Der Hexenkerker in der alten Mühle
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Der Hexenkerker in der alten Mühle Als Gunter Rehm, Lockes Vater und Journalist, In Paris einer Bande nachspürt, die deutsche Banknoten fälscht, will seine geschiedene Frau Madeleine sich in einem romantischen Gasthaus am Seine-Ufer mit ihm treffen. Die aparte Pariserin hat nach der Trennung wieder geheiratet und sich als Fernseh-Moderatorin einen Namen gemacht. Aber Gunter wartet vergeblich, Madeleine kommt nicht. Wenig später verhaftet ihn die französische Polizei. Madeleine ist entführt worden, der Täter fordert Lösegeld von ihrem Mann, und alles deutet darauf hin, daß Gunter der Kidnapper
Publisher: Pelikan

ISBN 3-8144-1119-6

© 1987 by Pelikan AG   D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtherstellung und Textredaktion:

Egon Fein, f-press, München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Technische Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

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elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 20.06.2014

Inhalt

1. Kopfstand im 7. Stock

2. Lotte lügt

3. Goldader oder Ölquelle

4. Ein Brief von Madeleine

5. Einbrecher mit bleichem Gesicht

6. Locke mag keinen Macho

7. Es regnet Geld im Hinterhof

8. Die Brieftasche fehlt

9. Alle bohren am selben Brett

10. Zwischenfall am Hauptbahnhof

11. Telefonat mit Knastbergen

12. Pistolen im Landhaus

13. Frau Mostbringers Aussage

14. Überfall

15. Verschlüsselte Botschaft

16. Suite zum selben Preis

17. Wo bleibt Pierre?

18. Nachts im Goldenen Dreieck

19. Was ist mit Madeleine passiert?

20. Drei Millionen Francs Lösegeld

21. Ungeheuerliche Beschuldigung

22. Gunter wird verhaftet

23. ...sterben wie die Hexen

24. Schlechte Nachricht aus Paris

25. Eine heimliche Verbündete

26. Ohne Hoffnung

27. Heißes Pflaster für Blüten

28. Schwertstreich zum Ohr

Stefan Wolf

Die Abenteuer von Tom und Locke

Hundejäger töten leise

Terror durch den heißen Draht

Giftalarm am Rosenweg

Die Fußball-Oma darf nicht sterben

Flammen um Mitternacht

Überfall nach Ladenschluß

Der Mann mit den tausend Gesichtern

Aufruhr in der Unterwelt

Die Nacht am schwarzen Grab

Der Feind aus dem Dunkeln

Die Bande des Schreckens

Straßenräuber unter Palmen

Die Unheimlichen

Im Geisterschloß der Menschenhändler

100 Stunden Todesangst

Geheimbund Totenkopf schlägt zu

Graf Dragos Folterkammer

Rätsel um den Diamantenschatz

Der Hexenkerker in der alten Mühle

1. Kopfstand im 7. Stock

Schon der dritte Ferientag, dachte Tom, und nichts passiert, was uns vom Hocker reißt. So kann’s nicht weitergehen.

Er stoppte seinen Motorroller vor dem Rehmschen Grundstück und wollte absitzen. Aber Locke hatte ihn gehört, hüpfte aus dem Haus, winkte mit einer Hand, schloß mit der anderen die Tür ab und konnte nicht sprechen, weil sie einen Müsli-Knabberriegel mit den Strahlerzähnen festhielt.

„Frühstückst du noch, Schatzi?“ erkundigte er sich.

Sie biß ein Stück ab, kam zum Tor und hielt ihm den Riegelrest hin.

„Probier mal! Dann wirst du groß und stark.“

„Bin ich schon. Hast du das bisher übersehen?“

Statt einer Antwort erhielt er ein flüchtiges Begrüßungsbussi, dann schob Locke ihren Florentinerhut wieder zurecht.

Er war so groß wie das Vorderrad eines Rennesels und mit Stoffblumen besteckt. Dazu trug sie einen duften Sommerpulli und wadenlangen Jeans-Rock.

Zum Anbeißen, dachte Tom, sieht sie wieder mal aus.

Aber das verwehrte er sich. Statt dessen biß er in den Riegel. „Hm, hm. Eine Bratwurst mit Senf ist mir lieber.“

„Igitt!“ Sie schüttelte ihre dunkle Prachtmähne. „Aber nun mal raus mit den Worten! Vorhin am Telefon hast du dich so kariert ausgedrückt.“

„Eher gestreift, Schatzi. Doch zur Sache: Obwohl es an deiner Seite nie langweilig ist, vermisse ich seit etwa 72 Stunden die action. Ich meine, Super-Sommerferien sind nicht zum Rumhängen da. Also habe ich eine Idee geboren.“

„Aha!“

„Was hältst du davon: Wir dienen uns deinem Vater, dem verantwortlichen Redakteur beim Tageblatt, an. Und...“

„Ich weiß, womit Gunter sich die Zeit vertreibt.“

„Natürlich. Aber sein Job ist von Bedeutung. Weil er uns anstellen soll. Als Aushilfsreporter.“

Sie schürzte die Lippen und dachte nach. „Ist zwar keine Erstlingsidee, Engelbert. Immerhin... Denkst du an eine Halb- oder Ganztags-Beschäftigung?“

Er grinste. „Reporter sind doch immer im Dienst. Je nachdem, was anfällt.“

Ihr Lächeln erhellte den gewittergrauen Morgen. Die Luft war zwar schwül, aber Wolken verdunkelten den Großstadthimmel. Im Norden, wo Fabrikschlote stinken, hatte er einen schwefligen Glanz.

„Na, gut. Vielleicht sagt er ja, weil wir ihn dann etwas weniger nerven als wenn er nein sagt. Aber ich sage dir gleich: Über Staatsbegräbnisse, Landtagspolitik und städtische Baumaßnahmen schreibe ich nicht.“

Das sind ja auch die hinterletzten Themen, dachte Tom und sah seiner Freundin zu, als sie ihr Mofa aus der Garage holte, die daraufhin total leer war — sieht man mal ab von Gartengeräten und Sperrmüllschund.

Gunters Saab fehlte, weil er längst in der Pressehaus-Tiefgarage stand; und Mike — Lockes ,großer‘ Bruder — heizte mit seinem 1000-ccm-Feuerstuhl in der stadtnahen Pampa umher. „Ob’s nachher regnet, Tom?“

„Wenn schon. Dann stellen wir uns unter.“

„Auf keinen Fall will ich meinen Hut gefährden.“

„Ist der nicht abwaschbar?“

Sie warf ihm einen vorwurfsvollen Feuerblick zu. Dann rollerten sie in die Innenstadt, zum Pressehaus.

Das Pärchen parkte in der Tiefgarage. Mit dem Lift fuhren beide in die siebte Etage. Melanie Frühauf — Gunters Sekretärin — wachte im Vorzimmer.

Sie hatte für ihren Chef eben Kaffee gekocht, und der aromatische Duft verbreitete sich bis auf den Flur.

„Morgen, Frau Melanie“, grüßten die beiden zweistimmig. Locke fügte hinzu: „Zwei gelangweilte Arbeitslose möchten bei Herrn Rehm vorsprechen. Hat er die Montags-Konferenz schon hinter sich? Oder schläft er dort noch?“

Melanie bewegte ihre getuschten Wimpern und lachte. „Er ist drin. Ich weiß nicht, ob er sich über euren Besuch freut.“

Locke schob los und trat ein ohne anzuklopfen.

Tom reckte sich, blickte über den oberen Rand ihres Hutes und entdeckte Gunters Füße.

Sie befanden sich in Kopfhöhe an der jenseitigen Wand.

„Pst, Tom!“ meinte Locke. „Er ist gerade dabei, sein Gehirn zu durchbluten. Habe ich ihm beigebracht. Wir warten, bis es gewirkt hat.“

Lockes Vater machte Kopfstand, einen echten Yoga-Kopfstand. Um keine unfreiwillige Rolle rückwärts zu riskieren, sicherte er sich ab mit der Wand als Stütze. Aber nur ganz wenig berührten die Absätze seiner Slipper die Tapete.

„Beim Kopfstand“, bemängelte Locke, „zieht man eigentlich die Schuhe aus.“

„Was wollt ihr?“ fragte Gunter vom Teppich her.

Er war etwas rot im Gesicht. Immerhin hatte er die Brille abgenommen.

„Beim Kopfstand redet man nicht“, sagte Locke. „Schließ die Augen und stell dir einen Sonnenuntergang vor. Nein, lieber einen Sonnenaufgang. Der Sonnenuntergang gilt für den Kopfstand am Abend.“

Gunter stöhnte, ließ dann die Füße zu Boden sinken, verharrte einen Moment auf Händen und Knien. Als er sich erhob, wurde er von Locke umarmt. Gesehen hatten sich die beiden heute noch nicht. Locke war von den letzten Traumbildern umgaukelt gewesen, als Gunter das Haus verließ.

Er klapste Tom auf die Schulter und zog sich hinter seinen Schreibtisch zurück. Das Panorama-Fenster hinter ihm bot einen grandiosen Ausblick über die Stadt — vorwiegend in südliche Richtung.

„Was verschafft mir den Streß eures Besuches?“

Ehe Tom oder Locke antworten konnten, kam Melanie herein. Sie brachte ein kleines Tablett mit Kaffeekanne und einer Tasse, die nicht dazu paßte.

Fragend sah sie Gunter an. „Kriegen die beiden auch was?“

„Nein. Die sind auch ohne Kaffee munter genug.“

Melanie tänzelte lächelnd hinaus.

„Fängt ja gut an“, sagte Locke zu Tom. „Er spielt schon den Arbeitgeber. Als ahnt er, daß wir kniefällig um eine gutbezahlte, bequeme und unterhaltsame Tätigkeit bitten.“

„Nicht kniefällig bitten“, grinste Tom. „Wir verlangen.“ Gunter goß Kaffee in die Tasse und rührte um, obwohl er weder Zucker noch Milch nahm.

„Wer hat euch auf diesen hirnrissigen Einfall gebracht? In diesem Haus wimmelt es von Faulenzern, die nicht bis drei zählen können. Ihr auch noch dabei — und der Laden bricht zusammen.“

„Haben Sie das gehört, Melanie?“ rief Tom.

„Gehört und notiert“, kam die Antwort durch die geschlossene Tür.

Ein Gelächter erscholl, an dem alle vier beteiligt waren. Dann trank Gunter seinen Kaffee. Locke ließ sich in einen Sessel fallen und hängte die Beine über die Lehne. Tom setzte sich gesittet.

„Also...“, sagte Gunter.

„Ja?“ Locke warf ihm eine Kußhand zu.

„Ihr könnt mich probeweise begleiten.“

„Zu einem Staatsbegräbnis?“ forschte Tom. „In den Landtag? Ins Bauamt? Wenn es das ist, wird dir deine Tochter die Gefolgschaft verweigern. Sie will sich nämlich die Rosinen aus dem journalistischen Pudding herauspicken.“

„Was ich zu bieten habe“, sagte Gunter, „ist mindestens eine riesenhafte Backpflaume. Nämlich dies: Vor ziemlich genau fünf Wochen wurde ein Franzose namens Jules Paucard — in Ganovenkreisen genannt Goldzahn — von der Polizei gefaßt. Paucard kam aus Paris und hatte eine Million D-Mark bei sich. Alles in Hundertern. Aber die Scheine waren gefälscht. Es handelt sich um hervorragende ,Blüten‘. Von echten Banknoten unterscheiden die sich beinahe überhaupt nicht. Jedenfalls würde dem Normalverbraucher von Hundertern nichts auffallen.“

„Normalverbraucher von Hundertern!“ zwitscherte Locke. „Davon können wir als Taschengeldempfänger nur träumen. Tom, weißt du, wie ein Hunderter aussieht?“

„Ich habe mal einen geklaut“, grinste er. „Der hängt jetzt eingerahmt über meinem Bett.“

„Goldzahn Paucard“, fuhr Gunter fort, „trug eine Liste bei sich. Aus der geht hervor, daß er für insgesamt fünf Millionen gefälschte Hunderter mitgebracht hat. Vier Millionen sind also noch irgendwo. Wo? Wer ist sein Komplice? Wo wohnte er, bevor sie ihn schnappten? Die Polizei hat null Ahnung. Und Paucard schweigt wie ein Grab. Er ist Ganove sozusagen seit Kindesbeinen und hat noch nie irgendwen oder irgendwas verpfiffen. Jetzt sitzt er in Untersuchungshaft. Aufgrund zahlreicher Vorstrafen, die er zum Teil auch hierzulande abgesessen hat, muß er diesmal mit mindestens sechs Jahren Knast rechnen. Und davon geht auch bei guter Führung nichts runter.“

„Ich ahne was“, sagte Locke.

„Das Tageblatt“, nickte Tom, „hat es sich zur Aufgabe gemacht, die deutsche Währung zu retten. Fünf Millionen Falschgeld im Umlauf würden zwar nicht unbedingt den staatlichen Ruin bedeuten. Aber wo die fünf Millionen herkommen, da ist vielleicht noch mehr. Und wenn die Blüten hier herumflattern, ist ein Hunderter keinen Hunderter mehr wert.“

„Kluger Junge“, lobte Gunter. „Mein Verantwortungsgefühl fürs Gemeinwohl — und für unsere Zeitung — wurde wach. Also habe ich die Geschichte angeleiert. Wenn das Tageblatt die vier Millionen entdeckt — samt Goldzahns Komplicen — und alles der Polizei — besser noch, dem Ministerpräsidenten — übergibt, verdoppeln wir für mindestens drei Tage die überregionale (überörtlich, also: im ganzen Land) Auflage. Ganz nebenbei ist es auch eine gute Tat. Also habe ich meine Kontakte (Verbindungen) zur Unterwelt genutzt.“

„Mit welchem Ergebnis?“ fragte das Pärchen wie aus einem Mund. Die Mienen waren ernst, die Blödeleien wurden abgestellt.

„Vorhin“, sagte Gunter, „erhielt ich einen heißen Tip. Dem gehe ich jetzt nach. Wenn was dran ist — und ich glaube ja dann hat Paucard eine Freundin. Die Dame nennt sich Lotte Bringmeier, arbeitet als Spätschicht-Serviererin in einem Schnellimbiß und gibt angeblich dreimal soviel Geld aus wie sie verdient. Diese Lotte werde ich befragen. Sie wohnt Johannisstraße 20.“

Schulmädchenhaft hob Locke den Finger. „Papilein! Wäre es nicht besser, wenn wir mit Lottchen gemeinsame Sache machen — statt die deutsche Währung zu retten? Eine Million für jeden von uns vieren.“

Gunter sah Tom an. „Du darfst sie in meinem Namen verprügeln. Und dann soll sie hundertmal aufschreiben: Ehrlich währt am längsten.“

Locke kicherte und schwang die Beine herab. „Ich merke schon: Ihr seid wirklich nur als Reporter zu gebrauchen. Und allein kann ich den Coup nicht landen. Immerhin — auf die Spät-schicht-Lotte bin ich gespannt.“

2. Lotte lügt

Es war die Seitenstraße einer brodelnden Geschäftsstraße, Nr. 20, ein Eckhaus am anderen Ende. Die Hausecke war erkerhaft abgeplattet — vom Parterre bis zum fünften Stock — , der creme-rosa Anstrich hatte noch keinen Winter erlebt.

Gunter parkte seinen Turbo-Saab ziemlich nahe von Haustür und Kreuzung, eigentlich ein bißchen verbotswidrig.

Um die Politessen (Hilfspolizistinnen für die Überwachung des ruhenden Verkehrs), die hier wegen der vielen hübschen Geschäfte gern spazierengehen, gnädig zu stimmen, stellte er das große Schild mit der Aufschrift PRESSE hinter die Windschutzscheibe.

Tom äugte am Haus hinauf. Hinter hohen Fenstern hingen saubere Gardinen. Unmittelbar vor die Haustür hatte ein kleiner Hund einen Haufen gesetzt. Wer nicht blindlings lostappte, brauchte nicht reinzutreten. Und irgendwer würde sich bestimmt der Verunreinigung annehmen.

Ist gigantisch nett, dachte er, daß Gunter uns mitnimmt. Denn das hier ist kein kleiner Fall. Und vielleicht wächst er noch weiter.

„Eigentlich bist du doch verpflichtet“, sagte Locke in diesem Moment zu ihrem Vater, „der Polizei die heiße Spur zu melden, bevor sie abkühlt.“

„Verpflichtet bin ich nur meinem Gewissen.“ Gunter lächelte. „Außerdem ist der Tip so vage — sooooo vage! Da wäre es unverantwortlich, unsere Ordnungshüter damit zu belasten. Im Präsidium breitet sich die Personalknappheit aus wie ein Waldbrand. Soll ich Öl in die Flammen gießen? Nein. Erst mal prüfe ich, ob es sich überhaupt lohnt, einen Sicherheitsbeamten damit zu behelligen.“

„Aber jetzt behelligen wir Lotte“, sagte Tom. „Ob sie zu Hause ist? Vermutlich. Spätschicht-Leute schlafen gern in den Vormittag hinein.“

Aus den Namensschildern neben den Klingelknöpfen ging hervor, daß Lotte Bringmeier im ersten Stock wohnte — vorausgesetzt, die Anordnung stimmte.

Gunter klingelte nicht. Die Haustür, wie er festgestellt hatte, ließ sich öffnen.

Es gab einen engen Lift. Aber sie nahmen die Treppe.

Drinnen war alles still.

Tom sah durchs Flurfenster an der Treppenbiegung auf einen Hinterhof. Er war für Wagen befahrbar, sogar für den Kleinlasttransporter, der dicht an der Hauswand parkte.

Auf der offenen Ladefläche stapelten sich sogenannte Gemüseversandsteigen, also flache Holzkästen, gefüllt mit Kohlköpfen und grünem Salat. Offenbar gehörte der Lkw zu einem Gärtnereibetrieb.

Die drei stiegen in den ersten Stock hinauf und suchten nach der Wohnung. Sie lag rückseitig, hatte Fenster zum Hof. Auf dem Messingschild an der Tür stand LIESELOTTE BRINGMEIER.

Gunter klingelte.

Während sie warteten, blickte Tom den Flur entlang. Er endete hier, führte aber durchs Haus bis nach vorn. Die Treppe hälftete ihn, und sechs Wohnungen gab’s.

Die Tür wurde geöffnet, jedoch nur einen Spalt. Eine Sicherheitskette klirrte.

„Ja?“ fragte eine Frauenstimme.

„Frau Bringmeier?“ erkundigte sich Gunter.

„Ja. Was wollen Sie?“

„Mein Name ist Rehm. Ich komme vom Tageblatt.“ Er hielt seinen Presseausweis vor den Spalt. „Es ist auch in Ihrem Interesse, Frau Bringmeier, sich mit mir zu unterhalten. Nach meinen Informationen kennen Sie Jules Paucard. Um den geht’s.“

„Ich weiß nicht, was Sie wollen“, erwiderte sie heftig. „Ich kenne keinen...“

„Bis jetzt“, fiel ihr Gunter ins Wort, „habe ich die Polizei nicht verständigt. Bis jetzt noch nicht.“

Die Tür wurde geschlossen. Die Kette bimmelte.

Gunter bedachte das Pärchen mit einem ausdrucks-intensiven (intensiv = stark) Blick.

Dann öffnete Lieselotte ihr Reich — zuckte aber gleich zurück. Durch den Spalt hatte sie nur Gunter bemerkt. Jetzt standen drei vor ihr.

„Das ist meine Tochter Nina“, stellte Gunter vor, „und ihr Freund Tom Conradi. Beide arbeiten fürs Tageblatt.“

Tom lächelte Lotte an und weitete sowohl sein grünes wie auch sein blaues Auge, weil das den Blick freundlich macht.

Locke streckte der Frau spontan die Hand hin.

„Tag, Frau Bringmeier. Dürfen wir reinkommen?“

Sie hatte Lockes Hand ergriffen, verdutzt, ließ aber gleich wieder los. Ihr Blick wieselte über die Gesichter. Sie nickte.

„Bitte! Aber nicht lange. Ich will noch einkaufen.“

Das entsprach wohl der Wahrheit, denn sie trug eine Leinenjacke, die keine Hauskleidung war, und hatte einen Einkaufskorb am Arm.

Durch die winzige Diele, wo sie den Korb zurückließ, führte sie die unerwarteten Besucher in einen großen Wohn-Schlafraum. Er war hübsch möbliert und hatte einen offenen Kamin, in dem noch Asche und verkohlte Holzstücke vom letzten Feuer lagen.

Sogar verkokelte Zeitungsreste, machte Tom aus.

Schlampe! dachte er. Seit mindestens... äh... sechs Wochen und drei Tagen liegt der Lagerfeuerrcst im Kamin.

Seine Wahrscheinlichkeitsrechnung stimmte. Die Papierreste — die man braucht, um das Feuer in Gang zu bringen — waren nicht ganz verbrannt. Das obere Stück einer Tageblatt-Titelseite hatte sich den Flammen entzogen. Das Datum des Zeitungskopfes war genau sechs Wochen und drei Tage alt.

Ziemlich schlampig, die Spätschicht-Lotte, dachte Locke im selben Moment. Hier sieht’s ja aus wie bei den Hottentotten, als die noch nichts von Kultur wußten.

„Also, Frau Bringmeier“, Gunter lächelte, „Sie wissen, worum es geht.“

„Nein.“

„Um Jules Paucard geht es.“

„Um wen?“

„Um den Franzosen Jules Paucard, der gefälschtes Geld in Umlauf bringt.“

„Ach so.“

„Ich weiß, daß Sie ihn kennen. Sie kennen ihn doch?“

Lotte ließ sich Zeit mit der Antwort.

Sie hatte ein großflächiges Gesicht mit keineswegs zarten Zügen. Viel Farbe und blonde Löckchen sollten die Weiblichkeit betonen. Das gelang nur zum Teil. Das Schönste an ihr waren die braunen Kuhaugen.

„Ich kannte ihn“, antwortete sie auf Gunters Frage — und ließ die Vergangenheit knacken.

„Sie waren mit ihm befreundet?“

„Kann man sagen.“

„Bevor Paucard verhaftet wurde, hat er irgendwo in der Stadt vier Millionen versteckt. Falschgeld, natürlich.“

„Tatsächlich?“

„Frau Bringmeier! So kommen wir nicht weiter. Wir sind hier, um private Recherchen (Ermittlungen) anzustellen. Die Polizei ist noch nicht im Spiel. Aber ein Anruf genügt, und Sie haben mehr Kommissare auf dem Teppich als Tisch- und Stuhlbeine zusammen.“

Jetzt übertreibt er, dachte Tom. Ein Tisch und vier Stühle — das macht zwanzig Beine. So verschwenderisch gehen die Ordnungshüter nicht um mit ihrem Personal.

„Ich weiß nicht, was Sie wollen“, entgegnete Lotte gereizt. „Seit... äh... einem Vierteljahr sind wir auseinander. Daß Jules Falschgeld vertreibt, wußte ich nicht. Ich habe ihm seine Hunderter auch nie gewechselt. Daß er verhaftet ist, habe ich aus... äh... der Zeitung erfahren. Der Polizei hätte ich nichts erzählen können. Wir kannten uns nur... flüchtig. Also bestand kein Grund, mich zu melden.“

Sie wird rot, wenn sie lügt, stellte Tom fest. Wenn Gunter noch mehr fragt, sieht sie bald aus wie ein einziger Sonnenbrand.

Er sah Locke an. Ihre Glutaugen blinzelten. Sie machte einen Tanzschritt zur Seite. Manchmal bedeutete das Ungeduld, manchmal Langeweile.

Gunter fragte, ob Lotte jemanden von Paucards Freunden kenne, ob er Namen genannt habe, seine Pariser Adresse oder Pläne für die Zukunft. Er fragte nach besonderen Gewohnheiten des Falschgeldverteilers — zum Beispiel, ob er Vielfraß sei oder lieber in Eckkneipen rumhänge.

Lotte schüttelte nur immer den Kopf.

Offenbar war ihr niemand so fremd wie ihr ehemaliger Freund.

„Sind Sie sicher, daß Sie ihn kennen?“ bohrte Gunter.

„Ich sagte doch: nur flüchtig.“

„Na schön, Frau Bringmeier. Auf die Beschaffung des Falschgeldes sind 10 000 Mark Belohnung ausgesetzt. Ihnen hätte ich das gegönnt.“

Jetzt lügt sogar Gunter, dachte Tom. Natürlich, ohne rot zu werden.

Die Frau hob die Achseln, seufzte abgrundtief und sah auf ihre Armbanduhr.

„Ich muß jetzt einkaufen.“

Der Rausschmiß hielt sich in Grenzen, denn sie kam gleich mit, schloß ihre Wohnungstür ab und ging mit den dreien die Treppe hinunter.

Mit hochrotem Kopf versicherte sie Gunter, er sei an der total falschen Adresse bei ihr.

„...und als Belohnung gibt es 10 000 Mark?“ fragte sie dann.

„Und eine Belobigung in der Zeitung“, nickte Gunter.

„Toll! Aber leider nicht mein Bier. Tschüs!“

Sie trat in den Hundedreck, was sie aber nicht merkte, und eilte in ein Feinkostgeschäft.

„Hm!“ knurrte Gunter. „Was meint ihr? Wo hat sie das Falschgeld versteckt?“

„Bist du sicher?“ fragte Locke.

„Sicher erst, wenn ich die Blüten in der Hand habe. Aber ich wette, sie lügt.“

„Wir müssen ihr auf Schritt und Tritt folgen“, schlug Tom vor. „Jedesmal wenn sie einen Hunderter wechselt, greifen wir zu. Natürlich erst, nachdem sie den Laden verlassen hat. Sobald sie die zwanzigste Blüte ausgibt, ist der Beweis erbracht.“ Gunter schüttelte den Kopf. „So dumm wird sie sich nicht verhalten. Sie ist jetzt gewarnt.“

3. Goldader oder Ölquelle

Er hieß Alain Mallot, war gebürtiger Franzose, 29 Jahre alt und Spezialist für Rauschgiftschmuggel, aber zur Zeit ohne Arbeit.

In fünf europäischen Großstädten besaß er Wohnungen oder Apartments. Überall dort unterhielt er Verbindungen zu den wichtigsten Typen der Unterwelt.

An diesem Tag befand er sich in Deutschland und ungefähr zwei Kilometer Luftlinie vom Pressehaus entfernt — zu dem Locke, Tom und Gunter soeben zurückfuhren.

Mallot ölte seine Pistole und rauchte dabei eine Zigarette mit schwarzem Tabak. Etwa die gleiche Farbe hatte sein Haar. Das Gesicht fiel auf durch gespenstische Blässe. So war er am ganzen Körper. Lediglich die Hornhaut der Fußsohlen hatte einen dunkleren Ton.

Unter dieser Bleichsucht, gegen die alle Sonnen machtlos waren und auf der Bräunungscreme wie Dreck wirkte, hatte er schon als Kind und Jugendlicher gelitten.

Weißkäse — war sein Spitzname gewesen.

Inzwischen störte ihn die helle Haut nicht mehr — jedenfalls nicht, was seine Eitelkeit betraf. Unpraktisch war seine Schwarz-Weiß-Erscheinung trotzdem, denn einen Kopf wie den von Alain Mallot vergaß niemand. Besonders Polizisten erinnerten sich genau.

Das Telefon klingelte.

Er überlegte. Erwartete er einen Anruf? Nein. Wer also erdreistete sich da? Vielleicht hatte sich jemand verwählt. Dann wäre es unnötig, den Hörer abzunehmen. Oder wollte ein Kumpel ein Angebot machen?

Er rollte die Zigarette in den anderen Mundwinkel, ließ den Putzlappen für seinen Meuchelpuffer fallen und meldete sich.

„Ich bin’s“, sagte eine kratzige Stimme.

„Häh?“ wiederholte Mallot. Mit dem gleichen ,häh?’ hatte er sich gemeldet.

„Ich, Oswald Heilmann“, kratzte der Anrufer. „Bist du allein? Pst! Kann ich sprechen? Wird dein Apparat auch nicht abgehört?“

„Spinnst du, Oswald? Ich bin ein ehrbarer Geschäftsmann. Für mich interessiert sich kein Bulle.“

Oswald Heilmann lachte. Er war ,Aufseher’, wie Mallot das nannte, in der Landesstrafanstalt.

Dieser bedrückende Ort liegt etwa 20 Autominuten außerhalb der Großstadt und ist nie das Ziel von Wochenendausflügen.

Oswald Heilmann gehörte dorthin. Genauer gesagt: eigentlich hinter Gitter, wenn’s mit rechten Dingen zuginge.

Als Justizbeamter befand er sich natürlich die meiste Zeit davor. Doch, wie er selbst befürchtete, war noch nicht aller Tage Abend. Andererseits wurde ja nicht jeder, der Grund zu einem schlechten Gewissen hatte, erwischt. Auch unter den Kollegen gab es schlimmere als ihn.

Zum Beispiel jenen, von dem bald die Rede sein sollte.

„Du weißt“, sagte er zu Mallot, dem Franzosen, „wer Jules Paucard ist, ja?“ Er gab die Antwort gleich selbst. „Ein Typ aus deiner Heimatstadt Paris. Er wurde mit Falschgeld erwischt. Noch sitzt er in unserer Abteilung für Untersuchungsgefangene. Aber sein Fall ist wasserdicht. Paucard kriegt mindestens fünf Jahre Knast. Weißt du, Mallot: Dieser Bursche hatte für eine Million Blüten bei sich, und vier Millionen sind noch irgendwo...“

„Weiß ich“, unterbrach ihn Mallot. „Ich spreche deutsch wie du und lese Zeitung.“

„Er hat nicht verraten, wo die andern Blüten versteckt sind.“

Mallot nahm die Zigarette aus dem Mund und schob die dicken Brauen zusammen.

Er kannte Heilmann genau. Der rief nur an, wenn er was auf der Pfanne hatte.

„Paucard“, fuhr der Aufseher fort, „sitzt in dem Trakt, den ich überwache. Ein harter Brocken. Keiner wagt sich an ihn ran. Aber jetzt ist eine Kiste gelaufen — du glaubst es nicht. Natürlich habe ich schon lange eine Ahnung, daß mit Pensl was nicht stimmt.“

„Mit welchem Pensl?“

„Erich Pensl, ein Krankenpfleger. Der sieht nicht nur dämonisch aus. Der ist auch so. Er kann hypnotisieren. Fast an jedem Häftling probiert er das aus. Heimlich, natürlich. Und gegen deren Willen. Jedenfalls so, daß sie nichts merken. Bisher hat er noch jeden in Tiefschlaf versetzt. Hinterher wissen die nichts mehr. Er läßt sie Sachen machen, die sie sonst nie täten. Der eine hat sich eine Nadel durch die Hand gebohrt, der andere an einer Streichholzflamme geleckt.“

„Ist ja ein reizender Typ, euer Pensl.“

„Ein Spaßvogel. Da hast du recht. Aber diesmal... Ich merkte ihm an, daß er was vorhat. Jedenfalls war Paucard wegen ‘ner Magenverstimmung auf dem Krankenrevier. Aus dem Nebenraum habe ich durchs Oberlicht gesehen, wie Pensl ihm eine Spritze gab. Angeblich ein vitaminhaltiges Aufbaumittel. Von wegen! Ich kenne die Ampullen (kleiner Glasbehälter). Pensl hat sie sich irgendwo besorgt. Er hat ihm ein Wahrheitsserum gespritzt.“

„Ein was...?“

„Wahrheitsserum. Lach nicht! Das gibt’s. Ich kenne die chemische Zusammensetzung nicht. Das Zeug wirkt auf den Willen. Lähmt ihn. Ein Lügner kann nicht mehr lügen. Ein Verstockter redet. Wer das Zeug abkriegt, kennt sich selbst nicht mehr. Pensl hat ihn also... Und dann hat er ihn hypnotisiert. Kannst dir vorstellen: Paucard, der harte Brocken, war plötzlich gefügig, pennte im Sitzen und hat jede Frage beantwortet.“

„Du hast gelauscht?“

„Jedes Wort konnte ich verstehen.“

„Ich ahne, was Pensl ihn gefragt hat.“

„Du ahnst richtig. Aber Paucard wird davon nichts mehr wissen, wenn er wieder zu sich kommt.“

„Pensl hat ihn gefragt, wo die restlichen Blüten sind?“

„Genau. Um Ermittlungen geht’s dabei nicht. Nein, Pensl will die schönen Hunderter für sich. Wahrscheinlich benutzt er die Mittagspause, um vor Ort anzutanzen. Ich kenne ihn. Der kann’s nicht erwarten. Bis heute abend hält er’s nicht aus.“

„Ich soll ihm zuvorkommen? Gut, Oswald. Wo ist es?“

„Ich käme gern mit. Aber ich kann hier nicht weg.“

„Jaja. Wo ist es?“

„Wir machen natürlich halbe-halbe.“

„Halbe-halbe. Für jeden zwei Millionen. Wo ist es?“

„Und nach Möglichkeit keine Gewalt. Als Staatsbeamter habe ich da sehr strenge Maßstäbe.“

„Mach dir nicht in die Hose. Wo ist es?“

„Die Frau heißt Lotte Bringmeier. Sie wohnt „Ist das seine Freundin?“

„Seine Mutter jedenfalls nicht. Lotte wohnt Johannisstraße 20. Und noch was, Mallot: Paucard kam mit fünf Millionen her, wie bekannt ist. Aber in Paris lagern noch weitere 25 Millionen D-Mark. Die gleichen schönen Blüten. Die kannst du auf den Tisch legen, wenn du mit einem Bankdirektor pokerst (Pokern — Kartenspiel mit hohem Einsatz), so echt schauen die aus. 25 Millionen, Mallot. Vielleicht kommen wir ran an die.“

„Wie?“

„Paucard hatte keine Brieftasche bei sich, als er verhaftet wurde. Sie befindet sich, wie er eben ausgeplaudert hat, bei den Blüten. Und in der Brieftasche ist sein Notizbuch. Es enthält alle Namen und Adressen, die in der Sache wichtig sind. Herz, was willst du mehr?“

„Mon Dieu! (Großer Gott!)“ staunte Mallot. „Du bist auf eine Goldader gestoßen.“

„Goldader? Das ist mindestens eine Ölquelle. Jetzt hängt alles davon ab, daß du Pensl zuvorkommst. Zisch los!“

4. Ein Brief von Madeleine

In Gunters Büro hatte sich nichts verändert. Lediglich das Tablett mit dem Kaffeegeschirr fehlte. Melanie Frühauf hatte abgeräumt.

Tom stellte sich ans Fenster und blickte über die endlose Hügellandschaft der Großstadtdächer. Irgendwo steckten die Blüten. Wo hatte Lotte sie verborgen?

„Papi“, sagte Locke. „Warum denkst du nicht an deine Freunde?“

„Zum Beispiel?“ fragte Gunter.

„Paucard kommt aus Paris. Von dort hat er das Falschgeld mitgebracht. Und dein bester Freund in Paris ist ein Kriminalkommissar namens Pierre Dupont. Wie gut sich das trifft! Oder hast du ihm die Freundschaft gekündigt?“

„Um Himmels willen, nein! Wir sind Freunde fürs Leben. Du hast recht. Warum nutze ich meine internationalen Beziehungen nicht? Natürlich besteht keine Chance, daß dabei etwas rauskommt. Internationale Beziehungen führen immer zu nichts. Versuchen kann ich’s trotzdem. Ehe ich mich von euch engstirnig nennen lasse.“

Er liegt richtig, dachte Tom. Wäre seinem Freund in Paris irgendwas bekannt geworden, hätte er die Info geschickt.

Gunter murmelte noch, daß es ja ein Dienst- und kein Privatgespräch sei, ließ sich in seinen Sessel fallen und wählte.

Tom beobachtete seine Freundin.

Sie hatte ihren Hut auf den Rauchtisch gelegt, machte zwei Hüftbewegungen wie beim Rumba und drehte eine Strähne ihrer Knistermähne um den Zeigefinger.

Dann setzte sie sich auf die Schreibtischkante.

Gunter redete schon. Deutsch sogar, denn Pierre Dupont war dessen mächtig.

Während er seinen französischen Freund mit großem Hallo begrüßte, begann Locke, das Chaos (Durcheinander) auf Gunters Schreibtisch zu verschlimmern.

„...freue mich, daß es dir gutgeht“, rief Gunter und klopfte Locke auf die Finger.

„Laß das, Gunter!“ meinte sie — und begann in einem Stapel druckfertiger Manuskripte zu blättern.

„...ja, irgendwann komme ich wieder in deine schöne Stadt“, sagte Gunter in den Hörer.

Locke griff in den Post-Eingangs-Korb und hob ein Dutzend ungeöffneter Briefe in die Höhe.

„Sieh dir das an, Tom!“ meinte sie halblaut. „Er hat noch nicht mal seine Post durchgesehen. Ein nachlässiger Mensch.“

Tom grinste.

Gunter drohte seiner Tochter mit dem Finger, war aber jetzt beim Thema und erkundigte sich bei seinem Freund nach Falschgeld-Vorkommnissen in der Pariser Unterwelt.

Offenbar fiel die Antwort unbefriedigend aus. Denn Gunter senkte die Mundwinkel unter dem Schnauzbart und nickte sorgenvoll.

„Jaja, Pierre. Da ist mit einer Schwemme zu rechnen. Die fünf Millionen von diesem Paucard sind sicherlich nur die Vorhut. Was tut man dagegen?“

Das darf nicht wahr sein! dachte Locke.

Sie hielt ein zartgrünes Kuvert in der Hand. Der Brief hatte einen langen Weg gemacht — nämlich von Paris bis hierher duftete aber immer noch schwach nach Parfüm. Er war an Gunter persönlich gerichtet — mit der Anschrift,Pressehaus‘.

Locke rutschte von der Schreibtischkante, trat zu Tom und hielt ihm den Brief hin.

Was hat sie denn? dachte er.

„Und?“

„Lies den Absender.“

„Madeleine Magaux, Avenue de...“ Er hielt inne. „Deine Mutter?“

Sie nickte. Ihre Augen waren unnatürlich groß. Tom spürte, wie ihr das Herz an die Rippen hämmerte.

„...gut, Pierre“, sagte Gunter. „Wenn ich was ermitteln kann, verständige ich dich. Und umgekehrt. Salut, mein Freund. Auf bald.“

Er legte auf. Der Drehsessel erlaubte ihm, daß er um 180 Grad die Blickrichtung änderte.

„Soll euch grüßen von Pierre. Leider wußte er wenig. Was hast du denn da?“

„Von... Madeleine“, sagte Locke.

Gunters Gesicht wurde ernst.

13 Jahre, dachte Tom, liegt die Scheidung zurück. 13 Jahre — oder irre ich mich?

Ehe er nachrechnen konnte, sagte Gunter: „Na ja, Locke. Mal wieder ein Lebenszeichen. Oft höre ich nicht von ihr. Es ist jetzt schon über ein Jahr her. Von Kontakt kann man da kaum noch sprechen. Aber Madeleine ist deine Mutter. Deine — und Mikes Mutter. Außerdem — wie ihr wißt, haben Madeleine und ich uns im Guten getrennt.“

Tom nickte. Mich geht das nichts an, dachte er. Aber natürlich interessiert es mich. Und nicht nur, weil Gunter meine Mutter heiraten wird und dann mein Stiefvater ist. Einen besseren Vater als ihn kann ich mir nicht vorstellen. Auch keinen besseren Freund. Mike mal ausgenommen — und der wird dann mein Stiefbruder.

Locke gab Gunter den Brief.

Er hielt ihn in der Hand, ohne den Umschlag zu öffnen.

. Während er ins Leere starrte, schüttelte er den Kopf.

„Vor 13 Jahren — du warst zwei Jahre alt, Locke, Mike war sechs — , vor 13 Jahren haben wir uns getrennt. Madeleine war eine sehr schöne Frau. Intelligent und begabt fürs Showbusiness (Vergnügungsindustrie). Aber sie war damals — mit 26 Jahren — noch nicht fähig, Verantwortung zu tragen. Es hätte sie umgebracht. Ich weiß nicht, ob sie diese Oberflächlichkeit jemals ablegen konnte. Manche Menschen sind eben so. Ich habe nur zu spät gemerkt, daß wir nicht zueinander passen. Es war besser, auseinanderzugehen.“

Er schwieg. Auch das Pärchen hielt den Mund.

Gunter nahm seine Brille ab und strich sich über die Augen. Als er fortfuhr, klang es, als müsse er sich rechtfertigen. „Trotzdem ist deine Mutter ein wundervoller Mensch, Locke. Daran darfst du nie zweifeln. Als wir damals Abschied nahmen, haben wir geheult wie die Schloßhunde. Madeleine ging nach Paris zurück und hat dort Karriere gemacht beim Fernsehen. Als Moderatorin (Leiterin einer Fernsehsendung) ist sie in Frankreich sehr beliebt.“

„Ich weiß“, sagte Locke.

„Im ersten Jahr“, erklärte Gunter, „kam sie viermal, um dich und Mike zu sehen. Dann haben wir uns geeinigt, daß sie davon absieht. In eurem Interesse. Kleinen Kindern kann man nur schwer begreiflich machen, warum die Mama gelegentlich auftaucht und dann wieder verschwindet — für lange Zeit.“

„Damals hielt ich sie für eine Fee“, sagte Locke. „Später habe ich sie vergessen.“

„Etwa alle ein bis zwei Jahre hören wir voneinander.“ Gunter schlitzte den Brief auf. „Sie will dann über euch alles wissen. Das Interesse ist nicht geheuchelt. Sie hat auch Bilder von dir und Mike. Sogar Fotos von dir, Tom. Wo du zusammen mit Locke drauf bist.“

„Weiß sie auch von Helga?“ fragte Tom.

„Natürlich. Sie hat sich sehr gefreut, als ich ihr am Telefon sagte, daß ich die Frau meines Lebens gefunden hätte. Madeleine hat vor neun Jahren einen französischen Großindustriellen geheiratet. Robert Chatilion. Er war erheblich älter als sie — aber die Ehe recht glücklich. Vor zwei Jahren ist er gestorben. Sein Vermögen hat er Madeleine hinterlassen. Sie ist jetzt sehr reich und hat keine Kinder aus dieser Ehe. Madeleine ist auch nicht der Mensch, der mit 39 Jahren sein Testament macht. Das würde sie erschrecken. Gedanken an den Tod verdrängt sie. Aber ich bin sicher: Wenn sie jemals ein Testament aufsetzt, wird sie dich, Locke, und Mike begünstigen. Vielleicht seid ihr dann reich.“

Tom grinste. „Wenn du eine gute Partie bist, Schatzi, heirate ich dich bestimmt.“

„Ich wünsche Madeleine, daß sie hundert Jahre alt wird“, sagte Locke. „Ich wäre dann 76. Also, was soll’s?“

Gunter setzte seine Brille auf, entfaltete den Brief und begann zu lesen.

Tom und Locke beobachteten ihn und warteten.

Gunter hob zweimal die Brauen. Dann preßte er die Lippen an die Zähne und ließ den Briefbogen sinken.

„Sie hat zum dritten Mal geheiratet. Vor zehn Monaten. Einen Amerikaner namens...“, er sah in den Brief, „Dave S. Finney. Na ja. Warum nicht? Das teilt sie übrigens nur nebenbei mit. Darum geht’s nicht. Sondern... ihr werdet gleich staunen! Madeleine schreibt, sie sei im Rahmen ihrer Tätigkeit als Fernsehreporterin — das macht sie jetzt offenbar auch — auf eine heiße Sache gestoßen, habe einen Hinweis darauf, daß gefälschte DM-Banknoten in Millionenhöhe nach Deutschland verbracht werden sollen. Das sei doch wohl eine Story für mich. Was sagt ihr dazu?“

„Nennt sie Einzelheiten?“ fragte Tom rasch.

„Nein. Sie bittet um Rückruf.“

„Ich würde mich totlachen“, meinte Tom, „wenn es letztendlich um Paucards Blüten ginge — um Paucard und dessen Komplicen in Paris. Denn Helfer muß er doch haben. Oder?“ Gunter nickte. „Allein kriegt er das nicht auf den Tisch.“ Locke las in der Miene ihres Vaters. Mit feinem Gespür merkte sie, daß ihn etwas beschäftigte, das noch nicht ausgesprochen war.

„Steht... sonst noch was in dem Brief?“ fragte sie.

„Hm. Wie man’s nimmt. Er klingt irgendwie traurig. Mutlos. Ich merke das, weil ich sie kenne. Sie neigt zu Überschwang und sprudelndem Temperament. Schon gedämpfte Töne zeigen bei ihr einen seelischen Tiefstand an.“

„Wer erst zehn Monate verheiratet ist“, sagte Tom, „sollte sich noch aus allen Poren freuen. Richtig?“

Gunter lächelte kurz. „Es kann ja auch sein, daß sie müde und abgespannt war, als sie schrieb. Trotz ihres Reichtums stürzt sie sich immer noch in die Arbeit. Das macht ihr zwar Spaß. Aber es strengt natürlich an.“

„Wenn sie einen Amerikaner geheiratet hat“, sagte Locke, „wieso ist sie dann noch in Paris — und nicht in New York, Chicago oder im Schweine- und Kartoffelstaat Iowa?“

„Wie ich Madeleine einschätze, würde sie nie aus Paris weggehen.“

„An der Stadt muß was dran sein“, murmelte Tom.

Gunter hob die Achseln. „Für die Pariser ist Paris der Nabel der Welt.“

„Dann hat dieser Dave S. Finney, ihr Ehemann Nummer drei“, meinte Locke, „wohl genauso viel Kontakt zu Madeleine wie du. Hah? Einen Brief oder einen Fernruf pro Jahr.“ Gunter lächelte. „Auch für viele Amis ist Paris der Himmel auf Erden. Sie leben dort wie Gott in Frankreich und nehmen ständigen Wohnsitz an der Seine. So heißt der trübe Fluß, der sich durch die Stadt wälzt.“

„Ist mir bekannt“, sagte Locke. „Bin in Erdkunde gut. Also, was ist? Meine Mutter bittet um Rückruf. Worauf wartest du?“ Gunter wußte die Rufnummer nicht auswendig. Er mußte sein privates Telefonverzeichnis aufschlagen und auch dort erst noch suchen.

Und das bei seinem Zahlengedächtnis, dachte Tom. Ist wirklich nur ein spröder Kontakt.

Er sah Locke an. Sie hatte plötzlich ganz fiebrige Wangen. Offenbar wühlte es ihre junge Seele doch etwas auf, von der nahezu unbekannten Mutter zu hören — vielleicht sogar ein paar Worte mit ihr zu wechseln.

Gunter griff zum Hörer.

5. Einbrecher mit bleichem Gesicht

Irgendwas stank.

Lotte Bringmeier rümpfte die Nase, als sie im Feinkostgeschäft einkaufte: ein Viertel Aufschnitt, ein halbes Weißbrot, Sahne-Joghurt und indischen Tee.

Als hätte jemand wo reingetreten, dachte sie.

Die Kundin neben ihr bewegte unruhig den Kopf, schnüffelte in Richtung Käse-Tresen und blickte verunsichert.

Dann überprüfte sie ihre Schuhe.

„Sie!“ sagte sie — und meinte Lotte. „Ich glaube, Sie sind’s. Ihr linker Schuh. Gräßlich, daß die Hunde überall den Gehsteig verschmutzen.“

Himmel! dachte Lotte — und wurde rot.

Zu dem Ladeninhaber, den sie kannte, sagte sie: „Jetzt habe ich Ihnen den ganzen Dreck reingetragen. Hier sind überall Tapsen. Tut mir leid.“

„Macht doch nichts, Frau Bringmeier“, lächelte er — und kämpfte mit seiner angewiderten Miene. „Kann jedem passieren. Wird gleich abgewischt.“

Lotte bezahlte. Sie hatte das Portemonnaie voller Hunderter, griff aber nach einem 50-Mark-Schein.

Als sie das Geschäft verließ, fielen dicke Regentropfen.

Sie hatte noch zwei Erledigungen in der Nähe.

Am Bordstein säuberte sie ihren Schuh, indem sie mit den Sohlenrändern an der Steinkante scheuerte.

Zwanzig Minuten später hatte sie alle Einkäufe erledigt.

Immer noch fielen dicke Tropfen. Aber es wurde kein richtiger Regen daraus. Wer fix war, konnte zwischen den Tropfen hin und her springen, ohne daß sie ihn trafen.

Doch! dachte Lotte. Ich muß darüber nachdenken. Auch wenn’s weh tut. O Gott, o Gott! Sie sind mir auf der Spur!

Sie war auf dem Rückweg, kam am Café ÜBERBAUER vorbei und verspürte Lust auf einen Espresso.

Doch sie ging weiter. Ihre Gedanken konnte sie am besten ordnen, wenn sie in ihren vier Wänden war — allein, ohne Zuhörer. Denn Lotte dachte laut. Ohne Selbstgespräch ging’s nicht. Wer sie nicht kannte und ihr dabei zuhörte, gewann unweigerlich den Eindruck: total bescheuert.

„O Gott, o Gott! Was soll jetzt werden?“ murmelte sie, als sie wieder vor der Haustür stand.

Im selben Moment entdeckte sie, was von dem Hundehaufen noch übrig war: wenig.

Hier also hatte sie ihren Schuh versaut. Aber noch jemand war reingetreten.

Mittelbraune, wenig erfreuliche Tapsen führten ins Haus.

„Jemand ist reingetreten“, murmelte sie, „und trägt’s ins Haus. Schrecklich!“

Sie schob die Eingangstür auf.

Die Spur der Tapsen zog sich die Treppe hinauf.

„Sicherlich die Frau Wendt aus der zweiten Etage“, dachte Lotte halblaut. „Oder der alleinstehende Kerl mit dem polnischen Namen. Der tritt sich nie die Füße ab.“

Sie stieg die Stufen hinauf, dachte einen Moment nichts, blieb also stumm, trug ihren Korb und war bemüht, den verblassenden Spuren auszuweichen.

Sie erreichte die letzte Stufe. Nun um die Ecke, und es waren nur noch ein paar Schritte bis zu ihrer Wohnung.

Entsetzt sah sie, daß die Spur in diese Richtung führte.

Im selben Augenblick hörte sie den zischenden Atem.

Es klang, als lasse jemand Dampf ab durch fest geschlossene Zahnreihen. Es klang verärgert und ungeduldig.

Lotte verharrte. Beinahe hätte sie wieder laut gedacht. Doch dann schob sie den Kopf vor und linste um die Ecke.

Der Schreck drosselte ihren Atem.

Am Ende des Flurs, wo ihr Apartment war, stand ein Kerl. Er war groß und gutgekleidet. Das schwarze Haar hatte eine Krause. Der Mann war leichenfahl. Aber vermutlich sah er immer so aus, und sein Teint würde sich auch nach dem letzten Atemzug nicht viel ändern.

Bleichgesicht war eben damit fertig, Lottes Wohnungstür zu öffnen.

Jetzt schob er den Nachschlüssel in seine senffarbene Lederjacke und trat über die Schwelle.

Lottes Herz pumperte.

Der Mann verharrte. An seiner Schulterbewegung merkte sie, daß er sich gleich noch mal umdrehen werde.

Sie wich hinter die Ecke zurück, hielt den Mund offen, wagte keinen Laut.

Leise, ganz leise wurde ihre Tür geschlossen.

Als sie abermals um die Ecke spähte, war der Flur leer.

Ihre Knie zitterten.

Dieser Kerl, dieser bleichgesichtige Typ — war in ihrer Wohnung! Ein Polizist? Nein! Die tun so was nicht. Wer also war das? Was wollte er bei ihr? Natürlich, das Geld. Die Blüten!

„O Gott, o Gott!“ stöhnte sie. „Nicht nur dieser Rehm weiß Bescheid. Es hat sich rumgesprochen. Ist auch kein Wunder. Jules war zu leichtsinnig. Hat mich dauernd mitgeschleppt in die Kneipen. Und mich mit diesem bekannt gemacht und mit jenem. Das mußte ja schiefgehen. Daß sich jemand an mich erinnert, war zu erwarten.“

Huch! dachte sie. Ich rede ja schon wieder. Nicht so laut!

Fortan bewegte sie nur die Lippen. Allenfalls ein Flüstern kam dabei raus.

Das Geld! Die Blüten! Kannte Bleichgesicht das Versteck? Unmöglich! Das war sicher. Niemand außer ihr und Jules wußte, daß sich Hunderter im Wert von fast vier Millionen im Kamin befanden. Im Abzugsschacht, hinter der Eisenklappe, die man öffnen muß, damit der Rauch abziehen kann.

Eigens für die Blüten hatte sie Jules ein zwei Meter langes Stoff-Futteral genäht. Ausgestopft mit dem Falschgeld, war es nur so dick wie ein Bodybuilder-Oberarm.

Ein langer Reißverschluß ermöglichte bequemes Füllen und rasche Entnahme. Der Falschgeldschlauch paßte genau in den Kaminschacht.

Das, dachte sie, findet niemand. Aber dieser Kerl sieht zum Fürchten aus. Bestimmt verwüstet er jetzt meine Wohnung. Auch den Hundedreck trägt er mir rein. Und wehe, ich falle ihm in die Hände. Foltern würde der mich — bis ich das Versteck verrate.

„O Gott, o Gott!“

Sie erschrak über den Klang ihrer Stimme.

Was nun?

Sie machte kehrt. Ohne auf die Tapsen zu achten, stolperte sie die Treppe hinunter.

Sie lief auf die Straße. Von dem Kerl konnte sie nicht gesehen werden. Ihr Apartment lag rückseitig. Kein Fenster wies nach vorn.

Wohin?

Einen Moment später saß sie an einem Fenstertisch im Café ÜBERBAUER. Von hier aus konnte sie ihren Hauseingang beobachten.

Eine gräßliche Vorstellung war’s, daß sich dieser Kerl in ihrer Wohnung herumtrieb. Was würde er tun, wenn er nichts fand?

Lotte nippte an dem Kaffee, den sie sich bestellt hatte. Ihre Hände zitterten.

„Er wird auf mich warten“, flüsterte sie. „Was sonst.“

Der Mann am Nebentisch nahm den Blick aus der Zeitung und sah sie an.

Ich muß leiser denken, befahl sie sich. Sonst fühlt der sich angesprochen. Also: Ich kann nicht in meine Wohnung zurück. Nein, der bringt mich um. Für kein Geld der Welt gehe ich das Risiko ein. Für Falschgeld schon gar nicht. Niemand ist da, der mich beschützt. Und wer weiß, wann Jules rauskommt. Mit einigen Jahren muß er rechnen — stand in der Zeitung.

„Ob ich die Polizei verständige?“ hauchte sie.

Diesmal blickte der Mann nicht auf. Aber er las nicht weiter, wie die Ruhigstellung seiner Glotzer verriet. Erst als nichts mehr kam, folgte er wieder den Druckzeilen.

Nein, dachte Lotte. Nicht gleich die Bullen. Ich gebe nur soviel preis, wie unbedingt nötig ist. Diesen Rehm habe ich sowieso auf dem Hals. Der sah nicht aus, als käme er nicht wieder. Und die Nachwuchstypen hatten auch viel zuviel Begeisterung im Blick. Was dem Rehm zugetragen wurde, kann ebenso ein anderer erfahren haben — einer, der nicht so höflich an der Tür klopft. Einer wie Bleichgesicht. Ja, das ist es! Rehm soll mir helfen. Wenn der den blonden Junior (Sohnemann) mitbringt, möchte ich nicht Bleichgesicht sein.

Schon zum dritten Mal hob sie die leere Tasse an den Mund. Das machte die Aufregung.

Entschlossen stand sie dann auf, um beim Tageblatt anzurufen.

6. Locke mag keinen Macho

Als Gunters Hand den Hörer berührte, um in Paris anzurufen, klingelte der Apparat.

„Hm“, knurrte er. Es klang ungehalten. Trotzdem nahm er ab. Denn Dienst ist Dienst, und ein Anruf nach Paris zur Hälfte Privatsache.

Außerdem war’s vielleicht der US-Präsident, der eine wichtige Meldung persönlich übermitteln wollte, oder auch ein neuer Tip aus der Unterwelt.

„Rehm“, meldete er sich und richtete einen nichtssagenden Blick auf Locke und Tom.

Beide lehnten po-seitig am Fenster, hatten erwartungsvolle Glanzlichter in den Pupillen und gespannte Mienen.

Tom legte den Arm um Lockes Schulter. Durch den Pulli fühlte er ihre grazilen Glieder.

„Herr Rehm“, haspelte eine aufgeregte Stimme durch den Draht. „Hier spricht Lieselotte Bringmeier. Ich... also, es ist... ich verstehe das nicht. Doch! Eigentlich doch! Offenbar haben auch andere erfahren, daß ich mit Jules zusammen war. Mit Jules Paucard, meine ich. Und diese andern ziehen daraus die falschen Schlüsse. Wie Sie, Herr Rehm. Jedenfalls ist eben ein Kerl in meine Wohnung eingedrungen. Gewaltsam! Ich meine, er hat die Tür widerrechtlich geöffnet. Ich sah’s, als ich vom Einkauf zurückkam. Er hat mich nicht bemerkt. Er ist immer noch drin. Wahrscheinlich denkt er, bei mir wäre das Falschgeld. Bitte, Herr Rehm, helfen Sie mir! Ich möchte die Polizei nicht einschalten. Das bringt nur Scherereien. Wenn Sie... ich meine, wenn Sie ihn irgendwie verscheuchen...“

„Wo sind Sie jetzt?“

„Im Café Überbauer. Das ist schräg gegenüber.“

„Wie sieht der Mann aus?“

„Groß, auffallend weißhäutig, richtig käsebleich. Schwarzes Haar. Ich glaube, er trägt Jeans und eine senfgelbe Lederjacke.“

„Bleiben Sie, wo Sie sind. Wir kommen sofort.“

Der Hörer fiel zurück. Gunter sprang auf.

„Ein Unbekannter ist in Lotte Bringmeiers Wohnung eingedrungen. Sie sitzt im Café vis-à-vis (gegenüber) und bittet um Hilfe. Jetzt brauche ich dich, Tom.“

„Und mich!“ rief Locke.

„Du bleibst hier. Das meine ich ernst. Der Einbrecher könnte bewaffnet sein. Dann werden auch wir nicht die Helden spielen, sondern den Rückzug antreten. Warte hier am Telefon, Locke. Wir rufen an.“

Tom drückte seiner Freundin ein Bussi auf die Wange. Er und Gunter stürmten hinaus.

Locke hörte, wie einer von ihnen im Vorzimmer was umstieß. Vermutlich den Papierkorb.

Melanie war anscheinend nicht da. Und die Tür zum Flur schloß sich so rasch, daß man sicher sein konnte: Keiner der beiden hatte den eventuellen Schaden behoben.

Das Falschgeld, dachte Locke, zieht die Unterwelt an. Zum Teufel damit! Es sei denn, es handelt sich um dieselben Blüten, von denen Madeleine schreibt. Dann wären unsere Ermittlungen grenzüberschreitend, und selbst die ehemaligen Familienmitglieder täten mit.

Sie stieß sich von der Fensterbank ab, umrundete den Schreibtisch, schlängelte sich an den Sesseln vorbei zum Rauchtisch und nahm ihren Strohhut.

Sie brauchte keinen Spiegel, um ihm auf ihrer dunklen Mähne den richtigen Sitz zu geben.

Jetzt fühlte sie sich stadtfein, was aber nicht hieß, daß sie hier den Abgang machen wollte. Im Gegenteil!

Gunters Sesselfläche war noch warm. Sie ließ sich darauf nieder und schob das Telefon heran.

Die Rufnummer!

Sie zog die Schubläden auf und wühlte ein bißchen, was Gunter besonders gern mag.

Im dritten Fach fand sie das private Telefonverzeichnis, eine in braunes Leder gebundene Kladde, in der etliche Namen und Nummern schon gestrichen waren.

Nicht, weil Gunter diese Personen eines Anrufs nicht mehr für würdig hielt, sondern weil’s sich um Todesfälle handelte. Und ins Jenseits führt bekanntlich kein Draht.

Sie fand Madeleines Nummer.

Ein bißchen aufgeregt fühlte sie sich, als sie die vielen Ziffertasten drückte.

Noch nie — seit 13 Jahren — hatte sie mit ihrer Mutter gesprochen — weder fernmündlich noch Auge in Auge. Wie war ihre Stimme? Wie sah sie jetzt aus?

An den grünen Augen hatte sich bestimmt nichts geändert; aber ihr naturbraunes Haar trug sie inzwischen vielleicht in anderen Farben: mit einem Hauch Rot. Oder Silber. Oder was in Paris gerade modisch war.

Es knackte in der Leitung. Sie hörte das Freizeichen.

Die Nummer, die sie gewählt hatte, war Madeleines Privatanschluß, jedenfalls hatte Gunter ein ,pr.’ hinter die letzte Ziffer gemalt.

Jetzt wurde abgenommen. Locke atmete durch.

„Hääällouh?“ röhrte ein knackiger Bariton (mittlere männliche Stimmlage zwischen Baß und Tenor).

Also, das ist sie bestimmt nicht, dachte Locke enttäuscht. Klingt amerikanisch. Wohl der frisch angetraute Mr. Dave S. Finney.

Sie wußte nicht, ob er deutsch sprach, probierte es aber.

„Hier spricht Nina Rehm. Ich rufe aus Deutschland an. Ich möchte Madame Madeleine Magaux sprechen. Verstehen Sie mich? Du you understand? Comprenez-vous?“

„Sie können deutsch mit mich reden“, kaute der Mensch durch die Zähne. „Ich war längliche Zeit GI (amerikanischer Soldat) in Heidelbeerstadt. No, in Heidelberg. Und habe diese Sprache vorzüglich gelernt.“

„Ich höre es. Sie sind sicherlich Mr. Finney.“

„Rrrrrichtig. Sind wir uns schon begegnet?“

„Noch nicht. Aber ich weiß von Madeleine... Ist sie da?“

„No. Sie gräbt irgendwo an einer Story. Diese verrückte Person! Statt das Leben zu genießen, findet sie Arbeit bekömmlich. Es ist schwer mit ihr auszuhalten. Eine Frau sollte zu Hause sein und Kartoffeln kochen. Wollen Sie herkommen und dieses für mich tun?“

Um Himmels willen! Locke hielt ihren Hut fest. Was für einen Macho (von Männlichkeitswahn Besessenen) hatte sich ihre Mutter da ins Haus geholt? Und seine Frage war ganz eindeutig ein Flirtversuch.

„Vielleicht komme ich“, erwiderte sie zuckersüß. „Wonderful. Sind Sie blond oder braun?“

„Na, raten Sie mal, Mr. Finney.“

„Nennen Sie mich Dave. Sie klingen nach einer rothaarigen Schönheit.“

„Danke, Dave. Und nun sage ich Ihnen, wie Sie klingen. Ich sehe Sie regelrecht vor mir: ein Glatzkopf mit Trommelbauch, falschen Zähnen und Plattfüßen. Richtig, ja?“

Für einen Moment verschlug es ihm die vorzüglich erlernte deutsche Sprache.

„Hahah!“ lachte er dann verhalten. „Ihre Zähne brauchen eine Rasur. Wegen der Haare darauf. Was wollen Sie von meiner Frau? Und wie war Ihr Name?“

„Nina Rehm ist mein Name.“

„Und?“

„Ich möchte meine Mutter sprechen.“

„Ich denke, Sie wollen meine Frau sprechen.“

„Offenbar sagt Ihnen mein Name nichts. Madeleine ist meine Mutter.“

„Sind Sie Locke?“ brüllte er.

„Bin ich. Unter dem Namen kennen Sie mich wohl?“

„Selbstverständlich. Madeleine sprach von Ihnen. Und von Mike, Ihrem Bruder. Sie hat Fotos von Sie. Und ich habe sie mir betrachtet. Sie sind nicht rothaarig, sondern haarfarbig wie Madeleine. Doch eine Schönheit sind Sie.“

„Glatzkopf, falsche Zähne, Trommelbauch und Plattfüße nehme ich zurück.“ Locke lachte. „Ist Madeleine nun zu sprechen? Oder ist sie wirklich nicht da?“

„Ich habe keine Ahnung, wo sie sich befindet. Sie ist nicht in Paris, wie ich glaube, sondern irgendwo außerhalb. Sobald sie sich meldet, werde ich ihr von Ihrem Anruf berichten. Bitte, verraten Sie nicht, daß ich Madeleine eine verrückte Person genannt habe.“

„Das, Dave, verspreche ich nicht. Und ich finde es auch nicht nett, wenn man sich zu einer Wildfremden am Telefon abfällig über die eigene Frau äußert. Oder wie sehen Sie das?“

„Sie haben recht. Aber es ist meine erste Ehe, und ich muß noch üben mit die Anstandsregeln.“

Damit, dachte Locke, hat das gar nichts zu tun. Es ist eine Frage von Herzenstakt. Den hast du offenbar nicht. Doch Madeleine wird schon wissen, weshalb sie dich genommen hat.

„Madeleine hat uns einen Brief geschickt. Und um Rückruf gebeten“, erklärte sie. „Hm, schade.“

„Von dem Brief weiß ich nichts. Ihr Vater ist Journalist?“

„Ist er.“

„Aber es ist ein privater Brief?“

„Nicht nur. Madeleine schreibt, sie habe einen Hinweis, daß gefälschte DM-Banknoten aus Paris nach Deutschland geschmuggelt werden sollen. In Millionenhöhe. Und Gunter, mein Vater, recherchiert gerade in einem ähnlichen Fall. Es geht um das Falschgeld eines gewissen Jules Paucard, der die Blüten aus Paris hergebracht hat und jetzt in U-Haft sitzt. Wissen Sie, ob Madeleine den gleichen Fall meint?“

Für einen Moment war es still in der Leitung.

„Ich weiß gar nichts“, erwiderte er dann.

Die Schroffheit in seiner Stimme war nicht zu überhören. „Es gefällt Ihnen wohl nicht, daß sich Madeleine um solche Sachen kümmert?“

„Ich hasse es. Sie setzt sich Gefahren aus. Diese Verbrechen! Warum ist sie nicht hier und kocht Kartoffeln für mich?“

„Lieben Sie Kartoffeln?“

„Sie kann auch Hamburgers braten. Was steht denn genau in dem Brief? Welchen Hinweis hat sie gefunden?“

„Das weiß ich leider nicht. Mein Vater wird sich noch melden. Ich muß jetzt aufhören. Grüßen Sie Madeleine. Tschüs!“ Sie wartete auf seine Antwort.

Aber da kam nichts mehr.

Er hatte bereits aufgelegt.

7. Es regnet Geld im Hinterhof

Erich Pensl, der Krankenpfleger aus der Landesstrafanstalt, hockte geduckt auf seiner 500er-Maschine und preschte stadteinwärts.

Er hatte einen Vorwand gefunden, sich noch vor der Mittagspause von seinem Arbeitsplatz zu entfernen.

Was hatte er seinem Vorgesetzten weisgemacht? Seine Schwester sei ganz plötzlich erkrankt. Hahah! Welche Schwester? Er war Einzelkind gewesen — und ein verzogenes außerdem.

Natürlich hatte sein Vorgesetzter das Märchen geglaubt. Jedermann glaubte ihm, Erich Pensl, selbst dann, wenn er log, daß die Balken krachten.

Diese seine Überzeugungskraft hatte sicherlich was mit den hypnotischen Fähigkeiten zu tun. O ja! Das konnte er.

Jetzt kitzelte ihn die Gier nach dem Falschgeld.

Unglaublich! Vier Millionen in Hundertern! Sobald er die in der Tasche hatte, konnte er seinen blöden Job an den Nagel hängen. Die Blüten sollen phantastisch sein. Von beiden Seiten wie echtes Geld, sogar die Kanten.

Daß alle Scheine dieselbe Seriennummer hatten — das fiel doch höchstens am Bankschalter auf.

Er rechnete nicht damit, daß diese Lotte Bringmeier in ihrem Apartment war. Und wenn doch — dann würde er sich eben maskieren, sie überwältigen, das Geld einsacken; und schon war alles gelaufen.

Er parkte am Anfang der Johannisstraße, nahm den gelben Sturzhelm unter den Arm und marschierte zehn Gebäudefronten ab, bis er das Eckhaus fand.

Die Haustür ließ sich öffnen. Lotte wohnte im ersten. Er stieg die Treppe hinauf. Dann stand er vor der Tür des Apartments.

Und sie kann nicht mal zu den Bullen gehen, dachte er feixend. Damit würde sie sich selbst belasten, würde zugeben, daß sie Paucards Komplizin ist. Oh, Mann, die Sache paßt mir nach Maß.

Er stülpte sich den Helm auf den Kopf. Das war Maske genug. Und andererseits notwendig, falls sich die Frau in ihren vier Wänden befand. Denn Pensl wußte, daß er ein einprägsamer Typ war. Dämonisch! Ein bißchen wie Rasputin (russischer Mönch und Wunderheiler am Zarenhof). Jedenfalls hatte das mal ein Kollege behauptet. Und Pensl hörte es gern. Sofort hatte er sich ein Bild von Rasputin besorgt — und tatsächlich zwischen dem und sich eine gewisse Ähnlichkeit festgestellt.

Auch Pensl hatte schwarze, lodernde Augen und ein — vom Alkohol — verwüstetes Gesicht.

Briefe unterschrieb er seitdem mit Erich R. Pensl. Daß das R. für Rasputin stand, verriet er freilich nicht. Denn wer ihm übel wollte, würde blöd grinsen. Außerdem war Rasputin erschossen worden — weshalb er sich noch nicht so ganz mit ihm identifizieren (gleichsetzen) konnte.

Er klingelte.

Nichts rührte sich.

Totale Stille im Haus.

Offenbar war jedermann ausgeflogen.

Er klingelte abermals.

Dann zog er seinen Sperrhaken aus der Tasche und überlistete das Schloß.

Er trat ein, drückte die Tür hinter sich zu — und hielt den Atem an.

Wie sah das hier aus?

Sämtliche Schränke und Schubfächer waren geöffnet. Der Inhalt lag auf dem Boden verstreut.

Pensl trat gegen einen Haufen baumwollner Unterwäsche.

Komme ich zu spät? überlegte er. War vor mir jemand hier?

Der Schreck war so heftig, daß ihm das Frühstück hochkam: Malzkaffee mit Butterbrot. Fast das gleiche, das die Strafgefangenen erhielten. Aber da Pensl morgens nie Appetit hatte, war es ihm gleichgültig, was in der Knastkantine aufgetischt wurde.

Er nahm den Helm ab, sah sich um, schlurfte dann durch das Durcheinander zu der geschlossenen Tür, die vermutlich ins Bad oder in die Küche führte.

Beides wäre ihm recht gewesen. Er wollte nur einen Schluck Wasser trinken.

Als er die Tür aufstieß, sah er den Mann vor sich — für einen Sekundenbruchteil.

Dann explodierte das Nudelholz auf seinem Schädel, und Erich R. Pensl fiel um wie vom Blitz getroffen.

Alain Mallot, der bleichsüchtige Franzose, betrachtete ihn.

Unterm Haaransatz des Bewußtlosen begann eine Beule zu schwellen. Sie schwoll schnell und würde ein gewaltiges Ausmaß annehmen.

Entweder ist das dieser hypnotisierende Pensl, dachte Mallot, oder die Bringmeier hat einen neuen Macker.

Er beugte sich über ihn, klopfte die lederne Motorradjacke ab, fand die Brieftasche und sah nach.

Pensl. Na, also!

Aber schneller als erwartet. Oder fing in der Strafanstalt die Mittagspause so früh an? Davon hatte Heilmann, der Aufseher, nichts gesagt.

Mallot fesselte Pensl mit einem Stück Gardinenschnur, dann setzte er seine Suche fort.

Zum Henker! Er hatte sogar den Mülleimer umgekippt, die Wände abgeklopft und die Matratzen aufgeschlitzt. Was blieb denn da noch als Versteck?

Sein Blick fiel auf den Kamin.

Erst stocherte er mißmutig in der Asche. Dann zündete eine Idee in seinen grauen Zellen.

Mit dem Schürhaken tastete er in den Kaminschacht hinauf, nachdem er die eiserne Klappe geöffnet hatte.

Er stieß auf was Weiches, griff in den Schacht, erwischte das Ende eines Stoff-Futterals und zog daran.

Ruß rieselte herunter. Ein mehr als armdicker Stoffschlauch kam zum Vorschein, wurde länger und länger.

Mallots Puls raste.

Er wußte, daß er die Blüten gefunden hatte. Unter dem Stoff knisterte Papier.

Dann lag das Behältnis auf dem Teppich: eine Zwei-Meter-Schlange mit Reißverschluß, der ehemals graue Stoff jetzt rußschwarz.

Pensl regte sich, stöhnte.

Mallot beachtete ihn nicht. Er zog den Reißverschluß auf. Hunderter quollen heraus. Dicke Bündel von Hundertern.

„Je suis venu à temps, et ça a bien marché (ich bin genau zur rechten Zeit gekommen, und es hat gut geklappt)“, murmelte er.

Pensl scharrte mit den Füßen.

„Bleib ruhig!“ warnte Mallot. „Sonst kriegst du noch eins.“

Er wußte nicht, ob der Typ schon so weit bei Bewußtsein war, daß er ihn verstand. Pensl hatte die Augen geschlossen, und die Beule war jetzt so groß wie ein Hühnerei.

Mallot überlegte.

Wie sollte er das Falschgeld transportieren?

Daß er sich die verdreckte Stoffschlange umhängte, war unmöglich. In die Taschen stopfen konnte er die Scheine auch nicht. Es waren zu viele.

Unter einem der Fenster, das auf den Hinterhof wies, hörte er Stimmen.

Durch die Gardine sah er hinaus.

Dicht an der Hauswand, und genau unter dem Fenster, parkte ein Kleinlasttransporter. Auf der Ladefläche standen — mit Grünzeug gefüllte — Holzkästen.

Die beiden Männer, die sich unterhielten, waren nicht in seinem Blickfeld. Sie redeten belangloses Zeug. Also keine Gefahr.

Ich brauche einen Koffer, dachte er. Da stand doch irgendwo einer.

Er fand ihn im Bad, dessen hinterer Teil von einem großen Abstellschrank eingenommen wurde.

Ein Koffer und zwei Reisetaschen lagen auf dem Schrank. Mallot entschied sich für den Koffer, der ziemlich ramponiert aussah. Aber er hatte die richtige Größe. Nur eins der Schnappschlösser funktionierte.

Egal! Mit beiden Händen schaufelte er die Falschgeldbündel hinein.

Ein gräßliches Stöhnen ließ ihn aufblicken.

Pensl war bei Bewußtsein, hatte den Kopf gehoben und sah zu.

„Da staunst du, du Armleuchter.“

„Halbe-halbe“, stöhnte Pensl. „Laß uns halbe-halbe machen. Es reicht für zwei, und dann verpfeife ich dich nicht.“

„Du verpfeifst mich auch so nicht. Sonst schicke ich dir meinen Killer, Pensl.“

Der Krankenpfleger schloß die Augen. In seinem Schädel zuckten Blitze. Im Hinterkopf grollte der Donner. Hinter der Stirn war ein Erdbeben.

Ich muß ihn hypnotisieren, dachte er.

Während er die Augen öffnete, versuchte er, die gewohnte Kraft in seinen Blick zu zwingen.

Aber es klappte nicht. Die Bilder vor seinen Augen schaukelten, kippten, zerflossen.

Entmutigt ließ er den Kopf zurücksinken.

Mallot war fertig, hatte alles Falschgeld im Koffer, den er jetzt schloß. Als er das Futteral schüttelte, fiel Paucards Brieftasche heraus. Mallot grinste und schob sie in die Brusttasche seiner Jacke. Dann trug er den Koffer zur Tür, öffnete sie und blickte vorsichtig in Richtung Treppe.

Genau in diesem Augenblick preschte Tom, von Gunter gefolgt, um die Ecke.

Tom stoppte. Er und Mallot starrten sich an.

„Das ist er“, stieß Tom hervor und hechtete vorwärts.

Mallot zuckte zurück und warf die Tür zu.

Sie hatte außen keine Klinke, sondern einen Türknopf. Ohne Schlüssel ging da nichts.

Verdammt! Zwei Typen. Offenbar wußten die... Was jetzt? Er griff zur Pistole. Nein! Vielleicht kamen noch mehr. Auch die beiden konnten bewaffnet sein.

In diesem Moment hörte er den Motor.

Auf dem Hinterhof, direkt unter dem Fenster, wurde der Kleinlasttransporter gestartet.

Mallot sprang zum Fenster und riß es auf.

Laut drang jetzt das Motorengeräusch herein.

Etwa zwei Meter unter ihm befand sich die vollgestapelte Ladefläche.

Eben setzte sich der Wagen in Bewegung.

„Aufmachen!“ hörte er eine Männerstimme auf dem Flur.

Die Tür erzitterte. Jemand warf sich dagegen.

Aber schon stand Mallot auf der Fensterbank — und sprang.

Sein Pech war, daß der Koffer — den er in der linken Hand hielt — irgendwie gegen die Hauswand schlug.

Der Anprall war nicht hart. Am Verputz der Mauer wurde nichts beschädigt. Auch die Kofferkante litt nicht. Dennoch genügte der Ruck, um das eine funktionierende Schloß — das andere war sowieso kaputt — zu öffnen.

Schnapp! sprang das Schnappschloß auf.

Der Kofferdeckel klappte herunter.

Augenblicklich begann es zu regnen. Aber nicht die dicken Tropfen von vorhin, auch nicht Nieselperlen oder Bindfäden, sondern — Hunderter.

Was gebündelt war, blieb in der Fallinie, klatschte aufs Pflaster des Hinterhofs und — zum kleinen Teil — auf die Gemüsekisten.

Doch die Mehrzahl der Falschgeldscheine flatterte.

Die Luft war voll davon. Es sah lustig aus. Fast so schön wie eine Konfetti-Parade.

Zuschauer, hätte es die gegeben, wären voll auf ihre Kosten gekommen.

Mallot fand den Anblick überhaupt nicht amüsant.

Er landete auf den Gemüsekisten. Schmerzhaft stießen sie ihm gegen die Schienbeine.

Er verlor das Gleichgewicht, fiel vornüber — und mit dem Gesicht in Salatköpfe.

Der leere Koffer, den er losgelassen hatte, lag neben ihm. Auch ein Teil der Blüten breitete sich aus auf Kohl und Salat.

Rumpelnd fuhr der Wagen durch die Einfahrt zur Straße. Der Fahrer hatte den Blick nach vorn gerichtet und bis jetzt nichts gemerkt.

8. Die Brieftasche fehlt

Tom hörte den Motor. Aber das Geräusch war entfernt, gedämpft durch Fenster und Tür.

Im nächsten Moment ließ sich der Kleinlaster deutlicher vernehmen.

„Der hat’s Fenster geöffnet.“ Tom nahm bereits Anlauf. „Ist kein schlechter Fluchtweg.“

Gunter brüllte „Aufmachen!“, aber nur der Form halber.

Mit der Schulter voran warf Tom sich gegen die Tür.

Sie bebte im Rahmen, hielt jedoch stand.

Erst beim dritten Versuch ergab sie sich der brachialen (körperlich-rohen) Gewalt. Das Schloß brach heraus. Tom stolperte in das Apartment, verhinderte einen Sturz und rannte gleich weiter zum Fenster.

Als er sich hinausbeugte, hatte der Kleinlaster den Hof verlassen. Leer gähnte die Einfahrt. Doch der Hof war übersät mit Hundertern.

Tom flankte auf die Fensterbank und sprang hinunter. Das war — trotz beträchtlicher Höhe — für einen sportlichen Typ wie ihn kein Problem.

Er landete auf etwa 120 000 Mark Falschgeld, federte ab, schnellte zur Einfahrt und stellte die Lauscher auf.

Doch nur der allgemeine Großstadt-City-Lärm war zu hören: die Sinfonie der 1001 Geräusche, in der der brummende Motor eines Kleinlasttransporters hoffnungslos untergeht.

Tom lief auf die Straße.

Sie war schattig, eng und einbahnig. Das Schild ‚Einbahnstraße‘ wies in Richtung Mozart-Platz. Zu beiden Seiten wurde geparkt, was den Schlauch fast verstopfte. Von fließendem Verkehr konnte keine Rede sein. Nur dann und wann quälte sich hier ein Wagen hindurch.

Tom blickte in Richtung Mozart-Platz.

Weit vorn, schon vor der nächsten Einmündung und damit unerreichbar für ihn, bog der Kleinlaster ab.

Aber das war nicht alles.

Nur eine Steinwurfweite entfernt lag ein Mann auf der Fahrbahn. Eben versuchte er, aufzustehen.

Tom sprintete zu ihm.

Es war ein ältlicher Typ in grauen Arbeitsklamotten. Seine Schirmmütze war vom Kopf gerutscht.

An der Stirn hatte er eine blutende Platzwunde.

Tom half ihm auf die Beine.

„Sie sind sicherlich der Fahrer von dem Kohlkopf-Transporter?“

Der Gesichtsausdruck des Verletzten war unbeschreiblich. Er verstand die Welt nicht mehr. Er begriff überhaupt nichts. Das war schlimmer als Schreck und Schmerz.

„Was... was... geht denn hier vor?“ stammelte er.

„Das sage ich Ihnen gleich. Erzählen Sie erst mal.“

„Ich... ich fuhr. Ich soll die Versandsteigen zur Firma Brunbach bringen. Aber weil meine Frau krank ist, habe ich dort im Hof — im Hof von Nr. 20 — pausiert. Wir wohnen in dem Haus. Erna hat eine Angina. Ihr wird immer schwindelig. Jetzt fuhr ich also los. Plötzlich — hier an der Stelle — rieselten 100-Mark-Scheine über die Windschutzscheibe. Ich dachte, ich träume. Habe gleich gehalten. Aber wie ich aussteige, springt so ein Kerl von der Ladefläche. Ein Kerl, den ich nicht kenne. Und drischt mir eins an die Rübe. Mit ‘ner Pistole. Mir war schwarz vor Augen. Bin umgefallen. Jetzt tut’s noch weh. Ouuuuuhhhh!“

Tom nahm ihn mit, stützte ihn, ließ sich die Zulassungsnummer des Transporters sagen und brachte Paul Weinbrecht, wie er hieß, zu seiner Wohnung, die hofseitig im Parterre lag.

Im Hof freilich flippte Weinbrecht beim Anblick der Hunderter aus.

„Ist alles Falschgeld“, wurde er von Tom informiert. „Nicht anrühren.“

Nachdem er den Mann bei seiner Wohnung abgeliefert hatte, rannte Tom ins Vorderhaus, wo Lotte Bringmeier wartete.

Verängstigt drückte sie sich an die Wand.

Von dem, was sich einen Stock höher ereignet hatte, wußte sie noch nichts.

Wortlos bedeutete ihr Tom, ihm zu folgen.

Als sie sich dem Apartment näherten, hörten sie Stimmen. Telefoniert Gunter? überlegte Tom. Klingt nicht so.

„...soso!“ sagte Gunter gerade. „Krankenpfleger sind Sie in der Landesstrafanstalt. Sehr aufschlußreich, mein Lieber! Sagen Sie mal: Was glotzen Sie eigentlich so? Wollen Sie mich hypnotisieren.“

Der Frau blieb die Luft weg, als sie über die Schwelle trat. Toms Interesse galt weniger dem Chaos, sondern dem Typ. Er hing in einem der Sessel, bemühte sich, wie ein Dämon auszusehen, und hatte eine eigroße Beule am Haaransatz.

„O Gott, o Gott!“ kreischte Lotte. „Er hat meine Wohnung verwüstet. Für nichts und wieder nichts. Als gäbe es hier Falschgeld. Wie soll ich nur begreiflich machen, daß Jules seine Blüten nicht bei mir...“

Sie stockte. Ihr Blick hatte das rußschwarze Stoff-Futteral erfaßt.

„Beugen Sie sich aus dem Fenster“, sagte Gunter. „Der Hof ist mit falschen Hundertern bedeckt. Also Schluß mit dem Märchen, Frau Bringmeier. Sagen Sie die Wahrheit.“

Sie wurde puterrot. Tränen kullerten ihr übers Gesicht.

Tom wies auf den Typ. „Wer ist denn das?“

„Heißt Pensl“, sagt Gunter. „Lag dort gefesselt in der Ecke. Natürlich ein Falschgeld-Interessent. Aber gegen den andern hat er den kürzeren gezogen. Der ist entkommen, ja?“

Tom berichtete.

Gunter griff zum Telefon, rief im Polizei-Präsidium an und gab unter anderem auch das Kfz-Kennzeichen des Kleinlasters durch.

Allerdings bestand wenig Hoffnung, daß der Flüchtling gefaßt wurde. Wenn der nicht total behämmert war, hatte er längst den Wagen gewechselt.

„Wir warten jetzt auf die Polizei“, sagte Gunter. „Und die Zeit werden wir nutzen. Zunächst mal zu Ihnen, Frau Bringmeier: Schämen Sie sich wenigstens?“

Lotte schluchzte auf. Sie heulte inzwischen wie ein Schloßhund. Es war ja auch alles so traurig: der Verlust der Blüten, der Schaden an ihrer Wohnung, der schlechte Ruf, der ihr jetzt zweifellos anhaften würde, und die Aussicht auf Strafe. Ein bißchen trauerte sie auch um Jules Paucard.

„Erste Frage“, sagte Gunter: „War das gesamte Falschgeld in diesem Ding?“ Er stieß das Futteral mit der Schuhspitze an. Lotte nickte. „Bis auf fünf Hunderter.“

„Als Paucard festgenommen wurde, hatte er keine Brieftasche bei sich. Wo ist die?“

„Sie war bei den Blüten.“

„Dritte Frage: Haben Sie die Brieftasche durchgesehen?“ Sie schnüffelte und schneuzte sich dann. „Nein. Ich weiß nur, daß sein Notizbuch drin ist.“

„Notizbuch?“

„Mit Telefonnummern. Und so.“

„Interessant. Hat er telefoniert?“

„Einige Male.“

„Und?“

„Es waren Ferngespräche. Immer nach Paris. Wir haben uns gezankt wegen der Kosten. Schließlich muß ich die Telefonrechnung bezahlen. Und von dem Falschgeld hat er mir nichts gegeben.“

„So ein Geizknochen!“ murmelte Gunter, ohne die Miene zu verziehen. „Mit wem hat er telefoniert? Bitte, Namen!“

„Den einen hat er nur mit Chef angeredet. Manchmal auch mit Boss. Der andere heißt Houdan.“

„Die Telefonnummern wissen Sie nicht?“

Sie schüttelte den Kopf.

„Und wovon war die Rede?“

„Es ging immer um die Blüten. In Paris lagern noch gefälschte Hunderter im Wert von 20 Millionen.“

„Fünfundzwanzig Millio...“, verbesserte Pensl. Sofort biß er sich auf die Lippen.

„Dann gleich mal zu Ihnen“, lächelte Gunter. „Anscheinend sind Sie bestens informiert. Durch wen — das ist klar. Immerhin befindet sich Paucard in Obhut der Landesstrafanstalt. Los, los, reden Sie!“

Pensl keuchte. Schweiß lief ihm übers Gesicht. Er hatte sich noch nicht erholt von dem Niederschlag mit dem schweren Nudelholz. Sein Kreislauf flackerte wie ein Streichholz im Sturm, und seine hypnotische Kraft war geschwunden, als hätte er sie nie gehabt.

„Ja, von Paucard“, murmelte er, „weiß ich’s.“

„Ihr Komplize, also. Er hat Sie hergeschickt.“

„Nein, nein. Der weiß von nichts. Daß die Blüten hier sind... hier waren, habe ich ihm entlockt.“

„Entlockt?“ fragte Gunter verblüfft.

„Wider seinen Willen“, nickte Pensl — und reckte sich für einen Moment voller Stolz. „Erst habe ich ihm das Wahrheitsserum CXH gespritzt. Er dachte, es sei eine Vitaminmischung. Dann habe ich ihn hypnotisiert. Er eignet sich gut dazu. Hat mir in Trance (Dämmerzustand) alles verraten: die Adresse seiner Freundin. Daß die Blüten hier sind. Daß bei den Blüten seine Brieftasche mit dem Notiz- beziehungsweise Adreßbuch ist.“

„Fiel der Name Houdan? Und der vom Chef?“

„Paucard sagte, daß noch 25 Millionen in Paris sind. Bei Houdan. Dessen Adresse stehe im Notizbuch. Damit war ich zufrieden. Weiter habe ich nicht gebohrt. Ich wußte ja: Hier wartet alles auf mich.“

„Aber daß hier auch ein Typ mit ‘ner Keule wartet“, grinste Tom, „davon haben Sie nichts gewußt.“

„Natürlich nicht. Sonst wäre ich vorsichtiger gewesen.“

„Kennen Sie den Mann?“ fragte Gunter.

Pensl wollte den Kopf schütteln, hielt aber sofort inne. Gewitter und Erdbeben waren noch lange nicht verebbt.

„Nein. Ich sah ihn auch nur für die Dauer eines Lidschlags. Dann hat er... Der hätte mich umbringen können. Ich bin zwar wach geworden, als er das Geld in den Koffer füllte. Aber da schmerzte mein Kopf so furchtbar, daß ich nicht geradeaus gucken konnte. Ich sah ihn wie durch Nebel.“

„Ein großer Kerl“, half Tom, „schätzungsweise 30, geisterhaft blaß und krauses, dunkles Haar.“

„Kenne ich nicht“, murmelte Pensl.

Daß Lotte ihn nicht kannte, wußten Gunter und Tom bereits.

Wer ist der Bleiche? überlegte Tom. Wie kam er auf Lotte? Hier hat er zwar keinen Schnitt gemacht. Aber wenn er die Brieftasche mit dem Notizbuch...

„Gunter!“ sagte er rasch. „Ich suche den Hof ab. Vielleicht liegt Paucards Brieftasche unter den Blüten.“

„Gute Idee!“

Tom sparte sich die Treppe und sprang zum zweiten Mal aus dem Fenster.

Im Hintereingang stand eine Frau. Sie hatte sich in einen Bademantel gehüllt und einen dicken Schal um den Hals gewickelt. Vermutlich handelte es sich um Erna Weinbrecht. Offenen Mundes betrachtete sie das Falschgeld.

Als Tom — vom Himmel kommend — neben ihr landete, zog sie sich erschrocken zurück.

Er scharrte die Blüten zusammen, stopfte den Papierhaufen in einen leeren Müllsack und suchte jede Ritze und jeden Spalt des Hofpflasters nach der besagten Brieftasche ab.

Leider vergeblich.

Als er wieder hinauf ging, traf die Polizei ein.

9. Alle bohren am selben Brett

„Ich schnall ab!“ sagte Locke. „Da war ja toll was los in Johannisstraße 20. Wenigstens einen Hunderter, Tom, hättest du mir mitbringen können. Als Souvenir.“

Tom lächelte, sah Gunter von der Seite an, griff in die Tasche und zog eine kleingefaltete Blüte heraus.

„Im Vertrauen: Ich habe fünf abgezweigt. Für uns hier sowie für Helga und Mike. Solange wir das Falschgeld nicht in Umlauf bringen, sondern nur als abschreckendes Vergleichsmaterial zu den Akten legen, bewegen wir uns doch im Rahmen der Legalität (Gesetzmäßigkeit), Gunter. Oder?“

Lockes Vater knurrte, streckte die Hand aus und ließ sich einen der Hunderter geben. Die Antwort verkniff er sich. Locke bestaunte ihren Schein. „Sieht aus wie echt.“

„Darauf legen Fälscher wert.“ Tom zog sein Sweatshirt aus, hängte es sich auf den Rücken und verknotete die Ärmel am Hals. Ihm war heiß. „Wenn’s nicht echt aussieht, das Falschgeld, kannst du damit nur einen Blinden betrügen, Schatzi.“

„Das wäre das Hinterletzte. Übrigens kann ich Dave S. Finney nicht leiden. Der Typ ist ein Macho, geschwätzig und vermutlich auch untreu.“

„Heh!“ sagte Gunter. „Hast du bei Madeleine angerufen?“ Locke berichtete.

Gunter hob die Achseln. „Was ihren Mann betrifft, dazu kann und will ich nichts sagen. Allerdings — einen schlechten Geschmack traue ich Madeleine nicht zu. Vermutlich täuschst du dich, Locke.“

„Ich täusche mich nie. Nicht, wenn es um Menschen geht. Dieser Ami mit seiner Vorliebe für gekochte Kartoffeln ist ein Kotzmittel.“

„Dann hätte Madeleine ihn nicht geheiratet.“

„Vielleicht hat sie sich einwickeln lassen. Weißt du, ob sie immer den totalen Durchblick hat — zumal sie beruflich stark eingespannt ist?!“

„Wie dem auch sei“, sagte Gunter. „Uns geht das alles nichts an. Madeleine ist eine Frau, mit der ich vor 13 Jahren mal verheiratet war. Heute ist sie mir fremd. Dir auch, Locke. Und dabei lassen wir’s. Helga ist nicht nur deine beste Freundin. Sie wird auch bald deine Stiefmutter sein. Daß deine leibliche Mutter eine attraktive und talentierte Frau ist — soll dir genügen. Hinsichtlich deiner Erbanlagen mütterlicherseits brauchst du dir also keine Sorgen zu machen. Außerdem hast du ja immer den totalen Durchblick.“

Locke nahm ihren Strohhut und legte ihn auf Gunters Schreibtisch.

„Ich lege ihn lieber hierhin, bevor ich reinbeiße.“

Ihr Vater lächelte.

Goldene Strahlen der Mittagssonne kamen zum Fenster herein und zerlegten die Büroluft in Streifen.

Gunter setzte sich hinter den Schreibtisch und holte sein privates Telefonverzeichnis hervor.

Toms Magen knurrte. Es ging jetzt auf Mittag. Zum Frühstück hatte er null Nahrung zu sich genommen — nur zwei Tassen Kaffee geschlürft.

„Hast du noch einen Müsliriegel?“ fragte er Locke.

„Nein. Wieso?“

„Dann werde ich mir in einer Schnellfresse rasch einen großen gebratenen Hamburger reinziehen.“

„Was? Wie der Ami? Untersteh dich!“

„Pst!“ befahl Gunter.

Er hatte den Hörer am Ohr und wählte.

Gibt’s denn da noch eine andere Rufnummer, überlegte Locke, unter der Madeleine zu erreichen ist?

Aber Gunter rief nicht sie an, sondern — zum zweiten Mal heute — seinen alten Freund Pierre Dupont, den Kripo-Kommissar bei der police (Polizei) in Paris.

Dupont meldete sich.

„Ich bin’s noch mal, Pierre“, sagte Gunter. „Hier hat sich die Sache weiterentwickelt, und das möchte ich dir erzählen.“

Er tat’s.

Zum Schluß fügte er hinzu: „Der Name Houdan könnte dir ein Anhaltspunkt sein.“

„Mir wird’s unheimlich, Gunter“, erwiderte Dupont. „Jetzt spitzt es sich zu. Habe ich dir vorhin gesagt, daß deine Verflossene... Nein, habe ich nicht. War auch vorhin noch nicht wichtig. Denn dieses raffinierte Weib — entschuldige! — hat mich nur nach einem Louis Houdan gefragt. Aber in keinem bestimmten Zusammenhang, weshalb ich auch nicht...“

„Moment mal!“ rief Gunter. „Der Reihe nach. Du sprichst von Madeleine?“

„Hast du noch andere Verflossene in Paris?“

„Hm. Also ja. Aber mit denen war ich nicht verehelicht.“ Dupont lachte. „Ich meine Madeleine. Du weißt, wie ich sie schätze. Ab und zu telefonieren wir miteinander. Oder wir sehen uns auf einer Party. Sie pflegt ihre Beziehungen zur Kripo. Denn hin und wieder greift sie ja heiße Eisen auf, die nicht gesellschaftlicher Art sind oder in der Kulturszene geschmiedet wurden, sondern... Also, dann geht es knallhart um Verbrechen.“

„Red weiter!“

„Es war, wie gesagt, nichts Bestimmtes. Sie fragte mich nurganz nebenbei — , ob mir ein Louis Houdan bekannt wäre.“

„Wann fragte sie?“

„Vor drei oder vier Tagen — ja, vor vier Tagen: anläßlich einer Geschäftseröffnung bei Serge Crossant. Es gab ein tolles Büffet. Ich habe gefressen, daß mir...“

„Was ist mit diesem Houdan, Pierre?“

„Keine Ahnung. Ich kenne zwei, die Louis heißen. Der eine hat sich im Frühjahr erhängt. Er glaubte, er sei todkrank. Nachgetrauert hat ihm niemand. In der Unterwelt galt er als Killer. Der andere ist Hehler und brummt seit zwei Jahren eine fünfjährige Strafe ab.“

„Was sagte Madeleine?“

„Daß sie diese beiden nicht meint. Aber sie wußte nicht, wen sie meint. Dann wurden wir unterbrochen. Crossant kam und belegte Madeleine mit Beschlag.“

„Ich muß sie unbedingt sprechen“, murmelte Gunter — mehr zu sich selbst.

„Erreichst du sie nicht?“

„Ich versuch’s noch mal. Wir bleiben in Verbindung.“

„Aber ja, Gunter.“

Locke und Tom hatten die Ohren gespitzt.

Was ihnen entgangen war, erfuhren sie von Gunter.

„Das bedeutet“, sagte Tom, „Madeleine in Paris und wir hier bohren tatsächlich am selben Brett.“

„Paucard ist kaltgestellt“, nickte Gunter. „Auch die Blüten befinden sich in Gewahrsam, ausgenommen unsere fünf Scheinehen. Jetzt geht es also um den Rest der Fälscherbande: um einen gewissen Louis Houdan und um den Chef. Daß bei denen 25 Millionen D-Mark in Hunderter-Blüten lagern, macht den Fall ziemlich groß.“

„Er ist riesig“, sagte Locke. „25 Millionen... Himmel! Wie viele Überstunden müßtest du machen, Papi, um das zu verdienen?“

„Da wären die Wochenenden gestrichen“, lachte Tom, „er käme überhaupt nicht mehr nach Hause.“

Gunter hatte nachgedacht. Sein Schnauzbart sträubte sich etwas, als er die Kiefer zusammenpreßte.

Wieder bemühte er sein Telefonverzeichnis.

Locke achtete auf die Ziffern, die er wählte.

Madeleines Nummer. Aber sicherlich erreichte er nur diesen Ami. Dann würde er ja merken, was das für ein Kotzbrocken war.

Gunter horchte auf das Freizeichen, das sich einstellte, nachdem alle Ziffern durchgeknackt waren.

Dreimal läutete es. Jetzt wurde abgehoben.

Eine Mädchenstimme flüsterte: „C’est chez Madame Maugaux et Monsieur Finney (Hier bei Frau Magaux und Herrn Finney).“

„Je voudrais parler à Madame Magaux“, sagte Gunter. „C’est Gunter Rehm.“ (Ich möchte Frau Magaux sprechen. Hier ist Gunter Rehm.)

„Herr Rehm aus Deutschland?“ fragte das Mädchen in einwandfreiem Deutsch.

„Allerdings. Und wer sind Sie?“

„Christine Fronau. Ich bin hier im Haushalt von Madame als Aupair-Mädchen (Austauschschülerin mit Familienanschluß), allerdings ohne Kinderbetreuung. Denn Kinder hat Madame keine. Nur die beiden mit Ihnen, nicht wahr? Sehen Sie, ich weiß, wer Sie sind.“

„Na, wunderbar“, sagte Gunter. „Ich fühle mich wie eine internationale Berühmtheit. Ist die Dame, mit der ich zwei Kinder habe, zu Hause?“

„Nein, Herr Rehm. Ich weiß auch nicht, wann sie zurückkommt. Das ist meistens ungewiß. Auch Mr. Finney hat sich verdrückt. Ich meine, er ist weggefahren.“

„Dann passen Sie jetzt mal genau auf. Am besten, Sie schreiben mit. Ab heute abend bin ich in Paris zu erreichen. Und zwar im Hotel Blanche, Avenue George V. Sollte ich dort kein Zimmer kriegen, rufe ich noch mal an. Anrufen werde ich sowieso. Aber vielleicht kommt Madeleine mir zuvor. Richten Sie ihr das bitte aus.“

„Selbstverständlich, Herr Rehm.“

„Danke. Auf Wiederhören.“ Gunter legte auf.

„Jetzt bin ich aber gebügelt“, rief Locke. „Du fliegst nach Paris?“

Gunter nickte. „Mit der nächsten Maschine. Melanie soll mal gleich einen Platz buchen. Ich werde Pierre aus seinem Büro zerren. Zusammen werden wir diesen Louis Houdan bestimmt finden. Und den Chef. Dann ist die Story rund, und unser Tageblatt hat was. Mit Exklusiv-Fotos. Denn die mache ich selbstverständlich auch. Damit der Herr Verleger im nachhinein meine Reise gutheißt. Fragen kann ich ihn jetzt nicht. Die Zeit wird zu knapp.“

„So, Tom“, sagte Locke mit gespielter Andacht, „handelt ein rasender Reporter. Schnell und ohne zu überlegen. Und so schreibt er dann auch.“

„Du hoffst doch nicht etwa“, forschte Gunter, „daß ich dir aus Paris etwas mitbringe?“

10. Zwischenfall am Hauptbahnhof

Es war eine Stunde später.

Tom und Locke hatten in der Pressehaus-Kantine gespeist.

Gunter befand sich auf dem Weg zum Flugplatz.

Wegen zahlreicher Tischnachbarn vermied es das Pärchen, die Königsberger Klopse und den vegetarischen (fleischlosen) Salatteller mit tiefschürfenden Überlegungen zu würzen.

Jetzt standen sie im Lift, der lautlos in den Keller sank, wo noch immer die zweiräderigen Verkehrsmittel parkten: Toms Motorroller und Lockes Mofa.

„Schatzi“, meinte er nach einem zärtlichen Bussi auf die Stirn, „ob es sich wohl bei diesem flüchtigen Bleichgesicht um jenen Houdan handelt. Was meinst du?“

„Dann wäre er aus Paris gekommen, um die vier Millionen zu retten.“

„Richtig.“

„Ist aber nicht logisch.“

Im selben Moment fand Tom seinen Denkfehler. „Hast recht. Ein Komplize von Paucard wäre nicht bei Lotte eingebrochen, sondern hätte ihr einen offiziellen Besuch gemacht — und dabei die Blüten mitgenommen. Also war’s einer wie Pensl. Und er hat jetzt Paucards Brieftasche.“

Der Lift hielt. Sie traten in die Tiefgarage.

„Die Polizei hat seine Beschreibung“, fuhr Tom fort. „Ein Phantombild wurde gefertigt. Man fahndet. Auffällig ist er ja, der bleiche Typ. Nun fragt sich’s: Düst er gleich nach Paris? Oder versteckt er sich hier, bis das heiße Pflaster ein bißchen abkühlt?“

„Vielleicht will er gar nicht nach Paris. Vielleicht wirft er Paucards Brieftasche weg.“

„Der doch nicht. Der schmökert im Notizbuch. Und weiß sicherlich auch, was die Adressen bedeuten. Und daß dort 25 Millionen lagern.“

„Ein bißchen Zeit hat er. Wenn er schlau ist, sitzt er noch nicht in Gunters Maschine oder im Express nach Paris. Bahnhofspolizei und Grenzbeamte haben heutzutage ein waches Auge.“

Sie machten ihre Fahrzeuge startklar.

Als sie die Rampe hinaufrollerten, kam ihnen schwüle City-Luft entgegen. Im Pressehaus, wo Tag und Nacht die Klimaanlage für Ausgleich sorgt, hatten sie davon nichts gemerkt.

„Ich sehe dir an“, rief Locke, „daß du Bleichgesicht suchen willst. Aber wo, Freund Tom? Wir haben null Hinweis, null Anhaltspunkt und nicht den Hauch einer Spur.“

Leider wahr, dachte er.

Noch vor Gunters Abflug hatte Kripo-Kommissar Kirchmeier angerufen.

Der Kleinlaster war gefunden worden: in der Menzel-Straße, wo er so verbotswidrig parkte, daß der vordere Teil den Gehsteig blockierte und das Heck die Straßenbahnschienen.

Natürlich war niemand mehr in dem Laster. Lediglich fünf oder sechs Hunderter lagen zwischen den Kohl- und Salatköpfen auf der Ladefläche.

Wie einer der Zeugen aussagte, habe ein Passant einen Schein geklaut. Der steckte nämlich hinter einem der Scheibenwischer. Und das war allzu verlockend.

Wohin Bleichgesicht sich gewandt hatte, wußte niemand.

Doch spätestens morgen wollte das TAGEBLATT sein Phantombild veröffentlichen.

Morgen? dachte Tom. Viel zu spät! Was kann bis dahin passiert sein! Jetzt müssen wir ran. Und heute früh, zum Henker!, habe ich genau das beschlossen. Na ja, bis jetzt ist der dritte Ferientag ganz ordentlich gelaufen.

*

Mallot raste vor Wut.

Mehrmals nahm er Anlauf, um mit dem Kopf gegen die Wand zu rennen. Immer bremste er im letzten Moment.

Seit langem zum ersten Mal hatte seine weiße Haut etwas Farbe. Ein trübes Altrosa überzog sein Gesicht.

Das stand ihm nicht. Und das Rosa verschwand wieder, als die Wut sich etwas legte.

Mallot war in seiner Behausung.

Trotz zahlreicher Schlupfwinkel überall in Europa hatte er sich hier in einer hübschen Pension eingemietet.

Sein Zimmer hatte Morgensonne, lag nach Osten. Das Frühstück wurde ihm aufs Zimmer serviert. Und die behäbige Wirtin ließ ihn in Ruhe.

Immer noch stampfte er jetzt zwischen Bett und Schrank auf und ab.

Er faßte es nicht. Wie konnte das geschehen? Vier Millionen — er hatte sie gehabt. Und dann zerplatzte der Falschgeldtraum wie eine Seifenblase. Mit knapper Not nur hatte er die heile Haut noch gerettet. Und eine Faustvoll Hunderter. Aber das war lachhaft im Vergleich zu dem Koffer voller Geld.

Nur weil mir die beiden im Genick saßen, dachte er, und weil das Schloß aufging. Künstlerpech, elendes!

Als der Puls ruhiger schlug und der Atem nicht mehr keuchte, setzte er sich an den Tisch.

Paucards Brieftasche lag dort.

Mallot nahm das schmale, schwarze Notizbuch heraus. Aber er schlug’s noch nicht auf.

Wieder fragte er sich: Wieso waren die beiden plötzlich aufgetaucht? Und der halbwüchsige Blonde hatte deutlich gesagt: ,Da ist er.’ Also kamen sie nicht zufällig, sondern gezielt. Sie hatten gewußt, daß er da war. War Heilmann aufgeflogen?

Eine Weile kaute er auf der Unterlippe.

Auch das brachte keine Antwort.

Wieder wandte er sich dem Notizbuch zu.

Zu seiner Enttäuschung fand er die ersten Seiten leer. Doch im Adressen-Anhang standen ungefähr 50 Namen. Alle klangen französisch. Adressen waren nicht vermerkt, aber Telefonnummern. Die wiederum sahen sehr pariserisch aus.

Doch nicht etwa eine so vielköpfige Falschmünzer-Bande, überlegte er.

Dann sprang ihm der rote Kasten ins Auge.

Um einen Namen hatte Paucard einen roten Kasten gemalt. Ansonsten benutzte er blauen oder schwarzen Kugelschreiber.

„Louis Houdan“, murmelte Mallot. „Der scheint wichtig zu sein.“

Er blätterte weiter bis zur letzten Seite. Dort standen Zahlen.

Das sah so aus: 5 — 4/1 XXX 25 — L.H.

Eine Weile glotzte er darauf. Schließlich fand er die Lösung.

Fünf Millionen hatte Paucard mitgebracht. Vier Millionen waren noch versteckt, eine Million hatte er bei sich, 25 Millionen warteten in Paris. Und zwar bei L. H. — bei Louis Houdan. Logo!

Das also hatte Paucard in sein Notizbuch eingetragen, bevor sie ihn erwischten. Inzwischen gab’s nur noch die Blüten in Paris.

Meine Heimatstadt, dachte er genüßlich. Nichts wie hin!

Er brauchte nicht lange, um seine Siebensachen zu packen.

Da er immer mit kleinem Gepäck reiste, füllten sie nur einen Koffer.

Das Zimmer war bis Monatsende bezahlt. Von der Pensionsinhaberin verabschiedete er sich nicht. Statt dessen legte er einen Zettel mit erklärenden Worten auf den Tisch.

Einen Wagen hatte er hier nicht, auch keinen Leihwagen. Also latschte er zum nächsten Taxi-Stand und stieg in eine Kraftdroschke.

„Zum Hauptbahnhof!“ wies er den Fahrer an.

Das war sicherer als der Flughafen. Dort wurde jeder einzeln abgefertigt. Wenn seine Beschreibung schon vorlag, hatten sie ihn gleich am Kragen. Also lieber mit der Eisenbahn, wenn’s auch länger dauert.

Das Taxi quälte sich durch die Innenstadt.

Mallot sah hinaus. Er mochte diese deutsche Großstadt, war gern hier. Aber jetzt fiel der Abschied leicht. In Paris warteten 25 Millionen auf ihn. Daß er sie kriegen würde, davon war er überzeugt. Wenn er dann zurückkam hierher, konnte er ein Faß aufmachen wie noch nie. Mit der Kohle in der Tasche gehörte ihm — vielleicht nicht die Welt — aber fast alles in Deutschland, was mit Geld zu kriegen ist.

Das Taxi hielt vor dem Hbf-Haupteingang.

„Haben Sie’s nicht kleiner?“ fragte der Fahrer, als Mallot ihm einen der gefälschten Hunderter gab.

Der Ganove nahm die Blüte zurück und bezahlte mit echtem Geld.

Jetzt, am frühen Nachmittag, herrschte Hochbetrieb. Reisende, Pendler, Leute aus der Region hasteten zu den Zügen. Wer gerade angekommen war, hatte es nicht so eilig.

Mallot nahm seinen Koffer und strebte zum Eingang.

Der Himmel war auch jetzt noch bedeckt, das Licht eher gedämpft als grell. Trotzdem setzte Mallot seine Sonnenbrille auf.

Als Tarnkappe eignete sie sich natürlich nicht. Aber man sah etwas weniger von seinem Gesicht.

Trotzdem — um etwa drei Sekunden zu spät hatte er sich zu dieser Vorsichtsmaßnahme entschlossen.

Polizeiwachtmeister Wicholt war jung und wohlgenährt. Er hatte seinen Streifenwagen, mit dem er vom Präsidium zum Revier zurückwollte, hinter dem Bahnhof geparkt.

Wicholt schaute kurz rein beim Büro der Bahnpolizei, um mit seinem Kollegen Dobbermann, der hier Dienst tat, eine Verabredung auszumachen. Sie gehörten beide dem Polizeisportverein ,Greif zu 1933 e. V.’ an — und dort zum Vorstand. Beiden oblag es, das jährliche Sportfest, das für nächsten Monat anstand, zu organisieren.

Wicholt kam soeben zurück, hatte seine Gedanken außerdienstlich in die Zukunft gerichtet, und schritt durch den Haupteingang. Sein Blick fiel auf Mallot.

Mann, ist der käsig, dachte er. Wie ein Albino (Weißling = Mensch oder Tier ohne Farbstoffbildung in der Haut). Ob so der Typ aussieht, nach dem seit kurzem gefahndet wird — in der Falschgeldsache? Dann... Heh, Moment mal!

Als Sportkegler, Tischtennis- und Softball-Spieler war er kurz entschlossen.

Mit einem Griff zur Mütze vergewisserte er sich, daß diese nach Vorschrift saß.

Schon trugen ihn seine stämmigen Beine auf Mallot zu.

Noch zehn Schritte trennten die beiden, als der Ganove ihn bemerkte.

Wicholts Miene hatte längst den streng-grimmigen Ausdruck angenommen, mit dem er von alkoholverdächtigen Autofahrern oder lichtscheuem Gesindel Führerschein oder Ausweis verlangte.

Mallots Schritt stockte.

Der meint mich? Oder?

Er meinte. Wicholt ließ keinen Zweifel zu, legte vielmehr die Hand an die Pistolentasche. Die Art, wie dieser Weißling eben seine Sonnenbrille aufsetzte, schien ihm höchst verdächtig.

Mallot ließ einen wilden Fluch in sich hochkommen — aber nur bis hinter die Zahnreihen. Dort hielt er ihn fest. Und sein geisterhaftes Gesicht versuchte, gelassen zu bleiben.

Ruhig, Alain! befahl er sich. Behalt die Nerven!

„Sie!“ sagte Wicholt. „Mein Herr“, setzte er hinzu, damit’s höflicher klang. „Polizei-Kontrolle! Bitte, Ihren Ausweis.“

„Gern!“

Mallot lächelte, drehte sich etwas zur Seite, was dem Koffer Schwung gab, und wieder zurück.

Dreißig Pfund war er schwer, schätzungsweise. Der Schwung verdoppelte sein Gewicht. Er prallte Wicholt gegen Brust und Bauch. Der Polizeimeister wurde von den Füßen gerissen wie von einem Wirbelsturm.

Er fiel auf den Rücken, brüllte auf, verlor seine Mütze, spürte stechenden Schmerz in der Hüfte und dachte: Verflucht! Da ist was gebrochen. Adieu, Sportfest!

Mallot ließ den Koffer fallen und warf sich herum.

Eine Frau, die im Weg stand, wurde über den Haufen gerannt. Er hörte Schreie hinter sich, jagte an einer Gruppe jugendlicher Rucksack-Touristen vorbei, sauste über die Fahrbahn, verlor seine Sonnenbrille und hielt auf den Parkplatz zu.

Niemand stellte sich ihm entgegen.

Beim Ein-Ausgang war großes Geschrei.

Er hetzte im Zickzack durch die Reihen, zur anderen Seite, und sah einen hellen Opel, aus dem soeben ein Beerdigungsteilnehmer stieg. Jedenfalls trug der Mann einen schwarzen Anzug, eine schwarze Krawatte und einen dazu passenden Gesichtsausdruck.

Er wollte die Fahrertür abschließen und hielt den Schlüssel in der Hand.

Als er von hinten gepackt wurde, wußte er nicht, wie ihm geschah.

Mallot entriß ihm den Autoschlüssel. Der Trauergast flog, von Mallot geschleudert, über die Motorhaube eines hochglanzpolierten Manager-Autos, das daran zu erkennen war, daß die spiralige Antenne eines Autotelefons gewichtig am Heck wippte.

„Vorsicht!“ brüllte der Mann. „Ich habe Rheuma.“

Dann fiel er auf der anderen Seite herunter und konnte sein Leiden mit Prellungen ergänzen.

Mallot glitt hinters Lenkrad, schob den Zündschlüssel ein, startete. Die Kupplung war schlapp. Vor der Ausfahrt soff ihm der Motor ab. Aber dann war er auf der Brauhaus-Straße, fädelte sich ein in den fließenden Verkehr und beschleunigte.

Den Rückspiegel mußte er sich zurechtbiegen.

Er sah, daß niemand ihm folgte.

Andererseits wußte er: In wenigen Minuten würde die Polizei-Zentrale sämtliche Streifenwagen über Funk verständigen.

„...weißer Opel mit dem Kennzeichen... ja, mit welchem?“ knirschte er. „Verdammtes Pech! Mußte das passieren? Der Bulle hat ja regelrecht auf mich gelauert...“

Er fuhr bis zur S-Bahn-Station Preunitz-Straße. Dort stellte er den Wagen in die Einfahrt einer Baufirma.

Er hastete die Treppe hinab. Unter Tag fuhr gerade die Bahn ein. Die Richtung stimmte — ging stadtauswärts zu den südöstlichen Vororten.

Auf atmend ließ Mallot sich auf einen Sitz fallen. Das Abteil war fast leer.

11. Telefonat mit Knastbergen

Nicki war völlig aus dem Häuschen. Der mächtige Boxer-Wolfshund-Mischling wackelte von der Schnauze bis zur Schwanzspitze, als er Locke begrüßte.

Die Freude war gegenseitig, und Locke ließ es zu, daß er sie mit der Zunge erwischte.

Nicki tanzte auf den Hinterläufen. Locke verlor ihren Hut. Tom griff zu, bevor das kostbare Stück Bodenberührung hatte.

„Uff!“ sagte Locke. „Meine weiße Maus Helena zeigt auch Temperament, aber Nicki bricht alle Rekorde.“

„Dich würde er vor Liebe fressen. Andere beißt er nur. Ist Mütterchen da? Helgaaaa! Halloooo!“

Er brüllte ins Haus. Nicki wedelte dazu.

Aber Dr. Helga Conradi war nicht hier, sondern drüben im Anbau, wo sie ihre Tierarzt-Praxis hat und viel zuviel arbeitet. Allerdings tut sie das gern. Kranken Tieren zu helfen, ist für sie kein Brotberuf, sondern Bedürfnis.

„Das Haus gehört uns“, meinte Tom. „Gehen wir ins Kaminzimmer. Da kann ich am besten denken.“

Nicki folgte ihnen und legte sich auf das Schaffell vor dem kalten Kamin.

Locke setzte sich auf das geblümte Sofa und schlug die Beine übereinander.

„Gib endlich meinen Hut her. Bevor du mit dem Denken anfängst, möchte ich eine Cola.“

Tom seufzte. Als er mit drei Flaschen und zwei Gläsern zurückkam, deutete Locke auf den Kamin. Er war aus Natursteinen gemauert.

„In ihrem hatte Lotte Bringmeier also einen Stoffschlauch versteckt. Mit dem Falschgeld. Stell dir vor, jemand hätte Feuer gemacht.“

Tom grinste. „Wer? Sie lebt allein. Und sie hätte schon sehr in Gedanken sein müssen... Übrigens fiel mir gleich auf, daß ihr letztes Feuerchen sechs Wochen und drei Tage alt ist. Da lag nämlich noch ein verkohlter Zeitungsrest mit Datum auf der Asche. Hast du auch gesehen? So. Sechs Wochen und drei Tage! Das setzt eine Überlegung bei mir in Gang. Prost!“

Er hatte eingeschenkt. Sie tranken. Locke verschluckte sich an der Kohlensäure, kam aber ohne Rückenklopfen aus. „Welche Überlegung, Tom?“

„Wieso taucht Bleichgesicht erst heute bei ihr auf? Paucard wurde vor fünf Wochen erwischt. Mindestens ebenso lange war das Falschgeld im Kamin. Aber Bleichgesicht dringt heute ins Apartment der Lotte Bringmeier ein — nahezu zeitgleich mit dem dämonischen Krankenpfleger Pensl. Hm? Was meinen deine grauen Zellen dazu?“

„Die Antwort wäre leichter, wenn wir wüßten, wer Bleichgesicht ist.“

„Ein Falschgeld-Jäger. Soweit waren wir schon. Ein Typ wie Pensl.“

Sie nickte. „Ist die Zeitgleichheit zufällig? Schwachsinn! Dann gibt es nur eine Erklärung: Bleichgesicht und Pensl erhielten die Info, daß die Blüten bei Lotte sind, gleichzeitig.“ Tom dachte nach. „Paucard wurde nur einmal hypnotisiert und mit Wahrheitsserum behandelt. Vielleicht war er im Kopf noch völlig matschig, als Pensl ihn allein ließ, beziehungsweise in seine U-Haft-Zelle zurückbrachte.“

„Das ist es, Tom! Noch ein anderer in der Knastburg hat Paucard ausgequetscht. Vielleicht gehört Bleichgesicht zur Wachmannschaft?“

„Dann hätte Pensl ihn gekannt. Aber der kannte ihn wirklich nicht — darauf wette ich. So kann sich keiner verstellen — zumal mit der Beule am Kürbis.“

„Also gibt es einen zweiten Pensl in der Strafanstalt. Und der hat seinen Komplizen, nämlich Bleichgesicht, losgeschickt.“ Tom bog seine Finger, daß sie knackten. „Eben fällt mir ein, Schatzi: Jemand, der hypnotisiert wird, muß aus der Trance aufgeweckt werden, sonst benimmt er sich wie Frankensteins Enkel. Das wäre Pensls Kollegen aufgestoßen. Deshalb hat unser Hypnotiseur — da bin ich mir sicher — ihn mit Simsalabim ins Bewußtsein zurückgebracht, bevor er sich auf die Socken machte — via Lotte. Paucard hatte zwar noch den Wahrheitssaft im Kreislauf. Aber hätte das ausgereicht zu einem zweiten Geständnis? Nee! Deshalb sehe ich das so: Als Pensl dem Falschmünzer die Infos rauszog, war ein Lauscher an der Wand. Oder hinterm Vorhang. Oder am Fenster.“

„Sehr gut. Aber wer?“

„Kennst du dich im Zuchthaus aus?“

„Nur in der Frauenabteilung. Einige Tanten und meine Urgroßmütter verbringen dort ihre lebenslänglichen Strafen. Jeden Sonntag besuche ich sie. Es ist immer sehr lustig. Manchmal spielen wir Mensch-ärgere-dich-nicht.“

„Ich wußte“, meinte Tom düster, „daß ihr eine schreckliche Familie seid. Auch dir ist dein Weg vorgezeichnet. Dortselbst wirst du landen. Aber tröste dich. Ich werde dich immer besuchen. Und die neuesten Spiele mitbringen. Mensch-ärgere-dich-nicht ist auf die Dauer zu langweilig. Besonders bei lebenslänglich.“

„Und wie ist es mit dir: Kennst du dich im Zuchthaus aus?“ Er grinste. „Noch nicht. Aber gleich.“

Er stand auf. Mit Besorgnis beobachtete sie, wie er das Telefon hereinholte. Die Sechs-Meter-Schnur gestattete Spielraum.

Er blätterte ziemlich lange im Telefonbuch, bis er die richtige Nummer gefunden hatte.

„So, Locke-Schatz“, meinte er dann mit völlig veränderter Stimme, nämlich heiser wie ein Rabe, „nun wollen wir mal sehen, wie leicht oder wie schwer es ist, die Sicherheitsvorschriften zu durchlöchern.“

„Um Himmels willen. Du sprichst wie Kommissar Kirchmeier.“

„Der bin ich doch auch.“

„Wer soll darauf reinfallen?“

„Der Justiz-Oberwachtmeister vom U-Haft-Block“, heiserte Tom. „Wenn ich nur den Namen noch wüßte! Tja, das Gedächtnis. Die deutschen Beamten sind auch nicht mehr das wie zu Kaiser Wilhelms Zeiten.“

„Ich erschrecke.“

Ein riskantes Spiel, dachte Tom. Geht es schief, reißen sie mir die Ohren ab. Andererseits: Niemand kann wissen, werder Witzbold war, der da anrief. Das reicht mir als Rückendeckung.

Er wählte.

„Landesstrafanstalt Knackbergen“, meldete sich eine unwirsche Stimme.

„Polizei-Präsidium“, sagte Tom mit metallischer Stimme. „Ich verbinde mit Kommissar Kirchmeier.“

Er ließ den Hörer sinken, drückte seine — vom Karate-Training verhornte — Handkante auf die Sprechmuschel und produzierte ein knackendes Geräusch.

„...nehmen Sie schon mal die Akte an sich, Fadenschmied“, sprach er dann rabenheiser in den Raum.

Das sollte den Eindruck erwecken, es sei gerade große action in Kirchmeiers Amtsstübchen.

„Ja?“ röhrte er dann in den Hörer. „Ach so. Ist dort Knackbergen?“

„Jawohl, Herr Kommissar“, tönte es zurück.

„Geben Sie mir mal den Oberwachtmeister vom U-Haft-Block.“

Der Telefondienstler in der Strafanstalt sagte, er werde sofort verbinden, und nach mehrfachem Läuten kam dann ein abgehetzter Oberaufseher ans Rohr.

Er japste, als hätte er gerade eine Gefangenenrevolte (Aufruhr) niedergeschlagen, allein, und nuschelte seinen Namen undeutlich.

Es hörte sich an wie ,Schnittlauch‘ oder ,Kittrauch‘.

„Kirchmeier“, krächzte Tom. „Sie wissen wahrscheinlich schon von Ihrem Chef, daß wir in der Sache Pensl und Paucard eine frische Spur verfolgen.“

„Selbstverständlich, Herr Kommissar“, japste Schnittlauch, der gar nichts wußte.

„Aber das steht noch auf schwachen Füßen. Deshalb umgehe ich den Dienstweg. Alle Informationen vertraulich! Haben wir uns verstanden?“

„Selbstverständlich, Herr Kommissar.“ Er klang immer noch atemlos.

„Also, ich brauche Namen und Adressen Ihrer Kollegen, die heute vormittag in der Nähe oder zugegen waren, als Erich Pensl dem Paucard eine Injektion (Einspritzung) machte.“

„Das war auf dem Krankenrevier, Herr Kommissar. Da hatte Oswald Heilmann Dienst.“

„Sonst niemand?“

„Nein, nur Heilmann.“

„Vorläufig kein Wort zu ihm.“

„Selbstverständlich nicht, Herr Kommissar.“

„Sie gehören jetzt zum engen Kreis der Eingeweihten. Ich verpflichte Sie zum Stillschweigen.“

Schnittlauch hatte plötzlich mit Öl gegurgelt.

„Sie können sich auf mich verlassen, Herr Kommissar“, versicherte er.

„Gut! Wiederhören.“

Tom legte auf und wandte sich Locke zu.

Sie lag auf der Couch, bäuchlings, vergrub das Gesicht in einem Kissen und gab sich alle Mühe, ihr Gelächter zu ersticken. Ihr schmaler Rücken zitterte bis hinab in die Kniekehlen. „Kannst auftauchen“, sagte Tom.

Locke wälzte sich herum.

„Kommissar, du warst zum Wiehern. Mir krampft das Zwerchfell. Hast du den Namen? Gut! Auch die Adresse?“

„Das wollte ich nicht auch noch fragen. Ein echter Kommissar stellt das über die Personalabteilung fest. Unser Typ heißt Oswald Heilmann. Selbst wenn ein zweiter dieses Namens im Telefonbuch steht, ist bestimmt nur einer Justizwachtmeister.“

„Du meinst, das ist der Lauscher?“

„Wer sonst?“

„Was machen wir?“

„Wie ich das sehe, hat er bald Feierabend. Denn im Knast fängt der Tag sehr früh an. Da ist schon Wecken, wenn die Hähne noch poofen. Vielleicht — sogar wahrscheinlich — wird Heilmann mit Bleichgesicht Kontakt aufnehmen. Vielleicht treffen sie sich. Denn für die beiden ist ja der Ofen noch lange nicht aus. Im Gegenteil! Das Feuerchen lodert. Bleichgesicht hat Paucards Brieftasche, und die verheißt 25 Millionen gefälschte DM in Paris.“

Locke setzte sich neben ihn, was der Sessel gerade noch zuließ.

Zusammen suchten sie im dickleibigen Telefonbuch die Namensspalte der Heilmänner ab. Es mochten 40 oder 50 sein. Albert eröffnete den Reigen. Ein Bonifaz war dabei, ein Carlo — und so ging’s weiter bis zum O.

Hinter Otto stand Oswald. Der schmückte sich mit dem Zusatz Justizwachtmeister“ und wohnte in der Margenthaler Landstraße Nr. 11.

Tom sah auf die Armbanduhr. „Je eher wir losfahren, Liebling, um so früher sind wir dort.“

12. Pistolen im Landhaus

Grünkirchen war Endstation. Mallot verließ die S-Bahn. Die Rolltreppe baggerte ihn an die Oberwelt.

Mit ihm waren zwei Jogger, ein Pilzsammler, ein Muttchen mit Einkaufstaschen und zwei kleine Jungs ausgestiegen.

Die Jungs prügelten sich, während sie über die Straße rannten.

Grünkirchen ist ein Dorf, hat aber — seit die S-Bahn hierher führt — seine Einwohnerzahl verdoppelt. Bungalows sind entstanden und umzingeln die Bauernhöfe. Die Luft riecht noch wie Luft und nicht wie Abgase. Nachts herrscht Ruhe. Es sei denn, die Hühner gackern oder eine Kuh muht im Schlaf.

Mallot wollte nicht nach Grünkirchen, sondern weiter.

Wieweit war die Fahndung schon ausgedehnt? Daß er zu Fuß keine Chance hatte, war klar. Deshalb ließ er eine bestimmte Idee in sich reifen.

Die unbefestigte Straße führte am Waldrand entlang. Über den Feldern waberte die Luft. Die Weiden protzten mit saftigem Grün. Kühe fraßen sich die Bäuche prall. Eine Buntscheckige soff gerade am Wassertank.

Mallot hielt sich unter den Bäumen, als er ausschritt.

Als ein Molkerei-Fahrzeug ihn überholte, wandte er den Kopf ab.

Sich mit Heilmann in Verbindung zu setzen, kam ihm nicht in den Sinn. Dieser Idiot hatte irgendwie Mist gebaut. Ihn, den Täter vor Ort, hätte das beinahe das Fell gekostet. Nein, an den 25 Millionen würde er Heilmann nicht beteiligen. Nun nicht mehr.

Dennoch nutzte Mallot jetzt aus, was er von seinem Tipgeber wußte. Vor nicht allzu langer Zeit hatte der ihm von einem gewissen Alfons Marhold erzählt. Der besaß ein Landhaus — etwa drei Kilometer hinter Grünkirchen — , gelegen in totaler Natureinsamkeit.

Woher Heilmann ihn kannte, wußte Mallot nicht mehr. Jedenfalls hatten sie damals erwogen, dem Landhaus einen nächtlichen Besuch abzustatten. Marhold sei reich, hatte Heilmann behauptet, sammle Kunstschätze, fahre zwei oder drei ansehnliche Autos und wäre sicherlich leicht zu überrumpeln. Falls er nicht überhaupt abwesend — nämlich auf Weltreise oder in seiner Stadtwohnung — sei.

Bei dem besorge ich mir einen Wagen, dachte Mallot.

Was er dann anstellen — wohin er sich wenden wollte, das war noch ungewiß.

Der Mißerfolg in der Johannisstraße wurmte ihn. Innerlich war er auf Gewalt eingestellt, seine Stimmung gehässig.

Während er mit langen Beinen ausschritt, schob er die Hand unter die Jacke. Seine Finger fühlten den Kolben der Pistole. Ein Glück, daß er sie bei sich trug und nicht in den Koffer gepackt hatte.

Der war jetzt bei den Bullen — enthielt aber nichts, was nicht leicht zu ersetzen war.

*

Margenthaler Landstraße Nr. 11, wo der Justizwachtmeister Oswald Heilmann wohnte, entpuppte sich als bescheidenes Häuschen.

Locke und Tom rollerten vorbei, wendeten nach hundert Metern, fuhren zurück und hielten auf der anderen Straßenseite, wo fünf Reihenhäuser aneinander klebten.

In den handtuchgroßen Vorgärten lag herum, was Kinder stehen und liegen lassen, wenn sie — unter Androhung von ‚Gewalt‘ — zum Hausaufgabenmachen hereingerufen werden: Fahrräder, Bälle, Federballschläger, Dreiräder, Tretroller, Plastikautos, ein Go-Kart, ein Puppenwagen mit Faltverdeck.

„Kinderreiche Gegend“, meinte Tom — und stützelte mit seinem Motorroller, indem er einen Fuß auf den Boden stellte.

Locke balancierte auf ähnliche Weise neben ihm. Mit fünf Zehen stützte sie sich am Bordstein ab.

„Heilmann kennt uns nicht“, sagte er. „Wir dürfen so tun, als wenn wir hier auf irgendwen warten. Sieh mich an!“

Sie wandte den Kopf. Ihre dunklen Kirschaugen richteten sich auf sein Gesicht.

„Doch nicht mich, Locke! Jedenfalls nur scheinbar. An mir vorbei, hinüber zu Nr. 11. Was tut sich dort?“

„Nichts.“

„Wenn ich auch noch rüber glotze, fällt’s auf. Die Last der Beobachtung liegt auf dir. Also gib dir Mühe.“

„Red nicht so blöd. Es ist nichts zu sehen. Ich kann dir ja alles erzählen, was man nicht sieht. Eine Garage, zum Beispiel. Sie fehlt. Heilmann ist entweder Laternenparker, oder er kommt mit dem Stahlroß.“

„Eben war doch bei dem großen Fenster unten die Gardine geöffnet. Kannst du reinsehen?“

„Denkst du, ich bin blind? Ist ein Wohnzimmer. Niemand drin. An der Wand hängt ein Gemälde. Blühende Wiese mit Dorfkirche im Hintergrund. Möchtest du wissen, ob es sich um eine evangelische oder katholische Kirche handelt? Dann... ehhh... Da kommt wer rein — ins Zimmer.“

Tom rief seine Halsmuskeln zur Ordnung. Sie hätten ihm sonst womöglich den Kopf zur anderen Seite gedreht.

„Wie sieht er aus, Locke?“

„Nicht besonders. Du bist schöner.“

„Ich bin sowieso der Schönste. Was macht Heilmann, falls es Heilmann ist?“

„Er telefoniert. Das heißt, er hat gewählt und quetscht sich den Hörer ans Lauschohr. Aber er redet nicht. Keine Verbindung. Jetzt probiert er’s noch mal. Und... wieder nichts. Er verläßt den Raum. Jedenfalls sehe ich ihn nicht mehr.“

„Ausgezeichnet.“

„Das nächste Mal wechseln wir die Seiten, und du beobachtest.“

„Dann stehst du straßenseitig, Prinzessin, und bist vom Verkehr gefährdet. So was lasse ich nicht zu.“

„Bis jetzt ist kein Auto vorbeigekommen — nicht mal ein Bus.“

Tom hörte, wie drüben bei Nr. 11 die Haustür zufiel.

Locke verzichtete darauf, ihm das mitzuteilen.

Sand knirschte — wie unter Fahrradreifen.

Laut sagte Tom: „Wenn die nicht bald kommen, hauen wir ab. Ich habe meine Zeit nicht gestohlen. Du auch nicht, Mechthild.“

„Ein Glück, daß man Zeit nicht stehlen kann“, erwiderte ,Mechthild“, „da du doch sonst alles klaust, Friedrich-Wilhelm.“

Tom lachte auf.

Dann wandte er den Kopf.

Heilmann — es mußte Heilmann sein — schob sein Fahrrad durch die Pforte zur Straße.

Er war ein knochiger Kerl am Ende der Vierziger, hatte wulstige Jochbögen und ein schweres Kinn. Er sah aus, als hätten die Häftlinge bei ihm nichts zu lachen.

Für das Pärchen erübrigte er nur einen Seitenblick. Statt dessen schlug er die Ränder seiner alltagsgrauen Hosenbeine um, zeigte lappige Socken und weißliche Waden, grätschte auf den Drahtesel und strampelte los.

„Wir lassen ihm Vorsprung“, sagte Tom leise. „Ist dir die grimmige Miene aufgefallen? Der radelt nicht zum Vergnügen, der hat was vor.“

*

Seit er seine Firma verkauft hatte, fühlte Alfons Marhold sich nicht mehr wie früher, sondern überflüssig.

So ganz ohne Arbeit — das hatte er sich anders vorgestellt. Er glaubte, mit seinen Hobbys — der Jagd, dem Golfspielen und der Herstellung von Selbstgebranntem Obstschnaps — die Tage auszufüllen. Jeder sollte ein Festtag sein. Aber die Wirklichkeit sah anders aus.

Ohne Pflichten fühlte er sich wie ein Schauspieler ohne Engagement (Anstellung), wie ein Rocker ohne Feuerstuhl, wie ein Kicker ohne Fußball.

Daß er immer unausstehlicher wurde, lag natürlich daran, daß er von Geburt an unausstehlich war. Doch jetzt, da er den ganzen Tag zu Hause rumhing, erhielt seine Ehe den Todesstoß.

Er haßte Anja. Sie haßte ihn.

Daß sie erst jetzt auf die Idee kamen, sich für immer zu trennen, geschah mindestens drei Jahre zu spät.

Es waren drei Jahren voller Zank. Wäre Anja nicht ein so edelmütiger Charakter gewesen, hätte es gewiß Mord und Totschlag gegeben. Denn Alfons neigte zur Gewalt.

Daß er wertvolles Porzellan an die Wand schmiß — hin und wieder auch eine Standuhr — , war das mindeste.

Wenn sie überhaupt noch miteinander redeten, dann von Scheidung. Anja drängte darauf. Er zögerte noch.

Denn mit dem Adieu-Sagen ist es ja nicht getan, sondern der Besitz muß geteilt werden. Halbe-Halbe ist üblich.

Der Gedanke machte ihn krank. Ihr, die er haßte, auch noch die Hälfte seines Geldes nachzuwerfen — überhaupt die Hälfte von allem! Lieber hätte er seine Frau beerdigt.

Diese Idee zermarterte ihm seit Wochen den Kopf. Um sich Anja zu entledigen, war ein Unfall das beste. Aber sie fuhr leider sehr vorsichtig. Sie trat auf keine Bananenschale und faßte seine Waffen — Pistolen und Gewehre — nicht an.

Ein Jagdunfall?! Kommt es doch immer wieder vor, daß kurzsichtige Jäger Spaziergänger mit Wildsäuen oder Füchsen verwechseln und leichtfertig losballern.

Nein! Niemand — am wenigsten die Polente — hätte ihm das abgekauft. Anja hassen war eins — sie mit einem Blattschuß zu erlegen ein anderes. So ging’s nicht.

Mit bösen Gedanken hoffte er den Zufall anzuziehen, der ihm half.

Als er an diesem Nachmittag in seinem Landhaus saß — drei Kilometer südlich von Grünkirchen — ahnte er nicht, wie das Schicksal bereits auf ihn zukam.

Anja war in die Stadt gefahren — mit Mac, dem irischen Wolfshund. Mac hatte die Größe eines Kalbes — und die Gutmütigkeit eines Lämmchens. Gestern hatte er einen elektronischen Reisewecker verschluckt, der morgens um acht lange klingelte. Was Mac schrecklich aufregte, obwohl’s durch die Rippen gedämpft klang.

Da der Wecker nicht auf natürliche Weise ans Licht kam, war Mac für 16 Uhr bei der Tierärztin Dr. Helga Conradi — die bekanntlich Toms Mutter ist — zur Operation angemeldet.

Alfons Marhold war also allein im Haus. Außerdem gab’s hier drei Pistolen. Er hatte sie rechtmäßig erworben, weil er Waffen- und Jagdscheine besaß.

Eine Pistole lag hinter einem großen Kissen auf der Couch, eine andere im Handschuhfach der Flurgarderobe, die dritte unter Marholds Kopfkissen, wo sie Ölflecke hinterließ.

Der unsympathische Hausherr saß im Kaminzimmer, langweilte sich und kostete gerade einen Selbstgebrannten Schnaps.

13. Frau Mostbringers Aussage

Seit 20 Minuten verfolgten sie Heilmann.

Er fuhr ziemlich flott mit seinem Rad, durchquerte den Stadtteil Glückswiesen und sah sich nicht um.

Glückswiesen liegt weit genug von der Innenstadt entfernt. Hier geht’s ruhig zu.

Locke und Tom hatten wenig Mühe. Sie konnten Abstand halten, verloren Heilmann trotzdem nicht aus den Augen.

Schließlich bog er in eine Seitenstraße ein. Hinter einer dichten Hecke wölbte sich ein Walmdach. Über der Hofeinfahrt war ein Schild angebracht: Hotelpension Mostbringer.

Heilmann radelte auf den Hof.

Das Pärchen schaltete seine Verkehrsmittel aus und schob die Zweiräderigen zur Hecke.

Beim Haus redeten Stimmen, eine männliche und eine weibliche. Aber leider war kein Wort zu verstehen.

„Ich glaube, wir haben Pech“, meinte Locke. „Er unterhält sich mit einer Frau, nicht mit Bleichgesicht.“

„Vielleicht ist das Frau Bleichgesicht.“

Tom ließ seinen Motorroller zurück, pirschte bis zur Einfahrt und riskierte ein Auge.

Die Hotelpension war ein schmuckes Backsteingebäude mit weniger schmucken Anbauten nach hinten hinaus. So hatte sich die ehemalige Villa zur Herberge gemausert. Sieben oder acht Wagen parkten. Keine Zulassungsnummern von hier. Beim Eingang, den ein weit vorragendes Kupferdach gegen Hagelschlag und Meteoriten-Beschuß schützte, standen Heilmann mit seinem Drahtesel und eine vollschlanke Dame im Nachmittagskostüm. Offenbar war sie eben mit dem Wagen zurückgekommen. Unterm linken Arm hielt sie die Handtasche. Die rechte Hand spielte mit dem Schlüsselbund.

Sie schien etwas ungehalten.

Aber Heilmann zeigte sich hartnäckig, schob den Kopf vor und löcherte offenbar mit lästigen Fragen.

Jetzt nickte er.

Die Frau wandte sich zum Eingang.

Heilmann hob sein Rad herum und kam zurück.

Tom rannte zu Locke, aber zum Verdrücken reichte es nicht mehr. Rasch nahm er sie in die Arme. Indem er sich rücklings zur Fahrbahn stellte, versteckte er Locke mit seinem breiten Kreuz.

Den Hut hatte er ihr abgenommen. Auch der wurde — in Hüfthöhe hinter Locke — versteckt.

„Du meinst“, sagte sie gegen sein Schlüsselbein, „wenn er dich nur von hinten sieht, erkennt er uns nicht.“

„Erscheint mir klüger.“

„Laß mich mal durch deine Achselhöhle linsen.“

Sie tat’s.

„Er kommt“, flüsterte sie. „Er sieht her. Immer noch. Jetzt fährt er vorbei. Er ist wütend. Mehr sehe ich nicht. Du stehst mir im Weg. Ist dein Vater Glaser?“

Das letzte rutschte ihr raus. Sofort tat’s ihr leid. Denn Toms Vater — von Beruf Wirtschaftsprüfer — war vor Jahren an einer tückischen Krankheit gestorben, die er sich in den Tropen aufgelesen hatte.

„Selbst wenn uns Heilmann erkannt hat“, meinte Tom, „wird er höchstens denken: Nanu, schon wieder das junge Gemüse. Was soll er sonst denken? Wir wissen ja noch gar nicht, ob er und Bleichgesicht paktieren (unter einer Decke stecken).“

Locke befreite sich aus seinen Armen.

Sie blickten Heilmann nach.

Eben verschwand er jenseits der Kreuzung.

„Jetzt fragen wir die Frau“, sagte Tom. „Könnte die Chefin hier sein.“

Sie gingen zum Eingang.

Locke setzte ihren Hut auf und schob ihre Knistermähne über die Schultern nach hinten.

Die Hotelpension verfügte über eine Tag- und eine Nachtglocke.

Sie machten sich bemerkbar, denn ohne Hausschlüssel ließ sich der Eingang nicht öffnen.

Die Vollschlanke erschien, diesmal ohne Handtasche und Schlüsselbund. Ihr rosiges Gesicht glänzte.

Tom grüßte. Dann: „Ich fürchte, meine Dame, Ihre Zeugenaussage ist bei der Kripo unerläßlich. Wollen Sie gleich mitkommen? Oder möchten Sie, daß ein Streifenwagen vorfährt und Sie abholt?“

„Was ist?“ fragte sie verdutzt.

Tom nickte energisch. Locke blickte ernst und sorgenvoll. „Ich bin Tom Conradi“, erklärte er. „Das ist meine Jugend- und vermutlich spätere Lebensgefährtin Nina Rehm. Wir sind Tageblatt-Mitarbeiter und recherchieren ein Kapitalverbrechen. Der Mann, mit dem Sie soeben gesprochen haben, ist höchstwahrscheinlich in die Sache verwickelt. Deshalb wird Ihre Aussage so wichtig, Frau... äh?“

„Mostbringer“, rief sie. „Ich bin Frau Mostbringer. Ja, aber dieser Mann hat doch nur nach Monsieur Mallot gefragt.“

Tom sah Locke an. „Vielleicht genügt es, wenn wir den Sachverhalt aufnehmen — und weiterleiten an die Kripo.“

Locke machte ein bedenkliches Gesicht. „Hm. Ich weiß nicht.“

„Damit ersparen wir Frau Mostbringer Scherereien“, sagte er. „Ja, ich nehm’s auf meine Kappe.“

Mit Amtsmiene wandte er sich wieder der Vollschlanken zu. „Frau Mostbringer, bitte genau: Dieser Mann mit dem Fahrrad fragte nach einem Franzosen namens Mallot. Deshalb doch wohl titulieren Sie ihn Monsieur.“

„Aber ja. Alain Mallot ist Franzose, spricht aber fließend deutsch. Er wohnte seit drei Wochen bei mir. Heute, vorhin, ist er abgereist. Offenbar in aller Eile. Ich fand nur seinen Zettel. Das habe ich diesem Herrn... diesem Mann eben“, Heilmann wurde zurückgestuft, „gesagt. Ich glaube, er war ärgerlich. Er wollte wissen, ob Monsieur Mallot eine Nachricht hinterlassen habe. Hat er aber nicht.“

„Nannte der Fahrrad-Mann seinen Namen?“

„Ich glaube. Aber ich habe nicht hingehört.“

„Heilmann? Oswald Heilmann?“

„Doch. Ja! So klang’s.“

„Würden Sie bejahen, Frau Mostbringer, daß Alain Mallot eine auffallend helle, ja weißbleiche Haut hat? Daß er hochgewachsen ist — mit dunklem Kraushaar am oberen Ende?“

„Würde ich sagen“, nickte sie. „Ja, so sieht er aus. Als ich ihn das erste Mal sah, dachte ich: Mein Gott, bleich wie der Tod. Ob er krank ist? Aber er ist nicht krank, sondern einfach hellhäutig. Hat nicht mal Sommersprossen.“

Tom tauschte mit Locke einen bedeutungsvollen Blick. „Frau Mostbringer“, erklärte er. „Sie haben uns sehr geholfen. Leider bestätigt Ihre Aussage unseren Verdacht. Sollte Alain Mallot wieder auftauchen, verständigen Sie bitte unverzüglich die Kriminalpolizei. Unverzüglich! Denn auch dieser Mann ist kein Ehrenmann.“

Sie ließen Frau Mostbringer mit ihrem Schrecken allein.

Als sie außer Hörweite waren, meinte Locke: „Mitarbeiter wie uns braucht die Polente. Wie kommt es eigentlich, Tom, daß wir die Idee haben? Kirchmeier wird doch dafür bezahlt, daß er sie hätte.“

„Was willst du?“ lachte Tom. „Kirchmeier rief in Knackbergen an. Kirchmeier fragte nach Heilmann. Wir sind nur sein verlängerter Arm. Aber jetzt wird es höchste Zeit, daß wir ihn erleuchten. Heilmann gehört festgenommen. Dann wird sich rausstellen, ob unsere Vermutung in allen Einzelheiten stimmt.“

„Nur was diesen Mallot betrifft“, seufzte Locke, „geht es sicherlich nicht weiter. Ab hier verliert sich seine Spur. Heilmann weiß auch nicht, wohin das französische Bleichgesicht sich abgesetzt hat, sonst wäre er — Heilmann — nicht so sauer gewesen.“

Mein Goldstück hat recht, dachte Tom. Trotzdem — wir sind einen Schritt vorangekommen.

Sie fuhren zwei Straßen weiter bis zu einer kleinen Grünanlage, wo neben dem Eingang eine Telefonzelle postgelb leuchtete. Die Nachmittagssonne hatte das Fernsprechgehäuse aufgeheizt. Deshalb blieb Locke draußen. Aber sie hielt die Tür offen, um mitzuhören.

Tom rief im Präsidium an und verlangte Kommissar Kirchmeier.

„Na, Tom“, heiserte der, als er dran war.

„Eine wichtige Mitteilung, Herr Kirchmeier. Der erfolglose Falschgeldräuber mit dem Käsegesicht heißt Alain Mallot. Ein Franzose. Er wohnte bis vorhin in der Pension Mostbringer, Karl-Henze-Straße 7. Die Info über das Falschgeldversteck erhielt er — mit einer an Sicherheit grenzenden Wahrscheinlichkeit — von dem Justizwachtmeister Oswald Heilmann. Der hatte heute morgen als einziger die Möglichkeit, Pensl zu belauschen — als der mit Wahrheitsserum und Hypnose den Paucard aushorchte. Heilmanns Adresse ist Margenthaler Landstraße 11.“

Stille war in der Leitung — und dehnte sich.

„Sind Sie noch da?“ fragte Tom. Ihm war unbehaglich. „Aber ja. Ich muß mich nur von meiner Verblüffung erholen.“

Tom brummelte.

„Von Gunter Rhem weiß ich“, sagte Kirchmeier, „daß du meisterlich Stimmen imitieren (nachmachen) kannst.“

„Habe ich schon lange nicht mehr geübt. Glaube nicht, daß ich das noch beherrsche.“

„O doch. Ich glaube, du kannst es.“

Verdammt! dachte Tom. Die Rückendeckung bröckelt.

„Ich kann wie ein Hirsch röhren“, sagte er. „Auch die lautlose Sprache der Fische gelingt mir aus dem Effeff. Sonst nichts.“

Kirchmeier schwieg bedeutungsvoll, sozusagen mit drei Ausrufungszeichen.

„Tjaaaaa...“, dehnte er dann. „Ich stelle keine weitere Frage. Ich kümmere mich um deine tolle Information. Sie ist sicherlich hieb- und stichfest abgesichert. Und fiel dir zufällig vor die Füße.“

„Mir und Locke.“

„Grüß sie! Sie ist viel zu schade für dich.“

„Sage ich ja auch immer“, lachte Tom. „Aber sie läßt sich nicht überzeugen.“

Kirchmeier legte auf.

„Was war denn das für ein Geistesmüll?“ fragte Locke. „Seit wann kümmerst du dich um die lautlose Sprache der Fische?“

14. Überfall

Hinter einem Strauch kauernd, beobachtete Mallot das Landhaus.

Die Straße führte vorbei. Es lag allein in der Landschaft, war umgeben von Wald. Im Hintergrund schlängelte sich ein Pfad hügelwärts.

Fliegen summten und benahmen sich aufdringlich. Die Schwüle! Mallot war verschwitzt. Nach dem ungewohnten Fußmarsch klebte ihm die Zunge am Gaumen.

Aber hier, dachte er, suchen die Bullen bestimmt nicht nach mir.

Er beobachtete die Fenster. Nichts rührte sich. Das Haus war zweigeschossig. Man hatte nicht gespart an der Grundfläche. Im Obergeschoß zog sich ein breiter Balkon aus hellem Holz rund ums Haus. Das Walmdach war weit vorgezogen auf allen vier Seiten.

Mit Wohlgefallen betrachtete Mallot die Doppelgarage.

Sie stand etwas entfernt vom Haus und war offen.

Ein weißer Porsche döste im Benzindunst. Der zweite Wagen fehlte. War Marhold in der Stadt? Oder gab es eine Frau Marhold? Ob der Typ verheiratet war, hatte Heilmann nicht erwähnt. Jedenfalls konnte Mallot sich nicht erinnern.

Ich gehe davon aus, es sind zwei, dachte er. Dann fragt sich: Ist sie da — oder er?

Hinter den Fenstern hingen Gardinen. Ob jemand dahinter stand und zum x-tenmal ins Grüne glotzte, ließ sich nicht ausmachen.

Ob ich einfach zur Tür gehe und klopfe, überlegte er.

Im selben Moment hörte er das Geräusch.

Es war hinter dem Haus — und klang, als werde auf der Südterrasse ein Möbel gerückt.

Er rannte los — bis zur Schmalseite, preßte sich an die Mauer, schlich weiter, duckte sich unter den beiden Fenstern durch bis zur hinteren Ecke.

Ob’s hier einen Hund gab? Einen scharfen Wächter? Der Standort war wie geschaffen dazu, und so ein Köter — überlegte er — muß ja nicht unbedingt im Zwinger sein Dasein fristen oder an der Kette bei der Hundehütte. Vielleicht ist er im Haus?

Er hielt seine Pistole in der Hand, entsicherte — und schob den Kopf um die Ecke.

Da war er. Durch die Terrassentür war er gekommen — ein großer, feister Typ mit einem Altväter-Haarschnitt. Er trug Edelklamotten aus Leinen und Leder — Modell Landlord— , paffte eine Zigarette und starrte geradeaus.

Marhold hatte schon ziemlich viel vom Selbstgebrannten Schnaps vertilgt. Sein Hirn war umnebelt, der Blick glasig. Er bemerkte Mallot nicht — jedenfalls erst, als der neben ihm stand.

Die kühle Mündung der Pistole berührte Marholds Ohr.

„Ganz ruhig, Freundchen!“ befahl der Ganove.

Marhold rührte sich nicht.

Nur seine blaßgrauen Augen schielten zur Waffe.

Er war Fachmann genug, um sofort zu sehen: Das war kein Tränengas-Puffer und kein Kinderspielzeug.

„Was wollen Sie?“ fragte er.

„Wirst du schon merken. Wer ist im Haus?“

„Niemand.“

„Wo ist deine Frau?“

„In der Stadt.“

„Und dein Hund?“ Mallot fragte aufs Geratewohl.

„Den hat sie mit“, erwiderte Marhold. „Er muß operiert werden — beim Tierarzt.“

„Los, wir gehen rein!“

Marhold führte seine Zigarre zum Mund und wandte sich um.

Mallot schubste ihn mit der Pistolenmündung. Das hielt er für notwendig, um den Mann richtig einzuschüchtern.

In dem großen Wohnraum war es angenehm kühl. Bäuerliche Möbel schufen Gemütlichkeit.

Marhold setzte sich auf die breite Ledercouch. Sein Schnapsglas, das auf der anderen Seite des flachen Tisches stand, nahm er mit.

Mallot ließ sich in einen Sessel nieder, legte die Pistole auf den Schenkel und starrte umher.

Was war klüger: Wenn er die beiden als Geiseln nahm und sich erst mal hier einnistete? Oder wenn er die Marholds — nachdem die Frau eingetroffen war — im Keller einsperrte und mit einem der Wagen in Richtung Landesgrenze türmte, um sich in Sicherheit zu bringen?

„Wie heißt deine Frau?“ erkundigte er sich.

„Anja.“

„Sie kommt wann zurück?“

„Zwischen fünf und sechs, nehme ich an.“

„Euer zweiter Wagen — was ist das?“

„Ein Landrover.“

Porsche oder Landrover? überlegte Mallot. Womit falle ich weniger auf?

Marhold hatte sich zurückgelehnt. Nur wenn er die Zigarrenasche abstreifte, beugte er sich vor.

Bei jedem Zurücklehnen spürte er unter dem Lederkissen hinter sich die Pistole.

Es bereitete ihm Mühe, nicht zu grinsen.

Du kommst zur rechten Zeit, Gangster, dachte er. Jetzt haben wir die Situation, auf die ich warte. Ein bewaffneter Verbrecher dringt bei uns ein. Wahrscheinlich wird er gesucht. Er sieht aus, als ist er auf der Flucht — und zu allem fähig. Wenn Anja zurück ist, werde ich den Kerl erschießen — und dann, mit seiner Waffe, sie. Perfekt! Daran können die Bullen nicht rütteln. Werden sie auch nicht, sondern mir ihr Beileid aussprechen.

Er trank seinen Schnaps aus.

Mallot sah ihm zu und spürte, wie trocken sein Schlund war.

„Wo ist die Küche?“

„Die Tür dort.“

Mallot stellte fest, daß er ihn im Auge behalten konnte, stand auf und holte sich ein Glas Wasser.

*

Was den Justizwachtmeister Oswald Heilmann betraf und seinen Kontakt zu einem bleichgesichtigen französischen Gangster namens Alain Mallot — da war im Moment alles geregelt.

Jedenfalls konnten Tom und Locke nichts weiter tun. Kirchmeier, nun am Zug, würde alles versuchen, um Mallot aufzuspüren.

Das muntere Pärchen meinte, sich erst mal eine Tee-Pause verdient zu haben.

Sie rollerten zum Conradischen Anwesen, wo Nicki sein übliches Freudengeheul anstimmte.

Helga war noch in der Praxis und ließ sich nicht blicken.

Tom zog Joggingschuhe und Turnhose an, nahm Nicki an die Leine und trabte mit ihm eine weite Runde bis hinunter zum Fluß, wo der treue Vierbeiner ein erfrischendes Bad nahm. Er nervte einige Sonnenanbeter, indem er mit nassen Riesenpfoten über ihre ausgebreiteten Badetücher trampelte. Aber keiner wagte Beschwerde. Zu gefährlich sieht er aus, zu gewaltig sind seine Reißzähne.

Herr und Hund rannten zurück. Eine Strecke von etwa fünf Kilometern kam zusammen. Das reichte — zumal Nicki kein Wind-, sondern eher ein Kampfhund ist.

Tom duschte.

Aus der Küche rief Locke: „Ich habe mir einen wunderbaren Tee aufgebrüht. Feinsten chinesischen. Riechst du’s?“

„Und was kriege ich?“

„Für Helga habe ich auch Tee aufgebrüht. Feinsten indischen.“

Tom war mit dem Anziehen fertig und kam aus dem Bad.

„Ich weigere mich zu glauben, daß ich leer ausgehen soll.“

„Woher soll ich wissen, daß du Tee willst.“

„Deshalb sind wir doch hergekommen.“ Aber dann sah er, daß drei Teekannen — über drei verfügt der Haushalt — auf der Anrichte standen. Alle dampften.

„Bist ein Schatz, Schatzi. Welcher ist für mich?“

„Der Ceylon-Tee. Rechte Kanne.“

„Auch feinster...?“

„Nicht so fein wie unserer. Aber für dich reicht’s.“

Tom seufzte und griff nach der mittleren Kanne, die chinesisch roch.

„Den trinke ich.“

Gerade als Locke mit einem hölzernen Kochlöffel zum Schlag ausholte, kam Helga herein.

Sie hatte den weißen Kittel — die Mediziner-Uniform — abgelegt. Ihr reizvoll-ebenmäßiges Gesicht wirkte erschöpft. In die Stirn hingen ihr ein paar silberblonde Locken, die dort eigentlich nicht hingehörten.

„Prügelt ihr euch?“ fragte sie — und glitt auf einen Küchenstuhl.

„Sie prügelt mich“, stellte Tom richtig.

„Er will meinen Tee trinken.“ Locke legte den Holzlöffel weg. „Für dich habe ich auch welchen. Du hast ihn nötig. Hast du einem Elefanten die Bandscheiben eingerenkt?“

Helga tätschelte Lockes Arm, als ihr Tee eingegossen wurde. „Stieftöchterchen, ohne dich würde ich’s mit unseren Männern nicht aushalten. Ein Elefant war es zwar nicht. Aber Mac ist ein riesenhafter irischer Wolfshund. Sehr lieb. Aber verfressen. Keiner kann sich erklären, warum er den elektronischen Wecker verschluckt hat. Vielleicht piepte der gerade, und Mac hielt ihn für eine Maus. Eben habe ich ihn operiert. Alles ist gut verlaufen. Gott sei Dank! Mac ist noch in Narkose.“

„Der Mac von den Marholds?“ fragte Tom.

Helga nickte, kostete ihren Tee und schickte Locke einen anerkennenden Blick.

„Der Wecker“, fuhr Helga fort, „wurde seit gestern vermißt.

War einfach verschwunden. Wie von Geisterhand. Das Rätsel löste sich, als Mac heute morgen um acht wie irre im Kreis tanzte und sich in die Flanken beißen wollte. Aus seinem Innern tönte nämlich schrilles Läuten.“

„Daß du nie aus Versehen einen Wecker verschluckst“, sagte Locke zu Tom.

„Ich werde aufpassen.“

„Trotz der Folgen“, sagte Helga, „ist es komisch. Aber ich bin mir sicher, bei den Marholds hat niemand gelacht. Bei denen ist die Atmosphäre vergiftet — die Ehe kaputt. Die Scheidung steht bevor. Um Mac tut’s mir leid. Er hängt zwar mehr an Anja. Aber Marholt hat ihn immer zur Jagd mitgenommen. Damit ist es dann aus, wenn sie ihn behält.“

„Hauptsache, er hat genug Auslauf“, meinte Tom. „Ich sympathisiere mit Frau Marhold. Er ist ein A... Armleuchter.“ Helga goß sich Tee nach. „Muß gleich wieder rüber und nach Mac sehen. Ich darf nicht vergessen, daß ich die Marholds nachher anrufe. Anja will natürlich wissen, ob alles in Ordnung ist.“ Sie wechselte das Thema. „Gunter hat mich vom Flughafen angerufen. Ich wäre zu gern mitgeflogen.“

„Wir auch“, sagte Locke. „Doch inzwischen waren wir hier recht nützlich. Erzähl mal, Tom!“

15. Verschlüsselte Botschaft

Anja Marhold schrie nur kurz auf, als sie dem unbekannten Mann in der Diele gegenüberstand.

Mallot hatte die Pistole auf sie gerichtet. In seinen schwarzen Augen stand Kälte.

Anja begriff die Situation sofort. Sie wußte, daß es nichts brachte, wenn sie die Nerven verlor. Was wollte der Kerl? Ein Raubtäter? Was war mit Alfons?

„Rein in die gute Stube!“ befahl Mallot. „Dein Alter lebt noch.“ Er riß ihr das Schlüsselbund aus der Hand.

Sie mußte gehorchen.

Als sie den Wohnraum betrat, saß Alfons auf der Couch.

Sein Gesicht war gerötet. Sie roch den Schnaps.

„Los, setz dich neben ihn“, sagte Mallot. Dann musterte er Anja.

Sie war erheblich jünger als ihr Mann, hatte langes kupferfarbenes Haar, grüne Augen und eine gutgeformte Nase. Der weiße Jeans-Anzug paßte zu ihr.

Mit einem Meter Abstand ließ sie sich neben Alfons auf die Couch nieder.

Er war die Ruhe selbst, wie immer. Ein dünnes Lächeln schwebte um seinen Mund. Und in den Augen lag dieser Ausdruck, den sie haßte.

„Dr. Conradi hat Mac operiert“, sagte sie. „Ich glaube, es ist gutgelaufen.“

„Was interessiert mich jetzt dieser Köter“, sagte Marhold.

Anja zuckte zusammen.

Mallot hatte sich in seinen Sessel gesetzt und die Pistole in die Schulterhalfter zurückgesteckt. Er beobachtete die beiden.

Anja richtete den Blick auf ihren Mann.

Warum hatte er noch nichts unternommen, wo er doch...

Sie blickte auf seine Hände. Auch die waren ganz ruhig. Nein, er hatte keine Angst. Aber er hatte was vor.

Anja Marhold war klug. Sie konnte sich gedanklich in andere Menschen versetzen — was um so einfacher war, je besser sie diese kannte. Ihren Mann kannte sie nur zu genau. Sie wußte, wozu er fähig war und wo seine Grenzen lagen. Sie konnte nachvollziehen, was er ausbrütete.

Die Erkenntnis traf sie wie ein Blitz.

„Ich weiß nicht, wer Sie sind und was Sie wollen“, sagte sie zu Mallot. „Und ich kann nicht beweisen, was ich jetzt sage. Aber vielleicht rette ich Ihnen damit das Leben. Bitte, zeigen Sie sich erkenntlich, indem Sie weder mir noch meinem Mann etwas antun.“

„Was?“ Mallots Augen wurden schmal.

Anja holte tief Luft. „Mein Mann jagt. Vielleicht wissen Sie’s schon: Im Obergeschoß steht ein Gewehrschrank. Mit fünf Jagdgewehren. Natürlich ist er abgeschlossen.“

„Sieh einer an“, murmelte Mallot. „Oben war ich noch nicht. Aber ich hätte ihn auch nicht hinaufgehen lassen. Also keine Sorge.“

„Das ist es nicht, was ich sagen will. Sondern dies: Im Haus sind drei Pistolen versteckt. An verschiedenen Stellen. Mein Mann ist ein hervorragender Schütze. Möglicherweise wartet er nur auf den richtigen Moment, um zu handeln. Um auf Sie zu feuern — und um dann mich mit Ihrer Waffe zu töten. Er hat Gründe dafür. Aber es ist — wie gesagt — nur alles Vermutung. Und er hat bis jetzt nichts getan. Sie dürfen ihn nicht erschießen.“

Mallot war zu bleich, um sich in dieser Richtung zu verfärben. Immerhin brauchte es einen Moment, bis er den Schreck überwand.

Wieder lag die Pistole in seiner Hand. „Wo sind die Dinger?“

„Eine steckt hinter ihm in der Couch, eine liegt vorn im Garderobenfach, die dritte unter seinem Kopfkissen.“

Mallot hielt die Waffe auf Marhold gerichtet. „Stimmt es, was sie sagt?“

„Das mit den Pistolen — ja, aber ansonsten ist sie offenbar übergeschnappt.“

Mallot biß sich auf die Lippen. Er war zu einem Entschluß gekommen.

„Setz dich dort in den Sessel! In den braunen!“ befahl er.

Er verfolgte Marholds Weg mit der Mündung der Waffe. Dann: „Ich nehme alles Bargeld, das ihr im Haus habt. Und den Landrover. Euch schließe ich im Keller ein. Hoffentlich habt ihr ein Verlies, aus dem man nicht rauskommt. Sonst werde ich euch fesseln.“

Zum Teufel! dachte er — und fuhr sich mit dem Handrücken über die feuchte Stirn. Das hätte schiefgehen können. Versteckt der Kerl seine Ballermänner griffbereit im Haus! Ich glaube, sie irrt sich nicht, die Hübsche. Ihr Alter hätte schon ein paar Mal Gelegenheit gehabt, die Knarre hervorzuholen. Aber er wollte warten, bis sie kommt. Und jetzt wäre es passiert.

„Du darfst dich bei deiner Frau bedanken“, sagte er, „dafür, daß du am Leben bleibst. Es kostet mich Überwindung, du Mistkerl.“ Grinsend wandte er sich an Anja. „Weshalb vertragt ihr euch nicht?“

Sie zögerte. Was ging das diesen Ganoven an! Andererseits bestand kein Grund, jetzt die Lippen zusammenzupressen.

„Wir stehen vor der Scheidung. Und er will nicht mit mir teilen.“

„So sieht er auch aus.“

Mallot stand auf und öffnete den Mund.

Doch bevor er sie anweisen konnte, in den Keller zu marschieren, klingelte das Telefon.

„Das ist Dr. Conradi“, sagte Anja. „Sie hat versprochen anzurufen wegen Mac.“ Sie hob die Achseln. „Es fiele auf, wenn ich mich nicht melde.“

„Also los! Aber kein falsches Wort.“

Anja trat zum Telefon und nahm den Hörer ab.

„Marhold“, meldete sie sich.

„Conradi“, erklang Helgas Stimme. „Ihrem Mac, Frau Marhold, geht es gut. Sie brauchen sich keine Sorge zu machen. Aber ich halte ihn noch ruhig. Damit die Wunde nicht aufreißt.“

„Wunderbar, Frau Doktor. Ich bin Ihnen so dankbar. Ach, da fällt mir noch ein: Wenn Sie unseren gemeinsamen Freund Kirchmeier sehen — nur so über den Zaun, meine ich, denn Ihr Nachbar arbeitet ja sicherlich wieder im Garten — , also, dann richten Sie ihm doch bitte aus, daß ich die Verabredung heute abend nicht einhalten kann. Ich habe überraschenden Verwandtenbesuch aus Brüssel bekommen. Besten Dank, Frau Doktor! Wiederhören!“

Sie legte auf.

„Wer ist Kirchmeier?“ fragte Mallot. Mißtrauen stand auf seinem bleichen Gesicht.

„Mein Anwalt.“

„Wegen der Scheidung?“

Sie nickte. „Er ist ein Schulfreund und hat auch abends für mich Zeit.“ Ausdruckslos sah sie ihren Mann an.

Würde Alfons mitspielen — oder sie verraten? Es war doch auch in seinem Interesse; ihr Versuch, eine verschlüsselte Nachricht nach draußen zu senden.

„Du und dein Anwalt“, sagte Marhold verächtlich. „Ganz egal wie tüchtig dieser Kirchmüller — oder wie er heißt — ist: Du kriegst trotzdem nicht eine Mark mehr als dir zusteht.“

Himmel! dachte Anja. Er hat nichts begriffen. Er denkt tatsächlich, ich hätte einen Anwalt, der Kirchmeier heißt. Nein, Kirchmüller. Er hat nichts mitbekommen. Wahrscheinlich liegt das am Schnaps.

*

Verwundert ließ Helga den Hörer sinken.

Sie saß noch in ihrer Praxis, aber die Sprechstunde war längst vorbei.

Mac lag nebenan auf einer großen Matte und erwachte allmählich aus seiner Narkose. Bald würde sich das Unterbewußtsein einschalten — dann war mit Geheul und Gejaul zu rechnen. Wovon Mac allerdings nichts wußte. Denn er war immer noch im Traumland der Hunde.

Nachbar Kirchmeier? Was meinte Frau Marhold?

Helga verließ Praxis und Anbau, ging ins Haus hinüber, wo Tom und Locke nach wie vor in der großen, supermodernen Küche saßen — ganz dem Tee aus unterschiedlichen Anbaugebieten hingegeben.

„Also, das war eben komisch“, sagte Helga — und wiederholte sinngemäß, was Anja Marhold gesagt hatte: „Seit wann, Kinder“, setzte sie hinzu, „haben wir einen Nachbarn Kirchmeier, der — wortwörtlich — sicherlich wieder im Garten arbeitet. Versteht ihr das?“

Tom straffte den Rücken. „Kirchmeier? Sie hat Kirchmeier gesagt?“

„Davon rede ich doch. Schläfst du?“

„Ich kenne nur Kommissar Kirchmeier“, sagte Locke.

Tom nickte. „Den! Und sonst keinen.“

„Aber der ist nicht unser Nachbar“, wiederholte sich Helga. „Ssssssttttt!“ zischte Tom. „Sonderbar! Ist sie plötzlich übergeschnappt — wegen des Zoffs mit ihrem Armleuchter? Nein! Aber sie redet Unsinn. Andererseits weiß sie, daß wir den Kommissar kennen. Bei der Weihnachtsfeier vom Tierschutzverein saßen wir ja alle an einem Tisch. Das war, als Kirchmeier diese schaurigen Lügenmärchen von seinen Möpsen erzählte. Weiber! Ich glaube, die Marhold meint ihn. Ich spring mal ans Rohr!“

Er hatte Glück. Der Kommisar war noch in seinem Büro. Tom wurde mit ihm verbunden.

„Ah, mein Stellvertreter“, sagte Kirchmeier. „Wo brennt’s denn? Willst du beichten?“

„Mein Herz ist rein. Also habe ich nichts zu beichten. Eher glaube ich, daß Frau Marhold — Anja Marhold, die Dame mit dem irischen Schäferhund — irgendwie in Nöten ist. Sie hat eben telefonisch eine Message (Botschaft) geschickt. Mit dem Entschlüsseln haben wir hier Schwierigkeiten. Nur soviel scheint klar: Sie sind gemeint. Palletti (in Ordnung) wäre alles nur dann, wenn Sie erstens unser Nachbar sind, möglicherweise zur Zeit im Garten arbeiten und drittens mit ihr, der Frau Marhold, heute abend eine Verabredung haben.“

„Tom, hast du Fieber?“

„Wahrscheinlich nicht. Sie hat folgendes gesagt...“

Er wiederholte, was er von Helga wußte.

„Verdammt!“ murmelte Kirchmeier. „Das paßt zusammen.“

Pink und Punk (Rosarot und ,Mist’)! dachte Tom. Der kann was damit anfangen.

„Unser Bleichgesicht Mallot“, sagte der Kommissar, „wurde vorhin am Bahnhof beinahe gefaßt. Mallot konnte fliehen mit einem geklauten Wagen. Bis zur S-Bahn-Station Preunitz-Straße. Inzwischen wissen wir von Augenzeugen, daß er mit der S-Bahn bis Grünkirchen gefahren ist. Dort kurven zur Zeit die Streifenwagen rum. Frau Marhold wohnt in der Gegend. Noch etwas weiter draußen. Es ist durchaus möglich, daß Mallot das einsame Landhaus für ein gutes Versteck hält und eingedrungen ist. Hm.“

Tom pfiff fünf schrille Töne. „Und Streifenwagen sind dort?“

„Mindestens zwei. Danke für die Nachricht, Tom. Ende!“

16. Suite zum selben Preis

Der Schlüssel knirschte im Schloß. Sie wurden eingeschlossen.

Anja lehnte sich an die kühle Kellerwand.

Unter der Decke funzelte ein trübes Licht.

Das winzige Fenster war vergittert.

Eine Menge Spinnweben hatte sich dort angesammelt.

Die hätte ich längst wegmachen müssen, dachte Anja. Aber ein Putzteufel bin ich nun mal keiner.

Der Kellerraum enthielt Gerümpel. Die Tür war aus Stahlblech.

Alfons hatte damals, als er das Haus bauen ließ, darauf gedrungen. Ursprünglich wollte er hier seine Schnapsflaschen lagern. Die hielt er für so wertvoll, daß eine stabile Tür notwendig war.

Als hätte ich mich an seinem Fusel vergriffen, dachte Anja. Das hat er nun davon.

Ihr Mann hatte sich auf eine Kiste gesetzt. Er roch nach Schnaps und ließ die Schultern hängen.

Anja hörte, wie der bleichgesichtige Ganove die Kellertreppe hinaufstieg.

Alles Geld hatten sie ihm ausgehändigt. Jetzt würde er den Landrover nehmen und verschwinden.

Ob Helga Conradi den Hinweis verstanden hatte?

Eine Weile herrschte eisiges Schweigen.

Marhold brach es zuerst.

„Du hättest zusehen können, wie er mich erschießt“, sagte er.

„Hätte ich. Aber ich bin nicht wie du. Im übrigen war ich nicht nur bei Dr. Conradi. Sondern auch bei meinem Anwalt. Er bereitet alles vor für die Scheidung.“

„Jaja, dieser Kirchmüller.“

„Kirchmeier. Aber auch so heißt er nicht. Ich habe Dr. Plötz beauftragt.“

„Vorhin hast du gesagt Kirchmüller.“

„Kirchmeier. Mann! Hör bloß auf mit dem Trinken! Du bist nicht mehr bei dir. Das mit Kirchmeier..

Sie stockte. Sollte, durfte sie ihn einweihen? Konnte er jetzt noch was kaputtmachen?

Im selben Moment hörte sie den Lärm.

„Polizei! Stehenbleiben!“ rief eine Männerstimme. Sofort danach ein anderer: „Vorsicht! Er ist bewaffnet.“

Ein Schuß krachte.

Anja zuckte zusammen. Ihr Mann sprang auf.

Draußen war sekundenlang Stille. Dann ertönten gedämpfte Rufe. Das klang weder nach Aufregung noch nach Hektik.

„Sie... sie haben ihn“, flüsterte Anja. „Das ging ja unglaublich schnell. Ist denn in Grünkirchen ein Polizeiposten?“ Marhold stolperte zum Fenster, reckte sich und riß es auf. „Hallo!“ brüllte er durch die Gitterstäbe hinaus. „Wir sind eingeschlossen. Im Keller.“

Anja atmete auf. Erst jetzt merkte sie, daß sie zitterte. Wenig später wurden sie von einem Polizeimeister befreit. Wie es sich zugetragen hatte, erklärte er ihnen:

Zu viert hatten sich die Polizeibeamten ans Haus herangepirscht. Ihre Wagen standen hinter der Kurve. Die Uniformierten kamen im richtigen Moment. Mallot trat vor die Tür und wollte zum Landrover. Aufgrund der Beschreibung erkannten die Polizisten ihn sofort. Trotz Warnung hatte der Ganove seine Pistole gezogen. Doch bevor er feuern konnte, durchschlug eine Kugel seinen rechten Oberarm — und machte dem Widerstand ein Ende. Soeben wurde Mallot verbunden. Ein anderer Beamter erstattete über Sprechfunk Bericht.

„Von Kommissar Kirchmeier“, erklärte er dann, „soll ich Ihnen ausrichten, daß er Ihre Nachricht erhalten hat, Frau Marhold. Wir befanden uns in der Nähe, nämlich in Grünkirchen. Wir suchten nach Mallot. Er war dort gesehen worden — von Fahrgästen aus der S-Bahn. Ach, Sie wissen gar nicht, was für ein schwerer Junge das ist.“

Ich muß mich bei Helga Conradi bedanken, dachte Anja. Wenn sie nicht begriffen hätte...

*

Gunter flog mit der Lufthansa, landete also auf dem nördlich von Paris liegenden Flughafen Charles-de-Gaulle I und ließ sich mit einem Bus der Air France zur Stadt bringen. Noch eine kurze Taxifahrt, und er befand sich in der Avenue George V., gelegen im sogenannten Goldenen Dreieck, dem vielleicht chicsten Viertel der Pariser Innenstadt: zwischen Champs Elysées und Place de l’Alma.

Das Hotel Blanché, wo sein Zimmer reserviert war, gehört nicht zu den preiswertesten. Man kann auch sagen, es ist unverschämt teuer.

Trotzdem erlebte er am Empfang eine überraschende Großzügigkeit.

Der Portier — schwarzer Anzug und viel Frisiercreme im Haar — erklärte, durch einen Buchungsfehler sei Gunters Zimmer leider vergeben worden. Und das siebenstöckige Gebäude bis unters Dach belegt. Nur noch die Königssuite — eine Zimmerflucht von vier Räumen plus einem Bad, in dem man sich verlaufen könne — wäre noch frei.

„Selbstverständlich, Monsieur Rehm, stellen wir sie Ihnen für die gesamte Dauer Ihres Paris-Aufenthaltes zur Verfügung. Zum selben Preis wie das Einzelzimmer. Obwohl“, er lächelte, als verschenke er seine Seele, „die Übernachtung in der Königs-Suite sonst 1700 D-Mark beträgt. Ohne Frühstück.“

„Einverstanden“, nickte Gunter. „Ich werde jeden der Räume zu schätzen wissen.“

Idiotisch! dachte er. Was soll ich mit vier Räumen? Werde ohnehin kaum hier sein. Aber wenn sie die Buchung verbocken, ist das ihre Sache. 1700 — ohne Frühstück! Den Milchkaffee und das Blätterteighörnchen hätten sie ruhig inklusive machen (einschließen) können.

Die Suite lag im siebten Stock. Die Einrichtung war luxuriös. Im Bad lag teuerste Seife an jedem nur denkbaren Platz. Gunter zählte elf Stücke. Hielten sie ihn für ein Ferkel?

Er packte seinen — nur mittelgroßen — Flugkoffer aus. Viel hatte er nicht mitgebracht. Dann rief er seinen Freund Pierre Dupont an. Von Gunters Anreise wußte der bereits. Das hatte Melanie Frühauf zuverlässig übermittelt.

„Hallo, Pierre! Ich bin ici (hier).“

„Bon (gut)! Ich hole dich ab. Zehn Minuten.“

„Ich bin unten in der Halle.“

„Wir essen im ,Vieux-(Alt-)Berlin’. Ist ein In-Lokal mit deutschen Spezialitäten und ganz in der Nähe vom Blanche.“

„Eigentlich bin ich nicht zum Essen hier.“

„Ohne gutes Essen geht hier gar nichts. Das weißt du doch. Ich habe einen Tisch bestellt.“

Gunter wußte, wie gern sein französischer Freund aß und trank. Also ließ er ihm seinen Willen. Bei einem guten Glas Wein hatte Pierre die besten Einfälle.

Gunter wechselte das Hemd, band eine Krawatte um, fuhr mit dem Lift hinunter.

In der Halle stolzierten Augenweiden umher. Man hätte sie für Mannequins (Vorführdamen) der großen Modehäuser halten können. Aber sie waren nur so ausgestattet und ansonsten Gefährtinnen der arabischen Scheichs und Geschäftsleute, die sich hier die Zeit vertrieben.

Gunter brauchte nicht lange zu warten.

Pierre Dupont stürmte herein und umarmte ihn heftig.

„Du siehst keinen Tag älter aus als 44 Jahre, Gunter. Wie machst du das?“

„Ich bin 44.“

„Ach so.“ Pierre grinste.

Er war groß und füllig, sein Bauchansatz etwas gewachsen. Lebhaftes Mienenspiel gehörte zu ihm — schwarze Locken, in die sich schon viel Grau mischte, und ein Schnauzbart, um den ihn ein Walroß beneidet hätte.

Pierre war Junggeselle. Weil er noch keine Frau gefunden hatte, die gut genug kochte.

Sie gingen die Avenue Seine-wärts hinunter, überquerten die breite Fahrbahn, zwängten sich an parkenden Wagen vorbei — und betraten das ,Vieux Berlin‘.

Es war sehr elegant — ein weitläufiger, eher niedriger Saal mit deutschsprechenden Kellnern und einem Piano-Player im Hintergrund, der an einem weißen Flügel für echten Stil sorgte, nämlich Berliner Volksweisen spielte.

Sie klangen alle ein bißchen wie ein Pariser Flohwalzer, doch Gunter erkannte den Ursprung.

„Das Beste auf der Speisekarte“, erklärte Pierre, „ist eine — wie sagt man — Schlachtschüssel mit fettem Fleisch, Würstchen, Eisbein und Sauerkraut. Echt wie in Berlin. Dazu trinkt man Champagner.“

„Um Himmels willen. Aber von mir aus.“

„Ist die Zusammenstellung nicht richtig?“

„In Deutschland wäre man etwas befremdet. Sauerkraut und Champagner sind da zwei Hüte. Egal! Hast du dich noch umgehört — nach diesem Louis Houdan?“

„Habe ich.“

„Und?“

„Moment!“

Pierre war noch mit der Speisekarte beschäftigt. Offenbar kamen ihm Bedenken wegen Gunters Kritik. Aber er entschied sich dann doch für die Schlachtschüssel, trank aber nicht Champagner dazu, sondern deutsches Bier.

„Und?“ fragte Gunter zum zweiten Mal.

„Ich habe noch einen Louis Houdan entdeckt. Bei den Kollegen vom Betrugs-Dezernat. Dieser Houdan ist fünf- oder sechsmal einschlägig vorbestraft. Aber nichts Weltbewegendes. Was ihn für uns interessant macht, ist sein Beruf. Er hat nämlich was Anständiges gelernt. Sogar zwei Berufe, die sich ergänzen. Er ist Drucker und Kupferstecher. Das heißt, er könnte sich als Fälscher betätigt haben.“

„Phantastisch! Das ist doch eine brandheiße Spur.“

„Vielleicht. Houdan ist seit zwei Jahren arbeitslos.“

„Wenn er für 30 Millionen DM Blüten herstellt, hat er sein Auskommen.“

Pierre grinste. „Er ist 41 Jahre alt und wohnt im Osten unserer schönen Stadt, im 20. Arrondissement (Stadtviertel). Das ist nicht direkt eine Verbrechergegend. Andererseits nehmen wir dort ziemlich viele Verhaftungen vor.“

„Um soviele Blüten zu drucken, braucht er eine Druckerei.“ Pierre nickte. „Auch da habe ich in seiner Akte geschmökert. Houdan hat bei insgesamt sieben Betrieben gearbeitet — im Laufe der Jahre. Alle sind technisch gut ausgerüstet. Die Herstellung von Banknoten ist möglich. Und jeder dieser Betriebe hat während der letzten zwölf Monate mindestens sechs Wochen lang Betriebsferien gemacht.“

„Du meinst, er ist während dieser Betriebsferien — heimlich und als einziger oder mit wenigen Helfern — in eine der Druckereien eingedrungen und hat das Falschgeld produziert.“

Pierre trank einen Schluck Bier. „Ich frage mich nur: Warum DM und nicht Francs?“

Gunter lächelte. „Wahrscheinlich hält er unsere Währung für stabiler.“

„Oder sein geheimnisvoller Chef kauft lieber in Deutschland ein.“

„Wie und wann kümmern wir uns um Houdan?“

Pierre biß genußvoll ins Eisbein. „Offiziell liegt nichts gegen ihn vor. Wenn ich ihn kurzfristig festnehme, wird er alles bestreiten — und wir haben unsere Chance vertan, weil er dann gewarnt ist. Ihn zu beschatten, wäre das Klügste. Wir fahren heute abend zu ihm raus. Ich zeige ihn dir, und dann lasse ich dir erst mal freie Hand.“

„Na, wunderbar! Ich arbeite, und du gehst noch mal essen — vermute ich. Wo wohnt er?“

„Rue Marne Nr. 3.“

„Wann fahren wir hin?“

„Ich muß noch mal in die Präfektur zurück. Am besten, wir treffen uns um halb neun an der Ecke George V. und Champs. In dem Bistro.“

17. Wo bleibt Pierre?

Es war erst später Nachmittag — für Gunter noch viel Zeit.

Die Schlachtplatte, die er nur zur Hälfte bewältigt hatte, lag ihm schwer im Magen.

Pierre war in seinen Renault gestiegen und winkend davongefahren.

Gunter bummelte die Avenue entlang. Weltberühmte Parfumhersteller und Mode-Könige hatten hier ihre geschäftlichen Stammsitze. Von hier aus wurden die Geschmäcker in aller Welt bestimmt oder zumindest beeinflußt.

Gunter entschied sich bereits, was die Mitbringsel betraf, obwohl an Abreise noch nicht zu denken war.

Dieses Duftwässerchen wollte er Helga mitbringen — jenes Locke. Für Tom und Mike wußte er noch nichts.

Er ging zum Hotel zurück.

Als er beim Empfang seinen Schlüssel abholte, lag dort eine Nachricht für ihn.

„Madame Madeleine Magaux hat angerufen“, sagte der Portier, „und eine Telefonnummer hinterlassen.“

Gunter nahm den Zettel und bedankte sich.

Der Portier hatte noch was auf dem Herzen, wie seiner Miene zu entnehmen war.

„Beim Fernsehen gibt es eine Moderatorin dieses Namens“, lächelte er, „die ich sehr schätze. Eine charmante Dame.“

Gunter befreite ihn von seiner quälenden Neugier. „Es ist die nämliche, Monsieur. Ich war mit ihr verheiratet.“

„Ich bin entzückt, Monsieur Rehm, daß wir Ihnen die Königssuite überlassen konnten.“

Das muß ich Madeleine sagen, dachte er — und stieg in den Lift.

Also hatte sie von dem Aupair-Mädchen Christine Fronau seine Nachricht erhalten. Bon!

In der Suite setzte er sich aufs Bett, weil das Telefon auf dem Nachttisch stand.

Die Nummer, die Madeleine angegeben hatte, war achtstellig plus Vorwahl. Demnach befand sich der Anschluß nicht in Paris, sondern — nach Gunters Schätzung — im weiteren Umkreis der Stadt.

Er wählte.

Siebenmal hörte er das Freizeichen, dann wurde abgehoben.

Ihre perlende Stimme, die sich in den 13 Jahren nicht verändert hatte, sagte: „Hallo?“ Natürlich mit stummem H.

„Ich bin’s, Madeleine.“ Er sprach deutsch. „Hallo, wie geht es dir?“

„Gunter!“ Sie sprach’s natürlich mit ü aus, etwas, woran er sich damals nicht hatte gewöhnen können.

Ihre Stimme klang erfreut.

„Gunter, ich freue mich. Du bist also in Paris. Von Christine weiß ich... Sind die Kinder wohlauf? Ich denke viel öfter an sie, als du meinst. Aber ich...“, sie stockte. „Hat es da eben in der Leitung geknackt?“

„Ein bißchen. Was ist, Madeleine? Hast du Sorge, du könntest abgehört werden?“

„Ich habe Angst, Gunter. Es ist alles so unheimlich. Ich glaube, ich bin auf etwas gestoßen, das ich für unmöglich gehalten hätte. Es sind nur Teile, die noch kein ganzes Bild ergeben. Aber schon das, was ich bisher ausgegraben habe, erschreckt mich. Ich bin froh, daß du hier bist.“

„Sehen wir uns? Kann ich dir helfen?“

„Ja. Ich möchte am Telefon nichts sagen. Wir treffen uns, Gunter.“

„Wann und wo?“

„Ich bin hier in Val-de-Champtemps. Das ist ein winziger Ort nordwestlich von Paris. Du fährst etwa 100 Kilometer über die...“

Sie beschrieb ihm den Weg.

Gunter machte sich Notizen.

„Gut, Madeleine. Ich nehme mir einen Leihwagen und komme. Wo finde ich dich in Champtemps?“

„Wir treffen uns in einem Gasthaus am Seine-Ufer. Das ,Maubusson’ versteckt sich hinter Bäumen. Aber du wirst es finden. Morgen vormittag, ja? Gegen elf — oder wann du dort sein kannst.“

„Um elf bin ich da.“

„Ich freue mich. Hast du wieder geheiratet?“

„Noch nicht ganz. Ich meine, bald ist es soweit. Helga und mir fehlt die Zeit für die Hochzeitsreise. Deshalb verschieben wir’s immer wieder.“

Sie lachte. Aber es war anders als das Lachen, das er von ihr kannte.

„Madeleine, du klingst ziemlich verstört. Ist es so schlimm?“

„Wahrscheinlich ja“, antwortete sie nach kurzem Zögern. „Es wäre wohl klüger, wenn ich mich in Sicherheit brächte und... Oh, da kommt jemand. Ich muß aufhören, Gunter. Bis morgen. Gute Nacht!“

Die Verbindung war unterbrochen.

Hm, hm, hm! Das klang alles, als stürze in Bälde der Himmel ein. Andererseits neigte Madeleine nicht zur Übertreibung. Wenn es um Sachverhalte ging, hatte sie immer einen klaren Blick gehabt. Durch ihre Karriere beim Fernsehen war der sicherlich nicht getrübt worden.

Gunter rief den Portier an und trug ihm auf, einen Leihwagen zu bestellen, der ab morgen früh zur Verfügung stehen müsse.

Aus der Hausbar holte er sich eine Flasche Bier. Es war leider kein deutsches, also nicht gebraut nach dem Reinheitsgebot.

Es blieb noch Zeit, zu Hause anzurufen. Unter der eigenen Telefonnummer meldete sich niemand. Er wählte Helgas Anschluß, aber auch dort war keiner zu Hause.

Dann wurde es Zeit für sein Treffen mit Pierre.

Als er das Hotel verließ, war der Himmel hoch und tiefblau, aber weiches Dämmerlicht füllte die Straßen, und alle Lichter brannten. Im Süden, jenseits der Seine, und nicht weit entfernt, zeichnete sich der Eiffelturm vor einigen rosa-angehauchten Wölkchen ab. Die Luft war seidig und weich, lud ein, die Nacht zu verbummeln. Als er das kurze Stück zu den Champs Elysées hinaufging — zu einer der prachtvollsten Straßen der Welt — wurde die Luft schwerer. Die Abgase ungezählter Fahrzeuge trugen zur allgemeinen Vergiftung bei.

Auf den breiten Gehsteigen der Champs flanierten Tausende. Die Mode von morgen wurde vorgeführt, jede Verrücktheit aufmerksam vermerkt. Das Pariser Straßentheater fand statt. Akrobaten, Pantomimen (Gebärden-Darsteller) und Schauspieler boten hinreißende Shows, bevor sie anschließend mit dem Hut sammelten.

Das Bistro an der Ecke hatte Tische und Stühle auf den Gehsteig gestellt. Unter den roten Markisen war es gerammelt voll, aber Gunter fand einen freien Platz. Und zwar in der ersten Reihe, so daß Pierre ihn nicht übersehen konnte.

Doch der Kommissar kam nicht.

Gunter war schon beim dritten Espresso. Die Uhr zeigte 21.05 Uhr. Unpünktlichkeit sah Pierre nicht ähnlich. Gunter wurde unruhig.

Noch einen Kaffee, dachte er, und ich fahre aus der Haut.

Er ging ins Bistro hinein und ließ sich an der Theke das Telefon geben. Erst wählte er Pierres Privatnummer, aber dort war sowieso tote Hose. Unter der Dienstnummer meldete sich ein Inspektor Lefevre — oder so ähnlich.

Gunter erklärte, daß er mit Pierre Dupont verabredet sei, jedoch vergeblich warte.

„Kommissar Dupont wird auch nicht kommen“, sagte Lefevre. „Leider ist ihm vorhin — kurz nach 19 Uhr — ein Unfall zugestoßen. Er wurde überfahren.“

„Um Himmels willen. Ist es... schlimm?“

„Wir hoffen, daß er durchkommt, Monsieur Rehm. Aber sein Zustand ist ernst. Er liegt noch auf dem Operationstisch. Nein, an einen Besuch bei ihm ist vorläufig nicht zu denken. Nicht in den nächsten zwei, drei Tagen — sagte man uns.“

„Ich bin erschüttert“, murmelte Gunter. „Mit Pierre verbindet mich eine langjährige Freundschaft.“

„Ich weiß, Monsieur Rehm. Er sprach von Ihnen.“

„Wie ist es passiert?“

„Er wollte die Straße überqueren. Da hat ihn der Wagen... Wir wissen nicht, wer es ist. Der Täter beging Fahrerflucht.“

Betroffen kehrte Gunter an seinen Platz zurück.

Pierres Unglück ging ihm nahe. Der arme Kerl! Hoffentlich kam er nicht nur mit dem Leben davon, sondern auch ohne bleibende Schäden. Es war ein bedrückender Gedanke für Gunter, daß sein fröhlicher Freund jetzt mit dem Tode rang.

Er nahm sich vor, Lefevre gleich morgen früh anzurufen — noch bevor er nach Val-de-Champtemps aufbrach.

Auch für mich, dachte Gunter, hat sich die Situation jetzt verändert. Keinen andern kann ich einweihen. Pierres Kollegen würden mir was erzählen, wenn ich hier in ihrem Revier herumpfusche. Also muß ich mich allein um Houdan kümmern. Meine Chancen schwinden.

Er überlegte. War es sinnvoll, jetzt noch zu Houdans Adresse zu fahren? Überhaupt: Womit fahren? Wenn er ein Taxi benutzte, konnte er auch gleich eine Blaskapelle mitnehmen.

Noch während er überlegte, bemerkte er den Typ.

Der Mann saß fünf oder sechs Tische entfernt und etwas schräg auf seinem Stuhl — letzteres wohl, damit er Gunter besser beobachten konnte.

Jetzt, da er den Blick durch Gunters stahlgefaßte Brille spürte, wandte er sich ab.

Hm! dachte Lockes Vater. Drei hübsche, junge Damen sitzen an seinem Tisch. Zu denen gehört er offensichtlich nicht und für die interessiert er sich nicht. Wieso glotzt er zu mir her? Die drei Grazien geben sich doch alle Mühe, ihn zu becircen (bezaubern).

Eben ließ sich die langhaarige Blondine Feuer von ihm geben. Das tat er offensichtlich gern.

Als sie mit ihrer Hand seine berührte, um die Streichholzflamme abzuschirmen, killerte er sie mit dem kleinen Finger am Handrücken. Und sein Lächeln riß auf zu mindestens 32 blitzenden Zähnen. Es war augenscheinlich! Am liebsten hätte er die Blonde eingeladen — zu Himbeereis oder was auch immer. Trotzdem schraubte sich sein Blick wieder in Gunters Richtung herum.

Vielleicht kann er Deutsche nicht leiden, dachte Gunter. Sieht man mir an, wer ich bin?

Der Typ mochte Anfang 40 sein, war nur wenig über mittelgroß, aber athletisch. Außer seinen prachtvollen Zähnen hatte er ein gebräuntes Piratengesicht und braunblondes Haar. Den topmodischen Leinenanzug — beinahe in Weiß — hatte er sicherlich in einem der umliegenden Geschäfte erstanden.

Gunter winkte dem Kellner und bezahlte.

Mit den Händen in den Hosentaschen schlurfte er die Champs abwärts in Richtung Place de la Concorde.

Nach einem Dutzend Schritte wandte er sich um.

Piratengesichts Stuhl war leer.

Ohne ihn wirkten die drei Mädchen verloren. Im Moment kicherte keine.

Gunter bummelte weiter, langsam, müßiggängerisch.

Er äugte sich von Schaufenster zu Schaufenster.

Kinos entließen Menschenmassen ins Freie.

Vor dem Lido, dem berühmtesten Kabarett der Welt - wie es sich nennt — standen Menschenschlangen. Ausverkauft! Natürlich war ein einziger Zweiertisch auf dem Balkon immer noch frei. Den würde der Portier mit dem Geiergesicht kurz vor Beginn der Nachtvorstellung meistbietend verschachern. Ein fürstliches Trinkgeld war selbstverständlich.

Gunter sah sich nicht um.

In dem Gewimmel der Menschen wäre allenfalls eine Giraffe aufgefallen.

Daß er verfolgt und beobachtet wurde, konnte er sich nicht vorstellen.

Niemand wußte, weshalb er hier war. Pierre ausgenommen — und Madeleine, natürlich. Sonst wußte nur noch Christine Fronau, das Aupair-Mädchen, von seiner Anwesenheit.

Pierre hat den Mund gehalten, dachte Gunter. Wer also sollte nervös werden meinetwegen? Niemand.

Trotzdem wollte er sich Gewißheit verschaffen.

Bei der Avenue D. Roosevelt bog er rechts ab. Nach einigen Schritten noch mal und dann noch mal.

Lärm und Lichter der Prachtstraße blieben zurück. In der Enge der Seitenstraßen zwischen den hohen Häuserzeilen war es dunkel. Auf dem Pflaster hallten die Schritte.

Natürlich gibt es hier verschwiegene Lokale mit gutem Namen, die bis spät in die Nacht Gäste anlocken. Doch die kommen vereinzelt oder mit dem Taxi. Die Straßen bleiben leer.

Gunter schlug einen Bogen in südlicher Richtung, wollte zur Seine und dann weiter bis ans untere Ende der Avenue George V. Ab und zu sah er sich um. Niemand folgte ihm.

Vor der Einmündung einer Gasse sprang die Hausmauer vor.

Gunter hatte die Ecke fast erreicht, als er vom Gehsteig auf die Straße trat.

Das geschah instinktiv — um nicht zu dicht an der dunklen Ecke vorbeizukommen.

Noch zwei Schritte bis dorthin.

Ein heller Schatten vertrat ihm den Weg.

Eine Faust wurde hochgerissen.

Blitzartig erkannte er den Mann: Piratengesicht.

Was dessen Faust hielt, sah er nicht.

Aber da gab’s nur zwei Möglichkeiten: Messer oder Totschläger.

18. Nachts im Goldenen Dreieck

Kirchmeiers Büro roch ungelüftet.

Der Kommissar haßte es, wenn Mücken hereinflogen. Deshalb ließ er bei Lampenlicht die Fenster geschlossen.

Zur Zeit brannte seine Schreibtischlampe.

Der Rauch einer nicht zu teuren Zigarre zog in Streifen durch die schwadige Luft.

Kein Wunder, daß er ständig heiser ist, dachte Locke. Der atmet nicht Luft, sondern Mief. Seine Lungen möchte ich sehen. Die sind sicherlich verschrumpelt und mutlos.

Immerhin hatte er Helga gefragt, ob er rauchen dürfe.

Sie hatte nichts dagegen.

Lange würde sie sowieso nicht hierbleiben, ebensowenig wie das Nachwuchspärchen.

Der Kommissar hatte Tom und Locke hergebeten. Und Helga verdingte sich mit ihrem BMW als Chauffeuse.

Tom fuhr zwar mindestens genauso gut wie sie, hatte aber, da erst 16, noch keinen Führerschein.

Kirchmeier berichtete nun, wie das mit Mallot gelaufen war. Paucards Brieftasche, die man bei Bleichgesicht gefunden hatte, lag aufgeschlagen vor ihm.

Die etwas klobigen Finger des Kommissars blätterten in dem Notiz- und Adreßbuch.

„...tja, und der Name Louis Houdan ist rot eingekastelt“, beendete Kirchmeier seine Info. „Die Telefonnummer, die dabei steht, wollte ich Gunter mitteilen. Aber das geht ja nun nicht.“

„Wir rufen ihn nachher sowieso noch mal an“, sagte Helga. „In seinem Hotel. Ich schreibe mir die Nummer auf, Herr Nachbar.“

Sie lächelte. Der ,Nachbar‘ war Anspielung auf Anja Marholds verschlüsselte Telefonbotschaft.

Kirchmeier grinste mit nikotingelben Zähnen. Und diktierte ihr die Nummer.

„Diese Umtriebigkeit!“ meinte er dann. „Fliegt der einfach nach Paris und nimmt meinen Kollegen dort die Arbeit weg. Unglaublich!“

„Was Sie noch nicht wissen“, sagte Tom: „Madeleine Magaux, Gunters geschiedene Frau, tüftelt in Paris allem Anschein nach an demselben Fall rum. Jedenfalls hat sie Kommissar Dupont, der Gunters Freund ist, nach einem Louis Houdan gefragt. Mehr wissen wir noch nicht. Aber Gunter wird’s schon machen.“

Davon waren alle überzeugt.

Kirchmeier unterdrückte ein Gähnen. Er hatte einen langen Tag gehabt, freute sich auf sein Gute-Nacht-Bier.

Die drei verabschiedeten sich und fuhren heimwärts. Locke wollte bei den Conradis schlafen, wo zwei Gästezimmer zur Verfügung stehen.

Unterwegs hielt Helga vor einer Pizzeria. Tom sauste hinein und kaufte drei Mafia-Torten, zwei kleine für die Damen und eine riesige für sich.

Als sie zu Hause ankamen, stand Mikes Feuerstuhl vor der Garage, und Lockes großer Bruder saß auf den Stufen.

Zwar besaß auch er einen ,hiesigen‘ Hausschlüssel. Doch den hatte er natürlich nicht mit.

„Ich dachte mir doch“, meinte er, „irgendwo muß sie ja sein.“

„Spionierst du mir nach?“ fauchte Locke mit gespielter Entrüstung.

„Was heißt denn das? Ich trage die Verantwortung für dich, wenn unser Familienvorstand nicht da ist. Und Melanie Frühauf tat mir kund, als ich ihn fernmündlich im Pressehaus sprechen wollte, er sei eben mal nach Paris gedüst. So ein Rabenvater!“

Helga lachte. „Hast du schon gegessen?“

„Nicht ein Krüm eichen.“

„Na, wie gut, daß Tom eine Riesenpizza hat. Die kann er jetzt mit dir teilen.“

„Hätte ich das gewußt!“ seufzte Tom.

Nach dem Imbiß rief Helga das Hotel Blanche in Paris an und verlangte Monsieur Rehm.

Aber der war nicht in seinem Zimmer, nicht im Restaurant und nicht an der Bar.

„Völlig klar“, grinste Mike. „Unser alter Herr macht ein Faß auf. Paris soll ja bei Nacht ganz toll sein.“

„Mich kannst du nicht eifersüchtig machen“, lachte Helga. „Mich nicht.“

*

Es war ein Angriff auf Leib und Leben — mörderisch, daran bestand kein Zweifel.

Stoß- oder schlagbereit hatte ,Piratengesicht‘ die Faust erhoben.

Die Lautlosigkeit, mit der sich alles abspielte — hier in dunkler Seitenstraße des Goldenen Dreiecks-, war gespenstisch.

Gunter ist 44 Jahre alt, aber deshalb noch lange kein Opa. Seine Reflexe funktionieren, fit hält er sich mit Tennis, das er meisterhaft spielt. Vor allem seine harte, gepeitschte Rückhand ist im Club unter den A-Spielern sehr gefürchtet.

Diese Rückhand freilich hob er sich für die zweite Runde auf.

Zunächst reagierte er gedankenschnell, indem er dem Wegelagerer hart in den Bauch trat.

Der Kerl grunzte, kippte nach vorn, knickte ein in der Hüfte und ließ sein Mordinstrument fallen: ein Messer.

Es klirrte aufs Pflaster.

Gekrallte Fäuste griffen nach Gunter.

Der nahm das Piratengesicht als Ziel und schlug eine beinharte Rückhand. Handrücken und Knöchel trafen den Mann auf der Nase.

Er quäkte. Seine Beine wackelten. Aber er war zäh. Mit ausgebreiteten Armen warf er sich vorwärts, um Gunter zu Boden zu reißen. Doch der Angreifer griff ins Leere. Gunter war zur Seite gewichen. Piratengesicht stolperte an ihm vorbei.

In derselben Sekunde wurde der Kerl an der Jacke gepackt und herumgerissen.

Aber das glückte nur halb.

Statt ihn zu Boden zu schleudern, hielt Gunter plötzlich eine teure, modische Jacke in der Hand. Sie war leer — der Kerl herausgeschlüpft. Denn die diesjährige Mode verordnete Jacken von ungeheurer Weite.

Verblüfft blickte Gunter ihm nach.

Ohne Jacke, aber im chicen Hemd, rannte der Kerl davon.

Zwar wollten die Beine nicht so, wie er wollte; mehrfach stolperte er über seine Füße — doch es wurde eine Flucht in mittlerem Tempo. Der Abstand wuchs.

Gunter setzte nicht nach.

Priatengesicht verschwand in einer Gasse.

Sehe ich aus wie ein Ölscheich, der mit Petro-Dollars gespickt ist? überlegte Gunter. Oder weshalb wollte der mich niederstechen?

Er hob das Messer auf, ein Schnappmesser: Dutzendware.

Ohne Fingerabdrücke zu verwischen, wickelte er den Käsedolch in einen Ärmel der Jacke.

Dabei spürte er, daß die Brusttasche nicht leer war.

Er ging weiter bis zur Ecke, wo eine Laterne brannte. Dort sah er sich die Taschen der Jacke an.

Was er gefühlt hatte, war ein dickes Bündel Franc-Noten. Nach deutschem Geld mochten es über 1000 DM sein, also mehr als genug für einen lustigen Abend.

Die anderen Taschen enthielten nichts.

Doch. Da — aber das war nur ein seidenes Taschentuch, gebügelt, streng auf Kante gefaltet, unbenutzt.

Gunter wollte es schon zurückstecken, als er die eingestickten Initialen sah.

L. H.

Das war beinahe ein Schock.

„Louis Houdan“, murmelte Gunter. „Wer sonst? Das haut mich aus den Socken. Woher kennt der mich? Woher weiß er...?“

Ein Pärchen kam die Straße herab. Er hatte den Arm um sie gelegt. Kräftig drückte er sie an sich. Verglichen mit ihm war sie nur eine halbe Portion. Sein harter Griff verschob ihre Hüften, so daß sie nicht richtig geradeaus gehen konnte und die Füße übereinander setzen mußte. Aber sie schmiegte sich an ihn.

Gunter ließ sie vorbei.

Er rollte die Jacke samt Messer und Inhalt zusammen, ging weiter in der Straßenmitte und war auf der Hut.

Niemand belästigte ihn. Er erreichte das Hotel Blanche, wo er sich vom Nachtportier eine große Papiertüte geben ließ.

Im Schutz einer hohen Sessellehne, die ihn den Blicken entzog, stopfte er alles hinein — auch das Messer, nachdem er die Klinge eingefahren hatte.

Auf die zugeklebte Tüte schrieb er seinen Namen. Dann übergab er sie dem Portier, mit der Weisung, das Paket im Safe zu deponieren. Die Quittung schob er in seine Brieftasche.

In der Bar saßen einige Hotelgäste und langweilten sich — allein oder zu zweit.

Gunter bestellte sich ein Glas Champagner und dachte nach.

Die Gegenseite — die Falschmünzerbande — wußte Bescheid, wußte, daß er hier war — und weshalb. Man trachtete ihm nach dem Leben. Der Angriff war ein Mordversuch — und kein bißchen weniger. Houdan führte die Tat aus. Sich jetzt um seine Adresse zu kümmern, wäre Schwachsinn gewesen. Der Kerl wußte, daß er sofort untertauchen mußte. Denn so viele Houdans gab’s nun auch wieder nicht. Und Pierre hatte ja... überhaupt: Pierre! War sein Unfall ein Unfall? Oder ein Versuch, den Kommissar auszuschalten, weil er in der Sache ebensoviel wußte wie Gunter.

Lockes Vater überlegte lange, ob er die Polizei einschalten sollte — zum Beispiel diesen Lefevre.

Er beschloß, damit noch zu warten.

Daß die hiesigen Ordnungshüter etwas zustande brachten, war fraglich. Aber mit Sicherheit würden sie seine Bewegungsfreiheit einengen und ihm untersagen, weitere Nachforschungen anzustellen.

Wer hat die Gegenseite ins Bild gesetzt? fragte er sich immer wieder. Pierre? Nein. Madeleine? Vielleicht hat sie irgendwem, einem Mitarbeiter, was erzählt. Der verpfeift das, und die Fälscher reagieren sofort. Christine Fronau kann ich wohl ausschließen. Daß sich ein deutsches Aupair-Mädchen mit der hiesigen Unterwelt verbündet, ist unwahrscheinlich.

Er trank noch ein zweites Glas, bezahlte dann und fuhr hinauf in seine Königssuite.

Als er die Tür aufschloß, klingelte im Schlafgemach das Telefon.

19. Was ist mit Madeleine passiert?

„Ich versuch’s noch mal“, sagte Helga — hatte aber nicht viel Hoffnung, als sie abermals beim Hotel Blanche anrief.

Locke kam aus dem Bad, war schon in Nachthemd und Morgenmantel — beides von Helga entliehen. Sie haben die gleiche Kleidergröße und auch den gleichen Geschmack.

„...hundertvier... hundertfünf...“, keuchte Tom. Aber das war gemogelt.... einundsiebzig... zweiundsiebzig...: hätte der Wahrheit entsprochen. Und war der Leistung nach viel genug, denn Tom machte Karate-Liegestütze wie jeden Abend. Nicht auf den Handflächen, sondern auf den Fäusten, was die Knöchel abhärtet.

Um die Übung zu erschweren, stellte er die Fußspitzen auf einen Hocker.

Nicki lag dicht neben Tom, sah begeistert zu und wedelte. Jedesmal wenn Tom mit der Stirn den Boden berührte, leckte ihm Nicki übers Ohr.

„Gib nicht so an!“ sagte Locke. „Keine zwanzig Wiederholungen und schon außer Puste.“

„...tausendzehn“, keuchte Tom, „tausendelf...“

„Ich habe ihn!“ rief Helga aus dem Wohnzimmer. „Hallo, Liebster! Endlich im Bett?“

Gunters Stimme klang sehr entfernt. Offenbar war die Fernleitung naß geworden, oder jemand stand drauf.

„Helga! Wie schön, daß du anrufst. Alles in Ordnung bei euch?“

„Kannst beruhigt sein. Wir haben zu viert gegessen. Locke schläft hier. Mike ist nach Hause gefahren, weil Helena“, gemeint war Lockes weiße Maus, „noch ihre Haferflocken braucht. Unser Nachwuchs hat übrigens einen gewissen Heilmann zur Strecke gebracht, und wenig später wurde auch das Bleichgesicht Mallot vom Schicksal ereilt.“

Sie erzählte. Dann wiederholte sie ihm zweimal die Louis-Houdan-Telefonnummer.

„Ich werde im Telefonbuch nachsehen“, meinte er. „ob diese Nummer zu dem Louis Houdan gehört, der in der Rue Marne Nr. 3 wohnt. Pierre hat den als Verdächtigen rausgefiltert, und ich konnte inzwischen auf recht unangenehme Weise mit ihm — Houdan — Bekanntschaft machen.“

Gunter hatte sich entschlossen, seine Leute einzuweihen. Das würde sie zwar beunruhigen. Doch es war besser, sie wußten, was hier gespielt wurde.

Helga hielt den Atem an, während er erzählte.

Locke und Tom, die im Hintergrund ihre üblichen Frechheiten in Worte faßten, wurden mit energischem Wink zur Ruhe gebracht.

„Ich habe Angst um dich“, sagte Helga, nachdem Gunter geendet hatte. „Gib die Sache doch auf. Du hast es offensichtlich mit Verbrechern zu tun, die vor nichts zurückschrecken.“

„Ich bin jetzt gewarnt, Liebling. Ich werde vorsichtig sein. Und mich nicht zu weit vorwagen. Morgen vormittag treffe ich Madeleine. Dann entscheide ich, ob ich in der Sache weitermache — oder die Polente an den Drücker lasse. Damit wäre natürlich der Exklusivbericht (ausschließlich für...) fürs Tageblatt gestorben — und meine teure Spesenrechnung für die Katz.“

„Gunter, ich bitte dich. Es geht um dich, nicht um Spesen.“

„Liebling, man muß auch mal was riskieren. Hinter dem Schreibtisch roste ich ein.“

„Bitte, ruf uns sofort an, wenn du aus Val-de-Champtemps zurück bist.“

Er versprach’s.

*

Gunter ließ sich um sieben Uhr wecken und frühstückte in seiner Suite, wo der Kellner den Rolltisch an die Balkontür schob.

Der Himmel war trübe, das Licht grau — und Paris wirkte so triste wie jede Großstadt, wenn sich die Sonne versteckt.

Er rief das Krankenhaus an, dessen Nummer ihm Lefevre gegeben hatte, und ließ sich mit dem Stationsarzt verbinden.

Der war offenbar mit seinen Nerven am Ende — und eher ungehalten als bereit zur Auskunft.

Immerhin — Gunter erfuhr, daß sein Freund die Operation und die Nacht gut überstanden habe.

„...den Umständen entsprechend...“

Aber über den Berg sei er noch nicht — und Besuch vorläufig unmöglich.

Vor dem Hotel, mit dem Heck im Halteverbot, wartete Gunters Leihwagen, ein Renault-Coupé mit bequemen Sitzen und erst 3000 km auf dem Tacho.

Im Handschuhfach lag ein Stadtplan von Paris sowie eine Straßenkarte der näheren und weiteren Umgebung.

Er orientierte sich. Dann fuhr er los, nördlich am Bois de Boulogne vorbei — der grünen Lunge von Paris — und hinaus aus der Stadt. Er kam durch den Vorort Neuilly, der zeitweilig als vornehmes Wohnviertel sehr gefragt gewesen war — wie alle Arrondissements im Westen von Paris aber neuerdings nicht mehr ,in’ ist.

Ein Stück folgte er der Autoroute de Normandie, die in nordwestliche Richtung führt — bis in die Normandie — und eine der beliebtesten Ferienstrecken der Pariser ist.

Gunter schätzte sich glücklich, daß heute ein einfacher Wochentag war, denn jeden Samstag drängen zwei Millionen Pariser und sieben Millionen Umgebungs-Pariser auf die Straßen, um ihr Wochenendhäuschen oder ein Hotelbett im Grünen zu erreichen. Am Sonntagabend drängen sie selbstverständlich wieder zurück. Das führt dazu, daß Paris am Wochenende bisweilen wie ausgestorben ist — und man als Tourist die Sehenswürdigkeiten genießen kann.

Gunter bog von der Route ab, wie Madeleine es ihm beschrieben hatte, gelangte in ein flaches, grünes Tal, wo sich die schmale Straße an einem Flüßchen namens Vivonne entlangschlängelte.

Die Gegend sah lauschig aus wie im Märchen. Weiden hängten ihre Zweige übers Wasser. Er sah eine Mühle, fuhr durch ein Dorf, wo außer Hühnern kein Lebewesen auf der Straße war, und mußte das Tempo drosseln.

Die Straße wurde immer holpriger. Obstbäume begleiteten sie. Nach etwa anderthalb Stunden erreichte er Val-de-Champtemps.

Ein Dutzend kleiner Häuser umgab eine alte Kirche. Die Straße gabelte sich. Die Abzweigung rechts führte durch eine grüne, wildwuchernde, buschreiche Flußlandschaft. Ein verwittertes Hinweisschild kündigte das Gasthaus MAUBUSSON an.

Gunter merkte erst jetzt, daß er einen Bogen gefahren war und sich wieder der Seine näherte, die er vorhin, als er abzweigte, hinter sich gelassen hatte.

Aber dieser Teil des Flußlaufs wirkte beinahe versteckt, wurde offenbar nicht von den Horden der Naherholer überrollt und niedergetrampelt.

Er erreichte sein Ziel.

Ein Gebotsschild mit drohend rotem Pfeil wies zum Parkplatz, der nicht groß und so mit Hecken und Büschen umgeben war, als wollten die Kfz unter sich bleiben.

Zur Zeit freilich hatte Gunters Coupé keinen Artgenossen, mit dem es sich unterhalten konnte. Der Parkplatz war leer.

War Madeleine fußläufig gekommen? Oder verspätete sie sich?

Es war 11.05 Uhr.

Er trabte über den Zubringerpfad durch zehn Meter Busch-Dschungel und stieß dann mit der Nase fast an das Gasthaus.

Es war nicht groß, aber sicherlich 150 Jahre alt und sehr romantisch — mit seinem Reetdach und dem Weinlaub an roten Backsteinmauern.

Hinter dem Gasthaus fiel das Ufer steil ab. Die Seine floß ziemlich träge. Das jenseitige Ufer war grün und unbebaut.

Gunter trat in den gemütlichen Gastraum, wo Spinnräder, antike Dreschflegel und Kränze aus Stroh an den Wänden hingen. Tische und Bänke waren aus schwerem alten Holz.

Niemand war da.

Er setzte sich an einen Fenstertisch, von wo er auf den Fluß hinuntersehen konnte.

Hinter der Schwingtür, wo sich vermutlich die Küche befand, rumorte jemand.

Dann kam eine stämmige Weibsperson herein, strich die Schürze glatt und trat zu Gunter.

Er sagte, er erwarte noch jemanden, werde später essen, und bestellte einen Schoppen leichten Landwein, dazu Mineralwasser, um zu verdünnen. Denn auch leichter Wein ist Alkohol, und er war mit dem Wagen da.

„Empfehlen kann ich heute potée de choux farci (Schweinefleischeintopf mit gefülltem Kohl), aiguilettes de boeuf braisé (Scheiben vom Rinderschmorbraten) und scelle d’agneau en rognonnade (Kalbsrückenstück mit Nieren)“, erklärte die Wirtin. „Aber ich bereite nur das zu, wofür Sie sich entscheiden. Denn wochentags ist es hier still, wie Sie sehen. Und ich koche nicht für nichts und wieder nichts.“

Das sei vernünftig, meinte Gunter und kostete den Wein. Dann wartete er. Und war gespannt auf Madeleine. Nach vielen Jahren sah er sie zum ersten Mal wieder. Da würde man zweifellos Veränderungen feststellen.

Die Wirtin blieb in der Küche.

Manchmal redete sie.

Da nie eine Antwort erfolgte, handelte es sich vermutlich um Selbstgespräche.

Um halb zwölf wurde er unruhig.

Um 11.50 Uhr brachte ihm die Wirtin das dritte Mineralwasser.

Madeleine, so bleibst du? dachte er. Allmählich kriege ich einen Wasserbauch.

„Ich brauche eine Weile zum Kochen“, meinte die Wirtin und blieb bei ihm stehen.

„Machen Sie mir den Rinderbraten!“

„Eine Portion?“

„Eine. Aber ich hoffe, daß meine Verabredung noch kommt.“

„Ich mache drei Portionen. Was nicht gegessen wird, kriegt heute abend mein Jean.“

Gunter wartete eine volle Stunde.

Dann ging er zur Theke, wo das Telefon stand, und wählte die Nummer, die Madeleine ihm gegeben hatte.

Das Rufzeichen tönte wieder und wieder, aber niemand hob ab.

Gunters Nackenhaare sträubten sich. Weshalb kam sie nicht? Was war passiert?

Er rief die Wirtin.

Sie kam aus der Küche — mit strafendem Blick. Daß man sie beim Kochen störte, war offenbar ungehörig.

„Wissen Sie zufällig, ob hier im Ort eine Madame Madeleine Magaux wohnt? Es könnte sich um einen Landsitz handeln. Um ein Wochenendhaus.“

„Den Namen habe ich noch nie gehört, Monsieur. Ihr Essen ist gleich fertig.“

Er nutzte die verbleibende Zeit und wählte Madeleines Pariser Rufnummer.

Christine Fronau, das Aupair-Mädchen, meldete sich.

„Rehm“, sagte er. „Ich bin mit Madeleine verabredet, Christine. Aber sie versetzt mich. Wissen Sie, wo sie ist?“

„Keine Ahnung, Herr Rehm. Hier ist sie nicht. Sie war seit vorgestern nicht zu Hause. Aber so was kommt oft vor, weil sie ja viel unternimmt — beruflich, meine ich. Sie hat nur angerufen und kurz mit ihrem Mann gesprochen. Ja, und natürlich habe ich ihr gesagt, daß Sie sich gemeldet hätten und im Hotel Blanche wären.“

„Und Monsieur Finney?“

„Ach, dem Monsieur geht’s ganz mies. Liegt seit gestern abend im Bett. Mit Hexenschuß. Er jammert und kann das Kreuz nicht bewegen. Ich mußte ihm schon fünfmal eine heiße Wärmflasche machen. Ts... ts... ts! Er sieht aus wie ein Weltmeister. Sportlich, meine ich. Und dann so was — wie bei einem Opa mit Gicht.“

„Der Hexenschuß kann auch einen Jüngling treffen“, sagte Gunter. „Ich nenne Ihnen jetzt eine Telefonnummer, und Sie sagen mir, ob Sie die kennen. Dort sollte ich Madeleine nämlich anrufen. Aber sie hat mir nicht gesagt, wo das ist.“

„Okay, schießen Sie los!“ forderte das kesse Aupair-Mädchen. „Ich habe ein ganz tolles Zahlengedächtnis. Vielleicht sollte ich Buchhalterin werden.“

Er las ihr die Nummer vor.

„Kenne ich, Herr Rehm. Das ist die Telefonnummer mit den vier Vieren.“

„Und?“

„Sie gehört zu einem Wochenendhaus von Madames Freunden. Aber die sind für ein halbes Jahr in Kanada. Madame kann das Ferienhaus sicherlich benutzen, wann sie will.“

„Wo finde ich das?“

„Ich glaube, es ist schwer zu finden — für jemanden, der sich hier nicht auskennt. Es liegt außerhalb von Paris. Ich war noch nicht dort. Aber sie sprach davon, daß sie durch einen kleinen Ort namens Val-de-Champtemps fahren muß. Keine Ahnung, wo das ist.“

„Ich bin in Val-de-Champtemps.“

„Oh! Sagen Sie’s doch gleich. Das nächste Dorf ist es. Etrély.“

„Und wie heißen Madeleines Freunde?“

„Sarraute. Jacquot und Bibi Sarraute.“

„Wunderbar, Christine. Sie sind eine große Hilfe.“

„Das will ich auch hoffen, Herr Rehm.“

Er legte auf.

Die Wirtin brachte das Essen.

Es duftete herrlich und schmeckte noch besser.

Aber Gunter war beunruhigt und hatte keine Muße.

Er schlang den köstlichen Braten hinunter, lobte die Patrone (Wirtin) und legte reichlich Trinkgeld auf den Rechnungsbetrag.

„Falls Madame Magaux doch noch kommt“, sagte er, „richten Sie ihr bitte aus, daß ich nach Etrély gefahren bin.“

Draußen war es inzwischen recht heiß geworden.

Im Coupé kochte die Luft.

Die Fahrt nach Etrély dauerte keine zehn Minuten.

Er fragte zwei junge Burschen, die rauchend am Dorfbrunnen herumlungerten. Sie wiesen ihm den Weg.

Das Wochenendhaus lag außerhalb, gehörte wohl nur postalisch zu Etrély, versteckte sich jedenfalls in einem Laubwald.

Gunter begegnete niemandem.

Als er vor dem Haus den Motor ausschaltete, sank Stille auf ihn herab.

Nur in den Bäumen zwitscherten mittagsmüde ein paar Singvögel, und über den Himbeersträuchern am Rande der Lichtung summten Bienen.

Er stieg aus.

Es war ein Holzhaus mit Fensterläden und knallroten Dachziegeln. Es gab eine Veranda mit Gartenmöbeln, aber keine Garage. Der ungepflasterte Vorplatz reichte für fünf oder sechs Wagen zum Parken.

Kein Fahrzeug war da.

Er ging zum Haus, klopfte an die Tür, drückte auf die Klinke.

Abgeschlossen.

Er rief mehrmals, bis es ihm albern erschien.

Indem er das Haus umrundete, blickte er in die Fenster.

Die Vorhänge waren geöffnet. Auf Gardinen hatte man verzichtet.

Er sah in eine gemütliche Küche, in ein Schlafzimmer mit französischem Doppelbett — dessen Laken zerwühlt waren, als sei gerade jemand aufgestanden — und in einen Wohnraum mit bäuerlichen Möbeln.

Ins Bad konnte Gunter nicht sehen.

Das kleine Fenster, das vermutlich dazugehörte, befand sich über Kopfhöhe — und hatte eine blickundurchlässige Milchglasscheibe.

Keine Spur von Madeleine.

Es lag auch nichts herum, was ihr gehören konnte.

„Ja, zum Donnerwetter!“ fluchte er. „Wie komme ich mir denn vor? Treibt sie Späße mit mir — oder was ist hier los?“

Er klopfte und rief noch einige Male.

Er lief unter die Bäume und sah sich dort um.

Dann steig er in den Renault und fuhr nach Paris zurück.

Rätselhaft! Er konnte sich keinen Vers darauf machen. Natürlich war er enttäuscht. Hatte Madeleine ihn versetzt? Es sah ihr nicht ähnlich. Unzuverlässig hatte sie sich nie verhalten.

War ihr etwas zugestoßen?

20. Drei Millionen Francs Lösegeld

Madeleines Zuhause war eine prächtige Villa.

Ihr zweiter Ehemann, der verstorbene Großindustrielle Robert Chatilion, hatte das Grundstück mit dem prachtvollen Haus von seinen Eltern geerbt und seiner Frau hinterlassen.

Über dem Tor, das den schmalen Vorgarten gegen die Straße abgrenzte, verlangte eine steinernde Adelsplakette Respekt. Die hohen Räume des Zwölf-Zimmer-Hauses hatten Deckenbalken aus nachgedunkelter Eiche.

Die Adresse war nobel: im 16. Bezirk, nur einen Katzensprung vor dem Bois de Boulogne, wohin sich der Pariser begibt, wenn er reiten, joggen oder unter Bäumen lustwandeln will.

In seinem Schlafzimmer im Obergeschoß lag Dave S. Finney im Bett.

Es war Mittag. Die fünfte Wärmflasche hatte sich abgekühlt.

Finney schleuderte sie auf den Bettvorleger und griff dann wieder zur Zeitung.

Er war 33 Jahre alt, also jünger als Madeleine, groß und athletisch. Selbst jene, die ihn nicht leiden konnten — und das waren viele — , mußten einräumen, daß er ungewöhnlich gut aussah: mit seinem Wolfgebiß, den kühlblauen Augen und einem makellosen Profil. Das mittelblonde Haar trug er etwas länger als üblich. Er hatte ein Grübchen im Kinn und interessante Falten im Mundwinkel. Die Ähnlichkeit mit einem Hollywood-Star, dessen Ruhm nicht endet, war nicht zu übersehen. Allerdings konnte Dave S. Finney nicht lächeln, ohne unverschämt zu wirken. Und wenn er sich bemühte, ernst zu sein, haftete ihm was Drohendes an.

Mit ,Geschäften‘, wie er es nannte, hatte er in New York Geld gemacht. Es reichte, um in Paris zwei turbulente Jahre mit süßem Nichtstun zu verbringen. Als sein Geld zur Neige ging, lernte er Madeleine kennen. Wochenlang zeigte er sich von seiner besten Seite, war aufmerksam, kunstbeflissen, gab sich kultiviert und als edler Ritter. Daß er von geregelter Arbeit nichts hielt, verbarg er geschickt.

Sie heirateten. Seitdem lebte er von Madeleines Geld.

Jetzt ließ er die Zeitung sinken und sah zur Uhr.

„Christine!“ brüllte er.

Die Tür war nur angelehnt.

Das Aupair-Mädchen antwortete von irgendwo im Haus.

„Ja, Monsieur?“

„Wo bleibt mein Imbiß?“

„Bin schon unterwegs.“

Er sah wieder zur Uhr, machte schmale Augen und klopfte sein Kopfkissen zurecht.

Als Christine mit dem Tablett hereinkam, saß er im Bett.

„Geht es Ihnen besser, Monsieur?“

„Was?“

„Ihr Hexenschuß?“

„Wenn Sie meine Schmerzen hätten, würden Sie nicht dauernd lachen.“

„Ich lache ja nicht über Sie. Sie haben mein Mitgefühl. Ich freue mich, weil es ein so schöner Tag ist.“

„Geben Sie schon her!“

Er nahm ihr das Tablett ab — mit Salat, Schinkensandwiches und einem Glas Milch.

Auf seinem Nachttisch klingelte das Telefon.

„Natürlich! Wo ich gerade essen will“, knurrte er. Dann besann er sich. „Vielleicht ist es meine Frau.“

Christine hielt Besteck und Serviette noch in der Hand. Mit ausgestrecktem Arm legte sie alles neben den Teller.

Christine war 18, hübsch und etwas schlaksig. Sie hatte kurzes, blondes Haar und immer den Schalk im Nacken.

Jetzt wollte sie sich abwenden.

Aber Finney machte ihr ein Zeichen.

Mit dem Hörer am Ohr hatte er sich gemeldet.

Daß es nicht die Madame war, die da anrief, entnahm sie seiner Miene.

Für einen Moment sah er aus, als könnte er nicht bis drei zählen. Dann schienen Blitze aus seinen blauen Augen zu zucken.

„Was ist?“ brüllte er. „Noch mal! Wer sind Sie?“ Gleichzeitig winkte er Christine zu sich heran.

Indem er den Hörer etwas drehte, konnte sie mithören.

Der Anrufer war schon mitten im Text.

„…nehmen Sie gefälligst zur Kenntnis, daß wir Ihre Frau haben. Ja, Ihre Frau: Madeleine Magaux. Noch ist sie bei guter Gesundheit. Aber das kann sich ändern. Begriffen? Wir fordern drei Millionen Francs. Sobald Sie die gezahlt haben, kriegen Sie Ihre Frau zurück. Verstanden? Wohin Sie das Geld bringen sollen, erfahren Sie noch. Wir melden uns wieder. Und kein Wort zur Polizei! Klar?“

Finney keuchte. „Heißt das... heißt das, Sie haben Madeleine gekidnappt?“

„Was denn sonst! Freiwillig ist sie nicht mitgekommen.“

„Tun Sie ihr nichts!“

„Das hängt von Ihnen ab.“

„Ich mache, was Sie wollen. Ich besorge das Geld.“

„Dann ist ja alles in Ordnung.“

Es knackte in der Leitung.

Der Kidnapper hatte aufgelegt.

Finney starrte Christine an, schloß langsam den Mund und schob das Tablett zur Seite.

Das Mädchen lächelte nicht mehr. Ihr schmales Gesicht hatte die Farbe verloren.

„Um Gottes willen, Monsieur! Das... das...“

Er ballte die Fäuste. „Diese Verbrecher!“ murmelte er. „Vergreifen sich an meiner Madeleine! Haben Sie alles gehört?“

„Jedes Wort“, nickte Christine.

„Ist Ihnen was aufgefallen?“

„Er hat die Stimme verstellt. Er sprach so, als hält er sich dabei die Nase zu. Außerdem...“ Sie stockte.

„Ja?“ fragte er erwartungsvoll.

„Vielleicht habe ich mich getäuscht. Aber er klang nicht so wie die meisten Franzosen, die ich kenne. Es kam ein anderer Tonfall durch. Fast...“

„Ja?“

„Für einen Moment hatte ich den Eindruck, es sei ein Deutscher, der da anruft.“

Finney nickte heftig. „Gut, daß Sie mir das bestätigen. Ich habe den gleichen Eindruck. Aber ich dachte, ich irre mich. Ich kenne keinen Deutschen. In unserem Bekanntenkreis ist keiner. Nun, die Täter sind sicherlich nicht dort zu suchen, sondern ganz woanders. Madeleine ist berühmt. Und vermögend. Das lockt die Unterwelt an.“

Christine preßte ihre zitternden Hände zusammen.

„Aber was machen wir jetzt?“

Er nagte an der Unterlippe.

„Sie haben es gehört: Keine Polizei! Danach müssen wir uns richten. Erst wenn Madeleine gesund zurückgekehrt ist, können die Bullen ihre Arbeit aufnehmen. Erst dann! Verstehen Sie? Also halten Sie den Mund. Es darf niemand was erfahren.“

„Niemand. Ich verstehe.“

„Ich richte mich nach den Anweisungen. Ich besorge das Geld. Dann müssen wir den nächsten Anruf abwarten.“

„O Gott, ist das schrecklich!“ flüsterte Christine.

21. Ungeheuerliche Beschuldigung

Gunter fiel sein Versäumnis ein.

Er hatte die Houdan-Telefonnummer aus Paucards Notizbuch noch nicht mit der des Verdächtigen aus der Rue Marne verglichen.

Er nahm sich vor, gleich nachher im Pariser Telefonbuch nachzusehen.

Daß die Nummern übereinstimmten, davon war er überzeugt.

Während der Rückfahrt, die sich jetzt dem Ende näherte, hatte er pausenlos über das geplatzte Rendezvous mit Madeleine nachgedacht.

Zu einem Ergebnis war er nicht gekommen. Aber ohne Madeleine — darüber war er sich im klaren — stockten seine Ermittlungen, bevor sie richtig begonnen hatten.

Jetzt fuhr er am Triumphbogen vorbei und ein Stück die Champs Elysées hinunter bis zur Avenue George V.

Die Ampel zeigte Rot. Erst durften die Fußgänger zum Café Fouchon hinüber.

Gunter fuhr die Avenue entlang, fand eine freie Parktasche vor seinem Hotel und stieg aus.

Es war schwül geworden, aber der Himmel klarer. Blütenduft schwebte in der Luft, und die Sonne heizte das Straßenpflaster auf.

Er ging zum Hoteleingang.

Ein Mann im grauen Anzug trat hinter einem Wagen hervor und stellte sich ihm in den Weg.

„Monsieur Rehm?“

Gunter nickte.

Als er eine Bewegung hinter sich spürte, wandte er den Kopf.

Zwei Typen — Anzüge in gedeckter Farbe und verbissene Mienen — standen rechts und links von ihm, mit einem halben Schritt Abstand.

Es hatte den Anschein, sie würden ihn gleich packen.

„Ich bin Inspektor Carboche“, sagte der erste — und zeigte seinen Dienstausweis. „Ich muß Sie bitten, uns zum Präsidium zu begleiten. Leisten Sie keinen Widerstand!“

„Widerstand? Weshalb denn? Wo Sie mich so höflich auffordern. Aber ich würde gern wissen, worum es geht.“

„Das werden Sie von meinem Kollegen Inspektor Lefevre erfahren.“

„Warum so geheimnisvoll?“

„Kommen Sie jetzt!“ war die unwirsche Antwort. „Sonst bin ich gezwungen, Ihnen Handschellen anzulegen.“

Gunter glaubte, er höre nicht recht.

„Sagten Sie — Handschellen? Nehmen Sie mich fest?“

„Sie erfahren alles von Inspektor Lefevre. Also los!“

Sie waren in einem schwarzen Citroen gekommen, der schon etliche Jahre auf dem Blechbuckel hatte.

Der im braunen Anzug fuhr.

Carboche setzte sich neben Gunter in den Fond.

Auf Nebenstraßen, die zügiges Tempo erlaubten, fuhr der Wagen zum Polizei-Präsidium. Es befindet sich auf der Ile de la Cité, also jener Insel, die mitten in der Seine liegt.

Dort steht auch seit dem 12. Jahrhundert die Notre-Dame, eine der berühmtesten und düstersten Kirchen der Welt. Gunter war eher neugierig als beunruhigt.

Dieser Carboche spielte sich vermutlich nur auf. Handschellen! Nicht zu fassen! Der verwechselte ihn offenbar mit einem Pariser Ganoven.

Sie fuhren auf den Hof des Präsidiums.

Durch lange Flure, in denen die Schritte hallten, wurde Gunter zu Lefevres Büro gebracht.

Der Inspektor war ein kleiner Kerl, drahtig, flink und kalt bis ans Herz. In seinen schwarzen Augen stand Abscheu. Seinen Schurrbart hatte er nachlässig gestutzt, nämlich schief.

Er bot Gunter nicht die Hand zum Gruß, deutete nur auf einen Stuhl und nahm seine Zigarette aus dem Mund.

Gunter setzte sich.

Carboche blieb. Die beiden anderen Kriminalisten verdufteten ohne ein Wort.

„Ich bin Inspektor Lefevre“, sagte der Drahtige. „Wir haben bereits miteinander telefoniert. Geben Sie mir Ihren Ausweis!“

Gunter überließ ihm seinen Reisepaß.

Lefevre blickte hinein, verglich das Foto mit Gunter und warf den Paß auf seinen Schreibtisch.

„Er kam mit dem Wagen zurück“, sagte Carboche.

„Habt ihr den mitgebracht?“ fragte Lefevre.

Carboche hob die Brauen. „Sollten wir das?“

Lefevre stieß zischend die Luft über die Zähne. „Monsieur Rehm, geben Sie ihm den Autoschlüssel. Wir brauchen den Wagen.“

„Moment mal!“ sagte Gunter. „Jetzt möchte ich erst mal wissen, was los ist. Es ist mein Leihwagen. Meiner, Inspektor! Und ich habe keine Verkehrsregeln damit übertreten.“

„Geben Sie ihm den Schlüssel! Sonst holen wir den Wagen mit einem Abschleppfahrzeug, aber auf Ihre Kosten.“

Ich glaube, ich bin im Wald, dachte Gunter. Es wird ernst. Halten die mich für einen Terroristen.

Er warf Carboche den Schlüssel hin.

Lefevre wies mit seinem spitzen Kinn zur Tür, und der Kollege trollte sich.

„Wo sind Sie mit dem Wagen gewesen?“ lautete die erste Frage.

Gunter seufzte. „Ich bin in die Umgebung gefahren. Nach Val-de-Champtemps.“

„Weshalb?“

„Ich wollte mich dort mit meiner früheren Frau treffen, mit Madeleine Magaux. Sie ist Fernseh-Moderatorin und Ihnen sicherlich bekannt.“

„Haben Sie sie getroffen?“

„Nein.“

Ein höhnischer Ausdruck glitt über Lefevres Gesicht.

„Wenn Sie möchten, daß ich weitere Fragen beantworte“, sagte Gunter, „erklären Sie mir bitte, weshalb ich hier bin.“

„Sie wissen natürlich nichts?“

Gunter lehnte sich zurück, ohne zu antworten.

Lefevre lächelte dünn. „Ich habe Sie festnehmen lassen, weil alles darauf hindeutet, daß Sie Ihre ehemalige Frau Madeleine Magaux entführt haben. Vorhin. Genauer gesagt gegen 10.30 Uhr heute vormittag. Sie haben sie entführt und irgendwo versteckt. Später riefen Sie Monsieur Finney an, den derzeitigen Ehemann von Madeleine Magaux, und verlangen drei Millionen Francs Lösegeld.“

„Drei Millionen Francs“, murmelte Gunter. „Das sind etwa eine Million DM. Könnte ich gebrauchen. Könnte wohl jeder gebrauchen, wie? Daß Sie mich verdächtigen, Lefevre, ist der blödeste Witz, den ich jemals gehört habe. Aber mit solchen Albernheiten sollten wir uns jetzt nicht aufhalten. Ist Madeleine wirklich entführt worden? Steht das fest? Dann konnte sie natürlich nicht kommen. Inspektor, Madeleine Magaux ist in Gefahr! Sie müssen...“

„Sie ist allerdings in Gefahr“, fiel ihm der Franzose ins Wort. „Denn von Ihnen, Rehm, hängt jetzt ihr Wohl und Wehe nicht mehr ab. Hören Sie zu!“

Auf seinem Schreibtisch stand ein Tonbandgerät.

Lefevre drückte auf einige Tasten.

„Dieser Anruf“, sagte er, „erreichte uns vorhin.“

Die Tonbandspulen drehten sich. Dann ertönte eine heisere Stimme. Der Mann sprach französisch.

„...spreche ich mit Inspektor Lefevre? Ist auch egal. Was ich zu sagen habe, ist für jeden Bullen interessant. Nämlich: Der Deutsche Gunter Rehm, der zur Zeit im Hotel Blanche wohnt, hat heute um etwa 10.30 Uhr in der Nähe von Etrély seine geschiedene Frau Madeleine Magaux hinterrücks überwältigt und betäubt. Sie wurde von ihm zu einem Versteck gebracht. Rehm fuhr dann zum Gasthaus Maubusson in Val-de-Champtemps, wo er längere Zeit blieb. Vermutlich, um sich für den Notfall ein Alibi aufzubauen. Wir haben das alles beobachtet, weil wir Rehm seit seiner Abfahrt vom Hotel beschatten. Die Gründe dafür gehen nur uns an. Die verlockende Gelegenheit ließen wir uns jetzt nicht entgehen. Damit meine ich: Wir haben Madame Magaux, die noch bewußtlos war, aus dem Versteck geholt. Das heißt, wir haben sie übernommen. Und woanders hingebracht — in ein Versteck, wo kein Bulle sie findet. Gegen eine angemessene Summe Lösegeld — über die Höhe beraten wir noch — werden wir Madame freilassen. Damit uns Rehm nicht dauernd im Wege steht, erzählen wir Ihnen das alles, Inspektor. Daß Madame gekidnappt ist, werden Sie ja ohnehin erfahren. Ihr Mann, der Amerikaner, wird Ihnen dies wohl erzählen müssen — auch wenn er Angst um seine Frau hat. Ende.“

Lefevre schaltete das Bandgerät aus.

22. Gunter wird verhaftet

Eine Weile herrschte Stille in dem karg eingerichteten Büro. „Und das nehmen Sie ernst?“ fragte Gunter dann.

„Es paßt alles zusammen.“

„Was paßt zusammen?“

„Sie waren in Val-de-Champtemps. Vermutlich auch in Etrély. Madame Magaux ist verschwunden. Monsieur Finney, ihr Mann, erhielt vorhin einen erpresserischen Anruf, den auch das Aupair-Mädchen Christine Fronau mithörte. Beide sagen übereinstimmend aus, daß der Anrufer vermutlich ein Deutscher war. Er sprach zwar mit verstellter Stimme, aber der Tonfall ließ sich nicht überhören.“

„Und als Täter kommt nur Gunter Rehm in Frage. Nicht zu fassen! Ich bin Journalist, Inspektor. Aus der Story mach ich was. So was kann man nicht erfinden. Das muß man erlebt haben. Mich entsetzt, daß Madeleine offenbar in furchtbarer Not ist. Was werden Sie tun?“

Lefevre überhörte die Frage. „Sie bleiben dabei, daß Sie mit der Entführung nichts zu tun haben? Ich meine, mit der ersten Entführung.“

„Es ist lachhaft, Inspektor.“

„Für uns keineswegs.“

„Begreifen Sie nicht? Man versucht, mich auszuschalten. Von der Beschattung habe ich leider nichts bemerkt, weil ich zu sehr mit der Suche nach dem richtigen Weg beschäftigt war. Diese... Kidnapper haben Madeleine entführt und wollen jetzt mir eins auswischen. Aber ich habe Madeleine nicht gesehen. Seit... ja, seit mehr als zwölf Jahren nicht. Und heute schon gar nicht.“

„Sie sagten vorhin, Sie könnten drei Millionen Francs gut gebrauchen.“

„Um Himmels willen! Unterschieben Sie mir das nicht als Motiv. Das war zynisch (bissig) gemeint.“

„Die Kidnapper wollten Sie also belasten. Weshalb?“

Verdammt! dachte Gunter. Jetzt muß ich die Wahrheit rauslassen. Hoffentlich vermehrt das den Ärger nicht.

Er begann zu erzählen.

Er erklärte, weshalb er hier war.

Lefevres Miene wurde noch eisiger.

Scheibenkleister! dachte Gunter. Dem schmeckt’s nicht, daß ich hier auf eigene Faust nach Falschmünzern suche.

Lefevre bleckte die Zähne.

„Eine schöne Geschichte, Monsieur Rehm. Man merkt, daß Sie Journalist sind. Von diesen Falschmünzern ist hier im Präsidium nichts bekannt. Und selbst wenn es die gäbe: Weshalb sollten die sich mit einem Kidnapping belasten?“

„Woher soll ich das wissen! Was ich sage, ist wahr. Jacke, Messer und Taschentuch von diesem Louis Houdan, der mich gestern nacht überfallen hat, liegen im Hotelsafe.“

„Auch das entlastet Sie nicht. Sie wurden überfallen. Na, schön! Schlimm genug, daß Sie uns nicht verständigt haben. Aber das hätte ja nicht in Ihre Pläne gepaßt. Weil Sie Ihre Frau entführen wollten — und das auch getan haben. Obschon Sie dabei reingefallen sind — und jetzt dastehen als der betrogene Betrüger.“

„Inspektor, ich bitte Sie: Kümmern Sie sich um diesen Louis Houdan, Rue Marne Nr. 3. Pierre Dupont hat mir die Adresse besorgt. Gemeinsam wollten wir uns den Typ ansehen. Pierres Unfall kam dazwischen. Wobei ich — nach alldem jetzt — stark bezweifle, ob es sich wirklich um einen Unfall handelt. Vielleicht war es ebenso ein Mordanschlag wie bei mir. Die Falschmünzer haben mich beschattet — offenbar seit meiner Ankunft. Also sahen sie auch, wie ich mit Pierre zusammentraf. Das kann verhängnisvoll für ihn geworden sein.“

„Damit Sie nicht denken, ich sei voreingenommen, werden wir diesen Louis Houdan überprüfen.“

Er griff zum Telefon.

Gunter hörte zu, wie Lefevre einen Kollegen beauftragte, Houdan sei herzubringen. Nein, kein Haftbefehl.

„Übrigens“, sagte Gunter: „Um 10.30Uhr wußte ich noch gar nicht, daß sich Madeleine in Etrély befindet. Erfahren habe ich das erst viel später — bei einem Telefonat mit Christine Fronau.“

„Wissen wir. Nach dem Anruf des Unbekannten haben wir uns sofort mit Finney und dem Mädchen in Verbindung gesetzt. Finney wollte anfangs nicht zugeben, daß seine Frau entführt ist. Er fürchtet um ihre Sicherheit, wenn wir uns einschalten.“ Das fürchte ich auch, dachte Gunter. Soviel Kalk in grauen Zellen — damit könnte man sämtliche Mauerrisse in Notre Dame kitten.

„...ist dieser Ihr Anruf bei dem Mädchen“, fuhr Lefevre indessen fort, „ohne Bedeutung. Es könnte der Versuch sein, ein Alibi aufzubauen.“

Gunter starrte ihn an. „Inspektor, waren Sie schon mal in Deutschland?“

„Nein.“

Gunter nickte. „Sie haben was gegen Deutsche.“

„Meinen Sie? Mein Vater wurde während des Zweiten Weltkrieges von der deutschen Gestapo (Geheime Staatspolizei) verhaftet. Doch für mich ist das kein Grund, Ihnen mit einem Vorurteil zu begegnen, Monsieur Rehm.“

„Dann möchte ich mal erleben, wie es ist, wenn Sie eine vorgefaßte Meinung haben.“

„Es steht Ihnen frei, sich über mich zu beschweren.“

„Inspektor, so kommen wir nicht weiter. Ich bin kein Kidnapper. Man will mir was anhängen. Aber es geht jetzt weniger um mich als um Madeleine. Sie ist in Gefahr. Warum haben diese Falschmünzer — denn wer sonst soll dahinterstecken? — Madeleine entführt? Bestimmt nicht nur, um mich zu belasten und kaltzustellen. Das könnten sie einfacher haben, indem sie mich umbringen. Ich sehe nur eine Erklärung: Madeleine weiß zuviel. Sie ist den Falschmünzern zu nahe gekommen. Und daraus ergibt sich: Madeleines Leben ist bedroht.“

Das Telefon klingelte.

Lefevre meldete sich.

Er lauschte eine Weile, knurrte und legte auf.

„In der Rue Marne ist ein Commissariat de Police, Monsieur Rehm. Der Kollege brauchte nur die Straße zu überqueren, um festzustellen, daß es im Haus Nr. 3 keinen Louis Houdan mehr gibt. Er ist vor einem halben Jahr ausgezogen. Die Concierge (Hausmeisterin) kennt seine neue Adresse nicht.“

Gunter seufzte. „Mein Mörder sah sehr fein aus. Wahrscheinlich geht es ihm gut, seit er als Falschmünzer jobbt. Die Rue Marne ist eine miese Gegend, nicht wahr? Kein Wunder, daß er seine Adresse ändert. Wahrscheinlich wohnt er jetzt irgendwo am Trocadéro.“

Lefevre zündete sich eine Zigarette an.

Ihr Tabak war fast schwarz, und der Inspektor sah ja auch aus, als hätte er Motten in den Lungen.

Er war noch beim Anzünden, als das Telefon zum zweiten Mal klingelte.

Wieder lauschte er ohne eine Gegenfrage, ohne ein Wort.

Nachdem er aufgelegt hatte, richtete sich sein eiskalter Blick auf Gunter.

„In Ihrem Renault-Coupé, dem Leihwagen, wurde unter dem Beifahrersitz ein Leinenbeutel gefunden. Er enthält einen Diamantring, Diamantohrringe, eine Halskette mit Saphiren und Diamanten sowie ein dazu passendes Armband. Mein Kollege ist mit den Kostbarkeiten zu Monsieur Finney gefahren. Der hat bestätigt, daß es sich um den Schmuck seiner Frau handelt.“

„Na und?“ sagte Gunter. „Das beweist nur, daß diese Verbrecher gründlich arbeiten. Kennen Sie das Gasthaus Maubusson, wo ich über eine Stunde gewartet habe? Zwischen Parkplatz und Restaurant steht eine dichte Hecke. Man sieht sein Auto nicht. Und jeder Kfz-Lehrling kann das Coupé mit einer Büroklammer öffnen.“

Lefevre drückte die kaum angerauchte Zigarette im Aschenbecher aus.

„Für mich, Monsieur Rehm, sind Sie der Tat dringend verdächtig. Da es sich bei Ihnen um einen Ausländer handelt, besteht Fluchtgefahr. Deshalb werde ich einen Haftbefehl erwirken. Sie bleiben hier. Die ganze Falschgeldgeschichte ist möglicherweise für Sie nur ein Vorwand gewesen, um herzukommen, Ihre ehemalige Frau zu entführen und drei Millionen als Lösegeld zu erpressen. Sie hätten kassiert und Paris wieder verlassen. Es wäre nicht das erste Mal, daß eine geschiedene Frau, die zu Reichtum gekommen ist, von ihrem ehemaligen Mann ausgeraubt wird — auf welche Weise auch immer. Sie bleiben in Untersuchungshaft, Monsieur.“

Gunter musterte ihn.

Mit diesem Mann ließ sich nicht reden. Soviel war klar. Nichts konnte diesen verbitterten, gehässigen Typ überzeugen.

„Sorgen Sie dafür“, sagte Gunter, „daß ich sofort mit meiner Heimadresse telefonieren kann. Meinetwegen mit Rückruf, damit Ihrer Dienststelle keine Kosten entstehen.“

23. ...sterben wie die Hexen

Erschreckende Bilder geisterten durch ihren Kopf, als sie langsam erwachte.

Madeleine fror.

Das war das erste, was sie spürte.

Ihr Bewußtsein kehrte zurück. Die lähmende Betäubung wich. Sie fühlte, daß sie auf hartem Steinboden lag.

Und dann — als werde ein Vorhang beiseitegezogen — war die Erinnerung da.

Sie atmete flach. Sie wagte nicht, die Augen zu öffnen.

Modriger Geruch drang in ihre Nase. Sie horchte.

Ihr Blut rauschte in den Ohren. Als sie tief atmen wollte, war plötzlich würgende Übelkeit in der Kehle.

Wieder vermeinte sie, das Chloroform (Betäubungsmittel) zu riechen. Ja, man hatte sie betäubt. Hinterrücks. Wer?

Sie wußte nur, daß sie plötzlich von hinten gepackt worden war — als sie das Landhaus ihrer Freunde verließ, wohin sie sich seit Tagen zurückgezogen hatte. Nein, nicht zurückgezogen — verkrochen hatte sie sich dort.

Jemand, der unangenehm nach Schweiß roch, hatte ihr einen Lappen auf Nase und Mund gedrückt — einen in Chloroform getränkten Lappen. Sie wehrte sich nach Kräften. Aber dann wurde alles schwarz um sie herum, und sie stürzte in eine schaurige Tiefe — in einen Abgrund ohne Ende.

Und jetzt? Wo war sie?

Niemand schien in der Nähe zu sein.

Sie öffnete die Augen.

Der Modergeruch und die Kühle paßten zu dem, was sie sah: einen Kerker.

Von dicken Steinwänden perlte Wasser. Der unebene Boden aus großen Quadern sah aus, als wäre er jahrhundertealt. Hoch oben in der Wand befand sich ein kleines Fenster. Vergittert, natürlich. Darunter an der Wand stand eine Pritsche — mit karierter Decke darauf.

In die Mauer war ein Stahlring eingelassen. Von dort führte eine Kette zu...

Ihr Entsetzen steigerte sich.

Daß sie angekettet war, merkte sie erst jetzt.

Stahl umschloß ihr schlankes Fußgelenk. Der Reif saß eng wie nach Maß gefertigt. An ihm — in einer Öse — war die Kette befestigt.

Madeleine schauerte.

Sie lag auf der Pritsche.

Als sie sich bewegte, klirrte die Kette.

Es war das schrecklichste Geräusch, daß sie jemals gehört hatte.

Ganz langsam, um das schaurige Klirren zu vermeiden, stand sie auf.

Ihre Beine waren schwach, trugen sie kaum. Sie fröstelte. Ihr dünnes Sommerkleid war für Sonnenlicht entworfen. Die wenigen Strahlen, die durch das kleine Fenster hereindrangen, wärmten nicht.

Sie setzte sich auf die Pritsche und preßte die Hände aneinander. Die Tränen saßen ihr locker. Aber die hätten nur ihr Make up ruiniert. Und wer weiß, wann sie wieder Gelegenheit hatte, sich schön zu machen.

Schön war sie auch in diesem jammervollen Zustand: eine schlanke, langbeinige Enddreißigerin mit schmalem und sehr französischem Gesicht.

Ihre grünen, etwas schrägstehenden Augen hatte sie an Mike vererbt — nicht an Locke, die bekanntlich über braune Gucksterne verfügt. Auch Madeleines kastanienfarbiges Haar war etwas heller und röter als bei Locke. Kleine Fältchen in den Augen- und Mundwinkeln verrieten, daß die Französin kein Kind von Traurigkeit war. Was den Mund betraf, war die Ähnlichkeit am auffälligsten zwischen Mutter und Tochter. Beide hatten die gleichen zarten, etwas gewölbten Lippen.

Sie versuchte, ruhig zu atmen.

Wieviel Bewegungsfreiheit ließ ihr die Kette?

Bis zur Tür reichte es nicht, nein.

Aber das hätte auch nichts genützt.

Daß die Tür verschlossen war, sah man ihr an: eine schwere Eichentür mit eisernen Beschlägen. Auf der anderen Seite waren zusätzlich zum Schloß sicherlich Riegel angebracht.

Madeleines Blick glitt über die Wände.

Links neben der Tür lag die Mauer im Schatten.

Aber sie sah die Inschrift.

Eine Steinplatte mit unregelmäßigem Rand war dort in die Wand eingelassen: roher, nur wenig behauener Stein, in den jemand vor ungezählten Jahren eine Inschrift gemeißelt hatte: Tod allen Hexen!

Jetzt wußte Madeleine, wo sie war: im sogenannten Hexenkerker der alten Mühle.

Das Gemäuer war im 16. Jahrhundert errichtet worden: eine Wassermühle an der Vivonne.

Ein unheimlicher Ruf rankte sich um diese Mühle. In grauer Zeit, als unliebsame Frauen — rothaarige vorzugsweise — verfolgt und als Hexen gemartert und ermordet wurden, hatte sich das in diesem Landstrich hauptsächlich bei der alten Mühle abgespielt. Hier.

Sie wurde auch schwarze Mühle genannt: Moulin noir.

In einem Kellergewölbe, dem Hexenkerker, hatte man die bedauernswerten Geschöpfe angekettet, verhört, gefoltert — um sie nach dem erpreßten Geständnis, Hexerei betrieben zu haben, im Fluß zu ertränken.

Madeleine schauderte.

Sie wußte, in welchem Ruf dieses alte Gemäuer in jüngster Zeit stand.

Angeblich hatte sich wieder eine Sekte von Teufelsanbetern und modernen Hexen in Paris gebildet. An geheimen Orten — hieß es — würden sie schaurige Messen abhalten. Vermutlich auch hier, in der schwarzen Mühle.

Wem bin ich in die Hände gefallen? überlegte sie. Sind da Wahnsinnige am Werk? Hat mich nicht erst neulich ein Kritiker die Televisions-(Fernseh-)Hexe genannt? Um Himmels willen! War das ein Signal zur Hexenverfolgung?

Sie versuchte, ruhig zu bleiben.

Wessen Gefangene war sie?

Hatte das alles was zu tun mit der Falschgeld-Affäre? Steckte das dahinter?

Wenn ja, dann war ihr Leben keinen Centime (Pfennig) mehr wert.

Sie schrak zusammen, als draußen ein Schlüssel klirrte.

Die Tür wurde aufgeschlossen. Langsam und knarrend öffnete sie sich.

Madeleine hielt den Atem an.

Eine Gestalt trat über die Schwelle, verhüllt bis zur Unkenntlichkeit mit einem sackartigen Überwurf, der bis zur Hüfte reichte.

Über den Kopf war eine kapuzenartige Maske gestülpt, die nur Sehschlitze hatte.

Was Madeleine am meisten erschreckte, war das Schwert.

Der Vermummte hielt es in beiden Händen.

Es war ein Henkersschwert.

In Museen, die die Greueltaten des Mittelalters zur Schau stellten, hatte sich Madeleine mehr als einmal alles angesehen, was zur Gerichtsbarkeit gehörte. Also auch das Schwert des Henkers. Sie wußte, wie es aussah.

Der Vermummte blieb stehen.

In Brusthöhe hielt er das Schwert vor sich.

Die Spitze wies zur Decke.

Madeleine preßte sich an die Wand.

War das ihr Ende? Wurde sie das Opfer eines Wahnsinnigen?

Durch die Sehschlitze waren eisige Augen auf sie gerichtet.

„Was... wollen Sie von mir?“ stammelte Madeleine. „Was habe ich Ihnen getan? Warum bin ich hier?“

Die Stimme drang durch eine dicke Schicht Stoff, klang heiser und verzerrt.

„Du bist hier, weil du sterben wirst. Sterben wie die Hexen früher. Durch das Schwert. Besinn dich aufs Jenseits. Du hast nicht mehr viel Zeit.“

Rückwärtsgehend verließ die Gestalt den Kerker.

Das Schwert stieß an den oberen Rahmen der Tür. Das verdarb die Feierlichkeit des Abgangs ein bißchen. Aber es war immer noch schlimm genug.

Die Tür wurde zugeworfen. Der Schlüssel klirrte.

Madeleine zitterte am ganzen Leib und konnte ihre Tränen nicht länger zurückhalten.

Sie ließ ihnen freien Lauf.

24. Schlechte Nachricht aus Paris

Anja Marhold holte ihren Mac, den irischen Wolfshund, mit dem Landrover ab. Tom half, als das sehr große ,Körbchen‘ samt Mac im Wagen verstaut wurde.

Dem prächtigen Hund ging’s schon wieder recht gut. Aber umhertoben durfte er selbstverständlich noch nicht. Zu frisch war die Operationswunde.

Der Landrover fuhr ab.

Mutter und Sohn gingen ins Haus zurück.

Es war früher Nachmittag. Mit phantastischem Wetter.

Locke hatte sich’s in einem Liegestuhl auf der Terrasse bequem gemacht, trug einen von Helgas Bikinis und kraulte Nicki, der neben ihr lag, den Kopf.

Helga ging an den Apparat, als das Telefon klingelte.

Tom trat auf die Terrasse und legte seiner Freundin hinterrücks die Hände über die Augen.

„Rate mal, wer ich bin!“

„Der blödeste Typ in der Stadt.“

„Gilt nicht. Du hast geguckt.“

Er streifte sein T-Shirt ab und ließ sich in den anderen Liegestuhl fallen, daß die Stoffbespannung krachte.

„Findest du nicht, Locke-Liebling: Seit gestern flaut die action ab. Alain Mallot ist im Knast, Heilmann auch, Pensl und Paucard sowieso. Mit Lotte Bringmeier haben wir Mitleid. Sie wird hoffentlich mit einem blauen Auge davonkommen. Tja, und jetzt ist hier nichts mehr los. Gunter in Paris, der hat’s gut. Ich wünschte, ich wäre dort. Mit dir natürlich. Heh, Schatzi, warum setzt du deinen Strohhut nicht ab?“

„Ich lasse ihn auf, damit ich keinen Sonnenstich kriege und nicht so bescheuert rede wie du. Wenn du dich langweilst, lies mir was vor.“

„Was?“

„Meinetwegen das Telefonbuch. Ich höre sowieso nicht hin.“

Tom seufzte.

„Wir könnten heute abend ins Kino gehen“, schlug Locke vor. „Mit Helga.“

„Ausgezeichnete Idee. Aber wie einigen wir uns auf einen Film? Ich will einen Krimi sehen, Helga liebt verfilmte Opern, und du bist nur glücklich bei Zeichentrickfilmen. Hm?“

„Du bist nicht der blödeste Typ aus der Stadt, sondern aus dem ganzen Land. Vielleicht sogar aus Europa.“

„Komme ich dann in dieses blöde Buch der Rekorde? Mit vollem Namen?“

Er blickte auf, als Helga durch die Terrassentür kam.

Ihr Gesicht war kreideweiß. Die Lippen zitterten.

„Um Gottes willen, Mütterchen!“ Tom sprang auf und legte ihr den Arm um die Schulter. „Was ist los?“

Auch Locke stand neben Helga und überlegte schon, ob sie ihr ein Glas Wasser holen sollte.

„Gunter... hat eben angerufen“, erklärte Helga mit erstickter Stimme. „Er ist verhaftet — und in Untersuchungshaft. Man beschuldigt ihn, er habe Madeleine Magaux gekidnappt — und versucht, drei Millionen Francs Lösegeld zu erpressen.“

Das schlug ein wie eine Bombe.

Tom fehlten die Worte.

Locke verlor ihren Hut. Er fiel zu Boden, aber sie hob ihn nicht auf.

Helga mußte sich, von Tom geleitet, an den Gartentisch setzen. Stühle wurden gerückt. Helga schloß die Augen und ordnete ihre Gedanken. Dann berichtete sie der Reihenfolge nach alles, was sie von Gunter wußte. Und der hatte nichts ausgelassen.

„Alles hat zwei Seiten“, sagte Tom, als sie fertig war. „Gunter lernt nun mal kennen, wie das hinter französischen Schwedischen Gardinen ist. Das erweitert letztendlich seinen Horizont, und schließlich ist er Journalist. Außerdem läuft er jetzt nicht mehr als lebende Zielscheibe für mörderische Falschmünzer rum. Ist ein Vorteil. Im Knast kann ihm nichts passieren.“

„Du würdest selbst dem Weltuntergang noch was abgewinnen“, fauchte Locke. „Aber ein bißchen hast du recht: Hinter Gittern ist er sicher. Sorgen mache ich mir um meine Mutter, die ich kaum kenne. Gekidnappt? Ich wette, da haben die Fälscher ihre Schmutzfinger im Spiel.“

„Wer sonst!“ nickte Tom. „Aber das müssen wir erst mal beweisen. Dieser Lefevre scheint ein saublöder Bulle zu sein. Oder ein Deutschenhasser. Was aufs gleiche rauskommt. Jedenfalls kann Gunter dort, wo er jetzt ist, keine Ermittlungen anstellen. Das obliegt uns. Dabei denke ich in erster Linie an mich. Natürlich wäre es von Vorteil, wenn Mike mitkäme. Er spricht ja glänzend französisch, und mit seinem männlichen Charme...“

„Mein weiblicher Charme verlangt genauso nach Einsatz“, wurde er von Locke unterbrochen. „Und damit sind wir schon drei.“

„Vier“, sagte Helga. „Oder glaubt ihr, ich könnte hierbleiben, wenn meinem Gunter das Wasser bis zum Hals steht? Wir bringen Helena zur Oma, Locke, und... Nein, der Oma sagen wir nichts. Sie würde sich zu sehr aufregen. Ihr erzählen wir alles erst hinterher.“

„Mausi bringe ich zu meiner Freundin Petra“, sagte Locke. „Die versorgt sie zuverlässig und wird auch mit ihr turnen. Omas Katze guckt Mausi manchmal mit so verklärten Augen an. Ich weiß nicht, was da passieren würde, wenn ich nicht dabei bin. Oma ist nicht mehr so wendig.“

„Das wäre also geregelt“, sagte Tom. „Wann fliegen wir? Vielleicht geht’s heute abend noch. Sonst spätestens in der Frühe. Wo wohnen wir? Ich stelle es mir lustig und zweckmäßig vor, wenn wir Gunters Königssuite übernehmen. Die ist groß genug für uns vier. Ihr Damen im Schlafzimmer. Ich rolle mich im Salon auf dem Teppich zusammen. Und Mike kriegt die Badewanne. Falls nicht Couches und Sofas in Massen herumstehen, was ich sowieso vermute — bei dem Preis. Gebongt?“ Helga nickte.

„Im Flugzeug“, sagte Locke, „können wir überlegen, wie wir vorgehen. Wo wir mit unseren Nachforschungen beginnen. Was gleich zu unternehmen ist.“

„Vor allem“, sagte Helga, „braucht Gunter einen französischen Anwalt, der ihn aus der U-Haft herausholt. Hat Mike nicht eine Freundin in Paris?“

„Hat er“, bestätigte Locke. „Gisèle Rivet, genannt Krikri. Ihr Vater ist Bankier, sie ein Mädchen aus bester Familie. Sie glaubt, daß Mike sie heiratet — nach dem Studium. Mike glaubt das nicht. Aber so was sagt er ja nie, weil er keine enttäuschen will. Krikri könnte sicherlich ihren Vater fragen und uns dann einen vorzüglichen Rechtsbeistand empfehlen. Aber jetzt müssen wir Mike erst mal anrufen und dann schnell packen.“

„Vergiß vor allem deinen Sprachführer nicht“, meinte Tom. „Französisch perfekt in 48 Stunden.“

„So lange brauche ich nicht“, erwiderte sie. „Ich bin ja schließlich begabt.“

25. Eine heimliche Verbündete

Sie flogen am nächsten Morgen — und War mit der Air France.

Helga hatte mit dem Hotel Blanche telefoniert — und alles geregelt.

Die Suite stand dem Quartett zur Verfügung. Weshalb Gunter zur Zeit keinen Gebrauch davon machte, hatte Helga nicht erwähnt.

Locke hatte einen Fensterplatz. Helga saß neben ihr.

Die Sonne schien, der Himmel war klar.

Aus der Höhe bot sich ein herrlicher Blick erst über dem Westen der Bundesrepublik, dann über Frankreich.

Aber keiner der vier hatte Interesse daran.

Locke und Helga redeten leise französisch miteinander, um sich auf die neue Umgebung einzustimmen.

Da Locke erst seit drei Jahren Französisch lernte, stieß sie bald an ihre Grenzen.

Helga, deren liebstes Ferienziel seit eh und je Frankreich ist, kannte keine Probleme mit der Verständigung.

„Fragen wir uns mal“, sagte Tom zu Mike, der einen blauen Leinenanzug trug mit topmodischem Hemd, „was steckt dahinter? Wollen die Falschmünzer unseren Gunter mattsetzen — mit dieser blöden Aktion?“

„Es ist ihnen ja bereits gelungen.“

„Aber für wielange! Er wird bald wieder frei sein, weil sich für seine angebliche Schuld keine Beweise finden lassen.“

„Stimmt. Doch wir wissen nicht, wie die andere Seite plant und denkt. Vielleicht will sie Zeit gewinnen. Und es genügt ihr, wenn Gunter einen Kurzurlaub hinter Gittern verbringt.“

„Trotzdem! Es ist umständlich. Sie haben Madeleine gekidnappt. Sie hätten das auch mit Gunter machen können, wenn sie ihn unbedingt aus dem Verkehr ziehen wollen.“

„Gunter ist nicht Madeleine“, widersprach Mike. „Diesen Houdan, der ihn erstechen wollte, hat er zur Schnecke gemacht. Überhaupt: Wie viele Köpfe zählen denn die Falschmünzer? Mit Sicherheit wissen wir nur von Houdan und dem unbekannten Chef. Vielleicht ist das schon das Ende der Liste. Bevor die beiden weitere Mitwisser anheuern oder sich als Muskelmänner aufspielen, sagen sie sich: Mit Madeleine geht es einfacher. Außerdem kriegen wir noch drei Millionen Francs.“

„Sie haben doch Blüten genug.“

„Blüten sind Blüten, außerdem handelt es sich um DM-Blüten. Damit können sie ihren Camembert, ihren Vin rouge (Rotwein) und ihr Croissant (Teighörnchen) nicht bezahlen.“

„Eigene Schuld“, grinste Tom. „Warum drucken sie DM und nicht Francs. Wie gehen wir vor?“

„Arbeitsteilung. Madame und Mademoiselle (Fräulein) suchen erst mal den Anwalt auf, den Krikri mir ans Herz legt. Mit ihm sollten sie dann zu Gunter spazieren.“

„Wie heißt der Anwalt noch gleich?“

„Marcel Draguignan.“

„Wenn er tüchtig ist, darf er von mir aus so heißen. Und wir beide übernehmen also den anderen Teil der Arbeit. Das heißt, wir socken zu Madeleines Wohnsitz und ziehen erst mal alle Infos ein, die uns ihr Göttergatte geben kann. Vielleicht ist auch diese Christine nicht aufs Gehirn gefallen. Madeleine muß doch irgendwas geäußert haben, das ihre Nachforschungen betrifft. Daß sie einen Verdacht hatte, steht fest — daß sie sich bedroht fühlte, auch. Außerdem brauchen wir die Etrély-Adresse. In so einem Kuhdorf fällt jeder Fremde auf. Und die Entführer haben Madeleine höchstwahrscheinlich dort eingefangen.“

Mike, der gangseitig saß, beugte sich zu den Damen hinüber und erklärte ihnen den Schlachtplan.

Sie hatten nichts dagegen einzuwenden.

*

Es ging bereits auf Mittag, als Tom und Mike vor Madeleines Prachtvilla aus dem Taxi stiegen.

Seit sie gelandet waren, hatten die beiden keine Minute verloren — es sogar Helga und Locke überlassen, ihre Koffer auszupacken.

Mike, der schon wiederholte Male in Paris gewesen ist, bewegte sich weltmännisch. Daß er zur Zeit keine Knochenprellung oder Muskelzerrung hatte — dafür war er dem Schicksal dankbar. Als begeisterter Kicker ist er sonst nicht so gut drauf. Meistens sieht man ihn humpeln.

Tom pfiff durch die Zähne.

„Donnerwetter! Hübsche Hütte. Deiner Mama geht’s gut.“

„Momentan nicht.“

„Ach so. Natürlich nicht. Entschuldige!“

„Geschenkt, Tom. Ich kenne sie ja kaum. Auf der Straße würde ich sicherlich an ihr vorbeilaufen.“

Aber nicht, ohne dich umzudrehen, dachte Tom. Denn sie soll ja sehr apart sein. Doch das sprach er nicht aus.

Sie gingen durch das Steintor und die von Säulen bewachte Treppe hinauf. Der Eingang war ein Portal. Unwillkürlich senkte man den Blick, um nach dem roten Teppich zu suchen.

Mike klingelte.

Es dauerte nicht lange, bis ihnen geöffnet wurde.

Ein schlaksiger Blondschopf, weiblich, hielt sich mit einer Hand am lilafarbenen T-Shirt fest. Die anderen fünf Finger lagen auf der inneren Klinke der Tür.

„Ich wette“, sagte Tom zu Mike, „das ist Christine Fronau, das Aupair-Mädchen.“ Er sprach deutsch. „So reizend hätte ich sie mir nicht vorgestellt. Obwohl unser Gunter Rehm, der mit ihr am Telefon sprach, sehr angetan war.“

Mike grinste und gab seiner zweireihigen Jacke mit einem Ruck den richtigen Sitz.

Christines Augen leuchteten die beiden an.

„Heimatliche Laute“, stellte sie fest. „Seid ihr die Söhne von Herrn Rehm?“

„Zum Teil“, nickte Tom. „Er hier ist Sohn. Ich werde bald Stiefsohn. Hallo, Christine. Wir sind Tom und Mike.“

„Hallo! Wißt ihr schon, daß euer Vater die Madame — seine ehemalige — entführt hat. Angeblich, um drei Millionen Francs zu erpressen. Aber ich nehme doch an, in Wirklichkeit ist seine Liebe wieder aufgeflammt — und das steckt dahinter.“

„Weder noch“, sagte Mike. „Er hat niemanden entführt. Ist nicht sein Stil. Die hiesigen Bullen haben einen Unschuldigen eingesperrt, und wir sind hergekommen, um Licht in das Dunkel zu bringen. Den Monsieur Finney möchten wir sprechen.“ Offenbar hatte der aus der Tiefe des Hauses gehört, daß an der Tür geplaudert wurde.

Aus Neugier vermutlich schlich er sich an.

Wie aus dem Boden gewachsen stand er plötzlich hinter Christine.

„Ihr wagt es auch noch“, brüllte er auf französisch, „hierherzukommen. Es reicht wohl nicht, daß sich dieser Verbrecher meiner Frau bemächtigt hat und jetzt nach ihrem Vermögen trachtet. Wenn ihr was wollt, schert euch zur Polizei. Die weiß, wie man mit Kriminellen umgeht. Ich will nichts zu tun haben — mit der Familie dieses Gangsters.“

Finney trug einen weißen Jogging-Anzug als Hauskleidung und stand barfuß in marokkanischen Sandalen.

Giftig starrte er die beiden an. Wut blähte ihm den Hals. „Mein Vater ist unschuldig“, sagte Mike. „Niemals...“

„Das behauptet jeder Verbrecher“, schrie Finney dazwischen. „Verschwindet! Sonst rufe ich die Polizei. Mit euch rede ich nicht.“

„Der Herr ist voreingenommen“, sagte Tom auf deutsch. „Die Sorge um Madeleine hat ihn um den Verstand gebracht, glaube ich. Aber viel hat er dabei nicht verloren. Mike, bevor mir hier die Galle hochkommt, setzen wir uns lieber in das Bistro Chez Bouboule vorn an der Ecke. Und bleiben dort eine längere Weile.“

Er sah Christine an.

Sie hatte verstanden und plinkerte mit dem linken Auge. Über das rechte hing eine kesse Welle ihrer Kurzfrisur.

„Schließen Sie die Tür, Christine!“ befahl Finney.

Tom und Mike rührten sich erst von der Stelle, als das passiert war.

„Wenn ich den mit Gunter vergleiche“, sagte Tom, als sie die Treppe hinabstiegen, „muß ich feststellen: Deine Mutter hat sich verschlechtert.“

Mike nickte nachdenklich. „Er sieht aus wie der Playboy vom Dienst, und das ist er sicherlich auch. Na ja, Qualität ist immer Mangelware. Auch hier wachsen die netten, reiferen Herren nicht aus dem Straßenpflaster.“

„Also auf ins Bistro. Hoffentlich kommt Christine bald und nicht erst, wenn’s dunkel wird.“

Das Bistro Chez Bouboule befand sich etwa 300 Meter entfernt, in Richtung Place de la Trocadero.

Die stinkvornehme Avenue endete hier. Eine Gegend mit eleganten Geschäften schloß sich an.

In dem Bistro war wenig Betrieb.

Sie setzten sich an einen Tisch in der Ecke, bestellten üppig belegtes Baguette (Stangenweißbrot) und petit noir (kleine Tasse schwarzen Kaffees).

„Wahrscheinlich“, sagte Tom, „erfahren wir von Christine genausoviel, wie wir von Finney hätten erfahren können.“

Mike nickte.

Christine kam nach knapp 20 Minuten.

Sie hatte gerötete Wangen und sich eine weiße Leinenjacke über die Schultern gehängt.

Außer Atem ließ sie sich auf dem Stuhl nieder, den Mike ihr zurechtrückte.

„Angeblich fahre ich ins Centre Pompidou. Also verpetzt mich nicht. Aber so, wie der Finney sich das vorstellt, geht’s nicht, finde ich.“

„Vielen Dank, daß du kommst“, nickte Mike. „Ist riesig nett von dir. Wir sind auf jede Information angewiesen.“

Sie strahlte ihn an.

Mikes Charme, dachte Tom — und unterdrückte ein Grinsen. Sie fährt voll ab auf ihn.

Mike fragte, was er ihr bestellen dürfe.

Auch sie nahm ein Sandwich und Kaffee.

„Unseren Gunter zu beschuldigen“, erklärte Mike dann, „ist lächerlich. Wenn du ihn kennen würdest, wäre dir das klar. Offensichtlich ist er in eine Falle gelaufen. Und man hat alles so arrangiert, daß die Tatumstände auf ihn deuten. Er ist nämlich hierhergekommen, um gewisse Nachforschungen anzustellen. Es geht um ein Verbrechen, und viel Geld ist im Spiel. Aber keiner von uns hätte gedacht, daß sich die Hintermänner auf diese Weise zur Wehr setzen.“

Christine machte große Augen.

„Wie kann ich euch helfen?“ fragte sie.

„Wir müssen mit unseren Ermittlungen bei null anfangen“, nahm Tom das Wort. „Seit wann bist du in Madeleines Haushalt?“

„Seit zwei Monaten.“

„Erzähl doch mal: Wie läuft das zwischen ihr und Finney?“

Christine wackelte mit dem Kopf.

„Anfangs hatte ich den Eindruck, daß sie sich ganz gut verstehen. Obwohl Finney ein Pascha ist. Und faul wie die Sünde. Er schläft immer bis mittags. Er trinkt ziemlich viel. Alkohol, meine ich. Wenn was zu Boden gefallen ist, ruft er mich, damit ich’s aufhebe. Oder die beiden Putzfrauen, die mehrmals pro Woche kommen. Für Pferderennen interessiert er sich. Da ist er ganz verrückt. Und oft auf den Rennplätzen.“

„Du sagst“, stieß Tom nach, „anfangs hätten sie sich ganz gut verstanden.“

„Na ja, sie gingen höflich miteinander um. Unterkühlt. Eine heiße Liebe stelle ich mir anders vor.“ Sie sah Mike an.

Er lächelte. „Aber dann? Was war dann, Christine?“

„Vor etwa zwei Wochen gab’s Streit. Es ging um die Druckerei, die Madame gehört.“

Tom setzte rasch seine Tasse ab, um keinen Kaffee zu verschütten.

Mike richtete sich kerzengerade auf. „Ihr gehört eine Druckerei? Das wußte ich nicht.“

„Von ihrem zweiten Mann“, berichtete Christine, „dem Großindustriellen, hat sie die offenbar geerbt. Der hatte ja allerhand Firmen unter seinen Fittichen. Jedenfalls will Madame diese Druckerei verkaufen. Die ist ja schon seit einem halben Jahr oder länger außer Betrieb — aber bestens ausgerüstet, wie ich hörte. Eine Offsetdruckerei mit Kleinoffsetmaschinen, Rotaprint sowie mit Schön- und Widerdruckmaschinen, auch Vierfarbenmaschinen. In einem Gebäude nebenan sind Kupferdruckhand- und Schnellpressen. Ich kenne mich da ziemlich gut aus. Meine Eltern haben eine Buchdruckerei. Ich bin’s einzige Kind und soll den Laden übernehmen.“

„Weiter!“ sagte Tom atemlos.

„Madame will also alles verkaufen. Finney ist strikt dagegen. Es gab einen Riesenkrach. Und seit einer Woche ist die Madame kaum noch zu Hause gewesen.“

Tom schwieg so bedeutungsvoll, daß er meinte, man könnte das bis hinauf auf die Straße hören.

Mike zügelte seine Aufregung, indem er die Handflächen an die Tischkante preßte.

„Du ahnst nicht, Christine“, sagte er, „wie wertvoll deine Info für uns ist. Hast du die Adresse der Druckerei?“

Sie nickte. „Der Laden nennt sich Druckerei Chatilion. Hier in Paris gibt es ja Straßen und Viertel, wo die einzelnen Branchen (Geschäftszweige) zu Hause sind. Verlage und Buchbindereien findet man hauptsächlich im Quartier Latin, Zeitungsverlage mit ihren Druckereien bei den Grands Boulevards. Madames Druckerei hat leider eine ganz scheußliche Adresse — nämlich in der Rue Piepejot im 20. Bezirk. Ich nehme an, deshalb will sie sich von dem Betrieb trennen.“

Mike nahm ihre Hand und küßte sie andächtig.

„Christine, du bist ein Juwel.“

26. Ohne Hoffnung

Seit mehr als 24 Stunden befand sich Madeleine in dem Kerker.

Zweimal hatte der Vermummte sie von der Kette befreit und zu einer primitiven Toilette geführt, die sich gleich nebenan im Kellergewölbe der alten Mühle befand.

Verpflegung erhielt sie nur einmal: Mineralwasser, Baguette, Käse und etwas Obst.

Jedenfalls nehme ich dabei nicht zu, dachte Madeleine — und schöpfte Hoffnung.

Denn bedroht hatte der Vermummte sie nicht mehr. Er kam auch jedesmal ohne sein Henkersschwert.

Der Schock der Entführung begann langsam zu verebben.

Madeleine hatte die ganze Nacht geweint. Später versuchte sie, klar zu denken. Aber sie war zu verwirrt und konnte sich nicht konzentrieren.

Jetzt, da nichts Schreckliches mehr passiert war, fühlte sie sich etwas gestärkt.

Auf ihrer Armbanduhr war es früher nachmittag, als die Kerkertür abermals geöffnet wurde.

Der Vermummte brachte einen Teller mit kaltem Fleisch.

Er hielt ihn in der linken Hand.

Und diesmal trug er dort — keinen Handschuh.

Sie schienen zu seinem Kostüm zu gehören: grobe Lederhandschuhe.

Jedenfalls hatte er seine Hände bislang darin versteckt. Weshalb — das erfaßte Madeleine jetzt mit einem Blick.

Der fehlende Handschuh war eine Panne. Denn die unbekleidete Linke verriet: Der Vermummte war — eine Frau.

Nicht, daß da eine zarte, feingliedrige Hand zum Vorschein kam. Nein, sie war eher derb, fast zu kräftig für eine Frau. Doch die Haut und vor allem die gepflegten, langen, rotlackierten Nägel zeigten eindeutig, zu welcher Hälfte der Menschheit Madeleines Kerkermeister gehörte.

Die Vermummte kam näher.

Madeleine roch plötzlich den starken Duft von Calvados (Apfelschnaps).

Aha! Deshalb also. Die Person langweilte sich und hatte was Scharfes getrunken. Deshalb die Panne. Ob die Frau jetzt zugänglicher, nämlich gesprächiger war?

Sie stellte den Teller auf die umgestülpte Holzkiste, die als Tisch diente.

„Hören Sie“, sagte Madeleine. „Was Sie gesagt haben, macht mir furchtbare Angst. Daß ich sterben soll wie die Hexen. Weshalb? Warum gerade ich?“

Hinter der sackartigen Kapuze ertönte ein kehliges Lachen.

„Hast du das geglaubt, Madeleine Magaux? Ich habe das Schwert hier gefunden. Und da bot sich’s doch an, dir ein bißchen Angst zu machen, wie?“

„Gott sei Dank! Man wird mich nicht umbringen. Nein?“

„Wir nehmen an, daß du deinem Mann fünf Millionen Francs Lösegeld wert bist. Er kann dich freikaufen — vorausgesetzt, die Bullen halten sich zurück. Wenn die uns eine Falle stellen, bleibst du hier — für ewig und drei Tage.“

Sie schritt hinaus, etwas steif im Rücken, aber sicher auf den Beinen.

Die Tür wurde verschlossen.

Madeleine rührte das Fleisch nicht an. Doch ihr Gehirn begann zu arbeiten und holte nach, wozu es sich — gelähmt durch die Angst — bislang nicht aufraffen konnte.

Keine Teufelsanbeter! dachte sie. Keine Hexen! Sie wollte mich nur ein bißchen quälen, diese Frau. Das heißt, sie haßt mich. Weshalb? Ich kenne ihre Stimme nicht. Aber die ist sicher verstellt — und klingt sowieso ganz anders durch die Maske. Gehört diese Frau zu den Falschmünzern?

Je länger sie nachdachte, um so wahrscheinlicher erschien ihr das als einzige Erklärung.

Noch einmal ließ sie die Ereignisse vor ihrem geistigen Auge abrollen — das, was alles ausgelöst hatte.

Ja, dachte sie. Es beginnt damit, daß ich die Druckerei verkaufen will. Monsieur Meuldevigny, der Interessent, hat sich angesagt. Er ist millionenschwer. Er wird kaufen. Am Vorabend fahre ich in die Rue Piepejot, um den Betrieb noch mal rasch zu überprüfen. Ist alles in Ordnung, alles sauber? Sind keine Einbrecher dagewesen? Ich parke etwas entfernt, weil es beim Tor allzu finster ist. Wie ich mich nähere, sehe ich den Kerl. Einen Typ mit Seeräubergesicht. Heimlich, klammheimlich stiehlt er sich vom Firmengelände. Und dann... ja, der Umschlag. Er hält einen großen, braunen Briefumschlag in der Hand. Ich drücke mich in den Schatten einer Nische. Als der Kerl vorbeigeht, sehe ich, daß auf dem Umschlag ein großer grüner Klecks ist. Farbe. Der Kerl klebt den Umschlag zu und wirft ihn in den Briefkasten an der Ecke. Dann verschwindet er in der Rue Coloquot.

Ich wage mich in meine Druckerei. Und hinter der Tür finde ich das Falschgeld. Fünf 100-DM-Scheine. Frisch aus der Presse. Alle mit gleicher Seriennummer. Ich bin völlig aus dem Häuschen. Aber dann sage ich mir: Nicht gleich die Bullen. Denn vielleicht, Madeleine, tut sich vor dir eine Story auf, die dir beruflich was bringt. Also nach bewährter Methode: Kein Wort zu irgendwem. Und schon gar nicht zu Dave, der furchtbar komisch ist in letzter Zeit. Und... ja, er macht mir Szenen, weil ich die Druckerei verkaufen will. Uns nützt sie nichts. Er kann keinen vernünftigen Grund Vorbringen, der gegen den Verkauf spricht. Trotzdem bekniet er mich, den Betrieb zu behalten.

Dann am nächsten Tag! Als die Post kommt! Himmel, muß ich mich zusammennehmen. Der braune Briefumschlag mit dem grünen Klecks ist dabei. Post für Dave. Für Dave S. Finney, meinen Mann. Als Absender ist ein Louis Houdan vermerkt. Warum, ich Schaf, habe ich mir die Straße nicht gemerkt? Es war wohl die Aufregung. Jedenfalls lasse ich mir nichts anmerken. Dave verschwindet in seinem Zimmer. Er ist sehr zufrieden für den Rest des Tages. Im Kamin hat er Papier verbrannt. Den braunen Umschlag, bestimmt. Und den Inhalt. Blüten? Falschgeld, das man ihm als Probe schickt? Was sonst. Aber nicht alles ist verbrannt. Ich finde ein verkohltes Stück Papier mit dem Kugelschreiber-Text: ...bald weitere Sendung nach Deutschland in Höhe von 10 Millio...!

Stundenlang bemüht sich Dave um mich. Und dringt darauf, daß ich die Druckerei behalte. Wenigstens vorläufig sollte ich sie nicht verkaufen. Warum wohl? Will er noch Dollars, Francs, Lire drucken? Ist mein Mann ein Falschmünzer? Benutzt er meinen Betrieb zu einem gigantischen Verbrechen? Ich verkrafte das nicht, bin völlig fertig. Ich frage Kommissar Dupont, ob er einen Louis Houdan kennt? Dupont kann mir nicht helfen. Ich kann Dave nicht mehr ansehen. Mehr und mehr begreife ich, wer und was er wirklich ist. Warum gehe ich nicht zur Polizei? Habe ich Angst vor dem Skandal? Immerhin ist er mein Mann, und ich habe einen Namen — einen Ruf zu verlieren. Mein Gott! Was soll werden? Zu Hause halte ich’s nicht mehr aus. Ich laß mich beurlauben beim Sender. Ich fliehe nach Etrély. Als ich völlig am Ende bin, schreibe ich den Brief an Gunter.

Aber dann dieser Fehler... ja, ein Fehler mit schlimmen Folgen. Ich vergesse, meine Telefonnummer anzugeben. Die Rufnummer von Jacquot und Bibi. Wie kann das passieren! Gunter ist zuverlässig, ein wirklicher Freund in der Not. Sein Rückruf erfolgt sofort. Aber natürlich ruft er meine Stadtadresse an. Er spricht mit Christine. Locke spricht mit Dave. Christine hört, wie er fragt: Was steht denn genau in dem Brief? Welchen Hinweis hat sie gefunden? Sie — das bin ich. Und Locke kann ja nicht wissen, zu welcher Gefahr mein eigener Mann für mich wird.

Als Madeleine in ihrer Erinnerung die Ereignisse soweit nachvollzogen hatte, überlief sie ein Schauer.

Ihr Herz zog sich angstvoll zusammen.

Das Blut erreichte Hände und Füße nicht mehr. Kälte breitete sich aus.

Er muß mich umbringen, dachte sie. Sonst hat er keine Gewähr für seine Sicherheit. Ja, umbringen muß er mich. Und ich bin in seiner Gewalt. Denn natürlich steckt er dahinter. Seine Komplizen haben mich entführt. Dieser Houdan. Diese Frau. Weshalb lebe ich noch? Hat er Skrupel (Gewissensbisse)? Weil ich seine Frau bin? Er muß doch wissen, daß er mich nie auf seine Seite ziehen kann — wenn es um Verbrechen geht. Wir haben oft darüber diskutiert. Er hat meine strenge Moral belächelt. Auch seinetwegen würde ich nicht davon abweichen. Er weiß es. Also? Was hat die Vermummte gesagt? Für fünf Millionen könnte er mich freikaufen. Auch das ist sicherlich gelogen. Sie treibt ihr Spiel mit mir. Morgen wird sie sich eine andere Quälerei ausdenken. Ich bin verloren.

27. Heißes Pflaster für Blüten

Ein Gewitter zog auf. Der Himmel über Paris färbte sich in kurzer Zeit schwarz, und die Luft schien mit Elektrizität geladen.

Tom und Mike achteten nicht darauf, als sie in der Rué Piépejot aus dem Taxi stiegen.

Mike bezahlte den mürrischen Fahrer und gab Trinkgeld.

Tom blickte an den häßlichen, grauen Fabrikmauern entlang.

Gewerbetreibende reihten sich hier aneinander. Aber es war nichts dabei, das Begeisterung hervorruft.

Der 20. Bezirk von Paris ist kein Platz für Touristen. Hier im Osten zeigt die Stadt ihr schäbiges Gesicht.

„Dort!“

Tom wies zu einem Stahltor in der hohen Ziegelsteinmauer.

„Die Druckerei Chatillon“, nickte Mike.

Sie hatten beschlossen, sich dort umzusehen.

Wenn man zwei und zwei zusammenzählte, kam dabei raus, daß in einer bestausgerüsteten Druckerei, in der seit langem niemand nach dem Rechten sah, bestimmt herrliche Blüten gedruckt werden konnten. In aller Ruhe. Ohne Störenfriede. Fast ohne Risiko.

Daß Finney mit seiner Frau Zoff gemacht hatte, um den Verkauf zu verhindern — das sagte fast alles.

Dann war das also der heiße Hinweis bezüglich des Falschgeldes, den Madeleine gefunden hatte.

Und nun hatte sie der Erdboden verschluckt. Entführt worden war sie — angeblich.

Tom und Mike wagten nicht, den Gedanken zu Ende zu denken.

Die Konsequenz (Auswirkung), die sich aufdrängte, war entsetzlich. Trotz dieser Überlegung fehlte bis jetzt jeder Beweis.

Finney war unbescholten.

Während Madeleine verschwand — vorletzte Nacht oder gestern vormittag — hatte er wohlweislich im Bett gelegen. Mit Hexenschuß. Und Christine war Zeugin.

Nach allem, was Inspektor Lefevre bisher an Scharfsinn gezeigt hatte, würde er in Hohngelächter ausbrechen, wenn ihm der neue Verdacht aufgetischt wurde.

Deshalb gab es nur eins: Tom und Mike mußten handeln. Erst mal hier.

Vielleicht fanden sie einen Beweis dafür, daß Madeleines Druckerei die Quelle der Blüten war.

Tom spähte die Straße entlang.

Weiter unten reihten sich öde Mietskasernen aneinander.

Einige Blechkutschen, rostlöcherig und verbeult, parkten. Kinder spielten. Aber das war so weit entfernt, daß ihr Gekreisch kaum bis hierher drang.

Vor dem Tor blieben sie stehen.

Mike äugte in beide Richtungen.

Tom probierte, ob das Tor verschlossen war.

Knarrend öffnete sich ein Flügel.

Sie schlüpften durch.

Ein trister Hof wurde auf drei Seiten von Gebäuden umgeben. Auf einer Verladerampe lag Gerümpel. Zwei Container (Großbehälter) waren mit Bauschutt gefüllt. Sie standen auf einer Hofseite, dicht an einer fensterlosen Gebäudemauer.

Tom schloß das Tor.

„Wir müssen einbrechen“, sagte Mike. „Madeleine wird’s uns verzeihen.“

Im selben Moment hörten sie den Wagen.

Er klang nicht nach Rollce Royce oder Ferrari, sondern Lkw-mäßig.

Vor dem Tor hielt er — mit laufendem Motor.

Tom und Mike hechteten hinter die Container.

Das Tor wurde geöffnet.

Tom riskierte ein Auge — über den oberen Rand.

Zwischen zwei Bauschutthaufen bot sich ungehinderter Blick auf den Mann.

Es war ein eleganter Typ. Mittlere Größe, kräftig, gebräuntes, kühn-wirkendes Gesicht.

Er fuhr einen Kleinlaster herein, einen ziemlich alten Schlitten mit verdreckter Plane über der Ladefläche.

„Ich glaube“, flüsterte Tom, „das ist der Typ, den Gunter beschrieben hat. Also Louis Houdan, der Messerstecher. Sieh mal genau hin. Seine Nase ist geschwollen und blau angelaufen. Gunter hat kräftig hingelangt.“

„Außerdem bewegt er sich, als hätte er Blutergüsse in den Leisten“, erwiderte Mike.

Der Motor wurde abgestellt. Der mutmaßliche Houdan stieg aus, schloß das Tor, kletterte auf die Laderampe, holte Schlüssel aus der Tasche und öffnete eine Tür.

Er verschwand in dem Gebäude.

„Warten wir mal ab!“ meinte Tom. „Daß er eine Rotationsmaschine klaut, ist kaum zu befürchten.“

„War eine verdammt gute Idee, hierherzukommen, Tom.“

„Und Glück haben wir auch.“

Houdan kam mit einem großen Karton zurück, der offenbar nicht leicht war.

Er öffnete die hintere Ladeklappe, hob die Plane an und verstaute ihn auf der Ladepritsche.

Wieder latschte er ins Haus.

Sechs Kartons folgten.

Tom und Mike hatten beschlossen, ihn erst mal machen zu lassen. Was die Kartons enthielten, konnten sie sich denken.

Als Houdan den achten holte, rollte wieder ein Fahrzeug mit Verbrennungsmotor vor die Druckerei-Pforte. Jemand stieg aus. Der Wagen fuhr ab — offenbar ein Taxi.

Houdan kam aus der Druckerei, und durchs Tor kam — Dave S. Finney.

Tom hätte beinahe gepfiffen. Auch Mike machte eine überraschte Bewegung, wobei er Tom in den Rippen traf.

„Ich bin gleich fertig, Chef“, sagte Houdan. „Noch drei Kartons.“

Finney nickte. Seine Miene war düster. Er trug weiße Jeans, Tennisschuhe und einen flotten Blouson. Seine Sonnenbrille hatte bestimmt ein Vermögen gekostet.

„Glaub mir, es ist besser, Louis, wenn wir den Zaster in Sicherheit bringen. Wo wir die Frau verstecken, sind auch die Blüten sicher.“

Er spricht von ,der Frau‘, dachte Tom. Aber er meint seine Frau. Madeleine. Diese Kälte! Unfaßlich! Gratulieren können wir uns. Der Verdacht war richtig. Die Vermutung stimmt. Gleich sind wir am Ziel. Und sie ist noch am Leben. Gott sei Dank!

„Ich glaub’s dir ja“, sagte Houdan — und schob den achten Karton auf die Ladefläche.

„Hier könnte der Boden heiß werden für unsere Blüten“, sagte Finney, „wenn sich zu den Bullen rumspricht, daß Madeleine eine Druckerei besitzt. Dieser verdammte Rehm hat schon zuviel Wirbel gemacht. Und jetzt sind seine Söhne da. Wenn wir Pech haben, kommt raus, daß du diesen Kommissar Dupont überfahren hast. Was übrigens nicht nötig war, meine ich. Du hast voreilig gehandelt.“

Er zündete sich eine Zigarette an und folgte Houdan, der wieder in das Gebäude marschierte.

Offenbar wollte er sich nützlich machen, der Chef, und mit Hand anlegen.

„Wir sollten mitfahren“, sagte Tom.

„Klar. Als blinde Passagiere.“

Sie flitzten zum Wagen.

Die Plane reichte weit herab.

Auf der Ladefläche war es düster wie in einer Hosentasche.

Außerdem boten die nebeneinander gestapelten Kartons ein prima Versteck.

Die Jungs schwangen sich hinauf.

Hinter den Kartons, unter dem Rückfenster des Fahrerhauses, streckten sie sich flunderflach auf die Ladefläche.

Die Plane hing wieder ruhig.

Tom schnupperte an einem der Kartons.

Es roch stark nach frischem Papier und nach Druckfarbe.

Anderer Blütenduft, dachte er, ist mir lieber.

Die Ganoven kehrten zurück.

„...bin mit dem Taxi gekommen“, sagte Finney, „weil ich nicht will, daß mein Wagen hier gesehen wird. Hier nicht und schon gar nicht bei der alten Mühle.“

Zwei Kartons wurden aufgeladen.

Houdan holte den letzten, verriegelte die Ladeklappe und zurrte die Plane fest. Dann schloß er das Druckereigebäude ab.

Finney hatte bereits das Tor geöffnet.

Houdan setzte sich ans Lenkrad. Rückwärts manövrierte er den Wagen auf die Straße.

Die Jungs hörten, wie Finney das Tor schloß. Dann stieg er ins Fahrerhaus.

„Ziemlich schwül“, knurrte er. „Nicht schlecht, daß wir aus der Stadt rauskommen. Fahr bloß vorsichtig! Wir haben 25 Millionen DM an Bord.“

Houdan lachte. Es klang, als hätte er einen Korken in der Nase. Offenbar war der Knorpel beschädigt.

Sie fuhren los.

28. Schwertstreich zum Ohr

Es war stickig unter der Plane.

Tom schwitzte aus allen Poren. Mike erging es nicht besser. Aber das störte die beiden nicht. Das Finale (glanzvoller Abschluß) stand bevor. Noch vor einer halben Stunde hätten sie nicht zu hoffen gewagt, daß es so schnell auf sie zukam.

Das Rückfenster des Fahrerhauses besaß keine Scheibe mehr.

Die Jungs konnten das Gespräch verfolgen, als säßen sie vorn.

„Linda ist sauer“, sagte Houdan. „Ihr macht’s keinen Spaß, daß sie deine Frau bewachen muß. Mir gefällt das auch nicht. Schließlich ist Linda meine Süße. Ich will nicht so lange auf sie verzichten. Teufel noch eins! Nie hätte ich gedacht, daß ich mich mal in eine Deutsche verknalle.“

„Ich kann ihren vollen Namen nie behalten. Wie heißt sie?“

„Linda Becker-Unholt. Sie ist nicht nur attraktiv, Chef. Sie ist auch das tüchtigste Weib, das ich kenne. Hättest sehen sollen, wie sie deine Madeleine mit dem Chloroform betäubt hat. Ich brauchte keinen Finger zu rühren, und...“

„Sie ist nicht meine Madeleine“, fiel ihm Finney ins Wort. „Wieso nicht? Du hast sie geheiratet.“

„Wegen ihrer Kohle. Um sie eines Tages zu beerben. Und wegen der Druckerei, die uns ja sehr nützt, nicht wahr? Konnte ich denn ahnen, daß diese bescheuerte Person den Laden verkaufen will? Geheiratet habe ich sie — ja. Aber deshalb ist sie mir noch lange nicht ans Herz gewachsen.“

Houdan lachte. „Meine Linda ist unersetzlich. Wie sie den Anruf gemacht hat! Klasse! Was?“

„Ja, das war gut. Es klang, als sei’s ein Kerl. Und der deutsche Tonfall kam durch. Das Aupair-Mädchen hat den Bullen versichert, es müsse ein Deutscher gewesen sein.“

„Das hat uns den Rehm vom Halse geschafft.“

Eine Weile schwiegen sie.

Dann murmelte Finney: „Mir läuft es jetzt noch kalt über den Rücken, wenn ich daran denke, wie dicht wir am Abgrund waren. Daß Madeleine seit einiger Zeit spinnt, habe ich natürlich gemerkt. Aber, mein Gott, gestritten haben wir uns schon oft. Ich ahnte ja nicht, daß sie uns auf die Spur gekommen ist. Hätte Rehms Tochter, diese Locke, am Telefon Madeleines Brief nicht erwähnt, wäre alles geplatzt.“

„Ich würde zu gern wissen, was deiner Frau aufgefallen ist.“

„Darüber habe ich nachgedacht, während ich mit Hexenschuß — hahahah! — im Bett lag. Wahrscheinlich war sie in der Druckerei und hat was entdeckt. Vielleicht hat sie dich bemerkt — und uns dann zusammen gesehen. Ich nehme an, sie war sich noch nicht sicher. Deshalb ließ sie die Bullen zunächst aus dem Spiel. Aber daß sie diesem Rehm schreibt und ihn herbittet, wie ich vermute, sagt genug. Vor mir hat sie das alles verheimlicht. Damit war klar, daß ich handeln mußte.“

„Und wie geht’s jetzt weiter?“

Finney antwortete nicht sofort.

„Sie bleibt eine Gefahr für uns“, sagte Houdan, „solange sie lebt.“

„Ich weiß.“

„Aber...?“

„Kein aber. Ich denke nur weiter als du.“

„Nämlich?“

„Stell dir vor, sie lassen Rehm frei. Die Bullen erfahren von Madeleines Druckerei. Und Rehm reibt ihnen zum x-tenmal unter die Nase, weshalb er hier ist. Irgendwann könnte dann der Verdacht entstehen, daß ich meine Hände im Spiel habe. Immerhin bin ich in Chicago in U-Haft gewesen. Die Anklage lautete Herstellung und Vertrieb von Falschgeld. Nachweisen konnten sie mir nichts. Aber die Sache ist aktenkundig. Jemand könnte sich erinnern. Und plötzlich fragt sich irgendein verdammter Bulle, ob ich vielleicht meine eigene Frau beseitigt habe, weil sie mir auf die Schliche kam.“

„Und?“

„Die machen hier nicht viel Federlesens mit Ausländern.“

„Es gibt keine Beweise gegen dich.“

„Ich wäre nicht der erste, den man aufgrund von Indizien (Hinweisen) in den Knast bringt.“

„Worauf willst du hinaus, Chef?“

„Ich muß abwarten. Solange, bis die Untersuchungen im Sande verlaufen, bis über Madeleine der Aktendeckel geschlossen wird. Bis kein Hahn mehr nach ihr kräht. Solange bleibt sie am Leben, bleibt in der alten Mühle, bleibt im Hexenkerker. Sie ist mein Faustpfand. Verstehst du?“

„Nein.“

Finney seufzte. „Mal angenommen, es läuft anders. Sie kriegen mich am Kragen. Es kommt zum Prozeß. Ich werde beschuldigt, meine Alte beseitigt zu haben. Und die Chancen stehen schlecht für mich. Dann tritt Linda, vermummt wie immer, vor die Gefangene hin, erklärt, daß es mit der Lösegeldübergabe nicht klappe — weil die Bullen zu umtriebig sind — , und läßt sie frei. Kapiert? Ich bin entlastet. Mir kann man nichts wollen. Unsere Blüten sind längst in Deutschland, in der Druckerei alle Spuren verwischt. Was Madeleine von mir denkt — falls sie überhaupt noch denkt — , kann mir gleichgültig sein.“

„Schlau, schlau!“ knurrte Houdan. „Wenn aber alles glatt läuft und du nicht in die Schußlinie gerätst, dann...“

„...trennen wir uns von der Frau“, ergänzte Finney — ohne irgendein Gefühl in der Stimme. „Sie bleibt verschwunden, man wird nichts von ihr finden. Es wäre die bessere Lösung, und ich käme eher als vorgesehen in den Genuß ihrer Hinterlassenschaft.“

Nach den letzten Worten herrschte Stille im Fahrerhaus.

Ich würde es nicht glauben, dachte Tom, hätte ich nicht alles mit eigenen Ohren gehört. Sind das Menschen? Na, und ob! Zu dieser Bestialität wären Tiere nicht fähig. Arme Madeleine. Nach dem Schock der Entführung steht ihr der nächste bevor — wenn sie hört, was ihr Mann mit ihr machen wollte.

Der Wagen rumpelte über eine Landstraße.

Die Fahrt schien endlos zu dauern.

Tom und Mike verständigten sich mit Zeichensprache.

Irgendwann hielt der Kleinlaster.

Der Motor wurde ausgeschaltet.

Die beiden Verbrecher sprangen auf den Boden hinab, kamen zum Heck, öffneten die Ladeklappe und lösten die Plane.

Irgendwo in der Nähe schäumte ein Fluß.

Die Jungs hörten Vogelgezwitscher.

Die Plane wurde hochgeschlagen.

Mike sprang von oben Houdan an, warf ihn zu Boden, kniete auf ihm und holte aus, um zuzuschlagen.

Aber das war nicht mehr nötig.

Der Verbrecher hatte mit dem Hinterkopf harten Sandboden eingedellt. Später stellte man eine schwere Gehirnerschütterung fest. Er war bewußtlos — bewußtloser ging’s nicht.

Zeitgleich fertigte Tom den Falschmünzer-Chef ab.

Ein Karate-Tritt vor die Stirn schleuderte Finney fünf Schritte weit.

Er brüllte auf, ging zu Boden, war aber noch nicht groggy.

Während Tom vom Wagen heruntersprang, versuchte Finney aufzustehen.

Tom ging auf ihn zu — mit geballten Fäusten.

Aus den Augenwinkeln sah er, wo sie sich befanden; in einer idyllischen Landschaft, an einem blauen Fluß, vor einer alten Wassermühle, deren dicke Mauern an eine Burg — mindestens aber an einen Wehrturm erinnerten.

Finney kam auf die Füße. Er stand keine Sekunde.

Tom rieb sich die Faust. So hart hatte er noch nie zugeschlagen.

Ein Gekreisch wie von einer Wahnsinnigen ließ ihn herumfahren.

Die Tür der Mühle flog auf.

Eine Frau stürmte heraus.

Sie hatte flammendrotes Haar, war eine hübsche, allerdings sehr stabile Person.

Mit beiden Händen schwang Linda Becker-Unholt — wer sonst sollte es sein — ein gewaltiges Schwert.

Dem verdutzten Mike, der noch mit einem Knie auf Houdans Brust war, galt ihr gewaltiger Streich.

Das Schwert zerteilte die sonnenglastige Landluft.

Mike warf sich zur Seite, und die Henkersschneide verfehlte ihn.

Sie fuhr herab, ungebremst, und konnte gerade noch abgelenkt werden, bevor größtes Unheil geschah.

Um ein Haar — und die rasende Frau hätte ihren Geliebten enthauptet. Doch das Schicksal wollte es, daß er nicht unversehrt blieb.

Den Jungs wurde fast übel, als ihm die Klinge ein Ohr abtrennte. Das rechte.

Die Frau erstarrte. Ihr Kreischen verstummte. Fassungslos nahm sie zur Kenntnis, was sie angerichtet hatte.

Tom stürzte sich auf sie und riß ihr das Schwert weg.

Sie wehrte sich dann wie eine Furie, und Mike mußte zugreifen, um sie zu bändigen.

Mit dem Strick aus den Ösen der Plane fesselten sie ihr die Hände auf den Rücken. Aber erst als ihr auch die Füße gebunden waren und sie hinter den Kartons auf der Ladefläche lag, gab sie auf.

Während Tom mit der restlichen Schnur die beiden Verbrecher versorgte, lief Mike in die Mühle.

Er fand sich zurecht. Eine modrige Steintreppe führte abwärts. In der Tür, die wie gemacht war für einen Kerker, steckte der Schlüssel.

Er schloß auf und öffnete.

Madeleine saß auf der Pritsche, zusammengekauert, die Arme um sich geschlungen. Ihre Augen waren vom Weinen gerötet.

Mike räusperte sich.

„Äh, wie soll ich dich anreden? Soll ich Mutter sagen? Oder lieber Madeleine? Du siehst tatsächlich noch so aus wie auf den Fotos — den alten. Mein Gott! Sie haben dich angekettet. Übrigens, ich bin Mike.“

Madeleine schluchzte auf.

Als er ihre Fußfessel öffnen wollte, fiel sie ihm in die Arme.

*

In der Abflughalle ,Ausland‘ des Flughafens herrschte die übliche Aufregung, Stimmen schwirrten. Passagiere, die unter Flugangst litten, schwitzten Blut und Wasser. Andere waren ganz cool und dösten vor sich hin.

Helga und Madeleine saßen nebeneinander und unterhielten sich wie Freundinnen.

Dieser Eindruck entsprach der Wirklichkeit. Die beiden waren Freundinnen geworden innerhalb zweier Tage.

Christine schäkerte mit Mike. Sie verabredeten sich für Anfang September in Deutschland. Offenbar begann da eine junge Liebe zu blühen.

Tom und Locke hielten Händchen — so innig, als müßten sie sich gleich trennen, statt zusammen nach Hause zu fliegen.

Himmel, bin ich froh, dachte Gunter, daß es mit Pierre aufwärts geht.

Gleich nach seiner Entlassung aus der Untersuchungshaft hatte er seinen Freund im Krankenhaus aufgesucht.

Kommissar Pierre Dupont war auf dem Wege der Besserung, und nichts würde zurückbleiben.

Jetzt war es soweit. Über Lautsprecher wurde ihr Flug aufgerufen. Es heiß Abschiednehmen von Madeleine und Christine.

In diesem Moment sah Gunter den Polizeiwagen. Mit Sirenengeheul und flackerndem Blaulicht preschte er heran.

Der Wagen hielt vor dem Eingang.

Um Himmels willen! dachte Gunter.

Inspektor Lefevre war ausgestiegen. Im Laufschritt kam er in die Abflughalle. Er reckte den Kopf und stierte in alle Richtungen.

Jetzt hatte er Gunter entdeckt, und Verlegenheit breitete sich über das nervöse Terriergesicht.

Ich glaube, ich träume, dachte Gunter.

Mit wachsender Verlegenheit nahm Lefevre den Arm hinter dem Rücken hervor.

Helga traute ihren Augen nicht, als ihr der Blumenstrauß überreicht wurde — bunt, in allen Farben des Sommers.

„Ich wollte Ihnen nur sagen, Monsieur Rehm“, Lefevre lächelte kläglich, „daß ich mich sehr freuen würde, wenn Sie und Madame bei Ihrem nächsten Besuch in Paris meine Gäste sind. Bitte, versprechen Sie mir das.“

Gunter streckte ihm die Hand hin.

„Nur unter einer Bedingung, Monsieur Lefevre: Daß Sie uns besuchen, wenn Sie endlich mal nach Deutschland kommen. Meine genaue Adresse“, er lächelte, „ist ja inzwischen aktenkundig bei Ihrer Dienststelle.“

ENDE

Liebe Locke- und Tom-Freunde!

Ganz schön aufregend, was die beiden erleben, nicht wahr? Wenn es darum geht, anderen zu helfen, greifen Locke und Tom ein — koste es, was es wolle. Denn Locke ist schon ein tolles Mädchen, und Tom ein prima Kumpel, mit dem man Pferde stehlen kann. Es vergeht kaum ein Tag, an dem bei Tom nicht das Telefon klingelt: „Hallo Tom, hier Locke...!“ Und was bei diesen Telefonaten ausgeheckt wird, erfahrt Ihr in den spannenden „Locke-und-Tom-Büchern“, von denen es noch mehr gibt. Stefan Wolf hat sie geschrieben, den Ihr sicher schon als Autor der TKKG-Bücher kennt, auch einer erregenden PELIKAN-Serie. Gewiß interessieren Euch die anderen „Locke-und-Tom-Bücher“ ebenso — mit den vielen lustigen Zeichnungen Eurer Lieblinge! Hier sind sie:

Hundejäger töten leise (Band 1)

In der Stadt verschwinden Hunde und Katzen. Ganz offensichtlich sind gemeine Tierjäger unterwegs. Das vermutet die Polizei, und auch der Tierschutzverein hat einen Verdacht. Aber noch niemand weiß, was hinter diesen rätselhaften Diebstählen steckt. Werden die armen Tiere zu grausamen Versuchen benutzt, an deren Ende ihr „leiser“ Tod steht? Locke und Tom, beide leidenschaftliche Tierfreunde, finden die richtige Spur. Sie führt nicht nur zu einem Tierhändler, dessen Geschäfte schon immer anrüchig waren. In den skrupellosen Handel sind noch ganz andere Leute verwickelt, hinter denen niemand solche Gemeinheiten vermutet.

Terror durch den heißen Draht (Band 2)

Eine unbekannte Mafia terrorisiert die Stadt. Angesehene Bürger, die jeder kennt, aber auch irgendwelche Nachbarn von nebenan werden nachts angerufen, bedroht oder zu erfundenen Terminen bestellt, wo Gangster sie hinterrücks überfallen. Was wollen die Verbrecher mit ihren „Todesfällen“ erreichen? Die Polizei blickt nicht durch. Locke und Tom wollen helfen, denn auch viele ihrer Freunde sind bedroht.

Giftalarm am Rosenweg (Band 3)

Beim Spielen am Rosenweg entdecken Kinder buntbemalte Fässer. Weil die Schrift schon unleserlich geworden ist, ahnen sie nicht, daß sie Gift vor sich haben. Die Folge: schleichende Verletzungen und rätselhafte Erkrankungen. Aber die Kinder schweigen, weil sie Angst vor Strafe haben. Ein Rätselraten beginnt — bis die Polizei endlich die Fässer findet und Giftalarm gibt. Noch aber weiß man nicht, wer der verantwortungslose Täter war. Locke und Tom finden eine überraschende Lösung...

Die Fußball-Oma darf nicht sterben (Band 4)

Alle lieben Oma Meyer, weil sie immer fröhlich ist und den Jungs von der Fußballmannschaft hilft. Sie füllt die Vereinskasse auf, feuert begeistert die Spieler an, wäscht die verschwitzten Trikots. Deshalb heißt sie auch Fußball-Oma. Aber in letzter Zeit machen sich nicht nur Locke und Tom Sorgen um Oma Meyer. Irgend etwas bedrückt sie, doch sie will nicht so recht heraus mit der Sprache. Als es schließlich zu regelrechten Mordanschlägen auf die liebe alte Dame kommt und eine seltsame „alte Bekannte“ erscheint, da nehmen Locke und Tom die Sache in die Hand.

Flammen um Mitternacht (Band 5)

Ein nächtlicher Brand in Lockes und Toms Heimatstadt erregt mehr Aufsehen, als das ganze Feuer überhaupt wert ist. Zwar brennt ein Wohnhaus nieder, und das ist schon schlimm genug, aber was Feuerwehr und Polizei dabei feststellen, ist noch viel erschreckender: Aus den Flammen werden 50 Menschen gerettet, wo doch im ganzen Haus höchstens zehn Leute Platz gehabt hätten. Dazu tauchen plötzlich Ausländer auf, die unter jener Adresse gar nicht registriert waren. Menschenhandel? Illegale Arbeitskräfte? Locke und Tom sind davon überzeugt, daß etwas oberfaul ist.

Überfall nach Ladenschluß (Band 6)

Die Mafia geht um. In der Stadt werden italienische Gastwirte von sizilianischen Landsleuten erpreßt. Sie fordern Schutzgeld, wie sie das nennen. Der Boß heißt Cordone, aber er hat einen Rivalen, von dem er nichts weiß: Vittorio mit der roten Maske. Er überfällt und plündert auf eigene Rechnung. Und dann terrorisiert noch ein Maskierter seine Mitbürger. Er treibt im Schatten der Mafia sein Unwesen: Wilhelm Hartmann. Als er eine Frau beraubt, verliert er seine Maske und wird von Locke erkannt. Seitdem lebt sie gefährlich...

Der Mann mit den tausend Gesichtern (Band 7)

Lockes Vater, der Redakteur Gunter Rehm, ist in Gefahr. Der Sittlichkeitsverbrecher Oswald Pollner, den Gunter vor zwölf Jahren überwältigt und der Polizei ausgeliefert hatte, soll bald aus dem Gefängnis entlassen werden. Jetzt will er Rache nehmen an Gunter und seiner Familie. Pollner war Maskenbildner beim Theater, und deshalb trat er bei seinen Verbrechen in immer neuen Verkleidungen auf. Pollner ist auch nach einem dutzend Jahren hinter Gittern der abgebrühte Gangster-Profi mit den tausend Gesichtern geblieben. Wie werden Gunter, seine Tochter Locke und ihr Freund Tom sich gegen den Verbrecher wehren?

Aufruhr in der Unterwelt (Band 8)

Als eine Bande jugendlicher Fahrraddiebe sich darauf verlegt, in Wohnungen einzubrechen, erbeuten sie in einem luxuriösen Appartementhaus einen Koffer mit Geld. Daß es Falschgeld ist, können sie nicht ahnen. Der Wohnungsinhaber, ein berüchtigter Geldhehler, will es „reinwaschen“, das heißt, Umtauschen in echtes Geld. Das soll der etwas tölpelhafte Fahrer eines Geldtransports besorgen. Aber der Falschgeld-Diebstahl durch die Einbrecherbande und ein Überfall zweier Knastbrüder auf den Transportfahrer und seine Frau vereiteln die „Geldwäsche“. Nun gerät die ganze Unterwelt der Stadt in Aufruhr. Doch das schreckt Locke und Tom nicht im geringsten.

Die Nacht am schwarzen Grab (Band 9)

Der reiche Fabrikant Köhler und seine Frau kommen bei einem Flugzeugabsturz ums Leben. Sein riesiges Vermögen vermacht er seinem verschollenen Sohn Markus. Der war vor 13 Jahren als Baby entführt worden, die Tat nie geklärt. Was niemand weiß: Markus lebt tatsächlich noch, heißt jetzt aber Toni Woretzki, und er hält Paula Woretzki für seine Mutter. Von seiner wahren Herkunft hat er keine Ahnung. Paula war die Braut des Kidnappers Alfons Schäwig gewesen, und sie hatte das entführte Baby behalten, weil sie ihr leibliches Kind verlor. Liebevoll zog sie den Jungen groß. Als nun in allen Zeitungen vom Erbe des Fabrikanten Köhler berichtet wird, erscheint plötzlich der Ganove Schäwig wieder, um zu kassieren. Ein gemeines Spiel beginnt, das beinahe ein böses Ende nimmt — wenn Locke und Tom sich nicht der Sache annehmen würden.

Der Feind aus dem Dunkeln (Band 10)

Erwin Kotter, der im Gefängnis eine Strafe absitzt, bekommt Hafturlaub. Als „Freigänger“, wie man dies nennt, nutzt Kotter die Chance, sich an Richter Schwörle und seiner Familie zu rächen, der ihn verurteilt hat. Die 15jährige Sabine Schwörle, Tochter des Richters, ist mit Locke befreundet. Klar, daß sie und Tom sich sofort einschalten. Mysteriös wird der Fall, als Kotter wieder in seiner Gefängniszelle sitzt und die Anschläge trotzdem weitergehen. Er hat das sicherste Alibi der Welt, und man kann ihm nichts anhaben. Wer sind die Täter?

Die Bande des Schreckens (Band 11)

Eine gefährliche Bande Jugendlicher versetzt die Stadt in Angst und Schrecken. Sie hausen wie die Vandalen, wüten in Parkanlagen, demolieren Telefonzellen, legen Brände in der U-Bahn und verbeulen parkende Autos. Wer sich ihnen in den Weg stellt, wird zusammengeschlagen. Die Polizei erscheint machtlos. Als auch der Ganove Reichard zu der Bande stößt, wird es Locke und Tom zuviel. Denn mit Reichard haben sie persönlich abzurechnen, und deshalb beschatten sie ihn. Dabei werden sie Zeuge, wie er vor einen U-Bahnzug gestoßen wird: Mordversuch! Was die beiden nun ermitteln, stürzt sie in einen Gewissenskonflikt.

Straßenräuber unter Palmen (Band 12)

Der internationale Betrüger und Erpresser Lappmann ist auf der Flucht. Er fürchtet die Rache der Ölscheichs, die in Spanien ihre Ferienhäuser haben. Mit einem Trick hat er 50 000 Dollar von ihnen ergaunert. Lappmann muß untertauchen, und der Zufall scheint ihm dabei zu helfen: Auf dem Flughafen von Malaga findet er eine Brieftasche mit Ausweispapieren auf den Namen Fischer. Lappmann sieht diesem Mann auf dem Paßfoto täuschend ähnlich, und deshalb schlüpft er in seine Rolle. Weil Fischer aus der Großstadt kommt, in der Locke und Tom wohnen, taucht auch der Erpresser Lappmann dort auf. Er weiß nicht, daß Fischer ebenfalls in üble Machenschaften verwickelt ist und nicht nur von der Polizei gesucht wird, sondern auch von Locke und Tom.

Die Unheimlichen (Band 13)

In der Stadt geht die Angst um. In Straßenbahnen, U- und S-Bahnen werden immer wieder Bürger überfallen und beraubt. Haben die Gangster zugeschlagen, sind sie jedes Mal wie vom Erdboden verschluckt. Deshalb nennt man sie in der Stadt „Die Unheimlichen“. Sie ritzen ihren Opfern ein „T“ in die Haut. Warum? Wer sind die Täter? Als auch Locke überfallen wird, ist sie entschlossen, die Verbrecher zu entlarven. Selbstverständlich ist ihr Freund Tom mit Eifer dabei.

Im Geisterschloß der Menschenhändler (Band 14)

Eine Verbrecherbande raubt Babies. Die armen Kinder verschwinden spurlos — von gemeinen Menschenhändlern für viel Geld an Ehepaare verkauft, die sich sehnlichst Kinder wünschen, aber keine bekommen können. Der grausame Handel bringt Millionen, weil gesetzliche Adoptionen sehr schwierig sind. Als auch im Bekanntenkreis von Locke und Tom ein Baby auf geheimnisvolle Weise entführt wird, verfolgen die beiden hartnäckig eine heiße Fährte. Locke und Tom wissen nur, daß die Gangster irgendwo im Ausland sitzen, angeblich in einem geheimnisvollen Geisterschloß.

100 Stunden Todesangst (Band 15)

Eine Bande gefährlicher Autobahn-Banditen die — meist als Polizisten verkleidet — Reisende überfallen, Autos stehlen und Lastzüge ausrauben, wird von der Polizei gestellt. Zwar entkommen die Räuber der Razzia, aber der Weg zu ihrem Hauptquartier, einem einsamen Bauernhof, ist abgeschnitten. Auf der Suche nach einem sicheren Versteck dringen sie in das Häuschen von Oma Rehm ein und nehmen die alte Dame samt ihrem Besuch als Geiseln. Locke und Tom haben die Spur der Bande aufgenommen und eine heiße Fährte entdeckt. Wer wird Oma Rehm und die anderen Geiseln befreien. Locke und Tom oder die Polizei? Wer wird das Versteck der Banditen früher aufspüren?

Geheimbund Totenkopf schlägt zu (Band 16)

Der Journalist Gunter Rehm, Lockes Vater, ist einer Gruppe auf die Spur gekommen, die sich „Geheimbund Totenkopf“ nennt. Er hat bereits Fotos, Protokolle und Schriftstücke aufgestöbert, die beweisen, daß diese Gruppe Anschläge vorbereitet. Die Finsterlinge erfahren davon und wollen Gunter aus dem Weg räumen. Natürlich helfen Locke und Tom dem bedrängten Gunter. Jetzt haben die Banditen alle drei ins Visier genommen. Aber Locke, Tom und Gunter geben nicht auf, dem Geheimbund das Handwerk zu legen.

Graf Dragos Folterkammer (Band 17)

Dem Gauner Otto Nolde fällt ein goldenes Zigarettenetui buchstäblich vor die Füße. Inhalt: ein geheimnisvoller Zettel mit dem Hilferuf eines entführten Mädchens, einem sehr ungenauen Hinweis auf das Versteck und einer Lösegeldforderung von 500 000 DM. Ein gefundenes Fressen für Nolde! Er will sich das Lösegeld unter den Nagel reißen — hat aber nicht mit Locke und Tom gerechnet. Die beiden sind Nolde bereits wegen einer anderen Gaunerei auf der Spur und werden so in diesen verwirrenden Fall hineingezogen. Niemand weiß von der Entführung, niemand kennt das Mädchen. Löst sich das Rätsel in Graf Dragos Folterkammer?

Rätsel um den Diamantenschatz (Band 18)

Der russische Graf Nimgeldski stirbt zwei Tage vor seinem 100. Geburtstag, und seine Tochter Dunja findet im Nachlaß ihres Vaters geheimnisvolle Aufzeichnungen, die bis 1913 zurückreichen. Der Graf hatte damals schon die russische Revolution von 1917 vorausgesehen, seine Flucht aus Rußland vorbereitet und durch seinen Vetter, den Fürsten Kropskuja, den berühmten Petersburger Diamantenschatz nach Deutschland schmuggeln lassen. Aber der Fürst verunglückte nach seiner Rückkehr tödlich und nahm das Geheimnis mit ins

Grab. Jetzt erzählt Dunja ihren Freunden Tom und Locke von den Petersburger Diamanten. Klar, daß die beiden sich sofort auf die Suche nach dem Schatz machen. Dabei geraten sie in einen Strudel tödlicher Gefahren...

Table of Contents

- 1. Kopfstand im 7. Stock
- 2. Lotte lügt
- 3. Goldader oder Ölquelle
- 4. Ein Brief von Madeleine
- 5. Einbrecher mit bleichem Gesicht
- 6. Locke mag keinen Macho
- 7. Es regnet Geld im Hinterhof
- 8. Die Brieftasche fehlt
- 9. Alle bohren am selben Brett
- 10. Zwischenfall am Hauptbahnhof
- 11. Telefonat mit Knastbergen
- 12. Pistolen im Landhaus
- 13. Frau Mostbringers Aussage
- 14. Überfall
- 15. Verschlüsselte Botschaft
- 16. Suite zum selben Preis
- 17. Wo bleibt Pierre?
- 18. Nachts im Goldenen Dreieck
- 19. Was ist mit Madeleine passiert?
- 20. Drei Millionen Francs Lösegeld
- 21. Ungeheuerliche Beschuldigung
- 22. Gunter wird verhaftet
- 23. ...sterben wie die Hexen
- 24. Schlechte Nachricht aus Paris
- 25. Eine heimliche Verbündete
- 26. Ohne Hoffnung
- 27. Heißes Pflaster für Blüten
- 28. Schwertstreich zum Ohr