Date: 2009-05-02T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Nordamerika; Länder & Menschen; Rätsel & Quiz; Spiel & Spaß; Romane; Jugendbücher; Kinderbücher
Description: Der Wilde Westen hat seine eigenen Spielregeln und das weiß niemand so gut wie Big Bill, der Sheriff eines kleinen Städtchens mitten in Texas. Er hat alle Hände voll zu tun, will er hier weiterhin für Ruhe und Ordnung sorgen. Denn in Fox Town gibt es neben ehrbaren Bürgern auch einen Haufen wild gewordener Revolverhelden, Trickbetrüger und schräger Vögel. Big Bill stellt sich den einen zur Seite und den anderen energisch in den Weg. Vor allem aber setzt er sein schlaues Köpfchen ein, wenn es besonders harte Nüsse zu knacken gibt.Mit Knobeleien, Denksport-Aufgaben und witzigen Scherzfragen: die
Publisher: DTV Deutscher Taschenbuch

Stefan Wilfert

Big Bill kriegt sie alle!

Der Wilde Westen zum Mitraten

Mit Vignetten von Anke Kuhl

Deutscher Taschenbuch Verlag

Originalausgabe 2009

© Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlags zulässig. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

eBook ISBN 978 - 3 - 423 - 40552 - 2 (epub)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978 - 3 - 423 - 71354 - 2

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Inhaltsübersicht

Einleitung

Brad will abrechnen

Das Bratpfannen-Massaker

Bankraub in Stinkingwater

Der Erste verliert

Eine Schwester und der Sheriff sehen rot

Eine Schießerei als Druckfehler

Trooper auf Portero

Diebstahl bei Wring Lei

Wells Fargo braucht dich!

Klein-Bärenzahn und Sonne-Mond

Explosion im Gefängnis

Der Fall der Felle

Das Viereck-Rätsel

Die dichtende Klapperschlange

Bully, der Ballermann

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Per Tizio

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Tja, Leute, schätze, ihr kennt Fox Town noch nicht. Ist ’ne nette kleine Stadt in Texas, südlich des Pecos River. Ich heiße Big Bill und bin hier der Sheriff. Zu tun gibt’s immer jede Menge, weil in der Stadt ’n Haufen seltsamer Typen rumlaufen. Brad Shlick zum Beispiel. Oder dieser Barnabas. Und Bobo Slotterwood . . . Aber es gibt zum Glück auch richtig gute Kerle wie den Chinesen Wring Lei, dem die Wäscherei gehört, oder Miss Bretterbottom oder den kleinen Finbar mit seiner Vogelspinne Hilda.

Jedenfalls ist immer was los! Und wenn was passiert in Fox Town – wen rufen sie dann? Mich natürlich, den Sheriff. Und dann räumt Big Bill mal wieder auf! Schätze, wenn ihr coole Cowboys oder Cowgirls seid, dann könnt ihr mir und Luke, meinem Hilfssheriff, zur Hand gehen. Los geht’s!

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BRAD WILL ABRECHNEN

Im Crazy Horse Saloon von Fox Town ging es hoch her. Die Leute schrien und kreischten durcheinander und irgendjemand klimperte auf dem Klavier herum. Doch in dem Moment, in dem Brad Shlick die Schwingtüren des Saloons aufdrückte und den Raum betrat, wurde es fast augenblicklich still. So still, dass Duffy Nolans Magenknurren klang, als ob eine Herde Bisons vor der Tür stand. Schnell schlug sich Duffy auf seinen Magen. Er wollte nicht unangenehm auffallen. Niemand wollte das. Brad war der gefürchtetste Pistolero diesseits des Pecos River. Schreckliche Geschichten erzählte man sich von ihm. Einem Mann, der seiner Frau einmal beim Wäscheaufhängen geholfen hatte, hatte er den Gürtel seiner Hose weggeschossen, sodass der plötzlich in Unterhosen dastand.

»Hey, Brad«, hatte ihn sein Bruder Babcock gefragt, »was hat er dir denn getan?«

»Nichts«, meinte Brad nur und spuckte aus. »Aber er hat die Wäsche falsch herum aufgehängt. Hemden hängt man nicht am Kragen auf!«

Und seit gestern war Brad in Fox Town. Noch am selben Abend hatte Hilfssheriff Luke gehört, wie er seinen beiden Kumpanen, die mit ihm gekommen waren, erzählt hatte, dass er nur wegen Big Bill gekommen sei.

»Mit dem habe ich noch eine Rechnung offen. Ich werde ihn mit meinem Stiefel wie einen Kaktus zerquetschen«, hatte er getönt.

Luke war damit sofort zu Big Bill gelaufen. Big Bill war seit zwei Jahren der Sheriff in Fox Town. Früher war Fox Town ein Ort gewesen, in dem jeder tat, was er wollte. Schießereien, Bankraube, Duelle auf offener Straße, brennende Scheunen und Pferdediebstähle gehörten wie selbstverständlich zum Alltag. Der alte Sheriff war hoffnungslos überfordert, und statt Ganoven zu jagen, jagte er lieber Schmetterlinge. Mit Big Bill hatte sich das dann schlagartig geändert.

»He, Sheriff, wissen Sie, was ich gehört habe?« Schnaufend war Luke ins Sheriff-Office gerannt. Big Bill saß hinter seinem Tisch und hatte die Beine daraufgelegt. Der Kopf war nach hinten gekippt, sein Hut lag auf dem Gesicht und . . . er schnarchte.

»Sheriff, he, Sheriff! Aufwachen!« Luke rüttelte an seiner Schulter.

»Wie? Was? Wo? Äh, äh, mmmwasnlos?« Der Sheriff schob seinen Hut von der Nase und machte die Augen auf. Der dicke Kater Fuzzy, der schnurrend auf seinem Schoß gesessen hatte, sprang fauchend runter. Ächzend stand Big Bill auf. Er zog seinen Pistolengurt straff und richtete seine Weste und sein Halstuch. Langsam ging er zum Ofen und goss sich einen Becher Kaktustee ein, dessen genaue Zusammensetzung niemandem außer Luke kannte. Jedenfalls trank Big Bill am liebsten Lukes Tee.

»Brad Shlick ist in der Stadt!«, sagte Luke.

»Weiß ich!«

»Aber er will mit Ihnen abrechnen!«

»Weiß ich!«

»Was?«

»Was was?«

»Na, dass er mit Ihnen abrechnen will!«

»Weiß ich!«

Luke nahm aus Versehen den Becher des Sheriffs und leerte ihn in einem Zug. Schwungvoll füllte er frischen Tee nach.

»Warum will er denn mit Ihnen abrechnen? Was haben Sie denn mit ihm zu schaffen?«

Der Sheriff ließ sich wieder auf seinen Stuhl fallen. Ein bisschen von dem Kaktustee war auf seine Lederweste getropft. Auch seine Stiefel hatten was abbekommen.

»Luke«, knurrte er, »das ist eine alte Geschichte. Vor ein paar Jahren war ich in Dodge City Hilfssheriff. Irgendwann wollte Brad die Bank ausrauben. In seiner Blödheit brach er in die Bank ein, die gerade ganz neu erbaut worden war. Der Safe mit dem Geld war noch gar nicht drin. Aber Brad war drin und ich stand draußen davor und sagte zu ihm: ›He, Kleiner, du bist der blödeste Bankräuber westlich des Cactus River.‹«

»Und Brad?«, wollte Luke wissen. »Wie endete das mit euch?«

Der Sheriff nahm einen Schluck aus der Tasse. »Dieser Rübenkacker wollte sich erst ergeben, nachdem er noch eine Zigarre geraucht hatte. Aber statt der Zigarre hat er eine Stange Dynamit angezündet. Kurz bevor das Ding losging, merkte er es und schmiss es in die Ecke. Seitdem kann er keine Zigarren mehr sehen, ohne nasse Hosen zu bekommen!«

Der Sheriff lachte. In dem Moment kam Duffy, der Klavierspieler aus dem Crazy Horse Saloon, herein.

»Sheriff, Brad Shlick ist im Saloon. Und wissen Sie, was er gesagt hat? Er will hier einen neuen Friedhof eröffnen. Und Sie sollen der Erste sein, der ihn ausprobiert.« Duffy zitterte am ganzen Leibe.

»So, so«, knurrte Big Bill. »Schätze, ich werd dem Burschen mal die feuchten Hosen stramm ziehen. Los geht’s!«

Er stand auf, rückte seinen Hut zurecht und ging zur Tür.

»Halt«, sagte er da, »das Wichtigste hab ich vergessen!«

Seine Begleiter schauten sich verwundert an.

Der Sheriff ging zum Schreibtisch zurück und trank seinen Kaktustee aus.

»Man soll nichts verkommen lassen«, meinte er nur.

Zu dritt gingen sie zum Saloon, wo es inzwischen wieder lauter geworden war. Aber es ging nicht mehr so hoch her wie zuvor. Etliche Gäste hatten den Saloon bereits sicherheitshalber verlassen. Als der Sheriff eintrat, verstummten die Anwesenden erneut. Big Bill schaute sich um. An einem der Tische saß Brad mit zwei Kumpanen und spielte Karten. Er blickte kurz auf, spielte aber gleich wieder ungerührt weiter.

»Hallo, Brad«, begrüßte ihn der Sheriff. »Einen kleinen Abstecher nach Fox Town gemacht, wie?«

»Hab hier was zu erledigen«, antwortete Brad, ohne den Sheriff anzuschauen.

»Willst du was erledigen oder willst du wen erledigen? Wir wollen hier keinen Ärger. Und deshalb geb ich dir den guten Rat, aus der Stadt zu verschwinden. Und zwar gleich.« Der Sheriff berührte dabei seinen Revolver.

Sofort sprangen Brads Kumpane auf. Doch ihr Boss hieß sie mit einer Handbewegung, sich wieder zu setzen.

»Immer noch der Sheriff mit dem großen Maul. Du weißt, was ich hier will?«

»Schätze, ja«, knurrte der Sheriff.

»Gehst du mit raus?«

»Nur, wenn du mir vorher deinen Revolver gibst!«

»Keine Chance. Schau mal nach oben!«

Big Bill sah nach oben, wo es in die Zimmer ging. Auf der Treppe standen zwei Männer, die ihre Gewehre auf ihn gerichtet hatten.

»Du glaubst, du kannst mich überraschen. Ein Brad, der mal nachgedacht hat! Das kann ja nur schiefgehen. Schau mal zum Hintereingang!«

Brad drehte sich zur Hintertür um und sah zwei Männer, die ihre Gewehre auf die beiden oben bei den Zimmern gerichtet hatten.

Big Bill grinste. »Sieht so aus, als habe sich da einer verrechnet!«

Brad nahm ungerührt seine Spielkarten und legte einige vor sich auf dem Tisch aus.

»Okay, Sheriff, eins zu eins!«

»Schätze, das ist richtig, Brad.«

»Machen wir ein Spielchen, Sheriff?«

»Ist ’ne Idee. Poker?«

»Is’ was für Kinder. Hier, Sheriff. Hab ’ne Reihe von Karten gelegt: Acht, Ass, Bube, Dame, Drei, Fünf und König. Du darfst nur einmal wählen: Was für ’ne Karte kommt als nächste? Zur Auswahl hast du: Zwei, Vier, Sechs, Sieben, Neun und Zehn.«

Grinsend schaute er Big Bill ins Gesicht.

»Hast was vergessen, Brad«, sagte der. »Die Regeln. Ich gewinne, du ziehst ab mit deinem Gesindel und lässt dich hier nie wieder blicken. Gewinnst du, gehen wir beide raus und fechten die Sache handgreiflich aus. Okay?«

»Okay«, brummte Brad. »Gilt!«

Big Bill schaute sich die Karten an und überlegte.

Der Sheriff hatte schon als kleiner Junge mit seinem Bruder Festus gepokert. Er kannte sich mit Karten aus und gewann oft. Immer wieder wollte ihn Festus zu einer Poker-Partie überreden. Aber Big Bill mochte nicht, weil er wusste, dass Festus nicht immer ehrlich spielte. So hatte der einmal seinen Onkel beim Kartenspiel betrogen, indem er sich jedes Mal schnell die benötigte Karte von einem Freund im Nebenzimmer stempeln ließ. Der Onkel, der ziemlich kurzsichtig war, hatte nichts gemerkt.

Big Bill schaute weiter auf die Kartenreihen. »Acht, Ass, Bube, Dame, Drei, Fünf, König«, murmelte er vor sich hin. Lässig stippte er seinen Hut ins Genick und überlegte sich, wie schön es sein würde, Brad samt seinem Gesindel aus der Stadt zu jagen.

Noch einmal wiederholte er die Werte der Karten. Und da fiel es ihm auf. Er nahm von der Reihe der Restkarten die Neun und legte sie neben den König.

»Die Karten sind alphabetisch nach ihrem Namen geordnet«, sagte er triumphierend. »A wie Acht und Ass, B wie Bube usw. Also kommt nach dem König die Neun mit einem N am Anfang!«

In dem Moment griff Brad zu seinem Revolver. Aber der Sheriff war schneller.

»Nix da, Freundchen! Wusste doch, dass man dir genauso wenig wie einer stinkenden Wanze trauen kann!«, schimpfte er und hatte wie durch Zauber plötzlich seinen Revolver in der Hand.

Zusammen mit Luke entwaffnete er zuerst Brad, dann dessen Kumpane. Er trieb sie vor die Stadt, und weil sie sich nur langsam entfernten, schoss er ein paarmal neben ihnen in den Boden, sodass die Erde aufspritzte. Die Gauner sprangen wie die wilden Hasen davon.

Big Bill nahm die Revolver der Ganoven und ging in sein Office, wo ihn schon der Kaktustee und der dicke Kater Fuzzy erwarteten. Er hängte die Revolver der Gauner sorgfältig in seiner Waffenkammer an einen Haken.

»Man soll nichts verkommen lassen«, meinte er nur.

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DAS BRATPFANNEN-MASSAKER

Es war ein ruhiger, windstiller Sonntag in Fox Town. Aus dem Crazy Horse Saloon drang friedliches Gemurmel, Bratenduft hing in der Luft. Reverend Hungerford ließ die Kirchenglocken läuten, um die Menschen daran zu erinnern, dass es jenseits von Saloon und gebackenen Bohnen auch noch etwas anderes gab. Auf der Hauptstraße fuhren ein paar Kutschen, die von Hunden angekläfft wurden, und vor dem Waschsalon stand sein Besitzer Wring Lei und begrüßte jeden, der vorbeiging.

Zufrieden spazierte Hilfssheriff Luke durch die Straßen. Er war im Saloon gewesen und freute sich jetzt auf den Braten, den seine Frau Marbaria so prächtig zubereiten konnte. Langsam schlenderte er weiter Richtung Ortsende, wo er sich gerne aufhielt. Gleich hier begannen die riesigen Weiden der Rinderherden. Die meisten Rinder besaß Jack Upper, von allen nur Drei-Finger-Jack genannt, weil einmal eines seiner Rinder auf seine Hand getreten war und er dabei zwei Finger verloren hatte. Luke sah zu den Gebäuden von Jacks Farm und bemerkte einige Gestalten, die sich auffällig unauffällig zwischen den Schuppen herumdrückten.

»Was’n da los?«, murmelte er vor sich hin. »Denke, muss mal nachsehen!«

Aber noch bevor er einen Schritt machen konnte, knallten die ersten Schüsse los. Luke sah, wie einige Männer wild aufeinander ballerten. Rechts konnte er Bob Finkestinger erkennen, neben dem Arnie McPlott kniete. Beide schossen auf den Pferdestall, hinter dem sich ein paar andere Typen verschanzt hatten. Schon wollte Luke näher gehen, um der Schießerei Einhalt zu gebieten, als eine der Kugeln mit einem lauten Zinnnggg an einer aufgehängten Bratpfanne abprallte und an Lukes Ohr vorbeisirrte. Vor Schreck ließ er sich auf die Erde fallen und kroch hinter eine Regentonne. Kein guter Platz. Denn die zweite Kugel, die abprallte, durchschlug die Regentonne, sodass sich das Wasser über Lukes breiten Stetson ergoss und ihm von da in den Kragen lief.

»Heilige Bärenschnauze«, fluchte er. »Sind die denn alle verrückt geworden?!« Vorsichtig schaute er an der Regentonne vorbei. Auf der anderen Seite erkannte er, wie gerade Shoe-Eating anlegte und schoss. Shoe-Eating wurde so genannt, weil er vor ein paar Jahren in einem strengen Winter vom Schnee eingeschlossen in seiner Hütte bleiben musste und ganz ohne Lebensmittel war. Also aß er einfach seine Schuhe auf.

Shoe-Eating schoss erneut und forderte auch seinen Nebenmann dazu auf. Luke erkannte jetzt auch den anderen. Es war Pilvist Clackwack, ein besonders gefürchteter Schütze. Nicht weil er alles traf, was er wollte, sondern weil er nur das traf, was er nicht wollte. Pilvist schielte nämlich. Sein eines Auge schaute nach rechts, während das andere schräg nach oben zeigte. Nichtsdestotrotz schoss Pilvist bei jeder sich bietenden Gelegenheit. Einmal hatte er sogar das Wettschießen von Fox Town gewonnen. Ziel war dabei eine 10-Cent-Münze gewesen. Natürlich hatte Pilvist danebengeschossen. Er hatte einen morschen Telegrafenmast so getroffen, dass der umfiel. Und zwar genau auf seinen Mitkonkurrenten Jo Skinner. Im Fallen hatte der vor Schreck abgedrückt und dabei die Münze getroffen. Einstimmig wurde das aber als ein Schuss von Pilvist gewertet und der zum Sieger erklärt.

Langsam robbte Luke von der Tonne weg und hoffte, dass ihn kein Querschläger treffen würde. In sicherer Entfernung rannte er, was er konnte, zum Sheriff-Office.

»Sheriff! Sheriff! Schnell! Kommen Sie! ’ne Schießerei!«

Drinnen saß Big Bill in seinem breiten Sessel, die Beine wie immer auf dem Tisch und den dicken Kater Fuzzy schnurrend auf seinem Schoß. Er hatte den Hut über das Gesicht gezogen und schnarchte leise vor sich hin.

Luke rannte zum Sheriff und klopfte laut auf den Tisch.

»Sheriff, aufwachen! Draußen bei Jacks Farm gibt’s ’ne Schießerei!!«

Big Bill schob seinen Hut nach hinten und streckte sich erst einmal. Er schaute Luke an.

»Hallo, Luke. WasnlosgibtsKaktustee?«

Luke ging schnell zum Herd, auf dem eine Kanne mit warmem Tee stand.

»Hier, Sheriff! Trinken Sie schnell. Bei Drei-Finger-Jack is’ die Hölle los! Bob Finkestinger und Arnie McPlott ballern da rum.«

»Wieso? Die sind doch Freunde!«

»Die schießen ja auch nicht aufeinander, sondern zusammen. Gegen Shoe-Eating . . .«

»Ach der«, meinte Big Bill und machte eine abschätzige Handbewegung.

». . . und Pilvist Clackwack!«

»Ach du krumme Kugel!« Jetzt wurde der Sheriff munter. »Pilvist, der Scharfschütze! Na, dann nichts wie hin.«

Er trank seinen Kaktustee und ging mit Luke hinaus. Kehrte dann aber noch einmal um und kam mit zwei Bratpfannen zurück. Eine davon gab er Luke. Der sah ihn fragend an.

»Wollen Sie Pfannkucken backen?«

»So was Ähnliches«, lachte der Sheriff.

Kurz vor Jacks Farm gab er Luke ein Zeichen, sich von hinten an Bob und Arnie heranzuschleichen. Dann gab er ihm noch ein paar Anweisungen. Er selbst näherte sich unbemerkt Shoe-Eating und Pilvist.

Als er ganz dicht hinter den beiden war, gab er ein lautes »Miauuu« von sich. Verwundert hörten Shoe-Eating und Pilvist auf zu schießen und drehten sich um. Dann hörte man nur noch ein schepperndes »Klong Klong« und selig lächelnd lagen die beiden von der Bratpfanne niedergestreckt auf dem Boden. Dasselbe Geschenk erhielten Bob und Arnie von Luke. Am nächsten Tag berichteten die Zeitungen vom ›Bratpfannen-Massaker auf Jacks Farm‹.

Als die vier Revolverhelden wieder bei Sinnen waren, wollten sie sofort nach ihren Waffen greifen. Die aber hatte der Sheriff längst an sich genommen. Er trieb sie alle in sein Büro, wo sie ihm den Grund der Schießerei erklären mussten.

»Wir waren im Saloon«, begann Bob, »und haben ganz friedlich getrunken. Jeder hatte seinen Whisky vor sich. Und irgendwann standen noch drei volle Gläser und drei leere Gläser nebeneinander auf der Theke.«

»Und dann hat Pilvist mit Arnie gewettet.«

»Hab ich. Genau!«, bestätigte Pilvist.

»Schätze, es wird Zeit, dass du das erklärst«, knurrte da Big Bill und stippte mit seinem Zeigefinger Pilvist an die Brust.

»Ich hab zu Arnie gesagt, dass er nur ein Glas bewegen darf, damit dann immer abwechselnd ein volles und ein leeres Glas dasteht. Hab ich gesagt. Zu Arnie.«

Der nickte. »Hat er gesagt. Und ich hab’s nicht rausgekriegt.«

»Und ich hab gezeigt, wie’s geht.«

»Und dann hab ich ihm eine geknallt!«

»Und dann hab ich ihm eine zurückgeknallt!«

»Ich auch!«

»Ich auch!«

»Und dann sind wir alle raus!«

»Genau!«

»Pilvist ist ein dreckiger Bisonschwanz!«

»Und du ein mistiger Bärendreck!«

»Wart nur, ich polier dir die Nasenlöcher!«

Bevor alle aufeinander losgingen, stellte sich Big Bill zwischen die vier und trennte sie.

»Leute, jetzt ist Schluss. Sonst muss ich euch alle in mein Luxushotel, auch bekannt als Gefängnis, schicken! Und da bekommt ihr drei Tage lang nur Milch zu trinken!«

Er nickte Luke zu. »Pass du mal auf die Raufbolde auf.«

Dann ging er zu einem Schrank und holte sechs Gläser. In vier der Gläser goss er Whisky. Er stellte sie so nebeneinander, dass die ersten vier Gläser voll, die restlichen leer waren.

»Es waren aber nur drei voll«, sagte da Bob.

»Umso besser«, meinte Big Bill und trank eines aus. Jetzt standen drei volle neben drei leeren Gläsern in einer Reihe. »Schätze, Männer, ich löse das jetzt. Ich darf nur eines bewegen und dann stehen abwechselnd ein volles und ein leeres Glas nebeneinander. Richtig?«

»Richtig!«

Big Bill schaute sich die Gläser an und überlegte. Dann nahm er das zweite – volle – Glas und kippte es in das fünfte – leere – Glas. Und schon standen abwechselnd ein volles und ein leeres Glas nebeneinander.

»Schätze, das war’s!«, meinte er und schob seinen Hut ins Genick. »War doch nicht schwer!« Er schaute die Streithähne an.

Arnie haute mit der Faust auf die Theke.

»Das ist doch Betrug!«

»Ist’s nicht!«, knurrte Pilvist.

»Ist’s doch!«

»Langsam, langsam«, sagte Big Bill und trat erneut zwischen die beiden. Luke stellte sich neben ihn und schaute die vier drohend an.

»Ist Betrug, weil Pilvist gesagt hat, man darf nur ein Glas bewegen. Von ausgießen hat er nichts gesagt!«

»Ausgießen ist bewegen!«, sagte Pilvist.

»Und Betrug ist Betrug!«, sagte Bob. Er ging mit den Fäusten auf Pilvist los. Und sofort fiel Arnie über Shoe-Eating her. Luke wollte sich auf die Raufbolde stürzen, um sie auseinanderzubringen. Aber Big Bill hielt ihn zurück.

Er rief nur laut, sodass alle es hören konnten: »Luke, bring mir die Bratpfannen!«

In wilder Flucht stürzten die vier aus dem Sheriff-Office.

Zurück blieben der Sheriff, Luke, der dicke Kater Fuzzy und sechs Gläser, von denen drei gefüllt und drei leer waren. Big Bill füllte nun auch die leeren Gläser und gemeinsam tranken sie den Whisky.

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BANKRAUB IN STINKINGWATER

Miss Horsefall bemühte sich, Ruhe in die Klasse zu bringen.

»Jimmy, ich hab gesehen, dass du eine Eidechse in Elviras Stiefel getan hast. Hol sie sofort wieder raus!« Sie ging in die dritte Bankreihe und zog die kleine Catriona hoch. »Und du? Findest du es witzig, die Hosenträger von Spiffy durchzuschneiden?«

Catriona nickte nur, während Spiffy aufstand, um nachzuschauen, was passiert war. Schon rutschten ihm die Hosen runter und er stand in gepunkteten Unterhosen vor der Klasse. Die brach in ein Riesengelächter aus.

»Ruhe!«, schrie Miss Horsefall.

Aber niemand hörte sie.

»Ruhe!«, schrie sie erneut. Wieder ohne Erfolg.

Während die Klasse weitertobte – nur Klein-Bärenzahn und seine Schwester Sonne-Mond waren sitzen geblieben –, ging die Tür auf und Big Bill, der Sheriff, kam herein. Es war nämlich Mittwoch. Und jeden Mittwoch kam der Sheriff in die Schule, um den Kindern etwas über Recht und Ordnung zu erzählen. Normalerweise fanden die Schüler das toll. Alle Jungs wollten nämlich Sheriff werden. Und die Mädchen wollten die Frau von einem Sheriff werden. Außer Catriona. Die wollte unbedingt Revolverheldin werden! Aber heute hatte Big Bill keine Chance. Die Kinder sahen und hörten ihn nicht. Es war ein Riesengegröle und alle umringten den armen Spiffy, der vergeblich versuchte, seine Hosen wieder anzuziehen.

Hilflos stand Miss Horsefall an der Tafel und schaute verlegen zum Sheriff hinüber. Der hob beruhigend eine Hand. Mit der anderen nahm er seinen Revolver – und schoss in die Decke, sodass ein bisschen Kalk auf ihn und die Lehrerin rieselte. Miss Horsefall sah besorgt nach oben, denn der Sheriff wandte diese Methode nicht zum ersten Mal an. Es gab schon ein ziemlich großes Loch in der Decke.

Augenblicklich wurde es still in der Klasse und alle rannten auf ihre Plätze. Nur der kleine Finbar blieb auf dem Boden sitzen. Er musste eigentlich noch gar nicht in die Schule. Aber sein Bruder Walgamont hatte ihn einfach mitgebracht.

»Mom musste in die Stadt. Wir brauchen Schaufeln, um die Pferdescheiße wegzuschaufeln«, erklärte er, als Big Bill sich über ihn wunderte.

Miss Horsefall sah in streng an.

»Walgamont, ich hab dir schon oft erklärt, dass man das nicht sagt. Man sagt, dass man Schaufeln braucht, um den Stall zu reinigen.«

Walgamont nickte. »Okay, okay. Wir brauchen Schaufeln, um den Stall zu reinigen.«

Die Lehrerin nickte zufrieden.

»Wegen der Pferdescheiße«, ergänzte Walgamont.

»Walgamont«, stöhnte Miss Horsefall, während die Klasse vor Lachen kreischte.

Der Sheriff nahm den kleinen Finbar und setzte ihn Walgamont auf die Knie.

»Schätze, Kids, wir fangen mal an.« Big Bill kratzte sich am Hinterkopf und schaute in die Runde. »Wollt ihr was Bestimmtes hören?«

Der dicke Stepard hob die Hand.

»Ja, Stepard?«

»Sheriff, Sie wollten uns schon letztes Mal erzählen, wie Sie den Bankraub in Stinkingwater aufgeklärt haben!«

Auch Sonne-Mond hob die Hand, stand auf und sagte bedeutungsvoll und mit unbeweglichem Gesicht: »Genau richtig! Genau!«

Der Sheriff schob seinen Hut ins Genick und lehnte sich gegen die Wand.

»Stimmt. Das war ein schwieriger Fall. Weil es damals in Stinkingwater noch keinen Sheriff gab, hatte man mich geholt.«

Big Bill ging zum kleinen Finbar, der auf dem Pult seines Bruders herumkletterte und gerade das Tintenfass austrinken wollte. Er nahm es ihm weg und fuhr fort.

»Es war ein Bankraub der üblen Sorte. Der Räuber kam rein, ballerte wild herum und traf dabei einen Angestellten am Arm. Er nahm das Geld und weg war er.«

Der dicke Stepard meldete sich wieder. Der Sheriff nickte ihm zu.

»Hat ihn denn keiner erkannt?«

Big Bill deutete mit seinem Zeigefinger auf Stepard.

»Das ist eine verdammt gute Frage, mein Kleiner. Leider hatte der Räuber ein Tuch vor dem Gesicht und seinen Hut hatte er tief hinuntergezogen. Keine Chance!«

Auch der kleine Finbar hob seine Hand, aber nur um eine tote Fliege zu zeigen, die er gefunden hatte. So konnte der Sheriff fortfahren.

»Es gab drei Verdächtige: Dutch John, dann Longfoot und Woolman. Und was macht man als guter Sheriff, wenn man einen solchen Fall untersucht?« Big Bill schaute die Kinder an. »Richtig«, sagte er, obwohl sich keiner gemeldet hatte und ihm alle mit offenen Mündern zuhörten. »Man geht zu den Verdächtigen und befragt sie!«

Die Münder der Schüler klappten wieder zu.

»Also bin ich als Erstes zu Dutch John. Er wohnte in einer kleinen Hütte, alleine, nur mit einem Hund. Aber ich hab gleich gesehen: Das kann er nicht sein. Dutch John hatte nur noch einen Arm. Und der Bankräuber hatte garantiert zwei Arme gehabt.« Der Sheriff schob seinen Hut hoch und schaute Miss Horsefall an.

»Dann ging ich zu Longfoot. Ein Bär von einem Indianer. Einen Kopf größer als ich und Muskeln wie ein Gorilla. Kaum hatte ich ihn gefragt, ob er was mit dem Bankraub zu tun hatte, kam seine Mutter ins Zimmer. Sie nahm einfach einen Besen und drosch auf ihren Sohn ein. ›Was hast du wieder angestellt, du dämliche Kröte? Gib’s zu oder ich prügel dich windelweich!‹«

Der Sheriff grinste. »Longfoot sackte zu Boden und rief immer wieder: ›Hör auf, Mami, hör auf. Ich gestehe alles. Ja, Sheriff, ich hab draußen Wache gestanden.‹ Na ja, damit hatte ich meinen ersten Bankräuber.«

Die Kinder staunten und redeten durcheinander. Miss Horsefall musste sie wieder zur Ruhe rufen.

»Longfoot sah zwar aus wie ein Gorilla, war aber ein Hasenfuß. Er erzählte mir gleich, dass er von einem Fremden bezahlt worden war, um bei dem Bankraub Schmiere zu stehen. Longfoot glaubte aber, dass es sich bei dem anderen um Woolman gehandelt habe. Den kannte er nicht persönlich, er habe ihn aber oft im Saloon rumkrakeelen hören. Leute, ich mach’s kurz. Woolman war ein fieser Kerl, dem ich aber nichts nachweisen konnte. Und von der Beute fehlte nach wie vor jede Spur. Ich hatte nur einen Zettel, den Longfoot von Woolman erhalten hatte. Er sollte ihn sich aber erst anschauen, wenn ihm, Woolman, was passieren würde. Ich war mir ziemlich sicher, dass in dem Text eine verschlüsselte Botschaft steckte. Auf dem Zettel stand das hier.«

Big Bill klappte die Schultafel auf, auf der er Miss Horsefall schon vor der Schulstunde die Nachricht an Longfoot hatte aufschreiben lassen.

Das ist klar, Longfoot. Mit

Geld kannste nich umgehn. So
ist das eben. Und
unter die Arme greifen tu ich dir nich. Kannst
dem Sheriff sagen, er isn alter

Misthaufen. Und du auch.

Miss Horsefall forderte alle Kinder auf, sich die Nachricht abzuschreiben.

»Und nächsten Mittwoch, wenn der Sheriff wieder zu uns kommt, könnt ihr ihm ja vielleicht sagen, was die Nachricht bedeutet.«

Da hob Elvira ihre Hand. Sie war nicht nur klein, sondern hatte knallrote Haare und eine riesige Zahnlücke. Ihre vorderen Zähne hatte sie verloren, weil ihr Pferd einmal vor einer Klapperschlange erschrocken war und sie abgeworfen hatte. Seitdem sprach Elvira etwas seltsam.

»Ja, Elvira!« Miss Horsefall nickte Elvira zu.

»Wiffen Fie, waf daf heift, Sheriff?«

Big Bill verstand kein Wort. Hilflos schaute er die Lehrerin an.

»Elvira fragt, ob Sie es denn wissen.«

»Das will ich wohl meinen!« Der Sheriff ging zu Elvira und klopfte ihr auf die Schulter. »Denk mal drüber nach! Kriegst es sicher raus.«

Als die Kinder schon gehen wollten, hob Big Bill noch mal die Hand und verkündete: »Es gibt eine Belohnung für den, der’s rausbekommt. Er darf einen Tag lang mein Hilfssheriff sein!«

Wieder war es Mittwoch und die Kinder saßen schon erwartungsvoll in den Bänken. Dieses Mal waren sie alle ganz ruhig. Big Bill brauchte auch nicht in die Decke zu schießen. Nur Walgamont hatte Probleme. Er musste heute nicht nur Finbar mitbringen, sondern auch noch Finbars Vogelspinne.

»Sie heißt Hilda«, erklärte er. »Ohne sie wollte Finbar das Haus nicht verlassen.« Also hatten sie die Spinne in einen kleinen Kasten gesetzt. Aber dauernd versuchte Hilda rauszukrabbeln. Erst als der Sheriff seinen Hut auf das Kästchen legte, konnte die Schulstunde beginnen.

»Leute, das war ’ne schwere Aufgabe.«

Der Sheriff schaute sich um. Wieder mal war es Stepard, der den Finger hob.

»Leg los, Stepard«, ermutigte ihn der Sheriff.

»Ich wollte nur sagen, ich hab’s nicht rausgekriegt«, sagte Stepard und setzte sich wieder. Alle lachten.

»Yeah, Leute, hab ja gesagt, ist nicht einfach! Wenn es niemand weiß, dann werd ich euch erklären, was die Nachricht bedeutet.«

Er ging zur Tafel und zeigte auf den Text.

»Woolman ist ein cleverer Bursche. Wenn man das liest, denkt man ja, er will nix mehr mit Longfoot zu tun haben. Hab ich auch erst gedacht. Aber warum schickt er ihm dann überhaut noch einen Zettel? Bloß um ihm zu sagen, dass er ein Misthaufen ist?«

»Und Fie auch«, sagte Elvira.

Wieder verstand Big Bill nichts, er nickte aber.

Da meldete sich Walgamont.

»Schätze, du kennst die Lösung, Walgamont. Sag’s den anderen!«

»Is’ nich’ einfach, Sheriff, hab’s aber raus. Als wir die Pferdescheiße weggeschaufelt haben, bin ich draufgekommen.«

»Walgamont, bitte!«, rief Miss Horsefall dazwischen.

Walgamont ließ sich nicht beirren und redete weiter: »Wenn man nur die ersten Worte jeder Zeile liest, heißt es: Das Geld ist unter dem Misthaufen.«

Triumphierend sah er sich in der Klasse um. Die Kinder schauten mit offenen Mündern zur Tafel.

Schnell ging Big Bill zu Finbar und holte die Vogelspinne, die sich irgendwie befreit hatte, von dessen Schulter. Er setzte sie auf den Tisch und stülpte seinen Hut wieder über sie. Dann klopfte er Walgamont auf die Schulter, dass der gleich drei Schritte noch vorne stolperte.

»Schätze, Leute, unser Walgamont wird mal ein richtig guter Sheriff. Er hat recht!!«

Die Kinder klatschten Beifall und schrien »Yippie-yee«.

»Das war’s«, sagte Big Bill, als wieder Ruhe eingekehrt war. »Tja, und als ich das Woolman zeigte, gestand er alles und der Bankraub von Stinkingwater war aufgeklärt! Und demnächst hab ich einen Hilfssheriff, der Walgamont heißt!«

Wieder schrien die Kinder vor Begeisterung.

Miss Horsefall bedankte sich bei Big Bill und lud ihn für den nächsten Mittwoch in die Klasse ein. Der Sheriff nahm seinen Hut und ging hinaus.

Kurz darauf stupste Finbar seinen Bruder Walgamont an.

»Hilda?«

Walgamont schaute in die Schachtel. Die Vogelspinne war verschwunden!

»Aber sie war doch unter dem Hut vom Sheriff!«

Und da war sie auch jetzt noch!!!

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DER ERSTE VERLIERT

Der alte Foppalock war gestorben. Ganz Fox Town war darüber sehr traurig. Er war einer der Pioniere und Erbauer der Stadt gewesen. Foppalock war als ganz junger Mann hier angekommen. Damals standen gerade mal drei Hütten und das Ganze nannte sich Frog Paradise, weil es in der Nähe des Sees jede Menge Frösche gab. Der Mann, der Frog Paradise gegründet hatte, hieß Oxburger. Er freundete sich sofort mit Foppalock an. Beide beschlossen, aus dem Froschparadies ein Menschenparadies zu machen. Sie lockten andere Menschen an, verkauften ihnen das Gelände für ihre Pferde- oder Rinderherden. Und so wuchs nach und nach der Ort, der auf Beschluss des inzwischen bestehenden Gemeinderates eines Tages zu Ehren der Begründer Fox Town benannt wurde. F wie Foppalock und Ox wie Oxburger.

Oxburger war schon seit vielen Jahren tot. Er hatte eines Tages seinem Freund zeigen wollen, wie man am besten Klapperschlangen fängt, ohne sich dabei in Gefahr zu bringen. Aber das ging dieses eine Mal gründlich schief. Oxburger hatte eine Klapperschlange in einer Flasche gefangen und wollte damit zu Foppalock. Dabei sah er die ganze Zeit auf die Schlange in der Flasche und nicht auf den Weg. Er trat auf einen spitzen Stein und fiel vornüber in einen Riesenkaktus. Blind vor Schmerz raste er auf den Fluss zu und stürzte ins Wasser. Und weil er nicht schwimmen konnte, schrie er panisch um Hilfe. Es war aber kein Mensch in der Nähe. Also platschte Oxburger so lange im kalten Wasser herum, bis er kapierte, dass ihm das Ganze nur bis zur Hüfte ging. Er stand auf und ging patschnass nach Hause. Immer noch die Flasche mit der Schlange in der Hand. Oxburger bekam eine Lungenentzündung. Man holte den Doktor. Der aber wohnte in Bonanza Town, das ungefähr zwölf Stunden zu Pferd entfernt war. Einen Tag später beerdigte man Oxburger. Die Klapperschlange ließ man frei.

Tja, und jetzt war sein Freund Foppalock gestorben. Er war ein sehr reicher Mann gewesen, der in den letzten Jahren aber doch etwas komisch geworden war.

»Foppalocks Hirn ist weich wie ein Pferdeapfel«, sagten die Leute und tippten sich an die Stirn.

Foppalock hatte zwei Söhne: Niko und Bradford. Und die saßen jetzt bei Richter Stratzenkoy, der das Testament von Foppalock vorlas.

». . . Und da ich meine beiden Söhne gleich liebe, verfüge ich Folgendes: Beide sollen erstens ihre Hüte tauschen und zweitens ein Wettrennen zu Pferd austragen. Ich vermache alles, was ich habe, demjenigen, dessen Pferd bei dem Rennen als letztes ankommt! Als letztes!«

Der Richter schaute auf und sah in zwei vollkommen ratlose Gesichter.

Niko meldete sich als Erster: »Äh, Richter, können Sie das noch mal vorlesen? Das mit den Hüten hab ich verstanden, auch wenn ich nicht kapier, was das soll. Aber das andere?« Er sah zu Bradford hinüber.

Der gab ihm seinen Hut und nahm dafür Nikos. Er schaute genauso dumm drein wie sein Bruder.

»Wessen Pferd als letztes ankommt, ist Erster!«

Bradford war nicht sehr helle, aber was er da gerade gesagt hatte, stimmte. Das bestätigte ihnen auch der Richter und entließ sie. Wenn sie den Wettkampf austragen wollten, sollten sie sich aber vorher bei ihm melden, er müsse laut Testament den Schiedsrichter machen.

Niko und Bradford gingen erst mal in den Saloon, brachten aber vor Aufregung keinen Schluck runter. Dann gingen sie zum Sheriff. Aber Big Bill schlief und ließ sich nicht wecken. Da hatte Niko die Idee, die Sache mit dem Testament Reverend Hungerford vorzutragen. Sie gingen in die Kirche und klagten dem Reverend ihr Leid.

»Heiliges Hufeisen! Was hat sich denn euer Vater dabei gedacht?!«, stöhnte der Reverend entgeistert. »Foppalock war immer schon merkwürdig. Schon als er noch der junge Foppalock war.«

Die Brüder schauten den Reverend Hilfe suchend an.

»Wir wollen ja den letzten Willen unseres Vaters erfüllen«, meinte Niko. »Aber wie? So langsam kann doch keiner reiten, dass der andere nicht noch langsamer reiten kann!«

»Meine Söhne«, meinte der Reverend, »wie habe ich euch immer gepredigt: Vertraut auf das Wort Gottes.« Damit nahm er die Bibel in die Hand, schaute nach oben und blätterte, hielt plötzlich inne, legte ohne hinzuschauen wahllos einen Finger auf eine Stelle der rechten Seite und begann dann zu lesen: »Geben ist seliger denn nehmen! Geben!! Jeder muss geben!« Reverend Hungerford klappte die Bibel zu und legte seine Hände auf die Schultern von Niko und Bradford. »Das ist die Lösung, meine Kinder! Denkt darüber nach und ihr wisst, was ihr tun müsst! Nämlich geben! Und denkt unbedingt an die Hüte!«

Niko und Bradford waren nicht sehr hoffnungsvoll nach Hause gegangen. In ihren Köpfen ging es rund: Derjenige, dessen Pferd als letztes ankommt, erbt! – Geben ist seliger denn nehmen! Geben, Geben! Hüte, Hüte! Wieder und wieder dachten sie über diese Worte nach. Bradford wurde schon ganz schwindlig vor lauter Denken! Niko ging es auch nicht viel besser.

Und doch: Eines Tages fand das große Erbschaftsrennen statt. Es war ein Sonntagnachmittag, einige Leute aus dem Ort hatten sich auf der Ranch des alten Foppalock versammelt. Richter Stratzenkoy war als Schiedsrichter anwesend, und auch der Reverend ließ es sich nicht nehmen, bei der Erbschaftsentscheidung dabei zu sein.

»Ist es nicht schön, zu sehen, dass der letzte Wille des alten Foppalock jetzt erfüllt wird?«, meinte der Reverend zum Richter. Der nickte.

»Aber sagen Sie mal, Reverend, haben Sie den beiden erklärt, wie sie es machen sollen?«

Reverend Hungerford schüttelte den Kopf.

»Nein, nein. Das war ER da!« Und er deutete nach oben.

Der Richter schaute hoch. »Ach so, Sie meinen . . . IHN.«

»Ja, ER sagt uns in der Bibel ›Geben ist seliger denn nehmen‹. Und das machten die beiden dann auch. Ein jeder gab dem anderen sein Pferd. Sodass jetzt jeder auf dem Pferd des Bruders sitzt.«

Der Richter nickte. »Ach, deswegen sollten sie an die Hüte denken. Die Pferde tauschen wie die Hüte! Da hat der alte Foppalock ja schon einen Tipp gegeben.«

Reverend Hungerford lächelte glückselig.

»Die Brüder können so ein richtiges Rennen durchführen. Wer als Erster ins Ziel kommt, wird erben, weil sein Pferd, auf dem ja sein Bruder sitzt, als Letztes ankommt. Da bin ich aber mal . . .«

Er wurde unterbrochen von dem Startschuss, den Big Bill soeben gegeben hatte. Die Leute schrien und brüllten los. »Auf geht’s, Bradford . . . Niko, hopp, hopp, hopp . . . schneller . . . ihr schafft es . . . yippieee!«

Es war eine äußerst knappe Entscheidung. Bradford gewann um Pferdenasenlänge. Und bekam damit auch die Ranch des Vaters. Aber – und darüber war besonders Reverend Hungerford glücklich – er und Niko einigten sich, die Farm gemeinsam zu betreiben.

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EINE SCHWESTER UND DER SHERIFF SEHEN ROT

Langsam rumpelte der große Karren Fox Town entgegen. Ein »Brrrr« ließ die zwei Pferde am Flussufer anhalten. Ein großer Mann stieg vom Kutschbock herab und streckte sich. Ein zweiter, ziemlich kleiner Mann mit einer gelbrot karierten Weste stieg hinten aus dem Wagen.

»Sind wir bald da, Barnabas?«, fragte er.

Der Große nickte. »Da vorne beginnen schon die ersten Häuser von Fox Town.«

»Waren wir schon mal dort?«

»Nein, zum Glück noch nicht.«

Der Kleine, seine Name war Buffalo, nahm einen Eimer und ging zum Fluss. Er schöpfte den Eimer voll Wasser und gab als Erstes den Pferden zu trinken und begann dann, die Seitenplanen des Karrens sauber zu wischen. Nun wurde auch wieder leserlich, was in großen Lettern auf den Planen stand:

AMERIKAS GRÖSSTE SENSATION!

BARNABAS’ WUNDERMEDIZIN GEGEN ALLES!!

LAHME KÖNNEN WIEDER GEHEN

BLINDE SEHEN

OHREN WIEDER VERSTEHEN

WINDE KÖNNEN WEHEN

PFERDE WIEDER STEHEN!

12 DOLLAR 1 FLASCHE, 2 FLASCHEN 25 DOLLAR!!

KAUFT UND WERDET GESUND!

Buffalo goss das schmutzige Wasser aus.

»So«, sagte er, »jetzt kann der große Barnabas nach Fox Town fahren.«

»Haben wir denn genug Medizin vorrätig?«, fragte Barnabas und schaute hinten in den Wagen. Er zählte die Kisten, in denen kleine braune Fläschchen verpackt waren, die jeweils den Aufkleber Barnabas’ Wundermedizin gegen alles trugen.

»Hier sind noch ein paar leere Flaschen«, stellte er fest und deutete auf eine offene Kiste.

»Kein Problem, o großer Barnabas«, sagte Buffalo grinsend. Er nahm die Flaschen, trug sie zum Fluss und füllte sie mit Wasser.

»Jetzt sind sie wieder voller Wundermedizin!«

»Na dann los«, meinte der Große. Er knallte mit der Peitsche und der Karren setzte sich so schnell in Bewegung, dass der kleine Buffalo Schwierigkeiten hatte aufzuspringen.

Schon kam das Ortsschild in Sicht:

Willkommen in FOX TOWN, Fremder!

Fast 1200 Einwohner und 1 Friedhof erwarten dich.

Direkt nach dem Schild gab Barnabas Buffalo ein Zeichen. Der sprang daraufhin ab und ging zu Fuß weiter, während Barnabas seinen Weg im Karren fortsetzte. Nach kurzer Zeit hatte er die Hauptstraße von Fox Town erreicht. Er hielt in der Nähe des Saloons, band das Pferd an einem Holm fest und betrat den Saloon. Drinnen war wie immer ziemlich was los. Duffy saß am Klavier und klimperte sich die Finger wund. Fast alle Tische waren besetzt mit Karten spielenden Cowboys. Barnabas setzte sich neben der Tür an einen der wenigen freien Tische. Kurz darauf betrat ein kleiner Mann in einer rotgelb karierten Weste den Saloon. Er ging zur Theke und bestellte sich ein Bier.

»Fremd hier?«, wollte der Barmann wissen.

»Fremd hier«, bestätigte der Kleine, der kein anderer als Buffalo war. Er trank das Bier in einem Zug aus. »Noch eins!«

Das zweite Bier kam. Buffalo hielt es in der Hand und drehte sich um. Duffy spielte inzwischen im Stehen und machte ein paar Tanzschritte zur Melodie.

»Duffy ist ein Genie am Klavier«, sagte der Barmann stolz. »Sie geben ihm einen Titel und er spielt ihn. Er spielt sogar Titel, die er nicht kennt und die auch sonst niemand kennt.«

Der Kleine nickte bestätigend. »Ja, ja, er klimpert ganz nett.«

»He, he«, der Barmann stupste ihn an die Schulter. »Unser Duffy klimpert nicht, er ist der größte und beste Klavierspieler aller Zeiten! Verstanden, Fremder?!«

Buffalo nickte. »Okay, okay! Hab aber schon bessere gehört.«

»Na, dann hör mal, wie dieser Anschlag klingt.« Der Barmann drehte den kleinen Buffalo zu sich und knallte ihm seine Rechte mitten ins Gesicht. Buffalo ging wie ein nasser Sack zu Boden und rührte sich nicht mehr. Plötzlich herrschte eisige Stille. Einige Männer kamen näher.

»Schätz mal, der is’ tot wie ’n stinkiger Kojote vom letzten Jahrhundert«, sagte Boone und stupste den Fremden an.

»Hast recht«, sagte Trooper. »Tot, mausetot wie mein alter Socken.« Er drehte sich zum Barmann um. »Damit hättste einen Grizzly an die Wand geknallt!«

Der Barmann schaute ganz betrübt drein.

»Wer bezahlt mir denn jetzt die zwei Bier?«, wollte er wissen.

»Wenn Sie alle Ihre Kunden erschlagen, werden Sie bald arm sein«, meinte da Barnabas, der sich nach vorne gedrängt hatte. Er beugte sich zu dem Toten hinunter.

»Lasst mich mal ran«, sagte er. »Ich bin Arzt!«

Er untersuchte die Augen des Toten, horchte am Herzen und sagte dann zu den Männern gewandt: »Nix zu machen. Der ist so lebendig wie ich in 100 Jahren.« Er griff in seine Tasche. »Da kann man nur noch eines probieren. Meine Medizin. Vielleicht hilft sie ja!«

Er holte eines der Fläschchen mit der Aufschrift Barnabas’ Wundermedizin hervor und flößte dem Toten etwas von der Flüssigkeit ein. Erst mal ohne Wirkung. Er gab dem kleinen Mann noch einen Schluck. Plötzlich flackerten dessen Augenlider. Die rotgelb karierte Weste bewegte sich etwas und der Mann tat einen tiefen Atemzug.

»Ich glaub’s nich’«, sagte Duffy.

»Is’ nich’ wahr«, sagte Trooper.

»Na also«, sagte der Barmann, »jetzt krieg ich ja doch noch mein Geld!«

Inzwischen hatte sich der kleine Mann, der eben noch tot war, aufgerichtet und schaute die Umstehenden an.

»Was is’ los? Wo bin ich?«

»He, Mann, du warst eben mal ein bisschen tot!«, erklärte ihm Boone. »Und der Typhier hat dich gerade wieder ins Leben geholt.« Er deutete auf Barnabas.

Der Barmann tippte ihn an.

»Was war das für ein Zeug, was Sie ihm gegeben haben? Das erweckt ja buchstäblich Tote.«

Barnabas nickte. »Na, aber klar doch. Hab ich selbst hergestellt. Hat mir mal ein Medizinmann der Schoschonen gegeben, als mein Gaul auf einen Schmetterling getreten ist. Er hat ihm einen Tropfen von dem Zeug gegeben und dann flog er wieder!«

»Der Gaul?!«, fragte ihn einer.

»Der Schmetterling, du Hirnkaktus«, antwortete Barnabas.

»Und gegen was hilft das Zeug?«, wollte der Barmann wissen.

»Gegen alles«, sagte Barnabas und half dem kleinen Mann auf. Sofort brachte der Barmann eine Flasche Whisky und goss dem Extoten ein Glas ein, das der schnell leerte.

»Ich hab’s auch meiner kleinen Schwester gegeben«, erklärte Barnabas. »Die war seit ihrer Geburt blind. Als ich ihr das Zeug von dem Medizinmann gab, konnte sie plötzlich wieder sehen. Ich hab’s nicht geglaubt und ihr zur Probe meine frisch gewaschene Unterhose gezeigt. Sofort hat sie gesagt, die ist rot!« Barnabas zeigte auf das Fläschchen. »Seitdem hab ich’s schon ein paarmal bei Kranken ausprobiert. Hat gewirkt. Charlie Tippset hat es geholfen, als er beim Ostereiersuchen die Eier in einem Hornissennest vermutet hatte. Und Nick Wishnick, Hilfssheriff in Snookerbull, hatte sich beim Üben mit dem Lasso selbst erwürgt. Aber mit der Medizin hab ich ihn wieder zum Atmen gebracht.«

Er wollte das Fläschchen wieder einstecken, als Woody sagte: »Ich könnte das gut gebrauchen. Seitdem mich neulich mein Gaul in ein Klapperschlangen-Nest geschmissen hat, sind mir alle Haare ausgefallen.«

Er nahm seinen Hut ab und zeigte unter dem Gelächter der Umstehenden seine Glatze, die wie ein polierter Apfel glänzte.

»Ob das auch gegen mein Reißen im Arm nützen würde?«, wollte Duffy von Barnabas wissen.

Der nickte.

»Und gegen mein Schluck-hick-auf-hick?«, fragte Wrecky.

»Mein Pferd lahmt.«

»Ich hab weiche Fingernägel.«

»Mich hat meine Schildkröte gebissen.«

»Ich bin zu fett.«

»Ich bin zu dünn.«

»Ich bin blöd.«

Immer mehr Männer erzählten von ihren Krankheiten und Wehwehchen.

Woody wandte sich noch mal an Barnabas: »Ich kauf dir das Fläschchen ab. Okay?«

»Ich auch!«

»Ich auch!«

»Ich will’s!«

»Nein, ich!«

Alle schrien jetzt durcheinander. Die Einzigen, die ruhig blieben, waren Barnabas und Buffalo, der Extote. Der war allerdings vor allem deswegen ruhig, weil er inzwischen die ganze Whiskyflasche geleert hatte.

Barnabas hob die Hand. »Also Männer, zufällig hab ich draußen in meinem Karren noch ein paar Flaschen. Die könnt ihr kaufen.«

»Her damit!«

»Hier ist das Geld!«

»Wie viel willst du dafür?«

Alle drängten hinter Barnabas ins Freie. Die Wundermedizin fand reißenden Absatz. Auch Luke kaufte sich ein Fläschchen.

»Endlich kann ich damit meine Segelohren bekämpfen«, erklärte er später Big Bill.

»Bekämpf lieber meine Müdigkeit«, sagte der Sheriff, »und gib mir mal den Kaktustee rüber.«

Während er seinen Tee schlürfte, beschrieb ihm Luke haarklein, was im Saloon passiert war.

»Sheriff, ich war wie vom Blitz gekitzelt, als der Tote wieder die Augen aufmachte. Unglaublich. Der Fremde hat erzählt, dass seine Schwester, die seit ihrer Geburt blind gewesen war, durch die Medizin sofort sehen konnte und sogar die Farbe Rot seiner Unterhose erkannt hat. Alles mit diesem Schoschonen-Zeug!«

»Gib mal die Flasche rüber«, sagte Big Bill. Er öffnete sie und roch dran.

»Riecht nach nix. Wie Wasser!«

»Muss ja auch nicht riechen«, sagte Luke. »Ein Zeug, das Tote erwecken und Blinde wieder sehen lassen kann, muss nicht riechen, sondern wirken.«

»Aber ich trau dem Zeug nicht. Und dem Kerl auch nicht. Ich rieche sozusagen eine Gaunerei!«

»Ach Sie«, sagte Luke und nahm die Flasche wieder an sich. »Sie sehen immer gleich rot, wenn Ihnen was nicht passt.«

Der Sheriff stand auf. »Genau. Ich sehe rot. So wie seine Schwester. Und wir werden dem Gauner jetzt mal das Handwerk legen. Denn er hat sich ja verraten, der Kerl!«

»Wie verraten?« Luke schaute Big Bill mit großen Augen an. »Ja, ist das Zeug jetzt nix wert?«

»Schätze, mein Kaktustee hier ist mehr wert und eine bessere Medizin als das, was du da in der Hand hältst, Luke!«

Big Bill und Luke gingen Richtung Saloon, kamen aber nicht weit. Eine riesige Menschenmenge versperrte die ganze Straße. Die Fuhrwerke stauten sich. Es war ein gigantisches Durcheinander. Als der Sheriff sich einen Weg bahnen wollte, wurde er sogar zurückgestoßen.

»He, Sheriff, stellen Sie sich hinten an. Wir wollen alle die Medizin kaufen.«

Aber Big Bill dachte überhaupt nicht daran. Er zog seinen Revolver und ballerte drei Mal in die Luft. Vor Schreck wichen die Leute zurück und er hatte den Weg frei.

»Na also«, grunzte Big Bill zufrieden. »Warum nicht gleich!«

Schnell war er mit Luke bei Barnabas und dessen Verkaufskarren angelangt. Barnabas verstaute gerade einen Haufen Geldscheine in einer Truhe.

»Hallo, Mister«, begrüßte ihn Big Bill.

»Ah, der Sheriff«, sagte Barnabas. »Sie wollen also auch eines von meinen Medizinfläschchen kaufen? Da tun Sie gut daran. Ich sehe schon, Sie haben zittrige Finger. Wahrscheinlich trinken Sie zu viel Kaktustee!«

Big Bill nickte. »Schätze, da haben Sie recht. Ich habe zittrige Finger. Und diese zittrigen Finger zittern gleich noch mehr, wenn Sie nicht sofort aus Fox Town verschwinden. Tun Sie das nicht, sperre ich Sie ein und Sie kriegen jeden Tag eines von Ihren Fläschchen zu trinken. Sonst nix. Und gegen Gefängnisgitter wirkt die Medizin garantiert nicht. Wie sie auch sonst nicht wirkt, Sie alter Betrüger!«

»Ho, ho«, sagte da Barnabas, der keineswegs eingeschüchtert war. »Betrüger, Gefängnis. Sheriff, Sie tragen aber dick auf. Ich bin immerhin der Große Barnabas, von dem die ganze Welt spricht, weil ich die schlimmsten Krankheiten heilen kann. Das können ja alle hier bezeugen. Oder?« Barnabas wandte sich an die Umstehenden. Die nickten und redeten auf den Sheriff ein.

»Ja, der Kerl, der ein bisschen tot war«, meinte Big Bill und wandte sich an Buffalo. Der wich einen Schritt zurück und schaute den Sheriff unsicher an.

»Äh, ja, Sheriff, ich war ziemlich tot. Und dieser Herr hier . . .«

». . . dieser Herr hier«, unterbrach ihn Big Bill, »ist ein Betrüger und ihr arbeitet zusammen. Ist doch klar wie Bisonpisse. Und außerdem, sag mal, Barnabas, oder wie immer Sie heißen, wie war das mit Ihrer Schwester. Die war von Geburt an blind?«

»Richtig«, bestätigte Barnabas. »Und als ich ihr die Wundermedizin gab, konnte sie sehen. Ich glaubte es erst gar nicht. Aber als ich sie auf die Probe stellte, sagte sie sofort, ja, ich kann deine Unterhose an der Wäscheleine sehen – und die ist rot! Ein Wunder!«

»Ein Wunder!«, sagten auch die Umstehenden.

»Na, mein lieber Wunder-Barnabas«, sagte da Big Bill gefährlich langsam und tippte dabei ganz sachte und für alle sichtbar an seinen Revolver, »dann sagen Sie mir doch mal, wie ein Mensch, der von Geburt an blind ist, plötzlich weiß, was rot ist? Was eine Unterhose ist, ist kein Problem. Aber wie kann ein von Geburt an blinder Mensch wissen, wie die Farbe aussieht, von der er ja bisher immer nur hat reden hören? Nun? Ich bin gespannt!«

Barnabas schaute zu Boden. Dann zu Buffalo. Und dann zur Geldtruhe.

»Äh, also, ja, äh, meine Schwester . . .« Er verstummte.

Woody war der Erste, der das Schweigen durchbrach.

»Der Kerl ist ein Betrüger. Der hat uns übers Ohr gehauen. Den nehm ich mir vor.« Er stürzte sich auf Barnabas, andere hinter ihm her. Wieder knallten drei Schüsse und alle erstarrten.

»Halt!«, schrie Big Bill und lud seinen Revolver nach. »Ich bin das Gesetz hier und sage, was getan wird. Ihr stellt euch jetzt alle in eine Reihe. Dann geben Barnabas und der kleine Kerl da jedem von euch sein Geld zurück. Und jeder, der betrogen wurde, darf ihnen einen Tritt in den Hintern geben. Okay?«

Die Leute johlten. »Yippie! Her mit den Hintern!«

Barnabas und Buffalo teilten das Geld aus und bekamen ihre Tritte. Danach sah man nur noch eine Staubwolke, die der rasende Karren mit der Wundermedizin aufwirbelte.

In Fox Town war wieder Ruhe eingekehrt. Der Sheriff ließ sich zufrieden an seinem Schreibtisch nieder und Luke schenkte ihm einen Kaktustee ein.

»Warum hast du das Wundermittel nicht weggekippt?«, wollte er von Luke wissen, als er sah, dass der das Fläschchen in seine Weste steckte.

»Ach, man kann ja nie wissen, vielleicht hilft es ja doch gegen meine Segelohren!«

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EINE SCHIESSEREI ALS DRUCKFEHLER

»So, mein Lieber. Hier kannst du die nächste Zeit darüber nachdenken, was du getan hast.«

Der Sheriff schloss die Zelle auf und schob den Gefangenen hinein. Der schmiss sich auf das Bett und lachte nur höhnisch.

»Sie glauben doch nicht, Sheriff, dass ich lange bleibe? Ich mag solche Zellen nicht. Und mein Daddy wird mich hier bald rausholen. Darauf können Sie Gift nehmen!« Wieder lachte er auf.

Big Bill grinste. »Der kleine Bigelow wartet auf seinen Papa! Nicht mal selber ausbrechen kann er! Kann Biggilein denn selber essen oder müssen wir ihn füttern?«

Wütend sprang der Gefangene auf und klammerte sich am Zellengitter fest.

»Das werden Sie mir büßen, Sheriff. Ich werde Sie in die Hölle schicken!«

»Schätze, wird interessant werden. Dann erst mal gute Nacht!«

Big Bill ging in sein Büro und setzte sich an den Schreibtisch. Er legte die Beine darauf, schob seinen Hut über das Gesicht und ruhte sich aus. Der dicke Kater Fuzzy legte sich schnurrend auf seinen Schoß. Schwer war es nicht gewesen, diesen Bigelow einzufangen.

Am Morgen, es regnete schrecklich, war er mit Luke zu den Toppers gefahren, bei denen eingebrochen worden war. Und es war schnell klar, wer sich da am Geldschrank zu schaffen gemacht hatte. Es war Bigelow MacWatcher. Blöd wie er war, hatte er bei seinem Einbruch sein Taschentuch verloren. Und darauf waren seine Initialen eingestickt: BMW. Diese Taschentücher ließ der alte MacWatcher, der Vater von Bigelow, bei Lukes Mutter nähen. Als sie befragt wurde, erklärte sie allen: »BMW-Taschentücher gibt’s nur bei einem hier in Fox Town. Und das ist Bigelow MacWatcher. Das ist so sicher, wie ich Abigail Beba heiße!«

Und so hatten sie sehr schnell Bigelow festgenommen.

Danach konnte sich der Sheriff endlich ausruhen und seine Sachen trocknen lassen. Vor allem konnte er jetzt eine Tasse von seinem geliebten Kaktustee trinken. Er wollte schon nach Luke rufen, da fiel ihm ein, dass er ihn ja noch zu den Toppers geschickt hatte, um ihnen das gestohlene Geld zurückzubringen.

Er wollte gerade aufstehen, um sich den Kaktustee selbst zu holen, als eine Stimme direkt hinter ihm sagte: »Hallo, Sheriff. Bleiben Sie ruhig sitzen. Kein Mucks, sonst kracht’s!«

Jemand zog ihm den Revolver aus dem Holster. Dann durfte Big Bill seinen Hut hochschieben. Vor ihm stand der alte MacWatcher mit zwei weiteren Söhnen. Alle zielten mit ihren Revolvern auf den Sheriff.

»Sie bleiben jetzt schön hier hocken, während wir Bigelow rausholen.«

Er gab einem seiner Söhne einen Wink. Der holte die Schlüssel von der Wand und ging zur Zelle, um seinen Bruder zu befreien. Währenddessen fesselte der andere Bruder Big Bill.

Triumphierend kam Bigelow dazu.

»Na, Sheriff, hab doch gesagt, mein Alter holt mich raus, eh Sie nur papp sagen können.«

Big Bill schaute den Alten und seine Söhne an.

»Schätze, damit kommt ihr nicht durch. Wenn ich euch schnappe, dann hockt ihr alle zusammen in einer Zelle.«

Der alte MacWatcher grinste.

»Dazu müssen Sie uns erst einmal kriegen!«

»Und von mir kriegst du gleich eine Fahrkarte zur Hölle!«, sagte Bigelow und knallte Big Bill seine Rechte unters Kinn. Der verdrehte die Augen und war weg.

Und die MacWatchers auch.

Bald darauf kam Luke in das Büro des Sheriffs.

»He, Sheriff, ich hab . . .«

Er unterbrach sich, als er den Sheriff ohnmächtig und gefesselt am Boden liegen sah. Schnell befreite er ihn und schüttete ihm ein Glas Wasser ins Gesicht. Langsam kam Big Bill wieder zu sich.

»Verdammte Bärenkacke. Diesen MacWatchers werde ich es heimzahlen.« Ächzend stand er auf und rieb sich das Kinn, das sich langsam blaulila verfärbte. »Luke, mach schon mal unsere Pferde startklar. Ich komm gleich nach.«

Er trank einen Becher Kaktustee, schnappte sich einen neuen Revolver und ging dann raus zu Luke, der ihn schon mit den fertig gesattelten Pferden erwartete.

»Wo sind sie denn hin?«, wollte Luke wissen.

»Keine Ahnung. Wir werden sie finden. Hast du Proviant dabei?«

Luke nickte.

»Okay, auf geht’s!«

Am Stadtrand fragten sie, ob jemand die vier Reiter gesehen habe. Einer wies ihnen die Richtung. Aber lange konnten sie nicht reiten. Es wurde dunkel. Sie lagerten an einer alten Eiche. Mit dem ersten Morgenlicht ging es weiter. Bald entdeckten sie die Spuren der Reiter und folgten ihnen. Sie ritten durch Stinkingwater, dann kamen sie durch Silver City. Dort erzählten die Leute, dass die vier weiter nach Tabasco Town wollten. Big Bill und Luke kamen jetzt in eine Gegend, in der sie sich kaum auskannten. Zudem waren hier die Spuren der Reiter nicht mehr zu erkennen. Es gab nur noch hohe Berge, weite Wiesen und trockene Steinhügel. Die Sonne brannte unbarmherzig auf sie herab. Plötzlich hielt Luke, der vor Big Bill ritt, sein Pferd an.

»Jetzt ist’s aus«, sagte er.

»Was ist denn los?«, wollte Big Bill wissen und ritt zu Luke.

»Da, schauen Sie mal!« Luke zeigte auf einen Wegweiser. Er war umgeschmissen worden und seine drei Schilder mit den Namen Silver City, Tabasco Town und Bison Village nützten nichts mehr.

»Das waren die MacWatchers!«, knurrte Luke. »Jetzt packen wir sie doch nicht mehr. So ein verdammter Büffelmist!«

Big Bill war abgestiegen und schaute sich den Wegweiser an.

»Schätze, Luke, du hast recht. Das haben die extra gemacht, diese Kojoten!«

Luke hockte sich auf den Boden.

»Das Einzige, was wir machen können, ist, nach Silver City zurückreiten. Wenigstens wissen wir, wo das liegt.« Er deutete in Richtung Süden.

»Na, dann ist doch alles klar«, meinte Big Bill. »Wir reiten natürlich nach Tabasco City weiter!«

Luke schnalzte mit der Zunge. Dieser Big Bill war schon ein Teufelskerl. Und ihm, Luke, dem Hilfssheriff, hätte die Lösung auch einfallen müssen. Einfach den Pfahl in die Erde stecken, sodass der eine Wegweiser nach Silver City zeigte. Wo das lag, wussten sie ja, da waren sie schließlich gerade hergekommen. Logischerweise mussten dann die anderen beiden Richtungen wieder stimmen und somit war klar, in welcher Richtung Tabasco City lag. Luke wollte einen Schluck Wasser trinken, aber die Flasche war leer. Auch Big Bill hatte kein Wasser mehr. Und vor ihnen lag die berüchtigte Steinwüste, die zwar Wasserfallparadies hieß, aber nicht, weil es dort Wasserfälle gab, sondern weil es der trockenste Ort südlich der hohen Berge war und man nur von Wasserfällen träumte.

Nach ein paar Stunden sahen Big Bill und Luke die MacWatchers vor sich. Alle lagerten erschöpft unter einem dürren Bäumchen. Offensichtlich war auch ihnen das Wasser ausgegangen.

»Lass mich mit denen reden«, knurrte Big Bill und ritt auf die MacWatchers zu.

»Na«, rief er ihnen zu. »Habt ihr kein Wasser mehr?«

Der alte MacWatcher hob seinen Kopf.

»Kein Wasser«, krächzte er mit ausgedörrter Kehle. »Aber Kugeln für dich und Luke haben wir noch.« Er richtete seinen Revolver auf Big Bill. »Her mit eurem Wasser, aber schnell!«

Big Bill schüttelte den Kopf. »Hab auch keins mehr. Aber Durst haben wir nicht. Die Blätter von dem Strauch da neben euch, die haben wir gekaut. Die nehmen einem den Durst!«

Die vier MacWatchers schauten sich den Strauch an. Hastig begannen sie, die Blätter zu pflücken und zu essen. Und schnell begannen diese zu wirken. Es war Goldregen, wie Big Bill sofort erkannt hatte. Wenn man die Blätter isst, kann man damit wunderbar Verstopfungen beheben. Und schon hielten sich die MacWatchers ihre Bäuche und begannen zu stöhnen und rannten schnell hinter die Felsen. In aller Ruhe sammelte Big Bill die herumliegenden Revolver ein und wartete geduldig, bis die vier Gauner ihr »Geschäft« verrichtet hatten. Danach war es für ihn und Luke ein Leichtes, die vier zurück nach Fox Town zu bringen und einzusperren.

Am nächsten Tag lautete die Schlagzeile des Fox-Town-Kurier: »Alle MacWatchers nach wilder Schießerei verhaftet!« Aber »Schießerei« war eben nur ein Druckfehler.

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TROOPER AUF PORTERO

Es war der Tag des großen Rodeos von Fox Town und die ganze Stadt war auf den Beinen. Seit Jahren wurden beim Rodeo die besten Reiter gesucht. Sieger wurde, wer sich am längsten auf einem wilden Pferd halten konnte oder wer es schaffte, einen Stier zu reiten. Letztes Jahr hatte beide Titel Festus, der Bruder des Sheriffs, gewonnen. Dieses Jahr aber hatte sich Festus schon vorher den Fuß verstaucht und an eine Teilnahme war überhaupt nicht zu denken. Das ärgerte ihn maßlos.

Denn das diesjährige Rodeo war etwas ganz Besonderes. Zum ersten Mal wurde ein Spiel durchgeführt, das man bis dahin noch nicht kannte. In einer Truhe des gerade verstorbenen Foppalock hatte man einen Zeitungsartikel gefunden, der dieses Spiel beschrieb und das man jetzt ihm zu Ehren spielen wollte. Man bildete zwei Mannschaften, steckte ein Feld und zwei Tore ab. Dann mussten beide Mannschaften versuchen, einen Ball aus mit Gras gefüllter Büffelhaut in eines der Tore zu treiben. Es war aber nicht erlaubt, die Hände zu Hilfe zu nehmen. Flog der Ball über Kopfhöhe, durfte auf ihn geschossen werden. Auf die gegnerischen Spieler zu schießen war verboten.

Aus Stinkingwater hatte sich eine Mannschaft angemeldet und darum hatte man auch in Fox Town Cowboys gefragt, ob sie mitmachen wollten. Bald hatte sich herausgestellt, dass Festus einer der Besten war. Jedes Mal, wenn der Ball hochflog, traf er ihn mit seinem Revolver so, dass er weiter in Richtung gegnerisches Tor flog. Festus war ein begnadeter Spieler, der einmal sogar drei Spieler, die ihr Tor verteidigten, mit zwei rechten Geraden erledigte, ehe er den Ball im Tor unterbrachte.

Und nun waren die Spiele für Festus aus, bevor sie überhaupt begonnen hatten. Big Bill tröstete seinen Bruder, wo er nur konnte. Er besorgte ihm vom Doktor eine Salbe aus Pferdemist, Lebertran und Honig, die Festus sich auf seinen schmerzenden Fuß schmieren musste. Aber erst als seine Tante Martha noch zerstoßene Brennnesseln in die Salbe rührte, ging es ihm besser. Er konnte jetzt so aufrecht gehen, dass er wenigstens die Organisation des Rodeos übernehmen konnte.

Besonders kümmerte sich Festus um die Pferde. Mit denen kannte er sich am besten aus.

Neben dem Rodeo und dem Ballspiel gab es nämlich noch ein Pferderennen um das Dorf herum. Damit alle unter den gleichen Bedingungen ritten, hatte man die Pferde mitsamt den Reitern gewogen und deren Gewichte angeglichen.

»He, Festus«, fragte Big Bill, »hast du die Gewichte kontrolliert?«

»Klar hab ich das«, antwortete Festus. »Trooper wollte mal wieder schummeln. Aber nicht mit mir! Ich hab das Gewicht wieder auf seinem Gaul Portero angebracht.«

Big Bill nickte zufrieden. »Dann können wir uns ja jetzt das Ballspiel anschauen!«

Beide gingen zum Dorfrand, wo das Spiel gerade begonnen hatte. Zwei Spieler von Stinkingwater rupften ein paar niedrigere Büsche aus dem Boden, weil sie ihnen im Weg standen. Einige Spieler von Fox Town hinderten sie daran. Man wollte schon aufeinander losgehen, als der Startschuss sie davon abhielt. Schon nach ein paar Minuten waren von den anfangs 19 Spielern jeder Mannschaft nur noch zehn auf dem Spielfeld. Die meisten hatten sich k. o. geschlagen oder den schweren, inzwischen mit einigen Kugeln gefüllten Ball an den Kopf bekommen.

Der Sheriff war etwas nervös, weil die Spieler so viel herumballerten. Aber bisher schossen sie nur auf den Ball. Und so brauchte er nicht einzuschreiten. Er nickte seinem Bruder Festus zu, als der ihm bedeutete, dass er jetzt nach den Pferden für das Wettrennen sehen wolle.

Sechs Pferde waren für das Wettrennen gemeldet:

Hantelina

Wolfetedo

Portero

Osventhrea

Lalonis

Chromsuni

Noch spielten ihre Reiter bei dem Ballspiel mit. Festus ging zur Koppel, um die Pferde zu holen. Seine Aufgabe bestand darin, jedem Reiter rechtzeitig sein Pferd zu bringen. Aber Festus kam irgendwie nicht klar mit diesen indianischen Pferdenamen. Er hatte keine Ahnung mehr, welches Pferd zu welchem Reiter gehörte. Normalerweise kein Problem. Aber die sechs Reiter waren nicht gerade die Sanftmütigsten. Sie waren schon bei weniger als einem falschen Pferd ausgerastet.

Festus zog die Liste mit den Namen der Reiter aus seinem Hut und las sie noch einmal durch:

1. Haverstone

2. Fleetwood

3. Murchison

4. Trooper

5. Allison

6. Nathaniel

Dummerweise stand aber nicht da, wer welches Pferd ritt. Festus kratzte sich am Kopf.

»Ach du grünes Hufeisen! Was mach ich denn jetzt?«

Da gab’s nur eines, Big Bill musste her. Festus schloss die Pferde wieder in der Koppel ein, ging zu seinem Bruder und erklärte ihm das Problem.

»Und jetzt musst du mir helfen. Wenn die nicht das richtige Pferd bekommen, werden sie wild. Und wenn sie wild werden . . . na, du weißt ja!«

Big Bill nickte. In der Tat, er wusste Bescheid.

Festus stöhnte.

»Diese komischen indianischen Namen sind das Problem!«

Er gab Big Bill die Liste mit den Namen der Cowboys. Der schaute sie sich intensiv an und sagte plötzlich: »Du hast recht, Festus. Die Namen sind das Problem. Aber sie sind auch die Lösung!! Du kannst dich beruhigen, es kann pünktlich losgehen. Und jeder bekommt das Pferd, das ihm gehört! Schau dir die Namen der Cowboys und dann die der Pferde noch mal genau an. So lange, bis sich deine Augen verdrehen!«

Lachend haute er Festus auf die Schulter – so fest, dass der sich am nächsten Tag eine doppelte Portion von Tante Marthas Salbe auf die schmerzende Stelle schmierte.

Nachdem das Ballspiel zu Ende war (Big Bill war sich sicher, dass dieses Spiel keine Zukunft habe) und die meisten Spieler so weit verarztet waren, dass sie beim Pferderennen zusehen oder sogar teilnehmen konnten, brachte ihnen Festus endlich die Pferde. Alles stimmte, keiner der Cowboys musste ausrasten oder wild werden. Erleichtert atmete Festus auf. Er konnte beruhigt zusehen, wie sein Bruder den Startschuss abgab und die Reiter davonjagten. Drei Mal mussten sie um Fox Town herumreiten. Jedes Mal tobten die Zuschauer, schmissen ihre Hüte in die Luft und brüllten, so laut sie konnten: »Yippie!! Yippie-yeeh!! Vorwärts, ihr lahmen Gäule!!«

Fleetwood führte zwei Längen vor Murchison. Aber nach der zweiten Runde musste er einem Hund ausweichen, sodass Murchison aufholen konnte. Fleetwood war stinksauer. Die beiden konnten sich nicht leiden. Murchisons Urgroßvater hatte vor 80 Jahren die Urgroßmutter von Fleetwood bei einem Verkauf von Rindern um einen Dollar betrogen. Das hatte eines Tages Fleetwood herausgefunden und Murchison zur Rede gestellt. Der hatte ihn nur höhnisch angegrinst und gemeint, hätte er die Rinder verkauft, hätte er um zehn Dollar betrogen. Daraufhin hatte Fleetwood seine Faust sprechen lassen und Murchison hatte sich bei Fleetwood mit zwei Fäusten bedankt. Big Bill hatte sie in den Wassertrog für die Pferde geschmissen, damit sie sich wieder beruhigten. Aber es nützte nichts, die beiden waren Feinde fürs Leben!

Und darum wollte keiner von beiden den anderen gewinnen lassen. Es kam, wie es kommen musste: Streiten sich zwei, freut sich der Dritte. In dem Fall war das Trooper, der mit seinem Pferd Portero als Erster ins Ziel gelangte.

»Schätze, bei Trooper ist mir auch die Lösung deines Problems klar geworden«, sagte da Big Bill zu seinem Bruder. »Ich hab gleich gesehen, dass der Name Portero anders zusammengesetzt den Namen Trooper ergibt. Und da hab ich kapiert, dass alle Pferdenamen aus den Buchstaben der Namen der Reiter zusammengesetzt sind: Haverstone ergibt Osventhrea, Fleetwood gibt Wolfetedo, Murchison ergibt Chromsuni, Allison Lalonis und Nathaniel Hantelina. Das waren also überhaupt keine indianischen Namen, wie du dachtest, Festus.«

Der nickte und meinte nur: »Wie gut, dass mein Gaul schon einen Namen hat. Sonst müsste ich ihn Seufts nennen!«

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DIEBSTAHL BEI WRING LEI

»Wünsche Behaglichkeit zu allen Stunden. Befindet sich ehrenwerter Freund wohl?« Wring Lei, der Besitzer des einzigen Waschsalons von Fox Town, begrüßte freundlich Duffy, der gerade zum Saloon ging.

»Ah, Wring Lei, der Herr, der jedes Duell mit den Flecken gewinnt. Guten Morgen, Meister der Weißheit und der Weisheit! Geht’s ran an die Wäsche?«

Wring Lei verbeugte sich leicht.

»Ereignisse haben sich verschworen, mir keine Ruhe zu gönnen. Eile ist geboten!«

Kopfschüttelnd sah ihm Duffy nach, wie er zu seiner Wäscherei hinüber ging. Über dem Laden hing ein großes Schild: Wring Lei Ihre Wasche wäschen!

Ja, richtig, da stand Wasche wäschen. Zwar hatten schon alle Wring Lei auf den Fehler aufmerksam gemacht, aber er sagte dann immer nur: »Habe Worte gehört, keines wird verloren gehen!«

Und das Schild blieb, wie es war!

Wring Lei schloss die Tür zur Wäscherei auf. Innen zog er die weißen Vorhänge zurück, damit das Sonnenlicht hereinfluten konnte. Kurz nach ihm kam einer seiner vielen Söhne herein.

»Ah, sehe, Sohn Nummer eins wieder nicht Freund der Pünktlichkeit.«

Doch der winkte nur ab.

»Ach, Paps, du weißt doch, die paar Minuten hin oder her machen doch nix aus. Ist ja auch noch niemand da!«

»Deine Rede war unnütz, bist du fertig damit?«, wollte sein Vater wissen und schaute seinem Sohn in die Augen.

»Ja«, kam es kurz und knapp von Sohn Nummer eins.

Seufzend sah Wring Lei ihm nach. Sohn Nummer eins machte ihm ein bisschen Sorgen. Hingegen waren Söhne Nummer zwei bis fünf fleißige Söhne, die schon seit einer Stunde an den Waschtrögen standen.

In diesem Moment ging die Ladentür auf und herein kam Mister Dick Butter. Ein Mann, den Wring Lei besonders mochte. Mister Butter unterschied sich von den anderen Einwohnern Fox Towns. Er war niemals ein Cowboy gewesen, war nie auf einem Pferd gesessen, kannte den Saloon nur von außen, besaß keinen Revolver und hatte auch noch nie einen in der Hand gehalten. Mister Butter war ein Mann, der den ganzen lieben langen Tag las. Und zwar nicht nur Bücher, sondern auch Zeitungen, Zeitschriften, Flugblätter, einfach alles, was bedruckt war. Am liebsten jedoch las er Gedichte, die er auch gerne vortrug.

Aber das war nicht der Grund, warum er Wring Leis Lieblingskunde war. Mister Butter trug jeden Tag – und jeden Tag heißt jeden Tag – über seinem dicken, runden Bauch ausschließlich weiße Leinenanzüge. Und zwar jeden Tag einen frischen! Für jeden Tag des Monats besaß er einen weißen Leinenanzug inklusive weißer Weste, Krawatte, weißer Socken und weißer Schuhe. Und auch seine Hüte waren weiß. Sogar sein Bart war weiß! Das bedeutete aber, dass Wring Lei immer in der Mitte des Monats die bisher getragenen Anzüge zum Reinigen abholen und sie bis kurz vor Monatsende frisch gereinigt und gebügelt bei Mister Butter abgeben musste. Und immer am 20. des Monats kam Mister Butter zu Wring Lei und bezahlte die Rechnung vom Vormonat. Und heute war eben dieser 20. des Monats.

»Hallo, Mister Wring Lei. Wie immer sehe ich ein Lächeln auf Ihrem Gesicht!«

Wring Lei verbeugte sich leicht.

»Weiser Hu Tsu sagen, Mensch ohne Lächeln sollte keinen Laden aufmachen!«

»Da haben Sie recht, mein Lieber. Da haben Sie recht.« Mister Butter lächelte ebenfalls. »Es ist immer wieder eine Freude, mit Ihnen zu tun zu haben. Wie der Dichter sagt, der Freund und ein Buch sind nie ein Fluch.«

Wieder verbeugte sich Wring Lei leicht.

»Ein Buch öffnen bringt Vorteil«, antwortete er. »Weiser Hu Tsu sagen, Bücher führen Menschen nicht irre! Und Hu Tsu sein weiser Mann, er weiß mehr als Aus- und Einatmen!«

Mister Butter nahm seinen weißen breitrandigen Hut ab und wischte sich den Schweiß von der Stirn.

»Es ist eine Freude, sich mit einem Menschen zu unterhalten, der nicht nur Schießereien, Rinder oder den Saloon im Kopf hat«, meinte er. Er zog aus seiner Jackentasche ein in Papier eingebundenes Buch hervor, das er vorsichtig auswickelte.

»Ich habe hier ein Geschenk für Sie, Wring Lei. Es ist ein Buch über unsere Welt. Wussten Sie, dass es jetzt in Boston ein Hotel gibt mit Badezimmern für die Gäste? Man stelle sich das vor! Oder dass man in England ein Stück Papier als Bezahlung auf den Brief klebt? Es steht auch viel über Ihren Weisen Hu Tsu drin.«

Wring Lei verbeugte sich jetzt tief und nahm das Buch in Empfang.

»Große Freude überschwemmt mein Herz. Vergebt mir, ich kann nicht danken, denn Worte sind bloß erbärmliches Geräusch.«

Er drückte das Buch an seine Brust und verneigte sich abermals.

Als ein neuer Kunde hereinkam, gab er seinem Sohn ein Zeichen, sich um ihn zu kümmern. Gleich darauf kamen zwei weitere Kunden dazu.

Mister Butter lüpfte kurz seinen Hut und meinte: »Ich hoffe, es gefällt Ihnen. Der Verkäufer sagte mir, dass es ein sehr, sehr wertvolles Buch sei. Davon gäbe es nur noch wenige Exemplare.«

Wring Lei nickte. »Umso höher hüpft Herz vor Freude!«

Die beiden gingen in Wring Leis Büro, wo ihm Mister Butter das Geld für die Wäsche übergab. Er war zum ersten Mal in diesem Raum. Bewundernd sah er die alte, aus Holz gefertigte Einrichtung an. Es gab große Regale, in denen die fertige Wäsche lagerte. Hinter dem Schreibtisch waren breite, dunkle Schubladen zu sehen, die mit Kundennamen beschriftet waren. Die obersten Fächer waren reserviert für: Hungerford, Unicorn, Topper, Shoe-Eating und Upper. An der rechten Wand stand der Safe, den Dick Butter sehr bewunderte. Es war ein uraltes, tonnenschweres Ding, das man nur mit einem Codewort öffnen konnte. Wring Lei tat das Geld und das Buch in den Safe und bot Mister Butter einen grünen Shanghai-Tee an, den der dankend annahm.

»Wie spricht der Dichter: Der Duft von Tee ist wie der Anblick einer Orchidee!«, sagte Dick Butter beim Schlürfen.

In dem Augenblick stürzte Wring Leis Sohn Nummer eins herein. Er hatte Schwierigkeiten mit neu eingetroffener Wäsche. Mister Butter verabschiedete sich und Wring Lei folgte seinem Sohn in die Wäscherei. Im Laden traf Mister Butter auf drei Männer. Es waren Rusty Blinker, John McJohn und Pitcher Pit. Schnell hatte Wring Lei deren Problem geklärt. Sie unterhielten sich alle noch kurz über das letzte Rodeo und dann verließ Dick Butter die vier und ging nach Hause.

Kurze Zeit später holte ihn Luke von dort wieder ab. Er möchte doch bitte zum Sheriff kommen.

Im Sheriff-Office traf er wieder auf die drei Männer aus dem Waschsalon. Und natürlich auf Big Bill, den Sheriff.

»Schätze, Männer, es gibt ein Problem. Eben war Wring Lei bei mir und berichtete, dass man in seinen Safe eingebrochen und das Geld geklaut habe. Die Letzten, die in seinem Geschäft bzw. in seinem Raum mit dem Safe gewesen waren – hier sah Big Bill Dick Butter an –, das wart ihr vier!«

Die vier blickten sich erstaunt an.

Rusty Blinker polterte gleich los. »Also da schlägts aber dreizehn! Big Bill, du weißt, wer ich bin. Ich hab nie was getan. Ich hab dich schon in der Schule abschreiben lassen. Und bei Wring Lei hab ich die Wäsche abgegeben. Mehr nicht. Ich war vorne im Laden, und als Dick Butter gegangen war, hab ich nur kurz in das Büro reingeschaut, um zu sehen, wo Wring Lei ist.«

John McJohn, der berühmt war wegen seiner Schweigsamkeit, sagte nur: »Wenn du behauptest, Big Bill, dass ich das war, brech ich dir alle Knochen!«

Big Bill grinste. »Mach mal halblang, John. Schätze, einer von euch war’s. Als Rusty weg war, was hast du da getan?«

»Meine Wäsche genommen und das Geld hingelegt.«

»Wo hingelegt?«

»Hinten ins Büro.«

»Warum ins Büro?«

»Weil Wring Lei nicht da war.«

Big Bill kratzte sich am Kopf. Er schaute Pitcher Pit an.

»Und du?«

»Überleg mal, Big Bill«, sagte der. »Irgendeiner klaut da was von Wring Lei. Ich bin vermutlich der Reichste hier im Raum. Meinst du, ich mach mir die Hände schmutzig wegen dem bisschen Geld und so einem blöden Buch, das über Hotelbadezimmer und Pinguine berichtet?«

Big Bill fragte ihn weiter: »Und warst du auch im Büro?«

»Na klar war ich da«, sagte Pitcher Pit. »Rusty war weg, John und Dick Butter auch. Ich stand alleine da. Wring Lei hat tausend Söhne. Aber auch von denen war keiner da. Ich hab sie gesucht, auch im Büro, aber keinen gefunden. Dann bin ich gegangen.«

»Und wie hast du bezahlt?«

Pitcher Pit begann zu grinsen.

»Wenn keiner da ist, der Geld von mir will, zahl ich auch nicht!«

Nach dieser Befragung entließ Big Bill erst einmal die vier. Kurz darauf betrat Wring Lei das Office. Er begrüßte den Sheriff und Luke.

»Haben zuständige Autorität Befragung aufgenommen?«, wollte er wissen.

Big Bill nickte und bot ihm einen Stuhl an.

»Schätze, Dick Butter war’s nicht. Er ging als Erster weg und die drei anderen hier blieben zurück.«

Luke aber meinte zum Sheriff: »Vielleicht war er’s aber doch. Er hat Wring Lei das Buch nur gegeben, damit er sehen konnte, ob viel Geld im Safe drin war. Und . . .«, jetzt wurde Luke ganz eifrig, ». . . er wollte zuschauen, wie Wring Lei den Safe öffnete. So konnte er das Codewort erkennen.«

Big Bill schüttelte den Kopf.

»Glaub ich nicht. Einer von den drei anderen war der Dieb.« Wieder kratzte er sich am Kopf und schlürfte seinen Kaktustee. »Muss nachdenken.«

Wring Lei nickte lächelnd.

»Manchmal kommt Erfolg jäh und überraschend. Weiser Hu Tsu sagen, Wahrheit blinkt unvermutet in Dunkelheit. Kopf wird Weisheit erlangen. Geheimnis ist, Worte immer neu hören.«

Big Bill überdachte noch einmal die Aussagen. Dann stellte er seine Tasse auf den Schreibtisch und schubste den dicken Kater Fuzzy von seinem Schoß. In die Stille hinein sagte er: »Die Weisheit ist da! Luke, hol mir Pitcher Pit her und sag ihm, er soll das Geld und das Buch gleich mitbringen!«

»Dankesehrvielmal«, sagte Wring Lei unter einer Verbeugung, als er das Geld und das Buch von Big Bill überreicht bekam. »Steine und Felsen verneigen sich tief vor großer Weisheit von Sheriff!«

Der winkte ab.

»Ach was, Mister Wring Lei. Sie haben ja selbst gesagt, ich soll die Aussagen immer wieder überdenken. Das habe ich getan und dann war es eigentlich bald klar, wer das Buch gestohlen hatte.«

»Ich hab das auch alles gemacht«, meinte Luke und zog sich einen Stuhl heran. »Aber ich hab’s nicht verstanden, wieso gerade Pitcher Pit das Buch geklaut haben soll!«

Luke reichte Wring Lei und Big Bill je eine Tasse seines berühmten Kaktustees. Big Bill saß schon wieder an seinem Schreibtisch, die Beine auf dem Tisch, den Hut nach hinten geschoben.

»Ich hab ja nicht gesagt, dass es einfach war. Jedenfalls, als ich die Lösung hatte, ging’s mir richtig gut!«

Wring Lei nickte. »Richtige Lösung zu finden ist wie erfrischender Regen nach langer Dürre!«

»Also, Sheriff«, sagte Luke, »das müssen Sie uns erklären.«

»Schätze, ich fang mal von vorne an«, sagte Big Bill. »Einer von denen hatte gehört, dass das Buch wertvoll sei, und beschlossen, es gleich zu klauen.«

»Weiser Hu Tsu sagen, in der Eile sind Fehler!«, warf Wring Lei ein.

»Zum Glück für uns«, meinte der Sheriff. »Ich hab eben noch mal genau überlegt, was die Einzelnen gesagt haben. Jeder war ja im Büro. Das haben sie zugegeben. Bei Rustys und Johns Aussage ist mir nichts Besonderes aufgefallen. Aber Pitcher Pit sagte etwas«, Big Bill trank seine Tasse leer und Luke schenkte nach, »das mich aufhorchen ließ. Er sagte, was er denn mit Geld und mit einem Buch soll. Vor allem mit einem Buch, das über Hotelbadezimmer und über Pinguine berichtet. Ich habe aber gar nicht gesagt, dass das Buch geklaut wurde. Ich habe nur vom Geld gesprochen. Vielleicht hatte er das gehört, was Dick Butter Wring Lei über die Hotelbadezimmer erzählte. Aber das mit den Pinguinen kann man nur im Buch lesen. Davon hat niemand etwas gesagt. Also ist Pitcher Pit der Schuldige!«

Big Bill zog seine Beine vom Schreibtisch und richtete sich auf.

»Hast du ihn in die Zelle gebracht, Luke?«

Luke nickte. »Ich hab ihn zu Hause beim Geldzählen erwischt. Und das Buch lag auch auf dem Tisch. Da hat er gleich gestanden und mich ein verlaustes Stinktier genannt, aber jetzt sitzt er und atmet gesiebte Luft.«

Wring Lei sagte lächelnd: »Weiser Hu Tsu sagen, Verbrechen so nützlich wie stinkender Fisch in Pfanne. Wring Lei voll Bewunderung für Gaben von Sheriff. Werde von jetzt an Denkkräfte besser anstrengen!«

Luke ließ seinen Revolver um einen Finger wirbeln und hängte ihn dann an den Garderobenständer.

»Eines hab ich nicht verstanden. Wie hat er denn den Safe aufgekriegt?«, fragte er Big Bill.

Der schaute Wring Lei an.

»Nichts leichter als das. Mein lieber Wring Lei, Sie haben ja das Codewort mehr als deutlich in Ihr Büro geschrieben!«

»Was? Wie? Wo?« Luke verstand gar nichts.

»Jeder, der ins Büro kommt und den Safe sieht, fragt sich doch sofort, wie man den aufkriegt. Und dann sind da die Schubladen, die mit Kundennamen beschriftet sind: Hungerford, Unicorn, Topper, Shoe-Eating, Upper.«

»Na und«, sagte Luke.

»Dann lies mal die Anfangsbuchstaben dieser Namen.«

»H-U-T-S-U. Hu Tsu! Donnerwetter!«, staunte Luke. »Na, zum Glück haben Sie ja jetzt das Geld und das Buch wieder«, sagte er zu Wring Lei.

»Weiser Hu Tsu sagen, Glück ist: Weisheit im Kopf, saubere Wäsche und gute Verdauung!«

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WELLS FARGO BRAUCHT DICH!

»Und warum meinen Sie, dass Sie geeignet wären für diesen Job?«

Der Mann hinter dem Schreibtisch sah bedeutsam auf sein Gegenüber. Sie saßen im Büro von Wells Fargo, der größten und wichtigsten Transportgesellschaft im Wilden Westen.

»Wells Fargo transportiert alles, immer und überallhin«, hieß es. Und das Geschäft blühte. Immer neue Kutschen mussten bestellt, Pferde angeschafft und Wells-Fargo-Stationen eingerichtet werden. Das hieß aber auch, man brauchte neue Leute. Leute, die sich nicht scheuten, auch mal unter sengender Sonne, im heißen Sandsturm oder im winterlichen Blizzard loszufahren. Solange es eben die Pferde mitmachten. Denn die Pferde zu schonen war oberstes Gebot bei Wells Fargo. Ohne die ging gar nichts. Aber die Kutscher waren natürlich auch wichtig.

Der Mann, der sich um neue Leute kümmern sollte, hieß Portland Slotterbick. Seit gestern war er in Fox Town. Ein Plakat hatte ihn angekündigt.

Her mit dir!

Der beste Platz der Welt ist der Kutschbock
bei Wells Fargo! Frische Luft garantiert,

Revolver wird geliefert, Patronen auch.

Wells Fargo braucht dich!

Aber anscheinend wollte kaum jemand zu Wells Fargo. Es gab nur zwei Bewerber. Der erste war Willi Topking, ein kräftiger Kerl mit einer wilden Mähne, aber einer piepsigen Stimme.

»Also, warum soll es ausgerechnet dieser Job sein?«, wiederholte Portland Slotterbick seine Frage. »Wir brauchen zwar Leute, aber wir brauchen ganze Kerle. Sind Sie so einer?«

»Yes, Sir, ich hab schon Blumen transportiert. Und das ganze letzte Jahr war ich Kutscher bei ’ner Honigfirma!«, piepste er.

»Bei ’ner Honigfirma! So, so.« Slotterbick schaute Willi an. »Wie weit war denn da Ihre weiteste Fahrt? Und wie lang hat die gedauert?«

Willi überlegte. »Also die weiteste Fahrt war von einem Ortsende zum anderen. Und gedauert . . . ja, gedauert hat das etwa . . . na ja, ein paar Minuten. Aber auch bei Schneesturm, Sir! Und ich war nie krank!«, fügte er noch schnell hinzu.

Slotterbick nickte. »Das ist ja immerhin schon was. Also, mein lieber Willi, Sie wissen, dass wir nur die Besten der Besten brauchen. Ich werde noch mit dem zweiten Bewerber sprechen, dann sage ich Ihnen Bescheid.«

»Yes, Sir«, piepste Willi noch einmal und ging hinaus.

Herein kam der zweite Bewerber.

»Also, Sir«, begann Slotterbick, »dann wollen wir mal . . .« Er blickte auf und ihm blieb der Mund offen stehen. Vor ihm saß eine Frau. »Äh, äh, Sir, äh, Madam, es geht hier um eine Kutscherstelle bei . . . äh . . . Wells Fargo. Und Sie sind, Sie sind eine . . . äh . . . Frau!«

Billica Dickbarton beugte sich nach vorne zu Slotterbick.

»Hamse was dagegen, Sie alter Kutschbock?«

Langsam zog sie ihren riesigen Revolver und hielt ihn Portland vor die Nase.

»Entweder ich krieg die Stelle oder Sie kriegen ’nen Sarg! Okay?«

»Okay«, krächzte Slotterbick. »Es gibt aber noch einen Bewerber!«

Billica wischte sich mit der Hand über den Mund.

»Sie meinen den Pieps-Bubi da draußen? Der kann ja noch nicht mal ein Schaukelpferd reiten!«

So langsam hatte Slotterbick seine Fassung wiedergewonnen.

»Sie können hier mit Ihrem Schießeisen rumfuchteln, wie Sie wollen. Ich entscheide: Sie machen beide einen Transport, und wer alles richtig ausliefert, kriegt den Job!«

»Okay.« Billica wedelte erneut mit ihrem Revolver. »Her damit. Wann geht’s los?«

Slotterbick hatte inzwischen auch noch Willi hereingerufen und ihn davon unterrichtet, dass jeder einen Transport durchführen müsse. Der, der ohne Probleme alles abliefern würde, bekäme den Job.

»Okay«, fauchte Billica.

»Okay«, piepste Willi.

Am nächsten Tag hatte Slotterbick zwei Kutschen von Wells Fargo bereitgestellt. Er erklärte beiden Kandidaten, dass die Wertsachen in der Kiste unter dem Kutschbock eingeschlossen werden. Diese Kiste war natürlich mit einem Schloss versehen. Ein Schloss – und das war eine Neuheit –, das keinen Schlüssel benötigte, sondern das man mit einer Kombination von Zahlen auf- und zusperren konnte. Billica wie auch Willi bekamen den Code genannt. Billica musste nach Blackjack County, Willis Ziel war Barbecue Mountain. Beides war ungefähr gleich weit entfernt und die Fahrbedingungen waren in etwa dieselben.

Slotterbick wollte sich gerade hinstellen und den Startschuss geben, da war Billica schon auf und davon.

»He, ho, los, ihr lahmen Gäule«, schrie sie ihren Pferden zu und dann war nur noch eine riesige Staubwolke zu sehen.

Verdutzt schaute Willi hinter ihr her und dann auf Portland. Der zuckte nur mit den Achseln. Da ließ auch Willi die Peitsche sprechen und die Pferde rasten los.

Billica war da schon an Jacks Farm außerhalb von Fox Town vorbei. Der erste Teil der Strecke wand sich sanft am Fluss entlang den Hügeln entgegen. Dort wurde die Straße schlechter. Viele kleine Steinchen ließen Billica auf dem Kutschbock auf und ab hüpfen. Aber unerschrocken schwang sie die Peitsche und trieb die Pferde an. Nur einen kurzen Moment war sie unachtsam und geriet mit dem linken Hinterrad auf einen Stein. Die Kutsche kippte um und Billica flog in hohem Bogen ins Gras neben der Straße. Wütend rieb sie sich ihren Hintern.

»Mist«, schrie sie laut und trat gegen das sich immer noch drehende Rad. Dann schaute sie nach den Pferden, die aber alles gut überstanden hatten. Hilfe suchend blickte sie sich um. Aber sie sah nur Gras, Steine, Präriehunde und Hügel.

Zum Glück ritt ein paar Stunden später ein Indianer vorbei. Sie hielt ihn an.

»Du mir helfen?«, fragte Billica. »Wagen drehen!«

»Na klar«, sagte der Indianer. »Ich helfe gerne. Wir brauchen einen langen Stock als Hebel, dann geht das ganz fix.«

Er holte vom Hügel her einen langen alten Baumstamm, den er unter die Kutsche schob.

»Ich dir helfen«, sagte Billica.

Beide arbeiteten mit aller Kraft, bis sie mithilfe des Baumstammes die Kutsche wieder aufrichten konnten.

»Ich dir danken«, meinte Billica.

»Oh, keine Ursache, Lady, hab ich gerne gemacht. Es ist mir immer eine Freude, anderen zu helfen.«

Aber Billica hörte ihn schon nicht mehr. Sie saß längst wieder auf dem Kutschbock und trieb die Pferde an.

Auch bei Willi war nicht alles glattgegangen. Nach Barbecue Mountain war er ohne Probleme gelangt. Hier sollte er bei einem gewissen John Smith ein Paket abholen. Aber unglücklicherweise hießen so ziemlich alle Einwohner von Barbecue Mountain John Smith. Willi hatte schon unzählige Männer gefragt, ob sie John Smith hießen. Und alle hatten das mit Ja beantwortet. Verschwitzt und niedergeschlagen setzte sich Willi auf seinen Kutschbock. Da hatte er eine Idee. Er stand auf, nahm seinen Revolver, ballerte drei Mal in die Luft und piepste laut: »John Smith – Wells Fargo hier! John Smith – Wells Fargo hier!«

Nach einigen Stunden, die Willi wegen unnötigen Schießens im Gefängnis verbracht hatte, ging er wieder zu seiner Kutsche, wo ihn bereits ein Mann mitsamt einem Paket erwartete.

»Na endlich«, knurrte John Smith. »Da sind Ringe drin. Die müssen heute Abend in Fox Town sein.«

Willi nickte, schloss das Paket in die Wertkiste und trieb die Pferde an. Die Sonne stand schon ziemlich tief, als er in die Hauptstraße von Fox Town einbog. Und er beobachtete, wie zur gleichen Zeit von der anderen Seite her Billica mit ihrer Kutsche in Sicht kam. Exakt zur selben Zeit hielten sie vor Slotterbicks Büro. Der begrüßte beide und schaute sie lange nachdenklich an. Wem sollte er nun den Job geben? Schon sah er, wie Billica ihre rechte Hand auf den Revolver legte. Bevor er aber entschied, kontrollierte er die Wertkisten. Die Pakete waren drin. Er verschloss die Truhen wieder und verstellte bei beiden den Zahlencode.

»Kann ja mal passieren, dass etwas passiert mit dem Schloss. Dann müsst ihr es trotzdem schnell aufkriegen. Ich habe den Zahlencode jetzt so eingestellt, dass die ersten drei Zahlen 77 – 49 – 36 lauten. Eine Zahl fehlt noch, die müsst ihr so schnell wie möglich rauskriegen. Schaut die Zahlen gut an! Wer als Erster . . .«

Aber er sprach nicht zu Ende, da beide Bewerber schon begonnen hatten, am Zahlenschloss zu drehen.

Zuerst fummelten beide ziemlich wild an ihrem Schloss herum. Schon versammelten sich Leute, die den beiden zuschauten. Auch der Sheriff Big Bill kam vorbei und sah nach, ob es da für ihn etwas zu tun gäbe. Aber alles war friedlich. Er ließ sich von seinem Freund Slotterbick die Sache erklären.

Er nickte und sagte dann: »Alles klar! – Nicht erschrecken, Leute!«

Big Bill warf zwei Münzen in die Luft, schoss zwei Mal, legte sie dann zusammen mit einem Stöckchen auf die Straße und trat mit seinem Schuh drauf.

»Weitermachen!«, sagte er zu Billica und Willi.

Die begannen jetzt nachzudenken und sich die Zahlen genauer anzuschauen. So wie es ihnen Slotterbick geraten hatte.

Billica überlegte, dass das Ganze eigentlich ein Blödsinn sei. Würde so etwas vorkommen, würde sie mit ihrem Revolver einfach das Schloss in Stücke ballern. Warum eigentlich nicht jetzt auch? Da fiel ihr etwas auf. Die erste Zahl war 77, zwei Siebener. Wenn man die miteinander malnimmt, ergibt das 49. Und das war ja die zweite Zahl!!

Und 4 mal 9 macht 36, dachte Willi. Dann wäre also die letzte Zahl die . . .

»18!«, sagten da beide wie aus einem Mund und öffneten die Truhen.

Slotterbick staunte. »Schon wieder unentschieden. Ihr seid einfach beide gleich gut. Kompliment. Da gibt’s nur eines: Ihr seid beide eingestellt. Glückwunsch und herzlich willkommen bei Wells Fargo!«

»Yippiiie«, schrie Billica und schoss drei Mal in die Luft.

Alle tobten jetzt vor Begeisterung über die kluge Entscheidung von Portland. Nur Big Bill stand ruhig mit verschränkten Armen da.

»He, Big Bill, warum hast du eigentlich vorhin in die Luft geschossen?«, wollte Slotterbick wissen.

»Schätze, weil ich die Lösung wusste!«, sagte Big Bill. Er hob seinen Schuh hoch und zeigte, was drunter war: Das Stöckchen stand für die 1 und die zwei durchschossenen Münzen daneben ergaben eine 8 – zusammen die 18!

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KLEIN-BARENZAHN UND SONNE-MOND

»Hilda kommt nicht mit! Hilda bleibt hier!« Walgamont zischte seinem kleinen Bruder Finbar die Sätze so entschieden ins Gesicht, dass der keine Möglichkeit sah, seine geliebte Vogelspinne Hilda mitzunehmen.

»Okay, okay«, sagte er enttäuscht, »dann bleibt sie eben da.«

»Na also«, meinte sein Bruder. »Hilda hätte uns nur gestört. Oder stell dir vor, sie wäre dir im Freien davongelaufen!«

Das wollte sich Finbar lieber nicht vorstellen. Seit ihm die Vogelspinne vor einem Jahr zugelaufen war, liebte er sie heiß und innig. Er sah ein, dass Hilda sie bei ihrer Unternehmung nur stören würde.

»Bist du fertig angezogen?«, fragte Walgamont.

Finbar nickte.

»Bist du fertig angezogen?«, wiederholte sein Bruder die Frage. »Du musst was sagen, ich seh dich doch nicht!«

Es war stockdunkel im Zimmer der beiden, nicht mal das Mondlicht drang durch die Vorhänge.

»Jaa«, hauchte Finbar zurück. »Bin fertig!«

»Wir müssen los«, sagte Walgamont. »Die anderen werden schon warten.«

Die anderen, das waren Stepard, Elvira und Jimmy. Die fünf wollten sich mit Klein-Bärenzahn und seiner Schwester Sonne-Mond treffen.

Die beiden hatten ihnen erzählt, dass es seit vielen Jahren in ihrem Stamm drei Holzpfähle gab, die drei weise Häuptlinge darstellten. Einer hieß Der-die-Wahrheit-spricht, der zweite Der-lügt-oder-die-Wahrheit-redet und der dritte hieß Der-immer-lügt. Das Stammesgeheimnis aber war, welches Standbild welchen der Häuptlinge darstellte. Die Großen wussten das alle. Und jedes Kind, das bei den Großen aufgenommen werden wollte, musste dieses Geheimnis herausbekommen. Sonne-Mond und Klein-Bärenzahn hatten gestern in der Schule davon gesprochen und ihre Freunde gebeten, ihnen bei der Lösung der Aufgabe zu helfen.

»Opa sagte immer, Freunde sind wie Zähne, sie müssen zusammenbleiben!«, hatte Klein-Bärenzahn würdevoll gesagt.

Und seine Schwester Sonne-Mond hatte ihm beigepflichtet: »Ja, genau, genau, so muss es sein. Genau so!«

Natürlich hatten die fünf sofort zugestimmt. Stepard war ganz wild drauf, die drei Holzpfähle mit den Häuptlingsgesichtern zu sehen. Elvira und Jimmy machten eigentlich nur mit, weil Finbar und Walgamont dabei waren.

Die beiden hatten es am schwersten, sich nachts von zu Hause davonzustehlen. Ihre Eltern, der Hilfssheriff Luke und seine Frau Marbaria, passten auf ihre Kinder auf wie Schießhunde. Aber Walgamont und Finbar hatten Glück. Diese Nacht war perfekt für die Unternehmung. Luke hatte zusammen mit Big Bill den ganzen Tag lang einen Gauner verfolgt und war abends todmüde zurückgekehrt. Und Marbaria hatte seit dem Morgen Äpfel geerntet und war genauso müde wie ihr Mann ins Bett gesunken.

»Die schlafen heute Nacht fest. Da könnten wir neben ihren Ohren Kugelkanonen abschießen«, hatte Finbar gesagt.

»Kanonenkugeln heißt das«, verbesserte ihn Walgamont. »Sei aber trotzdem vorsichtig und schmeiß nichts um!«

»Ja, ja«, flüsterte Finbar und zog langsam die Vorhänge auf. Vorsichtig öffnete er die Fenster. Da merkte er, wie es ihn in der Nase kitzelte.

»Ha, ha, ha . . .«

Walgamont zischte ihm zu: »Wenn du jetzt niest, dann hau ich deine Hilda platt wie einen Speckpfannkuchen. Verstanden?«

Vor Schreck ließ der Niesreiz bei Finbar nach. Er rieb sich die Nase.

»Los jetzt«, befahl Walgamont und kletterte aus dem Fenster. Finbar hinterher.

Sie trafen die drei anderen am Wasserturm neben dem Bahnhof.

»Wo ist Hilda?«, wollte Jimmy wissen.

»Zu Hause«, beruhigte sie Walgamont. »Und wo treffen wir Klein-Bärenzahn und Sonne-Mond?«

»Bei den drei Eichen«, sagte Stepard. »Und wir sollten uns beeilen, sonst gehen sie ohne uns los.«

Zum Glück kam der Mond immer mal wieder zwischen den Wolken hervor, sodass sie keine Probleme hatten, den Weg zu finden. Mit untergeschlagenen Beinen saß Klein-Bärenzahn unter der größten der drei Eichen. Seine Schwester neben ihm.

»Die Bleichgesichter sind wieder mal ziemlich unpünktlich! Der Mond ist schon weit fortgeschritten!«, meinte er mit bedeutsamer Stimme.

Seine Schwester nickte: »Ja, genau, fortgeschritten, genau!«

»Warum sitzen wir dann noch hier?«, fragte Walgamont. »Los, auf geht’s!«

»Ja, genau, los geht’s, genau«, sagte Finbar und schaute Sonne-Mond grinsend an. Das Grinsen sah sie aber nicht, weil sich der Mond gerade hinter eine Wolke verzogen hatte.

Kurz darauf hatten die Kinder das kleine Wäldchen erreicht, in dem die drei hölzernen Häuptlinge standen.

Im Halbkreis setzten sie sich vor sie. Welches war der Wahrheitsprechende, der lügende oder der mal so mal so sprechende Häuptling? Also äußerlich sahen sie fast gleich aus, soweit man das im Dunkeln erkennen konnte. Es waren ernste, würdige Gesichter, die einen strengen Stolz ausstrahlten. Sie unterschieden sich allenfalls im Lächeln. Einer lächelte ein wenig, einer mehr und der dritte gar nicht.

Walgamont kratzte sich am Kopf. Stepard tat es ihm nach. Elvira gähnte und Jimmy wollte wissen: »Und jetzt?«

Klein-Bärenzahn und Sonne-Mond saßen bewegungslos da und starrten unverwandt auf die hölzernen Häuptlinge.

»Wie sollen wir denn rauskriegen, wer wer ist?«, fragte Walgamont in die Runde.

»Wir fragen die Häuptlinge«, sagte Stepard.

»Spinnst du, die sind doch aus Holz«, sagte Jimmy.

Aber da hörten sie schon, wie Klein-Bärenzahn den ganz links stehenden Holz-Häuptling fragte: »Wer steht neben dir?«

Den sieben standen die Haare zu Berge und sie bekamen eine Gänsehaut, als sie plötzlich eine Stimme hörten: »Der-die-Wahrheit-spricht!«

Da wandte sich auch schon Sonne-Mond an den mittleren Häuptling. Sie fragte ihn: »Wer bist du?«

»Der-lügt-oder-die-Wahrheit-spricht!«, erklang eine dumpfe Stimme.

Stepard, Elvira, Jimmy, Finbar und Walgamont wagten nicht zu atmen. Schon fragte Klein-Bärenzahn den dritten, rechts stehenden Häuptling: »Wer steht neben dir?«

»Der-immer-lügt!«

Das war zu viel für Stepard, Elvira, Jimmy, Finbar und Walgamont. Sie rasten davon und ließen Klein-Bärenzahn und seine Schwester zurück. Außer Atem kamen sie in Fox Town an und trennten sich, um in ihre Schlafzimmer zu steigen. Japsend zogen sich Walgamont und Finbar aus und ließen sich in ihr Bett fallen. Keinen Moment zu früh, denn kurz darauf schaute ihre Mutter ins Zimmer, um nach ihnen zu sehen. Beruhigt schloss sie aber wieder die Tür.

»Wer hat da geantwortet?«, flüsterte Finbar unter seiner Decke hervor. »Holz kann doch nicht sprechen.«

Walgamont drehte sich zu Finbar.

»Wenn ich das nur wüsste. Mann, war das gruselig!«

Am nächsten Tag trafen sie in der Schule auf Klein-Bärenzahn und auf Sonne-Mond. Beide schauten würdevoll und zufrieden drein.

Klein-Bärenzahn sagte stolz: »Sie haben uns aufgenommen. Wir haben alles richtig gewusst!«

Sonne-Mond nickte: »Ja, genau richtig, genau!«

Da trat Stepard zu ihnen und fragte: »Ja, wer war denn jetzt wer?«

Walgamont, der in der Schule hinter Klein-Bärenzahn saß, stupste ihn dauernd an: »Nun sag doch schon, wie ist die Reihenfolge?«

»Walgamont«, kam es da von Miss Horsefall, »würdest du bitte so gut sein und Klein-Bärenzahn in Ruhe lassen. Wovon hatte ich eben gesprochen?«

Walgamont stand auf. Er zögerte.

Elvira flüsterte ihm von hinten zu: »Von Coyoten!«

Walgamont sagte: »Sie haben von Idioten gesprochen!«

Die Klasse brach in Gelächter aus und Miss Horsefall wies Walgamont streng zurecht: »Du hast mal wieder nicht aufgepasst. Walgamont, bis morgen schreibst du mir 100 Mal auf, Coyoten sind keine Idioten. Ich bin ein Idiot.«

Walgamont fragte nach: »Wer ist ein Idiot?«

»Ich«, sagte Miss Horsefall. »Äh, natürlich nicht ich, sondern du. Also, du schreibst, ich bin ein Idiot.«

»Also soll ich schreiben, unsere Lehrerin ist ein . . .«

»Walgamont!« Der Tonfall von Miss Horsefall wurde jetzt noch strenger. »Übertreib es nicht. Du weißt genau, was du schreiben sollst.«

Nach der Schule bestürmten die fünf noch einmal Sonne-Mond und Klein-Bärenzahn. Aber die verrieten nichts.

»Wer welcher Häuptling ist, ist Stammesgeheimnis«, sagte Klein-Bärenzahn nur.

»Ja, genau, genau, Stammesgeheimnis, genau!«

Klein-Bärenzahn nahm seine Schwester an die Hand und beide gingen nach Hause.

Die fünf setzten sich hinter der Schule ins Gras.

»Wir haben ihnen geholfen und sie verraten uns nix. Das ist gemein!«, schimpfte Jimmy.

Elvira und Stepard nickten.

»Aber ich hab nachgedacht«, sagte da Walgamont. »Als ihr was über Coyoten gelernt habt, hab ich nachgedacht.«

Finbar zupfte ihn an der Hose. »Weißt du denn jetzt, wer welcher Häuptling ist?«

Walgamont nickte. »Passt auf. Wie Klein-Bärenzahn und Sonne-Mond auf die Fragen gekommen sind, weiß ich nicht. Aber es waren die richtigen Fragen. Und mit den Antworten weiß man dann, wer welcher Häuptling ist.«

»Und wer hat da geantwortet?«, wollte Stepard wissen.

»Was weiß ich. Der große Manitou, der kleine Schnick-Schnack, der Nord-Wind. Keine Ahnung.«

Walgamont nahm drei Steine und legte sie nebeneinander vor sich hin.

»Hier der linke, also Nr. 1, hat geantwortet, dass der in der Mitte, also Nr. 2, der Wahrheits-Häuptling sei. Wenn das stimmen würde, so hätte das ja auch Nr. 2 sagen müssen. Der aber hat gesagt: Ich bin der, der lügt oder die Wahrheit spricht. Das passt aber nicht zusammen, oder?«

Die anderen vier nickten.

Walgamont fuhr fort: »Also ist Nr. 2 nicht der Wahrheits-Häuptling. Und das heißt, dass Nr. 1 nicht die Wahrheit gesagt hat. Er ist also auch nicht der Wahrheits-Häuptling. Also . . .«, triumphierend schaute Walgamont die anderen an, ». . . konnte nur Nr. 3 der Wahrheits-Häuptling sein.«

Er deutete auf den dritten Stein.

»Der hat gesagt, und das muss also stimmen, dass der in der Mitte der Lügner sei . . .«

»Und Nr. 1 hier«, Stepard nahm den ersten Stein, »kann also nur der sein, der mal lügt und mal die Wahrheit spricht.«

Walgamont nickte. »Genau, das stimmt.«

»Ja, genau, genau, fimmt, genau«, sagte Elvira lachend.

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EXPLOSION IM GEFANGNIS

»So, mein Lieber. Hier kannst du erst mal deinen Rausch ausschlafen und dich beruhigen!« Luke öffnete die Zellentür und stieß den Gefangenen vor sich her, der schwerfällig aufs Bett fiel und sofort schnarchend einschlief.

»Puh, lieber einen Bison am Schwanz rumwirbeln als so ein Whiskyfass in die Zelle zu sperren!« Luke wischte sich den Schweiß von der Stirn. In diesem Moment kam Big Bill herein.

»He, Luke. Ist was los gewesen?« Der Sheriff schmiss seinen Hut auf den Schreibtisch, setzte sich in seinen Sessel, hob den dicken Kater Fuzzy auf seinen Schoß und bat Luke um einen Luke-Spezial-Kaktustee.

»Nö, Sheriff, nur das Übliche. Drei Schießereien, zwei Pferdediebstähle, fünf Schlägereien, ein Postkutschenradbruch, ein versuchter Überfall, ein Einbruch in der Bank . . .«

»Was!« Der Sheriff schaute auf. »Ein Einbruch in der Bank?«

Luke winkte ab. »Kein Problem. Woody hat Dachziegel erneuert und ist mit einem Bein durchs Dach gebrochen!«

»Ach so!« Der Sheriff schlürfte weiter von seinem Tee. »Solche Einbrüche sind mir die liebsten!« Er stellte die Tasse ab.

»Und? War das alles?«

»Nur noch ein durchgegangenes Pferd, ein Wäsche-Diebstahl bei Miss Horsefall, ein einstündiger Schluckauf beim Bürgermeister und ungebührliches Benehmen vom Professor!«

»Was?!« Big Bill blickte überrascht auf. »Der Professor? Der brave Professor? Der immer stocksteif wie ein Erstklässler rumläuft? Der soll sich ungebührlich benommen haben?«

»Genau der«, sagte Luke.

Der Professor hieß Professor, obwohl er kein Professor war. Sein Name war in Wirklichkeit Donald Popleburger und er arbeitete beim Texas Kurier. Weil er seine Artikel immer mit »Der Professor« unterschrieb, hieß er bald überall so.

Er war ein Mensch, der unheimlich viel wusste. Angeblich habe er sogar mehr als zwei Jahre die Grundschule besucht, flüsterte man sich bewundernd zu. Popleburger kannte fast jeden in Fox Town und er grüßte alle, indem er seinen Hut lüpfte. Er unterhielt sich mit jedem, um zu erfahren, ob es nicht eine tolle Story für die Zeitung gäbe.

Und dieser ruhige und lammfromme Mann sollte sich danebenbenommen haben? Big Bill konnte das nicht glauben.

»Erzähl mal«, sagte er zu Luke.

Der schenkte sich und dem Sheriff erst mal einen frischen Kaktustee ein und begann dann zu berichten.

»Popleburger hatte gehört, dass unser Doc Noodlestein eine Medizin gegen Schnupfen gemixt habe. Und die wollte er mal ausprobieren. Er holte sich beim Doc eine Pille und nahm sie ein. Er hatte aber nicht bedacht, dass er ja gar keinen Schnupfen hatte. Denn dann wirkt die Pille anders. Das hat mir der Doc eben noch erklärt. Man fühlt sich so, als sei man in einen Wirbelsturm geraten. Und dem Professor ging es tatsächlich so: Er torkelte durch die Straßen und sang schreckliche Lieder. Im Saloon würgte er Duffy und versuchte, ihn in das Klavier zu stecken. Dann haben sie mich gerufen und ich hab den Professor in die Zelle verfrachtet. Da schläft er im Moment. Im anderen Bett steckt Shoe-Eating. Der hat Bickie, dem Bäcker, Schießpulver ins Mehl gemischt. Daraufhin ist die ganze Backstube in die Luft geflogen! Ich hab ihn erst mal eingelocht!«

»Na prima«, meinte Big Bill. »Dann ist ja alles in Butter!«

Er nahm seinen Hut, legte ihn sich übers Gesicht und bald wurde es – bis auf ein leises Schnarchen und ein Schnurren – still im Office.

In der Zelle aber war es gar nicht still. Donald Popleburger hatte seinen Medizin-Rausch längst ausgeschlafen und Shoe-Eating unterhielt sich mit ihm.

»Mensch Professor, dich holt man hier bald wieder raus. Ich sitz hier aber noch ziemlich lange! Kannst du mir nicht helfen auszubrechen?«

Der Professor schaute ihn an.

»He, Mann, ich kann dich doch nicht einfach mitnehmen oder so!«

Shoe-Eating schüttelte den Kopf.

»Nee, ich will dich da gar nicht reinreiten. Ich breche aus, wenn du schon längst weg bist. Aber kannst du mir nich ’n Tipp geben? Wie ich zum Beispiel das Schloss aufkrieg?«

In dem Moment klopfte jemand ans Fenstergitter und eine Stimme zischte: »Shoe-Eating, das ist für dich!« Eine Hand schob eine Schnur und zwei Sanduhren auf die Fensterbank. »Wir haben nur diese Sanduhren hier gefunden. Richtige haben wir nicht. Das Dynamit ist in den Mauern schon eingebaut. Du musst die drei Zündschnüre . . .«, die Hand schob sie rein, ». . . im Abstand von jeweils einer Minute anzünden. Dann fliegt die Mauer in die Luft. Im Abstand von einer Minute! Das ist wichtig! Wenn du nämlich alles gleichzeitig anzündest, fliegst du mit in die Luft. Also pass auf . . .«

»Still«, flüsterte da Shoe-Eating. »Es kommt jemand!«

Luke schaute herein. »Alles klar?« Und schon war er wieder weg. So auch der Mann am Fenster.

Shoe-Eating sah sich die Sanduhren an.

»So ’ne Kakerlakenkacke! Was mach ich denn jetzt?«

Der Professor schaute ihn erstaunt an.

»Wieso? Dein Kumpel hat dir doch alles gesagt. Aber ich hoffe, du machst das erst, wenn ich weg bin!«

»Ja, er hat gesagt, im Abstand von einer Minute anzünden. Aber die Sanduhren, die er mir gegeben hat, laufen in mehr als einer Minute durch. Viel mehr!«

»Zeig mal.« Der Professor nahm die Sanduhren in die Hand. Eine – so stand es drauf – zeigte die Zeit von vier Minuten an, die andere die von neun Minuten.

»Na, ist doch alles klar!«, sagte er nach kurzer Überlegung. »Damit kannst du flüchten!«

»Und wie?«, wollte Shoe-Eating wissen.

»Also«, begann der Professor, »erst mal drehst du beide um. Dann . . .«

Die Tür ging auf und Luke kam herein.

»He, Professor, Sie können nach Hause gehen. Der Richter wird sich dann bei Ihnen melden!«

»Professor, Sie können doch jetzt nicht gehen. Sie müssen mir das noch erklären!«, protestierte Shoe-Eating.

»Was denn erklären?«, wollte Luke wissen.

»Ach nichts«, winkte Shoe-Eating ab.

Im Hinausgehen flüsterte der Professor Shoe-Eating noch zu: »Du schaffst das schon!«

Ziemlich sauer blieb Shoe-Eating zurück. Wie ging das nun mit den Sanduhren? Er drehte beide um, wie der Professor noch gesagt hatte, und sah, wie der Sand verrann. Die eine war nach vier Minuten fertig, während in der anderen der Sand weiterlief. Shoe-Eating schaute zu.

»Ist doch büffelblöd, diesen Sanddingern zuzuschauen. Warum zünde ich die Schnüre nicht einfach an und versteck mich unterm Bett? Da kann doch nix passieren!«

Er schmiss die Sanduhren in die Ecke, holte ein Streichholz aus seiner Tasche. Er bündelte die drei Zündschnüre zu einer zusammen, zündete sie an und hechtete unters Bett. Es gab einen Riesenknall, eine ungeheure Staubwolke verbreitete sich in der Zelle. Shoe-Eating sah nichts mehr. Aber mit diesem Riesenknall musste ja die Außenwand eingestürzt sein.

»Schnell raus, ehe der Sheriff kommt«, dachte er. Er kroch hustend unter dem Bett hervor, raste los . . . und knallte voll gegen die Mauer!! Langsam rutschte er daran runter. Auf der Stirn bildete sich eine Riesenbeule. Vollkommen erledigt lag Shoe-Eating auf dem Boden, als Luke und Big Bill hereinstürzten.

»Was zur Hölle ist denn hier los?!« Luke rannte zu Shoe-Eating und half ihm hoch. Big Bill untersuchte derweil die Mauer.

»Schätze«, sagte er, »Shoe-Eating hat’s schlimmer erwischt als die Mauer. Die hat nur ein paar Kratzer abgekriegt.«

Er half Luke mit Shoe-Eating. Sie brachten ihn zu Doc Noodlestein, der ihn verarztete und in sein Krankenzimmer ins Bett legte. Vorsichtshalber schloss ihn Luke mit Handschellen ans Bett. Und die Überraschung von Shoe-Eating war groß, als er sah, wer in dem zweiten Bett von Doc Noodlestein lag. Der Professor!

»Was ist denn mit dir passiert?«, fragte er. Genauer gesagt brachte er mit seinem verletzten Gesicht nur ein »Assnmtiassiit!« heraus. Der Professor aber hatte begriffen.

»Ich wollte mich bei Duffy entschuldigen. Der aber dachte, dass ich ihn wieder ins Klavier stopfen will. Also knallte er mir ein paar und schmiss mich dann durchs Fenster raus!« Er schaute Shoe-Eating an. »Und du? Hat’s nicht funktioniert?«

Shoe-Eating berichtete ächzend von seinem Abenteuer.

»Du hast eben nicht nachgedacht«, sagte der Professor. »Ich hab dir doch gesagt, am Anfang musst du beide Sanduhren umdrehen.«

Shoe-Eating nickte unter Stöhnen.

»Hab ich gemacht. War mir zu blöd alles. Hab alle Schnüre angezündet!«

»Drum liegst du jetzt hier«, meinte der Professor grinsend. »Pass auf, so hättest du es machen müssen: Wenn die vier-Minuten-Sanduhr abgelaufen ist, drehst du sie wieder um. Ist sie wieder durch, hast du acht Minuten, du kannst die erste Zündschnur anzünden. Ist die neun-Minuten-Sanduhr durch, also eine Minute später, kannst du die zweite anzünden. Und drehst wieder beide um. Bei der vier-Minuten-Uhr ist im oberen Behälter noch Sand für eine Minute. Ist der durch, kannst du die dritte Zündschnur anzünden. Es macht WUMM und du bist frei!«

»Fo ähnlich fars auch«, sagte Shoe-Eating und spuckte zwei Zähne aus.

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DER FALL DER FELLE

Donnernd flog die Tür zum Sheriff-Office auf. Mit einem Besen in der Hand stürzte die alte Miss Bretterbottom herein.

Luke versuchte, sie aufzuhalten. »Miss Bretterbottom, sind Sie doch vernünftig. Sie können doch nicht einfach so . . .«

»Luke, lass mich sofort los. Schon als kleines Kind warst du wie eine Klette. Ich geh zum Sheriff, ob du willst oder nicht!«

Big Bill saß hinter dem Schreibtisch, die Füße auf den Tisch gelegt und den Hut ins Gesicht gezogen, den dicken Kater Fuzzy schnurrend auf seinem Schoß.

»Wa . . .wa . . .wasnlos? Gibt’s Kaktustee?«, schreckte er hoch.

»Ich geb dir gleich was, Big Bill. Liegst hier faul rum wie zehn nackte Kakerlaken. Und so was will Sheriff sein?«

Miss Bretterbottom schlug mit ihrem Besen auf den Sheriff ein und wollte ihn vom Stuhl fegen. Big Bill hielt die Hände vors Gesicht und schrie:

»Luke! Hilfe! Halt sie endlich fest!«

Bevor Luke die alte Dame bremsen konnte, bekam er ein paar Schläge mit dem Besen über. Aber dann saß die alte Miss Bretterbottom schwer atmend auf dem Stuhl, auf dem vorher der Sheriff gesessen hatte. Damit sie nicht wieder um sich schlagen konnte, hatte Luke sie vorsichtshalber gefesselt.

»Also, Miss Bretterbottom, jetzt beruhigen Sie sich mal«, sagte Big Bill. Er schenkte sich und der alten Dame eine Tasse Kaktustee ein.

»Hier, trinken Sie, und dann erzählen Sie, was los ist.«

Er gab Luke ein Zeichen, Miss Bretterbottom wieder loszubinden.

Schon etwas ruhiger, aber immer noch heftig atmend, trank sie ihren Tee.

»Also, Big Bill, du weißt, schon als du ein kleiner Junge warst, hab ich viel von dir gehalten. Seit du damals rausgefunden hast, dass es Bobo war, der mir Seife in mein Honigglas getan hat, wusste ich, du hast das Zeug zum Sheriff.«

Sie schlürfte weiter und stieß mit den Füßen ihren Besen in die Ecke.

»Und dieser Bobo hat mir seitdem nur Ärger bereitet. Statt einem Bärenfell, wie ich es gewollt hatte, hat er mir einmal ein Kaninchenfell verkauft. Und erst neulich drehte er mir Pillen gegen mein Rheuma an. Dabei waren es bloß einfache Pfefferminzbonbons.«

Big Bill und Miss Bretterbottom schlürften gleichzeitig von dem Kaktustee.

»Und warum sind Sie heute hier?«, wollte Big Bill wissen.

»Es geht um meinen Bruder Huckleberry.«

»Sie meinen den, der draußen in den Wäldern am Chicken Lake lebt?«

Miss Bretterbottom nickte. »Er ist Trapper und verkauft Tierfelle.«

»Und was ist mit ihm los?«

»Nix ist los«, sagte Miss Bretterbottom. »Nix. Seit Tagen hab ich ihn nicht gesehen. Weil er da draußen ganz alleine lebt, haben wir vereinbart, dass er mir jeden Tag eine Brieftaube schickt. Damit ich weiß, alles ist in Ordnung. Aber seit fünf Tagen ist keine Taube mehr angekommen.«

»Ist das schon mal vorgekommen?«

»Nein, nie!«

Luke kratzte sich am Kopf. »Vielleicht hat jemand die Tauben abgeschossen.«

Big Bill sah ihn zweifelnd an.

»Ausgerechnet die fünf Brieftauben! Glaub ich nicht.« Er ging zum Schreibtisch und setzte sich seinen Hut auf. »Schätze, Luke, wir werden mal hinreiten und Huckleberry einen Besuch abstatten.«

Sheriff und Hilfsheriff schnallten sich ihre Revolvergürtel um. Luke ging schon raus, um die Pferde zu holen.

»Also, Miss Bretterbottom, wir sehen mal nach, was da bei Ihrem Bruder los ist. Wenn wir zurück sind, sagen wir Ihnen sofort Bescheid.«

Miss Bretterbottom nickte und erklärte Big Bill noch ganz genau, wie man zu der Hütte ihres Bruders gelangte.

Big Bill und Luke ritten aus Fox Town heraus, an Jacks Farm vorbei, sie durchquerten den Fluss und ritten dann weiter Richtung Schaukelfelsen, hinter dem das Waldgebiet begann, in dem sich Huckleberry aufhielt. Bei Einbruch der Dunkelheit lagerten sie auf einer Lichtung, entfachten ein Feuer und wickelten sich zum Schlafen in ihre Decken. Am nächsten Morgen ging es weiter. Gegen Mittag erreichten sie den Chicken Lake.

Sie banden ihre Pferde vor Huckleberrys Hütte an und riefen nach ihm. Jedoch ohne Erfolg. Auch in der Hütte war niemand. Huckleberrys Pferd stand auf der Koppel. Alles schien ruhig und ganz normal. Am Steg schaukelte sanft die Elli, Huckleberrys Boot. Nichts deutete auf ein Verbrechen hin.

Big Bill wollte sich noch einmal in der Hütte umschauen. Die Einrichtung war einfach, aber sauber. Ein schwerer Holztisch stand in der Mitte, zwei Stühle, rechts ein großer Kamin und links in der Ecke ein Bett. Die Küche war in einem kleinen Nebenraum untergebracht. Hinter dem Kamin hingen acht Tierfelle auf einer Leine.

»Seltsam«, sagte Big Bill. »Eigentlich müsste Huckleberry um diese Jahreszeit doch viel mehr Felle haben. Ich seh aber nur die paar hier. Und draußen waren auch keine, oder?«

Luke schüttelte den Kopf.

Der Sheriff schaute in die Küche, fand aber keine verdächtigen Spuren. Er fasste die Felle auf der Leine an, auch hier nichts Auffälliges. Sie waren trocken und für den Verkauf vorbereitet. Es waren die Felle von Biber, Ozelot, Bär, Opossum, Eichhörnchen, Lamm, Luchs und Iltis.

Luke hatte währenddessen in eine Truhe geschaut, die war aber leer.

»Huckleberry ist nicht drin«, meinte er. »Da kommen wohl die Felle rein.«

Big Bill sah sich die Felle genauer an und plötzlich ging ihm ein Licht auf. Er drehte sich um und rannte zur Tür hinaus. Luke hinterher.

»Was ist denn los, Sheriff?«

»Das Fell ist . . . äh, der Fall ist gelöst«, sagte Big Bill und lief weiter. »Ich weiß, wo Huckleberry ist!«

Big Bill war in Richtung See gelaufen. Er rannte über den Anlegesteg. Mit einem Satz war er auf Huckleberrys Boot, das gefährlich schaukelte. Er schaute ins Steuerhäuschen, in den Motorkasten, aber nichts und niemand war zu sehen.

»Ich war mir sicher, dass er hier ist«, sagte er zu Luke, der inzwischen schwer atmend nachgekommen war.

»Uh, uh, mh«, kam es da aus dem Inneren des Bootes.

Big Bill stürzte sich auf den Kasten unterhalb des Steuerrades. Unter einer schweren Decke bewegte sich etwas. Big Bill schlug die Decke zurück.

»Huckleberry!«, schrie er. »Luke, hilf mir.«

Huckleberry war mit einem Seil gefesselt und mit einem dicken Wolllappen geknebelt.

Sofort befreiten ihn die beiden und halfen ihm vorsichtig auf die Beine.

»O-o-chr-kr«, brachte er krächzend hervor.

»Ja, ja, Geduld, Huckleberry«, sagte Luke. »Du bekommst gleich was zu trinken, dann geht’s dir besser.«

Sie nahmen ihn unter die Arme und schleppten ihn in die Hütte. Huckleberry setzte sich an den Tisch, Luke brachte ihm ein Glas Wasser, das er gierig trank. Dann begann er zu erzählen.

»Vor ein paar Tagen kam Bobo zu mir. Er war freundlich wie ein Pfarrer. Aber nach und nach kam raus, was diese Wanze wirklich wollte. Er wollte mir meine Felle für einen Dreck abkaufen. Die Felle sind Tausende von Dollar wert. Und er wollte mir für alle zehn Dollar geben! Zehn Dollar! Dieser Sohn einer Kaktusstachel! Er zog seinen Revolver und erklärte mir, dass er mich fest als Geschenk verpackt auf meinem Boot zurücklassen werde, während er nach Tombstone reiten werde, um die Felle zu verkaufen.« Huckleberry kratzte sich am Kopf. »Die einzige Chance, die ich sah, war, irgendwie eine Nachricht zu hinterlassen, ohne dass er es merkte!«

Big Bill nickte. »Und das waren die Felle!«

»Stimmt haargenau«, sagte Huckleberry. »Ich bat Bobo, dass ich nur noch ein paar Felle aufhängen wolle, die nichts wert seien und die noch nicht fertig zum Verkauf wären. Und da hab ich dann Felle hingehängt, die sagen, wer mich überfallen hatte, nämlich Bobo . . .«

». . . und Felle, die sagen, wo du warst. Auf der Elli. Also Felle vom Biber, vom Ozelot, Bär, Opossum, Eichhörnchen, Lamm, Luchs und Iltis. B-O-B-O-E-L-L-I.«

Huckleberry trank das nächste Glas Wasser.

»Ich dachte, falls ich das nicht überlebe, muss ich einen Hinweis geben auf den Täter. Deswegen Bobo. Und falls jemand kommt, der Hinweis auf das Boot.«

»Mein lieber Knallfrosch, das war vielleicht schlau von dir!«, staunte Luke. »Und was machen wir jetzt mit Bobo?«

»Schätze, den holen wir nicht mehr ein«, meinte Big Bill. »Wann ist er denn weg?«

»Gestern Abend vor dem Dunkelwerden«, sagte Huckleberry. »Es gibt aber eine Möglichkeit. Ich hab eine Brieftaube, die nach Tombstone zu meinem Freund Dick fliegt. Der könnte dann zum Sheriff von Tombstone gehen und ihn um Hilfe bitten.«

»Blitzsaubere Idee!«, freute sich Big Bill.

Huckleberry schrieb den Zettel, steckte ihn der Brieftaube an den Fuß und ließ sie losfliegen.

Danach ritten die drei zurück nach Fox Town. Dort wurde Huckleberry stürmisch von seiner Schwester umarmt. Sie gab dem Sheriff und seinem Hilfssheriff zu Ehren ein riesiges Festessen mit gebackenen Bohnen und Ahornsirup-Pfannkuchen.

Und Bobo?

Ronnie Davis, der Sheriff von Tombstone, empfing ihn gebührend und hatte auch schon eine Zelle freigehalten.

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DAS VIERECK-RATSEL

Erastus Hard knallte seinen Hammer auf den Tisch.

»In meiner Eigenschaft als Bürgermeister von Fox Town eröffne ich die Bürgerversammlung. Erster und einziger Tagesordnungspunkt ist die Wahl eines neuen Bahnhofsvorstehers. Jeder weiß ja, dass der alte Betterfinger mit seinen 86 Jahren endlich in den wohlverdienten Ruhestand gehen darf.«

Der Bürgermeister blickte über seine Brille hinweg in die vor ihm stehende Menge.

»Ich sehe gerade, dass Betterfinger hier anwesend ist, und ich darf ihm im Namen vom Fox Town Dank sagen für die vielen Jahre hervorragender Arbeit. Auch wenn er in den letzten Jahren öfters vergessen hat, die Schranken zu schließen, und die Züge in die falsche Richtung geschickt hat, war er uns doch immer eine große . . . äh, na ja, Hilfe. Danke, Betterfinger!«

Die Menge brach in Begeisterungsrufe aus.

»Yippie! Yippie!! Betterfinger lebe hoch! Yippie!!«

Hüte flogen durch die Luft und Freudenschüsse knallten laut durch Fox Town.

Der so gefeierte Betterfinger nahm vor Rührung seinen Hut ab und drehte ihn verlegen in den Händen. Seit der Bahnhof in Fox Town errichtet worden war, hatte er hier für Ordnung gesorgt. Zwar fuhren erst seit ein paar Jahren Züge nach Fox Town, aber dank Betterfinger fuhren sie immer pünktlich ab. Das hieß, dass die Züge der Union-Pacific-Eisenbahngesellschaft dann pünktlich waren, wenn sie abfuhren! Trotz allem war Betterfinger sehr beliebt in Fox Town. Besonders im Winter, wenn er von dem Kohlenvorrat der Lokomotiven Kohle an Einheimische verkaufte.

Und nun also ging Betterfinger in Ruhestand und konnte sich endlich seinem Garten widmen, in dem er nach Gold suchte. Letzte Messungen hatten ergeben, dass er inzwischen bei 17 Meter Tiefe angelangt war. Gold hatte er noch nicht gefunden, dafür aber ein altes Büffelhorn, zwei verbogene Gürtelschnallen und eine verrostete Speerspitze.

Der Bürgermeister hob die Hand und knallte seinen Hammer noch einmal auf den Tisch.

»Ruhe!«, schrie er. »Ruhe! Wir müssen endlich weitermachen! Es gibt zwei Bewerber für das Amt.« Er nahm einen Zettel und las vor: »Erstens Wim MacMackle und zweitens Hank Klosseldrap. Ich bitte die beiden Bewerber zu mir!«

Unter dem Beifall der Menge traten zwei Männer vor.

Wim MacMackle war ein mächtiger Kerl, an dessen Revolvergurt gleich zwei Revolver zu sehen waren. An seinen Stiefeln klirrten Sporen, und als er die Leute anlächelte, blitzten drei Goldzähne auf. Unter seinem Hut quoll wildes blondes Haar hervor.

Hank Klosseldrapkannten die Leute von Fox Town gut. Er war vor Jahren einmal für einen Tag Bürgermeister gewesen. Wurde aber gleich darauf wieder gefeuert, als er als erste Amtshandlung das Gehalt des Bürgermeisters um das Zehnfache erhöht hatte und dem Amtsinhaber jeden Tag freie Kost im Crazy Horse Saloon zubilligte. Seither hatte er immer wieder mal hier und mal da gearbeitet – und war ein reicher Mann geworden.

»Also, Männer, ihr habt jetzt Gelegenheit, uns zu sagen, warum wir euch als Bahnhofsvorsteher wählen sollen. Alles klar?«, sagte der Bürgermeister.

Die beiden nickten.

Hank Klosseldrapmachte den Anfang.

»Hört mal her, Leute! Die meisten wissen, dass ich der richtige Mann bin für den Job vom Bahnhofsvorsteher. Für die und für die anderen, die es noch nicht wissen, gibt es einen Dollar. Jeder, der mich wählt, kriegt einen Dollar.«

Die Leute begannen zu murmeln. Einer sagte laut: »Für fünf Dollar wähle ich dich, Hank.«

»Ja, wir auch!«, riefen andere dazwischen.

»Na gut, Leute. Ich will nicht kleinlich sein. Ihr wisst ja, schon immer hab ich nur das Beste für mich . . . äh, für euch gewollt! Mein ganzes Leben lang! Jeder, der mich wählt, bekommt fünf Dollar! Beim Leben meines besten Gaules, das verspreche ich euch!«

Hank reckte siegesgewiss die Arme hoch, die Leute begannen zu klatschen und »Yippie« zu rufen.

Der Bürgermeister klopfte erneut auf den Tisch.

»He, Leute, herhören! Auch wenn manche meinen, das Rennen sei schon gelaufen, müssen wir doch noch Wim MacMackle Gelegenheit geben, sich vorzustellen.«

»Der soll nach Hause gehen!«

»Ich will meine fünf Dollar.«

»Es lebe Hank!«

Doch Wim ließ sich nicht aus der Ruhe bringen.

»Männer und Frauen von Fox Town! Von mir bekommt ihr mehr, als euch Hank Klosseldrapgeboten hat. Viel mehr!«, begann er mit tiefer kratziger Stimme.

»Hundert Dollar?«, fragte sofort einer nach.

Alle lachten.

»Nein«, erwiderte Wim. »Nein, besser! Von mir bekommt ihr eine saubere gute Arbeit. Bei mir fahren die Züge pünktlich ab und kommen pünktlich an. Ich stecke das Geld für die Fahrkarten nicht in meine Tasche, sondern gebe es der Eisenbahn. Die baut neue Schienen, neue Waggons, neue Brücken. Und das kommt uns allen zugute!«

Einige der Umstehenden nickten. Andere wollten doch lieber das Geld von Klosseldrap.

»Und warum sollten wir dir das glauben?«, schrie jemand nach vorne.

»Weil ich der Klügere von uns beiden bin!« Wim deutete auf Hank. »Der kann nur Geld verteilen. Ich habe Köpfchen und leiste saubere Arbeit. Die Älteren unter euch wissen, dass ich das Viereck-Rätsel vom Texas Kurier gelöst habe. Ein Rätsel, an dem sich ein Jahr lang die Besten der Besten versucht haben. Ich habe es gelöst!«

Die älteren Männer und Frauen unter den Anwesenden nickten.

»Richtig! Wim hat das Rätsel gelöst! Das Viereck-Rätsel hat er beantworten können. Er allein!« Sie steckten die Köpfe zusammen und redeten aufeinander ein.

Da schaltete sich der Bürgermeister wieder ein.

»Also, Leute, für die, die es nicht wissen. Das Viereck-Rätsel hatte einst der alte Abel Urzupper, der Besitzer des Texas Kurier, gestellt. Er stellte damals jedes Jahr in einem Preisrätsel eine schwere Aufgabe. Der Gewinner steckte einen Haufen Geld ein und bekam, wenn er wollte, einen Job auf seiner Ranch. Besondere Berühmtheit erlangte das Viereck-Rätsel, das erst im zweiten Jahr gelöst wurde. Die Frage lautete: Wie zeichnet man ein Viereck mit drei Strichen? Und diese Aufgabe hat unser Wim MacMackle hier aus Fox Town gelöst.«

Der Bürgermeister deutete auf Wim.

Big Bill rief der Menge zu: »He, Leute. Ob ihr ihn wählt oder nicht, von mir gibt’s dafür jetzt ein dreifaches hipp, hipp . . .« Und statt des hurra schoss Big Bill in die Luft – PÄNG!! – hipp, hipp – PÄNG – hipp, hipp, PÄNG!!

Das erste hipp, hipp hatte der Sheriff noch alleine gerufen, aber schon beim zweiten Mal fiel die Menge ein. Und das dritte hipp, hipp schrien alle aus vollem Hals.

»Na, Leute, dann können wir ja jetzt zur Abstimmung schreiten!«, meinte der Bürgermeister danach.

Wieder ließ der Bürgermeister seinen Hammer auf den Tisch knallen.

»Wir wählen jetzt den neuen Bahnhofsvorsteher. Ihr habt gehört, was die beiden Bewerber gesagt haben. Hank Klosseldrapzahlt jedem, der ihn wählt, fünf Dollar. Und Wim MacMackle will einen perfekten Job machen und hat bewiesen, dass er ein schlauer Bursche ist. Also fangen wir an. Wer für Hank Klosseldrap ist, der hebe die Hand.«

Der Bürgermeister begann zu zählen. Unterbrach sich aber gleich.

»Bob Finkestinger! Es ist nicht erlaubt, beide Hände zu heben!«

»Aber dann krieg ich doch zehn Dollar!«

»Nix da«, sagte der Bürgermeister. »Jeder hat nur eine Stimme!«

»Und ich, was mach ich?«, krächzte es da von hinten. Es war der völlig heisere Pilvist. »Meine Stimme ist weg!«

»Red keine Bisonkacke!«, sagte der Bürgermeister. »Jeder hat eine Stimme! Ob er sprechen kann oder nicht. Es geht ums Wählen und nicht ums Reden!«

Der Bürgermeister zählte weiter.

»58 Stimmen für Hank Klosseldrap«, verkündete er. »Und jetzt die Stimmen für Wim MacMackle!«

Wieder zählte er.

»Arnie! Du hast doch eben schon für Hank gestimmt! Dann kannst du nicht auch noch für Wim stimmen.«

»Warum nicht?«, fragte Arnie. »Du siehst doch, ich kann es!«

»Aber das gilt nicht! Ich hab gesagt, jeder hat nur eine Stimme zu vergeben!«

»Dann stimme ich für niemand«, verkündete Arnie und ließ seine Hand sinken.

»Auch gut«, knurrte der Bürgermeister und fuhr fort zu zählen. Er notierte sich etwas auf einem Zettel.

»Wer enthält sich der Stimme? Niemand?« Er sah zu Arnie. »Arnie, du wolltest doch niemand wählen. Was ist?«

Doch der sagte nur: »Hab mich anders entschieden und stimme für Wim.«

»Also keine Enthaltung«, sagte der Bürgermeister und verkündete dann: »58 Stimmen für Hank Klosseldrapund 93 Stimmen für Wim MacMackle. Das heißt, Wim ist unser neuer Bahnhofsvorsteher. Gratuliere!«

Der Gewählte nahm die Glückwünsche entgegen und hob dann die Hand: »Freunde, ich danke euch für das Vertrauen. Ich lade alle, die hier sind, in den Saloon ein. Alles geht auf mich.«

Unter vielen Yippie- und Hurra-Rufen strömte die Menge in den Saloon, wo Duffy gleich am Klavier für Musik sorgte. Am Tresen stand Wim neben Hank.

»Was war eigentlich mit dem Viereck-Rätsel?«, wollte der wissen. »Hab nie gehört davon!«

»Ach, war gar nicht schwer«, meinte Wim und stieß mit Hank an. »Die Leute haben sich nur verrückt gemacht damit. Weil unsere Lehrerin, Miss Horsefall, es auch nicht lösen konnte, haben alle gedacht, das ist so schwer, das kriegt sowieso niemand raus.« Er trank einen Schluck. »Dabei kam später die kleine Catriona zu mir und gab mir ihre Lösung. Die hier.« Und er zeichnete ein normales Viereck mit drei Strichen innen drin.

Hank schaute ihn an und begann zu lachen.

»So einfach ist das?«

Wim schüttelte den Kopf. »Nein, das war nicht genau die gesuchte Lösung. Aber die Kleine war sehr clever.«

Hank sah ihn jetzt erwartungsvoll an. »Na, und? Wie sieht denn nun die richtige Antwort aus?«

Wim nahm ein Blatt Papier. »Schau her!«

Mit drei Strichen zeichnete er ein Viereck, dessen eine Seite von dem Rand des Papiers bestimmt war.

»Wenn du das in den Ecken machst, kannst du sogar ein Viereck mit zwei Strichen zeichnen«, sagte er und trank sein Glas aus.

Auch Hank leerte sein Glas.

»Hättest lieber Lehrer werden soll, Wim«, sagte er. »Dann wär ich jetzt Bahnhofsvorsteher!«

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DIE DICHTENDE KLAPPERSCHLANGE

»Verdammt, was soll denn das!!« Kräftig zog Willi an den Zügeln, um die Wells-Fargo-Kutsche anzuhalten. Vor ihm auf der Straße stand ein kleiner bärtiger Mann in langem schwarzem Mantel, der seine doppelläufige Schrotflinte auf ihn richtete.

Lauthals polterte er los: »Wirf die Kiste mit den Wertsachen runter!« Dann sagte er, leicht nach hinten gewandt: »Wenn er eine falsche Bewegung macht, dann gebt ihm die volle Garbe, Jungs!«

Willi sah, wie aus dem Gebüsch heraus sechs Gewehrläufe auf ihn gerichtet waren. Kaum hatte er die Kiste von der Kutsche gewuchtet, da herrschte ihn der Bandit an weiterzufahren. Er fuhr aber nur bis um den nächsten Hügel herum und schlich sich dann, den Revolver in der Hand, zurück. Der Bandit war weg, aber die Gewehrläufe ragten noch immer aus dem Gebüsch. Vorsichtig pirschte er sich heran. Da bemerkte er, dass es einfache Stöcke waren, die der Gauner in die Zweige gesteckt hatte. An einem der Stöcke hing ein Zettel mit einem Gedicht.

Willi trieb seine Pferde an und ritt damit nach Fox Town zum Sheriff. Big Bill nahm den Zettel und las ihn.

»Schätze, das war wieder mal dieser Black Bart. Das ist schon sein siebter Überfall. Und jedes Mal hinterlässt er so ein Gedicht.« Er stöhnte auf. »Der Kerl geht mir langsam auf die Nerven!«

Er ließ sich von Luke einen Kaktustee einschenken, setzte sich an seinen Schreibtisch, legte die Beine hoch und ließ den dicken Kater Fuzzy auf seinen Schoß.

»Letztes Mal hat er in Stinkingwater einen reichen Rancher beklaut, jetzt Wells Fargo. So geht’s nicht weiter! Dieser dichtenden Klapperschlange muss das Handwerk gelegt werden! Die Beschreibung ist immer dieselbe: langer schwarzer Mantel über einem dicken Bauch, schwarzer Bart und doppelläufige Schrotflinte. Und jeweils ein zurückgelassenes Gedicht. Entweder liegt es am Tatort oder wir finden es im leeren Geldsack oder der geplünderten Geldkiste.«

Big Bill rief Luke zu sich, er solle sofort nach Stinkingwater und Tombstone reiten und die dortigen Sheriffs zu ihm bitten. Er werde sich mit seinen Kollegen beratschlagen, was zu tun sei. In deren Gebiet hatten die anderen Überfälle stattgefunden.

Einen Tag später saß Big Bill mit Smarty, dem Sheriff von Stinkingwater, und Ronnie, dem Sheriff von Tombstone, zusammen.

»Schätze, Männer, wir müssen dem Banditen endlich das Handwerk legen. Wir stellen eine Gruppe zusammen, die die Fahrwege kontrollieren soll.«

»Gut gesagt, Big Bill«, meinte Ronnie. »Aber du weißt, im Moment habe ich keine Leute. In Kalifornien gibt es riesige Goldfunde und fast alle meine Männer sind weg, um nach Gold zu suchen!«

Smarty nickte. »Bei mir genauso. Sogar mein Hilfssheriff ist weg. Pfff!« Er spuckte auf den Boden. »Diesen Black Bart haben wir so nötig wie ein Pferd zehn Zecken!«

Big Bill überlegte. »Habt ihr die Gedichte von euren Überfällen mitgebracht?«

Ronnie und Smarty nickten.

Kurz darauf las Big Bill die Gedichte durch, die er in der Reihenfolge der Überfälle kennzeichnete:

1.

Ich danke für das Geld.

Damit bezahle ich die Welt.

Das Erste schon hat Sinn,
womit ich beginn.

Das war genial –
bis zum nächsten Mal!

2.

Die heiße Geldfracht holte ich.

Hatte lange nachgedacht.

Alles ist gelungen –
fast notgedrungen!

3.

Bei den Black Hills ging’s mir gut.

Besser als meinem Hut.

Den ziehe ich vor euch
und schleiche weg mit Gekeuch!

4.

Als ich meinen Bart heut’ schnitt,
dachte ich ganz fit:

Was ist schöner als Gold?

Höchstens noch mein Revolver!

Den stecke ich jetzt ein
und bin wieder allein.

5.

Letztes Mal hab ich eigentlich mehr bekommen.

Trotzdem euch allen ein Willkommen!

Der Stock als Gewehr
gefiel mir sehr.

Aber es macht mir Spaß.

Drum sitz ich hier im Gras
und schreibe das!

6.

Meinen Reichtum kann man sehen.

Dick geworden bin ich – schön.

Drum muss ich wieder hier stehn
und ein neues Ding drehn.

Macht’s gut –
und seid auf der Hut!

7.

Mond und Sonne
bringen Wonne.

Brot, Butter, Bier
und eine volle Kasse lob ich mir.

Jetzt lass ich’s sein
und lebe weiter allein.

Eins in Eins, zwei in Zwei
drei in Drei . . .

Ihr habt es nicht kapiert
und euch blamiert.

Ich bin eben doch ein Dichter
und komme nie vor einen Richter!

Immer wieder las Big Bill diese Gedichte. Und immer mehr kam er zu der Überzeugung, dass der Gauner in seinen Gedichten eine Mitteilung versteckt hatte. Draußen wurde es schon dunkel und er musste die Petroleumlampen anzünden, um weiterlesen zu können.

Einige Sachen fielen ihm auf, die er aber nicht verstand. »Eins in Eins, zwei in Zwei, drei in Drei . . .« und »Ihr habt es nicht kapiert und euch blamiert«, hieß es da im letzten Überfallgedicht. Und im ersten war ihm auch ein Satz aufgefallen: »Das Erste schon hat Sinn, womit ich beginn.«

Was zum Teufel meinte der Kerl damit? Das Erste hat Sinn? Welches Erste, was für ein Sinn? Das erste Geld, die ersten Überfälle, das erste Gedicht? Und was hatten sie nicht kapiert?

Big Bill schaute zu Ronnie und Smarty, die sich zum Zeitvertreib Kartentricks zeigten. Ronnie mischte und machte drei Haufen.

»Nimm vom ersten Stapel die erste Karte und vom zweiten die zweite vom dritten die dritte«, sagte er zu Sullivan. Der tat es und hielt zu seiner Überraschung drei Asse in der Hand.

»Wahnsinn«, staunte er.

Und da ging Big Bill ein Licht auf so groß wie der Mond. Er schaute sich die Gedichte noch einmal an.

»Wahnsinn«, sagte auch er.

Big Bill winkte Smarty und Ronnie zu.

»Soll ich dir auch einen Trick zeigen?«, fragte Ronnie.

»Wirklich nicht«, meinte Big Bill. »Im Gegenteil. Ich zeig euch einen Trick. Und zwar den von Black Bart, unserem Dichter-Gauner. Schaut mal her. Die Worte, auf die es ankommt, hab ich eingekreist. Hier!« Big Bill klatschte auf die gesammelten Gedichte des Räubers. »Hier! Schätze, ich weiß jetzt, wer der Gauner ist!«

Die beiden setzten sich wieder zu Big Bill an den Tisch. Big Bill legte ihnen die Gedichte vor.

»›Das Erste schon hat Sinn, womit ich beginn.‹ Hab lange gebraucht, bis ich’s kapiert habe. Schätze, der Staub von draußen hat mich benebelt!«

Grinsend sah er die beiden anderen an. Die forderten ihn auf, weiterzumachen.

»Überfälle, hab ich gedacht, er redet von Überfällen. Dabei redet er von seinen Gedichten, und zwar von bestimmten Worten. Bin draufgekommen, als Ronnie sagte, dass du vom ersten Stapel die erste Karte ziehen sollst, vom zweiten die zweite und vom dritten die dritte. Und genau das hab ich mit den Gedichten gemacht. Vom ersten das erste Wort, vom zweiten das zweite usw. usw. Und das kommt dabei raus!«

Ronnie nahm die Gedichte und las die Worte vor, die Big Bill eingekreist hatte.

»Ich heiße Black Bart eigentlich Dick Butter!« Er schaute auf. »Was soll das heißen?«

»Das heißt, dass Dick Butter Black Bart ist«, sagte Big Bill triumphierend.

Ronnie tippte sich an die Stirn. »Das glaub ich nie und nimmer. Dick Butter ist ein alter, ehrenwerter Herr.«

Big Bill nickte. »Hab ich auch gedacht. Der hat ein sauberes Doppelleben geführt. Einerseits der wohlhabende Herr mit weißer Weste und dann wieder der schwarz gekleidete Gauner, der Kutschen überfällt.«

Big Bill wurde unterbrochen, weil Luke mit einer großen dampfenden Kanne voller Kaktustee hereinkam.

»Luke, du gehst sofort los und holst mir Dick Butter her. Aber pass auf, dass er dir nicht abhaut.«

Luke musste grinsen. »Der und abhauen? So ein feiner Herr! Warum sollte er?«

Big Bill erklärte ihm alles. Luke konnte es kaum fassen.

»Dick Butter ist Black Bart! Das ist hart!«

Big Bill schaute seinen Kollegen belustigt an.

»Jetzt fängt er auch schon an zu dichten!«

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BULLY, DER BALLERMANN

Er war die Sensation in Fox Town. Er hieß Jackson Jones und war erst seit Kurzem in der Stadt. Aber er hatte einen Fotoapparat mitgebracht! Den ersten in der Gegend. Keiner der Einwohner von Fox Town hatte bisher einen solchen Apparat gesehen, geschweige denn gewusst, dass es so etwas gab. Und jetzt existierte in Fox Town ein Laden, über dessen Tür dieses Schild hing:

Wollen Sie wissen, wie Sie aussehen?

Hier können Sie es! Ich mache für 1 Dollar ein Bild von

Ihnen!! Bringen Sie Ihre Frau mit, bekomme ich 2 Dollar.

Jede Person auf dem Bild kostet 1 Dollar.

Pferde sind umsonst!

Jackson Jones, der Besitzer des Ladens, fotografierte jeden, der es wollte. Und manchmal auch welche, die es nicht wollten. Zum Beispiel die Gefangenen in der Zelle. Gab es eine Schießerei, rannte Jackson sofort los und fotografierte: den Sheriff, Luke und natürlich alle Gauner. Auch den dicken Kater Fuzzy hatte er schon aufgenommen. Eigentlich schon die ganze Stadt. Der Bürgermeister war einer der Ersten gewesen. Es gab Bilder von Richter Stratzenkoy, von Reverend Hungerford, von Miss Horsefall mit Jimmy, Elvira, Catriona, Spiffy, Klein-Bärenzahn und Sonne-Mond. Ja, Jackson Jones hatte sogar Finbar zusammen mit seiner Vogelspinne Hilda aufgenommen. Die war genauso kostenlos wie ein Pferd. Von Wrecky gab es leider kein Bild. Er machte mit seinem Dauerschluckauf jedes Bild unmöglich. Aber Jackson hatte Portland Slotterbick auf der Wells-Fargo-Kutsche fotografiert. Und natürlich gab es auch ein Bild von Wring Lei mit seinen Söhnen Nummer eins bis fünf.

Big Bill, der Sheriff, saß gerade an seinem Schreibtisch mit Fuzzy auf dem Schoß. Luke hatte ihm und sich selbst den Kaktustee eingeschenkt. Da ging die Tür auf und Jackson Jones trat ein.

»Ah, der Meister des Bilderapparates höchstpersönlich! Hallo, Herr Kollege!«, sagte Big Bill.

Verunsichert schaute Jackson den Sheriff an.

»Kollege? Wieso Kollege?«

»Na, Sie schießen doch Bilder. Und ich schieße auch gelegentlich«, gab Big Bill grinsend zurück.

Luke rückte Jackson einen Stuhl zurecht und bot ihm von seinem Kaktustee an.

»Also, Jackson, wo brennt’s denn?«

»Ich hab ein Problem.« Jackson setzte sich aufrecht hin. »Sagen Sie mal, Big Bill, Sie sind ja schon lange hier der Sheriff. Wer war bisher der fieseste und gefährlichste Verbrecher, mit dem Sie je zu tun hatten?«

Big Bill dachte nach. Er wandte sich an Luke.

»Luke, was meinst du?«

»Also, ich denke da an Dirty Herbert«, sagte Luke.

»Ach ja. Das war der, der immer mit einem vollen Jauchewagen in die Bank reinraste und mit dem Gestank die Angestellten und Kunden ohnmächtig werden ließ und dann in Ruhe die Bank ausrauben konnte. Ja, der war schon ziemlich fies«, meinte Big Bill.

»Oder Pit Fit«, schlug Luke vor. »Der mit dem goldenen Riesenrevolver. Ein brutaler Kerl.«

Big Bill schüttelte den Kopf. »Nein, nein, Luke. Der Schlimmste für mich war Bully, der Ballermann. Ein hässlicher Kerl mit einer Riesennase wie ein Pferd. Der kannte keine Gnade. Wenn der Probleme hatte, ballerte er immer gleich mit seinem Gewehr los. Revolver benutzte der nie!«

»Sie meinen den Einäugigen, Sheriff?«, wollte Luke wissen.

»Genau den«, antwortete Big Bill.

Jackson schaute Big Bill und Luke an.

»So, Sheriff, und nun raten Sie mal, wer sich für morgen bei mir angesagt hat, damit ich ihn fotografiere!«

»Bully?«

Jackson nickte. »Erraten!!«

»Schätze, wird ein tolles Bild!«

»Wenn es eines wird, Sheriff. Heute war Bully bei mir. Und wissen Sie, was er gesagt hat. Wortwörtlich? ›He, du mieser Knipser, schau mich an. Ich bin Bully, der Einäugige. Und morgen machst du ein Bild von mir. Und wenn ich sage, ein Bild, dann meine ich ein Bild. Ein Bild, auf dem ich richtig gut aussehe, mein Gewehr in der Hand halte und keiner es wagt, über mein Auge zu spotten. Kapiert, du Fotoklops!‹ Genau das hat er gesagt!«

Verzweifelt schaute der Fotograf zwischen dem Sheriff und Luke hin und her. Big Bill runzelte die Stirn.

»Was soll ich da denn tun? Gegen Bully liegt nichts vor, er ist frei, kann tun und lassen, was er will. Dass er ein hässlicher, ungehobelter Kojote ist, ist nicht strafbar.«

»Sheriff!« Jackson sagte es fast weinerlich. »So wie ich den Kerl einschätze, kann das doch nichts werden. Entweder verwackel ich vor Angst alles oder er sieht sich später auf dem Bild und rammt mich ungespitzt in den Boden.«

Luke musste grinsen. »Fotografier ihn doch von hinten!«

»Lass man, Luke«, meinte Big Bill. »Jackson hat schon recht. Wenn Bully ausrastet – und wenn er sein Gesicht sieht, wird er das –, dann wächst im Umkreis von drei Meilen kein Kaktus mehr.«

Big Bill ließ sich in seinen Stuhl zurückfallen, zog seinen Hut tief ins Gesicht und streichelte Fuzzy, der auf seinen Schoß gesprungen war.

Luke bedeutete Jackson, ruhig zu sein.

»Big Bill denkt nach«, flüsterte er ihm zu.

Nach einer Weile schob der Sheriff seinen Hut nach hinten. Er schaute Jackson an.

»Du machst das so«, begann er. Dann erklärte er ihm genau, wie er vorgehen musste, damit Bully nicht wild wurde, wenn er das Foto sah. »So und nicht anders. Kapiert? Damit kann nichts schiefgehen!«

Tags darauf, Jackson Jones war schon ziemlich nervös, kam Bully in den Laden des Fotografen. Wild sah er aus, die Sporen an seinen Stiefeln klirrten, seinen breitkrempigen Hut ließ er auf, in der Hand hielt er sein Gewehr.

»Also, Knipser, mach das Foto. Und denk dran, was ich dir gesagt habe! Wenn ich auf dem Bild nicht gut aussehe, kannst du dir die Kakteen von unten ansehen!«

Jackson bat Bully, sich vor den Vorhang zu stellen. Dann holte er das Gewehr fürs Foto. Da fiel ihm ein, was ihm Big Bill noch geraten hatte: »Bevor du ihm das Gewehr in die Hand drückst, nimm die Patronen raus!«

Das tat Jackson und reichte Bully das Gewehr.

»Das nimmst du jetzt und zielst damit auf mich. So fotografiere ich dich dann.«

Knurrend nahm Bully das Gewehr, legte an – und verdeckte dabei sein kaputtes Auge. Schnell drückte Jackson auf den Auslöser.

»Du kannst dich wieder bewegen«, sagte er zu Bully. »Das Foto ist in drei Stunden fertig.«

»Das will ich hoffen«, sagte Bully. »Und pass auf!«, fügte er drohend hinzu. Mit klirrenden Sporen verließ er den Laden.

Drei Stunden später, zur Sicherheit war Big Bill in Jacksons Laden gegangen, kam Bully zurück. Überrascht schaute er den Sheriff an.

»Sieh da, sieh da, der Sheriff, der Vernichter von Kaktustee!«

Big Bill lächelte ihn an. »Gut schaust du aus!«

Bully wollte sofort zu seinem Gewehr greifen, aber Big Bill hatte schon seinen Revolver in der Hand.

»Probleme, Bully?«

Bully ließ sein Gewehr los und ging zu Jackson, der zitternd die Szene verfolgt hatte. Er reichte Bully das Bild. Bully schaute es an, drehte sich knurrend um und verließ den Laden.

»Und wer bezahlt das jetzt?«, wollte Big Bill wissen.

»Niemand«, sagte Jackson. »Sie haben ja selbst gesagt, er sei hässlich wie ein Pferd. Und Pferde auf dem Foto sind kostenlos!«

»Selbst wenn das Pferd ein hässlicher, ungehobelter Kojote namens Bully ist«, sagte Big Bill und lud alle zu einer Runde Kaktustee ein.

Informationen zum Buch

Der Wilde Westen hat seine eigenen Spielregeln. Niemand weiß das besser als Big Bill, der Sheriff von Fox Town. Unerschrocken stellt er sich allen Trickbetrügern, Revolverhelden und sonstigen Galgenvögeln in den Weg – und hat dabei so manch harte Nuss zu knacken.

Informationen zum Autor

Stefan Wilfert wurde in Berlin geboren. Er studierte in München Soziologie und Zeitungswissenschaften, arbeitete danach 15 Jahre als Redakteur beim Hörfunk und ist seit 1988 freiberuflich als Herausgeber, Übersetzer, Rezensent, Spielejournalist und Autor tätig. Stefan Wilfert lebt in München und in der Toskana

Table of Contents

- [Titelinfo]
- [Menü]
- Einleitung
- Brad will abrechnen
- Das Bratpfannen-Massaker
- Bankraub in Stinkingwater
- Der Erste verliert
- Eine Schwester und der Sheriff sehen rot
- Eine Schießerei als Druckfehler
- Trooper auf Portero
- Diebstahl bei Wring Lei
- Wells Fargo braucht dich!
- Klein-Bärenzahn und Sonne-Mond
- Explosion im Gefängnis
- Der Fall der Felle
- Das Viereck-Rätsel
- Die dichtende Klapperschlange
- Bully, der Ballermann
- [Informationen zum Buch]
- [Informationen zum Autor]