009 - Der Turm der Lichter
Author: Brandon Sanderson
Date: 2021-06-21 07:00:00+00:00
Keywords: Fantasy/Sci-Fi
Publisher: Heyne Verlag
Rights: Copyright © 2021 der deutschsprachigen Ausgabe by Wilhelm Heyne Verlag, München, in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH, Neumarkter Straße 28, 81673 München

Das Buch

Die Völker der Welt Roschar wurden von einer scheinbar unbesiegbaren Armee überrannt. Nichts scheint gegen die unheimlichen Bringer der Leere standzuhalten. Fürst Dalinar, Hauptmann Kaladin, die Adlige Schallan und der Orden der Strahlenden Ritter sammeln alle verfügbaren Kräfte, doch zunächst müssen sie das Rätsel der Turmfestung Urithiru lösen und die magische Kraft des Sturmlichts nutzbar machen. Die Zeit drängt …

Der Autor

Brandon Sanderson, 1975 in Nebraska geboren, schreibt seit seiner Schulzeit fantastische Geschichten. Er studierte Englische Literatur und unterrichtet Kreatives Schreiben. Seit seiner »Steelheart«-Trilogie und den epischen Sturmlicht-Chroniken ist der Autor auch in Deutschland einer der großen Stars der Fantasy. Brandon Sanderson lebt mit seiner Familie in Provo, Utah.

Alles über Brandon Sanderson und sein Werk auf:
www.brandon-sanderson.de

Von Brandon Sanderson sind im
Wilhelm Heyne Verlag erschienen:

Die Seele des Königs

DIE STEELHEART-REIHE

Steelheart

Fireflight

Calamity

Mitosis

DIE STURMLICHT-CHRONIKEN

Der Weg der Könige

Der Pfad der Winde

Die Worte des Lichts

Die Stürme des Zorns

Der Ruf der Klingen

Die Splitter der Macht

Der Rhythmus des Krieges

Der Turm der Lichter

Die Tänzerin am Abgrund

MAGIC™: THE GATHERING

Die Kinder des Namenlosen

Die Sturmlicht-Chroniken

ACHTER ROMAN

Aus dem Amerikanischen von
Michael Siefener

Die Originalausgabe ist unter dem Titel The Rhythm of War – Book Four of The Stormlight Archive (Part II) bei Tor/Tom Doherty Associates, LLC, New York, erschienen.

Der Inhalt dieses E-Books ist urheberrechtlich geschützt und enthält technische Sicherungsmaßnahmen gegen unbefugte Nutzung. Die Entfernung dieser Sicherung sowie die Nutzung durch unbefugte Verarbeitung, Vervielfältigung, Verbreitung oder öffentliche Zugänglichmachung, insbesondere in elektronischer Form, ist untersagt und kann straf- und zivilrechtliche Sanktionen nach sich ziehen.

Sollte diese Publikation Links auf Webseiten Dritter enthalten, so übernehmen wir für deren Inhalte keine Haftung, da wir uns diese nicht zu eigen machen, sondern lediglich auf deren Stand zum Zeitpunkt der Erstveröffentlichung verweisen.

Copyright © 2020 by Dragonsteel Entertainment, LLC

Copyright © 2021 der deutschsprachigen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH,
Neumarkter Straße 28, 81673 München

Redaktion: Joern Rauser

Alle Illustrationen © Dragonsteel Entertainment, LLC, wenn nicht anders angegeben, Illustrationen vor Kapitel 18: Dan dos Santos

Illustrationen vor Teil eins und vor den Kapiteln 10, 33 und 35 sowie vor Zwischenspiel 1: Ben McSweeney

Illustrationen vor den Kapiteln 41 und 54: Kelley Harris

Karte von Roschar, Schwertglyphen, Kapitelanfangsbögen und die Illustrationen vor den Kapiteln 3 und 30: Isaac Stewart

Kapitelanfangsvignetten: Isaac Stewart, Ben McSweeney, Howard Lyon und Miranda Meeks

Karte auf der Umschlaginnenseite: Isaac Stewart

Illustrationen auf dem Vorsatzpapier vorne: Magali Villeneuve

Illustrationen auf dem Vorsatzpapier hinten: Karla Ortiz

Umschlagillustration: Federico Musetti

Umschlaggestaltung: Nele Schütz Design, München

Satz: Schaber Datentechnik, Austria

ISBN: 978-3-641-26877-0
V001

www.brandon-sanderson.de

@HeyneFantasySF

Für Isaac Stewart,
der meine Phantasie malt.

INHALT

ERSTER TEIL: Lieder der Heimat

Zwischenspiele

ZWEITER TEIL: Ein Wissen

Zwischenspiele

DRITTER TEIL: Wissen um die Heimat der Lieder, genannt unsere Bürde

Epilog: Schmutzige Tricks

Schlussbemerkung

Ars Arcanum

ILLUSTRATIONEN

Anmerkung: Viele Illustrationen einschließlich der Beschriftungen enthalten Hinweise auf Ereignisse, die zuvor im Text beschrieben wurden. Wenn Sie die Bilder vor dem Lesen betrachten, geschieht das auf Ihr eigenes Risiko.

Karte von Roschar

Schallans Skizzenbuch: Urithiru

Schallans Skizzenbuch: Das Atrium

Karte des östlichen Makabak

Schallans Skizzenbuch: Greifer

Mode der Gesandtenform

Schallans Skizzenbuch: Großsprengsel

Alethi-Glyphen Seite 2

Schallans Skizzenbuch: Gipfelsprengsel

Schallans Skizzenbuch: Tintensprengsel

Navanis Notizbuch: Dolch

Navanis Notizbuch: Experimente

VORWORT
UND DANKSAGUNG

Mit großem Stolz präsentiere ich Ihnen »Der Rhythmus des Krieges« und »Der Turm der Lichter«, die Teile sieben und acht der Sturmlicht-Chroniken (die beiden Hälften der Übersetzung von Rhythm of War, Anm. d. Ü.). Zehn Jahre sind vergangen, seit ich mit dieser Serie angefangen habe, und es ist bisher für mich eine sehr befriedigende Erfahrung gewesen, die Vision, die ich all die Jahre hindurch mit mir herumgetragen habe, wachsen und gedeihen zu sehen. Insbesondere eine Szene am Ende von »Der Turm der Lichter« gehört zu den ersten, die mir je für diese Reihe in den Sinn gekommen sind – vor mehr als zwanzig Jahren!

Wir nähern uns dem letzten Buch dieser Folge der Sturmlicht-Chroniken. (Ich habe die Reihe als zwei Abteilungen von je zehn Bänden konzipiert, mit zwei größeren Handlungsbögen.) Haben Sie herzlichen Dank dafür, dass Sie all die Jahre bei mir geblieben sind! Mein Ziel ist es, die restlichen Bände in einem vernünftigen Zeitrahmen folgen zu lassen. Wie immer waren die Abgabetermine eng gesetzt, und damit sie eingehalten werden konnten, haben viele Personen eine Menge ihrer Zeit geopfert. Die Liste wird recht lang sein, aber jeder Einzelne von ihnen hat es verdient, für seine Mühen erwähnt zu werden.

Bei Tor Books war meine Hauptlektorin für diesen Roman Devi Pillai, und sie war unermüdlich, pünktlich und eine wunderbare Fürsprecherin für die Sturmlicht-Chroniken. Dies ist mein erstes Kosmeer-Buch, das nicht von meinem langjährigen Lektor Moshe Feder betreut wurde, der noch immer einen großen Dank dafür verdient, dass er diese Reihe während ihrer frühen Jahre umsorgt und beaufsichtigt hat. Aber ich will Devi besonders dafür danken, dass sie so sehr dabei geholfen hat, den Übergang glatt und leicht zu machen.

Wie immer geht ein Dank an Tom Doherty, der mir meine ersten Chancen zur Veröffentlichung gegeben hat. Devis und Toms Team bei Tor, die an diesem Buch mit uns zusammengearbeitet haben, besteht aus Rachel Bass, Peter Lutjen, Rafal Gibek und Heather Saunders.

Bei Gollancz, meinem englischen Verlag, möchte ich einen besonderen Dank an Gillian Redfearn aussprechen, die ihre redaktionelle Unterstützung während des gesamten Herstellungsprozesses zur Verfügung gestellt und auch sehr hart daran gearbeitet hat, dem Buch ein großartiges Aussehen zu verleihen.

Unser Redakteur war der stets großartige Terry McGarry, und zum ersten Mal war als Co-Redakteurin Kristina Kugler dabei. Ich hatte schon seit Langem mit Kristina an einem Kosmeer-Buch zusammenarbeiten wollen, und sie hat bei diesem hier eine ausgezeichnete Arbeit geleistet.

Der Produzent unseres Hörbuchs war Steve Wagner. Zur Reihe zurückgekehrt sind Michael Kramer und Kate Reading, die besten Sprecher auf der ganzen Welt. Ihnen gebührt mein herzlicher Dank dafür, dass sie einverstanden waren, dieses Monstrum einer epischen Fantasy-Serie zu vertonen.

Meine Hauptagentur für dieses Buch war JABberwocky Literary Agency mit Joshua Bilmes am Steuer. Assistiert haben ihm Susan Velazquez, Karen Bourne und Valentina Sainato. Unser englischer Agent ist John Berlyne von der Zeno Literary Agency. Für ihre Arbeit und Fürsprache bin ich wie immer sehr dankbar.

In meiner eigenen Firma Dragonsteel Entertainment ist meine wunderbare Frau Emily Sanderson die Managerin. Der unbeschreibliche Peter Ahlstrom ist unser Vizepräsident und redaktioneller Direktor, und Isaac Stewart ist unser künstlerischer Leiter. Normalerweise stelle ich etwas Dummes mit seinem Namen an, aber in Anbetracht der Tatsache, dass dieses Buch ihm gewidmet ist, war ich der Meinung, dass ich es diesmal besser sein lassen sollte. Isaac ist nicht nur derjenige, der die wunderbaren Landkarten erschafft, sondern er hat mich auch damals meiner Frau vorgestellt (bei einem Blind Date!). Wenn Sie je die Gelegenheit haben sollten, ihm zu begegnen, lassen Sie sich Ihr Exemplar dieses Buches von ihm signieren und plaudern Sie mit ihm über Ihre liebsten Lego-Baukästen.

Auch bei Dragonsteel arbeiten Karen Ahlstrom, unsere Continuity-Redakteurin, und Kara Stewart, unsere Versandleiterin. Adam Horne ist mein Publicity-Manager und persönlicher Assistent, und er ist derjenige, der immer einfach alles hinbekommt. Die anderen Angestellten in unserem Laden sind Kathleen Dorsey Sanderson, Emily »Mem« Grange, Lex Willhite und Michael Bateman. Sie sind diejenigen, die Ihnen Ihre T-Shirts, Poster und signierten Bücher zuschicken. Ihre Assistenten, die »Mini-Minions« unseres Teams, sind Jacob, Hazel, Isabel, Matthew, Audrey, Tori und Joe. Zusätzlich geht ein Dank an alle freiwilligen Helfer, insbesondere an die immer so großartige Christi Jacobson.

Die Künstler, die zu »Der Rhythmus des Krieges« und »Der Turm der Lichter« beigetragen haben, haben während der Fertigstellung ihrer Kunstwerke nicht nur Tragödien und der Pandemie getrotzt, sondern buchstäblich auch Stürmen, die über sie hereingebrochen sind. Ich bewundere ihr Talent und ihre Hingabe, und ihnen allen möchte ich nicht nur meinen tief empfundenen Dank aussprechen, sondern ihnen auch Frieden in turbulenten Zeiten wünschen.

Einer der Höhepunkte in meiner Karriere ist die Arbeit mit Michael Whelan. Es macht mich demütig, dass er die Bücher so sehr unterstützt und sogar persönliche Projekte beiseitegelegt hat, damit er die wunderbaren Gemälde für die Reihe erschaffen konnte. Schon für ein einziges seiner Umschlagbilder wäre ich zutiefst dankbar gewesen, und deshalb schätze ich mich unglaublich glücklich, dass er seine Magie auch diesmal einsetzt und dabei das bisher beste Sturmlicht-Umschlagbild geschaffen hat. Es ist zweifellos ein Meisterwerk, und ich bewundere es sehr.

In »Der Ruf der Klingen« und »Die Splitter der Macht« hatten wir Porträts der Herolde auf den vorderen und hinteren Vorsatzblättern abgedruckt, und mit dieser Tradition fahren wir hier fort. Zu einem frühen Zeitpunkt des Schreibprozesses haben wir die sechs verbliebenen Herolde in Auftrag gegeben, auch wenn wir wussten, dass zwei von ihnen einem zukünftigen Buch vorbehalten sein würden. Jeder Künstler schuf Meisterwerke. Donatos Herold Talenelat ist sorgenzerfressen und doch triumphierend, und es bereitet mir großes Vergnügen, seine wundervolle Vision dieses Charakters zu sehen. Miranda Meeks ist keine Fremde in den Sturmlicht-Chroniken – wir arbeiten bei jeder sich bietenden Gelegenheit zusammen –, und ihr Herold Battah ist majestätisch und rätselhaft. Karla Ortiz, deren Werk ich schon seit geraumer Zeit bewundere, hat uns ruhmreiche und fast perfekte Visionen der Herolde Chanaranach und Nalan geschenkt. Und schließlich sind Magali Villeneuves Herolde Pailiah und Kelek verblüffend und wundervoll. Howard Lyon arbeitete mit ihr zusammen an Ölversionen der letzten beiden Bilder, die irgendwann zusammen mit den anderen ausgestellt werden.

Dan Dos Santos ist eine lebende Legende und ein guter Freund. Er bringt seinen besonderen Stil in die Modetafeln dieses Bandes ein, und es gelingt ihm, die Sänger zwar als fremdartig, aber auch auf eine Art zu zeigen, mit der sich der Leser emotional identifizieren kann. Ich finde, dieser Spagat ist ihm ausgezeichnet gelungen.

Ben McSweeney ist dieses Jahr als Vollzeitkraft zu Dragonsteel gestoßen, und das vorliegende Buch zeigt einige seiner besten Arbeiten. Schallans Sprengsel-Seiten helfen dabei, das Bild von Roschar zu vervollkommnen. Es gefällt mir, wie Bens Darstellung von Urithirus Atrium die ungeheure Größe der Stadt vermittelt; besonderer Dank gilt hier auch Alex Schneider, der bei einigen architektonischen Fragen beratend tätig war.

Ein dicker Dank geht an Kelley Harris, ein Mitglied des inneren Zirkels unseres Sturmlicht-Teams; sie erweckt Navanis Notizbuchseiten mit einem untrüglichen Sinn für Gestaltung zum Leben, der mich immer wieder an Alphonse Muchas Plakate aus den frühen 1920er-Jahren erinnert.

Überdies haben viele Künstler und andere Personen hinter den Kulissen dieses Buches gewirkt und verdienen ein großes Dankeschön: Miranda Meeks, Howard Lyon, Shawn Boyles, Cori Boyles, Jacob, Isabel, Rachel, Sophie und Hayley Lazo.

Ein paar sehr wichtige Unterstützer von außen haben uns bei diesem Buch geholfen. Shad »Shadiversity« Brooks war unser Experte für die Kriegskünste. Carl Fisk hat uns ebenfalls mit seinem Wissen über dieses Thema zur Seite gestanden. Wenn ich etwas falsch verstanden habe, dann ist es nicht ihre, sondern meine Schuld. In diesem Fall wird es sich um etwas handeln, wonach ich sie nicht rechtzeitig gefragt oder was ich zu ändern vergessen habe.

Unsere Expertin für dissoziative Identitätsstörungen war Britt Martin. Ich schätze ihre Bereitschaft, mit der sie meine Vorschläge angehört hat, wie ich geistige Krankheiten in diesen Büchern besser darstellen könnte. Sie war unsere geheime Strahlende Ritterin für diesen Roman und immer da, um mich anzutreiben.

Besonderer Dank geht an vier unserer Beta-Leser für ihre gehaltvollen Rückmeldungen zu einem bestimmten Aspekt der Sexualität: Paige Phillips, Alyx Hoge, Blue und E. N. Weir. Dem Buch haben eure Beiträge gutgetan.

Unsere Schreibgruppe zu diesem Buch bestand aus Kaylynn ZoBell, Kathleen Dorsey Sanderson, Eric James Stone, Darci Stone, Alan Layton, Ben »kannst du bitte diesmal meinen Namen richtig schreiben, Brandon« Olzedixploxipllentivar, Ethan Skarstedt, Karen Ahlstrom, Peter Ahlstrom, Emily Sanderson und Howard Tayler. Eine bessere Gruppe aus fröhlichen Herren und Damen wird niemand finden. Sie haben jede Woche große Portionen dieses Buches gelesen und es hingenommen, dass ich andauernd gewaltige Änderungen vorgenommen habe; sie haben mir dabei geholfen, den Roman in Form zu bringen.

Unser Expertenteam aus Beta-Lesern bestand aus Brian T. Hill, Jessica Ashcraft, Sumejja Muratagi´c-Tadi´c, Joshua »Jofwu« Harkey, Kellyn Neumann, Jory »Jor the Bouncer« Phillips (Glückwunsch, Jory!), Drew McCaffrey, Lauren McCaffrey, Liliana Klein, Evgeni »Argent« Kirilov, Darci Cole, Brandon Cole, Joe Deardeuff, Austin Hussey, Eliyahu Berelowitz Levin, Megan Kanne, Alyx Hoge, Trae Cooper, Deana Covel Whitney, Richard Fife, Christina Goodman, Bob Kluttz, Oren Meiron, Paige Vest, Becca Reppert, Ben Reppert, Ted Herman, Ian McNatt, Kalyani Poluri, Rahul Pantula, Gary Singer, Lingting »Botanica« Xu, Ross Newberry, David Behrens, Tim Challener, Matthew Wiens, Giulia Costantini, Alice Arneson, Paige Phillips, Ravi Persaud, Bao Pham, Aubree Pham, Adam Hussey, Nikki Ramsay, Joel D. Phillips, Zenef Mark Lindberg, Tyler Patrick, Marnie Peterson, Lyndsey Luther, Mi’chelle Walker, Josh Walker, Jayden King, Eric Lake und Chris Kluwe.

Unser Kommentar-Koordinator für die Beta-Leser war Peter Orullian, der selbst ein ausgezeichneter Schriftsteller ist.

Unsere Gamma-Leser bestanden aus vielen der Beta-Leser, und zusätzlich waren dabei: Chris McGrath, João Menezes Morais, Brian Magnant, David Fallon, Rob West, Shivam Bhatt, Todd Singer, Jessie Bell, Jeff Tucker, Jesse Salomon, Shannon Nelson, James Anderson, Frankie Jerome, Zoe Larsen, Linnea Lindstrom, Aaron Ford, Poonam Desai, Ram Shoham, Jennifer Neal, Glen Vogelaar, Taylor Cole, Heather Clinger, Donita Orders, Rachel Little, Suzanne Musin, William »aberdasher«, Christopher Cottingham, Kurt Manwaring, Jacob Hunsaker, Aaron Biggs, Amit Shteinheart, Kendra Wilson, Sam Baskin und Alex Rasmussen.

Ich weiß, dass viele von denen, die das hier lesen, gern dem Beta- oder Gamma-Team beitreten würden, aber Sie sollten wissen, dass es nicht annähernd so nett ist, wie es scheint. Diese Leute müssen das Buch oft unter großem Zeitdruck lesen, und sie bekommen es in unvollendeter Form vorgelegt. In vielerlei Hinsicht berauben sie sich der Möglichkeit, das Buch in seiner besten Form zu genießen, und sie erhalten einen nicht ganz so guten Eindruck davon, damit sie es für Sie alle besser machen können. Ich zolle ihrer unermüdlichen Arbeit große Bewunderung. Wegen ihrer Bemühungen ist das Buch viel besser, als es ohne sie gewesen wäre.

Ich weiß, das war eine lange Liste. Mit jedem neuen Buch wird sie länger! Aber ich schätze jeden Einzelnen von ihnen. Wie ich oft sage, steht zwar nur mein Name auf dem Umschlag, aber diese Romane sind wirklich Gruppenarbeiten, in welche das Talent und das Wissen vieler verschiedener Menschen einfließen.

Wegen ihnen können Sie jetzt »Der Rhythmus des Krieges« und »Der Turm der Lichter« lesen, die beiden Hälften der Übersetzung von »The Rhythm of War« und damit Teil sieben und acht der Sturmlicht-Chroniken. Mögen Sie die Reise genießen!

Ich empfinde dieses Format als höchst bequem, denn so habe ich auch in der Vergangenheit gearbeitet. Ich habe es jedoch nie auf diese Art gemacht, und nie mit dieser Art von Partner.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 1

Kaladin rannte mit Teft auf den Schultern durch die dunklen Tunnel von Urithiru und fühlte sich, als könnte er hören, wie sein Leben mit jedem Schritt unter ihm zerbröckelte. Das war ein Phantomklirren wie von zersplitterndem Glas.

Jeder schmerzhafte Schritt entfernte ihn weiter von seiner Familie und auch vom Frieden. Und brachte ihn tiefer in die Finsternis hinein. Er hatte seine Entscheidung getroffen. Er würde seinen Freund nicht den Unwägbarkeiten einer Gefangenschaft überlassen. Obwohl er seine blutbeschmierten Stiefel ausgezogen und sie sich mit den Schnürsenkeln um den Hals gebunden hatte, verfolgte ihn noch immer das Gefühl, dass er Blutspuren hinterließ.

Bei den Stürmen! Was glaubte er denn allein erreichen zu können? Er hatte sich dem Befehl der Königin zur Kapitulation widersetzt.

Diese Gedanken versuchte er zu verbannen und lief jetzt einfach weiter. Später mochte er noch so lange, wie er wollte, über das nachdenken, was er getan hatte. Erst einmal musste er aber einen sicheren Ort finden, an dem er sich verstecken konnte. Der Turm war nicht länger sein Zuhause, sondern eine feindliche Festung.

Syl schwirrte vor ihm dahin und überprüfte jede Abzweigung, bevor er bei ihr eintraf. Das Sturmlicht hielt ihn zwar in Gang, aber er fragte sich doch, was geschehen würde, wenn es einmal aufgebraucht war. Würden ihn dann seine Kräfte verlassen? Würde er mitten im Korridor zusammenbrechen?

Warum hatte er nicht mehr Kugeln von seinen Eltern oder von Laral mitgenommen, bevor er aufgebrochen war? Er hatte nicht einmal daran gedacht, die Axt der Sturmform zu ergreifen. Abgesehen von seinem Skalpell war er ganz unbewaffnet. Er hatte sich zu sehr daran gewöhnt, Syl als seinen Splitterspeer zu benutzen, aber da sie sich nicht mehr verwandeln konnte …

Nein, dachte er mit Nachdruck. Keine Gedanken. Gedanken sind gefährlich. Geh einfach weiter.

Er mühte sich voran und verließ sich ganz auf Syl, die nun in Richtung einer Treppe flog. Das Beste wäre es, wenn sie ein Versteck in einem der unbewohnten Stockwerke finden könnten, vielleicht in der elften oder zwölften Etage. Er nahm je zwei Stufen auf einmal und wurde durch das pulsierende Licht in seinen Adern vorangetrieben. Sein Glühen beleuchtete den Weg. Teft murmelte leise; vielleicht war dies eine Reaktion auf das Schaukeln.

Sie erreichten den siebenten Stock und stiegen gleich weiter hinauf zum achten. Hier führte ihn Syl tiefer in den Turm hinein. Kaladin versuchte die Echos seines Versagens zu überhören, aber es gelang ihm nicht. Die Rufe seines Vaters. Seine eigenen Tränen …

Dabei war er so nah gewesen. So nah.

In den endlosen Gängen hatte er jeden Richtungssinn verloren. Hier waren keine Pfeile auf den Boden gemalt, also verließ er sich ganz auf Syl. Sie flog voraus zu einer Kreuzung, drehte sich mehrfach im Kreis und schoss dann nach rechts. Er holte zwar zu ihr auf, aber Tefts Gewicht spürte er immer deutlicher.

»Nur eine Sekunde«, flüsterte er bei der nächsten Abzweigung, lehnte sich gegen die Wand – Teft hing immer noch schwer an seinen Schultern – und fischte einen Stein aus seinem Beutel. Der kleine Topas schenkte zwar kaum Licht, aber Kaladin brauchte ihn, da sein eigenes Sturmlicht allmählich erlosch. Und er hatte nicht mehr viele Kugeln übrig.

Unter dem Gewicht seines Freundes ächzte er, stieß sich von der Wand ab, richtete sich wieder auf und packte Teft schließlich mit beiden Händen, nachdem er sich die Kugel zwischen zwei Finger gesteckt hatte. Er nickte Syl zu, ging wieder hinter ihr her und war froh, dass ihn seine Kraft noch nicht verlassen hatte. So konnte er Teft auch ohne Sturmlicht tragen. Obwohl Kaladin die letzten Wochen ausschließlich als Arzt verbracht hatte, war sein Körper noch immer der eines Soldaten.

»Wir sollten höher steigen«, erklärte Syl, die nun als ein Band aus Licht neben seinem Kopf dahintrieb. »Schaffst du das?«

»Bring uns mindestens bis zum zehnten Stock«, sagte Kaladin.

»Ich werde gleich die nächste Treppe nehmen, auf die wir stoßen. Diesen Abschnitt des Turms kenne ich nicht besonders gut …«

Während sie weitergingen, ließ er es zu, in alte Denkweisen zurückzufallen. Tefts Gewicht auf seinen Schultern war kaum anders als das einer Brücke. Es führte ihn in jene Tage zurück. Die Brückenläufe. Die Eintöpfe.

Wie er seinen Freunden beim Sterben zugesehen hatte … und jeden Tag von Neuem den Schrecken gespürt hatte …

Diese Erinnerungen boten keinen Trost. Aber der Rhythmus der Schritte, das Tragen der Last, die körperliche Anstrengung auf diesem Marsch … das alles war ihm wenigstens vertraut.

Er folgte Syl eine Treppe hoch, und dann noch eine weitere. Danach durch einen langen Tunnel, dessen Gesteinsadern wie auf der Oberfläche eines aufgewühlten Teichs Wirbel bildeten. Kaladin blieb in Bewegung.

Bis er plötzlich hellwach war.

Er konnte nicht genau sagen, was ihn alarmiert hatte, aber instinktiv bedeckte er seine Kugel und drückte sich in eine Seitenpassage. Dort kniete er sich hin, sodass Teft von seinen Schultern gleiten konnte. Er legte die Hand gegen den Mund des Bewusstlosen, damit sein Murmeln nicht mehr zu hören war.

Einen Augenblick später flog Syl zu ihnen. Er konnte sie zwar in der Dunkelheit erkennen, aber sie beleuchtete nichts in ihrer Umgebung. Er steckte seine andere Hand mit der Kugel darin in die Tasche, damit sie kein verräterisches Licht abgeben konnte.

»Was ist los?«, fragte Syl.

Kaladin schüttelte den Kopf. Er wusste es nicht, aber er wollte jetzt auch nicht sprechen. Er hockte in der Passage und hoffte, dass Teft sich nicht regte und keinen Laut von sich gab, während ihm sein eigener Herzschlag in den Ohren hallte.

Schließlich kroch ein schwaches rotes Licht in den Gang, den sie gerade eben verlassen hatten. Sofort flog Syl hinter Kaladins dunkle Gestalt, damit ihr Schimmern nicht mehr zu sehen war.

Das Licht näherte sich und enthüllte einen einzelnen Rubin sowie ein Paar rot glühender Augen. Sie beschienen ein schreckliches Gesicht in reinem Schwarz, nur mit einer Andeutung von roter Marmorierung unter den Augen. Langes dunkles Haar, das zu einem einfachen Kleidungsstück verwoben schien. Dies war die Kreatur, gegen die Kaladin in Herdstein gekämpft hatte – und die er in dem brennenden Zimmer des Herrenhauses getötet hatte. Obwohl der Verschmolzene in einem neuen Körper wiedergeboren worden war, erkannte Kaladin an den Hautmustern, dass es sich um dieselbe Kreatur handelte.

In der Finsternis schien der Verschmolzene Kaladin bisher nicht bemerkt zu haben, aber er hielt lange an der Abzweigung an. Zum Glück ging er schließlich doch weiter in die Richtung, in der auch Kaladin vorhin unterwegs gewesen war.

Bei den Stürmen! Kaladin hatte das Wesen beim letzten Mal ohne Sturmlicht besiegt, aber er hatte es nur geschafft, weil der Verschmolzene so anmaßend gewesen war. Kaladin bezweifelte, dass er die Kreatur noch einmal so leicht töten konnte.

Die Sänger in der Krankenstation … einer von ihnen hat doch erwähnt, dass ein Verschmolzener nach mir sucht. Sie haben ihn den Verfolger genannt. Dieses Wesen … es war zum Turm gekommen, weil es Kaladin finden wollte.

»Folge ihm«, bat er Syl. Er hatte die Worte stumm mit den Lippen geformt und zählte darauf, dass Syl ihn verstand. »Ich suche nach einem besseren Versteck.«

Mit ihrem Lichtband formte sie kurz eine schimmernde Kejeh-Glyphe – ein Symbol der Zustimmung – und schwirrte dann hinter dem Verfolger her. Sie konnte sich nicht mehr allzu weit von Kaladin entfernen, aber sie sollte doch in der Lage sein, dem Verschmolzenen für eine Weile zu folgen. Hoffentlich blieb sie vorsichtig, denn einige Verschmolzene waren in der Lage, Sprengsel zu sehen.

Kaladin lud sich Teft wieder auf die Schultern und schritt in die Finsternis hinein; er erlaubte sich kein Licht. So tief im Turm zu stecken, das fühlte sich immer bedrückend an – so weit entfernt von Himmel und Wind. Aber in der Dunkelheit war es noch schlimmer. Er konnte sich nur zu gut vorstellen, wie es sein mochte, hier ohne Kugeln gefangen zu sein und auf ewig in dieser Gruft aus Stein herumwandern zu müssen.

Er brachte einige Biegungen hinter sich und hoffte, eine weitere Treppe hinauf in ein anderes Stockwerk zu finden. Leider murmelte Teft wieder. Kaladin biss die Zähne zusammen und betrat das erste Zimmer, an dem er vorbeikam. Es hatte eine äußerst schmale Tür. Im Innern setzte er Teft ab, dann versuchte er, dessen Laute zu dämpfen.

Einen Augenblick später kam Syl in den Raum hineingeschossen – Kaladin zuckte zusammen.

»Er kommt«, zischte sie. »Er ist den Korridor nur noch ein paar Schritte weitergegangen und dann stehen geblieben. Er hat den Boden betrachtet und ist umgekehrt. Ich glaube nicht, dass er mich gesehen hat. Ich bin ihm gefolgt und habe bemerkt, dass er an der Stelle angehalten hat, wo du dich vorhin versteckt hast. Dort ist ihm ein kleiner Blutfleck an der Wand aufgefallen. Ich habe ihn überholt, aber er weiß, dass du in der Nähe bist.«

Bei den Stürmen! Kaladin schaute erst auf seine blutbeschmierte Kleidung und dann auf Teft – der trotz aller Versuche, ihn zum Schweigen zu bringen, noch immer vor sich hin murmelte.

»Wir müssen den Verfolger von hier weglocken«, flüsterte Kaladin. »Mach dich bereit, ihn abzulenken.«

Sie beschrieb ein weiteres Symbol der Zustimmung in der Luft. Kaladin ließ seinen Freund als unruhiges Bündel in der Dunkelheit zurück und begab sich nach draußen in den Korridor. Er näherte sich einer Abzweigung und griff nach seinem Skalpell. Ein anderes Licht als das von Syl erlaubte er sich dabei nicht; die wenigen Kugeln, die ihm noch verblieben waren, steckten in seinem schwarzen Beutel.

Mehrfach holte er tief Luft, dann flüsterte er Syl seinen Plan zu. Sie schwebte weiter den schwarzen Korridor entlang und ließ Kaladin in tiefster Finsternis zurück.

Es war ihm nie gelungen, die vollkommene Leere des Geistes zu finden, die manche Soldaten in der Schlacht zu erreichen behaupteten. Er war sich aber auch nicht sicher, ob er überhaupt danach strebte. Doch er fasste sich, atmete flach und lauschte aufmerksam.

Er war locker, entspannt, aber auch bereit loszuschlagen. Wie der Zunder, der auf den Funken wartete. Er würde das Sturmlicht aus seinen verbliebenen Kugeln einsaugen, damit aber noch bis zum allerletzten Augenblick warten.

Rechts von Kaladin schabten Schritte über den Boden, und die Wände wurden allmählich in rotes Licht getaucht. Kaladin hielt den Atem an, drückte den Rücken gegen die Wand und machte sich bereit.

Der Verfolger erstarrte, bevor er die Kreuzung erreichte, und Kaladin wusste, dass die Kreatur Syl entdeckt hatte. Sie sollte in der Ferne vorbeifliegen. Einen Herzschlag später verkündeten kratzende und schleifende Geräusche, dass der Verfolger die Hülle seines Körpers abgestreift hatte. Nun huschte er als ein Band aus rotem Licht hinter Syl her. Die Ablenkung war also geglückt.

Soweit sie wussten, konnte ein Verschmolzener ein Sprengsel nicht auf natürliche Weise verletzen – dies war nur mit einer Splitterklinge möglich. Und selbst eine solche Wunde war lediglich vorübergehend. Wenn ein Sprengsel mit einer Splitterklinge verwundet oder sogar in Stücke gehauen wurde, bildete es sich im Reich des Erkennens neu. Experimente hatten bewiesen, dass die einzige Möglichkeit, die Teile getrennt zu halten, darin bestand, sie in Edelsteine einzuschließen.

Kaladin gab sich zehn Herzschläge, dann holte er eine kleine Kugel als Beleuchtung hervor, warf einen kurzen Blick auf den abgelegten Körper des Verfolgers und rannte zu dem Zimmer, in dem er Teft zurückgelassen hatte.

Es war erstaunlich, welche Energie sich in ihm bildete, wenn er kurz vor einem Kampf stand. Mühelos hob er sich Teft auf die Schultern und lief davon – fast als wäre er wieder mit Sturmlicht vollgesogen. Im Licht der Kugel fand er bald eine Treppe. Beinahe flog er sie hinauf, hielt aber sofort an, als ein schwaches Licht von oben herabfiel.

Von dort hallten Stimmen in Rhythmen zu ihm herunter. Und dann bemerkte er, dass sie auch von unten kamen. Er verließ diese Treppe, aber zwei Gänge weiter sah er in der Ferne Lichter und Schatten. Er zog sich in einen Seitenkorridor zurück. Sein Schweiß floss in Strömen, und Angstsprengsel – kleine Glibberkugeln – wanden sich durch den Stein unter ihm.

Er kannte dieses Gefühl. Das Eilen durch die Finsternis. Menschen mit Lichtern, die systematisch nach ihm suchten. Die ihn jagten. Er atmete schwer, während er Teft durch einen weiteren Seitengang schleppte, und bald bemerkte er auch in dieser Richtung Lichter.

Der Feind bildete eine Schlinge, die er allmählich um Kaladins Position zusammenzog. Das erinnerte ihn an die Nacht, in der er Nalma und die anderen im Stich gelassen hatte. Eine Nacht wie so viele andere, in der er selbst überlebt hatte, während alle Übrigen gestorben waren. Kaladin war kein entlaufener Sklave mehr, aber das Gefühl war immer noch dasselbe.

»Kaladin!«, sagte Syl, die auf ihn zuflog. »Ich habe ihn an den Rand der Etage gelockt, aber wir sind einigen gewöhnlichen Soldaten begegnet, und daraufhin ist er zurückgekehrt. Er schien begriffen zu haben, dass ich nur ein Ablenkungsmanöver bin.«

»Zahlreiche Schwadronen befinden sich hier oben«, antwortete Kaladin und entwich in die Finsternis. »Vielleicht sogar eine ganze Kompanie. Bei den Stürmen! Der Verfolger muss die gesamte Streitmacht, die die Wohnungen im sechsten Stock durchsuchen sollte, umgeleitet haben.«

Er war entsetzt darüber, wie schnell sie ihre Falle aufgestellt hatten. Das war vermutlich dem Umstand zu verdanken, dass er den Soldaten verschont hatte. Gewiss hatte dieser den anderen sogleich Bericht erstattet.

Nun, Kaladin bezweifelte jedenfalls, dass der Feind die Zeit gehabt hatte, sich eine von Navanis Karten zu besorgen, die dieses Stockwerk darstellten. Es konnte ihnen einfach nicht möglich sein, Soldaten in jedem Gang und an jeder Treppe zu postieren. Das Netz, das sich um ihn zusammenzog, musste Lücken haben.

Er begann mit der Suche. In einem Seitenkorridor bemerkte er schattenhafte Gestalten, die sich ihm näherten. Und auch auf der nächsten Treppe. Sie waren unerbittlich, und sie waren überall. Außerdem kannte er diese Gegend nicht besser als sie. Er schlich durch zahlreiche Gänge, bis er das Ende einer Sackgasse erreichte. Eine rasche Erkundung der angrenzenden Zimmer ergab, dass hier keine anderen Ausgänge existierten. Er schaute über die Schulter und hörte Stimmen, die einander etwas zuriefen. Sie sprachen Azisch, glaubte er – aber zu bestimmten Rhythmen.

Mit einem Gefühl wachsenden Grauens setzte er Teft ab, zählte seine restlichen Kugeln und holte wieder das Skalpell heraus. Richtig. Er … er musste dem ersten Soldaten, den er tötete, die Waffe abnehmen. Hoffentlich war es ein Speer. Zumindest etwas mit großer Reichweite, wenn er einen Kampf in diesen Gängen überleben wollte.

Syl landete auf seiner Schulter, nahm die Gestalt einer jungen Frau an und setzte sich, während sie die Hände in den Schoß legte.

»Wir müssen uns durchkämpfen«, flüsterte Kaladin. »Vielleicht haben sie nur wenige Soldaten in diese Richtung geschickt. Wir töten sie, dann entkommen wir der Schlinge und laufen weg.«

Sie nickte.

Es klang aber nicht wie »wenige Soldaten.« Und er glaubte eine harschere, lautere Stimme unter den anderen zu hören. Der Verfolger war ihm noch auf der Spur und orientierte sich vermutlich an den schwachen Blutflecken auf dem Boden oder an den Wänden.

Kaladin zog Teft in eines der Zimmer, stellte sich selbst auf die Schwelle und wartete. Zwar nicht gerade ruhig, aber doch vorbereitet. Er hielt sein Skalpell so, dass er damit in die Spalten zwischen dem Panzer und dem Hals des Feindes stechen konnte. Als er dort stand, spürte er, wie ihn die Last der ganzen verzweifelten Lage niederdrückte. Die Dunkelheit, sowohl draußen als auch in ihm. Die Erschöpfung. Die Angst. Düstersprengsel erschienen wie Kleidungsfetzen, wie Banner an den Wänden.

»Kaladin«, sagte Syl leise, »könnten wir uns nicht einfach ergeben?«

»Dieser Verschmolzene ist nicht hier, um mich gefangen zu nehmen, Syl«, sagte er.

»Wenn du stirbst, bin ich wieder allein.«

»Wir haben uns schon aus größeren Schwierigkeiten befreit …« Er verstummte, als er sie ansah, wie sie auf seiner Schulter saß; sie wirkte viel kleiner als sonst. Er konnte den Rest der Worte nicht herauszwingen. Er konnte nicht lügen.

Licht erhellte den Korridor und kam auf ihn zu.

Kaladin ergriff sein Messer fester. Ein Teil von ihm schien schon immer gewusst zu haben, dass es zu dieser Begegnung kommen würde. Allein in der Dunkelheit, mit dem Rücken zur Wand, gegen einen Feind in der Überzahl. Das wäre eine ruhmreiche Art zu sterben, aber Kaladin lag nichts an Ruhm. Diesen dummen Traum hatte er schon als Kind aufgegeben.

»Kaladin!«, sagte Syl. »Was ist das? Dort, auf dem Boden!«

Ein schwaches violettes Licht war in der Ecke rechts vor ihnen erschienen. Es war fast unsichtbar, trotz der Finsternis. Kaladin runzelte die Stirn, verließ seinen Posten auf der Türschwelle und betrachtete das Licht. Hier verlief eine Granatader im Stein, und ein kleiner Teil davon schimmerte. Als er den Grund dafür herauszufinden versuchte, bewegte sich das Schimmern davon; es lief an der Ader entlang. Er folgte ihm bis zur Tür zurück und sah zu, wie es quer durch den Gang in das Zimmer auf der gegenüberliegenden Seite kroch.

Er zögerte nur kurz, bevor er seine Waffe wegsteckte und Teft wieder anhob. Er taumelte quer durch den Korridor in das andere Zimmer – und hörte dabei, wie einer der näher kommenden Soldaten etwas auf Azisch sagte. Es klang jedoch zögernd – als hätten sie bestenfalls einen kurzen, unsicheren Blick auf Kaladin erhascht.

Bei den Stürmen! Was tat er hier? Jagte er Phantomlichtern hinterher, so wie den Sternensprengseln am Himmel? In dieser kleinen Kammer bewegte sich das Licht über den Boden und die Wand hoch und zeigte darin schließlich einen Edelstein, der tief in den Stein eingebettet war.

»Ein Fabrial?«, fragte Syl. »Lade es auf!«

Kaladin atmete ein wenig Sturmlicht ein und warf einen Blick über die Schulter. Draußen hörte er Stimmen, und er sah Schatten. Statt sein verbliebenes Sturmlicht für den Kampf aufzusparen, tat er das, was Syl ihm gesagt hatte. Er drückte das Licht in den Edelstein. Danach hatte er nur noch zwei oder drei kleinere Steine übrig – und damit war er so gut wie schutzlos.

Die Wand teilte sich in der Mitte. Er keuchte auf, als sich die Steine bewegten – allerdings mit einer Lautlosigkeit, die sich jedem Erklärungsversuch widersetzte. Die Wand spaltete sich gerade so weit, dass ein Mensch hindurchschlüpfen konnte. Er trug Teft in einen verborgenen Korridor. Sanft schloss sich die Wand hinter ihm wieder, und das Licht in dem Edelstein erlosch. Kaladin hielt den Atem an, als er Stimmen in dem Zimmer hinter ihm hörte. Er hielt das Ohr gegen die Wand und lauschte. Viel verstand er nicht – es war ein Streit, bei dem es um den Verfolger zu gehen schien. Kaladin befürchtete, sie könnten gesehen haben, wie sich die Wand wieder schloss, aber er hörte kein Kratzen und kein Hämmern. Allerdings würden sie die Sprengsel bemerken, die er angelockt hatte, und dann wussten sie, dass er in der Nähe war.

Kaladin musste in Bewegung bleiben. Das schwache violette Licht auf dem Boden zuckte und lief voran, und er folgte ihm zusammen mit Teft durch eine weitere Reihe von Gängen. Schließlich erreichten sie eine versteckte Treppe, die zum Glück unbewacht war.

Er stieg sie hoch, und jeder seiner Schritte war langsamer als der vorangegangene, während er von Erschöpfungssprengseln verfolgt wurde. Doch irgendwie schaffte er es, noch weiter hinaufzusteigen. Das Licht führte ihn bis in den elften Stock und dort in einen weiteren dunklen Raum. Die bedrückende Stille verriet ihm, dass er einen Teil des Turms erreicht hatte, den der Feind nicht absuchte. Er wollte schon zusammenbrechen, aber das Licht pulsierte beharrlich an der Wand – und Syl ermunterte ihn, es anzusehen.

Dort befand sich ein weiteres Juwel, in den Stein eingelassen und kaum sichtbar. Mit dem letzten Rest seines Sturmlichts lud er es auf und schlüpfte durch die Tür, die sich rasch öffnete. In der vollkommenen Dunkelheit dahinter setzte Kaladin Teft ab und spürte, wie sich die Tür hinter ihm schloss.

Er hatte nicht mehr die Kraft, seine neue Umgebung abzusuchen. Stattdessen glitt er zitternd auf den kalten Steinboden.

Und dort ließ er es endlich zu, dass er in den Schlaf trieb.

NEUN JAHRE ZUVOR

Eschonai hatte gehört, dass die Welt ihre Rätsel verlor, wenn sie kartografiert wurde. Einige der anderen Lauscher beharrten darauf, dass die Wildnis – das Reich der Sprengsel und der Großschalen – unerkundet bleiben sollte, denn indem sie versuchte, diese Wildnis auf das Papier zu bannen, stahl sie ihr möglicherweise ihre Geheimnisse.

Aber ein solcher Gedanke erschien ihr ausgesprochen lächerlich. Sie stimmte sich in den Rhythmus der Ehrfurcht ein, als sie den Wald betrat. In den Bäumen wimmelte es von Lebenssprengseln – hellgrüne Kugeln, aus denen weiße Stacheln hervorlugten. In der Nähe der Zerbrochenen Ebene war fast alles flach, bewachsen nur von gelegentlichen Steinknospen. Aber hier, gar nicht so weit entfernt, wuchsen die Pflanzen in wunderbarer Üppigkeit.

Ihre Leute unternahmen häufig Reisen in den Wald, wo Holz und Pilze zusammengesucht wurden. Doch sie nahmen immer dieselbe Route. Den Fluss hoch, einen Tagesmarsch ins Innere, dort ernteten sie, und dann kehrten sie zurück. Diesmal hatte Eschonai darauf bestanden, die Gruppe zu verlassen, was große Besorgnis ausgelöst hatte. Sie hatte versprochen, sich den anderen in ihrem Lager wieder anzuschließen, sobald sie den äußeren Rand des Waldes ausgespäht hatte.

Nachdem sie mehrere Tage um die Bäume herumgegangen war, war sie wieder auf den Fluss gestoßen. Von hier aus konnte sie seinem Verlauf quer durch den Wald folgen und würde das Lager ihrer Familie von dieser Richtung aus erreichen. Und dann würde sie eine neue Karte besitzen, auf der genau verzeichnet war, wie groß der Wald zumindest auf der einen Seite war.

Sie folgte dem Strom, eingestimmt auf den Rhythmus der Freude und begleitet von schwimmenden Flusssprengseln. Alle hatten sich so große Sorgen gemacht, weil sie allein in den Stürmen draußen sein würde. Nun, sie war schon ein Dutzend Mal in ihrem Leben im Sturm gewesen und hatte immer ohne Schwierigkeiten überlebt. Außerdem konnte sie ja zwischen den Bäumen Unterschlupf suchen.

Dennoch sorgten sich ihre Familie und ihre Freunde. Sie hatten ihr ganzes Leben in einem ausgesprochen kleinen Gebiet verbracht und von dem Tag geträumt, an dem sie eine der zehn alten Städte am Rande der Zerbrochenen Ebene eroberten. Was für ein kleingeistiges Ziel. Warum nicht losgehen und sich die ganze Welt ansehen?

Aber nein. Es gab nur ein einziges mögliches Ziel: eine der Städte zu gewinnen. Schutz hinter zerfallenden Mauern zu suchen und die Barriere zu missachten, die durch die Bäume gebildet wurde. Eschonai betrachtete es als einen Beweis dafür, dass die Natur stärker war als die Schöpfungen der Lauscher: Dieser Wald hatte vermutlich schon existiert, als die alten Städte noch neu gewesen waren. Und doch gedieh der Wald weiterhin prächtig, während die Städte in Trümmern lagen.

Man konnte etwas, das so stark war, keine Geheimnisse stehlen, bloß dadurch, dass man es erforschte. Man konnte nur lernen.

Sie setzte sich neben einen Felsbrocken und entrollte ihre Karte, die aus kostbarem Papier bestand. Ihre Mutter war eine der wenigen innerhalb der Familien, die den Sang der Papierherstellung kannte, und mit ihrer Hilfe hatte Eschonai den Prozess vervollkommnet. Mit einem Stift und Tinte zog sie den Weg des Flusses dort nach, wo er in den Wald eintrat, dann tupfte sie die Tinte ab und wartete, bis sie getrocknet war, bevor sie die Karte wieder aufrollte.

Auch wenn sie zuversichtlich war und sich in den Rhythmus der Entschlossenheit eingestimmt hatte, war das Klagen und Nörgeln der anderen in letzter Zeit doch eher unangenehm gewesen.

Wir wissen, wo der Wald liegt und wie wir ihn erreichen können. Warum sollte ihn jemand in seiner Gesamtheit aufzeichnen? Wem hilft das?

Der Fluss fließt in diese Richtung. Jeder weiß, wo er zu finden ist. Warum sollte sich jemand die Mühe machen, ihn auf Papier zu malen?

Zu viele aus ihrer Familie wollten vorgeben, dass die Welt kleiner sei, als sie in Wirklichkeit war. Eschonai war davon überzeugt, dass dies der Grund für den andauernden Streit mit den anderen Lauscher-Familien war. Wenn die Welt nur aus dem Land um die zehn Städte herum bestand, erschien es durchaus sinnvoll, um dieses Land zu kämpfen.

Aber ihre Vorfahren hatten nicht gegeneinander gekämpft. Ihre Vorfahren hatten das Gesicht in den Sturm gehalten und waren davonmarschiert; sie hatten ihre Götter im Namen der Freiheit verlassen. Eschonai würde sich diese Freiheit zunutze machen. Anstatt am Feuer zu sitzen und sich zu beschweren, würde sie die Schönheiten erfahren, die die Bebauerin darbot. Und sie würde die beste aller Fragen stellen.

Was werde ich als Nächstes entdecken?

Eschonai ging weiter und schätzte den Verlauf des Flusses ab. Sie benutzte ihre eigene Methode, die Entfernung zu messen, und überprüfte ihre Ergebnisse, indem sie bestimmte Punkte von verschiedenen Seiten aus betrachtete. Nachdem ein Sturm vorübergezogen war, führte der Fluss tagelang Wasser. Aber warum? Wieso floss er denn weiter, wenn alles andere Wasser verdunstet oder aufgesogen worden war? Und wo hatte der Fluss seinen Ursprung?

Flüsse und deren gepanzerte Sprengsel fand sie aufregend. Flüsse waren Markierungen, Wegzeichen, Straßen. Man konnte sich nicht verirren, wenn man wusste, wo sich der Fluss befand. An einer seiner Biegungen hielt sie zur Mittagspause an und entdeckte dort eine Art von Kremling, die grün war wie die Bäume. Eine solche Färbung hatte sie bei diesen Wesen noch nie wahrgenommen. Sie würde es Venli berichten.

»Die Geheimnisse der Natur stehlen!«, sagte Eschonai zum Rhythmus der Verärgerung. »Was ist ein Geheimnis anderes als eine Überraschung, die entdeckt werden will?«

Sie aß ihre gedünsteten Hasper, löschte das Feuer und zerstreute die Flammensprengsel, bevor sie sich wieder auf den Weg machte. Ihrer Einschätzung nach würde es noch anderthalb Tage dauern, bis sie auf ihre Familie traf. Und wenn sie dann erneut allein aufbrach und die andere Seite des Waldes umrundete, würde sie seine Umrisse vollständig aufzeichnen können.

Es gab so vieles zu sehen, so vieles zu wissen – und auch so vieles zu tun. Und sie würde alles entdecken. Sie würde …

Was war das?

Sie runzelte die Stirn und hielt inne. Der Fluss war nicht mehr sehr tief; vermutlich würde er morgen nur noch ein Rinnsal sein. Über sein Gurgeln hinweg hörte sie Rufe aus der Ferne dringen. Hatten sich die anderen auf die Suche nach ihr gemacht? Sie eilte vorwärts und stimmte sich in den Rhythmus der Erregung ein. Vielleicht standen sie ihrem Forscherdrang jetzt nicht mehr so ablehnend gegenüber.

Erst als sie den Ursprung der Rufe beinahe erreicht hatte, erkannte sie, dass etwas an ihnen ganz und gar nicht stimmte. Sie waren flach, zeigten keine Spur von Rhythmus. Als wenn sie von den Toten stammten.

Einen Augenblick später umrundete sie eine Flussbiegung und fand sich etwas weit Wundersamerem – und Schrecklicherem – gegenüber, als sie es sich je hätte ausmalen können.

Menschen.

»… Fadform schlimm, verloren ist der Geist«, zitierte Venli. »Nicht hell, die Niederste hier. Sie zu finden viel zu zahlen heißt. Sie findet dich, bringt Verderben dir.«

Sie holte tief Luft und lehnte sich stolz in ihrem Zelt zurück. Alle einundneunzig Strophen, fehlerfrei rezitiert.

Ihre Mutter Jaxlim nickte, während sie am Webstuhl arbeitete. »Das war eine deiner besseren Rezitationen«, sagte sie zum Rhythmus des Lobes. »Noch ein klein wenig Übung, und wir können zum nächsten Lied schreiten.«

»Aber … ich habe es doch richtig gemacht.«

»Du hast die siebte und die fünfzehnte Strophe miteinander verwechselt«, sagte ihre Mutter.

»Die Reihenfolge spielt keine Rolle.«

»Außerdem hast du die neunzehnte vergessen.«

»Nein, habe ich nicht«, sagte Venli und zählte im Kopf nach. Arbeitsform? »… wirklich?«

»Ja, wirklich«, sagte ihre Mutter. »Aber das muss dir nicht peinlich sein. Du hast es gut gemacht.«

Gut? Venli hatte Jahre damit verbracht, die Lieder auswendig zu lernen, während Eschonai kaum je etwas Nützliches tat. Venli war besser als bloß gut. Sie war ausgezeichnet.

Aber … hatte sie wirklich eine ganze Strophe vergessen? Sie sah ihre Mutter an, die leise vor sich hin summte, während sie am Webstuhl arbeitete.

»Die neunzehnte Strophe ist nicht so wichtig«, sagte Venli. »Niemand wird je vergessen, wie man zum Arbeiter wird. Und erst die Fadform! Warum gibt es eine ganze Strophe darüber? Niemand würde sie freiwillig wählen.«

»Wir müssen uns an die Vergangenheit erinnern«, sagte ihre Mutter zum Rhythmus der Verlorenen. »Wir dürfen nicht vergessen, was wir durchgemacht haben, um hierherzukommen. Wir müssen dafür sorgen, dass wir uns nicht selbst vergessen.«

Venli stimmte sich auf den Rhythmus der Verärgerung ein. Und plötzlich sang Jaxlim in einer wunderschönen Stimme zu den Rhythmen. Es war etwas Verblüffendes an der Stimme ihrer Mutter. Sie war weder kräftig noch kühn, sondern eher wie ein Messer: dünn, scharf, beinahe flüssig. Sie schnitt Venli bis in die Seele, und Ehrfurcht ersetzte die Verärgerung.

Nein, Venli war nicht vollkommen. Noch nicht. Aber ihre Mutter war es.

Jaxlim sang weiter, und Venli hörte verzaubert zu und schämte sich wegen ihrer Gereiztheit. Aber manchmal war es so schwer, jeden Tag hier zu sitzen und Lieder auswendig zu lernen, während Eschonai spielte. Inzwischen waren die beiden fast erwachsen; Eschonai fehlte zur Volljährigkeit nur noch ein einziges Jahr und Venli etwas mehr als zwei. Sie sollten Verantwortungsbewusstsein zeigen.

Schließlich verstummte ihre Mutter nach der zehnten Strophe.

»Danke«, sagte Venli.

»Dafür, dass ich dir etwas vorgesungen habe, das du schon tausendmal gehört hast?«

»Dafür, dass du mich daran erinnert hast, warum ich übe«, sagte Venli zum Rhythmus des Lobes.

Ihre Mutter stimmte sich in den Rhythmus der Freude ein und arbeitete weiter. Venli ging zur Zeltklappe und spähte nach draußen, wo die anderen Mitglieder der Familie Bäume fällten und Holz hackten. Ihre Leute waren die Familie des Ersten Rhythmus und konnten eine vornehme Abstammung nachweisen. Sie zählten Tausende Mitglieder, aber es war schon viele Jahre her, seit sie über eine ganze Stadt geherrscht hatten.

Andauernd redeten sie davon, eine der Städte zurückzugewinnen. Sie wollten aus dem Wald aufbrechen, vor dem Einsetzen eines Sturms angreifen und ihren rechtmäßigen Sitz beanspruchen. Es mochte zwar ein ausgezeichnetes und würdiges Ziel sein, aber Venli war unzufrieden, wenn sie die Krieger dabei beobachtete, wie sie Pfeile herstellten und alte Metallspeere schärften. War das wirklich der Sinn des Lebens? Immer wieder um dieselben zehn Städte zu kämpfen?

Sicherlich gab es mehr für ihre Familie. Sicherlich gab es mehr für sie. Inzwischen liebte sie die Lieder, aber sie wollte sie auch benutzen. Sie wollte die Geheimnisse entdecken, die von den Liedern versprochen wurden. Würde Roschar jemanden wie Venli hervorbringen, nur damit sie in einem Lederzelt saß und sich Worte einprägte, damit sie diese weitergeben und schließlich sterben konnte?

Nein. Sie musste eine andere Bestimmung haben. Etwas Großes war für sie vorgesehen. »Eschonai glaubt, wir sollten Bilder zeichnen, die die Strophen der Lieder wiedergeben«, sagte Venli. »Wir sollten ganze Papierstapel mit Bildern füllen, damit wir nicht vergessen.«

»Deine Schwester zeigt manchmal eine ganz eigene Weisheit«, sagte ihre Mutter.

Venli stimmte sich in den Rhythmus des Verrats ein. »Sie sollte sich nicht so oft von der Familie entfernen und mit ihrer Zeit so selbstsüchtig umgehen. Sie sollte ebenfalls die Lieder lernen, genau wie ich. Als deine Tochter ist es auch ihre Pflicht.«

»Ja, du hast recht«, sagte Jaxlim. »Aber Eschonai hat ein kühnes Herz. Sie muss noch lernen, dass ihre Familie wichtiger ist als das Zählen der Berge außerhalb der Lager.«

»Ich habe ebenfalls ein kühnes Herz!«, sagte Venli.

»Du hast einen scharfen und gewitzten Verstand«, sagte ihre Mutter. »So wie deine Mutter. Achte deine eigenen Gaben nicht gering, nur weil du jemand anderen um die seinen beneidest.«

»Beneiden? Sie?«

Venlis Mutter webte weiter. Sie musste diese Arbeit nicht verrichten – ihre Stellung als Bewahrerin der Lieder war hoch angesehen; es war vielleicht sogar die wichtigste innerhalb der Familie. Doch Jaxlim war immer mit irgendetwas beschäftigt. Sie sagte, dass Handarbeit den Körper stark hielt, während die Rezitation der Lieder ihren Geist kräftigte.

Venli stimmte sich in den Rhythmus der Angst, dann der Zuversicht und schließlich wieder der Angst ein. Sie ging zu ihrer Mutter hinüber und setzte sich auf den Schemel neben sie. Jaxlim strahlte stets Zuversicht aus, selbst wenn sie mit etwas so Einfachem wie dem Weben beschäftigt war. Ihr verschlungenes Hautmuster aus welligem Rot und schwarzen Linien war eines der schönsten im Lager – es war wie echter marmorierter Stein. Eschonai hatte die Färbungen ihrer Mutter geerbt.

Venli wiederum geriet nach ihrem Vater. Sie war hauptsächlich weiß und rot, und ihr eigenes Muster zeigte eher Wirbel als Wogen und wies alle drei Färbungen auf. Viele behaupteten, sie könnten die kleinen schwarzen Flecken an ihrem Hals nicht erkennen, aber sie selbst war dazu in der Lage. Alle drei Farben zu haben galt als sehr, sehr selten.

»Mutter«, sagte sie zum Rhythmus der Aufregung, »ich glaube, ich habe etwas entdeckt.«

»Und was soll das sein?«

»Ich habe wieder mit verschiedenen Sprengseln experimentiert und sie in die Stürme mitgenommen.«

»Deswegen bist du doch schon einmal verwarnt worden.«

»Du hast es mir aber nicht verboten, und so habe ich damit weitergemacht. Sollten wir etwa immer nur das tun, was uns gesagt wird?«

»Viele behaupten, dass wir außer der Arbeitsform und der Paarungsform nichts brauchen«, sagte ihre Mutter zum Rhythmus der Nachdenklichkeit. »Sie meinen, dass die Benutzung anderer Formen Schritte hin zu den Formen der Macht sind.«

»Und was sagst du dazu?«, fragte Venli.

»Du machst dir immer so viele Gedanken über meine Meinungen. Die meisten Kinder in deinem Alter widersetzen sich ihren Eltern und beachten sie kaum noch.«

»Die meisten Kinder haben nicht dich als Mutter.«

»Ist das eine Schmeichelei?«, fragte Jaxlim zum Rhythmus der Belustigung.

»Nicht … ganz«, sagte Venli und stimmte sich in den Rhythmus der Resignation ein. »Mutter, ich möchte das, was ich gelernt habe, anwenden. Mein Kopf ist voller Lieder über die Formen. Wie könnte ich es nicht wollen, alles über sie herauszufinden? Zum Besten unseres Volkes.«

Nun stellte Jaxlim ihr Weben ein. Sie drehte sich auf ihrem Schemel, rutschte näher an Venli heran und ergriff ihre Hände. Sie summte, dann sang sie leise zum Rhythmus des Lobes – nur eine Melodie, keine Worte. Venli schloss die Augen und ließ zu, dass das Lied sie überspülte, und sie glaubte spüren zu können, wie die Haut ihrer Mutter vibrierte. Sie glaubte, ihre Seele fühlen zu können.

Dies tat Jaxlim schon so lange, wie Venli sich erinnern konnte. Zu allen Zeiten hatte sie sich auf ihre Mutter verlassen – und auf ihre Lieder. Seit Vater von ihnen weggegangen war, weil er sich zur Suche nach dem Meer im Osten aufgerafft hatte.

»Du machst mich ganz stolz, Venli«, gab Jaxlim zurück. »Du hast in den letzten Jahren so vieles geleistet und die Lieder gelernt, nachdem Eschonai aufgegeben hatte. Ich möchte dich darin bestärken, dich zu verbessern, aber du darfst nicht abgelenkt werden. Ich brauche dich noch. Wir brauchen dich.«

Venli nickte, summte denselben Rhythmus und stimmte sich in das Lob ein, damit sie sich im Einklang mit ihrer Mutter befand. Unter ihren Fingern spürte Venli Liebe, Wärme und Zustimmung. Was auch immer geschehen mochte, ihre Mutter würde bei ihr sein und sie leiten. Sie aufrichten. Mit einem Lied, das sogar Stürme durchdrang.

Ihre Mutter webte weiter, und Venli sagte weiter auf. Sie rezitierte das gesamte Lied und ließ diesmal keine einzige Strophe aus.

Als sie damit fertig war, wartete sie, nahm einen Schluck Wasser und hoffte auf das Lob ihrer Mutter. Doch Jaxlim gab ihr etwas noch Besseres. »Berichte mir von deinen Experimenten mit den Sprengseln«, sagte sie.

»Ich versuche, etwas über die Kriegsform herauszufinden«, sagte Venli zum Rhythmus der gespannten Erwartung. »Ich habe mich während der Stürme am Rande des Unterschlupfes aufgehalten und versucht, die richtigen Sprengsel anzulocken. Das ist allerdings schwierig, denn die meisten Sprengsel fliehen vor mir, sobald der Wind auffrischt.

Aber beim letzten Mal habe ich gespürt, dass ich schon knapp vor dem Ziel war. Die Schmerzsprengsel sind der Schlüssel. Bei den Stürmen sind sie immer zu finden. Wenn ich eines in meiner Nähe halten kann, sollte es mir möglich sein, die Form anzunehmen.«

Wenn ihr das gelang, würde sie die erste Lauscherin seit vielen Generationen sein, die eine Kriegsform trug. Seit sich die Menschen und die Sänger des Altertums in ihrer letzten Schlacht gegenseitig vernichtet hatten. Das war etwas, das sie ihrem Volk schenken konnte – etwas, für das man sich an sie erinnern würde!

»Wir sollten mit den Fünfen reden«, sagte Jaxlim und stand neben dem Webstuhl auf.

»Warte«, sagte Venli, ergriff ihren Arm und stimmte sich in den Rhythmus der Anspannung ein. »Willst du ihnen berichten, was ich dir gerade gesagt habe? Über die Kriegsform?«

»Natürlich. Wenn du diesen Weg weitergehen willst, brauchen wir ihren Segen.«

»Vielleicht sollte ich vorher noch ein paar Versuche machen«, wandte Venli ein. »Also … bevor wir es jemandem sagen.«

Jaxlim summte zum Rhythmus des Tadels. »Das ist wie deine Weigerung, die Lieder öffentlich zu singen. Du hast wieder Angst vor dem Versagen, Venli.«

»Nein«, erwiderte sie. »Nein, natürlich nicht. Mutter, ich glaube nur, es ist besser, wenn ich mit letzter Sicherheit weiß, dass es funktioniert. Bevor es Schwierigkeiten gibt.«

Warum sollte denn jemand nicht sicher sein wollen, bevor er sich im Fall eines Versagens vielleicht der Lächerlichkeit preisgab? Das machte Venli doch nicht zu einem Feigling. Sie würde eine neue Form annehmen, die niemand sonst trug. Das war vielmehr kühn. Sie wollte den Prozess beherrschen, das war alles.

»Komm mit«, sagte Jaxlim zum Rhythmus des Friedens. »Die anderen haben längst darüber gesprochen – ich bin zu ihnen gegangen, nachdem du schon einmal mit mir darüber geredet hattest. Ich habe vor den Ältesten angedeutet, dass ich neue Formen für möglich halte, und ich glaube, sie sind bereit, einen Versuch zu wagen.«

»Wirklich?«, fragte Venli.

»Ja. Komm. Sie werden deinen Unternehmungsgeist feiern. Für uns ist das in dieser Form selten. Sie ist zwar weitaus besser als die Fadform, aber sie wirkt sich auf unseren Verstand aus. Wir brauchen andere Formen, gleichgültig was manche sagen mögen.«

Venli spürte, wie sie sich auf den Rhythmus der Erregung einstimmte, während sie ihrer Mutter aus dem Zelt hinaus folgte. Würde es ihren Geist öffnen, wenn sie die Kriegsform annahm? Würde es sie noch kühner machen? Würde es die Ängste und Sorgen beruhigen, die sie so oft verspürte? Sie dürstete nach Erfolg. Sie dürstete danach, ihre Welt besser zu machen – weniger fade und strahlender. Sie dürstete danach, diejenige zu sein, die ihr Volk zu neuer Größe führte. Aus dem Krem in den Himmel.

Die Fünf hatten sich um die Feuergrube zwischen den Bäumen versammelt und besprachen Angriffstaktiken für die bevorstehende Schlacht. Dabei ging es vor allem darum, welche Prahlereien sie vorbrachten und welche Krieger als Erste ihren Speer werfen durften.

Jaxlim trat auf die Ältesten zu und summte ein ganzes Lied der Erregung. Es war eine seltene Darbietung der Bewahrerin der Lieder, und mit jeder Strophe stand Venli aufrechter da.

Sobald das Lied vorbei war, erklärte Jaxlim, was Venli ihr mitgeteilt hatte. Tatsächlich waren die Ältesten interessiert. Sie begriffen, dass neue Formen das Risiko wert waren. Im Vertrauen darauf, dass man sie nicht zurückweisen würde, trat Venli vor und stimmte sich in den Rhythmus des Sieges ein.

Doch gerade als sie begann, ertönte etwas außerhalb des Dorfes. Die Warntrommeln? Die Fünf packten eilig ihre Waffen – uralte Äxte, Speere und Schwerter, jede einzelne von großer Kostbarkeit und seit Generationen weitergereicht, denn die Lauscher hatten keine Möglichkeit, neue Metallwaffen herzustellen.

Aber was konnte das sein? Keine andere Familie würde sie hier draußen in der Wildnis angreifen. So etwas war seit Generationen nicht mehr geschehen – seit die Reinsang-Familie die Familie der Vierten Bewegung überfallen und versucht hatte, ihre Waffen zu stehlen. Deswegen waren die Reinsänger fortan gemieden worden.

Venli blieb zurück, als die Ältesten loszogen. Sie wollte nicht in ein Scharmützel verwickelt werden – wenn es denn zu einem solchen käme. Sie war die Schülerin der Bewahrerin der Lieder und daher zu wertvoll, um sich in einer Schlacht in Gefahr zu bringen. Hoffentlich war es bald vorbei, damit sie sich wieder in dem Respekt der Ältesten sonnen konnte.

So kam es dazu, dass sie zu einer der Letzten geworden ist, die von Eschonais unglaublicher Entdeckung erfuhren. Sie war eine der Letzten, die hörten, dass ihre Welt sich für immer verändert hatte. Ihre großartige Ankündigung wurde von den Taten ihrer leichtsinnigen Schwester vollkommen überschattet.

Ich nähere mich diesem Projekt mit einer Mischung aus Beklemmung und Hoffnung. Und ich weiß nicht, was von beidem stärker sein soll.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 1

Raboniel gestattete Navani keine Diener. Offensichtlich glaubte die Verschmolzene, es sei hart für Navani, ohne sie zu leben. Und deshalb gönnte sich Navani einen kleinen Augenblick des Stolzes, als sie am ersten vollen Tag der Besatzung Urithirus aus ihren Gemächern trat. Ihre Haare waren sauber und geflochten, ihre einfache Havah gebügelt und frisch, und ihr Gesicht war aufwendig geschminkt. Das Waschen im kalten Wasser mochte nicht angenehm gewesen sein, aber die Fabriale arbeiteten nicht, und daher hätte sie auch dann, wenn ihr noch einige Diener geblieben wären, nicht auf warmes Wasser hoffen dürfen.

Navani wurde hinunter in die Bibliotheksräume im Kellergeschoss von Urithiru geführt. Dort saß Raboniel an Navanis Schreibtisch und durchblätterte ihre Notizen. Als Navani eintraf, verbeugte sich die ehemalige Königin gerade so tief, dass es Gehorsam andeutete, aber nicht tief genug, um unterwürfig zu erscheinen.

Die Verschmolzene lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück, stützte sich mit dem Ellbogen auf der Tischplatte ab und entließ die Wachen mit einem summenden Laut und einer eindeutigen Geste.

»Wie lautet deine Entscheidung?«, fragte die Verschmolzene.

»Ich werde meine Gelehrten anweisen, Altehrwürdige«, sagte Navani, »dass sie ihre Forschungen unter Eurer Obhut weiterführen sollen.«

»Die weisere Wahl, und auch die gefährlichere, Navani Kholin.« Raboniel summte nun einen anderen Ton. »Ich kann die Risszeichnungen für deine Flugmaschine nicht in diesen Unterlagen finden.«

Navani gab vor, mit sich zu hadern, aber sie hatte sich schon entschieden. Die Geheimnisse der fliegenden Plattform waren unmöglich zu bewahren – zu viele von Navanis Gelehrten wussten schon um sie. Außerdem wurden zahlreiche der neuen, zusammengefügten Fabriale – die eine Längsbewegung ermöglichten, während sie stiegen oder fielen – bereits überall im Turm eingesetzt. Obwohl die Fabriale gegenwärtig nicht arbeiteten, würden Raboniels Untergebene gewiss ihre Funktionsweise herausfinden.

Nach einem langen Streit mit sich selbst war sie zu dem Ergebnis gekommen, dass sie dieses Geheimnis preisgeben musste. Ihre beste Aussicht darauf, der gegenwärtigen misslichen Lage zu entkommen, bestand darin, dass sie so tat, als wäre sie bereit, mit Raboniel zusammenzuarbeiten, während sie gleichzeitig für Verzögerungen sorgte.

»Ich bewahre die wichtigsten Pläne aus Vorsicht nur in meinem Kopf auf«, log Navani. »Ich erkläre meinen Wissenschaftlerinnen jedes Einzelteil erst in dem Augenblick, wenn ich es brauche. Wenn ich genug Zeit habe, kann ich Euch aber den Mechanismus aufzeichnen, durch den die Maschine bewegt wird.«

Raboniel summte zu einem Rhythmus, von dem Navani zunächst nicht wusste, was er bedeutete. Doch Raboniel schien skeptisch zu sein. Sie stieß ihren Stuhl zurück, stand auf und bedeutete Navani, sich zu setzen. Sie steckte eine Feder zwischen Navanis Hände, verschränkte die Arme vor der Brust und wartete.

Also gut. Navani begann mit schnellen, festen Strichen zu zeichnen. Sie schuf das Diagramm eines vereinigten Fabrials, setzte noch eine Erklärung der Funktionsweise hinzu und zeichnete schließlich eine erweiterte Version von Hunderten dieser Fabriale, die in die Flugmaschine eingelassen waren.

»Ja«, sagte Raboniel, als Navani die letzten Abschnitte skizzierte, »aber warum bewegt es sich in der Horizontalen? Gewiss kann man mit dieser Konstruktion eine Maschine hoch in die Luft heben – aber da würde sie bleiben, an Ort und Stelle. Ich soll doch wohl nicht glauben, dass ihr eine Maschine am Boden habt, die sich im Einklang mit der im Himmel bewegt?«

»Ihr versteht mehr von Fabrialen, als ich erwartet hatte, Herrin der Wünsche.«

Raboniel summte einen besonderen Rhythmus. »Ich lerne eben schnell.« Dabei deutete sie auf die Notizen, die sich vor Navani stapelten. »In der Vergangenheit war es schwierig für meine Art, Sprengsel dazu zu bringen, sich im Körperreich als Geräte zu manifestieren. Anscheinend sind Leersprengsel nicht so … selbstaufopfernd wie jene von Ehr oder der Bebauerin.«

Navanis Lider zuckten, als sie diese Andeutung begriff. Plötzlich verknüpften sich ein Dutzend loser Fäden in ihrem Geist miteinander und bildeten ein Gewebe. Eine Erklärung. Das war der Grund, warum die Fabriale des Turms – die Pumpen, die Aufzüge – keine Edelsteine mit darin gefangenen Sprengseln besaßen. Bei den Stürmen! … das war die Erklärung der Seelengießer.

Ehrfurchtssprengsel bildeten einen Ring aus blauem Rauch um sie. In Seelengießern steckten keine Sprengsel, weil sie Sprengsel waren. Sie manifestierten sich im Körperreich wie Splitterklingen. Sprengsel wurden auf dieser Seite zu Metall. Und die alten Sprengsel sollen dazu gebracht worden sein, sich nicht als Klingen, sondern als Seelengießer zu manifestieren?

»Wie ich sehe, hast du das bisher noch nicht gewusst«, sagte Raboniel und zog sich einen Stuhl heran. Als sie saß, war sie noch immer einen Fuß größer als Navani. Sie gab ein merkwürdiges Bild ab: eine Gestalt in einer gepanzerten Schale, als wollte sie in den Krieg ziehen. Doch sie durchblätterte einen Stapel mit Aufzeichnungen. »Seltsam, dass ihr zwar so viele Fortschritte gemacht habt, die wir uns in der Vergangenheit nie hätten träumen lassen, aber die viel einfacheren Methoden vergessen konntet, die eure Vorfahren benutzt haben.«

»Wir … wir hatten ja keinen Zugang zu solchen Sprengseln, die mit uns sprechen wollten«, erklärte Navani. »Bei Vevs goldenen Schlüsseln … das … ich kann gar nicht glauben, dass wir das nicht erkannt haben sollen. Die ganze Tragweite …«

»Die horizontale Bewegung?«, fragte Raboniel.

Navani fühlte sich benommen, während sie die Antwort aufzeichnete. »Wir haben gelernt, Ebenen für vereinigte Fabriale zu isolieren«, berichtete sie. »Ihr müsst diese Konstruktion aus Aluminiumdrähten einsetzen, die den Edelstein berühren. Mit ihrer Hilfe wird die vertikale Position beibehalten, aber der Edelstein kann nun horizontal bewegt werden.«

»Faszinierend«, entgegnete Raboniel. »Ralkalest – ihr nennt es in eurer Sprache Aluminium – greift in die Verbindung ein. Das ist nicht weniger als … genial. Enorm viele Tests müssen nötig gewesen sein, bis die Konfiguration stimmte.«

»Es hat länger als ein Jahr gedauert«, gab Navani zu, »nachdem die Möglichkeit in der Theorie bewiesen war. Allerdings haben wir noch das Problem, dass wir keine vertikalen und horizontalen Bewegungen gleichzeitig durchführen können – die Fabriale, die uns nach oben und unten bewegen, sind etwas zimperlich, und wir können sie erst dann mit dem Aluminium berühren, wenn sie bereits eingerastet sind.«

»Das ist unpraktisch.«

»Ja«, erwiderte Navani, »aber wir haben herausgefunden, wo wir anhalten müssen, um die vertikalen Bewegungen durchführen zu können. Es ist allerdings schwierig, denn Spannfedern funktionieren in beweglichen Gefährten nicht besonders gut.«

»Es sollte doch möglich sein, dieses Wissen dazu einzusetzen, die Benutzung von Spannfedern auch in Bewegung zu ermöglichen«, sagte Raboniel und betrachtete Navanis Skizze.

»Das war auch mein Gedanke«, gab Navani zurück. »Ich habe eine kleine Gruppe von Wissenschaftlerinnen darangesetzt, aber wir sind zu sehr von anderen Dingen in Anspruch genommen gewesen. Die Waffen, die Ihr gegen unsere Strahlenden einsetzt, verwirren mich noch immer sehr.«

Raboniel summte zu einem raschen und abwertenden Rhythmus. »Uralte Technologie, kaum noch funktionsfähig«, sagte sie. »Wir können einem Strahlenden das Sturmlicht aussaugen – solange sie von einer unserer Waffen aufgespießt werden. Diese Methode verhindert aber nicht, dass sich die Sprengsel mit neuen Strahlenden verbinden. Mir würde gefallen, wenn Eure Sprengsel einfacher in den Edelsteinen gefangen werden könnten.«

»Ich werde die Bitte weiterleiten«, sagte Navani.

Raboniel summte zu einem anderen Rhythmus, dann lächelte sie. Es war schwer, die Miene auf ihrem schmalen marmorierten Gesicht nicht als raubtierhaft einzuschätzen. Aber der Umgang mit ihr hatte auch etwas Verführerisches. Nach einem Gespräch von nur wenigen Minuten hatte Navani Geheimnisse erfahren, die sie schon seit Jahrzehnten hatte entschlüsseln wollen.

»So beenden wir den Krieg, Navani«, sagte Raboniel und stand auf. »Mit Informationen, die wir teilen.«

»Und wie sollte das den Krieg beenden?«

»Indem wir allen zeigen, dass jeder nur gewinnen kann, wenn wir zusammenarbeiten.«

»Unter der Herrschaft der Sänger.«

»Natürlich«, sagte Raboniel. »Du bist offenbar eine weise Gelehrte, Navani Kholin. Wäre die Möglichkeit, das Leben aller Mitglieder deines Volkes auf vielfache Weise zu verbessern, es denn nicht wert, die Selbstverwaltung aufzugeben? Sieh doch nur, was wir in wenigen Minuten erreicht haben – nur dadurch dass wir unser Wissen geteilt haben.«

Bloß wegen deiner Drohungen, dachte Navani und bemühte sich um eine ausdruckslose Miene. Das hier war kein freier Informationsaustausch. Es spielt keine Rolle, was du mir erzählst, Raboniel. Du kannst jedes Geheimnis enthüllen, wie es dir passt, denn ich bin in deiner Gewalt. Du kannst mich einfach töten, sobald du alles von mir bekommen hast, was du haben wolltest.

Doch sie lächelte Raboniel an. »Ich würde gern nach meinen Gelehrten sehen, Herrin der Wünsche, und mich vergewissern, dass sie gut behandelt werden, und ich möchte mir einen Überblick über unsere … Verluste verschaffen.« Navani hoffte, dass das eine Sache klarstellte. Einige ihrer Freunde waren ermordet worden. Das würde sie nicht so leicht vergessen.

Raboniel summte und bedeutete Navani, ihr zu folgen. Hier war ein heikles Gleichgewicht nötig, denn beide versuchten, die jeweils andere zu lenken. Navani musste besonders darauf achten, dass sie nicht von Raboniel hereingelegt wurde. Das war der Vorteil, den Navani vor ihren Gelehrten besaß. Sie mochte zwar nicht würdig sein, zu ihnen gezählt zu werden, aber sie hatte mehr Erfahrung in der Welt der Politik.

Raboniel und Navani betraten den zweiten der Bibliotheksräume. Hier gab es mehr Sitzgelegenheiten. Navanis beste Feuerer und Wissenschaftlerinnen saßen jedoch auf dem Boden und hielten die Köpfe gesenkt. Die ausgelegten Laken deuteten an, dass sie hier schlafen sollten.

Einige hoben den Blick und sahen sie an, und sie bemerkte erleichtert, dass Ruschu und Falilar unverletzt geblieben waren. Und dann zählte sie rasch durch; sofort fiel ihr auf, wer fehlte. Also trat sie an Falilar heran, hockte sich vor ihn und fragte: »Neshan? Inabar?«

»Getötet, Hellheit«, sagte er leise. »Sie waren im Raum der Kristallsäule, zusammen mit beiden Mündeln Neshans, Feuerin Vevanara und einer Handvoll bedauernswerter Soldaten.«

Navani zuckte zusammen. »Fürs Erste werden wir mit der Besatzungsmacht zusammenarbeiten«, flüsterte sie. »Gib diese Nachricht weiter.« Dann begab sie sich zu Ruschu. »Ich bin froh, dass es dir gut geht.«

Die Feuerin, die offenbar geweint hatte, nickte. »Ich war auf dem Weg nach hier unten, weil ich einige Schreiberinnen zur Katalogisierung der Schäden im oberen Raum holen wollte, als … das hier passiert ist. Hellheit, glaubt Ihr, dass da ein Zusammenhang besteht?«

In dem ganzen Chaos hätte Navani beinah die seltsame Explosion vergessen. »Habt ihr vielleicht aufgeladene Kugeln zwischen den Trümmern gefunden?« Insbesondere eine mit Leerlicht?

»Nein, Hellheit«, sagte Ruschu. »Ihr habt den Raum ja mit eigenen Augen gesehen. Alles liegt dort in Schutt und Asche. Ich hatte ihn abgedunkelt, damit ich sehen konnte, was glüht oder schimmert, aber mir ist nichts aufgefallen. Keine Andeutung von Sturmlicht oder gar von Leerlicht.«

Es war so, wie Navani befürchtet hatte. Was immer diese Explosion ausgelöst haben mochte, es stand in Verbindung mit der seltsamen Kugel – und diese Kugel war nun vermutlich verschwunden.

Navani stand auf und ging zu Raboniel zurück. »Es war nicht nötig, meine Gelehrten während Eures Angriffs zu töten. Sie haben keine Bedrohung für Euch dargestellt.«

Raboniel summte zu einem schnellen Rhythmus. »Du wirst keine weitere Warnung erhalten, Navani. Du wirst meinen Titel benutzen, wenn du mich ansprichst. Ich will nicht, dass dir etwas zustößt, aber es gibt jahrtausendealte Anstandsregeln, die du befolgen wirst.«

»Ich … verstehe, Herrin der Wünsche. Ich glaube, es wäre gut für die Moral, wenn meine verbliebenen Mitarbeiter unverzüglich ans Werk gehen. Was sollen wir für Euch tun?«

»Es wird den Übergang vereinfachen, wenn sie mit dem fortfahren, was sie bereits vor meiner Ankunft getan haben«, sagte Raboniel.

»Viele haben an Fabrialen gearbeitet, die jetzt nicht mehr funktionieren.«

»Dann sollen sie Zeichnungen anfertigen«, sagte Raboniel, »und über die Experimente schreiben, die sie vor der Besatzung durchgeführt haben. Ich werde mich darum kümmern, dass ihre neuen Theorien überprüft werden.«

Bedeutete dies, dass es eine Möglichkeit gab, die Fabriale im Turm wieder in Gang zu setzen? »Wie Ihr wünscht.«

Und nun machte sie sich daran, an dem eigentlichen Problem zu arbeiten: nämlich an einem Ausweg aus dieser misslichen Lage.

Kaladin wurde vom Regen geweckt. Er blinzelte, spürte Dunst auf seinem Gesicht und sah einen zerklüfteten Himmel, erhellt von erstarrten Blitzspeeren – sie verblassten nicht, hingen reglos im Himmel, umrahmt von schwarzen, unablässig brodelnden Wolken.

Er starrte hoch zu diesem seltsamen Bild, dann rollte er sich auf die Seite, tauchte halb in eine Lache aus kaltem Wasser ein. War das Herdstein? Die Kriegslager? Nein … keines von beidem?

Er ächzte und zwang sich auf die Beine. Zwar schien er nicht verwundet zu sein, aber in seinem Kopf pochte es. Er hatte keine Waffen. Ohne einen Speer fühlte er sich nackt. Regengüsse umbliesen ihn, das Wasser fiel wie Vorhänge herunter – und er konnte schwören, dass er Gestalten in dem Regen wahrgenommen hatte. Als würde der Regen selbst gewisse Umrisse annehmen.

Die Landschaft war dunkel, aber er hatte das Gefühl, in der Ferne Berggipfel zu erahnen. Er stapfte durch das Wasser und war überrascht, nirgendwo Sprengsel zu bemerken – nicht einmal Regensprengsel. Er glaubte, auf dem Kamm eines Hügels Licht zu sehen, also ging er den Hang hinauf und bemühte sich, auf dem glitschigen Fels nicht den Halt zu verlieren. Ein Teil von ihm fragte sich, warum er überhaupt sehen konnte. Die erstarrten, schartigen Blitze gaben doch kaum Licht ab. War er nicht schon einmal an einem solchen Ort gewesen? Mit allgegenwärtigem Licht, aber einem schwarzen Himmel?

Er blieb stehen, schaute wieder nach oben; der Regen peitschte ihm über das Gesicht. Das alles war doch … falsch. Das war nicht wirklich … oder?

Bewegung.

Kaladin wirbelte herum. Eine kleine Gestalt kam vom Hügelkamm aus auf ihn zu und verließ allmählich die Finsternis. Sie schien vollständig aus grauem, wirbelndem Nebel zu bestehen, wies keine Gesichtszüge auf, war aber mit einem Speer bewaffnet. Als die Gestalt nahe genug an ihn herangekommen war, packte Kaladin die Waffe mit einer raschen Handbewegung, drehte sie und stieß mit einer klassischen Bewegung zur Entwaffnung gegen sie.

Dieser Phantom-Angreifer war nicht besonders geschickt, und Kaladin konnte ihm die Waffe leicht entwenden. Sein Instinkt übernahm die Herrschaft; er wirbelte den Speer herum und stieß ihn in den Hals der Gestalt. Als das kleine Wesen zu Boden fiel, tauchten zwei weitere wie aus dem Nichts auf – beide schwangen Speere.

Kaladin fing den ersten Schlag ab und schickte den Angreifer mit einem wohlberechneten Stoß zu Boden, dann wirbelte er herum und fällte auch den anderen, indem er ihm die Beine wegriss. Er erstach diese Gestalt mit einem raschen Stoß in den Hals, dann rammte er seinen Speer in den Magen des anderen, als dieser wieder aufzustehen versuchte. Blut rann am Schaft des Speers entlang und tropfte auf Kaladins Finger.

Er riss den Speer heraus, und die rauchartige Gestalt fiel zu Boden. Es fühlte sich gut an, wieder einen Speer in den Händen zu halten. Ohne Sorgen zu kämpfen. Ohne etwas anderes, das ihn niederdrückte, da war nur der Regen auf seiner Uniform. Das Kämpfen war einmal so einfach gewesen. Vor …

Vor …

Der wirbelnde Nebel trieb von den Gestalten am Boden fort, und er fand drei Botenjungen in Amarams Farben, getötet durch Kaladins Speer. Drei Leichen, einschließlich seines Bruders.

»Nein!«, schrie Kaladin heiser und hasserfüllt. »Wer wagt es, mir das zu zeigen? So ist es nicht geschehen! Ich war doch dabei!«

Er wandte sich von den Leichen ab und schaute zum Himmel hinauf. »Ich habe ihn nicht getötet! Ich habe ihn im Stich gelassen. Ich … ich habe nur …«

Er stolperte von den toten Jungen weg, ließ seinen Speer fallen und hielt sich die Hände gegen den Kopf. Er spürte die Narben auf seiner Stirn. Sie schienen tiefer geworden zu sein, wie Klüfte, die durch seinen Schädel schnitten.

Schasch. Gefährlich.

Donner grollte über ihm, und er taumelte den Hügel hinunter. Er konnte das Bild des toten Tien, der blutend auf dem Hang lag, nicht verscheuchen. Was für eine schreckliche Vision war das?

»Du hast uns gerettet, damit wir sterben konnten«, sagte eine Stimme in der Finsternis.

Diese Stimme kannte er. Kaladin wirbelte herum, platschte durch die Regenwasserpfützen und suchte nach dem Ursprung. Er befand sich auf der Zerbrochenen Ebene. Im Regen bemerkte er die Andeutung von Menschen: Gestalten, geschaffen durch die niedergehenden Tropfen und doch irgendwie leer.

Die Gestalten griffen sich gegenseitig an, und er hörte den Donner des Krieges. Männer schrien, Waffen klirrten gegeneinander, Stiefel schabten über Stein. All das umgab ihn, überwältigte ihn, bis er blitzartig in eine gewaltige Schlacht hineintrat und die nur angedeuteten Umrisse wirklich wurden. Männer in Blau kämpften da gegen andere Männer in Blau.

»Hört auf zu kämpfen!«, brüllte Kaladin sie an. »Ihr bringt eure eigenen Leute um! Das sind doch alles eure Soldaten!«

Aber sie schienen ihn gar nicht zu hören. Statt Regenwasser floss Blut unter seinen Füßen; Ströme und Spritzer vereinigten sich, während Speerkämpfer eifrig über die Leichen der Gefallenen kletterten und sich weiter bekämpften. Kaladin packte einen Speerkrieger und zog ihn von einem anderen weg, dann ergriff er einen dritten, riss ihn zurück – und stellte fest, dass es sich um Lopen handelte.

»Lopen!«, rief Kaladin. »Hör mir zu! Hört auf zu kämpfen!«

In einem schrecklichen Grinsen bleckte Lopen die Zähne und stieß Kaladin zur Seite, dann warf er sich einer weiteren Gestalt entgegen – es war Fels, der über einen Kadaver gestolpert war. Lopen tötete ihn mit einem Speerstoß in die Eingeweide, doch dann tötete Teft Lopen von hinten. Bisig erstach Teft, und Kaladin erkannte nicht, wer wiederum ihn zur Strecke brachte. Er war viel zu entsetzt.

Sigzil ging neben ihm mit einem Loch in der Flanke nieder, und Kaladin fing ihn auf.

»Warum?«, fragte Sigzil, während ihm das Blut von den Lippen tropfte. »Warum hast du uns nicht schlafen lassen?«

»Das ist nicht wirklich so. Das kann gar nicht wirklich sein.«

»Du hättest uns auf der Zerbrochenen Ebene sterben lassen sollen.«

»Ich wollte euch beschützen!«, rief Kaladin. »Ich musste euch beschützen!«

»Du hast uns verflucht …«

Kaladin ließ den sterbenden Sigzil los und taumelte davon. Er senkte den Kopf und rannte davon. Wolken trieben durch seine Gedanken. Ein Teil von ihm wusste, dass dieses Grauen nicht echt war, aber er hörte noch immer die Schreie. Sie klagten ihn an. Warum hast du das getan, Kaladin? Warum hast du uns getötet?

Er drückte sich die Hände gegen die Ohren und wollte nur noch dem Gemetzel entkommen. Dabei wäre er fast in eine Kluft gelaufen. Er hielt an, schwankte am Rand. Dann schaute er nach links. Dort, einen kleinen Hang hinauf, befanden sich die Kriegslager.

Er musste früher schon einmal hier gewesen sein. Er erinnerte sich an diesen Ort, an diesen Sturm, an den leichten Regen. Und an diese Kluft. In ihr wäre er beinahe gestorben.

»Du hast uns gerettet«, sagte eine Stimme, »damit wir leiden konnten.«

Moasch. Er stand nicht weit von Kaladin entfernt am Rand der Kluft. Der Mann drehte sich um, und Kaladin sah seine Augen – schwarze Schlünde. »Die Leute glauben, dass du gnädig zu uns gewesen bist. Aber wir beide kennen die Wahrheit, oder? Du hast es nur für dich getan. Nicht für uns. Wärest du wirklich gnädig gewesen, hättest du uns einen schnellen Tod gegeben.«

»Nein«, sagte Kaladin. »Nein!«

»Die Leere wartet, Kal«, bemerkte Moasch. »In ihr kannst du alles tun, ohne es zu bedauern – sogar töten. Ein Schritt nur. Und du musst nie wieder Schmerzen empfinden.«

Moasch machte den Schritt und fiel in die Kluft. Kaladin ging am Rand auf die Knie, während der Regen ihn überströmte. Entsetzt starrte er nach unten.

Dann erwachte er an einem kalten Ort. Sofort fuhren hundert verschiedene Schmerzen durch seine Muskeln und Gelenke, und wie ein vernachlässigtes Kind schrie ein jeder nach Aufmerksamkeit. Er ächzte und öffnete die Augen, aber er sah nur Dunkelheit.

Ich bin im Turm, dachte er und erinnerte sich an die Ereignisse des vergangenen Tages. Bei den Stürmen! Dieser Ort wird von den Verschmolzenen beherrscht. Ich bin nur knapp entkommen.

Die Albträume schienen schlimmer zu werden. Oder sie waren schon immer so schlimm gewesen, aber er hatte nichts von ihnen gewusst. Schwer atmend lag er da und schwitzte wie von einer großen Anstrengung – und erinnerte sich an den Anblick seiner sterbenden Freunde. Und er erinnerte sich daran, wie Moasch in die Finsternis hineingetreten und verschwunden war.

Schlaf sollte erfrischend wirken, aber Kaladin fühlte sich nun noch erschöpfter als bei seinem Zusammenbruch. Er ächzte, lehnte den Rücken gegen die Wand und zwang sich, aufrecht zu sitzen. Dann tastete er in plötzlicher Panik um sich. In seiner Benommenheit war ein Teil von ihm überzeugt, Teft tot auf dem Boden vorfinden zu müssen.

Als er seinen Freund entdeckte, stieß er einen Seufzer der Erleichterung aus. Er atmete noch. Leider hatte er sich eingenässt – er würde rasch austrocknen, wenn Kaladin nichts unternahm, und die Gefahr von Verwesungssprengseln war groß, wenn Kaladin ihn nicht bald säuberte und ihm eine Bettpfanne besorgte.

Bei den Stürmen! Das Gewicht von Kaladins Taten war fast so bedrückend wie das des Turms. Er war allein, hatte sich in der Dunkelheit verirrt, war ohne Sturmlicht und Wasser, um von richtigen Waffen erst gar nicht zu sprechen. Er musste nicht nur auf sich selbst achtgeben, sondern auch noch auf einen Mann, der im Koma lag.

Was hatte er sich bloß gedacht? Er glaubte dem Albtraum zwar nicht, aber es gelang ihm auch nicht, dessen Widerhall völlig zu verbannen. Warum eigentlich? Warum konnte er nicht loslassen? Warum musste er immer weiter kämpfen? Geschah es wirklich nur für die anderen?

Oder war er tatsächlich selbstsüchtig? Weil er seine Niederlage nicht eingestehen konnte?

»Syl?«, fragte er in die Dunkelheit hinein. Als sie keine Antwort gab, rief er sie noch einmal. Mit zitternder Stimme. »Syl, wo bist du?«

Keine Antwort. Er tastete in seinem Gehäuse herum und bemerkte, dass er keine Ahnung hatte, wie er hier herauskommen sollte. Er hatte sich und Teft in dieser allzu dichten Finsternis eingekerkert. Hier würden sie allein einen einsamen Tod sterben …

Da erschien ein nadelstichgroßer Lichtfleck. Syl kam in das Gemach herein, zum Glück. Sie konnte nicht durch Mauern gleiten, denn im Körperreich besaßen die Sprengsel so viel Substanz, dass die meisten Gegenstände für sie ein Hindernis bildeten. Sie schien durch eine Art von Luftschacht hoch oben in der Wand gekommen zu sein.

Ihr Erscheinen brachte ein gewisses Maß an geistiger Gesundheit mit. Rasselnd atmete er aus, als sie abstieg und auf seiner ausgestreckten Handfläche landete.

»Ich habe einen Ausweg gefunden«, sagte sie und nahm die Gestalt eines Soldaten in Späheruniform an. »Aber ich glaube nicht, dass du dich hindurchquetschen kannst. Selbst für ein Kind wäre es zu eng.

Ich habe mich umgesehen, aber ich konnte mich nicht allzu weit entfernen. An vielen Treppen sind Wächter postiert, doch sie scheinen nicht nach dir zu suchen. Die Etagen sind so weitläufig, dass sie es vermutlich aufgegeben haben, hier jemanden finden zu wollen.«

»Das sind immerhin gute Nachrichten«, sagte Kaladin. »Hast du eine Ahnung, was das für ein Licht war, das mich hergeführt hat?«

»Ich … habe eine Theorie«, sagte Syl. »Vor langer Zeit, als zwischen den Sprengseln und den Menschen noch alles in Ordnung war, hat es drei Bindeschmiede gegeben. Einen für den Sturmvater. Einen für die Nachtschauerin. Und einen anderen für ein Sprengsel, das der Zwilling genannt wird. Das war ein Sprengsel, das in diesem Turm verblieb, sich versteckte und sich den Menschen nicht zeigte. Es sollte schon vor langer Zeit gestorben sein.«

»Oh«, sagte Kaladin und betastete die Tür, die ihn hier hineingelassen hatte. »Wie waren sie denn so?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Syl und bewegte sich auf seine Schulter. »Wir haben mit Hellheit Navani darüber gesprochen und ihre Fragen beantwortet, und die übrigen Sprengsel der Strahlenden wussten nicht mehr als das, was ich gerade gesagt habe. Du darfst nicht vergessen, dass viele der Sprengsel, die noch die alten Zeiten kannten, gestorben sind – und der Zwilling ist immer sehr verschlossen gewesen. Ich weiß nicht, was für eine Art von Sprengsel er ist oder warum er einen Bindeschmied erschaffen konnte. Wenn er aber noch lebt, weiß ich nicht, warum so vieles in diesem Turm nicht mehr in Ordnung ist.«

»Nun, diese Wand hat jedenfalls funktioniert«, sagte Kaladin und fand den Edelstein in ihr. Er war nun dunkel, aber auf dieser Seite ragte er viel weiter hervor, während er auf der anderen Seite schnell übersehen werden konnte. Wie viele weitere Räume mochten noch solche Edelsteine in den Mauern besitzen – und versteckte Türen?

Er berührte den Stein. Obwohl er kein Sturmlicht mehr hatte, schimmerte etwas in seiner Tiefe auf. Es war ein weißes Licht, das wie ein Stern glitzerte. Es wurde größer, wurde zu einem kleinen Ausbruch von Sturmlicht, und leise öffnete sich die Tür wieder.

Kaladin stieß einen langen Seufzer aus und spürte, wie ein wenig von seiner Panik fortgespült wurde. Also würde er wohl nicht in der Dunkelheit sterben. Sobald der Edelstein aufgeladen war, arbeitete er wie jedes andere Fabrial, und zwar so lange, wie er noch Sturmlicht in sich hatte.

Er sah Syl an. »Glaubst du, du findest hierher und zu Teft zurück, wenn wir ihn dort liegen lassen und uns draußen umsehen?«

»Es sollte möglich sein, mir den Weg einzuprägen.«

»Gut«, sagte Kaladin. »Denn was wir unbedingt brauchen, sind Vorräte.« Er durfte noch nicht in längeren Zeiträumen denken. Die beängstigenden Fragen – was er hinsichtlich des Turms unternehmen sollte und hinsichtlich der Dutzenden von Strahlenden in feindlicher Gefangenschaft sowie seiner Familie – mussten erst einmal warten. Zunächst benötigte er Wasser, Nahrung, Sturmlicht und – das war das Wichtigste – eine bessere Waffe.

Ich nähere mich diesem Projekt mit erneuerter Inspiration; die Antworten sind alles, was von Bedeutung ist.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 1, Untertext

Das Holz schlingerte unter Dalinars Füßen, und er hielt sich an der Reling fest. »Himmelsbrecher!«, rief er. »Sie versuchen, an die Fabrialkästen heranzukommen!«

Zwei Gestalten in Blau sprangen neben ihm vom Deck und brachen in helles Licht aus, während die Plattform weiterhin bebte. Zwei allein würden nicht ausreichen. Sturmverdammt, wo war …

Sigzil drehte mit seiner Windläufer-Truppe bei, und dann stießen sie gegen die Unterseite der fliegenden Plattform. Es war keine richtige Flugmaschine wie die Vierte Brücke, aber diese Plattformen waren dennoch ein vorzüglicher Aussichtspunkt, um ein Schlachtfeld zu überblicken. Vorausgesetzt, dass sie nicht angegriffen wurden.

Dalinar packte die Reling noch fester und sah den Marder an, der mit einem Seil an Dalinar gebunden war. Der kleinere Mann grinste wild, als er sich an die Reling klammerte. Zum Glück hörte die Plattform bald auf zu beben, und die Himmelsbrecher zerstreuten sich, gefolgt von Gestalten in Blau, die mit Speeren bewaffnet waren.

Es sind weniger Himmlische, als ich erwartet hatte, bemerkte Dalinar, während ihm der Wind durch die Haare fuhr. Er bemerkte nur vier der fliegenden Verschmolzenen, die das Schlachtfeld von hoch oben betrachteten und hin und wieder Anweisungen an die Bodentruppen gaben. Sie mischten sich nicht ein. Sie verlassen sich in dieser Schlacht auf die Himmelsbrecher. Vielleicht befand sich der größte Teil der Himmlischen bei der feindlichen Hauptstreitmacht, die wenige Tagesmärsche von hier stationiert war.

Der Marder beugte sich über den Rand der Plattform und versuchte, unmittelbar unter sie zu blicken – dorthin nämlich, wo die Strahlenden kämpften. Dabei schien es ihn gar nicht zu berühren, dass er sich dreihundert Ellen über dem Boden befand. Für einen Mann, der sonst so paranoid wirkte, war er ziemlich nachlässig in seinem Verhalten gegen Gefahren.

Unter ihnen hielt die Schlachtformation stand. Dalinars Truppen wurden von den Azisch unterstützt und kämpften gegen Taravangians verräterische Streitkräfte, die versucht hatten, ins Landesinnere vorzudringen und ihren König zu retten. Die Veden wurden von einer geringen Zahl Verschmolzener und einigen Sänger-Truppen unterstützt – es war eine kleine Gruppe, die vor dem Verrat unentdeckt hatte heranrücken können.

Auf Dalinars Plattform stellten sich etwa fünfzig Bogenschützen neu auf, nachdem das Chaos des plötzlichen Himmelsbrecherangriffs abgeebbt war. Gleich würden sie den Veden einen Pfeilregen entgegenschicken.

»Sie werden bald durchbrechen«, sagte der Marder leise, während er das Schlachtfeld betrachtete. »Ihre Linie krümmt sich bereits. Diese Azisch kämpfen gut. Besser, als ich es vermutet hätte.«

»Sie haben eine ausgezeichnete Disziplin«, stimmte Dalinar ihm zu. »Sie brauchen nur eine gute Führung.« Kein Azisch-Soldat war ein ernst zu nehmender Gegner für einen Alethi, aber nachdem Dalinar im letzten Jahr ihre Disziplin beobachten konnte, war er dafür dankbar, dass er ihrer Infanterie nie in einer Schlacht gegenüberstehen musste. Die großen Einheiten von Azisch-Pikenieren waren zwar weniger beweglich als ihre Entsprechung bei den Alethi, doch sie waren untadelig koordiniert.

Sie waren eine ausgezeichnete Ergänzung für das Alethi-System, das weitaus beweglicher war und eine Vielzahl spezialisierter Truppen besaß. Mithilfe der Azisch-Kontingente, die wie Keile eingesetzt wurden, und der Alethi-Taktik war es ihnen bisher gelungen, dem Feind standzuhalten, obwohl dieser den Vorteil der natürlichen Panzerung und des kräftigeren Körperbaus besaß.

Und die Veden-Verräter? Nun, der Marder hatte recht. Die feindliche Linie bog sich bereits und stand kurz davor zu brechen. Sie hatten keine Kavallerie, und der Marder gab einer der wartenden Schreiberinnen einen leisen Befehl, den sie sofort weiterleitete. Dalinar vermutete – korrekt –, dass er an der linken Flanke einen raschen Ausfall der leichten Reiterei befohlen hatte. Sie schossen ihre Pfeile in die hinteren Reihen der Veden, lenkten sie ab, und die schwankenden Linien wurden dadurch noch weiter abgelenkt.

»Ich muss zugeben, dass dies eine ausgezeichnete Art ist, das Schlachtfeld zu überblicken«, sagte der Marder zu Dalinar, während sie zusahen und hinter ihnen die Bogensehnen schwirrten.

»Und Ihr hattet Euch schon Sorgen gemacht, es könnte kein Entkommen geben.«

»Ich hatte eher befürchtet, dass alle Fluchtwege durch einen unglücklichen Sturz zu Boden abgeschnitten sein könnten«, sagte der Marder und warf einen Blick nach unten. »Ich weiß noch immer nicht, ob es klug ist, dass wir beide uns hier oben befinden. Wir sollten auf unterschiedlichen Plattformen stehen, damit der eine weiterhin unsere Streitkräfte befehligen kann, wenn der andere hinunterstürzt.«

»Ihr seid im Irrtum, was meine Aufgabe hier angeht, Dieno«, sagte Dalinar und zupfte an dem Seil, das die beiden verband. »Ich werde in dieser Schlacht keine Befehle geben, sofern Ihr getötet werden solltet. Mir obliegt es schließlich, Euch von hier fortzubringen, bevor Ihr getötet werden könnt.«

Eines von Jasnahs Fluchtbooten wartete auf der anderen Seite, in Schadesmar. In einem Notfall konnte Dalinar sich und den Marder durch das Lot bringen. Sie würden eine kurze Strecke fallen – nicht annähernd so tief wie auf dieser Seite –, und ein gepolstertes Schiff mit angespannten Mandras würde sie empfangen.

Es war keine große Überraschung, dass dem Marder diese Fluchtroute nicht gefiel. Er konnte sie nicht kontrollieren. Ehrlich gesagt war auch Dalinar nicht ganz glücklich darüber, denn er traute seinen Kräften noch nicht voll und ganz. Er beherrschte sie eher dürftig.

Er öffnete das Lot, als die Windläufer herbeikamen und mehr Sturmlicht brauchten. Es gelang ihm, das Lot nur einen winzigen Spaltbreit zu öffnen und alle in seiner unmittelbaren Umgebung aufzuladen, während die Himmelsbrecher nichts davon abbekamen. Sie zogen sich zurück. Himmelsbrecher konnten nicht gegen Windläufer bestehen, deren Sturmlicht dauernd aufgeladen wurde, und sie wurden vornehmlich auf Schlachtfeldern eingesetzt, auf denen Dalinar nicht anwesend war.

Während der Marder die Verlustberichte entgegennahm, die leider auch zwei Windläuferknappen aufzählten, trat eine junge Schreiberin mit einem Blätterstapel und einer blinkenden Spannfeder auf Dalinar zu. »Nachrichten aus Urithiru, Hellherr«, sagte sie. »Ihr wolltet doch Bericht erhalten, sobald wir etwas von dort hören, und nun haben wir Nachrichten bekommen.«

Dalinar spürte, wie ihm eine große Last von den Schultern genommen wurde. »Endlich! Was ist los?«

»Schwierigkeiten mit den Turmfabrialen«, berichtete die Schreiberin. »Hellheit Navani sagt, dass eine Art von fremdartiger Abwehraura angewendet wurde, die verhindert, dass die Strahlenden in die Lage kommen, ihre Kräfte einzusetzen. Außerdem behindert es die Fabriale. Sie musste einen Spähertrupp in die Berge schicken, damit sie ihre Botschaft senden konnte.

Alle sind in Sicherheit, und sie arbeitet an dem Problem. Deswegen funktionieren allerdings die Eidtore nicht mehr. Sie bittet Euch um Geduld und fragt nach, ob hier irgendetwas Merkwürdiges geschehen ist.«

»Berichte ihr von Taravangians Verrat«, sagte Dalinar, »aber teil ihr auch mit, dass ich in Sicherheit bin, ebenso wie unsere Familie. Wir kämpfen gegen die Verräter und sollten schon bald gewonnen haben.«

Sie nickte und machte sich daran, die Botschaft zu übermitteln. Der Marder kam näher; er musste entweder gelauscht oder einen ähnlichen Bericht erhalten haben.

»Sie versuchen uns während des Verrats zu verwirren und abzulenken«, sagte er. »Sie greifen an mehreren Fronten an.«

»Eine weitere List, um die Eidtore zunichtezumachen«, pflichtete Dalinar ihm bei. »Das Gerät, das sie bei Großmarschall Kaladin angewendet haben, muss eine Art Test gewesen sein. Sie haben Urithiru für eine Weile lahmgelegt, um uns zu isolieren.«

Der Marder beugte sich vor und betrachtete die Armeen unterhalb von ihm. »Etwas an alldem fühlt sich falsch an, Schwarzdorn. Wenn dies hier nur eine Kriegslist war, damit die Kämpfe auf Azir und Emul beschränkt werden, haben sie einen taktischen Fehler begangen. In diesem Teil des Landes sind ihre Streitkräfte ungeschützt, und wir haben die Oberhand. Sie würden sich nicht die Mühe machen, uns von den Eidtoren abzuschneiden, wenn sie damit nicht tatsächlich unseren Fluchtweg blockieren würden. Aber das ist nicht der Fall, da wir gar keinen Fluchtweg brauchen.«

»Ihr glaubt, das ist eine Ablenkung von etwas anderem?«

Der Marder nickte langsam. Tief unten machte die Kavallerie einen weiteren Ausfall. Die Frontlinie der Verräter geriet noch stärker ins Wanken.

»Ich werde den anderen sagen, dass sie auf der Hut sein sollen«, sagte Dalinar, »und ich werde Späher nach Urithiru schicken. Ich glaube ebenfalls, dass etwas nicht stimmt.«

»Wir sollten uns vergewissern, dass die Armeen, gegen die wir in Emul kämpfen müssen, nicht heimlich verstärkt wurden. Das könnte schrecklich für uns sein – die einzige wahre Katastrophe, die ich mir hier vorstellen kann, ist eine Belagerung Azimirs, während durch die Eidtore kein Nachschub herbeigeschafft werden kann. Ich habe mir die Stadt angesehen und muss sagen: Dort säße ich nicht gern in der Falle.«

»Dem stimme ich zu«, sagte Dalinar.

Der Marder beugte sich noch weiter vor, während er das Schlachtfeld unter sich beobachtete. Von dort drangen kaum Laute hinauf – nichts als ein gedämpftes Klirren und Rufe aus weiter Ferne. Die Männer bewegten sich wie Lebenssprengsel.

Aber Dalinar konnte den Schweiß riechen. Und er hörte auch das Brüllen. Er fühlte sich, als stünde er mitten zwischen den kämpfenden, kreischenden und sterbenden Körpern und herrschte mit der Splitterklinge in der Hand über sie. Sobald man von der annähernden Unbesiegbarkeit im Splitterpanzer gekostet und darin gegen die Sterblichen gekämpft hatte, war es schwer, dieses Gefühl wieder zu vergessen.

»Ihr vermisst es«, sagte der Marder, während er Dalinar ansah.

»Ja«, gab Dalinar zu.

»Sie könnten Euch auf dem Boden gebrauchen.«

»Dort unten wäre ich bloß ein weiteres Schwert. In anderen Positionen kann ich mehr tun.«

»Verzeihung, Schwarzdorn, aber Ihr seid nie bloß ein weiteres Schwert gewesen.« Der Marder verschränkte die Arme vor der Brust und lehnte sich gegen die hölzerne Reling. »Ihr sagt immer wieder, dass Ihr anderswo von größerem Nutzen seid, und ich vermute, Ihr entfesselt verdammt gute Stürme zum Aufladen der Kugeln. Aber ich spüre, dass Ihr zurückweicht. Was plant Ihr?«

Das war die Frage. Er spürte, dass es für ihn noch so viel zu tun gab. Größere Dinge. Und wichtige Dinge. Die Aufgaben eines Bindeschmieds. Aber sie zu finden, sie zu verstehen …

»Die Front bricht auseinander«, sagte der Marder und richtete sich auf. »Wollt Ihr sie entkommen lassen oder zerschmettern?«

»Was würdet Ihr tun?«, fragte Dalinar.

»Ich hasse es, gegen Männer zu kämpfen, die den Eindruck haben, dass es für sie keinen Ausweg mehr gibt«, sagte der Marder.

»Wir dürfen nicht zulassen, dass sie den Feind im Süden stärken«, erklärte Dalinar. Dort fände die wahre Schlacht statt, sobald das Scharmützel unter ihnen vorbei wäre. Der Kampf um Emul. »Sie sollen weiter bedrängt werden, bis sie sich ergeben.«

Der Marder gab die Befehle. Unten dröhnte der Hall von Trommeln über das Schlachtfeld. Es war der fieberhafte Versuch der feindlichen Kommandanten, die Disziplin aufrechtzuerhalten, während sich die Frontlinie auflöste. Beinahe konnte er ihre von Panik getränkten Schreie hören. Verzweiflung lag in der Luft.

Der Marder hat recht, dachte Dalinar. Sie haben sich wahrhaft bemüht, uns hier zu schlagen – aber etwas stimmt nicht. Uns fehlt im Plan des Feindes ein ganzes Stück.

Während er zusah, trat ein unscheinbarer Soldat neben ihn. Dalinar hatte heute nur eine Handvoll Leibwächter mitgenommen: drei Männer aus der Kobaltgarde und eine einzige Splitterträgerin. Das war die Hornesserin Leine, die sich seiner Garde aus Gründen angeschlossen hatte, die er nicht ganz verstand.

Außerdem verfügte er über eine verborgene Waffe – den Mann, der hier neben ihm stand. In seiner Alethi-Uniform sah er so gewöhnlich aus, auch wenn sein Schwert zugegebenermaßen größer war, als es die Regularien vorsahen. Szeth, der Attentäter in Weiß, trug ein falsches Gesicht. Er sprach nicht, obwohl das komplizierte Lichtweben, das über ihm lag, gewiss auch seine Stimme verstellte. Er beobachtete nur und kniff die Augen zusammen. Was sah er auf diesem Schlachtfeld? Was hatte seine plötzliche Aufmerksamkeit erregt?

Unvermittelt packte Szeth Dalinar an den Aufschlägen seiner Uniform und riss ihn zur Seite. Dalinar hatte kaum Zeit für einen Aufschrei des Erstaunens, als eine glühende Gestalt neben der Plattform der Bogenschützen aufstieg; Sie strahlte vor Sturmlicht und schwang eine silberne Splitterklinge. Szeth trat zwischen Dalinar und den Himmelsbrecher und legte die Hand an sein eigenes Schwert. Aber Dalinar ergriff seinen Arm und hinderte ihn daran, es zu ziehen. Sobald diese Waffe befreit war, würden gefährliche Dinge geschehen. Sie durften nur im äußersten Notfall entfesselt werden.

Die Gestalt war Dalinar vertraut. Dunkelbraune Haut, mit einem Muttermal an der Wange. Nalan – genannt Nale. Herold und Anführer der Himmelsbrecher. Er hatte sich vor Kurzem das Haupt geschoren und streckte nun seine Klinge in einer trotzigen – vielleicht herausfordernden – Haltung vor, als er Dalinar ansprach.

»Bindeschmied«, sagte Nale, »dein Krieg ist ungerecht. Unterwirf dich den Gesetzen des …«

Ein Pfeil bohrte sich mitten in sein Gesicht und … unterbrach ihn. Dalinar schaute zurück und hielt Leine auf, die ihren Splitterbogen erneut spannte. »Warte. Ich möchte ihn anhören.«

Mit einer Miene des Leidens nahm Leine den Pfeil wieder heraus und senkte ihren Bogen, während das Sturmlicht Nale heilte. Konnte dieser Mann überhaupt umgebracht werden? Asch sagte, der Feind habe Jezrien irgendwie getötet – aber wenn früher ein Herold gestorben war, war seine Seele zur Verdammnis zurückgekehrt, wo Folter sie erwartete.

Nale fuhr mit seiner Rede nicht fort. Leichtfüßig trat er auf die Reling der Plattform und sprang von dort auf das Deck. Er warf seine Klinge von sich, und mitten in der Luft löste sie sich in Dunst auf.

»Warum bist du ein Bindeschmied?«, fragte er Dalinar. »Du solltest nicht existieren, Schwarzdorn. Deine Sache ist nicht rechtens. Dir sollten die wahren Wogen Ehrs verwehrt sein.«

»Vielleicht ist das ein Zeichen dafür, dass du unrecht hast, Nale«, sagte Dalinar. »Vielleicht sind wir doch im Recht.«

»Nein«, sagte Nale. »Andere Strahlende können sich selbst und ihre Sprengsel belügen. Die sogenannten Ehrensprengsel beweisen, dass die Moral nach ihren Vorstellungen gestaltet wird. Du solltest anders sein. Ehr sollte dieses Band nicht zulassen.«

»Ehr ist aber tot«, sagte Dalinar.

»Dennoch sollte Ehr es verhindern«, sagte Nale. »Er sollte dich verhindern.« Er sah Dalinar von oben bis unten an. »Keine Splitterklinge. In Ordnung.«

Er machte eine Bewegung auf Dalinar zu und griff nach ihm. Szeth war zwar sofort bei ihm, aber er zögerte noch, seine seltsame Klinge zu zücken. Nale bewegte sich mit der Anmut eines Himmelsaals, wirbelte Szeth herum und schleuderte ihn auf das Deck der hölzernen Plattform. Der Herold stieß Szeths Schwert, das noch im Futteral steckte, zur Seite und schlug gegen seine Armbeuge, sodass er seine Waffe fallen lassen musste. Lässig hob Nale die Hand und fing den Pfeil ab, der nur wenige Fuß von ihm entfernt von Leines Splitterbogen abgeschossen worden war – eine übermenschliche Leistung.

Dalinar presste die Hände zusammen und griff jenseits der Wirklichkeit nach dem Lot. Nale sprang über Szeth hinweg auf Dalinar zu, während die anderen auf der Plattform losschrien und auf den Angriff zu reagieren versuchten.

Nein, sagte der Sturmvater zu Dalinar. Berühre ihn.

Dalinar zögerte. Die Macht des Lots lag in Reichweite – doch dann streckte er die Hand aus und drückte sie gegen Nales Brust, während der Herold nach ihm griff.

Ein Blitz.

Dalinar sah, wie Nale von einer Splitterklinge wegtrat, die in den Stein gerammt war.

Ein Blitz.

Nale wiegte ein Kind in dem einen Arm und zog mit der anderen Hand seine Klinge, während dunkle Mächte in der Nähe über einen Felsgrat krochen.

Ein Blitz.

Nale stand bei einer Gruppe von Gelehrten und entrollte ein langes Schriftstück, das mit winzigem Text angefüllt war. »Das Gesetz kann nicht moralisch sein«, sagte Nale zu ihnen. »Aber ihr könnt moralisch sein, indem ihr die richtigen Gesetze erlasst. Zu allen Zeiten müsst ihr die Schwachen schützen, die regelmäßig übervorteilt werden. Setzt das Recht der Bewegungsfreiheit fest, damit eine Familie, die der Meinung ist, dass sich ihr Herr ungesetzmäßig verhält, sein Gebiet auch verlassen kann. Und bindet die Autorität eines Herrn an das Volk, das ihm folgt.«

Ein Blitz.

Nale kniete vor einem Großsprengsel.

Ein Blitz.

Nale kämpfte auf einem Schlachtfeld.

Ein Blitz.

Noch ein Kampf.

Ein Blitz.

Noch ein Kampf.

Die Visionen kamen schneller und schneller; Dalinar konnte die eine nicht mehr von der anderen unterscheiden. Bis …

Ein Blitz.

Nale gab einem bärtigen Alethi die Hand. Königlich und weise wirkte er, und Dalinar wusste, dass dies Jezerezeh war, auch wenn er nicht sagen konnte, woher dieses Wissen kam.

»Ich werde diese Bürde übernehmen«, sagte Nale leise. »Es ist mir eine Ehre.«

»Betrachte es nicht als Ehre«, sagte Jezerezeh. »Eine Pflicht, ja, das ist es – aber keine Ehre.«

»Ich verstehe. Auch wenn ich nicht erwartet hätte, dass du mit diesem Angebot zu einem Feind kommst.«

»Zu einem Feind, ja«, sagte Jezerezeh. »Aber zu einem Feind, der von Anfang an recht gehabt hat und nicht dich, sondern mich zum Schurken hat werden lassen. Wir werden das, was wir zerbrochen haben, wieder richten. Ischar und ich sind einer Meinung. Es gibt niemanden, den wir zu diesem Pakt lieber willkommen heißen würden als dich. Du bist der ehrenwerteste Mann, dessen Gegner zu sein ich je die Ehre hatte.«

»Ich wünschte, das würde stimmen«, sagte Nale. »Aber ich werde so gut dienen, wie es mir möglich ist.«

Nun verblasste die Vision, und Nale sprang weg von Dalinar; er keuchte und riss die Augen auf. Dabei hinterließ er ein Band aus Licht, das sich zwischen ihm und Dalinar erstreckte.

Bindeschmied, sagte der Sturmvater in Dalinars Kopf. Du hast eine kurze Verbindung zu ihm hergestellt. Was hast du gesehen?

»Seine Vergangenheit, glaube ich«, flüsterte Dalinar. »Und jetzt …«

Nale kratzte sich am Kopf, und Dalinar sah, wie sich dabei sofort eine skelettartige Gestalt über ihn legte. Es wirkte wie ein Widerhall des Lichts, das Szeth folgte, nur etwas abgetragener und schwächer. Dalinar trat vor, ging an seinen verblüfften Leibwächtern vorbei und bemerkte acht Linien aus Licht, die sich, von Nale ausgehend, in die Ferne erstreckten.

»Ich glaube, ich kann den Eidpakt sehen«, bemerkte Dalinar. »Das, was sie aneinandergebunden und ihnen die Fähigkeit verliehen hat, den Feind in der Verdammnis zu halten.«

Ein Käfig, geschmiedet aus ihren Geistern, sagte der Sturmvater in seinem Kopf. Er wurde aufgebrochen. Noch vor Jezerezehs Tod haben sie ihn durch das zerstört, was sie vor langer Zeit taten.

»Nein, nur eine Linie ist vollkommen unterbrochen. Der Rest ist noch da, aber schwach und machtlos.« Dalinar deutete auf eine kräftige und helle Linie. »Außer dieser hier. Sie ist noch lebendig.«

Nale blickte hoch zu ihm, riss sich von der Linie des Lichts los, die ihn mit Dalinar verband, und stürzte sich von der Plattform. Der Herold brach in strahlendes Licht aus und schoss davon, während einige Windläufer – reichlich verspätet – Dalinar zu Hilfe eilten.

Du wirkst die Macht der Götter, Dalinar, sagte der Sturmvater. Ich hatte geglaubt, das Ausmaß deiner Fähigkeiten zu kennen. Diese dumme Unterstellung habe ich inzwischen aufgegeben.

»Könnte ich ihn neu schmieden?«, fragte Dalinar. »Könnte ich den Eidpakt von Neuem herstellen und die Verschmolzenen wieder binden?«

Ich weiß es nicht. Es mag möglich sein, aber ich habe keine Ahnung, auf welche Weise es geschehen könnte. Oder ob es weise wäre. Die Herolde haben für das, was sie getan haben, sehr gelitten.

»Das habe ich in ihm erkannt«, sagte Dalinar, während er beobachtete, wie Nale in der Ferne verschwand. »Er ist mit einer schrecklichen Qual beladen, die seinen Blick auf die Wirklichkeit verzerrt. Es ist ein Wahnsinn, der ganz anders ist als derjenige, unter dem manche gewöhnlichen Menschen leiden – ein Wahnsinn, der etwas mit seiner ausgezehrten Seele zu tun hat …«

Szeth holte sein Schwert zurück und schien beschämt zu sein, weil er so einfach besiegt worden war. Dalinar warf es ihm nicht vor, genauso wenig wie den anderen, die nun darauf bestanden, dass er und der Marder sich von dem Schlachtfeld zurückziehen sollten, während die Jagd auf Taravangians Truppen in vollem Gang war.

Dalinar ließ zu, dass ihn die Windläufer wegbrachten. Die ganze Zeit über war er in seinen Gedanken verloren.

Er musste seine Kräfte begreifen. Seine Pflicht bestand nicht mehr darin, mit hoch erhobenem Schwert dazustehen und Befehle auf dem Schlachtfeld zu brüllen. Stattdessen musste er einen Weg finden, wie er seine Fähigkeiten einsetzen konnte, um diesen Krieg zu beenden. Er musste den Eidpakt neu schmieden oder – wenn das nicht gelingen sollte – einen anderen Weg finden – einen, auf dem Odium ein für alle Mal gebunden werden konnte.

NEUN JAHRE ZUVOR

Es gab mehr als nur eine Möglichkeit, Forschung zu betreiben. Es war sogar möglich, dies vom eigenen Zelt aus zu tun, wenn eine Gruppe lebender Relikte aus der Vergangenheit den Wald verließ und zu Besuch kam.

Die Menschen waren besonders aufregend für Eschonai. Sie waren also doch nicht vollständig vernichtet worden. Und sie benahmen sich so seltsam. Sie redeten ohne Rhythmus und konnten die Lieder Roschars nicht hören. Sie stellten Panzer aus Metall her und banden sie sich um. Obwohl Eschonai zunächst vermutet hatte, dass sie ihre Formen verloren hatten, erkannte sie schon bald, dass sie eben nur eine einzige Form besaßen und diese nur nicht verändern konnten. Sie mussten immer gegen die Leidenschaften der Paarungsform kämpfen.

Noch seltsamer war der Umstand, dass sie einen Stamm von Fadform-Kreaturen mitgebracht hatten, die ebenfalls keine Lieder besaßen. Sie hatten Hautmuster wie die Lauscher, redeten aber nicht, um vom Singen ganz zu schweigen. Eschonai fand sie faszinierend und verwirrend. Wo waren die Menschen auf derart merkwürdige Individuen gestoßen?

Die Menschen schlugen ihr Lager auf der anderen Seite des Flusses im Wald auf, und zuerst erlaubten die Fünf nur, dass einige wenige Lauscher zu ihnen kamen. Sie befürchteten, die komischen Menschen zu verscheuchen, wenn die ganze Familie sie besuchte.

Eschonai hielt das für dumm. Die Menschen würden sich nicht fürchten. Sie besaßen ein uraltes Wissen. Sie hatten Methoden, Metall zu schmieden und Klänge auf Papier zu schreiben. All das hatten die Lauscher während ihres langen Schlafs vergessen, den sie in der Fadform verbracht hatten, und die Lieder hatten sie ausschließlich durch die schiere Willenskraft auswendig gelernt.

Eschonai, Klade und noch ein paar weitere gesellten sich zu den Gelehrtenmenschen, und gemeinsam versuchten sie, die Sprache des jeweils anderen zu entziffern. Zum Glück hatten sich in den Liedern Redewendungen der Menschen erhalten. Vielleicht war es ihre lange Beschäftigung mit diesen Liedern, die Eschonai in die Lage versetzte, schneller als die anderen zu lernen. Oder es war ihre Sturheit. Sie verbrachte die Abende bei den Menschen und drängte sie dazu, gewisse Laute bis tief in die Nacht im Schein ihrer strahlend hellen Edelsteine unablässig zu wiederholen.

Das war ein anderer Punkt. Die Edelsteine der Menschen leuchteten viel heller als die der Lauscher. Es musste mit der Art zu tun haben, wie die Edelsteine geschnitten und geschliffen waren. Jeder Tag bei den Menschen lehrte sie etwas Neues.

Als die Sprachbarriere allmählich fiel, fragten die Menschen, ob man sie auf die Zerbrochene Ebene mitnehmen könne. Es war Eschonai, die sie anführte, aber sie hielt sie weit entfernt von den zehn alten Städten und den anderen Lauscher-Familien.

Mithilfe von Eschonais Landkarten näherten sie sich der Ebene von Norden und gingen an den Klüften entlang, bis sie eine alte Lauscher-Brücke erreichten. Der Graben im Felsen roch nach feuchten, verwesenden Pflanzen – durchdringend, aber nicht unangenehm. Wo Pflanzen verwesten, wuchsen bald andere, und der Geruch des Todes war der gleiche wie der des Lebens.

Die Menschen folgten ihr mit vorsichtigen Schritten über die Brücke aus Holz und Seil; ihre Wächter gingen als Erste. Sie trugen ihre polierten Brustplatten und Kappen aus Metall. Sie schienen zu erwarten, dass die Brücke jeden Augenblick unter ihnen zusammenbrach.

Als sie die andere Seite erreichten, kletterte Eschonai auf einen Felsblock, atmete tief ein und spürte den Wind. Über ihr wirbelten einige Windsprengsel im Himmel herum. Sobald die Wächter die Brücke hinter sich gebracht hatten, kamen die anderen. Jeder wollte die Ebene sehen, in deren Klüften die Ungeheuer lebten.

Unter den Menschen befand sich eine neugierige Frau, bei der es sich um die Gehilfin des Arztes handelte. Sie kletterte neben Eschonai auf den Fels, auch wenn sich ihre Kleidung – die sie vom Hals bis zu den Fußknöcheln einhüllte – nicht besonders gut für eine Forschungsmission eignete. Es tat gut zu sehen, dass es einige Dinge gab, die zwar die Lauscher, nicht aber die Menschen herausgefunden hatten.

»Was siehst du?«, fragte sie Eschonai in der Menschensprache. »Wenn du die Sprengsel betrachtest?«

Eschonai summte zum Rhythmus des Nachdenkens. Was meinte sie damit? »Ich sehe Sprengsel«, sagte Eschonai langsam und bedächtig, da ihr Akzent manchmal ziemlich stark war.

»Ja, aber wie sehen sie aus?«

»Lange, weiße Linien«, sagte Eschonai und zeigte auf die Windsprengsel. »Löcher. Kleine Löcher? Gibt es ein Wort dafür?«

»Nadelstiche vielleicht?«

»Nadelstiche im Himmel«, sagte Eschonai. »Und Schweife, lang, ziemlich lang.«

»Seltsam«, sagte die Frau. Sie trug zahlreiche Ringe an der rechten Hand, aber Eschonai erkannte nicht den Grund dafür. Bestimmt verfingen sie sich oft in allen möglichen Dingen. »Es ist anders.«

»Anders?«, fragte Eschonai. »Wir sehen anders?«

»Ja«, antwortete die Frau. »Ihr scheint die Wirklichkeit der Sprengsel zu sehen – oder kommt ihr wenigstens näher. Erzähl mir davon. Bei uns gibt es Geschichten über Windsprengsel, die sich wie Menschen verhalten. Sie nehmen unterschiedliche Gestalten an und spielen Streiche. Hast du je so etwas gesehen?«

Eschonai dachte über die Worte nach. Sie glaubte, einiges davon zu verstehen. »Sprengsel wie Menschen? Sie handeln wie Menschen?«

»Ja.«

»Ich habe so etwas gesehen«, sagte Eschonai.

»Ausgezeichnet. Und auch Windsprengsel, die sprechen können? Die dich beim Namen nennen? Bist du solchen schon einmal begegnet?«

»Wie bitte?«, fragte Eschonai zum Rhythmus der Belustigung. »Redende Sprengsel? Nein. Das scheint … nicht real zu sein. Eine Erfindung? Bloß eine Geschichte?«

»Fantasievoll ist vielleicht das Wort, nach dem du suchst.«

»Fantasievoll«, sagte Eschonai und untersuchte das Wort in ihren Gedanken. Ja, es gab mehr als nur eine einzige Möglichkeit, Forschung zu betreiben.

Schließlich überquerten der König und sein Bruder die Kluft und betraten das Plateau. »König« war kein neues Wort für sie, denn es wurde bereits in den Liedern erwähnt. Die Lauscher hatten darüber beraten, ob sie einen Monarchen haben sollten. Eschonai hatte jedoch den Eindruck, dass es eine dumme Überlegung war, solange sie untereinander stritten und es nicht schafften, zu einem einigen und vereinigten Volk zu werden.

Der Bruder des Königs war ein grober Mann, der von anderem Geblüt zu sein schien als alle anderen. Er war der Erste gewesen, auf den sie im Wald getroffen war; nur einige menschliche Späher hatten ihn begleitet. Dieser Mensch war nicht nur größer als alle übrigen; er hatte auch einen anderen Gang. Sein Gesicht war härter. Wenn man je bei einem Menschen behaupten konnte, dass er eine Form trug, dann trug dieser Mann die Kriegsform.

Der König selbst jedoch … er war der Beweis dafür, dass die Menschen keine Formen hatten. Er war so sprunghaft. Manchmal laut und wütend, dann wieder still und abweisend. Natürlich hatten auch die Lauscher unterschiedliche Gefühle. Es war nur so, dass sich dieser Mann jeder Erklärung zu widersetzen schien. Vielleicht war sie darum so überrascht, wenn die Menschen leidenschaftlich handelten, weil sie ohne Rhythmen sprachen. Außerdem war er der einzige Mann in der Gruppe, der einen Bart trug. Warum?

»Führerin«, sagte der König und trat an sie heran. »Ist dies der Ort, an dem die Jagden stattfinden?«

»Manchmal«, sagte sie. »Es kommt darauf an. Jetzt ist Jagdzeit, also werden sie vielleicht kommen. Vielleicht aber auch nicht.«

Der König nickte geistesabwesend. Er hatte an ihr und den übrigen Lauschern bisher nur geringes Interesse gezeigt. Seine Späher und Gelehrten jedoch schienen von Eschonai genauso fasziniert zu sein, wie sie es von ihnen war. Also verbrachte sie die meiste Zeit mit ihnen.

»Welche Arten von Großschalen können hier leben?«, fragte der Bruder. »Mir scheint bei all diesen Rissen im Boden kaum Platz genug zu sein für sie. Sind sie wie die Weißdorne? Springen sie von Ort zu Ort?«

»Weißdorn?«, fragte sie, denn dieses Wort kannte sie nicht.

Die Frau mit den Ringen holte für Eschonai ein Buch hervor, in dem sich eine Zeichnung dieses Wesens befand.

Eschonai schüttelte den Kopf. »Nein, das nicht. Es sind …« Wie sollte sie die Ungeheuer in den Klüften beschreiben? »Sie sind groß. Und breit. Und kräftig. Sie … dieses Land gehört ihnen.«

»Betet dein Volk sie an?«, fragte eine der Gelehrten.

»Anbeten?«

»Verehren eher. Oder respektieren.«

»Ja.« Wer würde eine so mächtige Bestie nicht respektieren?

»Ihre Götter, Hellherr«, sagte die Schreiberin zu dem König. »Wie ich schon vermutet hatte, beten sie diese Wesen an. Wir müssen bei zukünftigen Jagden vorsichtig sein.«

Eschonai summte zum Rhythmus der Angst und wollte damit andeuten, dass sie verwirrt war – aber sie erkannten es nicht. Sie mussten alles mit Worten ausdrücken.

»Hier«, sagte der König und streckte den Arm aus. »Dieses Plateau scheint mir ein guter Ort für eine Rast zu sein.«

Die menschlichen Diener packten ihre Sachen aus: Zelte aus wundersam widerstandsfähigem Stoff und jede Menge Speisen. Diese Menschen genossen ihr Mittagessen. Der Luxus, den sie auf ihren Reisen trieben, war dermaßen groß, dass Eschonai sich schon fragte, wie erst ihre Behausungen aussehen mochten.

Sobald sie weitergezogen waren, wollte sie sich darüber erkundigen. Wenn sie es bis hierher ohne eine solch widerstandsfähige Form wie zum Beispiel die Arbeitsform geschafft hatten, konnten sie nicht von weit her kommen. Sie stimmte sich in den Rhythmus der Belustigung ein. Nach all den Jahren ohne Kontakt hätte sie den Weg zu den Behausungen der Menschen vermutlich in ein paar Monaten allein gefunden.

Eschonai half beim Errichten der Zelte. Sie wollte die einzelnen Teile untersuchen. Gewiss würde sie es schaffen, Pfosten wie jene zu schnitzen, die das Dach hielten. Aber das Tuch war leichter und glatter als alles, was die Lauscher zu weben vermochten. Einer der Arbeiter hatte Schwierigkeiten mit einem Knoten, und so holte Eschonai ihr Messer heraus und wollte ihn durchtrennen.

»Was ist denn das?«, sagte eine Stimme hinter ihr. »Darf ich das Messer einmal sehen?«

Es war die Frau mit den Ringen. Eschonai hatte zunächst geglaubt, sie könnte die Einst-Paarerin des Königs gewesen sein, denn sie sprach sehr oft mit ihm. Anscheinend aber gab es gar keine engere Beziehung zwischen ihnen.

Eschonai senkte den Blick und stellte fest, dass sie ihr gutes Jagdmesser mitgenommen hatte. Dieses gehörte zu den Waffen, die ihre Vorfahren aus den Ruinen in der Mitte der Ebene mitgebracht hatten. In das wunderschöne Metall waren Linien eingraviert, und der Griff war besonders fein geschnitzt.

Sie zuckte mit den Achseln und zeigte ihn der Frau. Die seltsame Frau wiederum winkte den König herbei. Er verließ den Schatten und trat vor sie, nahm ihr das Messer ab und blinzelte, während er es betrachtete.

»Woher hast du das?«, fragte er Eschonai.

»Es ist alt«, sagte sie – und wollte nicht zu viel mitteilen. »Vererbt. Seit Generationen.«

»Vielleicht stammt es aus der Falschen Wüstwerdung?«, meinte die Frau zum König. »Könnten sie tatsächlich zweitausend Jahre alte Waffen besitzen?«

Die Splitterklingen der Lauscher waren noch um einiges wunderbarer, aber Eschonai erwähnte sie nicht. Schließlich besaß ihre Familie keine davon.

»Ich würde jetzt gern wissen«, sagte der König, »wie ihr …«

Er wurde durch ein Trompeten ganz in der Nähe unterbrochen. Eschonai wirbelte herum und stimmte sich auf den Rhythmus der Anspannung ein. »Kluftungeheuer«, sagte sie. »Holt die Soldaten! Ich hätte nie vermutet, dass eines einmal so nahe käme.«

»Wer werden ganz bestimmt fertig mit einem …«, begann der König, doch dann verstummte er plötzlich und riss die Augen auf. Ein Ehrfuchtssprengsel näherte sich ihm – eine schwebende blaue Kugel, die sich mit großer Begeisterung ausdehnte.

Eschonai drehte sich um und sah noch, wie ein Schatten aus einer der Klüfte auftauchte. Schmal und doch stark, mächtig und doch anmutig. Die Bestie ging auf zahlreichen Beinen und würdigte die Menschen keines Blickes. Sie waren für dieses Wesen genauso unwichtig, wie es selbst für die Sonne unwichtig sein mochte. Tatsächlich wandte es sich in diesem Augenblick um und nahm ein Sonnenbad. So prächtig und mächtig war es, als wäre der Rhythmus der Ehrfurcht in ihm lebendig geworden.

»Beim Blute meiner Väter …«, sagte der Bruder des Königs und kam herbei. »Wie groß ist das denn?«

»Größer als alles, was wir in Alethkar haben«, sagte der König. »Man muss schon bis zur herdazianischen Küste reisen, wenn man einer so gewaltigen Großschale begegnen will. Aber dort leben sie im Wasser.«

»Diese hier leben in den Klüften«, flüsterte Eschonai. »Es scheint nicht gerade wütend zu sein, und das ist unser Glück.«

»Vielleicht ist es weit genug entfernt und hat uns nicht bemerkt«, sagte der Bruder des Königs.

»Es hat uns gewiss bemerkt«, wandte Eschonai ein. »Wir sind ihm bloß gleichgültig.«

Andere versammelten sich um sie, und der König bedeutete ihnen, still zu sein. Schließlich drehte sich der Kluftteufel um und blickte zu ihnen herüber. Er rutschte wieder in die Schlucht, gefolgt von einigen schimmernden Kluftsprengseln, die wie fliegende Pfeile wirkten.

»Bei den Stürmen!«, sagte der Bruder des Königs. »Heißt das, dass jederzeit dort unten ein solches Untier sein könnte, während wir hier oben auf dem Plateau stehen? Und es schleicht da unten einfach herum?«

»Wie können sie in diesen Klüften überleben?«, fragte eine der Frauen. »Was fressen sie?«

Die Gruppe, die zu ihrem Mittagessen zurückkehrte, war auffallend ernst und schnell. Sie beeilten sich, von hier zu verschwinden, aber niemand sagte es, und niemand summte zum Rhythmus der Angst.

Von ihnen allen schien nur der König unbeirrt zu sein. Während die anderen beschäftigt waren, betrachtete er weiterhin Eschonais Messer, das er ihr noch nicht zurückgegeben hatte.

»Das habt ihr wirklich Tausende von Jahren aufbewahrt?«, fragte er.

»Nein«, gab sie zu. »Wir haben diese Waffen bloß gefunden. Und nicht meine Eltern waren das. Sondern die Eltern ihrer Eltern. In den Ruinen.«

»In den Ruinen, sagst du?« Ruckartig hob er den Blick. »Welche Ruinen? Sind das die Städte, die der andere Führer erwähnt hat?«

Eschonai verfluchte Klade leise für die Erwähnung der zehn Städte. Sie beschloss, auf keinen Fall klarzustellen, dass sie die Ruinen in der Mitte der Ebene meinte, und stimmte sich in den Rhythmus der Angst ein. Er sah sie an, als wäre sie eine falsch gezeichnete Landkarte. »Mein Volk hat Städte gebaut«, sagte sie. »Die alten Eltern meines Volkes.«

»Was du nicht sagst …«, meinte er. »Sehr merkwürdig. Ihr erinnert euch an jene Zeiten? Habt ihr Aufzeichnungen darüber?«

»Wir haben Lieder«, sagte sie. »Viele Lieder. Wichtige Lieder. Sie sprechen von den Formen, die wir getragen haben. Von den Kriegen, die wir geführt haben. Wie wir die … ich kenne das Wort nicht … die Alten verlassen haben. Die uns beherrscht haben. Als die Neschua Kadal kämpften, mit Sprengseln als Gefährten, und sie … Dinge besaßen … und konnten …

»Strahlende?«, fragte er, und seine Stimme wurde sanfter. »Euer Volk kennt Geschichten über die Strahlenden Ritter?«

»Ja, vielleicht?«, antwortete sie. »Noch keine Worte. Dafür.«

»Seltsam, seltsam.«

Wie sie erwartet hatte, beschlossen die Menschen, kurz nach ihrer Mahlzeit in den Wald zurückzukehren. Sie hatten Angst – alle außer dem König. Er verbrachte die gesamte Reise damit, sie nach den Liedern zu fragen. Sie hatte sich geirrt, als sie angenommen hatte, dass ihm die Lauscher gleichgültig waren.

Denn von nun an schien er sehr, sehr interessiert an ihnen zu sein. Er beauftragte seine Gelehrten, sie zu den Liedern und den Überlieferungen zu befragen, und wollte wissen, ob sie noch von anderen Ruinen wussten. Als die Menschen einige Tage später in ihr Land zurückkehrten, machte König Gavilar Eschonais Volk ein Geschenk: einige Kisten mit modernen Waffen aus feinem Stahl. Sie waren zwar kein Ersatz für die alten Waffen, aber immerhin besaß nicht jeder eine solche. Keine Familie konnte all ihre Krieger damit ausstatten.

Als Gegenleistung erbat sich Gavilar nur ein Versprechen: Wenn er in naher Zukunft zu ihnen zurückkehren würde, wollte er Eschonais Leute in einer der Städte am Rand der Ebene aufsuchen. Dann, so sagte er, wäre es ihm hoffentlich möglich, mit den Bewahrern der Lieder persönlich zu sprechen.

In meinem fiebrigen Zustand befürchte ich, mich nicht auf das konzentrieren zu können, was wirklich wichtig ist.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 3

Navani organisierte die Arbeit ihrer Gelehrten unter der aufmerksamen Beobachtung durch eine große Zahl von Sänger-Wächtern und teilte ihnen neue Aufgaben zu.

Die Lage verursachte ein heikles Problem für Navani. Sie wollte nicht mehr verraten, als absolut notwendig war. Aber wenn sie keine Fortschritte machte, würde Raboniel es bemerken und etwas dagegen unternehmen.

Fürs Erste beschäftigte Navani ihre Gelehrten mit recht sinnlosen Dingen. Die Sänger hielten sie in einem der beiden Bibliotheksräume fest, und so befahl Navani den Mündeln und den jüngeren Feuerern, erst einmal aufzuräumen. Sie sammelten die Aufzeichnungen über ältere Projekte ein, verstauten sie in Kisten und Schachteln und stapelten sie draußen auf dem Gang. Sie brauchten Platz.

Die erfahreneren Gelehrten wurden mit Überarbeitungen betraut. Sie nahmen sich ältere Projekte vor, prüften Berechnungen und fertigten neue Zeichnungen an. Die Feuerer holten ihre Rechnungsbücher heraus und beschäftigten sich mit ihnen, während Ruschu große schematische Zeichnungen entrollte und einige jüngere Frauen damit beauftragte, jede Linie nachzumessen. Das alles würde mehrere Tage dauern, vielleicht sogar noch länger – und es war nicht besonders auffällig. Navani befahl regelmäßig nach einer Unterbrechung, dass nachgerechnet wurde. Dies lenkte die Gedanken der Gelehrten wieder in die richtigen Bahnen, und manchmal fand sich tatsächlich ein Fehler.

Bald herrschte Ordnung in dem Raum, und beruhigende Geräusche waren zu hören. Papier raschelte, Stifte kratzten, Menschen besprachen sich leise miteinander. Es gab weder Schöpfungssprengsel noch Logiksprengsel, die oft bei aufregenden Arbeiten zu sehen waren. Hoffentlich begriffen die Sänger im Raum nicht, dass das seltsam war.

Diese Sänger waren unablässig unterwegs und hörten dem zu, was Navani ihren Leuten sagte. Sie war an einen freien und sauberen Arbeitsbereich gewöhnt, der sowohl neuen Erfindungen als auch einer Lenkung dieser Erfindungen in die richtigen Bahnen dienlich war. Die vielen Wächter verhinderten dies, und Navani bemerkte oft, wie ihre Gelehrten aufschauten und in die Augen des einen oder anderen bewaffneten Wesens blickten.

Zum Glück waren es in der Hauptsache gewöhnliche Soldaten. Abgesehen von Raboniel war nur eine Verschmolzene in der Nähe der Gelehrten geblieben, und sie war keines jener beängstigenden Wesen, die mit dem Felsen verschmelzen konnten. Nein, sie war von Raboniels Art: groß, mit einem Haarknoten und einem langen, weiß und rot marmorierten Gesicht. Sie saß auf dem Boden und beobachtete; ihre Augen wirkten glasig.

Während der morgendlichen Arbeit behielt Navani diese Verschmolzene heimlich im Blick. Es hieß, dass viele Verschmolzene verrückt waren, und so schien es auch bei dieser hier zu sein. Sie starrte oft ins Nichts und kicherte dann in sich hinein. Ihr Kopf ruckte von der einen Seite zur anderen. Warum hatte Raboniel sie hier als Wächterin eingesetzt? Gab es nur noch so wenige geistig gesunde Verschmolzene, dass ihr schlicht gar nichts anderes übrig blieb?

Navani lehnte sich gegen die Wand und berührte den Stein mit den Handflächen dort, wo eine Granatader fast unsichtbar an einer Gesteinsschicht entlanglief. Dabei gab Navani vor, einige junge Frauen dabei zu beobachten, wie sie Schachteln mit Papieren in den Gang hinaustrugen.

Du hast in der letzten Nacht nicht mit mir gesprochen, sagte der Zwilling.

»Ich bin beobachtet worden«, erwiderte Navani leise. »Sie haben mir nicht erlaubt, in meinen eigenen Gemächern zu bleiben. Stattdessen haben sie mich in ein kleineres Zimmer gebracht. Wir werden uns hier unterhalten müssen. Kannst du mich hören, wenn ich so leise spreche?«

Ja.

»Kannst du auch erkennen, was Raboniel tut?«

Einige Arbeiter haben ihr einen Tisch in die Nähe des Schildes gestellt, und sie unternimmt Versuche, ihn zu durchdringen.

»Kann ihr das gelingen?«

Ich weiß es nicht. Das ist das erste Mal, dass er aufgerichtet wurde. Aber sie scheint nicht zu erkennen, dass du diejenige bist, die ihn aktiviert hat. Sie hat einigen anderen erklärt, dass sie offenbar unbewusst irgendeinen Mechanismus in Gang gesetzt habe, der von den alten Strahlenden zurückgelassen worden ist. Sie glaubt, dass ich nach all der Zeit tot sein muss, da der Turm nicht mehr funktioniert.

»Seltsam«, erwiderte Navani. »Warum sollte sie das glauben?«

Die Mitternachtsmutter hat es ihr gesagt. Die Ungemachte, die mich verseucht und eure Strahlenden verscheucht hat. Ich habe mich die ganze Zeit vor ihr versteckt und nichts gegen sie unternommen, und deshalb glaubt sie nun, ich sei tot.

»Die ganze Zeit hindurch?«, fragte Navani. »Wie lange ist das?«

Jahrhunderte.

»War das nicht schwer?«

Nein. Warum? Jahrhunderte bedeuten nichts für mich. Ich altere nicht.

»Andere Sprengsel benehmen sich so, als hätte die Zeit eine Bedeutung für sie.«

Ja, die Sprengsel der Strahlenden. Sie spielen gern etwas vor und tun so, als ob sie männlich oder weiblich wären, obwohl sie doch keins von beidem sind. Sie denken wie Menschen, weil sie wie Menschen sein wollen.

Ich spiele nichts vor. Ich bin kein Mensch. Ich muss mir keine Gedanken um die Zeit machen. Ich muss nicht wie ihr aussehen. Ich muss nicht um eure Aufmerksamkeit betteln.

Navani hob eine Braue und dachte daran, dass der Zwilling sie durchaus um Hilfe gebeten hatte. Aber sie sagte nichts dazu. Wie konnte sie ihren Vorteil am besten einsetzen? Was war der Weg zur Freiheit? Navani glaubte beständig, irgendwelche Muster zu sehen, damit sie Ordnung in das Chaos bringen konnte. Es gab einen Weg aus diesem Schlamassel heraus. Daran musste sie glauben.

Behandle es wie jedes andere Problem, dachte Navani. Geh es systematisch an und brich es zu handhabbaren Stücken herunter.

Letzte Nacht hatte sie sich zu einigen grundsätzlichen Handlungsweisen entschieden. Zuerst musste sie den Boden verteidigen, den sie schon erobert hatte. Das bedeutete, dass der Schild des Zwillings unbedingt aufrechterhalten werden musste.

Zweitens musste sie eine Nachricht zu Dalinar und den anderen draußen bringen lassen und ihnen berichten, was geschehen war.

Drittens musste Navani herausfinden, wie es dem Feind gelungen war, die Kräfte der Strahlenden zunichtezumachen. Dem Zwilling zufolge war dazu eine Beschädigung der alten Schutzsysteme des Turms nötig gewesen. Navani sollte diese Beschädigung rückgängig machen.

Schließlich musste sie diese Kraft gegen die Eindringlinge lenken. Und außerdem musste sie zusammen mit den wiedererweckten Strahlenden einen Gegenangriff führen.

Als sie hier stand, gefangen im Kellergeschoss und andauernd bewacht, schienen all diese Ziele unmöglich erreichbar zu sein. Aber ihre Gelehrten hatten ein Schiff zum Fliegen gebracht. Sie konnte es also schaffen – mit deren Hilfe.

Navani zählte die Sänger-Wachen, die durch den Raum schlenderten und den arbeitenden Gelehrten über die Schulter schauten. Einer hielt die Mädchen an, die gerade Aufzeichnungen nach draußen brachten, und überprüfte die Schachteln. Die Verschmolzene – jene, die ihren Kopf andauernd von der einen Seite zur anderen bewegte und zu einem lauten Rhythmus summte – beobachtete Navani in diesem Augenblick. Navani versuchte, sich nicht davon beeindrucken zu lassen, und wandte den Kopf ab, damit ihre Lippen nicht mehr zu sehen waren, dann sprach sie leise weiter.

»Nehmen wir an«, sagte sie, »dass Raboniel klug genug ist herauszufinden, wie die alten Strahlenden diesen Schild für dich erschaffen haben. Wie könnte sie ihn am besten umgehen?«

Der Zwilling gab keine Antwort, und Navani machte sich Sorgen. »Ist etwas passiert? Geht es dir gut?«

Ja, sagte der Zwilling. Aber wir sind keine Freunde, Menschenfrau. Du bist eine Sklavenhalterin. Ich vertraue dir nicht.

»Bisher hast du mir vertraut.«

Aus Notwendigkeit. Jetzt bin ich in Sicherheit.

»Und für wie lange? Du sagst, es gibt für Raboniel keinen Weg, zu dir durchzudringen?«

Der Zwilling gab keine Antwort.

»Gut«, sagte Navani. »Aber ich kann unmöglich einen Plan zu deiner Hilfe entwerfen, wenn ich deine Schwächen nicht kenne. Du wirst allein sein und dich allem unterwerfen müssen, was Raboniel zu tun gedenkt.«

Ich hasse die Menschen, sagte der Zwilling schließlich. Die Menschen drehen einem das Wort im Munde um und stellen sich selbst immer als diejenigen dar, die im Recht sind.

Wie lange wird es wohl dauern, bis du von mir verlangst, dass ich mich mit einem Menschen verbinde, meine Freiheit aufgebe und mein Leben aufs Spiel setze? Ich bin sicher, dass du wunderbare Erklärungen dafür hast, warum ich das unbedingt tun sollte.

Diesmal war es Navani, die schwieg. Der Zwilling konnte einen weiteren Bindeschmied erschaffen, und im Hinblick darauf, wie nützlich Dalinars Kräfte für den Krieg waren, wäre Navani dumm, die Möglichkeit nicht zu ergreifen. Sie musste ermöglichen, dass sich der Zwilling wieder mit einem Menschen verband. Sie musste jemanden finden, der vollkommen unbedrohlich war. Jemanden, der nicht mit Fabrialen arbeitete und der kein Politiker war. Jemand, den der Zwilling mögen würde.

Navani bedrängte den Zwilling nicht weiter. Er mochte seltsam sein, aber bisher hatte er recht menschlich gehandelt, egal was er sagte. Und Navani würde erwarten, dass ein Mensch …

Der Schild, den wir erschaffen haben, ist etwas, wovon Raboniel gehört haben könnte, sagte der Zwilling schließlich. Daher ist es möglich, dass sie weiß, wie sie ihn umgehen kann.

»Erzähl mir mehr davon«, sagte Navani.

Der Schild ist eine Extrapolation der Woge des Seelengießens. Sie verfestigt die Luft in einer bestimmten Region, indem sie diese glauben macht, sie sei Glas. Damit der Schild aufrechterhalten wird, muss das System mit externen Sturmlichtquellen gespeist werden. Raboniel könnte dies herausfinden – insbesondere dann, wenn sie die Überreste des Knotens untersucht, den du zur Aktivierung des Schildes benutzt hast.

Es gibt noch mehr von diesen Knoten – mit Kristallen, die unmittelbar mit meinem Herzen verbunden sind. Es gab vier. Einen hast du zerstört. Wenn sie einen der anderen drei findet, könnte sie ihn benutzen, um mich von innen heraus zu verderben.

»Also müssen wir zuerst sie finden«, sagte Navani, »und sie vernichten.«

Nein. NEIN! Das würde den Schild schwächen und schließlich auch zerstören. Wir müssen sie verteidigen. Es ist schon schlimm genug, dass einer nicht mehr existiert. Glaube nicht, dass du damit weitermachen darfst, nur weil ich dir einmal die Erlaubnis gegeben habe. Immer müssen die Menschen Dinge zerstören.

Navani holte tief Luft. Sie musste ihre Worte sehr vorsichtig wählen. »Ich werde nichts zerstören, es sei denn, es ist absolut notwendig. Ich möchte gern über etwas anderes sprechen. Wie ist es dir gelungen, dich mit mir in Verbindung zu setzen? Kannst du dich einer Spannfeder bedienen?«

Ich hasse diese Dinger. Aber es war notwendig, eine zu benutzen.

»Ja, aber wie hast du das geschafft? Hast du denn … Hände?«

Nur Helfer. Ich habe den Kontakt zu einer verrückten Frau hergestellt, die im Kloster eingesperrt ist. Die Abgesonderten, deren Seelen durchlässig sind, reagieren manchmal besser auf Sprengsel. Diese Frau hat jedoch immer nur alles, was ich gesagt habe, niedergeschrieben, aber nie geantwortet. Dabbid hat ihr eine Spannfeder gebracht, und ich habe mich durch sie mitgeteilt.

Das war nicht besonders hilfreich, vor allem da die Spannfedern jetzt nicht mehr funktionierten. »Wie hat es der Feind schaffen können, die Strahlenden bewusstlos zu machen?«, fragte Navani.

Das ist ein Ausfluss von Ur, dem Turm, sagte der Zwilling. Ein Schutzmechanismus, der den Verschmolzenen – und unter gewissen Umständen auch den Ungemachten – das Betreten des Turms unmöglich machen sollte.

»Mir ist ein Fabrial begegnet, das das Gleiche fertigbringt – ich nehme an, dass es einem Teil der Kristallsäule nachgeschaffen wurde. Ich möchte nicht grob sein, aber hast du nicht daran gedacht, diesen Verteidigungsmechanismus zu aktivieren, als sie angegriffen haben?«

Der Zwilling schwieg für eine Weile, und Navani fragte sich schon, ob sie das Sprengsel zu sehr bedrängt hatte. Doch dann sprach es wieder und sagte mit leiser Stimme: Ich bin … verwundet worden. Vor Tausenden von Jahren ist etwas geschehen, das die Sänger verändert hat. Es hat auch mich verletzt.

Navani überspielte ihr Entsetzen. »Sprichst du von den gelösten Bindungen, durch die die Sänger ihre Formen verloren haben?«

Ja. Dieser schreckliche Akt hat die Seelen aller berührt, die zu Roschar gehören. Auch die Sprengsel.

»Wie konnte das geschehen?«

Ich weiß es nicht. Aber an jenem Tag habe ich den Rhythmus meines Lichts verloren. Der Turm hörte auf zu funktionieren. Mein Vater, Ehr, hätte eigentlich in der Lage sein müssen, mir zu helfen, aber er wurde langsam wahnsinnig. Und kurz darauf ist er gestorben …

Es lag so viel Trauer in der Stimme des Zwillings, dass Navani nicht auf weitere Antworten drängte. Das änderte alles.

Als mich die Verschmolzene berührt hat, fuhr der Zwilling fort, hat sie einen Teil von mir zum Ton Odiums verdorben. Früher wäre das nicht möglich gewesen – jetzt aber ist es das. Sie füllt mein System mit seinem Licht an und richtet mich zugrunde. Es verdirbt mich.

»Also …«, sagte Navani. »Wenn wir eine Möglichkeit finden, das Leerlicht in dir zu vernichten oder den Rhythmus, den du verloren hast, zurückzuholen, könntest du dann den Turm zu unserem Schutz reaktivieren?«

Vielleicht. Aber es scheint mir nicht möglich zu sein. Ich habe das Gefühl, dass … wir dem Untergang geweiht sind.

Dieser Gemütswandel wirkte vertraut menschlich. Navani empfand ähnlich. Sie legte den Kopf gegen die Wand und schloss die Augen.

Brich es in kleine Stücke herunter, rief sie sich in Erinnerung. Beschütz den Zwilling so lange, bis du die anderen Probleme gelöst hast. Das ist deine erste und wichtigste Aufgabe.

Man warf keine vollständige Landkarte auf das Papier. Man zeichnete eine Linie nach der anderen. Das war die Seele der Entdeckungen.

Aber …, sagte der Zwilling.

»Aber?«, fragte Navani und öffnete die Augen. »Aber … was?«

Aber vielleicht müssen wir die Strahlenden gar nicht wecken. Es gibt zwei von ihnen im Turm, die sind noch wach.

Abermals zerbrach Navanis ruhige Fassade. Warum hatte der Zwilling das nicht sofort gesagt? »Wieso?«

Bei der einen kann ich es verstehen, sagte der Zwilling. Sie ist wach, weil sie auf seltsame Weise erschaffen wurde und das Licht der anderen auf andere Art benutzt. Sie wurde von meiner Mutter zu diesem Zweck geschaffen. Aber ich habe ihre Spur verloren, und ich weiß nicht, wo sie sein mag. Es handelt sich um eine junge Frau. Eine Grattänzerin.

»Lift«, sagte Navani. Sie war schon immer seltsam gewesen. »Du kannst sie nicht mehr sehen?«

Nein. Ich glaube, wegen der Strahlenden kann ich Teile des Turms sehen, die mit mir verbunden sind. Ich habe dieses Grattänzer-Mädchen für eine Weile immer wieder flüchtig wahrgenommen, aber gestern ist sie dann verschwunden. Sie war in einem Käfig, und ich vermute, sie haben sie mit Ralkalest umkleidet.

Aber da ist noch ein anderer. Ein Mann. Er muss vom Vierten Ideal sein, aber er hat keine Rüstung. Also … vielleicht nur vom Dritten, aber dem Vierten nahe? Möglicherweise hat es damit zu tun, dass er meinem Vater nahesteht – und der Woge der Haftung – und ihn das bei Bewusstsein hält. Seine Macht ist die der Verbindungen. Dieser Mann ist ein Windläufer, trägt aber keine Uniform mehr.

Kaladin. »Könntest du dich mit ihm in Verbindung setzen?«

Kaladins erstes Ziel war das Sturmlicht. Zum Glück wusste er genau, wo er ein paar aufgeladene Kugeln finden konnte. In den belebteren Korridoren brachten die Arbeiter regelmäßig Edelstein-Laternen an, damit die Dunkelheit zurückgedrängt wurde und das Innere wohnlicher und einladender wirkte. Ein solches Gebiet gab es im sechsten Stock, weit genug von der Krankenstation seiner Familie entfernt, sodass es für ihn nicht allzu gefährlich war, sich dorthin zu begeben.

Er ertastete sich seinen Weg durch die finsteren Gänge in der Nähe seines Verstecks im elften Stock. Zusammen mit Syl erschuf er eine geistige Karte der Gegend und rückte dann langsam bis zum Rand vor. Kaladin fühlte sich, als würde er einen Sklavenhalterkäfig verlassen, als er den ersten Schimmer Sonnenlicht in der Ferne sah, und er musste sich zurückhalten, damit er nicht Hals über Kopf darauf zustürzte.

Langsam, ruhig und vorsichtig. Er schickte Syl als Späherin voraus. Sie stahl sich auf den Balkon und schaute hinaus. Kaladin blieb in der Finsternis, wartete und lauschte. Schließlich schoss sie zurück und wirbelte durch die Luft – das Zeichen dafür, dass sie nichts Verdächtiges gesehen hatte.

Er trat in das Licht. Er versuchte, sich den Verlauf und das Aussehen der Gesteinsschichten hier in diesem äußersten Korridor einzuprägen, dann warf er einen Blick zurück in die Eingeweide des elften Stocks. Dieser Korridor führte im Prinzip geradewegs zu seinem Versteck. Sein verrücktes Hirn gaukelte ihm vor, er würde den Weg vergessen und Teft dem Tod überlassen; vielleicht erwachte er sogar kurz vor dem Ende. Allein, gefangen, entsetzt …

Kaladin schüttelte den Kopf und wagte sich auf das Balkonzimmer, von dem aus er die Umgebung des Turms betrachten konnte. Auf dem Weg hierher waren sie keinem einzigen Wächter begegnet. Er schaute hinaus und sah nicht einen einzigen Himmlischen. Was war bloß los? Hatten sie sich aus irgendeinem Grund zurückgezogen?

Nein. Er spürte noch jene dumpfe Bedrückung, die das Zeichen dessen war, was sie den Strahlenden angetan hatten. Kaladin lehnte sich weiter hinaus. Auf den Plateaus sah er Gestalten in blauen Uniformen, die die Eidtore bewachten. Er spürte einen Stich der Erleichterung und sogar des Unglaubens. War etwa alles ein schrecklicher Albtraum gewesen?

»Kaladin!«, zischte Syl. »Da kommt jemand.«

Sie drückten sich mit dem Rücken gegen die Wand, als eine Gruppe durch den Korridor schritt. Sie sprachen auf Azisch zu den Rhythmen. Es waren Sänger-Wächter – Kaladin sah, dass sie Speere trugen. Er hätte sie fast angesprungen, hielt sich aber zurück. Gewiss gab es einen einfacheren und unauffälligeren Weg, sich eine richtige Waffe zu verschaffen.

Der Feind übte ohne Zweifel noch immer die Kontrolle aus. Und während Kaladin nachdachte, erkannte er die Wahrheit.

»Das Äußere des Turms soll so wirken, als wäre nichts geschehen«, flüsterte er Syl zu, nachdem die Patrouille vorbeigegangen war. »Sie wissen, dass Dalinar Windläufer zum Ausspähen des Turms herschickt, da die Kommunikationswege zusammengebrochen sind, und daher versucht der Feind vorzuspiegeln, dass der Turm gar nicht erobert worden sei. Das da unten sind entweder Illusionen der Verschmolzenen oder menschliche Sympathisanten – vielleicht die Überreste von Amarams Armee – in gestohlenen Uniformen.«

»Und die Windläufer werden bestimmt nicht in der Lage sein, nahe genug heranzukommen, um die Wahrheit zu erkennen, denn dann würden ihre Kräfte erlahmen«, sagte Syl.

»Aber genau das wäre verdächtig«, sagte Kaladin. »Der Feind kann diese Täuschung ganz sicher nicht lange aufrechterhalten.«

Die beiden bewegten sich zu einer Treppe, ganz in der Nähe. Sie schien nicht bewacht zu sein, aber er schickte Syl trotzdem vor, sie sollte die Lage auskundschaften. Als sie nach unten stiegen, fanden sie das zehnte, das neunte und auch das achte Stockwerk unbewacht vor – zumindest war es in der Nähe der Treppe unbewacht. Das Gebiet hier oben war einfach zu groß. Im siebten Stock bemerkten sie zwar eine Patrouille, doch es war nicht schwer, ihr auszuweichen. Am Fuß der ersten fünf Treppen, auf die sie stießen, fanden sie allerdings Wachen vor, was durchaus einen Sinn ergab, da der sechste Stock weitaus stärker besiedelt war als die Etagen über ihm.

Sie mussten sich tiefer ins Innere begeben und jene abgelegene kleine Treppe finden, an die sich Syl noch erinnern konnte. Das bedeutete, dass sie wieder in die Finsternis eindringen mussten. Für Kaladin war das Sonnenlicht genauso lebensnotwendig wie Nahrung und Wasser. Es schmerzte ihn zwar, es verlassen zu müssen, aber er tat es trotzdem.

Wie erhofft war die kleinere Treppe tatsächlich unbewacht. In stiller Dunkelheit betraten sie den sechsten Stock. Der größte Teil der menschlichen Bevölkerung des Turms schien noch immer in eng umrissenen Quartieren zu wohnen. Der Feind arbeitete weiterhin daran, Regeln für seine Herrschaft aufzustellen, was Kaladin vermutlich einen gewissen Spielraum ließ. Und so schickte er Syl mit einer bestimmten Aufgabe los.

Sie schwirrte in Richtung der Balkonräume und ließ ihn auf der Treppe zurück, nur mit seinem Skalpell bewaffnet. Kaladin zitterte und wünschte, er besäße einen Mantel oder eine Jacke. Jetzt schien es im Turm kälter zu sein denn je. Was immer es auch sein mochte, womit der Feind die Strahlenden ausgeschaltet hatte, es hatte sich auch auf die anderen Funktionen des Turms ausgewirkt. Er machte sich Sorgen um die Menschen darin.

Schließlich kehrte Syl zurück. »Deine Familie ist in ihren Zimmern festgesetzt, so wie alle anderen auch«, sagte sie leise. »Aber vor ihrer Tür stehen richtige Wachen. Ich habe nicht gewagt, mit deinem Vater oder deiner Mutter zu sprechen, doch ich habe sie durch das Fenster gesehen, wie sie da zusammen saßen. Sie wirkten gesund, aber auch verängstigt.«

Kaladin nickte. Das war vermutlich das Beste, worauf er überhaupt hatte hoffen können. Sein Vater hatte sich gewiss aus seinen Schwierigkeiten herausgeredet, wie er gesagt hatte. Zusammen stahlen sich Kaladin und Syl weiter ins Innere, wo neue Laternen aufgehängt wurden. Die Arbeiter hatten einen ganzen Stapel davon zurückgelassen, zusammen mit den Werkzeugen, die sie zum Anbringen der Lampen an die Felswände benötigten.

Die Edelsteine befanden sich jedoch nicht bei ihrer Ausrüstung, und die Laternen in diesem Korridor stellten sich als leer heraus. Aber im nächsten waren sie bereits mit mittelgroßen Amethysten bestückt worden, kaum größer als Brome. Das bedeutete eine Menge Sturmlicht, wenn es möglich war, sie zu leeren.

»Was glaubst du?«, fragte Kaladin Syl. »Soll ich mir eine Brechstange besorgen, sie rasch herausholen und dann weglaufen?«

»Das würde eine Menge Lärm verursachen«, sagte sie, während sie auf einer der Laternen landete.

»Ich könnte einfach nur das Sturmlicht stehlen und die Kugeln, die ich bei mir habe, damit aufladen. Aber ich wünschte, ich könnte an einige dieser Edelsteine herankommen. Ich brauche eine größere Reserve.«

»Wir könnten versuchen, die Lampenaufseherin zu finden und ihr die Schlüssel abzunehmen«, sagte Syl.

»Auf diesem Flur ist das eine helläugige Frau, die irgendwo im dritten Stock wohnt, soweit ich weiß. Lopen hat einmal versucht, sie zu einem Abendessen mit ihm zu überreden.«

»Natürlich, das hat er bestimmt«, sagte Syl. »Aber … wenn ich genauer darüber nachdenke, scheint es mir schwierig und gefährlich zu sein, nach ihr zu suchen.«

»Stimmt.«

Sie stand zunächst auf der schimmernden Laterne, schwirrte dann um sie herum, wurde zu einem Band aus Licht und drang durch das kleine Schlüsselloch. Auch wenn sie nicht durch feste Gegenstände hindurchfliegen konnte, war sie doch in der Lage, sich in die kleinsten Löcher und zwischen Risse zu quetschen.

Ihr Band wand sich um die Innenseite der Laterne. Sie bestand aus starkem Eisen, das sich jedem Diebstahlsversuch widersetzte. Die Laternen hatten gläserne Seiten, die aber durch ein Gitterwerk aus Metall verstärkt wurden. Mit einem Schlüssel konnte man die Vorderseite aufsperren und das Innere erreichen. Die anderen Seiten der Laterne waren nur von innen aus zu entriegeln.

Syl flog an einen dieser Riegel heran und ließ sich wieder zu einer Person werden. Wenn man keinen Schlüssel hatte, konnte man theoretisch das Glas zerbrechen und einen der Riegel mit einem Draht öffnen. Aber das war aufgrund des dicken Glases und des Metallgewebes dahinter äußerst schwierig.

Syl versuchte zwar den Riegel zu bewegen, doch er war zu schwer für sie. Sie stemmte die Hände in die Hüften und starrte ihn finster an. »Versuch es doch mit einem Peitschen«, rief sie. Ihre Stimme hallte von dem Glas wider und war lauter, als ihre kleine Gestalt es hätte vermuten lassen.

»Peitschen funktioniert hier nicht«, gab Kaladin leise zurück, während er beständig Ausschau nach Patrouillen hielt.

»Nein, Schwerkraftpeitschen funktioniert nicht«, erwiderte Syl. »Die anderen Arten müssten aber möglich sein, oder?«

Den Windläufern standen drei Arten von Peitschen zur Verfügung. Meistens benutzte Kaladin das Gravitationspeitschen, bei dem ein Gegenstand oder eine Person aufgeladen und die Richtung, in die die Schwerkraft sie zog, verändert wurde. Aber es gab auch noch zwei andere. Er hatte das Volle Peitschen ausprobiert, als er Teft während der Invasion in die Krankenstation getragen hatte. Dieses Peitschen erlaubte ihm, einen Gegenstand mit Licht aufzuladen und ihm zu befehlen, an allem kleben zu bleiben, was er berührte. Er hatte es während seiner frühen Zeit als Brückenmann dazu benutzt, Felsen an Kluftwände zu kleben.

Das letzte Peitschen war das seltsamste und geheimnisvollste der drei. Das Umgekehrte Peitschen führte dazu, dass andere Gegenstände angezogen wurden. Es war wie ein Hybrid aus den beiden übrigen. Man lud eine Oberfläche auf und befahl ihr, bestimmte Dinge anzuziehen. Dann flogen sie auf diese Oberfläche zu. Es war, als ob … als ob das Objekt, das man aufgeladen hatte, zur Quelle der Anziehungskraft geworden wäre. Als Brückenmann hatte Kaladin dieses Peitschen unbewusst eingesetzt, um Pfeile durch die Luft auf seine Brücke zu ziehen, damit sie nicht seine Freunde trafen.

»Was du ›Peitschen‹ nennst«, sagte Syl zu ihm, »ist in Wirklichkeit das Zusammenspiel von zwei Wogen. Gravitation und Haftung, auf verschiedene Weise zusammengesetzt. Du sagst, dass Gravitationspeitschen nicht möglich sei, Haftungspeitschen aber schon. Was ist mit dem Umgekehrten Peitschen?«

»Ich habe es noch nicht ausprobiert«, gab Kaladin zu. Er trat zur Seite und zog das Sturmlicht aus einer anderen Laterne. Er spürte die Energie, die Kraft in seinen Adern – danach hatte er sich gesehnt. Er lächelte, wich zurück – und strahlte von Macht.

»Versuch, das Glas dazu zu bringen, den Riegel anzuziehen«, sagte Syl und streckte den Arm aus. »Wenn du es schaffst, den Riegel zu dir hin zu bewegen, wird die Seite der Laterne zu öffnen sein.«

Er berührte das Seitenglas der Lampe. Während des letzten Jahres hatte er dieses Peitschen oft geübt. Sigzil hatte ihn dabei überwacht und wie üblich zu Experimenten veranlasst. Sie hatten herausgefunden, dass ein Umgekehrtes Peitschen ein Kommando erforderte – oder zumindest eine bildliche Vergegenwärtigung dessen, was man erreichen wollte. Als er nun das Glas auflud, versuchte er sich vorzustellen, wie das Sturmlicht Dinge anzog.

Nein, keine Dinge. Sondern den Riegel.

Das Sturmlicht widersetzte sich. Wie beim Gravitationspeitschen spürte er die Kraft, aber etwas blockierte sie. Allerdings war diese Blockade schwächer. Er konzentrierte sich, drückte fester und – wie eine sich öffnende Schleuse – brach das Licht plötzlich aus ihm hervor. Das Umgekehrte Peitschen strahlte allerdings nicht so hell, wie es beim Sturmlicht eigentlich der Fall sein sollte. Es war auf gewisse Weise in sich gekehrt. Aber Kaladins Bemühungen wurden von einem leisen Klick belohnt.

Die Kraft hatte den Riegel angezogen, der von einer unsichtbaren Kraft aus der Halterung gehoben wurde. Rasch öffnete Kaladin die Laterne, nahm den Edelstein heraus und steckte ihn sich in die Tasche.

Syl flog heraus. »Wir müssen das öfter üben, Kaladin. Du scheinst es nicht so instinktiv zu machen wie bei den beiden anderen Varianten.«

Er nickte nachdenklich und holte das Sturmlicht zurück, das er in die Laterne gesteckt hatte. Dann bewegten sie sich verstohlen weiter auf dem Korridor entlang und versetzten ihn mit jedem weiteren gestohlenen Edelstein in eine tiefere Finsternis.

»Das Umgekehrte Peitschen ist ausgesprochen mühsam«, sagte Kaladin leise zu Syl. »Ich frage mich aber, ob ich das Gravitätspeitschen irgendwie wieder zurückholen kann.« Er verließ sich im Kampf sehr darauf – auf die Fähigkeit, in die Luft zu springen und seinen Gegner von sich wegzuschleudern. Selbst die einfache Möglichkeit, sich selbst leichter zu machen und dadurch müheloser durch die Schlacht zu gleiten, war ihm zur Gewohnheit geworden.

Er bestahl die letzten Laternen und war nun mit einer ganzen Tasche voller Sturmlicht ganz zufrieden. Nach den Maßstäben von Herdstein galt dies zwar als ein Vermögen, aber er hatte sich längst daran gewöhnt, zu allen Zeiten so viel zur Hand zu haben. Die Edelsteine steckten in einem dunklen Beutel, damit seine Hosentasche nicht leuchtete, und nun konnten sich die beiden zu ihrem nächsten Ziel aufmachen. Vorräte.

Diesmal hielten sie sich an den inneren Teil der Etage, wo sie eine Patrouille frühzeitig erkennen konnten – nämlich an dem Licht, das sie bei sich trug. Kaladin führte Syl einige Treppen hinunter, denn er hatte eine ziemlich genaue Vorstellung davon, wo er Nahrung und Wasser finden konnte.

Wie er gehofft hatte, gehörte das Kloster im vierten Stock nicht zu den Einrichtungen, die besonders gut bewacht wurden. Zwei Sänger in Uniform standen in einem Wachtposten auf dem Weg dorthin, aber er konnte sich einen Seitenkorridor entlangschleichen und fand schließlich eine vollkommen unbewachte Tür.

Kaladin und Syl traten ein und huschten durch einen Gang, der mit Zellen gesäumt war. Er betrachtete sie noch immer als solche, auch wenn die Feuerer darauf bestanden, dass sie kein Gefängnis betrieben. Natürlich waren die Räume, in denen sich die Feuerer aufhielten, angenehm erhellt, bequem eingerichtet und schlichtweg gemütlich. Kaladin fand einen, unter dessen Tür das Licht hindurchströmte. Er betrachtete die auf das Holz gemalte Glyphe und schlüpfte nach drinnen.

Hier schreckte er den Feuerer in dem Raum auf. Es war der Mann, den er bereits bei seinem früheren Besuch dieses Ortes kennengelernt hatte. Er hieß Kuno, wie sich Kaladin erinnerte. Der Feuerer hatte gelesen und bemühte sich – allerdings vergeblich –, die Brille vor seine Augen zu schieben, während Kaladin durch den Raum huschte und ihm bedeutete, still zu sein.

»Gibt es noch mehr Wachen?«, flüsterte Kaladin. »Ich habe zwei draußen im Korridor gesehen.«

»N… nein, Hellherr«, sagte Kuno, dessen Brille ihm locker zwischen den Fingern hing. »Ich … wie? Wie seid Ihr hier?«

»Durch die Gnade eines Gottes oder durch reines Glück. Ich weiß es nicht, aber ich brauche Proviant. Essen und Wasserrationen. Und medizinische Ausrüstung, falls ihr über so etwas verfügt.«

Der Mann stotterte, beugte sich vor, schien die Brille zwischen seinen Fingern vergessen zu haben und blinzelte Kaladin an. »Beim Allmächtigen, Ihr seid es wirklich. Der Sturmgesegnete …«

»Hast du die Dinge, die ich brauche?«

»Ja, ja«, sagte Kuno, stand auf und fuhr sich mit der Hand über den geschorenen Kopf, dann führte er Kaladin aus dem Zimmer.

»Du hattest recht«, sagte Syl von Kaladins Schulter aus, während dieser dem Feuerer folgte. »Vermutlich haben sie alle Wachtposten, Krankenstationen und Kasernen gesichert. Aber ein abgelegenes Sanitarium …«

Kuno führte sie in einen kleinen Lagerraum. Darin fand Kaladin fast alles, was er brauchte. Ein Krankengewand und eine Bettpfanne für Teft. Und noch verschiedene andere Kleidungsstücke. Ein Schwamm und eine Waschschüssel, sogar eine große Spritze, aus der ein Bewusstloser ernährt werden konnte.

Kaladin packte all dies zusammen mit Verbänden, Lotborke gegen die Schmerzen und einigen Desinfektionsmitteln in einen großen Sack. Diesen Dingen folgten einige getrocknete Rationen, zumeist seelengegossen, aber es war besser als gar nichts. Sie banden vier Holzkrüge mit Wasser an ein Seil, das er sich um den Hals schlingen konnte, und dann bemerkte er noch einen Kübel mit Putzmitteln. Er nahm vier Bürsten mit dicken Borsten und kräftigen hölzernen Griffen heraus, die zum Scheuern des Bodens dienten.

»Wollt Ihr … Böden schrubben, Strahlender?«, fragte der Feuerer.

»Nein, aber ich kann nicht mehr fliegen, und deshalb brauche ich diese hier«, antwortete Kaladin und stopfte sie ebenfalls in den Sack. »Du hast nicht zufällig ein wenig Brühe, oder?«

»Ausgegangen«, sagte Kuno.

»Schade. Wie wäre es mit einer Waffe?«

»Eine Waffe? Wozu sollten wir eine brauchen? Ihr habt doch Eure Klinge.«

»Sie funktioniert im Augenblick aber nicht«, sagte Kaladin.

»Trotzdem, wir bewahren hier keine Waffen auf, Hellherr«, gab Kuno zurück und wischte sich über das Gesicht, von dem der Schweiß tropfte. »Bei den Stürmen! Wollt Ihr etwa damit sagen, dass Ihr … gegen sie kämpfen werdet?«

»Zumindest habe ich vor, Widerstand zu leisten.« Kaladin legte sich das Seil mit den Krügen um den Hals, erhob sich mit einiger Mühe und verlagerte das Gewicht so, dass die Kordel nicht allzu stark in sein Fleisch schnitt. »Sag niemandem etwas von mir. Ich möchte nicht, dass du dich einer Befragung stellen musst. Ich werde weiteren Proviant benötigen.«

»Ihr … Ihr werdet zurückkehren? Und dies … regelmäßig tun?« Der Mann wischte sich wieder über das Gesicht.

Kaladin legte ihm die Hand auf die Schulter. »Wenn wir den Turm verlieren, haben wir auch den Krieg verloren. Ich bin zwar in keinem guten Zustand für einen Kampf. Aber ich werde trotzdem kämpfen. Du musst keinen Speer heben können, aber wenn ich mir in ein paar Tagen etwas Brühe bei dir abholen und meine Wasserkrüge füllen darf …«

Der Mann nickte. »In Ordnung. Das … dafür kann ich sorgen.«

»Guter Mann«, sagte Kaladin. »Wie ich schon sagte, du musst Stillschweigen bewahren. Ich möchte nicht, dass die Allgemeinheit auf den Gedanken kommt, sich mit Speeren zu bewaffnen und die Verschmolzenen anzugreifen. Wenn es einen Weg aus diesem Schlamassel gibt, dann nur, indem wir Dalinar über die Ereignisse in Kenntnis setzen oder irgendwie die anderen Strahlenden erwecken.«

Er sog ein wenig Sturmlicht ein. Er würde es noch brauchen, wenn er all dies tragen wollte, und als der Feuerer das Schimmern sah, schien er zuversichtlicher zu werden.

»Leben vor Tod«, sagte Kaladin zu ihm.

»Leben vor Tod, Strahlender«, erwiderte Kuno.

Kaladin hob sein Gepäck auf und begab sich in die Finsternis hinein. Zwar kam er nur langsam voran, aber schließlich erreichte er doch den elften Stock. Hier musste er sich zunächst orientieren, während Syl herumschwirrte und sich an den Weg zu erinnern versuchte. Sie hätten sich aber keine Sorgen machen müssen: Ein kleiner Lichtfunke erschien in der Granatader, die durch den Boden lief.

Sie folgten dem Licht bis zu dem Raum, in dem sie Teft zurückgelassen hatten. Die Tür ließ sich leicht öffnen, ohne dass er Sturmlicht dazu hätte einsetzen müssen. Drinnen setzte Kaladin die Vorräte ab, sah nach seinem Freund und betrachtete alles, was er mitgenommen hatte, eingehend. Das Granatlicht glitzerte auf dem Boden neben ihm, und er berührte die Kristallader mit den Fingern.

Sofort ertönte eine Stimme in seinem Kopf.

Großmarschall? Ist es wirklich wahr? Du bist wach und einsatzbereit?

Kaladin zuckte zusammen. Er hatte die Stimme der Königin erkannt.

Hellheit Navani?, sagte Kaladins Stimme in Navanis Kopf. Ich bin wach. Und im Wesentlichen bin ich auch einsatzbereit. Meine Kräfte … verhalten sich seltsam. Ich weiß nicht, warum ich nicht bewusstlos bin, so wie die anderen.

Navani holte lange und tief Luft. Der Zwilling hatte beobachtet, wie er sich in den vierten Stock gestohlen und das Kloster um dessen Vorräte erleichtert hatte. Während er zurückkehrte, hatte Navani mehrere Runden in ihrem Zimmer gedreht, mit ihren Gelehrten gesprochen und sie aufgemuntert, um kein Misstrauen zu erregen. Jetzt hatte sie wieder ihre Ausgangsposition eingenommen, lehnte gegen die Wand und versuchte, gelangweilt auszusehen.

Sie war alles andere als das. Sie hatte Zugang zu einem Strahlenden Ritter – vielleicht sogar zu zweien, falls es dem Zwilling gelang, Lift ausfindig zu machen. »Das ist gut«, flüsterte sie, und der Zwilling übermittelte Kaladin ihre Worte. »Fürs Erste arbeite ich widerwillig mit unseren Feinden zusammen. Sie haben mich und meine Gelehrten im östlichen Arbeitszimmer des Kellergeschosses eingesperrt – in der Nähe der Edelsteinsäule.«

Wisst Ihr, was mit den Strahlenden nicht stimmt?, fragte er.

»Ja, ansatzweise schon«, flüsterte sie. »Die Einzelheiten sind zwar schwer zu erklären, aber der Turm besitzt uralte Mechanismen, die ihn vor Feinden beschützt haben, die Leerlicht verwendeten. Eine Verschmolzene hat diesen Mechanismus umgedreht, sodass er nun all jene unterdrückt, die Sturmlicht benutzen. Sie hat allerdings den Turm noch nicht vollkommen verdorben. Ich konnte sie davon abhalten, indem ich eine Barriere um die Säule herum erschaffen habe. Leider hindert mich dieselbe Barriere jetzt auch daran, ihre Arbeit rückgängig zu machen.«

Was … sollen wir also tun?

»Ich weiß es nicht«, gab Navani zu. Dalinar hätte ihr vermutlich geraten, Stärke zu zeigen und so zu tun, als hätte sie einen Plan. Aber sie war kein General. Ihren Gelehrten konnte sie nichts vorgaukeln; sie bevorzugten Aufrichtigkeit. »Ich hatte bisher kaum Zeit zu planen, und ich bin noch erschöpft von gestern.«

Das Gefühl kenne ich, sagte Kaladin.

»Der Feind muss es irgendwie geschafft haben, die Eidtore in Bewegung zu setzen«, sagte Navani, während sich in ihrem Kopf ein Plan bildete. »Mein erstes Ziel ist es, weiterhin den Zwilling, das Sprengsel dieses Turms, zu schützen. Mein zweites Ziel besteht darin, meinem Gemahl und den anderen Monarchen von den Ereignissen zu berichten. Wenn wir herausfinden, wie der Feind es geschafft hat, die Eidtore zu bedienen, könnte ich vielleicht meine Spannfedern aktivieren und Warnungen aussenden.«

Das klingt einigermaßen gut für den Anfang, Hellheit, erwiderte Kaladin. Und ich bin froh, dass ich nun die Richtung kenne, in die ich mich bewegen muss. Soll ich herausfinden, aus welchem Grund die Eidtore überhaupt funktionieren?

»Genau. Ich kann nur vermuten, dass sie dazu Leerlicht einsetzen, aber ich habe in der Vergangenheit schon einmal versucht, Fabriale mit Leerlicht herzustellen, und es ist mir nicht gelungen. Ich weiß jedoch, dass der Feind funktionierende Spannfedern besitzt. Es war mir nicht möglich, einen eingehenden Blick auf eine von ihnen zu werfen, aber wenn du herausfinden könntest, wie sie die Eidtore oder andere Fabriale betreiben, würde uns das etwas geben, womit wir arbeiten können.«

Dafür muss ich ganz nah an das Eidtor herankommen, sagte Kaladin. Und dabei darf ich unter keinen Umständen gesehen werden.

»Ja. Aber kannst du das schaffen? Du hattest ja gesagt, dass dir deine Kräfte nicht voll und ganz zur Verfügung stehen.«

Ich … ich werde einen Weg finden, Hellheit. Ich vermute, der Feind wird das Eidtor erst in der Nacht benutzen. Ich glaube, sie versuchen so zu tun, als wäre mit dem Turm alles in Ordnung – für den Fall, dass Dalinar Späher aussendet. Draußen patrouillieren einige Menschen in Alethi-Uniformen. Nachts sind selbst weit entfernte Windläufer wegen ihres Schimmerns in der Dunkelheit besser zu erkennen. Ich vermute daher, dass sie die Benutzung eines Eidtores in dieser Zeit für sicherer erachten.

Das war wirklich seltsam. Wie lange glaubte Raboniel eine solche List durchhalten zu können? Gewiss würde sich Dalinar bald vom Schlachtfeld in Azir zurückziehen und sich ganz auf die Frage konzentrieren, was in Urithiru nicht stimmte. Es sei denn, es gab Aspekte, an die Navani bisher nicht gedacht hatte.

Dieser Gedanke ängstigte sie. Schließlich war sie blind und in einem Kellergeschoss eingesperrt.

»Großmarschall«, sagte sie zu Kaladin, »ich werde versuchen, mich morgen früh um die gleiche Zeit wieder mit dir in Verbindung zu setzen. Aber sei gewarnt. Der Feind wird gewiss nach einer Möglichkeit suchen, den Schild, den ich errichtet habe, niederzureißen. Es gibt drei Knoten, die im Turm verborgen sind – große, mit Sturmlicht aufgeladene Edelsteine, die die Barriere aufrechterhalten. Aber der Zwilling verrät nicht, wo sie sich befinden.

Diese Knoten sind unmittelbare Kanäle zum Herzen des Turms, und als solche sind sie besonders verwundbar. Wenn du einen findest, teilst du es mir mit. Aber sei vorsichtig. Wenn der Feind Zugang zu ihnen bekommt, kann er den Turm bis in sein Innerstes verderben.«

Ja, Herr. Äh, Hellheit.

»Ich muss jetzt gehen. Lift ist auch noch wach und muss irgendwo stecken; es wäre daher gut, Ausschau nach ihr zu halten. Pass jedenfalls auf dich auf, Großmarschall. Zieh dich zurück, sollte sich diese Aufgabe als zu gefährlich erweisen. Wir sind zu wenige und dürfen daher keine unklugen Risiken eingehen.«

Verstanden. Nach einem kurzen Schweigen fuhr die Stimme des Zwillings fort: Er ist wieder mit dem Auspacken seiner Vorräte beschäftigt. Du solltest aber vorsichtig sein, was die Art und Weise betrifft, wie du nach den Fabrialen fragst. Vergiss nicht, dass ich das, was du getan hast, als Schwerverbrechen betrachte.

»Ich habe es nicht vergessen«, sagte Navani. »Aber ganz bestimmt wirst du nichts gegen die Eidtore einzuwenden haben.«

Das habe ich tatsächlich nicht, sagte der Zwilling zögernd. Diese Sprengsel haben in ihre Umwandlung eingewilligt.

»Weißt du, wie es funktioniert? Wie die Eidtore mit Leerlicht betrieben werden?«

Nein. Die Eidtore sind kein Teil von mir. Doch ich werde dich jetzt verlassen müssen. Unser Gespräch könnte Verdacht erregen.

Navani bedrängte den Zwilling nicht, sondern machte eine weitere Runde unter ihren Gelehrten. Sie wusste nicht recht, ob sie das glauben sollte, was der Zwilling gesagt hatte. Konnten Sprengsel lügen? Sie hatte die Sprengsel der Strahlenden nie danach gefragt. Eine dumme, unentschuldbare Unterlassung.

In Kaladin hatte sie jedenfalls eine Verbindung zum Rest des Turms. Er war wie eine Lebensader für sie. Das bedeutete immerhin einen Schritt voran bei dem Versuch, einen Ausweg aus dieser Misere zu finden.

In einem solchen Zustand ist Distanz beneidenswert. Ich habe gelernt, dass ich meine größten Entdeckungen mache, wenn ich geringere Verbindungen kappe.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 3, Untertext

Zwei Tage nach dem Sieg über Taravangians Verräter half Dalinar im Kriegszelt bei den Vorbereitungen zur größeren Offensive gegen die Sänger in Emul. Hinter ihm stand Szeth in seiner Verkleidung. Doch niemand beachtete den Mann; es kam oft vor, dass Dalinar Mitglieder der Kobaltgarde bei sich hatte.

Dalinar betrachtete den Tisch mit seinen Karten und die Listen der Truppenstärken. Da gab es so viele verschiedene Elemente, die die Lage an den verschiedenen Fronten bezeichneten. Als er jünger gewesen war, hatten ihn diese abstrakten Darstellungen in die Verzweiflung getrieben. Er hatte auf dem Schlachtfeld sein und sich mit dem Schwert in der Hand einen Weg durch die feindlichen Linien hacken wollen, damit alle Karten überflüssig wurden.

Dann hatte er allmählich die Armeen hinter den kleinen Papierquadraten gesehen. Er hatte begriffen, dass die Bewegungen der Truppen – der Nachschub, die Logistik und auch die Taktik – wichtiger waren als das Gewinnen einer einzigen Schlacht. Und das hatte er als aufregend empfunden.

Inzwischen war er aber weiter fortgeschritten. Der Krieg in all seinen Spielarten erregte ihn nicht mehr. Er mochte wichtig sein, und er war gewiss etwas, das getan werden musste. Aber Dalinar hatte für sich eine größere Pflicht entdeckt.

Wie können wir gewinnen? Wahrhaft gewinnen, also nicht nur einen zeitlich begrenzten Vorteil erringen?

Darüber dachte er nach, während seine Generäle und Hauptschreiberinnen ihre Schlussfolgerungen aus dem Verrat der Veden zogen.

»Unsere Truppen im südlichen Alethkar wurden von den thaylenischen Schiffen erfolgreich unterstützt, wie Ihr geraten habt«, sagte Teschav. »Unsere Generäle entlang der Küste waren in der Lage, sich zu einer Reihe von Festungen zurückzuziehen, wie Ihr es befohlen habt. Sie haben sich in Karanak – das unter unserer Herrschaft steht – neu aufgestellt. Und da keines unserer Bataillone vollständig von den Veden umzingelt war, haben wir auch kaum Verluste erlitten.«

»Unsere Armee hat die Veden-Schiffe in den Häfen festgesetzt«, erklärte Kmakl, der ältliche thaylenische Prinzgemahl. »So werden sie unsere Blockade nicht so schnell durchbrechen, es sei denn, die Verschmolzenen und Himmelsbrecher geben ihnen starke Luftunterstützung.«

»Wir haben fast alle Veden vernichtet, die uns hier verraten haben«, sagte Omal, ein kleiner Azisch-General, der eine farbenfrohe Schärpe über seiner Uniformjacke trug. »Eure Kriegsführung auf dem Schlachtfeld war ausgezeichnet, Schwarzdorn – um erst gar nicht Eure so rechtzeitigen Warnungen vor der Schlacht zu erwähnen. Sie waren nicht in der Lage, unsere Vorräte zu verbrennen und ihren König zu retten; im Gegenteil, sie wurden fast vollständig vernichtet.«

Dalinar schaute quer über den Tisch zu dem Marder hinüber, der ein zahnlückiges Grinsen der Zufriedenheit zeigte.

»Das hast du sehr gut gehandhabt, Onkel«, sagte Jasnah zu ihm und betrachtete die Karte. »Du hast eine Katastrophe abgewendet.«

Noura beriet sich kurz mit dem Kaiser der Azisch, der auf einem Thron am Rand des Kriegszeltes saß, dann kam sie hinzu. »Wir bedauern den Verlust Taravangians als den eines wichtigen Verbündeten«, sagte sie. »Dieser Verrat wird von den Azisch noch in Generationen gespürt und verfolgt werden. Auch wir bezeichnen Eure Behandlung der Lage als angemessen. Es war richtig von Euch, all die Monate hindurch misstrauisch ihm gegenüber zu sein, und es war unklug von uns zu glauben, dass sein Verrat Vergangenheit sei.«

Dalinar beugte sich über den Tisch, der von Kugeln erhellt wurde. Obwohl er die große Illusionskarte vermisste, die er zusammen mit Schallan hatte erschaffen können, schätzte er doch das Konkrete dieser Landkarte – das Papier, das die Gedanken seiner besten Generäle trug und zu ihm sprach. Als er es ansah, verblasste alles andere in seinem Blickfeld.

Aber etwas stimmte nicht. Taravangian war monatelang so geschickt vorgegangen. Und jetzt ließ er sich einfach gefangen nehmen?

Seine Armeen in Jah Keved scheinen nicht viel auf ihn zu geben, dachte Dalinar, während er die ausgebreiteten Kampfberichte und Zahlen las, die ihm Erklärungen zuzuflüstern schienen. Die Großprinzen der Veden werden nur zu gern ihre eigenen Männer an die Macht bringen. Und sie scheinen sich ziemlich schnell auf die Seite der Sänger geschlagen zu haben, ebenso wie die Iriali.

Kharbranth wurde inzwischen von Taravangians Tochter Savrahalidem regiert, hatte sich von seinem früheren Herrscher distanziert und in dem Konflikt eine neutrale Stellung eingenommen, während seine Ärzte weiterhin jeder Seite dienten, die um Hilfe bat. Dalinar würde die Schiffsblockade zwar sicherheitshalber aufrechterhalten, aber er wollte keine Truppen an Land bringen und eine möglicherweise verlustreiche Schlacht um ein vergleichsweise unwichtiges Ziel wagen.

Die wahre Beute war Taravangian selbst – also jemand, den Dalinar schon als Gefangenen hielt. Wie konnte es sein, dass der alte König all die Jahre so vorsichtig manövriert hatte, nur um sein Reich gleichsam über Nacht zusammenbrechen zu lassen?

Warum? Warum war er gerade jetzt dieses Risiko eingegangen?

»Was gibt es Neues aus Urithiru?«, fragte Dalinar.

»Die Windläufer sollten bald mit den Berichten über ihre Beobachtungen des Turms zurückkehren«, sagte Teschav auf der anderen Seite des Tisches. »Aber der letzte Spannfederbrief von Hellheit Navani deutet an, dass es unseren Leuten dort gut geht.«

Navani schickte noch immer Soldaten in die Berge, damit sie von dort aus Nachrichten übermittelten. Jeder neue Brief enthielt weitere Einzelheiten. Einige von Taravangians Gelehrten hatten ein Gerät aktiviert, das jenem glich, welches Großmarschall Kaladin gefunden hatte. Der Einsturz einiger unterer Tunnel – vermutlich war dies das Werk von Saboteuren – hatte ein Kommen und Gehen auf diesem Weg unmöglich gemacht.

Das Gerät war versteckt, und Navani hatte es bisher nicht finden und abstellen können. Sie befürchtete, die Suche könnte noch Wochen dauern. Leider hatten Dalinars Späher die Wirksamkeit des Geräts bewiesen. Wenn sie dem Turm zu nahe kamen, verloren sie nicht nur ihre Kräfte, sondern wurden sogar bewusstlos.

Aber erst einmal schienen alle in Sicherheit zu sein, auch wenn ihre Lage unbequem war. Hätte Dalinar den Verrat nicht vorhergesehen, wäre möglicherweise alles anders gekommen. Er konnte sich eine Version der Ereignisse vorstellen, in der Taravangians Verrat die Koalition ins Chaos stürzte und es der Sänger-Armee erlaubte, vorzurücken und Dalinars Truppen bis nach Azimir zurückzudrängen. Und dort, ohne Nachschub und Unterstützung, wären sie vernichtet worden.

Vielleicht ist es das, dachte er. Vielleicht ist es genau das, was Taravangian beabsichtigt hatte – und warum er so viel riskiert hat. Bisher hatte der König während der Befragungen geschwiegen. Vielleicht sollte Dalinar persönlich mit ihm sprechen; möglicherweise erhielt er dann mehr Informationen. Aber er befürchtete, dass all dies irgendwie Taravangians Plänen entsprach und Dalinar in jedem Punkt an sich selbst zweifeln sollte.

»Werte Monarchen«, sagte er zu der Gruppe, »ich schlage vor, wir führen die Schlacht um Emul so lange weiter, bis wir mehr Informationen über Urithiru erhalten.«

»Einverstanden«, erwiderte der Kaiser der Azisch sofort.

»Ich werde mich bemühen, die Zustimmung der Gilden und der Königin einzuholen«, erklärte Prinz Kmakl, während er die Marineberichte durchlas. »Fürs Erste habe ich nichts dagegen, dass die Alethi-Generäle weiterhin den Oberbefehl ausüben. Aber, Hellherr Dalinar, Ihr werdet gewiss begreifen, dass dieser Verrat die Rückeroberung Eurer Heimat sogar noch schwieriger machen wird.«

»Das ist mir klar«, sagte Dalinar. »Ich glaube, dass das Beste, was wir für Alethkars Rückgewinnung tun können, die Sicherung des Westens ist.«

Jedes seiner Worte versetzte ihm einen Stich ins Herz. Es bedeutete, Alethkar für viele Jahre aufzugeben. Vielleicht sogar für einen noch längeren Zeitraum. Solange Jah Keved das Sammelgebiet gewesen war, hatte er davon geträumt, von dort aus nach Kholinar zu marschieren. Dieser Traum war nun zerstoben.

Sturmverdammter Taravangian. Möge die Verdammnis dich holen.

Kmakl und der Azisch hatten sich geäußert, und nun war die einzige Monarchin, die noch nichts gesagt hatte, Jasnah. Sie betrachtete die Karten, und Schelm stand wie üblich neben ihrer Schulter.

»Ich vermute, Onkel«, sagte sie, »du wirst dem Marder den Befehl über diesen Feldzug erteilen?«

»Dieser Konflikt ist so groß, dass ein einzelner Mann ihn nicht führen kann«, sagte Dalinar. »Aber nachdem er die Schlacht vor zwei Tagen so gut geschlagen hat, glaube ich, dass er seinen Wert erwiesen hat. Einer der Gründe, warum ich ihn unbedingt für uns rekrutieren wollte, besteht in seiner strategischen Genialität.«

»Wenn die Monarchen es wollen«, antwortete der Marder, »werde ich es tun – aber vergesst nicht Euer Versprechen. Ich werde nicht zulassen, dass Ihr sie entkommen lasst. Sobald wir Alethkar befreit haben, ist mein eigenes Reich an der Reihe.«

Jasnah nickte. »Ich würde gern Eure Schlachtpläne sehen, General Dieno. Ich habe unserer Offensive in Emul zugestimmt, aber nun möchte ich weitere Einzelheiten erfahren. Der Verlust der Eidtore wird sich noch als äußerst misslich erweisen.«

Damit beendete Dalinar das Treffen. Die Anwesenden entfernten die Abdeckungen über den Kugeln am Rand des Zeltes, und erst jetzt wurde deutlich, wie groß es tatsächlich war. Schließlich mussten nicht nur die Herrscher, sondern auch ihr Gefolge hier Platz finden, und so wirkte der Tisch nun, da sich alle in ihre eigene Ecke des Zeltes zurückzogen, plötzlich recht klein.

Kmakl begab sich zu den thaylenischen Schreiberinnen, die mit der Hilfe ihrer Spannfedern Zusammenfassungen des Treffens zu Fen und den thaylenischen Gildenmeistern schickten. Dalinar schüttelte den Kopf. Er hatte Fens Entscheidung zugestimmt, zu Hause zu bleiben, und wünschte sich, Jasnah hätte das Gleiche getan. Zu viele Herrscher am selben Ort machten ihn stets nervös.

Außerdem störte es ihn, dass Königin Fens Handlungen von den Launen einiger Kaufleute und Gildenmeister abhingen.

Die Azisch- und Emuli-Gesandtschaften verließen allmählich das Kommandozelt und ließen dabei ein wenig frische Luft hinein. Dalinar wischte sich mit einem Handtuch den Schweiß vom Nacken. In dieser Region Roschars war es nicht so schwül wie auf den Reschi-Inseln, aber das Sommerwetter hier war für seinen Geschmack trotzdem zu heiß. Fast hätte er sich gewünscht, dass ihn einer der Windläufer in eine größere Höhe versetzte, wo er ein wenig kühle Luft atmen und klarer denken konnte.

Stattdessen entschied er sich, vor das Zelt zu treten und einen Blick ins Lager zu werfen. Sie hatten einen kleinen Ort namens Laqqi in Beschlag genommen; er lag knapp hinter der emulischen Grenze, nicht allzu weit entfernt von Azimir. Von hier aus war es noch ein Dreitagemarsch bis zur Front, wo die Linien – die bald Verstärkung erhalten würden – gegen die feindlichen Streitkräfte im Süden standhielten.

Laqqi war kaum mehr als ein Dorf und von den Truppen regelrecht überrannt worden, die hier Versorgungsposten errichteten und Kommandozelte aufstellten. Arbeiter verstärkten den östlichen Rand zum Schutz gegen die Stürme, und Windläufer schwebten durch die Luft. Dieser Platz war für eine Kommandozentrale gut geeignet – nahe genug an der Front, sodass sie in kurzer Zeit erreicht werden konnte, und weit genug entfernt, um gegen Bodenangriffe geschützt zu sein.

Dalinar ließ sich hier draußen Zeit. Er sah dem kleinen Gav zu, wie er glücklich mit seinem Kindermädchen spielte, und dachte an Evi. Bei den Stürmen, bei Adolins Geburt war er so stolz gewesen. Wie hatte er es zulassen können, so viel von der Kindheit seines Sohnes zu verpassen?

Er wendete diese Erinnerungen in seinem Kopf hin und her. Zuerst war es neu für ihn gewesen, sich an Evi erinnern zu können, aber je mehr Erinnerungen kamen, desto angenehmer waren sie – wie ein vertrauter Sitz am Kaminfeuer. Viele seiner eigenen Handlungen, an die er sich erinnerte, waren ihm peinlich, aber er wollte sie dennoch nicht missen. Er brauchte sie.

Für eine Weile genoss er noch die frische Luft. Er atmete tief ein, bevor er in das Zelt zurückkehrte und sich etwas zu trinken holte. Szeth folgte ihm mit der Hand an seinem übergroßen Schwert. Die silberne Scheide und der schwarze Griff waren unter einer Verkleidung verborgen. Szeth sagte kein Wort, aber Dalinar wusste, dass er die Niederlage, die Nale ihm beigebracht hatte, als beschämend empfand. Für Dalinar sagte das mehr über die Fähigkeiten des Herolds aus als alles andere. Warum hielt sich Nale so oft von den Schlachten fern und lenkte seine Himmelsbrecher aus der Ferne?

Jasnah gesellte sich zu Dalinar, als sich dieser ein wenig Wein einschenkte. Sie wusste, wer Szeth in Wirklichkeit war, aber sie war klug genug, ihn keines Blickes zu würdigen.

»Du hältst dich von den Kämpfen fern, Onkel«, bemerkte sie leise. »Ich hatte erwartet, dass du die Schlacht persönlich anführst.«

»Dafür habe ich jemanden gefunden, der fähiger ist als ich.«

»Verzeihung, Onkel, aber du solltest dir eine bessere Lüge ausdenken. Du trittst nie etwas, das du gern selbst tun möchtest, an jemand anderen ab. Das ist ein gleichbleibendes Verhalten bei dir.«

Er bezähmte sich und blickte sich in dem Zelt um. Sie hätte sich ihm nicht hier entgegenstellen sollen, wo die Abgesandten der anderen Monarchen sie hören konnten. Aber da er Jasnah kannte, kam es ihr wohl genau darauf an. Bei ihr war jedes Gespräch ein kleiner Wettstreit, bei dem nichts – auch nicht der Ort – dem Zufall überlassen blieb.

»Allmählich begreife ich etwas«, sagte er leise und trat weg von dem Schrank, in dem der Wein aufbewahrt wurde. Szeth blieb dicht bei ihm, und Jasnah folgte ihm, ebenso wie Schelm. Die anderen machten ihnen Platz. »Meine Kräfte als Bindeschmied sind kostbarer, als es uns bewusst war. Ich habe dir davon berichtet, wie ich in der Schlacht Nalan berührt und seine Vergangenheit gesehen habe.«

»Das konntest du bei Schalasch und Talenelat nicht wiederholen.«

»Ja, weil ich noch immer nicht weiß, wie ich das habe schaffen können!«, erwiderte Dalinar. »Ich bin eine Waffe, die wir noch nicht vollständig erforscht haben. Ich muss erst lernen, wie ich diese Kräfte richtig gebrauchen kann – es geht dabei um mehr als nur um das Aufladen von Kugeln und das Öffnen des Lots.«

»Ich schätze es immer, wenn jemand bereit ist zu lernen, Onkel«, antwortete Jasnah. »Aber du bist schon jetzt eine mächtige Waffe. Du bist einer unserer besten militärischen Geister.«

»Ich muss aber noch mehr werden«, sagte Dalinar. »Ich befürchte, dieser Krieg könnte zu einem endlosen Geben und Nehmen werden. Wir erobern Emul, aber wir verlieren Jah Keved. Hin und her, vor und zurück. Wie können wir gewinnen, Jasnah? Was ist unser letztes Ziel?«

Sie nickte langsam. »Wir müssen Odium zu seinem Einverständnis drängen. Glaubst du, es könnte helfen, wenn du mehr über deine Kräfte erfährst?«

Über ein Jahr war vergangen, seit Odium einem Wettstreit der Kampfmeister zugestimmt hatte – aber seitdem war Dalinar diesem Wesen nicht mehr begegnet. Keine Besuche. Keine Visionen. Nicht einmal ein Bote.

»Rayse – Odium – kann man zu gar nichts drängen«, sagte Schelm über Jasnahs Schulter hinweg. »Theoretisch mag er in einen Wettstreit eingewilligt haben, Schwarzdorn, aber er hat nie die Bedingungen dazu genannt. Und das wird er auch nicht tun, solange er glaubt, dass er diesen Krieg gewinnt. Du musst ihm Angst machen und ihn davon überzeugen, dass er verlieren könnte. Erst dann wird er die Idee eines Wettstreits weiterverfolgen – solange die Bedingungen seine Verluste begrenzen.«

»Mir wäre ein vollständiger Sieg lieber als etwas, das es Odium erlaubt, sich nach allen Seiten abzusichern«, sagte Dalinar.

»Ach, wie entzückend«, erwiderte Schelm, hob die Hand und tat so, als würde er etwas niederschreiben. »Ich möchte nur kurz festhalten, dass Ihr gern gewinnen möchtet. Ja, wie dumm von mir, dass ich das nicht erkannt hatte, Schwarzdorn. Der vollständige Sieg. Über einen Gott. Der gegenwärtig Eure Heimat besetzt hält und sich die Unterstützung einer der stärksten militärischen Mächte auf dem Planeten gesichert hat. Soll ich ihn bitten, dass Er Euch einen schönen Kuchen als Entschuldigung für dieses ganze ›Ende-der-Welt‹-Schlamassel bäckt?«

»Das wäre schön, Schelm«, seufzte Dalinar.

»Das Backen hat tatsächlich Tradition«, fügte Schelm hinzu. »Ich habe einmal eine Gegend besucht, in der deine Mutter – wenn du eine Schlacht verloren hast – dem Gegner etwas Schmackhaftes backen muss. Mir hat dieses Volk sehr gefallen.«

»Schade, dass du nicht bei ihm geblieben bist«, sagte Dalinar.

»Ha! Nun, ich habe es nicht für klug gehalten. Schließlich waren das Kannibalen.«

Dalinar schüttelte den Kopf und konzentrierte sich wieder auf die vor ihm liegende Aufgabe. »Schelm sagt, wir müssen Odium davon überzeugen, dass wir eine Bedrohung darstellen. Aber ich glaube, dass wir vom Feind gelenkt werden. Die ganze Sache mit Taravangian hat mich verunsichert. Wir haben es mit einem Gott zu tun, und doch benutzen wir nicht alle Werkzeuge, die uns zur Verfügung stehen.«

Dalinar hob die Hand. »Damit kann ich seine Welt berühren – das Geistige Reich. Bei meinem Kampf gegen Nalan habe ich etwas gespürt, etwas gesehen. Was ist, wenn ich den Eidpakt neu schmieden kann? Wenn die Verschmolzenen daran gehindert werden können, wiedergeboren zu werden? Würde uns das nicht endlich einen Vorteil vor Odium verschaffen? Etwas, das ihn zu Verhandlungen zwingt, bei denen wir die Bedingungen setzen?«

Nachdenklich verschränkte Jasnah die Arme vor der Brust. Schelm jedoch beugte sich vor. »Wisst Ihr«, flüsterte er, »ich glaube, er könnte recht haben. Es ist mir peinlich, das zugeben zu müssen, aber der Schwarzdorn hat weiter gesehen als wir alle, Jasnah. Er ist als Bindeschmied wertvoller denn als General – oder sogar als König.«

»Deine Argumente sind stichhaltig, Onkel«, gab Jasnah zu. »Ich mache mir bloß Sorgen. Wenn deine Kräfte wirklich so unglaublich sind, dann wird es bestimmt gefährlich sein, mit ihnen herumzuexperimentieren. Meine ersten Versuche mit dem Seelengießen waren sogar manchmal tödlich. Was würden da erst deine größeren Fähigkeiten in ähnlichen Situationen anrichten?«

Das war ein gewichtiger Einwand. Alle schwiegen, hoben ihre Weinbecher und tranken, während sie nachdachten. Prinz Kmakl kam auf dem Weg nach draußen an ihnen vorbei und hörte gerade einer Schreiberin zu, die ihm den Entwurf eines Briefes an die Handelsherren von Thaylen-Stadt vorlas.

»Ein anderes Thema, Onkel«, sagte Jasnah schließlich. »In letzter Zeit habe ich öfter gesehen, wie du die Augen zukneifst, wenn du Prinz Kmakl ansiehst. Ich war immer der Meinung, du magst Fen und ihren Gemahl.«

»Ich mag sie auch wirklich«, gab er zurück. »Es gefällt mir bloß nicht, wie viel Bürokratie Fen überwinden muss, bevor irgendetwas erledigt werden kann. Und die Azisch sind noch schlimmer. Warum bezeichnet man einen Herrscher als Kaiser, wenn er zur Erledigung seiner Aufgaben die Zustimmung von einem Dutzend unterschiedlichster Funktionäre einholen muss?«

»Das eine ist eine konstitutionelle Monarchie, das andere eine Gelehrtenrepublik«, sagte Jasnah und klang belustigt. »Was hast du erwartet?«

»Dass ein König der König ist«, murmelte er und trank den Rest seines Weins in einem einzigen Zug.

»Beide Regierungen sind jahrhundertealt«, sagte Jasnah. »Sie hatten viele Generationen Zeit, ihre Vorgehensweise zu vervollkommnen. Es wäre gut, wenn wir von ihnen lernen würden.« Sie sah ihn nachdenklich an. »Die Zeiten, in denen die vollständige Macht in den Händen einer einzigen Person liegt, sind wahrscheinlich bald vorbei. Ich wäre nicht überrascht, wenn ich die letzte wahre Alethi-Monarchin wäre.«

»Was würde wohl dein Vater sagen, wenn er dir zuhören könnte?«

»Ich vermute, ich könnte es ihm klarmachen«, antwortete sie. »Er ist an seinem Vermächtnis sehr interessiert gewesen. Er wollte etwas errichten, das Generationen überspannt. Seine Ziele waren löblich, aber seine Methoden … nun, unser Reich ist schwer zu regieren. Einem König, der mit Schwert und eiserner Hand regiert, kann es schnell entgleiten, wenn er schwächer wird. Vergleiche das mit dem System der Azisch, in dem ein schlechter Prim nicht im Alleingang Schaden anrichten kann.«

»Und ein guter kann nicht viel erreichen«, sagte Dalinar und hob die Hand, weil er weitere Argumente unterbinden wollte. »Ich verstehe, was du sagen möchtest. Aber ich nehme die Ehre in der traditionellen Art und Weise des Herrschens wahr.«

»Ich habe die Geschichtswerke gelesen und glaube, dass die Ehre, die du dir vorstellst, eher aus den Geschichten über die alten Zeiten stammt. Die damaligen Könige hatten meist ein kurzes und grausames Leben. Aber das spielt für uns jetzt keine Rolle. Wenn wir diesen Krieg gewonnen haben, werde ich noch jahrzehntelang Zeit haben, dich zu überzeugen.«

Kelek mochte ihm helfen! Dalinar goss sich orangenfarbenen Wein nach.

»Ich werde über das nachdenken, was du über deine Kräfte gesagt hast«, meinte Jasnah, »und vielleicht kann ich dir dann einen Rat geben, wie wir verfahren sollten. Erst einmal musst du aber wissen, dass ich deinem Urteil vertraue, Onkel, und den Marder unterstützen werde, wenn du in der Planung dieses Krieges wirklich eine kleinere Rolle spielen möchtest. Du hast recht – ich hätte deine Entscheidung niemals infrage stellen dürfen.«

»Man darf immer alles infrage stellen«, sagte Dalinar. »Das habe ich von dir gelernt.«

Sie klopfte ihm freundlich auf den Arm, ging fort und wandte ihre Aufmerksamkeit den Karten zu, die der Marder gerade mit Anmerkungen versah.

Schelm blieb und lächelte Dalinar an. »Ich stimme ihr zu«, flüsterte er. »Und was das Thema der Monarchen angeht, so solltet Ihr wissen, dass ich Euch als einen liebenswerten Despoten betrachte. Ihr seid so angenehm, dass ich es beinahe nicht erschreckend finde, in einem Volk zu leben, das bereit ist, einem einzelnen Mann zu vertrauen, der die fast absolute Macht über das Leben von Hunderttausenden besitzt, während er sich nicht darum kümmert, dass seine mögliche Gier, seine Eifersucht und sein Ehrgeiz von anderen Institutionen kontrolliert werden.«

»Musstest du wirklich mit uns gehen, Schelm?«, fragte Dalinar. »Ich …« Erst verstummte er, dann schüttelte er den Kopf.

»Was ist los?«, fragte Schelm.

»Ach, egal. Wenn ich noch etwas sage, gebe ich dir nur weitere Munition, mit der du mich bewerfen kannst.«

»Und dabei heißt es, dass Ihr der Dumme seid«, sagte Schelm und grinste. »Wann habe ich Euch je wirklich verspottet?«

»Andauernd, Schelm. Du verspottest doch jeden.«

»Ach, wirklich? Hm …« Er klopfte sich gegen das Kinn. »Ich habe das einträgliche Amt des Narren der Königin erhalten, und sie erwartet den auserlesensten Spott von mir. Daher darf ich ihn nicht einfach an andere verschwenden. Warum ein Rind kaufen, wenn man die Milch umsonst und so weiter.«

Dalinar runzelte die Stirn. »Was ist ein Rind?«

»Etwas Dickes, Saftiges, Köstliches. Ich wünschte, ich könnte so etwas noch essen. Ihr scheint hier keine zu haben, was ich erstaunlich finde, da ich mir sicher bin, dass sich in Sadeas’ Ahnenreihe eines befindet. Vielleicht ein Großvater väterlicherseits. Achtet auf die Großprinzen. Sie werden sicherlich ein Schauspiel bieten.« Damit schlenderte er davon und nahm seine gewohnte Position neben Jasnah ein.

Auf die Großprinzen achten? Was sollte das bedeuten? Der größte Teil von ihnen hatte sich inzwischen als nützlich erwiesen. Aladar hatte Dalinars Vertrauen erworben, und Dalinar hatte ihn ausgesandt, damit er den Rückzug in Alethkar überwachte. Hatham hatte sich ihm gefügt und kümmerte sich nun von Azimir aus um den Nachschub. Bethab machte sich als Gesandter in Thaylen-Stadt nützlich – nun ja, eigentlich war seine Frau die nützliche, aber sie beide waren sehr hilfreich. Roion war tot, sein Andenken wurde in Ehren gehalten, und sein Sohn schien beschlossen zu haben, die Dinge nicht noch schwieriger zu machen. Sogar Sebarial war in dieser Zeit von Bedeutung.

Ein Großprinz befand sich gegenwärtig mit Dalinar in Emul. Ruthar. Dalinar dachte über den bulligen, bärtigen Mann nach. Er war der schlimmste der Übriggebliebenen; er betrachtete sich selbst als Soldat, hatte aber in seinem ganzen Leben nie eine richtige Uniform getragen. Jetzt stand er beim Schrank, bei den starken Weinen. Zumindest hatte er damit aufgehört, Dalinar in Gegenwart der anderen Monarchen zu widersprechen.

Dalinar sah Jasnah mit zusammengekniffenen Augen an; sie besprach gerade die Schlachtpläne mit dem Marder. Sie bietet den anderen ein Schauspiel, dachte er, als er beobachtete, wie sie auf Einzelheiten in der Karte hinwies und bestimmte Truppenaufstellungen vorschlug. Sie leistete gute Arbeit, obwohl sie keine Generalin war.

Der Marder hörte ihren Vorschlägen zu, würde aber vermutlich kaum welche davon umsetzen. Er schien sie faszinierend zu finden. Na ja, Jasnah war gewiss ein seltener Edelstein. Spielte sie für den Marder? Nein, es hatte mit Ruthar zu tun, nicht wahr?

Seine Überlegungen wurden unterbrochen, als eine Person in Blau das Zelt betrat. Die Windläuferin Lyn trug ihr Haar zu einem Zopf geflochten, aber während des Flugs hatten sich einige Strähnen befreit. Sie hatte die jüngste Spähermission nach Urithiru angeführt.

Dalinar winkte sie herbei und bemerkte, dass Jasnah an dem Kartentisch still wurde. Sie drehte sich um und hörte zu, während Lyn ihren Bericht gab.

»Wir haben den Soldaten getroffen, den die Königin ausgesandt hatte«, erklärte die Windläuferin, während sie salutierte. »Ich habe selbst versucht, die unsichtbare Barriere zu durchschreiten und mich dem Turm zu nähern. Ich bin in den Schnee gefallen, als hätte ich einen Kinnhaken erhalten. Der Soldat musste mich zu den anderen schleppen.«

»Hast du meine Frau gesehen?«

»Nein, Herr«, sagte Lyn. »Es sieht nicht gut aus. Die Strahlenden können sich dem Turm nur auf einige Hundert Ellen nähern, und so musste dieser Soldat stundenlang über die Felsklippen wandern, bis er eine Stelle erreicht hatte, von der er Botschaften aussenden konnte.«

Nachdenklich rieb sich Dalinar das Kinn. Navanis Mitteilungen schienen glaubhaft zu sein, und sie empfahl Geduld. Aber Passwörter waren nicht narrensicher, und etwas an der ganzen Sache fühlte sich falsch an. »Konntet ihr aus der Entfernung irgendwas erkennen?«

»Wir mussten Ferngläser benutzen«, sagte Lyn. »Es waren nicht so viele Personen draußen wie gewöhnlich, aber auf dem Dach befanden sich ein paar Windläufer. Ich glaube, ich habe Teft erkannt, und den Lichtweber Isom. Sie hielten ein großes Schild mit Glyphen hoch, von denen wir glauben, dass sie ›Geduld‹ und ›Fortschritt‹ bedeuten sollen.«

Dalinar nickte. »Danke, Strahlende. Gib Hellheit Teschav einen vollständigen Bericht mit allen Einzelheiten und hol dir dann etwas zu essen.«

»Danke, Herr«, antwortete sie und schritt auf den Ausgang zu.

Aber dann ließ Dalinar doch etwas keine Ruhe. Die Last war nicht ganz von ihm genommen worden. »Lyn?«, rief er.

»Herr?«

»Der Feind hat Lichtweber. Oder zumindest etwas Ähnliches.«

»Ja, Herr«, sagte sie. »Aber der einzige bestätigte Bericht über sie stammt von dem Eindringen in die Thaylen-Gruft vor einem Jahr.«

Er widerstand dem Drang, Szeth einen raschen Blick zuzuwerfen, der so still und leicht zu übersehen war, während er in der Nähe stand und das Gesicht eines Alethi trug.

»Bitte Hauptmann Sigzil, noch heute Abend eine weitere Spähermannschaft auszusenden«, sagte Dalinar. »Ich werde die Reiseedelsteine wieder aufladen. Seine neue Truppe soll den Turm aus der Ferne und von einem Versteck aus beobachten und dann über alles Verdächtige berichten, das sie gesehen haben.«

»Kluger Vorschlag, Herr«, sagte Lyn. Sie verneigte sich und ging davon.

Jasnah nickte ihm zu und kehrte wieder zu ihrer übertrieben theatralischen Erörterung der Karte zurück. Ja, sie spielte hier etwas vor.

Dalinar warf einen raschen Blick auf Ruthar, dessen Gesicht immer röter wurde. Vielleicht hatte er ein paar Becher zu viel getrunken, während er darauf wartete, dass die Monarchen ihre Planungen beendeten, und es gefiel ihm ohne Zweifel gar nicht, wie sich Jasnah in die Kriegsvorbereitungen einmischte. Es war eine männliche Kunst, und Ruthar war es heute nicht erlaubt worden, an den Planungen teilzunehmen.

Bei seinem Anblick fiel es schwer, nicht dem zuzustimmen, was Jasnah über Alethkar gesagt hatte. Gavilars große Vereinigung des Königreiches hatte nach seinem Tod keine zehn Jahre Bestand gehabt, dann war es zum Bürgerkrieg gekommen. Die kämpfenden Alethi hatten Männer wie Ruthar bevorzugt. Ölig, kampflüstern und angriffslustig. Der letzte Repräsentant des alten Alethkar.

Jasnah hatte sich zu einem Köder gemacht. Und Ruthar biss zu. Fest.

»Bin ich denn der Einzige, der es erkennt?«, fragte Ruthar sein Gefolge ein wenig zu laut. »Ich habe nichts eingewendet, als sie zur Königin gemacht wurde. Auch andere Nationen haben Königinnen. Aber sind sie etwa hier und besprechen sich mit einem General?«

Eine seiner Gefährtinnen versuchte ihn zu beruhigen, aber er stieß sie von sich und rief: »Das ist eine Schande! Dalinar schreibt? Da kann er sich doch gleich eine Havah anziehen und mit dem Malen anfangen. Wir haben das Urteil des Allmächtigen verdient, nachdem wir den Thron an eine gottlose Hu…« Er verstummte gerade noch rechtzeitig; vermutlich hatte er bemerkt, wie still es im Zelt geworden war.

Dalinar trat vor und wollte den Mann ausschimpfen. Es blieb ihm nichts anderes übrig, als …

»Schelm«, sagte Jasnah mit kalter Stimme.

Schelm kam herbei, hielt die Hände zu den Seiten gespreizt, als träte er durch einen Bühnenvorhang, und stellte sich der verzauberten Zuschauermenge. »Ich sehe, Ihr seid neidisch auf jene, die in den männlichen Künsten geschickter sind als Ihr selbst, Ruthar«, sagte Schelm. »Ich bin ebenfalls der Meinung, dass Ihr ein wenig Unterricht darüber gebrauchen könntet, wie man ein richtiger Mann wird – aber die Anwesenden in diesem Raum würden Euch nur allzu fortgeschrittene Lektionen erteilen. Ich werde einen Eunuchen zu Eurer Ausbildung abstellen, und wenn Ihr sein Niveau erreicht habt, werden wir weitersprechen.«

»Noch harscher«, sagte Jasnah.

»Ihr redet von Ehre, Ruthar, auch wenn Ihr nicht wisst, was das ist«, sagte Schelm mit lauterer Stimme. »Ihr werdet sie niemals finden. Ich habe Eure Ehre an einem Platz versteckt, den Ihr nicht entdecken werdet: in den Armen von jemandem, der Euch wirklich liebt.«

»Schelm«, sagte Jasnah, »noch harscher.«

»Ich habe mit Euren Kindern gesprochen, Ruthar«, sagte Schelm. »Nein, dieser Teil ist kein Scherz. Mit Relis und Ivanar. Ja, ich kenne sie. Ich kenne viele Leute, und ich weiß eine ganze Menge. Würdet Ihr der Königin bitte erklären, woher Ivanars gebrochener Arm vom letzten Monat wirklich kommt? Schlagt Ihr Eure Kinder, weil Ihr ein Sadist seid, oder weil Ihr ein Feigling seid und sie die Einzigen sind, die keinen Widerstand leisten? Oh … ich dummer Schelm. Beides ist wahr, habe ich recht?«

»Wie kannst du es wagen!«, brüllte Ruthar und schob die Frau beiseite, die ihn augenblicklich zu besänftigen versuchte. Wutsprengsel stiegen um seine Füße auf und wirkten wie ein Lachen aus brodelndem Blut. »Ich verlange ein Schwertduell! Ich gegen dich, du dummer Narr! Oder ich gegen deinen Kampfmeister, wenn du zu feige sein solltest, dich mir entgegenzustellen!«

»Zweikampf angenommen«, sagte Schelm leichthin, nahm seinen Gürtel ab und packte sein Schwert, das noch im Futteral steckte. »Kann es losgehen?«

»Ausgezeichnet!«, sagte Ruthar, zog sein eigenes Schwert, und die übrigen Anwesenden zogen sich an die Seiten des großen Zelts zurück.

»Das ist doch verrückt«, sagte Dalinar und trat zwischen die beiden. »Ruthar, Ihr seid geködert worden. Die Tötung des königlichen Narren wird mit Verbannung und der Verwirkung des Titels bestraft. Das wisst Ihr.«

Ruthar grunzte, als die Worte in ihn einsanken.

»Außerdem«, sagte Dalinar und warf einen Blick über die Schulter, »ist dieser Mann kein einfacher Narr. Ich bin mir nicht sicher, ob Ihr ihn überhaupt töten könnt.«

»Ihr sagt mir, ich könnte meinen Titel verlieren«, knurrte Ruthar. »Welchen Titel nur? Welche Ländereien habe ich denn? Und Verbannung? Wir sind doch schon in der Verbannung, Schwarzdorn. Vielleicht sollte ich Euch herausfordern. Ihr habt Euer Königreich verloren, und jetzt erwartet Ihr von mir, dass ich meine Zeit in fremden Ländern verschwende? Und diejenigen beschütze, die wir eigentlich hätten erobern sollen? Wir hätten es getan, wenn Euer Neffe nur halb der Mann gewesen wäre, der sein Vater war.«

»Ruthar«, sagte Schelm. »Ihr müsst nicht gegen ihn kämpfen. Oder gegen mich. Ich nehme Eure Herausforderung an, aber ich mache mein Recht geltend, einen Kampfmeister zu wählen. Ihr wollt doch nicht riskieren, Eure Ländereien zu verlieren, indem Ihr einen Hofnarren tötet.«

»Ausgezeichnet«, sagte Ruthar. »Ich nehme an. Und Ihr mischt Euch nicht mehr ein, Schwarzdorn.«

Widerstrebend trat Dalinar zur Seite. Er verspürte ein stärker werdendes Entsetzen, aber an dieser Sache war überhaupt nichts Ungesetzliches. Außerdem bezweifelte er, dass er die Falle noch am Zuschnappen hindern konnte.

»Also«, sagte Ruthar und schwang sein Schwert. »Schelm. Du nennst mich einen Feigling und entziehst dich dann der Herausforderung? Dann soll es eben so sein! Wen soll ich an deiner Stelle töten?«

»Euer Majestät?«, sagte Schelm. »Wenn es Euch nichts ausmacht?« Er streckte das Schwert, das noch in der Scheide steckte, mit dem Griff Jasnah entgegen. Sie sprang darauf zu und zog die Waffe – eine dünne, silbrige Klinge, von der Dalinar glaubte, dass er sie bisher noch nie außerhalb ihres Futterals gesehen hatte.

Dalinars Entsetzen wurde noch größer, als Jasnah in die Reichweite von Ruthars Schwert trat und dieses beiseiteschlug. Er erholte sich von seinem Schock und fing ihren nächsten Schlag ab. Sie war zwar besser, als Dalinar erwartet hatte, aber sie stand unsicher da und kämpfte mit übertriebenen Bewegungen. Bestenfalls war sie so gut wie eine vielversprechende Anfängerin.

Aber ohne Zweifel hatte sie zwei Vorteile. Sie war eine Strahlende. Und Ruthar war ein Idiot.

»Ich weigere mich«, sagte er und warf sein Schwert beiseite. »Ich werde nicht gegen eine Frau kämpfen. Das ist entwürdigend.«

Und so versetzte ihm Jasnah einen Stich mitten durch den Hals.

Dieser Stoß war besser als der vorangegangene gewesen, aber es war nicht ihr Geschick, das den Kampf entschied, sondern die Tatsache, dass Ruthar unterschätzt hatte, wie weit sie gehen würde. Ruthars Augen traten aus den Höhlen, während Schocksprengsel wie gelbes Glas um ihn herum explodierten. Er taumelte rückwärts, Blut spritzte auf seine wunderschöne Weste.

»Renarin!«, rief Jasnah.

Dalinars jüngerer Sohn hastete von draußen in das Zelt hinein, und nun wurde das ganze Ausmaß ihrer Vorbereitungen deutlich. Der Knoten in Dalinars Magen löste sich allmählich. Er hatte bereits überlegt, das Zelt zu schließen, Wachen zu Ruthars Verwandten zu schicken und das Kriegsrecht auszurufen.

Renarin eilte herbei und benutzte seine Kraft als Wahrseher, um Ruthars Wunde zu heilen und zu schließen, bevor er ausbluten konnte. Doch Dalinar fing Fisks Blick auf. Fisk war der gegenwärtige Hauptmann der Kobaltgarde, ein stämmiger Knabe, Träger der Klinge Wissensmacher. Fisk nickte verständnisvoll und bedeutete seinen Soldaten mit einem geheimen Zeichen, einen Ring um das Zelt zu bilden – niemand sollte hinein- oder hinausgelangen –, bis Dalinar bereit war, die Nachricht über diesen Zwischenfall zu verbreiten.

Jasnah streckte Schelms Schwert von sich weg, und er ergriff es und schnalzte mit der Zunge. »Wollt Ihr nicht zuerst das Blut abwischen, Hellheit? Ich glaube, das ist die erste Tötung, die diese Klinge vorgenommen hat. Bei Adonalsium, das habe ich ihr nie bieten können.« Er säuberte die Waffe mit einem weißen Taschentuch und warf einen Blick auf Ruthar. »Ich werde dir ein neues Taschentuch in Rechnung stellen.«

Sowohl Schelm aus auch Jasnah beachteten die entsetzten Mienen der Anwesenden nicht weiter. Nur der Marder grinste über diese Darbietung. Fast hätte Dalinar geglaubt, er würde Beifall klatschen.

Dalinar verspürte kein solches Vergnügen. Obwohl sie nicht bis zum Äußersten gegangen war, gefiel ihm Jasnahs Handlung nicht. Duelle aus Leidenschaft waren zwar nicht allseits üblich, aber sie galten durchaus als ein akzeptierter Teil der Alethi-Kultur. Er selbst hatte bei Festen oder auf Versammlungen mehr als einen Mann getötet. Doch es erinnerte an die barbarischen Tage der zersplitterten Prinzentümer. Es waren Zeiten, die von den Alethi am liebsten verdrängt wurden. Heute sollte so etwas eigentlich zivilisierter und formeller erledigt werden – mit Kämpfen, die Tage später in einer Arena stattfanden.

»Ruthar«, sagte Jasnah und stellte sich über ihn. »Ihr habt mich heute Abend dreimal beleidigt. Zum ersten Mal, indem ihr angedeutet habt, eine Königin sollte sich nicht um das Wohlergehen ihrer eigenen Armee kümmern. Zum zweiten Mal, als Ihr gedroht habt, meinen Hofnarren anzugreifen – einen Mann, der immerhin eine Verlängerung des königlichen Willens ist. Und zum dritten Mal – das war die schlimmste Beleidigung –, indem Ihr mich als unfähig eingeschätzt habt, mich selbst zu verteidigen, obwohl ich eine Strahlende Ritterin bin.

Da Ihr heute Nacht gestorben seid und ich Euch dem Gesetz nach im Zweikampf besiegt habe, entziehe ich Euch Euren Titel. Er wird auf Euren ältesten Sohn übergehen, der zuletzt sehr offen mit Schelm gesprochen hat. Es hat den Anschein, dass er ein weitaus besserer Großprinz sein wird als Ihr.«

»Dieser Bastard!«, krächzte Ruthar. »Dieser verräterische Bastard!«

»Dann ist er nicht Euer Sohn?«, meinte Schelm. »Das erklärt, warum ich ihn mag.«

»Was Ihr nun tun werdet, hängt allein von Euch ab«, sagte Jasnah. »Wenn Ihr dieses Zelt verlasst, werdet Ihr leider feststellen, dass sich Euer Prinzentum grundlegend verändert hat. Man wird Euch den Zugang zu Eurem eigenen Lager verwehren, falls Ihr dorthin zurückkehren solltet. Ich schlage vor, Ihr tretet der Armee als neuer Rekrut bei. Oder Ihr genießt die Mildtätigkeit der Königin bei den Bettlerfesten und in den Armenhäusern.«

Sie ließ ihn keuchend auf dem Boden liegen. Er betastete seinen verheilten Hals, der noch feucht von Blut war. Renarin eilte unbeholfen hinter Jasnah her, während sie sich wieder zum Kartentisch begab.

Schelm warf sein blutiges Taschentuch vor Ruthar auf den Boden. »Bemerkenswert«, sagte er. »Wenn man das ganze Leben damit verbringt, Menschen zu Boden zu werfen, muss man am Ende feststellen, dass sie nicht bereit sind, für einen aufzustehen. Darin liegt eine gewisse Poesie, nicht wahr – sturmverdammte Personifizierung eines krebsartigen analen Ausflusses?«

Dalinar trat neben Jasnah an den Tisch. Szeth blieb dicht hinter ihm, beobachtete Ruthar sorgsam und sicherte still Dalinars Rücken. Renarin hatte die Hände in die Hosentaschen gesteckt und weigerte sich, Dalinars Blick zu erwidern. Vermutlich fühlte sich der Junge schuldig, weil er diesen kleinen Plan geheim gehalten hatte, aber Dalinar war nicht wütend auf ihn. In Situationen wie dieser war es unmöglich, Jasnah etwas zu verweigern.

»Sieh mich nicht so finster an, Onkel«, sagte Jasnah leise. »Das war eine Lektion, die ich ihm erteilen musste. Ruthar ist das Sprachrohr für viele andere Unzufriedene gewesen.«

»Ich hatte angenommen«, sagte er, »dass gerade du deine Lektionen ohne Schwert erteilst.«

»Das würde ich bevorzugen«, sagte sie, »aber einen wilden Axthund kann man nicht mit freundlichen Worten zähmen. Dazu nimmt man rohes Fleisch.«

Sie sah die noch immer verblüfften Menschen im Zelt an. Alle hielten sich fern von Ruthar. Dalinar warf Fisk einen kurzen Blick zu und nickte noch einmal. Die Abriegelung konnte gelockert werden. Ruthars engste Verbündete waren wankelmütig und würden seinen Niedergang wie eine Krankheit betrachten, die sie unbedingt vermeiden mussten. Jasnah hatte sich schon der Loyalität all jener versichert, die gefährlich werden konnten – die seiner Familie und der militärischen Ratgeber.

»Du solltest wissen«, sagte Dalinar, »dass ich diese ganze Angelegenheit als unappetitlich betrachte. Und nicht nur, weil du mich nicht vorgewarnt hast.«

»Genau das ist der Grund, warum ich dich nicht vorgewarnt habe«, sagte Jasnah. »Hier. Das beruhigt dich vielleicht.« Sie tippte mit dem Finger auf ein Blatt Papier, das sie auf den Kartentisch gelegt hatte. Der Marder nahm es in die Hand und las es mit großem Interesse. Er wirkte, als sei er seit vielen Jahren nicht mehr so gut unterhalten worden.

»Der Entwurf eines neuen Gesetzes«, sagte der kleine Mann. »Das Verbot des Zweikampfes mit dem Schwert. Wie langweilig.«

Jasnah nahm ihm das Blatt aus der Hand. »Ich werde meine eigene unglückliche Erfahrung des heutigen Tages als Beispiel dafür anführen, dass es sich um eine schreckliche Tradition handelt. Ruthars Blut wird das letzte sein, das auf diese Weise vergossen wird. Und während wir nun das Zeitalter der Barbarei hinter uns lassen, wird gleichzeitig jedermann bei Hofe wissen, dass Alethkars Königin keine Angst davor hat, das zu tun, was getan werden muss. Und zwar persönlich.«

Sie sprach mit großer Bestimmtheit, und so verbarg Dalinar seinen Ärger. Er wandte sich um und wollte schon gehen. Ein Teil von ihm verstand ihre Tat, die vermutlich große Auswirkungen haben würde. Doch gleichzeitig wurde deutlich, dass Jasnah Kholin – so brillant und entschlossen sie auch sein mochte – nicht vollkommen war. Es gab Dinge an ihr, die sogar den abgebrühten Soldaten beunruhigten, der tief in seinem Inneren lebte.

Als er ging, eilte Renarin auf ihn zu. »Entschuldigung«, flüsterte der Junge. »Ich wusste nicht, dass sie dir nichts davon gesagt hat.«

»Es ist in Ordnung, mein Sohn«, sagte Dalinar. »Ich nehme an, sie hätte ihren Plan auch ohne deine Mithilfe durchgeführt – und ihn in diesem Fall einfach auf dem Boden verbluten lassen.«

Renarin senkte den Kopf. »Vater, ich hatte … es gab da einen Vorfall.«

Dalinar blieb stehen. »Etwas Dringendes?«

»Nein.«

»Kann ich später mit dir darüber sprechen – morgen vielleicht?«, fragte Dalinar. »Ich möchte jetzt dabei helfen, die Auswirkungen dieses Schauspiels zu begrenzen.«

Renarin nickte schnell und schlüpfte aus dem Zelt. Ruthar hatte sich inzwischen auf die Beine gekämpft und hielt sich den Hals fest. Seine gelbe Kleidung war ruiniert. Er sah sich im Zelt um, als suche er nach Unterstützung, aber seine früheren Freunde und Gefährtinnen gingen leise davon, bis nur noch die Soldaten und die Königin übrig waren, die ihm den Rücken zugewandt hatte. Als sei Ruthar es nicht einmal mehr wert, beachtet zu werden.

Schelm stand in seinem pechschwarzen Anzug da, hatte die Hand auf den Kartentisch gestützt und lehnte sich in einem beinahe unmöglichen Winkel darauf. Oft sah Dalinar ein Grinsen auf Schelms Gesicht, aber nicht heute. Heute wirkte der Mann kalt und gefühllos. In seinen Augen lag eine tiefe Leere; ihre Farbe war in dem schwachen Licht nicht zu erkennen.

Sie haben Ruthar geschickt ins Abseits gedrängt, dachte Dalinar. Sie haben ihn gezwungen, alles falsch zu machen. Könnte … ich etwas Ähnliches tun, wenn ich Odium gegenüberstehe? Konnte er den Gott auf irgendeine Weise erzürnen und ihn dazu zwingen, eine waghalsige Übereinkunft zu treffen?

Wie schüchterte man ein Wesen ein, das so mächtig wie Odium war? Was um alles auf Roschar konnte ein Gott so sehr fürchten oder hassen? Er würde mit Jasnah und Schelm darüber sprechen müssen. Aber … nicht heute.

Für heute hatte er genug von ihren Intrigen.

Dieses Lied – dieser Ton, dieser Rhythmus – klingt so vertraut auf eine Weise, die ich weder erklären noch ausdrücken kann.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 5

Nur die Frauen in deinem Personal können lesen?«, fragte Raboniel zum Rhythmus des Verlangens, als sie im Gang vor dem Raum mit der Kristallsäule standen. »Ich hatte mehr von dir erwartet, Venli, gerade da du auf anderen Gebieten so besonders befähigt bist. Deine Untergebenen sollten den dummen menschlichen Gebräuchen nicht folgen.«

Venlis Sänger – während des letzten Jahres in Kholinar sorgfältig ausgewählt – waren am frühen Morgen durch das Eidtor in Urithiru eingetroffen. Raboniel hatte sie sofort an die Arbeit geschickt. Nahebei untersuchten die weiblichen Sänger die Schachteln mit Aufzeichnungen und Ausrüstung, die die Menschenkönigin in den Korridor hatte bringen lassen. Junge Menschenschreiberinnen halfen ihnen dabei und stapelten die Schachteln um, wobei ein allgemeines Chaos entstand.

Venlis Leute bemühten sich auf Raboniels Befehl nach Kräften, die zahllosen Seiten zu lesen und zu verstehen – und Raboniel wichtige Dinge vorzulegen. Sie würden bald die Gelehrtenform annehmen, damit sie besser helfen konnten, aber das war noch immer sehr schwierig. Venli hatte ihnen befohlen, ihr Bestes zu geben.

Und nun stand Raboniel mit dem Rücken zu dem blauen Schild, beobachtete den Aufruhr im Gang und summte sich leise etwas vor.

Und Venli summte zum Rhythmus der Gleichgültigkeit. »Altehrwürdige«, sagte sie, »meine Leute sind gut – aber sie sind in kultureller Hinsicht Alethi. Mein eigenes Volk, die Lauscher, hätte sie gern etwas Besseres gelehrt, aber die Lauscher sind von Odium in seiner Weisheit geholt worden.«

»Stellst du Odium infrage, Venli?«, fragte Raboniel zum Rhythmus des Verlangens.

»Mir wurde beigebracht, dass Leidenschaft jeder Person zur Ehre gereicht, Altehrwürdige«, sagte Venli. »Und sich zu fragen und zu wundern, das ist eine Leidenschaft.«

»Allerdings. Aber es gibt viele unter den Verschmolzenen, die der Meinung sind, dass solche Leidenschaften allen anderen außer ihnen selbst verweigert werden sollten. In dieser Hinsicht magst du Odium schockierenderweise wie einen von uns empfinden. Oder vielleicht sind wir wie er.« Sie deutete mit dem Kopf auf die vielen Menschenschreiberinnen und auf Venlis Leute, die in dauernder Bewegung wie Kremlinge waren, die sich nach dem Regen nährten. »Wie denkst du darüber?«

»Wenn ich eine Vermutung äußern soll, dann würde ich sagen, dass die Menschenkönigin versucht, Chaos zu verbreiten.«

»Sie sorgt für Verzögerungen, die völlig unbeabsichtigt wirken«, sagte Raboniel zum Rhythmus der Lächerlichkeit, auch wenn sie eher belustigt als verärgert wirkte. »Sie beschwert sich darüber, dass sie nicht genug Platz hat, und lässt diese Schachteln und Kartons andauernd neu aufstapeln, wodurch sie sich Zeit zu verschaffen hofft. Außerdem vermute ich, dass sie versucht, ihren Radius über den ihr zugewiesenen Raum hinaus zu vergrößern – auch wenn es nur dieser Gang ist –, sodass sie ihre Leute dorthin bringen kann, wo sie in der Lage sind, unsere Gespräche zu belauschen. Sie scheint mehr Informationen zu erhalten, als ich erwartet hatte; vielleicht sind einige ihrer Leute in der Lage, meine Sprache zu sprechen.«

»Das fällt mir schwer zu glauben, Herrin der Wünsche. Soweit ich weiß, haben sie erst vor einem Jahr entdeckt, wie sie den Dämmerungssang lesen können.«

»Ja, seltsam«, sagte Raboniel, lächelte und fuhr zum Rhythmus des Verlangens fort: »Sag mir, Venli, warum dienst du noch so eifrig, nachdem du erfahren hast, was Odium deinem Volk angetan hat?«

Timbre pulsierte besorgt, aber Venli hatte schon eine Antwort vorbereitet. »Ich wusste, dass nur die Besten von uns seine Gunst und seinen Lohn erhalten würden. Die meisten waren es einfach nicht wert.«

Raboniel summte leise, dann nickte sie, kehrte zu ihrer eigenen Arbeit zurück und betrachtete den Schild um die Säule. »Ich warte auf die Berichte des Verfolgers über seine Durchsuchung der oberen Etagen in der ersten Ebene. Und auf die Ergebnisse seiner Suche nach weiteren Strahlenden.«

»Ich werde sofort gehen und danach fragen, Altehrwürdige«, sagte Venli und trat beiseite.

»Venli«, sagte Raboniel, »in der Vergangenheit haben viele Sterbliche nach Erhöhung gestrebt, damit sie auf einer Ebene mit den Verschmolzenen stehen. Du solltest wissen, dass er nach unserer ursprünglichen Erhöhung nie wieder einem Sterblichen ein so großes Geschenk gemacht hat.«

»Ich … Danke, Altehrwürdige.« Sie summte zum Rhythmus des Tributs, zog sich zurück und schritt durch den beständig voller werdenden Gang. In ihr pulsierte Timbre zum Rhythmus der Belustigung. Sie wusste, dass Venli nicht die Absicht hatte, zu einer Verschmolzenen zu werden.

»Lobe mich nicht zu schnell«, flüsterte Venli dem Sprengsel zu. »Die Person, die ich noch vor kurzer Zeit war, wäre von der Aussicht begeistert gewesen, unsterblich zu sein.«

Timbres Pulsieren schien von Skepsis zu sprechen. Aber sie hatte Venli zu dieser Zeit noch nicht gekannt – und das war auch gut so.

Als Venli das Ende des Korridors erreicht hatte, gesellte sich Dul zu ihr, der große Sturmsetzer, der zu Venlis innerem Kreis von Sängern gehörte – zu jenen, denen sie während des letzten Jahres versprochen hatte, dass sie ihnen bei der Flucht vor den Verschmolzenen helfen würde.

Heute trug Dul mit offenem Gesicht die Meditationsform sowie einen glatten, wunderschönen Panzer. Er wies hauptsächlich rote Hautmuster auf, mit kleinen Andeutungen von Schwarz, die wie Felsen in einem dunkelroten Meer wirkten. Er ging neben Venli her, während sie das Treppenhaus betraten. Soweit sie wusste, war dieser große offene Raum in Gestalt eines Zylinders der einzige Weg, der aus dem Kellergeschoss führte. Sie stiegen die Stufen hoch, die sich an der Außenseite des Zylinders entlangzogen, kamen an einer Stelle vorbei, deren Tritte hastig repariert worden waren, und bald waren sie so weit von den anderen entfernt, dass niemand sie mehr belauschen konnte.

Rasch sah sie sich in Schadesmar um. Es war ein seltsamer Ort, dessen schimmerndes Licht alles durchdrang. Aber sie stellte fest, dass sie von keinen Leersprengseln beobachtet wurden. Hier, allein auf der Treppe, fühlte sie sich relativ sicher für eine Unterhaltung.

»Berichte«, flüsterte sie.

»Wie du gehofft hattest«, sagte er, während sie weitergingen, »ist es uns gelungen, die Lagerorte für den Nachschub von Kholinar zu unseren Gunsten anzulegen. Alavah und Ron stellen heimlich Vorratsbündel zusammen, die wir leicht an uns bringen und mitnehmen können, wenn wir sie brauchen.«

»Ausgezeichnet«, sagte Venli.

»Ich weiß nicht, wie wir entkommen sollen, ohne dass es jemand bemerkt«, bemerkte Dul. »Alle hier sind auf der Hut, und draußen halten Wachen Ausschau nach Alethi-Spähern.«

»Etwas wird geschehen, Dul«, sagte Venli zum Rhythmus der Entschlossenheit. »Entweder versuchen es die Menschen mit einer Revolte, oder es wird einen Angriff geben, oder die gefangene Königin findet einen Weg, die Fabriale gegen die Verschmolzenen zu wenden.

Wenn das geschieht – was auch immer es sein wird –, werden wir zur Flucht bereit sein. Ich wurde durch das Gebirge hierhergeführt und habe mir die Route eingeprägt. Wir können uns durch die Täler stehlen und in den Wäldern vor den Himmlischen verstecken. Es muss hier oben in der Wildnis einen abgeschiedenen Ort geben, an dem einige Dutzend Personen unbemerkt und ungestört leben können.«

Dul blieb auf der Treppe stehen und summte zum Rhythmus der Hoffnung. Fast schien es so, als hätte er Tränen in den Augen.

»Ist alles in Ordnung mit dir?«, fragte Venli und blieb neben ihm stehen.

Er summte ein wenig lauter. »Nach all der Zeit kann ich es fühlen, Venli. Eine Fluchtmöglichkeit. Ein Ausweg.«

»Sei vorsichtig«, sagte sie. »Wir müssen die anderen davon überzeugen, dass wir gestorben sind, damit sie nicht nach uns suchen. Und wir müssen darauf achten, dass wir nicht schon vorher Aufmerksamkeit erregen.«

»Verstanden«, sagte er und summte zum Rhythmus der Anspannung. »Wir hatten ein Problem mit Schumin, der neuen Rekrutin.«

Sie summte zum Rhythmus des Tadels.

»Sie hat versucht, andere zu rekrutieren«, erklärte Dul. »Sie hat angedeutet, sie wisse, dass jemand eine Rebellion gegen die Verschmolzenen plant.«

Venli summte zum Rhythmus des Spotts. Für gewöhnlich benutzte sie Odiums Rhythmen nicht bei ihren Freunden, aber er passte nur allzu gut zu dieser Situation.

Dul seufzte wie ein Mensch. »Es ist das gleiche alte Problem, Venli. Diejenigen, die bereit sind, uns zuzuhören, sind in der Regel ein wenig unzuverlässig – wenn sie klug oder fähig wären, würden sie es nicht wagen, Geheimnisse vor den Verschmolzenen zu haben.«

»Und was sagt das über dich und mich aus?«, fragte Venli.

»Ich dachte, das sei klar«, meinte Dul mit einem Grinsen und sprach zum Rhythmus der Belustigung.

»Isoliere Schumin«, sagte Venli. »Wir dürfen es nicht wagen, sie ohne Aufsicht nach Kholinar zurückzuschicken. Gib ihr eine unwichtige Aufgabe, die ihr aber kaum Zeit lässt, sich mit den anderen zu besprechen. Und sage ihr noch einmal mit Nachdruck, dass sie niemanden rekrutieren darf.«

»Verstanden«, bemerkte er leise zum Rhythmus des Trostes. Er schaute die Wendeltreppe hoch. »Ich habe gehört, dass die Menschen auf diesen Stufen beinahe gewonnen hätten. Ohne ihre Strahlenden haben sie sich gegen die Verschmolzenen und die Majestätischen gewandt.«

»Es dauerte nicht lange«, sagte Venli. »Aber … ja, es war ein beeindruckender Anblick. Fast hätte ich gewollt, dass sie gewinnen.«

»Wäre das vielleicht eine Möglichkeit für uns, Venli?«, fragte er zum Rhythmus des Bittens. »Sollten wir zu ihnen gehen, ihnen helfen und als Gegengabe ihre Hilfe empfangen?«

»Du weißt viel mehr über die Menschen als ich«, sagte Venli. »Was sagen deine Instinkte?«

Er wandte den Blick ab. »Sie erkennen uns nicht als Personen an. Sie wollten mich und Mazisch nicht heiraten lassen. Nur einmal habe ich mit meinem Herrn gesprochen, als ich diese Bitte an ihn gerichtet habe – ein einziges Wort, mit so viel Leidenschaft, wie ich überhaupt aufbringen konnte. Er war wütend, dass ich es gewagt hatte, ihn anzusprechen. Ein sturmverdammtes Wort …«

Er zog ein Wutsprengsel an, das die Stufen hinter ihm hinaufkroch und wie ein Funken schlagender Blitz wirkte. Timbre pulsierte verdrießlich. Ihre Art war auf die gleiche Weise behandelt worden. Aber Venli dachte an den Kampf auf dieser Treppe. Die Menschen waren gewiss tapfer. Doch man durfte nicht zulassen, dass sie zu viel Macht über andere erhielten.

»Wenn du zu den anderen zurückgehst«, sagte Venli und stieg weiter hoch, »stellst du einige von uns zu den Gruppen ab, die sich um die bewusstlosen Ritter kümmern und sie einsammeln. Wir sollten sie im Auge behalten – für alle Fälle.«

Ursprünglich hatte sie gehofft, dass die Strahlenden Venli in ihren Kräften unterweisen könnten – aber das schien jetzt unmöglich geworden zu sein. Sie wusste noch immer nicht, ob sie diese Kräfte hier einsetzen konnte, ohne entdeckt zu werden, und sie suchte nach einer Möglichkeit, dies herauszufinden.

»Verstanden.« Er nickte ihr zu, als sie das obere Ende der Treppe erreicht hatten und sich ihre Wege teilten.

Venli summte zum Rhythmus des Verlangens. Sie hoffte, dass sie Dul nicht dazu ermuntert hatte, hoffnungslose Lieder zu singen; auch wenn sie zum Rhythmus der Zuversicht sprach, hatte sie keine Ahnung, ob es in den kommenden Wochen eine Möglichkeit zur Flucht geben würde. Je mehr Zeit sie mit Raboniel verbrachte, desto mehr Sorgen machte sie sich. Die Verschmolzene sah Dinge, die sie eigentlich nicht sollte sehen können, und sie durchdrang die Pläne der anderen mit ihrem scharfen Blick.

Jeder Tag, den Venlis Leute im Geheimen lebten, barg für sie die Gefahr, entdeckt zu werden, heimlich in der Nacht entführt und entweder hingerichtet zu werden oder als Gastkörper für die Verschmolzenen dienen zu müssen. Sie benötigten das, was Venli ihnen versprochen hatte: ein eigenständiges Leben in einer eigenen Nation. Aber konnte sie ihnen das wirklich verschaffen? Venli, die nie etwas in ihrem Leben zustande gebracht hatte, ohne einen großen Aufruhr darum zu machen? Sie hatte schon einmal ein Volk vernichtet.

Timbre pulsierte beruhigende Gedanken, während Venli durch die Korridore schritt.

»Ich wünschte, ich könnte glauben, Timbre«, sagte sie leise. »Ich wünschte es wirklich. Aber du weißt nicht, wie es in mir aussieht. Du verstehst es nicht.«

Neugierig pulsierte Timbre. Sie wollte es wissen. Venli hatte lange über die schwierigeren Abschnitte ihrer Vergangenheit geschwiegen.

Es war schon länger an der Zeit, andere daran teilhaben zu lassen. »Das Schlimmste begann«, flüsterte Venli, »als die Menschen uns zum zweiten Mal besuchten …«

ACHTEINHALB JAHRE ZUVOR

Ein zartes Gefühl …«, sagte Jaxlim. »Für … für …«

Venli erstarrte. Sie sah von ihrem Platz an der Wand auf, wo sie Papier – ein Geschenk der Menschen – dazu benutzte, mit Buchstaben und Taktschlägen zu spielen: Darstellungen von Klängen in einer möglichen geschriebenen Sprache, so wie die Menschen sie verwendeten.

Ihre Mutter stand beim Fenster und unternahm ihre täglichen Rezitationen. Es waren immer die gleichen beruhigenden Laute, dargebracht von der gleichen wunderschönen Stimme, die all die Jahre hindurch Venlis Leitstern gewesen war. Die Basis, auf der sie ihr Leben aufgebaut hatte.

»Ein zartes Gefühl …«, begann Jaxlim noch einmal, aber wieder verstummte sie.

»Die Flinkform zeigt ein zartes Gefühl«, half Venli. »Vielen gaben die Götter diese Form …«

Aber ihre Mutter sang nicht weiter. Still starrte sie aus dem Fenster und summte nicht einmal. Es war das zweite Mal in dieser Woche, dass sie eine Strophe vergessen hatte.

Venli stand auf, legte ihre Arbeit beiseite und ergriff die Hand ihrer Mutter. Sie stimmte sich in den Rhythmus des Lobs ein, wusste aber nicht, was sie sagen sollte.

»Ich bin bloß müde«, sagte Jaxlim. »Von der Anspannung dieser seltsamen Tage und der noch seltsameren Besucher.« Die Menschen hatten versprochen zurückzukehren, und seit ihrer Abreise vor einigen Monaten war die Familie von den verschiedensten Ideen erfüllt, wie sie sich gegenüber diesen merkwürdigen Kreaturen verhalten sollte.

»Geh und suche nach deiner Schwester«, sagte Jaxlim. »Sie hat gesagt, sie wolle herkommen, einer Rezitation zuhören und wenigstens das Lied der Auflistung lernen. Ich will jetzt etwas schlafen. Das brauche ich.«

Venli half ihrer Mutter, sich ins Bett zu legen. Jaxlim war ihr immer so stark erschienen, und tatsächlich war ihr Körper noch gesund und kräftig. Doch sie schwankte und zitterte, als sie sich hinlegte. Nicht äußerlich, sondern tief in ihrem Innern.

Bis vor Kurzem hatte Jaxlim niemals ein einziges Lied vergessen. So etwas auch nur anzudeuten wäre undenkbar gewesen.

Sobald ihre Mutter bequem lag, stimmte sich Venli in den Rhythmus der Entschlossenheit ein, verließ ihr Zuhause und trat … nicht auf eine Waldlichtung, sondern auf eine Straße in der Stadt. Sie befand sich in einer der zehn alten Städte, umgeben von einer zerfallenen Mauer und bevölkert mit den Überresten von Gebäuden.

Der Kontakt mit den Menschen hatte Venlis Familie kühn werden lassen. Mit ihren neu erworbenen Waffen waren sie auf die Zerbrochene Ebene marschiert, hatten einen Platz unter den Zehn beansprucht und die Familie besiegt, die diese Stadt vorher bewohnt hatte. Früher wäre Venli auf einen solchen Sieg stolz gewesen.

Aber heute war sie viel zu beunruhigt für ein derartiges Gefühl. Sie machte sich auf die Suche und achtete nicht auf die Begrüßungen zum Rhythmus der Freude, die sie erhielt. Wo war Eschonai? Gewiss war sie nicht wieder fortgegangen – nicht ohne ihrer Mutter und ihrer Schwester Bescheid zu sagen …

Zum Glück fand Venli sie auf dem Spähturm, der auf der geborstenen Stadtmauer – nicht weit von dem Tor entfernt – errichtet worden war. Eschonai stand ganz oben und blickte nach Nordwesten – das war die Richtung, aus der die Menschen gekommen waren.

»Venli!«, sagte sie, ergriff sie am Arm und zog sie an die Brüstung des wackligen Spähturms. »Sieh nur! Dies dort in der Ferne sieht wie Rauch aus. Vielleicht kommt es von ihren Lagerfeuern?«

Venli schaute von dem schwankenden Turm herunter. Ob er sicher war?

»Ich habe schon darüber nachgedacht, was wir von ihnen lernen könnten«, sagte Eschonai zum Rhythmus der Aufregung. »Oh, es wird sich so gut anfühlen, ihnen den Rest der Familien zu zeigen! Dann wird niemand mehr an unserem Wort zweifeln, nicht wahr? Dann sehen sie die Menschen mit eigenen Augen!«

»Das wird sich bestimmt gut anfühlen«, gab Venli zu. Sie kniete sich hin und hielt sich an dem hölzernen Boden fest, während Eschonai auf den Zehenspitzen stehen blieb. Bei den Stürmen! Es sah fast so aus, als wollte sie auf das Geländer klettern!

»Wie wohl ihre Städte aussehen?«, meinte Eschonai. »Ich glaube, diesmal werde ich mit ihnen gehen. Die Welt bereisen. Alles sehen!«

»Eschonai, nein!«, sagte Venli. Die spürbar echte Panik in ihrem Rhythmus brachte Eschonai zum Verstummen.

»Schwester?«, fragte sie.

Venli suchte nach den richtigen Worten. Sie wollte mit Eschonai über ihre Mutter sprechen. Über das, was … zu geschehen schien. Aber sie konnte sich diesem Thema einfach nicht stellen. Es war, als würde sie ihre Befürchtungen erst dadurch zur Wahrheit werden lassen, dass sie diese aussprach. Sie wollte so tun, als wäre nichts geschehen. So lange wie möglich.

»Du solltest heute zu uns kommen«, sagte Venli, »und einem der Lieder lauschen. Und vielleicht wieder eines lernen.«

»Dafür haben wir doch dich und Mutter«, sagte Eschonai und schaute wieder in den Horizont. »Dazu bin ich nicht geeignet.«

Aber ich brauche dich bei mir, dachte Venli. Bei uns. Zusammen.

Ich brauche meine Schwester.

»Ich werde einen Spähtrupp losschicken, der diesen Rauch untersuchen soll«, sagte Eschonai und ging auf die Leiter zu. »Sagst du das Mutter, bitte?«

Sie war gegangen, bevor Venli etwas hätte einwenden können. Einen Tag später kehrte Eschonai triumphierend zurück. Die Menschen waren tatsächlich wieder da.

Es dauerte nicht lange, bis Venli die Menschen als langweilig und sogar lästig empfand.

Bei ihrem ersten Besuch hatten sie Venli kaum wahrgenommen, aber diesmal ließen die Menschen sie einfach nicht in Ruhe. Sie wollten die Lieder immer wieder hören. Es brachte einen geradewegs zur Verzweiflung! Sie konnten die Lieder nicht wiedergeben, selbst wenn sie diese auswendig lernten, denn sie waren nicht in der Lage, die Rhythmen zu hören.

Wenn sie sang, wurde sie andauernd von den Menschen unterbrochen und um weitere Informationen, weitere Erklärungen und genauere Übersetzungen gebeten. Wie ärgerlich, dachte sie zum Rhythmus der Wut. Sie hatte die Sprache der Menschen erlernt, weil Jaxlim darauf bestanden hatte, aber das erschien ihr nun als eine Verschwendung ihrer Zeit und ihrer Fähigkeiten. Die Menschen sollten lieber ihre Sprache lernen.

Als sie Venli schließlich für den heutigen Tag in Ruhe ließen, trat sie aus dem Gebäude und hieß das Sonnenlicht willkommen. Draußen saßen drei dieser blödsinnigen »Parscher«, die keine Lieder hatten. Ihr Anblick war Venli unangenehm.

Betrachteten die Menschen sie vielleicht genauso? War Venli für sie ein Dummkopf? Einige aus ihrer Familie versuchten, mit den Parschern zu sprechen, aber Venli hielt sich von ihnen fern. Es gefiel ihr einfach nicht, wie sie sich in deren Nähe fühlte. Das war nicht ihr Volk, genauso wenig wie die Menschen.

Sie betrachtete die quirlige Stadt und bemerkte die Mengen von Lauschern in der Nähe. Die Menschen zogen so viele Gaffer an. Lauscher aus zahlreichen Familien – sogar aus den niedersten, die keine eigene Stadt hatten – kamen herbei und wagten einen Blick. Personen mit allerlei Arten von Hautmustern füllten die Straßen, und Venli musste sich einen Weg durch die Menge bahnen.

»Vermutlich werden sie für eine Weile nicht mehr hervorkommen«, sagte sie zum Rhythmus des Tadels zu einer Gruppe von Lauschern, die sie nicht kannte.

»Du bist der Lehrling der Bewahrerin der Lieder«, sagte einer von ihnen, »aus der Familie, die die Menschen entdeckt hat.« Er sagte es zum Rhythmus der Ehrfurcht, und Venli hielt inne. Also kannte er sie?

»Ich bin kein Lehrling«, sagte sie. »Ich warte lediglich, wie es der Respekt gebietet, auf die Anweisung meiner Mutter, bevor ich ihren Platz einnehme.«

Sie schaute auf das Gebäude zurück, das sie gerade verlassen hatte. Wie viele andere in der Stadt bestand es aus uralten Mauern, die mit Krem bedeckt waren, und einem Dach aus Panzerschalen. Den Menschen war erlaubt worden, innerhalb der Mauern ihr Lager aus Zelten und jenen seltsamen hölzernen Wagen aufzuschlagen, die einem Sturm widerstehen konnten. Es erschien ihr ungerecht, dass ihre beweglichen Gebilde besser waren als die Gebäude der Lauscher.

»Ich habe schon viele Stunden mit ihnen verbracht«, sagte Venli zum Rhythmus der Nachdenklichkeit. »Was wollt ihr über sie wissen? Ich kann es euch sagen.«

»Haben sie wirklich keine Seelen?«, fragte eine Frau in Paarungsform. Dumme Dinger. Venli hatte vor, niemals diese Form anzunehmen.

»Das ist eine der Theorien«, sagte Venli. »Sie können die Rhythmen nicht hören und scheinen einfältig zu sein, was ihre Rede und ihren Geist angeht. Ich frage mich aber, warum es für unsere Vorfahren so schwierig gewesen sein mag, sie zu besiegen.«

»Sie bearbeiten Metall, als wäre es Wachs«, sagte eine andere. »Sieh dir nur ihre Rüstungen an.«

»Weitaus weniger praktisch als unsere Panzer«, erwiderte Venli.

»Wir haben keine Panzerrüstungen mehr«, sagte ein anderer.

Das stimmte natürlich; ihre gegenwärtigen Formen wiesen kaum mehr Panzer auf. Die meisten von ihnen kannten die großartigeren Formen wie die Kriegsform nur noch aus den Liedern. Ärgerlicherweise war Venli das Lied über die Kriegsform noch nicht bekannt.

Wäre es nicht viel besser, wenn einem ein Panzer wuchs, anstatt sich einen schmieden zu müssen, wie es die Menschen taten? Sie beantwortete noch einige Fragen und wünschte sich, die Lauscher könnten erkennen, wie müde sie war, weil sie den ganzen Tag Lieder hatte vorsingen müssen. Sie wollte sich jetzt bloß etwas zu trinken holen.

Schließlich ging sie weiter und versuchte ihre schlechte Stimmung wegzuschieben. Vermutlich sollte sie es genießen, Lieder für die Menschen zu rezitieren, denn die Musik gefiel ihr. Aber es war ihr nicht entgangen, dass Jaxlim die Menschen immer wieder zu Venli schickte. Ihre Mutter wollte nicht, dass jemand sie bei einem Fehler erwischte – insbesondere nicht die Menschen.

Das war vermutlich der tiefere Grund für Venlis Aufregung. Sorge wühlte sich in ihre Eingeweide und verursachte ihr ein Gefühl der Hilflosigkeit. Und der Einsamkeit.

Nicht weit von ihr entfernt änderten die Lauscher auf der Straße ihre Rhythmen. Venli ahnte es, bevor sie sich umdrehte und sah, wie Eschonai die Straße entlangschritt. Natürlich kannte sie jeder. Sie war es, die die Menschen entdeckt hatte.

Fast wäre Venli auf sie zugelaufen. Aber warum? In ihrer Gegenwart gab es nie Trost. Sie würde nur wieder über die Welt der Menschen sprechen, über ihre Städte und ihre Geheimnisse, nicht aber über die wahren Probleme zu Hause, die Eschonai nicht sehen wollte.

Also schlüpfte Venli zwischen zwei kleinen Gebäuden hindurch und betrat auf der anderen Seite eine weitere Straße. Vielleicht sollte sie zu den Feldern gehen und Demid aufsuchen. Sie ging in diese Richtung und … blieb dann stehen. Nein, sie hatten beschlossen, den Menschen nicht zu zeigen, wie sie Sturmlicht beim Anbau von Pflanzen einsetzten. Die Lieder warnten davor, dieses Geheimnis jemals preiszugeben. Deshalb arbeitete gerade niemand auf den Feldern, und Demid würde auch nicht dort sein.

Stattdessen machte sich Venli zu den Plateaus auf, wo sie allein sein konnte. Nur sie und die Lebenssprengsel. Sie stimmte sich auf den Rhythmus des Friedens ein, dann setzte sie sich, schaute über die Zerbrochene Ebene hinweg und versuchte, sich nicht zu viele Sorgen um ihre Mutter zu machen. Venli befürchtete, dass sie bald die Bewahrerin der Lieder sein würde, so wie sie es den Lauschern gegenüber behauptet hatte – aber diese Prahlerei erschien ihr nun allzu eingebildet.

Venli wollte Jaxlim gar nicht ersetzen. Was sie dagegen wollte, war, dass alles wieder so war wie vor der Ankunft der Menschen.

In dem Augenblick, in dem sie dies dachte, sah sie, wie eine Menschenfrau die Stadt verließ und in ihre Richtung ging. Venli seufzte. Konnten sie ihr nicht mal einen Augenblick Ruhe gönnen? Nun, die Menschen nahmen natürlich an, dass Venli ihre Sprache nicht beherrschte, und so konnte sie immer noch die Dumme spielen. Und … es würde ihr nicht schwerfallen. Diese tote, rhythmenlose Sprache war wirklich sehr schwer zu verstehen.

Die Frau bat mit einer Geste, sich zu Venli gesellen zu dürfen, dann setzte sie sich neben sie. Es war diejenige mit den Ringen an der entblößten Hand. Venli hatte gehört, dass sie so etwas wie eine Ärztin war. Sie schien nicht wichtig zu sein und wurde von fast niemandem beachtet – im Prinzip war sie bloß eine Dienerin.

»Das ist ziemlich beeindruckend, nicht wahr?«, sagte die Frau in der Lauschersprache und warf einen Blick über die Zerbrochene Ebene. »Etwas Schreckliches muss hier geschehen sein. Es hat nicht den Anschein, dass diese Plateaus auf natürliche Weise entstanden sind.«

Venli stimmte sich in den Rhythmus der Ängstlichkeit ein. Die Frau hatte die Worte zwar ohne Rhythmus ausgesprochen, aber sie waren trotzdem deutlich zu verstehen gewesen.

»Wie …«, sagte Venli und summte zum Rhythmus des Verrats.

»Oh, ich bin schon immer gut in Sprachen gewesen«, erklärte die Frau. »Ich heiße Axindweth. Nur wenige hier kennen mich unter diesem Namen, aber dir möchte ich ihn nennen.«

»Warum?«

»Weil ich glaube, dass wir Freundinnen sein werden, Venli«, sagte sie. »Ich wurde ausgesandt, um jemanden wie dich zu finden. Jemanden, der sich daran erinnert, wie dein Volk einmal gewesen ist. Jemanden, der den Ruhm zurückholen will, den ihr verloren habt.«

»Wir alle sind ruhmreich«, sagte Venli zum Rhythmus von Verärgerung und Standhaftigkeit.

»Ruhmreich?«, fragte Axindweth. »Während ihr in Kremhütten lebt? Und Steinwerkzeuge herstellen müsst, weil ihr vergessen habt, wie man Metall schmiedet? Während ihr in zwei Formen lebt, wobei euch doch Dutzende zur Verfügung stehen?«

»Was weißt du schon von alldem?«, fragte Venli, stand auf, drehte sich um und wollte schon gehen. Ihre Mutter war gewiss interessiert an dem Umstand, dass einer der Menschen seine Fähigkeit, ihre Sprache zu sprechen, verheimlicht hatte.

»Ich weiß so vieles über allzu viele Dinge«, sagte die Frau. »Würdest du gern lernen, wie du eine Form der Macht annehmen kannst, Venli?«

Venli blickte zurück. »Wir haben sie aufgegeben. Sie sind gefährlich. Sie haben zugelassen, dass die alten Götter unsere Vorfahren beherrscht haben.«

»Muss es nicht seltsam erscheinen«, sagte Axindweth, »welchen Wert ihr auf das legt, was eure Vorfahren gesagt haben? Sie sind doch nur eine verstaubte Gruppe, der ihr nie begegnet seid. Würdet ihr jemals eine Gruppe von Lauschern aus den anderen Familien versammeln, damit sie über euer Schicksal entscheiden? Eure Ahnen sind nichts anderes gewesen: eine zufällig zusammengestellte Gruppe von Personen.«

»Nicht zufällig«, sagte Venli zum Rhythmus des Lobpreises. »Sie hatten Kraft. Sie haben ihre Götter verlassen, um die Freiheit zu finden.«

»Ja«, antwortete Axindweth. »Vermutlich ist es so gewesen.«

Venli ging weiter. Dumme Menschenfrau.

»Es gab Formen der Macht, die jemanden heilen konnten«, sagte die Frau leichthin.

Venli erstarrte. Sie drehte sich um und stimmte sich wieder auf den Rhythmus des Verrats ein. Warum wusste diese Frau etwas über Venlis Mutter?

»Ja«, sagte Axindweth, während sie mit ihren Ringen spielte und den Blick in die Ferne richtete. »Dein Volk konnte früher einmal so großartige Dinge tun. Deine Ahnen, die du verehrst, sind vielleicht wirklich tapfer gewesen. Aber hast du dich je gefragt, ob es auch Dinge gibt, die sie euch nicht in ihren Liedern überliefert haben? Hast du nicht die Lücken in ihren Geschichten bemerkt? Ihr tragt die schmerzhaften Auswirkungen ihrer Handlungen und lebt schon seit Generationen ohne die Formen. Ihr seid verbannt. Solltet ihr nicht die gleichen Wahlmöglichkeiten haben wie sie und zwischen den Formen der Macht und eurem gegenwärtigen Leben abwägen dürfen?«

»Woher weißt du all diese Dinge?«, fragte Venli und kam langsam zurück. »Woher weißt du etwas über die Formen der Macht? Wer bist du?«

Die Frau holte etwas aus ihrem verdeckten Ärmel hervor. Es war ein einzelner schimmernder Edelstein. Blutrot.

»Nimm ihn mit in einen Sturm«, sagte sie. »Und zerbrich ihn. Darin wirst du einen Weg finden, wie du diejenigen retten kannst, die du liebst.«

Die Frau stand auf und ließ den Edelstein auf dem Felsen liegen.

Aufgrund von Erfahrungen wie dieser frage ich mich, ob wir uns geirrt haben. Wir halten die Menschen für fremd auf Roschar, dabei leben sie hier schon seit Tausenden von Jahren. Vielleicht ist es an der Zeit zuzugeben, dass sie keine Fremden und auch keine Eindringlinge sind. Sondern Verwandte.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 5, Untertext

Als Venli ihren Bericht beendete, war Timbre ungewöhnlich still. Venli hatte den langen Weg hinauf zum sechsten Stock genommen, wo sie Berichte für Raboniel einholen wollte, und sie hatte die ganze Zeit über jenen Tag gesprochen – den Tag, an dem sie den ersten Schritt auf ihrem Weg gemacht hatte. Über den Tag, an dem sie den Edelstein an sich genommen und vor ihrer Mutter und ihrer Schwester verborgen hatte.

Vor sich selbst konnte Venli immer wieder behaupten, dass ihre Motive ehrenwert gewesen waren. Sie kannte die Wahrheit. Sie hatte dieses Geheimnis für sich behalten, weil sie befürchtet hatte, dass der Ruhm für die Entdeckung einer neuen Form wieder einmal an ihre Schwester gehen könnte.

Stattdessen war das Gegenteil eingetreten. Venli lebte das Leben ihrer Schwester. Venli hatte Timbre bekommen. Venli war zu einer Strahlenden geworden. Venli hatte überlebt. Das war ein Beweis dafür, dass das Kosmeer Fehler machte.

Venli betrat den angenehm kühlen Balkonraum im sechsten Stock, in dem eine Späherstation eingerichtet worden war. Raboniel glaubte, dass die Menschen absichtlich die Karten des Turms vernichtet hatten, und so stellte diese Gruppe eigene Karten her. Es war eine gewaltige Aufgabe, über diesen Ort zu herrschen, und Venli war froh, dass sie nicht für die Organisation des Ganzen verantwortlich war.

Die Sänger summten zum Rhythmus des Lobpreises, als Venli eintrat, und erwiesen ihr auf diese Weise Respekt. Sogar die beiden Majestätischen ehrten eine Stimme wie Venli. Sie bat um Berichte über die vielfältigen Aktivitäten hier oben und erhielt sie.

Alles vom siebten Stock aufwärts war unbewohnt. Daher wurden an allen Treppen im sechsten Stock Kontrollposten eingerichtet, da die Befürchtung bestand, in Panik geratene Menschen könnten sich in einer der vielen oberen Etagen verstecken, sobald ihre Zwangsunterbringung gelockert wurde. Und dieses würde bald geschehen müssen. Den Menschen gingen Nahrung und Wasser aus. Venli vermutete, dass Raboniel noch am Ende des Tages den Befehl geben würde, die Normalität wiederherzustellen.

Sie hatten eine große Zahl bewusstloser Strahlender entdeckt, von denen sich viele im Zuhause von Menschen befunden hatten, die sie beschützen oder verstecken wollten. Venli summte zum Rhythmus des Spotts, als sie die Liste durchsah. Die närrischen Leute hatten Glück, denn Raboniel war nachsichtiger als viele andere Verschmolzene. Sie hatte befohlen, dass jeder, der einen Strahlenden beherbergte, bestraft werden sollte, während die betreffenden Strahlenden hinzurichten seien – aber jeder, der einen Strahlenden freiwillig preisgab, wurde verschont.

Es war ein kluger Zug gewesen: Nach dieser Ankündigung waren viele bewusstlose Strahlende an die Besatzungsmacht übergeben worden. Die wenigen, die danach noch gefunden wurden, waren hingerichtet worden, zusammen mit je einem Mitglied der Familie, die sie versteckt hatte. Es war eine harte, aber gerechte Anwendung des Gesetzes gewesen. Timbre jedoch fand es entsetzlich. Und Venli fand erstaunlich, dass Raboniel nicht alle hingerichtet hatte.

Sie muss diese Strahlenden für irgendetwas brauchen, dachte sie. Es hat mit ihren Plänen und Experimenten zu tun. Venli hatte nicht vergessen, was der Herrin der Wünsche ihren furchtbaren Ruf eingebracht hatte: der Versuch vor langer Zeit, eine Krankheit zu erschaffen, die den Krieg beenden sollte, indem sie die gesamte Menschheit auslöschte.

Nun, Venli hatte vielleicht ebenfalls Verwendung für diese Strahlenden. Mit halbem Ohr lauschte sie den Berichten, bis die Majestätsform etwas sagte, das ihre volle Aufmerksamkeit erregte.

»Einen Augenblick, bitte«, meldete sich Venli. »Könntest du das wiederholen?«

»Ein Arzt der Menschen hat in der letzten Nacht einen von uns während der Nachforschungen getötet«, sagte der Majestätische.

»Davon habe ich nichts gehört«, sagte Venli.

»Wir hatten sofort Bericht darüber erstattet, und ein Verschmolzener hat sich darum gekümmert; daher hatten wir angenommen, dass Raboniel es inzwischen weiß. Dieser Mensch hat auf seiner Flucht einen bewusstlosen Windläufer mitgenommen.«

»Welchem Verschmolzenen habt ihr Bericht erstattet?«

»Dem Verfolger.«

Timbre pulsierte besorgt.

»Haben wir eine Beschreibung dieses Arztes?«, fragte Venli.

»Ein großer Mann«, sagte der Majestätische. »Mit schulterlangem gewelltem Haar. Und einem Sklavenmal. Der Soldat, der die Ereignisse beobachtet hat, behauptet zwar, der Mann habe vor Sturmlicht geglüht, aber wir vermuten, dass der Soldat einfach nur aus der Fassung gebracht war. Er hat sich als Feigling herausgestellt und wurde zur Abfallbrigade eingeteilt.«

Benli summte zum Rhythmus der Nachdenklichkeit, aber sie verspürte ein zunehmendes Entsetzen. Kaladin der Sturmgesegnete befand sich im Turm; er war nicht mit den meisten anderen seiner Art in den Krieg nach Emul gezogen. Und er war … noch bei Bewusstsein? Das würde Leshwi wissen wollen. Sie hatte Venli gebeten, vor allem Raboniel im Auge zu behalten, aber gewiss war dies eine Angelegenheit, die außerdem die Aufmerksamkeit ihrer wahren Herrin verdient hatte.

»Ich verstehe«, antwortete Venli zum Rhythmus des Nachdenkens. »Ist denn … dieser Mensch inzwischen gefunden worden?«

»Er ist in die oberen Stockwerke geflohen«, erklärte der Majestätische zum Rhythmus der Verachtung. »Wir haben nach ihm gesucht, aber nichts gefunden – nicht einmal der Verfolger, der sich vollkommen sicher war, dass der Mensch in der Nähe war, konnte ihn aufspüren.«

»Die Herrin der Wünsche wird dies sehr bemerkenswert finden«, sagte Venli. »Gebt mir Bescheid, wenn ihr etwas herausfindet.«

Der Majestätische summte zustimmend zum Rhythmus des Kommandos und reichte Venli eine Liste mit der Beschreibung aller anderen Strahlenden, die ihnen übergeben worden war. Raboniel wollte sie alle in einem Raum zusammensperren und beobachten lassen. Venli würde ihre Leute anweisen, nach einem geeigneten Ort Ausschau zu halten.

Ein Windläufer war bei vollem Bewusstsein, während alle anderen bewusstlos waren. Ja, sie würde einen Weg finden, Leshwi darüber zu berichten. »Der Sänger, der gesehen hat, wie der Mensch unseren Soldaten getötet hat«, sagte Venli und wandte sich um. »Gib mir seinen Namen und sag mir, wo ich ihn finden kann. Die Herrin der Wünsche wird ihn sicherlich befragen wollen.«

Der Majestätische summte zum Rhythmus des Spottes. »Der Feigling kann euch nicht viel erzählen. Wenn die Herrin der Wünsche wirklich an diesem mörderischen Menschen interessiert ist, sollte sie bis heute Abend auf den nächsten Bericht warten.«

»Warum?«

»Dann wird der Verfolger die Familie des Menschen befragt haben«, sagte der Majestätische. »Und er wird Rache für den Tod unseres Soldaten geübt haben.«

Die Rhythmen verstummten. Tief in Venlis Edelsteinherz schien Timbre den Atem anzuhalten.

»Wir haben sie also gefangen genommen?«

»Sie sind in der Krankenstation eingesperrt; sie ist nicht weit von hier entfernt«, sagte der Majestätische zum Rhythmus des Verlangens. »Ein Arzt, seine Frau, ein Kind. Wir haben erst vor Kurzem herausgefunden, dass dies die Familie des mörderischen Mannes ist. Es ist eine Schande, dass die Herrin der Wünsche uns befohlen hat, während der Besatzung so zahm zu sein, aber wenigstens heute Nacht werden wir Blut sehen.«

Als Venli ging, versuchte sie zum Rhythmus der Selbstgefälligkeit zu summen. Aber sie schaffte es nicht. Sie fand keinen Rhythmus – es war nervenzermürbend. Sie steckte die Liste mit den Namen und Beschreibungen der Strahlenden in die Tasche, und sobald sie sich weit genug von dem Späherposten entfernt hatte, zischte sie: »Was tust du da?«

Timbre pulsierte, und die Rhythmen kehrten langsam zurück. Venli entspannte sich. Einen Augenblick lang hatte sie befürchtet, etwas stimme ganz und gar nicht.

Timbre pulsierte mürrisch. Für sie stimmte wirklich etwas nicht.

»Ich gestehe, dass das mit der Familie des Windläufers eine schlimme Sache ist«, sagte Venli. »Aber ihr Sohn hat einen von unseren Soldaten getötet.«

Timbre pulsierte erneut.

»Es sind in der Tat nicht unsere Soldaten«, stimmte Venli ihr zu. »Aber warum kümmert es dich so sehr? Hasst du die Menschen denn nicht?«

Das rief einen scharfen Tadel hervor. Nur weil Timbre und die anderen Greifer beschlossen hatten, sich nicht mehr mit den Menschen zu verbinden, bedeutete das noch nicht, dass Timbre sie hasste. Jemandes Familie zu töten, nur weil Widerstand geleistet wurde? Das war schrecklich. Viele Verschmolzene würden diese Maßnahme nicht ergreifen, aber der Verfolger und seine Truppen … nun, sie hatte den Blutdurst in den Rhythmen dieser Abgesandtenform erkannt.

Venli ging schweigend und besorgt weiter. Sie musste sich um ihre eigenen Probleme kümmern. Aber Timbre pulsierte leise weiter und bedrängte sie. Venli hatte den Schwarzdorn einmal in einer Vision gesehen. Den Bindeschmied. Er war freundlich zu ihr gewesen. Und so viele Menschen in diesem Turm versuchten einfach nur, ihr Leben zu leben.

Eschonai hätte etwas unternommen.

»Ich bin eine Betrügerin, Timbre«, flüsterte Venli. »Eine falsche Strahlende. Ich weiß nicht, was ich jetzt tun soll.«

Timbre pulsierte. Die Bedeutung war klar.

Ich schon.

Es reichte. Venli drehte um, stieg eine Treppe hinunter und wurde dabei immer schneller. Es gab nicht viel, was Venli unmittelbar für die Familie tun konnte. Ihre Autorität als Stimme reichte nicht aus, dem Willen des Verfolgers entgegenzuwirken.

Stattdessen begab sie sich zu dem gewaltigen Atrium des Turms. Dieser ungeheure offene Raum tief im Innern erinnerte sie an den Schaft, der hinunter zu den Kellern führte – eine kreisrunde Bresche im Stein. Doch diese hier war weitaus größer, über hundert Fuß breit. Sie erstreckte sich in die Dunkelheit hinauf und schien bis zum Dach zu reichen.

Im Innern des Atriums fuhren Aufzüge, doch jetzt benötigten sie Leerlicht. Die gegenüberliegende Wand – sie wies geradewegs nach Osten – bestand nicht aus Stein, sondern aus flachem Glas. Dieses verblüffend große Fenster zeigte die schneebedeckten Gipfel und versorgte das ganze Atrium mit natürlichem Licht.

Die Aufzüge wurden kaum benutzt, da die Sänger vor allem die Kontrolle über die unteren Stockwerke festigen wollten. Da die menschlichen Windläufer-Späher nicht alarmiert werden sollten, war es den Schanay-im verboten, außerhalb des Turms herumzuschweben. So hatten sie in dieser gewaltigen Halle ihr Lager aufgeschlagen und flogen durch den offenen Schacht. Venli benutzte ihre Autorität zur Anforderung eines Aufzugs und begab sich in ihm hoch bis in den fünfzehnten Stock. Hier traf sie auf die meditierende Leshwi, deren lange Kleider unter ihr hin und her trieben. Nur zwei Bedienstete kümmerten sich um ihre Bedürfnisse. Die übrigen hatte sie Raboniel überlassen.

Leshwi bemerkte Venli sofort und öffnete ein Auge. Venli schickte die beiden Bediensteten weg, summte zum Rhythmus des Verlangens, stand geduldig da und wartete darauf, dass ihre Herrin sie ansprach. Leshwi trieb zum Balkon hinüber und legte eine Hand auf die Brüstung.

Venli näherte sich ihr rasch und summte zum Rhythmus der Anerkennung.

»Warum bist du nicht heimlich hergekommen, so wie ich es verlangt habe?«, wollte Leshwi wissen.

Leshwi hatte für Venli eine Methode ersonnen, wie sie insgeheim Nachrichten über Raboniel abgeben konnte. Für Venli war dies eine verblüffende Politik der Verschmolzenen. Raboniel wusste, dass Venli sie ausspionierte, und Leshwi wusste, dass Raboniel dies wusste, aber beide gaben vor, dass es ihnen unbekannt war.

»Der Windläufer, den Ihr zu besiegen wünscht, befindet sich hier im Turm«, sagte Venli, »und ich habe Grund zu der Annahme, dass er nicht bewusstlos ist. Er hat sogar noch Zugang zu seinen Kräften.«

Leshwi summte plötzlich zum Rhythmus des Jubels. Es war eine vielsagende Wahl.

»Wo?«, fragte Leshwi.

»Er hat einen Soldaten getötet, der versuchte, die bewusstlosen Strahlenden einzusammeln«, sagte Venli, »und danach ist er in das Innere des Turms entkommen. Er hat einen weiteren Windläufer gerettet.«

»Sein Ehrgefühl treibt ihn an«, sagte Leshwi. »Immer noch. Sogar noch nach dem Tod seines Gottes. Das sind ausgezeichnete Neuigkeiten, Venli. Es war gut, dass du das Protokoll durchbrochen und sie mir unmittelbar überbracht hast. Weiß es der Verfolger?«

»Ja, leider.«

»Raboniel wird ihm erlauben, meine älteren Rechte zu missachten«, sagte Leshwi. »Er wird nicht einmal einen Tadel dafür erhalten, solange es auf der Jagd nach einem Flüchtling geschieht. Armer Sturmgesegneter. Er hat ihnen den Speer gegeben, mit dem sie ihn pfählen werden. Wenn ich selbst gegen ihn kämpfen will, muss ich ihn zuerst finden.«

»Wollt Ihr gegen ihn kämpfen, Altehrwürdige?«, fragte Venli. »Ist das wirklich der Grund, weshalb Ihr ihn finden möchtet? Um ihn zu töten?«

»Warum stellst du diese Frage?«, wollte Leshwi zum Rhythmus des Verlangens wissen.

Venli wollte nichts mehr sagen. Es war dumm von ihr gewesen. Aber Timbre pulsierte und trieb sie an.

»Ihr scheint ihn zu respektieren«, sagte Venli.

Leshwi summte leise, aber Venli verstand den Rhythmus nicht. Ihre Kräfte ermöglichten es ihr meistens, alles zu verstehen, was ihre Herrin sagte oder auch nur andeutete. Dennoch war an diesem Rhythmus etwas, das ihr vertraut vorkam.

»Es ist selten, einen Menschen zu finden, der so gut im Himmel kämpfen kann, dass er eine Herausforderung für mich darstellt«, erklärte Leshwi. »Und sein Sprengsel … ich habe gehört, dass es uralt ist … Egal. Du wirst mit mir nicht mehr über dieses Thema sprechen.«

Timbre pulsierte und deutete an, Venli solle es ihrer Herrin sagen. Das über die Strahlenden. Und dass sie eine Strahlende war.

Unsinn. Venli schreckte sofort vor dieser Idee zurück. Leshwi würde sie umbringen.

»Ist sonst noch etwas?«, fragte Leshwi zum Rhythmus des Befehls.

»Die Familie des Sturmgesegneten wird von den Wächtern des Verfolgers gefangen gehalten«, sagte Venli. »Sie befindet sich im sechsten Stock in einer Krankenstation am Rande des Turms, in der Nähe des Hauptturms. Der Verfolger plant, sie zu befragen, und ich fürchte, das wird furchtbar hässlich werden. Viele seiner Soldaten sind wütend, weil es ihnen verboten war, während der Besetzung zu töten. Sie sind … leicht entflammbar.«

»Gewalttätig und blutrünstig, meinst du.«

»Ja, Altehrwürdige. Die Familie des Windläufers könnte eine große Hilfe für uns sein, Herrin. Wenn Ihr ihn vor dem Verfolger finden wollt, wäre es vielleicht von Vorteil, seine Familie in unserer Gewalt zu haben.«

Leshwi summte zum Rhythmus der Nachdenklichkeit. »Du bist gnädig, Venli. Zeige diese Leidenschaft niemand anderem. Warte hier.«

Leshwi stieß sich von der Brüstung ab, schwebte hinunter, machte eine anmutige Drehung und begab sich in Richtung des erhellten zentralen Korridors im sechsten Stock. Venli wartete, und Timbre pulsierte besorgt.

Es dauerte mehr als eine Stunde, bis Leshwi endlich zurückkehrte – sie kam von dem großen Markt im Erdgeschoss.

»Was habt Ihr getan?«, fragte Venli.

»Ich habe die Familie des Windläufers meiner Obhut unterstellt«, antwortete Leshwi. »Meine Stellung verleiht mir Autorität über den Verfolger.«

»Ihr habt ihnen aber nichts angetan, oder?«, fragte Venli zum Rhythmus des Bittens.

Leshwi starrte sie an, und erst nach einem Augenblick erkannte Venli, dass sie in einen der alten Rhythmen verfallen war. Das Bitten war kein Rhythmus von Odium, sondern von Roschar.

»Nein«, sagte Leshwi. »Und jetzt, da ich dies getan habe, wird der Verfolger nicht wagen, ihnen ein Leid zuzufügen. Zumindest so lange nicht, wie sich die Dynamik der Macht in diesem Turm nicht verändert. Ich habe die Familie an einen sicheren Ort gebracht und ihr gesagt, sie solle sich dort versteckt halten, da wir sie vielleicht noch brauchen, wie du vorgeschlagen hast.«

Venli summte zum Rhythmus der Unterwürfigkeit.

»Finde einen Ort, an dem wir sie unter Beobachtung halten können, und schick mir dann eine Nachricht. Ich werde darüber nachdenken, ob wir sie auf unserer Suche nach dem Sturmgesegneten einsetzen können, und fürs Erste werde ich das Gerücht streuen, dass ich mich der ganzen Familie entledigt habe. Selbst wenn der Verfolger die Wahrheit herausfinden sollte, dürften sie zunächst sicher sein. Aber ich muss noch einmal die Warnung aussprechen: Du darfst niemandem dein Mitleid mit den Menschen zeigen. Es wird falsch gedeutet werden, vor allem, da du das Kind von Verrätern bist.«

»Ja, Altehrwürdige.«

»Geh jetzt«, sagte sie. »Ich erachte das, was ich heute hier getan habe, als einen Gefallen für dich. Vergiss das nicht.«

Venli summte ein weiteres Mal zum Rhythmus der Unterwürfigkeit und entfernte sich rasch. Timbre pulsierte aufmunternd.

»Ich bin eine falsche Strahlende«, sagte Venli. »Das weißt du.«

Timbre pulsierte erneut. Vielleicht. Aber heute hatte sie einen Schritt in die richtige Richtung gemacht.

Es wäre so leicht gewesen, wenn Leerlicht und Sturmlicht sich gegenseitig zerstört hätten. Es wäre eine so einfache Antwort gewesen.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 6

Großvater?«, fragte der kleine Gavinor. »War mein Papa tapfer, als er gestorben ist?«

Dalinar setzte sich auf den Boden des kleinen Raums und legte das hölzerne Schwert beiseite, mit dem er und das Kind Großschalenjagd gespielt hatten. War Adolin jemals so klein gewesen?

Er war fest entschlossen, von Gavs Leben nicht so viel zu verpassen wie von dem Leben seiner Söhne. Er wollte dieses stille, ernste Kind mit den dunklen Haaren und den reinen gelben Augen lieben und ehren.

»Er war sogar ungewöhnlich tapfer«, erklärte Dalinar und winkte das Kind herbei, damit es sich auf seinen Schoß setzte. »Wirklich ausgesprochen tapfer. Er ist fast ganz allein zu unserem Zuhause gegangen und hat versucht, es zu retten.«

»Mich zu retten«, sagte Gav leise. »Er ist wegen mir gestorben.«

»Nein!«, sagte Dalinar. »Er ist wegen böser Leute gestorben.«

»Böse Leute … wie Mami?«

Bei den Stürmen! Das arme Kind.

»Deine Mutter«, sagte Dalinar, »war ebenfalls tapfer. Sie hat diese schrecklichen Dinge nicht getan; das war der Feind, der ihren Geist übernommen hatte. Verstehst du das? Deine Mutter hat dich geliebt.«

Gav nickte; er war viel zu ernst für sein Alter. Er liebte es, Großschalenjagd zu spielen, aber er lachte dabei nicht so wie andere Kinder. Für ihn war sogar das Spiel eine ernste Angelegenheit.

Dalinar versuchte, die Jagd von Neuem zu beginnen, aber der Junge schien ganz in seinen dunklen Gedanken gefangen zu sein. Schon nach wenigen Minuten beschwerte sich Gav, er sei müde. Also befahl Dalinar dem Kindermädchen, es möge ihn ins Bett legen. Dalinar blieb an der Tür stehen und sah zu, wie der Junge zugedeckt wurde.

Welcher Fünfjährige wollte schon freiwillig ins Bett gehen? Obwohl Dalinar nicht gerade der pflichtbewussteste aller Väter gewesen war, erinnerte er sich doch noch genau an die langen Beschwerden von Adolin – und auch von Renarin – an solchen Abenden wie diesem, wenn sie darauf beharrt hatten, dass sie schon alt genug seien, noch ein wenig aufzubleiben und sich überdies gar nicht müde fühlten. Gav packte stattdessen sein kleines Holzschwert, das er stets bei sich trug, und schlief ein.

Dalinar verließ das enge Heim und nickte draußen den Wachen zu. Die Azisch hielten es für seltsam, dass die AlethiOffiziere ihre Familien mit in den Krieg nahmen, aber wo sonst sollten die Kinder das richtige militärische Protokoll lernen?

Es war der Abend nach Jasnahs Kampf gegen Ruthar, und Dalinar hatte den größten Teil des Tages – vor seinem Besuch bei Gav – damit verbracht, durch die Spannfeder mit hohen Herren und Damen zu sprechen und ihre Sorgen wegen der Fast-Hinrichtung zu beschwichtigen. Er hatte deutlich gemacht, dass die Rechtmäßigkeit von Jasnahs Handlungen außer Frage stand. Und er hatte mit Ruthars Sohn Relis persönlich gesprochen.

Der junge Mann hatte damals in den Kriegslagern einmal einen Wettkampf gegen Adolin verloren, und Dalinar sorgte sich über seine gegenwärtigen Ansichten. Aber es schien, dass Relis seine Loyalität unbedingt beweisen wollte. Dalinar hatte dafür gesorgt, dass sein Vater nach Azimir gebracht wurde und dort ein kleines Haus bekam, in dem er unter Beobachtung stand. Im Gegensatz zu Jasnahs Ankündigung ließ Dalinar nicht zu, dass ein früherer Großprinz für seinen Lebensunterhalt betteln musste.

Nachdem er die Azisch beruhigt hatte, die nichts von den Schwertduellen der Alethi hielten, hegte er das Gefühl, die Lage unter Kontrolle zu haben. Nachdenklich blieb er inmitten des Lagers stehen. Beinahe hatte er Renarins Bericht über seinen Anfall vom vergangenen Tag vergessen.

Dalinar drehte um und schritt durch das Kriegslager, das ein quirliges Bild des organisierten Chaos abgab. Botinnen rannten hierhin und dorthin; die meisten von ihnen trugen die gemusterte Livree verschiedener Schreiberinnen-Orden der Azisch. Alethi-Hauptmänner und ihre Soldaten trugen Vorräte umher oder markierten den Felsboden mit gemalten Linien, mit denen die verschiedenen Richtungen angedeutet wurden.

Ein Wagenzug kroch aus Nordwesten heran – und beschrieb damit eine Lebensader zu den dicht bevölkerten Ländern und fruchtbaren Hügeln, die vom Krieg unberührt geblieben waren. Da Dalinar befürchtete, dieses Lager könnte ein gutes Angriffsziel darstellen, hatte er viele seiner Seelengießer in Azimir postiert.

Die Landschaft war anders als alles, was er bisher kannte. Mehr Bäume, weniger Gras und seltsame Felder mit Büschen, deren Gezweig sich ineinander verschlungen hatte und gewaltige Knoten schuf. Ansonsten war ihm das, was er in dieser Ortschaft sah, nur allzu vertraut. Ein Fetzen Stoff, der im gehärteten Krem neben der Straße steckte. Ausgebrannte Häuser, entweder aus sadistischer Freude angezündet, oder damit sie der herannahenden Armee keine Betten und keinen Sturmschutz boten. Die Feuer waren durch Häuser genährt worden, in denen zu viele Besitztümer zurückgelassen worden waren.

Ingenieure hatten die östliche Sturmmauer verstärkt, die in einer Spalte zwischen natürlich entstandenen, schützenden Klippen steckte. Für gewöhnlich hätten diese Verstärkungsarbeiten viele Wochen in Anspruch genommen. Heute aber schnitten Splitterträger Steinblöcke zurecht, die von den Windläufern leicht gemacht wurden, sodass sie ohne große Mühen in die Mauer eingesetzt werden konnten. Die allgegenwärtigen Azisch-Funktionäre überwachten die Arbeiten.

Besorgt wandte sich Dalinar dem Lager der Windläufer zu. Jasnahs Tat hatte das Gespräch über Monarchen und Monarchien überschattet – und jetzt, da er es sich in Erinnerung rief, empfand er es als genauso beunruhigend wie das Duell. Die Art, wie Jasnah gesprochen hatte … Sie schien stolz auf die Vorstellung zu sein, dass sie möglicherweise Alethkars letzte Königin war. Sie wollte Alethkar zu so etwas wie einer kastrierten Monarchie machen, wie in Thaylenah oder Azir.

Wie würde das Land ohne einen richtigen Herrscher oder eine Herrscherin existieren? Die Alethi waren nicht so wie die pedantischen Azisch. Die Alethi liebten richtige Anführer – Soldaten, die daran gewöhnt waren, Entscheidungen zu treffen. Ein Land war wie eine Armee. Eine starke Person musste die Befehlsgewalt haben. Und sie musste entschlussfreudig sein.

Diese Gedanken nagten an ihm, als er sich dem Lager der Windläufer näherte und ein köstlicher Geruch durch die Luft trieb. Die Windläufer setzten eine Tradition fort, die in den Brückenmannschaften begonnen worden war: ein großer gemeinsamer Eintopf, der jedermann zur Verfügung stand. Ursprünglich hatte Dalinar versucht, dies zu unterbinden. Aber obwohl die Windläufer normalerweise etwas für militärische Etikette übrighatten, waren sie doch nicht geneigt, bei ihren abendlichen Eintöpfen den Vorgaben der Quartiermeister zu folgen.

Am Ende hatte Dalinar genau das getan, was jeder gute Kommandant tut, wenn er sich einer solchen massenhaften Befehlsverweigerung gegenübersieht: Er hatte nachgegeben. Wenn gute Männer ungehorsam waren, schien es an der Zeit, die eigenen Befehle zu überdenken.

Heute traf er bei den Windläufern eine ungewöhnlich große Zahl von Thaylenern an. Die Eintöpfe zogen vor allem solche Soldaten an, die sich deplatziert fühlten, und Dalinar vermutete, dass dies bei den Thaylenern, die sich in einer so großen Entfernung vom Meer befanden, der Fall war. Hauptmann Sigzil erzählte gerade eine Geschichte. Auch Renarin war in seiner Brücke-Vier-Uniform hier und beobachtete Sigzil mit großer Hingabe. Ob Krieg, ob Sturm – der Junge versuchte jeden Abend, den Weg hierher zu finden.

Dalinar kam näher und bemerkte erst jetzt den Aufruhr, den er verursachte. Die Soldaten stießen einander an, und jemand lief los und holte ihm einen Schemel. Sigzil unterbrach seine Geschichte und salutierte schneidig.

Sie glauben, ich bin hergekommen, weil ich ihre Tradition gutheißen möchte, erkannte Dalinar. Sie schienen darauf gewartet zu haben, denn nun brachte ihm einer der Windläufer-Knappen mit großem Eifer eine Schüssel mit Eintopf. Dalinar nahm sie entgegen, kostete davon und nickte anerkennend. Das rief Applaus hervor. Nun blieb ihm nichts anderes übrig, als es sich bequem zu machen, zu essen und den anderen bei ihrem abendlichen Ritual zuzusehen.

Als er einen Blick zu seinem Sohn hinüberwarf, sah er, dass Renarin lächelte. Es war ein reserviertes Schmunzeln; Renarin zeigte nur selten seine Zähne. Aber der Junge hielt nicht seine Schachtel in den Händen, mit der er sonst so oft spielte. Unter diesen Männern wirkte er entspannt.

»Das war gut von dir, Vater«, flüsterte Renarin und rückte näher an ihn heran. »Sie haben darauf gewartet, dass du zu ihnen kommst.«

»Ein köstlicher Eintopf«, bemerkte Dalinar.

»Geheimes Hornesser-Rezept«, sagte Renarin. »Anscheinend gibt es dafür nur zwei Anweisungen: ›Nimm alles, was du hast, und wirf es in den Topf‹ und ›Sorge dafür, dass kein Luftkranker die Gewürze anrührt‹.« Renarin sagte es zwar in liebevollem Ton, aber er hatte seine Portion nicht aufgegessen. Er wirkte abgelenkt. Aber … eigentlich wirkte er immer abgelenkt. »Ich vermute, du wirst hier sein, weil du über das reden möchtest, was ich dir gesagt habe? Über den Anfall?«

Dalinar nickte.

Renarin klopfte mit dem Löffel gegen die Seite seiner Schale; ein rhythmisches Klicken entstand. Er sah die Flammensprengsel des Kochfeuers an. »Erscheint es dir nicht als eine grausame Ironie des Schicksals, Vater? Meine Blutkrankheit ist geheilt, sodass ich endlich der Soldat sein kann, der ich immer sein wollte. Aber diese Heilung hat andere Anfälle bei mir ausgelöst, die noch viel gefährlicher sind.«

»Was hast du diesmal gesehen?«

»Ich bin nicht sicher, ob ich es sagen soll. Ich weiß nur, dass ich dir gesagt habe, du sollst zu mir kommen und mit mir reden, aber … ich bin doch unentschlossen. Die Dinge, die ich sehe, kommen von ihm, nicht wahr? Ich glaube, er zeigt mir, was er will. Deshalb habe ich gesehen, wie du zu seinem Kampfmeister wurdest.« Er schaute hinunter auf seine Schale. »Glys ist keineswegs davon überzeugt, dass die Visionen böse sind. Er sagt, wir sind etwas Neues, und er glaubt nicht, dass die Visionen ausdrücklich von Odium herstammen – obwohl seine Gelüste möglicherweise das, was wir sehen, verderben werden.«

»Jede Nachricht ist wichtig, mein Sohn, selbst wenn du glaubst, dass der Feind sie dir absichtlich gegeben hat. Die meisten Kriege werden nicht aus Mangel an Mut, sondern aus Mangel an Nachrichten verloren.«

Renarin stellte seine Schale neben seinem Stuhl ab. Es war sehr leicht, Renarin zu unterschätzen. Er bewegte sich immer auf eine so bedächtige und vorsichtige Weise. Dadurch wirkte er zerbrechlich.

Vergiss es nicht, dachte Dalinar. Als du gebrochen auf dem Boden gelegen hast, verzehrt von deiner Vergangenheit, hat dieser Junge dich gehalten. Und vergiss nicht, wer stark war, als du – der Schwarzdorn – schwach gewesen bist.

Der Junge stand auf und bedeutete Dalinar, ihm zu folgen. Sie verließen den Kreis des Feuerscheins und winkten den anderen zum Abschied zu. Lopen rief Renarin zu, er möge »in die Zukunft schauen und herausfinden, ob ich Huio morgen beim Kartenspiel schlage«. Es erschien Dalinar ein wenig grob, so auf die seltsame Störung seines Sohnes anzuspielen, aber Renarin nahm es mit einem Kichern auf.

Der Himmel war dunkler geworden, auch wenn die Sonne noch nicht ganz untergegangen war. In diesen westlichen Ländern war es wärmer, als es Dalinar lieb war – insbesondere in den Nächten. Es kühlte nie richtig ab.

Das Lager der Windläufer lag am Rand des Ortes, und so schlenderten sie in die Wildnis hinein, vorbei an einigen verschlungenen Gebüschen und großen Bäumen mit breiten Wipfeln, die aus der Mitte der Büsche hervorwuchsen und vielleicht zusätzliche Kraft aus ihnen zogen. Hier war es recht still, und bald waren die beiden allein.

»Renarin?«, fragte Dalinar. »Wirst du mir jetzt sagen, was du gesehen hast?«

Sein Sohn wurde langsamer. Seine Blicke fingen das Licht des in die Ferne gerückten Lagerfeuers ein. »Ja«, sagte er. »Aber ich möchte es richtig machen, Vater. Deshalb muss ich es wieder hervorrufen.«

»Also kannst du es hervorrufen?«, fragte Dalinar. »Ich war der Meinung, es überfällt dich unerwartet.«

»Das hat es früher getan«, sagte Renarin. »Und so wird es auch wieder sein. Aber jetzt ist es einfach so.« Er begab sich in die Finsternis.

Als Renarin in die Finsternis hineintrat, wurde der Boden unter seinen Füßen zu dunklem Glas, ausgehend vom Absatz seines Stiefels. Es zerbrach zu einem Gewebe aus Linien, einem absichtlichen Muster, schwarz auf schwarz.

Glys, der es bevorzugte, sich in Renarin zu verstecken, wurde ganz aufgeregt. Er hatte diese Vision in sich eingefangen, als sie sich zuerst ereignet hatte, und nun konnten sie alle Einzelheiten studieren. Renarin war nicht ganz so begeistert. Es wäre alles so viel einfacher, wenn er den anderen Strahlenden gliche.

Farbiges Glas erstreckte sich um ihn herum, hüllte die Landschaft ein, und von hinten schimmerte und glühte ein Phantomlicht in der Dunkelheit. Während er ging, pulsierte der Boden unter jedem seiner Schritte rot, und Licht leuchtete durch die Risse. Sein Vater würde nicht in der Lage sein, das zu sehen, was er sah. Hoffentlich konnte Renarin es richtig beschreiben.

»Ich sehe dich in dieser Vision«, sagte Renarin zu seinem Vater. »Du kommst in vielen von ihnen vor. In dieser hier stehst du stark und aufrecht da, wie auf farbiges Glas gezeichnet, und du hast eine Splitterklinge und trägst einen Splitterpanzer. Einen grellweißen Splitterpanzer, aber du bist von einem schwarzen Pfeil durchbohrt.«

»Weißt du, was das bedeutet?«, fragte Dalinar, der als Schatten hinter dem Glasfenster, das ihn darstellte, kaum sichtbar war.

»Ich glaube, es könnte ein Symbol für dich sein – wer du gewesen und zu wem du geworden bist. Der wichtigere Teil aber ist der Feind. Er macht den größten Teil des Bildes aus. Ein Fenster aus gelblich weißem Licht, das in immer kleinere Stücke zersplittert, bis in alle Ewigkeit.

Er ist wie die Sonne, Vater. Er kontrolliert und beherrscht alles – und obwohl deine Gestalt ihr Schwert hoch erhebt, schaut sie in die falsche Richtung. Du kämpfst und kämpfst, aber nicht gegen ihn. Ich glaube, ich verstehe jetzt die Bedeutung: Du möchtest einen Handel abschließen, du möchtest einen Wettstreit der Kampfmeister heraufbeschwören, aber du kämpfst immer weiter gegen alle möglichen Ablenkungen. Denn warum sollte der Feind einem Wettkampf zustimmen, den er theoretisch verlieren kann?«

»Er hat doch schon zugestimmt«, sagte Dalinar.

»Sind denn die Bedingungen schon ausgehandelt worden?«, fragte Renarin. »Ein Zeitpunkt vereinbart? Ich weiß nicht, ob diese Vision etwas ist, von dem er möchte, dass wir es sehen. Aber wie dem auch sei … ich glaube jedenfalls nicht, dass er besorgt genug ist, den Bedingungen zuzustimmen. Er kann warten, er kann bewirken, dass du immer weiter kämpfst – dass wir immer weiter kämpfen. Für immer und ewig. Er kann es so einrichten, dass dieser Krieg niemals endet.«

Dalinar trat vor und schritt durch das Buntglas, das ihn selbst darstellte – aber er wusste nicht, dass es so war.

Für Renarin schien sein Vater nicht zu altern. Sogar in Renarins frühesten Erinnerungen hatte er genauso ausgesehen wie jetzt – so mächtig, so unveränderlich, so stark. Einige dieser Eindrücke stammten von dem, was Renarins Mutter ihm erzählt hatte; so war in seinem Kopf das Bild eines vollendeten Alethi-Offiziers entstanden.

Es war eine Tragödie, dass sie nicht mehr miterlebt hatte, wie Dalinar zu dem Mann geworden war, den sie sich immer vorgestellt hatte. Es war eine Schande, dass Odium für ihren Tod gesorgt hatte. So musste Renarin es vor sich selbst darstellen. Es war besser, den eigenen Schmerz gegen den Feind zu richten, als zusätzlich zur Mutter auch noch den Vater zu verlieren.

»Ich habe Odium in die Augen gesehen«, sagte Dalinar. »Ich habe mich ihm entgegengestellt. Er hat erwartet, dass ich zusammenbreche. Indem ich es nicht getan habe, habe ich seine Pläne durchkreuzt. Das bedeutet, dass er besiegt werden kann – und was genauso wichtig ist: Es bedeutet, dass er nicht alles weiß und nicht alles sieht.«

»Ja«, sagte Renarin, während er über das geborstene Glas schritt und hoch zur gewaltigen Darstellung von Odium schaute. »Ich glaube nicht, dass er allgegenwärtig ist, Vater. Nun ja, ein Teil von ihm ist überall, aber er hat keinen Zugang zu allen Informationen – genauso wenig wie der Sturmvater alles weiß, was der Wind berührt. Ich glaube … Odium sieht genau wie ich. Gar nicht unbedingt Ereignisse, und auch nicht die Welt selbst, sondern bloß Möglichkeiten.

Dieser Krieg ist gefährlich für uns, Vater. In der Vergangenheit haben die Herolde unsere Streitkräfte organisiert und für eine Weile zusammen mit uns gekämpft – aber dann sind sie zurückgekehrt und haben die Seelen der Verschmolzenen in der Verdammnis weggesperrt und so ihre Wiedergeburt verhindert. Daher war jeder Verschmolzene, den wir damals getötet haben, tatsächlich ein unwiederbringlicher Verlust für den Feind. Doch nun ist der Eidpakt gebrochen, und die Verschmolzenen können nicht wieder weggesperrt werden.«

»Ja …«, bestätigte Dalinar und stellte sich neben Renarin. »Ich habe auch selbst schon darüber nachgedacht. Ich habe herauszufinden versucht, ob es eine Möglichkeit gibt, den Eidpakt wiederherzustellen oder den Feind auf andere Weise das Fürchten zu lehren. Dies hier ist Neuland, sowohl für uns als auch für Odium. Es muss etwas an dieser neuen Realität geben, das ihn nervös macht. Was siehst du sonst noch?«

Kannst du die Schwärze erkennen, die sein wird, Renarin?, fragte Glys.

»Spannungen zwischen euch beiden«, sagte Renarin und deutete auf das bunte Glas. »Und eine Schwärze, die dazwischentritt und die Schönheit des Fensters beeinträchtigt. Wie eine Krankheit, die euch beide an den Rändern befällt.«

»Seltsam«, sagte Dalinar und folgte mit den Blicken Renarins ausgestreckter Hand, obwohl er lediglich Luft sah. »Ich frage mich, ob wir je erfahren werden, was das bedeutet.«

»Oh, das dort ist ganz leicht, Vater«, sagte Renarin. »Das bin ich.«

»Renarin, ich glaube aber nicht, dass du dich selbst als …«

»Du musst mein Selbst nicht beschützen, Vater. Als Glys und ich eine Verbindung miteinander eingegangen sind, sind wir zu … etwas Neuem geworden. Wir sehen die Zukunft. Zuerst bin ich sehr verwirrt gewesen – aber allmählich verstehe ich besser. Was ich sehen kann, behindert Odiums Fähigkeiten. Weil ich imstande bin, die Möglichkeiten der Zukunft zu sehen, verändert mein Wissen das, was ich tun werde. Daher wird seine Fähigkeit, meine Zukunft zu erkennen, beeinträchtigt. Und jeder, der mir nahesteht, ist für ihn schwer zu lesen.«

»Das finde ich allerdings beruhigend«, gab Dalinar zurück und legte den Arm um Renarins Schultern. »Was immer du bist, mein Sohn, es ist ein Segen. Du magst ein wenig anders als die übrigen Strahlenden sein, aber du bist einer von ihnen. Das musst du genauso wenig vor den anderen verstecken wie dein Sprengsel.«

Verlegen senkte Renarin den Kopf. Sein Vater wusste, dass er ihn nicht schnell und unerwartet anfassen sollte, und so war der Arm, der um seine Schultern lag, nicht der Grund dafür. Es war nur so, dass … nun, Dalinar war so gewöhnt daran, alles zu tun, was er tun wollte. Er hatte ja sogar ein sturmverdammtes Buch geschrieben.

Renarin erlag keineswegs der Illusion, dass er genauso anerkannt sein würde. Er und sein Vater mochten einen ähnlichen Rang haben und aus derselben Familie stammen, aber Renarin war nie in der Lage gewesen, sich so in der Gesellschaft zu bewegen wie Dalinar. Ja, manchmal bewegte sich sein Vater wie ein Chull, das durch eine Menschenmenge marschiert, aber die Leute gingen ihm vorsichtig aus dem Weg, sodass niemand zu Schaden kam.

Das galt aber nicht für Renarin. Die Menschen in Alethkar und Azir hatten eine jahrtausendelange Übung darin, jeden zu fürchten und sogar zu verdammen, der behauptete, in die Zukunft sehen zu können. Gewiss würden sie diese Haltung nicht so leicht ablegen – und ganz bestimmt nicht für Renarin.

Wir werden vorsichtig sein, dachte Glys. Wir werden in Sicherheit sein.

Wir werden es versuchen, dachte Renarin.

Laut sagte er nur: »Danke. Es bedeutet mir viel, dass du an mich glaubst, Vater.«

Wirst du ihn fragen?, wollte Glys wissen. Damit meine Geschwister am Leben bleiben können?

»Glys bittet mich anzumerken, dass es noch andere gibt, die sind wie er«, sagte Renarin. »Andere Sprengsel, die Sja-anat berührt und verwandelt und zu dem gemacht hat, was … was wir sind, was immer das auch sein mag.«

»Was sie tut, ist nicht richtig. Verdirbt sie Sprengsel?«

»Wenn ich ein Segen bin, Vater, wie können wir dann die anderen zurückweisen? Wie können wir diejenigen verdammen, die sie erschaffen haben? Sja-anat ist nicht menschlich, und sie denkt nicht einmal wie ein Mensch, aber ich glaube, sie versucht ernsthaft, einen Weg zum Frieden zwischen den Sängern und den Menschen zu finden. Auf ihre eigene Art und Weise.«

»Trotzdem … ich habe die Berührung eines Ungemachten gespürt, Renarin.«

Und nach einem Einzigen beurteilst du alle anderen? Aber Renarin sprach es nicht aus. Zu oft sprachen die Menschen das aus, was ihnen gerade durch den Kopf ging. Stattdessen wartete er ab.

»Über wie viele verdorbene Sprengsel reden wir hier?«, fragte Dalinar schließlich.

»Nur über eine Handvoll«, sagte Renarin. »Sie wird die vernunftbegabten Sprengsel nicht ohne deren Einverständnis ändern.«

»Das ist wichtig zu wissen. Ich werde darüber nachdenken. Stehst du … in Kontakt mit ihr?«

»Schon seit Monaten nicht mehr. Glys macht sich Sorgen, weil sie so schweigsam geworden ist, aber andererseits glaubt er auch, dass sie im Augenblick irgendwo in der Nähe sein muss.«

Sie erschafft in uns einen Teil, der weder von den Menschen noch von Odium geliebt wird, sagte Glys. Keine Heimat. Keine Verbündeten. Sie könnte von beidem vernichtet werden. Wir werden noch mehr davon brauchen. Solche wie dich und wie mich. Zusammen.

Um Renarin herum zerfielen die Fenster aus buntem Glas. Es war Sturmlicht nötig – und Glys’ Bemühungen, sie wiederzuerschaffen. Und er wurde schlichtweg müde. Allmählich wurde Renarins Welt wieder normal.

»Sag mir Bescheid, wenn sie wieder Kontakt mit dir aufnimmt«, meinte Dalinar. »Und wenn du neue Visionen hast, bringst du sie mir bitte. Ich weiß ein wenig, wie das ist, mein Sohn. Du bist nicht ganz so allein, wie du vielleicht glaubst.«

Er kennt dich, sagte Glys, den diese Vorstellung ziemlich aufregte. Er tut es, und er wird es.

Renarin vermutete, dass das stimmte. Wie ungewöhnlich – und wie tröstlich. Renarin, der zuerst so angespannt gewesen war, lehnte sich gegen seinen Vater und nahm die ihm dargebotene Kraft an, während er zusah, wie die Zukunft um ihn herum zu Staub zerfiel.

Wir brauchen noch mehr davon, sagte Glys. Wir brauchen noch mehr solcher Leute wie uns, die sein werden. Aber wer kann das sein?

Mir kommt nur einer in den Sinn, dachte Renarin, und der wäre eine großartige Wahl …

Wir dürfen nicht zulassen, dass unser Verlangen nach einem bestimmten Ergebnis unsere Wahrnehmung trübt.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 6, Untertext

Mithilfe des Sturmlichts war Kaladin in der Lage, sein enges Versteck zu untersuchen. Es war ein wenig größer, als er es sich vorgestellt hatte. Eine steinerne Ablagefläche an einer der Wände bot Platz für Teft. Kaladin hatte ihn gewaschen und in eine lockere Robe gesteckt, dann hatte er ihn auf den Stein gelegt und ihm die Bettpfanne untergeschoben. Einer der Säcke, die Kaladin aus dem Kloster mitgenommen hatte – gefüllt mit Kleidung –, diente als Kissen. Jetzt musste er noch Decken finden, aber erst einmal hatte sein Freund es so bequem wie möglich.

Auch weiterhin nahm Teft bereitwillig Wasser an, das er aus der großen Metallspritze sog, die Kaladin hergebracht hatte. Teft schluckte es sogar ziemlich begierig. Er schien kurz vor dem Erwachen zu stehen, und Kaladin erwartete, dass er jederzeit losfluchte und wissen wollte, wo seine Uniform war.

Syl beobachtete ihn mit ungewöhnlichem Ernst. »Was tun wir, wenn er stirbt?«, fragte sie leise.

»Denk nicht mal darüber nach«, sagte Kaladin.

»Aber was mache ich, wenn ich einfach darüber nachdenken muss?«

»Such dir etwas, das dich ablenkt.«

Sie setzte sich auf die steinerne Ablagefläche und legte die Hände in den Schoß. »Ist das deine Methode, es auszuhalten, während du weißt, dass jeder irgendwann sterben muss? Du … denkst einfach nicht darüber nach?«

»Im Prinzip ja«, sagte Kaladin und füllte die Spritze wieder aus dem hölzernen Wasserkrug. Dann legte er die Spitze an Tefts Mund und leerte sie langsam. »Jeder stirbt irgendwann.«

»Ich nicht«, sagte sie. »Sprengsel sind unsterblich, selbst wenn sie getötet werden. Eines Tages werde ich dir beim Sterben zusehen müssen.«

»Wieso magst du darüber sprechen?«, fragte Kaladin. »Das sieht dir gar nicht ähnlich.«

»Ja. Stimmt. Gar nicht.« Sie klebte sich ein Lächeln ins Gesicht. »Entschuldigung.«

»So habe ich es nicht gemeint, Syl«, sagte Kaladin. »Du musst mir nichts vorspielen.«

»Das tue ich auch nicht.«

»Ich habe zu oft ein falsches Lächeln aufgesetzt, als dass ich noch durch eines getäuscht werden könnte. Du hast es schon einmal gemacht, bevor die Schwierigkeiten im Turm eingesetzt haben. Was ist geschehen?«

Sie senkte den Blick. »Ich habe … mich daran erinnert, wie es war, als Relador, mein alter Ritter, gestorben ist. Es hat nämlich dazu geführt, dass ich viele Jahre geschlafen habe, während der ganzen Wiedererschaffung. Ich frage mich, was wohl beim nächsten Mal mit mir passieren wird.«

»Spürst du eine Dunkelheit in dir?«, fragte Kaladin. »Flüstert dir etwas zu, dass regelmäßig nur das Schlimmste geschehen wird? Und hast du gleichzeitig diesen lähmenden – und auch verblüffenden – Impuls, nichts zu tun, um es zu ändern?«

»Nein«, sagte sie und schüttelte den Kopf. »So ist es nicht. Es gibt nur eine Sorge in meinem Kopf, zu der ich immer wieder zurückkehre. Als ob … ich ein Geschenk auspacken will und für eine Weile ganz aufgeregt bin, nur um mich dann zu erinnern, dass ich es schon längst ausgepackt habe und in der Schachtel rein gar nichts drin war.«

»So habe ich mich gefühlt, als ich mich daran erinnert habe, dass Tien tot ist«, erzählte Kaladin. »Ich hatte mich gerade daran gewöhnt, ein normales Leben zu führen und mich gut zu fühlen – bis ich einen Fels im Regen oder ein hölzernes Schnitzwerk von der Art gesehen habe, die er hergestellt hat. Dann ist der ganze Tag über mir zusammengebrochen.«

»Genau so! Aber es zerstört mir nicht den Tag. Ich lehne mich bloß zurück und denke und wünsche mir, ich könnte ihn wiedersehen. Es tut noch immer weh. Stimmt etwas mit mir nicht?«

»Ich finde, das klingt ganz normal. Gesund. Du beschäftigst dich mit einem Verlust, wie du es nie zuvor getan hast. Jetzt, wo du wieder ganz du selbst bist, stellst du dich den Dingen, denen du bisher aus dem Weg gegangen bist.«

»Aber du hast mir doch gerade erst gesagt, ich solle nicht darüber nachdenken«, meinte Syl. »Hilft das wirklich?«

Kaladin zuckte zusammen. Nein, das tat es nicht. Er hatte es versucht. »Ablenkungen können hilfreich sein. Man tut etwas und erinnert sich daran, dass es dort draußen eine Menge wunderschöner Dinge gibt. Aber … irgendwann musst du doch wieder darüber nachdenken.« Er füllte die Spritze noch einmal. »Du solltest mich nicht nach so etwas fragen. Ich bin … selbst nicht besonders gut darin, mit solchen Problemen umzugehen.«

»Ich habe das Gefühl, ich sollte damit nicht umgehen müssen«, sagte Syl. »Ich bin kein Mensch, sondern ein Sprengsel. Bedeuten diese Gedanken nicht, dass ich gebrochen bin?«

»Sie bedeuten, dass du lebendig bist«, sagte Kaladin. »Ich würde mir größere Sorgen machen, würdest du den Verlust nicht spüren.«

»Vielleicht ist das so, weil ihr Menschen uns erschaffen habt.«

»Oder es ist so, weil du ein kleines Stück der Göttlichkeit bist, wie du immer sagst.« Kaladin zuckte mit den Achseln. »Wenn es wirklich einen Gott gibt, dann finden wir ihn vermutlich in der Art, wie wir miteinander umgehen. Die Menschen glauben, der Wind – und Ehr – haben euch aus formloser Kraft gestaltet, aber du bist jetzt eine völlig eigenständige Person. So wie ich eine eigenständige Person bin, obwohl meine Eltern mich gestaltet haben.«

Bei diesen Worten lächelte sie und ging über die steinerne Fläche in Gestalt einer Frau, und zwar in einer Havah. »Eine Person«, sagte sie. »Das ist ein Gedanke, der mir gefällt. So etwas zu sein. Viele andere Ehrensprengsel sprechen davon, wozu wir gemacht wurden und was wir tun müssen. Früher habe ich auch so geredet. Aber das war falsch.«

»Viele Menschen sind genauso«, sagte er und beugte sich herunter, sodass seine Augen auf einer Höhe mit den ihren waren. »Ich glaube, wir beide dürfen niemals vergessen, dass wir eine Wahl haben, egal was in unseren Köpfen geschieht oder wer uns erschaffen hat. Das macht uns zu eigenständigen Personen, Syl.«

Sie lächelte, und ihre Havah wechselte von einem weiblichen Blau zu einem dunkleren, prächtigen und klaren Blau, als bestünde sie nun aus richtigem Stoff.

»Darin wirst du immer besser«, sagte er. »Die Farben sind jetzt lebendiger.«

Sie hob die Arme. »Ich glaube, je näher ich deiner Welt komme, desto mehr kann ich mich verändern.«

Dieser Gedanke schien ihr zu gefallen. Sie setzte sich und wechselte von einer Blautönung in die andere und schließlich zu Grün. Kaladin hatte die Spritze wieder geleert und hielt sie jetzt hoch. Auf den Metallseiten klebten seine Fingerabdrücke und waren in die Oberfläche eingesunken. Dieses Gerät war zunächst aus Wachs geformt und dann seelengegossen worden – die Fingerabdrücke machten es deutlich.

»Du kannst noch zu viel mehr werden«, sagte er. »Vielleicht zu einer Spritze? Wir haben schon einmal darüber gesprochen, ob es möglich ist, die Form von Werkzeugen anzunehmen.«

»Ich glaube, dazu wäre ich in der Lage«, sagte sie. »Wenn ich mich jetzt als Klinge manifestieren könnte, spräche nichts dagegen, den Umriss so zu verändern, dass er am Ende dieser Spritze gleicht. Vielleicht … wenn du es dir vorstellst und ich daran glaube, könnten wir sogar noch mehr erreichen. Es …«

Als draußen vor der Tür ein schwaches, schabendes Geräusch ertönte, verstummte sie. Sofort griff Kaladin nach seinem Skalpell. Syl schwirrte beunruhigt in die Luft und kreiste als Lichtband um ihn. Kaladin kroch auf die Tür zu. Er hatte den Edelstein in der Wand auf dieser Seite mit einem Tuch verdeckt. Es wusste nicht, ob das Licht nach draußen drang, aber er wollte kein Risiko eingehen.

Und doch hörte er es. Da draußen musste jemand sein, dessen Stiefel über den Stein kratzten. Untersuchte er die Tür?

Er traf eine schnelle Entscheidung, fuhr mit der Hand unter den Stoff, drückte sie gegen den Edelstein und befahl, die Tür zu öffnen. Die Felsen spalteten sich. Kaladin wollte herausspringen und den Sänger auf der anderen Seite angreifen.

Aber es war kein Sänger.

Es war Dabbid.

Der unauffällige Brückenmann trug Straßenkleidung, und er trat von der Tür weg, als sie sich öffnete. Er sah Kaladin und nickte ihm zu, als hätte er all dies erwartet.

»Dabbid?«, fragte Kaladin. Abgesehen von Rlain war Dabbid der einzige von den ursprünglichen Brückenmännern, der keine Windläufer-Kräfte gezeigt hatte. Es war also verständlich, dass er nicht bewusstlos geworden war. Aber wie hatte er den Weg hierher gefunden?

Dabbid hielt einen Topf mit einer Flüssigkeit darin hoch. Kaladin roch daran. »Brühe?«, fragte er. »Woher wusstest du es?«

Dabbid zeigte auf die Kristallader in der Wand, und das Licht des Turmsprengsels funkelte. Das war überraschend; abgesehen davon, dass der Mann stumm war, gab er auch auf andere Weise nicht gern Informationen preis.

Dabbid hielt den Topf in seinem unbeholfenen Griff fest und schlug gleichzeitig die Handgelenke zusammen. Brücke Vier.

»Ich bin so froh, dich zu sehen«, sagte Kaladin und führte ihn in den Raum. »Woher hast du die Brühe? Egal. Komm und setz dich neben Teft.« Dabbid war einer der ersten Männer gewesen, die Kaladin gerettet hatte, als er damit begonnen hatte, den Brückenmännern medizinische Hilfe zu leisten. Als Dabbids körperliche Wunden geheilt waren, stellte sich sein Schlachtenschock jedoch als der schlimmste heraus, den Kaladin je gesehen hatte.

Trotzdem bot er einen wunderbaren Anblick. Kaladin hatte sich Sorgen gemacht, was mit Teft geschehen würde, wenn er ihn hier zurücklassen musste. Wenn Kaladin starb, wäre das auch für Teft das Todesurteil. Es sei denn, jemand anders wusste von ihm.

Er zeigte Dabbid den Gebrauch der Spritze und sah zu, wie er Teft fütterte. Kaladin fühlte sich schlecht, weil er den stummen Brückenmann sofort nach dessen Ankunft zum Arbeiten nötigte, aber nach Syls innerer Uhr rückte schon bald die Nacht heran. Kaladin musste sich auf den Weg machen.

»Ich erkläre dir alles Weitere, wenn ich zurückkehre«, versprach Kaladin. »Dabbid, kannst du diese Tür öffnen? Falls du mehr Nahrung und Wasser holen musst?«

Dabbid ging zu dem Edelstein und legte seine Hand darauf. Die Tür öffnete sich für ihn genauso mühelos wie für Kaladin. Das war ein wenig beängstigend. Kaladin berührte den Granat in der Wand. »Turmsprengsel?«, fragte er.

Ja.

»Besteht eine Möglichkeit, diese Tür zu verriegeln, sodass sie nicht von jedermann geöffnet werden kann?«

Es war einmal möglich, sie auf einzelne Personen abzustimmen. Aber heutzutage muss ich jede Tür verlassen, sodass sie von jedermann geöffnet werden kann, oder ich muss sie verriegeln, sodass niemand sie öffnen kann.

Es war gut zu wissen, dass er im Notfall in der Lage war, den Zwilling zu bitten, die Tür zu verschließen. Zunächst reichte es, dass Dabbid hinein- und hinausgelangen konnte.

Kaladin nickte Syl zu, überließ Dabbid einen Edelstein als Lichtquelle und schlüpfte nach draußen.

Navani hatte Kaladin gebeten, die Eidtore aus der Nähe zu beobachten, wenn sie aktiviert wurden. Er sollte herausfinden, warum sie im Gegensatz zu anderen Fabrialen überhaupt noch funktionierten.

Leider bezweifelte Kaladin, dass es ihm möglich sein würde, bis zum Eidtor-Plateau zu gelangen, indem er sich durch die Korridore des Turms stahl. Ja, er hatte es bis zu einem abgelegenen Kloster im vierten Stock geschafft, aber von dort bis zu den dicht besiedelten untersten beiden Stockwerken war es noch ein weiter Weg. Obwohl die Menschen nicht in ihren Quartieren eingesperrt waren, konnte Kaladin nicht so einfach herumspazieren. Er zog zu viel Aufmerksamkeit auf sich.

Aus diesem Grund wollte er versuchen, an der Außenmauer des Turms herunterzuklettern. Bevor er zu fliegen gelernt hatte, hatte er Felsstücke an die Kluftwände geklebt und war mit ihrer Hilfe nach oben und unten gestiegen. Er hoffte, hier vielleicht etwas Ähnliches zu schaffen. Der Feind hatte den Himmlischen doch eindeutig befohlen, im Innern zu bleiben, und tatsächlich gingen auch nur wenige Leute auf die Balkone hinaus.

Also begab er sich zu einem Balkon im zehnten Stock, während die Abenddämmerung aufzog. Er hatte sich einen Sack an den Gürtel gebunden, in den er die vier Scheuerbürsten gesteckt hatte, die er aus dem Kloster mitgenommen hatte. Vorhin hatte er mit seinem Skalpell die Borsten abgeschnitten, sodass sie eine flache Vorderseite und einen Griff zum Festhalten aufwiesen.

Kaladin konnte seine Hände nicht mit einem Vollen Peitschen bestreichen und sich damit an Gegenstände kleben. Lopen schaffte es, seine Kleidung und seine Haare an den Boden zu kleben, aber die Hand eines Strahlenden schien gegen diese Kraft immun zu sein. Vielleicht hätte Kaladin es auch mit Handschuhen versuchen können, aber die Griffe der Bürsten schienen ihm stärker und haltbarer zu sein.

Er lehnte sich aus dem Balkon und vergewisserte sich, dass ihn niemand beobachtete. Es wurde immer dunkler. Er bezweifelte, dass ihn in diesem Zwielicht überhaupt jemand erkennen konnte, solange er nicht zu viel Sturmlicht in sich aufnahm. Wenn er es hauptsächlich in die Bürsten an der Wand lenkte, würde er nicht so sehr glühen, dass er riskieren musste, gesehen zu werden. Dieses Risiko war hier zumindest viel geringer als in den bewohnten Etagen.

Zuerst sollte er es auf eine Weise versuchen, die nicht gefährlich war. Kaladin holte eine der Bürsten heraus, lud sie mit Sturmlicht auf und drückte sie gegen eine Säule des Balkons. Sie blieb kleben, und er hängte sich mit seinem ganzen Gewicht daran. Weder riss er die Bürste ab, noch brach der Griff.

»Das reicht«, sagte er und holte das Sturmlicht aus dem Peitschen zurück. Er zog die Socken aus und schlüpfte dann wieder in seine Stiefel. Ein letztes Mal suchte er die Luft nach Himmlischen ab, dann kletterte er über die Brüstung und balancierte auf dem schmalen Sims dahinter. Er warf einen Blick auf die Steine der Mauer unter ihm, aber sie verloren sich schon bald in der Dunkelheit. Er fühlte sich, als stünde er am Rande der Ewigkeit.

Große Höhen hatten ihm schon immer gefallen. Noch bevor er zum Strahlenden geworden war, hatte er eine gewisse Verwandtschaft mit dem offenen Himmel verspürt. Als er nun dort stand, wollte ein Teil von ihm springen und den tosenden Wind spüren. Diesmal war es keine selbstmörderische Neigung. Er war der Ruf von etwas Wundervollem.

»Hast du Angst?«, fragte Syl.

»Nein«, antwortete Kaladin. »Im Gegenteil. Ich bin so sehr daran gewöhnt, von großer Höhe herunterzuspringen, dass ich viel weniger besorgt bin, als ich es vermutlich sein sollte.«

Er lud zwei Bürsten auf und bewegte sich zum linken Ende dieses Balkons. Hier bildete die Steinmauer einen direkten »Pfad« zwischen den Balkonen hinunter zum Boden. Kaladin holte tief Luft, schwang sich hinaus und schlug zuerst die eine Bürste gegen den Stein, dann die andere.

Für seine Füße fand er Halt im Stein, aber dieser Halt war trügerisch. Vor langer Zeit hatten die Mauern vielfältige Verzierungen getragen, aber die vielen Großstürme hatten sie abgeschmirgelt. Vielleicht hätte Lift hier ohne Hilfe klettern können, aber Kaladin war froh, dass er das Sturmlicht hatte. Er lud die Spitzen seiner Stiefel auf und klebte sie ebenfalls gegen die Mauer.

Nun machte er sich auf die Reise nach unten, löste eine Gliedmaße, bewegte sie und klebte sie wieder fest. Syl ging neben ihm durch die Luft, als schreite sie eine unsichtbare Treppe hinunter. Kaladin stellte fest, dass der Abstieg anstrengender war, als er vorhergesehen hatte. Er musste sich vor allem auf die Kraft seines Oberkörpers verlassen, da es schwierig war, die Stiefelspitzen wirksam anzukleben.

Er löste eine Bürste von der Mauer, schob sie an eine tiefere Position, während er sich mit nur einer Hand festhielt, dann bewegte er die Füße und schließlich die zweite Bürste. Obwohl er ein Strahlender war, schwitzte er vor Erschöpfung, als er den fünften Stock erreicht hatte. Er beschloss, eine Pause einzulegen, und nachdem Syl überprüft hatte, dass der Balkon auf seiner ganzen Breite leer war, schwang er sich über die Brüstung nach innen. Er setzte sich, atmete tief durch, und einige stachlige Kältesprengsel bewegten sich wie freundliche Kremlinge über das Geländer auf ihn zu.

Syl schoss in den Raum hinter dem Balkon und vergewisserte sich, dass sich dort niemand aufhielt. Zum Glück schien der immer kälter werdende Turm die meisten der feindlichen Sänger dazu gedrängt zu haben, ihre Quartiere tief im Innern aufzuschlagen. Solange sich Kaladin von den Patrouillen fernhielt, sollte er eigentlich in Sicherheit sein.

Er lehnte mit dem Rücken gegen die Balkonbrüstung und spürte das Brennen in seinen Muskeln. Als Soldat und später als Brückenmann war er an das Gefühl überbeanspruchter Muskeln gewöhnt. Heutzutage fühlte er sich fast betrogen, weil dieses Gefühl durch die Heilkräfte des Sturmlichts so selten geworden war. Und tatsächlich – als er sich eine Minute ausgeruht hatte, war das Gefühl vollständig verschwunden.

Sobald Syl zurückgekehrt war, setzte er seinen Abstieg fort. Dabei näherten sich ihm einige Windsprengsel als schmale Linien aus Licht, die sich um ihn wanden. Bei seinem Weg zum vierten Stock zeigten sie ihm gelegentlich Gesichter oder die Umrisse von Gestalten, dann kicherten sie und flogen davon.

Syl beobachtete sie liebevoll. Er wollte sie fragen, was sie gerade dachte, aber er wagte nicht zu sprechen, damit seine Stimme nicht durch irgendein Fenster drang und drinnen gehört wurde. Er bemühte sich, seine Griffe so leise wie möglich anzubringen.

Als er den vierten Stock erreicht hatte, stieß Kaladin auf ein Hindernis. Syl bemerkte es zuerst, wurde zu einem Band und bildete die Glyphe für »Halt« neben sich in der Luft. Er erstarrte, dann hörte er es. Stimmen.

Er nickte Syl zu, und sie schaute sich um. Er spürte ihre Besorgnis durch das gemeinsame Band; wenn Syl eine Klinge war, besaßen sie eine direkte innere Verbindung, aber wenn sie diese Gestalt nicht angenommen hatte, war das Band lockerer. Sie hatten geübt, dem jeweils anderen geistige Botschaften zu schicken, aber es war immer nur bei undeutlichen Eindrücken geblieben.

Diesmal aber hatte er den Eindruck einiger deutlicher Worte: … Sänger … mit Ferngläsern … Balkon im dritten Stock … schauen hoch …

Kaladin hing so still wie möglich an der Mauer. Nun hörte er sie unten, ein wenig links von ihm, auf dem Balkon. Hatten sie Ferngläser? Warum?

Zur Beobachtung des Himmels, dachte er und versuchte diesen Gedanken Syl zu übermitteln. Sie halten nach Windläufer-Spähern Ausschau. Sie wollen das Eidtor erst dann benutzen, wenn sie wirklich sicher sind, dass niemand zusieht.

Syl kehrte zurück, und Kaladin spürte, wie seine Muskeln wieder brannten. Er wischte sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn, dann zog er mit zusammengebissenen Zähnen vorsichtig Sturmlicht in sich ein und ließ eine seiner Bürsten los. Seine Haut verströmte einen schimmernden Rauch, aber bevor das Licht allzu deutlich wurde, peitschte er wieder gegen die Bürste und klebte sie so weit rechts wie möglich an den Stein.

Er bewegte sich zur Seite, weg von dem besetzten Balkon. Dabei hörte er, wie die Sänger miteinander auf Alethi plauderten – er glaubte, weibliche Stimmen zu hören, auch wenn manche Formen der Sänger es schwer machten, das Geschlecht an der Stimme zu erkennen. Ihren Gesprächen zufolge hielten sie tatsächlich nach Windläufern Ausschau. Übergänge durch die Eidtore wurden nur nachts unternommen, wenn fliegende Strahlende deutlich sichtbar waren, weil sie in der Dunkelheit leuchteten.

Kaladin bewegte sich zwei Balkone weiter nach rechts und stieg dann an einem anderen glatten Steinpfad nach unten. Er befand sich an der nördlichen Seite des Turms und war nun vor den Späherinnen nach Westen ausgewichen. Syl überprüfte die angrenzenden Balkone, während Kaladin seinen Abstieg fortsetzte. Leider blitzte ein dunkles Licht aus der Richtung der Eidtore auf, als er gerade den dritten Stock hinter sich gebracht hatte. Das Licht war violett umrahmt wie Leerlicht, aber heller als jede Leerlichtkugel.

Kaladin ruhte sich kurz aus; er blieb an der Mauer hängen, bewegte sich aber nicht. »Syl«, flüsterte er. »Kümmere dich um die Späherinnen auf dem Balkon. Sag mir, ob sie noch den Himmel beobachten.«

Sie schwirrte davon und kehrte einen Augenblick später zurück.

»Sie packen ihre Sachen zusammen«, flüsterte sie. »Es sieht aus, als würden sie ihren Posten aufgeben.«

Das war genau das, was er befürchtet hatte. Der Feind benutzte die Eidtore so unregelmäßig wie möglich, da die Truppenbewegungen der Sänger aus dem Turm heraus und in ihn hinein neugierigen Blicken nicht verborgen bleiben konnten. Wenn die Späherinnen einpackten, war das ein deutlicher Hinweis darauf, dass die Eidtore heute Nacht nicht wieder benutzt wurden. Kaladin war zu langsam gewesen.

Doch an dem Tor war Leerlicht aufgeblitzt. Also wusste er, dass sie irgendetwas mit dem Fabrial angestellt haben mussten. Er würde es morgen noch einmal versuchen müssen. Heute hatte er sich langsamer bewegt, als er vorgehabt hatte, aber zumindest funktionierte es. Mit ein wenig mehr Übung würde er den Abstieg vermutlich schneller schaffen. Aber würde er wirklich erkennen können, was an den Eidtoren verändert worden war, wenn er nahe genug an sie herankam? Er hatte das Gefühl, dass er einfach nicht genug über Fabriale wusste.

Nun kletterte er erst einmal zurück nach oben. Es war schwieriger, und er kam langsamer voran, aber jetzt konnte er sich besser mit den Stiefelspitzen abstützen. Während seines Aufstiegs empfand er eine starke Freude über seine Bemühungen. Die Veränderungen im Turm hatten bewirken sollen, dass er an den Boden gefesselt war, aber der Himmel war noch immer sein Reich. Er hatte einen Weg gefunden, wieder zu ihm hinaufzuklettern, wenn auch auf eine weniger beeindruckende Weise. Wenn er …

Kaladin hielt inne, hing an seinen Haltebürsten, als ihn ein Gedanke beschlich. Er kam sich ziemlich dumm vor, weil er es nicht sofort erkannt hatte.

»Die Späherinnen auf dem Balkon«, flüsterte er Syl zu, als sie herbeigeschossen kam und sehen wollte, was los war. »Was hätten sie getan, wenn sie Windläufer am Himmel bemerkt hätten?«

»Sie hätten den anderen gesagt, dass sie mit dem Transfer aufhören sollen«, sagte Syl, »damit die Tatsache, dass das Eidtor in der falschen Farbe glüht, nicht die Wahrheit verraten hätte.«

»Aber wie?«, fragte Kaladin. »Auf welche Weise hätten sie Kontakt mit den Betreibern des Eidtores aufgenommen? Hast du Flaggen oder etwas Ähnliches gesehen?«

»Nein«, antwortete Syl. »Sie saßen bloß da und haben in der Dunkelheit geschrieben. Sie müssen … eine Spannfeder benutzt haben.«

Eine Spannfeder, die im Turm funktionierte! Navani versuchte herauszufinden, wie der Feind die Fabriale betrieb. Wie wäre es, wenn er ihr eine funktionsfähige Spannfeder überreichen konnte? Das würde sicherlich zu wertvolleren Informationen führen, als die Beobachtung der Eidtore sie bringen konnte.

Syl flog zu dem Balkon hinüber, den die Späherinnen benutzt hatten. »Ich kann sie sehen!«, sagte sie. »Sie haben ihre Sachen zusammengepackt und sind gegangen, aber sie sind noch nicht weit gekommen.«

Folge ihnen, sagte Kaladin stumm zu ihr und bewegte sich nun so schnell wie möglich auf jenen Balkon zu. Er mochte zwar den Übergang der heutigen Nacht verpasst haben, aber es gab noch immer eine Möglichkeit, hilfreich zu sein.

Diese Möglichkeit würde sich dann eröffnen, wenn es ihm gelang, die Spannfeder zu stehlen.

Aber wie sollten wir während unserer Suche nicht auf ein bestimmtes Resultat hoffen? Welcher Wissenschaftler ginge denn in ein Projekt ohne die Hoffnung auf ein konkretes Ergebnis?

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 6, Untertext

Venli betrachtete das große Modell des Turms. Was für eine feine und komplizierte Konstruktion – ein Meisterwerk der Skulpturenkunst, gebadet in violettes Mondlicht, das durch das Fenster fiel. Für welchen Zweck war es von den alten Strahlenden vor so langer Zeit benutzt worden? War dies nur ein vergessenes Kunstwerk, oder steckte mehr dahinter? Sie hatte gehört, wie mehrere Leersprengsel behauptet hatten, es sei ein maßstabgetreues Modell, in dem die Sprengsel leben sollten, aber trotz seiner Detailgenauigkeit wies es weder Möbel noch Türen auf.

Sie ging um es herum und schritt dann durch die Mitte, wo es geteilt war und einen Querschnitt bot. Diese Verkleinerung hob die unmögliche Größe des Turms sogar noch hervor. Das Modell war doppelt so groß wie Venli.

Sie schüttelte den Kopf, ließ das Modell hinter sich und ging zwischen den bewusstlosen Strahlenden umher, die still auf dem Boden dieser großen Kammer lagen. Venli hatte Raboniels Wunsch erfüllt und einen Ort gefunden, an dem sie alle zusammen gefangen gehalten werden konnten. Raboniel hatte gewünscht, dass er im Erdgeschoss lag, so nahe wie möglich bei den Kellerräumen, aber diese Gegend des Turms war recht dicht besiedelt. Anstatt Menschen aus einem Zimmer zu vertreiben, hatte Venli diesen jüngst entdeckten leeren Raum beschlagnahmt. Er besaß nur einen einzigen Eingang und war daher leicht zu bewachen, außerdem gewährte das Fenster natürliches Licht.

Insgesamt waren es etwa fünfzig Strahlende. Bei dieser geringen Zahl hätten Raboniels Streitkräfte den Turm vielleicht sogar in einem unmittelbaren Kampf gegen die Strahlenden einnehmen können. Vielleicht aber auch nicht. Es war etwas Besonderes an diesen modernen Strahlenden. Die Verschmolzenen schienen immer wieder überrascht von ihnen zu sein. Jeder hatte Unfähigkeit und Unerfahrenheit bei ihnen erwartet. Roschar war jahrhundertelang ohne eine Verbindung mit den Strahlenden ausgekommen. Sie hatten keine Meister für ihre Ausbildung gehabt; sie hatten alles selbst herausfinden müssen. Warum war ihnen das so gut gelungen?

Timbre pulste ihre Gedanken zu dieser Angelegenheit. Manchmal war Unwissenheit auch ein Vorteil, denn man war nicht durch die Erwartungen der Vergangenheit eingegrenzt. Vielleicht war es das. Oder es war etwas anderes. Neue, jüngere und begeisterte Sprengsel hatten den Kampf gegen die müden alten Seelen der Verschmolzenen aufgenommen.

Venli blieb bei dem Körper einer jungen Frau stehen. Alle Strahlenden lagen auf einer Decke, und über sie war je ein Laken ausgebreitet, sodass nur ihre Gesichter zu sehen waren. Diese Strahlende regte sich. Ihre Augen waren geschlossen, aber ihr Gesicht zuckte, als befände sie sich in den Fängen eines schrecklichen Albtraums. Vielleicht war es so. Früher war Odium mehrfach in Venlis Geist eingedrungen; wer wusste schon, wie weit sein verderblicher Einfluss reichte?

Eine Windläuferin, dachte Venli, als sie die Zeichen auf dem Boden neben der Frau las. Sie hatten alles aufgeschrieben, was Venlis Truppe über die einzelnen Strahlenden in Erfahrung hatte bringen können, indem sie die Menschen des Turms befragt hatten. Sie schaute die Reihe entlang und sah einen weiteren Strahlenden, dessen Gesicht einen ähnlichen Ausdruck zeigte. Das war ebenfalls ein Windläufer.

Sie beendete ihre Inspektion und traf sich mit Dul. Für Venli war es ein Leichtes gewesen, ihre zuverlässigsten Leute als Bewachung für die Strahlenden abstellen zu lassen, denn Raboniel betrachtete es als eine gute Verwendung für sie.

»Die anderen Windläufer«, sagte Venli leise. »Scheinen sie alle …«

»Kurz vor dem Erwachen zu stehen?«, fragte Dul zum Rhythmus der Ehrfurcht. »Ja. Allerdings. Wenn sich ein Strahlender regt, ist es immer ein Windläufer. Wir haben bemerkt, dass einige im Schlaf murmeln.«

»Raboniel hat mir befohlen, genau darauf achtzugeben«, sagte Venli zum Rhythmus der Ängstlichkeit. »Sie scheint es vorhergesehen zu haben.«

»Es war aber auch nicht schwer zu erraten«, antwortete Dul. »Derjenige Strahlende, der noch wach ist und angeblich durch den Turm streift, ist doch auch ein Windläufer, nicht wahr?«

Venli nickte und schaute an der Reihe der Körper entlang. Venlis Vertraute bewegten sich zwischen ihnen umher, schenkten ihnen Brühe ein und wechselten beschmutzte Laken und Decken.

»Uns hierherzubringen, das war ein gutes Manöver«, flüsterte Dul. »Die Pflege der Menschen verschafft uns die Möglichkeit, Decken und Kleidung für unsere Abreise zu sammeln. Ich habe auch schon einiges an Brühepaste beiseitegelegt, die lange halten wird.«

»Gut«, sagte Venli zum Rhythmus der Besorgnis. »Wenn nur unsere eigenen Leute hier sind, solltet ihr versuchen, einige der Windläufer zu wecken.«

»Und was ist, wenn wir Erfolg haben?«, fragte Dul zum Rhythmus des Zweifels. »Ich glaube, das ist keine gute Idee.«

Venlis erste Regung riet ihr, ihm eine Ohrfeige zu versetzen. Wie konnte er es wagen, sie infrage zu stellen? Aber sie schob diesen Impuls beiseite, der ihr verdeutlichte, dass sie trotz allem noch immer dieselbe selbstsüchtige Person wie früher war.

»Ihre Kräfte werden unterdrückt sein«, erklärte Venli ihm. »Also sollten sie keine Gefahr für euch darstellen. Und wenn sie gewalttätig werden, lauft ihr einfach weg und behauptet, sie seien plötzlich erwacht. Auf diese Weise fällt kein Verdacht auf uns.«

»Gut, aber warum sollten wir denn ein solches Risiko eingehen?«

»Mithilfe eines oder mehrerer Windläufer können wir leichter fliehen und uns verstecken«, sagte Venli. »Zumindest brauchen wir auf unserer Flucht eine Ablenkung. Plötzlich aufwachende und kämpfende Windläufer wären da genau das Richtige.«

Sie sah Dul an, der noch zum Rhythmus des Zweifels summte.

»Ich mag die Menschen gewiss nicht mehr als du«, erklärte Venli, während sie ihren Gang durch den Raum fortsetzten. »Aber wenn wir wirklich entkommen wollen, müssen wir jeden Vorteil ergreifen, der sich uns bietet.« Sie zeigte mit einer weit ausholenden Armbewegung auf die schlafenden Strahlenden. »Und das hier könnte ein besonders großer Vorteil sein.«

Schließlich summte Dul zum Rhythmus der Versöhnung. »Vermutlich hast du recht. Es ist einen Versuch wert, obwohl ich nicht weiß, wie wir sie wecken sollen. Wir brauchen einen Arzt – auch weil einige von ihnen wund sind und Verwesungssprengsel anlocken. Andere wollen keine Brühe zu sich nehmen, obwohl schon Hungersprengsel um sie herumsummen.«

Venli stimmte sich in den Rhythmus des Friedens ein, und dann kam ihr eine Idee. »Ich bin sicher, dass ich dir Ärzte verschaffen kann. Ich weiß von jemandem, der vielleicht gewillt ist, unserer Sache zu helfen. Ein Mensch. Er versteckt sich wegen gewisser Dinge, über die wir besser nicht sprechen sollten. Aber ich glaube, wir könnten ihn herbringen.«

Dul nickte und summte zum Rhythmus der Anerkennung. Venli verließ den Raum und betrat den Boden des Atriums, dessen gewaltiger Schacht bis zur Spitze des Turms hinaufreichte. Sie kam an mehreren Majestätischen vorbei, die neben der Tür zum Raum mit dem Turmmodell Wache standen. Leshwi hatte ihr gesagt, sie solle den Arzt und seine Familie an einen sicheren Ort bringen. Nun, das war auch sehr sinnvoll gewesen.

Die Ausgangssperre kam näher, und die Menschen hasteten durch das Atrium und versuchten noch rasch, das eine oder andere zu erledigen. Sie waren nicht länger in ihren Quartieren eingesperrt und krochen hervor wie Ranken nach einem Sturm. Viele lebten in der Nähe des Atriums; sie hatten Wagen in die Nähe des großen Fensters gezogen und kleine behelfsmäßige Geschäfte eingerichtet. Die Menschen wurden vom Sonnenlicht angezogen wie die Sprengsel von den Leidenschaften.

Heute Abend wirkten sie furchtsam und hielten sich von Venli fern, als könnten sie nicht glauben, dass sie weiterleben durften, als wäre nichts geschehen. Venli fand eine Treppe und lief hinauf. Einige Frauen wichen vor ihr zurück und keuchten leise auf; sie lockten wurmartige Angstsprengsel an. Manchmal vergaß Venli, wie furchterregend ihre Majestätsform wirkte. Sie hatte sich daran gewöhnt und betrachtete diese Form inzwischen als ihren natürlichen Zustand – obwohl in ihrem Edelsteinherzen ein Leersprengsel gefangen war.

Im zweiten Stock begab sich Venli zu einem Treffpunkt in der Nähe des Atriumbalkons. Heute Abend sollte sie einer Gruppe von Verschmolzenen dienen, falls diese eine Übersetzerin benötigten. Vielen Verschmolzenen fiel es schwer, mit den modernen Sängern zu sprechen. In Anbetracht der Tatsache, dass sie erst vor Kurzem zurückgekehrt waren, verwunderte das nicht. Venli fand es um einiges seltsamer, dass manche – wie Raboniel – schon das moderne Alethi erlernt hatten.

Venli erreichte den Treffpunkt und war überrascht, dass einige der Tiefsten hier waren: jene seltsamen Verschmolzenen mit biegsamen Körpern und milchig weißen Augen, hinter denen es rot glühte. Sie genossen es, ihre Zeit versunken im Stein zu verbringen, so wie die Himmlischen es liebten, durch die Luft zu schweben. Venli war hin und wieder in ein Zimmer gekommen, in dem einer oder zwei Tiefste im Boden versunken waren, während nur ihre Köpfe herausschauten – die Augen hatten sie dabei stets geschlossen gehalten.

Heute Abend standen vier in einer Gruppe zusammen, umsorgt von ein paar gewöhnlichen Sängern, die ihre Ausrüstung trugen. Die Verschmolzenen stritten in ihrer eigenen Sprache miteinander.

»Ich hatte nicht geglaubt, dass der Sand funktionieren würde«, sagte einer der Tiefsten zum Rhythmus der Gehässigkeit. Ihre Rhythmen klangen seltsam. Gedämpft. »Und damit hatte ich recht. Das solltet ihr eingestehen.«

»Es gibt zu viele verschiedene Fabriale im Turm«, sagte ein anderer. »Und auch zu viele Sprengsel. Das Gerät, dem wir nachjagen, hinterlässt einen ausreichend starken Eindruck, obwohl es versteckt ist.«

»Ihr sucht nach dem Fabrial, das den Schild um die Kristallsäule erschafft«, vermutete Venli. Raboniel hatte erwähnt, dass das Kraftfeld von einem Fabrial gebildet wurde, das ihrer Meinung nach durch mehrere Edelsteine, Knoten genannt, betrieben wurde und irgendwo im Turm versteckt wurde.

Die Tiefsten tadelten sie nicht dafür, dass sie gesprochen hatte, ohne vorher dazu aufgefordert worden zu sein. Als Raboniels Stimme besaß Venli sogar bei den Tiefsten eine gewisse Autorität. Sie durfte zwar nichts befehlen, aber sie durfte etwas sagen.

»Warum benutzen wir keine Geheimnissprengsel?«, fragte sie. »Sie finden Fabriale genauso leicht wie Strahlende, oder?«

»Der gesamte Turm ist ein Fabrial«, sagte einer der Tiefsten. »Die Geheimnissprengsel sind hier nutzlos; sie drehen sich verwirrt im Kreis. Wenn wir sie bitten, hier drinnen eine besondere Benutzung des Lichts zu finden, ist das genauso, als würden wir ihnen befehlen, in einem Ozean einen ganz bestimmten Wasserfleck zu finden.«

»Nutzlose Sprengsel«, sagte ein anderer. »Hast du die Chaossprengsel gesehen?«

Venli waren sie keineswegs entgangen. Diese Arten von Leersprengseln – die normalerweise nur für jene zu sehen waren, denen sie erschienen – hinterließen jetzt Funken in der Luft, als würden sie auf das gedämpfte Kraftfeld reagieren. An diesem Ort wusste sogar jemand, der nicht nach Schadesmar blicken konnte, ob er beobachtet wurde oder nicht.

Während Venli darüber nachdachte, stimmte sie sich in den Rhythmus der Erregung ein. Keine unsichtbaren Sprengsel … und die Geheimnissprengsel waren nutzlos. Das bedeutete, dass ein Strahlender im Turm seine Kräfte einsetzen konnte, ohne dass es jemand bemerkte.

Sie konnte ihre Kräfte einsetzen, ohne dass es jemandem auffiel.

Angesichts dieser Schlussfolgerung summte nun auch Timbre zum Rhythmus der Erregung – einstimmig mit Venli. Endlich. Sie konnten üben.

Aber würde sie es wirklich wagen?

»Stimme«, sagte eine der Tiefsten und winkte sie heran. Es war ein weibliches Wesen mit bleicher Haut, in der sich feinste Wirbel aus Rot zeigten. »Wir müssen diese Knoten finden. Ohne die Geheimnissprengsel wird uns wohl nichts anderes übrig bleiben, als den gesamten Turm abzusuchen. Du wirst die Menschen befragen, ob sie vielleicht einen großen Edelstein gesehen haben, der zu keinem sichtbaren Fabrial gehört.«

»Wie Ihr wünscht, Altehrwürdige«, sagte Venli zum Rhythmus der Verlegenheit. »Aber ich wage zu sagen, dass dies eine ausgesprochen unelegante Lösung ist. Sind die Knoten etwa nicht versteckt?«

»Ja«, sagte ein anderer, »aber sie müssen zugänglich sein. Durch sie laden die Strahlenden den Schild mit Sturmlicht auf.«

»Das mag so sein, Altehrwürdige, aber ich bin skeptisch«, sagte Venli. »Selbst wenn die Menschen mir wahrheitsgemäß antworten sollten, vermute ich, dass sie gar nichts wissen. Sie haben noch nicht alle Ebenen des Turms kartografiert – und erst recht nicht die geheimen Orte. Sollen wir wirklich monatelang mit den Menschen sprechen und sie fragen, ob sie etwas so Vages wie einen einzelnen Edelstein gesehen haben?«

Die Tiefsten summten zum Rhythmus der Vernichtung, widersprachen ihr aber nicht. Wie es bei den meisten der Verschmolzenen der Fall war, hatten sie nichts gegen Widerspruch, solange er auf guten Argumenten beruhte. In dieser Hinsicht konnte Venli sogar noch etwas von ihnen lernen.

»Das ist genau das, was ich gesagt habe«, meinte einer der anderen. »Wir könnten diesen Ort jahrelang durchsuchen, ohne etwas zu finden.«

»Werden die Knoten nicht mit der Kristallsäule verbunden sein?«, fragte Venli.

»Ja«, antwortete eine Tiefste. »Durch Kristalladern, die das Sturmlicht transportieren.«

»Dann sollten wir diesen folgen«, schlug Venli vor. »Ihr könnt in den Stein einsinken, sie aufspüren und ihnen dann folgen.«

»Nein«, sagte ein anderer zum Rhythmus des Spotts. »Wir können nichts sehen, wenn wir vollständig im Stein stecken. Wir können zwar hören, und wir können auch singen, und die Melodien von Roschar geleiten uns. Aber dieses Fabrial wurde so erschaffen, dass es für uns nicht hörbar ist. Wenn wir den Adern nachspüren wollen, müssten wir den Stein sprengen, und das würde jede Verbindung zu der Säule unterbrechen. Das wiederum könnte die Schutzmechanismen des Turms endgültig vernichten, sodass die Strahlenden erwachen und unsere Ziele vereiteln.«

»Wenn ihr also einen Edelstein im Turm finden solltet«, erklärte Venli, »könnt ihr nicht wissen, ob er mit dem Schutzfeld verbunden ist. Vielleicht zerbrecht ihr ihn und findet dabei heraus, dass er mit etwas ganz anderem verbunden war.«

Die Tiefsten summten zum Rhythmus des Spottes. Venli bewegte sich hart an der Grenze dessen, was sie bereit waren hinzunehmen. »Nein, Dumme«, sagte die Tiefste. »Dieses Schutzfabrial ist neu. Es wurde dem Turm nach dessen Erschaffung hinzugefügt. Es wird kaum andere Edelsteine hier geben, die ihm ähneln. Der Rest des Turms funktioniert wie ein einheitliches Wesen. Deswegen war Raboniel in der Lage, seine Schutzmechanismen durch das Aufladen mit Sturmlicht in Gang zu setzen.«

Das … das erklärte aber keineswegs so viel, wie es zunächst den Anschein hatte. Doch Venli summte zum Rhythmus der Unterwürfigkeit und deutete damit an, wie sehr sie diese Information und auch die Zurechtweisung zu schätzen wusste. Aber ihre Gedanken beschäftigten sich noch immer mit dem, was sie vorhin erst erfahren hatte. In all den Monaten hatte sie ihre Kräfte ängstlich verborgen und nicht zu benutzen gewagt. Warum eigentlich machte sie sich noch immer Sorgen deswegen?

Timbre pulsierte und deutete an, dass es in Ordnung war, Angst zu haben, wenn man etwas Neues ausprobieren wollte. Das wirkte ganz natürlich.

Nein, das war es gewiss nicht – zumindest nicht ganz. Es schien vielmehr, als habe Venli in ihrem Leben immer Angst vor den falschen Dingen gehabt. Ihre Neugier hatte schließlich zum Untergang ihres Volkes geführt. Und nun spielte sie mit Kräften, die sie nicht verstand, und hatte eine Gruppe von Hoffnungsvollen um sich geschart, die von ihr abhängig waren.

Wenn sie eine falsche Entscheidung traf, waren Dul und die anderen dem Untergang geweiht.

Die Tiefsten berieten sich. Aber das weibliche Wesen ließ Venli nicht aus den Augen. Die anderen drei schienen in dieser Tiefste ihre Anführerin zu sehen, denn als sie die Stimme erhob, verstummten sie sofort.

»Du bist sterblich«, sagte sie zu Venli. »Schließlich bist du die Letzte Lauscherin. Nur wenige Majestätische haben sich einen wahren Titel verdient, und ich finde es etwas seltsam, dass ausgerechnet das Kind von Verrätern einen erhalten hat. Sag mir, wo würdest du diese Knoten verstecken?«

»Ich …« Venli stimmte sich in den Rhythmus der Qual ein. »Dazu kenne ich den Turm nicht gut genug. Ich habe keine Ahnung.«

»Äußere eine Vermutung«, bedrängte die Tiefste sie. »Versuch es.«

»Vermutlich würde ich sie dort deponieren, wo sie ungehindert Sturmlicht abgeben können«, sagte Venli, »aber wo nie jemand nach ihnen suchen würde. Oder …« Ihr kam ein Gedanke, doch sie sprach ihn nicht aus. Sie wollte den Tiefsten nicht helfen. Je länger es dauerte, bis der Turm vollständig verdorben war, desto besser war es für Venlis Gefährten. »Nein, egal. Ich bin dumm, Altehrwürdige, und unwissend.«

»Vielleicht trifft das zu, aber du bist auch eine Sterbliche. Denk also auch wie eine solche«, meinte die Tiefste. »Die Sterblichen sind immer mit irgendetwas beschäftigt. Ihr Leben ist ihnen kurz, und sie stopfen eine Menge hinein. Aber sie sind auch faul. Sie wollen nichts von dem tun, was sie tun müssen. Bist du nicht auch der Meinung, dass das stimmt?«

»Ich … ja, natürlich«, sagte Venli. Dieser Tiefsten würde niemand gern widersprechen.

»Ja«, sagte auch ein anderer von ihnen, »würden sie die Edelsteinknoten – oder zumindest einen von ihnen – nicht dorthin bringen, wo das Sturmlicht sie auf natürliche Weise auflädt?«

»Stürme reichen nur selten bis hier oben herauf«, bemerkte ein anderer, »aber gelegentlich kommen sie doch. Also wäre es vielleicht sinnvoll, wenigstens einen Edelstein dort aufzubewahren, wo er gelegentlich mit Kraft aufgeladen wird.«

Timbre pulsierte in Venli zum Rhythmus des Bedauerns. Das war genau der Gedanke, den sie auf keinen Fall hatte aussprechen wollen. Wo war der beste Platz für einen Edelsteinknoten? Irgendwo draußen – aber nicht auf einem der Balkone, wo er bemerkt werden konnte. Sie schaute durch das Atrium auf das gewaltige Fenster. Anscheinend waren die Tiefsten zu dem gleichen Schluss gekommen, denn sie flossen auf das ferne Glas zu und wollten gewiss nach Anzeichen für einen Edelstein suchen, der in die Außenmauer eingelassen war.

Timbre pulsierte zum Rhythmus der Enttäuschung.

»Ich habe gar nicht versucht, ihnen zu helfen«, flüsterte Venli. »Außerdem haben sie es selbst herausgefunden.«

Timbre pulsierte noch einmal. Hoffentlich stellte es sich als falsch heraus. Schließlich war es nur eine Vermutung.

Die Tiefsten hatten ihr keinerlei Anweisungen hinterlassen, und so blieb sie bei den Bediensteten, bis sie eine vertraute Gestalt durch den Korridor eilen sah. Es war Duls Frau Mazisch, also eine Person aus Venlis innerstem Kreis.

Venli trat rasch vor und fing die gedrungene Arbeitsform ab, die zum Rhythmus der Angst summte.

»Was ist los?«, fragte Venli.

»Venli«, sagte die andere, »Venli, sie … sie haben noch einen gefunden.«

»Einen weiteren Strahlenden?«, fragte Venli zum Rhythmus der Verwirrung.

»Nein, nein, das nicht. Ich meine vielmehr …« Und dabei packte sie Venlis Arm. »Einen wie dich. Einen weiteren Lauscher.«

ACHTEINHALB JAHRE ZUVOR

Eschonai fand die Menschen endlos faszinierend.

Zwischen ihrem ersten und ihrem zweiten Besuch hatte sie ein paar Reisen organisiert und dabei versucht, das Heimatland der Menschen zu finden. Plötzlich hatte jedermann mit ihr ziehen wollen, und so hatte sie große Expeditionen anzuführen gehabt. Doch es war alles nur Lied, aber kein Crescendo gewesen, leider, und das Einzige, was sie entdeckt hatten, war ein einsamer menschlicher Außenposten im Westen gewesen.

Die Menschen hatten ihr gesagt, sie sollte bald einen zweiten Besuch erwarten, doch jetzt schien sich dieser Besuch seinem Ende zu nähern. Also ergriff Eschonai jede Gelegenheit, die sich ihr bot, um die Menschen zu beobachten. Sie liebte die Art, wie sie gingen und wie sie redeten, ja sogar wie sie Eschonai ansahen. Oder manchmal auch nicht ansahen.

Wie heute, als sie durch Gavilar Kholins Lager schlenderte. Seine Diener würdigten sie kaum eines Blickes, während sie die Sachen zusammenpackten. Eschonai trat neben einen Arbeiter, der sich gebückt hatte und gerade die Sehne aus einem großen Metallbogen nahm. Dieser Mann musste sie bemerkt haben, aber als er sich kurz darauf erhob, erschrak er, als er sie neben ihm stehen sah.

Was für ein seltsames Verhalten. Manchmal glaubte sie, die Rhythmen in den menschlichen Bewegungen lesen zu können – jener Mann mit dem Bogen würde auf den Rhythmus der Angst eingestimmt sein. Sie schienen noch immer nicht zu begreifen, dass die Lauscher etwas hören konnten, das ihnen verborgen blieb. Wie mochte es wohl sein, die ganze Zeit ohne einen Rhythmus im Kopf herumzugehen? Es musste sich qualvoll anfühlen. Oder einsam. So leer.

Die verschiedenen Menschen fuhren mit dem Zusammenpacken fort und verstauten vor dem Sturm alles in ihren Wagen. Die Menschen waren geschickt darin, die Stürme vorherzusehen; zwar irrten sie sich oft in der Stunde, aber nur selten im Tag. Doch das hier war kein routiniertes Packen vor dem Sturm. Sie würden schon bald wieder aufbrechen; Eschonai erkannte es an der Art, wie sie miteinander sprachen, wie sie die Riemen und Knoten immer wieder überprüften, und die Zelte falteten sie mit einer größeren Präzision als sonst zusammen. Sie hatten bestimmt nicht vor, das alles so bald wieder auszupacken.

Eschonai wünschte sich, sie würden länger bleiben – ihr erster Kontakt war so kurz gewesen, und nun war dieser zweite Besuch schon vorüber, noch bevor er richtig begonnen hatte. Vielleicht durfte sie mit ihnen gehen, wie sie es Venli gegenüber zum Ausdruck gebracht hatte. Sie hatte gefragt, wie weit hinter den Bergen ihre Heimat lag, aber keine Antwort erhalten. Und die Menschen weigerten sich, ihre Karten vorzuzeigen.

Eschonai wollte das Lager still verlassen, aber dann blieb sie stehen, als sie einen Mann bemerkte, der abseits von den anderen stand. Dalinar Kholin schaute nach Osten auf den Ursprung der Stürme.

Neugierig ging Eschonai auf ihn zu und bemerkte dabei, dass er seine Splitterklinge gezogen hatte. Er hatte sie vor sich gestellt, und die Spitze war in den Steinboden eingesunken. Er schien nach etwas zu suchen, aber vor ihm erstreckte sich nur die leere Weite der Ebene.

Im Gegensatz zu den anderen bemerkte er ihr Herannahen sofort und drehte sich um, sobald er das leise Schaben ihrer Stiefel über den Stein hörte. Sie erstarrte unter seinem Blick, der sie immer an den einer Großschale erinnerte.

»Du bist eine der Übersetzerinnen«, sagte er.

»Ja.«

»Wie lautet dein Name?«

»Eschonai«, sagte sie, auch wenn sie glaubte, dass er ihn bald wieder vergaß. Die Menschen schienen die Lauscher nicht gut auseinanderhalten zu können.

»Bist du schon einmal dort draußen gewesen?«, fragte er und deutete mit dem Kopf auf die Ebene. »In der Mitte?«

»Nein«, sagte sie. »Ich würde gern einmal dorthin gehen, aber die alten Brücken … sie stehen nicht mehr. Es würde auch jede Menge Arbeit kosten, sie wieder zu errichten. Die meisten aus meinem Volk mögen es nicht … wie heißt das Wort? Ich meine, wenn man dorthin gehen will, wo das Gehen schwierig ist?«

»Ein Gebiet erforschen?«, sagte er.

»Ja, richtig. Erforschen. Früher haben wir viel erforscht, aber nun nicht mehr.« Bis vor Kurzem.

»Du beherrschst unsere Sprache aber ausgezeichnet«, lobte er.

»Sie gefällt mir auch«, erwiderte sie. »Auf neue Art zu sprechen. Auf neue Art zu denken. Das ist doch dasselbe, nicht wahr?«

»Ja, das könnte sein.« Er drehte sich um und schaute über seine Schulter nach Westen. In Richtung seines Heimatlandes. »Vielleicht hat dein Volk Angst, dorthin zurückzukehren, wo es einmal gelebt hat.«

»Warum sollten wir Angst haben?«, fragte Eschonai und stimmte sich auf den Rhythmus der Verwirrung ein.

»Orte haben Macht über uns, Parscherin«, erklärte er. »Orte können sich erinnern. Manchmal ist es etwas Wunderbares, wenn du an einen Ort gehst, an dem du nie zuvor gewesen bist … weil er ermöglicht, dass du zu jemand anderem wirst. Keine Erwartungen. Keine sturmverdammten Erinnerungen.«

»Ich mag neue Orte«, sagte sie. »Weil sie … neu sind.« Sie stimmte sich in den Rhythmus der Verärgerung ein. Das war nicht so herausgekommen, wie sie es gewollt hatte. Sie kam sich dumm vor, wenn sie in der Sprache der Menschen redete. Es war schwer, in dieser Sprache etwas Tiefes auszudrücken, schon darum, weil die Rhythmen nicht zu den Klängen passten.

»Weise Worte«, sagte Dalinar.

Weise Worte? Das klang jetzt herablassend. Die Menschen schienen nicht viel von ihrem Volk zu erwarten und waren immer gleich überrascht, wenn es einmal zu einem vielschichtigen Gespräch kam. Als ob es sie amüsierte, dass die Lauscher nicht so geistlos waren wie die Parscher.

»Ich würde gern die Orte sehen, an denen ihr lebt«, sagte Eschonai. »Ich würde euch auch gern besuchen, und es wäre schön, wenn ihr uns öfter besuchen würdet.«

Dalinar entließ seine Klinge und schickte sie in einer Wolke aus weißem Nebel fort. Eschonai stimmte sich in den Rhythmus der Verwirrung ein.

»Mein Bruder ist an euch interessiert«, sagte Dalinar leise. »Das … sei also etwas vorsichtiger mit deinen Einladungen, Parscherin. Unsere Aufmerksamkeit kann gefährlich sein.«

»Das verstehe ich nicht«, gab sie zurück. Es klang, als wollte er sie vor seinen eigenen Leuten warnen.

»Ich bin es leid, andere herumzustoßen«, sagte Dalinar. »Ich habe hinter mir zu viele rauchende Löcher zurückgelassen, wo früher Städte gestanden haben. Ihr seid etwas Besonderes – also etwas, das wir nie zuvor gesehen haben. Und ich kenne meinen Bruder – ich kenne diesen Blick in seinen Augen, diese Erregung.

Sein Interesse könnte euch zugutekommen, aber es könnte euch auch sehr viel kosten. Teilt euren Sturmbunker nicht mit Menschen, die ihr gerade erst kennengelernt habt. Beleidigt niemanden, aber beugt euch auch niemandem allzu schnell. Jeder neue Rekrut muss diese beiden Lektionen lernen. Daher empfehle ich euch Höflichkeit, allerdings auch Vorsicht. Lasst euch von ihm nicht in die Enge treiben. Er wird euch respektieren, wenn ihr für euch selbst einsteht. Was immer ihr tut, gebt ihm keinen Grund, das haben zu wollen, was ihr besitzt.«

Stark sein, für sich selbst einstehen, aber den Menschenkönig nicht beleidigen? Ergab das einen Sinn? Doch als sie Dalinar ansah und seiner ruhigen, aber festen Stimme lauschte, glaubte sie, ihn zu verstehen – seine Absichten zu begreifen, als wären sie ihr durch einen Rhythmus vermittelt worden.

Er hatte … brennende Städte erwähnt.

»In wie vielen Städten lebt euer Volk?«, fragte sie.

»In Hunderten«, antwortete er. »Die Zahl der Menschen in unserem Reich würde dir den Atem verschlagen. Sie ist um ein Vielfaches höher als die Zahl der Parscher, die ich hier bei dir gesehen habe.«

Unmöglich. Das … war doch unmöglich, oder?

Wir wissen so wenig.

»Danke«, sagte sie zum Rhythmus der Wertschätzung. Sie sagte es in der Weise seiner Sprache, legte aber einen Rhythmus hinein. Es könnte gelingen.

Er nickte ihr zu. »Wir brechen auf. Ich weiß, dass dieser Besuch nur kurz war, aber mein Bruder muss in sein Land zurückkehren. Du wirst uns … gewiss einmal wiedersehen. Wir werden einen Botschafter zu euch schicken. Das verspreche ich.«

Er drehte sich mit dem Schwung eines Felsbrockens um, der ins Rutschen geraten ist, und ging auf seinen Sturmwagen zu.

Venli fühlte sich, als würde sich der hellrote Edelstein einen Weg durch ihre Kleidung brennen. Sie kauerte in einem der Sturmschutzräume – einer Reihe von weiten Schlitzen im Boden nahe der Stadt, die sie mit Tierpanzern und Krem ausgekleidet hatten. Jeder befand sich auf dem Kamm eines Hügels, damit das Wasser an den Seiten besser ablaufen konnte.

Venlis engste Familie hatte sich in diesem Schutzraum versammelt und plauderte nun und schmauste, wie es während der Sturmtage üblich war. Die anderen schienen so fröhlich zu sein; sie sprachen zum Rhythmus der Freude oder der Anerkennung, während sie neben dem Feuer aßen und Venlis Mutter zuhörten, die Lieder im Schein von ungeschliffenen Edelsteinherzen sang.

Solche Herzen wirkten manchmal wie organische Klumpen. Sie nahmen zwar Sturmlicht auf, waren aber längst nicht so hell wie der seltsame Edelstein in Venlis Tasche. Derjenige, den der Mensch ihr gegeben hatte. Venli hatte das Gefühl, in Brand zu stehen, obwohl der Stein so kalt wie alle anderen war. Sie stimmte sich auf den Rhythmus der Ängstlichkeit ein, sah die anderen an und befürchtete, sie könnten das allzu tiefe rote Glühen bemerken.

Ich sollte in den Sturm hinausgehen, dachte sie, als sie hörte, wie der Regen in der Ferne auf die Steine prasselte. Zählt das? Ich kann den Sturm dort draußen sehen, wie er blitzt und seinen eigenen, allzu heftigen Rhythmus erschafft. Zu wild ist das.

Nein, sie war nicht nahe genug. Solange sie sich in einem dieser Schutzräume versteckte, konnte sie keine Paarungsform annehmen – das war die einzige Verwandlung, die sie regelmäßig vornahm. Schließlich wollte niemand zur Fadform zurückkehren.

Es gab auch noch andere Formen. Einmal war sie der Kriegsform nahe gewesen. Und jetzt … da war dieser Edelstein …

Sie trug ihn seit Wochen bei sich und hatte Angst vor dem, was geschehen mochte. Sie sah ihre Mutter an, und dann die engeren Familienmitglieder, die bei ihr saßen und lauschten. Sie waren von den wundervollen Liedern ganz verzaubert. Sogar Venli, die sie schon Hunderte Male gehört hatte, wollte einfach nur zu Füßen ihrer Mutter sitzen.

Niemand von ihnen wusste, was mit Jaxlim geschah. Mutter verbarg es gut. Traf es denn zu, dass andere Formen ihr helfen konnten? Die Menschen reisten nun ab, und so war dies die letzte Gelegenheit für Venli, ihren Edelstein auszuprobieren und – wenn er nicht funktionierte – den Menschen zu befragen, der ihn ihr gegeben hatte.

Venli stimmte sich auf den Rhythmus der Entschlossenheit ein und begab sich zum Ende des Schutzraums, wo die Edelsteine zum Aufladen angebunden waren. Hier waren sie dem Sturm nahe genug, sodass sie Licht durch die Berührung des Reiters erhalten konnten. Einige andere flüsterten hinter ihr; ihre Stimmen klangen im Rhythmus der Belustigung. Sie glaubten, Venli habe sich entschieden, die Paarungsform anzunehmen, die sie bisher stets abgelehnt hatte.

Ihre Mutter hatte gelächelt, als Venli danach gefragt hatte, und erklärt, dass nur wenige absichtlich die Paarungsform annahmen. Nach Jaxlims Worten war dies etwas, das einfach geschah; entweder hatte man den Drang verspürt, oder man hatte während eines Sturms zu nahe am Ausgang gesessen – und bevor man sich’s versah, war man zu einer Närrin geworden, die sich fortpflanzen wollte. Es war peinlich, dass die anderen glaubten, Venli werde nun genau dies tun.

Sie erreichte den nassen Stein am Ende des Schutzraums, wo sich Regensprengsel versammelt hatten, deren Augen nach oben schauten, während sie ihre Krallen in den Boden gebohrt hatten. Hier waren Wind und Donner lauter, so wie die Kriegsschreie einer rivalisierenden Familie, und sie verspürte Angst.

Vielleicht wäre es das Beste, den Edelstein ihrer Mutter zu geben, damit sie die neue Form fand. Ging es nicht genau darum?

Nein, dachte Venli und zitterte. Nein, darum geht es nicht.

Die vielen Monate, die sie schon auf der Suche nach neuen Formen verbracht hatte, waren nicht erfolgreich gewesen, während Eschonai immer mehr Ruhm und Zustimmung erhalten hatte. Sogar ihre Mutter, die ihre Forschungen zu Beginn närrisch genannt hatte, sprach nun mit Respekt von Eschonai. Sie war diejenige, die die Menschen entdeckt hatte. Sie war die Person, die die Welt verändert hatte.

Venli hingegen hatte das getan, was man von ihr erwartete. Sie war bei ihrer Mutter geblieben, und sie hatte die Tage pflichtgemäß damit verbracht, endlose Lieder auswendig zu lernen. Aber Eschonai bekam das Lob.

Bevor ihre Nerven sie verraten konnten, trat Venli auf den Hügelkamm hinaus und in den Sturm hinein. Die Gewalt des Windes brachte sie ins Taumeln, und sie rutschte einen nassen Fels entlang. In einem einzigen Augenblick war sie aus der schützenden, von Liedern erfüllten Wärme in ein eisiges Chaos geschritten. Ein Sturm mit Geräuschen, die wie zerbrechende Instrumente und zerstiebende Lieder klangen. Sie versuchte, sich an dem Rhythmus der Entschlossenheit festzuhalten, aber er war zum Rhythmus des Windes geworden, während sie sich hinter einen großen Felsblock hinkauerte und den Rücken gegen den Stein presste.

Ihr Geist ging über zum Rhythmus des Bittens und grenzte an Panik. Was tat sie hier? Das war doch Wahnsinn. Oft hatte sie diejenigen verspottet, die ohne Schild oder anderen Schutz in den Sturm hinausgingen.

Sie wollte in den Sturmraum zurückkehren, konnte sich vor Angst aber nicht bewegen. Etwas Großes schlug in ihrer Nähe auf den Boden, und sie fuhr zusammen, aber ein Augenblick der Finsternis in dem tobenden Sturm verwehrte es ihr zu sehen, wie nah der Einschlag wirklich gewesen war. Es machte den Eindruck, als hätten sich die Blitze, der Wind und der Regen allesamt gegen sie verschworen.

Sie griff in ihre Tasche und holte den Edelstein heraus. Was vorhin so hell erschienen war, wirkte nun schwach und zerbrechlich. Das rote Licht beleuchtete kaum ihre Hand.

Zerbrich ihn. Sie sollte ihn wirklich zerbrechen. Mit Fingern, die schon taub von der Kälte waren, tastete sie umher und fand schließlich einen großen Stein. Der Boden war hier in einem Umkreis von der Größe eines Lauschers geborsten. Sie zog sich in die relative Sicherheit des Felsblocks zurück und zitterte, während sie den Edelstein in der einen Hand und den Stein in der anderen hielt.

Dann setzte Stille ein.

Sie kam so plötzlich, so vollkommen unerwartet, dass Venli aufkeuchte. Die Rhythmen in ihrem Kopf schmolzen zu einem einzigen zusammen – zu einem stetigen Schlag. Sie schaute in vollkommene Schwärze hinauf. Der Boden um sie herum schien plötzlich trocken zu sein. Langsam drehte sie sich um, dann kauerte sie sich wieder hin. Da war etwas im Himmel, etwas wie ein Gesicht, bestehend aus Wolken und aus natürlichem Licht. Der Eindruck von etwas Gewaltigem und Unbegreiflichem.

WILLST DU DIESEN SCHRITT WIRKLICH GEHEN?, fragte eine Nicht-Stimme, die wie ein Rhythmus in ihr vibrierte.

»Ich …« Das war er, das Sprengsel der Großstürme, der Sturmreiter. Die Lieder nannten ihn einen Verräter.

IHR HABT SO LANGE ALS KINDER KEINES GOTTES GELEBT, sagte der Rhythmus zu ihr. WILLST DU DIESE WAHL FÜR DEIN GANZES VOLK TREFFEN?

Venli spürte Erregung und Schrecken, als sie diese Worte hörte. War an diesem Edelstein wirklich etwas Besonderes?

»Mein … mein Volk braucht Formen!«, rief sie dem gewaltigen Wesen entgegen.

HIER GEHT ES UM MEHR ALS NUR UM FORMEN. DIESE KRAFT VERÄNDERT DIE STERBLICHEN.

Kraft?

»Du hast unseren Feinden gedient!«, rief sie in den Himmel hinein. »Wieso sollte ich deinen Worten vertrauen?«

ABER DU VERTRAUST DEM GESCHENK EINES DEINER FEINDE? WIE DEM AUCH SEIN MAG, ICH DIENE NIEMANDEM. KEINEM MENSCHEN UND KEINEM SÄNGER. ICH BIN EINFACH NUR. LEBE WOHL, KIND DER EBENE.

KIND ODIUMS.

Die Vision endete genauso schnell, wie sie begonnen hatte, und Venli war wieder allein in dem Sturm. Fast hätte sie vor Entsetzen das, was sie in den Händen hielt, fallen gelassen. Doch dann kauerte sie sich gegen den hämischen Wind und setzte den schimmernden Edelstein auf dem Boden ab. Sie ergriff den Stein mit ihrer anderen Hand, und der Stein war glatt vom Regen, noch fester. Sie schwankte.

Sollte sie vorsichtiger sein?

Aber erreichte man Größe durch Vorsicht?

Eschonai war nicht vorsichtig gewesen, und sie hatte eine neue Welt entdeckt. Venli schlug mit dem Stein zu und zerschmetterte das Juwel. Da entwich das Licht in einer Wolke aus ihm, und sie zuckte in dem prasselnden Regen zusammen und machte sich für eine wundersame Verwandlung bereit.

»Endlich!«, sagte eine Stimme zum Rhythmus der Verärgerung. »Das war unangenehm.« Das rote Licht verwandelte sich in eine winzige männliche Menschengestalt, die die Hände in die Hüften stemmte und schwach im Sturm leuchtete.

Venli schlang die Arme um sich, zitterte und blinzelte sich das Regenwasser aus den Augen. »Sprengsel«, zischte sie, »ich habe dich gerufen, damit du mir eine der alten Formen gewährst.«

»Du?«, fragte er. »Wie alt bist du? Gibt es noch andere, mit denen ich sprechen kann?«

»Zeige mir zuerst dieses Geheimnis«, sagte sie. »Dann werden wir deine Form den anderen geben. Sie kann sie heilen, nicht wahr? Das wurde mir gesagt.«

Er gab keine Antwort.

»Du kannst es mir nicht verweigern!«, erklärte Venli. Ihre Worte gingen in einem plötzlichen Donnergrollen unter. »Ich habe so viel gelitten, um dieses Ziel zu erreichen.«

»Nun, du hast auf alle Fälle einen Sinn für Dramatik«, erwiderte der kleine Sprengselmann und stampfte mit dem Fuß auf. »Wir sollten die Werkzeuge benutzen, die wir im Schuppen finden, selbst wenn sie ein wenig Rost angesetzt haben. Hier kommt mein Vorschlag. Ich werde in dir wohnen, und gemeinsam werden wir unglaubliche Dinge vollbringen.«

»Werden wir meinem Volk nützliche Formen verschaffen?«, fragte Venli mit klappernden Zähnen.

»Also, ja. Und nein. Für eine Weile sollte es so aussehen, als stecktest du noch in der Arbeitsform. Ich muss erst nachsehen, wie die Dinge im alten Roschar heute stehen. Es ist schon eine Weile her. Glaubst du, du kannst nach Schadesmar gelangen, falls es für uns beide nötig sein sollte?«

»Sch… Schadesmar?«, fragte sie.

»Ja, wir müssen zu dem Sturm dort gehen. Zu dem neueren im Süden. Dort bin ich in den Edelstein eingetreten … Du hast keine Ahnung, wovon ich rede. Hübsch. Also gut. Mach dich bereit, wir haben eine Menge zu tun …«

Als sie in der Öffnung des Sturmbunkers stand und nach ihrer Schwester Ausschau hielt, stimmte sich Eschonai in den Rhythmus der Angst ein. In dem Sturm sah sie nicht viel. Die Blitze waren zwar hell, folgten aber so kurz aufeinander, dass sie von der Landschaft kaum etwas erkennen konnte.

»Sie hat es wirklich getan, nicht wahr?«, meinte Thude zum Rhythmus der Belustigung, als er neben Eschonai trat. Dabei kaute er auf einer Frucht herum. »Nach den vielen Beschwerden ist sie hinausgegangen und möchte eine Paarerin werden.«

»Das bezweifle ich«, sagte Eschonai. »Sie versucht schon seit Monaten, die Kriegsform zu finden. An der Paarungsform ist sie nicht interessiert. Außerdem ist sie dafür noch zu jung.« Die Menschen waren überrascht gewesen, wie jung Eschonai und Venli waren. Alterten die Menschen langsamer? Aber Venli war noch viele Monate davon entfernt, erwachsen zu werden.

»Jüngere als sie haben auch schon diese Entscheidung getroffen«, sagte Thude und rieb sich den Bart. »Weißt du, ich habe darüber nachgedacht. Es existiert ein bestimmtes Band zwischen Einst-Paarern.«

»Du hältst es wohl bloß für lustig«, sagte Eschonai zum Rhythmus des Tadels.

Er lachte. »Das stimmt.« Der Hügel erbebte unter dem Donner und brachte beide zum Verstummen. Sie lauschten und stimmten sich aus Ehrerbietung in den Rhythmus des Windes ein. Etwas Wundervolles – und auch Gefährliches – lag darin, die Vibrationen des Sturms zu spüren.

»Jetzt ist es nicht an der Zeit, sich durch etwas so Dummes wie die Paarungsform ablenken zu lassen«, sagte Eschonai. »Die Menschen werden abreisen, sobald der Sturm vorbei ist. Wir sollten uns überlegen, ob jemand von uns sie begleitet.«

»Manchmal bist du verantwortungsbewusster, als es dir guttut, Eschonai«, erwiderte Thude, hob den Arm bis zu den Schlitzen hoch und ließ damit zu, dass der Regen sein Gesicht traf.

»Ich? Verantwortungsbewusst?«, meinte sie. »Mutter würde dir da etwas anderes sagen.«

»Und jeder würde mich daran erinnern, wie ähnlich ihr euch seid«, sagte Thude, stimmte sich in den Rhythmus der Freude ein und grinste wie ein Narr in den Sturm hinein. »Ich werde es irgendwann tun, Eschonai. Ich werde herausfinden, ob Bila bereit ist, mit mir zu gehen. Es muss doch mehr im Leben geben als nur Feldarbeit und Holzhacken.«

Dem konnte Eschonai nur zustimmen. Sie verstand es, wenn jemand mit seinem Leben etwas anderes anfangen wollte. Keiner von ihnen würde existieren, wenn ihre Eltern nicht beschlossen hätten, Paarer zu werden.

Bei dieser Vorstellung überfiel sie das Verlangen, sich in den Rhythmus der Angst einzustimmen. Es gefiel ihr nicht, wie sehr diese Form die Denkweise der Leute veränderte. Sie wollte sie selbst sein, mit ihren eigenen Wünschen und Leidenschaften, statt sich von einer bestimmten Form überwältigen zu lassen. Natürlich behaupteten einige, auch die Arbeitsform beeinflusse die Person …

Sie stimmte sich in den Rhythmus der Entschlossenheit ein und schob diese Gedanken fort. Venli. Wo war sie? Eschonai wusste, dass sie sich eigentlich keine Sorgen um ihre Schwester machen sollte. Immer wieder gingen Lauscher in den Sturm, und auch wenn es nie wirklich sicher war, musste sie doch nicht zum Rhythmus der Angst summen, wie es die Menschen taten, wenn sie über die Stürme sprachen. Die Stürme waren ein natürlicher Teil des Lebens, ein Geschenk Roschars an die Lauscher.

Aber ein kleiner Teil von Eschonai – einer von den Teilen, den sie lieber übersah – merkte an, wie viel leichter das Leben ohne Venli wäre, die sich andauernd bloß beschwerte. Wie gut ginge da alles ohne ihre Eifersucht! Alles, was Eschonai tat – jedes Gespräch, jeder Plan, jeder Ausflug –, wurde schwieriger, wenn Venli beschloss, sich daran zu beteiligen. Dann erschienen die Probleme wie aus dem Nichts.

Es war eine Schwäche Eschonais, dass sie diese Gefühle hegte. Sie sollte ihre Schwester lieben. Und sie wollte nicht wirklich, dass Venli etwas zustieß, aber es war schwierig, sich nicht daran zu erinnern, wie friedlich es gewirkt hatte, als Eschonai allein auf Forschungsreise gegangen war, ohne Venlis Dramatik …

Eine Gestalt erschien aus dem Sturm, glatt vor Regen, erhellt von den Blitzen im Hintergrund. Eschonai fühlte sich wieder schuldig und zwang sich zum Rhythmus der Freude, als sie sah, dass es Venli war. Sie trat in den Sturm hinaus und half ihrer Schwester auf dem Rest des Weges und in den Sturmbunker hinein.

Venli trug noch immer die Arbeitsform. Eine nasse, zitternde Frau in Arbeitsform.

»Es ist nicht gelungen, nicht wahr?«, sagte Thude zu ihr.

Venli blickte ihn an, so stumm wie ein Mensch, und öffnete dann den Mund ein wenig. Daraufhin grinste sie. Es war ein wildes, untypisches und dabei auch noch beängstigendes Grinsen.

»Nein, Thude«, sagte sie. »Es hat nicht geklappt. Ich werde noch viele, viele Versuche brauchen, bis ich die Kriegsform gefunden habe.«

Er summte zum Rhythmus der Versöhnung und betrachtete Eschonai. Sie hatte recht gehabt – es war gar nicht um die Paarungsform gegangen.

»Ich möchte gern am Feuer sitzen«, sagte Venli, »und mich wärmen.«

»Venli?«, sagte Eschonai. »Deine Worte … wo sind ihre Rhythmen?«

Venli hielt inne. Dann – als wäre es ein innerer Kampf für sie – summte sie zum Rhythmus der Belustigung. Dazu benötigte sie mehrere Anläufe.

»Rede doch keinen Unsinn«, sagte Venli. »Du hast bloß nicht zugehört« Sie schritt auf das Feuer zu; ihr Gang wirkte zuversichtlicher als gewöhnlich. Es war das aufrechte Schlendern einer Frau, die glaubte, dass die Stürme auf ihren Befehl begannen und auch endeten.

Ich empfinde diese Erfahrung als so merkwürdig. Ich arbeite mit einer Gelehrten aus dem Altertum zusammen – aus der Zeit vor der Entwicklung der modernen Wissenschaftstheorie. Immer wieder vergesse ich all die Jahrtausende der Tradition, die ihr vollständig verpasst habt.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 6, Untertext

Kaladin landete mit einem dumpfen Schlag auf dem Balkon. Syl zeigte sich als Lichtband tiefer im Innern des Turms. Er sah die Späherinnen zwar nicht, die zusammengepackt hatten und mit der Spannfeder weggegangen waren, aber er vertraute darauf, dass Syl sie beobachtete.

Er folgte ihr in die Dunkelheit und lenkte sein Sturmlicht in eine Kugel, damit er nicht leuchtete. Er hatte es nicht geschafft, die Eidtore auszuspähen, aber wenn es ihm gelingen sollte, eine Leerlicht-Spannfeder zu stehlen, konnte er Navani wenigstens damit helfen.

So schnell wie möglich kroch er in die Finsternis hinein und tastete sich dabei mit der einen Hand an der Wand entlang. Bald näherte er sich einem Korridor, an dessen Wänden Laternen hingen. Er befand sich im dritten Stock, von dem große Teile bewohnt und beleuchtet waren. Vor ihm zeigten die Laternen zwei Sängerinnen, die Havahs trugen und sich leise miteinander unterhielten. Vorsichtig flog Syl in die abzweigenden Tunnel und Winkel hinter ihnen.

Kaladin hielt großen Abstand und verließ sich darauf, dass Syl ihm den Weg wies, denn die beiden Sängerinnen befanden sich oft außerhalb seines Blickfeldes. In diesem Teil des Turms befand sich eine große Wäscherei, in der die Dunkelaugen Wasser und Seife benutzen konnten. Er kam an mehreren großen Räumen ohne Türen vorbei, in deren Böden eine Reihe von Wasserbecken eingelassen war.

Hier schien es fast menschenleer zu sein. Die Pumpen des Turms arbeiteten anscheinend noch nicht mit Leerlicht. Er musste in den Gängen einige Gruppen von Wasserträgern umgehen – es waren Menschen, die Karren hinter sich herzogen und von Sängern bewacht wurden. Bald flog Syl zu ihm zurück, und er drückte sich in eine dunkle Nische in der Nähe eines leeren Raums mit Wäschekörben. Es roch nach Seife.

»Wachtposten vor uns«, flüsterte sie. »Die Späherinnen haben ihn passiert. Was willst du tun?«

»Sind denn Verschmolzene in der Nähe?«, fragte Kaladin.

»Ich habe keine gesehen. Nur gewöhnliche Sänger.«

»Gewöhnliche Wächter sollten nicht in der Lage sein, dich zu sehen, wenn du dich ihnen nicht zeigen willst. Folge den Späherinnen mit der Spannfeder. Hoffentlich befinden sich ihre Zimmer in der Nähe. Wenn sie sich aufteilen, folgst du der mit der blauen Havah – die Stickereien darauf deuten an, dass sie die wichtigste von ihnen ist. Komm zurück, sobald du weißt, wo sich ihr Zimmer befindet. Dann werden wir uns auf einem anderen Weg dorthin schleichen und eine Spannfeder stehlen.«

»Gut. Aber wenn sie sich zu weit von dir entfernen, werde ich mich verlieren …«

»Kehr einfach zurück, sobald du dieses Gefühl hast«, sagte er. »Dann werden wir es an einem anderen Abend versuchen.«

Ohne ein weiteres Wort flog Syl davon, während sich Kaladin in dem Raum mit den Wäschekörben versteckte. Leider hörte er bald Stimmen. Er spähte hinaus und sah zwei Sänger, die mit Körben in den Händen den Korridor entlanggingen. Selbst eine Besatzungsarmee aus uralten bösartigen Soldaten schien hin und wieder ihre Kleidung waschen zu müssen. Kaladin schloss die Tür, und Dunkelheit senkte sich auf ihn. Er erkannte, dass die beiden Sänger vielleicht ihre Körbe in seinem Raum abstellen wollten, und packte rasch einen Besen, mit dem er die Tür verriegelte.

Da er den Besen an beiden Enden aufgeladen hatte, sollte eigentlich kein Sturmlicht durch die Ritzen der Tür dringen. Einen Augenblick später wurde an ihr gezogen, als die Sänger einzutreten versuchten. Stimmen voller Ärger beschwerten sich auf Azisch, während noch einmal an der Tür gerüttelt wurde. Kaladin packte sein Messer, und die Finsternis lag schwer auf ihm. Er spürte das Grauen eines Albtraums und damit eine Müdigkeit, die viel tiefer ging, als die Anspannung der Muskeln vorhin es hatte erwarten lassen. Diese Müdigkeit begleitete ihn schon so lange, und er nahm sie inzwischen als normal hin.

Als erneut an der Tür gezerrt wurde, war er sich sicher, dass eine dunkle Macht angekommen war, um ihn zu holen. Er hörte den Klang von schwirrenden Bogensehnen, und Gaz schrie den Brückenmännern zu, sie sollten rennen. Schreie von Sterbenden und … und …

Er blinzelte. An der Tür war es still geworden. Wann … wie lange schon? Er wartete noch einige Minuten und wischte sich den Schweiß von der Stirn, dann zog er den Besen heraus und öffnete die Tür einen Spaltbreit. Zwei Körbe standen vor ihr, aber die Sänger waren nirgendwo mehr zu sehen. Er stieß einen langen Seufzer aus, löste die Finger von seinem Skalpell und steckte es weg.

Bald kehrte Syl zurück. »Sie sind nicht zu ihren Zimmern gegangen«, sagte sie und beschrieb als Lichtband Muster in der Luft. »Sie haben ihre Spannfeder in einen Raum gebracht, in dem es Dutzende von ihnen gibt und der von zwei alten Sängerinnen bewacht wird.«

Kaladin nickte, atmete tief ein und bekämpfte seine Müdigkeit.

»Ist … alles in Ordnung mit dir?«, fragte Syl.

»Es geht mir gut«, sagte Kaladin. »Du hast ein Spannfederzentrum gefunden. Es ist ganz sinnvoll, eines im Turm zu haben.« Es war unpraktisch, Hunderte von Spannfedern zu unterhalten, und deshalb hatten viele Großherren und Großdamen solche Zentren eingerichtet. Verschiedene Orte – wie die Wachtposten um den Turm herum – schickten Berichte in einen zentralen Raum, wo die Aufseher die Botschaften nach wichtigen Informationen durchsuchten und diese dann an die Machthaber weiterleiteten.

Die Sänger bewahrten ihre Spannfedern also an einem zentralen Ort auf, wo sie entnommen, benutzt und danach wieder hingebracht werden konnten. Die Federn wurden nicht von den einzelnen Schreiberinnen mit auf ihre Zimmer genommen. Es wäre leichter gewesen, sich in ein Schlafzimmer einzuschleichen und eine einzelne Feder zu stehlen, aber das Zentrum bot vielleicht andere Möglichkeiten.

»Wir müssen an diesem Wachtposten vorbeikommen«, flüsterte Kaladin und vertrieb seine Müdigkeit.

»Da ist noch etwas, Kaladin«, sagte Syl. »Wirf einen Blick durch die Tür und in den Korridor.«

Er runzelte die Stirn, gehorchte und spähte in den Gang hinaus. Zuerst war er verwirrt, dann sah er etwas, das durch die Luft zuckte – wie ein gezackter roter Blitz.

»Das ist eine neue Art von Leersprengseln«, sagte er. Diejenigen, die er bisher gesehen hatte, waren wie Blitze über den Boden geschossen.

»Nein, das ist es nicht«, sagte Syl. »Dieses Sprengsel sollte eigentlich unsichtbar sein, aber etwas an seiner Aura stimmt nicht. Es hinterlässt eine Spur, und ich habe gesehen, dass die Wachen es ebenfalls bemerkt haben.«

Seltsam. Also hat der Turm auch die vollständige Unsichtbarkeit der Sprengsel verhindert? »Haben die Wachen dich ebenfalls angesehen, als du an ihnen vorbeigeflogen bist?«

»Nein, aber vielleicht haben sie mich einfach nicht bemerkt.«

Kaladin nickte und beobachtete das Phänomen noch ein wenig. Das Sprengsel verschwand in der Ferne und tauchte nicht wieder auf. »Es ist das Risiko wert weiterzugehen«, entschied er. »Zumindest werden wir von nun an wissen, ob wir beobachtet werden.«

»Und was ist mit dem Wachtposten?«, fragte Syl.

»Ich fürchte, wir können uns nicht um ihn herumstehlen«, sagte er. »In der Nähe von etwas so Wertvollem wie einem Spannfederzentrum werden alle Zugänge bewacht sein. Aber viele dieser Räume haben Ventilationsschächte. Vielleicht können wir durch einen von ihnen kriechen?«

Vorsichtig führte ihn Syl zu einer Wegkreuzung. Er schaute nach rechts, wo in der Ferne vier Wächter den Weg blockierten, zwei zu jeder Seite. Sie hielten ihre Speere in den Armbeugen und trugen Uniformen nach der Art der Alethi mit Abzeichen auf den Schultern. Kaladin erkannte einen Ventilationsschacht in der Nähe, aber er war viel zu klein für ihn.

Er hatte selbst viele Male Wache schieben müssen, so wie es diese vier hier taten. Wenn sie gut ausgebildet waren, gab es keine Möglichkeit, durch eine einfache Ablenkung an ihnen vorbeizukommen. Für einen guten Schutz waren in der Regel vier Soldaten notwendig. Zwei achteten auf Störungen, zwei blieben wachsam.

Der Gang war schmal, und die Wachen wirkten äußerst aufmerksam … Nun, er kannte das durchaus. Er hatte seinen Posten damals nur dann verlassen, wenn ihn jemand mit größerer Autorität zu einer anderen Aufgabe wegbefohlen hatte.

»Syl«, flüsterte er, »du wirst immer besser darin, die Farben zu wechseln. Glaubst du, du könntest es schaffen, wie ein Leersprengsel auszusehen?«

Sie hielt den Kopf schräg, stand neben ihm in der Luft und verzog wie in großer Konzentration das Gesicht. Ihr Kleid wurde rot, nicht aber ihre »Haut«, obwohl diese doch bloß ein anderer Teil von ihr war. Seltsam.

»Ich glaube, mehr kann ich nicht tun«, sagte sie.

»Dann solltest du Handschuhe tragen und das Gesicht mit einer Maske bedecken.«

Sie sah ihn fragend an, dann veränderte sie ihre Kleidung so, dass sie ganz in Phantomstoff eingewickelt war. Dieser wurde tiefrot, und bald erglühte ihre ganze Gestalt in dieser Farbe.

Sie betrachtete ihre Arme. »Glaubst du, es kann sie täuschen?«

»Möglicherweise ja«, erwiderte Kaladin. Er zog ein Seil aus seinem Sack und peitschte es gegen die Wand. »Befehle allen vier, dir zu folgen, bring sie her und zeig ihnen das hier.«

»Aber … wird das Seil nicht bloß einen noch größeren Aufruhr auslösen? Und was ist eigentlich, wenn sie Verstärkung holen?«

»Wir brauchen einen guten Grund dafür, dass ein Leersprengsel in Wut gerät. Ich kenne Wächter, und das dort sind einfache Kriegsformen. Also gewöhnliche Soldaten. Ich vermute, solange keine Gefahr besteht, werden sie bloß jemanden mit einem Bericht entsenden.«

Er versteckte sich in einem Seitengang und wartete dort, während Syl auf den Wachtposten zuflog. Sie sah nicht genauso aus wie ein Leersprengsel, aber es war eine recht gute Nachbildung.

Sie näherte sich dem Posten und rief dann so laut, dass sie gut zu hören war: »Ihr da! Ich bin ganz verärgert! Völlig verärgert, völlig! Wie könnt ihr einfach hier herumstehen? Habt ihr es nicht gesehen?«

»Hellheit«, fragte einer von ihnen auf Alethi. »Äh, Altehrwürdige? Wir sollen …«

»Kommt! Kommt schon! Nein, ihr alle! Kommt und seht euch das an! Und zwar sofort! Ich bin wirklich sauer! Seht ihr das nicht?«

Kaladin wartete voller Anspannung. Würde es wohl gelingen? Selbst wenn sie so tat, als sei sie wütend, lag noch immer eine gewisse kecke Frechheit in Syls Stimme. Sie klang viel zu … lebhaft für ein Leersprengsel.

Aber die Wächter folgten ihr, und wie er gehofft hatte, erregte das leuchtende Seil an der Wand ihre ganze Aufmerksamkeit. Kaladin gelang es, hinter ihnen in den Korridor zu schleichen und den verlassenen Posten zu passieren.

Am Ende dieses Korridors befand sich die Tür, von der Syl gesagt hatte, sie führe in das Spannfeder-Zentrum. Kaladin wagte nicht, es zu betreten, denn dann würde er geradewegs in ein Zentrum der Aktivität geraten. Stattdessen schlich er in einen kleineren Gang zur Rechten, und hier erlaubte er sich endlich eine Rast. Hoch oben in der Wand, nahe der Decke, deutete ein breiter dunkler Schlitz einen großen Ventilationsschacht im Stein an. Vielleicht war er groß genug für Kaladin.

Syl kehrte zurück; jetzt war sie wieder blau-weiß und vermutlich für alle anderen völlig unsichtbar. »Sie haben einen der Ihren losgeschickt, damit er Bericht erstattet«, meinte sie. »Ganz wie du gesagt hast.« Sie spähte in den Schacht, den Kaladin in der Wand entdeckt hatte. »Was ist das?«

Ein Teil der Ventilation?, dachte er und versuchte ihr den Gedanken zu übermitteln, damit er keinen Lärm verursachen musste.

Es gelang auch. »Dafür scheint er mir zu groß zu sein«, sagte sie. »Dieser Ort ist so seltsam.«

Mithilfe von zweien seiner Bürsten gelang es Kaladin, sich an der Wand hochzuziehen und die Öffnung im Stein zu untersuchen. Syl flog in den dunklen Schacht auf ein Licht am anderen Ende zu. Er hörte die Wächter reden, als sie zurückkamen, aber er befand sich hinter der Abzweigung und war für sie nicht zu sehen.

Dieser Ventilationsschacht sah so aus, als würde er in Richtung des Spannfederzentrums links von ihm führen. Er war groß genug für Kaladin. Vielleicht.

Syl winkte ihm aufgeregt zu. Also quetschte er sich in den Schacht. Er war zwar breit, aber kaum hoch genug. Er musste sich an seinen Bürsten vorwärtsziehen. Schon befürchtete er, die schabenden und kratzenden Geräusche könnten ihn verraten, aber bald öffnete sich der Schacht zur Linken in einen kleinen, hell erleuchteten Raum. Er hatte nur die dicke Wand zu durchstoßen.

Kaladin konnte vom oberen Teil der Wand aus in das Zimmer spähen, während er selbst größtenteils durch den Stein verborgen war. Spannfedern standen auf vielen Papierblättern; einige warteten auf Berichte, andere schrieben. Es gab keine Anzeichen von den beiden Sängerinnen von vorhin – sie hatten ihre Spannfeder bereits abgeliefert und sich schon in den Feierabend begeben. Doch zwei andere Frauen in reich verzierten Kleidern kümmerten sich um die Federn und suchten nach blinkenden Lichtern und Bewegungen.

Syl kam herein, und keine von beiden warf ihr einen Blick zu; also schien sie tatsächlich unsichtbar zu sein. Sie las die eingehenden Berichte. Dann wurde die Tür geöffnet, und einer der Wächter trat ein und verlangte, dass ein Bericht an seinen Vorgesetzten geschickt wurde. Sie hatten ein Anzeichen für einen Strahlenden entdeckt – also etwas, wonach sie dem Befehl des Verfolgers gemäß Ausschau halten mussten.

Vermutlich blieb Kaladin nicht viel Zeit, bevor die Kreatur höchstpersönlich hier erschien. Also sollte er besser rasch handeln. Als der Wächter wieder gegangen war, bewegte sich Kaladin vorsichtig in dem engen Schacht, griff an seine Hüfte und holte ein Seil hervor. Unmittelbar unter ihm befanden sich ein Tisch mit einer großen Zahl von Spannfedern sowie ein Lederfutteral, aus dem einige Federspitzen hervorlugten.

Er musste den richtigen Augenblick abwarten. Glücklicherweise blinkten nun einige Spannfedern gleichzeitig. Es mussten wichtige sein, denn die beiden Frauen unterbrachen den Bericht des Wächters und wandten sich ihnen sofort zu. Kaladin klebte das Seil an eine seiner Bürsten und lud die flache Seite dieser Bürste mit einem Umgekehrten Peitschen auf, sodass sie nur bestimmte Gegenstände anzog. In diesem Fall das Lederetui.

Die Frauen waren so beschäftigt, dass er den Eindruck hatte, die Gelegenheit sei günstig. Er ließ die Bürste an dem Seil herab, und nun bewegte sich das Lederetui auf dem Tisch wie aus eigener Kraft auf die Bürste zu und klebte bald an ihr fest.

Mit rasendem Herzen und in der Gewissheit, dass er gleich erwischt wurde, zog Kaladin das Etui hoch. Die Spannfedern darin klirrten leise. Niemand bemerkte es, und er zog seine Beute in den Schacht.

In dem Etui fand er eine ganze Reihe von Spannfedern –mindestens zwanzig. Vielleicht waren sie gerade abgegeben worden, denn man hatte sie mit Bindfäden zu Paaren zusammengebunden. Da ihre Rubine vor Leerlicht glühten, hoffte er, dass sie im Turm funktionierten.

Er steckte das große Etui in seinen Sack. Dann dachte er kurz an all die wichtigen Informationen, die durch diesen Raum weitergegeben wurden. Konnte er vielleicht einiges davon stehlen?

Nein. Heute hatte er schon genug riskiert. Er schickte Syl einen kurzen Gedanken, und sie flog auf ihn zu, während er rückwärts durch den Ventilationsschacht kroch. Dann flog sie ihm voraus und rief nach hinten: »Der Korridor ist leer.«

Er quetschte sich aus dem Loch, packte dessen Ränder mit den Fingern und hing einen Augenblick da, bevor er sich die letzten Ellen bis zum Boden fallen ließ. Er spähte um die Ecke herum auf den Wachtposten.

»Was jetzt?«, fragte Syl. »Soll ich wieder ein Leersprengsel nachahmen?«

Er nickte. Ein Teil von ihm wollte einen anderen Weg beschreiten, denn er befürchtete, diese Soldaten könnten allmählich misstrauisch werden. Aber er wusste auch, dass sie schon einmal auf diese List hereingefallen waren, und von hier aus kannte er einen direkten Weg zum Rand des Turms. Es war sicherer.

Als sich Syl bereit machte, bemerkte Kaladin jedoch weiter unten im Gang … etwas, gegenüber den Wächtern. Ein blitzendes Licht. Er hielt die Hand hoch, hielt Syl auf und zeigte auf das Licht.

»Was ist das?«, fragte sie und flog darauf zu. Er folgte ihr vorsichtig und erkannte bald, dass es sich um blinkendes Granatlicht handelte. Kaladin runzelte die Stirn und drückte die Hand dagegen.

»Hellheit Navani?«, fragte er.

Nein, sagte eine Stimme. Sie war mittelhoch und weder weiblich noch männlich. Ich brauche dich, Strahlender. Bitte. Sie haben mich gefunden.

»Dich?«

Einen der Knoten! Die mich beschützen. Bitte. Bitte, du musst ihn verteidigen. Bitte.

»Woher weißt du das? Hast du es Hellheit Navani gesagt?«

Bitte.

»Wo?«, fragte er.

Zweiter Stock, in der Nähe des Atriums. Ich werde dich dorthin führen. Sie haben begriffen, dass sich einer der Knoten draußen im Freien befinden muss, damit er vom Sturmlicht erneuert wird. Sie haben nach ihr geschickt. Nach der Herrin der Schmerzen. Sie wird mir den Verstand nehmen. Bitte, Strahlender. Beschütze mich.

Syl schwebte neben ihm. »Was ist los?«, fragte sie.

Er senkte die Hand. Er war so müde.

Aber heute konnte er es sich nicht leisten, müde zu sein. Er musste Kaladin sein, der Sturmgesegnete. Und Kaladin der Sturmgesegnete kämpfte immer.

»Ich brauche eine bessere Waffe«, sagte er. »Schnell.«

Dieser Teil hinsichtlich des emotionalen Einflusses von Der Rhythmus des Krieges wird für El von besonderem Interesse sein.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 10

Kaladin war sich durchaus der Gefahr bewusst, dass er einen schweren Fehler beging. Er verstand das Wesen des Turms nicht und wusste nicht, was mit ihm und Navani geschah. Indem er sich offenbarte, riskierte er eine Menge.

Aber das Granatlicht hatte ihn aus den Fängen des Verfolgers gerettet. Und jetzt hatte er etwas in der Stimme des Sprengsels gehört. Echte Angst. Schrecken, verbunden mit der Bitte um Schutz – das war nichts, was Kaladin unbeachtet lassen konnte.

Er war geistig und körperlich erschöpft. Während er lief, zog er ein ganzes Feld von Erschöpfungssprengseln an, die wie Staubschlieren wirkten. Schlimmer noch, ein Teil von ihm geriet in letzter Zeit immer dann in Panik, wenn er eine Waffe in die Hand nahm. Er hatte sich gezwungen, trotzdem zu funktionieren. Er stützte sich auf den Stachel aus Energie, der ihn durchfuhr, bevor er das Sturmlicht einsog und zuließ, dass es in ihm die Kontrolle übernahm und die Müdigkeit vertrieb.

Bald würde sie ihn wieder überwältigen. Aber jetzt konnte er erst einmal so tun, als wäre er stark. Er konnte vorgeben, wieder ein Soldat zu sein.

Die vier Wächter schauten in die andere Richtung, und so hatte Kaladin, der so schnell wie möglich auf sie zugelaufen kam, sie schon fast erreicht, als der erste Wächter herumwirbelte. Kaladin strahlte hell auf und verschaffte sich damit einen kurzen Augenblick, als der Wächter in Panik geriet und die Augen vor Angst weit aufriss.

Er schrie, als Kaladin auf ihn zugerannt kam und die Hände ausstreckte, weil er den Stoß des Speers erwartete. Die meisten Männer hatten Angst vor etwas Scharfem, das auf sie zukam, aber solange sein Sturmlicht hielt, bestand Kaladins einzige Gefahr darin, einer Überzahl von Gegnern gegenüberzustehen und überwältigt zu werden.

Kaladin packte den Speer, als der Wächter mit ihm zustach. Dann riss er daran und brachte den Feind aus dem Gleichgewicht. Dieses Manöver hatte ihm Hav beigebracht, der auch gesagt hatte, es müsse unbedingt gelernt werden, selbst wenn es fast unmöglich auszuführen sei. Kaladin fügte seine eigene Note hinzu, indem er den Speer mit einem Vollen Peitschen auflud, sodass er an den Händen des Wächters kleben blieb. Dann stieß er die Waffe zur Seite und klebte sie gegen den Speer des zweiten Wächters, als dieser sich ruckartig umdrehte.

Kaladin packte den zweiten Speer, lud ihn ebenfalls auf, und nun klebten beide Wächter an ihren Waffen fest. Sie schrien überrascht auf, und Kaladin ergriff die Schäfte der überkreuzten Speere – einen mit jeder Hand – und stieß sie nach oben, bis die Spitzen gegen die Decke klirrten und dort hängen blieben. Geschwind duckte er sich zwischen den Schäften hindurch, während die beiden Männer erfolglos versuchten, ihre Waffen und ihre Hände zu befreien.

Kaladin rammte die Schulter gegen den dritten Wächter und lud den Mantel des Sängers auf, indem er ihm mit der Hand auf den Rücken klopfte. Er schob diesen Wächter gegen den vierten. Sie fielen in einem Haufen zu Boden und klebten aneinander fest. Kaladin tänzelte auf den Zehenspitzen und erwartete den nächsten Angriff. Er kam aber nicht. Die Sänger brüllten und versuchten, sich zu bewegen, doch sie konnten ihn nicht erreichen.

Mit einer Drehung des Fußes schleuderte er einen Speer hoch und fing ihn in der Luft auf. Hallo, alter Freund. Ich finde immer wieder meinen Weg zu dir zurück, ist es nicht so? Vielleicht war es nicht Tefts Sucht, über die er sich Gedanken machen musste. Es gab immer wieder einen Grund, warum Kaladin den Speer brauchte, nicht wahr?

Das war es, wovor er sich gefürchtet hatte. Das war es, was ihn zum Zittern brachte. Die Befürchtung, dass er es nicht mehr schaffen würde, ihn wieder beiseitezulegen.

Er steckte sich den Speer unter den Arm und ging weiter durch den Korridor. Ein blitzendes Granatlicht erschien im Boden vor ihm, bewegte sich an einer der Gesteinsschichten entlang und führte auf eine Treppe zu.

»Nein«, sagte Kaladin in der Hoffnung, dass ihn das Sprengsel des Turms hören konnte. »Am unteren Ende wird sich ein Wachtposten befinden. Ich kann schon hören, wie sie auf die Schreie hinter mir reagieren. Wenn wir in den zweiten Stock gelangen wollen, begeben wir uns zu einem Balkon, klettern an der Außenmauer hinunter und betreten wieder den Turm. Dadurch verwischen wir auch unsere Spuren, denn man wird uns bestimmt verfolgen.«

Das Sprengsel schien ihn gehört zu haben, denn es schickte ein Licht durch die Wand neben ihm, während auf der anderen Seite Syls blau-weißes Band schwebte. Schon nach wenigen Minuten hatten sie einen Balkon erreicht; es hatte nur den Bruchteil der Zeit gebraucht, die sie zu dem Weg in den Turm benötigt hatten. Sie befanden sich am Rande des Turms, aber das Atrium lag weit hinten im Innern an der Ostseite. Er würde fast den ganzen zweiten Stock durchqueren müssen, bis er es erreicht hatte.

Er hörte Rufe hinter sich, also mussten sie seine Spur aufgenommen haben. Er klebte sich den Speer an den Rücken, indem er einen Teil der Waffe auflud, dann löste er das Seil von seiner Hüfte. Er lud das eine Ende rasch auf und klebte es an die Brüstung, während er mit einer fließenden Bewegung auf sie kletterte und hinuntersprang. Das andere Ende hatte er für den Fall, dass er den Halt verlieren sollte, an sein Hemd geklebt.

Er schwang sich auf den Balkon unter ihm. Doch leider war er nicht leer. Nachdem er sein Seil eingeholt hatte, rannte er durch das Zimmer einer Familie und sprang und rutschte über ihren Esstisch. Einen Augenblick später hatte er mit dem Speer in der Hand die Tür hinter sich gelassen. Hinter ihm hörte er erzürnte Rufe aus einiger Entfernung, als die Sänger begriffen, dass er einen Weg genommen hatte, auf dem sie ihm nicht folgen konnten.

Das Turmsprengsel fand ihn wieder und geleitete ihn. Die Gesteinsschichten und Kristalllinien verliefen nicht immer geradeaus, und so drehte sich das Licht manchmal um ihn, während es der Maserung des Steins folgte. Bisweilen verschwand es auch, wenn es keinen direkten Weg für es gab, aber es erschien dann immer wieder vor ihm und leuchtete im Boden oder in der Wand und drängte ihn voran.

Natürlich zog er Aufmerksamkeit an. Es war schon spät, und so begegneten ihm keine Massen, die ihn hätten langsamer werden lassen können, aber es bedeutete auch, dass die Patrouillen kaum abgelenkt waren. Er lud seinen Speer auf und warf ihn zwei Wächtern zu, die vor ihm in den Korridor taumelten. Dann stahl er eine ihrer Waffen, die sie von sich geworfen hatten, während sie verzweifelt versuchten, nicht an seinen Speer geklebt zu werden.

Die nächsten Wachen waren allerdings nicht so leicht zu besiegen. Er traf sie bei einer Wegkreuzung an, wo sie sich hastig formierten. Er musste sie passieren, wenn er keinen langen Umweg nehmen wollte. Kaladin wurde langsamer und beobachtete, wie sie sich mit Netzen in den Händen postierten. Sein erster Gedanke bestand darin, sich an den Wänden entlangzubewegen und sie damit aus der Fassung zu bringen. Aber diese Fähigkeit stand ihm nicht zur Verfügung. Es würde wohl noch lange dauern, bis er sich daran gewöhnt hatte, dass das Gravitationspeitschen nicht mehr funktionierte.

Er nahm den Speer in die eine Hand, steckte sich den Schaft unter den Arm und nickte Syl zu. Gemeinsam hasteten sie der Blockade entgegen. Einige Soldaten hatten Armbrüste, und so lud er die Wand neben ihm mit der freien Hand auf. Als die Soldaten dann schossen, flogen die Bolzen auf die Wand zu.

Die Gruppe mit den Netzen stand hinter einigen Sängern, die Äxte in den Händen hielten. Diese Waffen erinnerten ihn an die Parschendi, aber die Sänger waren wie die Azisch gekleidet; sie hatten farbenfrohe Mäntel, und in die Bärte waren keine Edelsteine eingewoben.

Sie wussten, wie sie gegen einen Strahlenden zu kämpfen hatten. Die Axtschwinger drangen rasch vor und zwangen ihn zum Kampf, und bald darauf flogen die Netze durch die Luft. Kaladin warf eines mit seinem Speer zur Seite, aber dadurch war seine Flanke geöffnet, und eine Axt fuhr in sie hinein. Eine solche Wunde hätte für jeden gewöhnlichen Soldaten den Tod bedeutet.

Kaladin befreite sich von der Axt, und der grässliche Schmerz ließ nach, als ihn sein Sturmlicht heilte, aber da breitete sich schon ein weiteres Netz über seinen Kopf. Es war ihnen egal, wenn sie gleichzeitig einen ihrer eigenen Leute einfingen, solange sie Kaladin bewegungsunfähig machen und auf ihn einhacken konnten.

Kaladin spürte seine Einsamkeit stärker denn je. Er wich dem Netz aus, indem er sich zurückzog. Er wollte eines der Netze aufladen und an den Boden kleben, sodass niemand es mehr aufheben konnte. Aber er war nicht in der Lage, sich zu bücken und es zu berühren.

Vielleicht sollte ich meine Stiefel ausziehen, dachte er. Das widersprach zwar seiner gesamten Ausbildung, aber schließlich kämpfte er nicht mehr so wie früher. Inzwischen würde ein verstauchter Zeh sofort heilen, aber die Möglichkeit, den Boden unter seinen nackten Füßen aufzuladen, wäre ein großer Vorteil.

Er hielt die Sänger mit einigen Ausfällen von sich fern, dann wich er wieder zurück, bevor ein weiteres Netz ihn einfangen konnte. Vermutlich sollte ihn diese Gruppe nur aufhalten, bis einige Majestätische und Verschmolzene herbeigeholt werden konnten. Es verlief großartig. Ohne Splitterklinge war Kaladin weit davon entfernt, unbesiegbar zu sein. Er wurde zurückgetrieben, bis er an eine weitere Wegkreuzung kam.

»Kaladin«, sagte Syl, die als Lichtband neben seinem Kopf schwebte. »Links von dir.«

Er warf einen Blick dorthin und sah ein blitzendes Granatlicht in der Wand des Korridors zu seiner Linken. Diese Soldaten würde er gewiss nicht so rasch überwinden können. Also rannte er auf das Licht zu, und die Soldaten – die vor diesem Strahlenden zu Recht Angst hatten – folgten ihm vorsichtig. Das verschaffte Kaladin die Zeit, eine Tür aufzutreten und weiter dem Licht zu folgen, bis er in den edlen, teuren Laden eines Glasbläsers gelangte.

Zuerst schien es eine Sackgasse zu sein, doch dann entdeckte er das schwache Funkeln eines Edelsteins in der Wand hinter dem Tresen. Er sprang darüber hinweg, lud den Stein auf und wurde belohnt, als sich die Wand teilte. Er schlüpfte schnell durch die Öffnung und schloss die Wand hinter ihm wieder.

Nun befand er sich in einem zweiten, größeren Laden voller halb fertiger Kleiderpuppen. Er scheuchte jemanden auf, der zu dieser späten Stunde noch hier arbeitete – einen Thaylener mit typischem Seemannsschnäuzer und gewellten Augenbrauen. Er ließ seine Dechsel fallen, sprang auf die Beine und klatschte in die Hände.

»Hellherr Sturmgesegneter!«, rief er.

»Still«, sagte Kaladin, durchquerte den Raum und öffnete die Tür einen Spaltbreit, damit er hinausspähen konnte. »Ich muss mich verstecken. Wenn sie herkommen und dich fragen, musst du ihnen sagen, dass du mich nicht gesehen hast.«

Der Gang draußen war leer, und Kaladin wusste nun, wo er sich befand. Diese Abkürzung hatte die Blockade umgangen. Hoffentlich würde das die Soldaten verwirren, wenn sie versuchten, seiner Spur zu folgen. Kaladin wollte sich durch die Tür stehlen, aber der Zimmerer packte ihn am Arm.

»Strahlender«, sagte er. »Wieso? Warum nur kämpfst du noch?«

»Es ist genauso wie bei dir«, sagte Kaladin. »Ein Schritt nach dem anderen, ein Tag nach dem anderen.« Er legte seine Hand auf die des Mannes. »Lass dich nicht umbringen. Aber gib auch nicht die Hoffnung auf.«

Der Mann nickte.

»Versteck dich«, empfahl Kaladin. »Sie werden nach mir suchen.«

Er befreite sich von dem Mann und lief mit Syl weiter. Nach etwa zehn Minuten hörte er Rufe rechts von ihm, aber niemand kam herbei. Sie glaubten zu wissen, worauf er zulief: in Richtung einer Treppe, die geradewegs zu einer größeren Treppe führte, über die er ins Erdgeschoss gelangen konnte. Sie glaubten, er werde versuchen, die Königin zu retten oder zumindest die Kristallsäule zu erreichen.

Ihr Irrtum erlaubte es ihm, durch einige abgelegene Gänge zu rennen, ohne dort auf Patrouillen zu stoßen, bis er schließlich in die Nähe des Atriums kam. Es war ihm gelungen, das gesamte Stockwerk zu durchqueren, aber jetzt steckte er so tief im Turm, dass er auf allen Seiten von Feinden umgeben war.

Das Licht führte ihn zur Nordseite des Turms durch einige beleuchtete Gänge, an denen zahlreiche Wohnungen lagen; Licht drang unter den einzelnen Türen hervor. Die Zimmer in der Nähe des Atriums und seines gewaltigen Fensters waren besonders beliebt. Hier konnten die Leute das Sonnenlicht sehen, und im Atrium war es wärmer als am Rand des Turms; außerdem hatten sie Zugang zu den Aufzügen.

Ungewöhnlich still war es hier; vielleicht herrschte eine Ausgangssperre. Er war daran gewöhnt, dass die Gegend um das Atrium zu jeder Tageszeit voll vom Lärm der Menschen und der klappernden Aufzüge war. Doch heute Abend war alles still. Er folgte dem Pfad des Turmsprengsels und fragte sich, wann er wieder auf Widerstand stoßen würde. Gewiss würde inzwischen jemand herausgefunden haben, was er tat. Gewiss würde …

Als er vor sich ein helles Licht sah, blieb er im Gang stehen. Er hätte schwören können, dass er den Rand des Turms bereits erreicht hatte – den Ort in der Nähe des gigantischen Glasfensters, das nach Osten hinausschaute. Hier sollte es keine Zimmer mehr geben, aber vor ihm und zu seiner Rechten ergoss sich Mondlicht durch eine Türöffnung.

Er schlich heran und stellte fest, dass Schutt auf dem Boden lag. Eine Geheimtür in der Wand war aufgebrochen worden. Als er in das Loch sah, erkannte er dahinter einen kurzen Tunnel, der im Freien endete. Dies war tatsächlich die Ostmauer des Turms – die flache Seite von Urithiru. Der Geheimtunnel war nicht erst neuerdings aus dem Stein geschnitten, sondern uralt und sollte die Bergluft hereinlassen.

Der Verfolger war hier. Er betrachtete mit einer weiteren Verschmolzenen einen seltsamen Gegenstand am Ende des kurzen Tunnels, wo sich dieser zur Luft hin öffnete. Ein schimmernder Saphir, mindestens so groß wie das Edelsteinherz eines Kluftteufels, war in eine der Säulen eingelassen, die sich aus der Mitte des Bodens erhob. Alles war mit Krem überzogen, was darauf hindeutete, dass die Säule schon ziemlich lange hier stehen musste, und die Verschmolzene hatte die Kremkruste aufbrechen müssen, damit sie an den Edelstein herankamen.

Sofort wusste Kaladin, was das bedeutete. Wie der Zwilling angedeutet hatte, befand sich ein Edelsteinknoten zur Verteidigung des Turms an einem Ort, wo er auf natürliche Weise Sturmlicht aufnehmen konnte, falls einmal ein Sturm bis hier oben reichte. Die ihm unbekannte Verschmolzene war eine große Frau mit einem Dutt aus rötlich-orangefarbenem Haar. Sie trug praktische Kriegerkleidung aus Leder und Stoff und hatte die Arme hinter dem Rücken verschränkt, während sie den Saphir betrachtete.

Der andere war, wie er schon erkannt hatte, der Verfolger. Er war ein Berg aus Chitin und dunkelbraunem Stoff, und seine Augen erglühten in einem tiefen Rot. Alle Kugeln waren aus dem Gang hinter Kaladin entfernt worden, sodass das einzige Licht von dem Saphir herrührte.

»Siehst du?«, sagte die Verschmolzene auf Alethi, als sie Kaladin bemerkten. »Ich hatte dir doch gesagt, dass er kommen wird. Ich halte meine Versprechen, Verfolger. Er gehört dir.«

Die roten Augen richteten sich auf Kaladin und wurden dunkel, als ein Band aus scharlachfarbenem Licht aus der Masse des Verfolgers hervorbrach. Der Körper – eine abgestreifte Hülle – brach auf dem Boden zusammen. Kaladin hob seinen Speer und versuchte abzuschätzen, wo der Verfolger landen würde. Instinktiv stieß er zu und hoffte, den Verschmolzenen in dem Augenblick zu erwischen, in dem er sich materialisierte.

Doch diesmal sprang das Band mehrfach hin und her und verwirrte Kaladin. Er stieß erneut zu und verfehlte sein Ziel, während sich der Verfolger neben Kaladins Speer neu bildete. Die Kreatur sprang auf Kaladin zu, der rückwärts durch den dunklen Korridor hinter dem Tunnel tänzelte.

Die Kreatur trat in den aufgebrochenen Türdurchgang. Kaladin lud seinen Speer auf und schleuderte ihn dem Verfolger entgegen, der ihn reflexartig auffing. Nun klebten seine Hände an dem Speer, und Kaladin sprang vor, prallte gegen den Verfolger und zwang ihn zurückzuweichen. Die beiden Enden des Speers verklebten rechts und links von der Öffnung mit den Wänden.

Kaladin sprang zur Seite, während die Kreatur beinahe völlig bewegungsunfähig war; ihre beiden Hände klebten fest an dem Speer. Doch nun verließ der Verfolger seinen Körper, der als leere Hülse zu Boden fiel, und flog als Lichtband auf Kaladin zu. Dieser stieß einen Fluch aus. Er war zu ungeübt, was diese Art des Kampfes betraf – und diese Art von Gegner. Was bei den Soldaten funktioniert hatte, war hier lediglich ein dummes Manöver gewesen. Er griff nach dem Speer, aber dieser war unter die Körperhülse gefallen.

Der Verfolger materialisierte sich unmittelbar hinter Kaladin, packte ihn mit kräftigen Händen und machte es ihm so unmöglich, den Speer zu erreichen. Dieser war sowieso eine armselige Waffe für einen solchen Kampf. Der Verfolger kam ihm immer wieder zu nahe.

Kaladin wand sich, versuchte sich zu befreien, aber der Verfolger hielt ihn in festem Griff und ließ Kaladins Arme bewegungsunfähig werden. Dann stieß die Kreatur Kaladin mit ihrem Gewicht auf die Knie.

Der Verfolger versuchte nicht, Kaladin zu erwürgen. Die Kreatur nahm nicht einmal ein Messer zu Hilfe, wie sie es beim letzten Kampf getan hatte. Der Verfolger musste nur Kaladin festhalten, bis diesem das Sturmlicht ausging. Die anderen Sänger und Verschmolzenen waren nicht weit entfernt. Je länger dieser Kampf dauerte, desto schlimmer wurde es für Kaladin.

Er wehrte sich und versuchte dem Griff zu entkommen. Der Verfolger reagierte darauf, indem er sich vorbeugte und mit schwerem Akzent sagte: »Ich werde dich töten. Das ist mein Recht. Ich habe bisher jede Person getötet – Mensch oder Sänger –, die mich zuvor getötet hat.«

Kaladin versuchte noch, ihn und sich gleichzeitig zur Seite zu rollen, aber der Verfolger lockerte seinen Griff nicht.

»Niemand hat mich je zweimal besiegt«, flüsterte die Kreatur. »Aber selbst wenn du das schaffen solltest, würde ich dich holen. Wir sind nicht mehr eingekerkert, und ich bin unsterblich. Ich kann dich für immer verfolgen. Ich bin das Sprengsel der Rache.«

Kaladin versuchte seinen Gegner aufzuladen. Das Licht widersetzte sich, was aber auch nicht überraschend war. Die Verschmolzenen besaßen eigene Kräfte, und aus irgendeinem Grund machte es das schwierig, sie aufzuladen.

Daher streckte er sich und lud stattdessen den Steinboden mit der Hand auf. Die Füße des Verfolgers waren nun gefangen, aber auch Kaladins Stiefel steckten fest.

»Lass es doch gut sein«, sagte nun der Verfolger. »Stirb, wie es dein Recht ist. Du würdest nie wieder gut schlafen können, kleiner Strahlender. Ich werde immer auf der Jagd nach dir sein. Das ist so sicher wie die Stürme. Ich werde …«

»Lass ihn los!«, befahl eine strenge Stimme, und ein rotes Sprengsel marschierte über den Boden. »Sofort! Wir brauchen ihn. Du wirst ihn später noch töten können.«

Der Verfolger lockerte seinen Griff; vielleicht war er verblüfft, weil er einen Befehl von einem Leersprengsel erhalten hatte. Kaladin rammte dem Verfolger den Ellbogen gegen das Kinn – es schmerzte, als hätte jemand mit einem Hammer auf seinen Arm eingedroschen – und zwang die Kreatur dadurch, ganz loszulassen. Kaladin sprang vor und nahm ein wenig Sturmlicht in sich auf, indem er den Boden berührte, was wiederum seine Füße befreite. Er taumelte davon und ließ genug Sturmlicht im Boden, sodass der Verfolger davon festgehalten wurde.

Die Kreatur wandte sich Syl zu. »Für ein Ehrensprengsel lügst du aber gut«, sagte er. Sein Körper zerfiel, sein Band verschwand um die nächste Ecke. Wie zuvor schien er eine kurze Pause zu benötigen, nachdem er schon den dritten Körper aufgegeben hatte.

Kaladin vermutete, dass der Verfolger nicht mehr genügend Sturmlicht zur Flucht übrig haben würde, falls er sich einen vierten Körper schuf. Und das könnte die Möglichkeit bieten, ihn zu töten: Er musste in dem vierten Körper festgesetzt werden. Oder er wurde überrascht und getötet, bevor er aus dem Körper entkommen konnte, so wie Kaladin es schon einmal getan hatte.

»Danke«, sagte Kaladin, als Syl wieder eine blaue Färbung annahm. Er ergriff seinen Speer, warf einen Blick über die Schulter und sah, wie einige Menschen aus ihren Zimmern spähten und den Kampf beobachteten. Er bedeutete ihnen, die Türen zu schließen, dann sprang er über den Schutt hinweg auf die Verschmolzene am Ende des geheimen Tunnels zu.

Dabei bemerkte er eine Glaskugel, die etwa sechs Zoll im Durchmesser besaß und in einem kleinen Alkoven in der Wand nahe dem Saphir steckte. Zuerst glaubte er, es sei ein Beleuchtungsgerät, aber es war mit Metalldrähten umgeben wie ein Fabrial. Was um alles in Roschar …

Er hatte einfach nicht die Zeit, einen eingehenderen Blick darauf zu werfen, denn die Verschmolzene drückte nun ihre Hand gegen den Edelstein, dessen Licht blasser geworden war.

Sie verdirbt die Säule, dachte Kaladin, und benutzt den Saphir als Verbindung zu ihr. Er richtete seinen Speer auf sie.

Sie hielt inne, drehte sich um und sah ihn an. »Der Verfolger hat nicht gelogen«, sagte sie auf Alethi, aber mit einem starken Akzent. »Er wird dich auf ewig jagen. Jenseits aller Vernunft und Pflicht.«

»Tritt von dem Edelstein zurück«, sagte Kaladin.

»Er wird gleich zurückkehren«, bemerkte sie. »Du solltest fliehen. Er hat Leerlicht-Steine in der Nähe gehortet, damit er sich aufladen und neue Körper erschaffen kann.«

»Ich sagte: Tritt zurück!«

»Du bist ein Windläufer«, meinte sie. »Du wirst mir doch nichts antun, wenn ich keine Bedrohung darstelle.«

»Die Berührung des Saphirs macht dich zu einer Bedrohung. Entferne dich von ihm.«

Sie tat es, und das bedeutete, dass sie auf ihn zuschritt, während sie die Hände hinter dem Rücken verschränkte. »Warum kannst du deine Kräfte noch immer benutzen? Ich gebe zu, ich hatte mir wegen der Windläufer Sorgen gemacht. Schließlich heißt es, eure Wogen seien Ehr am nächsten.«

Kaladin packte seinen Speer fester und wusste nicht, was er tun sollte. Sie erstechen? Er musste den Edelstein schützen.

Oder ihn zerstören, dachte er. Bei den Stürmen, das würde den Schild schwächen, den Navani errichtet hatte – und wenn der Feind diesen Stein gefunden hatte, würde es nicht lange dauern, bis er auch die anderen Knoten entdeckte. Er sah Syl an, die auf seiner Schulter saß, und sie schüttelte den Kopf. Auch sie wusste nicht, was jetzt zu tun war.

»Ah«, sagte die Verschmolzene. »Er ist zurückgekehrt. Kämpft weiter.«

Kaladin riskierte einen Blick über die Schulter und fluchte, als er ein blutrotes Lichtband auf sich zufliegen sah. Er traf eine rasche Entscheidung, ließ den Speer fallen und zog sein Skalpell heraus. Dann trennte er rasch die Schnürsenkel seiner Stiefel durch.

Im Innern des Tunnels erschien der Verfolger in neuer Gestalt und griff nach ihm, aber Kaladin duckte sich, wich dem Griff aus und lud den Boden mit einem Vollen Peitschen auf. Dann sprang er um den Verfolger herum, während seine Stiefel auf dem Boden kleben blieben. Der Verfolger musste auf dem Boden landen und war sofort gefangen.

Kaladin streckte sein Skalpell vor und wich barfuß zu dem Schutt zurück, der von der gewaltsamen Öffnung der Wand herrührte. Der Verfolger sah ihn an, blieb aber fest mit dem Untergrund verbunden. Dann grinste er, verließ seinen Körper und schoss auf Kaladin zu.

Kaladin zog sich durch die Öffnung in den äußeren Korridor zurück, lud auch hier den Boden auf und benutzte dazu einen großen Teil seines Sturmlichts. Es gelang ihm, vor dem nächsten Angriff des Verfolgers wegzurollen, und wieder steckte die Kreatur am Boden fest. Aber Kaladin konnte sich nicht nach vorn bewegen und das Licht, das er verwendet hatte, zurückholen, ohne dabei in die Reichweite des Verfolgers zu kommen.

Sein Sturmlicht war beinahe erschöpft – was der Verfolger sicherlich vorhergesehen hatte. Die Kreatur verließ ihren zweiten Körper, während der erste bereits zerfiel. Als Kaladin nach vorn sprang und versuchte, sein Sturmlicht an sich zu bringen, schoss der Verfolger als Lichtband – wie ein sich windender Aal – auf ihn zu, und Kaladin musste sich wieder zurückziehen.

In dem dunklen Korridor belauerten die beiden einander. Der Verfolger konnte nur noch einen weiteren Körper ausbilden, bevor er sein Sturmlicht erneuern musste, oder er musste das Risiko eingehen, in seinem vierten Körper zu kämpfen und möglicherweise getötet zu werden. Aber Kaladins Licht war fast schon aufgebraucht, und so schnell konnte er nicht an Nachschub herankommen.

Bei den Stürmen! Die andere Verschmolzene war zu dem Saphir zurückgekehrt und bearbeitete ihn erneut.

»Wir müssen den Edelstein zerstören, Kaladin«, flüsterte Syl.

Sie hatte recht. Allein war er kaum in der Lage, diesen Ort zu verteidigen. Es blieb ihm nichts als die Hoffnung, dass die anderen Knoten besser versteckt waren. Aber … wie konnte denn etwas besser versteckt sein als mitten in einer Mauer?

Kaladin holte tief Luft, sprang vor und zwang den Verfolger, sich zu materialisieren. Dies tat er – aber erst nachdem er in die Mitte des zweiten Lichtflecks geflogen war, den Kaladin geschaffen hatte. Nun stand die Kreatur auf den Überresten seiner zweiten Hülle, die an dem Licht festgeklebt war.

Der Verschmolzene kroch mit ausgestreckten Händen heran und wollte Kaladin packen, sobald dieser versuchen sollte wegzulaufen. Darum war Kaladin gezwungen zurückzuweichen.

Ich kann es mir nicht leisten, so gegen ihn zu kämpfen, wie er es will, dachte Kaladin. Wenn ich in seinen Griff gerate, ist es aus mit mir.

Als er die Kreatur beim ersten Mal getötet hatte, hatte er deren Überheblichkeit gegen sie selbst gewendet. Diesen Fehler machte der Verfolger nun nicht mehr, aber er war noch immer ausgesprochen selbstsicher.

Das kannst du dir zunutze machen. Soll er sich doch selbst besiegen.

Kaladin drehte sich um und rannte in die entgegengesetzte Richtung.

Hinter ihm lachte der Verfolger. »Das ist richtig, Mensch! Flieh! Jetzt erkennst du es. Flieh, damit ich dich verfolgen kann.«

Syl schwirrte neben Kaladin her. »Was sieht dein Plan vor?«

»Er wird ›der Verfolger‹ genannt. Er liebt die Jagd. Als wir das getan haben, was die Menschen nicht tun sollten – gegen ihn kämpfen –, war er vorsichtig und besonnen. Jetzt jedoch sind wir fliehende Beute. Vielleicht wird er nachlässig. Aber er wird diesen dritten Körper nicht verlassen, bis wir so weit entfernt sind, dass wir nicht mehr umkehren und die andere Verschmolzene angreifen können. Warne mich, wenn er es tut.«

»In Ordnung.« Sie schoss davon.

Kaladin nahm einige Abzweigungen im Korridor, dann sagte er: »Turmsprengsel, ich brauche dich!« Ein Granatlicht blitzte schwach vor ihm in der Wand auf, als ob es verängstigt sei.

Kaladin rannte darauf zu, und Syl kam zurück. »Der Verfolger lädt sich wieder auf – aber er lässt das Fabrial nicht unbeaufsichtigt! Er bekommt sein Leerlicht von der anderen Verschmolzenen.«

Kaladin nickte und drückte die Hand gegen die Mauer. Das Turmsprengsel sprach in seinem Geist.

SietötetmichSietötetmichSietötetmich. HaltesaufHaltesauf.

»Ich versuche es«, sagte Kaladin. Er holte einige seiner Edelsteine hervor und lenkte sein Sturmlicht in sie hinein, damit das wenige, was er noch besaß, gespeichert wurde. »Ich bin nicht überzeugt, dass ich dieses Ungeheuer noch einmal besiegen kann. Jedenfalls nicht ohne Unterstützung einer Truppe auf einem Schlachtfeld. Er ist zu gut im Zweikampf. Ich brauche einen anderen verborgenen Raum. Einen mit nur einem einzigen Ausgang – und mit einer Tür, die sich schnell öffnen und schließen lässt.«

Willst du dich verstecken?, fragte der Zwilling in hysterischem Tonfall. Das darfst du nicht …

»Ich werde dich nicht im Stich lassen, aber du musst das für mich tun. Wir haben nicht mehr viel Zeit. Bitte.«

»Kaladin!«, sagte Syl. »Er kommt!«

Kaladin fluchte, ließ den Zwilling allein und rannte auf eine Kreuzung der dunklen Tunnel zu.

»Duck dich!«, rief Syl.

Kaladin duckte sich und entging nur knapp dem Griff des Verfolgers, als sich dieser wieder materialisierte. Als Kaladin in eine andere Richtung lief, versuchte es die Kreatur erneut, ließ die Hülle fallen und schoss an Kaladin vorbei.

Kaladin versuchte die panische Beute zu spielen; er drehte um und rannte in die andere Richtung, auch wenn er es hasste, einer solchen Kreatur den Rücken zuzuwenden. Er konnte fast spüren, wie sie sich neu bildete und ihre Hände in Richtung seines Halses ausstreckte …

Während er durch den Korridor stürmte, warfen all jene, die ihn beobachtet hatten, ihre Türen zu. Hinter ihm lachte der Verfolger. Ja, er begriff diese Art von Kampf. Er genoss sie sogar. »Lauf!«, rief er. »Lauf, kleiner Mensch!«

Vor ihm blitzte Granatlicht auf und bewegte sich in einen Seitenkorridor hinein. Kaladin huschte in diese Richtung, während Syl ihn warnte, dass der Verfolger aufholte. Das Granatlicht bewegte sich glücklicherweise eine glatte Wand vor ihm hoch, blitzte auf und enthüllte ein Juwel, das im Stein verborgen war. Kaladin nahm das Licht einer seiner Kugeln in sich auf und lud den Edelstein auf, und eine Tür öffnete sich. Es geschah schneller als bei den letzten Türen, so wie er es sich gewünscht hatte.

»Er ist fast da!«, rief Syl.

»Sobald ich hineingehe«, flüsterte Kaladin dem Sprengsel des Turms zu, »schließt du die Tür. Und dann versperrst du sie.«

Er warf noch einen kurzen Blick zurück und sah, wie sich das rote Licht schnell näherte. Kaladin holte tief Luft und lief durch die Tür. Wie er gebeten hatte, schloss sie sich wieder, und zwar unter knirschenden Geräuschen. Kaladin drehte sich der Tür zu und zog sein Skalpell nervös heraus. Es sollte so wirken, als wollte er stehen bleiben und kämpfen.

Versuche wieder, mir in den Rücken zu fallen, so wie vorhin. Bitte.

Das Band zuckte über seinen Kopf hinweg. Kaladin sprang vor und drückte sich durch den Spalt in der sich schließenden Tür, während sich der Verfolger in dem Raum hinter ihm manifestierte.

Kaladin stürzte und schlitterte über den Boden. Hinter ihm schloss sich die Tür mit einem dumpfen Laut. Er wartete, während ihm das Herz in der Brust fast zersprang, dann drehte er sich um und beobachtete die Tür. Diese verborgenen Türen schlossen so dicht, dass sie von außen fast nicht zu sehen waren, und Syl hatte auch als Band durchaus eine körperliche Gestalt. Er vermutete, dass es sich bei dem Verfolger genauso verhielt.

Syl schwebte neben ihm und nahm die Gestalt einer jungen Frau in der Uniform von Brücke Vier an. Sie färbte sie dunkelblau.

Stille. Gefolgt von einem Schrei der Wut, der durch den dicken Stein fast nicht hörbar war. Kaladin grinste und sprang auf. Er glaubte zu hören, wie der Verfolger schrie: »Feigling!«

Kaladin salutierte vor der geschlossenen Tür, drehte sich dann um und lief den ganzen Weg zurück, den er gekommen war. Wieder musste er den Leuten zischend bedeuten, sie sollten ihre Türen schließen und außer Sichtweite bleiben. Wo war nur ihr Sinn für einen gesunden Selbsterhalt geblieben?

Wenn sie ihn sahen, zeigte sich Hoffnung in ihren Blicken. Und nun verstand er auch, warum sie zusehen mussten, selbst wenn es gefährlich wurde. Sie hatten geglaubt, alle seien besiegt und unterjocht worden, aber hier war ein Strahlender in Freiheit. Ihre Hoffnungen drückten ihn nieder, als er abermals den versteckten Tunnel erreichte. Die Verschmolzene mit dem hochgesteckten Haar stand in einer Haltung äußerster Konzentration da und drückte die Hand gegen den Saphir.

Sie schien keinen verderblichen Einfluss auf ihn auszuüben. Im Gegenteil – sie hatte einen großen Diamanten hervorgeholt, hielt ihn gegen den Saphir und zog damit das Licht aus ihm heraus. Es schien Sturmlicht zu sein, aber es wies nicht ganz die richtige Farbe auf.

Kaladin hob ein Stück Schutt vom Boden auf. Seine Seiten waren glatt. Es schien das Werk einer Splitterklinge zu sein.

Kaladin sprang vor, stieß die Verschmolzene zurück und versuchte, sie durch die Wandöffnung zu werfen. Sie schrie auf, wurde aus ihrer Trance gerissen, hielt sich an einem hervorstehenden Stein fest und vermied es gerade noch, in die Tiefe zu fallen.

Bevor sie ihn aufhalten konnte, schlug Kaladin mit seinem Bruchstück auf den Edelstein ein und zerbrach ihn. Das reichte bereits aus – beschädigte Edelsteine konnten kein Sturmlicht in sich halten –, aber zur Sicherheit hieb er noch einige Male auf den Saphir ein, bis dieser aus seinem Gehäuse in die Tiefe fiel.

Er verschwand in der Dunkelheit und stürzte Hunderte Fuß nach unten auf die Felsen. Kaladin spürte etwas, als der Edelstein zersprang. Er glaubte, die Dunkelheit im Turm sei stärker geworden – oder Kaladin erkannte erst jetzt die Auswirkungen des Versuchs der Verschmolzenen, den Turm weiter zu verderben.

Nun war es erledigt. Er atmete tief aus und wich zurück. Aber in diesem Augenblick, gerade als sein Sturmlicht erlosch, seine Kraft verschwand und die Finsternis zunahm, erschlaffte er. Er streckte die Hand nach der Wand aus, als sein Blick schwankte, und die Erschöpfung drohte ihn zu überwältigen.

Vor ihm bewegte sich ein Schatten, also zwang er sich zur Aufmerksamkeit. Und schon hatte ihm die Verschmolzene mit dem Haarknoten ein Messer in die Brust gerammt. Er spürte einen brennenden Schmerz und zog noch sein Skalpell hervor, aber die Verschmolzene sprang zurück, bevor er zustoßen konnte.

Schmerzsprengsel wanden sich aus dem Stein, als Kaladin taumelte und blutete. Er sog den Rest seines Sturmlichts ein und presste die Hand gegen die Wunde. Bei den Stürmen! Sein Geist war … benommen. Und die Dunkelheit schien so stark zu sein.

Die Verschmolzene machte aber nicht den Eindruck, daran interessiert zu sein, erneut zuzuschlagen. Sie steckte ihr Messer weg, verschränkte die Hände vor sich und beobachtete ihn. Seltsamerweise bemerkte er, dass die Glaskugel aus dem kleinen steinernen Alkoven verschwunden war. Wohin hatte die Verschmolzene sie gebracht?

»Du besitzt noch immer die Fähigkeit zu heilen«, bemerkte sie. »Und ich habe vorhin gesehen, wie du die Kraft der Haftung eingesetzt hast. Aufgrund der Art, wie du dich bewegst, und weil du an den Boden gefesselt bist, hatte ich angenommen, dass du keine Macht mehr über die Gravitation hättest. Wirkt deine hybride Macht noch – diejenige, die deine Art so oft benutzt, wenn sie den Flug von Pfeilen beeinflusst?«

Darauf gab Kaladin keine Antwort. Er packte sein Skalpell und wartete auf die vollständige Heilung. Der Schmerz war noch da. Heilte die Wunde langsamer als üblich? »Was hast du mit mir gemacht?«, krächzte er. »Ist die Klinge vergiftet gewesen?«

»Nein«, sagte sie. »Ich wollte mir nur deinen Heilprozess ansehen. Er scheint träger geworden zu sein, nicht wahr? Hm …«

Es gefiel ihm nicht, wie sie ihn ansah – so eingehend und interessiert wie eine Ärztin, die einen Leichnam vor dem Sezieren betrachtete. Es schien ihr gleichgültig zu sein, dass er ihr die Möglichkeit genommen hatte, den Turm zu verderben – vielleicht weil Kaladin sie durch seinen Angriff ihrem Ziel, die Kristallsäule zu erreichen, näher gebracht hatte.

Er hob sein Skalpell und wartete darauf, dass seine sturmverdammte Wunde verheilte. Sie tat es auch. Aber sehr langsam.

»Wenn du mich jetzt tötest«, erklärte die Verschmolzene, »werde ich wiedergeboren. Ich werde die unschuldigste der Sängerinnen im Turm auswählen. Vielleicht eine Mutter, dessen Kind zwar schon so alt ist, dass es den Schmerz des Verlustes begreift, aber noch nicht alt genug, um zu verstehen, warum seine Mutter es so plötzlich zurückweist.«

Unwillkürlich gab Kaladin ein knurrendes Geräusch von sich und trat vor.

»Ja«, gab das weibliche Wesen zurück. »Ein echter Windläufer, bis in das Edelsteinherz hinein. Faszinierend ist das. Soweit ich weiß, habt ihr keine kontinuierliche Sprengsel-Tradition von den Alten übernommen. Aber die gleiche Haltung und die gleichen Strukturen erheben sich ganz natürlich wieder – wie das Gitterwerk eines wachsenden Kristalls.«

Kaladin knurrte ein weiteres Mal und machte eine seitliche Bewegung auf seinen weggeworfenen Speer und die Stiefel zu.

»Du solltest jetzt gehen«, sagte die Verschmolzene. »Wenn du den Verfolger noch einmal getötet hast, wird das unter den Meinen einen ziemlichen Aufruhr verursachen. Ich glaube nicht, dass so etwas je zuvor gelungen ist. Aber wie dem auch sei, es sind Verschmolzene und Majestätische auf dem Weg hierher, damit die Arbeit endlich vollständig erledigt wird. Vielleicht entkommst du ihnen ja noch, wenn du jetzt fliehst.«

Kaladin zögerte, er war unsicher. Sein Instinkt sagte ihm, dass er stets das Gegenteil von dem tun sollte, was dieses Wesen ihm sagte. Aber dann besann er sich eines Besseren und floh mit schmerzender Flanke in die Korridore hinein. Er vertraute darauf, dass das Sprengsel des Turms und Syl ihn aus der Gefahr und zu einem sicheren Versteck geleiten würden.

Wer ist diese Person? Du hast keinen Titel benutzt, also vermute ich, dass du nicht zu den Verschmolzenen gehörst. Wer also ist El?

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 10, Untertext

Als sie Rlain in der Zelle sah, spürte Venli, wie alle Rhythmen einfroren. Es war wie die Stille nach einem Crescendo.

In dieser Stille glaubte Venli endlich, was Mazisch ihr erzählt hatte. In dieser Stille veränderte sich ganz Roschar. Venli war nicht länger die Letzte. Und in dieser Stille glaubte Venli etwas fern hinter den Rhythmen zu vernehmen. Einen reinen Ton.

Rlain schaute durch die Gitterstäbe und grinste sie höhnisch an.

Der Augenblick des Friedens verschwand. Anscheinend hatte er einige menschliche Verhaltensweisen übernommen. Erkannte er sie in dieser Form wieder? Ihre Hautmuster waren zwar noch dieselben, aber sie und Rlain hatten sich nie besonders nahegestanden. Vermutlich sah er nur eine unvertraute Majestätische in ihr.

Venli zog sich durch den Gang zurück und kam an mehreren leeren Zellen mit Gittern an den Türen vorbei. Es war der Tag nach dem Zwischenfall mit dem Sturmgesegneten und der Zerstörung des Knotens. Venli war auf dem Weg zu Rlain gewesen, als es geschehen war, und die Ereignisse hatten sie sogleich zu ihrer Herrin zurückgeführt.

Venli hatte angenommen, Raboniel sei erbost darüber, aber tatsächlich schien sie es eher auf die leichte Schulter genommen zu haben. Ja, sie schien von dem, was passiert war, sogar beinahe belustigt zu sein. Irgendetwas verbarg sie. Sie schien nicht zu wollen, dass der Turm allzu schnell verdorben wurde.

Jedenfalls hatte Venli nach dem Zwischenfall bis tief in die Nacht für einige Verschmolzene als Übersetzerin dienen müssen. Erst heute Morgen war sie in der Lage gewesen, sich loszumachen und das zu überprüfen, was Mazisch zu ihr gesagt hatte.

Rlain. Er lebte.

In der Nähe der Tür traf Venli den Oberaufseher des Gefängnisses, einen Majestätischen in Düsterform mit einem Kamm aus Stacheln, der auf seinem Kopf begann und am Hals herunterlief.

»Ich wusste gar nicht, dass wir ein Gefängnis haben«, sagte sie in sanftem Ton und zum Rhythmus der Gleichgültigkeit zu ihm.

»Die Menschen haben es gebaut«, erwiderte er ebenfalls zum Rhythmus der Gleichgültigkeit. »Ich habe einige der Arbeiter hier befragt. Sie behaupten, dass sie den Attentäter an diesem Ort gefangen halten.«

»Den Attentäter?«

»Allerdings. Er ist verschwunden, kurz bevor wir eingetroffen sind.«

»Er hätte bewusstlos werden sollen.«

»Nun, das ist er aber nicht geworden, und niemand hat mehr etwas von ihm gesehen.«

»Das hättest du mir schon früher sagen müssen«, erwiderte Venli. »Die Herrin glaubt, dass bestimmte Strahlende noch immer im Turm tätig sind. Es ist möglich, dass der Attentäter irgendwo da draußen und zum Töten bereit ist.«

Die Düsterform summte zum Rhythmus der Verlegenheit. »Nun gut, wir haben diesen Ort dazu eingerichtet, einen Majestätischen mit allem Komfort hier unterzubringen, falls es nötig werden sollte. Für menschliche Gefangene haben wir einen größeren Knast. Wir waren der Meinung, dass das hier ein passender Ort für deinen Freund ist, bis wir offizielle Befehle erhalten.«

Venli betrachtete die lange Reihe der leeren Zellen, die von Topaslaternen an der Decke erhellt wurden. Sie verliehen einen warmen braunen Glanz – die Farbe von Kremstein.

»Warum habt ihr ihn eigentlich eingesperrt?«, fragte sie.

»Er ist ein Essai«, antwortete die Düsterform zum Rhythmus des Spottes und benutzte damit ein altes Wort, das sie von den Verschmolzenen aufgeschnappt hatten. Es bedeutete so etwas wie »menschlicher Liebhaber«, auch wenn ihre Form ihr sagte, dass es ursprünglich der Ausdruck für »haarig« war.

»Er war ein Spion, den mein Volk zu den Menschen geschickt hat.«

»Dann hat er euch verraten«, sagte die Düsterform. »Er behauptet, er sei gegen seinen Willen von den Menschen festgehalten worden, aber es war nicht schwierig, die Wahrheit herauszufinden. Er hatte sich mit den Strahlenden angefreundet und ist so etwas wie ihr Diener gewesen. Er hätte auch jederzeit gehen können, aber er blieb. Ich vermute, er wollte weiterhin ein Sklave sein.« Er wechselte zum Rhythmus der Hinrichtungen – ein selten benutzter Rhythmus.

»Ich möchte mit ihm reden«, sagte Venli. »Allein.«

Die Düsterform sah sie eindringlich an und summte herausfordernd zum Rhythmus der Vernichtung. Und sie summte zurück – sie stand höher im Rang, solange sie Raboniels Stimme war.

»Ich werde der Herrin der Wünsche die Nachricht zuschicken, dass du hier gewesen bist«, erklärte er schließlich.

»Wie du willst«, meinte Venli und wartete, bis er nach draußen getreten war und die Tür geschlossen hatte. Venli warf einen Blick nach Schadesmar hinein, wie sie es immer öfter tat, auch wenn sie gelernt hatte, dass sich Leersprengsel nicht im Turm verstecken konnten. Es geschah instinktiv. Und sie …

Augenblick. Da war ein Leersprengsel.

Es versteckte sich im Körper eines Kremlings. Die meisten Sprengsel konnten in Körper eindringen, auch wenn sie nicht in der Lage waren, durch andere feste Gegenstände zu passieren. Venli war nicht besonders vertraut mit den verschiedenen Arten der Leersprengsel, aber dieses hier musste erkannt haben, dass es sich nicht im Turm verbergen konnte, so wie früher, und darum benutzte es diese Methode, um unsichtbar zu bleiben.

Sie stimmte sich in den Rhythmus der Angst ein, und Timbre pflichtete ihr bei. Beobachtete das Leersprengsel sie oder Rlain? Oder befand es sich nur auf Patrouille? Oder hatte sie in letzter Zeit etwas getan, das sie verraten hatte?

Sie riss sich zusammen und tat so, als würde sie nachdenken, während sie zurück in den Kerker ging. Nun gab sie vor, den Kremling zum ersten Mal zu bemerken, und scheuchte ihn davon. Er huschte die Wand herunter und schlüpfte unter der Tür hindurch. Sie warf erneut einen Blick nach Schadesmar und sah, wie sich das Leersprengsel durch die hundertfach schimmernden Farben, die den Turm bildeten, in der Ferne zurückzog, zusammen mit dem kleinen Lichtfleck, der den Kremling darstellte.

Nun war sie so nervös, dass sie mehrere Male hin und her lief, bevor sie sich schließlich zwang, zu der Zelle zurückzukehren. »Rlain.«

Er blickte zu ihr hoch. Dann runzelte er die Stirn und stand auf. »Ich bin es«, sagte sie zum Rhythmus des Friedens in der Sprache der Lauscher, damit niemand anderes sie verstehen konnte. »Venli.«

Er trat näher an die Gitterstäbe heran, und sein Blick zuckte zu ihrem Gesicht. Nun summte er zum Rhythmus des Erinnerns. »Ich hatte geglaubt, sie hätten alle Lauscher getötet.«

»Nein, aber die meisten von uns leben tatsächlich nicht mehr. Und was machst du hier, Rlain? Soweit wir wissen, hatten dich doch die Menschen im Kriegslager entdeckt und getötet!«

»Ich … bin aber nicht entdeckt worden«, sagte er. Er sprach zum Rhythmus der Neugier, aber seine Körpersprache – er hatte wirklich einige menschliche Verhaltensweisen angenommen – verriet seine wahren Gefühle. »An mir ist ein Exempel statuiert worden. Ich musste für ein Experiment herhalten. Sie haben mich in eine Brückenmannschaft gesteckt. Ich glaube nicht, dass jemand vermutet hat, ich sei ein Spion. Sie waren bloß der Ansicht, für einen Parscher sei ich zu klug.«

»Du hast die ganze Zeit unter ihnen gelebt? Der Wächter sagt, du bist ein Ess… du hast etwas für Menschen übrig. Ich kann einfach nicht glauben, dass du lebst, und ich bin nicht … ich meine …« Ihr gingen die Worte aus, und sie stand da, summte zum Rhythmus der Verlorenen und fühlte sich wie eine Idiotin. Timbre stimmte sich in denselben Rhythmus ein – und irgendwie half das auch.

Rlain betrachtete sie. Er hatte vermutlich schon gehört, dass Formen der Macht die Persönlichkeit veränderten – bei den Stürmen, das hatten sie doch schon immer gewusst. Und außerdem hatten sie gewusst, dass es gefährlich ist.

»Rlain«, sagte sie mit sanfter Stimme, »ich bin es. Wirklich. Diese Form verändert mich nicht so, wie es die Sturmform bei den anderen getan hat.«

Timbre pulsierte. Sag ihm die Wahrheit. Zeig ihm, was du bist.

Sie hob den Blick. Nein. Das konnte sie nicht.

»Bei den anderen?«, fragte er hoffnungsvoll. »Remala? Eschonai? Wir glauben, dass sie gegen Adolin gekämpft hat, in der Schlacht. Weißt du … ob sie …«

»Ich habe den Leichnam meiner Schwester mit eigenen Augen auf dem Boden einer Kluft gesehen«, sagte sie zum Rhythmus des Schmerzes. »Außer mir sind nicht mehr viele übrig. Er … Odium hat sie genommen und zu Verschmolzenen gemacht. Er hat mich nur verschont, weil er wollte, dass ich die Geschichten unseres Volkes erzähle und sie dazu benutze, die frisch befreiten Sänger zu inspirieren. Aber ich glaube, vor uns als Gruppe hatte er Angst. Und deshalb hat er uns vernichtet.«

Sie summte wieder zum Rhythmus der Verlorenen. Schließlich stimmte Rlain mit ein und trat noch einen Schritt vor, bis er sich gegen die Stäbe drückte.

»Es tut mir leid, Venli«, sagte er schließlich. »Das muss furchtbar gewesen sein.«

Er weiß nicht, erkannte sie, dass ich es war, die all dies verursacht hat. Woher auch? Er ist doch bei den Menschen gewesen. Für ihn bin ich bloß … eine Überlebende.

Diese Vorstellung empfand sie als beängstigend.

»Du musst mich befreien«, sagte Rlain. »Ich hatte gehofft, dass sie meine Geschichte glauben, aber ich bin zu bekannt im Turm. Man fällt nun einmal auf, wenn man der einzige ›Parscher‹ ist.«

»Ich werde sehen, was ich tun kann«, erwiderte Venli zum Rhythmus der Versöhnung. »Der Wächter vertraut mir nicht – da ist er nicht der Einzige –, und meine Unterhaltung mit dir macht es eher noch schlimmer. Was würdest du tun, wenn ich es schaffen sollte, dich hier herauszuholen? Du wirst mich doch nicht in Schwierigkeiten bringen, oder?«

Er runzelte die Stirn, sah sie finster an und summte zum Rhythmus der Verärgerung.

»Du hast wirklich Mitleid mit den Menschen«, sagte Venli.

»Sie sind meine Freunde«, erwiderte er. »Und jetzt auch meine Familie. Sie sind sicher nicht vollkommen, Venli, aber wenn wir Odium besiegen wollen, werden wir sie brauchen. Wir werden diesen Turm brauchen.«

»Wollen wir Odium denn tatsächlich besiegen?«, fragte Venli. »Vielen gefällt es, wie es gerade läuft, Rlain. Wir haben eine eigene Nation gebildet – nicht aus ein paar Hütten im Hinterland, sondern eine richtige Nation mit Städten, Straßen und Infrastruktur. Das meiste davon ist, wie ich hinzufügen möchte, von versklavten Sängern gebaut worden. Die Menschen haben deine Loyalität auf keinen Fall verdient – nicht einmal dein Bündnis mit ihnen. Nicht nach dem, was sie getan haben.«

Rlain erwiderte nicht sofort etwas darauf. Stattdessen summte er zum Rhythmus der Anspannung. »Wir sind buchstäblich zwischen zwei Stürmen gefangen«, sagte er schließlich. »Aber wenn ich mir einen aussuchen kann, in dem ich mich bewegen muss, Venli, dann wähle ich den Großsturm. Das ist früher unser Sturm gewesen. Und die Sprengsel waren unsere Verbündeten. Ja, die Menschen haben versucht, die Lauscher auszubeuten und danach zu vernichten – aber die Verschmolzenen sind doch diejenigen, die ihnen gefolgt sind. Odium wollte unser Volk vernichten. Ihm werde ich nicht dienen. Ich …«

Er verstummte – vielleicht begriff er gerade, was er da sagte. Er hatte versucht, das Gespräch unverbindlich zu beginnen, offenbar weil er befürchtete, sie könnte eine Agentin Odiums sein. Nun aber hatte er deutlich gemacht, wo er stand. Er sah sie an, und sein Summen verstummte. Er wartete.

»Ich weiß nicht, ob es etwas nützt, gegen ihn zu kämpfen, Rlain«, flüsterte sie. »Aber ich … halte selbst Geheimnisse von Odium fern. Ich habe versucht, etwas jenseits seiner Herrschaft zu erschaffen – ein Volk zu gestalten, das ich … Ich weiß nicht, wie ich das sagen soll. Ich möchte eine neue Gruppe von Lauschern hervorbringen.«

Sie wollte auf ihre eigene armselige Weise wiedergutmachen, was sie angerichtet hatte.

»Wie viele?«, fragte Rlain zum Rhythmus der Erregung.

»Bisher sind es erst ein Dutzend«, antwortete Venli. »Ich habe sie zur Bewachung der bewusstlosen Strahlenden abgestellt. Ich übe eine gewisse Autorität im Turm aus, aber ich weiß nicht, wie weit sie sich erstreckt. Es ist nämlich kompliziert. Die verschiedenen Verschmolzenen haben unterschiedliche Pläne, und ich bin zwischen alldem gefangen. Ich habe dabei geholfen, einige Menschen zu retten, die hingerichtet werden sollten, aber ich bin nicht daran interessiert, ein Bündnis mit der gesamten Menschheit einzugehen.«

»Wen hast du gerettet? Die Königin?«

»Nein, es sind nicht so bedeutende Personen gewesen«, sagte Venli. »Einen Arzt und seine Frau, die …«

»Lirin und Hesina?«, fragte er zum Rhythmus der Erregung. »Das Kind ebenfalls, wie ich hoffe.«

»Ja. Woher kennst du …«

»Du musst mich hier herausholen, Venli«, erwiderte Rlain. »Und mich zu Hesina bringen. Ich habe etwas Nützliches, das ich ihr zeigen kann – und dir, wenn du helfen willst.«

»Ich habe doch schon versucht, es dir zu erklären«, flüsterte Venli und warf einen Blick über die Schulter auf die Kerkertür. »Ich habe wohl eine gewisse Autorität, aber es gibt auch viele, die mir misstrauen. Ich weiß nicht, ob es mir gelingt, dich zu befreien. Der Versuch könnte zu viel Aufmerksamkeit auf mich lenken.«

»Venli«, sagte er zum Rhythmus der Zuversicht, »sieh mich an.«

Sie erwiderte seinen Blick. War er schon immer so durchdringend gewesen? Eschonai hatte ihn besser gekannt als sie.

»Du musst es tun«, sagte Rlain zu ihr. »Du könntest all deinen Einfluss benutzen und mich hier herausholen.«

»Ich weiß nicht, ob …«

»Hör endlich auf, so unerträglich selbstsüchtig zu sein! Unternimm ein einziges Mal in deinem sturmverdammten Leben etwas gegen deine eigenen Interessen, Venli, denn hier geht es um etwas viel Größeres!«

Sie summte zum Rhythmus des Verrats. Das hatte sie nicht verdient. Gerade erst hatte sie ihm erklärt, dass sie versuchte, die Lauscher zu erneuern. Aber er summte lauter zum Rhythmus der Zuversicht, und so passte sie ihren Rhythmus dem seinen an.

»Ich werde es versuchen«, sagte sie.

Auch wenn Raboniel ihre Zeit oft in der Nähe der Kristallsäule verbrachte – oder bei den menschlichen Gelehrten in den nahe gelegenen Kammern –, hatte die Herrin der Wünsche angedeutet, dass sie heute andere Pflichten zu erfüllen hatte. Venli hörte sich um und erfuhr, dass sie sich zu den früheren Gemächern des Schwarzdorns begeben hatte, warum auch immer.

Venli ging dorthin und trat ein. Hier hatte sich eine ungewöhnlich große Zahl von Verschmolzenen versammelt, die die Habseligkeiten des Kriegsherrn durchstöberten, sie katalogisierten, sich Notizen über sie machten und sie dann wegpackten. Venli schlenderte umher und sah eine Kiste, die nur Socken enthielt. Jedes Paar war sorgfältig verzeichnet und gefaltet worden.

All dies wurde in einen Lagerraum gebracht – aber warum beschäftigten sich die Verschmolzenen mit einer so niederen Tätigkeit? Es handelte sich doch sogar um wichtige Verschmolzene; niemand von den sprunghaften und verrückten war hier. Sogar Leshwi arbeitete mit. All das schien höchst bedeutungsvoll: Jemand hoch oben in der Sänger-Hierarchie war an diesem Mann interessiert. So sehr, dass jedes seiner Besitztümer auseinandergenommen und verstanden werden sollte, wie gewöhnlich es auch zu sein schien.

Venli schritt an den Wänden des Zimmers entlang und hielt sich von den breiten Türen und Fenstern fern, die auf den Balkon hinausführten. Zwar waren die Vorhänge zugezogen, aber die Regeln waren streng, was die Zeit des Tageslichts anging. Kein Sänger durfte sich draußen zeigen, damit den Windläufer-Spähern nicht versehentlich die Wahrheit enthüllt wurde.

An der Tür zum Schlafzimmer traf sie auf zwei Menschen, die sie nicht kannte und die die Geschehnisse im Innern des Raumes aufmerksam beobachteten. Dort sprach Raboniel mit einem dritten Menschen. Der große Mann trug einen Mantel und eine Hose, die auf Venli elegant wirkten, auch wenn sie nur wenig über die Mode der Menschen wusste. Noch bemerkenswerter war die bizarre Kreatur auf seiner Schulter – ein seltsames Wesen, das nichts glich, was Venli je gesehen hatte. Er stand auf zwei Beinen, aber das Gesicht endete in einem Schnabel, und es hatte hell gefärbte Schuppen, die erstaunlich weich aussahen. Als Venli das Schlafzimmer betrat, drehte sich das Wesen um und sah sie an, und es beängstigte sie, wie hell und klug seine Augen wirkten.

Die Herrin der Wünsche saß auf einem Stuhl neben dem Bett. Ihre Miene wirkte unbeteiligt, und Papiere und Bücher lagen neben ihr.

Wer war dieser Mann, und warum unterbrach Raboniel ihre Forschungen und gewährte ihm eine Audienz? Für gewöhnlich beachtete die Herrin keine Bitten von Menschen und hatte sogar einige angeblich »wichtige« Personen auspeitschen lassen, nur weil sie eine Audienz verlangt hatten. Als Venli an der Seite des Raumes entlangging, sah sie, dass das Gesicht des Mannes an einigen Stellen versengt war. Dadurch kam eine Grobheit zum Vorschein, die im Widerspruch zu seiner feinen Kleidung stand.

»Das Einzige, was ich bemerkenswert finde«, sagte Raboniel zum Rhythmus des Spottes, »ist dein Wagemut, Menschenmann. Begreifst du nicht, wie leicht ich dich schlagen oder töten lassen kann?«

»Damit würde allerdings eine wertvolle Möglichkeit vergeben werden«, sagte der Mann laut und fest – beinahe in einer menschlichen Version des Rhythmus der Entschlossenheit. »Und ihr seid doch gewiss niemand, der etwas Wertvolles einfach so wegwirft, nicht wahr, Altehrwürdige?«

»Jeder Wert ist relativ«, erwiderte Raboniel. »Ich werfe etwas weg, wenn ich keine Möglichkeit habe, es mir zunutze zu machen. Und auch, wenn es mich von etwas Besserem und Wertvollerem abhält.«

»Was wäre besser als Reichtümer?«, fragte er.

»Ich habe doch Urithiru«, entgegnete sie. »Wozu soll ich da noch Kugeln brauchen?«

»Ich meinte nicht solche Reichtümer«, antwortete der Mann mit einem Lächeln. Er trat vor und übergab ihr respektvoll eine große Börse. Raboniel nahm sie entgegen, und es klirrte leicht in der Börse. Raboniel schnürte sie auf und schaute hinein. Lange saß sie da, und als sie wieder sprach, war ihre Stimme frei von allen Rhythmen. »Wie? Woher hast du das?«

»Ich bringe Euch ein Geschenk«, bemerkte der Mann bloß. »Damit Ihr Euch mit meinem Babsk trefft und die Einzelheiten besprecht. Wir müssen ein Abkommen zur Benutzung der Eidtore schließen. Und wir werden dafür bezahlen.«

»Das ist ein … großes Geschenk«, sagte Raboniel schließlich.

»Das ist nicht das Geschenk«, sagte er. »Das ist nur ein Vorschuss auf unsere zukünftigen Zahlungen. Dies hier ist das Geschenk.«

Er zeigte zur Seite, und die seltsame Kreatur auf seiner Schulter stieß einen Pfiff aus. Die beiden Männer, die Venli draußen gesehen hatte, traten nun ein und trugen etwas zwischen sich. Es war eine große Kiste, über die ein Tuch geworfen war. Sie passte kaum durch die Tür und war offenbar schwer, denn sie verursachte ein dumpfes Geräusch, als sie abgestellt wurde.

Der Anführer der kleinen Menschengruppe riss das Tuch weg und enthüllte ein kleines junges Menschenmädchen in einer Kiste mit Gitterstäben an den Seiten. Die schmutzige Kreatur knurrte, während sie sich in der Mitte zusammenkauerte. Der Mann machte eine theatralische Geste, verneigte sich und ging davon.

»Mensch«, sagte Raboniel, »ich habe dich noch nicht entlassen. Was ist das? Ich brauche keine Sklaven.«

»Das ist auch keine Sklavin«, sagte der Mann. »Aber wenn dein Meister jemals die Bebauerin finden sollte, soll er sie bitte fragen, warum sie eine Grattänzerin erschaffen hat, die nicht von Sturmlicht, sondern von Lebenslicht angetrieben wird.« Er verneigte sich erneut – es war eine förmliche militärische Geste – und zog sich zurück.

Venli wartete und nahm an, dass Raboniel nun den Befehl zu seiner Hinrichtung oder zumindest Auspeitschung gab. Stattdessen summte sie zum Rhythmus der Selbstgefälligkeit. Sie lächelte sogar.

»Ich bin verwirrt, Altehrwürdige«, sagte Venli und sah dem Mann hinterher.

»Das musst du nicht sein«, erwiderte Raboniel, »denn es hat nichts mit dir zu tun. Er ist theatralisch, wie mir schon gesagt wurde. Hoffentlich glaubt er, dass mich seine kleine Vorführung beeindruckt hat. Hat er mir wirklich eine Strahlende gebracht, die trotz der Schutzvorrichtungen des Turms noch wach ist?« Sie sah das Kind im Käfig an, das ihren Blick trotzig erwiderte und sie anknurrte. »Sie scheint kaum gezähmt zu sein.«

Raboniel klatschte in die Hände, und einige Bedienstete kamen herbei und hoben den Käfig an. »Bringt sie an einen sicheren Ort und lasst sie nicht frei. Seid aber vorsichtig. Sie könnte gefährlich sein.« Während sich die Bediensteten beeilten, ihren Befehl auszuführen, drehte sie sich zu Venli um und sagte zum Rhythmus des Verlangens: »Ist es wirklich einer deiner Leute gewesen, so wie es die Berichte behaupten?«

»Ja«, antwortete Venli. »Ich kenne ihn. Er heißt Rlain. Und er ist ein Lauscher.«

»Ein Kind von Verrätern«, sagte Raboniel.

»Wie ich selbst«, fügte Venli hinzu, dann aber hielt sie inne. Sie holte tief Luft und wechselte in den Rhythmus der Anmaßung. »Ich wünsche, dass er meiner Obhut überstellt wird. Ich habe sonst niemanden mehr von meiner Art, mit dem ich mich unterhalten kann. Er ist ausgesprochen wertvoll für mich.«

»Odium wollte deine Art absichtlich auslöschen«, erklärte Raboniel. »Du bist die letzte. Das ist eine Auszeichnung, die du schätzen solltest, denn sie macht dich einzigartig.«

»Ich möchte gar nicht einzigartig sein«, sagte Venli. »Ich möchte, dass dieser Lauscher überlebt und mir Gesellschaft leistet. Ich habe vielen Verschmolzenen in mancherlei Funktion gut gedient. Dies verlange ich als Entschädigung.«

Raboniel summte zum Rhythmus des Spotts. Venli geriet in Panik und hätte ihr Vorhaben beinahe aufgegeben, aber Timbre, stets auf der Hut, pulsierte zum Rhythmus der Anmaßung. Es war der Rhythmus Odiums, aber das beste Gegenstück zur Entschlossenheit. Es war der Rhythmus, den Venli weiterhin ausdrücken musste. Sie summte nur, weil sie sich nicht zu sprechen traute.

»Sehr gut«, sagte Raboniel, nahm ihre Papiere wieder an sich und las weiter. »Deine Leidenschaft gereicht dir zur Zierde. Er gehört dir. Aber sorge dafür, dass er keine Schwierigkeiten macht, denn du bist von nun an für ihn verantwortlich.«

Venli summte im Rhythmus der Anerkennung, dann zog sie sich rasch zurück. In ihr pulsierte Timbre zu einem der gewöhnlichen Rhythmen. Sie schien Schmerzen zu empfinden, als ob es schwer für sie sei, einen der falschen Rhythmen zu benutzen. Aber sie hatten es geschafft. Wie bei der Befreiung der Familie des Windläufers.

Timbre pulsierte. Freiheit. Venli erkannte, dass das ihr nächster Eid sein würde; jene zu befreien, die ungerechtfertigt eingekerkert worden waren. Sie hätte beinahe hier und jetzt einen neuen Eid laut ausgesprochen, aber Timbre pulste eine Warnung.

Also kehrte sie in ihre Räume zurück, bevor sie zu Rlain ging. Sie schloss die Tür, und dann erst flüsterte sie die Worte.

»Ich werde Freiheit für jene suchen, die in Fesseln liegen«, sagte sie und wartete. Nichts geschah. Hatte es funktioniert?

Ein schwaches Gefühl befiel sie. Sie glaubte eine weibliche Stimme zu hören, fern, so fern – aber sie pulsierte im reinen Rhythmus von Roschar.

Diese Worte, sprach die Stimme, werden nicht angenommen.

Nicht angenommen? Venli sank auf einen Stuhl. Timbre pulsierte zum Rhythmus der Verwirrung. Aber in ihrem Edelsteinherzen spürte Venli, dass sie den Grund dafür kannte. Sie hatte soeben ein Kind in einem Käfig eingesperrt gesehen, der von Raboniels Dienern weggetragen worden war. Nun, da sie darüber nachdachte, schien es offensichtlich zu sein.

Sie konnte diese Worte nicht aufrichtig aussprechen. Nicht wenn es ihr vornehmlich darum ging, Rlain zu befreien, damit sie einen Lauscher hatte, dem sie vertrauen konnte. Nicht wenn sie bereit war, die Nöte eines Kindes in einem Käfig zu übersehen.

Wenn Venli wirklich Fortschritte als Strahlende machen wollte, musste sie das tun, was Rlain gesagt hatte, und damit aufhören, nur an sich selbst zu denken. Es war höchste Zeit für sie, ihre Kräfte mit dem Respekt zu behandeln, der ihnen zustand.

Unter anderen Umständen wäre ich von diesem Sand so fasziniert, dass ich alle anderen rationalen Bestrebungen aufgeben würde. Was ist das? Woher kommt es?

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 13

Endlich, nach so langer Zeit, hörte Navani Kaladins Stimme.

Es tut mir leid, Hellheit, sagte er; seine Stimme wurde durch den Zwilling zu Navani übertragen. Ich bin zusammengebrochen, als ich in der letzten Nacht zurückgekommen bin, und sofort eingeschlafen. Ich wollte Euch nicht warten lassen.

Als Navani am Morgen im Zimmer der Gelehrten eingetroffen war, hatte sie – mithilfe des Zwillings – erfahren, dass sie das, was beinahe das Ende ihres Widerstands gewesen wäre, schlicht verschlafen hatte. Stundenlang hatte sie auf eine Nachricht von dem Windläufer gewartet.

»Du musst dich nicht entschuldigen«, flüsterte Navani, die nun an ihrem inzwischen gewohnten Platz stand. Sie hielt die Hände hinter dem Rücken und berührte die Kristalllinie in der Wand, während sie ihren Gelehrten bei der Arbeit zusah. Wächter standen an der Tür, und die seltsame verrückte Verschmolzene saß an ihrem Platz vor der gegenüberliegenden Wand. Niemand sprach Navani an. »Du hast getan, was du tun musstest – und du hast es gut getan.«

Ich habe versagt, meinte Kaladin.

»Nein«, sagte Navani leise, aber bestimmt. »Großmarschall, deine Aufgabe ist es nicht, den Turm zu retten. Deine Aufgabe ist es, mir genug Zeit zu verschaffen, damit ich das, was hier geschehen ist, rückgängig machen kann. Du hast keineswegs versagt. Du hast sogar etwas Unglaubliches geschafft, und deshalb können wir noch immer kämpfen.«

Es dauerte lange, bis er antwortete. Danke, sagte er schließlich mit kräftigerer Stimme. Ich musste diese Worte hören.

»Sie entsprechen der Wahrheit«, sagte Navani. »Ich glaube, ich kann das Licht des Feindes wieder aus dem Turm spülen, sofern ich genug Zeit habe, und ihn dann mit dem richtigen Licht füllen.«

Alles hing an der Natur des Sturmlichts, des Leerlichts und der Art, wie der Zwilling tätig wurde. Navani musste so viel wie möglich über die Arten des Lichts herausfinden und dann erkennen, was schiefgegangen war.

Das Zerbrechen des Knotens scheint alles nur noch schlimmer gemacht zu haben, sagte Kaladin. Jetzt dauert das Heilen der Wunden länger. Eine Verschmolzene hat mich mit einem Messer verletzt, und es hat zehn Minuten gedauert, bis mein Sturmlicht die Wunde schließlich geheilt hat.

»Ich bezweifle, dass das Zerbrechen des Edelsteinknotens der Grund dafür gewesen sein kann«, sagte Navani. »Raboniel ist in der Lage gewesen, den Zwilling weiter zu verderben, bevor du sie aufgehalten hast.«

Ich verstehe. Aber ich fühle mich schlecht, weil ich den Knoten nicht schützen konnte, Hellheit. Allerdings glaube ich auch, dass es unmöglich ist. Wenn die anderen entdeckt werden, werden wir auch sie zerstören müssen.

»Dem stimme ich zu«, sagte sie. »Unternimm alles, was dazu nötig ist, mir mehr Zeit zu verschaffen. Hast du sonst noch etwas zu berichten?«

O ja!, sagte Kaladin. Ich habe die Eidtore nicht rechtzeitig erreicht. Ich war der Meinung, ich könnte leicht bis zum Erdgeschoss hinunterklettern, aber es hat länger gedauert, als ich erwartet hatte.

»Du bist also nicht geflogen?«

Das Peitschen funktioniert nicht mehr, Hellheit. Ich muss die Kraft der Haftung einsetzen und mir damit Haltegriffe schaffen. Ich brauche mehr Übung oder sollte einen anderen Weg nach unten finden, wenn ich die Eidtore erreichen will. Aber es ist mir gelungen, einige Spannfedern für Euch zu besorgen. Es scheint ein vollständiger Satz von zwölf Federn zu sein.

Syl hat sie untersucht und glaubt zu wissen, warum sie noch funktionieren. Hellheit, die Sprengsel darin sind verdorben worden, so wie Renarins Sprengsel. Die Rubine funktionieren nun mit Leerlicht, so wie Ihr vermutet hattet, und diese Sprengsel müssen der Grund dafür sein.

Navani atmete tief aus. Etwas Ähnliches hatte sie bereits vermutet, aber es wäre ihr viel lieber gewesen, wenn sie sich geirrt hätte. Falls sie tatsächlich verdorbene Sprengsel benötigte, war es recht unwahrscheinlich, dass sie irgendein Fabrial reaktivieren konnte, ohne dass Raboniel es bemerkte.

»Ruh dich aus«, sagte sie zu Kaladin, »und verausgabe dich nicht. Ich werde einen Weg finden, wie die Ereignisse rückgängig gemacht werden können.«

Wir müssen Dalinar warnen, sagte Kaladin. Vielleicht können wir die eine Hälfte einer Spannfeder zu ihm bringen.

»Ich weiß nicht, wie wir das schaffen sollten«, sagte Navani.

Das hängt davon ab, wie weit die Verteidigungsmechanismen des Turms reichen. Vielleicht könnte ich mich von einem Vorsprung stürzen und so aus ihrer Reichweite gelangen, um dann mein Peitschen zu aktivieren. Aber dann hättet Ihr keinen Zugang mehr zu einem Strahlenden. Ehrlich gesagt mag ich Euch das gar nicht vorschlagen. In Anbetracht der Lage sollte ich lieber nicht von hier weggehen.

»Dem stimme ich zu«, sagte Navani. »Es ist erst einmal wichtiger, dass du hier bei uns bist. Halte Ausschau nach Lift. Der Zwilling hat ihre Spur verloren, aber sie ist genauso wach wie du.«

Verstanden, sagte er.

»Geht es dir ansonsten gut? Hast du etwas zu essen?«

Ja. Einer meiner Männer hilft mir. Er ist zwar kein Strahlender, aber ein guter Kerl.

»Der Stumme?«, riet Navani.

Ihr kennt Dabbid?

»Wir sind uns schon begegnet. Richte ihm meine besten Wünsche aus.«

Das werde ich gern tun, Hellheit. Aber ich glaube nicht, dass ich mich ausruhen darf. Ich muss üben, schneller an der Außenseite des Turms herunterzuklettern. Doch auch mit noch mehr Übung befürchte ich, dass ich nicht schnell genug sein werde. Was ist denn, wenn ein Knoten im vierzigsten Stock entdeckt würde? Es würde doch Stunden dauern, bis ich dort ankomme.

»Das ist eine verständliche Sorge«, erwiderte sie. »Ich werde versuchen, eine Lösung dafür zu finden. Wir sollten morgen, ungefähr zu dieser Stunde, wieder miteinander sprechen.«

Verstanden.

Sie stieß sich von der Wand ab und schlenderte durch das Zimmer. Sie wollte nicht, dass jemand sah, wie sie scheinbar mit sich selbst redete; gewiss hielten die Sänger Ausschau nach Anzeichen für einen Strahlenden. Sie unterhielt sich leise mit Ruschu und erklärte ihr die Pläne für die nächste Phase der Zeitverschwendung.

Ruschu stimmte zwar zu, aber Navani war doch verärgert, als sie weiterging. Ich muss mehr schaffen, als nur Zeit zu schinden, dachte sie. Ich sollte an unserer Befreiung arbeiten.

Sie hatte an ihrem Plan gefeilt. Der erste Schritt bestand darin, mit allen Mitteln dafür zu sorgen, dass sie keinen Boden verloren; das war Kaladins Aufgabe. Im zweiten Schritt mussten sie Dalinar eine Botschaft übermitteln. Vielleicht fand sie ja einen Weg, da sie nun Spannfedern besaß.

Doch es war der dritte Schritt, der ihr gegenwärtig Sorgen bereitete. In den Gesprächen mit dem Zwilling hatte Navani etliches bestätigt bekommen, was sie bisher nur vermutet hatte. Der Turm regulierte selbstständig Druck und Temperatur für seine Bewohner – und früher hatte er es noch viel besser gemacht, und er hatte auch noch zahlreiche weitere Funktionen bereitgestellt.

Die meisten von ihnen – einschließlich der Schutzmechanismen gegen die Verschmolzenen – hatten mit der Wiedererschaffung ihr Ende gefunden. Es war die Zeit gewesen, in der die Strahlenden ihre Eide verraten hatten – die Zeit, in der sich die Sänger des Altertums in Parscher verwandelt hatten und ihnen Lieder und Formen gestohlen worden waren. Die Taten jener alten Strahlenden hatten den Turm auf irgendeine Weise zerbrochen – und Raboniel reparierte ihn nun auf eine … verzerrte Weise, indem sie ihn mit Leerlicht füllte.

Navani fühlte sich von alldem überwältigt. Sie musste ein Problem durch die Benutzung von Mechanismen lösen, die sie nicht verstand – und von denen sie erst vor einigen Tagen erfahren hatte. Sie lief auf und ab und massierte sich die Schläfen. Sie benötigte ein kleineres Problem, dem sie sich zuerst stellen konnte, damit ihr Verstand das größere erst einmal wegschieben konnte.

Aber was war ein solches kleineres Problem? Konnte sie Kaladin dabei helfen, sich schneller an der Außenmauer des Turms auf und ab zu bewegen? Gab es vielleicht einen versteckten Aufzug, den sie …

Augenblick.

Eine Möglichkeit für eine Person, schnell nach oben oder nach unten zu gelangen, dachte sie. Bei den Stürmen! Sie machte auf dem Absatz kehrt und ging zur anderen Seite des Raumes, wobei sie ihre Erregung so gut wie möglich unterdrückte.

Der Junior-Ingenieur Tomor hatte den ersten Angriff überlebt. Navani hatte ihn damit beauftragt, gewisse Risszeichnungen zu untersuchen und deren Werte neu zu berechnen. Sie beugte sich neben dem jungen Feuerer nach unten und deutete auf sein gegenwärtiges Projekt, aber sie flüsterte ihm etwas anderes zu.

»Dieser Handschuh, den du erfunden hast«, sagte sie. »Derjenige, den du als Aufzug für eine Einzelperson vorgesehen hattest. Wo ist er?«

»Hellheit?«, fragte er überrascht. »In einer der Kisten draußen auf dem Gang.«

»Du musst ihn heimlich an dich bringen«, sagte sie, »wenn du heute Feierabend machst.«

Die Sänger erlaubten es den niederen Gelehrten, sich freier als Navani zu bewegen. Was sollten sie auch tun? Sollten sie etwa drei Dutzend Menschen zwingen, ohne ausreichende Vorkehrungen in diesem Raum zu nächtigen? Einige der wichtigeren Gelehrten – wie Navani, Ruschu und Falilar – wurden stets eskortiert, aber den anderen wurde nicht so viel Aufmerksamkeit geschenkt.

»Hellheit?«, fragte Tomor. »Was ist, wenn ich dabei erwischt werde?«

»Dann besteht die Gefahr, dass sie dich töten«, flüsterte sie. »Aber das ist ein Risiko, das wir eingehen müssen. Einer der Strahlenden kämpft noch, Tomor, und er braucht dein Gerät, damit er sich zwischen den Stockwerken hin und her bewegen kann.«

In Tomors Augen leuchtete es. »Mein Gerät … der Sturmgesegnete braucht es?«

»Du weißt, dass er es ist?«

»Jeder spricht über ihn«, sagte Tomor. »Ich war allerdings der Meinung, es handele sich nur um ein fantasievolles Gerücht.«

»Du solltest mir ab sofort alle Gerüchte mitteilen, ob sie dir fantasievoll erscheinen oder nicht«, sagte Navani. »Aber jetzt solltest du erst einmal diesen Handschuh holen und ihn irgendwo verstecken, wo er nicht gefunden werden kann – wo Kaladin jedoch ohne große Schwierigkeiten an ihn herankommt.«

»Ich werde es versuchen, Hellheit«, sagte Tomor nervös. »Aber die Fabriale funktionieren nicht mehr.«

»Überlass das mir«, sagte sie. »Füge eine kleine Karte von der Lage der Gewichte im zwanzigsten Stock hinzu, denn er wird sie aufsuchen müssen.«

Mit den Rubinpaaren, die Kaladin zusammen mit den Spannfedern gestohlen hatte, konnten sie das Gerät vielleicht zum Funktionieren bringen. Sie würde Kaladin aus der Ferne anweisen müssen, wie er es in Gebrauch zu nehmen und zu benutzen hatte. Und die Rubine waren gewiss kleiner als jene, die Tomor in das Gerät eingebaut hatte. Würden sie sein Gewicht tragen können? Sie musste ein paar Berechnungen anstellen, aber da Tomor neue Käfige benutzt hatte, mit denen die Rubine weniger Mühe hatten, würde es vielleicht ausreichen.

Dann richtete sie sich auf und ging zu einigen anderen hinüber, mit denen sie ebenfalls sprach, damit die Bedeutung ihrer Unterhaltung mit Tomor relativiert wurde. Doch während des zweiten Gesprächs bemerkte sie, dass jemand an der Tür stand.

Raboniel. Navani holte tief Luft, riss sich zusammen und unterdrückte ihre aufsteigende Angst. Raboniel war gewiss unglücklich über die Ereignisse der letzten Nacht. Hoffentlich ahnte sie nicht, dass Navani Anteil an ihnen hatte.

Leider kam sogleich ein Wächter in den Raum und ging auf Navani zu. Raboniel holte nie einen Untergebenen persönlich zu sich. Navani schaffte es nicht, die Angstsprengsel zu verbannen, die da hinter ihr herhuschten, während sie zu der Verschmolzenen an der Tür geführt wurde.

Heute trug Raboniel ein Kleid, dessen Schnitt Navani neu war. Es schien locker und etwas unförmlich und wirkte eher wie etwas, das eine Alethi-Frau trug, wenn sie zu Bett ging. Obwohl es der großen Verschmolzenen recht gut stand, war es doch seltsam, sie in einer Gewandung zu sehen, die eher einen herrschaftlichen als einen kriegerischen Eindruck machte.

Die Verschmolzene sagte nichts, als Navani sie erreicht hatte. Sie drehte sich um und verließ das Zimmer in entspannter Haltung. Navani folgte ihr, und gemeinsam betraten sie den Korridor mit den Wandgemälden. Links von ihnen erglühte der Schild, der die Kristallsäule umgab, in einem sanften Blau.

»Deine Gelehrten scheinen keine großen Fortschritte zu machen«, bemerkte Raboniel schließlich. »Sie sollten uns doch Fabriale zur Überprüfung aushändigen.«

»Meine Gelehrten haben Angst und sind nervös, Altehrwürdige«, erwiderte Navani. »Es kann Wochen dauern, bis sie wieder in der Lage sein werden, richtige Studien zu betreiben.«

»Ja, und noch länger, wenn du ihnen weiterhin aufträgst, sinnlose Arbeiten zu unternehmen, damit sie keine Fortschritte machen.«

Das hat sie schneller herausgefunden, als ich es erwartet hatte, dachte Navani, während die beiden durch den Korridor auf den Schild zuschritten. Hier arbeitete ein gewöhnlicher Sänger in Kriegsform unter der Aufsicht mehrerer Verschmolzener. Mit einer Splitterklinge.

Es war bekannt, dass die Sänger einige dieser Klingen den Menschen, gegen die sie gekämpft hatten, abgenommen hatten – aber Navani erkannte diese Waffe sofort. Sie hatte ihrem Sohn gehört. Es war Elhokars Klinge – Sonnenheber.

Nur mit Mühe gelang es ihr, eine ausdruckslose Miene zu machen; die Angstsprengsel verblassten, aber an ihre Stelle trat nun ein Schmerzsprengsel – ein umgedrehtes Gesicht, das sich aus der Steinwand in ihrer Nähe herausdrückte. Es verriet ihre starken Gefühle. Dieser Verlust saß tief.

Raboniel sah es kurz an, sagte aber nichts dazu. Navani hielt den Blick nach vorn gerichtet. Sie beobachtete die schreckliche Klinge in der Hand dieser entsetzlichen Kreatur. Die Kriegsform hielt die Waffe bereit. In ihrem Griff steckte kein Edelstein; die Kriegsform schien sich nicht mit ihr verbunden zu haben. Oder der Mechanismus funktionierte aufgrund der Schutzvorrichtungen im Turm nicht.

Die Kriegsform griff den Schild an – und die Klinge biss in das blaue Licht. Navani hätte nicht erwartet, dass dergleichen möglich war. Die Kriegsform hieb ein Stück heraus, das sich in nichts auflöste, bevor es den Boden erreichte – aber der Schild erneuerte sich genauso schnell wieder. Die Kriegsform versuchte es abermals und bemühte sich, noch schneller zu hacken. Nachdem Navani einige Minuten zugesehen hatte, wusste sie, dass es nutzlos war. Der Schild wuchs zu schnell nach.

»Ein faszinierendes Verhalten, nicht wahr?«, sagte Raboniel zu Navani.

Navani wandte sich Raboniel zu und stählte sich gegen die Erinnerungen, die der Anblick des Schwertes heraufbeschwor. Sie konnte heute Nacht wieder um ihr Kind weinen, so wie sie es schon viele Nächte getan hatte. Aber hier und jetzt würde sie diesen Kreaturen ihren Schmerz nicht zeigen.

»Ich habe noch nie so etwas wie diesen Schild gesehen, Herrin der Wünsche«, sagte sie. »Ich habe nicht die leiseste Ahnung, wie er erschaffen wurde.«

»Gemeinsam könnten wir versuchen, ihm seine Geheimnisse zu entreißen«, sagte Raboniel, »anstatt unsere Zeit damit zu verschwenden, die geheimen Motive des anderen ergründen zu wollen.«

»Das ist wahr, Altehrwürdige«, sagte Navani. »Aber wenn Ihr meine Zusammenarbeit und meinen guten Willen haben wollt, so solltet Ihr vielleicht nicht vor mir mit der Klinge prahlen, die Ihr dem Leichnam meines Sohnes abgenommen habt.«

Raboniel versteifte sich und sah die Kriegsform mit der Waffe an. »Das habe ich nicht gewusst.«

Wirklich nicht? Oder war das wieder nur ein Spiel?

Raboniel drehte sich um und bedeutete Navani mit einem Kopfnicken, sie möge ihr folgen. Sie entfernten sich von dem Schild.

»Ich habe eine Frage an Euch, Altehrwürdige«, sagte Navani. »Warum gebt Ihr die Klingen, die Ihr erbeutet, den einfachen Soldaten, anstatt sie für Euch und Euresgleichen zu behalten?«

Raboniel summte zu einem der Rhythmen, die Navani nicht auseinanderhalten konnte. Die Sänger schienen in der Lage zu sein, diese Rhythmen zu erkennen, nachdem sie ein kurzes Wort oder Summen gehört hatten.

»Manche Verschmolzenen behalten die Splitterklingen tatsächlich«, sagte Raboniel. »Es sind diejenigen, die den Schmerz genießen. Ich fürchte, ich werde noch einige Veränderungen in deiner Arbeit und in der deiner Gelehrten anbringen müssen. Natürlich bist du davon abgelenkt, indem du andauernd dafür sorgst, dass sie mir nicht zu viele Neuigkeiten geben. Ich habe dich unbeabsichtigt in eine Position gesteckt, in der deine offensichtlichen Talente durch dummes Manövrieren verschwendet werden.

Dies sind die neuen Anordnungen: Du wirst von nun an allein an meinem Tisch arbeiten, und zwar in einem Raum, in dem du von den anderen Gelehrten getrennt bist. Zweimal am Tag darfst du ihnen schriftliche Anweisungen geben, die ich vorher persönlich überprüft habe. Das sollte dir mehr Zeit für wichtige Arbeiten und weniger für Täuschungsmanöver geben.«

Navani kniff die Lippen zusammen. »Ich glaube, das ist unklug, Altehrwürdige«, sagte sie. »Ich bin daran gewöhnt, eng mit meinen Gelehrten zusammenzuarbeiten. Sie sind um einiges leistungsfähiger, wenn ich ihre Bemühungen persönlich anleite.«

»Ich kann mir kaum vorstellen, dass sie weniger leistungsfähig sein können, als sie es gegenwärtig sind, Navani«, sagte Raboniel. »Von jetzt an werden wir so vorgehen, wie ich es gerade beschrieben habe. Und wir werden darüber nicht diskutieren.«

Raboniel machte große Schritte, und so war Navani gezwungen zu laufen, wenn sie mithalten wollte. Als sie schließlich die Kammern der Gelehrten erreicht hatten, wandte sich Raboniel nicht nach rechts, sondern nach links und betrat das Zimmer, das Navanis Gelehrte als Bibliothek benutzten.

Raboniels Schreibtisch in dieser Kammer hatte einmal Navani gehört. Die Verschmolzene befahl ihr, daran Platz zu nehmen, und Navani gehorchte. Das war besonders unangenehm – aber genau dies war schließlich Raboniels Absicht.

Die Verschmolzene kniete sich hin und durchsuchte eine Schachtel, die hier auf dem Boden stand. Dann holte sie etwas daraus hervor und stellte es auf den Schreibtisch. Eine Glaskugel? Ja, eine solche, wie sie sich bereits bei dem ersten Knoten befunden hatte, der von Navani aktiviert worden war.

»Als wir den Knoten entdeckt haben, der für das Schutzfeld zuständig ist, war dies hier mit ihm verbunden«, bemerkte Raboniel. »Betrachte die Kugel genau. Was siehst du?«

Zögernd nahm Navani sie in die Hände. Sie war schwerer als erwartet. Obwohl sie aus festem Glas bestand, erkannte Navani eine ungewöhnliche Konstruktion im Innern. Es war etwas, das sie bei ihrer ersten Begegnung mit diesen Kugeln weder bemerkt noch verstanden hatte. In der Mitte der Kugel befand sich eine Säule …

»Das ist eine Abbildung der Kammer mit der Kristallsäule«, sagte Navani und riss die Augen auf. »Ihr glaubt doch nicht etwa …«

»Auf diese Weise wird das Feld geschaffen«, sagte Raboniel und klopfte mit einem orangefarbenen verkrusteten Fingernagel gegen die Kugel. »Das ist eine Art von Seelengießen. Das Fabrial redet der Luft in einem bestimmten Radius um die Säule herum ein, sie bestünde aus festem Glas. Deswegen nützt es nichts, Stücke herauszuhauen.«

»Das ist ja unglaublich«, sagte Navani. »Das ist eine Anwendung der Woge, wie ich sie nie für möglich gehalten hätte. Es ist keine vollständige Verwandlung, sondern so etwas wie ein Schwebezustand. Völliger Stillstand, mit diesem Modell als Vorbild …«

»Bei den anderen Knoten muss es ähnliche Kugeln geben.«

»Ohne Zweifel«, sagte Navani. »Hat es den Schild geschwächt, als diese hier entfernt wurde?«

»Wir haben nichts dergleichen bemerkt«, sagte Raboniel. »Offenbar reicht ein Knoten aus, um die Verwandlung beizubehalten.«

»Faszinierend …«

Lass dich nicht von ihr übertölpeln, Navani. Sie möchte, dass du nicht wie eine Königin, sondern wie eine Gelehrte denkst. Sie möchte, dass du nicht gegen sie, sondern für sie arbeitest.

Es wurde noch schwerer, sich dies zu vergegenwärtigen, als Raboniel etwas anderes auf den Tisch legte. Einen kleinen Diamanten in der Größe von Navanis Daumennagel, voller Sturmlicht. Aber … war die Färbung ein wenig verändert? Navani nahm ihn in die Hand und drehte ihn zwischen den Fingern hin und her. Ohne den Vergleich mit einer Sturmlichtkugel konnte sie es nicht genau sagen, aber diese Färbung hier schien schwach blaugrün zu sein.

»Das ist kein Sturmlicht, oder?«, fragte sie. »Und auch kein Leerlicht?«

Raboniel summte einen Rhythmus. Als sie erkannte, dass Navani es nicht verstand, sagte sie: »Nein.«

»Das dritte Licht. Ich wusste es. Ich habe es schon vermutet, seit ich vom Leerlicht erfahren habe. Drei Götter. Drei Arten von Licht.«

»Ah«, sagte Raboniel, »das hier ist aber nicht das dritte Licht. Wir nennen es Lebenslicht. Das ist die destillierte Macht der Bebauerin. Und darum ist es etwas völlig anderes. Etwas Einzigartiges. Es ist der Grund, warum ich zu diesem Turm gekommen bin. Eine Mischung von zwei Arten des Lichts. Sturmlicht und Lebenslicht. So wie …«

»So wie der Zwilling ein Kind von Ehr und der Bebauerin ist«, sagte Navani.

Bei den Stürmen! Das also hatte der Zwilling gemeint, als er gesagt hatte, sein Licht funktioniere nicht mehr. Der Turm war außer Betrieb, weil dem Licht des Turms etwas zugestoßen war.

»Es kam nur in einem schwachen Rinnsal hervor«, sagte Raboniel. »Etwas stimmt nicht mit dem Turm – etwas hält das Licht vom Fließen ab.« Ihr Rhythmus wurde kräftiger. »Aber das hier ist der Beweis. Ich hatte schon lange vermutet, dass es eine Möglichkeit geben muss, die verschiedenen Arten des Lichts miteinander zu vermischen. Diese drei Energien sind das Mittel, wodurch alle Wogen arbeiten, und doch wissen wir so wenig über sie.

Was könnten wir mit dieser Kraft erreichen, wenn wir sie wirklich verstünden? Das Turmlicht ist der Beweis dafür, dass sich Sturmlicht und Lebenslicht mischen und etwas Neues hervorbringen können. Ist das auch bei Sturmlicht und Leerlicht der Fall? Oder ist das unmöglich, da es sich bei diesen beiden um Gegensätze handelt?«

»Sind sie es denn?«, fragte Navani.

»Ja. Sogar wie Tag und Nacht, oder wie Öl und Wasser. Aber vielleicht finden wir einen Weg, sie zusammenzubringen. Wenn es uns gelingt, könnte es ein … Modell für unsere Völker sein. Ein Weg zur Einheit statt zum Kampf. Ein Beweis dafür, dass wir, auch wenn wir Gegensätze sind, doch friedlich miteinander existieren können.«

Navani starrte die Turmlichtkugel an und spürte die Notwendigkeit, eine Korrektur anzubringen. »Öl und Wasser sind keine Gegensätze.«

»Natürlich sind sie das«, erwiderte Raboniel. »Das ist doch ein zentraler Satz der Philosophie. Sie können sich nicht vermischen, sondern müssen für immer getrennt bleiben.«

»Aber nur, weil sich etwas nicht vermischen kann, heißt das noch nicht, dass es sich um Gegensätze handelt«, sagte Navani. »Sand und Wasser vermischen sich ebenfalls nicht, und trotzdem würde man sie nie als Gegensätze bezeichnen. Aber das ist etwas anderes. Öl und Wasser können sich durchaus vermischen, wenn man einen Emulgator hat.«

»Dieses Wort kenne ich nicht.«

»Es ist eine Art von Bindemittel, Altehrwürdige«, erklärte Navani und erhob sich. Wenn ihre Sachen noch hier waren … ja, dort hinten an der Wand fand sie eine Kiste, in der sie einfache Materialien für Experimente gesammelt hatte.

Sie goss ein wenig Öl und Wasser in eine Phiole und fügte Stumpfwichtextrakt als Emulgator hinzu. Dann schüttelte sie die Lösung und gab sie Raboniel. Die Verschmolzene nahm sie entgegen, hielt sie hoch und wartete darauf, dass sich Öl und Wasser voneinander trennten. Aber natürlich geschah das nicht.

»In der Natur mischen sich Öl und Wasser andauernd«, sagte Navani. »So enthält Saumilch gelöstes Fett.«

»Ich … habe die alte Philosophie zu lange als unumstößliche Tatsache hingenommen«, sagte Raboniel. »Ich bezeichne mich als Gelehrte, aber heute komme ich mir wie ein Dummkopf vor.«

»Jeder hat Löcher in seinem Wissen. Unkenntnis ist keine Schande. Wie dem auch sei, Öl und Wasser sind keine Gegensätze. Ich bin nicht sicher, was der Gegensatz von Wasser sein könnte, falls das Wort überhaupt auf die Elemente angewendet werden kann.«

»Die verschiedenen Arten des Lichts besitzen jeweils ihr spezifisches Gegenstück«, erklärte Raboniel. »Dessen bin ich mir sicher. Aber ich muss über das nachdenken, was du mir gezeigt hast.« Sie streckte die Hand aus und betastete die Kugel voller Turmlicht. »Experimentiere erst einmal mit diesem Licht. Damit du dich konzentrieren kannst, muss ich darauf bestehen, dass du jeden Tag in diesem Zimmer bleibst, bis du zu Ergebnissen gekommen bist. Du wirst es nur verlassen, wenn du – in Begleitung – die Toilette aufsuchen musst.«

»In Ordnung«, sagte Navani. »Aber wenn Ihr wünscht, dass meine Gelehrten wirklich etwas für Euch entwickeln, ist es kein guter Plan, sie Zeichnungen anfertigen zu lassen, damit Ihr sie in die Tat umsetzt. Es wird nicht gelingen – zumindest nicht gut. Stattdessen, Altehrwürdige, schlage ich vor, dass Ihr uns die Edelsteine überlasst, mit denen die Fabriale des Turms gespeist werden können.«

Raboniel summte kurz und betrachtete dann die Emulsion. »Ich werde Euren Untergebenen einige Edelsteine schicken, die als Beweis meines Wunsches zur Zusammenarbeit dienen sollen.« Sie drehte sich um und wollte schon den Raum verlassen. »Wenn du beabsichtigst, durch Chiffren verborgene Anweisungen an deine Gelehrten zu erteilen, sollten sie wenigstens möglichst kompliziert sein. Die Sprengsel, die ich auf die Entzifferung deiner Botschaften ansetze, lieben Herausforderungen. Es schenkt ihrer Existenz eine größere Abwechslung.«

Raboniel postierte einen Wächter vor der Tür, beschränkte Navanis Bewegungsfreiheit innerhalb des Raums jedoch nicht. Ansonsten war er vollkommen leer; in ihm befanden sich nur Bücherregale, Kisten und einige Kugellaternen. Es gab keine anderen Ausgänge, aber im hinteren Teil fand Navani eine verborgene Kristallader zwischen den Gesteinsschichten.

»Bist du da?«, fragte sie und berührte die Ader.

Ja, antwortete der Zwilling. Ich bin dem Tod näher denn je. An allen Seiten umgeben vom Bösen. Menschen und Sänger scheinen mich zu missbrauchen.

»Setze nichts gleich, das nicht wirklich gleichwertig ist«, sagte Navani. »Meine Art wusste nicht, welchen Schaden wir den Sprengseln zugefügt haben, aber dem Feind ist durchaus bewusst, was er tut, wenn er sie verdirbt.«

Gleichgültig. Ich werde bald sterben. Es sind nur zwei Knoten übrig geblieben, und die ersten wurden so schnell entdeckt.

»Das ist ein weiterer Beweis dafür, dass du nicht ihnen, sondern uns helfen solltest«, flüsterte Navani und spähte an den Kisten und Schachteln vorbei auf den Wächter, dessen Aufmerksamkeit sie bisher nicht erregt zu haben schien. »Ich muss mehr darüber wissen, wie die verschiedenen Arten des Lichts wirken.«

Ich glaube nicht, dass ich viel erklären kann, sagte der Zwilling. Für mich hat einfach alles immer funktioniert. Ich habe das Licht gemacht und benutzt, wie ein Menschenkind atmet. Und dann … die Färbungen sind verschwunden … und das Licht hat mich verlassen.

»Also gut«, sagte Navani. »Wir werden später noch darüber sprechen. Sag mir erst einmal, wo sich die anderen Knoten befinden.«

Nein. Verteidigt sie, sobald sie gefunden wurden.

»Zwilling«, sagte Navani, »wenn Kaladin der Sturmgesegnete sie nicht schützen kann, dann kann es niemand. Unser Ziel sollte es sein, die Verschmolzenen abzulenken und in die Irre zu führen, damit sie die Knoten niemals finden. Und dazu muss ich wissen, wo sie sind.«

Du kannst so gut reden, sagte der Zwilling. So … zum Verzweifeln gut. Ihr Menschen klingt immer so vernünftig. Erst später, nach dem Schmerz, kommt dann die Wahrheit ans Licht.

»Dann halte sie doch verborgen, wenn du das unbedingt möchtest«, sagte Navani. »Aber du weißt, dass wir unterlegen sind, schließlich hast du Kaladin kämpfen sehen. Unsere einzige Hoffnung besteht jetzt darin, dass die Knoten nicht gefunden werden. Wenn wir doch wenigstens wüssten, wo sich einer von ihnen befindet, würde ich mir überlegen, wie wir es noch schaffen können, die Aufmerksamkeit des Feindes abzulenken.«

Überleg es dir zuerst, sagte der Zwilling. Und sprich dann wieder mit mir.

»In Ordnung«, sagte Navani. Sie holte einige Bücher aus den Regalen und verschleierte so, was sie getan hatte. Dann ging sie zum Schreibtisch. Dort machte sie sich daran, alles zu notieren, was sie über Licht wusste.

ACHT JAHRE ZUVOR

Eschonai drehte den Topas zwischen ihren Fingern hin und her und stimmte sich gleichzeitig in den Rhythmus der Anspannung ein. Der Topas sollte eigentlich in einem ruhigen, tiefen Braun erglühen, aber dieser hier gab ein bösartiges orangefarbenes Licht von sich, das der hellen Farbe auf dem Rücken eines Kremlings glich, mit der er davor warnte, dass er giftig war.

Als Eschonai genauer hinsah, glaubte sie, ein darin gefangenes Sprengsel zu erkennen. Ein Schmerzsprengsel, das sich wie rasend umherbewegte. Aber … vielleicht bildete sie sich das Rasen auch nur ein. Sprengsel waren beinahe formlos, wenn sie sich in einem Edelstein befanden, denn sie waren zu dem dunstigen Sturmlicht zurückgekehrt, das alle Angehörigen ihrer Art erschuf. Aber es konnte dort drinnen nicht glücklich sein. Wie würde sie sich wohl selbst fühlen, wenn sie in einem engen Raum eingesperrt wäre und nicht auf Entdeckungsreise gehen könnte?

»Hast du das von den Menschen gelernt?«, fragte Eschonai.

»Ja«, antwortete Venli. Sie saß bequem zwischen zwei der Ältesten in einem kleinen Ratszimmer, das mit Webteppichen und bunten Bannern ausgestattet war.

Venli gehörte nicht zu den Fünfen – den Ältesten. Aber sie schien zu glauben, dass sie das Recht hatte, hier zu sein. Während der letzten Monate war eine Veränderung mit ihr vorgegangen. Früher war sie maßlos gewesen, und heute strahlte sie Zuversicht und Selbstgefälligkeit aus. Sie summte zum Rhythmus des Siegens, als Eschonai den Edelstein an einen der Ältesten weiterreichte.

»Warum hast du ihn uns nicht schon früher gebracht, Venli?«, fragte Klade. Der zurückhaltende Älteste nahm als Nächster den Edelstein entgegen. »Die Menschen sind bereits vor Monaten abgereist.«

»Ich dachte, ich könnte mich irren«, antwortete Venli zum Rhythmus der Zuversicht. »Ich wollte versuchen, selbst ein Sprengsel einzufangen und euch nicht mit meinen wilden Fantasien belästigen, bevor ich Erfolg hatte.«

»Es war mir nicht klar, dass sie zu so etwas in der Lage sind«, sagte Klade zum Rhythmus der Versöhnung. »Glaubst du, du kannst auch ein Lebenssprengsel einfangen? Dann wären wir in der Lage, besser zu wählen, wenn wir die Paarungsform annehmen. Das wäre sehr angenehm.«

»Versuch es mit diesem Stein«, sagte Venli, nahm ihn wieder an sich und gab ihn Varnali. »Ich glaube, er ist das Geheimnis der Kriegsform.«

»Eine gefährliche Form zwar«, sagte Varnali. »Aber nützlich.«

»Es ist keine Form der Macht«, erwiderte Klade. »Uns steht das Recht zu, ihn für uns zu beanspruchen.«

»Die Menschen machen Angebote«, sagte Gangnah, die Erste unter ihnen, zum Rhythmus der Verärgerung – einem Rhythmus, der Mitgefühl für eine frustrierende Situation hervorrufen sollte. »Sie verhalten sich, als wären sie eine vereinte Nation und nicht eine Gruppe verfeindeter Familien. Ich wünschte, wir könnten ihnen stärker entgegentreten. Sie haben während der Jahrhunderte, die wir von ihnen getrennt waren, so vieles erreicht, während wir uns nur an so weniges erinnern.«

»Verzeihung, Älteste«, sagte Eschonai zum Rhythmus der Versöhnung. »Sie haben Vorteile, die wir nicht haben. Sie sind viel zahlreicher, sie besitzen alte Geräte, mit denen sie Metalle erschaffen können, und ihr Land ist nicht so stark den Stürmen ausgesetzt wie das unsere.«

Kürzlich war sie erst von der letzten ihrer Forschungsreisen zurückgekehrt, die inzwischen von den Ältesten unterstützt wurden. Sie hatte versucht, den Handelsposten der Menschen zu umgehen und deren Heimat zu finden. Mehr als einmal hatte sie sich in den Rhythmus der Enttäuschung einstimmen müssen, denn jeder Ort, an dem sie die Menschen anzutreffen geglaubt hatte, war leer gewesen. Sie hatte wilde Chull-Rudel gefunden und sogar hin und wieder einige Ryschadium gesehen.

Aber keine Menschen. Zumindest nicht, bis sie zu dem Handelsposten zurückkehrte, der zu einer kleinen Festung ausgebaut worden war – aus Stein errichtet und mit Soldaten und zwei Schreiberinnen ausgestattet. Dort lag eine Botschaft für sie bereit. Der Menschenkönig wollte formelle Beziehungen zu ihrem Volk aufnehmen, das er als »Parschendi« bezeichnete.

Mit dieser Botschaft war sie nach Hause gegangen und hatte Venli zwischen den Ältesten vorgefunden. Venli, die so selbstsicher geworden war. Venli, die Techniken der Menschen nachahmte, von denen Eschonai, die doch so viel Zeit mit ihnen verbracht hatte, nichts wusste.

»Danke, Eschonai«, sagte Gangnah zum Rhythmus der Anerkennung. »Du hast mit deiner Expedition Großes geleistet.« Bei der Arbeitsform bestand die Panzerung nur aus kleinen Kämmen auf den Handrücken, und die von Gangnah färbten sich an den Rändern weiß. Es war ein Zeichen ihres Alters. Sie wandte sich an die anderen und fuhr fort: »Wir müssen auf dieses Angebot reagieren. Die Menschen betrachten uns als Nation. Sollten wir eine Regierung bilden, die der ihren entspricht?«

»Die anderen Familien würden uns niemals darin folgen«, antwortete Klade. »Sie verübeln es uns doch schon, dass uns die Menschen mehr Aufmerksamkeit geschenkt haben als ihnen.«

»Mir gefällt die Vorstellung eines Königs ganz und gar nicht«, fügte Husal zum Rhythmus der Besorgnis hinzu. »Darin sollten wir ihnen nicht folgen.«

Eschonai summte zum Rhythmus des Bittens und deutete damit an, dass sie noch etwas anführen wollte. »Älteste«, sagte sie schließlich, »ich glaube, ich sollte die anderen Familien aufsuchen und ihnen meine Karten zeigen.«

»Und was kann das bewirken?«, fragte Venli zum Rhythmus des Zweifels.

»Wenn ich ihnen zeige, wie groß die Welt in Wirklichkeit ist, werden sie begreifen, dass wir als Volk unbedeutender sind, als wir es angenommen hatten. Dann werden sie sich zusammenschließen wollen.«

Venli summte zum Rhythmus der Belustigung. »Glaubst du wirklich, sie werden sich uns so einfach anschließen? Nur weil sie ein paar Landkarten gesehen haben? Eschonai, du bist köstlich.«

»Wir werden über deinen Vorschlag nachdenken«, sagte Gangnah jedoch und summte zum Rhythmus der Anerkennung, was das Ende der Versammlung andeutete.

Eschonai trat nach draußen ins Sonnenlicht, während die Ältesten Venli weitere Fragen über die Erschaffung von Edelsteinen mit darin gefangenen Sprengseln stellten. Eschonai stimmte sich in den Rhythmus der Verärgerung ein. Dann änderte sie ihren Rhythmus mühsam in einen des Friedens. Nach einer ausgedehnten Reise fühlte sie sich immer verunsichert. Dabei war sie aber nicht auf ihre Schwester wütend, sondern auf die allgemeine Lage.

Sie schlenderte zu der geborstenen Mauer, von der die Stadt umgeben war. Ihr gefiel dieser Ort; er war alt, und alte Dinge wirkten … bedachtsam auf sie. Sie ging an der zerfallenen Mauer entlang, kam an Lauschern vorbei, die sich um die Chulle kümmerten, das Korn von den Feldern herbeitrugen und Wasser holten. Viele hoben die Hand oder riefen ihr in einem der Rhythmen etwas zu, wenn sie Eschonai sahen. Sie war jetzt berühmt, leider. Immer wieder musste sie stehen bleiben und mit Lauschern sprechen, die etwas über ihre Expedition erfahren wollten.

Sie nahm die Aufmerksamkeit, die sie erregte, geduldig hin. Eschonai hatte viele Jahre versucht, diese Art von Interesse an der Außenwelt zu wecken. Und jetzt wollte sie dies nicht dämpfen.

Es gelang ihr, sich von den anderen loszumachen, und sie kletterte zu einem Wachtposten auf der Mauer hoch. Von hier oben aus konnte sie Lauscher der anderen Familien sehen, die sich über die Ebene bewegten oder ihre Tiere am Rand des Lagers entlangtrieben.

Sie sind zahlreicher als gewöhnlich, dachte sie. Vielleicht bereitete eine der anderen Familien gerade einen Angriff auf die Stadt vor. Würden sie wirklich so kühn sein? So bald, nachdem die Menschen gekommen und die Welt verändert hatten?

Ja, das würden sie. Schließlich war auch Eschonais eigene Familie so kühn gewesen. Die anderen gingen vermutlich davon aus, dass Eschonais Leute Geheimnisse und besondere Güter von den Menschen erhalten hatten. Sie wollten ebenfalls an den Segnungen der Menschen teilhaben.

Eschonai musste zu ihnen gehen und es erklären. Warum sollten sie kämpfen, wo es da draußen doch so vieles zu entdecken und zu erfahren gab? Warum sollten sie um diese alten, zerfallenen Städte kämpfen? Schließlich konnten sie sich neue bauen, so wie es die Menschen taten. Sie stimmte sich in den Rhythmus der Entschlossenheit ein.

Aber sofort kehrte sie zur Angst zurück, als sie sah, wie eine Gestalt an der Mauer entlangschritt. Eschonais Mutter trug eine lockere braune Robe, die im Vergleich zu den prächtigen roten und schwarzen Hautmustern der Frau blass wirkte.

Eschonai stieg die Mauer herunter und lief auf sie zu. »Mutter?«

»Ah«, sagte ihre Mutter zum Rhythmus der Sorge. »Ich kenne dich. Kannst du mir vielleicht helfen? Ich scheine mich in einer seltsamen Lage zu befinden.«

Eschonai ergriff ihren Arm. »Mutter.«

»Ja. Ja, ich bin deine Mutter. Du bist Eschonai.« Die Frau sah sich um, dann beugte sie sich vor. »Kannst du mir sagen, wie ich hierhergekommen bin, Eschonai? Ich erinnere mich nicht mehr.«

»Du hast darauf gewartet, dass ich nach Hause komme«, sagte Eschonai. »Mit Nahrungsmitteln.«

»Ja? Warum habe ich dann nicht mehr gewartet?«

»Bestimmt hast du nur dein Zeitgefühl verloren«, sagte Eschonai zum Rhythmus der Beruhigung. »Komm, wir bringen dich nach Hause.«

Jaxlim summte zum Rhythmus der Entschlossenheit und weigerte sich, geführt zu werden. Sie schien mit jedem Augenblick wieder mehr sie selbst zu werden. »Eschonai«, sagte sie, »wir müssen uns der Wahrheit stellen. Es ist doch nicht nur ein Gefühl der Müdigkeit. Es ist etwas viel Schlimmeres.«

»Vielleicht auch nicht, Mutter«, sagte Eschonai. »Vielleicht …«

Ihre Mutter summte zum Rhythmus der Verlorenen. Eschonai verstummte.

»Ich muss dafür sorgen, dass deine Schwester die Lieder kennt«, sagte Jaxlim. »Vielleicht habe ich das Ende meines Lebens erreicht, Eschonai.«

»Bitte komm mit und ruhe dich aus«, sagte Eschonai zum Rhythmus des Friedens.

»Ausruhen können diejenigen, die zu viel Zeit haben, meine Liebe«, sagte ihre Mutter, aber sie ließ es zu, dass Eschonai sie in die Richtung ihres Hauses führte. Sie zog ihre Robe enger um sich. »Ich werde damit fertig. Unsere Ahnen haben Schwäche auf sich genommen, damit unser Volk entstehen konnte. Sie haben sich der Zerbrechlichkeit von Körper und Geist gestellt. Und das werde ich auch tun. Mit Würde. Ich muss.«

Eschonai brachte sie nach Hause und gab ihr etwas zu essen. Sie überlegte, ob sie ihrer Mutter die neuen Karten zeigen sollte, aber sie zögerte. Jaxlim hatte nie gern etwas von Eschonais Reisen gehört. Es war das Beste, sie nicht aufzuregen.

Und warum musste das geschehen? Endlich hatte Eschonai einmal das gefunden, was sie vom Leben erwartete. Aber Fortschritt und Wandel waren ohne das Vorbeiziehen der Stürme und die Bewegung der Jahre nicht möglich. Jeder neue Tag bedeutete einen weiteren Tag des Rückschritts für ihre Mutter.

Die Zeit war eine grausame Herrin. Sie verwandelte Kinder in Erwachsene, und dann nahm sie ihnen hämisch und gnadenlos bald alles wieder ab, was sie ihnen zuvor gegeben hatte.

Sie aßen noch, als Venli zurückkehrte. In letzter Zeit zeigte sie häufiger ein verstohlenes Lächeln, als ob sie andauernd in den Rhythmus der Belustigung eingestimmt sei. Sie legte ihren Edelstein – den mit dem Sprengsel – auf den Tisch.

»Sie werden es versuchen«, sagte Venli. »Sie bemühen sich um Freiwillige. Ich soll eine Handvoll dieser Edelsteine zur Verfügung stellen.«

»Wie hast du gelernt, sie so zu schleifen, wie die Menschen es tun?«, fragte Eschonai.

»Das war nicht schwer«, sagte Venli. »Es bedarf nur einer gewissen Übung.«

Ihre Mutter starrte den Edelstein an. Sie wischte sich die Hände an einem Stofftuch ab und ergriff ihn. »Venli, du musst zu deinen Übungen zurückkehren. Ich weiß wirklich nicht, wie lange ich noch die Bewahrerin der Lieder sein kann.«

»Weil dein Verstand nachlässt«, sagte Venli. »Mutter, warum habe ich wohl so hart gearbeitet, um diese neuen Formen zu finden? Das hier kann helfen.«

Eschonai stimmte sich in den Rhythmus der Überraschung ein und sah ihre Mutter an.

»Helfen?«, fragte Jaxlim.

»Zu jeder Form gehört auch eine andere Art des Denkens«, antwortete Venli. »Das Wissen darum ist in den Liedern bewahrt worden. Und manche sind stärker und gegen geistige und körperliche Krankheiten widerstandsfähiger gewesen. Wenn du also in diese neue Form wechseln würdest …«

Ihre Mutter stimmte sich in den Rhythmus des Nachdenkens ein.

»Ich … das ist mir nicht klar gewesen«, sagte Eschonai. »Mutter, du musst dich als Freiwillige melden! Das könnte deine Rettung sein!«

»Ich habe versucht, es ihnen nahezulegen«, sagte Venli. »Aber sie wollen die Verwandlung erst an jungen Freiwilligen ausprobieren.«

»Sie werden auf mich hören«, sagte Jaxlim zum Rhythmus der Entschlossenheit. »Es ist schließlich meine Aufgabe, zu ihnen zu sprechen. Ich werde diese Form annehmen, Venli. Und wenn du es wirklich geschafft hast … also, früher hatte ich geglaubt, es sei dein höchstes Bestreben, die neue Bewahrerin der Lieder zu werden. Ich wäre nie darauf gekommen, dass du einmal eine Berufung erfinden könntest, in der noch mehr Ehre liegt. Die Bewahrerin der Formen.«

Eschonai lehnte sich zurück und lauschte dem Summen ihrer Schwester zum Rhythmus der Freude. Aber … der Takt hatte sich verändert. Er war schneller geworden. Auch heftiger?

Das bildest du dir bloß ein, dachte sie. Lass dich nicht von Eifersucht verschlingen, Eschonai. Das könnte deine Familie vernichten.

Man sagt mir, dass es nicht der Sand selbst ist, der seltsame Eigenschaften zeigt, sondern das, was darauf wächst. Man kann mehr davon machen, wenn man die richtigen Materialien und den Samen des Originals besitzt.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 13, Untertext

Kaladin schlug um sich, schwitzte und zitterte. Und sein Kopf war mit Visionen von seinen sterbenden Freunden angefüllt. Er sah Fels, erfroren im Gebirge, er sah Lopen, getötet auf einem fernen Schlachtfeld, er sah auch Teft, der allein starb, zerfallen bis auf die Knochen und mit glasigem Blick von dem häufigen Gebrauch des Feuermooses.

»Nein!«, schrie Kaladin. »Nein!«

»Kaladin!«, sagte Syl. Sie flog um seinen Kopf herum und füllte seine Augen mit blau-weißen Lichtblitzen. »Du bist wach. Ist alles in Ordnung, Kaladin?«

Er atmete tief ein und aus. Der Albtraum hatte sich so wirklich angefühlt, und er wollte gar nicht weichen. Wie der Geruch von Blut auf der Kleidung nach der Schlacht.

Er zwang sich auf die Beine und entdeckte überrascht einen kleinen Beutel mit glühenden Juwelen auf dem Steinsims des Zimmers.

»Von Dabbid«, sagte Syl. »Er hat sie vorhin hiergelassen, zusammen mit ein wenig Brühe, und dann hat er sich den Krug genommen, weil er Wasser holen wollte.«

»Wie hat er …« Vielleicht hatte er sie von dem Feuerer im Kloster erhalten? Oder er hatte sie irgendwo entwendet. Dabbid konnte sich im Turm auf eine Weise herumbewegen, die Kaladin nicht möglich war – stets wurde Kaladin von den Leuten angestarrt, die sich an ihn erinnerten. Vermutlich war es seine Größe. Oder seine Haltung. Er hatte einfach nicht gelernt, den Kopf zu senken, auch nicht zu seiner Zeit als Sklave.

Kaladin schüttelte den Kopf und begab sich an seine Morgenroutine: Streckübungen, Gymnastik und Waschen – so gründlich es mit einer geringen Menge Wasser und einem Handtuch möglich war. Danach kümmerte er sich um Teft, wusch ihn und bettete den Mann um, damit er sich nicht wund legte. Als alles erledigt war, kniete sich Kaladin mit Spritze und Brühe neben Tefts Bank und versuchte, seine eigenen Gedanken zu beruhigen, indem er seinem Freund die Nahrung verabreichte.

Syl setzte sich auf die Steinbank neben Teft, als Kaladin diesen fütterte. Sie trug ihr mädchenhaftes Kleid, hatte die Beine bis an die Brust hochgezogen und die Arme darum geschlungen. Für lange Zeit sagte keiner von beiden etwas.

Doch schließlich flüsterte Syl: »Ich wünschte, er wäre wach. Es ist immer so lustig, wenn Teft wütend ist.«

Kaladin nickte.

»Ich bin zu Dalinar gegangen, bevor er aufgebrochen ist«, sagte sie. »Ich habe ihn gefragt, ob er in der Lage ist, mir menschliche Gefühle zu verleihen. Sodass ich manchmal traurig sein kann.«

»Wie bitte?«, gab Kaladin zurück. »Warum beim zehnten Namen des Allmächtigen hast du das getan?«

»Ich wollte so fühlen, wie du fühlst«, erklärte sie.

»Niemand sollte sich so fühlen müssen, wie ich mich fühle.«

»Aber ich gehöre mir selbst, Kaladin. Ich kann meine Entscheidungen selbst treffen.« Sie starrte an Teft und Kaladin vorbei. »Während ich mit ihm gesprochen habe, erinnerte ich mich an meinen alten Ritter, von dem ich dir schon erzählt habe. Ich glaube, Dalinar hat etwas gemacht. Ich wollte, dass er mich mit dir verbindet. Er weigerte sich aber. Doch ich glaube, er hat mich mit der Person verbunden, die ich gewesen bin. Er hat mir die Erinnerung wiedergegeben, und auch den Schmerz …«

Kaladin fühlte sich hilflos. Er war nie in der Lage gewesen, sich durch seine eigenen dunklen Gefühle zu kämpfen. Wie konnte er da jemand anderem helfen?

Tien konnte es, dachte er. Tien hätte gewusst, was er sagen muss.

Bei den Stürmen! Wie sehr er seinen Bruder vermisste! Selbst noch nach all den Jahren.

»Ich glaube«, sagte Syl, »dass wir Sprengsel ein Problem haben. Ich glaube, wir verändern uns einfach nicht. Manchmal kann man uns sagen hören: ›Menschen verändern sich. Sänger verändern sich. Sprengsel aber nicht.‹ Wir glauben, dass wir ewig sind, weil Teile von uns unsterblich sind. Aber auch die Menschen haben Elemente, die unsterblich sind.

Wenn wir wählen können, können wir uns auch verändern. Wenn wir uns nicht verändern können, bedeutet eine Wahlmöglichkeit überhaupt nichts. Ich bin froh, dass ich auf diese Weise empfinde und mich daran erinnern kann, nicht zu allen Zeiten dasselbe empfunden zu haben. Dass ich nicht immer dieselbe gewesen bin. Die Tatsache, dass ich hergekommen bin und einen anderen Strahlenden Ritter finden wollte, bedeutet, dass ich mich entschieden habe. Ich habe nicht nur das getan, wozu ich bestimmt war, sondern auch das, was ich tun wollte.«

Kaladin hielt den Kopf schräg; die Spritze, die halb mit Brühe gefüllt war, schwebte vor Tefts Lippen. »Wenn es mir ganz schlecht geht, habe ich das Gefühl, mich nicht mehr verändern zu können. Als hätte ich mich auch nie verändert. Als hätte ich schon immer so empfunden und würde es auf ewig tun.«

»Sag mir Bescheid, wenn du wieder in dieser Stimmung bist«, sagte Syl. »Vielleicht hilft es dir dann, mit mir darüber zu sprechen.«

»Ja. In Ordnung.«

»Und, Kal? Bitte, erweist du mir den gleichen Gefallen …«

Er nickte, und die beiden schwiegen wieder. Kaladin wollte noch etwas sagen. Er hätte gern noch etwas gesagt. Aber er war so müde. Erschöpfungssprengsel schwirrten in dem Raum herum, obwohl er doch den halben Tag geschlafen hatte.

Er erkannte die Zeichen. Oder besser: Er konnte sie jetzt nicht mehr leugnen. Er befand sich im festen Griff des Schlachtenschocks, und der Umstand, dass der Turm nun unter Fremdherrschaft stand, machte es nicht gerade besser. Inzwischen war alles sogar noch schlimmer. Noch mehr Kampf. Noch mehr Zeit allein. Noch mehr Menschen, die von ihm abhingen.

Töten, Einsamkeit, Anspannung. Eine unheilige Dreifaltigkeit, die ihn mit Speeren und Messern in die Ecke trieb. Sie stachen zu. Immer wieder.

»Kaladin?«, fragte Syl.

Er erkannte, dass er reglos dagesessen hatte … wie lange wohl? Bei den Stürmen! Rasch füllte er die Spritze nach und brachte sie an Tefts Lippen. Der Mann regte sich wieder, murmelte, und Kaladin konnte beinahe verstehen, was er sagte. Etwas über seine Eltern?

Bald wurde die Tür geöffnet, und Dabbid trat ein. Er salutierte kurz vor Kaladin, eilte zur Bank neben Teft und legte etwas auf den Steinsims. Dann machte er eine drängende Geste.

»Was ist das?«, fragte Kaladin, wickelte den Stoff ab und enthüllte eine Art Fabrial. Er wirkte auf den ersten Blick wie eine jener ledernen Armschienen, die Dalinar und Navani trugen und an denen sie die Zeit ablesen konnten. Aber es musste sich um eine andere Konstruktion handeln. Hier gab es lange Lederriemen und einen Metallteil – wie ein Griff geformt –, der über den Handteller reichte. Kaladin drehte das Gerät um und entdeckte zehn Rubine in der Schiene; sie waren allerdings matt.

»Was um alles auf Roschar …«, meinte Kaladin.

Dabbid zuckte mit den Achseln.

»Ich vermute, der Zwilling hat dich zu diesem Gerät geführt?«

Dabbid nickte.

»Navani muss es geschickt haben«, sagte Kaladin. »Syl, wie spät ist es?«

»Etwa eine halbe Stunde noch, dann soll deine Verabredung mit der Königin stattfinden«, sagte sie, während sie hoch in Richtung des Himmels schaute, der hinter dicken Steinschichten verborgen lag.

»Wann kommt der nächste Großsturm?«, fragte Kaladin.

»Ich bin mir nicht sicher – frühestens in einigen Tagen. Warum?«

»Wir müssen die Edelsteine aufladen, die ich beim Kampf mit dem Verfolger verwendet habe. Übrigens vielen Dank für die neuen, Dabbid. Wir sollten eine Möglichkeit finden, die anderen zum Aufladen nach draußen zu hängen.«

Dabbid klopfte sich gegen die Brust. Das würde er übernehmen.

»Es scheint dir in letzter Zeit besser zu gehen«, sagte Kaladin und verabreichte Teft den Rest der Brühe in der Spritze.

Dabbid zuckte mit den Achseln.

»Möchtest du dein Geheimnis mit uns teilen?«, fragte Kaladin.

Dabbid setzte sich auf den Boden und legte die Hände in den Schoß. Also machte sich Kaladin wieder an die Arbeit. Es war erstaunlich ermüdend, denn er musste sich anstrengen, nicht andauernd an seine Albträume zu denken. Er war froh, als er endlich fertig war und Syl ihm sagte, es sei Zeit für eine weitere Unterredung mit Navani.

Er begab sich an die Seite des Zimmers, drückte die Hand gegen die Kristallader und wartete darauf, dass ihre Stimme in seinem Kopf ertönte.

Großmarschall?, fragte sie bereits wenige Minuten später.

»Hier«, antwortete er. »Aber da ich in letzter Zeit den Beruf eines Arztes ausgeübt habe, glaube ich nicht, dass mir dieser Titel noch zusteht.«

Dann setze ich dich hiermit wieder in deine alten Rechte ein. Es ist mir gelungen, einen meiner Ingenieure dazu zu bringen, ein Fabrial zu entwenden, das dir nützlich sein könnte. Der Zwilling wird dir den Weg zu ihm weisen.

»Ich besitze es bereits«, sagte Kaladin. »Aber ich habe keine Ahnung, wozu es da ist.«

Es ist ein persönlicher Aufzug, der dich lange Strecken nach oben und nach unten führt. Es wird dir helfen, an dem Turm nach unten zu kommen.

»Bemerkenswert«, sagte er und betrachtete das Gerät, das auf der Steinbank lag. »Aber ich bin nicht gut im Umgang mit Technik, Hellheit. Verzeihung, doch ich weiß kaum, wie man ein Heizfabrial in Gang setzt.«

Dann wirst du es eben schnell lernen müssen, gab Navani zurück. Und du wirst die Rubine in dem Fabrial durch die Edelsteine mit den Leersprengseln ersetzen müssen, die in den Spannfedern stecken, die du entwendet hast. Wir benötigen alle zwölf Paare. Liegt dem Gerät eine Karte bei?

»Einen Augenblick«, sagte er, wühlte in dem Beutel herum und zog schließlich eine kleine gefaltete Karte heraus. Wie an den Glyphen abzulesen war, wies sie den Weg zu einem Ort im zwanzigsten Stock. »Ich habe sie. Ich sollte in der Lage sein, den angegebenen Ort zu erreichen. Der Feind bewacht die oberen Stockwerke nicht.«

Ausgezeichnet. Dort befinden sich Gewichte in einem Schacht, an denen musst du die anderen Hälften der Rubine anbringen. Ein Mechanismus in der Fabrialarmschiene wird eines dieser Gewichte nach unten bewegen, und diese Kraft wird in die Schiene gelenkt. Du wirst in die Richtung gezogen werden, in die du das Gerät hältst.

»An meinem Arm?«, fragte Kaladin. »Das kling nicht sehr bequem.«

Das ist es in der Tat nicht. Mein Ingenieur hat versucht, das zu ändern. Es gibt einen Riemen, den du dir um den Arm und die Schulter schlingen kannst; er glaubt, das könnte ein wenig helfen.

»Also gut …«, sagte er. Wenigstens konnte er jetzt etwas tun.

Aber Fabriale? Er hatte sie immer als Spielzeuge für die Reichen angesehen. Doch vermutlich war das kaum mehr der Fall. Es wurden Tiere mit immer größeren Rubinherzen gezüchtet, und die Erschaffung von Fabrialen war inzwischen immer weiter verbreitet. Heutzutage schien jeder dritte Raum ein Heizfabrial zu besitzen, und Spannfedern waren inzwischen so günstig, dass es sich sogar einfache Soldaten leisten konnten, Botschaften mit ihnen zu versenden.

Navani erklärte ihm, wie er die Rubine ersetzen musste. Zum Glück enthielt der Beutel mit den gestohlenen Spannfedern einige kleine Werkzeuge zum Lösen von Edelsteinen und Öffnen von Gehäusen. Es war nicht schwieriger als das Ersetzen von Schnallen an einem Lederwams.

Sobald er fertig war, wagte er sich zusammen mit Syl nach draußen und stieg mit großer Vorsicht neun Stockwerke hoch. Dabei benutzte er jedoch kein Sturmlicht; ihm stand nicht genug zur Verfügung, und er durfte es nicht verschwenden. Außerdem fühlte es sich gut an, den Körper zu bewegen.

Im zwanzigsten Stock führten ihn die Granatlichter zu der Örtlichkeit, die in der Karte verzeichnet war. Darin fand er die Gewichte und den Schacht, und Navani erklärte ihm, wie er die passenden Rubine einsetzen musste. Allmählich begriff er, wie das Gerät funktionierte. Die großen Gewichte waren schwer genug, einen Menschen anzuheben. Fünf Rubine in seinem Fabrial waren mit diesen Gewichten verbunden und schlossen sie zusammen.

Die übrigen sieben Rubine dienten zur Aktivierung und Kontrolle der Gewichte. Das System der Flaschenzüge und Mechanismen war so kompliziert, dass er es nicht verstand. Und doch ermöglichte es ihm, zu einem anderen Gewicht zu wechseln, wenn das erste ganz nach unten gesunken war. Überdies war er in der Lage, das Sinken des Gewichts zu verlangsamen oder ganz anzuhalten und die Geschwindigkeit der Zugkraft einzustellen.

Jedes Gewicht sollte dich Hunderte Fuß weit ziehen, bevor es ganz abgesackt ist, sagte Navani durch eine Granatader in der Wand. Diese Schäfte reichen bis zu den Grundwasserschichten unter dem Gebirge. Das bedeutet, dass du mit einem einzigen Gewicht vom Erdgeschoss bis zur Spitze des Turms aufsteigen kannst.

Wenn aber alle fünf Gewichte ausgelaufen sind, wird das Gerät so lange nutzlos, bis sie wieder aufgezogen wurden. Dort in der Ecke befindet sich eine Winde. Ich fürchte, es ist ein mühsamer Prozess.

»Das ist ärgerlich«, sagte Kaladin.

Ja, es ist ein wenig unpraktisch, dass wir eine Winde bedienen müssen, damit wir das Wunder vollbringen können, einen Menschen in vollkommener Sicherheit Hunderte Fuß in die Luft zu heben.

»Verzeihung, Hellheit, aber für gewöhnlich ist mir das mit viel weniger Aufwand möglich.«

Doch das ist jetzt nicht von Bedeutung, oder?

»Vermutlich nicht«, sagte er und betrachtete das Fabrial, das nun an seinem Arm angebracht war, während die Riemen bis zu seiner Schulter reichten. Es mochte zwar ein wenig beengend sein, passte ansonsten aber recht gut. »Ich halte es also in die Richtung, die ich nehmen möchte, aktiviere es und werde dorthin gezogen?«

Ja. Aber wir haben das Gerät so eingestellt, dass es sich nicht mehr bewegt, wenn du es loslässt – alles andere war zu gefährlich. Siehst du die Feder auf deiner Handfläche? Wenn du sie löst, wird eine Bremse aktiviert. Erkennst du es?

»Ja«, sagte Kaladin und schloss die Faust um den Stab. An der einen Seite wies dieser ein Metallteil auf, unter dem sich die Feder befand. Je fester er drückte, desto schneller würde ihn das Gerät ziehen. Wenn er ganz losließ, würde er sofort anhalten.

Es gibt zwei Schritte bei der Benutzung des Fabrials. Zuerst musst du das Gerät einschalten, also die Rubine zusammenbringen. Siehst du den Schalter, den du mit dem Daumen betätigen kannst? Dazu ist er da. Sobald du ihn umlegst, wird dein Arm in seiner gegenwärtigen Position erstarren, und die Schiene kann sich nur noch vorwärts bewegen.

Der zweite Schritt besteht darin, das erste Gewicht abzusenken. Wenn es unten angekommen ist, schaltest du mit der Wählscheibe am Handgelenk auf das nächste um. Siehst du es?

»Ja«, sagte er.

Sobald du anhältst, bleibst du in der Luft hängen, bis du das Gerät abschaltest. Aber solange du noch ein anderes Gewicht zur Verfügung hast, das nicht schon auf dem Boden liegt, kannst du zu ihm umschalten und dich weiter nach oben bewegen. Wenn du mutig genug bist, kannst du auch abschalten, eine Sekunde nach unten fallen, den Arm währenddessen in eine andere Richtung ausstrecken, es wieder einschalten und dich in die neue Richtung ziehen lassen.

»Das klingt gefährlich«, sagte Kaladin. »Wenn ich hoch in der Luft schwebe und seitlich zu einem Balkon oder etwas anderem gelangen möchte, muss ich in den freien Fall gehen und die Richtung des Gerätes neu einstellen, sodass es mich nicht mehr nach oben zieht, sondern zur Seite?«

Ja, leider. Der Ingenieur, der dieses Fabrial geschaffen hat, hegt zwar große und hochfliegende Pläne, aber er besitzt keinen besonders praktischen Verstand. Es ist jedoch besser als nichts, Großmarschall. Und es ist das Beste, was ich gegenwärtig für dich tun kann.

Kaladin holte tief Luft. »Verstanden. Es tut mir leid, wenn ich undankbar geklungen habe, Hellheit. Ich habe harte Tage hinter mir. Für die Hilfe bin ich froh und dankbar. Ich werde mich mit dem Gerät vertraut machen.«

Ausgezeichnet. Du brauchst nicht zu befürchten, dass das Leerlicht in den Edelsteinen durch die Übungen schwindet. Zusammengeschlossene Rubine benötigen nicht viel Energie zur Aufrechterhaltung ihrer Verbindung. Aber irgendwann sind natürlich auch sie leer. Wir werden uns überlegen, was zu tun ist, wenn dieser Fall eintritt.

Fürs Erste hoffe ich, dass mir der Zwilling ausreichend vertraut und mir sagt, wo die übrigen Knoten sind. Sobald ich diese Information habe, kann ich einen Plan zu ihrer Rettung schmieden, vielleicht indem ich die Suche des Feindes auf eine andere Region des Turms lenke. Es ist unbedingt notwendig, den Schild so lange wie möglich aufrechtzuerhalten, damit ich Zeit habe herauszufinden, was mit dem Licht im Turm und seinen Verteidigungsmechanismen nicht stimmt.

»Gibt es in dieser Hinsicht Fortschritte?«, fragte Kaladin.

Nein, aber ich konzentriere mich gegenwärtig darauf, die Lücken in meinem Verständnis zu füllen. Sobald ich die Grundsätze des Sturmlichts und des Leerlichts kenne, werde ich hoffentlich schnellere Fortschritte machen.

»Verstanden«, sagte Kaladin. »Ich werde in einigen Stunden wieder Kontakt mit Euch aufnehmen, falls Ihr dann Zeit habt, und Euch über meine Erfahrungen mit dem neuen Fabrial berichten.«

Danke.

Er entfernte sich von der Wand. Syl stand in der Luft neben ihm und betrachtete das Fabrial.

»Na?«, fragte Kaladin sie. »Was hältst du davon?«

»Ich glaube, du wirst ziemlich dümmlich aussehen, wenn du es benutzt. Ich kann es kaum erwarten.«

Er trat in den Korridor hinaus. Hier oben im zwanzigsten Stock sollte er im Offenen üben können – vorausgesetzt, er hielt sich von dem Atrium fern. Er schritt den Korridor ab und legte Amethyste als Lichtquellen aus. Schließlich stand er am Ende und blickte auf die Reihe der Lichter zurück. Das Fabrial ließ drei Finger frei, aber der Stab auf seiner Handfläche würde einen Kampf erschweren. Er würde den Speer mit nur einer Hand halten müssen, als hätte er einen Schild in der anderen.

»Sollen wir es hier ausprobieren?«, fragte Syl und schoss zu ihm hinüber. »Soll es dich nicht nach oben oder unten bringen?«

»Hellheit Navani hat gesagt, es zieht dich in jede Richtung, in die du zeigst«, sagte er. »Die neuen Windläufer wollen durch ihr Peitschen immer zuerst in den Himmel steigen, aber je mehr Erfahrung du besitzt, desto deutlicher erkennst du, dass du viel mehr erreichen kannst, wenn du in drei Dimensionen denkst.«

Er deutete mit der Hand den Korridor entlang und öffnete die Finger. Da er es für klug hielt, nahm er ein wenig Sturmlicht in sich auf. Schließlich bewegte er mit dem Daumen den kleinen Hebel und setzte den Mechanismus in Gang. Nichts geschah.

So weit, so gut, dachte er und versuchte, die Hand nach links und rechts zu bewegen. Es war unmöglich; das Gerät hielt sie fest. Gut.

Er ballte die Faust, drückte gegen den Stab auf der Handfläche – und wurde sofort durch den Korridor gezogen. Er rutschte auf den Absätzen dahin und konnte nicht bremsen. Diese Gewichte, die gerade an ihm zerrten, waren wirklich schwer.

Kaladin öffnete die Hand und blieb sofort stehen. Da das Gerät noch aktiviert war, blieb er in der Luft hängen, wenn er die Beine hob. Dies allerdings führte zu einem äußerst starken Zug an seinem Arm, insbesondere am Ellbogen.

Ja, das Gerät war in seinem gegenwärtigen Zustand für jemanden, der kein Sturmlicht benutzen konnte, vermutlich viel zu gefährlich. Er stellte die Füße wieder auf die Erde, schaltete das Gerät mit dem Daumen aus, und sofort fiel sein Arm herunter. Als er nachsah, hing eines der Gewichte ein wenig tiefer im Schacht. Sobald er das Fabrial abgestellt hatte, waren die Bremsen aktiviert und das Gewicht angehalten worden.

Er ging wieder in den Korridor hinaus, schaltete das Gerät ein und ergriff den Stab fest. Er stürmte geradezu voran, zog die Beine ein und bemühte sich nach Kräften, den Oberkörper aufrecht zu halten. Auch wenn es eine schwierige Übung war, spürte er in diesem Augenblick, wie etwas in ihm wiederbelebt wurde. Der Wind in seinen Haaren. Der fliegende Körper, der den Himmel für sich beanspruchte, wenn auch in begrenztem Ausmaß. Es war eine vertraute Erfahrung. Sein Instinkt war geweckt.

Diese Empfindungen dauerten an bis zu dem Augenblick, in dem er bemerkte, wie schnell er sich der gegenüberliegenden Wand näherte. Er reagierte ein wenig zu langsam und versuchte zuerst instinktiv, sich rückwärts zu peitschen. Dann rammte er die Wand mit den Händen voran und spürte, wie die Knöchel brachen. Das Gerät versuchte weiterhin, sich nach vorn zu bewegen, und zerschmetterte seine gebrochene Hand noch stärker, wodurch der Druck auf den Stab bestehen blieb. Das Gerät drückte ihn an die Wand, bis es ihm gelang, mit der anderen Hand den Daumenschalter umzulegen und den Mechanismus auszuschalten. Endlich war er frei.

Er keuchte vor Schmerzen auf und sog das Licht des Amethysten ein, der ihm am nächsten auf dem Boden lag. Die Hand heilte nur langsam, wie es auch vor Kurzem bei seiner anderen Verletzung der Fall gewesen war. Die Schmerzen waren heftig, und während er wartete, biss er die Zähne zusammen. Aus der zerfetzten Haut, die von den gebrochenen Knochen durchstoßen war, blutete es auf das Gerät, und Flecken breiteten sich auf dem Leder aus.

Syl runzelte die Stirn, als sie die Schmerzsprengsel sah, die über den Boden krochen. »Hm, ich habe mich geirrt. Das war nicht besonders komisch.«

»Verzeihung«, sagte Kaladin, dem vor Schmerz die Tränen in die Augen traten.

»Was ist passiert?«

»Schlechte Instinkte«, sagte er. »Das war nicht die Schuld des Geräts. Ich hatte einfach vergessen, was ich gerade getan habe.«

Er setzte sich, wartete und hörte, wie die Gelenke knackten und die Knochen knirschten, als das Sturmlicht sie richtete. Er hatte sich an eine fast sofortige Heilung gewöhnt; dies hier war die reine Qual.

Es dauerte mindestens fünf Minuten, bevor er die geheilte Hand ausstrecken und schütteln konnte. Sie mochte zwar so gut wie neu sein, doch ein Phantomschmerz blieb zurück. »In Ordnung«, sagte er. »Ich muss offenbar vorsichtiger sein. Ich spiele mit den gewaltigen Kräften dieser Gewichte.«

»Wenigstens hast du das Fabrial nicht zerbrochen«, sagte Syl. »Es klingt zwar seltsam, aber eine neue Hand ist für dich leichter zu bekommen als ein neues Gerät.«

»Stimmt«, sagte er und stand auf. Er flog durch den Korridor zurück und behielt diesmal eine geringere Geschwindigkeit bei;, und als er sich dem anderen Ende näherte, wurde er langsamer.

Während der nächsten halben Stunde prallte er noch mehrfach gegen Wände, aber nicht mehr so heftig wie beim ersten Mal. Er musste sehr sorgfältig die Hand genau in der Mitte des Korridors ausstrecken, sonst nämlich trieb er zur Seite und schabte an der Wand entlang. Außerdem musste er andauernd auf das Gerät achtgeben, da der Schalter leicht aktiviert wurde, wenn er mit der Hand gegen irgendetwas stieß.

Er übte weiter und war bald in der Lage, vor und zurück zu fliegen, doch dann stellte das Gerät plötzlich seine Arbeit ein. Mitten im Flug hing er in der Luft.

Er streckte die Beine aus und berührte den Boden, dann schaltete er das Gerät ab. Das Gewicht, das er benutzt hatte, war nun auf dem Boden angekommen. Es hatte recht lange gedauert, auch wenn er die meiste Zeit damit verbracht hatte, das Gerät neu einzustellen und damit herumzulaufen. Im freien Fall würden ihm vermutlich nur wenige Minuten Flug verbleiben. Aber wenn er das Gewicht kontrollierte und nur in kurzen Schüben einsetzte, könnte er diese Minuten sinnvoll nutzen.

Er würde auf diese Weise nicht durch die Luft fliegen und sich Schlachten mit den Himmlischen liefern können. Aber in einem Kampf wäre er bestimmt in der Lage, zusätzliche Schnelligkeit zu erlangen und vielleicht in unerwartete Richtungen auszuweichen. Navani hatte den Wunsch, dass er das Gerät als Aufzug einsetzte. Dafür war es gewiss auch geeignet. Und er würde üben, auf und ab zu schweben, sobald es dunkel war.

Aber Kaladin sah auch Möglichkeiten für den Kampf. Insgesamt funktionierte das Gerät besser, als er vermutet hatte. Also begab er sich zum Ende des Korridors und unternahm einen neuen Versuch.

»Noch einmal?«, fragte Syl.

»Hast du etwa eine Verabredung?«, fragte Kaladin zurück.

»Mir ist bloß langweilig.«

»Wenn du möchtest, pralle ich wieder gegen eine Wand.«

»Nur wenn du versprichst, dass du dabei amüsant sein wirst.«

»Soll ich mir etwa noch mehr Finger brechen?«

»Nein.« Sie schoss als Lichtband um ihn herum. »Es ist nicht besonders lustig, wenn du dir die Finger brichst. Versuch es lieber mit einem anderen Körperteil. Mit einem lustigen.«

»Ich möchte mir gar nicht vorstellen, wie ich das schaffen und danach wieder an die Arbeit gehen soll«, sagte er.

»Und wie lange hast du vor, dieses … Zusammenprallen, das ohne Zweifel nicht sonderlich komisch ist, noch fortzuführen?«

»Natürlich bis ich nicht mehr mit etwas zusammenpralle,«, sagte Kaladin. »Ich habe das Peitschen monatelang geübt und mich noch länger auf meinen ersten Kampf als Speermann vorbereitet. In Anbetracht der Tatsache, wie schnell die Verschmolzenen den ersten Edelstein-Knoten gefunden haben, gehe ich davon aus, dass mir nur ein paar Tage zum Üben mit diesem Gerät bleiben, bevor ich es einsetzen muss.«

Wenn die Zeit gekommen war – vorausgesetzt, Navani oder der Zwilling konnten ihm eine Warnung übermitteln –, wollte er vorbereitet sein. Er kannte nun mindestens eine Methode, die Albträume, den steigenden Druck und die geistige Erschöpfung zu besänftigen. An seiner Situation konnte er hingegen nicht viel ändern, und in seinem Innern weiteten sich die Risse.

Aber nun hatte er wenigstens die Möglichkeit, sich zu beschäftigen, und dadurch wurden diese Risse etwas unwichtiger.

Der Sand hatte seinen Ursprung außerhalb der Welt. Er ist nur eines jener verblüffenden Wunder, die aus anderen Ländern kommen – ich habe vor Kurzem eine Kette aus dem Land der Toten erworben, die es angeblich vermag, eine Person durch kognitive Anomalien zu verankern. Ich weiß nicht, wie das für mich von Nutzen sein könnte, da es mir nicht möglich ist, das Roschar-System zu verlassen. Aber es ist dennoch ein höchst kostbares Objekt.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 13, Untertext

Jasnah war noch nie in den Krieg gezogen. Ja, sie war dem Krieg schon einmal nahe gewesen. Sie hatte in mobilen Lagern gewartet. Sie war auch über Schlachtfelder geschritten. Sie hatte gekämpft und getötet und an der Schlacht auf dem Thaylen-Feld teilgenommen. Aber sie war nie in den Krieg gezogen.

Die anderen Monarchen waren verblüfft. Sogar die Soldaten schienen verwirrt zu sein, als sie in ihrer Splitterrüstung zusammen mit ihnen aufbrach. Dalinar jedoch verstand es. Solange du nicht in diesen Reihen stehst, dein Schwert in der Hand hältst und dich der feindlichen Streitmacht stellst, wirst du es nie begreifen. Kein Buch kann dich darauf vorbereiten, Jasnah. Deshalb glaube ich, dass du es tun solltest.

Tausend Zitate von berühmten Gelehrten schossen ihr durch den Kopf. Berichte darüber, wie es im Krieg wirklich war. Sie hatte Hunderte davon gelesen, und einige waren so detailgenau, dass sie das Blut in der Luft hatte riechen können. Aber sie alle zerstoben wie Schatten vor dem Sonnenlicht, als Jasnah die Frontlinie der Koalitionsarmee erreichte und den Feind betrachtete.

Dessen Zahl schien unendlich groß zu sein. Wie ein Pilz, der das Land vor ihnen überzog, schwarz und weiß und rot; die Waffen glitzerten in der Sonne.

Den Berichten zufolge befanden sich etwa vierzigtausend Sänger hier. Das war eine Zahl, die sie verstehen und analysieren konnte. Aber ihre Augen sahen keine vierzigtausend; sie sahen nur endlose Reihen. Zahlen auf einer Seite wurden bedeutungslos. Sie war nicht hergekommen, um gegen vierzigtausend zu kämpfen. Sie war hergekommen, um gegen eine Flut zu kämpfen.

Auf dem Papier war dieser Ort die Senke von Drunmu in Emul. Es schien ein gewaltiges Meer aus zitterndem Gras und hoch aufragenden Pfahlreben zu sein. Bei den Versammlungen hatte der Marder darauf bestanden, dass eine Schlacht an diesem Ort für die Koalition von Vorteil wäre. Wenn sich der Feind in die Städte und Festungen zurückziehen sollte, konnte er sich dort festsetzen und wäre nur noch schwer zu besiegen. Aber hier konnte er glauben, eine Schlacht zu überstehen, da er durch die Höhe und die Sonne im Rücken einen kleinen Vorteil hatte. Hier würde der Feind kämpfen wollen, und der Marder würde die größere Zahl – die die Koalition aufwies – und seine eigenen Fähigkeiten einsetzen, um den Sieg zu erringen.

Daher verstand sie, dass dies die Schlacht war, die ihre eigenen Streitkräfte führen wollten. Aber von der Entfernung zum Feind fühlte sie sich überwältigt – von einer Entfernung, die sie und die anderen unter dem Sperrfeuer der feindlichen Pfeile und Speere erst noch überwinden mussten. Selbst in ihrer Splitterrüstung fiel es ihr schwer, sich nicht klein zu fühlen.

Die Hörner erschallten, befahlen das Vorrücken, und sie bemerkte, dass sich zwei Grattänzer in ihrer Nähe hielten – vermutlich auf Befehl ihres Onkels. Obwohl sie sich immer vorgestellt hatte, dass Schlachten mit einem mächtigen und schnellen Angriff begannen, bewegte sich ihre Streitmacht eher etwas mechanisch vorwärts. Schilde hoch, in Formation, mit ruhiger Marschgeschwindigkeit, die von den Veteranentruppen beibehalten wurde, bis die ersten Pfeile niedergingen. Ein schneller Lauf würde die Reihen auseinanderziehen, und die Soldaten wären außer Atem, wenn sie auf den Feind trafen.

Als der erste Pfeil sie traf, zuckte sie zusammen. Sie fielen in einer unrhythmischen Sequenz, Metall auf Holz, es hörte sich wie Hagel an. Einer prallte von ihrer Schulter ab, ein anderer schabte an ihrem Helm entlang. Als die leichte Kavallerie der Azisch einen Ausfall auf die feindlichen Bogenschützen unternahm, wurden die Pfeile zum Glück bald abgelenkt. Sie hörte das Hufgetrappel, sie sah Windläufer über sich, die den Reitern Deckung aus der Luft gaben. Der Feind schätzte die Kavallerie falsch ein, die es seit Tausenden von Jahren nicht mehr gegeben hatte.

Während alldem marschierten die Alethi-Truppen mit gehobenen Schilden vorwärts. Es dauerte qualvoll lange, aber da Jasnahs Seite der Angreifer war, verspürte der Feind keinen Drang, sich ihm entgegenzuwerfen. Sie behielten ihre Position auf dem sanften Hügel bei. Jasnah begriff dann bald, dass der Feind es als klug betrachtete, dort zu stehen, denn Jasnahs Truppen mussten für den Angriff den Hügel hochstürmen.

Der Feind löste sich zu einem Block aus Gestalten in Panzern und Stahlrüstungen auf, der lange Schilde hielt, aus denen in mehreren Linien hintereinander Speere hervorragten. Diese Sänger kämpften nicht wie die Parschendi auf der Zerbrochenen Ebene. Es waren gut ausgebildete Truppen, und die Verschmolzenen hatten sich schnell die moderne Kriegsführung zu eigen gemacht. Sie waren ein wenig kurzsichtig, wenn es um die Kavallerie ging, aber ihre Wogenbinder wussten sie recht gut einzusetzen.

Als Jasnahs Truppen in Position waren, fühlte sie sich von der gesteigerten Aufmerksamkeit während des Marschs erschöpft. Sie hielt mit den anderen an, und das Gras zog sich in einer Woge vor ihr zurück – als wenn es den kommenden Kampf genauso spürte wie einen Sturm. Sie hatte ihrem Splitterpanzer befohlen, sein Licht zu dämpfen, sodass er wie der eines gewöhnlichen Splitterträgers aussah. Der Feind würde sie zwar als ungewöhnlich, damit aber nicht auch gleich als die Königin erkennen. Auf diese Weise war es sicherer für sie.

Die Hörner wurden geblasen. Jasnah machte sich an den Aufstieg. Er war so sanft, dass man es kaum als Hügel bezeichnen konnte, und auf einem Spaziergang hätte sie die Steigung fast nicht wahrgenommen. Aber nun bemerkte Jasnah sie mit jedem Schritt. Ihr Panzer drängte sie voranzugehen, ebenso wie das Sturmlicht, das sie einatmete. Aber wenn sie ihren Truppen allzu weit vorauslief, konnte sie leicht umzingelt werden. In den Reihen des Feindes versteckten sich Verschmolzene und Majestätische, die nur darauf warteten, sie in einen Hinterhalt zu locken. Im Gegensatz zu den Himmlischen stellten sich die Verschmolzenen nur selten einem Splitterträger im Zweikampf. Jasnah rief Elfenbein als Klinge herbei; die Waffe fiel in ihre ausgestreckten Panzerhandschuhe. Bereit?, fragte sie.

Ja.

Sie stürmte die letzten Schritte auf den Speerblock zu und holte mit Elfenbein aus. Ihre Aufgabe bestand darin, die Linien aufzubrechen; ein voller Splitterträger war in der Lage, ganze Formationen aufzulösen.

Die Sänger zerstreuten sich nicht sogleich. Sie wichen zurück, und Speerspitzen kratzten über Jasnahs Rüstung, während sie versuchte, näher heranzukommen und anzugreifen. Aber die Linie hielt. Ihre Ehrengarde rückte zusammen mit den beiden Grattänzern hinter ihr heran und verhinderte, dass sie umzingelt wurde. Nicht weit von ihr entfernt traf ein weiterer Block von fünftausend Soldaten auf den Feind. Ächzen und Knirschen war zu hören.

Jasnah hielt ihre Klinge mit beiden Händen, stürmte vor und wich zurück, durchtrennte Speerspitzen und versuchte auf den Feind einzudreschen. Dieser bewegte sich jedoch mit unerwarteter Geschmeidigkeit. Die Sänger tanzten vor ihr fort und hielten sich außerhalb der Reichweite ihres Schwertes.

Das ist nicht besonders wirkungsvoll, sagte Elfenbein zu ihr. Unsere anderen Kräfte sind da. Willst du sie benutzen?

Nein. Ich möchte das wahre Gefühl des Krieges kennenlernen, dachte Jasnah. Oder zumindest so viel davon, wie es im Panzer und mit dem Schwert möglich ist.

Immer ganz die Gelehrte, sagte Elfenbein in leidendem Tonfall, während sich Jasnah an einigen Speeren vorbeidrückte, die kaum etwas gegen sie ausrichten konnten, und dann ihre Klinge in die Brust einer Sängerin rammte. Ihre Augen verbrannten, als sie fiel, und Jasnah riss das Schwert aus ihr, während andere fluchten und zurückwichen.

Es war nicht nur die Wissenschaft, die sie antrieb. Wenn sie Soldaten in die Schlacht schicken wollte, brauchte sie dazu mehr als nur Beschreibungen in Büchern. Sie musste auch fühlen, wie es war. Und sie konnte ihre Kräfte einsetzen. In Kämpfen hatte sich Seelengießen schon früher als nützlich erwiesen, aber ohne Dalinar besaß sie nur einen begrenzten Vorrat an Sturmlicht, den sie nicht verschwenden wollte.

Sie würde nach Schadesmar fliehen, wenn es zu gefährlich wurde. Schließlich war sie keine Närrin. Aber dieses Wissen nagte an ihr, als sie durch die Formation brach und den Feind in Bewegung hielt. Sie würde niemals wissen, was ein unglücklicher Speermann in der Frontlinie empfand.

Sie hörte das Brüllen und Schreien, als die beiden Truppen aufeinanderstießen. Die Formationen wirkten wohlberechnet und zeugten von einer Vorsicht in großem Maßstab. Im hinteren Teil bildete sich ein Schwung nach vorn, der die Männer an der Front voran und weiter in den Kampf hineintrieb. Während der Block fest blieb, prallten die Frontlinien aufeinander und kreischten auf – wie sich biegender Stahl.

Das war ein Gefühl, das Jasnah nie empfinden würde. Das Gewicht der Truppenblöcke auf beiden Seiten, das den Einzelnen zwischen ihnen zerquetschte und ihm ein Entkommen unmöglich machte. Aber sie wollte alles erfahren, was sie überhaupt erfahren konnte. Sie wirbelte herum, zwang weitere Sänger zum Rückzug, doch nun stachen andere mit ihren Speeren nach ihr, schoben sie zur Seite, und sie drohte zu stolpern und zu stürzen.

Sie hatte die Wirkmächtigkeit der Speere unterschätzt. Zwar konnten sie Jasnahs Rüstung nicht durchdringen, aber sie konnten sie immerhin wie ein Chull umhertreiben. Sie taumelte und spürte den ersten Stachel der Angst.

Beherrsche ihn. Sie versuchte nicht, sich aufzurichten, sondern drehte die Schulter in Richtung des Feindes, was ihr Taumeln zu einem Voranpreschen werden ließ, und sie durchbrach die feindlichen Linien in der Nähe ihrer eigenen Soldaten. Sie hatte nicht viele Feinde getötet, aber das war auch gar nicht nötig. Die gegnerische Front bog und kräuselte sich unter ihren Angriffen, und das machten sich Jasnahs Soldaten nun zunutze. Rechts und links von ihr kreuzten sie ihre Piken und Speere mit dem Feind, und die Frontlinie ihrer Soldaten zog sich alle zehn Minuten unter den vorsichtigen Befehlen des Kommandanten in den hinteren Teil zurück.

Inmitten des Schlachtenlärms wandte sich Jasnah wieder dem Feind zu, und ihre Ehrengarde formierte sich hinter ihr. Dann griff sie erneut an, während ihr der Schweiß an der Stirn herunterlief. Als sich die feindliche Linie diesmal teilte, enthüllte sie eine massige Gestalt, die zuvor in ihren Reihen verborgen gewesen war. Es war eine Verschmolzene, deren Panzer um die Hände herum zu großen, axtähnlichen Kämmen ausgewachsen war. Es war eine der Verherrlichten. Dabei handelte es sich um Verschmolzene mit der Woge der Progression, durch die sie ihre Panzer mit außerordentlicher Schnelligkeit und Präzision wachsen lassen konnten.

Die gewöhnlichen Soldaten auf beiden Seiten hielten Abstand zu der Kreatur und bildeten einen Kreis um die beiden. Jasnah wollte ihre Kräfte nicht einsetzen. Mit ihren Splittern sollte sie diesem Geschöpf ebenbürtig sein, aber ihre Kräfte würden rasch enthüllen, wer sie war, denn in der Koalition gab es keinen weiteren Wogenbinder mit eigenem Splitterpanzer.

Es gibt einen anderen Grund für dein Kämpfen, sagte Elfenbein und forderte sie damit heraus.

Das traf zu. Aber Jasnah wollte sich dem nicht stellen, sondern warf sich in das Duell hinein, während das Sturmlicht durch ihre Adern tobte. Sie durchtrennte eine Axthand der Verschmolzenen, aber die andere hieb auf sie ein und schickte sie zu Boden. Sie schüttelte den Kopf, rief ihre Klinge zurück und hob sie wieder an, gerade als die Hand der Verschmolzenen auf sie zuschoss. Sie schnitt zwar die Axt ab, aber der Armstumpf der Kreatur prallte gegen ihre Brust. Panzerung wuchs über sie wie die Wurzeln eines Baumes und hielt sie am Boden fest.

Die Verschmolzene trat von ihr weg, durchtrennte den Panzer an ihrem Ellbogen, und Jasnah blieb zur Reglosigkeit verdammt. Dann – als Jasnahs Ehrengarde auf sie zukam – drehte sich die Verschmolzene um.

Ah, wir können so viele Erfahrungen sammeln, sagte Elfenbein zu ihr. Köstlich.

Noch mehr feindliche Soldaten drangen zu Jasnah vor und stachen mit dünnen Piken durch ihren Gesichtspanzer. Eine Spitze durchbohrte ihr Auge, und sie kreischte auf. Das Sturmlicht heilte es sofort, und ihr Helm versiegelte den entstandenen Schlitz zum Schutz vor weiteren Angriffen. Durch das Sturmlicht war sie nicht gezwungen zu atmen. Aber das bedeutete, wie das rasche Herbeiholen der Splitterklinge, so etwas wie ein Eingeständnis. Damit riskierte sie zu enthüllen, wer sie war.

Sie befreite ihre Hand von der feindlichen Panzerung und benutzte Elfenbein als Dolch, mit dem sie sich den Weg freikämpfte. Sie rollte ins Offene und brachte Sänger zu Fall, indem sie nach ihren Beinen trat. Aber als sie sich dann erheben wollte, sprang diese sturmverdammte Verschmolzene auf sie zu, hieb mit zwei Axthänden auf ihren Kopf ein und zerschmetterte die Panzerung. Der Helm heulte vor Schmerz und Wut auf und reparierte sich sofort, indem er ihr Sturmlicht aufsaugte.

Was für ein Spaß, sagte Elfenbein. Aber natürlich darf Jasnah nicht ihre Kräfte einsetzen. Sie muss ja Soldat spielen.

Jasnah knurrte, fiel zu Boden und schlug mit der Faust auf das Knie der Verschmolzenen ein. Doch noch bevor ihre Finger es trafen, war es schon längst mit einer Panzerschale überwachsen. Ihr Schlag zeigte keinerlei Auswirkungen. Elfenbein wurde zu einem Kurzschwert in ihrer Hand, und sie hieb auf die Verschmolzene ein, aber nun war ihr Kopf ungedeckt, und ein weiterer Schlag schickte sie erneut zu Boden. Nun ächzte sie und stützte sich mit der Hand an einem Felsbrocken ab.

Ruhiger Stein, dachte ein Teil von ihr. Glücklich und zufrieden mit seinem Leben auf der Ebene. Nein, er würde sich ihrem Wunsch nach Verwandlung widersetzen.

Elfenbein bildete sich zum Schild an ihrem Arm um, während der Feind immer heftiger zuschlug. Blut mischte sich auf ihrer Wange mit Schweiß; obwohl ihr Auge verheilt war, versuchten die gewöhnlichen Soldaten, nun wieder auf sie einzudringen, und die Ehrengarde gab ihr Bestes, um sie zurückzuhalten.

Gut.

Sie griff in die Luft, die heute geradezu abgestanden und verdrossen wirkte. Sie entnahm den Edelsteinen an ihrer Hüfte Sturmlicht und gab ihm nur ein einziges Kommando. Verwandle. Kein Bitten, wie in ihren früheren Jahren. Nur Bestimmtheit.

Die gelangweilte Luft stimmte zu und verwandelte sich in Öl. Es regnete in einem starken Guss aus dem Himmel und rann sogar in die Münder der kämpfenden Soldaten. Ihre Ehrengarde wusste, dass sie sich nun zurückziehen musste. Hustend und taumelnd schufen sie einen Kreis mit einem Durchmesser von etwa zehn Ellen. Die feindlichen Soldaten waren wie erstarrt; sie fluchten und prusteten.

Jasnah schlug ihre Fäuste zusammen. Die eine war mit Stahl umkleidet, in der anderen hielt sie einen Feuerstein. Funken stoben vor ihr auf, und ein großer Abschnitt des Schlachtfeldes brach in Flammen aus.

Die Verherrlichte stolperte schockiert zurück, und Jasnah sprang sie an und bildete Elfenbein zu einer nadelspitzen Klinge aus, die sie unmittelbar in die Brust der Kreatur rammte. Sie hatte gut gezielt und durchbohrte das Edelsteinherz der Feindin. Die Verschmolzene taumelte rückwärts, und ihre Augen brannten wie die Feuer um sie herum.

Sie erledigte so viele feindliche Soldaten, wie sie in den Flammen überhaupt finden konnte. Ihr Helm – von innen so durchsichtig wie Glas – war allmählich mit Ruß bedeckt, und bald musste sie sich aus dem Feuer zurückziehen.

Ihr Blickfeld war noch so klar, dass sie deutlich das Grauen der Sänger um sie herum wahrnehmen konnte, während sie zusehen mussten, wie eine brennende Splitterträgerin aus den Flammen hervorschoss, als käme sie geradewegs aus dem Mittelpunkt der Verdammnis. Die Angst lähmte sie, als Jasnah ihre Reihen wie ein Felsblock traf und den zusammenbrechenden Linien den Tod brachte. Die Leichen fielen zwischen die schadenfrohen Sprengsel, die sich auf dem Schlachtfeld wanden und in den großartigen Emotionen suhlten. Es waren sowohl Angstsprengsel als auch Schmerzsprengsel und auch Vorahnungssprengsel.

Sie kämpfte wie eine Metzgerin. Sie hackte. Trat. Sie schleuderte Leichen gegen die feindlichen Reihen, damit die anderen in Panik gerieten. Sie schlug Breschen, die ihre Soldaten dann noch vergrößerten. Irgendwann prallte jemand von hinten gegen sie, und sie glaubte schon, es sei ein weiterer Verschmolzener, aber es war nur ein toter Windläufer, der von einem Himmlischen aus der Luft geholt worden war.

Sie ließ den Toten auf dem Boden liegen und wandte sich wieder der Schlacht zu. Sie dachte nicht an Strategie. Strategie war etwas für stickige Zelte und ruhige Gespräche beim Wein. Sie tötete einfach nur. Sie schlug zu, bis ihr Arm trotz Rüstung und Sturmlicht schlaff wurde. Ihre Truppen wechselten andauernd die Stellung, aber diesen Luxus gönnte sie selbst sich nicht. Wie sollte sie auch? Die Männer kämpften und bluteten in einem fremden Land für etwas, von dem sie ihnen versprochen hatte, dass es den Einsatz wert war. Wenn sie sich ausruhte, starben noch mehr von ihren Soldaten.

Nach einer gefühlten Ewigkeit keuchte sie auf und wischte sich das Blut vom Helm, damit sie besser sehen konnte. Der Helm öffnete Luftschlitze an den Seiten, durch die eine kühle, frische Luft hereindrang, und sie taumelte und stellte fest, dass sie allein auf dem Schlachtfeld stand. Sie fragte sich, wann sie wohl wieder angefangen hatte zu atmen.

Mir geht das Sturmlicht aus, dachte sie benommen. Sie warf einen Blick auf ihre Hand, die in einem Panzerhandschuh steckte, der mit orangefarbenem Sängerblut befleckt war. Warum war es so viel? Sie erinnerte sich schwach daran, gegen eine Verschmolzene und mehrere Majestätische gekämpft zu haben, und …

Und ihr Truppenkontingent marschierte auf die Mitte der Schlacht zu, und die Befehle der Hörner hallten in ihrem Kopf wider. Dieser Hörnerschall bedeutete … er bedeutete …

Jasnah, sagte Elfenbein, zur Seite, sieh doch.

Einer der Grattänzer bewegte sich in diesem Augenblick zwischen den Gefallenen und suchte nach solchen, die noch zu heilen waren. Der zweite trat auf Jasnah zu und drückte ihr einen großen Topas in die Hand. Dann deutete er auf die hinteren Reihen.

»Ich muss mehr tun«, sagte Jasnah.

»In diesem Zustand«, sagte der Grattänzer, »werdet Ihr eher Schaden als Gutes bewirken. Weitere Soldaten werden zu Eurem Schutz sterben – noch mehr als beim Feind. Wollt Ihr das wirklich, Euer Majestät?«

Diese Worte durchdrangen ihre Benommenheit, und sie drehte sich in die Richtung, in die er zeigte. Dort formierte sich die Reserve zwischen den Standarten, die die Feldlazarette und Kommandoposten markierten.

»Ihr müsst Euch ausruhen«, befahl der Grattänzer. »Geht.«

Sie nickte, erkannte die Notwendigkeit und taumelte vom Schlachtfeld fort. Ihre Ehrengarde – auf die Hälfte dezimiert – folgte ihr in einem erschöpften Soldatenklumpen. Dabei ließen sie die Schultern hängen. Ihre Gesichter waren aschfahl. Wie lange hatte sie gekämpft? Sie schaute zur Sonne hinauf.

Das ist unmöglich, dachte sie. Nicht einmal zwei Stunden?

Die Schlacht hatte sich von dieser Region wegbewegt und Leichen zurückgelassen, die wie abgeschlagene Äste nach einem Sturm wirkten. Während sie ging, löste sich eine Gestalt in Schwarz aus den Reservelinien und eilte auf sie zu. Was tat denn Schelm hier?

Ihm folgte eine kleine Gruppe von Bediensteten. Als sie Jasnah erreichten, schnippte er mit den Fingern, und die Diener eilten vor und wischten Jasnahs Rüstung ab. Sie entließ ihren Helm und hielt das Gesicht in den Wind, der sich trotz der in Emul herrschenden Hitze kühl anfühlte. Den Rest der Rüstung behielt sie an. Sie wagte es nicht, sich ihrer zu entledigen, falls die Feinde Jagd auf sie machen sollten.

Schelm hielt ihr eine Schale mit Früchten hin.

»Was ist das?«, fragte sie.

»Reinigungs- und Erfrischungsdienst.«

»Auf dem Schlachtfeld?«

»Ein Ort ohne schelmischen Beigeschmack, das ist wohl wahr. Oder sollte ich besser sagen: ein Ort, der nur im Unschelmischen existiert? Aber ich glaube, ich werde trotzdem willkommen geheißen. Weil ich so etwas wie eine Perspektive biete.«

Sie seufzte, wandte aber nichts mehr ein. Die meisten Splitterträger wurden von Mannschaften unterstützt, die ihnen das Kämpfen erleichterten. Sie brauchte etwas zu trinken und mehr Sturmlicht.

Aber sie starrte … nun, sie starrte einfach alles an.

Schelm schwieg. Er wusste genau, wann er das tun musste, auch wenn er dieses Wissen zugegebenermaßen nur selten in die Tat umsetzte.

»Weißt du, ich habe darüber gelesen«, sagte sie schließlich. »Über das Gefühl dort draußen. Über den Blickwinkel, den man einnehmen muss, und darüber, dass man andauernd in Bewegung bleiben muss. Dass man seine Aufgabe zu erledigen hat, mehr nicht. Ich habe nicht die Ausbildung der anderen, Schelm. Ich werde andauernd abgelenkt, bin verwirrt und verängstigt.«

Er berührte ihre Hand. Der geschlossene linke Handschuh, in dem sie den Topas des Grattänzers hielt. Sie schaute ihn an, dann sog sie dessen Licht in sich ein. Nun fühlte sie sich besser, aber ihre Erschöpfung war nicht nur eine körperliche.

»Ich bin keineswegs die unaufhaltbare Kraft, als die ich mich betrachtet habe«, sagte sie. »Sie wissen, wie sie mit Splitterträgern umzugehen haben; ich habe keinen einzigen Verschmolzenen in einem gerechten Kampf besiegen können.«

»Es gibt überhaupt keine gerechten Kämpfe, Jasnah«, sagte Schelm. »So etwas hat es nie gegeben. Der Begriff ist bloß eine Lüge, mit der etwas Chaotischem eine eingebildete Ordnung übergestülpt werden soll. Zwei Männer von derselben Größe, im selben Alter und mit den gleichen Waffen werden nicht gerecht gegeneinander kämpfen, denn immer wird einer von ihnen eine bessere Ausbildung, ein größeres Geschick oder einfach mehr Glück haben.«

Sie ächzte. Von dieser Aussage würde Dalinar nicht viel halten.

»Ich weiß, dass Ihr glaubt, den Soldaten zeigen zu müssen, dass Ihr kämpfen könnt«, sagte Schelm leise. »Beweist ihnen – und vielleicht auch Euch selbst –, dass Ihr auf dem Schlachtfeld genauso gut seid, wie Dalinar inzwischen mit Büchern umgehen kann. Das ist ausgezeichnet, denn es reißt Barrieren ein – und es wird einige Männer überzeugen, die Euch sonst nicht gefolgt wären.

Aber gebt acht, Jasnah. Es spielt keine Rolle, ob Ihr begabt seid, denn Ihr könnt keine lebenslange Metzgererfahrung durch eine reine Willenskraft wettmachen. Es ist überhaupt keine Schande, wenn Ihr die Kräfte benutzt, die Ihr entwickelt habt. Das ist nicht ungerecht – oder zumindest ist es nicht ungerechter als der Tod eines überaus fähigen Schwertkämpfers auf dem Schlachtfeld durch einen fehlgeleiteten Pfeil. Benutzt einfach, was Euch zur Verfügung steht.«

Er hatte recht. Sie seufzte, dann nahm sie eine Frucht, die sie zart zwischen zwei gepanzerten Fingern hielt, und biss hinein. Die kühle Süße versetzte ihr einen Schock. Sie gehörte zu einer anderen Welt. Sie wusch den Geschmack von Asche ab, erfrischte ihren Mund und weckte ihren Hunger. War sie nach nur zwei Stunden des Kampfes wirklich so gefühllos geworden? Ihr Onkel hatte bei seinen Feldzügen stundenlang ohne Pause gekämpft – und das Tag für Tag.

Und vermutlich hatte er zahlreiche Narben davongetragen.

»Wie läuft die Schlacht?«, fragte sie.

»Ich bin nicht sicher«, antwortete Schelm. »Aber die Generäle hatten recht. Der Feind ist entschlossen hierzubleiben. Er scheint der Meinung zu sein, dass er gewinnen kann, und so lässt er es zu, dass wir diese offene Feldschlacht weiterführen, anstatt uns zu zeitlich begrenzten Scharmützeln zu zwingen.«

»Warum grinst du so?«

»Das ist kein Grinsen«, erwiderte er. »Das ist nur mein durchschlagendes natürliches Charisma.« Er deutete mit dem Kopf zur Seite, wo in der Ferne ein kleiner, aber steiler Hügel von Blitzen erhellt wurde. Trotz des klaren Himmels grollte ein Donner. Männer versuchten, den Posten auf dem Hügel zu erstürmen, und starben zu Dutzenden.

»Ich glaube, wir erleben gerade das Ende der traditionellen Schlachtfeld-Formationen«, bemerkte Schelm.

»Sie haben uns heute gute Dienste geleistet.«

»Und das werden sie vermutlich noch eine Weile so weiter tun«, antwortete Schelm. »Aber nicht für immer. Es gab einmal eine Zeit, in der die militärische Taktik davon abhing, ob man genug Kraft hatte, die feindlichen Positionen zu durchbrechen. Genug Kraft bedeutete genug Menschenleben. Aber was kann man tun, wenn kein Angriff, wie tapfer und gewaltig er auch immer geführt wird, die erwünschte Position erobern kann?«

»Ich weiß es nicht«, sagte sie. »Aber die Infanterie ist seit Jahrtausenden ein fester Bestandteil der Kriegsführung, Schelm. Sie ist an jeden technischen Fortschritt angepasst worden. Und ich kann nicht erkennen, dass sie in der nächsten Zeit überflüssig werden sollte.«

»Wir werden sehen. Ihr glaubt, Eure Kräfte sind ungerecht, weil Ihr Dutzende gleichzeitig töten könnt und sie nicht in der Lage sind, Euch etwas entgegenzusetzen? Was wird geschehen, wenn eine einzelne Person einmal in der Lage sein sollte, Zehntausende in wenigen Augenblicken zu töten – vorausgesetzt, der Feind ist so zuvorkommend, sich in sauberer, gedrängter Formation aufzustellen? Wenn solche Kräfte allgemein verfügbar sind, werden sich die Dinge rasch ändern.«

»Aber sie sind nicht allgemein verfügbar.«

»Das habe ich auch nicht gesagt«, meinte er. »Noch sind sie es nicht.«

Sie trank und befahl ihrer Ehrengarde, sich auszuruhen. Ihr Hauptmann würde frische Männer herschicken.

Schelm bot ihr an, ihre Schwerthand zu massieren, aber sie schüttelte den Kopf. Stattdessen aß sie lieber noch eine Frucht und nahm sich schließlich ein paar Trockenfleischrationen, die ihre Ernährung ausgewogener werden ließen. Außerdem nahm sie einige Beutel mit Edelsteinen von ihm an. Aber sobald ihre neue Ehrengarde eingetroffen war, machte sie sich auf die Suche nach einem Feldkommandanten, der ihr sagen konnte, wo sie sich am besten positionierte.

Sieben Stunden später stapfte Jasnah über ein stilles Schlachtfeld und suchte nach Schelm. Er war während des Kampfes mehrere Male zu ihr gekommen, aber seit ihrer letzten Begegnung waren Stunden vergangen.

Sie schritt durch die Überreste des Kampfes und verspürte eine merkwürdige Einsamkeit. Als die Dunkelheit das Land erstickte, konnte sie sich beinahe einreden, die verstreuten Haufen seien keine Leichenberge, sondern Steinknospen. Unglücklicherweise verschwanden mit dem Licht nicht auch die Gerüche. Sie verkündeten so deutlich wie ein Banner, was hier geschehen war. Blut. Und der Gestank brennender Leichen.

Am Ende rochen Sieg und Niederlage gleich.

Aber sie klangen anders. Jubel trieb auf dem Wind. Menschliche Stimmen, aufgeregt. Es war keine Freude, eher Erleichterung.

Sie ging auf ein besonderes Leuchtfeuer zu – auf ein Zelt, das mit einer beleuchteten Reihe von Koalitionsflaggen versehen war, die alle in gleicher Höhe flatterten – eine für jedes Königreich. Im Innern würde man sie als Heldin willkommen heißen. Doch als sie das Zelt erreicht hatte, wollte sie nicht eintreten. Sie setzte sich draußen auf einen Stein in Sichtweite der Wachen, die klug genug waren, nicht loszulaufen und jemanden zu holen. Einige Zeit saß sie so da und starrte auf das Schlachtfeld. Schelm würde sie am Ende schon finden.

»Einschüchternd, nicht wahr?«, sagte eine Stimme aus der Dunkelheit.

Sie kniff die Augen zusammen und sah sich um, bis sie den Sprecher bemerkte. Es war ein kleiner Mann, der in der Nähe saß und Funken aus seinem herdazianischen Flimmerfunken in die Nacht warf. Die zuckenden Lichter fielen auf die Finger und das Gesicht des Marders.

»Ja«, sagte Jasnah. »Einschüchternd ist das richtige Wort. Und zwar mehr, als ich es vermutet hätte.«

»Ihr habt eine weise Entscheidung getroffen, dort hinauszugehen«, sagte der Marder. »Egal, was die anderen gesagt haben. Es ist zu leicht, die Kosten zu vergessen. Nicht nur für die Jungs, die sterben, sondern auch für die Überlebenden. Jeder Kommandant sollte hin und wieder daran erinnert werden.«

»Wie haben wir uns geschlagen?«

»Wir haben den Kern ihrer Kraft gebrochen«, sagte er. »Das ist es, was wir erreichen wollten – auch wenn sie nicht geschlagen sind. Wir brauchen noch eine oder zwei Schlachten von diesem Ausmaß, bevor ich Euch sagen kann, ob wir wirklich gewonnen haben oder nicht. Aber ohne Zweifel haben wir heute einen Schritt vorangemacht. Wenn Ihr das oft genug tut, werdet Ihr unausweichlich irgendwann die Ziellinie überschreiten.«

»Verluste?«

»Verlangt nicht die Verlustberichte am Abend nach der Schlacht, Hellheit«, sagte er. »Gebt Euch ein wenig Zeit, das Essen zu genießen, bevor Ihr um die Rechnung bittet.«

»Ihr scheint es nicht zu genießen.«

»O doch«, sagte er. »Ich schaue den offenen Himmel an und trage keine Ketten.« Er stand auf und bildete einen Schatten vor der Dunkelheit. »Ich werde den anderen sagen, dass ich Euch gesehen habe und es Euch gut geht, falls Ihr Euch lieber in Euer eigenes Zelt zurückziehen wollt. Schelm ist dort, und wenn ich mich nicht irre, beunruhigt ihn irgendetwas.«

Sie dankte dem Marder und erhob sich ebenfalls. Schelm war also beunruhigt? Das nagte an ihr, während sie durch das Frontlager zu ihrem Zelt ging. Drinnen saß Schelm an ihrem Reiseschreibtisch und schrieb wie rasend. Bisher hatte sie gesehen, wie er fünf verschiedene fremdartige Schriften benutzte, aber Fragen nach ihrem Ursprung hatte er nicht beantwortet.

Heute klappte er rasch sein Notizbuch zu und legte ein Lächeln auf sein Gesicht.

Sie vertraute ihm – meistens jedenfalls. Und er ihr – auch meist. Andere Aspekte ihrer Beziehung waren komplizierter.

»Was ist los, Schelm?«, fragte sie.

»Meine Liebe, Ihr solltet Euch ausruhen, bevor …«

»Schelm!«

Er seufzte und lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. Er war so makellos wie immer mit seiner ausgezeichnet sitzenden Frisur und dem eleganten schwarzen Anzug. Er mochte frivol sprechen, aber er wusste genau, wie er sich darzustellen hatte. Es war etwas, das sie verband.

»Ich habe Euch im Stich gelassen«, sagte er. »Ich hatte geglaubt, alle notwendigen Vorkehrungen getroffen zu haben, aber dann habe ich in meiner Federmappe einen Stift gefunden, der nicht funktioniert.«

»Na und? Ist das ein Streich, Schelm?«

»Einer, der mir gespielt wurde, wie ich fürchte«, sagte er. »Der Stift war nämlich gar kein Stift, sondern eine Kreatur, deren Aussehen einem Stift gleichen sollte. Ein Kremling, wie Ihr sie nennt, der in Gestalt eines unschuldigen Gegenstands gewachsen war.«

Ihr wurde kalt, und sie trat auf ihn zu. Ihr Panzer klirrte. »Einer der Schlaflosen?«

Er nickte.

»Wie viel hat er mitbekommen?«

»Ich bin nicht sicher. Ich weiß nicht, wann er einen meiner richtigen Stifte ersetzt hat, und ich bin verblüfft, dass meine Vorsichtsmaßnahmen – die mich vor solchen Wesen wie diesem warnen sollen – umgangen wurden.«

»Dann müssen wir annehmen, dass sie alles wissen«, sagte Jasnah. »All unsere Geheimnisse.«

»Leider«, stimmte Schelm ihr zu. Er seufzte, dann schob er ihr sein Notizbuch hin. »Ich schreibe eine Warnung an all jene, mit denen ich in Verbindung gestanden habe. Allerdings glaube ich nicht, dass einer der Schlaflosen mit Odium zusammenarbeitet.«

Jasnah hatte erst vor Kurzem erfahren, dass die Schlaflosen nicht bloß ein Mythos waren. Sie hatte ihre Existenz anerkennen müssen, als sie einem freundlichen Schlaflosen begegnet war – sie hatte ihn mit eigenen Augen gesehen, und dieses Wesen hatte aus Tausenden von Kremlingen bestanden, die allesamt gemeinsam und abgestimmt gehandelt hatten.

»Wenn er nicht für den Feind arbeitet, für wen dann?«, fragte sie.

»Nun, ich habe zu meinen vielen Kontakten bei ihm geschrieben und gefragt, ob einer von ihnen ein freundliches Auge auf liebenswerte Verbündete hat. Aber … Jasnah, ich weiß, dass mindestens einer von ihnen sich zu den Geisterblütern gesellt hat.«

»Verdammnis!«

»Ich glaube, es ist an der Zeit, dass ich Euch von Thaidakar berichte«, sagte Schelm.

»Ich kenne ihn doch«, erwiderte Jasnah.

»Das mögt Ihr vielleicht glauben«, sagte er. »Aber ich bin ihm mehrmals begegnet. Auf anderen Planeten, Jasnah. Die Geisterblüter sind keine roscharische Organisation, und ich glaube nicht, dass Ihr die Gefahr begreift, die sie darstellen …«

Während wir uns immer tiefer in dieses Projekt einarbeiten, frage ich mich, was die wahre Natur Gottes ist. Wie kann es möglich sein, dass ein Gott in allen Dingen existiert und doch eine Substanz hat, die vernichtet werden kann?

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 21

Licht war etwas viel Interessanteres, als Navani es sich vorgestellt hatte.

Es umgab sie beständig, floss durch die Fenster herein und strahlte aus Edelsteinen. Ein zweiter Ozean, weiß und rein und dabei so allgegenwärtig, dass er unsichtbar geworden war.

Navani war in der Lage, Texte aus Kholinar einzusehen, von denen sie geglaubt hatte, sie seien durch die Eroberung verloren gegangen. Sie konnte andere Bücher von überallher im Turm zu sich bringen lassen, und sogar hier in der Bibliothek befanden sich einige mit wesentlichen Kapiteln. Alle waren durch Raboniels Befehl zusammengetragen und zu Navanis Benutzung bereitgestellt worden.

Sie verschlang die Worte. Da sie eingesperrt war, konnte sie kaum etwas anderes tun als lesen. Jeden Tag schrieb sie unwesentliche Anordnungen an ihre Gelehrten auf – und versteckte chiffrierte Botschaften in ihnen, die jedoch keinen Sinn ergaben. Ruschu würde aus dem Kontext erkennen, was sie zu tun hatte, das galt aber nicht für die Verschmolzenen. Nun, sie würden ihre Zeit damit vergeuden, den Unsinn zu entziffern, den sie aufschrieb. Ihre Verwirrung konnte Navani dabei helfen, später bedeutendere Botschaften durchzuschmuggeln.

Dazu benötigte sie nicht einmal viel Zeit, und so verbrachte sie den Rest ihrer Tage mit dem Studium des Lichts. Gewiss würden ihre Forschungen keinen Schaden anrichten, wie Raboniel es wollte. Außerdem war das Thema so faszinierend.

Was war denn Licht? Nicht nur Sturmlicht, sondern alle Arten von Licht. Einige der Gelehrten aus dem Altertum behaupteten, es könne gemessen werden. Sie sagten sogar, es habe ein Gewicht. Andere widersprachen und behaupteten, es könne vielmehr die Kraft gemessen werden, mit der sich das Licht bewegte.

Beide Vorstellungen faszinierten sie. Sie hatte Licht nie als einen Gegenstand betrachtet. Es … war doch einfach da.

Aufgeregt führte sie ein altes Experiment durch, das sie aus ihren Büchern kannte: Sie teilte Licht in einen Regenbogen aus Farben auf. Dazu war es nur notwendig, eine Kerze in eine Schachtel zu stellen, ein Loch als Brennpunkt des Lichts zu benutzen und es durch ein Prisma zu leiten. Neugierig weitete sie die Versuchsanordnung aus und bündelte die Farben durch die Benutzung eines zweiten Prismas wieder zu einem Strahl aus reinem weißem Licht.

Danach nahm sie statt einer Kerze einen Diamanten, der mit Sturmlicht aufgeladen war. Es funktionierte genauso; das Licht wurde in seine Komponenten aufgespalten, allerdings war die Bandbreite der blauen Farbe größer. Beim Leerlicht verhielt es sich nicht anders, nur war hier das violette Band ganz besonders breit, während die anderen Farben lediglich wie schwache Impulse wirkten. Das war seltsam, denn ihre Forschungen hatten angedeutet, dass verschiedene Farben des Lichts nur entweder schwächer oder stärker waren, nicht aber ein breiteres Spektrum aufwiesen.

Das bemerkenswerteste Ergebnis trat zutage, als sie das Experiment mit dem Turmlicht unternahm, das Raboniel gesammelt hatte. Es war nicht allein Sturmlicht und auch kein Lebenslicht, sondern eine Kombination von beidem. Als sie mit diesem Licht das Prisma-Experiment durchführte, entstanden zwei voneinander getrennte Farbspektren.

Und sie konnte diese Farben nicht wieder zusammenführen. Als Navani versuchte, sie durch ein weiteres Prisma zu lenken, erhielt sie einen Strahl aus weiß-blauem Licht und einen Strahl aus weiß-grünem Licht, die sich zwar überlappten, aber nicht wieder zum Turmlicht zusammenfügen ließen.

Sie saß am Tisch und starrte die beiden Lichtflecke auf dem weißen Papier an. Der grüne – war das Lebenslicht? Ohne einen direkten Vergleich mit dem Sturmlicht hätte sie den Unterschied gewiss nicht bemerkt, aber nebeneinander betrachtet war das Sturmlicht schwach blau und das Lebenslicht schwach grün.

Sie stand auf, durchwühlte die Truhe mit ihren persönlichen Gegenständen, die Raboniels Untergebene hergebracht hatten, und suchte nach ihren Aufzeichnungen. Die Erinnerung an den Tag von Gavilars Tod war noch immer schmerzhaft und führte zu einem Dutzend unterschiedlicher, einander widerstreitender Gefühle. Sechsmal hatte sie ihre Eindrücke der Ereignisse dieses Tages aufgeschrieben, jeweils in verschiedenen Gefühlslagen. Manchmal vermisste sie ihn auch. Zumindest den Mann, der er einst gewesen war, als sie in ihrer gemeinsamen Jugend geplant hatten, die Welt zu erobern.

Das war das Gesicht, das er fast jedem gezeigt hatte, nachdem er sich zu verändern begonnen hatte. Und so hatte Navani zum Besten des Reiches einfach mitgespielt. Nach seinem Tod hatte sie dann eine große Farce erschaffen und über den König, den Einiger, den mächtigen und gerechten Mann geschrieben. Über den idealen Monarchen. Sie hatte ihm genau das gegeben, was er immer hatte haben wollen und was sie zurückzuhalten gedroht hatte. Sie hatte ihm ein Vermächtnis geschenkt.

Navani steckte den Finger in das Notizbuch, damit sie die Stelle nicht verlor, und klappte es zu, dann holte sie mehrfach tief Luft. Sie konnte es sich nicht leisten, von einer Masse verworrener Gefühle abgelenkt zu werden. Sie öffnete das Buch wieder und wandte sich dem Bericht zu, den sie über ihre Begegnung mit Gavilar in ihrem Arbeitszimmer am Tag seines Todes verfasst hatte.

Er hatte Kugeln auf den Tisch gelegt, hatte sie geschrieben. Es waren etwa zwanzig oder dreißig. Er hatte sie seinen ungewöhnlichen Besuchern gezeigt. Die meisten von ihnen sind inzwischen verschwunden.

Etwas an diesen Kugeln war seltsam. Meine Blicke wurden zu einigen hingezogen, die sich von den anderen abhoben: Kugeln, die in einem ohne Zweifel fremdartigen, beinahe negativen Licht erglühten. Sowohl violett als auch schwarz, schimmernd, und doch wirkten sie, als ob sie das Licht löschen statt es verstärken sollten.

Navani las die Abschnitte und betrachtete dann das blassgrüne Licht, das sie aus dem Turmlicht gezogen hatte. Lebenslicht, es war das Licht der Bebauerin. Hatte Gavilar dieses Licht ebenfalls besessen? Hatte sie irrtümlich Lebenslicht-Diamanten für Smaragde gehalten? Oder würde Lebenslicht in einem Edelstein bei oberflächlicher Betrachtung genauso wie Sturmlicht aussehen?

»Warum hast du nicht mit mir gesprochen, Gavilar?«, flüsterte sie. »Warum hast du mir nicht vertraut …« Sie riss sich zusammen und las weiter in ihrem Bericht – bis zu der Stelle, wo Gavilar sie zutiefst getroffen hatte.

Du bist es nicht wert. Das ist der Grund, las sie. Du behauptest, eine Gelehrte zu sein, aber wo sind deine Entdeckungen? Du studierst das Licht, aber du bist sein Gegenteil. Eher bist du etwas, das Licht vernichtet. Du verbringst deine Zeit damit, im Küchendreck herumzuschnüffeln, und regst dich auf, wenn ein Hellauge nicht die richtigen Linien auf einer Landkarte erkennt.

Bei den Stürmen, das tat so weh!

Und doch zwang sie sich, bei seinen Worten zu bleiben. Du bist sein Gegenteil. Eher bist du etwas, das Licht vernichtet …

Gavilar hatte das gleiche Konzept wie Raboniel bemüht: Licht und sein Gegenteil. War das Zufall? Hatte es etwas mit jener Kugel zu tun, mit der die Luft selbst gebogen werden konnte?

Der Wächter an ihrer Tür summte plötzlich, dann machte er einen Schritt zur Seite. Navani ahnte, was das bedeutete. Tatsächlich trat bald darauf Raboniel ein, gefolgt von jener Verschmolzenen, die sich so oft in ihrer Nähe befand. Sie trug ebenfalls einen Haarknoten, und ihre Haut wies ein ähnliches Muster auf, aber sie starrte immer nur vor sich hin. Raboniel schien sie gern bei sich zu haben, aber Navani wusste nicht, ob es des Schutzes wegen war, oder ob ihre Gegenwart einen anderen Grund hatte. Die zweite Verschmolzene war eine der … Verstörtesten, die Navani bisher gesehen hatte. Vielleicht behielten die Gesünderen die Verrückten absichtlich im Auge, damit sie weder den anderen noch sich selbst etwas antaten.

Die verrückte Verschmolzene trat vor die Wand und starrte sie an. Raboniel ging auf den Schreibtisch zu, und Navani stand auf und verneigte sich. »Altehrwürdige. Stimmt etwas nicht?«

»Ich wollte mich nur über deine Fortschritte informieren«, sagte Raboniel. Navani machte Platz, damit sich Raboniel vorbeugen konnte. Ihr orangerotes Haar strich über den Tisch, als sie Navanis Experiment betrachtete: eine Schachtel mit einem Loch, aus dem das Licht von einem Turmlicht-Edelstein auf ein danebenstehendes Prisma und dahinter auf noch ein weiteres fiel, wodurch sich zwei getrennte Lichtströme ergaben.

»Unglaublich«, sagte Raboniel. »Das also sind deine Experimente, wenn du einmal nicht gegen mich kämpfst? Schau an, Sturmlicht und Lebenslicht. Wie ich es gesagt habe.«

»Ja, Altehrwürdige«, sagte Navani. »Ich habe vieles über Licht gelesen. Die Helligkeit, die von der Sonne stammt, kann nicht in Edelsteinen gespeichert werden, wohl aber das Sturmlicht. Was also ist Sturmlicht? Es ist doch nicht bloß Helligkeit, denn es strahlt Helligkeit ab.

Es wirkt fast so, als wäre das Sturmlicht manchmal eine Flüssigkeit. Es verhält sich wie eine solche, wenn man es von einem vollen Edelstein in einen leeren gießt, und ahmt dabei Osmose nach. Wenn es gefangen ist, verhält sich die Helligkeit des Sturmlichts wie Sonnenlicht. Es kann durch ein Prisma aufgeteilt werden und zerstreut sich umso mehr, je weiter es von seinem Ursprung entfernt ist. Aber das Sturmlicht muss noch etwas anderes sein als die bloße Helligkeit, die es abstrahlt. Wie sollten wir sonst in der Lage sein, es in einem Edelstein einzuschließen?«

»Kannst du sie kombinieren?«, fragte Raboniel. »Können Sturmlicht und Leerlicht miteinander vermischt werden?«

»Zum Beweis dessen, dass Menschen und Sänger vereinigt werden können?«, fragte Navani.

»Ja, natürlich. Aus diesem Grund.«

Sie lügt, dachte Navani. Dessen konnte sie sich zwar nicht ganz sicher sein, da Sänger oft merkwürdig handelten, aber Navani vermutete, dass mehr dahintersteckte.

Die seltsame, verrückte Verschmolzene sagte etwas in ihrer eigenen Sprache. Sie starrte an der Wand hoch, dann wiederholte sie es lauter.

Raboniel warf ihr einen kurzen Blick zu, summte leise und sah wieder Navani an. »Hast du sonst noch etwas entdeckt?«

»Das ist alles«, sagte Navani. »Ich konnte Lebenslicht und Sturmlicht nicht wieder miteinander vereinigen, aber ich weiß nicht, ob ich sie wirklich getrennt habe – ich habe zwar ihren Strahl aufgespalten, nicht aber das konzentrierte Licht selbst.«

»Ich habe über dein Mischen von Öl und Wasser nachgedacht, und nun bin ich verblüfft. Wir müssen es unbedingt wissen. Können Sturmlicht und Leerlicht vermischt werden? Was würde passieren, wenn sie kombiniert werden?«

»Ihr seid stark auf diese Idee fixiert, Altehrwürdige«, erwiderte Navani und beugte sich nachdenklich zurück. »Warum?«

»Aus diesem Grund bin ich hergekommen«, antwortete Raboniel.

»Nicht, um zu erobern? Ihr sprecht vom Frieden zwischen uns. Was würde Euch unsere Unterwerfung bedeuten?«

Raboniel summte einen Rhythmus, öffnete Navanis Schachtel und nahm die Kugel mit Turmlicht heraus. »Der Krieg zieht sich schon so lange hin, dass ich diese Art von Taktik mehr als ein Dutzend Mal beobachtet habe. Es stimmt, dass wir den Turm nie zuvor eingenommen haben, aber wir haben mehrfach Eidtore, Kommandoposten und auch die Hauptstadt von Alethela erobert. All das ist Teil eines endlos sich dahinziehenden Krieges gewesen. Ich möchte ihn beenden. Ich muss die Möglichkeit finden, ihn wirklich zu beenden, um unserer aller … Gesundheit willen.«

»Beenden? Aber wie?«, wollte Navani wissen. »Was wird mit meinem Volk geschehen, wenn wir so zusammenarbeiten, wie Ihr es wollt?«

Raboniel drehte die Turmlicht-Kugel zwischen ihren Fingern hin und her und beachtete Navanis Frage nicht. »Wir wussten schon seit der Erschaffung des Turms von diesem neuen Licht, aber ich allein bin diejenige, die der Meinung ist, dass es sich um kombiniertes Sturmlicht und Lebenslicht handelt. Du hast es jetzt bestätigt. Das hier ist der Beweis. Der Beweis dessen, dass das, was ich zu tun beabsichtige, möglich ist.«

»Habt Ihr je von Kugeln gehört, die die Luft in ihrer Umgebung verzerren?«, fragte Navani. »Als ob sie außerordentlich heiß wären?«

Raboniels Rhythmus verschwand. Sie drehte sich zu Navani um. »Wo hast du so etwas gehört?«

»Ich erinnere mich an ein Gespräch darüber«, log Navani. »Vor langer Zeit, mit jemandem, der behauptete, eine solche Kugel gesehen zu haben.«

»Es gibt gewisse Theorien«, entgegnete Raboniel. »Die Materie hat tatsächlich ihr Gegenstück: negative Atome, die positive Atome zerstören, wenn sie zusammengeführt werden. Das ist bekannt und wurde von den Splittern Odium und Ehr auch bestätigt. Also haben manche geglaubt, es gebe ein Negativ zum Licht. Ein Anti-Licht? Ich hatte diese Vorstellung verworfen. Falls es ein Gegenstück zum Sturmlicht geben sollte, dann konnte es meiner Meinung nach nur das Leerlicht sein.«

»Aber«, erwiderte Navani, »wir haben keinen Grund zu der Annahme, dass Sturmlicht und Leerlicht entgegengesetzt sind. Sagt mir bitte: Was müsste geschehen, wenn sich dieses theoretisch negative Licht mit dem positiven verbinden würde?«

»Vernichtung«, sagte Raboniel. »Sofortige vollkommene Auslöschung.«

Navani spürte eine große Kälte. Sie hatte ihren Gelehrten – jenen, denen sie Szeths seltsame Kugel anvertraut hatte – befohlen, mit dem luftverzerrenden Licht zu experimentieren. Sie sollten sie an verschiedene Edelsteine halten und versuchen, sie in Fabriale einzusetzen. Könnte es sein, dass … dass sie den Inhalt dieser Kugel auch mit gewöhnlichem Leerlicht mischten?

»Setze deine Experimente fort«, schlug Raboniel vor und legte die Kugel ab. »Alles, was du für deine Wissenschaft benötigst, wird man dir geben. Wenn du Leerlicht und Sturmlicht miteinander verbinden kannst, ohne sie dabei zu zerstören – und damit beweist, dass es sich nicht um Gegensätze handelt … Also, das würde ich zu gern wissen. In dem Fall müsste ich nämlich jahrelange Überlegungen verwerfen.«

»Ich habe aber keine Ahnung, wo ich anfangen soll«, wandte Navani ein. »Wenn ich meine Helfer zurückbekommen darf …«

»Schreibe ihnen Anweisungen auf und betraue sie mit dieser Arbeit«, sagte Raboniel. »Sie stehen dir noch immer zur Verfügung.«

»Gut«, sagte Navani, »aber ich habe tatsächlich keine Ahnung, was ich tun soll. Bei Flüssigkeiten würde ich einen Emulgator verwenden – aber was für einen Emulgator nimmt man für Licht? Das ist wider jede Vernunft.«

»Versuch es trotzdem«, sagte Raboniel. »Wenn du es schaffst, werde ich eurem Turm die Freiheit geben. Ich werde meine Truppen nehmen und wegziehen. Dieses Wissen ist mehr wert als jede Herrschaft über einen Ort, wie strategisch wichtig er auch sein mag.«

Dessen bin ich mir sicher, dachte Navani. Sie glaubte keinen Herzschlag lang, dass Raboniel dies wirklich tun würde, aber ein solches Wissen würde Navani ganz gewiss einen Vorteil verschaffen. Warum wollte Raboniel beweisen – oder widerlegen –, dass diese beiden Arten des Lichts Gegensätze waren? Was trieb sie hier für ein Spiel?

Will sie vielleicht eine Waffe entwickeln? Diese Explosion, die ich unbeabsichtigt verursacht habe – ist es das, wonach Raboniel auf der Jagd ist?

Die Verschmolzene vor der Wand sprach wieder, diesmal lauter. Und wieder summte Raboniel und blickte sie kurz an.

»Was sagt sie?«, wollte Navani wissen.

»Sie … fragt, ob jemand ihre Mutter gesehen hat. Sie will die Wand zum Reden bringen.«

Ihre Mutter?, dachte Navani und hielt den Kopf schräg. Sie hatte gar nicht gewusst, dass auch die Verschmolzenen Eltern hatten – aber es war vollkommen natürlich. Schließlich waren sie zunächst als Sterbliche geboren worden, wenn auch vor Tausenden von Jahren. »Was ist mit ihrer Mutter passiert?«

»Sie ist hier«, sagte Raboniel und deutete auf sich selbst. »Das war eine andere meiner Hypothesen, die widerlegt wurde, schon vor langer Zeit. Ich hatte geglaubt, dass es helfen könnte, die geistige Gesundheit zu erhalten, wenn Mutter und Tochter zusammen dienen.«

Raboniel trat auf ihre Tochter zu, drehte sie um und leitete sie durch die Tür. Obwohl die Sänger für gewöhnlich keine Regung in ihrer Miene erkennen ließen, glaubte Navani doch, in Raboniels Gesichtsausdruck eine Spur von Schmerz zu erkennen, ein Zucken, und zwar gerade als die Tochter weiter nach der Mutter fragte – und dabei blicklos an ihr vorbeistarrte.

Ich bin nicht davon überzeugt, dass einer der Götter vernichtet werden kann. Deshalb habe ich mich vielleicht falsch ausgedrückt. Sie können aber ihren Zustand verändern wie ein Sprengsel – oder wie die verschiedenen Arten von Licht. Das ist es, wonach wir suchen.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 21, Untertext

Dalinar legte den Finger gegen die Stirn des jungen Soldaten, schloss die Augen und konzentrierte sich.

Er sah, wie sich etwas von dem Soldaten ausstreckte und in die Dunkelheit abstrahlte. Es waren reine weiße Linien, dünn wie Haare. Manche bewegten sich, aber das eine Ende blieb regelmäßig fest an der zentralen Stelle, wo Dalinars Finger die Haut des Soldaten berührte.

»Ich sehe sie«, flüsterte er. »Endlich.«

Der Sturmvater grollte in seinem Hinterkopf. Ich war mir nicht sicher, ob es möglich ist, sagte er. Die Macht der Bindeschmiede wurde von Ehr beschränkt, zum Besten aller. So ist es schon seit der Vernichtung von Aschyn gewesen.

»Warum konntest du von dieser Fähigkeit wissen?«, fragte Dalinar, während er die Augen noch geschlossen hielt.

Ich hörte, wie sie beschrieben wurde, noch bevor ich vollständig gelebt habe. Melischi hat diese Linien gesehen.

»Der letzte Bindeschmied«, sagte Dalinar. »Vor der Wiedererschaffung.«

Genau der. Ehr lag damals im Sterben und war vermutlich verrückt.

»Was kann ich mit diesen Linien anfangen?«, fragte Dalinar.

Ich weiß es nicht. Du siehst die Verbindungen, die alle Menschen haben: zueinander, zu Sprengseln, zur Zeit und zur Realität. Alles ist miteinander verbunden, Dalinar, und zwar durch ein gewaltiges Netz von Wechselwirkungen, Leidenschaften, Gedanken und Schicksalen.

Je länger Dalinar die bebenden weißen Linien betrachtete, desto mehr Einzelheiten konnte er erkennen. Zum Beispiel waren einige heller als andere. Er streckte die Hand aus und versuchte eine von ihnen zu berühren, aber seine Finger fuhren durch sie hindurch.

Die Sprengsel haben sie ebenfalls, sagte der Sturmvater. Und das Band, das die Strahlenden zu dem macht, was sie sind, mag zwar ähnlich sein, ist aber weitaus stärker. Ich glaube nicht, dass diese kleinen Linien besonders hilfreich sind.

»Aber sie haben bestimmt eine Bedeutung«, meinte Dalinar.

Ja, sagte der Sturmvater. Doch das heißt nicht, dass sie auch benutzt werden können. Ich habe einmal gehört, wie Melischi das Folgende gesagt hat. Stell dir vor, du hast zwei Taschentücher, eines rot, das andere gelb. Bevor dein Bruder und du sich trennen, greift jeder in sein Gepäck und wählt eines aus, ohne zu erkennen, um welches es sich handelt, und steckt es in ein Kästchen.

Ihr trennt euch und reist an weit voneinander entfernte Orte im Land. Dann öffnet ihr gemäß einer vorher getroffenen Übereinkunft am selben Tag zur selben Stunde eure Kästchen und nehmt euer Taschentuch heraus. Wenn du das rote findest, weißt du sofort, dass dein Bruder das gelbe hat. Ihr teilt etwas, ein Band des Wissens – diese Verbindung existiert, ist aber nichts, was zu bestimmten Zwecken eingesetzt werden kann. Zumindest sind die meisten Menschen dazu nicht in der Lage. Aber ein Bindeschmied …

Dalinar zog den Finger zurück und öffnete die Augen, dann dankte er dem jungen Soldaten, der mit deutlich sichtbarer Nervosität in den vorderen Teil des Gebäudes zurückkehrte und sich zu dem noch immer verkleideten Szeth gesellte. Dalinar warf einen Blick auf sein Armfabrial. Jasnah und die anderen würden bald von der Front zurückkehren. Die Schlacht war gewonnen, die Feierlichkeiten vorbei. Alles ohne Dalinar.

Es fühlte sich so seltsam an. Er machte sich Sorgen um Navani und den Turm, konnte aber nichts unternehmen, bevor er nicht weitere Nachrichten erhalten hatte. Er machte sich auch Sorgen um Adolin in Schadesmar, der von ihm getrennt war, wie es die beiden Brüder in der Geschichte des Sturmvaters waren. Gemeinsame Bestimmungen, gemeinsames Schicksal – aber Dalinar war nicht in der Lage, seinem Sohn oder seiner Frau zu helfen.

Du hast einen Anteil daran, sagte er fest zu sich selbst. Eine Pflicht. Beherrsche diese Kräfte. Biete Odium die Stirn. Denke nicht nur an diese Schlacht oder an diesen Krieg, denke in größeren Maßstäben. Aber das war schwierig angesichts der langsamen Fortschritte, die er mit seinen Fähigkeiten machte. Er verschwendete so viel Zeit. War es das, was Jasnah während all der Jahre erfahren hatte, als sie Geheimnissen nachgejagt war, an deren Existenz niemand sonst geglaubt hatte?

Heute oblag ihm eine zusätzliche Pflicht. Er hatte sie vor sich hergeschoben, aber jetzt sollte er sich ihr endlich widmen. Er holte Szeth, ging mit ihm durch das Lager und wandte sich dem Gefängnis zu.

Er musste mit Taravangian persönlich sprechen.

Das Gebäude, in dem der frühere König untergebracht war, war kein richtiges Gefängnis. Ein solches war in dem befristeten Kriegslager hier in Emul nicht vorgesehen. Zwar gab es eine Zelle, aber die Militärdisziplin erforderte zu allen Zeiten schnelles Handeln. Alles, was eine längere Kerkerzeit als ein oder zwei Wochen rechtfertigte, endete entweder in einer unehrenhaften Entlassung oder, bei ernsteren Vergehen, in einer Hinrichtung.

Doch Taravangian benötigte eine dauerhaftere und vorsichtigere Behandlung. Also hatte man die Fenster eines festen Hauses zugemauert, die Tür verstärkt und Dalinars beste Soldaten als Wachen aufgestellt. Als sich Dalinar dem Haus näherte, bemerkte er, dass die Fenster des oberen Stockwerks nun mit mächtigen Kremziegeln und Mörtel versiegelt worden waren. Es war ihm nicht richtig erschienen, Taravangian ein Haus statt einer Zelle zu geben, doch als er nun diese Fenster sah, kam es ihm genauso falsch vor, ihm das Sonnenlicht zu nehmen.

Dalinar nickte, als die Soldaten neben der Tür vor ihm salutierten, und wartete darauf, dass sie aufschlossen und die Tür für ihn öffneten. Niemand sorgte sich um seine Sicherheit oder machte eine Bemerkung darüber, dass er nur von einer einzigen Wache begleitet wurde. Sie alle glaubten, dass die Vorsichtsmaßnahmen lediglich eine Befreiung Taravangians verhindern sollten; niemand wäre auf den Gedanken gekommen, dass der Schwarzdorn nicht mit einem ältlichen Politiker fertigwerden konnte.

Doch sie hatten keine Ahnung, wie gefährlich Taravangian selbst jetzt noch war. Er saß auf einem Schemel an der hinteren Wand des Hauptraums. Er hatte einen Rubin in die Ecke gelegt und starrte ihn an. Als Dalinar eintrat, drehte er sich um und – lächelte. Sturmverdammter Mann.

Dalinar bedeutete Szeth, er solle vor der Tür stehen bleiben, nachdem die Wächter sie geschlossen und verriegelt hatten. Dann näherte sich Dalinar argwöhnisch der Zimmerecke. In zahlreiche Schlachten war er mit geringerer Furcht gezogen, als er nun empfand.

»Ich hatte mich schon gefragt, ob Ihr wohl kommen würdet«, sagte Taravangian. »Seit meinem Verrat sind schon zwei Wochen vergangen.«

»Ich wollte mich vergewissern, dass ich nicht irgendwie … gelenkt werde«, sagte Dalinar aufrichtig. »Also habe ich gewartet, bis einige wichtige Aufgaben erledigt waren, bevor ich zu Euch gekommen bin, damit Ihr mich nicht beeinflussen könnt.«

Tief in seinem Innern musste Dalinar zugeben, dass dies eine Ausrede war. Es tat ihm weh, diesen Mann wiederzusehen. Vielleicht hätte er lieber Jasnah damit beauftragen sollen, Taravangian zu befragen, so wie sie es selbst vorgeschlagen hatte. Aber das schien ihm das Verhalten eines Feiglings zu sein.

»Aha, also sind diese wichtigen Aufgaben erledigt?«, fragte der alte Mann. »Ihr habt Euch inzwischen gewiss vom Verrat der Veden-Armeen erholt. Habt Ihr Euch in Emul mit Odiums Streitmacht gemessen? Ich habe Odium gewarnt, dass wir früher hätten losschlagen sollen, aber er war so stur. Er wollte, dass es genauso geschieht.«

Diese Offenheit war für Dalinar wie ein Tritt in den Magen. Er riss sich zusammen. »Dieser Schemel ist zu unbequem für einen Mann von Eurem Alter. Man sollte Euch lieber einen Sessel geben. Ich hatte geglaubt, dass das Haus möbliert ist. Besitzt Ihr überhaupt ein Bett? Und gewiss hat man Euch doch mehr als nur eine Kugel zur Beleuchtung gegeben?«

»Dalinar, Dalinar«, flüsterte Taravangian. »Wenn Ihr Euch um meine Bequemlichkeit sorgt, dann fragt nicht nach Sessel oder Licht. Dann beantwortet meine Fragen und redet mit mir. Das brauche ich mehr als …«

»Aber warum denn?«, unterbrach Dalinar ihn. Er hielt Taravangians Blick stand und war entsetzt darüber, wie sehr diese Frage schmerzte. Er hatte gewusst, dass der Verrat erfolgen würde. Er hatte gewusst, wer dieser Mann in Wirklichkeit war. Dennoch taten die Worte schrecklich weh, als sie ihm über die Lippen kamen. »Warum? Warum habt Ihr das getan?«

»Weil Ihr verlieren werdet, Dalinar. Es tut mir leid, mein Freund, aber das ist unvermeidlich.«

»Das könnt Ihr nicht wissen.«

»Doch, das kann ich.« Er sackte auf seinem Schemel zusammen und wandte sich der Ecke und der schimmernden Kugel zu. »Was für eine armselige Imitation unseres bequemen Wohnzimmers in Urithiru. Und auch das war nur eine armselige Imitation eines richtigen Kamins, in dem es vor echten, lebendigen und schönen Flammen knistert. Die Imitation einer Imitation.

Das ist es, was wir sind, Dalinar. Ein Gemälde, angefertigt nach einem anderen Gemälde von etwas Großem und Großartigem. Vielleicht hätten die Strahlenden des Altertums diesen Kampf gewinnen können, als Ehr noch lebte. Aber sie haben ihn nicht gewonnen. Sie haben nur knapp überlebt. Und jetzt sehen wir uns einem Gott gegenüber. Allein. Uns erwartet kein Sieg.«

Dalinar spürte, wie ihm kalt wurde. Dabei war er nicht einmal schockiert. Auch nicht überrascht. Er hätte Taravangians Gründe sogar ahnen können; sie hatten oft darüber gesprochen, was es bedeutete, König zu sein. Die Diskussionen waren intensiver und wesentlicher geworden, sobald Dalinar begriffen hatte, was Taravangian zur Erlangung des Throns von Jah Keved getan hatte. Sobald ihm das bekannt geworden war, hatte er nicht länger mit einem freundlichen alten Mann voller seltsamer Ideale, sondern mit nichts anderem als einem Mörder gesprochen. Mit einem Mann wie Dalinar selbst.

Nun allerdings war er enttäuscht. Denn am Ende hatte Taravangian dieser Seite von ihm die Herrschaft überlassen. Sie befanden sich nicht mehr am Abgrund. Sein Freund – ja, in gewisser Weise waren sie Freunde – war über die Klippe gesprungen.

»Wir können ihn besiegen, Taravangian«, erklärte Dalinar. »Ihr seid nicht annähernd so klug, wie Ihr glaubt.«

»Dem stimme ich zu. Aber ich bin es einmal gewesen.« Vermutlich bemerkte er Dalinars Verwirrung, denn er stellte fest: »Ich habe die Alte Magie aufgesucht, Dalinar. Ich habe sie gesehen. Nicht nur die Nachtschauerin, wie ich vermute, sondern auch die andere. Diejenige, die Ihr ebenfalls gesehen habt.«

»Die Bebauerin«, antwortete Dalinar. »Es gibt jemanden, der sich Odium entgegenstellen kann. Drei Gottheiten waren es.«

»Sie wird nicht gegen ihn kämpfen«, sagte Taravangian. »Sie weiß es längst. Wie habe ich wohl herausgefunden, dass wir verlieren werden?«

»Sie hat Euch das gesagt?« Dalinar trat auf ihn zu, hockte sich neben Taravangian und sah den alten Mann auf Augenhöhe an. »Hat sie wirklich gesagt, dass Odium gewinnen wird?«

»Ich habe sie um eine Möglichkeit gebeten, das Kommende aufzuhalten«, erwiderte Taravangian. »Und sie hat mich zu einer gewissen Brillanz geführt, Dalinar. Ich war sogar über alle Maßen brillant, aber nur ein einziges Mal. Für einen Tag. Ihr müsst nämlich wissen, dass es schwankt. An dem einen Tag bin ich klug, aber meine Gefühle scheinen verkümmert zu sein – dann spüre ich nichts als Verärgerung. An anderen Tagen bin ich dumm, aber schon die geringste Spur von Sentimentalität treibt mir die Tränen in die Augen. An den meisten Tagen bin ich so wie heute. Irgendwo im Durchschnittlichen.

Also nur ein Tag der Brillanz. Nur ein einziger Tag. Ich habe mir oft gewünscht, noch einen weiteren zu erhalten, aber ich vermute, dass das alles war, was die Bebauerin mir hat zugestehen wollen. Sie hat gewollt, dass ich es selbst erkenne. Dass es keinen Weg gibt, Roschar zu retten.«

»Ihr habt keinen möglichen Ausweg gesehen?«, fragte Dalinar. »Seid ehrlich zu mir. Gibt es absolut keinen Weg zum Sieg?«

Taravangian schwieg.

»Niemand kann die Zukunft vollkommen vorhersehen«, sagte Dalinar. »Nicht einmal Odium. Ich kann unmöglich glauben, dass Ihr Euch absolut sicher seid, keinen Sieg zu sehen, gleichgültig wie klug Ihr sein mögt.«

»Nehmen wir einmal an, Ihr wäret an meiner Stelle«, sagte Taravangian, »und Ihr habt einen Schatten der Zukunft gesehen – den besten, den jemals jemand erblickt hat. Einen deutlicheren Schatten, als es einem Sterblichen eigentlich möglich sein sollte. Und Ihr habt einen Weg gesehen, Alethkar zu retten – jeden, den Ihr liebt, und jeden, den Ihr kennt. Ihr habt eine einleuchtende und sehr vernünftige Möglichkeit gesehen, dieses Ziel zu erreichen.

Aber Ihr habt auch gesehen, dass Ihr Euch auf eine geradezu lächerliche … unmögliche … Wette einlassen müsstet, wenn Ihr mehr tun wollt – nämlich die Welt zu retten. Und wenn Ihr diese Wette verliert, was mehr als nur wahrscheinlich ist, dann verliert Ihr alles. Sagt es mir ehrlich, Dalinar. Würdet Ihr nicht das tun, was ich getan habe, und die wenigen zu retten, die Ihr retten könnt?« Taravangians Augen glitzerten. »Ist das nicht die Art des Soldaten? Die Verluste hinzunehmen und das zu tun, was Ihr könnt?«

»Also habt Ihr uns verkauft. Ihr habt dabei geholfen, unsere Vernichtung zu beschleunigen?«

»Allerdings zu einem Preis, Dalinar«, sagte Taravangian und starrte wieder den Rubin an, der den Raum wie ein Kaminfeuer erleuchtete. »Ich habe Kharbranth gerettet. Ich kann Euch versprechen, dass ich versucht habe, noch mehr zu schützen. Aber es ist so, wie es die Strahlenden sagen. Leben vor Tod. Ich habe so viele Leben wie möglich gerettet …«

»Verwendet nicht diese Phrase«, erwiderte Dalinar. »Beschmutzt sie nicht mit Euren groben Rechtfertigungen.«

»Sitzt Ihr noch immer auf dem hohen moralischen Ross, Dalinar?«, fragte Taravangian. »Ihr seid stolz darauf, wie weit Ihr sehen könnt, obwohl Euer Blick nicht über Eure eigenen Füße hinausreicht? Ja, Ihr seid ausgesprochen edel. Wie wundervoll Ihr seid! Ihr kämpft bis zum Ende und zerrt jeden Menschen mit Euch in den Tod. Sie alle werden in dem Bewusstsein sterben, dass Ihr keine Kompromisse eingegangen seid.«

»Ich habe einen Eid geleistet, die Menschen von Alethkar zu beschützen«, sagte Dalinar. »Das war mein Eid als Großprinz. Und danach habe ich einen noch größeren Eid geschworen – den Eid eines Strahlenden.«

»Und so habt Ihr vor Jahren die Alethi geschützt, Dalinar? Als Ihr sie in ihren Städten lebendig eingeäschert habt?«

Dalinar zog scharf die Luft ein, weigerte sich aber, auf diese spitze Bemerkung zu reagieren. »Ich bin nicht mehr dieser Mann. Ich habe mich verändert. Ich bin inzwischen einen Schritt weitergegangen, Taravangian.«

»Ich vermute, das entspricht der Wahrheit, und meine Bemerkung ist bloß eine nutzlose Stichelei gewesen. Ich wünschte, Ihr wäret noch immer der Mann, der eine Stadt niederbrennt, um das Reich zu retten. Mit diesem Mann könnte ich arbeiten, Dalinar. Ich könnte ihm sogar die Wahrheit zeigen.«

»Wolltet Ihr ihm dann auch zeigen, wie er zum Verräter wird?«

»Ja. So wie Ihr jetzt lebt, ist der Schutz von Menschen nicht Euer wahres Ideal. Wenn das nämlich der Fall wäre, würdet Ihr Euch ergeben. Nein, Euer wahres Ideal ist dies: niemals aufgeben. Gleichgültig was es kostet. Erkennt Ihr den Stolz in dieser Haltung?«

»Ich weigere mich hinzunehmen, dass wir verloren haben«, antwortete Dalinar. »Das ist eben das Problem mit Eurer Weltsicht, Taravangian. Ihr habt aufgegeben, noch bevor die Schlacht begonnen hat. Ihr glaubt, Ihr seid klug genug, die Zukunft zu kennen, aber ich wiederhole: Niemand weiß mit letzter Sicherheit, was sich ereignen wird.«

Seltsamerweise nickte der alte Mann. »Ja, ja, vielleicht ist das richtig. Ich könnte mich irren. Das wäre wundervoll, nicht wahr, Dalinar? Ich würde glücklich sterben, wenn ich wüsste, dass ich falschliege.«

»Wirklich?«, fragte Dalinar.

Taravangian dachte nach. Dann drehte er sich plötzlich um – es war eine Bewegung, die Szeth in Alarmbereitschaft versetzte. Mit der Hand am Schwert trat er vor. Taravangian zeigte jedoch nur auf einen Schemel in der Nähe, auf den sich Dalinar setzen sollte.

Taravangian warf einen kurzen Blick auf Szeth und zögerte. Dalinar glaubte zu erkennen, wie der Mann die Augen zusammenkniff. Bei der Verdammnis! Er hatte es erraten.

Und schon war der Augenblick vorbei. »Diesen Schemel«, sagte Taravangian und deutete wieder darauf, »habe ich selbst von oben hier heruntergetragen. Falls Ihr mich besucht. Wollt Ihr Euch setzen, so wie früher? Um der alten Zeiten willen?«

Dalinar runzelte die Stirn. Er wollte aus Prinzip nicht Platz nehmen, aber das wäre ausgesprochen hochmütig gewesen. Also würde er ein letztes Mal bei dem alten Mann sitzen. Taravangian war einer der wenigen Menschen, die wussten, wie schwer die Entscheidungen waren, die Dalinar treffen musste. Dalinar zog den Stuhl heran und setzte sich.

»Ich würde glücklich sterben«, sagte Taravangian, »wenn ich wüsste, dass ich mich irre. Wenn ich wüsste, dass Ihr siegen werdet.«

»Das glaube ich nicht. Ich glaube nicht, dass Ihr es ertragen könntet, nicht derjenige zu sein, der uns gerettet hat.«

»Wie wenig Ihr mich trotz allem kennt.«

»Ihr seid weder zu mir noch zu sonst jemandem von uns gekommen«, sagte Dalinar. »Ihr behauptet, außerordentlich klug gewesen zu sein? Ihr habt herausgefunden, was geschehen wird? Und was war Eure Reaktion? Ihr habt keine Koalition gebildet; Ihr habt auch nicht die Strahlenden wiedergegründet. Ihr habt einen Attentäter ausgesandt und den Thron von Jah Keved ergriffen.«

»Damit ich in einer Position war, aus der heraus ich mit Odium verhandeln konnte.«

»Dieses Argument ist Krem, Taravangian. Ihr seid nicht gezwungen gewesen, Menschen zu töten, und Ihr musstet nicht der König von Jah Keved sein, wenn Ihr das erreichen wolltet. Ihr wolltet doch herrschen. Ihr habt es auch mit Alethkar versucht. Anstatt mit mir zu sprechen, habt Ihr Szeth losgeschickt, damit er mich umbringt.«

»Verzeihung, Schwarzdorn, aber vergesst nicht den Mann, der Ihr gewesen seid, als ich mit alldem begonnen habe. Dieser Mann hätte mir nicht zugehört.«

»Ihr seid so klug, den Ausgang eines Krieges vorherzusehen, noch bevor er begonnen hat, aber Ihr konntet nicht vorhersehen, dass ich mich verändern würde? Ihr konntet nicht erkennen, dass ich als Leiche nicht so wertvoll bin wie als Verbündeter?«

»Ich bin der Meinung gewesen, Ihr würdet untergehen, Dalinar. Ich hatte vorhergesagt, dass Ihr Euch Odium anschließt, wenn er Euch weiterleben lässt. Entweder das, oder Ihr würdet jeden meiner Schritte bekämpfen. Odium glaubte dasselbe.«

»Und Ihr habt Euch geirrt«, sagte Dalinar. »Also war Euer großer Plan, Eure meisterhafte ›Vision‹ der Zukunft schlicht und einfach falsch.«

»Ich … ich …« Taravangian rieb sich die Stirn. »Ich bin gegenwärtig nicht intelligent genug, es Euch zu erklären. Odium wird alles so einrichten, dass er gewinnen wird, welche Wahl Ihr auch immer treffen werdet. In diesem Bewusstsein habe ich mich zu der schwierigen Entscheidung durchgerungen, wenigstens eine Stadt zu retten.«

»Ich glaube, Ihr habt eine Möglichkeit gesehen, Euch zum Herrscher aufzuschwingen, und dann habt Ihr sie ergriffen«, sagte Dalinar. »Ihr wolltet Macht haben, Taravangian – damit Ihr sie wieder aufgeben könnt. Ihr wolltet der ruhmreiche König sein, der sich selbst opfert und damit alle anderen rettet. Ihr habt Euch stets als der Mann gesehen, der die Bürde der Führerschaft tragen muss.«

»Weil es wahr ist.«

»Weil es Euch gefällt.«

»Wenn dem so wäre, warum hätte ich dann alles aufgegeben? Warum sitze ich hier als Gefangener?«

»Weil Ihr als derjenige bekannt sein wollt, der uns gerettet hat.«

»Nein«, sagte Taravangian. »Weil ich wusste, dass meine Freunde und meine Familie entkommen können, wenn ich mich von Euch gefangen nehmen lasse. Ich wusste, dass Euer Zorn nicht über Kharbranth, sondern über mich kommen würde. Und gewiss habt Ihr herausgefunden, dass diejenigen, die wussten, was ich tue, inzwischen nicht mehr mit der Regierung der Stadt betraut sind. Wenn Ihr Kharbranth angreift, dann greift Ihr Unschuldige an.«

»Das würde ich niemals tun.«

»Weil Ihr mich in Eurer Gewalt habt. Gebt es zu.«

Sturmverdammt, das stimmte – und es machte Dalinar so wütend, dass er ein einzelnes kochendes Wutsprengsel zu seinen Füßen aus dem Boden lockte. Es hatte kein Interesse daran, Vergeltung an Kharbranth zu üben. Seine Bewohner waren – wie die Veden und auch wie Dalinar selbst – nur Spielsteine in Taravangians Ränken gewesen.

»Ich weiß, dass es schwer ist, dies zu akzeptieren«, sagte Taravangian. »Aber mein Ziel ist nie die Erlangung von Macht gewesen. Mir ging es immer nur darum, jeden zu retten, den ich retten kann.«

»Dagegen kann ich gar nichts einwenden, da ich nicht in Euer Herz zu schauen vermag, Taravangian«, erwiderte Dalinar. »Darum werde ich Euch stattdessen etwas sagen, das ich mit Sicherheit weiß. Es hätte auch anders verlaufen können. Ihr hättet Euch uns wirklich anschließen können. Bei den Stürmen! Ich kann mir eine Welt vorstellen, in der Ihr die Eide gesprochen hättet. Ich kann mir Euch auch als einen besseren Führer vorstellen, als ich es selbst je gewesen bin. Ich habe sogar das Gefühl, dass Ihr … es beinahe getan hättet.«

»Nein, mein Freund«, sagte Taravangian. »Ein Monarch kann solche Eide nicht ablegen und erwarten, sie zu halten. Er muss erkennen, dass jederzeit eine wichtigere Notwendigkeit eintreten kann.«

»Wenn das so ist, dann kann kein König ein moralischer Mensch sein.«

»Oder er ist ein moralischer Mensch und bricht trotzdem die Eide.«

»Nein«, gab Dalinar zurück. »Nein, Eide gehören zu dem, was Moral definiert, Taravangian. Ein guter Mensch muss sich bemühen, das zu vollbringen, was er versprochen hat.«

»Gesprochen wie ein wahrer Sohn von Tanavast«, erwiderte Taravangian und ergriff seine Hände. »Ich glaube Euch, Dalinar. Ich glaube, dass Ihr genau das denkt, was Ihr sagt. Ihr seid ein Mann von Ehre, wozu Euch ein ganzes Leben in Eurer Religion gemacht hat. Ihr mögt sie inzwischen umstürzen wollen, aber noch hält sie Euer Denken im Griff.

Ich wünschte, ich könnte es gutheißen. Ich wünschte, es gäbe einen anderen Ausweg. Vielleicht gab es tatsächlich einmal eine andere Lösung. Aber sie wäre niemals in den Eiden zu finden gewesen, mein Freund. Und sie hätte nicht in einer Koalition edler Anführer bestanden. Sie hätte die Art von Arbeit benötigt, mit der Ihr früher so vertraut gewesen seid.«

»Nein«, sagte Dalinar. »Das ist ein gerechter Weg zum Sieg. Die Methoden müssen dem Ideal entsprechen.«

Taravangian nickte, als wäre dies eine unvermeidliche Antwort. Dalinar lehnte sich auf seinem Sitz nach hinten, und nun saßen sie für eine Weile schweigend da und betrachteten den winzigen Rubin. Ihm gefiel der Verlauf des Gesprächs nicht. Ihm gefiel es nicht, dass es ihn in die dogmatischste Version seiner Glaubenssätze getrieben hatte. Er wusste, dass es in jeder Position Nuancen gab, aber …

Die Anpassung seiner Methoden und Ziele war der innerste Kern dessen, was er gelernt hatte. Es war die Grundlage dessen, wozu er werden wollte. Er musste glauben, dass es möglich war, zu herrschen und dennoch moralisch zu sein.

Er starrte den Rubin an, diesen Schimmer aus rotem Licht, der ihn an die Blitze des Ewigsturms erinnerte. Dalinar war in Erwartung eines Kampfes hergekommen und stellte erstaunt fest, dass er mehr Kummer als Wut verspürte. Er fühlte Taravangians Schmerz und sein Bedauern dessen, was geschehen war. Was sie beide verloren hatten.

Schließlich stand Dalinar auf. »Ihr habt immer gesagt, dass man den Schmerz hinnehmen muss, wenn man König sein will.«

»Dass man hinnehmen muss, das zu tun, was die anderen nicht tun können«, sagte Taravangian. »Die Schmerzen der Entscheidungen zu tragen, die Ihr treffen musstet, damit die anderen ein reines Leben führen können. Ihr solltet wissen, dass ich mich verabschiedet und aus voller Absicht für Odium und meine früheren Mitstreiter wertlos gemacht habe. Ihr werdet mein Leben nicht als Verhandlungsmasse einsetzen können – niemandem gegenüber.«

»Warum sagt Ihr mir das?«, fragte Dalinar. »Damit bezeichnet Ihr es als sinnlos, Euch noch länger als Gefangenen zu behalten. Wollt Ihr wirklich hingerichtet werden?«

»Ich möchte nur ganz offen zu Euch sein«, sagte Taravangian. »Ihr habt keinen Grund mehr für einen Versuch, mich zu manipulieren, Dalinar. Ich habe das erreicht, was ich erreichen wollte. Ihr könnt mich ruhig töten.«

»Nein, Taravangian«, sagte Dalinar. »Ihr habt nach Euren Überzeugungen gelebt, wie fehlgeleitet sie auch sein mögen. Und nun werde ich nach den meinen leben. Und wenn ich am Ende Odium gegenüberstehe und gewinne, werdet Ihr dabei sein. Dieses Geschenk mache ich Euch.«

»Das Geschenk des Schmerzes darüber, dass ich mich geirrt habe?«

»Vorhin habt Ihr noch gesagt, Ihr wünschtet Euch, im Irrtum gewesen zu sein. Wenn Ihr das wirklich ernst meint – und wenn es nie darum ging, recht zu behalten oder Macht zu erlangen –, dann werden wir uns an jenem Tag umarmen und wissen, dass alles vorüber ist, alter Freund.«

Taravangian sah ihn an, und Tränen standen in seinen Augen. »Also auf diesen Tag«, flüsterte er. »Und auf diese Umarmung.«

Dalinar nickte, zog sich zurück und trat auf Szeth zu, der neben der Tür gewartet hatte. Dann verließ er den Raum und befahl den Wächtern draußen, Taravangian mehr Licht und einen bequemen Sessel zu bringen.

Während sie davongingen, sagte Szeth hinter ihm: »Vertraue seinen Lügen nicht. Er gibt vor, keine Ränke mehr zu schmieden, aber es steckt mehr hinter ihm. Es steckt immer etwas mehr hinter ihm.«

Dalinar sah seinen stoischen Leibwächter an. Szeth sprach nur sehr selten seine Meinung aus.

»Ich vertraue ihm nicht«, sagte Dalinar. »Jedes Mal, wenn ich mit diesem Mann ein Gespräch geführt habe, wie harmlos es auch zu sein schien, musste ich andauernd über das nachdenken, was er gesagt hat. Deswegen habe ich so lange gezögert, diesen Raum zu betreten.«

»Du bist weise«, sagte Szeth und schien der Meinung zu sein, dass das Gespräch damit beendet war.

Trauere nicht um das, was geschehen ist. Dieses Buch mit seinen Aufzeichnungen war ein Traum, den wir geteilt haben, was schon für sich genommen etwas Wunderbares ist. Ein Beweis für die Wahrheit meiner Absichten, auch wenn das Projekt am Ende zum Scheitern verurteilt war.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 27

Venli drängte sich durch die Gänge von Urithiru. Sie schob sich an einer Gruppe von Menschen vorbei, die ihr nicht schnell genug aus dem Weg gingen, dann hielt sie an und atmete schwer, während sie auf den Balkon hinausschaute.

Dieses Lied … dieses Lied erinnerte sie an die Stimme ihrer Mutter.

Aber die Stimme ihrer Mutter war es natürlich nicht. Die Frau, die auf dem Balkon saß, an einer Matte webte und zum Rhythmus des Friedens sang, war nicht Jaxlim. Ihr rotes Hautmuster war falsch, ihre Haarsträhnen waren zu kurz. Venli lehnte sich gegen den steinernen Türrahmen. Die anderen auf dem Balkon bemerkten sie, und die Stimme der Frau verstummte. Sie warf einen Blick auf Venli und summte im Rhythmus der Angst.

Venli drehte sich um, ging davon und stimmte sich in den Rhythmus der Enttäuschung ein. Hoffentlich hatte sie niemandem einen Schrecken eingejagt. Eine Majestätische, die so wild dreinblickte, musste ein Auslöser für Angst sein.

Timbre pulsierte in ihr.

»Ich höre noch immer ihre Lieder«, sagte Venli. »In den Stimmen der Leute, an denen ich vorbeikomme. Ich erinnere mich andauernd an die Tage, in denen ich zusammen mit ihr gesungen habe. Ich vermisse diese Zeit, Timbre. Damals ist das Leben so einfach gewesen.«

Timbre pulsierte zum Rhythmus der Verlorenen.

»Es war nicht mehr viel Verstand in ihr, als mein Verrat kam«, erklärte Venli zur Antwort auf die Frage des Sprengsels. »Ein Teil von mir glaubt, dass es eine Gnade war, dass sie es nie gewusst hat. Das über mich … Aber es sind die Stürme gewesen, die sie am Ende umgebracht haben. Sie war bei der Gruppe, die entkommen war, doch sie waren in die Klüfte geflohen. Und dann … haben wir das getan, was wir tun mussten. An jenem Tag kam die Flut über die Ebene … Timbre, sie ist dort unten ertrunken. Sie ist durch meine Hand gestorben – das ist so gewiss, als hätte ich sie selbst erstochen.«

Das kleine Sprengsel pulsierte wieder; diesmal wirkte es allerdings tröstlich. Es spürte nämlich, dass Venli nicht vollständig und ausschließlich für das zur Verantwortung gezogen werden konnte, was sie getan hatte, denn die Formen hatten ihren Verstand beeinflusst. Doch Venli hatte diese Formen gewählt.

Sie dachte oft an jene frühen Zeiten zurück, nachdem sie Ulim freigelassen hatte. Ja, ihre Empfindungen hatten sich verändert. Sie hatte ihre Ziele immer stärker verfolgt. Doch gleichzeitig hatte sie nicht wie Eschonai reagiert, die zu einer ganz anderen Person geworden zu sein schien, nachdem sie eine Form der Macht angenommen hatte. Venli schien widerstandsfähiger zu sein. Mehr wie sie selbst, trotz aller Formen.

Das hätte sie eigentlich zum Rhythmus der Freude führen sollen, denn sie vermutete, dass es das war, was sie aus Odiums Griff gerettet hatte. Aber es machte sie verantwortlich für das, was sie getan hatte. Sie konnte die Schuld weder den Sprengseln noch den Formen zuschieben. Sie war dort gewesen; sie hatte die Befehle gegeben.

Timbre pulsierte. Ich habe geholfen. Das stimmte. Als Timbre zum ersten Mal erschienen war, war Venli stärker geworden – und auch widerstandsfähiger.

»Danke«, sagte Venli. »Für deine Hilfe und für alles, was du noch immer leistest. Ich bin dein Vertrauen nicht wert. Aber – danke.«

Timbre pulsierte. Heute war der Tag. Raboniel verbrachte all ihre Zeit bei Navani und schien die schwierige Aufgabe zu genießen, die frühere Königin zu lenken. Dadurch war Venli frei. Sie hatte einen kleinen Beutel mit Edelsteinen bereitgelegt; einige waren mit Leerlicht aufgeladen, andere mit Sturmlicht.

Heute würde sie sehen, was es wirklich bedeutete, sich auf diesem Pfad des Strahlens zu bewegen.

Sie hatte schon ein Gebiet ausgekundschaftet, in dem sie üben wollte. Bei den morgendlichen Berichten hatte Venli erfahren, dass die Späher des Verfolgers den fünfzehnten Stock sorgfältig durchkämmten. Der größte Teil von Raboniels Soldaten war damit beschäftigt, die Menschen zu beobachten, und wagte sich nur selten in die oberen Etagen. Daher hatte sich Venli einen Ort im achten Stock gesucht – einen Ort, den der Verfolger schon durchsucht hatte und der weit von den dicht bewohnten Zentren entfernt lag.

Hier oben im Turm war es still, und seltsamerweise wurde sie an die Klüfte in der Zerbrochenen Ebene erinnert. Jene Felsgrüfte waren Orte, an denen die Erinnerung an die Sonne weit entfernt war – und gleichzeitig waren sie voller wunderbarer Steine gewesen.

Sie fuhr mit den Fingern an der Wand entlang und erwartete, Erhebungen in den leuchtenden Schichten zu ertasten, aber die Wand fühlte sich vollkommen glatt an. Wie die Wände der Klüfte. Ihre Mutter war dort unten gestorben. Vermutlich hatte sie schreckliche Angst gehabt und nicht verstehen können, was geschah, als das Wasser herbeiströmte und …

Venli stimmte sich in den Rhythmus der Verlorenen ein und stellte den Beutel mit den Edelsteinen ab. Sie nahm ein Sturmlicht-Juwel heraus und warf einen Blick nach Schadesmar hinein. Sie hatte das Leersprengsel, das sie bei Rlains Zelle bemerkt hatte, nicht wiedergesehen, obwohl sie in den letzten Tagen sorgfältig Ausschau danach gehalten hatte. Schließlich hatte sie Rlain zu dem Arzt und seiner Frau gebracht und alle drei zur Pflege der ohnmächtigen Strahlenden abgestellt.

Schadesmar enthüllte kein Leersprengsel, das sich in einem Kremling versteckte, und so kehrte sie zögernd in das Körperreich zurück und atmete das Sturmlicht ein. Das war ihr möglich, denn sie hatte es während der letzten Monate immer wieder mit Timbre geübt.

Das Sturmlicht funktionierte nicht so wie das Leerlicht. Es strömte nämlich nicht in ihr Edelsteinherz, sondern füllte ihren ganzen Körper an. Sie spürte, wie es in ihr tobte – daraus entstand eher ein seltsames als ein unangenehmes Gefühl.

Sie drückte die Hand gegen die Steinmauer. »Erinnerst du dich daran, wie wir es beim letzten Mal gemacht haben?«, fragte sie Timbre.

Das kleine Sprengsel pulsierte unsicher. Es war schon viele Monate her und hatte die Aufmerksamkeit von Geheimnissprengseln erregt, und so hatten sie rasch wieder aufgehört. Doch es hatte den Anschein, dass Venli nur die Hand gegen die Wand pressen musste, damit ihre Kräfte aktiviert wurden.

Timbre pulsierte. Sie war nicht überzeugt, dass es mit Sturmlicht funktionieren würde, zumindest nicht solange die Verteidigungsanlagen des Turms wirksam waren. Und als Venli es versuchte … sie hatte den Eindruck, dass eine unsichtbare Mauer ihr Sturmlicht blockierte.

Sie konnte es nicht in ihr Edelsteinherz leiten und dort aufspeichern – nicht, solange sich das Leersprengsel darin befand. So ließ Venli zu, dass das Licht erlosch. Sie atmete tief aus, damit es schneller ging. Dann nahm sie eine Leerlicht-Kugel heraus. Sie kam ohne allzu große Schwierigkeiten an sie heran, aber sie wagte es nicht, das Lied des Gebets zu singen und sie selbst zu erschaffen. Sie befürchtete, Odiums Aufmerksamkeit auf sich zu lenken. Er schien sie in letzter Zeit nicht zu beachten, und sie wollte, dass es auch so blieb.

Timbre pulsierte aufmunternd.

»Bist du sicher?«, fragte Venli. »Irgendwie scheint es mir nicht richtig zu sein, seine Macht zur Verstärkung unserer Fähigkeiten zu benutzen.«

Timbres pulsierende Antwort war pragmatisch. Tatsächlich setzten sie jeden Tag Leerlicht ein – ein klein wenig von dem Vorrat in ihrem Edelsteinherz – und verbesserten damit Venlis Übersetzungskünste. Sie wusste nicht einmal, ob ihre Fähigkeit, Leerlicht zur Erlangung der Kräfte einer Strahlenden einzusetzen, etwas damit zu tun hatte, dass sie eine Majestätische war, oder ob jeder Sänger und jede Sängerin, die es schafften, ein Band zu knüpfen, dazu in der Lage war.

Heute nahm sie das Leerlicht wie Sturmlicht in sich auf, und es füllte ihr Edelsteinherz vollkommen aus. Das Leerlicht drängte sie nicht zum Handeln, wie es das Sturmlicht getan hatte. Stattdessen entflammte es ihre Gefühle. Es ließ sie auch paranoider werden, und so sah sie sich ein weiteres Mal in Schadesmar um. Noch immer bemerkte sie nichts, worüber sie sich hätte Sorgen machen müssen.

Sie drückte die Hand wieder gegen die Wand und versuchte, den Stein zu spüren. Nicht mit den Fingern, sondern mit der Seele.

Der Stein reagierte. Er schien sich wie eine Person zu regen, die aus einem tiefen Schlaf aufwacht. Hallo, sagte er schleppend. Sie spürte das Wort eher, als dass sie es hörte. Du bist … vertraut.

»Ich bin Venli«, sagte sie. »Von den Lauschern.«

Die Steine zitterten. Sie sprachen mit einer Stimme, aber Venli spürte, dass es gleichzeitig viele verschiedene Stimmen waren, die sich überlagerten. Es war nicht die Stimme des Turms; es waren die Stimmen der vielen Steine um sie herum. In den Wänden, der Decke, auf dem Boden.

Strahlende, sagten die Steine. Wir haben … deine Berührung vermisst, Strahlende. Aber was ist das? Was ist das für ein Klang, was für ein Ton?

»Das ist Leerlicht«, gab Venli zu.

Dieser Klang ist vertraut, sagten die Steine. Kind der Alten. Unsere Freundin, bist du zurückgekehrt, um wieder unser Lied zu singen?

»Was für ein Lied?«, fragte Venli.

Der Stein unter ihrer Hand wellte sich plötzlich wie Kräuselungen auf der Oberfläche eines Teichs. Ein Klang durchwogte sie und pulsierte in einem Lied mit einem Rhythmus, den sie nie zuvor vernommen, aber irgendwie schon immer gekannt hatte. Es war ein tiefer, volltönender Rhythmus, so alt wie der Kern von Roschar.

Die gesamte Mauer folgte, dann die Decke und der Boden, und bald war sie von einem wunderschönen Rhythmus zu einem reinen Ton umgeben. Timbre stimmte fröhlich ein, und so passte sich Venlis Körper an den Rhythmus an. Sie spürte, wie er sie durchsummte und sie vom Panzer bis zu den Knochen vibrieren ließ.

Sie keuchte, dann legte sie auch die andere Hand gegen den Stein und wollte das Lied auf ihrer Haut spüren. Darin lag etwas zutiefst Richtiges und Vollkommenes.

Oh, bei den Stürmen, dachte sie. Oh, bei den Rhythmen alt und neu. Ich gehöre hierher.

Sie gehörte hierher.

Bisher war alles, was sie zusammen mit Timbre unternommen hatte, zufällig geschehen. Es hatte einem gewissen Schwung und Impuls unterlegen. Sie hatte immer wieder Entscheidungen getroffen, aber nie hatte es sich so angefühlt, als habe sie die Ergebnisse verdient. Eher war es ein Weg gewesen, den sie beschritten hatte, weil er besser war als ihre anderen Möglichkeiten.

Aber hier … sie gehörte hierher.

Erinnere dich, sagten die Steine. Der Boden vor ihr kräuselte sich nicht mehr, sondern bildete nun Umrisse aus. Kleine Häuser aus Stein mit Gestalten, die danebenstanden. Die sie formten. Venli hörte sie summen.

Sie sah sie auch. Ein uraltes Volk, die Dämmerungssänger, die den Stein bearbeiteten. Sie erschufen Städte, sie erschufen auch Werkzeuge. Sie benötigten weder Seelengießer noch Schmieden. Sie tauchten Holzstücke in den Stein ein und zogen Äxte heraus. Sie formten Schüsseln mit ihren Fingern. Und die ganze Zeit über sang der Stein ihnen zu.

Spüre mich, Gestalterin. Erschaffe etwas aus mir. Wir sind eins. Der Stein formt dein Leben, so wie du den Stein formst.

Willkommen zu Hause, Kind der Alten.

»Aber wie?«, fragte Venli. »Damals haben die Strahlenden noch nicht existiert. Die Sprengsel sind noch keine Verbindungen mit uns eingegangen … oder?«

Neues existiert, summten die Steine, aber Neues wird aus Altem gemacht, und alte Völker gebären neue. Alte Steine erinnern sich.

Die Vibrationen wurden schwächer, sanken von mächtigem Dröhnen zu winzigen Kräuselungen herab und erstarben schließlich ganz. Die Häuser und die Personen verschwanden im gewöhnlichen Steinboden, aber die Gestaltung der Schichten hatte sich verändert. Als würden sie einen Nachhall der vergangenen Vibrationen bilden.

Venli kniete nieder. Nachdem sie einige Minuten heftig Luft geholt und sie wieder ausgestoßen hatte, bemerkte sie, dass ihr das Leerlicht vollkommen ausgegangen war. Sie durchsuchte ihren Beutel und stellte fest, dass all ihre Kugeln bis auf die Ausnahme einer einzigen ganz und gar matt waren. Sie hatte die Kugeln mit beängstigender Schnelligkeit entleert. Doch jener Augenblick des Liedes, jener Augenblick der Verbindung war es gewiss wert gewesen.

Sie nahm das Licht der letzten Kugel in sich auf und legte die Hand zögernd wieder an die Wand. Sie spürte den Stein, willig und formbar, wie er sie ermunterte und sie »Gestalterin« nannte. Sie zog das Leerlicht aus sich heraus und lud ihre Hand damit auf, bis sie violett und schwarz schimmerte. Als sie den Daumen in den Stein presste, gab dieser unter dem Druck nach, als wäre er zu Krem-Lehm geworden.

Venli drückte ihre ganze Hand in den Stein, erschuf dort einen Abdruck und spürte den sanften, aber noch immer gegenwärtigen Rhythmus. Dann zog sie ein Stück Stein heraus und formte es mit den Fingern. Sie rollte es zu einer Kugel, und diese schien genauso schwammig zu sein, wie Venli es haben wollte, denn als sie die Hand ausstreckte und es sich vorstellte, schmolz die Kugel zu einer Lache. Sie ließ den früheren Stein fallen, und da wurde er wieder fest und verursachte ein klackendes Geräusch, als er auf den Boden traf – und die Abdrücke ihrer Finger zeigte.

Sie hob die Kugel auf und drückte sie in die Wand zurück, mit der sie verschmolz, als wäre sie nie herausgenommen worden.

Als Venli damit fertig war, dachte sie nach. »Ich will es, Timbre«, flüsterte sie und wischte sich die Augen trocken. »Ich brauche es.«

Timbre pulsierte aufgeregt.

»Wen meinst du mit sie?«, fragte Venli. Sie hob den Blick und bemerkte Lichter im Gang. Sie stimmte sich auf den Rhythmus der Angst ein; die Lichter kamen näher. Die drei kleinen Sprengsel glichen Timbre: Sie wiesen die Gestalt von Kometen auf, um die Ringe aus Licht pulsierten.

»Das ist doch gefährlich«, zischte Venli im Rhythmus des Tadels. »Sie sollten nicht hier sein. Wenn sie entdeckt werden, könnten die Leersprengsel sie vernichten.«

Timbre drückte durch ihr Pulsieren aus, dass Sprengsel nicht vernichtet werden konnten. Wenn sie von einer Splitterklinge durchtrennt wurden, bildeten sie sich neu. Venli war jedoch nicht so zuversichtlich. Gewiss konnten die Verschmolzenen etwas gegen sie unternehmen. Sie vielleicht in ein Gefäß einsperren? Sie wegschließen?

Timbre beharrte darauf, dass sie in diesem Fall einfach nach Schadesmar hinüberwechseln und frei sein würden. Aber egal was sie sagte, es war riskant. Diese Sprengsel wirkten … wacher, als sie es erwartet hatte. Neugierig umschwebten sie Venli.

»Hast du nicht gesagt, dass Sprengsel wie du ein Band benötigen, damit sie im Körperreich ein Bewusstsein haben? Dass sie einen Anker brauchen?«

Timbres Erklärung klang ein wenig beschämt. Diese hier wollten sich unbedingt mit Venlis Freunden und ihren Knappen verbinden. Das hatte diesen Sprengseln einen Zugang zu Gedanken und Stabilität im Körperreich gewährt. Venli war der Anker.

Sie nickte. »Sag ihnen, dass sie den Turm zunächst verlassen müssen. Wenn meine Freunde plötzlich die Kräfte der Strahlenden zeigen – und der Stein an Stellen zu singen beginnt, wo andere ihn hören können –, dann geraten wir vermutlich in ernste Schwierigkeiten.«

Timbre pulsierte trotzig. Wie lange?

»Bis ich einen Ausweg aus diesem Schlamassel gefunden habe«, sagte Venli. Sie drückte die Hand gegen die Mauer und lauschte dem leisen, zufriedenen Summen der Steine. »Ich bin wie ein Kleinkind, das seine ersten Schritte macht. Aber das hier könnte die Antwort sein, die wir brauchen. Wenn ich uns einen Weg durch die eingestürzten Tunnel tief unten graben kann, sollte ich auch in der Lage sein, uns heimlich wegzubringen. Vielleicht können wir es sogar so aussehen lassen, als wären wir bei einem weiteren Einsturz umgekommen, und so unsere Flucht verheimlichen.«

Timbre pulsierte aufmunternd.

»Du hast recht«, sagte Venli. »Wir können es schaffen. Aber wir müssen langsam und vorsichtig handeln. Ich wollte schnell neue Formen finden, und dann ist es in einer Katastrophe geendet. Diesmal müssen wir es auf die richtige Weise machen.«

ACHT JAHRE ZUVOR

Eschonai begleitete ihre Mutter in den Sturm hinein.

Gemeinsam schritten sie in die elektrische Finsternis – Eschonai trug einen hölzernen Schild, mit dem sie ihre Mutter, die ihre Hände um den hell leuchtenden orangefarbenen Edelstein geschlossen hatte, ein wenig vor dem Wind schützen wollte. Mächtige Böen versuchten, Eschonai den Schild zu entreißen, und kichernde Windsprengsel trieben vorbei.

Eschonai und ihre Mutter passierten andere mit ähnlichen Edelsteinen. Es gab kleine Ausbrüche von Licht im Sturm. Wie die Seelen der Toten, die angeblich auf dem Wind wanderten und nach Edelsteinen suchten, in die sie schlüpfen konnten.

Eschonai stimmte sich in den Rhythmus der Schrecken ein: Scharf war er, und jeder Schlag durchbohrte ihren Geist. Sie hatte keine Angst um sich selbst, aber ihre Mutter war in der letzten Zeit so zerbrechlich geworden.

Auch wenn viele andere im ungeschützten Freien standen, führte Eschonai ihre Mutter zu der Senke, die sie vor Kurzem gefunden hatte. Selbst hier wirkte der prasselnde Regen so, als wollte er sich in ihre Haut graben. Regensprengsel auf dem Grat neben der Senke schienen zu tanzen, während sie im heftigen Sturm schwankten.

Eschonai kauerte sich neben ihre Mutter und konnte den Rhythmus nicht hören, den sie summte. Doch das Licht des Edelsteins enthüllte ein Grinsen auf Jaxlims Gesicht.

Ein Grinsen?

»Das erinnert mich an die Zeit, als dein Vater und ich gemeinsam hinausgegangen sind!«, rief Jaxlim Eschonai durch den Sturm zu. »Wir wollten es nicht dem Schicksal überlassen, ob einer von uns genommen wird und der andere nicht. Ich erinnere mich noch an die seltsamen Gefühle der Leidenschaft, als ich mich zum ersten Mal verändert habe. Du hast zu viel Angst davor, Eschonai! Weißt du, ich wünsche mir Enkel.«

»Müssen wir jetzt darüber sprechen?«, fragte Eschonai. »Halt den Stein fest. Nimm die neue Form an! Denk daran – keine Paarungsform.«

Wie peinlich das wäre!

»Die Lebenssprengsel sind an jemandem von meinem Alter nicht interessiert«, sagte ihre Mutter. »Es fühlt sich einfach gut an, wieder hier draußen zu sein! Ich hatte schon geglaubt, ich welke einfach so dahin.«

Gemeinsam kauerten sie sich gegen den Felsen, und Eschonai benutzte ihren Schild als behelfsmäßiges Dach, mit dem sie den Regen ein wenig abhielt. Sie wusste nicht, wie lange es dauern würde, bis die Verwandlung einsetzte. Eschonai hatte bisher nur eine einzige neue Form angenommen – als Kind hatte ihr Vater ihr dabei geholfen, in die Arbeitsform zu schlüpfen, als die Zeit der Veränderung für sie gekommen war.

Kinder benötigten keine Form und konnten ohne sie leben, aber wenn sie in der Pubertät, also in ihrem siebten oder achten Lebensjahr, keine Form annahmen, blieben sie in der Fadform gefangen. Diese Form war im Prinzip eine Unterform der Paarungsform.

Heute dauerte der Sturm lange, und Eschonais Arm schmerzte allmählich, während sie den Schild über sich und Jaxlim hielt. »Ist es so weit?«

»Noch nicht! Ich weiß nicht, ob ich schon die richtige Einstellung habe.«

»Stimme dich in einen kühnen Rhythmus ein!«, sagte Eschonai. Das war es, was Venli ihnen gesagt hatte. »In Zuversicht oder Erregung!«

»Ich versuche es! Ich …«

Was immer ihre Mutter sonst noch gesagt haben mochte, es war im Donner untergegangen, der über ihnen dröhnte, in den Steinen widerhallte und Eschonais Zähne zum Klappern brachte. Oder es war die Kälte. Für gewöhnlich störte sie schlechtes Wetter nicht – die Arbeitsform war gut darauf eingestellt –, aber das eiskalte Regenwasser drang durch ihren eingeölten Mantel und rann an ihrem Rückgrat entlang.

Sie stimmte sich auf den Rhythmus der Entschlossenheit ein und hielt ihren Schild fest. Sie würde ihre Mutter schützen. Jaxlim hatte sich oft darüber beschwert, dass Eschonai unzuverlässig sei und ihren Launen freien Lauf ließ, aber das stimmte gar nicht. Ihre Forschungsreisen waren schwierige Arbeit. Wertvolle Arbeit. Sie war weder unzuverlässig noch faul.

Ihre Mutter musste das einsehen. Trotzig hielt Eschonai ihren Schild gegen den Regen – und gegen den Reiter der Stürme selbst. Sie drückte ihre Mutter gegen sich und hielt sie warm. Sie war überhaupt nicht schwach. Sie war stark. Verlässlich. Entschlossen.

Der Edelstein in den Händen ihrer Mutter glühte heller. Endlich, dachte Eschonai und rückte ein wenig von ihrer Mutter ab, damit sie mehr Platz für die Verwandlung hatte – für die Umgestaltung ihrer Seele und die endgültige Verbindung zwischen einer Lauscherin und Roschar selbst.

Eschonai hätte nicht überrascht sein sollen, als das Licht aus dem Edelstein hervorbrach und in ihr eigenes Edelsteinherz floss wie Wasser, das ein leeres Gefäß füllt. Und doch war sie erstaunt. Eschonai keuchte auf, die Rhythmen wurden gestört und verschwanden – alle außer einem, und dies war ein überwältigender Klang, den sie nie zuvor gehört hatte. Er war prachtvoll und … stetig. Kein Rhythmus. Ein reiner Ton.

Stolz, lauter als der Donner. Der Klang wurde alles für sie, als ihr bisheriges Sprengsel – ein winziges Gravitationssprengsel – aus ihrem Edelsteinherzen geworfen wurde.

Der reine und klare Ton Ehrs hallte in ihren Ohren, und dann ließ sie den Schild los, der sofort in den dunklen Himmel davonflog. Sie war nicht diejenige, die ergriffen werden sollte, aber in diesem Augenblick war ihr das ganz gleich.

Sie brauchten mehr, als sie hatten. Sie brauchten dies hier.

Dies … dies hier war richtig. Sie hieß die Veränderung willkommen.

Während es geschah, schien es ihr, als würde ganz Roschar innehalten und Ehrs lange verloren geglaubten Ton singen.

Eschonai kam zu sich. Sie lag in einer Lache aus Regenwasser, milchig vor Krem. Ein einziges Regensprengsel wogte neben ihr, kräuselte sich, und sein einzelnes Auge starrte hoch zu den Wolken, während sich die kleinen Füße krümmten und wieder entspannten.

Sie setzte sich auf und betrachtete ihre zerfetzte Kleidung. Ihre Mutter hatte Eschonai irgendwann während des Sturms verlassen und ihr zugerufen, sie müsse Schutz suchen. Eschonai war in diesem Augenblick ganz und gar von dem Ton und der Verwandlung in Anspruch genommen gewesen und hatte sie nicht begleitet.

Sie hielt ihre Hand hoch und stellte fest, dass die Finger dick, fleischig und mit einer Panzerung überzogen waren, die so prächtig wie eine Menschenrüstung war und über den Handrücken den Arm hinauf verlief. Sie bedeckte den ganzen Körper von den Füßen bis zum Kopf. Keine Haarsträhnen. Ein fester, alles einschließender Panzer.

Die Verwandlung hatte ihr Hemd und ihren Mantel zerfetzt und ihr nichts als den Rock gelassen – und dieser war an der Hüfte gerissen und hing schief an ihrem Körper herab. Sie stand auf, und selbst diese einfache Bewegung fühlte sich anders an als zuvor. Sie wurde mit unerwarteter Kraft auf die Beine getrieben. Sie taumelte, keuchte und stimmte sich auf den Rhythmus der Ehrfurcht ein.

»Eschonai!«, sagte eine unvertraute Stimme.

Als eine gewaltige Gestalt in einem rötlich-orangefarbenen Panzer über den Schutt schritt, den der Großsturm hinterlassen hatte, runzelte sie die Stirn. Es war eine männliche Gestalt, die ihren Umhang unbeholfen um sich geschlungen und offenbar das gleiche Schicksal erlitten hatte. Eschonai stimmte sich in den Rhythmus der Belustigung ein, auch wenn sich ihr kein dümmliches Bild bot. Es schien sogar unmöglich, dass eine so dynamische, muskulöse Gestalt jemals dümmlich aussehen konnte. Sie wünschte, es gäbe einen Rhythmus, der majestätischer als jener der Ehrfurcht war. Sah sie etwa genauso aus?

»Eschonai«, sagte der Mann mit tiefer Stimme. »Kannst du das glauben? Ich fühle mich, als wäre ich in der Lage, hochzuspringen und die Wolken zu berühren!«

Sie erkannte die Stimme nicht … aber das Muster der marmorierten Haut war ihr vertraut. Und die Gesichtszüge, auch wenn sie nun von einer Panzerkappe umschmiegt wurden, erinnerten sie an …

»Thude?«, sagte sie und keuchte noch einmal auf. »Meine Stimme!«

»Ich weiß«, antwortete er. »Wenn du dir je gewünscht hast, die tiefen Töne singen zu können, Eschonai, dann haben wir jetzt offenbar die geeignete Form dafür gefunden!«

Sie blickte sich um und sah einige andere Lauscher in mächtiger Rüstung, die sich ebenfalls in den Rhythmus der Ehrfurcht einstimmten. Es war ein gutes Dutzend. Zwar hatte Venli etwa zwei Dutzend Edelsteine bereitgestellt, aber anscheinend hatten nicht alle Freiwilligen die neue Form angenommen. Das war keineswegs überraschend. Schließlich brauchte es Zeit und Übung, die richtige geistige Einstellung zu erwerben.

»Bist du auch überwältigt worden?«, fragte Dianil, als sie herbeikam. Ihre Stimme klang jetzt genauso tief wie die von Eschonai, aber die schwarze gekräuselte Marmorierung auf ihrer Stirn war noch deutlich zu erkennen. »Ich habe ein überwältigendes Verlangen verspürt, im Sturm zu stehen und in dem Ton zu baden.«

»Es gibt Lieder über jene, die zuerst die Arbeitsform angenommen haben«, sagte Eschonai. »Ich glaube, darin wird eine ähnliche Erfahrung erwähnt: das Ausgießen von Macht und ein verblüffender Ton, der völlig rein ist und zur Bebauerin gehört.«

»Die Töne von Roschar«, sagte Thude, »heißen uns zu Hause willkommen.«

Die Zwölf versammelten sich, und obwohl sie einige besser als andere kannte, schien es eine sofortige … Verbindung zwischen ihnen allen zu geben. Eine Kameradschaft. Abwechselnd sprangen sie in die Luft, jeder versuchte, der Höchste zu sein, und sie sangen zum Rhythmus der Freude wie eine Bande von Kindern mit einem neuen Spielzeug. Eschonai hob einen Felsbrocken auf und warf ihn – sie sah zu, wie er in eine erstaunliche Ferne flog. Sie lockte sogar ein Ruhmsprengsel an; es hatte einen fließenden Schweif und lange Flügel.

Während die anderen ihre eigenen Steine auswählten und sich bemühten, Eschonais Wurf zu übertreffen, hörte sie einen unpassenden Laut. Trommeln? Ja, das waren Kriegstrommeln. Die Stadt wurde überfallen.

Die anderen versammelten sich um sie herum und summten zum Rhythmus der Verwirrung. Ein Angriff von einer der anderen Familien? Jetzt?

Eschonai wollte lachen.

»Sind sie verrückt?«, fragte Thude.

»Sie wissen nicht, was wir getan haben«, sagte Eschonai und sah sich auf der Ebene vor der Stadt um, auf der sie den Großsturm erwartet hatten. Viele Lauscher kamen erst jetzt aus den geschützten Spalten im Boden hervor.

Die besten Krieger jedoch waren in der Stadt geblieben und hatten in den kleinen, festen Gebäuden ausgeharrt, die dort für sie errichtet worden waren. Mehr als eine Familie hatte bereits eine Stadt nach einem Sturm für sich beansprucht. Es war eine der geeignetsten Zeiten für einen Angriff, wenn man die Krieger rasch genug zusammenholen konnte.

»Das wird lustig werden«, sagte Melu zum Rhythmus der Erregung.

»Ich weiß nicht, ob es richtig ist, so darüber zu denken«, sagte Eschonai, auch wenn sie die gleiche Begierde verspürte. Das Bedürfnis anzugreifen. »Aber … wenn wir ankommen, bevor es richtig losgeht …«

Die anderen grinsten und stimmten sich auf die Rhythmen von Belustigung und Erregung ein. Eschonai führte sie an und beachtete nicht die Rufe derer, die sich nun aus dem Sturmschutz wagten. Es gab Wichtigeres zu tun.

Als sie sich der Stadt näherten, sah sie die feindliche Familie vor dem Tor. Die anderen hatten schon die Speere erhoben und brüllten Spott und Herausforderung. Sie trugen Weiß, selbstverständlich. So wusste jeder, dass es nicht um Handel oder Sonstiges ging, sondern um einen Angriff.

Solange sie ihre Prahlereien herausbrüllten, hatte die eigentliche Schlacht noch nicht begonnen. Eschonai hatte schon an mehreren Kämpfen um Städte teilgenommen, die ihre Familie für sich zu beanspruchen versucht hatte, und es war immer schlimm gewesen – einmal waren auf beiden Seiten ein Dutzend Kämpfer gefallen.

Na ja, heute würden sie sich darum kümmern …

Sie blieb stehen, hob die Hand, und auch die anderen hielten an. Ein Teil von Eschonai wunderte sich, warum sie beschlossen hatte, die Führung zu übernehmen. Das fühlte sich einfach natürlich an.

Sie hatten sich einem Spalt in der Mauer genähert, von der die Stadt umgeben war. Diese Mauer mochte früher einmal stattlich gewesen sein, aber nun waren nur noch Spuren ihrer früheren Pracht erhalten geblieben. Sie wirkte verwittert, und große Spalten klafften in ihr.

Hier bewegte sich eine Gestalt in den Schatten. Sie sah Unheil verkündend und gefährlich aus – aber es war Venli, die gerade ins Licht trat und die anderen zu sich winkte. Wie hatte sie die Stadt so schnell erreichen können?

Eschonai näherte sich, und Venli betrachtete sie langsam von oben bis unten. Im Hintergrund schlugen die Trommeln und drängten Eschonai voran. Aber dieser Blick in den Augen ihrer Schwester …

»Es ist also gelungen«, sagte Venli. »Den alten Stürmen sei Dank dafür. Du siehst gut aus, Schwester. Massig und bereit zu dienen.«

»Das bin ich nicht«, sagte Eschonai und deutete auf die Form. »Aber es liegt ein gewisser … Nervenkitzel darin, sie zu tragen.«

»Geh und such Scharefel auf«, sagte Venli. »Er wartet auf dich.«

»Die Trommeln …«, sagte Eschonai.

»Der Feind wird noch für eine Weile seine Beleidigungen absondern«, sagte Venli. »Geh zu Scharefel.«

Scharefel. Der Splitterträger der Familie. Nach der Eroberung der Stadt hatte die unterlegene Familie die Splitter der Stadt an die neue Familie übergeben, die sie schützen und aufbewahren sollte.

»Venli«, sagte Eschonai. »Wir setzen keine Splitter gegen andere Lauscher ein. Sie sind nur für die Jagd bestimmt.«

»Oh Schwester«, antwortete Venli zum Rhythmus der Belustigung, ging um sie herum und betrachtete dann Thude und die anderen. »Wenn wir jemals die Hoffnung haben sollten, uns gegen die Menschen zu behaupten – für den Fall, dass sie sich gegen uns wenden, und das werden sie am Ende –, dann müssen wir bereit sein, die Waffen einzusetzen, mit denen wir gesegnet wurden.«

Eschonai wollte sich schon in den Rhythmus des Tadels einstimmen, aber dann erinnerte sie sich an das, was Dalinar Kholin zu ihr gesagt hatte. Wenn sich die Lauscher nicht zusammenschlossen, würden sie eine leichte Beute sein.

»Ich will mich in den Kampf stürzen«, sagte Melu zum Rhythmus der Erregung, während ein Vorahnungssprengsel, das wie ein langer Wimpel an einer Kugel aussah, hinter ihren Beinen herhüpfte.

»Ich glaube, es ist den Versuch wert, niemanden zu töten«, sagte Thude zum Rhythmus der Nachdenklichkeit. »In dieser Form … ich glaube, es wäre ungerecht.«

»Tragt die Splitter«, drängte Venli. »Zeigt ihnen, wie gefährlich es für sie ist, wenn sie eine Schlacht von uns fordern.«

Eschonai schob sich an ihrer Schwester vorbei, und die anderen folgten ihr. Venli schritt in einiger Entfernung ebenfalls hinter ihr her. Eschonai beabsichtigte nicht, die Splitter gegen ihresgleichen einzusetzen, aber vielleicht war es tatsächlich sinnvoll, Scharefel aufzusuchen. Sie durchquerte die Stadt, kam an Pfützen voller Krem und auch an Ranken vorbei, die sich von den Steinknospen aus erstreckten und die Feuchtigkeit aufsaugten.

Die Hütte des Splitterträgers befand sich am vorderen Teil der Mauer, in der Nähe der Trommeln. Es war eines der festesten Gebäude in der Stadt, das immer sorgsam gepflegt worden war. Heute stand die Tür offen und hieß sie willkommen. Eschonai trat auf die Schwelle.

»Ah …«, sagte eine leise, sanfte Stimme zum Rhythmus der Verlorenen. »Also ist es wahr. Wir haben wieder Krieger.«

Eschonai trat vor und sah, dass der alte Lauscher in seinem Sessel saß; das Licht, das von der Tür kam, beleuchtete sein vornehmlich schwarzes Hautmuster. Da sie es als angemessen erachtete, auch wenn sie nicht wusste warum, kniete sie vor ihm nieder.

»Lange habe ich die alten Lieder gesungen«, sagte Scharefel, »und von diesem Tag geträumt. Ich habe immer geglaubt, ich würde derjenige sein, der es herausfindet. Wie? Welche Sprengsel?«

»Schmerzsprengsel«, sagte Eschonai.

»Sie fliehen während der Stürme.«

»Wir haben sie eingefangen«, bemerkte Eschonai, während einige andere ebenfalls das Zimmer betraten und Schatten warfen, die gefährlich wirkten. »Mit einer Methode der Menschen.«

»Ah …«, sagte er. »Dann werde ich es beim nächsten Sturm selbst versuchen. Aber es ist eine neue Ära, und sie hat einen neuen Splitterträger verdient. Wer von euch möchte meine Splitter übernehmen? Wer von euch kann diese Last und diesen Ruhm ertragen?«

Es wurde still in der Gruppe. Nicht alle Familien besaßen Splitterträger; es gab nur acht Panzer und Schwerter unter den Familien. Diejenigen, die die acht Städte hielten, waren mit ihnen gesegnet, aber sie wurden nur auf der Jagd nach den Großschalen eingesetzt. Es waren seltene Ereignisse, zu denen sich viele Familien zusammenschlossen, ein Edelsteinherz ernteten und dann die getötete Bestie verspeisten.

Das … schien nicht länger die Zukunft ihrer Splitter zu sein. Wenn die Menschen herausfinden, dass wir sie besitzen, dachte Eschonai, wird es Krieg geben.

»Gib mir die Splitter«, sagte Melu zum Rhythmus der Erregung. Sie trat vor, und Thude legte ihr die Hand auf den Brustpanzer, als wollte er sie zurückhalten. Sie summte zum Rhythmus des Verrats, und er summte zum Rhythmus der Verärgerung. Für beide war es eine Herausforderung.

Das konnte sehr schnell hässlich werden.

»Nein!«, sagte Eschonai. »Nein, keiner von uns wird sie nehmen. Keiner von uns ist dazu bereit.« Sie sah den alten Splitterträger an. »Behalt sie. Mit dem Panzer bist du so wendig wie jeder andere Krieger, Scharefel. Ich bitte dich bloß, uns heute beizustehen.«

Die Trommeln verstummten.

»Ich werde die Klinge nicht gegen andere Lauscher erheben«, sagte Scharefel zum Rhythmus des Zweifels.

»Das wirst du auch nicht müssen«, sagte Eschonai. »Unser Ziel heute ist es nicht, die Schlacht zu gewinnen, sondern einen Neubeginn zu versprechen.«

Kurze Zeit später verließen sie die Stadt. Früher hatten vermutlich Tore den Durchgang versperrt, aber die Lauscher waren nicht in der Lage, hölzerne Wunder von einer solchen Größe zu erschaffen. Jedenfalls noch nicht.

Die Schlacht hatte bereits begonnen, doch es fand noch kein Nahkampf statt. Die Krieger ihrer eigenen Familie traten vor und schleuderten ihre Speere, und die andere Familie wich ihnen aus. Dann warf die angreifende Familie ihre Speere. Wenn jemand getroffen wurde, zog sich diese Seite zurück und gab den Kampf auf. Wenn nicht, lief die eine Seite irgendwann auf die andere zu.

Sprengsel aller Arten waren von dem Ereignis angelockt worden; sie wirbelten oder schwebten am Rande herum. Die Bogenschützen von Eschonais Familie hielten sich zurück. Sie zeigten ihre Stärke, aber ihre Waffen würden sie hier nicht einsetzen. Bögen waren so tödlich – und auch so zielgenau –, dass sie nicht eingesetzt wurden, wenn der Gegner nur verletzt werden sollte.

Es hatte Zeiten gegeben, in denen die Traditionen im Eifer des Gefechts gebrochen worden waren, leider. Gewöhnliche Kämpfe waren auf diese Weise zu schrecklichen Massakern geworden. Eschonai hatte nie an solchen teilgenommen, aber sie hatte während ihrer Kindheit die Auswirkungen beobachtet, wenn die Kämpfer von einem misslungenen Angriff auf eine andere Stadt heimgekommen waren.

Heute hielten beide Seiten inne, als die Kriegsformen vortraten, die von einem Splitterträger in glitzernder Rüstung begleitet wurden. Eschonais Familie wich zurück und summte zum Rhythmus der Ehrfurcht oder der Erregung.

Eschonai hob einen Speer auf, und einige weitere folgten ihrem Beispiel. Sie blieben in der Mitte des Kampffeldes stehen. Die gegnerische Familie taumelte zurück, während die Krieger ihre Speere schwangen. Ihre Haltung und die wenigen Laute, die Eschonai erkennen konnte, drückten ihr Entsetzen aus.

»Wir haben die Kriegsform gefunden!«, rief Eschonai zum Rhythmus der Freude. Es war kein wütender, sondern ein einladender Rhythmus. »Kommt zu uns. Tretet ein in unsere Stadt und lebt mit uns zusammen. Wir werden unser Wissen mit euch teilen.«

Die anderen wichen noch weiter zurück. Einer von ihnen rief zum Rhythmus des Tadels: »Ihr werdet uns vereinnahmen! Zu Sklaven machen! Wir werden nicht länger unsere eigene Familie sein.«

»Wir alle sind eine Familie!«, sagte Eschonai. »Ihr habt Angst, zu Sklaven gemacht zu werden? Habt ihr die armen Sklavenformen gesehen, die die Menschen haben? Habt ihr die Rüstungen der Menschen und ihre Waffen gesehen? Habt ihr die feinen Kleider und die Wagen gesehen, die sie erschaffen haben?

Dagegen könnt ihr nicht kämpfen. Dagegen kann auch ich nicht kämpfen. Aber gemeinsam könnten wir es! Auf der Ebene gibt es Zehntausende Lauscher. Wenn die Menschen zurückkehren, sollten wir ihnen eine vereinigte Nation zeigen und nicht einen Haufen zerstrittener Stämme.« Sie deutete auf die anderen Kriegsformen und richtete dann den Blick auf Scharefel in seiner Splitterrüstung.

»Wir werden heute nicht gegen euch kämpfen«, fuhr Eschonai fort, nachdem sie sich wieder der feindlichen Familie zugewandt hatte. »Niemand aus unserer Familie wird heute Krieg führen. Aber wenn einer von euch Widerstand leisten sollte, dann wird er persönlich die wahre Macht dieser Form zu spüren bekommen. Wir wollen uns zunächst an die Familie der Lebenden Lieder wenden. Ihr könnt euch dafür entscheiden, die Ersten zu sein, die sich unserer neuen Nation anschließen, und eure Weisheit wird gewiss von den späteren Generationen gepriesen werden. Oder ihr wartet bis zum Schluss und fleht uns an, dabei sein zu dürfen, wenn der Zusammenschluss schon beinahe vollständig ist.«

Sie ergriff ihren Speer fester und schleuderte ihn. Die Kraft dieses Wurfes entsetzte sie selbst. Der Speer flog über die feindliche Familie hinweg und verschwand in der Ferne. Sie hörte mehr als nur ein Summen zum Rhythmus des Schreckens.

Dann nickte sie den anderen zu, und gemeinsam mit ihnen marschierte sie zurück in die Stadt. Einige schienen verärgert zu sein. Sie hatten sich eine Schlacht gewünscht, in der sie ihre neuen Fähigkeiten ausprobieren konnten. Eschonai hatte nicht gewusst, dass Lauscher blutrünstig sein konnten, und sie selbst hatte den Eindruck, dass diese Form sie nicht besonders stark verändert hatte – aber sie musste zugeben, dass auch sie eine gewisse Gier spürte.

»Wir sollten Übungskämpfe abhalten«, sagte sie zu den anderen. »Auf diese Weise können wir unsere Aggressionen ableiten.«

»Das klingt wundervoll«, sagte Thude.

»Solange wir es vor den Augen aller tun dürfen«, meinte Melu zum Rhythmus der Verärgerung. »Sie sollen erkennen, wie einfach es für mich gewesen wäre, ihnen den Schädel einzuschlagen.« Sie sah Eschonai an. »Aber … das war gut. Eigentlich bin ich ja froh, dass ich nicht jemanden zerfetzen muss.«

»Wie hast du gelernt, Reden zu halten?«, fragte einer der anderen hinter ihr. »Indem du draußen in der Wildnis zu den Bäumen gesprochen hast?«

»Ich bin keine Einsiedlerin, Dolimid«, sagte sie zum Rhythmus der Verärgerung. »Es gefällt mir bloß, frei zu sein. Und nicht irgendwo eingesperrt. Solange wir nicht wissen, was sich da draußen befindet, werden wir immer wieder überrascht sein. Würden wir jetzt versuchen müssen, unser Volk zusammenzutrommeln, wenn wir schon früher unsere Umgebung erforscht hätten? Bereits vor Generationen hätten wir uns darauf vorbereiten können, den Menschen zu begegnen, wenn wir nicht so furchtsam gewesen wären.«

Die anderen summten zum Rhythmus des Trostes und Verständnisses. Warum war es für Eschonai bisher so schwer gewesen, ihre Landsleute zu überreden? Fiel es ihr jetzt leichter, weil sie eine Verbindung zu den alten Lauschern, den ersten Kriegsformen spürte?

Von dieser Form war so vieles zu lernen, und sie musste so viele Experimente durchführen. Ihr Schritt war federnd geworden. Vielleicht war dies eine bessere Form für Forschungsreisen – sie konnte über Hindernisse hinwegspringen und schneller laufen. Es gab so viele neue Möglichkeiten.

Sie betraten die Stadt, und die Krieger ihrer Familie – jene, die draußen ihre Speere geworfen hatten – trotteten hinter ihr her und hatten sogleich die Autorität der Kriegsformen anerkannt. Als sie an Scharefels Haus vorbeikamen, sah sie erneut Venli, die in den Schatten lauerte. In gewisser Weise war dies hier ihr Sieg.

Vermutlich hätte Eschonai zu ihr gehen und ihr gratulieren sollen, aber sie konnte sich einfach nicht dazu durchringen. Venli brauchte nicht noch mehr Lieder, die ihren Lobpreis sangen. Ihr Selbstbewusstsein war schon so stark genug.

Stattdessen führte Eschonai die Truppe in den Sturmbunker, aus dem der Rest ihrer Familie allmählich hervorkam. Jeder von ihnen hatte es verdient, die neue Form aus der Nähe zu begutachten.

Nun überlasse ich dich deiner eigenen Gesellschaft.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Seite 27

Navani schlug die Stimmgabel an und berührte mit ihr einen schimmernden Diamanten. Als sie die Gabel wieder fortnahm, folgte ihr eine schmale Linie aus Sturmlicht – und als Navani die Gabel gegen einen leeren Diamanten drückte, floss das Sturmlicht sofort hinein. Die Übertragung dauerte so lange, wie die Stimmgabel den zweiten Diamanten in Schwingung versetzte.

Manchmal betrachte ich es als Gas, dachte sie und notierte die Geschwindigkeit des Lichtflusses. Und manchmal als Flüssigkeit. Ich schwanke zwischen den beiden hin und her und versuche, das Licht zu definieren, aber es ist wohl keines von beidem. Sturmlicht ist etwas anderes, das sowohl Eigenschaften von Flüssigkeiten als auch von Gasen aufweist.

Nachdem sie dieses Kontrollexperiment beendet und die Fließgeschwindigkeit des Sturmlichts bestimmt hatte, machte sie sich an ein richtiges Experiment. Sie führte es in einem großen Stahlgehäuse durch, das ihre Gelehrten für gefährliche Experimente geschaffen hatten. Es war seelengegossen und hatte in einer Wand ein dickes Glasfenster. Sie hatte den Feind gezwungen, das Gehäuse aus dem Korridor herzuschleppen und auf ihren Tisch zu stellen.

Sie war sich nicht sicher, ob es sie wohl vor einer möglichen Explosion schützten mochte, aber da das Gehäuse keinen Deckel besaß, würde die Kraft der Vernichtung nach oben entweichen. Solange sie in geduckter Haltung blieb und durch das Fenster schaute, sollte sie ausreichend abgeschirmt sein.

Es war das Beste, das sie unter diesen schwierigen Umständen tun konnte. Sie sagte den Sängern, dass sie die üblichen Vorsichtsmaßnahmen traf, und versuchte, sich so zu verhalten, als würde sie keine Explosion erwarten. Tatsächlich hoffte sie, dass es zu keiner kam. Die Kugel, die ihre Gelehrten getötet hatte, war nicht voller Leerlicht gewesen, sondern hatte etwas anderes enthalten. Etwas, das Navani noch nicht verstand. Sie war davon überzeugt, dass die Mischung von Sturmlicht und Leerlicht keine Explosion erschaffen würde, sondern zu einer neuen Art von Licht führte. Zu so etwas wie dem Turmlicht.

Sie begann dieses Experiment wie das vorherige, indem sie Sturmlicht aus einer Kugel herauszog und in einen anderen Diamanten lenkte. Dann griff sie mit Zangen in das Gehäuse und legte einen Diamanten mit Leerlicht in die Mitte des Strahls zwischen dem Sturmlicht-Diamanten und der Stimmgabel.

Das Sturmlicht reagierte überhaupt nicht auf den Leerlicht-Diamanten. Es strömte bloß um den dunklen Edelstein herum und nahm weiter seinen Weg zu dem leeren Diamanten. Als der Ton der Stimmgabel leiser wurde, wurde der Lichtfluss schwächer. Als er ganz verstummte, zerstreute sich das Sturmlicht, das zwischen den beiden Diamanten in der Luft hing, und verschwand.

Also, das hatte sie nicht erwartet. Offenbar brauchte sie eine bessere Versuchsanordnung. Seit einigen Tagen arbeitete sie unter einer einzigartigen Hypothese: Wenn das Sturmlicht auf einen Ton reagierte, war dies vielleicht auch bei Leerlicht und Turmlicht der Fall. Sie benötigte eine kurze Unterweisung in Musiktheorie, um diese Theorie überprüfen zu können.

Traditionell benutzten die Alethi eine Zehntonleiter, auch wenn es genauer war, sie als zwei Fünfton-Quinten zu bezeichnen. In dieser Ordnung bewegten sich die größten und berühmtesten Kompositionen. Aber es war nicht die einzige Tonleiter auf der Welt. Es gab noch Dutzende andere. Zum Beispiel bevorzugten die Thaylener eine Zwölfton-Skala. Es war eine seltsame Zahl, aber die zwölf Töne wirkten auf mathematische Weise angenehm.

Auf der Suche nach dem Ton, den die Stimmgabel erschuf, entdeckte sie etwas Unglaubliches. Die Völker des Altertums hatten eine Dreiton-Skala benutzt, und nur wenige ihrer Kompositionen hatten bis heute überlebt. Der Ton, der das Sturmlicht herauszog, war der erste der drei aus dieser uralten Tonleiter. Mit einiger Mühe – sie hatte Verschmolzene durch das Eidtor nach Kholinar geschickt, wo sie das königliche Konservatorium durchstöbern mussten – erlangte sie Stimmgabeln, die auf die beiden anderen Töne dieser antiken Leiter geeicht waren. Zu ihrer Freude reagierte das Leerlicht auf den dritten dieser Töne.

Bei ihrer Lektüre hatte sie keinen Hinweis darauf gefunden, dass jemand die drei Töne je mit den drei alten Göttern in Verbindung gesetzt hatte. Kein Alethi-Wissenschaftler schien zu wissen, dass einer dieser Töne eine Reaktion des Sturmlichts hervorrufen konnte, auch wenn Raboniel auf Nachfrage gesagt hatte, ihr sei es bewusst gewesen. Sie war sogar überrascht gewesen, dass Navani erst kürzlich die »reinen Töne von Roschar«, wie sie sie nannte, entdeckt hatte.

Navani hatte versucht, die richtigen Töne zu singen, aber darauf hatte das Licht nicht reagiert. Vielleicht traf sie die Töne auch nicht ganz genau, denn Raboniel war es möglich – sie sang und berührte einen Edelstein, dann bewegte sie die Finger zu einem anderen, während sie den Ton hielt. Das Sturmlicht war ihrem Finger gefolgt, wie es auch der Stimmgabel gefolgt war.

Heute war Raboniel nicht anwesend, weil sie sich um andere Aufgaben kümmern musste, aber Navani konnte die Stimmgabeln dazu benutzen, ihre sängerischen Fähigkeiten nachzuahmen. Drei Töne: einen für Ehr, einen für Odium und eine für die Bebauerin. Doch der Vorinismus verehrte nur einen von ihnen: Ehr.

Um die Theologie würde sie sich später kümmern. Sie begann mit ihrem nächsten Experiment. Sie erschuf Ströme aus Sturmlicht und Leerlicht – beide zog sie aus Diamanten in einer Ecke des Gehäuses – und kreuzte sie in der Mitte. Die beiden Lichtströme drangen aufeinander ein und verwirbelten, doch dann trennten sie sich wieder und flossen weiter zu ihren jeweiligen Stimmgabeln.

»Also gut«, sagte Navani, während sie sich Notizen in ihrem Buch machte. »Und wie ist es damit?« Sie hob den teilweise entleerten Leerlicht-Diamanten auf und nahm sich einen frisch aufgeladenen Sturmlicht-Diamanten.

In der Fabrialwissenschaft fing man ein Sprengsel ein, indem man einen Edelstein mit einer Art von Vakuum darin erschuf: Man zog das Sturmlicht heraus, und zurück blieb eine Art von Leere, deren Saugwirkung ein Sprengsel in der Nähe anzog, das aus Licht bestand. Es war wie ein Druckunterschied.

Sie hoffte, die Leerlichtkugel mit Sturmlicht anfüllen zu können, nachdem nun ein Teil des Leerlichts entfernt worden war. Sie schlug die Stimmgabel an, das Sturmlicht strömte aus dem Diamanten, und Navani versuchte, es in den Leerlicht-Diamanten zu lenken, indem sie ihn in die Schwingung der Stimmgabel versetzte.

Doch als sie die Gabel gegen den Leerlicht-Diamanten hielt, hörte diese sofort auf zu schwingen, und der Ton erstarb. Er wurde ausgelöscht wie eine Kerze, über die man einen Schwall Wasser goss. Navani brachte das Sturmlicht dazu, sich gegen den Leerlicht-Diamanten zu drängen und dort zu sammeln, indem sie die Stimmgabel danebenhielt. Aber wenn sie das Leerlicht hervorlockte und dadurch in dem Diamanten einen Unterdruck erzeugte, konnte sie ihn nicht dazu bringen, das Sturmlicht aufzusaugen. Erst wenn das ganze Leerlicht ausgetreten war, war sie in der Lage, den Diamanten mit Sturmlicht anzufüllen.

»In der Tat, wie Öl und Wasser«, sagte sie und machte Aufzeichnungen darüber. Aber die Art, wie die Ströme sich mischten, wenn sie einander außerhalb der Diamanten berührten, bewies, dass es sich nicht um Gegensätze handeln konnte.

Navani stand auf, nachdem sie die Ergebnisse dieses Experiments notiert hatte, und wollte mit dem Zwilling sprechen. Sie konnte die Wachen leicht in dem Glauben wiegen, dass sie nur ein wenig zwischen den Bücherregalen umherschlendern und einen oder zwei Anschnitte lesen wollte, wie sie es so oft tat. Heute durchstöberte sie die Bücher im hintersten Regal, während sie die Hand auf die Ader des Zwillings in der Wand legte.

»Werden wir beobachtet?«, fragte Navani.

Ich habe es dir gesagt, meinte der Zwilling. Leersprengsel sind nicht unsichtbar im Turm. Dieser Schutzmechanismus ist anders als derjenige, der feindliche Wogenbinder unterdrückt, und Raboniel hat ihn noch nicht verderben können.

»Du hast mir auch gesagt, dass du es spürst, wenn ein Leersprengsel in der Nähe ist.«

Ja.

»Also … sind welche in der Nähe?«

Nein, sagte der Zwilling. Vertraust du meinem Wort etwa nicht?

»Ich möchte es als eine Art gesunde Paranoia auf meiner Seite bezeichnen«, sagte Navani. »Berichte mir noch einmal von …«

Du experimentierst weiterhin mit Fabrialen, unterbrach sie der Zwilling. Wir müssen mehr darüber sprechen. Mir gefällt nicht, was du tust.

»Ich habe keine weiteren Sprengsel eingefangen«, flüsterte Navani. »Ich habe mit Sturmlicht und Leerlicht gearbeitet.«

Eine gefährliche Arbeit. Der Mann, der Waffen schmiedet, kann behaupten, dass er selbst nie getötet hat, aber trotzdem bereitet er das Abschlachten vor.

»Wenn wir unsere Fähigkeiten wiederherstellen wollen, muss ich verstehen, wie das Licht funktioniert. Solange du keinen besseren Vorschlag für mich hast, werde ich weiter Edelsteine und Fabriale dazu benutzen.«

Der Zwilling schwieg.

»Berichte mir noch einmal vom Turmlicht«, sagte Navani.

Das Ganze wird allmählich ermüdend.

»Willst du gerettet werden oder nicht?«

… Also gut. Das Turmlicht ist mein Licht – das Licht, das ich erschaffen konnte.

»Hast du dazu einen Bindeschmied gebraucht?«

Nein. Ich konnte es allein erschaffen. Und mein Bindeschmied konnte es durch sein Band mit mir hervorbringen.

»Und dieses Licht hat die Verteidigungsanlagen des Turms mit Energie versorgt.«

Nicht nur die Verteidigungsanlagen. Alles.

»Warum funktioniert es nicht mehr?«

Das habe ich schon erklärt!

»Das ist eine übliche Forschungsmethode«, sagte Navani gelassen und blätterte mit der linken Hand durch ihr Buch. »Mein Ziel ist es, dich dazu zu bringen, die Fakten auf verschiedene Weise zu berichten, wodurch die Dinge unterschiedlich erklärt werden – oder wodurch du dich vielleicht an Einzelheiten erinnerst, die du vergessen hattest.«

Ich habe gar nichts vergessen. Die Verteidigungsanlagen arbeiten nicht mehr, weil ich kein Licht mehr für sie habe. Ich habe den größten Teil meiner Kraft verloren, als mir die Fähigkeit abhandengekommen ist, die beiden reinen Töne von Roschar zu hören. Ich bin nur imstande, eine winzige Menge Licht herzustellen, das gerade dazu ausreicht, die wenigen grundlegenden Fabriale des Turms anzutreiben.

»Zwei Töne von Roschar?«, fragte Navani. »Aber es gibt doch drei.«

Nein, es gibt zwei. Einen von meiner Mutter, einen von meinem Vater. Odiums Ton dagegen ist ein Eindringling. Er ist falsch.

»Könnte der Grund, warum du deine Fähigkeiten verloren hast, darin liegen, dass dieser Ton zu einem reinen Ton von Roschar geworden ist? Dass Odium wahrhaftig zu einem der drei Götter geworden ist?«

Ich … weiß es nicht, gab der Zwilling zu.

Navani schrieb ihre Hypothese nieder.

Wir müssen einen Weg finden, wie wir mein Turmlicht wiederherstellen und das Leerlicht aus meinem System entfernen können, sagte der Zwilling.

»Und das«, sagte Navani, »ist genau das, woran ich zurzeit arbeite.« Wenn sie herausfand, wie sie diese beiden Arten des Lichts zusammenfügen konnte, wäre das der erste Schritt zur Erschaffung von Turmlicht.

Sie brauchte eindeutig einen Emulgator, einen Vermittler. Welche Art von Emulgator konnte am Sturmlicht »kleben« und es dazu bringen, sich mit Leerlicht zu mischen? Sie schüttelte den Kopf und nahm ihre Hand von der Ader in der Wand. Sie war schon zu lange hier; daher zog sie ein Buch aus dem Regal und schlenderte damit gedankenverloren in den vorderen Teil des Raums. Als sie ihren Schreibtisch erreicht hatte, fand sie dort ein kleines Kästchen vor, das schon auf sie wartete.

Sie warf dem Wächter an der Tür einen kurzen Blick zu. Er nickte. Raboniel hatte es ihr geschickt. Navani öffnete es atemlos und fand darin einen hell leuchtenden Diamanten. Auf den ersten Blick schien es sich um eine weitere Sturmlichtkugel zu handeln. Aber als sie ihn hochnahm und neben eine echte Kugel mit Sturmlicht legte, erkannte sie die schwache grüne Färbung des Diamanten, den Raboniel ihr geschickt hatte.

Lebenslicht. Sie hatte versprochen, Navani ein wenig davon zu besorgen.

»Hat sie gesagt, woher sie es bekommen hat?«, fragte Navani.

Der Wächter schüttelte den Kopf.

Navani hatte jedoch eine Vermutung. Der Zwilling hatte Lifts Spur verloren, aber erklärt, dass etwas an dem Mädchen seltsam war. Etwas, das Navani als Hoffnung darauf eingeschätzt hatte, sie aus dieser Lage zu befreien.

Mit ruhigen Händen – auch wenn Vorahnungssprengsel um sie herum aus dem Boden sprossen – setzte Navani die mittlere Stimmgabel bei dem neuen Diamanten ein. Und es gelang: Sie war in der Lage, das Lebenslicht herauszuziehen und in einen anderen Edelstein zu leiten.

Das Turmlicht war kombiniertes Lebenslicht und Sturmlicht. Also besaß das Lebenslicht – das Licht der Bebauerin – vielleicht eine Eigenschaft, die es ihm erlaubte, mit anderen Lichtarten zu verschmelzen. Navani hielt die Luft an und wiederholte ihr früheres Experiment, nur dass sie jetzt statt des Leerlichts Lebenslicht benutzte.

Es schlug fehl.

Sie konnte Lebenslicht und Sturmlicht nicht dazu bringen, sich zu vermischen. Und nichts half: weder die Benutzung der Stimmgabeln noch die Berührung der Lichtströme und auch nicht der Gebrauch von Edelstein-Differenzialen.

Sie versuchte es mit dem Mischen von Leerlicht und Lebenslicht. Sie versuchte es mit dem Mischen aller drei Arten. Sie führte jedes Experiment durch, das sie sich zuvor ausgedacht hatte. Dann wiederholte sie alle noch einmal so lange, bis sie das ganze Licht aufgebraucht hatte, denn bei jedem Experiment entwich auch ein wenig Lebenslicht in die Luft.

Sie verscheuchte einige Erschöpfungssprengsel und stand enttäuscht auf. Wieder eine Sackgasse. Das hier war so schlecht wie die Experimente des Morgens, als sie alles versucht hatte, was ihr eingefallen war – einschließlich der gleichzeitigen Benutzung von zwei Stimmgabeln –, um das Turmlicht aus seinem Edelstein herauszulocken. Dabei hatte sie ebenso versagt.

Sie sammelte alle benutzten Edelsteine ein und übergab sie dem Türwächter, damit sie weggebracht und neu aufgeladen werden konnten. Heute wurde ein Großsturm erwartet. Danach lief sie frustriert im Raum umher. Sie wusste, dass der Mangel an Ergebnissen sie eigentlich nicht stören sollte. Wahre Wissenschaftler wussten, dass Experimente wie dieses keine Misserfolge waren; vielmehr waren es notwendige Schritte zum Erfolg. Es wäre bemerkenswert – und ganz und gar außergewöhnlich – gewesen, so früh in dem ganzen Prozess ein gutes Resultat zu erhalten.

Aber gewöhnliche Wissenschaftler mussten nicht unter so schrecklichem Druck arbeiten. Sie war siliert, und jeder Augenblick brachte sie der Katastrophe näher. Die einzige Spur, die sie überhaupt hatte, bestand in dem Versuch, die Lichter zu mischen, nämlich in der Hoffnung, dass sie am Ende weiteres Turmlicht erschaffen und damit dem Zwilling helfen konnte.

Sie wanderte durch den Raum und tat so, als würde sie die Buchrücken auf den Regalen betrachten. Wenn ich meine Entdeckung mache, wird Raboniel es sofort wissen, da ich immer von einem Wächter beobachtet werde. Sie wird die Antwort aus mir herauspressen, und so kann ich nicht verhindern, dass sie ihre Ziele erreicht, worin diese auch immer bestehen mögen.

Navani stand kurz vor der Entdeckung von etwas Wichtigem. Die Enthüllungen, die sie über das Sturmlicht erhalten hatte, hatten ihr Verständnis dieses Lichts und der gesamten Welt wesentlich verändert. Es gab drei Arten der Macht. Und es gab die Möglichkeit, dass sie vermischt werden konnten. Und … vielleicht noch etwas anderes, wenn sie an die seltsame Kugel dachte, die in der Lage war, die Luft um sie herum zu verzerren.

Ihr Instinkt sagte ihr, dass dieses Wissen am Ende bekannt werden musste. Und diejenigen, die es beherrschten und ausbeuteten, würden diejenigen sein, die den Krieg gewannen.

Ich brauche einen anderen Plan, entschied sie. Wenn sie herausfinden sollte, wie Turmlicht hergestellt werden konnte, und wenn der Schild zerbrach, musste Navani zumindest kurzfristig für eine Möglichkeit sorgen, die Kristallsäule weiterhin zu isolieren. Navani musste sie verteidigen und vielleicht mit ihr arbeiten.

Sie nahm ihr Notizbuch in die Schutzhand, damit es so aussah, als würde sie die Titel von Büchern abschreiben. Stattdessen aber machte sie sich kurze Notizen über eine Idee, die ihr gekommen war. Man hatte ihr ja gesagt, dass sie alles erhalten werde, was sie brauchte, solange es für ihre Experimente wesentlich war. Außerdem war ihr erlaubt worden, Ausrüstungsgegenstände im Korridor zu lagern.

Was aber war, wenn sie Fabrialwaffen baute und diese im Gang lagerte? Es mussten unschuldig wirkende Fabriale sein, die jedoch dazu benutzt werden konnten, Wächter oder Verschmolzene bewegungsunfähig zu machen und davon abzuhalten, an der Säule zu arbeiten. Sie skizzierte einige Ideen: Fallen, die sie mit harmlos wirkenden Fabrialteilen konstruieren konnte. Schmerzfabriale, die Muskelkrämpfe hervorriefen. Und Heizfabriale, die verbrannten und versengten.

Ja … sie konnte eine ganze Reihe von Verteidigungsmechanismen in Gestalt fehlgeschlagener Experimente erschaffen und diese dann »zufällig« auf dem Gang abstellen. Navani konnte sie sogar mit Leersprengsel-Edelsteinen aufrüsten, denn diese durfte sie für ihre Experimente benutzen.

Diese Pläne beruhigten sie; das war etwas Wichtiges, das sie tun konnte. Aber die Experimente und ihr Potenzial machten ihr noch immer Sorgen. Was war Raboniels wahres Ziel? Wollte sie selbst eine Waffe herstellen – eine wie jene, die das Zimmer und die beiden Gelehrten vernichtet hatte?

Inzwischen waren einige Stunden vergangen, und so würde es nicht seltsam wirken, wenn sie sich wieder in den hinteren Teil des Zimmers begab. Sie nahm ein Buch aus dem Regal und setzte sich auf einen Stuhl, den sie neben die Wand gestellt hatte. Obwohl sie hier für den Wächter nicht sichtbar war, tat sie doch so, als würde sie lesen, während sie mit der Hand an die Wand griff und die Ader darin berührte.

»Sind Sprengsel in der Nähe?«, fragte Navani.

Ich kann keine spüren, sagte der Zwilling in resigniertem Tonfall.

»Gut. Sag mir, weißt du irgendetwas über die Explosion, die sich am Tag der Invasion ereignet hat? Sie fand in einem Zimmer im fünften Stock statt und hat zwei meiner Gelehrten getötet.«

Ich habe sie gespürt. Aber ich weiß nicht, was sie verursacht hat.

»Hast du je von einer Kugel oder einem Licht gehört, das die Luft in der Umgebung verzerrt? Es scheint sich um Leerlicht zu handeln, bis man es lange genug ansieht und die Verzerrung bemerkt.«

Nein, sagte der Zwilling. So etwas habe ich noch nie gesehen oder gehört – aber es klingt gefährlich.

Navani dachte nach und klopfte mit dem Finger gegen die Wand. »Es ist mir nicht gelungen, auch nur eines der Lichter mit den anderen zu mischen. Kennst du ein Bindemittel, das sie zusammenbringt? Weißt du, ob Turmlicht aus Sturmlicht und Lebenslicht hergestellt werden kann?«

Sie vermischen sich nicht, sagte der Zwilling. Sie kommen als eins zusammen. So wie ich das Ergebnis meiner Mutter und meines Vaters bin, ist das Turmlicht das Ergebnis meiner selbst. Hör auf, mir immer wieder dieselben Fragen zu stellen. Mir sind deine »Forschungsmethoden« gleichgültig. Ich habe dir gesagt, was ich weiß. Zwinge mich nicht andauernd dazu, mich zu wiederholen.

Navani holte tief Luft und riss sich mühsam zusammen. »Also gut. Bist du in der Lage gewesen, Raboniel zu belauschen?«

Kaum. Ich kann nur Dinge hören, die in der Nähe einiger wichtiger Personen gesprochen werden. Ich kann den Windläufer sehen. Ich glaube, die Grattänzerin ist mit Ralkalest umgeben worden, und deswegen ist sie für mich unsichtbar. Außerdem kann ich eine besondere Majestätische sehen.

»Hast du eine Ahnung, warum das so ist?«

Nein. Die Majestätischen sind in der Vergangenheit nicht oft im Turm gewesen, und diese besondere Art war es nie. Sie spricht alle Sprachen; vielleicht ist das auch der Grund, warum ich ihre Umgebung erkennen kann. Aber manchmal verschwindet sie, und so kann ich nicht alles sehen, was sie tut. Ich kann auch die Umgebung der Kristallsäule sehen, aber wegen des Schutzfeldes höre ich noch Echos von dem, was draußen passiert.

»Erzähl mir wenigstens von ihnen.«

Es ist nichts Wichtiges. Raboniel stellt ihre eigenen Experimente mit Licht an – und bisher ist sie nicht so weit gekommen wie du. Das scheint sie zu ärgern.

Seltsam. Diese Nachricht half Navanis Selbstbewusstsein auf die Sprünge. »Sie will dieses hybride Licht haben. Ich frage mich … vielleicht würden Fabriale, die mit einem hybriden Sturm- und Leerlicht arbeiten, im Turm funktionieren, selbst wenn die Schutzmechanismen eingeschaltet sind. Vielleicht möchte sie es deswegen besitzen.«

Du bist dumm, wenn du zu wissen glaubst, was sich eine Verschmolzene wünscht. Sie ist Tausende von Jahren alt. Du kannst sie nicht einschätzen.

»Dann solltest du aber hoffen, dass ich es doch kann.« Navani blätterte in ihrem Notizbuch herum. »Ich habe über andere Auswege nachgedacht. Was ist, wenn wir jemanden finden, der sich mit dir verbinden will, und ihn dadurch zum Strahlenden machen? Wir könnten …«

Nein. Nie wieder.

»Lass mich ausreden«, befahl Navani. »Du hast doch gesagt, dass du dich nie wieder mit einem Menschen verbinden willst – wegen der Dinge, die sie den Sprengseln angetan haben. Aber wie wäre es mit einem Sänger oder einer Sängerin? Könntest du dich theoretisch mit einem solchen Wesen verbinden?«

Wir sprechen darüber, wie wir ihnen Widerstand leisten können, und jetzt schlägst du vor, dass ich mich mit einem von ihnen verbinden soll? Das scheint mir reiner Wahnsinn zu sein.

»Vielleicht aber doch nicht«, hielt Navani dagegen. »Es gibt einen Parschendi in Brücke Vier. Ich bin ihm begegnet, und Kaladin hat für ihn gebürgt. Er behauptet, sein Volk habe die Verschmolzenen schon vor langer Zeit verstoßen. Wie wäre es mit ihm? Er ist kein Mensch. Er ist sogar jemand, der zwar nie ein Fabrial erschaffen hat, aber die Rhythmen von Roschar kennt.«

Der Zwilling schwieg, und Navani fragte sich, ob dieses Gespräch damit vorbei war. »Zwilling?«, fragte sie schließlich.

Darüber hatte ich noch nicht nachgedacht, teilte das Wesen mit. Ein Sänger, der nicht Odium dient? Ich muss es mir überlegen. Es würde Raboniel gewiss überraschen, denn sie glaubt, dass ich entweder schlafe oder tot bin.

Jedenfalls kann ich jetzt, solange die Schutzmechanismen hochgefahren sind, kein Band knüpfen. Dazu müsste er die Säule berühren.

»Und wenn er hier wäre?«, fragte Navani. »Wenn er bereit wäre, es zu versuchen, sobald der Schild fällt? Und wenn ich für Ablenkung sorge, sodass du mit ihm sprechen kannst?«

Ich kann nicht mit irgendeiner beliebigen Person eine Verbindung eingehen, sagte der Zwilling. Früher habe ich Jahre damit verbracht, Bindeschmied-Knappen zu beurteilen, um denjenigen auswählen zu können, der genau zu mir passt. Selbst sie haben mich am Ende verraten, wenn auch nicht so schlimm wie andere Menschen.

»Können wir es uns jetzt überhaupt leisten, wählerisch zu sein?«

Es geht nicht darum, wählerisch zu sein. Es geht um die Natur des Sprengsels und des Bandes. Die Person muss bereit sein, die korrekten Eide zu schwören und zu verbinden, statt zu trennen. Sie muss es ernst meinen, und die Eide müssen akzeptiert werden. Es ist nicht möglich, einfach die erste Person, die du findest, zu mir zu führen.

Außerdem wird sie nicht in der Lage sein, Turmlicht zu erschaffen, da ich ebenfalls nicht dazu imstande bin. Ein Band würde nichts bewirken, solange wir nicht die Probleme mit meinen Kräften gelöst haben. Es wäre besser, wenn du dich darauf konzentrieren würdest.

»Na gut«, sagte Navani und spürte einen Ausweg. »Aber ich brauche Zeit für meine Nachforschungen. Es ist schwer zu arbeiten, wenn ich ein Messer an meinem Hals spüre. Wenn ich wüsste, dass die Knoten beschützt werden, würde das den Druck von mir nehmen. Sag mir wenigstens, wo sich einer von ihnen befindet. Ich habe hier eine Liste mit Plänen zu ihrem Schutz. Ich kann sie dir vorlesen.«

Nun schwieg der Zwilling, und so fuhr Navani fort: »Wir könnten Kaladin laut und auffällig in einem anderen Stockwerk auf die Suche schicken, sodass der Feind in die falsche Richtung gelenkt wird. Während er abgelenkt ist, schleichen wir uns zu dem Knoten und verstärken heimlich seine Verteidigung.

Wir besitzen ein wenig Krem, der noch nicht ausgehärtet ist und in den Lagerräumen des Turms feucht gehalten wird. Mit ihm könnten wir einen solchen Knoten vollständig versiegeln. Wir könnten auch einige Schwertfutterale unter den Krem mischen, dann wäre er noch schlechter zu durchdringen. Das könnte uns ein paar weitere Stunden verschaffen, Truppen zu ihm zu schicken, falls er entdeckt worden ist.

Oder Kaladin lädt den Knoten mit Sturmlicht auf. Das könnte dem Leerlicht entgegenwirken, das Raboniel bei dir eingesetzt hat. Wenn sie dich durch einen solchen Knoten verderben kann, ist es uns vielleicht möglich, dich wieder zu säubern. Ich glaube, es wäre wirklich einen Versuch wert, denn meine Bemühungen, Turmlicht zu erschaffen, haben zu nichts geführt.«

Sie wartete angespannt und packte ihr Notizbuch fest. Ihre anderen Ideen waren weniger ausgereift. Sie würde sie erst dann vorbringen, wenn ihre bisherigen Argumente nicht wirkten.

Du kannst so gut mit Worten umgehen. Die Menschen sind wie Überredungssprengsel. Ich kann nicht mit einem von euch sprechen, ohne dadurch in meinem Innersten verändert zu werden.

Navani wartete noch immer. Schweigen war jetzt das Beste.

Also gut, erwiderte der Zwilling. Einer der zwei verbleibenden Knoten liegt im Brunnen, der sich in der Mitte des Ortes befindet und den ihr die Ausflucht nennt. Er ist dort in der Nähe von anderen Fabrialen zu finden. Einer unter vielen.

»In ersten Stock?«, fragte Navani. »Das ist ein besonders belebtes Gebiet!«

Alle Knoten liegen in den unteren Stockwerken. Es wurde darüber beraten, andere weiter entfernt anzubringen, aber meine Bindeschmiede hatten nicht die Mittel dazu – mein Zerwürfnis mit den Menschen hat sie davongetrieben. Das Projekt wurde nicht fertiggestellt. Nur die vier auf den ersten Etagen sind eingerichtet worden.

Navani runzelte die Stirn. Aber der Brunnen war ein gutes Versteck für ein Fabrial. Zahlreiche Geräte des Turms waren noch ein Rätsel für die Gelehrten, und so konnte eine Zusammenballung von Edelsteinen, die als Pumpen dienten, durchaus ein weiteres Fabrial verdecken. Navani hatte Zeichnungen dieser Pumpen studiert. Hatte sich der Mechanismus etwa die ganze Zeit unentdeckt an diesem Ort befunden?

Es ist ein guter Knoten für deinen Mitarbeiter, sagte der Zwilling. Denn er kann von den hinteren Gängen aus erreicht werden. Dein Windläufer soll sich ihm durch die Aquädukte nähern, und vielleicht kann er dann der Verderbnis entgegenwirken, wenn er den Knoten mit Sturmlicht auflädt. Vielleicht aber funktioniert es auch nicht, denn ich stamme nicht nur von Ehr oder von der Bebauerin ab. Aber … es könnte gelingen.

»Und der letzte Knoten?«, fragte Navani.

Er gehört mir ganz allein, antwortete der Zwilling. Beweise mir doch, dass deine Arbeit mit dem anderen hilfreich ist, Menschenfrau, dann können wir weitersprechen.

»Das ist ein guter Kompromiss«, sagte Navani. »Ich bin gern bereit, dir zuzuhören, Zwilling.«

Sie verließ die Wand, nahm sich einige Bücher und las in ihnen, damit nicht offenbar wurde, was sie getan hatte. Außerdem musste sie noch so vieles herausfinden. Gern hätte sie viel mehr Bücher über Musiktheorie zur Verfügung gehabt, aber dieses Archiv hier besaß keine weiteren. Sie hatte allerdings Kalamis Aufzeichnungen über die Edelsteine, die sie entdeckt hatten und die bestimmte summende Vibrationen als Ersatz für Buchstaben benutzten. Vielleicht konnte ihr das helfen.

Gerade überflog sie diese Notizen und ging dabei zwischen den Regalen umher, als sie plötzlich bemerkte, wie das Licht des Zwillings aufblitzte. Sie eilte hinüber und machte sich schon Sorgen wegen der Helligkeit des Lichts. Sie warf dem Wächter einen kurzen Blick zu und hoffte, dass er es nicht gesehen hatte, dann legte sie die Hand wieder gegen die Wand.

»Du musst …«

Sie haben den Knoten in dem Brunnen gefunden. Wir kommen zu spät.

»Was? Schon?«

Ich bin so gut wie tot.

»Nimm Kontakt mit Kaladin auf.«

Sie haben den Knoten jetzt schon, und Kaladin ist zu weit entfernt. Wir …

»Setz dich trotzdem mit Kaladin in Verbindung«, wiederholte Navani. »Sofort. Ich werde versuchen, Raboniel abzulenken.«

Gegensätze. Gegensätze von Klängen. Ein Klang hat keinen Gegensatz. Er ist nur eine sich überlagernde Vibration, ein Gleichklang. Aber der Klang hat eine Bedeutung. Zumindest dieser Klang hat eine. Diese Klänge. Die Stimmen der Götter.

Aus Der Rhythmus des Krieges, letzte Seite

Als etwas Dunkles ihn angriff, erwachte Kaladin.

Er schrie auf und kämpfte gegen die Schatten, die sich an ihn hefteten. Sie überfielen ihn schon seit einer Ewigkeit, wickelten sich um ihn, umschlangen ihn. Stimmen, die nie leiser wurden; Finger aus Schatten, die sich ihm ins Hirn bohrten.

Er befand sich an einem dunklen Ort voll von rotem Licht, und die Schatten lachten und umtanzten ihn. Sie quälten ihn sogar, balgten mit ihm, stachen immer wieder auf ihn ein und wollten ihn auf keinen Fall sterben lassen. Er kämpfte gegen die zupackenden Hände, dann kroch er über den Boden, lehnte sich gegen die Wand und atmete flach. Das Rauschen seines eigenen Blutes in den Ohren übertönte das Gelächter.

Ein Schatten beobachtete ihn nach wie vor. Ein schrecklicher Schatten. Er starrte ihn an, wandte sich ab, nahm etwas von der Wand und verschwand. Verschwand … durch die Tür.

Kaladin blinzelte, und die Schatten schmolzen aus seinem Hirn. Das schreckliche Lachen, der Phantomschmerz, das Wispern. Sein Verstand erkannte darin immer nur Moaschs Stimme.

Ein Albtraum. Wieder ein Albtraum.

»Kaladin?«, fragte Syl. Sie saß auf dem Boden vor ihm. Er blinzelte, starrte hierhin, dorthin. Der Raum schien sich zu festigen. Teft schlief auf der Steinbank. Einige Kugeln spendeten Licht. Angstsprengsel wogten in den Ecken wie Glibberklumpen.

»Ich …« Er schluckte, sein Mund war trocken. »Ich hatte einen Albtraum.«

»Ich weiß.«

Vorsichtig entspannte er sich. Es war ihm peinlich, welches Bild er abgeben musste, als er da gebeugt gegen die Wand lehnte. Wie ein Kind, das Angst vor der Dunkelheit hat. Er durfte es sich nicht leisten, ein Kind zu sein. Zu vieles hing von ihm ab. Er richtete sich auf. Seine Kleidung war verschwitzt. »Wie spät ist es?«

»Mittag«, sagte sie.

»Mein Zeitplan ist völlig durcheinandergeraten.« Er versuchte, sich zusammenzureißen, während er sich etwas zu trinken holte, aber dann stolperte er und fing sich wieder. Er musste fest zupacken, als der Albtraum zurückzukehren drohte. Sturmvater! Dieser war bisher der schlimmste gewesen.

»Kaladin …«, sagte Syl.

Er trank lange, dann erstarrte er.

Sein Speer, der neben der Tür gelehnt hatte, war verschwunden.

»Was ist passiert?«, wollte er wissen und stellte den Zinnbecher heftiger ab, als er es gewollt hatte. »Wo ist mein Speer?«

»Der Zwilling hat Kontakt mit uns aufgenommen«, sagte sie, während sie noch auf dem Boden saß. »Deshalb hat Dabbid versucht, dich zu wecken. Es ist ein weiterer Knoten gefunden worden – innerhalb des Brunnens auf dem Markt. Der Feind ist schon dort.«

»Bei den Stürmen!«, sagte Kaladin. »Wir müssen aufbrechen.« Er suchte nach Navanis Fabrial und seinem Beutel mit den Edelsteinen. Den Letzteren fand er, aber das Fabrial war verschwunden.

»Dabbid?«, fragte Kaladin.

»Du hast murmelnd auf dem Boden gelegen«, sagte Syl und stieg in die Luft. »Und du schienst nicht in der Lage zu sein, mich zu sehen. Der Zwilling ist entsetzt. Ich konnte ihn hören, als ich auf Dabbids Schulter gesessen habe. Und deshalb …«

Kaladin packte den Beutel mit den Edelsteinen und stürmte aus dem Raum; Syl folgte ihm als Band aus Licht. Er holte Dabbid an der ersten Treppe ein, nur zwei Korridore entfernt. Der kleinere Brückenmann stand mit dem Speer in der Hand da und drückte das Fabrial gegen seine Brust. Auf seinem Gesicht zeigte sich Panik.

Er fuhr zusammen, als er Kaladin sah, doch dann stieß er einen lauten Seufzer der Erleichterung aus. Kaladin nahm ihm das Fabrial ab.

»Du wolltest versuchen, die Verschmolzenen aufzuhalten«, bemerkte Kaladin. »Weil ich nicht vom Boden aufgestanden bin.«

Dabbid nickte.

»Dabbid, du weißt doch kaum, wie man einen Speer benutzt«, sagte Kaladin und band sich rasch das Fabrial um. Er hatte nur vier Tage mit diesem Gerät üben können. Aber es musste reichen.

Natürlich gab Dabbid keine Antwort. Er half Kaladin dabei, das Fabrial anzulegen, dann streckte er den Speer von sich.

Kaladin ergriff ihn und machte den Salut von Brücke Vier.

Dabbid erwiderte ihn. Dann sagte er etwas Bemerkenswertes – mit leiser und kehliger Stimme. »Leben. Vor. Tod.«

Bein den Stürmen! Das waren die ersten Worte, die Kaladin je von dem Mann gehört hatte. Er grinste und packte Dabbid bei der Schulter. »Leben vor Tod, Dabbid.«

Dabbid nickte. Für mehr war jetzt keine Zeit; Kaladin wandte sich von der Treppe ab und rannte wieder los. Die Schreie aus dem Albtraum hallten in seinem Kopf wider, aber er durfte sich nun keine Schwächen leisten. Er musste die Fäulnis dieses Edelsteins aufhalten, und wenn es ihm nicht gelingen sollte, musste er den ganzen Knoten zerstören. Das war die einzige Möglichkeit, Navani die Zeit zu verschaffen, die sie brauchte.

Er musste rasch dorthin gelangen, und das bedeutete, dass er die Treppen nicht benutzen konnte. Er musste geradewegs durch das Atrium nach unten.

»Ich muss sofort mit der Herrin der Wünsche sprechen!«, verkündete Navani dem Wächter. »Ich habe eine Entdeckung von unschätzbarem Wert gemacht! Sie kann auf keinen Fall warten …«

Der Wächter – eine majestätische Sturmform – ging einfach los und bedeutete Navani, ihm zu folgen. Er verlangte nicht einmal eine vollständige Erklärung.

»Ausgezeichnet«, sagte Navani und folgte ihm in den Gang. »Ich bin froh, dass du die Dringlichkeit erkennst.«

Der Wächter geleitete sie zu einer großen Treppe, die in das Erdgeschoss hinaufführte. Eine Tiefste stand dort und hatte die Hände vor sich gefaltet. »Was ist los?«, fragte sie mit einem starken Akzent auf Alethi. »Eine plötzliche Krankheit?«

»Nein«, sagte Navani verblüfft. »Eher eine Entdeckung. Ich glaube, ich habe das gefunden, wonach die Herrin der Wünsche gesucht hat.«

»Und natürlich kannst du diese Information nur ihr persönlich überbringen«, sagte die Verschmolzene mit einem schwachen Rhythmus der Belustigung in der Stimme.

»Also, ich möchte sagen …« Navani verstummte.

»Ich werde versuchen, sie durch eine Spannfeder zu erreichen«, sagte die Verschmolzene. »Ich werde ihr sagen, dass es äußerst dringend ist.«

Bei den Stürmen! Sie erwarteten einen Ablenkungsversuch durch Navani. Dieser Gedanke wurde in ihr stärker, als die Verschmolzene zu einem Schrank an der Wand glitt. Langsam und sorgfältig wählte sie eine Spannfeder aus der Kollektion, die sich in dem Schrank befand.

Es war eine Ablenkung von der Ablenkung. Sie hatten bereits gewusst, dass Navani etwas dergleichen versuchen würde. Aber woher hatten sie gewusst, dass sie es wissen würde …?

Sie trat einen Schritt zurück und riss die Augen auf, als die schreckliche Bedeutung der Ereignisse sie traf. Kaladin war in ernster Gefahr.

Barfuß und mit dem Speer bewaffnet platzte Kaladin auf den Wandelgang, der das Atrium umgab, und stürzte sich in den offenen Raum elf Stockwerke oberhalb des Bodens. Er war voller Sturmlicht und hoffte, es würde ihn retten, falls das Fabrial nicht funktionierte. Er streckte die Hand unmittelbar unter sich und schaltete Navanis Gerät ein.

Sobald es aktiviert war, kam er in der Luft ruckartig zum Stillstand. Seine Muskeln spannten sich an, denn im Prinzip machte er jetzt einen Handstand mit nur einer Hand. Aber solange das Gegengewicht im fernen Schacht reglos blieb, würde Kaladin es ebenfalls sein.

Er packte den Stab über seiner linken Hand und fiel nach unten, fast so, als würde er gepeitscht. Er zählte darauf, als wäre mit seinen Kräften alles in Ordnung – als wäre er wieder ein Windläufer, bereit für die Schlacht. Lange Zeit würde er diese Fassade nicht aufrechterhalten können, aber vielleicht verhalf sie ihm doch zu einem Vorteil.

Sein Abstieg – mit einer Geschwindigkeit, die nicht weit vom Wahnsinn entfernt war – schenkte ihm einen Blick aus dem gewaltigen Atriumfenster, das rechts von ihm die ganze Wand einnahm. Seltsamerweise war es draußen dunkel, obwohl Syl vorhin gesagt hatte, es sei Mittag. Er musste nicht erst nachfragen, denn ein Blitz verriet ihm die Wahrheit. Ein Großsturm. Er empfand es noch immer als unglaublich, dass er in den Tiefen des Turms nichts davon mitbekam. Sogar in den besten Sturmbunkern spürte man doch das Grollen des Donners und die Wut des Windes.

Sein Sturz zog allgemeine Aufmerksamkeit an. Himmlische in langen Roben rissen sich von ihren Meditationen mitten in der Luft los. Majestätische und Sänger auf verschiedenen Ebenen stießen Rufe des Erstaunens aus. Er wusste nicht, ob sich Leshwi unter ihnen befand, denn er flog zu schnell an ihnen allen vorbei.

Mithilfe des Fabrials bremste er ab, bevor er den Boden erreichte, dann schaltete er das Gerät vollständig aus und fiel die letzten fünf Fuß. Das Sturmlicht milderte die Auswirkungen des Aufpralls, und er schreckte Dutzende Personen – viele unter ihnen waren Menschen – auf, die den Aufruhr in der Luft über ihnen nicht mitbekommen hatten. Inzwischen wurde der Handel von den Verschmolzenen wieder erlaubt und sogar gefördert, und der Boden des Atriums war zu einem zweiten Markt geworden, auch wenn er behelfsmäßiger wirkte als jener der Ausflucht, der nicht weit entfernt lag. Dort würde er den Brunnen finden.

Vor dem dunklen Fenster war Kaladins Strahlen, das von Blitzen erhellt wurde, ganz bestimmt deutlich sichtbar. Die Alarmrufe über ihm wurden von dem gewaltigen Atrium geschluckt, als Kaladin sich orientierte und schließlich auf einen Stapel aus Holzkisten zulief. Er sprang sie hoch und warf sich etwa zehn Fuß in die Luft, dann streckte er die linke Hand aus und schaltete Navanis Gerät wieder ein.

Er flog wie ein Windläufer, in aufrechter Haltung, den linken Arm auf Brusthöhe, den Ellbogen gebeugt. Es sah so aus, als würde er sich peitschen. Auch wenn die Windläufer manchmal mit dem Kopf voran flogen, als würden sie schwimmen, standen sie doch meistens aufrecht in der Luft – so wie er es nun tat.

Er zog jedoch die Beine an, als er über den Köpfen der Leute dahinschwebte, die sich rasch duckten. Syl schwirrte neben ihm her und ahmte eine Sturmwolke nach. Passanten schrien überrascht – oder auch erregt – auf, und Kaladin sorgte sich um das, was er ihnen zu zeigen hatte. Er wollte keine Revolte anzetteln, bei der Hunderte den Tod finden würden.

Er durfte auf nichts anderes hoffen als darauf, zu dem Brunnen zu gelangen, das Fabrial zu zerstören und lebendig wieder herauszukommen. Dieses Ziel aber kündete von einem viel größeren Problem. Navani hatte gesagt, es gebe vier Knoten. Heute würde er versuchen, den dritten zu vernichten. Bei dieser Geschwindigkeit würde der letzte in wenigen Tagen gefunden werden – und was dann?

Er schob diesen Gedanken von sich, während er unter der Decke eines Korridors dahinflog, nur wenige Zoll entfernt von den behauenen Steinen. Er hatte keine Zeit für Überlegungen oder für eine Betrachtung der lähmenden Finsternis und Angst, die beide an seinem Verstand kratzten. All das musste er ignorieren; er würde sich später darum kümmern. Genauso, wie er es schon allzu lange tat.

»Halte Ausschau nach einem Hinterhalt«, sagte er zu Syl, als er aus dem Korridor in den Markt der Ausflucht schoss. Dieser riesige, wahrhaft höhlenartige Raum war vier Stockwerke hoch, und ein Laden drängte sich dort an den nächsten. Viele befanden sich an Wegen, die Navani – die sich widerstrebend dem Willen der Händler und Kunden gefügt hatte – so angelegt hatte, wie es gewünscht worden war. In anderen Bereichen fand sich ein Gewirr von Zelten und behelfsmäßigen hölzernen Ständen.

In der Mitte des Ganzen klaffte der gewaltige Brunnen. Kaladin befand sich nicht so hoch in der Luft, dass er über die Gebäude hinwegsehen und ihn erkennen konnte, aber er kannte diesen Ort gut genug. Die Krankenstation der Grattänzer befand sich ganz in der Nähe, auch wenn sie jetzt von gewöhnlichen Ärzten betrieben wurde. Er hoffte, dass seine Eltern und sein kleiner Bruder es bis dorthin geschafft hatten, wo die anderen Ärzte sie verstecken würden. Vor ein paar Tagen hatten sie der Krankenstation seines Vaters einen Besuch abgestattet und sie leer vorgefunden.

Bei den Stürmen, sollte er seine Familie verloren haben …

»Der Verfolger!«, sagte Syl. »Er hat an dem anderen Eingang gewartet.«

Kaladin reagierte gerade noch rechtzeitig, schaltete das Fabrial aus, fiel zu Boden und rollte sich schnell aus dem Weg. Der gnadenlose Verschmolzene bildete sich aus seinem Lichtband und fiel ebenfalls zu Boden, während Kaladin erst wieder auf die Beine und dann aus der Reichweite der Kreatur sprang.

»Dein Tod«, knurrte das Wesen, das zwischen den entsetzten Marktbesuchern kauerte, »wird allmählich zu einer ermüdenden Angelegenheit. Wieso hast du all deine Peitschungen zurückerhalten?«

Kaladin sprang in die Luft, aktivierte das Gerät und schoss weiter hinauf. Sein Arm erfuhr eine schmerzhafte Dehnung, aber daran war er nun schon gewöhnt – und sein Sturmlicht beseitigte die Schmerzen. Außerdem hatte er seine alten einhändigen Speergriffe wieder geübt. Hoffentlich kam ihm das heute zugute.

Mit diesem Gerät konnte er nicht annähernd so gut manövrieren wie mit seinem Peitschen. Als der Verfolger in Gestalt eines Bandes hinter ihm herjagte, blieb Kaladin nichts anderes übrig, als das Gerät abzustellen und an ihm vorbei nach unten zu fallen. Kurz vor dem Boden streckte Kaladin die Hand zur Seite aus und nahm das Fabrial wieder in Betrieb, dann schoss er über die Menge hinweg in Richtung des Brunnens. Vielleicht …

Ruckartig kam er zum Stillstand, als die Gewichte des Geräts ausliefen. Einen Herzschlag später prallte der Verfolger gegen ihn, packte ihn am Hals und hielt sich an ihm fest.

»Kaladin!«, rief Syl. »Himmlische! Mehr als ein Dutzend! Sie fliegen durch die Tunnel herbei!«

»Gut«, sagte Kaladin mit einem Grunzen, ließ seinen Speer fallen und griff mit der freien Hand nach dem Verfolger.

»Gut?«, fragte Syl.

Er konnte nicht gleichzeitig den Verfolger ergreifen und das Instrument an seinem Fabrial einstellen – dasjenige, welches das zweite Gewicht aktivierte. Aber er war imstande, das Gerät mit einer Hand auszustellen, und so tat er es auch – und dann fielen die beiden zehn Fuß in die Tiefe. Der Verfolger prallte als Erster auf den Boden und stieß ein Ächzen aus. Er hielt sich aber weiter an Kaladin fest, rollte mit ihm über den Boden und versuchte ihn bewegungsunfähig zu machen.

»Dreh … die Wählscheibe«, sagte Kaladin zu Syl, der mit beiden Händen gegen den Verfolger kämpfte.

»Wenn du dann tot bist«, flüsterte die Kreatur in sein Ohr, »werde ich den nächsten Strahlenden finden, mit dem sich dein Sprengsel verbinden wird, und auch ihn töten. Als Belohnung für die vielen Schwierigkeiten, die du mir gemacht hast.«

Syl flog zu seinem linken Handgelenk, nahm die Gestalt eines Aals an und drückte sich gegen den erhobenen Teil in der Mitte der Skala. Sie war in der Lage, eine Seite umzublättern und ein Blatt aufzuheben. War sie auch stark genug, um …

Klick.

Kaladin wand sich im Griff des Verfolgers, und es gelang ihm kaum, die linke Hand gegen die gepanzerte Brust der Kreatur zu drücken. Als das Gerät wieder aktiviert war, stiegen beide nach oben – aber langsam. Bei den Stürmen, Kaladin hatte es nicht gründlich genug durchdacht. Er konnte nur genauso viel heben, wie das Gegengewicht wog. Anscheinend waren er und der Verfolger gemeinsam zu schwer für ein rasches Fortkommen.

Zum Glück machte sich der Verfolger die langsame Bewegung nicht zunutze, sondern hielt in seinen Bewegungen inne und starrte Kaladins Hand an, während er herauszufinden versuchte, was hier geschah. Als sie Zoll um Zoll höher stiegen, gelang es Kaladin, seine rechte Hand zu befreien. Er griff nach dem Skalpell, das er in einer behelfsmäßigen Scheide an seinem Gürtel befestigt hatte, zog es heraus, rammte es dem Verfolger ins Handgelenk und trennte dort die Sehnen durch.

Sofort ließ die Kreatur ihn los und verschwand. Zurück blieb nur eine leere Hülle. Sobald sich diese von Kaladin getrennt hatte, schoss er in den Himmel hinauf, von seiner Hand in einer ungeschickten Bewegung gezogen, die ihm fast den Arm aus der Schulter riss.

»Das … ist aber nicht besonders wirksam, oder?«, meinte Syl.

»Nein«, erwiderte Kaladin und ließ sich langsamer werden, indem er seinen Griff lockerte. Er nahm mehr Sturmlicht in sich auf, erkannte aber, dass er noch viel davon in seinen Adern hatte. Das war ein Vorteil des Fabrials: Er verbrauchte das Licht nicht annähernd so schnell wie das Peitschen.

Die Himmlischen umkreisten ihn in der Luft, waren aber auf Abstand bedacht. Kaladin hielt Ausschau nach dem Verfolger – die Kreatur hatte schon zwei Körper benutzt. Einen dritten konnte sie noch verschwenden, bevor der Kampf für sie gefährlich wurde; also würde sich das Wesen noch nicht zurückziehen.

Da, dachte Kaladin, als er das rote Band zwischen den Himmlischen bemerkte. Die Bewegungen wirkten furchtsam, unkoordiniert, und es dauerte einen Augenblick, bis Kaladin den Grund dafür erkannte. Der Verfolger versuchte, ihn aufzuhalten. Jeder verschwendete Augenblick konnte zur Verderbnis des Zwillings führen.

Rasch leerte sich der Markt unter ihm. Kaladins Befürchtung, die Menschen könnten mit einem Aufstand beginnen, erfüllte sich glücklicherweise nicht, und doch durfte er auf keinen Fall länger in dieser Pattsituation mit dem Verfolger bleiben. Also schaltete er das Gerät aus und fiel.

Nun schoss der Verfolger endlich auf ihn zu, und Kaladin aktivierte das Gerät rasch wieder und kam ruckartig zum Stillstand. Er drehte sich – auch wenn er den linken Arm dabei nicht bewegen konnte – und streckte sein Messer vor. Diese plötzliche Handlung führte jedoch dazu, dass der Verfolger zurückwich. War es tatsächlich möglich, dass diese Kreatur … Angst hatte? Das schien unglaublich.

Kaladin hatte keine Zeit, weiter darüber nachzudenken, denn er musste ein drittes Mal mit dem Verfolger kämpfen, wenn sein Plan aufgehen sollte. Also wandte er sich ab, lud zu einem Angriff ein – und erhielt ihn auch, als der Verfolger herbeiflog und sich einen weiteren Körper schuf, mit dem er nach Kaladin griff. Obwohl Kaladin davonzufliegen versuchte, gelang es ihm nicht, dem Griff der Kreatur zu entkommen.

Kaladin war gezwungen, sich von dem Verfolger am Hals packen zu lassen, während er ihn zwischen zwei Panzerplatten in den Arm stach und dort die Sehnen zu durchtrennen versuchte. Das Ungeheuer grunzte laut auf und schlang den Arm um Kaladins Hals. Sie schwebten etwa dreißig Fuß über dem Boden. Kaladin beachtete den festen Griff nicht länger und führte sein Skalpell weiter. Vielleicht konnte er den Verfolger dazu bringen, sein Leerlicht zum Heilen zu verschwenden …

Ja. Nun war der Verfolger schon so oft von dem Messer getroffen worden, dass er Kaladin losließ und davonflog. Gewiss suchte er einen Ort, an dem er sich erholen konnte. Keuchend ließ sich Kaladin mithilfe des Fabrials auf den Boden nieder. Er landete in einer leeren Gasse zwischen zwei Zelten. In diesen drängten sich die Menschen zusammen.

Kaladin zwang sich, dorthin zu laufen, wo er seinen Speer weggeworfen hatte, und hob ihn auf. Die Himmlischen kreisten über ihm und bereiteten sich auf einen Angriff vor. Syl setzte sich neben ihn und beobachtete die Gegner in der Luft. Es waren nun schon zwei Dutzend. Kaladin betrachtete sie und hoffte …

Da. Er hob seinen Speer Leshwi entgegen, die ein wenig abseits von den anderen schwebte und eine Kleidung trug, die zu lang für einen Kampf schien – sogar für einen in der Luft. Dieses Ereignis musste sie überrascht haben.

Bitte, dachte er. Kämpfe mit mir.

Das war seine einzige Hoffnung. Er konnte nicht gegen alle gleichzeitig kämpfen; er schaffte es ja kaum, sich mit dem Verfolger abzugeben. Wenn er an den Edelsteinknoten herankommen wollte, durfte er sich nur gegen einen einzelnen Gegner wenden – also gegen jemanden, der nicht so gnadenlos war wie der Verfolger.

Er befürchtete ohnehin, dass er schon zu viel Zeit verschwendet hatte. Aber wenn er Leshwi zu einem Duell überreden könnte …

Sie hob ihren Speer und richtete ihn auf ihn.

»Syl«, sagte er, »begib dich zum Brunnen und such nach dem Fabrial des Knotens. Vermutlich handelt es sich um einen Saphir mit einer Glaskugel in der Nähe, so wie wir es schon einmal gesehen haben.«

»In Ordnung«, sagte sie. »Wahrscheinlich befindet er sich unter Wasser. Das hat zumindest der Zwilling gesagt. In der Nähe des Pumpmechanismus. Kannst du … kannst du schwimmen?«

»Ich werde es bestimmt nicht müssen, denn ich habe ja das Sturmlicht, das mich erhält, und das Fabrial, mit dessen Hilfe ich mich bewegen kann«, sagte Kaladin, hob die Hand und stieg in die Luft über dem Markt auf. »Aber der Brunnen ist vermutlich schwer bewacht. Vielleicht können wir das Fabrial zerstören, wenn ich mich plötzlich von diesem Kampf losreiße, geradewegs in den Brunnen fliege und das Gerät mit einem Schlag zerschmettere, bevor überhaupt jemand begreift, was ich da tue. Du wirst mich führen müssen.«

»Das klingt gut.« Sie zögerte und sah ihn an.

»Alles ist in Ordnung«, versprach er.

Sie flog davon, wie er es verlangt hatte. Aber vielleicht war es schon zu spät. Er spürte, wie sich etwas veränderte. Es war eine Bedrückung, eine Schwere, die sich auf ihn legte. Vermutlich war es die Verderbnis, mit der die Verschmolzenen den Zwilling überzogen.

Also, er konnte sich nicht in diese Richtung bewegen, bis Syl den Weg für ihn vorbereitet hatte. Aus diesem Grund richtete er sich in der Luft gegenüber von Leshwi aus; seine Hand war noch in die Höhe gerichtet. Diese Pose wirkte zwar übertrieben dramatisch, aber er versuchte, gleichermaßen zuversichtlich zu erscheinen.

Leshwi trug denselben Körper wie beim letzten Mal; er war groß, muskulös und in fließendes Schwarz und Weiß gekleidet. Ihre Lanze war kürzer als gewöhnlich; vermutlich war sie allein für den Kampf in Innenräumen geschaffen worden.

Nun gut. Er hoffte, einen guten Kampf zu liefern, sodass Syl genug Zeit hatte, für ihn auf die Suche zu gehen. Er schaltete das Fabrial aus, fiel nach unten und drehte sich. Beinahe fühlte er sich wie ein richtiger Windläufer, was aber gefährlich war, denn beinahe hätte er versucht, seinen Sturz mit den Händen im Wind zu dirigieren. Glücklicherweise erinnerte er sich gerade noch rechtzeitig daran, das Fabrial wieder einzuschalten, als er dem Dach schon gefährlich nahe war.

Er kam mit einem schmerzhaften Ruck zum Stillstand, beugte den Arm und hielt den Ellbogen dicht an seiner Seite. Auf diese Weise war seine Lage am stabilsten. Seine Muskeln hielten ihn, als stünde er aufrecht in der Luft, und mit dem linken angewinkelten Arm hielt er seinen Mittelpunkt ungefähr in Brusthöhe.

Er packte den Stab des Geräts, und seine linke Hand zerrte ihn vorwärts, sodass er über die Dächer der Läden hinwegschwebte. Zwar war es die armselige Nachahmung eines Windläufer-Manövers, aber Leshwi setzte ihm nach, wie sie es schon früher getan hatte.

Kaladins Arm schmerzte so entsetzlich, dass ihm Tränen in die Augen traten. Er ließ sich auf einem Dach nieder, wirbelte herum und hielt Leshwi seinen Speer mit der rechten Hand entgegen – ein klassischer Formationsgriff, bei dem der Speer neben seinem Kopf aufragte. Heile!, befahl er seinem Arm, als Leshwi über ihm langsamer wurde und ihre Lanze senkte.

Sie war ganz gewiss vorsichtig, und so lud Kaladin einen Teil des Hausdaches mit einem Umgekehrten Peitschen auf und richtete dessen Zug auf die Kleidung seiner Gegnerin. Sofort wandte sich Leshwis Robe Kaladin zu, aber dann zog sie ein Messer aus ihrem Gürtel und schnitt den Stoff durch. Der größte Teil ihrer Schleppe und noch mehr überflüssige Kleidung flatterten jetzt auf das Dach und klebten daran fest.

Kaladin stieg wieder in die Luft auf und zuckte dabei unter dem Schmerz in seiner Schulter zusammen.

»Was ist los, Windläufer?«, fragte Leshwi mit schwerem Akzent auf Alethi, als sie näher kam. »Deine Kräfte lassen dich im Stich.«

»Kämpf trotzdem gegen mich«, rief Kaladin ihr zu. Dabei erhaschte er einen kurzen Blick auf das blutrote Band des Verfolgers, das sich aus einem Gebäude unter ihm kräuselte.

Leshwi folgte seinem Blick und schien verstanden zu haben, denn sie hob die Lanze in einer Pose des Angriffs gegen ihn. Kaladin holte tief Luft und hielt seinen Speer in einem Ristgriff neben seinem Kopf; dabei hatte er den Ellbogen angewinkelt. Diesen Griff hatte er für den Kampf mit Speer und Schild gelernt. Am besten eignete er sich für den Kampf mit mehreren Kameraden, die ihre Schilde aufgerichtet hatten.

Er wartete, bis sie nahe herangekommen war, dann stach er nach ihr, und sie musste ausweichen. Das Band des Verfolgers flatterte in geringer Entfernung von ihm und wand sich zwischen den zusehenden Himmlischen hindurch.

Leshwi unternahm einige Versuche, ihn anzugreifen, und einen Augenblick lang wirkte der Kampf sogar fast ausgeglichen. Dann aber stieg Leshwi höher und flog über ihm hinweg, während Kaladin sich drehen musste. Es blieb ihm nichts anderes übrig, als sein Gerät kurzzeitig auszustellen, einige Fuß zu fallen und sich dann neu auszurichten. Daraufhin aktivierte er das Fabrial wieder. Sie hielt den Kopf schräg, flog zur Seite und griff ihn von dort aus an.

Er versuchte zwar noch, den Stoß abzulenken, aber er war zu ungeschickt. Ihr Speer biss ihm in den linken Arm, und er ächzte vor Schmerz auf. Blut breitete sich um die Wunde herum aus, und wie schon zuvor heilte sie nicht sofort. Sein Sturmlicht schien inzwischen noch langsamer zu reagieren.

Bei den Stürmen, das war ein Fehler gewesen. Auf diese Weise konnte er sich nicht mit Leshwi duellieren. Auf dem Boden käme er besser zurecht. Zwar könnte er gegen Feinde von oben nicht viel ausrichten, aber wenigstens wäre er nicht so starr. Wenn Navani diese Geräte jemals im Luftkampf einsetzen wollte, war noch viel Arbeit nötig.

Also floh er und flog mithilfe des Geräts geradewegs in eine Gruppe von Himmlischen hinein, die Platz machten, damit Leshwi ihm folgen konnte. Selbst der Verfolger schien dieses Duell zu respektieren, denn sein Band folgte ihnen nicht mehr, sondern verschwand in der Tiefe.

Wenigstens ein Teil von Kaladins Plan war aufgegangen. Leider war Leshwi klar geworden, dass er nicht zur Seite ausweichen konnte und seine Beschleunigung auf ein einzelnes Peitschen beschränkt war – auf das Maximum eines fallenden Gewichts in dem Schacht. Er hatte den riesigen Raum innerhalb weniger Minuten durchquert und wurde langsamer, damit er nicht gegen die Mauer prallte. Und genau in diesem Augenblick rammte sie ihn von hinten. Die Gewalt des Zusammenstoßes führte dazu, dass er aus Versehen den Stab für die Geschwindigkeitskontrolle packte und von seiner eigenen Faust gegen die Wand geschleudert würde, während Leshwi von hinten gegen ihn drückte.

Sie hielt ihm ein Messer gegen den Hals. »Das ist ein Ablenkungsmanöver, Sturmgesegneter«, sagte sie ihm ins Ohr. »Das ist kein Wettkampf.«

Er kniff die Augen zu, kämpfte gegen den Schmerz des Zusammenpralls und der Verletzung an seinem Arm, obwohl diese allmählich zu verheilen schien. Es geschah zwar langsam, aber es geschah.

»Wir könnten uns zu Boden lassen«, sagte er durch seine zusammengebissenen Zähne. »Wir könnten ein Duell ohne Wogen ausfechten.«

»Würdest du das tatsächlich tun?«, fragte Leshwi. »Ich glaube, dazu hast du gar keine Zeit. Du bist ja hier, weil du das verhindern willst, was die Herrin der Wünsche plant.«

Kaladin gab als Antwort nur ein Ächzen, er wollte kein Sturmlicht auf Worte verschwenden.

Leshwi zog sich in der Luft zurück, um sich unbeholfen umdrehen zu können, wie er es schon zuvor getan hatte, indem er sich fallen ließ und ruckartig wieder anhielt. Sie trieb auf Augenhöhe zu ihm hinunter. Hinter ihr sah er, wie Syl in die Luft stieg und auf ihn zukam. Rasch zeichnete sie eine Glyphe in die Luft. Bereit.

Während Leshwi sprach, richtete er seine ganze Aufmerksamkeit auf sie, damit sie glaubte, dass alles in Ordnung war.

»Ergib dich«, sagte sie. »Wenn du mir jetzt deine Waffe aushändigst, kann ich die Herrin der Wünsche vielleicht dazu bringen, den Verfolger abzuziehen. Gemeinsam könnten wir mit der Arbeit an einer guten Regierung und am Frieden für Roschar beginnen.«

»Eine gute Regierung und Frieden?«, fragte Kaladin. »Dein Volk ist gerade dabei, meines zu unterjochen!«

»Hat euer Anführer den Thron nicht auf die gleiche Weise erlangt?«, fragte sie und klang ehrlich verwirrt. »Das ist die Art deines Volkes und auch die Art des meinen. Außerdem musst du zugeben, dass mein Volk gerechter regiert. Die Menschen unter unserer Herrschaft sind bisher niemals ungerecht behandelt worden. Gewiss leben sie besser, als es den Sängern unter eurer Herrschaft ergangen ist.«

»Und euer Gott?«, fragte Kaladin. »Kannst du mir versprechen, dass er uns nicht auslöschen wird, sobald die Menschheit unterworfen wurde?«

Darauf antwortete Leshwi nicht, aber sie summte zu einem Rhythmus, den er nicht erkannte.

»Ich kenne die Art von Leuten, die Odium folgen«, sagte Kaladin leise. »Ich kenne sie schon mein ganzes Leben lang. Ich trage ihr Brandmal auf meiner Stirn, Leshwi. Ich könnte dir wegen der Ehre, die du mir erzeigt hast, beinahe vertrauen – wenn das nicht bedeuten würde, dass ich ihm dann auch vertrauen müsste.«

Sie nickte und schien dies als ein berechtigtes Argument zu betrachten. Sie sackte nach unten; vielleicht wollte sie sich dem Kampf, den er vorgeschlagen hatte, stellen – ohne besondere Kräfte.

»Leshwi«, rief er hinter ihr her, als sie sich bereits von ihm entfernt hatte. »Ich muss betonen, dass ich mich nicht einverstanden erklärt habe, mit dir dort unten zu kämpfen. Ich habe lediglich gesagt, dass es eine Möglichkeit wäre.«

»Was ist der Unterschied?«, rief sie hoch.

»Ich würde es bevorzugen, wenn du das hier nicht als einen gebrochenen Eid betrachtest«, sagte er und deutete mit seinem Fabrial geradewegs auf Syl, bevor er über Leshwis Kopf hinweg in ihre Richtung flog.

Er sah nicht nach, ob sie ihn verfolgte. Syl schoss vor ihm dahin und führte ihn quer durch den Raum auf die blaue Wasserstelle in der Mitte zu. Dort befanden sich Wächter und schoben die Leute in die Gebäude, aber der Weg war frei. Die anderen Himmlischen hielten Abstand zu ihm, denn sie vermuteten wohl, dass er sich noch immer mit Leshwi duellierte.

Er stellte das Fabrial aus, als er sich unmittelbar über dem Brunnen befand, dann streckte er die Hand nach unten aus und aktivierte es wieder. Er zielte genau und saugte weiteres Sturmlicht ein, als er in das Wasser eindrang. Der Aufprall schmerzte viel stärker, als er es von weichem Wasser erwartet hätte. Sein Arm zog ihn trotz des Widerstands immer weiter nach unten.

Rasch wurde es dunkel, und ein Teil von ihm geriet in Panik, weil er noch nie so weit unter einer Wasseroberfläche gewesen war. Seine Ohren reagierten seltsam; sie schmerzten. Zum Glück erhielt ihn sein Sturmlicht in der kalten Tiefe. Es sorgte auch für Beleuchtung, sodass er unter sich eine Gestalt erkennen konnte, die neben einer Gruppe von schimmernden Edelsteinen schwamm, die hier unten in der Wand angebracht worden waren.

Die Gestalt drehte sich ihm zu, und ihr Haarschopf schwebte und trieb im Wasser und wurde von der Vielzahl von Farbtönungen angestrahlt, die die Edelsteine von sich gaben. Es war sie – sie, die beim letzten Mal so fasziniert von ihm gewesen war. Diesmal schien sie eher überrascht zu sein. Sie zog einen Dolch aus ihrem Gürtel und hielt ihn Kaladin entgegen.

Er durfte feststellen, dass Navanis Gerät in dieser Umgebung viel besser funktionierte. Er konnte es leicht abschalten und sich in eine andere Richtung drehen, ohne dass er fiel oder ruckartig anhielt – und der zusätzliche Zug führte dazu, dass er wendiger war als diese Verschmolzene.

Er umrundete sie und tauchte noch tiefer. Der Brunnenschacht war nur etwa zehn Fuß breit, und wenn sich die Verschmolzene von der Wand abstieß, konnte sie ihn leicht erreichen – aber hinter ihr zeigte Syl auf den richtigen Edelstein.

Mithilfe seines eigenen Fabrials schwamm er an der Verschmolzenen vorbei und ließ zu, dass sie ihm mit ihrem Dolch einen tiefen Schnitt in der Brust beibrachte. Sein Blut trübte das Wasser, aber Kaladin schaffte es, den Saphir zu ergreifen und aus der Wand zu reißen. Er drehte seinen Speer im Wasser, stieß damit nach den Drähten des Fabrialkäfigs und löste die Glaskugel ab. Das sollte reichen.

Nichts wie weg von hier. Er schaute durch das gerötete Wasser in die Höhe, und allmählich wurde ihm schwindlig. Die Heilung dauerte so lange.

Syl schwebte ihm voraus, während er sein Fabrial zum Aufstieg benutzte und die verärgerte Verschmolzene rasch hinter sich ließ. Syls Licht war ermutigend, denn in diesem Brunnen schien es immer dunkler zu werden.

Mein Sturmlicht nimmt ab. Bei den Stürmen! Wie sollte er von hier fliehen? Dutzende Verschmolzene erwarteten ihn oben. Er … er könnte sich ergeben, wie Leshwi es vorgeschlagen hatte. Aber würde sie es ihm jetzt noch erlauben?

Und was war das für ein Grollen? Über sich sah er Licht schimmern, aber es schrumpfte zusammen. Syl schaffte es zwar, das Wasser zu verlassen, aber sie schien nicht bemerkt zu haben, dass er sich weit hinter ihr befand. Und das Licht verschwand.

Ein Deckel, erkannte er voller Panik. Sie legen einen Deckel auf den Brunnen. Als er sich der Oberfläche näherte, sah er im letzten Lichtsplitter die massige Gestalt des Verfolgers. Sie lächelte.

Der Deckel verschloss den Brunnen, bevor Kaladin ihn erreichen konnte. Er gelangte zu einer kleinen Luftblase zwischen dem Wasserspiegel und dem Deckel und rang nach Luft.

Er saß in der Falle. Er drückte gegen den Deckel und versuchte ihn mithilfe von Navanis Gerät anzuheben, aber er hörte, wie Gewichte – vermutlich waren es Steine – auf den Deckel gelegt wurden. Mehr, immer mehr.

Der Verfolger war vorbereitet gewesen. Er wusste, dass ein ausreichend großes Gewicht den Deckel an Ort und Stelle halten würde, selbst wenn Kaladins Gravitätspeitschen funktionieren sollte. Es hatte fast den Anschein, als wären die Gewichte lebendig. Ja, es waren Personen, die auf den Brunnendeckel geklettert waren. Dutzende. Natürlich. Warum sollten sie Steine benutzen, während Menschen schwer genug und viel einfacher zu bewegen waren?

Kaladin hämmerte gegen das Holz und spürte, wie Syl in Panik geriet, da sie ihn nicht mehr erreichen konnte. Sein Sturmlicht verblasste, und es schien, als würden die Wände und der Deckel auf ihn zurücken. Er würde hier drinnen sterben, und bis das geschah, würde es nicht lange dauern. Der Verfolger musste nur abwarten. Sie hatten ihn von frischer Luft abgeschnitten und …

In diesem Augenblick des schieren Grauens stürzte Kaladin wieder in einen seiner Albträume.

Schwärze.

Umkreist von hasserfüllten Schatten.

Gefangen.

Angst stieg in ihm auf, und er drosch im Wasser umher, schrie und verströmte dabei den Rest seines Sturmlichts. In diesem Augenblick der Panik war es ihm gleichgültig. Aber als er vom Schreien heiser wurde und verstummte, hörte er – seltsamerweise – Havs Stimme. Die Stimme seines alten Sergeanten aus der Rekrutenzeit.

Panik tötet auf dem Schlachtfeld mehr Männer als feindliche Speere. Lauf niemals weg. Zieh dich immer geordnet zurück.

Dieses Wasser musste von irgendwoher kommen. Es gab keinen anderen Ausweg.

Kaladin holte tief Luft und tauchte in das schwarze Wasser ein. Er spürte, wie es ihn umgab. Seine Panik kehrte zurück. Er wusste nicht mehr, wo oben und wo unten war. Wie konnte er vergessen, in welcher Richtung der Himmel lag? Aber alles war Schwärze. Er fischte in seinem Beutel herum, und schließlich gelang es ihm, wieder klar zu denken. Er holte einen schimmernden Edelstein hervor, der ihm aber aus den Fingern glitt.

Und sank.

Das ist die Richtung.

Er bestimmte die Haltung seiner Faust nach dem schwächer werdenden Licht und schaltete Navanis Gerät ein. Er hatte jetzt keinen Sinn für Zartheit, sondern drückte so fest, wie es ihm möglich war, und wurde sofort an seinem Arm in die Finsternis gerissen. Er schwamm an den Fabrialen und der Verschmolzenen vorbei – sie bewegte sich nach oben und beachtete ihn gar nicht.

Seine Ohren schrien vor einem seltsamen Schmerz, der immer mehr zunahm, je tiefer Kaladin kam. Er atmete mehr Sturmlicht ein, hörte damit aber sofort wieder auf, da er riskierte, sich dabei die Lunge mit Wasser zu füllen. Aber … er hatte keine Ahnung, wie er das Licht auf andere Weise unter Wasser in sich aufnehmen konnte. Warum hatte er bisher nie darüber nachgedacht?

Es war gut, dass das Gerät ihn voranzog, denn er hätte wohl kaum die Geistesgegenwart besessen, aus eigener Kraft weiterzuschwimmen. Das wurde klar, als er den Edelstein erreichte, den er fallen gelassen hatte. Es war ein Granat, der auf dem Boden des Schachts lag. Hier glühte auch ein heller Saphir; es war derjenige, den er aus der Wand gerissen hatte. Er packte ihn und schaltete das Handschuhfabrial ab, aber es kostete ihn wertvolle Sekunden, als er sich umsah und nachdachte.

Hier mündete ein Tunnel in den Schacht. Kaladin bewegte sich in seine Richtung, schaltete das Gerät wieder ein und ließ sich weiterziehen.

Seine Lunge brannte immer stärker. Er lebte noch immer von der Luft, die er oben eingeatmet hatte, und er wusste nicht, wie er mehr Sturmlicht aufnehmen konnte. Und er zog noch immer eine Blutspur hinter sich her.

Befand sich das Licht vor ihm, oder verschwamm sein Blick schon so sehr, dass er Sterne sah?

Wenigstens wollte er glauben, dass es Licht war. Als er es erreicht hatte – weitere Fabrialpumpen –, schaltete er sein Gerät wieder aus, hob den Arm und aktivierte es erneut. Albträume jagten ihn, Manifestationen seiner Ängste, und es war, als würde die Welt über ihm zusammenstürzen. Alles wurde wieder zu Schwärze.

Das Einzige, was er noch spürte, war Syl, jetzt in weiter Ferne und völlig verängstigt. Er glaubte, dass dies seine letzte Empfindung sein würde.

Dann durchbrach er den Wasserspiegel und atmete die Luft ein, hastig und animalisch. Es war eher eine körperliche Reaktion als eine bewusste Handlung. Er musste kurz ohnmächtig geworden sein, denn als er blinzelte und seine Sinne zurückkehrten, stellte er fest, dass er an seinem schmerzenden Arm von der Decke eines Reservoirs unter dem Turm hing.

Er schüttelte den Kopf und betrachtete seine Hand. Er hatte den Saphir fallen gelassen, und als er versuchte, Sturmlicht einzuatmen, geschah überhaupt nichts. Sein Beutel war leer. Er musste sich davon genährt haben, während er sich im Zustand halber Bewusstlosigkeit befunden hatte. Er spürte die Versuchung, wieder einzuschlafen …

Nein! Sie werden hinter dir her sein!

Er zwang sich, die Augen zu öffnen. Wenn der Feind den Turm gründlich genug untersucht hatte und dieses Reservoir kannte, würde man hier nach ihm suchen und sich vergewissern wollen, dass er tot war.

Er schaltete das Fabrial aus und fiel ins Wasser zurück. Die Kälte weckte ihn endgültig, und er schaffte es, mithilfe des Fabrials an die Seite des Reservoirs zu schwimmen. Dort kroch er aus dem Wasser und hockte sich auf einen trockenen Stein. Er war so sehr von ärztlichem Denken durchdrungen, dass er sich darum sorgte, sein Körper könnte das Trinkwasser verseucht haben. In dieser Lage ausgerechnet so etwas zu denken …

Zwar wollte er schlafen, aber er sah, dass Blut aus Brust und Arm tropfte; die Wunden dort waren noch immer nicht vollständig verheilt. Also stolperte er an die Seite der Kammer und saugte das Sturmlicht aus zwei Laternen, die dort hingen. Ja, der Feind kannte diesen Ort. Wäre er nicht so verwirrt gewesen, hätte ihm auffallen müssen, dass jemand diese Edelsteine regelmäßig austauschen musste.

Durchnässt und müde stolperte er einen abzweigenden Tunnel entlang. Hier musste es einen Ausgang geben. Undeutlich erinnerte er sich daran, wie Navanis Späherinnen dieses Reservoir gefunden hatten. Sie hatten durch die thaylenischen Taucher davon erfahren, die die Fabriale im Brunnen untersucht hatten.

Denk nach. Geh weiter. Schweif nicht ab.

Wo war Syl? Wie weit mochte er jetzt von ihr entfernt sein? Lange war er durch die Finsternis des Wassers geschwommen.

Er gelangte an eine Treppe, konnte sich aber nicht dazu bringen, nach oben zu steigen. Benommen stand er da und starrte die Stufen an. Also setzte er das Fabrial ein. Langsam zog es ihn nach oben, zuerst einen Schritt, dann noch einen. Wieder und wieder.

Er wusste, dass er fast oben angekommen war, als er das Grollen hörte. Der Großsturm. Er tobte noch immer, also war Kaladin doch keine Ewigkeit lang in jener Dunkelheit gewesen. Der Sturm rief nach ihm, während er sich halb schwebend, halb kletternd nach oben mühte.

Schließlich gelangte er in einen Raum im Erdgeschoss des Turms. Er trat mitten in eine Sängertruppe, die den Leuten zuschrie, sie sollten sich in ihre Quartiere zurückziehen.

Der Sturm röhrte in geringer Entfernung. Einige Soldaten drehten sich zu ihm um. Einen Augenblick lang fühlte sich Kaladin völlig losgelöst von allem. Es war, als könnte er nicht glauben, dass er noch lebte. Als ob er gemeint hätte, der mühselige Weg über die Treppe habe ihn in die Stillen Hallen geführt.

Dann richtete einer der Soldaten den Speer auf ihn, und Kaladins Körper wusste sofort, was zu tun war. Auch wenn er erschöpft und verwundet war und seine Nerven nicht mehr in dieser Welt zu existieren schienen, packte Kaladin den Speer, drehte ihn aus den Händen des Mannes und schlug damit nach den Beinen des nächsten Soldaten.

Einige Majestätische in der Nähe schrien auf, und eine Himmlische – es war nicht Leshwi – stieg in die Luft und stieß mit einer Lanze nach ihm. Sie waren noch nicht fertig mit ihm.

Er drehte sich um, rannte fort, ergriff den gestohlenen Speer fest, zog das Sturmlicht aus den Laternen – aber es heilte ihn nicht. Selbst der langsame Genesungsprozess, der schon eingesetzt zu haben schien, hörte nun auf. Entweder hatte er seine Kräfte durch die Vernichtung des Fabrials noch weiter geschwächt, oder – was wahrscheinlicher war – der Zwilling war schon zu weit der Zersetzung entgegengeschritten.

Gejagt von Dutzenden Soldaten rannte Kaladin auf den Sturm zu. Obwohl es draußen gefährlich war, würde der Feind zumindest Schwierigkeiten haben, ihn dort im Sturm zu finden. Er konnte nicht gegen die Soldaten kämpfen; der einzige Ausweg bestand für ihn darin, etwas wahrhaft Verzweifeltes zu tun.

Er erreichte den Vordereingang des Turms, wo der Wind durch ein Portal fegte, in dem früher einmal vermutlich ein hölzernes Tor gesteckt hatte. Sie hatten sich nie die Zeit genommen, ein neues einzupassen. Warum auch? Die Stürme kamen nur sehr selten bis hierhin.

Heute jedoch schon.

Heute konnte Kaladin die Winde erreichen.

Und wie alles und jeder am heutigen Tag versuchten sie ihr Bestes, ihn zu töten.

Stimme der Lichter. Stimme für die Lichter. Wenn ich für die Lichter spreche, muss ich ihre Begierden ausdrücken. Wenn Licht Investitur ist, und wenn jede Investitur eine Gottheit ist, und wenn die Gottheit eine Absicht hat, dann muss auch das Licht eine Absicht haben.

Aus Der Rhythmus des Krieges, letzte Seite

Dalinar fürchtete die Großstürme nicht mehr.

Es war einige Zeit her, seit er befürchtet hatte, verrückt zu sein. Aber etwas schien in Dalinar zurückgeblieben zu sein – wie bei einem schlecht behandelten Pferd, das bereits austrat, wenn es nur den Klang einer Peitsche hörte. Eine angelernte Reaktion, die jeden Sturm als einen Kontrollverlust verstand.

Daher stellte Dalinar heute mit einem tiefen und befriedigenden Gefühl der Erleichterung fest, dass er den Sturm gar nicht fürchtete. Als Elthebar die Zeit nannte, zu der sich der heutige Sturm zeigen sollte, verspürte Dalinar sogar eine kleine Woge der Erregung. Er hatte bemerkt, dass er sich an Tagen von Großstürmen wacher fühlte. Und auch befähigter.

Bist du das?, fragte er den Sturmvater.

Wir sind es, erwiderte dieser. Ich und du. Ich genieße es, über den Kontinent zu ziehen, denn es gibt so vieles zu sehen – aber es ermüdet mich genauso sehr, wie es dir Kraft schenkt.

Dalinar trat von dem Tisch zurück und entließ seine Diener und Schreiberinnen, die ihm die letzten Nachrichten von Urithiru gebracht hatten. Er war kaum noch in der Lage, seine steigende Besorgnis um Navani und den Turm zu verbergen. Etwas stimmte nicht. Er spürte es in seinen Knochen.

Also suchte er nach Möglichkeiten. Gegenwärtig plante er, eine Expedition nach Schadesmar anzuführen, dort zum Turm zu segeln und Spione durch ein geöffnetes Lot einzuschmuggeln. Leider stand keineswegs fest, dass so etwas auch gelingen würde. Wäre er überhaupt in der Lage, in diesem Reich ein Lot zu öffnen?

Aber er musste schließlich irgendetwas versuchen. Die letzten Briefe Navanis enthielten zwar ihre versteckten Codes, aber sie wirkten trotzdem so, als stammten sie nicht von ihr. Zu viel Zögern, zu viele Versicherungen, dass es ihr gut gehe. Er hatte bereits einige Arbeiter damit beauftragt, den Schutt wegzuräumen, der seine Späher davon abhielt, durch die Kellergewölbe einzudringen. Es würde Wochen dauern, und Splitterklingen konnten dort nicht eingesetzt werden, denn sie wurden unterdrückt ebenso wie die Fabriale und die Kräfte der Strahlenden.

Er presste die Handfläche gegen den Tisch und biss die Zähne zusammen. Den Stapel mit Berichten von den Frontlinien beachtete er überhaupt nicht. Jasnah und die anderen kamen gut mit dem Krieg zurecht, und er sah, wie ihr Sieg näher kam. Er mochte zwar nicht unausweichlich sein, aber doch ziemlich wahrscheinlich.

Er sollte sich auf seine Bindeschmied-Ausbildung konzentrieren. Aber wie konnte er das? Er wollte sich eine Splitterrüstung besorgen, eine Splitterklinge borgen, zur Front marschieren und irgendjemanden angreifen. Diese Vorstellung war so verführerisch, dass er erkennen musste, wie abhängig er von dem Gefühl der Mitreißung in der Schlacht geworden war. Bei den Stürmen, manchmal sehnte er sich so sehr danach, lebendig zu sein – sich so gut zu fühlen wie beim Töten. Diese Empfindungen ähnelten auf bemerkenswerte Weise denen, die er erlebt hatte, als er das Trinken aufgegeben hatte. Es war ein stilles, mächtiges Verlangen, das immer wieder unerwartet einsetzte – eine Suche nach Vergnügen, nach Belohnung.

Er konnte nicht alles, was er getan hatte, auf die Mitreißung schieben. Es war Dalinar gewesen, der in den Stiefeln gesteckt, die Waffe gehalten und sich an der Vernichtung gemästet hatte. Ebenso war es Dalinar gewesen, der die Lust zum Töten verspürt hatte. Wenn er es zuließ, dass er wieder hinausging und kämpfte, würde er erkennen, dass ein Teil in ihm dies noch immer liebte.

Und genau deswegen musste er hierbleiben. Er musste andere Wege zur Lösung seiner Probleme finden. Er trat aus seinem persönlichen Gemach in einer kleinen Steinhütte in der Stadt Laqqi, in der er seinen Kommandoposten aufgeschlagen hatte.

Er holte tief Luft und hoffte, dass sie seine Gedanken klarer werden ließ. Der Ort war nun gegen Stürme und Angriffe geschützt, und hoch in der Luft schwebende Späherposten beobachteten das Land, während Windläufer herbeiflogen und Berichte abgaben.

Ich muss lernen, meine Kräfte besser zu beherrschen, dachte Dalinar. Wenn ich Zugang zu der Landkarte hätte, die ich zusammen mit Schallen erschaffen konnte, wären wir vielleicht in der Lage, genau zu erkennen, was in Urithiru geschieht.

Aber es würde nichts helfen, sagte der Sturmvater in seinem Kopf, und dies klang wie ferner Donner. Ich kann den Turm nicht sehen. Was immer die Windläufer schwächen mag, wenn sie sich ihm nähern, es schwächt auch mich, und deshalb würdest du den Turm auf der Karte nicht sehen. Aber ich könnte ihn dir zeigen. Vielleicht kannst du besser sehen als ich.

»Zeigen?«, fragte Dalinar, und Szeth – sein allgegenwärtiger Schatten – blickte ihn rasch an. »Aber wie?«

Du kannst mit mir auf dem Sturm reiten, sagte der Sturmvater. Dieses Privileg habe ich auch anderen hin und wieder gewährt.

»Ich soll mit dir auf dem Sturm reiten?«, fragte Dalinar.

Es ist wie bei den Visionen, die ich auf Ehrs Anordnung hin gewähre, aber es ist gegenwärtig. Komm. Sieh.

»Martra«, sagte Dalinar und sah die Schreiberin an, die ihm heute zugeteilt worden war. »Es wäre möglich, dass ich mich für kurze Zeit seltsam verhalte. Zwar ist alles in Ordnung, aber falls ich nicht ich selbst sein sollte, wenn mein nächster Termin beginnt, mögen die Besucher bitte warten.«

»Äh … ja, Hellherr«, sagte sie, machte große Augen und schlang die Arme um ihr großes Notizbuch. »Soll ich Euch, äh, einen Stuhl holen?«

»Das wäre eine gute Idee«, sagte Dalinar. Es gefiel ihm nicht, in Räumen eingeschlossen zu sein. Er liebte den Duft der Luft, auch wenn es hier einigermaßen schwül war, und den Anblick des offenen Himmels.

Martra kehrte mit einem Stuhl zurück, und Dalinar nahm vor der Hütte Platz und richtete den Blick nach Osten. Das war die Richtung des Ursprungs und der Stürme, auch wenn sein Blick nicht weiter als bis zu dem großen steinernen Sturmbrecher reichte.

»Sturmvater«, sagte er. »Ich bin …«

Er wurde zum Sturm.

Dalinar schwebte vor der Sturmwand entlang wie ein Stück Schutt. Nein … wie eine Brise, die vor dem eigentlichen Sturm einherfegte. Er konnte viel mehr sehen – und verstehen – als damals, wenn er unter der Macht der Windläufer mitgeflogen war.

Er musste eine Menge in sich aufnehmen. Er schwebte über die wogenden Hügel, die sich mit Tälern abwechselten, in denen Pflanzen wuchsen. Von hier oben betrachtet wirkte es wie ein Netz aus braunen Inseln, umgeben von Grün – jeder Teil der tieferen Stellen war bis zum Rand mit verfilztem Unterholz bewachsen. So etwas hatte er noch nie gesehen; die Pflanzen waren ihm zwar nicht vertraut, aber ihre Dichte erinnerte ihn schwach an das Tal, in dem er die Bebauerin getroffen hatte.

Er hatte keinen Körper, aber er konnte sich trotzdem umdrehen und sah, dass er einen langen Schatten warf. Das war der Sturm selbst.

Als der Windläufer auf meinen Winden flog, ist er hin- und hergeschossen, sagte der Sturmvater, und Dalinar spürte den Klang seiner Stimme überall um ihn herum. Du hingegen denkst doch nur. Du beschwerst dich über Versammlungen, aber du hast dich gut an sie angepasst.

»Ich wachse«, sagte Dalinar. »Ich verändere mich. Es ist das Zeichen der Menschheit, Sturmvater, dass sie sich verändert. Es ist auch einer der Glaubenssätze unserer Religion. Als ich so alt wie Kaladin war, hätte ich mich vermutlich genauso verhalten wie er.«

Wir nähern uns den Bergen, sagte der Sturmvater. Urithiru wird bald danach kommen. Halte dich bereit und beobachte.

Eine Bergkette erhob sich rechts von Dalinar, und er ahnte, wo sie sich gerade befanden – der Sturm blies über Triax oder Tu Fallia; es waren Länder, die er kaum kannte. Das waren nicht die Berge, in denen er Urithiru finden würde, jedenfalls noch nicht. Also experimentierte er mit seinen Bewegungen und flog näher an die überwucherten Täler heran.

Ja … diese Landschaft war ihm fremd, ebenso wie die Art, auf die sich das Unterholz so grün umeinanderschlang. Alles war voller Gräser, breiter Blätter und Stängel, vermischt mit Ranken und Lebenssprengseln. Die Ranken bildeten ein Netz, hatten sich zusammengeschnürt und gegen die Stürme festgeknüpft.

Er sah seltsame Tiere mit langen Tentakeln als Armen und ledriger Haut statt eines Chitinpanzers. Sie waren geschmeidig, konnten sich durch Öffnungen im Unterholz quetschen und fanden enge Verstecke, in denen sie sich vor einer Sturmwand in Sicherheit zu bringen wussten. Seltsam, dass hier alles so anders war, obwohl er sich nicht weit entfernt von Alethkar befand. Nur eine kurze Reise über das Meer von Tarat.

Er versuchte zurückzubleiben und sich eines der Tiere genauer anzusehen.

Nein, sagte der Sturmvater. Vorwärts. Immer vorwärts.

Also ließ sich Dalinar vorantreiben und flog so lange über die Hügel, bis er einen Ort erreichte, an dem das Unterholz gerodet und Häuser errichtet worden waren. Diese Täler waren nicht so schmal oder tief, dass Überflutungen gefährlich werden konnten, und die Häuser standen überdies auf Stelzen. Sie waren von den gleichen Ranken überwuchert, und die Ränder der Gebäude verschmolzen mit dem Gestrüpp und zogen Festigkeit aus ihm.

Vermutlich hatte sich diese Ansiedlung früher einmal an einem begehrenswerten Platz befunden, da er von den Pflanzen der Umgebung geschützt wurde. Doch als Dalinar vorbeiflog, bemerkte er, dass zahlreiche Häuser ausgebrannt waren, und der Rest lag in Schutt und Asche.

Der Ewigsturm. Dalinars Volk hatte sich an ihn angepasst. Große Städte wiesen bereits an allen Seiten Mauern auf, und kleinere Orte hatten in diesen schwierigen Zeiten des Klimawandels Hilfe von der Regierung erhalten. Aber winzige, isolierte Dörfer wie dieses hatten die volle Wucht des neuen Sturms abbekommen, ohne dass ihnen irgendjemand geholfen hätte. Wie viele solcher Orte mochten auf Roschar am Rande der Vernichtung existieren?

Nach wenigen Herzschlägen hatte Dalinar das Dorf zwar hinter sich gelassen, aber die Erinnerung blieb. Während der letzten zwei Jahre waren all jene Städte und Dörfer, die nicht durch die plötzliche Abwesenheit der Parscher zugrunde gerichtet worden waren, immer wieder gnadenlos von Stürmen und Schlachten heimgesucht worden. Sobald sie den Krieg gewonnen hatten, würden sie eine Menge Arbeit in die Erneuerung der Welt stecken müssen.

Während er seinen Flug fortsetzte, sah er noch etwas Entmutigendes: zwei Wildbeuter, die auf ihrem Heimweg von dem Sturm überrascht worden waren. Sie kauerten sich in einer allzu engen Schlucht aneinander. Ihre Kleidung bestand aus dicker Wolle, die wie das Material wirkte, das aus Marat kam, und ihre Speere waren nicht einmal aus Metall.

»Hab Erbarmen mit ihnen«, sagte Dalinar. »Mäßige deine Wut, Sturmvater.«

Das ist keine Wut. Das bin ich.

»Dann beschütze sie«, sagte Dalinar, während die Sturmwand auf die unglücklichen Männer traf und sie in die Finsternis schleuderte.

Soll ich etwa alle beschützen, die sich in mich hineinwagen?

»Ja.«

Soll ich aufhören, ein Sturm zu sein? Soll ich aufhören, ich selbst zu sein?

»Du kannst ein Sturm sein, aber mit Gnade.«

Das widerspricht der Definition von der Seele eines Sturms, sagte der Sturmvater. Ich muss wehen. Durch mich existiert dieses Land doch erst. Ich trage die Samen; ich gebäre Pflanzen; ich überziehe die Landschaft andauernd mit frischem Krem. Ich gebe auch das Licht. Ohne mich welkt Roschar dahin.

»Ich bitte dich nicht, Roschar aufzugeben, sondern diese Menschen zu beschützen. Hier und jetzt.«

Ich …, grollte der Sturmvater. Es ist zu spät. Sie haben die Sturmwand nicht überlebt. Ein großer Felsbrocken hat sie zerschmettert, kurz nachdem wir unser Gespräch begonnen haben.

Dalinar fluchte, was sich durch einen knisternden Blitz in der Nähe ausdrückte. »Wie kann ein Wesen, das sich so nahe an der Gottheit befindet, so fern von jeder Ehre sein?«

Ich bin ein Sturm. Ich kann nicht …

Du bist nicht bloß ein Sturm!, brüllte Dalinar, und seine Stimme wandelte sich zum Grollen des Donners. Du hast eine Wahl! Du versteckst dich davor, und deshalb bist du ein FEIGLING!

Der Sturmvater erwiderte nichts darauf. Dalinar spürte ihn – kleinlaut wie ein launisches Kind, das wegen seiner Dummheit gescholten wird. Gut. Sowohl Dalinar als auch der Sturmvater waren nicht mehr die, die sie einmal gewesen waren. Sie mussten besser werden. Die Welt verlangte geradezu von ihnen, dass sie besser wurden.

Dalinar stieg höher auf. Er wollte keine Einzelheiten mehr erkennen – er wollte auch nicht länger Zeuge der gedankenlosen Brutalität des Sturmvaters sein. Schließlich erreichten sie die schneebedeckten Berge, und Dalinar flog an der Spitze des Sturms über sie hinweg. In letzter Zeit waren die Stürme höher und höher ins Gebirge eingedrungen – die Menschen bemerkten es zwar für gewöhnlich nicht, aber in Urithiru war es deutlich zu erkennen.

Es ist natürlich, sagte der Sturmvater. Ein Zyklus. Ich steige immer höher, bis ich den Turm überrage, und die nächsten Stürme werden sich dann wieder weiter unten austoben. Bei dem Großsturm ist es schon so gewesen, als der Turm noch nicht existierte.

In seinen Worten schien eine Schüchternheit zu liegen, die untypisch für den Sturmvater war. Vielleicht hatte Dalinar ihn aufgerüttelt.

Bald sah er in der Ferne den Turm.

Du kannst ihn erkennen?, fragte der Sturmvater. Die Einzelheiten?

»Ja«, sagte Dalinar.

Schau schnell und genau hin. Wir werden ihn rasch hinter uns lassen.

Dalinar fuhr als Windstoß auf Urithiru zu. Auf den ersten Blick schien hier alles in Ordnung zu sein. Niemand befand sich auf der Höhe des Wolkengangs, aber angesichts der immer höher reichenden Stürme war das auch nicht unverständlich.

»Können wir dort irgendwie hineingelangen?«, fragte Dalinar.

Du vielleicht, sagte der Sturmvater. Ich aber bin dazu nicht imstande, so wie ich auch keine Kugeln aufladen kann, die sich in Innenräumen befinden. Wenn ein Stück abbricht, gehört es nicht länger zu mir. Du wirst dich schnell wieder zu mir gesellen müssen, oder aber deine Vision wird bald zu Ende sein.

Dalinar suchte sich den niedrigsten erreichbaren Balkon in der vierten Ebene an der Ostflanke des Turms aus und senkte sich herab, bis er sich in der Höhe seines Ziels befand. Als der Sturm vorbeigezogen war, schwebte er als Brise auf den offenen Balkon und von dort in einen stillen Korridor dahinter.

Es war allzu schnell vorbei. Ein Wehen durch einen dunklen Gang, bis er den südlichen diagonalen Korridor gefunden hatte, von dem aus er zum Erdgeschoss zu gelangen versuchte, aber plötzlich wurde er durch einen anderen Balkon wieder herausgezogen, ohne auch nur irgendein Anzeichen von Leben entdeckt zu haben. Die Sturmwand trieb auf die Berggipfel zu und machte sich hinter ihnen auf den Weg nach Azir – und zu seinem Körper.

»Nein«, sagte Dalinar. »Wir müssen es uns noch einmal ansehen.«

Du solltest weiter voranwehen. Der Schwung, Dalinar.

»Der Schwung hat mich zu schrecklichen Taten getrieben, Sturmvater. Schwung allein ist noch keine Tugend.«

Wir können das, worum du bittest, nicht tun.

»Hör endlich auf, Entschuldigungen zu suchen, und versuche es wenigstens einmal!«, sagte Dalinar und erregte damit ein grelles Blitzen um sich herum. Er leistete dem Drang nach vorn Widerstand, und auch wenn der Sturmvater donnernd ächzte, bewegte sich Dalinar in die innersten Bereiche des Sturms – und hinein in das schwarze Chaos hinter der Sturmwand.

Hier blies er als Wind in den Wind, hier war er wie ein Schwimmer gegen die Flut, aber er schaffte es zurück bis nach Urithiru. Der Sturmvater brummte, aber Dalinar spürte keinen Schmerz bei dem Sprengsel. Nichts als … Überraschung. Als ob der Sturmvater ehrlich neugierig wäre, wie Dalinar das geschafft hatte.

Es war schwierig, an Ort und Stelle zu bleiben, aber nun schwebte er vor der ersten Ebene davon und suchte nach beunruhigenden Anzeichen. Die Wut des Windes zerrte an ihm. Der Sturmvater grollte, und Blitze zuckten um ihn herum.

Da. Dalinar spürte etwas. Eine … schwache Verbindung, wie wenn er allmählich eine fremde Sprache erlernte und verstand. Sein Wogenbinden, seine Kräfte, all dies zog ihn durch den Wind um die Basis des Turms, bis er etwas Bemerkenswertes entdeckte. Eine einzelne Gestalt, fast unsichtbar in der Dunkelheit, die sich in Höhe der achten Etage an der Außenmauer des Turms festhielt.

Kaladin der Sturmgesegnete.

Dalinar konnte sich nicht vorstellen, was den Windläufer dazu gebracht haben mochte, sich auf diese Weise dem Sturm auszusetzen. Aber da war er nun einmal. Und hielt sich an einem Vorsprung fest. Seine Kleidung war zerrissen, und er war verwundet; er blutete aus zahlreichen Schnitten im Fleisch.

»Beim Blute meiner Väter«, flüsterte Dalinar. »Sturmvater, siehst du ihn?«

Ich … fühle ihn, sagte der Sturmvater. Durch dich. Er scheint auf den Mittelpunkt des Sturms zu warten, in dem seine Kugeln und das Sturmlicht erneuert werden.

Dalinar näherte sich dem jungen Mann, der den Kopf zum Schutz gegen die Schulter drückte. Er war durchnässt, und ein Teil seines Hemdes klatschte immer wieder heftig gegen den Stein.

»Kaladin?«, rief Dalinar. »Kaladin, was ist denn geschehen?«

Der junge Mann bewegte sich nicht. Dalinar beruhigte sich wieder, widerstand den tobenden Winden und zog Kraft aus der Seele des Sturms.

KALADIN, sagte er.

Kaladin regte sich und drehte den Kopf. Seine Haut war bleich geworden, die Haare waren verfilzt und regennass. Bei den Stürmen! … wie ein Toter sah er aus.

WAS IST PASSIERT?, wollte Dalinar in Gestalt des Sturmes wissen.

»Invasion der Sänger«, flüsterte Kaladin in den Wind. »Navani gefangen genommen. Der Turm abgeriegelt. Die anderen Strahlenden bewusstlos.«

ICH WERDE HILFE HOLEN.

»Kräfte der Strahlenden funktionieren nicht mehr. Außer meinen. Und vielleicht denen eines Bindeschmieds. Ich kämpfe … ich versuche es.«

LEBEN VOR TOD.

»Leben …«, flüsterte Kaladin. »Leben … vor …« Die Lider des Mannes senkten sich. Er sackte in sich zusammen, wurde schlaff, fiel bewusstlos von der Mauer.

NEIN. Dalinar sammelte die Winde, und mit einem Aufwallen von Kraft warf er Kaladin damit über die Brüstung des Balkons im achten Stock des Turms.

Das erschöpfte ihn vollkommen, und nun erfasste der Wind Dalinar und zwang ihn an die Front des Sturms. Dann wurde er aus der Vision geschleudert und fand sich in Emul wieder, wo er noch immer auf seinem Stuhl saß. Seine Ehrengarde war bereits eingetroffen und hatte einen Kreis um ihn gebildet, sodass die Leute ihn nicht anstarren konnten. Das hieß er willkommen, auch wenn es schon lange her war, seit er unbeabsichtigt in eine Vision hineingezogen worden war.

Er schüttelte sich und stand auf. Nicht weit von ihm entfernt hob Martra ihr Notizbuch. »Ich habe alles aufgeschrieben, was Ihr gesagt und getan habt! So wie Hellheit Navani es zu tun pflegte. Habe ich es richtig gemacht?«

»Danke«, sagte Dalinar und überflog das, was sie geschrieben hatte. Es schien, dass er laut gesprochen hatte, wie in einer seiner alten Visionen. Allerdings hatte Martra nicht jene Teile gehört, die er als Sturm von sich gegeben hatte.

Einer der Wächter hüstelte, und Dalinar bemerkte, dass ein anderer ihn anstarrte. Der Junge wandte sich sofort ab und errötete.

Weil ich gelesen habe, dachte Dalinar und gab das Notizbuch an Martra zurück. Er schaute in den Himmel und erwartete Sturmwolken zu sehen – aber der Großsturm war noch viele Stunden von dieser Region entfernt.

Sturmvater, dachte er. Der Turm ist angegriffen worden. Unsere schlimmsten Ängste haben sich bestätigt. Der Feind kontrolliert Urithiru. Bei den Stürmen, dieses Wissen war schmerzhaft. Zuerst Alethkar, und jetzt der Turm? Und Navani saß im Kerker?

Und nun wusste er auch, warum der Feind Taravangian weggeworfen hatte. Und vielleicht sogar die ganze Armee hier in Emul. Sie waren geopfert worden, damit Dalinar beschäftigt war.

»Geh zu Teschav«, sagte Dalinar zu Martra. »Sie soll die Monarchen und meine Großherren zusammenrufen. Ich setzte ein Notfalltreffen an. Streiche alles, was ich heute sonst noch tun wollte.«

Die junge Frau jaulte auf, vielleicht weil sie eine so wichtige Aufgabe erhalten hatte. Sofort lief sie los, um seine Befehle auszuführen. Die Soldaten ließen Dalinar auf dessen Befehl hin allein, und er schaute wieder in den Himmel.

Sturmvater, hast du mich gehört?

Du hast mich verletzt, Dalinar. Es ist schon das zweite Mal. Du dehnst unser Band und zwingst mich, Dinge zu tun, die nicht richtig sind.

Ich zwinge dich, nachgiebiger zu sein, sagte Dalinar. Das ist immer schmerzhaft. Hast du gehört, was der Sturmgesegnete zu mir gesagt hat?

Ja, sagte er. Aber er irrt sich. Deine Kräfte werden in Urithiru nicht wirken. Anscheinend haben sie die Schutzmechanismen des Turms gegen uns gewendet. Wenn das stimmt, müsstest du von einem viel höheren Orden und auch viel erfahrener sein, als du es tatsächlich bist, wenn du dort ein Lot öffnen willst. Du müsstest stark genug sein, den Zwilling zu überwältigen.

Ich muss weitere Eide sprechen, sagte Dalinar. Ich muss ein besseres Verständnis dafür bekommen, wozu ich in der Lage bin. Ich mache zu langsam Fortschritte. Wir müssen einen Weg finden, schneller zu werden.

Ich kann dir nicht helfen. Ehr ist tot. Er war der Einzige, der wusste, was du tun kannst. Er war der Einzige, der dich hätte ausbilden können.

Dalinar gab ein frustriertes Knurren von sich. Er lief auf dem unbehauenen Steinboden vor seinem Kriegslager hin und her.

Kaladin, Schallan, Jasnah, Lift … sie alle haben ihre Kräfte auf natürliche Weise erhalten, sagte Dalinar. Aber hier stehe ich, viele Monate nach dem Beginn unserer Verbindung, und habe kaum Fortschritte gemacht.

Du bist anders als sie, erwiderte der Sturmvater. Du bist etwas Größeres, wesentlich Gefährlicheres. Aber es ist auch komplizierter. Jemanden wie dich hat es zuvor noch nie gegeben.

Ferner Donner. Näher kommend.

Außer …, sagte der Sturmvater.

Dalinar schaute auf, als ein Gedanke ihn durchschoss. Vermutlich war es der gleiche, der auch dem Sturmvater gerade gekommen war.

Es gab noch einen weiteren Bindeschmied.

Kurze Zeit später traf Dalinar außer Atem an einem kleinen Gebäude im nördlichsten Teil des Lagers ein. Hier liefen die Leute umher und bereiteten sich auf den Sturm vor, aber er beachtete sie gar nicht. Stattdessen hastete er in das kleine Haus und überraschte eine Frau, die sich gerade um einen großen Mann kümmerte, der vornübergebeugt auf dem Boden saß und vor sich hin murmelte.

Die Frau sprang auf die Beine und griff nach dem Schwert, das sie an der Hüfte trug. Ihre Herkunft war schwer abzuschätzen – die dunkle Haut deutete auf eine Azisch hin. Aber ihre Augen passten nicht dazu; sie waren wie die einer Schin. Diese beiden Wesen waren jenseits der Zeit gefangen. Kreaturen, die fast so alt wie Roschar selbst waren. Die Herolde Schalasch und Talenelat.

Dalinar schenkte der bedrohlichen Pose der Frau keine Aufmerksamkeit. Er schritt einfach auf sie zu und packte sie bei den Schultern. »Es hat zehn von euch gegeben. Zehn Herolde. Alle sind Mitglieder eines Ordens der Strahlenden Ritter gewesen.«

»Nein«, erwiderte Schalasch. »Wir haben schon vor den Strahlenden existiert. Sie sind nach uns gebildet worden, aber wir haben uns nicht in ihren Reihen befunden. Mit Ausnahme von Nale.«

»Aber einer von euch ist ein Bindeschmied gewesen«, sagte Dalinar. »Ischi, Herold des Glücks, Herold der Mysterien, Binder der Götter.«

»Schöpfer des Eidpaktes«, sagte Schalasch und entwand sich Dalinars Griff. »Ja, ja, wir alle haben solche Bezeichnungen. Ganz sinnlose Namen sind das. Du solltest aufhören, über uns nachzudenken. Und uns zu verehren. Uns zu malen.«

»Er lebt noch«, sagte Dalinar. »Er ist durch die Eide entfesselt worden. Er weiß, zu was ich werden kann.«

»Dessen bin ich mir sicher«, sagte Schalasch. »Wenn es jemanden gibt, der – außer mir – noch all seine Sinne beisammenhat, dann ist er es.«

»Er muss hier irgendwo sein«, sagte Dalinar ehrfürchtig. »In Tukar. Nur einen kurzen Flug von diesem Ort nach Südosten entfernt.«

»Steht da nicht eine Armee im Weg?«, meinte Schalasch. »Ist es nicht unser vordringliches Ziel, den Feind zurückzuschlagen und geradewegs gegen Ischars Armee zu treiben?«

»Das ist es, was Jasnah und unsere Armee versuchen«, sagte Dalinar. »Aber ich habe ein anderes Ziel. Ich muss einen Weg finden, mit dem Gott-Priester zu sprechen und ihn davon zu überzeugen, dass er mir bei der Rettung Urithirus helfen muss.«

Vorsatz ist wichtig. Vorsatz ist König. Niemand kann durch Zufall das erreichen, was ich erreicht habe. Man muss es wollen. Das scheint ein viel größeres Gesetz zu sein, als es uns je bewusst war.

Aus Der Rhythmus des Krieges, Endnoten

Navani saß still in ihrer Bibliothekszelle und wartete. Die Stunden vergingen. Sie bat um Speisen und erhielt sie, aber weder der Wächter noch die Tiefste, die sie beobachtete, beantworteten ihre Fragen. Also wartete sie. Sie war zu nervös für ihre Studien. Und sie wagte es nicht, ein weiteres Mal mit dem Zwilling zu sprechen.

Nach all ihren Versicherungen und Versprechen hatte sich Navani am Ende doch als nicht vertrauenswürdig erwiesen.

Schließlich traf Raboniel ein. Sie trug eine Hose, eine Bluse und eine thaylenische Weste. Vor einiger Zeit hatte sie behauptet, derartige Kleidung faszinierend zu finden. Sie hatte die traditionelle Männerkleidung ausgewählt, was ihr entweder nicht bewusst oder gleichgültig war.

Die Herrin der Wünsche sah Navani von der Tür aus an und scheuchte die Wächter fort. Navani biss die Zähne zusammen, stand auf und verneigte sich. Sie war verletzt, übervorteilt und besiegt worden. Aber sie durfte nicht zulassen, dass Wut und Erniedrigung sie beherrschten. Sie brauchte Informationen.

»Du hast nicht mehr versucht, mit mir in Kontakt zu treten«, sagte Raboniel. »Ich nehme an, du hast erkannt, was geschehen ist.«

»Wie lange habt Ihr meinem Gespräch mit dem Zwilling zugehört, Altehrwürdige?«, fragte Navani.

»Die ganze Zeit über«, antwortete Raboniel. »Und wenn ich keine Zeit hatte, hat eine andere Verschmolzene für mich gelauscht.«

Navani schloss die Augen. Ich habe ihnen verraten, wo sich der dritte Knoten befindet. Ich habe dem Zwilling das Geheimnis entlockt und damit unbewusst den Plan des Feindes ausgeführt.

»Du solltest nicht allzu hart mit dir selbst sein«, sagte Raboniel. »Der Zwilling trägt die Schuld. Sie sind schon immer so unschuldig gewesen. So unbewusst in der eigenen Naivität. Als ich die Säule berührte, wusste ich, dass der Zwilling zwar wach ist, aber so getan hat, als sei er tot. Also habe ich mitgespielt und gelauscht. Ich konnte doch nicht wissen, welche Früchte diese Entscheidung tragen würde, aber das ist der Grund, warum du jetzt neun Samenkörner hegst und das eine betrachtest, das begonnen hat zu wachsen.«

»Der Zwilling hat mir gesagt …«, meinte Navani. »Er hat gesagt, dass wir Euch niemals voraus sein können.«

»Ja, das habe ich gehört«, sagte Raboniel. »Da hatte ich befürchtet, du könntest meine Überwachung bemerkt haben. Es schien mir sogar nur allzu offensichtlich zu sein.«

»Aber wie denn?«, fragte Navani und öffnete die Augen. »Wie habt Ihr das gemacht, Altehrwürdige? Der Zwilling muss doch bemerkt haben, dass sein Gespräch abgehört wurde.«

Raboniel summte einen Rhythmus, ging zu Navani hinüber und legte den Finger auf den Stapel ihrer Notizen. »Forsche weiter. Finde Antworten auf die Fragen des Lichts, Navani. Hör auf, gegen mich zu kämpfen, und hilf mir stattdessen, diesen Krieg zu beenden. Das ist schon immer deine Aufgabe hier gewesen.«

In ihren Eingeweiden verspürte Navani Übelkeit. Sie hatte sich bereits übergeben müssen, als ihr klar geworden war, was sie getan hatte. Und was es den Zwilling gekostet hatte. Diesmal bezwang sie sich jedoch, und als Raboniel sie verlassen wollte, gelang es ihr, noch eine weitere Frage zu äußern.

»Kaladin«, sagte sie. »Der Windläufer. Habt Ihr ihn getötet, Altehrwürdige?«

»Das habe ich nicht«, sagte sie. »Auch wenn ich ihm eine tiefe Wunde beibringen konnte. Du wirst vermutlich bemerkt haben, dass es ihm gelungen ist, den Knoten zu zerstören, da der Schild noch immer Bestand hat. Aber als der Windläufer eine gute halbe Stunde später auf der Flucht gesehen wurde, ist seine Wunde noch nicht verheilt gewesen, und daher glaube ich, dass die Verwandlung des Zwillings fast abgeschlossen ist. Das macht die Kräfte eurer Windläufer recht unzuverlässig. Und so ist es unwahrscheinlich, dass er überlebt hat, nachdem er in den Sturm hinausgelaufen ist.«

»In den Sturm?«, fragte Navani.

»Ja. Es ist eine Schande. Vielleicht kann der Zwilling dir sagen, ob er tot ist oder nicht – wenn ja, dann würde ich seinen Leichnam gern untersuchen.«

Raboniel ging. Navani überwand ihre Übelkeit, schrieb ein Schutzgebet für Kaladin und verbrannte es. Mehr konnte sie nicht tun.

Dann legte sie den Kopf auf den Tisch und dachte über das gewaltige Ausmaß ihres Scheiterns nach.

Szeth-Sohn-Ehr versuchte eine lässige Haltung einzunehmen.

Dalinar sagte, eine lässige Haltung würde ihm dabei helfen, einen gewöhnlichen Soldaten bei dem langweiligen Wacheschieben besser darzustellen. Dalinar sagte, dass Szeth die Haltung eines Jägers einnahm, wenn er umherging, und dass er zu beherrschend wirkte, wenn er Wache stand. Wie ein hoch aufloderndes Feuer, das doch nur glimmen sollte.

Wie hörte man auf, beherrschend zu wirken? Szeth versuchte es zu verstehen, während er sich gegen einen Baum lehnte und die Arme vor der Brust verschränkte, wie Dalinar es vorgeschlagen hatte. Vor ihm spielte der Schwarzdorn mit seinem Großneffen, dem Kind Elhokars. Szeth suchte mit seinen Blicken sorgfältig den Rand der kleinen Lichtung ab. Er hielt nach Schatten Ausschau. Und nach Menschen, die verdächtig in dem nahen Lager herumstanden, das durch die Bäume hindurch sichtbar war.

Er sah aber nichts, und das beunruhigte ihn. Aber er versuchte, sich zu entspannen.

Der bewölkte Himmel und das feuchte Wetter heute erinnerten ihn an die Küste von Schinovar, wo Szeths Vater in seiner Jugend als Schäfer gearbeitet hatte. Wenn Szeth das dicke Gras auf der Lichtung ansah, konnte er sich fast vorstellen, wieder zu Hause zu sein. In der Nähe der wunderschönen weißen Klippen, wo er Wasser trug und dem Blöken der Schafe zuhörte.

Er hörte auch die sanften Worte seines Vaters. Die beste und wahrste Pflicht einer jeden Person ist es, etwas zur Welt beizutragen. Etwas zu erschaffen, nicht jedoch zu zerstören.

Aber nein. Szeth war nicht zu Hause. Er stand auf einem profanen Stein in einer Waldlichtung vor einem kleinen Dorf in Emul. Dalinar kniete nieder und zeigte Gavinor – einem Kind von nicht einmal fünf Jahren – den richtigen Griff um das Übungsschwert.

Es dauerte einige Minuten, und so verließ Szeth den Baum, umrundete die Lichtung und untersuchte einige verdächtige Rankenbüschel. »Siehst du etwas Gefährliches, Schwert-Nimi?«, fragte er leise.

Nö, sagte das Schwert. Ich glaube, du solltest mich lieber mal ziehen. Ich kann besser sehen, wenn ich gezogen bin.

»Wenn du gezogen bist, Schwert-Nimi, wirst du versuchen, mein Leben auszutrocknen.«

Unsinn. Ich mag dich doch. Ich würde niemals versuchen, dich zu töten.

Die Waffe drang mit ihrer angenehmen Stimme unmittelbar in Szeths Geist ein. Dalinar mochte dieses Gefühl nicht, und so sprach das Schwert jetzt nur noch mit Szeth.

»Ich sehe nichts Gefährliches«, sagte Szeth, kehrte zu seinem Platz an dem Baum zurück und versuchte, wenigstens entspannt zu wirken. Das war allerdings schwierig, denn es erforderte Wachsamkeit und Hingabe, aber er wollte nicht wieder von Dalinar getadelt werden.

Das ist gut, nicht wahr? Nichts Gefährliches?

»Nein, Schwert-Nimi«, sagte Szeth. »Das ist überhaupt nicht gut. Das ist besorgniserregend. Dalinar hat so viele Feinde; sie werden Attentäter und Spione aussenden. Wenn ich sie nicht sehe, bin ich vielleicht zu nachlässig oder zu ungeschickt.«

Oder sie sind einfach nicht da, sagte das Schwert. Vascher ist auch immer paranoid gewesen. Und er konnte spüren, wenn jemand in der Nähe war. Ich musste ihn davon abhalten, dass er sich so viele Sorgen machte. Wie du. Sorgen, Sorgen, Sorgen.

»Mir ist eine Pflicht übertragen worden«, bemerkte Szeth. »Und ich habe vor, sie so gut wie möglich zu erfüllen.«

Dalinar lachte, als der Knabe sein Spielzeugschwert hochhielt und verkündete, er sei jetzt ein Windläufer. Das Kind hatte in Kholinar schreckliche Dinge erlebt und war oft sehr still. Es wirkte gequält, sogar heimgesucht. Es war von Leersprengseln gefoltert, von der Ungemachten manipuliert, von seiner Mutter vernachlässigt worden. Und auch wenn Szeth anderes erlitten hatte, verspürte er doch eine Verwandtschaft mit diesem Kind.

Dalinar genoss ohne Zweifel, dass das Kind beim Spielen immer begeisterter und ausdrucksfähiger erschien. Wieder erinnerte sich Szeth an seine eigene Kindheit, in der er mit den Schafen gespielt hatte. Es war eine einfache Zeit gewesen, und dann waren seiner Familie die Ehrenklingen gegeben worden. Und dann hatte sein sanfter Vater das Töten gelernt.

Sein Vater lebte noch, in Schinovar. Er war nun der Träger eines anderen Schwertes, einer anderen Bürde. Szeths ganze Familie war dort. Seine Schwester, seine Mutter. Es war lange her, seit er zuletzt an sie gedacht hatte. Er erlaubte es sich jetzt, weil er entschieden hatte, dass er kein Unwahrer war. Vorher hatte er ihre Bilder in seinem Geist nicht besudeln wollen.

Es war Zeit, eine weitere Runde am Rand der Lichtung zu machen. Das Lachen des Kindes wurde lauter, aber Szeth empfand es als schmerzhaft. Er zuckte zusammen, als der Junge auf einen Felsen hüpfte und seinem Großonkel dann entgegensprang, damit dieser ihn auffing. Und Szeth … Wenn Szeth sich zu schnell bewegte, konnte er einen Blick auf seine eigene zerbrechliche Seele erhaschen, die unrichtig an seinem Körper befestigt war und wie ein Nachbild hinter seinen Bewegungen herirrte.

Warum schmerzt es dich?, fragte das Schwert.

»Ich habe Angst um das Kind«, flüsterte Szeth. »Allmählich lacht er fröhlich. Das wird ihm alsbald wieder gestohlen werden.«

Ich würde das Lachen gern verstehen können, sagte das Schwert. Ich glaube, ich kann es spüren. Glücklich. Ha! Ha! Vivenna haben meine Scherze immer gefallen. Sogar die schlechten.

»Das Lachen des Jungen macht mir Angst«, sagte Szeth. »Weil ich nahe bin. Und es … geht mir nicht gut.«

Er sollte dieses Kind nicht bewachen, aber er brachte es nicht über sich, dies Dalinar zu sagen, denn er befürchtete, der Schwarzdorn könnte ihn wegschicken. Szeth hatte hier eine Aufgabe gefunden, indem er einem Ideal folgte. Indem er Dalinar Kholin vertraute. Er konnte es sich nicht leisten, dieses Ideal zu erschüttern. Er durfte es auch nicht.

Außer … Manchmal sagte Dalinar Ungewisses. Dann fürchtete er, vielleicht nicht das Richtige zu tun. Szeth wünschte sich, er würde nichts von Dalinars Schwäche und von seinen Sorgen hören. Der Schwarzdorn musste der moralische Fels in der Brandung bleiben, unerschütterlich und immerzu selbstsicher.

Dalinar war besser als die meisten anderen. Er war auch selbstsicher. Meistens jedenfalls. Szeth hatte bislang nur einen einzigen Mann getroffen, der sich seiner eigenen Moralität noch sicherer gewesen war als Dalinar. Taravangian. Der Tyrann. Der Zerstörer. Der Mann, der Szeth an diesen weltenfernen Ort gefolgt war. Szeth war sich ganz und gar sicher, dass der alte Mann seine Verkleidung durchschaut hatte, als er Taravangian zusammen mit Dalinar aufgesucht hatte.

Der Mann würde ihn nicht loslassen. Szeth spürte … er spürte … wie er Pläne schmiedete.

Als Szeth zu dem Baum zurückkehrte, zerriss die Luft und zeigte eine Schwärze dahinter, die schwach mit Sternen gesprenkelt war. Sofort legte Szeth sein Schwert an dem Baumstamm ab.

»Halte Wacht«, sagte er, »und ruf nach mir, wenn Gefahr droht.«

Oh! In Ordnung!, sagte das Schwert. Das kann ich machen. Ja, das kann ich. Aber es ist dir vielleicht lieber, wenn ich gezogen bin. Du weißt schon: Wenn ein Böser vorbeikommt, kann ich ihn dann besser erwischen.

Szeth umrundete den Baum und folgte hinter ihm dem Riss in der Luft. Es war, als hätte jemand das Gewebe der Wirklichkeit zurückgezogen – wie Haut, damit er einen besseren Blick auf das Fleisch darunter erhielt.

Er kniete vor dem Großsprengsel nieder.

»Du machst dich gut, mein Akolyth«, sagte das Sprengsel in förmlichem Tonfall. »Du bist wachsam und hingebungsvoll.«

»Das bin ich wirklich«, sagte Szeth.

»Wir müssen über deinen Kreuzzug sprechen. Du befindest dich schon ein ganzes Jahr in deinem gegenwärtigen Eid, und ich bin zufrieden mit dir und von deiner Hingabe beeindruckt. Du bist einer der wachsamsten und besten Menschen. Du solltest daran denken, dir Splitter zu erringen. Hast du noch immer vor, dein Heimatland zu säubern?«

Szeth nickte. Hinter ihm lachte Dalinar. Er schien Szeths Abwesenheit nicht bemerkt zu haben.

»Erzähle mir mehr von diesem geplanten Kreuzzug«, sagte das Großsprengsel. Es hatte Szeth nicht den Segen seines Namens gegeben, obwohl er sein an ihn gebundener Strahlender war.

»Vor langer Zeit hat mein Volk meine Warnungen abgetan«, sagte Szeth. »Es hat mir nicht geglaubt, als ich sagte, der Feind werde bald zurückkehren. Sie haben mich ausgestoßen und den Unwahren genannt.«

»Ich stelle Unstimmigkeiten in den Geschichten fest, die du über jene Tage erzählst, Szeth«, sagte das Großsprengsel. »Ich fürchte, dass deine Erinnerungen – wie jene vieler Sterblichen – entweder unvollständig oder durch den Ablauf der Zeit beschädigt sind. Ich werde dich auf deinem Kreuzzug begleiten und die Wahrheit herausfinden.«

»Danke«, sagte Szeth leise.

»Es könnte nötig sein, jene zu vernichten, die ihre eigenen Gesetze gebrochen haben. Kannst du das tun?«

»Ich … müsste Dalinar fragen. Er ist mein Ideal.«

»Wenn du als Himmelsbrecher voranschreiten willst«, sagte das Großsprengsel, »dann musst du zum Gesetz werden. Wenn du dein volles Potenzial erreichen willst, musst du selbst die Wahrheit kennen und darfst dich nicht auf die Krücke stützen, die das Dritte Ideal bietet. Dessen musst du dir bewusst sein.«

»Das werde ich.«

»Fahr erst einmal in deiner Pflicht fort. Aber vergiss nicht, dass bald die Zeit kommen wird, da du sie für etwas Größeres aufgeben musst.«

Szeth erhob sich, als sich das Sprengsel wieder unsichtbar machte. Es war beständig in der Nähe, beobachtete ihn und urteilte über seine Würdigkeit. Er betrat die Lichtung und sah, wie Dalinar mit einer Frau in Botenuniform sprach.

Sofort wurde Szeth wachsam, holte sein Schwert und stellte sich hinter Dalinar, jederzeit bereit, ihn zu schützen.

Ich hoffe, es ist in Ordnung, dass ich nicht nach dir gerufen habe!, sagte das Schwert. Ich konnte sie spüren, aber ich konnte sie nicht sehen, und sie schien mir nicht böse zu sein. Auch wenn sie nicht zu mir gekommen ist und mich aufgehoben hat. Ist das nicht grob? Aber grobe Menschen sind nicht immer böse, oder?

Szeth beobachtete die Frau aufmerksam. Wenn jemand Dalinar töten wollte, dann schickte er gewiss einen Attentäter, der unschuldig wirkte.

»Ich bin nicht sicher, was einige der Dinge auf dieser Liste angeht«, sagte sie gerade. »Ein Stift und Papier? Für einen Mann?«

»Taravangian tut schon seit Langem nicht mehr so, als könnte er nicht lesen«, sagte Dalinar.

»Dann wird das Papier dazu führen, dass er Pläne gegen uns schmiedet.«

»Vielleicht«, sagte Dalinar. »Aber es könnte auch einfach nur eine Gnade sein, ihm die Gesellschaft von Worten zu geben. Erfüll doch diese Bitte. Was ist sonst noch?«

»Er möchte öfter frische Nahrung erhalten«, sagte sie. »Und mehr Licht.«

»Um das Licht habe ich schon gebeten«, sagte Dalinar. »Warum ist dieser Befehl nicht ausgeführt worden?«

Szeth beobachtete die beiden aufmerksam. Taravangian stellte Forderungen? Sie sollten ihm nichts geben. Er war gefährlich. Er …

Szeth erstarrte, als Gavinor – der kleine Junge – auf ihn zukam. Er hielt sein Holzschwert mit dem Griff voran und gegen Szeth ausgestreckt. Eigentlich sollte der Junge ihn fürchten, aber stattdessen lächelte er und wackelte mit dem Schwert.

Zögernd ergriff Szeth es.

»Der Stein ist die seltsamste Bitte«, sagte die Botin. »Wozu braucht er einen vollkommen runden und glatten Stein? Und warum soll eine Quarzader darin sein?«

Szeths Herz hörte fast auf zu schlagen. Ein runder Stein. Mit Quarzeinschlüssen?

»Das ist in der Tat eine merkwürdige Bitte«, sagte Dalinar nachdenklich. »Frag ihn, wozu er ihn braucht, bevor ihm seine Bitte gewährt wird.«

Ein runder Stein.

Mit Quarzeinschlüssen.

Ein Eidstein.

Seit Jahren gehorchte Szeth dem Gesetz des Eidsteins. Die jahrhundertealte Tradition seines Volkes gab die Art und Weise vor, wie ein Unwahrer zu behandeln war. Er war nicht länger ein Wesen, sondern ein Gegenstand. Etwas, das im Eigentum von jemand anderem stand.

Taravangian wollte einen Eidstein besitzen. Aber warum?

WARUM?

Als die Botin davonging, fragte Dalinar Szeth, ob er mit ihm zur Übung einen Schwertkampf bestreiten wollte, und er vermochte kaum eine Entschuldigung zu murmeln. Szeth kehrte zu seiner Stelle an dem Baum zurück und hob das kleine Holzschwert auf.

Er musste wissen, was Taravangian plante.

Er musste den Mann aufhalten. Bevor er Dalinar tötete.

Chiri-Chiri versuchte, sich in ihrem Gras zu verstecken, aber sie war schon zu sehr gewachsen. Sie glich nicht jenen üblichen Kremlingen, die winzig und unbedeutend umherhuschten. Sie war etwas Größeres. Sie konnte denken. Sie konnte wachsen. Und sie konnte fliegen.

Doch nichts davon half ihr, als sie aus dem Gras des Topfes auf den Schreibtisch taumelte. Sie rollte herum und klickte verärgert, dann sah sie Rysn an, die in einem Sessel saß und mit einem anderen Weichen Geräusche machte. Chiri-Chiri verstand nicht immer den Mundlärm der Weichen. Sie klickten nicht, und es war kein Rhythmus dabei. Daher waren diese Geräusche manchmal bloß Lärm.

Aber manchmal waren sie es eben nicht. Es gab ein Muster in ihnen, das sie immer besser verstand. Und manchmal herrschte in ihren Tönen eine Stimmung, fast wie ein Rhythmus. Sie kroch über den Schreibtisch heran und versuchte zu lauschen.

Es war schwierig. Chiri-Chiri lauschte nicht gern. Sie tat gern das, was sich richtig anfühlte. Schlafen fühlte sich richtig an. Essen fühlte sich richtig an. Zu sagen, dass sie glücklich war, oder hungrig oder traurig – auch das fühlte sich richtig an.

Bei Mitteilungen sollte es immer um Stimmungen, Wünsche und Bedürfnisse gehen. Nicht um diesen klatschenden, flatternden, schlabberigen nassen Lärm.

Einen solchen Lärm, wie ihn Rysn jetzt machte, während sie zu dem alten Weichen sprach, der wie ein Elternteil wirkte. Chiri-Chiri kroch über die Tischplatte und in ihre Schachtel. Sie roch nicht so lebendig wie das Gras, aber sie war hübsch und voller weicher Dinge und mit ein paar Ranken ausgelegt. Sie klickte. Zufriedenheit. Zufriedenheit fühlte sich richtig an.

»Ich verstehe nicht einmal die Hälfte dessen, was du sagst, Rysn«, meinte der alte Weiche, während die beiden in Sesseln neben dem Tisch saßen. Chiri-Chiri verstand einige der Worte. Und seinen gedämpften, aber angespannten Tonfall. Verwirrt. Das war Verwirrung. Wie wenn man von jemandem, von dem man geglaubt hatte, er sei glücklich, in den Schwanz gebissen wird. »Du sagst immer solche Sachen … diese Schlaflosen … sie sind überall um uns herum? Sie bewegen sich unter uns? Aber sie sind nicht … menschlich?«

»Sie sind vom Menschsein so weit entfernt, wie ein Wesen es nur sein kann«, sagte Rysn und nippte an ihrem Tee. Chiri-Chiri verstand sie besser. Rysn war nicht verwirrt. Eher nachdenklich. Das war sie schon seit … jenem Ereignis in der Heimat.

»Das ist es aber nicht, worauf ich dich vorbereiten wollte«, sagte der alte Weiche, »als ich dich in der Kunst der Verhandlung ausgebildet habe.«

»Nun, du hast immer gern Pfade beschritten, die die anderen als zu schwierig eingeschätzt haben«, sagte Rysn. »Und du hast es genossen, mit Menschen zu handeln, die von deinen Wettbewerbern missachtet wurden. Du hast Möglichkeiten in dem gesehen, was die anderen verworfen haben. Das ist in etwa dasselbe.«

»Verzeihung, Rysn – liebes Kind –, aber für mich fühlt sich das ganz anders an.«

Die beiden verstummten, doch es war nicht das zufriedene Schweigen nach dem Essen. Chiri-Chiri kuschelte sich in ihre Laken, aber sie spürte eine Vibration, die durch den Boden hochkam. Eine Art Ruf, eine Art Warnung. Einer der Rhythmen von Roschar.

Es erinnerte sie an die Panzer der Toten, die sie in der Heimat gesehen hatte. An das hohle Chitin des Schädels, an die aufklaffende Leere, so still und ohne Lärm. Ein Schweigen, nachdem alles gegessen ist. Aufmunternd. Verlangend. Sei besser. Du musst besser sein.

Und so kletterte Chiri-Chiri aus ihrer Schachtel und kroch auf die Armlehne von Rysns Sessel. Rysn nahm sie auf und vermutete wohl, dass sie dort an ihrem Kopf gekrault werden wollte, wo sich Panzer und Haut trafen. Und es fühlte sich schön an. So schön, dass Chiri-Chiri alle leeren Schädel und warnenden Rhythmen vergaß.

»Warum habe ich das Gefühl«, sagte der alte Weiche, »dass du mir nichts davon hättest erzählen sollen? Je mehr Leute wissen, was du getan hast, Rysn, desto gefährlicher wird es für dich.«

»Das ist mir klar«, sagte sie. »Aber … Babsk … ich musste es jemandem erzählen. Ich brauche deine Weisheit jetzt mehr denn je.«

»Meine Weisheit erstreckt sich nicht bis zu den Angelegenheiten der Götter, Rysn«, sagte er. »Ich bin nur ein alter Mann, der sich selbst für klug gehalten hat … bis seine Maßlosigkeit sein Leben und die Laufbahn seiner meistversprechenden Gehilfin beinahe zerstört hätte.«

Rysn richtete sich ruckartig im Sessel auf, und Chiri-Chiri fuhr zusammen und knabberte an ihren Fingern. Warum kraulte sie nicht weiter?

Oh. Gefühle. Chiri-Chiri spürte beinahe, wie sie durch Rysn vibrierten, wie Rhythmen. War sie traurig? Warum traurig? Sie hatten doch genug zu essen. Es war hier warm und sicher.

Ging es um die Hohlheit? Um die Gefahr?

»Babsk«, sagte Rysn, »glaubst du noch immer, du bist verantwortlich für meine Dummheiten? An meinen Narreteien bin allein ich schuld.«

»Ah, aber ich kannte doch deine Unüberlegtheit«, sagte er. »Und es ist meine Aufgabe gewesen, sie im Zaum zu halten.« Er ergriff ihre Hände, und so knabberte Chiri-Chiri auch an ihnen ein wenig – bis Rysn sie finster ansah. Sie schmeckten sowieso nicht gut.

Die beiden Weichen teilten etwas miteinander. Es war fast so, als könnten sie Gefühle durch ein Vibrieren oder ein Summen mitteilen, anstatt dafür mit ihren Lippen flattern und ihre allzu schmelzigen Gesichter quetschen zu müssen. Die beiden waren wirklich seltsam. Warum fiel nicht ihre ganze Haut ab, da sie von keinem Panzer gehalten wurde? Warum taten sie sich nicht andauernd weh, wenn sie gegen irgendetwas stießen?

Aber ja, sie teilten Gedanken miteinander. Und schließlich nickte der Alte und stand auf. »Ich werde dir helfen, es zu ertragen, Rysn. Ja, ich sollte mich nicht über meine eigenen Unzulänglichkeiten beschweren. Du bist zu mir gekommen und hast mir dadurch eine überaus große Ehre erwiesen.«

»Aber du darfst es niemandem sagen«, bedrängte sie ihn. »Nicht einmal der Königin. Es tut mir leid.«

»Ich verstehe«, sagte er. »Ich werde über das nachdenken, was du mir gesagt hast, und dann werde ich mir überlegen, welchen Rat ich in dieser einzigartigen Lage geben kann.« Er nahm seinen Hut und wollte gehen, doch dann zögerte er und sagte ein einziges Wort.

»Dämmerungssplitter.« Irgendwie hatte er das Wort mit Bedeutung aufgeladen. Unglauben und Verwunderung.

Nachdem er gegangen war, brachte ein wenig Knabbern an ihren Fingern Rysn wieder dazu, Chiri-Chiri zu kraulen. Aber nun fühlte sie sich abgelenkt und konnte es nicht mehr genießen. Jedenfalls nicht, solange die leeren Augen mit ihr sprachen. Sie warnten.

Wenn man die Tage genießen wollte, musste man zuerst schwierige Dinge tun. Rysn aktivierte ihren Sessel – der sogleich einige Zoll über den Boden stieg, obwohl er gar keine Flügel hatte. Chiri-Chiri sprang auf den Schreibtisch.

»Ich brauche etwas zu essen«, sagte Rysn. Und Chiri-Chiri konzentrierte sich auf die Klänge, nicht aber auf den müden Takt.

Essen. Nahrung.

»Eeesseen.« Chiri-Chiri versuchte mit ihren Kieferknochen die Laute zu klicken, blies dabei durch ihre Kehle und brachte ihren Panzer zum Vibrieren.

Rysn lächelte. »Ich bin zu müde. Das klang fast nach …«

»Rrriiizzznnn«, sagte Chiri-Chiri. Eeesseen, Nnaaarngg.« Ja, das klang fast richtig. Das war guter Mundlärm. Zumindest stellte Rysn ihren Teebecher ab und gab ein schockiertes Vibrieren von sich.

Vielleicht war es besser, es auf diese Weise zu tun. Nicht nur wegen der hohlen Schädel. Sondern weil es sehr viel leichter werden würde, von den Weichen gekrault zu werden, wenn sie verstanden, was man wollte.

Taravangian erwachte unter Schmerzen. In letzter Zeit war jeder Morgen ein bitterer Wettstreit gewesen. War es schmerzvoller, sich zu bewegen oder im Bett zu bleiben? Bewegung bedeutete größeren Schmerz. Im Bett zu bleiben bedeutete größere Qualen. Am Ende entschied er sich für den Schmerz.

Nachdem er sich unter einigen Schwierigkeiten angekleidet hatte, ruhte er sich erschöpft auf der Bettkante aus. Er warf einen Blick auf die Notizen, die auf die Seite einer offenen Schublade gekritzelt waren. Sollte er sie verbergen? Das sollte er tun. Diese Worte erschienen ihm heute wie zusammengewürfelt. Er musste sie lange anstarren, bis er einen Sinn in ihnen erkannte.

Dumm. Wie dumm war er? Zu … zu dumm. Er erkannte das Gefühl; seine Gedanken bewegten sich wie durch dicken Sirup. Er stand auf. War das Licht? Ja, Sonnenlicht.

Er schlurfte in den Hauptraum seines Gefängnisses. Sonnenlicht drang durch ein offenes Fenster. Seltsam. Er hatte das Fenster doch nicht offen gelassen.

Die Fenster sind doch alle vernagelt, dachte er.

Jemand hat ein Brett abgenommen. Ist es vielleicht ein Sturm gewesen?

Nein. Allmählich begriff er, dass Dalinar den Befehl gegeben haben musste, eines zu öffnen. Der freundliche Dalinar. Er mochte diesen Mann.

Taravangian begab sich zum Sonnenlicht. Wachen waren da draußen. Ja, sie würden ihn beobachten. Er lächelte sie an, dann öffnete er das kleine Bündel auf der Fensterbank. Ein Notizbuch, ein Stift und ein wenig Tinte. Hatte er darum gebeten? Er versuchte sich zu erinnern.

Bei den Stürmen! Er wollte schlafen. Aber er konnte nicht noch einen Tag verpassen. Das hatte er schon zu oft getan.

Er kehrte in sein Zimmer zurück und setzte sich – und dann bemerkte er, dass er ganz vergessen hatte, was er eigentlich hatte tun wollen. Er verfolgte seine Schritte zurück, schaute wieder auf das Papier und den Stift, und erst jetzt erinnerte er sich. Ging in sein Schlafzimmer zurück. Zog die Schublade mit den Anweisungen heraus. Und las sie langsam durch.

Noch einmal.

Er schrieb sie mühsam in sein Notizbuch. Es war eine Liste von Dingen, die er sagen musste, falls er Szeth einmal allein begegnen sollte. Die Worte »Rede nicht mit Dalinar« waren mehrfach unterstrichen. In seinem gegenwärtigen Zustand wusste Taravangian nicht so ganz, was eigentlich damit gemeint war. Warum sollte er nicht mit ihm sprechen?

Sein klügeres Ich war davon überzeugt, dass er es selbst tun musste. Dalinar Kholin durfte nicht in Taravangians Pläne eingeweiht werden. Denn Dalinar Kholin würde das tun, was richtig war. Und nicht das, was notwendig war.

Taravangian zwang sich, Essen zu holen. Er hatte ein wenig davon in dem anderen Zimmer: Brot, das hart geworden war. Er hätte um bessere Speisen bitten sollen. Nachdem er darauf herumgekaut und es geschluckt hatte, kam ihm der Gedanke, auf dem Tisch in seinem Zimmer nachzuschauen, auf dem seine Mahlzeiten abgestellt wurden. Heute war der Tag, an dem ihm frische Speisen gebracht wurden. Und da waren sie tatsächlich. Frisches Brot. Trockenfleisch. Keine Marmelade.

Er kam sich wie ein Narr vor. Warum hatte er nicht nach dem Essen gesehen, bevor er sich gezwungen hatte, das alte Zeug herunterzuwürgen? Es war schwierig, so zu leben. Es kam schnell zu Fehlern. Er vergaß, was er tat und warum er es tat.

Aber wenigstens war er allein. Bevor er gute Diener gefunden hatte, waren die Leute immer so gemein zu ihm gewesen, wenn er dumm war. Und da er rührselig wurde, wenn er dumm war, hatte er oft geweint. Hatten sie es denn nicht verstanden? Er hatte ihnen das Leben schwer gemacht. Dabei versuchte er, für niemanden ein Problem zu sein.

Die Menschen nahmen ihre Geisteskräfte als gegeben hin. Sie hielten sich für wunderbar, weil sie so geboren worden waren.

»Verräter!«, rief eine Stimme in den Raum hinein. »Ihr habt Besuch!«

Taravangian verspürte einen Stich der Angst. Seine Finger zitterten, als er das Notizbuch schloss und an sich drückte. Ein Besucher? War Szeth gekommen? Trug Taravangians gepflanzter Samen bereits Früchte?

Er atmete tief ein und aus und versuchte seine Gedanken zu ordnen. Sie wirkten schrecklich durcheinander, und er war unter dem Brüllen des Wächters zusammengezuckt. Er taumelte auf den Lärm zu und bereitete sich auf den Anblick von Szeth vor. Dieser gequälte Blick. Die toten Augen. Doch stattdessen sah Taravangian in der Nähe des Fensters einen jungen Mann mit schwarzen, blond durchzogenen Haaren stehen. Das war Renarin, der Sohn des Schwarzdorns.

Taravangian zögerte, aber die Wächter winkten ihn heran, sodass er mit dem Jungen sprechen konnte.

Darauf war er gar nicht vorbereitet. Renarin. Ihre stille Erlösung. Warum war er hergekommen? Für dieses Treffen hatte Taravangian keine Antworten in seinem Notizbuch vermerkt.

Taravangian trat an das Fenster heran, und die Wachen zogen sich zurück, damit die beiden unter vier Augen sprechen konnten. Nun wartete Taravangian darauf, dass Renarin als Erster etwas sagte. Aber der Junge blieb stumm und hielt sich in einiger Entfernung von dem Fenster – als ob er befürchtete, Taravangian könnte ihn packen und in die Tiefe stürzen.

Taravangians Hände waren kalt. Ihm drehte sich der Magen um.

»Etwas hat sich verändert«, bemerkte Renarin schließlich und wandte den Blick ab. Er vermied es regelmäßig, den Leuten in die Augen zu sehen. Warum nur? »In Euch verändert. Vor Kurzem. Warum?«

»Ich weiß es nicht, Hellherr«, sagte Taravangian – aber er spürte, wie ihm bei dieser Lüge der Schweiß auf die Stirn trat.

»Ihr habt meinem Vater wehgetan«, sagte Renarin. »Ich glaube, dass er bis vor Kurzem noch der Meinung war, er könnte Euch ändern. Nie habe ich ihn so mürrisch gesehen als zu den Zeiten, wenn er über Euch spricht.«

»Ich wünschte …« Taravangian versuchte nachzudenken. Worte. Was für Worte? »Ich wünschte, er hätte mich verändert, Hellherr. Ich wünschte, ich könnte wirklich verändert werden.«

»Ich glaube, dass das der Wahrheit entspricht«, sagte Renarin. »Ich sehe Eure Zukunft, Taravangian. Sie ist dunkel. Sie gleicht nichts, was ich bisher gesehen habe. Nur ein einziger Lichtpunkt flackert in der Finsternis. Ich mache mir Sorgen, was geschehen wird, wenn er erlischt.«

»Ich würde mir ebenfalls Sorgen machen.«

»Ich kann mich irren«, sagte Renarin. Er zögerte, dann schloss er die Augen, als müsste er über seine nächsten Worte sorgfältig nachdenken. »Ihr seid in der Dunkelheit, Taravangian, und mein Vater glaubt, dass Ihr verloren seid. Ich habe seine Rückkehr durchlebt, und sie hat mich gelehrt, dass kein Mensch jemals so sehr verloren ist, dass er nicht wieder auf den rechten Weg zurückfinden kann. Ihr seid nicht allein.«

Der junge Mann öffnete die Augen, trat vor, hob die Hand und streckte sie Taravangian entgegen. Es war eine unbeholfene Geste. Als sei Renarin sich nicht ganz sicher, was er gerade tat.

Er möchte, dass ich seine Hand ergreife.

Taravangian tat es nicht. Bei dem Anblick wollte er in Tränen ausbrechen, aber er beherrschte sich.

Renarin zog die Hand zurück und nickte. »Ich werde Euch wissen lassen, wenn ich etwas sehe, das Euch bei der Entscheidung helfen könnte.« Mit diesen Worten verließ ihn der Junge, wurde von einem Wächter nach draußen begleitet – von dem Mann, der Taravangian vorhin angeschrien hatte.

Nun war noch ein weiterer Wächter anwesend: ein kleiner, unauffälliger Alethi, der an das Fenster herantrat und Taravangian betrachtete. Taravangian sah hinter Renarin her und wünschte, er hätte den Mut, dem Jungen noch etwas zuzurufen.

Närrische Gefühle. Taravangian war keineswegs in der Dunkelheit verloren. Er hatte diesen Weg selbst gewählt, und er wusste genau, wohin er unterwegs war. Oder?

»Er hat unrecht«, sagte der Wächter. »Wir können nicht alle aus der Dunkelheit zurückkehren. Es gibt einige Taten, die, wenn sie einmal begangen worden sind, einen Menschen für immer beflecken.«

Taravangian runzelte die Stirn. Der Wächter hatte einen seltsamen Akzent. Er musste in Schinovar gelebt haben.

»Warum habt Ihr um einen Eidstein gebeten?«, wollte der Wächter wissen. »Was ist Euer Ziel? Wollt Ihr mich in Versuchung bringen oder hereinlegen?«

»Ich kenne dich doch nicht einmal.«

Der Mann starrte ihn mit Augen an, die nicht ein einziges Mal blinzelten. Augen wie die eines Toten … und endlich verstand Taravangian das, was er an einem anderen Tag sofort erkannt hätte. Der Wächter trug heute eine andere Illusion.

»Szeth«, flüsterte Taravangian.

»Warum? Wozu braucht Ihr einen Eidstein? Ich werde nicht wieder Euren Befehlen folgen. Ich bin auf dem Weg, mein eigener Herr zu werden.«

»Hast du das Schwert?«, fragte Taravangian. Er streckte die Hand aus, auch wenn es dumm war, und wollte Szeth packen. Der Mann wich jedoch mit einer anmutigen Bewegung aus, und Taravangian griff in die leere Luft. »Das Schwert. Hast du es dabei?«

»Ich werde Euch nicht dienen«, sagte Szeth.

»Hör mir zu«, sagte Taravangian. »Du musst … das Schwert … Warte einen Augenblick.« Wie ein Rasender durchblätterte er das Notizbuch auf der Suche nach den Worten, die er abgeschrieben hatte.

»›Das Schwert‹«, las er, »›ist etwas, das wir nicht vorhergesehen haben. Es befand sich nirgendwo in dem Diagramm. Aber Odium fürchtet es. Verstehst du? Er fürchtet es. Ich glaube, es könnte ihm Schaden zufügen. Wir greifen ihn damit an.‹«

»Ich werde Euch nicht dienen«, sagte Szeth. »Ich werde mich nicht mehr von Euch beeinflussen lassen. Mein Stein … war immer nur ein Stein … Mein Vater sagte …«

»Dein Vater ist aber tot, Szeth«, hielt Taravangian dagegen. »Hör mir zu.« Er las wieder aus dem Notizbuch vor. »Zum Glück glaube ich, dass seine Fähigkeit, uns hier zu sehen, begrenzt ist. Deshalb können wir offen miteinander sprechen. Ich bezweifle, dass du Odium unmittelbar schaden kannst, es sei denn, du steckst in einer seiner Visionen. Du musst in eine dieser Visionen hineingelangen. Schaffst du das?«

Es gab noch mehr Aufzeichnungen in dem Buch darüber, wie Szeth gelenkt werden konnte. Taravangian las sie vor, und die Worte schmerzten ihn. Hatte dieser Mann nicht schon genug mitgemacht?

Er lehnte diese Manipulationen ab und sah Szeth an. »Bitte«, flüsterte Taravangian, »bitte hilf mir.«

Szeth schien ihn nicht gehört zu haben. Er drehte sich um und wollte gehen.

»Nein! Hör mir zu«, sagte Taravangian, wich von seinem Text ab und verwarf die Befehle seines klügeren Selbst. »Gib Dalinar das Schwert. Dalinar wird manchmal in Odiums Visionen hineingenommen. Es sollte ihn begleiten. Verstehst du? Odium glaubt, dass das Schwert in Urithiru ist. Er weiß aber nicht, dass du hier bist. Er kann es wegen Renarin nicht sehen.«

Der klügere Taravangian behauptete, dass er nicht mit Dalinar zusammenarbeiten wollte, weil es zu gefährlich war oder weil Dalinar ihm nicht glauben würde. Diese Lügen erregten in dem dummen Taravangian den Wunsch, sich aus Scham mit den Fäusten ins Gesicht zu schlagen. Aber die Wahrheit war noch beschämender.

Szeth war es gleich, zu welchem Taravangian er gerade sprach. »Ich verstehe Eure Manipulationen nicht«, sagte der Mann, während er wegging. »Es hätte mir klar sein müssen, dass ich niemals in der Lage sein werde, die Art und Weise zu begreifen, wie Euer Verstand arbeitet. Mir bleibt nichts anderes übrig, als mich zu verweigern.«

Er ging und schickte den anderen Wächter wieder zu Taravangian herein, der mit seinem kleinen Notizbuch im Zimmer stand und weinte.

ACHT JAHRE ZUVOR

Venli hörte neue Rhythmen. Sie versuchte diese Tatsache zu verbergen und stimmte sich in Gegenwart der anderen auf die alten, langweiligen Rhythmen ein. Es war so schwierig. Die neuen Rhythmen machten ihre Majestät aus und waren der Beweis dafür, dass sie etwas Besonderes war. Sie wollte die Rhythmen herausbrüllen, wollte sie zur Schau stellen.

Ruhig, sagte Ulim in ihrem Edelsteinherz. Sei erst einmal still, Venli. Später wird noch genug Zeit sein, den Rhythmus des Lobpreises zu genießen.

Sie stimmte sich in den Rhythmus des Jubels ein, summte aber nicht, als sie durch den Raum ging, in dem ihre Gelehrten arbeiteten. Ulim hatte Andeutungen über eine weitere Form gemacht – die Flinkform. Er wollte ihr den genauen Prozess der Verwandlung noch nicht verraten, und aus diesem Grund hatte sie die Gelehrten an diese Aufgabe gesetzt.

Sie beabsichtigte, ihre Gelehrten mit der Zeit als Grund für die Entdeckung vieler wichtiger Entdeckungen anzugeben – einschließlich jener, die Ulim ihr versprochen hatte. Größere Formen als diese. Macht.

Du bist etwas Besonderes, flüsterte Ulim, als sie neben zweien ihrer Gelehrten stand, die gerade versuchten, ein Windsprengsel einzufangen, das herbeigeflogen war und sie geneckt hatte. Ich konnte es aus großer Entfernung spüren, Venli. Du bist von unserem Gott auserwählt worden, von dem wahren Gott aller Sänger. Er hat mich zu dir geschickt, damit ich dir erkläre, wie wunderbar du bist.

Diese Worte trösteten sie. Ja. Das war richtig. Sie würde Formen der Macht tragen. Nur … hatte sie diese Formen damals nicht für ihre Mutter entdecken wollen? Ging es hier nicht um sie?

Du wirst großartig sein, sagte er in ihrem Edelsteinherz. Jedermann wird deine Majestät erkennen.

»Ich möchte die Flinkform schon sehr bald haben«, flüsterte sie Ulim zu und trat aus dem Zimmer. »Seit der Kriegsform ist viel zu viel Zeit vergangen. Meine Schwester und ihre Speichellecker stapfen wie Helden in den Städten herum.«

Lass sie. Sie werden im Kampf gegen die Menschen sterben, sobald unser Plan Früchte trägt. Du solltest dir Zeit nehmen, die Flinkform zu »finden«. Es ist zu auffällig, wenn du schon so schnell auf eine weitere Form stößt.

Sie verschränkte die Arme vor der Brust und lauschte dem neuen Rhythmus, der sie pries und lobte. Die Stadt pulsierte vor Aktivität; Tausende Lauscher aus einem Dutzend verschiedener Familien gingen vorbei. Eschonai und die anderen hatten große Schritte in Richtung Einheit unternommen, und die Ältesten der einzelnen Familien sprachen miteinander.

Wer würde den Ruhm dafür bekommen? Venli hatte diese große Zusammenkunft eingefädelt, aber niemand schenkte ihr auch nur die geringste Beachtung.

Vielleicht hätte sie die Kriegsform anlegen sollen. Ulim hatte sie gedrängt, eine der Ersten zu sein, aber sie hatte gezögert. Sie hatte keine Angst gehabt, nein, aber sie hatte angenommen, dass sie ohne diese Form ihre Leute besser manipulieren konnte.

Das war ein Fehler gewesen, und dies war ihre Belohnung: Eschonai erhielt den ganzen Beifall. Beim nächsten Mal würde Venli es selbst machen.

»Ulim«, flüsterte sie, »wann werden die anderen Leersprengsel bereit sein?«

Ich kann es nicht mit Sicherheit sagen, antwortete er. Dieser dämliche Herold ist nach all den Jahren noch immer da. Wir müssen um ihn herum arbeiten.

»Der neue Sturm«, flüsterte Venli.

Ja. Er bildet sich schon seit Jahrhunderten in Schadesmar. Wir müssen unsere Agenten auf dieser Seite nahe genug heranbringen – vergiss nicht, dass es sich um einen Ort draußen auf dem Meer handelt. Nah genug, damit sie mithilfe der Edelsteine meine Brüder und Schwestern über die Grenze ziehen können. Dann müssen diese Steine in ihrer körperlichen Gestalt hierhergebracht werden. Du hast doch keine Vorstellung davon, welche Schmerzen all das bereitet.

»Damit bin ich inzwischen vertraut«, sagte sie zum Rhythmus des Spotts. »Du redest ja andauernd davon.«

He, du bist schließlich die Einzige, mit der ich überhaupt reden kann. Und ich rede so gern. Also …

»Flinkform. Wann?«

Wir haben andere, größere Probleme. Dein Volk ist noch nicht bereit, Formen der Macht zu akzeptieren. Überhaupt nicht. Es ist viel zu furchtsam. Und die Art, wie es kämpft …

»Was ist falsch an unserer Art zu kämpfen?«, fragte Venli zum Rhythmus der Überheblichkeit. »Unsere Krieger sind mächtig und einschüchternd.«

Bitte, erwiderte Ulim. Die Menschen haben all die Jahrhunderte hindurch nicht vergessen, wie man guten Stahl schmiedet, und sie haben sogar einige Dinge herausgefunden, die wir nie wussten. In der Zwischenzeit hat sich dein Volk gegenseitig mit Speeren beworfen, als wäret ihr Primitive. Sie schreien und tanzen eher, als dass sie kämpfen. Es ist so peinlich.

Stell dir Tausende und Abertausende von Bogenschützen vor, die ihre Pfeile wellenartig verschießen und damit einen todbringenden Regen entfachen. Stell dir Menschen zu Pferd vor, die angreifen – Donner ohne Blitz – und einfach jeden niederreiten, der ihnen im Weg ist. Bist du wirklich der Meinung, du könntest alldem mit ein paar kaum glaubhaften Prahlereien entgegentreten?

Venlis Zuversicht schwand dahin. Sie schaute auf die Zerbrochene Ebene hinaus, wo die Kriegsformen auf einem Plateau in der Nähe übten. Venli hatte sie auf Ulims Rat hin dazu angetrieben. Er wusste, wie man Leute manipulieren konnte, und mit seiner Hilfe konnte sie die anderen dazu bringen, fast alles zu tun.

Ein Teil von ihr glaubte, dass sie sich darüber Sorgen machen sollte. Aber wenn sie diesen Gedanken weiter ausspinnen wollte, wurde ihr regelmäßig schwindlig. Und es endete damit, dass sie zu ihren früheren Gedanken zurückkehrte.

»Eschonai vermutet, dass die Menschen lügen, was die Zahl ihrer Städte betrifft«, sagte sie. »Aber wenn sie Dutzende von ihnen haben, wie sie es uns gesagt haben, dann haben wir wohl einen annähernden Gleichstand. Falls wir alle Familien dazu bringen können, uns zuzuhören.«

Ein annähernder Gleichstand?, sagte Ulim und lachte. Es war ein ungeheuerlicher, tumultartiger Laut, der ihr Edelsteinherz zum Vibrieren brachte. Ihr und sie? Gleichstand? Oh du selige kleine Idiotin.

Venli spürte, wie sie sich in den Rhythmus der Qual einstimmte. Manchmal hasste sie die Gefühle, die er bei ihr hervorrief. Zuerst flüsterte er stets davon, wie großartig sie war, aber dann verwickelte er sie in ein tiefes Gespräch und sprach offener. Herabsetzender.

»Nun«, sagte sie, »vielleicht müssen wir gar nicht gegen sie kämpfen. Vielleicht finden wir einen anderen Weg.«

Kind, euch wird keine Wahl bleiben, sagte Ulim. Dafür werden sie schon sorgen. Du weißt, was sie all den anderen Sängern auf der Welt angetan haben? Sie sind zu Sklaven gemacht worden.

»Ja«, sagte Venli. »Es ist ein Beweis dafür, wie klug meine Ahnen waren, als sie weggegangen sind.«

Ja, aber sag das bitte nicht in Gegenwart meiner Freunde, meinte Ulim. Dann stellst du mich in ein schlechtes Licht. Deine Ahnen waren Verräter, und was ihr auch immer tun werdet: Die Menschen werden euch zum Kampf zwingen. Vertrau mir. So machen sie es immer.

Euer einfaches kleines Paradies hier ist dem Untergang geweiht. Ihr könnt bloß noch ein paar Soldaten ausbilden und dann versuchen, das Gelände zu eurem Vorteil zu nutzen. Und ihr solltet euch darauf vorbereiten, ein paar richtige Formen zu erhalten. Ihr werdet nicht die Wahl haben, frei zu sein, Venli. Ihr werdet lediglich wählen können, welchem Herrn ihr folgt.

Venli stieß sich von der Mauer ab und machte sich auf den Weg durch die Stadt. Etwas stimmte nicht mit Ulim. Und mit ihr. Und mit der Art ihrer neuen Gedanken …

Du hast keine Vorstellung von der Macht, die auf dich wartet, Venli, sagte Ulim zum Rhythmus des Begehrens. In den alten Zeiten sind die Formen der Macht besonderen Personen vorbehalten gewesen. Nur die würdigsten haben sie erhalten. Sie waren stark und konnten verblüffende Taten vollbringen.

»Warum haben sie verloren?«, fragte sie.

Durch einen Zufall. Wir konnten den letzten Herold nicht brechen, und die Menschen haben eine Möglichkeit gefunden, ihm den Eidpakt unterzujubeln. Also saßen wir auf Braize fest. Schließlich beschlossen die Ungemachten, ohne uns einen Krieg zu beginnen. Das stellte sich aber als äußerst dumm heraus. In der Vergangenheit hat Odium Formen der Macht verliehen, aber Ba-Ado-Mischram glaubte, es ebenfalls zu können. Am Ende hat sie die Formen der Macht genauso freigebig verliehen, wie sich die Verschmolzenen gegenseitig mit Titeln bedenken, und sie hat sich dadurch mit der gesamten Art der Sänger verbunden. Sie wurde zu einer kleinen Göttin. Aber einer allzu kleinen.

»Ich … verstehe nicht.«

Das kann ich mir vorstellen. Im Grunde hat sich jeder allzu sehr auf ein übergroßes Sprengsel verlassen. Sprengsel kann man aber in Edelsteinen einsperren, und die Menschen haben es herausgefunden. Endergebnis: Ba-Ado-Mischram erhielt ein wirklich enges Gefängnis, und alle Seelen wurden ordentlich durcheinandergebracht.

Es wird einer großen Tat bedürfen, den Verstand der Sänger überall auf der Welt wiederherzustellen. Also versuchen wir es erst einmal mit eurem Volk. Es soll die Sturmform annehmen und den großen Sturm aus Schadesmar hier herüberziehen. Odium glaubt, dass es funktionieren wird, und in Anbetracht der Tatsache, dass er alles andere als ein kleiner Gott ist, werden wir das tun, was er sagt. Es ist besser als die Alternative, die für gewöhnlich mit einer Menge Schmerz und einer gelegentlichen schmackhaften Verstümmelung daherkommt.

Venli nickte einigen vorbeigehenden Lauschern zu. Es waren Mitglieder einer anderen Familie, was sie an den Farben der Bänder um ihre Zöpfe und an den Edelsteinstücken in den Bärten der Männer erkennen konnte. Venli summte absichtlich einen der schwachen alten Rhythmen, damit ihn alle hören konnten, aber diese Neuankömmlinge schenkten ihr trotz ihrer Bedeutung keine weitere Beachtung.

Geduld, sagte Ulim. Sobald die Wiederkehr da ist, wirst du als diejenige ausgerufen werden, die sie eingeleitet hat – und du wirst alles erhalten, was du – die so bedeutend unter allen Lauschern ist – verdient hast.

»Du sagst, meine Ahnen waren Verräter«, flüsterte Venli. »Aber ihr braucht uns. Wenn sie sich nicht von den anderen getrennt hätten, könntet ihr uns nicht in eure Pläne einbeziehen. Ihr solltet ihnen dankbar sein.«

Sie hatten Glück. Das bedeutet aber nicht, dass sie keine Verräter waren.

»Vielleicht wussten sie, was Ba-Ado-Mischram tun würde, und so stimmten sie sich in ihren Handlungen nicht auf Verrat, sondern auf Weisheit ein.«

Natürlich kannte sie den Namen. Als Bewahrerin der Lieder kannte sie die Namen aller neun Ungemachten – die zu den Göttern gehörten, denen ihr Volk nie wieder folgen wollte. Aber je öfter sie mit Ulim sprach, desto weniger Bedeutung schenkte sie den Liedern. Die alten Lauscher hatten die falschen Dinge bewahrt. Wie sonst konnte es kommen, dass sie sich an die Namen der Ungemachten erinnerten, aber etwas so Einfaches wie das Annehmen der Arbeitsform vergessen hatten?

Wie dem auch sei, wen interessiert es denn, was deine Ahnen getan haben?, sagte Ulim. Wir müssen dein Volk auf die Formen der Macht vorbereiten und es dann dazu bringen, Odiums Sturm zu rufen. Danach wird sich alles von selbst ergeben.

»Das könnte aber schwieriger sein, als du denkst, Sprengsel«, sagte Venli zum Rhythmus des Spotts. Sie verstummte, als eine weitere Gruppe von Lauschern vorbeikam. Die Stadt war inzwischen so voll, dass man kaum mehr Ruhe zum Nachdenken hatte.

Formen der Macht, Venli. Die Fähigkeit, die Welt neu zu gestalten. Stärke, die alles übersteigt, was du dir je erträumt hast.

Nachdem sie das Herz der Stadt erreicht hatte, steckte sie die Hände in die Taschen ihrer Robe. Sie hatte gar nicht bemerkt, dass sie den Weg hierher genommen hatte, zum Haus ihrer Familie. Sie betrat es und stellte fest, dass ihre Mutter gerade den Teppich, den sie gewebt hatte, wieder auseinanderriss. Jaxlim sah Venli an und zuckte zusammen.

»Ich bin es nur«, sagte Venli zum Rhythmus des Friedens.

»Ich habe es schon wieder falsch gemacht«, sagte Jaxlim und beugte sich über den Teppich. »Jedes Mal falsch …«

Venli versuchte sich in den Rhythmus der Gleichgültigkeit einzustimmen, einen der neuen Rhythmen, fand ihn aber nicht. Nicht hier, nicht bei ihrer Mutter. Stattdessen hockte sie sich im Schneidersitz auf den Boden, wie sie es als Kind getan hatte, als sie die Lieder gelernt hatte.

»Mutter?«, fragte Venli zum Rhythmus des Lobpreises. »Jeder macht Fehler.«

»Warum kann ich denn gar nichts mehr richtig machen?«

»Mutter, kannst du mir das erste Lied aufsagen?«, flüsterte Venli.

Jaxlim zupfte weiter an dem Teppich herum.

»Du weißt es«, sagte Venli. »Die Tage, an denen wir singen. Die Tage von früher? Die Tage …«

»Die Tage des Schmerzes«, sagte Jaxlim zum Rhythmus der Erinnerungen. »Die Tage des Verlustes. Die Tage des Ruhms.«

Venli nickte, während Jaxlim mit ihrer Tätigkeit fortfuhr. Dieses Lied war eher ein Choral – der ursprüngliche Gesang ihres Volkes, als es den Krieg verlassen hatte. Als es seine Götter verlassen hatte. Als es seinen eigenen Weg beschritten hatte.

Das ist schmerzlich zu hören, bemerkte Ulim. Dein Volk hatte keine Ahnung, was es tut.

Venli beachtete ihn nicht, sondern spürte den Rhythmus der Erinnerungen. Sie spürte … es fühlte sich an wie sie selbst. Es war immer nur darum gegangen, einen Weg zu finden, wie sie ihrer Mutter helfen konnte, nicht wahr? Von Anfang an?

Nein, gab sie zu. Das ist es, was du dir selbst eingeredet hast. Aber du willst mehr. Du wolltest schon immer mehr.

Sie wusste, dass die Formen das Denken einer Person veränderten. Aber steckte sie jetzt etwa in einer neuen Form? Ulim hatte es nur ausweichend erklärt. Anscheinend hatte sie ein gewöhnliches Sprengsel in ihrem Edelsteinherz, das ihr die Arbeitsform gab – aber Ulim war ebenfalls da, hatte sich hereingedrängt. Und er konnte mit ihr reden und sogar hören, was sie dachte.

Du allein hast deinem Volk die Kriegsform gebracht, flüsterte Ulim. Sobald du ihnen weitere Formen gibst, werden sie dich verehren. Sie werden dich sogar anbeten.

Sie gierte nach diesem Respekt. Sie wollte ihn unbedingt haben. Aber sie zwang sich auch, das anzuhören, was ihre Ahnen getan hatten, nachdem sich vierhundert von ihnen allein und nur in der Fadform auf den Weg gemacht hatten.

Diese Narren waren also inzüchtig, sagte Ulim. Kein Wunder …

»Sie haben uns geschaffen«, flüsterte sie. Ihre Mutter sang weiter, sie schien die Unterbrechung nicht mitbekommen zu haben. »Sie waren keine Narren. Sie waren Helden. Ihre wichtigste Lehre, die bewahrt worden ist in allem, was wir tun, bestand darin, dass wir uns nie wieder von unseren Göttern beherrschen lassen dürfen. Dass wir nie die Formen der Macht annehmen dürfen. Dass wir niemals Odium dienen dürfen.«

Dann diene ihm nicht, sagte Ulim. Verhandle mit ihm. Du besitzt etwas, das er braucht – du kannst dich ihm aus einer Position der Macht nähern. Deine Ahnen waren niedere Wesen; deshalb wollten sie weggehen. Wenn sie ganz oben gestanden hätten, wie dein Volk es tun wird, hätten sie so etwas niemals gewollt.

Venli nickte. Aber von anderen Argumenten war sie eher überzeugt. Der Krieg kam zusammen mit den Menschen. Sie spürte es an der Art, wie ihre Soldaten die Waffen von Venlis Volk beäugten. Sie hatten die Parscher versklavt. Und dasselbe würden sie mit Venlis Volk tun.

Die alten Lieder waren in dem Augenblick unwichtig geworden, in dem Eschonai die Menschen auf die Zerbrochene Ebene eingeladen hatte. Die Lauscher konnten sich nicht länger verstecken. Der Konflikt war unausweichlich geworden. Es war nicht mehr eine Wahl zwischen ihren Göttern und der Freiheit. Es war eine Wahl zwischen ihren Göttern und den Sklavenmalen der Menschen.

Wie gehen wir also vor?, fragte Ulim.

Venli schloss die Augen und lauschte den Worten ihrer Mutter. Ihre Ahnen waren verzweifelt gewesen. »Wir müssen gleichermaßen verzweifelt sein«, flüsterte Venli. »Mein Volk muss das sehen, was ich gesehen habe: dass wir nicht länger so bleiben können, wie wir sind.«

Die Menschen werden sie vernichten.

»Ja. Hilf mir, es zu beweisen.«

In dieser Angelegenheit bin ich dein Diener, sagte Ulim zum Rhythmus der Unterwürfigkeit. Was schlägst du vor?

Venli lauschte. Jaxlims Stimme brach, und sie verstummte. Jaxlim hatte das Lied schon wieder vergessen. Die alte Frau wandte sich ab und weinte leise.

Es brach Venli das Herz.

»Habt ihr Agenten unter den Menschen, Ulim?«, flüsterte Venli.

Ja.

»Kannst du dich mit ihnen in Verbindung setzen?«

Es gibt Mittel und Wege.

»Deine Agenten sollen die Bewohner des Palastes beeinflussen«, sagte Venli. »Bring die Alethi dazu, dass sie uns einladen. Ihr König hat vor seinem Aufbruch davon gesprochen; er denkt also schon darüber nach. Wir müssen unser Volk dorthin bringen und ihm zeigen, wie mächtig die Menschen sind. Wir müssen mein Volk mit seiner eigenen Bedeutungslosigkeit überwältigen.«

Sie stand auf und tröstete ihre Mutter.

Wir müssen ihnen Angst machen, Ulim, dachte Venli. Wir müssen sie dazu bringen, dass sie bis tief in die Nacht zum Rhythmus des Entsetzens singen. Erst dann werden sie ein Ohr für unsere Versprechungen haben.

Es wird geschehen, erwiderte er.

Worte.

Ich war gut im Umgang mit Worten.

Ich war in vielen Dingen gut.

Venli versuchte sich auf den Rhythmus der Überheblichkeit einzustimmen, während sie durch die Gänge von Urithiru schritt. Aber stattdessen stieß sie immer wieder auf den Rhythmus der Angst. Es war schwer, sich auf ein Gefühl einzustellen, das man nicht empfand. Diese Lüge war noch schlimmer als die, die Venli für gewöhnlich von sich gab. Es war keine Lüge gegenüber anderen, sondern gegenüber sich selbst. Eine Lüge gegenüber Roschar.

Timbre pulsierte tröstlich. Es waren gefährliche Zeiten, und sie erforderten gefährliche Entscheidungen.

»Nach dem, was Ulim mir damals gesagt hat, klingt das unangenehm«, flüsterte Venli.

Timbre pulsierte erneut. Das kleine Sprengsel war der Meinung, dass Venli nicht für das verantwortlich gemacht werden konnte, was sie getan hatte. Das Leersprengsel hatte ihren Verstand, ihre Gefühle und ihre Ziele manipuliert.

Doch trotz all ihrer Weisheit irrte sich Timbre in dieser Hinsicht. Ulim hatte Venlis Bestrebungen verstärkt, ebenso wie ihre Anmaßung, aber sie selbst war es gewesen, die ihm das Werkzeug dazu gegeben hatte. Ein Teil von ihr hegte noch immer die gleichen Gefühle. Schlimmer noch: Ulim hatte damals gelegentlich ihr Edelsteinherz verlassen, und sie hatte trotzdem ihre Pläne weiter geschmiedet, ohne seinen Einfluss.

Sie mochte vielleicht nicht allein für die Ereignisse verantwortlich sein. Aber sie hatte bereitwillig an ihnen teilgenommen. Und nun musste sie alles tun, was in ihrer Macht stand, um es wiedergutzumachen. Also hielt sie den Kopf hoch und schritt dahin, als gehöre der Turm ihr. Rlain folgte ihr und trug die große Kiste wie auf ihren Befehl hin. Jeder musste sehen, dass sie ihn wie einen Diener behandelte; das würde hoffentlich die Gerüchte ersticken, die sich um sie beide gebildet hatten.

Er schloss zu ihr auf, als sie ein weniger dicht bevölkertes Gebiet des Turms erreicht hatten. »Der Turm fühlt sich jetzt wirklich dunkler an, Venli«, sagte er zum Rhythmus der Angst – was ihre eigene Stimmung nicht gerade verbesserte. »Und zwar seit …«

»Sei still«, zischte sie. Es war ihr klar, was er hatte sagen wollen: seit dem Kampf auf dem Markt.

Der ganze Turm wusste inzwischen, dass Kaladin der Sturmgesegnete, der Windläufer und Kampfmeister, noch immer nicht ausgeschaltet war. Dass er seine Kräfte nach wie vor besaß. Die Verschmolzenen hatten sich bemüht, es anders darzustellen. Sie behaupteten, er habe die Kräfte eines Strahlenden mit seinen Fabrialen nur nachgeahmt und sei bei einem grausamen Angriff auf Sänger-Zivilisten getötet worden.

Venli empfand diese Geschichte als weit hergeholt, und dabei kannte sie den Sturmgesegneten nur vom Hörensagen. Außerdem bezweifelte sie, dass diese Propaganda viele Menschen zu täuschen vermochte. Wenn Raboniel es in die Hand genommen hätte, wäre die Geschichte viel glaubhafter gewesen. Aber leider verbrachte die Herrin der Wünsche die meiste Zeit mit ihren Forschungen und überließ dem Verfolger die Herrschaft.

Seine persönlichen Truppen dominierten den Turm. Es gab bereits ein halbes Dutzend Fälle, in denen Sänger Menschen beinahe zu Tode geprügelt hätten. Dieser Ort war ein brodelnder Kessel, der nur auf ein wenig mehr Zündstoff wartete, den er zum Überkochen benötigte. Venli musste bereit sein, ihre Leute von hier wegzubringen, wenn das geschah. Hoffentlich half dabei die Kiste, die Rlain hinter ihr hertrug.

Kopf hoch. Summen zum Rhythmus der Überheblichkeit. Langsam, aber mit wohlgesetzten Schritten gehen.

Als sie die Krankenstation mit den Strahlenden erreicht hatten, waren Venlis Nerven so angespannt, dass sie auf ihnen einen Rhythmus hätte spielen können. Hinter Rlain schloss sie die Tür – sie war vor Kurzem von menschlichen Handwerkern eingesetzt worden – und stimmte sich schließlich in den Rhythmus der Freude ein.

Im Innern der Krankenstation kümmerten sich der Menschenarzt und seine Frau um die bewusstlosen Strahlenden. Sie waren viel geschickter als Venlis Leute. Der Arzt wusste genau, wie er die Bildung wunder Stellen verhindern konnte und woran man eine Austrocknung erkannte.

Als Venli und Rlain eintraten, eilte Hesina, die Frau des Arztes, sogleich auf sie zu. »Sind sie es?«, fragte sie Rlain und half ihm mit der Kiste.

»Nein, das ist meine Wäsche«, sagte er zum Rhythmus der Belustigung. »Da Venli hier so wichtig und bedeutend ist, dachte ich mir, dass sie bestimmt jemanden findet, der meine Sachen wäscht.«

Scherzte er? Jetzt? Wie konnte er bloß so unbeteiligt wirken? Wenn sie entdeckt wurden, würde man sie hinrichten – oder ihnen noch Schlimmeres antun.

Die Menschenfrau lachte. Sie trugen die Kiste in den hinteren Teil des Zimmers, weg von der Tür. Hesinas Sohn legte die Schnürsenkel beiseite, mit denen er gespielt hatte, und tapste herbei. Rlain zauste ihm das Haar, dann öffnete er die Kiste. Er entfernte das Papier, das zur Ablenkung den Inhalt bedeckte, und jede Menge Kartenhüllen kamen zum Vorschein.

Hesina atmete tief ein; es war die menschliche Entsprechung des Rhythmus der Ehrfurcht.

»Nachdem Kal und ich uns getrennt haben«, erklärte Rlain, »und die Königin kapituliert hat, ist mir klar geworden, dass ich mich frei im Turm bewegen konnte. Ein wenig schwarze Asche, gemischt mit Wasser, hat meine Tätowierung überdeckt und sich in mein Muster eingefügt. Die Menschen waren in ihre Quartiere getrieben worden, und solange ich so wirkte, als würde ich etwas Wichtiges tun, beachteten mich die Sänger nicht.

Da habe ich mir gedacht: ›Was kann ich gegen die Besatzung unternehmen?‹ Ich vermutete, dass mir höchstens ein Tag blieb, bis die Sänger gut genug organisiert waren und die Leute fragten, wer ich denn sei. Ich dachte daran, die Brunnen zu vergiften, aber das hätte zu viele Unschuldige getroffen. Also habe ich das hier getan.«

Er fuhr mit der Hand über die röhrenartigen Hüllen, mit denen die Kiste gefüllt war. Hesina nahm eine an sich, zog die Karte heraus und entrollte sie. Sie zeigte den siebenunddreißigsten Stock des Turms in allen Einzelheiten.

»Soweit ich weiß«, sagte Rlain, »befinden sich in den Wachtposten und den Quartieren der Herrendiener nur Karten von den unteren Stockwerken. Jene der oberen Etagen wurden an zwei Orten aufbewahrt: im Informationsgewölbe der Königin und im Kartenraum. Ich habe zuerst den Kartenraum aufgesucht und musste feststellen, dass er ausgebrannt ist, was vermutlich auf den Befehl der Königin geschah. Das Gewölbe befindet sich im Erdgeschoss, weit entfernt von ihren Truppen. Ich hatte angenommen, es könnte noch unbeschädigt geblieben sein.«

Wie ein Mensch zuckte Rlain mit den Achseln. »Es war erschreckend einfach hineinzugelangen«, fuhr er zum Rhythmus der Entschlossenheit fort. »Die Menschenwächter waren entweder getötet oder versetzt worden, aber die Sänger kannten den Wert dieses Ortes noch nicht. Ich bin geradewegs an einem Kontrollposten vorbeigegangen, habe mir so viel wie möglich in einen Sack gestopft und bin wieder hinausspaziert. Ich habe so getan, als hätte ich den Auftrag, nach jeder Art von menschlichen Schriften zu suchen.«

»Das war tapfer«, sagte Lirin, der Arzt, der gerade herbeikam und die Arme vor der Brust verschränkte. »Aber ich weiß nicht, wie nützlich es sein wird, Rlain. In den oberen Stockwerken gibt es nicht viel, was für die Besatzer interessant wäre.«

»Es könnte Kaladin helfen, sich versteckt zu halten«, sagte Rlain.

»Vielleicht«, meinte Lirin. »Ich fürchte, du hast dir viel Mühe gemacht und bist eine große Gefahr eingegangen, was am Ende aber höchstens zu einer kleinen Unannehmlichkeit für unsere Feinde werden könnte.«

Der Mann war ein Pragmatiker, was Venli zu schätzen wusste. Sie war allerdings an anderen Themen interessiert. »Der Tunnelkomplex«, sagte sie. »Gibt es eine Karte von den Tunneln unter dem Turm?«

Rlain suchte eine Weile, dann zog er eine Karte hervor. »Hier«, sagte er. »Warum?«

Venli nahm sie ehrfürchtig in die Hände. »Das ist einer der wenigen Fluchtwege, Rlain. Ich bin durch diese Tunnel hereingekommen – sie bilden ein verwirrendes Labyrinth. Raboniel kannte den Weg zwar genau, aber ich bezweifle, dass ich uns ohne Hilfe nach draußen bringen könnte. Doch hiermit …«

»Hat der Feind die Tunnel denn nicht zum Einsturz gebracht?«, fragte Lirin.

»Ja schon«, antwortete Venli. »Aber ich habe vielleicht einen Weg um die Einsturzstellen herum gefunden.«

»Selbst wenn dem so ist«, sagte Lirin, »müssen wir immer noch durch die bestbewachten Gebiete des Turms marschieren – wo die Verschmolzenen ihre Forschungen zu den Turmfabrialen betreiben.«

Ja, aber konnte sie vielleicht ihre Kräfte einsetzen, um einen Tunnel durch den Stein zu treiben? Einen, der Raboniels Arbeitsräume und den Schild umrundete und dann in die Höhlen führte?

Vielleicht. Doch es gab ein noch größeres Problem. Bevor sie fliehen konnten, musste sie dafür sorgen, dass die Verschmolzenen ihnen nicht nachjagten. Sie hätten nichts erreicht, wenn sie zwar aus dem Turm entkamen, aber in den Bergen durch die Hand eines Himmlischen starben.

»Rlain«, sagte Hesina, »sie sind ganz wundervoll. Du hast viel mehr getan, als man von dir hätte erwarten können.«

»Ich hätte vielleicht sogar noch ganz anderes erreichen können, wenn ich es nicht vermasselt hätte«, sagte Rlain zum Rhythmus der Aussöhnung. »Ich wurde in einem der Gänge angehalten und aufgefordert, den Namen der Verschmolzenen zu nennen, für die ich tätig sei. Ich hätte den Dummen spielen sollen, anstatt den Namen einer Verschmolzenen zu nennen, den ich früher am Tag gehört hatte. Aber es stellte sich heraus, dass diese Verschmolzene keine Diener hat. Sie ist eine der Verlorenen.«

»Du hättest dich in dem Augenblick, in dem der Turm fiel, in deiner Zelle einsperren können«, sagte Lirin, »und so tun können, als seiest du ein Gefangener. Dann hätten dich die Verschmolzenen befreit, und niemand wäre misstrauisch geworden.«

»Jeder Mensch im Turm kennt mich«, sagte Rlain. »Ich bin der ›zahme Parschendi‹, den sich dein Sohn ›hält‹. Hätte ich so etwas versucht, dann wäre ich schnell von den Sängern enttarnt worden und in einer richtigen Zelle geendet.« Er zuckte erneut mit den Achseln. »Aber das bin ich am Ende trotzdem.«

Er und Hesina machten sich daran, die Karten zu durchstöbern, und Rlain plauderte dabei gelöst. Er schien diese Menschen zu mögen und wirkte in ihrer Nähe entspannter als bei Venli. Und die Art, wie er menschliche Angewohnheiten zum Ausdruck seiner Gefühle benutzte – die Art, wie die Rhythmen nur ein feiner Akzent zu seinen Worten waren, anstatt die treibende Kraft dahinter zu sein –, all das wirkte ein wenig … armselig.

Lirin kehrte zu den Bewusstlosen zurück. Venli gesellte sich zu ihm und stimmte sich in den Rhythmus der Neugier ein. »Dir gefällt nicht, was sie tun«, sagte Venli und deutete mit dem Kopf auf die anderen beiden.

»Ich bin unentschlossen«, sagte Lirin. »Mein Bauch sagt mir, dass das Stehlen einiger Landkarten den Besatzern nicht besonders schadet. Aber wenn wir die Karten aushändigen und behaupten, wir hätten sie in einem vergessenen Raum gefunden, könnten wir uns vielleicht bei den Verschmolzenen beliebt machen. Es würde beweisen, dass Hesina und ich keine Unzufriedenen sind, und wir könnten uns aus der Deckung wagen.«

»Es ist nicht die Deckung, die euch schützt«, sagte Venli, »sondern Herrin Leshwis Gunst. Ohne sie würde euch der Verfolger töten, egal was ihr unternehmt. Er würde sogar andere Verschmolzene töten, sofern er glaubt, dass er seine Tradition auf diese Weise fortführen kann. Und die Übrigen würden ihm Beifall klatschen.«

Lirin grunzte – eine menschliche Version des Rhythmus des Spottes, glaubte sie –, während er sich neben eine Strahlende kniete, ihr Lid anhob und das Auge darunter betrachtete. »Gut zu wissen, dass es auch in eurer Regierung Idioten gibt.«

»Ihr wollt euch wirklich nicht wehren, oder?«, fragte Venli zum Rhythmus des Erstaunens. »Ihr wollt mit der Besatzung leben.«

»Ich wehre mich, indem ich meine Lage unter Kontrolle habe«, sagte Lirin. »Und indem ich mit den Mächtigen zusammenarbeite, anstatt ihnen einen Grund zu geben, mich und die Meinen zu verletzen. Das ist eine Lektion, die ich auf äußerst schmerzhafte Weise gelernt habe. Hol mir ein wenig Wasser.«

Venli hatte schon den halben Weg zum Wasserbehälter zurückgelegt, als sie erkannte, dass sie gerade seinen Befehl ausführte, obwohl sie ihm doch mehrfach gesagt hatte, er müsse ihr mehr Respekt erweisen. Was für ein seltsamer Mann. Er war noch immer so gebieterisch und bestimmend, aber diese Eigenschaften benutzte er vor allem zur Stärkung seiner eigenen Unterwürfigkeit.

Timbre pulsierte, als Venli mit dem Wasser zu dem Arzt zurückkehrte. Sie musste mehr mit ihren Kräften üben, denn vielleicht würde sie gezwungen sein, sich und den anderen einen Tunnel durch das Gestein bis zum Ausgang zu graben. Sie nahm die Tunnelkarte und gab sie Jial, einer ihrer Getreuen. Jial faltete sie und steckte sie in ihre Tasche, als ein Klopfen an der Tür ertönte.

Venli sah Rlain und Hesina an, aber sie hatten es offenbar auch gehört, denn sie deckten gerade die Landkarten ab. In Venlis Augen wirkte die Kiste noch immer verdächtig, aber sie ging trotzdem zur Tür. Verschmolzene klopften ja nicht.

Sie öffnete die Tür und ließ eine Gruppe von Menschen ein, die Wasserkrüge an Stangen über ihren Schultern trugen. Es waren sechs Arbeiter und Arbeiterinnen – dieselben wie immer. Das war gut, denn obwohl Venli die Erlaubnis von Raboniel erhalten hatte, einen Menschenarzt zur Pflege der bewusstlosen Strahlenden abzustellen, hatte sie gelogen, indem sie behauptet hatte, sie werde zur Krankenstation gehen und einen rekrutieren.

Irgendwann würde jemand Lirin und Hesina erkennen, aber auf jeden Fall war es gut, dies noch etwas hinauszuzögern, indem so wenige Personen wie möglich sie sahen. Die Wasserträger kippten ihre Last in die großen Tröge des Raums und halfen dann dabei, den Patienten ihre tägliche Wasserration zu verabreichen. Es bedeutete eine beinahe ununterbrochene Arbeit, so vielen Menschen Brühe und Wasser einzuflößen.

Venli sah zum Rhythmus des Friedens nach, wie spät es war. Sie musste bald zu Raboniel eilen und ihre Übersetzertätigkeit wieder aufnehmen – es gab Bücher in thaylenischer Sprache, die sie der Herrin der Wünsche vorlesen sollte.

Sie kümmert sich um nichts anderes als um ihre Forschungen, überlegte Venli. Was kann daran bloß so wichtig sein?

»Du dort«, fragte Lirin. »Was ist das da auf deinem Kopf?«

Venli drehte sich um und sah, dass der Arzt vor einem der Wasserträger stand. Lirin schob das Haar des Mannes zurück und zeigte auf etwas. Venli summte zum Rhythmus der Verwunderung. Der Arzt war für gewöhnlich sehr ruhig, aber hin und wieder regte ihn das eine oder andere doch auf. Sie ging zu ihm und wollte die Situation klären, aber dann stellte sie fest, dass der Wasserträger – ein kleiner Mann mit allzu vielen Haaren an seinem Körper – sich die Stirn mit Tinte bemalt hatte.

»Was ist das?«, fragte Venli.

»Nichts, Hellheit«, sagte der Mann und entwand sich Lirins Griff. »Nur eine kleine Erinnerung.« Er ging fort, aber eine der Wasserträgerinnen trug eine ähnliche Markierung auf der Stirn.

»Das ist eine Schasch-Glyphe«, sagte Lirin.

Sobald Venli wusste, dass es sich um Schrift handelte, übersetzten ihre Kräfte sie von selbst. »Gefährlich? Warum glauben sie, dass sie gefährlich sind?«

»Das glauben sie gar nicht«, sagte Lirin, dem die Aufregung deutlich ins Gesicht geschrieben stand. »Sie sind Narren.«

Er drehte sich um und wollte schon gehen, aber Venli packte ihn am Arm und summte zum Rhythmus des Verlangens. Das konnte er natürlich nicht verstehen. Also fragte sie: »Was bedeutet das?«

»Das ist das Brandmal auf … auf der Stirn von Kaladin dem Sturmgesegneten.«

Ah … »Er gibt ihnen Hoffnung.«

»Diese Hoffnung wird sie noch umbringen«, sagte Lirin und senkte die Stimme. »Das ist nicht die angemessene Art zu kämpfen – vor allem nicht angesichts der Brutalität, die in letzter Zeit von den Majestätischen ausgeübt wird. Mein Sohn ist möglicherweise beim Widerstand gegen sie gestorben. Die Herolde mögen geben, dass es nicht so ist, aber sein Beispiel wird eine Menge Schwierigkeiten machen. Einige dieser Leute kommen vielleicht auf die schreckliche Idee, in seine Fußstapfen zu treten, und das würde unausweichlich zu einem Massaker führen.«

»Vielleicht«, sagte Venli und ließ ihn los. Timbre pulsierte in einem unvertrauten Rhythmus, der in ihrem Kopf widerhallte. Was war das? Sie konnte schwören, ihn nie zuvor gehört zu haben. »Oder sie brauchen einfach nur etwas, das sie weiterleben lässt, Arzt. Ein Symbol, dem sie vertrauen, während sie ihren eigenen Herzen nicht mehr vertrauen können.«

Der Arzt schüttelte nur den Kopf, wandte sich von den Wasserträgern ab und kümmerte sich schon wieder um seine Patienten.

Es gab eine Zeit, da haben mich die anderen bei Schwierigkeiten um Hilfe gebeten. Eine Zeit, in der ich entschlussfreudig war. Fähig. Sogar gebieterisch.

Es war ein kristalliner Tag in Schadesmar, als Adolin – wie immer begleitet von zwei Ehrensprengsel-Soldaten – die Mauerkrone von Dauertreu bestieg. Während der Wochen, die er in der Festung eingekerkert gewesen war, hatte er entdeckt, dass es in Schadesmar tatsächlich wiederkehrende Wettermuster gab. Sie waren nur nicht von der gleichen Art wie im Körperreich.

Als er die Mauerkrone erreicht hatte, sah er einen schwachen Schimmer in der Luft. Er war nur erkennbar, wenn man weit blicken konnte. Eine Art von violett-rosafarbenem Dunst. Kristallin wurde es genannt. An Tagen wie diesen wuchsen die Pflanzen in Schadesmar so schnell, dass die Veränderung mit bloßem Auge zu erkennen war.

Andere Arten von »Wetter« führten dazu, dass sich die Sprengsel gekräftigt oder trostlos fühlten oder dass gewisse Arten kleinerer Sprengsel ganz aufgeregt wurden. Dabei ging es nie um Temperatur oder Niederschlag.

Von der Mauer aus bekam er einen Eindruck von der wahren Größe der Festung. Dauertreu war gigantisch und erhob sich mehrere Hundert Fuß hoch. Und es war hohl und hatte kein Dach. Alle vier Mauern standen rechteckig zueinander und waren vollkommen glatt und fensterlos. Keine Menschenstadt wäre je auf diese Weise erbaut worden; sogar Urithiru brauchte Felder um die Grundmauern und Fenster, damit die Bewohner nicht verrückt wurden.

Aber Dauertreu folgte nicht den gewöhnlichen Naturgesetzen. Man konnte auf den Innenmauern spazieren gehen. Adolin war vorhin vertikal über die Innenseite der Festungsmauer geschlendert. Sein Körper hatte dabei geglaubt, er gehe auf dem Boden. Doch am Ende des Weges hatte er die Zinnen und den Wehrgang erreicht. Er hatte sie betreten, indem er scheinbar einen Schritt über den Rand des Bodens hinaus gemacht hatte.

Nachdem er das getan hatte, waren seine Füße von der Schwerkraft gepackt worden und hatten sich gedreht, sodass er nun auf der Spitze der Festung stand. Ihm wurde schwindlig, als er die Mauer hinunterschaute, die er vorhin noch als Boden wahrgenommen hatte. Bis zum eigentlichen Boden Hunderte Fuß unter ihm konnte er sehen.

Dieser Anblick verursachte ihm überdies Kopfschmerzen. Also schaute er lieber auf die Landschaft. Und diese Aussicht … diese Aussicht war spektakulär. Dauertreu überblickte ein Meer aus brodelnden Kugeln, die von der kalten Sonne beleuchtet wurden und schimmerten und glitzerten – das war ein ganzer Ozean eingefangener Sterne. Gewaltige Wogen fuhren durch die Bucht und brachen an den Felsen zu Kugelströmen auf.

Es war faszinierend und wurde noch bemerkenswerter durch die vielen Lichter, die sich in geringer Ferne zusammenfanden und bewegten. Das waren Tukar und das Volk, das dort lebte, widergespiegelt im Reich des Erkennens.

Die entgegengesetzte Richtung besaß ihren eigenen, weniger dramatischen Reiz. Felsige Obsidian-Ufer führten in ganze Wälder aus Glas, und Lebenssprengsel hüpften zwischen den Bäumen umher. Hier waren die Lebenssprengsel zwar größer, aber immer noch so klein, dass er sie nicht wahrgenommen hätte, wenn sie nicht einen hellen grünen Glanz abgestrahlt hätten.

Diese Lichter erschienen und erloschen; das war ein Verhalten, wie es nur in dieser Region von Schadesmar zu beobachten war. Adolin hätte schwören können, dass ihr Blinken koordiniert war. Es erschien in Wellen, wirkte abgestimmt, wie im Takt.

Er nahm diesen Anblick für eine Weile in sich auf. Aber dies war nicht der Grund, warum er hergekommen war. Nicht nur. Nachdem er genug von der Schönheit eingesogen hatte, betrachtete er die nahe Küste.

Ihr Lager befand sich noch da, einen kurzen Marsch ins Hochland hinein, näher bei den Bäumen. Godeke, Felt und Malli warteten dort auf das Urteil in seinem Prozess. Nach einiger Überredung hatten die Ehrensprengsel Godeke erlaubt, herzukommen und Adolin ein wenig Sturmlicht zu bringen, damit seine Wunde verheilen konnte. Kurz darauf hatten die Ehrensprengsel Godeke wieder weggeschickt, aber Adolin die Erlaubnis erteilt, durch Briefe mit seinen Gefährten Kontakt zu halten.

Mit seiner Zustimmung hatten sie einige seiner Schwerter in einer vorbeiziehenden Karawane von Greifern gegen Nahrung und Wasser eingetauscht. Nicht manifestierte Waffen waren in Schadesmar eine Menge wert. Die Stubbe, Zu und der Rest von Adolins Soldaten waren bereits abgereist, um seinem Vater Bericht erstatten zu können. Adolin war von einem raschen und dramatischen Ende seiner Kerkerhaft ausgegangen, aber den Ehrensprengseln war offenbar nichts an einem schnellen Prozess gelegen. Er hätte wissen müssen, dass die pedantischen Sprengsel viel Zeit für die Vorbereitung brauchten.

Obwohl ihn diese Verzögerung frustrierte, kam sie ihm doch auch zugute. Je mehr Zeit er bei den Ehrensprengseln verbrachte, desto mehr Gelegenheiten hatte er, sie zu überzeugen. Theoretisch zumindest. Doch bisher schienen die Sprengsel in dieser Festung ungefähr so leicht zu überreden zu sein wie ein Fels.

Eine weitere Merkwürdigkeit war von diesem hohen Aussichtspunkt aus zu erkennen. An der Küste in der Nähe hatte sich eine ungewöhnliche Gruppe von Sprengseln versammelt. Es hatte vor etwa zwei Wochen mit einigen Individuen begonnen, aber dann war ihre Zahl mit jedem Tag größer geworden. Inzwischen waren es schon mindestens zweihundert. Den ganzen Tag über standen sie am Ufer, reglos, sprachlos.

Totaugen.

»Bei den Stürmen!«, sagte Vaiu. »Es sind so viele.«

Vaiu war Adolins Wächter auf Ausflügen wie diesem. Er war ein kleineres Ehrensprengsel und trug einen Vollbart, der so eckig geschnitten war wie der eines Feuerers. Im Gegensatz zu den meisten anderen zog Vaiu es vor, barbrüstig herumzulaufen und nur einen altmodischen Rock zu tragen, der ein wenig an ein Alethi-Takama erinnerte. Mit seinem geflügelten Speer wirkte er wie die Darstellung eines Herolds auf einem alten Gemälde.

»Was ist mit denjenigen passiert, die ihr hereingelassen habt?«, frage Adolin.

»Wir haben sie zu den anderen gesteckt«, antwortete Vaiu. »Alles an ihnen scheint normal zu sein – jedenfalls für Totaugen. Aber jetzt haben wir keinen Platz mehr. Wir hätten nie erwartet …« Er schüttelte den Kopf. In der Nähe jener Totaugen befanden sich keine Seelenlichter; dies war keine Versammlung von Splitterträgern im Körperreich. Die Totaugen bewegten sich aus eigenem Antrieb, kamen aus den Tiefen und standen dort draußen. Still. Wachsam.

In der Festung gab es Quartiere für Totaugen. Auch wenn Adolin diese Ehrensprengsel und ihre Sturheit nur wenig schätzte, musste er zugeben, dass eine gewisse Ehre in der Art lag, wie sie gefallene Sprengsel behandelten. Die Ehrensprengsel hatten sich der Aufgabe verschrieben, so viele wie möglich zu finden und sich um sie zu kümmern. Obwohl sie Maya zu den anderen gesteckt hatten, erlaubten sie Adolin jeden Morgen, sie aufzusuchen und seine Übungen mit ihr durchzuführen. Zwar war ihr nicht erlaubt, frei herumzugehen, aber sie wurde recht gut behandelt.

Doch was sollten sie denn mit so vielen tun? Die Ehrensprengsel hatten die erste Gruppe aufgenommen, doch als immer mehr Totaugen eintrafen, hatte die Festung irgendwann ihre Tore vor ihnen schließen müssen.

»Das ergibt keinen Sinn«, sagte Vaiu. »Sie alle sollten auf den Ozeanen wandern und sich nicht hier versammeln. Was ist der Grund für dieses Verhalten?«

»Hat jemand versucht, sie danach zu fragen?«, wollte Adolin wissen.

»Totaugen reden nicht.«

Adolin beugte sich vor. Um seine Hände herum wuchs auf der Brüstung allmählich ein rosafarbener kristalliner Flaum – das Moos von Schadesmar, und wegen des kristallinen Tages wuchs es so stark.

Die Totaugen waren so weit entfernt, dass Adolin die ausgekratzten Gesichter nicht voneinander unterscheiden konnte. Aber er bemerkte, wenn eines von ihnen im Dunst verschwand. Diese Sprengsel waren Splitterklingen – Hunderte von ihnen. Er hatte gar nicht gewusst, dass es so viele gab. Wenn ihr Eigner sie rief, löste sich ihr Körper in Schadesmar auf. Warum waren sie hier? Totaugen versuchten für gewöhnlich, in der Nähe ihres Eigners zu bleiben und dabei durch den Ozean aus Kugeln zu wandern.

»Eine Verbindung ereignet sich«, sagte Vaiu. »Totaugen können nicht denken, aber sie sind noch immer Sprengsel und an das Geistnetz von Roschar gebunden. Sie spüren, was in dieser Festung geschieht und dass endlich die Gerechtigkeit siegen wird.«

»Wenn man es Gerechtigkeit nennen kann«, sagte Adolin, »einen Mann für das zu bestrafen, was seine Vorfahren getan haben.«

»Du bist derjenige, der diesen Kurs vorgeschlagen hat, Menschenmann«, sagte Vaiu. »Du hast ihre Sünden auf dich genommen. Dieser Prozess kann zwar nicht den Tod von Tausenden wiedergutmachen, aber die Totaugen spüren, was hier geschieht.«

Adolin sah Alvettaren, seine andere Wächterin, an. Sie trug einen Brustpanzer und einen Stahlhelm – beides natürlich aus ihrer eigenen Substanz geformt – auf dem kurz geschnittenen Haar. Wie gewöhnlich starrte sie vor sich hin und hatte die Lippen zusammengepresst. Sie sagte selten etwas.

»Es ist Zeit für das heutige Rechtsstudium«, erklärte Vaiu. »Dir wird nicht mehr viel Zeit bleiben, bis der Oberrichter zurückkehrt und dein Prozess beginnt. Du solltest diese Zeit nicht damit verbringen, Totaugen anzustarren, sondern dich angemessen vorbereiten. Komm, wir gehen.«

Schleier hasste diese Festung inzwischen wirklich. Dauertreu wirkte wie ein sturmverdammter Monolith, ein dämlicher riesiger Ziegelstein ohne Fenster. Und es schien ihr unmöglich, sich innerhalb dieser Mauern nicht gefangen zu fühlen.

Aber das war nicht das Schlimmste. Das Schlimmste war, dass die Ehrensprengsel keinen Respekt vor den Gesetzen der Natur hatten. Schleier öffnete die Tür des kleinen Gebäudes, das sie mit Adolin teilte, und warf einen Blick hinaus auf etwas, das wie eine gewöhnliche Straße aussah. Ein Gehsteig aus behauenem Stein führte von ihrer Haustür fort und verlief an einigen weiteren kleinen Gebäuden entlang, bevor er an einer Mauer endete.

Sobald sie ins Freie trat, geriet ihr Hirn in Panik. Anstelle des Himmels hing eine weitere flache Oberfläche aus Stein in der Luft über ihr. Sie war mit eigenen Gebäuden bestückt – und einige Personen, in der Mehrzahl waren es Ehrensprengsel, schritten ihre Wege und Straßen entlang. Rechts und links befanden sich zwei weitere ziemlich ähnliche Oberflächen.

Der richtige Himmel war hinter ihr. Sie ging über die innere Oberfläche einer der Festungsmauern. Die verrückte Geometrie zerquetschte geradezu ihren Geist, und sie zitterte. Schallan, dachte Schleier, jetzt solltest du die Führung übernehmen. Dir würde der Anblick dieses Ortes gefallen.

Schallan gab keine Antwort. Sie hatte sich tief im Innern verkrochen und weigerte sich, an die Oberfläche zu kommen. Seit sie entdeckt hatten, dass Muster sie belogen und betrogen hatte, vermutlich schon seit Jahren, war sie immer mehr zur Einsiedlerin geworden. Hin und wieder gelang es Schleier, sie hervorzulocken, aber in letzter Zeit wurde sie von etwas … von etwas Gefährlichem heimgesucht. Von etwas, das sie den Formlosen nannten.

Schleier war sich nicht sicher, ob es sich dabei um eine neue Persona handelte. Wenn nicht – wäre das nicht sogar noch schlimmer?

Veil ließ zu, dass die Strahlende die Führung übernahm. Die Strahlende war von der irrwitzigen Geometrie nicht so verwirrt, und sie ging ohne Schwindelgefühl über den Steig, obwohl auch sie manchmal Schwierigkeiten hatte. Die schlimmsten Stellen waren die seltsamen Gebiete, in denen sich die Ebenen trafen und wo man von einer Wand auf die nächste treten musste. Den Ehrensprengseln gelang das zwar mit Leichtigkeit, aber der Strahlenden drehte sich jedes Mal der Magen um, wenn sie es tun musste.

Schallan, dachte die Strahlende, du solltest diesen Ort unbedingt zeichnen. Wir müssen unbedingt Bilder von hier mitnehmen, wenn wir weggehen.

Nichts.

Ehrensprengsel waren gern ganz pünktlich, und so verrieten die Glocken der Strahlenden, dass sie sich nicht verspätet hatte, als sie die Seite einer Mauer hoch zum Himmel lief und dabei an einigen Gruppen von Sprengseln vorbeikam, die ihren Geschäften nachgingen. Diese Mauer der Festung – die südliche Ebene – war die schönste; hier gab es Gärten voller kristalliner Pflanzen von hundert verschiedenen Arten.

Hier sprudelten Springbrunnen – das einzige freie Wasser, das die Strahlende bisher in Schadesmar gesehen hatte. Sie kam an einem dieser Springbrunnen vorbei, dessen Fontäne in kräftigen Schüben anstieg und wieder verebbte. Wenn ein Strahl höher als fünfzehn Fuß reichte, brach das Wasser an der Spitze plötzlich ab und floss dem tatsächlichen Boden und nicht der Mauerebene zu. Bei den Stürmen, dieser Ort war so rätselhaft.

Die Strahlende wandte sich von dem Springbrunnen ab und versuchte sich auf die Personen zu konzentrieren, an denen sie vorbeiging. Sie hatte gar nicht erwartet, hier etwas anderes als Ehrensprengsel zu sehen, da die Festung strenge Zugangsbeschränkungen hatte, aber anscheinend hatte ihre ausländerfeindliche Politik erst vor etwa einem Jahr eingesetzt. Alle Wesen, die damals schon in der Festung gelebt hatten, durften bleiben, aber wenn sie sie verließen, war es ihnen nicht erlaubt zurückzukehren.

Das bedeutete, dass Gesandtschaften aus anderen Sprengsel-Nationen – und auch einige Kaufleute und Wanderer – ebenfalls hier festsaßen. Und was noch wichtiger war: Hier lebten siebzehn Menschen.

Ohne Anweisungen von Schallan – und da sich die Ehrensprengsel viel Zeit bei der Vorbereitung des Prozesses ließen – waren die Strahlende und Schleier zu einem Kompromiss gelangt. Sie wollten Restares finden – die Person, die sie nach Mraizes Willen aufsuchen sollten. Sie würden nichts gegen ihn unternehmen, bevor sie Schallan zu einer Entscheidung drängen konnten, aber die Strahlende war bereit, sich auf die Suche nach ihm zu machen. Dieser Mann, der Phantomführer der Söhne Ehrs, war der Schlüssel zu diesem ganzen Rätsel, und sie hätte nur zu gern gewusst, warum Mraize ihn unbedingt haben wollte.

Mraize hatte gesagt, dass Restares ein Menschenmann war. Die Strahlende hatte eine Beschreibung von ihm in ihrer Tasche, aber keines der Ehrensprengsel, die Schleier gefragt hatte, kannte den Namen. Und leider war die Beschreibung recht vage. Ein eher kleiner Mann mit ausgedünntem Haar. Mraize hatte gesagt, dass Restares ein verschwiegener Mensch war und sicherlich einen anderen Namen sowie möglicherweise eine Verkleidung benutzte.

Vermutlich war er paranoid, was die Strahlende nur als folgerichtig empfunden hätte. Restares führte eine Gruppe von Menschen an, deren Ziel es war, die Sänger und die Verschmolzenen wieder in ihre alten Positionen einzusetzen. Das Eintreffen des Ewigsturms hatte zum Untergang mehrerer Königreiche geführt, zum Tod von Tausenden und zur Versklavung von Millionen. Es war erbärmlich, dass die Söhne Ehrs all dies hatten herbeiführen wollen. Es stand überhaupt nicht fest, ob ihre Bemühungen tatsächlich die Wiederkehr beeinflusst hatten, aber die Strahlende verstand, warum sie sich versteckten.

Nach ihrem ersten Betreten der Festung hatte sie sofort darum gebeten, den anderen Menschen, die hier residierten, vorgestellt zu werden. Die Ehrensprengsel hatten ihr daraufhin eine vollständige Liste aller menschlichen Bewohner ausgehändigt. Da es nicht besonders viele Orte gab, an denen sie suchen musste, war sie davon ausgegangen, dass es eine einfache Aufgabe sein würde. Und zu Beginn war es auch so erschienen. Sie hatte mit der größten Gruppe angefangen: einer Karawane von Kaufleuten aus einem Königreich namens Nalthis – das war ein Ort in der Dunkelheit jenseits des Randes der Landkarte. Schleier hatte sich lange mit ihnen unterhalten und herausgefunden, dass Azure – die inzwischen die Festung verlassen hatte – aus demselben Land stammte.

Die Strahlende hatte Schwierigkeiten mit der Vorstellung, dass es auch außerhalb des Kontinents Königreiche geben sollte. Lebte Azures Volk denn auf Inseln im Ozean?

Nein, dachte Schleier. Wir weichen der Wahrheit aus, Strahlende. Es bedeutet etwas anderes. So wie Mraize es uns gesagt hat. Diese Leute sind aus einem anderen Land gekommen. Aus einer anderen Welt.

Bei diesem Gedanken wurde der Strahlenden schwindlig. Sie holte tief Luft und wurde langsamer, als sie eine Gruppe von Bäumen erreicht hatte. Das waren richtige Bäume aus der Körperwelt, die statt mit Sonnenlicht mit Sturmlicht am Leben erhalten wurden und den Mittelpunkt dieses Parks bildeten. Die Wipfel waren so hoch, dass die Blätter, wenn sie abfielen, durch die Mitte der Festung auf den richtigen Boden trudelten.

Schallan, dachte die Strahlende. Du solltest herkommen und mit den Leuten aus anderen Welten reden. Das ist zu groß für Schleier und mich.

Schallan regte sich, aber dabei bewegte sich die Dunkelheit mit ihr. Rasch zog sie sich wieder zurück.

Wir sollten uns auf die Mission des heutigen Tages konzentrieren, Strahlende, sagte Schleier.

Die Strahlende stimmte zu und zwang Schleier hervorzukommen. Sie konnte gut mit der seltsamen Geografie umgehen – schließlich musste sie es ja auch können. Sie senkte den Kopf und ging weiter. Keiner der Reisenden aus Nalthis sah wie Restares aus oder schien ihm auch nur zu ähneln – für den Fall, dass er verkleidet war. Die nächste Gruppe auf ihrer Liste waren Hornesser, anscheinend lebte ein Clan von ihnen in Schadesmar. Sie bezweifelte zwar, dass sich Restares unter ihnen befand, aber sie sprach trotzdem mit jedem von ihnen.

Als sie damit fertig war, blieben Schleier noch fünf weitere Personen. Vier stellten sich als Wanderer heraus. Keiner sprach offen über seine Vergangenheit, aber mit der Zeit erhielt sie die Gelegenheit, einen nach dem anderen zu befragen. Danach schickte sie Mraize Berichte über sie. Er schloss jeden Einzelnen von ihnen aus.

So verblieb auf ihrer Liste nur ein einziger Name. Diese Person war die am meisten verschlossene von allen – aber es handelte sich um einen Menschenmann, und nach den Beschreibungen der Ehrensprengsel zu urteilen, war er vermutlich ihr Ziel. Heute würde sie endlich einen Blick auf ihn werfen. Wenn sich ihr Verdacht bestätigte, würde sie sich mit Mraize in Verbindung setzen und herausfinden, welche Botschaft sie Restares überbringen sollte; dann war ihre Mission beendet.

Das Ziel nannte sich selbst »Sechzehn«. Angeblich verließ er sein Haus nur alle sechzehn Tage. Diese Regelmäßigkeit amüsierte die Ehrensprengsel, die den seltsamen Knaben wegen seiner Einzigartigkeit duldeten. Niemand wusste, wieso er ohne Nahrungsmittel überlebte, und niemand berichtete von einem schrecklichen Gestank, obwohl er nie zu baden oder seinen Nachttopf zu leeren schien. Je mehr sie über ihn erfuhr, desto sicherer war Schleier, dass dieser rätselhafte Mann ihr Ziel war.

Sein Zuhause war ein kleiner Verschlag in der Nähe des Skulpturengartens. Schleier hatte es sich zur Gewohnheit gemacht, diesen Garten zu besuchen, wo sie Schallan immer wieder hervorlocken wollte, indem sie die Statuen zu zeichnen versuchte. Gelegentlich gelang es ihr wohl auch, aber in den meisten Fällen zog sich Schallan nach etwa einer halben Stunde des Skizzierens wieder zurück.

Heute hockte sich Schleier mit einem Skizzenbuch auf eine Bank, wickelte sich in ihren Mantel ein, und der Hut beschattete ihre Augen. Heute war der Tag, an dem Sechzehn nach draußen treten würde, vorausgesetzt, er folgte seinem bisherigen Muster. Sie brauchte nur zu warten und zu vermeiden, verdächtig zu wirken.

Schallan, sagte Schleier und schlug das Skizzenbuch auf. Siehst du? Es ist Zeit zu zeichnen.

Langsam kam Schallan hervor. Leider versetzte ein schwaches Summen sie in Panik, und sofort musste Schleier wieder die Kontrolle übernehmen. Sie seufzte und warf einen Blick zur Seite, wo Muster zwischen den Statuen umherwandelte, bei denen es sich, wie man ihr gesagt hatte, um Ehrensprengsel handelte, die während der Wiedererschaffung getötet worden waren. Große Männer und Frauen mit heroischem Körperbau und einer Kleidung, die sich, obwohl sie aus Stein bestand, im Wind zu kräuseln schien. Wie seltsam, dass diese Statuen überhaupt geschaffen worden waren, denn schließlich lebten ihre Vorbilder noch, auch wenn sie jetzt Totaugen waren.

Muster kam zu ihr herübergehüpft. Von den anderen Kryptikern war er leicht zu unterscheiden; sein Schritt war lebendig, während die anderen schlichen oder mit hängenden Schultern verstohlen umhergingen.

»Ich bin der Meinung gewesen, du beobachtest heute die Nalthianer«, sagte Schleier.

»Das habe ich ja auch getan!«, antwortete er und ließ sich neben ihr auf der Bank nieder. »Aber, Schleier, ich glaube nicht, dass einer von ihnen Restares ist. Sie sehen ihm so gar nicht ähnlich. Sie sehen nicht einmal wie roscharische Menschen aus. Warum hat Azure bloß wie eine Alethi ausgesehen, während diese hier ganz falsche Gesichter haben?«

»Keine Ahnung«, sagte Schleier und tat so, als würde sie zeichnen. »Aber dieser Restares könnte so etwas wie Lichtweben benutzen. Du musst sie sehr aufmerksam beobachten.«

»Es tut mir leid«, erwiderte Muster, dessen Muster inzwischen langsamer wurde und schon bald wie eine verwelkende Pflanze wirkte. »Ich vermisse es, in deiner Nähe zu sein.«

Du sorgst dich darum, dass dir etwas Wichtiges entgehen könnte, Verräter, dachte Schallan. Und du brauchst eine Entschuldigung, warum du mich ausspähst.

Schleier seufzte erneut und legte ihre Hand auf die von Muster. Er summte leise.

Wir müssen es ihm sagen, dachte die Strahlende. Wir müssen herausfinden, warum er lügt.

Schleier war sich da nicht so sicher. Alles war so verworren geworden: Muster, Schallans Vergangenheit, die Mission, auf der sie sich befanden. Schallan musste sich erinnern. Das würde so viele Probleme lösen.

Warte, dachte Schallan. Schleier, was weißt du? An was kannst du dich erinnern, woran ich nicht imstande bin, mich zu erinnern?

»Schleier?«, fragte Muster. »Darf ich einmal mit Schallan sprechen?«

»Ich kann sie nicht zwingen herauszukommen, Muster«, sagte Schleier. Bei den Sturmwinden, sie hat sich plötzlich so müde gefühlt. »Wir können es später versuchen, wenn du willst. In ein paar Minuten wird Sechzehn aus dieser Hütte kommen. Ich muss ihn abfangen und dazu bringen, dass er sein Gesicht enthüllt, aber er darf mir gegenüber nicht misstrauisch werden.«

Muster summte. »Erinnerst du dich«, sagte er leise, »wie wir uns auf dem Boot zum ersten Mal begegnet sind? Mit Jasnah? Hm … Du bist ins Wasser gesprungen. Sie war so entsetzt.«

»Nichts entsetzt Jasnah.«

»Doch, das schon. Ich erinnere mich kaum daran – ich war so neu in eurem Reich.«

»Das war aber nicht das erste Mal, dass wir uns begegnet sind«, sagte die Strahlende und richtete sich auf. »Schallan hatte schließlich schon früher Eide gesprochen. Sie besaß eine Splitterklinge.«

»Ja.« Wenn er ein Mensch gewesen wäre, hätte man seine Haltung als unnatürlich still beschreiben können. Er hatte die Hände im Schoß gefaltet und saß geziert da. Sein Muster bewegte sich, dehnte sich aus, zog sich wieder zusammen, rotierte dann um sich selbst. Wie eine Explosion.

»Ich glaube«, sagte er schließlich, »dass wir es falsch gemacht haben, Strahlende. Ich habe einmal Schallan beim Erinnern zu helfen versucht, und das war schmerzhaft für sie. Zu schmerzhaft. Also bin ich zu dem Schluss gekommen, dass es gut für sie war, wenn sie sich nicht erinnerte. Und die Lügen waren so köstlich. Nichts ist besser als eine Lüge mit so viel Wahrheit darin.«

»Die Löcher in ihrer Vergangenheit«, sagte die Strahlende. »Schallan mag sich nicht an sie erinnern.«

»Sie kann es nicht. Zumindest noch nicht.«

»Warst du überrascht, als Schallan dich als Klinge gerufen und mit dir ihre Mutter umgebracht hat?«, fragte die Strahlende. »Wusstest du, dass sie etwas so Drastisches tun würde?«

»Ich … erinnere mich nicht«, sagte Muster.

»Wie kann es sein, dass du dich nicht erinnerst?«, bedrängte ihn die Strahlende.

Er schwieg. Die Strahlende runzelte die Stirn und dachte an die Lügen, bei denen sie ihn während der letzten Wochen erwischt hatte.

»Warum wolltest du dich mit einem Menschen verbinden, Muster?«, fragte die Strahlende zu ihrem eigenen Erstaunen. »In der Vergangenheit scheinst du dir so sicher gewesen zu sein, dass Schallan dich töten wird. Und trotzdem hast du dich mit ihr verbunden. Warum?«

Das ist eine gefährliche Frage, Strahlende, warnte Schleier. Sei vorsichtig.

»Hm …«, sagte Muster und summte etwas zu sich selbst. »Warum. So viele Antworten auf ein einfaches Warum. Du möchtest die ehrlichste hören, aber jede Wahrheit ist auch eine Lüge, wenn sie vorgibt, die einzige Antwort zu sein.« Er hielt den Kopf zur Seite und schaute in den Himmel – auch wenn er nicht wirklich »schauen« konnte, denn er hatte schließlich keine Augen. Aber er schien alles um sich herum zu erspüren.

Sie blickte in dieselbe Richtung. Farben schimmerten am Himmel. Es war ein kristalliner Tag.

»Du und die anderen«, sagte Muster, »ihr nennt Schadesmar die Welt der Sprengsel und bezeichnet das Körperreich als ›eure‹ Welt. Oder als die ›wirkliche‹ Welt. Das ist aber nicht richtig. Es sind nicht zwei Welten, sondern eine. Und wir sind keineswegs zwei Völker, sondern eines. Menschen. Sprengsel. Zwei Hälften. Beide unvollständig.

Ich habe in dem anderen Reich sein wollen. Ich habe diesen Teil unserer Welt sehen wollen. Und ich wusste, dass eine Gefahr bevorsteht. Alle Sprengsel konnten es ja spüren. Der Eidpakt funktioniert nicht mehr richtig. Leersprengsel haben sich auf Roschar eingeschlichen, durch so etwas Ähnliches wie eine Hintertür. Zwei Hälften können nicht allein gegen einen solchen Feind ankämpfen. Wir müssen eine Einheit sein.«

»Und was wäre geschehen, wenn Schallan dich getötet hätte?«

»Hm. Ich war mir sicher, dass du es tun würdest. Aber wir Kryptiker sind gemeinsam der Ansicht gewesen, dass wir es versuchen müssen. Und ich habe mich freiwillig gemeldet. Ich dachte, dass mein Tod vielleicht das ist, was die anderen Sprengsel brauchen. Man kann das Ende einer Beweiskette nicht erreichen, ohne viele Schritte bis dorthin gemacht zu haben, Schallan. Ich sollte ein Mittelschritt sein.« Er wandte sich ihr zu. »Ich glaube nicht mehr, dass du mich töten wirst. Oder vielleicht will ich es auch bloß nicht mehr glauben. Haha.«

Die Strahlende wollte ihm glauben. Sie wollte wissen.

Das wird Schmerzen bringen, warnte Schleier.

»Darf ich dir vertrauen, Muster?«, fragte die Strahlende.

»Jede Antwort wird eine Lüge sein«, sagte er. »Ich kann nicht in die Zukunft sehen, so wie unser Freund Renarin. Haha.«

»Muster, hast du uns angelogen?«

Sein Muster wurde wieder welk. »… Ja.«

Die Strahlende holte tief Luft. »Hast du uns ausspioniert? Hast du heimlich das Kästchen benutzt, das Mraize uns gegeben hat?«

»Es tut mir leid, Strahlende«, sagte er leise. »Mir ist kein anderer Weg eingefallen.«

»Bitte beantworte meine Fragen.«

»Das habe ich doch getan«, sagte er, und sein Muster wurde noch kleiner.

Na bitte, dachte die Strahlende. Ist das denn so schwierig gewesen? Wir hätten ihn sofort fragen sollen, Schleier.

Erst jetzt bemerkte sie, dass Schallan tief in ihrem Innern schäumte. Sie zuckte, zitterte, war hin- und hergerissen zwischen Schrecken und Wut.

Das … schien nicht gut zu sein.

Musters Muster wirbelte klein und fest. »Ich versuche vertrauenswürdig zu sein. Das ist keine Lüge. Aber ich habe jemanden mitgebracht, den Schallan sehen sollte. Ich glaube, es ist wichtig.«

Er stand mit einer geschmeidigen, nicht menschlichen Bewegung auf und streckte eine langfingerige Hand hinter sich aus. Die Strahlende runzelte die Stirn und warf einen Blick über ihre Schulter. Blätter von den Bäumen weiter oben auf der ebenen Fläche trieben da träge den Mittelkorridor entlang. Ein schwacher Schimmer bestäubte die Luft, und nun wuchs auch ein kleiner Kristallbaum auf der Bank neben ihrer Hand.

Neben einer Statue hinter ihnen stand eine dunkle Gestalt in einer steifen Robe. Sie wirkte wie die von Muster, war aber staubiger. Und ein Kopf, in Schatten gefangen. Verdreht und falsch.

Verdammnis, dachte Schleier.

Schallan kam hervor. Sie packte die Strahlende, schob sie an einen dunklen und engen Ort und schloss die Tür hinter ihr.

Schallan …, dachte Schleier, dann zerbröckelte ihre Stimme. Sie hätte sich zurückhalten sollen. In der Vergangenheit waren sie nicht auf diese Weise miteinander umgegangen. Sie hatten lediglich abwechselnd die Kontrolle ausgeübt, wenn sie gebraucht wurden.

Nun herrschte Schallan. Die anderen beiden wurden zu einem bloßen Flüstern. »Nein«, sagte sie zu Muster. »Das werden wir nicht tun.«

»Aber …«, sagte er.

»NEIN«, sagte sie. »Ich will nichts von dir, Muster. Du bist ein Verräter und ein Lügner. Du hast mein Vertrauen missbraucht.«

Er schwand dahin, sackte auf die Bank. Schallan bemerkte eine Bewegung in den Augenwinkeln. Sie sprang auf und wirbelte herum; das Herz klopfte ihr bis zu den Ohren. Das kleine Gebäude, zu dessen Beobachtung sie hergekommen war – Sechzehns Zuhause –, hatte sich geöffnet, und eine Gestalt trat verstohlen hinaus. Sie war vornübergebeugt, hatte das Gesicht unter der Kapuze eines Mantels verborgen und eilte nun durch den Skulpturengarten.

Ausgezeichnet. Jetzt war die Zeit gekommen, Mraizes Mission zu erfüllen.

Schallan …, flüsterte Schleier.

Sie beachtete die Stimme nicht, setzte sich wieder auf die Bank und öffnete nachlässig ihr Skizzenbuch. Schleiers Plan hatte vorgesehen, dass sie müßig durch den Park schlenderte, in ihrem Skizzenbuch blätterte und dabei mit Sechzehn zusammenstieß – in der Hoffnung, einen klaren Blick auf sein Gesicht zu erhaschen.

Leider war Schallan noch nicht in der Lage, das zu tun. Sie war von Muster und seinen Lügen abgelenkt worden. Sie stand auf, ging durch den Skulpturengarten und versuchte harmlos zu wirken. Sie musste sich vergewissern, dass Sechzehn wirklich ihr Ziel war. Dann …

Dann … was?

Töte ihn.

Was tust du da?, dachte Schleier. Es war eine so ferne und verärgerte Stimme. Konnte sie nicht endlich ganz schweigen?

Du bist doch diejenige gewesen, die Mraizes Plan hatte durchführen wollen, dachte Schallan. Nun, ich bin einverstanden. Wir haben uns also beide entschieden.

Ich wollte Informationen sammeln, dachte Schleier. Ich wollte sie gegen ihn verwenden. Warum bist du plötzlich so aggressiv?

Weil Schallan genauso war. Weil sie schon immer so gewesen war. Sie stapfte auf den Skulpturengarten zu. Die Strahlende schrie sie natürlich an und tobte – aber sie war überstimmt.

Schallan hatte während der letzten Monate beobachtet und gelernt, und sie hatte einiges von Schleier aufgeschnappt. Daher wusste sie, dass sie in Sechzehns toten Winkel treten, stehen bleiben und so tun musste, als würde sie eine der Statuen zeichnen – und wenn er sich umsah, würde sie ihm völlig belanglos erscheinen.

Sie glitt vor, während er sich umdrehte. Sie hatte gelernt, sich vorsichtig zu bewegen, zuerst mit dem Absatz aufzutreten und dann bis zum Zeh abzurollen. Sie wusste, dass sie so viel wie möglich auf den Seiten ihrer Füße gehen sollte, damit ihre Schuhe nicht den geringsten Lärm verursachten.

Sie stand hinter Sechzehn, als er sich vorbeugte und einige Notizen durchsuchte. Sie packte ihn an der Schulter und drehte ihn ruckartig um. Seine Kapuze rutschte herunter und enthüllte sein Gesicht.

Er war ein Schin; bei dieser bleichen, fast krank wirkenden Haut und den kindlichen Augen konnte es keinen Zweifel geben. Restares war ein kleiner Alethi mit schütterem Haar. Dieser Mann hier war zwar auch klein, aber vollkommen kahl, und er war eindeutig kein Alethi. Wenn sich Mraize nicht irrte und Restares kein Lichtweber war, dann war das hier nicht ihr Mann.

Er schrie auf und sagte etwas zu ihr, allerdings in einer Sprache, die sie nicht verstand. Sie ließ ihn los, und er floh auf seine Hütte zu. Ihr Herz hämmerte in der Brust, und sie zog die Hand aus ihrer Umhängetasche. Sie hatte nicht einmal bemerkt, dass sie darin nach einer Waffe gegriffen hatte.

Aber sie benötigte gar keine Waffe. Er war es nämlich nicht.

Muster kam auf sie zu und zeigte endlich wieder ein wenig von seiner üblichen Frechheit. Von dem anderen Sprengsel, das sie angeblich treffen sollte, war nichts mehr zu sehen.

»Wahrhaft!«, sagte er. »Das war aufregend. Aber er ist es nicht, oder?«

»Nein«, sagte Schallan. »Er ist es nicht.«

»Schallan, ich muss es dir erklären. Was ich getan habe.«

»Nein«, widersprach Schallan und verdrängte ihren Schmerz. »Es ist nun mal geschehen. Wir sollten jetzt nach vorn schauen.«

»Hm …«, machte Muster. »Ich … aber was ist mit dir geschehen? Etwas hat sich doch verändert. Bist du … Schleier?«

»Nein«, erwiderte Schallan. »Ich bin ich. Und ich habe endlich eine schwierige Entscheidung getroffen, die schon seit langer Zeit überfällig gewesen ist. Komm, jetzt müssen wir Mraize Bericht erstatten. Seine Informationen sind nämlich falsch gewesen – Restares befindet sich nicht in dieser Festung.«

Solche Fähigkeiten, wie auch meine Ehre, sind inzwischen vergessen. Sie sind dahingewelkt, zu Staub zerfallen und bis zu den Enden des Kosmeers verstreut. Ich bin ein unfruchtbarer Baum von einem menschlichen Wesen. Ich bin die Senke, die früher einmal ein mächtiger Gipfel gewesen ist.

Der Zwilling weigerte sich, mit Navani zu sprechen.

Sie senkte die Hand und starrte die Granatader in der Wand an. Was für ein wundervolles Geheimnis. Offen sichtbar, die ganze Zeit war davon umgeben – so wie sie. Es erschien derart gewöhnlich, dass der unwissende Blick darüber hinwegglitt, und wenn man es doch bemerkte, dann hielt es die Aufmerksamkeit nicht lange gefangen. Es war nur noch so ein Muster in den Gesteinsschichten, von denen die Wände durchzogen waren.

Die Seele Urithirus hatte sie die ganze Zeit hindurch beobachtet. Wenn Navani es früher entdeckt hätte, wäre es ihr vielleicht möglich gewesen, mehr zu erreichen.

Sie legte die Hand wieder auf die Ader. »Tut mir leid«, flüsterte sie. »Du sollst wissen, dass es mir leidtut. Wirklich.«

Ganz kurz glaubte sie, der Zwilling würde diesmal antworten. Navani spürte etwas, so schwach wie die Bewegung eines Schattens auf dem Grund des Ozeans. Aber keine Worte drangen zu ihr.

Mit einem Seufzen verließ Navani die Kristallader und strich an den Regalen der kleinen Bibliothek entlang, bis sie ihren Schreibtisch neben der Tür erreicht hatte. Heute saß zusätzlich zu dem Wächter auch noch Raboniels Tochter – mit dem Dutt und den leeren Augen – auf dem Boden vor der geschlossenen Tür.

Navani nahm auf ihrem Stuhl Platz und versuchte, die verrückte Verschmolzene zu übersehen. Notizen und halb fertiggestellte Experimente übersäten ihren Schreibtisch. Sie verspürte nicht die geringste Lust, mit ihnen fortzufahren. Warum sollte sie auch? Alles, was sie bisher versucht hatte, war ein Schwindel gewesen. Sie schrieb ihre täglichen Anweisungen an die Gelehrten und beabsichtigte, Untersuchungen an den Leersprengsel-Fabrialen vornehmen zu lassen, die Raboniel ihr überlassen hatte, bevor alles schiefgegangen war. Sie gab ihre Befehle einem Boten, dann saß sie da und starrte vor sich hin.

Bald erschien Raboniel persönlich. Sie trug eine Alethi-Havah, die ihr erstaunlich gut stand. Anscheinend hatte eine geschickte Schneiderin sie der breiteren und größeren Gestalt der Verschmolzenen angepasst. Man hätte glauben können, dass ihre Form sie unweiblich machte, insbesondere weil sie wie die meisten Sängerinnen keinen nennenswerten Busen aufzuweisen hatte. Doch stattdessen trug Raboniel ihre ausgezeichnet geschnittene Kleidung mit einer Selbstverständlichkeit, als ob sie schon immer die Größe, Macht und Haltung einer besonderen Person hätte hervorheben sollen. Sie machte die fremde Mode zu ihrer eigenen. Adolin hätte das gewiss gefallen.

Wenigstens befand er sich in Sicherheit. Adolin, Renarin, Dalinar und der kleine Gav – ihre ganze Familie hatte bisher die Invasion und den Schlamassel überlebt, den Navani daraus gemacht hatte. Das war ein kleiner Segen, und sie dankte dem Allmächtigen dafür.

Raboniel hatte einen Schemel mitgebracht – einen so niedrigen, dass sie auf Augenhöhe vor Navani sitzen konnte. Die Verschmolzene stellte einen Korb auf dem Boden ab und holte eine Flasche Rotwein daraus hervor. Es war ein Schin-Wein, süßer als die traditionellen Alethi-Weine und unter der Bezeichnung Amosztha bekannt. Es war ein Wein, der aus Trauben hergestellt wurde.

»Deine Tagebucheintragungen deuten an, dass dir dieser Wein schmeckt«, sagte Raboniel.

»Ihr lest mein Tagebuch?«, fragte Navani.

»Natürlich«, sagte Raboniel und holte zwei Becher hervor. »Du würdest es, wärest du in meiner Lage, doch auch tun – und es wäre klug.« Sie entkorkte die Flasche und goss Navani einen halben Becher ein.

Sie trank aber nicht. Raboniel zwang sie auch nicht dazu, sondern betrachtete den Wein mit Kennerblick und nahm einen winzigen Schluck. »Ah ja«, sagte sie. »Das ist ein Geschmack voller Erinnerungen. Trauben. Eure Vorfahren haben es nie geschafft, sie außerhalb von Schinovar anzubauen. Zu kalt, glaube ich. Oder es ist nicht der richtige Boden gewesen. Diese Erklärung habe ich für seltsam gehalten, denn die Weinranken scheinen mir unseren einheimischen Pflanzen sehr ähnlich zu sein.

Ich bin nicht da gewesen, als eure Art in unsere Welt kam. Aber meine Großmutter hat immer den Rauch erwähnt. Zuerst glaubte sie, ihr hättet seltsame Hautmuster – aber das kam daher, dass so viele Menschengesichter vom Rauch der Vernichtung verbrannt oder gezeichnet waren, die ihr in eurer Welt hinterlassen habt.

Sie redete davon, wie euer versengtes Vieh jammerte und brüllte. Das ist das Ergebnis des Wogenbindens ohne Eide und ohne Schutz gewesen. Natürlich geschah das zu einer Zeit, bevor wir die Wogen verstanden hatten. Bevor uns die Sprengsel um euretwillen verlassen hatten – und bevor der Krieg begann.«

Navani spürte, wie sich ihr beim Zuhören die Nackenhaare aufrichteten. Bei den Stürmen! Diese Kreatur … sie hatte während der Schattentage, der vorgeschichtlichen Zeit gelebt. Von damals waren keine Aufzeichnungen überliefert. Doch eine Augenzeugin saß nun vor Navani, trank Wein mit ihr aus Navanis geheimem Vorrat und sann über die Ursprünge der Menschheit nach.

»Es ist schon so lange her«, erklärte Raboniel mit einem leisen, fast unhörbaren Takt in ihren Worten. »So sehr, so ganz besonders lange. Wie lange? Siebentausend Jahre? Ich glaube nicht, dass du verstehen kannst, wie müde ich diesen Krieg bin, Navani. Wie müde wir alle sind. Und eure Herolde ebenso.«

»Dann sollten wir ihn beenden«, sagte Navani. »Ruft den Frieden aus. Zieht Euch aus dem Turm zurück, und ich werde Dalinar davon überzeugen, dass es das Beste ist, in Verhandlungen einzutreten.«

Raboniel drehte ihren Weinbecher zwischen den Fingern, als wollte sie versuchen, die Flüssigkeit aus verschiedenen Blickwinkeln zu sehen. »Glaubst du, dass wir es nicht mit Gesprächen versucht hätten? Wir sind zum Kampf gegeneinander geboren, Navani. Wir sind Gegensätze. Zumindest hatte ich das geglaubt. Ich hatte immer angenommen, dass es gelingen könnte, Sturmlicht und Leerlicht zu vermischen – und dann würden sie sich gegenseitig auslöschen. So wie wir es miteinander tun, in diesem endlosen Krieg …«

»Ist es das, worum es Euch geht?«, fragte Navani. »Warum Ihr von mir verlangt, die Lichter zu kombinieren?«

»Ich muss wissen, ob du recht hast«, sagte Raboniel. »Wenn dem nämlich so sein sollte, dann wird so vieles, was ich geplant habe, in sich zusammenbrechen. Ich frage mich … ob ich manchmal nicht mehr klar und deutlich sehen kann. Ob ich einfach annehme, dass das wahr ist, was ich als wahr ansehen will. Wenn du lange genug lebst, Navani, vergisst du irgendwann, vorsichtig zu sein. Du vergisst, Fragen zu stellen.«

Raboniel deutete mit dem Kopf auf Navanis Schreibtisch. »Kein Glück heute?«

»Kein Interesse«, sagte Navani. »Ich glaube, für mich ist es an der Zeit, Euer ursprüngliches Angebot anzunehmen und Wasser zu tragen.«

»Warum solltest du deine Gaben verschwenden?«, fragte Raboniel, und ihr Rhythmus wurde schon intensiver. »Navani, du kannst mich noch immer besiegen. Wenn es den Menschen nicht möglich wäre, die Verschmolzenen zu übertölpeln, wäret ihr schon während der ersten Rückkehre untergegangen. Während der ersten Wüstwerdungen, wie ihr sie nennt.

Aber stattdessen habt ihr uns zurückgedrängt. Ihr habt mit Steinen gekämpft, und ihr habt uns geschlagen. Meine Art gibt vor, so vieles zu wissen, aber während zahlreicher Rückkehre fällt es uns schwer, zu euch aufzuschließen. Das ist unser schreckliches Geheimnis. Wir hören die Rhythmen, wir verstehen Roschar und die Sprengsel. Aber die Rhythmen verändern sich nicht. Die Sprengsel verändern sich ebenso wenig.

Wenn du und ich dieses Geheimnis gemeinsam entdecken, dann wirst du gewiss besser als ich in der Lage sein, es zu benutzen. Du wirst schon sehen. Wenigstens solltest du zu beweisen versuchen, dass ich mich irre. Zeige mir, dass sich unsere beiden Lichter so vermischen können, wie du es vermutest.«

Navani dachte darüber nach, aber bei den Stürmen, sie wusste, dass sie es nicht tun sollte. Es war nichts als noch eine List – eine weitere Methode, den Sieg des Feindes zu sichern. Doch Navani konnte sich nicht selbst belügen. Sie wollte es unbedingt wissen. Fragen reizten sie immer. Fragen waren Unordnung, die auf Ordnung wartete. Je mehr man verstand, desto koordinierter wurde die Welt. Und umso sinnvoller wurde das Chaos, wie es bei allen Dingen der Fall sein sollte.

»Ich bin auf ein Problem gestoßen«, sagte Navani und nahm endlich einen Schluck aus ihrem Becher. »Ich kann die beiden Lichter dazu bringen, sich zu schneiden; ich kann sie dazu bringen, sich um denselben Edelstein zu sammeln und wie Rauch in einem Luftzug zu wirbeln. Aber sie wollen sich nicht mischen.«

»Gegensätze«, sagte Raboniel, beugte sich vor und betrachtete die Diagramme und Notizen, die Navani sich über jeden fehlgeschlagenen Versuch gemacht hatte.

»Nein, nur inaktive Substanzen«, sagte Navani. »Die große Mehrheit der Elemente zeigt keine Reaktion, wenn sie miteinander verbunden werden. Ich hätte diese beiden Arten des Lichts schon lange als unvermischbar bezeichnet, hätte ich nicht das Turmlicht gesehen.«

»Das ist es, was mich auf die Idee gebracht hat«, sagte Raboniel. »Wenn es einen Hybrid von Ehrs Licht und dem der Bebauerin gibt, dann muss es auch einen Grund geben, warum noch nie jemand Odiums Licht mit den beiden anderen vermischt hat.«

»Fragen sind die Seele der Wissenschaft«, gab Navani zurück und nippte an ihrem Wein. »Aber Annahmen müssen bewiesen werden, Altehrwürdige. Aufgrund meiner Forschungen glaube ich nicht, dass es sich bei den beiden Arten von Licht um Gegensätze handelt, aber ich habe es eben noch nicht bewiesen.«

»Und wie könntest du es beweisen?«

»Wir brauchen einen Emulgator«, sagte Navani. »Etwas, das sie dazu bringt, sich zu vermischen. Leider habe ich nicht die leiseste Ahnung, was ein solcher Emulgator sein könnte, aber vielleicht hat er etwas mit Klängen zu tun. Erst kürzlich habe ich gelernt, dass Sturmlicht auf Klang reagiert.«

»Ja«, sagte Raboniel und nahm eine Kugel von der Tischplatte. »Die Klänge Roschars.«

»Könnt Ihr das Licht hören?«, fragte Navani.

Raboniel summte ihre Antwort, und dann dachte sie daran zu nicken. Sie hielt einen Diamanten hoch, kristallin und rein, gefüllt mit Sturmlicht aus dem Großsturm des vergangenen Tages. »Wenn du es in einer Kugel hören möchtest, musst du dich konzentrieren, vor allem aber solltest du wissen, wonach du suchst. Nämlich nach einem reinen, außerordentlich leisen und sanften Ton.«

Navani schlug die passende Stimmgabel an, und bald erfüllte ihr Ton das Zimmer. Raboniel nickte. »Ja, das ist er. Genau derselbe. Nur …«

Navani richtete sich auf. »Nur …?«

»Der Ton der Kugel birgt einen Rhythmus«, erklärte Raboniel und schloss die Augen, während sie die Kugel in der Hand hielt. »Jedes Licht besitzt einen Rhythmus. Der von Ehr ist würdevoll. Der Rhythmus der Bebauerin mag zwar kräftig und abgehackt sein, aber er erschafft.«

»Und der von Odium?«

»Chaos«, sagte sie, »jedoch mit einer gewissen Logik darin. Je länger du ihm lauschst, desto deutlicher ergibt er einen Sinn.«

Navani lehnte sich zurück, trank ihren Wein und wünschte sich, sie hätte Zugang zu Ruschu und den anderen Wissenschaftlerinnen. Raboniel hatte ihr verboten, in dieser Angelegenheit bei ihnen Rat zu suchen; das Problem sollte von Navani allein gelöst werden. Von Navani, die keine richtige Gelehrte war.

Was würde Jasnah in einer solchen Situation tun? Abgesehen von der Suche nach einer Möglichkeit, wie sie Raboniel töten konnte?

Navani spürte, dass die Antworten unmittelbar vor ihr lagen. Das war in der Wissenschaft so oft der Fall. Die Menschen des Altertums hatten mit Steinwaffen gekämpft, aber die Geheimnisse der Metallurgie hatten in ihrer Reichweite gelegen …

»Hat auch das Turmlicht einen bestimmten Ton?«, fragte Navani.

»Zwei Töne sogar«, antwortete Raboniel, öffnete die Augen wieder und legte die Sturmlicht-Kugel beiseite. »Aber es sind nicht einfach die Töne von Ehr und der Bebauerin. Sie sind … ganz anders. Sie sind verwandelt, damit sie in Harmonie miteinander stehen.«

»Seltsam«, antwortete Navani. »Ist da auch ein Rhythmus?«

»Ja«, sagte Raboniel. »Beide Töne nehmen einen Rhythmus auf und harmonisieren sich, sodass sie denselben Rhythmus bilden. Es ist eine Sinfonie aus Ehrs Kontrolle und der stetig erschaffenden Majestät der Bebauerin.«

Die Turmlichtkugeln waren inzwischen leer, und Raboniel konnte sie nicht wieder aufladen. Daher waren sie nicht in der Lage, Nachprüfungen anzustellen.

»Pflanzen wachsen mithilfe von Sturmlicht«, sagte Navani, »wenn in ihrer Nähe der passende Rhythmus geschlagen wird.«

»Das ist ein alter Bauerntrick«, sagte Raboniel. »Er funktioniert noch besser mit Lebenslicht, wenn man welches finden kann.«

»Aber warum?«, fragte Navani. »Warum reagiert Licht auf Töne? Warum gibt es einen Rhythmus, der Pflanzen zum Wachsen bringt?« Navani suchte in ihren Materialien herum und machte sich daran, die Grundlagen für ein Experiment zu skizzieren.

»Diese Frage habe ich mir schon oft gestellt«, antwortete Raboniel. »Aber sie scheint mir der Frage zu ähneln, warum die Schwerkraft nach unten zieht. Müssen wir manche Grundlagen der Wissenschaft nicht einfach als gegeben hinnehmen? Müssen wir nicht anerkennen, dass einige Dinge auf dieser Welt einfach funktionieren?«

»Nein, das müssen wir keineswegs«, entgegnete Navani. »Selbst die Schwerkraft wird von etwas angetrieben. Es existieren Beweise, die uns zeigen, warum die Ergebnisse der einfachsten Additionen so sind, wie sie sind. Alles hat eine Erklärung.«

»Ich habe gehört«, sagte Raboniel, »dass das Licht auf Klänge reagiert, weil es sich an die Stimme der Splitter erinnert, denen es zu gehorchen hat.«

Navani schlug die Stimmgabeln an, hielt jede an den entsprechenden Edelstein und ordnete diese in einer Reihe an. Ein dünner Strom aus Sturmlicht floss aus dem einen Edelstein, ein dünner Sturm aus Leerlicht aus dem anderen. In der Mitte trafen sie sich und umwirbelten einen leeren Edelstein. Keine der beiden Lichtarten trat jedoch in ihn ein.

»Leerlicht und Sturmlicht«, sagte Navani. »Die Stimmen der Götter.« Oder vielleicht etwas noch Älteres. Der Grund dafür, dass die Wesen, die Götter genannt wurden, so sprachen, wie sie es taten.

Raboniel beugte sich vor und beobachtete Schulter an Schulter mit Navani die Ströme der Lichter.

»Ihr habt gesagt, dass Sturmlicht und Lebenslicht einen gemeinsamen Rhythmus haben, wenn sie sich vermischen«, sagte Navani. »Welcher Rhythmus könnte sich wohl ergeben, wenn es doch gelänge, Sturmlicht und Leerlicht miteinander zu vermischen?«

»Diese beiden?«, fragte Raboniel. »Es würde niemals gelingen, Navani. Sie sind Gegensätze. Der eine Rhythmus ist ordentlich und organisiert. Und der andere …«

Ihre Worte trieben davon, und sie kniff die Augen zusammen.

»… und der andere ist chaotisch«, flüsterte Raboniel, »aber mit einer Logik, die darunter liegt. Mit einer verständlichen Logik. Könnten wir sie vielleicht gegenüberstellen? Das Chaos scheint stets mächtiger zu sein, wenn es sich vor einem geordneten Hintergrund darstellt …« Schließlich schürzte sie die Lippen. »Nein, ich kann es mir nicht vorstellen.«

Navani tippte gegen den Rand ihres Bechers und betrachtete das fehlgeschlagene Experiment.

»Wenn du die Rhythmen hören könntest«, hielt Raboniel dagegen, »dann würdest du es verstehen. Aber das ist den Menschen nicht möglich.«

»Singt mir doch einen vor«, bat Navani. »Ehrs Ton und Rhythmus.«

Raboniel fügte sich und sang einen reinen, vibrierenden Ton – den Ton des Sturmlichts, so wie er auch aus der Stimmgabel drang. Dann brachte sie den Ton zum Schwanken, zum Vibrieren, zum Pulsieren in einem getragenen Rhythmus. Navani summte ihn nach, traf den Ton und versuchte, ihn in ihrem Gedächtnis zu verankern. Offensichtlich übertrieb Raboniel den Rhythmus aber ein wenig, was es für Navani leichter machte, ihn zu erkennen.

»Und jetzt solltet Ihr ihn zu Odiums Rhythmus verändern«, sagte Navani.

Raboniel tat es und sang einen diskordanten Ton mit einem heftigen, chaotischen Rhythmus. Navani versuchte ihn mit Ehrs Tod in Einklang zu bringen. Wie jede helläugige Frau aus ihrem Dahn besaß sie eine Gesangsausbildung. Aber daraus hatte sie kein Studiengebiet für sich gemacht. Obwohl sie den Ton gegen Raboniels kräftigen Rhythmus zu halten versuchte, verlor sie ihn rasch.

Raboniel verstummte und summte dann leise einen anderen Rhythmus. »Das war ein guter Versuch«, sagte sie. »Du bist besser als die anderen Menschen, die ich bisher gehört habe, aber wir müssen zugeben, dass du für diese Art von Arbeit einfach nicht geschaffen zu sein scheinst.«

Navani trank ein wenig und wirbelte den Wein in ihrem Becher herum.

»Warum wolltest du, dass ich diese Rhythmen singe?«, fragte Raboniel. »Was hast du damit zu erreichen gehofft?«

»Ich dachte, wenn wir die beiden Lieder miteinander verschmelzen könnten, fänden wir vielleicht die richtige Harmonie, die aus der Kombination von Sturmlicht und Leerlicht entsteht.«

»Das wird nicht einfach sein«, sagte Raboniel. »Die Töne müssen verändert werden, damit eine Harmonie entsteht. Ich habe es schon viele Male versucht, Navani, und nie ist es mir gelungen. Die Lieder von Ehr und Odium passen einfach nicht zusammen.«

»Habt Ihr es schon früher gemeinsam mit einem Menschen versucht?«, fragte Navani.

»Natürlich nicht. Menschen können, wie wir soeben erst bewiesen haben, weder einen Ton noch einen Rhythmus halten.«

»Wir haben gar nichts bewiesen«, sagte Navani. »Wir haben ein einziges Experiment durchgeführt, das fehlgeschlagen ist.« Sie stellte ihren Becher auf dem Tisch ab, durchquerte den Raum und wühlte in ihren Sachen herum. Schließlich kam sie mit einer ihrer Armschienen zurück, in die sie eine Uhr und andere Geräte eingearbeitet hatte. All das funktionierte genauso wenig wie die übrigen Sturmlichtfabriale im Turm. Aber es war so eingerichtet, dass es eine lange Reihe von Edelsteinen aufnehmen konnte.

Navani riss das Innenleder aus der Schiene, ließ sich am Tisch nieder und setzte mithilfe eines Schraubenziehers neue Steine voller Sturmlicht ein.

»Was ist das?«, fragte Raboniel.

»Ihr vermögt die Lieder und Rhythmen Roschars zu hören«, sagte Navani. »Vielleicht liegt das nur daran, dass Ihr ein besseres Gehör habt.«

Raboniel summte einen skeptischen Rhythmus, aber Navani arbeitete weiter daran, die Edelsteine einzusetzen.

»Wir können sie hören, weil wir Kinder Roschars sind«, sagte Raboniel. »Ihr seid es aber nicht.«

»Ich habe mein ganzes Leben hier verbracht«, sagte Navani. »Ich bin genauso sehr ein Kind dieses Planeten wie Ihr.«

»Deine Ahnen stammen aus einem anderen Reich.«

»Ich spreche nicht von meinen Ahnen«, sagte Navani und schnallte sich die Armschiene so um, dass die flachen Seiten der Edelsteine ihren Arm berührten. »Ich spreche allein von mir selbst.« Sie führte ihr Experiment auf dem Tisch ein weiteres Mal durch und schickte neue Strahlen aus Sturmlicht und Leerlicht aus den Steinen, bis sie den leeren Stein in der Mitte umwirbelten.

»Singt Ehrs Ton und Rhythmus noch einmal, Altehrwürdige«, bat Navani.

Raboniel setzte sich auf ihrem Schemel zurück und fügte sich. Navani schloss die Augen und zog die Riemen an ihrer Armschiene fester. Es war als Fabrial gebaut worden, aber an dieser Funktion war sie jetzt nicht interessiert. Sie brauchte nur etwas, das große Edelsteine aufnehmen und sie gegen ihre Haut pressen konnte.

Nun spürte Navani sie – kühl, allmählich aber unter ihrer Berührung wärmer werdend. In aufgeladenen Edelsteinen tobte stets ein Sturm. Gaben sie aber auch einen Klang ab? Eine Vibration …

Konnte sie es im Innern der Steine hören? Den Ton, den Rhythmus? Als Raboniel sang, glaubte sie tatsächlich, dazu in der Lage zu sein. Sie traf den Ton und spürte etwas an ihrem Arm. Die Edelsteine reagierten – oder eher reagierte das Sturmlicht in ihnen.

Da war aber doch ein rhythmischer Schlag. Einer, den Raboniels Rhythmus nur andeutete. Navani konnte den Ton singen und spürte, wie die Edelsteine reagierten. Es war, als hätte sie eine stärkere Sängerin neben sich, und sie konnte ihre Stimme anpassen. Das Sturmlicht leitete sie und verhalf ihr mit Schlag und Rhythmus zur Kontrolle.

Navani fügte diesen Rhythmus ihrem eigenen Ton hinzu, tappte den Takt mit dem Fuß und konzentrierte sich. Dazu stellte sie sich ein Phantomlied vor, das ihr Struktur gab.

»Ja!«, bestätigte Raboniel und hörte auf. »Ja, das ist es!«

»Und jetzt Odiums Rhythmus«, sagte Navani zu Ehrs Ton und Takt.

Raboniel gehorchte, und es traf Navani wie eine Welle, unter der ihr eigener Ton schwankte. Fast hätte sie ihn verloren, aber die Edelsteine führten sie. Navani sang lauter und versuchte, den Ton zu halten.

Raboniel wiederum sang kräftiger.

Nein, dachte Navani, als sie kurz Luft holen musste und dann weitersang. Nein, wir können nicht kämpfen. Sie ergriff Raboniels Hand, sang den Ton erneut, jetzt aber leiser. Raboniel beruhigte sich ebenfalls. Als Navani die Hand der Verschmolzenen hielt, fühlte sie sich, als würde sie nach etwas greifen. Ihr Ton veränderte sich ganz leicht.

Raboniel reagierte darauf, und ihre beiden Töne bewegten sich aufeinander zu, Schritt für Schritt, bis …

Harmonie.

Die Rhythmen gerieten in Gleichklang, von Raboniel kam ein chaotischer Ausbruch von Tönen, die vom regelmäßigen, ordentlichen Pulsieren Navanis im Zaum gehalten wurden.

Herzschläge. Trommelschläge. Signale. Gemeinsam.

Navani hielt weiter Raboniels Hände fest und legte sie, zusammen mit ihren eigenen, auf den leeren Edelstein in der Mitte des Experiments: Einen Augenblick lang sangen sie gemeinsam. Eine reine Harmonie, in der keine von beiden die Führung übernahm.

Sie sahen sich an, dann verstummten sie. Vorsichtig nahmen sie die Hände weg und enthüllten ein vibrierendes, blau-schwarzes Glühen in dem Diamanten. Eine unfassbare Farbe.

Raboniel zitterte, als sie den Edelstein in die Hand nahm und hochhielt; dabei summte sie einen ehrerbietigen Rhythmus. »Sie haben sich nicht gegenseitig ausgelöscht, wie ich vermutet hatte. Wie ein Teil von mir gehofft hatte. Du hattest recht, Navani. Bemerkenswerterweise habe ich mich geirrt.« Sie drehte den Edelstein zwischen ihren Fingern hin und her. »Ich kann diesen Rhythmus benennen: Das ist der Rhythmus des Krieges. Odium und Ehr vereinigt. Ich hatte ihn vor dem heutigen Tag nicht gekannt, aber ich erkenne seinen Namen; ich kenne ihn genauso gut wie meinen eigenen Namen. Jeder Rhythmus trägt seine Bedeutung in sich.«

Die Kugel, die sie erschaffen hatten, war anders als die von Szeth – blau statt violett und ohne die seltsame Verzerrung. Navani wusste es natürlich nicht genau, aber sie hatte den Eindruck, dass es genau das war, was Raboniel gesucht hatte.

»Altehrwürdige«, sagte Navani. »Etwas verwirrt mich. Warum wäre es Euch lieber gewesen, wenn die beiden sich gegenseitig ausgelöscht hätten?« Navani hatte eine Ahnung, warum das so war. Aber sie wollte die Verschmolzene dazu bringen, es selbst zu enthüllen.

Raboniel saß lange da und summte sich leise etwas zu, während sie den Edelstein betrachtete. Sie schien fasziniert von den Bewegungen in seinem Innern zu sein; Sturmlicht und Leerlicht formten da zusammen etwas, das strahlenden, tobenden Stürmen glich, die mit stiller, friedlicher Ruhe abwechselten.

»Weißt du, wie Ehr getötet wurde?«, fragte die Verschmolzene schließlich.

»Ich … weiß nicht, ob ich akzeptieren kann, dass er umgebracht wurde.«

»Oh, das wurde er. Zumindest ist das Wesen, das ihr den Allmächtigen nennt – das Wesen, das den Splitter der Macht, der Ehr war, beherrscht hat –, tot. Schon seit langer Zeit. Weißt du, wie es dazu kam?«

»Nein.«

»Ich weiß es auch nicht«, sagte Raboniel. »Aber ich wüsste es gern.«

Navani lehnte sich auf ihrem Sitz zurück. »Falls es wirklich stimmt – und da mein Gemahl sagt, dass es so ist, akzeptiere ich zumindest diese Möglichkeit –, dann übersteigen die Mechanismen des Todes von Göttern das Verständnis der Menschen und auch der Verschmolzenen bei Weitem.«

»Hast du mir nicht vorhin gesagt, dass alles einen Mechanismus hat? Die Götter verleihen uns Kräfte. Was sind das für Kräfte? Gravitation, Division, Transformation … die fundamentalen Wogen, die alles andere beherrschen. Du sagst, dass nichts einfach ist. Das – und deine Weisheit – akzeptiere ich. Aber aufgrund derselben Logik können die Götter – die Splitter – nicht durch ein Mysterium, sondern nur durch Wissen tätig werden.«

Sie drehte den Edelstein wieder in ihrer Hand hin und her, dann sah sie Navani in die Augen. »Ehr ist durch einen Prozess getötet worden, den wir noch nicht verstehen. Aufgrund dessen, was mir gesagt wurde, vermute ich aber, dass ein Gegensatz dazu benutzt wurde, seine Macht zu zerreißen. Ich hatte gehofft, dass wir Macht über die Götter erlangen könnten, wenn ich dieses gegensätzliche Licht entdecke. Wäre das nicht eine Kraft, durch die der Krieg beendet werden könnte?«

Bei den Stürmen! Das hatte er also gewollt. Das war es, was Gavilar getan hatte.

Edelsteine. Leerlicht. Eine seltsame Kugel, die explodierte, wenn sie an einem Fabrial angebracht wurde … wenn ihr Licht mit anderem Licht vermischt wurde …

Gavilar Kholin – König, Gemahl und gelegentlich auch Ungeheuer – hatte nach einer Möglichkeit gesucht, einen Gott zu töten.

Plötzlich erkannte Navani das ganze Ausmaß seiner Anmaßung – und seiner ausgezeichneten Planung. Sie wusste etwas, das Raboniel unbekannt war. Es gab einen Gegensatz zum Leerlicht. Und dieser Gegensatz war nicht das Sturmlicht. Und es war auch nicht das gemischte neue Licht, das sie soeben erschaffen hatten. Aber Navani hatte es gesehen. Sie hatte es sogar in der Hand gehalten. Ihr Gemahl hatte es Szeth gegeben, der es wiederum ihr gegeben hatte.

Beim heiligsten Namen des Allmächtigen …, dachte sie. Das ergibt einen Sinn. Aber wie bei allen großen Offenbarungen führte es auch zu einer Menge neuer Fragen. Warum? Wie?

Raboniel stand auf; sie hatte von Navanis Erleuchtung offenbar nichts bemerkt. Die Verschmolzene steckte den Edelstein ein, und Navani zwang sich dazu, sich ganz auf diesen einen Augenblick zu konzentrieren. Auf diese Entdeckung.

»Ich war mir sicher, dass etwas in der Natur von Odiums Macht, die der von Ehr entgegengesetzt ist, zu der Vernichtung geführt hat«, sagte Raboniel. »Ich habe mich geirrt, und du hast dich als außerordentlich hilfreich erwiesen, da du mich zu diesem neuen Beweis geführt hast. Jetzt muss ich diese Gedankengänge aber beiseiteschieben und mich auf meine eigentliche Pflicht konzentrieren: auf die Sicherung des Turms.«

»Und Ihr versprecht, dass Ihr abzieht, wenn ich Euch dabei helfe, dieses Licht zu finden?«

»Es tut mir leid«, sagte Raboniel. »Versuche, beim nächsten Mal nicht so vertrauensselig zu sein.«

»Am Ende«, flüsterte Navani, »gehört Ihr zu ihm und ich zu Ehr.«

»Unglücklicherweise«, erwiderte Raboniel. »Du darfst hierbleiben und deine Forschungen fortsetzen. Das hast du dir verdient, und auch meine Dankbarkeit. Aber wenn du stattdessen lieber eine einfache Arbeit im Turm antreten möchtest, werde ich dafür sorgen. Denk über deine Möglichkeiten nach und teile mir dann deine Wünsche mit.« Raboniel zögerte kurz. »Es kommt selten vor, dass eine Verschmolzene in der Schuld eines Menschen steht.«

Mit diesen Worten verließ sie das Zimmer. Navani trank den Rest ihres Weins. Ihr schwirrte der Kopf.

SIEBENEINHALB JAHRE ZUVOR

Venli wich einer Menschenpatrouille aus. Als sie sich in dem Türeingang versteckte, stimmte sie sich in den Rhythmus des Friedens ein und versuchte, ihre Gefühle zu beruhigen. Sie war mit ihren Leuten hergekommen, um den Vertrag zu unterzeichnen, aber das – das Fest, mit dem dieses Ereignis gefeiert werden sollte – lag noch einige Stunden in der Zukunft. Während sich ihre Leute vorbereiteten, kroch Venli durch verbotene Gänge im Palast.

Die beiden Wächter, die auf Alethi miteinander plauderten, setzten ihre Patrouille fort. Sie atmete leise und versuchte, sich nicht von der Majestät dieses Menschengebäudes überwältigen zu lassen. Ulim versicherte ihr, dass ihr eigenes Volk früher einmal genauso großartige Gebäude erschaffen hatte, und das würde es gewiss bald wieder tun. Es würde so verblüffende Gebäude errichten, dass dieser Palast von Kholinar dagegen wie eine Hütte wirkte.

Wenn sie nur den Mittelteil überspringen könnte, in dem sie sich in so große Gefahr bringen musste. Das Planen mit Ulim gefiel ihr. Und sie liebte es, berühmt zu sein, weil sie die Kriegsform wiedergefunden hatte. Aber dieses Herumkriechen … Sie hatte die Regeln der Menschen absichtlich missachtet und war in verbotene Bereiche des Palastes geschlüpft. Wenn sie erwischt wurde …

Sie schloss die Augen und lauschte dem Rhythmus des Friedens. Nur noch kurze Zeit, dachte sie. Dann werden uns Ulims Gefährten erreicht haben. Dann wird all dies vorbei sein.

Aber sie war unsicherer geworden, seit Ulim ihr Edelsteinherz verlassen hatte. Ulim sprach von einem verborgenen Sturm und einem kommenden Krieg, in dem Gestalten aus der Legende in den Kampf zurückkehren würden. Diese Worte hallten in ihrem Kopf wider – und die Dinge, die noch vor einem Tag so klar und vernünftig erschienen waren, verwirrten sie nun. War dies wirklich die beste Möglichkeit, ihr Volk zu überreden, die Formen der Macht zu erforschen? Spielte sie nicht mit Krieg und Vernichtung? Warum war Ulim so eifrig darauf bedacht?

Sobald sie den Palast erreicht hatten, hatte er darauf bestanden, dass sie ihm half, einen Sack mit Edelsteinen zu holen, den seine Agentin dort bereitgestellt hatte. Weitere Sprengsel, solche wie er selbst, die bereit waren, an Venlis Gelehrte vergeben zu werden. Das war nicht Teil des ursprünglichen Plans gewesen. Sie hatte ihrem Volk doch nur zeigen wollen, wie gefährlich die Menschen waren.

Aber was sollte sie tun? Schließlich hatte sie den Stein ins Rollen gebracht. Wenn sie nun versuchte, ihn aufzuhalten, würde er sie zerschmettern. Also tat sie das, was Ulim sagte. Aber ohne ihn in ihrem Edelsteinherz kam sie sich alt und matt vor. Ohne ihn konnte sie die neuen Rhythmen nicht hören. Sie sehnte sich nach ihnen. Die Welt erhielt einen ganz neuen Sinn, wenn sie ihnen lauschte.

»Da bist du ja«, sagte Ulim, als er durch den Gang auf sie zuschoss. Er bewegte sich wie ein Blitz und zuckte dicht über den Steinen dahin – und er konnte verschwinden und bewirken, dass nur bestimmte Leute ihn sahen. »Warum kauerst du dich wie ein Kind zusammen? Komm jetzt. Wir müssen weitergehen.«

Sie warf einen Blick um die Ecke. Die Wächter waren nicht mehr zu sehen. »Ich hätte das nicht tun sollen«, zischte Venli ihn an. »Ich hätte mich nicht in Gefahr begeben dürfen.«

»Aber jemand muss die Edelsteine tragen«, gab Ulim zurück. »Wenn du nicht willst, dass ich eine andere zur Größten deines Volkes mache, solltest du das tun, was ich dir sage.«

Na gut. Sie kroch hinter ihm her, auch wenn sie Ulims Ton in letzter Zeit als zunehmend ärgerlich empfand. Seine grobe, respektlose Art mochte sie überhaupt nicht. Er sollte sie bloß nicht wieder im Stich lassen. Er hatte behauptet, er müsse den Weg ausspähen, aber sie war fest davon überzeugt: Er wünschte sich, dass sie entdeckt wurde.

Er führte sie eine Treppe hoch. Der Rhythmus des Glücks segnete sie, und sie trat auf das oberste Stockwerk hinaus, ohne dass sie einem Menschen begegnet wäre – allerdings hatte sie sich auf der Treppe verstecken müssen, als weitere Wächter vorbeigekommen waren.

»Warum müssen wir nach ganz oben gehen?«, zischte sie ihn an, als die Wächter fort waren. »Hätte deine Freundin die Edelsteine nicht im Keller abstellen können, wo all die anderen Lauscher sind?«

»Ich … habe die Verbindung zu ihr verloren«, gab Ulim zu.

»Du hast … was?«, sagte Venli.

Er wirbelte über den Boden, dann richtete sich der Blitz auf und bildete eine kleine menschenähnliche Gestalt aus. »Ich habe schon seit ein paar Tagen nichts mehr von Axindweth gehört. Aber ich bin ganz sicher, dass alles in Ordnung ist. Wir haben einen Treffpunkt vereinbart, wo sie Dinge für mich hinterlassen wird. Die Edelsteine werden dort sein.«

Venli summte zum Rhythmus des Verrats. Wie konnte er eine so wichtige Einzelheit vor ihr verschweigen? Sie schlich durch den Menschenpalast und gefährdete das Abkommen aufgrund von schlechten Informationen? Aber bevor sie weitere Antworten verlangen konnte, verwandelte sich Ulim wieder in einen Energieblitz, der auf dem Boden voranschoss.

Ihr blieb nichts anderes übrig, als ihm durch den Gang zu folgen, wobei sie sich schrecklich verwundbar fühlte. Sie hätten Demid mitnehmen sollen. Sie mochte es, wenn er ihr zuhörte, und er hielt immer ein passendes Kompliment bereit. Er hätte es genossen herumzuschleichen, und an seiner Seite hätte sie sich tapferer gefühlt.

Sie kroch durch die Korridore und war sich sicher, jeden Augenblick entdeckt zu werden. Aber wie durch ein Wunder brachte Ulim sie ungesehen bis zu einem kleinen Raum, auf dessen Boden jede Menge Nachttöpfe standen. Sie holte einen Edelstein hervor und bemerkte in seinem Licht an der Seite des Raums ein Loch im Boden. Anscheinend wurde der Unrat dort hineingekippt – in irgendeine faulige Grube mehrere Stockwerke unter ihnen.

Das also war ihr Ziel? Ein Abort? Sie würgte und war gezwungen, durch den Mund zu atmen.

»Hier«, sagte Ulim, der neben einem der Nachttöpfe knisterte.

»Hilf mir«, sagte Venli zum Rhythmus des Misstrauens, »wenn ich menschliche Ausscheidungen darin finde …«

Sie nahm den Deckel ab. Glücklicherweise war das Innere sauber und leer, nur mit Ausnahme eines zusammengefalteten Papierblatts.

Ulim pulsierte zum Rhythmus der freudigen Erregung. Anscheinend war er sich doch nicht sicher gewesen. Venli faltete das Blatt auseinander. Sie kannte die Alethi-Schrift gut genug und stellte fest, dass es sich um eine Liste mit Säuberungsvorschriften handelte.

»Es ist verschlüsselt«, sagte Ulim. »Glaubst du etwa, wir sind so dumm, dass wir Informationen offen herumliegen lassen, damit jeder sie lesen kann? Ich will es dir übersetzen …«

Er bildete sich zur Gestalt eines Menschen aus und stand plötzlich auf einem Tisch voller Nachttöpfe. Sie hasste es, wenn er die Gestalt eines Menschen annahm, und nicht mehr die eines Lauschers besaß. Er beugte sich vor und kniff die Augen zusammen.

»Mist«, sagte er.

»Was ist los?«

»Lass mich nachdenken, Frau.«

»Was steht da?«

»Axindweth sagt, sie sei enttarnt worden«, erklärte er. »Sie ist eine ganz besondere Spezialistin – die Einzelheiten musst du nicht kennen –, und anscheinend gibt es im Palast noch eine weitere von ihrer Art. Eine Agentin für jemand anderen. Sie haben sie gefunden und den Menschenkönig auf sie angesetzt. Sie hat beschlossen auszusteigen.«

»… auszusteigen?«, sagte Venli. »Den Begriff kenne ich nicht.«

»Sie verschwindet. Oder sie ist schon verschwunden. Vielleicht bereits vor Tagen.«

»Sie hat den Palast verlassen?«

»Den Planeten, du Dummkopf.«

Auf einmal wurde Ulim undeutlich, panzerähnliche Stacheln durchbrachen seine Haut, stießen vor, zogen sich wieder zurück. Es schien zum Schlag eines der neuen Rhythmen zu geschehen, vielleicht dem der Wut.

Ulim sagte ihr so wenig. Venli wusste, dass es möglich war, von dieser Welt aus zu einem Ort zu reisen, den die Menschen die Verdammnis nannten. Das Land der Leersprengsel. Viele Tausend Sprengsel warteten dort darauf, Venlis Volk zu helfen, aber sie konnten ohne eine Woge oder eine besondere Kraft nicht die Freiheit erlangen. Sie brauchten etwas, das sie durch die Leere zwischen den Welten zog.

Was also bedeutete das? War seine Agentin in die Welt zurückgekehrt, aus der Ulim gekommen war? Oder war sie anderswohin gegangen? Für immer? Wie wollten sie die Sprengsel in dieses Land bringen und die Kraft für den Sturm sammeln?

Wichtiger noch – wollte Venli wirklich, dass all dies geschah? Ulim hatte ihr Formen der Macht versprochen, aber sie war davon ausgegangen, dass sie dies den Fünf vorlegen würde, nachdem sie ihnen mit der Macht der Menschen genügend Angst eingejagt hatte. Alles bewegte sich so schnell und entglitt ihrer Kontrolle. Sie hätte fast auf Antworten bestanden, aber die Art, wie diese Stacheln durch Ulims Haut gebrochen waren – und die Art, wie er pulsierte –, veranlassten sie dazu, den Mund zu halten. Er war eine lebendig gewordene Naturgewalt. Und die Gewalt, die er nun verkörperte, wirkte zerstörerisch.

Schließlich ebbte sein Pulsieren ab. Die Stacheln zogen sich endgültig unter die Haut zurück. Er stand noch immer auf dem Tisch und starrte das Papier mit den beleidigenden Worten an.

»Was machen wir jetzt?«, fragte Venli schließlich.

»Ich weiß es nicht. Hier können wir nichts mehr tun. Ich … muss weggehen und versuchen, anderswo Antworten zu finden.«

»Weggehen?«, fragte Venli. »Und was ist mit deinen Versprechen? Was ist mit unseren Plänen?«

»Wir haben keine Pläne!«, erwiderte Ulim und umwirbelte sie sofort. »Du hast gesagt, es würde deinem Volk Angst einflößen, wenn wir hierhergehen. Ist das so? Soweit ich nämlich gesehen habe, scheinen sie es eher zu genießen! Sie wollen lachen und ein Fest feiern und vielleicht sogar mit den Menschen in das sturmverdammte Bett steigen!«

Venli stimmte sich in den Rhythmus der Entschlossenheit ein, doch der verblasste schnell zum Rhythmus der Versöhnung. Sie musste zugeben: Ihre Leute waren keineswegs eingeschüchtert – zumindest nicht so wie sie selbst. Sogar Eschonai war entspannt – und sorgenfrei –, wenn sie sich mit den Menschen unterhielt. In letzter Zeit schien Venlis Schwester nicht einmal mehr die Kriegsform zu tragen.

Venli wollte die ganze Schuld auf sie schieben, aber die Probleme der Lauscher gingen weit über Eschonai hinaus. Niemand sonst schien das zu sehen, was Venli sah. Sie hätten sich vor all den Parschern – den versklavten Sängern – im Palast ängstigen sollen. Stattdessen aber schienen Venlis Leute neugierig zu sein.

Niemand nahm die Bedrohung wahr, die Venli erkannte. Sie verstand und glaubte einige der Dinge nicht, die Ulim gesagt hatte. Aber seit sie hergekommen war, erkannte Venli, dass sie den Menschen nicht vertrauen durften. Wenn sie nichts unternahm, dann würde ihr Volk – und ihre Mutter – von den Menschen versklavt werden.

Ulim verwandelte sich in einen knisternden Blitz und zischte am Tischbein hinunter und über den Boden. Sie machte einen Schritt hinter ihm her, stimmte sich in den Rhythmus des Schreckens ein – und er war verschwunden, unter der Tür hindurchgeschwirrt. Als sie in den Korridor blickte, war er nirgendwo mehr zu sehen.

Sie schloss die Tür und atmete schwer. Jetzt war sie allein in der Festung des Feindes und hatte sich in verbotene Gebiete eingeschlichen. Was sollte sie tun? Was konnte sie tun?

Warten. Ulim würde schon wieder zurückkehren.

Aber das tat er nicht. Und jeder Augenblick, den sie dort stand, eingestimmt auf den Rhythmus des Schreckens, war schlimmer als der vorangegangene. Sie musste selbst tätig werden. Konnte sie sich vielleicht auf dem Weg zurückstehlen, auf dem sie hergekommen war? Sie zerriss die Nachricht und warf sie in das Loch der Latrine. Dann stimmte sie sich in den Rhythmus der Entschlossenheit ein und glitt aus dem Zimmer.

»Du da!«

Sie zuckte zusammen und stimmte sich in den Rhythmus der Klage ein. Ein Korridor. Sie war einen Korridor weit gekommen.

Ein Menschensoldat in schimmerndem Brustpanzer marschierte auf sie zu. In der Hand hielt er eine lange, schrecklich aussehende Waffe – einen Speer, aber mit dem Kopf einer Axt.

»Warum bist du hier?«, fragte er sie auf Alethi.

Sie spielte die Begriffsstutzige und sagte etwas in ihrer eigenen Sprache. Dann deutete sie auf die Treppe. Vielleicht würde er sie ziehen lassen, wenn er glaubte, dass sie kein Alethi verstand.

Aber er packte sie grob am Arm und schleifte sie mit sich durch den Korridor. Immer wenn sie sich zu befreien versuchte, packte er fester zu. Schließlich schleifte er sie eine Treppe hinunter und durch weitere Gänge in diesem Palast-Labyrinth. Er brachte sie in einen Raum, in dem mehrere Frauen mit Spannfedern schrieben – Venli wünschte sich, dass ihr Volk wüsste, wie man sie herstellte. Ein mürrischer älterer Soldat mit richtigem Bart nahm den Bericht des Wächters entgegen.

»Hab sie im obersten Stock gefunden«, sagte der Wächter und stieß Venli auf einen Stuhl. »Sie hat verdächtig herumgeschnüffelt.«

»Spricht sie Alethi?«, fragte der Mann mit dem Bart.

»Nein, Herr«, sagte der Mann. Er salutierte und kehrte auf seinen Posten zurück.

Venli saß still da und versuchte sich auf Rhythmen einzustimmen, die nicht allzu viel Schrecken und Furcht enthielten. Sicherlich würde alles nicht so schlimm sein. Sie konnte behaupten, sie habe sich verirrt. Und sei einige Treppen hinaufgestiegen … und habe sich an Wachen vorbeigeschmuggelt … während man ihr mehrmals gesagt hatte, sie solle sich nicht von der Stelle rühren …

Wenn ich Ulim wiedersehe, dachte sie im Rhythmus des Verrats, dann werde ich … Aber was? Was konnte sie einem Sprengsel schon antun? Was war sie denn ohne ihn und seine Versprechen? Plötzlich fühlte sie sich sehr, sehr klein. Sie hasste dieses Gefühl.

»Du siehst wie eine ihrer Wissenschaftlerinnen aus«, sagte der ältere Mann und verschränkte die Arme vor der Brust. »Sprichst du wirklich kein Alethi? Oder spielst du nur die Ahnungslose?«

»Ich … habe die Ahnungslose gespielt.« Sofort bedauerte sie es, etwas gesagt zu haben. Warum hatte sie sich selbst verraten?

Der Mann grunzte. Es war wohl die menschliche Art, sich in den Rhythmus der Belustigung einzustimmen, dachte sie. »Und was wolltest du?«

»Ich habe nach dem Abort gesucht.«

Ein starrer Blick. Die menschliche Art, sich auf den Rhythmus des Misstrauens einzustimmen.

»Ich habe ihn gefunden«, sagte sie zum Rhythmus der Versöhnung. »Den Raum mit all den Nachttöpfen.«

»Ich werde das vermerken«, sagte er und nickte einer der Schreiberinnen zu, die sofort ihren Stift bewegte. »Dein Name?«

»Venli«, sagte sie.

»Wärest du ein Mensch, ich würde dich einsperren, bis jemand nach dir sucht – oder ich würde dich an jemanden übergeben, der mir Antworten geben kann. Aber heute Nacht wird dieses Abkommen unterzeichnet. Ich möchte keine Zwischenfälle verursachen. Du etwa?«

»Nein, Herr«, sagte sie.

»Wie wäre es, wenn du während der nächsten vier Stunden hier bei uns in diesem Zimmer sitzen bleibst? Sobald der Vertrag unterschrieben ist und das Fest beginnt, sehen wir weiter. Wenn alles ohne Schwierigkeiten über die Bühne geht, kannst du noch zum Nachfest gehen. Wenn aber etwas schiefgehen sollte … nun, dann werden wir uns noch einmal unterhalten, nicht wahr?«

Venli stimmte sich in den Rhythmus der Enttäuschung ein, aber gewiss würde nichts passieren. Vermutlich würde sie bloß eine Standpauke von ihrer Schwester erhalten. Ein Teil von ihr wäre lieber eingesperrt.

Jedenfalls nickte sie. Sie empfand die Reaktion des Mannes als überraschend vernunftgesteuert. Wenn er sie in seiner Nähe behielt, könnte sie nichts von dem durchführen, was sie möglicherweise geplant hatte – und wenn sie wirklich ein verloren gegangener Gast war, würde er keine Schwierigkeiten deswegen bekommen, dass er sie ein paar Stunden hier festsetzte.

Sie überlegte, ob sie darauf bestehen sollte, dass sie zu wichtig für eine solche Behandlung war. Aber diese Idee verwarf sie wieder. So schnell erwischt worden zu sein, nachdem Ulim sie verlassen hatte … nun, es fiel ihr schwer, so zu tun, als sei sie stark. Das Gefühl, ganz klein zu sein, blieb bestehen.

Der Soldat ließ sie allein und sprach leise mit den Frauen, und Venli verstand einiges von den Gesprächen. Sie sollten an andere Wachtposten im Palast berichten und mitteilen, er habe eine herumwandernde »Parscherin« aufgeschnappt. Es müsse unverzüglich Mitteilung gemacht werden, sobald noch jemand eine Person entdeckte, die sich an verbotenen oder verdächtigen Orten aufhielt.

Unerwartet stellte Venli fest, dass sie sich in den Rhythmus des Lobpreises einstimmte. Es war auch … schön, allein zu sein. In letzter Zeit war Ulim immer bei ihr gewesen. Sie überlegte, wie sie die Lage bereinigen konnte. Vielleicht sollte sie mit den Fünfen sprechen. Oder sie bat Eschonai um Rat, auch wenn das etwas schmerzlich werden würde.

Doch leider huschte Ulim kurz darauf als roter Blitz durch die offen stehende Tür. Sie summte erst zum Rhythmus der Verwirrung, dann des Verrats, als er an ihrem Stuhlbein hochkroch und sich auf der Armlehne zu einer Person ausbildete.

»Wir haben ein großes Problem«, sagte Ulim zu ihr.

Sie summte ein wenig lauter.

»Nimm dich nicht so wichtig, Mädchen«, sagte er. »Heute Nacht sind Herolde im Palast.«

»Herolde?«, flüsterte sie. »Hier? Sie sind doch tot.«

»Psst«, sagte er und warf einen Blick über die Schulter auf die Menschen. »Sie sind keineswegs tot. Du hast überhaupt keine Ahnung, wie kolossal, wie vollständig, wie unfassbar ruiniert wir sind. Ich habe zuerst Schalasch gesehen und bin ihr gefolgt – dann bin ich nicht nur über Kalak, sondern auch über Nale gestolpert. Ich glaube, er hat mich gesehen. Dazu hätte er zwar eigentlich nicht in der Lage sein dürfen, aber …«

Eine Gestalt verdunkelte den Durchgang zum Zimmer der Wachtposten. Der bärtige Soldat schaute auf. Venli drehte sich langsam um, eingestimmt auf den Rhythmus der Angst. Der Neuankömmling war eine beeindruckende Gestalt mit dunkelbrauner Haut und einem blassen Mal auf der Wange – es wirkte beinahe wie ein Teil des Hautmusters bei einem Lauscher. Er trug eine Uniform, die aber nicht den Schnitt der Alethi besaß.

Er sah zunächst Venli und dann ganz genau Ulim an, der ein Ächzen von sich gab. Danach erst wandte sich der Mann dem Soldaten zu.

»Botschafter?«, fragte der Wächter. »Was braucht Ihr?«

»Ich habe gehört, dass ihr hier eine denkende Parscherin festhaltet«, sagte der Neuankömmling. »Ist sie das?«

»Ja«, sagte der Wächter. »Aber …«

»Ich verlange«, sagte der Mann, »dass diese Gefangene in meine Obhut überstellt wird.«

»Ich glaube nicht, dass mir das möglich ist, Botschafter«, sagte der Wächter, und seine Blicke suchten Bestätigung bei den Schreiberinnen. »Ihr … Ich meine, das ist eine sehr ungewöhnliche Bitte.«

»Diese Frau ist wichtig für die Ereignisse des heutigen Abends«, bemerkte der Mann. Er trat vor und legte etwas auf den Tisch der nächsten Schreiberin. »Dies hier ist ein Siegel der Abordnung. Ich besitze in diesem Land das Recht der Jurisdiktion, das mir von eurem König verliehen wurde. Und du wirst es mir jetzt beglaubigen.«

»Ich bin mir aber gar nicht sicher …«, sagte die Schreiberin.

»Du wirst es beglaubigen«, wiederholte der Mann. Ganz und gar ohne Regung oder Rhythmus. Venli lief es kalt über den Rücken. Insbesondere, als er sich ihr zuwandte.

Hinter ihm benutzten die Schreiberinnen ihre Spannfedern. Doch der Neuankömmling nahm Venli die Sicht auf sie.

»Hallo, Ulim«, sagte der Mann mit leiser, aber fester Stimme.

»Äh … hallo, Nale«, gab das Sprengsel zurück. »Ich … hatte nicht erwartet, dich hier zu sehen. Äh, heute, irgendwann, eigentlich niemals … Wie geht es … äh … Schalasch?«

»Du musst nicht mit mir plaudern, Ulim«, sagte Nale. »Wir sind keine Freunde. Du existierst bloß, weil ich keine Sprengsel vernichten kann.« Der seltsame Mann richtete den Blick seiner starren Augen auf Venli. »Lauscherin. Weißt du, was das ist?«

»Bloß ein Sprengsel«, sagte sie.

»Du bist weise«, sagte Nale. »Er ist bloß ein Sprengsel, nicht wahr? Wie lange kennst du ihn schon?«

Venli antwortete nicht – und sie sah, wie Ulim zum Rhythmus der Zufriedenheit pulsierte. Er wollte nicht, dass sie sprach.

»Hellherr«, rief eine der Schreiberinnen. »Anscheinend seid Ihr im Recht. Dann dürft Ihr diese Gefangene für Euch beanspruchen. Wir werden sie nur hierbehalten, bis …«

»Danke«, sagte Nale, nahm der Schreiberin sein Siegel wieder ab und ging hinaus in den Gang. »Folge mir, Lauscherin.«

Ulim hüpfte auf ihre Schulter und hielt sich an ihren Haaren fest. »Geh«, flüsterte er. »Aber sag ihm nichts. Ich stecke in so großen Schwierigkeiten …«

Venli folgte dem seltsamen Mann aus dem Wächterzimmer. Sie hatte noch nie einen Menschen mit einer solchen Farbe gesehen, aber es war kein reiner Onyx wie im Muster der Lauscher. Dieser Mann hatte die Farbe einer Steinknospenschale.

»Wie viele gibt es?«, fragte Nale sie. »Sprengsel wie er? Wie viele sind zurückgekehrt?«

»Wir …«, begann Ulim.

»Ich habe die Lauscherin gefragt«, sagte Nale.

Bei ihr war Ulim nur selten still, und noch seltener tat er das, worum sie ihn bat. Doch auf den Tadel dieses Mannes hin verstummte er sofort. Offenbar hatte Ulim Angst vor diesem Wesen. Bedeutete das, dass die Lieder über sie zutrafen?

Ein Herold. Lebendig.

Ulim hatte recht. Die Wiederkehr hatte längst begonnen. Die Menschen würden bald gegen ihr Volk marschieren und es vernichten. Das war der einzige Schluss, zu dem sie aufgrund ihrer Kenntnis der Lieder gelangen konnte. Und aufgrund der Gegenwart dieses Mannes.

Bei den Stürmen! Ihr Volk benötigte dringend die Formen der Macht.

Und dafür musste sie dieses Gespräch überstehen, ohne von der Kreatur getötet zu werden.

»Beantworte meine Frage«, sagte der Herold. »Wie viele Sprengsel seiner Art sind hier? Wie viele Leersprengsel sind zurückgekehrt?«

»Ich habe nur dieses eine gesehen«, sagte Venli.

»Es ist unmöglich, dass er all die Jahre hindurch auf Roschar geblieben ist«, sagte Nale. »Es war … eine lange Zeit, wie ich glaube. Seit der letzten wahren Wüstwerdung sind schon viele Generationen vergangen, oder?«

Aus welchem Grund wusste diese Kreatur nicht, wann die Rückkehren geendet hatten? Vielleicht stand sie so hoch über den Menschen, dass sie die Zeit nicht auf die gleiche Weise maß.

»Ich hatte es für unmöglich gehalten, dass sie den Abgrund zwischen den Welten überqueren können«, erklärte Nale. »Wäre es vielleicht möglich, dass … Nein, auf keinen Fall! Ich bin wachsam gewesen. Ich bin auch vorsichtig gewesen. Du musst es mir sagen! Wie ist dir gelungen, ihn zurückzuholen?«

Diese Kälte. Eine Stimme ohne Rhythmen und ohne menschliche Empfindungen. Aber diese Worte … er musste verrückt sein. Aber vielleicht maß er die Zeit gar nicht anders, sondern war bloß verwirrt? Sie hatte schon überlegt, ob sie ihm die Wahrheit sagen sollte, aber angesichts seiner toten Worte riet Venlis Instinkt ihr nun davon ab.

Sie mochte Ulim vielleicht nicht ganz vertrauen, aber diesem Herold durfte sie auf keinen Fall trauen.

»Wir haben nichts zu ihrer Rückkehr beigetragen«, wagte sie auf das hin zu sagen, was er vorhin bemerkt hatte. »Das hast du getan.«

»Unmöglich«, gab Nale zurück. »Ischar sagte, nur eine Verbindung zwischen den Welten könne eine Brücke öffnen. Und Taln hat nicht eingewilligt. Ich würde wissen, wenn er es getan hätte …«

»Mach uns nicht für dein Versagen verantwortlich«, sagte Venli.

Nale hielt den Blick starr voraus gerichtet. »Also geht Gavilars Plan auf. Der Narr. Er wird uns alle vernichten.« Nale grinste; es war ein plötzlicher und unerwarteter Gefühlsausbruch. »Dieser närrische Idiot von einem Mann! Erst lockt er uns mit Versprechungen, und dann bricht er sie, weil er das haben will, was ich ihm verboten habe! Ja. Ich habe es heute Abend gehört. Ich habe den Beweis. Ich weiß. Ich weiß …«

Bei den Stürmen, dachte Venli. Er ist wirklich verrückt.

»Ich bin wachsam gewesen!«, tobte der Mann. »Aber sicher nicht wachsam genug. Ich muss aufpassen. Wenn sich die Bande wieder bilden … wenn wir es zulassen, dass sich der Weg öffnet …« Plötzlich blieb er in dem Gang stehen und zwang sie dazu, ebenfalls anzuhalten. Sein Gesicht war jetzt wieder ausdruckslos. Gefühllos sogar. »Ich glaube, ich muss dir einen Dienst erweisen, Lauscherin. Der König plant, dein Volk zu verraten.«

»Was?«, sagte sie.

»Du kannst die Katastrophe verhindern«, sagte Nale. »Heute Nacht ist ein Mann in dieser Stadt. Ich habe ihn aufgrund seiner ungewöhnlichen Umstände aufgespürt. Er besitzt ein Artefakt, das einem Freund von mir gehörte. Ich habe geschworen, dieses Artefakt nicht zu berühren – aus Gründen, die für dich unwichtig sein mögen.«

Verwirrung pulsierte in Venlis Ohren. Ulim hatte sich auf ihrer Schulter aufgerichtet.

»In diesem Land besitze ich das Recht der Jurisdiktion, das mir vom König verliehen wurde«, erklärte Nale. »Aber ich habe nicht die Möglichkeit, etwas gegen ihn persönlich zu unternehmen. Ich habe einen guten Grund, ihn zu töten, aber es würde mich monatelange Planungen kosten, die rechtlichen Grundlagen dafür zu schaffen.

Doch zum Glück habe ich euren Vertrag gelesen. Darin findet sich eine Regelung, die es der einen Partei erlaubt, ihn zu brechen und die andere anzugreifen, sofern es einen Beweis für eine Verschwörung auf der einen oder der anderen Seite gibt. Nun weiß ich mit Sicherheit, dass Gavilar plant, diese Regelung anzuwenden, wenn er dein Volk in der nahen Zukunft angreifen wird. Ich gebe dir dieses Wissen als Herold des Allmächtigen. Hier hast du einen Beweis dafür, dass er gegen euch arbeitet, und damit seid ihr in der Lage zu handeln.

Der Mann, der euch helfen kann, steht als Sklave auf dem Markt zum Kauf. Sein Eigentümer hofft, dass einer der reichen Besucher des Königs vor dem Fest neue Diener braucht. Dir bleibt nicht mehr viel Zeit. Der Sklave, um den es geht, ist der einzige Schin in der Menge. Die Edelsteine, die deine Gefährten als Schmuck tragen, werden ausreichen, um ihn zu kaufen.«

»Ich verstehe nicht«, sagte Venli.

Nale betrachtete Ulim auf ihrer Schulter. »Dieser Schin trägt Jezriens Klinge. Und er ist in ihrem Gebrauch gut ausgebildet.« Er sah wieder Venli an. »Ich spreche dich von jedem Verbrechen frei, in Übereinstimmung mit dem Paragraf siebenundachtzig des Alethi-Kodex, der die Begnadigung eines Verbrechers vorsieht, wenn dieser zum Wohle der Allgemeinheit eine wichtige Aufgabe durchzuführen hat.«

Er schritt davon und ließ die beiden in dem Korridor zurück.

»Das war …«, sagte Ulim. »Hui. Er ist ja richtig abgedreht. So schlimm wie einige der Verschmolzenen. Aber das hast du gut gemacht, Venli. Ich versuche, nicht allzu überrascht zu klingen. Möglicherweise hast du jemanden beschwindelt, der im Grunde … ein Gott ist.«

»Das ist ein ganz alter Trick, Ulim«, gab Venli zurück. »Jeder – Menschen, Lauscher und anscheinend auch Götter – vermuten nämlich tief in ihrem Innern, dass jedes Versagen auf sie selbst zurückzuführen ist. Wenn du ihnen also die Schuld zuschiebst, werden die meisten Personen sie auch annehmen.«

»Vielleicht habe ich dich zu schnell abgeschrieben«, sagte er. »Die Klinge des alten Jezrien ist demnach hier? Seltsam …«

»Was bedeutet das?«

»Nehmen wir einmal an«, sagte Ulim, »dein Volk will einen Krieg gegen die Menschen führen. Würde das deine Leute in die Verzweiflung stürzen, die sie nach unserem Willen spüren sollen? Würden sie dann die Formen nehmen, die wir ihnen anbieten?«

»Die Menschen angreifen?«, fragte Venli zum Rhythmus der Verwirrung. Zwar standen sie allein in dem Gang, doch Venli sprach noch immer leise. »Aber warum sollten wir das tun, was dieser Herold gesagt hat? Wir sind doch nicht hier, um einen Krieg zu beginnen, Ulim. Ich möchte nur, dass mein Volk bereit ist, wenn die Menschen versuchen sollten, uns zu vernichten!«

Ulim knisterte erst vor Blitzen, dann aber bewegte er sich an ihrem Arm hinauf und immer weiter auf ihr Edelsteinherz zu. Sie zögerte, ihn einzulassen. Er verhielt sich merkwürdig, nicht den Regeln gemäß. Er konnte in ihr ein- und ausgehen, ohne dass er einen Großsturm für die Verwandlung benötigte.

Er begann damit, vibrierende Energie durch sie hindurchzuleiten. Du bist so klug gewesen, Venli, und hast Nale beschwindelt. Gewiss wird es gelingen. Du und ich. Dieses Band.

»Aber … ein Krieg?«

Es ist mir gleich, warum Nale glaubt, wir sollten den König angreifen, erwiderte Ulim. Aber ich bin auf eine Idee gekommen. Wir folgen nicht seinem Plan, sondern dem deinen. Wir sind hergekommen, weil dein Volk erkennen soll, wie gefährlich die Menschen sind. Aber sie sind närrisch, und du bist weise. Du kannst sehen, welche Bedrohung sie darstellen. Du musst es deinen Leuten zeigen.

»Ja«, sagte Venli. Genau das war ihr Plan.

Ulim schlüpfte in ihr Edelsteinherz hinein.

Die Menschen planen, euch zu verraten, sagte er. Ein Herold hat es bestätigt. Wir müssen ihnen zuvorkommen und als Erste losschlagen.

»Und damit bringen wir unser Volk erst recht zur Verzweiflung«, sagte Venli. »Wenn die Menschen zurückschlagen, droht uns die Vernichtung. Ja … dann könnte ich die Lauscher auch dazu überreden, die Formen der Macht anzunehmen. Entweder akzeptieren sie unsere Hilfe, oder sie werden ausgelöscht.«

Genau.

»Ein Krieg würde … vermutlich den Tod von Tausenden bedeuten«, sagte Venli und stimmte sich in den Rhythmus der Angst ein. Dieser Rhythmus fühlte sich klein und schwach an. Und fern. »Auf beiden Seiten.«

Dein Volk wird seine angestammte Position als wahrer Herrscher dieses ganzen Landes zurückgewinnen, sagte Ulim. Gewiss, zuerst wird noch Blut vergossen werden. Aber am Ende wirst du herrschen, Venli. Bist du bereit, diesen kleinen Preis für einen unaussprechlichen Ruhm in der Zukunft jetzt zu zahlen?

Wenn das bedeutete, nie wieder schwach zu sein? Sich nie wieder so klein zu fühlen, wie sie es heute getan hatte?

»Ja«, sagte sie zum Rhythmus der Vernichtung. »Wie fangen wir es an?«

Also: Worte. Warum Worte, warum jetzt? Warum schreibe ich?

Schallan eilte in das Zimmer, das sie mit Adolin teilte, und ließ die seltsame Erfahrung mit Sechzehn hinter sich. Kein Grund, über das andere Sprengsel nachzudenken. Das kryptische Totauge. Konzentrier dich und lass nicht zu, dass dir die Strahlende wieder entwischt.

Muster war ihr gefolgt und schloss die Tür unter einem Klacken. »Solltest du dich jetzt nicht gerade mit Adolin treffen?«

»Ja«, sagte Schallan, kniete sich neben das Bett und zog ihre Truhe heraus. »Es ist die beste Zeit, sich mit Mraize in Verbindung zu setzen, da wir nicht riskieren müssen, dass Adolin uns überrascht.«

»Er wird sich fragen, wo du bist.«

»Ich werde mir später eine Ausrede überlegen«, sagte Schallan, sperrte die Truhe auf und schaute hinein.

»Schleier?«, sagte Muster und trat zu ihr.

»Nein, ich bin Schallan.«

»Wirklich? Du fühlst dich falsch an, Schallan. Hm. Du musst zuhören. Ich habe dieses Kästchen benutzt. Ich besitze eine Kopie des Schlüssels zu deiner Truhe. Schelm hat mir geholfen.«

»Das spielt keine Rolle«, sagte Schallan. »Aus und vorbei. Mach dir keine Sorgen. Wir werden einfach …«

Muster ergriff ihre Hände und kniete sich neben sie. Sein Muster, das früher so fremdartig auf sie gewirkt hatte, war ihr nun vertraut. Sie hatte den Eindruck, die tiefsten Geheimnisse der Welt zu erblicken, wenn sie seine Umrisse – die sich ständig veränderten – betrachtete. Vielleicht konnte sie darin sogar erkennen, wie sie selbst funktionierte.

»Bitte«, sagte Muster. »Ich muss es dir sagen. Es ist nicht nötig, über deine Vergangenheit zu sprechen; es war falsch von mir, dass ich dich dazu zwingen wollte. Ja, ich habe das Kästchen genommen. Um mit dem Schelm zu sprechen. Er besitzt ein ebensolches Kästchen wie dieses, Schallan! Er hat es mir gesagt.

Ich hatte mir so große Sorgen um dich gemacht. Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Also bin ich zu ihm gegangen, und er sagte, wir könnten miteinander durch das Kästchen sprechen, wenn ich es wollte. Hm … Über das, was mit dir geschieht. Er sagte, ich sei ziemlich komisch! Aber als ich das letzte Mal mit ihm gesprochen habe, hat er mich gewarnt. Er wird von den Geisterblütern ausspioniert. Jemand hat mich belauscht, als ich mit ihm gesprochen habe. Deshalb weiß Mraize einiges.«

»Du hast mit Schelm gesprochen«, flüsterte Schallan. »Und ein Spion hat es belauscht? Das … das bedeutet …«

»Keiner deiner Freunde ist ein Verräter«, sagte Muster. »Außer mir! Aber nur ein bisschen! Es tut mir leid.«

Kein Spion. Und Muster …

War das schon wieder eine Lüge? War sie so sehr von Lügen umgeben, dass sie die Wahrheit nicht mehr erkennen konnte? Sie ergriff seine allzu langen Hände. Sie wollte ihm unbedingt wieder vertrauen können.

Dein Vertrauen tötet, Schallan, dachte der dunkle Teil von ihr. Der Teil, den sie Formlos nannte. Aber es war gar nicht formlos. Sie wusste genau, was es war.

Fürs Erste zog sie sich zurück – und ließ Schleier und die Strahlende frei. Sofort übernahm Schleier die Kontrolle; sie keuchte auf und legte die Hand an den Kopf. »Bei den Stürmen!«, flüsterte sie. »Das ist eine … seltsame Erfahrung gewesen.«

»Ich habe alles nur noch schlimmer gemacht«, sagte Muster. »Ich bin sehr dumm.«

»Du hast zu helfen versucht«, sagte Schleier. »Aber du hättest zu mir kommen sollen. Ich bin übrigens Schleier. Ich hätte dir helfen können.«

Muster summte leise. Schleier hatte den Eindruck, dass er ihr nicht ganz traute. Nun, sie war nicht sicher, ob sie sich selbst ganz traute.

»Das, was du gesagt hast, gibt uns viel zu denken«, meinte Schleier. »Bitte halte nichts mehr vor uns geheim. In Ordnung?«

Musters Muster wurde langsamer, dann wieder schneller, und er nickte.

»Ausgezeichnet.« Schleier holte tief Luft. Nun, das war ausgestanden.

Wer hat Ialai getötet?, flüsterte Schallan in ihr.

Schleier zögerte.

Vielleicht war Muster derjenige, der das Kästchen andauernd bewegt hat, sagte Schallan. Und dann ist er auch der Grund dafür, warum Mraize etwas über die verdorbenen Sprengsel wusste. Aber jemand hat Ialai getötet. Wer mag es gewesen sein?

Bei den Stürmen! An dieser ganzen Sache war doch noch mehr. Viel mehr. Schleier brauchte Zeit, um all das zu verdauen. Also schob sie erst einmal alles beiseite und nahm das Kommunikationsgerät in die Hand. Sie sprach die Anrufung. »Bring mir Mraize und übertrage meine Stimme zu ihm.«

Diesmal dauerte es länger als sonst; sie wusste nicht, warum das so war. Etwa drei Minuten saß sie da, bevor Mraize endlich etwas sagte.

»Ich gehe davon aus, dass Ihr nur Gutes zu berichten habt, kleines Messer«, sagte seine Stimme.

»Es sind schlechte Nachrichten – aber wenigstens bekommt Ihr sie«, erwiderte sie. »Hier ist Schleier, und Muster ist bei mir. Wir haben den letzten Menschen in Dauertreu überprüft. Entweder hat Restares gelernt, sich so gut zu verkleiden, dass ich ihn nicht finden kann, oder er ist einfach nicht hier.«

»Wie sicher bist du dir?«, fragte Mraize mit ruhiger Stimme. Sie hatte nie bemerkt, dass ihn schlechte Nachrichten aufregten.

»Das kommt darauf an«, antwortete sie. »Wie ich schon sagte, er könnte sich verkleidet haben. Oder Eure Informationen sind falsch.«

»Das wäre möglich«, gab Mraize zu. »Die Kommunikation zwischen den Reichen ist schwierig, und Informationen reisen ausgesprochen langsam. Habt Ihr Euch erkundigt, ob in der letzten Zeit irgendwelche Menschen die Festung verlassen haben?«

»Angeblich ist der letzte Mensch vor fünf Monaten abgereist«, sagte sie. »Aber dabei hat es sich nicht um Restares, sondern um Azure gehandelt. Ich kenne sie. Ich habe unsere Zielperson mehreren Ehrensprengseln beschrieben, aber sie sagen, dass die Beschreibung zu unbestimmt ist – zu viele Menschen sehen so aus wie er. Ich neige zu der Vermutung, dass sie die Wahrheit sagen. Sie haben vergessen zu erwähnen, dass Sechzehn – die Person, die ich in den letzten Tagen bespitzelt habe – ein Schin ist.«

»Beunruhigend«, sagte Mraize.

»Ihr seid in den Antworten, die Ihr mir gegeben habt, ziemlich vage geblieben«, erwiderte Schleier. »Deshalb möchte ich offen heraus fragen. Könnte Restares vielleicht zu einem Lichtweber geworden sein? Die Kryptiker haben doch andere Voraussetzungen für eine Verbindung als die meisten Strahlenden.«

»Ich bezweifle ernsthaft, dass sich Restares einem Orden der Strahlenden angeschlossen haben könnte«, erklärte Mraize. »Das liegt doch überhaupt nicht in seiner Natur. Aber ganz ausschließen können wir es natürlich trotzdem nicht. Es gibt im Kosmeer Abarten des Lichtwebens, bei denen kein Sprengsel nötig ist – außerdem existieren die Ehrenklingen und können heutzutage auch von unseren Agenten nur sehr schwer aufgespürt werden.«

»Ich war der Meinung, sie befänden sich allesamt in Schinovar mit Ausnahme dieser einen, die Moasch besitzt.«

»So war es auch.« Mraize sagte es klar und offen, aber es war deutlich, dass sie über dieses Thema keine weiteren Informationen von ihm erhalten würde. Nicht bevor sie ihre Mission erfüllt hatte, nach der er ihr die Antworten auf all ihre Fragen versprochen hatte.

»Ihr solltet Euch selbst mit Sturmlicht ausstatten«, schlug Mraize vor. »Wenn Ihr Restares noch nicht gefunden habt, besteht die Möglichkeit, dass er um Eure Anwesenheit weiß – und das könnte gefährlich werden. Er kämpft erst, wenn er in die Ecke getrieben wird, aber dann gehört er zu den gefährlichsten Wesen auf diesem Planeten.«

»Na großartig«, sagte Schleier. »Gut zu wissen, dass ich von jetzt an mit einem offenen Auge schlafen sollte. Ihr hättet mich vorwarnen können.«

»Hättet Ihr denn angesichts Eurer Paranoia irgendetwas anders gemacht?« Mraize klang belustigt.

»Vermutlich habt Ihr recht, was das Sturmlicht angeht«, sagte Schleier. »Die Ehrensprengsel haben einen ganzen Vorrat davon; sie erlauben uns, Adolin damit zu heilen. Ich frage mich, woher sie all die vollkommenen Edelsteine bekommen haben, die das Licht für eine so lange Zeit in sich halten können.«

»Sie hatten Jahrtausende Zeit, sie zu sammeln, kleines Messer«, erwiderte Mraize. »Und sie lieben Edelsteine, vielleicht aus demselben Grund, aus dem wir Schwerter lieben. Während der Zeit der Strahlenden glaubten einige sogar an die Geschichte vom Stein der Zehn Dämmerungen und verbrachten ihr ganzes Leben mit der Suche danach. Wie wollt Ihr Sturmlicht von diesen Ehrensprengseln erhalten?«

»Ich werde mir etwas ausdenken«, sagte sie.

»Ausgezeichnet. Und wie ist es um Eure … innere Stabilität bestellt, kleines Messer?«

Sie dachte an Schallan, die wieder die Kontrolle erhalten und Schleier und die Strahlende wegsperren wollte. »Sie könnte besser sein«, gab sie zu.

»Antworten werden helfen, Euch zu befreien«, sagte Mraize. »Sobald Ihr sie Euch verdient habt.«

»Vielleicht«, antwortete Schleier. »Vielleicht werdet Ihr aber auch überrascht sein, wie viel ich schon weiß.« Die Schwierigkeit bestand nicht darin, Antworten zu finden. Sie bestand darin, diese Antworten zu akzeptieren.

Gab es eine Möglichkeit, eine Bestätigung für das zu erhalten, was Muster gesagt hatte? Über Schelm und über die Geisterblüter, die ihn ausspionierten? Sie spielte mit der Idee, beschloss aber, lieber nichts zu sagen. Sie wollte Mraize nicht zu viel verraten.

Ihre Überlegungen wurden unterbrochen, als sie Rufe hörte. Das war hier im Gebiet der Ehrensprengsel ungewöhnlich.

»Ich muss jetzt gehen«, sagte sie zu Mraize. »Irgendetwas geschieht.«

Die Ehrensprengsel hatten zahlreiche Gründe dafür, Adolins Prozess zu verzögern. Ihre erste und offensichtlichste Entschuldigung bestand darin, dass sie auf den »Oberrichter« warten mussten – ein Sprengsel, das sich auf Patrouille befand. Adolin hatte wochenlang angenommen, dass es sich dabei um den Sturmvater handelte; er hatte es aus den Aussagen der Sprengsel geschlossen. Aber als er diese Überzeugung gestern ausgesprochen hatte, war ihm nur das Lachen der Ehrensprengsel entgegengeschlagen.

Also hatte er keine Ahnung, wer oder was der Oberrichter war, und die Antworten, die er auf seine diesbezügliche Frage erhielt, waren seltsam. Es schien klar zu sein, dass der Oberrichter eine Art von Sprengsel war. Aber kein Ehrensprengsel. Offenbar war der Richter von einer Art, die sehr selten zu sein schien.

Jedenfalls gab das Warten auf die Rückkehr des Oberrichters den Ehrensprengseln Gelegenheit, Dokumente, Notizen und Zeugnisse zusammenzustellen. Doch auch wenn all das fertig war, würden sie den Prozess noch nicht beginnen. Denn sie erklärten, dass Adolin ein Idiot sei.

Na gut, sie sagten es vielleicht nicht mit so vielen Worten. Aber er vermutete, dass dies ihre Einstellung war. Er hatte nicht die geringste Ahnung von dem, was sie als rechtmäßige Durchführung eines Prozesses erachteten. Deshalb war er auch heute wieder zu einem Treffen herbestellt worden. Alle zwei Tage wurde er unterwiesen. Die Ehrensprengsel hatten es ziemlich deutlich gemacht: Aufgrund der Art und Weise, wie er sein Angebot formuliert hatte, konnte er als Verräter und Mörder verurteilt werden. Auch wenn das nicht seine Absicht gewesen war, würde ihnen dieser Prozess die Möglichkeit eröffnen, ihm die Verfehlungen der alten Strahlenden zur Last zu legen. Doch bevor sie dies taten, sollte er den Ablauf des Prozesses begreifen. Was waren sie doch für seltsame Wesen.

Leise schritt er durch die Bibliothek – ein langes, flaches Gebäude auf der nördlichen Ebene von Dauertreu. Die Ehrensprengsel liebten ihre Bücher, was an der großen Sammlung deutlich zu erkennen war. Aber er sah sie nur selten in diesem Raum. Sie schienen es zu genießen, diese Bücher zu besitzen, vielleicht darum behandelten sie sie wie einen Schatz.

Doch seine Unterweiserin war anders. Sie stand gerade auf einer Trittleiter und durchstöberte auf einem der oberen Regale ein paar Bücher. Ihre Kleidung, die aus ihrer eigenen Substanz bestand, erinnerte an die einer thaylenischen Kauffrau: ein knielanger Rock, eine Bluse und ein Schal. Die Farbe war ein tiefes Schwarz, was als untypisch für ein Ehrensprengsel galt, und bei der richtigen Beleuchtung zeigte sie einen gewissen Schimmer. Am ehesten so, wie die unterschiedlichen Färbungen, die Öl auf einer Schwertklinge hinterließ.

Sie war ein Tintensprengsel. Jasnah hatte sich mit einem solchen verbunden, auch wenn Adolin es nie gesehen hatte. Diese hier nannte sich Mischin – ein Name, der ihm sehr seltsam vorkam.

»Ah, Großprinz«, sagte sie, als sie ihn bemerkte. »Du bist.«

»Ich bin«, sagte er. Während der Wochen, in denen sie sich miteinander unterhalten hatten, hatte er sich schon ein wenig an ihre eigenartige Wortwahl gewöhnt.

»Gut, gut«, antwortete sie und kletterte die Tritte hinunter. »Unsere Zeit ist fast nicht. Komm, wir müssen sprechen.«

»Unsere Zeit ist fast nicht?«, fragte Adolin zurück und eilte neben ihr her. Sie war kleiner als die meisten Ehrensprengsel und trug ihr Haar – in reinem Schwarz, wie alles an ihr – zu etwas zusammengeschlungen, das nicht ganz ein Zopf war. Obwohl ihre Haut einheitlich schwarz aussah, umrissen doch schwache Schattierungen ihre Züge, ließen ihr Gesicht rund erscheinen und machten ihre Nase deutlicher sichtbar.

»Ja«, sagte sie. »Die Ehrensprengsel haben den Termin für deinen Prozess festgesetzt. Er ist.«

»Wann?«

»Drei Tage.«

»Dann ist der Oberrichter inzwischen eingetroffen?«, fragte Adolin, als sie ihren Arbeitstisch erreichten.

»Er muss bald zurückkommen«, sagte sie. »Vielleicht ist er schon an diesem Ort. Also müssen wir Entscheidungen treffen.« Sie setzte sich, ohne ihren Wortschwall zu unterbrechen. »Du bist nicht bereit. Dein Fortschritt ist nicht, Großprinz Adolin. Ich sage das nicht als Beleidigung. Es ist nur nicht.«

»Ich weiß«, sagte er und setzte sich. »Das Recht der Ehrensprengsel ist … verwirrend. Ich wünschte, du könntest für mich sprechen.«

»Es ist ihre Art nicht.«

»Es scheint dazu geschaffen worden zu sein, einen zur Verzweiflung zu bringen.«

»Ja«, stimmte sie ihm zu. »Das ist nicht überraschend, denn es wurde von einer hochnäsigen Bande eitler, auf Hochglanz polierter Knöpfe ersonnen.«

Es herrschte keine Liebe zwischen den Tintensprengseln und den Ehrensprengseln. Und Mischin war dabei noch eine der diplomatischeren ihrer Art – sie war die offizielle Tintensprengsel-Botschafterin in Dauertreu.

»Ich kenne ein Ehrensprengsel in meiner Welt«, sagte Adolin. »Es ist … manchmal bemerkenswert, aber als eitel würde ich es nicht bezeichnen.«

»Die Alte Tochter?«, fragte Mischin. »Sie ist nicht die Einzige, deren Persönlichkeit ist, wie du sagst. Viele Ehrensprengsel waren so. Andere sind noch. Aber Dauertreu und die, die hier sind, haben einen starken Einfluss auf viele Ehrensprengsel. Sie predigen Isolation. Andere hören auf sie.«

»Das ist so … extrem«, sagte Adolin. »Sie müssen begreifen, dass es eine bessere Möglichkeit gibt, mit ihrer Wut auf die Menschen fertigzuwerden.«

»Einverstanden. Eine bessere Lösung ist. Ich würde dich einfach töten.«

Adolin zuckte zusammen. »… Wie bitte?«

»Wenn ein Mensch versucht, sich mit mir zu verbinden«, sagte Mischin und durchblätterte die Bücher, die auf einem Stapel vor ihr lagen, »werde ich ihn angreifen und töten. Die bessere Lösung ist.«

»Ich glaube nicht, dass Strahlende ein Band erzwingen«, sagte Adolin.

»Aber sie würden nötigen. Ich würde zuerst zuschlagen. Deine Art ist vertrauenswürdig nicht.« Sie legte eines der Bücher beiseite und schüttelte den Kopf. »Wie dem auch sei, ich mache mir Sorgen über dein Wissen. Es ist schwach, aber ohne deine Schuld. Die Ehrensprengsel werden die Fallstricke ihres Rechts gegen dich und zu deinem Nachteil einsetzen. Du wirst wie ein Kind sein, das ein Duell auszufechten versucht. Ich glaube, bei euch sind Prozesse direkter?«

»Im Wesentlichen geht man vor das Hellauge, das Recht spricht, und legt seinen Fall dar«, schilderte Adolin. »Es hört zu, vielleicht bespricht es sich mit Zeugen oder Sachverständigen, dann spricht es das Urteil.«

»Kurz, einfach«, sagte sie. »Sehr mangelhaft, aber einfach. Die Ehrensprengsel dieser Region lieben ihre Regeln. Aber vielleicht eine bessere Lösung ist.« Sie hielt eines der Bücher hoch, in dem sie gelesen hatte, als er eingetroffen war. »Wir können auf einen Prozess durch Zeugnis plädieren. Das ist eine Art, die eher dem entspricht, was du schon kennst.«

»Klingt großartig«, sagte Adolin und entspannte sich. Wenn er nur noch eine weitere Lektion über »Entlastungsbeweise« oder »kompensierende Restitution« ertragen musste, würde er darum bitten, lieber hingerichtet zu werden.

Mischin machte sich Notizen, während sie sprach. »Es ist gut, dass ich diese Wochen damit verbracht habe, dich in den Grundlagen zu unterrichten. Das wird dich auf deine größte Hoffnung zum Sieg vorbereiten, was dieses Format ist. Bevor ich es erkläre, teile mir deine allgemeine Prozessstrategie mit.«

Sie hatten es schon Dutzende Male besprochen, sodass Adolin es inzwischen sogar rückwärts aufsagen konnte. Ihm war es gleichgültig; auch die Soldaten wurden gedrillt, bis sie die Manöver im Schlaf durchführen konnten. Und dieser Prozess würde wie eine Schlacht sein; Mischin hatte ihn wiederholt vor verbalen Hinterhalten gewarnt.

»Ich muss sie davon überzeugen, dass ich nicht für die Taten der Strahlenden aus dem Altertum verantwortlich gemacht werden kann«, sagte Adolin. »Sie dürfen weder mich noch meinen Vater wegen dem belangen, was lange verstorbene Menschen begangen haben. Und dafür werde ich meinen Charakter deutlich machen und beweisen, dass die modernen Strahlenden nichts mit den alten Orden gemein haben, und dann werde ich beweisen, dass unsere Taten im Angesicht der gegenwärtigen Krise ein Beweis für die Ehrenhaftigkeit sind, zu der die Menschen fähig sein können.«

Mischin nickte. »Wir werden einen Prozess durch Zeugnis wählen. Wenn deine Beweggründe akzeptiert werden, wird der Prozess in drei Abschnitten drei Tage lang geführt werden. Am ersten Tag werden dem Oberrichter drei Zeugnisse gegen deine Sache präsentiert. Am nächsten Tag gibst du dein eigenes Zeugnis ab. Am letzten Tag wird den Anklägern ein letzter Gegenbeweis erlaubt, dann wird das Urteil erbeten. Dieses Format wird nicht oft gewählt, denn es verleiht dem Zeugnis gegen dich großes Gewicht. Aber in Anbetracht der Tatsache, wie schlecht du dich in Rechtssystemen auskennst, ist es vermutlich die beste Wahl.«

Tief in seinem Innern spürte Adolin ein Zittern. Er wünschte, er könnte mit dem Schwert in der Hand kämpfen – aber genau das war das Problem. Jeder beliebige Strahlende könnte einen solchen Kampf besser bestehen, und daher war seine Fähigkeit, mit dem Schwert umzugehen, so gut wie wertlos. Er konnte sich durch bloßes Üben niemals auf das Niveau eines Strahlenden bringen; die Strahlenden waren in der Lage, ihre Wunden selbst heilen zu lassen, und sie kämpften mit einer übernatürlichen Anmut und Kraft. Die Welt war in ein Zeitalter eingetreten, in dem es einfach nicht mehr reichte, im Schwertkampf geschickt zu sein.

Das bedeutete, dass er einen neuen Platz für sich finden musste. Vater hatte sich immer darüber beschwert, dass er selbst ungeeignet für die Diplomatie sei, aber Adolin war entschlossen, dies nicht von sich zu behaupten. »Wenn ich meinen Fall am zweiten Tag selbst darlegen und mich verteidigen darf«, sagte er, »dann bin ich einverstanden. Die anderen Methoden, die du vorschlägst, würden von mir verlangen, dass ich viel mehr von ihrem Rechtssystem verstehe.«

»Ja«, sagte Mischin. »Aber ich befürchte, dass du dich selbst belasten wirst, wenn du Zeugnis gibst. Schlimmer noch, du gehst das Risiko ein, dass Fragen aus der Zuhörerschaft kommen, was es deinen Anklägern nur leicht macht. Es könnte damit enden, dass du allein gegen eine Menge dastehst, die sich aus Experten des Rechts und der Rhetorik bildet.«

»Ich muss trotzdem für mich selbst sprechen«, sagte Adolin. »Ich werde nichts erreichen, wenn ich nicht mit ihnen reden kann. Ich muss mich beweisen und an ihre Ehre appellieren.«

Mischin durchblätterte ihr Notizbuch. Er hatte bemerkt, dass sie das immer dann tat, wenn sie ihn nicht ansehen wollte; es bedeutete, dass sie ihm etwas Schwieriges zu sagen hatte.

»Was ist los?«, fragte Adolin.

»Du glaubst fest an ihre Ehre, Prinz Adolin. Dein Gefühl für Gerechtigkeit … ist.«

»Sie sind Ehrensprengsel«, sagte er. »Müssen sie da nicht grundsätzlich ehrenwert sein?«

»Ein Rätsel in dieser Sache ist«, sagte Mischin. »Richtig, sie sind Ehrensprengsel. Aber Ehre … ist etwas, das … ist.«

»Was willst du damit sagen?«

»Menschen definieren Ehre«, sagte Mischin. »Und kein Gott kann sie durchsetzen, nicht mehr. Überdies sind Sprengsel wie wir keine geistlosen Wesen. Unser Wille ist stark. Unsere Wahrnehmungen formen unsere Definitionen von solchen Vorstellungen wie Ehre und Richtig und Falsch. Wie bei den Menschen.«

»Du willst damit ausdrücken, dass das, was sie als ehrenwert betrachten, möglicherweise nicht das ist, was ich als ehrenwert bezeichne? Syl hat mich bereits in dieser Hinsicht gewarnt.«

»Ja«, sagte sie. »Was sie sind, definiert für sie den Begriff der Ehre. Was immer sie sind.«

»Das ist … aber beängstigend«, gab Adolin zu. »Doch es liegt auch Güte in ihnen. Sie kümmern sich um die Totaugen, sogar um Maya, und zwar mit einer großen Aufmerksamkeit und Fürsorge.«

»Hm, ja«, sagte Mischin. »Diese. Hat ein anderes Sprengsel dir ihren Namen genannt?«

»Nein, sie hat ihn mir selbst verraten.«

»Totaugen sprechen nicht. Das ist.«

»Das sagt ihr alle andauernd, aber es ist falsch«, meinte Adolin. »Ich habe sie in meinem Geist gehört. Nur ein einziges Mal, das ist wahr, aber da hat sie mir ihren Namen genannt. Mayalaran. Sie ist meine Freundin.«

Mischin hielt den Kopf schräg. »Seltsam. Äußerst seltsam …«

»Tief in ihrem Innern werden auch die Ehrensprengsel den Drang verspüren, helfen zu wollen. Bestimmt hören sie mich an. Gewiss kann ich ihnen einiges klarmachen.«

»Ich werde nach meinen Kräften versuchen, dir dazu eine Gelegenheit zu verschaffen«, sagte sie. »Aber du musst bitte verstehen. Die Sprengsel – aller Sprengsel – fürchten dich aus gutem Grund. Wenn sie deine Aussagen widerlegen wollen, müssen sie nur beweisen, dass die Verbindung eines Sprengsels mit einem Menschen ein Risiko darstellt. Die schlimmen Taten der Menschen in der Vergangenheit rechtfertigen jede Vorsicht.«

»Alles ist ein Risiko«, sagte Adolin.

»Ja. Und deshalb ist dieser Prozess … nicht stark für dich. Das ist Wahrheit, Prinz Adolin.«

»Wenn ich dich das sagen höre«, meinte er und versuchte darüber zu lachen, »dann klingt das so, als hätte ich keinerlei Aussicht auf Erfolg.«

Sie schloss ihr Buch. Und erwiderte nichts.

Er holte tief Luft. »Also gut. Wie gehen wir vor?«, fragte er.

»Ich glaube, es wäre das Beste herauszufinden, ob die Rückkehr des Oberrichters ist.« Mischin erhob sich, ließ die Bücher auf dem Tisch liegen und ging zur Tür. Von Adolin wurde erwartet, dass er ihr folgte. Sie behauptete zwar, die Ehrensprengsel wegen einer alten Rivalität zu hassen, aber sie verhielt sich nicht anders als diese. Zum Beispiel maßen beide den Menschentiteln keinen Wert zu. Adolin hielt sich zwar gewiss nicht für eingebildet, aber könnten sie ihn nicht mit etwas mehr Respekt behandeln?

Draußen verspürte er wie immer einen Augenblick schwindelerregender Abkoppelung von der Welt. Sein Hirn versuchte zu verstehen, dass oben nicht oben und unten nicht unten war. Dass jedermann innerhalb des rechteckigen Turms in jede beliebige Richtung schritt.

Er bezweifelte, dass er sich an diesem Ort jemals wohlfühlen könnte. Die Sprengsel behaupteten, es sei nicht das Wogenbinden, das es ihnen erlaubte, die Mauern hochzulaufen, vielmehr erlaube es die lange Anwesenheit der Ehrensprengsel dem Turm, eine andere Art von Naturgesetz für sich zu wählen. Vielleicht würden solche Aussagen für Schallan einen Sinn ergeben. Wo war sie überhaupt? Sie kam zu diesen Lektionen zwar häufig zu spät, aber für gewöhnlich erschien sie dann doch irgendwann.

Mischin führte ihn zu einer Ecke, an der sich die nördliche und die westliche Ebene trafen; die meisten öffentlichen Gebäude befanden sich auf der westlichen Ebene. Diese Stellen fand Adolin am seltsamsten. Er musste das Bein heben und den Fuß auf die rechtwinklig abgehende Wand stellen. Dann lehnte er sich zurück, hob das andere Bein und fühlte sich, als müsste er fallen. Stattdessen aber schien sich alles zu drehen, und er fand sich aufrecht auf der anderen Ebene vor.

»Du machst das besser als die meisten Menschen«, bemerkte Mischin. »Bei ihnen verursacht dieser Prozess Übelkeit.«

Er zuckte mit den Achseln und folgte ihr, während sie auf eine Reihe kleiner Gebäude zuging, die sich um das Fundament des Turms drängten. Die meisten Häuser in Dauertreu verfügten nur über ein Stockwerk. Er wusste nicht, was geschehen würde, wenn sie zu hoch wären. Bestand dann die Gefahr, von ihnen herunterzufallen?

Sie kamen an einigen Gruppen von Ehrensprengseln vorbei, und er dachte über das nach, was Mischin hinsichtlich ihrer Natur gesagt hatte. Die Ehre, die sie in ihrem Namen führten, wurde von den Sprengseln selbst definiert. Nun, vielleicht waren sie nicht ganz so bieder, wie sie wirkten. Er hörte Lachen und sah Andeutungen schelmischen Grinsens. Wenn aber ein älteres uniformiertes Ehrensprengsel vorbeiging, wurden alle anderen wieder ernst. Diese Kreaturen schienen in einem Spannungsfeld zwischen ihrer Verspieltheit und ihrer Natur als Sprengsel der Eide gefangen zu sein.

Er befürchtete schon eine weitere ermüdende Diskussion mit dem Ehrensprengsel, das seinen Fall betreute, aber bevor Adolin und Mischin das Gerichtsgebäude betraten, blieb sie stehen und hielt den Kopf schräg. Sie winkte ihm zu, er möge ihr in eine andere Richtung folgen, und bald sah er auch den Grund dafür. Auf der Bodenebene war in der Nähe des Stadttores ein Tumult ausgebrochen. In einem Augenblick der Panik fragte er sich, ob seine Freunde gegen seinen Willen beschlossen hatten, ihn zu retten. Diesem Gedanken folgte die größere Sorge, alle Totaugen draußen könnten verrückt geworden sein und griffen die Festung an.

Doch es war keines von beidem. Eine Gruppe von Sprengseln drängte sich um eine gerade eingetroffene Gestalt. »Der Oberrichter?«, vermutete Adolin.

»Ja«, sagte Mischin. »Ausgezeichnet. »Du kannst ihm dein Bittgesuch übermitteln.« Sie ging die westliche Ebene hinunter in die Richtung des Aufruhrs.

Adolin folgte ihr, bis er Einzelheiten der Person erkannte, um die ein so großes Aufhebens gemacht wurde.

Der Oberrichter war offenbar ein Mensch.

»Ein Mensch?«, sagte Schleier und erstarrte. »Das ist unmöglich.«

Sie kniff die Augen zusammen, als sie die Gestalt unter ihr betrachtete, und sie musste nicht näher an sie herankommen, um das bestätigt zu erhalten, was ihr Bauchgefühl ihr bereits sagte. Ein kleiner Alethi mit schütterem Haar. Das war er – das war derjenige, den sie suchte. Der Oberrichter war Restares.

»Hm …«, machte Muster. »Sie haben gesagt, der Oberrichter sei ein Sprengsel. Haben die Ehrensprengsel vielleicht gelogen? Hm …«

Schleier trat an eine kleine Gruppe von Ehrensprengseln heran, die sich auf der südlichen Ebene versammelt hatten und den Neuankömmling bestaunten. Eines dieser Sprengsel war Lusintia, die Schleier an ihrem ersten Tag in der Festung herumgeführt hatte. Sie war ein eher kleines Sprengsel, dessen Haare bis zum Kinn reichten. Sie trug zwar keine Uniform, aber die steife Jacke und die Hose, die sie allem anderen vorzog, sahen fast wie eine solche aus.

Schleier bahnte sich mit den Ellbogen einen Weg zu Lusintia, was ihr entsetzte Blicke der anderen Ehrensprengsel einbrachte, die sich für gewöhnlich nicht auf diese Weise zusammendrängten. Muster folgte dicht hinter ihr.

»Das kann nicht der Oberrichter sein«, sagte Schleier und deutete auf den Mann. »Ich habe ausdrücklich gefragt, ob der Oberrichter ein Mensch ist.«

»Das ist er nicht«, sagte Lusintia.

»Aber …«

»Er mag die Gestalt eines Menschen aufweisen«, sagte Lusintia, »aber er ist ein ewiges und unsterbliches Sprengsel, das uns mit seiner Gegenwart segnet. Dieser da ist Kalak, der bei deinem Volk Kelek’Elin heißt. Der Herold des Allmächtigen. Er hat uns befohlen, niemandem zu verraten, dass er hier ist, und insbesondere nichts zu den Menschen zu sagen, und aus diesem Grund war es uns nicht erlaubt, deine Fragen zu beantworten, bis du ihn mit eigenen Augen gesehen hast.«

Einer der Herolde. Verdammnis.

Der Mann, den sie für Mraize suchen sollte – und den sie vermutlich für ihn töten sollte –, war einer der Herolde.

Jezrien ist nicht mehr da. Obwohl ich hier draußen in Dauertreu so weit von ihm entfernt bin, habe ich gespürt, wie er weggerissen wurde. Der Eidpakt ist schon gebrochen worden, aber die Verbindung war geblieben. Jeder von uns kann den anderen in einem gewissen Maß spüren. Wenn ich weiter nachforsche, werde ich die Wahrheit über das herausfinden, was ihm zugestoßen ist. Es fühlte sich zuerst wie der Tod an, und ich glaube, dass es am Ende auch genau dorthin geführt hat.

Rlain betrat die Wäschekammer und hatte das Gefühl, dass sich jeder sturmverdammte Kopf im Raum nach ihm umdrehte. Die Sängerwachen an der Tür schauten auf, der eine stieß den anderen an und summte zum Rhythmus der Neugier. Die Menschenfrauen an den großen Zubern mit Seifenlauge reckten sich zu ihm hin, während sie weiterschrubbten. Die Männer an den Bleichfässern, die mit langen Stangen die Stoffe darin bewegten, hielten inne und wischten sich über die Stirn. Geplauder wurde zu Wispern.

Rlain, der Verräter. Der Zurückgewiesene. Die Kuriosität.

Er hielt den Kopf hoch – er hatte doch nicht Brücke Vier überlebt, nur um sich von einem stillen Raum und starrenden Augen beeindrucken zu lassen – und fühlte sich doch wie der eine Edelstein in einem ganzen Haufen, der nicht strahlte. Nachdem die Sänger Urithiru überfallen hatten, war er noch mehr zum Außenseiter geworden.

Er ging an den Zubern und Fässern vorbei zu dem Bereich, in dem die Kleidung trocknete. Einige der ursprünglichen Fabriale des Turms – die Aufzüge, die Hauptbrunnen und die Luftschäfte – waren verändert worden und arbeiteten nun mit Leerlicht. Das bedeutete, dass hier in diesem Raum, in dem ausreichend viel Luft durch die Schächte hereinblies, Trockenrecks aufgestellt werden konnten. Es wurde davon gesprochen, dass die Verschmolzenen auch andere Fabriale im Turm bald wieder reparieren würden, aber Rlain hatte keine Ahnung, wann das so weit sein würde.

Bei den Trockenrecks fand er einen kleinen Karren voller sauberer Bettwäsche, der auf ihn wartete. Er zählte die Laken ab, während sich der Vorarbeiter – ein Hellauge, das immer in der Nähe zu sein schien, wenn Rlain herkam – gegen die Wand lehnte und die Arme vor der Brust verschränkte.

»Na«, sagte er zu Rlain, »wie ist das so? Durch den Turm zu streunen? Den Ort zu beherrschen? Ziemlich großartig, was?«

»Ich beherrsche gar nichts«, sagte Rlain.

»Ja, klar. Aber es fühlt sich doch sicher gut an, plötzlich über all den Leuten zu stehen, deren Eigentum du früher warst.«

»Ich bin ein Lauscher«, sagte Rlain zum Rhythmus der Verärgerung. »Ich bin nie ein Alethi-Sklave gewesen, sondern ein Spion, der vorgegeben hat, ein Sklave zu sein.« Na ja, außer in Brücke Vier. Das hatte sich wie echte Sklaverei angefühlt.

»Aber deine Leute haben jetzt das Sagen«, stichelte der Mann, der offensichtlich nicht in der Lage war, eine Anspielung zu verstehen.

»Das sind nicht meine Leute«, erwiderte Rlain. »Ich bin ein Lauscher – ich komme aus einem ganz anderen Land. Ich bin so sehr einer von ihnen, wie du ein Iriali bist.«

Der Mann kratzte sich am Kopf. Rlain seufzte und rollte den Karren bis zu der Stelle, wo die Kopfkissen lagen. Die Frauen dort redeten für gewöhnlich nicht mit ihm, und so konnte er die Kissen einladen, ohne mehr als ein paar finstere Blicke zu erhalten.

Aber leider war er in der Lage, ihr Flüstern zu hören. Deutlicher, als sie es wohl vermuteten.

»… rede nicht zu laut«, sagte die eine gerade. »Er wird dich bei ihnen verpfeifen.«

»Er war ja die ganze Zeit hier«, zischte eine andere. »Er hat die Windläufer beobachtet und sorgfältig geplant, wann er zuschlagen soll. Er ist derjenige, der sie vergiftet hat.«

»Wie ein rachsüchtiges Sprengsel schwebt er über ihnen«, sagte eine dritte. »Er wird jeden umbringen, der aufwacht. Jeden, der …«

Sie quiekte auf, als sich Rlain ruckartig zu den drei Frauen umdrehte. Sie rissen die Augen auf und wichen zurück. Rlain spürte ihre Anspannung, als er auf sie zutrat.

»Ich mag Karten«, sagte er.

Die drei starrten ihn entsetzt an.

»Karten«, sagte Rlain zum Rhythmus der Sehnsucht. »Am liebsten spiele ich Türme, aber ich mag auch Lauf-herum. Wisst ihr, ich bin ziemlich gut. Bisig sagt, das kommt daher, weil ich gut im Bluffen bin. Ich finde das lustig. Ich mag es.«

Die drei Frauen sahen einander an. Offenbar waren sie verwirrt.

»Ich bin der Auffassung, ihr solltet mehr über mich wissen«, erklärte Rlain. »Vielleicht erfindet ihr dann auch nicht mehr so viel.« Er nickte ihnen zu und zwang sich, in den Rhythmus des Friedens einzustimmen, während er zu seinem Karren zurückging und die Kissen darauf festzurrte. Als er den Karren wegrollte, setzte das Wispern wieder ein.

»Ihr habt ihn ja gehört«, zischte die erste Frau. »Er ist ein Spieler! Natürlich. Wisst ihr, seine Art kann die Zukunft vorhersehen. Die bösen Mächte der Leere. Er nutzt gern diejenigen aus, die dumm genug sind, gegen ihn zu spielen.«

Rlain seufzte, aber er ging weiter. Vor der Tür sprang er zur Seite, da einer der Sängerwächter versuchte, ihm ein Bein zu stellen. Sie wurden es wohl nie leid, egal wie oft er herkam. Er schritt schnell durch die Tür, während jemand zum Rhythmus des Tadels hinter ihm herrief: »Bis morgen, Verräter!«

Rlain schob den Karren durch die Gänge von Urithiru. Es waren eine Menge Leute auf den Beinen, sowohl Menschen als auch Sänger. Das Wasser von den Brunnen zu holen war eine Vollzeitbeschäftigung für viele Hundert Arbeiter. Ein großer Teil der Bevölkerung war vom Rand des Turms weggezogen, weil es dort allmählich zu kalt wurde. Stattdessen drängten sie sich nun in den inneren Räumen.

Die Menschen machten ihm Platz. Die meisten Sänger schenkten ihm nicht einmal einen Blick, aber jene, die es taten, bemerkten in den meisten Fällen seine Tätowierung. Dann änderten sich ihre Rhythmen, und ihre Blicke folgten ihm. Einige hassten ihn für den Verrat, den seine Vorfahren begangen hatten. Andere hatten gehört, dass die Lauscher eine tapfere Vorhut waren, die Odiums Rückkehr vorbereitet hatte. Diese behandelten Rlain mit großem Respekt.

Angesichts all dessen – der verängstigten Menschen, der misstrauischen Majestätischen und der gelegentlich ehrfurchtsvollen gewöhnlichen Sänger – wünschte er sich immer wieder, er könnte einfach nur Rlain sein. Er hasste es, dass er für jeden die Verkörperung eines ganzen Volkes war. Er wollte nicht als Symbol, sondern als Individuum betrachtet werden.

Das war ihm bei den Männern von Brücke Vier auch beinahe gelungen – obwohl sie ihn »Schen« genannt hatten. Das war so, als würden sie eines ihrer Kinder »Mensch« nennen. Aber trotz all ihrer Schwächen hatten sie es geschafft, ihm eine Heimat zu geben. Weil sie bereit gewesen waren, ihn als eigenständige Person anzusehen.

Als er seinen Wagen schob, bemerkte er wieder diesen Kremling. Den unscheinbaren braunen, der dicht unter der Decke an den Wänden entlanglief und beinahe mit dem Stein verschmolz. Er wurde noch immer beobachtet.

Venli hatte ihn davor gewarnt. Die Leersprengsel waren im Turm nicht vollständig unsichtbar. Deshalb hatten sie es sich angewöhnt, in das Edelsteinherz eines Tieres zu schlüpfen, wenn sie jemanden überwachen wollten. Er versuchte so zu tun, als würde er es nicht bemerken. Schließlich wendete der Kremling und huschte einen anderen Gang entlang. Leersprengsel waren nicht in der Lage, die Tiere, mit denen sie sich verbanden, vollständig zu kontrollieren, aber je dümmer das Tier war, desto leichter war es zu beeinflussen. Daher war nicht zu sagen, ob das Leersprengsel für diesen Tag genug gesehen hatte, oder ob sein Wirtskörper nur abgelenkt worden war.

Schließlich erreichte Rlain das Atrium, und wie viele andere badete er kurz im Licht, das durch das gewaltige östliche Fenster hereinfiel. In letzter Zeit war hier immer viel los gewesen. Auch wenn es nur den Privilegierten unter den Sängern erlaubt war, die Aufzüge zu benutzen, kamen doch viele wegen des Lichts hierher.

Er durchquerte das Atrium mit seinem Karren und schob ihn zu der Krankenstation, in der sich die Strahlenden befanden. Aber er konnte sich noch nicht entspannen, denn eine erstaunliche Anzahl von Menschen bewegte sich zwischen den bewusstlosen Strahlenden im Raum umher.

Offenbar hatten alle einen Grund, hier zu sein. Es waren Wasserträger da, andere tauschten die Bettpfannen aus, wieder andere halfen dabei, die Strahlenden mit Brühe zu füttern. Es gab immer neue Freiwillige – die Männer und Frauen des Turms kamen hierher wie zu einem Pilgerziel und wechselten sich ab. Sie bestaunten die Strahlenden. Sie kümmerten sich um sie. Und dann verbrannten sie Gebete für ihre Genesung. Keinen Einzigen, der hier arbeitete, schien das zu stören, obwohl sie alle noch vor zwei Jahren die alten Strahlenden verflucht hatten.

Blicke folgten Rlain, als er bemüht zum Rhythmus des Friedens zwischen ihnen einherging und die frisch gewaschenen Laken und Kissen austeilte. Ein Mann mit nur einem Arm und einem gequälten Blick beaufsichtigte heute die Arbeiten. Wie die meisten anderen im Raum hatte er sich die Stirn mit der Schasch-Glyphe bemalt. Das verblüffte Rlain.

Vor ein paar Tagen hatte Lezian der Verfolger seinen Männern befohlen, diejenigen durchzuprügeln, die dieses Zeichen trugen – aber nur einen Tag später war der Befehl durch Raboniel aufgehoben worden. Dennoch erschien es ihm seltsam, dass so viele Menschen dieses Symbol trugen. Sie mussten doch wissen, dass sie sich damit von den andern absonderten.

Obwohl der Verfolger gezwungen gewesen war, seine Männer zu zügeln, und es in letzter Zeit weniger Zwischenfälle gegeben hatte, drängte er auf ein brutaleres Vorgehen im Turm. Es war beunruhigend, dass er auch hier in der Krankenstation einige Wächter postiert hatte. Gegenwärtig waren es zwei majestätische Sturmformen, die sich mit mehreren anderen Majestätischen abwechselten und die Türen bewachten.

Rlain spürte ihre Blicke auf sich ruhen, als er sich zum hinteren Teil des Raums begab, in dem Lirin und Hesina einige Laken aufgehängt und damit einen Teil als Behandlungsraum und Wohnquartier für sich selbst abgetrennt hatten. Rlain zwang sich, in den Rhythmus der Zuversicht einzustimmen, bevor er zwischen die Laken trat.

Hier traf er auf Lirin, der auf die Sturmformen hinausspähte. Hinter ihm befand sich der kleine Sprechzimmerbereich, in dem Lirin Patienten empfangen und untersuchen konnte. Kaladin hatte oft von seinem Vater gesprochen, und Rlain hatte das Gefühl, Lirin und Hesina schon lange zu kennen, obwohl er erst seit wenigen Wochen mit ihnen zusammenarbeitete.

»Also?«, fragte Rlain.

»Die Sturmformen haben mich und Hesina entdeckt«, flüsterte Lirin. »Wir konnten uns nicht die ganze Zeit verstecken. Aber ich glaube, das ist egal. Es war einfach nicht zu vermeiden. Es würde mich nicht überraschen, wenn ich erführe, dass diese Majestätischen hergeschickt worden sind, weil der ›Verfolger‹ herausgefunden hat, dass wir hier sind.«

»Vielleicht solltet ihr euch still verhalten«, sagte Rlain und suchte die Decke nach Kremlingen ab. »Oder wir sollten euch von hier fortbringen.«

»Wir haben nach Kremlingen Ausschau gehalten«, antwortete Lirin, »aber wir haben keine gesehen. Nichts bisher. Und was den Verfolger angeht, so sagt Venli, dass wir vor ihm sicher sind, solange Leshwi die Himmlische uns beschützt.«

»Ich weiß nicht, ob man überhaupt einem von ihnen trauen kann, Lirin«, sagte Rlain. »Vor allem bei den Verschmolzenen bin ich mir unsicher.«

»Einverstanden«, gab Lirin zurück. »Aber was für ein Spiel treiben sie? Leshwi hat mich nicht einmal nach meinem Sohn gefragt. Hast du eine Ahnung, warum sie sich so verhalten?«

»Tut mir leid«, sagte Rlain, »aber ich bin ebenfalls etwas verwirrt. Unsere Lieder erwähnen die Verschmolzenen kaum; sie sagen höchstens, dass man ihnen aus dem Weg gehen soll.«

Lirin gab ein Grunzen von sich. Wie die anderen schien er zu erwarten, dass Rlain die Verschmolzenen und die Majestätischen besser verstand als er – aber zugunsten des Arztes war zu sagen, dass er und Hesina Rlain ohne Misstrauen angenommen hatten und ihnen seine Herkunft gleichgültig war. Auch wenn sich Lirin oft über Kaladin beschwerte, schien er doch jemanden, den Kaladin seinen Freund nannte, als vertrauenswürdig zu erachten.

»Und Venli?«, fragte Lirin. »Sie trägt die Majestätsform. Können wir ihr vertrauen?«

»Venli hätte mich im Gefängnis verrotten lassen können«, sagte Rlain. »Ich glaube, es spricht für sie, dass sie es nicht getan hat.«

»Es sei denn, genau das gehört zu ihrem Plan«, sagte Lirin und kniff die Augen zusammen.

Rlain summte zum Rhythmus der Versöhnung. »Ich bin überrascht, von deinem Misstrauen zu hören. Kaladin sagt, dass du immer das Beste in jedem Einzelnen zu sehen versuchst.«

»Mein Sohn kennt mich nicht annähernd so gut, wie er glaubt«, sagte Lirin. Er blieb zwischen den aufgehängten Laken stehen.

Rlain bahnte sich einen Weg an dem Tisch vorbei zu Hesina, die eine seiner gestohlenen Landkarten auf dem Boden ausgebreitet hatte. Er summte zum Rhythmus der Angst. »Vielleicht sollten wir sie lieber nicht herausholen«, flüsterte er, »solange die Majestätischen noch in der Nähe sind.«

»Wir können aber schlicht nicht mehr leben, wenn wir andauernd Angst vor unseren Feinden haben müssen, Rlain«, sagte Hesina. »Wenn sie uns holen wollten, hätten sie das schon getan. Wir dürfen annehmen, dass wir fürs Erste in Sicherheit sind.«

Rlain summte weiter zum Rhythmus der Angst. Aber … in ihren Worten lag Weisheit. Er zwang sich, ruhiger zu werden. Ja, er hatte diesen Kremling gesehen, aber er wusste nicht, ob er ein Leersprengsel in sich beherbergt hatte. Vielleicht bildete er sich vieles auch nur ein. Vermutlich war er deshalb so nervös, weil er auf seinen Wegen durch den Turm andauernd misstrauisch beäugt wurde.

»Wenn wir diese hier zu Kal bringen könnten«, schlug sie vor und sah auf die Karte, »könnte sie ihm vielleicht helfen.«

Rlain warf Lirin einen raschen Blick zu und summte zum Rhythmus der Neugier. Hesina konnte den Rhythmus zwar nicht hören, aber sie würde seine Körpersprache verstehen.

»Lirins Konflikt ist nicht der meine«, erklärte Hesina. »Er kann den stoischen Pazifisten so lange spielen, wie er will, und ich werde ihn immer dafür lieben. Aber ich werde Kal nicht ohne jede Hilfe dort draußen lassen. Glaubst du, dass er bessere Möglichkeiten hätte, wenn ihm genaue Karten des Turms zur Verfügung stünden?«

»Es würde zumindest nicht schaden«, sagte Rlain und kniete sich neben sie. Sie alle hatten gehört, was Kal getan hatte – er war auf spektakuläre Weise in der Ausflucht erschienen und hatte in der Luft gegen einen Verschmolzenen gekämpft.

Offensichtlich hatten die Verschmolzenen Angst bekommen. Sie hatten sofort verbreiten lassen, dass sie ihn getötet hatten. Zu schnell, zu nachdrücklich und ohne dass sie einen Leichnam vorgewiesen hätten. Die Menschen im Turm glaubten es genauso wenig wie Rlain. Er war Brücke Vier später als die meisten anderen beigetreten, aber er war bei Kaladins dramatischsten Verwandlungen dabei gewesen. Der Sturmgesegnete lebte, er befand sich irgendwo im Turm und plante seinen nächsten Schritt.

Hesina betrachtete weiterhin die Karte des sechsten Stockwerks – aber Rlain bemerkte noch etwas anderes. Hesina hatte eine weitere Karte zur Seite gelegt – eine von der Zerbrochenen Ebene. Rlain rollte sie ganz auf und stellte fest, dass er sich in den Rhythmus der Verlorenen einstimmte. Er hatte nie zuvor eine so genaue Karte der gesamten Ebene gesehen.

Die gewaltige Ausdehnung überraschte ihn keineswegs. Er war als Lauscher und als Brückenmann dort draußen gewesen. Er war mit den Windläufern geflogen. Er begriff die gewaltige Ausdehnung der Zerbrochenen Ebene, und Narak wirkte im Vergleich zu den Plateaus, die sich in alle Richtungen erstreckten, geradezu winzig. Aber es verblüffte ihn, wie symmetrisch das alles war, nun da er es mit einem einzigen Blick in sich aufnehmen konnte.

Ja, die Ebene zeigte in ihren Brüchen ein bestimmtes Muster. Er summte zum Rhythmus der Neugier, als er genauer hinschaute, und er entdeckte am östlichen Ende der Ebene eine gedrungene Schrift, nämlich dort, wo die Plateaus kleiner und von den Winden abgeschliffen waren. Das war die Richtung, in die sich die Kluftteufel begaben, wenn sie gebrütet und sich verpuppt hatten. Es war ein gefährliches Gebiet voller Großschalen, Herdenvieh und Raubtiere, die so groß wie ein Haus waren.

»Hesina?«, fragte Rlain und schob ihr die Karte zu. »Kannst du mir diesen Abschnitt vorlesen?«

Sie beugte sich darüber. »Ein Späherbericht«, sagte sie. »Anscheinend hat man dort draußen ein Lager gefunden. Eine Art von großer Karawane oder Nomadengruppe. Vielleicht sind es Nataner? Ein großer Teil dieser Gegend ist noch unerforscht, Rlain.«

Er summte sich selbst etwas vor und fragte sich, ob er wohl in der Lage sein könnte, das Lesen zu erlernen. Sigzil sprach immer davon, wie nützlich es war, aber Rlain gefiel der Gedanke nicht, sich statt auf Lieder auf geschriebene Worte zu verlassen, die kein Leben in sich trugen. Ein Stück Papier konnte verbrannt oder im Sturm zerstört werden, oder es konnte verloren gehen. Aber ein ganzes Volk und dessen Lieder konnten nicht so leicht …

Er hielt inne. Ein ganzes Volk. Wieder überfiel ihn der Gedanke, dass er allein war.

Nein, Venli ist hier, dachte er. Also waren sie zu zweit. Er hatte Venli nie besonders gemocht, aber wenigstens war er nicht der einzige verbliebene Lauscher. Sollten sie beide … einen Neuanfang wagen? Diese Vorstellung war ihm aus mehreren Gründen zuwider. Er hatte schon mehrmals die Paarungsform anzunehmen versucht, aber es war jedes Mal nicht so verlaufen, wie er – und die jeweils anderen – es erwartet hatten.

Plötzlich zog sich Lirin von den hängenden Laken zurück. Seine Bewegungen erfolgten so ruckartig, dass Hesina sie als Warnung auffasste und sofort ein Laken über die Karten zog. Dann legte sie einige Bandagen darauf, damit es so aussah, als hätte sie das Laken auf dem Boden ausgebreitet, weil sie darauf die Bandagen sauber halten wollte, während sie sie aufrollte. Es war eine ausgezeichnete Täuschung, doch Rlain machte sie zunichte, weil er seine Karte der Zerbrochenen Ebene zu spät wegsteckte.

»Das ist es nicht«, sagte Lirin und packte Rlain bei der Schulter. »Komm mit und sieh es dir an. Ich glaube, du wirst einen der Arbeiter erkennen.«

Lirin zeigte durch die Laken hindurch auf einen kleinen Mann. Er hatte eine Zeichnung auf der Stirn, aber es war keine aufgemalte Schasch-Glyphe. Vielmehr war es eine Brücke-Vier-Tätowierung, wie auch Rlain sie trug. Dabbid hielt den Blick gesenkt und bewegte sich mit der ihm eigenen stillen Unterwürfigkeit.

»Ich glaube, dieser Mann ist einer von Kaladins Freunden gewesen«, sagte Lirin. »Habe ich recht?«

Rlain nickte, summte leise zum Rhythmus der Angst und trat in den Hauptraum hinaus. Er und Dabbid hatten oft zusammengearbeitet; sie waren die beiden einzigen Mitglieder von Brücke Vier gewesen, die sich nicht die Fähigkeiten eines Windläufers erworben hatten. In Rlain öffnete sich wieder eine Wunde, als er ihn sah, und er summte gezwungen zum Rhythmus des Friedens.

Es war nicht seine Schuld, dass die Sprengsel genauso rassistisch waren wie die Menschen. Oder wie die Sänger – als Volk.

Er ergriff Dabbid still am Arm und lenkte ihn von den Majestätischen weg. »Bei den Stürmen, ich bin froh, dich zu sehen, Dabbid«, flüsterte Rlain. »Ich hatte mir Sorgen um dich gemacht, Dabbid. Wo bist du gewesen? Hattest du Angst? Komm und hilf mir, den anderen Wasser zu bringen. Es ist genauso wie die Arbeit, die wir früher gemacht haben, nicht wahr?«

Er konnte sich vorstellen, wie sich der arme Stumme in einer Ecke versteckt und geweint hatte, als die Feinde den Turm gestürmt hatten. Dabbid war so etwas wie ein Maskottchen für Brücke Vier gewesen. Er war einer der ersten Männer, die Kaladin gerettet hatte. Dabbid repräsentierte das, was ihnen widerfahren war, und er war das Zeichen dafür, dass sie es überlebt hatten. Verwundet zwar, aber lebendig.

Aber Dabbid leistete Widerstand, als Rlain ihn zum Wasserzuber hinüberzog. Der kleine Brückenmann beugte sich vor, und dann sprach er.

»Rlain«, sagte Dabbid. »Bitte hilf. Kaladin schläft, und er will nicht aufwachen. Ich glaube … ich glaube, er stirbt.«

Die Sänger steckten zuerst Jezrien in einen Edelstein. Sie glauben, sie sind klug, weil sie herausgefunden haben, wie sie uns in solchen Steinen einsperren können. Sie haben siebentausend Jahre dafür gebraucht.

Kaladin existierte an einem Ort, an dem ihn der Wind hasste.

Er erinnerte sich an den Kampf auf dem Markt und auch an das Schwimmen durch den Brunnen. Undeutlich erinnerte er sich ebenfalls daran, in den Sturm hinausgelaufen zu sein – er hatte einfach nur loslassen und verschwinden wollen.

Aber er durfte nicht aufgeben. Er war an der Außenseite des Turms hochgeklettert. Denn er hatte gewusst, dass er Dabbid und Teft allein lassen würde, wenn er floh. Wenn er floh, würde er auch Syl zurücklassen – möglicherweise für immer. Also war er geklettert und …

Und die Stimme des Sturmvaters?

Nein, Dalinars Stimme.

Das war … war das vor einigen Tagen gewesen? Oder vor Wochen? Er wusste nicht, was mit ihm geschehen war. Er befand sich an einem Ort unablässiger Winde. Die Gesichter jener, die er geliebt hatte, erschienen in quälenden Schatten, und jeder flehte um Hilfe. Lichtblitze versengten seine Haut und blendeten ihn. Das Licht war wütend. Und obwohl sich Kaladin danach sehnte, der Dunkelheit zu entkommen, brachte ihn jeder neue Blitz dazu, Angst vor dem Licht zu haben.

Aber das Schlimmste war der Wind. Dieser Wind, der ihn hasste. Er riss ihm die Haut ab und schleuderte ihn gegen die Felsen, während er nach einem Schlupfwinkel suchte.

Hass, wisperte der Wind. Hass. Hass Hass.

Jedes Mal, wenn der Wind sprach, zerbrach er etwas in Kal. Seit er sich erinnern konnte – also seit seiner Kindheit –, hatte er den Wind geliebt. Das Gefühl des Windes auf seiner Haut hatte bedeutet, dass er frei war. Er hatte neue Düfte mitgebracht, sauber und frisch. Der Wind war immer da gewesen: sein Freund, sein Gefährte, sein Verbündeter. Bis zu jenem Tag, an dem der Wind lebendig geworden war und zu ihm gesprochen hatte.

Doch der Hass zerschmetterte ihn. Ließ ihn zitternd und bebend zurück. Er schrie nach Syl, aber dann fiel ihm ein, dass er sie verlassen hatte. Er konnte sich nicht erinnern, wie er an diesen schrecklichen Ort gekommen war. Aber daran erinnerte er sich. Es war so deutlich wie ein Dolch in der Brust.

Er hatte Syl alleingelassen. Sie hatte sich nur darum verirrt, weil er zu weit gegangen war. Er hatte den Wind verlassen.

Der Wind schlug gegen ihn und drückte ihn gegen etwas Hartes. Er befand sich … an einem kahlen Ort. Kein Zeichen von Steinknospen oder Ranken in den Blitzen dieses schrecklichen Lichts. Nur endlose windumtoste Felsspalten. Es erinnerte ihn an die Zerbrochene Ebene, aber mit viel mehr Höhen und Tiefen. Gipfel und Felsvorsprünge gab es da, rot und grau.

So viele Löcher und Gänge. Bestimmt war hier auch irgendwo ein Platz, an dem er sich verstecken konnte. Bitte. Ich möchte mich einfach nur eine Weile ausruhen. Nur ganz kurz.

Er schob sich vor, hielt sich an der Felsmauer fest und versuchte nicht zu stolpern. Er musste gegen den Wind ankämpfen. Gegen diesen schrecklichen Wind.

Hass. Hass. Hass.

Blitze zuckten auf und blendeten ihn. Er kauerte sich neben einen Felsbrocken, als der Wind noch stärker blies. Als er sich dann wieder bewegte, konnte er ein wenig besser sehen. Manchmal war es nur die schiere Dunkelheit. Manchmal aber konnte er ein wenig erkennen, obwohl es keine sichtbare Lichtquelle gab. Es herrschte eine richtungslose diffuse Beleuchtung. Wie … an einem anderen Ort, an den er sich nicht erinnern konnte.

Verstecken. Er musste sich verstecken.

Kal stieß sich von dem Felsen ab und kämpfte gegen den Wind. Gestalten erschienen. Teft wollte wissen, warum Kal ihn nicht gerettet hatte. Moasch bat beim Schutz seiner Großeltern um Hilfe. Lirin starb – Roschone hatte ihn hinrichten lassen.

Kal versuchte, sie alle nicht zu beachten, aber wenn er die Augen fest zukniff, wurden die Schreie noch lauter. Also zwang er sich weiter vorwärts und suchte nach einem Unterschlupf. Er mühte sich einen kurzen Hang hinauf – aber sobald er das obere Ende erreicht hatte, drehte der Wind, bestürmte ihn von hinten und warf ihn die andere Seite hinunter. Er landete auf seiner Schulter und schürfte sich den Arm auf, während er über den Stein schlitterte.

Hass. Hass. Hass.

Kal zwang sich auf die Knie. Er … er gab aber nicht auf. Er … war jemand, dem es nicht erlaubt wurde aufzugeben. War das richtig? Es war schwer … sich zu erinnern.

Er mühte sich auf die Beine, der Arm hing schlaff an seiner Seite herunter. Er ging weiter. Wieder gegen den Wind. Bleib in Bewegung. Es darf dich nicht aufhalten. Finde einen Platz. Einen Platz zum Verstecken.

Erschöpft taumelte er voran. Wie lange hatte er schon nicht mehr geschlafen? Wirklich geschlafen? Seit Jahren stolperte Kal von einem Albtraum in den nächsten. Er existierte nur noch durch Willenskraft. Aber was würde geschehen, wenn ihm die Kraft ausging? Was würde geschehen, wenn er einfach … nicht mehr konnte?

»Syl?«, krächzte er. »Syl?«

Der Wind rammte ihn, warf ihn aus dem Gleichgewicht und schob ihn an den Rand einer Kluft. Er schwankte, hatte Angst vor dieser Finsternis in der Tiefe, aber der Wind ließ ihm keine Wahl. Er trieb Kal geradewegs hinein in die Leere.

Er fiel, schlug immer wieder gegen die Felsen der Kluftwand, und nicht einmal während des Sturzes war ihm Friede vergönnt. Mit einem lauten Knacken seines Kopfes traf er auf den Boden, und wieder zuckte ein Blitz.

Hass. Hass. Hass.

Nun lag er dort. Er ließ zu, dass ihn der Wind peitschte. Dass ihn der Wind schmähte. War es Zeit? Endlich loszulassen?

Er zwang sich, die Augen zu öffnen. Und dort, in einiger Entfernung auf dem Boden der Kluft, sah er etwas Wunderschönes. Ein reines weißes Licht. Eine sehnliche Wärme. Dieser Anblick brachte ihn zum Weinen, und er streckte die Arme danach aus.

Etwas Wirkliches. Etwas, das ihn nicht hasste.

Er musste dieses Licht erreichen.

Der Sturz hatte ihn zerschmettert. Der eine Arm war nun schlaff, und die Beine bildeten eine Masse aus Schmerz. Er kroch los und zog sich mit dem unverletzten Arm voran.

Der Wind verdoppelte seine Anstrengungen und versuchte ihn zurückzutreiben, aber nun, da Kaladin das Licht gesehen hatte, musste er weitermachen. Er biss die Zähne gegen den Schmerz zusammen und zog sich voran. Zoll um Zoll. Er trotzte dem heulenden Wind und beachtete die Schatten sterbender Freunde nicht mehr.

Beweg. Dich.

Das Licht kam näher, und er sehnte sich danach, darin einzutreten. Dieser Ort der Wärme, dieser Ort des Friedens. Er hörte … einen Klang. Einen heiteren Ton, der nicht von dem gehässigen Wind und auch nicht von den geflüsterten Anklagen herrührte.

Näher. Näher.

Noch ein wenig … weiter …

Er war nur noch zehn Fuß entfernt. Er konnte …

Plötzlich sank Kaladin ein. Er spürte, wie sich der Boden veränderte und flüssig wurde. Krem. Der Fels war irgendwie zu Krem geworden, und dieser saugte ihn in die Tiefe und brach unter ihm ein.

Er rief und streckte den heilen Arm dem schimmernden Teich aus Licht entgegen. Es gab nichts, worauf er hätte klettern oder woran er sich hätte festhalten können. Er geriet in Panik und sank immer tiefer. Der Krem bedeckte ihn, füllte ihm den Mund, als er schrie und flehentlich die zitternde Hand nach dem Licht ausstreckte.

Dann rutschte er unter die Oberfläche und steckte ein weiteres Mal in einer erstickenden Finsternis. Während er sank, erkannte Kal, dass das Licht nicht für ihn da gewesen und es ihm nicht bestimmt gewesen war, es zu erreichen. Es war eine Lüge gewesen, die ihm einen Augenblick der Hoffnung an diesem furchtbaren, entsetzlichen Ort hatte geben sollen. Damit ihm diese Hoffnung genommen werden konnte. Sodass er schließlich
gebrochen
werden
konnte …

Ein glühender Arm stieß in den Krem und brannte ihn weg – wie Dunst. Eine Hand ergriff Kaladin am Aufschlag seiner Weste und zerrte ihn aus dem aufgeweichten Boden. Eine schimmernde weiße Gestalt zog ihn an sich heran, schützte ihn vor dem Wind und trug ihn die letzten Schritte auf das Licht zu.

Kaladin klammerte sich an die Gestalt und spürte den Stoff der Kleidung, die Wärme und den lebendigen Atem. Eine weitere Person zwischen all den Schatten und Lügen. War das … war das Ehr? Der Allmächtige selbst?

Die Gestalt zog ihn in das Licht, und der restliche Krem verschwand und hinterließ in Kaladins Mund einen unangenehmen Geschmack. Die Gestalt setzte Kaladin auf einem kleinen Felsen ab, der wie ein Sitz geformt war. Als sie zurücktrat, saugte sich die Gestalt mit Farben voll, und das Licht verblasste und enthüllte …

Schelm.

Kaladin blinzelte und blickte sich um. Er befand sich auf dem Boden einer Kluft, ja, aber auch innerhalb einer Lichtblase. Draußen tobte noch der Wind, doch das Innere der Blase konnte er nicht erreichen; diesen Augenblick des Friedens vermochte er nicht zu stören.

Kaladin betastete seinen Kopf und stellte fest, dass er nicht mehr schmerzte. Nun erkannte er deutlich, dass er sich in einem Albtraum befand. Er schlief. Er musste bewusstlos geworden sein, nachdem er in den Sturm hinausgeflohen war.

Bei den Stürmen! Welche Art von Fieber sorgte für so schreckliche Träume? Und warum konnte er das alles jetzt so klar erkennen?

Schelm schaute in den aufgewühlten Himmel jenseits der Klüfte hinauf. »Das ist nicht gerecht. Das ist ganz und gar nicht gerecht …«

»Schelm?«, fragte Kaladin. »Warum bist du hier?«

»Das bin ich gar nicht«, antwortete Schelm. »Und du auch nicht. Das hier ist ein anderer Planet, oder jedenfalls sieht es wie einer aus – und es ist zweifellos kein angenehmer. Von der Art, die kein Licht hat. Kein Sturmlicht, kein Gaslicht, nicht einmal elektrisches Licht. Dieser verdammte Ort besitzt kaum so etwas wie eine Atmosphäre.«

Er sah Kaladin an, dann lächelte er. »Du schläfst. Der Feind schickt dir eine Vision, jener einen ganz ähnlich, die der Sturmvater Dalinar übermittelt hat. Ich bin mir aber nicht sicher, wie Odium es geschafft hat, dich zu isolieren. Es ist nämlich schwer für die Splitter, in einen Geist wie deinen einzudringen, es sei denn, es herrschen besondere Umstände.«

Er schüttelte den Kopf und stemmte die Hände in die Hüften, als würde er ein schludrig gemaltes Bild betrachten. Dann setzte er sich auf einen Stuhl neben einem Feuer, das Kaladin jetzt erst sah. Es war ein warmes, einladendes Feuer, das die Kälte vollkommen vertrieb und durch Kaladins Knochen bis in seine Seele fuhr. Ein Topf mit brodelndem Eintopf stand auf dem Feuer, und Schelm rührte darin herum. Ein würziger Duft stieg in die Luft.

»Fels’ Eintopf«, sagte Kaladin.

»Ein altes Hornesser-Rezept.«

»Nimm alles, was du hast, und wirf es in einen Topf«, sagte Kaladin und lächelte, als Schelm ihm eine Schale mit dampfendem Eintopf reichte. »Aber es ist nicht wirklich da. Das hast du mir doch gerade gesagt.«

»Nichts ist wirklich da«, sagte Schelm. »Zumindest nach Maßgabe der Philosophie. Genieße also, was du essen kannst, und beschwere dich nicht.«

Kaladin gehorchte und genoss den wunderbarsten Eintopf, den er je gegessen hatte. Es war schwer, nicht über die schimmernde Lichtbarriere hinaus auf den tobenden Sturm draußen zu schauen.

»Wie lange kann ich bei dir bleiben?«, fragte Kaladin.

»Nicht lange, fürchte ich«, antwortete Schelm und genehmigte sich selbst ebenfalls eine Schale mit Eintopf. »Etwa zwanzig Minuten.«

»Und dann muss ich wieder nach draußen gehen?«

Schelm nickte. »Ich fürchte, es wird noch schlimmer, Kaladin. Tut mir leid.«

»Schlimmer als das da?«

»Leider.«

»Ich bin nicht stark genug, Schelm«, flüsterte Kaladin. »Das war alles bloß eine Lüge. Ich bin nie stark genug gewesen.«

Schelm nahm ein wenig Eintopf, dann nickte er.

»Du … stimmst mir also zu?«, fragte Kaladin.

»Du weißt besser als ich, wo deine Grenzen liegen«, sagte Schelm. »Es ist keine schlimme Sache, schwach zu sein. Schließlich führt es dazu, dass wir einander brauchen. Ich sollte mich nicht beschweren, wenn jemand seine Mängel anerkennt, aber es könnte mich arbeitslos machen, wenn zu viele deine Weisheit besäßen, Brückenmann.«

»Und wenn all das hier zu viel für mich ist?«, fragte Kaladin. »Wenn ich nicht mehr kämpfen kann? Wenn ich einfach … aufhöre? Aufgebe?«

»Stehst du kurz davor?«

»Ja«, flüsterte Kaladin.

»Dann solltest du jetzt aber unbedingt deinen Eintopf essen«, schlug Schelm vor und zeigte mit seinem Löffel auf ihn. »Niemand sollte sich mit leerem Magen hinlegen und sterben.«

Kaladin wartete auf mehr – auf weitere Einsichten oder Ermutigungen. Doch Schelm aß nur, und so versuchte Kaladin, das Gleiche zu tun. Obwohl der Eintopf wunderbar schmeckte, konnte Kaladin ihn nicht genießen. Nicht mit dem Wissen, dass der Sturm auf ihn wartete. Dass er nicht davon befreit war, sondern dass es noch schlimmer werden würde.

»Schelm?«, fragte Kaladin schließlich. »Hast … hast du vielleicht eine Geschichte für mich?«

Schelm erstarrte mit dem Löffel im Mund. Er sah Kaladin an, senkte die Hand, sodass der Löffel zwischen den Lippen stecken blieb, und schließlich öffnete er den Mund. Der Löffel fiel in seine wartende Hand.

»Was ist los?«, fragte Kaladin. »Warum bist du so überrascht?«

»Nein«, sagte Schelm und riss sich zusammen. »Es ist nur so, dass … Ich habe darauf gewartet, dass endlich einmal jemand fragt. Niemand tut das.« Er grinste, dann beugte er sich vor und senkte die Stimme.

»Es gibt eine Herberge«, flüsterte er, »die du nicht allein finden kannst. Du musst in einer nebligen Straße über sie stolpern, spät am Abend, verloren und unsicher in einer fremden Stadt.

Auf der Tür befindet sich ein Rad, aber das Wirtszeichen trägt keinen Namen. Wenn du diesen Ort findest und ihn betrittst, wirst du hinter der Theke einen jungen Mann antreffen. Er hat keinen Namen. Er kann ihn dir nicht nennen, selbst wenn er es wollte – denn er wurde ihm genommen. Aber er wird dich kennen, denn er kennt jeden, der die Herberge betritt. Er wird sich alles anhören, was du ihm sagen möchtest – und du möchtest mit ihm sprechen. Und wenn du ihn um eine Geschichte bittest, dann wird er dir eine erzählen. So wie er mir eine erzählt hat. Und jetzt werde ich sie dir erzählen.«

»In Ordnung …«, sagte Kaladin.

»Still! Das ist nicht der Teil, in dem du redest«, sagte Schelm. Er lehnte sich zurück und drehte die Hand mit knapper Geste zur Seite, während die Handfläche nach oben zeigte. Ein Kryptiker-Wesen erschien neben ihm, aus Nebel geformt. Es trug eine steife Robe, wie es in Schadesmar üblich war, und der Kopf bestand aus einem Muster, das verwickelter und feiner war als das von Schallans Muster.

Das Kryptiker-Wesen winkte eifrig. Kaladin hatte gehört, dass Schelm inzwischen ein Lichtweber war, was ihn nicht überrascht hatte. Er hatte Schelm schon vor langer Zeit beim Lichtweben zugesehen. Aber er verhielt sich nicht so, als wäre er einem der Orden der Strahlenden beigetreten. Er war einfach nur … Schelm.

»Diese Geschichte«, sagte Schelm, »ist ganz bedeutungslos. Du darfst darin nicht nach einer Moral suchen. Es ist eben keine solche Geschichte. Es ist eine andere Geschichte.«

Das Kryptiker-Wesen hielt eine Flöte hoch, und Kaladin erkannte sie. »Deine Flöte!«, sagte er. »Du hast sie wiedergefunden?«

»Das ist doch ein Traum, du Idiot«, sagte Schelm. »Sie ist nicht wirklich da.«

»Oh«, sagte Kaladin. »Richtig.«

»Aber ich bin wirklich!«, sagte das Kryptiker-Wesen mit melodischer, femininer Stimme. Es war weiblich. »Keineswegs eingebildet! Unglücklicherweise bin ich aber irrational. Haha!« Sie begann auf der Flöte zu spielen und bewegte die Finger an dem Instrument entlang, während eine sanfte Musik daraus hervordrang. Kaladin wusste nicht recht, wie sie die Töne hervorbrachte, denn sie hatte keine Lippen.

»Diese Geschichte«, sagte Schelm, »trägt den Titel ›Der Hund und der Drache‹.«

»Der … was und was?«, fragte Kaladin. »Oder ist das hier noch nicht der Teil, an dem ich etwas sagen darf?«

»Ach, ihr Leute«, sagte Schelm. »Ein Hund ist so etwas wie ein Axthund, nur ohne Axt.« Er hielt die Handfläche hoch, und eine Kreatur erschien darauf, vierbeinig und pelzig, wie ein Marder, nur größer und mit einem anderen Gesicht.

»Es ist schon komisch, dass du so etwas nicht kennst«, sagte Schelm. »Die Menschen züchten immer nach denselben Merkmalen, auf welchem Planeten sie sich auch befinden. Aber du solltest dich nicht über die verschiedenen und doch ähnlichen Beispiele der Domestizierung im Kosmeer wundern. Ihr wisst nichts davon, weil ihr auf einer gigantischen Felskugel voller Schleim lebt, auf der alles andauernd feucht und kalt ist. Das hier ist ein Hund, Kaladin. Sie sind flauschig und treu und wundervoll. Und das hier ist ein Drache.«

Eine große Bestie erschien auf seiner anderen Hand. Sie wirkte wie ein Kluftteufel, hatte aber gewaltige ausgebreitete Flügel und nur vier Beine. Sie hatte eine strahlende Perlmuttfarbe, und silberne Streifen liefen an den Umrissen ihres Leibes entlang. Die einzelnen Teile ihres Chitinpanzers waren kleiner als bei einem Kluftteufel – der Körper war mit winzigen Schuppen besetzt, die glatt und weich wirkten. Stolz stand der Drache da, mit vorgerecktem Brustkorb und einer majestätischen Haltung.

»Ich kenne nur einen einzigen auf Roschar«, bemerkte Schelm. »Sie ist weiblich und zieht es vor, ihre wahre Gestalt zu verbergen. Aber diese Geschichte handelt nicht von ihr und auch von keinem anderen Drachen, dem ich je begegnet wäre. Eigentlich kommt der Drache in der Geschichte auch kaum vor, und ich bitte dich freundlichst, dich nicht darüber zu beschweren, denn ich kann nichts daran ändern, und du würdest nur unsere Kryptikerin namens Zeichin verärgern.«

Da winkte die Kryptikerin wieder. »Ich bin schnell verärgert«, sagte sie. »Das ist liebenswert.«

»Nein, das ist es nicht«, sagte Schelm.

»Doch, das ist liebenswert!«, beharrte Zeichin. »Für jeden, nur nicht für ihn! Ich habe einen Beweis gezeichnet!« Die Musik spielte weiter, während sie sprach, und ihre Finger schienen sich vollkommen zufällig über die Flöte zu bewegen.

»Eines Tages sah der Hund, wie der Drache über ihm dahinflog«, fuhr Schelm fort und sandte den unwirklichen Drachen in die Luft, sodass er über seiner Hand kreiste.

Für diese Geschichte war Kaladin dankbar. Alles war gut, das seine Aufmerksamkeit von dem hasserfüllten Wind ablenkte, den er draußen schwach toben hörte; er heulte, als wollte er unbedingt in die Blase aus Licht eindringen und ihn angreifen.

»Der Hund verwunderte sich sehr«, sagte Schelm, »wie man es erwarten kann. Er hatte noch nie etwas so Majestätisches und Großartiges gesehen. Der Drache schwebte durch die Luft und schimmerte in schillernden Farben im Sonnenlicht. Als er umdrehte und über dem Hund hinwegflog, brüllte er eine gewaltige Herausforderung und verlangte in der Sprache der Menschen, dass alle seine Schönheit anerkannten.

Der Hund beobachtete ihn vom Kamm eines Hügels aus. Selbst für einen Hund war er nicht besonders groß. Er hatte ein weißes Fell mit braunen Flecken und Hängeohren. Er war von keiner bestimmten Rasse oder besonderer Abstammung und dabei so klein, dass die anderen Hunde ihn oft verspotteten. Er war ein gewöhnliches Exemplar einer gewöhnlichen Art eines gewöhnlichen Tieres, das die meisten Menschen mit gutem Grund übersahen.

Aber als dieser Hund den Drachen anstarrte und die mächtige Prahlerei hörte, kam er zu einer Erkenntnis. Heute war er etwas begegnet, das er sich immer gewünscht, aber bisher nicht gekannt hatte. Heute hatte er die Vollkommenheit gesehen und dadurch ein Ziel erhalten. Von heute an zählte nichts anderes mehr.

Er würde zu einem Drachen werden.«

»Hinweis«, flüsterte Zeichin zu Kaladin. »Das ist unmöglich. Ein Hund kann nicht zu einem Drachen werden.«

»Zeichin!«, sagte Schelm und wandte sich ihr zu. »Was habe ich dir über das Verderben des Endes einer Geschichte gesagt?«

»Etwas Dummes, und deshalb habe ich es vergessen«, sagte sie, und ihr Muster stülpte sich wie eine erblühende Blume nach außen.

»Verdirb nie eine Geschichte!«, sagte Schelm.

»Das ist dumm. Die Geschichte ist wirklich lang. Er muss das Ende hören, damit er weiß, ob es die Zeit wert ist, die ganze Geschichte anzuhören.«

»So funktioniert das nicht«, sagte Schelm. »Sie braucht Dramatik. Spannung. Überraschung.«

»Überraschungen sind langweilig«, sagte sie. »Er sollte gesagt bekommen, ob ein Produkt gut ist oder nicht, bevor er es kauft. Würdest du eine ähnliche Überraschung auf dem Markt gutheißen? O nein, du darfst keine besonderen Speisen kaufen. Du musst einen Sack kaufen und nach Hause schleppen, ihn dann aufschneiden und sehen, was du gekauft hast. Dramatik. Spannung.«

Schelm schenkte Kaladin einen übertrieben verzweifelten Blick. »Ich habe mich mit einem echten Ungeheuer verbunden«, sagte er und machte eine ausladende Bewegung. Ein Lichtgewebe erschien wieder zwischen ihnen und zeigte den Hund auf dem Hügelkamm voller Gras, das indes tot wirkte, denn es bewegte sich nicht. Der Hund starrte zu dem Drachen hoch, der immer kleiner wurde, während er davonflog.

»Der Hund«, erzählte Schelm weiter, »saß eine ganze Nacht und einen ganzen Tag auf diesem Hügel und starrte. Und dachte. Und träumte. Schließlich kehrte er zu dem Gehöft zurück, auf dem er zusammen mit anderen seiner Art lebte. Diese Bauernhunde hatten allesamt Aufgaben; sie passten auf das Vieh auf oder bewachten die Grenzen, aber ihm – dem kleinsten – wurde selten eine Pflicht übertragen. Für einen anderen Hund wäre das vielleicht befreiend gewesen. Er jedoch empfand es regelmäßig als erniedrigend.

Da jedes zu lösende Problem immer nur aus einer Reihe kleinerer Probleme besteht, die nacheinander angegangen werden müssen, teilte der Hund seinen Weg zu dem Ziel, ein Drache zu werden, in drei Schritte auf. Zuerst würde er einen Weg finden, sich genauso farbenprächtige Schuppen zu besorgen, wie der Drache sie hatte. Zweitens würde er lernen, die Sprache der Menschen zu sprechen, so wie es der Drache tat. Und drittens würde er lernen zu fliegen, so wie der Drache.«

Schelm zeigte die Szene vor Kaladins Augen. Ein farbenprächtiges Land mit dichtem grünem Gras, das doch nicht tot war – es bewegte sich bloß nicht; es sei denn, der Wind strich darüber hinweg. Kreaturen, die seltsam und pelzig waren und nichts glichen, was Kaladin kannte. Exotisch.

Der kleine Hund ging in ein hölzernes Gebäude – eine Scheune, die an der Ostseite eine Steinmauer zum Schutz gegen die Stürme aufwies. Sie wirkte kaum wasserdicht. Wie wurde das Getreide vor dem Verfaulen geschützt? Kaladin hielt den Kopf schräg und wunderte sich über diese Seltsamkeit, als der Hund auf einen großen Mann in Arbeitskleidung stieß, der gerade einige Säcke mit Saatgut durchwühlte.

»Der Hund wählte zuerst die Schuppen aus«, fuhr Schelm fort, begleitet von der ruhigen Flötenmusik, »denn er glaubte, dass sie am einfachsten zu erlangen waren, und er wollte seine Verwandlung mit einem frühen Sieg beginnen. Er wusste, dass der Bauer viele Samen in einer großen Vielfalt von Farben besaß, und sie hatten alle die Form kleiner Schuppen. Weil er kein Dieb war, nahm der Hund sie nicht einfach an sich, sondern er fragte die anderen Tiere, woher der Bauer sein Saatgut bezog.

Dabei stellte sich heraus, dass der Bauer seine Saat selbst zog, indem er sie in den Boden steckte, dann auf das Wachsen der Pflanzen wartete und schließlich die Samen von den Stängeln pflückte. Nachdem der Hund dies erfahren hatte, borgte er sich einige Samen und machte es genauso und begleitete den ältesten Sohn des Bauern bei seiner täglichen Arbeit. Während der Junge schuftete, trottete der Hund neben ihm her, grub mit seinen Pfoten Löcher für die Samenkörner und legte sie mit der Schnauze vorsichtig in die Erde.«

Es war eine amüsante Szene, den Hund bei der Arbeit zu sehen. Nicht nur weil das Tier alles mit den Pfoten und der Schnauze machte, sondern weil sich der Boden auch teilte, wenn der Hund darin scharrte. Er bestand nicht aus Stein, sondern aus einem anderen Material.

»Das spielt in Schinovar, nicht wahr?«, fragte Kaladin. »Sigzil hat mir von einem solchen Boden berichtet.«

»Sei still«, sagte Schelm. »Wir sind noch nicht zu dem Teil gekommen, an dem du etwas sagen darfst. Der älteste Sohn des Bauern fand die Handlungen des Hundes recht lustig, aber bald erstaunte er sich, als der Hund weiterhin jeden Tag mit ihm hinausging und jetzt eine Gießkanne zwischen den Zähnen hielt. Der kleine Hund wässerte jedes Samenkorn, so wie es auch der Bauer tat. Und schließlich wurde der Hund mit seiner eigenen kleinen Ernte farbenfroher Samen belohnt.

Nachdem er das zurückgegeben hatte, was er von dem Bauern geborgt hatte, machte sich der Hund nass und wälzte sich in den Samen, sodass sie überall an seinem Körper klebten. Dann wurde er bei den anderen Hunden vorstellig.

›Bewundert ihr meine wundervollen neuen Schuppen?‹, fragte er seine tierischen Gefährten. ›Sehe ich nicht wie ein Drache aus?‹

Sie wiederum lachten über ihn. ›Das sind doch keine Schuppen!‹, sagten sie. ›Du siehst dumm und lächerlich aus. Sei wieder ein Hund.‹«

Kaladin nahm noch einen Löffel Eintopf und starrte die Illusion an. Die Farben wirkten hypnotisierend, aber er musste zugeben, dass der völlig von Samen bedeckte Hund in der Tat lächerlich aussah.

»Der Hund schlich davon, er kam sich dumm vor und war schwer getroffen. Er hatte bei seiner ersten Aufgabe versagt, sich Schuppen wie die des Drachen zu besorgen. Aber der Hund ließ sich nicht entmutigen. Wenn er nur mit der großartigen Stimme des Drachen sprechen konnte, würden ihn alle bewundern. Also verbrachte der Hund von nun an seine freie Zeit damit, die Kinder des Bauern zu beobachten. Es gab drei von ihnen: den ältesten Sohn, der auf dem Feld half, die mittlere Tochter, die bei den Tieren half, und den Kleinen, der noch zu jung zum Helfen war, aber allmählich das Sprechen lernte.«

Schelm ließ die ganze Familie erscheinen, die im Hof arbeitete: die Bauersfrau, die größer als ihr Mann war, einen schlaksigen und fleißigen Jungen, eine Tochter, die eines Tages so groß wie ihre Mutter sein würde, und ein Baby, das im Hof herumkroch und von allen im Auge behalten wurde, während sie ihren Beschäftigungen nachgingen.

»Das«, bemerkte Schelm, »ist fast zu einfach.«

»Zu einfach?«, fragte Kaladin und nahm geistesabwesend noch einen Löffel Eintopf.

»Jahrelang musste ich mich mit Andeutungen von Illusionen abgeben. Ich musste Szenen beschreiben und das meiste der Fantasie überlassen. Jetzt, da ich die Kraft habe, mehr zu tun, finde ich es allerdings weniger befriedigend.

Wie dem auch sei, der Hund glaubte jedenfalls, dass der beste Weg zum Erlernen der menschlichen Sprache darin bestand, das jüngste Kind zu studieren. Also spielte der Hund mit dem Baby, blieb bei ihm und hörte zu, als es Worte zu formen begann. Der Hund spielte auch mit der Tochter und half ihr bei der Arbeit auf dem Hof. Bald stellte er fest, dass er sie verstehen konnte, wenn er sich nur ausreichend darum bemühte. Aber er konnte keine Worte bilden.

Angestrengt versuchte er, so zu sprechen, wie die Menschen es taten, aber seine Schnauze war nicht in der Lage, die gleiche Art von Lauten zu formen. Seine Zunge bewegte sich anders als die Zungen der Menschen. Während er die große und ernste Tochter beobachtete, fand er bald heraus, dass sie in der Lage war, die Worte der Menschen auf Papier zu schreiben.

Das erfreute den Hund überaus. Es war eine Möglichkeit zu sprechen, ohne eine menschliche Zunge zu haben! Der Hund gesellte sich zu ihr an den Tisch, an dem sie übte, und betrachtete die Buchstaben, die sie niederschrieb. Er musste viele Fehlschläge hinnehmen, aber schließlich lernte er es, Buchstaben in den Staub zu kratzen.

Der Bauer und seine Familie hielten das für einen verblüffenden Trick. Der Hund war sicher, auf diesem Weg beweisen zu können, dass er allmählich zum Drachen wurde. Er kehrte zu den anderen Hunden auf dem Feld zurück und bewies ihnen seine Fähigkeit zu schreiben, indem er ihre Namen in die Erde kratzte.

Aber sie konnten die Wörter nicht lesen. Als der Hund erklärte, was sie bedeuteten, lachten die anderen. ›Das ist nicht die laute und majestätische Stimme eines Drachen!‹, sagten die Hunde. ›Dieses Sprechen ist so leise, dass es niemand hören kann! Du wirkst dumm und lächerlich. Sei wieder ein Hund.‹

Sie ließen den Hund mit seinen Buchstaben allein. Regen setzte ein und wusch die Worte weg. Er erkannte, dass die anderen recht hatten. Er konnte nicht mit der stolzen und kraftvollen Stimme des Drachen sprechen.«

Das Bild des Hundes im Regen kam Kaladin sehr vertraut vor. Es war allzu persönlich.

»Aber es gab noch Hoffnung«, setzte Schelm wieder ein. »Wenn der Hund doch nur fliegen könnte. Wenn er das nämlich schaffte, würden die anderen Hunde seine Verwandlung anerkennen müssen.

Diese Ausgabe schien ihm noch schwerer zu sein als die beiden vorangegangenen. Aber der Hund hatte ein seltsames Gerät in der Scheune gesehen. Der Bauer band Heuballen mit einem Seil zusammen und hob oder senkte sie mithilfe eines Flaschenzuges unter den Deckenbalken.

Das war doch nichts anderes als Fliegen, oder? Die Heuballen schwebten hoch in die Luft. Und so zog der Hund an dem Seil und lernte den Gebrauch des Geräts. Er fand heraus, dass der Flaschenzug mit einem Gewicht an der anderen Seite ausbalanciert werden konnte, sodass es möglich war, die Heuballen langsam und sicher zu bewegen.

Der Hund nahm seine Leine und band sie sich um, so wie der Bauer die Seile um die Heuballen schlang. Dann befestigte er als Gegengewicht am anderen Ende des Seils einen Sack, der ein wenig leichter war als er selbst. Nachdem er mit der Schnauze die Leine um seinen Körper festgezurrt hatte, kletterte er auf den Boden der Scheune und rief die anderen Hunde herbei. Als sie eintrafen, sprang er anmutig in die Tiefe.

Es gelang tatsächlich! Der Hund sank langsam nach unten und posierte dabei in der Luft. Er schwebte wie einst der Drache! Er spürte die Luft um sich herum und kannte nun das Gefühl, hoch oben zu sein und auf alles andere herabzuschauen. Als er landete, fühlte er sich so frei und stolz.

Dann lachten die anderen Hunde so laut wie niemals zuvor. ›Das ist kein Fliegen wie das eines Drachen!‹, sagten sie. ›Du bist langsam nach unten gesunken. Du hast so dumm und lächerlich ausgesehen. Sei doch wieder ein Hund.‹

Dies zerstörte die Hoffnungen des Hundes endgültig. Er erkannte die Wahrheit. Ein Hund wie er konnte niemals zu einem Drachen werden. Er war einfach zu klein, zu still und zu dumm.«

Zugegeben, das Bild des Hundes, der langsam an dem Seil nach unten schwebte, hatte ein wenig dumm ausgesehen. »Sie hatten recht«, sagte Kaladin. »Das war kein Fliegen.«

Schelm nickte.

»Ah, ist das jetzt die Stelle, wo ich etwas sagen darf?«, meinte Kaladin.

»Wenn du willst.«

»Ich will es lieber nicht. Erzähl deine Geschichte weiter.«

Schelm grinste, beugte sich vor, fuhr mit der Hand durch die Luft und brachte ein gedämpftes Rufen hervor, das aus einem fernen, noch nicht sichtbaren Teil der Illusion zu kommen schien. »Was war denn das? Der Hund schaute verwirrt auf: Er hörte Lärm. Plötzliches Rufen? Oder Schreie der Panik?

Der Hund rannte aus der Scheune und stellte fest, dass sich der Bauer und seine Familie um den kleinen Brunnen im Hof drängten, der kaum groß genug für den Wassereimer war. Der Hund legte die Pfoten auf den Brunnenrand und schaute hinunter. Tief unten hörte er in der Finsternis des Lochs ein leises Weinen und Plätschern.«

Kaladin beugte sich vor und starrte in die Finsternis. Über dem Platschen war ganz schwach ein erbärmliches, gurgelndes Rufen zu hören.

»Das kleinste Kind des Bauern und seiner Frau war in den Brunnen gefallen«, flüsterte Schelm, »und es drohte zu ertrinken. Die Familie weinte und schrie. Sie konnten nichts tun. Oder … doch?

Blitzartig wusste der Hund, was zu tun war. Er biss den Wassereimer vom Seil ab und ließ es sich vom ältesten Sohn um den Leib binden. Er schrieb ›Senkt mich herab‹ in den Staub und hüpfte auf die Brunneneinfassung. Schließlich stürzte er sich in den Brunnen, während der Bauer die Kurbel packte.

Der Hund wurde an dem Seil herabgelassen und ›flog‹ so in die Dunkelheit. Er fand das Kind unter Wasser, schob die Schnauze darunter, hob es damit an und schnappte dann mit seinen Zähnen nach der Kleidung. Kurze Zeit später zog ihn die Familie wieder hinauf, und der Hund erschien mit dem kleinen Kind, das durchnässt war und erbärmlich schrie, aber lebte.

An jenem Abend wies die Familie dem kleinen Hund einen Platz an ihrem Tisch zu. Er bekam einen Pullover, damit ihm warm war, und sein Name war mit Buchstaben darin eingestickt worden, die er lesen konnte. Sie servierten ein Festmahl mit den Speisen, bei deren Anbau der Hund geholfen hatte. Und sie gaben ihm ein wenig von dem Kuchen, mit dem sie den neuen Geburtstag des Kindes feierten, das er gerettet hatte.

In jener Nacht regnete es auf die anderen Hunde herab, die draußen in der kalten, undichten Scheune schliefen. Aber der kleine Hund kuschelte sich in ein warmes Bett am Kaminfeuer, wurde von den Kindern des Bauern gestreichelt, und sein Magen war gut gefüllt. Dabei dachte der Hund traurig: ›Ich konnte nicht zum Drachen werden. Ich bin ein vollkommener Versager.‹

Das Ende.«

Schelm klatschte in die Hände, und die Bilder verschwanden. Im Sitzen verneigte er sich. Zeichin senkte ihre Flöte und wölbte ihr Muster, als würde auch sie sich verneigen.

Dann nahm Schelm seine Schale mit Eintopf wieder an sich und aß weiter.

»Einen Augenblick«, sagte Kaladin. »Ist das alles?«

»Hast du ›Das Ende‹ am Ende nicht mitbekommen?«, fragte Zeichin. »Das deutet doch an, dass die Geschichte zu Ende ist.«

»Aber was ist das denn für ein Ende?«, fragte Kaladin. »Der Hund kommt zu dem Ergebnis, dass er ein Versager ist?«

»Enden sind Kunst«, sagte Schelm hochtrabend. »Eine präzise und unbestreitbare Kunst, Brückenmann. Ja, das ist ein Ende.«

»Warum hast du mir das überhaupt erzählt?«, wollte Kaladin wissen.

»Du hattest um eine Geschichte gebeten.«

»Ich wollte eine nützliche Geschichte hören«, sagte Kaladin und machte eine Handbewegung. »Wie die Geschichte von dem Kaiser auf der Insel oder der Flotte, die immer weitersegelt.«

»Du hast keine Einzelheiten erwähnt«, sagte Schelm. »Du hast nur gesagt, du willst eine Geschichte hören. Ich habe dir eine gegeben. Das ist alles.«

»Das ist aber das falsche Ende«, sagte Kaladin. »Dieser Hund war nicht glaubhaft. Er hat das Schreiben gelernt. Wie viele Tiere auf der Welt – auf allen Welten – können denn schreiben?«

»Nicht viele, wie ich sagen darf«, bemerkte Schelm.

»Er hat Ackerbau und den Gebrauch von Werkzeugen gelernt«, sagte Kaladin. »Er hat einem Kind das Leben gerettet. Dieser Hund ist ein sturmverdammter Held.«

»In der Geschichte ging es nicht darum, dass er zum Helden werden wollte«, sagte Schelm. »Es ging darum, dass er zum Drachen werden wollte. Und dabei hat er eindeutig versagt.«

»Ich habe es dir gesagt!«, meinte Zeichin fröhlich. »Hunde können keine Drachen sein!«

»Aber wen kümmert das?«, fragte Kaladin und stapfte vor und zurück. »Indem er zu dem Drachen aufgeschaut hat und besser werden wollte, hat er die anderen Hunde übertroffen. Er hat etwas wirklich Besonderes geschafft.« Kaladin blieb stehen, sah Schelm durch zusammengekniffene Augen an und spürte, wie seine Wut einem milderen Unmut wich. »In der Geschichte geht es um mich, nicht wahr? Ich habe gesagt, ich bin nicht gut genug. Du glaubst, ich habe mir unmögliche Ziele gesteckt und ignoriere absichtlich alles, was ich bisher erreicht habe.«

Schelm zeigte mit seinem Löffel auf ihn. »Ich habe dir gesagt, dass die Geschichte keine Bedeutung hat. Und du hast versprochen, ihr keine unterzuschieben.«

»Eigentlich hast du ihm keine Gelegenheit zu einem solchen Versprechen gegeben«, sagte Zeichin. »Du hast einfach weitergeredet.«

Schelm warf ihr einen finsteren Blick zu.

»Blablablablablabla!«, sagte sie und ruckte dabei mit ihrem Musterkopf immer wieder vor und zurück.

»Deine Geschichten haben immer einen Sinn«, sagte Kaladin.

»Ich bin ein Künstler«, meinte Schelm. »Ich sollte dir dankbar dafür sein, dass du nicht darauf bestehst, meine Kunst müsse versuchen, irgendetwas zu erreichen. Man sollte Kunst nicht genießen. Man sollte nur zugeben, dass sie existiert, und dann weiterziehen. Alles andere ist herablassend.«

Kaladin verschränkte die Arme vor der Brust und setzte sich. Schelm spielte wieder einmal seine Spielchen. Konnte er denn niemals klar und deutlich sein? Konnte er nie das sagen, was er meinte?

»Jede Bedeutung«, sagte Schelm leise, »kannst du selbst hinzufügen, Kaladin. Ich erzähle nur die Geschichten. Bist du mit deinem Eintopf fertig?«

Kaladin bemerkte, dass die ganze Schale leer geworden war, während er zugehört hatte.

»Ich fürchte, ich kann diese Blase nicht mehr lange aufrechterhalten«, sagte Schelm. »Sonst wird er es bemerken, und dann wird er mich vernichten. Ich habe unsere Übereinkunft gebrochen, wodurch ich mich seinen Handlungen unmittelbar aussetze. Ich würde lieber weiterleben, denn heute muss ich noch sieben weitere Personen beleidigen.«

Kaladin nickte und stand wieder auf. Er bemerkte, dass die Geschichte ein Feuer in ihm geschürt hatte. Er fühlte sich stärker – weniger wegen der Worte, sondern vielmehr wegen des Unmuts, den er gegen Schelm hegte.

Ein wenig Licht, ein wenig Wärme, ein kleines Feuer, und schon fühlte er sich bereit, wieder hinaus in den Wind zu treten. Aber er wusste, dass die Finsternis zurückkehren würde. Das tat sie immer.

»Kannst du mir das richtige Ende verraten?«, fragte Kaladin mit leiser Stimme. »Bevor ich wieder nach draußen gehe?«

Schelm erhob sich, trat auf Kaladin zu, legte ihm die Hand auf den Rücken und beugte sich vor. »In jener Nacht«, sagte er, »kuschelte sich der kleine Hund in ein warmes Bett am Kaminfeuer, wurde von den Kindern des Bauern gestreichelt, und sein Magen war gut gefüllt. Und dabei dachte der Hund: ›Ich bezweifle, dass es ein Drache jemals so gut gehabt hat.‹«

Er lächelte und sah Kaladin in die Augen.

»So wird es für mich nicht sein«, sagte Kaladin. »Du hast mir gesagt, dass es schlimmer wird.«

»Das wird es«, bestätigte Schelm, »aber dann wird es auch wieder besser. Und dann wird es wieder schlimmer. Und dann wieder besser. Das ist das Leben, und ich werde dich nicht anlügen und dir sagen, dass jeden Tag Sonnenschein herrscht. Aber es wird wieder Sonnenschein geben, und das ist eine völlig andere Aussage. Das ist die Wahrheit. Ich verspreche dir, Kaladin: Es wird dir wieder warm sein.«

Kaladin nickte dankbar und wandte sich dem hasserfüllten Wind zu. Er spürte einen Stoß in seinem Rücken, als Schelm ihn wegschickte – dann verschwand das Licht und alles, was es enthalten hatte.

SIEBEN JAHRE ZUVOR

Eschonai legte den Kopf zurück und spürte, wie das Wasser von ihrem Schädelpanzer herabströmte. Die Rückkehr zur Kriegsform nach der langen Zeit in der Arbeitsform war für sie wie das Wiedersehen mit einer vertrauten Lichtung, die zwischen den Bäumen versteckt lag und selten betreten wurde, aber zu jeder Zeit auf sie gewartet hatte.

Sie traf auf Thude und Rlain, als diese aus Höhlungen im Stein traten, in denen auch sie zu der Form zurückgekehrt waren. Zahlreiche von ihren Freunden hatten sie nie gewechselt. Die Kriegsform war aus vielen Gründen praktisch, auch wenn Eschonai sie nicht so gern wie die Arbeitsform mochte. Die Aggression, die mit dieser Form einherging, beunruhigte sie. Sie fürchtete, dass sie nach Entschuldigungen für einen Kampf suchen würde.

Thude reckte und streckte sich und summte zum Rhythmus der Freude. »Das fühlt sich gut an«, sagte er. »In dieser Form komme ich mir wieder lebendig vor.«

»Zu lebendig«, sagte Rlain. »Klingen die Rhythmen in deinen Ohren auch lauter?«

»Nein«, sagte Thude.

Eschonai schüttelte den Kopf. Auch sie hörte die Rhythmen nicht anders als zuvor. Sie hatte sich gefragt, ob sie, wenn sie diese Form wieder annahm, noch einmal den reinen Ton Roschars vernehmen würde, so wie beim ersten Mal. Aber das war nicht der Fall gewesen.

»Sollen wir gehen?«, fragte sie und zeigte auf die Plateaus, die sich vor ihnen ausbreiteten. Rlain machte einige Schritte auf eine der Brücken zu, aber Thude sang laut zum Rhythmus der Belustigung und rannte auf die nächste Kluft zu. Er stieß sich ab und flog in einem ungeheuren Sprung über sie hinweg.

Eschonai lief ihm nach und wollte es ihm gleichtun. Jede Form brachte einen gewissen Grad instinktiven Verständnisses mit sich. Als sie den Rand erreicht hatte, wusste ihr Körper, was zu tun war. Sie setzte zu einem mächtigen Sprung an; die Luft pfiff durch die Vertiefungen in ihrem Panzer, und die Robe, mit der sie in den Sturm gegangen war, flatterte hinter ihr her.

Sie landete mit einem knirschenden Geräusch, und ihre Füße schabten über den Stein, bis sie zum Stillstand kam. Der Rhythmus der Zuversicht trommelte in ihren Ohren, und sie musste grinsen. Das hatte sie wirklich vermisst. Rlain landete neben ihr – eine hoch aufragende Gestalt mit schwarzen und roten Hautmustern, die eine kunstvolle Marmorierung ergaben. Auch er summte zum Rhythmus der Zuversicht.

»Los! Weiter!«, rief Thude aus der Nähe. Er übersprang die nächste Kluft.

Eschonai stimmte sich in den Rhythmus der Freude ein und lief hinter ihm her. Gemeinsam schossen die drei umher, schwebten, sprangen, überwanden Klüfte, kletterten über Felsformationen und rannten über die Plateaus. Die Zerbrochene Ebene kam ihnen wie ein Spielplatz vor.

So ähnlich müssen auch die Inseln und Ozeane aussehen, dachte sie, als sie die Ebene von hoch oben aus betrachtete. Sie hatte in Liedern von ihnen gehört, und sie hatte sich den Ozean immer als ein gewaltiges Netz aus Strömen vorgestellt, die zwischen den Landmassen umherflossen.

Aber nein, sie hatte doch Gavilars Landkarte gesehen. Darauf war das Wasser so ausgedehnt wie ein Land erschienen. Wasser – nichts als Wasser. Sie stimmte sich in den Rhythmus der Angst ein. Und der Ehrfurcht. Ihrer Erfahrung nach waren es einander ergänzende Gefühle.

Sie sprang von der hoch aufragenden Felsformation herunter und landete auf dem Plateau, dann setzte sie hinter Thude her. Wie weit sie wohl reisen müsste, wenn sie diese Ozeane sehen wollte? Der Landkarte zufolge nur ein paar Wochen in östlicher Richtung. Früher war ihr eine solche Entfernung als gewaltig erschienen, aber inzwischen war sie bis nach Kholinar und zurück marschiert. Die Reise zur Alethi-Hauptstadt war eine der schönsten und beglückendsten Erfahrungen ihres Lebens gewesen. So viele neue Orte. So viele wundervolle Leute. So viele seltsame Pflanzen, seltsame Anblicke und seltsame Speisen.

Doch als sie geflohen waren, waren die gleichen Wunder über Nacht zur Bedrohung geworden. Die gesamte Heimreise war eine verschwommene Erinnerung für sie – an das Marschieren, das Schlafen und die Nahrungssuche auf den Feldern der Menschen.

Eschonai erreichte eine weitere Kluft, sprang hinüber und versuchte, ihre Erregung zurückzuholen. Sie wurde schneller, zog mit Thude gleich und überholte ihn, doch dann hielten beide an und warteten auf Rlain, der einige Plateaus zurückgefallen war. Er war schon immer vorsichtig gewesen, und er schien die Tendenzen der neuen Form besser kontrollieren zu können.

Mit rasendem Herzen wollte sich Eschonai den Schweiß von der Stirn wischen – aber bei dieser Form trat ihr gar kein Schweiß auf die Stirn, und er tropfte auch nicht in die Augen. Der Panzer lenkte die Luft von ihrer Bewegung an seine Unterseite und kühlte die Haut.

Aufgrund der gewaltigen Energie dieser Form hätte sie vermutlich stundenlang laufen können, ohne Erschöpfung zu spüren. Vielleicht sogar noch länger. Tatsächlich hatten die Kriegsformen bei ihrer Flucht von Alethkar Nahrung für die anderen getragen und waren trotzdem schneller als die Arbeitsformen gewesen.

Gleichzeitig wurde Eschonai hungrig. Sie erinnerte sich genau daran, wie viel Nahrung diese Form bei jeder Mahlzeit verlangte.

Thude lehnte sich gegen eine hohe Felsformation, während sie warteten, und beobachtete das Spiel einiger Windsprengsel in der Luft. Eschonai wünschte sich, sie hätte ihr Buch mitgenommen, in das sie Karten der Ebenen hätte zeichnen können. Sie hatte das Buch auf dem Markt in Kholinar gefunden – so ein kleiner und schlichter Gegenstand. Nach Alethi-Maßstäben war es teuer gewesen, nach ihren eigenen aber ungeheuer günstig. Ein ganzes Buch voller Papier? Und das alles nur für ein paar kleine Smaragdstücke?

Dort hatte sie auch Stahlwaffen gesehen. Einfach so, auf dem Markt. Zum Verkauf. Die Lauscher bewahrten, polierten und verehrten jede Waffe, die sie auf der Ebene gefunden hatten – sie behielten sie für Generationen, die Eltern gaben sie an ihre Kinder weiter. Und die Menschen hatten ganze Läden voll davon.

»Es wird schlecht für uns ausgehen, nicht wahr?«, fragte Thude.

Eschonai erkannte, dass sie zum Rhythmus der Verlorenen gesummt hatte. Sie hörte wieder damit auf, sah ihm in die Augen und wusste, dass er es wusste. Gemeinsam umrundeten sie die Felsformation und schauten nach Westen in die Richtung der Städte, die seit Jahrhunderten die Heimat der Lauscher waren. Dunkler Rauch erfüllte die Luft – die Alethi verbrannten Holz, hatten gewaltige Kochfeuer entzündet und sich in ihren Lagern niedergelassen.

Sie waren in großer Zahl eingetroffen. Es mussten Zehntausende sein. Schwärme von Soldaten, Dutzende Splitterträger. Sie waren gekommen, um Eschonais Volk auszulöschen.

»Vielleicht nicht«, sagte Eschonai. »In unserer Kriegsform sind wir stärker als sie. Sie haben die Ausrüstung und die Erfahrung, aber wir haben Kraft und Ausdauer. Und wenn wir gegen sie kämpfen müssen, arbeitet das Gelände für uns.«

»Musste es denn wirklich sein?«, fragte Thude zum Rhythmus des Flehens. »Hat er wirklich sterben müssen?«

Sie hatte diese Frage schon früher beantwortet, aber sie scheute nicht vor der Verantwortung zurück. Sie hatte dafür gestimmt, dass Gavilar sterben sollte. Und sie selbst war der Hauptgrund für diese Entscheidung gewesen.

»Er wollte sie zurückholen, Thude«, sagte Eschonai zum Rhythmus des Tadels. »Unsere alten Götter. Ich habe selbst gehört, wie er es gesagt hat. Er glaubte, ich würde mich darüber freuen.«

»Deshalb wurde er getötet?«, fragte Thude zum Rhythmus des Schmerzes. »Und jetzt werden sie uns töten, Eschonai. Ist das etwa besser?«

Sie stimmte sich in den Rhythmus der Anspannung ein, Thude hingegen in den der Versöhnung. Er schien zu erkennen, dass es nichts nützte, das Thema dauernd von Neuem anzusprechen.

»Es ist nun einmal geschehen«, sagte Eschonai. »Und jetzt müssen wir durchhalten. Vielleicht wird es gar nicht nötig sein, gegen sie zu kämpfen. Wir können Edelsteine von den Großschalen ernten und das Wachstum des Getreides beschleunigen. Die Menschen können die Klüfte nicht überspringen, also werden sie Schwierigkeiten haben, uns überhaupt zu erreichen. Wir sind in Sicherheit.«

»Wir sitzen in der Falle«, sagte Thude. »Inmitten dieser Ebene. Für Monate, vielleicht sogar für Jahre. Findest du das gut, Eschonai?«

Schließlich hatte Rlain zu ihnen aufgeschlossen. Er lief auf sie zu und summte zum Rhythmus der Belustigung – vielleicht fand er es komisch, dass die beiden vorausgelaufen waren.

Eschonai wandte den Blick von Thude ab und schaute auf die Ebene hinaus – nicht auf die Menschen, sondern in Richtung des Ozeans, des Ursprungs. Orte, zu denen sie hätte gehen können. Orte, zu denen sie hatte gehen wollen. Thude kannte Eschonai nur zu gut. Er verstand, wie sehr es sie schmerzte, dass sie jetzt hier in der Falle saßen.

Sie werden weiter ins Innere vordringen, dachte sie. Die Menschen sind so weit gekommen, dass sie wegen einiger Klüfte nicht wieder nach Hause gehen werden. Sie haben Vorräte, die wir nicht einmal erahnen können, und sie sind so zahlreich. Sie werden einen Weg finden, wie sie an uns herankommen können.

Eine Flucht über die andere Seite der Ebene war ebenfalls nicht möglich. Wenn die Kluftteufel dort sie nicht erwischten, würden es die Menschen am Ende tun. Wenn sie flohen, gaben sie die natürlichen Schutzmöglichkeiten der Ebene auf.

»Ich werde das tun, was ich zu tun habe, Thude«, sagte Eschonai zum Rhythmus der Entschlossenheit. »Ich werde das tun, was richtig ist, egal was es kostet. Uns. Mich.«

»Sie haben Kriege geführt«, sagte Thude. »Sie haben Generäle. Große militärische Denker. Wir haben die Kriegsform erst seit einem Jahr.«

»Wir werden lernen«, sagte Eschonai, »und unsere eigenen Generäle haben. Unsere Ahnen haben mit ihrem Verstand für unsere Freiheit bezahlt. Wenn die Menschen einen Weg zu uns finden, werden wir kämpfen. So lange, bis wir die Menschen davon überzeugt haben, dass die Kosten für sie zu hoch sind. Bis sie erkennen, dass wir nicht so sanft in die Sklaverei marschieren werden wie diese armen Wesen, die sie als Diener benutzen. Bis sie lernen, dass sie uns nicht haben können – nicht unsere Klingen und auch nicht unsere Seelen. Wir sind ein freies Volk. Für immer und ewig.«

Venli versammelte ihre Freunde um sich und summte leise zum Rhythmus des Begehrens, während sie die Edelsteine zeigte, die sie in ihren Händen hielt. Leersprengsel. Fünf an der Zahl, gefangen wie Ulim damals, als sie ihn bekommen hatte.

In ihrem Edelsteinherz summte er Worte der Ermunterung. Seit den Ereignissen in der Menschenstadt behandelte er sie mit größerem Respekt. Und er hatte sie nie wieder allein gelassen. Je länger er in ihr blieb, desto besser konnte sie die neuen Rhythmen hören. Die Rhythmen der Macht.

Sie hatte diesen Bereich von Narak – der Stadt in der Mitte der Ebene – für ihre Gelehrten beansprucht. Für Freunde, die sie und Ulim nach sorgfältiger Diskussion ausgewählt hatten und die ihren Hunger nach einer besseren Welt teilten. Venli hoffte, dass sie vertrauenswürdig waren. Sobald sie Leersprengsel in ihren Edelsteinherzen beherbergten, würde sie sich ihrer Diskretion noch sicherer sein.

»Was ist das?«, fragte Demid und legte seine Hand auf Venlis Schulter. Er war ihr erster und eifrigster Gefährte. Natürlich wusste auch er nicht alles, aber sie war froh, ihn bei sich zu haben. Sie fühlte sich stärker, wenn er da war. Tapferer als Eschonai. Wäre Eschonai etwa imstande gewesen, diesen Schritt zu tun?

»Sie enthalten Sprengsel«, erklärte Venli. »Wenn ihr einen davon in euer Edelsteinherz einlasst, werden sie sich zu eurem ursprünglichen Sprengsel gesellen und euch in eurer gegenwärtigen Form halten – aber ihr werdet einen geheimen Gefährten haben, der euch helfen kann. Der euch leiten kann. Gemeinsam werden wir uns der größten Herausforderung stellen, die unser Volk je gekannt hat.«

»Und welche ist das?«, fragte Tusa zum Rhythmus des Misstrauens.

»Unsere Welt ist mit einer anderen verbunden«, erklärte Venli und gab jedem ihrer Freunde einen Edelstein. »Mit einem Ort namens Schadesmar. Hunderte von Sprengseln leben dort, und sie können uns die Fähigkeit verleihen, die Macht des Sturms zu nutzen. Sie sind weit gereist, waren Teil eines großen Sturms. Doch auch aus eigenem Antrieb sind sie so weit wie möglich gekommen. Solche Edelsteine zu bekommen erfordert ungeheure Mühen, und in großem Maßstab ist es unmöglich.

Aus diesem Grund brauchen wir einen anderen Weg, auf dem wir diese Sprengsel zu uns bringen. Also werden wir ihn finden, und dann werden wir den Rest der Lauscher überreden, sich uns anzuschließen und Formen der Macht anzunehmen. Wir werden klug sein; wir werden nicht mehr von den Sprengseln beherrscht werden. Wir werden sie beherrschen.

Eschonai und die anderen haben einen Krieg heraufbeschworen, den niemand haben wollte. Also liegt es an uns, diesen Schritt zu wagen. In der Erinnerung der anderen werden wir diejenigen sein, die unser Volk gerettet haben.«

Oh … Vater … Siebentausend Jahre.

Wie konntet Ihr mir das verschweigen?«, wollte die Strahlende wissen, während sie vor dem Kästchen kniete und es anbrüllte. »Restares ist nicht nur der Oberrichter der Ehrensprengsel, sondern sogar einer der sturmverdammten Herolde!«

»Diese Information war bisher nicht wichtig für Euch«, sagte Mraizes Stimme. »Werdet zu Schleier. Sie wird es verstehen.«

»Schleier ist noch wütender auf Euch, Mraize«, sagte die Strahlende und stand auf. »Ihr habt uns in eine gefährliche Lage gebracht, auf die wir uns nicht vorbereiten konnten! Wegen des Zurückhaltens dieser einen Information haben wir ganze Wochen verschwendet, in denen wir drei die Festung wie Verrückte durchsucht haben!«

»Wir wollten nicht, dass ihr nach einem Herold fragt«, sagte Mraize mit frustrierend ruhiger Stimme. »Das hätte sie alarmieren können. Soweit wir wissen, ist ihm noch nicht bewusst, dass wir seine wahre Identität kennen. Gavilar mag es gewusst haben, aber niemand sonst unter den Söhnen Ehrs hatte eine Ahnung davon, dass sie einem der Wesen dienten, das sie in ihrer Naivität gesucht haben und nach Roschar zurückbringen wollten. Das ist eine geradezu poetische Ironie des Schicksals.«

»Hm …«, sagte Muster neben der Tür, wo er nach Adolin Ausschau hielt.

»Was ist los?«, fragte ihn die Strahlende. »Magst du Ironie jetzt auch?«

»Ironie schmeckt gut. Wie Wurst.«

»Hast du jemals eine Wurst gegessen?«

»Ich glaube nicht, dass ich überhaupt einen Geschmackssinn besitze«, sagte Muster. »Darum schmeckt die Ironie für mich so, wie ich mir den Geschmack von Würsten vorstelle.«

Die Strahlende rieb sich die Stirn und sah wieder das Kästchen an. Es war so ungerecht. Sie war es gewohnt, ihre Truppen in Grund und Boden zu starren, aber einen Mann, der aus einem Kästchen zu ihr sprach, konnte sie nicht niederstarren.

»Ihr habt uns gesagt, wir würden wissen, was zu tun ist, sobald wir Restares gefunden haben«, sagte die Strahlende zu Mraize. »Das ist jetzt geschehen, und wir haben keine Ahnung, wie wir nun vorgehen sollen.«

»Was habt Ihr in dem Augenblick getan, in dem Ihr es herausgefunden habt?«

»Euren Namen verflucht.«

»Und dann?«

»Kontakt zu Euch aufgenommen, damit ich Euch persönlich noch ein wenig mehr verfluchen kann.«

»Das war die richtige Wahl. Seht Ihr, Ihr wusstet doch ganz genau, was zu tun war.«

Die Strahlende verschränkte die Arme vor der Brust; ihr war heiß vor Wut. Und vor Frustration. Und … zugegeben … auch vor Verlegenheit. Sie wechselte in Schleier hinüber, und die Wut wurde wieder übermächtig.

»Die Zeit ist reif für einen Handel«, sagte sie.

»Einen Handel? Wir sind ja schon einen Handel eingegangen. Ihr tut, um was ich Euch bitte, und Ihr werdet die ausgelobte Belohnung erhalten – zusätzlich zu der Ausbildung, die ihr gerade unter meiner Anleitung genießen könnt.«

»Das ist bemerkenswert«, sagte Schleier, »denn das sehe ich ganz anders. Unter großen Mühen und Gefahren bin ich hierhergekommen. Durch Adolins Opfer habe ich Zugang zu einer der abgelegensten Festungen Roschars erhalten. Mir ist das gelungen, was Eure früheren Agenten Eurer eigenen Einlassung nach nicht geschafft haben.

Aber jetzt bin ich hier, und anstatt von Euch ›ausgebildet‹ zu werden, muss ich feststellen, dass Ihr uns wesentliche Informationen vorenthalten habt. Aus meiner Perspektive gibt es keinen Grund, unsere Vereinbarung weiter zu befolgen, denn die versprochene Belohnung ist für mich von geringer Bedeutung. Sogar Schallan stellt ihren Wert infrage.

Eure Weigerung, mir wichtige Informationen zu geben, ruft in mir die Frage hervor, was Ihr wohl sonst noch verschweigt. Jetzt frage ich mich, ob das, was ich hier tue, möglicherweise meinen eigenen Interessen und den Interessen all jener, die ich liebe, zuwiderläuft. Daher möchte ich offen heraus fragen. Warum bin ich in Wirklichkeit hier? Warum seid Ihr so sehr an Kelek interessiert? Und warum sollte ich weitermachen?«

Mraize antwortete nicht sofort. »Hallo, Schleier«, sagte er schließlich. »Freut mich, dass Ihr hervorgekommen seid und mit mir sprechen wollt.«

»Beantwortet meine Fragen, Mraize.«

»Erst einmal ist es jetzt an der Zeit, das Kästchen zu öffnen«, sagte Mraize.

Schleier runzelte die Stirn. »Das Kommunikationskästchen? Habt Ihr nicht gesagt, dass es dadurch zerstört wird?«

»Nur wenn es aufgebrochen wird. Nehmt es in die Hände. Lauscht nach der Seite, an der meine Stimme am schwächsten ist, wenn ich summe.«

Sie kniete sich wieder vor das Kästchen, hob es auf und hörte Mraizes summender Stimme zu. Ja … auf einer Seite war der Klang schwächer.

»Ich habe sie gefunden«, sagte sie.

»Gut«, sagte Mraize. »Legt die Hand auf diese Seite des Kästchens und bewegt sie nach rechts.

Sie spürte, wie es klickte, als sie die Seite berührte und die Hand drehte. Vermutlich hatte Mraize – wo immer er sich auch gerade befinden mochte – dafür gesorgt, dass das Gerät nun entriegelt werden konnte. Als sie die Seite des Kästchens drehte, wurde ein kleines Abteil enthüllt, in dem ein fein ziselierter Metalldolch mit einem Edelstein im Griff lag.

»Also soll ich ihn doch töten«, sagte sie.

»Einen Herold kann man gar nicht töten«, antwortete Mraize. »Sie sind unsterblich. Stellt Euch Kelek nicht als Person vor. Er ist ein altersloses, ewiges Sprengsel, geformt aus Ehrs Substanz und Willen. Er ist so etwas wie die Schwerkraft oder das Licht. Er ist kein richtiges Wesen, sondern eher eine Kraft.«

»Und Ihr wollt, dass ich dieses Messer in die Kraft ramme«, sagte Schleier, während sie die Riemen löste, die den Dolch hielten, und ihn aus dem Geheimfach klaubte. Es war nur ein kleiner Teil innerhalb des Kästchens, und eine Stahlschicht trennte es von dem Rest ab. Mraizes Stimme drang aus dem versiegelten Teil dahinter. Wie hatte er es geschafft, das Kästchen so auszubalancieren, dass kein Ende schwerer war als das andere?

»Ich möchte«, sagte er, »dass Ihr die Seele Keleks einsammelt, der auch unter dem Namen Restares bekannt ist. Das Messer wird dann seine Essenz in dem Edelstein einfangen.«

»Das scheint mir außerordentlich grausam zu sein«, sagte Schleier und betrachtete das Messer.

»So grausam wie die Spannfedern, die Ihr so eifrig benutzt und in denen ebenfalls Sprengsel gefangen sind. Das hier ist nichts anderes. Das Wesen mit dem Namen Kelek ist ein Gefäß unvorstellbaren Wissens. Die Gefangenschaft in einem Edelstein wird ihm nicht schaden, aber wir werden endlich in der Lage sein, mit ihm zu kommunizieren.«

»Wir haben zwei andere Herolde im Turm«, eröffnete Schleier. »Ich könnte sie alles fragen, was Ihr wissen wollt.«

»Glaubt Ihr wirklich, sie würden Euch antworten? Wie nützlich waren sie denn, als Jasnah mit ihnen gesprochen hat? Talenelat ist vollkommen verrückt, und Schalasch ist mehr als zurückhaltend. Ja, sie reden über ihren Eidpakt und vielleicht auch darüber, die Verschmolzenen zu bekämpfen – aber sie enthüllen kaum je etwas, das man auch wirklich gebrauchen kann.«

»Das klingt nicht sehr überzeugend«, sagte Schleier. »Ja, ich weiß, was Ihr von mir wollt – und ich hatte es von Anfang an vermutet. Wenn ich das für Euch tun soll, dann muss ich den Grund dafür kennen. Was genau wollt Ihr von ihm erfahren?«

»Unser Meister Thaidakar hat ein … Leiden, das dem der Herolde ähnelt. Er benötigt den Zugang zu einem von ihnen, damit er mehr über seinen eigenen Zustand erfährt und sich möglicherweise vor den schlimmsten Auswirkungen bewahren kann.«

»Das reicht mir nicht«, sagte Schleier. »Aus einem so niedrigen Grund werden Schallan und die Strahlende es mir nicht erlauben, Eure schmutzige Arbeit zu machen.« Sie legte den Dolch in das Kästchen zurück. »Ich bin hergekommen, um Euch über Restares’ Aufenthaltsort in Kenntnis zu setzen. Schallan hat Euch ausdrücklich gesagt, dass wir ihn nicht töten werden – und, ja, ich zähle das Erdolchen mit diesem Gegenstand dazu.«

»Kleines Messer«, sagte Mraize, dessen Stimme immer sanfter wurde, »warum musste Sadeas sterben?«

Sie zögerte. Ihre Hand lag noch auf dem Dolch, den sie gerade wieder mit den Riemen in dem Kästchen festzubinden versuchte.

»Dieses Wesen«, fuhr Mraize fort, »das Kelek genannt wird, ist ein Ungeheuer. Er hat, zusammen mit den acht Übrigen, den Eidpakt gebrochen und Talenelat – den Träger der Schmerzen – allein in der Verdammnis zurückgelassen, wo er jahrtausendelang Foltern hat ertragen müssen. Der Feind ist zurückgekehrt, aber sind die Herolde darum zu Hilfe gekommen? Nein. Bestenfalls verstecken sie sich. Schlimmstenfalls führt ihr Wahnsinn sie dazu, die Vernichtung der Welt zu beschleunigen.

Kelek ist unentschlossen, und zwar bis zum Punkt des Irrsinns. Und wie die meisten von ihnen hat er Angst. Er möchte seinen Pflichten entfliehen. Er hat mit Gavilar zusammengearbeitet, obwohl er genau wusste, dass dies zur Rückkehr der Verschmolzenen und zum Ende unseres Friedens führen würde, denn er hoffte, einen Weg zu finden, auf dem er dieser Welt entkommen kann. Einen Weg, uns im Stich zu lassen, wie er es schon mit seinen Eiden und seinen Freunden gemacht hatte.

Er besitzt ein Wissen, das für unseren Kampf gegen die Invasoren wesentlich ist. Aber er wird es nicht freiwillig mit uns teilen. Er versteckt sich in der abgelegensten Festung der Welt und versucht so zu tun, als gäbe es keinen Krieg und als sei er an überhaupt nichts schuld. Aber das ist er. Der einzige Weg, ihn dazu zu bringen, seine Pflicht zu tun, besteht folglich darin, ihn mit Gewalt zurückzuholen – und das geht am einfachsten und besten, indem man seine Seele fängt.«

Bei den Stürmen! Das war eine längere Rede, als Mraize sie für gewöhnlich von sich gab. In seiner Stimme lagen Leidenschaft und Überzeugung – fast fühlte sich Schleier überredet.

»Ich kann nichts gegen ihn unternehmen«, sagte sie. »Er ist als Richter im Prozess gegen Adolin eingesetzt worden. Wenn Kelek verschwindet, wird der Verdacht sofort auf uns fallen – und Adolin würde mit Sicherheit eingekerkert werden. Das darf ich nicht riskieren.«

»Hm …«, sagte Mraize. »Wenn es bloß die Möglichkeit gäbe, dass jemand Keleks Platz einnimmt, nachdem seine Seele weggesperrt wurde. Wenn jemand sein Gesicht trüge, den Prozess führte, Euren Gemahl freispräche und den Ehrensprengseln befehlen würde, wieder in den Krieg zu ziehen. Wenn wir doch nur eine Person ausgesandt hätten, die in der Lage wäre, allein durch die Benutzung einer gezielten Illusion das Kriegsglück zu wenden!«

In diesem Augenblick verlor Schleier die Kontrolle an Schallan. Denn was Mraize hier sagte … ergab durchaus einen Sinn.

Oh, bei den Stürmen, dachte Schallan, und ihr wurde kalt. Beim Sturmvater oben und der Nachtschauerin unten … er hat recht. Das ist die Lösung des Problems. Eine Möglichkeit, Adolin gewinnen zu lassen. Ein Weg, die Ehrensprengsel zurückzuholen.

Das also war die Art, wie er sie diesmal manipulierte. Allein deswegen hätte sie sich ihm am liebsten widersetzt. Wenn das, was er gesagt hatte, nur nicht so logisch wäre. Es wäre gar nicht so schwer, Kelek zu ersetzen, wenn sie ein wenig Sturmlicht erhalten konnte …

Nein, warnte Schleier. So leicht ist das nicht. Es wäre schwierig, einen Herold über einen längeren Zeitraum zu verkörpern.

Wir würden ihn erst im letzten Augenblick ersetzen, dachte Schallan. Am letzten Tag des Prozesses. Das begrenzt die Zeitspanne, in der wir ihn darstellen müssen, und es schenkt uns ein paar Tage, in denen wir seine Persönlichkeit unter die Lupe nehmen können.

»Die Ermordung von Sadeas hat Tausende von Leben gerettet«, fuhr Mraize mit seiner sanften, öligen Stimme fort. »Wenn Ihr uns Kelek ausliefert und die Ehrensprengsel zur Verbindung mit den Windläufern schickt, würde das Millionen retten.«

»Schleier ist sich nicht sicher, ob wir einen Herold nachahmen können«, sagte Schallan.

»Der Herold ist sprunghaft«, sagte Mraize. »Das sind sie inzwischen alle. Wenn Ihr ein paar typische Handlungen und Reaktionen Keleks wiedergebt, werdet Ihr nicht auffallen. Die Ehrensprengsel sind nicht gerade besonders geschickt darin, eine List zu durchschauen oder zu erkennen, was bei einem Menschen ein seltsames Verhalten ist – oder bei jemandem, der einmal ein Mensch war. Ihr werdet es schon schaffen. Und nach dem Prozess könnte ›Kelek‹ plötzlich darauf bestehen, persönlich nach Urithiru zu reisen, und die Sprengsel werden nie erfahren, was Ihr getan habt.«

»Das wäre aber falsch, Mraize. Es fühlt sich ganz falsch an.«

»Vorhin hat Schleier ein Geschäft eingefordert. Für gewöhnlich verweigere ich mich solchen Gesprächen, aber ich finde es ermutigend, dass sie weder Geld noch Macht verlangt hat. Sie wollte Informationen haben und wissen, warum sie diese Mission erfüllen soll. Ihr drei seid würdige Jägerinnen.

Also werde ich unsere Abmachung insoweit verändern, wie es gewünscht wird. Tut das, was ich hier von Euch verlange, und ich werde Euch aus Eurem Gesellinnenverhältnis entlassen. Ihr werdet zu einem vollwertigen Mitglied unserer Organisation – und damit werdet Ihr nicht nur Zugang zu dem Wissen erhalten, nach dem Ihr sucht, sondern auch bei allem, was wir tun, mitbestimmen können … bei unseren großen Plänen.«

Schleier richtete sich in ihr neugierig auf. Aber Schallan war überrascht, wie heftig sie selbst auf dieses Angebot reagierte. Eine volle Geisterblüterin? Das war ein Weg … ein Weg zu …

»Auf einen Herold loszugehen«, sagte sie, »das klingt einfach falsch. Völlig falsch.«

»Ihr seid schwach«, sagte er. »Das wisst Ihr.«

Sie senkte den Kopf.

»Aber ein Teil von Euch ist es nicht«, fuhr er fort. »Ein Teil von Euch kann nämlich stark sein. Dieser Teil sollte das für Euch tun, was getan werden muss. Rettet Euren Gemahl, Euer Reich und Eure Welt. Werdet zu einer Jägerin, Schallan.

Werdet zum Messer.«

Als Adolin sich näherte, machten die Ehrensprengsel, die den Oberrichter umgaben, Platz für ihn; Mischin folgte dicht hinter ihm. Ihm entgingen die Blicke nicht, die viele ihr zuwarfen. Nein, zwischen den beiden Arten von Sprengseln herrschte keine große Zuneigung.

Eigentlich sollte er Ehrfurcht vor dem Oberrichter empfinden. Das hier war Kelek, auch wenn die Sprengsel ihn aus irgendeinem Grund Kalak nannten. Wie dem auch sei, er war jedenfalls einer der Herolde – das hatte Mischin ihm erklärt. Zu Hause sahen ihn viele als den Sturmvater an, und auch wenn das nie so ganz gestimmt hatte, musste er doch als eines der ältesten Wesen der ganzen Schöpfung gelten. Für viele war er ein Gott. Ein unsterblicher Soldat im Kampf um Gerechtigkeit und Ehre.

Er war klein und hatte schütteres Haar. Er wirkte wie die Art von Mann, die man in der Verwaltung einer kleineren Stadt im Hinterland von Alethkar antraf. Und wenn er wie Asch oder Taln war, die beiden Herolde, die nun in Urithiru weilten …

Also gut, seine Bekanntschaft mit den beiden brachte Adolin dazu, seine Erwartungen in diesem besonderen Fall zu senken.

Kelek sprach mit einigen Anführern der Ehrensprengsel, während sie über den unteren Bereich der westlichen Ebene schlenderten und auf einen steinernen Fußweg traten, der aus zahllosen farbigen Pflastersteinen bestand, die in annähernder Imitation eines Windstoßes gelegt waren. Die Gruppe blieb stehen, als sie Adolin vor sich bemerkten.

Aus Respekt nahm er die Hand von seinem Schwert und verneigte sich vor dem Herold.

»Hm. Ein Mensch?«, fragte Kelek. »Warum ist er hier? Er sieht gefährlich aus, Sekeir.«

»Das ist er auch«, erwiderte das Ehrensprengsel neben Kelek. Sekeir war einer der Herrscher der Festung und erschien als uraltes Ehrensprengsel mit einem langen, blau-weißen Bart. »Das ist Adolin Kholin, Sohn von Dalinar Kholin.«

»Dem Bindeschmied?«, sagte Kelek und scheute vor Adolin zurück. »Grundgütiger Himmel! Warum habt ihr ihn denn hereingelassen?«

»Ich bin hergekommen, Großer«, sagte Adolin, »weil ich die Ehrensprengsel in unserer gegenwärtigen Schlacht um Hilfe bitten wollte.«

»In eurer gegenwärtigen Schlacht? Gegen Odium?« Kelek lachte. »Junge, ihr seid dem Untergang geweiht. Das ist dir doch klar, oder? Tanavast ist tot. Vollständig und endgültig tot. Der Eidpakt ist gebrochen. Jetzt könnt ihr nur noch versuchen, das sinkende Schiff zu verlassen, bevor es kentert.«

»Heiliger Herr«, sagte Sekeir, »wir haben ihn hereingelassen, weil er angeboten hat, sich vor Gericht stellvertretend für die Menschen und für den Schmerz zu verantworten, den sie unserem Volk zugefügt haben.«

»Ihr wollt ihn wegen der Wiedererschaffung anklagen?«, fragte Kelek und sah die anderen um ihn herum unsicher an. »Ist das nicht etwas übertrieben?«

»Er hat es selbst angeboten, Heiliger Herr.«

»Es ist aber nicht besonders klug, oder?« Kelek sah Adolin an, der sich zögernd aus seiner Verbeugung löste. »Hm, da hast du dich aber in eine brenzlige Lage gebracht, mein Junge. Hier nimmt man so etwas ziemlich ernst.«

»Ich hoffe, ihnen zeigen zu können, dass wir nicht ihre Feinde sind, Großer. Und dass der beste Weg nach vorn darin besteht, sich uns in unserem Kampf anzuschließen. Es ist eine ehrenwerte Entscheidung, könnte man sagen.«

»Ehr ist tot«, fuhr Kelek ihn an. »Passt du denn gar nicht auf? Diese Welt gehört jetzt Odium. Er hat seinen eigenen Sturm, um Himmels willen.«

Mischin stieß Adolin an. Ach ja. Er war so abgelenkt von Kelek, dass er den Zweck des Treffens mit ihm völlig vergessen hatte.

»Großer«, sagte Adolin, »ich habe beschlossen, um einen Prozess durch Zeugnis zu bitten. Wäret Ihr bereit, ihn mir zu gewähren?«

»Ein Prozess durch Zeugnis?«, sagte Kelek. »Nun, dadurch würde dieser Schlamassel schneller zu Ende gehen. Was glaubst du, Sekeir?«

»Ich glaube nicht, dass es klug wäre …«

»Sei still, es ist mir egal, was du denkst«, sagte Kelek. »Hier bin ich, viele Jahre nachdem ich mich euch angeschlossen habe, und du hast noch immer keinen Weg gefunden, mich aus dieser verfluchten Welt herauszuschaffen. In Ordnung, Junge, dann wird es ein Prozess durch Zeugnis sein. Wir könnten … übermorgen damit anfangen. Ist das für alle akzeptabel?«

Niemand wandte etwas ein.

»Gut«, sagte Kelek. »Also übermorgen. In Ordnung. Hm … wir sollten ihn auf dem Forum abhalten, nicht wahr? Ich nehme an, jeder wird zusehen wollen, und dort gibt es die meisten Sitze.«

»Wende dich dagegen«, flüsterte Mischin Adolin zu. »Lass es nicht zu. Du willst neben dem Richter nicht auch noch eine Zuschauermenge überzeugen.«

»Großer«, ergriff Adolin das Wort, »ich hatte gehofft, dass es eine eher persönliche und vertrauliche Diskussion meiner …«

»Pech!«, sagte Kelek. »Daran hättest du denken sollen, bevor du hergekommen bist und einen Sturm heraufbeschworen hast. Jeder weiß, wie dieser Prozess enden wird, und deshalb sollten wir den Zuschauern eine gute und kurzweilige Darbietung geben.«

Adolin verließ der Mut, als Kelek die Gruppe der Ehrensprengsel weiterführte. Obwohl auch nur wenige helläugige Richter unparteiisch waren, herrschte doch wenigstens die Erwartung, dass sie vor den Augen des Allmächtigen ehrenhaft zu handeln versuchten. Aber dieser Herold hatte ihm im Prinzip gerade gesagt, dass sein Prozess nicht mehr als ein Schauspiel war. Der Mann hatte sein Urteil gefällt, noch bevor er ein einziges Argument gehört hatte.

Wie um alles auf Roschar konnte so jemand als Gottheit eingeschätzt werden?, dachte Adolin benommen. Die Herolde waren so tief gefallen.

Entweder das, oder … vielleicht waren diese zehn Personen auch … immer nur das gewesen. Personen. Wenn ein Mann zum König gekrönt oder zum Großprinzen erhoben wurde, bedeutete das ja auch nicht notwendigerweise, dass er dadurch ein besserer Mensch wurde. Das wusste Adolin aus eigener Anschauung.

»Das hätte besser laufen können«, sagte Mischin, »aber wenigstens ein Prozess durch Zeugnis ist. Komm. Es scheint mir, dass ich einen Tag habe, an dem ich dich darauf vorbereiten muss, dass du in die Höhle der Wutsprengsel geworfen wirst …«

Ich erinnere mich an so wenig aus jenen Jahrhunderten. Es erscheint ganz verschwommen. Ein Fleck auf einer Seite. Ein dürrer Strich aus Tinte, der mit jedem Tag gestaltloser wirkt.

Venli kniete auf dem Boden eines abgeschiedenen Gangs im fünfzehnten Stock von Urithiru. Die Steine flüsterten ihr zu, dass dieser Ort früher einmal Ur genannt worden war. In der Sprache des Dämmerungssangs bedeutete dieses Wort »Ursprung« oder »Original«. Ein uralter Ort, der aus uralten Steinen besteht.

Da war ein Sprengsel gewesen, das hier gelebt hatte. Aber nicht tot, so wie Raboniel es einst verkündet hatte. Dieses Sprengsel bildete die Adern des Turms; sein inneres Metall und Kristall lief durch die Wände, die Decken und die Böden.

Die Steine waren zwar nicht von jenem Sprengsel erschaffen worden, aber ein gewaltiges Projekt hatte sie umgestaltet. Es hatte ganz Ur umgestaltet – den ursprünglichen Berg, der sich früher hier erhoben hatte. Die Steine erinnerten sich daran, einmal dieser Berg gewesen zu sein. Sie erinnerten sich an so viele Dinge, was sie Venli gegenüber auch kundtaten. Wenn auch nicht mit Worten. Eher durch Eindrücke wie jenen, den eine Hand in noch nicht ausgetrocknetem Krem hinterlässt.

Oder wie der Eindruck, den Venlis Hände im Boden geschaffen hatten, als sie in den begierigen Stein eingesunken waren. Erinnere dich, wisperten die Steine. Erinnere dich an das, was du vergessen hast.

Sie erinnerte sich daran, wie sie als Kind zu Füßen ihrer Mutter gesessen und ihren Liedern zugehört hatte. Die Musik war wie Wasser dahingeflossen und hatte Muster – Erinnerungen – in ihr Hirn eingegraben, so wie die Zeit Kanäle in den Stein grub.

Die Lauscher waren nicht wie die Menschen, die so langsam wuchsen wie Bäume. Die Lauscher wuchsen eher wie Ranken, nämlich geschwind und begierig. Im Alter von drei Jahren hatte sie schon zusammen mit ihrer Mutter gesungen. Im Alter von zehn Jahren hatte sie als Erwachsene gegolten. Venli erinnerte sich an diese Jahre. Sie hatte zu Eschonai aufgeschaut, die so groß erschien, auch wenn sie nur ein Jahr älter war als Venli. Sie hatte undeutliche Erinnerungen daran, wie sie den Finger ihres Vaters festgehalten hatte, als er zusammen mit Mutter gesungen hatte.

Sie erinnerte sich an Liebe. Familie. Großeltern, Vettern und Cousinen. Wie konnte sie das alles vergessen haben? Als Kind waren Ehrgeiz und Liebe wie die beiden Seiten ihres Gesichts gewesen, jedes mit seinem eigenen prächtigen Muster. Zum Klang von Odiums Rhythmen hatte die eine Seite geleuchtet, während die andere dahingewelkt war. Sie war zu einer Person geworden, die nur ihre Ziele erreichen wollte – nicht weil diese Ziele anderen helfen würden, sondern wegen der Ziele selbst.

In diesem Augenblick erkannte Venli die Tiefe von Odiums Lügen. Er behauptete, alle Leidenschaften zu sein, aber wo war dann die Liebe, die sie früher einmal gespürt hatte? Die Liebe zu ihrer Mutter? Zu ihrer Schwester? Zu ihren Freunden? Für eine Weile hatte sie sogar ihre Liebe zu Demid vergessen, obwohl diese Liebe geholfen hatte, Venli zu wecken.

Es fühlte sich falsch an, Odiums Licht zum Üben des Wogenbindens zu benutzen, so wie Venli es tat, aber die Steine flüsterten ihr zu, dass es in Ordnung war. Odium und sein Ton waren zu einem Teil von Roschar geworden, so wie die Bebauerin und Ehr – die nicht zusammen mit dem Planeten entstanden waren – zu einem Teil von ihm geworden waren. Seine Macht war natürlich und ebenso wenig falsch oder richtig, wie es jeder andere Teil der Natur auch war.

Venli suchte nach etwas anderem. Nach dem Ton der Bebauerin. Odiums Sang konnte sie durchfluten, ihre Kräfte anfachen und ihre Gefühle entflammen, aber dieser Ton … dieser Ton hatte schon lange vor seiner Ankunft ihrem Volk gehört. Während Venli danach suchte, lauschte sie den Liedern ihrer Mutter, die sich in ihrem Kopf befanden. Wie Ketten, die in den Stein genagelt waren, damit sie auch während der Stürme stark blieben, reichten sie tief in die Vergangenheit zurück. Über zahlreiche Generationen.

Zu ihrem Volk, das gerade das Schlachtfeld verließ. Das lieber wegging, als immer wieder um denselben Boden zu streiten. Sie hatten nicht nur die Götter der Sänger verworfen, sondern auch den Konflikt an sich. Sie hatten sich an der Familie festgehalten und trotz ihrer Fadform zum Rhythmus der Liebe gesungen; sie hatten den Krieg hinter sich zurückgelassen und einen neuen Weg beschritten.

Der Ton fuhr ihr in den Kopf, die Bebauerin und Odium mischten sich zu einer Harmonie, die in Venli summte. Sie öffnete die Augen, als die Macht von ihr abstrahlte und sich durch die Steine ausbreitete. Sie erbebten und vibrierten zum Klang ihres Rhythmus, wurden flüssig, bildeten im Einklang mit der Musik Gipfel und Täler. Der Boden, die Decke und die Wände kräuselten sich vor ihr, und ein Zug aus Personen bildete sich aus dem Stein. Sie bewegten sich, waren lebendig, entfernten sich von all dem Schmerz und Krieg und Töten.

Freiheit. Die Steine flüsterten von Freiheit. Fels schien etwas so Stabiles und Unveränderliches zu sein, aber wenn man ihn mit den Zeitmaßstäben der Sprengsel betrachtete, veränderte er sich andauernd. Absichtlich. Während der Jahrhunderte. Sie hatte ihre Ahnen nie kennengelernt, aber sie kannte ihre Lieder. Sie konnte sie singen und ihrem Mut nacheifern. Ihrer Liebe. Ihrer Weisheit.

Die Macht entglitt ihr, wie es immer der Fall war. Der Ton verblasste, und ihre Kontrolle über den Stein endete. Sie musste mehr üben und brauchte dazu mehr Licht. Aber sie benötigte nicht Timbres aufmunterndes Summen zur Erhaltung ihrer guten Laune, wenn sie aufstand. Denn vor ihr hatte sie in Miniaturausgabe eine Skulptur ihrer Vorfahren, wie sie ins Unbekannte aufbrachen.

Mehr noch, sie verfügte über deren Lieder. Wegen der unablässigen und beharrlichen Unterrichtung durch ihre Mutter waren die Lieder nicht zusammen mit den Lauschern gestorben.

Eine Stunde später ging Venli durch die Korridore eines wesentlich niedrigeren Stockwerks im Turm und wartete auf Leshwi.

Sie traf sich inzwischen fast jeden Tag mit der Himmlischen. Natürlich wusste Raboniel von diesen Zusammenkünften. Und Leshwi wusste, dass Raboniel es wusste. Dennoch trafen sich Venli und Leshwi insgeheim; es gehörte zum Tanz der Politik unter den Verschmolzenen.

Sie trafen sich wie durch Zufall. Leshwi schwebte gerade zur rechten Zeit feierlich durch einen Korridor, und ihre lange schwarze Schleppe raschelte über den Stein. Venli schloss zu ihrer Herrin auf und lief neben ihr her.

»Der Verfolger hat die Eltern des Windläufers gefunden, Altehrwürdige«, sagte Venli. »Dessen bin ich mir sicher. Er hat zwei Majestätische in Nachtform als Wachen vor die Krankenstation der Strahlenden gestellt.«

»Wen?«

»Urialin und Nistar.«

»›Licht‹ und ›Mysterium‹«, übersetzte Leshwi aus der alten Sprache. Wie viele andere Majestätische hatten sie bei ihrem Erwachen neue Namen angenommen. »Ja, das ist ein Signal. Aber der Verfolger ist nicht so feinsinnig; ich vermute, es ist Raboniel gewesen, die diese beiden vorgeschlagen hat.«

»Was machen wir jetzt?«, fragte Venli zum Rhythmus der Angst.

»Erst einmal gar nichts. Meine Autorität erstreckt sich so weit, dass ich die Familie des Windläufers beschützen kann. Das ist bloß eine Warnung.«

»Raboniel droht damit, die Menschen dem Verfolger zu überlassen«, sagte Venli. »Deswegen hat sie diese beiden Wächter aufgestellt. Sie macht uns klar, dass sie uns gegenüber im Vorteil ist.«

»Vielleicht«, sagte Leshwi, während sie die Hände hinter dem Rücken verschränkt hielt und neben Venli dahinfloss. »Vielleicht aber auch nicht. Raboniel denkt nicht so wie die anderen Verschmolzenen, Venli. Sie hört ein viel größeres Lied. Ein verzerrtes und verdrehtes, aber eines, das sie ohne Rücksicht auf Odiums Pläne oder jene des inzwischen verstorbenen Ehr singen will.«

»Sie steht also auf ihrer eigenen Seite«, sagte Venli. »Sie versucht, beide Armeen gegeneinander auszuspielen und daraus ihren Vorteil zu ziehen.«

»Übertrage deine sterblichen Ambitionen nicht auf Raboniel«, sagte Leshwi zum Rhythmus der Lächerlichkeit. »Du denkst einfach zu klein, Venli. So kannst du sie nicht verstehen. Sogar ich denke zu klein dafür. Aber wie dem auch sei, du hast richtig gehandelt, indem du mich darauf aufmerksam gemacht hast. Halte Ausschau nach anderen Zeichen – solchen wie diesem.«

Sie erreichten das Atrium; der Korridor, dem sie gefolgt waren, führte in es hinein, wie ein Strom ins Meer führt. Hier schwebten die Himmlischen auf und nieder und versorgten die Späher und Maskierten in den oberen Stockwerken mit Vorräten. Dort wurde auch weiterhin nach Windläufern Ausschau gehalten. Allmählich nutzte sich die Charade ab. Raboniel ging davon aus, dass Dalinar Kholin sie durchschaut hatte und wissen musste, dass mit dem Turm etwas ganz und gar nicht stimmte.

Der Nachschub hätte auch mit den Aufzügen in die oberen Stockwerke gebracht werden können. Aber Raboniel hatte den Himmlischen diese Aufgabe übertragen und damit nur zu deutlich gemacht, dass sie sowohl die Autorität als auch den Wunsch hatte, sie in Arbeit zu halten.

Das hatte viele von ihnen vertrieben, die sich lieber in ihren Schutzgebieten in Kholinar aufhielten. Vielleicht war das sogar beabsichtigt. Leshwi hingegen tat, was ihr befohlen wurde. Sie glitt über die Brüstung, und ihre lange Schleppe trieb in der offenen Luft unter ihr. Eine weitere Himmlische stieg an ihnen vorbei nach oben und zog Gold und Rot hinter sich her.

»Altehrwürdige«, sagte Venli zum Rhythmus des Verlangens, während sie an die Brüstung herantrat, »warum beobachten wir Raboniel, wenn wir nicht verstehen wollen, wie sie die Herrschaft über uns zu erlangen versucht? Was ist der Grund für mein Spionieren?«

»Wir beobachten«, sagte Leshwi und senkte sich auf Augenhöhe mit Venli ab, »weil wir Angst haben. Für Raboniel sind die Spiele der Menschen und der Sänger ganz und gar unwichtig – ebenso wie ihr Leben. Wir beobachten sie, Venli, weil wir wollen, dass die Welt noch da ist, wenn sie ihre Pläne in die Tat umgesetzt hat.«

Venli verspürte Kälte und stimmte sich in den Rhythmus des Schreckens ein. Als Leshwi davonflog, nahm Venli einen Aufzug, und Leshwis Worte hallten in ihr wider: Die Spiele der Menschen und der Sänger sind völlig unwichtig – genau wie ihr Leben …

Diese unheilvollen Worte ließen Venlis frühere Zuversicht zerfallen. Nachdem sie den Aufzug verlassen hatte, beschloss sie, nach Rlain und den anderen zu sehen. Unwillkürlich stimmte sie sich in den Rhythmus der Wut ein, als sie an jene Majestätischen vor der Krankenstation dachte. Wenigstens waren der Arzt und seine Frau so klug, sich meistens nicht zu zeigen.

Venli schlüpfte in den Teil der Station, die durch Laken abgetrennt war, wo heute Hesina Wache hielt. Sie nickte, als Venli eintrat, zog dann eine Grimasse und warf einen Blick auf die anderen in der Station. Es war ein neuer Mensch hier – einer, den Venli nicht kannte und der mit gesenktem Blick dastand und nichts sagte.

Die Spannung im Raum rührte ausschließlich von Lirin und Rlain her, die sich im hinteren Teil gegenüberstanden; Rlain summte leise zum Rhythmus des Verrats. Was um alles auf Roschar ging hier vor?

»Ich kann nicht glauben, dass ich das höre«, sagte Rlain. »Ich kann es einfach nicht glauben. Er ist dein Sohn.«

»Mein Sohn ist schon lange tot, Brückenmann«, sagte Lirin, während er einen kleinen Beutel mit chirurgischen Instrumenten packte. »Kaladin hat immer wieder versucht, es zu erklären, aber ich verstehe es erst seit Kurzem. Er möchte nicht mehr mein Sohn sein. Wenn das der Fall ist, dann ist es schwer für mich, ihn nicht als Mörder und Aufwiegler zu betrachten. Als jemanden, der nicht nur meine Familie, sondern das Leben aller Menschen im Turm gefährdet, während er seinen Rachegelüsten nachgeht.«

»Also willst du ihn sterben lassen?«, fragte Rlain.

»Das habe ich nicht gesagt«, fuhr Lirin ihn an. »Dreh mir nicht die Worte im Mund herum. Ich werde das für ihn tun, was ich für jeden Verwundeten tue.«

»Und danach?«, wollte Rlain wissen. »Du hast gesagt …«

»Ich habe gesagt, dass wir sehen werden«, meinte Lirin. »Gut möglich, dass ich ihn hierherbringen und ihm eine längere Behandlung geben muss.«

»Du würdest es zulassen, dass er hingerichtet wird!«

»Wenn es nötig ist, dann ist es eben so. Ich werde meine Pflicht als Arzt tun, und dann muss sich Kaladin den Konsequenzen seiner Handlungen stellen. Ich bin nicht mehr bereit, eine Figur im Spiel des Todes zu sein. Für keine Seite.«

Rlain warf die Hände in die Höhe. »Warum willst du ihn retten, wenn du beabsichtigst, ihn danach hinrichten zu lassen?«

»Still!«, zischte Venli, während sie durch die Laken auf die anderen im Raum schaute. »Was ist hier los?«

Lirin warf Rlain, der wieder zum Rhythmus des Verrats summte, einen finsteren Blick zu.

»Unser Sohn hat die jüngsten Ereignisse überlebt«, sagte Hesina zu Venli. »Rlain ist ein alter Freund von ihm. Er sagt, Kaladins Kräfte wirken nicht mehr richtig, und seine Wunden verheilen nicht. Er liegt im Koma und stirbt langsam an inneren Blutungen. So scheint es.«

»Oder an einer Infektion«, sagte Lirin und stopfte noch einige Dinge in den Sack. »Der Beschreibung nach kann ich mir nicht sicher sein.«

»Wir bringen dich nur dann zu ihm«, sagte Rlain, »wenn du versprichst, weder ihn noch Teft an den Feind auszuliefern.« Er sah den anderen Mann im Raum – den Neuankömmling – an, der nickte.

»Dann wird er auf alle Fälle sterben«, sagte Lirin heftig. »Und sein Blut klebt an deinen Händen.«

Die beiden starrten einander böse an, und Venli stimmte sich in den Rhythmus der Verärgerung ein. Als ob sie nicht schon genug Sorgen hätte.

»Ich werde gehen«, sagte Hesina, begab sich zu ihrem Mann und nahm ihm den Sack mit den chirurgischen Gegenständen ab.

»Hesina …«

»Er ist auch mein Sohn«, sagte sie. »Wir sollten jetzt gehen, Rlain. Ich kann dir zeigen, wie du das Fieber behandeln musst, und ihm einige Entzündungshemmer sowie etwas gegen die Infektion geben.«

»Und wenn es wirklich innere Blutungen sind?«, fragte Lirin. »Dann muss er operiert werden. Du kannst eine solche Operation aber nicht da draußen vornehmen, Hesina.«

Er klang wütend, doch zu seinen Füßen befanden sich Angstsprengsel. Keine Wutsprengsel. Der Arzt wandte sich ab und tat so, als ordnete er seine verbliebenen Instrumente. Aber die Menschen waren so voller Emotionen, dass sie aus ihnen herausquollen. Er konnte seine Gefühle vor Venli nicht verbergen. Verzweiflung. Sorge.

Er konnte sagen, was er wollte – doch er liebte seinen Sohn.

»Er muss hierhingebracht werden«, sagte Lirin mit einer Stimme, die so deutlich voller Leid steckte, wie es kaum ein Rhythmus ausdrücken konnte. »Ich werde dich begleiten und ihm helfen. Und dann … Ich möchte, dass du meinem Vorschlag zuhörst. Wenn er im Koma liegt, wird er eine langfristige Behandlung brauchen. Wir können ihn hierherbringen und so tun, als wäre er so bewusstlos wie die anderen. Das ist die beste Möglichkeit.«

»Lieber würde er sterben«, flüsterte der Neuankömmling. Es war etwas in seiner Stimme, das Venli nicht benennen konnte. Seine Aussprache klang verwischt.

Es wurde still im Raum. Mit einer Ausnahme.

Timbre vibrierte vor Aufregung in Venli. Das kleine Sprengsel tat es so laut, dass die anderen es gewiss hörten. Wie könnte es ihnen entgehen?

»Es hätte Kal sowieso irgendwann erwischt«, sagte Lirin mit mürrischem Tonfall. »Wisst ihr, die meisten Soldaten sterben nicht auf dem Schlachtfeld. Eine viel größere Zahl stirbt Tage später an den Wunden. Mein Sohn hat euch von der Triage erzählt, nicht wahr? Was hat er denn über Personen mit Wunden wie den seinen gesagt?«

Die beiden früheren Brückenmänner sahen sich an.

»Man soll es ihnen bequem machen«, sagte der Menschenmann mit der verschwommenen Aussprache. »Ihnen zu trinken geben. Und Schmerzmittel, wenn man sie erübrigen kann. Damit sie ganz friedlich sind, wenn sie … wenn sie sterben.«

Wieder wurde es still im Raum. Alle schwiegen – bis auf Timbre, die vor Klängen geradezu explodierte.

Es ist Zeit! Es ist Zeit! Es ist Zeit!

Als Venli sprach, hatte sie fast das Gefühl, dass nicht sie, sondern Timbre die Worte aussprach.

»Was wäre«, sagte sie, »wenn ich von einer Grattänzerin wüsste, deren Kräfte noch zu wirken scheinen? Eine, von der ich glaube, dass wir sie retten können?«

Es dauerte nicht lange, den Plan zu erklären. Venli hatte schon seit Tagen darüber nachgedacht; sie brauchte nur noch ein wenig Übung mit ihren eigenen Kräften – und etwas Hilfe von Rlain.

Die Grattänzerin wurde in derselben Zelle festgehalten, in der auch schon Rlain vor nicht langer Zeit gesessen hatte. Venli konnte ohne Schwierigkeiten durch die Wand dringen; dazu reichten ihre Kräfte bereits aus. Die wahre Schwierigkeit würde darin bestehen, die Rettung auszuführen, ohne dass sie sich selbst enthüllte oder offiziell darin verwickeln ließ.

Timbre pulsierte zum Rhythmus der Verärgerung, als Venli und Rlain auf die Zelle zueilten. Der Mensch, Dabbid, nahm einen anderen Weg. Venli wollte nicht in seiner Gesellschaft gesehen werden.

»Wie bist du an eine Splitterklinge herangekommen?«, fragte Rlain leise zum Rhythmus der Neugier. »Und wieso wissen sie nicht, dass du eine besitzt?«

»Das ist eine lange Geschichte«, sagte Venli. Sie sagte es vor allem deshalb, weil sie sich noch keine passende Lüge ausgedacht hatte.

»Es ist Eschonais Klinge, nicht wahr? Weißt du, was mit ihr passiert ist? Es ist mir klar, dass du gesagt hast, sie sei tot … aber wie ist das geschehen?«

Sie ist gestorben, während sie von einem Leersprengsel beherrscht wurde, dachte Venli, weil ich sie dazu überredet habe, eines in ihr Edelsteinherz einzulassen. Nach dem Kampf gegen einen menschlichen Splitterträger ist sie in eine Kluft gefallen und dort ertrunken. Allein. Ich habe ihren Leichnam gefunden und ihn – unter der Anleitung eines Leersprengsels – entweiht, indem ich ihre Splitter gestohlen habe. Aber ich besitze sie nicht.

Sie konnte vieles sagen, aber nicht das. »Nein. Ich habe sie von einem toten Menschen. Ich habe mich mit ihr verbunden, als ich nach Kholinar gereist bin, bevor die Verschmolzenen mich und die anderen gefunden haben.«

»Das war, als sie … sie …« Rlain stimmte sich in den Rhythmus der Verlorenen ein.

»Ja«, sagte Venli zum selben Rhythmus. »Als sie uns den Rest unserer Freunde genommen haben. Sie haben mich verschont, weil Odium wollte, dass ich herumreise und Lügen über unser Volk verbreite, damit die frisch erweckten Sänger davon ›inspiriert‹ wurden.«

»Es tut mir leid«, sagte Rlain. »Das muss sehr schwierig für dich gewesen sein, Venli.«

»Ich habe es überlebt«, gab sie zurück. »Aber wenn wir diesen Strahlenden retten wollen, müssen wir auch sicher sein, dass die Verschmolzenen diesen Einbruch in die Zelle nicht zu uns zurückverfolgen können. Du darfst dich nicht einmischen, Rlain. Der Mensch muss die Ablenkung allein durchführen.«

Rlain summte zum Rhythmus der Nachdenklichkeit.

»Was ist los?«, fragte Venli.

»Dabbid ist niemand, dem ich eine solche Aufgabe übertragen würde«, sagte er. »Bis heute hatte ich geglaubt, er sei vollkommen stumm.«

»Ist er vertrauenswürdig?«

»Absolut«, sagte Rlain. »Er ist Brücke Vier. Aber … Nun ja, ich frage mich, warum er so lange nicht gesprochen hat. Ich weiß zwar, dass ihm die Brückenläufe schwer zugesetzt haben, aber da ist noch etwas anderes.« Er summte zum Rhythmus der Entschlossenheit. »Ich werde mich nicht einmischen, solange nichts schiefgeht.«

»Wenn du es tust, werden wir uns alle verstecken müssen«, sagte Venli zum Rhythmus des Zweifels. »Vergewissere dich also, bevor du etwas unternimmst.«

Er nickte und summte noch immer zum Rhythmus der Entschlossenheit, und bei der nächsten Kreuzung teilten sie sich auf. Venli begab sich zu einem besonders stillen Teil des Ganges, der nur vom Licht ihrer Kugel erhellt wurde. Die meisten Menschen hielten sich von diesem Gebiet fern, denn die Truppen des Verfolgers waren in der Nähe untergebracht. Raboniels immer wieder erlassene Befehle, den Frieden im Turm aufrechtzuerhalten, reichten kaum, um diese Soldaten im Zaum zu halten.

Sie stimmte sich in den Rhythmus des Friedens ein, den die Lauscher manchmal einsetzten, um die Zeit zu messen. Genau hinter dieser Wand befand sich die Zelle. Als der vierte Satz des Rhythmus allmählich näher kam, drückte Venli die Hand gegen den Stein und nahm Leerlicht in sich auf, das sie erst vor Kurzem beschlagnahmt hatte, damit es das bereits aufgebrauchte ersetzen konnte. Bei den Stürmen, sie hoffte so sehr, dass Raboniel nicht erfuhr, wie viel sie genommen hatte.

Timbre pulsierte beruhigend. Dieser Stein reagierte genauso auf Venlis Bewegung wie jener zuvor an diesem Tag. Er zitterte und kräuselte sich, als erfahre er ein angenehmes Kraulen.

Der Stein flüsterte ihr etwas zu. Beweg dich zur Seite. Er leitete sie bis an die Stelle, wo hinter der Wand die Zelle lag. Timbres Rhythmen pulsierten durch den Felsen, und er vibrierte im Rhythmus der Hoffnung. Der vierte Satz des Friedensrhythmus war da – und es war genau der Augenblick, in dem Rlain Dabbid das Signal geben würde, zu den Wachen zu gehen und ihnen das Mittagessen zu bringen. Bloß noch so ein Diener, der seine Arbeit tat. Nichts Ungewöhnliches, auch wenn das Essen heute etwas früher kam.

Als Venli ihre Hände in den Stein steckte, jubelte Timbre im Rhythmus der Hoffnung. Es fühlte sich gut an, warm und einhüllend. Im Gegensatz zu den Tiefsten verdrängte Venli den Stein. Er wurde wie Krem unter ihren Fingern und fühlte sich ganz weich an.

Sie brachte es noch nicht fertig, ihn zu eigenen Bewegungen anzustiften und die Ausformungen zu erschaffen, die sie haben wollte. Für gewöhnlich tat der Stein, was er selbst wollte – so wie er vorhin die winzigen Gestalten auf dem Boden des Stockwerks weiter oben ausgebildet hatte. Sie drückte ihre Hand einfach tiefer hinein – so lange, bis sie auf der anderen Seite Luft spürte. Dann drückte sie auch die andere Hand ganz hinein, bewegte die beiden auseinander und bildete dadurch eine Öffnung im Stein; der normalerweise feste Fels wand sich und schob sich unter ihrer Berührung zur Seite.

Zwei überraschte Menschenaugen erschienen auf der anderen Seite des einen Fuß tiefen Loches und blickten sie an.

»Ich hole dich da raus«, flüsterte Venli zum Rhythmus des Bittens, »aber du musst mir versprechen, dass du niemandem jemals sagen wirst, was ich hier getan habe. Du wirst niemandem etwas über die Kräfte verraten, die ich benutze. Nicht einmal den anderen Strahlenden. Sie werden glauben, dass ich dich mit einer Splitterklinge herausgeschnitten habe.«

»Was bist du?«, flüsterte das Menschenmädchen auf Alethi.

»Versprich es mir.«

»Also gut, versprochen. Erledigt. Beeilung. Die Wachen essen gerade, und sie geben nichts davon ab.«

Venli drückte den Stein weiter auseinander. Es war zwar eine Unmenge von Licht dazu nötig, und Timbre pulsierte zum Rhythmus des Trostes – anscheinend hielt sie Venlis Bemühungen für grob, ohne Geschick oder Feinheit.

Aber es glückte. Es gelang ihr, ein Loch zu reißen, das groß genug für das Mädchen war. Als Venli den Stein losließ, verhärtete er sofort wieder – sie musste sich einige Splitter aus den Fingern schütteln. Das Mädchen betastete die Ränder des Loches, dann hüpfte sie hindurch.

Hoffentlich nahmen die Wachen an, dass ein menschlicher Steinwehrer überlebt und das Mädchen befreit hatte. Venli bedeutete der Grattänzerin, ihr zu folgen – aber das Mädchen schwankte. Es hatte den Anschein, als wollte sie in eine andere Richtung davonschießen.

»Bitte«, drängte Venli. »Wir brauchen dich. Schließlich müssen wir ein Leben retten. Wenn du jetzt wegläufst, wird er sterben.«

»Wer?«

»Der Sturmgesegnete«, sagte Venli. »Bitte komm mit mir. Schnell.«

»Du bist eine von ihnen«, sagte das Mädchen. »Wieso hast du die Kräfte einer Strahlenden?«

»Ich … bin keine Strahlende«, sagte Schleier. »Ich habe meine Kräfte von den Verschmolzenen, die denen der Strahlenden gleichen. Ich bin eine Freundin von Rlain. Der Lauscher, der ein Brückenmann war. Bitte. Ich habe dich nicht befreit, nur um dich in Gefahr zu bringen, aber wir müssen uns jetzt auf den Weg machen!«

Das Mädchen hielt den Kopf schräg und bedeutete Venli, sie möge als Erste gehen. Die Grattänzerin folgte auf leisen Sohlen und hielt sich in den Schatten.

Eschonai ist genauso gegangen, ging es Venli durch den Kopf. Still in der Wildnis, damit die Geschöpfe dort nicht aufgeschreckt wurden. Aber dieses Mädchen glich ihr überhaupt nicht.

Timbre pulsierte zufrieden zum Rhythmus der Hoffnung. Venli konnte noch nicht dasselbe empfinden – nicht, bis sie wusste, dass Rlain und Dabbid nicht erwischt worden waren. Sie führte die kleine Strahlende zu einem Zimmer in der Nähe, wo sie abwarteten.

»Für sie bist du eine Verräterin, nicht wahr?«, fragte das Mädchen sie.

»Ich weiß nicht, was ich bin«, sagte Venli. »Vermutlich bin ich nur jemand, die nicht mit ansehen wollte, wie ein Kind in einem Käfig gehalten wird.«

Venli wäre beinahe an die Decke gesprungen, als Rlain schließlich zusammen mit Dabbid hereinkam. Der stille Brückenmann lief zu dem Menschenmädchen und umarmte sie, und sie grinste.

»He, Stümmel«, rief sie. »Hast komische Freunde heutzutage. Kann das sein, dass du hier irgendwo ein Hühnchen gesehen hast? Ein großes rotes? Hab’s verloren, als ich davongelaufen bin.«

Dabbid schüttelte den Kopf und kniete sich vor das Mädchen. »Heilen. Es funktioniert?«

»He!«, sagte sie. »Du kannst sprechen!«

Er nickte.

»Sag ›Pfeiler‹«, sagte sie zu ihm. »Das ist mein Lieblingswort.«

»Heilen?«, fragte er.

»Ja, ich bin noch imstande dazu – zu heilen«, antwortete sie. »Ich glaube es zumindest. Ich sollte in der Lage sein, ihm zu helfen.«

Beharrlich ergriff er ihre Hand.

»Ich werde euch begleiten«, beschloss Rlain. Er sah Venli an, und sie summte zum Rhythmus des Zweifels. Sie selbst würde nicht mitkommen. Sie musste Raboniel zu Diensten sein.

»Ich werde nicht allzu lange fortbleiben«, versprach Rlain. »Ich möchte auf keinen Fall Verdacht erregen.« Die anderen beiden gingen los, er aber blieb kurz zurück und summte zum Rhythmus der Anerkennung. »Ich möchte um Entschuldigung bitten – für das, was ich gesagt habe, als du mich in der Zelle aufgesucht hast. Du bist nicht selbstsüchtig, Venli.«

»Doch, das bin ich«, sagte sie. »In letzter Zeit verwirren mich viele Dinge, aber dessen bin ich mir ganz sicher.«

»Nein«, sagte er. »Heute bist du eine Heldin. Ich weiß, dass du harte Zeiten durchgemacht hast, aber heute …« Er grinste und summte wieder zum Rhythmus der Anerkennung, dann lief er den anderen hinterher.

Wenn er doch nur die ganze Geschichte kennen würde. Trotzdem fühlte sie sich zuversichtlich, während sie sich zu den Gelehrtenzimmern unten begab.

Ihr Pulsieren war negativ. Noch nicht.

»Wann denn dann?«, fragte Venli.

Ein einfaches, klares Pulsieren war die Antwort.

Du wirst es wissen.

Midius hat mir einmal gesagt … hat mir gesagt, wir könnten die Investitur benutzen … zur Verbesserung unseres Verstandes und unserer Erinnerungen, damit wir nicht mehr so viel vergessen.

Raboniel hielt ihr Versprechen, Navani sich selbst zu überlassen. Die Verschmolzenen studierten den Schild, der den Zwilling schützte – aber ohne Navani, die ungewollt als Spionin gearbeitet hatte, machte Raboniel nicht einmal mehr annähernd so rasche Fortschritte wie zuvor. Gelegentlich sah Navani – wenn sie ein wenig umherlief und an dem Wächter vorbei einen Blick nach draußen werfen konnte – Raboniel auf dem Boden vor dem blauen Schild sitzen, während sie eine Kugel mit Kriegslicht hochhielt und anstarrte.

Navani befand sich in einer merkwürdigen Lage. Es war ihr nicht erlaubt, an der Verwaltung des Turms teilzuhaben, und außerdem war ihr kein direkter Kontakt mit ihren Gelehrten gestattet; sie hatte nur ihre eigenen Nachforschungen, mit denen sie sich beschäftigen konnte. In gewisser Weise hatte sie jetzt das Geschenk bekommen, das sie schon immer hatte haben wollen: Sie konnte überprüfen, ob sie wirklich in der Lage war, zu einer Gelehrten zu werden.

Immer hatte es etwas gegeben, das sie von ihrer vollen Hingabe an die Wissenschaften abgehalten hatte. Nach Gavilars Tod war sie zu beschäftigt damit gewesen, zuerst Elhokar und dann Aesudan anzuleiten. Vielleicht hätte sich Navani ganz auf die Wissenschaft konzentrieren können, als sie zum ersten Mal auf die Zerbrochene Ebene gekommen war – aber da war ein Schwarzdorn gewesen, den es zu verführen gegolten hatte, und da war auch ein neues Königreich gewesen, das erst geschmiedet werden musste. Auch wenn sie sich andauernd über Politik und die Ablenkungen beschwerte, die mit der Führung eines Reiches einhergingen, hatte sie sich doch mit erschreckender Gründlichkeit in die beiden Bereiche eingearbeitet.

Vielleicht sollte Navani doch niedrige Arbeiten verrichten. Wenigstens wäre sie dann unter Menschen. Und sie konnte keinen weiteren Schaden anrichten. Außer … Raboniel würde sie bestimmt nicht unbeaufsichtigt lassen. Überdies lockten die unentdeckten Geheimnisse. Sie besaß Informationen, über die Raboniel nicht verfügte. Navani hatte eine Kugel gesehen, die die Luft verzerren konnte – und die mit etwas gefüllt war, das eine Art von Anti-Leerlicht gewesen zu sein schien. Und außerdem wusste sie von der Explosion.

Das, was Raboniel schaffen wollte, war möglich. Also … warum sollte sie nicht den Versuch machen herauszufinden, wie es erreicht werden konnte? Warum sollte sie nicht herausfinden, wozu sie tatsächlich in der Lage war? Die Macht, einen Gott zu vernichten. Negatives Licht. Kann ich das Geheimnis lösen?

Was war, wenn Navani in ihrem Bemühen, den Turm zu retten, allzu klein dachte? Was war, wenn es wirklich einen Weg gab, den Krieg ein für alle Mal zu beenden? Was, wenn Navani tatsächlich eine Möglichkeit fand, Odium zu vernichten?

Sie musste es versuchen. Aber wo sollte sie beginnen? Nun … die beste Möglichkeit, ihre Gelehrten zu eigenen Entdeckungen anzuspornen, bestand darin, die richtige Umgebung und Einstellung zu schaffen. Sie sollten studieren, und sie sollten experimentieren. Oft rührten die größten Entdeckungen nicht daher, dass jemand nach ihnen suchte, sondern sie ereigneten sich, weil sich jemand so sehr mit einem anderen Thema befasste, dass er – oder sie – plötzlich Verbindungen herstellte, die ansonsten niemals hergestellt worden wären.

Während der nächsten Tage versuchte Navani, diesen Zustand in sich selbst hervorzurufen. Sie bestellte Teile, Vorräte, Fabrialmechanismen – manche sogar aus Kholinar –, und sie wurden ohne ein Wort der Beschwerde bei ihr abgeliefert. Das Wichtigste dabei waren zahlreiche Edelsteine, die verdorbene Sprengsel zum Antreiben von Fabrialen enthielten.

Zum Aufwärmen stellte sie einige Waffen her, die aber nicht wie Waffen aussahen. Es waren Fallen, die sie zur Verteidigung ihres Zimmers oder des Säulenraums benutzen konnte, wenn sie wirklich in eine verzweifelte Lage geraten sollte. Sie war nicht sicher, wie sie diese Waffen installieren sollte oder ob sie wirklich jemals nötig sein würden. Aber zunächst war es eine wissenschaftliche Arbeit – eine vertraute Arbeit –, und sie stürzte sich mit ganzer Kraft hinein.

Sie versteckte Schmerzriale in anderen Fabrialen, die ganz und gar harmlos aussahen. Sie stellte Alarmvorrichtungen zur Ablenkung her und benutzte dabei die Technologie, die von den alten Strahlenden in Urithiru zurückgelassen worden war. Sie verwendete zusammengeschlossene Rubine, aus denen sie Springfallen mit Stacheln darin herstellte.

Sie setzte Leerlichtkugeln in ihre Fabrialfallen ein, die durch einen einfachen Kniff aktiviert wurden. Ein Magnet an der Seite des Kubus konnte, wenn er exakt am richtigen Ort steckte, einen Metallhebel bewegen und die Falle in Bereitschaft versetzen. Auf diese Weise konnten sie erst aktiviert werden, wenn Navani sie brauchte. Diese Kuben wurden draußen auf dem Gang gestapelt, als wären es halb fertige Experimente, zu denen sie in ein paar Tagen zurückkehren wollte. Die Gänge waren schon von Kisten, Kästchen und Schachteln der anderen Gelehrten gesäumt, und so fielen Navanis Hinzufügungen kaum auf.

Danach bat sie Raboniel darum, weiteres Kriegslicht für ihre Experimente herzustellen. Navani konnte es leider nicht allein erschaffen. Keine Kombination von Stimmgabeln oder Instrumenten vermochte Raboniels Gegenwart zu ersetzen – aber soweit Navani wusste, waren auch die Verschmolzenen nicht in der Lage, es ohne die Hilfe eines Menschen hervorzubringen.

Navani wurde allmählich geschickter darin, den Ton zu summen und den Rhythmus zu meistern. In diesen Augenblicken fühlte sie sich, als könnte sie die Seele Roschars vernehmen, die zu ihr sprach. Sie war nie besonders interessiert an Musik gewesen, fand sie jetzt aber immer faszinierender, so wie sie geradezu eine Besessenheit für Licht ausgebildet hatte: Wellen, Klänge und das, was dies für die Wissenschaft bedeutete.

Hinter all ihrer Arbeit stand eine einzige Frage: Wie konnte man das Gegenteil von Leerlicht erschaffen? Was hatte sich in Gavilars Kugel befunden?

Im Vorinismus wurden alle reinen Dinge als symmetrisch betrachtet. Und alle Dinge besaßen ihr Gegenteil. Es war leicht zu erkennen, warum Raboniel angenommen hatte, das dunkle Licht der Leere sei das Gegenteil des Sturmlichts, aber die Dunkelheit war tatsächlich nicht das Gegenteil von Licht. Es war eher die Abwesenheit von Licht.

Sie musste einen Weg finden, wie sie die Investitur, die Kraft in einem Edelstein messen konnte. Und sie brauchte so etwas wie ein Modell, eine Form von Energie, von der sie wusste, dass es ein Gegenstück dazu gab. Welche Dinge in der Natur besaßen ein beweisbares, messbares Gegenstück?

»Magneten«, sagte sie, schob ihren Stuhl beiseite und erhob sich von ihren Aufzeichnungen. Sie ging zu dem Wächter, der an ihrer Zimmertür stand. »Ich brauche noch mehr Magneten. Stärkere diesmal. Wir hatten einige unter den Chemikalien im Vorratsraum des zweiten Stocks.«

Der Wächter summte einen Ton und begleitete ihn mit einem leidensvollen Seufzer, damit Navani ihn verstand. Er sah sich nach Unterstützung um, aber die einzige andere Sängerin in der Nähe war Raboniels Tochter, die vor dem Zimmer mit dem Rücken zur Wand auf dem Boden saß. In ihrem Schoß lag ein Schwert, und sie starrte in die Ferne, während sie summte. Es war, wie Navani rasch begriff, kein Rhythmus, sondern ein Lied, das ihr sogar bekannt war – ein Menschenlied, das manchmal in den Tavernen gesungen wurde. Woher kannte es die Verschmolzene?

»Ich vermute, ich kann sie besorgen«, sagte der Wächter zu Navani. »Aber einige unserer Leute ärgern sich über deine andauernden Forderungen.«

»Besprich das mit Raboniel«, sagte Navani und ging zu ihrem Stuhl zurück. »Die Verschmolzenen benutzen eine Art von Waffe, die Sturmlicht aus den Strahlenden zieht, wenn sie damit gestochen werden. Besorge mir ein wenig von dem Metall, aus dem die Waffe besteht.«

»Das muss die Herrin der Wünsche zuerst genehmigen«, sagte der Wächter.

»Dann frag sie. Geh. Ich werde schon nicht weglaufen. Wohin sollte ich auch gehen?«

Der Wächter – ein Majestätischer in Sturmform – brummte zwar etwas, aber dann gehorchte er und ging davon. Navani hatte ihm während ihrer Einkerkerung ein paar persönliche Informationen entlockt. Er war ein Parscher-Sklave im Palast von Kholinar gewesen. Er meinte, eigentlich müsse sie ihn erkennen, und … vielleicht sollte sie das auch wirklich tun. Aber die Parscher waren immer so unsichtbar gewesen.

Während sie noch wartete, arbeitete sie an einem anderen Experiment. Auf ihrem Tisch lagen die zwei Hälften eines zusammengeschlossenen Rubins. Das bedeutete einen gespaltenen Edelstein – und ein gespaltenes Sprengsel, genau in der Mitte geteilt. Sie wollte herausfinden, ob sie mithilfe der Stimmgabeln die Hälften des Sprengsels herausziehen und in einem größeren Rubin wieder vereinigen konnte. Vielleicht würde das dem Zwilling gefallen, der sich noch immer weigerte, mit ihr zu sprechen.

Sie legte ein Vergrößerungsglas auf die eine Hälfte des Edelsteins und beobachtete, wie das Sprengsel im Innern auf die Stimmgabel reagierte. Es handelte sich um ein verdorbenes Flammensprengsel, aber dies sollte eigentlich keinen Einfluss auf die Natur des Experiments haben; zumindest hoffte sie das.

Es bewegte sich dort drinnen und versuchte zu dem Klang zu gelangen. Dabei drückte es sich gegen die Wand des Edelsteins, konnte aber nicht entkommen. Sturmlicht kann durch Mikrolöcher in der Struktur entweichen, dachte Navani. Aber das Sprengsel ist zu groß.

Kurze Zeit später trat jemand an die Tür; Navani bemerkte das schwindende Licht, als sich jemand vor der Lampe bewegte. »Meine Magneten?«, fragte sie und streckte die Hand aus, während sie weiterhin das Sprengsel beobachtete. »Bring sie her.«

»Nicht die Magneten«, sagte Raboniel.

»Herrin der Wünsche«, sagte Navani, drehte sich um und verneigte sich auf ihrem Stuhl. »Ich bitte um Entschuldigung dafür, dass ich Euch nicht gleich erkannt habe.«

Raboniel summte zu einem Rhythmus, den Navani nicht zu bestimmen vermochte, und trat an das Experiment heran.

»Ich versuche gerade, ein geteiltes Sprengsel zu vereinigen«, erklärte Navani. »Die Erfahrungen der Vergangenheit zeigen, dass das Zerbrechen eines Edelsteins in zwei Hälften das Flammensprengsel freisetzt – aber es wächst sich zu zwei getrennten Flammensprengseln aus. Ich versuche herauszufinden, ob ich die beiden Teile wieder miteinander verschmelzen kann.«

Raboniel legte etwas auf den Schreibtisch – einen kleinen Dolch, reich verziert und mit einem kostbar geschnitzten Griff, in dem ein großer Rubin steckte. Navani hob ihn auf und bemerkte dabei, dass sich in der Mitte der Klinge ein anderes Metall befand als das, aus dem der Rest bestand, und dies verlief wie eine Ader vom Griff bis zur Spitze.

»Wir benutzen sie zum Einsammeln der Seelen von Herolden«, bemerkte Raboniel. »Das war zumindest der Plan. Bisher haben wir allerdings nur eine einzige Seele an uns bringen können, und bereits damit … hat es Probleme gegeben. Ich hatte gehofft, die Seelen der beiden zu ernten, die den Berichten zufolge hier gewesen sein müssen, aber sie sind mit Eurem Expeditionskorps verschwunden.«

Navani drehte die Waffe hin und her, und ihr wurde kalt.

»Wir haben dieses Metall für mehrere Rückkehren benutzt und damit den Strahlenden das Sturmlicht entzogen«, sagte Raboniel. »Es führt die Investitur aus, zieht sie aus ihrer Quelle und in die Waffe hinein. Wir haben damit Edelsteine gefüllt, aber bis zum Sturz von Ba-Ado-Mischram nicht erkannt, dass es möglich war, Sprengsel in Edelsteine einzuschließen. Erst dann hat eine von uns begriffen – Sie-die-träumt –, dass es möglich sein könnte, die Seele eines Herolds auf die gleiche Weise zu fangen.«

Navani leckte sich die Lippen. Also stimmte es. Schalasch hatte ihnen gesagt, Jezerezeh sei gefallen. Sie hatten nicht verstanden, wie das geschehen sein konnte. Doch dies war besser als eine vollständige Vernichtung. War es vielleicht möglich, ihn zurückzuholen?

»Was wollt Ihr mit den Seelen der Herolde anstellen?«, fragte Navani. »Wenn Ihr sie habt?«

»Das Gleiche, was ihr mit der Seele von Nergaoul gemacht habt«, sagte Raboniel. »Irgendwo an einem sicheren Ort wegschließen, damit sie nie wieder in die Freiheit gelangen können. Warum wolltest du dieses Metall haben? Der Wächter sagte mir, du habest danach gefragt.«

»Ich dachte«, meinte Navani, »es könnte dabei helfen, sowohl Sturmlicht als auch Leerlicht aus den Edelsteinen herauszuziehen.«

»Es würde wirklich gelingen«, sagte Raboniel. »Aber es ist nicht besonders praktisch. Raysium ist außerordentlich schwer zu bekommen.« Sie deutete mit dem Kopf auf den Dolch, den sie Navani gegeben hatte. »Du solltest wissen, dass diese besondere Waffe nur eine kleine Menge dieses Metalls enthält – sie reicht nicht aus, um die Seele eines Herolds zu ernten. Aus diesem Grund stellt sie keine Gefahr für mich dar – falls du an so etwas gedacht haben solltest.«

»Verstanden, Altehrwürdige«, sagte Navani. »Ich brauche es nur für meine Experimente. Danke.« Sie berührte mit der Spitze des Dolchs – mit dem weißgoldenen Metall – die eine Hälfte des geteilten Rubins.

Nichts geschah.

»Du musst damit auf jemanden einstechen, wenn es funktionieren soll«, sagte Raboniel. »Du musst damit die Seele berühren.«

Navani nickte geistesabwesend, wandte sich wieder der Stimmgabel und dem Vergrößerungsglas zu und beobachtete die Bewegungen des Sprengsels zu dem Klang, den sie erzeugte. Sie legte die Dolchspitze erneut gegen den Edelstein und suchte nach einem veränderten Verhalten.

»Es scheint dir Spaß zu machen«, bemerkte Raboniel.

»Noch mehr Spaß würde es mir machen, wenn mein Volk frei wäre, Herrin der Wünsche«, sagte Navani. »Aber ich habe vor, meine Zeit sinnvoll einzusetzen.«

Die Verteidigung des Turms, die schon vorher schwach gewesen war, schien inzwischen vollkommen zusammengebrochen zu sein. Sie konnte Kaladin nicht mehr erreichen, sie hörte nichts von dem Zwilling und war nicht in der Lage, mit ihren Gelehrten zu planen. Es war nicht mehr als ein einziger Edelsteinknoten übrig, der das Herz des Turms vor der Verderbnis schützte.

Navani blieb bloß noch eine Hoffnung: dass sie es schaffte, sich wie eine Gelehrte zu verhalten und eine neue Waffe zu bauen. Eine Waffe, mit der ein Gott getötet werden konnte.

Bei ihrem Experiment geschah nichts. Das Sprengsel konnte sich nicht aus dem Rubin befreien, auch wenn der Ton es rief. Das Sprengsel bestand aus lebhaftem Blau, da es verdorben war, und es erschien in der Tat wie ein halbes Sprengsel: mit nur einem Arm und einem Bein. Warum manifestierte es sich weiterhin auf diese Weise? Flammensprengsel wechselten oft ihre Gestalt – und sie waren berüchtigt dafür, stets zu bemerken, wenn sie beobachtet wurden. Navani hatte einige sehr interessante Aufsätze zu diesem Thema gelesen.

Sie nahm einen kleinen Juwelierhammer zur Hand, zerschlug die eine Rubinhälfte, und das Sprengsel konnte entkommen. Es sprang heraus, wurde aber sofort von dem Dolch wieder eingefangen. Licht fuhr an der Klinge entlang, dann glühte der Rubin im Griff auf. Navani konnte bestätigen, dass sich das Halbsprengsel nun darin befand.

Bemerkenswert, dachte sie. Was geschieht wohl, wenn ich auch die andere Hälfte des Rubins aufbreche und dessen halbes Sprengsel in demselben Edelstein wie das andere einsperre? Aufgeregt griff sie nach der anderen Hälfte des Rubins – aber als sie ihn bewegte, rutschte plötzlich der Dolch über den Tisch.

Navani erstarrte. Waren die beiden Hälften des Sprengsels doch noch miteinander verbunden? Sie hatte erwartet, dass dies endete, sobald die Einkerkerung der einen Hälfte beendet wurde. Neugierig bewegte sie den Dolch. Die andere Hälfte des Rubins flog einige Fuß auf die Mitte des Raums zu.

Zu weit. Viel zu weit. Sie hatte den Dolch um einen halben Fuß bewegt, während der damit verbundene Rubin dreimal so weit geflogen war. Mit großen Augen starrte Navani den in der Luft schwebenden Rubin an.

Raboniel summte einen lauten Rhythmus und wirkte genauso verblüfft. »Wie ist das möglich?«, fragte sie. »Liegt der Grund darin, dass das Sprengsel verdorben ist?«

»Möglicherweise«, sagte Navani. »Aber ich habe schon früher mit verbundenen Sprengseln experimentiert, und die verdorbenen scheinen sich im Allgemeinen genauso zu verhalten wie die unverdorbenen.« Sie beäugte den Dolch. »Der Edelstein des Dolchs ist größer als der, in dem sich das Sprengsel vorher befunden hat. Bisher musste man einen Edelstein in zwei gleich große Hälften teilen, damit sie sich verbinden. Indem ich aber die eine Hälfte des Sprengsels in einen größeren Stein gesperrt habe, habe ich etwas Neues erschaffen …«

»Eine Vervielfachung der Kraft?«, fragte Raboniel. »Wenn ein großer Edelstein eine kurze Strecke weit bewegt wird, bewegt sich der kleine Edelstein eine lange Strecke?«

»Energie wird stets bewahrt, wenn unser Verständnis von den Gesetzen der Fabriale korrekt ist«, erklärte Navani. »Größeres Licht wird erforderlich sein, und den größeren Edelstein zu bewegen wird schwerer fallen als den kleinen. Aber bei den Stürmen! … die Schlussfolgerungen …«

»Schreib es nieder«, sagte Raboniel. »Protokolliere deine Beobachtungen. Ich werde das Gleiche tun.«

»Warum?«, fragte Navani.

»Der Rhythmus des Krieges, Navani«, erwiderte Raboniel als Erklärung – auch wenn es für Navani keine zu sein schien. »Tu es doch einfach. Und dann fahre mit deinen Experimenten fort.«

»Das werde ich«, sagte sie. »Aber, Herrin der Wünsche, ich habe noch ein anderes Problem. Ich benötige eine Methode, mit der ich die Kraft des Sturmlichts in einem Edelstein messen kann.«

Raboniel wollte keine Einzelheiten von ihr wissen. »Das geht mit Sand«, sagte sie.

»Sand?«

»Er ist in natürlichem Zustand schwarz, wird aber in Gegenwart von Sturmlicht weiß. Daher kann er dazu benutzt werden, die Stärke der Investitur zu messen. Je größer die Kraftquelle in der Nähe ist, desto schneller verändert sich der Sand. Ich werde dir ein wenig davon bringen lassen.« Sie summte laut. »Das ist verblüffend, Navani. Ich glaube nicht, dass ich schon einmal eine so fähige Gelehrte kennengelernt habe – nicht in all den Rückkehren.«

»Ich bin keine …« Navani verstummte. »Danke«, sagte sie schließlich.

Warum sollte ich mich erinnern wollen?

Dabbid war schon während seines ganzen Lebens anders gewesen.

Das war das Wort, das seine Mutter verwendet hatte. »Anders.« Ihm gefiel dieses Wort. Er versuchte nicht, etwas anderes zu behaupten. Etwas war anders an ihm. Er war sechs Jahre alt gewesen, als er zu sprechen begonnen hatte. Er konnte noch immer nicht im Kopf addieren. Er konnte Anweisungen befolgen, aber er vergaß Zwischenschritte, wenn die Anweisungen zu lang waren.

Er war einfach anders.

Die Ärzte hatten keinen Grund dafür angeben können. Sie sagten, manche Menschen seien halt anders. Er würde immer so sein. Als die Hebamme es später hörte, sagte sie, bei seiner Geburt habe sich die Nabelschnur um seinen Hals gewunden. Vielleicht war das der Grund.

Als er jung gewesen war, hatte sich Dabbid ein Seil um den Hals gelegt und zugezogen, weil er wissen wollte, wie sich das anfühlte. Er war nicht von einem Sims gesprungen. Er hatte das andere Ende nirgendwo festgebunden. Er hatte nicht versucht zu sterben. Er hatte einfach nur zugezogen, damit er wusste, wie sich das Kind Dabbid gefühlt hatte.

Als es jemand sah, gerieten alle in Panik. Sie bezeichneten ihn als dumm. Jahrelang nahmen sie ihm jedes Seil weg. Sie glaubten, er sei so dumm, dass er nicht wisse, wie schlimm er sich damit verletzen konnte. Er geriet oft in solche Schwierigkeiten. Er tat Dinge, die niemand sonst tat. Er verstand nicht, dass es die Leute panisch machte. Er musste sehr aufpassen, um die gewöhnlichen Menschen nicht zu verängstigen. Sie schienen gern Angst vor ihm zu haben. Den Grund dafür kannte er nicht. Er war anders. Aber nicht beängstigend anders.

Noch schlimmer war es geworden, als seine Mutter starb. An jenem Tag waren die Menschen gemeiner geworden. Es war nicht seine Schuld. Er war nicht einmal dabei gewesen. Aber plötzlich waren alle gemeiner. Er kam in den Krieg, diente einem Hellauge. Wusch seine Kleidung.

Als der Gemahlin des Mannes ein dunkeläugiges Kind geboren wurde, war jedermann wütend auf Dabbid geworden. Er sagte ihnen, dass sie sich irrten. Jeder irrte sich doch manchmal.

Erst viel später begriff er, dass die Hellherrin gelogen hatte. Damit statt ihres geheimen Liebhabers jemand anderes bestraft wurde. Er vermochte Dinge durchaus zu verstehen, wenn er genug Zeit bekam, über sie nachzudenken. Manchmal jedenfalls.

Er war bei den Brückenläufen geendet. Aus diesen Tagen erinnerte sich Dabbid nicht mehr an vieles. Er hatte das Gefühl für die Zeit verloren. Damals hatte er kaum mehr gesprochen. Er war verwirrt gewesen. Er war sogar wütend gewesen. Aber er hatte niemandem gesagt, dass er wütend war. Die Leute bekamen Angst und taten ihm weh, wenn er wütend war.

Er hatte seine Arbeit erledigt, war jeden Tag entsetzter gewesen und irgendwann vollkommen sicher, dass er sterben würde. Nachdem ihn ein Pferd – das Pferd eines Soldaten von Sadeas – niedergetrampelt und zu Boden geworfen hatte, hatte er sich mit gebrochenem Arm zusammengerollt und auf den Tod gewartet.

Dann … kam Kaladin. Kaladin der Sturmgesegnete. Ihm war es vollkommen gleich gewesen, dass Dabbid anders war. Ihm war es egal gewesen, dass Dabbid aufgegeben hatte. Kaladin zerrte ihn aus der Verdammnis hervor und gab ihm eine andere Familie.

Dabbid konnte sich nicht daran erinnern, wann er allmählich aus seinem Schlachtenschock herausgekommen war. Eigentlich hatte er ihn nie ganz hinter sich gelassen. Wer konnte das schon? Wenn Menschen in die Hände klatschten, hörte sich das für ihn nach schnalzenden Bogensehnen an. Schritte klangen wie Hufgetrappel. Wenn er Singen hörte – wie das von den Parschendi –, war er wieder im Kampf. Und starb.

Dennoch fühlte er sich allmählich besser. Irgendwann hatte er den Eindruck bekommen, wieder sein altes Selbst zu sein. Aber jetzt hatte er eine neue Familie. Er hatte Freunde.

Und keiner von ihnen wusste, dass er anders war.

Nun ja, sie vermuteten, dass er auf eine andere Art anders war. Sie glaubten, er sei durch die Schlacht verletzt worden, so wie sie alle. Er war einer von ihnen. Seinen Geist hatten sie vorher nicht gekannt. Sie wussten nicht, wie er geboren worden war.

Er mochte es nicht, wenn die Leute das Wort »dumm« für seinen Zustand benutzten. Die Leute bezeichneten sich gegenseitig als dumm, wenn sie Fehler machten. Dabbid war aber kein Fehler. Er konnte auch Fehler machen. Dann war er vielleicht dumm. Aber gewiss nicht immer. Er war nicht in der Lage, so schnell zu denken wie die anderen. Aber das machte ihn nicht dumm, sondern … eben anders. Dumm war eine freie Entscheidung.

In der Vergangenheit hatte sein Sprechen den Leuten verraten, dass er anders war. Das hatte er herausgefunden, als er nach dem Tod von einer Arbeit zur nächsten gewechselt hatte. Wenn er etwas gesagt hatte, hatten sie es schon gewusst. Also hatte er bei Brücke Vier einfach nichts mehr gesagt.

Auf diese Weise würden sie es nicht erfahren. Auf diese Weise würden sie nicht erkennen, dass Dabbid anders war. Er konnte bloß Brücke-Vier-anders sein.

Dann hatten alle ein Sprengsel bekommen. Nur er nicht. Und dann hatte der Turm angefangen, zu ihm zu reden. Und … er war sich noch immer nicht sicher, ob er etwas Dummes getan hatte oder nicht. Aber zu Rlain zu gehen – das war nicht dumm gewesen. Dessen war er sich sicher.

Heute versuchte er, nicht an seine Fehler zu denken. Er versuchte nicht daran zu denken, dass er Kaladin im Kampf hätte helfen können, wenn er stärker gewesen wäre. Er versuchte auch nicht daran zu denken, dass er die anderen angelogen hatte, indem er so getan hatte, als könnte er nicht sprechen. Er versuchte, sich auf das zu konzentrieren, was er Hilfreiches tun konnte.

Er führte Rlain durch die Tunnel. Mehrfach trafen sie auf Sänger. Rlain sprach, seine Stimme war voller ruhiger Rhythmen, und die Sänger ließen sie gehen. Sie stiegen höher und höher, und Dabbid zeigte ihm eine versteckte Treppe. Sie stahlen sich an den Wächtern im sechsten Stock vorbei.

Höher und höher. Dabbids Herz hämmerte. Er machte sich Sorgen. Würde Lift zu ihnen stoßen, so wie sie es versprochen hatte? Lift kannte den Turm besser als sie. Sie sagte, sie würde den Weg allein finden. Oder würde sie weglaufen?

Als sie den Treffpunkt in der zehnten Etage erreichten, wartete Lift bereits auf sie. Sie saß auf dem Boden und aß ein wenig Curry und Brot.

»Woher hast du das denn?«, fragte Rlain.

»Von den Verschmolzenen«, sagte sie. »Komisch. Sie müssen essen. Das heißt doch wohl, dass sie auch pupsen müssen, oder?«

»Vermutlich«, sagte Rlain, und Missbilligung war in seiner Stimme zu hören.

»Ist das nicht wie ein Tritt in den Allerwertesten?«, fragte Lift. »Du wirst unsterblich gemacht, du kannst jahrhundertelang leben. Du kannst fliegen oder durch Stein gehen, oder irgendetwas anderes. Aber du musst immer noch pissen wie jeder andere auch.«

»Ich verstehe nicht, worauf du hinauswillst«, sagte Rlain. »Beeil dich. Wir müssen Kaladin erreichen.«

Lift rollte auf übertriebene Weise mit den Augen, erhob sich und gab Dabbid ein Stück Fladenbrot. Er nickte dankbar und steckte es weg, für später.

»Wann hast du angefangen zu sprechen?«, fragte ihn Lift.

»Da war ich sechs«, antwortete er. »Hat Mutter gesagt.«

»Nein, ich meine …« Sie zeigte auf ihn.

Dabbid spürte, wie er errötete, und warf einen Blick auf seine Füße. »Ich konnte es schon lange. Hab es bloß nicht getan.«

»Du wolltest nicht sprechen? Das könnte ich nicht. Außer einmal, als ich das Abendessen der Königin verspeist habe, aber es hatte frei draußen gestanden, und sie hatte es nicht weggepackt, wie sie es hätte tun sollen. Ich habe ihr gesagt, es ist ihre eigene Schuld – als würde man ein Schwert irgendwo liegen lassen, sodass ein Kind darauf treten und sich den Fuß aufschneiden könnte.«

»Könnten wir jetzt bitte weitergehen?«, verlangte Rlain.

Auf dem Rest des Weges führte sie Dabbid. Jetzt verspürte er größere Angst. Kam er zu spät? War Kaladin während seiner Abwesenheit gestorben? War er zu langsam gewesen? Hatte er wegen seiner Andersartigkeit zu spät erkannt, was er tun musste?

Dabbid führte sie zu dem geheimen Ort im elften Stock, aber die Tür funktionierte nicht mehr. Es war zu lange her, seit Kaladin sie zuletzt aufgeladen hatte. Aber sie hatten ja Lift, und als sie ihre Hand gegen den Edelstein legte, öffnete sich die Tür.

Dort drinnen roch es nach Schweiß und Blut. Dabbid lief an der Stelle vorbei, wo Teft bewusstlos lag, und erreichte Kaladin. Auf dem Boden, in Laken eingewickelt. Er schlug um sich. Lebte noch.

Lebte noch.

»Bei den Stürmen!«, sagte Lift und trat an Kaladin heran. Sein Gesicht war mit Schweiß überzogen. Er knirschte mit den Zähnen und kniff die Augen zusammen. Dann warf er sich zwischen seinen Laken herum und knurrte leise. Dabbid hatte ihm das Hemd ausgezogen und nach Wunden gesucht. An Kaladins Flanke gab es viele Narben und Schorf, aber das Schlimmste war die Infektion. Sie breitete sich von der Schnittwunde über die Haut aus. Eine heftige Rötung. Hässlich und mit kleinen Verwesungssprengseln bedeckt.

Lift trat zurück und schlang die Arme um sich. »Bei den Stürmen!«

»So etwas … habe ich noch nie gesehen«, sagte Rlain, der die beiden überragte. Wusste er, wie groß er in der Kriegsform war? »Ihr etwa?«

Lift schüttelte den Kopf.

»Bitte«, sagte Dabbid. »Bitte helft.«

Lift streckte die flache Hand aus und strahlte vor Licht. Sturmlicht drang aus ihrer Haut wie weißer Rauch, und sie kniete sich hin. Doch als Kaladin wieder um sich schlug, wich sie zurück, und dann sprang sie vor und legte ihm die Hand auf den Brustkorb.

Sofort zog sich die Rötung zurück, und die Fäulnissprengsel flohen, als ob sie die Berührung nicht ertragen könnten. Kaladin bog den Rücken durch. Er schmerzte ihn!

Dann brach er zwischen den Laken zusammen. Lift presste ihre andere Hand gegen seine Flanke, und die Wunde heilte; die Röte verschwand. Sie runzelte die Stirn und biss sich auf die Lippe. Dabbid tat das Gleiche. Vielleicht würde es helfen.

Sie drückte so viel Sturmlicht in Kaladin hinein, dass er bald selbst zu glühen anfing. Als sich Lift zurücklehnte, platzte der Schorf von seiner Seite ab und zeigte glatte neue Haut.

»Das … war schwer«, flüsterte sie. »Noch schwerer als die Rettung von Gawx damals.« Sie wischte sich über die Stirn. »Ich schwitze.«

»Danke«, sagte Dabbid und ergriff ihre Hand.

»He!«, sagte sie. Oh. Das war die Hand, mit der sie sich gerade über die Stirn gewischt hatte.

»Danke«, sagte er.

Sie zuckte mit den Achseln. »Meine Großartigkeit – der schlüpfrige Teil davon – funktioniert nicht mehr. Aber das hier hat geklappt. Ich frage mich warum.«

Rlain schloss die Tür. Dabbid versuchte, es Kaladin bequem zu machen, indem er ein Laken zusammenknüllte und ein Kissen daraus machte. Sein Freund war noch immer bewusstlos, aber nun schlief er friedlich.

»Ich habe eine Menge Fragen, Dabbid«, sagte Rlain. »Zunächst: Warum hast du die ganze Zeit geschwiegen, obwohl du doch sprechen konntest?«

»Ich …«

»Er muss nichts sagen, wenn er nichts sagen will«, meinte Lift. Sie hatte bereits die hier lagernden Lebensmittelvorräte gefunden und sich darüber hergemacht. Hui.

»Er ist Brücke Vier«, sagte Rlain. »Wir sind eine Familie. Und in der Familie belügt man sich nicht gegenseitig.«

»Es tut mir leid«, sagte Dabbid leise. »Ich … wollte nicht, dass ihr wisst, dass ich … anders bin.«

»Wir sind alle anders«, sagte Rlain und verschränkte die Arme vor der Brust. Bei den Stürmen! In seiner Panzerrüstung sah er so erschreckend aus.

»Ich bin aber ganz anders«, sagte Dabbid. »Ich … ich wurde schon anders geboren.«

»Du meinst … meinst du etwa … als Idiot?«, fragte Rlain.

Dabbid zuckte zusammen. Er hasste dieses Wort, auch wenn Rlain es nicht böse gemeint hatte. Für ihn war es bloß ein Wort.

»Berührt«, sagte Lift. »Ich habe auf der Straße viele Kinder wie ihn gekannt. Sie denken nicht so wie die anderen. Das passiert manchmal.«

»Das passiert manchmal«, stimmte Dabbid ihr zu. »Und mir ist es passiert. Aber ihr habt es nicht gewusst. Und deshalb konntet ihr mich nicht so behandeln, als … stimmte etwas nicht mit mir. Du weißt, wie es ist, anders zu sein, nicht wahr, Rlain?«

»Das ist wohl wahr« antwortete er. »Aber du solltest nicht das Gefühl haben, das, was du bist, verstecken zu müssen.«

»Mit mir wird alles in Ordnung sein, sobald ich ein Sprengsel bekomme«, sagte Dabbid. »Es wird mich heilen, wenn ich ein Strahlender bin, denn mein Hirn sollte eigentlich nicht so sein. Ich bin nach meiner Geburt verletzt worden. Der Turm hat das gesagt.«

»Der Turm?«, fragte Rlain.

»Der Turm kann sprechen«, sagte Lift. »Er ist ein Sprengsel.«

»Und es hat versprochen, dich zu heilen, Dabbid?«

Er nickte. Auch wenn das Turmsprengsel dafür nicht so viele Worte gebraucht hatte. Jetzt fragte er sich, ob es vielleicht gelogen hatte.

Die Königin war nicht erfreut gewesen, dass er umherschlich und Arbeiten für den Zwilling erledigte. Vielleicht sollte er misstrauischer sein. Auch gegenüber den Sprengseln.

Aber eines Tages … wenn er dann wirklich ein Strahlender war …

Rlain holte neue Laken für Kaladin von dem Stapel, den Dabbid gewaschen hatte, da er unbedingt etwas hatte tun wollen. Sie lösten Kaladin von den verschwitzten Laken und wickelten ihn ein …

»Was bei der sturmverdammten Verdammnis macht ihr Narren da?«, fragte eine barsche Stimme hinter ihnen.

Dabbid erstarrte. Dann drehte er sich langsam um. Lift hockte auf Tefts Sims und kaute geistesabwesend an einem Rationsriegel – seelengegossenes Getreide, gekocht und gepresst. Sie nahm die Hand von Tefts bloßem Fuß; Sturmlicht stieg von ihrem Körper auf.

Teft versuchte sich aufzurichten.

Teft war wach.

Dabbid stieß einen Freudenschrei aus und sprang auf. Rlain summte nur, wie er es manchmal tat.

»Was ist los?«, fragte Lift. »Sollte ich dieses Stinkerchen nicht auch heilen?«

»Stinkerchen?«, fragte Teft und schaute unter sein Laken. »Wo bei der Verdammnis ist meine Kleidung? Was ist mit mir passiert? Wir sind doch in der Taverne, oder? Bei den Stürmen! Mein Kopf!«

»Du kannst die Strahlenden aufwecken?«, fragte Rlain. Er eilte zu Lift hinüber und packte sie bei den Armen. »Warum hast du das denn nicht gesagt?«

»Hä?«, meinte sie. »Sieh mal, Muschelkopf, ich bin in einem sturmverdammten Käfig gewesen. Mein Sprengsel ist verschwunden; er hatte gesagt, er wolle Hilfe holen, und seitdem habe ich nichts mehr von ihm gehört. Aber er hat sich den Bringern der Leere angeschlossen, dieser sturmverdammte Verräter. Ich weiß nicht, was im Turm passiert ist. Was stimmt denn nicht mit den anderen?«

»In einem Käfig?«, sagte Teft. »Warum? Und wo ist meine sturmverdammte Kleidung?«

»Es gibt eine Menge zu erklären, Teft«, antwortete Rlain. »Der Turm ist vom Feind eingenommen worden und …« Er hielt inne, runzelte die Stirn und warf einen Blick auf Kaladin.

Kaladin … Kaladin regte sich. Alle verstummten. Sogar Teft. Kaladin blinzelte und öffnete die Augen. Er spannte sich an, dann sah er Rlain und Dabbid, entspannte sich wieder und atmete tief durch.

»Ist das ein Traum?«, flüsterte er. »Oder bin ich wirklich wach?«

»Du bist wach, Kal«, sagte Rlain, kniete neben ihm nieder und ergriff seine Schulter. »Dank sei den reinsten Tönen. Du bist wach. Es hat funktioniert.«

Dabbid trat zurück, als Teft etwas sagte, was Kaladin dazu brachte, sich aufzurichten – und dann vor Freude zu lachen. Es hatte tatsächlich funktioniert.

Dabbid war kein Strahlender. Er war nicht tapfer. Er war auch nicht klug. Aber heute war er auch nicht dumm gewesen.

Damals hatte Kaladin Dabbid aus der Verdammnis herausgezogen. Es fühlte sich gut an, diese große Heldentat mit einer eigenen kleinen zu vergelten.

ANDERTHALB JAHRE ZUVOR

Indem der Krieg gegen die Menschen fortschritt, wurde sich Venli immer sicherer, dass sie die richtige Entscheidung getroffen hatte.

Wie konnte ihr Volk nach Generationen des Stillstands hoffen, aus eigener Kraft in dieser Welt zu bestehen? Wenn die jüngsten Berichte stimmten, dann hatten die Menschen wieder Wogenbinder, solche wie die, von denen die alten Lieder berichteten. Ulim hatte recht. Ein größerer Krieg als dieser würde kommen. Und Venlis Volk musste darauf vorbereitet sein.

Venli stand mit vor der Brust verschränkten Armen da und stimmte sich in den Rhythmus der Zuversicht ein, als sie beobachtete, wie eine Lauschertruppe von einem Angriff zurückkehrte. Eschonai und ihre Soldaten waren heute siegreich gewesen, und sie hatten ein großes Edelsteinherz mitgebracht. Eschonai übergab es persönlich an Denshil, das Oberhaupt der Bauernschaft.

Ihre Krieger sahen hingegen keineswegs wie Sieger aus. Sie waren blutig, verwundet, die uralten Waffen lagen schlaff in ihren Händen, als ob sie von Bodensprengseln beschwert würden. Etliche Soldaten gingen allein. Es waren Kriegspaare, die jeweils ihren Partner verloren hatten.

Venli beobachtete sie mit verborgener Freude. Gewiss standen sie kurz vor dem Zusammenbruch. Wenn sie ihnen eine Form der Macht brächte … würden sie diese dann annehmen? Venli erinnerte sich an ihr eigenes Zögern und an ihre Schwachheit, als sie vor langer Zeit diesen Pfad betreten hatte. Damals war sie den Jahren nach noch eine Jugendliche gewesen, wenn auch schon ausgewachsen. Heute dagegen war sie eine Erwachsene. Und sie betrachtete die Dinge auch wie eine solche.

Sie drehte sich um und schritt durch eine Seitenstraße der alten Stadt. Dabei kam sie an krembedeckten Mauern vorbei, die wie hohe Kämme aus natürlichem Fels wirkten. Mit einer Splitterklinge würde man tief einschneiden müssen, bis man auf den bearbeiteten Stein traf.

Dies war der direktere Weg, und so wartete sie, bis Denshil mit dem Edelstein an ihr vorbeiging. Auch in der Arbeitsform wirkte er dürr und wies ein Muster aus schwarzer und roter Haut auf, das wie echter grober und rauer Marmor wirkte. Er zuckte zusammen, als er Venli sah.

»Was tust du?«, zischte er zum Rhythmus der Angst, als sie neben ihm herging.

»Ich verhalte mich bloß natürlich«, sagte sie. »Ich bin die Anführerin unserer Gelehrten. Ich bin es ganz gewohnt, unsere Bauern zu besuchen und den Fortgang ihrer Arbeit zu beobachten.«

Er war zwar noch immer unruhig, aber wenigstens stimmte er sich jetzt in den Rhythmus des Friedens ein, während sie nebeneinander hergingen. Es war ja nicht wichtig. Sie kamen an einigen Lauschern vorbei. Alle, die nicht als Bauern, Verwalter oder zu anderen wesentlichen Aufgaben gebraucht wurden, hatten sich Eschonai angeschlossen.

Es wirkte wie eine ausgleichende Gerechtigkeit, dass die tapfersten Lauscher – jene, die sich Venli höchstwahrscheinlich widersetzen würden, wenn sie ihnen die Sturmform brachte – jeden Tag an der Front kämpften und starben. Und jeder Leichnam brachte Venli ihrem Ziel einen Schritt näher.

Sie tat nicht mehr so, als gehe es nur darum, ihr Volk zu schützen. Als sie selbstsicherer geworden war, hatte sie herausgefunden, was sie wirklich wollte. Wahre Freiheit – mit der Macht, dafür zu sorgen, dass sie nie wieder von jemand anderem abhängig war, sei es ein Lauscher oder ein Sprengsel. Wahre Freiheit entstand erst dann, wenn man in niemandes Macht stand.

Ja, ihre Arbeit würde ihrem Volk helfen, zumindest teilweise. Aber tief in ihrem Innern – dort, wo die Rhythmen ihren Ausgang nahmen – versprach sich Venli, dass sie diejenige sein würde, die die größte Freiheit erhielt.

»Wie geht deine Arbeit voran?«, fragte sie zum Rhythmus der Zuversicht.

Denshils Rhythmus wechselte wieder zur Angst. Dummer Bauer. Er durfte sie nicht verraten.

»Die anderen glauben mir«, sagte er leise, »und das sollten sie auch. Nichts von dem, was ich sage, ist wirklich eine Lüge. Wenn wir diese Edelsteinherzen so schleifen, wie es die Menschen tun, sollten sie tatsächlich mehr Sturmlicht aufnehmen können. Aber ich erwähne die zusätzlichen Stücke nicht, die ich abschneide, bevor ich die facettierten Steine auf die Felder bringe …«

»Wie viele hast du gerettet?«

»Siebenhundert Edelsteine.«

»Ich brauche mehr«, sagte Venli.

Unverfroren stimmte er sich in den Rhythmus der Verärgerung ein. »Noch mehr? Welchem verrückten Rhythmus lauschst du denn?«

»Wir brauchen einen Stein für jeden Lauscher in der Stadt.«

»Aber das kann ich nicht schaffen«, sagte er. »Wenn du …«

»Du musst«, sagte Venli zum Rhythmus des Tadels. »Und du wirst es schaffen. Schneide die Steine kleiner. Gib weniger an die Felder.«

»Und wenn wir deswegen verhungern? Edelsteine brechen, wenn du zu ihnen singst. Sie werden uns ausgehen.«

»Wir werden nicht so lange leben, dass wir verhungern können, Denshil. Nicht, wenn die Menschen hier eintreffen. Nicht, wenn sie deine Kinder finden und ihnen die Lieder wegnehmen …«

Der Mann stimmte sich sofort in den Rhythmus des Verlangens ein. Heutzutage zeugten die Lauscher nur noch wenige Kinder. Die meisten hatten sogar schon vor Jahren damit aufgehört, die Paarungsform anzunehmen, und sie waren niemals so fruchtbar gewesen, wie die Menschen es zu sein schienen.

»Überlege, wie du es besser machen kannst«, sagte Venli. »Für sie, Denshil. Für deine Tochter.«

»Wir sollten das zu den Fünfen bringen«, sagte er.

»Das werden wir auch. Du kannst selbst dabei sein, wenn ich ihnen den Vorschlag unterbreite. Es wird auf die richtige Weise geschehen – du und ich, wir bereiten bloß den Weg dorthin.«

Er nickte, und Venli ließ ihn zu dem alten Gebäude vorauslaufen, in dem er die Edelsteine schliff und schnitt – eine Kunst, die Ulim ihm beigebracht hatte.

Sprich einen Namen in den Wind, und er wird zurückkehren, dachte sie, als sie ein rotes Licht in einem alten, verlassenen Gebäude bemerkte. Sie hatten das Fenster in die Wand schneiden müssen, damit sie ins Innere gelangen konnten. Sie machte sich dorthin auf, und Ulim trat auf den Fenstersims – sichtbar nur für jene, denen er sich zeigen wollte.

»Du hast sehr gut zu lügen gelernt«, sagte er zum Rhythmus der Unterwürfigkeit.

»Das habe ich wirklich«, erwiderte sie. »Sind wir jetzt bereit?«

»Beinahe«, sagte er. »Ich spüre schon den Sturm auf der anderen Seite. Ich glaube, er ist fast da.«

»Du glaubst?«, fragte Venli.

»Ich kann nicht nach Schadesmar hineinsehen«, sagte er zum Rhythmus des Spottes.

Sie verstand seine Erklärungen der Ereignisse nicht ganz. Aber sie wusste immerhin, dass sich in Schadesmar ein Sturm zusammenbraute. Tatsächlich baute sich dieser Sturm schon seit Generationen auf und wuchs beständig an Wut und Intensität. Er versperrte den Weg zur Verdammnis.

Aus diesem Sturm war Ulim ursprünglich hervorgegangen. Es gab in dem Sturm noch Tausende weitere Sprengsel von einer anderen Art: Sturmsprengsel. Hirnlose Wesen wie die Windsprengsel oder die Flammensprengsel.

Venli musste eine Möglichkeit finden, diese Sturmsprengsel herüberzuziehen und sie einzusperren. Zu diesem Zweck war ein großer Teil des brodelnden Sturms vom Gott der Götter abgebrochen worden – von jenem alten Gott namens Odium. Dieser Sturm war seine Kraft, seine Essenz. Qualvolle Monate hindurch hatte er den Sturm über die Landschaft hinweg bewegt – unbemerkt –, bis er hier angekommen war. Zumindest fast.

»Was wird geschehen, wenn mein Sturm in diese Welt eindringt?«, fragte Venli zum Rhythmus der Neugier.

»Dein Sturm?«

»Ich bin diejenige, der ihn ruft, Sprengsel«, sagte sie. »So ist es mein Sturm.«

»Sicher, sicher«, gab er sofort zurück. Ein wenig zu schnell vielleicht und mit zu vielen Handbewegungen. In den letzten Jahren war er unterwürfig geworden – und tat gern so, als hätte sein Verrat an ihr im Palast von Kholinar niemals stattgefunden.

»Wenn dieser Sturm kommt, wirst du mir dienen«, sagte Venli.

»Ich diene dir doch jetzt schon.«

»Kaum. Versprich es. Du wirst mir dienen.«

»Ich werde dienen«, sagte er. »Ich verspreche es, Venli. Aber zuerst müssen wir die Sturmsprengsel auf diese Seite bringen. Und die Lauscher dazu überreden, die Formen anzunehmen.«

»Der zweite Teil wird kein Problem sein.«

»Dessen bist du dir um einiges zu sicher«, ermahnte er. »Vergiss nicht, dass sie den Alethi-König umgebracht haben, weil sie verhindern wollten, dass dies geschieht. Verräter.«

Von dieser Vorstellung war er besessen. Obwohl er derjenige gewesen war, der flüsternd auf den Aufenthaltsort des Sklaven mit der Ehrenklinge hingewiesen hatte – und obwohl er einverstanden gewesen war, einen Krieg zu beginnen, damit ihr Volk verzweifelte –, konnte er doch nicht über die Argumentation hinwegkommen, die ihr Volk benutzt hatte. Erst Wochen später hatte Ulim von Eschonais Erfahrungen mit König Gavilar gehört, und er hatte getobt. Wie konnten die Lauscher es wagen, zwar genau das zu tun, was er wollte, aber aus dem falschen Grund!

Dummes kleines Sprengsel. Venli stimmte sich in den Rhythmus des Zweifels ein – und spürte fast etwas anderes, etwas Größeres. Einen besseren Rhythmus. Knapp außerhalb ihrer Reichweite.

»Konzentriere dich weniger darauf«, sagte Venli, »sondern mehr auf deine Pflichten.«

»Ja, Venli«, sagte er mit gurrender Stimme zum Rhythmus der Unterwürfigkeit. »Du wirst erstaunt sein – über die Macht, die dir die Sturmform verleihen wird. Und der gewaltige Sturm, den du herholen willst. Er wird anders als alles sein, was die Welt je gesehen hat. Es ist Odiums rohe Macht, die aus der falschen Richtung über die Welt hinweggefegt kommen wird. Er wird die Menschen zugrunde richten und gebrochen zurücklassen, sodass sie leicht besiegt werden können. Dann sind sie reif für deine Herrschaft, Venli.«

»Genug jetzt«, sagte sie. »Du musst mich nicht überzeugen, Ulim. Ich bin nicht mehr das Kind, das du vorgefunden hast, als du hierhergekommen bist. Erledige deine Arbeit und bring den Sturm in Position. Und ich werde die Sturmsprengsel fangen.«

»Aber wie?«

Wie. »Sie sind doch die Sprengsel des Sturms, nicht wahr?«

»Na ja, die Sprengsel eines Sturms. Ihre Vergangenheit haben sie hauptsächlich im Innern von Edelsteinherzen verbracht. Odium wollte die Sänger unmittelbar segnen und sie zu einer Art von Herrscherklasse machen. Sie sind nicht weit herumgekommen.«

Herrscherklasse? In ihren Ohren klang das gut. Sie lächelte und stellte sich vor, wie Eschonai sich dann vor ihr verhalten würde.

»Meine Gelehrten sind zuversichtlich«, sagte Venli. »Dem zufolge, was du ihnen mitgeteilt hast, und nach den Experimenten, die wir mit anderen Arten von Sprengseln durchgeführt haben, glauben wir, dass wir zunächst eine kleine Gruppe von Sturmsprengseln in Edelsteinen sammeln können. Danach sollte es leichterfallen, auch die anderen herüberzuholen.«

»Aber wir brauchen unbedingt diejenigen, mit denen alles anfangen wird. Wie können wir sie bekommen?«, wollte Ulim wissen.

Sie deutete mit dem Kopf zum Himmel, wo ihre Vorstellungen ein Ruhmsprengsel angelockt hatten. Es war eine gewaltige, strahlende Kugel mit Schwingen an den Seiten. »Sie tauchen auf, wenn wir die richtigen Gedanken haben. Und wenn wir die richtigen Gefühle empfinden. Was bringt denn die Sturmsprengsel her?«

»Ein Sturm …«, sagte Ulim. »Es könnte gelingen. Zumindest ist es einen Versuch wert.«

Sie würden experimentieren müssen. Sogar mit Ulims Hilfe hatte es eine Weile gedauert, bis sie herausgefunden hatten, wie sie die Flinkform annehmen konnten – und dabei war es eher noch eine einfache Form. Dennoch war sie zufrieden mit den Fortschritten. Ja, es hatte viel, viel länger gedauert, als sie angenommen hatte. Aber während der vielen Jahre war sie zu der Person geworden, die sie nun war. So zuversichtlich und selbstsicher, wie es ihr jüngeres Ich nie gewesen war.

Sie drehte sich um und wollte zu ihren Gelehrten gehen, die damit beschäftigt waren, die Lieder zu studieren, die inzwischen in einer Schrift abgefasst waren, die Venli selbst ersonnen hatte. Doch leider erblickte sie bald eine große, gepanzerte Gestalt, die auf sie zukam. Sofort bog Venli in eine Seitenstraße ein, aber Eschonai rief nach ihr. Venli stimmte sich in den Rhythmus der Verärgerung ein. Eschonai würde ihr folgen, wenn sie weiterlief, also wurde sie langsamer und drehte sich um.

Venlis Schwester sah in ihrem Splitterpanzer so seltsam aus. Er … na ja, er stand ihr ganz gut. Er hatte sich an ihre Form angepasst, ließ Platz für die eigene Panzerung, entsprach ihren Körperrundungen, aber es war noch mehr daran. Auf Venli wirkten einige der Kriegsformen so, als würden sie nur etwas vorspielen – ihre Gesichter passten nicht zu ihren neuen Formen. Aber bei Eschonai war es anders. Eschonai sah nun wie eine Kriegerin aus, sie hatte einen breiteren Hals, einen mächtigen Kiefer und einen großen Kopf und gewaltige Hände.

Venli bedauerte es, Eschonai dazu gedrängt zu haben, den früheren Splitterträger aufzusuchen. Sie hatte nicht erwartet, Jahre später von ihrer Schwester in den Schatten gestellt zu werden. So vieles an Venlis Leben war nun beneidenswert – sie bekleidete einen hohen Rang, hatte Freunde und Verantwortung –, aber ein Teil von ihr wünschte sich, sie hätte all das erreichen können, ohne dass Eschonai ebenfalls aufgestiegen wäre.

»Was ist los?«, fragte Venli zum Rhythmus der Verärgerung. »Ich habe heute noch viel zu tun, Eschonai, und …«

»Es geht um Mutter«, sagte Eschonai.

Sofort stimmte sich Venli in den Rhythmus des Schreckens ein. »Was ist mit ihr? Was ist los?«

Eschonai stimmte sich in den Rhythmus der Entschlossenheit ein und führte Venli schweigend zum Haus ihrer Mutter am Rande der Stadt. Es war ein kleines, abgeschiedenes Gebäude mit jeder Menge Platz für Gartenvorhaben.

Ihre Mutter befand sich nicht im Garten bei der Arbeit an ihren Schieferborken. Sie lag im Innern des Hauses auf einer harten Pritsche, und um ihren Kopf war ein Verband gewickelt worden. Eine von Venlis Gelehrten – Mikaim, die ihr Arzt war – trat von der Pritsche zurück. »Es ist nicht schlimm«, sagte sie. »Kopfwunden können beängstigend sein, aber es ist kaum mehr als ein Kratzer. Schlimmer ist, wie viel Angst sie hatte. Ich habe ihr etwas gegeben, das ihr hilft einzuschlafen.«

Venli summte zum Rhythmus der Anerkennung, und Mikaim zog sich zurück. Eschonai stand gegenüber von Venli bei der Pritsche, hatte sich den Helm unter den Arm gesteckt, und eine Weile summten die beiden gemeinsam zum Rhythmus der Verlorenen. Es war ein seltenes Ereignis, dass beide denselben Rhythmus hörten.

»Weißt du, was geschehen ist?«, fragte Venli schließlich.

»Sie ist auf einem der äußeren Plateaus aufgegriffen worden. Verängstigt wie ein kleines Kind. Zuerst hatte sie nicht auf ihren Namen reagiert, aber nachdem sie hierher zurückgebracht worden war, hatte sie sich schon wieder so weit erholt, dass sie Fragen nach ihrer Kindheit beantworten konnte. Sie hat sich allerdings nicht daran erinnert, wie sie sich selbst verletzt hat.«

Venli atmete tief durch und lauschte dem quälenden Rhythmus der Verlorenen, einem heftigen Stakkato-Schlag.

»Vielleicht müssen wir sie im Haus behalten«, sagte Eschonai.

»Nein!«, erwiderte Venli. »Niemals. Das dürfen wir ihr nicht antun, Eschonai. Eine Einkerkerung zusätzlich zu ihrer Krankheit?«

Eschonai stimmte sich in den Rhythmus der Versöhnung ein und setzte sich auf den Boden, wobei ihre Splitterrüstung leise über den Stein kratzte. »Du hast natürlich recht. Es muss ihr erlaubt sein, den Himmel zu sehen und bis zum Horizont weit blicken zu können. Vielleicht sollten wir ihr einen Diener oder eine Dienerin an die Seite stellen. Jemanden, der sie im Auge behält.«

»Das wäre eine annehmbare Übereinkunft«, sagte Venli und hielt sich ein wenig von der Pritsche entfernt. Sie sollte jetzt wirklich bei ihren Gelehrten sein.

Eschonai lehnte sich sanft gegen die Wand – ihr Panzer war so schwer. Sie schloss die Augen und summte zum Rhythmus des Friedens. Es klang gezwungen, ein wenig laut. Sie versuchte, die anderen Rhythmen zu übertönen.

Wenn sie so dasitzt, sieht sie eher wie sie selbst aus, dachte Venli beiläufig und erinnerte sich daran, wie Eschonai als Kind gewesen war. Sie hatte Venli in die Luft gehoben, wenn sie sich das Knie aufgeschürft hatte, und sie hatte gemeinsam mit ihr Kremlinge gejagt. Eschonai war immer so dynamisch gewesen – so lebendig. Als hätte sich ihre Seele gegen die Begrenzungen eines schadhaften Körpers gewehrt und ausbrechen wollen.

»Du hast mich zu allen Zeiten auf den Horizont zugeführt«, bemerkte Venli plötzlich. »Auch schon, als wir noch Kinder waren. Du bist immer zum nächsten Hügel gelaufen und wolltest sehen, was sich auf der anderen Seite befindet …«

»Ich wünschte, wir könnten dorthin zurückkehren«, sagte Eschonai zum Rhythmus der Verlorenen.

»Zu jenen Tagen der Unwissenheit?«

»Zu der Freude damals. Zu unserer Unschuld.«

»Die Unschuld ist ein Gott, der noch falscher ist als diejenigen in unseren Liedern«, sagte Venli und setzte sich neben ihre Schwester. »Diejenigen, die ihr nachjagen, finden sich bald in der Sklaverei wieder.«

Venli erkannte, wie müde sie war. Sie hatte zu viele Nächte damit verbracht, Pläne zu schmieden. Und es würde noch schlimmer werden, denn schon bald musste sie in die Stürme hinausgehen und Sturmsprengsel fangen.

»Es tut mir leid, dass ich uns in diese Lage gebracht habe«, flüsterte Eschonai zum Rhythmus der Versöhnung. »Wir haben schon so viele verloren. Wie weit wird es noch gehen? Und all das nur, weil ich in einem Augenblick der Anspannung einen spontanen Entschluss gefasst habe.«

»Diese Kugel«, sagte Venli. »Diejenige, die König Gavilar dir gegeben hat …« Alle hatten sie gesehen, auch wenn sie einige Monate später verblasst war.

»Ja. Eine dunkle Macht. Und er hat behauptet, er wolle unsere Götter zurückholen.«

Ulim war wegen Gavilars Kugel ausgesprochen nervös gewesen. Das kleine Sprengsel sagte, Gavilar habe nicht mit ihm und auch nicht mit einem anderen Agenten Odiums zusammengearbeitet, sondern sei ihnen feindlich gesinnt gewesen. Daher hatte Ulim keine Ahnung, wie Gavilar an Odiums Licht herangekommen war.

»Wenn die Menschen den Kontakt zu unseren Göttern aufnehmen wollen«, sagte Venli, »sollten wir diese Möglichkeit für uns vielleicht ebenfalls in Betracht ziehen. Es wäre doch denkbar, dass das, was unsere Lieder sagen, nicht …«

»Hör auf«, sagte Eschonai zum Rhythmus des Tadels. »Venli, was sagst du da? Du solltest besser als alle anderen wissen, wie dumm das ist.«

Für dich bin ich immer die Dumme, nicht wahr? Venli stimmte sich in den Rhythmus der Verärgerung ein. Leider war dies die neue Eschonai. Das war nicht mehr das Kind, das sie aufgemuntert hatte. Das war die Erwachsene, die sie zurückhielt und verspottete.

»Sing das Lied mit mir«, sagte Eschonai. »›Schrecklich und groß waren sie, aber …‹«

»Bitte, gib mir nicht schon wieder eine Lektion, Eschonai«, bat Venli. »Sei … einfach bloß still, in Ordnung?«

Eschonai verstummte erst, und dann summte sie zum Rhythmus der Versöhnung. Die beiden saßen eine Weile da, und draußen wurde es dunkler, als die Sonne auf den Horizont zuwanderte. Venli stellte fest, dass auch sie nun zum Rhythmus der Versöhnung summte. Sie erforschte den Rhythmus, fand einen Komplementärton zu Eschonai und versuchte – wenigstens für einen Augenblick –, wieder im Einklang mit ihrer Schwester zu sein.

Eschonai wechselte rasch zum Rhythmus der Sehnsucht, und Venli folgte ihr auch jetzt. Dann fiel Venli in den Rhythmus der Freude. Diesmal war es Eschonai, die ihr folgte. Gemeinsam schufen sie ein Lied, und Venli fing an zu singen. Es war … es war Jahre her, seit sie die Lieder geübt hatten. Venli betrachtete sich schon lange nicht mehr als Lehrling der Bewahrerin der Lieder; es gab genügend andere, die ihre Traditionen fortsetzten, seit die Familien vereinigt worden waren.

Aber sie erinnerte sich noch immer an die Lieder. Dieses hier war das Lied der Morgenstunden. Es war ein Lehrlied, das einem jungen Kind komplexere Rhythmen und Melodien näherbringen sollte. Etwas Befriedigendes lag in so einem einfachen Lied, das man gut singen konnte. Man konnte eigene Schnörkel hinzufügen. Und man konnte die Seele des Liedes singen, statt mit vergessenen Strophen oder schiefen Noten kämpfen zu müssen.

Am Ende trieb ihre Stimme davon, und Eschonais Summen erstarb. Draußen war die Abenddämmerung gekommen. Die völlig falsche Zeit für das Lied der Morgenstunden. Sie genoss jedoch, dass es so gut geklungen hatte.

»Danke, Venli«, sagte Eschonai. »Für alles, was du tust. Du bekommst nicht genug Anerkennung dafür, dass du uns diese Formen gebracht hast. Ohne die Kriegsform hätten wir keine Chance gegen die Menschen. Vermutlich wären wir schon ihre Sklaven.«

»Ich …« Venli versuchte sich in den Rhythmus der Zuversicht einzustimmen, aber er entglitt ihr. »Solange ihr – du und Demid – wisst, was ich getan habe, tut es nicht so weh, wenn mich die anderen übergehen.«

»Glaubst du, du könntest eine andere Form für mich finden?«, fragte Eschonai. »Eine Form, in der ich besser, diplomatischer sprechen kann? Dann könnte ich zu den Menschen gehen und ihnen erklären, was geschehen ist. Vielleicht wäre ich sogar in der Lage, mit Dalinar Kholin zu sprechen. Ich habe das Gefühl, er könnte zuhören, wenn ich es schaffe, zu ihm zu gelangen. Wenn ich nur meine Zunge besser im Zaum hätte. Die Menschen hören die Rhythmen nicht, und es ist so schwer, sie ihnen zu erklären …«

»Ich kann es versuchen«, sagte Venli, und der Rhythmus des Bittens hallte in ihren Ohren. Warum eigentlich Bitten? Sie hatte sich nicht darauf eingestimmt.

»Dann könnte ich vielleicht auch besser mit dir sprechen«, sagte Eschonai ruhig und sackte vor Müdigkeit ein wenig in sich zusammen. »Ohne dass es wie eine Lektion klingt. Schließlich weißt du, wie ich fühle. Mutter würde verstehen, dass ich nicht wegzulaufen versuche. Ich will nur sehen …«

»Eines Tages wirst du alles sehen«, versprach Venli. »Du wirst sogar die ganze Welt sehen. Jede einzelne leuchtende Farbe. Jeden singenden Wind, jedes Land und jedes Volk.«

Darauf erwiderte Eschonai nichts.

»Ich … ich habe Dinge getan, die dir vermutlich nicht gefallen werden«, flüsterte Venli. »Ich sollte es dir gestehen. Du wirst sagen, dass das, was ich tue, falsch ist, und du hast immer recht. Das ist einer der Gründe, warum ich dich manchmal hasse.«

Aber ihre Schwester war bereits eingeschlafen. Der steife Splitterpanzer hielt sie in sitzender Position, zusammengesackt gegen die Mauer, und sie atmete leise. Venli stand auf und ging.

In jener Nacht begab sie sich in den Sturm und machte sich zum ersten Mal auf die Jagd nach Sturmsprengseln.

Wenn ich in der Lage wäre, mich an mein Leben zu erinnern, könnte ich vielleicht genauso zuversichtlich sein, wie ich es früher gewiss gewesen bin. Vielleicht wäre ich nicht mehr so unsicher, wenn ich auch nur die einfachsten Entscheidungen treffen muss.

Als Adolins Prozess begann, gebärdete sich das Wetter wild. Die Ehrensprengsel, an denen er vorbeikam, plauderten angeregter und schienen lebhafter und schwungvoller zu sein, während sie zum Forum auf der südlichen Ebene von Dauertreu strömten.

Er selbst spürte das Wetter zwar nicht, aber Mischin sagte, es sei wie ein schwaches Trommeln in ihrem Hinterkopf, fröhlich und frisch. Sogar das Tintensprengsel wirkte aufgekratzter.

Er war nervöser als bei seinem ersten offiziellen Duell – und um einiges schlechter vorbereitet. Rechtsbegriffe, Strategien und auch die Einzelheiten aus seiner politischen Ausbildung waren so fern, als er die Stufen zum Boden des Amphitheaters hinunterstieg. Wie Mischin befürchtet hatte, befand sich das Forum voller Ehrensprengsel. Viele trugen Uniform oder förmliche Kleidung, aber manche zeigten lockere, fließende Gewänder, die sie beim Gehen hinter sich herzogen. Diese schienen freigeistiger zu sein. Vielleicht würde ihm ihre Anwesenheit dabei helfen, die Menge auf seine Seite zu ziehen.

Mischin sagte, das sei wichtig. Der Oberrichter würde angesichts seiner Herkunft vermutlich die Stimmung der Menge aufschnappen und dementsprechend urteilen. Adolin wünschte sich, jemand hätte ihm gesagt, wie wankelmütig dieser Richter war. Doch das konnte Adolin auch zum Vorteil gereichen. Er durfte bei Kelek auf ein unvorhersehbares Verhalten hoffen, während die Ehrensprengsel von Anfang an allesamt gegen ihn gewesen waren.

Doch sie buhten ihn nicht aus, als er den Boden des Forums erreichte; das hätte gegen ihre Anstandsregeln verstoßen. Stattdessen verstummten sie. Er entdeckte Schallan neben Muster auf der linken Seite. Sie streckte ihm die Faust entgegen, und er hatte den Eindruck, dass sie in diesem Augenblick die Strahlende war.

Kelek hatte in einem thronähnlichen Sessel Platz genommen, und vor ihm stand eine Bank; beides war in die Ränge des Forums eingearbeitet. Der Herold wirkte imposant, und Adolin rief sich in Erinnerung, dass Kelek – trotz seines merkwürdigen Verhaltens – Tausende Jahre alt war. Vielleicht würde er doch zuhören.

»Also gut, also gut«, sagte Kelek. »Mensch, geh da hinüber auf das Podium und bleib dort stehen, bis das Schauspiel vorbei ist und wir dich hinrichten können.«

»Heiliger«, sagte ein Ehrensprengsel von der Seite, »wir richten niemanden hin.«

»Was wollt ihr denn sonst mit ihm machen?«, fragte Kelek. »Ihr habt schließlich kein Gefängnis, und es wird ihm herzlich egal sein, wenn ihr ihn verbannt. Die Hälfte aller Personen an diesem Ort würde es als Belohnung betrachten, wenn sie eurer Gegenwart entkommen könnten.«

»Wir errichten gerade eine richtige Kerkerzelle«, sagte das Ehrensprengsel und sah Adolin an. »Dort kann er die nächsten Jahre bei guter Gesundheit verbringen.«

Na wunderbar, dachte Adolin und machte sich zu dem Platz auf, der ihm zugewiesen worden war. Aber hier ging es um viel mehr als nur um sein eigenes Leben. Der Krieg brauchte die Strahlenden, und die Strahlenden brauchten Sprengsel. Wenn Adolin versagte, würde das Tausende Soldaten ohne Hilfe und Unterstützung lassen. Sie würden sterben.

Er musste hier stehen, aufrecht und zuversichtlich, und diesen Prozess gewinnen. Irgendwie.

Er drehte sich zu der Menge um. Mischin zufolge war heute der schlimmste der drei Tage. Drei Zeugnisse gegen ihn. Morgen durfte er für sich selbst sprechen.

»Also gut«, sagte Kelek. »Ich vermute, du wirst vorher noch die prozessrechtlichen Einzelheiten darlegen müssen, Sekeir?«

Das bärtige Ehrensprengsel erhob sich. »Allerdings, Ehrwürdiger.«

»Bring es schnell hinter dich«, sagte Kelek.

Adolin freute sich ganz kurz über die Verärgerung, die Sekeir angesichts dieser Aufforderung zeigte. Das Ehrensprengsel hatte vermutlich eine lange Rede halten wollen.

»Wie Ihr wünscht, Ehrwürdiger«, antwortete Sekeir. »Heute beginnen wir einen Prozess auf Verlangen dieses Menschen, Adolin Kholin, in dem geklärt werden soll, ob er die Sünden der Wiedererschaffung, als die Menschen ihre Sprengsel getötet haben, auf sich nehmen kann. Da dieses Ereignis zweifelsfrei stattgefunden hat, müssen wir nur beweisen, dass es klug von uns ist, uns von allen Menschen fernzuhalten.«

»Nun gut«, gab Kelek zurück. »Mensch, trifft es das?«

»Nicht ganz, Ehrwürdiger«, sagte Adolin und nahm zu der Stellungnahme Zuflucht, die Mischin zusammen mit ihm vorbereitet hatte. »Ich habe nicht zugestimmt, für meine Ahnen verurteilt zu werden. Ich habe nur zugestimmt, dass mir selbst der Prozess gemacht wird. Ich habe den Ehrensprengseln gesagt, dass ich persönlich keine Schuld an dem trage, was die Menschen in der Vergangenheit getan haben. Deshalb behaupte ich, dass die Ehrensprengsel unehrenhaft handeln, wenn sie die Bitten meines Volkes um Hilfe ignorieren.«

Kelek rieb sich die Stirn. »Also streiten wir uns sogar über die Definitionen? Das verheißt allerdings nichts Gutes.«

»Es gibt überhaupt keinen Streit«, sagte Sekeir. »Ehrwürdiger, er sagt, er möchte nicht für die Sünden seiner Vorväter einstehen, und es sei an uns zu beweisen, dass ihm nicht vertraut werden kann. Aber die Wiedererschaffung ist ein guter Grund dafür, dass wir seiner Art nicht trauen können! Wir haben die Bedingungen gesetzt, als er zu uns gekommen ist. Er soll sich vor Gericht für die ganze Menschheit verantworten. Er kann ja etwas anderes behaupten, wenn er will, aber er hat unsere Festung betreten und dadurch unseren Bedingungen zugestimmt.«

Kelek grunzte. »Das ergibt durchaus einen Sinn. Mensch, du wirst dich vor Gericht so verantworten müssen, wie er es will. Aber ich werde deine Argumente in mein Urteil einfließen lassen.«

»Dann werde ich wohl zustimmen müssen«, sagte Adolin. Mischin hatte ihn davor gewarnt, zu diesem Zeitpunkt noch nicht allzu beharrlich zu sein.

»Also … Prozess durch Zeugnis, richtig?«, sagte Kelek. »Ich höre den Argumenten zu, die mir vorgebracht werden, dann entscheide ich. Entweder sind die Ehrensprengsel selbstsüchtig und verweigern sich der Ehre; in diesem Fall werde ich sie auf das Schlachtfeld schicken. Oder ich komme zu dem Ergebnis, dass sie weise gehandelt haben und die Menschen es nicht wert sind, dass man ihnen vertraut – und dann statuieren wir an diesem Menschen ein Exempel und werfen ihn in den Kerker?«

»Ja, Ehrwürdiger«, sagte Sekeir.

»Ausgezeichnet«, sagte Kelek. »Ich vermute, es mangelt euch nicht an Freiwilligen, die Zeugnis ablegen wollen, oder? Wer ist der Erste?«

»Amuna«, sagte das Ehrensprengsel. »Komm und leg Zeugnis ab.«

Die Zuschauer flüsterten untereinander, als ein weibliches Sprengsel von ihrem Sitz in der ersten Reihe aufstand. Sie trug den Faltenrock und das steife Hemd einer Kriegerin. Dabei war sie schlank und biegsam, und ihr Schreiten war so anmutig wie das Treiben eines Blattes im Wind. Adolin erkannte sie; das war das Sprengsel, dem er Maya an ihrem ersten Tag in Dauertrau hatte übergeben müssen. Während seiner täglichen Besuche bei Maya hatte er Amuna hin und wieder gesehen.

Die beiden Ehrensprengsel neben ihr trugen abgerissene Kleidung und hatten ausgekratzte Augen, wie es auch bei Maya der Fall war. Auf dem glühenden Gesicht eines Ehrensprengsels bildeten diese Kratzmale einen starken Kontrast.

»Ihr alle kennt mich«, sagte das Sprengsel im Faltenrock, »und so will ich sogleich zum Nutzen von Großprinz Adolin sprechen. Ich bin Amuna, und meine Pflicht ist es, sich um die Totaugen von Dauertreu zu kümmern. Uns liegt ihre Pflege sehr am Herzen.«

»Und was ist mit denjenigen, die da draußen warten und beobachten?«, fragte Adolin. Es war ihm zwar erlaubt, während der Zeugnisse der anderen etwas zu sagen, aber Mischin hatte ihn gewarnt, er solle vorsichtig sein. Wenn er zu streitlustig war, konnte der Oberrichter anordnen, dass er geknebelt wurde. Und er sollte das Publikum nur so ansprechen, dass es nicht dazu verleitet wurde, ihn zu befragen.

»Wir … können leider nicht alle aufnehmen«, erklärte Amuna. »Wir hatten nicht erwartet, so viele von ihnen zu sehen. Wir haben versucht, alle Totaugen unter den Ehrensprengseln zu uns einzuladen.«

»Gibt es denn viele?«, fragte Adolin.

»Insgesamt? Wir beherbergen gegenwärtig etwa zwanzig Totaugen in der Festung, aber zurzeit eures Verrats hat es etwa zweitausend Ehrensprengsel gegeben. Ein einziges hat überlebt.«

»Syl«, sagte Adolin.

»Die Alte Tochter befand sich in einem katatonischen Zustand«, sagte Amuna, »und sie wurde verschont. Aber jedes andere Ehrensprengsel – jedes einzelne – war dem Ruf der Strahlenden während der Falschen Wüstwerdung gefolgt. Kannst du das Ausmaß der Tragödie begreifen, Großprinz Adolin? Die Vernichtung einer ganzen Spezies, an nur einem einzigen Tag? Die vollkommene Auslöschung, durchgeführt von den engsten Freunden?

Wir treffen oft auf Totaugen, die ziellos im Ödland umherwandern oder in den Untiefen des Ozeans stehen. Wir bringen sie dann hierher, geben ihnen Sturmlicht und kümmern uns so gut wie möglich um sie. Meistens können wir allerdings nur wenig tun, bis sie in eure Welt gerufen werden – wo ihre Leichname dazu benutzt werden, euer brutales Morden fortzuführen!«

Sie drehte sich um und deutete auf die beiden Totaugen, zwischen denen sie gesessen hatte. Danach wandte sie sich zwar Adolin zu, doch ihre Worte waren an das Publikum gerichtet. Sie – und nicht Kelek – waren die eigentlichen Richter.

»Ist es das, wozu wir deinem Willen nach zurückkehren sollen?«, wollte sie wissen. »Du sagst, ihr seid nicht mehr dasselbe Volk, das vor so langer Zeit gelebt hat, aber glaubst du wirklich, ihr seid inzwischen besser geworden? Ich behaupte vielmehr, dass ihr sogar noch schlimmer geworden seid! Ihr plündert, ihr mordet, ihr brandschatzt. Ihr scheut weder Kosten noch Mühen, wenn ihr die Gelegenheit erhaltet, das Leben eines anderen zu ruinieren. Wenn schon die alten Strahlenden nicht vertrauenswürdig waren, wie kannst du dann behaupten, dass die neuen es sind?«

Zustimmendes Gemurmel schwappte durch die Menge. Niemand jubelte oder grölte, wie es bei menschlichen Zuschauern der Fall gewesen wäre – das hatte er oft genug während seiner Duelle erleben müssen. Mischin hatte ihn gewarnt, heute nicht zu viel zu seiner Verteidigung vorzubringen, aber das Publikum schien irgendetwas von ihm zu erwarten.

»Jeder Mensch scheitert an seinen eigenen Idealen«, sagte Adolin. »Du hast recht. Ich bin nicht der ehrenwerte Mann, der ich gern wäre. Aber mein Vater ist es. Kannst du leugnen, dass der Sturmvater höchstpersönlich bereit war, sich einen Menschen aus der gegenwärtigen Epoche zu erwählen?«

»Das ist ein gutes Argument«, antwortete Kelek und beugte sich vor. »Der Sturmvater ist alles, was uns von dem alten Tanavast geblieben ist. Ich hätte es nie für möglich gehalten, dass er sich noch einmal einen Bindeschmied erwählt.«

Amuna wandte sich wieder Adolin zu. »Weißt du, was geschehen würde, wenn der Sturmvater getötet wird, Prinz Adolin?«

Adolin hielt inne, dann schüttelte er den Kopf.

»Eine kluge Antwort«, sagte sie, »denn niemand weiß es. Wir hatten Glück, dass zur Zeit der Wiedererschaffung keine Bindeschmiede existiert haben, auch wenn es eine Streitfrage ist, wie der Zwilling die Verbindung frühzeitig beenden konnte. Ich kann mir kaum die Katastrophe vorstellen, die auf uns alle wartet, wenn dein Vater sein Sprengsel tötet.«

»Das wird er aber nicht tun«, sagte Adolin. »Mein Vater ist kein gewöhnlicher Mensch.«

»Das könnte man über alle Strahlenden aus der Vergangenheit sagen«, meinte Amuna und trat auf ihn zu. »Aber jetzt bin ich es, die sich um die Verratenen kümmert. Ich höre ihren stimmlosen Kummer, ich sehe ihren blinden Schmerz. Ich würde eher Dauertreu bis zum letzten Stein abtragen lassen, als auch nur ein weiteres Ehrensprengsel einem solchen Schicksal auszusetzen.«

Sie verneigte sich vor Kelek, drehte sich um und setzte sich wieder zwischen die beiden Totaugen. Sie hockten nach wie vor reglos da.

Adolin biss die Zähne zusammen und warf Schallan einen Hilfe suchenden Blick zu. Zumindest gab es ein freundliches Gesicht in der Menge. Er zwang sich stehen zu bleiben, verschränkte die Arme hinter dem Rücken und nahm die Haltung ein, die sein Vater benutzte, wenn er gebieterisch erscheinen wollte. Er hatte seinen besten Mantel angezogen. Ob es etwas bewirkte? Bei den Stürmen, er fühlte sich hier auf dem Boden des Forums und umgeben von all den schimmernden Gestalten ganz und gar schutzlos. Das war schlimmer, als in der Arena allein gegen vier Splitterträger zu kämpfen. Dabei hätte er wenigstens seine Klinge in der Hand und den Panzer auf dem Rücken.

Alle warteten darauf, dass Kelek den nächsten Zeugen aufrief. Doch der Oberrichter verbrachte die folgenden zwanzig Minuten damit, etwas in sein Notizbuch zu schreiben. Er war ein göttliches Wesen, so etwas wie ein Feuerer, nur tausendmal mächtiger. Es war also gar nicht überraschend, ihn schreiben zu sehen. Adolin hoffte nur, dass die Notizen, die er sich machte, mit dem abgelegten Zeugnis in Verbindung standen. Fast erwartete er, dass der Herold gerade eines jener Worträtsel löste, von denen Jasnah so begeistert war.

Schließlich holte der Herold etwas aus seiner Tasche – es schien eine Frucht zu sein, aber sie war hellgrün und knackte, als Kelek hineinbiss.

»Das sieht gut aus«, sagte er. »Nichts allzu Unerwartetes allerdings, auch wenn ich sagen muss, dass der Angeklagte nicht ganz unrecht hat. Ein ungebundener Bindeschmied ist gefährlich, aber der Sturmvater hat trotzdem einen erwählt …«

»Ihr wisst, wie sprunghaft der Sturmvater in letzter Zeit gewesen ist«, sagte ein älteres weibliches Ehrensprengsel an Keleks Seite. »Seiner Weisheit darf nicht länger vertraut werden.«

»Stimmt, stimmt«, sagte Kelek. »Also: das nächste Zeugnis.«

»Als Nächstes wird Mischin sprechen«, sagte Sekeir. »Die Botschafterin der Tintensprengsel in Dauertreu.«

Was?, dachte Adolin, als sich seine Unterweiserin aus der Menge erhob und zum Boden der Arena herabstieg. Die Ehrensprengsel murmelten leise, als sie ihrer ansichtig wurden.

»Einen Augenblick«, sagte Adolin zu ihr. »Was soll denn das?«

»Sie haben mich gebeten, Zeugnis gegen dich abzulegen«, sagte sie. »Damit auch ein Sprengsel, das kein Ehrensprengsel ist, die Möglichkeit erhält, etwas zu diesem Prozess beizutragen.«

»Aber … du bist meine Unterweiserin. Hattest du dich nicht freiwillig bereit erklärt, mich zu schulen?«

»Ich wollte, dass du gut unterrichtet bist«, erklärte sie, »damit der Prozess so gerecht wie möglich abläuft. Und das ist. Aber mein Hass auf das, was deine Art getan hat, ist auch.« Sie wandte sich an Kelek. »Ehrwürdiger, ich habe gelebt, als die Menschen uns verraten haben. Im Gegensatz zu den Ehrensprengseln war meine Art nicht so dumm, sich ohne Ausnahme den Strahlenden als Sprengsel anzudienen. Wir haben die Hälfte meiner Art verloren, aber einige von uns haben von draußen zugesehen.«

Sie betrachtete Adolin. »Wir wussten, wie die Menschen waren und wie sie sind. Nicht vertrauenswürdig. Wetterwendisch. Für die Sprengsel ist es schwer, eine Verbindung zu lösen. Manche behaupten sogar, es sei uns unmöglich. Aber die Menschen halten es kaum einen Tag aus, ohne irgendein Ideal zu verraten.

Warum hätten wir, denen die Ehre angeboren ist, überrascht sein sollen, als es geschah? Es ist nicht die Schuld der Menschen, dass sie wankelmütig sind wie der niedergehende Regen. Das ist. Ihnen sollte nicht vertraut werden, und es gereicht uns zur Schande, dass wir es trotzdem getan haben. Nie wieder sollten sich Menschen mit Sprengseln verbinden. Das ist unnatürlich.«

»Unnatürlich?«, fragte Adolin. »Sprengsel und Himmelsaale verbinden sich, damit die Aale fliegen können. Sprengsel und Großschalen verbinden sich, damit die Letzteren wachsen können. Sprengsel und Sänger verbinden sich, um neue Formen zu erschaffen. Das ist so natürlich wie der Wechsel der Jahreszeiten.«

Ich danke dir, Schallan, dachte er und warf ihr einen raschen Blick zu, weil du dich für all das interessierst.

»Die Menschen stammen nicht aus diesem Land«, sagte Mischin. »Ihr seid bloß Eindringlinge, und Verbindungen mit euch sind nicht natürlich. Sei also vorsichtig mit dem, was du sagst – du könntest uns dazu ermuntern, zu den Sängern zurückzukehren. Auch sie haben uns vor langer Zeit verraten, aber nicht so wie die Menschen. Vielleicht haben die Großsprengsel ja recht, wenn sie vorschlagen, dass wir uns mit den Armeen der Verschmolzenen vereinigen sollten.«

»Ihr würdet euch auf ihre Seite stellen?«, fragte Adolin. »Auf die Seite unserer Feinde?«

»Warum nicht?«, meinte sie und schritt über die Bühne. »Sie sind die rechtmäßigen Erben dieses Landes. Sie sind durch eure Art zur Verzweiflung getrieben worden, aber sie sind nicht weniger vernunftbegabt oder logisch denkend als ihr. Vielleicht würde es deiner Art gut bekommen, ihre Herrschaft anzuerkennen.«

»Wir sollen Odium dienen?«, erboste sich Adolin und bemerkte, wie sich zahlreiche Ehrensprengsel unbehaglich auf ihren Plätzen rührten. »Ja, die Menschen sind wohl wankelmütig. Manchmal sind wir vielleicht sogar korrupt, und immer sind wir schwach. Aber ich erkenne das Böse, wenn ich es sehe. Und Odium ist böse. Niemals werde ich ihm dienen.«

Mischin betrachtete die Menge, die bei Adolins Worten nickte. Sie selbst nickte ihm zu, als wollte sie ihm diesen Einwand zugestehen.

»Das ist hier nicht von Bedeutung«, antwortete sie und wandte sich an Kelek. »Ich kann mit einiger Berechtigung sagen, dass eine gute Beziehung zwischen den Ehrensprengseln und den Tintensprengseln nicht ist. Jeder wird dem zustimmen. Mein Zeugnis ist daher von besonderem Wert.

Ich habe den Schmerz und das Chaos der Wiedererschaffung miterlebt. Ich habe auch gesehen, wie meine geliebten Geschwister gestorben sind. Ich habe gesehen, wie Familien auseinandergerissen wurden, und der Schmerz floss wie Blut. Wir mögen Feinde sein, aber ein Vereinigendes ist. Den Menschen sollte nie wieder ein Band zu uns anvertraut werden. Wenn dieser hier die Bestrafung für die Tausende, die ihr entgangen sind, auf sich nehmen will, dann sagte ich: Gewährt sie ihm ruhig. Sperrt ihn doch weg. Vergesst ihn und jeden, der wie er das Massaker der Vergangenheit wiederholen möchte.« Dann sah sie Adolin ganz offen an. »Diese Wahrheit ist.«

Adolin wusste nicht, was er darauf antworten sollte. Wie konnte er sich dagegen verteidigen? »Wir sind nicht mehr diejenigen, die wir einst waren«, sagte er.

»Kannst du uns versprechen, dass ihr jetzt anders seid?«, wollte sie wissen. »Kannst du es wirklich und reinen Herzens versprechen? Kannst du versprechen, dass kein weiteres Sprengsel mehr durch eine Verbindung getötet wird, wenn es denn noch einmal zu einer solchen kommen sollte?«

»Natürlich nicht«, sagte Adolin.

»Also, ich kann versprechen, dass keines sterben wird, solange keine weiteren Verbindungen eingegangen werden. Die Lösung ist, und sie ist einfach.«

Sie drehte sich um und ging zu ihrem Platz zurück.

Adolin sah Kelek an. »Es gibt keine Versprechungen im Leben. Nichts ist sicher. Sie sagt, dass die Sprengsel ohne Verbindungen nicht sterben werden, aber kann jemand vorhersagen, was geschehen wird, wenn Odium regiert?«

»Ich finde es höchst erstaunlich, dass sie diese Möglichkeit vorziehen würde, junger Mann«, sagte Kelek und schrieb wieder etwas in sein Notizbuch. »Aber es verdammt dich wirklich, wenn ein Tintensprengsel bereit ist, neben einem Ehrensprengsel gegen dich Zeugnis abzulegen. Es verdammt dich in der Tat …« Kelek biss noch einmal in seine Frucht, die er geistesabwesend vor sich auf den Tisch gelegt hatte.

Adolin war enttäuscht und zwang sich zur Ruhe. In einer Hinsicht aber verlief der Prozess gar nicht so schlecht. Die Ehrensprengsel versuchten nämlich nicht, die tatsächlich begangenen Sünden der Wiedererschaffung ihm zur Last zu legen; sie hatten den ehrenhafteren Versuch gewählt, die Menschen als unfähig zu jeder Veränderung darzustellen, weswegen das Eingehen einer Verbindung mit ihnen zu gefährlich sei.

Mischin und er hatten beschlossen, dass diese Taktik für Adolin sicherer sei; Kelek konnte sehr wohl zu dem Ergebnis kommen, dass es keinen Grund gab, ihn für Taten einzusperren, die seine Ahnen begangen hatten. Doch gleichzeitig verlor Adolin allmählich die Herzen der Zuschauer. Was nützte es, wenn er zwar den Prozess »gewann«, die Sprengsel danach aber überzeugter waren denn je, dass sie in diesem Konflikt nicht helfen sollten?

Er beobachtete die Menge und sah in der Hauptsache verbitterte Mienen. Bei den Stürmen! Hatte er denn tatsächlich geglaubt, er könnte sie überzeugen? Welcher der zehn Narren war er, weil er all das angefangen hatte?

Nein, ich bin kein Narr, sagte er zu sich selbst. Bloß ein Optimist. Wieso sehen sie es nicht? Wie können sie hier sitzen und über mich richten, während Menschen sterben und andere Sprengsel kämpfen?

Er erkannte, dass sie es genauso machten wie die Großprinzen, die auf der Zerbrochenen Ebene so lange mit dem Leben ihrer Soldaten gespielt hatten. Genauso, wie jeder Mensch einer Abscheulichkeit den Rücken zuwendete, wenn er sich dazu überreden konnte, dass er nichts mit ihr zu tun hatte.

So unterschiedlich waren die Sprengsel und die Menschen gar nicht. Mischin hatte versucht, ihm das zu verdeutlichen, und jetzt erfuhr er es am eigenen Leib.

»Der dritte und letzte Zeuge«, sagte Sekeir, »ist Notum, früher einmal Kapitän des Schiffes Ehrs Pfad.«

Adolin spürte, wie sich ihm der Magen umdrehte, als Notum – er sah viel besser aus als bei ihrer letzten Begegnung – vom oberen Teil des Forums herunterkam, wo ihn eine Gruppe stehender Ehrensprengsel vor Adolins Blicken verborgen hatte. Adolin war schockiert. Trotz seiner Wunden war es Notum verboten gewesen, Dauertreu zu betreten, und er war bei den anderen vor den Mauern geblieben; allerdings hatten ihm die Ehrensprengsel ein wenig Sturmlicht als Heilmittel gebracht. Godeke hatte in einigen Botschaften angedeutet, dass Notum inzwischen wieder auf Patrouille ging.

Nun war er hier – in Uniform, was verräterisch wirkte. Er vermied es, Adolin in die Augen zu sehen, während er zum Boden des Forums hinunterstieg. Die Sprengsel mochten die moralische Überlegenheit für sich beanspruchen; sie behaupteten, aus Ehr zu entstammen. Aber sie definierten selbst, was Ehre war und was nicht.

So wie die Menschen.

»Sie haben dir angeboten, deine Verbannung aufzuheben, nicht wahr, Notum?«, fragte Adolin leise. »Im Austausch gegen einen Stich in meinen Rücken?«

Notum wich weiterhin seinem Blick aus, dann holte er ein Blatt Papier aus seiner Tasche, entfaltete es und las. »Ich wurde gebeten, das erratische Verhalten zu beschreiben, das ich bei diesem Mann und seinen Gefährten beobachtet habe. Wie viele von euch wissen werden, bin ich der Gruppe zum ersten Mal begegnet, als sie – es ist mehr als ein Jahr her – vor den Verschmolzenen in Celebrant geflohen sind. Sie haben List und Tücke benutzt, um …«

Notum verstummte und sah in Adolins Richtung.

Gib ihm Vaters starren Blick, dachte Adolin. Den strengen, festen Blick, unter dem man innerlich zu verwelken glaubte und an alles dachte, was man jemals falsch gemacht hatte. Das Starren eines Generals.

Adolin hatte es nie ganz richtig beherrscht.

»Sprich weiter«, sagte er stattdessen. »Wir haben dich in Schwierigkeiten gebracht, Notum. Es ist nur gerecht, wenn du jetzt die Möglichkeit bekommst, deine Version der Geschichte zu berichten. Ich verlange nichts anderes von dir als Aufrichtigkeit.«

»Ich …« Notum erwiderte seinen Blick.

»Weiter.«

Notum senkte sein Blatt und sagte mit lauter Stimme: »Ehr ist nicht tot, solange er noch in den Herzen der Menschen weiterlebt!«

Das hatte Adolin noch nie gehört, aber es schien die Menge der Ehrensprengsel sehr zu berühren, denn viele erhoben sich nun und riefen wütend – oder zustimmend. Adolin trat zurück und war über diesen Gefühlsausbruch der für gewöhnlich so stoischen Sprengsel erstaunt.

Einige Amtsträger eilten zum Boden des Forums und zerrten Notum weg, während er weiterhin die Worte brüllte: »Ehr ist nicht tot, solange er noch in den Herzen der Menschen weiterlebt! Ehr ist nicht tot …«

Sie schleppten ihn aus dem Forum, aber der Aufruhr verebbte nicht. Unsicher legte Adolin die Hand auf sein Schwert. Würde es jetzt hässlich werden?

Kelek sackte in seinem Sessel zusammen und wirkte panisch, als er sich die Ohren zuhielt. Er erzitterte und stieß ein leises Winseln aus, das erbärmlich und zugleich pathetisch klang. Die Ehrensprengsel neben ihm riefen nach Ordnung und brüllten, die Menge verursache dem Heiligen Schmerzen.

Viele schienen außer sich zu sein – vor Wut über Notums Worte. Aber eine beträchtliche Menge nahm seinen Ruf auf – und auch diese wurden mit körperlicher Gewalt aus dem Forum gedrängt. In dieser Gesellschaft herrschte eine Spannung, die Adolin bisher entgangen war. Die Ehrensprengsel waren kein Monolith; Uneinigkeit und Spannung trieben hier in den Tiefen umher – weit unter der Oberfläche zwar, aber dafür nicht weniger mächtig.

Die Amtsträger räumten nun das gesamte Forum – sogar Schallan und Muster hatten zu verschwinden. Niemand beachtete Adolin. Als es schließlich ruhiger wurde und nur noch einige Amtsträger übrig geblieben waren, stieg Adolin die wenigen Stufen zum Sessel des Oberrichters hinauf. Kelek saß lässig da und ignorierte die Tatsache, dass er noch vor wenigen Augenblicken vor Angst gezittert hatte.

»Was war das denn?«, fragte ihn Adolin.

»Hm?«, meinte Kelek. »Ach, nichts Besonderes. Ein alter Sprengselstreit. Deine Anwesenheit hat jahrhundertealte Wunden geöffnet, junger Mann. Lustig, oder?«

»Lustig. Das ist alles?«

Kelek pfiff leise, während er etwas in sein Notizbuch schrieb.

Sie sind alle verrückt, dachte Adolin. Asch hat es gesagt. Das ist es, was Jahrtausende des Lebens einem Verstand antun.

Vielleicht war es das Beste, nicht in dieser offenen Wunde herumzustochern.

»Heute ist es für mich gut gelaufen, nicht wahr?«, meinte Adolin zu ihm.

»Hm?«, entgegnete Kelek.

»Eine Zeugin konnte das Argument hinsichtlich meines Vaters nicht widerlegen«, sagte Adolin. »Eine andere hat für mich gesprochen, indem sie betont hat, dass man Odium dient, wenn man gegen die Strahlenden Partei ergreift. Und Notum hat seine Ehre über sein eigenes Wohlergehen gesetzt. Für mich ist es gut gelaufen.«

»Spielt das eine Rolle?«, fragte Kelek.

»Natürlich tut es das! Deswegen bin ich doch hier.«

»Ich verstehe«, sagte Kelek. »Haben die alten Strahlenden ihre Sprengsel verraten und sie getötet?«

»Nun, ja schon, das haben sie«, sagte Adolin. »Aber das ist nicht die Frage. Die Frage ist doch, ob die Menschen der Moderne dafür verantwortlich gemacht werden können.«

Kelek schrieb weiter.

»Ehrwürdiger?«, fragte Adolin.

»Weißt du, wie alt ich bin, junger Mann?« Kelek hob den Blick und sah Adolin in die Augen, und in ihnen lag etwas. Eine Tiefe, die ihn zum ersten Mal eindeutig nicht menschlich wirken ließ. Diese Augen waren wie Löcher der Ewigkeit. In die Zeit hineingebohrt.

»Ich habe viele, so viele Menschen kennengelernt«, sagte Kelek leise. »Ich habe einige der Besten gekannt, die je gelebt haben. Jetzt sind sie gebrochen oder tot. Die Besten von uns sind unweigerlich verrückt geworden. Bei den Stürmen! … Ich bin weggelaufen, als diesmal die Rückkehr kam. Ich wusste nämlich, was sie bedeutet. Sogar Taln … sogar Taln …«

»Er ist nicht gebrochen«, sagte Adolin.

»Doch, denn der Feind ist hier«, bemerkte Kelek mit fester Stimme. Er zeigte auf die verbliebenen Ehrensprengsel. »Sie haben jemand Besseren als dich verdient, mein Sohn. Sie haben auch jemand Besseren als mich verdient. Ich könnte sie nie verurteilen, weil sie sich weigern, Verbindungen zu den Menschen einzugehen. Wie sollte ich denn auch? Ich könnte ihnen niemals befehlen, wieder in den Krieg zu ziehen, zurück in jenes Loch. Wenn ich das nämlich tun würde … dann würde ich den letzten Rest von Ehre aufgeben, den ich noch in mir habe …«

Adolin holte tief Luft. Dann nickte er.

»Ich habe dir gerade gesagt, dass es um deine Sache hoffnungslos steht«, meinte Kelek und schrieb wieder etwas in sein Buch. »Das scheint dich aber nicht zu besorgen.«

»Nun, Ehrwürdiger«, sagte Adolin, »ich habe diesem Prozess zugestimmt – obwohl Sekeir darauf beharrt hat, dass ich für die Taten meiner Vorfahren belangt werden soll –, weil es die einzige Möglichkeit für mich war, mit den Ehrensprengseln zu sprechen. Vielleicht werdet Ihr mich verurteilen – aber solange ich die Gelegenheit bekomme, etwas zu sagen, reicht mir das. Wenn ich auch nur ein Sprengsel oder zwei dazu überreden kann, in den Kampf zu ziehen, habe ich schon gewonnen.«

»Zuversicht«, sagte Kelek. »Hoffnung. Ich erinnere mich an diese Dinge. Aber ich glaube, du verstehst nicht, was für dich bei diesem Prozess auf dem Spiel steht, mein Kind – und du verstehst auch nicht, wo du hineingeraten bist. Die Dinge, die das Tintensprengsel gesagt hat – darüber, sich auf Odiums Seite zu schlagen –, sehen viele Sprengsel genauso. Einschließlich vieler in dieser Festung.«

Das traf Adolin wie ein Schlag in die Magengrube. »Gibt es wirklich Ehrensprengsel, die sich dem Feind anschließen würden?«, fragte Adolin. »Dann wären sie doch nicht besser als die Großsprengsel!«

»Allerdings. Ich vermute, dass ihre Verachtung für die Großsprengsel der Grund für ihr Zögern ist. Die Ehrensprengsel, die sich tatsächlich auf die Seite des Feindes schlagen wollen, hatten eine solche Reaktion von den anderen befürchtet. Aber dann bist du gekommen und hast ihnen eine Gelegenheit gegeben, ihre Gründe darzulegen; du bist der Magnet für all ihre Enttäuschungen und ihren Hass.

Viele beobachten die Lage aufmerksam. Wenn sich die Ehrensprengsel in Teilen dem Feind übergeben … nun, dann würden andere Arten von Sprengseln bald folgen. Ich wage zu behaupten, dass sie in großer Zahl überlaufen werden.« Kelek schaute nicht auf. »Du bist hergekommen, weil du sie rekrutieren willst. Aber ich vermute, du wirst das Zünglein an der Waage sein und diese in einer Richtung zum Ausschlag bringen, die dir gar nicht gefällt.«

Etwa eine Stunde nach dem ersten Abschnitt des Prozesses – eine Stunde, die sie damit verbracht hatte, Adolins plötzliche Angst, er könnte eine Massenabwanderung der Sprengsel zum Feind bewirkt haben, mit allen Mitteln zu vertreiben – kletterte Schallan auf einen Baum.

Sie streckte sich nach oben und ergriff einen Ast in der Nähe des Wipfels. Es war ein ganz gewöhnlicher Baum, einer der echten, die die Ehrensprengsel hier hatten anpflanzen können. Es fühlte sich gut an, die Borke unter ihren Fingern zu spüren.

Sie steckte den Arm in den offenen Raum oberhalb des Baumes, fühlte aber nichts Ungewöhnliches. Hatte sie die Barriere schon erreicht? Wenn sie vielleicht ein wenig weiter …

Sie schlängelte sich noch höher und spürte etwas Merkwürdiges, als sie offenbar hoch genug gekommen war. Es war ein unsichtbares Zupfen an ihren Fingerspitzen.

Dann rutschte ihr Fuß ab.

In der nächsten Sekunde stürzte sie durch die Luft. Sie fiel nicht bis zum Grund der gesamten Struktur, sondern nur auf den Boden ihrer Ebene. Mit einem lauten Knirschen traf sie auf, lag benommen da und stieß irgendwann ein lautes Ächzen aus.

Das Ehrensprengsel Lusintia war einen Augenblick später an ihrer Seite.

Wie ich vermutet hatte …, dachte Schleier. Sie scheint immer in der Nähe zu sein. Sie war eindeutig zu Schallans Bewachung abgestellt.

»Menschenfrau!«, sagte sie. Ihr kurzes Haar hing an den Seiten ihres weiß-blauen Gesichts herunter. »Menschenfrau, bist du verletzt?«

Schallan ächzte und blinzelte.

»Hm …«, sagte Muster und kam herbei. »Schnelle Augenbewegungen. Das ist ernst. Sie könnte sterben.«

»Sterben?«, fragte Lusintia. »Ich hatte keine Ahnung, dass sie so zerbrechlich sind!«

»Es war ein tiefer Fall«, sagte Muster. »Ah, und sie hat sich den Kopf angeschlagen, als sie hier auf den Steinen gelandet ist. Nicht gut, nicht gut.«

Andere Ehrensprengsel sammelten sich und murmelten leise. Schallan ächzte erneut, dann versuchte sie, sich auf Muster und Lusintia zu konzentrieren, aber sie ließ zu, dass sich ihre Augen wieder schlossen.

»Wir müssen rasch handeln«, sagte Muster. »Ganz schnell!«

»Was sollen wir tun?«, fragte Lusintia.

»Ihr habt hier keine Krankenstation?«

»Natürlich haben wir keine Krankenstation!«, antwortete Lusintia. »Hier gibt es nur ein paar Dutzend Menschen.«

»Hm … Aber ihr lasst sie nicht wieder herein, wenn sie einmal gegangen sind, und so sind sie praktisch hier eingeschlossen. Ihr solltet euch schlecht fühlen. Sehr schlecht. Ja, wirklich.«

Bei den Stürmen, dachte Schleier. Ist er zu mehr nicht in der Lage? Wie konnte er uns je zum Narren halten?

»Sag mir, was wir tun sollen!«, meinte Lusintia. »Sollen wir sie zu dieser Grattänzerin bringen?«

»Das würde zu lange dauern. Sie wird sterben. Arme Menschenfrau, die ich sehr lieb habe. Es ist tragisch, dass sie hier sterben muss, im Mittelpunkt der Macht der Ehrensprengsel und ihres Schutzes. Es sei denn, sie würde Sturmlicht bekommen.«

»Augenblick … Sturmlicht?«

»Ja, sie ist eine Strahlende«, sagte Muster. »Es würde sie heilen.«

Schallan unterdrückte ein Lächeln. Muster war leicht durchschaubar, aber die Ehrensprengsel hatten offenbar nur wenig Erfahrung im Umgang mit Menschen. So wurde der Köder fraglos geschluckt, und bald wurde Schallan von vier Personen weggetragen. Sie versteckte einen mit Stoff umwickelten Stein, den sie bei ihrer Landung gegen den Boden geschlagen hatte, sodass es sich angehört hatte, als sei ihr Kopf schwer verletzt worden.

In Wirklichkeit schmerzte jedoch ihr Arm. Sie hatte ihn sich bei dem Aufprall gewiss geprellt, aber das war nicht die schlimmste Wunde, die sie sich bisher im Namen der Wissenschaft selbst zugefügt hatte. Zumindest war es diesmal nicht nötig gewesen, vor mehreren attraktiven Männern eine Peinlichkeit zu begehen.

Sie vergaß nicht, gelegentlich zu ächzen, und Muster verlieh seiner Sorge um sie immer wieder Ausdruck. Das trieb Lusintia und die anderen Ehrensprengsel an, während sie Schallan zu einem besonderen Gebäude trugen und ihre Schritte von den Steinebenen widerhallten.

Sie besprachen sich leise, aber nachdrücklich mit der Wache vor dem Haus. Im richtigen Augenblick gab Schallan ein besonders durchdringendes Wimmern von sich, und schon befand sie sich im Innern des Gebäudes. Licht umgab sie; sie wurde an einen hell erleuchteten Ort gebracht. Beim letzten Mal, als sie Sturmlicht geholt hatten – zur Heilung von Adolin –, war ihnen nicht erlaubt worden, dieses Gebäude zu betreten.

Sie hob die flatternden Lider und stellte fest, dass der größte Teil des Sturmlichts in einem mächtigen Behälter in der Mitte des Raumes aufbewahrt wurde. Es handelte sich um eine Art von Bottich oder großem Topf. Das war eine Technologie, von der Schallan nie gehört hatte, bevor sie nach Schadesmar gekommen war, und anscheinend wussten nicht einmal die Ehrensprengsel, wie sie funktionierte. Sie konnte von einer Gruppe seltsamer reisender Kaufleute erworben werden, die sich die Nestler nannten.

Auf Regalen in der Nähe lag eine Sammlung einzelner Edelsteine, von denen jeder hell erstrahlte. Das war der Reichtum von Dauertreu: Edelsteine – gesammelt während vieler Jahrtausende –, die so makellos und vollkommen wirkten, dass kein Licht aus ihnen entwich. Sie hatte gehört, dass ein solcher Edelstein weitaus mehr Sturmlicht aufnahm, als er seiner Größe nach eigentlich enthalten konnte, wenn er den Stürmen wiederholt ausgesetzt wurde.

Schallan streckte einem jener Steine eine schwache Hand entgegen und nahm einen Atem voller Sturmlicht in sich auf – er strömte als glühendes, dunstiges weißes Licht in sie hinein.

Sofort fühlte sie sich besser, stärker und aufmerksamer. Bei den Stürmen! Wie sie das vermisst hatte. Sturmlicht in sich zu haben wirkte ausgesprochen anregend. Sie grinste – das gehörte nicht zum Schauspiel – und beschloss, auf die Beine zu springen. Der Schmerz in ihrem Arm verschwand; am liebsten hätte sie vor Freude getanzt.

Doch stattdessen erlaubte sie, dass Schleier übernahm. Beim nächsten Teil wurde sie gebraucht. Schallan mochte zwar die bessere Schauspielerin sein, aber Schleier war die geschicktere Spionin.

Überdeutlich betastete Schleier ihren Kopf dort, wo er »verletzt« worden war. »Was ist passiert?«, fragte sie. »Ich erinnere mich gar nicht. Ich hatte versucht, die Barriere zu erreichen, an der die Schwerkraft der Ebene endet.«

»Du bist ziemlich dumm gewesen, Mensch«, sagte Lusintia. »Ihr seid so zerbrechlich! Wie konntest du dich auf eine solche Weise in Gefahr bringen? Ist dir nicht klar, dass Menschen sterben, wenn sie zerbrechen?«

»Es ist im Namen der Wissenschaft geschehen«, sagte Schleier und griff an ihre Hüfte, an der sie ihr Notizbuch befestigt hatte, bevor sie losgeklettert war. Jetzt riss sie es hervor und ließ es fallen. Gleichzeitig streckte sie ihre Schutzhand zur Seite aus und legte einen matten Smaragd an die Stelle eines hell leuchtenden auf das Regal.

Dieser Taschenspielertrick – unter Tyns prüfendem Blick hatte sie ihn Hunderte Male durchgeführt und dann allein perfektioniert – wurde überdies dadurch verdeckt, dass sie stolperte und gegen das Regal schlug, wodurch die Edelsteine in Bewegung gerieten und ihr Licht zitterte. Es war ihr ein Leichtes, den gestohlenen Smaragd in ihren schwarzen Lederhandschuh gleiten zu lassen.

All dies geschah in dem Augenblick, in dem die Ehrensprengsel ihre ganze Aufmerksamkeit auf das heruntergefallene Notizbuch richteten. Rasch hob Schleier es vom Boden auf, drückte es gegen ihre Brust und lächelte verlegen.

»Danke«, sagte sie. »Ihr habt mir das Leben gerettet.«

»Wir durften dich nicht sterben lassen«, sagte Lusintia. »Der Tod ist eine schreckliche Sache, und wir …« Sie verstummte, als sie das Regal und den matten Edelstein darauf betrachtete. »Bei den flammenden Stürmen! Du hast den ganzen Stein geleert? Menschenfrau, wie …«

Ein anderes Sprengsel, ein wütendes in männlicher Uniform, schob Schallan aus dem Raum. »Das war jahrelang angesammeltes Sturmlicht!«, rief er. »Hinaus mit dir! Hinaus jetzt, bevor du noch mehr verspeist! Wenn du wieder stürzt, werde ich dafür sorgen, dass du hier keinen Zutritt mehr bekommst!«

Schleier unterdrückte ein Grinsen, während sie aus dem Haus taumelte und draußen auf Muster traf. Die verlegene Lusintia wurde gezwungen, zurückzubleiben und einen Bericht über den Zwischenfall zu verfassen.

»Hm …«, sagte Muster. »Danke dafür, dass ich lügen durfte. Ist es gelungen?«

Schleier nickte.

»Hm. Sie sind dumm.«

»Dummheit und Unwissenheit sind nicht dasselbe«, sagte Schleier. »Die Ehrensprengsel sind bloß nicht an Menschen und List gewöhnt. Komm, wir verdrücken uns, bevor jemand auf den Gedanken kommt, nach mir zu suchen.«

ANDERTHALB JAHRE ZUVOR

Ein Hämmern ertönte an der Tür, Eschonai zog sie auf und schaute in den Sturm hinaus. Gewaltige Blitze zerschmetterten die Schwärze in kurzen, heftigen Ausbrüchen und zeigten Venli, mit großen Augen, grinsend und durchnässt, und sie hielt mit beiden Händen etwas vor sich.

Sie stolperte in den Raum, zog einen Wasserschwall hinter sich her, und ihre Mutter tadelte sie deswegen. Jaxlim befand sich in einem ihrer besonderen Zustände, in dem sie die beiden wieder als Kinder ansah.

Venli schien nichts anderes als den Edelstein in ihren Händen wahrzunehmen und schritt an ihrer Mutter vorbei. Sie rieb mit dem Daumen über den Stein, der etwa ein Drittel ihrer Faust maß.

»Bei den Stürmen!«, sagte Eschonai und drückte die Tür zu. »Du hast es gemacht?« Sie legte den Riegel vor, achtete nicht auf das Klappern im Wind und trat vor Venli hin.

Aber … nein, der Edelstein leuchtete nicht. Oder etwa doch? Eschonai beugte sich über ihn. Tatsächlich, er leuchtete, aber es war kaum zu sehen.

»Es hat funktioniert«, flüsterte Venli zum Rhythmus der Ehrfurcht und hielt den Stein fest. »Es ist endlich gelungen. Das Geheimnis sind die Blitze, Eschonai! Es zieht sie hindurch. Als ich nach einem Blitzeinschlag nahe genug herangegangen bin, habe ich Hunderte von ihnen gefunden. Ich habe diesen hier an mich gebracht, bevor die anderen zur anderen Seite zurückgekehrt sind …«

»Zur anderen Seite?«, fragte Eschonai.

Darauf erwiderte Venli nichts. In letzter Zeit wirkte sie wie eine fremde Person, war regelmäßig erschöpft durch das Arbeiten bis tief in die Nacht und durch ihr Beharren, in jeden neuen Sturm hinauszugehen und ein Sturmsprengsel einzufangen. Und jetzt das. Venli drückte den riesigen Edelstein zärtlich an sich und beachtete das Wasser nicht, das aus ihrer Kleidung strömte.

»Venli?«, fragte Eschonai. »Solltest du meine Hilfe bei den Fünfen brauchen, musst du mir erklären, was du getan hast.«

Venli starrte sie an – ohne jeden Rhythmus. Dann richtete sie sich auf, summte zum Rhythmus der Zuversicht und streckte die Hände mit dem Edelstein aus. Eschonai stimmte sich auf den Rhythmus der Neugier ein und ergriff ihn. Ja … in ihm steckte ein Sprengsel, aber es glühte in einem seltsamen Licht. Zu dunkel, beinahe staubig. Rauchig. Es war schwer, durch das Grün des Smaragds seine Farbe zu erkennen, aber es schien verschattet zu sein, wie ein Blitz tief in den Wolken.

»Dieses Sprengsel ist anders als alle, die ich je gesehen habe«, sagte Eschonai.

»Die Sturmform«, flüsterte Venli. »Macht.«

»Eine gefährliche Macht. Das hier könnte die Lauscher vernichten.«

»Eschonai«, sagte Venli zum Rhythmus des Tadels, »unser Volk wird bereits vernichtet. Glaubst du nicht, dass wir diesmal eine andere Lösung zumindest versuchen sollten, anstatt eine spontane Entscheidung auf der Grundlage von jahrtausendealten Liedern zu treffen?«

Der rollende Donner draußen schien mit Venli übereinzustimmen. Eschonai gab ihr den Edelstein zurück und summte zum Rhythmus des Verrats. Auf diese Weise deutete sie an, was sie von Venlis Argument hielt. Aber der Rhythmus konnte nicht ausdrücken, wie tief die Worte sie getroffen hatten.

Eschonai wandte ihrer Schwester den Rücken zu, ging zur Tür und nahm den Riegel wieder weg. Sie beachtete weder Venlis entsetzte Warnung noch die ihrer Mutter, sondern trat hinaus in den Sturm.

Der Wind traf sie mit voller Wucht, aber in der Rüstung ihrer Kriegsform spürte sie die eisigen Regentropfen kaum. Sie stand so lange in dem Licht, das sich aus der offenen Tür ergoss, bis Venli sie zuwarf und Eschonai damit in die Finsternis stürzte.

Sie stimmte sich auf den Rhythmus der Winde ein und ging los. Die Menschen fürchteten die Stürme. Ständig versteckten sie sich vor ihnen im Innern ihrer Behausungen. Eschonai respektierte die Stürme und zog es für gewöhnlich vor, sie mit einem Sturmschild durchzustehen. Aber sie hatte keine Angst vor ihnen.

Sie entfernte sich vom Haus ihrer Mutter, ging ostwärts geradewegs in den Wind hinein. In letzter Zeit lebte sie beständig gegen den Wind. Er blies so heftig, dass sie kaum von der Stelle kam. Vielleicht wäre es besser, sich von ihm leiten zu lassen.

Hätte sie sich mit ihrer Rolle als Generalin schneller abgefunden, wenn sie mehr gekämpft und weniger über ihre Forschungen und Träume nachgedacht hätte? Wäre sie in der Lage gewesen, die Menschen aus den Kriegslagern zu vertreiben, bevor sie Fuß fassen konnten, wenn sie ihre Angriffe von Anfang an verdoppelt hätte?

Die Menschen waren wie Steinknospen. Zuerst noch weich, aber bereits in der Lage, sich auf dem Stein festzusetzen und zu etwas heranzuwachsen, das nicht mehr bewegt werden konnte. In dieser Hinsicht gehörten sie – obwohl sie nicht in der Lage waren, die Rhythmen zu hören – eher zu Roschar als die Lauscher. Würde sie die Menschen in jeder Felsspalte vorfinden, wenn es ihr möglich sein sollte, einmal die ganze Welt zu bereisen?

Sie näherte sich dem Rand des Plateaus, das den Mittelpunkt von Narak, der Stadt des Exils, bildete. Sie trat an die Kluft heran und stellte sich dem Wind.

»Was willst du von uns?«, brüllte sie. »Antworte mir, Reiter! Sprengsel des Sturms! Du bist genauso ein Verräter wie wir, nicht wahr? Hast du Venli deshalb diese kleinen Sprengsel geschickt?«

Der Wind peitschte sie, als wollte er sie aus dem Gleichgewicht bringen. Geröll und Schutt wirbelten im Sturm umher und drehten sich um sie, und die Blitze schienen jedes einzelne Stück einzufrieren. Eine ganze Reihe von Blitzen schlug in ihrer Nähe ein, und der Donner erschütterte ihren Panzer. Vollkommene Dunkelheit folgte ihm.

Zuerst glaubte sie, der Reiter der Stürme habe beschlossen, vor ihr zu erscheinen. Aber es war eine gewöhnliche Dunkelheit. Sie spürte noch immer den Wind, den Regen und das Geröll.

»Was für eine Wahl ist das?«, wollte sie wissen. »Entweder lassen wir es zu, dass die Menschen uns vernichten, oder wir wenden uns von dem Einzigen ab, das uns definiert? Von dem, was wirklich wichtig ist.«

Dunkelheit. Regen. Wind. Aber keine Antwort.

Was hatte sie denn erwartet? Eine richtige Antwort? Handelte es sich hier denn um ein Gebet? Es ergab kaum einen Sinn, wenn sie bedachte, dass das Einzige, wogegen sie sich wirklich stemmte, die Rückkehr zu den alten Göttern ihres Volkes war.

Diese Götter hatten es nie verdient gehabt, angebetet zu werden. Was mochte das für ein Gott sein, der ausschließlich Forderungen stellte? Nichts als ein Tyrann mit einem anderen Namen.

»Alles, was ich getan habe«, rief sie in den Wind, »diente dazu, dass wir unsere eigenen Herren bleiben. Mehr will ich gar nicht. Ich habe meine Träume aufgegeben. Aber unseren Verstand werde ich nicht auch noch aufgeben.«

Tapfere Worte waren das. Aber nutzlose Worte. Sie würden Venlis Entdeckung vor die Fünf bringen, und diese würden es zulassen, dass Venli damit experimentierte. Eschonai wusste das so genau, wie sie den Rhythmus des Friedens kannte. Jetzt konnten sie keine mögliche neue Form mehr zurückweisen.

Sie drehte sich um und wollte schon weggehen, doch da hörte sie etwas. Fels, der über Felsen schabte? Zerbrach das Plateau gerade? Obwohl sie es kaum zu hören vermochte, musste es ziemlich laut sein, wenn es durch den Lärm des Sturms bis zu ihr drang.

Eschonai machte einen Schritt zurück – aber sie schien keinen festen Boden unter ihren Füßen zu haben, und sie wollte sich nicht ohne das Licht eines Blitzes bewegen. Was wäre denn, wenn …

Ein stark sich verzweigender Blitz durchzuckte die Wolken weit im Osten. Er tränkte den Himmel mit weißem Licht, holte das Geröll aus der Finsternis, erhellte das Land um Eschonai herum – alles außer einem gewaltigen Schatten, dessen Umrisse sich vor ihr erhoben.

Eschonai hielt den Atem an. Die Rhythmen erstarrten in ihrem Kopf. Diese Gestalt … schien zwar geschmeidig, aber doch … massiv. Klauen, so dick wie ihr Körper, bohrten sich in den Rand der Kluft nur wenige Fuß vor ihr. Das konnte nicht …

Wieder zuckte ein Blitz, und jetzt sah sie sein Gesicht. Es war die Schnauze eines Kluftteufels mit schartigen Schwertern – das waren die Zähne. Er hielt den Kopf schräg und beobachtete sie.

Sie lief nicht davon. Wenn er sie haben wollte, war sie bereits tot. Beute lief immer davon, und diese Bestien waren dafür bekannt, dass sie mit allem spielten, was sich wie Beute verhielt, selbst wenn sie nicht hungrig waren. Trotzdem war dieses Stillstehen in der pechschwarzen Finsternis – während sie es nicht wagte, sich in einen Rhythmus einzustimmen – das Schwierigste, was sie je getan hatte.

Als der nächste Blitz zuckte, hatte der Kluftteufel seinen erstaunlichen Kopf so nahe an sie herangebracht, dass sie ihm ins Auge hätte stechen können, ohne dafür einen Schritt nach vorn machen zu müssen.

Die Finsternis senkte sich wieder herab. Dann erschien ein kleiner Ausbruch von Licht geradewegs vor ihr. Es war ein zartes Sprengsel, das aus weißem Feuer bestand. Es schoss vor und zog ein Nachbild hinter sich her. Wie ein Kometenschweif. Es kam näher und umwirbelte sie.

In seinem Licht sah sie, wie sich der Kluftteufel langsam wieder in die Tiefe hinunterließ; seine stachelartigen Klauen hinterließen Rillen im Stein. Während Eschonais Herz wie Donner schlug, stimmte sie sich auf den Rhythmus der Angst ein und eilte nach Hause. Das seltsame kleine Sprengsel folgte ihr.

Stattdessen glaube ich, dass es mit mir noch schlimmer würde, wenn ich mich an alle Einzelheiten meines Lebens erinnern könnte. Von meinen schrecklichen Handlungen wäre ich gelähmt. Ich will mich nicht an all jene erinnern, die ich im Stich gelassen habe.

Tage vergingen. Navani bemerkte es kaum.

Zum ersten Mal in ihrem Leben ließ sie vollkommen los. Sie sorgte sich nicht mehr um Dalinar oder Jasnah. Und auch nicht um den Turm. Keine Gedanken an die unzähligen anderen Dinge, die sie eigentlich tun sollte.

Das hier war es, was sie tun sollte.

Zumindest erlaubte sie sich, das zu glauben. Sie erlaubte sich, frei zu sein. In ihrem kleinen Laboratorium passte alles zusammen. Sie hatte Wissenschaftlerinnen kennengelernt, die behaupteten, sie brauchten das Chaos für eine erfolgreiche Tätigkeit. Vielleicht stimmte das bei einigen, aber in Navanis Erfahrung hatte gute Wissenschaft nichts mit schlampiger Inspiration zu tun. Es ging um sorgfältiges Voranschreiten.

Ohne Ablenkungen war sie in der Lage, genaue Experimente zu ersinnen; sie machte Messungen, erstellte Tabellen, zog Linien. In der Wissenschaft ging es immer wieder um Linien, die Dinge miteinander verbanden, um die Ordnung des Chaos. Navani genoss ihre sorgfältigen Vorbereitungen, während niemand sie damit ärgerte, dass ihre Aufzeichnungen so furchtbar ordentlich waren und sie sich weigerte, auch nur einen einzigen Schritt auszulassen.

Manchmal besuchte Raboniel sie und nahm an ihren Forschungen teil, während sie ihre eigenen Gedanken in ihr Notizbuch schrieb. Hier befanden sich zwei entgegengesetzte Kräfte in Harmonie, ausgerichtet auf ein einziges Ziel. Raboniel gab Navani den seltsamen schwarzen Sand und erklärte den Unterschied zwischen statischer und kinetischer Investitur. Navani beobachtete und maß und lernte. Der Sand färbte sich allmählich weiß, wenn er Sturmlicht oder Leerlicht ausgesetzt wurde. Aber wenn ein Fabrial das Licht benutzte, veränderte sich der Sand schneller.

Wenn der Sand nass wurde, wurde er wieder schwarz, aber er musste völlig trocken sein, bevor er weiß werden konnte. Mit dieser nützlichen Methode war es möglich, genau abzumessen, wie viel Licht ein Fabrial verwendete. Sie bemerkte, dass der Sand auch in Gegenwart von Sprengseln die Farbe wechselte. Es war zwar ein langsamer Prozess, aber er war messbar.

Alles, was gemessen werden konnte, war auch nützlich für die Wissenschaft. Doch in diesen wenigen gesegneten Tagen hatte es den Anschein, dass die Zeit selbst nicht korrekt messbar war, denn Stunden vergingen wie Minuten. Und Navani stellte fest, dass sie diese Erfahrung trotz der Umstände liebte.

»Ich weiß nicht genau, woher der Sand kommt«, sagte Raboniel, während sie sich auf ihren Schemel an der Wand setzte und Navanis letzte Tabellen betrachtete. »Irgendwo aus einer anderen Welt.«

»Aus einer anderen Welt?«, fragte Navani und schaute von dem Fabrial auf, an dem sie gerade arbeitete. »Etwa … von einem anderen Planeten?«

Raboniel summte geistesabwesend. War das eine Bestätigung? Navani hatte das Gefühl zu wissen, was dieser Rhythmus bedeutete.

»Schon seit Jahren wollte ich dorthin gehen«, sagte Raboniel. »Ich wollte den Ort mit eigenen Augen sehen. Leider musste ich erfahren, dass es nicht möglich ist. Ich bin in diesem System gefangen; meine Seele ist an Braize – ihr nennt es Verdammnis – gebunden; es ist ein Planet in einer Umlaufbahn weiter draußen.«

Es verblüffte Navani, wie beiläufig sie über solche Dinge sprechen konnte. Andere Welten. Die besten Teleskope konnten gerade einmal die Existenz von weiteren Himmelskörpern bestätigen, aber nun saß sie hier und redete mit einer Person, die einen von ihnen schon einmal besucht hatte.

Auch wir sind von einer anderen Welt gekommen, rief sich Navani in Erinnerung. Die Menschen sind nach Roschar ausgewandert. Es kam ihr so seltsam vor, den Mythos der Stillen Hallen mit einem tatsächlich existierenden Ort zu verbinden.

»Könnte … ich sie besuchen?«, fragte Navani. »Die anderen Welten?«

»Wahrscheinlich schon – aber an deiner Stelle würde ich mich lieber von Braize fernhalten. Und du müsstest durch den Sturm hindurchkommen, wenn du dorthin reisen möchtest.«

»Durch den Ewigsturm?«

Raboniel summte zu einem Rhythmus der Belustigung. »Nein, nein, Navani. Du kannst nicht durch das Körperreich nach Braize reisen. Das würde … nun, ich weiß nicht, wie lange das dauern würde. Außerdem gibt es keine Luft in dem Raum zwischen den einzelnen Planeten. Wir haben versuchsweise einmal ein paar Himmlische ausgesandt. Keine Luft, und – was noch schlimmer ist – der seltsame Luftdruck hat es nötig gemacht, dass sie eine Menge Leerlicht zum Heilen mitnehmen mussten. Und trotz dieser Vorbereitungen sind sie innerhalb von wenigen Stunden gestorben.

In die anderen Welten reist man daher besser durch Schadesmar. Aber auch hier gilt: Halte dich von Braize fern. Selbst wenn du die Sturmbarrieren durchdringen kannst, gelangst du bloß an einen Ort, der völlig unfruchtbar und ohne jedes Leben ist. Nichts als ein dunkler Himmel, endlos windgepeitschte Klippen und ein gebrochenes Land. Und eine Menge Seelen. Vor allem aber: eine Menge nicht besonders gesunder Seelen.«

»Das … werde ich beherzigen.«

Andere Welten. Diese Vorstellung war so groß, dass Navani sie gegenwärtig nicht fassen konnte – und das sagte viel aus, denn im Augenblick dachte sie eingehend über den Tod eines Gottes nach. Sie kehrte zu ihrem Experiment zurück. »Fertig.«

»Ausgezeichnet«, sagte Raboniel und schloss das Buch mit den Tabellen. »Mizthla?«

Navanis Sturmform-Wächter betrat das Zimmer; er schien ein wenig verärgert zu sein. Allerdings wirkte er meistens so. »Mizthla« war sein Sänger-Name; er sagte, die Alethi hätten ihn Dah genannt. Eine einfache Glyphe statt eines richtigen Namens, da sie besser zu behalten war. Vielleicht würde Navani dasselbe empfinden wie er, wenn sie ihr ganzes Leben hindurch mit einem Namen gerufen worden wäre, den sie nur bekommen hatte, weil er praktisch war.

Sie gab ihm das Fabrial, das … na ja, eigentlich gar kein richtiges Fabrial war. Das Gehäuse bestand aus einem Netz von Kupferdrähten, in die einige Edelsteine eingelassen worden waren. Raboniel kannte eine Methode, wie man die Polarität eines Magneten verändern konnte; es war ein Prozess, bei dem ein Blitz von einer Sturmform kanalisiert wurde. Gefangene Blitze schienen grenzenlose Anwendungsmöglichkeiten zu bieten, aber Navani beachtete sie nicht weiter, sondern konzentrierte sich auf ihre gegenwärtige Arbeit. Vielleicht würde die Änderung der Polarität auch bei Edelsteinen funktionieren, die mit Leerlicht gefüllt waren.

Navani und Raboniel verließen das Zimmer, denn die Blitze verhielten sich unvorhersehbar. »Vergiss nicht«, sagte Navani auf ihrem Weg nach draußen, »nur einen winzigen Tel der Energie zu entfesseln. Bring diesmal die Drähte bitte nicht zum Schmelzen.«

»Ich bin doch kein Idiot«, sagte der Majestätische zu ihr. »Jedenfalls nicht mehr.«

Draußen blickte Navani den Korridor entlang – gesäumt mit Kisten voller Ausrüstung, in denen einige ihrer Fallen versteckt waren – in Richtung des Schildes um den Zwilling. Sein Inneres schien dunkler geworden zu sein.

Sie und Raboniel vermieden dieses Thema. Die enge Zusammenarbeit machte noch keine Verbündeten aus ihnen, und beide wussten das. Tatsächlich hatte Navani sogar nach einer Möglichkeit gesucht, zukünftige Entdeckungen vor Raboniel geheim zu halten.

Blitze zuckten durch den Raum, dann rief Mizthla sie wieder herein. Sie betraten das Zimmer, als er gerade das umwickelte Fabrial zurück auf den Tisch legte. Vermutlich war es noch heiß, und so gab Navani ihm einige Minuten, auch wenn sie die Edelsteine am liebsten sofort herausgerissen und das Resultat betrachtet hätte.

»Ich habe etwas in deinen Aufzeichnungen bemerkt«, sagte Raboniel, als die beiden warteten. »Du merkst oft an, dass du keine Gelehrte bist. Warum?«

»Ich war immer zu beschäftigt, um mich ganz der Wissenschaft widmen zu können, Altehrwürdige«, sagte Navani. »Außerdem weiß ich nicht, ob ich die Fähigkeit dazu besitze. Ich bin kein solches Genie wie meine Tochter. Daher habe ich es immer als meine Pflicht betrachtet, wahre Gelehrte zu unterstützen, ihre Entdeckungen der Öffentlichkeit zugänglich zu machen und dafür zu sorgen, dass sie genügend Mittel für ihre Forschungen erhalten.«

Raboniel summte einen Rhythmus, dann hob sie das Fabrial mit den Kupferdrähten darum hoch. Das Metall verbrannte ihre Finger, aber sie heilten schnell. »Wenn du keine Gelehrte bist, Navani«, sagte sie, »dann bin ich niemals einer begegnet.«

»Ich gebe zu, dass es mir schwerfällt, das anzuerkennen, Altehrwürdige. Aber es freut mich, dass ich Euch zum Narren halten konnte.«

»Demut«, sagte Raboniel. »Das ist keine Leidenschaft, die von meiner Art gefördert wird. Würde es deinem Glauben an dich selbst helfen, wenn ich dir sage, dass du von jetzt an keine Titel mehr benutzen musst, wenn du mit mir sprichst? Deine Entdeckungen reichen mehr als aus, dich mir gleichzustellen.«

Das war ein ungewöhnliches Privileg. »Es würde schon helfen, Raboniel«, erwiderte Navani. »Vielen Dank.«

»Für etwas Offensichtliches muss kein Dank gespendet werden«, sagte Raboniel und hielt das Fabrial hoch. »Bist du bereit?«

Navani nickte. Raboniel zog die Edelsteine aus dem Drahtgehäuse und betrachtete sie. »Mir scheint das Leerlicht unverändert zu sein«, sagte sie.

Navani hatte Raboniel nicht verraten, dass sie nach Anti-Leerlicht suchte. Sie versteckte ihre Suche hinter vielen verschiedenen Arten von Experimenten – Experimenten wie diesem, zu dem sie erklärte, sie wollte einfach nur sehen, wie das Licht reagierte, wenn es Blitzen ausgesetzt war. Sie vermutete jedoch, dass Raboniel schon etwas ahnte und wusste, dass Navani an der Vorstellung von Anti-Licht interessiert war.

Navani schüttete ein wenig schwarzen Sand auf den Tisch, legte den Edelstein in die Mitte und maß die Kraft der Investitur in seinem Innern. Aber da sich die Luft nicht um den Stein herum verzerrte, wusste sie insgeheim, dass ihr Experiment fehlgeschlagen war. Das hier war kein Anti-Leerlicht. Sie machte eine Eintragung in ihrem Notizbuch. Ein weiteres missglücktes Experiment.

Raboniel summte einen Rhythmus. Einen bedauernden? Ja, so schien es zu sein. »Ich sollte zu meinen Pflichten zurückkehren«, sagte sie, und Navani bemerkte den gleichen Rhythmus in ihrer Stimme. »Die Tiefsten stehen kurz davor, den letzten Knoten zu finden.«

»Wie haben sie das geschafft?«, fragte Navani.

»Du weißt, dass ich dir das nicht sagen kann, Navani.« Obwohl sie davon gesprochen hatte, aufbrechen zu müssen, blieb sie sitzen. »Ich bin dieses Krieges so überdrüssig. Ich bin es so leid, Gefangene zu machen, zu töten, zu verlieren und zu sterben.«

»Dann sollten wir ihn beenden.«

»Nicht solange Odium lebt.«

»Würdet Ihr ihn tatsächlich umbringen, wenn Ihr die Gelegenheit dazu hättet?«, fragte Navani.

Raboniel summte, wandte aber den Blick ab. Dieses Summen ist … Verlegenheit?, dachte Navani. Sie erkennt, dass sie mich angelogen hat, zumindest indirekt. Sie hat nicht wirklich vor, Odium zu töten.

»Ihr jagt dem Gegenteil des Leerlichts nach, aber Ihr wollt es nicht gegen ihn einsetzen«, vermutete Navani. »Ihr habt mich mit dieser Vorstellung angelockt, doch eigentlich habt Ihr ein ganz anderes Ziel.«

»Du lernst, die Rhythmen zu lesen«, sagte Raboniel und stand auf.

»Vielleicht weiß ich nur, was Logik ist.« Navani erhob sich ebenfalls und ergriff Raboniels Hände. Die Verschmolzene erlaubte es. »Ihr müsst den Zwilling nicht töten. Wir sollten einen anderen Weg finden.«

»Ich werde den Zwilling nicht töten«, sagte Raboniel. »Ich werde … etwas noch viel Schlimmeres tun. Ich werde ihn zu einem Nichts machen.«

»Dann sollten wir aber wirklich einen anderen Weg finden.«

»Glaubst du, ich habe nicht schon nach einem solchen gesucht?« Sie nahm ihre Hände weg und ergriff das Notizbuch, in dem sie ihre Experimente niederschrieben. Der Rhythmus des Krieges, nannten sie es. Odium und Ehr arbeiteten zusammen, wenn auch nur für kurze Zeit.

»Ich habe einige Experimente mit den zusammengefügten Rubinen, die du geschaffen hast, durchgeführt – diejenigen mit den verschiedenen Größen«, sagte Raboniel. »Ich glaube, dir werden die Schlussfolgerungen aus dem, was ich entdeckt habe, gefallen. Ich habe sie bereits hier verzeichnet. Es könnte es erleichtern, deine gewaltigen Himmelsplattformen zu bewegen.«

»Raboniel«, sagte Navani und nahm das Notizbuch entgegen. »Verhandelt mit mir, helft mir. Wir sollten unsere Kräfte vereinigen. Ihr und ich, wir sollten ein Abkommen schließen und Odium dabei außer Acht lassen.«

»Es tut mir leid«, begann die Verschmolzene. »Aber für meine Art ist die beste Möglichkeit, diesen Krieg zu beenden – abgesehen von einer möglichen Entdeckung, die wir zusammen machen –, die Ausübung der vollständigen Kontrolle über Urithiru. Ich werde meine Arbeit mit dem Zwilling zu einem Ende bringen. Letztlich sind wir noch immer Feinde. Und ich wäre nicht dort, wo ich bin – und in der Lage, über eine andere Lösung nachzudenken –, wenn ich nicht absolut bereit wäre, das zu tun, was von mir verlangt wird. Gleichgültig, was es kostet und welche Schmerzen es auch immer verursachen mag.«

Navani riss sich zusammen. »Ich hatte nichts anderes erwartet, Herrin der Wünsche. Aber es macht mich sehr traurig.« Aus einer Laune heraus versuchte sie, zum Rhythmus des Krieges zu summen. Es gelang natürlich nicht – der Rhythmus erforderte zwei Personen im Zusammenspiel mit einer dritten.

Doch Raboniel schenkte ihr dafür ein Lächeln. »Ich würde dir gern etwas geben«, sagte sie, dann ging sie.

Verwirrt setzte sich Navani an den Tisch. Sie fühlte sich müde. Die Tage des unausgesetzten Forschens machten sich allmählich bemerkbar. War es vielleicht selbstsüchtig gewesen, sich so lange als Wissenschaftlerin aufzuführen? Brauchte Urithiru nicht eher eine Königin? Ja, es wäre wunderbar, eine Macht gegen Odium zu finden, aber … glaubte sie tatsächlich, dass sie ein so schwieriges Problem lösen konnte?

Navani versuchte, zu ihren Experimenten zurückzukehren. Nach einer Stunde musste sie sich eingestehen, dass der Funke verglüht war. Trotz all ihrer Worte über Kontrolle und Organisation stellte sie fest, dass auch sie den Launen der Gefühle unterworfen war. Sie konnte nicht arbeiten, weil ihr nicht danach »zumute war«. Sie hätte es als Unsinn bezeichnet, wenn eine ihrer Gelehrten ihr so etwas gesagt hätte, auch wenn sie es nicht unmittelbar vor der betreffenden Person ausgesprochen hätte.

Ruckartig stand sie auf, und ihr Stuhl fiel klappernd zu Boden. Sie hatte die Angewohnheit von Dalinar übernommen, auf und ab zu gehen, und so tat sie dies auch in dem kleinen Zimmer. Schließlich erschien Raboniel in der Tür, begleitet von zwei Sängerinnen in Flinkform.

Die Verschmolzene machte eine Handbewegung, und die Sängerinnen eilten in den Raum. Sie trugen eine merkwürdige Ausrüstung herbei, zu der zwei dünne Metallplatten gehörten, die etwa anderthalb Fuß im Quadrat maßen und in die seltsame Rillen eingeschnitten waren. Die Flinkformen befestigten sie mit Klemmen an Navanis Schreibtisch, sodass die flachen Metallplatten gleichsam Verlängerungen der Tischplatte zu beiden Seiten bildeten.

»Das gehört zu meiner Art, und zwar als eine alte Form der Musik«, sagte Raboniel. »Eine Möglichkeit, in den Rhythmen zu schwelgen. Ich möchte dir ein Geschenk machen und habe beschlossen, die Lieder mit dir zu teilen.«

Sie summte und gab den beiden jungen Sängerinnen ein Handzeichen. Sofort gehorchten sie. Jede zog einen langen Bogen hervor, wie man ihn im Zusammenhang mit einem Saiteninstrument benutzte. Mit diesen Bögen fuhren sie an den Seiten der Metallplatten entlang, und das Metall vibrierte in tiefen Tönen, die gleichzeitig irgendwie rau wirkten. Voll und wohlklingend.

Das sind Ehrs und Odiums Töne, dachte Navani. Es waren die verschobenen Versionen, die in Harmonie zueinander standen.

Raboniel trat neben Navani. Zu diesen beiden Tönen schlug sie nun mit zwei Stöcken auf einer kleinen Trommel einen durchdringenden Rhythmus. Die Sequenz der Takte war zuerst laut und würdevoll, dann wurde sie leiser und schnell, wobei beides andauernd wechselte. Es war nicht genau der Rhythmus des Krieges, aber es kam ihm so nahe, wie Musik es eben vermochte. Er vibrierte durch Navani, laut und triumphierend.

Sie fuhren lange damit fort, bis Raboniel befahl aufzuhören und die beiden jungen Sängerinnen – die vor der Anstrengung, diese Töne hervorzubringen, schon schwitzten – rasch die Platten wieder von den Seiten des Tischs lösten und einsammelten.

»Hat dir das gefallen?«, fragte Raboniel.

»Allerdings«, antwortete Navani. »Die Verbindung der Töne ließ zwar eine schreckliche Kakofonie entstehen, aber gleichzeitig war es wunderschön.«

»Wie wir beide?«, fragte Raboniel.

»Wie wir beide.«

»Durch diese Musik«, sagte Raboniel, »verleihe ich dir den Titel ›Stimme der Lichter‹, Navani Kholin. Wie es mein Recht ist.«

Raboniel summte kurz, dann verneigte sie sich vor Navani. Ohne ein weiteres Wort bedeutete sie den Sängerinnen, ihre Ausrüstung zu nehmen und den Raum zu verlassen. Raboniel folgte ihnen.

Überwältigt trat Navani an das offene Notizbuch auf ihrem Tisch. Darin hatte Raboniel in der Frauenschrift ihre gemeinsamen Experimente geschildert – ihre Handschrift wirkte immer geübter.

Navani begriff, welche Ehre in dem lag, was ihr soeben verliehen worden war. Gleichzeitig fiel es ihr schwer, sich stolz zu fühlen. Was bedeutete ein Titel oder der Respekt einer der Verschmolzenen, wenn der Turm noch immer verdorben und ihr Volk noch immer unterjocht war?

Deshalb habe ich in den letzten Tagen so hart gearbeitet, gab Navani vor sich selbst zu, während sie sich an den Tisch setzte. Ich wollte mich vor ihr beweisen. Aber … was nützte das, wenn es nicht zum Frieden führte?

Der Rhythmus des Krieges durchhallte sie und war ein Beweis dafür, dass es Harmonie geben konnte. Gleichzeitig erzählten die zusammenstoßenden Töne eine andere Geschichte. Harmonie mochte erreicht werden können, aber es war außerordentlich schwierig.

Welche Art von Emulgator konnte bei Personen benutzt werden, auf dass sie sich miteinander vermischten? Sie schloss das Notizbuch, begab sich in den hinteren Teil des Zimmers und legte die Hand gegen die Kristallader des Zwillings.

»Ich habe versucht, eine Möglichkeit zu finden, Sprengsel wieder zusammenzubringen, die durch die Herstellung eines Fabrials voneinander getrennt worden sind«, flüsterte sie. »Ich war der Meinung, das könnte dir vielleicht gefallen.«

Doch es kam keine Antwort.

»Bitte«, sagte Navani, schloss die Augen und lehnte die Stirn gegen die Wand. »Bitte vergib mir. Wir brauchen dich so sehr.«

Ich … Die Stimme ertönte in ihrem Kopf, und Navani schaute auf. Sie konnte den Funken des Lichts jedoch nicht in der Ader des Zwillings erkennen. Entweder war er gar nicht da, oder … oder er war schon so schwach geworden, dass er in dem erhellten Raum nicht mehr zu erkennen war.

»Zwilling?«, fragte sie.

Mir ist kalt, sagte die Stimme, die kaum zu hören war. Sie töten … töten mich.

»Raboniel hat gesagt, dass sie dich zu einem … Nichts machen wird.«

Wenn das stimmt, dann werde ich … dann werde ich sterben.

»Sprengsel können gar nicht sterben«, sagte Navani.

Götter können sterben … Verschmolzene können … können auch sterben … Sprengsel können … sterben. Wenn ich zu etwas anderem gemacht werde, dann ist das der Tod für mich. Es ist dunkel. Aber der Sänger, den du mir versprochen hast … Manchmal kann ich ihn sehen. Ich beobachte ihn gern. Er war bei den Strahlenden. Er hätte eine … eine gute … Verbindung abgegeben.

»Dann verbinde dich mit ihm!«, sagte Navani.

Kann nicht. Kann nicht sehen. Kann nicht durch die Barriere hindurch handeln.

»Was wäre, wenn ich dir Sturmlicht brächte?«, fragte Navani. »Wenn ich dich damit auf die gleiche Weise auflade, wie sie dich mit Leerlicht aufgeladen haben? Würde das den Prozess verlangsamen?«

Kalt. Sie hören zu. Ich fürchte mich, Navani.

»Zwilling?«

Ich … will nicht … sterben …

Dann: Schweigen. Das letzte qualvolle Wort – »sterben« – hallte in ihren Gedanken wider. In diesem Augenblick schien die Angst des Zwillings weitaus mächtiger zu sein als der Rhythmus des Krieges.

Navani musste etwas unternehmen. Sie musste doch mehr tun, als bloß herumzusitzen und sich Tagträumen hinzugeben. Sie ging zurück zu ihrem Tisch und wollte einige Gedanken – einfach jeden Gedanken, wie dumm er auch erscheinen mochte – niederschreiben. Möglicherweise waren diese Gedanken hilfreich. Aber als sie sich setzte, stieß sie auf etwas anderes. Hier lag noch ihr vorangegangenes Experiment, das sie fast vergessen hatte. Der Edelstein auf dem Sandbett. Als die Sängerinnen ihre Platten angebracht hatten, war Navanis Arbeit dadurch nicht durcheinandergebracht worden.

Die Musik der Platten hatte den ganzen Schreibtisch zum Vibrieren gebracht. Und so hatte natürlich auch der Sand vibriert – und er hatte auf der Platte ihres Tisches Muster gebildet. Ein Muster auf der rechten Seite, ein anderes Muster auf der linken und ein drittes dort, wo sich die beiden vermischten.

Sturmlicht und Leerlicht waren nicht nur Arten der Beleuchtung. Sie waren nicht nur seltsame Flüssigkeiten. Sie waren auch Klänge. Vibrationen.

Und in den Vibrationen würde Navani ihr Gegenstück finden.

Egal, jetzt schreibe ich. Weil ich weiß, dass sie zu mir unterwegs sind. Sie haben Jezrien. Sie werden auch mich holen, sogar hier in der Festung der Ehrensprengsel.

Adolin trat auf das Podium im Forum der Ehrensprengsel. Die kreisrunde Scheibe war in die Mitte der Arena gezogen worden. Heute würde er die Bühne für sich allein haben.

Er war schon früh eingetroffen, damit er sich nicht erst einen Weg durch die Menge bahnen musste. Er wollte so erscheinen, als hätte er alles unter Kontrolle und erwartete lieber ihre Geringschätzung, als unter den Augen aller die Stufen hinunterschreiten zu müssen. Das eine war der Mann, der seine Lage im Griff hatte und selbst bestimmte. Das andere aber war der Gefangene, der zur Hinrichtung geführt wurde.

Schallan und Muster setzten sich bereits, als die anderen Zuschauer allmählich eintrafen. Das Forum bot für einige Hundert Sprengsel Platz, und als sich die Ehrensprengsel hinsetzten – alle schimmerten in schwachem Weiß-Blau –, bemerkte Adolin, dass heute wesentlich mehr Uniformen zu sehen waren als gestern. Die Plätze derjenigen, die Notums Verkündigung zugestimmt zu haben schienen, blieben heute verdächtig leer. Adolin fand das enttäuschend, auch wenn er bemerkte, dass sich einige dieser Sprengsel ganz oben befanden, wo sie stehen und darum alles besser beobachten konnten.

Die Ehrensprengsel schienen entschlossen zu sein, die frei gebliebenen Sitze mit solchen ihrer Art zu belegen, die gegen ihn voreingenommen waren. Kein Grund zur Sorge, dachte Adolin, während er mit hinter dem Rücken verschränkten Händen dastand. Es ist einfach nur deine erste Gelegenheit, für dich selbst zu sprechen. Deine Gelegenheit, das Schicksal zu wenden.

Wenn alles gut verlief, war dies der beste Prozesstag für ihn. Er konnte seinen Fall darlegen und die Fragen der Zuschauer beantworten. Keleks Worte vom vergangenen Tag bedrückten ihn noch immer; hier ging es nicht nur um die Ehrensprengsel und darum, ob sich einige von ihnen den Windläufern anschließen würden. Es ging um eine wesentlich größere Sache.

War die Menschheit es wert, dass man für sie kämpfte? Diese Frage musste Adolin heute beantworten. Mischin hatte ihn gewarnt, alle Fragen aus dem Publikum zurückzuweisen und immer beim Thema zu bleiben. Er konnte es sich nicht leisten, die Menge allzu sehr einzubeziehen, sodass sie am Ende die Lage beherrschte.

Danach würde es noch einen weiteren Prozesstag geben, an dem die Ehrensprengsel einen letzten Zeugen aufrufen konnten, den Adolin befragen und dessen Argumente er widerlegen durfte.

Als der Herold eintraf, verneigte er sich vor Kelek. Er hatte sich in offiziell wirkende violette Roben gewandet – ein deutlicher Unterschied zum gestrigen Tag. Bedeutete das, dass er den Prozess jetzt ernster nahm?

Adolin wartete voller Respekt, bis sich der Oberrichter inmitten der Würdenträger der Ehrensprengsel niedergelassen hatte. Adolin hatte gelernt, dass sechs von ihnen zu den »zehn durch die Stürme Geehrten« gehörten. Die zehn ältesten noch existierenden Ehrensprengsel, abgesehen von Syl. Hier wurde die Hierarchie sehr ernst genommen.

»Also gut«, sagte Kelek, »bringen wir es hinter uns. Du darfst sprechen.«

»Danke, Ehrwürdiger«, sagte Adolin und wandte sich an die Menge. »Ich glaube nicht, dass meine Worte heute irgendjemanden überraschen werden. Aber ich habe meine Zukunft von der Möglichkeit abhängig gemacht, sie zu euch sagen zu dürfen. Persönlich. Ich möchte euch in die Augen sehen und euch fragen, ob ihr wirklich glaubt, das hier sei Gerechtigkeit.

Menschen sind nachtragend. Das ist einer unserer größten Fehler. Manchmal schleppt sich der Hass für Generationen durch die Familien, obwohl niemand mehr den ursprünglichen Grund dafür kennt. Ich möchte eure sehr realen Schmerzen und den Verrat, der an euch verübt wurde, nicht mit etwas so Unbedeutendem vergleichen, doch hoffe ich in euch – den unsterblichen Elementen von Ehr – eine vollkommenere Art von …«

»Wusstest du«, unterbrach ihn ein Sprengsel in der ersten Reihe, »dass dein Vater beinahe den Sturmvater umgebracht hätte?«

Adolin strauchelte in seiner Rede. »Fragen werde ich am Ende beantworten«, meinte er. »Wie ich schon sagte, ich hatte gehofft …«

»War dir das bekannt?«, wollte das Ehrensprengsel mit erhobener Stimme wissen. »Ist dir bekannt gewesen, dass er fast den Sturmvater getötet hätte?«

»Es fällt mir schwer, das zu glauben«, antwortete Adolin. Er schaute zum Rand des Forums hinauf, an dem sich die dort stehenden Sprengsel jetzt regten und miteinander flüsterten.

Die übrigen Zuschauer verstummten und warteten auf Adolin. Es war eine Frage gestellt worden, aber er musste sie nicht beantworten. Nicht gleich. Noch beherrschte er die Arena.

Also konzentrierte er sich auf das, was Mischin ihm geraten hatte, und fuhr mit seiner Stellungnahme fort. »Bei euch«, sagte Adolin zu der Menge, »hatte ich Ehre zu finden gehofft. Ich hatte gehofft, alte Sprengsel zu finden, die sich mit uns verbündet hatten, weil sie der Meinung waren, dass wir zusammen stark seien – dass wir besser seien, als jeder von uns es allein wäre.

Ich muss die menschlichen Schwächen zugeben. Ich werde sie nicht verbergen. Aber ich habe noch nicht gesehen, dass ihr eure Schwächen offen gesteht. Ihr behauptet, Schöpfungen Ehrs zu sein. Ihr behauptet, besser als die Menschen zu sein. Aber ihr weigert euch, es zu zeigen und zu beweisen.

Ich kenne Sprengsel, die das tun. Tapfere Sprengsel, die in die Schlacht gezogen sind und sich den Menschen angeschlossen haben. Und dadurch sind sie stärker geworden. Sie wachsen – wie die Menschen, mit denen sie sich verbinden. Wozu brauchen wir die Strahlenden? Weil sie das Beste in uns repräsentieren. Wir stammen von Ehr und der Bebauerin ab. Von Ehr, was unsere Ideale betrifft. Und von der Bebauerin, was die Macht angeht, diese Ideale zu erreichen.

Der Sturmvater selbst bestätigt, dass dies die richtige Wahl ist. Die Menschen mögen nicht vollkommen sein, aber sie sind es doch wert, dass man ihnen bei ihrem Streben nach Vollkommenheit hilft. Wenn ihr das tätet, wäret ihr viel mehr wert, als ihr es je sein könnt, solange ihr allein bleibt und nicht wachsen wollt.«

Das war ausgezeichnet gelaufen. Die Ehrensprengsel wussten eine gute Rede zu schätzen, wie er erfahren hatte – und insbesondere jene, die am oberen Rand standen, schienen zutiefst bewegt zu sein. Er holte Luft und bereitete sich auf seinen nächsten Punkt vor. Doch leider sprang dasselbe Ehrensprengsel wie vorhin wieder auf die Beine.

»Der Sturmvater hat seine Wahl getroffen«, sagte es laut, »und damit hat er sich in Gefahr gebracht. Beinahe wäre er gestorben. Wusstest du das?«

Kelek beugte sich in seinem Richtersessel vor. Das kam einer Stellungnahme, die dem Publikum nicht erlaubt war, gefährlich nahe. Der Prozess durch Zeugnis erlaubte es Adolin, Aussagen zu tätigen, aber die Zuhörer durften höchstens Fragen stellen.

»Ich wusste nichts davon«, erklärte Adolin dem Sprengsel. »Daher kann ich nicht sagen, warum oder unter welchen Umständen es geschehen ist.«

»Wie kann es sein, dass du nichts davon weißt?«, fragte ein anderes Sprengsel in der zweiten Reihe. »Wenn du wirklich hergekommen bist, um uns zu überreden, Sprengsel der Strahlenden zu werden, dann solltest du doch wissen, was uns deine Bitte kostet. Ich glaube …«

»Genug davon«, fuhr Kelek das Sprengsel an. »Willst du entfernt werden, Veratorim?«

Sofort verstummte das Sprengsel.

»Sprich weiter, Mensch«, sagte Kelek, lehnte sich wieder zurück und faltete die Hände.

»Der zweite Punkt, auf den ich eingehen möchte«, sagte Adolin, »soll euch zeigen, dass die Königreiche der Welt ihre Meinungsverschiedenheiten inzwischen beendet und sich nun gegen diese Herausforderung zusammengeschlossen haben. Ich hatte einen Brief von meiner Cousine Jasnah mitgebracht, der aber leider zerrissen wurde. Doch zum Glück kann ich Abschnitte daraus für euch zitieren. Sie beweist, dass die modernen Reiche …«

»Hat sie versucht, ihr Sprengsel zu töten?«, fragte das Sprengsel in der ersten Reihe.

»Sie beweist«, fuhr Adolin fort, »dass unsere modernen Reiche auf eine Art und Weise vereint sind, die …«

»Ja, aber hat sie versucht, ihr Sprengsel zu töten?«

»Soll ich jetzt sprechen oder nicht?«, fuhr Adolin das Sprengsel an. »Wollt ihr hören, was ich zu sagen habe, wie ihr es mir angeboten habt, oder wollt ihr mich bloß heruntermachen?«

Das Sprengsel lächelte. Und Adolin erkannte, was er getan hatte. Indem er eine Frage gestellt hatte, hatte er zu einer Antwort eingeladen.

»Ich glaube«, sagte das Sprengsel und stand auf, »dass die wichtigste Frage lautet: Kann diesen neuen Strahlenden vertraut werden? Das ist es, was du beweisen musst. Der Sturmvater hat uns gesagt, dass Dalinar Kholin ihn gezwungen habe, sich körperlich zu manifestieren. Dalinar Kholin, dein Vater, benutzt die Essenz des Sturmvaters, um eines der Eidtore zu betreiben!«

»Das ist gegen seinen Eid!«, rief ein anderes Sprengsel. »Wusstest du, was dein Vater tut?«

»Ich bin sicher, dass er gute Gründe dafür hat«, sagte Adolin. Wenn ihr bitte …«

»Gute Gründe?«, hielt das stehende Ehrensprengsel dagegen. »Er ist weggelaufen. Ist das etwa ein Verhalten, das Vertrauen in einen Bindeschmied einflößen soll? Und das kommt von dem Mann, der deinen Worten nach ideal ist und der uns niemals verraten würde, wie du versprochen hast? Wie antwortest du darauf?«

Adolin sah Kelek an. »Darf ich bitte mit meiner Stellungnahme fortfahren?«

»Schließlich bist du es gewesen, der zu dieser Diskussion eingeladen hat, mein Sohn«, sagte Kelek. »Jetzt musst du dich ihr auch stellen.« Kelek deutete mit dem Kopf auf die Gruppe am oberen Ende des Forums. Diejenigen, die gestern Notum beigepflichtet hatten, warteten still auf Antworten.

Adolin seufzte und sah Schallan an, bevor er weiterredete. Er wollte noch etwas Kraft aus ihrer Anwesenheit ziehen. »Ich kann nicht für meinen Vater sprechen. Ihr werdet ihn schon selbst fragen müssen. Ich vertraue ihm – und der Sturmvater vertraut ihm auch. Das sollte doch ausreichen.«

»Er ist eine wandelnde Katastrophe«, sagte der Sprengsel. »Er gibt selbst zu, dass er ein Mörder ist. So jemand kann kein Bindeschmied sein.«

Adolin ging nicht darauf ein, da es keine Frage war. Theoretisch konnte er dieses Thema damit beenden und mit seiner Rede fortfahren.

»Jasnahs Brief«, sagte er, »ist …«

»Kaladin der Sturmgesegnete hätte sein Sprengsel auch beinahe getötet«, sagte ein anderes Ehrensprengsel. »Die Alte Tochter, das kostbarste aller Kinder. Wusstest du das?«

Adolin knirschte mit den Zähnen. »Ich weiß, was zwischen Kaladin und Syl geschehen ist. Es war eine schwierige Zeit für uns alle – eine Art Übergangsperiode. Kaladin hat nicht gewusst, dass er seine Eide brach. Es war besonders schwer für ihn, sich durch gegensätzliche Loyalitäten zu manövrieren.«

»Also seid ihr unwissend und gefährlich«, sagte das Sprengsel in der zweiten Reihe. »Eure Strahlenden wissen kaum, was sie tun! Ihr könntet unsere Sprengsel rein zufällig töten!«

Kelek machte eine Handbewegung, und das Sprengsel wurde von Ordnern ergriffen und aus dem Forum getragen. Aber Adolin erkannte die Lage. Es handelte sich um einen koordinierten Angriff, und so war auch der Hinauswurf ein kalkuliertes Risiko.

»Wir töten unsere Sprengsel nicht«, sagte Adolin zu der Menge. »Es handelt sich um einzelne Ereignisse, und wir haben hier gewiss nicht die Möglichkeit, eingehend darüber zu sprechen.«

»Ist das so?«, fragte ein weiteres Ehrensprengsel. »Kannst du schwören, dass keiner eurer Strahlenden je sein Sprengsel getötet hat?«

»Ja! Das hat keiner getan. Sie …« Er verstummte.

Bei der Verdammnis! Aber er war doch einem begegnet, oder? Vor Kurzem getötet – dieses Kryptikersprengsel auf dem Markt.

»Sie … was?«, wollte das Sprengsel wissen.

Wenn er die Frage jetzt wahrheitsgemäß beantwortete, konnte dies das Ende sein. Adolin holte tief Luft und tat genau das, wovor Mischin ihn gewarnt hatte. Er sprach die Menge an. »Ich könnte darauf antworten, aber es ist euch doch gleichgültig, nicht wahr? Offensichtlich habt ihr geplant, mich heute gemeinsam anzugreifen. Das ist ein Hinterhalt. Es geht euch gar nicht um die Ehre, und euch ist gleichgültig, was ich zu sagen habe. Ihr wollt mich einfach … fertigmachen.«

Er trat vor und hob die Hände. »Also gut. Dann macht weiter! Aber eines solltet ihr wissen! Ihr sagt, dass Sprengsel nicht lügen und nicht so wetterwendisch sind wie die Menschen? Wenn ihr beim nächsten Mal so tut, als wäre das die Wahrheit, dann erinnert euch an diesen Tag! Erinnert euch daran, wie ihr gelogen habt, als ihr sagtet, dass ich einen fairen Prozess bekommen werde. Erinnert euch auch daran, wie ihr den Mann behandelt habt, der in gutem Glauben zu euch gekommen ist!«

Die Menge schwieg. Sogar seine redegewandtesten Gegner setzten sich.

»Du bist viele Male vor diesem Prozess gewarnt worden, Mensch«, sagte Kelek hinter ihm. »Sie haben ihre Wahl getroffen.«

»Aber nicht alle«, sagte Adolin. »Ich bin der Ansicht gewesen, hinter den Toren dieser Festung rationale Wesen vorzufinden. Ehrenwerte Sprengsel. Aber weißt du was? Ich bin froh, dass dem nicht so ist. Denn jetzt weiß ich, was ihr in Wirklichkeit seid. Gewöhnliche Wesen, so wie wir auch. Einige von euch haben Angst. Deshalb wollt ihr euch nicht unserer Sache verschreiben. Ihr denkt über Dinge nach, die ihr früher als irrational betrachtet hättet.

Das verstehe ich sogar. Ich bin ja froh, dass ihr wie die Menschen seid, denn ich weiß, was das bedeutet. Es bedeutet, dass ihr Fragen stellt – dass ihr Angst habt und unsicher seid. Glaubt mir, diese Gefühle habe ich auch. Aber ihr könnt doch nicht hier sitzen und so tun, als wären alle Menschen gleich und hätten es allesamt verdient, weggejagt zu werden, während ihr selbst genauso sehr mit Makeln behaftet seid wie sie. Das beweist dieser Prozess. Das beweisen eure Herzen.«

Er starrte die Menge an. Trotzte ihr. Forderte sie heraus.

Schließlich räusperte sich das Sprengsel in der ersten Reihe und stand auf. Es schien sich plötzlich unwohl zu fühlen. »Wusstest du …«

»Ach, halt den Mund«, sagte Adolin zu ihm. »Willst du wirklich mit dieser Farce weitermachen? Ausgezeichnet. Tu, was du nicht lassen kannst. Ich will es sogar rechtlich absichern und die Frage stellen: Was habt ihr als Nächstes geplant, um mich in Verruf zu bringen?«

Das Sprengsel warf einen unsicheren Blick ins Publikum. »Ich … also, hast du nun davon gewusst?« Er zeigte auf den oberen Rand des Forums. Dort teilten sich die Sprengsel, und alle anderen drehten sich um und schauten hoch, als Amuna, das biegsame Ehrensprengsel, das sich um die Totaugen kümmerte, jemanden die Stufen hinunterführte. Es war eine Kryptikerin – mit einem gebrochenen Muster und verwelktem Kopf.

Verdammnis! Es war ganz so, wie er es befürchtet hatte.

»Kennst du diese Kryptikerin?«, rief Amuna ihm von den Stufen aus zu.

»Wenn es dieselbe ist, die ich gesehen habe, als ich an diesen Ufern gelandet bin«, sagte Adolin, »dann muss ich das verneinen. Ich habe sie nur einmal auf dem Markt gesehen, an dem die Karawanen vorbeikommen.«

»Du kennst ihre Geschichte?«

»Ich … ja, der Ladenbesitzer hat sie mir erzählt.«

»Sie ist erst vor wenigen Jahren getötet worden«, sagte Amuna. »Sie ist ein Beweis dafür, dass du lügst. Modernen Strahlenden darf nicht vertraut werden.«

»Es gibt keinen Beweis dafür, dass das ein Strahlender getan hat«, sagte Adolin. »Wir sind Menschen begegnet – und sie hatten nichts mit meinem eigenen Volk zu tun –, die Notum angegriffen haben. Vielleicht haben sie auch diese Kryptikerin misshandelt.«

»Solche Angriffe übersteht ein Sprengsel, da es mit ausreichend viel Sturmlicht geheilt werden kann«, erklärte Amuna. »Der einzig wahre Tod kommt für ein Sprengsel nur durch den gebrochenen Eid eines Strahlenden. Nur auf diese Weise kann ein Totauge geschaffen werden.« Amuna deutete auf die Kryptikerin. »Sie ist nicht während der Tage der Wiedererschaffung gefallen. Sie wurde vor weniger als einem Jahrzehnt getötet. Und zwar von einem eurer Strahlenden.«

»Vermutlich von einem neuen, noch unbestätigten«, sagte Adolin. »Von jemandem, von dem wir noch gar nicht wissen. Er ist keiner der Unseren, denn der Strahlende, der nicht begreift, was er tut, wäre ein armseliger Strahlender. Wenn ihr nur …«

Aber er wusste bereits, dass er sie verloren hatte. Die Menge regte sich, entfernte sich von der Kryptikerin, rutschte auf den Sitzen hin und her. In der ersten Reihe erhob sich ein weiteres Sprengsel und brüllte Adolin Fragen entgegen. Ein Dutzend andere folgten seinem Beispiel; ihre Worte schichteten sich hoch übereinander. Wie viele Sprengsel mussten noch sterben, bevor er zugab, dass die Strahlenden gefährlich waren? Wusste er, dass die alten Strahlenden ihre Sprengsel getötet hatten, weil sie sich Sorgen um etwas noch Gefährlicheres gemacht hatten?

Adolin senkte die Arme vor diesem Ansturm. Mischin hatte versucht, ihn so gut wie möglich vorzubereiten, aber Adolin war kein Experte in Prozessführung. Er war manipuliert worden – es schien so, als hätte er sich bei einem Duell in eine unvorteilhafte Stellung manövrieren lassen.

Die Präsentation der Kryptikerin überschattete alles, was er hätte sagen können, und wog schwerer als jedes seiner Argumente. Er sah Kelek an, der nickte und ihn fortwinkte. Wütende Fragen drangen auf Adolin ein, als er die Stufen mit so viel Würde, wie er noch aufbringen konnte, emporschritt. Er wusste gut, wann ein Duell verloren war. Sie hatten ihm von Anfang an gesagt, dass er unterliegen würde. Dennoch hatte er geglaubt, sie überzeugen zu können.

Idiot.

Einige Stunden nach dem Ende von Adolins zweitem Prozesstag schloss Schallan die Augen, legte den Kopf auf seine nackte Brust und lauschte seinem Herzschlag.

Sie hätte nie geglaubt, dass sie diesen Laut einmal als so beruhigend empfinden könnte. Die meiste Zeit ihres Lebens hatte sie nicht darüber nachgedacht, was es bedeuten mochte, jemandem so nahe zu sein. Es war ihr fremd gewesen, sich die segensreiche Wärme vorzustellen, wenn sich Haut gegen Haut drückte und ihre Schutzhand an seinem Gesicht entlangstrich, wenn sich ihre Finger in seinem Haar vergruben. Sie hatte die wundervolle Vertrautheit gar nicht ahnen können, die das Gefühl seines Atems in ihrem Haar auslöste, oder der Schlag seines Herzens, der lauter auf sie wirkte als ihr eigener. Der Rhythmus seines Lebens.

Als sie hier lag, hatte – einen Augenblick lang – alles vollkommen gewirkt.

Adolin legte den Arm auf ihren nackten Rücken. Das Zimmer war dunkel, die Vorhänge waren zugezogen. Sie war nicht an Dunkelheit gewöhnt; für gewöhnlich spendete ihr wenigstens ein kleiner Stein etwas Licht.

Nur nicht damals, als sie sich in der Truhe versteckt hatte. Zusammen mit dem Kästchen, das eine Verbindung zwischen den Reichen schuf. Und mit einem ganz besonderen Messer.

»Ich liebe dich«, flüsterte Adolin in der Dunkelheit. »Was habe ich getan, dass ich dich verdient habe?«

»Vielleicht bist du blasphemisch gewesen«, antwortete sie. »Oder du hast deinem Bruder Streiche gespielt. Ich weiß nicht, was man tun muss, damit der Allmächtige jemanden mit mir züchtigt. Vielleicht bist du auch nur nicht schnell genug weggelaufen.«

Er fuhr mit der Hand über ihr Rückgrat, und sie erzitterte, als er die Hand schließlich auf ihren Hinterkopf legte. »Du bist brillant«, flüsterte er. »Entschlossen. Lustig.«

»Manchmal.«

»Ja, manchmal«, gab er zu, und sie konnte das Lächeln auf seinen Lippen hören. »Aber immer wunderschön.«

Das glaubte er. Das glaubte er wirklich. Und sie versuchte zu glauben, dass sie all diese Gefühle tatsächlich verdient hatte, aber das war schwer. Sie war so eingehüllt in ihre Lügen, dass sie buchstäblich nicht mehr wusste, wer sie war.

Was war, wenn er es herausfand? Wenn er erfuhr, was sie wirklich war?

»Dein schrecklicher Geschmack bei Frauen«, flüsterte Schallan, »ist das, was ich am meisten an dir schätze.« Sie drückte den Kopf wieder gegen seinen Brustkorb und spürte, wie seine blonden Haare ihre Wange kitzelten. »Und ich liebe dich. Das ist das Einzige, was ich über mein Leben herausgefunden habe.«

»Nach dem heutigen Tag muss ich dir zustimmen, was deine Meinung über den Plan eines Prozesses angeht. Es war eine schreckliche Fehlentscheidung.«

»Ich wäre die schlimmste Heuchlerin der Welt, wenn ich dich trotz deiner gelegentlichen dummen Ideen nicht lieben könnte.«

Er rieb ihren Hinterkopf durch die Haare hindurch. »Sie werden mich einkerkern«, sagte er. »Sie bauen schon die Zelle. Ich werde ein Symbol für sie sein und den anderen Sprengseln vorgeführt werden.«

»Ich werde dich befreien«, sagte Schallan.

»Aber wie?«

»Ich habe ein wenig Sturmlicht gestohlen«, sagte sie. »Ich werde meine Agenten und Godeke nehmen, und zusammen werden wir einen Rettungsversuch durchführen. Ich bezweifle, dass uns die Ehrensprengsel verfolgen werden. Dazu leiden sie zu sehr unter Verfolgungswahn.«

Adolin atmete in der Dunkelheit aus.

»Möchtest du es mir nicht verbieten?«, fragte Schallan.

»Ich … weiß nicht«, sagte er. »Es gibt hier einige, die mir zuhören wollen, Schallan. Einige, die ich überzeugen kann. Aber sie haben Angst vor dem Sterben, und ich selbst bin auch unsicher geworden. Nicht jeder ist für den Krieg geeignet, und dafür möchte ich sie rekrutieren. Ich kann ihnen nicht versprechen, dass sie überleben und ihre Strahlenden sie nicht verraten werden. Vielleicht ist es nicht richtig, von ihnen zu verlangen, dass sie sich uns anschließen.«

»Kelek hat dir gesagt, dass ihre Anführer überlegen, sich auf die Seite des Feindes zu schlagen«, sagte Schallan. »Wenn das geschieht, werden diese Sprengsel gebunden werden, gleichgültig was sie jetzt darüber denken. Und die Personen, mit denen sie sich dann verbinden, sind nicht gerade solche, die sich große Gedanken um die Sicherheit ihrer Sprengsel machen.«

»Das ist wahr«, erwiderte Adolin. »Bei den Stürmen! Ich wünschte, ich könnte hier zu allen durchdringen. Aber vielleicht morgen. Dann werde ich die Gelegenheit haben, ihren Zeugen zu widerlegen und meine eigenen Fragen zu stellen …«

»Adolin? Du hast gesagt, dass es eine schreckliche Fehlentscheidung war. Glaubst du wirklich, daran wird der letzte Tag noch etwas ändern?«

»Vielleicht nicht«, sagte er. »Aber immerhin ist es eine Fehlentscheidung, die es mir ermöglicht, mit den Sprengseln in Kontakt zu treten. Sie sehen einen Menschen vor sich, der versucht, ehrenwert zu sein. Auch wenn er ziemlich schrecklich darin ist.«

»Du bist gar nicht schrecklich darin, ehrenwert zu sein.«

Er zog eine Grimasse. »Ein klügerer Mensch hätte diesen Prozess gewinnen können«, sagte er leise. »Jasnah hätte es ihnen klargemacht. Aber ich bin nur ich. Ich wünschte … ich wünschte, ich wüsste, was ich jetzt tun soll, Schallan. Wie ich es ihnen klarmachen kann.«

Sie kniff die Augen zusammen und versuchte, zu jenem früheren Augenblick der Vollkommenheit zurückzukehren. Doch es gelang ihr nicht. In seiner Stimme lag zu viel Schmerz. Sein Herz schlug nun zu schnell. Sein Atmen kam ihr nicht mehr entspannt, sondern gepresst vor.

Es zerriss sie, ihn so zu hören. Schließlich war dies der Mann, der sie alle zusammengehalten hatte, als Kholinar gefallen war – der Mann, der für gewöhnlich so zuversichtlich war. Er war hergekommen, weil er seinem Vater – und vielleicht auch sich selbst – hatte beweisen wollen, dass er noch zu etwas zu gebrauchen war. Dieser dumme Prozess würde ihm das nehmen.

Es sei denn …

Nein, dachte die Strahlende. Wir können Mraizes Plan nicht durchführen. Er lenkt dich.

Wir tun das, worauf sich zwei von uns einigen, sagte Schallan. Und ich bin der Meinung, dass es allmählich Zeit ist, das zu tun, was Mraize will. Wir werden Keleks Seele nehmen, und wir werden ihn bei dem Prozess ersetzen. Schleier und ich werden …

Nein, dachte Schleier.

Schallan hielt die Luft an. Wie bitte?

Etwas regte sich tief in Schallans Innerem.

»Ich …«, flüsterte Adolin. »Ich wünschte, ich könnte herausfinden, wer diese arme Kryptikerin getötet hat. Das ist es, was es mir heute vermasselt hat. Was alles vermasselt hat.«

Es ist Zeit.

»Dieser Prozess ist noch nicht verloren«, sagte etwas zu Adolin, das formlos zu sein schien. Schallan spürte es tief in sich. Nein, es war nichts Formloses, und es war auch gar nicht fremdartig männlich, wie sie zunächst angenommen hatte. Es war eine Formlose. Noch eine neue Persona? »Weißt du, je mehr ich darüber nachdenke, desto mehr komme ich zu der Überzeugung, dass dieser Prozess doch keine so schlechte Idee war. Du hast ganz recht. Wenigstens bekommst du die Gelegenheit, ihnen zu zeigen, was ein ehrenwerter Mensch ist.«

»Was immer das noch bringen mag«, sagte Adolin.

»Ich weiß nicht«, sagte die Formlose. »Der Oberrichter ist einer der Herolde. Vielleicht wird er dich noch überraschen …«

Und so werde ich sterben.

Ja, sterben. Wenn du dies hier liest und dich fragst, was schiefgegangen sein kann – und warum meine Seele so schnell zerstoben ist, nachdem sie durch den Edelstein in deinem Messer beansprucht wurde –, dann nenne ich dich eine Idiotin, weil du mit Mächten gespielt hast, die du nur zum Schein verstehst.

Teft fühlte sich wie ein nasser Sack voller Socken, der im Sturm nach draußen gehängt worden war. Zuerst hatte er geglaubt, er hätte es wieder getan, bei Kelek! Als er krank und nackt aufgewacht war, hatte er angenommen, wieder dem Moos zugesprochen zu haben. Und in diesem Augenblick hatte er sich gehasst.

Dann hatte er Dabbid und Rlain gesehen. Als er ihre Freude bemerkte – in Rlains Fall hatte er sie eher gehört als gesehen –, wusste Teft sofort, dass er sich nicht hassen musste. Dahin hatten ihn die Eide gebracht. Sein Abscheu vor sich selbst wich Tag für Tag mehr. Manchmal aber wurde er doch wieder davon überspült. Und nun war er stärker als sein Selbsthass.

Die anderen liebten ihn. Also würde er aufstehen und das, was er angerichtet hatte, wieder in Ordnung bringen. Das war der Eid, den er gesprochen hatte, und beim zehnten Namen des Allmächtigen, er würde ihn halten.

Für sie.

Aber dann hatte er die Wahrheit erfahren. Also hatte er überhaupt nichts falsch gemacht, er hatte nicht wieder Moos genommen. Es war gar nicht seine Schuld. Zum ersten Mal in diesem sturmverdammten Zerrbild eines Lebens war er in die Gosse geworfen worden und mit Kopfschmerzen aufgewacht – und nichts davon hatte er seiner eigenen Schwäche zuzuschreiben.

Ein paar Tage des Heilens später empfand er das noch immer als bemerkenswert. Seine Kraft hielt weiter an. Schon fast sieben Monate ohne Moos. Aber – bei der Verdammnis! – gerade jetzt verspürte er den Drang danach. Nach Moos. Leider. Es würde den stechenden Kopfschmerzen die Spitze nehmen.

Aber bei der Verdammnis! Sieben Monate! Das war die längste Zeit, in der er das Zeug nicht angerührt hatte, seit … seit seinem Eintritt in die Armee. Seit dreißig Jahren also.

Zähle diese Jahre niemals, Teft, sagte er gerade zu sich selbst, als Dabbid ihm eine Suppe brachte. Zähle lieber diejenigen, die du mit Freunden erlebt hast.

Endlich schwamm in der Suppe ein wenig Fleisch. Was würde ihrer Meinung nach passieren, wenn er etwas Richtiges äße? Er war nicht ein paar Jahre, sondern nur ein paar Tage bewusstlos gewesen. Diese kurze Zeit machte ihn doch nicht zu einem Invaliden.

Ihm schien es sogar besser ergangen zu sein als Kaladin. Der Sturmgesegnete saß auf dem Boden – er weigerte sich, auf der Bank Platz zu nehmen, da sie »Teft gehörte«. Sein Blick war gequält, und er wirkte in sich zusammengesunken, als wäre er mit einem Löffel ausgehöhlt worden. Was immer er während seines Fiebers gesehen haben mochte, es war ihm gewiss nicht gut bekommen.

Teft kannte dieses Gefühl zur Genüge. Gegenwärtig verspürte er nur körperliche Schmerzen, aber dieses Gefühl kannte er, o ja.

»Und dabei hatten wir dienstfrei, sturmverdammt«, brummte Teft und aß die kalte Suppe. »Zivilisten. Ist das jetzt unser Ende? Das Schicksal kann ein richtiger Bastard sein, was, Kal?«

»Ich bin froh, deine Stimme zu hören«, sagte Kaladin und nahm seine Suppenschale von Dabbid entgegen. »Ich wünschte, ich könnte auch ihre hören …«

Sein Sprengsel Syl. Er hatte sie irgendwie bei dem Kampf verloren, in dem er verletzt worden war.

Teft warf einen Blick zur Seite, wo Phendorana geziert auf der Kante seiner Bank saß. Es war schwer gewesen, sie zu rufen, und sie hatte gesagt, dass sie sich an nichts erinnern konnte, was seit seiner Bewusstlosigkeit geschehen war. Sie war selbst … so etwas wie ohnmächtig gewesen.

Phendorana hatte sich als ältere Frau mit reifen Zügen und einfacher thaylenischer Kleidung – Rock und Bluse – manifestiert. Ihre Haare flatterten wie in einem Phantomwind. Im Gegensatz zu Syl und einigen anderen Ehrensprengseln zog Phendorana es vor, sich immer nur in Menschengröße zu manifestieren.

Sie sah Teft an, und er deutete mit dem Kopf auf Kaladin. Phendorana atmete tief ein und seufzte. Dann ließ sie zu, dass die anderen im Raum sie sahen – es war deutlich an Kaladins Löffel zu erkennen, der auf halbem Weg zu seinem Mund plötzlich erstarrte.

»Funktioniert dein Wogenbinden noch?«, fragte sie Kaladin.

»Nicht so gut wie vor dem Kampf«, antwortete er. »Aber ich kann Sturmlicht in mich aufnehmen und Dinge zusammenkleben.«

Bei Teft war es zwar ähnlich, doch sie hatten herausgefunden, dass er zurück ins Koma sank, wenn Lift nicht etwa alle zehn Stunden zu ihm kam und ihr Neuwachsen an ihm durchführte. An diesem Kind war etwas durch und durch seltsam.

»Wenn du wogenbinden kannst«, sagte Phendorana, »dann muss dein Band noch intakt sein. Die Alte Tochter mag sich durch die Trennung selbst verloren haben – für uns ist es schwierig, ganz und gar in diesem Reich zu existieren. Aber ich vermute, dass sie wegen ihres Instinkts in der Nähe geblieben ist. Falls du dorthin gelangen kannst, wo du sie verloren hast, dann sollte alles wieder in Ordnung kommen.«

»Ja, das sollte es«, sagte Kaladin leise und aß weiter. Er nickte dankbar, als Dabbid ihm etwas zu trinken brachte.

Sie hatten Dabbid nicht vorgeworfen, ihnen verschwiegen zu haben, dass er sprechen konnte. Er hatte nicht gelogen – er hatte nur einfach nichts gesagt. Es war keineswegs Verrat gewesen. Jeder kämpfte gegen seine eigenen, persönlichen Bringer der Leere, und dazu wählte jeder seine eigenen Waffen. Als es dazu gekommen war, sich dem Sturm zu stellen, hatte Dabbid nach Kaladins und Tefts Ansicht das Richtige getan. Und nur das zählte. Das machte Brücke Vier aus.

Ein Mensch durfte sich entscheiden, nicht zu sprechen, wenn er das nicht wollte. Es gab kein Gesetz, das dies verbot. Teft kannte eine Handvoll Leute, die es vielleicht einmal mit der gleichen Taktik versuchen sollten.

Schweigend aßen sie weiter. Nach der anfänglichen Freude über die Wiedervereinigung hatte sich ihre Begeisterung gelegt. Jede neue Nachricht, die Teft über ihre gegenwärtige Lage erhielt, schien noch schlimmer als die vorangegangene zu sein. Verschmolzene im Turm. Die Königin gefangen genommen, die Strahlenden bewusstlos. Das Turmsprengsel wurde allmählich verdorben und war inzwischen schon fast tot. Kaladin konnte nicht mehr mit ihm sprechen, genauso wenig wie Dabbid.

Er war in eine dunkle Zeit hinein erwacht. Fast wünschte er, sie hätte ihn in diesem sturmverdammten Koma liegen gelassen. Was konnte er gegen all das tun?

Gleichgültig. Düstere Tage waren das. Düstere sturmverdammte Tage.

Kurze Zeit später öffnete sich die Tür, und Rlain trat zusammen mit Lift ein, die sogleich zu dem Kessel mit Suppe huschte und daran schnüffelte. Sie rümpfte die Nase.

»Sei froh, dass wir überhaupt etwas haben«, sagte Kaladin. »Wir stehen tief in der Schuld dieses Feuerers aus dem Kloster. Er hat mehr verdient als das, was wir ihm bei unserem Besuch gegeben haben.«

»Die meisten Menschen sind hilfsbereit«, sagte Teft. »Auch wenn sie hin und wieder einen kleinen Anstoß brauchen. Bei Kelek, den brauche ich auch.«

Lift hüpfte auf seine Steinbank, schritt um Phendorana herum, berührte Teft und lud ihn mit Sturmlicht auf. Er atmete tief ein. Sturmverdammt, die Luft fühlte sich gleich ein wenig wärmer an. Wenigstens würde er jetzt nicht über dem Essen einschlafen.

Rlain schloss die Tür, setzte sich auf den Boden des engen Gelasses und lehnte mit dem Rücken gegen die Wand. Teile seines Panzers kratzten über den Stein.

»Keine Nachrichten von der Königin«, meldete Rlain. »Lift ist es gelungen, mit einer der Gelehrten zu sprechen, und sie berichtet, dass Navani jetzt schon seit mehr als zwei Wochen von allen anderen getrennt ist. Sie wird gefangen gehalten und gezwungen, allein in einem Raum der Gelehrten zu schlafen.«

»Wir alle werden im Prinzip gefangen gehalten«, sagte Teft. »Jeder sturmverdammte Einzelne von uns.«

»Nein«, sagte Kaladin. »Wir fünf sind frei.«

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Rlain. »Wir wissen nicht, wo sich der letzte Edelsteinknoten befindet, der den Schild des Zwillings aufrechterhält. Aber wenn wir es wüssten, hieße das noch lange nicht, dass wir ihn auch beschützen können.«

Kaladin hatte ihnen in allen entmutigenden Einzelheiten berichtet, wie schwer es gewesen war, die letzten beiden zu finden und zu vernichten. Und einen solchen Knoten gegen die ganze Macht von Odiums Streitkräften zu schützen – das war unmöglich. Dem stimmte Teft zu.

»Wenn wir den letzten aufbrechen«, sagte Teft, »dann war es das. Dann ist der Turm an seinem Ende angekommen. Aber wenn wir warten, werden die Verschmolzenen ihn finden und selbst zerbrechen. Doch auch in dem Fall ist der Turm am Ende.«

»Aber wir können nicht allein gegen eine ganze Armee kämpfen«, erklärte Kaladin. »Teft und ich, wir haben uns noch nicht ganz erholt, und unsere Kräfte sind bestenfalls schwach und schwankend. Außerdem haben zwei von uns ihr Sprengsel verloren.«

»Das Mädchen könnte die anderen Strahlenden aufwecken«, sagte Teft.

»Die anderen Strahlenden werden bewacht«, entgegnete Kaladin.

»Wächter können abgelenkt oder ausgeschaltet werden«, sagte Rlain. »Wir haben etwas Ähnliches gemacht, als wir Lift befreit haben. Venli steht auf unserer Seite. Oder wenigstens steht sie nicht auf der anderen Seite – und sie ist die Stimme der Hauptverschmolzenen, die den Befehl über die Besatzungstruppen hat. Wir haben also durchaus ein paar Möglichkeiten.«

Kaladin lehnte den Kopf zurück und schloss die Augen.

»Junge?«, fragte Teft.

»Ich möchte nicht, dass ihr das falsch versteht«, sagte Kaladin und hielt die Augen geschlossen. »Ich gebe nicht auf. Ich bin auch nicht gebrochen. Jedenfalls nicht mehr als gewöhnlich. Aber ich bin müde. Außerordentlich müde sogar. Und ich zweifle. Ich muss mich fragen: Sollen wir wirklich weiterkämpfen? Was wollen wir erreichen?«

»Wir wollen gewinnen«, sagte Rlain. »Den Turm befreien. Die Strahlenden zurückholen.«

»Und wenn uns das nicht gelingt?« Kaladin beugte den Kopf vor und öffnete die Augen. Sie waren natürlich wieder dunkel geworden, da er schon seit Tagen ohne seine Klinge war. Je länger das Band mit einem Sprengsel bestand, desto langsamer schwand die Farbe. »Ich muss wenigstens die Frage stellen. Kann es sein, dass mein Vater recht hat? Allmählich mache ich mir Sorgen darüber, was wir den Leuten antun, wenn wir weiterkämpfen.«

Sie verstummten. Sturmverdammt, für Teft klang es wie eine berechtigte Frage. Eine, die sich zu wenige Soldaten stellten. Soll ich wirklich hier und jetzt kämpfen? Oder gibt es einen besseren Weg?

Teft nahm einen Löffel Suppe. »Hat Sigzil euch eigentlich jemals erzählt, wie ich dafür gesorgt habe, dass mein Vater stirbt?«

Die anderen Anwesenden im Raum starrten ihn verblüfft an. Er wusste, dass das Gerücht über seine Tat durch Brücke Vier gelaufen war – und früher war er wütend auf jeden gewesen, der ihn offen danach gefragt hatte. Sturmverdammte Narren.

»Was ist los?«, fragte Teft. »Es ist ja schon vor langer Zeit passiert. Ich bin längst darüber hinweg – na ja, fast. Ein Mann sollte sich nicht vor dem verstecken, was er getan hat. So etwas muss man zeigen.« Er rührte in seiner Suppe herum, bemerkte aber, dass er keinen Appetit mehr hatte. Er stellte die Schale beiseite, und Phendorana legte ihre Hand auf die seine.

»Du bist … noch jung gewesen, nicht wahr?«, fragte Kaladin vorsichtig.

»Ich war acht, als mein Vater starb«, sagte Teft. »Aber die Schwierigkeiten fingen schon viel früher an. Ich glaube, es war eine Gruppe von Reisenden, die den Leuten meines Heimatortes die seltsame Glaubensvorstellung nahegebracht haben. Der Ort ist keine Stadt, wirklich nicht. Vielleicht kennt ihr ihn. Talinar? Nein? Da ist es nett. Duftet nach Blumen. Zumindest in meiner Erinnerung. Wie dem auch sei, die Bewohner fingen jedenfalls bald damit an, sich heimlich zu treffen. Und über Dinge zu sprechen, über die sie eigentlich nicht sprechen sollten. Die Rückkehr der Verlorenen Strahlenden.«

»Woher wussten sie es wohl?«, fragte Kaladin. »Du hast mir Sturmlicht gegeben, als ich im Sterben lag – damals, als ich nicht gewusst habe, was ich tue. Du hast erkannt, dass es mich heilen würde.«

»Teft und ich, wir glauben«, sagte Phendorana, »dass die Gruppe, die Tefts Heimatort besucht hat – sie nannten sich die Voraussehenden – die Diener eines wichtigen Hellauges in Kholinar gewesen sein müssen. Vielleicht hatten sie mitbekommen, was Menschen wie Amaram geplant haben, und sind davongelaufen. Aber …«

»Aber das war vor fünfundvierzig Jahren«, sagte Teft. »Und als ich Hellheit Schallan über die Gruppe befragt habe, zu der auch Amaram gehörte, sagte sie, dass sie überhaupt erst vor weniger als zehn Jahren gebildet wurde. Doch darum geht es hier nicht. Ich habe die Anführer nur einmal getroffen, als meine Eltern mich zu der Aufnahmezeremonie mitgenommen haben.«

Er zitterte, als er sich daran erinnerte. Die blasphemischen Lieder, die sie gesungen hatten – in dunkle Roben gehüllt und mit Kugeln an den Masken, die glühende Augen darstellen sollten –, hatten den Jungen, der er damals gewesen war, zutiefst entsetzt. Aber das war nicht das Schlimmste gewesen. Das Schlimmste war das gewesen, was sie in dem Versuch getan hatten, zu Strahlenden zu werden. Die Dinge, zu denen sie ihre Mitglieder getrieben hatten. Seine Mutter hatte dazugehört …

»Es wurde dunkel«, sagte Teft. »Die Dinge, die meine … meine Familie getan hat … also, ich bin etwa acht Jahre alt gewesen, als ich zum Stadtherrn gegangen bin. Ich habe ihm alles gesagt, weil ich geglaubt hatte, dass er die Schlimmsten der Unruhestifter aus der Stadt werfen würde. Ich hatte aber nicht gewusst …«

»Aus welchem Nahn ist deine Familie gewesen?«, fragte Kaladin.

»Aus dem sechsten«, sagte Teft. »Das sollte eigentlich hoch genug sein, um einer Hinrichtung zu entgehen. Meine Mutter war damals schon tot, aber mein Vater …« Er sah die anderen an und spürte ihr Mitleid. Aber er wollte gar kein sturmverdammtes Mitleid haben. »Seht mich nicht so an. Das ist vor langer Zeit gewesen, wie ich schon sagte. Ich bin danach zum Militär gegangen, nur um von dieser Stadt wegzukommen.

Es hat mich lange Zeit heimgesucht. Aber was ist Keleks sturmverdammte Wahrheit dahinter? Wegen dem, was meine Eltern getan und mich gelehrt haben, bin ich in der Lage gewesen, dich zu retten, Kal. Am Ende haben sie gewonnen. Am Ende hatten sie recht.« Er nahm seine Suppe wieder auf und zwang sich weiterzuessen. »Wir können die sturmverdammte Zukunft nicht vorhersehen, so wie es Renarin kann. Wir müssen das tun, was wir für das Beste halten, und uns damit begnügen. Mehr ist nicht möglich.«

»Du glaubst also, wir sollten weiterkämpfen?«, fragte Rlain.

»Ich glaube«, sagte Teft, »dass wir die anderen Strahlenden retten müssen. Vielleicht ist dazu kein Kampf nötig, aber wir müssen sie befreien. Mir gefällt nicht, was ihr mir gesagt habt. In einer Reihe auf dem Boden ausgelegt und bewacht? Der Feind hat noch etwas mit unseren Freunden vor.«

»Ich kann sie aufwecken«, merkte Lift an. »Aber sie werden nicht gleich in Kampfform sein. Und ich brauche eine Menge zu essen dafür. Etwa so viel, wie ein Chull wiegt.«

»Wenn wir sie aufwecken können«, sagte Rlain, »dann müssen wir nicht kämpfen. Dann sollten sie einfach weglaufen. Fliehen.«

»Aber wie?«, fragte Kaladin. »Wir dürfen nicht darauf hoffen, sie alle bis zu den Eidtoren bringen zu können.«

»Es gibt ein Fenster«, sagte Rlain. »In der Krankenstation. Vielleicht ist es uns möglich, das aufzubrechen und auf diesem Weg zu flüchten.«

»Und Hunderte Fuß in die Tiefe zu fallen«, sagte Kaladin.

»Es könnte die Windläufer aus der Einfluss-Sphäre des Turms herausführen«, sagte Teft unter einem Grunzen. Er dachte daran, wie es sein mochte, Hunderte Fuß in die Tiefe zu stürzen, ohne zu wissen, ob sich die eigenen Kräfte regenerierten, bevor man auf den Boden prallte. »Ich würde es versuchen und damit beweisen, dass es möglich ist. Ihr könnt dann zusehen, wie ich in die Ferne fliege. Und wenn ich es geschafft habe, könnt ihr mir folgen.«

Kaladin rieb sich die Stirn. »Vorausgesetzt, es gelingt uns, das Glas zu zerbrechen. Vorausgesetzt, wir können genug Sturmlicht für die Windläufer auftreiben. Und vorausgesetzt, sie sind stark genug, nachdem sie so lange ohnmächtig waren, und außerdem verrückt genug, so etwas überhaupt zu versuchen. Ich finde es gut, wenn wir über Ideen sprechen … aber wir müssen uns die Zeit nehmen, all unsere Möglichkeiten zu betrachten.«

Teft nickte. »Du bist der Offizier. Ich überlasse dir die Entscheidung.«

»Ich bin kein Offizier mehr, Teft«, wandte Kaladin ein.

Teft erwiderte nichts auf diese Entgegnung, die völlig falsch war. Ein guter Sergeant wusste, wenn sich ein Offizier irrte. Und Kaladin war durchaus ein Offizier. Er hatte wie einer gehandelt, sogar als er noch ein Sklave gewesen war. Als ob er von Hellaugen aufgezogen worden wäre. Sein offizieller Status oder Rang konnte nichts an dem ändern, was er war.

»Erst einmal müssen wir abwarten«, sagte Kaladin. »Wenn es nötig ist, brechen wir in die Krankenstation ein und retten die Strahlenden. Aber zunächst müssen wir uns erholen, wir müssen einen Plan machen und dann einen Weg finden, wie wir Kontakt mit der Königin aufnehmen können. Ich würde gern wissen, was sie denkt.«

»Vielleicht kann ich in ihre Nähe gelangen«, sagte Rlain. »Ihr und ihren Gelehrten werden Speisen und Wasser in die Zimmer gebracht. Venlis Leute werden oft zu dieser Aufgabe eingeteilt, und ich könnte meine Tätowierung verstecken und einen von ihnen ersetzen.«

»Gut«, sagte Kaladin. »Das wäre großartig. Und während wir warten, unternehmen wir nichts Überstürztes. Einverstanden?«

Die anderen nickten, sogar Lift und Dabbid. Auch Teft, obwohl sie sich in einer Lage befanden, in der sie eigentlich nicht die Zeit hatten, sich einen ausgereiften Plan auszudenken. Teft beschloss für sich, dass er jederzeit zum Handeln bereit war. Dass er den nächsten sturmverdammten Schritt machen würde, sobald es erforderlich wurde. Man konnte die Vergangenheit nicht ändern, die Zukunft hingegen schon.

Als sich das Gespräch leichteren Themen zuwandte, aß er seine Suppe und lächelte in sich hinein. Er lächelte, weil sie noch immer zusammen waren. Er lächelte, weil es für ihn die richtige Entscheidung gewesen war, im Turm zu bleiben, zu einem Zeitpunkt, als Kal ihn brauchte. Er lächelte auch, weil er schon so lange ohne Moos und Alkohol überlebt hatte und noch immer in der Lage war, die Farben der Welt zu sehen.

Er lächelte, weil zwar vieles schlimm, aber manches noch immer gut war.

Er regte sich, als Phendorana ihn anstupste. Er sah sie an und bemerkte, dass auch sie grinste.

»Ausgezeichnet«, murmelte er. »Du hattest sturmverdammt recht. Du hast immer recht.«

Teft war es wert, gerettet zu werden.

Das Band ist es, was uns am Leben erhält. Wenn es durchtrennt wird, sinken wir alle zu gewöhnlichen Seelen zurück – ohne eine Verbindung zum Körperreich oder zum Geistigen Reich. Wenn ihr einen von uns mit euren Messern einfangt, habt ihr kein Sprengsel in einem Topf, ihr Narren. Dann habt ihr ein Wesen, das allmählich ins Jenseitige verschwindet.

Pflichtbewusst stand Venli neben Raboniel und diente als ihre Stimme, während die täglichen Berichte abgegeben wurden. Venli war vor allem hier, weil sie übersetzen sollte. Zwar hatte Raboniel inzwischen ganz gut Alethi gelernt – sie behauptete, schon immer eine Gabe für Sprachen besessen zu haben –, aber zahlreiche ihrer gegenwärtigen Majestätischen sprachen Azisch, da sie in dieser Region Parscher gewesen waren.

Heute nahm Raboniel die Berichte entgegen, während sie auf einem Thron am Beginn des Korridors mit den Wandgemälden saß. Das bedeutete, dass sie sich am Fuß jener Treppe befanden, die zum Erdgeschoss hinaufführte. Venli musste an die Menschen denken, die bei dem letzten hoffnungslosen Versuch gestorben waren, die Kristallsäule zu erreichen. Diese Erinnerungen waren mit dem Geruch von brennendem Fleisch und den Geräuschen der zu Boden fallenden Körper unterlegt.

Venli schaute zu den reparierten Stufen hoch, unter denen hastig ein Gerüst errichtet worden war. Dann stimmte sie sich in den Rhythmus der Gleichgültigkeit ein – einen Rhythmus Odiums. Sie musste sicher sein, dass diese Rhythmen ihre Worte hervorhoben, auch wenn sich ihr Mund in letzter Zeit dabei anfühlte, als wäre er mit Öl überzogen.

»Die Herrin der Wünsche hört deinen Bericht«, sagte sie zu der gegenwärtigen Majestätischen, die geneigt vor ihnen stand. »Und sie lobt dich wegen deiner Leidenschaft für die Suche – aber sie sagt, dass du unrecht hast. Der Windläufer lebt. Ihr müsst eure Bemühungen verdoppeln.«

Die Majestätische – sie trug eine geschmeidige Form, die als Staffelform bekannt war und oft von Späherinnen getragen wurde – verneigte sich noch tiefer. Dann zog sie sich über die Treppe nach oben zurück.

»Ich glaube, das war die letzte, Altehrwürdige«, sagte Venli zu Raboniel.

Raboniel nickte und erhob sich von ihrem Thron. Dann betrat sie den Gang, der zu den beiden Räumen der Gelehrten führte. Ihr Kleid im Alethi-Stil flatterte dabei hinter ihr her und unterstrich die langen, schlanken Teile ihrer Panzerrüstung an den Armen und Beinen.

Venli folgte ihr; die Verschmolzene hatte nicht zu erkennen gegeben, dass sie sich zurückziehen durfte. Obwohl Raboniel am Ende des Ganges einen Arbeitstisch besaß, zog sie es vor, die Berichte regelmäßig in der Nähe der Treppe entgegenzunehmen. Es war, als würde Raboniel hier unten zwei verschiedene Leben führen. Die Generalin und Befehlshaberin der Sänger-Armeen schien so anders zu sein als die Gelehrte, die nichts für den Krieg übrighatte. Die zweite Raboniel war die Wahre, glaubte Venli.

»Letzte Lauscherin«, sagte Raboniel nachdenklich. »Nicht mehr die letzte. Dein Volk ist die einzige Sängergruppe gewesen, die sich der Herrschaft der Verschmolzenen erfolgreich entzogen und sich ein eigenes Reich geschaffen hat.«

»Hat es … auch erfolglose Versuche gegeben?«, wagte Venli zum Rhythmus des Verlangens zu fragen.

»Jede Menge«, sagte Raboniel und summte zum Rhythmus des Spotts. »Du begehst denselben Fehler wie die Menschen, wenn du annimmst, dass die Sänger immer zusammengehalten haben. Ja, die Formen ändern unser Denken bisweilen, aber sie verstärken nur das, was ohnehin schon in uns ist. Sie bringen verschiedene Aspekte unserer Persönlichkeit hervor.

Die Menschen haben immer zu behaupten versucht, dass wir nichts als Drohnen sind, die von Odium beherrscht und kontrolliert werden. Sie mögen diese Lüge, weil sie sich dadurch besser fühlen, wenn sie uns töten. Ich frage mich, ob es auch ihre Schuldgefühle an dem Tag beschwichtigt hat, an dem sie den Verstand all derer gestohlen haben, die sie versklavt hatten.«

Raboniels Tisch war gegen den Schild gerückt worden – der früher hellblau gewesen und jetzt dunkel und violett geworden war.

Raboniel setzte sich und betrachtete ihre Aufzeichnungen. »Bedauerst du, was du getan hast, Letzte Lauscherin?«, fragte sie zum Rhythmus der Boshaftigkeit. »Hasst du dich darum selbst, weil du dein Volk verraten hast?«

Timbre pulsierte. Venli hätte lügen sollen.

Stattdessen sagte sie jedoch: »Ja, Altehrwürdige.«

»Das ist gut«, meinte Raboniel. »Wir alle bezahlen teuer für unsere Entscheidungen, und der Schmerz bleibt, wenn man unsterblich ist. Ich vermute, du sehnst dich noch immer danach, zu einer Verschmolzenen zu werden. Aber ich habe eine zweite Seele in dir gefunden – eine bedauernde Seele.

Es freut mich, dass sie da ist. Nicht weil ich jeden bewundere, der seine Dienste bedauert – und du solltest wissen, dass Odium niemanden mag, der seine Entscheidung später widerruft. Ich hatte geglaubt, dass du so wie viele andere bist. Demütig in deinem Verlangen und ehrgeizig bis zum Äußersten.«

»So bin ich einmal gewesen«, flüsterte Venli.

Raboniel warf ihr einen scharfen Blick zu, und Venli erkannte ihren Fehler. Sie hatte es zum Rhythmus der Verlorenen gesagt. Es war einer der alten Rhythmen, und eigentlich sollten die Majestätischen nicht in der Lage sein, sie zu hören.

Raboniel kniff die Augen zusammen und summte zum Rhythmus des Spotts. »Und was bist du jetzt?«

»Verwirrt«, sagte Venli ebenfalls zum Rhythmus des Spotts. »Und auch beschämt. Früher wusste ich immer, was ich wollte, und alles schien so einfach zu sein. Und dann …«

»Dann?«

»Sie sind alle gestorben, Altehrwürdige. Personen, die ich … sehr geliebt hatte, ohne die Tiefe meiner Gefühle zu kennen. Meine Schwester. Mein Einst-Paarer. Meine Mutter. Alle … fort. Wegen mir.«

Timbre pulsierte beruhigend. Aber Venli wünschte sich in diesem Augenblick weder Beruhigung noch Vergeben.

»Ich verstehe«, sagte Raboniel.

Venli trat näher an sie heran und kniete neben dem Tisch nieder. »Warum kämpfen wir?«, fragte sie zum Rhythmus des Verlangens. »Altehrwürdige, wenn es uns so viel kostet, warum kämpfen wir denn dann? Warum leiden wir so sehr, nur um ein Land in unsere Gewalt zu bringen, das uns doch kaum Gutes bietet, weil alle, die wir geliebt haben, bald nicht mehr da sein werden?«

»Wir kämpfen nicht für uns«, sagte Raboniel. »Wir zerstören nicht für uns, sondern für jene, die nach uns kommen. Wir singen die Rhythmen des Schmerzes, damit sie die Rhythmen des Friedens lernen können.«

»Wird er uns je zum Rhythmus des Friedens singen lassen?«

Darauf gab Raboniel keine Antwort. Sie durchblätterte einige Papiere auf ihrem Schreibtisch. »Du hast mir gut gedient«, sagte sie. »Vielleicht bist du manchmal ein wenig abgelenkt gewesen. Ich schreibe das deiner Lehenstreue zu Leshwi zu, denn deine Berichte an sie beeinträchtigen hin und wieder die Erfüllung deiner Pflichten mir gegenüber.«

»Es tut mir leid, Altehrwürdige.«

Raboniel summte zum Rhythmus der Gleichgültigkeit. »Ich hätte für ein regelmäßiges Treffen zwischen euch sorgen sollen, damit du ihr deine Spionageberichte abliefern kannst. Vielleicht hätte ich sie sogar gleich für dich schreiben sollen; das hätte viel Zeit gespart. Wie dem auch sei, ich kann dir deine Ergebenheit zu ihr nicht vorwerfen.«

»Sie … mag Euch nicht besonders, Altehrwürdige.«

»Sie hat Angst vor mir, weil sie kurzsichtig ist«, sagte Raboniel. »Aber Leshwi ist eine der Besten, die wir haben, denn es ist ihr nicht nur gelungen, in Erinnerung zu behalten, warum wir kämpfen, sondern sie spürt es auch. Ich mag Leshwi. Sie gibt mir die Hoffnung, dass es einige Verschmolzene gibt, die das Land gut regieren werden, sobald wir gewonnen haben. Auch wenn sie zu warmherzig für die Brutalitäten sein mag, die wir leider erst einmal fortsetzen müssen.«

Raboniel nahm ein Blatt von ihrem Tisch und reichte es Venli. »Hier. Eine Bezahlung für deine Bemühungen. Meine Zeit im Turm geht bald zu Ende; ich werde das Unmachen des Zwillings vollenden, und dann erwarten mich andere Aufgaben. Deswegen entlasse ich dich jetzt aus meinen Diensten. Wenn du das Kommende überlebst, besteht die Aussicht darauf, dass du Frieden finden wirst, Venli.«

Venli nahm das Blatt entgegen und summte zum Rhythmus des Verlangens. »Altehrwürdige«, sagte sie, »ich bin eine schwache Dienerin. Ich bin so verwirrt, dass ich nicht einmal weiß, was ich will, und deswegen habe ich Euer Lob nicht verdient.«

»Das mag zum Teil stimmen«, gab Raboniel zurück. »Aber ich mag Verwirrung. Zu oft setzen wir sie als eine niedere Leidenschaft herab. Aber Verwirrung treibt eine Wissenschaftlerin dazu an, weiter zu forschen und nach Geheimnissen zu suchen. Keine große Entdeckung wurde je von einer Person gemacht, die sich sicher war, dass sie alles wusste.

Verwirrung kann bedeuten, dass du deine Schwächen erkannt hast. Ich vergesse ihren Wert manchmal. Ja, sie kann zu einer Lähmung führen, aber auch zur Wahrheit und zu besseren Leidenschaften. Wir glauben, dass große Geister der Geschichte immer groß gewesen sind und nie Fragen gestellt haben. Ich glaube, über diese Vorstellung würden sie zum Rhythmus des Spotts summen. Wie dem auch sei, nimm dieses Geschenk und geh. Ich habe in den kommenden Stunden noch sehr viel zu tun.«

Venli nickte und betrachtete das Blatt, während sie sich erhob. Sie hatte ein Empfehlungsschreiben erwartet, wie es die Verschmolzenen ihren Lieblingsdienern gaben, wodurch diese besondere Privilegien oder Zuteilungen für sich geltend machen konnten. Tatsächlich befand sich genau dies auf der Vorderseite. Aber auf der Rückseite sah sie eine hastig gezeichnete Karte. Was war das?

»Ich hatte gehofft, gute Karten des Turms zu finden«, bemerkte Raboniel zum Rhythmus des Zorns. »Aber Navani hat einige verbrennen und die anderen verschwinden lassen – auch wenn sie jetzt die Unwissende spielt. Doch das hier ist der Bericht einer menschlichen Späherin, die am Ostrand der Zerbrochenen Ebene entlanggeflogen ist.«

Bei näherer Untersuchung, so stand in der Frauenschrift der Menschen auf der Seite, stellte sich heraus, dass die Gruppe, bei der es sich unserer Ansicht nach um Migranten aus Natan handeln könnte, tatsächlich Parschendi sind. Es sind einige Tausend, mit einer großen Zahl von Kindern.

Venli las es noch einmal.

»Sind einige von euch aufgebrochen?«, fragte Raboniel beiläufig. »Vor der Ankunft des Ewigsturms?«

»Ja. Es waren Rebellen, die die neuen Formen nicht tragen wollten, zusammen mit ihren Kindern und einigen der Älteren. Sie … konnten in die Klüfte entkommen. Kurz bevor der Sturm eintraf und die Flutwasser kamen. Sie … hätten eigentlich vollständig vernichtet worden sein sollen.«

»Hätten. Was für ein hassenswertes Wort. Es hat mir mehr Kummer bereitet, als du dir vorstellen kannst.« Sie schrieb etwas in eines ihrer Notizbücher. »Vielleicht aber hat es dich ja bisher freundlich behandelt.«

Venli ergriff das Papier fester und lief davon. Damit verabschiedete sie sich nicht auf angemessene Weise von Raboniel.

Ich habe gespürt, wie es Jezrien zugestoßen ist. Du hast gesagt, dass ihr ihn eingefangen habt, aber unser Gott ist zersplittert, unser Eidpakt ist zerstört. Es verblasste über die Wochen, und jetzt ist er ganz verschwunden. Unter eurer Berührung.

Ich sollte das gleiche Schicksal willkommen heißen. Aber das tue ich nicht. Ich fürchte euch.

Die Formlose erwachte an Adolins letztem Prozesstag schon früh. Es war Zeit. Leider bewegte sie sich ein wenig zu schnell, denn Adolin regte sich und gähnte.

»Schleier bekleidet sich«, bemerkte er.

Die Formlose gab keine Antwort und zog sich weiter an.

»Danke«, sagte Adolin, »für Schallans Unterstützung gestern Nacht. Ich habe sie gebraucht.«

»Es gibt einiges, was nur sie tun kann«, sagte die Formlose. Würde das zu einem Problem werden – jetzt, da Schallan nicht mehr existierte?

»Was ist los, Schleier?«, fragte Adolin und richtete sich im Bett auf. »Du wirkst ganz anders als sonst.«

Die Formlose schlüpfte in den Mantel. »Nichts ist anders. Ich bin dieselbe alte Schleier.«

Benutze nicht meinen Namen, dachte Schleier tief in ihr. Wage es nicht, ihn auf diese Weise anzulügen!

Die Formlose hielt inne. Sie hatte geglaubt, Schleier weggesperrt zu haben.

»Nein«, sagte Adolin. »Etwas ist anders. Werde doch bitte für einen Augenblick zu Schallan. Ihre Zuversicht könnte ich heute gut gebrauchen.«

»Schallan ist zu schwach«, erwiderte die Formlose.

»Ist sie das?«

»Du weißt doch, wie schwankend ihre Gefühle sind. Sie leidet jeden Tag an ihrem verräterischen Geist.« Sie setzte ihren Hut auf.

»Ich habe einmal einen einarmigen Schwertkämpfer gekannt«, sagte Adolin und gähnte. »Er hatte Schwierigkeiten bei Duellen, weil er weder einen Schild noch ein zweihändiges Schwert halten konnte.«

»Das ist offensichtlich«, sagte die Formlose, drehte sich um und durchwühlte ihre Truhe.

»Aber ich sage dir«, meinte Adolin, »dass niemand so gut ringen konnte wie Dorolin. Wirklich niemand.«

»Was willst du damit sagen?«

»Wer ist wohl stärker?«, fragte Adolin. »Der Mann, der sein ganzes Leben hindurch problemlos laufen konnte, oder der Mann ohne Beine? Der Mann, der sich mit seinen Armen voranziehen muss?«

Sie gab keine Antwort, machte sich an dem Kommunikationskasten zu schaffen und steckte sich Mraizes Messer zusammen mit ihrem entwendeten Edelstein voller Sturmlicht in die Tasche.

»Wir betrachten Stärke nicht immer aus der richtigen Perspektive«, sagte Adolin. »Wer ist zum Beispiel der bessere Schwimmer? Der Seemann, der ertrinkt, weil er nach langen Stunden des Kampfes keine Kraft mehr hat und sich der Strömung ergeben muss? Oder die Schreiberin, die noch nie ins Wasser gegangen ist?«

»Haben diese Fragen einen Sinn?«, fuhr die Formlose ihn an und warf den Deckel ihrer Truhe zu. »Ich jedenfalls sehe keinen darin.«

»Ich weiß. Es tut mir leid.« Adolin zog eine Grimasse. »Ich habe es nicht gut erklärt. Ich wollte nur … Ich glaube einfach nicht, dass Schallan wirklich so schwach ist, wie du sagst. Schwäche macht einen nicht schwach. Es ist genau das Gegenteil.«

»Das ist doch dummes Zeug«, antwortete sie. »Schlaf lieber weiter. Dein Prozess wird in ein paar Stunden fortgesetzt, und du solltest ihn ausgeruht hinter dich bringen.«

Die Formlose begab sich ins Wohnzimmer. Dort versteckte sie sich neben der Tür und wollte überprüfen, ob Adolin ihr folgte. Gleichzeitig saß Muster am Schreibtisch und hob den Kopf, und die Formlose gebot ihm mit einem finsteren Blick zu schweigen.

Adolin kam nicht heraus. Sie hörte ihn laut seufzen, aber er blieb im Bett.

Gut. Sie musste rasch handeln. Die Formlose hatte die Aufgabe, ihm dieses letzte Geschenk zu machen, das Geschenk des Sieges hier in Dauertreu. Das schuldete sie der Erinnerung Schallans.

Ich weiß, was du vorhast, flüsterte Schleier. Ich habe es endlich herausgefunden.

Die Formlose erstarrte. Sie überprüfte die Strahlende, die im Gefängnis ihres Geistes weggesperrt war und zu entkommen versuchte, aber sie konnte nicht sprechen. Warum war Schleier dazu in der Lage?

Nun, es war gewiss nicht schwierig für sie, eine oder zwei Stimmen zu überhören. Die Formlose setzte sich an den Tisch und zeichnete den Grundriss des Hauses, in dem der Oberrichter wohnte. Sie hatten es gestern von außen abgeschritten und durch die Fenster gespäht. Aufgrund ihres ausgezeichneten räumlichen Vorstellungsvermögens sollte dieser Etagenplan ziemlich genau sein.

Du bist keine neue Persona, dachte Schleier. Wenn du es wärest, könntest du nicht so zeichnen. Du kannst zwar dich selbst belügen, aber nicht mich.

Die Formlose erstarrte abermals. War es das, was sie wollte? Was wie wirklich wollte? Sie war sich nicht mehr sicher.

Es gab so viele Fragen. Warum konnte Schleier noch sprechen? Wer hatte Ialai getötet? Wie sollte sie sich von Adolin und von den Strahlenden lösen? War dies das Leben, das sie sich gewünscht hatte?

Die Formlose riss sich zusammen und erstickte die Fragen. Sie legte sich die Hand an die Stirn und atmete tief durch.

Muster kam herüber, und so schloss die Formlose das Skizzenbuch und steckte es in ihre Ledertasche.

»… Schleier?«, fragte Muster. »Was tust du?«

»Es muss heute geschehen«, entschied die Formlose und sah nach der Uhr. »Bald. Bevor der Richter sein Haus verlässt.«

»Schleier«, sagte Muster. »Das ist keine gute Idee.«

Er hat recht, dachte Schleier. Er hat doch recht, Schallan.

Ich bin die Formlose, dachte sie zurück.

Nein, das bist du nicht, Schallan.

»Du solltest mir nicht sagen, was richtig und was falsch ist, Muster«, sagte die Formlose zu ihm. »Wir haben uns noch nicht um deinen Verrat und deine Lügen gekümmert. Vielleicht bist du kein guter Richter, wenn es um Moral geht, deshalb solltest du das mir überlassen.«

Sein Muster wurde langsamer, und er ließ die Schultern hängen. Dann trat er zurück, als wollte er mit den Schatten verschmelzen.

Die Formlose sog ein wenig Sturmlicht ein und genoss das Gefühl in ihren Adern. Dann vollführte sie ein Lichtweben.

Es gelang. Die Formlose war ein Gemisch aus allen dreien – eine einzelne Person mit Schallans Fähigkeiten des Zeichnens und des Lichtwebens, der Entschlossenheit und der zupackenden Art der Strahlenden sowie mit Schleiers Begabung, den Schmerz beiseitezuschieben. Mit Schleiers Begabung, die Wahrheit zu sehen.

Das Beste von allen dreien.

Lügen, Schallan, dachte Schleier. Bei den Stürmen! Ich hätte es vorhersehen müssen. Eigentlich hätte ich es wissen müssen …

Sie sah sich im Spiegel an und stellte fest, dass ihr Lichtweben vollkommen war. Sie sah genauso wie Lusintia aus, das weibliche Ehrensprengsel. Sie gab sogar das gleiche schwache Glimmern von sich. Es würde so einfach sein.

Die Formlose packte ihre Zeichenwerkzeuge ein, falls sie in die Lage geraten sollte, rasch ein neues Gesicht zeichnen zu müssen. Ein weiteres Lichtweben machte aus ihrer ledernen Umhängetasche einen Stoffbeutel – so einen wie jene, die von den Ehrensprengseln getragen wurden.

Die Glocken unten verkündeten, dass der Prozess in einer Stunde weitergeführt werden sollte. Sie durchquerte den Raum und kam an Muster vorbei, der sich in die Ecke zurückgezogen hatte. Er stand in den Schatten, und sein Muster bewegte sich träge.

»Was geschieht hier eigentlich?«, fragte er. »Etwas stimmt doch ganz und gar nicht mit dir, Schallan. Ich bewältige es so schlecht. Gestern habe ich mit Schelm gesprochen, und er …«

»Du machst das immer noch?«, fragte die Formlose. »Du missachtest meine Anweisungen nach wie vor?«

Muster wich weiter zurück.

»Ich habe genug von dir«, zischte die Formlose. »Bleib hier und halte mir Adolin vom Leib. Nach dem Prozess werden wir ausführlich miteinander sprechen.«

Sie holte tief Luft, steckte den Kopf nach draußen und vergewisserte sich, dass niemand sie beobachtete – schließlich könnte man sich fragen, was Lusintia in Schallans Haus verloren hatte. Und dann schlüpfte sie hinaus und durchquerte die südliche Ebene. Es war still in der Festung. Sprengsel schliefen zwar nicht, aber sie hatten weniger aktive Perioden. »Nachts« kamen sie in den Häusern von Freunden zusammen, und die Wege in der Festung blieben beinahe unbewacht.

Einige Blätter trieben zwischen den vier Seiten durch die Luft. Die Formlose versuchte, nicht auf die drei anderen Ebenen zu schauen – drei Städte, die um sie herum einen unmöglichen Kasten bildeten. Sie war nicht gerade geschickt darin …

»Schleier«, sagte eine Stimme hinter ihr. »Ich muss dir etwas erklären. Ich muss dir die Wahrheit sagen. Hm …«

Sie ächzte und drehte sich um. Muster folgte ihr wie ein kaum entwöhntes Axthund-Junges.

»Du wirst meine Verkleidung verraten!«, fuhr sie ihn an.

Er blieb stehen, und sein Muster wurde langsamer.

»Du musst wissen, was Schelm gesagt hat«, erwiderte Muster. »Er ist so weise. Er scheint dich zu mögen und alle anderen zu hassen. Haha. Er hat sich über mich lustig gemacht. Das war sehr komisch. Ich bin wie ein Hühnchen. Haha.«

Die Formlose schloss die Augen und seufzte.

»Er meinte, ich solle dir sagen, dass wir dir vertrauen«, fuhr Muster fort. »Und dass wir dich lieben. Er meinte außerdem, ich solle dir sagen, dass du Vertrauen und Liebe verdient hast. Und das hast du wirklich. Es tut mir leid, dass ich gelogen habe. Für eine sehr lange Zeit. Es tut mir so leid. Ich hatte nicht geglaubt, dass du damit fertigwirst.«

»Schallan hätte es nicht geschafft«, sagte sie. »Geh wieder ins Zimmer und warte dort. Um dich kümmere ich mich später.«

Sie schlenderte davon, und glücklicherweise folgte er ihr nicht. Es war an der Zeit, zu der Frau zu werden, an der sie gearbeitet hatte, seit sie ihr Zuhause verlassen und Jasnah bestohlen hatte. Die Formlose konnte sich endlich den Geisterblütern anschließen. Schallans Vergangenheit war ihr gleichgültig. Sie sollte lieber in Ruhe gelassen werden. Sie konnte wie Schleier sein, die sich um solche Dinge keine Gedanken machen musste.

Du gibst vor, wie ich zu sein, dachte Schleier. Aber Schelm hat recht. Du hast es verdient, geliebt zu werden, Schallan. Wirklich.

Das Haus des Oberrichters befand sich am oberen Ende der Ebene in der Nähe der Zinnen. Es war schwer, in dieser Höhe, also jenseits der Parks und Bäume, die seltsame Geometrie zu ignorieren, weil der Himmel hier so nah war. Sie wollte all das zeichnen, aber andererseits passte das nicht mehr zu ihr. Sie musste es als verwirrend und seltsam empfinden. Wie Schleier.

Es half, wenn sie sich auf ihr Ziel konzentrierte: ein kleines Gebäude in der Nähe der Mauerecke. Sie kam nur an wenigen Ehrensprengseln vorbei. Jenen, die ihr zuwinkten, winkte sie ebenfalls zu, sonst aber schritt sie zielgerichtet voran.

Sobald die Formlose angekommen war, blieb sie in einiger Entfernung von dem Haus stehen und sah sich um, bis sie sicher sein konnte, dass niemand sie beobachtete. Das war schwierig, da sie verschiedene Ebenen im Auge behalten musste. Wenigstens war ihr Plan einfach. Sie würde an die Tür treten. Sie würde durch ihr Seelengießen den Türknauf in Rauch auflösen und so das Schloss überwinden. Und dann würde sie sich ins Innere stehlen und sich geradewegs zum hinteren Zimmer begeben, dem Arbeitszimmer des Oberrichters. Sie würde ihn erstechen, bevor er reagieren konnte, und dann seinen Platz beim Prozess einnehmen.

Das würde ihr letzter Schritt sein. Das Ende.

Ich …, sagte die Strahlende mit leiser, ferner Stimme. Ich habe Ialai getötet.

Die Formlose erstarrte.

Ich hatte gesehen …, flüsterte die Strahlende, dass du es tun wolltest. Auch, dass du das Gift in deiner Ledertasche hattest. Also bin ich eingeschritten. Ich wollte dich beschützen. Damit du … es nicht tun musstest. Ich wollte … gerade das verhindern … was jetzt mit dir geschieht … Schallan …

Sie kniff die Augen zusammen. Nein. Nein, sie würde auf keinen Fall zurückweichen. Sie musste dies tun. Damit es ein Ende fand. Damit das Schlingern und Schwanken ein Ende fand.

Sie öffnete die Augen, trat auf die Tür zu und ergriff den Knauf mit ihrer Freihand. Er verschwand unter ihrer Berührung. Das Seelengießen war auf dieser Seite tatsächlich einfacher. Dem Knauf schien es gleich zu sein, dass sie ihn bat, sich zu verändern.

Sie stieß die Tür auf. Der Raum dahinter war vollgestopft. Möbelstücke hatte man übereinandergestellt. Teppiche waren aufgerollt worden, Erinnerungsstücke und Nippes überall verteilt, wie zum Beispiel ein kleines Glashühnchen auf dem Fensterbrett und ein Stapel staubiger Briefe auf einem Tisch.

Die Formlose schloss die Tür mit einer leisen Bewegung. Die Fenster ließen genug Licht herein, und so sah sie Kerzenschein unter der Tür des angrenzenden Zimmers hervordringen, bei dem es sich um das Arbeitszimmer des Oberrichters handelte. Kelek war also hier. Sie zog Mraizes Messer hervor und machte einen Schritt nach vorn.

Dabei verspürte sie eine plötzliche Kälte – wie eine scharfe Brise. Das Sturmlicht verließ sie in einer mächtigen Woge. Die Formlose hielt inne, dann warf sie einen Blick über die Schulter.

Schleier stand hinter ihr.

»Ich weiß, warum du das hier tust, Schallan«, sagte Schleier. »Es gibt keine vierte Persona. Noch nicht. Du hast dir selbst einen anderen Namen gegeben, damit du den Schmerz wegsperren kannst. Aber wenn du diesen Schritt machst, wird es zur Realität werden.«

»Ich möchte so sein«, sagte die Formlose. »Lass mich in Ruhe.«

»Du läufst wieder weg«, sagte Schleier. »Du glaubst, du hast Adolin nicht verdient, und auch nicht deine Stellung als Strahlende. Du hast Angst davor, dass deine Freunde herausfinden könnten, wer du in Wirklichkeit bist, und sich dann von dir abwenden. Also wendest du dich lieber von ihnen ab.

Deshalb hast du so viel Zeit mit den Geisterblütern verbracht. Darum bist du hier. Du betrachtest es als einen Ausweg aus deinem Leben. Du glaubst, dass die Entscheidung endlich gefallen ist, wenn du zu der abscheulichen Person wirst, die du den Einflüsterungen der Finsternis zufolge gewesen bist. Kein Weg zurück. Es ist entschieden.«

Die Formlose … die Formlose …

… ist einfach niemand anders als Schallan gewesen.

Und Schallan wollte dies tun. Sie wollte den anderen zeigen, wer sie in Wirklichkeit war. Damit es endlich vorbei war.

»Ich kann nicht Schallan sein«, flüsterte sie. »Schallan ist schwach.«

Schallan legte die Hände vor die Augen und zitterte. Schleier spürte ihre Gefühle als eine plötzliche Welle aus Schmerz, Enttäuschung, Scham und Verwirrung. Auch sie erbebte nun.

»Wer ist der bessere Schwimmer?«, flüsterte Schleier. »Es ist der Seemann, der sein ganzes Leben hindurch geschwommen ist, auch wenn ihn die raue See herausfordert. Wer ist der stärkere Mann? Das ist derjenige, der sich an seinen Armen vorwärtsziehen muss. Und jener Schwertkämpfer mit nur einem Arm … Er war vermutlich der geschickteste. Wegen seines Nachteils konnte er nicht gewinnen, aber er ist nicht schwächer als die anderen gewesen.«

Schallan schwieg.

»Adolin hat recht«, sagte Schleier. »Er hatte schon immer recht, was dich angeht. Sag es mir. Wer hat den stärksten Geist? Die Frau, deren Gefühle immer auf ihrer Seite sind? Oder die Frau, deren eigene Gedanken sie betrügen? Du hast diesen Kampf an jedem Tag deines Lebens geführt, Schallan. Und du bist nicht schwach.«

»Nicht?«, fragte Schallan und drehte sich um. »Ich habe meinen eigenen Vater getötet! Ich habe ihn mit meinen eigenen Händen erwürgt!«

Die Worte schnitten tief ein, fuhren ihr wie ein Stachel durchs Herz. Schleier zuckte deutlich sichtbar zusammen. Aber dieser Stich ins Herz ließ die Wärme heraus, die sie jetzt durchströmte. »Du hast diese Wahrheit anderthalb Jahre lang ertragen, Schallan«, sagte Schleier und machte einen Schritt auf sie zu. »Du hast weitergemacht. Du bist stark genug gewesen. Und du hast den Eid geleistet.«

»Und Mutter?«, fuhr Schallan sie an. »Erinnerst du dich auch an das Gefühl, wie sich die Splitterklinge zum ersten Mal in unseren Händen gebildet hat, Schleier? Ich jedenfalls erinnere mich. Erinnerst du dich an das Grauen, das ich empfunden habe, als ich zugestoßen habe – was ich nie beabsichtigt hatte?«

Ihre Mutter mit den feuerroten Haaren – und die Länge des Metalls in ihrer Brust, während ihre wunderschönen grünen Augen zu Kohlenstücken wurden? Wie sie in ihrem Gesicht ausbrannten. Schallans Stimme, die wegen der Dinge schrie, die sie getan hatte. Sie schrie und flehte, es möge ungeschehen gemacht werden. Sie wünschte, sie wäre tot. Sie wünschte … wünschte …

Ein weiterer Stachel im Herzen. Noch mehr Wärme blutete aus, floss unter donnernden Herzschlägen dahin. Schleier fror immer, aber heute war ihr warm. Warm vor Schmerz. Warm vor Leben.

»Du kannst es ertragen«, flüsterte Schleier. Sie machte einen weiteren Schritt und sah Schallan in die Augen. »Du kannst dich erinnern. Unsere Schwäche macht uns überhaupt nicht schwach. Unsere Schwäche macht uns stark. Denn wir mussten sie all die Jahre ertragen.«

»Nein«, sagte Schallan, deren Stimme immer sanfter wurde. »Nein. Ich kann nicht …«

»Du kannst«, flüsterte Schleier. »Ich habe dich all die Jahre hindurch beschützt, aber jetzt ist es Zeit für mich zu gehen. Die Zeit ist gekommen – ich bin fertig.«

»Das ist unmöglich«, sagte Schallan. »Ich bin zu schwach!«

»Das glaube ich nicht. Nimm dir deine Erinnerungen.« Schleier streckte die Hand aus. »Hol sie dir zurück, Schallan.«

Schallan schwankte. Die Formlose war wie eine Rauchwolke verdampft, zusammen mit ihrem Lichtweben, und hatte all ihre Lügen enthüllt. Und da war Schleiers Hand. Einladend. Sie wollte Schallan beweisen, dass sie stark war.

Schallan ergriff ihre Hand.

Erinnerungen überfluteten sie. Sie spielte als Kind im Garten und traf auf ein Kryptikersprengsel. Ein wundersames, gewundenes Sprengsel, das den Stein sprenkelte. Wunderbare Zeiten waren das, versteckt unter dem Blattwerk ihres besonderen Ortes. Das Kryptikersprengsel hatte sie ermuntert, stark zu werden und ihrer Familie zu helfen – und sich gegen die schreckliche Finsternis zu stemmen, die sich gerade in ihr ausbreitete.

Was für eine gesegnete Zeit, so voller Hoffnung und Freude und Wahrheit, ausgesprochen mit der Ernsthaftigkeit und Verwunderung eines Kindes. Jenes Sprengsel war dem einsamen Kind wahrhaft freundlich gesinnt gewesen – dem Kind, das an den Eltern litt, die sich andauernd über seine Zukunft stritten.

Ihr Sprengsel. Es war ein Sprengsel, das sprechen konnte. Ein Sprengsel, dem sie sich anvertrauen konnte. Eine Gefährtin.

Eine Gefährtin, die nicht Muster gewesen war. Es hatte sich um eine Kryptikerin gehandelt. Um eine, die … eine, die …

Schallan fiel auf die Knie. Sie schlang die Arme um sich und zitterte. »Bei den Stürmen! … beim Gott der Eide …«

Sie spürte eine Hand an ihrer Schulter. »Es ist in Ordnung, Schallan«, flüsterte Schleier. »Es ist doch in Ordnung.«

»Ich weiß, was du bist«, flüsterte Schallan. »Du bist die Leere, die sich über meinen Erinnerungen ausgebreitet hat. Du bist der Teil von mir, der wegschaut. Der Teil meines Geistes, der mich vor meiner Vergangenheit schützt.«

»Natürlich bin ich das«, sagte Schleier. »Ich bin dein Schleier, Schallan.« Sie drückte Schallans Schulter und wandte sich dann der geschlossenen Tür zu. Hatte Kelek sie sprechen gehört … oder … hatten sie überhaupt laut gesprochen?

Schallan sprang auf die Beine. Nein. Es schmerzte zu sehr. Wäre es nicht sinnvoller, zu der Person zu werden, die sie nach Mraizes Willen sein sollte? Adolin würde sie für das hassen, was sie tat. Dalinar würde sie auch hassen. Schallan repräsentierte genau das, von dem sie alle sagten, dass sie es nie tun würden. Das, was sie für all ihre Probleme verantwortlich machten. Das, was die Menschheit dem Untergang geweiht hatte.

Sie … sie war einfach wertlos. Sie griff nach dem Türknauf.

Aber du kannst es ertragen, flüsterte die Strahlende.

Nein. Sie konnte wieder zur Formlosen werden und sich mit ganzem Herzen den Geisterblütern anschließen. Sie konnte zu der Frau werden, die sie für sich selbst geschaffen hatte – zu der starken Spionin, die ein Doppelleben führte, ohne dass es sie im Geringsten störte. Sie konnte so zuversichtlich sein und gefasst und schmerzlos und vollkommen.

Stärke vor Schwäche, sagte die Strahlende.

Nicht eine Frau, die … die …

Sei stark.

Schallan drehte sich um, atmete aus, und das Sturmlicht drang aus ihr wie ihr eigenes Lebensblut. Es malte das Zimmer an, färbte es, verwandelte es in einen üppigen Garten. Bedeckt mit hellgrünen Ranken und rosafarbener und roter Schieferborke.

Mit einem verborgenen Ort darin, an dem ein Mädchen weinte. Das Mädchen schluchzte, dann kreischte es, dann sagte es die schrecklichen Worte.

»Ich will dich nicht! Ich hasse dich! Ich bin fertig mit dir. Du hast nie existiert. Du bist ein Nichts. Und ich bin fertig mit dir!«

Doch Schallan wandte sich nicht ab. Sie würde es nicht tun. Sie spürte wieder dieses Gefühl des Zerreißens. Diesen schrecklichen Schmerz, dieses furchtbare Grauen.

Sie hatte nicht gewusst, was sie tat – wirklich nicht. Aber sie hatte es getan.

»Ich habe es umgebracht«, flüsterte Schallan. »Ich habe mein Sprengsel umgebracht. Mein wunderbares, schönes, so freundliches Sprengsel. Ich habe meine Eide gebrochen und es getötet.«

Schleier hatte die Hände hinter dem Rücken verschränkt. »Es wird wehtun«, warnte Schleier. »Wegen der Schmerzen tut es mir leid, Schallan. Ich habe getan, was ich konnte – doch ich habe es zu lange getan.«

»Ich weiß«, sagte Schallan.

»Aber ich habe keine Kraft, die du nicht auch hast, Schallan«, erklärte Schleier. »Du bist ich. Und wir sind ich.«

Schleier wurde zu Sturmlicht und strahlte hell. Die Farben an ihr verblassten und wurden zu reinem Weiß. Ihre Erinnerungen verschmolzen mit denen von Schallan. Ihre Fähigkeiten wurden zu denen von Schallan. Und Schallan erkannte alles, was sie getan hatte.

Sie erinnerte sich daran, wie sie die Nadel, mit der sie Ialai getötet hatte, vorbereitet und in ihrer Ledertasche versteckt hatte. Sie sah ihre Vergangenheit und ihre wachsende Sorge in allem selbstzerstörerischen Grauen. Sie sah auch sich, wie sie in die Lüge hineinwuchs, sie könnte niemals zu Adolin und den Strahlenden gehören, und wie sie nach einem Ausweg suchte.

Aber dieser Ausweg hatte keineswegs in der Kraft gelegen. Das hier war Kraft. Sie schloss die Augen und ertrug die Last dieser Erinnerungen. Erinnerungen … nicht nur an das, was sie vor Kurzem getan hatte, sondern auch an das, was sie damals in dem Garten getan hatte. Schreckliche Erinnerungen.

Ihre Erinnerungen.

Da es nun nichts mehr gab, vor dem Schleier Schallan beschützen konnte, verblasste sie allmählich. Dabei aber trat zugleich eine letzte Frage an die Oberfläche: Habe ich es gut gemacht?

»Ja«, flüsterte Schallan. »Danke. Ich danke dir so sehr.«

Und dann löste sich Schleier auf, so wie jede Illusion, die nicht länger gebraucht wurde.

Schallan holte tief Luft, und nun setzte der Schmerz ein. Bei den Stürmen! … Muster war hier. Nicht ihr neues Muster, sondern das erste. Das Totauge. Schallan musste es finden.

Später. Erst einmal hatte sie etwas zu erledigen. Während sie sich zusammenriss, wurde die Tür des Arbeitszimmers geöffnet, und Licht umströmte eine Gestalt. Einen Alethi mit schütterem Haar und müden Augen. Schallan kannte diesen Ausdruck nur zu gut.

»Ich verstehe«, sagte Kelek. »Du bist also diejenige, die mich töten soll?«

»Ich bin zu diesem Zweck hergeschickt worden«, sagte sie und hob das Messer. Doch sie legte es auf einen Tisch, ganz in der Nähe. »Ich bin von jemandem geschickt worden, der nicht erkannt hat, dass ich stark genug sein würde, mich ihm zu widersetzen. Von mir habt Ihr nichts zu befürchten, Kelek.«

Er ging zu dem Messer und hob es mit furchtsamer Gebärde auf. »Ist es so wie jenes, das ihr bei Jezrien benutzt habt?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Schallan ehrlich. »Eine Gruppe, die sich die Geisterblüter nennt, hat von mir verlangt, es bei Euch zu benutzen.«

»Der alte Thaidakar wollte schon immer meine Geheimnisse erfahren«, sagte Kelek. »Eigentlich dachte ich, es wird der Mann – dein Gemahl – sein, der mich erstechen soll. Ich frage mich, ob er weiß, dass ich inzwischen kaum mehr kämpfen kann. Es ist so schwer, sich zu entscheiden. Überhaupt irgendetwas zu tun …«

»Seid Ihr deswegen so hart mit Adolin umgegangen?«, fragte Schallan. »In dem Prozess?«

Kelek schüttelte den Kopf. »Ihr beide seid da wohl in einen kleinen Krieg der Ideologien hineingeraten. Die älteren Ehrensprengsel haben so große Angst vor dem, was ihren Ahnen widerfahren ist. Aber die jungen wollen kämpfen.«

»Ich kann Euch etwas über die Leute berichten, die mich hergeschickt haben«, sagte Schallan. »Wir können unsere Informationen miteinander teilen. Aber zuerst habe ich eine Bitte. Ihr wollt meinen Gemahl in diesem Schauprozess verurteilen. Es ist mein Wunsch, dass Ihr das noch einmal überdenkt.«

Kelek wischte sich mit einem Tuch aus seiner Tasche über die Stirn. »So viele Fragen«, sagte er, als ob er ihre Bitte nicht gehört hätte. »Wer weiß sonst noch, dass ich hier bin? Ich habe das Gefühl, dass ich bald einen Weg aus dieser Welt herausfinden werde. Vielleicht … vielleicht sollte ich noch warten …«

»Ich bin im Besitz von Neuigkeiten, die Euch helfen könnten«, sagte Schallan. »Aber ich möchte einen Handel mit Euch eingehen. Uns bleibt nicht mehr viel Zeit …«

Sie wurde in dem Augenblick unterbrochen, als die Tür aufgeworfen wurde und einige Ehrensprengsel sich auf der Schwelle zeigten – einschließlich Lusintia, deren Gestalt Schallan vorhin angenommen hatte. Das Sprengsel deutete heftig auf Schallan, die zurückwich und in ihrer Tasche nach ihrem Edelstein suchte.

Er war matt. Irgendwie musste sie bei dem, was sie mit Schleier angestellt hatte, sein ganzes Licht aufgebraucht haben.

»Du willst Einfluss auf den Verlauf des Prozesses nehmen?«, fragte Lusintia. »Du willst dich mit dem Richter verschwören?«

»Sie hat … nichts dergleichen getan«, antwortete Kelek und trat neben Schallan. »Sie hat mir lediglich Nachrichten aus dem Körperreich gebracht. Und ich sähe es gern, wenn ihr nicht ungebeten in mein Haus eindringen würdet! Vielen Dank.«

Lusintia hielt inne, dann schaute sie über die Schulter auf ein bärtiges männliches Ehrensprengsel. Schallan erkannte, dass es sich um Sekeir handelte, der am ersten Tag des Prozesses als Ankläger gegen Adolin aufgetreten war. Das war ein wichtiges Sprengsel, vermutlich das wichtigste in der ganzen Festung. Und eines der ältesten.

»Ich glaube, Ehrwürdiger«, bemerkte Sekeir leise, »dass Ihr gerade unter einem weiteren Schwächeanfall leidet. Ich fürchte, wir müssen Euch absondern. Zu Eurem eigenen Besten …«

Dennoch schreibe ich Antworten für euch nieder, weil da etwas tief in mir schimmert. Das Fragment einer Erinnerung an das, was ich einst gewesen bin.

Ich war dabei, als Ba-Ado-Mischram gefangen genommen wurde. Ich kenne die Wahrheit der Strahlenden, der Wiedererschaffung und der Nahelsprengsel.

Adolin unternahm nicht einmal den Versuch, auch am letzten Tag des Prozesses frühzeitig zu erscheinen. Jeder Schritt fühlte sich bleiern an, während er auf das Forum zustapfte. Schon aus der Ferne erkannte er, dass es überfüllt war – noch mehr Sprengsel als gestern hatten sich am oberen Rand eingefunden. Fast jedes Ehrensprengsel der Festung war hergekommen, weil es dabei sein wollte, wenn er verurteilt wurde.

Obwohl er es nicht genoss, ihnen gegenüberzutreten, durfte er diese Gelegenheit doch auch nicht verstreichen lassen. Es war seine letzte Möglichkeit, für sich selbst und für sein Volk zu sprechen. Er musste fest daran glauben, dass ihm wenigstens einige zuhörten.

Und wenn er verlor? Wenn er zu einer Gefängnisstrafe verurteilt wurde? Würde er zulassen, dass Schallan ihn rettete, so wie sie es angeboten hatte?

Wenn ich das tun würde, dachte er, dann würde ich damit genau das beweisen, was die Anführer der Ehrensprengsel von Anfang an behauptet haben: Die Menschen sind nicht vertrauenswürdig.

Vielleicht war es der einzige Weg zum Sieg, das Urteil anzunehmen? Und Jahre in einer Zelle zu verbringen?

Wozu bist du denn sonst gut, Adolin? Die Welt brauchte zwar Strahlende, aber doch keine Prinzen – insbesondere keine solchen, die einen Thron abgelehnt hatten. Vielleicht bestand das Beste, das er für die Menschheit tun konnte, darin, ein lebendiges Zeugnis für ihre Ehre darzustellen.

Als er die Menge erreichte, machte ihm dieser Gedanke Sorgen. Die Sprengsel wichen vor ihm zurück, sie stießen einander an und verstummten, als er die Stufen hinunterschritt.

Bei den Stürmen! Für solche Probleme bin ich nicht geschaffen, dachte Adolin. Er hatte nicht gut geschlafen, und jetzt machte er sich auch noch Sorgen um Schallan, weil sie sich in letzter Zeit so seltsam verhielt. Sie saß nicht auf ihrem Platz, und auch Muster war nirgendwo zu sehen. Wollte sie diesen wichtigsten Tag des Prozesses etwa auslassen?

Er hatte schon die Hälfte des Weges nach unten hinter sich gebracht, als er eine weitere Seltsamkeit bemerkte: Kelek war nicht da. Sekeir – das alte Ehrensprengsel mit dem langen Bart – hatte seinen Platz eingenommen. Er winkte Adolin zu und bedeutete ihm weiterzugehen.

Adolin erreichte den Boden des Forums und begab sich zum Sessel des Richters. »Wo ist Kelek?«

»Der Heilige ist unpässlich«, sagte Sekeir. »Deine Frau hat ihn heimlich aufgesucht und versucht, den Lauf des Prozesses zu beeinflussen.«

Adolin verspürte einen Stich der Freude. Das war es also, was sie vorgehabt hatte.

»Lächle nicht«, sagte Sekeir. »Wir haben eine seltsam ausgeführte Waffe gefunden, die vielleicht zur Einschüchterung des Heiligen dienen sollte. Deine Frau wird gefangen gehalten, und der Heilige … er leidet an seiner langen Zeit als Herold.

Wir haben ihn als Oberrichter abgesetzt, und jetzt nehme ich seinen Platz ein. Du wirst die Dokumentation der Ereignisse auf deinem Platz vorfinden, falls du sie durchlesen möchtest. Der Prozess wird unter meiner Leitung fortgeführt. Ich mag zwar ein weitaus niedrigeres Wesen sein, aber ich werde mich gewiss nicht so … nachlässig verhalten wie er.«

Na großartig, dachte Adolin. Wirklich großartig. Er versuchte, einen Weg zu finden, diesen neuen Umstand zu seinem Vorteil einzusetzen. Konnte er vielleicht Zeit schinden? War es ihm möglich, Einspruch einzulegen? Er sah das Publikum an und erkannte Aufruhr und Zwietracht. Vielleicht war er ein Narr, aber es schien ihm, als wollten ihm wirklich einige zuhören. Als wären sie bereit, ihm zu glauben. Aber es waren weniger als gestern, und die anderen sahen ihn mit offener Feindseligkeit an.

Wie konnte Adolin sie erreichen?

Sekeir begann den Prozess mit einem Ruf nach Ruhe – diese Mühe hatte sich Kelek nie gemacht. Anscheinend reichte ihm das Schweigen, das sich nun auf die Menge herabsenkte, noch nicht aus, denn Sekeir ließ drei Sprengsel entfernen, die bloß miteinander getuschelt hatten.

Als das erledigt war, erhob sich das aufgeplusterte Sprengsel und las eine vorbereitete Rede ab. Es ging darum, dass Adolin dieses Schicksal eigenhändig auf sich gezogen hatte und es eine gute Sache sei, dass die Menschen endlich für ihre Sünden bezahlen würden.

»Brauchen wir das alles?«, warf Adolin ein, als Sekeir kurz Luft holte. »Wir alle wissen doch schließlich, was du vorhast. Also sollten wir jetzt endlich den Prozess fortsetzen.«

Der neue Oberrichter machte eine Handbewegung zur Seite hin. Ein weibliches Sprengsel trat neben Adolin; sie hielt ein weißes Tuch in den Händen. Ein Knebel. Sie zog es zwischen ihren Händen fest, als ob sie darauf brannte, den Knebel einzusetzen.

»Du darfst während der Befragung des Zeugen sprechen«, sagte Sekeir. »Dem Angeklagten ist es dagegen nicht erlaubt, das Gericht zu unterbrechen.«

Großartig. Adolin nahm eine Paradehaltung ein. Er hatte zwar nicht die Erfahrung eines Soldaten strammzustehen, aber Zahel hatte ihn gezwungen, alle Haltungen zu lernen. Und diese konnte er lange beibehalten. Sie sollten sehen, dass er ihre Behandlung klaglos ertrug.

Seine Entschlossenheit hielt weiter an, bis Sekeir seine Rede schließlich beendet hatte und nach dem letzten Zeugen rief.

Es war Maya.

Amuna führte sie an der Hand herbei und zwang die Ehrensprengsel, ihnen aus dem Weg zu treten. Adolin hatte Maya jeden Morgen besucht – und es war ihm erlaubt worden, gemeinsam mit ihr seine Übungen zu machen. Dabei aber waren sie immer durch Gitterstäbe getrennt gewesen. Ansonsten hatten sie ihm nicht erlaubt, mit ihr in Kontakt zu treten, da sie behaupteten, dass es den Totaugen am besten ginge, wenn alles still und ruhig blieb.

Wenn dem tatsächlich so war, warum zerrten sie Maya dann mitten in eine Menge hinein? Adolin trat vor, aber das Ehrensprengsel neben ihm spannte zur Warnung ihren Knebel. Er zwang sich wieder in die Paradehaltung und biss die Zähne zusammen. Maya schien es nicht schlechter zu gehen als sonst. Sie schritt mit ihrem wie üblich blicklosen Starren dahin und schien die wispernde Menge gar nicht wahrzunehmen.

Diesmal bat Sekeir nicht um Ruhe. Das bärtige Ehrensprengsel lächelte, als es den Aufruhr betrachtete, den Amuna und Maya verursachten. Sie stellten Maya auf ein Podium, und sie drehte sich um und schien Adolin wahrzunehmen, denn sie hielt den Kopf schräg. Aber dann sah sie die Menge an, als hätte sie diese erst jetzt bemerkt. Sie sank in sich zusammen, ließ die Schultern hängen und schaute sich mit raschen, ruckartigen Bewegungen um.

Er versuchte, ihren Blick aufzufangen und sie mit einem Lächeln zu beruhigen, aber sie war zu aufgeregt. Verdammnis! Adolin hatte die Ehrensprengsel bisher trotz ihrer Tricks nicht gehasst, aber nun brodelte es in ihm vor Wut. Wie konnten sie es wagen, Maya für dieses Schauspiel zu missbrauchen?

Nicht alle wollen es, rief er sich in Erinnerung, während er die Stimmung der Menge in sich aufnahm. Einige saßen still da, andere flüsterten untereinander. Und manche – es waren nicht wenige – am oberen Rand des Forums zeigten erboste Mienen. Nein, ihnen gefiel dieses Schauspiel auch nicht.

»Du darfst jetzt sprechen, Gefangener«, teilte Sekeir Adolin mit. »Erkennst du dieses Totauge?«

»Warum stellst du mir diese Frage?«, sagte Adolin. »Sie soll Zeugnis ablegen, und ich soll sie befragen. Aber du hast eine Zeugin ausgewählt, die gar keine Fragen beantworten kann.«

»Ich werde die Diskussion leiten«, sagte Sekeir, »wie es im Falle eines Zeugen, der zu jung oder aus sonstigen Gründen einer traditionellen Befragung nicht zugänglich scheint, mein Recht ist.«

Adolin sah sich nach Mischin um. Dort war sie, eine einzelne schwarze Gestalt in einem Meer aus strahlendem Weiß. Sie nickte. Es war rechtmäßig. Es gab hier so viele Gesetze, dass sie keine Zeit gehabt hatte, ihm alle zu erklären – aber das war nicht ihre Schuld. Er vermutete, dass er die Einzelheiten der Gesetze auch nach jahrelangen Vorbereitungen nicht begriffen hätte.

»Also«, fragte Sekeir, »kennst du dieses Sprengsel?«

»Du weißt, dass ich es kenne«, fuhr Adolin ihn an. »Das ist Mayalaran. Sie ist meine Freundin.«

»Deine ›Freundin‹, sagst du?«, fragte Sekeir zurück. »Und wie sieht diese Freundschaft aus? Esst ihr vielleicht gemeinsam zu Abend? Oder plaudert ihr freundlich am Lagerfeuer?«

»Wir üben zusammen.«

»Üben?«, fragte Sekeir und stand von seinem Sessel hinter dem Richtertisch auf. »Du hast eine Waffe aus ihr gemacht. Sie ist nicht deine Freundin, sondern dein praktisches Werkzeug. Eine Waffe, mit der du andere Menschen tötest. Deine Art bittet nie um die Erlaubnis der Splitterklingen; ihr nehmt sie als Beute aus der Schlacht mit und gebraucht sie, wie es euch gefällt. Sie ist nicht deine Freundin, Adolin. Sie ist deine Sklavin.«

»Ja«, gab Adolin zu. Er sah Maya erst an, dann aber wandte er sich wieder von ihr ab. »Sturmverdammt, ja. Zuerst haben wir nicht gewusst, dass sie Sprengsel sind, aber jetzt, wo wir es wissen … benutzen wir sie trotzdem. Wir müssen es tun.«

»Weil ihr töten müsst«, sagte Sekeir und trat an Adolin heran. »Menschen sind Ungeheuer mit einer Gier nach Tod, die nie befriedigt werden kann. Ihr nährt euch von den schrecklichen Gefühlen der Ungemachten. Ihr kämpft nicht gegen Odium. Ihr seid Odium.«

»Du hast deinen Standpunkt dargelegt«, sagte Adolin ein wenig sanfter. »Lass Maya jetzt gehen. Und sprich dein Urteil.«

Sekeir blieb vor ihm stehen und schaute ihm in die Augen.

»Sieh sie dir doch einmal an«, sagte Adolin und deutete auf Maya. »Sie ist verängstigt.«

Tatsächlich war Maya noch tiefer in sich zusammengesunken und drehte sich unablässig hin und her, als wollte sie das gesamte Publikum gleichzeitig ansehen. Sie wandte sich so heftig um, dass Amuna und ein anderes Ehrensprengsel an sie herantraten und ihre Arme packten. Vielleicht glaubten sie, dass Maya fliehen wollte.

»Du möchtest, dass alles ganz einfach ist, nicht wahr?«, fragte Sekeir Adolin mit sanfterer Stimme. »Du hast es nicht einfach verdient. Vor eurer Ankunft funktionierte in meiner Festung alles ordentlich und problemlos. Du hast keine Ahnung, welche Schwierigkeiten du mir gemacht hast, Mensch.« Das Ehrensprengsel trat von Adolin weg, stellte sich vor die Menge und streckte die Hand gegen Maya aus.

»Seht dieses Sprengsel!«, befahl Sekeir. »Seht, was ihr von Menschen angetan wurde. Dieser Kholin bittet uns, wieder Verbindungen mit ihnen einzugehen. Er bittet uns, den Menschen erneut zu vertrauen. Deshalb ist es unerlässlich, dass wir sorgfältig untersuchen, wie es uns beim letzten Mal, als wir den Menschen vertraut haben, ergangen ist!«

Maya schlug um sich, und dabei drang ein tiefes Knurren aus ihrer Kehle. Es gefiel ihr nicht, festgehalten zu werden.

»Dies hier ist ein Prozess durch Zeugnis!«, brüllte Adolin Sekeir an. »Du mischst dich ein, und du gehst zu weit!«

Mischin nickte, und einige Ehrensprengsel in der Menge waren bei diesem Einwand aufgestanden. Sie stimmten ihm zu. Worin auch immer das Gesetz bestehen mochte, Sekeir beugte es gerade.

»Diese Zeugin«, fuhr Sekeir fort und zeigte wieder auf Maya, »hat ihre Stimme verloren, und zwar wegen dem, was dein Volk ihr angetan hat. Ich muss für sie sprechen.«

»Sie will nicht, dass du für sie sprichst!«, rief Adolin. »Sie mag gar nicht hier sein!«

Maya wehrte sich immer heftiger gegen ihre Gefangennahme. Einige aus der Menge jubelten Adolin zu. Andere murmelten und deuteten auf Maya.

»Ist es dir unangenehm?«, wollte Sekeir von Adolin wissen. »Jetzt passt es dir, ihr zu helfen. Also, ich kann ihre Gefühle lesen. Dieses Umherdreschen? Das ist der Schmerz von einer, die sich an das erinnert, was ihr angetan wurde. Sie verdammt dich, Adolin Kholin.«

Mayas Schreie wurden lauter. Sie waren inzwischen guttural geworden, wild, es waren eigentlich keine richtigen Schreie. Sie drückten die schmerzhafte Qual von einer aus, die vergessen hatte, wie man sprach, aber ihrer Pein unbedingt Ausdruck verleihen musste.

»Diese arme Kreatur«, rief Sekeir über den zunehmenden Lärm hinweg, »verdammt dich mit jedem neuen Ächzen. Sie ist unsere letzte Zeugin, denn ihre Schmerzen dürfen wir nie vergessen. Höre, wie sie deine Bestrafung fordert, Adolin Kholin. Sie ist unschuldig gewesen, und dein Volk hat sie getötet. Höre, wie sie nach Blut schreit!«

Tatsächlich wurden Mayas Schreie nun immer lauter und rauer. Einige Ehrensprengsel in der Menge zuckten zurück, andere bedeckten sich die Ohren. Adolin kannte diesen Schrei schon; er hatte ihn gehört, als er versucht hatte, sie als Splitterklinge herbeizurufen, während sie in Schadesmar gewesen waren.

»Sie hat Schmerzen!«, rief Adolin und stürzte vor. Doch die Sprengsel, die ihn im Auge behalten hatten, schienen darauf nur gewartet zu haben. Sie packten ihn und hielten ihn fest. »Lass sie gehen, du Bastard! Du hast deine Meinung klargemacht!«

»Meine Meinung kann gar nicht deutlich genug klargemacht werden«, brüllte Sekeir. »Sie muss ständig von Neuem wiederholt werden. Du wirst nicht der einzige Verräter sein, der mit einem Lächeln zu uns kommt und darum fleht, uns benutzen zu dürfen. Mein Volk muss zu seinem eigenen Besten standhaft bleiben und sich an diesen Augenblick erinnern. Es muss sehen, was die Menschen getan haben!«

Mayas Stimme wurde noch lauter; ein raues Heulen löste ein heiseres Röcheln ab. Und in diesem Augenblick spürte Adolin ihren Schmerz. Eine tiefe Qual. Und … Wut?

Wut auf die Ehrensprengsel.

»Sie haben euch vertraut«, sagte Sekeir, »und ihr habt sie ermordet!«

Sie riss an den Händen, die sie hielten, und versuchte, sich zu befreien. Ihre Zähne blitzten, als sie die ausgekratzten Augenhöhlen hierhin und dorthin bewegte. Ja, Adolin vermochte diese Wut zu spüren, als wäre es seine eigene. Er wusste zwar nicht, wie das möglich war, aber er spürte sie.

»Höre sie an!«, sagte Sekeir. »Nimm hin, dass sie dich verdammt!«

»LASS SIE GEHEN!«, brüllte Adolin. Er wehrte sich noch, dann aber wurde er schlaff. »Bei den Stürmen! Lass sie einfach gehen.«

»Ich weigere mich, das Urteil zu fällen«, sagte Sekeir. »Ich muss es nicht tun. Am Ende ist ihr Zeugnis alles, was nötig ist. Ihre Verdammung ist alles, was wir brauchen. Höre ihre Schreie. Du sollst dich an sie erinnern, wenn du in der Zelle verrottest, Adolin Kholin. Du sollst dich an das erinnern, was dein Volk ihr angetan hat. Ihre Schreie sind dein Urteil!«

Mayas Heulen gelangte inzwischen zu einem Höhepunkt, dann aber verstummte sie und rang nach Luft. Schwach. Zu schwach.

Nimm sie, sagte Adolin in seinen Gedanken zu ihr. Nimm ein wenig von meiner Kraft.

Sie sah ihn an, und trotz ihrer ausgekratzten Augen vermochte sie ihn zu sehen. Adolin spürte etwas – eine Wärme tief in seinem Innern. Maya holte Luft und füllte ihre Lunge. Ihre Miene wirkte lebhafter, als sie ihre ganze Kraft zusammennahm und wieder losbrüllen wollte. Adolin bereitete sich auf den Schrei vor. Ihr Mund öffnete sich.

Und sie sprach.

»Wir! Haben! GEWÄHLT!«

Die drei Worte hallten durch das Forum und brachten die aufgeregten Ehrensprengsel zum Schweigen. Sekeir stand mit dem Rücken zu ihr und zögerte. Er drehte sich um und wollte sehen, was seine dramatische Rede unterbrochen hatte.

Maya keuchte, beugte sich im Griff ihrer Finger vor und schaffte es, ihre Worte zu wiederholen. »Wir … wir … haben … gewählt …«

Sekeir taumelte zurück. Die Hände, die Adolin hielten, wurden schlaff, und die Ehrensprengsel starrten Maya schockiert an.

Adolin befreite sich und lief zu Maya. Er schob die verwirrte Amuna beiseite und stützte Maya, die ihm ihren Arm um die Schulter legte. Er richtete sie auf wie einen verwundeten Soldaten. Sie klammerte sich an ihn und taumelte, als sie versuchte, aufrecht zu stehen.

Als sie dies tat, flüsterte sie erneut. »Wir haben gewählt«, sage sie mit heiserer Stimme, als hätte sie stundenlang geschrien. »Adolin, wir haben gewählt.«

»Beim Blute meiner Väter …«, flüsterte Adolin.

»Was soll das?«, fragte Sekeir hinein. »Was hast du mit ihr gemacht? Dein Anblick hat sie in den Wahnsinn gestürzt und …«

Er verstummte, als Maya auf ihn zeigte und einen schrecklichen Schrei ausstieß. Ihr Kiefer sackte tiefer herunter, als es eigentlich hätte möglich sein dürfen. Sekeir legte sich die Hand auf die Brust und riss die Augen auf, als ihr Schrei sich in Worte auflöste.

»Du. Wirst. Mein. OPFER. Nicht. Bekommen!«, brüllte sie. »Mein. Mein Opfer. Nicht deins.« Sie zeigte auf die Menge. »Nicht ihres.« Dann deutete sie auf Adolin. »Nicht seins. Meins. MEIN OPFER.«

»Du wusstest, was geschehen würde, wenn die Strahlenden ihre Eide brechen«, sagte Adolin. »Sie haben dich nicht umgebracht. Ihr habt es gemeinsam entschieden.«

Sie nickte heftig.

»Und die ganze Zeit hindurch«, sagte Adolin jetzt so laut, dass die Menge ihn hören konnte, »hat jedermann angenommen, dass ihr die Opfer wart. Wir haben nicht hingenommen, dass ihr die gleichberechtigten Partner der Strahlenden gewesen seid.«

»Wir haben gewählt«, zischte sie. Dann schmetterte sie es wie eine Hymne heraus: »WIR HABEN GEWÄHLT.«

Adolin half ihr die ersten Stufen hinauf, und die Ehrensprengsel, die dort saßen, huschten ihnen aus dem Weg. Sie setzte sich zitternd, aber ihr Griff um seinen Arm war fest. Er entzog sich ihr nicht; sie schien seine beruhigende Gegenwart zu brauchen.

Er betrachtete die Menge. Dann sah er Sekeir und die anderen Ältesten der Ehrensprengsel in der Nähe des Richtersessels an.

Adolin sagte nichts. Stumm forderte er sie heraus, ihn weiterhin zu verdammen. Er forderte sie heraus, das Zeugnis der Person zu missachten, die sie selbst ausgewählt hatten und deren Aussage das Urteil bilden sollte. Darüber sollten sie nachdenken. Jetzt.

Allmählich entfernten sie sich. Die Ehrensprengsel gingen, verblüfft und vermutlich auch verwirrt. Die Ältesten sammelten sich um Sekeir, der sprachlos dastand und Maya anstarrte. Sie zogen ihn weg und sprachen mit gedämpften, besorgten Stimmen.

Adolin fassten sie nicht an. Sie hielten sich fern von ihm und von Maya. Bald war nur noch eine einzige Person übrig geblieben. Es war ein weibliches Sprengsel in einem schwarzen Anzug; ihre Haut zeigte das schwache Glänzen eines öligen Regenbogens. Mischin stand auf und schritt die Stufen zu ihm hinunter.

»Ich möchte es mir als Verdienst anrechnen«, sagte sie, »dass du diesen Prozess, den jedermann als verloren betrachtet hat, doch gewonnen hast. Aber es sind weder mein Unterricht noch deine Kühnheit gewesen, die diesen Tag zum Erfolg gemacht haben.«

Schließlich ließ Maya Adolins Arm los. Sie schien stärker geworden zu sein, auch wenn ihre Augen natürlich noch immer ausgekratzt waren. Er spürte ihre Neugier, ihre … Achtsamkeit. Sie sah zu ihm auf und nickte.

Er nickte zurück. »Danke.«

»Stär…«, flüsterte sie. »Stär. Vo…«

»Stärke vor Schwäche.«

Sie nickte abermals, wandte ihr ausgekratztes Gesicht dem Boden zu und schien erschöpft.

»Ich kann nicht vergessen, dass du gegen mich Zeugnis abgelegt hast«, sagte Adolin zu Mischin. »Du hast auf beiden Seiten mitgespielt.«

»Das war für mich die beste Möglichkeit zu gewinnen«, sagte sie und betrachtete Maya. »Aber du solltest wissen, dass ich es gewesen bin, die den Ältesten der Ehrensprengsel vorgeschlagen hat, dein Totauge als Zeugin zu benennen. Sie wussten nicht, dass es rechtlich möglich ist, für sie zu sprechen.«

»Dann bist du also schuld an ihren Qualen?«, wollte Adolin wissen.

»Ich habe ihnen nicht vorgeschlagen, sie so grob zu behandeln«, sagte Mischin. »Sie müssen sich ihre Handlungen selbst zuschreiben lassen, ebenso wie ihre Scham. Aber ich gebe zu, dass ich geahnt habe, wie sie sich verhalten werden. Ich wollte wissen, ob eine Wahrheit ist. Diejenige, von der du gesprochen hast.«

Adolin runzelte die Stirn und versuchte, sich zu erinnern.

»Dass sie gesprochen hat«, half Mischin ihm auf die Sprünge. »Zu dir. Dass zwischen euch eine Freundschaft existiert. Ich habe nach einem Beweis dafür gesucht und herausgefunden, dass ihr Name tatsächlich derjenige ist, den du genannt hast – er ist in den alten Dokumenten der Sprengsel verzeichnet. Ein seltsamer Fund. Allerdings.«

Mischin umrundete Adolin und betrachtete Mayas Gesicht. »Noch immer ausgekratzt …«, sagte sie. »Aber das Band zwischen euch ist.«

»Ich bin … kein Strahlender«, sagte Adolin.

»Nein. Das ist gewiss.« Maya erwiderte Mischins Blick. »Aber etwas ist. Ich muss nun diesen Ort verlassen und zu den Tintensprengseln zurückkehren. Wenn die Worte, die dieses Totauge gesprochen hat, sind …«

»Wenn das, was sie gesagt hat, wahr sein sollte«, meinte Adolin, »dann habt ihr keine Entschuldigung mehr, der Menschheit die Verbindungen, die sie unbedingt braucht, zu verweigern.«

»Nicht?«, fragte Mischin. »Ja, jahrhundertelang hat sich meine Art selbst eine bequeme Lüge erzählt. Dass die Menschen selbstsüchtig sind. Dass die Menschen Mörder sind. Aber bequeme Antworten sind oft, und so sind wir entschuldigt.

Aber diese Wahrheit ist ein größeres Problem. Tausende Sprengsel haben den Tod gewählt, anstatt die Strahlenden weitermachen zu lassen. Bereitet dir das nicht noch größere Sorgen? Sie glaubten wirklich, dass – wie die Menschen es damals behaupteten – das Wogenbinden die Welt vernichten würde. Dass die Lösung des Problems darin bestünde, die Orden der Strahlenden aufzulösen. Plötzlich und zum Preis vieler Leben.«

»Wusstest du um den vollen Preis, Maya?«, fragte Adolin aus einer plötzlichen Eingebung heraus. »Haben eure Strahlenden und ihr gewusst, dass ihr zu Totaugen werdet?«

Adolin spürte, wie Maya tief in sich suchte, ihre Erschöpfung durchdrang und nach Erinnerungen fahndete, die für sie nur schwer zugänglich waren. »Schmerz. Ja. Tod? Nein. Vielleicht.«

Adolin setzte sich neben sie und ließ zu, dass sie sich gegen ihn lehnte. »Warum, Maya? Warum seid ihr bereit gewesen, das zu tun?«

»Retten … retten …« Sie sackte wieder in sich zusammen und schüttelte den Kopf.

»Um uns vor etwas Schlimmerem zu retten«, sagte Adolin und sah Mischin an. »Was bedeutet das?«

»Das bedeutet, dass wir all das lange Zeit schrecklich falsch gesehen haben, Großprinz Adolin«, sagte sie. »Und meine eigene Dummheit ist. Ich habe mich immer für klug gehalten.« Sie schüttelte den Kopf, als sie vor ihnen stand, und verschränkte die Arme vor der Brust. »Was für eine wirkungsvolle Prüfung. Überaus wirkungsvoll.«

»Das hier?«, fragte Adolin und zeigte auf das leere Forum. »Das ist eine vollkommene und vollständige Farce gewesen.«

»Ich meinte eine andere Prüfung«, sagte Mischin. »Den wahren Prozess, mit dem du in den letzten Jahren befasst warst. Die Prüfung der Loyalität dieses Sprengsels. Sie war die einzige Richterin, die jemals wichtig gewesen ist, und heute hatte sie die Gelegenheit, ihr Urteil zu fällen.« Mischin beugte sich vor. »Du bist freigesprochen.«

Damit drehte sie sich um und schritt die Stufen hinauf. Aufgrund ihrer onyxartigen Färbung wirkte sie wie ein Schatten ohne einen dazugehörigen Körper. »Bequeme Antworten sind nicht mehr«, sagte sie. »Aber wenn die Totaugen zurückkehren können … das sind großartige Neuigkeiten. Ich werde sie meinem Volk überbringen.

Ich weiß nicht, ob es eine gute Idee ist, neue Strahlende zu schaffen – aber ich muss zugeben, dass deine Ahnen keine Verräter gewesen sind. Etwas hat sie schrecklich verängstigt und dazu geführt, dass die Menschen und die Sprengsel ihre Bande zerstört haben. Und wenn die Sprengsel nicht wussten, dass sie sterben würden … dann fehlen noch immer Teile dieses Puzzles. Die Fragen sind komplizierter und gefährlicher, als wir es je gewusst haben.«

Mit diesen Worten ging Mischin davon. Adolin ließ Maya noch eine Weile ausruhen. Als er schließlich aufstand, folgte sie ihm. Sie begleitete ihn, wie sie es für gewöhnlich tat, sanft und mit ausdrucksloser Miene, aber er spürte, dass sie nicht mehr so gefühllos war wie zuvor. Sie sparte ihre Energie auf.

Sie war nicht geheilt, aber es ging ihr besser. Und als er sie gebraucht hatte, war sie bereit gewesen, mit dem Tod zu ringen, sodass sie für ihn aussagen konnte.

Nein, dachte er. Sie hat für sich selbst gesprochen. Mach doch den gleichen Fehler nicht zweimal hintereinander.

Er musste Schallan finden und das Eidtor aufsuchen, damit sie den anderen das mitteilen konnten, was sie hier erfahren hatten. Vielleicht würden die Ehrensprengsel ihren Stolz überwinden und ihnen doch helfen. Vielleicht würden sie, wie Mischin gesagt hatte, andere Gründe für ihre Angst finden.

Wie dem auch sei, jedenfalls vermutete er, dass die Beziehung zu den Strahlenden nie wieder dieselbe sein würde.

VIERZEHN MONATE ZUVOR

Venli mühte sich durch einen Albtraum, den sie selbst geschaffen hatte.

Unter einem geschwärzten Himmel kämpften Menschen und Lauscher mit Stahl und Blitz. Sie hörte mehr Schreie als Kommandos – und unter allem ein neues Lied. Ein Lied des Rufens, getragen von tausend Stimmen. Der Ewigsturm kam und bildete sich zu einem Crescendo heran, während ihn die Lauscher herbeiriefen.

Sie hatte sich diesen Tag als vereinte Bemühung der Lauscher vorgestellt – angeführt von ihr selbst. Stattdessen war hier nur Chaos, Krieg und Tod.

Sie stimmte nicht in den Gesang mit ein. Sie stapfte durch tiefe Pfützen und wollte nur entkommen. Der Regen der Weinung strömte herunter, sanft zwar, aber beharrlich. Sie kam an Lauschern vorbei, die sie kannte. Alle standen in einer Reihe, und ihre Augen waren glühend rot, während sie sangen.

»Faridai«, sagte sie zu einem von ihnen. »Wir müssen von hier verschwinden. Die Menschen bewegen sich in unsere Richtung.«

Er sah sie an, sang aber weiter. Die ganze Reihe schien den Regen gar nicht zu bemerken und ihre Worte nicht gehört zu haben. Sie stimmte sich in den Rhythmus der Panik ein. Die anderen waren von ihrer neuen Form überwältigt, wirkten geradezu verzehrt.

Sie verspürte denselben Impuls, aber sie war in der Lage, Widerstand zu leisten. Vielleicht war der Grund dafür ihre lange Verbindung mit Ulim? Sie war sich nicht sicher. Venli eilte davon und warf immer wieder einen Blick über die Schulter. Sie konnte kaum erkennen, was auf dem Schlachtfeld geschah. Es erstreckte sich über mehrere Plateaus, war in Nebel und Regen eingehüllt und wurde von pechschwarzen Wolken überschattet. Gelegentliche rote Blitze zeigten, dass viele der neuen Sturmformen tatsächlich kämpften.

Hoffentlich beherrschten sie ihre ungewohnten Kräfte besser als Venli. Als sie die Energie der Sturmform entfesselt hatte – in der Erwartung eines großartigen Ausbruchs, der ihre Feinde zerschmettern würde –, waren die Blitze unvorhersehbar in alle Richtungen geschossen. Sie glaubte nicht, auch nur einen einzigen Menschen getroffen zu haben, und jetzt fühlte sie sich schlaff. Die prachtvolle Energie war entwichen, und es würde lange dauern, sie zu erneuern.

Sie versteckte sich an einem großen Steinhaufen, der vor langer Zeit vielleicht einmal ein Gebäude gewesen war. Hinter ihr griffen die Menschen die Reihe der Lauscher an, die sie gerade verlassen hatte; sie hörte Schreie und spürte ein Knistern und Knacken, während Blitze freigesetzt wurden.

Ihr Lied erhob sich zwar nicht wieder, aber über dem Rauschen des Regens hörte sie die Menschen in ihrer groben Sprache fluchen und sprechen. Noch mehr Tote. Ja, der Sturm baute sich auf und hatte sie schon beinahe erreicht. Aber wie viele Lauscher würden vor seinem Eintreffen noch abgeschlachtet werden?

Bestimmt läuft es an den anderen Fronten besser, dachte sie, kniff die Augen zusammen und hörte den Rhythmus der Panik. Bestimmt gewinnen die Lauscher.

Was war mit Ulims Versprechungen? Was war mit Venlis Thron? Sie atmete kalte Luft ein, Wasser strömte an ihrem Gesicht herunter, ihre Haut war taub und ihr Panzer eiskalt. Zitternd drückte sie sich gegen die Steine. Es war alles falsch. Sie sollte nicht hier sein. Sie sollte in Sicherheit sein.

Der Klang von Stiefeln, die über Stein schabten, brachte sie dazu, die Augen wieder zu öffnen. Gerade noch rechtzeitig konnte sie sehen, wie ein Speer auf sie zugestoßen wurde. Sie sprang noch zur Seite, doch die Waffe rutschte über die gratigen Kanten an ihrer Wange und Nase und ritzte dabei ihre Haut. Die größte Wucht aber wurde durch die gepanzerte Maske abgelenkt, die die Sturmform ihrem Gesicht verliehen hatte.

Sie fiel zu Boden und in eine Pfütze, versuchte, sich wegzuziehen, hob eine Hand und flehte um Gnade. Der Mensch ragte hoch über ihr auf – eine schreckliche Gestalt, deren Züge im Schatten seines Helms kaum zu erkennen waren. Er hob seinen Speer.

»Nein, nein«, sagte Venli in seiner Sprache zum Rhythmus der Unterwürfigkeit. »Bitte nicht. Ich bin eine Gelehrte. Keine Waffe. Bitte nicht.«

Er schwang seinen Speer, doch als sie zusammenzuckte und das Gesicht zur Seite drehte, wartete sie vergeblich auf den Stoß. Der Mann entfernte sich von ihr, lief davon und gesellte sich zu einigen seiner Gefährten, die gegen eine herannahende Gruppe mit rot glühenden Augen Aufstellung nahmen.

Venli fühlte den Kratzer, den der Speer verursacht hatte, und war erstaunt, kaum verwundet zu sein. Sie betastete ihre Haut und ihre Kleidung. Er … er hatte sie einfach allein gelassen. So wie sie es verlangt hatte. Sie blickte dem Mann nach und stimmte sich in den Rhythmus des Spotts ein. Dieser Narr wusste nicht, wie wichtig die Lauscherin war, die er verschont hatte. Er hätte sie lieber töten sollen.

Aber als sie nachdachte, verblasste der Rhythmus des Spotts wieder. War … war das der richtige Rhythmus, das richtige Gefühl angesichts ihrer Rettung? Was war denn nur in den letzten Jahren mit ihr geschehen? Was hatte sie zugelassen?

Und das ist Stärke?, dachte sie, während sie sich mühsam erhob und dem Donner lauschte.

Der neue Sturm näherte sich. Er würde sie alle retten, die Menschen auslöschen und die überlebenden Lauscher erheben. Sie musste nur dafür sorgen, dass sie auch dazu gehörte. Also huschte sie davon und suchte nach einer stärkeren Gruppe von Lauschern, in der sie Schutz suchen konnte. Sie betrat einen offenen Abschnitt des Plateaus, der vor Nässe schlüpfrig war und nicht weit von einer der Klüfte entfernt lag.

Hier streiften Banden von Menschen und Lauschern am Rand der Kluft entlang und versuchten, die anderen zu besiegen. Wenn es überhaupt möglich war, dann mussten die Kämpfe hier noch schrecklicher sein. Sie zwang sich dazu, in den Rhythmus der Überheblichkeit einzustimmen, und ging ebenfalls am Rand entlang. Überheblichkeit. Ein guter Rhythmus, ein Gegenstück zu Entschlossenheit oder Zuversicht – aber großartiger. Überheblichkeit war ein stolzer, starker Rhythmus mit einer aufwogenden Fanfare aus schnellen, komplexen und kühnen Schlägen.

So musste sie sich fühlen. Das hier war ihr Schlachtfeld. Sie hatte es selbst geschaffen; sie hatte all dies zusammengebracht. Hier gab es nichts zu fürchten. Das hier war die Feier ihres Sieges.

Sie kam an einem toten Pferd vorbei, das zu den Menschen gehörte – einem Ryschadium, wie sie aufgrund der Größe annahm. Es war von einem Blitz getötet worden. Also waren zumindest einige ihrer Leute in der Lage, ihre neuen Fähigkeiten zielgerichtet einzusetzen. Vor sich sah sie im zerfetzten Licht, das durch Wolkenlücken drang, zwei strahlende Gestalten, die am Rand der Kluft gegeneinander kämpften. Splitterträger.

Den Menschen kannte Venli zwar nicht, aber die Lauscherin … das war Eschonai. Sie war die letzte ihrer Splitterträger. Der Panzer war deutlich wiederzuerkennen, auch wenn ihre neue Form sie verändert hatte. Es war schwer, die schreckliche Kriegsherrin, zu der Eschonai geworden war, mit der nachdenklichen Frau in Einklang zu bringen, die so sehr versucht hatte, einen Weg aus dem Krieg heraus zu finden.

Venli blieb neben einer abgebrochenen Felsnadel stehen, hockte sich nieder und beobachtete durch den Regen, wie die beiden zusammenprallten. Eschonai – insbesondere die stärker gewordene Eschonai – wurde mit diesem Duell allein fertig. Venli hätte ihr nur im Weg gestanden.

Sie sagte es sich, und sie glaubte es, bis Eschonai vom Rand des Plateaus gestoßen wurde. In dem einen Augenblick kämpfte sie noch gegen den Menschen. Im nächsten war sie schon verschwunden. In die Tiefe gestürzt.

Venli beobachtete sie mit einem Gefühl der Unverbundenheit. In ihrem Splitterpanzer würde Eschonai den Sturz überleben. Vermutlich jedenfalls. Venli war diejenige, die hier in Gefahr schwebte, solange der menschliche Splitterträger noch in der Nähe war. Die neuen Rhythmen durchpulsten sie und wisperten von Macht. Sie verstärkten Venlis Gefühle. Sie war ganz sie selbst, kaum beeinflusst durch die neue Form. Sie hatte die Kontrolle. Sie war keine Sklavin.

Aber sie spürte … nichts. Das war doch gewiss falsch bei einer Form, die so voller Emotionen war. Hätte die alte Venli ihrer Schwester bei einem möglicherweise tödlichen Sturz zugesehen, ohne sich in einen trauervollen Rhythmus einzustimmen? Seltsam. Warum zeigte sie keine Besorgnis? Was geschah da mit ihr?

Venli zog sich zurück. Sie … sie würde später nach Eschonai suchen. Und ihr aus der Kluft helfen. Dann würden sie beide sich in den Rhythmus der Belustigung einstimmen, wenn sie daran dachten, wie Venli – eine einfache Gelehrte – sich zumindest kurz überlegt hatte, sich in einem Kampf zwischen zwei Splitterträgern einzumischen.

Das Schlachtfeld löste sich immer weiter auf, während Venli Schutz suchte. Schreie. Lichtblitze. Darin sah sie etwas Schrecklicheres als nur den Kampf um die Zukunft der Völker. Sie sah etwas, das Freude am Morden verspürte. Eine Macht, die mit jedem neuen Sturm zu wachsen schien; eine Macht, die Leidenschaft und Wut liebte – die zwar jedes Gefühl wollte, doch insbesondere jene, die entstanden, wenn Personen gegeneinander kämpften.

Nie waren Gefühle stärker als in der Gegenwart des Todes. Diese Macht suchte solche Gefühle, gierte geradezu nach ihnen. Venli spürte die Macht wie aufwallende giftige Dünste, die bedrückender waren als die Regenwolken oder der Sturm. Sie kroch zwischen einige große Steingebilde. Diese Haufen waren einmal Gebäude gewesen; nun waren sie von dickem Krem überzogen. Sie wusste nicht recht, wie sie von hier aus zur Mitte Naraks kommen könnte.

Zum Glück entdeckte sie einen schmalen Spalt zwischen zwei uralten Häusern. Sie drückte sich hinein, nass und überwältigt von einem immer stärker werdenden Gefühl. Etwas kam hier auf sie zu, etwas Unglaubliches. Etwas Schreckliches.

Der neue Sturm war da.

Venli erlaubte es sich, in die Rhythmen ihrer wahren Gefühle einzustimmen – in den wilden, frenetischen Schlag des Rhythmus der Panik. Es war eine bösartigere Version des Rhythmus des Schreckens. Alles wurde schwarz, die letzten Andeutungen von Sonnenlicht wurden von dem Gewicht dieses neuen Sturms verzehrt. Dann: rote Blitze. Sie luden den Himmel auf, und Venli kauerte sich zusammen. Nein. Sie war noch immer viel zu ungeschützt.

Mit einer plötzlichen, unerklärlichen Gewissheit wusste sie, dass der Sturm sie vernichten würde, wenn er sie bemerkte.

Zwischen den Blitzen drückte sie sich aus dem Spalt und ertastete sich den Weg an der Seite des Steinhauses entlang. Nun heulte der Wind. Etwas anderes … etwas anderes kam da noch. Ein zusätzlicher Großsturm?

Die Panik überwältigte sie beinahe. Dann, zu ihrer unglaublichen Erleichterung, spürten ihre Finger etwas. Ein Loch, geschnitten in eines der krembedeckten Häuser. Es war ganz frisch, die Schnittstellen wirkten unnatürlich glatt. Ein Splitterträger war hier gewesen.

Sofort suchte sie Schutz im Inneren und wollte den Rhythmus der Panik vertreiben und durch etwas anderes ersetzen. Draußen prallten die Winde gegeneinander. Sie drückte sich gegen die Rückwand der kleinen leeren Kammer, die von den immer heftigeren Blitzen draußen erhellt wurde. Zuerst rot. Dann weiß. Dann schlangen sie sich umeinander wie kämpfende Großschalen und zerschmetterten dabei das Land um sie herum.

Schutt peitschte an der Öffnung vorbei, erhellt von rasend schnellen Lichtblitzen, und die Rhythmen in Venlis Kopf wurden allmählich verrückt. Sie brachen, Teile fügten sich mit anderen Teilen zusammen. Der Boden erzitterte und ächzte, und Venli wollte sich tiefer im Innern des Gebäudes verstecken, so weit entfernt von der Gewalt wie nur möglich. Aber als sie an einem Türdurchgang vorbeikam, hob sich der Boden, und sie fiel um.

Es ertönte ein Lärm, der so laut war, dass ihr ganzer Körper vibrierte, und ein großer Teil des Steingebäudes wurde weggerissen – einschließlich des Zimmers, das sie soeben erst verlassen hatte.

Sie wurde mit Regen überschüttet und war den heulenden Winden, die durch die auseinandergebrochene Wand hereindrängten, schutzlos ausgeliefert. Das war das Ende. Das Ende der Welt. Klein und verängstigt drückte sie sich zwischen zwei massiv aussehende Steinbrocken und schloss die Augen. Im Lärm des Sturms vermochte sie keine Rhythmen mehr zu hören.

Aber sie wusste, welchen Rhythmus sie hören würde, wenn sie es könnte. Denn hier, zwischen die Steine gepresst, musste Venli zugeben, was sie wirklich war. Die Wahrheit, die schon immer da gewesen war, wenn auch verdeckt, überzogen mit Krem. Bloßgelegt nur dann, wenn die Winde bis in ihre Seele schnitten.

Sie war nicht das Genie, das für sein Volk einen neuen Weg bereitete. Alles, was sie einmal »entdeckt« hatte, war ihr von Ulim gegeben worden, oder er hatte sie darauf hingewiesen.

Sie war keine Königin, die es verdient hatte zu herrschen. Sie kümmerte sich nicht einmal um ihr Volk. Sie kümmerte sich nur um sich selbst.

Sie war nicht mächtig. Die Winde und die Stürme erinnerten sie daran, dass sie immer klein sein würde, egal was sie tat, wie sehr sie sich auch bemühte und was sie zu sein und zu tun vorgab.

Sie hatte so getan, als wäre sie all dies, und sobald sie sich selbst erneut belügen konnte, würde sie wieder so tun. Sobald sie in Sicherheit war. Aber hier, wo alles weggefetzt und ihre Seele bloßgelegt wurde, da war Venli gezwungen zuzugeben, was sie wirklich war. Was sie schon immer gewesen war.

Ein Feigling.

Ich sage es dir, ich schreibe es nieder. Du musst die gefangene Ungemachte freilassen. Sie wird nicht so verblassen wie ich. Wenn sie in ihrem gegenwärtigen Zustand belassen wird, wird sie auf ewig gefangen bleiben.

Als Rlain sie fand, weinte sie.

Venli konnte an ihren Fingern abzählen, wie oft sie in ihrem Leben geweint hatte. Es war keine Einstimmung auf den Rhythmus des Trauerns, sondern ein richtiges Weinen. Heute konnte sie es nicht unterdrücken. Sie kniete in dem abgeteilten Bereich der Krankenstation und betrachtete die große Karte der Zerbrochenen Ebene, die Rlain gestohlen hatte. Sie war allein. Lirin und Hesina befanden sich im Hauptraum und kümmerten sich um die Patienten.

Eine Anmerkung auf der Karte deutete auf das hin, was Raboniel gesagt hatte: eine Gruppe von Nomaden in den Bergen. Ihre eigenen Leute. Sie hatten überlebt.

Sie drehte sich zu Rlain um, der schockiert zum Rhythmus der Furcht summte, weil er sie in diesem Zustand vorgefunden hatte.

»Wir sind nicht die Letzten«, flüsterte Venli. »Sie leben, Rlain. Es sind Tausende.«

»Wer denn?« Er kniete nieder. »Wovon redest du?«

Venli wischte sich über die Augen. Sie wollte nicht, dass ihre Tränen diese prachtvolle Karte ruinierten. Venli reichte ihm die Notiz, die Raboniel ihr gegeben hatte, aber natürlich konnte er nicht lesen, was dort stand. Also las sie es ihm vor.

»Du meinst …«, sagte er und stimmte sich in den Rhythmus der Ehrfurcht ein. »Tausende von ihnen?«

»Es war Thude«, sagte Venli. »Er hatte die Sturmform abgelehnt. So wie die meisten von Eschonais engen Freunden. Ich … ich habe damals nicht klar denken können … Ich hätte sie umbringen lassen, aber Eschonai hat sie von den anderen abgesondert und ihnen zu fliehen erlaubt. Ein Teil von ihr hat gekämpft, und sie hat ihnen eine Chance gegeben, und … und dann …«

Bei den Stürmen! Sie war ganz durcheinander. Wieder wischte sie sich durch die Augen.

»Du hättest sie töten lassen?«, fragte Rlain. »Venli, ich verstehe nicht. Was ist es, das du mir nicht sagen willst?«

»Alles«, flüsterte sie zum Rhythmus des Flehens. »Tausend Lügen, Rlain.«

»Venli«, sagte er und ergriff ihre Hand. »Kaladin ist wach. Teft ebenfalls. Wir haben einen Plan. Zumindest den Anfang eines Plans. Ich wollte ihn Lirin und Hesina erklären. Wir werden versuchen, die Strahlenden zu wecken, aber dazu müssen die Sturmformen aus dem Raum verschwinden. Wenn du eine Ahnung hast, was uns dabei helfen könnte, wäre jetzt der richtige Zeitpunkt, es zu sagen.«

»Helfen?«, flüsterte Venli. »Nichts, was ich unternehme, hilft irgendjemandem. Es bringt nur Schmerzen.«

Rlain summte zum Rhythmus der Verwirrung. Auf einen sanften Anstoß von Timbre hin begann Venli jedoch zu sprechen. Sie erzählte zunächst von der seltsamen Menschenfrau, die ihr die Kugel gegeben hatte, und berichtete alles – bis zum Aufbruch von Thude und den anderen.

Sie verschwieg ihren Anteil an den Ereignissen nicht. Sie überzog ihn auch nicht mit dem Rhythmus des Trostes. Sie gab ihn grob und ungeschönt wieder. Die ganze schreckliche Geschichte.

Während sie sprach, wich er immer weiter von ihr zurück. Seine Miene veränderte sich, seine Augen wurden groß, seine Rhythmen bewegten sich von Entsetzen zu Wut. Ganz so, wie sie es hätte erwarten können. Wie sie es wollte.

Als sie fertig war, saßen sie noch eine Weile schweigend da.

»Du bist ein Ungeheuer«, sagte er schließlich. »Du hast das hier getan. Du bist verantwortlich.«

Sie summte zum Rhythmus des Trostes.

»Ich vermute, ohne dich hätte der Feind einen anderen Weg gefunden«, bemerkte er. »Trotzdem, Venli. Du … ich meine …«

»Ich muss sie finden«, sagte sie und rollte die Landkarte auf. »Es gibt tägliche Übergänge nach Kholinar. Raboniel hat mich von meinen Pflichten hier freigestellt und mir ein Schreiben gegeben, mit dem ich alles beschlagnahmen darf, was ich brauche. Ich sollte in der Lage sein, mir beim nächsten Übergang einen Platz zu sichern und von dort aus mit einigen Himmlischen eine Spähermission zur Zerbrochenen Ebene zu unternehmen.«

»Und damit leitest du den Feind geradewegs zu unseren Leuten«, sagte Rlain. »Venli, Raboniel will offenbar, dass du genau das tust. Sie weiß, dass du unbedingt zu ihnen gelangen willst. Also spielst du bei ihrem Plan mit, wie immer der aussehen mag.«

Sie dachte darüber nach. Allerdings befand sie sich gegenwärtig nicht in einem besonders rationalen Gemütszustand. »Ich muss etwas unternehmen, Rlain«, flüsterte sie. »Ich muss sie mit eigenen Augen sehen, selbst wenn ich zu Fuß zu ihnen gehen müsste.«

»Das verstehe ich. Wir sollten es tun, sobald es vernünftig ist«, sagte Rlain. Er warf einen Blick auf die Vorhänge und sagte dann leiser: »Aber jetzt ist nicht die Zeit dazu. Wir müssen die Strahlenden retten.«

»Willst du, dass ich da bin, wenn ihr das tut, Rlain? Möchtest du es wirklich?«

Er schwieg, dann summte er zum Rhythmus des Verrats.

»Klug«, sagte sie.

»Ich will dich jetzt nicht dabeihaben, Venli«, sagte er. »Aber sturmverdammt, wir brauchen dich. Und ich glaube, dass du vertrauenswürdig bist. Schließlich hast du mir deine Geschichte erzählt. Und wer kann schon sagen, wie viel von dem, was du getan hast, durch deine Formen oder durch die Leersprengsel beeinflusst war? Erst einmal sollten wir an der Rettung der Strahlenden arbeiten. Wenn dir das, was du getan hast, wirklich leidtut, ist das der beste Weg, es zu beweisen. Und danach werden wir unsere Leute aufsuchen, ohne die Verschmolzenen zu ihnen zu führen.«

Sie wandte den Blick ab und summte selbst zum Rhythmus des Verrats. »Nein. Das ist nicht mein Kampf, Rlain. Das ist es nie gewesen. Ich muss mich vergewissern, ob diese Karte stimmt. Ich muss es einfach tun.«

»Also gut!«, fuhr er sie an. Dann stand er auf, wollte gehen, hielt aber inne. »Weißt du, während all dieser Monate beim Brückenlauf und bei der Ausbildung mit Kal und den anderen habe ich mich gefragt, ob ich tief in meinem Innern ein Verräter bin. Jetzt erkenne ich, dass ich nicht einmal ansatzweise verstanden habe, was es überhaupt heißt, ein Verräter zu sein.«

Er schob sich zwischen den Vorhang aus Laken hindurch. Still steckte Venli die Karte der Zerbrochenen Ebene in ihr Futteral und klemmte sich dieses unter den Arm. Es war Zeit zu gehen.

Sie traf sowohl Dul als auch Mazisch bei den bewusstlosen Strahlenden an, um die sie sich kümmerten. Venli zog die beiden zur Seite und flüsterte ihnen zu: »Die Zeit ist gekommen. Sind wir zum Aufbruch bereit?«

»Endlich«, sagte Dul zum Rhythmus der Erregung. »Wir haben Rationen abgezweigt, dazu Wasserflaschen, Laken und ein wenig Kleidung von dem, was wir für unsere Arbeit mit den Strahlenden erhalten haben. Harel hat alles abgepackt und unter den übrigen Vorräten in dem Lagerraum versteckt, den wir bekommen haben.«

»Unsere Gefährten sind bereit«, sagte Mazisch. »Sie warten ungeduldig. Ich glaube, in der Kälte hier oben könnten wir monatelang überleben.«

»Die Vorräte brauchen wir unbedingt«, sagte Venli, »aber vielleicht müssen wir die Zeit gar nicht in den Bergen überdauern. Seht her.« Sie zeigte ihnen Raboniels Schreiben. »Damit kommen wir durch die Eidtore, ohne dass man uns Fragen stellen wird.«

»Vielleicht«, sagte Dul zum Rhythmus der Anerkennung. »Also begeben wir uns nach Kholinar, und dann? Dann stehen wir wieder da, wo wir angefangen haben.«

»Wir nehmen die Vorräte und nutzen dieses Schreiben zum Verlassen der Stadt«, erklärte Venli. »Wir wandern nach Osten und verschwinden in der Wildnis östlich von Alethkar, so wie es meine Vorfahren vor vielen Generationen auch schon gemacht haben.«

Dann ziehen wir zur Zerbrochenen Ebene, dachte sie. Aber … das würde zu lange dauern. War es vielleicht möglich, dass Venli vorausging und sich der Hilfe der Himmlischen bediente? Vielleicht konnte sie sich näher an den Unbeanspruchten Bergen absetzen lassen, ohne dabei zu enthüllen, wonach sie in Wirklichkeit suchte?

Von diesem einfachen Schreiben schien sie eine Menge zu erwarten. Außerdem wusste Raboniel von den Lauschern, die überlebt hatten. Gewiss würde sie es irgendwann den anderen Verschmolzenen berichten.

Doch das war Venli in diesem Augenblick vollkommen gleich. »Holt die anderen«, flüsterte sie. »Die Menschen werden bald versuchen, die Strahlenden hier zu retten. Das Chaos, das sich daraus ergibt, sollte unsere Flucht verdecken. Ich möchte, dass wir morgen oder übermorgen aufbrechen.«

Die anderen beiden stimmten sich in den Rhythmus der Entschlossenheit ein. Sie vertrauten ihr. Mehr als sie sich selbst vertraute. Venli bezweifelte, dass sie Erlösung bei den Lauschern finden würde, die den Verschmolzenen entkommen waren. Sie erwartete im Gegenteil eine Anklage und eine Verdammung.

Aber … Venli musste sie unbedingt erreichen. Denn wenn sie entkommen waren, dann hatten sie Venlis Mutter mitgenommen. Es war natürlich denkbar, dass Jaxlim inzwischen tot war – oder, wenn doch nicht tot, dass ihr Geist an das Alter verloren gegangen war.

Aber sie war die letzte Person – die einzige Person –, die Venli vielleicht trotz allem, was sie getan hatte, noch immer liebte.

Als jemand, der so viele Jahrhunderte gelitten hat … als jemand, den es gebrochen hat … bitte ich dich: Finde Mischram und lass sie frei. Nicht nur um ihretwillen. Sondern zum Besten aller Sprengsel.

Denn ich glaube, dass wir Roschar durch ihre Einkerkerung eine größere Wunde beigebracht haben, als irgendjemandem bewusst ist.

Navanis Studien wohnte nun ein Fieber inne – eine Raserei, die dem Wahnsinn nahekam –, während die Arbeit sie verzehrte. Vorher war sie besonders gut organisiert gewesen. Jetzt fütterte sie nur noch das Tier in sich. Sie schlief kaum mehr.

Die Antwort war hier zu finden. Die Antwort bedeutete etwas. Sie konnte es nicht erklären, aber sie brauchte dieses Geheimnis.

Nahrung wurde zur Ablenkung. Zeit spielte keine Rolle mehr. Sie hatte ihre Uhren weggelegt, sodass sie nicht mehr an menschliche Erfindungen wie Stunden und Minuten erinnert wurde. Sie suchte nach etwas Tieferem. Nach etwas Wichtigerem.

Diese Handlungen entsetzten einen Teil von ihr. Sie war noch immer sie selbst – die Art von Frau, die ihre Socken so in die Schublade legte, dass sie alle in dieselbe Richtung wiesen. Überhaupt liebte sie Muster – sie liebte Ordnung. Aber auf dieser Suche nach Bedeutung stellte sie fest, dass sie etwas ganz anderes ebenfalls zu schätzen lernte. Das rohe, unorganisierte Chaos des Gehirns, das Verbindungen schuf, im Zusammenspiel mit einer einzigen und ausschließlichen Suche nach der alles verschlingenden Antwort.

Und … konnte sie das Gegenteil von Leerlicht finden?

Sturmlicht und Leerlicht hatten ihre eigene Art von Polarität. Sie wurden von Tönen angezogen, so wie Eisenspäne von einem Magneten. Deshalb brauchte sie auch einen Ton, der das Licht abstieß. Sie brauchte einen gegensätzlichen Klang.

Sie wollte fließende Töne haben, also hatte sie sich eine Lotusflöte bringen lassen, zusammen mit einem Messinghorn und einer beweglichen Röhre. Aber der Klang der Platten gefiel ihr am besten. Er war schwer zu verändern, aber neue Platten mit anderen Größen und Tönen waren leicht zu schneiden und schnell zu bekommen.

Ihre Studien wechselten von Musiktheorie – manche Philosophen sagten, das wahre Gegenteil von Klang sei Stille – zu Mathematik. Die Mathematik lehrte, dass Zahlen mit Tönen in Beziehung standen – Frequenzen, Wellenlängen.

Musik war im Grundsatz nichts anderes als reine Mathematik.

Wieder und wieder spielte sie den Ton, der den Klang des Leerlichts darstellte, und verankerte ihn in ihrem Geist. Sie träumte ihn sogar, wenn sie schlief. Sie spielte ihn nach dem Aufstehen und beobachtete die Muster, die er im Sand auf der Metallplatte erschuf. Tanzende Körper, die leicht auf und ab hüpften und Gipfel und Senken bildeten.

Das Gegenteil der meisten Zahlen waren negative Zahlen. Konnte auch ein Ton negativ sein? Gab es negative Wellenlängen? Viele solcher Gedanken hatten in der wirklichen Welt keinen Bestand; auch negative Zahlen waren ein künstliches Konstrukt. Aber diese Gipfel und Senken … war sie in der Lage, einen Ton zu erzeugen, der ein gegenteiliges Muster hervorbrachte? Gipfel dort, wo jetzt Senken waren, und Senken dort, wo jetzt Gipfel waren?

Während ihrer fieberhaften Forschungen im Bereich der Klangtheorie entdeckte sie schließlich die Antwort. Eine Welle konnte negiert und ihr Gegenteil auf eine Weise erschaffen werden, die das Original aufhob. Die es löschte. Das nannte man destruktive Interferenz. Seltsamerweise besagten die Theorien, dass ein Ton und dessen Gegenteil genau gleich klangen.

Das verwirrte sie. Sie spielte auf den Platten, die sie geschaffen hatte, und genoss die vollen Klänge. Sie steckte Leerlicht-Kugeln in ihre Armschiene und lauschte so lange, bis sie den Ton summen konnte. Sie war entzückt, als sie nach Stunden der Übung das Leerlicht mit einer einzigen Berührung herauszuziehen vermochte, so wie es den Verschmolzenen möglich war.

Die Menschen konnten die korrekten Töne summen. Die Menschen konnten die Musik von Roschar hören. Ihre Vorfahren mochten auf dieser Welt fremd gewesen sein, aber sie war ein Kind Roschars.

Doch das beantwortete ihre Frage nicht. Wenn ein Ton und seine destruktive Interferenz gleich klangen, wieso konnte man dann den einen singen und den anderen nicht?

Sie spielte den Ton auf der Platte und summte ihn. Dann schlug sie eine Stimmgabel an, lauschte den Tönen des Edelsteins und kehrte wieder zu der Platte zurück. Es war falsch. Ganz leicht daneben. Auch wenn die Töne gleich klangen.

Sie bat um eine Feile und erhielt sie. Sie versuchte, die Töne, die die Platte hervorbrachte, zu messen, musste sich am Ende aber allein auf ihr Ohr verlassen. Sie arbeitete an der Platte, feilte ein wenig Metall ab, zog den Bogen darüber, feilte wieder an der Platte.

Sie konnte den Ton, den sie haben wollte, hören, wie sie glaubte. Oder war das jetzt Wahnsinn? Dieses Verlangen, einen Anti-Klang zu produzieren?

Es dauerte Stunden. Vielleicht sogar Tage. Als es am Ende tatsächlich glückte, kniete sie zu einer unheiligen Stunde mit verquollenen Augen auf dem Steinboden. Sie hielt den Bogen und prüfte die neueste Version der Platte. Als sie diesen besonderen Ton spielte – mit dem Bogen auf Stahl –, geschah etwas. Das Leerlicht wurde aus der Kugel gedrängt, die an der Platte befestigt war. Es wurde vom Ursprung des Klangs weggeschoben.

Sie versuchte es erneut, und dann noch ein drittes Mal, damit sie sicher sein konnte. Obwohl sie am liebsten vor Freude geschrien hätte, saß sie einfach nur mit starrem Blick da. Sie fuhr sich mit der Hand durch die Haare, die sie heute nicht hochgesteckt hatte. Dann lachte sie.

Es gelang.

Nachdem sie sich am nächsten Tag gewaschen hatte und etwas weniger verrückt fühlte, unternahm Navani noch weitere Versuche. Sie fand heraus, wie laut der Ton sein musste, damit er die gewünschte Wirkung zeigte. Sie maß ihn an Edelsteinen unterschiedlicher Größe und an dem Strom aus Leerlicht, der die Kugel verließ und auf die Stimmgabel zufloss.

All dies versuchte sie so gut wie möglich vor dem Wächter zu verbergen, der sie beobachtete. Sie kauerte sich über ihre Arbeitsplatte und war sich einigermaßen sicher: Der Majestätische hatte keine Ahnung, dass ihr der Durchbruch gelungen war. Der Wächter der vergangenen Nacht war nicht besonders aufmerksam gewesen; er hatte die meiste Zeit geschlummert.

Nun, da sie sicher war, dass der Ton funktionierte, übte sie, den Ton, den die Platte von sich gab, zu summen. Es klang zwar gleich, aber irgendwie war es doch nicht das Gleiche. Wie beim Messen von Sprengseln, die auf die Gedanken reagierten, die man sich über sie machte, benötigte dieser Ton bei seiner Erschaffung eine Art Absicht. Man musste wissen, was man versuchen wollte.

Unglaublicherweise war es von Bedeutung, dass sie den Gegenton zu Odiums Lied summen wollte. Es mochte verrückt klingen, aber es gelang. Es war wiederholbar und quantifizierbar. In dem Wahnsinn der letzten Tage funktionierte die Wissenschaft noch.

Sie hatte den Gegenton des Leerlichts gefunden. Aber wie konnte sie ein Licht erschaffen, das diesen Ton darstellte? Die Antwort lag in der Natur. Ein Magnet konnte dazu gebracht werden, seine Polarität zu ändern, indem er eingefangenen Blitzen ausgesetzt wurde, und ein anderer Magnet konnte die ursprüngliche Ausrichtung wiederherstellen. Aber Raboniel hatte erwähnt, dass auf diese Weise auch ein gewöhnliches Stück Metall magnetisiert werden konnte.

Wurde die Polarität des Magneten also wirklich verändert? Oder wurde die existierende Polarität nur gelöscht und dann überschrieben? Diese Vorstellung faszinierte sie, und sie legte ihren Wächtern einige wesentliche Bestellungen vor – Gegenstände, die aus einem der Labore am oberen Ende des Turms geholt werden mussten.

Bald darauf kam Raboniel und sah nach ihr. Navani riss sich zusammen. Sie hatte einen Plan.

»Navani?«, fragte die Verschmolzene. »Deine letzten Anforderungen sind ziemlich seltsam. Ich weiß nicht, was ich davon halten soll.«

»Das ist nur eine besondere Laborausrüstung«, erklärte Navani von ihrem Tisch aus. »Nichts von wirklicher Bedeutung, aber es wäre ganz dienlich, sie bei einigen Experimenten benutzen zu können. Doch es ist nicht schlimm, wenn ihr sie nicht findet.«

»Ich habe die Bitte genehmigt«, sagte Raboniel. »Wenn die Sachen da sind, wirst du sie bekommen.«

Sie sprach in einem Rhythmus, der Neugier ausdrückte. Navani machte eine Notiz in ihrem Buch; sie versuchte, alle Rhythmen zu erfassen.

»Woran arbeitest du gerade?«, fragte Raboniel. »Der Wächter hat mir von einem schrecklichen Laut berichtet, den du hervorgebracht haben sollst – irgendetwas Disharmonisches.«

Verdammnis. Der neue Ton klang für einen Majestätischen anders als für einen Menschen. Konnte sie das erklären? »Ich prüfe, wie atonale Klänge das Leerlicht beeinflussen, wenn sie es denn überhaupt tun.«

Raboniel warf einen Blick über Navanis Schulter. Und dann sah sie auf den Boden, auf dem ein Kübel mit Eiswasser und dem Schnee von draußen stand. Darin befand sich ein untergetauchter Edelstein. Navani wollte herausfinden, ob Temperatur den Klang des Leerlichts beeinflussen konnte.

»Was verschweigst du mir?«, fragte Raboniel zu einem nachdenklichen Rhythmus. »Ich empfinde dein Verhalten als … verblüffend.« Sie sah zur Seite, als ihre Tochter den Raum betrat.

Heute sabberte die jüngere Verschmolzene. Raboniel hatte einer Dienerin befohlen, den Mund ihrer Tochter in regelmäßigen Abständen abzutupfen. Ihr Gesicht war nicht gelähmt; sie schien bloß nicht zu bemerken, dass ihr der Speichel heraustropfte – oder es war ihr gleich.

»Ihr schreibt in unserem Notizbuch über etwas, das Ihr ›Axi‹ nennt«, sagte Navani und versuchte, Raboniel abzulenken. »Was ist das?«

»Ein Axon gilt als der kleinste Teil der Materie«, erklärte Raboniel. »Und Odium ist in der Lage, sie zu sehen. Wenn wir nun ein ausreichend starkes Mikroskop hätten, könnten wir die kleinen Materiekugeln erkennen, aus denen alles besteht.«

Navani hatte schon viele Theorien über diese winzigsten Einheiten der Materie gelesen. Es verdeutlichte ihren Geisteszustand, dass sie es als kaum bemerkenswert fand, diese Theorien nun von einer göttlichen Quelle bestätigt zu bekommen.

»Haben diese Axi eine Polarität?«, fragte Navani, während sie die Temperatur ihres Experiments maß.

»Sie müssen eine haben«, sagte Raboniel. »Unseren Theorien zufolge ist es die axiale Verbindung, die alles zusammenhält. Gewisse Wogen beeinflussen sie. Die Kräfte zwischen den Axi sind grundlegend für die Funktionsweise des Kosmeers.«

Navani ächzte und schrieb eine weitere Zahl von dem Thermometer ab.

»Was tust du da?«, fragte Raboniel.

»Ich überprüfe, ob Temperatursenkungen die Vibrationen in einem Edelstein verändern«, gab Navani zu. »Würdet Ihr diesen bitte einmal in die Hand nehmen und mir sagen, ob sich der Rhythmus verändert – oder lauter wird –, wenn er wärmer wird?«

»Gern«, erwiderte Raboniel und setzte sich auf den Boden neben dem Schreibtisch. Hinter ihr äffte ihre Tochter sie nach. Die Dienerin – eine Sängerin in Arbeitsform – kniete sich vor sie und betupfte ihre Lippen.

Navani nahm den Edelstein mit einer Kneifzange aus dem Kübel und gab ihn an Raboniel weiter. Auch wenn Navani die Töne der Edelsteine schwach hören konnte, sobald sie diese gegen ihre Haut presste, war sie nicht in der Lage, feine Abweichungen in der Lautstärke zu erkennen. Zur Beendigung dieses Experiments benötigte sie eine Sängerin. Aber wie sollte sie vor Raboniel verbergen, was sie herausgefunden hatte?

Raboniel ergriff die Kugel und wartete nun mit geschlossenen Augen. Schließlich schüttelte sie den Kopf. »Ich spüre keine Veränderungen im Ton. Warum sollte das von Bedeutung sein?«

»Ich versuche herauszufinden, ob es irgendetwas gibt, das den Ton beeinflusst«, sagte Navani. »Die Erschaffung von Kriegslicht erfordert eine winzige Veränderung der Töne von Odium und Ehr, sodass sie in eine Harmonie miteinander kommen. Wenn ich andere Wege finde, die den Ton des Leerlichts beeinflussen, könnte ich vielleicht andere Hybride erschaffen.«

Es war eine glaubhafte Begründung und erklärte auch, warum sie die Platten und übrigen Werkzeuge und auch das Eis benötigte.

»Ein neuer Gedankengang«, sagte Raboniel in ihrem Rhythmus der Neugier.

»Ich hatte nicht geglaubt, dass Ihr es bemerkt«, antwortete Navani. »Ich war der Meinung, Ihr wäret mit Eurer … Arbeit vollauf beschäftigt.« Also mit dem Unmachen, dem Nicht-Machen, der vollkommenen Vernichtung des Zwillings.

»Ich muss noch immer den letzten Knoten ausfindig machen«, sagte Raboniel. »Ich habe geglaubt, ihn zu spüren, als ich den Zwilling beim letzten Mal berührt habe. Irgendwo in der Nähe … aber der Knoten ist sehr, sehr klein. Noch kleiner als die anderen …« Sie erhob sich vom Boden. »Lass mich wissen, wenn du mehr Ausrüstung brauchst.«

»Danke«, sagte Navani von ihrem Tisch aus. Raboniel verweilte noch ein wenig, während Navani weiter an ihren Aufzeichnungen über das Experiment mit dem Eiswasser arbeitete.

Navani gelang es, unbesorgt zu wirken, bis sie hörte, wie die Platten bewegt wurden. Sie drehte sich um und sah, wie Raboniel die neue Platte hervorzog, die Navani unter einigen anderen versteckt hatte. Verdammnis. Warum hatte die Verschmolzene ausgerechnet diese Platte ausgesucht? Vielleicht zeigte sie die größte Abnutzung?

Raboniel sah Navani an, die sich zwang, so zu tun, als wäre alles in Ordnung. Dann spielte Raboniel die Platte.

Navani atmete leise aus und schloss die Augen. Sie hatte sich so sehr bemüht, ihre Forschungen zu verstecken, und sie hatte jede mögliche Vorsichtsmaßnahme ergriffen … aber sie hätte es wissen müssen. Sie war im Nachteil, sie wurde andauernd überwacht, und Raboniel war immer in der Nähe. Navani öffnete die Augen und stellte fest, dass Raboniel die Platte anstarrte. Sie legte eine Kugel mit Leerlicht darauf, brachte die Platte erneut in Schwingung und beobachtete, wie das Licht aus der Kugel wich.

Raboniel sagte zu einem ehrerbietigen Rhythmus: »Ein Ton, der Leerlicht herauszwingt?«

Navani machte eine unbeteiligte Miene. Nun, das beantwortete eine ihrer Fragen. Ihr war nicht klar gewesen, ob die Person, die den Ton spielte, auch die richtige Absicht zum Entfernen des Leerlichts haben musste. Aber es schien, dass der Ton der Platte im Einklang mit den gesummten Tönen ausreichte.

»Navani«, sagte Raboniel und senkte den Bogen, »das ist bemerkenswert. Und auch … gefährlich. Ich habe gespürt, wie das Leerlicht in meinem Edelsteinherzen reagiert hat. Es wurde zwar nicht herausgezogen, aber keine Seele hat sich bei diesem Klang gekrümmt. Ich bin schockiert. Und … außerdem verwirrt. Wie hast du das geschafft?«

»Mit Mathematik«, gab Navani zu. »Und Inspiration.«

»Das könnte …« Raboniel summte sich selbst etwas vor und warf einen Blick auf den Kübel mit Eiswasser. »Du suchst einen Weg, die Vibrationen des Leerlichts zu dämpfen, damit du es durch einen neuen Ton gleichsam überschreiben kannst. Du willst ihm eine andere Polarität geben. Deswegen hast du mich nach den Axi gefragt.« Sie summte einen aufgeregten Rhythmus. Bei der Verdammnis, ein Teil von Navani wurde in diesem Klang eingefangen. In die Erregung der Entdeckung. Sie war der Lösung so nahe.

Vorsicht, Navani, rief sie sich in Erinnerung. Sie musste alles tun, um dieses Wissen vor dem Feind geheim zu halten. Sie hatte einen Plan geschmiedet – für den Fall, dass Raboniel es entdeckte. So, wie es nun geschehen war. Einen Plan, die Geheimnisse des Anti-Leerlichts zu bewahren.

Zunächst musste sie sich offen und zugänglich geben. »Ja«, sagte Navani. »Ich glaube, dass das, was Ihr schon immer haben wolltet, möglich ist, Raboniel. Ich habe Grund zu der Annahme, dass es ein Licht gibt, das dem Leerlicht entgegengesetzt ist.«

»Hast du es niedergeschrieben?«

»Nein, ich habe nur mit einigen Ideen und Vorstellungen gespielt.«

»Du darfst nicht lügen«, sagte Raboniel. »Ich nehme dir nichts übel, Navani, aber du musst wissen, dass ich – wenn es nötig ist – diesen Raum abreißen lasse, um deine Notizen zu finden.«

Navani blieb ruhig und erwiderte Raboniels Blick.

»Du traust mir noch immer nicht«, sagte Raboniel. »Wir sind so viel stärker, wenn wir zusammenarbeiten.«

»Wie könnte ich Euren Worten vertrauen, Raboniel?«, fragte Navani. »Ihr habt einige Versprechen bereits gebrochen, die Ihr mir gegeben hattet, und immer, wenn ich mit Euch über mein Volk oder den Zwilling verhandeln will, weigert Ihr Euch.«

»Ja, aber habe ich dich nicht zu einer Waffe geführt?«, fragte sie. »Habe ich dir nicht die Geheimnisse verraten, die dich bis hierher gebracht haben? Also in die Reichweite von etwas, das einen Gott töten kann? All das ist nur geschehen, weil wir zusammengearbeitet haben. Deshalb sollten wir auch den letzten Schritt gemeinsam tun.«

Navani war hin- und hergerissen. Sie wusste, dass Raboniel nicht log. Die Verschmolzene würde diesen Raum tatsächlich bis auf die Grundmauern niederreißen lassen, um Navanis Aufzeichnungen zu finden. Überdies würde sie Navani vermutlich nicht mehr alle Wünsche nach Ausrüstung und Hilfsmitteln erfüllen, was ihren Fortschritt ernsthaft behindern würde.

Und dabei war sie dem Ziel so nahe.

Navani seufzte, durchquerte das Zimmer und holte das Notizbuch – dasjenige, das sie gemeinsam Der Rhythmus des Krieges genannt hatten – aus seinem Versteck in einem der Regale. Vielleicht hätte Navani all ihre Entdeckungen nur in ihrem Kopf aufbewahren sollen, aber dann hatte sie doch nicht widerstehen können, es aufzuschreiben. Sie hatte ihre Ideen auf dem Papier sehen müssen, und sie hatte diese Aufzeichnungen gebraucht, damit sie überhaupt so weit kommen konnte.

Raboniel setzte sich und las das, was Navani über diesen neuen Ton herausgefunden hatte. Dabei summte sie zu einem Rhythmus der Neugier. Kurze Zeit später erschien ein Diener mit einer großen Holzkiste.

»Endlich.« Navani trat auf ihn zu und nahm ihm die Kiste ab. Darin befand sich eine Glasröhre mit einem Durchmesser von weniger als einem Fuß und einer Länge von mehreren Fuß; an beiden Enden steckten dicke Metallkappen.

»Und was ist das?«, fragte Raboniel.

»Eine thaylenische Vakuumröhre«, sagte Navani. »Aus dem Königlichen Institut für Barometrische Studien. Wir hatten dieses Gerät in der Nähe der Turmspitze aufbewahrt, wo wir Wetterexperimente durchgeführt haben.«

Sie legte das Gerät ab und nahm das Notizbuch von Raboniel entgegen. Zum Beginn ihres Experiments machte sie zunächst einige Aufzeichnungen. Die Metallkappen konnten abgeschraubt werden und enthüllten Kammern, die das Vakuum in der zentralen Glaskammer nicht störten, wenn sie richtig versiegelt waren. Navani öffnete das eine Ende und legte einen leeren Diamanten hinein. Dann spaltete sie mit ihrem Juwelierhammer einen Edelstein voller Leerlicht, das nun allmählich austrat. Rasch legte sie die Bruchstücke in die Kammer am anderen Ende der Vakuumröhre. Sie setzte die Kappen wieder auf und saugte mithilfe einer Fabrialpumpe die Luft aus den Seitenkammern.

Schließlich löste sie die Klammern, mit denen die Seitenkammern versiegelt waren, und öffnete sie zu dem zentralen Vakuum hin. Wenn sie alles richtig gemacht hatte, würde wenig oder keine Luft in die zentrale Glaskammer entweichen – und jetzt hatte sie einen Edelstein auf beiden Seiten.

Raboniel beugte sich über Navani, während sie beobachtete, wie das Leerlicht in das Vakuum ausströmte. Es verhielt sich nicht so wie Luft – es wurde nicht herausgesaugt. Was auch immer Leerlicht sein mochte, es schien nicht aus Axi zu bestehen. Eher war es eine Energie, eine Kraft.

»Was machen wir?«, fragte Raboniel leise.

»Ich glaube, das ist die einzige Möglichkeit, das Leerlicht vollständig von den Gesängen Roschars zu trennen«, erklärte Navani. »Im Vakuum gibt es keine Laute, da dort keine Luft existiert, durch die sich die Klangwellen fortsetzen. Während dieser Edelstein sein Leerlicht von sich gibt, kann es Odiums Rhythmus nicht ›hören‹ – zum ersten Mal in seiner Existenz.«

»Du glaubst also, dass es den Rhythmus nicht selbst von sich gibt«, sagte Raboniel, »sondern ihn wie ein Echo aufnimmt und zurückwirft.«

»So wie Sprengsel einige Eigenheiten der Menschen aufnehmen«, sagte Navani. »Oder wie ein Metall magnetisiert werden kann, indem es während einer langen Zeitspanne von einem Magneten berührt wird.«

»Genial«, flüsterte Raboniel.

»Das werden wir erst noch sehen«, antwortete Navani. Sie packte ihren Bogen, drückte ihn gegen die Seite der Vakuumkammer und spielte ihren Anti-Leerlichtton.

Raboniel zuckte unter dem Klang zusammen. »Das Licht wird ihn nicht hören können«, sagte sie. »Wegen des Vakuums, wie du gesagt hast.«

»Ja, aber es bewegt sich und wird den leeren Diamanten auf der anderen Seite bald erreichen«, sagte Navani. »Ich möchte, dass dies das Erste ist, was es hört, wenn es Materie berührt.«

Sie mussten noch einige Zeit warten, während das Leerlicht in das Vakuum trieb, aber Navani spielte den Ton immer weiter. In gewisser Weise war dies die Krönung ihrer Tage des wissenschaftlichen Eifers. Das war gewissermaßen der Höhepunkt der Sinfonie des Wahnsinns, die sie komponiert hatte.

Schließlich berührte das Leerlicht den leeren Diamanten und wurde in ihn hineingezogen. Sie wartete ab, bis sich ein großer Teil innerhalb des Steins befand, dann bat sie Raboniel, die Klammer wieder zu befestigen, sodass der Teil der Röhre, in der sich der Diamant befand, von dem Vakuum abgetrennt wurde. Navani drehte den Metallverschluss ab, was ein leises Plopp hervorrief, und holte dann den Diamanten heraus. Er schimmerte schwach violett-schwarz. Sie schaute ihn an, sah genauer hin, bis …

Ja. die Luft um ihn herum war ein wenig verzerrt. Sie verspürte eine große Erregung, als sie ihn Raboniel übergab – die sofort aufkreischte.

Navani fing den Diamanten auf, den Raboniel fallen gelassen hatte. Die Verschmolzene legte die Hand auf ihre Brust und summte heftig.

»Ich nehme an, es war kein angenehmer Klang«, sagte Navani.

»Es hörte sich genau wie der Ton an, den die Platte von sich gibt«, antwortete Raboniel, »aber tausendmal schlimmer. Das war Falschheit. Eine Vibration, die nicht existieren darf.«

»In meinen Ohren klingt es genau wie Odiums Ton«, sagte Navani. Sie legte den Edelstein auf ihren Tisch neben den Dolch, den Raboniel ihr gegeben hatte und der Licht kanalisieren und bewegen konnte.

Navani setzte sich auf den Stuhl davor. Raboniel gesellte sich zu ihr, nachdem sie sich einen Schemel von der Wand herangezogen hatte. Gemeinsam starrten sie den kleinen Edelstein an, der so falsch zu sein schien.

»Navani«, sagte Raboniel, »das … das verändert die Welt.«

»Ich weiß«, sagte Navani. Sie rieb sich die Stirn und seufzte.

»Du wirkst erschöpft«, bemerkte Raboniel.

»Ich habe seit Tagen kaum geschlafen«, gab Navani zu. »Ehrlich gesagt, das alles ist überwältigend. Ich brauche eine Pause, Raboniel. Ich muss mich bewegen, ich muss nachdenken, mich sammeln und den Kreislauf endlich wieder in Schwung bringen.«

»Geh«, sagte Raboniel. »Ich werde auf dich warten.« Sie bedeutete dem Wächter, Navani zu begleiten, während die Verschmolzene weiterhin den Edelstein anstarrte. Raboniel war so fasziniert von dem Diamanten, dass sie gar nicht bemerkte, wie Navani Der Rhythmus des Krieges mitnahm, während sie in Begleitung des Wächters in den Korridor hinaustrat.

Sie riss sich zusammen. Und erwartete …

Eine Explosion.

Es rüttelte den ganzen Korridor durch und schlug mit einer solchen physischen Kraft zu, dass Navanis Wächter entsetzt zusammenfuhr. Beide – sie und er – wirbelten herum und sahen Rauch aus dem Zimmer dringen, das sie soeben verlassen hatten. Der Wächter packte Navani am Arm und zerrte sie mit sich, als er zurückrannte.

Was sie vorfanden, war Chaos. Der Tisch war explodiert, und Raboniel lag auf dem Boden. Das Gesicht der Verschmolzenen war eine Maske des Schmerzes, ihre Vorderseite war zerfetzt – die Havah war aufgerissen, der Panzer gebrochen und angesengt, die Haut an den Gelenken mit Glassplittern übersät. Oder mit Diamantsplittern? Am Kopf war sie glücklicherweise nicht so oft getroffen worden, aus tausend kleinen Wunden an Brust und Armen aber troff orangefarbenes Blut.

Wenigstens lebte Raboniel noch, und Navanis Plan war fehlgeschlagen. Navani hatte angenommen, dass Raboniel während ihrer Abwesenheit den nächsten Schritt tun und versuchen würde, Leerlicht mit dem neuen Licht zu mischen. Raboniel hatte immer wieder behauptet, dass die Lichtarten zerstoben und verschwanden, wenn sie sich mischten. Sie hatte keine Explosion erwartet.

Navani hatte gehofft, dass das Verderben des Turms verlangsamt werden könnte, wenn Raboniel starb und Navani dieses neue Licht zu einer richtigen Waffe werden lassen konnte. Doch dazu würde es nicht kommen. Die Explosion war kleiner gewesen als jene, die das Zimmer der Gelehrten verwüstet und zahlreiche von ihnen umgebracht hatte, und Raboniel schien weitaus widerstandsfähiger als ein Mensch zu sein.

Ein verräterischer Teil von Navani war froh, dass die Verschmolzene nicht gestorben war. Raboniel setzte sich auf und betrachtete den Raum. Einige Bücherregale waren umgestürzt, und ihr Inhalt lag auf dem Boden verstreut. Raboniels Tochter saß noch immer genau da, wo sie sich vorhin schon befunden hatte. Es schien, als hätte sie nicht einmal wahrgenommen, was geschehen war, auch wenn sie ebenfalls Schnittwunden im Gesicht davongetragen hatte. Ihre Dienerin dagegen schien tot zu sein; sie lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden. Darüber verspürte Navani einen Stich tief empfundener Trauer.

»Was habt Ihr getan?«, fragte sie. »Herrin der Wünsche, was ist passiert?«

Raboniel blinzelte, als sie aufstand. »Ich … habe den Diamanten, den wir erschaffen hatten, in den Griff des Dolches eingefügt und dann die Spitze benutzt, um Leerlicht aus einem anderen Edelstein zu ziehen und die beiden zu vermischen. Das schien mir die beste Art zu sein, um herauszufinden, ob sich die beiden Arten des Lichts gegenseitig aufheben und löschen. Ich dachte … ich dachte, die Reaktion müsse eine ruhige sein, so als würden sich warmes und kaltes Wasser mischen …«

»Kaltes und warmes Wasser vernichten sich aber nicht gegenseitig, wenn sie aufeinandertreffen«, bemerkte Navani. »Außerdem ist Hitze, wenn sie unter Druck steht – so wie Licht in einem Edelstein – eine ganz andere Angelegenheit.«

»Ja«, sagte Raboniel und blinzelte mehrmals; sie schien benommen zu sein. »Wenn man die Blitze einer Sturmform dazu benutzt, etwas zu entzünden, das unter Druck steht, explodiert es immer. Vielleicht ist nur ein leises Geräusch zu hören, wenn Leerlicht und Anti-Leerlicht an der Luft aufeinandertreffen. Aber diese beiden Lichtarten haben sich in jeweils einem Edelstein befunden. Ich habe mit größter Dummheit gehandelt.«

Andere Verschmolzene – Tiefste – drangen durch die Mauern und wollten sehen, was geschehen war. Raboniel winkte sie weg, während ihre Verletzungen durch die Macht ihres inneren Leerlichts rasch heilten. Die Tiefsten nahmen die Dienerin mit, die sich glücklicherweise doch noch regte, als sie davongetragen wurde.

Der Tisch war zerbrochen, die Wand von einer schwarzen Narbe verunstaltet. Navani roch den Rauch; Teile des Tisches brannten noch. Also war bei der Explosion nicht nur Druck, sondern auch Hitze ausgetreten. Raboniel scheuchte den Wächter und die anderen Verschmolzenen davon, dann durchsuchte sie die Trümmer des Tisches.

»Von dem Dolch ist nichts mehr übrig«, sagte sie. »Der Verlust einer so wertvollen Waffe ist eine weitere Peinlichkeit für mich. Ich besitze zwar noch andere, aber jetzt werde ich dich aus diesem Zimmer entfernen müssen, bis wir auch den letzten Rest von Raysium gefunden haben. Vielleicht können wir es einschmelzen und den Dolch neu schmieden.«

Navani nickte.

»Aber vorher sollst du mir einen weiteren Edelstein mit Anti-Leerlicht herstellen«, sagte Raboniel.

»Sofort?«, fragte Navani.

»Bitte.«

»Wollt Ihr Euch nicht vielleicht … erst umziehen?«, fragte Navani. »Und jemand sollte die Splitter aus Eurer Haut …«

»Nein«, sagte Raboniel, »ich möchte diesen Prozess noch einmal beobachten. Bitte, Navani.«

Es war zu einem Rhythmus gesprochen worden, der andeutete, dass es geschehen würde und die Bitte nichts anderes als ein Befehl war. Also bereitete sie die Vakuumröhre vor – sie hatte hinter Raboniel gelegen und war dadurch der Explosion nicht voll ausgesetzt gewesen. Während Navani arbeitete, schickte Raboniel jemanden aus, der ihr einen weiteren Heroldtöter-Dolch holte. Aber wozu brauchte sie ihn? Gewiss würden sie doch die Arten des Lichts nicht noch einmal zu mischen versuchen – nach dem, was hier soeben geschehen war?

Navani hatte das Gefühl, dass eine unheilvolle Wolke über ihr schwebte. Sie wiederholte das Experiment, füllte den Edelstein diesmal aber sicherheitshalber etwas weniger an, bevor sie ihn herausholte und hochhielt.

Raboniel ergriff ihn, und auch wenn sie ihn diesmal nicht fallen ließ, zuckte sie doch zusammen. »So seltsam«, sagte sie. Sie passte ihn in den zweiten Dolch ein, der inzwischen hergebracht worden war. Dann löste sie eine Schraube und zog ein Stück Metall heraus, das durch die ganze Klinge lief. Sie drehte es um – es war an beiden Enden angespitzt und besaß ein Loch für die Schraube – und setzte es wieder ein.

»Damit das Anti-Leerlicht entlang der Klinge aus dem Edelstein fließt?«, fragte Navani. »Anstatt alles, was es berührt, einzusaugen?«

»Ganz genau«, sagte Raboniel. »Vielleicht solltest du dich jetzt in Deckung begeben.« Sie drehte sich um, ging durch das Zimmer und rammte ihrer Tochter den Dolch in die Brust.

Navani war so verblüfft, dass sie sich nicht bewegen konnte. Sie stand inmitten des Schutts und der Trümmer da und riss den Mund auf, während Raboniel über der anderen Verschmolzenen stand und die Waffe noch tiefer hineintrieb. Die jüngere Verschmolzene zuckte heftig, und Raboniel hielt sie gnadenlos fest, während sie die Waffe immer tiefer in das Fleisch ihrer Tochter trieb.

Es erfolgte keine Explosion. Das Leerlicht in der Verschmolzenen stand wohl nicht so unter Druck wie in einem Edelstein. Es roch nach versengtem Fleisch, und die Haut um die Wunde herum warf Blasen. Die jüngere Verschmolzene bebte und kreischte und hielt sich mit einer Krallenhand am Arm ihrer Mutter fest.

Dann wurden ihre Augen milchig, glichen nun weißem Marmor. Sie erschlaffte, und Navani glaubte, etwas zwischen ihren Lippen herausdringen zu sehen. Rauch? Als ob ihr ganzes Inneres verbrannt worden sei.

Raboniel zog den Dolch heraus und warf ihn wie ein Stück Abfall weg. Sie hielt den Körper ihrer Tochter in den Armen, drückte ihre Stirn gegen den Leichnam, presste ihn an sich, schaukelte vor und zurück.

Navani näherte sich ihr und lauschte Raboniels trauervollem Rhythmus. Obwohl sich Raboniels Haare dicht um ihr Gesicht schmiegten, sah Navani doch, wie Tränen an den roten und schwarzen Wangen herunterliefen.

Navani war sich gar nicht sicher, ob sie schon jemals eine Sängerin weinen gesehen hatte. Das war keine Gnadenlosigkeit. Das war etwas ganz anderes.

»Ihr habt sie getötet«, flüsterte Navani.

Raboniel schaukelte den Leichnam weiterhin vor und zurück, hielt ihn noch fester und zitterte, während sie summte.

»Elithanathile«, sagte Navani und nannte damit den zehnten Namen des Allmächtigen. »Ihr habt sie für immer und ewig getötet, nicht wahr?«

»Keine Wiedergeburt mehr«, flüsterte Raboniel. »Keine Rückkehr. Freiheit für dich, mein Liebes. Du bist jetzt frei.«

Navani griff sich an den Brustkorb. Dieser Schmerz … sie kannte ihn schon. So hatte sie sich gefühlt, als sie von Elhokars Tod unter den Händen des Brückenmann-Verräters gehört hatte.

Raboniel hatte die Tötung selbst begangen! Aber … war der eigentliche Tod nicht bereits vor langer Zeit eingetreten? Und zwar vor Jahrhunderten schon? Wie mochte es gewesen sein, mit einem Kind zu leben, dessen Körper immer wieder ins Leben zurückkehrte, nachdem der Geist schon lange verdämmert war?

»Das hier ist der Grund«, sagte Navani und kniete sich neben die beiden. »Euer Gott hat angedeutet, dass die Existenz von Anti-Leerlicht möglich ist, und Ihr habt geahnt, was es bewirkt. Ihr habt den Turm erobert, Ihr habt mich eingekerkert und bedrängt und vermutlich die Verderbnis des Zwillings hinausgezögert. Weil Ihr hofftet, dieses Anti-Leerlicht zu finden. Nicht weil Ihr eine Waffe gegen Odium besitzen wolltet. Sondern weil Ihr Eurer Tochter Gnade erweisen wolltet.«

»Wir könnten niemals genug Anti-Leerlicht erschaffen, um Odium damit zu bedrohen«, flüsterte Raboniel. »Das war eine weitere Lüge, Navani. Es tut mir leid. Aber du hast meinen Traum übernommen und ihn erfüllt. Nachdem ich aufgegeben hatte, hast du beharrlich weitergemacht. Man sollte eigentlich meinen, dass es das unsterbliche Wesen ist, welches eine Idee bis zum Ende verfolgt, aber in diesem Fall bist du es gewesen.«

Navani kniete sich hin, faltete die Hände im Schoß und hatte das Gefühl, etwas allzu Intimes beobachtet zu haben. Also gab sie Raboniel Zeit zur Trauer.

Die Verschmolzenen trauerten. Die unsterblichen Zerstörer, die mythischen Feinde allen Lebens trauerten. Raboniels Trauer wirkte ebenso wie die einer menschlichen Mutter, die ihr Kind verloren hatte.

Schließlich legte Raboniel den Leichnam auf den Boden, dann deckte sie die Wunde mit einem Stück Stoff aus ihrer Tasche ab. Sie wischte sich über die Augen, stand auf und befahl dem Wächter, einige Diener herbeizubringen.

»Was jetzt?«, fragte Navani sie.

»Jetzt sorge ich dafür, dass dieser Tod wirklich von Dauer ist«, antwortete Raboniel, »indem ich mit den Seelen auf Braize kommuniziere. Wenn Essu wirklich einen endgültigen Tod gestorben ist, wissen wir, dass du und ich unser Ziel erreicht haben. Und …« Sie verstummte und summte dann einen Rhythmus.

»Was ist los?«, fragte Navani.

»Unser Notizbuch.« Raboniel schaute dorthin, wo es auf dem Boden lag. Navani hatte es abgelegt, als sie den zweiten Anti-Leerlicht-Stein geschaffen hatte.

Raboniel summte in einem anderen Rhythmus, als die Diener eintraten, und gab ihnen knappe Anweisungen. Einige sollten den Leichnam ihrer Tochter verbrennen, andere wurden abgeordnet, der Familie, die ihrer Tochter den Körper gespendet hatte, Asche und Ehre zu bringen. Wieder andere sammelten die Vakuumröhre und die Metallplatten aus Navanis Experimenten ein.

Navani trat vor und wollte sie davon abhalten, doch Raboniel hinderte sie mit ruhiger, aber fester Hand daran. Die Verschmolzene nahm das Notizbuch aus Navanis Fingern.

»Ich werde dir eine Kopie herstellen lassen«, versprach sie Navani. »Aber erst brauche ich dieses Buch, damit ich deine Arbeit nachvollziehen kann.«

»Ihr habt doch gesehen, wie ich es gemacht habe, Raboniel.«

»Ja, aber ich muss noch eine neue Platte herstellen, die einen neuen Ton hervorbringt. Für Sturmlicht.«

Navani versuchte, sich zu befreien, doch Raboniels Griff war fest. Sie summte einen gefährlichen Rhythmus und zwang Navani, ihr in die Augen zu blicken. In Augen, die vorhin noch geweint hatten, nun aber fest und unnachgiebig dreinblickten.

»So viel zu Euren schönen Worten über unsere Zusammenarbeit«, sagte Navani. »Und Ihr habt es gewagt anzudeuten, dass ich im Unrecht war, weil ich versucht habe, das eine oder andere vor Euch geheim zu halten.«

»Ich werde diesen Krieg beenden«, erklärte Raboniel. »Dieses Versprechen werde ich halten, denn heute habe ich die Mittel dazu entdeckt. Endlich. Eine Möglichkeit, dafür zu sorgen, dass die Strahlenden nie wieder kämpfen werden. Du musst wissen, dass sie im Prinzip wie die Verschmolzenen funktionieren. Wenn wir den Menschen töten, wird ein neuer Strahlender geboren. Der Kampf wird zu einem ewigen Kampf, sofern beide Seiten unsterblich sind. Heute beenden wir das. Ich habe die Strahlenden in diesem Turm aus einem bestimmten Grund bisher verschont. Das Anti-Sturmlicht braucht Testpersonen.«

»Ihr könnt damit doch nicht andeuten, dass …«, sagte Navani. »Ihr meint nicht …«

»Heute ist ein bedeutsamer Tag«, sagte Raboniel, ließ sie los und ging hinter den Dienern her, die Navanis Ausrüstung wegtrugen. »Heute ist der Tag, an dem wir eine Möglichkeit entdeckt haben, die Sprengsel der Strahlenden zu vernichten. Ich werde dich über die Ergebnisse der Tests in Kenntnis setzen.«

Hesina machte einen kurzen Eintrag in ihr Notizbuch, während sie über einer Karte kniete, die sie auf dem Boden ausgerollt hatte. Unter den Karten, die Rlain mitgebracht hatte, befanden sich fünf von Alethkar, die unterschiedliche Prinzentümer zeigten. Sadeas’ war darunter, und bei einigen Städten waren auch die Zahlen der Sänger-Truppen eingetragen sowie alles andere, was die Spähtrupps bei der Erforschung des Gebiets entdeckt hatten.

Erst jetzt hatte sie begriffen, dass sie auch nach Tomat sehen konnte. Neben der Stadt waren einige lange Textabschnitte eingefügt, geschrieben von der Windläuferin Kara. Die Sänger reparierten die Stadtmauer, was eine schiere Unglaublichkeit war. Sie hatte in Trümmern gelegen seit … nun, seit den Tagen ihres Großvaters? Der berüchtigte Spalt würde verschwunden sein, falls sie die Stadt jemals wieder besuchen sollte.

Sie fand keine Informationen über die ehemaligen Bewohner der Stadt, aber das war auch nicht überraschend. Schließlich war es den Windläufern nicht gelungen, allzu nahe heranzukommen. Zumindest gab es keine Berichte über ausgebrannte Häuser, wie es in einigen anderen Städten der Fall gewesen war. Anscheinend hatte die Stadt ohne großen Kampf aufgegeben, was für die Überlebensraten eher Gutes versprach.

Sie schrieb jede Einzelheit in ihr Notizbuch und schaute auf, als Lirin in den abgetrennten Teil der Krankenstation schlüpfte. Er zog die Laken hinter sich zu, und der Stoff raschelte. Er hatte gerade das große Modell von Urithiru studiert, das sich im hinteren Teil der Krankenstation befand.

»Du hast Tomat entdeckt?«, fragte er, rückte seine Brille zurecht und beugte sich neben ihr nieder. »Hm. Etwas Nützliches?«

»Nicht viel«, sagte sie. »Es sind ähnliche Berichte wie aus den anderen Städten.«

»Vermutlich wüssten wir es, wenn dein Vater gestorben wäre«, sagte Lirin, richtete sich auf und holte einige Bandagen vom Tisch.

»Und woher wüssten wir das?«

»Er würde mich gewiss als Gespenst heimsuchen«, erklärte Lirin. »Er würde als Schatten in den Stürmen leben und nach meinem Blut schreien. Und da ich bisher nichts gehört habe, nehme ich an, dass das alte Ungeheuer noch lebt.«

Hesina rollte die Karte zusammen und schenkte ihrem Gemahl einen starren Blick, den er mit einem Lächeln und Zwinkern entgegennahm.

»Es ist fünfundzwanzig Jahre her«, warf Hesina ein. »Inzwischen könnte er dir gegenüber weicher geworden sein.«

»Auch Steine werden mit der Zeit nicht weicher, meine Liebe«, erwiderte Lirin. »Sie werden bloß brüchig. Ich glaube, eher lernt ein Chull das Fliegen, als dass dein Vater weich wird.« Er musste bemerkt haben, dass ihr das Thema Sorgen machte, denn er ließ keine weiteren Scherze mehr folgen. »Ich wette, dass es ihm gut geht, Hesina. Manche Menschen sind so widerborstig, dass ihnen etwas so Banales wie eine Invasion nichts ausmacht.«

»Sein Geschäft würde er nicht so leicht aufgeben, Lirin. Er ist genauso stur wie ein Hellauge – er würde seinen Wachen befehlen zu kämpfen, selbst wenn sich alle anderen schon ergeben haben.«

Lirin kehrte zu seiner Arbeit zurück und sagte mit einiger Verspätung: »Ich bin sicher, dass es ihm gut geht.«

»Du glaubst, dass er das bekommen hat, was er verdient hat, falls er das Schwert erhoben haben sollte«, sagte Hesina.

Und ihr Vater würde das Schwert erheben, auf alle Fälle. Mit schriftlicher Erlaubnis des Stadtherrn, der – und das schon vor drei Jahrzehnten – daran gewöhnt war, alles zu tun, wozu ihn ihr Vater drängte. Sie hatte nur einen einzigen Mann kennengelernt, der es gewagt hatte, sich ihm zu widersetzen.

»Ich glaube«, sagte Lirin, »dass meine Gemahlin einen unterstützenden Gemahl braucht, nicht aber einen selbstgerechten.«

»Und unser Sohn?«, fragte sie. »Welche Version von dir hat er verdient?«

Lirin versteifte sich und hielt die Bandagen vor sich ausgestreckt. Sie wandte sich von ihm ab und versuchte, ihre Gefühle zu beherrschen. Sie hatte nicht vorgehabt, ihn anzufahren, aber … nun, vermutlich hatte sie ihm noch nicht verziehen, dass er Kaladin vertrieben hatte.

Leise trat Lirin auf sie zu, setzte sich neben ihr auf den Boden und legte die Bandagen beiseite. Dann hob er die Hände. »Was erwartest du von mir, Hesina? Soll ich meine Überzeugungen aufgeben?«

»Ich erwarte von dir«, sagte sie, »dass du unserem unglaublichen Sohn Wertschätzung entgegenbringst.«

»Er sollte ein besserer Mensch sein. Er sollte besser sein als … als ich.«

»Lirin«, sagte sie leise. »Du darfst dich nicht immer noch für Tiens Tod verantwortlich fühlen.«

»Wäre er tot, wenn ich Roschone nicht andauernd Widerstand geleistet hätte? Wenn ich nicht einen Streit vom Zaun gebrochen hätte?«

»Aber wir können die Vergangenheit doch nicht ändern. Und wenn du so weitermachst, wirst du noch einen Sohn verlieren.«

Er schaute auf, wandte den Blick aber unter Hesinas kaltem Starren sofort wieder ab.

»Ich hätte ihn nicht sterben lassen«, sagte Lirin. »Wenn sie nämlich nicht beschlossen hätten, diese Grattänzerin zu holen, wäre ich mit ihnen zu Kaladin gegangen, so wie sie es ursprünglich wollten.«

»Das weiß ich. Aber hättest du wirklich darauf bestanden, ihn hierherzubringen?«

»Vielleicht. Er hätte ein wenig Pflege und Zuwendung gebrauchen können, Hesina. Ist es nicht besser, ihn hierherzubringen, wo ich ihn im Auge behalten kann? Es wäre gewiss besser gewesen, als ihn diese unmögliche Schlacht kämpfen zu lassen, in der er und viele andere getötet werden.«

»Hättest du das auch mit einem anderen Soldaten gemacht?«, bedrängte sie ihn. »Nehmen wir einmal an, es wäre nicht dein Sohn, der verwundet wurde. Hättest du den Jungen dann auch hierhergebracht und riskiert, dass er eingekerkert und vielleicht sogar hingerichtet wird? Du hast schon früher Soldaten geheilt und zurück in den Kampf geschickt. Das ist immer deine Überzeugung gewesen: jeden zu behandeln, bedingungslos und ohne Ansehen der Umstände.«

»Vielleicht muss ich diese Einstellung überdenken«, sagte er. »Außerdem hat mir Kaladin schon oft gesagt, er sei nicht länger mein Sohn.«

»Großartig. Ich bin dankbar für diese Plauderei, weil ich dich überzeugt zu haben scheine, dass du noch etwas sturer sein musst. Ich erkenne, dass sich deine Gedanken und Gefühle bei diesem Thema weiterentwickeln – und weil du du bist, läufst du natürlich in die vollkommen falsche Richtung.«

Lirin seufzte. Er stand auf und nahm die Bandagen wieder an sich, dann drehte er sich um und wollte den abgeteilten Bereich der Krankenstation verlassen.

Sturmverdammt, noch war sie nicht fertig mit ihm! Hesina erhob sich ebenfalls und war von der Tiefe ihrer Enttäuschung überrascht. »Wage es bloß nicht, jetzt zu gehen«, fuhr sie ihn an, und sofort blieb er an den herabhängenden Laken stehen.

»Hesina«, sagte er und klang müde. »Was willst du von mir?«

Sie trat auf ihn zu. »Für dich habe ich alles aufgegeben, Lirin. Weißt du auch, warum?«

»Weil du an mich geglaubt hast?«

»Weil ich dich geliebt habe. Und ich liebe dich immer noch.«

»Liebe kann die Realität unserer Lage leider nicht verändern.«

»Nein, aber sie kann Menschen verändern.« Sie ergriff seine Hand. Es war weniger eine tröstende Geste, sondern eher die Aufforderung, dass er bei ihr bleiben sollte, damit sie dies zusammen durchstehen konnten. »Ich weiß, wie angespannt du bist. Ich fühle mich auch so – als würde ich zerquetscht werden. Aber ich werde nicht zulassen, dass du weiterhin so tust, als wäre Kaladin nicht dein Sohn.«

»Der Sohn, den ich erzogen habe, würde niemals einen Mord in meinem Arztzimmer begehen.«

»Dein Sohn ist ein Soldat, Lirin. Ein Soldat, der die Entschlossenheit, das Geschick und das Mitleid seines Vaters geerbt hat. Sag es mir ehrlich: Wen würdest du lieber da draußen im Kampf sehen? Einen verrückten Mörder, der das Töten genießt, oder den Jungen, den du dazu erzogen hast, sich um andere zu kümmern?«

Er zögerte, dann öffnete er den Mund.

»Bevor du sagst, du willst, dass niemand kämpft«, unterbrach ihn Hesina, »solltest du wissen, dass ich das als Lüge betrachte. Du hast zugegeben, dass Kämpfe manchmal nötig sind, und das wissen wir beide. Du willst bloß nicht, dass es dein Sohn ist, obwohl er vermutlich der beste Kämpfer ist, den wir haben.«

»Offensichtlich kennst du die Antworten schon, die ich geben soll«, sagte Lirin. »Warum soll ich mir dann noch die Mühe machen und etwas sagen?«

Hesina ächzte und legte den Kopf zurück. »Du kannst so sturmverdammt zum Verzweifeln sein.«

Sanft drückte er ihre Hand. »Es tut mir leid«, sagte er mit leiser Stimme. »Ich werde versuchen, besser zuzuhören, Hesina. Ich verspreche es.«

»Du solltest nicht nur besser zuhören«, sagte sie, zog ihn aus dem abgetrennten Teil und deutete auf die Krankenstation. »Du solltest auch besser hinsehen. Was siehst du hier?«

Der Raum war voller Menschen, die sich um die Strahlenden kümmern wollten. Hesina hatte ein Rotationsprinzip eingeführt, sodass jeder an die Reihe kam. Unter den Blicken von zwei Majestätischen in Sturmform bewegten sich Menschen aller Ethnien – und mit allen möglichen Arten von Kleidung – zwischen den bewusstlosen Strahlenden umher, reichten Wasser, wechselten Laken und kämmten Haare.

Hesina und Lirin setzten eine besser ausgebildete Gruppe – in der Hauptsache Feuerer – für schwierigere Aufgaben wie das Baden der Patienten ein, aber heute gehörten zu den Pflegekräften vor allem die gewöhnlichen Bewohner des Turms. In der Mehrzahl waren es Dunkelaugen, aber jeder Einzelne hatte sich eine Schasch-Glyphe, wie auch Kaladin sie trug, auf die Stirn gemalt.

»Was siehst du?«, flüsterte Hesina noch einmal Lirin zu.

»Ehrlich?«, fragte er.

»Ja.«

»Ich sehe Narren«, sagte er, »die nicht bereit sind, die Wahrheit hinzunehmen. Sie leisten auch dann noch Widerstand, wenn sie zerquetscht werden.«

Und außerdem hörte sie die Worte, die er nicht aussprach: Wie ich damals.

Sie zog ihn am Arm zur Seite des Raums, wo ein einarmiger Mann auf einem Schemel saß und einem jungen Mädchen die Glyphe auf den Kopf malte. Sie lief davon und kümmerte sich wieder um ihre Pflichten, als Lirin und Hesina auf sie zukamen. Der Mann erhob sich respektvoll. Er hatte einen Bart und drei Muttermale an den Wangen und trug ein geknöpftes Hemd sowie eine Hose. Er nickte Hesina und Lirin zu. Es war fast eine Verneigung – so tief, wie er es wagen konnte, ohne eine Reaktion der wachsamen Verschmolzenen zu provozieren, denen es nicht gefiel, wenn sich die Menschen gegenseitig Respekt erzeigten.

»Ich kenne dich«, sagte Lirin und sah den Mann mit zusammengekniffenen Augen an. »Du bist einer der Geflüchteten, die nach Herdstein gekommen sind.«

»Ich bin Noril, Herr«, sagte der Mann. »Du hast mich zu den Feuerern geschickt, zur Selbstmordwache. Vielen Dank dafür, dass du mir helfen wolltest.«

»Nun«, sagte Lirin, »es scheint dir inzwischen besser zu gehen.«

»Das hängt immer von dem Tag ab, Herr«, gab Noril zurück. »Ich würde sagen, dass es mir jetzt besser geht als damals.«

Lirin warf Hesina einen kurzen Blick zu. Sie drückte seine Hand und deutete mit dem Kinn auf Norils Stirn und seine Glyphe.

»Warum trägst du dieses Zeichen?«, fragte Lirin.

»Zu Ehren des Sturmgesegneten, der noch immer kämpft.« Noril nickte. »Ich werde bereit sein, wenn er mich ruft.«

»Bemerkst du nicht die Ironie, die darin liegt?«, fragte Lirin. »Du bist vor den Kämpfen in deinem Heimatland geflohen und deshalb in große Schwierigkeiten geraten. Durch den Kampf hast du alles verloren. Wenn die Leute mit diesem Unsinn aufhören würden, gäbe es viel weniger Menschen mit einem Schlachtenschock wie dem deinen.«

Noril setzte sich wieder auf seinen Schemel und rührte in einem Becher mit schwarzer Farbe herum, den er sich zwischen die Knie gedrückt hatte. »Vermutlich hast du recht, Herr. Ich kann einfach nicht mit einem Arzt über den Unsinn streiten, den wir da tun. Aber weißt du, warum ich jeden Tag aufstehe?«

Lirin schüttelte den Kopf.

»Manchmal ist es schwer«, sagte Noril und regte sich unbehaglich. »Zu erwachen bedeutet, das Nichts zu verlassen. Und sich wieder an die Schmerzen zu erinnern. Aber dann denke ich: ›He, er steht doch auch auf.‹«

»Du meinst Kaladin?«, fragte Lirin.

»Ja, Herr«, sagte Noril. »Er hat doch ebenfalls die Leere in sich, genauso schlimm wie ich. Ich kann es in ihm sehen. Das können wir alle. Aber er steht trotzdem jeden Morgen auf. Wir sitzen hier in der Falle, und wir alle wollen etwas tun und helfen. Wir können es zwar nicht, aber irgendwie kann er es.

Ich habe den Feuerern zugehört. Ich bin herumgeschubst und in die Dunkelheit gesteckt worden. Nichts davon hat so gut gewirkt wie dieses Wissen, Herr. Er steht auf. Er kämpft noch. Also glaube ich … also glaube ich, dass ich das auch kann.«

Hesina drückte wieder Lirins Hand und zog ihn fort, nachdem sie Noril mit einem Lächeln gedankt hatte.

»Ich soll zugeben«, flüsterte Lirin, »dass das, was Kaladin tut, diesem Mann hilft, während meine ärztliche Kunst nichts bei ihm zustande gebracht hat.«

»Du hast gesagt, du möchtest zuhören«, sagte sie. »Du hast mich gefragt, was ich von dir will. Ich will, dass du mit ihnen redest, Lirin. Mit den Menschen in diesem Raum. Fordere sie nicht heraus. Streite dich nicht mit ihnen. Frag sie nur, warum sie diese Glyphe tragen. Und nimm sie wahr, Lirin. Bitte.«

Sie ließ ihn stehen und kehrte zu ihren Karten zurück. Sie vertraute auf ihn – auf den Mann, der er in Wirklichkeit war.

Eines Tages würde Adin ein Windläufer sein.

Er hatte es sich genau überlegt. Ja, er war nur der Sohn eines Töpfers und verbrachte seine Tage damit, Krem in Teller zu verwandeln. Aber auch der Großmarschall höchstpersönlich war einmal ein dunkeläugiger Junge aus einem unbekannten Dorf gewesen. Die Sprengsel suchten sich nicht nur Könige und Königinnen aus. Sie beobachteten jeden und hielten Ausschau nach Kriegern.

Während er seinem Vater durch die Gänge von Urithiru folgte, boten sich Adin ausreichend viele Gelegenheiten, die Invasoren finster anzustarren. Manche hätten gesagt, dass er mit seinen dreizehn Jahren zu jung war, um ein Strahlender zu werden. Aber er wusste genau, dass es ein Mädchen gab, das in noch jüngeren Jahren auserwählt worden war. Er hatte sie gesehen, wie sie Speisen für die alte Gavam hinausgestellt hatte – das war die alte Witwe, die manchmal vergaß, sich ihre Ration abzuholen.

Man musste tapfer sein, selbst wenn man glaubte, dass einem niemand zusah. Das war es, was die Sprengsel wollten. Es war ihnen gleich, wie alt man war oder ob man dunkle Augen hatte oder ob die Schüsseln, die man töpferte, vielleicht ein bisschen schief waren. Ihnen war nur wichtig, dass man tapfer war.

Es gehörte nicht viel dazu, die Sänger böse anzustarren. Er wusste doch, dass er mehr tun konnte – und das würde er auch bald müssen. Wenn die Zeit gekommen war. Und er durfte nicht zulassen, dass der Feind seine Widerborstigkeit zu schnell bemerkte. Also trat er zusammen mit seinem Vater zur Seite des Korridors und ließ die große Gruppe der Kriegsformen passieren. Pflichtbewusst stand er da, während ihm sein Vater die Hand auf die Schulter legte, und beide verneigten sich.

Aber sobald die Kriegsformen vorbeigegangen waren, schaute Adin auf. Und er sah ihnen böse nach – so wütend, wie nur er konnte.

Er war nicht der Einzige. Er hatte schon bemerkt, dass auch Shar, die Tochter der Näherin, den Feind böse ansah. Na ja, ihr Onkel war ein Windläufer, und so vermutete sie bestimmt, dass sie bessere Aussichten hatte als die meisten anderen – aber bestimmt waren die Sprengsel anspruchsvoller. Shar war so herrisch, dass man glauben könnte, sie wäre ein Hellauge.

Es spielt keine Rolle, dachte Adin. Den Sprengseln ist es gleichgültig, ob du herrisch bist. Du brauchst bloß tapfer zu sein. Na ja, und gegen einen kleinen Wettstreit mit Shar hatte er auch nichts einzuwenden. Und wenn er sein Sprengsel zuerst bekam, konnte er ihr vielleicht ein paar Ratschläge geben.

Adins Vater erwischte ihn leider dabei, wie er finster blickte, und drückte seine Schulter heftiger. »Augen auf den Boden«, zischte er.

Als eine weitere Soldatengruppe vorbeimarschierte – alle waren zum Atrium unterwegs –, gehorchte Adin widerstrebend. Hatte es dort einen Vorfall gegeben? Adin wollte keinen weiteren Auftritt des Sturmgesegneten mehr verpassen. Er konnte nicht glauben, dass er in der letzten Nacht einfach eingeschlafen war.

Er hoffte, die Sprengsel würden auch einen Blick auf die Eltern werfen, wenn sie sich ihre Strahlenden aussuchten. Denn Adins Vater war außerordentlich tapfer. Oh, er sah vorbeigehende Soldaten nicht böse an, aber das musste er auch gar nicht. Adins Vater verbrachte viele Nachmittage damit, sich um die bewusstlosen Strahlenden zu kümmern. Unmittelbar unter den Blicken der Verschmolzenen. Und jede Nacht ging er heimlich weg und tat etwas.

Sobald die Soldaten vorbeimarschiert waren, gingen alle anderen weiter. Adins Knöchel schmerzte zwar ein wenig, aber es war schon besser geworden. Er humpelte nicht einmal mehr. Er wollte auf keinen Fall, dass ihn ein Sprengsel als schwach einschätzte.

Also, was war los? Er stellte sich auf die Zehenspitzen und versuchte, über die Menge hinwegzusehen, aber sein Vater ließ ihm nicht die Zeit dazu. Gemeinsam gingen sie auf den Markt und begaben sich zu Meister Liganors Bude. Es fühlte sich seltsam an, die gewohnte Routine beizubehalten. Wie konnten sie in einer solchen Zeit Töpferwaren herstellen? Wie konnte Meister Liganor seinen Laden öffnen, als sei nichts geschehen? Na gut, das war ein Teil ihrer Tapferkeit. Adin hatte es begriffen.

Sie betraten den hinteren Teil des Ladens und machten sich im Werkraum an die Arbeit. Adin wusste, dass sie sich normal verhalten mussten, damit der Feind nichts bemerkte. Er musste sich sicher und unangreifbar fühlen. Heute trug Adin dazu bei, indem er einen Kübel mit Krem hervorholte, Wasser darauf goss und alles so lange verrührte, bis die entstandene Paste die richtige Beschaffenheit aufwies – etwas matschiger als Teig.

Grimmig bearbeitete er den Klumpen und zeigte den Sprengseln – die ihn zweifellos beobachteten –, dass er gute, starke Arme hatte. Windläufer brauchten auch starke Arme, denn sie setzten ihre Beine nicht oft ein, da sie überallhin flogen.

Während er den Krem bearbeitete – allmählich brannten seine Arme schon, und ein erdiger Duft nach feuchtem Fels erfüllte die Luft –, hörte er, wie die Vordertür geschlossen wurde. Meister Liganor war eingetroffen. Für ein Hellauge war der alte Mann recht freundlich. Früher hatte er die Glasuren auf den Töpferwaren selbst angebracht, aber nun wurde diese Aufgabe von Gub, dem zweiten Gesellen neben Adins Vater, erledigt.

Adin brachte den Krem in die richtige Festigkeit und gab ein Stück davon seinem Vater, der inzwischen die Scheibe gesäubert und eingerichtet hatte. Adins Vater nahm den Krem, steckte einen Finger hinein und nickte anerkennend. »Knete noch einen Klumpen«, sagte er und legte das Stück auf die Töpferscheibe. »Wir stellen Teller her.«

»Ich muss keine Teller mehr machen, wenn ich fliegen kann«, sagte Adin.

»Und was ist, wenn du erst mit zwanzig Jahren zum Windläufer wirst?«, fragte sein Vater. »Bis dahin musst du doch irgendetwas Vernünftiges mit deiner Zeit anfangen. Da kannst du auch Teller machen.«

»Sprengsel brauchen keine Teller.«

»Doch, bestimmt«, sagte sein Vater und drehte das Rad, indem er das Fußpedal betätigte. »Ihre Strahlenden müssen schließlich essen.« Er formte den Krem. »Unterschätze nie den Wert einer gut ausgeführten Arbeit, Adin. Du willst doch, dass ein Sprengsel dich bemerkt? Dann sorge auch dafür, dass du auf alles, was du tust, stolz sein kannst. Menschen, die schlechte Teller herstellen, werden auch schlecht gegen die Verschmolzenen kämpfen.«

Adin kniff die Augen zusammen. Woher wusste sein Vater das? War es nur wieder so eine der Weisheiten aus der unerschöpflichen Quelle väterlicher kluger Sprüche, oder … oder stammte es etwa aus persönlicher Erfahrung? Wie dem auch sei, Adin holte einen weiteren Kübel mit Krem hervor. Allmählich ging ihnen der Vorrat aus. Woher sollten sie Nachschub bekommen, da jetzt keine Händler mehr von der Ebene herüberkamen?

Er hatte den neuen Klumpen schon fast fertig gemischt, als Meister Liganor hereinkam und die Hände rang. Er war klein, kahlköpfig und pummelig und sah wie eine Vase aus – von der Art, die einen zu kurzen Hals hat, um nützlich zu sein. Aber er war freundlich.

»Etwas geht da vor sich, Alalan«, sagte der Meister. »Im Atrium. Das gefällt mir überhaupt nicht. Ich glaube, ich werde den Laden für heute lieber schließen. Sicherheitshalber.«

Gelassen nickte Adins Vater und arbeitete weiter an seinem Krug. Wenn er an einem Krug arbeitete, konnte ihn nichts aus der Ruhe bringen. Mechanisch befeuchtete er seine Finger.

»Was hältst du davon?«, fragte Meister Liganor.

»Eine gute Idee«, antwortete Adins Vater. »Häng die Glyphe für die Mittagspause heraus; vielleicht können wir später wieder öffnen.«

»Gut, gut«, sagte der Meister und eilte aus der Werkstatt in den angrenzenden Verkaufsraum. »Ich glaube … ich glaube, ich ziehe mich für eine Weile in mein Zimmer zurück. Ihr arbeitet weiter? Wir haben nicht mehr viele Wasserkrüge auf Lager. Wie immer.«

Meister Liganor schloss ab und verriegelte auch die hölzernen Fensterläden an der Vorderseite des kleinen Ladens, dann sperrte er die Tür ab. Und ging nach oben in seine Privatzimmer.

Sobald er fort war, stand Adins Vater auf und ließ den Krug halb vollendet auf der Töpferscheibe zurück. »Pass auf den Laden auf, Sohn«, sagte er, wusch sich die Hände und ging zur Hintertür.

Er war klein, hatte gekräuseltes Haar und wirkte immer still – er war niemand, den man in einer Menge als Helden erkennen würde. Aber Adin wusste genau, wohin er ging. Adin stand auf; seine Hände waren mit Krem beschmiert. »Du willst sehen, was los ist, nicht wahr? Im Atrium.«

Sein Vater zögerte, er hatte die Hand bereits auf den Türknauf gelegt. »Bleib du aber hier und pass auf den Laden auf.«

»Du wirst dir die Stirn mit dieser Glyphe bemalen«, sagte Adin, »und zu den Strahlenden gehen. Sicherheitshalber. Ich will mit dir gehen.«

»Dein Knöchel …«

»Dem geht es schon wieder gut«, sagte Adin. »Falls etwas schiefgehen sollte, brauchst du mich, damit ich nach Hause laufen und es Mutter sagen kann. Außerdem könnte es zu Plünderungen auf dem Markt kommen, falls es einen Aufruhr gibt, und da bin ich bei dir in größerer Sicherheit.«

Adins Vater überlegte, dann seufzte er und winkte ihn zu sich. Adins Herz hämmerte in seiner Brust, als er eilig gehorchte. Er spürte es – Energie lag in der Luft. Heute würde es geschehen.

Heute würde er einen Speer ergreifen und sich sein Sprengsel verdienen.

Taravangian hatte es aufgegeben, klug zu sein.

Er hatte den Eindruck, dass seine Intelligenz jeden Tag umso weniger schwankte, je älter er wurde. Aber wenn sie einmal schwankte, schien es beständig nach unten zu gehen. In Richtung Dummheit. In Richtung Gefühlsduselei. Seine gegenwärtigen »klugen« Tage wären noch vor wenigen Monaten ganz gewöhnliche Tage gewesen.

Trotzdem musste er handeln.

Es konnte es sich gar nicht leisten, auf Klugheit zu warten. Und die Welt konnte es sich nicht leisten, auf die Launen seiner Lage zu warten. Leider hatte Taravangian keine Ahnung, wie er vorgehen sollte. Es war ihm nicht gelungen, Szeth zu rekrutieren; Taravangian war inzwischen nicht mehr klug genug, den Mann zu lenken. Er hatte schon ein ganzes Dutzend Briefe an Dalinar begonnen und sie alle wieder zerrissen.

Die richtigen Worte. Dalinar würde nur auf die richtigen Worte reagieren. Außerdem bedeutete es ein zu großes Risiko für Kharbranth – was auch immer Taravangian schreiben mochte. Er durfte seine Heimat nicht opfern. Das durfte er einfach nicht.

Schlimmer noch, jeden Tag schien die Zeit schneller zu vergehen. Manchmal wachte er von einem Nickerchen im Sessel auf, und schon war ein ganzer Tag vergangen. Für gewöhnlich war es der Schmerz, der ihn weckte.

Er war eben nicht bloß alt. Er war auch nicht bloß gebrechlich. Das hier war schlimmer.

Heute zwang sich Taravangian, auf und ab zu gehen, um nicht wieder einzuschlummern. Er humpelte durch das Haus, in dem er gefangen gehalten wurde. Und versuchte nachzudenken. Es musste eine Lösung geben.

Geh zu Dalinar, drängte etwas in ihm. Schreib ihm nicht. Sprich mit ihm. Wartete Taravangian wirklich auf die richtigen Worte, oder gab es einen anderen Grund für sein Zögern? Eine bereitwillige Missachtung der Wahrheit. Die etwas klügere Version seiner selbst wollte sie dem Schwarzdorn nicht überlassen.

Er schlurfte in das kleine Badezimmer im Erdgeschoss, durchblätterte sein Notizbuch und betrachtete Hunderte ausgestrichener Anmerkungen und Ideen. Die Antwort musste sich hier finden. Er spürte es doch. Es war so frustrierend, genau zu wissen, wie klug er sein konnte, und gleichzeitig in den meisten Fällen unter seinen Fähigkeiten zu bleiben. Andere Menschen hatten keine Ahnung von Intelligenz und Dummheit. Sie glaubten, dumme Menschen seien irgendwie weniger menschlich – weniger fähig, Entscheidungen zu fällen oder Pläne zu schmieden.

Aber so war es ganz und gar nicht. Er war durchaus in der Lage zu planen, er brauchte nur Zeit. Er konnte sich an Dinge erinnern, wenn er die Gelegenheit bekam, sie regelrecht in sein Hirn hineinzubohren. Seiner Erfahrung nach ging es bei der Klugheit eher um Schnelligkeit als um Geschick. Und um die Möglichkeit, sich etwas einzuprägen. Als er noch Probleme ersonnen hatte, mit denen er den täglichen Grad seiner Klugheit bestimmt hatte, war dies berücksichtigt worden. Man hatte gemessen, wie schnell er Probleme lösen und wie gut er sich an die Gleichungen und Prinzipien erinnern konnte, die er dazu benötigte.

Doch diese Fähigkeiten besaß er jetzt nicht mehr, allerdings brauchte er sie auch nicht. Schließlich musste sich die Antwort hier finden, in diesem Notizbuch. Er setzte sich auf den Schemel im Badezimmer – er war viel zu müde, irgendwo anders Platz zu nehmen – und durchblätterte die Seiten.

Vor fast allen anderen war Taravangian im Vorteil. Andere, gleichgültig ob sie dumm oder klug waren, neigten dazu, ihre Fähigkeiten zu überschätzen. Nicht aber Taravangian. Er wusste genau, wie es sich anfühlte, dumm oder klug zu sein. Und das konnte er für sich einsetzen.

Ja, er musste es sogar einsetzen. Er musste sich jeden Vorteils bedienen, der sich ihm bot. Er musste einen Plan ersinnen, der genauso kühn war wie das Diagramm – und das ohne die Gaben, die ihm die Bebauerin verliehen hatte.

Das war nicht der Plan einer Gottheit, sondern der eines Menschen.

Er zermarterte sich das Hirn, als er überlegte, ob sich in dem Diagramm etwas über das Schwert Nachtblut fand. Doch da war nichts. Sie hatten das Schwert nicht vorhergesehen Aber er hatte einen Bericht von seinen Agenten erhalten, die er auf die Suche danach geschickt hatte und die einen seiner früheren Träger hatten befragen können. Taravangian holte aus seiner Erinnerung Bruchstücke dieses Berichts hervor und schrieb sie auf eine leere Seite in seinem Notizbuch.

Das Schwert nährt sich von der Essenz, aus der alle Dinge bestehen, schrieb er im Licht einer einzelnen Rubinkugel. Rasch zieht es das Sturmlicht an und verschlingt es. Aber wenn es kein Sturmlicht gibt, nährt es sich von der Seele seines Besitzers. Die Agenten hatten angemerkt, dass Nachtblut wie ein Larkin handelte – das waren jene Bestien, die sich von der Investitur nährten.

Was wusste er sonst noch? Welche anderen Hinweise konnte er sich selbst geben?

Odium besitzt eine stark ausgedehnte Intelligenz, schrieb er. Er kann an vielen Orten gleichzeitig sein und den Elementen gebieten. Aber er fühlt genauso wie ein Mensch. Er kann übertölpelt werden. Und er scheint ein zentrales Selbst zu besitzen, eine Kernpersönlichkeit.

Szeth hatte sich geweigert, Taravangian zuzuhören. Aber der Mann war gekommen, als Taravangian den richtigen Anreiz für ihn gesetzt hatte. Vielleicht musste er nur dafür sorgen, dass Szeth zu dem Ort kam, an dem sich Odium befand. Der Schin-Attentäter war gnadenlos und psychisch instabil. Gewiss würde Szeth gegen Odium losschlagen, wenn er sah, wie sich der Gott manifestierte.

Aber wie? Wie kann ich dafür sorgen, dass sie zur gleichen Zeit aufeinandertreffen?

Taravangian seufzte; in seinem Kopf pochte der Schmerz. Er schaute zu dem kleinen Handspiegel hinüber, den er auf den Waschtisch gestellt hatte. Die Rubinkugel, die er als Lichtquelle benutzte, warf ihren Widerschein aus dem Spiegelglas.

Aber sein Gesicht war darin nicht zu sehen.

Stattdessen erblickte er eine schattenhafte weibliche Gestalt mit fließend langem, schwarzem Haar. Die ganze Gestalt war kaum mehr als ein Schatten, die Augen sahen wie weiße Löcher im Nichts aus. Taravangian blinzelte ganz langsam und zitterte dann vor Furcht. Bei den Stürmen! …

Bei den Stürmen!

Er versuchte, sich zu sammeln und seine Gefühle zu beherrschen. Vermutlich wäre er am liebsten weggelaufen und hätte sich irgendwo versteckt, wenn er die Kraft dazu gehabt hätte. Doch diesmal half ihm sein geschwächter Körper, indem er Taravangian dazu zwang, so lange sitzen zu bleiben, bis er die Kontrolle über sich wiedererlangt hatte.

»H… hallo, Sja-anat«, gelang es ihm schließlich zu sagen. »Mir war gar nicht bewusst, dass jemand von den Un… Ungemachten hier ist.«

Was stimmt nicht mit dir?, fragte eine Stimme in seinem Kopf. Sie klang verzerrt und entstellt, wie ein Dutzend Stimmen, die sich gleichzeitig überlagern. Was ist mit dir geschehen?

»So bin ich manchmal. Ist das … die Schuld der Nachtschauerin?«

Nein, es ist die Schuld der anderen. Der Göttin. Meines Wissens hat sie drei berührt. Das Kind. Den General. Und dich. Die Alte Magie … die Nachtschauerin … Allmählich frage ich mich, ob das all die Jahrhunderte hindurch nur eine Tarnung gewesen sein kann. Eine Möglichkeit für sie, heimlich Personen zu berühren. Sie hat ein viel feineres Spiel getrieben, als es Odium bewusst war.

Warum bist du zu ihr durchgedrungen? Um was hast du sie gebeten?

»Um die Möglichkeit, das Kommende zu verhindern«, sagte er. Er war so verängstigt, dass er nicht lügen konnte. Selbst der Kluge in ihm hatte niemals einem solchen Wesen gegenüberstehen wollen.

Sie sät viele Samen, sagte Sja-anat. Kannst du das tun? Kannst du das Kommende verhindern?

»Ich weiß es nicht«, flüsterte Taravangian. »Kann es denn überhaupt verhindert werden? Kann … er aufgehalten werden?«

Da bin ich mir nicht so sicher. Die Macht hinter ihm mag zwar stark sein, aber sein Geist bleibt ungeschützt. Der Geist und die Macht streben jedoch nach unterschiedlichen Zielen. Das macht ihn … zwar nicht gerade schwach, aber doch verwundbar.

»Ich habe mich gefragt, ob er nur mit mir spielt«, sagte Taravangian und warf einen Blick in sein Notizbuch. »Ich vermute, er schaut mir bei allem, was ich schreibe, über die Schulter.«

Nein. Er ist nicht überall. Seine Macht ist es, aber nicht er selbst. Es gibt Grenzen, und seine Leersprengsel-Augen fürchten sich davor, einem Bindeschmied zu nahe zu kommen.

Etwas erhob sich in Taravangian durch seine Angst und Verwirrung hindurch. Sja-anat … sie sprach davon, dass sie Odium stürzen sehen wollte. Hatte in dem Diagramm nicht etwas darüber gestanden? Er versuchte sich zu erinnern.

Bei den Stürmen! Wollte sie ihn zu einem Geständnis verleiten? Sollte er nicht besser gar nichts sagen und stumm bleiben?

Nein. Er musste es versuchen.

»Ich brauche einen Weg, wie ich Odium in mich hineinlocken kann«, erklärte Taravangian. »Zur richtigen Zeit.«

Ich werde dafür sorgen, dass du Edelsteine mit zweien meiner Kinder im Innern erhältst, sagte sie. Odium sucht nach ihnen. Er beobachtet mich und glaubt, ich werde einen Fehler machen und meine wahren Absichten offenbaren. Wir sind verbunden, daher wird es seine Aufmerksamkeit erregen, wenn meine Kinder erscheinen.

Viel Glück, Mensch, wenn er kommt. Du bist nicht so vor ihm geschützt, wie viele andere auf dieser Welt es sind. Du hast Abmachungen getroffen, die dich von einer solchen Sicherheit ausnehmen.

Sie verblasste im Spiegel, und Taravangian beugte sich vor und zitterte, als er weiterschrieb.

Ich freue mich darauf, über die Menschen zu herrschen.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Für Dalinar war der Geruch von Rauch untrennbar mit dem von Blut verbunden.

Er konnte kaum mehr zählen, wie oft er eine solche lange Wanderung über ein frisches Schlachtfeld schon unternommen hatte. Es war ihm zur Gewohnheit geworden, eine Art von Autopsie des Kampfes durchzuführen, einfach indem er dessen Ergebnisse betrachtete. Man konnte die Bewegungen der Truppen nämlich an der Art erkennen, wie und wo die Kämpfer gefallen waren.

Schneisen von Sängern deuteten an, dass hier eine Linie durchbrochen worden war und Chaos geherrscht hatte. Menschliche Leichenberge, die sich an dem breiten Fluss fanden, offenbarten, dass der Feind das Wasser – das träge dahinfloss, da der letzte Sturm schon einige Tage zurücklag – dazu benutzt hatte, eine ganze Kompanie auf einen unsicheren Boden zu schieben. Leichen mit Pfeilen in der Brust sprachen von der ersten Welle des Kampfes – und Pfeile im Rücken von der letzten. Diese hatte sich ereignet, als die Soldaten ihre Stellung verlassen hatten und geflohen waren. Er kam an vielen Kadavern vorbei, deren Pfeile weiße »Gänsefedern« trugen – das war eine Fiederung, die von den Hornessern eigens als Beitrag zum Krieg hergestellt worden war.

Blut floss über das Feld, suchte sich kleine Rillen im Stein, die vom Regenwasser ausgewaschen waren. Hier erschien das Blut eher orangefarben als rot, aber die beiden Arten mischten sich und bildeten eine ungesunde Färbung – das eklige Rot einer verderbenden Mehti-Frucht.

Der Rauch hing schwer in der Luft. Auf einem Schlachtfeld, das allem so fern lag wie dieses, wurden die Toten an Ort und Stelle verbrannt. Nur die Leichen der Offiziere wurden nach Hause geschickt, nachdem sie von den Seelengießern zu Statuen umgewandelt worden waren. Die Leichen der Sänger und der Menschen rochen – wenn sie brannten – gleich. Es war ein Geruch, der ihm wegen eines besonderen Schlachtfeldes immer unerträglich war. Aufgrund einer bestimmten Stadt. Eine ausgebrannte Narbe war zugleich das Zeichen seines größten Versagens und seiner größten Schande.

Heute bewegten sich Gruppen von Leichenbeschauern zwischen den Toten umher. Ernst schnitten sie Stoffteile aus den Uniformen, denn die Schreiberin des Quartiermeisters hatte vor dem Kampf grundsätzlich den Namen eines jeden Soldaten auf dessen Rücken vermerkt. Manchmal war dies jedoch nicht geschehen. Und manchmal war die Schrift während des Kampfes unleserlich geworden. Die Familien dieser Krieger würden für den Rest ihres Lebens keine Gewissheit haben. Sie wussten zwar, aber sie zweifelten dennoch.

Und sie hofften.

Während er unter den Toten einherging, hörte er Taravangians schreckliche und doch so quälend verständige Stimme. Es gab eine Möglichkeit, den Krieg zu beenden. Dalinar musste nur aufhören zu kämpfen. Dazu war er zwar noch nicht bereit, aber vielleicht würde die Zeit kommen. Jeder General wusste, dass irgendwann die Zeit kam, das eigene Schwert mit einer Verbeugung dem Feind auszuhändigen. Die Kapitulation war eine zulässige Taktik, sofern es darum ging, das eigene Volk zu retten – und wenn die Fortsetzung des Kampfes diesem Ziel widersprach.

Er durfte darauf vertrauen, dass die Verschmolzenen nicht die Auslöschung der Menschheit im Sinn hatten. Odium jedoch … ihm war auf keinen Fall zu trauen. Irgendetwas ließ Dalinar vermuten, dass der alte, schon lange aufgegebene Gott der Menschheit dieses Schlachtfeld nicht mit demselben Bedauern wie Dalinar betrachtete.

Er beendete seine düstere Bestandsaufnahme, und Szeth befand sich wie immer an seiner Seite. Überdies begleiteten ihn einige Azisch-Generäle. Jeder von ihnen war wegen seiner Tapferkeit in dieser Schlacht ausgezeichnet worden. Auch waren zwei Anführer der Emuli dabei – das waren Bogenschützen. Bemerkenswerterweise war der höchste Rang bei ihnen der eines Bogenschützen. Dalinar konnte gut mit dem Bogen umgehen, aber er hatte ihn nie als eine besonders prächtige Waffe angesehen. Bei den Emuli wurde er jedoch verehrt.

Dalinar blieb in Gegenwart der Generäle vorsichtig. Er wollte nicht, dass sie bemerkten, wie sehr er den Anblick der Toten verabscheute. Ein Kommandant konnte es sich nicht leisten, die Arbeit zu verabscheuen, zu deren Ausführung er bestellt worden war. Es machte die anderen nicht zu schlechten Menschen, wenn sie stolz auf ihren Sieg waren oder Taktik und Strategie liebten. Dalinars Armee würde sicher nicht weit kommen, wenn er Pazifisten als Generäle einstellte.

Aber – bei den Stürmen! – seit er die Mitreißung unter Kontrolle gebracht und tief im Ozean versenkt hatte, hasste er diesen Geruch und … auch den Anblick. Das war zu seinem tiefsten Geheimnis geworden: Der Schwarzdorn war endlich zu dem geworden, was ihm schon seit Jahren vorgeworfen wurde. Nämlich zu einem Soldaten, der den Willen zum Töten verloren hatte.

Er umrundete das Feld der Toten, ließ sie hinter sich und schritt an siegreichen Kompanien vorbei, die im Schatten des Schlachtens ihr Fest feierten. Er gratulierte ihnen und handelte wie die Galionsfigur, zu der er sich selbst gemacht hatte. Von allen, die er sah, schien nur der Marder die Wahrheit zu bemerken. Es gab einen guten Grund, warum Dalinar so viele Mühen auf sich genommen hatte, um Ersatz für sich zu finden.

Der kleine Herdazianer schloss zu Dalinar auf. »Mit dieser Schlacht ist der Krieg in Emul vorbei«, sagte der Marder. »Der Rest ist Aufräumen. Wenn es dem Feind nicht gelingt, seine Truppen hier wesentlich aufzustocken – was gegenwärtig reine Verschwendung wäre –, gehört uns schon am Ende des Monats Emul.«

»Der Feind hat das Land geradezu weggeworfen«, sagte Dalinar.

»Das ist ein stärkerer Begriff als der, den ich benutzen würde«, sagte der Marder. »Sie haben gekämpft. Sie wollten ihre Stellung halten. Aber gleichzeitig haben sie gewusst, dass sie jetzt keine Kräfte von Jah Keved anziehen konnten. Dort würde es zu einer Destabilisierung führen, sodass wir es vielleicht in den kommenden Monaten ebenfalls für uns beanspruchen könnten.

Es ist gut, dass der Feind besetzen und herrschen, aber nicht vernichten will. Sie hätten uns hier so viele Truppen entgegenwerfen können, dass es unser Ende gewesen wäre – aber das hätte ihre anderen Pläne in diesem Krieg durchkreuzt. Sie wussten genau, wie viele Soldaten sie benötigten, um uns nach Emul zu locken – und sie wussten, wie sie ihre Verluste begrenzen konnten, falls sich die Schlacht gegen sie wenden sollte.«

»Ihr seid außerordentlich hilfreich gewesen«, sagte Dalinar.

»Vergesst bloß nicht Euer Versprechen. Alethkar als Nächstes, und dann Herdaz.«

»Und Urithiru vor beiden«, fügte Dalinar hinzu. »Aber Ihr habt mein Wort. Keine Operationen gegen die Iriali, kein Versuch der Eroberung von Jah Keved, bis Euer Volk befreit ist.«

Vermutlich brauchte er dieses Versprechen gar nicht – der Marder war ein listiger Mann und hatte gewiss erkannt, dass es das Beste für die Rückeroberung seines Heimatlandes war, wenn Dalinar zuerst Alethkar befreite. Als Jah Keved an den Feind gefallen war, war die taktische Bedeutung von Herdaz sprunghaft gestiegen.

Der Marder verabschiedete sich und feierte mit seiner Einheit herdazianischer Freiheitskämpfer den Sieg. Dalinar fand sich bald in dem kleinen Kommandozelt neben einem Pokal voller Rubine wieder. Aber … musste es unbedingt diese Farbe sein?

Bei den Stürmen! Es war lange her, dass ihn eine Schlacht so mitgenommen hatte.

Es scheint, als würde ich im Ozean treiben, dachte er. Heute haben wir gewonnen, aber Navani sitzt noch immer in der Falle. Wenn er Urithiru nicht zurückerobern konnte, würde alles zusammenbrechen. Der Verlust wäre ein gewaltiger Rückschlag für die Erreichung seines eigentlichen Ziels: Odium so sehr zu verängstigen, dass dieser zu einem Handel bereit war.

Erleichtert sprang er auf die Beine, als der Windläufer Sigzil eintrat. Er wurde von einem Mann und einer Frau aus seiner Truppe und von dem Lichtweber namens Sternenlyster begleitet, einem hübschen Mann mit der Statur eines Soldaten, der ein offenes Lächeln zeigte. Der Name wirkte ein wenig übertrieben; Dalinar bezweifelte, dass er ihn seit seiner Geburt trug, aber er stand in dem Ruf, freundlich zu sein, und die helläugigen Frauen am Hof hatten eine hohe Meinung von ihm.

Wie die anderen Lichtweber auch weigerte sich der Mann, eine Uniform zu tragen. Es schien ihnen nicht richtig zu sein. Und er salutierte nicht vor Dalinar, sondern verbeugte sich.

»Bring mir gute Nachrichten, Strahlender Sigzil«, sagte Dalinar. »Bitte.«

»Sternenlyster?«, bat Sigzil.

»Gewiss«, gab Sternenlyster zurück und atmete Sturmlicht aus einem Beutel an seinem Gürtel ein. Er malte mit den Fingern etwas in die Luft. Jeder von ihnen machte es anders – Schallan hatte ihm erklärt, dass jeder eine Art von Fokus benötigte, damit ihr Wogenbinden überhaupt gelang. Ihr eigener Fokus war das Skizzieren. Sternenlyster schien eine andere Methode zu haben, die eher dem Malen glich.

Das Lichtgewebe erschuf einen Blick aus der Vogelperspektive und zeigte eine Küstenlandschaft. Eine Armee lagerte am Ufer, aber Disziplin ließ sie vermissen. Große Gruppen von Männern drängten sich um die Feuer; sie verfügten über keine richtigen Uniformen. Dafür hatten sie eine Vielzahl höchst verschiedener Waffen. Ischars Truppen waren zahlreich und gut ausgestattet. Dalinar versuchte, sie nicht zu unterschätzen, da sie auf den Schlachtfeldern dieser Region große Erfolge errungen hatten. Sie besaßen vielleicht keine richtigen Uniformen, aber sie waren dennoch kampfgestählte Veteranen.

»Hier, Hellherr«, sagte Sternenlyster, und das Bild setzte sich in Bewegung, als wäre es lebendig. »Ich kann das alles im Kopf behalten, solange ich mich auf die Farben konzentriere.«

»Die Farben?«, fragte Dalinar.

»Ich bin der Sohn eines Herstellers von Farbstoffen gewesen, Hellherr. Ich habe die Welt zu allen Zeiten nach ihren Farben beurteilt. Wenn man die Augen bloß ein wenig zusammenkneift, besteht das alles nur noch aus Farben und Umrissen.«

Dalinar betrachtete die bewegliche Illusion. Sie zeigte das gesamte Lager und – was noch interessanter als alles andere war – einen großen Pavillon in der Mitte. Er war mit farbigen ringförmigen Mustern versehen, die wie die Armreifen aussahen, die er bei den Tukari gesehen hatte. Er glaubte, dass sie eine religiöse Bedeutung besaßen, aber er wusste nicht viel über diese Region. Die Tukari waren für ihre Söldner bekannt, für ihre Parfüms und, wie er glaubte, auch für ihre Juwelen.

Die Illusion kräuselte sich, als Dalinar näher herantrat. Eine einzelne Person stand vor dem Pavillon. Der Mann trug nicht die gleiche Kleidung wie die Soldaten, und er hielt auch keine Waffe in der Hand.

»Wir kommen gleich näher heran, Herr«, sagte Sigzil. »Aber Ihr solltet die Person vor dem Zelt schon erkennen können.«

»Ich sehe sie auch«, antwortete Dalinar und beugte sich vor.

Bald verengte sich das Bild auf den Pavillon, und die Gestalt wurde deutlicher. Es handelte sich um einen älteren Mann. Er schien weder ein Tukari noch ein Alethi zu sein. Ja … möglicherweise war er ein Schin. Schelm hatte gesagt, dass Ischar als ein solcher erscheinen würde. Als älterer Schin mit einem weißen Bart und blasser Haut. Tukar war nach Tuk benannt, ihrem Wort für den Herold Talenelat. Aber es war nicht Taln, der über sie herrschte. Jedenfalls nicht jetzt. Es war ein anderer Herold.

Ischar trug eine einfache tiefblaue Robe. Er streckte die Hände zur Seite aus, und Frostkristalle bildeten sich auf den Steinen um ihn herum und schlossen sich zu Linien zusammen.

Eine Glyphe. Das Symbol für Rätsel, für Frage.

Sie schien unmittelbar an Dalinar gerichtet zu sein. Das war genau der richtige Mann. Dalinar musste nicht erst die Zeichnungen hinzuziehen, die Schelm angefertigt hatte.

Er hörte ein Zischen neben sich und stellte überrascht fest, dass Szeth seinen Posten an dem Zelteingang verlassen hatte. Er war neben Dalinar getreten und stand gerade ganz nah vor der Illusion.

»Einer von meinen …« Szeth unterbrach sich; vermutlich hatte er sich gerade daran erinnert, dass er das Aussehen eines Alethi trug. »Beim Blute meiner Väter«, sagte er stattdessen. »Dieser Mann ist ein Schin?«

»Er stammt eher von dem Volk ab, das vor langer Zeit Schinovar gegründet hat und später zu den Schin geworden ist«, hielt Dalinar dagegen. »Die Herolde existierten bereits, lange bevor sich unsere Nationen herausgebildet haben.«

Szeth schien verblüfft zu sein. Es war, als hätte er nie in Erwägung gezogen, dass einer der Herolde ein Schin sein könnte. Dalinar verstand das; er hatte viele Darstellungen aller zehn Herolde gesehen, und für gewöhnlich wurden sie als Alethi gemalt. Man musste sich an die Meisterwerke früherer Zeitalter wenden, wenn man Darstellungen finden wollte, die die Herolde als Angehörige aller Völker von Roschar wiedergaben.

Als die Windläufer ihren Aufklärungsflug beendeten und Sternenlyster außer Bogenschussweite brachten, bewegte sich die Illusion von Ischar weg – und das Lichtgewebe löste sich auf.

»Das ist alles, was wir gesehen haben, Hellherr«, sagte Sternenlyster. »Ich kann es Euch noch einmal zeigen, wenn Ihr wollt.«

»Nicht nötig«, sagte Dalinar. »Wir haben ihn gefunden … und er wartet auf mich.«

»Er wartet auf Euch, Herr?«, fragte Sigzil und warf Lyn und Leyten einen raschen Blick zu.

»Ja«, sagte Dalinar. »Unternehmt einen weiteren Späherflug und berichtet, was ihr gesehen habt. Ich möchte mich zuerst mit Jasnah besprechen – aber wir werden diesen Mann aufsuchen, Strahlender Sigzil, und herausfinden, was er weiß.«

Mein Titel und meine Rhythmen sind mir genommen worden, weil ich gewagt hatte, darauf zu beharren, dass sie nicht getötet, sondern erneuert werden sollten. Sie sollten einem neuen Zweck zugeführt werden.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Jasnah lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück; eine Kugel spendete ihr Licht. Der Spannfeder-Bericht war gerade eingetroffen; der heutige Kampf gegen die feindlichen Armeen war beendet. Die Kräfte der Koalition hatten gewonnen. Emul gehörte nun im Wesentlichen ihr.

Jasnah verspürte noch Schmerzen von den früheren Schlachten; an dieser hier hatte sie nicht persönlich teilgenommen – auch weil Dalinar gekämpft hatte und sie nicht wollten, dass er und sie sich gleichzeitig auf dem Schlachtfeld befanden. Sie hatten eines ihrer Ziele erreicht, aber es gab noch viel zu tun, vor allem da sich Urithiru nach wie vor in den Händen des Feindes befand.

Ihr Haus hier im Kommandolager war weitaus schöner als das, welches Dalinar für sich selbst ausgesucht hatte. Sie hatte es nicht wegen des Luxus ausgewählt, und auch nicht wegen seiner Geräumigkeit, sondern bloß, weil es ein oberes Stockwerk besaß. Nachdem sie sich in dem inneren Raum der ersten Etage eingeschlossen hatte – hier gab es keine Außenwände, und Schelm bildete ihre einzige Gesellschaft –, konnte sie sich endlich entspannen. Wenn ein Splitterträger eindringen oder ein Himmelsbrecher durch eines der oberen Fenster hereinkommen sollte, würden ihre Fabrialfallen zuschnappen und Alarm auslösen, sodass sie Zeit hatte, nach Schadesmar zu entkommen.

Auf der anderen Seite wartete ein Boot auf sie, so nah, wie es in Schadesmar überhaupt möglich war. Sie hatte einen Vorrat an Sturmlicht in den Taschen ihres Morgenmantels, den sie nun trug. Nie wieder würde sie sich unvorbereitet erwischen lassen. Nie wieder würde sie sich ohne Vorräte in Schadesmar durchschlagen und gezwungen sein, wochenlang hinter einem Lot herzujagen. Nun aber, nach all diesen Vorbereitungen, fühlte sich Jasnah so sicher, dass sie es sich erlauben konnte, missgestimmt zu sein.

In ihrem Leben – das ganz aus Studien bestanden hatte – hatte sie sich von zwei Prinzipien leiten lassen. Das erste bestand darin, die Voreingenommenheit der Historiker zu überwinden, damit sie die Vergangenheit richtig verstehen konnte. Das zweite besagte, dass sie sich nur dann gut auf die Zukunft vorbereiten konnte, wenn sie auch die Vergangenheit richtig verstand. Sie hatte diesem Studium so vieles geopfert. Aber die Arbeit eines ganzen Lebens konnte erschüttert werden, wenn die Vergangenheit plötzlich erwachte und zu einem sprach.

Sie blätterte Seiten um, die kostbarer waren als der reinste Smaragd; es waren die Aufzeichnungen ihrer Gespräche mit den Herolden Asch und Taln. Lebendige Geschichte also. Personen, die die Ereignisse, von denen Jasnah gelesen hatte, miterlebt hatten. Ganze Jahre ihres Lebens hatte sie verschwendet. Wozu waren ihre Theorien jetzt noch gut? Sie waren höchstens bedingt zuverlässige Nachschöpfungen dessen, was geschehen sein könnte, zusammengesetzt aus Fragmenten unterschiedlicher Manuskripte.

Jetzt konnte sie einfach fragen. Der Angriff auf Sturmfest? Oh, Asch war dabei gewesen. König Iyalid war betrunken gewesen. Der Vertrag der Vier Nächte? Eine Hinhaltetaktik, die darauf abzielte, den Feind auf einen Verrat vorzubereiten. All jene Debatten, in denen Jochi recht und Jasnah unrecht gehabt hatte. So leicht ließ sich jetzt alles klären.

Natürlich gab es auch Dinge, die die Herolde nicht wussten, die sie nicht sagen wollten oder die sie – in Talns Fall – gar nicht sagen konnten. Jasnah durchblätterte die Seiten und versuchte aus den jüngeren Gesprächen all das herauszufiltern, was der Lage in Urithiru nützen mochte. Sogar die Herolde wussten nur wenig über den Zwilling, jenes geheimnisvolle Turmsprengsel.

Sie musste dies den anderen Veristitalinnen vorlegen und sehen, was diese daraus schlussfolgerten. Aber die Worte der Herolde warfen einen Zweifel auf ihr zweites Leitprinzip: dass die Vergangenheit der beste Maßstab für die Zukunft war. Es gab noch einen anderen Weg. Der Feind konnte sehen, was in der Zukunft geschehen würde. Das machte ihr Angst. Indem sie sich auf die Vergangenheit gestützt hatte, hatte Jasnah die Zukunft wie durch einen dunklen Spiegel aus einer Kluft heraus gesehen – wenn überhaupt. Odium hingegen stand auf der Spitze eines Wachtturms.

Sie seufzte, und Schelm wand sich aus dem bequemen Sessel in der anderen Ecke des Zimmers. Er reckte und streckte sich, ging zu ihr und kniete sich neben sie, dann nahm er ihre unbedeckte Schutzhand und küsste die Spitze des Zeigefingers.

Dabei empfand Jasnah eine rätselhafte Erregung. Schon früh in ihrer Jugend hatte sie erkannt, dass sie eine andere Auffassung von Beziehungen hatte als gewöhnliche Menschen. In der Vergangenheit hatten sich ihre Partner immer wieder darüber beschwert, dass sie sich so kalt und akademisch gab. Das hatte sie zur Verzweiflung gebracht. Wie sollte sie denn herausfinden, was die anderen empfanden, wenn Jasnah sie nicht fragte?

Mit Schelm hatte sie dieses Problem nicht. Er stellte eine ganze Welt aus anderen Problemen dar, aber von ihren Fragen fühlte er sich nie belästigt. Auch wenn er ihnen oft auswich.

»Meine Liebe«, sagte er, »Ihr schenkt mir keine Aufmerksamkeit. Beachtet nicht nur die Rasereien der Wahnsinnigen. Ich warne Euch davor, dass Ihr ohne Zuneigung dahinwelken werdet.«

Sie entfernte ihre Hand aus seinem Griff und sah ihn an. Durchdringende Augen. Eine Nase, die vielleicht ein wenig zu scharf war. Die meisten Frauen würden ihn wohl attraktiv finden. Auch sie schätzte sein statuenhaftes Aussehen, seine bemerkenswerten Proportionen und sein ausdrucksstarkes Gesicht. Die Nase ließ ihn ihrer Meinung nach menschlich erscheinen – sie machte ihn erst wirklich.

Seltsamerweise war er kein Alethi, aber er hatte sich so gestaltet, dass er wie einer aussah. Das hatte sie aus ihm herausgelockt. Er war ein wesentlich älteres Wesen. Er hatte gelacht, als sie ihn gefragt hatte, und gesagt, dass die Alethi noch gar nicht existiert hatten, als er geboren worden sei, und deswegen dürfe er nicht behaupten, zu ihrem begabten Volk zu gehören.

Sie fand die Art, wie er sprach, faszinierend. Nach all der Zeit – und nach all ihren Sorgen – war hier jemand, der ihr intellektuell ebenbürtig schien. Vielleicht war er sogar überlegen. Natürlich vertraute sie ihm nicht. Aber das machte einen Teil seiner Faszination aus.

»Wie schlagen wir ihn, Schelm?«, fragte sie sanft. »Wenn er wirklich in die Zukunft sehen kann, haben wir keine Chance gegen ihn, oder?«

»Ich kannte einen Mann«, sagte Schelm, »der war der beste Spieler im ganzen Reich. Dort, wo er lebte, war es üblich, den Karten Leben einzuhauchen, sodass sie über den Tisch spazierten. Und er war der Geschickteste darin. Klug, geübt mit dem Atem des Lebens, ein gerissener Spieler – er wusste genau, wann und wie er zu wetten hatte. Jeder wartete auf den Tag, an dem er endlich einmal verlor. Und schließlich geschah es.«

»Das ist aber etwas anderes, Schelm«, sagte Jasnah. »Schließlich konnte er doch nicht wirklich in die Zukunft sehen.«

»Aber ich hatte das Spiel gezinkt! Deshalb kannte ich die Zukunft – zumindest genauso gut wie Odium. Ich hätte auf keinen Fall verlieren dürfen. Und doch habe ich verloren.«

»Warum?«

»Jemand anderes hatte das Spiel manipuliert, sodass ich gar nicht hätte gewinnen können, was auch immer ich tat. Das Spiel war abgekartet, und das hatte ich nicht vorhergesehen. Ich hatte meinen Betrug darauf gebaut, dass ich nicht verlieren konnte, und ich hatte alles auf meinen Sieg gesetzt. Alles. Wäre ich klüger gewesen, so hätte ich viel weniger verloren.«

»Wie betrügen wir also Odium, damit er nicht gewinnen kann, obwohl er nicht verlieren kann?«, fragte sie.

Schelm holte ein Blatt aus seiner Tasche und faltete es auseinander, während er nach wie vor neben ihr kniete. Er schien sie wirklich zu mögen, und sie empfand seine Gesellschaft als kräftigend. Voller Fragen, Freuden und Überraschungen. Sie konnte für die Intimität sorgen, die er haben wollte, auch wenn sie wusste, dass er ihren Mangel an Erregung als seltsam und vielleicht sogar unbefriedigend empfand. Das war keine neue Erfahrung für sie; sie hatte es schon immer merkwürdig gefunden, dass die anderen ihr körperliches Verlangen über die mächtigeren Gefühle der Verbindung, der Beziehung und der gegenseitigen Verpflichtung stellten.

Die Gelegenheit, mit einem Wesen wie Schelm zu planen, sich mit ihm zu verbinden – das war durchaus erregend. Sie war neugierig, wie sich ihre Beziehung entwickeln würde, und das belebte sie. Nach so vielen Fehlschlägen verhieß das etwas Neues und Interessantes.

Sie legte die Hand um sein Kinn. Tief in ihrem Innern wünschte sie sich, sie könnte ihm wahrlich vertrauen. Er stellte etwas dar, das sie – und diese Welt – nie zuvor gekannt hatten. Das wirkte elektrisierend. Außerdem war er sehr gefährlich.

Schelm lächelte sie an, dann glättete er das Papier auf ihrem Schreibtisch. Natürlich war es von seiner eigenen Hand beschrieben. Er stammte aus einem Land, in dem die Männer ebenso wie die Frauen dazu ermuntert wurden, das Schreiben zu erlernen. Er warf ihr einen kurzen Blick zu, und sein Lächeln wurde zu einem Grinsen. Ja, ihm schien ihre Beziehung viel zu bedeuten, so wie ihr selbst. Er sagte, er sei davon genauso überrascht wie sie.

»Ein Vertrag«, sagte sie, wandte sich von ihm ab und las den Text. »Für Dalinars Wettkampf gegen Odium.« Zweifellos hatte Schelm jedes Wort mit Bedacht gewählt. »Wenn Dalinar gewinnt, zieht sich Odium für tausend Jahre in die Verdammnis zurück. Wenn Odium gewinnt, muss er zwar im System bleiben, darf aber mit Roschar tun, was ihm beliebt. Die Monarchen werden sich seiner Herrschaft unterwerfen – ebenso wie die Strahlenden, die Dalinar folgen.«

»Ausgezeichnet«, sagte Schelm. »Nicht wahr?«

Jasnah lehnte sich zurück. »Ausgezeichnet jedenfalls für dich. Wenn dem hier zugestimmt wird, wirst du auf alle Fälle gewinnen. So oder so muss Odium im System von Roschar bleiben.«

Schelm breitete die Hände vor sich aus. »Seit der Sache mit den Karten vor so vielen Jahren habe ich etwas dazugelernt. Aber, Jasnah, so wird es das Beste sein. Wenn Dalinar nämlich gewinnt, bekommt Euer Volk das, was es … auch bekommen will. Aber wenn Dalinar verliert, ist Odium festgesetzt. Wir beschränken unsere Verluste und sorgen dafür, dass Hass und Hölle an den Grenzen dieses Planeten haltmachen müssen.«

»Alles hängt also von diesem einen Wettkampf ab«, sagte Jasnah. »Ich hasse diese Tradition auch dann, wenn es um einen geringeren Einsatz geht.«

»Das sagt die Frau, die mich vor knapp zwei Wochen dazu benutzt hat, gerade diese Tradition zu beeinflussen.«

»Um einen geringeren Einsatz«, fuhr Jasnah fort, »bei dem es um so bedeutungslose Verluste geht wie … den deines Lebens.«

»Jasnah!«

»Schelm, du bist unsterblich«, meinte sie. »Das hast du mir selbst gesagt.«

»Und Ihr habt mir geglaubt?«, fragte er verblüfft.

Sie hielt inne und betrachtete ihn.

Er grinste, dann küsste er wieder ihre Hand. Er schien zu glauben, dass er so etwas wie Leidenschaft in ihr entzünden konnte. Aber in Wirklichkeit war die geistige Anregung der körperlichen so haushoch überlegen.

»Ich habe Euch gesagt, dass ich bisher nicht gestorben bin, wenn ich getötet wurde«, betonte er. »Das heißt aber nicht, dass nicht eines Tages doch jemand eine Möglichkeit findet, mich tatsächlich umzubringen, und dieses Risiko würde ich lieber nicht eingehen. Außerdem kann das Getötetwerden sogar für mich eine ausgesprochen bestürzende Erfahrung sein.«

»Lenk mich nicht ab«, sagte sie. »Dürfen wir das Schicksal der ganzen Welt wirklich von einem einfachen Duell abhängig machen?«

»Aber es geht ja nicht um ein Duell, Jasnah. Das ist es doch gerade. Es geht nicht um den Wettkampf, sondern um das, was zu dem Wettkampf führt. Ich kenne Rayse. Er ist anmaßend und genießt es, angebetet zu werden. Er tut nichts, was ihm nicht erlaubt, auch zu prahlen.

Außerdem ist er vorsichtig. Subtil. Wenn wir gewinnen wollen, müssen wir ihn zuvor davon überzeugen, dass er gar nicht verlieren kann. Und das soll genau dieser Vertrag bewirken. Wenn eine Niederlage für ihn nur darin besteht, dass er weitere tausend Jahre warten muss, bis er es erneut versuchen kann, dann wird ihn das nicht stören. Er ist schon seit Tausenden Jahren hier. Daher wird er weitere tausend Jahre als eine hinnehmbare Verzögerung betrachten. Aber für die neuen Strahlenden sind tausend Jahre eine lange Zeit. Das ist genauso lang wie der Schlummer eines seelenlosen Sterns.«

»Eines seelenlosen Sterns.«

»Ja.«

»Schlummer.«

»Das tun sie.«

Sie starrte ihn an.

»So lange, wie es dauert, bis eine Ratte Rost ritzt?«, fragte er.

»So lange, wie die Gezeiten Geschichten genießen?«

»Oh, das ist köstlich, Jasnah. Nicht nur ich kreiere kristallklare Klänge.«

Sie hob eine Braue.

»Das heißt, es ist wunderschön.«

»Nein, das heißt es nicht.« Sie las den Vertrag noch einmal. »Bisweilen habe ich das Gefühl, dass du diese Sache nicht ganz so ernst nimmst, wie du es eigentlich tun solltest, Schelm.«

»Das ist mein persönlicher Fehler«, sagte er. »Je ernster etwas wird, desto unpassender werden meine Beiträge. Wirklich.«

Jasnah seufzte.

»Ich höre auf damit«, sagte er mit einem Grinsen. »Ich verspreche es. Aber Rayse – Odium – ist jemand, den wir tatsächlich besiegen können, Jasnah. Wenn er einen großen Fehler hat, dann besteht dieser in dem Glauben, klüger zu sein, als er in Wirklichkeit ist. Er hat alles darangesetzt, dass Dalinar sein Kampfmeister wird. Und warum? Weil er nicht bloß gewinnen will, sondern weil er auf eine Art und Weise gewinnen will, die eine Bedeutung hat. Für jeden, der zusieht.

Er war sich so sicher, den Schwarzdorn umdrehen zu können, dass er fast alles darangesetzt hat. Und jetzt bekommt er Angst. Während er noch vorgibt, ein Dutzend anderer Pläne zu haben, bemüht er sich schon, einen Kampfmeister zu finden, der auf legitime Weise gewinnen kann. Denn er weiß – wie ich schon sagte –, dass es bei dem Wettkampf nicht nur darum geht, wer am härtesten mit seinem Speer zustechen kann.«

»Worum geht es dann?«

»Um das, worum es immer geht, Jasnah«, sagte Schelm. »Um die Herzen von Männern und Frauen. Vertraut Ihr den Herzen derjenigen, die auf Eurer Seite kämpfen?«

Sie hielt inne und hoffte, dass er nicht zu viel in dieses Schweigen hineinlas. Sie starrte auf den Vertrag und hatte das Gefühl, von alldem überfordert zu sein. Sie, die sich seit fast zwei Jahrzehnten auf diese Ereignisse vorbereitet hatte, verspürte nun Ungewissheit. Vertraute sie ihrem eigenen Herzen, wenn sie mit uralten Schwierigkeiten konfrontiert wurde, die bestimmt schon bessere Frauen als sie überwältigt hatten?

»Eine weise Antwort«, flüsterte Schelm.

»Ich habe doch gar keine gegeben.«

»Eine weise Antwort.« Er drückte ihre Hand. »Wenn Ihr Odium diesen Vertrag gebt – und ich möchte noch einmal versichern, dass er nicht aus dem Planetensystem ausbrechen kann, was auch immer geschehen mag –, werdet Ihr den Herzen der Sterblichen nicht vertrauen müssen, Jasnah. Denn Ihr habt mich. Und damit alles, was ich Euch geben kann.«

»Du hast mir gesagt, dass er dich vernichten wird, wenn er dich aufspürt.«

»Wir werden dem Vertrag eine Zeile hinzufügen«, sagte Schelm, »in der wir mich als Kontaktperson für Ehr benennen – den Dalinar repräsentiert. Das wird mich während der Laufzeit des Vertrages vor Odiums unmittelbaren Angriffen schützen. Das wird er hinnehmen müssen, denn es ist ein Teil des Versprechens, das Rayse abgegeben hat, als er den Splitter Odiums aufnahm. Wenn er dieses Versprechen bricht, macht er sich vor den anderen angreifbar, und solche Brüche haben schon früher zum Tod von Göttern geführt. Das weiß Odium genau. Geht so vor, und ich werde Euch offen helfen können. Als der, der ich bin.«

»Und wer ist das, Schelm?«, fragte sie. »Wer bist du wirklich?«

»Jemand«, antwortete er, »der weise genug war, die Macht abzulehnen, die alle anderen für sich ergriffen haben – dadurch nämlich habe ich mir Freiheiten verschafft, die die anderen nie wieder haben können. Ich, Jasnah, bin jemand, der nicht gebunden ist.«

Sie sah ihm in die Augen – das waren die Augen eines Wesens, das kein Mensch war. Eines Wesens, das so ewig war wie ein Sprengsel. Oder, wenn sie ihm glauben durfte, noch viel älter.

»Ich glaube, ich sollte von dieser Bemerkung entsetzt sein«, sagte sie.

»Das ist der Grund, warum ich Euch so sehr mag«, gab er zurück. »Ihr seid selbstsicher, Ihr seid auch klug, und Ihr habt immer einen Plan, aber wenn all das versagt, Jasnah, dann seid Ihr vor allem … paranoid.«

Menschen sind Waffen. Wir Sänger verehren die Leidenschaft, nicht wahr? Wie können wir eine so ausgezeichnete Methode der Übermittlung einfach wegwerfen?

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Ruckartig erwachte Kaladin und war sofort zum Kampf bereit.

Er kämpfte, und sein Herz raste, als er feststellen musste, dass seine Hände gebunden waren. Warum waren sie …? Was war geschehen? Er grunzte, trat in der Dunkelheit aus und …

Allmählich erinnerte er sich.

Er hatte sich die Hände absichtlich zusammengebunden, damit er niemanden schlug, wenn er erwachte, so wie er es gestern mit Dabbid gemacht hatte. Er keuchte und kämpfte gegen den Schrecken an, während er sich gegen die Wand kauerte. Kaladin sagte sich, dass die Visionen nur Albträume waren. Aber am liebsten hätte er sich die Finger in seinen Schädel gebohrt und all die schrecklichen Gedanken und die überwältigende Finsternis darin herausgezerrt. Bei den Stürmen! Er war … er war …

Er war so müde.

Schließlich gelang es ihm jedoch, sich so weit zu beruhigen, dass er sich die Hände losbinden konnte. Er drehte den Kopf in der schwarzen Kammer, sah aber nichts. Sie hatten keine Lichter aufgestellt. Doch er hörte Teft leise schnarchen.

Alles war in Ordnung. Mit Kaladin war … alles in Ordnung.

Er tastete auf seiner Matte herum und suchte nach der Feldflasche, die er darauf abgestellt hatte, bevor er eingeschlafen war. Was hatte ihn geweckt? Er erinnerte sich an … an ein Lied. Das war ein fernes Lied.

Er fand die Flasche, und dann bemerkte er ein Licht an der Wand. Es war schwach und sogar in der Dunkelheit fast unsichtbar. Zögernd wischte er sich den Schweiß von der Stirn, dann streckte er die Hand aus und berührte den Granat. Eine Stimme sprach in seinem Geist, eine leise Stimme, so leise.

… Hilfe … bitte …

Bei den Stürmen! Das Turmsprengsel klang gebrechlich.

»Was ist denn los? Haben sie den letzten Knoten gefunden?«

Ja … beim … Modell …

Beim Modell? Kaladin runzelte die Stirn, dann erinnerte er sich an das große Modell des Turms im Raum der Krankenstation. Dort drinnen? In der Nähe der Strahlenden?

Bei den Stürmen! Dort waren doch auch seine Eltern.

Da ist noch etwas … so … viel … Schlimmeres …

»Was?«, wollte Kaladin wissen. »Was kann denn noch schlimmer sein?«

Sie werden … bald … alle Strahlenden … töten …

»Die Strahlenden?«, fragte Kaladin nach. »Die Gefangenen?«

… bitte …schick mir … Rlain …

Die Stimme verblasste … zusammen mit dem Licht. Kaladin holte tief Luft und zitterte. Würde er es wieder schaffen? Er nahm eine Kugel heraus und weckte Teft.

Der andere Brückenmann wachte langsam auf und packte Kaladin reflexartig am Arm. Sein Griff war schwach. Auch wenn er etwas anderes behauptete, die Zeit im Koma hatte ihn entkräftet.

Ich muss kämpfen, dachte Kaladin. Ich bin der Einzige, der es noch kann.

»Was ist los?«, fragte Teft.

»Etwas geschieht gerade«, sagte Kaladin. »Das Turmsprengsel hat mich geweckt und gesagt, der letzte Knoten sei gefunden. Der Zwilling hat mir mitgeteilt, dass die Strahlenden in Gefahr sind, und er hat mich gebeten, ihm Rlain zu schicken. Ich glaube, Rlain soll zu Navani entsandt werden, so wie wir es vorhatten. Man zwingt uns zum Handeln. Wir müssen versuchen, die Strahlenden zu retten.«

Teft nickte und ächzte, als er sich aufsetzte.

»Du scheinst nicht gerade überrascht zu sein«, sagte Kaladin.

»Das bin ich auch nicht«, erwiderte Teft und mühte sich auf die Beine. »Es musste so kommen, Junge, ganz egal was wir unternehmen. Das tut mir leid. Anscheinend haben wir nicht die Zeit, es auf die Art deines Vaters zu machen.«

»Als Beobachter am Rande«, sagte Kaladin leise. »Wir müssen rasch handeln. Sag Lift, sie soll sich zu den Strahlenden schleichen und sie aufwecken. Ich werde draußen einen Aufruhr veranstalten und die Wächter aus dem Raum locken und außerdem den Verfolger ablenken. Aber wenn die Wachen nicht freiwillig herauskommen, wirst du sie neutralisieren müssen.«

»In Ordnung.« Teft deutete zur Seite auf etwas, das gefaltet auf dem Boden lag. Uniformen von Brücke Vier. Kaladin hatte Dabbid gebeten, ihnen Kleidung zum Wechseln zu bringen. Das war es also, was er gefunden hatte … Während sie sich anzogen, kehrte Dabbid zurück. Voller Panik packte er Kaladins Arm.

»Hat das Turmsprengsel auch mit dir gesprochen?«, fragte Kaladin.

Dabbid nickte. »Es klang so schwach.«

»Hast du eine Ahnung, wo Rlain ist?«, wollte Kaladin wissen.

»Ich werde zu ihm gehen«, antwortete Dabbid. »Vierter Stock. Etwas ist mit Venli geschehen, das ihn sehr erschüttert hat. Im Krankenzimmer wollte er nicht darüber sprechen.«

»Sag ihm, der Plan wird durchgeführt«, meinte Kaladin. »Jemand muss die Königin davon in Kenntnis setzen. Glaubst du, dass ihr beiden zu ihr durchdringen könnt?«

»Rlain glaubt, dass das möglich ist«, sagte Dabbid. »Ich werde mit ihm gehen. Die Leute beachten mich nicht.«

»Dann geh«, sagte Kaladin. »Sag ihr, was wir machen und dass wir die Strahlenden von hier wegbringen werden. Dann werdet ihr beiden euch in diesem Raum hier verstecken. Erregt aber bloß keine Stürme. Wir werden mit den Strahlenden entkommen, dann Dalinar holen und schließlich zu euch zurückkommen.«

Dabbid rang die Hände, aber er nickte. »Brücke Vier«, flüsterte er.

»Brücke Vier«, sagte auch Kaladin. »Ich möchte euch beide jetzt lieber nicht allein lassen, Dabbid, aber mir bleibt nichts anderes übrig. Wir müssen uns nun auf den Weg machen – die Königin muss aufgesucht werden. Außerdem … der Zwilling hat noch etwas gesagt. Rlain soll zu ihm geschickt werden.«

»Das habe ich auch gehört«, sagte Dabbid. Er salutierte, ebenso wie Kaladin, und dann rannte er los.

»Sollte etwas schiefgehen«, sagte Kaladin noch zu Teft, während er sich weiter anzog, »musst du aus dem Fenster springen.«

Sie hatten Kaladins Trick geübt, Gegenstände und die eigenen Stiefel aufzuladen und mit deren Hilfe die Wände hinunterzuklettern. Bei einem Notfall konnte man aus dem Fenster springen und hoffen, seine Kräfte wiederzuerlangen, bevor man auf den Boden prallte – aber das war nur etwas für den äußersten Notfall. Gegenwärtig war geplant, dass die Windläufer an der Außenseite des Turms hinunterkletterten, nachdem sich jeder einen Strahlenden auf den Rücken gebunden hatte.

Dieser Plan war zwar weit davon entfernt, vollendet zu sein, aber alles schien besser, als einfach bloß zuzuschauen, wie die Strahlenden im Koma ermordet wurden.

»Selbst wenn du es nur schaffst, dich selbst zu retten«, sagte Kaladin, »dann musst du das tun. Es ist besser, als einen aussichtslosen Kampf zu führen. Nimm dein Sprengsel und begib dich zu Dalinar.«

»Und du?«, fragte Teft. »Du wirst gewiss folgen, nicht wahr?«

Kaladin zögerte.

»Wenn ich weglaufe, wirst du ebenfalls weglaufen«, sagte Teft. »Was ist bei den letzten beiden Malen passiert, als ein Edelsteinknoten entdeckt wurde?«

»Da hat der Verfolger auf mich gewartet«, gab Kaladin zu.

»Dann wird er das jetzt wieder tun«, sagte Teft. »Es ist eine Falle, klar und deutlich. Aber der Feind weiß nicht, dass uns der Knoten gleichgültig ist. Wir werden versuchen, die Strahlenden zu befreien. Du kannst den Verfolger für eine Weile ablenken, ja, aber dann musst du fliehen. Sollen sie doch ihr sturmverdammtes Fabrial bekommen!«

»Das könnte ich versuchen.«

»Sprich einen Eid darauf, Junge. Wir können in diesem Turm nichts mehr ausrichten. Wir müssen zu Dalinar gelangen. Ich werde mich mit so vielen Strahlenden, wie ich retten kann, zu ihm begeben. Du sicherst mir den Rücken, in Ordnung?«

»Immer«, sagte Kaladin und nickte. »Ich schwöre es. Befreit so viele Strahlende wie möglich und flieht. Dann werde ich euch folgen.«

Ich liebe ihre Kunst. Die Art, wie sie uns darstellen, ist göttlich; nur rote Schattierungen und schwarze Linien. Wir erscheinen dämonisch und beängstigend; sie legen all ihre Ängste und Schrecken in uns.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Dalinar betrat das Kommandohaus des Prim und hatte sofort das Gefühl, in das falsche Gebäude gekommen zu sein. Bestimmt war dies hier ein Lagerraum für Möbelstücke, die aus den umliegenden Orten herbeigeschafft worden waren.

Aber nein, Dalinar war nur an Kargheit gewöhnt. Für einen Alethi-Kommandanten bedeutete es in Kriegszeiten eine Tugend, jede Bequemlichkeit zu meiden. Vielleicht hatte Dalinar es mit diesem Ideal hin und wieder zu weit getrieben, tatsächlich aber mochte er einfache Möbel und nackte Wände. Sogar seine Gemächer in Urithiru waren für seinen Geschmack zu angefüllt.

Der junge Yanagawn stammte aus einer anderen Tradition. Dieser Vorraum war so vollgestellt mit kostbaren Möbeln – jede Oberfläche, die nicht aus Stoff bestand, war bronzefarben angemalt –, dass sie ein Labyrinth schufen, durch das sich Dalinar erst winden musste, wenn er die andere Seite erreichen wollte. Überdies befand sich in diesem Zimmer ein ganzes Bataillon von Bediensteten. Zweimal begegnete Dalinar jemandem in hellen Azisch-Mustern, der auf ein Sofa klettern musste, damit Dalinar an ihm vorbeikam.

Wo hatten sie all dies überhaupt gefunden? Und diese Gobelins, die jeden freien Platz an den Wänden bedeckten! Waren die Gobelins den ganzen Weg bis hierher mitgeschleppt worden? Er wusste, dass die Azisch an lange Versorgungsketten gewöhnt waren – im Gegensatz zu den Alethi hatten sie keinen Zugang zu Seelengießern, die ihnen Nahrungsmittel verschaffen konnten. Aber das hier erschien doch ein wenig übertrieben, oder?

Allerdings, bemerkte er für sich, als er sich umdrehte, nachdem er die andere Seite des Zimmers erreicht hatte, wird dies gewiss einen Attentäter oder sogar eine kleine Streitmacht aufhalten, die hier einbricht und den Prim angreifen will.

Im nächsten Zimmer stieß er auf eine noch größere Seltsamkeit. Der Prim – Yanagawn der Erste, Kaiser von Makabak – saß auf einem Thron am Kopfende eines langen Tisches. Niemand sonst aß an diesem Tisch mit, aber er war trotzdem mit Speisen und Leuchtern vollgestellt. Yanagawn beendete gerade sein Frühstück, das in der Hauptsache aus vorgeschnittenen Früchten bestand. Er trug einen Mantel aus schwerem Stoff und eine komplizierte Kopfbedeckung. Er aß geziert, spießte jedes Fruchtstück mit einer langen Gabel auf und hob es dann an seine Lippen. Er schien sich kaum zu bewegen und hielt die eine Hand vor die Brust gedrückt, während er mit der anderen die Gabel bewegte.

Zahlreiche Personen standen rechts und links neben ihm. Die meisten schienen zum Lagergefolge zu gehören. Wäscherinnen. Stellmacher. Reschi-Chulltreiber. Näherinnen. Dalinar bemerkte nur wenige Uniformen.

Jasnah war bereits eingetroffen. Sie stand inmitten der anderen Personen, und ein Diener lenkte Dalinar auf sie zu. Er reihte sich in diese bizarre Aufstellung ein. Nun stand er da und sah dem Kaiser beim Essen der Früchte zu – ein kleines Stück nach dem anderen.

Dalinar mochte die Azisch – und sie hatten sich als gute Verbündete mit einer geradezu schockierend wirksamen Armee erwiesen. Aber bei den Stürmen droben und der Verdammnis dahinter, sie waren seltsam. Doch er fand ihre Exzesse weniger ekelhaft als jene eines Alethi-Großprinzen. In Alethkar wäre das hier ein Ausdruck von Anmaßung und Mangel an Selbstbeherrschung.

Bei Yanagawn hingegen wirkte die Darbietung … am ehesten folgerichtig. Alethi-Diener von höchstem Rang trugen einfaches Schwarz und Weiß, wogegen die Diener der Azisch fast so kostbar gekleidet waren wie der Kaiser selbst. Der übervolle Tisch schien nicht ausschließlich für Yanagawn gedeckt zu sein; vielmehr stellte er nur ein weiteres Ornament dar. Hier ging es vor allem um die Position des Prim und des Reiches, nicht aber um die Erhöhung eines einzelnen Menschen.

Dalinar hatte gehört, dass es schwierig gewesen war, den gegenwärtigen Prim in sein Amt einzusetzen. Der Grund dafür stand gerade hinter Dalinar: Szeth, der Attentäter in Weiß, der die letzten beiden Prime getötet hatte. Gleichzeitig konnte sich Dalinar nicht vorstellen, dass überhaupt jemand freiwillig Prim werden wollte. Er musste mit all dem Pomp umgehen können und wurde andauernd zur Schau gestellt. Vielleicht war das auch der Grund, warum diese »Gelehrtenrepublik« so gut gedieh, dass Jasnah sie sehr bewunderte. Die Position des Prim war derart unangenehm, dass kein geistig gesunder Mensch sie für sich beanspruchen wollte – und darum hatte man andere Wege finden müssen, das Land zu regieren.

Dalinar hatte genug gesellschaftlichen Anstand gelernt, so lange zu schweigen, bis das Bild vollständig war. Jedem der Zuschauer wurde ein Bronzeteller voller Speisen gereicht, die sie annahmen, nachdem sie sich vor dem Kaiser verneigt hatten. Als sie endlich mit ihren Mahlzeiten gegangen waren, schufen andere Diener schnell Platz für Jasnah und Dalinar am Tisch, auch wenn die Uhr, die er in seiner Armschiene trug, ihm verriet, dass es noch einige Minuten bis zum Beginn des Treffens dauern würde.

Dieses Gerät kam geradewegs aus der Verdammnis. Es jagte ihn herum wie den Prim. Aber Dalinar musste zugeben, dass er jetzt, da jedermann genau wusste, wann ein Treffen stattfand, weniger Zeit verschwendete. Ohne ein einziges Wort dazu zu sagen, brachte Navani Ordnung in sein Leben.

Sei in Sicherheit. Bitte. Licht meines Lebens, mein Edelsteinherz.

Er sandte Szeth weg, da keiner der beiden anderen Monarchen einen Wächter in diesen Raum mitgenommen hatte. Als sie sich niedersetzten, während die letzten Zuschauer gingen, verneigte sich Noura vor dem Prim und nahm einen Platz ein, der niedriger war als jener der drei anderen. Einige im Reich erachteten es als Skandal, dass Dalinar, Jasnah und Fen immer auf gleicher Höhe saßen wie der Prim, aber Yanagawn hatte darauf bestanden.

»Dalinar, Jasnah«, sagte der Junge und entspannte sich, als er seine Kopfbedeckung abnahm und auf den Tisch legte. Noura warf ihm dabei einen raschen Blick zu, aber Dalinar lächelte. Offensichtlich glaubte sie, der Prim sollte weiterhin die Anstandsregeln befolgen, aber Dalinar sah es gern, dass sich der Junge allmählich an seine Position und auch an die anderen Monarchen gewöhnte. »Es tut mir leid, dass wir nicht ebenfalls Teller mit Speisen für Euch vorbereitet haben«, fuhr Yanagawn auf Azisch fort. »Ich hätte … wissen müssen, dass Ihr beide frühzeitig eintreffen würdet.«

»Das wäre ein feines Zeichen gewesen, Majestät«, sagte Jasnah, während sie einige Papiere auf den Tisch legte, »aber wir sind heute nicht unter den Auserwählten gewesen, und so wäre es nicht richtig gewesen, auf eine solche Weise bevorzugt zu werden.«

Der Junge sah Noura an. »Ich hatte doch gesagt, dass sie es versteht.«

»Eure Weisheit wächst, Kaiserliche Majestät«, sagte die ältere Frau. Sie war eine Wesirin der Azisch – eine Beamtin höchsten Ranges. Ihre eigene Kleidung wies weniger Gold auf als die des Prim, war aber ebenfalls fantastisch farbenreich. Sie trug eine Kappe und einen Mantel mit zahlreichen Mustern und Tönungen. Ihr langes Haar wurde allmählich grau und war zu einem Knoten zusammengesteckt, der an der einen Seite der Kappe hervorlugte.

»In Ordnung, Jasnah«, sagte Yanagawn, während er sich vorbeugte und Jasnahs Papiere betrachtete – auch wenn er, soweit Dalinar wusste, Alethi nicht lesen konnte. »Sagt es mir geradeheraus.«

Dalinar spannte sich an.

»Wir haben so gut wie keine Möglichkeit, Urithiru zurückzuerobern«, erklärte Jasnah beinahe akzentfrei auf Azisch. »Unsere Späher bestätigen, dass die Fabriale in seiner Nähe nicht funktionieren. Wenn wir also eine kleine Version der Flugmaschine meiner Tante dorthin schicken würden, würde sie abstürzen, sobald sie sich dem Turm zu sehr genähert hätte.

Außerdem haben sie die unterirdischen Kavernen blockiert. Mein Onkel hat eine kleine Truppe zu den Fundamenten geschickt, und das scheint dem Feind verraten zu haben, dass seine Finte entdeckt ist. Es werden keine falschen Nachrichten mehr durch die Spannfedern geschickt, und wir haben auch schon Sängertruppen auf den Balkonen gesehen.

Mit einer Splitterklinge – die, wie wir herausgefunden haben, in das geschützte Gebiet geschickt werden kann, solange sie nicht gebunden ist – könnten sich unsere Truppen einen Weg durch die blockierten Eingänge hacken. Doch dabei wären die Soldaten den Bogenschützen auf den oberen Ebenen ausgesetzt. Falls es uns tatsächlich gelingen sollte, einen Weg durch das Geröll zu graben, käme es einem Albtraum gleich, wenn sich die Männer durch das Tunnelsystem kämpfen müssten.

Ein Marsch der Armee durch das Gebirge ist aus einer Vielzahl von Gründen unmöglich. Aber selbst wenn wir den Turm erreichen sollten, würden wir verlieren. Unsere Schlachtfelder bestehen aus einer sorgfältigen Aufstellung von Strahlenden gegen Verschmolzene, von Splitterträgern gegen Majestätische und von Soldat gegen Soldat. In Urithiru haben wir aber keine Strahlenden – und unsere ganze Strategie würde zusammenbrechen.«

»Wir hätten allerdings Kaladin«, sagte Dalinar. »Seine Kräfte arbeiten noch. Dem Sturmvater zufolge liegt der Grund darin, dass Kaladin schon vor langer Zeit seine Eide gesprochen hat.«

»Bei allem gebotenen Respekt für ihn«, sagte Jasnah, »Kaladin ist doch nur ein einzelner Mann – und überdies einer, der vor unserer Abreise ausgemustert wurde.«

Natürlich hatte sie damit recht. Der gesunde Menschenverstand sagte jedem, dass ein einzelner Mann nichts gegen eine Armee der Verschmolzenen ausrichten konnte. Aber Dalinar war sich da nicht ganz so sicher. Einmal hatte er in den Kriegslagern mit Kaladins Soldaten gestritten, die eine Nachtwache für den jungen Windläufer aufgestellt hatten, obwohl er angeblich tot war. Damals hatte Dalinar unrecht gehabt. Und jetzt stellte er fest, dass er den Glauben der Soldaten übernommen hatte.

Kaladin mochte zwar niedergeschlagen, gebrochen und von Feinden umzingelt sein, aber er würde weiterkämpfen. Er wusste, was er zu tun hatte. Und sie durften ihm den Kampf nicht allein überlassen.

»Unsere beste Chance«, sagte Dalinar zu den anderen, »besteht darin, mich und eine Armee durch Schadesmar zum Turm zu schicken. Vielleicht gelingt es mir dort, ein Lot zu öffnen, und wir könnten einen Überraschungsangriff auf den Feind starten.«

»Vielleicht wäre es dir wirklich möglich, dort drüben ein Lot zu öffnen, Onkel«, sagte Jasnah nachdenklich. »Was sagt der Sturmvater dazu?«

»Er ist sich nicht sicher, ob ich schon lange genug in den Eiden stehe und meine Fähigkeiten dazu ausreichen«, gab Dalinar zu.

Jasnah klopfte auf ihre Papiere. »Ein Angriff durch Schadesmar würde eine große Zahl von Schiffen erfordern – aber wir haben dort drüben keine, und ich sehe auch keinen Weg, sie zu beschaffen.«

»Wir müssen einen Weg finden, Kaladin, Navani und alle anderen zu unterstützen, die im Turm Widerstand leisten«, sagte Dalinar. »Wir besitzen vielleicht keine große Flotte. Aber eine kleine Gruppe gut ausgebildeter Soldaten wäre vielleicht in der Lage, sich ins Innere zu stehlen und dann das Fabrial, das die Strahlenden lähmt, außer Kraft zu setzen.«

»Zweifellos wird dies die Methode sein, durch die der Feind in den Turm gelangt sein muss«, sagte Jasnah. »Also werden sie erwarten, dass wir diese Taktik ebenfalls anwenden.«

»Na und?«, hielt Yanagawn dagegen und kaute auf einigen Nüssen herum, die er in einer Tasche seiner übergroßen Robe versteckt gehalten hatte. »Jasnah, Ihr meldet hier Einwände gegen einfach alles an, was Dalinar vorbringt. Wollt Ihr damit etwa andeuten, dass wir Urithiru dem Feind überlassen sollen?«

»Unsere gesamten Pläne werden ohne den Turm zunichtegemacht«, bemerkte Noura. »Er ist das einzige Mittel, durch das wir unsere unterschiedlichen Armeen zusammengeschlossen haben.«

»Nicht unbedingt«, sagte Jasnah und zeigte dem Prim einige kleinere Karten. »Solange wir eine stärkere Flotte – und die geeignete Luftunterstützung – haben, sind wir in der Lage, die südliche Hälfte von Roschar zu kontrollieren. Es mag zwar Wochen oder sogar Monate des Reisens erfordern, aber wir können unsere Schlachtfelder mithilfe der Spannfedern koordinieren.«

»Dennoch«, sagte Yanagawn und warf Noura einen raschen Blick zu. Die ältere Frau nickte zustimmend.

»Das ist ein schwerer Schlag«, erklärte Dalinar. »Jasnah, wir dürfen Urithiru nicht einfach aufgeben. Du selbst hast doch Jahre damit verbracht, seine Position herauszufinden.«

»Das wollte ich auch gar nicht vorschlagen, Onkel«, erklärte sie mit kalter Stimme. »Ich stelle lediglich die Tatsachen klar. Erst einmal sollten wir so tun, als würden wir den Turm nicht so rasch zurückerobern wollen, und das bedeutet, dass wir gegen Ischars Armee in Tukar vorrücken und dort unsere Position festigen. Aber auf alle Fälle sollten wir jetzt planen, wie wir unsere Streitkräfte im südlichen Alethkar gegen die Veden unterstützen können.«

Das alles waren gute Argumente, die zu einer vernünftigen und zusammenhängenden Kriegsstrategie gehören mochten. Sie bemühte sich, zu einer guten Kommandantin zu werden, und meistens hatte sie auch Erfolg damit. Er konnte ihr nicht vorwerfen, dass sie den Eindruck hatte, hier bestehen zu müssen; in ihrem ganzen Leben hatten immer wieder Menschen verlangt, dass sie sich ihnen bewies.

Aber ihre Bereitwilligkeit, Urithiru im Stich zu lassen, erinnerte ihn zu stark an das, was Taravangian getan hatte, indem er Roschar aufgegeben hatte. Man durfte nicht so schnell den Mut sinken lassen, wenn man glaubte, geschlagen zu sein.

»Jasnah«, sagte er also, »wir müssen versuchen, Urithiru zu befreien.«

»Ich sage ja gar nicht, dass wir das nicht tun sollten, aber ich glaube, dass es ausgesprochen schwierig und kostspielig werden wird. Ich versuche nur, den Preis zu benennen, den wir dafür bezahlen müssen, damit wir uns dessen bewusst sind.«

»Die Art, wie du sprichst, lässt allerdings jede Hoffnung vermissen.«

»›Hoffnung‹«, sagte sie und breitete ihre Papiere auf dem Tisch aus. »Habe ich dir je gesagt, wie wenig ich dieses Wort schätze? Bedenke doch, was es bedeutet und was es andeuten will. Du kannst ja nur Hoffnung haben, wenn du zahlenmäßig unterlegen bist. Du hast dann Hoffnung, wenn dir die Möglichkeiten ausgegangen sind. Hoffnung ist immer irrational, Onkel.«

»Zum Glück sind wir keine vollkommen rationalen Geschöpfe.«

»Und wir sollten auch keine sein wollen«, stimmte sie ihm sofort zu. »Aber wie oft ist ›Hoffnung‹ der Grund dafür, dass jemand sich weigert, weiterzumachen und eine realistische Haltung einzunehmen? Wie oft hat ›Hoffnung‹ mehr Schmerz oder auch nur eine verzögerte Heilung verursacht? Wie oft hat ›Hoffnung‹ jemanden davon abgehalten, sich zu erheben und genau das zu tun, was getan werden muss, weil er sich an den Wunsch klammert, alles möge anders sein?«

»Ich würde aber sagen«, hielt Yanagawn weiter dagegen und beugte sich vor, »dass Hoffnung uns geradezu beschreibt, Jasnah. Ohne sie wären wir nämlich nicht einmal mehr menschlich.«

»Vielleicht habt Ihr recht«, sagte Jasnah. Es war eine Phrase, die sie immer dann benutzte, wenn sie nicht überzeugt war, aber keinen Streit beginnen wollte. »Nun gut, lasst uns über Urithiru sprechen.«

»Deine Kräfte werden noch da sein«, sagte Dalinar, »zumindest zum Teil. »Du hast schließlich das Vierte Ideal gesprochen.«

»Ja«, sagte sie. »Das habe ich getan – auch wenn der Sturmvater unsicher ist, ob der vierte Eid es einer Strahlenden tatsächlich erlaubt, der Ausschaltung zu widerstehen. Habe ich recht?«

»Allerdings«, bestätigte Dalinar. »Aber wenn sich der Feind durch die Eidtore versorgt, wird es nur einen Weg geben, auf dem wir etwas an dieser Situation ändern können. Wir müssen ihr Ausschaltungsfabrial nutzlos machen. Und deshalb ist mein Vorschlag einer kleinen Truppe durchaus sinnvoll.«

»Und du hast vor, sie anzuführen?«, fragte Jasnah.

»Ja«, antwortete Dalinar.

»Du bist noch weit davon entfernt, deine Kräfte richtig beherrschen zu können. Was ist, wenn du es nicht schaffst, in Urithiru ein Lot zu öffnen?«

»Ich habe geübt und experimentiert«, sagte Dalinar. »Aber es trifft zu, dass ich noch einen langen Weg vor mir habe. Deswegen denke ich auch über eine andere Lösung nach.« Er nahm eine von Jasnahs Karten und drehte sie so um, dass die anderen sie sehen konnten. »Wir sind nach Emul gekommen, weil wir eine Hammer-und-Amboss-Taktik einsetzen wollten und unseren Feind gegen eine andere Armee gedrängt haben. Gegen die Armee von Ischar, dem Wesen, das die Azisch Taschi nennen.«

»Ja, und?«, fragte Jasnah.

»Ich habe Späher losgeschickt, die seine Stellungen beobachtet haben«, erwiderte Dalinar, »und ich habe die augenscheinliche Bestätigung erhalten – durch Lichtweben –, dass der Mann höchstpersönlich dort ist. Schelms Zeichnungen untermauern das. Ich habe mit dem Sturmvater gesprochen, und wir beide glauben, die beste Lösung gefunden zu haben. Ischar ist ein Meister der Kunst des Bindeschmiedens. Wenn ich ihn rekrutieren kann, könnte das vielleicht der Weg zur Rettung Urithirus sein.«

»Verzeihung«, sagte Noura, »aber sind wir nicht übereingekommen, dass die Herolde allesamt … verrückt sind?« Das waren schwere Worte für sie, denn ihre Religion betrachtete die Herolde als Gottheiten. Die Makabaki beteten sie und nicht den Allmächtigen an.

»Ja«, sagte Dalinar, »aber Asch deutet an, dass Ischar mit geringeren Beeinträchtigungen als die anderen entkommen konnte. Sie vertraut ihm.«

»Wir haben Briefe von Ischar, Onkel«, sagte Jasnah. »Sie sind nicht besonders ermutigend.«

»Ich werde trotzdem versuchen, mit ihm zu sprechen«, sagte Dalinar. »Wir haben seine Armee kaum beachtet und sie bloß als unseren Amboss benutzt. Aber wenn wir mit einer Friedensflagge und dem Wunsch zu verhandeln ankommen, könnte Ischar …«

»Einen Augenblick«, sagte Yanagawn. »Ihr wollt persönlich zu ihm gehen?«

»Ja«, antwortete Dalinar. »Ich muss ihm gegenüberstehen und Fragen stellen können.«

»Schickt lieber Eure Strahlenden«, riet Noura. »Nehmt dieses Wesen gefangen. Bringt ihn her. Und dann könnt ihr mit ihm sprechen.«

»Ich würde lieber selbst gehen«, sagte Dalinar.

»Aber …«, begann Yanagawn, der völlig verblüfft klang. »Ihr seid ein König. Das wäre noch gefährlicher als Jasnahs Kampf gegen den Feind, auch wenn sie eine Splitterrüstung trug!«

»Das ist eine alte Familientradition, Majestät«, sagte Jasnah. »Wir neigen dazu, uns mitten ins Ärgste zu stürzen. Ich mache die alte Alethi-Ausbildung dafür verantwortlich, die der Meinung ist, dass der beste General derjenige ist, der den Angriff führt.«

»Ich vermute«, erwiderte Yanagawn, »dass der langjährige Besitz von so vielen Splittern ein Gefühl der Unbesiegbarkeit erschafft. Aber, Dalinar, warum bringt Ihr diesen Punkt gerade jetzt an? Wollt Ihr unseren Rat einholen?«

»Eher möchte ich Euch warnen«, sagte er. »Ich habe dem Marder absichtlich den Oberbefehl über unser Militär übertragen, damit ich mich selbst mehr … spirituellen Angelegenheiten widmen kann. Jasnah und Schelm bereiten einen Vertrag vor, den ich Odium vorlegen will, sobald wir ihn dazu gedrängt haben, wieder mit mir zu sprechen.

Bis wir allerdings so weit sind, muss ich mich auf andere Weise nützlich machen. Ich habe also vor, Ischar auf unsere Seite zu ziehen und dann in Erfahrung zu bringen, wie der Eidpakt wiederhergestellt werden kann, und auch, auf welche Weise Ischar mir bei der Rettung Urithirus hilfreich sein könnte.«

»Na gut«, sagte Yanagawn und sah Noura an. »Verbündete der Alethi zu sein ist … interessant. Schreitet also mit Yaezirs Schnelligkeit voran.«

Yaezir ist tot, dachte Dalinar, aber er sprach es nicht aus.

Nun übernahm Jasnah die Führung des Gesprächs und erklärte den Vertrag, den sie für Odium vorbereitete. Sie und Dalinar hatten bereits früher mit Königin Fen durch die Spannfeder darüber gesprochen. Dalinar gab einige Erklärungen, aber im Wesentlichen überließ er Jasnah die Argumentation. Ihr stand ein schwerer Kampf bevor, denn es würde einiges kosten, die Zustimmung der Monarchien zu diesem Wettkampf einzuholen.

Aber Jasnah würde es gelingen; dessen war er so gut wie sicher. Er selbst musste sich um das Bindeschmieden, um den Eidpakt und um die Herolde kümmern.

Schließlich gelangte das Treffen an sein Ende. Es wurde vereinbart, sich wieder zusammenzusetzen und einzelne Punkte des Vertrags zu besprechen, aber zunächst musste Yanagawn an religiösen Zeremonien seines Volkes teilnehmen. Dalinar hatte sich auf seine Reise nach Tukar vorzubereiten; er wollte schnellstmöglich aufbrechen.

Als sie sich erhoben, setzte Yanagawn seine Kopfbedeckung wieder auf. »Dalinar«, sagte der Junge, »haben wir etwas von Lift gehört? Wir haben sie im Turm zurückgelassen.«

»Kaladin sagte, die anderen Strahlenden seien bewusstlos«, antwortete Dalinar. »Das schließt sie vermutlich mit ein.«

»Vielleicht«, sagte Yanagawn. »Sie macht oft das, was sie nicht tun soll. Bitte benachrichtigt mich, wenn Ihr etwas von ihr hört, ja?«

Dalinar nickte und verließ dann zusammen mit Jasnah Yanagawns Palast. Das Äußere wirkte zwar so gewöhnlich wie bei jedem anderen Gebäude in dem Ort, aber ein Palast war es tatsächlich.

Er holte Szeth herbei, der etwas für ihn in der Hand trug. Dalinar nahm das Buch entgegen – es wirkte zwar einschüchternd groß, war dann aber doch kürzer, als es den Anschein gehabt hatte. Das Papier war mit Dalinars eigenen klobigen Buchstaben bedeckt, die größer und dicker als gewöhnlich erschienen und die er mit seinen fetten Fingern absichtlich so ausladend gezeichnet hatte.

Er hielt das Buch Jasnah hin. Er hatte erlaubt, dass frühe Fassungen und Abschnitte öffentlich wurden, und inzwischen hatten sie sich auch in der ganzen Koalition verbreitet. Aber er hatte das Buch nicht als fertig betrachtet, bevor er nicht noch früher in dieser Woche einige letzte Veränderungen angebracht hatte.

»Eidbringer?«, sagte sie und nahm es interessiert entgegen. »Ist es vollendet?«

»Nein, doch ich habe jetzt meinen Teil dazu beigetragen«, erklärte Dalinar. »Und dies hier ist das Original; die Schreiberinnen haben nach meinen letzten Verbesserungen Abschriften davon angefertigt. Ich wollte aber, dass du dieses eine Exemplar erhältst, das ich selbst verfasst habe.«

»Du solltest stolz auf dich sein, Onkel. Mit diesem Band schreibst du Geschichte.«

»Ich fürchte, du wirst hauptsächlich religiöses Gewäsch darin finden.«

»Ideen sind nicht schon deshalb wertlos, weil sie religiöses Gedankengut enthalten«, sagte Jasnah. »Fast alle alten Gelehrten, die ich verehre, sind religiös gewesen, und ich schätze es, wie ihr Glaube sie geformt hat, auch wenn ich den Glauben selbst nicht schätze.«

»Das, was du bei dem Treffen über die Hoffnung gesagt hast …«, meinte Dalinar. »Es macht mir Sorgen, Jasnah. Aber vielleicht ist es ja gut so. Wer würde ein so fundamentales Prinzip wie die Hoffnung infrage stellen? Weil wir alle sie als lebenswichtig betrachten, denken wir nicht mehr darüber nach. Nicht mehr über das, was sie wirklich bedeutet. Du aber tust es.«

»Ich versuche es«, sagte sie und warf einen Blick zurück auf den Palast des Prim. »Versuche ich deiner Meinung nach zu sehr, mich als militärische Anführerin zu behaupten? Ich bin der Meinung, dass es ein wichtiger Präzedenzfall ist, so wie auch dein Buch, aber … ich war zu forsch und offen, nicht wahr?«

Dalinar lächelte und legte seine Hand auf die ihre, mit der sie das Buch hielt. »Wir enthüllen eine neue Welt, Jasnah, und der Weg vor uns liegt noch so lange im Dunkeln, bis wir ein Licht zu ihm bringen. Man wird uns gewiss vergeben, wenn wir auf dem unsichtbaren Untergrund hin und wieder ins Taumeln geraten.« Er drückte ihre Hand. »Ich möchte, dass du etwas für mich tust. Alle großen philosophischen Texte, die ich gelesen habe, besitzen einen Untertext.«

»Ja, darüber …« Er war nicht der einzige Mann, der mit Erschütterung entdeckt hatte, dass die Frauen in ihren Büchern schon seit Jahrhunderten Kommentare für andere hinterließen. Etwas, das von einem Mann diktiert worden ist, zeigt in vielen Fällen zusätzlich auch die Gedanken seiner Frau oder die der Schreiberin, stets verborgen und nie ganz deutlich. Eine vollständige Welt, versteckt vor denen, die sie zu beherrschen glaubten.

»Ich möchte, dass du einen Untertext für Eidbringer schreibst«, sagte Dalinar. »Offen. Damit jeder ihn finden und lesen kann, der es möchte.«

»Onkel?«, fragte Jasnah. »Ich bin nicht sicher, ob diese Tradition fortgesetzt werden sollte. Sie war von Anfang an fragwürdig.«

»Ich finde die Einsichten, die in den Untertexten gezeigt werden, aber wesentlich«, erklärte Dalinar. »Sie verändern die Art, wie ich lese. Geschichte wird von den Siegern geschrieben, wie zahlreiche Menschen so gern behaupten – aber wenigstens besitzen wir auch noch gegenteilige Ansichten von jenen, die nur beobachtet haben. Ich wüsste gern, wie du über das denkst, was ich gesagt habe.«

»Ich werde mich gewiss nicht zurückhalten, Onkel«, antwortete Jasnah. »Wenn vieles von dem, was du geschrieben hast, tatsächlich religiös sein sollte, werde ich gezwungen sein, aufrichtig zu sein. Ich werde deine Vorurteile und Irrtümer aufdecken. Aber vielleicht wäre es besser, wenn du die Aufgabe, einen Untertext zu schreiben, meiner Mutter überlassen würdest.«

»Darüber habe ich bereits nachgedacht«, sagte er. »Aber ich habe versprochen, nicht zu trennen, sondern zu vereinen. Und das werde ich bestimmt nicht erreichen, wenn ich mein Buch nur denjenigen zu lesen gebe, die mit mir übereinstimmen.

Wenn wir eine neue Welt enthüllen, Jasnah, dann sollten wir es doch zusammen tun, oder? Mit allen Argumenten? Ich habe den Eindruck, dass wir – du und ich – niemals in allen Einzelheiten einer Meinung sein werden. Aber dieses Buch könnte zeigen, dass wir in den wichtigeren Dingen doch übereinstimmen. Wenn sich eine überzeugte Atheistin und ein Mann, der gerade damit begonnen hat, seine eigene Religion zu gründen, zusammentun können, dann wird niemand einwenden können, dass ihre persönlichen Differenzen unüberwindlich sind.«

»Das ist es also, was du tun willst?«, fragte sie. »Eine Religion gründen?«

»Zumindest habe ich vor, eine alte Religion zu überarbeiten«, erklärte Dalinar. »Wenn der vollständige Text meines Buches bekannt wird, ist es wahrscheinlich, dass er eine Spaltung des Vorinismus herbeiführt.«

»Aber dann wird es nicht helfen, wenn ich daran beteiligt bin.«

»Ich brauche deine Gedanken trotzdem. Wenn du bereit bist, sie mitzuteilen.«

Sie zog das Buch nahe an sich heran. »Ich betrachte es als eine der größten Ehren, die mir jemals gewährt wurden, Onkel. Aber sei bitte gewarnt, denn ich bin nicht gerade für meine Kürze bekannt. Es könnte Jahre dauern. Ich werde nämlich gründlich sein, ich werde Kontrapunkte setzen und deine gesamte Argumentation untergraben. Aber ich werde immer respektvoll sein.«

»Was immer nötig ist, Jasnah.« Er lächelte sie an. »Ich hoffe, dass wir mit deinen Hinzufügungen etwas Größeres erschaffen werden, als ich allein es hätte vollbringen können.«

Sie erwiderte sein Lächeln. »So, wie du es sagst, klingt es, als wäre es kaum möglich, aber ich glaube sogar, dass es mit großer Wahrscheinlichkeit so sein wird. Vielen Dank, Onkel. Für dein Vertrauen.«

Für die Menschen sind unsere Gesichter zu Symbolen geworden. Man findet Echos davon sogar in der Kunst aus den Jahrhunderten vor dieser Rückkehr.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Heute hatte sich vor den Eidtoren eine lange Schlange gebildet, aber das war nichts Neues. Raboniel war sicher, dass die Menschenreiche inzwischen von der Besatzung wussten, und aus diesem Grund hatte sie erlaubt, die Eidtore öfter zu öffnen, sodass Sänger-Truppen und Diener im Turm auch häufiger ausgetauscht werden konnten.

Venlis Gruppe von fünfzehn Freunden drängte sich hinter ihr, und jeder trug seine Vorräte – hoffentlich wirkten sie bloß wie eine weitere Arbeitstruppe, die Urlaub in Kholinar erhalten hatte. Venli zog ihren Mantel in dem eisigen Wind enger um sich. Den Lauschern wurde zwar nicht so kalt wie den Menschen, aber sie spürte trotzdem den Biss des Windes – insbesondere da bei ihrer Form die Panzerung keine Rüstung, sondern bloß eine Verzierung war.

Sie war sich nicht ganz darüber im Klaren, was sie tun sollte, sobald sie Kholinar erreicht hatten. Raboniels Schreiben würde ihre Leute sicherlich aus der Stadt und auch aus Alethkar herausbringen. Aber Venli konnte nicht die Wochen oder sogar Monate abwarten, die ein Fußmarsch zur Zerbrochenen Ebene dauern würde. Sie musste herausfinden, ob ihre Mutter noch lebte.

Wie weit würde die Macht des Schreibens wohl reichen? Raboniel war gefürchtet und respektiert. Konnte Venli ihre fünfzehn Gefährten durch Himmlische zu dem Späherposten fliegen lassen? In ihrem Kopf drehten sich Lügen um eine geheime Mission, zu der Raboniel sie auf die Zerbrochene Ebene geschickt habe. Es war gar nicht so weit von der Wahrheit entfernt. Schließlich hatte Raboniel sie damit beauftragt, die Hinterlassenschaften der Lauscher zu untersuchen.

Und dann?, dachte Venli. Raboniel weiß von ihnen. Sie weiß, dass ich weggehe. Sie manipuliert mich. Aber zu welchem Zweck?

Doch das spielte keine Rolle. Venli musste gehen. Es war Zeit.

Timbre pulsierte leise, während sie in der Reihe stand, mit der Kartenhülle über der Schulter, und den Wind zu vergessen versuchte.

»Bist du von mir enttäuscht?«, flüsterte Venli zum Rhythmus der Überheblichkeit. »Weil ich Rlain und die Menschen zurücklasse?«

Timbre pulsierte. Ja, sie war enttäuscht. Das kleine Sprengsel hatte noch nie Angst davor gehabt, offen zu Venli zu sein.

»Was erwartest du von mir?«, flüsterte sie und wandte sich von Dul ab, damit er sie nicht sprechen hörte. »Soll ich ihnen etwa bei ihrem verrückten Plan helfen? Er wird alle Strahlenden in den Tod führen. Glaubst du denn, ich könnte ihnen überhaupt eine Hilfe sein?«

Timbre pulsierte. Venli hatte es gut gemacht. Sie hatte gelernt. Sie konnte helfen.

Wenn ich nicht so feige wäre, dachte Venli. »Wie wäre es, wenn du dir einen anderen Gastkörper suchst? Einen aufopferungsvollen Sänger wie Rlain?«

Timbre pulsierte.

»Was willst du damit sagen?«, fragte Venli. »Du kannst mich doch nicht haben wollen. Ich bin lediglich ein Unfall. Ein Fehler.«

Ein weiteres Pulsieren.

»Fehler können nicht wundervoll sein, Timbre. Das ist es, was sie als Fehler ausweist.«

Sie pulsierte noch zuversichtlicher. Wie konnte sie denn nur mit jeder Beschwerde zuversichtlicher werden? Dummes Sprengsel. Und warum ging es in dieser Reihe nicht voran? Die Übergänge sollten doch schnell erfolgen; sie mussten die Personen und den Nachschub austauschen, bevor der Großsturm eintraf.

Venli sagte ihren Gefährten, sie sollten hier warten; dann trat sie aus der Reihe. Sie marschierte nach vorn, wo ein Sänger und eine Sängerin – ihrer Kleidung zufolge handelte es sich um frühere Azisch – miteinander stritten.

»Was ist los?«, wollte Venli zum Rhythmus des Verlangens wissen.

Die beiden betrachteten ihre majestätische Form, dann sagte die Frau: »Wir müssen mit der Durchführung des Austauschs noch warten, Auserwählte.« Sie benutzte einen alten förmlichen Sänger-Begriff. »Der Mensch, der für uns die Eidtore bedient, ist davongelaufen.«

»Niemand sonst besitzt eine lebende Klinge, die jetzt zur Bedienung des Fabrials notwendig ist«, erklärte der andere. »Wenn du denjenigen findest, den sie Vyre nennen, und ihn fragen könntest, wann er zurückkehren wird …«

Venli schaute zum Himmel hinauf. Sie fühlte, wie der Wind stärker wurde. »Der Großsturm ist schon fast da. Wir sollten alle in Sicherheit bringen.«

Zuerst stritten die beiden miteinander, aber Venli wiederholte ihren Befehl mit größerem Nachdruck. Also trieben sie die enttäuschten Sänger zum Turm zurück. Venli ging über das Plateau, und Timbre pulsierte aufgeregt. Venli ergriff die Gelegenheit.

»Warum glaubst du an mich?«, flüsterte Venli. »Ich habe dir keinen Grund dafür gegeben. Ich habe alles zerstört, was ich berührt habe. Ich bin bloß die selbstsüchtige, unfähige, traurige Parodie einer Lauscherin.«

Timbre pulsierte. Venli hatte sie gerettet. Venli hatte Lift gerettet.

»Ja, aber zu beidem habe ich gedrängt werden müssen«, erwiderte Venli. »Ich bin keine Heldin. Ich bin nur ein Unfall.«

Timbre blieb fest. Manche Personen rannten mit aller Kraft auf das Ziel zu. Andere stolperten. Aber es war nicht die Geschwindigkeit, die zählte.

Es war die Richtung, in der sie unterwegs waren.

Venli blieb am Eingang zu Urithiru stehen. Sie zögerte und warf einen Blick über die Schulter. Der letzte Großsturm hatte bis zur sechsten Ebene gereicht. Dieser hier würde vermutlich den ganzen Turm einhüllen, was nach Ansicht der Gelehrten ein seltenes Ereignis war. Sie hatte das Gefühl, seine Macht und Wut bereits zu spüren.

»Was wäre«, flüsterte sie Timbre zu, »wenn ich mein Schreiben dazu einsetzen würde, den Sturmgesegneten oder seine Familie aus Urithiru herauszubekommen?«

Timbre pulsierte unsicher. Würde sich die Autorität von Raboniels Schreiben so weit erstrecken? Venli vermutete es. Es würde ihr nicht gelingen, einen der bewusstlosen Strahlenden damit in die Freiheit zu bringen, denn sie wurden zu aufmerksam bewacht, und jemand würde eine Bestätigung von Raboniel bekommen wollen. Aber ein paar »zufällig ausgewählte« Menschen? Das könnte gelingen.

Sie fand Dul und die anderen im Inneren des Turms hinter den Vordertoren. Venli versammelte sie um sich und händigte ihr Schriftstück an Mazisch aus. »Nimm das hier«, sagte Venli. »Wenn ich nicht zurückkehre, solltet ihr in der Lage sein, damit weggehen zu können.«

»Ohne dich?«, fragte Mazisch. »Venli …«

»Ich werde bestimmt zurückkehren«, sagte Venli. »Aber nehmt für alle Fälle auch die Karte mit. Ihr müsst euren Weg zu den anderen Lauschern im Verborgenen finden.«

»Wohin gehst du?«, fragte Dul.

Venli summte zum Rhythmus der Verlorenen. »Ich glaube, wir sollten den Arzt und seine Familie – einschließlich ihres Sohnes, des Windläufers – mitnehmen. Wir helfen ihnen, aus dem Turm zu fliehen, und bringen sie zu ihren Leuten auf der Zerbrochenen Ebene.«

Sie beobachtete die anderen, erwartete, dass sich Angst, vielleicht auch Verachtung einstellte. Es würde schließlich ihre Sicherheit gefährden.

Doch die ganze Gruppe summte zum Rhythmus der Nachdenklichkeit.

»Nützlich wäre es, einen Windläufer an unserer Seite zu haben«, sagte Mazisch. »Er könnte uns schneller zur Zerbrochenen Ebene bringen.«

»Ja!«, sagte Schumin, die neue Rekrutin, die für Venlis Geschmack noch immer etwas zu eifrig war. »Das ist eine großartige Idee!«

»Würde er uns denn helfen?«, fragte Dul.

»Er hat Rlain gut behandelt«, sagte Mazisch. »Auch als er noch geglaubt hatte, Rlain sei bloß irgendein Parscher. Mir gefällt nicht, was die Menschen getan haben, aber wenn wir diesen dazu bringen, dass er in unserer Schuld steht, sagt mir mein Bauchgefühl, dass er uns nicht verraten wird.«

Venli betrachtete die übrigen Gesichter. Die Sänger, die eine Vielzahl von Hautmustern aufwiesen, summten nun zu zahlreichen verschiedenen Rhythmen. Keiner von ihnen summte jedoch zum Rhythmus des Verrats, und dabei nickten sie aufmunternd.

»Also gut«, sagte Venli, »wartet auf mich, bis der Sturm vorübergezogen ist. Wenn ich bis dann noch nicht zurückgekehrt sein sollte, nehmt ihr das nächste Eidtor nach Kholinar. Dort werde ich euch finden.«

Sie summten zu Venlis Worten, und sie ging auf das Atrium zu und hoffte, dass sie Rlain von seinem verzweifelten Plan abbringen konnte. Sie wusste nicht mit Sicherheit, ob er ihr Angebot annehmen würde. Aber das war die Richtung, in die sie sich bewegen sollte.

Navani kniete auf dem Boden ihres Arbeitszimmers. Hier roch es noch immer nach der Explosion vom vorigen Tag.

Obwohl Raboniel gesagt hatte, sie wollte das Zimmer nach abgebrochenen Stücken des Dolchs durchkämmen lassen, war bisher niemand eingetroffen, der sich dieser Aufgabe angenommen hätte. Sie hatten Navani auch nicht zu ihren Gemächern nach oben gebracht. Sie hatten ihr nicht einmal etwas zu essen gebracht. Sie hatten sie einfach allein gelassen.

Damit sie über ihr vollkommenes Versagen nachdenken konnte.

Sie fühlte sich benommen. Nach ihrem vorangegangenen Scheitern – als sie den Edelsteinknoten ihren Feinden geoffenbart hatte – hatte sie sich zusammengerissen und weitergemacht. Aber diesmal fühlte sie sich in der Klemme. Erschöpft. Wie eine alte Flagge, die den Elementen zu lange ausgesetzt gewesen war. Von Stürmen zerrissen. Von der Sonne ausgebleicht. In Fetzen und nur darauf wartend, von der Stange zu rutschen.

Wir können die Sprengsel der Strahlenden töten.

Am Ende war Raboniels Gerede vom Zusammenarbeiten nicht mehr als eine Lüge gewesen. Natürlich war es das. Und Navani hatte es gewusst. Sie hatte es in ihre Pläne einbezogen und lediglich zu verbergen versucht, was sie herausgefunden hatte. Aber hatte sie tatsächlich geglaubt, dass es gelingen würde? Sie hatte sich immer wieder klargemacht, dass sie die Verschmolzenen nicht übertölpeln konnte. Sie waren uralt, ihre Verstandeskräfte gingen weit über die der Sterblichen hinaus; schließlich waren sie Wesen außerhalb von Zeit und … und …

Und sie starrte auf den Platz, wo Raboniels Tochter gestorben war. Wo Raboniel geweint hatte, während sie den Leichnam ihres Kindes in den Armen gehalten hatte. Es war ein so menschlicher Augenblick gewesen.

Navani rollte sich auf ihrer Pritsche zusammen; der Schlaf hatte sie die ganze Nacht hindurch gemieden. Sie hatte die langen Stunden damit verbracht, den Verschmolzenen draußen auf dem Gang zuzuhören, wie sie Töne auf Metallplatten gespielt hatten und immer wieder neue forderten – bis schließlich ein letzter Klang von den Steinwänden des Korridors widergehallt war. Ein eisiger, furchtbarer Klang, der in jeder Hinsicht falsch schien. Raboniel hatte den Ton gefunden.

Den Ton, der Sprengsel töten konnte.

Sollte Navani stolz sein? Selbst in dieser Zeit des annähernden Wahnsinns waren ihre Forschungen so sorgfältig und gut dokumentiert gewesen, dass Raboniel ihnen hatte folgen können. Wozu Navani Tage benötigt hatte, hatten die Verschmolzenen in wenigen Stunden nachvollzogen und damit ein Mysterium geklärt, das Tausende von Jahren bestanden hatte. War das der Beweis dafür, dass Navani doch eine richtige Gelehrte war?

Nein, dachte sie und starrte an die Decke. Nein, wage es nicht, diese Auszeichnung dir selbst zu verleihen. Wäre sie eine Gelehrte, hätte sie die Bedeutung und die Auswirkungen ihrer Arbeit erkennen müssen.

Sie war wie ein Kind, das sich verkleidet hatte. Ein Bauer konnte in der Wildnis über eine neue Pflanze stolpern. Doch machte ihn das etwa zu einem Botaniker?

Schließlich zwang sie sich dazu, das Einzige zu tun, von dem sie wusste, dass sie es nicht verderben konnte. Sie fand Tinte und Papier in den Trümmern ihres Zimmers, kniete sich hin und malte Gebete. Es gewährte ihr den Trost der Vertrautheit. Bei den Stürmen! Sie glaubte doch noch immer. Vielleicht war das genauso närrisch wie ihr Glaube, sie sei eine Gelehrte. Wer hörte ihr zu? Betete sie nur, weil sie Angst hatte?

Ja, dachte sie und malte weiter. Ich habe Angst. Und ich muss einfach hoffen, dass mir irgendjemand irgendwo zuhört. Und dass dieser Jemand einen Plan hat. Dass alles irgendwie von Bedeutung ist.

Jasnah zog Trost aus der Vorstellung, dass es keinen Plan gab und alles nur auf Zufall beruhte. Sie sagte, ein chaotisches Universum bedeute, dass die einzigen Handlungen von wirklicher Wichtigkeit diejenigen seien, die man selbst als wichtig einschätzte. Das verlieh den Menschen Autonomie.

Zwar liebte Navani ihre Tochter, aber sie war anderer Ansicht. Organisation und Ordnung existierten auf die Weise, wie die Welt funktionierte – von den Mustern auf dem Laub bis zum System von Verbindungen und chemischen Reaktionen. All dies flüsterte ihr andauernd etwas zu.

Jemand hatte gewusst, dass sich Anti-Leerlicht im Bereich des Möglichen befand.

Jemand hatte gewusst, dass Navani es als Erste erschaffen würde.

Jemand hatte all dies vorhergesehen, hatte es geplant und sie hierhergesetzt. Das musste sie glauben. Und deshalb musste sie glauben, dass es einen Ausweg gab.

Bitte, betete sie und malte die Glyphe für göttliche Leitung. Bitte. Ich versuche so angestrengt, das Richtige zu tun. Bitte leite mich an. Was soll ich tun?

Eine Stimme ertönte außerhalb des Zimmers, und in ihrem unausgeschlafenen Zustand hielt sie die Worte zunächst für eine Antwort auf ihre Frage. Und dann … dann hörte sie, was die Stimme sagte.

»Die beste Möglichkeit, den Bindeschmied abzulenken, ist die Tötung seiner Frau«, sprach die Stimme. Grob und kalt. »Ich bin hier, das zu tun, was du dich bisher geweigert hast auszuführen.«

Navani stand auf und ging zur Tür. Ihre weibliche Wache war neu, aber sie hielt Navani nicht davon ab, durch den Korridor bis zu Raboniels Arbeitsplatz neben dem Schild des Zwillings zu spähen.

Ein Mann in schwarzer Uniform stand vor Raboniel. Er hatte kurzes, sauber geschnittenes schwarzes Haar, ein schmales, falkenartiges Gesicht, eine weit vorragende Nase und eingefallene Wangen.

Es war Moasch.

Der Mörder.

»Ich habe auch weiterhin Verwendung für die Königin«, sagte Raboniel.

»Meine Befehle stammen von Odium persönlich«, erklärte Moasch. Während die Stimmen der Verschmolzenen mit Rhythmen und Bedeutung geradezu überladen waren, bildete seine Stimme das Gegenteil. Tod. Eine Stimme wie eine blanke Schiefertafel.

»Er hat dir befohlen, zu mir zu kommen, Vyre«, sagte Raboniel. »Und ich habe nach dir geschickt. Heute musst du dich zuerst um meine Probleme kümmern. Im Turm steckt ein Wurm. Er frisst sich durch die Mauern. Und er wird immer mehr zur Bedrohung.«

»Ich habe dich vor dem Sturmgesegneten gewarnt«, sagte Moasch. »Ich habe euch alle gewarnt. Und ihr habt mir nicht zugehört.«

»Du wirst ihn töten«, sagte Raboniel.

»Kein Feind kann Kaladin den Sturmgesegneten töten«, sagte Moasch.

»Du hast versprochen, dass …«

»Kein Feind kann den Sturmgesegneten töten«, sagte Moasch. »Er ist eine Gewalt, so ähnlich wie die Stürme, und den Sturm kannst du nicht töten, Verschmolzene.«

Raboniel überreichte Moasch etwas. Einen kleinen Dolch. »Du redest dummes Zeug. Ein Mann ist bloß ein Mann, wie geschickt und fähig er auch sein mag. Dieser Dolch ist in der Lage, sein Sprengsel zu töten. Verteile diesen Sand, und er wird sich weiß färben, wenn ein unsichtbares Sprengsel über ihn hinwegfliegt. Benutze ihn, um sein Ehrensprengsel zu lokalisieren, und dann stichst du zu und beraubst ihn seiner Macht.«

»Ich kann ihn nicht töten«, wiederholte Moasch zum dritten Mal und steckte den Dolch weg. »Aber ich verspreche etwas viel Besseres. Wir machen einen Pakt daraus, Verschmolzene. Ich vernichte den Sturmgesegneten, sodass er sich nicht mehr einmischen kann, und du lieferst mir die Königin aus. Abgemacht?«

Navani spürte, wie ihr kalt wurde. Raboniel warf zwar nicht einmal einen Blick in ihre Richtung, sagte aber: »Abgemacht. Allerdings musst du noch etwas für mich tun. Der Verfolger ist ausgesandt worden, damit er den letzten Edelsteinknoten zerstört, aber ich glaube, er wird damit warten, weil er den Sturmgesegneten ermutigen will, sich zu zeigen und gegen ihn zu kämpfen. Zerbrich den Knoten für mich.«

Moasch nickte und nahm etwas entgegen, das wie ein kleines Diagramm aussah, in dem die Lage des Knotens verzeichnet war. Mit militärischer Präzision machte er auf dem Absatz kehrt und marschierte den Korridor entlang. Falls er Navani bemerkt hatte, ließ er es jedenfalls nicht erkennen, sondern schritt wie ein kalter Wind an ihrer Tür vorbei.

»Ungeheuer!«, sagte Navani, während sie auf den Gang trat, und Wutsprengsel stiegen um ihre Füße auf. »Verräter! Du würdest deinen Freund angreifen?«

Er blieb stehen. Als er sprach, blickte er starr voraus. »Wo bist du gewesen, Hellauge, als dein Sohn Unschuldige zum Tod verurteilt hat?« Dann drehte er sich um und richtete den Blick seiner leblosen Augen auf Navani. »Und wo warst du, Königin, als dein Sohn Roschone zu Kaladins Heimatort geschickt hat? Einen Ausgestoßenen, bekannt als Mörder, der in eine Kleinstadt verbannt wurde. Wo er keinen Schaden anrichten konnte, nicht wahr?

Roschone hat Kaladins Bruder umgebracht. Doch ihr hättet es verhindern können. Wenn es euch nicht vollkommen gleichgültig gewesen wäre. Du bist nie meine Königin gewesen; du bist ein Nichts für mich. Rede also nicht von Verrat oder Freundschaft. Du hast keine Ahnung, was mich dieser Tag kosten wird.«

Er ging weiter, trug keine sichtbare Waffe, nur den Dolch, den er sich in den Gürtel gesteckt hatte. Ein Dolch, der zur Ermordung eines Sprengsels geschaffen worden war. Ein Dolch, den Navani erst möglich gemacht hatte. Er hatte das Ende des Ganges erreicht, strahlte vor Sturmlicht auf – das bei ihm irgendwie möglich war – und stieg durch den Treppenschacht hinauf in die Richtung des Erdgeschosses.

Navani sackte neben der Tür zusammen; ihre Einwände verwelkten in ihrer Kehle. Sie wusste, dass er unrecht hatte, aber sie fand ihre Stimme nicht. Etwas an diesem Mann hatte sie in die Nähe einer Panik gebracht. Er war nicht menschlich. Er war ein Bringer der Leere. Wenn diese Bezeichnung je auf ein Wesen gepasst hatte, dann auf Moasch.

»Was brauchst du?«, fragte ihre Wächterin. »Hast du zu essen bekommen?«

»Ich …« Navani leckte sich die Lippen. »Ich bräuchte eine Kerze … bitte. Damit ich meine Gebete verbrennen kann.«

Bemerkenswerterweise holte die Wächterin eine brennende Kerze. Navani nahm sie entgegen, zitterte, schützte die Flamme mit der hohlen Hand und ging damit zu ihrer Pritsche. Dort kniete sie sich hin und verbrannte eine Bannglyphe nach der anderen.

Wenn es einen Gott gab, wenn der Allmächtige noch irgendwo da draußen war, hatte er dann Moasch erschaffen? Aber warum nur? Warum hatte er ein solches Wesen in die Welt gebracht?

Bitte, dachte sie, als eine der Glyphen in der Flamme schrumpfte und Rauch in die Luft blies. Bitte sag mir, was ich tun soll. Zeig mir etwas. Irgendetwas. Zeig mir, dass du da bist.

Als das letzte Gebet hoch zu den Stillen Hallen trieb, lehnte sie sich auf den Absätzen zurück. Sie war benommen, wollte sich nur irgendwo zusammenkauern und all ihre Probleme vergessen. Aber als sie sich bewegte, bemerkte sie im Kerzenschein etwas Glitzerndes inmitten der Trümmer ihres Tisches. Wie in Trance stand Navani auf und ging dorthin. Die Wächterin sah gerade nicht in ihre Richtung.

Navani schob den Schutt beiseite und fand einen Metalldolch mit einem Diamanten im Griff. Verwirrt starrte sie ihn an. Er war doch explodiert, oder?

Nein, das ist der zweite. Derjenige, mit dem Raboniel ihre Tochter umgebracht hat. Sie hat ihn nach der Tat beiseitegeschleudert, als würde sie ihn hassen.

Eine wertvolle, unbezahlbare Waffe, und die Verschmolzene hatte sie einfach weggeworfen. Wie lange mochte Raboniel schon bei Besinnung gewesen sein, als Navani zu ihr gelaufen war? Fühlte sie sich wie Navani – erschöpft und an der Grenze? Vergaß sie etwa wichtige Einzelheiten?

Denn in dem Edelstein glimmerte es schwarz und violett. Er war durch die Tötung nicht gänzlich entladen worden.

Eine kleine Menge Anti-Leerlicht war noch übrig geblieben.

Kaladin übersprang keine Stufe, als er ohne Eile in die Falle marschierte.

Ein gewisser Schwung drängte ihn vorwärts. Als ob seine nächsten Handlungen in den Stein gegossen wären, unveränderbar. Ein Berg schien ihm den Rückweg abzuschneiden.

Vorwärts. Nichts als vorwärts. Ein Schritt nach dem anderen.

Er verließ die Treppe im Erdgeschoss. Zwei Majestätische in Düsterform bewachten den Zugang, aber sie wichen zurück, legten die Hände auf ihre Schwerter und summten erregt. Kaladin beachtete sie nicht weiter und wandte sich in Richtung des Atriums. Er lehnte seinen Speer gegen die Schulter und schritt durch den mittleren Korridor.

Kein Verstecken mehr. Er war zu müde dazu. Zu erschöpft für Taktik und Strategie. Der Verfolger wollte ihn haben? Also gut, dann würde er Kaladin bekommen, gleichsam auf einem Silbertablett. In seine Uniform gekleidet, auf dem Weg zum Kampf, mit erhobenem Haupt.

Menschen und Sänger wichen ihm aus. Kaladin sah, dass viele Menschen die Zeichen trugen, die Rlain beschrieben hatte – auf die Stirnen gemalte Schasch-Glyphen. Sturmverdammt, sie glaubten an ihn. Sie zeigten das Symbol seiner Schande, seines Versagens und seiner Einkerkerung. Und machten es dadurch zu etwas Besserem.

Er hatte das Gefühl, am Ende zu sein. Zum letzten Mal trug er diese Uniform; zum letzten Mal handelte er als Mitglied von Brücke Vier. Er musste das Leben verlassen, an das er sich geklammert hatte, und sich von der einfachen Soldatentruppe trennen, die zum Herzstück seiner Existenz geworden war.

All diese Menschen glaubten an eine Version von ihm, die bereits gestorben war. An den Großmarschall Kaladin – den Sturmgesegneten. An den tapferen Soldaten, den Anführer der Windläufer, unerschütterlich und unbeirrbar. Wie der unschuldige Junge Kal, wie der Soldat Kaladin in Amarams Armee, wie der Sklave Kaladin, so war auch der Großmarschall Kaladin Vergangenheit. Kaladin war zu jemand anderem geworden – zu jemandem, der nicht an die Legende heranreichte.

Aber da all diese Leute an ihn glaubten – sie folgten ihm und flüsterten von Hoffnung und Vorfreude –, war er vielleicht imstande, den Sturmgesegneten ein letztes Mal wiederzubeleben.

Es machte ihm nichts aus, ungeschützt zu sein. Es gab keinen Ort, zu dem er fliehen konnte. Majestätische und Sänger-Soldaten sammelten sich, zogen hinter ihm her und flüsterten heiser, doch sie würden es einem Verschmolzenen überlassen, einen Strahlenden zur Strecke zu bringen.

Aber auch andere Verschmolzene würden es nun wissen. Auf Kaladin waren bereits Ansprüche angemeldet worden. Von dem Verfolger.

Als sich Kaladin der Ausflucht näherte – der Korridor rechts von ihm führte geradewegs zu dem großen offenen Markt –, spürte er endlich Syl. Er blieb sofort stehen und schaute in die Richtung, in der er sie vermutete. Die Dutzende, die ihm folgten, verstummten, als er die rechte Hand in Richtung des Marktes hob.

Syl, dachte er. Ich bin hier. Finde mich.

Eine Linie aus Licht, kaum sichtbar, hüpfte in der Ferne auf und ab. Sie drehte sich um, wirbelte auf ihn zu, wurde schneller, und ihr Weg verlief nun gerader. Sie wurde heller, und sein Geist spürte sie immer deutlicher. Ohne einander waren beide nicht vollständig.

Sie fand mit einem Keuchen wieder zu sich selbst zurück und landete auf seiner Hand. Sie trug ein mädchenhaftes Kleid.

»Geht es dir gut?«, flüsterte er.

»Nein«, sagte sie. »Nein, ganz und gar nicht. Es hat … sich angefühlt wie damals, als ich fast gestorben wäre. Als ich jahrhundertelang umhergetrieben bin. Ich bin traurig, Kaladin. Und mir ist kalt.«

»Ich verstehe diese Gefühle«, erwiderte er. »Aber der Feind, Syl … Sie werden die Strahlenden hinrichten. Und sie haben möglicherweise auch meine Eltern in ihrer Gewalt.«

Sie schaute zu ihm auf. Dann wurden ihre Umrisse undeutlich, und nun trug sie eine Uniform wie die seine – in Kholin-Blau.

Kaladin nickte, drehte sich um und ging weiter, heimgesucht von den Hoffnungen und Gebeten der Menschen, die ihm folgten. Heimgesucht auch von seinem eigenen Ruf. Ein Mann, der niemals in der Nacht weinen würde, der sich niemals verängstigt vor eine Wand kauern würde. Ein Mann, der er jetzt wieder sein wollte. Ein letztes Mal.

Er überprüfte Navanis Flugvorrichtung, die er an seinen Gürtel gehängt hatte – leicht abzunehmen, wenn es nötig wurde – und die nun hinter ihn zeigte. Kaladin und Dabbid hatten die Gewichte in der vergangenen Nacht wieder aufgezogen. Beim letzten Kampf hatte das Gerät nicht sehr gut gearbeitet, aber nun hatte Kaladin seine Beschränkungen erkannt. Es war nicht von Soldaten, sondern von Ingenieuren ersonnen worden. Er konnte es nicht an der Hand tragen, da es dort dem Speer in den Weg kam. Aber vielleicht vermochte es, ihm einen anderen Vorteil zu gewähren.

Während Syl als Band aus Licht neben seinem Kopf herflog, betrat Kaladin das Atrium. Die endlose Mauer aus Glas erhob sich vor ihm. Ein gleichermaßen endloser Schacht im Stein führte zur Turmspitze hinauf und war auf den meisten Ebenen von Balkonen und Galerien umgeben. Himmlische schwebten in der Luft, aber er hatte jetzt keine Zeit, unter ihnen nach Leshwi zu suchen.

Syl flog ihm voraus, hielt inne, schwebte in der Luft, schien neugierig zu sein.

»Was ist los?«, fragte er.

Es kommt ein Großsturm, sagte sie in seinem Kopf.

Natürlich. Es war genau der richtige Tag dafür.

Die Leute im Atrium zerstreuten sich, als sie ihn sahen; Vorahnungssprengsel begleiteten sie. Als sich der Ort leerte, erkannte er eine hoch aufragende Gestalt in der Mitte, die ihm den Weg zu den Räumen hinter ihr abschnitt – zur Krankenstation.

Kaladin streckte seinen Speer einladend vor. Aber dem Verfolger ging es gar nicht um Ehre. Er war zum Töten hier und schoss sofort auf seine Beute zu.

Man sehe ihnen beim Kämpfen zu. Man beobachte ihre Zuckungen, ihre Weigerung aufzugeben. Die Menschen klammern sich mit der Kraft einer roscharischen Ranke an die Felsen.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Da ist er«, sagte Teft, während er sich zusammen mit der Menge im Atrium bewegte. Da er einen Mantel über seiner Uniform trug, lenkte er keinerlei Aufmerksamkeit auf sich. Er stellte fest, dass das häufig der Fall war. Nach Kaladin drehten sich die Leute um, selbst wenn er in Fetzen gekleidet war. Er war nun einmal diese Art von Mann.

Aber Teft? Man vergaß ihn sofort wieder. In seinem Mantel war er bloß noch so ein Arbeiter, der mit seiner Tochter durch das Atrium ging. Hoffentlich hielt Lift den Kopf weiterhin gesenkt, sodass ihre Kapuze die Gesichtszüge verdeckte, denn sonst würde sich noch jemand fragen können, warum seine »Tochter« einer gewissen nervenden Strahlenden so ähnlich sah, die andauernd Schwierigkeiten im Turm verursachte.

»Warum hat er so lange gebraucht?«, flüsterte Lift, während die beiden an der Mauer des Atriums entlanggingen und so taten, als wären sie von der plötzlichen Hektik der Menschen verängstigt, die Platz für Kaladin und den Verfolger machten.

»Der Junge mag den großen Auftritt«, sagte Teft. Aber – bei den Stürmen! – es fiel schwer, nicht von Kaladins Anblick begeistert zu sein, wie er da mit seiner sauberen blauen Uniform in dem Eingang des mittleren Korridors stand. Er hatte die Haare zurückgekämmt, und so waren die Narben auf seiner Stirn klar und deutlich zu sehen. Sein Blick schien sogar den dunkelsten Sturm durchdringen zu können.

Du hast eine Menge bei ihm erreicht, Teft, dachte er und erlaubte sich ein wenig Stolz. Dein eigenes Leben hast du ruiniert, aber bei ihm bist du erfolgreich gewesen.

Phendorana flüsterte ihm Zuversicht ins Ohr. Auf sein Bitten hin war sie geschrumpft und hockte nun auf seiner Schulter. Bei ihren Worten nickte er. Wenn seine Familie nicht den Voraussehenden beigetreten wäre, hätte er gar nicht gewusst, wie er Kaladin helfen konnte, als dieser es nötig gehabt hatte. Und dann wäre der Schwarzdorn vermutlich gestorben, und sie hätten diesen Turm nie gefunden. Also … war es für ihn vielleicht an der Zeit loszulassen.

Gemeinsam liefen sie an der Wand entlang in Richtung der Krankenstation. Sturmverdammt sollte er sein, wenn sein eigenes Sprengsel nicht das Beste war, das ihm je zugestoßen war, abgesehen von Brücke Vier. Sie konnte manchmal ein wenig barsch sein, aber sie passten gut zusammen. Außerdem weigerte sie sich, seine Entschuldigungen anzunehmen. Was sie zu einem noch besseren Paar machte.

Kaladin begann mit dem Kampf, und Teft wünschte ihm ganz kurz alles Gute. Mehr konnte er nicht tun. Der Junge würde es schaffen. Teft musste jetzt das tun, wozu er sich verpflichtet hatte.

Sie warteten ab, ob die Wachen aus der Krankenstation kamen und nachsehen wollten, was das für ein Aufruhr war. Zum Glück taten sie genau das. Doch leider blieb einer von ihnen an der Tür stehen. Er starrte in die Richtung des Kampfes, hatte aber offenbar beschlossen, auf seinem Posten zu bleiben.

Ausgerechnet um eine majestätische Sturmform handelte es sich. Aber Teft und Lift nutzten den Druck der Menge zu ihrem Vorteil und taten so, als wären sie verwirrte Zivilisten. Vielleicht würde ihnen die Sturmform erlauben, sich in der Krankenstation zu »verstecken«.

Aber der Majestätische vor der Tür hob die Hand und bedeutete ihnen, sie sollten in eine andere Richtung fliehen. Er schickte auch noch zahlreiche andere weg, die die Krankenstation offenbar als Fluchtweg betrachtet hatten, und so erregten Teft und Lift wenigstens keine übergebührliche Aufmerksamkeit.

Die Leute im Atrium schrien auf, als Kaladin und der Verfolger gegeneinanderprallten. Himmlische schwebten hernieder und wollten sich den Kampf ansehen. Ihre langen Schleppen fielen wie Vorhänge herunter und ließen die Szenerie noch unwirklicher erscheinen. Alle Augen waren nun auf Kaladins Kampf gegen den Verfolger gerichtet. Also packte Teft den Majestätischen am Arm. Durch diese Wesen fuhren andauernd Blitze, und so versetzte die Berührung Teft einen Schlag. Er schrie auf und schüttelte die Hand, dann wich er vor der Sturmform zurück, die sich ihm verärgert zuwandte.

»Bitte, Hellherr«, fragte Teft. »Was ist hier los?«

Als sich der Majestätische auf ihn konzentrierte, huschte Lift hinter ihm durch die einen Spaltbreit geöffnete Tür der Krankenstation.

»Geh weiter«, sagte der Majestätische. »Mach dir keine Sorgen um …«

Teft sprang auf den Sänger zu, ergriff ihn an der Hüfte und warf ihn rückwärts durch die offene Tür. Die Kräfte des Majestätischen sandten zwar eine weitere Schockwelle durch Teft, aber in der allgemeinen Verwirrung gelang es ihm, den Sänger zu Boden zu werfen und in den Schwitzkasten zu nehmen.

Lift schloss mit einem leisen Klicken die Tür. Sie wartete ängstlich, während Teft sich abmühte, gegen die Kehle der Kreatur zu drücken. Er sog das ganze Sturmlicht ein, das ihm zur Verfügung stand, aber er spürte, wie die Kraft der Sturmform wuchs. Die Haut des Wesens knisterte vor roten Blitzen.

»Heilen!«, rief Teft.

Lift sprang herbei und drückte die Hand gegen sein Bein, als die Sturmform einen Blitz durch Teft in den Boden schickte. Das knallende Geräusch war unglaublich laut. Teft spürte einen brennenden Schmerz, als hätte jemand in seiner Magengrube ein Feuer angezündet.

Aber er drückte weiter zu, und Lift heilte ihn. Es gelang ihm sogar, zur Seite zu rollen und den Majestätischen mit seinem Sturmlicht an den Boden zu kleben. So konnte er den Druck beibehalten und die weiteren Schläge ertragen, die weniger gewaltig waren als der erste.

Schließlich wurde der Majestätische schlaff, dann verlor er das Bewusstsein. Teft keuchte und wollte schon aufstehen, aber erst musste er seine eigene Kleidung, die am Boden klebte, ablösen. Sturmverdammtes Sturmlicht. Er schaute an sich herunter und stellte fest, dass die Vorderseite seines Hemdes ein Brandloch aufwies.

Er sah Phendorana an, die wieder ihre volle Größe angenommen hatte. Nachdenklich verschränkte sie die Arme vor der Brust.

»Was ist los?«, fragte er.

»Deine Haare haben sich aufgerichtet«, sagte sie und grinste. Dabei sah sie wie ein kleines Mädchen aus, und unwillkürlich musste er lächeln.

»Beweg dich!«, forderte sie ihn auf. »Versiegle die Tür!«

»Ja, richtig.« Er lud den Türrahmen mit Sturmlicht auf. Bestimmt hatte jemand das Knallen des Blitzes gehört. »Lift!«, rief er dabei, »mach dich an die Arbeit! Ich möchte, dass diese Strahlenden schneller aufstehen und wieder Befehle annehmen können, als ein Pfeil zu Boden fällt.« Er sah Phendorana an, die neben ihm stand und ihm in die Augen blickte. »Wir können es schaffen: sie aufwecken, Kals Familie holen und dann von hier verschwinden.«

»Durch das Fenster?«, fragte sie.

Hinter dem nach Osten blickenden Fenster ging es Hunderte Fuß in die Tiefe. Er glaubte, durchaus in der Lage zu sein, an der Mauer nach unten klettern zu können. Wie lange würde es wohl dauern, bis die vollen Kräfte der Strahlenden zurückkehrten? Er befürchtete, dass die Himmlischen ihnen auf die Schliche kamen und schon vorher Jagd auf sie machen würden.

Na ja, er würde sehen, was die anderen sagten, sobald sie wach waren. Teft wandte sich von der versiegelten Tür ab und beobachtete Lifts Handlungen. Wo waren dieser Arzt und seine …

Lift schrie auf.

Sie sprang zurück, als einer der Körper auf dem Boden unter seinem Laken hervorsprang. Die Gestalt – ganz in Schwarz gekleidet – schwang ihr eine Splitterklinge entgegen. Sie hätte es fast geschafft, ihr zu entkommen, aber die Klinge schnitt mit der Anmut eines Aals durch die Luft und erwischte sie doch noch an den Schenkeln.

Lift brach zusammen – ihre Beine waren durch die Klinge vernichtet worden.

Die Gestalt in der schwarzen Uniform wandte sich von Lift ab, erstrahlte vor Sturmlicht und wandte sich dann Teft zu. Eingefallene Wangen, hervorstehende Nase und glühende Augen.

Moasch.

Kaladin lief nicht davon.

Er wusste, was der Verfolger tun würde.

Tatsächlich handelte die Kreatur genauso, wie sie es schon immer getan hatte – sie ließ ihre Körperhülse fallen, strömte in einer neuen auf Kaladin zu und wollte ihn schon ergreifen. Ein Körper war verbraucht, der Verfolger konnte noch zwei weitere annehmen, bevor er in der letzten Gestalt gefangen war und entweder fliehen oder sich Kaladin stellen musste – mit dem Risiko des Todes.

Kaladin trat dem Verfolger in den Weg, warf seinen Speer beiseite und war bereit, sich in ein Handgemenge einzulassen. Er drehte sich im letzten Augenblick um und packte die Hände des Verfolgers, als sie nach ihm griffen. Kaladin pulsierte vor Sturmlicht und hielt die Handgelenke des Verfolgers möglichst fest. Bei den Stürmen! Diese Kreatur war stärker als er. Aber Kaladin würde jetzt nicht weglaufen und sich verstecken. Diesmal nicht. Diesmal musste er nur Teft und Lift genug Zeit für ihre Arbeit verschaffen.

Und Kaladin hatte während des letzten Kampfes etwas erkannt. Diese Kreatur war kein Soldat.

»Gib auf, kleiner Mann«, sagte der Verfolger. »Ich bin so unüberwindlich wie der kommende Sturm. Ich werde dich ewig jagen.«

»Gut«, sagte Kaladin.

»Angeber«, meinte der Verfolger und lachte. Erst gelang es ihm, Kaladins Fuß zu packen, und dann benutzte er seine überlegene Kraft dazu, ihn zu Boden zu stoßen. Kaladin blieb nichts anderes übrig, als sich an ihm festzuhalten und ihn mit sich nach unten zu ziehen. Der Verfolger kniete sich auf Kaladins Bauch und drehte ihn so lange, bis er Kaladin ganz und gar im Griff hatte. »Wie dumm!«

Kaladin wand sich, war aber bald beinahe bewegungsunfähig. Syl schwirrte um ihn herum. Als der Verfolger versuchte, ihn in einen Fesselgriff zu nehmen, gelang es Kaladin, sich zu drehen und dem Verfolger in die Augen zu blicken. Er lächelte das Wesen an.

Der Verfolger knurrte und drückte Kaladin an den Schultern zu Boden.

»Ich habe keine Angst vor dir«, sagte Kaladin. »Aber du wirst bald Angst vor mir haben.«

»Wahnsinn«, sagte der Verfolger. »Dein unausweichliches Schicksal hat in deinem schwachen Geist den Wahnsinn hervorgerufen.«

Kaladin ächzte, als er gegen den kalten Stein gepresst wurde, und versuchte mit beiden Händen die rechte Hand des Verfolgers wegzuschieben. Er hielt den Blick geradewegs auf das Wesen gerichtet.

»Ich habe dich bereits getötet«, erklärte Kaladin. »Und ich werde dich auch jetzt töten. Und jedes Mal, wenn du zu mir zurückkommst, werde ich dich wieder töten.«

»Ich bin unsterblich«, knurrte der Verfolger. Aber jetzt hatte sich sein Rhythmus verändert. Er wirkte nicht mehr so zuversichtlich.

»Das spielt keine Rolle«, sagte Kaladin. »Ich habe gehört, was die Leute über dich sagen. Dein Leben stammt nicht vom Blut in deinen Adern her, sondern du bist die Legende, die du lebst. Jeder Tod tötet auch die Legende ein wenig mehr. Immer wenn ich dich besiege, zerreißt es dich etwas mehr. So lange, bis du nicht mehr als der Verfolger bekannt bist. Dann wirst du als der Besiegte bekannt sein. Die Kreatur, die MICH nicht besiegen kann, wie sehr sie es auch versucht.«

Kaladin griff an seinen Gürtel und aktivierte Navanis Gerät, dann drückte er den Hebel, der das Gewicht absenkte. Es war, als hätte ihm jemand ganz plötzlich ein Seil um die Hüfte geschlungen, ihn aus dem Griff des Verfolgers gerissen und über den Boden des Atriums geschleudert.

Er schaltete das Gerät wieder aus, rollte auf die Beine und schaute zurück auf seinen Feind. Syl eilte neben ihn und starrte den Verfolger in einer vollkommenen Nachahmung von Kaladins bösem Blick an. Gemeinsam lächelten sie, als Kaladin sein Skalpell hervorzog.

Moasch stieß Lift gegen die Wand, vor der sie schlaff zusammenbrach. Sie lag ganz still da und regte sich nicht mehr. Moasch sprang hoch in die Luft, hielt die Klinge ausgestreckt und hatte die Aufmerksamkeit nur noch auf Teft gerichtet.

Teft schalt sich einen Narren. Er hatte sich ganz darauf konzentriert, den Majestätischen an der Tür zu überwinden, doch er hätte auch nach anderen Auffälligkeiten Ausschau halten sollen. Jetzt erkannte er, dass Kals Eltern und Bruder gefesselt und geknebelt worden waren; sie waren durch einen Spalt in den Vorhängen des abgetrennten hinteren Teils sichtbar geworden.

Die wahre Falle war aber gar nicht der Verfolger draußen. Sie befand sich hier, und sie bestand aus einem wesentlich tödlicheren Feind: einem Mann, der von Kaladin persönlich im Kriegshandwerk ausgebildet worden war.

»Hallo, Teft«, sagte Moasch leise, als er vor den Reihen der Bewusstlosen auf dem Boden landete. »Wie geht es den Männern?«

»Vor dir sind sie jedenfalls in Sicherheit«, erklärte Teft, schob seinen Mantel zurück und zog das lange Messer, das er darunter verborgen hatte, aus dem Futteral. Leider konnte er sich mit einem Speer nicht unbemerkt durch die Menge bewegen.

»Nicht alle, Teft«, sagte Moasch. Trotz der vielen leuchtenden Kugeln im Raum lag ein Schatten auf seinem Gesicht.

Moasch sprang vor. Teft tänzelte zurück und sprang vorsichtig über den Körper des bewusstlosen Majestätischen. Hier vor der Tür hatte er Platz, kein Strahlender lag ihm im Weg. Doch Moasch riss bloß einen Sack auf und warf etwas daraus auf den Boden. Schwarzer Sand? Was um alles auf Roschar …?

Teft streckte seine Waffe aus, Phendorana war an seiner Seite, aber sein Messer wirkte jetzt im Vergleich zu Moaschs Splitterklinge so winzig. Es war die Waffe, die früher den alten Gavilar getötet hatte.

In Moaschs Hand sah sie bösartig aus. Sie mochte zwar kleiner als die meisten anderen Splitterklingen sein, aber sie wirkte trotzdem gefährlich geschmeidig. Das war keine Waffe, mit der man große Steinungeheuer tötete.

Das war eine Waffe zum Töten von Menschen.

Die Menschen sind ein Gedicht. Ein Lied.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

He«, sagte jemand zum Rhythmus des Tadels hinter ihnen, »was tut ihr da?«

Rlain drehte sich um und legte sich das Wasserfass von der einen Schulter auf die andere. Dabbid rückte zu ihm; die Worte hatten ihn verängstigt. Die beiden befanden sich in einem der weniger wichtigen Gänge von Urithiru in der Nähe der Treppe hinunter zum Keller. Dies war der letzte Wachtposten, und Rlain hatte geglaubt, dass sie ihn schon problemlos passiert hatten.

»Wir liefern Wasser aus«, sagte er zum Rhythmus des Trostes und klopfte gegen sein kleines Fass. Er hatte seine Tätowierung überschminkt, sodass sie sich in sein Hautmuster einfügte. »Für die Gelehrten.«

»Warum macht ihr das?«, fragte die Sängerin. Sie war weder eine Verschmolzene noch eine Majestätische, sondern eine einfache Wächterin. Damit trat sie auf Rlain zu und legte ihm die Hand auf die Schulter. »Diese Art von Arbeit sollten die Menschen machen, mein Freund. Du bist zu Höherem berufen.«

Er warf Dabbid einen raschen Blick zu – Dabbid hatte den Kopf gesenkt – und stimmte sich in den Rhythmus der Verärgerung ein. Das war nicht die Art von Widerstand, die er erwartet hatte.

»Es ist aber meine Aufgabe«, sagte er zu der Wächterin.

»Wer hat einem Sänger die Arbeit eines Axthundes übertragen?«, wollte sie wissen. »Komm mit. In der Kriegsform gibst du ein beeindruckendes Bild ab. Ich werde dich am Schwert ausbilden. Wir rekrutieren gerade für unsere Schwadron.«

»Ich … ich würde lieber das tun, was ich tun muss«, sagte er zum Rhythmus des Trostes und machte sich von ihr frei. Zum Glück ließ sie ihn gehen. Er und Dabbid liefen weiter den Gang entlang.

»Ist das denn zu glauben?«, sagte sie hinter ihnen. »Warum verhalten sich so viele noch immer wie Sklaven? Das ist traurig.«

»Ja«, sagte einer der anderen Wächter. »Gerade von dem da hätte ich es nicht erwartet.«

Rlain stimmte sich in den Rhythmus der Angst ein.

»Von dem da?«, fragte die Wächterin; ihre Stimme hallte durch den Gang.

»Ja, das ist doch dieser Lauscher, oder? Derjenige, der im Gefängnis gesessen hat, bis Raboniels Stimme ihn dort herausgeholt hat.«

Verdammnis! Rlain ging ein wenig schneller, aber es hatte keinen Zweck. Er hörte, dass Stiefel hinter ihm herliefen. Die Wächterin erreichte ihn und ergriff ihn am Ellbogen.

»Warte«, sagte sie. »Du bist doch der Lauscher?«

»Das bin ich«, sagte Rlain zum Rhythmus des Trostes.

»Und du lieferst Wasser aus? Du? Ein Verräter?«

»Wir sind keine …« Er stimmte sich in den Rhythmus der Entschlossenheit ein und drehte sich um. »Wir sind keine Verräter. Venli ist Raboniels Stimme.«

»Ja«, sagte die Wächterin. »Na, du wirst sicher nicht dort hinuntergehen, wo die Menschenkönigin ist, bevor ich nicht die Bestätigung habe, dass du die Erlaubnis dazu besitzt. Komm mit.«

Dabbid drängte sich enger an Rlain und zitterte. Rlain sah die Sänger-Wachen an. Es waren vier.

Nein. Er würde nicht gegen sie kämpfen. Nicht nur, weil sie in der Überzahl waren. »Also gut«, sagte er. »Wir fragen eure Vorgesetzten, und dann kann ich mit meiner Arbeit weitermachen.«

Sie zerrten ihn davon, und Dabbid folgte ihm. Er wimmerte leise, als sie Schritt für Schritt von ihrem Ziel weggeführt wurden. Also, wenn der Zwilling ihn dort unten haben wollte, musste er sich überlegen, wie er Rlain aus diesem Schlamassel befreite.

Der Verfolger sprang Kaladin an. Doch Kaladin war vorbereitet. Er schaltete Navanis Gerät wieder ein, das noch immer an seinem Gürtel hing. Es zog Kaladin schneller nach hinten, als ein Mann springen konnte, und so blieb er außerhalb der Reichweite des Verfolgers.

Inzwischen hatten die Sänger fast alle Zivilisten aus dem Atrium entfernt. An den Wänden standen Soldaten, nicht aber an der flachen Seite mit dem Fenster, während die Massen weiterhin von den Gängen und den Balkonen aus zusahen. Sie setzten auf Kaladin.

Himmlische schwebten über dem Kampfplatz, als wollten sie über den Wettstreit richten. Der Ort war zu einer Arena geworden. Kaladin strahlte so viel Kraft und Zuversicht aus, wie es ihm möglich war. Er spürte fast, wie die bleierne Müdigkeit allmählich ein wenig zurückwich.

Der Verfolger musste es glauben. Er musste es verstehen. Durch diesen Kampf hatte er viel mehr zu verlieren als Kaladin.

Und er schien es zu verstehen. Denn als Kaladin die andere Seite des Kampfplatzes erreicht hatte und Navanis Gerät ausschaltete, warf die Kreatur ihren zweiten Körper weg und strömte als Lichtband auf Kaladin zu. Der Verfolger wollte diese Schlacht möglichst schnell beenden.

Das Fenster hatte sich durch die herannahende Sturmwand verdunkelt. Der Großsturm traf mit einer ohrenbetäubenden Wucht gegen den Turm, sodass Kaladin kaum mehr etwas hören konnte, und Kugeln waren von nun an die einzigen Lichtquellen.

Kaladin riss den Verschmolzenen aus der Luft, gerade als er sich neu bildete, und in der Folge verkrallten sie sich wieder ineinander. Das war der dritte Körper des Verfolgers. Wenn er noch einmal aus ihm heraustrat, würde er entweder ausruhen und Kraft tanken oder das Risiko eingehen müssen, einen vierten Körper zu formen – um dann auch getötet zu werden.

Sie fielen zu Boden, sie rangen, rollten herum, und Kaladin versuchte, mit seinem Messer zuzustoßen. Der Verfolger konnte sich mit Leerlicht zwar selbst heilen, aber je mehr er davon verlor, desto schneller musste er sich doch zurückziehen.

Diesmal sagte die Kreatur nichts, als sie Kaladins Kopf zu fassen versuchte. Vermutlich wollte sie seinen Kopf gegen den Boden schlagen, da sie wusste, dass Kaladins Heilfähigkeit nicht richtig wirkte. Das gab Kaladin die Gelegenheit, nach oben zuzustechen, und so war der Verfolger gezwungen, stattdessen seinen Arm zu packen.

»Du bist kein Soldat«, sagte Kaladin laut, sodass alle ihn hören konnten. »Das habe ich erkannt, Besiegter! Du hast niemals dem Tod gegenübergestanden.«

»Schweig«, knurrte der Verfolger und drehte Kaladins Handgelenk.

Kaladin ächzte, rollte mit dem Verfolger über den Boden und konnte gerade noch vermeiden, dass seinem Handgelenk ernster Schaden zugefügt wurde. Er ließ das Messer fallen. Zum Glück besaß er noch andere.

»Ich habe jeden Tag meines Lebens vor dem Tod gestanden!«, brüllte Kaladin und rollte sich auf den Verschmolzenen. »Du fragst dich, warum ich ihn nicht fürchte? Ich lebe zu allen Zeiten mit dem Wissen, dass der Tod mir nachjagt. Du bist nichts Neues für mich.«

»Sei STILL!«

»Aber ich bin etwas, das du nicht kennst«, schrie Kaladin und drückte den Verfolger mit seinen Schultern gegen den Boden. »Selbst Jahrtausende können dich nicht auf etwas vorbereiten, dem du nie zuvor begegnet bist, Besiegter! Sie konnten dich nicht auf jemanden vorbereiten, der dich nicht fürchtet!«

Kaladin zog sein Stiefelmesser und hob es. Der Verfolger sah dies kommen und tat nicht das, was er hätte tun sollen. Er versuchte es gar nicht erst zu packen, und er versuchte auch nicht, sein Knie in Kaladins Magen zu rammen. Stattdessen geriet er in Panik und schoss als Lichtband davon. Er floh.

Und in kurzer Entfernung materialisierte er sich wieder vor den zusehenden Soldaten. Das war sein vierter Körper. Der letzte. Derjenige, in dem er verwundbar war. Er drehte sich um und sah Kaladin an, der nun über dem weggeworfenen Körper stand.

»Ich bin der Tod höchstpersönlich, Besiegter«, sagte Kaladin. »Und endlich habe ich dich erwischt.«

Als Venli das Atrium zu erreichen versuchte, traf sie auf eine Menschenmenge, die den mittleren Korridor blockierte. Sie stimmte sich in den Rhythmus der Angst ein und bahnte sich einen Weg durch die Masse. Da sie eine Majestätische war, machten ihr die Leute Platz. Schließlich hatte sie die vordere Reihe erreicht, die von einer Gruppe von Kriegsformen gebildet wurde. Sie versperrten den Weg.

Venli glaubte zu wissen, was hier geschah. Rlain und seine Freunde hatten schon mit ihrem Rettungsplan begonnen. Also kam sie zu spät.

»Macht Platz«, verlangte Venli zum Rhythmus des Spotts. »Was ist hier los?«

Eine der Kriegsformen drehte sich um. Venli kannte den Soldaten zwar nicht persönlich, aber offenbar gehörte er zu dem Verfolger. »Unser Meister kämpft gegen den Sturmgesegneten«, berichtete er. »Wir sollen jetzt den Kampfplatz absperren und dafür sorgen, dass sich niemand einmischt.«

Venli reckte den Hals. Sie war groß genug, um zu erkennen, dass das Atrium von etwa hundert Soldaten des Verfolgers bewacht wurde, aber sie sah auch einige Leibwächter Raboniels, die sie sich von Leshwi ausgeliehen hatte.

Venli stimmte sich in den Rhythmus des Schreckens ein. Was jetzt? Konnte sie helfen? Als sie darüber nachdachte, stellte sie fest, dass sie es wirklich wollte. Nicht weil Timbre sie dazu drängte und auch nicht weil das jetzt der Weg war, den sie eingeschlagen hatte. Sondern wegen der Lieder der Steine. Und wegen des Wisperns derjenigen, die vor ihr gekommen waren.

»Ich bin die Stimme der Herrin der Wünsche«, sagte Venli. »Glaubt ihr etwa, dass eure Blockade auch für mich gilt? Tretet beiseite.«

Zögernd machten ihr die Soldaten Platz. Aber sobald sie zu einem klareren Blick in der Lage war, hielt sie inne. Da war etwas an der Art, wie der Sturmgesegnete kämpfte. Als er mit dem Verfolger über den Boden rollte, zeigte er eine grimmige Entschlossenheit. Dann befreite er sich aus dem Griff seines Feindes und sprang zwanzig Fuß zurück, obwohl seine Kräfte eigentlich noch nicht wieder so stark hätten sein dürfen.

Der Verfolger wurde zu einem Lichtband und jagte hinter ihm her, aber der Sturmgesegnete lief nicht davon. Er packte den Verfolger, als er wieder in körperlicher Form erschien. Faszinierend. Sie verstand, warum Leshwi diesen Menschen so reizvoll fand.

In diesen Kampf konnte sich Venli nicht einmischen. Sie musste an Rlain denken, und auch an Lirin und seine Familie. Sie schaute hoch und entdeckte, dass Leshwi in der Nähe schwebte.

Venli begab sich in ihre Richtung, während der Sturmgesegnete über der Hülse des Verfolgers stand. Die Herrin schwebte hinunter. In ein solches Duell würde sie sich nicht einmischen.

»Es sieht schlecht aus für den Sturmgesegneten«, flüsterte Venli.

»Nein«, sagte Leshwi zum Rhythmus des Jubels. »Der Verfolger hat all seine Hülsen aufgebraucht. Er wird fliehen und sich erneuern müssen.«

»Warum tut er es denn nicht?«, fragte Venli.

»Sieh nur«, sagte Leshwi und zeigte auf das stille Atrium. Ein Kreis aus Soldaten, hinter denen sich die Menschen drängten und einen Blick auf den Kampfplatz erhaschen wollten. Verschmolzene in der Luft. Alle starrten die beiden Kämpfer an.

Da war ein ganz erstaunlicher Soldat, der unsterblich und gleichgültig und dabei vollkommen beherrscht zu sein schien.

Und ein Verschmolzener, der im Vergleich zu ihm irgendwie klein wirkte.

Teft huschte durch den Krankensaal. Er wagte es nicht, sich Moasch im offenen Kampf zu stellen, sondern versuchte, sich außerhalb seiner Reichweite zu bewegen. Er wollte Zeit schinden. Aber wozu?

Moasch trieb näher auf ihn zu – seine Augen glühten.

»Der Sturmgesegnete wird nicht hereinkommen und helfen, oder?«, fragte Phendorana leise, während sie neben ihm herglitt.

»Kaladin kann nicht überall gleichzeitig sein«, sagte Teft. »Er ist nur ein Mensch, auch wenn er das oft vergisst.« Er sprang rückwärts über einen Körper. Lift regte sich und robbte sich langsam über den Boden auf einen der Strahlenden in ihrer Nähe zu; ihre Beine zog sie hinter sich her.

Gutes Mädchen, dachte Teft. Er musste Moaschs Aufmerksamkeit weiter ganz auf sich lenken.

»Ich habe nie jemanden gekannt, der zu einem so schrecklichen Verräter geworden wäre wie du«, rief ihm Teft zu. »Was ist bloß in dich gefahren? Warum bist du plötzlich bereit, deine eigenen Leute zu töten?«

»Frieden«, sagte Moasch und hielt mitten im Raum inne. »Es war der Frieden, Teft.«

»Das hier ist Frieden?«, fragte Teft und streckte den Arm aus. »Der Kampf gegen deine Freunde?«

»Wir kämpfen gar nicht. Du läufst weg … wie ein Feigling.«

»Aber jeder gute Sergeant ist doch ein Feigling. Und auch noch stolz darauf! Jemand muss schließlich die Offiziere zur Vernunft bringen!«

Moasch schwebte reglos. Ein schwarzer Fleck in der Luft. Bevor er sich umdrehen und Lift bemerken konnte, erschien ihm Phendorana in geringer Entfernung. Moasch sah sie eindringlich an. Gut, gut. Ablenkung.

Moasch drehte sich jedoch beiläufig um und hieb seine Splitterklinge durch das Gesicht einer Strahlenden unterhalb von ihm. Die Augen der bewusstlosen Frau brannten gerade aus, und Lift schrie vor Entsetzen auf und zog sich auf den verstümmelten Körper zu – als ob sie helfen könnte.

Moasch warf Teft einen raschen Blick zu, dann hob er seine Klinge und bedrohte Lift.

»Ausgezeichnet!«, rief Teft und schritt auf ihn zu. »Du Bastard! Du willst mich also haben? Großartig! Kämpfe gegen mich. Ich werde dir zeigen, wer der Bessere von uns beiden ist!«

Moasch landete neben dem Leichnam und ging auf Teft zu. »Wir beide wissen, wer von uns der bessere Krieger ist, Teft.«

»Ich habe nicht von einem Krieger gesprochen, du Idiot«, sagte Teft und stach mit seinem Messer zu. Es war aber eine Finte, und Moasch wusste das. Er trat genau im richtigen Augenblick zur Seite und stellte Teft ein Bein, als dieser versuchte, sich umzudrehen und erneut zuzustechen.

Mit einem Ächzen ging Teft zu Boden. Er versuchte wegzurollen, aber Moasch sprang zu ihm und trat ihm heftig in die Seite. Etwas knirschte in Tefts Brustkorb. Eine Wunde, die im Schmerz erblühte und trotz seines Sturmlichts nicht heilen würde.

Moasch ragte über ihm auf und hob seine Klinge, dann senkte er sie ohne eine weitere Bemerkung. Teft ließ sein Messer fallen – gegen eine Klinge richtete es ohnehin nichts aus – und hob die Hände. Er spürte etwas, das von Phendorana herkam. Eine Harmonie zwischen ihnen beiden.

Sie hatte Teft vergeben. Teft war vergeben worden, und er war ihr nahe.

Moaschs Splitterklinge traf mitten in der Luft auf etwas – auf den Schaft eines Phantomspeers, der sich zwischen Tefts Händen bildete – und erstarrte. Funken stoben, aber die Klinge erstarrte. Teft biss die Zähne zusammen und hielt seinen Speer fest, als Moasch endlich eine Gemütsregung zeigte. Überraschung. Er taumelte zurück und riss die Augen auf.

Teft ließ los, und Phendorana erschien neben ihm auf dem Boden. Sie keuchte vor Erschöpfung. Er spürte, wie ihm der Schweiß an der Stirn herablief. Ihre Manifestation war ein wenig so gewesen, als würde man versuchen, einen Axthund durch ein Nadelöhr zu schieben. Er war nicht sicher, ob er – oder sie – es ein zweites Mal schaffen würde.

Am besten versuchte er nun etwas anderes. Teft hielt sich die Seite fest und verzog das Gesicht vor Schmerzen, als er sich in eine kniende Position zu bringen versuchte. »In Ordnung, Junge. Ich bin am Ende. Du hast mich wirklich besiegt. Also ergebe ich mich. Wir warten hier gemeinsam auf Kaladin, und dann kannst du dieses Gespräch mit ihm fortsetzen.«

»Ich bin doch nicht wegen Kaladin hier, Teft«, sagte Moasch sanft. »Und ich bin auch nicht hier, damit du dich ergibst.«

Teft riss sich zusammen. Pack ihn, dachte er. Dann wird ihm seine Klinge hinderlich, weil sie für den Nahkampf zu groß ist. Das war seine einzige Hoffnung.

Denn Teft hatte noch Hoffnung. Das war es, was er nach den Jahren in Brücke Vier wiedergefunden hatte. Vielleicht würde ihn das Moos noch einmal holen, aber wenn … na gut, dann würde er sich wehren. Die Vergangenheit sollte verrotten.

Der Windläufer Teft hatte Hoffnung.

Es gelang ihm, sich auf die Beine zu mühen, und er erwartete, dass Moasch ihn ansprang – aber als sich Moasch bewegte, kam er nicht auf Teft zu. Sondern auf Phendorana.

Was? Verblüfft stand Teft da, als Moasch einen seltsamen Dolch aus seinem Gürtel zog und ihn dorthin stach, wo Phendorana kniete.

Sie schaute überrascht auf, und das Messer erwischte sie in der Stirn. Dann kreischte sie.

Teft sprang auf sie zu und beobachtete mit Entsetzen, wie sie schrumpfte, während Moaschs Dolch sie gegen den Boden drückte. Ihre Essenz brannte und flackerte nach außen wie bei einer Explosion.

Etwas riss in Teft entzwei. Etwas, das tiefer lag als sein Herz. Ein Teil seiner Seele, seines Wesens wurde von ihm abgespalten. Sofort brach er zusammen und fiel neben den weißen Fleck im Sand, der alles war, was von Phendorana übrig geblieben war.

Nein. Nein …

Es tat so weh. Ein Schmerz, der wie eine plötzliche, schreckliche Stille war. Wie ein Nichts. Leere.

Es … es kann nicht …

Moasch steckte seinen Dolch mit aller Ruhe weg. »Ich kann keinen Kummer und Schmerz mehr spüren, Teft. Dafür bin ich dankbar.«

Moasch drehte Teft mit dem Fuß um. Seine gebrochenen Rippen schrien auf, aber dieser Schmerz schien nun völlig unbedeutend zu sein.

»Aber weißt du was?«, fragte Moasch, während er über ihm stand. »Schon immer hat ein Teil von mir verabscheut, wie du hinter ihm hergelaufen bist. Von Anfang an, wie ein kleiner Axthund. Du hast ihm die Füße geleckt. Er liebt dich. Ich dachte, ich müsste seinen Vater gegen ihn einsetzen. Aber ich bin zufrieden, etwas viel Besseres gefunden zu haben.«

»Du bist ein Ungeheuer«, flüsterte Teft.

Moasch packte Teft gelassen an der Hemdbrust und zog ihn hoch. »Ich bin überhaupt kein Ungeheuer. Ich bin bloß Schweigen. Die Stille, die am Ende alle Menschen holt.«

»Diese Lüge kannst du dir selbst erzählen, Moasch«, knurrte Teft und ergriff die Hände, die ihn hielten. Seine eigenen waren durch den schrecklichen Schmerz gekrümmt. »Eines sollst du jedoch wissen. Du kannst mich töten, aber du kannst nicht das haben, was ich habe. Du wirst es niemals bekommen. Denn ich werde in dem Bewusstsein sterben, dass ich geliebt wurde.«

Moasch grunzte und stieß ihn zu Boden. Dann stach er seine Splitterklinge mitten durch Tefts Hals.

Mit Zuversicht, und irgendwie noch immer voller Hoffnung, starb Teft.

Für so weiche Wesen sind sie manchmal sehr stark.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Der Großsturm, der draußen vor dem gewaltigen Fenster tobte, bot einen Anblick, den Kaladin schon oft gesehen hatte, die anderen aber kaum kannten. Zuckende Blitze, ein wirbelnder Sturm, rohe und entfesselte Gewalt.

Kaladin trat von der verwesenden Hülse des Verfolgers herunter und schritt voran. Auf den Feind zu.

Der Verfolger sah sich um und erkannte wohl erst jetzt, wie groß die Zuschauermenge war. Hunderte sahen ihm zu. Er lebte auf Grundlage von Legenden – und durch seinen Ruf. Er hatte bisher immer jeden getötet, der ihn getötet hatte. Am Ende hatte er jeden Kampf gewonnen.

Jetzt endlich sah er, wie all das in sich zusammenfiel. Kaladin hörte es in dem beständig panischer werdenden Rhythmus, den der Verfolger summte. Und er sah es in seinen Augen.

»Lauf weg«, sagte Kaladin zu ihm. »Flieh. Ich werde dir nachjagen. Ich werde nie damit aufhören. Ich bin ewig. Ich bin der Sturm.«

Der Verfolger taumelte zurück, doch dann bemerkte er seine Soldaten, die den Kampfplatz abriegelten und einen Rhythmus der Aufmunterung summten. Hinter ihnen gafften die Menschen – mit bemalten Stirnen.

»Was meinst du? Ist das lange genug gewesen?«, fragte Syl leise. »Sind die anderen frei?«

»Ich hoffe es«, antwortete Kaladin. »Aber ich glaube nicht, dass sie in diesem Großsturm fliehen können.«

»Dann werden sie hierherkommen müssen, und wir werden uns einen Weg zu dem Raum mit der Kristallsäule freikämpfen«, sagte sie und schaute in Richtung der Krankenstation. »Warum sind sie noch nicht erschienen?«

»Das finden wir heraus, sobald wir den Verfolger besiegt haben und er flieht«, sagte Kaladin und nahm Navanis Gerät von seiner Hüfte.

»Etwas stimmt da nicht«, flüsterte Syl. »Etwas Dunkles …«

Kaladin trat in die Mitte des Atriums, die von einem wirbelnden Muster aus Gesteinsschichten im Boden bezeichnet wurde. Mit seinem Messer zeigte er auf den Verfolger. »Der letzte Körper«, rief Kaladin. »Komm und kämpfe; dann werden wir sehen, wer stirbt. Dann werden wir sehen, ob dein Ruf diese Stunde überlebt.«

Es sprach für den Verfolger, dass er tatsächlich angriff. Als er Kaladin erreicht hatte und mit seinen Händen packte, drückte ihm Kaladin Navanis Gerät gegen die Brust und betätigte den Hebel.

Er schoss zurück und nahm den Verfolger mit. Dieser prallte gegen das Fenster, und dabei brach sein Panzer. Er schüttelte sich, erholte sich rasch wieder – aber er heilte nicht. Er hatte sein Leerlicht aufgebraucht.

Unter Mühen gelang es dem Verfolger, sich von dem Gerät frei zu machen. Nun drückte es gegen das Fenster, das mit seinem orangefarbenen Blut beschmiert war. Mehr Blut tropfte aus seinem gebrochenen Brustpanzer.

Kaladin ging auf ihn zu und hielt sein Messer in der Hand. »Flieh.«

Der Verfolger riss die Augen auf und machte eine seitliche Bewegung auf seine Soldaten zu.

»Flieh!«, rief Kaladin

Die Kreatur sagte nichts, summte nicht einmal.

»LAUF VOR MIR WEG!«, forderte Kaladin.

Und das tat er schließlich. Blutend bahnte er sich einen Weg zwischen seinen Sänger-Soldaten hindurch. Er hatte sich schon früher von Schlachten zurückgezogen, aber diesmal wussten beide, dass es anders war.

Die Kreatur war nicht länger der Verfolger. Er wusste es. Die Sänger wussten es. Und die Menschen, die hinter ihnen zusahen, wussten es ebenfalls. Sie sangen, und Ruhmsprengsel brachen in der Luft auf.

Der Sturmgesegnete.

Der Sturmgesegnete.

Der Sturmgesegnete.

Zitternd holte Kaladin Navanis Gerät von dem Fenster und schaltete es aus, dann kehrte er in die Mitte des Atriums zurück. Er spürte, wie ihn die Energie der anderen vorantrieb. Ein Gegengewicht gegen die Finsternis.

Er begab sich zu der Krankenstation. Die Tür war geöffnet worden. Wann war das geschehen? Er trat auf sie zu und sah, dass die Strahlenden noch immer hinter ihr aufgereiht unter ihren Laken lagen. Warum waren sie nicht wach, warum liefen sie nicht umher? Gaukelten sie den Schlaf nur vor? Vielleicht.

Etwas fiel von oben herunter. Ein Körper prallte mit einem schrecklichen Knacken vor Kaladin auf den Steinboden. Er rollte auf den Rücken, und Kaladin sah ausgebrannte Augen. Und ein bärtiges Gesicht, das ihm schrecklich bekannt war. Ein Gesicht, das ihn schon zahllose Male angelächelt hatte und aus dem genauso oft Flüche gegen ihn gedrungen waren. Aber immer war es da gewesen, als alles um ihn herum dunkel geworden war.

Teft.

Teft war tot.

Moasch landete in geringer Entfernung von der Stelle, an der Kaladin über Tefts Leichnam kniete. Einige Wächter eilten auf den Windläufer zu, aber Moasch hob die Hand und hielt sie damit auf.

»Nein«, sagte er leise, als sich mehrere Himmlische aus der Höhe des Atriums auf ihn herabsenkten. »Lasst ihn in Ruhe. So werden wir gewinnen.«

Moasch wusste genau, was Kaladin empfand. Dieses erdrückende Gefühl der Verzweiflung, dieses Wissen darum, dass nichts mehr so sein würde, wie es einmal gewesen war. Nichts würde jemals wieder so sein wie früher. Ein Licht hatte die Welt verlassen und konnte nicht mehr entzündet werden.

Kaladin hielt Tefts Leichnam in den Händen und stieß ein leises, erbärmliches Jammern aus. Er zitterte und bebte – und wurde dabei so gefühllos wie damals, als König Elhokar gestorben war. Wie damals, nachdem Moasch Roschone getötet hatte. Und wenn Kaladin so auf den Tod seiner Feinde reagierte …

Nun, Tefts Tod war schlimmer. Viel, viel schlimmer. Kaladin befand sich schon seit Jahren in einem Zustand des Niedergangs.

»So«, sagte Moasch zu den Verschmolzenen, »brecht ihr die Macht eines Sturms. Von jetzt an wird er nutzlos sein. Sorgt dafür, dass ihn niemand berührt. Ich muss noch etwas erledigen.«

Er betrat die Krankenstation. An ihrem hinteren Ende befand sich das Modell des Turms, das so ungeheuer fein gearbeitet und in der Mitte aufgeschnitten war, dass man durch es hindurchgehen konnte. Er kniete sich hin und betrachtete die Nachbildung des Raums mit der Kristallsäule darin.

Daneben waren eine winzige Kristallkugel und ein Edelstein wiedergegeben. Das Fabrial leuchtete in einem kaum wahrnehmbaren Licht. Es war der letzte Knoten, die letzte Bastion der Verteidigung dieses Turms – und zwar dort angebracht, wo jedermann ihn sehen konnte und ihn gleichzeitig übersah.

Aber Raboniel hatte es gewusst. Wie lange schon? Er vermutete, sie hatte es vor einigen Tagen herausgefunden und nichts davon gesagt, weil sie ihre Forschungen noch fortsetzen wollte. Das bedeutete Schwierigkeiten. Er rief seine Klinge herbei und zerstörte mit der Spitze das winzige Fabrial.

Dann begab er sich zu dem abgetrennten Teil des Raums. Hier lag die kindliche Grattänzerin gefesselt und bewusstlos neben Kaladins Eltern und seinem Bruder. Odium war an der Grattänzerin interessiert und hatte es Moasch verboten, sie umzubringen. Hoffentlich war der Schlag gegen ihren Kopf nicht zu heftig gewesen. Er konnte sich nicht immer so beherrschen, wie es ihm lieb war.

Er packte Lirin an den gefesselten Händen und schleifte ihn aus dem Krankensaal, während der Arzt durch seinen Knebel hindurch schrie. Draußen wartete Moasch, bis der Verfolger als ein beschämtes Band aus Licht herbeiflog.

Der Verfolger bildete einen Körper aus, und Moasch drückte Lirin in die Hände der Kreatur. »Das ist der Vater des Sturmgesegneten«, flüsterte Moasch. »Nein! Sprich es nicht laut aus! Lenke Kaladins Aufmerksamkeit nicht auf dich. Sein Vater ist eine Versicherung – Kaladin hat große Schwierigkeiten mit dem Mann. Wenn Kaladin wieder bei klarem Verstand ist, musst du sofort seinen Vater töten, und zwar vor seinen Augen.«

»Das ist Unsinn«, knurrte der Verfolger. »Ich könnte den Sturmgesegneten jetzt schon umbringen.«

»Nein«, gab Moasch zurück, packte den Verfolger und zeigte auf sein Gesicht. »Du weißt, dass ich den Segen unseres Meisters habe. Du weißt auch, dass ich die Befehlsgewalt besitze. Du wirst den Sturmgesegneten nicht anrühren. Du kannst ihn nicht verletzen; du kannst ihn gar nicht töten.«

»Aber er ist … doch nur ein Mensch …«

»Fass ihn nicht einmal an«, hielt Moasch dagegen. »Wenn du dich einmischst, wirst du ihn zur Rache anstacheln. Und das wollen wir nicht. Zwei Wege liegen offen vor ihm. Der eine ist der Weg, den auch ich beschritten habe. Auf ihm kann er seinen Schmerz abschütteln. Der andere Weg aber ist der, den er schon vor langer Zeit eingeschlagen haben sollte. Es ist der Weg, auf dem sich die einzige Hand erheben wird, die Kaladin den Sturmgesegneten überhaupt nur umbringen kann – seine eigene.«

Das gefiel dem Verfolger nicht, was an dem Rhythmus zu erkennen war, den er nun summte. Aber er nahm Kaladins gefesselten und geknebelten Vater entgegen und schien bereit zu sein, sich nicht vom Fleck zu rühren.

Die Wachen hatten die ungebärdigen Menschen zum Schweigen gebracht, und Stille senkte sich über das Atrium. Kaladin kniete vor dem Sturm, klammerte sich an einen Toten und zitterte. Moasch zögerte und durchsuchte sein Innerstes. Und … er spürte nichts. Nur Kälte.

Gut. Er hatte den Höhepunkt seines Potenzials erreicht.

»Ruiniert es nicht«, sagte er zu den versammelten Verschmolzenen. »Ich muss jetzt gehen und eine Königin töten.«

Navani wartete auf ihre Gelegenheit.

Sie hatte versucht, mit dem Zwilling zu sprechen, dann aber nichts als Wimmern gehört. Also war sie in den vorderen Teil ihres Zimmers zurückgekehrt und wartete nun auf ihre Gelegenheit.

Sie kam, als ihre Wächterin plötzlich einen Schrei ausstieß und vor Unglauben die Hände an den Kopf hielt. Sie rannte den Korridor entlang. Als Navani den Kopf aus der Tür steckte, sah sie, was diesen Aufruhr ausgelöst hatte. Der Schild um die Kristallsäule war verschwunden. Jemand hatte den letzten Edelsteinknoten zerstört. Der Zwilling war nun schutzlos ausgeliefert.

Fast wäre Navani losgelaufen und hätte mit ihrem Anti-Leerlicht-Dolch angegriffen. Aber sie zögerte und betrachtete die Fallen, die sie in dem Korridor aufgestellt hatte.

Ein Magnet. Ich brauche einen Magneten.

Vorhin erst hatte sie einen in der Nähe ihres zerstörten Tischs gesehen. Sie eilte zu der Stelle und zog ihn aus den Trümmern. Von draußen hörte sie Raboniels klare Stimme.

»Lauf«, befahl sie der Wächterin. »Sag dem Wort der Taten und der Bekannten Nacht, dass sie zu mir kommen sollen. Arbeit wartet auf uns.«

Die Wächterin eilte davon. Als Navani wieder hinausblickte, betrat Raboniel gerade die Kammer mit der Kristallsäule – allein.

Das war eine Gelegenheit. Navani schlüpfte in den Gang und bewegte sich leise auf Raboniel zu. Nachdem sie die Kisten mit ihren sorgfältig vorbereiteten Fallen passiert hatte, hielt sie den Magneten an eine Ecke der letzten Kiste und hörte tatsächlich ein Klicken. Sie wagte zunächst nur, ein einziges Fabrial in Gang zu setzen: ein Schmerzrial, das jeden, der daran vorbeiging, mit gewaltigen Qualen überschütten würde.

Danach begab sie sich zum Ende des Korridors. Der Raum mit der Kristallsäule wirkte dunkler als in ihrer Erinnerung. Der Zwilling war inzwischen fast völlig verdorben worden.

Raboniel hatte die Hand gegen die Säule gedrückt und beendete es. Navani zwang sich weiterzugehen und hielt den Dolch in festem Griff.

»Du hättest weglaufen sollen, Navani«, sagte Raboniel zu einem ruhigen Rhythmus. Ihre Stimme hallte durch den Raum. »Auf meinem Tisch im Korridor liegen eine Kopie deines Notizbuchs und deine Anti-Leerlicht-Platte. Nimm sie und lauf davon.«

Navani erstarrte und hielt den Griff des Dolchs so fest, dass sie schon glaubte, ihre Finger nie wieder strecken zu können.

Sie weiß, dass ich hier bin. Sie weiß, was sie getan hat, indem sie die Wächterin weggeschickt hat. Logik, Navani. Was bedeutet das?

»Ihr lasst mich also … absichtlich gehen?«, fragte sie.

»Da der letzte Knoten zerstört wurde«, sagte Raboniel, »wird Vyre bald zurückkehren und seine Belohnung beanspruchen. Aber wenn du von selbst entkommen bist … na ja, dann habe ich meinen Vertrag mit ihm nicht verletzt.«

»Ich kann Euch den Zwilling nicht überlassen.«

»Was willst du denn tun?«, fragte Raboniel. »Gegen mich kämpfen?« Sie drehte sich um und wirkte so ruhig und gefasst. Ihr Blick glitt zu dem Dolch, und sie summte leise zu einem Rhythmus der Verwirrung. Sie hatte ihn tatsächlich vergessen. Sie war doch nicht so sehr Herrin der Lage, wie sie es zu sein vorgab.

»Willst du unsere Beziehung auf diese Weise beenden?«, fragte Raboniel. »Indem wir wie wilde Tiere miteinander kämpfen? Gelehrte wie wir, reduziert auf die Benutzung gewöhnlicher Klingen? Lauf weg, Navani. Du kannst keine Verschmolzene besiegen.«

Damit hatte sie recht. »Ich kann aber den Zwilling nicht aufgeben«, erklärte Navani. »Meine Ehre erlaubt das nicht.«

»Am Ende sind wir alle Kinder Odiums«, sagte Raboniel. »Kinder unserer Leidenschaften.«

»Ihr habt gesagt, dass wir Gelehrte sind«, meinte Navani. »Andere mögen von ihren Leidenschaften beherrscht werden. Aber wir sind anders. Besser.« Sie holte tief Luft, drehte den Dolch in ihrer Hand um und hielt ihn Raboniel mit dem Griff hin. »Ich gebe Euch dies hier, und dann gehen wir beide zurück zu meinem Zimmer und warten dort. Wenn Vyre den Sturmgesegneten wirklich besiegt, werde ich mich ihm ergeben. Wenn aber nicht, dann werdet Ihr den Zwilling in Ruhe lassen.«

»Das ist ein dummes Spiel«, sagte Raboniel.

»Das ist kein Spiel, sondern ein Kompromiss. Während wir warten, können wir uns unterhalten – umso besser, wenn wir dabei zu einem besseren gegenseitigen Verständnis kommen.« Sie streckte den Dolch von sich.

»Also gut«, sagte Raboniel, nahm den Dolch mit einer raschen Handbewegung und zeigte damit, dass sie Navani nicht vollkommen vertraute. Sehr vernünftig.

Raboniel lief den Gang entlang, und Navani folgte einige Schritte hinter ihr.

»Wir sollten uns beeilen, Navani«, sagte Raboniel. »Ich glaube, dass wir beide …«

Und dann trat Raboniel in Navanis Fabrialfalle.

Dafür, dass sie so verschieden sind, sind sie doch ziemlich intensiv.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Kaladin hielt sich an Tefts schlaffer Gestalt fest und spürte, wie alles zerbröckelte. Die fadenscheinige Fassade der Zuversicht, die er sich selbst aufgebaut hatte, um kämpfen zu können. Und die Art, wie er vorgab, dass es ihm gut ging.

Syl landete auf seiner Schulter, schlang die Arme um sich und sagte kein einziges Wort. Was hätte sie auch sagen sollen?

Es war vorbei.

Alles war einfach … vorbei. Welchen Sinn hatte das Leben, wenn er die Menschen, die er liebte, nicht beschützen konnte?

Vor langer Zeit hatte er sich selbst versprochen, dass er es noch ein letztes Mal versuchen würde. Er hatte versuchen wollen, die Männer von Brücke Vier zu retten. Und er hatte versagt.

Teft war so strahlend gewesen, so voller Leben. So kräftig und beständig. Er hatte seine eigenen Ungeheuer besiegt, war zu sich selbst gekommen und zum Strahlenden geworden. Er war ein wundervoller, liebevoller und verblüffender Mann gewesen.

Er war von Kaladin abhängig gewesen. Wie Tien. Und wie hundert andere. Aber Kaladin hatte sie nicht retten können. Er konnte es nicht.

Syl wimmerte und schrumpfte. Kaladin wünschte sich, er könnte genauso schrumpfen. Vielleicht hätte er all dies vermeiden können, wenn er so gelebt hätte, wie es sein Vater gewollt hatte. Er sagte, er kämpfe, weil er beschützen wollte, am Ende aber hatte er niemanden beschützt, oder? Er hatte nur vernichtet. Getötet.

Kaladin der Sturmgesegnete war nicht tot. Er hatte nie existiert.

Kaladin der Sturmgesegnete war eine Lüge. Das war er immer gewesen.

Taubheit überfiel ihn. Jene dumpfe Dunkelheit, die schlimmer als jeder Schmerz war. Er konnte gar nicht mehr denken. Wollte auch nicht mehr denken. Er wollte gar nichts mehr.

Diesmal war Adolin nicht da, um ihn aus seiner Lage zu befreien. Um ihn zum Weitergehen zu zwingen. Diesmal erhielt Kaladin genau das, was er verdient hatte.

Nichts. Das Nichts.

Navani erstarrte. Raboniel wurde von dem plötzlichen Schmerz aus Navanis Falle überrumpelt und brach zusammen, ließ den Dolch fallen. Navani stählte sich, warf sich auf Knie und Hände und sprang nach dem Dolch.

Der Schmerz war entsetzlich. Aber Navani hatte diese Geräte an sich selbst getestet und wusste, was sie anrichteten. Sie verlor die Kontrolle über ihre Beine, doch dann gelang es ihr, sich vorwärtszuziehen und den Dolch in Raboniels Brust zu rammen. Sie drückte mit ihrem ganzen Gewicht auf die Waffe, presste sie immer tiefer und roch das brennende Fleisch.

Raboniel kreischte, wand sich und griff nach Navani. Aber das Schmerzrial tat seine Arbeit und verhinderte, dass sie sich wirksam wehren konnte.

»Es tut mir leid«, sagte Navani durch ihre zusammengebissenen Zähne. »Es tut … mir leid. Aber seid … beim nächsten Mal … nicht so vertrauensvoll.«

Bald ging das Schmerzrial aus. Navani hatte es vor Tagen aufgestellt und einen kleinen Edelstein mit Leerlicht als Kraftquelle benutzt. Er hatte nicht sehr lange halten sollen. Aber sie war mit der Reichweite zufrieden. Besonders daran hatte sie hart gearbeitet.

Navani richtete sich auf, schlang die Arme um sich und versuchte den Phantomschmerz zu vertreiben. Schließlich schaute sie auf Raboniels Leichnam hinunter.

Und stellte fest, dass die Augen der Verschmolzenen zitterten. Sie waren nicht so glasig und weiß, wie es die ihrer Tochter gewesen waren. Navani taumelte von ihr weg.

Matt bewegte Raboniel ihre Arme und drehte dann den Kopf Navani zu.

»Aber … warum?«, wollte Navani wissen. »Wieso lebt Ihr noch?«

»Nicht … genug … Licht«, krächzte Raboniel. Sie griff nach dem Messer in ihrer Brust und zog es heraus, dann stieß sie einen Seufzer aus. »Es schmerzt. Ich bin … ich bin … nicht …« Sie schloss die Augen, atmete aber weiter.

Vorsichtig machte Navani wieder einen Schritt auf sie zu.

»Du musst … das Notizbuch an dich nehmen«, sagte Raboniel. »Und du musst … weglaufen. Bevor Vyre zurückkehrt.«

»Ihr sagt mir, ich soll fliehen, nachdem ich versucht habe, Euch zu töten?«

»Nicht … versucht …«, sagte Raboniel. »Ich … kann die Rhythmen nicht mehr hören. Meine Seele … stirbt …« Mühsam öffnete sie die Augen und richtete sie auf Navani. »Du … hast mich überrumpelt, Navani. Klug, klug. Gut … gemacht.«

»Wie könnt Ihr das sagen?«, meinte Navani und warf einen Blick auf den Tisch und die Papiere, die darauf lagen.

»Lebe … so lange wie ich … und du wirst … alles schätzen, was dich … überrascht. Geh, Navani. Lauf weg … Der Krieg muss … enden.«

Nun, da Navani ihren Plan ausgeführt hatte, verspürte sie eine große Übelkeit. Ein unerwarteter Schmerz über ihren Verrat durchzuckte sie. Aber sie begab sich zu dem Schreibtisch und nahm das Notizbuch an sich.

Ich muss es aus dem Turm bringen, erkannte sie. Möglicherweise ist es noch wichtiger als der Zwilling. Ein Weg, die Verschmolzenen für immer zu töten. Ein Weg …

Ein Weg, den Krieg zu beenden. Wenn sowohl die Sprengsel der Strahlenden als auch die Verschmolzenen endgültig sterben konnten, gab es eine Aussicht auf das Ende des Krieges, nicht wahr?

»Sturmvater«, flüsterte sie. »Darum geht es also.« Raboniel wollte den Krieg beenden, egal wie. Das Notizbuch, das Navani in den Händen hielt, war eine Kopie. Das Original befand sich vermutlich in Kholinar und war den Anführern des Sänger-Militärs ausgehändigt worden – sicherlich zusammen mit der Vakuumkammer und den Metallplatten.

Navani trat wieder an Raboniel heran. »Ihr wolltet, dass es endet«, sagte sie. »Es ist Euch gleichgültig, wer gewinnt.«

»Es ist mir keineswegs gleichgültig«, flüsterte Raboniel. »Ich möchte, dass … die Sänger gewinnen. Aber wenn … deine Seite gewinnt, ist das … besser als …«

»Also eine ewige Fortdauer des Krieges«, erwiderte Navani.

Raboniel nickte und schloss die Augen. »Geh. Lauf davon. Vyre wird …«

Navani schaute auf, als etwas Verschwommenes im Gang aufblitzte und das Licht reflektierte. Etwas traf sie in der Brust, und sie ächzte auf und spürte eine kurze Verblüffung, bevor der Schmerz durch ihren Körper strömte. Scharf und alarmierend.

Eine Klinge, dachte sie und blickte verwirrt auf den Griff eines Wurfmessers, der dicht unterhalb der rechten Brust aus ihrer Flanke herausragte. Als sie Luft holte, verstärkte sich der Schmerz.

Sie hob den Blick wieder, drückte die Hand gegen die Wunde und spürte, wie das warme Blut herausquoll. Am hinteren Ende des Ganges stand eine Gestalt in einer schwarzen Uniform. Nun ging sie langsam auf Navani zu. Es war ein Mann. In seiner Hand erschien eine Splitterklinge. Die Klinge des Attentäters.

Moasch war zurückgekehrt.

Großmarschall Kaladin war tot.

Venli beobachtete den Menschen, der so verzehrt von seiner Trauer schien, dass er lange reglos in seiner knienden Haltung verharrte. Alle sahen zu. Die stillen Himmlischen. Die ernsten Wächter. Die ungläubigen Menschen. Niemand schien zu wagen, etwas zu sagen oder auch nur zu atmen.

So hätte sich Venli fühlen sollen, als sie ihre Schwester verloren hatte. Warum empfand sie nicht die Gefühle einer gewöhnlichen Person? Sie war traurig gewesen, aber sie glaubte nicht, dass sie jemals derart vom Schmerz und Kummer überwältigt werden könnte, dass sie sich wie der Sturmgesegnete verhielt.

Timbre pulsierte beruhigend in ihr. Alles war anders. Und Venli war auf dem richtigen Weg.

Aber … jetzt hatte es keinen Sinn mehr, helfen zu wollen, oder? Es war längst vorbei. Leshwi stieg neben ihr ab, bis ihre Füße den Boden berührten, dann neigte sie den Kopf.

Zeig ihr, was du bist, pulsierte Timbre.

»Was? Jetzt?«

Zeig es ihr.

Sollte sie tatsächlich offenbaren, was sie in Wirklichkeit war – hier vor allen anderen? Venli scheute schon vor dem Gedanken zurück und stimmte sich in den Rhythmus des Schreckens ein.

Die Himmlischen landeten nacheinander, wie zur Bezeugung von Respekt. Vor dem Feind.

»Das ist Dummheit«, sagte der Verfolger und schob Lirin in Leshwis Hände. »Ich kann nicht glauben, dass ihr alle nur hier herumsteht.«

Leshwi schaute auf und summte zum Rhythmus der Gehässigkeit. Dann zog sie ein Messer hervor und durchtrennte damit Lirins Fesseln.

»Ich habe nicht vergessen, wie du versucht hast, die Neun gegen mich aufzubringen«, sagte der Verfolger und zeigte auf Leshwi. »Du willst mein Vermächtnis vernichten.«

»Dein Vermächtnis ist längst tot, Besiegter«, bemerkte Leshwi. »Es ist gestorben, als du vor ihm weggelaufen bist.«

»Mein Vermächtnis ist unberührt geblieben!«, brüllte der Verfolger daraufhin so laut, dass Venli verängstigt zurücktaumelte. »Und das hier ist vollkommener Wahnsinn! Ich werde mich beweisen und meine Tradition fortsetzen!«

»Nein!«, sagte Leshwi und schob den noch geknebelten Mann einer anderen Himmlischen zu. Sie ergriff den Verfolger, aber er ließ seine Hülle in ihrer Hand zurück und schwirrte als ein Band aus Licht über den Boden des Atriums.

»Nein …«, flüsterte Venli.

Der Verfolger erschien über dem Sturmgesegneten. Der Verschmolzene riss einen scharfen Teil seiner Rüstung von sich ab, hielt ihn wie einen Dolch und packte den Knienden an der Schulter.

Kaladin der Sturmgesegnete hob den Blick und stieß ein Heulen aus, das hundert misstönende Rhythmen in sich zu bergen schien. Venli wiederum stimmte sich auf den Rhythmus der Verlorenen ein.

Der Verfolger stach zu, aber der Sturmgesegnete ergriff seinen Arm, drehte sich um und wurde zu einem verschwommenen Wirbel aus Bewegung. Irgendwie gelang es ihm, sich hinter den Verfolger zu setzen, er fand irgendwo an seinem Körper ein Messer und handelte mit einer solchen Schnelligkeit, dass Venli Mühe hatte, ihm mit den Blicken zu folgen. Der Sturmgesegnete rammte das Messer in den Hals des Verfolgers, der es kaum noch schaffte, seine Hülse rechtzeitig zu verlassen.

Er bildete sich neu und versuchte abermals, den Sturmgesegneten zu packen. Aber jetzt gab es keinen Wettkampf mehr. Kaladin bewegte sich schnell und fließend wie der Wind und stieß seinen Dolch durch den Arm des Verfolgers, worauf dieser in Schmerzen aufschrie. Ein Stich ins Gesicht folgte, und der Verfolger musste seinen Körper erneut verlassen. Diesmal sang oder rief niemand, aber als sich der Sturmgesegnete umdrehte, sah Venli sein Gesicht – und sofort stimmte sie sich in den Rhythmus des Schreckens ein.

Seine Augen glühten wie die eines Strahlenden, sein Gesicht stellte eine Maske der Qual und des Schmerzes dar, aber die Augen … sie konnte schwören, dass das Licht in ihnen eine gelblich-rote Färbung hatte. Wie … wie …

Der Verfolger erschien bei den Soldaten, die einen Kreis um den Kampfplatz bildeten. »Setzt euch in Bewegung!«, schrie er seinen Männern zu. »Greift ihn an! Tötet ihn, und dann tötet ihr die übrigen Strahlenden! Euer Befehl lautet: Chaos und Tod!«

Der Verfolger sprang wieder vor. Die Soldaten folgten ihm, doch dann scheuten sie zurück. Sie wollten sich nicht dem Sturmgesegneten und diesen Augen entgegenstellen, und so blieb dem Verfolger nichts anderes übrig, als allein anzugreifen. Venli wusste nicht, ob es ihm klar war, aber er befand sich bereits in seinem letzten Körper. Vielleicht war ihm klar, dass er diesmal auf keinen Fall davonlaufen durfte, wenn er auch nur einen Rest seines Rufes behalten wollte.

Der Sturmgesegnete schoss ihm entgegen, und sie trafen in der Nähe des gewaltigen Fensters aufeinander, hinter dem die Blitze tobten. Der Verfolger versuchte ihn zu packen, und Kaladin lud ihn dazu ein. Sie umklammerten sich in einer tödlichen Umarmung, und Kaladin drückte sich und den Verfolger gegen das Fenster. Draußen tobte der Sturm, erschütterte den Turm und übergoss ihn mit dem Licht seiner Blitze.

In diesem Augenblick stellte Kaladin etwas mit dem Fenster an. Als er einen Schritt zurücktrat, klebte der Verfolger weiterhin am Glas; er konnte sich nicht bewegen und besaß auch nicht mehr genug Sturmlicht, mit dem er seine Seele aus dem Körper hätte reißen können. Kaladin griff nicht wieder an. Stattdessen bückte er sich und lud den Boden auf – mit einer Kraft, die nicht so stark glühte, wie Venli es eigentlich erwartet hatte.

Der Kopf des Verfolgers … er wurde nach vorn gezogen, und die Augen traten aus den Höhlen. Er ächzte, und Venli erkannte, dass der Sturmgesegnete den Boden aufgeladen hatte, damit dieser am Kopf des Verfolgers zog. Dessen Körper jedoch klebte am Fenster fest.

Kaladin drehte sich um und ging auf die zuschauenden Himmlischen zu, während der Kopf des Verfolgers von seinem Körper gerissen wurde und mit einem krachenden Laut zu Boden fiel.

»Sturmgesegneter«, sagte Leshwi, während sie vortrat und ihn begrüßte, »du hast gekämpft und gewonnen. Ich weiß, dass dein Verlust groß ist, da die Sterblichen …«

Kaladin schob sie beiseite. Er ging auf Venli zu, dessen war sie sich sicher. Sie riss sich zusammen, aber dann schritt er auch an ihr vorbei und überließ sie zitternd ihren Schrecken. Stattdessen bewegte er sich auf die Himmlische zu, die seinen Vater festhielt. Natürlich.

Die Himmlische geriet in Panik, was auch nicht verwunderlich war. Sie schoss mit dem Mann in die Luft. Zwei andere Himmlische folgten ihr.

Der Sturmgesegnete schaute hoch, dann sprang er in die Luft und benutzte dabei das seltsame Fabrial, das ein Peitschen nachahmte.

Venli sackte auf dem Boden zusammen. Sie fühlte sich erschöpft, obwohl sie gar nichts getan hatte. Zumindest schien es jetzt vorbei zu sein.

Nicht aber für die Soldaten aus der persönlichen Armee des Verfolgers, die sich um seinen Leichnam versammelt hatten. Ein zweites Mal gestorben – und zwar unter der Hand desselben Mannes. Sein Ruf mochte dahin sein, aber noch immer war er ein Verschmolzener. Er würde zurückkehren.

Die Soldaten erinnerten sich an seine letzten Befehle und begaben sich zur Krankenstation. Den Sturmgesegneten konnten sie nicht töten.

Wohl aber die bewusstlosen Strahlenden.

Kaladin konnte kaum klar sehen. Er hatte nur eine verschwommene Erinnerung daran, den Verfolger getötet zu haben. Er wusste zwar, dass er es getan hatte, aber es fiel ihm schwer, sich daran zu erinnern. Das Denken fiel ihm schwer.

Er stieg in die Luft und jagte hinter den Kreaturen her, die seinen Vater entführt hatten. Irgendwo über sich hörte er Lirins Rufe, also war er wohl nicht mehr geknebelt. Jeder Ton verdammte Kaladin.

Er glaubte eigentlich nicht, dass er seinen Vater retten konnte. Es war, als sei Lirin schon tot und schreie Kaladin von der Verdammnis aus an. Kaladin wusste nicht recht, warum er ihm folgte, aber er musste höher hinaufgelangen. Vielleicht … vielleicht, damit er von dort oben einen besseren Ausblick hatte …

Syl strömte vor ihm her und gelangte in die Schächte, in denen die Aufzüge bis zu den obersten Bereichen des Turms fuhren. Sie landete auf der höchsten Ebene von Urithiru. Kaladin erreichte sie, nachdem er auf halbem Weg ein zweites Gewicht aktiviert hatte. Er schwang sich über die Brüstung und schaltete gleichzeitig das Fabrial aus. Er landete vor einem Verschmolzenen, der ihm den Weg abzuschneiden versuchte.

Kaladin …

Er ließ den Verschmolzenen zerfetzt und sterbend zurück und durchsuchte die obersten Kammern. Wo?

Das Dach. Sie würden versuchen, vom Dach aus zu entkommen. Tatsächlich blockierte ein weiterer Verschmolzener die Treppe nach oben. Kaladin rammte ihm Navanis Gerät gegen die Brust, aktivierte es und schleuderte ihn den Treppenschacht hinauf bis in den Himmel.

Kaladin … ich habe vergessen … Das war Syls Stimme. Sie schwirrte um ihn herum, aber er konnte sie kaum hören.

Kaladin stürmte auf die Spitze des Turms hinaus. Der Sturm breitete sich unter ihnen aus, erreichte sie schon fast – ein dunkler Ozean aus schwarzen Wolken, die unzufrieden grollten.

Die letzte der Himmlischen war hier und hielt Kaladins Vater fest. Die Verschmolzene wich zurück und rief etwas, das Kaladin nicht verstand.

Kaladin … ich habe … die Worte vergessen …

Er trat auf die Himmlische zu, und in Panik schleuderte sie seinen Vater von sich. Hinaus. In die Finsternis. Kaladin sah Lirins Gesicht für einen Augenblick, bevor er verschwand. Im Abgrund. In dem wirbelnden Sturm.

Kaladin taumelte an den Rand des Turms und blickte hinunter. Plötzlich wusste er, warum er so hochgestiegen war. Er wusste, wohin er sich begeben würde. Schon einmal hatte er am Abgrund gestanden. Vor langer Zeit, im Regen.

Diesmal sprang er.

Dafür, dass sie so verloren sind, wirken sie irgendwie sehr entschlossen.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Navani gelang es, sich auf die Beine zu kämpfen, aber schon nach wenigen Schritten – sie floh zu der Säule hin und weg von Moasch – wurde ihr schwindlig. Jeder Atemzug schmerzte, und sie verlor so viel Blut. Sie stolperte und stützte sich an der Wand ab, damit sie nicht fiel. Dabei hinterließ sie eine Blutschliere auf dem Wandgemälde eines Sprengsels in Gestalt eines Kometen.

Sie warf einen Blick über die Schulter. Moasch ging weiter auf sie zu, bewegte sich wie ein unvermeidliches Ereignis. Ohne jede Eile. Sein Schwert mit der eleganten Biegung hielt er zur Seite und nach unten ausgestreckt, sodass es eine winzige Rille auf dem Boden neben ihm zog.

»Hellaugen«, sagte Moasch. »Lügende Augen. Herrscher, die beim Herrschen versagen. Dein Sohn ist am Ende ein Feigling gewesen, Königin. Er hat geheult und mich um sein Leben angefleht. Da war es nur angemessen, dass er so gestorben ist, wie er gelebt hat.«

Sie hielt den Atem an, wagte es trotz ihrer Wut nicht zu antworten und mühte sich weiter den Gang entlang, während sie eine Blutspur hinter sich herzog.

»Ich habe heute einen Freund getötet«, sagte Moasch. Seine schreckliche Stimme wurde sanfter. »Ich hatte geglaubt, dass das endlich wehtun würde. Aber das tat es nicht. Ich bin zu meinem besten Selbst geworden. Frei. Keine Schmerzen mehr. Ich bringe dir die Stille, Navani. Den Lohn für das, was du getan hast. Für die Art, wie du gelebt hast. Die Art, wie du …«

Navani wagte wieder einen Blick über die Schulter, als er plötzlich verstummte. Moasch war über Raboniels Körper stehen geblieben. Die Verschmolzene hatte mit der einen Hand seinen Fuß gepackt. Er hielt den Kopf schräg, schien verblüfft zu sein.

Raboniel zog sich an ihm hoch. Ihre Beine trugen sie nicht mehr, aber sie packte Moasch mit krallenartigen Fingern, knurrte ihn an und stach immer wieder mit dem Dolch zu, den Navani ihr gegeben hatte.

In dem Messer befand sich zwar kein Anti-Leerlicht mehr, aber es saugte Moaschs Sturmlicht ab. Raboniel hatte die Klinge umgedreht. Moasch zuckte unter dem Angriff zusammen, war abgelenkt und versuchte seine Splitterklinge gegen die verrückte Verschmolzene einzusetzen, die da gerade mit ihm rang.

Beweg dich!, dachte Navani und versuchte sich selbst anzuspornen. Raboniel versuchte ihr etwas Zeit zu verschaffen.

Doch auch mit der neu gewonnenen Kraft kam Navani nicht weit, und dann wurden die Schmerzen unerträglich. Sie stolperte in den Raum mit der Kristallsäule hinein und gab jeden Gedanken auf ein Entkommen in den Tunneln unter Urithiru auf.

Stattdessen zwang sie sich weiter voran und sackte schließlich gegen die Säule. »Zwilling«, flüsterte sie und schmeckte das Blut auf ihren Lippen. »Zwilling?«

Sie erwartete, ein Jammern oder Weinen zu hören – die einzige Antwort, die sie in den letzten Tagen bekommen hatte. Doch diesmal hörte sie einen seltsamen Ton, der zugleich harmonisch und schrill klang.

Der Rhythmus des Krieges.

Dalinar flog durch die Luft, gepeitscht von der Windläuferin Lyn, und befand sich auf dem Weg zum Herold Ischar.

Er spürte etwas … grollen. Da war ein ferner Sturm. Hier oben war alles um ihn herum hell; die Sonne schien, und es war schwer zu glauben, dass es irgendwo dunkel und stürmisch sein konnte. Irgendwo verlor sich jemand in jener Schwärze.

Der Sturmvater erschien neben ihm und bewegte sich an Dalinars Seite durch die Luft. Das war ein seltenes Ereignis. Der Sturmvater hatte nie ein Gesicht. Er schuf nur den unbestimmten Eindruck einer Gestalt von der gleichen Größe wie Dalinar, die sich aber bis in die Unendlichkeit erstreckte.

Etwas stimmte nicht.

»Was ist los?«, fragte Dalinar.

Der Sohn von Tanavast ist zum letzten Mal in den Sturm getreten, sagte der Sturmvater. Ich spüre ihn.

»Kaladin?«, fragte Dalinar neugierig. »Ist er entkommen?«

Nein. Es ist etwas viel Schlimmeres.

»Zeig es mir.«

Kaladin fiel.

Der Wind umtoste und peitschte ihn. Er war nichts mehr als Fetzen. Nichts als … die Fetzen einer Person.

Ich habe die Worte vergessen, Kaladin, sagte Syl und weinte. Ich sehe nur Dunkelheit. Er spürte etwas in seiner Hand; ihre Finger packten zu, während sie gemeinsam in den Sturm stürzten.

Er hatte Teft nicht retten können.

Er konnte auch seinen Vater nicht retten.

Er konnte sogar sich selbst nicht retten.

Er hatte es zu weit getrieben, hatte seine Seele an einem Wetzstein geschliffen, bis sie papierdünn geworden war. Und dennoch hatte er versagt.

Das waren die einzigen Worte von Bedeutung. Die einzigen wahren Worte.

»Ich bin nicht stark genug«, flüsterte er den wütenden Winden zu, schloss die Augen und ließ Syls Hand los.

Dalinar war der Sturm, der Kaladin umgab. Und zugleich war er es nicht. Der Sturmvater verlieh Dalinar keine so große Kontrolle wie beim letzten Mal; vermutlich fürchtete er, Dalinar könnte ihn ein weiteres Mal bedrängen. Und er hatte recht.

Dalinar beobachtete Kaladins Sturz. Verloren. Kein Sturmlicht. Geschlossene Augen. Das war nicht die Haltung eines Kämpfers. Und es war nicht die Haltung von jemandem, der auf den Winden ritt.

Es war die Haltung von jemandem, der längst aufgegeben hatte.

Was unternehmen wir?, fragte Dalinar den Sturmvater.

Wir beobachten. Das ist unsere Pflicht.

Wir müssen helfen.

Es gibt überhaupt keine Hilfe, Dalinar. Er ist zu nah an der Störquelle im Turm, sodass er seine Kräfte nicht einsetzen kann, und du kannst ihn nicht von hier wegblasen.

Unter Schmerzen sah Dalinar zu; die Regentropfen waren seine Tränen. Es musste doch eine Möglichkeit geben. Der Augenblick dazwischen, sagte Dalinar. Wenn du die Kugeln auflädst. Du kannst die Zeit anhalten.

Sie kann stark verlangsamt werden, sagte der Sturmvater, durch Investitur und eine Verbindung zum Spirituellen. Aber nur kurz.

Tu es, sagte Dalinar. Gib ihm mehr Zeit.

Als das Abschlachten begann, summte Venli zum Rhythmus der Qualen.

Nicht das Abschlachten der Strahlenden – noch nicht. Das der Zivilisten. Sobald die Soldaten des Verfolgers in Richtung der hilflosen Strahlenden marschierten, geriet die Menge der Zuschauer in Raserei. Angeführt von einigen entschlossenen Seelen – einschließlich eines grob wirkenden Mannes mit nur einem Arm – begannen die Menschen zu kämpfen. Es war eine ausgewachsene Rebellion.

Eine Rebellion unbewaffneter Menschen gegen ausgebildete Soldaten in Kriegsform.

Als das Töten einsetzte, wandte sich Venli ab. Aber die Menschen gaben nicht auf. Sie überfluteten den Raum zwischen den Kriegsformen und den Strahlenden und blockierten mit ihren eigenen Körpern den Weg.

»Können wir das verhindern?«, fragte Venli Leshwi, die sich neben sie gestellt hatte, nachdem sie von dem Sturmgesegneten aus dem Weg geschoben worden war.

»Ich benötige die Autorität Raboniels, wenn ich diesen Befehl aufheben soll«, sagte Leshwi zum Rhythmus der Verlegenheit. »Der Verfolger hat die Gewalt über das Recht im Turm. Ich habe schon eine der Himmlischen zu Raboniel geschickt.«

Unter den Schreien zuckte Venli zusammen. »Aber Raboniel hat gesagt, dass die Strahlenden gut geschützt sind!«

»Das trifft nicht mehr zu«, erwiderte Leshwi. »Etwas ist in der Nacht geschehen. Raboniel hatte die Strahlenden für Tests vorgesehen, die sie an ihnen durchführen wollte, aber nachdem sie sich einen von ihnen zu ihr hatte bringen lassen, erklärte sie, dass sie keine weiteren Tests mehr benötige. Die anderen Strahlenden seien nun eine Belastung und vielleicht sogar eine Gefahr, wenn sie erwachten.« Sie schaute auf die sterbenden Menschen und scheute vor einigen Kriegsformen zurück, die mit blutigen Äxten an ihr vorbeiliefen.

»Das ist … bedauernswert«, sagte Leshwi. »Bei einem derartigen Konflikt singe ich nicht zum Rhythmus der Freude. Aber wir haben es früher schon getan, und wir werden es wieder tun – im Namen der Rückgewinnung unserer Welt.«

»Sollten wir nicht besser sein?«, flehte Venli zum Rhythmus der Enttäuschung. »Gibt es denn keinen anderen Weg?«

Leshwi sah sie an und hielt den Kopf schräg. Erneut hatte Venli einen der falschen Rhythmen benutzt.

Venli betrachtete den Raum und sah an den Wutsprengseln und den Angstsprengseln vorbei. Einige der Sängertruppen beteiligten sich nicht an dem Töten. Sie erkannte Rothan und Malal, Leshwis Soldaten. Sie zögerten und machten nicht mit. Leshwi hatte ihre Leute gut ausgewählt.

Zeig es ihr, pulsierte Timbre. Zeigesihrzeigesihrzeigesihrzeigesihr.

Venli stählte sich. Dann saugte sie das Sturmlicht aus den Kugeln in ihrer Tasche ein und erglühte.

Leshwi summte sofort zum Rhythmus der Vernichtung und packte Venlis Gesicht mit einem kraftvollen Griff.

»Was?«, fragte sie. »Was hast du getan?«

Zwischen den Augenblicken betrat Kaladin den Raum.

Er war dem Sturmvater hier in jener ersten schrecklichen Nacht begegnet, als er sich in den Sturm gehängt hatte. In der Nacht, in der Syl so sehr gekämpft hatte, weil sie ihn beschützen wollte.

Diesmal trieb er in die Finsternis hinein. Kein Wind umtoste ihn, und die Luft wurde unfassbar ruhig, erstaunlich still. Als würde er allein auf dem Ozean treiben.

WARUM SPRICHST DU DIE WORTE NICHT AUS?, fragte der Sturmvater.

»Ich habe sie vergessen«, flüsterte Kaladin.

DAS HAST DU NICHT.

»Bedeuten sie denn etwas, wenn ich sie nicht fühlen kann, Sturmvater? Darf ich lügen, wenn ich ein Ideal schwören will?«

Stille. Reine, belastende Stille.

»Er will mich haben, so wie er auch Moasch haben wollte«, sagte Kaladin. »Und wenn er es noch länger versucht, wird er mich auch bekommen. Also muss ich gehen.«

DAS IST EINE LÜGE, sagte der Sturmvater. ES IST SEINE LETZTE UND ÄUSSERSTE LÜGE, EHRS SOHN. DIE LÜGE, DIE BEHAUPTET, DU HABEST KEINE WAHL. DIE LÜGE, DASS ES KEINE REISE MEHR GIBT, DIE ES WERT WÄRE, UNTERNOMMEN ZU WERDEN.

Da hatte er recht. Ein winziger Teil von Kaladin – ein Teil, der sich nicht selbst belügen konnte – wusste, dass es stimmte.

»Und was ist, wenn ich zu müde bin?«, flüsterte Kaladin. »Was ist denn, wenn ich nichts mehr geben kann? Was ist, wenn dies der Grund dafür ist, dass ich deine Worte nicht aussprechen kann, Sturmvater? Oder was ist, wenn es einfach zu viel ist?«

WÜRDEST DU MEINE TOCHTER WIEDER INS ELEND STÜRZEN?

Kaladin zuckte zusammen, aber das traf zu. Durfte er Syl das antun?

Er biss die Zähne zusammen und wehrte sich. Er kämpfte sich durch das Nichts. Durch die Unmöglichkeit, trotzdem zu denken. Er kämpfte sich durch den Schmerz, die noch immer so gegenwärtigen Qualen, die ihm der Verlust seines Freundes zugefügt hatte.

Er schrie, er zitterte, und dann sank er in sich selbst hinein.

»Zu schwach«, flüsterte er.

Es war einfach nichts mehr in ihm, das er hätte geben können.

Es ist nicht genug, sagte Dalinar. Er konnte in dieser endlosen Finsternis zwar nicht sehen, aber er spürte, dass sich jemand darin befand. Zwei Jemande. Kaladin und sein Sprengsel.

Bei den Stürmen! Sie litten Schmerzen.

Wir müssen ihnen mehr Zeit geben, sagte Dalinar.

Das können wir aber nicht, gab der Sturmvater zurück. Respektiere seine Zerbrechlichkeit und zwinge mich nicht dazu, Dalinar! Du könntest Dinge zerstören, die du nicht verstehst, und die Konsequenzen könnten geradezu katastrophal sein.

Hast du denn kein Mitleid?, wollte Dalinar wissen. Hast du kein Herz?

Ich bin ein Sturm, sagte der Sturmvater. Ich wähle immer die Handlungsweise des Sturms.

Dann triff eine bessere Wahl! Dalinar durchsuchte die Dunkelheit, die Unendlichkeit. Er war voller Sturmlicht an einem Ort, an dem dies aber unwichtig war.

An einem Ort, an dem alle Dinge miteinander verbunden waren. An einem Ort jenseits von Schadesmar. An einem Ort jenseits der Zeit. An einem Ort, wo …

Was ist das?, fragte Dalinar. Diese Wärme.

Ich spüre nichts.

Dalinar zog die Wärme näher an sich heran und verstand. Dies ist der Ort, an dem du die Visionen stattfinden lässt, nicht wahr?, fragte Dalinar. In ihnen verhält sich die Zeit manchmal merkwürdig.

Ja, sagte der Sturmvater. Aber für eine Vision brauchst du eine Verbindung. Du musst doch einen Grund für sie haben. Sie benötigt eine Bedeutung. Es geht nicht einfach so.

GUT, sagte Dalinar und schmiedete ein Band.

Was tust du da?

ICH VERBINDE IHN, sagte Dalinar. ICH VEREINIGE IHN.

Der Sturmvater grollte. Womit?

Dafür, dass sie so verwirrt sind, sind sie irgendwie brillant.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Kaladin wurde durchgeschüttelt und riss verwirrt die Augen auf. Er befand sich in einem kleinen Zelt. Was um alles auf Roschar …?

Er blinzelte, setzte sich auf und fand sich neben einem Jungen von vielleicht elf oder zwölf Jahren wieder, der eine altmodische Uniform trug. Ein lederner Rock und eine Kappe? Kaladin war ganz ähnlich gekleidet.

»Was glaubst du, Dem?«, fragte ihn der Junge. »Sollen wir weglaufen?«

Verblüfft sah sich Kaladin in dem kleinen Zelt um. Dann hörte er Lärm von draußen hereindringen. Ein Schlachtfeld? Ja, Männer schrien und starben. Er stand auf, trat hinaus ins Licht und kniff die Augen zusammen. Eine … Hügelflanke, mit einigen Stumpfwichtbäumen bewachsen. Das war nicht die Zerbrochene Ebene.

Ich kenne diesen Ort, dachte Kaladin. Amarams Farben. Männer in Lederrüstungen.

Bei den Stürmen! Er befand sich da auf einem Schlachtfeld seiner Jugend. Die Erschöpfung forderte ihren Tribut. Er halluzinierte. Der Arzt in ihm machte sich deswegen Sorgen.

Ein junger Scharführer kam herbei; er wirkte abgerissen. Bei den Stürmen, er konnte nicht älter als siebzehn oder achtzehn Jahre sein. Das erschien Kaladin jetzt so jung, auch wenn er selbst nicht viel älter war. Der Scharführer stritt sich mit einem kleineren Soldaten neben ihm.

»Wir können die Stellung nicht halten«, sagte der Anführer. »Das ist unmöglich. Bei den Stürmen, sie sammeln sich schon für einen weiteren Angriff.«

»Die Befehle sind deutlich«, erklärte der andere Mann, der selbst kaum zwanzig Jahre alt zu sein schien. »Hellherr Sheler sagt, dass wir hierbleiben sollen. Es soll keinen Rückzug geben.«

»Zur Verdammnis mit diesem Mann«, sagte der Anführer der Einheit und fuhr sich durch die schweißnassen Haare. Er war von Erschöpfungssprengseln umgeben. Sofort spürte Kaladin eine Verwandtschaft mit dem armen Narren. Er hatte zwar unglaubliche Befehle erhalten, nicht aber die Möglichkeit bekommen, sie auszuführen? Kaladin schaute an der unebenen Kampflinie entlang. Der Mann war wohl seiner Aufgabe nicht gewachsen; vermutlich waren alle höherrangigen Offiziere längst schon tot. Es schienen kaum mehr genug Männer da zu sein, um drei Schwadronen zu bilden, und die Hälfte war verwundet.

»Das ist Amarams Schuld«, sagte Kaladin. »Er hat mit dem Leben von schlecht ausgebildeten Männern in veralteter Ausrüstung gespielt, nur damit er gut dasteht und auf die Zerbrochene Ebene abkommandiert wird.«

Der junge Anführer warf Kaladin einen raschen Blick zu und runzelte die Stirn. »So etwas solltest du nicht sagen, Junge«, meinte der Mann und fuhr sich wieder mit der Hand durch die Haare. »Du könntest aufgehängt werden, wenn der Großmarschall dich hört.« Der Mann holte tief Luft. »Stell die Verwundeten an die Flanke dort hinten. Sag allen, sie sollen sich bereit machen, die Stellung zu halten. Und … du, Botenjunge, nimm deinen Freund, und holt euch Speere. Gor, bring sie an die Front.«

»An die Front?«, fragte der andere Mann. »Bist du sicher, Varth?«

»Man muss mit dem arbeiten, was man hat …«, erwiderte der Mann und ging genau den Weg zurück, auf dem er hergekommen war.

Mit dem arbeiten, was man hat.

Alles um Kaladin herum drehte sich, und plötzlich erinnerte er sich an dieses Schlachtfeld. Er wusste, wo er war. Er kannte das Gesicht des Anführers. Warum hatte er es nicht sofort erkannt?

Kaladin war hier gewesen. Er war durch die Reihen gehastet und hatte gesucht nach … nach …

Er wirbelte auf dem Absatz herum und sah, wie ein junger Mann – ein viel zu junger Mann – sich Varth näherte. Er hatte ein offenes, einladendes Gesicht, und sein Schritt war viel zu kraftvoll, als er sich dem Anführer der Einheit näherte. »Ich gehe mit ihnen, Herr«, sagte Tien.

»In Ordnung, dann geht.«

Tien nahm sich einen Speer. Er holte den anderen Botenjungen aus dem Zelt und ging auf die Position zu, die er einnehmen sollte.

»Nein, Tien«, sagte Kaladin. »Dabei kann ich nicht zusehen. Nicht noch einmal.«

Tien kam, ergriff Kaladins Hand und zog ihn mit sich. »Es ist schon in Ordnung«, sagte er. »Ich weiß, dass du Angst hast. Aber hier können wir zusammen standhalten, wir alle. Drei sind stärker als einer, nicht wahr?« Er streckte seinen Speer vor, und der andere Junge tat dasselbe, auch wenn er weinte.

»Tien«, sagte Kaladin. »Warum hast du das getan? Du hättest in Sicherheit bleiben sollen.«

Tien drehte sich zu ihm um und lächelte. »Sie wären allein gewesen. Sie brauchten doch jemanden, der ihnen hilft, sich tapfer zu fühlen.«

»Aber sie wurden abgeschlachtet«, sagte Kaladin. »Genau wie du.«

»Deshalb war es doch gut, dass jemand bei ihnen war, damit sie sich nicht so allein gefühlt haben.«

»Du hattest aber auch Angst. Ich habe es in deinen Augen gesehen.«

»Natürlich hatte ich Angst.« Tien sah ihn an, als der Angriff begann und der Feind die Hügelflanke hinaufstürmte. »Wer hätte denn keine Angst gehabt? Aber das ändert nichts daran, dass ich hier gebraucht wurde. Von ihnen.«

Kaladin erinnerte sich daran, wie er auf diesem Schlachtfeld niedergestochen worden war … als er einen Mann getötet hatte. Und dann war er gezwungen worden, Tien beim Sterben zuzusehen. Er zuckte zusammen, sah diesen Tod voraus, aber dann wurde alles dunkel. Die Bäume, das Zelt, alle Personen verschwanden.

Außer Tien.

Kaladin fiel auf die Knie. Dann schlang Tien, der arme kleine Tien, die Arme um Kaladin und hielt ihn fest. »Es ist alles gut«, flüsterte er. »Ich bin hier. Damit du dich tapfer fühlen kannst.«

»Ich bin nicht das Kind, das du siehst«, flüsterte Kaladin.

»Ich weiß, wer du bist, Kal.«

Kaladin hob den Blick und sah seinen Bruder an – der in diesem Augenblick plötzlich erwachsen geworden war. Und Kaladin war ein Kind und hielt sich an ihm fest. Hielt sich fest, bis die Tränen kamen und er über Tiens Tod weinen konnte.

»Das ist falsch«, sagte Kaladin. »Ich sollte dich festhalten. Dich beschützen.«

»Und das hast du getan. So wie ich dir geholfen habe.« Er zog Kaladin an sich. »Warum kämpfen wir, Kal? Warum machen wir immer weiter?«

»Ich weiß es nicht«, flüsterte Kaladin. »Ich habe es vergessen.«

»Damit wir zusammen sein können.«

»Das ist alles eine Lüge, Tien. Alle sterben.«

»So ist es, nicht wahr?«

»Das bedeutet, dass es keine Rolle spielt«, sagte Kaladin. »Nichts hiervon spielt eine Rolle.«

»Das ist eine falsche Sicht der Dinge.« Tien hielt ihn fester. »Da wir alle am Ende zu demselben Ort gehen, sind die Augenblicke, die wir miteinander verbringen, das Einzige, was wirklich eine Rolle spielt. Die Zeiten, in denen wir einander geholfen haben.«

Kaladin zitterte.

»Sieh hin, Kal«, sagte Tien sanft. »Sieh doch die Farben. Wenn du glaubst, dass Tefts Tod dein Versagen war und all die Zeiten, in denen du ihn unterstützt hast, bedeutungslos waren, dann ist es kein Wunder, dass es immer so wehtut. Aber wenn du daran denkst, wie viel Glück ihr beide hattet, weil ihr euch helfen konntet, solange ihr zusammen wart, dann sieht alles doch plötzlich viel freundlicher aus, oder?«

»Ich bin nicht stark genug«, flüsterte Kaladin.

»Du bist stark genug für mich.«

»Ich bin nicht gut genug.«

»Du bist gut genug für mich.«

»Ich war nicht da.«

Tien lächelte. »Du bist hier für mich, Kal. Du bist hier für uns alle.«

»Und …«, sagte Kaladin, während ihm die Tränen an den Wangen herunterliefen, »was ist, wenn ich wieder versage?«

»Das kannst du gar nicht. Solange du es verstehst.« Er umarmte Kaladin noch fester. Kaladin legte den Kopf gegen die Brust seines Bruders und trocknete seine Tränen mit dem Stoff von Tiens Hemd. »Teft glaubt an dich. Der Feind glaubt, er hat gewonnen. Aber ich möchte sein Gesicht sehen, wenn er die Wahrheit erkennt. Du nicht? Es wird köstlich sein.«

Unwillkürlich musste Kaladin lächeln.

»Wenn er uns tötet«, sagte Tien, »setzt er uns damit bloß an einem Ort ab, an den wir früher oder später ohnehin gekommen wären. Wir sollten es nicht beschleunigen, und es ist traurig. Aber er kann uns unsere gemeinsamen Augenblicke nicht wegnehmen – unsere Verbindung, Kaladin. Und das ist es, was wirklich zählt.«

Kaladin schloss die Augen und gestattete sich, diesen Augenblick zu genießen. »Ist das wirklich?«, fragte er schließlich. »Bist du wirklich? Oder ist das hier das Werk des Sturmvaters, oder dasjenige Schelms, oder von sonst jemandem?«

Tien lächelte, dann drückte er etwas in Kaladins Hand. Es war ein kleines Holzpferd. »Versuch diesmal, auf ihn aufzupassen, Kal. Ich habe hart daran gearbeitet.«

Dann fiel Kaladin plötzlich hin, und das Holzpferd löste sich in seiner Hand auf.

Er sah sich in der endlosen Schwärze um. »Syl?«, rief er.

Ein winziger Lichtstreifen wand sich um ihn. Aber sie war es nicht.

»SYL!«

Noch ein Streifen. Und noch einer.

Aber sie gehörte nicht dazu. Da war sie. Er griff in die Dunkelheit, packte ihre Hand, zog sie an sich heran. Sie hielt sich an ihm fest, war stofflich, war an diesem Ort genauso groß wie er.

Sie schüttelte sich, als sie sprach. »Ich habe die Worte vergessen. Ich soll dir helfen, aber ich kann es nicht. Ich …«

»Du hilfst mir, indem du hier bist«, sagte Kaladin. Er schloss die Augen und spürte den Sturm, als sie den Augenblick dazwischen verließen und in die wirkliche Welt eindrangen.

»Außerdem«, flüsterte er, »kenne ich die Worte.«

Sage sie, flüsterte Tien.

»Ich habe diese Worte schon immer gekannt.«

Sage sie, Junge. Tu es!

»Ich sehe es ein, Sturmvater! Ich sehe ein, dass es immer jemanden geben wird, den ich nicht beschützen kann!«

Der Sturm grollte, und Kaladin spürte, wie ihn eine Wärme umgab und Licht in ihn eindrang. Er hörte Syls Keuchen, und er hörte eine vertraute Stimme – es war nicht die des Sturmvaters.

DIESE WORTE SIND ANGENOMMEN.

»Wir konnten Teft nicht retten, Syl«, flüsterte Kaladin. »Wir konnten Tien nicht retten. Aber wir können meinen Vater retten.«

Und als er die Augen öffnete, explodierte der Himmel in tausend reinen Lichtern.

Für Wesen, die so matt sind, sind sie irgendwie hell.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Leshwi fiel vor Venli auf die Knie. Sie flog nicht. Sie schwebte nicht. Sie war auf den Knien. Venli kniete ebenfalls, während Leshwi noch ihr Gesicht festhielt – aber der Griff lockerte sich.

Ein kühles, wunderschönes Licht floss durch das Fenster hinter ihnen herein. Wie ein gefrorener Blitz und heller als jede Kugel. So hell wie die Sonne.

»Was hast du getan, Venli?«, fragte Leshwi. »Was hast du getan?«

»Ich … ich habe das Erste Ideal der Strahlenden geschworen«, sagte Venli. »Es tut mir leid.«

»Leid …«, sagte Leshwi. Ein Freudesprengsel entstand neben ihr, so wunderschön wie ein blauer Sturm. »Leid? Venli, sie sind zu uns zurückgekommen! Sie haben uns vergeben!«

Was?

»Bitte«, sagte Leshwi zum Rhythmus des Verlangens, »frag dein Sprengsel. Kennt es ein Ehrensprengsel namens Riah? Sie ist einmal meine Freundin gewesen. Ich habe sie sehr geschätzt.«

Leshwi … hatte Freunde? Unter den Sprengseln?

Bei den Stürmen! Leshwi hatte vor dem Krieg gelebt, als Menschen und Sänger Verbündete gewesen waren. Als Ehr der Gott der Dämmerungssänger gewesen war.

Timbre pulsierte.

»Sie … kennt Riah nicht«, sagte Venli. »Aber sie kennt ohnehin nicht viele Ehrensprengsel. Sie … glaubt nicht, dass von den alten Sprengseln jemand den Verrat der Menschen überlebt hat.«

Leshwi nickte und summte leise zu … zu einem der alten Rhythmen.

»Aber mein Sprengsel«, sagte Venli, »hat … Freunde, die vielleicht bereit sind, es noch einmal zu versuchen. Mit uns.«

»Dafür gehört meine Seele schon zu lange jemand anderem«, sagte Leshwi.

Venli warf einen Blick auf den Kampf. Das plötzliche Licht hatte ihn nicht unterbrochen. Die Soldaten des Verfolgers schienen in ihren Angriffen sogar noch entschlossener geworden zu sein. Sie genossen wohl die Gegenwart der Angstsprengsel und der Wutsprengsel. Manche Menschen hatten sich Waffen beschafft, aber die meisten kämpften mit bloßen Händen und versuchten verzweifelt, die Strahlenden zu schützen.

»Ich weiß nicht, was ich tun soll«, flüsterte Venli. »Ich schwanke zwischen zwei Welten hin und her. Ich bin zu schwach, Herrin.«

Leshwi stieg in die Luft auf und riss ihr Schwert aus der Scheide. »Es ist in Ordnung, Stimme. Ich kenne die Antwort.«

Sie flog unmittelbar in die Schlacht hinein, hielt die Soldaten zurück und schrie ihnen zu, sie sollten das Kämpfen sofort einstellen. Als sie das nicht taten, schwang Leshwi ihre Waffe. Wenige Sekunden später hatten ihre eigenen Truppen zu ihr aufgeschlossen, und Sänger kämpften gegen Sänger.

»Zwilling«, flüsterte Navani, während sie sich an der Säule festhielt. »Was ist los? Warum erschaffst du diesen Rhythmus?«

Navani? Die Stimme, die ihr antwortete, war leise und weich wie ein Kinderatem auf der Haut. Fast nicht wahrzunehmen. Ich höre diesen Rhythmus. Ich höre ihn in der Dunkelheit. Warum?

»Woher kommt er?«

Von dort.

Navani erhielt einen starken Eindruck – eine Vision, die sich über ihre Sinne legte. Ein Ort im Turm … das Atrium, durch den draußen tobenden Sturm in Dunkelheit getaucht? Hier unten in den Kellergewölben hatte sie nicht mitbekommen, dass ein Sturm aufgezogen war.

Ein Kampf. Sterben. Navani kniff die Augen zusammen. Ihr Schmerz verblasste – aber ein Teil von ihr spürte, dass das ein schlechtes Zeichen war. Doch sie sah … eine Verschmolzene, die etwa einen Fuß über dem Boden dahinflog und neben jemandem kämpfte, der mit Leerlicht aufgeladen war. Eine Majestätische? Und da waren Menschen bei ihnen, die zusammen mit ihnen kämpften, Seite an Seite.

»Was tun sie?«, fragte Navani.

Sie kämpfen gegen andere Sänger. Das glaube ich zumindest. Es ist so dunkel. Warum kämpfen sie gegeneinander?

»Was befindet sich in dem Raum, den sie verteidigen?«, flüsterte Navani.

Dorthin sind die bewusstlosen Strahlenden gebracht worden.

»Emulgator«, flüsterte Navani.

Was?

»Ein gemeinsamer Zweck. Menschen und Sänger. Ehr und Odium. Sie kämpfen zum Schutz der Hilflosen, Zwilling.«

Die Vision verblasste, aber kurz zuvor erblickte Navani noch Rlain, den Sänger von Brücke Vier.

»Er ist da«, sagte Navani und musste husten. Bei jeder Zuckung flammten die Schmerzen wieder auf. »Zwilling, er ist da!«

Zu weit entfernt, flüsterte das Wesen. Zu spät …

Draußen im Korridor hackte Moasch auf Raboniels linken Arm ein, und er fiel schlaff herunter. Sie klammerte sich mit dem anderen Arm an ihn und zischte, als ihre Hand den Dolch fallen ließ und nutzlos herabbaumelte.

»Nimm mich«, flüsterte Navani dem Zwilling zu. »Verbinde dich mit mir.«

Nein, sagte der Zwilling mit schwacher Stimme.

»Warum nicht?«

Du bist nicht würdig, Navani.

Rlain hörte das Rufen, lange bevor er das Atrium erreicht hatte. Die Wächter, die ihn und Dabbid mit sich zerrten, stimmten sich in den Rhythmus der Angst ein und wurden schneller, aber Rlain blieb zuversichtlich. Dieser Lärm stammte gewiss von Kaladins Kampf gegen den Verfolger, dachte er.

Daher war Rlain vollkommen entsetzt, als sie das Atrium betraten und einen wahren Bürgerkrieg im Gange sahen. Sänger kämpften gegen Sänger, und eine Gruppe von Menschen stand Seite an Seite mit einer der Parteien.

Rlains Wächter liefen los – vermutlich suchten sie nach einem Befehlshaber, der ihnen diesen Unsinn erklären konnte – und ließen ihn und Dabbid zurück. Aber der Kampf endete schnell, und die Seite, auf die sich die Menschen geschlagen hatten, gewann. Offenbar wollten nur wenige Sänger gegen Verschmolzene kämpfen, und so flohen die Truppen und ließen ihre Toten zurück.

»Was ist hier los?«, fragte Dabbid leise, während sie in einem der Seitenkorridore blieben, in dem sich einige menschliche Zivilisten drängten, die tapfer genug gewesen waren, der Schlacht zuzuschauen.

Rlain verschaffte sich einen raschen Überblick und stimmte sich in den Rhythmus der Hoffnung ein. Fünf Himmlische und etwa zwanzig Majestätische unter ihrem Kommando machten sich über die Soldaten des Verfolgers her. Die anderen Himmlischen schienen sich zu weigern, Partei zu ergreifen, und hatten sich in die höheren Bereiche des Atriums zurückgezogen.

Es war Leshwi, die vor den Siegern schwebte; sie hielt ein Schwert in der Hand, das mit orangefarbenem Sängerblut überzogen war. Offenbar hatte sie hier die Befehlsgewalt.

Zahlreiche Personen – sowohl Menschen als auch Sänger – lagen blutend am Boden. »Sie brauchen Feldärzte«, sagte Rlain. »Komm.«

Er und Dabbid eilten heran und begannen mit einem raschen Selektieren, wie Kaladin es ihnen beigebracht hatte. Andere Menschen halfen ihnen, und schon nach wenigen Minuten legten sie Sängern und Menschen Verbände an, gleichgültig auf welcher Seite sie gekämpft hatten.

Zum Glück besaß Lirin Vorräte in der Krankenstation, und als Dabbid mit ihnen zurückkehrte, brachte er auch Hesina mit, die von dem Kampf recht mitgenommen war. Es dauerte einige Minuten, bis Rlain alles erfuhr. Lirin war entführt worden? Kaladin war ihm nachgejagt?

Rlain stimmte sich in den Rhythmus der Verlorenen ein. Kein Wunder, dass Hesina so aussah, als wäre sie im Sturm draußen gewesen. Aber sie schien begierig darauf zu sein, etwas zu tun, und übernahm die Selektion.

Rlain trat zurück, atmete tief durch und wischte sich die Hände ab. Einige Menschen, die alles beobachtet hatten, gaben ihm bruchstückhafte Erklärungen. Der Verfolger hatte die Ermordung der hilflosen Strahlenden befohlen, und sowohl Menschen als auch Sänger hatten seiner Truppe Widerstand geleistet. Bevor Rlain nach Venli suchen und von ihr Antworten erhalten konnte, näherten sich ihm einige grob aussehende Männer. Er erkannte sie von den Trauma-Sitzungen mit Kaladin. Sie waren wieder gezwungen gewesen, die Waffen zu ergreifen, die armen Kremlinge.

»Ja?«, fragte Rlain.

Sie führten ihn zu einem Leichnam, den sie respektvoll vor eine Wand gelegt hatten. Seine Augen waren ausgebrannt. Es war Teft.

Rlain fiel auf die Knie, als Dabbid neben ihn trat, und stieß ein leises Jammern aus, während Wutsprengsel ihn umgaben. Sie knieten gemeinsam, hielten die Köpfe geneigt. Rlain sang das Lied der Gefallenen – ein Lied für einen toten Helden. Anscheinend war ihr Plan für keinen von ihnen aufgegangen.

»Was ist mit Lift?«, fragte er.

»Sie ist in der Krankenstation«, flüsterte Dabbid. »Bewusstlos. Die Beine von einer Splitterklinge durchtrennt. Und jemand schien ihr einen heftigen Schlag gegen den Kopf versetzt zu haben. Sie … blutet. Ich habe versucht, ihr Sturmlicht zu geben. Aber nichts ist passiert.«

Rlain stimmte sich in den Rhythmus des Trauerns ein. Lift konnte zwar andere heilen, aber wie bei Kaladin und Teft wirkten ihre inneren Heilkräfte nicht. So viel zu ihrem Plan, die Strahlenden zu wecken. Er neigte den Kopf noch einmal vor Teft und ließ ihn an der Wand zurück. Die Toten sollten ruhen. Er wünschte, er könnte dem Mann ein richtiges Himmelsbegräbnis geben. Teft war ein guter Mensch gewesen. Einer der besten.

Hinter ihm erregte etwas anderes Rlains Aufmerksamkeit. Die Menschen und Sänger stritten bereits miteinander.

»Ihr müsst euch fügen«, sagte Leshwi gerade, während sie in der beherrschenden Art der Verschmolzenen über den Anwesenden schwebte. »Ich werde Raboniel erklären, dass die Soldaten nicht mehr unter Kontrolle waren und meinen Befehlen nicht gehorcht haben.«

»Und Ihr glaubt, sie wird uns gehen lassen?«, rief eine der Menschenfrauen. »Wir müssen sofort von hier verschwinden.«

»Wenn ich euch gehen lasse«, sagte Leshwi, »wird es so aussehen, als sei ich an der Rebellion beteiligt. Wir können das Ganze eingrenzen, wenn ihr euch fügt.«

»Rebelliert Ihr etwa nicht?«, wollte einer der Männer wissen. »Was war das hier denn sonst?«

»Wir gehorchen Euren Befehlen nicht mehr!«, rief ein anderer. »Nie wieder!«

Rufe ertönten plötzlich zu beiden Seiten, als die Sänger den Menschen befahlen, nicht mit einer Verschmolzenen zu sprechen. Rlain wandte sich von einer Gruppe zur anderen und stimmte sich schließlich in den Rhythmus der Entschlossenheit ein, während er die Schminke über seiner Tätowierung wegwischte. Dann trat er zwischen die beiden Gruppen. Feldmedizin war nicht das Einzige, was den Mitgliedern von Brücke Vier beigebracht worden war.

»Hört mir zu!«, rief er zum Rhythmus der Zuversicht. »Ihr alle!«

Erstaunlicherweise schwiegen alle. Rlain gab seine beste Teft-Imitation, als er sich an die Menschen wandte. »Ihr alle kennt mich. Ich komme aus Brücke Vier. Ich weiß zwar, dass ihr mich nicht mögt, aber wäret ihr bereit, mir zu vertrauen?«

Die Menschen brummten noch, aber die meisten nickten jetzt, angestachelt von Noril. Dann wandte sich Rlain zu den Sängern um. »Ihr alle!«, bellte er zum Rhythmus der Zuversicht, »habt ohne Zweifel Verrat begangen. Ihr habt gegen Odiums Wünsche gehandelt, und deswegen wird er sich rächen. Ihr seid bereits so gut wie tot. Und ihr, Verschmolzene, habt noch eine Ewigkeit der Folter vor euch. Zum Glück sind zwei Personen hier, die euch führen können – Lauscher aus einem Volk, das seiner Kontrolle entkommen ist. Wenn ihr überleben wollt, solltet ihr uns zuhören.«

Trotzig verschränkte Leshwi die Arme vor der Brust. Dann aber murmelte sie: »In Ordnung.« Die anderen Verschmolzenen schienen sich ihr anzuschließen.

Venli eilte herbei, angefüllt mit tiefviolettem Leerlicht. Sie leuchtete viel stärker als jede gewöhnliche Majestätische. Sie leuchtete sogar stärker als jede Verschmolzene.

»Was bist du?«, wollte Rlain wissen.

»Eine Strahlende«, sagte sie zum Rhythmus des Trostes. »Sozusagen. Ich kann Leerlicht zur Verstärkung meiner Kräfte einsetzen, und deshalb wirken sie im Turm.«

»Das passt tatsächlich«, brummte Rlain. »Bei Keleks Atem … Ich warte schon seit Jahren, und dann schnappst ausgerechnet du dir zuerst ein Sprengsel.« Vielleicht steckte gerade zu viel Teft in seinen Worten. »Wie dem auch sei, das erklärt jedenfalls, wie du Lift retten konntest. Wir müssen uns auf den Weg machen. Odium wird auf keinen Fall eine Rebellion unter seinen eigenen Leuten dulden. Deshalb werdet ihr Sänger mit uns kommen. Wir nehmen die Strahlenden und tragen sie auf das Plateau, und von dort aus werden wir durch die Eidtore zur Zerbrochenen Ebene fliehen.«

»Damit begeben wir uns in die Gewalt der Menschen«, sagte Leshwi.

»Ich werde Euch helfen«, bot Rlain an. »Aber erst, wenn wir alle in Sicherheit sind. Verstanden? Sammelt eure Verwundeten ein, nehmt die Strahlenden und macht euch auf den Weg. Ich möchte, dass alle an der Rebellion Beteiligten – Menschen und Sänger – den Turm verlassen haben, bevor Raboniel erfährt, was hier vorgefallen ist. Geht!«

Sie setzten sich in Bewegung und vertrauten darauf, dass er schon wusste, wovon er sprach. Aber … das war nicht unbedingt so. Der Transport so vieler Bewusstloser würde eine Menge Zeit benötigen, und draußen tobte noch immer der Großsturm.

»Rlain«, sagte Venli zum Rhythmus der Ehrfurcht. »Du hast einer Verschmolzenen einen Befehl gegeben.«

Er zuckte mit den Achseln. »Es geht immer nur darum, Autorität auszustrahlen.«

»Es ist mehr als das«, sagte sie. »Wie hast du das geschafft?«

»Ich hatte gute Lehrer«, sagte Rlain, obwohl er selbst ein wenig überrascht war. Er war ein Spion; er war es gewohnt, sich zurückzuhalten und anderen die Führung zu überlassen, während er selbst nur zusah. Aber heute war niemand anders da gewesen. Und da er von beiden Seiten zurückgewiesen worden war, stellte er so etwas wie einen Außenseiter dar – und darum war er in diesem Konflikt so neutral, wie jemand nur sein konnte.

Bei der Bergung der Strahlenden und der Verwundeten arbeiteten alle zusammen. Sogar Leshwi und die fünf anderen Himmlischen trugen je einen verletzten Soldaten. Rlain schaute immer wieder zu den Balkonen und Galerien hinauf. Die Dutzende von Himmlischen, die sich nicht in die Schlacht gestürzt hatten, waren inzwischen verschwunden. Zweifellos erstatteten sie Raboniel Bericht. Oder sie stellten ihre eigenen Truppen zur Beendigung dieser Rebellion auf.

Sobald alle beisammen waren, bedeutete ihnen Rlain, ihm zu folgen, während er sich auf den Weg zum Ausgang machte. Venli eilte an seine Seite.

»Wie sollen wir das Eidtor bedienen?«, flüsterte sie.

»Ich kenne den Mechanismus«, sagte Rlain. »Ich vermute, wir können deine Splitterklinge dazu benutzen.«

Als sie in einen Korridor einbogen, bemühte sich Venli, mit ihm Schritt zu halten. »Meine Splitterklinge?«

»Du hast mir gesagt, dass du Lift mithilfe einer solchen Klinge aus ihrer Zelle befreien wolltest. Ich hatte mich schon gefragt, warum sie dir eine solche Waffe überlassen haben, anstatt sie einem oder einer Verschmolzenen zu geben, aber jetzt kann ich es mir zusammenreimen. Dein Schwert ist eine lebendige Strahlenden-Splitterklinge – und mit ihr kannst du das Eidtor bedienen. Ich vermute, du bist in der Lage, sie durch dein Leerlicht herbeizurufen?«

Venli summte zum Rhythmus der Ängstlichkeit. »Ich besitze keine Splitterklinge, Rlain.«

»Aber …«

»Ich habe gelogen! Ich habe meine Kräfte eingesetzt, um Lift aus der Zelle zu holen. Timbre sagt, dass ich noch weit davon entfernt bin, mir meine eigene Klinge zu verdienen!«

Verdammnis! »Uns wird schon etwas einfallen«, sagte er. »Erst einmal müssen wir in Bewegung bleiben.«

Strahlende.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Ein schwarzer Sturm.

Schwarzer Wind.

Schwarzer Regen.

Dann, durch die Schwärze stechend wie ein Speer: eine Lanze aus Licht.

Kaladin der Sturmgesegnete.

Wiedergeboren.

Kaladin stürmte durch die Dunkelheit, umgeben von tausend freudigen Windsprengseln, die wie ein Mahlstrom wirbelten. »Los!«, rief er. »Findet ihn!«

Obwohl es sich anfühlte, als sei er stundenlang gefallen, hatte er den größten Teil dieser Zeit an dem Ort zwischen den Augenblicken verbracht. Wenn er tatsächlich noch durch den Himmel stürzte, waren seit dem Beginn des Sturzes bloß wenige Sekunden vergangen, und sein Vater musste sich irgendwo unter ihm befinden.

Noch immer lebendig.

Kaladin streckte den Arm nach unten aus und bereitete sich vor, als Hunderte Windsprengsel gegen den Sturm anströmten, ihn zurückbliesen und eine Öffnung schufen. Einen Tunnel aus Licht, der auf eine ferne, durch die Luft taumelnde Gestalt zulief.

Noch immer lebendig.

Kaladin türmte ein Peitschen auf das nächste, während Syl um ihn herumwirbelte und dabei lachte. Bei den Stürmen! Wie er ihr Lachen vermisst hatte. Kaladin sah zu, wie ein Windsprengsel gegen seine ausgestreckte Hand flog, aufblitzte und seine Hand mit einem schimmernden, durchsichtigen Überzug bedeckte.

Ein Dutzend weitere prallten gegen ihn, voller Freude und Jubel. Lichtstreifen flammten überall um ihn herum auf, als sich die Sprengsel verwandelten. Sie wurden in dieses Reich gezogen und entschieden sich für eine Verbindung mit ihm.

Er beobachtete die winzige, durch die Luft taumelnde Menschengestalt, während er ihr immer näher kam. Der Boden war schon so nah. Sie waren den ganzen Turm hinunter und noch Hunderte Fuß weiter in die Tiefe gestürzt.

Der Boden streckte sich ihnen entgegen.

Fast. Fast. Kaladin streckte die Hand aus, und …

Nicht würdig.

Die Worte prallten gegen Navanis Seele, und für den Augenblick vergaß sie Moasch. Sie vergaß den Turm. Sie war irgendwo anders.

Nicht gut genug.

Keine Gelehrte.

Keine Schöpferin.

Du bist nicht berühmt, hast nichts geleistet, besitzt keine eigenen Fähigkeiten. Alles, was an dir besonders ist, stammt von jemand anderem.

»Lügen«, flüsterte sie. Und das waren sie.

Das waren sie wirklich.

Sie drückte ihre Hand gegen die Säule. »Nimm mich als deinen Bindeschmied. Ich bin dessen würdig, Zwilling. Ich spreche die Worte. Leben vor Tod.«

Nein. So sanft und leise. Wir sind … zu verschieden. Du fängst Sprengsel ein.

»Wer könnte besser zusammenarbeiten als zwei, die sich unterscheiden?«, fragte sie. »Stärke vor Schwäche. Wir können uns ausgleichen. Geht es beim Eingehen der Verbindungen nicht gerade darum? Um die Vereinigung?«

Moasch stieß Raboniel gegen die Wand, vor der sie schlaff wie eine Puppe liegen blieb.

»Wir können die Antworten finden!«, sagte Navani, während Blut von ihren Lippen tropfte. »Gemeinsam.«

Du … willst nur … leben.

»Du etwa nicht?«

Die Stimme des Zwillings wurde so leise, dass Navani sie nicht mehr hören konnte. Moasch schaute sie vom Korridor aus an.

Sie schloss die Augen und versuchte zu summen. Sie bemühte sich, den Sturmlicht-Ton zu treffen, rein und strahlend. Aber ihre Stimme schwankte. Navani konnte den Ton nicht hören, nicht jetzt, wo alles auseinanderfiel und ihr Leben versickerte.

Sie bemerkte, dass sie stattdessen einen anderen Ton summte. Denjenigen, den Raboniel ihr gegeben hatte – jenen mit dem chaotischen Rhythmus. Ja, so nahe vor dem Tod war Navani nur noch imstande, ihn zu hören. Seinen Ton. Er beanspruchte sie.

Der Zwilling jammerte.

Und Navani drehte den Ton um.

Dazu war nur Absicht nötig. Odium gab ihr das Lied, aber sie drehte es um und richtete es gegen ihn. Sie summte das Lied des Anti-Leerlichts, während sie die Hand gegen die Säule presste.

Navani!, sagte der Zwilling mit stärker werdender Stimme. Die Finsternis zieht sich ein klein wenig zurück. Was tust du?

»Ich … habe das für dich erschaffen«, sagte Navani. »Ich habe versucht …«

Navani?, fragte der Zwilling. Navani, es ist nicht genug. Das Lied ist nicht laut genug. Aber es scheint diesem Mann wehzutun. Er ist erstarrt. Navani?

Navanis Stimme versagte. Ihre blutige Hand sank herunter und hinterließ Schlieren auf der Säule.

Ich kann den Ton meiner Mutter hören, sagte der Zwilling. Aber nicht meinen Ton. Ich glaube, es liegt daran, dass mein Vater tot ist.

»Ehr …«, flüsterte Navani. »Er ist nicht … tot. Er lebt in den Herzen … seiner Kinder …«

Ach ja? Wirklich? Es hörte sich nicht wie eine Verneinung, sondern wie ein Flehen an.

Wirklich? Navani lauschte in sich hinein. Ob das, was sie getan hatte, ehrenhaft gewesen war? Das Erschaffen von Fabrialen? Die Einkerkerung von Sprengseln? Konnte sie das wirklich behaupten? Odiums Ton erklang in ihren Ohren, obwohl sie aufgehört hatte, dessen Gegenteil zu summen.

Dann – ein reines Lied. Es stieg in ihr auf. Geordnet und machtvoll. Hatte sie Schaden angerichtet, ohne es zu bemerken? Möglicherweise. Aber sie hatte zu helfen versucht. Das war ihre Reise. Eine Reise, auf der sie entdecken, lernen und die Welt besser machen wollte.

Ehrs Lied quoll in ihr auf, und dann sang sie es. Die Säule begann zu vibrieren, als der Zwilling das Lied der Bebauerin sang. Es war der reine Klang des Lebenslichts. Der Klang regte sich, veränderte sich dabei, und Navani modulierte ihren Ton und brachte ihn näher und näher heran an …

Die beiden erreichten eine Harmonie. Die grenzenlose Energie der Bebauerin, beständig anwachsend und sich verändernd, und die ruhige Festigkeit von Ehr, organisiert und strukturiert. Sie vibrierten zusammen. Struktur und Natur. Wissen und Wunder. Vermischt.

Das Lied der Wissenschaft.

Das ist es, flüsterte der Zwilling zum Rhythmus des Turms. Mein Lied.

»Unser Emulgator«, flüsterte Navani zum Rhythmus des Turms.

Der gemeinsame Boden, sagte der Zwilling. Zwischen Menschen und Sprengseln. Das ist … das ist der Grund, warum ich erschaffen wurde, vor so langer Zeit …

Eine grobe Hand ergriff Navani, wirbelte sie herum und drückte sie gegen die Säule. Moasch hob seine Klinge.

Navani, sagte der Zwilling. Ich nehme deine Worte an.

Kraft und Macht flossen durch Navani, luden sie auf, lösten ihren Schmerz, der wie Wasser auf einer heißen Platte verzischte. Gemeinsam erschufen sie und der Zwilling Licht. Die Energie wogte so heftig in ihr, dass sie spürte, wie sie aus ihren Augen und ihrem Mund austrat, als sie Moasch ansah und sagte:

»Reise vor Ziel, du Bastard.«

Lirin hing in der Luft, hatte die Augen zugekniffen und zitterte. Er erinnerte sich an den Sturz und an den furchtbaren Sturm. Und auch an die Dunkelheit.

Das alles war verschwunden. Etwas hatte an seinem linken Arm gerissen, hatte ihn vorsichtig verlangsamt, sodass der Arm nicht abgerissen worden war. Aber er schmerzte trotzdem stark.

Stille. Inmitten eines Sturms. War er tot?

Er öffnete die Augen, schaute hoch und sah eine Säule aus strahlendem Licht, die Hunderte Fuß in den Himmel reichte und den Sturm zurückhielt. Windsprengsel? Tausende und Abertausende.

Lirin hing an dem Panzerhandschuh eines Splitterträgers in leuchtender Rüstung. In einer Rüstung, die lebendig zu sein schien, denn sie glühte in einem grellen Blau entlang der Nähte, und die Glyphen von Brücke Vier waren auf der Brustplatte eingraviert

Ein fliegender Splitterträger. Bei den Stürmen! Das war er.

Kaladin bewies es, indem er sich drehte und Lirin fest umarmte. Als Lirin den Panzer berührte, spürte er ihn bemerkenswerterweise nicht einmal. Er wurde vollkommen durchscheinend, war kaum mehr als ein schwacher Umriss, der Kaladin umgab.

»Es tut mir leid, Vater«, sagte Kaladin.

»Leid? Aber warum?«

»Ich hatte geglaubt, dass dein Weg der richtige ist«, sagte Kaladin. »Und dass ich unrecht habe. Aber ich glaube nicht, dass es so einfach ist. Ich glaube, wir haben beide recht. Jeder für sich.«

»Und ich glaube, dass ich das akzeptieren kann«, sagte Lirin.

Kaladin lehnte sich zurück und hielt seinen Vater weiterhin fest, während sie kaum zwanzig Fuß über den Felsen hingen. Bei den Stürmen! Waren sie so tief gefallen? »Das war ziemlich knapp, nicht wahr, mein Sohn?«

»Ein Arzt muss genau und rechtzeitig zur Stelle sein.«

»Und das hier ist rechtzeitig?«, fragte Lirin.

»Nun, du hasst es doch, wenn jemand seine Zeit vergeudet«, sagte Kaladin und grinste. Dann nahm er einen von Lirins Armen – was beunruhigend war, obwohl Lirin nun aus eigener Kraft zu schweben schien. Kaladin berührte Lirins Stirn mit Fingern, die sich vollkommen normal anfühlten, auch wenn sie durch den Panzerhandschuh nur undeutlich zu sehen waren.

»Was ist das?«, fragte Kaladin.

Lirin erinnerte sich mit einiger Verlegenheit, dass er dem einarmigen Narren Noril erlaubt hatte, ihm die Schasch-Glyphe auf die Stirn zu malen.

»Ich war der Meinung«, sagte Lirin, »dass auch ich an meinen Sohn glauben sollte, wenn es schon der ganze Turm tut. Es tut mir leid, Sohn. Ich spreche von meiner früheren Haltung.« Er schob Kaladin die Haare aus der Stirn und betastete das Brandmal.

Als er dies tat, sprang der Schorf ab, und das Zeichen fiel wie eine abgeworfene Schale auf die Steine unter ihnen. Saubere, glatte Haut hatte sich darunter gebildet.

Entsetzt griff sich Kaladin an die Stirn. Er tastete auf der Haut herum, als ob er es nicht glauben könnte. Dann lachte er und zog Lirin wieder in eine enge Umarmung.

»Vorsicht, mein Sohn«, sagte Lirin. »Ich bin kein Strahlender. Wir Sterblichen sind zerbrechlich.«

»Auch die Strahlenden sind zerbrechlich«, flüsterte Kaladin. »Aber wir füllen die Risse mit etwas Stärkerem aus. Komm. Wir müssen die Menschen im Turm beschützen. Du auf deine Weise. Und ich auf die meine.«

Und so bin ich mit den gegenwärtigen Ereignissen nicht ganz unzufrieden.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Dalinar kehrte aus der Vision des Sturmvaters zurück und fand sich im stillen Flug mit den Windläufern wieder. Er trug seine Gesichtsmaske und war in mehrere Schichten von Schutzkleidung eingehüllt.

Er fühlte sich schwerfällig und langsam, nachdem er noch vor wenigen Augenblicken der Wind gewesen war. Aber das, was er gehört und gefühlt hatte, genoss er. Und auch das, was er gesagt hatte.

Diese Worte sind angenommen.

Was immer gerade in Urithiru geschah, Kaladin würde sich ihm aufrecht entgegenstellen. Der Gott des Jenseits möge geben, dass es ausreichte und dass der Windläufer Navani erreichen konnte. Zunächst musste sich Dalinar ganz auf seine gegenwärtige Aufgabe konzentrieren.

Er bemühte sich, schneller zu werden, aber natürlich geschah nichts. Er hatte keine Kontrolle über diesen Flug. Dalinar war kaum mehr als ein Pfeil, der von jemand anderem durch die Luft geschleudert wurde. Die eifersüchtigen Winde zerrten an ihm, denn sie wollten nicht, dass er in ihren Himmel eindrang.

Ein Teil von ihm erkannte die Natur dieser kindlichen Beschwerden an. Er flog ja. Hundert Meilen brachte er in weniger als einer halben Stunde hinter sich. Seine gegenwärtige Reise war ein Wunder, eine unglaubliche Errungenschaft. Aber für ganz kurze Zeit hatte er etwas noch viel Besseres erfahren.

Dieser Flug kam jedoch bald an sein Ende. Es war eher ein schneller Sprung von den Schlachtfeldern Emuls bis zur Grenze von Tukar, wo Ischars Lager entdeckt worden war. Der größte Teil der Armee des Gottespriesters war während des Feldzugs der Koalition neu aufgestellt worden und sicherte nun Stellungen, nämlich für den Fall, dass die Sänger oder Dalinars Truppen auf Tukar vorrücken sollten.

Als Dalinars Gruppe die Küste erreichte, fanden sie dort mehrere entvölkerte Lager vor, die durch große Brandmale auf dem Stein gekennzeichnet waren. Die Region wirkte kahl – Bäume waren gefällt und die Hügel alles Essbaren beraubt worden. Hier im Westen, wo Pflanzen besser gediehen, konnte eine Armee – um sich ihren Unterhalt zu beschaffen – jagen und plündern. In den Unbeanspruchten Bergen wäre so etwas niemals möglich gewesen.

Sigzil bremste die Gruppe von fünf Windläufern zusammen mit Dalinar und Szeth ab, sodass sie in der Luft schwebten. Unter ihnen befand sich Ischars großer Pavillon, und einige Hundert Soldaten standen im Kreis davor. Allesamt trugen sie ähnliche Kleidung: schweinslederne Rüstungen und Kürasse, die dunkelblau angemalt waren – es war nicht das Blau der Kholin, sondern beinahe ein Schwarz. Es handelte sich nicht um richtige Uniformen, aber wenigstens passten sie halbwegs zusammen. Da sie keine Seelengießer hatten und in dieser Gegend vor allem Viehzüchter lebten, war ihre Ausrüstung leicht nachvollziehbar. Die Waffen waren in der Hauptsache Speere, und nur wenige besaßen Stahlschwerter.

»Sie haben sich auf uns vorbereitet«, sagte der Azisch-Windläufer und richtete Dalinar in der Luft aus, sodass er nicht davontreiben konnte. »Hellherr, das Ganze gefällt mir nicht.«

»Wir alle sind Strahlende«, sagte Dalinar, »mit ausreichend Edelsteinen und einem Bindeschmied, der sie wieder aufladen kann. Wir sind bestens auf das vorbereitet, was dort unten geschehen wird – was auch immer es sein mag.«

Der Kompanieherr warf einen Blick auf Szeth, der – wie es schien – von Sigzil geflogen wurde, tatsächlich aber sein eigenes Sturmlicht benutzte. Dalinar hatte Sigzil natürlich in das Geheimnis eingeweiht – er würde einen Offizier niemals im Unklaren über die Fähigkeiten seiner Mannschaft lassen.

»Erlaubt mir wenigstens, zuerst jemanden nach unten zu schicken«, sagte Sigzil. »Er soll mit ihnen sprechen und herausfinden, was sie wollen.«

Dalinar holte tief Luft, dann nickte er. Er war ungeduldig, aber man bekam keine guten Offiziere, indem man ihre berechtigten Vorschläge missachtete. »Das wäre klug.«

Sigzil besprach sich mit seinen Windläufern, dann sank er auf den Boden zu. Offensichtlich hatte er mit »jemand« sich selbst gemeint. Sigzil landete und wurde von Ischar persönlich in Empfang genommen, der aus dem Pavillon getreten war. Dalinar erkannte den Herold sofort. Zwischen ihnen existierte ein Band. Eine Verbindung.

Sigzil wurde von dem großen Kreis der Soldaten nicht angegriffen. Nachdem Dalinar in den vergangenen Tagen mit Schalasch gesprochen hatte, glaubte er, ein deutliches Bild von dem alten Herold zu haben. Er hatte sich Ischi stets als einen weisen, umsichtigen und nachdenklichen Mann vorgestellt. Dalinars Bild von ihm hatte dem von Nohadon geglichen, dem Autor von Der Weg der Könige.

In dieser Hinsicht hatte ihn Schalasch eines Besseren belehrt. Sie stellte Ischar als einen selbstsicheren, eifrigen Mann dar – energisch und eher ein Kommandant auf dem Schlachtfeld als ein weiser alter Gelehrter. Er war der Mann gewesen, der entdeckt hatte, wie es möglich war, zwischen den Welten zu reisen, und er hatte die Menschen nach Roschar gebracht.

Ein Wort, das Schalasch nie benutzt hatte, war »listig«. Ischar war ein kühner Denker, der andere durch seine scheinbar verrückten, aber wirkungsvollen Ideen anzog. Aber er war nicht gerade ein feinsinniger Mann. Zumindest war er es damals nicht gewesen. Schalasch hatte Dalinar gewarnt, dass sie alle sich während der Jahrtausende verändert hatten; ihre persönlichen Eigenheiten waren immer deutlicher zutage getreten.

Dalinar überraschte es nicht, dass Sigzil mit dem Mann sprechen und danach in Sicherheit wieder zurückfliegen konnte. Es passte nicht zu Ischar, einen Hinterhalt zu planen.

»Herr«, sagte Sigzil, als er neben Dalinar dahintrieb. »Ich … glaube nicht, dass er geistig ganz gesund ist, egal was Schalasch meint.«

»Das war zu erwarten«, meinte Dalinar. »Was hat er denn gesagt?«

»Er behauptet, der Allmächtige zu sein«, sagte Sigzil. »Ein Gott, wiedergeboren, nachdem er zerschmettert worden war. Er sagt, er wartet auf Odiums Kampfmeister, der mit ihm um das Ende der Welt kämpft. Ich glaube, er meint Euch damit, Herr.«

Schaurige Worte. »Aber er ist bereit zu reden?«

»Ja, Herr«, antwortete Sigzil. »Ich muss Euch allerdings sagen, dass mir die ganze Situation nicht gefällt.«

»Zur Kenntnis genommen. Bring uns nach unten.«

Sigzil gab die Befehle, und sie flogen hinunter und landeten inmitten des Kreises aus Soldaten. Einige Windläufer riefen ihre Splitterklingen herbei, die anderen, die noch nicht vom Dritten Ideal waren, trugen Speere. Sie schlossen sich sofort in einem Kreis um Dalinar zusammen, aber er klopfte Sigzil auf die Schulter und befahl, sie sollten sich zerstreuen.

Er ging auf Ischar zu. Szeth folgte ihm wie ein Schatten auf der einen Seite und Sigzil auf der anderen. Dalinar hatte nicht erwartet, dass der alte Herold so stark wirkte. Dalinar war an die Gebrechlichkeit von Personen wie Taravangian gewöhnt, aber der Mann vor ihm war ein Krieger. Obwohl er in einer Robe steckte und einen Feuerer-Bart trug, deuteten seine Unterarme und seine Haltung an, dass er häufig eine Waffe hielt.

»Kampfmeister Odiums«, sagte Ischar mit lauter, tiefer Stimme auf Azisch. »Es war eine lange Wartezeit.«

»Ich bin nicht Odiums Kampfmeister«, sagte Dalinar. »Ich möchte aber dein Verbündeter gegen ihn sein.«

»Du kannst mich mit deinen Lügen nicht zum Narren halten. Ich bin Tezim, der erste Mann, ein Aspekt des Allmächtigen. Ich allein bereite das Ende der Welten vor. Ich hätte deine bisherigen Botschaften an mich nicht ignorieren sollen. Jetzt sehe ich, was du bist. Was du sein musst. Nur ein Diener meines Feindes konnte Urithiru einnehmen, meinen heiligen Sitz.«

»Ischar«, erwiderte Dalinar sanft, »ich weiß, was du bist.«

»Dieser Mann bin ich nicht länger«, gab Ischar zurück. »Ich bin der Herold der Herolde, der einzige Träger des Eidpaktes. Ich bin mehr, als ich einmal war, und ich werde noch mehr werden. Ich werde deine Macht in mich aufnehmen, Odium, und zu einem Gott unter Göttern werden: Adonalsium, wiedergeboren.«

Vorsichtig machte Dalinar einen Schritt auf ihn zu und bedeutete den anderen zurückzubleiben. »Ich habe mit Asch gesprochen«, bemerkte Dalinar gelassen. »Sie meinte, ich solle dir sagen, dass Taln zurückgekehrt ist. Er ist verletzt, und sie bittet um deine Hilfe für seine Genesung.«

»Taln …«, sagte Ischar, und dann schweifte sein Blick in die Ferne. »Unsere Sünde. Träger und Erdulder unserer Qualen …«

»Jezrien ist tot, Ischar«, sagte Dalinar. »Wirklich und wahrhaftig tot. Du hast es gespürt. Asch hat es gespürt. Er wurde gefangen genommen, aber danach ist seine Seele verdämmert. Ihr Vater, Ischar. Sie hat ihren Vater verloren. Sie braucht deinen Rat. Talns Wahnsinn macht ihr Angst. Sie braucht dich.«

»Ich hatte mich auf deine Lügen vorbereitet, Kampfmeister Odiums«, sagte Ischar. »Ich hatte allerdings nicht vorhergesehen, dass sie so … vernünftig klingen. Aber du hast schon zu deutlich bewiesen, wer du bist. Du hast meine heilige Stadt eingenommen. Du hast deinen bösen Sturm heraufbeschworen. Du hast auch deine Häscher ausgesandt, damit sie mein Volk quälen. Du hast die Sprengsel auf deiner Seite verdorben, damit du falsche Strahlende bekommen kannst, aber ich habe deine Geheimnisse entdeckt.« Er streckte die Hände aus, als wollte er eine Klinge herbeirufen. »Die Zeit des Endes ist über uns gekommen. Lass uns die Schlacht beginnen.«

Eine Waffe aus Nebel bildete sich zwischen seinen Händen. Es war eine schlanke Splitterklinge mit eingravierten Glyphen, die Dalinar nicht kannte, auch wenn ihm die Klinge selbst vage vertraut vorkam. Hatte er sie schon einmal gesehen?

Szeth zischte laut. »Diese Klinge«, sagte er. »Die Ehrenklinge des Bindeschmieds. Das Schwert meines Vaters. Woher hast du sie bekommen? Was hast du mit meinem Vater gemacht?«

Ischar trat vor und schwang die Klinge auf Dalinar zu.

Einige Menschen verließen Rlains Rebellenschar – sie kehrten zu ihren Zimmern zurück und hofften, dass niemand sie erkannt hatte –, aber die meisten blieben bei ihm. Ihre Zahl wuchs sogar noch an, da viele Widerständler ihre Familien holten. Rlain hatte es ihnen ausdrücklich erlaubt. Was sollten sie schließlich sonst tun? Sie dem Verfolger überlassen, der dafür bekannt war, dass er jeden quälte und tötete, der seinen Gegnern nahestand?

All das kostete viel Zeit. Überdies waren sie langsam, weil sie die Verwundeten und die bewusstlosen Strahlenden mit sich schleppten. Rlain tat, was er konnte, um die Gruppe in Bewegung zu halten. Er führte sie durch die Ausflucht und vermied die zentrale Gasse, wo sie zu leicht von den schwebenden Himmlischen entdeckt werden konnten.

Aber er stellte fest, dass er sich auf den Rhythmus der Verzweiflung einstimmte. Sie wurden beobachtet – der Kremling, der ein Leersprengsel beherbergt hatte, folgte ihnen an der Wand. Rlains Schar hatte den Markt noch nicht ganz zur Hälfte durchquert und war daher noch weit von der Front des Turms entfernt, als ein Knallen die Luft zerriss und die Marktbesucher in die Flucht trieb. Es waren Blitzschläge von Sturmformen, wie sie für gewöhnlich als Signal zum Leeren der Straßen verwendet wurden.

Rlain führte seine Gruppe zur Mauer der großen Kaverne und stellte die Soldaten davor auf, während die Himmlischen über ihnen hinwegflogen. Einige Tiefste drangen aus dem Boden vor ihnen, und Dutzende Sturmformen näherten sich.

»Du hast ganz recht, Lauscher«, sagte Leshwi, als sie sich neben ihm niederließ. »Ich hätte uns nicht aus dieser Lage herausreden können. Er weiß, was wir getan haben. Diejenigen, die sich uns nähern, summen zum Rhythmus der Hinrichtung.«

»Vielleicht hätten wir doch versuchen sollen, den Raum mit der Kristallsäule zu erreichen«, bemerkte Rlain, »um durch die Tunnel zu entkommen, wie Venli es vorgeschlagen hatte.«

»Nein«, sagte Leshwi. »Die Tunnel sind blockiert. Unsere beste Hoffnung lag darin, bis zum Vordereingang des Turms zu gelangen und das Gebirge zu durchqueren. Aber leider hat Raboniel nicht diese Sturmformen geschickt, was an ihren Rhythmen zu erkennen ist. Odium will, dass ich es weiß. Ich werde gefoltert werden, sobald ich nach Braize zurückkehre, so wie die Herolde.« Sie salutierte vor Rlain. »Aber zuerst kämpfen wir.«

Rlain nickte und packte seinen Speer. »Wir kämpfen«, sagte er und drehte sich zu Venli um, die inzwischen neben ihm stand. »Gibt es weitere Sprengsel wie jenes, mit dem du dich verbunden hast? Möchten sie vielleicht willige Sänger haben? Jemanden wie mich?«

»Ja«, sagte Venli zum Rhythmus der Trauer, »aber ich habe sie weggeschickt. Die Verschmolzenen hätten sie bemerkt und gejagt.« Sie hielt inne, denn ihr Rhythmus wechselte zu dem der Verwirrung. »Und Timbre sagt … sie sagt, du bist schon versprochen?«

»Was?«, fragte er. »Versprochen an das Ehrensprengsel, das gesagt hat, es würde mich nehmen? Ich habe das abgelehnt. Ich …«

Im Raum wurde es dunkel.

Dann erstrahlte er plötzlich, als Kristalle aus Rlains Füßen wuchsen wie … wie Bleiglasfenster, die bald schon den ganzen Boden überzogen. Sie zeigten eine Gestalt, die sich in blau glühendem Splitterpanzer erhob, und einen Turm, der strahlend erhellt war.

Kämpfe weiter, sagte eine Stimme in seinem Kopf. Die Erlösung wird kommen, Rlain, Lauscher, Brücke zwischen den Geistern. Ich bin von meiner Mutter zu dir gesandt worden, auf Bitten Renarins, des Sohns der Dornen. Ich habe dich beobachtet und deine Würdigkeit gesehen.

Sprich die Worte und verzweifle nicht.

Sigzil fing Ischars Angriff mit seiner eigenen Splitterklinge ab. Die übrigen Windläufer schwärmten herbei und wollten Dalinar schützen. Szeth jedoch taumelte davon. Der Anblick der Ehrenklinge hatte ihn offensichtlich bestürzt.

Die zuschauenden Tukari-Soldaten schlossen ihren Kreis enger, aber Ischar schickte sie bald wieder auf ihre alten Positionen. Dann entfernte er sich tänzelnd von Sigzil und rief Dalinar zu: »Kämpfe gegen mich, Kampfmeister! Stell dich mir allein entgegen!«

»Ich habe keine Waffe mitgebracht, Ischar«, sagte Dalinar. »Die Zeit für das Duell der Kampfmeister ist noch nicht gekommen.«

Als die anderen Windläufer sich gegen ihn zusammenschlossen, kämpfte Ischar prächtig. Seine Klinge blitzte auf, verschwamm vor dem Blick; er parierte, wich aus, ließ seine Klinge für einen Augenblick verschwinden, sodass sie von einem anderen Schwert nicht blockiert werden konnte. Die Windläufer übten diese Technik noch, aber Ischar vollführte die Bewegungen mit der Anmut, die eine lange Vertrautheit mit sich bringt.

Er ist ein Duellant, dachte Dalinar. Und, bei den Stürmen, auch ein besonders guter.

Was hattest du erwartet?, grollte der Sturmvater in seinen Gedanken. Er hat die Menschheit jahrtausendelang verteidigt. Zu Anfang waren nicht alle Herolde Krieger, am Ende aber waren sie es dann doch. Dreitausend Jahre fast unablässigen Krieges verändern jeden. Unter den Herolden war Ischars Kampfgeschick nur durchschnittlich.

Ischar stellte sich allen fünf Windläufern gleichzeitig entgegen, und es schien so leicht für ihn zu sein. Er parierte erst den einen, dann einen weiteren, und trat zur Seite, als ein dritter ihn von oben mit seinem Speer zu erstechen versuchte, wirbelte mit seiner Klinge herum und hieb die Spitzen von zwei Speeren ab, die keine Splitter waren.

Sigzils Splitterklinge wurde zu einem langen Duellschwert, das zum Zustechen geeignet war. Er machte einen Ausfall, als ihm Ischar den Rücken zugewendet hatte. Aber der Herold drehte sich nur ein wenig zur Seite, berührte die Klinge mit einem einzigen Finger, fuhr an ihrer stumpfen Seite entlang und lenkte sie an ihm vorbei. Sigzil stolperte, als er dem Herold zu nahe kam, und Ischar hob dieselbe Hand und schlug mit ihr gegen Sigzils Brust, sodass er rücklings auf den Steinboden fiel.

Dann drehte sich Ischar um, hob seine Splitterklinge und lenkte Lyns Schlag ab. Leyten sprang hinzu, versuchte, von der Flanke her anzugreifen, aber im Vergleich zu dem alten Herold wirkte er unbeholfen. Es war ein Glück für die fünf, dass Ischar nur sich selbst verteidigte.

Obwohl alle es ernsthaft versuchten, konnte ihm niemand einen Schlag versetzen. Es war, als ob … als versuchten sie, dort zuzuschlagen, wo Ischar war, während er sich vorausahnend dorthin bewegte, wo sie gleich sein würden.

Und er ist nur durchschnittlich?, fragte Dalinar. Wer … wer war dann der Beste?

Taln.

Derjenige, der in meinem Lager sitzt?, dachte Dalinar. Der nur noch murmeln kann?

Ja, antwortete der Sturmvater. Daran herrschte kein Zweifel. Aber sei vorsichtig. Ischars Fähigkeiten als Duellant sind nicht das Gefährlichste an ihm. Er hat seine Ehrenklinge zurückbekommen. Damit ist er ein entfesselter Bindeschmied.

Plötzlich schoss Ischar vor und rannte geradewegs in einen von Sigzils Angriffen. Der alte Mann duckte sich unter dem Stoß hindurch, richtete sich wieder auf und berührte Sigzil an der Brust. Als Ischar die Hand wieder wegnahm, zog sie eine Linie aus Sturmlicht hinter sich her. Dann berührte er mit der Hand den Boden, und Sigzil taumelte und keuchte auf, als sein eigener Schimmer verblasste. Anscheinend hatte Ischar Sigzil mit einer Art von glühendem Band an die Steine gekettet, das ihm das Sturmlicht entzog und in den Boden lenkte.

Die anderen vier ereilte das gleiche Schicksal; es geschah schneller, als Dalinar dies begreifen konnte. Einer nach dem anderen wurde mit den Steinen verbunden. Sie waren nicht erstarrt, auch nicht gefesselt, aber ihr Licht erlosch – und sie alle stolperten und wurden langsamer, als würde ihnen gleichzeitig auch das Leben entzogen.

Dalinar warf einen Blick zu Szeth hinüber, aber der Schin war auf die Knie gesackt und hatte die Augen weit aufgerissen. Bei den Stürmen! Dalinar hätte sich nicht auf ihn als Leibwächter verlassen dürfen. Navani hatte ihn gewarnt – Szeth war fast genauso krank wie die Herolde selbst.

Dalinar wollte nicht beobachten müssen, was mit seinen Truppen geschah, sobald ihnen das Sturmlicht ausging. Er stählte sich, streckte seine Hände zwischen die Reiche, schlug die geballten Fäuste und die Handgelenke gegeneinander. Damit vereinigte er die drei Reiche und erschuf einen Blitz aus Macht, der alle Farben wegwusch und die Strahlenden mit Licht auflud.

In dieser Quelle des Lichts war Dalinar beinahe blind. Personen wurden zu bloßen Umrissen, alle Schatten verschwanden. Ischar jedoch war noch deutlich zu erkennen. Bleich, große Augen, weiße Kleidung, die sich im Wind kräuselte. Er ließ seine Klinge fallen, und sie verwandelte sich in Nebel. Verblüfft trat er auf Dalinar zu.

»Wie?«, fragte Ischar. Das Wort erklang klar und deutlich über dem konturlosen Rauschen der Macht, von dem sie umgeben waren. »Du … du hast Ehrs Weg geöffnet …«

»Ich habe mich mit dem Sturmvater verbunden«, sagte Dalinar. »Ich brauche dich, Ischar. Ich brauche nicht die Legende, den Herold der Mysterien. Ich brauche den Mann, der du nach Aschs Aussage einst gewesen bist. Den Mann, der bereit ist, sein Leben und sogar seine Seele für die Rettung der Menschheit zu riskieren.«

Ischar kam noch näher. Zwar war es schwierig, das Portal offen zu halten, aber Dalinar presste seine Hände weiterhin gegeneinander. Für den Augenblick existierten hier, an diesem weiß angemalten Ort, nur er und Ischar. Ischar blieb einen oder zwei Schritte vor Dalinar stehen. Ja, der Anblick eines weiteren Bindeschmieds hatte ihn erschüttert.

Ich kann zu ihm durchdringen, dachte Dalinar.

»Ich brauche einen Lehrer«, sagte Dalinar. »Ich kenne meine wahren Fähigkeiten nicht. Odium beherrscht zwar Urithiru, aber ich glaube, dass wir dort mit deiner Hilfe die Strahlenden wieder einsetzen können. Bitte.«

»Ich verstehe«, sagte Ischar leise und sah Dalinar in die Augen. »Der Feind hat also auch den Sturmvater verdorben. Ich hatte gehofft …«

Er schüttelte den Kopf, streckte den Arm aus und drückte seine Hand gegen Dalinars Brust. Wegen der Anstrengung, die es kostete, das Lot offen zu halten, konnte sich Dalinar nicht rechtzeitig wegbewegen. Er versuchte, das Lot zu schließen, aber als er seine Hände auseinandernahm, blieb es offen – und die Macht rauschte hindurch.

Ischar berührte seine eigene Brust und erschuf damit zwischen ihm und Dalinar eine Linie aus Licht. »Ich werde dieses Band zum Sturmvater bringen. Ich will es selbst tragen. Ich spüre … etwas Merkwürdiges in dir. Eine Verbindung zu Odium. Er betrachtet dich als … als denjenigen, der gegen ihn kämpfen wird. Das kann doch nicht richtig sein. Ich werde diese Verbindung ebenfalls mitnehmen.«

Dalinar keuchte und fiel auf die Knie. Er fühlte sich, als würde ihm die Seele aus dem Leib gerissen. Der Sturmvater kreischte; es war ein Laut der Qual, des Entsetzens, so wie ein Blitz, der zerbricht.

Nein, dachte Dalinar. Nein. Bitte …

Ein Schatten erschien auf dem Feld aus Weiß. Ein Umriss – der Umriss eines schwarzen Schwertes. Dieser einzelne Streifen aus Dunkelheit fuhr durch die Linie, die Dalinar mit Ischar verband.

Die weiße Linie explodierte und zerfaserte, und Fetzen aus Finsternis drangen daraus hervor. Ischar wurde weggeschleudert und fiel auf den Steinboden. Das Lot blieb offen, aber sein Licht wurde schwächer, und nun war Szeth zu sehen, der mit seiner seltsamen Splitterklinge zwischen Dalinar und Ischar stand. Sein Bild zerfloss wie Farbe im Regen, und er brach in Licht aus, das in sein Schwert eindrang und von der Waffe verzehrt wurde.

»Woher hast du die Klinge, die du trägst?«, fragte Szeth Ischar mit ruhiger Stimme.

Der Herold schien ihn nicht gehört zu haben. Er starrte Szeths Schwert an, von dem ein flüssiger schwarzer Rauch heruntertropfte. Das Licht des Lots wurde in unmittelbarer Nähe der Klinge verzerrt und verschlungen; es floss wie Wasser durch einen Abfluss.

Szeth wirbelte herum und stieß das Schwert in das Herz des Lots. Der Sturmvater schrie voller Wut auf, als das Lot zusammenbrach und sich geradezu in sich selbst einfaltete.

Blitzartig war die Welt wieder voller Farben. Alle fünf Windläufer lagen zwar auf dem Boden, aber sie regten sich. Ischar mühte sich auf die Beine, während Szeth vor ihm stand und sein Arm mit schwarzen Ranken umwickelt war. Er hielt das Schwert fest, das Albträume verströmte und Zerstörung ausblutete.

»Antworte mir!«, schrie Szeth. »Hast du den Mann getötet, der diese Klinge vor dir geführt hat?«

»Natürlich nicht, du närrischer Mann«, gab Ischar zurück und rief seine Klinge herbei. »Die Schin dienen den Herolden. Sie haben mein Schwert für mich aufbewahrt. Sie haben es mir zurückgegeben, als ich mich ihnen enthüllt habe.«

Dalinar wischte sich über die Stirn und mühte sich auf die Beine. Er fühlte sich benommen und gleichzeitig … auch warm. Erleichtert. Was immer der Herold begonnen hatte, er war nicht in der Lage gewesen, es zu beenden.

Ist alles in Ordnung mit dir?, fragte er den Sturmvater.

Ja. Er hat versucht, unser Band zu stehlen. Es sollte eigentlich nicht möglich sein, aber schließlich lebt Ehr nicht mehr und kann seine eigenen Gesetze nicht länger vollstrecken …

Das Lot – hat Szeth es zerstört?

Sei nicht dumm, sagte der Sturmvater. Keine Schöpfung sterblicher Hände könnte die Macht eines Splitters von Adonalsium zerstören. Er hat es nur zum Zusammenbruch geführt. Du kannst es wieder öffnen.

Dalinar war keineswegs überzeugt, dass das Ding, das Szeth als Waffe trug, eine einfache Schöpfung sterblicher Hände war. Aber er sagte nichts, als er sich zwang, nach den Windläufern zu sehen, deren Verbindungen zum Boden verschwunden waren. Leyten war als Erster aufgestanden und half nun Sigzil, der sich auf den Stein setzte und die Hand an den Kopf hielt.

»Ich glaube, deine Bedenken gegen dieses Treffen sind wohlbegründet gewesen«, erklärte Dalinar, während er sich neben den Azisch hinkniete. »Kannst du uns in die Luft bringen?«

»Verdammnis«, flüsterte Sigzil. »Ich fühle mich, als hätte ich die ganze letzte Nacht nichts als Hornesser-Weißen getrunken.« Er erstrahlte vor Sturmlicht, das er aus einem Beutel an seinem Gürtel zog. »Bei den Stürmen! Das Licht spült die Schmerzen nicht fort.«

»Ja«, sagte Lyn. Auch die drei anderen Windläufer setzten sich nun auf. »Mein Kopf dröhnt wie eine Parschendi-Trommel, aber wir sollten trotzdem zum Peitschen in der Lage sein.«

Dalinar warf einen raschen Blick auf Szeth, der vor Sturmlicht glühte, auch wenn es rasch wieder in seine Waffe abfloss. »Mein Volk«, rief Szeth, »wollte dir deine Waffe nicht zurückgeben! Wir haben unsere Geheimnisse für uns behalten, und du lügst, wenn du behauptest, mein Vater habe dir diese Klinge gegeben!«

»Dein Vater ist kaum mehr lebendig gewesen, als ich ihn gefunden habe«, sagte Ischar. »Die Schin hatten die Ungemachten hingenommen. Sie hatten versucht, Götter aus ihnen zu machen. Ich habe sie gerettet. Und dein Vater hat mir tatsächlich diese Klinge überlassen. Er hat mir sogar dafür gedankt, dass ich ihm den Tod gebracht habe.«

Szeth kreischte auf und stürmte Ischar entgegen, der seine Waffe wieder einmal so beiläufig zur Abwehr hob. Doch das Zusammentreffen der beiden Klingen löste eine Explosion der Macht aus, und die Schockwelle warf beide Männer rücklings zu Boden.

Ischar schlug hart auf, ließ seine Klinge fallen – und Dalinar konnte von seiner Position aus die gesamte Ehrenklinge sehen, die vom Boden abprallte, wieder niederfiel und sich halb in den Grund bohrte. In ihrem unirdischen Stahl war dort ein winziges Stück herausgebrochen, wo sie mit dem schwarzen Schwert zusammengeprallt war.

Noch nie in seinem ganzen Leben hatte Dalinar eine Splitterklinge so verunstaltet gesehen – um von einer Ehrenklinge erst gar nicht zu reden.

Verblüfft schaute Ischar zu Szeth hoch, dann packte er seine Waffe und brüllte einen Befehl. Seine Soldaten, die alldem schweigend zugeschaut hatten, brachen ihren Kreis jetzt auf und formierten sich neu. Sigzil legte die Hand auf Dalinars Schulter, lud ihn auf und bereitete ihn darauf vor, gepeitscht zu werden.

»Warte«, sagte Dalinar, als Ischar aufstand und die Fäuste zusammenschlug. Ein Lot öffnete sich wie zuvor und entließ eine gewaltige Explosion aus Licht.

Unmöglich …, sagte der Sturmvater in Dalinars Gedanken. Ich habe es nicht kommen gespürt. Wie macht er das?

Du bist derjenige, der mich davor gewarnt hat, dass er gefährlich ist, dachte Dalinar. Wer weiß, wozu er sonst noch in der Lage sein mag?

Ihm gegenüber steckte Szeth gerade sein Schwert in die Scheide, bevor es sich an seiner Seele nähren konnte. Dalinar zeigte auf ihn und sagte zu Leyten: »Pack ihn. Hebt euch in die Luft. Wir brechen auf. Sigzil, peitsch mich.«

»Ja, Herr.«

»Dalinar. Dalinar Kholin.«

Das … das war Ischars Stimme.

»Ich kann deutlich sehen«, sagte die Stimme aus dem Lot heraus. »Ich weiß nicht, warum. Ist ein neuer Bindeschmied verschworen worden? Wir haben eine Verbindung, wir alle … Wie dem auch sei, ich spüre, wie meine geistige Gesundheit nachlässt. Mein Verstand ist gebrochen, und ich weiß nicht, ob er geheilt werden kann.

Vielleicht kannst du mich für kurze Zeit wiederherstellen, nachdem ein Ideal in meiner Nähe gesprochen wurde. Jeder sieht ein wenig klarer, wenn ein Strahlender in das Geistige Reich eindringt. Hör mir gut zu. Ich habe die Antwort; ich kenne einen Weg, die Probleme zu lösen, die uns bedrängen. Komm mit mir nach Schinovar. Ich kann den Eidpakt neu einrichten, aber dafür muss ich geistig gesund sein. Ich muss … Hilfe haben, wenn …«

Die Stimme stolperte, als werde sie verzerrt.

»… ich dich besiegen will, Kampfmeister Odiums! Wir werden wieder aufeinandertreffen, und dann bin ich auf deine Listen vorbereitet! Du wirst mich nicht wieder besiegen, obwohl du eine verdorbene Ehrenklinge trägst, die schwarzen Rauch ausblutet! Ich bin ALLMÄCHTIG.«

Ruckartig stieg Dalinar in die Luft, als das Peitschen wirkte. Die Windläufer schossen hinter ihm her, einschließlich Leyten, der Szeth gepackt hielt. Als sie die Lichtsäule verließen, sah Dalinar, wie Ischars Soldaten in das Lot traten. Kurze Zeit später existierte es nicht mehr. Der Herold, seine Männer und die Ehrenklinge waren verschwunden. Nach Schadesmar befördert.

Gemeinsam konnten Navani und der Zwilling Licht erschaffen.

Ein Licht, das das Ungeheuer Moasch den Korridor zurücktrieb und zwang, sich den Arm vor die Augen zu halten. Licht, das den Dolch aus Navanis Seite trieb, während es ihre Wunde heilte. Licht, das die Fabriale lebendig werden ließ; Licht, das in den Tönen von Ehr und der Bebauerin sang.

Aber ihr Sprengsel … Der Zwilling war so schwach.

Navani ergriff die Säule, leitete Kraft in sie ein, doch ein großes Chaos verunreinigte das System wie Krem eine Zisterne mit reinem Wasser. Das war dem Leerlicht zuzuschreiben, das Raboniel eingespeist hatte.

Navani konnte es nicht vernichten, aber vielleicht war sie in der Lage, es zumindest teilweise abzulassen. Sie betrachtete den Turm nun als eine Wesenheit, deren Granatadern Venen und Arterien glichen. Und sie bewohnte diese Wesenheit. Sie wurde zu Navanis Körper. Sie sah Tausende geschlossener Türen, die den Spähern bei der Kartierung des Turms entgangen waren. Und sie sah auch brillante Mechanismen zur Kontrolle des Drucks, der Temperatur …

Nein, konzentriere dich.

Ich glaube, wir müssen das Leerlicht ablassen, sagte Navani zu dem Zwilling.

Ich …, antwortete der Zwilling. Aber wie?

Ich kann den richtigen Ton singen, erklärte Navani. Wir füllen das System mit so viel Turmlicht an, wie in es hineinpasst, und dann hören wir auf und bringen die Systeme an einigen Stellen durch den Anti-Leerlicht-Ton zum Schwingen.

Das wäre möglich, sagte der Zwilling. Aber wie können wir die Schwingungen hervorrufen?

Auf Raboniels Schreibtisch liegt eine Metallplatte. Ich werde meinen Wissenschaftlerinnen befehlen, ihr einen Ton zu entlocken. Wir brauchen ein Vorbild für den Gesang, aber mit ihm werde ich in der Lage sein, die Schwingungen durch das System zu schicken. Das sollte die Verderbnis des Feindes durch die zerbrochenen Edelsteine im Pumpmechanismus nach draußen zwingen. Was hältst du davon?

… Ja?, sagte der Zwilling leise. Ich glaube … das könnte gelingen.

Und wenn wir das geschafft haben, müssen wir die Schutzmechanismen des Turms neu starten, sagte Navani. Es sind komplexe Fabriale … geschaffen aus der Essenz der Sprengsel. Aus deiner Essenz?

Ja, sagte der Zwilling, dessen Stimme jetzt schon kräftiger klang. Aber sie sind kompliziert, und es hat viele Jahre gedauert, bis …

Dieses Druckfabrial hier, sagte Navani und betrachtete es mit ihrem Geist. Ah, ich verstehe. Ein Netzwerk aus Attraktoren, die Luft hereinbringen und eine Druckblase erzeugen. Ziemlich genial.

Ja!

Und die Heizfabriale … nicht wichtig jetzt … aber du hast Gehäuse aus Metall für sie hergestellt – du hast dich physisch als Metall und Kristall manifestiert, so wie sich die Splitterklingen aus kleineren Sprengseln manifestieren.

Ja!

Als sie mit ihrer Arbeit begann, bemerkte Navani eine Seltsamkeit. Was bewegte sich da durch den Turm? Großmarschall Kaladin? Er flog so schnell, seine Kräfte waren wiederhergestellt, und er war in Sprengsel eingehüllt wie in eine Rüstung. Er hatte sein Viertes Ideal erreicht.

Und er begab sich in die falsche Richtung.

Sie begriff seinen Fehler. Er hatte beschlossen, dass es zum Schutz des Turms das Beste wäre, wenn er hierherkam, zur Säule, und Navani rettete. Aber nein, er wurde anderswo gebraucht.

Sie lockte seine Aufmerksamkeit mit blitzenden Lichtern in der Wand an.

Zwilling? Kaladins Stimme klang durch das System, sobald er die Kristallader berührte.

Ja und nein, Großmarschall, sagte Navani. Die Säule ist gesichert. Begib dich zum Markt der Ausflucht. Sag den Feinden, die du dort antriffst, sie sollen sich rasch zurückziehen.

Er gehorchte sofort und änderte die Richtung seines Flugs.

Navani machte sich an die Arbeit; sie war von einem ungeheuren Bewusstsein erfüllt.

Dalinar überredete die Windläufer, noch ein wenig im Himmel über Ischars Lager zu bleiben, anstatt sofort zum Emuli-Kriegslager zurückzufliegen.

Aber er machte sich Sorgen um sie. Die Strahlenden waren so matt wie Soldaten, die einen vollen Tagesmarsch mit Gepäck hinter sich hatten. Gewöhnliches Sturmlicht hätte sie rasch belebt, aber sie klagten über Kopfschmerzen, die ihre Kräfte nicht zu heilen vermochten.

Die Auswirkungen sollten nicht allzu lange anhalten, sagte der Sturmvater. Aber ich kann es nicht mit Sicherheit sagen. Ischar hat sie mit dem Boden verbunden. Im Prinzip haben ihre Kräfte die Steine als Teil ihres Körpers betrachtet und versucht, den Boden mit Sturmlicht zu füllen, so wie es mit ihren Adern geschieht.

Ich erkenne kaum einen Sinn in dem, was du sagst, erwiderte Dalinar, der hoch über Ischars Lager in der Luft hing. Wie sind solche Dinge möglich?

Die Kräfte eines Bindeschmieds sind die Kräfte der Schöpfung, antwortete der Sturmvater. Es sind die Kräfte der Götter, einschließlich der Möglichkeit, Seelen miteinander zu verbinden. Früher war stets Ehr da, der diese Kraft schützte und begrenzte. Es scheint, dass Ischar weiß, wie er den größten Nutzen aus seiner neuen Freiheit ziehen kann.

Der Sturmvater hielt inne, dann grollte er etwas sanfter: Ich habe ihn nie gemocht. Obwohl ich damals nur ein Wind war – und nicht ganz bei Bewusstsein –, erinnere ich mich an ihn. Ischar ist schon ehrgeizig gewesen, bevor ihn der Wahnsinn holte. Er trägt nicht die ausschließliche Verantwortung für die Vernichtung von Aschyn, der ersten Heimat der Menschen, aber er war derjenige, den Odium durch seine Listen dazu brachte, erstmals mit den Wogen zu experimentieren.

Eigentlich magst du niemanden besonders, bemerkte Dalinar.

Das stimmt nicht. Vor langer, langer Zeit gab es einmal einen Menschen, der mich zum Lachen gebracht hat. Ihn habe ich eigentlich gerngehabt.

Das klang wie ein seltener Versuch in Leichtfertigkeit. Durfte Dalinar hoffen, dass es bei dem alten Sprengsel so etwas wie Fortschritt gab?

Unter ihm wartete Ischars großer Pavillon; die Zeltbahnen flatterten sanft im Wind. Weder Soldaten noch Diener hatten den Kopf herausgesteckt.

»Herr?«, fragte Sigzil, während er über Dalinar trieb. »Meine Truppe muss sich ausruhen.«

»Noch ein paar Minuten«, sagte Dalinar und kniff die Augen zusammen.

»Worauf warten wir denn, Herr?«

»Wir wollen sehen, ob Ischar zurückkehrt. Er ist nach Schadesmar geflohen und könnte jeden Augenblick wieder hierherkommen. Wenn er es tut, werden wir schnell davonfliegen. Aber wenn nicht …« Ischar hatte gewiss nicht vorgehabt, die Flucht zu ergreifen. Szeth und seine seltsame Klinge hatten ihn vertrieben. »Es könnte eine seltene Gelegenheit sein, Kompanieherr. Er war der Gelehrte unter den Herolden; vielleicht hat er Aufzeichnungen hinterlassen, die sich auf die Anwendung der Kräfte eines Bindeschmieds beziehen.«

»Verstanden, Herr«, sagte Sigzil.

Dalinar sah zu Szeth hinüber, der ein wenig entfernt von den anderen schwebte, unterstützt von seinem eigenen Peitschen. Dalinar deutete mit dem Kopf auf ihn, und Sigzil verstand sofort. Er peitschte Dalinar auf den Attentäter zu.

Szeth murmelte in sich hinein: »Woher wusste er es? Woher wusste es der alte Narr?«

»Was hat er denn gewusst?«, fragte Dalinar, als er näher an Szeth herantrieb. »Ischar? Woher er etwas über dein Volk wusste?«

Szeth blinzelte, dann sah er Dalinar eindringlich an. Es war seltsam, ihn wieder in seiner eigenen Gestalt mit der allzu blassen Haut und den großen Augen zu sehen. Dalinar hatte sich an seine Alethi-Illusion gewöhnt.

»Ich muss mich vorbereiten«, sagte Szeth. »Mein nächstes Ideal ist meine Suche – meine Pilgerfahrt. Ich muss zu meinem Volk zurückkehren, Schwarzdorn. Ich muss mich ihm stellen.«

»Wie du es wünschst«, erwiderte Dalinar. Er war sich nicht sicher, ob er diesen Mann wirklich entfesseln wollte – vor allem nicht in dem einzigen Königreich, das sich in diesem Konflikt bisher neutral verhalten hatte. Aber Jasnah hatte schon angedeutet, dass es geschehen würde, und außerdem bezweifelte er, dass er überhaupt in der Lage war, Szeth von irgendetwas abzuhalten. »Besitzt dein Volk alle Ehrenklingen?«

»Alle außer dreien«, antwortete Szeth. »Die Klinge der Windläufer hat viele Jahre mir gehört. Die Klinge der Himmelsbrecher ist vor langer Zeit von Nin beansprucht worden. Und natürlich haben wir die Klinge der Steinwehrer nie aufbewahrt. Es waren also sieben, aber wenn Ischar seine Klinge hat …«

Du benötigst diese anderen Schwerter nicht, sagte eine dreiste Stimme in Dalinars Kopf. Ich bin so gut wie zehn Schwerter. Hast du gesehen, wie großartig ich war?

»Das habe ich gesehen«, sagte Dalinar zu dem Schwert. »Du … hast ein Stück aus einer Splitterklinge herausgebrochen. Aus einer Ehrenklinge.«

Habe ich das? Hui! Ich bin ein prächtiges Schwert. Wir haben viel Böses vernichtet, oder?

»Du hast versprochen, nicht in den Köpfen anderer Personen zu sprechen, Schwert-Nimi«, sagte Szeth leise. »Erinnerst du dich nicht daran?«

Ich erinnere mich jetzt. Ich hatte es bloß vergessen.

»Ich werde eine Mannschaft mit dir nach Schinovar schicken«, sagte Dalinar. »Sobald wir in unser Lager zurückgekehrt sind.«

»Nein«, sagte Szeth. »Nein. Ich muss allein gehen, aber noch nicht. Ich muss mich vorbereiten. Ich habe … etwas Wichtiges zu tun. Er wusste es. Er hätte es nicht wissen dürfen …«

Bei den Stürmen! Dalinar konnte nicht sagen, wer verrückter war: Szeth oder das Schwert. Die Kombination beider war äußerst beunruhigend.

Ohne sie wärest du tot, sagte der Sturmvater, und ich wäre gegen meinen Willen verbunden. Dieser Schin-Mann ist schon gefährlich, aber Ischar fürchte ich noch mehr.

»Sigzil«, rief Dalinar, »ich glaube kaum, dass er bald zurückkehrt. Bring uns nach unten. Mal sehen, ob er etwas von Wert in seinem Zelt zurückgelassen hat.«

Adin hob den Speer, den er im Atrium gefunden hatte. Menschen schrien und weinten, waren von Angstsprengseln umgeben, während sie und die Sänger schützende Kreise um ihre Verwundeten bildeten. Sie schoben die Alten und die Kinder in die Mitte, aber Adin begleitete sie nicht. Die beobachtenden Sprengsel sollten sehen, dass er nicht von der Art war, die sich versteckte. Sogar Frauen hatten Waffen ergriffen, einschließlich der Gemahlin des Arztes, die ihren Sohn einigen jungen Mädchen in der Mitte des Kreises überantwortet hatte. Der Krieg war eine männliche Kunst, aber wer Frauen angriff, führte keinen Krieg mehr. Danach hatte er alles verdient, was ihm zustieß.

Adins Vater befand sich unter den Verwundeten. Er lebte, den Herolden sei Dank, aber er blutete heftig. Er hatte für die Strahlenden gekämpft, während Adin … während sich Adin im Korridor versteckt hatte.

Sturmverdammt, er würde nie wieder ein Feigling sein. Er … war ja gar keiner. Adin trat neben einen beängstigenden Parscher in einer unglaublichen Panzerrüstung und versuchte, mit seinem ausgestreckten Speer die gleiche Haltung wie der Parscher einzunehmen.

Die Sturmformen marschierten herbei und sangen ein schreckliches Lied. Adin stellte fest, dass er zitterte; seine Hände um den Speer wurden nass.

Oh, bei den Stürmen!

In diesem Augenblick wollte er sich kein Sprengsel mehr verdienen. Er wollte auch nicht kämpfen. Er wollte nur noch zu Hause sein, Teller herstellen und dem Summen seines Vaters lauschen. Er wollte nicht hier stehen und wissen, dass sie alle … dass sie alle bald …

Eine Hand packte Adin bei der Schulter und zog ihn zurück. Nur so weit, dass sich die Gestalt, die ihn ergriffen hatte, vor ihn stellen konnte. Es war Dabbid, der stille Brückenmann. Adin beschwerte sich nicht – nicht nachdem er diese Sturmformen gesehen hatte. Es fühlte sich gut an, jemanden vor sich zu haben, auch wenn der Speer des Brückenmanns zitterte. Er tat so, als hätte er Angst, weil er den Feind täuschen wollte, nicht wahr?

Die Sturmformen schleuderten keine Blitze – was eine gute Sache war. Die anderen hatten es nicht tun wollen, nicht auf dem Markt. Ihre Kräfte waren zu wild und ungezügelt. Und doch, es schien … Hunderte von ihnen zu geben. Ein Ruf ertönte irgendwo hinter ihm, und sie griffen an. Sie knisterten vor rotem Licht, das immer dann aufblitzte, wenn sie etwas berührten.

Schon nach wenigen Augenblicken herrschte das schiere Chaos. Adin kreischte, kniff die Augen zu, streckte seinen Speer vor und zitterte.

Nein, er musste kämpfen. Er musste …

Etwas prallte von hinten gegen ihn und warf ihn nach vorn. Der Stoß machte ihn benommen, und er verlor seinen Speer und stürzte. Als er sich auf den Rücken rollte, sah er einen Bringer der Leere mit roten Augen über ihm stehen. Lässig senkte die Kreatur ihren Speer.

Adin hatte nicht einmal mehr die Zeit für einen Schrei, bevor …

Klirr.

Klirr?

Die Sturmform hielt den Kopf schräg und summte ein merkwürdiges Lied. Sie wollte wieder auf Adins Brust einstechen, doch der Speer drang abermals nicht ein. Adin schaute an seinem Körper entlang, während er auf dem Rücken lag.

Sein Torso war von einer glitzernden blauen Rüstung umschlossen. Er hob die Hände und stellte fest, dass sie in Panzerhandschuhen steckten.

Er war von einem Splitterpanzer umgeben.

Er war von einem SPLITTERPANZER umgeben.

»Ha!«, rief er und trat nach der Sturmform. Die Kreatur flog rückwärts, stieg mindestens zwanzig Fuß in die Luft und prallte gegen eine Wand. Adin hatte kaum einen Widerstand gespürt. Es war so, wie er es sich immer vorgestellt hatte. Es …

Der Splitterpanzer verschwand wieder und verwandelte sich in eine Gruppe von Windsprengseln, die zu Dabbid hinüberflogen, der gerade in Gefahr schwebte, einen Axthieb gegen den Kopf abzubekommen.

Klirr.

Beide Kämpfer – der Mensch, der nun von einem Splitterpanzer umgeben war, und der Feind, der ihn hatte zerhacken wollen – erstarrten voller Verblüffung. Der Feind wich zurück, und der Panzer flog wieder weiter und umgab diesmal eine Himmlische. Sie hatte ihren Speer gegen eine Sturmform geführt, die einen Blitz geschleudert hatte, von dessen Licht die Himmlische nun eingehüllt war.

Als sich Adins Blick klärte, sah er sie im Splitterpanzer schweben und in offensichtlicher Verwunderung auf ihre Hände blicken. Verwirrt riefen die Sturmformen etwas und formierten sich neu.

Die Rüstung platzte auseinander und wurde wieder zu den seltsamen Windsprengseln, die in die Luft stiegen und sich nun um eine Gestalt schmiegten, die hoch über den Marktbuden schwebte.

Die Rüstung passte zwar allen, aber ihm gehörte sie. Ein Strahlender Ritter in schimmernder Wehr, der einen eleganten Splitterspeer schwenkte. Er hatte den Helm abgesetzt, sodass alle ihn sehen konnten. Es war Kaladin der Sturmgesegnete, hell wie die Sonne.

»Ich bringe euch Nachrichten vom Zwilling!«, rief er. »Sie erinnert sich nicht, die Sturmformen in ihren Turm eingeladen zu haben. Und angesichts der Tatsache, dass sie nicht nur die Herrin des Hauses, sondern wortwörtlich das Haus selbst ist, gleichen eure Taten einer großen Beleidigung.«

Strahlende Lichter fuhren plötzlich an den Wänden empor, und die Steine erglühten in ihrem Innern, als wäre ihr Kern geschmolzen. Und dann flammten ähnliche Lichter in der Decke auf.

Der Boden bebte, als ob der ganze Berg erzitterte. Aus den Korridoren war ein Knarren, Klirren und Klappern wie von fernen Maschinen zu hören, und Wind fuhr nun durch das gewaltige Atrium, das taghell erleuchtet war. Das Verblüffendste aber war, dass die Blitze der Sturmformen erloschen.

Die Tiefsten, die sich aus dem Boden hervorgearbeitet und nach den Füßen der Soldaten gegriffen hatten, kreischten auf und wurden wieder schlaff, waren im Stein gefangen. Die Himmlischen, die ihnen geholfen hatten, fielen plötzlich zu Boden und brachen bewusstlos zusammen.

Ächzen ertönte von hinten. Die Strahlenden auf dem Boden regten sich in der Mitte des Kreises. Sie erwachten!

»Ihr solltet eure Waffen aushändigen«, sagte der Sturmgesegnete zu den Feinden, »dann werdet ihr unverletzt zu euresgleichen zurückkehren können, sofern ihr mir eines versprecht.« Er lächelte. »Sagt ihm, dass ich mich besonders darauf freue zu erfahren, wie er ausgesehen hat, als er herausgefunden hat, was heute hier geschehen ist.«

Als er Ischars Pavillon betrat, drang ein seltsamer, unangenehmer Geruch auf Dalinar ein.

Es war ein starker, chemischer Gestank, und er spürte ein Brennen in den Augen. Er blinzelte in dem schwachen Licht und stellte fest, dass der ganze Raum voller Feldbetten und Laken war, die etwas auf den Betten bedeckten. Leichen? Die Windläufer waren natürlich als Erste in das Zelt eingedrungen, aber sie waren eifrig damit beschäftigt, in den Winkeln und Nischen nach einem Hinterhalt zu suchen.

Dalinar trat an eine der Pritschen heran und riss das Laken ab. Darunter fand er tatsächlich eine Leiche, deren Unterleib mit chirurgischer Präzision ein tiefer Schnitt zugefügt worden war. Es handelte sich um einen Mann, dessen Kleidung abgeschnitten worden war und neben ihm lag. Er war sehr bleich und hatte weißliches Haar – im Tod wiesen Haut und Haar fast dieselbe Färbung auf: Über beidem lag ein schwacher bläulicher Schimmer – vermutlich handelte es sich um einen Nataner.

Also war Ischar ein Schlächter – ein wahnsinniger Chirurg und ein verrückter Theokrat. Aus irgendeinem Grund war Dalinar darüber erleichtert. Es mochte abstoßend sein, aber es war auch eine gewöhnliche Abart des Bösen. Er hatte viel Schlimmeres erwartet.

»Herr?«, rief die Windläuferin Mela durch den Raum. »Das solltet Ihr sehen.«

Dalinar ging zu Mela hinüber, die neben einer der anderen Pritschen stand. Szeth blieb am Eingang des Zeltes, hatte sich auf den Boden gesetzt und das Schwert in seinem Futteral quer über den Schoß gelegt. Ihm schien diese Untersuchung gleichgültig zu sein.

Ein weiterer Leichnam lag – halb enthüllt von einem zurückgezogenen Laken – auf der Pritsche neben Mela, aber dieser machte einen weitaus seltsameren Eindruck. Der größte Teil des unnatürlich langen Körpers wurde vom Hals bis zu den Füßen von einer schwarzen Schale bedeckt. Sie war aufgeschnitten und die Brust freigelegt worden. Dalinar verstand den Sinn der Schale nicht. Sie wirkte fast wie Kleidung, war aber hart wie der Panzer eines Sängers – und anscheinend mit der Haut verwachsen.

Der Kopf war offenbar eine durchweichte Masse aus schwarzem Fleisch, weich wie Eingeweide, ohne sichtbare Augen oder Gesichtszüge.

»Was auf Roschar …«, sagte Dalinar. »Die Hände scheinen menschlich zu sein, wenn auch zu lang, aber der Rest …«

»Ich habe keine Ahnung«, sagte Mela, wandte den Blick ab und zitterte. »Es ist nicht menschlich, Herr. Ich weiß nicht, was es ist.«

In Dalinars Hinterkopf rumpelte der Sturmvater.

Das …, sagte das Sprengsel. Das ist nicht möglich.

Was?, fragte Dalinar.

Das ist ein Kryptiker, sagte er. Ein Lichtwebersprengsel. Aber in diesem Reich besitzen sie keine Körper. Sie können gar nicht.

»Herr«, sagte Lyn nicht weit von ihm entfernt. Der Leichnam, den sie enthüllt hatte, war nichts als ein Haufen aus Ranken, die in ihren Umrissen entfernt an einen Menschen erinnerten.

Bebauungssprengsel …, sagte der Sturmvater. Geh zurück zu dem ersten Leichnam, den du gesehen hast. SOFORT.

Dalinar wandte nichts ein, sondern begab sich wieder in den vorderen Teil des Zelts. Was er zunächst für einen gewöhnlichen Körper gehalten hatte, schien nun etwas völlig anderes zu sein. Das blau-weiße Haar, die Kleidungsstücke, die – wie er jetzt erkannte – von der gleichen Farbe wie der Körper waren … Aus der Ferne grollte der Donner des Sturmvaters.

Ich kannte ihn, sagte er. Ich habe es zuerst nicht gesehen. Ich wollte es gar nicht sehen. Das ist Vespan. Ehrensprengsel.

»Sie sind also nicht … ein Versuch, Menschen zu Nachahmungen von Sprengseln zu machen«, sagte Dalinar. »Das sind echte Sprengsel-Leichen?«

Sprengsel können keine Leichen haben, sagte der Sturmvater. Sprengsel sterben nicht wie Menschen. Sie sind eine Kraft, die nicht vernichtet werden kann. Sie … Das ist UNMÖGLICH.

Dalinar durchsuchte das ganze Zelt, und immer mehr zurückgezogene Laken enthüllten immer seltsamere Leichen. Einige waren nicht mehr als Skelette, andere sahen aus wie Haufen aus Fels.

Dieser Ort ist böse, erklärte der Sturmvater. Schlimmer noch als böse. Was hier geschehen ist, ist eine Abscheulichkeit.

Sigzil lief herbei; er schwenkte einige Notizbücher, die er im hinteren Teil gefunden hatte. Für Dalinar waren sie unverständlich, aber Sigzil deutete auf die Azisch-Glyphen und las sie.

»Ich glaube, das ist eine Liste von Experimenten«, sagte der Kompanieherr. »In der ersten Spalte ist der Name des Sprengsels verzeichnet, in der zweiten ein Datum. In der dritten findet sich eine Zeitangabe – vielleicht ist das die Lebensdauer während des Experiments? Keines scheint länger als ein paar Minuten überlebt zu haben.«

»Beim Blute meiner Väter«, rief Dalinar, während seine Hände zitterten. »Und was ist mit der letzten Spalte?«

»Bemerkungen, Herr«, sagte Sigzil. »Hier ist der letzte Eintrag: ›Unser erstes Ehrensprengsel hat fast fünfzehn Minuten überlebt. Ein neuer Rekord, großartiger als alle vorangegangenen Versuche. Die Ehrensprengsel scheinen eine menschenähnliche Essenz zu besitzen. Wenn sie übertragen wird, formen sich die Organe und Muskeln höchst natürlich. Wir müssen mehr von ihnen einfangen. Kryptiker und Aschesprengsel sind bei unserem gegenwärtigen Kenntnisstand unmöglich herüberzubringen. Der Prozess der Erschaffung von Körpern für sie resultiert in einer physischen Form, die sofort in sich zusammenfällt. Anscheinend arbeitet ihre Physiologie gegen die grundlegenden Gesetze des Körperreichs.‹«

»Bei den Stürmen!«, sagte Leyten und fuhr sich mit der Hand durch die kurzen Haare. »Was bedeutet das?«

Verlasst diesen Ort sofort, sagte der Sturmvater. Wir müssen meine Kinder warnen.

»Einverstanden«, sagte Dalinar. »Packt alles ein, was eurer Meinung nach hilfreich sein könnte. Wir treffen uns draußen. Und reisen ab.«

Moasch floh durch den Turm, nutzte Peitschen nach Peitschen und spürte, wie das ganze Gebäude erbebte. Dann spürte er, wie es lebendig wurde. Er spürte, wie ihn allmählich Licht umgab.

Ihr Licht. Das Licht der Königin.

Und davor: ein schrecklicher Laut, der seine Verbindung zu Odium unterbrochen und Moasch gezwungen hatte, Schmerz für all das zu empfinden, was er getan hatte – einen Schmerz, den er nicht fühlen wollte. Einen Schmerz, den er von sich abgeworfen hatte.

Dieser Schmerz brodelte nun in ihm und breitete sich aus. Er hatte Teft getötet.

Er. Hatte. TEFT. GETÖTET.

Weg von hier, weg, weg!, dachte er, während er durch einen Gang stürmte. Es war ihm gleichgültig, wie viele Personen er mit seiner Splitterklinge traf, während er über ihren Köpfen dahinflog. Er brauchte das Schwert, es musste sofort einsatzbereit sein. Falls Kaladin ihn fand. Falls er nicht gebrochen war.

Die Wände schimmerten, und das Licht wirkte auf Moasch viel heller, als es hätte sein dürfen. Er sollte keine Angst empfinden. Das hatte er aufgegeben! Er konnte nicht der Mann sein, der er sein musste, wenn er Angst hatte, oder … Oder?

Der Schmerz, die Scham, die Wut auf sich selbst, all dies war schlimmer als die Angst.

Weg von hier. Los! Los!

Das erstickende Licht umgab ihn und verbrannte ihn, als er durch das Vordertor des Turms flog. Er spürte eher, was hinter ihm geschah, als dass er es sehen konnte. Jede Ebene des Turms wurde lebendig, eine nach der anderen. Die Luft verzerrte sich wegen der plötzlichen Wärme und des Drucks. So viel Licht.

Moasch peitschte sich in den Himmel und schoss von dem Turm fort. Doch bald prallte er gegen eine harte Oberfläche. Er fiel in etwas Weiches, aber Kaltes und spürte Schmerz, während ihn das Sturmlicht weiterleben ließ – wenn auch nur knapp. Es erlosch in ihm, bevor es ihn hatte vollständig heilen können, und so lag er in der Kälte. Und wartete auf die Gefühllosigkeit.

Er sollte nichts mehr fühlen. Das war ihm versprochen worden.

Er konnte nicht blinzeln. Er schien keine Augenlider mehr zu haben. Und er konnte nichts erkennen – seine Sehkraft war weggebrannt worden. Er lauschte fernem Jubel, ferner Freude, während er frierend in dem Gebirge lag. Der Schnee machte seine Haut taub.

Aber nicht seine Seele. Seine elende Seele nicht.

»Teft, ich …« Er konnte es nicht sagen. Er konnte die Worte gar nicht bilden. Was er getan hatte, tat ihm auch nicht leid. Es tat ihm nur leid, wie er sich wegen seiner Taten fühlte.

Er wollte diesen Schmerz nicht. Er hatte ihn verdient, doch er wollte ihn nicht.

Er hätte sterben sollen, aber sie fanden ihn noch rechtzeitig. Einige Himmlische, die draußen im Freien geschwebt hatten, als der Turm erneuert wurde. Sie waren zu Boden gefallen, bald wieder erwacht, weit entfernt vom Turm und von seinem Schutz. Sie gaben ihm Sturmlicht, sie hoben ihn an, sie trugen ihn davon.

Odiums Gabe kehrte zurück, und Moasch atmete leichter. Zum Glück ohne Schuldgefühle. Sein Rückgrat heilte. Er konnte bereits wieder gehen, als sie ihn in einem Lager unter mehreren anderen absetzten, die aus dem Turm hatten fliehen können.

Aber er war nicht imstande, sie zu sehen. Egal wie viel Sturmlicht er erhielt, seine Augen erholten sich nicht. Er war blind.

Roschar wird durch seinen Dienst im größeren Krieg vereinigt werden.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Erschöpft und verwirrt landeten Dalinar und die Windläufer schließlich in ihrem Emuli-Kriegslager. Das war wenige Minuten, bevor nach den Berechnungen der nächste Großsturm eintreffen sollte. Dalinar spürte das Gewicht des Versagens, das ihn so stark niederdrückte wie die Gravitation. Er sackte in sich zusammen, als er die Windläufer entließ, damit sie sich ausruhen konnten.

Er hatte die ganze Reise umsonst unternommen. Er verstand seine eigenen Kräfte noch immer nicht. Und er war noch immer nicht in der Lage, etwas gegen die Eroberung Urithirus zu unternehmen. Er war Navanis Rettung nicht näher gekommen.

Vermutlich hätte er sofort zu Jasnah gehen und ihr erklären sollen, was sie vorgefunden hatten, aber dazu war er zu müde. Er schlich durch das Lager und zog sein Versagen wie einen Karren voller Erschöpfungssprengsel hinter sich her.

Und so fanden sie ihn: Frauen mit Spannfedern, deren Verbindung zum Turm plötzlich wieder bestand. Botinnen, umgeben von Ruhmsprengseln, die erstaunliche Neuigkeiten brachten. Navani stand in Kontakt mit ihnen, der Turm und die Eidtore waren wieder in Betrieb. Benommen hörte Dalinar alldem zu.

Gute Neuigkeiten. Endlich einmal gab es gute Neuigkeiten.

Am liebsten hätte er sich sofort nach Urithiru fliegen lassen, um Navani sehen zu können, aber er erkannte die Narrheit, die darin lag. Er brauchte wenigstens eine kurze Rast, bevor er einen weiteren langen Flug ertragen konnte, und ein Großsturm stand unmittelbar bevor. Er befahl, seiner Frau eine Botschaft zu übermitteln, und versprach ihr, zu ihr zu kommen, bevor der Tag vergangen war. Dann fragte er Jasnah und den Prim, ob er sich mit ihnen nach dem Sturm treffen konnte.

Danach ließen sie ihn allein, damit er die letzten Schritte zu dem kleinen Gebäude, in dem er seine Kommandostation eingerichtet hatte, unbehelligt zurücklegen konnte. Es fühlte sich an, als würde er nach Hause kommen. Natürlich hatte er große Teile seines Lebens auf Feldzügen verbracht, sodass der Begriff »nach Hause« weit gefasst werden musste. Ein Ort mit einem weichen Bett reichte dafür meistens schon aus.

Urithiru ist jetzt wirklich sicher, Dalinar, sagte der Sturmvater in seinem Kopf. Ich war von den toten Sprengseln so abgelenkt, dass ich es zuerst nicht bemerkt hatte. Der Zwilling ist vollständig erwacht. Eine weitere Bindeschmiedin? Was das bedeutet …

Dalinar versuchte ebenfalls, es zu verstehen. Navani hatte sich mit einem Sprengsel verbunden? Das war geradezu wunderbar, aber er war augenblicklich so erschöpft, dass er nur still dasitzen und denken wollte. Er stieß die Tür zu seinem Haus auf, taumelte über die Schwelle und betrat ein gewaltiges goldenes Feld.

Der Boden schimmerte, als sei er mit Sturmlicht aufgeladen. Dalinar blieb stehen und drehte sich um. Die Tür war verschwunden. Der Himmel war von einem dunklen, rötlichen Orange, wie beim Sonnenuntergang.

Offenbar befand er sich in einer Vision. Aber er hatte nicht gehört, dass der Großsturm schon da war.

Und … nein. Das war doch keine Vision des Großsturms. Das hier war etwas ganz anderes. Zitternd drehte er sich um und schaute über das glimmende Feld bis zu der Stelle, wo auf einem Hügel in der Nähe eine Gestalt in goldener Robe stand. Sie hatte sich von Dalinar abgewandt und blickte auf den Horizont.

Odium. Bei den Stürmen, dachte Dalinar und erschlaffte dann. Nicht jetzt. Ich kann ihm doch jetzt nicht gegenübertreten.

Nun, ein Soldat konnte sich sein Schlachtfeld nur selten aussuchen. Dies war das erste Mal seit einem Jahr, dass Odium ihm erschien. Dalinar musste die Gelegenheit nutzen.

Er holte tief Luft und schob seine Erschöpfung beiseite. Er kletterte die Hügelflanke hinauf und blieb schließlich neben der Gestalt in Gold stehen. Odium stützte sich auf ein kleines Zepter; seine Hand ruhte auf dem Kugelgriff wie auf einem Spazierstock.

Er wirkte anders als bei ihrer letzten Begegnung. Noch immer glich er einem weisen alten Mann mit grauem Bart, der etwa mittellang war. Er wirkte väterlich. Verständig, wissend und auch verstehend. Doch jetzt glühte seine Haut an einigen Stellen, als ob sie dünn geworden wäre und ein Licht in seinem Inneren zu entkommen versuchte. Die Augen des Gottes waren vollkommen golden geworden und glichen Metallstücken im Gesicht einer Statue.

Als Odium sprach, klang seine Stimme harsch, und seine Worte kamen abgehackt heraus. Er konnte seine Wut kaum verbergen.

»Unsere Verbindung wächst weiter, Dalinar«, sagte Odium. »Sie wird mit jedem Tag stärker. Ich kann dich jetzt erreichen, als würdest du mir gehören. Und so sollte es auch sein.«

»Ich werde immer nur mir selbst gehören«, erwiderte Dalinar.

»Ich weiß, dass du zu Ischar gegangen bist. Was hat er dir gesagt?«

Dalinar verschränkte die Hände hinter dem Rücken und nutzte einen alten Kommandantentrick, um still zu sein und nachdenklich zu wirken. Steifer Rücken. Starke Haltung. Äußerlich vollkommen beherrscht, selbst wenn man nur einen Schritt vom Zusammenbruch entfernt war.

»Du solltest mein Kampfmeister sein, Dalinar«, sagte Odium. »Jetzt erkenne ich, dass du dich mir widersetzt. Du hast die ganze Zeit mit Ischar zusammengearbeitet, nicht wahr? Hast du auf diese Weise gelernt, die Reiche zusammenzubinden?«

»Das passt dir nicht, oder?«, sagte Dalinar. »Dass du nicht in meine Zukunft sehen kannst. Wie fühlt es sich an, menschlich zu sein, Odium?«

»Glaubst du, dass ich Menschlichkeit fürchte?«, fragte Odium. »Die Menschlichkeit gehört mir ebenso wie die Menschen, Dalinar. Alle Emotionen gehören mir. Dieses Land, dieses Reich, dieses Volk. Sie leben für mich. Das haben sie schon immer getan. Und sie werden es immer tun.«

Und doch kommst du zu mir, dachte Dalinar. Willst du mich beschimpfen? Du bist all die Monate weggeblieben. Warum ausgerechnet jetzt?

Die Antwort durchfuhr ihn wie das Licht der aufgehenden Sonne. Odium hatte den Turm verloren – Urithiru war in Sicherheit, und es gab eine weitere Bindeschmiedin. Odium hatte ein weiteres Mal versagt, und jetzt glaubte er, dass Dalinar mit Ischar zusammenarbeitete.

Die Gabe der Bebauerin hatte Dalinar zwar viel gekostet, aber sie hatte ihm auch die Stärke gegeben, sich Odium zu widersetzen. Die ganze Zeit hindurch hatte er sich gefragt, was ein Gott wohl fürchten könnte, aber die Antwort war offensichtlich. Odium fürchtete jene Menschen, die ihm nicht gehorchten.

Er fürchtete Dalinar.

»Ischar hat mir bei unserem letzten Treffen einige sehr seltsame Dinge berichtet«, sagte Dalinar. »Er hat mir ein Buch mit Geheimnissen überreicht. Er ist doch nicht so verrückt, wie ich befürchtet hatte, Odium. Er hat mir meine Verbindung zu dir gezeigt und erklärt, wie beschränkt deine Kräfte sind. Und dann hat er mir bewiesen, dass ein entfesselter Bindeschmied Unglaubliches erreichen kann.« Er sah das uralte Wesen an. »Du bist ein Gott. Du hast gewaltige Kräfte, aber sie binden dich genauso sehr, wie sie dich auf der anderen Seite befreien. Sag mir also, was würdest du von einem menschlichen Wesen halten, das die Last göttlicher Macht trägt, allerdings ohne den Beschränkungen dieses Gottes unterworfen zu sein?«

»Die Macht wird dich am Ende binden, so wie es auch bei mir der Fall war«, sagte Odium. »Du verstehst nicht einmal einen Bruchteil der Dinge, die du zu verstehen vorgibst, Dalinar.«

Du hast Angst vor mir, dachte Dalinar. Angst vor dem Gedanken, ich könnte bald im vollständigen Besitz meiner Macht sein. Angst davor, dass du die Kontrolle über deine Pläne verlierst.

Vielleicht war Dalinars Reise nach Tukar doch nicht umsonst gewesen. Er hatte zwar Ischars Weisheit nicht für sich nutzbar machen können, aber wenn Odium glaubte, dass er es geschafft hatte …

Gesegnet seiest du, Renarin, überlegte Dalinar. Dafür, dass du mein Leben für dieses Wesen unvorhersehbar gemacht hast. Dafür, dass ich ihn beschwindeln kann.

»Wir haben ein Abkommen geschlossen«, sagte Odium. »Ein Wettstreit der Kampfmeister. Aber wir haben nie die Einzelheiten besprochen.«

»Die Einzelheiten liegen auf meinem Schreibtisch«, antwortete Dalinar. »Sie passen auf ein einzelnes Blatt Papier.«

Odium machte eine Handbewegung, und die Worte erschienen – wie mit glühender goldener Tinte geschrieben – im Himmel vor ihnen. Gewaltig. Einschüchternd.

»Du hast das nicht geschrieben«, sagte Odium und kniff die Augen zusammen. »Und auch nicht diese Aufscheinerin.« Das Licht unter Odiums Haut wurde immer strahlender, und Dalinar spürte seine stärker werdende Hitze – wie die einer Sonne. Seine Haut schien zu brennen.

Wut. Eine tiefe, lodernde Wut. Sie verzehrte Odium. Ihm entglitt die Kontrolle.

»Cephandrius«, spuckte Odium aus. »Immer diese Ratte. Egal, wohin ich gehe, er ist schon da und kratzt etwas in die Wand. Er bohrt sich in meine Festungen. Er hätte ein Gott sein können, aber er beharrt darauf, im Dreck zu leben.«

»Nimmst du diese Bedingungen an?«, fragte Dalinar.

»Wenn mein Kampfmeister gewinnt«, sagte Odium, »gehört Roschar dann mir? Ganz und gar? Und wenn der deine gewinnt, ziehe ich mich für ein Jahrtausend zurück?«

»Ja. Aber was ist, wenn du dein Wort brichst? Du zögerst schon länger, als du es eigentlich tun solltest. Was aber passiert, wenn du dich weigerst, einen Kampfmeister zu schicken?«

»Ich kann mein Wort nicht brechen«, sagte Odium, und die Hitze wurde stärker. »Dazu bin ich grundsätzlich nicht in der Lage.«

»Grundsätzlich?«, bedrängte Dalinar ihn. »Was passiert, wenn du dein Wort brichst, Odium?«

»Dann ist der Vertrag null und nichtig, und ich unterwerfe mich deiner Macht. Das Gleiche geschieht auch umgekehrt, wenn du den Vertrag nicht einhältst. Dann stehst du in meiner Macht, und die Beschränkungen, die Ehr mir auferlegt hat – das Anketten an das roscharische System und die Unmöglichkeit, meine Macht auf die meisten Individuen anzuwenden –, werden dann null und nichtig. Aber das wird nicht geschehen, und ich werde mein Wort auch nicht brechen. Denn wenn ich es täte, würde ich ein Loch in meiner Seele erschaffen – und dann könnte mich die Bebauerin töten.

Ich bin kein Narr, und du bist ein Mann von Ehre. Wir beide werden diesen Wettkampf ehrenhaft hinter uns bringen, Dalinar. Hier geht es nicht um ein Abkommen mit einem Bringer der Leere, der aus deinen Mythen stammt, bei dem der eine den anderen durch eine irreführende Formulierung hintergeht. Ein bereitwilliger Kampfmeister auf beiden Seiten und ein Kampf bis zum Tod. Sie werden sich auf dem Dach von Urithiru gegenüberstehen. Keine Tricks, keine Lügen.«

»Also gut«, sagte Dalinar. »Aber die Bedingungen besagen, dass nicht nur du dich für tausend Jahre zurückziehen musst, wenn dein Kampfmeister besiegt wird. Auch die Verschmolzenen müssen mit dir gehen, sie werden wieder weggesperrt, ebenso wie die Sprengsel, welche die Majestätischen schaffen. Keine Formen der Macht mehr. Keine Leersprengsel mehr.«

Das Licht pulsierte in Odium, und er richtete den Blick auf den Horizont. »Dem … kann ich nicht zustimmen.«

»Die Bedingungen sind einfach«, sagte Dalinar. »Wenn du …«

»Ich sagte doch, ich kann dem nicht zustimmen«, entgegnete Odium. »Der Ewigsturm hat alles verändert, und Cephandrius hätte das erkennen müssen. Sänger können majestätische Formen annehmen, die durch den Ewigsturm mit Kraft aufgeladen werden. Die Verschmolzenen sind jetzt frei; also können sie ohne meine Einmischung wiedergeboren werden. Der Eidpakt hätte sie eingekerkert, aber dieser besteht ja nicht mehr. Ich bin buchstäblich unfähig, das zu tun, worum du mich bittest, denn ich würde mich dabei selbst vernichten.«

»Dann werden wir eben keine Übereinkunft haben«, sagte Dalinar, »denn ich werde gewiss nicht mit weniger einverstanden sein.«

»Und wenn ich mit weniger einverstanden bin?«

Dalinar runzelte die Stirn. Er war sich nicht sicher; seine Gedanken waren wirr vor Erschöpfung. Die Kreatur würde ihn übers Ohr hauen. Davon war er überzeugt. Also tat er das, was er für das Beste hielt. Er sagte gar nichts.

Odium kicherte leise und ließ das Zepter unter seiner Hand kreisen, sodass die Spitze über den goldenen Stein knirschte. »Weißt du, warum ich Männer in den Kampf schicke, Dalinar? Warum ich die Mitreißung überhaupt erschaffen habe? Warum ich zu Kriegen ermuntere?«

»Weil du uns vernichten willst.«

»Warum sollte ich euch denn vernichten wollen? Ich bin euer Gott, Dalinar.« Odium schüttelte den Kopf und schaute in die unendliche goldene Ferne. »Ich brauche Soldaten. Für die wahre Schlacht, die kommen wird – das wird keine Schlacht der Völker sein oder die eines windgepeitschten Kontinents, sondern es wird die Schlacht der Götter sein. Die Schlacht um alles.

Roschar ist ein Übungsgebiet. Es wird die Zeit kommen, in der ich euch auf die anderen loslasse, die nicht annähernd so gut ausgebildet sind. Die nicht annähernd so abgehärtet sind wie ihr.«

»Seltsam«, sagte Dalinar. »Ich weiß nicht, ob du es schon bemerkt hast, aber deine Taktik der ›Abhärtung‹ hat zu Verschmolzenen geführt, die unter der Anspannung verrückt werden.«

Das Licht in Odium wurde nun noch stärker und wirkte, als wollte es durch seine Haut dringen.

»Wenn dein Kampfmeister gewinnt, werde ich für tausend Jahre fortgehen«, sagte er. »Ich werde mich nach Braize zurückziehen und nicht mehr mit den Verschmolzenen und Leersprengseln sprechen, keinen Kontakt mehr halten und sie auch nicht mehr beeinflussen. Aber ich werde sie nicht im Zaum halten können. Und ihr werdet beten müssen, dass eure Nachfahren genauso viel Glück haben werden wie ihr, denn ich werde weit weniger … nachsichtig sein, wenn ich zurückkehre.«

Dalinar wollte etwas darauf erwidern, aber Odium unterbrach ihn.

»Lass mich zu Ende sprechen«, sagte er. »Im Austausch für etwas, das du aufgibst, werde ich ebenfalls etwas aufgeben. Wenn ich gewinne, werde ich meine großen Pläne für Roschar aufgeben. Ich werde auch dann diesen Planeten für tausend Jahre verlassen und alles aufgeben, wofür ich hier gearbeitet habe. Ich gebe euch und den Sängern die Freiheit, euren eigenen Frieden zu schließen. Freiheit für euch und Freiheit für mich.

Das ist alles, was ich bei meinem Sieg erbitte: Da du Ehr repräsentierst, kannst du die Verbote, die er mir auferlegt hat, lockern. Was auch immer bei dem Wettkampf geschehen wird – ihr werdet euch nie wieder Sorgen wegen mir machen müssen. Ich möchte bloß aus diesem elenden System verschwinden.«

Natürlich war es nicht so einfach, wie Schelm versprochen hatte. Dalinar schwankte. Schelm hatte seinen eigenen Vorteil im Blick, so wie er es immer betont hatte. Die Abmachung verstärkte diesen Gedanken noch. Odium bot eine andere, verführerische Aussicht an. Ihn loszuwerden und diesen Krieg als einen ganz gewöhnlichen Krieg zu führen …

Zwei Kräfte zerrten an ihm. Welcher sollte er vertrauen? Er bezweifelte, dass eine sterbliche Person – einschließlich Jasnah – einen Kontrakt aufsetzen konnte, der geeignet war, einen Gott zu fesseln. Aber Schelm einfach das zu geben, was er haben wollte?

Wem traust du mehr? Schelm – oder dem Gott des Zorns?

Eigentlich war die Antwort klar. Zwar vertraute er Schelm nicht besonders, aber Odium vertraute er gar nicht. Und wenn Ehr tatsächlich dafür gestorben war, diesen Gott hier auf Roschar festzusetzen, dann musste der Allmächtige wohl einen ausgesprochen guten Grund gehabt haben.

Also drehte sich Dalinar um. »Schick mich zurück, Odium«, sagte er. »Heute wird es keine Übereinkunft zwischen uns geben.«

Eine Hitzewelle überwältigte ihn von hinten. Dalinar wirbelte herum und sah, dass Odium in hellem, rot-goldenem Licht erstrahlte; er hatte die Augen weit aufgerissen und biss die Zähne zusammen.

Bleib standhaft, dachte Dalinar. Schelm hat gesagt, dass er dich nicht verletzen kann. Nicht ohne dabei sein Wort zu brechen … nicht ohne seinen eigenen Tod herbeizuführen …

Den letzten Teil hatte Schelm nicht ausdrücklich gesagt. Aber Dalinar wich auch nicht zurück, obwohl sein Herz raste und er stark schwitzte. Bis die Kraft nachließ und Hitze und Licht sich zurückzogen.

»Ich würde es bevorzugen«, sagte Odium, »jetzt eine Übereinkunft zu treffen.«

Warum bist du so erpicht darauf?, dachte Dalinar. Es ist die Macht, nicht wahr? Sie zerreißt dich, weil du es hinausgezögert hast. Sie will entweichen.

»Ich habe dir ein Abkommen angeboten«, sagte Dalinar.

»Und ich habe dir schon gesagt, dass ich diese Bedingungen nicht akzeptieren kann. Ich könnte zwar mich selbst einsperren, nicht aber meine Häscher. Ich kann verlangen, dass sich die Verschmolzenen und die Ungemachten zurückziehen – aber gegenwärtig gehorchen nicht alle meinem Willen. Und hinsichtlich der Majestätischen kann ich gar nichts tun.«

Dalinar holte tief Luft. »Also gut«, sagte er. »Aber ich kann kein Abkommen schließen, das dich aus dieser Welt befreit. Darum sollten wir beide uns auf unseren Konflikt konzentrieren. Wenn ich gewinne, wirst du in die Verdammnis verbannt und ziehst dich vollkommen aus dem Kampf zurück. Wenn du aber gewinnst, werde ich ins Exil gehen, und mein Volk muss ohne meine Hilfe zurechtkommen.«

»Du bietest das Leben eines Sterblichen gegen das eines Gottes an?«, fragte Odium. »Nein, Dalinar. Wenn ich gewinne, möchte ich die Strahlenden Ritter haben. Die Streitkräfte von Alethkar und Urithiru werden sich meinen Verschmolzenen ergeben, und deine Strahlenden werden diesen Krieg beenden. Die anderen närrischen Reiche der Menschen können gern weiterkämpfen, wenn sie das wünschen, aber dein Volk und das meine werden sich dann auf den wahren Krieg vorbereiten: auf den, der beginnen wird, wenn die Götter anderer Welten die Kraft des Wogenbindens entdecken. Deine Erben werden genauso daran gebunden sein, wie du es bist.«

»Ich kann nicht für Menschen verhandeln, die noch gar nicht geboren sind«, sagte Dalinar. »Und ich kann auch nicht versprechen, dass meine Strahlenden dir folgen werden, so wie du mir nicht versprechen kannst, dass die Verschmolzenen dir gehorchen werden. Wie ich schon gesagt habe, das ist eine Angelegenheit zwischen dir und mir. Aber … wenn du gewinnst, werde ich damit einverstanden sein, meinen Armeen zu befehlen, die Kämpfe sofort einzustellen. Ich werde den Krieg aufgeben, und jeder, der den Wunsch hat, darf sich dir anschließen.«

»Das reicht aber nicht aus, Dalinar. Das reicht nicht einmal annähernd aus.« Odium holte tief Luft – was leidensvoll klang. Das Licht pulsierte in ihm, und Dalinar verspürte plötzlich eine Art von Verwandtschaft mit dem alten Gott. Er fühlte dessen Erschöpfung, die in gewisser Weise die von Dalinar spiegelte. »Mich verlangt es nach so viel mehr als nur nach Roschar, nach so viel mehr als nur nach einem Planeten oder auch nur nach einem Volk. Aber meine Untertanen … sie werden allmählich müde. Ich habe sie durch diesen ewigen Krieg erschöpft. Sie wollen ein Ende sehen, auch wenn es ein schreckliches Ende ist. Der gesamte Krieg hat sich wegen der Dinge verändert, die deine Frau getan hat. Das weißt du.«

»Ja«, sagte Dalinar.

»Es ist Zeit für eine wahre Übereinkunft. Für ein wahres Ende. Bist du nicht auch dieser Meinung?«

»Ich … Ja. Ich glaube schon. Was schlägst du vor?«

Odium machte eine abwehrende Handbewegung auf den Vertrag zu, den Schelm aufgesetzt hatte. »Keine weiteren Verzögerungen mehr, keine Rede mehr davon, mich wegzuschicken. Keine halben Sachen. Am Zehnten des nächsten Monats werden wir den Kampf unserer Meister sehen«, sagte Odium. »Zur zehnten Stunde.«

»So bald schon? Der gegenwärtige Monat endet bereits morgen.«

»Aber warum denn weitere Verzögerungen?«, fragte Odium. »Ich kenne meinen Kampfmeister. Kennst du auch den deinen?«

»Ja«, sagte Dalinar.

»Dann sollten wir langsam mit dem Tanzen aufhören und zur Tat schreiten. Am Zehnten stehen sich unsere Kampfmeister gegenüber. Wenn du gewinnst, werde ich mich in die Königreiche zurückziehen, die ich gegenwärtig halte – und ich werde ein Ende des Krieges erzwingen. Ich werde dir sogar Alethkar überlassen, dein Heimatland.«

»Ich muss auch Herdaz bekommen.«

»Wie bitte?«, sagte Odium. »Dieses kleine, bedeutungslose Land? Was bedeutet es dir?«

»Dabei geht es um einen Eid«, sagte Dalinar. »Du wirst mir Herdaz und Alethkar zurückgeben. Die anderen Länder, die du erobert hast, kannst du behalten; sie sind dir in der Hauptsache sowieso freiwillig gefolgt. Das kann ich hinnehmen, solange du weiterhin auf Roschar festsitzt, wie Ehr es gewünscht hat.«

»Das werde ich auch«, sagte Odium, »aber ich werde Agenten zu dem Rest des Kosmeers aussenden und das zu meinen Zielen benutzen, was ich hier erobert habe. Doch wenn ich den Kampf der Meister gewinne, dann behalte ich alles, was ich erobert habe – einschließlich Herdaz und Alethkar. Und ich wünsche mir noch eine weitere Kleinigkeit. Ich will dich, Dalinar.«

»Mein Leben? Ach … Odium, ich habe vor, mein eigener Kampfmeister zu sein. Wenn du gewinnst, bin ich tot.«

»Ja«, sagte Odium. In seinen Augen glitzerte es golden. »Das wirst du sein. Und du wirst mir deine Seele geben. Du, Dalinar, wirst dich den Verschmolzenen anschließen. Du wirst unsterblich werden und mir persönlich dienen. Du wirst durch deine Eide gebunden sein. Du wirst derjenige sein, den ich zu den Sternen schicke, damit du meinen Interessen im Kosmeer dienst.«

Kaltes Entsetzen durchfuhr Dalinar. Das Gleiche hatte er verspürt, als er zum ersten Mal niedergestochen worden war. Überraschung, Unglauben und Schrecken.

Du wirst dich den Verschmolzenen anschließen.

»Haben wir jetzt eine Übereinkunft?«, fragte Odium, dessen Haut inzwischen so hell leuchtete, dass seine Gesichtszüge nur noch schwer zu erkennen waren. »Du hast von mir mehr bekommen, als ich es mir je hätte vorstellen können. Wie dem auch sei, der Krieg wird zu Ende gehen, und du wirst die Sicherheit deiner Verbündeten erreicht haben. Auf Kosten deiner eigenen Seele. Wie weit erstreckt sich deine Ehre, Schwarzdorn?«

Dalinar schwankte. Jetzt mit den Kämpfen aufzuhören, wo Azir und Thaylenah gesichert waren – und ein großer Teil von Roschar geschützt, dazu die Aussicht auf Alethkar und Herdaz, wenn er gewann –, das war besser, als er je für möglich gehalten hätte. Ein wahres Ende des Krieges.

Jasnah sprach immer von der Notwendigkeit der Räte. Von Gruppen von Anführern. Sie glaubte, es sei gefährlich, zu große Macht in die Hände von einzelnen Personen zu legen. Jetzt, da er auf diesem Feld aus goldenem Licht stand, begriff er, was sie meinte. Für seine Verbündeten würde dieses neue Abkommen gut sein – sie würden es vermutlich feiern. Aber er konnte sich nicht sicher sein. Eine Entscheidung musste er allein treffen.

Würde er es wagen? Würde er seine eigene Seele aufs Spiel setzen?

Ich muss ihn eingrenzen, dachte Dalinar. Seine Männer feierten gerade ihren Sieg in Emul, aber tief in seinem Inneren wusste er doch, dass der Feind es aufgegeben und verschenkt hatte. Er hatte es vorgezogen, seine Macht anderswo zu sichern. Der Marder hatte es ja selbst gesagt. Wenn Odium Azir hätte zerquetschen wollen, dann wäre er dazu in der Lage gewesen. Stattdessen hatte er aber das gesichert, was er ohnehin schon besaß. Odium wusste, dass er den stärksten Teil von Roschar unter seiner Kontrolle hatte, indem er Jah Keved, Alethkar und Iri kontrollierte.

Ohne dieses Abkommen sah Dalinar weitere jahrelange Kämpfe voraus. Jahrzehntelange sogar. Gegen einen Feind, dessen Verschmolzene unablässig wiedergeboren wurden. Noch aus den Jahren, in denen er Alethkar verteidigt hatte, wusste er genau, wie schwer es sein würde, das Land zurückzuerobern. Dalinar sah seine Untertanen zu Tausenden sterben, indem sie erfolglos in das Land einzudringen versuchten, dessen Befestigungsanlagen er selbst erbaut hatte.

Am Ende würde Dalinar diesen Krieg verlieren. Ehr hatte es so gut wie bestätigt. Renarin behauptete, ein traditioneller Sieg sei beinahe unmöglich, solange Odium seine Streitkräfte befehligte. Und Taravangian – dem Dalinar zwar nicht vertraute, aber glaubte – hatte dasselbe vorhergesehen. Der Feind würde gewinnen, auch wenn es dazu nötig sein sollte, Dalinars Seite über Jahrhunderte hinweg zu ermüden.

Die beste Aussicht bestand in einem Sieg von Dalinars Kampfmeister über den von Odium. Wenn dieser Kampfmeister versagte, würde sich Dalinar ergeben müssen. Tief in seinem Inneren wusste er das. Wichtiger noch, es schien die einzige echte Chance auf Alethkars Befreiung zu sein.

Er musste es tun. Er hatte seine bisherigen Erfolge nicht durch Unentschlossenheit erreicht. Wenn er seinen Instinkten und den Versprechungen eines Gottes nicht vertraute, dann blieb ihm gar nichts.

Er holte tief Luft. »Dies sind die letzten Bedingungen: ein Kampf der Meister bis auf den Tod. Am Zehnten des Monats Palah, zur zehnten Stunde. Jeder von uns schickt einen freiwilligen Kampfmeister. Sie treffen sich auf dem Dach von Urithiru, unbehelligt von den Streitkräften beider Seiten. Wenn ich dieses Duell gewinne, wirst du an das Planetensystem gebunden bleiben – und du wirst mir Alethkar und Herdaz zurückgeben, und alle Bewohner müssen unverletzt geblieben sein. Du wirst schwören, die Feindseligkeiten einzustellen, den Frieden zu wahren und in keiner Weise gegen meine Verbündeten oder unsere Reiche zu arbeiten.«

»Einverstanden«, sagte Odium. »Aber wenn ich gewinne, werde ich alles behalten, was ich bisher erobert habe, einschließlich deines Heimatlandes. Ich werde auch weiterhin an dieses System gebunden sein, und ich werde meine Feindseligkeiten einstellen, wie du bereits gesagt hast. Aber mir wird deine Seele gehören. Du wirst unsterblich sein und mir dienen. Wirst du das tun? Denn diesen Bedingungen werde ich zustimmen.«

»Ich ebenfalls«, flüsterte Dalinar. »Ich stimme diesen Bedingungen zu.«

»Dann ist es abgemacht.«

Und ich werde stolz an der Spitze einer menschlichen Legion einherschreiten.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Als Navani die Verbindung zu den Kräften des Zwillings löste, fühlte sie sich klein. War ihr Leben bisher wirklich so gewesen? Bevor sie ihre Essenz mit jener des Zwillings vermischt und das Bewusstsein für die verwickelten Bewegungen der zahllosen Fabriale erlangt hatte, aus denen sich die körperliche Gestalt des Zwillings zusammensetzte?

Jetzt fühlte sie sich so … gewöhnlich. Jedenfalls fast. Sie hatte eine Andeutung des größeren Bewusstseins in den Tiefen ihres Geistes zurückbehalten. Ein Gespür für die Adern aus Kristall, die den Turm durchzogen; wenn sie die Hand gegen eine Mauer drückte, spürte sie ihr Wirken.

Wärme. Druck. Licht. Leben.

Ich hatte geschworen, so etwas nie wieder zu tun, sagte der Zwilling in ihren Gedanken. Ich hatte geschworen, mit den Menschen fertig zu sein.

»Dann ist es gut, dass die Sprengsel, wie die Menschen, ihre Meinung ändern können«, bemerkte Navani. Sie war ein wenig überrascht, ihren Körper so vorzufinden, wie er ihrer Erinnerung nach gewesen war. Mit einem Riss in ihrer Havah und den Blutflecken genau dort, wo das Messer in sie eingedrungen war.

Unser Band ist ungewöhnlich, antwortete der Zwilling. Ich weiß noch immer nicht, was ich von unserer Tat halten soll.

»Spielt es denn eine Rolle, wenn wir unsere Worte ernst gemeint haben und unser Versprechen halten?«

Was ist mit den Fabrialen?, fragte der Zwilling. Du hast mir bisher nicht versprochen, keine Sprengsel mehr zu fangen.

»Wir werden einen Kompromiss finden«, sagte Navani und verließ den Raum mit der Kristallsäule. »Wir werden gemeinsam daran arbeiten, einen für alle annehmbaren Weg zu beschreiten.«

Wird es ein Kompromiss wie der mit Raboniel sein, wobei du sie hereingelegt hast?

»Es war der beste Kompromiss, den wir beide überhaupt eingehen konnten, und das ist uns durchaus bewusst gewesen«, antwortete Navani. »Du und ich, wir können Besseres erreichen.«

Ich wünschte, ich könnte dir glauben, sagte der Zwilling. Aber noch bin ich dazu nicht in der Lage. Es tut mir leid.

»Das ist doch nur ein weiteres Problem, das wir lösen müssen«, sagte Navani, »und zwar durch die Anwendung von Logik und Hoffnung – in gleichem Maße.«

Sie näherte sich Raboniels hingesunkenem Leichnam im Korridor und kniete sich daneben. »Danke.«

Die Augen öffneten sich.

Navani keuchte auf. »Raboniel?«

»Du … hast … doch überlebt. Wie gut.« Ihre Hand zuckte. Anscheinend war Moasch mit seiner Klinge nicht tief genug in sie eingedrungen. Ihre Augen waren nicht ausgebrannt, aber der eine Arm und beide Beine waren offensichtlich abgestorben.

Navani legte sich den Finger vor die Lippen.

»Nicht … weinen«, flüsterte Raboniel. »Ich … hätte dich getötet … um mein Ziel … zu erreichen.«

»Stattdessen habt Ihr mich gerettet.«

Raboniel atmete flach, sagte aber nichts.

»Wir werden uns wiedersehen«, sagte Navani. »Ihr werdet wiedergeboren werden.«

»Nein. Wenn ich … sterbe … dann werde ich … als Verrückte wiederkehren. Meine Seele ist … fast ganz … verbrannt. Nicht … bitte … nicht …«

»Was dann?«, fragte Navani.

»Dieses neue Licht … wirkt. Meine Tochter … ist … wirklich verschwunden. Deshalb habe ich … mehr … Anti … Anti …«

»Ihr habt noch mehr Anti-Leerlicht hergestellt? Wo ist es?«

Raboniel drehte den Kopf mühsam zur Seite, in Richtung ihres Arbeitstisches nahe dem Zugang zu dem Raum mit der Kristallsäule. Navani stand auf, begab sich zu dem Tisch, durchsuchte die Schubladen und fand einen schwarzen Beutel mit einem Diamanten darin, der mit dem kostbaren, schrecklichen Licht angefüllt war.

Sie kehrte zurück, setzte den Diamanten in den Dolch ein, der noch feucht von Moaschs Blut war. Nachdem sie ihn gesäubert und den Metallstreifen in der Klinge umgedreht hatte, kniete sie sich wieder neben Raboniel.

»Seid Ihr sicher?«, fragte Navani.

Raboniel nickte. Ihre Hand zuckte, und Navani ergriff sie, worauf sich die Verschmolzene entspannte.

»Ich … habe getan … was ich tun wollte. Odium … ist besorgt. Er erlaubt … vielleicht … ein Ende.«

»Danke«, sagte Navani leise.

»Ich hatte nie geglaubt … dass ich … am Ende … noch geistig gesund bin.«

Navani hob den Dolch. Und zum ersten Mal fragte sie sich, ob sie stark genug dafür war.

»Ich wünschte nur …«, sagte Raboniel, »ich könnte … die Rhythmen … noch einmal … hören …«

»Dann singt mit mir«, sagte Navani und stimmte Ehrs Ton an.

Die Verschmolzene lächelte, dann gelang ihr ein schwaches Summen von Odiums Ton. Navani modulierte ihren eigenen Klang und senkte die Stimme, bis die beiden ein letztes Mal in Harmonie zusammenfielen.

Navani setzte den Dolch über der Wunde in Raboniels Brust an.

»Beende es … Navani …«, flüsterte Raboniel und summte nun nicht mehr. »Sorge dafür, dass alles … endet.«

»Das wird es ganz bestimmt«, flüsterte Navani zurück. Sie summte so gut und fest, wie sie es vermochte, hielt die Hand einer früheren Unsterblichen – und rammte ihr den Dolch in den Leib. Raboniels Nerven waren größtenteils durchtrennt worden, und so zuckte sie nicht so, wie es ihre Tochter getan hatte. Ihre Augen nahmen das Weiß von glasigem Marmor an, und ein letzter Atemzug drang durch ihre Lippen – schwarzer Rauch, während ihr Innerstes verbrannte. Navani summte weiter, bis sich der Rauch auflöste.

Du hast soeben eine Gunst erwiesen, sagte der Zwilling in ihrem Kopf.

»Ich fühle mich schrecklich.«

Das gehört dazu, wenn man eine Gunst erweist.

»Es tut mir leid«, sagte Navani, »dass ich dieses Licht entdeckt habe. Es wird dafür sorgen, dass Sprengsel getötet werden.«

Es stand uns bevor, sagte der Zwilling. Die Konsequenzen haben früher nur die Menschen heimgesucht. Mit der Wiedererschaffung haben auch wir sie gespürt. Du hast diese Wahrheit lediglich als ewig besiegelt.

Navani drückte ihre Stirn gegen die von Raboniel, so wie es die Verschmolzene bei ihrer Tochter getan hatte. Dann erhob sie sich, war umgeben von Erschöpfungssprengseln. Bei den Stürmen! Da sie nicht mehr mit dem Turmlicht verbunden war, kehrte nun ihre Müdigkeit zurück. Wie lange war es her, seit sie geschlafen hatte?

Zu lange. Aber heute musste sie eine Königin sein. Sie steckte den Dolch weg – er durfte hier nicht herumliegen, dazu war er zu wertvoll – und klemmte sich ihr Exemplar von Der Rhythmus des Krieges unter den Arm.

An Raboniels Leichnam hinterließ sie eine Nachricht, für alle Fälle. Niemand soll den Leichnam dieser Heldin entfernen, ohne vorher mit der Königin gesprochen zu haben.

Dann machte sie sich auf den Weg, Ordnung im Chaos eines Turms zu schaffen, der plötzlich befreit worden war.

Taravangian erwachte erst spät am Tag. Und dann erinnerte er sich kaum mehr daran, eingeschlafen zu sein. Er konnte nicht … konnte …

Konnte kaum … denken.

Er war dumm. Dümmer als je zuvor.

Das brachte ihn zum Weinen. Dummes Weinen. Er heulte und heulte, überwältigt von Gefühlen und Schamsprengseln. Vom Gefühl des Versagens. Der Wut auf sich selbst. Er lag da, bis ihn der Hunger zum Aufstehen antrieb.

Seine Gedanken waren wie Krem. Dick. Langsam. Er stolperte zum Fenster, wo man seinen Korb mit den Speisen abgestellt hatte. Mit zitternden Händen packte er ihn und weinte über seinen Hunger, der so groß war. Und, bei den Stürmen, er zog so viele Sprengsel an, wenn er dumm war.

Er setzte sich neben seinen falschen Kamin und wünschte sich, Dalinar wäre hier bei ihm. Wie großartig das gewesen war. Einen Freund zu haben. Einen richtigen Freund, der einen verstand. Er zitterte bei diesem Gedanken, dann stöberte er in dem Korb herum.

Er hielt inne, als er eine Notiz fand. Geschrieben von Renarin Kholin, mit seinem Siegel versehen. Taravangian sprach jede Glyphe laut aus. Es dauerte ewig – und zog eine ganze Schar von Konzentrationssprengseln an, die wie Kräuselungen der Luft wirkten –, bis er verstanden hatte, was die Notiz besagte.

Vier Worte. Es tut mir leid. Zwei Edelsteine, hell leuchtend, befanden sich bei der Notiz. Was war das?

Es tut mir leid. Warum diese Worte? Was hatte der Junge gesehen? Taravangian wusste, dass er seiner Zukunft nicht trauen durfte. Viele Sprengsel flohen, und nur die Angstsprengsel blieben bei ihm, als er diese Worte las. Er musste sich verstecken! Er mühte sich von seinem Stuhl auf und kroch in die Zimmerecke.

Dort hockte er noch zitternd, als der Hunger schon allzu groß wurde. Also kroch er hinüber und aß einen Bissen Fladenbrot aus dem Korb. Dann ein wenig Gemüsepüree, das er mit den Fingern in sich hineinstopfte. Es schmeckte so gut. Hatte er jemals etwas derart Wundervolles gegessen? Darüber weinte er.

Die Edelsteine leuchteten weiter. Sie waren groß. Etwas bewegte sich in ihnen. Hatte … hatte man ihm nicht gesagt, er solle sich vor so etwas in Acht nehmen?

Donner grollte im Himmel, und Taravangian schaute auf. War das der Ewigsturm? Nein. Nein, es war ein Großsturm. Er hatte nicht gewusst, dass er heute kam. Der Donner rüttelte an den Fensterläden, und Taravangian ließ das Brot fallen. Er versteckte sich wieder in der Ecke und war sogleich von Klumpen bebender Angstsprengsel umgeben.

Der Donner klang wütend.

Er weiß es, dachte Taravangian. Er weiß, was ich getan habe. Nein. Nein, falscher Sturm.

Er brauchte eine Möglichkeit, Odium zu rufen. Diese Edelsteine. Dazu waren sie da!

Es würde heute geschehen.

Heute starb er.

Heute endete es.

Die Tür seiner Hütte wurde aufgestoßen; die Angeln waren zerbrochen. Draußen stolperten Wachen davon, weg von einer Gestalt, die sich als Silhouette vor einem dunklen Himmel abzeichnete. Der Sturm war fast da.

Und mit ihm war Szeth gekommen.

Taravangian keuchte entsetzt, denn das war nicht der Tod, den er vorhergesehen hatte. Er hatte so lange auf einen überragenden Tag gewartet, an dem er wieder äußerst klug sein würde. Um das Gegenteil hatte er sich nie Gedanken gemacht. Ein Tag, an dem alles voller Gefühle war. Ein Tag, an dem sich in seinem Hirn keine Gedanken bewegten und Sprengsel ihn umschwärmten und sich gierig von seinen Leidenschaften nährten.

Szeth stand still da. Seine Illusion war verschwunden; sein kahler Kopf – frisch geschoren – spiegelte das Licht der Kugeln wider, das sich aus dem Korb ergoss.

»Woher wusstest du es?«, fragte der Schin schließlich. »Und wie lange hast du es schon gewusst?«

»Ge… gewusst?«, brachte Taravangian heraus, während er durch die Ansammlung der Angstsprengsel seitlich an der Wand kroch.

»Mein Vater«, sagte Szeth.

Taravangian blinzelte. Er verstand die Worte kaum, so dumm war er. Gefühle kämpften in ihm. Schrecken. Erleichterung darüber, dass es bald vorbei sein würde.

»Woher wusstest du, dass mein Vater tot ist?«, fragte Szeth und betrat den Raum. »Woher hast du gewusst, dass Ischar sein Schwert für sich beansprucht hat? Woher?«

Szeth trug nicht länger Weiß – er hatte sich eine Alethi-Uniform übergestreift. Warum? Oh, Verkleidung. Ja.

An seiner Hüfte trug er ein schreckliches Schwert. Es war zu groß. Die Spitze der Scheide schleifte über den hölzernen Fußboden.

Taravangian kauerte sich vor der Wand zusammen und suchte nach den richtigen Worten. »Szeth. Das Schwert. Du musst …«

»Ich muss gar nichts«, sagte Szeth und näherte sich ihm unaufhaltsam. »Ich ignoriere dich, wie ich die Stimmen in den Schatten ignoriere. Kennst du die Stimmen, Taravangian? Die Stimmen, die du mir gegeben hast.«

Taravangian sackte in sich zusammen und schloss die Augen. Er wartete, war so überwältigt von den Gefühlen, dass er nichts anderes tun konnte.

»Was ist das?«, fragte Szeth.

Taravangian öffnete die Augen. Die Edelsteine. Szeth hob sie auf und runzelte die Stirn. Er hatte das schreckliche Schwert nicht gezogen.

Sag etwas. Was sollte er denn sagen? Szeth durfte den Edelsteinen nichts antun. Taravangian brauchte sie!

»Bitte«, schluchzte er. »Zerbrich sie nicht.«

Szeth sah ihn finster an, dann warf er zuerst den einen und dann den anderen Edelstein gegen die harte Wand. Sie zerbrachen; seltsame Sprengsel entkamen – durchscheinende Windsprengsel, die ein rotes Licht hinter sich herzogen. Sie lachten und wanden sich um Szeth.

»Bitte«, sagte Taravangian durch seine Tränen hindurch. »Dein Schwert. Odium. Du …«

»Immer versuchst du, mich zu beeinflussen«, unterbrach ihn Szeth und beobachtete die Windsprengsel. »Immer versuchst du, meine Hände mit dem Blut jener zu beflecken, die du töten willst. Du hast all das über uns gebracht, Taravangian. Die Welt hätte gegen den Feind bestehen können, wenn du mich nicht dazu bestimmt hättest, die Hälfte ihrer Monarchen umzubringen.«

»Nein!«, sagte Taravangian. Mühsam erhob er sich, verscheuchte die Sprengsel um sich herum; sein Herz donnerte in der Brust. Sofort verschwamm sein Blickfeld. Er war zu schnell aufgestanden. »Wir haben getötet, um die Welt zu retten.«

»Morden, um Leben zu retten«, sagte Szeth leise und folgte Taravangians Bewegungen mit seinen Augen, die in dem schwachen Licht des Zimmers und ohne den Schein der Edelsteine dunkel und verschattet wirkten. »Das ist eine Idiotie. Aber ich konnte nichts dagegen tun. Ich bin der Wehrlose gewesen. Ich habe nur Befehle befolgt. Sag mir, glaubst du, dass das einen Menschen von seinen Sünden befreit?«

»Nein«, sagte Taravangian und zitterte unter der Last seiner eigenen Schuld, während Schamsprengsel um ihn herum aufplatzten und als Blüten von Steinknospen zu Boden segelten.

»Gute Antwort. Für jemanden, der so dumm ist, bist du ziemlich weise.«

Taravangian versuchte an Szeth vorbeizulaufen. Natürlich gaben seine Beine nach. Er stolperte und stürzte zu Boden. Er ächzte, sein Herz raste, sein Blick verschwamm.

Sofort hoben ihn starke Hände hoch und drückten ihn inmitten eines Schwarms von Erschöpfungssprengseln gegen die Wand. Etwas brach in Taravangians Schulter, und Schmerzen stachen durch seinen Körper.

Er sackte in Szeths Griff zusammen, und sein Atem ging rasselnd.

Der Raum wurde golden.

»Die ganze Zeit hindurch«, sagte Szeth, »hatte ich meine Ehren behalten wollen. Ich habe mich so sehr darum bemüht. Das hast du dir zunutze gemacht. Du hast mich gebrochen, Taravangian.«

Licht. Dieses goldene Licht.

»Szeth«, sagte Taravangian und schmeckte Blut auf seinen Lippen. »Szeth … Er ist hier …«

»Jetzt entscheide ich«, sagte Szeth und griff an seine Hüfte – nicht nach dem schrecklichen Schwert, sondern nach dem kleinen Messer, das er daneben trug. »Ich entscheide selbst. Ich. Niemand zwingt mich. Taravangian, du solltest wissen, dass es meine eigene Entscheidung ist, wenn ich dich jetzt umbringe.«

Grollender Donner. Ein strahlendes, schreckliches goldenes Licht. Odium erschien. Als er es tat, war sein Gesicht verzerrt, in seinen Augen leuchtete eine wütende Macht. Ein Donner zerriss die Landschaft, und Szeth verblasste.

Du solltest mich heute nicht in Versuchung führen, Taravangian!, donnerte Odium. Ich habe schon wieder meinen Kampfmeister verloren, und jetzt bin ich durch eine Übereinkunft gebunden, die ich gar nicht haben will. Woher wissen sie, wie sie gegen mich vorgehen können? HAST DU MICH VERRATEN, TARAVANGIAN? Hast du mit Sja-anat gesprochen? WAS HAST DU GETAN?

Taravangian schauderte unter der Schrecklichkeit dieser Stimme und unter ihrer transzendenten Macht. Sprengsel von Dutzenden unterschiedlicher Arten wirbelten um ihn herum und rangen um seine Aufmerksamkeit. So viele Gefühle. Er bemerkte kaum, wie Szeth das Messer herauszog; er war zu überwältigt, zu verängstigt, auch zu erregt.

Die Angst gewann.

Taravangian schrie auf, seine Schulter stand in Schmerzensflammen, sein Körper war gebrochen. Seine Pläne waren dumm gewesen. Wie hatte er denn glauben können, einen Gott zu überlisten, wenn er doch dumm war. Er schaffte es ja nicht einmal, wenn er klug war. Kein Wunder, dass er versagt hatte.

Hast du versagt?

Das Schwert ist hier.

Odium ist hier.

Kalter Stahl biss in Taravangians Haut, als Szeth ihm in die Brust stach. Im gleichen Augenblick spürte Taravangian, wie sich etwas durch seine Angst und seinen Schmerz drückte. Ein Gefühl, von dem er nie geglaubt hätte, dass er es je spüren würde. Tapferkeit.

Tapferkeit durchbrandete ihn, dass er sich bewegen musste. Es war der sterbende Mut eines Mannes an der Frontlinie, der auf eine feindliche Armee zustürmte. Die Herrlichkeit einer Frau, die um ihr Kind kämpfte. Das Gefühl eines alten Mannes, der am letzten Tag seines Lebens in die Dunkelheit trat.

Tapferkeit.

Das Körperreich verblasste, als Odium Taravangian an den Ort zwischen den Welten zog. Hier war Taravangians Körper nicht so schwach. Diese Gestalt war eine Manifestation seines Geistes und seiner Seele. Und diese waren stark.

Das Schwert an Szeths Hüfte – jenes seltsame, schreckliche Schwert – manifestierte sich ebenfalls in dem Reich, in das Odium Taravangian gebracht hatte. Der Gott senkte den Blick, sah die gekräuselte schwarze Finsternis und schien überrascht zu sein.

Taravangian packte das Schwert, zog es aus seinem Futteral und hörte, wie es vor Vergnügen aufschrie. Er drehte es in der Hand und stieß es nach oben. Schwarzer Rauch wand sich um seine Hände.

»Vernichte!«, brüllte das Schwert. »VERNICHTE!«

Taravangian rammte es in Odiums Brust.

Gierig trank das Schwert die Essenz des Gottes, und dabei spürte Taravangian ein Knacken. Sein Körper starb. Szeth vollendete sein Werk. Er wusste es sofort. Taravangian war tot. Wut, wie er sie nie zuvor gekannt hatte, stieg in ihm auf.

Szeth hatte ihn getötet!

Odium kreischte, und der goldene Ort zersplitterte und verwandelte sich in Finsternis. Das Schwert wellte sich in Taravangians Griff und zog die Macht aus dem Gott, den es abgestochen hatte.

Die Gestalt, die Odiums Macht enthielt – die Person, die sie kontrollierte –, verdampfte und wurde von dem Schwert aufgenommen. Das allein war schon eine so gewaltige Investitur, dass Taravangian spürte, wie das Schwert zwischen seinen Fingern ermattete. Es war voll und lethargisch. Es war, als ob ein Ofenbrand in ein Fass mit kaltem Wasser geschüttet wurde. Zunächst zischte es, aber diese Macht war derart gewaltig, dass das Schwert sie nicht vollständig in sich saugen konnte.

Doch es tötete die Person, die diese Macht in sich geborgen hatte, und diese hinterließ ein Loch. Ein Bedürfnis und ein Verlangen. Ein … Vakuum, wie bei einem Edelstein, der plötzlich ohne Sturmlicht war. Es streckte sich aus, und Taravangian spürte eine deutliche Verbindung mit ihm.

Leidenschaft. Hass. Heute war Taravangian nichts als Leidenschaft. Hass, Angst, Wut, Scham und Ehrfurcht. Tapferkeit. Die Macht liebte diese Gefühle, und sie umwogte ihn, hüllte ihn ein.

Seine Seele vibrierte.

Nimm mich, flehte die Macht; sie sprach nicht in Worten, sondern in Gefühlen. Du bist vollkommen. Ich bin dein.

Taravangian zögerte kurz, dann steckte er die Hände in die Quelle der Macht.

Und stieg zur Gottheit auf. Wurde zu Odium.

Sie sollten nicht verworfen, sondern zu ihrem wahren Potenzial geführt werden. Zu ihren letzten Leidenschaften.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Rlain ging mit Venli und seinen neuen Freunden – Dul, Mazisch und den anderen, die Venli rekrutiert hatte – zum Eidtor, wo Kaladin sie zur Zerbrochenen Ebene bringen sollte.

Rlain fühlte sich benommen und betäubt, obwohl seit seiner Offenbarung schon ein ganzer Tag vergangen war – seit er seine ersten Worte als Wahrheitswächter gesprochen hatte.

Das Sprengsel hatte ihn vom Herzen eines Kremlings aus beobachtet. Rlain und Venli hatten Tumi irrtümlich für ein Leersprengsel gehalten, aber das war er ganz und gar nicht. Früher war er ein gewöhnliches Nebelsprengsel gewesen, doch dann hatte Tumi zugelassen, dass Sja-anat ihn berührte und zu etwas Neuem werden ließ. Zu einem Sprengsel von Ehr und Odium gleichzeitig.

Tumi pulsierte zu einem neuen Rhythmus. Zum Rhythmus des Krieges. Dabei ging es um etwas, das er erst vor Kurzem gelernt hatte. Um etwas Wichtiges, das seine Gefährten hören mussten.

Renarin weiß es?, fragte Rlain.

Er hat es angedeutet, sagte Tumi. Und er hat unserer Mutter von dir berichtet. Er hatte recht. Unser Band wird stark sein, und du wirst etwas Wundervolles sein. Wir haben Ehrfurcht vor dir, Rlain. Du bist der Überbrücker der Geister. Wir sind geehrt.

Geehrt. Das fühlte sich gut an. Wegen dem auserwählt worden zu sein, was er getan hatte.

In der Kammer des Übergangs wartete Kaladin auf sie. Er führte diesen mit der Sylklinge durch. Die Luft auf der Zerbrochenen Ebene war feuchter, und sie fühlte sich … vertraut an, als Rlain auf die Plattform trat und sich vor Narak hinstellte.

Dort trafen sie sich mit Leshwi und den anderen vier Verschmolzenen, die schon früher hierherversetzt worden waren. Leshwi schwebte über ihnen und neigte respektvoll den Kopf vor Kaladin.

»Ihr könntet hier in Narak bleiben«, sagte Kaladin zu ihr. »Wir würden eure Hilfe willkommen heißen.«

»Wir haben gegen unsere eigene Art gekämpft, weil wir Leben retten wollten«, sagte Leshwi. »Das wünschen wir nicht fortzusetzen. Wir werden einen dritten Weg beschreiten, außerhalb dieses Krieges. Den Weg der Lauscher.«

»Wir werden hier draußen schon zurechtkommen«, sagte Venli zum Rhythmus der Zuversicht. »Irgendwie.«

»Na gut, dann geht in Ehren«, sagte Kaladin. »Und geht mit dem Versprechen der Königin. Wenn ihr es euch anders überlegt oder wenn ihr eine Zuflucht braucht, werden wir euch aufnehmen.«

Die Himmlischen stiegen in die Luft und summten zum Rhythmus des Lobpreises. Sie brachten die neuen Lauscher und deren Vorräte in die Kluft hinunter, von wo aus sie ostwärts wandern wollten. Da der Großsturm vorbei war und die Verschmolzenen aus der Luft nach Kluftteufeln Ausschau hielten, sollten sie es unbehelligt bis zu den östlichen Flachlanden schaffen, wohin auch schon die anderen Lauscher gegangen waren.

Rlain umarmte Venli und summte zum Rhythmus des Lobes.

»Ich habe nichts davon verdient«, flüsterte sie ihm zu. »Ich bin schwach gewesen, Rlain.«

»Dann mach es ab jetzt besser«, sagte er und löste sich von ihr. »Das ist der Weg des Strahlens, Venli. Wir beide haben ihn beschritten. Schreib mir durch die Spannfeder, sobald ihr die anderen gefunden habt, und grüß Thude und Harvo herzlich von mir, falls sie es geschafft haben sollten.«

Sie summte zum Rhythmus der Anerkennung. »Wirst du bald zu uns kommen?«

»Bald«, versprach er und sah ihr nach, als sie davonging.

Kaladin trat neben Rlain und legte ihm die Hand auf die Schulter. Rlain konnte den Panzer nicht spüren, aber anscheinend war er immer da – unsichtbar, doch bereit, wenn er gebraucht wurde. Wie ein Splitterpanzer, allerdings bestand er aus vielen einzelnen Sprengseln.

Kaladin fragte nicht, ob Rlain mit den anderen ziehen wollte. Rlain hatte bereits deutlich gemacht, dass er bleiben musste, zumindest bis zu Renarins Rückkehr. Und dann … nun, da gab es etwas, das Rlain fürchtete. Etwas Nebelhaftes zwar, aber es suchte ihn hartnäckig heim, seit er daran dachte. Würden die Menschen den Sängern wieder ihren Verstand nehmen, wenn ihnen der Sieg versprochen wurde, so wie sie es schon einmal getan hatten? Würden sie noch ein weiteres Mal ein ganzes Volk versklaven, wenn sie die Gelegenheit dazu erhielten?

Dieser Gedanke beunruhigte ihn. Er vertraute Kaladin und seinen Freunden. Aber auch der ganzen Menschheit? Das war viel verlangt. Jemand musste in ihrer Nähe bleiben, sie beobachten und sich vergewissern.

Er würde die Lauscher besuchen. Aber er war ein Strahlender, und er kam aus Brücke Vier. Urithiru war sein Zuhause.

»Komm«, sagte Kaladin. »Es ist Zeit, dass wir uns angemessen von unserem Freund Teft verabschieden.«

Taravangians Blickfeld weitete sich, sein Geist dehnte sich aus, seine Essenz wurde größer und größer. Die Zeit verlor allmählich ihre Bedeutung. Wie lange befand er sich schon in diesem Zustand?

Er wurde zu der Macht. Mit ihrer Hilfe verstand er das Kosmeer auf eine grundlegende Weise. Er sah, dass sein Vorgänger lange, lange Zeit hindurch dem Vergessen entgegengeglitten war. Jenes Wesen war erst durch die vergangenen Schlachten des Gottes geschwächt worden, dann von Ehr schwer verwundet und von der Macht versklavt worden. Es war ihm nicht gelungen, Dalinar für sich zu beanspruchen, danach hatte es den Turm und den Sturmgesegneten verloren, und dadurch war das Wesen gebrechlich geworden. Und verwundbar.

Aber die Macht war alles andere als gebrechlich. Es war die Macht des Lebens und des Todes, der Schöpfung und der Vernichtung. Die Macht der Götter. In seinem besonderen Fall war es auch die Macht der Gefühle, der Leidenschaft und – in ihrem Tiefsten – die Macht der rauen, ungezähmten Wut. Des entfesselten Hasses.

In dieser neuen Rolle hatte Taravangian zwei Seiten. Die eine war sein Wissen: Ideen, Verstehen, Wahrheiten, Lügen … Tausende und Abertausende mögliche Zukünfte öffneten sich vor ihm. Millionen von Möglichkeiten. So zahlreich, dass selbst sein erweiterter göttlicher Verstand von ihrer Menge eingeschüchtert war.

Die andere Seite war seine Wut. Diese schreckliche Wut, wie ein ungezügelter Sturm, der in ihm tobte und brodelte. Diese Wut war so überwältigend, dass er sie kaum kontrollieren konnte.

Er war sich dessen bewusst, was er im Reich der Sterblichen zurückgelassen hatte. Szeth war schon lange wieder auf den Beinen und hatte Nachtblut zurück in sein Futteral gesteckt. Neben sich hatte der Attentäter einen ausgebrannten Leichnam vorgefunden, zum größten Teil verzehrt von dem Angriff des Schwertes. Es handelte sich um Rayse, Taravangians Vorgänger, aber Szeth wusste das nicht. Das Schwert hatte die Kleidung und den größten Teil des Fleisches gefressen und steingraue Knochenstücke übrig gelassen.

Sie werden glauben, dass ich das bin, dachte Taravangian und las die möglichen Zukünfte. Szeth hat nicht gesehen, was auf spiritueller Ebene mit mir passiert ist. Er weiß nicht, dass Odium hier war.

Fast alle möglichen Zukünfte stimmten überein. Szeth würde gestehen, dass er Taravangian hatte töten wollen, aber irgendwie war es Taravangian gelungen, Nachtblut zu ziehen, und die Waffe hatte ihn verzehrt.

Man würde ihn für tot halten. Er war frei …

Frei, zu vernichten! Und zu verbrennen! Chaos und Schrecken über all jene zu bringen, die ihn angezweifelt hatten!

Nein. Nein, frei, zu planen. Einen Weg zu ersinnen, die Welt vor sich selbst zu schützen. Er konnte so weit sehen! So viel sehen! Er musste nachdenken.

Verbrennen!

Nein, planen!

Nein … nein …

Taravangian war verwirrt, als sich etwas anderes in sein Bewusstsein drängte. Eine anwachsende Macht in der Nähe, sichtbar nur für jemanden wie ihn. Eine göttliche Macht, endlos und spannkräftig.

Er war nicht allein.

Sie bereiteten Teft die Beerdigung eines Königs und seelengossen ihn in Stein. Ein Bildhauer würde beauftragt werden, eine Statue von Phendorana zu erschaffen, die ihren Platz neben ihm finden sollte. Der Zwilling sagte, dass es einen versteckten und verschlossenen Raum gab, in dem die alten Strahlenden auf ewig als Steinwächter standen. Es würde sich gut anfühlen, Teft unter ihnen zu sehen, in Uniform und mit dem finsteren Blick, den auch der beste Einbalsamierer nicht hatte glätten können.

Es fühlte sich richtig an.

Alle von Brücke Vier kamen, außer Fels. Narb und Drehy hatten die Nachricht verbreitet, nachdem sie zur Zerbrochenen Ebene zurückgekehrt waren, aber es schien, dass Kaladin Fels nicht wiedersehen würde.

Gemeinsam priesen die Männer und Frauen von Brücke Vier Teft, tranken auf ihn und verbrannten abwechselnd Gebete für ihn. Danach gingen sie in eine Taverne, wo sie auf eine Art und Weise weiterfeierten, die Teft gefallen hätte, auch wenn er es sich versagt hätte, selbst daran teilzunehmen.

Kaladin wartete, während die anderen dorthin aufbrachen. Sie sahen regelmäßig nach ihm, da sie sich Sorgen wegen seiner Gesundheit machten. Und wegen der Finsternis. Er schätzte sie deswegen, aber diese Art von Hilfe brauchte er heute nicht.

Es ging ihm einigermaßen gut. Ein wenig Schlaf und das Wissen, dass der Friede in den Turm zurückgekehrt war, hatten ihm geholfen. Also saß er da und betrachtete die Statue, die aus Tefts Körper geschaffen worden war. Die anderen schienen gespürt zu haben, dass er allein sein musste. Also hatten sie seinem Wunsch entsprochen.

Syl landete in voller Größe und in Brücke-Vier-Uniform neben ihm. Er konnte sie ganz schwach spüren, als sie den Kopf gegen seine Schulter legte.

»Wir werden niemals aufhören … ihn zu vermissen. Nicht wahr?«, sagte sie leise.

»Nein. Aber das ist auch in Ordnung. Solange wir uns an die Momente klammern, die wir gemeinsam hatten.«

»Ich kann nicht glauben, dass du damit besser klarkommst als ich.«

»Hattest du nicht gesagt, dass du dich allmählich erholst?«

»Das stimmt«, sagte sie. »Es tut trotzdem weh.« Seit der Rettung des Turmes war auch sie wieder fast die Alte. Manches Dunkle, das sie gefühlt hatte, war durch Raboniels Handlungen verursacht worden.

Anderes hingegen nicht.

»Wir könnten Dalinar fragen«, sagte Kaladin, »ob mit dir möglicherweise etwas nicht mehr stimmt. An dem Band, oder vielleicht ist es etwas Unnatürliches.«

»Er wird nichts finden. Ich bin bloß … lebendig. Und das gehört zum Lebendigsein dazu. Daher bin ich dankbar – auch für den Teil, der stinkt.«

Er nickte.

»Manches stinkt«, bekräftigte sie. Und obendrein: »Es stinkt wie ein Mensch nach … wie lange ist es her, seit du ein Bad genommen hast?«

Er lächelte, und sie blieben zusammen und schauten zu Teft hinauf. Kaladin wusste nicht, ob er an den Allmächtigen glaubte oder an die Stillen Hallen oder daran, dass die Menschen nach dem Tod weiterlebten. Ja, er hatte etwas in einer Vision erblickt, was darauf hinweisen mochte. Aber Dalinar hatte in seinen Visionen so viele Tote gesehen, und das bedeutete doch nicht, dass sie noch irgendwo existierten. Er wusste nicht, warum Tien ihm das Holzpferd gegeben hatte. Es schien zu beweisen, dass die Vision wirklich war, aber dann war es sofort wieder verschwunden.

Das schien wiederum darauf hinzuweisen, dass Kaladin sich dieses Treffen nur eingebildet hatte. Aber das hielt ihn auf keinen Fall davon ab, das Gefühl zu hegen, dass er etwas Wichtiges erreicht hatte. Er hatte sich von einer schweren Last befreit. Der Schmerz war zwar nicht verschwunden, aber der größte Teil der Schande … diese und die Selbstanklagen hatte er hinter sich gelassen.

Schließlich stand er auf und umarmte Tefts Statue. Er wischte sich die Augen und nickte Syl zu.

Sie mussten voranschreiten. Und das bedeutete, dass er sich zu entscheiden hatte, was er mit sich selbst machen wollte, nun da die Krise vorbei war.

Taravangians Fähigkeiten nahmen mit jedem Augenblick zu.

Die Macht formte ihn, während er sie zügelte. Er trat an den Rand der Unendlichkeit und betrachtete endlose Möglichkeiten, als ob sie Millionen aufgehender Sonnen wären und er am Ufer eines ewigen Ozeans stünde. Es war wunderschön.

Eine Frau trat neben ihn. Er erkannte ihr volles Haar, schwarz und leicht gewellt, und ihr rundes Gesicht und auch die dunkle Haut. Sie hatte eine andere Gestalt. Viele Gestalten gleichzeitig, aber eine war tiefer und wahrer als die anderen.

»Verstehst du es jetzt?«, fragte sie ihn.

»Du hast jemanden gebraucht, der die Macht hervorlocken kann«, sagte Taravangian, dessen Licht wie Gold glänzte. »Aber auch jemanden, der in der Lage ist, sie zu kontrollieren. Ich habe um die Möglichkeit gebeten, die Welt zu retten. Ich glaubte, es könnte durch Intelligenz geschehen, aber später habe ich mich gefragt, ob die Fähigkeit, Gefühle zu empfinden, nicht die wichtigere ist. Am Ende war es beides. Du hast mich darauf vorbereitet.«

»Odiums Macht ist die gefährlichste der sechzehn«, sagte sie. »Sie hat Rayse vollkommen beherrscht und ihn zur Zerstörung angetrieben. Sie wird auch dich beherrschen, wenn du es zulässt.«

»Ich vermute, sie haben dir diese Möglichkeit gezeigt«, sagte Taravangian und blickte auf die Unendlichkeit. »Aber das ist nicht annähernd so … gewiss, wie ich es mir vorgestellt habe. Es zeigt dir Dinge, die geschehen können, aber nicht die Herzen jener, die handeln. Wie konntest du es wagen, so etwas überhaupt zu versuchen? Wie konntest du wissen, dass ich dieser Herausforderung gewachsen bin?«

»Gar nicht«, sagte sie. »Das konnte ich nicht wissen. Du bist in dieser Richtung unterwegs gewesen, und mir blieb nur die Hoffnung, dass meine Gabe wirkt, wenn du Erfolg hast. Dass ich dich in jemanden verwandelt habe, der diese Macht mit Ehre in sich tragen kann.«

Solche Macht. Solch unglaubliche Macht. Taravangian spähte in die Unendlichkeit. Er hatte diese Stadt retten wollen, und es war ihm gelungen. Danach hatte er Roschar retten wollen. Das konnte er jetzt tun. Er konnte diesen Krieg beenden. Bei den Stürmen! Dalinars und Odiums Übereinkunft – die Taravangian genauso band wie seinen Vorgänger – würde schon dazu führen.

Aber darüber hinaus … was war mit dem gesamten Kosmeer? So weit vermochte er noch nicht zu blicken. Vielleicht würde er eines Tages dazu in der Lage sein. Aber er kannte die Pläne seines Vorgängers und hatte Zugang zu einem Teil seines Wissens. Daher wusste Taravangian, dass das Kosmeer im Chaos versank. Dass es von Narren beherrscht wurde, die über gebrochene Götter geboten.

Es war so viel zu tun. Er durchstöberte Odiums frühere Pläne und sah all ihre Mängel. Warum hatte er sich in diese Abmachung mit Dalinar hineintreiben lassen? Wieso hatte er sich so sehr auf einen Wettstreit der Kampfmeister verlassen? Hatte er es denn nicht gewusst? Der Weg zum Sieg bestand doch darin sicherzustellen, dass man zufrieden war, wie auch immer es ausgehen mochte. Odium hätte sich niemals auf ein Geschäft einlassen dürfen, das er nicht vollkommen kontrollieren konnte.

Trotzdem kann es noch immer gelingen, erkannte Taravangian, als er die Möglichkeiten sah – so zart und fein –, die sein Vorgänger nicht bemerkt hatte. Ja … Dalinar hat sich selbst aufgestellt … weil er verlieren will. Ich kann ihn besiegen.

»Taravangian«, sagte die Bebauerin und streckte ihm die Hand entgegen, »komm. Ich will dir zeigen, was dir gegeben wurde. Ich begreife, dass die Macht überwältigend ist, aber du kannst sie beherrschen. Du kannst es besser, als es Rayse je gekonnt hat.«

Er lächelte und ergriff ihre Hand. Innerlich jubelte er.

Oh, was für eine wundervolle Kreatur, dachte er. Du hast keine Ahnung, was du getan hast.

Endlich war er von den Gebrechen des Körpers und des Rangs befreit, die ihn so lange beherrscht und bestimmt hatten. Er besaß jetzt tatsächlich die Freiheit, das zu tun, was er wollte.

Und nun würde Taravangian sie alle retten.

Ja, ich freue mich darauf, über die Menschen zu herrschen.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Schallan saß beim Schein des Kerzenlichts und schrieb still in ihr Notizbuch. Adolin zog seinen Stuhl neben sie. »Sie sieht besser aus als damals auf dem Markt«, sagte er. »Aber ich weiß nicht recht, Schallan.«

Schallan legte den Stift beiseite, ergriff seine Hände und schaute zur Seite, wo – in ihrer kleinen Kammer in Dauertreu – ihr erstes Sprengsel auf einem Stuhl saß, während Muster neben ihr stand und summte. Hatten sich die schlaffen Fäden ihres Kopfmusters geglättet?

Im Gespräch mit Muster hatten sie beschlossen, einen Alethi-Namen für Schallans frühere Kryptikerin zu wählen. Einen, der ihrer Meinung nach zu der Bedeutung ihres individuellen Musters passte.

»Testament scheint es besser zu gehen«, bemerkte Schallan. »Danke dafür, dass du mit ihr gesprochen hast, Adolin.«

Maya saß auf dem Boden, hatte die Beine übereinandergeschlagen und eine Kriegerhaltung eingenommen. Sie hatte sich zwar noch nicht ganz erholt, aber es ging ihr schon besser. Noch immer sagte sie nicht viel, doch Schallan bezweifelte, dass viele Wesen – Menschen oder Sprengsel – je so wichtige und wertvolle Worte gesprochen hatten wie Maya bei dem Prozess. Man konnte sogar behaupten, dass Maya in ökonomischer Hinsicht eine der besten Rednerinnen war, die es je gegeben hatte. Wenn man nicht viel sagen wollte, sollte das wenige das man sagte, so bedeutungsvoll wie möglich sein.

Es machte ihnen Hoffnung, dass das, was Schallan Testament angetan hatte, wieder in Ordnung gebracht werden konnte.

»Ich möchte den Versuch machen zu erklären, was Maya und ich getan haben«, sagte Adolin, während irgendwo in der Nähe die Glocken der Ehrensprengsel läuteten. »Aber ich glaube eigentlich, dass keiner von uns beiden dies wirklich weiß. Und ich bin nicht gerade ein Experte in diesen Dingen.«

»Angesichts der jüngsten Ereignisse glaube ich, dass du sogar der einzige Experte bist.« Schallan nahm sein Gesicht zwischen ihre Hände. »Danke, Adolin.«

»Wofür?«

»Dafür, dass du du bist. Wegen der Geheimnisse tut es mir leid.«

»Du hast es mir ja gesagt«, meinte er. »Besser spät als nie.« Er deutete mit dem Kopf auf das Messer mit dem Edelstein, das noch unbenutzt neben ihrem offenen Buch auf der einen Seite des Tisches lag. »Die Glocken läuten. Ist es Zeit?«

Sie nahm die Hände weg und setzte sich wieder vor den Tisch. Adolin schwieg, wartete und beobachtete weiter, wie Schallan den Deckel von Mraizes Kästchen hob. Mit Keleks Hilfe hatten sie es öffnen können, ohne das Ding darin zu beschädigen: ein Sprengsel in Gestalt einer glühenden Lichtkugel mit einem seltsamen Symbol in der Mitte. Niemand hier kannte diese Art von Sprengsel, aber Schelm nannte es ein Seon.

»Geht es dir gut, Ala?«, fragte Schallan. Es wurde A-lay ausgesprochen.

»Ja«, flüsterte das Sprengsel.

»Du kannst jetzt aus dem Kästchen herauskommen. Du musst nicht mehr darin leben.«

»Ich … soll hierbleiben. Ich soll nicht reden. Nicht mit dir. Mit niemandem.«

Schallan sah Adolin kurz an. Das seltsame Sprengsel widersetzte sich allen Versuchen, es zu befreien. Es verhielt sich wie … wie ein misshandeltes Kind.

Ein weiteres Verbrechen auf Mraizes Liste, dachte die Strahlende.

Dem stimme ich zu, meinte Schallan.

Die Strahlende war geblieben. Sie waren übereingekommen, dass sie genauso aufgesogen werden sollte wie Schleier, sobald sie den richtigen Weg gefunden hatten. Schleiers Wunden waren noch frisch, sogar fast noch blutig. Aber das, was sie getan hatte, würde ihr am Ende eine Heilung ermöglichen. Und sie wusste jetzt, warum Muster immer so sicher gewesen war, dass sie ihn töten würde. Und warum er wie ein frisch gebundenes Sprengsel reagiert hatte, als sie ihn auf dem Schiff mit Jasnah bemerkt hatte. Die einfache Antwort war die Wahrheit. Er war frisch gebunden gewesen.

Und Schallan besaß nicht nur eine, sondern zwei Splitterklingen.

Noch immer hatte sie viele Fragen. Einiges in ihrer Vergangenheit passte nicht zusammen, auch wenn ihre Erinnerung nicht länger voll von Löchern war. Aber es gab vieles, was sie nicht verstand. Zum Beispiel war sie sich sicher, dass ihre Kräfte in den Jahren zwischen der Tötung von Testament und der Verbindung mit Muster nicht vollständig verschwunden gewesen waren.

Einiges davon hatte etwas mit der Natur der Totaugen zu tun, hatte Kelek gesagt. Vor der Wiedererschaffung hatten sie nicht existiert. Kelek glaubte, dass dies vermutlich der Grund dafür war, dass Mraize ihn jagte. Es hatte etwas mit dem Sturz der Sänger, der Strahlenden Ritter vor so langer Zeit und mit der Einkerkerung eines besonderen Sprengsels zu tun.

»Stell bitte die Verbindung zu Mraize her«, flüsterte sie der Kugel aus Licht zu. »Es ist Zeit.«

Die Kugel schwebte hoch in die Luft und veränderte sich rasch zu einem Abbild seines Gesichts. »Kleines Messer«, sagte das Gesicht mit Mraizes Stimme. »Ich vertraue darauf, dass die Tat erfolgt ist?«

»Ich habe es getan«, sagte Schallan. »Es hat so sehr geschmerzt. Aber sie ist fort.«

»Ausgezeichnet. Das … Sie, kleines Messer?«

»Schleier und ich, wir sind jetzt eins, Mraize«, sagte Schallan und legte die Hand auf ihr Notizbuch, das die fantastischen Dinge enthielt, die ihr Kelek über die anderen Welten und die anderen Planeten erzählt hatte. Orte, die er unbedingt sehen wollte.

Wie die anderen Herolde war auch Kelek nicht ganz stabil. Er war nicht in der Lage, sich an Ideen oder Pläne zu halten. Aber eines war für ihn völlig klar: Er wollte von Roschar verschwinden. Er war davon überzeugt, dass Odium die Welt bald völlig unter seine Herrschaft bringen und dann beginnen würde, die Herolde zu foltern. Kelek würde alles tun, um diesem Schicksal zu entkommen.

Mraize schwieg lange. »Schallan«, sagte er schließlich, »wir wenden uns nicht gegen andere Geisterblüter.«

»Ich gehöre nicht zu den Geisterblütern«, sagte Schallan. »Keine von uns, zumindest nicht ganz. Und jetzt gehen wir weg.«

»Das solltet Ihr nicht tun. Denkt daran, was es Euch kostet.«

»Meine Brüder? Bezieht Ihr Euch auf sie? Ihr wisst inzwischen sicherlich, dass sie sich nicht mehr im Turm befinden, Mraize. Muster und Schelm haben sie noch vor dem Beginn der Besatzung dort herausgeholt. Übrigens … danke für Seon. Schelm sagt, dass Ungebundene schwer zu bekommen sind – aber sie sind für die Kommunikation zwischen den Reichen gut geeignet.«

»Ihr werdet Eure Antworten nie bekommen, Schallan.«

»Ich habe schon erhalten, was ich brauche, vielen Dank«, antwortete sie, während Adolin beruhigend ihre Hand ergriff. »Ich habe mit dem Herold Kelek gesprochen. Er scheint zu glauben, dass Ihr ihn wegen einer Ungemachten verfolgt. Ist es Ba-Ado-Mischram? Diejenige, die sich vor langer Zeit mit den Sängern verbunden und ihnen die Formen der Macht verliehen hat? Diejenige, die den Sängern ihren Verstand gestohlen und sie zu Parschern gemacht hat, als sie gefangen wurde?

Warum wollt Ihr den Edelstein haben, der Ba-Ado-Mischram enthält, Mraize? Was habt Ihr damit vor? Welche Macht erwarten die Geisterblüter von einem Wesen, das den Verstand eines ganzen Volkes binden kann?«

Mraize antwortete nicht. Das Seon, das sein Gesicht nachahmte, schwebte weiterhin in der Luft. Ausdruckslos.

»Ich werde bald in den Turm zurückkehren«, sagte Schallan. »Zusammen mit all jenen Ehrensprengseln, die sich im Licht der jüngsten Enthüllungen entschieden haben, eine Verbindung mit den Menschen einzugehen. Wenn ich das tue, erwarte ich, dass Ihr und Euresgleichen verschwunden seid. Vielleicht werde ich nicht in der Lage sein, Euch aufzuspüren, wenn Ihr Euch gut genug versteckt. Jedenfalls werde ich diesen Edelstein vor Euch finden. Und wenn Ihr Euch mir in den Weg stellt … Nun, das wird eine lustige Jagd werden. Meint Ihr nicht auch?«

»Das wird nicht gut für Euch enden, Schallan«, sagte Mraize. »Ihr macht Euch die mächtigste Organisation des gesamten Kosmeers zum Feind.«

»Ich glaube, damit können wir umgehen.«

»Vielleicht. Aber könnt Ihr auch mit meiner Herrin umgehen? Könnt Ihr mit ihrem Meister umgehen?«

»Thaidakar?«, vermutete Schallan.

»Ah, Ihr habt von ihm gehört?«

»Schelm nennt ihn den Herrn der Narben. Wenn Ihr diesem Herrn der Narben begegnet, sollt Ihr ihm eine Botschaft von mir überbringen.«

»Er kommt immer nur als Avatar hierher«, sagte Mraize. »Wir stehen so weit unter ihm, dass wir ihm nicht mehr wert sind.«

»Dann richtet seinem Avatar etwas von mir aus. Sagt ihm … dass wir von seinen Einmischungen genug haben. Sein Einfluss über mein Volk ist erloschen.« Sie zögerte, dann seufzte sie. Schelm hatte sie so freundlich gebeten. »Also, Schelm sagt, Ihr sollt ihm auch noch das Folgende ausrichten: ›Kümmere dich um deinen eigenen dämlichen Planeten, du Idiot. Bring mich nicht dazu, wieder zu dir zu kommen und dir eine saftige Ohrfeige zu verpassen.‹«

»Dann wird es so sein«, sagte Mraize. »Aber Ihr müsst wissen, dass Ihr Euch damit auf die übelste Weise gegen die Geisterblüter gestellt habt. Jetzt befinden wir uns miteinander im Krieg, Schallan.«

»Ihr seid immer im Krieg gewesen«, sagte Schallan. »Ich habe jetzt bloß eine Seite gewählt. Adieu, Mraize. Ende des Kontakts.«

Das schwebende Sprengsel schmolz zu einer Kugel zusammen. Schallan lehnte sich zurück und versuchte, sich nicht überwältigt zu fühlen.

»Wer immer sie sind«, sagte Adolin, »wir werden schon mit ihnen fertig.«

Immer der unverbesserliche Optimist. Na ja, er hatte gute Gründe für seine Haltung. Da die Anführer der Ehrensprengsel in Ungnade gefallen waren und Dauertreu wieder allen offenstand, die es besuchen wollten, hatte er seine Mission erfüllt. Er hatte von Anfang an recht gehabt, was die Ehrensprengsel und auch Schallan anging.

Schallan beugte sich vor und blätterte die nächste Seite in ihrem Notizbuch auf, auf der sich eine Zeichnung nach Keleks Beschreibungen befand. Sie zeigte ein Muster von Sternen am Himmel und führte die zahlreichen Welten zwischen ihnen auf.

Schallan hatte zu lange den Kopf gebeugt. Es war Zeit, in die Höhe zu steigen.

Die Lauscher hoben ihre Bögen und richteten die Pfeile gegen Venli, als sie auf das Lager zuschritt – allein. Sie hatte darauf bestanden, dass die anderen einige Hundert Fuß zurückblieben.

Sie warf es den Lauschern nicht vor, dass sie ihre Waffen gegen Venli erhoben. Sie vermuteten bestimmt, dass sie gekommen war, um das zu beenden, was sie begonnen hatte. Daher hob sie die Hände, summte zum Rhythmus des Friedens und wartete.

Und wartete.

Und wartete.

Schließlich trat Thude persönlich hinter der Barriere aus aufgetürmten Felsbrocken hervor. Bei den Stürmen! Es tat gut, ihn zu sehen. Nach der Zählung, die sie aus der Luft vorgenommen hatten, mussten es fast alle durch die Schluchten bis hierher geschafft haben. Tausend erwachsene Lauscher und auch noch zahlreiche Kinder.

Thude näherte sich ihr in seiner Kriegsform, aber er blieb außerhalb ihrer Reichweite stehen. Venli bewegte sich nicht, sondern summte weiter und spürte, dass hundert Pfeile auf sie zielten. Diese östliche Ebene hinter den Bergen war ein seltsamer Ort – so offen und überraschend stark mit Gras bewachsen.

»Bei den Stürmen! Venli?« Thude drehte sich um und lief zu der Befestigung zurück.

Sie begriff, dass er erst jetzt ihre Muster erkannt hatte. Sie trug eine Form, die ihm nicht vertraut war, und so hatte er sie aus der Ferne natürlich nicht wiedererkennen können. »Thude!«, rief sie und nahm so viel Sturmlicht in sich auf, dass sie auch im Tageslicht glühte. »Thude, bitte!«

Er blieb stehen und sah ihr Licht.

»Hat meine Mutter es geschafft?«, fragte sie zum Rhythmus des Verlangens. »Lebt sie noch?«

»Ja«, rief er. »Aber ihr Geist ist von uns gegangen.«

»Ich habe vielleicht eine Möglichkeit, sie zu heilen.«

»Verräterin!«, rief er. »Ich glaube dir nicht! Du hättest uns sterben lassen!«

»Ich verstehe«, sagte sie sanft zum Rhythmus des Trostes. »Ich verdiene alles, was du zu mir sagst, und noch mehr. Aber ich bemühe mich jetzt mehr als je zuvor. Bitte hör mich an.«

Er schwankte, doch dann schritt er wieder auf sie zu. »Wissen denn die anderen, wo wir sind? Weiß es der Feind?«

»Ich bin mir nicht sicher«, sagte Venli. »Die Menschen haben euch gefunden. Eine Verschmolzene wusste von euch, aber sie ist inzwischen tot. Ich weiß nicht, wem sie es gesagt hat.«

»Was ist eine Verschmolzene?«

»Es gibt eine Menge, was ihr nicht wisst«, sagte Venli. »Unsere Götter sind zurückgekehrt, und sie sind wirklich so furchtbar, wie man behauptet hat. Hauptsächlich ich war dafür verantwortlich, auch wenn Rlain sagt, dass sie so oder so einen Weg zu uns gefunden hätten.«

Thude hob den Kopf, als er Rlains Namen hörte.

»Wir werden etwas unternehmen müssen, wenn wir uns schützen wollen«, sagte Venli. »Etwas, das dazu führt, dass alle uns in Ruhe lassen.« Sie streckte die Hand aus, und ein kleines Sprengsel in Gestalt eines Kometen stieg aus dem Gras auf und umkreiste sie. »Sie ist neu in diesem Reich und noch etwas verwirrt. Aber sie sucht jemanden, mit dem sie sich verbinden und den sie zu einem Strahlenden machen kann. Wie mich und meine Freunde.«

»Beim letzten Mal bist du auch schon mit einem Sprengsel zu uns gekommen, das eine Verbindung eingehen wollte«, merkte Thude zum Rhythmus des Tadels an. »Und was ist geschehen?«

»Diesmal wird es anders sein«, sagte Venli, die vor Sturmlicht strahlte. »Ich habe mich verändert. Ich verspreche euch, dass ihr Zeit genug haben werdet, meine Worte auf die Probe zu stellen. Ihr könnt euch entscheiden, ohne dazu gedrängt zu werden. Aber jetzt möchte ich bitte meine Mutter sehen.«

Schließlich summte er zum Rhythmus der Winde. Es war das Zeichen für sie, ihm zu folgen, während er auf das Lager zuging. Dabei stimmte sich Venli schon in den Rhythmus der Freude ein.

»Gibt es noch mehr von diesen Sprengseln, die Lauscher zu Strahlenden machen wollen?«, fragte Thude.

»Ja«, antwortete sie.

»Wie viele?«

»Hunderte«, sagte sie.

Als sie das Lager betrat, wurde der Rhythmus der Freude lauter in Venli, auch wenn viele, denen sie begegnete, zum Rhythmus der Angst summten. Aber ihr war nur ein Anblick wichtig. Eine alte Sängerin, die vor einer Hütte aus geflochtenem Ried saß.

Venlis Herz tat einen Sprung, und die Rhythmen klangen jetzt reiner und kräftiger. Jaxlim lebte tatsächlich noch. Venli stürzte auf sie zu, fiel vor ihr auf die Knie und fühlte sich, als wäre sie wieder ein Kind. Aber auf eine gute Weise.

»Mutter?«, fragte sie.

Jaxlim sah sie an. In den Augen der alten Lauscherin lag keinerlei Erkennen.

»Ohne sie«, sagte Thude und trat neben Venli, »verlieren wir unsere Lieder. Keiner sonst, der entkommen ist, kennt sie …«

»Es ist in Ordnung«, sagte Venli und wischte sich die Tränen fort. »Alles wird gut.« Timbre sang in Venli ein prächtiges Lied.

Venli streckte die Hand aus, und das kleine Lichtsprengsel stieg höher in die Luft, um dann Venlis Mutter zu umrunden. Die Greifer suchten nach Menschen, die ihr Ideal darstellten: Freiheit. Und die Lauscher repräsentierten dieses Ideal am besten.

Doch das Band der Strahlenden benötigte eine freie Willensentscheidung, und ihre Mutter konnte keine Ideale mehr sprechen – auch wenn die Greifer angedeutet hatten, dass dies zum Beginn des Bindungsprozesses noch nicht nötig war. Sie glaubten auch, dass es Venlis Mutter heilen würde, wenn sie zu einer Strahlenden wurde, obwohl sie sich dessen nicht ganz sicher waren. Geistige Wunden waren schwierig zu behandeln, hatten sie erklärt, und die Heilung hing größtenteils von dem Individuum ab.

Jaxlim konnte dies noch wollen, nicht wahr? Sie konnte noch immer wählen? »Hör mir zu, Mutter«, flehte Venli zum Rhythmus des Friedens. »Bitte hör mich an.« Venli sang das Lied der Morgenstunden. Es war das erste Lied, das sie überhaupt gelernt hatte. Und es war das Lieblingslied ihrer Mutter. Während sie sang, versammelten sich die Lauscher um sie herum und senkten ihre Waffen. Sie summten Rhythmen, die zu dem Lied passten.

Als sie fertig war, kniete sich Thude neben sie. Das kleine Sprengsel war in Jaxlims Körper geschlüpft und suchte nach dem Edelsteinherzen, aber bisher war noch keine Veränderung eingetreten. Venli holte eine Sturmlichtkugel hervor, doch ihre Mutter nahm deren Licht nicht in sich auf.

»Es war wunderschön«, sagte Thude. »Es ist allzu lange her, seit ich eines der Lieder gehört habe.«

»Ich werde sie euch wiedergeben«, flüsterte Venli, »wenn ihr mich bei euch haben wollt. Ich verstehe völlig, wenn das nicht der Fall ist – aber ich habe noch mehr Strahlende mitgebracht. Sie sind meine Freunde. Und außerdem einige frühere Feinde, die abtrünnig geworden und zu uns übergelaufen sind.«

Thude summte zum Rhythmus des Zweifels.

»Noch einmal: Wenn ihr mich abweist, verstehe ich das«, sagte Venli. »Aber hört wenigstens meinen Freunden zu. Ihr werdet Verbündete brauchen, wenn ihr in dieser neuen Welt überleben wollt – in einer Welt der Wogenbinder. Wir können nicht mehr allein leben, so wie früher.«

»Wir sind aber nicht allein«, hielt Thude dagegen. »Du wirst feststellen, dass sich auch bei uns einiges verändert hat.«

Venli summte zum Rhythmus der Nachdenklichkeit. Dann hörte sie ein kratzendes Geräusch wie von einem Felsen, der über Felsen schabte. Oder … wie Klauen, die auf Felsen kratzten?

Ein Schatten fiel über Venli. Sie zuckte zusammen und schaute zu einem kräftigen langen Hals mit einem bösartigen, pfeilspitzen Gesicht hinauf. Ein Kluftteufel! Hier! Und niemand geriet in Panik!

Bei den Stürmen! »Das ist …«, flüsterte sie. »Seid ihr so in jener Nacht während des Sturms aus den Klüften gekommen?«

Thude summte zum Rhythmus der Zuversicht.

Bevor sie Antworten verlangen konnte, wurde sie unterbrochen. Von einer Stimme.

»Venli? Venli, bist du das?« Venli drehte sich um und sah, dass ihre Mutter sie ansah – dass sie Venli sah.

Deine Worte, Venli, sagte eine ferne weibliche Stimme in ihrem Kopf, sind jetzt angenommen worden.

Beinahe genauso sehr freue ich mich darauf, dir zu dienen, Odium. Der du noch vor Kurzem einer von ihnen warst. Du verstehst. Und du bist der Eine, auf den ich gewartet habe, um ihn anbeten zu können.

Träumereien von El, am ersten der Zehn Letzten Tage

Etwa vier Stunden nach Tefts Leichenfeier suchte Kaladin nach Dalinar. Der Schwarzdorn war in der vergangenen Nacht zurückgekehrt, aber Kaladin war so erschöpft gewesen, dass er zu mehr als einem Salut nicht mehr in der Lage gewesen war, bevor er geradewegs sein Bett aufgesucht hatte.

Er verließ die Feier in Jors Weinhaus und flog bis zur Spitze des Turms. Es fühlte sich gut an, wieder allein durch die Luft zu schweben. Hier oben fanden Kaladin und Syl den Bindeschmied, wie es der Bote gesagt hatte. Gerade nahm er Berichte von Navani entgegen. Der anderen Bindeschmiedin. Daran würde er sich erst noch gewöhnen müssen.

Kaladin und Syl wollten so lange vor dem kleinen Ratszimmer warten, bis Dalinar sein Treffen beendet hatte, aber sobald er sie sah, unterbrach er es und kam zu ihnen herüber.

»Kaladin«, sagte er, »ich würde gern mit dir sprechen.«

»Ihr seid sehr beschäftigt, Herr«, sagte Kaladin und schaute an seiner Uniform herunter. »Vielleicht sollte ich diese hier nicht tragen.«

Dalinar errötete. Was für ein bemerkenswerter Anblick. »Genau darüber wollte ich mich mit dir unterhalten«, sagte er. »Ich hätte wissen müssen, dass ich jemanden wie dich nicht vom Dienst freistellen kann …«

»Herr«, unterbrach Kaladin ihn. Er warf Syl einen raschen Blick zu. Sie nickte. Dann wandte er sich wieder an Dalinar. »Herr, Ihr hattet vollkommen recht. Ich muss erst gesunden, bevor ich noch einmal das Kommando ausüben kann.«

»Tatsächlich?«, fragte Dalinar und betrachtete Kaladins Stirn – und das fehlende Mal. »Nach dem, was du erreicht hast? Nachdem du das Vierte Ideal geschworen hast?«

»Die Ideale heilen uns doch nicht, Herr«, gab Kaladin zurück. »Das wisst Ihr. Wir müssen uns selbst heilen. Vielleicht mit ein wenig Hilfe.« Er salutierte. »Wir waren auf dem richtigen Weg, was mich angeht, Herr. Ich brauche wirklich ein bisschen Zeit abseits der Schlachtfelder. Vielleicht sogar so viel, dass ich nie wieder ein Kommando übernehmen kann. Ich habe jetzt anderes zu tun. Ich muss Menschen wie mir und Dabbid helfen. Ich möchte Euch um die Erlaubnis bitten, damit fortzufahren.«

»Gewährt«, sagte Dalinar. »Du bist gewachsen, Soldat. Wenige Menschen besitzen die Weisheit, erkennen zu können, wann sie Hilfe brauchen. Und noch weniger besitzen die Stärke, sich diese Hilfe auch zu holen. Gut gemacht. Sehr gut gemacht.«

»Danke, Herr«, sagte Kaladin.

Dalinar zögerte – etwas schien ihn zu beunruhigen. Er verschränkte die Hände hinter dem Rücken und beobachtete Kaladin. Alle anderen feierten. Dalinar jedoch nicht.

»Was ist los, Herr?«, fragte Kaladin.

»Ich habe es noch nicht öffentlich gemacht, aber Odium und ich, wir haben einen Termin für den Wettstreit unserer Kampfmeister festgesetzt.«

»Das ist ausgezeichnet«, sagte Kaladin. »Wann denn?«

»In zehn Tagen.«

»In zehn … Tagen?«

Dalinar nickte.

Syl keuchte, und Kaladin spürte einen Stachel der Beunruhigung. Er hatte immer geglaubt … er hatte das ganze Jahr hindurch angenommen, dass …

»Herr«, sagte Kaladin. »Ich kann nicht …«

»Ich weiß, mein Sohn«, sagte Dalinar leise. »Du bist sowieso nicht der Richtige für diese Aufgabe gewesen. Das ist etwas, das ein Mann selbst tun muss.«

Kaladin fühlte Kälte in sich. Zehn Tage. »Der Krieg … heißt das … dass er dann vorbei sein wird?«

»Auf die eine oder andere Weise wird er zu Ende gehen«, sagte Dalinar. »Die Bedingungen verlangen innerhalb von zehn Tagen nach dem Kampf einen Vertrag. Dieser Kampf wird über das Schicksal von Alethkar und … noch über anderes entscheiden. Aber bis zu diesem Tag werden die Feindseligkeiten weitergeführt werden, und so müssen wir wachsam bleiben. Ich erwarte, dass der Feind versuchen wird, alles zu erobern, was er erobern kann, bevor der Vertrag die Grenzen festschreibt. Vielleicht habe ich mich in diesem Punkt verrechnet.

Aber ein Ende ist in Sicht. Allerdings brauche ich Hilfe vor dem Kampf. Es wird nicht nur ein Schwertkampf sein – ich kann gar nicht so genau erklären, was es sein wird. Ich weiß nicht mal, ob ich es selbst schon verstanden habe, aber ich erkenne immer deutlicher, dass ich all meine Kräfte bis dahin beherrschen muss.«

»Ich weiß nicht, wie ich Euch dabei helfen kann, Herr«, sagte Kaladin. »Wir teilen eine Woge, doch unsere Fähigkeiten scheinen ziemlich verschieden zu sein.«

»Ja, aber es gibt jemanden, der mir helfen kann. Leider ist er verrückt. Und deshalb, Kaladin, brauche ich dich jetzt nicht als Soldat. Eher benötige ich deine Kenntnisse als Arzt. Du bist einer der wenigen, die verstehen, was es bedeutet, wenn der eigene Verstand einen verrät. Wärest du einverstanden, diesem Individuum zu helfen und den Versuch zu unternehmen, es zu heilen, damit es dann auch mir helfen kann?«

»Selbstverständlich, Herr«, sagte Kaladin. »Um wen handelt es sich?«

»Um den Herold Ischi«, sagte Dalinar, »den Schöpfer des Eidpaktes, den Herold der Wahrheit und den Binder der Verschmolzenen.«

Syl stieß einen leisen Pfiff aus.

»Herr«, sagte Kaladin beunruhigt, »zehn Tage reichen nicht einmal aus, um einem Soldaten mit einem gewöhnlichen Schlachtenschock zu helfen. Es würde Jahre dauern, selbst wenn wir die richtige Methode entwickeln können. Aber einem Herold zu helfen … Nun, Herr, ihre Probleme scheinen die meinen weit zu übersteigen.«

»Ich weiß, Soldat«, sagte Dalinar. »Aber ich glaube, dass die Krankheit Ischars übernatürliche Gründe hat, und er hat mir schon einige Hinweise zu seiner Heilung gegeben. Von dir benötige ich nur die Zustimmung zu dem Versuch, ihn zu retten. Und die Bereitschaft, in etwas … seltsamer Begleitung nach Schinovar zu reisen.«

»Herr?«, fragte Kaladin.

»Das erkläre ich dir später«, sagte Dalinar. »Ich brauche Zeit, um über all das nachzudenken und herauszufinden, was ich wirklich tun will.«

Kaladin nickte und sah Syl an, die wieder einen Pfiff ausstieß. »Zehn Tage?«, sagte sie. »Ich vermute, es wird nicht zu verhindern sein …«

Dalinar wollte zu seiner Besprechung zurückgehen, doch er hielt kurz inne und griff nach einer Flöte, die auf einem Tisch in der Nähe lag. Eine Flöte?

Schelms Flöte.

»Lift hatte sie«, sagte Dalinar und gab sie Kaladin. »Sie sagte, Dabbid habe sie als die deine erkannt.«

»Tatsächlich, das ist sie«, sagte Kaladin ehrfürchtig. »Wie geht es denn Lift?«

»Mein Mittagessen ist verschwunden«, sagte Dalinar. »Also würde ich sagen, dass es ihr gut geht. Wir haben ihr Sprengsel gefunden, sobald der Turm wiederhergestellt war, und die beiden haben sich – aus irgendeinem Grund – dazu entschieden, ein hellrotes Hühnchen mit sich herumzutragen.« Er seufzte. »Wie dem auch sei, sie sagte jedenfalls, sie habe die Flöte bei einem Händler in der Ausflucht gefunden, der Altmaterial von der Zerbrochenen Ebene verkauft. Er könnte noch andere Dinge haben, die deine Leute dort zurücklassen mussten.«

Hm. »Hat sie gesagt, welcher Händler das gewesen ist?«, fragte Kaladin.

Der Verfolger holte tief und wütend Luft, und dann erwachte er.

Und kreischte vor Zorn auf.

Es fühlte sich gut an, wieder eine Lunge zu haben. Es fühlte sich auch gut an, seine Verzweiflung herausschreien zu können. Er würde noch eine ganze Weile schreien. Getötet. Ein zweites Mal. Von jenem Windläufer. Von jenem unverschämten Sterblichen, der glaubte, er habe den Sieg seinen eigenen Fähigkeiten zu verdanken. Dabei war es nichts als bloßes Glück gewesen!

Der Verfolger schrie jetzt erneut und freute sich über diesen Laut, der seine Wut begleitete. Seine Stimme hallte laut wider; er befand sich an einem dunklen Ort, in einem Raum. Er hielt inne. Sollte er … sollte er nicht draußen im Sturm sein?

»Bist du jetzt fertig, Besiegter?«, fragte eine Stimme in seiner Sprache, aber ohne Rhythmen.

Der Verfolger richtete sich auf und sah sich ruckartig um. »Wer wagt es, mich so zu …« Doch er verstummte, als er sah, wer auf der anderen Seite des Raumes stand, der nur von einer Leerlichtkugel erhellt wurde, die die Person lässig in der Hand hielt. Sie war schlank, schaute aus einem dunklen Fenster und hatte dem Verfolger den Rücken zugewandt. Die männliche Gestalt wies gewundene Hörner auf dem Kopf und einen Panzer auf, der das Licht auf seltsam verkehrte Weise reflektierte. Dieses Wesen riss seinen natürlichen Panzer bei jeder Wiedergeburt ab und ersetzte ihn durch Metallteile. Sie waren durch die Kraft des Leerlichts und seine eigenen Fähigkeiten in seinen Körper eingefügt.

El. Jener ohne Titel.

Der Verfolger schwieg. Er fürchtete diesen Verschmolzenen nicht. Er fürchtete überhaupt niemanden. Aber … El gegenüber wollte er sich nicht beklagen.

»Wo bin ich?«, fragte der Verfolger stattdessen. »Warum bin ich so schnell wiedergeboren worden? Ich war kaum einen Tag auf Braize, bevor ich das Ziehen gespürt habe.«

»Wir wollten nicht warten«, sagte El sanft. Noch immer stand er von dem Verfolger abgewendet. Keine Rhythmen. El waren die Rhythmen verboten. »Also haben wir es auf die alte Art gemacht. Auf die Art, die in der Zeit vor den Stürmen üblich war.«

»Ich bin der Meinung gewesen, dass Odium so etwas nicht mehr tut.«

»Unser neuer Gott hat eine Ausnahme zugelassen, Besiegter.«

Der Verfolger grunzte und stand mühsam vom Boden auf. »Weißt du, sie haben deinen Titel einem anderen gegeben. Einem Menschen.«

»Das habe ich gehört.«

»Respektlos«, sagte der Verfolger zum Rhythmus des Spotts. »Er hätte unbenutzt bleiben sollen. Gib mir dieses Leerlicht. Ich muss mich wieder aufladen und mein Vermächtnis zurückholen.«

»Zurückholen?«

Der Verfolger zwang sich, mit respektvollem Tonfall zu sprechen und nicht zu brüllen. Jener ohne einen Titel konnte … schwierig sein. »Ich werde den Sterblichen jagen, der mich getötet hat«, sagte der Verfolger. »Ich werde zuerst ihn und dann jeden töten, den er je geliebt hat. Ich werde einen Sterblichen nach dem anderen töten, bis meine Rache anerkannt wird und ich Abbitte geleistet habe. Ich nehme an, du weißt all das, da ihr es nicht erwarten konntet, dass ich wiedergeboren wurde. Gib mir endlich das verdammte Leerlicht.«

El drehte sich um und lächelte in den Schatten. »Es ist für dich, Lezian.«

»Ausgezeichnet«, sagte der Verfolger und stapfte auf ihn zu.

»Aber du hast mich falsch verstanden«, sagte El. »Als wir sagten, dass wir nicht auf deine Wiedergeburt warten wollten, war es nicht deine Lage, die uns Sorgen gemacht hat, sondern meine. Weißt du, ich bin sehr neugierig, und du warst das einzige passende Objekt.«

»Objekt – aber wofür?«, fragte der Verfolger, als er das Fenster erreicht hatte und auf das nächtliche Kholinar blickte.

»Oh, ich wollte sehen, ob es wirklich gelingen wird.« El hob die Leerlichtkugel … und der Verfolger sah jetzt erst, dass sie an einem Messergriff befestigt war. Wirkte das Licht nicht irgendwie … falsch? Verzerrte es die Luft um den Edelstein herum?

»Ich glaube, es könnte ziemlich wehtun«, sagte El und packte den Verfolger am Bart. »Genieße diese letzte Leidenschaft, Besiegter.«

Er stieß mit dem Messer zu, während sich der Verfolger wehrte.

Und seine Seele riss auseinander.

Kaladin ging durch die hellen Straßen der Ausflucht und badete in dem kühlen und beständigen Licht, das von oben herabfiel. Die Verwandlung, die der Turm bereits durchlaufen hatte, war verblüffend. Die Luft war ebenso warm wie in Azir, und das gemäßigte Klima reichte bis auf die Felder hinaus.

Die Leute atmeten leichter. Der ganze Turm war nicht nur gut belüftet, sondern sogar Wasser floss durch verborgene Rohre in viele Räume, so wie es auch in reichen Städten wie Kharbranth der Fall war. Und das alles war nur der Anfang. Während einige Zimmer im Turm gewöhnliche hölzerne Türen hatten, besaßen viele andere Steintüren, die sich unter der Berührung öffneten. Sie hatten gar nicht gewusst, wie viele Räume ihnen entgangen waren, weil sie geschlossen waren, als der Turm heruntergefahren worden war. Dieser Ort schien wahrhaft ein Wunder zu sein.

Schließlich fand er den Laden, von dem Lift Dalinar erzählt hatte. Trotz der späten Stunde war der Markt noch voller feiernder Menschen, und aus diesem Grund hatten viele Läden weiterhin geöffnet, so wie dieser hier. Kaladin wurde zu einer Tonne mit Altmaterial geführt und durchwühlte sie, während Syl auf seiner Schulter saß. Er fand Fels’ Rasiermesser. Und einige von Sigzils Pinselstiften. Und …

Er hielt ein hölzernes Miniaturpferd hoch, das außerordentlich fein gearbeitet war.

Syl stieß einen Laut der Ehrfurcht aus.

»Das hatte ich verloren, bevor ich zur Zerbrochenen Ebene gekommen war«, sagte Kaladin. »Ich hatte es in Alethkar verloren. Tien hatte es mir an dem Tag geschenkt, an dem wir von der Armee rekrutiert worden waren, und es wurde mir zusammen mit anderen Dingen abgenommen, als ich versklavt wurde. Wie …«

Er drückte sich das Pferd gegen die Brust. Er war so verblüfft, dass er einfach davonging und zurücklaufen musste, weil er für das, was er sich genommen hatte, natürlich bezahlen wollte. Danach trottete er zu der Taverne zurück. Er hatte versprochen, sich dort mit Dabbid, Noril und den anderen zu treffen, die er aus der Krankenabteilung des Klosters gerettet hatte, um sich von den Ereignissen des vergangenen Tages zu entspannen.

Kaladin würde das tun, worum Dalinar ihn gebeten hatte, und er würde versuchen, den Herold Ischi zu heilen. Aber das würde erst morgen geschehen. Heute musste Kaladin erst noch ein anderes Versprechen halten. Schließlich hatte er Teft versichert, dass er an diesen Treffen teilnehmen und sich endlich auch um sich selbst kümmern würde.

Dalinar fühlte sich kräftiger, als er die frische kühle Luft der Berge roch. Er stand auf der Spitze des Turms und atmete tief ein, während er Navani festhielt, deren Wärme sich gegen ihn drückte. Die Sonne war untergegangen, und für heute hatte er genug von den Lageberichten. Er wollte ein wenig Zeit mit seiner Frau verbringen und die Sterne betrachten.

»Ich hätte wissen sollen, dass du allein einen Ausweg findest«, flüsterte er Navani zu, als Nomon, der mittlere Mond, sie in seinem Licht badete. »Ich hätte dein Potenzial erkennen sollen.«

Sie drückte seine Arme. »Ich habe es genauso wenig gesehen. Ich habe viel Zeit damit verbracht, es zurückzuweisen.«

Dalinar hörte ein Grollen in seinen Gedanken. Es wirkte keineswegs verärgert. Eher … nachdenklich.

»Der Sturmvater weiß gar nicht, was er von alldem halten soll«, sagte Dalinar. »Ich glaube allerdings, er findet es merkwürdig. Anscheinend hatten sein Bindeschmied und der Bindeschmied der Nachtschauerin eine Beziehung miteinander, aber der Bindeschmied des Zwillings hat sich immer ferngehalten.«

»Der Zwilling ist … schon recht seltsam«, sagte Navani. »Ich werde dich vorstellen, sobald du bereit bist. Es könnte aber eine Weile dauern.«

»Solange es innerhalb der nächsten zehn Tage stattfindet«, sagte Dalinar. »Was danach geschieht, kann ich nicht sagen.«

»Das Abkommen, das du getroffen hast …«, sagte sie.

»Es tut mir leid. Ich musste mich entscheiden, während er in meiner Nähe war. Ich habe zwar nicht alles erreicht, was ich wollte, aber …«

»Es ist ein gutes Abkommen, Dalinar«, sagte Navani. »Es wirkt regelrecht inspiriert. Wir werden Frieden haben, auch wenn wir Alethkar vielleicht aufgeben müssen. Ich glaube, uns allen war klar, dass es so kommen könnte. Aber dafür gewinnen wir Hoffnung. Ich wünschte nur … der letzte Teil, dem du zugestimmt hast. Er macht mir Sorgen.«

Er nickte. »Ja«, flüsterte er. »Ich weiß.«

Aber das war seine Aufgabe. Wenn es notwendig wurde, musste er sich für alle anderen opfern. In diesem Punkt … hatte Taravangian recht gehabt.

Es fühlte sich noch immer so falsch an, dass Taravangian tot war. Dalinar würde nie die Gelegenheit bekommen, Taravangian zu beweisen, dass Dalinars Weg der richtige war. Der alte Mann war endgültig fort. Ohne ein Lebewohl. Verbrannt in noch so einem verrückten Versuch, Szeth zu manipulieren.

»Wenigstens können wir das Blutvergießen beenden«, sagte Navani. »Befiehl unseren Truppen, ihre Stellung zu halten und auf den Wettkampf zu warten.«

»Das werde ich tun«, sagte Dalinar.

Es sei denn … Hätte Dalinar vielleicht darauf beharren sollen, dass der Wettkampf früher stattfand? Er fühlte sich noch nicht bereit dazu. Aber würde er es je sein?

Etwas fühlt sich falsch an, dachte er. Etwas hat sich verändert. Wir müssen die nächsten zehn Tage auf der Hut sein. Er spürte diese Wahrheit wie einen zuckenden Wurm in seinen Eingeweiden.

»Ich fühle deine Anspannung«, sagte Navani.

»Ich bin mir nicht mehr sicher, ob ich das Richtige getan habe«, sagte Dalinar.

»Die besten Informationen, die wir besitzen, deuten darauf hin, dass dieser Wettkampf unsere größte Aussicht auf einen Sieg ist«, sagte Navani. »Und ich bezweifle, dass irgendjemand, den der Feind auswählt, den Sturmgesegneten besiegen kann.«

»Ich … ich werde nicht Kaladin aufstellen, mein Edelsteinherz.«

»Warum denn nicht?«, fragte Navani. »Er ist unser bester Krieger.«

»Nein«, sagte Dalinar. »Er ist unser bester Soldat. Aber selbst wenn er seine volle Kampfkraft wiedererlangt hätte, glaube ich nicht, dass er unser bester Krieger ist. Oder unser bester Mörder.

Schelm sagt, dass der Feind unsere Übereinkunft nicht verletzen kann, und er wird vermutlich auch nicht versuchen, sie anders zu deuten – zumindest nicht absichtlich. Schelm scheint tatsächlich schon zu glauben, dass der Sieg uns gehört, aber er hat ja bereits bekommen, was er haben wollte. Gleichgültig wie es ausgeht, Odium bleibt gefangen. Aber ich mache mir Sorgen. Mir ist etwas entgangen; dessen bin ich mir sicher. Jedenfalls hat Odium in den nächsten zehn Tagen noch viel Zeit zum Kämpfen.«

»Wir werden die Antworten schon finden, Dalinar«, sagte Navani. »Immerhin haben wir jetzt ein Ziel. Wenn du dieses Duell gewinnen kannst, reicht das aus. Wir werden eine Möglichkeit finden, in dieser neuen Welt zu leben – mit den Sängern in ihrem eigenen Land und den Menschen in dem unseren.«

Navani drückte wieder seinen Arm, und er holte tief Luft und wollte einfach bloß den Augenblick genießen. Bei den Stürmen! Es fühlte sich so gut an, sie in den Armen zu halten. Unter ihnen leuchteten die Lichter des Turms hell in der Nacht, und in den Korridoren war es angenehm warm. Er musste bis zu dieser Höhe steigen, wenn er Bergluft riechen wollte.

»Ich hätte es wissen sollen«, sagte Dalinar. »Das über dich.«

»Das glaube ich nicht«, sagte Navani. »Es war ein ganz erstaunliches Glück, dass ich das alles herausgefunden habe.«

»Kein Glück«, meinte Dalinar. »Es war Hingabe. Und Brillanz. Ich hatte große Angst um dich, aber ich hätte mich an die Zeit erinnern sollen, in der ich Angst vor dir hatte. Dann hätte ich erkannt, in welch große Gefahr sich die Verschmolzenen gebracht hatten, als sie dir deine Fabriale weggenommen hatten. Du bist es, die erstaunlich ist. Du bist schon immer ganz unglaublich gewesen.«

Sie stieß einen langen, zufriedenen Seufzer aus.

»Was ist los?«, fragte er.

»Es tut gut, das von jemandem zu hören.«

Er hielt sie einen langen, friedvollen Augenblick fest. Aber schließlich riefen die Pflichten nach ihnen. Einige Leute suchten nach Navani und wollten etwas wegen des Turms mit ihr besprechen, und sie musste gehen.

Dalinar blieb noch ein wenig auf der Spitze des Turms. Er setzte sich an den Rand, ließ die Beine baumeln – angeblich genau an der Stelle, an der Kaladin in die Finsternis des Sturms gesprungen war.

Es ist weise von dir gewesen, dem Windläufer während seines Sturzes mehr Zeit zu geben, sagte der Sturmvater, der sich Dalinar langsam näherte. Es ist weise gewesen, Gnade zu zeigen.

»Es ist ein wichtiges Konzept«, sagte Dalinar zu ihm. »Je mehr du es verinnerlichst, desto menschlicher wirst du werden.«

Ich möchte gar nicht menschlich werden, sagte der Sturmvater. Aber vielleicht kann ich lernen. Vielleicht kann ich mich verändern.

»Das ist alles, was dazu nötig ist«, sagte Dalinar. »Bereitschaft.«

Aber da irrst du dich. Ich verstehe das Konzept der Gnade nämlich auch. Ich habe es selbst schon einmal angewendet.

»Wirklich?«, fragte Dalinar neugierig. »Wann war das?«

VIERZEHN MONATE ZUVOR

Mit einem lauten Platschen fiel Eschonai auf den Boden der Kluft. Über ihr wurde die Schlacht um Narak fortgesetzt, und der Rest der Lauscher rief den Ewigsturm herbei.

Sie sollte die anderen anführen! Sie war die Erste unter ihnen! Sie sprang auf die Beine und rief abwechselnd zu einem Dutzend schrecklicher Rhythmen. Ihre Stimme hallte in der Kluft wider, doch es half alles nichts. Sie war von dem menschlichen Splitterträger besiegt worden und in die Kluft gestürzt.

Sie musste einen Weg hier heraus finden und weiterkämpfen. Also schleppte sie sich vorwärts. Obwohl ihr das Wasser bis zur Hüfte stand, floss es nicht schnell. Es handelte sich bloß um einen stetig und ruhig dahinfließenden Bach, gespeist von der Weinung, und in ihrem Splitterpanzer war sie in der Lage, gegen die Strömung zu gehen. Ihre Beinschienen liefen mit kaltem Wasser voll.

Welche Richtung mochte die richtige sein? Der Mangel an Licht verwirrte sie, aber nach kurzem Nachdenken erkannte sie, dass sie dumm war. Sie musste gar nicht in eine bestimmte Richtung gehen. Sie brauchte nur nach oben zu gelangen. Der Sturz hatte sie offenbar stärker mitgenommen, als sie selbst bemerkt hatte.

Sie suchte sich eine unebene Stelle der Kluftwand aus und kletterte hinauf. Sie kam bis zur Hälfte, indem sie die Kraft des Splitterpanzers einsetzte, und der Rhythmus der Anmaßung pochte ihr in den Ohren. Doch dann beulte sich die Wand aus und stellte ein Problem dar. In der Dunkelheit fand sie keinen richtigen Halt für ihre Hände, und die kurzen Blitze über ihr halfen auch nicht.

Blitze. Kamen sie nicht zu regelmäßig, viel zu hell, als dass sie von anderen Sturmformen herrühren konnten? Ihre eigenen Kräfte waren natürlich vom Wasser ruiniert worden. Sie fühlte kaum mehr Energie in sich – diese floss sofort wieder ab, wenn sie sich zu bilden begann.

Was war denn hier los? Das war doch der herannahende Ewigsturm, oder? Ja, sie spürte seine Macht, seine Energie und seine Schönheit. Aber da war auch noch etwas anderes.

Als sie dem heulenden Wind lauschte, erkannte sie, was es war. Ein zweiter Sturm. Und außerdem kam ein Großsturm näher.

Sie stimmte sich in den Rhythmus der Panik ein.

Die beiden Stürme prallten aufeinander, und der Boden erzitterte.

Eschonai hielt sich an der Kluftwand fest und spürte den Wind, der über ihr heulte. Die Blitze verursachten ein Gefühl, als würde sie rasend schnell blinzeln. Licht und Finsternis wechselten sich ab.

Dann hörte sie ein Brüllen. Der schreckliche Klang von Wasser, das durch die Kluft strömte und zu einer unglaublichen Welle anwuchs. Sie stählte sich, aber als das Wasser auf sie traf, riss es sie von der Wand.

Hier, inmitten dieser Flut aus dem Großsturm, begann Eschonais erste Schlacht: die Schlacht um ihr Überleben.

Sie prallte gegen einen Felsen, und dabei brach ihr Helm. Austretendes Sturmlicht erhellte das dunkle Wasser, das in den Helm eindrang und sie zu ertränken drohte. Sie schlug in der Strömung um sich, und dann gelang es ihr, etwas Hartes zu packen – einen gewaltigen Felsbrocken in der Mitte der Kluft.

Sie zog sich an ihm hoch, wuchtete sich aus dem Wasser. Einige Augenblicke später leerte sich ihr Helm wieder, und sie rang keuchend nach Luft.

Ich werde sterben, dachte sie, während der Rhythmus der Vernichtung in ihren Ohren hämmerte. Das Wasser donnerte um sie herum, bespritzte ihre Rüstung, und Blitze zuckten durch den Himmel hoch über ihr. Ich werde sterben … als Sklavin.

Nein.

Ein Funke entzündete sich in ihr. Es war der Teil von ihr, den sie zurückgehalten hatte, jener Teil, der sich nicht einsperren ließ. Der Teil, der Thude und den anderen die Flucht ermöglicht hatte. Es war der innerste Kern ihrer selbst: die Person, die darauf bestanden hatte, das Lager zu verlassen und auf Forschungsreise zu gehen. Die Person, die immer hatte sehen wollen, was sich hinter dem nächsten Hügel befand.

Die Person, die niemals im Gefängnis sitzen würde.

Und nun begann ihre zweite Schlacht.

Eschonai schrie und versuchte den Rhythmus der Vernichtung zu verbannen. Wenn sie schon hier sterben musste, dann würde sie als sie selbst sterben! Ein Großsturm tobte. Während eines Großsturms verwandelten sich die Leute – Lauscher und Menschen. In einem Großsturm ging der Tod Hand in Hand mit der Erlösung, und die beiden sangen eine Harmonie.

Eschonai wollte ihre Klinge herbeirufen, aber mit einem Grollen und Knirschen regte sich der Felsbrocken, an den sie sich klammerte, und sie verlor den Halt. Kurze Zeit wurde sie vom Rhythmus der Panik beherrscht, als sie wieder untertauchte. Die Blitze hoch über ihr brachten das Wasser zum Erglühen, während sie zuerst gegen die eine Kluftwand und dann gegen die andere gespült wurde.

Auf keinen Fall Panik. Nicht deine Rhythmen.

Ich weise euch ab.

Mein Leben. Mein Tod.

ICH WERDE FREI SEIN.

In den Tiefen des Wassers rief Eschonai ihre Splitterklinge und rammte sie in die Kluftwand. Sie glaubte, in großer Ferne die Stimme der Waffe hören zu können. Kreischte sie?

Sie hielt sich daran fest und stemmte sich gegen die Strömung. Dabei verbannte sie alle Rhythmen, aber sie konnte nicht atmen. Dunkelheit umfing sie. Ihre Lunge brannte nicht mehr. Es war, als ob … als ob bald alles in Ordnung sein würde …

Da. Ein Ton. Der seltsame, gequälte Ton, den sie schon gehört hatte, als sie die Kriegsform angenommen hatte. Er schien … einer der reinen Töne Roschars zu sein. Allmählich bildete er einen feierlichen Rhythmus. Dann erschien ein zweiter Ton neben ihm, chaotisch und wütend. Die beiden näherten sich einander an, immer mehr, dann legten sie sich übereinander.

Sie schmolzen zu einer Harmonie zusammen und sangen das Lied von Ehr und Odium gemeinsam. Ein Lied für eine Sängerin, die kämpfen konnte, aber auch für eine Soldatin, die ihr Schwert ablegen wollte. Sie fand diesen Ton, als in der Schwärze ein kleines Sprengsel vor ihr erschien, das wie eine Sternschnuppe geformt war.

Eschonai streckte sich aus, griff danach und nahm es an sich.

Ihr Kopf durchbrach die Wasseroberfläche, und zum Glück leerte sich ihr Helm. Das Wasser strömte langsamer. Sie atmete die süße Luft ein, doch dann löste sich ihre Hand von dem Schwert, und sie geriet wieder unter Wasser und wurde davongezogen, wenn auch mit geringerer Kraft als vorhin.

Sie stimmte sich in den Rhythmus ein. In den Rhythmus des Krieges, den Rhythmus der Siege und der Niederlagen. In den Rhythmus eines Lebens, das an sein Ende gekommen war. Zu seinen Schlägen rief sie abermals ihre Klinge herbei und rammte sie in den Boden. Sie hielt sich daran fest, während das Wasser immer langsamer floss.

Sie würde nicht sterben. Sie würde leben. Sie war stark genug. Ihre Reise war noch nicht beendet. Noch nicht.

Kampfeslustig hielt sie sich fest, bis die Flut an Kraft verlor. Bis das Gewicht ihres Panzers ausreichte, der Strömung Widerstand zu leisten, ohne dass sie selbst noch etwas dazu beitrug. Sie sackte auf den Boden der Kluft, lehnte sich mit dem Rücken gegen die Wand, und das Wasser strömte über ihren Körper.

Dann betastete sie ihre Seite genau an der Stelle, wo der Panzer gebrochen war – ebenso wie ihr Körper. Sie blutete aus einer tiefen Wunde, nämlich dort, wo der Panzer abgerissen worden war. Jeder Atem rasselte feucht in ihrer Kehle, und sie schmeckte Blut.

Aber in ihrem Geist kreiste sie durch die Rhythmen ihrer Kindheit. Ehrfurcht. Zuversicht. Trauer. Entschlossenheit. Dann Frieden.

Die erste Schlacht hatte sie verloren.

Aber die zweite hatte sie gewonnen.

Und so schloss sie die Augen zum Rhythmus des Sieges. Und sah, wie sie zu einem Ort voller Licht trieb.

Was ist das?, dachte Eschonai.

DU HAST EINE INVESTITUR ERLEBT, ALS DU GESTORBEN BIST, sagte eine Stimme. Sie grollte mit dem Klang von tausend Stürmen und hallte durch ihr Innerstes. UND SO LEBST DU WEITER. FÜR EINE KURZE ZEIT.

Investitur?, dachte Eschonai.

DU WARST EINE STRAHLENDE, ALS DU GESTORBEN BIST. UNTER WASSER KONNTEST DU DIE WORTE NICHT SPRECHEN, ABER ICH HABE SIE TROTZDEM ANGENOMMEN. WIE HÄTTEST DU SONST SO LANGE OHNE LUFT ÜBERLEBEN KÖNNEN?

Sie trieb dahin. Also … ist das meine Seele?

MANCHE WÜRDEN ES SO NENNEN, sagte der Reiter der Stürme. ANDERE WÜRDEN ALLERDINGS SAGEN, ES IST EIN SPRENGSEL, GEFORMT AUS DER MACHT, DIE DU ZURÜCKGELASSEN HAST, GETRÄNKT MIT DEINEN ERINNERUNGEN. WIE DEM AUCH SEI, DIES IST DAS ENDE. BALD WIRST DU IN DIE EWIGKEIT ÜBERGEHEN, UND SELBST ICH KANN NICHT ERKENNEN, WAS JENSEITS LIEGT.

Wie lange noch?, fragte Eschonai.

MINUTEN. KEINE STUNDEN.

Sie hatte keine Augen mehr, die sie schließen konnte, aber sie entspannte sich in dem Licht. Sie floss. Sie konnte die Rhythmen hören. Alle gleichzeitig, mit den dazugehörigen Liedern.

Was hat es denn bedeutet?, fragte sie, während sie wartete. Das Leben.

BEDEUTUNG IST ETWAS FÜR DIE STERBLICHEN, sagte der Reiter. SIE IST NICHTS FÜR DIE STÜRME.

Das ist traurig.

IST ES WIRKLICH SO?, fragte er. ICH EMPFINDE ES EHER ALS ERMUTIGEND. DIE STERBLICHEN SUCHEN NACH BEDEUTUNG, UND SO IST ES RICHTIG, DASS SIE BEDEUTUNG SCHAFFEN. DU MUSST FÜR DICH ENTSCHEIDEN, WAS DAS LEBEN BEDEUTET HAT, ESCHONAI. WAS DU BEDEUTET HAST.

Wenn ich es allein entscheiden soll, dann habe ich versagt, dachte sie. Ich habe mein Volk dem Feind ausgeliefert. Ich bin allein und besiegt gestorben. Ich habe die Gabe meiner Ahnen verraten. Ich bin eine Schande für alle vorangegangenen Lauscher.

ICH GLAUBE EHER DAS GEGENTEIL, sagte der Reiter. AM ENDE HAST DU DIESELBE WAHL WIE DEINE AHNEN GETROFFEN. DU HAST DIE MACHT UM DER FREIHEIT WILLEN WEGGEGEBEN. DU KENNST DIE ALTEN LAUSCHER SO GUT, WIE WENIGE ANDERE SIE JE GEKANNT HABEN ODER SIE JE KENNEN WERDEN.

Das verschaffte ihr Frieden, während sie spürte, wie sich ihr Innerstes ausdehnte. Als ob es sich auf etwas Fernes hinbewegte.

Danke, sagte sie zu dem Reiter.

ICH HABE NICHTS GETAN. ICH HABE DEINEN STURZ BEOBACHTET UND BIN NICHT EINGESCHRITTEN.

Der Regen kann das Blutvergießen nicht aufhalten, sagte sie, als sie verdämmerte. Aber er wäscht die Welt danach rein. Danke.

ICH HÄTTE MEHR TUN KÖNNEN, erwiderte der Reiter. VIELLEICHT HÄTTE ICH ES TUN SOLLEN.

Es … ist genug …

NEIN, sagte er. ICH KANN DIR EINE LETZTE GABE VERLEIHEN.

Eschonai dehnte sich nicht mehr aus und spürte stattdessen, dass sie auf etwas Mächtiges hingezogen wurde. Sie hatte keine Augen, aber plötzlich nahm sie etwas wahr – den Sturm. Sie war zum Sturm geworden. Sie spürte jeden Donner wie den Schlag ihres Herzens.

SIEH, sagte der Reiter. DU WOLLTEST DOCH WISSEN, WAS SICH HINTER DEM NÄCHSTEN HÜGEL BEFINDET. SIEH ES ALLES.

Sie stieg mit ihm auf, umhüllte das Land, flog darüber hinweg. Ihr Regen badete jeden Hügel, und der Reiter ließ sie die Welt mit den Augen eines Gottes sehen. Überall dort, wo der Wind wehte, war auch sie. Und alles, was der Regen berührte, spürte sie. Alles, was die Blitze erhellten, kannte sie.

Sie flog eine schiere Ewigkeit, getragen von der Essenz des Reiters. Sie sah Menschen in unendlicher Vielgestaltigkeit. Sie betrachtete die gefangenen Parscher – aber sie sah auch die Hoffnung auf ihre Befreiung. Sie erblickte Kreaturen, Pflanzen, Klüfte, Berge und Schnee … sie schwebte über allem dahin. Über allem.

Über die ganze Welt. Sie sah sie. Jeder kleine Teil war ein Bruchstück der Rhythmen. Die Welt war diese Rhythmen. Und während dieses alles übersteigenden Flugs verstand Eschonai auch, wie es zusammenpasste.

Es war wunderbar.

Als der Reiter seinen Zug beendet hatte – erschöpft und schlaff geworden, während er in den Ozean hinter Schinovar glitt –, spürte sie, wie er sie losließ. Sie verblasste, aber diesmal spürte sie, wie ihre Seele vibrierte. Sie verstand die Rhythmen, wie sie niemand verstehen konnte, der nicht das gesehen hatte, was sie gesehen hatte.

LEB WOHL, ESCHONAI, sagte der Reiter der Stürme. LEBE WOHL, STRAHLENDE.

Eschonai platzte vor Liedern und trieb in die Ewigkeiten hinüber; sie konnte es kaum erwarten zu sehen, was auf der anderen Seite lag.

Schelm schlenderte die Gänge von Elhokars altem Palast auf der Zerbrochenen Ebene entlang und suchte nach Publikum. Er warf eine Münze in die Luft, fing sie wieder auf, streckte die Hand vor, spreizte die Finger, und die Münze war verschwunden. Aber natürlich steckte sie in seiner anderen Hand, verborgen vor allen Blicken.

»Beim Erzählen von Geschichten«, sagte er zu dem Gang, »geht es vor allem um Täuschung.«

Er steckte die Münze mit einer raschen Bewegung in seinen Gürtel und bewegte die andere, um abzulenken. Und sofort konnte er zwei leere Hände vor sich ausstrecken. Er ließ das Ganze noch theatralischer aussehen, indem er die Ärmel hochkrempelte.

»Die Herausforderung«, sagte er, »besteht darin, jeden glauben zu machen, dass du schon tausend Leben gelebt hast. Sie sollen den Schmerz spüren, den du nicht gespürt hast, sie sollen das sehen, was du nicht gesehen hast, und sie sollen die Wahrheiten erkennen, die du erfunden hast.«

Die Münze erschien wieder in seiner Hand, er hatte sie bloß aus seinem Gürtel hervorgeholt. Er rollte sie über seine Fingerknöchel und teilte sie in zwei Hälften – weil sie schon immer aus zwei zusammengeklebten Münzen bestanden hatte. Er warf beide in die Luft, fing sie wieder auf und ließ es so erscheinen, als seien es vier, indem er zwei weitere hinzufügte, die er in der anderen Hand verborgen gehalten hatte.

»Man benutzt dieselben schmutzigen Tricks auch beim Geschichtenerzählen«, sagte Schelm, »wie beim Kampf in einer Gosse. Du bringst deinen Gegner dazu, in die falsche Richtung zu schauen, und schon kannst du ihm ins Gesicht schlagen. Du bringst ihn dazu, einen Schlag vorherzusehen, damit er sich darauf einstellt, und dann änderst du plötzlich deine Haltung. Triff ihn immer dort, wo er es nicht erwartet.«

Mit großer Geste streckte er wieder beide Hände vor – sie waren leer. Auf seinem Mantel stieß Zeichin ein flottes Summen aus. »Ich habe eine gefunden!«, sagte sie. »In deinem Gürtel!«

»Psst«, machte Schelm. »Nimm dem Publikum nicht seine Verblüffung.«

»Dem Publikum?«

Schelm nickte zur Seite, wo ihnen einige seltsame Sprengsel in der Luft folgten. Sie waren fast unsichtbar und zogen rotes Licht hinter sich her. Es waren Windsprengsel – aber sie hatten die falsche Farbe. Jene Alte dehnte ihren Einfluss aus. Er war neugierig, wohin das noch führen würde. Und auch entsetzt. Aber diese beiden Gefühle schlossen sich nicht unbedingt aus.

»Ich glaube, dass deine Tricks ihnen ziemlich gleichgültig sind«, sagte Zeichin.

»Jeder liebt meine Tricks.«

»Du könntest die Münzen aber auch durch Lichtweben verschwinden lassen«, sagte sie. »Darum ist es gleichgültig, wie viele du in deinem Gürtel versteckt hältst. Und wenn du etwas Verblüffendes tust, wird jeder annehmen, es sei durch Wogenbinden geschehen.«

Schelm seufzte, warf vier Münzen in die Luft, fing sie auf und präsentierte sie als eine einzige Münze.

»Sie werden hier nicht einmal als Geld benutzt«, fügte Zeichin hinzu. »Also wirst du sie nur verwirren. Warum benutzt du keine Kugeln?«

»Kugeln glühen«, sagte Schelm. »Und sie sind schwerer in der geschlossenen Hand zu halten.«

»Ausreden.«

»Mein ganzes Leben besteht aus Ausreden.« Er ließ die Münze über seine Fingerknöchel laufen. »Eine Illusion ohne Lichtweben ist allen anderen überlegen, Zeichin.«

»Weil sie eine Täuschung ist?«

»Weil das Publikum weiß, dass es eine Täuschung ist«, sagte Schelm. »Wenn sie zusehen und es zulassen, verblüfft zu sein, nehmen sie an der Illusion teil. Sie geben dir etwas sehr Starkes und Kräftiges. Etwas Wesentliches. Ihren Glauben.

Wenn ihr – du und das Publikum – eine Vorführung in dem Bewusstsein beginnt, dass den Zuschauern eine Lüge präsentiert wird, vibriert ihre willige Energie im Gleichklang mit der deinen. Sie treibt dich voran. Und wenn sie am Ende auseinandergehen – in dem Bewusstsein, dass sie angelogen worden sind, wozu sie aber ihre Einwilligung gegeben hatten –, bleibt ihnen die Vorführung in Erinnerung. Denn die Lüge war irgendwie auch wirklich da. Sie wissen, dass sie herausfinden können, wie es gemacht wurde, wenn sie den Trick auseinandernehmen. Sie erkennen, dass es Mängel gegeben haben muss, die sie eigentlich hätten bemerken sollen. Zeichen. Geheimnisse.«

»Also … ist es besser …«, sagte Zeichin, »weil es schlechter ist als eine Illusion, die sich richtiger Magie bedient?«

»Genau.«

»Das ist dumm.«

Schelm seufzte. Er warf seine Münze zu Boden, wo sie mit einem metallischen Klirren abprallte und wieder hochflog, und dann fing er sie auf. »Würdest du bitte für eine Weile jemand anderen belästigen?«

»In Ordnung!«, sagte Zeichin aufgeregt. Sie bewegte sich von seinem Mantel herunter, glitt auf den Boden und schoss davon. Sein Publikum aus verdorbenen Windsprengseln flog hinter ihr her. Verräter.

Schelm ging einen Seitenkorridor entlang, dann spürte er etwas. Ein Kitzeln und Prickeln führte dazu, dass sein Atem schneller ging.

Ah …, dachte er. Er hatte es schon erwartet. Das war schließlich der Grund, aus dem er den Turm verlassen hatte. Odium konnte ihn dort nicht finden.

Er begab sich zu Elhokars früherem Wohnzimmer und machte sich verfügbar – er wurde sichtbar und greifbar. Und als die Präsenz die unscheinbare Steinkammer betrat, verneigte sich Schelm.

»Willkommen, Rayse!«, sagte er. »Es ist nicht annähernd lange genug her.«

Ich habe deine Hand in dem Vertrag bemerkt, sagte eine theatralische Stimme in seinem Kopf.

»Du bist schon immer ein kluges Kerlchen gewesen«, sagte Schelm. »Hat mich meine Wortwahl verraten, oder war es mein großes Verhandlungsgeschick, oder ist es eher die Tatsache gewesen, dass ich meinen Namen in den Text gesetzt habe?«

Welches Spiel treibst du hier?

»Ein Spiel der Vernunft.«

Was?

»Vernunft, Odium. Ich selbst bestehe nur aus Unvernunft, und das bisschen Unvernunft … Aber es war vernünftig von Dalinar, dass er dich hergeschickt hat.«

Ich hasse dich.

»Rayse, mein Lieber«, sagte Schelm, »du solltest eigentlich ein Idiot sein. Wenn du weiter so kluge Dinge sagst, werde ich meine Meinung über dich ändern müssen … ich weiß ja, dass du den Kontrakt angepasst und versucht hast, dir einen Vorteil zu verschaffen. Wie fühlt es sich an, von Dalinar übertölpelt worden zu sein?«

Ich werde meine Rache haben, sagte Odium. Und selbst wenn es eine Ewigkeit dauern sollte, Cephandrius, ich werde dich vernichten.

»Genieße es«, sagte Schelm und trat auf die Tür zu. »Du musst mir unbedingt mitteilen, wie dir das Brüten bekommt. Ich habe schon einmal ein ganzes Jahrhundert damit zugebracht – und glaube, dass es meinem Teint gutgetan hat.«

Wie interessant, sagte Odium. Warum habe ich dich in all meinen Plänen nicht gesehen … Sag mir doch, wen würdest du als Kampfmeister auswählen, wenn du an meiner Stelle wärest?

»Was spielt das für eine Rolle?«, fragte Schelm.

Mach mir eine Freude.

Schelm hielt den Kopf schräg. An dem Wechsel von Odiums Tonfall war etwas seltsam. Er fragte, wen Schelm auswählen würde? Rayse wäre es gleichgültig.

Egal, sagte Odium rasch. Es spielt doch keine Rolle. Wen immer ich wähle, er wird Dalinars Kampfmeister auslöschen! Und dann werde ich ihn und meine Häscher auf diesem Planeten dazu benutzen, alles zu tun, was ich will!

»Ja, aber wo wirst du so viele willige Pferde finden …«, fragte Schelm und schritt weiter auf die Tür zu. Als Odium hinter ihm zurückblieb, pfiff er ein Lied. Es war genau so verlaufen, wie er es sich vorgestellt hatte. Mit Ausnahme des letzten Teils. Er wurde jetzt langsamer und drehte die Worte in seinem Kopf herum.

Wurde Rayse etwa nachdenklicher? Schelm musste sich doch keine Sorgen machen, oder? Nach alldem würde Odium in sicherer Verwahrung sein, egal was geschah. Es gab keinen Weg hinaus …

Es sei denn …

Schelm hielt den Atem an, doch dann zwang er sich, weiterzugehen und dabei zu pfeifen.

Eine Macht rammte ihn von hinten. Eine goldene Energie, unendlich und höchst gefährlich. Schelm riss die Augen auf, keuchte und spürte etwas furchtbar Verkehrtes an dieser Macht.

Ich begreife, dass ich einen Fehler gemacht habe, sagte diese Macht mit weicher und nachdenklicher Stimme. Das ist mir neu. Ich hätte nicht nach Informationen suchen sollen. Es geht nur darum, das zu geben, was erwartet wird. Selbst ein tausend Jahre altes Wesen kann getäuscht werden. Das weiß ich jetzt aus eigener Erfahrung.

»Wer bist du?«, flüsterte Schelm.

Odium, sagte die Macht. Mal sehen … ich kann dich nicht verletzen. Aber du hast diese andere Investitur dazu benutzt, deine Erinnerungen zu speichern, nicht wahr? Weil du länger gelebt hast, als es einem Sterblichen zusteht, musst du all diese Erinnerungen doch irgendwo aufbewahren. Ich kann zwar deinen Geist nicht sehen, dafür aber deine Erinnerungen, nicht wahr?

Zum ersten Mal seit sehr, sehr langer Zeit spürte Schelm wahres Entsetzen. Wenn Odium den Atem zerstörte, der seine Erinnerungen enthielt …

Ich glaube nicht, dass es dich wirklich verletzen wird …, sagte Odium. Ja, es scheint, dass mir die Übereinkünfte meines Vorgängers das erlauben werden …

Schelm hielt im Korridor von Elhokars altem Palast auf der Zerbrochenen Ebene an. Er sah sich um, dann hielt er den Kopf schräg. Hatte er etwas gehört?

Er schüttelte den Kopf, ging weiter und suchte nach Publikum. Er warf eine Münze in die Luft, fing sie wieder auf, streckte die Hand vor, spreizte die Finger, und die Münze war verschwunden. Aber natürlich steckte sie in seiner anderen Hand, verborgen vor allen Blicken.

»Beim Erzählen von Geschichten«, sagte er in den leeren Gang hinein, »geht es vor allem um Täuschung.«

Er steckte die Münze mit einer raschen Bewegung in seinen Gürtel und bewegte die andere weiterhin, um damit abzulenken. Dann hörte er ein Klirren – etwas war aus seinem Gürtel gerutscht. Er blieb stehen und sah eine seiner gefälschten Münzen auf dem Boden liegen – eine der Münzen, die so zusammengeklebt werden konnten, dass sie wie eine einzige erschienen.

Aber nur eine Hälfte? Sie hätte sicher in der kleinen Tasche in seinem Hemd verwahrt sein sollen. Er hob sie auf und sah sich um, ob jemand den Fehler bemerkt hatte.

»Tu so, als hättest du das nicht gesehen, Zeichin«, sagte er.

Aber sie befand sich gar nicht auf seinem Mantel. Sturmverdammtes Sprengsel! War sie ihm entschlüpft, als er nicht hingesehen hatte? Er legte sich die Hand an den Kopf und verspürte eine seltsame Orientierungslosigkeit.

Etwas stimmte nicht. Aber was?

»Die Herausforderung …«, sagte er, während er die falsche Münze wegsteckte, »besteht darin, jeden glauben zu machen, dass du schon tausend Leben gelebt hast … Sie sollen den Schmerz spüren, die Anblicke, die Wahrheiten …«

Verdammt. Es war irgendwie falsch. »Man benutzt dieselben schmutzigen Tricks beim Geschichtenerzählen«, flüsterte Schelm, »wie beim Kampf in einer Gosse. Triff deinen Gegner immer dort, wo er es nicht erwartet.«

Aber niemand hörte zu. Waren ihm vorhin nicht einige Häscher Sja-anats gefolgt? Er erinnerte sich düster … Hatte Zeichin sie fortgejagt?

Schelm sah sich um, dann spürte er etwas. Ein Kitzeln und Prickeln, das seinen Atem rasend machte.

Ah …, dachte er. Er hatte es schon erwartet. Das war schließlich der Grund, aus dem er den Turm verlassen hatte. Odium konnte ihn dort nicht finden.

Er begab sich zu Elhokars früherem Wohnzimmer und machte sich verfügbar – er wurde sichtbar, greifbar. Und als die Präsenz die unscheinbare Steinkammer betrat, verneigte sich Schelm.

»Willkommen, Rayse!«, sagte Schelm. »Es ist nicht annähend lange genug her.«

Ich habe deine Hand in dem Vertrag bemerkt, sagte eine theatralische Stimme in seinem Kopf.

»Du bist schon immer ein kluges Kerlchen gewesen«, sagte Schelm. »Hat mich meine brillante Prosa verraten, oder war es mein großes Verhandlungsgeschick, oder ist es eher die Tatsache gewesen, dass ich meinen Namen in den Text gesetzt habe, damit du ihn lesen kannst?«

Welches Spiel treibst du hier?

»Ein Spiel der Vernunft.«

Was?

»Vernunft, Odium. Ich selbst bestehe nur aus Unvernunft, und das bisschen Unvernunft, das vielleicht noch da ist, können wir getrost vernachlässigen …« Er schaute hinunter auf die Münze, die er noch in der Hand hielt, dann neigte er den Kopf.

Ich hasse dich.

»Rayse«, sagte Schelm und hob den Blick, »du solltest eigentlich ein Idiot sein. Wenn du weiterhin so kluge Dinge sagst, werde ich meine Meinung über dich ändern müssen … Ich weiß, dass du den Kontrakt angepasst und versucht hast, dir einen Vorteil zu verschaffen. Wie fühlt es sich eigentlich an, von Dalinar, einem einfachen Sterblichen, übertölpelt worden zu sein?«

Ich werde meine Rache haben, sagte Odium. Und selbst wenn es eine Ewigkeit dauern sollte, Cephandrius, werde ich dich vernichten.

»Genieß es«, sagte Schelm und trat auf die Tür zu. »Du musst mir unbedingt mitteilen, wie dir die Zeit mit dir selbst gefällt. Das Jenseits weiß, dass niemand sonst deine Gesellschaft ertragen kann.«

Spielt keine Rolle!, brüllte Odium. Mein Kampfmeister wird den von Dalinar vernichten, und dann werde ich ihn und meine anderen Häscher hier dazu benutzen, alles zu tun, was ich will!

»Ja, gut«, sagte Schelm von der Tür aus, »sobald du fertig bist, solltest du aber nicht vergessen, dir die Hände zu waschen.« Er warf die Tür zu, drehte sich um und setzte seinen Weg fort. Er versuchte, eine Melodie zu finden, die er pfeifen konnte, aber jede klang falsch. Da spielte wohl etwas mit seinem absoluten Gehör.

Odiums Präsenz war hinter ihm zurückgeblieben. Stimmte … etwas nicht?

Mach dir keine Sorgen, dachte er. Es wird schon gelingen.

Schließlich war Schelms erste persönliche Begegnung mit Odium seit über tausend Jahren genau so verlaufen, wie er es sich vorgestellt hatte.

SCHLUSSBEMERKUNG

Bürden, genannt unsere Berufung.

Lieder der Heimat, ein Wissen:

Wissen um die Heimat der Lieder, genannt unsere Bürde.

Ketek, geschrieben von El, dem Verschmolzenen und Gelehrten der menschlichen Kunstformen, zur Erinnerung an die Wiederherstellung des Zwillings

In seiner absichtlichen Gewichtung der letzten Zeile ist das Gedicht bemerkenswert. Hier betonen die Dichter der Alethi traditionell das mittlere Wort und bilden das Gedicht darum. Wie zu sehen ist, bevorzugen die Sänger eine andere Interpretation dieser Kunstform.

ARS ARCANUM

DIE ZEHN ESSENZEN UND IHRE HISTORISCHEN BEZIEHUNGEN

Nr.

Edel-
stein

Essenz

Körper-
licher
Bezugs-
punkt

Seelen-
gieße-
rische
Fähig-
keit

Vorrangige/
nachrangige
göttliche
Eigenschaften

1 Jes

Saphir

Zephyr

Ein-
atmen

Durch-
scheinen-
des Gas,
Luft

Schutz/
Führen

2 Nan

Rauch-
stein

Dunst

Aus-
atmen

Undurch-
sichtiges
Gas,
Rauch,
Nebel

Gelehrt/
gebend

3 Chach

Rubin

Funke

Die
Seele

Feuer

Tapfer/
gehorsam

4 Vev

Diamant

Lucentia

Die
Augen

Quarz,
Glas,
Kristall

Liebevoll/
heilend

5 Palah

Smaragd

Brei

Das
Haar

Holz,
Pflanzen,
Moos

Gerecht/
zuversichtlich

6 Schasch

Granat

Blut

Das Blut

Blut, alle
nicht öli-
gen Flüssig-
keiten

Schöpferisch/
aufrichtig

7 Betab

Zirkon

Talg

Öl

Alle Arten
von Öl

Weise/
vorsichtig

8 Kak

Ame-
thyst

Folie

Die
Nägel

Metall

Resolut/
erbauend

9 Tanat

Topas

Talus

Der
Knochen

Fels und
Stein

Verlässlich/
einfallsreich

10 Ischi

Helio-
dor

Sehne

Fleisch

Fleisch
(mensch-
liches
und
tierisches)

Fromm/
lenkend

Die vorstehende Liste ist eine unvollkommene Zusammenstellung des traditionellen Vorin-Symbolismus, der in Beziehung zu den Zehn Essenzen steht. In ihrer Gesamtheit bilden sie das Doppelauge des Allmächtigen, ein Auge mit zwei Pupillen, das die Erschaffung der Pflanzen und Geschöpfe darstellt. Dies ist auch die Grundlage für die Form des Stundenglases, das oft mit den Strahlenden Rittern in Verbindung gebracht wird.

Alte Gelehrte haben auch die zehn Orden der Strahlenden Ritter auf diese Liste gesetzt, zusammen mit den Herolden, von denen jeder eine althergebrachte Beziehung zu einer der Zahlen und Essenzen besaß.

Ich bin mir noch nicht sicher, wie die zehn Stufen des Bindens der Leere oder ihre Verwandte, die Alte Magie, in dieses Schema passen, falls sie dort überhaupt hineingehören. Meine Nachforschungen deuten schon an, dass es tatsächlich eine weitere Reihe von Fähigkeiten gibt, die noch esoterischer sind als die des Bindens der Leere. Vielleicht passte die Alte Magie dort hinein, obwohl ich allmählich vermute, dass es sich bei ihr um etwas vollkommen anderes handelt.

Ich bitte zu bemerken, dass ich gegenwärtig glaube, dass das Konzept des »körperlichen Bezugspunktes« eher eine Frage der philosophischen Interpretation als eines tatsächlichen Attributs dieser Investitur und ihrer Manifestationen ist.

DIE ZEHN WOGEN

Als Gegenstücke zu den Essenzen, den klassischen Elementen, die auf Roschar verehrt und angewendet wurden, dienen die Zehn Wogen. Diese – gedacht als fundamentale Kräfte, durch welche die Welt erhalten wird – sind eigentlich eine Repräsentation von zehn grundlegenden Fähigkeiten, die den Herolden und später den Strahlenden Rittern durch ihre Bande verliehen wurden.

Haftung: Die Woge des Drucks und des Vakuums

Gravitation: Die Woge der Schwerkraft

Division: Die Woge der Zerstörung und des Verfalls

Abrasion: Die Woge der Reibung

Progression: Die Woge des Wachsens und Heilens oder des Neuwachsens

Illumination: Die Woge des Lichts, des Klangs und verschiedener Wellenformen

Transformation: Die Woge des Seelengießens

Transportation: Die Woge der Bewegung und der realmatischen Transition

Kohäsion: Die Woge der starken axialen Verbindung

Tension: Die Woge der schwachen axialen Verbindung

ÜBER DIE ERSCHAFFUNG DER FABRIALE

Bisher wurden fünf Gruppen von Fabrialen entdeckt. Die Methoden ihrer Erschaffung werden von der Gemeinschaft der Fabrialkünstlerinnen sorgsam gehütet, aber sie scheinen das Werk passionierter Wissenschaftlerinnen zu sein und im Gegensatz zum mystischen Wogenbinden zu stehen, wie es von den Strahlenden Rittern durchgeführt wurde. Ich bin immer mehr davon überzeugt, dass die Erschaffung dieser Geräte eine erzwungene Versklavung transformativer kognitiver Wesenheiten nötig macht, die bei den örtlichen Gemeinschaften als »Sprengsel« bekannt sind.

Verändernde Fabriale

Verstärker: Diese Fabriale sind so gestaltet, dass sie etwas verstärken. Sie können Hitze, Schmerz oder sogar einen nicht allzu starken Wind hervorrufen. Sie werden – wie alle Fabriale – mit Sturmlicht betrieben. Am besten scheinen sie bei Kräften, Gefühlen und Sinneseindrücken zu funktionieren.

Die sogenannten Halbsplitter von Jah Keved werden aus dieser Art von Fabrialen hergestellt, die mit einem Metallstück verbunden werden, was ihre Haltbarkeit verstärkt. Ich habe Fabriale dieses Typs gesehen, in denen viele verschiedene Edelsteine steckten. Ich vermute, dass jeder der zehn Polsteine darin wirken wird.

Verminderer: Diese Fabriale bewirken das Gegenteil der Verstärker und scheinen denselben Beschränkungen wie ihre Vettern zu unterliegen. Diejenigen Fabrialkünstlerinnen, die mich in ihr Vertrauen gezogen haben, glauben offenbar, dass sogar noch größere Fabriale als jene möglich sind, die wir bislang hergestellt haben, was besonders auf die Verstärker und Verminderer zutrifft.

Paarbildende Fabriale

Vereiniger: Durch das Aufladen eines Rubins und mit einer Methode, die mir nicht enthüllt wurde (auch wenn ich einen Verdacht habe), kann ein vereinigtes Paar von Edelsteinen erschaffen werden. Dieser Prozess macht es nötig, den ursprünglichen Rubin zu zerteilen. Die beiden Hälften rufen dann über eine bestimmte räumliche Entfernung hinweg parallele Reaktionen hervor. Spannfedern sind die gewöhnlichste Form dieses Fabrialtyps.

Die Kräfte werden dabei bewahrt. Wenn eines zum Beispiel mit einem schweren Stein verbunden ist, benötigt man dieselbe Kraft, um das verbundene Fabrial zu heben, die man einsetzen müsste, um den Stein zu heben. Bei der Erschaffung des Fabrials scheint ein Prozess genutzt zu werden, durch den sich bestimmen lässt, wie weit die beiden Hälften voneinander entfernt sein dürfen, um noch eine Wirkung hervorzurufen.

Umkehrer: Wenn man einen Amethyst anstelle eines Rubins benutzt, kann man ebenfalls vereinigte Hälften eines Edelsteins erschaffen, aber diese beiden arbeiten dann in entgegengesetzte Richtungen. Wenn man zum Beispiel den einen anhebt, wird der andere niedergedrückt.

Diese Fabriale sind erst vor kurzer Zeit entdeckt worden, und schon werden die Möglichkeiten ihres Einsatzes erforscht. Diese Art von Fabrialen scheint gewissen Beschränkungen zu unterliegen, aber ich konnte bislang nicht herausfinden, worin sie bestehen.

Warnfabriale

Hierbei gibt es nur eine einzige Art von Fabrialen, die landläufig als Warner bekannt geworden sind. Ein Warner kann jemanden vor einem Gegenstand in der Nähe, einem Gefühl, einer Sinnesempfindung oder einem Phänomen warnen. Diese Fabriale nutzen als Brennpunkt einen Heliodor. Ich weiß nicht, ob dies der einzige Edelstein ist, mit dem sie zusammenwirken, oder ob Heliodore aus einem anderen Grund benutzt werden.

Bei dieser Art von Fabrial bestimmt die Menge an Sturmlicht, mit der man es auflädt, seine Reichweite. Daher ist die Größe des Edelsteins in diesem Fall sehr wichtig.

WINDLAUFEN UND PEITSCHEN

Die Berichte über die seltsamen Fähigkeiten des Attentäters in Weiß haben mich zu einigen Informationsquellen geführt, die, wie ich annehme, allgemein unbekannt sind. Die Windläufer waren ein Orden der Strahlenden Ritter und haben zwei grundlegende Arten des Wogenbindens praktiziert. Die Auswirkungen dieses Wogenbindens waren unter den Mitgliedern des Ordens als die drei Arten des Peitschens bekannt.

Einfaches Peitschen: Änderung der Schwerkraft

Diese Art von Peitschen war diejenige, die im Orden am häufigsten benutzt wurde, auch wenn es nicht die einfachste war. (Diese Auszeichnung gebührt dem Vollen Peitschen, siehe unten.) Das Einfache Peitschen bedeutete die Aufhebung des Gravitationsbandes zwischen einem Wesen oder einem Gegenstand und dem Planeten unter ihm und verband es zeitweise mit einem anderen Gegenstand oder einer anderen Richtung.

Dies erzeugte eine Veränderung der Schwerkraft und drehte die Energien des Planeten um. Das Einfache Peitschen erlaubte es einem Windläufer, die Wände hochzulaufen, Gegenstände und Personen in die Luft zu schleudern und ähnliche Effekte hervorzurufen. Wenn ein Windläufer in der Beherrschung dieser Art des Peitschens weit fortgeschritten war, konnte er sich leichter machen, indem er einen Teil seiner Körpermasse an einen Gegenstand über sich band. (Mathematisch gesprochen wurde das Gewicht einer Person halbiert, wenn sie ein Viertel ihrer Masse an etwas über sich band. Wenn sie die Hälfte ihrer Masse an einen Gegenstand über sich band, machte sie sich dadurch schwerelos.)

Mehrmaliges Einfaches Peitschen konnte auch einen Gegenstand oder eine Person mit dem doppelten, dreifachen oder mehrfachen Eigengewicht nach unten drücken.

Volles Peitschen: Das Zusammenbinden von Objekten

Ein Volles Peitschen scheint auf den ersten Blick dem Einfachen Peitschen sehr ähnlich zu sein, aber es gehorcht völlig anderen Prinzipien. Während das eine mit der Schwerkraft zu tun hatte, unterlag das andere der Kraft (oder der Woge, wie es die Strahlenden nannten) der Haftung, denn es band Gegenstände so zusammen, als wären sie nur ein einziges Ding. Ich glaube, diese Woge hat etwas mit dem atmosphärischen Druck zu tun.

Um ein Volles Peitschen durchzuführen, lud ein Windläufer einen Gegenstand mit Sturmlicht auf und drückte ihn dann gegen einen anderen Gegenstand. Die beiden Gegenstände wurden dann durch ein äußerst kräftiges Band zusammengehalten, als wären sie gemeinsam von einer Woge der Kraft erfasst worden. Und es war kaum möglich, sie wieder voneinander zu trennen. Die meisten Materialien brachen eher auseinander, als dass das Band zwischen ihnen durchtrennt wurde.

Umgekehrtes Peitschen:
Aufladen eines Gegenstandes mit Gravitationszug

Ich glaube, dass dies nur eine besondere Abart des Einfachen Peitschens war. Dieses Peitschen erforderte von allen drei Arten das wenigste Sturmlicht. Der Windläufer lud etwas auf, gab einen geistigen Befehl und verlieh dem Gegenstand dadurch Schwerkraft, wodurch andere Objekte von ihm angezogen wurden.

Im Prinzip erschuf dieses Peitschen eine Blase um den Gegenstand herum, die das spirituelle Band zwischen ihm und dem Boden nachahmte. Daher fiel es bei dieser Art des Peitschens viel schwerer, auf Dinge einzuwirken, die den Boden berührten, da ihre Verbindung mit dem Planeten dort am stärksten war. Fallende oder fliegende Gegenstände waren am leichtesten zu beeinflussen. Auch auf andere Dinge konnte eingewirkt werden, aber dazu waren weitaus mehr Sturmlicht und Geschick erforderlich.

Lichtweben

Eine zweite Form des Wogenbindens bezieht sich auf die Manipulation von Licht und Klang bei der Erschaffung von Illusionen, wie sie überall im Kosmeer bekannt sind. Aber im Gegensatz zu den Variationen, die auf Sel existieren, weist diese Methode ein mächtiges spirituelles Element auf und bedarf nicht nur eines voll ausgeprägten geistigen Bildes, sondern auch einer bestimmten Verbindung mit und zu ihm. Die Illusion fußt nicht nur auf dem, was sich der Lichtweber vorstellt, sondern auch auf dem, was er zu erschaffen wünscht.

In vielfacher Hinsicht ist diese Fähigkeit der yolischen Variante am ähnlichsten, was ich als sehr aufregend empfinde. Ich wünschte, ich könnte mich mehr in diese Fähigkeit vertiefen, um ein volles Verständnis darüber zu erlangen, wie sie mit den kognitiven und spirituellen Attributen zusammenhängt.

Seelengießen

Wesentlich für die Ökonomie Roschars ist die Kunst des Seelengießens, durch die eine Form von Materie unmittelbar in eine andere verwandelt wird, indem ihre spirituelle Natur verändert wird. Dies wird auf Roschar mithilfe von Instrumenten erreicht, die als Seelengießer bekannt sind. Diese Geräte (deren Mehrheit darauf eingestellt zu sein scheint, Stein in Getreide oder Fleisch umzuwandeln) dienen zur Ernährung von Armeen oder zur Aufstockung des Angebots städtischer Nahrungsmittelläden. Sie haben es den Reichen auf Roschar (wo Wasser wegen des häufigen Großsturmregens niemals knapp ist) ermöglicht, Armeen aufzustellen, die ansonsten nicht vorstellbar wären.

Was mich am Seelengießen zutiefst fasziniert, ist jedoch das, was wir daraus für die Welt und ihre Investitur folgern können. Zum Beispiel sind bestimmte Edelsteine zur Hervorbringung bestimmter Ergebnisse erforderlich. Wenn man Getreide erschaffen will, muss der Seelengießer jedoch auf diese Umwandlung eingestellt sein und einen Smaragd (keinen anderen Edelstein) besitzen. Darauf gründet sich ein Wirtschaftssystem, das nicht auf der Seltenheit der Edelsteine basiert, sondern auf ihren Möglichkeiten. Da bei einigen dieser Edelsteine die chemische Struktur gleich ist, stellt die Farbe (abgesehen von den Unreinheiten des Steins) den wichtigsten Wertfaktor dar. Diese Wichtigkeit der Farbe ist bemerkenswert, insbesondere im Hinblick auf ihre Beziehung zu anderen Formen der Investitur.

Diese Beziehung muss wesentlich für die Erschaffung der Tabelle gewesen sein, die ich oben mitgeteilt habe und die zwar keine großen wissenschaftlichen Erkenntnisse verschafft, aber eng mit den Überlieferungen verbunden ist, die sich um das Seelengießen ranken. Ein Smaragd kann zur Erschaffung von Nahrungsmitteln eingesetzt werden und wird daher traditionell mit einer ähnlichen Essenz verbunden. Es wird angenommen, dass es auf Roschar zehn Elemente gibt und nicht die traditionellen vier oder sechzehn, je nach der örtlichen Tradition.

Seltsamerweise scheinen diese Edelsteine mit den ursprünglichen Fähigkeiten der Seelengießer verbunden zu sein, die einen Orden der Strahlenden Ritter dargestellt haben – aber sie sind wohl nicht wesentlich für die tatsächliche Investitur, wenn sie von einem lebenden Strahlenden durchgeführt wird. Ich kenne die Verbindung zwar nicht, aber sie scheint etwas Wertvolles anzudeuten.

Die Seelengießer als Instrumente wurden erschaffen, um die Fähigkeiten der Woge des Seelengießens (oder der Transformation) zu imitieren. Dies ist eine weitere mechanische Imitation von etwas, das früher nur einigen wenigen im Rahmen einer Kunst der Investitur zustand. Die Ehrenklingen von Roschar sind möglicherweise das erste Beispiel dafür – aus einer tausendjährigen Vergangenheit. Ich glaube, dies ist für die Entdeckungen auf Scadrial und die Kommodifizierung der Allomantie und Ferrochemie bedeutend.

Steinformen

Da ich weitere Gelegenheiten hatte, den Einsatz der Investitur auf Roschar sowie deren seltsame Manifestation, die als Wogenbinden bekannt ist, eingehend zu studieren, möchte ich weitere Gedanken über die Natur von Absicht und Verbindung niederlegen.

Die Kraft, die als Steinformen bekannt ist, wird von den Orden der Steinwehrer und Willensformer praktiziert und ist ein ausgezeichnetes Beispiel dafür. Diese Fähigkeit bedient sich der Woge der Kohäsion und ist in vielerlei Hinsicht ein Verwandter der axialen Manipulation, die als Mikrokinesis bekannt ist – denn beide gewähren die Fähigkeit, jene Kräfte zu gestalten, die einzelne Atome zusammenbinden. Meine Forschungen haben glücklicherweise ergeben, dass das Steinformen eine nicht sehr explosive Kraft ist, die von jenen Regeln gebändigt wird, welche Ehr ihnen auferlegte, damit sich die Fehler, die auf Yolen begangen wurden, nicht wiederholen.

Dennoch kann ein geübter Steinwehrer oder Willensformer Stein bearbeiten, als ob es Lehm wäre, und die Verbindungen zwischen den Atomen schwächen. (Dies kann auch mit anderen Materialien geschehen, wie ich glaube, aber Stein ist der leichteste und häufigste Anwendungsbereich.) Es handelt sich nicht bloß um einen chemischen Prozess. Normalerweise könnte man erwarten, dass Hitze zur Anregung der Atome nötig ist, aber das ist hier nicht der Fall. Es ist allein die Absicht des Wirkers, die wichtig ist.

Der Stein spürt das Verlangen des Steinwehrers, und dieser ist in der Lage, den Stein sowohl durch Verlangen als auch durch körperliche Kraft zu formen. Ich glaube nicht, dass ich die Art und Weise, wie die Investitur auf diese seltsame Absicht des Formers reagiert, verstehen werde, bevor ich nicht noch mehr über die Wechselwirkungen zwischen Sprengseln und vernunftbegabten Wesen auf Roschar gelesen habe. Es gibt noch so vieles zu lernen und zu erforschen.

Ich habe meinen besten Agenten zu den Steinwehrern geschickt, damit er sich bei ihnen einschleicht. Seine Forschungen waren bisher sehr erhellend. Sie deuten an, dass es drei Arten gibt, wie wir die Natur der Absicht betrachten können, wenn es um das Steinformen geht.

Bereitschaft: Der Stein scheint stets bereit zu sein, den Befehlen eines Wogenbinders zu gehorchen, der auf die Kohäsion eingestimmt ist. Das ist seltsam, denn beim Seelengießen ist Stein oft das schwierigste Material, mit dem man arbeiten kann – schwieriger noch als lebendige Wesen, was aber von dem emotionalen, mentalen und spirituellen Zustand des jeweiligen Wesens abhängt.

Warum ist Stein so begierig darauf, sich für einen Steinwehrer oder Willensformer zu verändern? Warum reagiert er auf deren Wünsche und erfreut sich sogar an dem Ergebnis? Wie ein dankbares Publikum in einer Komödie lässt sich der Stein vom Wogenbinder führen.

Verbindung: Der Stein kann die Absicht des Wogenbinders und sogar dessen Vergangenheit spüren. Ich besitze verlässliche Berichte von Steinen, die ganze Generationen von Verbindungen zurückreichen und Ereignisse, Gefühle und Vorstellungen aus alter Zeit gespeichert haben. Er kann die Gesichter lange verstorbener Steinwehrer nachbilden. Er kann Bilder von Ereignissen erschaffen, die lange vergessen sind. Was ich anfänglich als niedere Form der Mikrokinese abgetan habe, ist in Wirklichkeit höchst konzentriert und bemerkenswert. Dem Steinformen wohnt eine wahrsagende Eigenschaft inne, die ich nicht zu finden erwartet hatte.

Befehl: Der Steinwehrer muss oft einen Befehl sprechen, laut oder stumm, damit er den Stein wahrhaft beherrschen kann. Dies verhält sich so wie bei vielen anderen Arcana im Kosmeer und ist an sich nicht neu. Aber ich finde die Nachricht aus den Bergen von Ur aufregend, dass deren gegenwärtige Königin in der Lage zu sein scheint, die Schöpfung einer Anti-Investitur zu befehlen. Darüber wurde lange theoretisiert, und dies ist mein erster Beweis dafür, dass es möglich ist – und es kann nur durch Absicht geschehen.

Vielleicht ist Foil, tief in seinem Ozean, der Meinung, dass diese Information nicht seine, sondern meine Theorien bestätigt. Er würde gut daran tun, mir in dieser Angelegenheit zuzuhören, wenn er je die Kontrolle über die Äther erlangen will, so wie es sein beharrliches Ziel ist.

Die Sturmlicht-Chroniken

Brandon Sanderson
Der Weg der Könige
Roman
Die Sturmlicht-Chroniken 1
Heyne Verlag
Zum Shop

Brandon Sanderson
Der Pfad der Winde
Roman
Die Sturmlicht-Chroniken 2
Heyne Verlag
Zum Shop

Brandon Sanderson
Die Worte des Lichts
Roman
Die Sturmlicht-Chroniken 3
Heyne Verlag
Zum Shop

Brandon Sanderson
Die Stürme des Zorns
Roman
Die Sturmlicht-Chroniken 4
Heyne Verlag
Zum Shop

Brandon Sanderson
Der Ruf der Klingen
Roman
Die Sturmlicht-Chroniken 5
Heyne Verlag
Zum Shop

Brandon Sanderson
Die Splitter der Macht
Roman
Die Sturmlicht-Chroniken 6
Heyne Verlag
Zum Shop

Brandon Sanderson
Die Tänzerin am Abgrund
Ein Sturmlicht-Chroniken-Roman
Die Sturmlicht-Chroniken 7
Heyne Verlag
Zum Shop

Brandon Sanderson
Der Rhythmus des Krieges
Roman
Die Sturmlicht-Chroniken 8
Heyne Verlag
Zum Shop

Brandon Sanderson
Der Turm der Lichter
Roman
Die Sturmlicht-Chroniken 9
Heyne Verlag
Zum Shop

Brandon Sanderson

DATENSCHUTZHINWEIS