Not Quite Dead Yet
Author: Holly Jackson
Date: 2025-04-23T22:00:00+00:00
Publisher: Bastei Lübbe AG
Rights: © 2025 Bastei Lübbe AG, Köln. All rights reserved.

Inhalt

1. Cover
2. Über dieses Buch
3. Über die Autorin
4. Titel
5. Impressum
6. Widmung

7. Freitag, 31. Oktober

1. EINS

8. Sonntag, 2. November

1. ZWEI
2. DREI
3. VIER
4. FÜNF
5. SECHS

9. Montag, 3. November

1. SIEBEN
2. ACHT
3. NEUN
4. ZEHN

10. Dienstag, 4. November

1. ELF
2. ZWÖLF
3. DREIZEHN
4. VIERZEHN

11. Mittwoch, 5. November

1. FÜNFZEHN
2. SECHZEHN
3. SIEBZEHN
4. ACHTZEHN
5. NEUNZEHN
6. ZWANZIG
7. EINUNDZWANZIG
8. ZWEIUNDZWANZIG

12. Donnerstag, 6. November

1. DREIUNDZWANZIG
2. VIERUNDZWANZIG
3. FÜNFUNDZWANZIG
4. SECHSUNDZWANZIG
5. SIEBENUNDZWANZIG

13. Freitag, 7. November

1. ACHTUNDZWANZIG
2. NEUNUNDZWANZIG
3. DREISSIG
4. EINUNDDREISSIG
5. ZWEIUNDDREISSIG

14. Samstag, 15. November

1. DREIUNDDREISSIG

15. DANKSAGUNG

Über dieses Buch

Die Nr.1-NEW YORK TIMES-Bestsellerautorin von A GOOD GIRL’S GUIDE TO MURDER – aktuell ein Serienhit bei Netflix – veröffentlicht ihren ersten Roman für Erwachsene: einen atemberaubenden Thriller über eine junge Frau, die versucht, ihren eigenen Mord aufzuklären.

In sieben Tagen wird Jet Mason tot sein.

Jet ist die Tochter einer der reichsten Familien in Woodstock, Vermont. Mit 27 Jahren wartet sie immer noch darauf, dass ihr Leben endlich beginnt. »Das kann ich später noch machen«, sagt sie immer. Denn Jet hat Zeit.

Bis zu jener Halloween-Nacht, als sie von einem unsichtbaren Eindringling brutal angegriffen wird.

Dabei erleidet Jet eine schwere Kopfverletzung, und die Ärzte sind sich sicher: In spätestens einer Woche wird ein tödliches Aneurysma Jet umbringen.

Jet hätte nie gedacht, dass sie Feinde hat. Doch plötzlich sieht sie alle Menschen in ihrem Umfeld in einem neuen Licht: ihre Familie, ihre ehemalige beste Freundin, die jetzt ihre Schwägerin ist, ihren Ex-Freund.

Sie weiß, ihr bleiben höchstens sieben Tage. Tage, in denen sich ihr Zustand verschlechtert und nur Billy, ein Freund aus Kindertagen, an ihrer Seite ist. Dennoch ist sie fest entschlossen, endlich etwas zu Ende zu bringen:

Jet wird ihren eigenen Mord aufklären.

Über die Autorin

Holly Jackson ist die preisgekrönte Autorin der NEW-YORK-TIMES-Bestsellerreihe A GOOD GIRL’S GUIDE TO MURDER, die mit Millionen verkaufter Exemplare weltweit für Aufsehen sorgte und auch als Netflix-Serie internationalen Erfolg feierte. Holly Jackson lebt in London, und wenn sie nicht gerade schreibt oder liest, spielt sie am liebsten Computerspiele oder schaut sich Dokumentationen über wahre Kriminalfälle an. NOT QUITE DEAD YET ist ihr erster Spannungsroman für eine erwachsene Zielgruppe.

Übersetzung aus dem Englischen von
Rainer Schumacher

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Titel der englischen Originalausgabe:
»Not Quite Dead Yet«

Für die Originalausgabe:
Copyright © 2025 by Holly Jackson Ltd

Für die deutschsprachige Ausgabe:
Copyright © 2025 by
Bastei Lübbe AG, Schanzenstraße 6 – 20, 51063 Köln, Deutschland

Vervielfältigungen dieses Werkes für das Text- und Data-Mining bleiben vorbehalten. Die Verwendung des Werkes oder Teilen davon zum Training künstlicher Intelligenz-Technologien oder -Systeme ist untersagt.

Textredaktion: Christiane Branscheid, Bremervörde

Umschlaggestaltung: www.buerosued.de unter Verwendung einer Covergestaltung von Erin Fitzsimmons und Scott Biel
eBook-Produktion: hanseatenSatz-bremen, Bremen

ISBN 978-3-7517-8278-4
luebbe.de
lesejury.de

Für Jet

EINS

Fahle, graue Haut, verrottet, sodass man die sehnigen Muskelfasern darunter sehen konnte. Eingefallene, gummiartige Augenhöhlen mit funkelnden, haselnussbraunen Augen. Ihren eigenen Augen, und sie bewegten sich, während sie sich selbst betrachtete. Faulige Zähne, die an Maiskörner erinnerten, dazwischen Essensreste. Was fraßen Zombies gleich noch? Nur Hirn, aber vermutlich hatten sie auch nichts gegen Eingeweide. In jedem Fall hatten sie nichts für kandierte Äpfel übrig, wie sie vorhin einen gegessen hatte.

Jet betrachtete ihr Abbild im Zerrspiegel des Gruselkabinetts, ihr totes – Entschuldigung – ihr untotes Gesicht. Okay. Sie hatte das Ding jetzt ganze drei Minuten getragen. Mom konnte sich also nicht beschweren, und Jet konnte schlicht nicht mehr atmen. Sie zog die Maske aus und zerknüllte sie in der Hand. Was nun zum Vorschein kam, war zwar besser, aber nicht viel. Ihre Haut war noch immer blass, wenn auch nicht mehr ganz so grau, und ihr kurzes blondes Haar stand hoch. Sie spürte, dass es statisch aufgeladen war, als sie es mit der Hand platt drückte.

»Jet?«

»Verdammt!« Sie zuckte unwillkürlich zusammen. Der Spiegel verzerrte das Gesicht, das hinter ihr erschien, teilte es in einzelne Lamellen, doch sie erkannte seine Stimme. Scheiße, natürlich. JJ Lim. Wenn auch nicht wie üblich mit zurückgekämmtem schwarzen Haar und makelloser goldbrauner Haut. Dicke gezackte Narben waren jetzt auf sein Gesicht gemalt, und er trug eine grellrote Perücke sowie eine Jeanslatzhose und ein gestreiftes Shirt. Chucky. Sie hatten den Film zusammen gesehen.

»Tut mir leid. Ich wollte dich nicht erschrecken«, schniefte JJ. Peinlich.

»Das ist doch der Sinn von Halloween, oder?« Das war ja noch peinlicher. Jet wandte sich ab, ohne den unverzerrten JJ eines Blickes zu würdigen und ging vorbei an einem Stand mit Kürbiskuchen und Apfelbrot. Nur 5 $!!!, schrie die Kreide auf der Schiefertafel.

»Es ist nur …« JJ ließ den Satz unvollendet. Er zog die Perücke aus und stolperte Jet hinterher, mitten durch eine Gruppe frisch geschminkter Kids. Warum folgte er ihr? Sie hatte ihnen beiden einen leichten Ausweg eröffnet. Wieder einmal. »Tut mir leid«, sagte er noch einmal. »Ich habe mich nur gefragt … Ich …«

Es war zum Totlachen. Was war Jet froh, dass sie auf den Halloween-Jahrmarkt gekommen war. Die ganze Stadt war auf dem Green des Woodstock Central Parks versammelt, und ihr war es gelungen, ausgerechnet der einen Person in die Arme zu laufen, die sie definitiv nicht sehen wollte.

»Süßes oder Saures!«, schrie ein kleiner Vampir zu ihr herauf.

Hoffentlich erstickt er an seinen wabbeligen Vampirzähnen, dachte Jet. Waren Kinder immer so nervig, oder war der viele Zucker schuld an dem Gekreische? Inzwischen war es bereits nach zehn. Wann brachten die Eltern ihre Kids heutzutage eigentlich ins Bett? Nicht scheiß früh genug jedenfalls.

Sie beschleunigte ihre Schritte, doch JJ gab nicht auf.

»Jet, bitte.« Er streckte den Arm nach ihr aus. »Ich muss mit dir über etwas reden.«

Jet blieb stehen und seufzte. Mit etwas meinte er ohne Zweifel uns. Und sie waren kein wir mehr, seit Monaten schon nicht.

»Ich kann gerade nicht.« Lüge. »Ich helfe meinen Eltern bei der Spendenaktion.« Große Lüge. »Hat Henry dir die Narben gemalt?« Themenwechsel.

JJ kniff die Augen zusammen und schaute sie scharf an. »Bitte, Jet. Es ist wichtig.«

»Es ist also wichtig, ja?« Jet schnaubte verächtlich. »So wie du auch gesagt hast, ich sei das Beste, was dir je passiert ist … jedenfalls in Woodstock. Du bist wahrlich ein Poet, JJ.«

»Du weißt doch, dass ich das nicht so gemeint habe. Und es geht nicht um uns. Es …«

»Hey, Kumpel. Ich glaube, du hast das fallen gelassen«, rettete eine Stimme hinter JJ sie. Ihr Bruder Luke, der sich nun bückte, um die rote Perücke im Gras aufzuheben. Die Lichterketten spiegelten sich in seinen Augen, die ihren so ähnlich waren, als er sich wieder aufrichtete und JJ die Perücke gab.

Der nahm sie entgegen, und endlich verstand er auch den Wink mit dem Zaunpfahl. Kurz darauf war er in der Menge verschwunden.

»Sieht so aus, als hätte ich dich gerettet«, bemerkte Luke.

Niemals hätte sie das zugegeben. Sie setzte gerade an, ihm das auch zu sagen, als Luke ihr gegen die Schulter boxte. Sie wusste genau, dass er dabei auf den Musikantenknochen zielte, doch er verfehlte sein Ziel. Und außerdem … Luke war dreißig und Vater, verdammt noch mal. Da sollte man doch annehmen, dass er mit diesen kindischen Spielchen langsam mal aufhörte.

Jet reagierte nicht darauf. Jede Schwester lernte früher oder später, dass sie ihren Bruder damit viel mehr ärgerte.

Luke grinste breit, sodass sein Kinn besonders kantig wirkte. Tatsächlich war sein ganzer Kopf irgendwie »kantig«. Er trug sein honigbraunes Haar wieder viel zu kurz, ein Bürstenschnitt, aber Sophia mochte das offenbar so. Und, na toll … Jetzt kam sie auch noch und das mit Baby Cameron auf der Hüfte, der als unglücklicher Kürbis verkleidet war.

»War das JJ?«, fragte Sophia und trat neben Luke. Hüfte an Hüfte beanspruchte sie ihn wieder für sich. Sie war als Catwoman verkleidet. Ihre große und schlanke Gestalt steckte in einem engen Lederanzug, der an Jets kleinerem, kurvigeren Körper mehr als nur unvorteilhaft gewirkt hätte. Als Teenager hatten sie sich ihre Klamotten immer geteilt, genau wie alles andere im Leben. Doch dann war Sophia immer größer geworden, und Jet hatte Brüste bekommen.

»Hat er es etwa immer noch nicht verstanden?« Luke ließ seinen Blick über den geschäftigen Jahrmarkt schweifen. Es war zwar nach wie vor viel los, leerte sich aber Gott sei Dank allmählich. »Der Typ ist auf die Knie gegangen, und du hast Nein gesagt. Wir deutlich musst du denn noch werden?«

»Deutlicher geht’s wirklich nicht«, fügte Sophia wenig hilfreich hinzu.

»So war das nicht«, erklärte Jet.

»So, Marge«, sagte Luke. »Als was gehst du dieses Jahr?«

»Oh.« Jet deutete auf ihren schwarzen Rollkragenpullover, die Jeansweste und die schwarze Hose und Stiefel. Ja, die Stiefel waren ebenfalls schwarz. »Ich dachte, das wäre eindeutig. Ich bin als Schulabbrecherin verkleidet, die mit siebenundzwanzig immer noch bei ihren Eltern lebt.« Besser sie selbst machte diesen Scherz, damit kein anderer sie damit verletzen konnte.

»Das ist definitiv das gruseligste Kostüm des Tages«, spottete Luke.

Sophie stieß ihn mit dem Ellbogen an.

Jet hatte sich geirrt. Es tat trotzdem noch weh, und ihre Wangen brannten.

»Du trägst ja auch kein Kostüm«, erinnerte sie ihren Bruder.

Luke räusperte sich. »Nein, denn ich bin als Repräsentant von Mason Construction hier. Wir sind schließlich der Veranstalter. Da muss ich professionell aussehen, professionell und volksnah.«

»Mit der Frisur?« Jet lachte über ihren eigenen schlechten Scherz. Vielleicht würde sie sich ja besser fühlen, wenn sie Luke mit runterzog. Nur ein bisschen wenigstens. »Noch gehört dir die Firma nicht, Luke.«

Ein Muskel zuckte in Lukes Kiefer.

»Nächstes Jahr«, sagte Sophia, und ihre roten Lippen formten sich zu einem breiten Lächeln. Nächstes Jahr, wenn Dad sich zurückzog. Nein, Entschuldigung, falls. Dad hatte bereits dreimal angekündigt, in den Ruhestand zu gehen, doch das war nie passiert. Sie sollten gar nicht darüber reden und Luke wusste das. Sie warf ihm ein grimmiges Grinsen zu, zeigte zu viele Zähne.

»Das ist Camerons erstes Halloween«, wechselte Sophia rasch zu einem Thema, über das sie reden durften. Ihr Baby. Tatsächlich war das seit Camerons Geburt das Einzige, worüber sie reden wollte. »Er ist ein Kürbis.« Sie ließ ihn auf ihrer Hüfte hüpfen.

»Oh, Scheiße. Echt?«, spottete Jet. »Ich dachte, er wäre ein Marmeladensandwich.«

»Jet!« Sophia drehte sich zu ihr um. »Könntest du es bitte unterlassen, vor dem Baby zu fluchen?«

»Kacke. Tut mir leid.« Jet schlug sich die Hände vor den Mund.

»Ernsthaft?«

»Das ist mir einfach so rausgeflutscht.« Das war gelogen.

»Schreibst du immer noch an … Was war das noch mal?«, fragte Sophia. »An diesem Drehbuch?«

Jet trat von einem Fuß auf den anderen und scharrte mit der Stiefelspitze im Laub. Darüber wollte sie nicht reden, aber Sophia und Luke starrten sie an, und ihr blieb keine andere Wahl. »Nein, das mache ich schon längst nicht mehr.«

Luke steckte die Hände in die Taschen. Und los geht’s. »Wie? Du hast schon aufgegeben?«, fragte er, und er genoss es sichtlich. »Das muss ein neuer Rekord sein.«

»Tatsächlich arbeite ich an etwas anderem.« Jet hielt ihre Stimme so ruhig wie möglich. Sie hatte ihre Mauern hochgezogen und presste die Zähne aufeinander. »An einer neuen Idee.«

»Es geht doch nicht um diese Dogwalking-App, oder?«, fragte Luke.

Dieses Gefühl brannte immer heller und zog ihr den Magen zusammen. Jets Augen nahmen einen harten Ausdruck an. Sie musste gar nicht fragen.

»Dad hat mir davon erzählt.«

»Nun«, sagte Jet in einem Tonfall, als wäre ihr das vollkommen egal. »Ich wünschte, ihr würdet endlich mal aufhören, über mich zu reden.«

»Nun«, erwiderte Luke. »Ich wünschte, das müssten wir nicht.«

»Fick dich, Luke.«

»Jet!«

»Er spricht doch noch gar nicht, Sophia.«

»Das ist der Unterschied zwischen dir und mir«, sagte Luke. »Wenn ich ein Ziel habe, dann erreiche ich das auch.«

Jet lachte. Es war ein tiefer, rauchiger Ton, der so gar nicht zu ihrem Gesicht passte, sagten die Leute immer. Es war das Lachen eines alten Mannes, der Jahrzehnte lang geraucht hatte. Dabei hatte Jet in ihrem Leben noch nicht einmal eine Zigarette angefasst.

»Ich habe alle Zeit der Welt«, erklärte sie. Das sagte sie sich auch selbst jeden Montagmorgen, wenn ihre Eltern zur Arbeit fuhren, sie aber nicht. Und sie wiederholte diese Worte so lange, bis sie sie selbst glaubte. Aber wie auch immer … In jedem Fall durfte sie nicht zulassen, dass Luke ihr so unter die Haut ging. »Und du hast wohl vergessen, dass ich mit nur zehn Jahren den Bezirksbuchstabierwettbewerb gewonnen habe.«

Luke senkte den Kopf. »Oh, nein. Daran erinnere ich mich.« Natürlich erinnerte er sich daran, denn das war nicht das Einzige, was an diesem Tag passiert war.

»Nun, denn«, sagte Sophia, die sich der düsteren Erinnerung nicht bewusst war, über die sie mit ihrer melodischen Stimme hinwegtrampelte. »Wir müssen jetzt los. Der kleine Kerl wird langsam quengelig.«

»Oh, Luke. Hast du heute nicht genug Protein bekommen?«

Verdammt. Luke hörte noch nicht einmal zu. Stattdessen reckte er den Hals, um über die Köpfe all der Hexen und Superhelden hinweg zu dem Stand zu schauen, an dem ihre Eltern arbeiteten.

»Ich muss jetzt Dad retten«, verkündete er ohne eine Verabschiedung.

»Stets der brave, kleine CFO«, murmelte Jet.

Das hörte Luke, drehte sich noch mal um und funkelte seine Schwester an.

»Wenigstens bin ich der Finanzchef und nicht der Chefversager«, sagte Luke und stapfte davon.

»Scheiße bleibt Scheiße.«

»Jet!«

»Was denn? Luke hat angefangen!«

Cameron wurde unruhig, und Sophia seufzte und schaute Luke hinterher.

»Ich wünschte, ihr würdet euch nicht ständig streiten«, sagte sie.

Jet schüttelte den Kopf. »Das war kein Streit, nur ganz normale Konversation. Das kennst du vermutlich nicht.«

»Er hat eine Menge Stress.«

»Luke ist eben Luke«, sagte Jet. »Er hat immer Stress. Und ich wette, er findet immer noch Zeit, mindestens zweimal die Woche Golf mit Jack Finney und David Dale zu spielen. Stress! Ich kenne ihn länger als du. Schon vergessen?«

Das war das eigentliche Problem, dieses kalte, stachelige Etwas zwischen Jet und Sophia. Da ging man weg, ans College, und auf einmal rief die beste Freundin nicht mehr an und antwortete auch nicht auf Nachrichten. Sie interessierte sich einfach nicht mehr für einen. Stattdessen nahm sie deinen Bruder ins Visier. Alles, um Teil der Masons zu werden. Jet wusste schlicht nicht mehr, wie sie mit Sophia reden sollte, und was das Baby betraf, das fand sie einfach nur stinklangweilig, auch wenn sie das so nie gesagt hätte.

»Nun, ich werde jetzt …« Sie beendete den Satz nicht, doch das war auch nicht nötig. Sophia wirkte schlicht erleichtert, als Jet sie einfach stehen ließ und in der Menge verschwand.

Nach und nach verließen die Leute jetzt den Jahrmarkt, und Jet wurde von Werwölfen und Serienmördern hin und her geschubst. Ein riesiges Katzenkostüm kam auf sie zu, aus dessen weiß und rot bepelzten Schultern ein nicht im Mindesten dazu passender menschlicher Kopf ragte. Den Katzenkopf trug das Ding unter dem Arm. Jet erkannte den menschlichen Teil: kahler Kopf und dunkelbraune Haut, die Augen durch eine runde Brille stark vergrößert. Das war Gerry Clay. Er saß mit Mom im Stadtrat. Tatsächlich war Gerry sogar der Vorsitzende und Mom seine Stellvertreterin. Mom sagte zwar immer, das sei ihr egal, doch sie war schon immer eine schlechte Lügnerin gewesen.

Katzen-Gerry ging zwischen zwei Polizeibeamten, und das waren keine Kostüme, sondern echte Uniformen. Sie trugen Abzeichen auf der Brust und Waffen am Gürtel. Das taten Lou Jankowski, der frisch ernannte Polizeichef, und Jack Finney immer, der den Masons gegenüber wohnte.

»Hallo, Jet.« Jack schenkte ihr ein vertrautes Lächeln. Er war groß und breitschultrig, und das Grau in seinem dunklen Haar schlich sich allmählich in seine Bartstoppeln. Sophia hatte ihn schon Silberfuchs genannt, als sie noch Teenager gewesen waren. Dabei war das Silber eher neu.

»Hi, Mr Finney.« Jet müsste ihn inzwischen eigentlich Sergeant oder so was nennen, doch daran konnte sie sich einfach nicht gewöhnen. Außerdem war Mr Finney schon viel besser als Billys Dad, und so hatte Jet ihn den größten Teil ihres Lebens genannt.

»Billy hat dich gesucht«, sagte er nun, als hätte er Jets Gedanken gelesen.

Wow! Heute Abend war sie ja richtig beliebt.

»Ach, tut mir leid, Lou«, wandte Jack sich an seinen Boss. »Das ist Jet. Die Tochter von Scott und Dianne. Kennt ihr euch?«

»Nicht, dass ich wüsste«, antwortete Lou, der Chief. Er schaute böse drein. Sein harter Blick passte nicht zu seiner Stimme. Sie klang viel zu weich. Sein Haar war gelbgrau, fast senffarben, und seine Wangen rot wie Ketchup. Der Mann hatte definitiv noch nie etwas von Retinol gehört. »Es war mir ein Vergnügen, mit Ihrer Mom zusammenzuarbeiten … und mit Gerry natürlich. Oh … Die Vogelscheuche, die da winkt, das ist meine Frau. Bitte, entschuldigen Sie mich.«

»Ein Vergnügen?«, sagte Jet und schaute dem Polizeichef hinterher. »Der muss eine andere Dianne Mason meinen.«

»Ha!«, rief Gerry mehr, als dass er lachte. »Du bist ja lustig.«

Ja, Jet war die Lustige. Manchmal war das alles, was ihr blieb.

»Was halten Sie eigentlich von Ihrem neuen Boss, Jack?«, fragte Gerry, die Halbkatze und schaute Lou ebenfalls hinterher. »Sagen Sie es niemandem, aber Sie hätten der Polizeichef werden sollen«, fuhr Gerry fort. »Es ist schlicht sinnvoll, jemanden zum Polizeichef zu ernennen, der hier seit Jahrzehnten lebt, und nicht irgendjemanden von außerhalb, der hier niemanden kennt. Ich habe natürlich für Sie gestimmt. Ich weiß nicht, warum die anderen … Scheiße, sagen Sie auch niemandem, dass ich das gesagt habe. Aber egal … Sie hätten das werden sollen.«

Jack Finney ließ die Schultern hängen. Er wandte sich verlegen ab und fand die perfekte Ablenkung am Stand hinter ihnen, wo Jets Eltern frisches Popcorn verkauften und so Geld für die Grünflächen der Stadt sammelten. Natürlich alles gesponsert vom freundlichen Bauunternehmer aus der Nachbarschaft, von dem Bauunternehmer, der die großen Gebäude neben eben diesen Grünflächen errichtet hatte.

Jack hustete und kam wieder zurück. »Ich bin sicher, ihr habt den richtigen Mann für den Job gewählt.«

Wie konnte es nur passieren, dass Jet sich schon wieder in einem Gespräch wiederfand, das sie nicht führen wollte?

»Cool«, sagte sie in dem Versuch, die Atmosphäre aufzulockern. »Wenn Sie jemanden festnehmen wollen, um sich ein wenig aufzuheitern, Mr Finney, dann schlage ich meinen Bruder vor. Ich denke, wir wissen beide, dass er das verdient hat.«

Jack lächelte noch nicht einmal. Offenbar war er in Gedanken noch immer bei dem, was Gerry gesagt hatte.

»Oh«, rief Gerry. »Da ist ja mein Junge. Owen. Er knipst dahinten. Demnächst macht er einen Fotokurs. Lassen Sie uns ein Foto machen, Jack.«

Gerry hakte sich mit einem dicken Katzenarm bei Jack unter und zog den armen Mann weg.

»Hey, Jet.«

Verdammt noch mal … War ihr denn gar keine Ruhe vergönnt?

»Billy Finney.« Sie drehte sich zu ihm um und setzte das falscheste aller Lächeln auf. »Du hast mich gefunden. Gott sei Dank. Bis jetzt wollte niemand mit mir reden.«

»Wirklich?«, hakte er nach.

»Nein. Ich hab langsam genug von all den Leuten.«

»Bin ich auch einer dieser Leute?«

»Du siehst zumindest so aus.«

Billy war groß und hatte dunkelbraune Locken, die ihm in die wässrigen blauen Augen fielen. Sein Mund stand immer offen und war leicht schief, selbst wenn er nicht lächelte. Er hob die Augenbrauen. Jet kannte diesen Blick. Seit sie zehn waren, hatte Billy sich nicht mehr viel verändert.

»Was?«, fragte Jet.

»Ich habe gerade mit deiner Mom gesprochen, und sie hat mich nach meinem Namen gefragt.«

Jet schnaubte verächtlich.

»Dabei bin ich fast nebenan aufgewachsen und habe mehr Zeit bei euch als in meinem eigenen Haus verbracht.« Billy sackte leicht zusammen, doch auch so überragte er Jet noch. »Aber das war sicher nur ein Scherz, oder? Sie hat doch nicht wirklich vergessen, wer ich bin.«

Der arme, süße Billy.

»Nimm das nicht persönlich, Kumpel.« Jet tätschelte ihm den Arm. »Das tue ich auch nie.« Und das war vielleicht die größte Lüge heute Abend. »Hast du mich deshalb gesucht … äh … Wie heißt du noch?«

»Ich bin noch nicht bereit, darüber Witze zu machen.« Billy runzelte die Stirn. »Eigentlich wollte ich dich fragen, ob du am Dienstag in die Bar kommst. Wir haben wieder Livemusik. Tatsächlich bin ich es, der da spielen wird. Aber ich glaube, das habe ich dir schon ein paarmal gesagt. Ich spiele Gitarre und singe einige Songs, die ich geschrieben habe.« Warum sprach er so schnell, und … Schwitzte er? »Ich habe mich nur gefragt, ob du diesmal vielleicht Zeit hast. Nein … äh … Kein Problem, wenn nicht.«

Jet sog die Luft ein. Sie konnte nicht – nicht das letzte Mal, als er sie gefragt hatte, und jetzt auch nicht. Denn was, wenn sie lachen musste, weil Billy furchtbar schief spielte, dann hatte sie ein Problem.

»Tut mir leid«, sagte sie. »Ich kann diese Woche nicht. Ich habe wirklich viel zu tun. Vielleicht das nächste Mal.«

Billy ließ die Schultern hängen. »Ja. Cool.« Er nickte, und jetzt war es an ihm, ein falsches Lächeln aufzusetzen. »Es wird ja auch ein nächstes Mal geben. Mach dir keinen Kopf.«

Jet machte sich absolut keinen Kopf, doch sie hatte keine Gelegenheit, das auch zu sagen, denn ein Clown hüpfte auf sie zu, stolperte und fiel ins Gras. Es war ein betrunkener Clown, in der Hand eine Bierflasche.

»Alles okay?«, fragte Jet.

Jetzt erkannte sie den Mann. Er war nur vom Hals aufwärts ein Clown mit einer roten Nase und Perücke. Darunter war er einfach nur Andrew Smith. Er rappelte sich mühsam auf, wankte vor und zurück und sein unsteter Blick fiel auf Jet. Sofort erschien da ein Feuer.

»D… Du …«, lallte er und deutete mit der leeren Bierflasche auf sie. »Wo ist dein Bruder? Ich muss mit ihm reden.«

»Luke?« Jet zuckte mit den Schultern. »Ich glaube, er ist gegangen.« Der glückliche Wichser.

Andrew lachte. Es war ein düsteres, pfeifendes Geräusch. »Ihr seid einfach nur eine beschissene Familie. Glaubt ihr wirklich, wenn ihr einmal im Jahr diese verdammte Party schmeißt, macht es das wieder gut?«

Billy trat näher zu Jet, in die Schusslinie.

»Ihr seid doch alle gleich. Ihr macht alles kaputt, was ihr anfasst!«, spie Andrew.

»Ich denke, du hast ein wenig zu viel getrunken, Andrew«, sagte Billy und hob die Hände. »Aber das ist schon okay. Wie wäre es, wenn ich dir etwas Wasser hole?«

»Sag mir nicht, was ich tun soll, Junge! Immer sagen mir die Leute, was ich tun soll.«

Andrew griff Billy halb an, halb fiel er in ihn hinein. Doch Billy wehrte sich nicht, sondern ließ sich wegschubsen.

»Ist schon okay, Mr Smith«, sagte er, während der Clown schwach auf seine Brust eindrosch.

Warum tat Billy nichts?

»Hey!«, rief Jet und wollte gerade einschreiten, doch jemand anderes kam ihr zuvor, bevor sie auch nur einen Fuß vor den anderen setzen konnte. Billys Dad – Scheiße, alte Gewohnheit – Jack war plötzlich bei ihnen, gefolgt von Chief Lou. Jack packte Andrew und riss ihn von Billy weg. Andrew stolperte über seine eigenen Füße und in Chief Lou hinein, der sofort die Arme um ihn schlang.

»Bitte, beruhigen Sie sich, Sir!«, bellte Lou Andrew ins Ohr. Jetzt klang seine Stimme ganz und gar nicht mehr sanft.

»Ich komme schon klar, Chief.« Jack packte einen von Andrews Armen. Der Kopf des Clowns fiel ihm auf die Schulter. »Alles okay, Billy?«, fragte Jack seinen Sohn über Andrews Kopf hinweg.

»Jaja. Alles gut, Dad«, antwortete Billy. »Das war nur ein Missverständnis. Er muss einfach nach Hause und sich ausschlafen. Bitte, nimm ihn nicht fest.«

»Sie kennen diesen Mann?«, fragte Chief Lou Billys Dad.

Jack nickte.

»Und wissen Sie auch, wo er wohnt?«

Jack nickte erneut. »Er lebt in der Wohnung neben Billy.«

»Okay.« Der Chief strich seine Uniform glatt. »Könnten Sie ihn dann heimbringen, Sergeant? Und sorgen Sie dafür, dass er ein Glas Wasser trinkt.«

»Jawohl.«

»Und das nächste Mal«, wandte Lou sich an den Clown, »bekommen Sie eine kostenlose Übernachtung im Knast und eine Anzeige wegen ungebührlichen Verhaltens.«

»Komm, Andrew«, sagte Jack und führte den Mann in Richtung Straße.

Der Chief drehte sich zu Billy um, und Jet huschte davon. Sie war den Halloween-Jahrmarkt und all die Leute einfach nur leid. Vielleicht sollte sie nächstes Jahr so tun, als wäre sie krank. Ach, das war ohnehin egal. Nächstes Jahr wäre sie schon nicht mehr hier. Dann wäre sie wieder in Boston, vielleicht an der Uni, vielleicht aber auch als Chefin ihrer eigenen, neuen Firma. Sie hatte schließlich noch Zeit bis dahin. Jede Menge.

»Was war da denn los?«, fragte ihr Dad, als Jet endlich den Stand ihrer Eltern erreichte.

»Andrew Smith.« Jet warf ihre Zombiemaske auf den Tisch. »Er ist wieder mal betrunken und depressiv.«

»Wegen seines Hauses?«, fragte Mom, die gerade Bargeld in eine Geldkassette zählte.

»Nein. Vermutlich, weil seine Tochter sich letztes Jahr umgebracht hat.«

Dianne sog zischend die Luft ein. »Jet, ich wünschte, das würdest du lassen.«

»Was soll ich lassen, Mom? Sprechen? Existieren?« Jets Mom starrte sie vorwurfsvoll mit ihren wilden grünbraunen Augen an, die dank der Brille noch größer wirkten, als sie ohnehin schon waren.

»Aaah«, stöhnte Dad plötzlich, drückte die Hände in die Seite und klappte nach vorn.

»Ist es wieder schlimm?« Mom drehte sich zu ihm um, in der Hand ein Bündel Zwanziger. »Nimm ein paar Schmerztabletten, wenn wir wieder zu Hause sind. Und sag nicht Nein, Scott. Du wirst dich noch mal untersuchen lassen.«

Dad konnte nur grunzen. Er schwitzte, und sein dünner werdendes Haar klebte an seinen Schläfen. Neue Falten erschienen in seinem Gesicht.

»Eine Wärmflasche und jede Menge Wasser«, sagte Jet und lächelte traurig. »Das funktioniert bei mir am besten. Du kannst meine haben.«

Jet verstand den Schmerz. Tatsächlich war sie die Einzige in der Familie, die das konnte. Mom und Luke hatten nie wochenlang Blut gepisst oder wegen der Schmerzen in der Seite nicht gehen können. Moms und Lukes Nieren waren normal.

»So.« Jet klatschte in die Hände. »Es war mir ein Vergnügen, aber ich gehe jetzt heim.«

»Du kannst nicht«, schnappte Dianne. »Du hast gesagt, du würdest bis zum Schluss bleiben und uns helfen aufzuräumen. Die Leute gehen jetzt. Du kannst dich nützlich machen und die Stühle ins Hotel bringen.«

Jet hatte dem nie zugestimmt, und sie hasste es, wenn ihre Mutter ihr sagte, sie solle sich nützlich machen, denn dann fühlte sie sich ganz und gar nicht »nützlich«, sondern klein.

»Das mache ich morgen«, sagte sie.

»Ah ja … Dein Lebensmotto«, seufzte ihre Mutter.

»Das ist nicht ihr Motto«, sagte Dad, aber in warmem Ton. »Ihr Motto ist: ›Was du heute kannst besorgen, das verschiebe ruhig auf morgen‹.«

»Morgen ist ein tolles Wort«, sagte Jet und wandte sich von ihren Eltern ab. »Das heißt, dass ich jetzt nicht nützlich sein muss. Ich sehe euch dann daheim.«

Mom war wieder abgelenkt, denn Gerry Clay war wieder da, diesmal ganz und gar als Katze.

»Buh!« Gerry sprang hinter dem Stand hervor. »Dianne, ich kenne dein finsterstes Geheimnis«, verkündete er mit tiefer, teuflischer Stimme.

»Du hast wohl viel Spaß, Gerry«, gab Dianne schnippisch zurück, während Jet über das Green und zur Straße dahinter ging. Es war zwar schon dunkel, aber nicht so spät, als dass man sich hätte Sorgen machen müssen. Die Stadt war noch voller Leben. Überall fuhren Autos, und die Untoten streunten umher. Eine Gruppe Teenager vor der kleinen Kirche war viel zu laut und ausgelassen, als dass man das allein auf zu viel Zucker schieben konnte. Jet würde wetten, dass sie die Hausbars ihrer Eltern geplündert hatten.

Vor den Häusern dahinter leuchteten noch die Halloween-Kürbisse und verfolgten Jet mit ihren bösen dreieckigen Augen. Nur einer hatte sich die Mühe gespart, sie zu schnitzen, und nur nackte Kürbisse vor die Tür gelegt.

Jet bog in die College Hill Road ein und salutierte einem Skelett vor dem Haus der Romanos. Das Ding tanzte und knarrte in der leichten Brise. Jet ging weiter den Hügel hinauf zur Nummer 10.

Nach Hause.

Dieses große, abscheuliche Haus, das Dad renoviert und immer wieder und wieder erweitert hatte. Es hob sich deutlich von den anderen Häusern in der Straße ab, auch von dem der Finleys direkt gegenüber, der Hausnummer 7. Jet könnte ihre eigene Familie auch hassen. Sie hatte das vollste Verständnis für.

Sie joggte die lange Einfahrt hinauf, vorbei an ihrem Pick-up, und klopfte liebevoll auf die Ladefläche. Es war ein blauer Ford F-150. Ihre Mom glaubte, Jet habe ihn nur gekauft, um sie zu ärgern, womit sie gar nicht mal so falsch lag.

Vor ihrer roten Haustür lag nur ein einsamer Halloween-Kürbis. Seine Augen waren leer, das Licht erloschen. Daneben stand ein Eimer auf den Stufen und dazu ein Schild mit der Aufschrift: Selbstbedienung. Nur eine Süßigkeit pro Person. In was für einer Welt lebte Jets Mutter eigentlich? Verdammt, der Eimer war leer. Arschlöcher.

Jet suchte in der Jackentasche nach ihrem Haustürschlüssel. Die Überwachungskamera beobachtete sie dabei, und sie streckte dem Ding die Zunge raus.

Jet schloss die Tür auf, und Reggie stürmte sofort auf sie zu, ein rotes Fellknäuel mit Helikopterschwanz, dessen glückliches Jaulen ausschließlich ihr galt. Er sprang an Jet hoch, setzte seine Pfoten auf ihre Knie.

»Ja, hallo, mein Hübscher. Braver Hund.«

Jet kraulte ihn hinter den Ohren. Hinter diesen lächerlich langen Cocker Spaniel Ohren.

Der Hund rannte um die Ecke davon und kehrte keine zwei Sekunden später wieder zurück.

»Oh, was hast du mir da für schöne, dreckige Socken gebracht«, sagte Jet und streichelte Reggie die Schnauze. Der Hund bebte vor lauter Aufregung ob dieser heiligen Opfergabe am ganzen Leib. »Vielen, vielen Dank. Das ist mein absolutes Lieblingsgeschenk.«

Jet schloss die Haustür und ging durch den Flur. Strahlend weiße Wände, marokkanische Teppiche auf dem Boden – alles war viel zu sauber und gestylt, wie in einem Musterhaus. Und immer, wenn Jet es wie ein echtes Zuhause behandelte, Krümel hinterließ oder mit den Stiefeln durch die Räume ging, bekam sie Schwierigkeiten. Jetzt marschierte Jet direkt in die Küche im hinteren Teil des Hauses, und Reggie trottete ihr hinterher.

Auf der Kücheninsel stand ein Teller mit Cookies, die Sophia gebacken und früher am Tag vorbeigebracht hatte. Sie waren wie Fledermäuse geformt, überzogen mit Zuckerguss, oder wie orangefarbene Kürbisse. Sophia machte so etwas. Backen. Jet griff nach einer Fledermaus und biss ihr den Kopf ab. Verdammt, die waren wirklich gut. Sie aß den Cookie und wischte sich die klebrigen Finger an einem der drei Geschirrspültücher über dem Herd ab. Sie zeigten kleine, marschierende Zitronen, Orangen und Avocados, und wie alles in diesem Haus passten sie perfekt zusammen. Jet drehte sich um und ging noch mal an den Cookies vorbei. Ach, scheiß drauf. Sie nahm sich auch noch einen der Kürbisse und wanderte durch den großen Türbogen ins Wohnzimmer.

Mit dem Cookie im Mund fischte sie ihr Handy aus der Hosentasche und entsperrte es. Ihr Daumen fand Instagram noch vor ihren Augen. Jet biss die Hälfte des Kürbisses ab, und der süße, mit Orange versetzte Zuckerguss klebte auf ihrer Zunge. Sie scrollte durch Bilder von Mädels, die sie aus der Schule oder dem College kannte, inzwischen verheiratet und mit Babys oder auch nicht, stattdessen bei aufwendigen Dinners, an Champagnerflöten nippend, um ihre neuen Jobs zu feiern. Genau das hätte Jet auch haben können: einen bescheidenen Posten, mit dem man prahlen konnte, und eine dicke Beförderung in einer Firma mit einem Akronym, das jeder vorgab zu kennen. Aber sie hatte einfach gekündigt und Boston über Nacht verlassen.

Jet aß den Cookie und ließ ihre nun wieder klebrigen Finger über das Display fliegen. Es war ihr egal. Sie hatte noch genügend Zeit, um sich das Richtige zu suchen, und wenn sie es gefunden hatte, dann würde sie das allen unter die Nase reiben. Sie würden schon sehen.

Plötzlich stand Reggie vor ihr und winselte.

»Tut mir leid, mein Hübscher. Das ist Menschenfutter.«

Das Winseln verwandelte sich in ein Knurren.

»W…?«

Eilige Schritte hinter ihr. Dann ein schneller Schlag auf den Hinterkopf, feuchtes Blut, als ihre Kopfhaut aufplatzte, und das Krachen des Schädels.

Jet fiel das Handy aus der Hand. Kein Knurren mehr, stattdessen ein Schrei. Jet hätte schreien sollen, aber …

Eine weitere Explosion, heftiger diesmal. Das Gefühl von Blut und das Geräusch von etwas, das in ihrem Kopf zerbrach.

Irgendjemand versuchte, sie zu töten.

Jet konnte den Gedanken fassen, aber als sie blinzelte, blieb alles schwarz und …

Woodstock Police Department, Woodstock, Vermont

Notruf, Aufzeichnung

Datum: 31.10.2025

Zeit: 23:09 Uhr

Leitstelle: | Notruf. Was kann ich für Sie tun?
Anrufer: | Oh, mein Gott. Mein Gott, helfen Sie mir! Schicken Sie Hilfe!
Leitstelle: | Sir, bitte beruhigen Sie sich. Was genau brauchen Sie?

Anrufer:

Scheiße! Einen Rettungswagen. Schaffen Sie einen Rettungswagen her. Und Polizei. Sie bewegt sich nicht. Oh, mein Gott. Nein!

(Schreie im Hintergrund)

Leitstelle: | Können Sie mir die Adresse nennen, Sir?
Anrufer: | Ja. Scheiße. Nummer 10. College Hill Road … Oh, mein Gott, Jet. Nein. Sei nicht tot. Bitte, sei nicht tot. Ist sie tot?
Leitstelle: | Was ist da los?
Anrufer: | Jemand hat sie angegriffen. Da ist überall Blut. Ihr Kopf … Nein, nein, nein …

(Schreie im Hintergrund)

Leitstelle: | Ist da noch jemand bei Ihnen?
Anrufer: | Nein, nein, hier sind nur wir zwei. Ich habe sie gefunden. Sie war nicht …
Leitstelle: | Wer schreit denn da?
Anrufer: | Das ist der Hund. Das kann einfach nicht wahr sein. Nein! Jet! Jet! Bitte, sei nicht tot. Ich flehe dich an.
Leitstelle: | Können Sie feststellen, ob sie noch atmet?
Anrufer: | Nein, nein, nein. Jet, bitte.
Leitstelle: | Sir, wie heißen Sie?
Anrufer: | Billy. Billy Finney.
Leitstelle: | Jacks Sohn?
Anrufer: | Ja.

Leitstelle:

Okay, Billy. Ich bin’s. Debbie. Vom Revier. Ich möchte, dass du aufhörst zu schreien. Bleib ruhig. Bitte. Für mich. Der Rettungswagen ist auf dem Weg. Hilfe ist unterwegs. Aber du musst für mich nachsehen, ob sie noch atmet. Hat sie einen Puls?

Anrufer:

Da ist so viel Blut. Ich … Ich kann nicht … Oh, mein Gott, Jet. Nein! Bitte, Gott, nein! Sie ist tot. Jemand hat sie umgebracht. Sie ist tot. Sie ist tot …

Noch nicht ganz …

ZWEI

Jet blinzelte. Irgendetwas piepte. Jemand schnappte nach Luft.

»Sie ist wach! Doktor! Sie ist wach!«

Wer ist sie? Sprachen sie über sie? Der Raum war verschwommen, viel zu weiß und viel zu hell. Es tat ihr in den Augen weh, im Kopf. Sie blinzelte erneut, und Flecken aus Fleisch, Haaren und Zähnen erschienen über ihr.

»Luke! Hol den Arzt. Schnell! Lauf!«

Das war die Stimme ihrer Mutter, roh und unvertraut.

»Mom?«, krächzte Jet schlimmer denn je. Sie versuchte, sich aufzusetzen, doch ihr Körper schlief noch, gefangen in dünnen, rauen Laken, die ihr bis über die Ellbogen gezogen waren. Dazu trug sie einen weißen Kittel mit gelb-blauem Muster.

»Lass mich dir helfen.« Das war jetzt Dads Stimme. Die musste zu dem anderen Fleck gehören, dem neben Mom. Jet spürte warme Hände auf den Schultern, und sie setzte sich auf. Doch irgendetwas klebte an ihrem Kopf, blieb an dem Kissen hängen, und ein stechender Schmerz schoss durch ihren Leib.

Jet rieb sich die Augen und verfing sich dabei in einem Schlauch, der aus ihrem Handrücken ragte.

»Wasser?«, fragte Mom, und da war der Becher auch schon an Jets Lippen. Jet bekam den Winkel jedoch nicht hin. Sie schlürfte, und sie wusste, dass ihre Mom das hasste, aber vielleicht würde sie ihr dieses eine Mal vergeben, denn sie lag ja im Krankenhaus.

Und Jet wusste auch warum. Sie erinnerte sich. Der Raum mochte verschwommen sein, ihre Erinnerung jedoch nicht.

Irgendjemand hatte versucht, sie umzubringen, ihr auf den Kopf geschlagen. Das Krachen des Kürbiscookies und ihres Schädels und das seltsame Schreien des Hundes. Aber Jet war noch immer hier. Sie atmete, und sie nahm einen tiefen Zug, um sich dessen zu vergewissern. Das war real. Noch ein Blinzeln, um sicherzugehen. Ihr Körper lag vor ihr ausgestreckt, zwei Hände und zwei Beine, die sich bewegten, wenn sie es ihnen befahl. Und sie musste auch noch einen Kopf haben, denn sie sah, hörte und atmete damit.

Sie lebte.

Sie hatte überlebt.

Scheiße.

Danke, danke, danke.

»Jet.« Moms Gesicht war jetzt schon klarer, nur wenige Zentimeter von Jets entfernt. »Die Ärztin kommt jetzt. Sie wird dir alles erklären, und du musst ganz genau zuhören. Okay? Das ist sehr wichtig. Sie werden nichts tun, was du nicht willst. Du wirst schon wissen, was das Richtige ist, meine Süße.«

Mom setzte an, Jet das Haar zu streicheln, doch dann erstarrte ihre Hand. »Oh … Tut mir leid … Das habe ich ganz vergessen.«

»Hab sie!«, rief Luke atemlos, als er ins Zimmer stürmte. »Hey, Marge«, sagte er sanft und ganz und gar nicht wie er selbst. »Alles gut?«

»Ich habe ein wenig Kopfschmerzen.« Jet lächelte. Niemand aus ihrer Familie wollte ihren Blick erwidern. Ach, kommt schon. Sie wollte doch nur die Stimmung heben. Sie lebte immerhin noch.

Die Tür schwang wieder auf, und eine kleine Frau mit dunkler Haut und Braids betrat den Raum, unter dem Arm eine Akte. Sie lächelte ebenfalls nicht.

Die Frau räusperte sich und schaute aufs Bett. »Schön, Sie wieder wach zu sehen. Ihre Familie hat gesagt, sie werden gerne Jet genannt«, sagte sie. »Ich bin Dr. Lee.«

Jet wusste nicht, was sie darauf erwidern sollte. Schön, Sie kennenzulernen? Warum schauten alle so verdammt elend drein? Sie lebte doch, und sie war wach.

»Darf ich …?«, begann Dr. Lee, kam näher und holte einen kleinen Lichtstift aus ihrem weißen Kittel. Und ja, sie durfte, denn sie tat es bereits. Sie leuchtete Jet in die Augen. Erst in das eine, dann in das andere. Licht aus. »Wie viel haben Sie ihr erzählt?« Die Ärztin drehte sich zu Mom um.

»Nichts«, antwortete Dianne und wich zurück. »Wir haben auf Sie gewartet.«

»Ist schon okay, Leute.« Jet seufzte. »Ich weiß es bereits. Ich erinnere mich an alles. Jemand hat mich auf den Hinterkopf geschlagen und versucht, mich umzubringen.«

Stille.

»Aber er hat keinen allzu guten Job gemacht«, fuhr Jet fort.

Dad schlug die Hand vor den Mund und unterdrückte ein Schluchzen. Eine stumme Träne lief ihm über die Knöchel.

»Mr Mason, bitte«, sagte Dr. Lee und zog einen Stuhl neben das Bett. »Jet. Ich bin Neurochirurgin, und Sie liegen im Dartmouth Hitchcock Medical Center.«

»Wie lange bin ich denn schon hier?«, fragte Jet. »Welchen Tag haben wir heute?« Welchen Tag oder welches Jahr? Scheiße. Hatte sie viel länger geschlafen als gedacht? Oh, fuck … Hatte sie vielleicht jahrelang im Koma gelegen? Benahmen sich deshalb alle so seltsam? Jet war doch noch nicht dreißig … oder? All die verlorene Zeit.

»Es ist Sonntag«, sagte Dr. Lee als Reaktion auf Jets panischen Blick mit ruhiger Stimme, »und wir haben zwei Uhr nachmittags. Sie sind seit sechsunddreißig Stunden hier.«

»Verdammte Scheiße!«, seufzte Jet. »Das ist eine Erleichterung. Ich dachte schon, ich wäre alt geworden.«

Dad drehte sich von ihr weg zur Wand.

»Jet, Sie waren in einem wirklich schlimmen Zustand, als man Sie in die Notaufnahme gebracht hat«, sagte Dr. Lee und spielte mit der Aktenmappe. »Sie waren auf Stufe 8 der Glasgow-Koma-Skala. Das heißt, sie waren komatös und mussten intubiert werden. Kurz darauf hatten Sie aufgrund des Blutverlusts einen Herzstillstand. Wir konnten Sie jedoch stabilisieren und in den OP bringen. Sie hatten ein subdurales Hämatom, da auf der linken Seite unter dem Verband. Das heißt, da hat sich Blut auf der Gehirnoberfläche gesammelt. Wir haben das Blut herausgeholt, und Sie schienen tatsächlich kein nennenswertes Hirntrauma davongetragen zu haben. Aber wir glauben, dass Sie dreimal geschlagen worden sind. Einmal da auf die linke Seite und zweimal auf den Hinterkopf, unmittelbar an der Schädelbasis.«

Das waren die Schläge, an die Jet sich erinnerte.

Dr. Lee schluckte.

»Ihr Schädel ist gebrochen. Sie haben einen Längsriss am Hinterkopf. Der erste Schlag hat den Bruch vermutlich verursacht, und der zweite hat den Knochen tiefer in ihr Gehirn getrieben.« Sie hielt kurz inne und senkte den Blick. »In Anbetracht der Stelle und der Brutalität des Angriffes ist es wahrlich ein Wunder, dass kein signifikanter Schaden an lebenswichtigem Gewebe entstanden ist. Gleiches gilt für die Hirngefäße. Sie können sich noch immer bewegen und klar denken. Alles funktioniert ganz normal. So etwas habe ich noch nie gesehen. Aber …«

Jet war klar gewesen, dass ein Aber kommen würde, denn wenn das einfach nur ein Wunder war, würde ihre Familie sie nicht so anschauen. Als wäre sie gar nicht aufgewacht.

Ihr Kopf pochte hinten und links. Jetzt wusste sie, wo die Quelle des Schmerzes war. Aber so schlimm er auch sein mochte, er war nur ein schwacher Abklatsch von dem, was sie während des Angriffs empfunden hatte. Da hatte sie geglaubt, ihr Schädel würde explodieren.

Dr. Lee klappte die Akte in ihrem Schoß auf.

»Die Fraktur ist während der Operation erfolgreich behoben worden. Wir haben die einzelnen Schädelteile mit Schrauben und einem Drahtnetz wieder zusammengefügt. Dann haben wir ihre Haut wieder zugenäht.«

Jets Kopfhaut juckte, als Dr. Lee das sagte.

»Und nach der OP haben wir dann noch einmal ein CT gemacht.«

Dr. Lee holte einen Scan aus der Akte und hielt das Plastik gegen das Licht der Nachmittagssonne, das durch das Fenster fiel. Der Hintergrund war schwarz, und in leuchtend weißer Schrift stand dort: Margaret Mason, Alter: 27, 01.11.2025. Dahinter folgten weitere Zahlen, die Jet nicht verstand. Darunter war eine Reihe von Bildern zu sehen. In einem seltsam blassen Blau zeigten sie ihr Gehirn aus verschiedenen Winkeln.

»Unten am Schädel, ganz tief und genau in der Mitte ihres Gehirns gibt es einen Knochen, den man Clivus nennt. Das Trauma in Ihrem Hinterkopf hat zu einer Fraktur dieses Knochens geführt.« Der Scan zitterte in Dr. Lees Hand und machte ein seltsames Geräusch. »Eine Fraktur des Clivus ist außerordentlich selten. Tatsächlich kommt sie nur bei 0,5 Prozent aller Schädeltraumata vor. Und wenn Sie hierher schauen …« Sie deutete auf den Scan, auf ein Bild, das von oben aufgenommen wurde, »… dann können Sie sehen, dass sich ein kleiner Knochensplitter vom Clivus gelöst hat.«

Dr. Lees Finger tippten auf einen winzigen weißen Fleck, der mitten in Jets Gehirn schwebte. Dann zeigte sie ihn in einer Seitenaufnahme. Er war wirklich kaum zu sehen.

»Okay«, sagte Jet. »Aber der ist doch winzig, oder? Und es geht mir gut. Schauen Sie.«

Luke zog auf der anderen Seite des Bettes einen Stuhl heran, damit ihre Mom sich setzen konnte.

»Jet«, sagte Dr. Lee, und sie klang, als würde sie am liebsten nicht weiterreden. »Dieser winzige Splitter drückt von außen auf die Basilararterie.«

Jet atmete tief durch. »Das klingt wichtig.«

»Das ist eine der Hauptarterien, über die Ihr Gehirn mit Blut versorgt wird.«

Jep. Wichtig.

»Normalerweise würde es als unmöglich gelten, solch einen Splitter operativ zu entfernen. Er sitzt so tief und ist so schwer zugänglich, dass wir unweigerlich andere Teile des Gehirns beschädigen würden. Es ist viel zu leicht, bei so einer OP eine Arterie zu verletzen, was zu einer katastrophalen Blutung führen würde. Die Wahrscheinlichkeit, dass Sie dabei sterben, ist viel zu hoch. Deshalb ist es besser, alles so zu lassen, wie es ist. Mit der Zeit könnte der Splitter nach außen wandern, und da könnte man ihn dann leichter entfernen. Aber …«

Noch ein Aber.

Das Pochen in Jets Kopf war jetzt ein Trommeln im Takt ihres Herzens, das Angst mit Angst beantwortete.

»Sie haben polyzystische Nieren, Jet.«

»Dessen bin ich mir durchaus bewusst.« Jet schnaufte. Alles kehrte wieder zurück: das Blutpissen, die Schmerzen, die so schlimm waren, dass man zusammenklappte, die Phantomblutergüsse, wie sie ihren Job gekündigt und wieder nach Hause gezogen war, weil alles zu viel für sie gewesen war, und die Pillen gegen Bluthochdruck, die sie jeden Tag nahm. Sie hatte nie geraucht und nie viel Salz gegessen, obwohl sie Pommes liebte. »Was hat das mit meinem Hirn zu tun?«

Dad stand jetzt hinter Mom, die Hände auf ihrer Schulter und die Lippen fest zusammengepresst, um nicht in Tränen auszubrechen.

Dr. Lee schluckte.

»Eine Nebenwirkung einer Zystenniere ist, dass die Patienten wesentlich dünnere Arterienwände haben als normal, im Herzen und … im Gehirn.«

»Ja und?«

»Tut mir leid, Jet, aber ich kann das nicht anders ausdrücken. Angesichts der Lage des Splitters und angesichts des zusätzlichen Drucks auf die ohnehin schon schwache Arterienwand, wird sich an dieser Stelle ein Aneurysma bilden. Und wenn dieses Aneurysma platzt, dann wird die daraus folgende Blutung … Nun ja, sie wird tödlich sein.«

»Okay«, sagte Jet und nickte. Das tat weh. »Und wie wahrscheinlich ist es, dass sich so ein Aneurysma bildet?«

»Das ist fast sicher, Jet. Und zwar schnell.«

»Wie schnell?«

»Das kann man unmöglich genau vorhersagen, vor allem, wenn sich das Aneurysma noch nicht gebildet hat.«

»Raten Sie einfach, Doc.«

»Jet!«, keuchte Mom.

Dr. Lee straffte die Schultern und schaute zu Boden anstatt zu Jet. »Angesichts der besonderen Umstände Ihres Falls würde ich sagen, wir haben es hier mit Tagen zu tun, bis es platzt. Vielleicht eine Woche.«

Jet schnalzte mit der Zunge, um das Rasen ihres Herzens zu übertönen. Das konnte doch nicht wahr sein. Passierte das wirklich? »Das … Das heißt also, dass ich in einer Woche tot sein werde, korrekt?«

Niemand antwortete darauf.

Dad konnte sich nicht länger zurückhalten. Er vergrub das Gesicht in der Armbeuge und schluchzte.

»Dad. Ist schon okay«, sagte Jet. Sie hatte ihren Dad bis jetzt nur einziges Mal weinen sehen. Es war ein gutturales, urtümliches Geräusch. Jet hatte gehofft, es nie wieder zu hören. Die siebzehn Jahre seit dem letzten Mal waren nicht annähernd genug.

»Das ist alles meine Schuld«, schluchzte er.

»Dad, das ist nicht deine Schuld. Das ist erblich. Die Chance war Fifty-fifty, dass ich, Luke oder Emily diese Krankheit erben.« Und offensichtlich hatte Jet die Arschkarte gezogen. Aber das hatte sie ja ohnehin, denn die anderen beiden hatten normale Namen, während sie als Margaret durchs Leben gehen musste. »Dann also die OP. Stimmt’s?« Jet schaute von Dr. Lee zu ihrer Familie.

Mom nickte und wischte sich über die geschwollenen Augen. Keiner von ihnen schien viel geschlafen zu haben, während Jet sogar zu viel geschlafen hatte. »Das ist die einzige Möglichkeit, Jet.«

»Bitte, Mrs Mason.« Dr. Lees Stimme nahm einen harten Tonfall an. »Ich muss noch etwas klarstellen, Jet, bevor Sie eine Entscheidung treffen. Wie gesagt, unter anderen Umständen würde man über so eine Operation noch nicht einmal nachdenken. Das Sterberisiko ist viel zu groß. Ich muss ehrlich zu Ihnen sein: Es war Dr. Fuller, mein Kollege, der die erste OP an Ihnen durchgeführt hat. Als die Situation nach dem zweiten CT klar wurde, hat Dr. Fuller sich rundheraus geweigert, auch nur in Betracht zu ziehen, den Splitter operativ zu entfernen. Ich wiederum habe gesagt, ich würde das nur tun, wenn Sie alle Informationen haben … wenn Sie das Risiko verstehen und sich selbstständig dafür entschieden haben.«

Das Trommeln in Jets Kopf wurde immer schneller, unnatürlich, wie ein Countdown.

»Was genau ist denn das Risiko?«, fragte Jet. »Können Sie das in Prozent ausdrücken?«

Dr. Lee zögerte. Ihre Zunge bewegte sich im Mund. Schließlich antwortete sie: »Ich würde sagen, die Chance, das zu überleben, beträgt weniger als zehn Prozent.«

Das Trommeln verstummte.

»Also ist die Wahrscheinlichkeit über neunzig Prozent, dass ich bei der OP über den Jordan gehe?« Jet fühlte sich vollkommen taub, wie losgelöst, als wäre das gar nicht sie in diesem Bett. Manchmal tat der Kopf sowas, nicht wahr? Um Schmerzen zu entkommen. Oder war das die Folge des Hirntraumas, eine Art von Verlust, die nicht auf einem CT zu erkennen war? »Ich bin zwar keine Spielerin, aber das klingt mir nicht nach einer guten Chance.«

Und was Chancen betraf, hatte Jet kein Glück. Sie hatte bereits die Nierenlotterie verloren, und da waren die Chancen nur Fifty-fifty gewesen. Nicht zehn Prozent … oder sogar noch weniger.

»Können Sie denn sonst nichts tun?«

»Tut mir leid, Jet«, antwortete Dr. Lee. Da war ein Zittern in ihrer Stimme, das sie mit einem Husten zu verdecken suchte. Wie oft musste sie wohl jemandem sagen, dass er bald sterben würde? Konnte man sich daran gewöhnen?

Jet schaute zu ihrer Familie. Luke war aschfahl und still, und ein Muskel zuckte in seinem Kiefer. Dad wiederum weinte, aber leise, und das war sogar noch beunruhigender, als hätte er laut geschluchzt. Mom hingegen beugte sich auf dem Stuhl vor, nahm Jets Hand und drückte sie.

»Okay.« Jet zögerte. Sie versuchte, wieder Ordnung in ihr Gehirn zu bringen, auch wenn die Ärztin das nicht konnte. »Ich stehe also vor der Wahl, entweder jetzt zu sterben oder in einer Woche, korrekt?«

DREI

Im Raum herrschte Stille, doch nicht in der Welt. Die Welt drehte sich weiter. Da waren das Piepen einer Maschine draußen und ein leiser Schrei im Flur. Auch das Sonnenlicht fiel weiter durchs Fenster, denn Jet und ihre kleinen Probleme kümmerten die Sonne nicht.

Was war das für eine Wahl? An den meisten Tagen konnte Jet sich ja noch nicht einmal entscheiden, was sie zum Frühstück essen sollte. Und nun hieß es, jetzt sterben oder in einer Woche? Toast oder Müsli? Beides?

Da war auch ein Summen, doch das war nicht draußen, sondern in Jets Kopf, hinter ihren Augen, und es spielte mit ihrem Herzen. Eine Symphonie der Verdammten. Jet zog sich der Hals zusammen. Sie würde nicht zulassen, dass auch die anderen das hörten.

»Verdammt«, knurrte Jet. »Sind Sie sicher, dass es da nicht noch ein Tor drei gibt?«

Ihre Mom kam der Ärztin mit der Antwort zuvor.

»Alles wird gut, meine Süße. Die Entscheidung ist doch offensichtlich«, schniefte sie und verstärkte den Griff um Jets Hand, bis es schmerzte. »Im einen Fall gibt es eine Chance, im anderen nicht. Ich kann dich nicht verlieren. Du musst dich für die OP entscheiden, Jet. Dr. Lee hat gesagt, jede Minute zählt.«

»Mrs Mason …«

»Eine tolle Chance ist das aber nicht.« Jet schaute ihre Mom an. »Weniger als zehn Prozent. Ich weiß ja, dass deine Highschoolzeit schon länger her ist, Mom, aber das ist wirklich keine hohe Zahl.«

»Mach das nicht zu einem Wettbewerb, Jet.«

»Wie mache ich das denn zu …?«

»Du musst dich operieren lassen, Kind.« Moms Augen füllten sich mit Tränen, aber sie weinte nicht. »Ich kann nicht noch eine Tochter verlieren. Das kannst du mir nicht antun.«

Das Summen im Kopf wurde zu einem Donnern. Normalerweise wäre Jet einer solchen Diskussion einfach aus dem Weg gegangen und hätte sie ignoriert, aber vielleicht hatte sie auch diese Fähigkeit durch das Trauma verloren.

»Ich habe mir nicht das verdammte Hirn eingeschlagen, Mom. Ich war das nicht. Nicht alles ist meine Schuld.«

Dad trat vor. »Jet, so hat deine Mutter das nicht gemeint. Sie will doch nur das Beste für dich. Das wollen wir alle, Baby.«

Baby … So hatte er Jet schon seit Jahren nicht mehr genannt.

»Ja«, sagte Luke schroff, als wäre das ein sinnvoller Diskussionsbeitrag.

»Aber du wirst dich doch für die Operation entscheiden«, sagte Mom. Jetzt ließ sie ihren Tränen freien Lauf. »Du weißt doch, dass das die richtige Entscheidung ist, nicht wahr? Scott, hilf mir.«

Dr. Lee mischte sich wieder ein. Sie stand auf. »Das ist einzig und allein Jets Entscheidung, und das muss auch so sein.« Ihre Stimme nahm einen sanften Tonfall an. »Sie müssen sie aber nicht direkt treffen. Die Polizei ist draußen. Sie haben darauf gewartet, dass Sie aufwachen. Bevor Sie sich entscheiden, wollen die Beamten Ihnen noch ein paar Fragen zu dem Überfall stellen.«

»Für den Fall, dass ich mich für die OP entscheide und nicht überlebe«, bemerkte Jet. Sie hatte die Ärztin sofort durchschaut. »Sie sind hier, um mich zu beee…« Was war das Wort noch mal? Ach, Scheiße, du weißt doch, welches Wort sie meint. Das machst du doch auch, wenn du einen Job haben willst. Es klingt wie … Jet konnte sich einfach nicht mehr daran erinnern, wie es klang. »Beee …« Verdammt!

»Befragen?«, bot Luke an.

»Ja. Befragen.« Jet schlug mit der flachen Hand aufs Bett. »Was habe ich gesagt?«

Dr. Lee kniff die Augen zusammen. »Fällt es Ihnen schwer, die richtigen Worte zu finden?«

»Nein.«

Ja. Aber nur ein paar, nicht: Scheiße, Scheiße, Scheiße. Ich werde sterben. Scheiße. Aber ihr wollte einfach nicht einfallen, wie das Ding hieß, das da um Dr. Lees Hals baumelte. Dieses lange Ding mit den Ohrstöpseln und einer Metallscheibe, mit der man das Herz abhören konnte. Zum Glück brauchte Jet das nicht. Ihr Herz war auch so schon laut genug.

Dr. Lee nickte, als könne sie Gedanken lesen.

»Einer der Schläge hat Sie hier an der Schläfe getroffen.« Dr. Lee deutete auf den Verband. »Das ist die linke Hirnhälfte, wo sich auch das Sprachzentrum befindet. Wenn man dort ein Trauma erleidet, dann kann das Probleme bei der Sprachfindung verursachen. Das nennt man Aphasie. Allerdings ist das in Ihrem Fall nicht so schlimm.« Sie hielt kurz inne. »Sie werden vielleicht Schwierigkeiten haben, bestimmte Worte zu finden, besonders solche, die Sie nicht oft verwenden. Das kann vorübergehend sein, nicht länger als ein paar Wochen oder Monate, und mit Sprachtherapie kann man das behandeln.«

Jet zuckte mit den Schultern. »Nur dass ich keine Wochen habe, nicht wahr? Von Monaten ganz zu schweigen.« Das war nicht wirklich eine Frage.

»Wenn du dich operieren lässt, Jet …«, begann Mom.

»Ich denke, wir sollten Jet jetzt mit der Polizei reden lassen.« Dr. Lee winkte mit Jets Krankenakte, und Dianne stand auf.

Luke stand an der Tür.

»Wer war das, Jet?«, fragte er und presste grimmig die Lippen aufeinander. »Wer hat dir das angetan?«

Jet atmete tief durch und antwortete mit vier Worten, die ihr leicht fielen: »Ich weiß es nicht.«

»Komm, Luke.« Dad klopfte ihm sanft auf den Rücken. »Lassen wir die Cops ihre Fragen stellen. Wir haben nicht viel Zeit.«

Mom drückte ihre Hand auf Jets Fuß unter der Decke. »Ich bin direkt vor der Tür, meine Süße.«

Die Ärztin ging als Letzte. An der Tür blieb sie noch einmal stehen und lächelte Jet traurig an. Das war das Lächeln eines He… eines Hen… Scheiße, wie hieß das Wort noch mal? Sie wissen schon: Diese Leute, die im Film immer Kapuzen trugen und eine Axt schwangen oder die Plattform runterklappten.

»Sie ist bereit für sie«, hörte Jet Dr. Lee sagen. »Bitte, setzen Sie sie nicht allzu sehr unter Druck. Ich habe sie gerade erst informiert.«

Informiert?

Ha!

Extrablatt! Extrablatt! Lesen Sie die ganze Geschichte! Nur hier! Jet Mason hat eine Zeitbombe im Kopf!

Die Tür würde sich jetzt jede Sekunde öffnen. Hatte sie noch Zeit genug zu schreien?

Die Scharniere knarrten. Nein. Keine Zeit mehr. Nicht zum Schreien und nicht zum Leben.

Als Erster kam ein Mann im Anzug, in der Hand eine Akte. All dieser Papierkram.

»Margaret Mason?«, fragte er sanft und überbetont. »Mein Name ist George Ecker. Ich bin Detective bei der Vermont State Police.«

»Das ist Jet«, sagte eine andere Stimme, eine Stimme, die Jet erkannte. Billys Dad – ach, verdammt – Jack Finney betrat den Raum. Seine Dienstmarke funkelte Jet an. »Sie wird lieber Jet genannt.« Sein Gesicht wirkte ausgemergelt, aber wenigstens war es ihr vertraut.

Chief Lou Jankowski kam als Letzter. Er schloss die Tür hinter sich. Dann nickte er. »Hallo, Jet.«

George Ecker räusperte sich. »Der Chief hat gesagt, dass Sie vermutlich gerne Sergeant Finney hier haben wollen. Dass Sie sich kennen.«

»Mein ganzes Leben schon«, erwiderte Jet.

Jack senkte den Kopf, als tue es ihm weh, Jet in die Augen zu schauen. Er betrauerte sie schon, obwohl sie den Löffel noch gar nicht abgegeben hatte. Für ihn war sie untot. Scheiße, sie war ein Zombie. Da bekam der Begriff »Vorahnung« eine ganz neue Bedeutung. Und Jet war überrascht, dass sie überhaupt darüber reden konnte. Hätte nicht wenigstens dieses Wort ein Loch in ihrem Kopf hinterlassen können? So viele Silben.

Die drei Beamten standen wie stumme Wachen um ihr Bett herum, und Jet reckte den Hals, um zu ihnen hinaufzuschauen.

»Bevor Sie fragen«, begann sie. »Ich habe nicht gesehen, wer das war. Er hat mich von hinten angegriffen. Ich hatte keine Zeit, mich umzudrehen.«

Detective Ecker holte einen Kugelschreiber aus der Tasche, klickte die Mine raus und schrieb etwas in die Akte. »Haben Sie vielleicht irgendetwas gesehen oder gehört, was uns bei der Identifizierung helfen könnte?«

Jet schluckte. »Dann wissen Sie also auch nicht, wer das war. Haben Sie keine Beweise oder so was?«

»Der Tatort wird noch immer untersucht«, erklärte der Detective. »Und? Nichts?«

»Schritte«, antwortete Jet. »Schritte, die sich mir von hinten genähert haben.«

»Schwere Schritte?«

»Ich weiß nicht.«

»Könnten Sie uns denn sagen, was für Schuhe das waren? Stiefel? Sneaker?«

»Ich weiß es nicht. Es waren einfach nur Schritte. Alles ging so schnell.«

»Von einer Person oder von mehreren?«

»Von einer.«

Detective Ecker blätterte zurück. »Wissen Sie, mit was man Sie geschlagen hat?«

»Nein.« Jet hielt kurz inne. »Moment mal … Sie haben auch keine Mordwaffe?«

Was das hieß, erkannte sie erst, als sie es aussprach. Die Mordwaffe. Und genau das war es doch, oder? Denn Jet war nicht einfach nur überfallen worden – was für ein viel zu allgemeines Wort –, sondern … ermordet. Jemand hatte sie getötet. Oder zumindest hatte er sie zu neunzig Prozent getötet, es sei denn Jet erlebte ein weiteres Wunder, und die OP funktionierte.

»Die Waffe ist am Tatort nicht gefunden worden«, erklärte Ecker und mied geflissentlich das Wort, das sie alle nervös machte.

Jack nahm die Mütze ab.

»Wer hat mich eigentlich gefunden?«, fragte Jet ihn und nicht den Fremden mit der Akte. »Mom und Dad?«

Jack hustete. »Nein. Billy.«

»Ist er okay?«, hakte Jet sofort nach, auch wenn das eine seltsame Frage für jemanden war, dem es selbst nicht gerade gut ging. Aber Jet war hart im Nehmen. Das sagten alle. Billy hingegen war weich. Er hatte sogar immer geweint, wenn Jet eine Spinne kaputtgetreten hatte.

Jack antwortete nicht darauf.

»Margaret … ’tschuldigung … Jet.« Der Detective rückte näher an sie heran, um wieder ihre Aufmerksamkeit zu erringen. »Können Sie sich einen Grund vorstellen, egal was, warum Ihnen jemand etwas würde antun wollen?«

Jet wollte einen Scherz machen, um das Trommeln in ihrem Kopf auszutricksen. Mir etwas antun? Warum? Ich bin doch einfach nur liebenswert. Aber diesmal konnte sie es nicht. Sie konnte die Angst nicht verdrängen.

»Nein«, antwortete sie dann schlicht, und ihr drohte, die Stimme zu versagen. »Mir fällt nicht ein einziger Grund ein, warum jemand mich tot sehen will.«

Aber jemand hatte einen Grund gehabt. Man schlug nicht grundlos auf den Schädel eines Menschen ein, vor allem nicht dreimal. Das Warum war fast genauso verwirrend wie das Wer. Würde Jet die Antwort je erfahren? Jedenfalls nicht, wenn sie sich für die OP entscheiden sollte, und wieder ging ihr die Chance durch den Kopf.

Der Detective schnalzte mit der Zunge, und Jet hätte sie ihm am liebsten rausgerissen.

»Können Sie uns sagen, wo sich Ihr Ex-Freund befindet?« Ecker hielt kurz inne und schlug den Namen in seiner Akte nach. »JJ Lim. Wissen Sie, wo er ist?«

Jetzt schnalzte auch Jet mit der Zunge. »Ich weiß ja nicht, ob Ihnen das jemand gesagt hat, aber ich lag bis gerade bewusstlos im Krankenhaus.«

Ecker hob die Augenbrauen.

»Nein, ich weiß nicht, wo er ist, Detective. Warum?«

»Wir können ihn nicht erreichen. Er geht nicht ans Telefon. Wir haben mit seinem Bruder gesprochen – Henry –, aber der weiß auch nicht, wo er ist. Allerdings hat er gesagt, JJ habe die Stadt am Freitagabend ganz plötzlich verlassen, an Halloween. Er hat aber nicht gesagt, wo er hinwollte.«

Jet richtete sich im Bett auf.

»Sie verdächtigen ihn doch nicht, oder?«

Dem Gesichtsausdruck der Beamten nach zu urteilen, taten sie genau das.

»Wie lange waren Sie zusammen?«, fragte der Detective.

Warum war das wichtig?

»Fast zwei Jahre. Schauen Sie … JJ war das nicht.«

»Sie haben doch selbst gesagt, Sie hätten den Angreifer nicht gesehen«, mischte sich nun auch der Chief ein.

»Nein. Ich meine, ja, ich habe ihn nicht gesehen. Aber …« Jet wusste nicht, worauf sie hinauswollte. Also ließ sie den Satz unvollendet.

»Eins noch«, sagte Ecker und blätterte zu einer anderen Seite. »Ihr Handy ist weg. Was für ein Modell ist das?«

»Der Täter hat mein Handy mitgenommen?«

»Sie hatten es jedenfalls nicht bei sich, und auch am Tatort findet sich keine Spur davon.«

»Es ist ein iPhone 14, glaube ich.«

»Das hat auch Ihr Vater vermutet.« Ecker machte sich eine Notiz. »Und zu guter Letzt … Sie haben während des Angriffs eine Apple Watch getragen. Die haben wir jetzt. Könnten Sie uns den Zugangscode nennen, damit wir auf die Daten zugreifen können? Das würde uns sehr helfen. Vor allem müssten wir dann nicht auf den Einzelverbindungsnachweis Ihres Providers warten.«

Jet schaute auf ihr nacktes Handgelenk. »Ja. 0709.«

»Sind Sie sicher?« Detective Ecker betrachtete sie aufmerksam.

»Ja, ich bin sicher. Meine Zugangscodes und Passwörter hat man mir nicht aus dem Hirn geprügelt.«

Der Detective schnaubte verlegen, und da wusste Jet, warum er noch mal nachgefragt hatte. Wenn sie sich für die OP entschied – wenn sie auf dem Operationstisch starb, was mehr als wahrscheinlich war –, dann war das hier seine letzte Chance, mit ihr zu sprechen. Deshalb musste er auf Nummer Sicher gehen. Er sprach mit einer Toten.

»0709«, wiederholte sie noch einmal.

Detective Ecker schrieb sich das auf, und Jet folgte den Bewegungen des Stifts. Dann nickte der Detective, schaute zu Jack und Chief Lou und schloss die Akte.

»Ich denke, das ist alles, was wir im Augenblick von Ihnen brauchen, Jet«, sagte er.

»Nein. Warten Sie.« Jet setzte sich auf und zog die Knie an die Brust. Sie durften noch nicht fertig sein, denn das hieß, dass es Zeit für Jet wäre, eine Entscheidung zu treffen. Vielleicht konnte sie das ja noch ein paar Minuten hinauszögern. Alles nur nicht jetzt. Später. Ja, später. Sie konnte sich später immer noch entscheiden.

»Ist schon okay, Jet«, sagte Jack mit heiserer Stimme, als hätte er sie seit ihrer letzten Begegnung zu sehr beansprucht. Aber sein Blick war freundlich, liebevoll, und da funkelten Tränen in seinen Augen. »Ich verspreche es dir, Kid. Ich verspreche dir, dass wir denjenigen finden werden, der dir das angetan hat. Ich verspreche es.«

Jet schaute ihm in die Augen und blinzelte. Wusste er das nicht? Sie konnte andere nichts für sich tun lassen, denn was bewies das schon? Dass ihre Mom recht hatte. Dass Jet nutzlos geboren worden war und jetzt genauso nutzlos sterben würde. Und jetzt hatte sie schlicht keine Zeit mehr, um überhaupt etwas zu beweisen. Das war einfach nicht fair!

Jack wischte sich über die Augen und folgte seinen Kollegen zur Tür. Er glaubte, dass Jet sich für die OP entscheiden würde. Dass das ein Abschied für immer war.

»Leb wohl, Jet«, sagte Detective Ecker und ließ damit keinen Raum für Zweifel.

Die Tür schloss sich hinter den Dreien, und mit ihnen ging Jets letzte Hoffnung.

Sie hatte keine Zeit mehr.

Jet blieb nur vier Sekunden allein; dann schwang die Tür wieder auf. Mom kam als Erste herein, gefolgt von Dad und Dr. Lee.

»Luke! Komm schon!«, bellte Mom und winkte ihn auch herein.

Dr. Lee verschränkte die Arme vor der Brust und wartete, bis die Familie sich an Jets Bett versammelt hatte. Luke atmete so schwer, dass sie nicht denken konnte, und sie musste denken, denn alle warteten auf ihre Entscheidung. Sie musste!

»Luke, sei still!«, schnappte sie.

»Ich habe doch gar nichts gesagt.«

»Es ist Zeit, Jet«, sagte Dr. Lee ruhig und ernst. »Wenn, dann müssen wir Sie sofort auf die Operation vorbereiten. Haben Sie schon eine Entscheidung getroffen?«

»Natürlich hat sie das«, kam Mom Jet zuvor und rieb ihrer Tochter die Schulter. »Sie will operiert werden. Das ist die einzige Wahl, die einzige Hoffnung.«

»Jet?«, hakte Dr. Lee nach.

Jet schaute zu ihrer Mom hinauf. Das Trommeln in ihrem Kopf wurde wieder lauter, und ihr Herz schlug gegen ihre Rippen. Der Song strebte dem Höhepunkt zu.

Mom schaute sie an.

Jet blinzelte.

»Komm schon, meine Süße.«

»Ich will nicht …«

»Sie wählt die OP. Das tun wir alle.«

»Mrs Mason, bitte.« Dr. Lee hob die Stimme. »Jet. Was wollen Sie?«

Ja, was wollte sie? Sie wollte ihr Leben zurück. Sie wollte die Zeit zurückdrehen, zwei Tage, als ihr Kopf noch nicht zerbrochen war, und dafür sorgen, dass es erst gar nicht so weit kam. Sie wollte, was sie schon immer gewollt hatte. Sie wollte etwas tun, etwas Großartiges erreichen, etwas, das niemand ihr nehmen konnte. Sie wollte sich beweisen. Denn nur so konnte ihr Leben endlich beginnen. Ihr wahres Leben. Sie hatte schon viel zu lange gewartet, und jetzt hatte sie keine Zeit mehr.

Jet war am Ende des Weges angelangt. Ein Später gab es nicht mehr.

Das hatte ihr jemand genommen.

Aber nicht alles.

Jetzt sterben oder in sieben Tagen.

Jet hatte keine Hoffnung mehr, aber sie hatte diese Woche.

Um was zu tun?

Jet schluckte und starrte geradeaus, sodass das Gesicht ihrer Mutter verschwamm.

»Ich entscheide mich nicht für die OP.«

Dr. Lee sah fast erleichtert aus. Mom nicht.

Ihr Gesicht fiel förmlich in sich zusammen.

»Was … Was redest du da?«, krächzte sie. »Doktor, sie weiß nicht, was sie sagt. Sie muss verwirrt sein. Natürlich lässt sie sich operieren.«

»Nein, Mom. Das werde ich nicht.«

»Doch, Jet. Das wirst du.« Moms Augen waren feucht, aber voller Feuer. »Ich habe mir schon gedacht, dass du so etwas abziehen würdest. Scott! Sag’s ihr!«

Dad rührte sich nicht.

»Luke«, versuchte Mom es erneut. »Sag es deiner Schwester. Sag ihr, dass sie uns das nicht antun kann.«

»Ich werde bei der Operation sterben, Mom«, feuerte Jet zurück. »Das wissen alle außer dir.«

Dr. Lee wusste es definitiv, denn sie hatte sich nach Jets Entscheidung erst einmal entspannt. Jetzt würde Jets Tod nicht mehr auf ihrem Gewissen lasten.

»Es gibt keine Hoffnung mehr«, fuhr Jet fort. »Und wenn die Entscheidung lautet, jetzt zu sterben oder später, dann entscheide ich mich für später.« Sie trat das Laken weg und entblößte ihre Beine.

»Jet, nicht!«

»Das ist doch mein Motto. Das hast du selbst gesagt.« Jet schwang die Beine aus dem Bett und setzte die nackten Füße auf den kalten Boden. »Ich mache das später. Warum sollte ich mir das ausgerechnet jetzt abgewöhnen? Ich habe mich entschieden. Ich werde später sterben.«

»Jet, das kannst du nicht tun! Scott!«

Jet stand auf. Sie wankte leicht und machte vorsichtig einen Schritt. Ihre Beine mussten erst einmal wieder auf Betriebstemperatur kommen.

»Luke.« Jet richtete den Finger auf ihn. »Hol die Cops. Sag ihnen, sie sollen warten.«

»Luke, nein!«, schrie Mom ihn an und schnippte mit den Fingern.

»Luke«, sagte Jet. »Ich bin diejenige, die hier stirbt. Also tu mir den Gefallen, ja?«

Luke schwieg und huschte rasch zur Tür hinaus, bevor ihn noch jemand anschreien konnte.

»Hör auf damit, Jet. Du hast deine Meinung klargemacht. Jetzt geh wieder ins Bett«, befahl Mom.

Jet ignorierte sie.

»Doc, mein Schädel ist doch so weit wieder geflickt, oder? Mein Hirn fällt nicht raus, wenn ich jetzt gehe.«

Dr. Lee nickte. Da war ein Funkeln in ihren Augen. Sie ignorierte Dianne ebenfalls. »Wechseln Sie nur jeden Tag den Verband.«

»Wo sind meine Kleider?« Jet schaute zu ihrem Dad.

»Die hat die Polizei als Beweis mitgenommen«, hustete Dad. Er hatte fast Angst, etwas zu sagen.

»Jet, hör auf!«, schrie Mom. »Bitte, hör auf!«

»Ich kann nicht, Mom. Ich will jetzt nicht sterben.« Jet hörte sowohl auf ihren Kopf als auch auf ihr Herz, denn beide sagten das Gleiche: Nicht jetzt, nicht jetzt, nicht jetzt … »Ich entscheide mich für die sieben Tage. Ich will diese Zeit. Ich brauche sie.«

»Für was denn, Jet?«, schnappte Mom, und es waren nicht die Worte, die Jet verletzten. Es war das, was Mom wirklich damit meinte, nämlich dass Jet siebenundzwanzig Jahre lang Zeit gehabt und nichts damit angefangen hatte. Was machten sieben Tage da schon für einen Unterschied?

Jede Menge.

»Ich werde endlich etwas tun, Mom. Etwas Wichtiges. Und ich werde es bis zum Schluss durchziehen. Diesmal wird alles anders, denn das ist meine letzte Chance.«

»Etwas tun?«, rief Mom. »Was meinst du damit? Was willst du denn tun?«

Etwas Großartiges.

Etwas, das noch nie jemand getan hat.

»Ich werde meinen eigenen Mord aufklären.«

VIER

Gelb-schwarz gestreift, die Farben einer wütenden Wespe. Von einer Hecke zur anderen versperrten sie die Einfahrt und ermöglichten nur einen flüchtigen Blick auf das Haus dahinter.

TATORT – BETRETEN VERBOTEN.

Ein Cop war vor dem Band postiert. Er kniff die Augen zusammen und starrte die näher kommenden Fahrzeuge an.

Der Chief und Jack Finney bildeten die Spitze, und als sie den Cop erreichten, ließen sie das Fenster runter. Der Cop nickte, löste eine Seite des Bands und machte den Weg frei.

Jack streckte den Arm aus dem offenen Fenster und winkte den restlichen Fahrzeugen, ihm zu folgen.

Genau das tat Luke. Er löste die Handbremse und rollte langsam vor. Stumm. Stumm den ganzen Weg. Jet war die ganze Strecke vom Krankenhaus mit ihm gefahren. Sie konnte Moms Weinen und Dads Blicke schlicht nicht ertragen, denn sie trugen eine Schuld mit sich herum, die nichts mit Luke zu tun hatte. Luke war zwar eigentlich nie die bessere Wahl, heute aber schon, und Jet erwiderte sein Schweigen mit ihrem eigenen. Allerdings sollte er wirklich lernen, leiser zu atmen.

Ihre Eltern folgten ihnen viel zu dicht und parkten schließlich direkt neben ihnen. Die Einfahrt war so groß, und doch war hier kaum Platz mit all den Vans und Streifenwagen, die Jets blauen Pick-up zuparkten.

Die rot-weiße Haustür stand offen, wie ein rechteckiges Maul im Schrei, und sie spie menschliche Gestalten in weißen Plastikoveralls und mit blauen Handschuhen, Masken und Schuhen aus. Nur ein schmaler Streifen Fleisch um ihre Augen verriet, dass es sich tatsächlich um Menschen handelte. Rein und raus. Papier- und Plastiktüten waren mit einem dicken schwarzen Stift beschriftet, doch Jet konnte aus der Entfernung nichts lesen. Rasch wanderten die Tüten von einer Hand zur anderen und verschwanden schließlich in den Vans.

Jack Finney stieg aus dem Streifenwagen. Also tat Jet es ihm gleich. Dem Blick ihrer Eltern wich sie jedoch aus, als sie ebenfalls ihr Fahrzeug verließen. Jet schaute nach vorn. Dad hatte dieses Haus mit Liebe, harter Arbeit und scheißviel Geld gebaut, und jetzt war hier eine weitere Tochter gestorben. Konnte dieser Tatort wirklich wieder ein Heim werden?

Jack suchte sich einen Weg zwischen den Fahrzeugen hindurch und ging zu Jet. Sie zog die Schnur ihrer grauen Jogginghose fest, die sie an den Beinen hochgekrempelt hatte, damit sie nicht über den Boden schleifte. Sie gehörte Luke. Jets Bruder hatte immer Sportkleidung zum Wechseln im Auto, doch Jet war das alles viel zu groß. Außerdem roch die Kleidung nach altem Schweiß.

»Die Kriminaltechniker werden bald fertig sein«, sagte Jack und schaute die Reihe der Masons entlang bis zu Luke und dann wieder zu Jet. »In ungefähr einer Stunde. Dann können die Tatortreiniger rein. Wir haben sie schon gerufen. Sie warten unten an der Straße, bis wir fertig sind. Dann bekommt ihr endlich euer Haus zurück.«

Mom schniefte. Ihre Augen waren knallrot.

Jack schaute sie an und öffnete den Mund, doch nichts kam raus. Erneut drehte er sich zu Jet um.

»Du hast ja gesagt, dass du es sehen willst. Bist du sicher?«

Jet nickte und presste die Zähne aufeinander, bis der Kiefer knackte.

»Es ist …« Jack zögerte. »Da ist jede Menge Blut. Selbst einige Beamte können das nicht …«

»Ich will es sehen«, fiel Jet ihm ins Wort und schob die Ärmel hoch, sodass ihre Hände wieder zum Vorschein kamen. »Bitte.«

Jemand kam zu ihnen, dessen Gesicht nicht aus weißem und blauem Plastik bestand. Detective Ecker war bereits hier und zog seine Überschuhe aus.

»Jet. Ich habe gehört, dass Sie den Tatort sehen wollen, bevor er gereinigt wird. Ich würde Ihnen zwar dringend davon abraten, aber wenn Sie wollen, dann kann ich Sie jetzt dort hinbringen.«

»Ich möchte, dass Billys Da… dass Sergeant Finney mich begleitet«, sagte Jet und richtete sich zu voller Größe auf. Trotzdem war sie noch immer die Kleinste hier. Jack kannte sie, und sie kannte ihn. Also würde er ihr vielleicht mehr erzählen als ein Fremder. Schließlich kannte er sie ja schon, seit sie in den Windeln gelegen hatte. Außerdem konnte er dem Tatort ja noch nicht einmal entkommen, wenn er nach Hause ging. Aus den vorderen Fenstern konnte er ihn direkt sehen. Womöglich sah er deshalb so müde aus.

Kurz musterte der Detective Jack. »Okay, Sergeant«, sagte er schließlich. »Kein Grund, sich was überzuziehen. Es ist schon alles eingetütet. Sie machen jetzt nur noch ein paar Fotos. Nur in Überschuhe müssen Sie schlüpfen. Und fassen Sie nichts an, bevor der Tatort nicht freigegeben ist.«

»Detective.« Jack nickte knapp. »Komm, Jet.«

»Luke.« Detective Ecker drehte sich zu Jets Bruder um. »Ich weiß. Sie sind sicher müde, aber ich hatte im Krankenhaus keine Gelegenheit, Ihre Aussage aufzunehmen. Könnte ich vielleicht jetzt mit Ihnen sprechen?«

Luke hustete. »Klar«, sagte er und steckte die Hände in die Taschen.

Jet folgte Jack zwischen den Fahrzeugen hindurch zur Haustür. Der größte Baum im Garten ragte über das Haus. Sein Laub funkelte wie Bernstein und Rubin. Das waren die Farben, die jedes Jahr Abertausende von Touristen nach Vermont lockten. Wälder aus Flammen. Und Jet sah sie nun zum letzten Mal.

»Hier.« Jack holte zwei frische Überschuhe aus der Tasche. Jet zog sie über Lukes Sportsocken und starrte zu dem Kürbis vor dem Eingang. Das Ding grinste sie böse an. Dann wanderte ihr Blick zur Tür, zu dem zersplitterten Holz am Schloss und schließlich zu dem Plastikkasten darüber.

»Die Türkamera«, sagte sie plötzlich und packte Jack am Arm. »Haben sie die schon überprüft? Ist da zu sehen, wer …?«

Jack schüttelte den Kopf. »Ja, das haben wir überprüft. Da ist nichts zu sehen. Nur, wie du nach Hause gekommen bist, und nachher dann, wie Billy dich gefunden und die Tür eingetreten hat. Wer auch immer dich angegriffen hat, ist auf andere Art und Weise ins Haus gelangt. Komm.«

Jack trat über die Schwelle, und Jet folgte ihm. Es roch noch genauso wie sonst, wie zu Hause. Damit hatte Jet nicht gerechnet. Sie hatte erwartet, dass es nach Fäulnis stinken würde, nach toten Dingen. Aber wie auch. Es gab ja keine Leiche. Nein, sie verrottete genau hier, auf der Fußmatte mit dem »Willkommen«-Schriftzug.

Ein weiß-blau verhüllter Mann ging im Flur an ihnen vorbei. Er wirkte auf dem marokkanischen Läufer fehl am Platz. Jack bog nach links ab und ging ins Wohnzimmer. Jet folgte ihm. Ihre verhüllten Füße schabten über das polierte Eichenparkett. Kurz schaute sie nach unten, um durchzuatmen, bevor sie den Raum betrat, bevor sie sah … bevor sie alles sah. Und was sie sah, war schlimmer, als sie erwartet hatte.

Eine Blutspur und darin kleine Pfotenabdrücke.

Jet schnappte erschrocken nach Luft und lehnte sich an den Türrahmen. »Reggie«, keuchte sie, und das Herz schlug ihr bis zum Hals. »Oh, nein … Ist er okay? Ist er …?«

»Ja, es geht ihm gut.« Jack nahm Jets Ellbogen, um sie zu stützen. »Dem Hund geht es gut.«

Jet konnte noch immer nicht schlucken.

»Billy hat ihn mit in den Krankenwagen genommen. Er ist jetzt bei deiner Schwägerin in ihrem Haus. Es geht ihm gut.« Jack kniff die Augen zusammen. »Bist du wirklich sicher, dass du das sehen willst?«

Jet musste. Wie sollte sie auch herausfinden, wer sie ermordet hatte, wenn sie noch nicht einmal den Anblick des Tatorts ertragen konnte?

Sie nickte.

Kurz blinzelte sie. Dann betrat sie das Wohnzimmer.

Nein, das war nicht mehr ihr Wohnzimmer, wo sie mit Reggie gekuschelt und bis spät in die Nacht Netflix geschaut hatte. Das war nicht das Wohnzimmer, in dem sie ihre Spaghetti fallen gelassen und einen Fleck auf den Teppich gemacht hatte. Damals hatte sie ihren Dad angefleht, Mom nichts zu erzählen. Und das war auch nicht die extralange Couch, deren eines Ende einst, als sie Teenager gewesen waren, Luke gehört hatte, und das andere Jet. Dabei hatte diese Ecke ursprünglich einmal Emily gehört, bis Emily sie nicht mehr gebraucht hatte. Jet hatte sie noch ein paar Jahre unberührt gelassen, nur um sicherzugehen. Der Fernseher wiederum war jetzt nur ein leerer, schwarzer Spiegel, der Jet gefangen hielt. Ja, das war ein anderes Zimmer. Hier wohnte – lebte – niemand mehr. Dann fiel ihr das Gelb auf.

Kleine Plastikschilder mit schwarzen Zahlen darauf standen überall im Raum verteilt.

Dann war da wieder Rot.

Und weitere Pfotenabdrücke in panischen Kreisen.

Jets Blick folgte Reggies Geist zu einer großen Blutpfütze, die noch nicht ganz getrocknet war. Das Licht der Nachmittagssonne spiegelte sich auf ihr. Dickflüssig erstreckte sie sich halb über das Parkett, halb war sie in den Teppich gesickert. Vergiss die Spaghettisoße … Dieser Fleck würde nie rausgehen.

Jet hätte nie gedacht, dass ein einzelner Mensch so viel Blut verlieren könnte …

… und es war ihr Blut.

Instinktiv wanderte Jets Hand zu ihrem Hinterkopf, doch kurz bevor ihre Finger den Verband berührten, hielt sie inne. Es war so viel Blut, dass man vier Markierungen für die Pfütze brauchte: 6, 8, 9 und 11.

»Alles okay?«, fragte Jack. »Wir können jederzeit gehen.«

Erneut atmete Jet tief durch und schaute an die Decke. Wenigstens da oben war die Luft nicht von Blut verdorben. Doch das war ein Fehler. Auch an der Decke waren Markierungen zu sehen, diesmal die Zahlen 31 und 32. Rote Spritzer besprenkelten die weiße Decke, auch eine der LED-Lampen.

»Was … Was ist das?«, schniefte Jet.

Jack trat zu ihr und schaute hinauf. »Das sind Spritzer, die von der Waffe stammen und zwischen den Schlägen dort gelandet sind.«

»Und Sie wissen nicht, was das für eine Waffe war?«

»Wir haben sie noch nicht gefunden.«

Das war Cop-Sprech für Nein.

Zwei Stimmen waren im Flur zu hören, und kurz erhaschte Jet einen Blick auf ihre Mom und Chief Lou, die dort vorbeigingen. Lou hatte die Hand im Rücken ihrer Mom und schob sie sanft zur Treppe.

»Wir sind schon gestern mit Scott alles durchgegangen«, sagte Lou mit wieder sanfter Stimme, »aber wenn Sie auch noch mal nachsehen würden, ob wir nichts übersehen haben, dann wäre das eine große Hilfe für uns. Als Frau haben Sie vermutlich ein Auge dafür. Achten Sie besonders darauf, ob etwas fehlt. Egal was.«

Die Schritte verhallten auf der Treppe.

Jet trat näher an die Blutpfütze heran. Kurz schaute sie zu Jack, ob sie das auch durfte. Dann ging sie hinter die Couch, die mit ihren gemütlichen Kissen in dieser Schreckenskammer so völlig fehl am Platz wirkte.

Plötzlich blieb sie stehen. Genau an der Stelle, wo sie gelegen haben musste, als all dieses Blut aus ihrem Kopf geflossen war.

»Die Ärztin hat gesagt, ich sei dreimal geschlagen worden«, sagte Jet.

»Ja«, bestätigte Jack. »Zumindest sagen das die Beweise.«

»Was sagen sie sonst noch?«

Jack kaute auf der Zunge und schaute über die Schulter zurück.

»Bitte, Mr Finney. Ich muss das wissen.«

Jack seufzte und senkte die Stimme. »Die Blutspritzer da.« Er deutete zu dem Kamin vor der Blutpfütze und den Markierungen 13, 14 und 15. »Das Muster legt nahe, dass du zweimal geschlagen worden bist, als du noch gestanden hast. Auf den Hinterkopf.«

Das hätte Jet den Beamten auch sagen können. Sie hörte es wieder: das Knirschen ihres Schädels und das Echo in ihrem Kopf. Sie sollte noch ein paar Schmerztabletten nehmen und das bald.

»Und der dritte Schlag? Der hier?« Jet deutete auf ihren Verband über dem Ohr. Das war der Schlag, der ihr die Stimme geraubt hatte.

Jack nickte zu einem weiteren Paar Markierungen – 7 und 10 –, die fast in der alles verschluckenden Blutlache ertranken. Jet kniff die Augen zusammen. Aus den Augenwinkeln heraus nahm sie wieder kleine rote Punkte wahr.

»Das Muster der Blutspritzer dort lässt darauf schließen, dass du beim letzten Schlag auf dem Boden gelegen hast, dem auf deine Schläfe. Der Angreifer hat sich über dich gebeugt.«

Jet schluckte. Sie musste sich das vorstellen, denn zu dem Zeitpunkt hatte sie bereits das Bewusstsein verloren. An einen dritten Schlag konnte sie sich nicht erinnern. »Dann wollte der Täter mich wirklich tot sehen.«

Jack rieb sich die Augenbraue und nickte dem Kriminaltechniker zu, der gerade den Raum mit einer Kamera in der Hand betreten hatte. Jet wartete, bis der Mann wieder verschwunden war.

Dann fragte sie: »Verrät das Muster der Blutspritzer sonst noch was? Ich habe viel Dexter geschaut, wissen Sie? Auch wenn das Ende Scheiße war.«

Jack wandte sich von ihr ab.

»Bitte«, hakte Jet nach.

Jack sprach leise und schnell. »Das Muster verrät uns, dass der Täter von oben zugeschlagen hat, und das heißt, dass er größer war als du.«

Jet seufzte. »Ich bin nur knapp 1,60 m. Das ist also nicht schwer. Sonst noch was?«

»Er ist Rechtshänder«, antwortete Jack. »Die Treffer waren nur links, weil du so gefallen bist. Der Täter war Rechtshänder.«

»Also Rechtshänder und größer als ich, ja?«, sagte Jet. »Das grenzt es nicht wirklich ein. Nicht im Mindesten.«

»Tut mir leid«, seufzte Jack.

»Gibt es sonst noch etwas, was ich wissen sollte?«

Jack schaute sich im Raum um. »Wir haben noch nicht alle Ergebnisse der Durchsuchung. Wir haben Haare gesammelt, Fasern, Fingerabdrücke. Aber in diesem Zimmer sind viele Besucher empfangen worden, und auch nach der Tat war hier viel los: Sanitäter, Billy, der dich gefunden hat … Da kann man nur schwer sagen, was wichtig ist und was nicht.«

»Wissen Sie denn, wann genau es passiert ist?«

Jack holte ein kleines Notizbuch aus der Brusttasche seiner Uniform und blätterte es durch. »Die genaue Uhrzeit kennen wir nicht, aber dank der Aussagen der Nachbarn und von anderen Zeugen können wir den Zeitrahmen eingrenzen.«

»Zeugen?« Jet hob die Augenbrauen. »Jemand hat was gesehen?«

»Nein, aber gehört. Den Hund. Er hat geschrien.«

Jet schlug das Herz bis zum Hals. Auch sie hatte den Schrei gehört, unmittelbar, bevor sie gar nichts mehr gehört hatte. Sie hatte gar nicht gewusst, dass Hunde schreien konnten.

»Haben Sie das auch gehört?«, fragte sie Jack. Er war ihr direkter Nachbar.

»Ich war nicht daheim«, antwortete Jack. »Ich war noch immer unterwegs, nachdem ich Andrew Smith in seine Wohnung gebracht habe. Im Auto habe ich dann über Funk davon erfahren. Ich kann dir gar nicht sagen, wie ich mich gefühlt habe, als ich die Adresse gehört habe.« Kurz hielt er inne, räusperte sich und rieb sich die Nase. »Aber wie auch immer … Die Türkamera hat aufgezeichnet, wie Billy sich um 23:05 Uhr der Tür genähert hat. Es war der Hund, der ihn gerufen hat. Deshalb wissen wir auch, dass Reggie davor geschrien hat. Die Thomas in Nummer 6 glauben, den Hund so um 22:40 Uhr gehört zu haben, aber Mrs Elliott in Nummer 12 glaubt, das sei später gewesen, so um 22:50 Uhr. Das lässt darauf schließen, dass es so zwischen 22:40 Uhr und elf Uhr zur Tat gekommen ist.«

Jet nickte und merkte sich die Zeiten genau. Später würde sie sie aufschreiben. »Vermutlich ist der Mörder danach nicht mehr lange geblieben. Er hat sicher gewusst, dass das Hundegeschrei die A… Auf… A…« Verdammt! Was war das Wort noch mal? Das Wort dafür, wenn den Menschen etwas auffällt? Scheiße, sie musste das umschreiben. »Dass die Menschen das Geräusch bemerken würden. Also muss der Killer in Panik geraten sein, stimmt’s? Er hat Reggie in Ruhe gelassen, aber … aber mein Handy und die Tatwaffe hat er mitgenommen?« Jets Blick huschte zum Flur. »Aber er ist nicht zur Vordertür raus«, sagte sie, »denn dann hätte die Kamera ihn eingefangen, und das ist ja nicht passiert. Das wiederum heißt, dass er von der Kamera gewusst haben muss, aber wie ist er dann rausgekommen? Und rein, wenn wir schon einmal dabei sind?«

»Mir nach«, sagte Jack und kehrte der blutigen Szene den Rücken zu. Jet folgte ihm auf ihrer morbiden Tour und in die Küche.

Sophias Halloweencookies standen noch immer unberührt auf der Arbeitsplatte. Vermutlich waren sie noch gut. Es waren ja auch erst ein paar Tage vergangen. Jet bekam Hunger, doch es war wohl keine gute Idee, sich durch den Tatort zu futtern. Irgendetwas musste sie aber essen, und zwar bald. Ihre Beine wurden immer schwerer, und ihr war schwindelig. Allerdings konnte das auch daran liegen, dass ihr irgendjemand so viel Blut aus dem Hirn geprügelt hatte.

»Hier«, sagte Jack und ging in die Waschküche auf der anderen Seite der Küche.

Die Hintertür stand auf, und davor machte ein Kriminaltechniker Fotos von irgendetwas in dem verschlammten Gras. Weitere Marker kennzeichneten die Spuren 49, 50, 51 und 52.

»Habt ihr gesehen, wie groß der Pool ist?«, fragte der Kriminaltechniker, der Jet und Jack offenbar für jemand anderen hielt.

Der Kameramotor surrte, und der Blitz löste aus. Helle Flecken tanzten vor Jets Augen. Sie hob die Hand, um sie zu schützen.

»Entschuldigung.« Jetzt hob der Kriminaltechniker den Kopf, blinzelte langsam und erkannte, mit wem er es zu tun hatte. »Tut mir leid. Ich bin hier fertig.« Er drehte den in Plastik gehüllten Kopf und verschwand um die Ecke.

»Die Tür war zu, aber nicht abgeschlossen«, erklärte Jack. »Wir glauben, da ist der Täter reingekommen. Übrigens … Vielleicht waren es auch mehrere. Wir haben zahlreiche Fußspuren gefunden und Gipsabdrücke davon gemacht. Andererseits sieht es so aus, als würde diese Tür sehr oft benutzt.«

Jet nickte. »Ich gehe hier immer rein, wenn ich mit Reggie vom Gassigehen komme. Mom lässt auch die Putzfrau hier ins Haus, und Dad nutzt diese Tür, wenn er im Garten gearbeitet hat.«

»Deine Eltern glauben, dass es durchaus möglich ist, dass diese Tür Freitagabend nicht abgeschlossen gewesen ist.«

Ja, das war nicht unwahrscheinlich. Jet erinnerte sich zumindest nicht daran, sie abgeschlossen zu haben, und für Mom und Dad schien das Gleiche zu gelten. Sie hatten immer geglaubt, dass die Kamera an der Haustür als Sicherheitsmaßnahme ausreichte. Die diene der Abschreckung, hatte Dad einmal gesagt. Den Killer hatte sie allerdings offenbar nicht abgeschreckt. Er hatte schlicht gewusst, dass er ihr aus dem Weg gehen und die Hintertür nehmen musste.

»Das ist durchaus möglich«, bestätigte Jet. »Ja. Ich würde sagen, es ist zu 75 % wahrscheinlich, dass sie nicht abgeschlossen war.«

»Alles klar«, sagte Jack und machte sich eine Notiz.

Ein Handy summte. Jet klopfte instinktiv auf ihre Taschen, aber der Killer hatte es ja mitgenommen. Ohne Handy fühlte sie sich irgendwie nackt.

Jack schaute sie entschuldigend an, holte sein Smartphone aus der Tasche und warf einen Blick aufs Display.

»Das ist wieder Billy. Er will sich sicher nach dir erkundigen.«

»Weiß er es?«, fragte Jet, doch Jack hatte keine Gelegenheit, ihr zu antworten.

Detective Ecker stand in der Küche, und seine Stimme hallte durchs Haus.

»Okay!«, rief er. »Das war’s. Der Tatort ist freigegeben. Holen wir die Tatortreiniger rein, damit die arme Familie wieder einziehen kann. Oh … Tut mir leid, Jet. Ich habe nicht gesehen, dass Sie noch da sind.«

Er hatte sie nicht gesehen? Warum? Weil sie so klein war? Oder weil sie in einer Woche ohnehin tot sein würde? Deshalb zählte sie vermutlich auch nicht so viel wie die anderen Leute hier. Über denen schwebte ja kein Damoklesschwert. Jet stand irgendwo zwischen Tod und Leben, an einem nicht definierbaren Ort. Nein … vermutlich war sie wirklich nur noch eine Randnotiz.

FÜNF

Sie trugen den Teppich raus, rollten ihn zusammen. Das trocknende Blut war bis auf die Unterseite durchgesickert. Offensichtlich war er nicht mehr zu retten, auch wenn auf den Vans der Tatortreiniger Die Nummer 1 in Reinigung und Dekontaminierung von Tatorten stand.

Weitere Plastikmenschen gingen durch die Haustür ein und aus, und jetzt kam auch Dad die Einfahrt zu Jet herauf, in der Hand einen Teller mit einem Sandwich.

»Das habe ich dir gemacht. Ich habe noch einen Laib Brot im Kühlfach gefunden«, sagte er, als hätte das Gefrierfach das Brot irgendwie vor dem Mord geschützt.

Jet knurrte der Magen. Wenigstens war das mal eine neue Melodie in ihrem Kopf. Sie biss hinein.

»Das ist übrigens echter Käse«, bemerkte ihr Dad mit einem leichten Lächeln. »Nicht so ein salzarmes Zeug. Ich bin einfach davon ausgegangen, dass du das jetzt darfst.«

Jet lächelte ebenfalls. »Es werden also doch nicht meine Nieren sein, die mich schlussendlich umbringen.« Sie gönnte sich einen weiteren Bissen. Dad hatte auch großzügig Mayonnaise auf dem Sandwich verteilt.

»Ich wette, das ist lecker.«

Da hatte er recht. Jet war schon bei der zweiten Hälfte.

»Ist dir auch warm genug?«, fragte er.

Jet nickte, zog aber trotzdem noch einen Mantel über Lukes Sweatshirt. Dann fand sie auch ein Paar Schlappen im Schrank.

Zwei weitere Plastikmenschen kamen aus der Haustür: der Polizeichef und Mom. Kurz schauten sie einander an, bevor sie sich trennten, und Mom direkt zu Jet und ihrem Dad marschierte.

»Du isst ja«, sagte sie, bevor Jet sie etwas fragen konnte.

»Ich hatte Hunger.«

»Es ist doch gleich Zeit fürs Abendessen«, schniefte Mom.

»Ja, Mom. Ich weiß. Aber ich denke, es macht nichts aus, wenn ich mich mal nicht an die Standardmahlzeiten halte. In einer Woche werde ich ohnehin tot sein.«

Mom zuckte unwillkürlich zusammen und schloss die Augen. »Jet, bitte. Bitte. Ich bitte dich noch einmal, ein letztes Mal.«

»Du hast mich schon auf dem Parkplatz des Krankenhauses ein letztes Mal gebeten.«

»Es ist noch nicht zu spät. Du kannst deine Meinung immer noch ändern. Wir können wieder zurückgehen und Dr. Lee bitten …«

»Ich habe mich entschieden, Mom. Es gibt kein Zurück mehr.«

»Jet, bitte.« Mom riss die Augen auf, und erneut standen ihr die Tränen in den Augen.

Jet konnte es nicht ertragen, ihre Mutter wieder weinen zu sehen, und sie war es auch leid, immer wieder das Gleiche Gespräch zu führen. Also sagte sie stattdessen etwas anderes. Sie wollte wissen, was dieser Blick zwischen dem Chief und ihrer Mom zu bedeuten hatte.

»Hat etwas gefehlt?«, fragte Jet und deutete zum Haus. »Oder lag etwas am falschen Ort?«

Mom schüttelte den Kopf. »Nein. Ich denke nicht. Alles sieht ganz normal aus.«

Nun, da sie nicht länger das Sandwich kaute, konnte Jet wieder ihre Gedanken durchkauen.

»Es war also kein gewöhnlicher Einbrecher«, überlegte sie laut. »Oder vielleicht doch, und ich habe ihn einfach überrascht. Aber er hat dreimal auf mich eingeschlagen. Einem Dieb hätte ein Schlag gereicht, um zu fliehen. Und warum hat der Täter mein Handy mitgenommen?«

»Du solltest diese Fragen der Polizei überlassen«, sagte Mom. »Die wird dafür bezahlt.«

Jet schaute zu den Cops: zu Jack Finney und Chief Lou, die gerade vor einem Zivilfahrzeug mit Detective Ecker sprachen.

»Ja, das ist ihr Job«, seufzte Jet, »aber es ist auch mein Leben. Ich muss das tun. Ich muss.«

»Jet, willst du nicht …?«

Jet hörte nicht zu. Sie sprach einfach weiter.

»Und er hat nicht einfach auf mich eingeschlagen, bis ich außer Ge… G…« Scheiße! Schon wieder so ein Loch im Kopf.

»Bis du außer Gefecht warst?«, bot ihr Dad an.

»Ja, genau.« Jet blinzelte zum Dank. »Nach zwei Schlägen war ich weg, aber die Blutspritzer verraten, dass er sich dann noch einmal über mich gebeugt und ein drittes Mal zugeschlagen hat. Das heißt, der Täter wollte nicht einfach nur weg. Er wollte mich erledigen, mich tot sehen.«

»Bitte, entschuldigt mich.« Mom schlug die Hand vor den Mund und stolperte ums Haus herum in den Garten.

»Ich sollte ihr wohl besser hinterher«, sagte Dad und nahm Jet den leeren Teller ab.

»Dad, warte mal. Du hast doch auch gesagt, da fehle nichts im Haus. Hast du wirklich überall nachgeschaut?«

»Ja.«

Jet atmete tief durch, um ihren Gedanken Zeit zu geben, Gestalt anzunehmen.

»Wenn nichts fehlt, und wenn sie die Tatwaffe nicht im Haus gefunden haben, dann heißt das, die Tat war keine G… Ge…«

»Gelegenheitstat?«

Jet nickte. »Bedeutet das nicht, dass der Täter die Waffe mitgebracht hat?«

Dad starrte auf seine Füße.

»Und wenn er die Tatwaffe mitgebracht hat …« Jet hielt kurz inne, aber nicht so lange, dass sie den Faden verloren hätte. »… heißt das, der Täter ist mit einer ganz bestimmten Absicht hergekommen. Das war kein Fremder. Das war kein Einbruch, der schiefgelaufen ist. Das war jemand, den ich kenne … und er ist gekommen, um mich zu töten.«

Dad rieb sich die Bartstoppeln und öffnete den Mund zu einem stummen Schrei.

»Wer würde mich töten wollen, Dad?«

Jetzt füllten auch seine Augen sich mit Tränen. »Ich weiß es nicht, Baby.«

Eine Autotür wurde zugeschlagen und riss sie aus ihrem Gespräch. Dann sprang ein Motor an.

Detective Ecker fuhr weg.

»Moment!« Jet wedelte mit den Armen, rannte zu dem langsam zurückrollenden Auto und schlug mit den Händen auf die Motorhaube.

Detective Ecker schaltete den Motor wieder aus, öffnete die Tür und legte die Stirn in Falten.

»Was ist denn?«, verlangte er zu wissen und stieg aus.

»Wo wollen Sie denn hin?«

»Arbeiten … an Ihrem Fall.«

»Das tue ich auch«, erklärte Jet. »Und ich würde sagen, ich bin ein wenig motivierter, den Killer zu finden, als Sie. Immerhin bin ich … nun, ja … die Ermordete.«

Der Detective starrte sie an und wartete.

»Helfen Sie mir, und ich werde Ihnen helfen.« Jet verschränkte die Arme vor der Brust. »Wie viele Mordfälle haben Sie schon gelöst.«

»Ein paar«, grunzte Detective Ecker, und die Falten auf seiner Stirn vertieften sich.

»Für mich ist das der erste«, sagte Jet und hob die Hände. »Aber andererseits ist das auch das erste Mal, dass mich jemand ermordet hat. Ich bin also in beiderlei Hinsicht ein Neuling. Aber ich lerne schnell und bin sehr anpassungsfähig. Und nebenbei … Ich hätte fast meinen Abschluss in Jura gemacht.« Jet beklatschte sich selbst. »So … Wenn Sie also schon ein paar Morde aufgeklärt haben, dann wissen Sie sicherlich, wenn nichts im Haus fehlt, dann war das keine … keine … Dad!«, schrie Jet plötzlich. »Wie hieß das Wort noch mal?«

»Gelegenheitstat!«, rief Dad zurück.

»Das war keine Gelegenheitstat. Das war kein Fremder, der das Haus plündern wollte, und den ich unglücklicherweise dabei erwischt habe. Der Mörder hat die Tatwaffe mitgebracht. Er hatte die feste Absicht, mich zu töten. Das war jemand, der mich kennt.«

Detective Ecker verzog den Mund.

»Im Augenblick schließen wir noch gar nichts aus.«

Das war Cop-Sprech für: Sie haben recht, Jet. Sie sind ein kriminalistisches Naturtalent.

»Okay, ich aber schon«, erwiderte sie. »Aber im Gegensatz zu Ihnen läuft meine Frist ja auch ab.«

Inzwischen waren Jack und der Chief zu ihnen gestoßen und hörten zu.

»Meine Apple Watch«, sagte Jet. »Sie haben sie noch nicht durchgesehen. Dabei habe ich Ihnen den Code längst gegeben. Haben Sie sie dabei?«

Detective Ecker zögerte. »Sie ist im Wagen.«

»Könnte ich sie mit Ihnen mal durchgehen?«, fragte Jet. »Ich meine, sie gehört ja mir.«

Ecker schaute zu Chief Jankowski und Sergeant Finney.

»Dann können Sie sie auch mitnehmen und mit ihr tun und lassen, was Sie wollen. Versprochen«, fügte Jet hinzu. »Ich will einfach nur mal einen Blick darauf werfen.« Sie schaute auf sein Handgelenk. Ecker trug eine goldene, teuer aussehende analoge Uhr. »Wie ich sehe, haben Sie keine Smartwatch. Ich hingegen gehöre zur Gen-Z … Das soll keine Beleidigung sein, aber ich kenne mich mit Apple Watches aus. Ich werde schon was Gutes für Sie finden. Lassen Sie mich helfen. Bitte.«

Erneut schaute der Detective zu seinen Kollegen.

Chief Lou zuckte mit den Schultern. »Ich wüsste nicht, was das schaden könnte. Wir würden es ihr doch ohnehin sagen, wenn wir etwas finden.«

Der Detective seufzte. Er ging um den Wagen, öffnete den Kofferraum, und ein paar Augenblicke später kehrte er mit einem kleinen schwarzen Gegenstand zurück. Jets Smartwatch. Er gab ihr die Apple Watch und schaute ihr über die Schulter.

»Aber löschen Sie nichts«, sagte er und atmete ihr dabei ins Ohr.

»Das werde ich schon nicht«, erwiderte Jet. Das Gerät fragte nach ihrem Code, und Jet tippte: 0709.

»So«, sagte sie. »Wenn ich richtig verstanden habe, dann haben Sie die Tat anhand der Zeugenaussagen auf einen Zeitraum von zwanzig Minuten eingegrenzt.«

Der Detective schaute zu Jack. Ups, da hatte Jet wohl jemanden in Verlegenheit gebracht.

»Aber wenn wir nach Alibis fragen, sollten wir dann nicht auf die Minute genau wissen, wann es passiert ist? Dieses Ding misst meine Herzfrequenz, wenn ich es trage. Dann müsste es doch den exakten Zeitpunkt aufgezeichnet haben, als ich …«

Jet ließ den Satz unvollendet und wischte eine Benachrichtigung weg. Ja, ihr war durchaus bewusst, dass sie die letzten paar Tage ihre Aktivitätskreise nicht geschlossen hatte. Dann öffnete sie die Anzeige der Herzfrequenz.

Als Erstes standen dort die Daten von heute: Ruhefrequenz 0. Das lag zwar nur daran, dass sie die Uhr nicht getragen hatte. Trotzdem hatte sie das Gefühl, als würde das Ding sie verspotten.

Jet wischte zu den Daten von gestern, ab Mitternacht. Nichts. Kein Puls. Lag das daran, dass sie ihr die Uhr abgenommen hatten, als sie in die Notaufnahme gekommen war? Oder stimmte das zumindest teilweise? Hatte sie in der Nacht von Freitag auf Samstag einen Herzstillstand gehabt? Dr. Lee hatte doch so was gesagt.

Jet wischte erneut, diesmal zum Freitag, zu Halloween, und sofort füllte sich die Grafik mit dem täglichen Tanz ihres Herzens.

»Die Aufnahmen der Überwachungskamera an der Tür belegen, dass Sie um 22:39 Uhr nach Hause gekommen sind«, sagte der Detective und beugte sich näher heran. »Also muss das nach …«

»Hier ist es«, unterbrach ihn Jet. Sie fuhr die Linie mit dem Finger entlang. Da war ein starker Ausschlag von 158 Herzschlägen pro Minute zu sehen, wie aus dem Nichts. Dann fiel die Kurve ab. Steil. Bis auf eine Frequenz von 56. »Mein Puls ist abrupt gestiegen, vielleicht, als ich die Schritte gehört habe. Dann der erste Schlag und der zweite, als mir klar geworden ist, was da passiert. Dann muss ich das Bewusstsein verloren haben. Hier.« Jet tippte auf den Bildschirm, um den exakten Zeitpunkt zu markieren.

»22:46 Uhr«, las Ecker über ihre Schulter.

Jack holte sein Notizbuch heraus und schrieb sich das auf.

»22:46 Uhr«, wiederholte Jet. »Da ist es passiert.«

»Irgendwelche Nachrichten?«, fragte Jack mit dem Stift in der Hand. »Das Ding zeigt doch auch Textnachrichten an, oder?«

Jet wartete nicht auf Eckers Erlaubnis, sondern öffnete iMessage. »Sie hätte nur Nachrichten angenommen, als ich noch dort war, in WLAN-Reichweite. Danach war die Uhr außerhalb der Reichweite meines iPhones, dann kann sie nichts empfangen. Jep, nur zwei Nachrichten. Eine von Mom um 22:48 Uhr.« Jack schniefte, und ihr Blick huschte weiter über das Display. »Wollen Sie uns die Ehre erweisen, Detective?«

Detective Ecker räusperte sich und las laut vor: »Wir kommen erst später. Ich muss die Stühle noch ins Hotel bringen. Du hast das ja nicht gemacht.«

Jet schaute die Cops der Reihe nach an. »Ich denke nicht, dass das als Mordmotiv ausreicht, Sie? Die Stühle?«

Niemand lächelte auch nur. Ach, verdammt. Jet war diejenige, die hier starb. Da hatte sie ja wohl das Recht auf einen kleinen Scherz.

»Und die andere Nachricht?«, fragte Ecker, als Jet wieder ins Hauptmenü klickte.

Ein blauer Punkt war neben einem Kontakt zu sehen.

Ecker versteifte sich und beugte sich noch näher zu Jet heran. »Wer ist das? Wer ist Nicht rangehen?«

Jet biss sich auf die Lippe. »Das … Das ist mein Ex. JJ. Nach unserer Trennung habe ich seinen Namen in der Kontaktliste in das hier geändert.« Die Beamten schauten einander mit zusammengekniffenen Augen an. Jack ging sogar noch ein wenig weiter. Er wirkte ehrlich besorgt. »Schauen Sie … So macht man das manchmal, okay? Junge Leute tun so was. Ach, egal … Das hat nichts zu bedeuten.«

Jet öffnete JJs Chat.

Wochenlanges Schweigen. Dann, an Halloween, nur vier Worte:

Es tut mir leid.

»Um wie viel Uhr hat er das geschickt?«, verlangte Ecker zu wissen.

Jet wischte nach oben.

»Um 22:58 Uhr.«

»Also nachdem Sie angegriffen worden sind.« Das war keine Frage. »Warum entschuldigt er sich bei Ihnen?«

Jet zuckte mit den Schultern.

»Ihnen fällt wirklich kein Grund ein?« Ecker trat vor sie, um ihr in die Augen zu sehen.

»Nein. Nicht auf Anhieb«, antwortete Jet und erwiderte Eckers Blick. »Wir sind schon eine ganze Weile nicht mehr zusammen … seit Juli, um genau zu sein. Er wollte das nicht, aber es ist schon okay. Alles ist gut. Ich habe ihn zufällig auf dem Jahrmarkt getroffen …«

»Und haben Sie auch miteinander gesprochen? Was hat er zu Ihnen gesagt? Und um wie viel Uhr?«

»Er hat gar nichts gesagt. Und ich glaube, das war so um zehn. Er hat nur gefragt, ob er mal mit mir reden könne … über etwas Wichtiges. Da wusste ich, dass er über uns sprechen wollte, und deshalb habe ich ihn abgewimmelt.«

»Und Sie sind sicher, dass das alles war?«

Jetzt war es Jet, die besorgt dreinblickte. »Ich habe keinen Grund, Ihnen irgendetwas zu verheimlichen, Detective. Ich will diesen Fall genauso lösen wie Sie. Ich habe JJ auf dem Jahrmarkt keine Chance gegeben, mit mir zu reden. Ich weiß nicht, was er wollte. Und ich weiß auch nicht, warum er sich bei mir per SMS entschuldigt hat. Oder warum er die Stadt verlassen hat und nicht ans Handy geht.«

»Also mir fällt da auf Anhieb ein Grund ein«, warf Jack leise ein.

»Sergeant!«, schnappte Ecker in seine Richtung.

»Sie glauben, dass er versucht hat, mich zu ermorden, und dann soll er sich zwanzig Minuten später bei mir dafür entschuldigt haben?«, fragte Jet niemanden im Besonderen. Die Frage war an alle drei gerichtet. »Ja, das Timing ist seltsam. Das muss ich zugeben. Aber der Killer hat mein Handy mitgenommen. Warum sollte JJ mir da eine Nachricht schicken, wenn er das doch weiß?«

»Nun, die Nachricht ist ja auch auf Ihrer Uhr gelandet«, sagte Ecker.

»Oder das war symbolisch gemeint«, fügte der Chief hinzu.

»Aber wenn der Killer mein Handy hat … Moment mal.« Jets Herz erkannte das zur gleichen Zeit wie ihr Kopf. »Der Killer hat mein Handy … Ich bin ja so dumm.« Aber das war sie nicht. Das waren die Cops. Warum hatten sie Zeit darauf verschwendet, sich ihre Herzfrequenz und ihre Nachrichten anzusehen? »Wir müssen mein Handy finden«, sagte Jet und richtete ihre Aufmerksamkeit wieder auf die Uhr. Sie scrollte über den Homescreen und riefe eine App mit grünem Symbol auf.

In dem nun geöffneten Fenster waren drei Geräte aufgelistet.

Jets Apple Watch. Batterie zur Hälfte gefüllt. Vor Ort.

Jets MacBook Air. Batterie niedrig. Zu Hause. Oben in ihrem Zimmer.

Jets iPhone 14.

Jet klickte auf die letzte Option, und ein neues Fenster erschien.

Jets iPhone 14. Woodstock, VT. Zum letzten Mal verbunden: Freitag, 22:56 Uhr.

Eine Landkarte erschien auf dem Bildschirm. Kleine, weiße Straßen, grauer Hintergrund und ein blauer, blinkender Punkt. Da war ihr Handy.

Ecker deutete aufs Display. »Wo ist das?«

Jet zoomte herein, bis die Straßennamen erschienen und die Flussbiegung zu sehen war.

»River Street«, sagte Jet. »Nicht weit von der Ecke North Street. Direkt hinter der Elm Street Bridge. Das ist weniger als fünf Minuten von hier.«

Fast alles in Woodstock war weniger als fünf Minuten von hier.

Der blaue Punkt schien sich nicht in einem der Häuser zu befinden, sondern mitten auf der Straße.

»Zum letzten Mal verbunden: Freitag, 22:56 Uhr«, las Jet laut vor. »Da hat der Täter es also ausgeschaltet und seitdem nicht mehr aktiviert. Aber es war da, genau da, als er es ausgeschaltet hat.«

»River Street«, überlegte Ecker laut. »Hat das irgendeine Bedeutung für Sie? Kennen Sie da jemanden?«

Jet dachte nach. Auch wenn ihr manchmal die Worte fehlten, ihr Gedächtnis war noch intakt. »Nein. Ich kenne niemanden, der dort wohnt.«

Der Detective schaute kurz zu seinen beiden Kollegen und dann in den immer dunkler werdenden Abendhimmel hinauf. »Okay. Ich werde mit den Leuten in diesen Häusern reden. Schauen wir mal, was die Freitagnacht gesehen haben. Chief, kommen Sie mit?«

»Ich komme«, antwortete Lou und zog seine Mütze zurecht.

Der Detective streckte die Hand aus zum Zeichen, dass Jet ihm die Uhr wiedergeben sollte.

Jet schaute noch mal auf die Anzeige: 18:49 stand dort, und sie wollte immer noch nützlich sein. Sie hielt die Apple Watch in der Hand, wollte aber nicht wirklich loslassen.

»Sagen Sie mir auch wirklich Bescheid?«, fragte sie. »Wenn Sie was Neues erfahren?«

»Ich werde Sie wissen lassen, was Sie wissen müssen«, antwortete Detective Ecker und schloss die Hand um die Uhr.

Das war Cop-Sprech für Vielleicht.

Ecker stieg wieder in sein Auto, und der Chief setzte sich auf den Beifahrersitz. Jet und Jack traten ein paar Schritte zurück, als der Detective den Motor startete und mit einem Winken losfuhr.

»Könnte ich mal kurz Ihren Stift haben, Mr Finney?«

Jet lächelte ihn an. Jack gab ihn ihr wortlos.

»Und vielleicht auch ein paar Blätter aus Ihrem Notizbuch?«

Das war schon eine größere Bitte, doch auch das tat Jack. Er riss zwei leere Seiten heraus.

»Danke.« Jet nahm sie und lehnte sich ans Dach von Jacks Streifenwagen.

Tatzeit – 22:46 Uhr schrieb sie rasch auf, bevor sie etwas vergaß. Sie wusste schlicht nicht mehr, wie gut sie sich noch auf ihr verdammtes Gehirn verlassen konnte.

22:56 Uhr – Handy ausgeschaltet. Letzter bekannter Ort: River Street, Nähe North Street. Wohnt der Mörder dort? Oder war er noch auf dem Heimweg, als er es abgeschaltet hat? Und warum hat er es nicht in den Fluss geworfen?

22:58 Uhr – »Es tut mir leid«-Nachricht von JJ.

»Ich werde mich nur noch schnell von deinen Eltern verabschieden«, sagte Jack, als Jet kurz den Blick von ihrer Kritzelei hob. »Die Tatortreiniger sollten bald fertig sein. Dann könnt ihr wieder rein, und …« Er hielt abrupt inne.

»Und weitermachen, als wäre nichts geschehen?«, riet Jet. Jack stand die Entschuldigung förmlich ins Gesicht geschrieben.

Dann blinzelte er. Sein Gesicht entspannte sich wieder, und es war sogar der Hauch eines Lächelns zu sehen. »Da ist jemand, der dich sehen will«, sagte er und deutete hinter Jet. Dann ging er in Richtung Garten.

Jet wirbelte herum.

Das Absperrband lag inzwischen niedergetrampelt in der Einfahrt und flatterte vergessen im Wind. Darauf standen zwei Stiefel und vier Pfoten.

»Reggie!«, rief Jet. Sie stopfte sich das Blatt Papier in die Tasche und rannte los.

Billy lächelte und machte die Leine ab.

Reggie raste auf Jet zu. Sein Schwanz rotierte wie wild und er überschlug sich beinahe, bevor er mit lautem Kläffen mit ihr zusammenprallte.

Jet ließ sich auf die Knie nieder und verzog das Gesicht, als Reggie es ihr ableckte.

»Ja, hallo, mein Süßer«, sagte sie und rieb dem Hund den Bauch. »Hallo. Hallo. Ich bin ja hier. Pass auf. Der Verband. Nein, den kannst du nicht haben, du Dummerchen. Tut mir leid, dass du das sehen musstest, mein Süßer. Es tut mir leid. Entschuldige. Hätte er dich auch nur angefasst, ich hätte ihn umgebracht.«

Jet versuchte, Reggie festzuhalten, aber er wollte nicht stillhalten und rannte wie wild um sie herum.

»Dad hat mir erzählt, dass du aus dem Krankenhaus entlassen bist«, sagte Billy, als auch er sie erreichte. »Ich wusste, dass Reggie bei Luke und Sophia war. Also habe ich ihn auf dem Weg abgeholt. Ich dachte, du würdest ihn gerne sehen.«

»Er ist wirklich clever, nicht wahr? Unser Freund Billy«, sagte Jet zu dem Hund. Dann stand sie wieder auf, und ihre Knie knirschten.

Billy schaute zu den Vans hinter ihr und zu den Plastikmenschen.

»Das sind die Tatortreiniger«, erklärte Jet. »Sie werden bald fertig sein.«

»Ich kann einfach nicht glauben, dass sie dich schon entlassen haben.«

»Warum sollte ich da meine Zeit verschwenden?«

Billy erwiderte nichts darauf. Stattdessen trat er einen Schritt vor, schlang die Arme um Jet und drückte sie fest an sich, Jets Nase an seiner Brust.

Damit war Billy der erste Mensch, der Jet an diesem Tag umarmte.

Fast hätte das ihre Mauern zum Einsturz gebracht, aber wenn die jetzt zusammenbrachen, wie sollte Jet sie dann je wieder aufrichten? Sie hustete in Billys Hemd.

»Ich bin ja so froh, dass es dir gut geht«, sagte er. Sie spürte seinen warmen Atem in ihrem Haar und auf dem Verband.

»Freu dich nicht zu früh.« Sie löste sich aus der Umarmung. Reggie setzte sich neben sie und wirbelte mit seinem Schwanz den Staub auf.

»Ich kann es einfach nicht glauben«, schniefte Billy und wischte sich eine Träne weg.

Jet zuckte mit den Schultern. »Da bin ich dir nur ein paar Stunden voraus.«

Billys Blick wanderte zum Streifenwagen seines Vaters. »Und sie wissen noch immer nicht, wer …?«

»Noch nicht«, antwortete Jet. »Aber ich werde schon herausfinden, wer das war. Du bist vermutlich der einzige Mensch, dem ich vertrauen kann, dass er nicht der Killer ist. Ich meine, wer kehrt schon ein paar Minuten später zum Tatort zurück, um sein eigenes Verbrechen zu ›entdecken‹ und dann auch noch auf Kameraaufnahmen zu erscheinen und seine DNA überall am Tatort zu verteilen? Ganz zu schweigen davon, dass du ja auch noch Polizei und Krankenwagen gerufen hast. Außerdem sind wir zusammen aufgewachsen, und deshalb weiß ich, dass du noch nicht einmal einer Fliege etwas zuleide tun kannst. Ich bin mir also sicher, dass du nichts damit zu tun hast, Billy Finney. Eines wollte ich dich aber fragen … Warum warst du überhaupt hier? Du lebst doch in der Stadtmitte.«

»Dads Geldbeutel«, antwortete er. »Jemand hat ihn auf dem Green gefunden und mir gegeben, als ich den Jahrmarkt verlassen habe. Ich denke, er hat ihn bei der Rangelei mit Andrew Smith verloren. Ich bin hierhergekommen, um ihn wieder zurückzugeben oder zumindest durch den Briefschlitz zu werfen. Aber ich war noch nicht einmal an der Haustür angekommen, als ich Reggie habe schreien hören. Da habe ich gewusst, dass etwas nicht stimmt.«

Beide schauten sie zu dem Hund. Jet hätte vermutlich nicht überlebt, wenn Billy sie nicht gefunden hätte. Verdankte sie ihre letzten sieben Tage diesem Mann und diesem Hund?

»Ich werde es tun, Billy. Ich habe doch immer gesagt, dass ich eines Tages etwas Großes tun würde. Okay, damals habe ich an sowas wie Präsidentin oder Astronautin werden gedacht, aber das hier ist genauso groß: Ich werde meinen eigenen Mord aufklären.«

Billy legte den Kopf zur Seite, und ein Schatten senkte sich auf seine Augen. »Warum sagst du das so?«

Jet zuckte mit den Schultern. »Wenn man schon sterben muss, kann man dem genauso gut mit ein wenig Humor begegnen.«

Nur, dass außer ihr niemand dazu bereit zu sein schien.

Eine weitere Träne lief über seine Wange, und diesmal fing Billy sie nicht rechtzeitig ab. Sie sickerte in seinen Hemdkragen.

»Ich hatte solche Angst, als ich dich gefunden habe. Ich weiß nicht, was ich getan hätte, wenn du … Aber du lebst. Du bist okay. Du hast überlebt. Jetzt wird alles wieder gut.«

»Also als okay würde ich meinen Zustand nicht bezeichnen«, erwiderte Jet. Der Ernst in Billys Gesicht verwirrte sie ebenso wie die Hoffnung in seinen blauen Augen – die Hoffnung, die dort einfach nicht hingehörte. Moment. »Billy … Hat es dir noch niemand erzählt?«

Er schniefte.

»Was erzählt?«

Oh, Scheiße. Das würde jetzt ganz und gar nicht lustig werden.

Jet zog den Mantel enger um die Schulter. Es wurde allmählich Nacht, und ihr war kalt. »Billy, das Problem ist … Nun, ja …« Reiß das Pflaster einfach runter. Egal ob schnell oder langsam, der Schmerz würde der Gleiche sein. »In einer Woche werde ich tot sein.«

Billys Gesichtsausdruck veränderte sich in nur einer Sekunde. Sein Mund klappte auf, seine Augen starrten ins Leere, und seine Beine zitterten so sehr, dass er nach hinten taumelte.

Der arme, süße Billy.

SECHS

Jet schaute es sich noch einmal an.

Zum dritten Mal.

Bewegungsalarm. 22:39 Uhr. 31.10.2025.

Das war sie selbst, wie sie über die Einfahrt und zur Haustür ging. Sie war ganz in Schwarz gekleidet, das Haar leicht zerzaust, vom Wind und von der Zombiemaske.

Jet zog die Beine an und ihr MacBook näher zu sich heran. Das Licht war ausgeschaltet. Alles war dunkel bis auf das Display und das Video jener Jet, die in den Eimer mit den Halloweensüßigkeiten schaute und feststellte, dass er leer war.

Die Welt hinter ihr war vollkommen dunkel, doch sie glühte im Licht der Lampe an der Haustür. Dann drehte Jet sich um, schaute direkt in die Kamera und über das Display auf sich selbst im Bett. Video-Jet streckte die Zunge raus, und MacBook-Jet tat es ihr nach.

»Geh nicht rein«, murmelte Jet düster, als ihr vergangenes Ich den Schlüssel aus der Tasche zog und ihn ins Schloss steckte. Die Jet, die noch lebte, die, die alles gehabt hatte: alle Zeit der Welt und alle »Später« die sie sich wünschen konnte. Jet beneidete sie, und sie hasste sie auch ein wenig. »Geh nicht rein.«

Sie hörte nicht zu.

Die Tür öffnete sich und verschluckte Jet. Das Ganze hatte keine Minute gedauert.

Das Bild fror ein, und das Video endete.

War der Killer bereits drin gewesen, als Jet die Tür geöffnet hatte? Oder war er später gekommen, als Jet gerade von ihrem Handy und dem verdammten Cookie abgelenkt worden war? Die Aufnahme hatte keine Antwort für sie parat, und es war nicht das erste Mal, dass sie sie sich anschaute, auch nicht das zweite oder dritte Mal. Der Mörder erschien nie im Bild, und der Bewegungsmelder schlug auch nicht Alarm.

Jet drehte sich zu dem Notizbuch um, das aufgeklappt neben ihr auf dem Kissen lag. Der Text auf der linken Seite war durchgestrichen: Ideen für eine Dogwalking-App in Boston und anderen Städten. Auch davor waren viele Ideen durchgestrichen, mindestens das halbe Notizbuch.

Oben auf der frischen rechten Seite hatte sie geschrieben: Wer hat mich ermordet? Dann hatte sie die Zeiten und Daten der Apple Watch eingetragen und darunter die Frage: Türkamera – War der Killer bei meiner Ankunft schon drin? Jetzt beantwortete sie die Frage: Ich weiß es nicht. Dann ließ sie den Stift fallen.

Jet hörte, wie ihre Eltern vor der Tür vorbeischlichen. Sie waren auf dem Weg zu ihrem eigenen Schlafzimmer. Jet sah ihre Schatten in dem Lichtstreifen unter der Tür. Kurz blieben sie stehen, doch die Tür war eine Grenze, nicht nur zwischen hier und dort, sondern auch zwischen den Lebenden und den Toten.

»Geh weiter, Mom«, flüsterte Jet, doch nicht laut genug, als dass man sie hätte hören können. »Ich schlafe.«

»Sie schläft, Dianne«, hörte Jet ihren Vater zischen. »Lass sie.«

Die Schatten zogen weiter.

Mom hatte sie ein letztes Mal gefragt, seit sie wieder im Haus waren, dreimal! Irgendwann hatte Jet ihren Eltern dann gesagt, dass sie müde sei und ins Bett gehe. Sie wollte nicht am Esstisch sitzen und mit ihren Eltern in der mit Bleiche gereinigten Luft Lasagne futtern. Sie wollte eine Tafel Schokolade, und sie wollte alleine sein. Sie wollte das hier tun. Also hatte Jet sich in den Account ihrer Eltern bei Ring.com eingeloggt – das Passwort hatte ihr Dad ihr gegeben –, um es sich selbst anzusehen. Sie wollte den Moment sehen, da sie lebend das Haus betrat und es tot wieder verließ.

Jet klickte auf das nächste Video, das entstanden war, als der Bewegungsmelder wieder etwas registriert hatte. Das war um 23:05 Uhr gewesen.

Auch das schaute sie sich nun zum dritten Mal an.

Billy lief zur Tür, nahm die Hände aus den Taschen, und ein furchtbares Kreischen kam aus Jets Lautsprechern. Das war Reggie.

Jetzt zuckte Reggie unwillkürlich zusammen, als er das Geräusch hörte. Er schlief zu Jets Füßen, oder er versuchte es zumindest.

»Entschuldige, Kumpel«, sagte Jet und regelte die Lautstärke herunter.

Der Hund durfte eigentlich nicht hier oben sein und definitiv nicht auf dem Bett, doch das war nicht das erste Mal, dass Jet diese Regeln ignorierte.

»Hallo?«, rief Billy auf dem Bildschirm, bevor er näherkam. »Mr und Mrs Mason? Jet?«

Er erreichte die Haustür und hämmerte mit der Faust dagegen. Die Kamera verzerrte sein Gesicht und die panischen Augen. »Hallo? Alles okay da drin? Ich … Ich kann den Hund hören. Ist alles …?« Er hielt inne, legte die Hände um die Augen und versuchte, etwas durch das Rauchglas in der Tür zu sehen. »Reggie! Was ist denn los? Komm her! Reggie!«

Das Heulen hörte nicht auf.

Billy fuhr sich mit der Hand durchs Haar, und seine Finger blieben in den Locken hängen.

»Ich weiß nicht, was ich tun soll«, murmelte er vor sich hin und schaute sich um. Dann sah er die Türkamera, schaute direkt in die Linse und damit in Jets Augen, achtundvierzig Stunden in der Zukunft. Billy drückte den Klingelknopf – oh, wie Jet diesen Klingelton hasste. »Ist jemand da?«, fragte er die Kamera. »Hallo? Hört mich jemand? Ich glaube, irgendetwas stimmt hier nicht. Ich …«

Billys Gesicht bewegte sich auf die Kamera zu und dann an ihr vorbei, außer Sicht. Ein Busch raschelte, als er über ihn hinweg kletterte, um durchs Fenster ins Wohnzimmer schauen zu können.

Man konnte es hören: den exakten Augenblick, in dem er Jet entdeckte, wie sie mit blutendem Kopf bewusstlos auf dem Boden lag. Es war wie ein Klicken in seiner Kehle, viel zu mechanisch für einen Menschen, als würde etwas in ihm zerbrechen, das sich nicht mehr einfach reparieren ließ.

»Oh, mein Gott, Jet! Nein! Jet!«

Knöchel auf Glas. Immer wieder und wieder. Der Hund schrie lauter.

»Jet!«, kreischte Billy. »Jet! Kannst du mich hören? Oh, mein Gott!«

Billys Stimme brach, und es war nur noch ein Schluchzen zu hören … genau wie vorhin, als er das Haus verlassen hatte und die Straße hinuntergegangen war. In beiden Fällen hatte er vermutlich geglaubt, niemand könne ihn hören.

Dann erschien Billy wieder im Bild. Seine Kiefermuskeln zuckten, als er die Tür anstarrte.

»Ich komme, Jet!«

Er ging einen Schritt zurück und trat nach dem Schloss. Die Tür bebte, brach aber nicht.

Billy ging ein größeres Stück zurück, vier, fünf, dann sechs Schritte. Dann stürmte er mit der Schulter voran auf die Tür zu.

Das Holz splitterte, und die Tür brach. Billy stolperte hindurch.

»Jet! Nein, nein, nein! Kannst du mich hören? Jet!«

Das Video endete, sodass Jet seine Schreie nicht mehr hören musste.

Das nächste Video begann fünfzehn Minuten später, als die Sanitäter mit blinkenden Lichtern auf dem Wagen eintrafen. Jet spulte vor. Das hier hatte sie sich am häufigsten angeschaut. Erst traf ein Streifenwagen ein, dann waren es zwei, schwarz und weiß und rot und blau. Jack Finney zog seine Mütze ab und hielt sie vor sein Herz. Der Polizeichef stolperte, als er ins Haus rannte.

Wieder vorspulen.

Die Sanitäter kamen wieder heraus. Reifen quietschten, als sie die Trage in die Einfahrt schoben.

Darauf lag Jet mir einer Art orangefarbener Klammer um ihren gebrochenen Kopf.

Ein Arm fiel leblos herunter, als sie die Trage drehten, und die Finger schleiften durch den Dreck.

»Ich werde sie begleiten!«, schrie Billy, und Jet sprach die Worte stumm mit. Nach dem sechsten Mal kannte sie sie auswendig. Als Billy wieder aus dem Haus kam, hatte auch er sich verändert. Sein weiß-braun kariertes Hemd war voller roter Flecken. Auf seiner Brust war sein eigener Handabdruck zu sehen, und da war auch Blut unter seinem Auge verschmiert. »Sie darf nicht allein bleiben!«, sagten sie gemeinsam. Billy schrie, und Jet flüsterte: »Ich komme mit! Und der Hund auch! Nein, nein, Dad! Ich werde ihn nicht hierlassen! Das würde Jet nicht wollen!«

Jet lächelte traurig. Sie klickte auf Pause und fror das Chaos ein.

Dann drehte sie sich wieder zu ihrem Notizbuch um und schrieb: Die DNA-Spuren sind nach der Rettung wohl zerstört. Da sind so viele Leute rein und raus.

Jet veränderte ihre Position, und Reggie tat es ihr nach. Die Schokoladenverpackung lag zerknüllt unter ihrem Ellbogen.

»Das reicht«, sagte Jet zu sich selbst. Wenn sie bereits auswendig mitsprechen konnte, dann kannte sie das alles schon viel zu gut, denn das hieß, dass sie es sich schon viel zu oft angeschaut hatte. Und sich das anzusehen, würde es auch nicht ungeschehen machen. Es würde sie nicht mehr ins Leben zurückbringen, und außerdem hatte sie jetzt einen Job zu erledigen.

Der Bewegungsmelder hatte früher am Tag noch weitere Aktivitäten registriert. Vermutlich war das nichts Wichtiges, doch Jet sollte sich die Aufnahmen zumindest einmal ansehen. Schließlich war auch das am Tag ihrer Ermordung geschehen.

Eine Aufnahme stammte von 20:33 Uhr. Da war die Familie auf dem Jahrmarkt gewesen. Jet lehnte sich zurück und klickte auf Play.

Fünf schattenhafte Gestalten. Entstellt und unmenschlich. Teenager. Drei Hexen, ein Werwolf und ein Skelett. Sie schlenderten die Einfahrt hinauf, stießen sich gegenseitig mit den Ellbogen an und kicherten.

»Schaut euch mal an, wie groß dieses verdammte Haus ist!«, rief das Skelett. Ihm klappte der Mund auf.

»Das ist das Haus der Masons«, erklärte eine der Hexen und spielte an dem Besen in ihrer Hand. »Meine Mom mag sie nicht. Sie sagt, sie seien Angeber.«

Jet schnaubte. Da lag die Hexe nicht ganz falsch.

»Wie kann man sich so ein Haus nur leisten?«, fragte das Skelett. »Ist der Mann ein Mafiaboss oder so was?«

»Hör auf, dir Ozark anzuschauen, James. Du bist ja geradezu besessen davon. Und nein, der Mann reißt Häuser ab und baut dann neue, riesige, so wie das hier. Mom findet das hässlich.«

Jet mochte diese Hexe.

Es war, als hätte das Mädchen den Gedanken gehört, denn plötzlich drehte sie sich um und starrte direkt in die Kamera und damit auf Jet.

»Dave, was machst du …?«

Es erschien schneller, als Jet blinzeln konnte, und füllte den gesamten Bildschirm.

Leere, schwarze Augen. Ein verzerrtes, weißes Plastikgesicht.

Jet schreckte unwillkürlich zurück, und ihr Kopf schlug an das Kopfteil.

Sofort spürte sie einen brennenden Schmerz im Schädel.

»Arschloch«, zischte Jet den Bildschirm an, auf dem Ghostface aus Scream in die Kamera grinste.

»Süßes oder Saures, ihr Drecksäcke«, krächzte der Junge mit tiefer Stimme. Er genoss das viel zu sehr. Der kleine Wichser musste sich hinter seinen Freunden versteckt haben und dann plötzlich vor die Kamera gesprungen sein.

»Sie sind nicht da«, erwiderte die freche Hexe, als Ghostface wieder einen Schritt zurücktrat. »Schaut mal. Da steht, wir sollen uns was nehmen.«

Der Werwolf schnappte sich den Eimer, drehte ihn um und lehrte ihn vollständig in seine große Tasche. »Was ist?«, schniefte er. »Ich denke, die können sich das leisten.«

»Da ist eine Kamera an der Tür, die genau auf uns gerichtet ist, du Volltrottel!«

Alle drehten sich zu der Kamera um, zu Jet, und starrten sie verlegen an.

»Lauft!«, schrie das Skelett und lachte, als sie gemeinsam die Einfahrt hinunterstürmten. Der Werwolf heulte den unsichtbaren Mond an.

»Diese Arschlöcher«, sagte Jet, als das Video endete. »Ich wollte auch noch was davon.«

Zweiundzwanzig Minuten davor war ein weiteres Video aufgenommen worden. Es zeigte, wie Jet das Haus verließ, um auf den Jahrmarkt zu gehen. Das war anderthalb Stunden später, als sie Mom versprochen hatte, sie würde kommen. Bevor sie ging, rief sie Reggie noch ein »Bye!« zu.

15:42 Uhr – Jet fuhr vor und parkte ihren Pick-up, nachdem sie mit Reggie spazieren war. Es war ein langer Spaziergang gewesen, der sie um den ganzen Billings Park geführt hatte. Dabei hatte sie über ihre Idee mit der App nachgedacht.

15:29 Uhr – Sophia verließ das Haus. Mit Baby Cameron auf der Hüfte ging sie zu ihrem blauen Range Rover, der genau dort geparkt war, wo Jet normalerweise ihren Pick-up abstellte. Vermutlich hatte Sophia gerade die Halloween-Cookies in der Küche auf die Arbeitsplatte gestellt, zusammen mit dem kleinen Zettel: In Liebe, Sophia.

15:24 Uhr – Nur fünf Minuten vor ihrer Abfahrt kam ein blauer Range Rover die Einfahrt rauf. Sophia stieg aus, holte Baby Cameron vom Rücksitz und trug ihn vor der Brust, als sie zur Tür ging und den Schlüssel aus der Tasche zog.

Moment mal.

Jet hielt das Video an und spulte ein Stück zurück. Dann blinzelte sie und schaute es sich noch mal an.

Wo war das Tablett mit den Cookies? Sophia trug nur das Baby. Also wo zum Teufel kamen die Cookies her? Sophia ging rein, und vier Minuten später kam sie wieder raus. Keine Cookies. In beiden Videos.

Jet griff nach ihrem Stift und kritzelte: Cookies???

14:21 Uhr – Was? Das war wieder Sophia, die das Haus zum zweiten Mal verließ … Nein, eigentlich zum ersten Mal, denn Jet schaute die Videos ja in rückwärtiger Reihenfolge. Was tat sie da? Sie war Freitag zweimal aus dem Haus gekommen und das innerhalb nur einer Stunde. Warum? Und wo waren die verdammten Cookies?

14:14 Uhr – Der riesige, blaue Range Rover fuhr wieder vor. Sophia stieg aus und ging zum Fond. Erneut holte sie Cameron heraus und setzte ihn sich auf die Hüfte. Dann griff sie noch einmal hinein und hielt etwas in der Hand. Aha! Sie kämpfte darum, den Teller mit den Cookies, den Fledermäusen und Kürbissen, mit nur einer Hand zu halten, während sie die Haustür aufschloss.

»Cameron, halt doch mal still«, sagte sie genervt.

Das Rätsel der Cookies war also gelöst. Wenn Jet wegen ein paar magischen Halloween-Cookies ermordet worden wäre, hätte sie das richtig angepisst. Aber trotzdem … Warum war Sophia eine Stunde später noch einmal vorbeigekommen? Hatte sie vielleicht den Zettel vergessen und ihn für wichtig genug gehalten, um noch mal zurückzukehren? Jet wusste es nicht. Aber sie hatte ohnehin keine Ahnung mehr, wie Sophias Gehirn dieser Tage funktionierte.

13:59 Uhr – Jet verließ das Haus für ihren Spaziergang. Sie hob Reggie in ihren Pick-up. Er kläffte aufgeregt, als sie Tür hinter ihm schloss.

12:00 Uhr – Mom und Dad verließen das Haus um Punkt 12, um beim Aufbau des Jahrmarkts zu helfen.

»Hast du das Schild?«, fragte Mom, als sie herauskam. Sie hatte die Hände voll mit Plastiktüten.

Dad grunzte. Das Sprechen fiel ihm offenbar schwer.

»Scott! Also wirklich.« Mom schüttelte den Kopf. »Du musst wirklich mal zum Arzt. Das wird ja immer schlimmer.«

»Es geht mir gut.«

Und das war’s. Die Kamera hatte keine weiteren Aktivitäten an Halloween mehr aufgezeichnet, an dem Tag, an dem Jet gestorben war. Und keine Spur vom Killer.

Jet schaute in ihr Notizbuch und strich den Eintrag Cookies??? durch. Nichts. Da war eine Kamera an der Haustür, die jeden aufzeichnete, der kam und ging, und sie hatte ihr rein gar nichts verraten.

Jet seufzte. Reggie mochte das Geräusch nicht und zeigte das Jet mit einem Knurren.

Langsam musste sie wohl auch schlafen, oder? Aber Schlafen war so eine Zeitverschwendung, und das konnte sie sich nicht leisten. Jetzt nicht mehr.

Auf dem Dashboard der Kameraapp schaltete Jet auf das Livebild. Die Einfahrt lag im Dunkeln. Jets himmelblauer Pick-up hob sich deutlich von der Dunkelheit ab, erhellt vom orangefarbenen Licht der Lampen auf der Veranda. Nichts bewegte sich, nur die Blätter im Wind.

Die Zeit verging, doch die Welt zeigte das nicht, nicht auf diesem Bild.

Es war schon nach Mitternacht. Der neue Tag hatte bereits begonnen. Und schon war Jet ihrem Tod wieder einen Tag nähergekommen.

Ihrem Tod.

Sie sollte nicht ständig daran denken.

Aber sie konnte nicht anders.

Würde der Killer noch einmal zurückkommen, um sein Werk zu vollenden?

Jet betrachtete weiter das Livebild und suchte in jeder Ecke nach Hinweisen.

Aber warum sollte der Killer sich die Mühe machen?

Die Zeit und dieses winzige Knochenfragment würden die Arbeit für ihn erledigen.

Ihr Fluch, deren Glück.

Ein geisterhafter Schleier legte sich auf Jets Augen. Vermutlich hatte sie einfach zu lang auf den Bildschirm gestarrt. Wahrscheinlich war sie nur müde.

Jet zögerte.

Dann öffnete sie einen neuen Tab.

Google.

Hirnaneurysma Symptome gab sie ein.

Und drückte auf Enter.

Die Suchergebnisse wurden geladen.

Nein. Tu das nicht.

Jet schloss den Laptop und schob ihn weg.

Sie wollte das nicht sehen.

Ihre Augen waren einfach nur müde. Das war alles.

Jet legte sich hin und zog die Decke bis zum Kinn. Sie wollte an die Decke starren und dort nach Antworten suchen, aber der Druck auf ihren Hinterkopf, ihren Frankensteinschädel, verursachte viel zu starke Schmerzen. Sie drückte die rechte Schläfe ins Kissen. So schlief sie eigentlich nie, mit dem Gesicht zur Badezimmertür anstatt zum Fenster. Aber nur so konnte sie die Schmerzen meiden.

Jet zwang sich, die Augen zu schließen, denn wenn die müde waren, dann musste sie auch müde sein.

Sie öffnete sie auch nicht wieder. Sie lag einfach nur da und wartete auf den Schlaf.

Aber sie zählte keine Schafe. Sie zählte die Stunden, die ihr noch geblieben waren, bis sie sterben würde, und dann die Minuten.

SIEBEN

Was ist das?«

Jet rieb sich die Augen und folgte dem Klappern von Geschirr und den leisen Stimmen ins Esszimmer.

Luke und Sophia saßen am Tisch und Cameron in seinem Hochstuhl. Irgendetwas Grünes und Schleimiges war um den Mund des Babys verschmiert.

Mom servierte Rührei und Bacon, Letzteres allerdings nicht für Dad. Zu viel Salz.

»Endlich«, sagte Luke und schaute zu seiner Schwester. »Du bist wach.« Er klang verärgert.

Aber nicht so sehr, wie Jet sich fühlte. Sie hatte stundenlang nicht schlafen können, weil sie sich Sorgen gemacht hatte, dass ihr die Zeit davonlief. Und dann hatte sie vergessen, den Wecker zu stellen und war erst um elf aufgewacht. Nein, eigentlich nicht »vergessen«. Sie hatte ihr Handy nicht mehr.

»Was macht ihr denn hier?«, fragte Jet ihren Bruder.

»Komm. Setz dich, Jet«, sagte Mom und verteilte den Toast. »Ich habe sie gebeten zu kommen. Ich wollte ein nettes Familienfrühstück haben.« Die Betonung lag auf nett.

»Ja, hi«, sagte Sophia. Da war ein Zittern in ihrer Unterlippe. »Ich … Es … Es tut mir ja so leid …«

»Warum?« Jet zog sich einen Stuhl heran. »So schlecht ist das Rührei doch sicher nicht, oder?«

Das Letzte, was Jet jetzt wollte, war ein Familienfrühstück. Sie wollte keine dummen Fragen hören von wegen, ob es ihr gut gehe oder wie sie geschlafen habe.

»Hast du gut geschlafen?«, fragte Sophia dann auch prompt.

»Wie eine Tote.« Jet biss in den Buttertoast.

Dad griff nach seinem Kaffee, inhalierte ihn förmlich und versteckte sein Gesicht in dem großen Becher.

Luke schaufelte Rührei in sich hinein, nahm sich mit den Fingern einen knusprigen Baconstreifen und biss ab. Das Knirschen des Bacons war nicht weit entfernt vom Knirschen eines brechenden menschlichen Schädels.

»Luke, langsam«, ermahnte ihn Mom, als wäre er noch ein Teenager.

»Ich muss zur Arbeit«, erwiderte Luke mit vollem Mund.

Mom stützte die Ellbogen auf den Tisch und rieb sich die Schläfen. »Du könntest auch für deine Schwester da sein, Luke«, sagte sie mit tränenerstickter Stimme.

Luke aß langsamer.

Er nahm sich sogar Zeit, nach dem Messer zu greifen. Da bemerkte es Jet: die Schürfwunden auf seinen Knöcheln, an beiden Händen. Sie waren frisch, der Schorf brach auf, als er das Messer fester packte.

»Was ist denn mit deinen Händen passiert?«, fragte Jet ihn.

Luke hustete und schlug sich mit der Faust auf die Brust, um sich nicht an dem Rührei zu verschlucken.

»’tschuldigung. Da … Da ist mir was in die Luftröhre gekommen.« Er hielt die Hände vor sich und bewegte die Finger. »Oh. Das? Freitagmorgen war ich auf einer unserer Baustellen. Da bin ich über einen Graben gestolpert und habe mir die Hände aufgeschürft, als ich gefallen bin. Das ist alles.«

»Ich hoffe, du hast auf der Baustelle wenigstens einen Helm getragen«, sagte Dad in seinen Becher.

»Natürlich«, antwortete Luke. »Ich weiß, was ich tue, Dad.«

Dad versuchte sich an einem Lächeln. »Dann wirst du jetzt also nicht mehr in irgendwelche Gräben fallen, ja?«

Luke kaute auf seiner Wange.

Jetzt meldete sich Sophia zu Wort und legte die Hand auf Lukes. »Ich denke, das wird das bis jetzt beste Mason Home werden.«

»Das beste Haus von Mason Construction«, korrigierte Dad sie.

Sophia wurde rot, und Luke schüttelte ihre Hand ab.

»Ich weiß«, sagte sie zu ihrem Schwiegervater. »Aber Luke hat nachgedacht. Vielleicht wird er den Namen ja ändern, wenn … wenn er das Unternehmen übernimmt. Er glaubt, das klingt … na ja … heimeliger.«

Dad trank einen weiteren Schluck Kaffee und zuckte mit den Schultern. »Seit vierzig Jahren heißt es Mason Construction. Seit ich das Unternehmen gegründet habe. Ich denke, der Name ist ganz okay.«

Da war nicht einmal ein Hauch von Gemeinheit in seiner Stimme – tatsächlich wusste Dad noch nicht einmal, wie Gemeinheit ging –, aber Sophia wich die Farbe aus dem Gesicht.

»Nein, nein. Natürlich ist der Name in Ordnung.«

»Ich muss pinkeln«, sagte Luke, schob den Stuhl zurück und verschwand im Flur. Jet lag im Sterben und doch hatte Luke es geschafft, dass es nur um ihn ging. Das war seine Spezialität.

»Sophia«, sagte Jet nun und fesselte sie mit ihrem Blick. »Ich muss dich mal was fragen. Zu Halloween.«

»Natürlich.« Sophia war immer noch bleich.

»Du bist zum Haus gekommen, als wir weg waren. Zweimal.«

Sophia nickte, doch viel zu schnell und viel zu oft. »Ja, äh, ich habe die Cookies gebracht, die ich gebacken habe. Ich weiß nicht, ob du sie gesehen hast, Kürbisse und Fledermäuse.«

»Ja, ich habe sie gesehen«, erwiderte Jet. »Ich habe auch zwei davon gegessen, bevor …«

»Oh«, sagte Sophia.

»Sie waren gut, wenn auch ein wenig trocken.« Jet straffte die Schultern. »Aber du bist zweimal gekommen. Erst, um die Cookies zu bringen, und dann noch mal eine Stunde später.«

»Bin ich?«

»Ja, bist du. Die Türkamera hat dich aufgenommen. Ich kann dir das Video zeigen, wenn du …«

»Oh … Tut mir leid.« Sophia lachte. Es klang ein wenig zu laut. »Jetzt erinnere ich mich wieder. Ich hatte mein Handy vergessen. Ich dachte, es wäre in meiner Tasche, aber ich hatte es wohl hiergelassen. Als ich das bemerkt habe, bin ich noch mal zurückgekommen.«

Jetzt war es an Jet zu nicken. Das mit dem Handy ergab Sinn. Aber Jet genoss es einfach zuzuschauen, wie Sophia sich wand. Sonst war Sophia immer nur steif. Früher, als Teenager war das anders gewesen. Da war Sophia manchmal sogar die Lustige gewesen. »In welchem Zimmer hast du es denn vergessen?«

»In der Küche«, antwortete Sophia, ohne zu zögern. »Im Moment dreht sich bei mir schlicht alles ums Baby.« Sie schaute zu Luke, der wieder in den Raum gekommen war.

»Hm?« Er hatte nicht zugehört.

»Jet hat uns von den Kameraaufnahmen an jenem Tag erzählt.«

Luke schaute Jet in die Augen. »Zeigen die Aufnahmen, um wie viel Uhr genau es passiert ist?«

»Nicht wirklich«, antwortete Jet. »Aber meine Apple Watch. 22:46 Uhr. Da hat mir jemand eins auf die Rübe gegeben.« Jet verteilte Konfitüre auf einer zweiten Scheibe Toast. »Sag mal, Luke … Wo warst du am 31. Oktober um 22:46 Uhr?«

»Soll das ein Scherz sein?« Er lachte.

»So was in der Art.« Jet zuckte mit den Schultern. »Aber ich will es auch wirklich wissen. Ich muss wissen, wo jeder war. Und wenn du mir nicht antwortest, dann werden alle denken, du hättest deine eigene Schwester umgebracht.« Sie öffnete den Mund voll klebrigem, halb zerkautem Toast.

»Jet!« Mom drückte ihre Finger fester gegen die Schläfen.

Luke warf mit einem Stück Bacon nach Jet, und das Baby quiekte vergnügt.

»Ich war zu Hause. Genau wie ich den Cops erzählt habe«, sagte Luke und lächelte schwach. »Sophia und ich, wir sind so um 22:15 Uhr nach Hause gekommen und haben Cameron ins Bett gebracht. Dann haben wir noch etwas ferngesehen.«

»Was habt ihr denn gesehen?«, hakte Jet nach und aß das kleine Bacongeschoss, das auf ihrem Schoß gelandet war.

»Friends«, antwortete Luke. »Sophia liebt das.«

»Und dann sind wir ins Bett gegangen«, fügte Sophia hinzu und wischte Cameron die grüne Sauerei vom Mund.

»Ihr wart also die ganze Nacht zusammen, ja?« Jet deutete mit der Gabel auf die beiden. »Und Mom, Dad, ihr wart auch zusammen und habt das Zeug vom Jahrmarkt ins Lager gebracht, korrekt?« Sie klatschte in die Hände. »Nun, dann haben wohl alle Alibis.« Jet drehte sich zum Baby um und richtete vorwurfsvoll das Messer auf ihn. »Und du, Cameron? Was ist mit dir?«

Er lachte.

»Wir wissen doch schon, wer das war, Jet«, sagte Dad und stocherte mit der Gabel in seinem unberührten Rührei herum. »Sie müssen ihn nur noch finden.«

»Wen denn?«, verlangte Luke zu wissen.

»JJ.«

Luke drehte sich zu Jet um. »Es war JJ?« Die Wut war ihm deutlich anzuhören, und er krallte sich in die Tischkante.

»Nein, das wissen wir nicht«, erklärte Jet. »Er hat allerdings die Stadt verlassen und geht nicht an sein Handy.«

»Und dann die SMS«, ergänzte Dad. »Es tut mir leid.«

»Ich bringe den Kerl um.« Luke schlug mit der Hand auf den Tisch, sodass das Besteck hüpfte und das Baby erschrocken zusammenzuckte.

»Luke, bitte«, sagte Sophia. »Nicht vor Cam.«

»Hier wird niemand irgendwen umbringen«, übernahm Mom das Kommando. »Ich weiß auch nicht, warum wir überhaupt darüber reden. Das ist nur Zeitverschwendung. Ihr wisst alle, warum ihr hier seid.«

Ach, ja? Jet schaute ihre Familie der Reihe nach an. Warum waren sie hier?

»Jet.« Mom drehte sich auf ihrem Stuhl, bis sie Jet direkt gegenübersaß. Ihre Stimme klang hart und sanft zugleich. »Das ist unsere letzte Chance. Dr. Lee hat gesagt, wenn sich das Aneurysma herausbildet, dann ist es zu spät. Wenn wir dich retten wollen, dann müssen wir dich wieder ins Krankenhaus bringen. Sofort. Noch heute Morgen. Bitte. Wir sind uns alle einig, die ganze Familie.«

Jet drehte sich der Magen.

»Stimmt das? Alle?«, sagte Jet leise. »Glaubt ihr wirklich alle, dass ich nicht selbst über mein Leben entscheiden sollte? Über meinen Tod? Dass ihr es besser wisst als ich? Ihr könnt euch noch nicht einmal ansatzweise vorstellen, was es heißt, so eine Entscheidung treffen zu müssen. Scheiße. Und Sophia, ich schwöre bei Gott, wenn du jetzt wieder damit anfängst, dass ich mir solche Worte verkneifen soll …«

Niemand wollte sie ansehen, nur ihre Mom und das Baby.

»Ich werde mich nicht dafür entscheiden, auf dem OP-Tisch zu sterben. Die Antwort ist Nein. Tut mir leid, ihr alle.« Das Nein war eine Sache, die andere war der Schmerz über Jets rechtem Auge – seit heute Morgen –, der vermutlich hieß, dass es für eine Operation ohnehin schon zu spät war. Aber wie auch immer, diese Entscheidung war nicht Moms.

»Okay.« Der Stuhl quietschte, als Mom aufstand und zum Sideboard ging.

»Ich bin heute Morgen im Beerdigungsinstitut gewesen und habe dir die hier geholt.«

Sie kehrte wieder an den Tisch zurück und warf zwei Broschüren vor Jet.

Jet schaute auf sie hinab.

In der einen Broschüre ging es um Särge, um die Holzart, das Finish und die Verzierungen.

In der anderen um Urnen.

»Was zum …?«, begann Jet.

»Mom!« Luke vergrub das Gesicht in den Händen. »Das kannst du doch nicht …«

»Los. Mach schon«, fiel Mom ihm ins Wort und deutete auf die Broschüren. »Triff eine Entscheidung, Jet. Das ist doch das Wichtigste für dich, nicht wahr? Deine Entscheidungen. Mach. Was willst du? Erd- oder Feuerbestattung? Such dir was aus.«

»Mom, irgendetwas stimmt absolut nicht bei dir.« Jet stieß die Broschüren beiseite und warf dabei einen Teller vom Tisch, der mit lautem Knall auf dem Boden zersprang.

Cameron begann zu weinen.

»Siehst du jetzt, was du mir antust?«, schrie Mom hysterisch, und die Tränen mischten sich mit dem Schnodder aus ihrer Nase. »Warum hörst du nicht auf mich? Ich darf dich nicht verlieren. Ich kann nicht noch ein Kind begraben, Jet. Das werde ich nicht zulassen. Das ist nicht fair!«

»Nicht fair?«, erwiderte Jet ungläubig. »Ich bin siebenundzwanzig. Ich bin diejenige, die jetzt sterben muss, ohne je die Chance gehabt zu haben, richtig zu leben.«

»Dann lebe!«, flehte ihre Mutter. »Stirb nicht, Jet. Bitte! Ich weiß, dass du mich für die Böse hältst, aber das ist mir egal. Um dein Leben zu retten, würde ich alles tun! Bitte, Jet, mach das nicht!«

»Es ist bereits getan, Mom!«

»Ich kann das nicht.« Moms Gesicht fiel förmlich in sich zusammen, und sie schlug die Hand vor den Mund. Sie lief aus dem Raum, und sie weinte so sehr, dass sie kaum noch atmen konnte. Dann rannte sie die Treppe hinauf, ihre Schritte hallten durch das ganze Haus.

Dad seufzte und stand auf. »Jetzt hast du deine Mutter aufgeregt«, sagte er mit gesenktem Kopf.

»Moment mal.« Jet wirbelte zu ihm herum. »Ich habe sie aufgeregt? Das ist doch unglaublich! Sie hat mir einen verdammten Katalog mit Särgen vor die Füße geworfen, Dad! Ich wünschte, du würdest dich endlich mal für die richtige Seite entscheiden.«

»Luke, gehen wir«, flüsterte Sophia und hob Cameron aus seinem Hochstuhl.

»Nein, nein, nein«, sagte Jet. »Ihr bleibt und genießt euer nettes Familienfrühstück. Ich werde gehen.« Sie schniefte und wischte sich die Nase mit dem Ärmel ab. »Ich bin weg. Ich kann hier nicht mehr leben.«

»Jet, sag das nicht.« Dad trat mit ausgebreiteten Armen auf sie zu. Sein Blick war freundlich, aber freundlich war schlicht nicht gut genug.

»Ich meine das ernst. Ich mache das nicht mehr mit. Ich habe noch sechs Tage, bis ich sterbe, und die werde ich nicht hier verbringen. Nicht so. Ich gehe!«

Jet war schon aus dem Raum, bevor irgendjemand etwas darauf erwidern konnte, nicht dass das einen Unterschied gemacht hätte.

In ihrem Zimmer schnappte sie sich zwei Rucksäcke und ging damit zu den Schubladen. Hey, wenigstens musste sie nicht so viel Kleidung mitnehmen. Es war, als würde sie für eine Woche Urlaub packen. Weniger sogar. Jet holte eine Handvoll Unterwäsche heraus und ein paar BHs, einige T-Shirts, Jogginghose und Jeans. Dann stopfte sie alles in die Rucksäcke. Im Badezimmer schnappte sie sich ihre Haar- und ihre Zahnbürste. Ihr Schminktäschchen … Würde sie das überhaupt brauchen? Brauchte ein wandelnder Toter Concealer? Egal. Rein damit. Ihr Blutdruckmittel, das sie wegen ihres Nierenleidens brauchte, ließ sie jedoch stehen. Das ergab jetzt schlicht keinen Sinn mehr.

Schließlich griff sie noch nach dem Notizbuch auf dem Bett und dem Stift, den sie von Jack Finney gestohlen hatte, und packte sie zusammen mit ihrem MacBook in den zweiten Rucksack. Dann ging sie zur Steckdose und zog das … das … das … Verdammt, wie hieß das Ding noch mal? Dieses weiße Ding, mit dem man den Akku lud? Egal. Sie zog es heraus und stopfte es ebenfalls in den Rucksack. Zu guter Letzt warf sie sich die beiden Rucksäcke mit je einem Riemen über die Schultern.

Unten schlüpfte sie in ihre Schuhe und zog die Jacke an.

»Bye, Reggie. Ich liebe dich.« Sie bückte sich, um ihren Hund auf den Kopf zu küssen. Na ja, eigentlich war es nicht ihr Hund. Er hatte ihre Eltern trösten sollen, als sie ans College gegangen war. Aber jetzt war er definitiv ihr Hund. Das wussten alle, vor allem Reggie.

»Jet.« Dad kam um die Ecke. »Du willst doch nicht wirklich gehen, oder?«

»Doch. Wirklich.«

»Tu das nicht«, sagte er. »Deine Mutter würde das nicht wollen.«

»Es geht nicht immer darum, was sie will und was nicht, Dad. Ich muss gehen, und genau das werde ich tun.«

Dad packte einen ihrer Rucksäcke. »Aber, Jet, du kannst doch nicht … du bist nicht …«

»Ich bin was nicht, Dad? Verantwortungsbewusst? Ich schaffe das auch allein. Ich kann das.«

Just in diesem Augenblick öffnete sich der Briefschlitz, und eine Handvoll Briefe fiel auf die Fußmatte. In der Einfahrt waren Schritte zu hören, schnelle Schritte, denn der Postbote wollte so schnell wie möglich weg von dem Geschrei im Haus.

Reggie rannte zur Post, doch Jet kam ihm zuvor.

»Dad, schau her«, schniefte Jet. Auch sie war jetzt hysterisch, wenn auch auf eine ruhigere, schnippischere Art. »Ah, ja … Zwei Briefe für Margaret Mason. Ich hole mir die Post wie ein verantwortungsbewusster Scheißerwachsener.« Sie stopfte die Briefe in den offenen Rucksack und riss ihn von Dad los. »Vielleicht kann ich mir demnächst ja sogar selbst den Arsch abwischen.«

Cameron heulte. Luke und Sophia standen im Flur.

»Keine Sorge, Kleiner. Du wirst bald auch so weit sein.«

Jet schnappte sich Schlüssel und Börse aus der Holzschüssel in der Garderobe.

»Wo willst du denn hin?«, fragte Luke, einfach, weil er das Gefühl hatte, das fragen zu müssen. Jet kannte ihren Bruder.

»Egal wohin. Ich will hier einfach nur raus! Ich werde hier nicht noch einmal sterben. Sag Mom, sie soll sich den Sarg selbst aussuchen. Das ist mir wirklich egal. Schließlich bin ich dann tot.«

Jet öffnete die Haustür, stapfte hinaus und schaltete im Vorbeigehen die Überwachungskamera ab. Dann öffnete sie ihren Pick-up, stieg ein, startete den Motor und schlug mit dem Handballen aufs Lenkrad. Verdammt, das tat weh. Das würde sie nicht noch mal machen.

Jet warf einen prüfenden Blick in die Spiegel und setzte zurück. Sie winkte Dad, Luke und Sophia in der offenen Tür.

Als sie die Straße erreichte, bewegte sich ein Vorhang im ersten Stock.

Mom drückte ihr fleckiges Gesicht ans Glas und schaute ihr hinterher.

*

Jet klopfte. Dreimal. Sie wartete zwei Sekunden. Dann klopfte sie noch einmal. Wartete wieder. Aber sie hatte schon viel zu lange gewartet, in ihrem Pick-up gesessen und sich gefragt, was zum Teufel sie jetzt tun sollte. Wohin sollte sie, verdammt noch mal? Sie hatte nur eine Antwort darauf. Es gab nur eine Person in dieser verfluchten Stadt, zu der sie gehen konnte, und jetzt klopfte sie an deren Tür, immer und immer wieder. Er würde ihr ihr aggressives Hämmern schon verzeihen. Er verzieh ihr immer.

Ein Klicken, und die Tür schwang nach innen. Dann erschien Billys verwirrtes Gesicht im Spalt.

»Jet!« Billy öffnete die Tür vollständig. Seine Augen, verborgen unter diesen dunklen Locken, schienen geschwollen zu sein.

»Ich habe in der Bar unten gefragt. Die haben mir gesagt, du wohnst in 1B«, erklärte Jet.

»Bist du okay? Tut mir leid. ’tschuldigung. So habe ich das nicht gemeint. Das war eine dumme Frage.«

Billys Blick fiel auf ihre Rucksäcke, und eine zweite Frage lag auf seinen Lippen.

»Nun, ja«, seufzte Jet. »Ich habe mich gefragt … Ich habe mich gefragt, ob ich wohl bei dir bleiben könnte. Hier. In deinem Apartment.«

Billys Mund bewegte sich nicht, seine Augen aber schon. Sein Blick wanderte über Jets Gesicht, und da war das alte Funkeln zu sehen.

»Vermutlich werde ich nicht gerade die beste Mitbewohnerin sein«, lachte Jet. »Definitiv werde ich dir keine Miete zahlen, und ich werde die merkwürdigsten Dinge zur unmöglichsten Zeit machen und dir dein Essen wegfressen. Und ich weiß, dass ich Ballast mitbringe.« Die deutete auf die Rucksäcke, die sie auf den Boden gestellt hatte, doch sie wussten beide, dass sie mit »Ballast« etwas ganz anderes meinte. »Andererseits ist es aber auch nicht so, als würde ich dir allzu lange auf die Nerven gehen. Du weißt schon. Ende der Woche werde ich ohnehin tot sein.«

Billy schluckte.

»Ist das ein Ja?«

ACHT

Billy. Wirklich. Alles gut. Mach dir keinen Kopf.«

Jet nahm die Füße vom Kaffeetisch, damit er mit dem Staubsauger vorbeikonnte.

»Ich habe die Laken in die Waschmaschine getan«, sagte Billy laut, um den Staubsauger zu übertönen. »Nimm du das Bett. Ich werde auf dem Sofa schlafen.«

»Ich werde dich nicht aus deinem Bett werfen, Billy.« Jets Blick wanderte wieder zu ihrem Bildschirm, wo sie sich die River Street in Google Street View anschaute und wie ein digitaler Stalker von oben nach unten scrollte. Es war, als könne sie auf den Satellitenaufnahmen ihr Handy finden, versteckt in der Vergangenheit.

»Ich mag das Sofa. Manchmal schlafe ich ohnehin lieber darauf als im Bett.«

Billy Finney war ein mieser Lügner, und dieses Sofa war absoluter Schrott. Auch ohne dass jemand darauf lag, drückten die Federn schon durch.

Billy verschwand mit dem Staubsauger im Schlafzimmer und ließ das Ding weiterlaufen, während er nach einem Deo griff und damit den Raum einsprühte. Dann saugte er in jeder Ecke und hustete im Sprühnebel.

Jet lächelte und scrollte wieder an den Anfang der River Street.

Fluchen hallte aus dem Schlafzimmer zu ihr herüber, gefolgt von einem Rascheln.

»Billy, hör auf!« Schon wieder. Sie konnte sich einfach nicht konzentrieren, wenn ständig alle so einen Aufstand machten und das nur ihretwegen.

Billy kam wieder heraus, in der Hand ein kleines Glas mit Schraubverschluss. »Das habe ich letztes Jahr zu Weihnachten bekommen und nie aufgemacht.«

Jetzt öffnete er das Ding. Darin befand sich eine grüne Kerze. Cedar Delight hieß der Duft, wie das Etikett verriet. Billy stellte das Glas auf den Kaffeetisch, holte ein Feuerzeug aus einer Küchenschublade und beugte sich vor, um die Kerze anzuzünden. Das Licht der Flamme spiegelte sich in seinen blauen Augen.

»Wirklich liebreizend.« Jet grinste ihn an. »Ich kann mir durchaus vorstellen, hier den Rest meines Lebens zu verbringen.«

Billy starrte sie entsetzt an.

»Was denn? Das ist doch lustig.« Jet stieß ein raues Lachen aus. Normalerweise lachte Billy immer über ihre Scherze.

»Ich nehme nur schnell das hier«, murmelte er und griff nach dem Bilderrahmen auf dem Tisch. Bis jetzt war das Foto hinter Jets aufgeklapptem Notebook versteckt gewesen, doch jetzt sah sie es. Es zeigte eine Frau mit dunklem, lockigem Haar und funkelnden Augen, in der Hand eine Eiswaffel, deren Inhalt schon zu schmelzen begonnen hatte und ihr über die Finger lief. Das war Billys Mom. Mrs Finney. Beth. Drei Namen für ein und dieselbe Person. Und da war auch ein Junge auf dem Foto, das gleiche Haar, die gleiche Waffel und die gleichen blauen Augen. Das war der Billy, den Jet am besten kannte, ein zwölfjähriger Junge. Billy und Jet wandten sich gleichzeitig ab. Jet tat so, als hätte sie nichts gesehen, doch aus den Augenwinkeln heraus beobachtete sie, wie Billy das Bild im Schrank verschloss.

»Du musst nicht alles wegräumen, nur weil ich hier bin.«

»Oh«, sagte er und erinnerte sich daran, dass er sich noch um etwas kümmern musste. »Ich habe einen Ersatzschlüssel draußen unter der Fußmatte. Den solltest du haben. Ich hole ihn.«

Und das tat er und legte ihn auf den Tisch. Dabei fiel sein Blick auf Jets Bildschirm.

»Das ist doch die Straße, wo dein Handy zum letzten Mal geortet worden ist, oder?«

Jet nickte und reckte den Hals, um zu Billy hinaufzuschauen. »Weißt du, wer dort wohnt?«

Billy kaute auf der Unterlippe. »Keine Ahnung. Glaubst du, der Täter lebt da?«

»Nun, zumindest ist er nach der Tat direkt dorthin gelaufen«, antwortete Jet. »Und genau hier hat er mein Handy ausgeschaltet.« Sie deutete auf die Stelle, wo River Street und North Street sich kreuzten.

Billy dachte darüber nach. »Er könnte auf dem Weg nach Hause gewesen sein, und dann ist ihm klar geworden, dass das keine gute Idee war, solange dein Handy noch Netzanschluss hatte. Das heißt aber noch lange nicht, dass er dort auch wohnt. Vielleicht ist er da nur vorbeigekommen.«

»Ja, vielleicht.« Jet nickte. »Vielleicht lebt er nördlich der Stadt.«

Das war verdammt viel vielleicht.

»Was hast du sonst noch?«

Jet schaute auf das Gekritzel in ihrem Notizbuch. Billy folgte ihrem Blick.

»Nicht viel. Die Polizei hat JJ in Verdacht. Das weiß ich.«

Billy beugte sich über die Sofalehne, bis sein Kopf über Jets Schulter schwebte.

»Glaubst du das auch?«

»Nein. So ist JJ nicht. Aber ich versuche, für alles offen zu sein.« Sie hielt kurz inne. »Na ja … jemand hat dafür gesorgt, dass ich zwangsläufig offen bin.«

Das hätte Billy fast ein Lächeln entlockt, doch seine Augen waren noch immer irgendwie falsch. Er wirkte gehetzt, und sein Blick huschte ständig hin und her. Billy war derjenige, der sie tot gesehen hatte … na ja, fast tot. Vermutlich konnte man so einen Anblick nicht so schnell vergessen. Jet wiederum hatte das nicht sehen müssen. Hatte es noch nicht einmal miterleben müssen, bis auf diese ersten Sekunden. Aber sie fragte sich, ob auch ihr Blick so wirkte. In jedem Fall fühlte es sich so an, denn da waren dieser tief sitzende Schmerz hinter ihrem rechten Auge und das schwache Stechen unter dem Verband. So schwach allerdings auch wieder nicht. Sie brauchte mehr Codein. Dringend. Wenigstens hatte Dr. Lee ihr das richtig gute Zeug gegeben.

Jet zuckte unwillkürlich zusammen.

»Stimmt was nicht?« Billy beugte sich noch weiter vor, um Jet in die Augen zu schauen. »Brauchst du Schmerzmittel? Essen? Ich kann dir was machen, wenn du willst.«

»Ist schon okay, Billy. Du musst nichts für mich tun.«

»Das tue ich aber gerne.«

Das war schon immer so gewesen.

Billy war neun Monate älter als Jet, und sie konnte sich eine Welt ohne ihn nicht einmal vorstellen. Er war einfach immer da, früher und auch heute.

Hey Billy, willst du ein Fahrradrennen fahren? Gegen mich? Hey, hast du mich gewinnen lassen, weil ich jünger und kleiner bin als du?

Hi, Mrs Mason, ist Jet da? Ich habe einen Frosch gefunden und will ihn ihr zeigen. Jet liebt Frösche.

Das hatte erst aufgehört, als Jet vierzehn Jahre alt gewesen und Sophia ihre beste Freundin geworden war und all ihre Aufmerksamkeit für sich beansprucht hatte. Wenn Sophia da gewesen war, dann hatte nicht auch noch Billy kommen können. Das wäre peinlich gewesen, zwei Welten, die nicht zueinander passten. Jet und Billy hatten sich auseinandergelebt. Plötzlich gab es keine Fahrradrennen und keine Frösche mehr. Mit einem hatte Billy jedoch recht gehabt: Jet liebte Frösche, und der damals war verdammt toll gewesen.

Auf Jets Bildschirm erschien eine Benachrichtigung. Der Akku neigte sich dem Ende zu.

»Scheiße«, knurrte Jet. »Ich brauche mein … Verdammt, wie heißt das Ding noch mal? Das weiße mit dem Kabel?«

»Dein Ladegerät?«

»Ja!« Jet klopfte Billy auf die Schulter. »Ich brauche mein Ladegerät. So heißt das.«

»Ich hol’s dir.« Billy richtete sich wieder auf, weil er nicht einfach nur nichts tun konnte. So war er zu jedem. Immer. Das war einfach Billy. Jet war da anders.

Sie deutete auf den roten Rucksack. »Da drin.«

»Du hast hier auch Post«, sagte Billy, als er den Rucksack durchging und holte die Umschläge heraus.

»Oh. Ja. Ich wollte damit nur was beweisen. Gib mal.«

Jet stellte die Füße auf den Boden und das MacBook auf den Tisch. Dann nahm sie die Briefe von Billy entgegen. Der erste steckte in einem roten Briefumschlag und die Adresse war handgeschrieben. Jet drehte den Umschlag um und riss ihn auf, während Billy seinen Gitarrenkoffer wegstellte, damit Jet an die Steckdose herankam und ihr weißes … Ding … einstecken konnte.

»Das ist eine Karte«, sagte Jet und zog sie raus.

Es war eine weiße Karte mit einer bunten Blumenvase, und darunter stand: Werd bald wieder gesund.

»Das soll wohl ein Scherz sein.«

Jet hielt die Karte hoch, sodass Billy sie sehen konnte. Er zuckte unwillkürlich zusammen.

»Von wem ist die?«, fragte er.

Jet klappte sie auf und überflog den Text.

»Von Gerry Clay.«

»Von dem Typ aus dem Stadtrat?«

Jet nickte, räusperte sich und las laut vor: »Es tut mir so leid, von deinem Unfall zu hören. Von meinem ›Unfall‹, Gerry? Das nennt man versuchten Mord. Ich bin in Gedanken bei dir und bete für dich. Nun, Gerry, du kannst dir deine Gedanken und deine Gebete in den …«

»Was ist das hier für einer?«, fragte Billy und griff nach dem zweiten Umschlag. »Der sieht offiziell aus.«

Jet legte die Karte beiseite und nahm sich den Brief. Er sah in der Tat offiziell aus. Ihr Name und ihre Adresse waren so ordentlich gedruckt, dass es fast aggressiv wirkte, und darüber stand in Großbuchstaben: PRIVAT / VERTRAULICH.

Jet riss ihn auf und holte den Brief heraus.

»Mahnung«, las sie laut vor. »Moment mal. Was zum …?«

»Was ist?« Billy setzte sich neben sie.

»Der ist von einem dieser Online-Kreditinstitute, LightFi. Sehr geehrte Margaret Mason, Sie haben sicher nur vergessen, Ihre Rate für den untenstehenden Kredit zu zahlen …« Jet überflog den Rest. »Was ist das denn? Dreißigtausend?«

»Wofür hast du denn dreißigtausend Dollar gebraucht?«

»Ich habe keine dreißigtausend Dollar gebraucht, Billy«, antwortete Jet und richtete ihren Ärger auf ihn. »Ich habe diesen Vertrag nicht abgeschlossen. Das war ich nicht.« Sie deutete auf den Brief und die darauf angegebene Kontonummer. »Das ist nicht mein Konto. Ich habe dieses Geld nie bekommen, und ich habe auch keinen Kreditvertrag abgeschlossen.« Sie las weiter. »Die untenstehenden Vermögenswerte wurden als Sicherheit eingetragen, welche wir einziehen werden, bis die ausstehenden Zahlungen getätigt sind … blablabla … sonst sehen wir uns gezwungen, vor Gericht zu gehen … Moment … Was für Vermögenswerte?« Jet schaute weiter unten nach. »Fahrzeug Ford F-150, Baujahr 1986, Zulassungsnummer: HB … Das ist mein Pick-up!« Jet schüttelte den Brief, und ihr Mund klappte auf. »Jemand hat einen Kredit mit meinem Auto als Sicherheit aufgenommen. In meinem Namen!«

»Bist du sicher, dass du nicht …«

»Ich würde mich ja wohl daran erinnern, wenn ich dreißigtausend Dollar für irgendetwas ausgegeben hätte, Billy. Was denkst du, wie viele Latte Macchiatos und Avocados ich dafür kaufen kann?«

Billy nickte. Er tolerierte ihre Wut nicht nur, er nahm sie auf. »Dann haben wir es hier mit Identitätsdiebstahl zu tun«, sagte er. »Jemand hat sich deinen Namen angeeignet und dieses Geld erschwindelt.«

Jet ließ sich ins Sofa sinken. Kurz hatte sie ihren gebrochenen Schädel vergessen, doch sofort zischte sie vor Schmerz, als der Verband das Polster berührte.

»Da liegt man schon am Boden, und andere treten immer noch drauf.« Sie wedelte mit dem Brief in der duftgeschwängerten Luft.

Billy musterte sie. »Nun, das … das kann kein Zufall sein, Jet.«

Jet setzte sich wieder auf.

»Könnte es in Verbindung mit dem Angriff stehen?«

Jet starrte ihn an. »Meinst du?«

»Ich meine, ist dir so was schon früher passiert?«

»Nein.« Jet nickte. »Und ich bin auch noch nie ermordet worden.«

»Genau.« Billy stand auf. »Ich denke, wir sollten damit zur Polizei gehen. Die suchen doch nach einem Motiv, oder?«

»Wegen dreißigtausend Dollar?« Es war schon komisch. Jet hatte immer geglaubt, sie sei mehr wert als das. »Du hast recht«, schniefte sie, stand auf und schnappte sich Billys Ersatzschlüssel, den er vorhin auf den Tisch gelegt hatte.

Das war zumindest etwas, in jedem Fall besser als ständig die River Street rauf und runterzuscrollen. Das war eine Spur.

Jet holte ihre Jacke aus der Garderobe und zog sie an, in der einen Hand den Schlüssel, in der anderen den Brief. Dann klopfte sie instinktiv auf ihre Tasche, um sich zu vergewissern, dass sie auch ihr Handy mitgenommen hatte. Doch das war sinnlos. Das Handy hatte ihr Mörder.

Sie schlüpfte mit ihren dicken Socken in die Birkenstocks.

»Bis später«, sagte Jet und griff nach der Tür.

»Oh«, erwiderte Billy, der schon mit einem Arm in seiner Jeansjacke steckte. »Ich dachte … Nein … Alles gut.«

Jet zögerte. »Oh«, sagte auch sie. »Ich dachte, du hättest zu tun. Ich mache dir doch auch so schon genug Umstände. Ich will dir nicht noch mehr Zeit stehlen.«

Billy ließ die Jacke fallen, fing sie mit dem kleinen Finger auf und lächelte schief. »Ja … Äh … Nein … Du hast natürlich recht. Gleich beginnt sowieso meine Schicht in der Bar. Es ist also … Alles gut … Bis … Bis später.«

Bis später. Das hatte nun eine vollkommen neue Bedeutung für Jet. Jetzt ging es dabei nur um ein paar Stunden, denn das war die einzige Art von Bis später, die Jet noch geblieben war.

»Ja, bis später, Billy.«

NEUN

Und wann ist der gekommen?« Detective Ecker überflog erneut den Brief.

»Er war heute Morgen in der Post.« Jet saß Detective Ecker und dem Chief gegenüber an einem Tisch. Alle hockten sie auf Metallstühlen, die viel zu klein für sie waren. Jack Finney wiederum stand an der hinteren Wand des Verhörzimmers, in der Hand eine Akte.

Ecker schaute auf die Digitaluhr, die über Jets Kopf hing. Sie drehte sich um und folgte seinem Blick: 16:52 Uhr. Auch die Sekunden waren dort zu sehen, wütende, rote Zahlen, die gleichmäßig vor sich hin tickten – Rot für Gefahr, Blut und Fehler.

»Ich habe ihn erst heute Nachmittag aufgemacht«, erklärte Jet und beantwortete damit eine Frage, die Ecker ihr gar nicht gestellt hatte. »Und ich saß über eine Stunde am Em… am Em… im Wartezimmer, bis Sie gekommen sind. Sie wissen doch, dass meine Zeit knapp bemessen ist, oder?«

Ecker antwortete nicht darauf. Stattdessen studierte er weiter den Brief und fuhr mit dem Daumen den Text entlang, bis er das Blatt schließlich umdrehte.

»Der Kredit ist vor zwei Monaten aufgenommen worden«, sagte er. »Und die erste Rate war letzte Woche fällig.«

Jet zuckte mit den Schultern. »Es gibt wohl Wichtigeres als meine Kreditwürdigkeit, worum ich mir Sorgen machen muss.« Sie rieb sich die schmerzende Stelle über ihrem Auge. In diesem Licht nahm der Schmerz zu. Hatten die noch nie etwas von Dimmern gehört?

»Und Sie kennen die Kontonummer nicht? Das Konto, auf das das Geld überwiesen worden ist?«

»Nein. Meins ist das jedenfalls nicht.«

Ecker schnalzte mit der Zunge. »Okay«, sagte er. »Wir werden uns das mal ansehen.«

»Glauben Sie, das hat was mit meiner Ermordung zu tun?«

Der Detective faltete den Brief und steckte ihn wieder in den Umschlag. »An diesem Punkt schließen wir zumindest nichts aus.«

Schon wieder dieser Cop-Sprech.

»Nun, etwas haben Sie vermutlich doch bereits ausgeschlossen. Ich bin zwar kein Detective, aber wahrscheinlich waren es weder Aliens noch Taylor Swift. Sie ist schließlich ziemlich beschäftigt.«

Chief Lou lächelte, verbarg das aber hinter seiner Hand.

»Lassen Sie uns das erst einmal überprüfen.« Ecker knallte den Brief auf den Tisch und stand auf. Der winzige Metallstuhl quietschte lauter, als seine geringe Größe hätte vermuten lassen.

»Warten Sie.« Jets Stimme hielt Ecker auf dem Weg zur Tür auf. »Sie haben gesagt, Sie wollten gestern Abend zur River Street fahren und dort mit den Leuten reden. Und? Haben Sie was gefunden?«

Eckers Finger lagen schon auf der Klinke. »Wir haben mit den Nachbarn gesprochen. Niemand hat in jener Nacht etwas Außergewöhnliches gehört oder gesehen. In dem Haus, das der letzten bekannten Position Ihres Handys am nächsten liegt, Nummer 12, lebt eine alte Dame, die zu dem Zeitpunkt schon geschlafen hat. Heute Morgen haben wir ein paar Beamte weitersuchen lassen. Aber bis jetzt hat sich nichts ergeben. Sollte sich das ändern, werde ich Sie informieren.«

Jet nickte, aber sie vertraute nicht darauf.

»Oh, und können Sie diesen Wichsern bei LightFi wohl sagen, dass sie meinen Pick-up nur über meine Leiche bekommen werden?«

Mist. Den Scherz hatte Jet gar nicht beabsichtigt, aber der Tod war überall, linguistisch gesehen. Bis jetzt war ihr das schlicht nie aufgefallen.

Ecker öffnete die Tür, und der Chief folgte ihm hinaus. Kurz nickte er Jet zu und setzte seine Mütze wieder auf. Die Tür schloss sich hinter ihnen, und die Uhr sprang eine Minute weiter. Es war wie ein Countdown.

Dann erwachte Jack wieder zum Leben. Er stieß sich von der Wand ab und ließ sich auf einen Stuhl fallen. Auch für ihn war das Ding viel zu klein. Er legte die Akte auf den Tisch und streckte die Finger.

»Wir haben vor ein paar Stunden einen Anruf bekommen, hier auf dem Revier«, sagte er und schaute Jet in die Augen. »Es war deine Mom. Sie hat versucht, eine Vermisstenanzeige aufzugeben.«

Jet seufzte. »Ich werde nicht vermisst.«

»Ich weiß«, erwiderte Jack in sanftem Ton. »Das ist einfach ihre Art, Jet.«

»Ich wünschte, es wäre anders.«

»Sie hat gesagt, dass du heute Morgen das Haus verlassen hättest. Sie macht sich große Sorgen um dich. In deinem Zustand …«

»Es geht mir gut.« Jet schniefte. »Ich bin bei Billy.«

Jack nickte wissend. »Das habe ich mir schon gedacht. Wenn sie noch mal anruft, sage ich ihr Bescheid.«

Kurz senkte sich Schweigen über den Raum.

»Werden Sie Schwierigkeiten bekommen?«, fragte Jet und nickte zur Tür. »Weil ich darum gebeten habe, dass Sie dabei sind?«

»Also an eine Bitte kann ich mich nicht erinnern.« Jack lächelte. »Das war mehr eine Forderung.«

Jet grinste. »Tut mir leid. Ich kenne diese Leute einfach nicht, und deshalb vertraue ich ihnen auch nicht.« Jet spielte mit den Händen und verschränkte sie schließlich ineinander. »Und sie kennen mich auch nicht. Ich weiß, dass sie mein Schicksal nicht wirklich interessiert. Sie kümmert nur der Fall. Sie wollen ihn endlich abschließen. Aber Sie kenne ich, und ich weiß, dass Sie mir alles erzählen werden, was ich wissen muss. So ist das unter Nachbarn.«

Ein weiteres Lächeln.

»Und? Gibt es schon etwas, das ich wissen sollte?«, hakte Jet nach. »Hat man am Tatort etwas gefunden?«

Der Metallstuhl knarrte, als Jack sein Gewicht verlagerte. »Nun, ich sollte vermutlich warten, bis Detective Ecker …«

»Bitte, Mr Finney.« Jet beugte sich vor und schaute ihm in die Augen. »Ich habe nicht viel Zeit.«

Jack seufzte und schaute ein paar Sekunden über die Schulter zur Tür. Die Uhr war lautlos. Dennoch hörte Jet im Geiste, wie die Sekunden verrannen.

»Okay«, sagte Jack rasch, rieb sich die Nase und schob Jet die Akte hin. »Wir haben wirklich etwas Interessantes gefunden.«

»Etwas Interessantes?«

Jack öffnete die Akte und blätterte durch die Seiten und Fotos mit den gelben Tatortmarkierungen. Jet versuchte, alles aufzunehmen, aber es gelang ihr nicht, denn Jack blätterte zu schnell, und außerdem blickte sie falsch herum auf die Akte.

»Hier.« Jack holte ein großes Foto heraus und hielt es hoch.

Oben war eine behandschuhte Hand zu sehen. Zwei Finger hielten einen versiegelten, durchsichtigen Beutel vor einen weißen Hintergrund. Und in dem Beutel befand sich ein Haar. Jet kniff die Augen zusammen und beugte sich näher heran. Das Haar schien rot zu sein, glatt und ungefähr 15 cm lang.

Jack gab ihr das Foto, und Jet betrachtete es genauer.

»Dieses Haar haben wir am Tatort gefunden. Genauer gesagt haben wir es an der Stelle gefunden, wo du nach dem Angriff gelegen hast. Dieses Haar lag auf dem Parkett unter dem Blut. Das heißt, es war schon da, als du zu Boden gegangen bist. So etwas herauszufinden, ist ein Kinderspiel für unsere Forensiker.«

Jet nahm das Foto herunter und schaute Jack an. Sie glaubte zu wissen, worauf er hinauswollte, aber sie wollte, dass er es aussprach.

Jack nickte. »Das heißt, es stammt nicht von einem der Sanitäter, von einem Beamten oder von Billy, der dich gefunden hat. Es war schon da, bevor der Tatort kontaminiert worden ist. Dieses Haar lag unter dem Blut. Es könnte also durchaus während …«

Er ließ den Satz unvollendet, aber er musste ihn auch nicht beenden.

»Es stammt also vom Killer?«, hakte Jet nach. Ihr Blick wanderte wieder zu dem Foto, und sie strich mit dem Finger über das Haar. Kannte sie irgendwelche Rotschöpfe? Sophias Haar war dunkelbraun, aber im richtigen Licht wirkte es manchmal rot.

Jet schluckte. »Was ist mit DNA?« Sie wusste natürlich, dass in Serien und im Film viel Blödsinn zu diesem Thema erzählt wurde. Da ging immer alles viel zu schnell. Tatsächlich benötigte man Wochen für eine DNA-Analyse, und Jet hatte keine Wochen, und sie war auch nicht in einem Film.

Jack schüttelte den Kopf. »Das ist nicht nötig«, antwortete er leise. »Das ist kein menschliches Haar.«

Jet kniff die Augen zusammen.

»Es ist synthetisch«, erklärte Jack. »Plastik.«

Jet schaute wieder auf das Beweisstück. »Eine Perücke?«

»Ja.« Jack nahm ihr das Foto ab und legte es wieder in die Akte. Dann schaute er noch einmal über die Schulter zur Tür. »Kennst du irgendjemanden, der auf dem Jahrmarkt eine rote Perücke getragen hat?« Sein Tonfall legte nahe, dass er die Antwort bereits kannte. Deshalb hatte Detective Ecker es vermutlich auch nicht für nötig gehalten, sie danach zu fragen.

Jet atmete tief durch. »JJ«, antwortete sie, und erneut verschränkte sie die Hände auf dem Tisch.

Jack presste die Lippen aufeinander und schloss die Akte.

Das konnte doch nicht JJ gewesen ein … oder? Als Jet mit ihm zusammen gewesen war, hatte er so gut wie nie die Stimme gehoben, von Gewalt ganz zu schweigen. Tatsächlich hätte er das mal tun sollen. Dann hätte sie wenigstens gewusst, dass ihm wirklich etwas an ihr lag. Aber JJ wurde vermisst. Und JJ hatte ihr zum Zeitpunkt der Tat diese Nachricht geschickt. Und JJ hatte an Halloween eine rote Perücke getragen, in der Nacht, in der sie ermordet worden war.

Jet sah es in Mr Finneys Augen.

Es stand drei zu null gegen JJ.

ZEHN

Der Innenraum des Pick-ups roch nach Salz und Fett, und der Geruch wurde immer stärker, je kälter die Pommes wurden. Vielleicht hätte Jet sich doch nicht gleich vier Portionen holen sollen – große natürlich – und dazu auch noch einen Double Cheeseburger. Aber sie hatte seit Jahren keine Pommes mehr gegessen, um ihre Nieren zu schützen, doch das war nun egal.

Jet stopfte sich die letzten drei Pommes der zweiten Portion in den Mund. Inzwischen aß sie mehr aus Trotz, denn aus Hunger, schlicht, weil sie es konnte. Allerdings waren sie nicht so gut, wie sie sie in Erinnerung hatte, und jetzt brannte ihre Zunge vom Salz.

Sie näherte sich ihrem Ziel. Jenem Ort.

Jet nahm ein wenig Gas weg, bis sie nur noch im Schritttempo fuhr.

Genau hier, wo es geradeaus in die North Street ging und wo ihre Scheinwerfer nicht mehr hinreichten.

Es war nun drei Nächte her, seit der Killer ihr Handy hierhergebracht hatte. An genau dieser Stelle hatte er es ausgeschaltet.

Was bedeutete ihm dieser Ort? Wo hatte er hingewollt?

Und wenn JJ der Hauptverdächtige war, wie passte das zur Theorie der Polizei? JJ hatte nie auch nur erwähnt, dass er hier jemanden kannte. Warum also hätte er ausgerechnet hierherkommen sollen, nachdem er sie ermordet hatte? Egal … Das war nicht die Frage … Die Frage war, warum hätte er sie überhaupt töten sollen? Sie hatten einander immer zum Lachen gebracht … ständig. Andererseits, wenn sie jetzt darüber nachdachte … Dieses Lachen war meist einseitig gewesen. Gelacht hatte er. Auf der Arbeit hatten sie sich kleine Augenblicke im Personalraum gestohlen, bis sie bemerkt hatten, dass es dort Kameras gab. Sie waren ein gutes Team gewesen. Aber Jet hatte mehr gewollt als nur »gut«, hatte immer mehr zum Ziel gehabt. Außerdem hatte noch ihr ganzes Leben vor ihr gelegen … damals zumindest. Deshalb hatte sie einen ordentlichen Schlussstrich gezogen und sogar ihren Job in dem Fitnessstudio gekündigt, wo sie zusammengearbeitet hatten, damit es nicht peinlich wurde. Das war doch kein Grund, jemanden umzubringen, oder?

Das war jetzt das vierte Mal, dass Jet diese Straße hinunterfuhr, und sie hatte noch immer keine Antwort gefunden oder sonst irgendwas. Abgesehen von dem gelben Schild da drüben, auf dem stand: Langsam fahren. Kinder. Und Jet fuhr langsam, aber nicht, weil das Schild es von ihr verlangte. Sie fuhr so langsam, dass der Pick-up irgendwann mit einem Seufzen stehen blieb.

Jet seufzte auch.

Vielleicht sollte sie aussteigen und zu Fuß durch die Straße gehen, anstatt zu fahren. Dann würde sie auch den Geruch der kälter werdenden Pommes gegen die frische Nachtluft tauschen. Vielleicht bekam sie so auch eine neue Perspektive auf den Fall. Jet lenkte den Wagen ins Gras vor irgendjemandes schönem, weißen Lattenzaun. Dann zog sie die Handbremse. Den Motor stellte sie jedoch nicht ab, noch nicht. Ohne Handy war die Uhr auf dem Armaturenbrett ihre einzige Möglichkeit, die Zeit im Auge zu behalten. Dort stand 22:55 Uhr. Das hieß, dass es in einer Minute exakt die gleiche Zeit sein würde wie an Halloween, als der Täter ihr Handy abgeschaltet hatte.

Jet zog den Schlüssel aus der Zündung, stieg aus und schloss ab. Dann drehte sie sich um, eine Hand auf dem Pick-up, und betrachtete die Straße. Der blaue Punkt, der den Standort ihres Handys markiert hatte, war mitten auf dem Asphalt gewesen. Er hatte sie hierhergeführt, doch jetzt wusste sie nicht mehr weiter.

Nichts geschah. Jet zählte bis sechzig, doch noch immer passierte nichts. Nur der Wind pfiff durch die Bäume. Aber andererseits … Was hatte sie auch erwartet?

Jet ging los. Sie folgte der River Street und ließ ihren Pick-up zurück, wandte ihren Kopf hin und her, als sie die Häuser auf beiden Seiten betrachtete. Da. Das weiße mit der dreieckigen Veranda und dem roten Auto davor. Das musste das Haus sein, das Ecker erwähnt hatte. Das Haus der alten Dame. Doch die hatte geschlafen und nutzte Jet deshalb nichts.

Ihre Schritte waren die einzigen Geräusche in der viel zu leisen Straße. Auch gab es ab diesem Punkt keine Straßenlaterne mehr. Die einzige Lichtquelle war der Mond.

Ihr Killer musste hier jemanden gekannt haben. Warum hätte er sonst hierherfahren sollen, nachdem er Jet den Schädel eingeschlagen hatte? Ob sie die Polizei wohl um eine Liste der Anwohner bitten könnte? Mrs Rote Fensterläden und Mr Amerikanische Flagge?

Vor diesem Haus wehte jedoch nicht nur die Flagge. Da war auch eine Kürbislaterne, die man zu einem Schädel geschnitzt hatte. Am Boden schien er schon weich geworden zu sein, aber er war noch nicht verrottet. Dennoch starrte er Jet an, und Jet erwiderte seinen toten Blick.

Wenn das so weiterging, dann würden alle Kürbisse Jet überleben.

Die Häuser endeten und machten Platz für den Friedhof. Seltsame Formen lauerten in der Dunkelheit: Kreuze und Grabsteine, die wie verfaulte Zähne wirkten und ein Engel, der sie alle beweinte. Jet setzte ihren Weg fort. Sie wollte nicht weiter darüber nachdenken. Außerdem war das auch nicht der einzige Friedhof in der Stadt. Vielleicht würde sie ja gar nicht hier landen. Andererseits war Emily hier beerdigt, das erhöhte die Wahrscheinlichkeit. Dann wären die Schwestern wieder zusammen. Jet war jetzt schon viel älter, als ihre ältere Schwester geworden war. Und tatsächlich. Da war eine unberührte Ecke, ein Platz, der darauf wartete, gefüllt zu werden. Na toll: Jet hatte doch darüber nachgedacht. Würden sie ihr auch Blumen bringen? Sonnenblumen mochte Jet am liebsten.

Der Friedhof endete, und dahinter kamen wieder Häuser. Mehr Fensterläden, mehr Dachfenster, und Jet schlich darunter entlang. Sie kam an eine Kreuzung. Die River Street verlief weiter geradeaus. Tatsächlich hatte sie sie gerade erst zur Hälfte durchquert, aber ihre Beine waren schwer. Sie war müde, einfach nur müde. Sie durfte müde sein. Das hatte nichts zu bedeuten. Gleichzeitig pochte ihr Hinterkopf. Jet hatte die Schmerzmittel bei Billy gelassen. Sie hatte gar nicht gemerkt, wie lange sie schon unterwegs war.

Jet bog nach links in eine Straße, die sie zurück in Richtung Stadt führte. Sie war jetzt so weit gegangen, da konnte sie ruhig einen Bogen machen, um ihren Pick-up zu holen. Alles war besser, als wieder am Friedhof vorbeizugehen.

Die Welt wurde immer dunkler, während Jet der Straße folgte. Der Mond war nicht mehr zu sehen, und die Bäume auf beiden Seiten schienen immer näher zu kommen. Vor ihr wartete die Brücke in orangefarbenem Licht. Eine einzelne, offenbar defekte Straßenlaterne flackerte dort vor sich hin.

Das war die Middle Covered Bridge. Touristen legten hier einen Zwischenstopp ein, um Fotos von der Brücke zu machen, weil sie so typisch Vermont war. Das war allerdings nur tagsüber der Fall. Nachts schien die Brücke eher einem Horrorfilm entsprungen zu sein, wie etwas, das man nur betrat, wenn der Plot einen dazu zwang.

Doch Jet zwang niemand. Sie ging weiter über die Holzkonstruktion neben der Fahrbahn, und ihre Schritte hallten über die Planken und in ihrem schmerzenden Kopf wider.

Plötzlich blieb sie stehen.

Da war ein Rascheln hinter ihr. Irgendetwas hatte sich dort bewegt, und es folgte ihr.

Sie schaute über die Schulter zurück, sah aber nichts.

Vermutlich nur ein Fuchs.

In diesem Moment erkannte Jet es: Sie hatte keine Angst. Dabei hätte sie sich fürchten sollen. Es war Nacht, es war dunkel, und sie war allein und ohne ein Handy, mit dem sie hätte Hilfe rufen zu können. Aber sie hatte keine Angst. Ihr Herz schlug nicht einen Tick schneller.

Und ihr Herz hatte recht. Wovor hätte sie sich jetzt noch fürchten sollen? Das Schlimmste war bereits geschehen. Sie hatte einen Albtraum erlebt, den Grund, warum man nicht im Dunkeln rausging oder den Schlüsselbund wie einen Schlagring hielt. Mehr als tot konnte Jet nicht sein.

Fühlte es sich so an, ein Mann zu sein? Sie marschierte über die unheimliche, dunkle Brücke, und hatte nicht eine Sekunde lang Angst, nicht auf der anderen Seite anzukommen, denn es machte keinen Unterschied. Die Nacht gehörte jetzt ihr.

Dead Woman Walking. Und tote Frauen mussten sich nicht fürchten.

*

Jet stieß die Tür mit der Hüfte auf. »Möchtest du ein paar Pommes, Billy? Sie sind allerdings kalt.«

Billy stand knapp einen Meter von ihr entfernt. Seine Augen waren groß; er blinzelte nicht, und in der Hand hielt er sein Handy.

»Wo warst du?«, verlangte er atemlos zu wissen.

Jet gab ihm die zwei übrig gebliebenen Portionen Pommes. Er drückte sie an seine Brust, und fast hätte er eine fallen gelassen.

»Die sind von dem Burgerladen an der Route 4. Nicht weit vom Revier. Ich habe seit gut vier Jahren keine Pommes mehr gegessen, aber wenn ich ehrlich bin, bin ich ein wenig enttäuscht. Vielleicht hätte ich einen McDonald’s suchen sollen.«

»Es ist schon spät.« Billy stellte die Pommesschachteln auf den Tisch. Eine davon fiel dabei um, und die Pommes rollten über die Kante. »Ich habe mir Sorgen gemacht und versucht, dich anzurufen, aber du hast ja kein Handy. Was hast du denn gemacht?«

»Wie gesagt, ich bin aufs Polizeirevier gefahren, dann zum Burgerladen an der Route 4, und schließlich bin ich eine Weile die River Street rauf und runter gefahren, habe Pommes gegessen und meinen Mörder gesucht. Ich bin auch noch mal zu Fuß gegangen, aber es war sinnlos. Ich habe nichts gefunden.«

Billy blinzelte. Seine Augen wurden immer größer.

»Ich hätte dich doch begleiten können. Es ist dunkel da draußen. Das ist nicht sicher.«

»Ich hatte aber keine Angst. Was soll denn schon passieren, Billy? Dass ich noch einmal ermordet werde?«

»Vielleicht.«

»Na und? Ist doch egal!«

»Nein, ist es nicht«, widersprach Billy. Er sammelte die Pommes vom Boden wieder ein und wischte sich dann das Fett von den Händen. Sein Blick war nicht mehr nur besorgt, sondern voller Angst. Jet hatte immer geglaubt, Männer hätten keine Angst vor der Nacht, doch Billy war da anders. Und jetzt hatte sie aus irgendeinem Grund ein schlechtes Gewissen.

»Ich habe dir doch gesagt, dass ich zu ungewöhnlichen Zeiten aktiv sein werde«, sagte sie. Eine Entschuldigung war das nicht, noch nicht einmal annähernd. »Ich muss einen Mord aufklären.«

Billy schniefte. Widerwillig starrte er auf eine schlaffe Pommes und hielt sie sich an die Lippen. »Und was hat der Detective gesagt? Wegen der Sache mit dem Kredit, meine ich.« Er faltete die Pommes und stopfte sie sich in den Mund.

»Sie werden sich das mal ansehen. Offenbar schließen sie wieder einmal nichts aus.«

»Das ist gut.« Er kaute. »Ja, diese Pommes sind scheiße. Ich werde dir ein paar gute besorgen, bevor du …« Er hielt sofort inne und lief rot an.

Jet half ihm. Sie tat so, als hätte sie seine Worte nicht gehört, und hängte ihre Jacke auf. »Dein Dad hat mir aber noch was erzählt, nachdem Ecker und der Chief den Raum verlassen haben.«

Billy hob die Augenbrauen und griff nach einer weiteren Pommes.

»Wirklich? Mir sagt er nie etwas. Bei uns geht es immer nur um Football oder das Wetter.« Wieder schniefte er.

»Er hat mir ein Foto gezeigt«, berichtete Jet. »Von einem Haar, das sie am Tatort gefunden haben. Es lag unter dem Blut. Also war es entweder schon vorher da, oder es stammt vom Killer.«

»Wie lange brauchen sie für die DNA-Analyse?«

»Das Haar stammt von einer Perücke.« Jet setzte sich, zog ihr Notizbuch zu sich heran und schlug die entsprechende Seite auf. »Das Haar einer roten Perücke.« Sie schaute zu Billy auf. »Und wir wissen alle, wer an Halloween eine rote Perücke getragen hat.«

»Ja.« Er sog zischend die Luft ein.

»JJ …«

»… Andrew Smith«, sagte Billy gleichzeitig.

Sie starrten einander an.

Und wieder sagten sie gleichzeitig.

»JJ hatte eine …?«

»… Andrew Smith trug eine rote Perücke?« Jet kniff die Augen zusammen.

»Er war als Clown verkleidet, Jet.«

Jet durchforstete ihr Gedächtnis. »Ich erinnere mich an die aufgemalte, rote Nase. Und er hatte auch eine Perücke?«

»Einhundert Prozent.« Billy ließ sich neben ihr aufs Sofa fallen.

Jet schloss die Augen und spulte die Zeit zurück, um die Szene vor ihrem geistigen Auge noch einmal zu sehen.

»Ja, aber Clowns haben doch regenbogenfarbenes Haar, oder? Und es ist lockig. Das Haar am Tatort war aber glatt und ungefähr fünfzehn Zentimeter lang.«

Billy schloss ebenfalls die Augen und versuchte den gleichen Trick. Jet beobachtete ihn und blähte die Wangen, als es zu lange dauerte.

»Du hast dich wirklich nicht viel verändert, seit du elf warst«, sagte er.

»Du auch nicht.« Jet stupste ihn an die Schläfe. »Und?«

Billy nickte. »Es war definitiv eine rote Perücke, einfach nur rot, und ich bin ziemlich sicher, dass das Haar glatt war … wie bei dem Clown aus Es.«

Jet klickte mit ihrem Stift. »Hundert Prozent?«

»Nein.« Billy seufzte. »Aber wir könnten ihn fragen. Er wohnt nur drei Treppen von mir entfernt, in einem anderen Apartment hier.« Billy stand auf. »Wie könnten einfach …«

»Nein, wir können nicht einfach.« Jet zog ihn wieder herunter, und ihre Beine stießen aneinander. »Wir können nicht einfach losgehen und ihn nach einer Perücke fragen. Niemand darf wissen, dass man ein Haar am Tatort gefunden hat. Dein Dad hätte es noch nicht einmal mir sagen sollen. Du bist wirklich ein mieser Cop, Billy.«

»Das ist ja auch mein erstes Mal.« Billy gab auf und hob die Hände. »Aber wie sollen wir dann bestätigen, was für eine Perücke er wirklich getragen hat? Das ist wichtig. Dann hätten wir nicht mehr nur einen, sondern zwei Verdächtige.«

»Vermutlich sogar mehr«, überlegte Jet laut. »Fast alle Besucher haben ein Kostüm getragen. Es könnte noch jede Menge Perücken mehr geben.«

Billy zuckte mit den Schultern. »Ich habe leider keine Fotos gemacht.«

Diesmal musste Jet nicht die Augen schließen. Die Erinnerung drängte sich von selbst auf, kämpfte sich durch den Tunnel aus Schmerz hinter ihrem Auge. »Nein, jemand anderes aber schon.« Sie schnipste mit den Fingern. »Gerry Clays Sohn. Ich glaube, sein Name ist Owen. Er hat auf dem Jahrmarkt offiziell fotografiert und das mit einer guten Kamera. Er müsste jede Menge Bilder haben.«

Jet grinste, und Billy tat es ihr nach.

»Komm.« Jet sprang auf und eilte zu ihrer Jacke.

Billy hustete. »Du willst doch nicht jetzt gehen, oder? Es ist halb zwölf.«

»Wie schon des Öfteren erwähnt: Ich habe nicht viel Zeit.«

Billy zögerte.

»Ich denke, du wirst freundlicher empfangen, wenn du morgen früh gehst. Außerdem siehst du müde aus.«

»Müde ist schon okay, Billy. Menschen, die nicht sterben, werden auch müde.« Sie schlüpfte in einen Ärmel.

»Da ist noch etwas«, sagte Billy und senkte den Blick. »Du … Du suppst. Hinten durch den Verband.«

Jet hielt inne. Die Jacke fiel zu Boden, und ihre Hand bewegte sich zu ihrem Hinterkopf. Als sie leichten Druck ausübte, fuhr ein stechender Schmerz durch ihren Kopf, und ihre Hand war warm und klebrig. Sie zuckte unwillkürlich zusammen.

»Eigentlich sollte ich jeden Tag den Verband wechseln.« Aber wie sollte sie das machen? Sie hatte ja keine Augen hinten.

»Das kann ich erledigen«, bot Billy an, bevor Jet ihn um Hilfe bitten konnte. Billy kannte sie schon ihr ganzes Leben. Vielleicht kannte er dann auch das, was sie zumeist verbarg. Sie hasste es, jemanden um Hilfe bitten zu müssen. Das war das Gleiche wie sich nutzlos zu fühlen.

»Wenn du willst.« Jet schniefte. Auch sie kannte Billy in- und auswendig. Sie wusste, dass er immer helfen wollte, egal wem. Es ging hier also nicht wirklich um sie.

»Ja. Komm. Setz dich.« Billy klopfte aufs Sofa, als wäre das keine große Sache, sondern mehr so etwas wie ein Pflaster auf dem Knie und mit so was hatte er ihr sicher schon mal geholfen, als sie Kinder waren. »Ich habe einen Erste-Hilfe-Koffer, ein paar Kompressen, Klebeband und eine antiseptische Salbe.«

»Ich weiß nicht, ob wir auch die Salbe brauchen.« Jet würde so oder so verrotten.

Billy öffnete den Schrank neben dem Fernseher. Ein eingerahmtes Foto seiner Mom beobachtete Jet vom obersten Regal. Darunter waren eine Werkzeugtasche und ein kleines, blaues Erste-Hilfe-Kästchen zu sehen.

»Die hat mir Dad geschenkt, als ich ausgezogen bin«, erzählte Billy. »Bis jetzt habe ich beides nicht benutzt.«

Er öffnete das Erste-Hilfe-Kästchen, holte ein paar eingeschweißte Kompressen und eine Rolle Klebeband heraus.

»Okay«, sagte Billy. »Schau nach vorne. Wir machen erst den Hinterkopf, dann die Schläfe.« Er stützte die Ellbogen auf die Sofalehne und kniete sich hin, sodass sein Kopf auf derselben Höhe war wie Jets. »Ich mache langsam. Okay?«

»Mach einfach.«

Jet biss die Zähne zusammen und wartete auf den Schmerz. Billys Atem war warm in ihrem Nacken. Und dann spürte sie nichts mehr. Billy hielt die Luft an und konzentrierte sich. Sanft berührten seine Finger Jets Kopf, als er den alten Verband löste.

Jet zuckte unwillkürlich zusammen und krallte sich ins Sofa.

»Tut mir leid, tut mir leid. Oh, Gott.«

»Du wirst mir doch nicht ohnmächtig, Billy, oder?«

»Nicht, wenn ich es verhindern kann. So. Fertig.«

Er nahm den Verband ab, und Jet spürte die kalte Luft an ihrem Hinterkopf, auf ihrer Haut.

»Haben die mir den Kopf geschoren, Billy?«

»Äh«, antwortete er. »Das … Das ist nicht gerade deine Schokoladenseite. Ein wenig verkrustet, ein wenig kahl. Lass uns das schnell abdecken.«

Jet hörte das Reißen von Plastik.

»Und los. Ich werde das jetzt ganz vorsichtig auflegen und festkleben, okay?«

Jet wartete darauf, dass er näher kam.

»Aaah!«, schrie sie plötzlich. Billy erschrak und fiel nach hinten.

»Jet! Das ist nicht witzig!«

Jet gackerte. Doch, das war sogar verdammt lustig. Und erst der Ausdruck auf seinem Gesicht.

»Mach das nie wieder.«

*

Jet schaltete das Badezimmerlicht aus und schloss die Tür hinter sich, als sie wieder in das dunkle Wohnzimmer trat.

Billy hatte es sich bereits auf dem Sofa bequem gemacht. Sein Kopf lag auf den gemusterten Kissen, und die Decke passte dazu. Sie war jedoch nicht lang genug, genau wie das Sofa, und so baumelten Billys nackte Füße in der Luft. Seine Augen glühten, als Jet näher kam.

»Ich bin fertig. Danke für die Zahnpasta«, sagte Jet.

»Kein Problem.«

Jet suchte sich einen Weg am Sofa vorbei zum Schlafzimmer, wo eine kleine Lampe brannte. Dann zögerte sie und drehte sich noch mal um.

»Du kannst ruhig mitkommen«, sagte sie in der Dunkelheit. »Morgen früh, um mit Owen Clay zu sprechen. Wenn du willst, mein ich.«

Natürlich würde Billy mitkommen, und sie würde sich dann keine Sorgen machen müssen, dass er sich Sorgen machte.

»Okay«, antwortete Billy.

Jet schlüpfte ins Schlafzimmer. Das Bett war bereit, und auf dem Nachttisch stand ein Glas Wasser. Vermutlich hatte Billy es dort hingestellt.

»Gute Nacht, Jet.«

»Gute Nacht, Billy.«

ELF

Jet klingelte ein wenig länger, als höflich war.

Pleasant Street, Nummer 19. Und Pleasant war das richtige Wort. Es war ein großes Haus mit gelber Holzvertäfelung und eleganten, grauen Fensterläden. Das musste ein Projekt von Mason Construction sein. Zumindest sah es so aus.

Jet streckte wieder die Hand nach dem Klingelknopf aus.

»Lass ihnen doch eine Minute Zeit«, sagte Billy hinter ihr.

»Ich habe aber keine Minute.« Jet ignorierte ihn und klingelte erneut. Dreimal.

Die Tür schwang nach innen auf, und Gerry Clays Gesicht erschien in dem Spalt. Er blinzelte. Seine dunkle Haut war gerunzelt, als er ihnen entgegenblinzelte. Eine Sekunde später erkannte er die beiden, und die Falten verschwanden langsam.

»Oh, hallo, Jet. Schön dich zu sehen und das so früh.«

»Hi, Gerry.« Sie erwiderte sein Lächeln. »Ich habe deine Karte bekommen. Das war wirklich sehr nett von dir. Danke.«

Gerrys Lächeln verschwand, und sein Blick wanderte zu dem Verband an Jets Schläfe.

»Wissen Sie schon, wer …?«

»Noch nicht«, fiel Jet ihm ins Wort. »Aber wir arbeiten daran. Tatsächlich ist das auch der Grund, warum wir hier sind. Ich habe mich daran erinnert, dass dein Sohn auf dem Halloween-Jahrmarkt Fotos gemacht hat. Es würde uns wirklich helfen, wenn wir mal einen Blick darauf werfen könnten. Ist er da?«

Gerry stotterte, während er versuchte, das alles zu verarbeiten. »Äh … Ja … Er ist hier. Er ist mit seiner Drohne im Hof. Das … Das macht er oft.«

»Na, besser, als wenn er Meth nehmen würde.« Jet machte einen weiteren Schritt auf Gerry zu, um den Druck zu erhöhen.

»Möchtet ihr reinkommen?«, fragte er schließlich, trat beiseite und hielt ihnen die Tür auf.

Natürlich wollte Jet das. »Danke«, sagte sie einfach und ging an ihm vorbei und in den Flur. Billy folgte ihr.

»Kommt in die Küche«, sagte Gerry hinter ihnen und schloss die Tür.

Ein rechteckiger Spiegel hing auf der anderen Seite des Flurs. Jet schaute zu, wie ihre Spiegelbilder immer näher kamen. Sie selbst war zu klein, sodass nur der obere Teil ihres Gesichts zu sehen war. Billy hingegen war zu groß. Sein Kopf war oben abgeschnitten, und von Gerry hinter ihnen war nur ein Arm zu sehen.

Kurz blieb Jet stehen und schaute sich selbst ins Auge. Ins rechte. Es war ihr schon im Badezimmerspiegel aufgefallen, und es war noch immer da. Ihre Pupille auf dieser Seite war geradezu riesig, ein schwarzes Loch, sodass man die haselnussbraune Iris kaum erkennen konnte.

»Bist du okay?«, fragte Billy, als er zu Jet aufschloss. Falls ihm das mit dem Auge auch aufgefallen war, so hatte er zumindest nichts gesagt.

»Alles gut.« Jet senkte den Blick und folgte dem Flur in die hell erleuchtete Küche mit ihren salbeigrünen Schränken und der Arbeitsplatte aus Marmor. Draußen war ein hohes Surren zu hören.

Gerry ging um Jet und Billy herum zu der Glastür, die zum Hinterhof führte.

»Ich muss gleich zur Arbeit, aber Owen wird euch mit den Fotos helfen.« Er klopfte aufs Glas.

Im Hinterhof stand ein Teenager. Er trug einen weiten Hoodie und in der Hand eine Fernbedienung. Als Gerry erneut klopfte, hob der Junge den Blick, und Gerry winkte ihn herein.

Das Surren wurde lauter, wie eine wütende Wespe, bis die Drohne neben Owens Füßen im Gras landete und verstummte. Er hob sie auf und lief zur Tür.

»Ich fahr jetzt zur Arbeit«, verkündete Gerry, als Owen die Tür hinter sich schloss und die Drohne vorsichtig auf den Küchentisch legte. »Das ist die Tochter von Dianne Mason. Hilf ihr, okay?«

Er gab seinem Sohn keine Gelegenheit, etwas darauf zu erwidern. »Ich werde deiner Mom schöne Grüße bestellen, Jet«, sagte er, winkte und ging durch den Flur zur Tür. Mit einem dumpfen Knall schloss sie sich hinter ihm.

Owen stand einfach nur da, schrumpfte in seinem Hoodie förmlich zusammen und blinzelte die Besucher an.

»Ich bin Jet«, stellte Jet sich vor, »und das ist Billy.«

Owen schluckte und starrte auf seine Füße. Er war zutiefst verlegen und das auf eine Art, aus der man nicht herauswuchs.

Jet hatte jedoch keine Zeit darauf Rücksicht zu nehmen.

»Wir sind hier, um uns die Fotos anzuschauen, die du auf dem Jahrmarkt gemacht hast.«

Owen trat von einem Fuß auf den anderen. »Die sind noch nicht alle bearbeitet.«

»Das ist schon okay. Wir haben ein wenig Zeitdruck.«

Owen hob wieder den Blick, und eine unausgesprochene Frage stand ihm ins Gesicht geschrieben.

Jet atmete tief durch. »An Halloween hat mir irgendwer den Schädel eingeschlagen, und jetzt werde ich in fünf Tagen sterben. Es wäre also wirklich nett, wenn wir uns diese Bilder mal anschauen könnten. Wir wollen herausfinden, wer mir das angetan hat. Aber natürlich können wir auch alle weiter auf unsere Füße starren.«

»Oh … Sie sind das«, sagte Owen in schon lebhafterem Ton.

»Ja, ich bin das.«

Owens Blick wanderte von Jet zu Billy, der ihn fast einen ganzen Kopf überragte und auch deutlich breiter war, und erneut versank der Junge in seinem Hoodie.

»Ich bin einfach nur Billy«, sagte Billy.

Er hatte arm und süß vergessen.

*

»Okay, das sind alle Dateien. 628 insgesamt.«

Sie waren im Schlafzimmer des Teenagers. Owen saß auf seinem Drehstuhl am Schreibtisch, vor sich zwei große Monitore. Jet und Billy standen hinter ihm.

»Hast du an dem Abend auch Drohnenaufnahmen gemacht?«, fragte Billy.

Owen schüttelte den Kopf. »Nur Fotos. Ich hatte sie gar nicht mitgenommen.«

»Okay. Toll. Wir müssen die durchsehen. Vielen Dank.« Jet deutete zur Tür.

Owen rührte sich nicht. Seine Hand lag noch immer auf der kabellosen Maus.

»Okay, Owen, das ist toll«, wiederholte Jet, doch diesmal in schärferem Ton. »Wir müssen uns die jetzt ansehen. Du kannst wieder mit deiner Freundin im Hof spielen.«

»Ich habe keine … Oh.«

»Ja«, sagte Jet. »Und ab mit dir.«

Widerwillig stand Owen auf.

»Okay«, seufzte er. »Aber löschen Sie nichts.«

»Das werde ich nicht, versprochen.« Jet setzte sich auf Owens Stuhl und schaute ihm hinterher, bis er die Treppe hinunter verschwand.

»Er hat definitiv irgendwelche Pornos auf dem Rechner«, sagte Jet. Sie drehte sich zum Monitor um, und ihre Finger fanden die Maus.

»Hör auf, Teenager zu traumatisieren.« Billy lehnte sich neben ihr auf den Tisch.

»Ich traumatisiere keine Teenager.«

»Doch, tust du.«

Jet machte einen Doppelklick auf die erste Datei, und das Foto öffnete sich im Vollbildmodus. Es zeigte eine Kürbislaterne mit glühenden Augen und unheimlichem, viel zu menschlichem Grinsen. Jet klickte auf den Pfeil und durch weitere, immer künstlerischere Fotos von dem Kürbis, bis sie schließlich den Jahrmarkt erreichten. Die ersten Bilder stammten vom Sonnenuntergang, der einbrechenden Dunkelheit, als sie noch gar nicht da gewesen war.

Kids an dem Stand, an dem sie sich die Gesichter bemalen lassen konnten, und alle grinsten sie mit ihren Zahnlücken in die Kamera. Ein Vampir, der zwei mit Alufolie abgedeckte Kuchen trug. Gerry Clay in vollem Katzenkostüm, der mit seinen Pfoten Peacezeichen in die Kamera machte.

Es folgten jede Menge Superhelden beim Kostümwettbewerb. Für den Gewinner hatte es eine dämliche Medaille gegeben.

Jet hielt inne. Ein Foto zeigte Mom und Dad an ihrem Stand. Sie grinsten hinter einem Berg von gegrillten Maiskolben. Moms Lächeln wirkte angespannt und Dads schmerzverzerrt. Seine Haut hatte im Licht des Blitzes einen leichten Gelbstich, und auf der Stirn glitzerte sie viel zu stark.

»Geht es deinem Dad gut?«, fragte Billy, dem das ebenfalls aufgefallen war.

Jet senkte den Kopf. »Seine Nieren versagen allmählich. Es war abzusehen, dass es bergab gehen würde, sobald er sechzig ist. Bald wird wohl Dialyse ein Thema sein oder direkt eine Transplantation.« Sie presste die Lippen aufeinander und klickte sich weiter durch. »Leider kann er meine Nieren nicht haben. Die sind genauso kaputt.«

»Da! Halt mal an!« Billy beugte sich vor, die Hand über der Maus. »Da ist JJ.«

Ja, da war er. Mit seinem gestreiften Hemd, dem Jeansoverall und mit den aufgemalten Narben im Gesicht war er kaum zu erkennen. Er trug eine rostrote Perücke. Das Haar war vollkommen glatt und gut fünfzehn Zentimeter lang. Einen Arm hatte er um seinen kleinen Bruder Henry geschlungen und beide zeigten das Lächeln, das sie von ihrem malaysischen Vater geerbt hatten. Allerdings war das auch schon alles, was er ihnen hinterlassen hatten, denn er war abgehauen, als sie noch Kinder gewesen waren. Henry trug einen Piratenhut, einen Dreispitz mit Schädel und gekreuzten Knochen darauf, und an der Hand einen goldenen Plastikhaken. JJ hatte seinem Bruder den Kopf an die Schulter gelegt. Henry war zwar der jüngere, aber auch größer.

»Passt das zu dem Haar vom Tatort?«, fragte Billy.

»Ich würde sagen Ja. Die Farbe stimmt und auch die Länge.«

Jet zog das Foto auf den zweiten Monitor und ließ es erst einmal dort, sodass die Gebrüder Lim sie dabei beobachten konnten, wie sie den Rest durchgingen.

»Himmel!«, zischte Jet, als sie ein dicht herangezoomtes Bild von sich selbst entdeckte. Sie hatte gar nicht bemerkt, dass sie fotografiert worden war. Ihre Augen glühten rot vom Blitz, und sie hatte die Nase gerümpft, während sie in einen kandierten Apfel biss. Karamellflecken waren auf ihren Wangen zu sehen. »Das lösche ich in jedem Fall«, sagte sie und zog das Bild in den Papierkorb.

»Jet!«, tadelte Billy sie.

»Ich sterbe«, erinnerte Jet ihn, das war einfach ein unschlagbares Argument.

Jet klickte weitere Fotos durch. Ein Gruppenbild: drei Hexen, ein Skelett, ein Werwolf und Ghostface. Das waren die Kids, die sämtliche Süßigkeiten bei den Masons geklaut hatten, einschließlich der Hexe, die Jet schon auf den Videoaufnahmen gemocht hatte. Jetzt zeigte sie der Kamera den Mittelfinger.

Mehr Fotos.

»Das Kind da trägt eine rote Perücke.« Billy deutete auf den Bildschirm. Ein Mädchen grinste mit einem unheimlichen Puppengesicht in die Kamera. Es stand zwischen zwei Männern, von denen einer eine Cop-Uniform trug. Es war Lou Jankowski, der Polizeichef. »Die sieht tatsächlich genauso aus wie die andere Perücke.« Billy schaute zwischen dem Bild von JJ und dem des Kindes hin und her.

»Ja, das stimmt«, sagte Jet und sog zischend die Luft ein. »Aber ein elfjähriges Mädchen ist wohl kaum größer als ich. Das schließt sie als Verdächtige aus.«

»Das sehe ich genauso.« Billy lächelte.

Jet klickte weiter.

»Ah«, sagte Billy, als ein Foto von Luke und Sophia erschien. Luke hielt Baby Cameron im Kürbiskostüm.

Jet schnaubte verächtlich.

Billy wusste, was das bedeutete.

»Du und Sophia, ihr wart doch immer die besten Freundinnen«, sagte er vorsichtig.

»Du und ich waren beste Freunde, Billy.«

»Wir waren Kinder. Du und Sophia, ihr habt euch ziemlich nahegestanden. Was ist passiert?«

Jet schnaubte wieder. »An mir lag das nicht. Sie war diejenige, die nicht mehr auf meine Nachrichten geantwortet hat, nachdem ich aufs College gegangen bin. Sie hat mich einfach fallen gelassen und sich meinen Bruder geschnappt. Luke ist einfach dämlich.«

Billy stupste sie mit dem Ellbogen an. »Du warst ihre Trauzeugin.«

»Jaja. Vielleicht hat Sophia geglaubt, damit könne sie wiedergutmachen, dass sie mich im Stich gelassen hat. Dem war aber nicht so. Und das Kleid war fürchterlich. Ich wette, das hat sie mit Absicht gemacht.«

»Nun, Cameron ist jedenfalls süß.«

Jet zuckte mit den Schultern. »Aber ziemlich langweilig.«

»Jet, du kannst Babys doch nicht langweilig nennen.«

»Babys sind aber langweilig, und Leute, die gerade ein Baby bekommen haben, sind sogar noch viel langweiliger.«

»Jet!« Doch Billy lachte jetzt auch.

»Moment mal«, zischte Jet. Ihr Blick war auf den Bildschirm gerichtet. Plötzlich war ihr etwas aufgefallen, aber nicht an Sophia, sondern an ihrem Bruder.

Luke hielt das Baby für die Kamera hoch, die Hände fest um das Kürbiskostüm geschlossen, und an beiden Händen stachen die Knöchel hervor. Sie waren vollkommen glatt. Jet wischte mit den Fingern über Lukes reine Hände auf dem Display.

»Was ist?«, fragte Billy.

»Luke hat mich angelogen«, antwortete Jet und nahm die Hand wieder herunter. Auf Lukes Knöcheln war nicht der Hauch eines Kratzers zu sehen, und das war keine optische Täuschung. »Der Arsch.«

»Was?«

»Seine Hände. Sie sind vollkommen verkratzt, vor allem die Knöchel. Sie waren so, als ich aufgewacht bin.« Jet starrte dem Bild ihres Bruders in die Augen. »Ich habe ihn danach gefragt, und er hat geantwortet, dass sei auf einer Baustelle passiert. Am Freitagmorgen. Er hat gesagt, er sei gestürzt. Aber das hier ist Freitagabend entstanden, und …«

»Seine Hände sind vollkommen in Ordnung«, beendete Billy den Satz für sie.

»Danach muss also etwas passiert sein«, sagte Jet. »Warum hat er mich deswegen angelogen?«

»Vielleicht hat er ja Samstagmorgen gemeint«, bot Billy an.

»Da war er schon bei mir im Krankenhaus«, erwiderte Jet.

»Du glaubst doch nicht, dass Luke etwas damit …?« Billy verstummte. Er konnte den Satz nicht beenden.

»Er und Sophia waren zum Zeitpunkt der Tat zusammen.« Zumindest hatten sie das gesagt. Aber wenn Luke einmal gelogen hatte, dann … Auch Jet konnte den Gedanken nicht zu Ende führen. »Nun, in jedem Fall trägt er keine rote Perücke. Also …«

Jet klickte weiter durch die Bilder und suchte nach rotem Haar, nach dem Grund, warum sie hier waren, und das war nicht Luke.

»Moment! Stopp!«, rief Billy.

Jet klickte ein Bild zurück.

Es war ein Foto von Gerry Clay, jetzt mit seinem Menschenkopf. Er grinste, und zwei Cops flankierten ihn. Er hatte Chief Lou und Jack Finney die Arme um die Schultern geschlungen. Alle lächelten sie für die Kamera.

Im Hintergrund, ganz links, konnte Jet sich selbst erkennen, die Stirn in Falten gelegt, und sie blickte zu Billy hinauf. Doch rechts im Bild, hinter Billys Dad, war Andrew Smith. Er kam auf sie zu, die Bierflasche auf halbem Weg zum Mund. Er war zwar nur leicht verschwommen im Hintergrund, aber doch deutlich zu erkennen. Seine Nase war rot angemalt, die Augen schwarz umrahmt, und auf dem Kopf trug er eine rote Perücke. Billy hatte recht gehabt: Das Haar war glatt, fluffig und ungefähr genauso lang wie Jets.

»Das ist es, nicht wahr?« Billy beobachtete, wie Jet auch dieses Foto auf den zweiten Monitor zog, sodass sie nebeneinander lagen. Dann zoomte sie rein. »Sie tragen exakt die gleiche Perücke, oder sehe ich das falsch?«

Es war die gleiche rostrote Farbe, die gleiche Textur und die gleiche Länge. Und beide schienen sie zu dem Haar zu passen, das am Tatort gefunden worden war, dem Haar von Jets Killer.

Jet nickte. »Wahrscheinlich haben sie sie beim selben Händler gekauft.«

»Amazon«, sagten beide im Chor.

»So.« Billy richtete sich zu voller Größe auf. »JJ und Andrew Smith.«

»JJ oder Andrew Smith«, korrigierte Jet ihn.

»Hältst du Andrew wirklich für verdächtig?«

»Er war an dem Abend betrunken. Und er war außer sich vor Wut.« Jet starrte auf den Bildschirm und den wankenden Clown. »Du hast ja gehört, was er auf dem Jahrmarkt gesagt hat. Dass er alle Masons hasst und ihnen den Tod wünscht …«

»Na ja, das waren nicht ganz seine Worte«, unterbrach Billy sie. »Also, was machen wir jetzt?«

Jet stand auf und stolperte. Ihr war das Bein eingeschlafen. Sofort packte Billy sie am Arm und stützte sie.

»Nun, JJ ist nicht hier. Also können wir nicht mit ihm reden«, sagte Jet. »Mit Andrew aber schon.«

Billy nickte und presste die Lippen aufeinander. »Und ich glaube, ich weiß auch, wo wir ihn finden können.«

»Dann komm.«

Jet verließ Owens Zimmer und prallte hinter der offenen Tür direkt mit dem Jungen zusammen. Mit einem Schrei sprang Owen zurück, drückte sich an die Wand und machte sich so klein wie möglich.

»Hey.« Jets Blick brannte sich in ihn. »Ich hoffe, du hast uns nicht belauscht.«

»Habe ich nicht. Ich schwöre!«

»Wenn du irgendjemandem hiervon erzählst, dann erzähle ich deinem Dad von deiner kleinen Pornosammlung.«

Owen wimmerte.

*

Draußen marschierte Jet über die Straße und zu ihrem dort geparkten Pick-up, dessen himmelblauer Lack in der Morgensonne glänzte. Er passte recht gut in die Pleasant Street. Aber irgendetwas war falsch: Da steckte ein Plastikumschlag an der Windschutzscheibe.

»Das ist doch wohl ein schlechter Witz«, sagte Jet, riss das Ding ab und hielt es Billy unter die Nase. »Eine Verwarnung? Wir waren doch nur fünfundvierzig Minuten hier. Keine Stunde! Diese neuen Parkscheinautomaten, ich schwöre …«

Aber sie musste nicht mehr schwören, und sie musste auch nichts tun. In fünf Tagen würde sie ohnehin tot sein. Also hatte diese Verwarnung nichts zu bedeuten. Gar nichts. Jet zog das Papier aus dem Umschlag und riss es entzwei – Billy klappte der Mund auf – und noch einmal – Billys Mund öffnete sich immer mehr und formte dabei fast ein Lächeln.

Jet ließ das Papier fallen, und die Fetzen flatterten zu Boden wie tote Motten.

»Ich werde das verdammt noch mal nicht bezahlen.«

ZWÖLF

Ich habe dir ja gesagt, dass er hier sein wird.«

Billy hielt ihr die Tür auf, hinter der eine Treppe zu Dr. Mandrake’s Dive Bar hinaufführte. Für Jet war das immer Billys Bar gewesen, denn hier arbeitete er, und seine Wohnung lag direkt darüber. Nicht dass sie je hier gewesen wäre.

Mahagoniepaneele und blau gestreifte Wände, Glasregale voller Flaschen hinter dem hölzernen Tresen und eine Ansammlung unterschiedlicher Lampen im ganzen Raum, eine seltsamer als die andere, die die dunklen Ecken erhellten. Und in der dunkelsten saß Andrew Smith, eine Flasche Bier in der Hand.

»Es ist doch erst Mittag«, bemerkte Jet, als ihr Blick zu dem gekrümmt dasitzenden Mann wanderte. Natürlich trug er keine rote Perücke mehr, sondern einen struppigen grauen Pferdeschwanz.

»Er ist immer hier unten, sobald wir aufmachen.«

Jet schaute zu Billy. »Und wer ist auf die glorreiche Idee gekommen, einen Alkoholiker genau über einer Bar einzuquartieren?«

»Er selbst«, antwortete Billy. »Aber es ist schon okay. Das Bier da ist vermutlich sein erstes.«

Billy ging zum Tresen, um seinen Boss zu begrüßen, und Jet ging in die andere Richtung, vorbei an einem Paar aus dem Boden ragender Beine, schwarz-weiß gestreift, und mit den Füßen nach oben. Eine Glühbirne balancierte zwischen den roten Schuhen, ein Kabel führte zur nächsten Steckdose. Sie war definitiv nicht mehr in Kansas.

An Andrews Tisch gab es nur einen Stuhl, und darauf saß er. Jet zog sich einen von einem anderen Tisch heran, und das Quietschen ließ Andrew unwillkürlich zusammenzucken. Er hielt sich die Ohren zu.

»Könntest du das bitte lassen, Mädel?«, verlangte er grimmig.

»Nö.« Jet ließ sich auf den Stuhl fallen, verschränkte die Finger und stützte sich mit den Ellbogen auf den klebrigen Tisch.

»Ich versuche hier zu trinken.« Andrew hob endlich den Blick. Seine Augen verrieten, dass er sich noch nicht so weit abgeschossen hatte, dass er sie nicht mehr erkennen konnte.

»Das sehe ich.«

Jetzt war auch Billy da und stellte einen Stuhl neben Jets, allerdings falsch herum, sodass er sich breitbeinig daraufsetzen konnte, die Arme auf der Rückenlehne.

Andrew schniefte in seine Richtung. Dann wanderte sein Blick wieder zu Jet.

»Was ist denn mit deinem Kopf passiert?« Er deutete mit der Bierflasche auf die Verbände.

Jet schaute zu Billy, und Billy erwiderte ihren Blick.

»Du hast noch nichts davon gehört?« Jet musterte Andrew aufmerksam. »Ich bin angegriffen worden. An Halloween.«

Andrew grunzte und schüttelte den Kopf. »Nein. Ich hab dich jedenfalls nicht angefasst. Ich hab nur rumgebrüllt.«

»Nicht auf dem Jahrmarkt«, sagte Jet. »Danach. In meinem Haus. Ich habe nicht gesehen, wer das war.«

Andrew zuckte mit den Schultern. »Darüber weiß ich nichts.«

Jet war nicht überzeugt. Natürlich würde der Killer leugnen und so tun, als hätte er keine Ahnung. Waren Alkoholiker nicht besonders gut darin? Es sei denn, ihnen war bereits alles egal, so wie dem Mann vor ihr.

Andrew trank einen kräftigen Schluck von seinem Bier. Jet merkte sich, welche Hand er dafür benutzte.

»Du bist Rechtshänder«, bemerkte sie.

»Das ist doch jeder.« Da lag er nicht ganz falsch.

»Sergeant Finney hat dich vom Jahrmarkt nach Hause gebracht.« Jet nickte zur Decke. »Wann ist er wieder gegangen?«

Andrew schniefte. »Ich glaube auch nicht, dass Jack Finney das war. Er ist ein Cop.«

Jet beugte sich vor und flüsterte fast: »Ich habe nicht gesagt, dass das Jack Finney war.«

»Aber ich?« Andrew lachte. Es war ein nervöses Pfeifen. Dann schaute er zu Billy. »Sie glaubt, dass ich es war? Ich war die restliche Nacht völlig ausgeknockt.«

»Dann macht es dir sicher nichts aus, uns zu sagen, um wie viel Uhr mein Dad deine Wohnung verlassen hat.« Billys Art war sanfter, aber sie schien zu funktionieren.

»Da solltest du ihn selbst fragen. Ich war betrunken. Ich kann mich an nichts erinnern.« Andrew knallte sein Bier auf den Tisch. »Oh doch, ich erinnere mich noch daran, einem Freund eine Nachricht geschickt zu haben, und zwar direkt, nachdem Finney gegangen war. Moment.« Er griff in seine Gesäßtasche und holte ein Handy hervor.

Sein Gesicht wurde von einem silbrigen Licht erhellt, während er auf dem Display herumtippte.

»Ja, ich habe die Nachricht um 22:29 Uhr abgeschickt. Finney muss kurz davor gegangen sein.«

Da waren es noch siebzehn Minuten gewesen, bis jemand Jet eins über den Schädel gezogen hatte. Zu Fuß brauchte man zehn Minuten von hier bis zum Haus der Masons – weniger, wenn man rannte. Andrew hätte also genug Zeit gehabt, um durch die Hintertür ins Haus einzudringen. Jet merkte sich die Zeit. Später würde sie sie in ihr Notizbuch schreiben.

»Und dann warst du allein?«, hakte Jet nach.

»Ja, Süße.« Wieder dieses eklige, pfeifende Lachen. »Der Cop, der mich nach Hause gebracht hat, ist ein verdammt gutes Alibi, würde ich sagen.«

»Das ist kein Alibi«, korrigierte ihn Jet. »Wenn du allein warst und keine Zeugen dafür hast, die das ver… ver… die das bestätigen können.«

»Warum? Wann hast du denn einen drüber bekommen?«

»Ich stelle hier die Fragen«, sagte Jet. Sie wollte Andrew nicht sagen, dass sie die genaue Zeit kannten. Es schien klüger zu sein, das für sich zu behalten. Gleiches galt für die Tatsache, dass Jet eigentlich schon tot war, besonders, solange er davon ausging, dass es hier nur um Körperverletzung ging. Das Wort Mord könnte ihn in Panik versetzen und verhindern, dass er weitersprach. Sollte er wirklich der Mörder sein, dann sollte er ruhig glauben, dass er gescheitert war.

»Ich weiß gar nicht, warum dich das so kümmert«, sagte Andrew und wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Bier zu. »Ich bin schon oft mit einem blutigen Schädel und einem blauen Auge aufgewacht – auch ohne zu wissen, wer das war.«

»Es kümmert mich, weil jemand versucht hat, mich umzubringen.«

»Aber offenbar ist ihm das nicht gelungen.«

Jet tauschte einen Blick mit Billy und schüttelte leicht den Kopf. Sie schaute sich im Raum um und suchte in ihrem Kopf nach einer neuen Möglichkeit, um zu Andrew durchzudringen. Ihr Blick wanderte über die Bar, die Markenschilder an den Zapfhähnen und einen Flyer an der Wand mit dem Bild einer Gitarre und eines Mikrofons. Heute Abend Livemusik, stand da.

»Warum hasst du meine Familie so sehr?« Jet drehte sich wieder zu Andrew um. Sie beschloss, behutsamer vorzugehen. »Auf dem Jahrmarkt hast du gesagt, wir würden alles zerstören. Was hast du damit gemeint?«

Andrew schnaubte verächtlich in seine fast leere Bierflasche, aber er sagte kein Wort.

»Ich habe immer gedacht, unsere Familien stünden sich nahe«, fuhr Jet fort. »Du und meine Eltern, ihr kennt euch doch schon ewig. Meine Schwester – Emily – und Nina …«

Beim Namen seiner Tochter zuckte Andrew unwillkürlich zusammen.

»Sie waren beste Freundinnen. Ich war zwar noch sehr jung, aber ich erinnere mich noch gut daran, dass Nina ständig bei uns war, im Pool oder zum Übernachten. Und deine Frau war auch oft da, wenn sie Nina abgeholt hat. Sie hat dann immer mit meiner Mom geplaudert. Emily und Nina waren doch unzertrennlich … oder?«

»Und wo sind die beiden jetzt?«, spie Andrew, und plötzlich lag etwas Finsteres in seinem Blick. »Erzähl mir nichts von meiner Tochter.«

»Bitte, entschuldige«, sagte Jet. »Ich weiß, es muss wirklich hart gewesen sein, als sie …«

»Als sie sich in den Kopf geschossen hat?« Andrew lachte. Es war ein leeres, bösartiges Geräusch, und er riss ein Stück des Etiketts von der Bierflasche. »Ja, das war wirklich hart. Vor allem, wenn man weiß, wessen Schuld das war.«

Jet blinzelte. Sie wusste, dass sie etwas auf der Spur war, aber sie wollte Andrew nicht zu sehr unter Druck setzen. »Wer …?«, begann sie.

»Dianne.« Er sprach das kaum wie einen Namen aus. Es war mehr ein Grollen tief aus seiner Kehle.

»Meine Mom?«

Andrew fuhr sich mit den Händen durchs Haar und wischte sich übers Gesicht. Seine Bewegungen waren fahrig, unvorhersehbar. Jet sträubten sich die Nackenhaare, und ihr Herz schlug immer schneller. Es warnte sie.

»Nach allem, was wir durchgemacht haben, hat sie … sie …«

»Wovon redest du da?«, verlangte Jet zu wissen.

»Sie ist der Grund, warum Nina sich umgebracht hat. Der letzte Strohhalm. Hat dafür gesorgt, dass man Nina aus ihrem Job im Hotel gefeuert hat. Sie hat diesen Job geliebt, und sie ist dort so gut zurechtgekommen.«

Jet hatte viel zu viele Fragen. Sie wusste nicht, wo sie beginnen sollte.

»Woher weißt du …?«

»Nina hat es mir erzählt. Sie hat gesagt, Dianne hätte sie auf dem Kieker gehabt, dass sie gerade gefeuert worden sei und dass sie wisse, wer dahintersteckt. Deine Mom hat ihre Beziehungen spielen lassen, davon hat sie ja genug, nicht wahr? Mit ihrem Sitz im Stadtrat. Sie war das. Das wusste Nina, und dann, zwei Tage später, hat Nina …«

Jet packte den Stuhl, auf dem sie saß, und berührte dabei Billys Hand. Er erwiderte ihre Berührung, als hätte sie das mit Absicht getan. Es war, als führten ihre Hände ein geheimes Gespräch.

»Warum sollte meine Mom Nina feuern lassen?«

Andrew hustete. »Ich weiß es nicht. Frag sie doch mal. Nina hat keine Gelegenheit mehr gehabt, es mir zu erzählen.« Dann fiel sein Gesicht förmlich in sich zusammen, und er kämpfte darum, nicht zu zerbrechen. Es war ein harter Kampf, doch er schaffte es beinahe. Nur eine einzige Träne löste sich aus seinem Augenwinkel. »Es war nicht nur der Job. Nina hatte ein hartes Leben. Mit nur sechzehn Jahren hat sie ihre beste Freundin verloren, einfach so, von einem Augenblick auf den anderen. Dann ist ihre Mom krank geworden und gestorben und das ausgerechnet, als Nina sie am meisten gebraucht hat. Sie wollte nicht, dass ich das Haus verkaufe. Sie hat gesagt, sie hätte sich immer vorgestellt, ihre eigenen Kinder dort großzuziehen. Viel zu viele Erinnerungen seien damit verbunden. Aber ich habe es verkauft, und das hätte ich nicht tun sollen. Es hat ihr das Herz gebrochen. Aber sie haben mir so viel Geld dafür geboten.«

»Wer hat dir so viel Geld dafür geboten?«, fragte Jet.

»Ihr!« Wieder war da dieses Pfeifen in Andrews Stimme. »Deine Familie. Luke. Er ist mit einem Angebot zu mir gekommen. Das Haus nebenan gehörte ihnen bereits, und jetzt wollten sie auch noch meins. Das Angebot war viel höher als üblich. Was hätte ich da sagen sollen? Nein, Luke, behalte all das Geld? Er wusste ganz genau, wie er mich überreden konnte. Er hat es fast wie einen Gefallen aussehen lassen, als wolle er nur freundlich zu mir sein. Natürlich habe ich verkauft.« Er bekam Schluckauf. »Aber ich habe keine Ahnung, wo all das Geld geblieben ist.«

Andrew schaute zum Tresen und den Flaschen dahinter, als wisse er genau, wo das Geld gelandet war. In der Gosse. In seinem Hals.

»Luke hat gesagt, er wolle das Haus renovieren und weiterverkaufen. Ich bin immer daran vorbeigegangen, um zu sehen, was sie daraus machen würden, vor allem, nachdem Nina …« Er schniefte. »Dann passierte plötzlich nichts mehr. Ich glaube, da habt ihr eure Meinung geändert und dann habt ihr alles abgerissen. Mein altes Haus und das nebenan. Die Grundstücke wurden zusammengelegt, um irgend so ein riesiges McMansion für reiche Arschlöcher zu bauen. Alles ist weg. Alles. Ich habe letzte Woche noch mal nachgeschaut. Wo einst unser Heim gestanden hat, wird jetzt ein neues Fundament gelegt.«

Jet nickte, denn jetzt hatte sie ihre Antwort auf die Frage: Warum hasst du meine Familie so? Doch sie hatte nichts mit alledem zu tun. Hier ging es um Luke und ihre Mom. Oder hatte Andrew Jet genau deswegen ausgesucht? Wollte er Dianne die Tochter nehmen, weil er glaubte, sie habe ihm seine genommen?

»Tut mir leid, dass mein Bruder dein Haus abgerissen hat, aber …«

Andrew lachte wieder und riss das Etikett jetzt vollständig ab. »Ihm aber nicht. Ich bin sicher, er macht jetzt richtig Reibach. Er will seinem Daddy zeigen, was für ein großer Mann er ist.« Und Andrew lachte erneut, wild und unkontrolliert, als würde es ihm Schmerzen bereiten. »Und weißt du, was wirklich lustig ist?«

Jet hatte keine Ahnung.

Andrew rieb sich die Nase. »Luke glaubt doch, dass er der nächste Immobiliengott sein wird, nicht wahr? Dass er der Mason sein wird, dass dein Dad in Ruhestand geht und ihm die Firma überlässt. Nun, ich weiß etwas, was du nicht weißt. Mann, wie gerne würde ich ihm das unter die Nase reiben.«

»Was denn?« Jet kam bald nicht mehr mit. »Was weißt du?«

»Dein Daddy wird dem kleinen Luke die Firma nicht überlassen. Er wird sie verkaufen. An Nell Jankowski.«

Jet kniff die Augen zusammen, und Andrew leckte sich die Lippen. Vermutlich genoss er die Verwirrung auf ihrem Gesicht. Wenigstens hatte er sie jetzt am Haken, als Ersatz für ihren Bruder. Das konnte doch nicht wahr sein. Andrew dachte sich diesen Scheiß nur aus. Er war betrunken und vielleicht ein Mörder.

»Woher weißt du das?«, mischte Billy sich ein.

»Sie hat es mir selbst gesagt. Nell.«

»Die Frau des Chief?«, hakte Billy nach.

Andrew nickte. »Sie hat auch ein Immobilienunternehmen, außerhalb der Stadt. Da ergibt es nur Sinn, dass sie hier expandieren will, in Woodstock. Schließlich lebt sie ja jetzt hier, und ihr Mann ist der Chef der Polizei. Sie wird Mason Construction kaufen. Die Verhandlungen haben bereits begonnen.«

Jet blinzelte. Sie hatte sich inzwischen genug von dem Schock erholt, um zu fragen: »Warum sollte mein Dad Luke die Firma nicht überschreiben?«

Andrew atmete die Luft aus der Bierflasche ein. »Nell hat gesagt, Scott glaube, es sei nicht fair, das Unternehmen nur einem seiner zwei Kinder zu hinterlassen. Also den zwei, die noch am Leben sind.«

Und jetzt glaubte Jet es ihm fast, denn eine solche Aussage passte zu Dad. Fairness war ihm wichtig. Aber das war nicht fair. Jet hätte die Firma ohnehin nie gewollt. Sie wollte ihr eigenes Ding durchziehen. Sie wollte beweisen, dass sie das konnte. Luke war derjenige, der alles haben wollte. Und Dad wusste das. Alle wussten das, selbst dieser versoffene Arsch, der ihr gegenübersaß.

»Ich glaube dir nicht«, sagte sie, doch das war eine Lüge.

»Du bist nicht die Erste, die das sagt.« Andrew grinste.

»Was meinst du damit?«, meldete Billy sich wieder zu Wort. »Wem hast du denn sonst noch davon erzählt?«

Andrew zuckte mit den Schultern. »Ich kann Geheimnisse nicht gut für mich behalten. Erzähle einem Säufer nie deine Geschäftsgeheimnisse. Ich mag Nell. Sie ist nett.« Er rollte die leere Flasche weg von sich. »Ich brauche noch was zu trinken.«

Jet stand auf, richtete die Flasche wieder auf und knallte sie auf den Tisch. Sie hatte genug von diesem Gesicht, diesem pfeifenden Lachen und von der Suche nach Gründen dafür, warum dieser Mann sich ihren Tod hätte wünschen können.

»Komm, Billy«, sagte sie und ging.

Und Billy kam. Er holte Jet an einer Lampe ein, die wie ein Vogel Strauß aussah, ein Strauß mit einem Lampenschirm über dem Kopf.

»Was denkst du?« Er senkte die Stimme und schaute zu Andrew, der an den Tresen gegangen war.

»Ich denke, dass er für den Tatzeitpunkt kein Alibi hat, und er hat ein Motiv. Tatsächlich hat er sogar mehrere. Such dir eins aus.« Jet schniefte.

»Er gibt meiner Familie die Schuld daran, dass er sein Haus verloren hat, und für den Tod seiner Tochter. Vielleicht hat er ja geglaubt, es sei Moms Schädel, auf den er da einschlägt. Was weiß ich. Vielleicht hat er mich nur aus Versehen erwischt.«

Jet schaute ebenfalls zu Andrew. Diesmal bestellte er sich etwas Härteres, Whiskey, und kehrte damit zum Tisch zurück.

»Er wird hier noch eine ganze Weile trinken«, sagte Jet. »Wir könnten raufgehen, seine Tür aufbrechen und in seiner Wohnung nach meinem iPhone suchen. Dann hätten wir den Beweis.«

Sie hatte eine heftige Reaktion von Billy erwartet, aber er schien abgelenkt, in Gedanken versunken.

»Was ist?«, verlangte Jet zu wissen.

»Ich denke nur nach. Wenn Andrew das Handy mit nach Hause genommen hat, warum ist es dann zum letzten Mal in der River Street geortet worden? Das ist doch noch nicht einmal annähernd hier in der Nähe, und es liegt definitiv nicht auf dem Weg von deinem Haus hierher. Wo ist da die Verbindung?«

Jetzt war Jet ebenfalls abgelenkt. Billy hatte recht.

»Okay«, sagte sie schließlich und kehrte wieder zu Andrews Tisch zurück. Allerdings setzte sie sich nicht wieder.

»Da bist du ja wieder«, lachte Andrew und starrte in die bernsteinfarbene Flüssigkeit.

»Eins noch«, sagte Jet in scharfem Ton »River Street. Kennst du jemanden, der dort wohnt?«

»River Street?«, wiederholte Andrew und wandte sich um, um zu Jet hinaufzuschauen. »Ja, ich kenne da ein paar Leute. Das waren mal meine Nachbarn.«

»Was?« Jet schnappte so erschrocken nach Luft, dass ihr Herz schneller schlug.

»Ich habe da mal gewohnt. Mein altes Haus lag in der North Street. Um da hinzukommen, muss man über die River Street.«

Jet riss den Kopf herum und starrte Billy an. Jetzt war er nicht abgelenkt. Die Sorge war ihm deutlich anzusehen. Jet vermutete, dass sie ähnlich aussah.

»Willst du damit sagen, auf der North Street gibt es einen Mason-Bau?«, fragte Jet. »Da, wo dein altes Haus war?«

»Das ist doch die Firma deiner Familie.« Andrew trank einen kräftigen Schluck. »Es liegt ganz am Ende. Sie haben gerade mit dem Neubau begonnen.« Und noch ein Schluck. »Warum fragst du nach der River Street?«

Ja, warum? Das war die falsche Frage gewesen. Die falsche Straße.

North Street.

Der blaue Punkt war genau an der Ecke der beiden Straßen gewesen, und Jet war in die falsche Richtung gelaufen.

Sie hakte sich bei Billy unter und zog ihn weg.

»Wir haben in der falschen Straße gesucht«, zischte sie auf dem Weg zum Ausgang. »Vielleicht hat Andrew … der Killer das Handy ausgeschaltet und ist dann in die North Street und zu der Baustelle gegangen. Er ist nicht die River Street runter, wie wir geglaubt haben.«

»Dann glaubst du also, es war Andrew?«

»Nun, zumindest hat er eine Verbindung zu diesem Ort.« Jet schaute noch einmal zu dem Mann zurück, der da in den Schatten saß und sich den Whiskey in den Rachen kippte. »Vermutlich weiß er nicht, dass wir die Handydaten haben, dass wir wissen, dass es dort ausgeschaltet worden ist. Dieser Idiot.«

»Und wenn es nicht Andrew war?«

Jet gab Billys Arm wieder frei. »Wenn es nicht Andrew war, wenn jemand anderes mich umgebracht hat, dann geht es möglicherweise nicht um eine Verbindung des Killers zu der Baustelle. Vielleicht geht es um meine Verbindung dazu.«

Billy blieb an der Tür stehen. Seine Augen funkelten, als er fragte: »Zur North Street?«

»Ja, zu der verdammten North Street«, antwortete Jet.

DREIZEHN

Hier war sie. Die verdammte North Street.

Die Straße endete abrupt vor ihnen. Vans, einige weiß, einige mit dem Logo von Mason Construction, versperrten sie. Das tiefe Grollen schwerer Maschinen hallte durch die Luft und ließ die Erde beben. Jets Pick-up bebte, als ein gelber Schaufelbagger durch den Schlamm nach oben rollte. Ein wackeliges Drahttor sperrte das Gelände ab, und zwei Schilder daran verkündeten: GEFAHR: Bauarbeiten und GEFAHR: Helmpflicht.

Näher konnten sie nicht ran. Sie parkten hinter einem Baum, knapp zwanzig Meter von der Stelle entfernt, wo Jets Handy zum letzten Mal geortet worden war. Jet schaltete den Motor ab und stieg aus. Billy folgte ihr. Das Geräusch der zuschlagenden Autotüren ging im Lärm der Maschinen unter.

Jet suchte sich einen Weg zwischen den Vans hindurch und trat durch das offene Tor auf die Baustelle.

»Hier oben haben mal zwei Häuser gestanden?«, fragte Jet Billy, doch ohne ihn anzusehen.

»Offensichtlich.«

Jetzt waren hier nur ein Feld aus Schlamm und Männer mit gelben Helmen.

Sie gingen an einem sich drehenden Betonmischer vorbei. Ein einzelner Mann fütterte ihn mit Zement, während andere nur zuschauten.

»Das muss Lukes großes Projekt sein«, sagte Billy und ließ seinen Blick über das Chaos schweifen, ohne dabei den schlüpfrigen Untergrund aus den Augen zu verlieren. »Sophia hat mir auf dem Jahrmarkt davon erzählt. Das ist das erste Projekt, das er ganz allein betreut, ohne deinen Dad. Deshalb ist er auch so gestresst. Das muss einfach funktionieren.«

Jet zuckte mit den Schultern. »Luke ist immer gestresst.« Das Gleiche hatte sie auch Sophia auf dem Jahrmarkt gesagt.

»Nun, das ist aber wichtig, hat Sophia gesagt. Offensichtlich hat sich das Projekt vor einiger Zeit verzögert. Eine Etage scheint eingebrochen zu sein oder so was. Deshalb musste Luke seinen Plan ändern. Er hat beschlossen, alles abzureißen und noch mal von vorn zu beginnen. Ich nehme an, da hat er die beiden Grundstücke auch zusammengelegt. Ich habe den Eindruck, das hier ist sein Baby.«

Jet rümpfte die Nase. Es sah nicht so aus, als sei hier schon viel passiert. Ein paar mit Brettern gesicherte Gräben durchzogen den Schlamm – die neuen Fundamente. Verflucht, Luke, das würde ein irregroßes Haus werden. Im Augenblick waren die meisten Gräben jedoch leer. Nur ein paar waren bereits mit Beton gefüllt. Es sah allerdings so aus, als würden die anderen bald folgen.

»Vielleicht war er ja deswegen auf dem Jahrmarkt so scheiße drauf«, bemerkte Jet.

»Ja, Sophia hat gesagt, er sei nervös, weil sie jetzt mit dem Fundament beginnen. Jetzt gibt es kein Zurück mehr.«

»Und doch wird Dad Luke die Firma nicht überschreiben – jedenfalls wenn wir Andrew Smith glauben.«

Billy kaute auf seiner Unterlippe. »Nun, ich glaube nicht, dass Luke das weiß.«

Nein, das wusste er definitiv nicht. Und vermutlich entsprach es noch nicht einmal der Wahrheit.

»Hey!«, übertönte eine Stimme den Lärm. Oha! Sie waren entdeckt worden.

Ein Mann lief auf sie zu. Er trug eine Neonweste, die sich fürchterlich mit der Farbe seines Helms biss, und wedelte mit den Armen. Das war kein Hallo, aber Jet beschloss, es als solches zu betrachten, und so grinste sie und winkte.

»Was machen Sie hier?«, brüllte der Mann, als er sie erreichte. »Sie dürfen nicht hier sein. Das ist eine Baustelle.«

»Ja, ich habe die Schilder gesehen«, erwiderte Jet.

Der Mann schob seinen Helm in den Nacken.

»Ich muss Sie bitten zu gehen. Das hier ist Privateigentum, und es ist nicht sicher.«

Er deutete in Richtung Straße und legte Jet nachdrücklich die Hand auf den Rücken.

»Und ich muss Sie bitten, davon abzusehen, uns zum Gehen aufzufordern«, konterte Jet. »Scott Mason ist mein Dad.«

Der Mann zögerte. »Und Luke, er ist …«

»Mein Bruder. Ja«, bestätigte Jet.

Der Mann nickte und nahm den Arm herunter. »Er ist gerade nicht hier.«

»Das ist schon okay.« Jet lächelte. »Ich wollte ohnehin zu Ihnen.«

Dem Mann klappte der Mund auf. »Z… Zu mir?«

»Wie heißen Sie, Sir?«

Er deutete auf seine Brust. Jet nickte.

»Ich … Ich heiße Jimmy.«

»Hi. Okay, Jimmy«, sagte Jet. »Sie sind genau der Mann, den ich gesucht habe. Sie sind der Vorarbeiter, korrekt?«

»Ja.«

»Toll.« Jet lächelte und stapfte durch den Matsch zum Fundament. Ihre armen Birkenstocks. »Ich will Ihnen nur ein paar Fragen zur Baustelle stellen. Das hat was mit Firmenpolitik zu tun.«

»Aber ich …«

»Das Tor da an der Straße.« Sie deutete nach hinten. »Ich nehme an, das wird nachts verschlossen, korrekt?«

»Ich … Natürlich.«

»Aber es ist ja nicht so, als gäbe es hier einen Zaun. Wenn also jemand hier rein will, könnte er das Tor einfach umgehen und die Baustelle betreten.«

»Nun ja, Luke glaubt, wir brauchen keinen Zaun. Hier oben lebt niemand, und das ist auch keine Durchgangsstraße. Hier kommt schlicht niemand her.«

Jet schürzte die Lippen. »Aber was, wenn doch? Haben Sie hier Kameras? Sie wissen schon. Zur Sicherheit.«

Jimmy schaute sie mit leeren Augen an. »Warum sollten wir denn Kameras brauchen?«

»Das ist eine gute Frage. Billy, mein Mitarbeiter, wird sich das aufschreiben.«

Billys Auge zuckte überrascht.

»Er ist noch neu«, sagte Jet zu Jimmy hinter vorgehaltener Hand.

»Wenn Sie auf der Baustelle sind, dann sollten Sie wirklich einen Helm tragen. Das ist Vorschrift.«

Jimmy ging zu einem offenen Van und holte zwei Helme.

»Dein Mitarbeiter?«, flüsterte Billy und schaute zu Jimmy, der rasch wieder zurückkam.

»Widersprich deinem Boss nicht.«

»Hier.« Jimmy gab Billy und Jet die Helme. »Auf einer Baustelle kommt es ständig zu Unfällen. Vor einer Weile ist uns hier eine ganze Etage weggebrochen und hat einen Teil des Daches mitgerissen. Ein Mann hat da noch im Inneren gearbeitet. Ich war zu dem Zeitpunkt nicht da. Wäre ich hier gewesen, dann wäre das nicht passiert. Aber egal. Was ich sagen will, ist: Hier kann alles passieren. Sie müssen Ihre Köpfe schützen.« Er klopfte auf seinen eigenen Helm.

Billy blähte die Wangen. Das machte er immer, wenn er sich unwohl fühlte. Das hatte er sich nie abgewöhnt. Dann drückte er sich den Helm auf den Kopf, sah Jet jedoch nicht an.

Sie hingegen warf ihren Helm in den Dreck. »Ich werde den nicht anziehen, Jimmy, denn ehrlich gesagt, passt der nicht zu meinem Outfit. Und ich sehe auch keine Decken, die demnächst zusammenbrechen könnten. Tatsächlich ist noch nicht einmal das Fundament fertig.«

Und es wäre ohnehin vollkommen unmöglich gewesen, das Ding über ihre Verbände zu bekommen. Der Schmerz wäre so unerträglich gewesen, dass auch Codein dann nicht mehr geholfen hätte.

»Wo wir schon von Fundamenten sprechen«, fuhr Jet fort und ignorierte Jimmys entsetzten Gesichtsausdruck. »Wann haben Sie damit begonnen, den Beton einzufüllen? Da vorne ist er ja schon drin.«

Die Stelle, die der Straße am nächsten war und die – so nahm Jet an – irgendwann einmal die Einfahrt werden sollte, war ungefähr fünf Meter breit und wurde an den Ecken von Holz gesichert.

»Ja, das wird die Garage«, antwortete Jimmy, doch das hatte Jet nicht gefragt.

»Wann ist der Beton eingefüllt worden, Jimmy?«

Denn wenn das geschehen war, als …

»Samstagmorgen, glaube ich«, sagte Jimmy. »Mit den Gräben waren wir Freitagnachmittag fertig. Damit« – er deutete auf den ausgehärteten Beton – »haben wir dann Samstagmorgen angefangen. Wir wären auch früher fertig geworden, doch der Boss wollte dabei sein, und aus persönlichen Gründen mussten wir ein paar Tage warten.«

»Hi«, sagte Jet. »Die ›persönlichen Gründe‹ bin ich.«

Jimmy kniff die Augen zusammen. Er hatte ganz offensichtlich keine Ahnung, wovon sie sprach, und er wollte es auch nicht wissen. »Tatsächlich haben wir erst heute wieder richtig angefangen«, sagte er, vermutlich weil er nicht wusste, was er sonst hätte sagen sollen. »Aber keine Angst, wir machen die Zeit schon wieder gut.«

»Wann haben Sie am Samstag mit der Arbeit begonnen? Also mit dem Beton?«

Jimmy zuckte mit den Schultern. »Vermutlich so um acht.«

»Toll«, sagte Jet und grinste breit, damit Jimmy ihre Augen nicht bemerkte. Ihr Herz schlug immer schneller. Das war eine Spur. Sie wusste es. »Darunter ist nur Erde, korrekt? Und Sie hatten die Gräben schon ausgehoben, also hätten Sie es nicht bemerkt, wenn etwas im Schlamm gelegen hätte.«

Jimmy starrte sie verwirrt an. »Haben Sie etwas verloren?«

»Nur meinen Verstand. Könnten Sie mich und meinen Mitarbeiter bitte ein paar Minuten allein lassen, Jimmy? Gehen Sie einfach da rüber.«

»Jet?« Billy schaute sie an.

»Denkst du das Gleiche wie ich?«, zischte sie.

»Vermutlich nicht.«

»Der Beton ist ungefähr neun Stunden nach meiner Ermordung eingefüllt worden, und wir wissen, dass der Killer mit meinem Handy hier war. Genau hier!« Sie deutete in Richtung Straße. »Wenn man weiß, dass hier am nächsten Morgen das Fundament gegossen wird, wäre das dann nicht das ideale Versteck?«

»Für das Handy?« Billy schaute auf den Beton.

»Und für das andere Objekt, das am Tatort gefehlt hat«, ergänzte Jet. »Die Tatwaffe. Wenn beides unter dem Beton liegt, kann niemand es mehr finden.«

»Oh, Scheiße.« Billy nestelte an seinem Haar herum, stopfte es unter den Helm. »Sollen wir die Cops rufen?«

»Und ihnen den Spaß überlassen?«

Jet zwinkerte, und Billy schluckte.

»Warum lächelst du so? Das meinst du doch nicht ernst«, zischte er.

»Todernst sogar«, erwiderte Jet und das nicht nur, um Billy nervös zu machen, auch wenn das lustig war. »Die Polizei müsste auf einen Gerichtsbeschluss warten, und das könnte Tage dauern, vielleicht sogar länger.« Sie klopfte Billy auf die Schulter. »Ich habe aber keine Zeit für diesen Papierkram. Tut mir leid.«

Billy legte den Kopf zurück und blinzelte in den Himmel. »Es tut dir überhaupt nicht leid, nicht wahr?«

»Hey, Jimmy!«, rief Jet. Die Nässe des Schlamms drang durch ihre Socken, als sie auf den Mann zulief. »Wie tief reicht der Beton?«

Jimmy schaute sogar noch verwirrter drein als zuvor. »Ungefähr einen Meter. Warum?«

»Ein Meter«, murmelte Jet vor sich hin und musterte das frisch gegossene Fundament. »Das geht. Okay, Jungs!«, rief sie und legte die Hände um den Mund, damit ihre Stimme weitertrug. »Pause! Nehmt euch fünf Minuten frei! Oder ein paarmal fünf Minuten! Hey! Schalt den Bagger aus!«

»Das können Sie ihnen nicht befehlen«, sagte Jimmy. Seine Verwirrung schmolz dahin und wurde von Wut abgelöst.

»Aber genau das habe ich gerade getan, Jimmy. Holen Sie sich einen Kaffee, oder gehen Sie pinkeln, mir egal. Hey, du!«

Jet hielt einen jung aussehenden Kerl auf, der gerade zu einem der Vans ging, in der Hand einen Vorschlaghammer.

Der Mann schaute sie mit großen Augen an wie ein Reh im Scheinwerferlicht.

»Hey«, sagte Jet. »Darf ich mir den mal borgen?«

Der Mann erwiderte nichts darauf. Er gab Jet einfach das Werkzeug und verkroch sich in der Sicherheit des Vans.

Der Vorschlaghammer war schwer.

Jet hielt ihn mit beiden Händen. Der glatte orangefarbene Griff war am Ende gummiert. Kratzer und Dellen verrieten, dass der schwere Metallkopf viel benutzt wurde.

»Ich glaub, ich tue das wirklich«, sagte Jet sowohl zu Billy als auch zu sich selbst, trug den Vorschlaghammer zum Fundament, kletterte runter, über den Graben und mitten in die zukünftige Garage.

»Was machen Sie da? Raus da!«

»Tut mir leid, Jimmy«, rief Jet zurück und hob den Vorschlaghammer. »Ich glaube nicht, dass wir beide noch Freunde werden.«

Und dann schlug sie zu, beide Hände um den Griff des Hammers gelegt, mitten auf den Beton. Der Untergrund gab nach. Die Wucht des Aufpralls ließ Jets Arme zittern, und sie hörte ein Klingeln in ihren Ohren.

Ein großer Brocken löste sich, und an seiner Stelle war ein Krater zu sehen.

»Was machen Sie da?!«, schrie Jimmy noch einmal, diesmal eine Oktave höher. »Hören Sie auf damit!«

Er stürmte auf Jet zu, rutschte durch den Schlamm und streckte die Hände über den Graben hinweg nach Jet aus, um sie aufzuhalten.

»Oh, nein!« Billy kam Jimmy zuvor. Er stellte sich vor Jet und versperrte dem Vorarbeiter den Weg. »Lassen Sie sie in Ruhe«, sagte Billy. Er richtete sich zu seiner vollen Größe auf und beugte sich über den rotgesichtigen Jimmy. »Bitte.«

»Aber sie …«

»Ich weiß«, sagte Billy ruhig. »Aber weder Sie noch ich werden sie aufhalten. Glauben Sie mir. Das ist unmöglich.«

Jet schlug erneut zu, und ein weiterer Betonbrocken sprang ab, so groß wie ihre Hand.

»Bitte.« Manchmal war Billy einfach viel zu nett. Er hätte Jimmy einfach sagen sollen, er solle sich verpissen. Wenn Jet wieder zu Atem kam, würde sie das selbst erledigen.

Jimmy knurrte, und Jet hob den Blick, bereit, nach ihm zu schlagen, sollte er es wagen, Billy anzugreifen. Aber er tat nichts dergleichen. Stattdessen wirbelte er herum, ging weg und holte sein Handy aus der Hosentasche.

»Er ist weg«, sagte Billy, während Jet weiter auf den Beton eindrosch. Inzwischen waren immer mehr Risse in dem einst glatten Fundament zu sehen.

»Ich liebe es, wenn Männer um mich kämpfen, Liebling«, keuchte Jet. »Billy Finney, dir sind wohl endlich Eier gewachsen.«

»Und du bist wohl selbstmordgefährdet.«

»Billy, dazu sage ich jetzt mal nichts.«

Jet schwang erneut den Hammer. Sie musste. In fünf Tagen würde sie tot sein, und bis dahin musste sie einen Mord aufklären. Und … Nun ja, sie wollte schon immer mal etwas mit einem Vorschlaghammer zertrümmern.

Und das tat sie. Das Loch war in der Mitte schon über einen halben Meter tief.

Billy beobachtete sie und biss sich auf die Lippe.

Jet veränderte ihre Position, zielte und versuchte, den Krater zu vergrößern. Sie musste den gesamten Graben überprüfen. Das Handy konnte überall sein.

»Ich versteh schon, Billy«, sagte Jet. Sie fühlte seinen Blick. »Du steckst hier fest, weil du helfen willst, denn du hilfst immer. Aber jetzt kannst du mir nicht helfen.« Jet wischte sich mit dem Ärmel über das Gesicht, und der Schweiß brannte ihr in der Nase. »Du musst immer noch an die Folgen denken, ich aber nicht. Das ist schon okay. Beschütz mich einfach vor den wütenden Bauarbeitern.«

Sie schwang den Hammer.

Immer wieder und wieder.

Kurz hielt sie inne, um die Jacke auszuziehen. Ihr war viel zu warm.

Als sie erneut aufblickte, war Billy verschwunden.

Jet schniefte, ließ den Vorschlaghammer los und kniete sich hin, um einige der Trümmer zur Seite zu räumen.

Dann stand sie wieder auf und begann von vorn. Langsam näherte sie sich dem Außenrand.

Sie schwang den Hammer.

Krach.

Blickte auf.

Billy war wieder da.

Er sprang über den Graben, in der Hand einen blauen Vorschlaghammer.

Er stellte sich neben Jet, schaute sie aber nicht an, sondern auf den Beton.

»Du bist die einzige«, sagte Billy.

Er hob den Vorschlaghammer und schlug zu. Der Knall war so laut, dass die Erde unter Jet bebte, und da, wo Billy getroffen hatte, erschien ein großes Loch.

»Du bringst mich immer in Schwierigkeiten«, murmelte er und schlug abermals zu.

»Das stimmt nicht!«

Jet wartete, bis Billy zugeschlagen hatte, dann schwang sie selbst den Hammer.

»Wie war das noch damals, als du rote Lebensmittelfarbe in den Pool deiner Eltern gegossen hast, weil du ein Remake des Weißen Hais im Garten drehen wolltest?«

Jet wuchtete einen großen Brocken Beton heraus und zog ihn aus dem Weg.

»Wir werden jetzt nicht über den Pool sprechen«, grunzte sie. »Tatsächlich wäre es besser, wenn wir überhaupt nicht reden. Das ist verdammt harte Arbeit.«

Jet schlug wieder zu, dann Billy, und die Dellen wurden immer größer.

»Hey«, sagte Jet, »dein Vorschlaghammer ist besser als meiner. Lass uns tauschen.«

Es lag nicht am Vorschlaghammer.

Billy und Jet schlugen weiter abwechselnd zu und fanden langsam ihren Rhythmus. Doch wie eine kaputte Uhr waren sie mal zu langsam und mal zu schnell, und all das kostete Sekunden und Minuten, die Jet nie wieder zurückbekommen würde.

»Geh mal ein Stück zurück, Jet. Lass mich mal allein machen.«

Billy schlug zu, einmal, zweimal und noch einmal, und der Beton brach. »Wir sind hier am Boden angekommen«, keuchte Billy und ließ den Hammer fallen, um die Trümmer wegzuräumen.

Sie hatten es geschafft. In der Mitte waren sie auf einer Breite von gut einem Meter bis auf die Erde gekommen.

»Lass uns nachsehen«, sagte Jet. Auch sie ließ den Hammer fallen und stellte sich breitbeinig über das Loch. »Billy, hol mal den Spaten da.«

Billy reichte ihn ihr, und Jet zog den Spaten über die Erde und stach in den Schlamm. »Hier ist nichts. Machen wir weiter.«

»Lass uns in diese Richtung graben.« Billy deutete mit der einen Hand und wischte sich mit der anderen den Schweiß von der Stirn. »Das ist näher an der Straße, von der der Killer gekommen ist.«

»Okay«, sagte Jet und folgte Billys Führung.

Die Bauarbeiter beobachteten sie inzwischen. Sie saßen und standen um sie herum wie in einem Amphitheater, Pappbecher in der Hand, und folgten dem Schlagen der Hämmer. Jimmy stand ganz vorne und hatte die Arme vor dem Bauch verschränkt.

Jet und Billy fanden ihren Rhythmus wieder. Ihr stieg die Hitze in den Kopf, der Schweiß rann ihr über Gesicht und Rücken, bis ihr ganzer Oberkörper durchnässt war.

Sie räumten einen weiteren Bereich von einem Meter Breite frei. Diesmal ging es leichter, schließlich konnten sie jetzt auch von der Seite arbeiten. Wieder untersuchten sie die Erde darunter und wandten sich anschließend dem nächsten Abschnitt zu.

Billy hielt kurz inne, um den Helm auszuziehen und wegzuwerfen. Dann, fünf Minuten später, war seine Jacke dran, und fünf Minuten danach das weiße T-Shirt darunter. Sein Oberkörper glitzerte von Schweiß, und seine Muskeln zeichneten sich vor lauter Anstrengung deutlich unter der Haut ab.

In einer kurzen Pause betrachtete Jet ihn. Sie musste wieder zu Atem kommen, doch dann fiel ihr noch etwas anderes auf: eine Bewegung. Irgendjemand sprang aus einem Auto. Er hatte raspelkurzes Haar und kam direkt auf sie zu.

Das war Luke. Jetzt rannte er. Ob es wohl möglich war, dass er sie noch nicht gesehen hatte?

»Jet Mason! Was zum Teufel machst du da?«, schrie er quer über die Baustelle.

Jet schlug mit dem Hammer zu, und erneut löste sich ein Brocken Beton.

»Jet, was soll das?«, brüllte Luke. Seine Stimme wurde immer höher. Er klang fast hysterisch.

»Das sind Bauarbeiten!«, rief Jet zurück. »Ich habe beschlossen, mich doch noch im Familienunternehmen zu engagieren!«

»Warum zerschlägst du mein Fundament?«

Jet gönnte sich ein Durchatmen, doch die Luft wollte einfach nicht in ihre Lunge. Ihre Kehle war wie zugeschnürt.

»Weil es nicht gut genug war. Du musst noch mal von vorn beginnen!«

Billy schaute Jet an. Sie nickte, und er machte weiter.

Auch Jet schlug wieder zu.

»Jet, hör auf!«, brüllte Luke und drängte sich durch die Bauarbeiter. »Warum machst du das?!«

»Weil ich muss, Luke! Verdammt noch mal, ich kann beim Arbeiten nicht reden! Gott, mein Kopf tut weh und ich habe höllischen Durst. So muss es sich anfühlen, wenn man stirbt.«

Luke hatte sie fast erreicht. »Gib mir den Hammer!«, schrie er sie an. Vor lauter Wut war sein Gesicht knallrot. »Sofort!«

»Noch ein Schritt, und Billy wird dir mit dem Vorschlaghammer eins überziehen!«

»Ich werde dich nicht mit dem Hammer schlagen, Luke«, stellte Billy rasch klar. Er war der Einzige, der nicht schrie. »Was sie damit meint, ist, dass wir nicht aufhören können. Tut mir leid.«

»Jet!«

»Luke!«, schrie sie zurück. »Das ist wichtig! Und hör auf, mich zum Reden zu zwingen! Du bringst mich noch vorzeitig um!«

Luke ballte die Fäuste, und wieder waren deutlich die Kratzer auf seinen Knöcheln zu sehen. Jene Kratzer, die er nicht bekommen hatte, als er Freitagmorgen gestolpert war, sondern irgendwann nach dem Halloween-Jahrmarkt, und wegen der er sie angelogen hatte.

»Ich werde Dad anrufen!«, brüllte er seine Schwester an und holte das Handy aus der Tasche.

»Mach ruhig!«

»Und dann rufe ich die Cops!«

»Nein, Luke. Ruf die nicht an!«

»Sie sind schon auf dem Weg!«, rief eine Stimme aus den Reihen der Zuschauer.

»Sie sind ja so eine Ratte, Jimmy!«

Jet nutzte ihre Wut, um noch härter auf den Beton einzudreschen. Ein Schlag, zwei, drei, und ein weiterer großer Brocken löste sich, sodass die Erde darunter zum Vorschein kam. Jet bückte sich, um den Betonklotz herauszuwuchten.

Luke hatte sein Handy inzwischen wieder weggesteckt und brüllte sie weiter an.

»Warum hast du sie einen Vorschlaghammer in die Finger bekommen lassen, Jimmy? Lässt du jeden von der Straße rein und gibst ihm deine Werkzeuge? Und wer sind diese Leute da?«

Jet hob den Blick. Diese Leute trugen keine Helme. Sie standen am offenen Tor und schauten zu. Vermutlich waren es Nachbarn von der River Street. Das Geschrei hatte ihre Neugier geweckt.

»Geh mal zur Seite, Jet. Lass mich das machen.«

Billy ging in Position, stellte sich breitbeinig über den Graben und schlug zu, immer wieder und wieder, während der Schweiß ihm über die Schläfen rann und ihn blinzeln ließ. Er hielt nicht inne, um ihn wegzuwischen, sondern er schlug weiter, bis der Vorschlaghammer auf die nackte Erde traf.

Dann bückte er sich, um die Trümmer wegzuräumen. Seine Hände waren inzwischen vollkommen verdreckt und aufgekratzt. »Hier. Ich habe einen weiteren Bereich freigelegt. Lass uns nachsehen.«

Jet hatte auf ihrem Hammer gelehnt wie auf einer Krücke. Jetzt ließ sie ihn fallen und griff nach dem Spaten. Wieder zog sie den Spaten durch die Erde, stach hinein, um das Erdreich umzugraben, und …

Der Spaten stieß auf etwas.

Er hob es aus der Erde.

Die Ecke irgendeines Materials kam zum Vorschein, verdreckt und durchnässt.

»Da ist etwas«, sagte Jet atemlos und sprang in den Graben, um es sich genauer anzusehen.

Mit der Spatenspitze lockerte sie die Erde, fegte sie weg. Das Material war immer deutlicher zu sehen, und Jet erkannte unter all dem Dreck ein aufgedrucktes Muster. Sie kannte dieses Muster: kleine Cartoon-Orangen mit grünen Blättern wie Haar.

»Oh, mein Gott«, flüsterte sie.

»Was ist?«

»Das ist eines unserer Geschirrtücher, aus der Küche«, sagte Jet. Eine Gänsehaut bildete sich in ihrem Nacken. Tausend kalte Finger fuhren ihr über den Rücken. »Mom hat ein Dreierset davon. Ich habe gar nicht bemerkt, dass eines fehlt.«

Mit dem Spaten schob sie weiteren Dreck beiseite, vorsichtig, ganz vorsichtig, bis auch der Rest des verdreckten, gefalteten Tuchs zum Vorschein kam. Es war um etwas gewickelt.

»Scheiße, ich brauche Handschuhe.«

»Arbeitshandschuhe?«, schlug Billy vor und deutete zu den Bauarbeitern.

»Nein.« Jet schüttelte den Kopf, und ihr Blick folgte Billys ausgestrecktem Finger. »Plastikhandschuhe, wie die Polizei sie verwendet. Das …«

Ihr Blick fiel auf etwas, das einer der Bauarbeiter in der Hand hielt. Es waren jedoch keine Handschuhe. Es war sein Proviant in einem durchsichtigen Plastikbeutel, den man oben verschließen konnte. Eine dreieckige Sandwichhälfte steckte darin. Auf der anderen Hälfte kaute der Mann noch.

»Das reicht«, murmelte Jet. Sie kletterte aus dem Loch und ging auf den Mann zu. Der erstarrte, als sie näher kam. Es war derselbe junge Kerl wie zuvor. Jetzt war er wie versteinert, und blickte Jet mit großen Augen an.

Luke packte Jet am Arm und versperrte ihr den Weg.

»Jet, könntest du mir wohl sagen …?«

»Jetzt nicht, Luke. Ich habe viel zu tun.«

»Das ist meine Baustelle.« Er verstärkte seinen Griff. »Ich habe hier das Sagen. Du kannst nicht einfach …«

»Mann, Luke! In gut dreißig Sekunden wirst du dich verdammt dumm fühlen. Wir haben es gefunden.«

»Was gefunden?«

Jet schüttelte ihn ab, indem sie ihm einen Stoß mit dem Ellbogen versetzte.

»Hi, Glubschauge. Ich bin’s wieder. Danke für den Vorschlaghammer. Könnte ich wohl …?«

Jet nahm ihm den Beutel ab, drehte ihn um, und das halbe Sandwich fiel in den Dreck.

»Erdnussbutter und Marmelade? Bist du zwölf, oder was?«

»Das ist mein Nachtisch«, rechtfertigte sich der Mann.

Jet ging zurück und steckte die Hand in den Plastikbeutel, wobei sie versuchte, nicht in einen großen Klecks Erdnussbutter zu fassen.

Wieder am Graben nahm Billy ihren Arm und half ihr hinunter.

Jet kniete sich neben das Tuch, aber nicht zu nah.

Sie atmete laut, doch da war auch noch ein neues Geräusch: ein hohes Heulen, das durch die Nachmittagsluft hallte und langsam immer lauter wurde.

»Das sind die Cops«, sagte Billy. »Sie kommen die Straße runter.«

Jet streckte die Hand in dem Plastikbeutel aus.

Sie griff eine Ecke des Spültuchs und schlug es beiseite.

Dreck regnete herab und verteilte sich um ihre Knie.

Jet blinzelte.

Da war es. Es lag in dem Tuch und war fast vollkommen sauber.

Ihr iPhone.

Das Display war gebrochen, zersplittert in hunderte kleine Teile. Die Hülle verbogen unter dem Gewicht des Betons.

Und neben dem Handy lag ein Hammer.

Ein Hammer mit schwarzem Griff.

Und mit Metallkopf.

Die braunen Flecken am stumpfen Ende sahen aus wie Dreck oder …

»Das ist …«, begann Billy.

»Die Tatwaffe«, beendete Jet den Satz für ihn.

Dieses kleine Ding hier. Nur dreißig Zentimeter lang. Ein Kopf wie ein Vogel aus Stahl und im Maul ein paar Strähnen blonden Haars.

Das war es. Das war, was sie getötet hatte. Das war das Ding, das ihren Kopf aufgebrochen, ihren Schädel zertrümmert und einen winzigen Splitter zurückgelassen hatte, der sie in ein paar Tagen umbringen würde.

Das, genau hier.

Das Ding, das Jet das Leben genommen hatte, bevor sie überhaupt hatte leben können. Es hatte ihr die Zukunft gestohlen, all die Später und Morgen, sodass ihr nur noch eine Handvoll geblieben waren.

Und es war gar nicht mal groß.

Die Sirene hatten sie fast erreicht, zerschnitten die Luft um sie herum.

Billy kniete inzwischen neben ihr im Dreck. Seine Hand lag auf Jets Rücken.

»Jet«, sagte er leise und wie aus einer anderen Welt, der Welt der Lebenden.

Die Berührung seiner Finger brachte Jet wieder in die Gegenwart zurück.

»Dein Handy«, wisperte sie und ließ den Beutel los, um die Hand auszustrecken. Sie hatte Dreck unter den Fingernägeln, Erde und Betonstaub hatten ihre Hand grau gefärbt.

Billy zögerte nicht. Er legte sein Handy in die verdreckte Hand.

Jet rief die Kameraapp auf und beugte sich über den Hammer.

Sie hielt die Luft an. Die Sirene kreischte in ihren Ohren, schienen in ihrem Kopf widerzuhallen.

Jet macht ein Foto, zoomte näher heran und machte noch eins und noch eins … Sie knipste vom Kopf den schwarzen Griff hinunter bis zu dem schwarzen Gummi. Besondere Aufmerksamkeit schenkte sie dem Logo unten: einem gelben Kreis mit spitzen Enden, und darin Coleby, der Markenname. Auch das fotografierte sie mehrmals.

Die Sirene verstummte, hallte aber in Jets Kopf nach.

Drei Türen wurden zugeschlagen.

»Was zum Teufel ist hier los?«

*

Sie waren jetzt alle hinter dem Tor, und die gelben Helme waren dunklen Polizeimützen gewichen. Beamte sicherten das Gebiet und warteten auf die Kriminaltechniker. Schwarz-gelbes Band flatterte vor dem Tor. TATORT – BETRETEN VERBOTEN.

»Glauben Sie, Sie können da DNA finden?«, fragte Jet Detective Ecker. »Oder Fingerabdrücke?«

Eckers Augen funkelten, und er hatte die Lippen fest zusammengepresst.

»Sie hätten uns rufen sollen.« Seine Stimme klang rau. Seine Ungeduld war ihm deutlich anzuhören. »Sie können von Glück sagen, dass wir noch rechtzeitig gekommen sind. Sie haben doch sicher schon mal was von Beweiskette gehört, oder?« Er klopfte mit dem Stift auf sein Notizbuch. »Wenn ein Anwalt von Ihrem Stunt hier erfährt, könnte er die Beweise vor Gericht für unzulässig erklären lassen.«

»Das ist eine komische Art, mir zu sagen: ›Danke, dass Sie die Tatwaffe für uns gefunden haben‹.«

»Jet, bitte.« Detective Ecker seufzte. »Das können Sie nicht machen.«

»Was kann ich nicht machen?«

»Ständig die Ermittlungen behindern.«

Jet knackte mit den Fingern. Der Rücken tat ihr weh. »Behindern? Ich habe mehr Fortschritte gemacht als Sie.«

»Jet …«

»Mir läuft die Zeit davon, und ich habe keine Angst, mir die Finger schmutzig zu machen. Sehen Sie?«

Sie hielt die verdreckten Hände hoch.

»Jet …«

»Ich weiß, Sie glauben, es war JJ, aber ändert das hier nicht alles?« Sie deutete auf die Baustelle. »Dass ich mein Handy und die Tatwaffe hier gefunden habe? JJ hat keinerlei Verbindung zu diesem Ort, ein anderer jedoch schon: Andrew Smith. Das war sein altes Haus. Er hat die Bauarbeiten verfolgt und hätte durchaus wissen können, wann der Beton eingefüllt wird. An Halloween hat er exakt die gleiche Perücke getragen wie JJ. Also könnte das Haar am Tatort auch von ihm stammen.«

Ecker geriet kurz ins Wanken. »Woher wissen Sie von dem Haar am Tatort?«

Jet blinzelte. »Ich … Ich habe geraten?«

Ecker schaute über die Schulter zu Jack Finney, der gerade mit Luke, Billy und Jets Eltern zusammenstand. Scheiße. Tut mir leid, Jack. Jetzt würde er wirklich Ärger bekommen.

»Aber sollte da wirklich ein rotes Perückenhaar am Tatort gefunden worden sein«, fuhr Jet fort, »dann macht das Andrew Smith genauso zu einem Verdächtigen wie JJ. Und sagen Sie jetzt nicht, dass Sie nichts ausschließen.«

»Ich schließe aber nichts aus, auch keine Verdächtigen. Und das rote Haar beschränkt die Zahl der Verdächtigen nicht auf zwei.«

»Nun, die andere rote Perücke hat ein elfjähriges Mädchen getragen. Deshalb glaube ich …«

»Haare können auch von einer Person auf eine andere übergehen, Jet. Auch synthetische.« Eckers Mund zuckte, als er sah, wie Jet mit den Augen rollte. Als ob ihm bewusst wäre, dass sie daran bisher nicht gedacht hatte. »Nur weil dieses Perückenhaar am Tatort war, heißt das nicht, dass der Täter diese Perücke getragen hat. Es könnte einfach bedeuten, dass er Kontakt zu jemandem mit so einer Perücke gehabt hat, und dabei ist das Haar auf ihn und dann auf den Fußboden am Tatort gefallen.«

»Oh«, war alles, was Jet dazu sagen konnte, während sie dachte: Du dummes Huhn! Und du hast dich für Sherlock Holmes gehalten.

»Sie haben gesagt, Sie hätten auf dem Jahrmarkt mit JJ gesprochen. Da hat er die Perücke doch getragen, oder?«, setzte Ecker nach. »Hatten Sie körperlichen Kontakt zu ihm?«

Jet zuckte mit den Schultern. »Er könnte meinen Arm berührt haben. Ich erinnere mich nicht.«

»Genau.« Ecker nickte. Volltreffer. Sein Blick war schon nicht mehr ganz so hart. »Also könnte das Haar von JJ bei Ihnen gelandet sein, und Sie haben es dann am Tatort verloren.«

Jet gefiel es nicht, derart vorgeführt zu werden. Sie wollte hier die Schlaue sein, und jetzt fühlte sie sich … Sie hatte das Gefühl, als sei ihr der Sieg gestohlen worden, und sie war zu schwach, um ihn sich zurückzuholen.

»Also könnte der Killer jeder sein, der auf dem Jahrmarkt Kontakt zu JJ oder Andrew Smith hatte. Oder wenn das Haar von JJ zu mir gekommen ist, dann könnte der Killer … Nun, er könnte jeder sein.«

Ecker atmete tief durch und steckte sein Notizbuch wieder weg.

»Bitte, mischen Sie sich nicht mehr in die Ermittlungen ein«, sagte er.

»Cool.« Jet schürzte die Lippen. »Danke für das nette Gespräch. Gern jederzeit wieder.«

Sie schlurfte zu ihrer Familie.

»Oh, Jet. Schau dich noch nur einmal an, Süße«, sagte Mom. Der letzte Tag musste hart für sie gewesen sein. Sie wirkte grau und ausgemergelt. »Du bist ja vollkommen verdreckt.«

»Jep.« Jet ließ die Arme hängen.

»Warum kommst du nicht nach Hause? Ich werde dir ein schönes Bad einlassen.«

»Nein.« Jet schniefte und wischte sich die Nase mit dem Ärmel ab. Allerdings verteilte sie so nur noch mehr Dreck in ihrem Gesicht. »Ich habe keine Zeit für ein schönes Bad, und ich komme auch nicht heim. Ich werde nicht aufgeben, nicht diesmal, Mom. Ich kann das. Ich tue es ja schon. Siehst du? Ich habe die Tatwaffe gefunden. Nicht die Polizei. Ich. Ich muss das tun. Das ist meine Aufgabe.«

»Aber, Jet …«

»Und es ist hart. Das muss es sein«, fuhr Jet unbeirrt fort, in dem Versuch, sich genauso zu überzeugen wie ihre Mutter. Ja, es war jetzt schwerer geworden, viel schwerer. Der Pool an Verdächtigen hatte sich dramatisch vergrößert. Aus zwei war … na ja, jeder geworden. Nein, nicht jeder. Es musste jemand sein, der eine Verbindung zu dieser Baustelle hatte, der gewusst hatte, dass man am nächsten Morgen den Beton einfüllen würde, dass hier das beste Versteck für das Handy und die Tatwaffe war. Das schränkte es schon wieder ein wenig ein. Vielleicht sogar viel.

»Dad.« Jet drehte sich zu ihm um. »Kannst du mir eine Liste aller Angestellten von Mason Construction geben? Von allen Partner- und Subunternehmern? Von jedem, der von dieser Baustelle weiß?«

Dad nickte. Er hatte die Hand auf die Seite gedrückt. Jet wusste, was das hieß. Er litt unter unerträglichen Schmerzen.

»Luke kann sie dir besorgen, Liebes«, sagte Dad.

Jet drehte sich zu ihrem Bruder um und hob die Augenbrauen. »Und zwar so schnell wie möglich, Luke.«

Er rümpfte die Nase. »Dieses Projekt hat sich ohnehin schon verzögert, und jetzt ist es stillgelegt. Es ist jetzt ein Tatort.«

»Das liegt aber nicht daran, dass ich dein Fundament auseinandergenommen habe, Luke. Es ist ein Tatort, weil der Killer hier Beweise vergraben hat. Und vermutlich war es jemand, den du kennst oder der für dich arbeitet. Also sei lieber wütend auf ihn, nicht auf mich.«

»Luke ist auf niemanden wütend«, sagte Dad. Er hatte keine Ahnung. Nicht die geringste.

»Sergeant Finney!«, rief Ecker. »Auf ein Wort?«

Jet schürzte wieder die Lippen und schaute zu Jack. Stumm entschuldigte sie sich mit ihren Augen, als er dem Detective in eine ruhige Ecke folgte.

Dann holte sie Billys Handy heraus, das sie bis jetzt nicht wieder zurückgegeben hatte, und öffnete die Fotoapp.

»Das ist der Hammer, Dad.« Sie zeigte ihn ihm. »Schau dir die Marke an. Coleby. Benutzt ihr die auf der Arbeit?«

Dad nahm das Handy, um sich das Bild genauer anzusehen. Er kniff die Augen zusammen.

»Nein. Das ist zumindest nicht die Marke, die wir für gewöhnlich bestellen.« Er räusperte sich. »Subunternehmer benutzen aber meist ihr eigenes Werkzeug.«

»Und kennst du einen, der diese Marke nutzt?«

Dad schüttelte den Kopf. »Nein. Tut mir leid, Liebes.«

»Luke?« Jet zeigte ihm das Bild.

»Nicht aus dem Kopf.«

»Nein, das Ding war in meinem Kopf, Luke. Am Hinterkopf, um genau zu sein.«

»Fühlst du dich gut, Jet?«, unterbrach ihre Mutter sie und trat zwischen die beiden.

»Ich fühle mich, als hätte ich gerade eine Stunde mit einem Vorschlaghammer gespielt.«

»Billy.« Dianne starrte ihn plötzlich an. Aha! Sie erinnerte sich also doch an seinen Namen. Billy schien das Gleiche zu denken. Das sah Jet an dem Zucken seiner Lippen. »Sorgst du auch dafür, dass sie genug Ruhe bekommt?«

»Nun, ich …«

Dianne ließ ihn nicht antworten.

»Komm nach Hause, Jet. Bitte.«

»Ich kann nicht.« Jet verschränkte die Arme vor dem Herzen. Wollte sie es verstecken? Es beschützen? »Ich muss weitermachen. Komm, Billy.«

Und Billy kam.

»Ich werde gut auf sie aufpassen, Dianne. Versprochen«, sagte er.

»Und Luke«, rief Jet, als sie die Tür ihres Pick-ups öffnete. »Die Liste. Denk dran, und zwar sofort. Vergiss nicht: In weniger als fünf Tagen bin ich tot, klar?«

VIERZEHN

Oh, gut. Du bist wieder zurück.«

Billy stand in der Tür, in seiner Tür. Die Plastiktüten raschelten. Insgesamt trug er fünf.

»Ich habe noch mehr zu essen geholt«, sagte er und schloss unbeholfen die Tür, bevor er seinen Einkauf zur Arbeitsplatte trug. »Ich habe auch die Schokolade, die du so gerne magst. Ich weiß, das stand nicht auf der Liste, aber … Und ich bin noch in der Apotheke vorbei und habe ein paar Verbände besorgt.«

Jet saß im Schneidersitz auf dem Boden, und der Laptop stand offen auf dem Couchtisch. Ihr Blick war auf den Bildschirm gerichtet. Die Webseite war zweigeteilt, doppelt, aber Jet hatte nichts verstellt. Sie schwor. Sie rieb sich die Augen, blinzelte, und die beiden Teile verschmolzen wieder miteinander.

»Okay. Ich habe noch ein paar Nachforschungen zu diesem Hammer angestellt«, sagte sie, während Billy mit den Tüten raschelte. »Wie sich herausgestellt hat, kann man diesen Hammer nicht einzeln kaufen. Er ist Teil eines Sets aus sechzig Teilen in einer schwarzen Werkzeugtasche.« Sie klickte durch die Bilder. »Dazu gehören unter anderem diverse Schraubenzieher, eine Feile und dieser kleine Schraubschlüssel. Dazu ein Maßband, ein Messer, eine kleine Säge und eine Pinzette oder so was und noch einiges andere. Du weißt schon. Der Killer muss also so ein Set besitzen. Oder zumindest hat er es einmal besessen.«

»Okay«, sagte Billy und stellte eine Packung Milch in den Kühlschrank.

»Und das andere, was ich herausgefunden habe«, fuhr Jet fort, »ist, dass dieses Set nur in Nordamerika verkauft wird, allerdings von diversen Händlern wie Home Depot, Lowe’s und Amazon. Das hilft uns also auch nicht weiter.«

Billy holte einen Laib Brot heraus. »Aber wir können jetzt davon ausgehen, dass der Killer etwas mit der Firma deines Dads zu tun hat. Dass er die Baustelle an der North Street kannte, und dass er vielleicht gewusst hat, wann der Beton für das Fundament eingefüllt wird.«

»Korrekt«, bestätigte Jet. »Das muss so sein. Ich warte nur noch auf die Liste von Luke. Dann wissen wir, wer von der Baustelle weiß, und wir können diese Leute fragen, was ihre Lieblingsmarke ist, wenn es um Hämmer geht.« Jet starrte weiter auf den Bildschirm, auf die saubere, brandneue Version des Dings, das sie getötet hatte. »Mit der roten Perücke haben wir es vielleicht ein wenig übertrieben, aber es könnte immer noch Andrew gewesen sein. Er hat zumindest eine Verbindung zu der Baustelle.«

In Gedanken ließ Jet ihren Blick auf die Wohnungstür und den schmalen Flur dahinter schweifen, der zwei Apartments voneinander trennte. 1A war hier und da 1B. Es war schon komisch. Sie lebte jetzt nur wenige Meter von einem Tatverdächtigen entfernt.

»Okay.« Billy zerknüllte die leeren Tüten. »Ich sollte jetzt besser in die Bar runter.« Er drehte sich vor seinem Spiegelbild im Glas der Mikrowelle und richtete seine Frisur. Eine Locke ließ sich jedoch nicht bändigen.

Jet ließ sich gegen das Sofa fallen. »Arbeitest du heute Abend?«, fragte sie und schaute Billy hinterher, als der sich seinen Gitarrenkoffer holte.

Billy zuckte mit den Schultern und verbarg sein Gesicht vor ihr. »So was in der Art«, antwortete er. »Da ist dieses Live-Musik-Ding, von dem ich dir erzählt habe. Ich … Ich bin die Musik. Und ich spiele live«, fügte er hinzu.

»Oh«, sagte Jet. »Das ist heute?«

»Ja. Dienstag ist der einzige Tag, an dem Allison mich spielen lässt.«

»Wann fängt es denn an?«

Billy schaute wieder zu der Mikrowelle, an der die Uhrzeit blinkte. »In genau zehn Minuten. Ich sollte eigentlich längst unten sein und alles aufbauen. Die Leute warten.« Endlich schaute er Jet an und stellte den Gitarrenkoffer ab. »Aber ich kann den Auftritt auch absagen und bei dir bleiben, wenn du …«

»Nein, nein«, fiel Jet ihm ins Wort. »Geh nur. Ich will nicht, dass du mit Allison Ärger bekommst. Ich komme schon zurecht.«

Billy warf sich den Gitarrenkoffer über die Schulter und zog die Augenbrauen zusammen. Wahrscheinlich fühlten sich seine Arme genauso schwer an wie ihre. Jets brachten sie um. Okay, okay, sie hatte es gehört.

»Ich denke«, sagte Billy nun wieder ruhiger, aber unsicher, »du solltest mit runterkommen. Das heißt, wenn du willst. Es ist schließlich nicht weit.« Er versuchte sich an einem Lächeln, doch es erreichte seine blassen Augen nicht. »Du starrst jetzt schon seit Stunden auf Hämmer. Eine kleine Pause würde dir vielleicht ganz guttun.«

Jet öffnete den Mund, fand aber nicht rechtzeitig eine Entschuldigung. Das Wort beschäftigt hatte sie inzwischen überstrapaziert. Das wusste sie, und Billy wusste es auch. Sie konnte auch nicht später sagen oder nächstes Mal, denn diese Optionen gab es für sie nicht mehr.

Billy beobachtete sie aufmerksam und brach dann das Schweigen. »Deine Mom hat mir gesagt, ich solle dafür sorgen, dass du genügend Ruhe hast, und … und sie macht mir Angst.« Er lachte und hielt sich die Hand vor den Mund. »Ich … Ich bin auch nicht schrecklich, falls du dir deswegen Sorgen machst.«

»Ich habe dich noch nie für schrecklich gehalten.« Lüge.

Billy lächelte, als wisse er das. Ach, verdammt, Billy Finney sah sie mit seinen traurigen, blauen Augen an, und Jet bekam ein schlechtes Gewissen.

»Ja, okay«, sagte sie schließlich. »Vielleicht komme ich mal runter.«

Jetzt leuchteten Billys Augen. Das Blau darin hatte sich verändert, von Eis zu Sommerhimmel.

»Okay«, sagte er und lächelte schief. »Ich sehe dich dann unten.«

Sekunden später fiel die Tür hinter ihm ins Schloss.

»Ach verdammt, Billy«, murmelte Jet und klappte ihren Laptop zu. Sie versuchte, vom Boden aufzustehen, doch die Muskeln in ihren Armen und ihrem Rücken sträubten sich. So dauerte es eine Weile, bis sie unter Schmerzen ins Schlafzimmer schlurfte. Wenn sie schon in die Bar ging, dann nicht im Jogginganzug. Außerdem waren ihre Kleider von heute ruiniert.

Jet zog eine saubere Jeans an und suchte in ihrem Rucksack nach einem Shirt. Hm, und genau das war der Grund, warum man keine Koffer packte, wenn man es eilig hatte oder verrückt war vor Wut. Etwas Passendes für einen Abend in der Bar war jedenfalls nicht dabei. Ihr Blick wanderte zu Billys Schrank, und sie öffnete ihn. Er besaß jede Menge Flanellhemden in allen möglichen Farbkombinationen, kariert, gestreift und wieder kariert. Billy war ein Country Boy durch und durch, und das wusste er. Und er hätte sicher nichts dagegen, wenn Jet sich etwas borgte. Sie wählte eines der Hemden – marineblau und cremefarben – und streifte es über.

Im Badezimmer trug Jet etwas von Billys Deo auf, holte ihre Schminktasche heraus und betrachtete ihr Gesicht.

Ihr Haar war eine einzige Katastrophe. Sollte sie mal versuchen, es zu waschen, natürlich um die Verbände herum? Würde das überhaupt funktionieren? Jet versuchte, mit der Bürste durchzukommen. Um die Verbände herum war es immer noch verfilzt, aber das musste reichen.

Als Nächstes war ihr Gesicht an der Reihe. Jets Haut war ein wenig blau und leicht geschwollen, vor allem an der Schläfe, wo ein dicker blauer Fleck unter dem Verband hervorlugte. Ein wenig Grundierung würde das genauso verbergen wie die Ringe unter ihren Augen. Dann etwas Rogue auf Wangen und Nase. Augenbrauengel sorgte dafür, dass sie so aussahen, wie Jet es mochte. Auf die Lippen kam auch ein wenig Farbe – Zartrosa. Dann betonte sie sie mit einem Kontourstift.

Jet beugte sich näher an den Spiegel heran, in der Hand die Mascara. Sie blinzelte. Die Pupille im rechten Auge war noch immer stark vergrößert, ein dunkler Abgrund inmitten ihres Auges, sodass rechts und links völlig unterschiedlich wirkten. Mit Mascara konnte man da nur wenig ausrichten. Aber, hey, für eine Sterbende sah sie gar nicht mal so schlecht aus.

*

Jet saß allein an einem Tisch. Dem, neben der Beinlampe. Ihre wunden, sauber geschrubbten Hände hatte sie um eine kalte Bierflasche gelegt.

In der Bar war überraschend viel los. Gut vierzig Leute waren gekommen. Sie standen dicht an dicht und plauderten munter miteinander. Das war völlig anders als bei Jets letztem Besuch, als nur sie, Billy und Andrew Smith hier gewesen waren.

Die Menge begann zu jubeln und zu klatschen, und Jet beobachtete, wie Billy aus der Tür hinter der Bar kam, in der Hand seine Gitarre. Er betrat die improvisierte Bühne, wo ein Mikrofon auf ihn wartete. Mehr Applaus brandete auf, begleitet vom Juchzen einer Gruppe Frauen mittleren Alters und dem Pfiff eines stämmigen Kerls im hinteren Teil des Publikums.

»Danke«, sagte Billy ins Mikrofon, das sofort eine Rückkopplung hatte. »Danke, Steve.«

Jet krallte sich nervös in die Tischkante und schlug die Beine übereinander. Sie konnte einfach nicht stillsitzen. Hoffentlich lief alles gut.

»Ich bin Billy, und es ist mir eine Freude, heute Abend für euch zu spielen«, sagte er, spielte einen Akkord und warf sich den Gitarrengurt über den Kopf. »Ich werde mit einem Song beginnen, den vermutlich niemand von euch kennt.«

Und dann spielte er. Seine Finger tanzten über die Saiten, und das Eröffnungsriff ließ die Leute lachen. Sie lachten sogar noch mehr, als Billy zu singen begann.

Denn in Wirklichkeit war es ein Song, den jeder kannte. Es war ein Song über Vermont, äußerst populär in dieser Gegend, besonders um diese Jahreszeit.

Die Menschen verstummten wieder, und Billy sang die Strophe. Jet packte den Tisch sogar noch fester und … Moment mal! Moment! Billy war gut! Er war sogar mehr als gut. Er konnte tatsächlich singen, oh, mein Gott. Er konnte singen! Seine Stimme hatte einen rauen Unterton, der beim Sprechen schlicht nicht da war, und sie drang bis in die höchsten Höhen vor, als wäre es nichts.

Jet spürte eine Gänsehaut auf ihren schmerzenden Armen. Sie schlang ihre Arme um sich. Billy Finney! Wer hätte das gedacht?

Beim Refrain sangen alle mit, auch wenn kaum einer die richtigen Töne traf. Jet hätte die Leute am liebsten angeschrien, sie sollten den Mund halten, damit sie ihren Freund singen hören konnte.

Billys Blick wanderte über das Publikum, als suche er jemanden, und dann fand er Jet allein an ihrem Tisch.

Sie hob ihr Bier, und Billy zwinkerte ihr zu. Als er die zweite Strophe sang, lächelte er so breit, dass er kaum noch singen konnte.

»Das ist mein Freund«, sagte Jet zu dem Typen am Nachbartisch.

»Billy ist jedermanns Freund.«

Fick dich, Sir.

Der Song endete, und wieder ertönte hinten ein Pfiff.

Billy grinste ins Mikrofon. »Okay. Und jetzt: Steves Lieblingssong, wenn er ihn nicht zu hören bekommt, dreht er noch durch.«

Er räusperte sich und spielte wieder los. Diesmal gab es Teenage Dirtbag, einen weiteren Publikumsliebling, und Steve hinten sah mehr als zufrieden aus.

Jet trank einen weiteren Schluck von ihrem Bier. Die Kohlensäure prickelte in ihrem Mund, und ein warmes Glühen breitete sich auf ihren Wangen aus. Nun ja, in einer von ihnen. In der anderen hatte sie kein Gefühl mehr. Spürte man seine Wangen eigentlich normalerweise? Jet leerte das Bier. Dann schaute sie zur Bar und suchte nach einem Weg durch die Menge hindurch. Und tatsächlich gab es da eine Schneise, die direkt zu einem Barhocker führte, auf dem eine Frau saß. Jet erkannte sie sofort. Ihr Name war zwar nicht Noelle, wie Billy es gerade sang, aber doch nah dran. Nell. Nell Jankowski. Die Frau des Chiefs.

Jet stand auf und ging zwischen den Zuschauern hindurch. Alle Augen waren auf Billy gerichtet.

»Kann ich noch eins haben?« Jet stellte die leere Flasche auf den Tresen. Sie stand direkt neben Nell. Ihr bronzefarbenes Haar wurde an den Schläfen bereits leicht grau. Sie trank ein Glas Weißwein, so kalt, dass das Glas beschlug und Jet Fingerabdrücke darauf erkennen konnte.

»Hi«, sagte Jet. »Ich bin Jet.«

Nell schaute sie an. Ihre Augen waren von der gleichen Farbe wie ihre Haare. »Hi, Herzchen«, sagte sie und richtete sich auf. »Ich weiß, wer Sie sind. Lou hat es mir erzählt … Er ist gut, nicht wahr?« Nell deutete mit dem Glas auf Billy.

»Der Beste«, antwortete Jet, ohne zu zögern. »Was hat Lou Ihnen erzählt?«

Nell zögerte und sog das Bouquet ihres Weins ein. »Ich wollte nur sagen: Ihre Situation tut mir leid. Was da passiert ist, ist wirklich furchtbar. Fühlen Sie sich gut? Wenn ich irgendetwas für Sie tun kann, bevor …«

»Alles gut«, log Jet. »Ich fühle mich vollkommen normal. Es hat sich herausgestellt, dass Sterben nicht viel anders ist als Leben.«

»Tut mir leid.« Nell starrte in ihr Glas und zuckte unwillkürlich zusammen, als das Publikum wieder den Refrain sang.

Jet wartete, bis es wieder ruhiger wurde, und fragte dann: »Stimmt es eigentlich? Dass mein Dad Ihnen Mason Construction verkaufen will?«

Nell verschluckte sich an ihrem Wein. »Er … Er hat Ihnen davon erzählt?«

»Nein, jemand anderes.«

Nell schaute Jet fragend an.

»Andrew Smith«, beantwortete Jet die unausgesprochene Frage. »Dann stimmt es also?«

Nell nickte. »Er hätte das nicht tun sollen.«

»Andrew Smith hätte vermutlich vieles nicht tun sollen.«

»Ich bezahle ihn manchmal für Jobs im Haus«, sagte Nell. »Tatsächlich war Andrew einer der ersten Menschen, die ich hier in der Stadt kennengelernt habe.« Sie schaute sich um, doch Andrew war nicht da. »Ich mache mir Sorgen, weil er so einsam ist. Manchmal plaudern wir. Ich dachte nicht, dass er … Er hätte Ihnen das nicht erzählen sollen. Ihr Dad will noch nicht, dass das jemand weiß.«

»Und werden Sie die Firma kaufen?«, fragte Jet.

Nell strich mit dem Finger über den Rand des Glases. »Das ergäbe zumindest Sinn. Ich besitze ein Immobiliengeschäft in Hartland und Hartford, wo wir gelebt haben, bevor Lou diesen Job hier bekommen hat. Jetzt leben wir in Woodstock. Da liegt es nahe, hier zu expandieren. Wir sind hier auch gar nicht so fremd, wie die meisten Leute glauben. Lou hat in seinen Dreißigern sechs Monate hier gewohnt.«

»Danke«, sagte Jet zu dem Mann hinter dem Tresen, der ihr ein frisches Bier reichte.

»Ich übernehme das«, sagte Nell und griff nach dem Kartenlesegerät, bevor Jet etwas dagegen sagen konnte.

»Danke.« Jet trank einen Schluck. »Es würde genauso viel Sinn ergeben, wenn Dad die Firma Luke vererben würde. Luke arbeitet schon seit über zehn Jahren dort. Tatsächlich haben wir alle das erwartet.«

Nell starrte wieder in ihren Wein. »Ihr Dad will das aber nicht. Er hat zwei Kinder. Er glaubt, es sei Ihnen gegenüber nicht fair, Luke die Firma zu überschreiben.«

»Nun, dann hat Luke ja Glück. Ich denke, das wird schon bald kein Problem mehr sein. Ende der Woche hat Dad nur noch ein Kind, dem er etwas vererben kann.« Jet trank wieder. »Bitte, entschuldigen Sie … Jemand versucht, meinen Tisch zu klauen.«

Jet ging wieder zurück und starrte den Mann, der nach ihrem Stuhl griff, so lange an, bis er zurückwich.

»Danke, danke«, sagte Billy ins Mikrofon. »Okay, als Nächstes werde ich zwei meiner eigenen Songs spielen.« Ein Raunen ging durch das Publikum. »Ich weiß, ich weiß. Den ersten Song habe ich schon vor einer ganzen Weile geschrieben. Also habt ihr ihn vielleicht schon gehört. Er heißt: ›For Her‹.«

Billys Finger flogen über die Saiten, und er schaute auf seine Füße.

»If you asked how long, I could only say, it’s been a while«, sang er. »And I’d ask you instead: How could you not love that dangerous little smile? She laughs like an old man dying, und I gotta keep it together, I’m really trying. Loved her, since day one, but day one won’t ever be one day ’cause …«

Er spielte immer lauter, baute den Song zum Refrain hin auf, und Billys Stimme wurde immer rauer. Er sang:

She might not ever love me back,

Wrong place or time or maybe neither.

But she looks at me with those earthy eyes,

And I’m not sure I can breathe, ugh.

Don’t think it’s in the cards or stars,

Not on the same page or track.

But, hell, I’m gonna play it,

Because I wrote this little song … for her.

Billy schluckte und trat vom Mikrofon zurück. Er wirkte nervös. Das sah Jet, denn er schaute immer noch zu Boden.

»Wuuuh!«, johlte Jet mit den Händen um den Mund. Dann klatschte sie. »Komm schon, Billy!«

Das Publikum stimmte in ihren Jubel ein. Billys Lächeln kehrte zurück, und auch seine Augen erwachten wieder zum Leben. Sein Blick wanderte durch die Bar, und er hatte sichtlich Spaß.

She’s my cup of tea, my bit of me,

Why yes, I’ve watched British Love Island on TV.

Why do you ask?

Jet lachte.

No, stop asking, we’re just friends,

Stay on task, I’ve got a verse to sing.

She’s a queen, but I’m no king.

I’m just royally fucked,

And I’m sorry for swearing.

Alle lachten, und Jets Wangen glühten immer mehr. Das war ihr Freund da oben.

*

»Ich habe dir ein Bier geholt.«

Billy setzte sich Jet gegenüber und lehnte den Gitarrenkoffer an die Stuhllehne.

»Danke.«

»Und?«, fragte Jet.

»Was und?«, erwiderte Billy, nahm die Flasche und hob die Augenbrauen.

»Du bist wirklich nicht schrecklich.« Jet lächelte, auch wenn sie das nur auf einer Seite spüren konnte.

Billy lachte. »Hab ich dir doch versprochen.« Er trank einen Schluck, doch er lächelte so breit, dass ein paar Tropfen an der Seite aus dem Mund liefen. Rasch fing er sie mit dem Ärmel auf. »Ich würde dich nie anlügen. W… Warum stocherst du in deinem Gesicht herum?«

»Ich kann meine Wange nicht spüren«, antwortete Jet und drückte den Fingernagel hinein. »Kannst du deine Wange spüren?«

Billy beugte sich über den Tisch und streckte die Finger aus.

»Nein«, sagte Jet. »Ich meine nicht meine Wange. Ich meine deine. Spürst du was, wenn du darauf drückst?«

Billy griff stattdessen nach Jets Bierflasche. »Wie viele hast du schon davon?«

»Du bist wirklich gut, Billy. Besser als gut. Scheißgut.«

»Stopp.« Billy zog sein Hemd über die Nase und bedeckte sein Gesicht.

Jet griff hinüber und zog es wieder herunter. Ihre Finger hinterließen Abdrücke im Stoff.

»Warum hast du dieses Talent bis jetzt versteckt?«

»Ich habe es nicht versteckt«, erwiderte Billy. »Ich habe dich mindestens fünfzig Mal eingeladen. Du hattest immer zu tun.«

»Immer zu tun«, murmelte Jet und gab ein Geräusch von sich, das irgendetwas zwischen Seufzen und Lachen war. Sie wusste es nicht. »Aber Billy … Du hättest das zu deinem Beruf machen können. Songs schreiben, singen und dafür bezahlt werden.«

»Neee«, murmelte er in seine Flasche.

»Oh, doch. Ich meine das ernst«, erklärte Jet. »Jemand muss dich nur entdecken, und dann kann es so richtig losgehen.«

»Was soll denn losgehen?«

»Das Leben, Billy.« Jet schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. »Ich kann einfach nicht glauben, dass du das so lange für dich behalten hast. Hast du wirklich nie darüber nachgedacht, eine Karr… eine Karr… das zu tun? So richtig, meine ich?«

Billy zuckte mit den Schultern. »Ich glaube nicht, dass ich das wirklich will. Ich schreibe einfach gerne Songs. Das ist alles. Das macht mich glücklich.«

Machte er Witze?

»Aber«, sagte Jet, »was ergibt das denn für einen Sinn, so etwas zu tun, ohne Großes zu erreichen oder es zumindest zu versuchen?«

»Vielleicht gibt es ja schlicht keinen Sinn.«

Jet fühlte einen Hauch von Ärger, und sie setzte sich gerade auf. »Aber da muss es einen Sinn geben. Ansonsten verschwendest du nur deine Zeit.«

Wieder zuckte Billy mit den Schultern. »Ist es wirklich Zeitverschwendung, wenn ich jede Minute davon liebe?«

Jet kaute auf der Lippe und betrachtete Billys Gesicht. »Ja, Billy. Das ist exakt die Definition von Zeitverschwendung.«

Er lachte in sein Bier.

»Das ist nicht lustig.« Jet atmete tief durch. »Du kannst von Glück sagen, etwas gefunden zu haben, worin du gut bist. Ich habe mein Talent nie gefunden. Und ich habe überall gesucht. Überall.«

»Wovon redest du da, Jet? Du bist auf die UPenn gegangen, auf eine der besten juristischen Fakultäten der Welt.«

»Und nach zwei Semestern war ich wieder draußen.«

»Dann hast du bei einer großen Bank in Boston gearbeitet.«

»Und ich habe gekündigt, weil die Arbeitszeiten viel zu lang waren. Ich hatte noch nicht einmal Zeit, regelmäßig zu trinken. Deshalb habe ich Blut gepisst, was offensichtlich kein gutes Zeichen ist.« Sie stieß mit Billy an.

Billys Lächeln verschwand langsam. »Ich denke, du bist zu hart zu dir selbst.«

Jet schüttelte den Kopf. »Ich bin nicht hart genug. Ja, ich habe nie wirklich etwas zu Ende gebracht, was ich angefangen habe … Nie!« Sie rieb sich mit dem Ärmel über die Augen – mit Billys Ärmel. Dann grinste sie, und dieses Grinsen benutzte sie wie einen Schild. »Na ja, das stimmt nicht ganz. Als ich zehn war, habe ich einen Buchstabierwettbewerb gewonnen und sogar die Teenager geschlagen.«

Da war ein Flackern in Billys Augen. »War das nicht der Tag …?«

»… der Tag, an dem Emily ertrunken ist? Ja. Ich habe ganz vergessen, dass du an diesem Tag da warst.«

»Ich habe das nicht vergessen.« Billy stellte das Bier ab und kaute stattdessen auf seinem Daumen herum. Hörte auch er noch immer Moms Schreie, wenn er nur tief genug in seinen Erinnerungen grub?

Jet räusperte sich. »Weißt du, nach diesem Tag haben meine Eltern mir nie mehr erlaubt, meine Haare wachsen zu lassen. Mom hat mich gezwungen, sie kurz zu schneiden, obwohl ich das gehasst habe. Das scheint irgendwie hängen geblieben zu sein.« Jet spielte an ihren Haarspitzen herum, die ihr knapp bis zur Schulter reichten.

»Ich erinnere mich«, sagte Billy. »Niemand durfte in den Pool, es sei denn, zwei Erwachsene waren dabei, die einen ständig beobachtet haben. Und kein Tauchen, besonders nicht in der Nähe des Abflusses.«

Jet schniefte und schaute Billy in die wässrigen Augen. Sie könnte es ihm einfach sagen. Sie hatte es nie jemandem gesagt – nicht Luke, nicht Sophia, nicht JJ –, und wenn sie es jetzt nicht tat, dann würde sie es mit ins Grab nehmen.

»Weißt du, ich …« Sie verstummte. Sie hatte falsch angefangen, also versuchte sie es noch einmal. »Meine Mom gibt mir die Schuld an Emilys Tod. Sie hat immer gesagt, es sei mein Fehler gewesen.«

Billy blinzelte. »Wovon redest du da? Du warst doch noch nicht einmal dabei.«

»Genau«, sagte Jet. »Es war meine Schuld, dass meine Eltern an diesem Nachmittag nicht da waren. Sie haben mir bei einem Wettkampf zugeschaut. Hätte ich nicht das Finale erreicht, dann wären Mom und Dad zu Hause gewesen, und Emily wäre nicht gestorben.« Jet ließ den Kopf hängen. »Ich habe gehört, wie Mom das direkt nach der Beerdigung zu Dad gesagt hat. Dass Emilys Tod meine Schuld sei.«

Billy rutschte auf seinem Stuhl herum, und seine Schuhe drückten gegen Jets. »Das ist doch verrückt.«

»Und sie macht auch deinem Dad Vorwürfe«, schniefte Jet. »Sie sucht die Schuld immer bei jemand anderem.«

»Meinem Dad?«

»Ja. Offenbar sind sie auf dem Weg zu dem Wettkampf an ihm vorbeigekommen, und meine Mom hat ihn gebeten, in ein paar Stunden mal nach Luke und Emily zu sehen. Emily war sechzehn, Luke dreizehn, und Mann, was haben die sich immer gezankt. Ich nehme an, sie hatte Angst, die beiden würden sich gegenseitig umbringen, wenn sie zu lange wegblieben. Aber dein Dad hat wohl nie nach ihnen gesehen.«

Billy schüttelte den Kopf. »Emilys Tod war ein völlig bescheuerter Unfall. Es war niemandes Schuld, dass sich ihr Haar im Abfluss …«

»Ich weiß«, unterbrach Jet ihn. »Aber meine Mom weiß das nicht. Ich glaube, seitdem bestraft sie mich dafür.«

Jet wippte nervös mit dem Fuß und berührte dabei Billys. Da war noch etwas, das sie noch nie jemandem erzählt hatte. »Das waren alles Emilys Pläne, weißt du? Sie war diejenige, die nach Dartmouth gehen und an der UPenn Jura studieren wollte. Ich habe es versucht, aber …« Hatte sie es wirklich versucht? Sie hatte Dartmouth überlebt, doch sie hatte sich dort nie heimisch gefühlt und auch keine engen Freundschaften geschlossen, die das Loch hätten füllen können, das Sophia hinterlassen hatte. Sie hatte einfach funktioniert, immer ihre strahlende Zukunft im Blick gehabt. Und dann war sie da gewesen, die Gelegenheit und das genauso glänzend, wie Jet sie sich vorgestellt hatte. Bei der ersten sich bietenden Gelegenheit hatte Jet das Jurastudium aufgegeben. Sie hatte einfach nur da raus gewollt. Aber warum?

»Du erinnerst dich doch noch daran, wie Emily war, nicht wahr? Sie war immer so cool, so selbstsicher und smart. Sie musste sich noch nicht einmal bemühen. Sie hat immer alles mühelos geschafft, und ich wollte so sein wie sie. Sie hat den gleichen Buchstabierwettbewerb gewonnen wie ich, weißt du, und das ebenfalls mit zehn Jahren. Es fiel ihr immer so leicht, Emily zu sein, mir aber nicht. Ihre Fußstapfen waren einfach zu groß für mich.«

Billy drückte seine Zehen gegen ihre und lächelte schwach. »Du hast aber auch wirklich kleine Füße.«

Jet schnaubte und trat ihn weg.

»Ich weiß, dass dir deine Mom das Leben schwer macht«, sagte er, und das Lächeln verschwand. »Aber sie tut das nur, weil du ihr am Herzen liegst.«

»Wirklich?«

»Nun, sie hat sich nicht davongemacht, sobald du achtzehn geworden bist, dir noch zwei Geburtstagskarten geschickt und dich dann vergessen – keine Anrufe, keine Erklärung. Sie ist nicht einfach spurlos verschwunden.« Billy fuhr sich mit der Hand durchs Haar. »So machen es nämlich Mütter, denen man egal ist, Jet.«

Jet schaute ihm in die Augen und bekam ein schlechtes Gewissen.

»Das mit deiner Mom tut mir leid, Billy.«

»Und das mit deiner tut mir leid. Mütter!«

»Mütter.«

Sie stießen mit dem Bier an.

»Okay, lassen wir die deprimierenden Geschichten mal«, sagte Jet. »Schließlich stirbt hier gerade jemand.«

»Das machst du doch mit Absicht, Jet.«

»Lass uns lieber über einen aufsteigenden Stern am Musikhimmel reden.«

»Lieber nicht.«

»Ist das ein AirTag an deinem Gitarrenkoffer?« Sie deutete auf das kleine Ding.

»Ja.« Billy strich mit dem Finger darüber. »Sie ist schließlich mein Baby.«

»Oh, bitte«, schnaubte Jet.

»Nichts Oh, bitte. Du bist mit deinem Pick-up genauso.«

»Dieser Pick-up ist ja auch mein Baby«, sagte Jet. »Du wirst ihn nie fahren dürfen.«

»Und du wirst nie meine Gitarre spielen«, erwiderte Billy.

»Schön.«

»Schöner.«

»Sooo …« Jet beugte sich über den Tisch und stupste Billy an. »Der Song, den du geschrieben hast … Da geht es um ein Mädchen, das du magst, hm?« Sie beugte sich noch weiter vor und flüsterte: »Wer ist sie?«

Billy kippte seinen Stuhl zurück. »Niemand. Da geht es um niemanden. Das habe ich mir nur ausgedacht.«

»Ach, komm schon«, sagte Jet. »Du kannst es mir ruhig sagen. Ich kenne dich schon ewig. Wer wäre ein besserer Wingman für dich als ich? Lass mich dir helfen. Das ist mein letzter Wunsch. Arbeitet sie hier in der Bar?«

Billy fummelte an seinen Fingern herum und starrte sie viel zu intensiv an. Er verhielt sich echt seltsam, ganz und gar nicht wie er selbst und das genügte Jet vollkommen.

»Das tut sie, stimmt’s?«, zischte sie. »Ist es Allison? Es ist Allison, nicht wahr? Du hast einen Song über Allison geschrieben?«

»Nein«, hustetet er. »Es ist nicht Allison. Der Song handelt von niemandem. Es ist einfach nur ein Lied.«

FÜNFZEHN

Dir ist wohl nicht klar, was SOFORT heißt.« Jet hob die Stimme, um das schreiende Baby zu übertönen, das mit seinen winzigen Fäusten auf den Hochstuhl schlug.

Luke reagierte nicht darauf. Er lief einfach an Billy vorbei und zu dem Schrank über der Spüle.

Billy streckte Cameron die Zunge raus, um ihn zum Lachen zu bringen. Es funktionierte nicht.

»Luke!«, rief Jet.

»Ich habe dich schon gehört«, schnappte ihr Bruder. Ein Muskel zuckte in seinem Kiefer.

»Ich brauche diese Liste.«

»Ich bin später im Büro. Dann schicke ich sie dir.«

Jet verschränkte die Arme. »Warum fährst du nicht einfach jetzt? Wo ist Sophia?«

Luke schlug den Schrank zu und riss den daneben auf. »Mittwochmorgens ist Sophia beim Pilates. Deshalb muss ich mich um Cameron kümmern.«

Jet drehte sich zu dem Baby um, dessen Gesicht langsam rot anlief. Dieses furchtbare Kreischen hallte in ihrem Schädel wider, setzte sich in die Risse. Es war schier unerträglich.

»Was stimmt denn mit ihm nicht?«, fragte sie.

»Er zahnt.«

»Nun, kannst du ihn nicht abstellen?«

Luke verspannte sich. »Das versuche ich ja. Es ist nur … Ah, da ist sie ja.«

Er holte eine rote Schachtel vom obersten Regal. Tylenol. Rasch holte er das Fläschchen darin heraus und die kleine Plastikspritze. »Okay. Es kommt. Cam. Schschsch …«, sagte er, doch auch das machte keinen Unterschied.

Jet hatte Kopfschmerzen. Sie kämpfte gegen den Lärm, doch es war sinnlos.

»Scheiße, ich weiß nicht wie viel.« Luke kniff die Augen zusammen und starrte die winzige Spritze an. »Jet, kannst du mal in meinem Handy nachsehen? Sophia hat mir gestern eine Nachricht geschickt. Da auf dem Tisch. Da sollte auch die Menge stehen.«

Jet seufzte und tippte auf das dunkle Display. »Code?«

»21024«, antwortete Luke und öffnete das Glas, während Jet den Code eintippte.

Dann klickte sie auf Nachrichten und öffnete Lukes Chat mit Sophia.

»Was genau suche ich denn?«, fragte sie und scrollte nach oben.

»Tylenol«, antwortete Luke und knirschte mit den Zähnen. Auch dieses Geräusch hallte schmerzhaft in Jets Kopf wider.

»Okay.« Jet schnalzte mit der Zunge und überflog den Bildschirm. »Ist es eigentlich normal, so viel über Babykaka zu schreiben?«

»Jet!«

»Hab’s. Habe gerade den Arzt angerufen«, las sie vor. »Er sagt, wir sollen es mal mit Tylenol statt Advil versuchen, wenn es schlimm ist. 3 ml.«

»Drei?«, wiederholte Luke. »Perfekt.« Er steckte die Spritze in die Flasche, doch Jet starrte noch immer auf Lukes Bildschirm, auf die Nachricht von Sophia.

Sie war am Freitag um 15:06 Uhr geschickt worden. Aber Moment … Jet rutschte auf ihrem Stuhl herum. War das nicht genau der Zeitraum zwischen den beiden Aufnahmen der Türkamera, auf denen Sophia zu sehen war, und hatte sie nicht gesagt, sie hätte ihr Handy bei den Masons vergessen? Wie hatte Sophia eine Nachricht von einem Handy schicken können, das sie vergessen hatte?

Oder irrte Jet sich? Sie musste die genauen Zeiten noch einmal überprüfen. Zum Glück hatte sie sich alles aufgeschrieben.

Aber da war noch etwas anderes, ein paar Nachrichten darunter.

Eine SMS von Sophia an Luke.

Ruf mich an.

Mehr stand da nicht. Jet wischte nach links, und der Bildschirm verriet ihr, dass die Nachricht Freitagnacht um 22:52 Uhr verschickt worden war. Sechs Minuten nachdem man Jet den Schädel zertrümmert hatte. Als Luke und Sophia eigentlich hätten hier sein sollen. Zusammen. So hatten sie es bei der Polizei ausgesagt. Aber Sophia hätte ihren Mann ja wohl kaum aufgefordert, sie anzurufen, wenn sie hier gemeinsam auf dem Sofa Friends geschaut hätten. Also war mindestens einer von ihnen nicht daheim gewesen, und sie hatten gelogen, was das betraf.

Jet kniff die Augen zusammen. Billy erwischte sie dabei und hob die Augenbrauen. Jet schüttelte den Kopf. Nicht hier, nicht jetzt.

»So«, sagte Luke. Er hatte Jet den Rücken zugekehrt und spritzte Cameron vorsichtig die Flüssigkeit in den offenen Mund.

Das Baby schluckte, und das Schreien hörte auf. Jets Ohren klingelten vor Erleichterung. Cameron schmatzte. Dann öffnete er den zahnlosen Mund wieder, holte tief Luft und schrie.

»Er schreit noch immer«, sagte Jet und presste die Hände auf die Ohren.

»Das Mittel wirkt nicht sofort«, erwiderte Luke und warf seiner Schwester einen Blick zu, während er die Spritze auswusch.

»Okay. Ich muss gehen.« Jet durchquerte die Küche und betrat den Flur. »Schick mir diese Liste, Luke. Und zwar sobald du im Büro bist. Sonst frage ich stattdessen Dad.«

»Ich mach das schon«, sagte Luke noch immer über die Spüle gebeugt. Das Rauschen des Wassers mischte sich mit dem Geschrei. Es war grauenvoll.

Dicht gefolgt von Billy lief Jet zur Haustür. Sie musste hier weg.

»Weshalb hast du so das Gesicht verzogen?«, fragte er sie, kaum dass die Tür hinter ihnen ins Schloss fiel. Sie hielten auf Jets Pick-up zu, der vor der Doppelgarage parkte. »Was hast du auf Lukes Handy gesehen?«

»Luke und Sophia haben gelogen.« Jet öffnete die Tür und stieg ein. »Mindestens einer von ihnen war zum Tatzeitpunkt nicht zu Hause, obwohl sie das behauptet haben. Sophia hat sogar zweimal gelogen. Sie hat gesagt, sie habe am Nachmittag ihr Handy bei meinen Eltern vergessen und sei deswegen noch einmal wiedergekommen, aber ich bin ziemlich sicher, dass sie in dem betreffenden Zeitraum eine SMS an Luke geschickt hat. Ich muss dir mal die Aufnahmen der Türkamera zeigen.«

Billy schnallte sich an. »Und was tun wir jetzt?«

Jet steckte den Schlüssel ins Zündschloss.

»Dieser verdammte Luke. Ich brauche diese Liste«, sagte Jet. Sie schaute über die Schulter und funkelte das Haus an. »Ich wollte heute Morgen die Angestellten befragen. Nach Andrew Smith ist das unsere beste Spur. Jemand, der von den Bauarbeiten in der North Street weiß und wann das Fundament gelegt wird, könnte auch so einen Hammer besitzen.«

»Wir könnten noch einmal zur Baustelle fahren und die Arbeiter vor Ort befragen«, schlug Billy vor.

»Die Baustelle ist geschlossen. Sie ist jetzt ein Tatort. Da wird niemand sein.«

Billy lehnte sich zurück. »Dann fällt mir nichts mehr ein.«

Jet startete den Motor. »Mir aber«, sagte sie. »Ich kenne jemanden, der für die Firma arbeitet und dessen Name auch auf der Liste stehen wird. Vielleicht kann er uns ja helfen.«

*

»JJs Bruder?«

Billy schloss die Tür des Pick-ups und starrte auf das kleine Haus mit dem Giebeldach und der einst weißen Fassade. Ein winziger Hof trennte es von der Straße, der Zaun war kaputt. Als Jet zum letzten Mal hier gewesen war, hatte das noch ganz anders ausgesehen.

»Ja. Henry«, sagte sie. »Er arbeitet für Mason Construction … oder zumindest hat er das einmal getan, vor seinem Unfall.«

»Was für ein Unfall?«, fragte Billy, der noch immer das Haus abschätzte.

»Vor sieben oder acht Monaten ist Henry betrunken von einer Mauer gefallen, ein ganzes Stockwerk tief. Dabei hat er sich die Kniescheibe gebrochen und musste operiert werden. Außerdem hat sich ihm ein Nagel oder so ins Auge gebohrt.«

Billy zuckte unwillkürlich zusammen.

»Da konnten die Ärzte nichts mehr retten. Er ist jetzt auf einem Auge blind. JJ war außer sich vor Wut über Henrys Dummheit. Er würde es zwar nie zugeben, aber sein kleiner Bruder bedeutet ihm alles. Sie gehören einfach zusammen.« Jet tat es Billy gleich und starrte das kleine Haus an. Hätte sie gewollt, wäre da auch Platz für sie gewesen. »Auf jeden Fall konnte Henry eine Zeit lang nicht mehr laufen und deshalb auch nicht arbeiten, aber jetzt kann er das wieder. Also ist er vielleicht zurück. Dann könnte er uns womöglich auch sagen, welche Angestellten und Subunternehmer in der North Street arbeiten und ob jemand von denen … ich weiß nicht … mordlustig aussieht. Ob es dort jemanden gibt, der Grund hat, mich oder meine Familie zu hassen.«

Jet setzte sich in Bewegung, doch Billy wich einen Schritt zurück und versperrte ihr den Weg zur Tür.

»Lebt JJ auch hier?«, fragte er.

»Ja, aber er ist ja nicht da.« Jet schob sich an ihm vorbei. »Das wissen wir. Er hat die Stadt verlassen. Billy, hör auf, dir Sorgen zu machen. Hier droht keine Gefahr.«

Mit auf dem Kies knirschenden Schritten ging Jet den Weg hinauf. An der Haustür angekommen, ballte sie die Faust und klopfte dreimal.

Sie warteten.

Billy schaute zu Jet und sie zu ihm.

»Noch einmal Danke, dass du mir beim Haarewaschen geholfen hast«, sagte sie.

»Noch einmal: Kein Problem.«

Nur, dass es ein Problem gewesen war. Jet hatte sich über die Spüle gebeugt, und Billy hatte ihr mit einem Becher lauwarmes Wasser über den Kopf gegossen, und wann immer das Shampoo an eine der Wunden gekommen war, hatte es furchtbar gebrannt.

Sie hatten lange genug gewartet. Jet klopfte noch einmal, wieder dreimal.

Weiter die Straße runter bellte ein Hund.

»Ich glaube nicht, dass er da ist«, sagte Billy.

Jet legte das Ohr an die Tür und schloss die Augen, um sich zu konzentrieren. Hinter dem Glas, den Flur runter, waren schwach Stimmen zu hören und das leise Lachen eines Studiopublikums.

»Der Fernseher läuft«, sagte Jet. »Da ist doch jemand.«

Jet klopfte erneut, erst mit den Knöcheln, dann mit der ganzen Faust, und die Tür bebte im Rahmen.

Plötzlich wurde die Tür aufgerissen, und Jet starrte direkt in einen Pistolenlauf.

SECHZEHN

Jet stolperte zurück und fiel gegen Billy.

»Nicht schießen!«, schrie Billy.

»Henry, was zum …!«

Die zitternde Hand nahm die Pistole herunter, sodass dahinter Henrys verängstigtes Gesicht erschien.

»Scheiße, Jet!« Er versteckte die Pistole hinter dem Rücken. »Tut mir leid. Ich dachte, ihr wärt jemand anderes.«

Jet straffte die Schultern. »Jemand anderes? Auf wen wolltest du denn schießen, Henry?«

»Auf niemanden«, schnaufte er. »Ist aber auch egal.« Er ging wieder rein und legte die Waffe so auf ein Regal über der Heizung, dass die Mündung von ihnen weg zeigte. Früher hatte JJ da immer seine Schlüssel abgelegt. Jets Blick blieb an Henrys Händen hängen. Sie zitterten immer noch, als er sie in die Hosentaschen steckte. Er hatte die Pistole in der rechten Hand gehalten. Also war er Rechtshänder.

»Seit wann hast du denn eine Waffe?« Jets Stimme klang noch immer ein wenig ängstlich, ihr Herz war offenbar der gleichen Meinung, denn es schlug wie wild in ihrer Brust. Billy konnte das vermutlich fühlen, denn sie presste den Rücken gegen ihn und spürte seinen ebenso hektischen Atem im Nacken.

»Ich habe sie mir gestern besorgt.« Henry mied ihren Blick. »Sie ist registriert. Keine Sorge.«

»Keine Sorge? Du hättest mich fast abgeknallt!«

»Ich habe doch gesagt, es tut mir leid.«

Als der erste Schreck sich langsam legte, betrachtete Jet noch immer angespannt sein Gesicht. Auf Henrys Wange, direkt unter dem rechten Auge, entdeckte sie einen Kratzer, umgeben von einem blauen Fleck. Beides war frisch.

»Weiß JJ, dass du dir eine Waffe gekauft hast?«

Henry schüttelte den Kopf. »Er antwortet nicht auf meine Nachrichten, und er geht auch nicht ans Handy.«

»Weißt du, wo er ist?«

»Nein, und genau das habe ich auch den Cops gesagt.« Henry trat wieder zur Tür, steckte den Kopf hinaus und schaute sich um. Die Angst war ihm deutlich anzusehen, und man konnte sie auch riechen. Er stank nach kaltem Schweiß.

»Ist noch jemand bei euch?« Sein Kopf zuckte hin und her.

»Nein. Wir sind allein.«

Henry kehrte wieder in den Flur zurück und drückte sich die Hand auf die Seite.

»Wovor hast du denn solche Angst?«, fragte Jet.

»Vor niemandem. Ich wollte einfach nur eine Pistole.«

»JJ?«, fügte Billy hinzu.

»Wer ist der Kerl?« Henry verzog das Gesicht. »Ich habe keine Angst vor meinem Bruder.«

»Ich bin Billy.«

»Warum ist JJ weg?«, verlangte Jet zu wissen. »Er hat Freitagnacht die Stadt verlassen, in derselben Nacht, als ich überfallen worden bin.«

Henry schüttelte den Kopf, und endlich schaute er ihr in die Augen. »Glaubst du etwa, er hat dir das angetan?«

»Nun, die Polizei glaubt das zumindest«, schnappte Jet. »Und es sieht nicht gut aus, zumal er ausgerechnet in der Nacht verschwunden ist, in der ich überfallen worden bin. Wenn er nichts damit zu tun hatte, warum kommt er dann nicht zurück und stellt das klar?«

»Ich weiß nicht, wo er hin ist oder warum. Er war nach dem Jahrmarkt plötzlich einfach weg. Ein paar Klamotten fehlen. Aber du weißt doch, dass er dir nie etwas tun würde.« Henry schaute auf Jets Verbände. Sein linkes Auge war dabei ein wenig langsamer als das rechte.

»Das war nicht einfach nur ein Überfall«, erklärte Jet in finsterem Ton. »In vier Tagen wird daraus ein Mord.«

Henry klappte der Mund auf, sodass seine Zähne wieder zu sehen waren und die Platzwunde an seiner Lippe. »Wovon redest du?«

»Verdammt, du auch?«, seufzte Jet und schaute zu Billy. »Warum erzählen die Cops die Geschichte immer nur halb? Ich werde sterben, Henry. Ein Stück von meinem Schädel ist nicht mehr da, wo es sein sollte, und das verursacht ein Hirnaneurysma. Wenn das platzt, bin ich tot. Also ja, wir reden hier von Mord.«

Henrys Lippe bebte, während er den Kopf schüttelte. »Das kann nicht sein.«

»Doch, genauso ist es«, erwiderte Jet. »Ich bin eine medizinische Anomalie auf zwei Beinen.« Sie deutete mit dem Daumen auf ihre Brust.

Henry wischte sich mit dem Ärmel die Nase ab. »Weiß JJ davon?«

»Vermutlich nicht«, antwortete Jet. »Er ist ja nicht auffindbar.«

»Er muss das unbedingt erfahren«, sagte Henry. »Er wird dich noch einmal sehen wollen, bevor … Gott, Jet! Ich glaube das einfach nicht. Ich kann einfach nicht glauben, dass du nicht mehr …« Er konnte den Satz nicht beenden, aber das musste er auch nicht. Es war alles gesagt.

»Ich weiß.«

»Ich habe es vermisst, weißt du? Dich im Haus zu haben. Und JJ auch. Er hätte das zwar nie zugegeben, aber ich weiß es.«

Und Jet wusste das auch.

»Wenn es irgendetwas gibt, was ich für dich tun kann …«

Das war Jets Stichwort. »Da gibt es tatsächlich etwas, Henry. Wir sind nicht wegen JJ hier. Ich will dir ein paar Fragen stellen.«

»Mir?« Henry trat nervös von einem Fuß auf den anderen und schaute zu seiner Waffe. »Willst du mich fragen, wo ich an Halloween zwischen zehn und elf war?«

»Nein.« Jet zögerte. »Sollte ich?«

Henry zuckte mit den Schultern. »Das haben die Cops schon getan. Ich war hier. Allein.«

»Nein, ich wollte dich eigentlich nach Mason Construction fragen.«

Ein Schatten huschte über Henrys Gesicht. »Was? Warum?«, fragte er.

Jet drehte sich zu Billy um. Sie griff in seine Tasche, als wäre es ihre, und holte sein Handy heraus. Billy kümmerte das nicht.

»Kennst du diesen Hammer? Kennst du irgendjemanden, der so einen benutzt, jemanden, der für meinen Dad arbeitet?«

Jet hielt Henry das Bild vor die Nase. Es war ein gutes Bild auf Amazon, sauber und ohne Blutflecke.

Henry starrte den Bildschirm an. »Das ist nicht meiner«, sagte er. »Meine Werkzeuge sind Rot und Schwarz.«

»Aber kennst du vielleicht jemanden bei Mason Construction, der dieses Coleby-Set benutzt? Jemanden, der auf der Baustelle an der North Street arbeitet?«

Henry schluckte und schaute vom Bildschirm zu Jet. Da war etwas in seinen Augen, das Jet nicht von ihm kannte. »Woher sollte ich das wissen? Ich habe nie für Mason Construction gearbeitet.«

Jet ließ den Arm hängen, und ihr zog sich der Magen zusammen. »Was soll das heißen, Henry? Ich weiß, dass du für meinen Vater gearbeitet hast. Ich habe praktisch mit dir hier gelebt. Ich habe dich immer auf den Firmenparkplatz gefahren, damit du dir einen Van holen konntest.«

»Ich weiß nicht, wovon du redest«, murmelte er.

»Oh, nein.« Jet hob die Stimme. »Ich weiß nicht, wovon du redest.«

»Tut mir leid, dass ich euch nicht helfen kann.« Henry trat in die Morgensonne hinaus. Das Licht ließ seinen Bluterguss in ganz neuen Farben schimmern. Seine Hand legte sich um die Tür, die Scharniere knarrten, als versuche er, sie zu schließen, ohne dass sie es bemerkten. Ein stechender Schmerz schoss durch Jets Kopf, und die Welt brach entzwei: Plötzlich waren da zwei Henrys, zwei Hände, zwei Türen und zwei Pistolen.

»Was ist mit deinem Auge passiert?«, fragte sie und hielt ihn auf. Und was passierte mit ihren? Sie sah alles doppelt. Da waren zwei Jets und zwei Billys.

Henry blinzelte. »Ich kann nicht mehr so gut sehen. Das andere Auge ist bei meinem Unfall auch verletzt worden. Stumpfe Gewalteinwirkung, haben sie gesagt. Ich musste vor ein paar Monaten operiert werden, damit die Retina sich nicht ablöst. Es … Nun, es hat nicht funktioniert. Ich brauche noch eine weitere Operation, sonst werde ich auch noch auf dem anderen Auge meine Sehkraft verlieren.« Er blinzelte erneut.

»Ich habe eigentlich das Veilchen gemeint«, sagte Jet und versuchte, Henrys Gesichtsausdruck zu deuten. »Aber Ärzte haben für gewöhnlich recht. Du solltest dich sofort operieren lassen.«

Henry sog zischend die Luft ein. »Das kann ich mir nicht leisten.«

»Du musst dir das nicht leisten können«, erwiderte Jet. »Dafür gibt es die Krankenversicherung. Frag Luke, der kümmert sich um die Finanzen und die Mitarbeiter.«

»Was soll mir das helfen?« Henry verstärkte seinen Griff um die Tür. »Ich habe nie für Mason Construction gearbeitet.«

Jet stellte den Fuß in die Tür. Zwei Türen, vier Füße. »Henry, warum lügst du? Was ist hier los?«

»Du musst mich mit jemandem verwechseln.«

»Nein, muss ich nicht.« Jet versuchte, sich ihren Frust nicht anmerken zu lassen genauso wie die Panik darüber, dass sie als Einzige plötzlich alles sah. »Hat jemand dich verprügelt, Henry? Das Veilchen, deine Lippe, die Rippen. Hast du dir deshalb eine Waffe gekauft. Du kannst es mir erzählen. Ich weiß, wie du dich fühlst. Wenn du mir hilfst, dann kann ich auch dir helfen. Was ist hier los?«

»Ihr müsst jetzt gehen.« Henry versetzte der Tür einen Stoß, der Jet, unsicher, wie sie dank ihrer gestörten Sicht inzwischen war, nach hinten über die Schwelle stolpern ließ. »Ich … Ich habe viel zu tun. Ihr müsst gehen.«

Und dann schlug er ihnen die Tür vor der Nase zu.

Vielleicht war es der Knall, denn als Jet blinzelte, war die Welt plötzlich wieder normal. Eine Tür, ein paar Hände vor ihrem Gesicht und ein Billy, der sie am Ellbogen hielt und sie mit seinen blauen Augen besorgt musterte.

*

»Ich bin okay«, sagte Jet und ließ ihre Jacke auf den Boden fallen. Ein genervtes Schnaufen entwich ihr, als ein Ärmel hängen blieb. »Ich habe nur Kopfschmerzen.«

»Ich weiß nicht, Jet.« Billy zog ihr die Jacke aus und hängte sie an die Garderobe. »Das, was ich gerade gesehen habe, würde ich nicht gerade als Meisterleistung der Fahrkunst bezeichnen.«

»Ich bin einfach nur müde und habe Kopfschmerzen«, wiederholte Jet und kniff die Augen zusammen, damit die Welt sich nicht wieder zweiteilte. »Mir dreht sich der Kopf. Sophia hat zweimal gelogen, Luke hat auch nicht die Wahrheit gesagt … vielleicht, um Sophia zu decken. Und wir wissen, dass Sophia von dem Fundament wusste, denn sie hat dir davon erzählt. Aber jetzt lügt auch noch Henry, und ich habe nicht die geringste Ahnung, warum. Das ist alles so verwirrend, und ja, mir tut der Kopf weh davon, aber ich bin sicher, dir geht es nicht anders. Huch …!«

Jets Beine gaben nach, und sie musste sich an der Couch festhalten.

Billy war sofort bei ihr und schlang den Arm um ihre Taille. »Ich hab dich.«

»Du musst mich nicht festhalten«, sagte Jet und wischte sich den Schweiß von der Oberlippe. »Ich denke, ich muss mich nur etwas hinlegen. Ja. Nur zwanzig Minuten. Ein Nickerchen. Weck mich in zwanzig Minuten, Billy. Zwanzig Minuten kann ich mir leisten. Und dann werden wir herausfinden, warum Sophia gelogen hat, was ihr Handy betrifft, und was sie wirklich an Halloween in meinem Haus wollte. Abgemacht?«

»Ja, abgemacht«, antwortete Billy und führte Jet ins Schlafzimmer.

»Und bis dahin sollte Luke auch die Liste geschickt haben. Wir brauchen Henry ohnehin nicht. Wir haben Zeit. Zwanzig Minuten.«

»Zwanzig Minuten«, versprach Billy während er Jet zum Bett brachte.

Sie setzte sich und trat die Schuhe von den Füßen. Dann legte sie sich zurück. Billy zog ihr die Decke über die Schultern. Sein Blick war noch immer besorgt und düster.

»Zwanzig M… Minuten«, murmelte Jet. Es trommelte wieder in ihrem Kopf, also schloss sie die Augen und war mit dem Trommeln allein.

*

Ein leises Klopfen an der Tür.

Jet seufzte.

»Jet?« Billys Stimme war ebenfalls leise.

Langsam öffnete Jet die Augen. Sie sah nicht mehr doppelt. Alles war ganz normal. Ihr Kopf schmerzte zwar noch immer, doch daran hatte sie sich inzwischen gewöhnt.

»Sind zwanzig Minuten schon vorbei?«, krächzte sie.

»Tatsächlich eher vierzig. Du wolltest einfach nicht aufwachen.«

»Oh, nein.« Jet setzte sich abrupt auf. Sie war hellwach und wütend. »Ich habe zwanzig Minuten gesagt. Ich habe keine Zeit, um …«

Sie versuchte, die Decke loszuwerden.

Versuchte!

Aber ihr Arm wollte sich nicht bewegen.

Ihr rechter Arm.

Sie starrte ihn an, doch noch immer bewegte sich nichts. Gar nichts.

Jets Herz setzte einen Schlag lang aus.

Nein, nein, nein.

Ihr linker Arm gehorchte ihr. Er bewegte sich mit ihr, als sie die Decke abwarf.

Sie versuchte es erneut.

Versuchte, die Finger in der rechten Hand zu bewegen.

Nichts.

Jet drückte ihre funktionierenden Finger in den rechten Arm. Hart. Härter. Ihre Fingernägel hinterließen halbmondförmige Abdrücke in der Haut.

Sie spürte nichts. Das war nur ein Klumpen Fleisch, der an ihrer Schulter hing.

»Billy!«, schrie sie, und ihre Stimme war nur ein Krächzen in ihrem Hals. »Hilfe!«

Die Tür flog auf.

»Was ist?« Billy stürmte herein und riss die Augen auf. »Was ist los?«

»Mein Arm.« Jet hob ihn mit der anderen Hand. Er war so schwer. Sofort fiel er wieder auf die Matratze zurück. »Ich kann ihn nicht bewegen. Ich kann ihn nicht spüren. Da stimmt etwas nicht.«

Billy kniete sich neben das Bett.

Er verschränkte die Finger mit Jets und hielt ihre Hand.

Sanft drückte er sie.

»Spürst du das?«, fragte er.

Jet schüttelte den Kopf. Erneut schlug ihr das Herz bis zum Hals, und ihr kam die Galle hoch.

»Ich … Ich kann nicht«, sagte sie. »Ich kann nichts spüren. Es ist alles weg. Es …«

Ihr schnürte es die Kehle zu. Da war kein Platz mehr für Worte.

»Komm«, sagte Billy. Er ließ ihre Hand wieder los und griff ihr stattdessen unter die Schulter, um ihr aufzuhelfen. »Wir müssen dich ins Krankenhaus bringen.«

Jet stand auf und prüfte als Erstes, ob ihre Beine sie auch tragen würden.

»Ich kann gehen«, sagte sie und ließ Billy vorgehen.

Nur ihr Arm baumelte nutzlos an der Seite und zog sie nach unten.

»Ich kann meinen verdammten Arm nicht bewegen, Billy.«

An der Tür drehte sich Billy noch mal um. Er versuchte, die Panik in seinen Augen zu verbergen, doch Jet sah es sofort, und das verstärkte ihre Angst nur noch. Er sah genauso verängstigt aus wie sie sich fühlte, vielleicht sogar noch mehr.

»Alles wird gut«, log er, obwohl Billy niemals log. »Wir fahren jetzt ins Krankenhaus.«

Jet griff nach ihren Schlüsseln auf dem Tisch, wo sie sie abgelegt hatte. Nein. Sie wollte nach den Schlüsseln greifen, aber nichts passierte. Ihr Arm hing einfach nur da.

Schließlich nahm sie sie mit der linken Hand.

»Billy«, sagte sie und starrte auf die Schlüssel. Sie hatte die linke Hand um das scharfe Metall zu einer Faust geballt, einfach nur, weil sie es konnte, weil diese Hand noch funktionierte. »Ich kann nicht fahren.«

Billy erwiderte ihren Blick fest. Blaue Augen sahen in Haselnussbraune und in beiden schwamm die Angst.

»Ich weiß, wie sehr du diesen Pick-up liebst.«

Er streckte den Arm aus und öffnete die Hand.

Jet atmete tief ein und hielt die Luft an.

Sie hatte keine andere Wahl.

Und sie ließ die Schlüssel in Billys Hand fallen.

SIEBZEHN

Tut mir leid, dass Sie warten mussten.«

Dr. Lee betrat den Raum. Die Tür schloss sich hinter ihr von selbst. Ihre Absätze klackerten über den polierten Boden, und es roch nach Desinfektionsmittel.

Jet richtete sich auf. Das Krankenhaushemd reichte ihr bis zu den Knien, und ihr rechter Arm lag leblos auf dem Bett. Tat Dr. Lee wirklich das Warten leid oder etwas anderes?

Billy saß neben Jet. Die dünne Matratze gab nach, als er nun aufstand und den Kopf senkte.

»Ich habe mir zusammen mit einem Radiologen ihre CT-Aufnahmen angesehen«, sagte Dr. Lee und blätterte in der Akte in ihrer Hand. »Und …« Sie hielt kurz inne und räusperte sich.

»Darf ich mal sehen?«, fragte Jet.

Die Ärztin nickte. Ihre Augen waren schwer, der Mund verkniffen.

Sie öffnete die Akte und holte eine dünne Plastikfolie heraus, umrundete das Bett und hielt sie gegen das Licht des Fensters.

Wieder war da eine Reihe blauer Bilder zu sehen, die das Innere von Jets Kopf zeigten. Diesmal war sie während der Tomografie bei Bewusstsein gewesen und hatte mitbekommen, wie man sie in die riesige Metallröhre geschoben hatte. Dort hatte die Maschine dann mit lautem Surren ihr Hirn in Scheiben zerlegt.

Und diesmal war auf den Bildern etwas Neues zu sehen.

»Sehen Sie die weiße Masse hier?«, fragte Dr. Lee und beschrieb mit dem Finger einen Kreis darum.

»Ist das das Aneurysma?«

»Ja, das ist das Aneurysma.«

Jet schluckte, und auch das tat ihr weh, denn ihre Kehle war wie ausgetrocknet.

»Dann haben Sie wohl recht gehabt, Doc.«

Was denn? Hatte Jet ernsthaft geglaubt, die Ärztin könne sich irren, dass sie doch nicht sterben würde? Sie sollte aufhören, sich so einen Mist zu fragen, auch wenn … auch wenn sie sich gestern Abend, mit Billy in der Bar, gestattet hatte, für ein paar Minuten zu vergessen, dass sie eine wandelnde Tote war. Bis jetzt war die Zeitbombe nur theoretisch gewesen, doch jetzt war sie da, sichtbar und real, ein weißer Klumpen in der grauen Masse ihres Gehirns. Jet schluckte erneut. Das letzte Quäntchen Hoffnung hatte sich in Luft aufgelöst.

»Das sieht groß aus«, bemerkte Jet.

Dr. Lee nickte. »Ja, es ist ein großes Aneurysma. Dreiundzwanzig Millimeter Durchmesser. Noch zwei Millimeter mehr, und wir würden es als riesig klassifizieren.«

»Nun, das ist doch gut.« Jet schnaufte. »Schlussendlich habe ich also doch noch was Großes erreicht.«

Dr. Lee lächelte noch nicht einmal und Billy auch nicht. Ihm standen Tränen in den Augen.

»Die anderen Symptome, die Sie beschrieben haben – die Kopfschmerzen, der Schmerz über dem Auge, das Doppeltsehen, die vergrößerte Pupille«, sagte Dr. Lee, »das sind alles Symptome eines noch nicht geplatzten Aneurysmas von dieser Größe. Sie könnten auch noch andere Symptome bekommen wie Schwächegefühl, Gleichgewichtsstörungen, Konzentrationsschwierigkeiten und Taubheitsgefühle auf einer Seite ihres Gesichts.«

Jet schaute zu Billy. Sie hatte ganz vergessen, ihre Wange zu erwähnen. Damit war ein weiteres Phänomen erklärt.

»Und ihr Arm?«, fragte Billy und starrte ihn an, als könne er so das Leben wieder in ihn zurückholen.

Dr. Lee zögerte.

»Was ist?« Jet strich sich mit dem Finger über den nackten Arm. Sie spürte noch immer nichts. Es war, als würde er jemand anderem gehören und das noch nicht einmal jemandem, den sie kannte – einem Fremden.

»Das CT hat uns verraten, dass das Aneurysma undicht ist.« Dr. Lee tippte auf den Scan. »Wir nennen das eine Sentinel-Blutung. Eine mögliche Nebenwirkung davon ist, dass Druck auf einen Nerv ausgeübt wird, was wiederum die Signalübertragung unterbricht. Das könnte die Lähmung Ihres Arms erklären.«

»Wird er irgendwann wieder funktionieren?«, fragte Billy.

Dr. Lees Gesicht war Antwort genug. Nein.

»Es tut mir leid, Jet.«

Diesmal meinte sie definitiv nicht das Warten.

»Warum ist es denn undicht?«, fragte Jet. »Was heißt das?«

Dr. Lee nickte, als hätte sie diese Frage erwartet. Oder vielleicht wollte sie auch nur die Antwort hinauszögern.

»Eine Sentinel-Blutung nennt man auch eine Warnblutung. Normalerweise kündigt sie einen signifikanten Riss in den nächsten Tagen an.«

Die Hälfte. Halbzeit. Sie war halbtot. Jetzt gab es kein Zurück mehr. Ihre Entscheidung war final.

»Es tut mir ja so leid, Jet.«

Billy ließ sich auf den Stuhl fallen und nahm Jets Hand, die, die sie noch spürte. Er hielt sie fest, und Jet erwiderte seinen Griff.

Jet drehte sich der Magen. Sie hatte das Gefühl, als würde ihr das Herz herausgerissen.

»W… Wie wird es sich anfühlen?« Sie schaute zu der Ärztin hinauf. »Wenn es platzt, meine ich? Wenn ich sterbe?«

Dr. Lee drückte die Akte an die Brust.

»Patienten, die ein solches Ereignis überlebt haben, bezeichnen es als die schlimmsten Kopfschmerzen ihres Lebens. Als wäre plötzlich ein Blitz in den Schädel eingeschlagen.« Sie schaute Jet in die Augen, als hätte sie das Gefühl, ihr diesen Augenkontakt zu schulden, während sie ihr ihren eigenen Tod erklärte. »Andere Symptome werden ebenso plötzlich kommen, denn die Blutung kommt unvermittelt. Ihr Nacken könnte sich steif anfühlen; Ihnen könnte schlecht werden, und Sie könnten eine plötzliche Schwäche in Ihren Gliedmaßen spüren. Auch könnten Sie Krämpfe bekommen, wenn die elektrische Aktivität in ihrem Gehirn außer Kontrolle gerät. Wenn das Blut den Gehirnzellen den Sauerstoff raubt, werden Sie immer wieder das Bewusstsein verlieren. Und dann …«

»Und dann …«, wiederholte Jet. Sie wussten alle, was dann kam.

Billy streichelte Jet mit dem Daumen über den Handrücken. Seine Haut fühlte sich rau an, wo ihre weich war.

»Ich werde Sie kurz allein lassen.«

Die Tür schloss sich hinter Dr. Lee, und Schweigen senkte sich über den Raum.

Jet zog ihre Hand wieder zurück und stieß sich damit vom Bett ab. Mit nackten Füßen stand sie auf den kalten Fliesen.

»Komm«, sagte sie und ging zu dem Stuhl in der Ecke, auf dem ihre Kleider lagen.

»Jet.« Billys Stimme klang schwach, viel zu schwach für so einen kräftigen Kerl. »Wir können darüber reden, wenn du …«

»Wir müssen nicht darüber reden«, unterbrach Jet ihn. »Wir wussten alle, was geschehen würde. Es hat sich nichts geändert.«

Jet nahm ihre Jeans mit der linken Hand und schüttelte sie auf. Dann stieg sie mit dem rechten Bein hinein und wäre fast gestürzt.

»Willst du meine Hilfe?«, fragte Billy vorsichtig, als wüsste er, dass sie ihn anfahren würde.

»Ich kann das mit einer Hand. Ich bin nicht nutzlos!«

Jet steckte das andere Bein hinein und fand den Boden. Dann zog sie die Jeans über die Knie und wand sich, um sie mit einer Hand bis zu ihrer Hüfte zu ziehen. Vor Anstrengung geriet sie außer Atem. Der Arsch war das Schwerste, aber sie würde Billy nicht um Hilfe bitten. Sie brauchte seine Hilfe nicht. Sie konnte das. Sie war nicht nutzlos. Jet zog erst das Krankenhaushemd hoch und dann die Jeans, stieß dabei an ihren toten Arm, der daraufhin unkontrolliert hin und her baumelte.

»So«, keuchte sie. »Geschafft.«

Sie schaute nach unten und starrte auf den offenen Reißverschluss.

Scheiße.

»Ich kann nicht …«, begann sie. »Ich kann nicht … Kannst du …?«

»Den Reißverschluss hochziehen und den Knopf schließen?«

»Ja«, antwortete Jet. Jetzt klang ihre Stimme sogar noch schwächer als Billys.

Billy trat vor, und Jet wandte den Blick ab, als Billy nach unten griff, den Reißverschluss hochzog und die Hose zuknöpfte. Seine Finger streiften ihren nackten Bauch, und ihr Herz dröhnte in ihren Ohren.

»Fertig«, verkündete er schließlich. Dank erwartete er nicht, und das war auch gut so, denn Jet würde sich nicht bedanken. Aber wenn sie sich schon vor jemandem nutzlos fühlen musste, dann hätte sie vermutlich ohnehin Billy Finney gewählt. Auch früher hatte es ihr schon nichts ausgemacht, wenn er sich um sie gekümmert hatte, nachdem sie vom Fahrrad gefallen war und sich die Knie aufgeschlagen hatte.

Jet seufzte und griff nach ihrem BH. Sie mied Billys Blick und er ihren.

Also das würde jetzt doch zu weit gehen.

Also stopfte Jet den BH in ihre Jacke, zusammen mit ihrem T-Shirt und warf sich die Jacke über die rechte Schulter. Sie würde das Krankenhemd behalten, vermutlich hatte das Krankenhaus ohnehin genug davon. Und was hätten sie auch dagegen unternehmen sollen? Sie wegen Diebstahls verhaften lassen?

»Jet, bist du okay?«, fragte Billy, der sie noch immer nicht ansah.

»Alles gut«, antwortete sie. »Wie gesagt: Es hat sich nichts geändert. Ich sterbe. Ich hatte die ganze Zeit nur eine Woche. Komm. Wir sollten jetzt besser gehen. Meine Ermordung wird sich nicht von selbst aufklären.«

*

Jet blieb oben an der Treppe stehen, die linke Hand an der Wand. Die rechte nutzlos an ihrer Seite baumelnd.

»Was macht ihr alle hier?«, fragte sie, kniff die Augen zusammen und starrte die Leute an, die den Flur vor Billys Apartment verstopften.

Detective Ecker, Jack Finney, der Chief und Jets Eltern.

»Da bist du ja«, sagte ihre Mom und seufzte erleichtert. »Wir haben dich gesucht. Wo warst du denn?«

»Im Krankenhaus«, antwortete Billy, bevor Jet ihm zuvorkommen konnte. Ihr wäre es lieber gewesen, wenn ihre Mom das nicht erfuhr, denn sie würde nur …

»Im Krankenhaus?«, schnappte Dianne und riss die Augen auf. »Warum? Was ist passiert?«

Ja, sie würde eine große Sache daraus machen. Danke, Billy.

»Nichts«, antwortete Jet und stieß Billy mit dem Ellbogen in die Rippen. »Das Aneurysma hat zu bluten begonnen, und ich kann meinen Arm nicht mehr bewegen.«

Jet deutete auf den betreffenden Arm, der schlaff neben ihrem Körper hing.

»Was meinst du damit, du kannst den Arm nicht mehr bewegen?« Diannes Stimme wurde immer höher. »Zeig es mir.«

Jet blinzelte. »Ich kann dir nichts zeigen. Darum geht es ja. Das hier ist ein Arm, den ich nicht bewegen kann, Mom. Da kann man nichts sehen.«

»Haben die Ärzte dir was dafür gegeben?«

Jet schürzte die Lippen. »Ja, magische Pillen, damit mir ein neuer Arm wächst.«

»Ich hätte dabei sein sollen, Jet. Du stellst nie die richtigen Fragen …«

»Was macht ihr alle hier?« Das war jetzt genau die richtige Frage. Ihr Blick wanderte zu den Cops, vor allem zu Billys Dad, denn dessen Gesicht kannte sie am besten, und sie suchte nach Antworten darin.

Doch Detective Ecker war derjenige, der antwortete: »Wir müssen mit Ihnen sprechen. Dürfen wir reinkommen?«

»Der Ersatzschlüssel liegt nicht mehr unter der Fußmatte«, sagte Jack und schaute über Jets Kopf hinweg zu Billy.

»Den hat jetzt Jet.« Billy fischte den Schlüssel aus seiner Tasche und schlängelte sich zwischen den Besuchern hindurch zur Tür von 1B.

Er schloss auf, hielt die Tür auf und ließ alle rein.

Sein Dad zögerte kurz und legte seinem Sohn die Hand auf die Schulter.

»Am Sonntag spielen die Patriots«, sagte Jack steif. »Allerdings soll es wohl regnen. Wirst du es dir anschauen?«

»Ich weiß nicht, Dad«, antwortete Billy mit leiser Stimme und wechselte einen Blick mit Jet. Sie wusste, dass er sich kein bisschen für Football interessierte. Er tat nur so, seinem Dad zuliebe. So hatte Jack wenigstens jemanden, mit dem er die Spiele sehen konnte, nachdem Billys Mom gegangen war. Aber vielleicht lag seine Zurückhaltung diesmal auch daran, dass die Patriots ausgerechnet an dem Tag spielten, für den Jets Tod vorausgesagt war.

Doch Jack schien in Billys Blick nicht so gut lesen zu können, wie Jet, schien diese Antworten nicht erkannt zu haben. Er räusperte sich, nahm die Hand wieder herunter und trat ein.

Jets Mom wiederum konnte nicht einfach nur mit ihrer Tochter über die Schwelle gehen. Absichtlich berührte sie Jets lahmen Arm, als wolle sie sehen, ob sie reagierte.

Viel zu viele Menschen drängelten sich jetzt dicht an dicht in dem kleinen Apartment.

»Setz dich, Jet«, sagte Mom, führte Jet zur Couch und setzte sich dicht neben sie. Dad nahm auf ihrer anderen Seite Platz, doch er ließ ihr wenigstens ein wenig Raum zum Atmen.

»Will jemand einen Kaffee oder …?«, bot Billy an und ging in die Küche.

»Jetzt nicht, Billy«, zischte Dianne. »Der Detective hat wichtige Neuigkeiten.«

Ecker hatte sich den Masons gegenübergesetzt. Der Chief und Jack standen neben ihm. Alle schauten sie ernst drein.

»Wer ist denn gestorben?«, fragte Jet, um die Stimmung zu heben. Es funktionierte jedoch nicht, im Gegenteil.

Ecker verschränkte die Finger – zwei zeigten nach oben – und drückte sie auf den Mund wie eine Pistole aus Fleisch und Blut.

»Jet«, sagte er mit viel zu lauter Stimme, »wir haben JJ Lim wegen gefährlicher Körperverletzung mit möglicher Todesfolge festgenommen.«

Jet beugte sich vor. Ihre Mutter rieb ihr den Rücken.

»JJ?«, fragte Jet. »Sie haben ihn gefunden?«

»Er ist vor ein paar Stunden in die Stadt zurückgekehrt.« Ecker nahm seine Fingerpistole wieder auseinander und ließ die Hände in den Schoß fallen. »Er sagt, sein Bruder habe ihm eine SMS geschrieben und ihm von Ihrer Situation erzählt. Deshalb ist er wieder zurückgekommen.«

»Sie haben mit ihm gesprochen? Mit JJ?«

»Wir haben ihn nach seiner Verhaftung bereits einmal verhört, ja.«

»Und?« Jet senkte die Stimme. »Was hat er gesagt?«

Ecker schluckte. »Nun, im Augenblick leugnet er alles, aber wir hatten genug Beweise gegen ihn, um einen Haftbefehl zu erwirken.«

»Beweise?«, hakte Jet nach.

Ecker nickte. »Das rote, synthetische Haar, das wir am Tatort gefunden haben, passt zu der Perücke, die JJ an Halloween getragen hat.«

»Jaja, aber Sie haben doch selbst gesagt, das könnte auch übertragen worden sein.«

»Dann ist da noch die Textnachricht, die er kurz nach dem Überfall geschickt hat – ›Es tut mir leid‹ –, und die Tatsache, dass er kein Alibi und die Stadt noch in derselben Nacht überstürzt verlassen hat.«

»Aber warum sollte JJ mich töten wollen? Sie kennen ihn nicht so gut wie ich.«

»Da ist noch mehr«, fuhr Ecker fort. »Wir haben eine Theorie, was das Motiv betrifft. Wir haben gehört, dass er Ihnen vor ein paar Monaten einen Heiratsantrag gemacht hat, und Sie haben abgelehnt.«

»Ja«, schnaufte Jet. »Weil wir nicht die Richtigen füreinander waren. Das reicht aber nicht als Grund, um …«

»Männer haben schon aus weit unsinnigeren Gründen Gewalt gegen Frauen ausgeübt«, fiel Ecker ihr ins Wort. »Und das ist nicht das einzige, potenzielle Motiv, das wir haben.« Er holte etwas aus seiner Tasche. Es war der Brief von der Kreditbank, den Jet ihm gegeben hatte. »Dieser Kredit über dreißigtausend Dollar, der in ihrem Namen aufgenommen worden ist, mit Ihrem Pick-up als Sicherheit … Das angegebene Bankkonto gehört JJ.«

Jet verschlug es den Atem.

»D… Das war JJ?«, fragte sie.

»Er hat Ihre Identität missbraucht, um sich das Geld zu besorgen. Tatsächlich hatte er schon mehrere Kredite auf seinen eigenen Namen, und deshalb konnte er keinen weiteren mehr aufnehmen. Dann konnte er sich auch die Raten für diesen hier nicht mehr leisten.« Ecker schüttelte das Blatt Papier. »Er war zahlungsunfähig. Unsere Theorie ist, dass er in Panik geraten ist, als ihm klar wurde, dass Sie die Wahrheit erfahren würden, dass er glaubte, keine andere Wahl zu haben, als …«

»Als mich zu töten?«

Ecker beantwortete diese Frage nicht, jedenfalls nicht direkt. »Der Staatsanwalt will, dass wir ihn noch ein wenig länger festhalten und versuchen, ihm ein Geständnis zu entlocken. Das sind zwar alles nur Indizien, Jet, aber es sind so viele, dass es für eine Anklage reicht.«

Jet wusste nicht, was sie darauf erwidern sollte. Es sah tatsächlich so aus, als hätte der Mord sich gerade selbst gelöst. Was zum Teufel sollte sie jetzt tun?

»Ich möchte Ihnen versichern«, fuhr Ecker fort, »dass die Anklage … also, nachdem Sie … ich meine …«

»Nachdem ich gestorben bin«, sprach Jet es für ihn aus.

Ecker legte den Kopf auf die Seite. »Nach Ihrem Tod wird die Anklage gegen JJ von gefährlicher Körperverletzung in Mord geändert. Ich weiß, dass es sehr wichtig für Sie war, die Antwort vor Ihrem … Na ja, jetzt wissen Sie’s.«

Jet zog sich der Magen zusammen. Sie hätte den Killer finden sollen, nicht die Polizei. Das war doch der Sinn des Ganzen. Sie brauchte das. Das war ihre letzte Chance, wirklich etwas zu tun, wirklich etwas zu Ende zu bringen. Und jetzt saß Ecker da und erzählte ihr, dass ihr Ende bereits gekommen war? Er bot ihr an, den leichten Weg zu gehen. Aber Jet war stets den leichten Weg gegangen. Wann immer es schwer wurde, hatte sie aufgegeben. Diesmal sollte es anders ablaufen. Sie durfte nicht aufgeben. Und zu akzeptieren, dass JJ der Täter war, fühlte sich aus irgendeinem Grund wie aufgeben an. Ihr Bauch empfand das genauso wie ihr kaputter Kopf.

»Was ist mit dem Hammer?« Jet beugte sich vor. »Besitzt JJ den Rest dieses Coleby-Sets? Das sind insgesamt sechzig Teile. Hat er die restlichen neunundfünfzig Teile in seinem Haus?«

Jack räusperte sich. »Wir haben JJs Haus durchsucht, aber noch nichts gefunden.«

»Nun, es ist ein kleines Haus«, sagte Jet. »Wenn Sie jetzt nichts haben, dann werden Sie auch nichts mehr finden. Woher wissen Sie also, dass ihm der Hammer gehört?«

»Nun, das wissen wir nicht«, antwortete Ecker. »In einem Fall wie diesem kann man jedoch oft nicht jede Kleinigkeit klären.«

»Bitte entschuldigen Sie, wenn ich ein wenig pingelig bin, aber wenn ich schon sterben muss, dann interessieren mich diese ›Kleinigkeiten‹.«

»Wie gesagt: Wir versuchen, JJ zu einem Geständnis …«

»Und was ist mit dem Fundament an der North Street?«, fiel Jet ihm ins Wort. Der leichte Weg lag vor ihr. Sie musste ihn nur nehmen. »Woher hätte JJ wissen sollen, dass am nächsten Morgen der Beton eingefüllt wird? Er hatte keinerlei Verbindung zu diesem Ort. Wollen Sie mir etwa erzählen, er hat einfach nur Glück gehabt?«

»Er könnte da vorbeigekommen sein, als er die Stadt verlassen wollte. Er hat eine Chance gesehen und sie genutzt.«

»Und was jetzt?« Jet hob die Stimme. »Sind Sie fertig? Ermitteln Sie nicht mehr?«

Ecker schüttelte den Kopf. »Nein, wir ermitteln weiter. Wir werden versuchen, die Anklage so gerichtsfest wie möglich …«

»Und was, wenn es nicht JJ war?«

»Dad«, meldete Billy sich zu Wort. »Ich denke, ihr solltet …«

»Jet«, unterbrach ihn Mom. Ihr Gesicht war ihrer Tochter viel zu nah. »Es war JJ. Sie haben ihn nicht ohne Grund verhaftet. Es ist vorbei, Süße.«

Nein, es war nicht vorbei. Nicht für Jet. Sie hatte noch immer Zeit, und die würde sie nutzen. Sie hatte schon genug Zeit verschwendet, ihr ganzes Leben lang. Das war ein Test, und sie würde nicht versagen, nicht diesmal, noch nicht einmal, wenn sie nur noch einen Arm hatte.

»Okay. Sicher«, sagte sie. »Vielen Dank für Ihre Arbeit, Officers. Bestellen Sie JJ einen Gruß von mir.«

»Ich weiß, dass das hart für dich ist, Jet«, sagte Jack und strich mit der Hand über seine Bartstoppeln. »Aber wir haben ihn, und du kannst jetzt die Zeit genießen, die dir noch bleibt.«

»Na, toll« Jet grinste. »Ja, ich denke, ich werde mir noch mal Stranger Things ansehen. Vielleicht stricke ich auch einen Schal oder versuche, Bauchmuskeln zu bekommen.«

»Jet, lass uns bitte nach Hause gehen«, schniefte Mom. »Wir sollten zusammen sein. Als Familie.«

Ja, Jet könnte nach Hause gehen. Das hatte sie immer getan, wenn es mal nicht so gelaufen war, wie sie sich das vorgestellt hatte. Ja, sie könnte das. Sie könnte.

»Tut mir leid, aber ich kann nicht«, erklärte Jet. »Es ist einfach noch viel zu viel zu tun. Und ich muss die Zeit genießen, die mir noch bleibt. Das haben die Cops mir befohlen.«

Moms Lippe zitterte.

»Dann lassen wir Sie jetzt allein«, sagte Detective Ecker, und der Stuhl knarrte, als er sich erhob. »Melden Sie sich, wenn Sie noch Fragen haben. Wir werden Sie informieren, wenn offiziell Anklage gegen JJ erhoben wird.«

Jet nickte und folgte ihm mit ihren Augen.

Ecker blieb kurz stehen und wandte sich an Jets Dad. »Scott, könnten Sie sich mit uns an der North-Street-Baustelle treffen? Wir haben da noch ein paar Fragen.«

Jets Dad schlug mit den Händen auf die Knie. »Natürlich«, antwortete er. »Wir werden direkt hinter Ihnen sein. Dianne?«

Ihre Mom stand auf, blieb jedoch stehen und küsste ihre Tochter auf den Kopf. Das tat weh. Jet tat alles weh. Aber wenigstens hatte sich der Knoten in ihrem Bauch inzwischen gelöst.

Der Chief nickte an der Tür, Jack warf erst Jet, dann Billy ein trauriges Lächeln zu, bevor er ging. Ecker verließ die Wohnung als Letzter, noch hinter Jets Eltern, und schloss die Tür.

Billy folgte ihnen und schaute durch den Türspion, bis sie wirklich weg waren.

Dann drehte er sich um, und plötzlich war da ein Funkeln in seinen Augen, das nur Jet vorbehalten war.

»Wir glauben nicht, dass JJ der Täter ist, nicht wahr?«, fragte er und lehnte sich an die Tür. Seine Stimme war eine Mischung aus Resignation und Aufregung.

Jet lächelte, und es war ein echtes Lächeln. »Absolut nicht«, pflichtete sie Billy bei. »Ich will damit nicht sagen, dass JJ es nicht war, aber ich habe noch viele Fragen, und die müssen beantwortet werden, bevor ich in Frieden sterben kann. Ich will keine halben Sachen machen, Billy. So will ich nicht gehen. Das weißt du«, sagte sie. »Hatte JJ Zugang zu dieser Hammermarke? Und wenn ja, wo ist dann der Rest der Werkzeuge? Woher wusste er von dem Fundament an der North Street, und wer hatte auf dem Jahrmarkt sonst noch Kontakt zu JJ oder Andrew? Wer könnte das Haar in meinem Haus verloren haben? Könnte es nicht auch Andrew Smith gewesen sein? Warum tut JJs Bruder so, als habe er nie für Mason Construction gearbeitet? Und warum haben Mitglieder meiner eigenen Familie mich in Bezug auf meinen Todestag belogen?« Sie reckte den Hals. »Fangen wir mit Sophia an.«

Billy nickte und lächelte schief. »Du hast nie auch nur daran gedacht aufzuhören, nicht wahr?«

»Vielleicht eine Sekunde«, erwiderte Jet und sah ihm in die Augen. »Aber ich muss das tun. Ich habe noch dreieinhalb Tage, und ich muss diejenige sein, die meinen Mörder findet. Aber wie auch immer … Was ist mit dir? Willst du aufhören? Beton mit Vorschlaghämmern zertrümmern, Luke anpissen und ein Arschloch sein? Ich sterbe. Deshalb darf ich das. Es ist mir egal, ob man mir Pistolen vor die Nase hält. Mir macht es sogar Spaß. Dir auch?«

ACHTZEHN

Jet versuchte, auf den Bildschirm zu deuten. Fast spürte sie sogar, wie sie das tat, doch dann starrte sie auf ihren leblosen Arm. Okay, dann also mit links.

»Schau«, sagte sie. »Jetzt kommt Sophia wieder zurück, und es ist 15:24 Uhr. Sie bleibt gut fünf Minuten im Haus und geht dann wieder.«

Billy nickte und schaute zu, wie Sophias blauer Range Rover im Bild erschien.

»Das war nur knapp eine Stunde, nachdem sie die Cookies gebracht hat?«

»Korrekt«, bestätigte Jet, als Sophia sich mit Cameron auf der Hüfte der Tür näherte. »Und als ich sie danach gefragt habe, da hat sie gesagt, sie habe versehentlich ihr Handy im Haus vergessen und wollte es abholen.«

»Aber sie hat Luke eine Nachricht geschrieben, und zwar um …«

»… 15:06 Uhr«, beendete Jet den Satz für ihn. Sie schaute in ihr Notizbuch auf dem Couchtisch, in dem sie die Zeiten aufgeschrieben hatte. Ihr Blick wurde starr. Ihre Handschrift. Diese kleinen Details. Die Art, wie sie die Null geschrieben hatte und das D … Jetzt würde sie nie wieder etwas schreiben. Das war der erste kleine Tod, das Vorspiel zum letzten Akt. Jet schluckte. Langsam ließ sie die Trauer darüber sacken, und das war nicht das Einzige, was sie betrauerte. Sie würde auch nie mehr ihren Pick-up fahren.

»Aber sie hat dir gesagt, dass sie ihr Handy in eurem Haus vergessen hat, und zwar zwischen 14:21 Uhr und …« Billy hielt kurz inne, als Sophia auf dem Monitor die Tür hinter sich schloss. »15:24 Uhr.«

»Ja. Also hat sie gelogen.« Jet drehte sich zu ihm um. »Ich habe dir ja gesagt, das ist seltsam. Es war der Tag meiner Ermordung, und sie hat gelogen, was ihr Handy betrifft, und den Grund, warum sie wieder zurückgekommen ist. Und dann ist da diese Textnachricht von 22:52 Uhr: Ruf mich an. Da hätten sie und Luke eigentlich zusammen Friends schauen sollen, und zwar daheim.«

»Was, glaubst du, heißt das?« Billy hielt das Video an.

»Ich weiß es nicht.« Jet kaute an ihrem Daumen, am linken, ein merkwürdiges Gefühl. »Vielleicht war das ja ein: Ruf mich an. Ich habe deiner Schwester vor sechs Minuten den Schädel eingeschlagen.« Jet ahmte Sophias hohe Stimme nach. »Und ich habe ihr iPhone, und das schalte ich jetzt aus und werfe es ins Fundament dieses Projekts an der North Street. Ich weiß, dass ihr morgen den Beton einfüllt. Könntest du kommen und mir helfen? Und ach ja … Wie geht’s dem Baby?«

Billy versuchte ob ihres Gesichtsausdrucks nicht zu lächeln. Der war aber auch perfekt. Wie kam es, dass Jet ihr Schauspieltalent bis jetzt nicht entdeckt hatte?

»Glaubst du wirklich, dass Sophia dich ermordet haben könnte?«

»Vielleicht mag sie mich ja nicht. Damit wäre sie nicht allein.« Jet sprach wieder mit ihrer normalen Stimme, tief und rau. »Aber irgendetwas stimmt da nicht. Sie hat an Halloween irgendetwas im Haus gemacht, von dem weder ich noch die Polizei etwas wissen sollen.«

»Etwas, das mit dem Angriff auf dich in Verbindung steht?« Billy kaute auf seiner Lippe.

»Vielleicht.«

»Oh«, sagte er plötzlich, und seine Augen wurden groß. Jet betrachtete sein Spiegelbild in dem dunklen Laptopdisplay. »Vielleicht hat sie ja wirklich etwas vergessen, aber nicht ihr Handy. Vielleicht war es ja etwas, was sie hätte vorbereiten sollen.«

»Und was zum Beispiel?« Jet schaute in das Spiegelbild seiner Augen. »Den Hammer verstecken?«

»Nein, ich habe eher an die Tür gedacht. Die Hintertür war nicht abgeschlossen, und die Polizei glaubt, darüber sei der Killer ins Haus gelangt. Was, wenn jemand sie früher am Tag geöffnet hat?« Billy strich mit den Fingern über das Trackpad, und der Laptop erwachte aus dem Standby. Dann drückte er auf Play. Sophia bewegte sich wieder. Sie verließ das Haus der Masons, ohne einen Blick zur Kamera zu werfen. Mit gesenktem Kopf starrte sie stur geradeaus, während Cameron an seinem Schnuller nuckelte.

»Für sich selbst?«, fragte Jet. Sie ging das Szenario im Kopf durch, folgte Sophia noch einmal in die Küche zurück, dann in die Wäschekammer und schließlich zur Hintertür.

»Oder für jemand anderen?«, schlug Billy vor und zuckte mit den Schultern.

Jet rümpfte die Nase. »Für einen Profikiller? Haben wir in Woodstock überhaupt so was? Profikiller?«

»Ich glaube nicht, dass Profikiller Hämmer benutzen«, sagte Billy und verwarf die Idee damit wieder. »Okay. Gehen wir das noch mal durch. Ich weiß, das war am selben Tag, an dem du angegriffen worden bist. Könnte es nicht trotzdem Zufall gewesen sein? Ich meine …« Er deutete auf den Bildschirm. »… hat sie so was schon früher gemacht? Cookies gebacken und vorbeigebracht, während ihr nicht zu Hause wart?«

Jet beugte sich vor, legte das Kinn in die linke Hand und dachte nach. Verstärkte Denken ihre Kopfschmerzen? Das Erinnern? Dieser ständige Schmerz, der wie ein kleines Feuer vor sich hin glühte … aber das war kein Feuer. Das war Blut, das in ihren Kopf sickerte.

»Ja«, schnaubte Jet. »Vielleicht ja.« Definitiv war das nicht das erste Mal, dass Sophia etwas gebacken hatte. Tatsächlich hatte sie das schon so oft gemacht, dass es Jet allmählich auf die Nerven ging. Aber wann zum letzten Mal? »Ich glaube, Sie hat Mom zum Geburtstag einen Kuchen gebacken. Ja, genau. Und den hat sie auch tagsüber gebracht. Sie hat gesagt, sie wolle ihn nicht mit ins Restaurant bringen, wo wir uns später treffen wollten. Und es war ein verdammter Karottenkuchen. Gemüse!«

»Und wann war das?«, fragte Billy mit dem Finger auf dem Trackpad. Er rief das Dashboard wieder auf.

»Am 13. August. Moms Geburtstag. Mom, Dad und ich, wir waren tagsüber unterwegs. Wir haben Tante Laura besucht. Als wir zurückgekommen sind, da haben wir den Kuchen gefunden. Ist Sophia nicht fürsorglich?, hat Mom gesagt.« Jetzt äffte sie auch ihre Mutter nach.

»Speichert das Kamerasystem so alte Daten?« Billy ging auf die Suche.

»Ja, die Aufzeichnungen reichen 180 Tage zurück. Lass mich mal.« Jet schob Billy mit dem Ellbogen weg, die linke Hand auf dem Trackpad. Rasch fand sie das korrekte Datum. »Hier. Das muss Sophia sein.«

Sie klickte auf ein Video, das an diesem Tag um 12:07 Uhr aufgenommen worden war.

Der blaue Range Rover kam die Einfahrt hinauf und parkte vor der Tür.

Die Wagentür öffnete sich, Sophia stieg aus und ging sofort nach hinten. Das Baby, das sie herausholte, war definitiv anders. Ja, das war Cameron, allerdings zwei Monate jünger. Ein Viertel seines gesamten Lebens, und das sah man ihm an. Er war deutlich kleiner, hatte weniger Haar, und sein Gesicht war von einem gesunden Rosa. Auch hatte Sophia nicht so viel Mühe, ihn auf dem einen Arm zu tragen und auf dem anderen den Kuchen.

Sophia stellte den Kuchen auf die Stufen und holte einen Schlüsselbund aus ihrer Jeans. Dann öffnete sie die Tür und schaute eine Sekunde später in die Kamera zu Billy und Jet zwei Monate in der Zukunft. Schließlich brachte sie den Kuchen rein und schloss die Tür hinter sich.

Jet klickte zum nächsten Video, das vier Minuten später aufgenommen worden war. Sophia ging wieder. Ohne Kuchen.

»Okay«, sagte Billy. »Und ist sie …?«

»Ich glaube, sie ist noch mal zurückgekommen«, unterbrach Jet ihn und klickte wieder ein Video weiter. »Wir sind an diesem Tag erst um vier wieder nach Hause gekommen, und das hier ist um 13:33 Uhr aufgenommen worden. Ja. Schau. Das ist sie.«

Der blaue Range Rover fuhr wieder vor, und es folgte das Gleiche wie beim letzten Mal, nur ohne Kuchen. Sophia ging mit Cameron rein und raus. Sie war nur drei Minuten drin.

Billy beugte sich näher an den Bildschirm heran. »Was zum Teufel macht sie da?«

»Keine Ahnung, aber ich kann dir sagen, was sie nicht macht«, antwortete Jet. »Sie hat nicht ihr Handy vergessen. Hier.« Jet griff nach ihrem Notizbuch mit dem Stift darauf und gab beides Billy. »Könntest du die Daten und Zeiten bitte aufschreiben? Ich … Ich kann das nicht mehr. Ja, da ist gut. Nein, ordentlicher, Billy. Du schreibst ja wie ein Vierjähriger.«

»Fällt dir noch ein Datum ein?« Billy drehte sich zu ihr um und drückte den Stift in den Mundwinkel. »Sind sonst noch mal plötzlich Backwaren aufgetaucht, während ihr weg wart?«

»Ja. Tatsächlich«, antwortete Jet. Ihr Finger fuhr über das Trackpad, und beinahe sofort fand sie das entsprechende Datum. »Der 4. Juli. Meine Eltern haben abends eine Grillparty veranstaltet. Ich erinnere mich daran, dass Sophia ein paar Cookies vorbeigebracht hat, mit kleinen amerikanischen Flaggen darauf. Die muss sie gebracht haben, als wir einkaufen gewesen sind. Ich glaube, wir haben sämtliche Burger in Woodstock gekauft. Dass sie die Cookies vormittags gebracht hat, war auch irgendwie seltsam, denn Luke und Sophia waren zur Grillparty eingeladen. Ich weiß noch, dass ich mich gewundert habe, warum sie die nicht einfach abends mitgebracht haben?«

Jet spielte das Video ab. Es war am 4. Juli um 10:47 Uhr aufgenommen worden. »Oh. Okay. Das sind wir, wie wir aufbrechen«, sagte Jet und schaute zu, wie ihre Eltern aus der Tür kamen. Mom schützte ihre Augen mit der Hand vor der sommerlichen Morgensonne, und in den Beeten blühten die Blumen.

»Beeil dich, Jet!«, rief Mom ins Haus zurück. »Wir haben viel zu tun!«

»Wir haben jede Menge Zeit«, erwiderte Sommer-Jet und lief aus dem Haus. Sie trug dieselben Birkenstocks wie jetzt. Allerdings waren sie nicht schlammverschmiert. Auch bewegte sie beide Arme, und sie versuchte, ihr widerspenstiges Haar zu einem Pferdeschwanz zu zähmen. Damals hatte sie sich noch nicht einmal vorstellen können, wie es vier Monate später um sie stehen würde.

»Kommt JJ auch heute Abend?«, fragte Dad. »Wir sollten noch ein Paket Burger holen, Dianne.«

Sommer-Jet kratzte sich den Kopf. »Ich glaube, er hat zu tun. Vielleicht nächstes Mal.«

Die untote Jet spulte zum nächsten Mal vor, da die Kamera eine Bewegung registriert hatte.

»Das ist exakt zwei Minuten, nachdem wir das Haus verlassen haben«, sagte Jet und schaute zu, wie Sophias blauer Range Rover erneut in die Einfahrt rollte.

»Seltsam«, murmelte Billy. »Es ist fast so, als hätte sie in der Nähe darauf gewartet, dass ihr das Haus verlasst.«

»Den Eindruck habe ich auch«, stimmte Jet ihm zu.

Sophia stieg aus dem Wagen. Sie trug eine Jeansjacke und ein hellblaues Sommerkleid. Sie ging nach hinten, holte wieder ein anderes Baby heraus – noch kleiner, kahler und fast schon pink. Dann beugte sie sich noch weiter in den Wagen und kam mit einem Tablett voller roter, weißer und blauer Cookies unter Frischhaltefolie wieder heraus.

Als sie die Tür erreichten, grummelte Cameron durch den Schnuller hindurch.

»Ich weiß«, versuchte Sophia, ihn zu beruhigen. »Wir bleiben auch nur ein paar Minuten. Versprochen.«

Sie öffnete die Haustür und ging mit dem Baby und den Cookies hinein.

Jet startete das nächste Video, das vier Minuten später aufgenommen worden war.

Die Haustür öffnete sich, und Sophia kam wieder heraus. Jetzt trug sie das Kind mit beiden Händen. Die Cookies hatte sie drinnen gelassen.

Sophia achtete sorgfältig darauf, nicht zu stolpern, als sie über die Schwelle trat, doch just in diesem Augenblick spie Cameron den Schnuller aus und begann zu schreien.

»Oh, nein«, seufzte Sophia. »Mommy hebt ihn wieder auf. Keine Angst.«

Sophia beugte sich vor und griff nach dem grün-weißen Schnuller, und als sie das tat, fiel etwas aus ihrer Jackentasche. Mit lautem Klappern landete es auf dem Boden.

»Upsi«, quiekte Sophia, als das weiße Ding von ihr wegrollte. Rasch griff sie danach und stopfte es wieder in ihre Tasche. Dann schnappte sie sich den Schnuller und ging zum Wagen. Cameron schrie immer lauter.

»Moment mal.« Jet spulte das Video zu dem Punkt zurück, als das weiße Ding auf den Boden fiel, aber es ging alles viel zu schnell. Jet hielt das Bild an und zoomte heran.

»Was ist das?«, fragte Billy und beugte sich ebenfalls weiter vor. »Eine Tablettendose?«

»Ja.« Jet zoomte noch mehr heran. Das Objekt war viel zu winzig und viel zu verpixelt. Dennoch erkannte Jet das hellblaue Band am unteren Teil der Flasche. Die Schrift darauf sowie die orangefarbenen Zahlen waren jedoch unlesbar. »Das ist Lotrel«, sagte sie, und ihr Herz schlug immer schneller. »Amlodipinbesilat. Einhundert Kapseln.«

»Wie kannst du das lesen?« Billy schaute sie beeindruckt an.

»Kann ich nicht«, antwortete Jet. »Muss ich aber auch nicht. Ich weiß auch so, was das ist. Das sind meine.«

»Was?« Billys Blick veränderte sich. In seinen blauen Augen braute sich ein Sturm zusammen.

»Das sind meine Tabletten«, sagte Jet. »Lotrel. Ich erkenne die Flasche. Das ist ein Mittel gegen Bluthochdruck. Wegen meiner Nieren muss ich täglich eine davon nehmen. Das sind meine.« Sie zoomte wieder heraus. »Aber warum stiehlt Sophia meine Tabletten?«

Billy blinzelte, doch der Sturm in seinen Augen ebbte nicht ab. »Haben je welche gefehlt?«

»Nein«, antwortete Jet. »Das wäre mir aufgefallen. Ich nehme jeden Morgen eine. Sie stehen in meinem Badezimmerschrank. Ich nehme sie immer, nachdem ich mir die Zähne geputzt habe.«

Billy richtete seinen Blick wieder auf den Bildschirm. »Ist sie auch diesmal wieder zurückgekommen?«

Um 11:51 Uhr an diesem Tag war ein weiteres Video aufgenommen worden. Billy klickte auf Play, bevor Jet ihm zuvorkommen konnte.

Blauer Range Rover.

Tür öffnen.

Sophia.

Blaues Kleid und Jeansjacke.

Baby Cameron auf der Hüfte, jetzt mit einem roten Schnuller.

Und diesmal trug Sophia nichts in den Händen. Aber da war etwas in ihrer Jackentasche – etwas von der gleichen Größe wie das Tablettendöschen, mit dem sie vor einer Stunde herausgekommen war.

Jet deutete auf die Beule in der Jacke.

»Sie hat die Pillen noch immer in der Tasche.«

»Bringt sie sie wieder zurück?«, fragte Billy, als die Tür sich hinter Sophia schloss. Er klickte zum nächsten Video, das drei Minuten später aufgenommen worden war.

Sophia kam mit Cameron wieder aus dem Haus und drehte sich um, um die Tür zu schließen. Jetzt war ihre Jackentasche flach. Die Beule war weg, und das hieß …

»Die Tabletten sind weg«, sagte Billy.

»Sie muss sie wieder zurückgestellt haben.«

Sie sahen einander an.

»Hat sie das die ganze Zeit gemacht? An Moms Geburtstag? An Halloween? Sie hat meine Pillen mitgenommen und wieder zurückgebracht?«

Billy schluckte. »Glaubst du, sie hat was mit ihnen gemacht?«

Jet knallte den Laptop zu, und das Geräusch hallte in ihrer Brust wider. Was hätte Sophia sonst damit tun sollen, verdammt?

»Es gibt nur eine Möglichkeit, das mit Sicherheit zu beantworten. Komm. Ich habe meine Tabletten zu Hause gelassen. Mom und Dad sind auf der Baustelle in der North Street. Wir müssen gehen, solange sie weg sind. Kannst du … Kannst du mir mit meiner Jacke helfen?«

NEUNZEHN

Jet winkte der Türkamera zu und damit sich selbst, wenn sie wieder an ihrem Laptop sein würde, den sie in Billys Apartment gelassen hatte. Sie winkte allen zu, die diese Aufnahmen nach Ende dieser Woche sehen würden. Sie winkte aus dem Grab.

Jet drehte den Schlüssel im Schloss und öffnete die Haustür. Noch immer roch es hier viel zu sauber. Auch nach drei Tagen hing noch immer ein chemischer Geruch in der Luft. Billy hustete hinter ihr.

Krallen auf poliertem Parkett, dann stürmte Reggie um die Ecke.

Er jaulte vor Freude, als er Jet sah, redete überglücklich in seiner Hundesprache auf sie ein. Wo warst du, verdammt, hi, hi, hi, hab dir längst verziehen.

Er sprang hoch und kratzte an ihren Beinen.

»Ja, hallo, mein süßer Sir Reginald Wuff.« Jet hockte sich hin und kraulte Reggie mit der linken Hand hinter dem Ohr. »Braver Junge.«

Reggie wedelte nicht nur mit dem Schwanz, sondern mit dem ganzen Körper, und er versuchte, an Jet hinaufzuklettern, um ihr Gesicht zu erreichen. Immer wieder stieß er dabei an ihren leblosen Arm.

»Ich kann dich nicht mehr an beiden Ohren kraulen, mein Süßer. Tut mir leid.« Jet kraulte ihn dafür mit einer Hand umso heftiger, und Reggie drückte den Kopf hinein und schaute sie freudig an. Seine Augen waren fast genau von der gleichen haselnussbraunen Farbe wie ihre. »Du musst Billy ganz lieb fragen.« Der Hund quiekte. »Aber Billy ist nett. Also wird er Ja sagen.«

Reggie schaute zu Billy hinauf, und sein Schwanz peitschte Jet, als er den Kopf auf ihre Schulter legte. Jet drückte den Hund mit einem Arm an sich.

»Es ist besser so«, sagte sie leise und schmiegte das Kinn in das Fell des Hundes. »Ich dachte, ich würde dich eines Tages beim Sterben begleiten – nachdem ich dich Mom und Dad gestohlen habe, natürlich. Doch jetzt bin ich die Erste, die sich verabschiedet. Es tut mir leid, mein Freund. Ich hätte dich vermisst, und ich weiß, dass du mich auch vermissen wirst.«

Billy beugte sich über die beiden und kraulte Reggie die Ohren. Dabei berührte er mit seinen Knöcheln Jets Hals.

Reggie schloss die Augen und schnurrte wie eine Katze.

»Ja.« Jet lächelte. »Das tut gut, nicht wahr? Ich habe dir ja gesagt, dass Billy sich um dich kümmern wird. Er kann das gut, stimmt’s? Vielleicht besser als ich.«

»Ich könnte nie besser als du sein.« Billy lächelte ebenfalls und zog sich wieder zurück.

»Okay.« Jets Knie knackten, als sie sich wieder aufrichtete. Reggie scharwenzelte um ihre Beine herum. »Komm, Reggie. Wir haben eine Mission. Wollen wir doch mal sehen, ob meine Schwägerin monatelang versucht hat, mich zu vergiften.«

Sie ging zur Treppe, und Billy und Reggie folgten ihr.

»Glaubst du wirklich, dass Sophia versucht hat, dich zu töten?«, fragte Billy, der Jet noch immer überragte, obwohl sie bereits auf der zweiten Stufe stand.

»Nun, irgendjemand hat es definitiv versucht.« Jet deutete auf ihren kaputten Kopf. »Vielleicht haben sie zuerst geplant, es langsam anzugehen. Aber dann wollten sie es b… be… fff… Scheiße! Wie heißt das Wort noch mal, wenn etwas früher passieren soll?«

»Beschleunigen?«

»Nein, eleganter.«

»Forcieren?«

Jet schürzte die Lippen, als sie den obersten Absatz erreichte. »Nicht ganz, aber das muss reichen. Sie haben den Plan forciert und die Pillen gegen einen Hammer getauscht.«

Jet blieb vor ihrem Schlafzimmer stehen. Die Tür war zu. Normalerweise war sie das nie.

»Aber warum sollte Sophia dich töten wollen?«

Jet packte die Klinke. Nein, sie dachte darüber nach, die Klinke zu packen, aber der Arm, mit dem sie das machen wollte, funktionierte nicht mehr. Also kämpfte sie gegen ihren Instinkt und benutzte die linke Hand. Sie musste sich das endlich merken.

»Ich kann mir zumindest einen Grund vorstellen«, antwortete Jet düster und scheuchte ihre beiden Jungs ins Schlafzimmer. »Für Sophia ist Geld das Wichtigste. Das war schon immer so. Wenn man mit fünfzehn befreundet ist, dann erzählt man sich alles. Sie ist in einer Familie aufgewachsen, die sich nicht viel leisten konnte. Ständig gab es Streit ums Geld, und sie hat immer gesagt, dass sie so nie leben wolle. Sie wollte wie wir sein, die Masons. Ich habe immer geglaubt, deswegen hat sie sich Luke geangelt. Aber hey, ich bin ja auch nicht romantisch.« Sie hielt kurz inne. »Vielleicht hat Sophia ja herausgefunden, dass Dad Luke die Firma nicht hinterlassen wollte, weil er das mir gegenüber unfair fand. Nun, wenn man mich loswird, dann hat sich das Problem erledigt.«

»Das ist wirklich eine düstere Vorstellung«, sagte Billy und schaute sich um.

»Ich denke, Mordmotive sind immer düster. Andererseits ist das aber auch mein erstes Mal.«

»Hier drin sieht es irgendwie anders aus.« Billy deutete auf das Bett und die Wände. Die Wände waren schlicht, die Regale dunkel, die Baumwolldecken hell, und die Kissen hatten neutrale Muster.

»Ja.« Jet folgte seinem Blick. »Ich glaube, du warst nicht mehr hier, seit …«

»… seit vierzehn Jahren«, beendete Billy den Satz für sie.

»Keine Froschtapete mehr.« Jet schnalzte mit der Zunge. »Und das grüne Bett ist auch weg.«

»Sag mir jetzt nicht, dass du auch Mr Rabbitson weggeworfen hast, den 5. Earl von Woodstock?«

»Ich bin doch kein Monster«, schnaubte Jet und ging zum Badezimmer. »Er ist im Schrank. Allerdings ist einer seiner Arme abgefallen.« Sie seufzte. »Na ja, jetzt ist er wenigstens nicht mehr der einzige Einarmige hier.«

Jet öffnete die Badezimmertür mit dem Fuß und schaltete das Licht ein.

»Okay. Sie sind hier drin.«

Sie trat an den Spiegelschrank über dem Waschbecken, und ihr Spiegelbild kam langsam näher. Das Auge mit der seltsam vergrößerten Pupille sah aus, als wäre es im Schrecken erstarrt, allzeit bereit, zu kämpfen oder zu fliehen. Und auch Billy betrachtete ihr Gesicht, nicht sein eigenes. Das sah sie.

Jet öffnete den Schrank und vertrieb damit die beiden Spiegelbilder. Dann griff sie nach der weißen Pillendose auf dem untersten Regal. Ihr linker Arm wurde allmählich müde. Er war die zusätzliche Arbeit nicht gewöhnt.

»So.«

In der Dose klapperte es, als Jet sie zur Toilette brachte. Sie klappte den Toilettendeckel herunter, setzte sich auf den Boden und stützte den Ellbogen darauf.

Billy gesellte sich zu ihr. Er setzte sich ihr gegenüber, sodass seine Knie ihre berührten.

Reggie wiederum machte es sich auf der Schwelle bequem. Er ließ ihnen ein wenig Platz und hielt Wache, auch wenn er dafür in die falsche Richtung schaute.

Jet hielt die Dose in der Faust und starrte auf den Verschluss mit der Kindersicherung. Den musste man gleichzeitig drücken und drehen. Sie blähte die Wangen.

»Soll ich sie aufmachen?«, fragte Billy.

»Es wäre nicht sehr feministisch, wenn ich dich das tun ließe.«

»Es sieht uns ja niemand.«

»Abgesehen von Reggie.«

»Der wird es niemandem erzählen«, sagte Billy, beugte sich vor und legte eine Hand auf Jets. Mit der anderen packte er den Verschluss, drückte zu und drehte ihn ab. »Siehst du? Die meiste Arbeit hast du gemacht. Ich habe nur den Rest erledigt.«

»Hör auf, ständig zu machen, was ich will.« Jet schaute in die Dose.

»Ja, das tust du selbst schon viel zu viel.«

Jet schüttete den Inhalt auf den weißen Toilettendeckel. Kleine gelbe Kapseln rollten darauf, und sammelten sich in einem kleinen Berg. Auf jeder stand in winzigen, schwarzen Buchstaben: Lotrel 2260.

»Was genau machen diese Dinger eigentlich?«, fragte Billy und nahm sich eine, um sie sich genauer anzusehen.

Jet tat es ihm nach.

»Das ist ein Kalziumkanalblocker«, erklärte sie und zitierte dabei vom Etikett. Das hatte sie schon vor langer Zeit auswendig gelernt, denn wann immer sie ihr Handy vergessen hatte, hatte sie die Etiketten und Beipackzettel ihrer Medikamente gelesen, wenn sie auf die Toilette gegangen war. Im Notfall ging das auch mit einer Shampooflasche. »Damit behandelt man Bluthochdruck, eine Nebenwirkung polyzystischer Nieren. Tut man das nicht, kann sich das negativ auf unsere Nieren auswirken, meine und Dads. Deshalb muss ich sie nehmen. Kommt dir irgendetwas seltsam vor?« Jet hob die Kapsel näher an die Augen, sah aber nichts. Also nahm sie sich eine andere. Auch die sah ganz normal aus. Keine Dellen, und Ober- und Unterteil waren perfekt zusammengefügt.

»Nicht wirklich«, antwortete Billy. »Aber du bist ja auch diejenige, die die Dinger seit Jahren jeden Tag schlucken muss. Fällt dir etwas auf?«

»Nein«, sagte auch Jet. »Kannst du mal eine aufmachen und das Pulver rauskippen?«

Billy drehte eine der kleinen Kapseln auf. Das Pulver lag im unteren Teil. Dann beugte er sich vor und schüttete das weiße Pulver auf den Klodeckel.

»Soll das so aussehen?«, fragte Billy. Sein Atem blies ein wenig weg.

Jet senkte den Kopf bis auf Höhe des Pulvers und betrachtete es aufmerksam. »Ich weiß nicht«, flüsterte sie. »Ich habe noch nie eine aufgemacht. Wie es wohl schmeckt?«

Jet leckte sich den Zeigefinger, drückte ihn in den Haufen, und das Pulver klebte an ihrer feuchten Haut. Dann streckte sie die Zunge raus und fuhr mit dem Finger darüber.

Sofort füllte sich ihr Mund mit Speichel, um den scharfen Geschmack wegzuspülen.

»Nicht gut?« Billy beobachtete Jets Gesicht und probierte ebenfalls.

»Ich weiß nicht«, sagte Jet. »Es schmeckt chemisch. Man könnte auch sagen: Es schmeckt wie Medizin.«

»Dann hat sich vielleicht doch niemand an den Kapseln zu schaffen gemacht.« Billy verzog ebenfalls das Gesicht.

»Nun, ich weiß allerdings auch nicht, wie Gift schmeckt. Vermutlich ebenso chemisch.«

»Sie sehen zumindest nicht so aus, als hätte man sie manipuliert.« Billy nahm sich noch eine Kapsel. Er drehte sie auf und steckte sie dann wieder zusammen. »Siehst du? Jetzt sieht sie nicht mehr perfekt aus. Da ist eine Delle, und die Trennlinie ist nicht mehr gleichmäßig. Es ist schwer, das so korrekt zu machen, dass man keinen Schaden verursacht.« Er versuchte es. »Ich glaube, wir könnten sehen, wenn sie alle geöffnet und die Medizin durch etwas anderes ersetzt hätte.«

Er hielt Jet den Beweis hin, und Jet nahm die leicht verbeulte Kapsel. Billy hatte recht.

»Aber wir haben gesehen, wie sie die Kapseln mitgenommen hat. Und dann ist sie eine Stunde später wiedergekommen und hat sie wieder zurückgelegt. Was hat sie …?« Jet dachte schneller, als sie reden konnte. Tatsächlich war es noch nicht einmal knapp. Wenigstens dieser Teil ihres Gehirns funktionierte also noch. »Das sind nicht meine Kapseln«, zischte sie. Sie verstreute noch mehr Pulver, und die Kapseln rollten von ihr weg. »Mein Dad nimmt die Gleichen. Sophia hat seine Medizin genommen. Komm. Kannst du …?«

Jet deutete auf das Chaos auf dem Toilettendeckel.

Billy verstand sofort. Er sammelte die Kapseln ein und kippte sie in die offene Dose. Dann blies er das restliche Pulver weg, schraubte das Döschen wieder zu und reichte es Jet. Falsche Hand. Er wurde rot. Jet nicht.

»Komm.«

Mit den Tabletten in der Hand lief Jet aus dem Badezimmer und stieg über Reggie hinweg. Sofort sprang der Hund auf und folgte ihr den Flur hinunter und ins Schlafzimmer ihrer Eltern.

Das Bett war makellos gemacht, wie immer. Auf Regalen standen alte Hardcoverbücher. Sie waren nicht wirklich zum Lesen da, sondern nur Deko. Eine große Glastür führte auf den Balkon, von dem aus man den Garten und den Pool überblicken konnte.

Jet ging nach links, zum Badezimmer.

»Zwei Waschbecken, für jeden eins. Nett.«

Jet grinste Billy über den reich verzierten Wandspiegel im Art Deco Stil an. Sie ging zu dem linken Waschbecken, zu seinem. Sie stellte ihre Tablettendose auf den Rand und griff in den offenen Holzschrank darüber. Ihre Finger schlossen sich um eine weitere Dose Lotrel. Dann drehte sie sich zu Billy um und gab sie ihm. Diesmal musste sie nichts sagen.

Billy öffnete die Flasche, und das »Klack« hallte laut durch den Raum.

»Hier«, sagte Jet und räumte auf dem Schminktisch ihrer Mutter eine Fläche frei.

Billy folgte ihr und ließ die gelben Kapseln auf den Tisch fallen. Es waren mehr als in Jets Flasche, fast eine volle Packung. Dad musste letzte Woche ein Rezept geholt haben.

Vorsichtig nahm Jet eine und hob sie vors Auge. Da war eine winzige Delle in der Kapselhülle, genau, wo die beiden Hälften sich trafen. Die beiden weißen Streifen vor dem gelben Hintergrund passten nicht mehr perfekt.

»Scheiße«, sagte Billy, der gerade eine andere Kapsel betrachtete. Ihm war das Gleiche aufgefallen. »Die sehen nicht so aus wie deine. Sie sehen …«

»Sie sehen manipuliert aus«, pflichtete Jet ihm bei und nahm sich noch ein paar, um sicherzugehen. »Mach mal eine auf, Billy.«

Er war schon dabei, zog die Kapsel auseinander, und diesmal fiel es ihm deutlich leichter als bei Jets, schließlich war sie schon einmal geöffnet worden.

Dann schüttete Billy die Kapsel aus, und weißes Pulver fiel auf das dunkle Holz. Es hatte eine andere Textur als Jets. Die einzelnen Körner waren größer und glänzten mehr … wie winzige Kristalle.

»Das sieht anders aus«, bemerkte Billy ebenfalls und legte die leere Hülle weg.

»Das ist definitiv anders«, erklärte Jet. Sie steckte den Finger in das Pulver.

»Ein Geschmackstest nutzt vermutlich nicht viel.« Billy schaute zu, wie Jet den Finger an den Mund hob. »Wenn sie das ursprüngliche Medikament gegen ein anderes getauscht hat, wie soll man das unterscheiden?«

Jet streckte die Zunge raus und leckte an dem Pulver.

Es verschwand in ihrem Mund.

Jet hustete. »Ich weiß genau, was das ist. Das ist Salz.« Sie schaute Billy in die Augen. »Tafelsalz. Probier mal.«

Billy nahm eine Fingerspitze und steckte es sich in den Mund. Er schluckte. »Jep. Das ist definitiv Salz.« Es brannte ihm in den Augen.

»Salz.« Jet schnappte unwillkürlich nach Luft, als ihr klar wurde, was das bedeutete.

»Was ist?«

»Das ist so ziemlich das Schlimmste, was man einem Menschen mit polyzystischen Nieren geben kann«, erklärte sie. »Mach noch ein paar mehr auf. Schau nach.«

Und Billy tat es.

»Salz«, verkündete er. »Und wieder Salz. Hier auch. Die sind alle voller Salz, Jet.«

Jet drehte sich der Magen, und sie bekam eine Gänsehaut.

»Dad und ich, wir müssen eine salzarme Diät einhalten«, sagte sie. »Wir dürfen uns noch nicht einmal einen verdammten Käse gönnen. Salz erhöht den Blutdruck, und wenn Dad seit Monaten kein Lotrel mehr genommen hat, sondern Salz … Oh, mein Gott!« Jet ließ sich gegen die Wand fallen. »Du hast ihn ja gesehen. Deshalb ist es dieses Jahr so steil mit ihm bergab gegangen. Seine Nieren versagen allmählich, und die Ärzte sprechen schon von Dialyse und Transplantation.« Sie atmete tief durch, und ihre Stimme wurde hart, als der Schock sich in Wut verwandelte. »Und das alles nur, weil Sophia ihn vergiftet hat. Sie bringt ihn langsam um.«

»Scheiße«, zischte Billy und schob die Hände in die Achseln. »Scheiße.« Das war wirklich das einzig passende Wort für die Situation.

»Ja, Scheiße«, sagte auch Jet und trat gegen das Bein des Schminktisches, sodass die Kapseln ins Rollen gerieten. »Sieht so aus, als würde in diesem scheiß Haus nicht nur ein Mord stattfinden. Und wenn Sophia schon bereit ist, ihren Schwiegervater zu ermorden, dann …« Sie deutete auf sich selbst.

Billy nickte in Richtung der Kapseln. »Was tun wir jetzt? Sie zur Polizei bringen?«

»Scheiß auf die Polizei. Nichts gegen deinen Dad.« Jet schnaubte. »Aber die Polizei ist davon überzeugt, dass JJ der Täter ist, und ich habe keine Zeit dafür, sie vom Gegenteil zu überzeugen. Das hier ist mein Job, nicht ihrer. Ich werde mich um Sophia kümmern. Und ich will unter keinen Umständen, dass mein Dad weiter diese Dinger nimmt.«

Mit ihrer linken Hand sammelte Jet so viele Kapseln wie möglich ein.

»Schnapp du dir den Rest«, sagte sie zu Billy und ging zur Toilette.

Dann warf sie die gelben Kapseln hinein. Nur eine behielt sie und steckte sie sich in die Hosentasche.

Billy folgte ihrem Beispiel mit dem Rest.

Jet drückte die Spülung, und die Kapseln verschwanden in einem Strudel. Billys Hand berührte kurz ihre, als sie dem Salz hinterherschauten.

»Und jetzt zu Sophia?«, fragte Billy.

Jet reckte den Hals und biss die Zähne zusammen.

»Es wird da ein ziemliches Geschrei geben, nicht wahr?«

»Ich werde allein reingehen«, sagte Jet. »Alleine werde ich mehr aus ihr herausbekommen. Warte du auf der Straße.«

»Aber …«

»Keine Sorge. Ich werde ihr nicht den Rücken zudrehen. Wer weiß, vielleicht hat sie ja noch irgendwo einen Hammer rumliegen. Ich will ihr von Angesicht zu Angesicht gegenüberstehen, wenn ihr bewusst wird, dass ich es weiß. Dass ich weiß, dass sie meinen Dad ermorden will. Ich hätte doch besser dich als besten Freund behalten sollen, Billy. Du bist definitiv kein Giftmischer-Typ.«

»Ja, das hättest du«, seufzte Billy.

»Eins noch.«

Jet kehrte noch einmal zum Waschbecken ihres Vaters zurück, nahm ihre Dose Lotrel und stellte sie in Dads Schrank, an die ursprüngliche Stelle.

Das war ihr letztes Geschenk für ihn. Jet brauchte die Tabletten nicht mehr, und vielleicht war es für ihren Vater ja noch nicht zu spät.

Dabei sah sie sich erneut im Spiegel. Sie sah das Feuer in ihren Augen. Es füllte den schwarzen Abgrund und was auch immer darunter lag.

»Auf zu Sophia«, rief Jet. »Ich werde ihr sowas von in den Arsch treten!«

ZWANZIG

Hoch?«, sang Sophia und schaute auf das Baby, das ihr beide Arme entgegenstreckte. »Du willst hoch? Raus aus deinem Stuhl?«

Wenigstens schrie Cameron diesmal nicht wieder.

Aber er änderte seine Meinung wieder, nahm die Arme herunter, stopfte sich ein weiteres Stück Brokkoli in den Mund und kaute darauf herum.

»Tut mir leid, Jet.« Sophia zerzauste Cameron das Haar. »Du kommst genau zur Essenszeit. Was hast du noch mal gesagt?«

»Wie war dein Pilates heute Morgen?«

Sophia schürzte die Lippen. »Äh … gut. Warum?«

»Ich wollte nur mal sehen, wie’s dir so geht, Schwester. Ein wenig plaudern. Mal hören, wie dein Tag so war.« Jet lehnte sich an den Türrahmen. Sie stand nur halb in der Küche. »Meiner war ziemlich beschissen. Danke der Nachfrage. Ich war im Krankenhaus und kann meinen rechten Arm nicht mehr bewegen. Das ist eine recht interessante Entwicklung neben dieser in-dreieinhalb-Tagen-bin-ich-tot-Sache. Aber es freut mich zu hören, dass du beim Pilates Spaß hattest.«

Jetzt überquerte Jet die Schwelle und trat in den Raum. Dabei bemerkte sie etwas auf der Arbeitsplatte. »Ernsthaft?« Fast hätte sie laut aufgelacht. »Du backst schon wieder?« Sie deutete auf den Kuchen mit dem weißen Zuckerguss und dem blauen Rand. »Du bist wirklich die perfekte Hausfrau.«

»Oh.« Sophia gab Cameron ein kleines Stück Hühnchen. »Der ist für Camerons besten Freund. Noah. Er feiert morgen seinen ersten Geburtstag.«

»So jemanden wie dich kann es eigentlich gar nicht geben, Sophia«, sagte Jet düster und starrte auf den Kuchen. »Verglichen mit dir sehen wir andern verdammt schlecht aus.«

»Ich bin noch nicht fertig.« Sophia trat näher und warf sich ein Geschirrtuch über die Schulter. »Die Aufschrift fehlt noch.«

Jet nickte. »Wo kommt die denn hin? Da in die Mitte?« Jet deutete auf den Kuchen und tat so, als würde sie mit dem Finger schreiben. »Alles Gute zum 1. Geburtstag Noah.« Doch ihr Finger blieb nicht in der Luft. Sie drückte ihn in den Zuckerguss, erst leicht, dann tiefer, und schließlich mitten in den Teig hinein. Dann riss sie ein handgroßes Stück heraus.

»Jet!«, kreischte Sophia. »Was machst du da? Du hast ihn ruiniert!«

»Ich will doch nur probieren.« Jet hob die Handvoll an den Mund und biss hinein. Der Kuchen war furchtbar süß und klebte an ihrer Zunge.

Cameron kicherte.

»Jet!«

»Moment«, sagte Jet mit vollem Mund. Sie stopfte sich auch noch den Rest hinein und kaute. Dann verzog sie das Gesicht. »Mein Gott, Sophia. Das ist viel zu viel Salz. Viel zu viel! Wolltest du die Kids vergiften?«

Sophia riss die Augen auf. Sie war wie erstarrt. Hatte sie den Hinweis verstanden? Jet hoffte es zumindest.

»Du hast Zuckerguss in deinem Gesicht«, zischte Sophia.

»Ich weiß, und Cameron hat Brokkoli in seinem. Tut mir leid.« Jet trat viel zu nah an sie heran und schaute ihr in die Augen, als sie sich mit dem Geschirrtuch auf Sophias Schulter einen Brocken Kuchen und Zuckerguss vom Mund wischte. Ein Teil davon landete auf Sophias Kleidung. Den Rest leckte sich Jet von den Fingern und wischte auch die an dem Tuch ab.

»Was ist nur in dich gefahren?« Sophia senkte ihre Stimme zu einem Flüstern.

»Das nennt man ein Aneurysma.« Jet trat einen Schritt zurück. »Du solltest dir noch mal durch den Kopf gehen lassen, was ich zu dem Salz gesagt habe. Das kann nämlich wirklich gefährlich sein, besonders für jemanden mit polyzystischen Nieren.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon du da redest.« Sophia hatte sich nicht von der Stelle bewegt.

»Ach, wirklich? Nicht die geringste?«

»Nein.« Sophia warf das Geschirrtuch in die Spüle. »Du kannst nicht einfach hier reinplatzen und …«

Jet legte die kleine, gelbe Kapsel auf die Arbeitsplatte, die sie zu Hause eingesteckt hatte.

Sophia starrte sie an.

»Machst du das hier?« Mit einer weit ausholenden Geste deutete Jet in den Raum. »Hier in der Küche? Schüttest du hier die Medizin in den Abfluss und ersetzt sie durch Salz? Das ist ziemlich fummelige Arbeit.« Jet nickte, als wäre sie beeindruckt. »Einhundert Kapseln pro Dose. Kein Wunder, dass du jedes Mal eine Stunde dafür brauchst.«

»Ich weiß nicht, was du …«

»Doch, das weißt du. Sei doch nicht so langweilig, Sophia. Dafür habe ich keine Zeit.« Jet schüttelte den Kopf. »Die Türkamera hat aufgenommen, wie du mit den Kapseln aus dem Haus gegangen bist. Eine Stunde später bist du zurückgekommen und hast sie wieder an ihren Platz gestellt, nur dass dann kein Medikament mehr drin war, sondern Salz. Hast du wirklich geglaubt, das würde nie jemand herausfinden? Der 4. Juli. Moms Geburtstag. Halloween. Das geht mindestens schon vier Monate so, vielleicht sogar länger.«

Sophia presste die Lippen aufeinander.

»Sehr gut. Kein Leugnen mehr«, sagte Jet. »Wir sind ja auch beide Erwachsene, nicht wahr?« Sie wischte sich das Gesicht mit dem Ärmel ab, und wieder fielen Zuckergussbrocken herunter. »Also ehrlich gesagt, zuerst habe ich geglaubt, du wolltest mich vergiften. Ich hatte mich schon gefreut, weil ich dachte, ich hätte meinen Mörder gefunden. Aber nein, du hast es auf Dad abgesehen. Seit Monaten vergiftest du ihn schon, Sophia. Du bringst ihn um. Ganz langsam.«

Sophia klappte der Mund auf.

»Sei nicht so dramatisch, Jet. Ich will ihn nicht umbringen.«

»Du hast ihn vergiftet. Jeden Tag. Mit Salz. Den Mann mit den kaputten Nieren. Sie versagen langsam. Er wird schon bald an die Dialyse oder eine neue Niere bekommen müssen. Sonst stirbt er. Und das ist dein Werk. Also für mich ist das Mord.«

»Nein! Ich wollte ihn nicht umbringen!« Sophia schüttelte den Kopf, als wäre allein die Vorstellung schon lächerlich. »Ich wollte aufhören, sobald … Ich wollte einfach nur, dass er ein wenig kränker wird, nur kurz.«

»Was zur Hölle …?«

»Damit ihm klar wird, dass es an der Zeit ist, in den Ruhestand zu gehen, dass er seine Gesundheit endlich mal ernst nehmen muss.«

»Ernsthaft jetzt?«, schnappte Jet.

»Ach, komm schon, Jet. Du hast doch gerade selbst gesagt, wir seien erwachsen.« Sophia schnaubte. »Wir wissen doch alle, dass er längst im Ruhestand sein müsste. Es ist jetzt zwei Jahre her, seit er zum ersten Mal davon gesprochen hat. Luke wartet schon so lange. Ich habe nur versucht … Na ja … Ich habe nur versucht, den Prozess ein wenig zu beschleunigen. Ich wollte Scott nur einen kleinen Schubs geben, damit er sich endlich zurückzieht. Ich wollte ihn doch nicht umbringen«, spie sie.

»Klar doch.« Jet lachte, tief und leer. »Jemanden zu vergiften, damit er früher in Ruhestand geht, ist natürlich etwas anderes, als jemanden zu vergiften, um ihn früher ins Grab zu bringen. Das eine lässt sich definitiv moralisch rechtfertigen, Sophia. Da hast du selbstverständlich recht. Ich hätte deine beschissenen Prinzipien nicht infrage stellen dürfen.«

»Halt den Mund, Jet. Jeder tut, was er tun muss.«

Jet packte ihren rechten Arm am Ellbogen und wandte sich der anderen Frage zu, die sie beantwortet wissen wollte. Dabei beobachtete sie Sophia aufmerksam und wartete auf die Reaktion. »Und du glaubst, dass Dad Luke Mason Construction überlassen wird?«

»Ja, natürlich wird er das. Irgendwann«, antwortete Sophia. Da war keine Veränderung in ihren Augen zu sehen.

Jets Herz schlug immer schneller. Es war sie, die reagierte. Sophia wusste offenbar nichts von Dads Plan, die Firma an Nell Jankowski zu verkaufen. Und hieß das nicht, dass Sophia kein Motiv hatte, Jet den Kopf mit einem Hammer einzuschlagen?

Sophia redete immer noch. »Er muss zuerst in Ruhestand gehen, und das will dein Dad auch. Er ist bereit dazu, er ist müde. Ich tue das nicht nur für mich. Ich tue das für uns alle.«

»Ja, du bist wahrlich eine verdammte Heilige, Sophia. Gott sei Dank, dass du in unsere Familie eingeheiratet hast.«

»Du bist wirklich undankbar, Jet. Das warst du schon immer. Deshalb hast du auch nie etwas erreicht.«

»Oh, und du schon?«, gab Jet zurück. »Für mich sieht es nämlich so aus, als sei das Einzige, was du erreicht hast, dass du dir das Bett mit meinem Bruder teilst.«

»Und da spricht sie es endlich aus!«

»Was spreche ich endlich aus?«

Sophias Augen funkelten. »Du wolltest nie, dass ich deinen Bruder heirate. Das weiß ich.«

»Oh, was ich noch viel weniger will, ist, dass du meinen Vater langsam ermordest, damit ihr seine Firma übernehmen könnt!«

Ein Muskel zuckte in Sophias Kiefer. »Luke hat verdammt hart gearbeitet. Die Firma stand letztes Jahr kurz vor dem Ruin, und es war Luke, der das Ruder herumgerissen hat. Er hat das verdient!« Ihre Stimme drohte zu brechen. »Warum hasst du mich so sehr, Jet?«

Jet riss die Augen auf und deutete auf die kleine, gelbe Kapsel.

»Nein«, schnaubte Sophia. »Davor. Vor Luke. Was habe ich dir denn getan?«

»Soll das ein Scherz sein?« Jet wurde immer stärker, während Sophia immer schwächer wurde und langsam zurückwich. »Du hast mich im Stich gelassen, Sophia. Du warst wie eine Schwester für mich. Wir haben jeden Tag miteinander verbracht. Dann bin ich ans College gegangen. Alles war neu, ich hatte Angst. Ich habe nicht wirklich dorthin gehört, und ich habe dich gebraucht, aber du hast mir einfach nicht mehr geantwortet! Du warst nicht da!«

Sophia schüttelte den Kopf. »Sehr witzig«, sagte sie. »Ich habe das ganz anders in Erinnerung. Du warst diejenige, die sich nicht mehr gemeldet hat, Jet. Als du Woodstock verlassen hast, hatte ich niemanden mehr. Du warst alles für mich, und dann warst du einfach weg. Du warst so sehr auf Dartmouth fokussiert, so besessen davon, Emily zu spielen, dass du dich selbst vergessen hast.«

Das tat weh. Jet spürte es hinter ihren Augen. »Nein!«, bellte sie. »Du kanntest Emily doch gar nicht. Du hast nicht das Recht, über sie zu reden, als wüsstest du irgendwas. Du hast als Erste den Kontakt abgebrochen.«

»Meine Erinnerung ist anders.«

»Dann ist deine Erinnerung falsch!«

»Schön!«, schnappte Sophia. Langsam fand sie ihre Kraft wieder. »Du kannst mich hassen, so viel du willst, aber ich habe das für Luke getan. Ich würde alles für ihn tun. Für ihn und für die Menschen, die ich liebe.«

»Deinen Schwiegervater zu vergiften, geht dann aber doch einen Schritt zu weit, wenn du mich fragst«, erklärte Jet. »Warum konntest du nicht einfach warten, bis Dad bereit ist, in den Ruhestand zu gehen?«

»Luke kann nicht warten«, antwortete Sophia und verspannte sich unwillkürlich, als hätte sie versehentlich zu viel gesagt.

»Warum?« Jet trat einen Schritt näher an sie heran. »Warum kann Luke nicht warten? Hat er was verbrochen?«

»Nein, nein, nein«, erwiderte Sophia. Das waren definitiv zwei Nein zu viel. »Er hat einfach nur schon so lange gewartet. Das ist alles.«

»Sophia«, knurrte Jet. »Sag es mir.«

»Da gibt es nichts zu sagen!«

»Wo warst du, als ich ermordet worden bin?« Sie trat weiter vor. »22:46 Uhr. An Halloween. Ich weiß, dass ihr nicht zusammen wart, obwohl du genau das der Polizei gesagt hast. Einer von euch war nicht daheim. Warst du das? Oder er?«

Sophia blinzelte. »Ich weiß nicht, wovon du …«

»Nicht das schon wieder!«, fiel Jet ihr ins Wort. »Doch, das weißt du. Du hast mich angelogen. Du hast Luke eine SMS geschrieben, in der stand: Ruf mich an. Und zwar um 22:52 Uhr. Los. Hol dein Handy, wenn du weiter die Dumme spielen willst. Einer von euch war nicht zu Hause, wie ihr gesagt habt. Warst du das, oder war es Luke?«

Wieder blinzelte Sophia. »Ich war hier«, sagte sie mit schwacher Stimme.

»Dann war es also Luke, ja?«, hakte Jet nach. »Luke ist irgendwo hingefahren?«

»Nein.«

»Sophia, sag es mir!«

»Ich kann dir nichts sagen! Luke war hier bei mir!«

»Du lügst!«

»Nein!«

»Was ist mit diesen Abschürfungen an seiner Hand, den Kratzern? Ist er damit nach Hause gekommen?«

»Luke hat das Haus nicht verlassen!«

»Lass den Scheiß, Sophia.«

»Es dreht sich nicht alles immer nur um dich, Jet!«, schrie Sophia.

»Nun, ich bin zumindest diejenige, die diese Woche stirbt. Also kann sich die Welt bis dahin ruhig mal um mich drehen, okay? Es ist ja nur vorübergehend.«

Jet trat wieder einen Schritt zurück. Sie spürte plötzlich einen merkwürdigen Schmerz in ihrem Nacken, eine Art Hitze direkt unter der Haut. Sie deutete auf die Lotrel-Kapsel.

»Weiß Luke davon?«, verlangte sie zu wissen. »Weiß er, dass du Dad vergiftest? Habt ihr das zusammen geplant?«

»Nein. Er weiß nichts davon«, schniefte Sophia. Es war ein feuchtes Geräusch, auch wenn keine Tränen zu sehen waren. »Und Jet … Du darfst ihm nichts erzählen. Versprich mir, dass du ihm nichts erzählst.«

Jet schnaubte Sophia verächtlich ins Gesicht. »Ich werde dir einen Scheiß versprechen.«

Sophia packte Jets Arm. Ihren rechten Arm. Jet wusste das nur, weil sie es sah. Sie spürte nichts. Sophia konnte so fest zudrücken, wie sie wollte. Sie konnte ihre Nägel in Jets Fleisch bohren, und Jet würde noch nicht einmal zusammenzucken.

»Nein, Jet. Du darfst Luke nichts erzählen.«

Jet kniff die Augen zusammen und starrte Sophia feindselig an. »Ich kann tun und lassen, was ich will. Ich habe nur noch drei Tage zu leben. Für mich gibt es keine Konsequenzen mehr, Sophia.«

Sie stieß ihre Schwägerin weg und stapfte in den Flur, vorbei an Cameron, der noch immer glücklich mit seinem Brokkoli spielte.

»Du hast diese Woche viel Zeit mit Billy Finney verbracht, nicht wahr?«, rief Sophia Jet atemlos hinterher.

Jet ignorierte sie und ging weiter zur Haustür.

»Weiß Billy es?«, rief Sophia. »Was du mit ihm gemacht hast? Wie du sein Leben zerstört hast?«

Jet wankte und blieb auf der Fußmatte stehen. Sie knirschte mit den Zähnen und schluckte das schlechte Gewissen herunter, wo es hingehörte. Tief in ihr Innerstes, nein, tiefer noch.

»Wenn du Luke von den Tabletten erzählst, dann werde ich Billy von seiner Mom erzählen!«

Jets Herz folgte dem schlechten Gewissen und sank immer tiefer und tiefer.

»Fick dich, Sophia!«

»Fick du dich, Jet!«

»Fluch nicht vor dem verfickten Baby!«, schrie Jet und riss die Tür auf.

Draußen war es dunkel, und der Mond stand tief.

Sie warf die Tür hinter sich zu.

Auf der Veranda lag noch immer eine Kürbislaterne, deren schiefes Lächeln mehr einem Grinsen glich, genau wie Sophias. Die Augen waren umgedrehte Dreiecke, die jedoch allmählich weich wurden und durchhingen.

Jet ließ ihrer Wut freien Lauf. Sie begann in ihrem Bauch und nagte sich zum Herzen empor und dann hinter ihre Augen. Einem Impuls folgend trat sie mit dem Absatz in den Kürbis, sodass das Ding förmlich explodierte. Seine orangefarbenen Innereien spritzten über die Veranda. Jet trat erneut zu, wieder und wieder, bis nur noch eine klebrige Masse übrig war.

Es half tatsächlich, sich vorzustellen, das sei Sophia.

Die Wut erlosch, doch Jet stand plötzlich hell erleuchtet. Hier. Mitten auf der Veranda. Ein Scheinwerfer … nein … zwei. Sie hob die Augen, um sich vor dem Licht zu schützen.

Scheinwerfer.

Ein Auto kam die Einfahrt herauf und parkte neben dem blauen Range Rover.

Es war Luke, der von der Arbeit kam.

Jet kratzte die Kürbiseingeweide von ihrer Schuhsohle – diese Birkenstocks hatten diese Woche schon verdammt viel durchgemacht – und lief die Stufen hinunter. Sie erreichte Lukes Wagen, noch bevor ihr Bruder den Motor abgestellt hatte.

Linke Hand. Du musst die linke Hand benutzen. Sie packte den Griff der Beifahrertür, riss sie auf, sprang hinein und knallte sie wieder zu.

»Äh, hi.« Luke starrte zu ihr herüber, die Schlüssel in der Hand. Hautfetzen lösten sich von seinen Fingerknöcheln.

»Ja, äh, hi«, erwiderte Jet.

»Hast du gerade unseren Kürbis püriert?« Er schaute durch das Fenster auf ihrer Seite.

»Ja. Ich war wütend«, antwortete Jet, ohne zu zögern. »Wo ist meine Liste?«

»Was?«

»Die Liste der Angestellten von Mason Construction, Luke.«

Luke kniff sich in die Nase und seufzte. »Scheiße, Jet. Die habe ich ganz vergessen.«

»Du hast sie vergessen?« Jet beugte sich zu ihm hinüber, und wieder keimte Wut in ihr auf, diesmal jedoch in ihrer Brust. »Nun ja, es ist ja nicht so, als ginge es hier um Leben und Tod, nicht wahr?«

»Tut mir leid.« Lukes Augen funkelten im Mondlicht. »Auf der Arbeit ging alles drunter und drüber. Die Baustelle an der North Street ist ja geschlossen und …«

»Gibt es irgendeinen Grund dafür, warum ich sie nicht sehen soll?«, fiel Jet ihm ins Wort. Er machte das mit Absicht. Dessen war sie sicher. »Du zögerst das nämlich ziemlich raus.«

»Ich habe es schlicht vergessen. Entschuldige.« Luke senkte den Blick.

»Ich denke nicht, dass du so etwas vergessen würdest. Du weißt, dass ich nur noch drei Tage zu leben habe, und du weißt auch, wie wichtig das für mich ist. Was ist hier los, Luke?«

»Hä?«

»Sag es mir. Ich weiß, dass hier etwas nicht stimmt.«

»Es ist alles in Ordnung.«

»Du hast mich doch nicht umgebracht, Luke, oder?« Jet lachte, doch es war ein kaltes Lachen, leer und alles andere als selbstsicher.

Lukes Kiefer verspannte sich, und er kaute die schale Luft im Wagen.

»Ernsthaft jetzt?«

»Du warst nicht da. Zu Hause, meine ich. Zu der Zeit, als ich überfallen worden bin. Ich weiß, dass du gelogen hast.«

Er schnaubte. »Doch, war ich. Sophia und ich …«

»Sophia hat es mir gerade gesagt«, unterbrach ihn seine Schwester, obwohl das gelogen war. Aber sie war sich so sicher, dass sie recht hatte. Sophia war zu Hause gewesen, Luke aber nicht. »Diese Kratzer an deinen Händen, die hast du dir nicht Freitagmorgen geholt. Es gibt Fotos von dir, Luke, vom Jahrmarkt. Ich habe sie gesehen. Deine Hände waren vollkommen in Ordnung. Du musst dich also später verletzt haben, irgendwann Freitagnacht.«

»Als ich dir den Kopf mit einem Hammer eingeschlagen habe?«, fragte Luke und lachte genauso leer.

»Ich frage doch nur.«

»Lass es.« Luke wischte sich mit der Hand übers Gesicht, und die Stoppeln knisterten unter seinen Fingern. »Du weißt, dass ich das nicht war. Du bist meine Schwester. Warum sollte ich dich töten wollen?«

Jet lehnte sich zurück. Sie konnte sich nur einen Grund vorstellen: Wenn Luke von Dads Plan wusste, die Firma an Nell Jankowski zu verkaufen, war Jets Tod seine einzige Chance, sie doch noch zu bekommen.

Das Schweigen zwischen ihnen war viel zu schwer. Es drückte Jet förmlich herunter, während sie ihren Bruder beobachtete, wie er mit seinem Schlüsselbund spielte.

»Ist …?« Jet musste schlucken, und sie versuchte es erneut. »Ist es wirklich so wichtig für dich, dass Dad dir die Firma überschreibt?«

Luke lachte und drückte die Schlüssel so fest in die Handfläche, dass sie Abdrücke hinterließen. »Für mich ist es sogar das Wichtigste überhaupt. Es ist im wahrsten Sinne des Wortes das Einzige, was für mich zählt.«

»Wirklich?«, hakte Jet nach und versuchte, ihm in die Augen zu schauen. »Du hast also dein ganzes Leben auf dieses eine Ziel hingearbeitet und versuchst zu beweisen, dass du es kannst. Und wenn es endlich so weit ist, wenn du die Firma endlich bekommst, dann kann das Leben wirklich beginnen. Dann wirst du endlich glücklich sein. Habe ich das richtig verstanden?«

»Ja.« Luke starrte geradeaus. »So was in der Art.«

»Glaubst du das wirklich?« Jet schaute ebenfalls nach vorne. »Dass du dann glücklich wirst?«

Luke dachte darüber nach und atmete so tief ein, dass für Jet kaum noch etwas blieb. Dann stieß er den Atem wieder aus.

»Ja, das glaube ich«, sagte er. »Das muss so sein.« Er schaute zu seiner Schwester. »Warum?«

Jet zuckte mit den Schultern. »Ich habe nur nachgedacht. Über dich und mich und darüber, wie wir aufgewachsen sind. Und ich habe mich gefragt, ob wir wirklich verstehen, was ›glücklich‹ eigentlich heißt. Wegen Emily, wegen dem, was passiert ist. Wir sind immer mit ihr verglichen worden, mussten uns ständig anhören, was sie alles erreicht hätte. Ich frage mich, ob wir glauben, dass es im Leben genau darum geht – sich ständig zu vergleichen. Der Vergleich mit Emily, der Vergleich untereinander, der Vergleich mit allen anderen. Ständig müssen wir uns beweisen, Dad und vor allem Mom gegenüber. Wir wollen ihnen zeigen, dass auch wir gut genug sein können. Aber ist das richtig? Ist das das Wichtigste oder …« Jet ließ den Satz unvollendet. Sie wusste selbst nicht, worauf sie hinauswollte und ob sie überhaupt eine Wahl hatten. Das war ein dummer Gedanke. Wie kam sie nur darauf? Vermutlich lag das daran, das Blut in ihr Hirn sickerte.

»Ich habe darüber noch nie nachgedacht«, erklärte Luke und brachte seine Schwester damit zum Schweigen. Er schnallte sich ab, als wäre das Gespräch damit beendet.

Aber Jet war noch nicht fertig. Diese Woche drehte die Welt sich um sie.

»Weißt du …«, sagte sie und hob die Stimme. »Weißt du noch, dass du immer gesagt hast, du würdest Dad eine deiner Nieren geben?«

Luke nickte. Da war etwas Neues in seinem Blick. »Dir hätte ich auch eine gegeben.«

Jet lächelte, doch viel zu breit. »Was für ein Glück, dass es mein Hirn ist, das mich umbringt. Schließlich kannst du nur eine Niere spenden.«

»Stimmt.«

»Nun«, sagte Jet. »Es könnte durchaus sein, dass du das schon bald wirst tun müssen. Für Dad und dafür kannst du dich bei deiner Frau bedanken.«

»Was meinst du damit?« Luke drehte sich zu ihr um.

»Sag Sophia einfach, Jet habe dir gesagt, du solltest sie mal nach dem Lotrel und dem Salz fragen.« Sie lächelte. »Und tu das auch. Es ist eine ziemlich lustige Geschichte.«

Jet hob den linken Arm und griff nach der Tür. »Mein rechter Arm funktioniert nicht mehr«, erklärte sie und sah Verwirrung in Lukes Gesicht. »Das Aneurysma ist undicht. Das heißt, jetzt dauert es nur noch ein paar Tage. Also …«

Jet starrte aus der offenen Tür. Der Wind nahm zu und heulte durch den Wagen.

Sie schwang ein Bein raus, zögerte und drehte sich dann noch einmal um.

»Luke?«

»Jet?«

Wenn Luke von Dads Plan wusste, die Firma an Nell Jankowski zu verkaufen, dann hätte er ein Motiv, und Jet könnte ihn noch immer nicht als Täter ausschließen. Aber auch, wenn Luke ihr Bruder war, auch, wenn sie zusammen aufgewachsen waren, und auch, wenn er eigentlich ihr Verbündeter hätte sein sollen, in 10 College Hill Road, der Kriegszone, hatte es sich nicht so angefühlt, als wäre irgendjemand auf ihrer Seite gewesen … nicht seit Emilys Tod.

Seine Reaktion jetzt würde Jet alles verraten, was sie wissen musste.

»Ich habe etwas herausgefunden«, sagte sie und wählte ihre Worte mit Bedacht. »Und ich denke, ich sollte es dir sagen, denn es geht um dich, nicht um mich.«

Luke drehte sich zu ihr um. »Was denn?«

Jet schluckte. Luke hatte sein Temperament noch nie unter Kontrolle gehabt. Wenn er jetzt also explodierte, konnte sie ihn dann von der Liste streichen?

»Dad will dir die Firma nicht überschreiben«, sagte Jet rasch, bevor sie die Nerven verlor. »Ich weiß, das haben wir alle geglaubt. Immer. Aber …«

Ein Schatten erschien in Lukes Augen, und sein Gesicht verzerrte sich langsam.

»Dad will die Firma verkaufen. An Nell Jankowski«, fuhr Jet fort. Aufmerksam beobachtete sie Luke und sah, wie sich der Schatten immer mehr ausbreitete, während Luke vor Wut rot anlief. »Sie besitzt schon ein großes Immobilienunternehmen und will in Woodstock expandieren. Dad will ihr die Firma verkaufen, weil er es für unfair hält, sie dir zu geben, wo er doch zwei Kinder hat. Dabei habe ich die Firma nie gewollt. Das weißt du, Luke.«

Er fletschte die Zähne.

»Stimmt das?«, verlangte er zu wissen. Seine Stimme war ein düsteres Flüstern. Er hatte sichtlich Mühe, sich zu beherrschen. »Oder willst du mich nur verletzen?«

»Es stimmt«, antwortete Jet. »Ich habe mit Nell gesprochen.«

Und Luke explodierte. Seine Augen waren Schwarze Löcher wie auch sein Mund. »Fuck!«, brüllte er, und Speichelfäden erschienen zwischen seinen Lippen. »FUUUCK!«

Er schlug auf das Lenkrad.

Und er schrie.

Wieder schlug er zu, und die Wunden an seinen Knöcheln rissen auf. Blut lief über seinen Ehering.

»Fuck!«, kreischte Luke. Er konnte sein Temperament nicht mehr im Zaum halten. Wie besessen hämmerte er auf das Lenkrad ein.

Die Hupe ertönte, als seine Faust sie traf.

Und noch einmal.

Luke achtete nicht auf das Blut. Es war, als treibe das Hupen ihn nur noch mehr an. Es war der Soundtrack seiner Wut.

»FUUUCK!«

Jet stieg aus dem Wagen, ließ die Tür auf und ihren Bruder zurück.

Langsam ging sie die dunkle Straße hinunter.

Lukes Schreien und das Stakkato der Hupe begleiteten sie.

EINUNDZWANZIG

Die Alarmanlage eines Autos jaulte auf der Central Street. Das Geräusch ließ die Fenster in Billys Apartment klappern und brach das Schweigen.

Dann sprach auch Billy.

»Bitte, entschuldige, aber wir werden was tun?«

Er starrte Jet mit offenem Mund an, in den Händen ein Sandwich.

»Wir werden bei Mason Construction einbrechen«, wiederholte Jet und zog den Reißverschluss ihrer Jacke hoch. Das schaffte sie inzwischen mit links, wenn Billy ihr mit den ersten Zentimetern half. »Du hättest mir besser zuhören sollen.«

»Ich habe dir zugehört. Ich wollte dir nur die Chance geben, noch einmal darüber nachzudenken.« Er legte das Sandwich weg.

»Ich habe darüber nachgedacht«, erwiderte Jet. »Mehrmals.« Mit einem Grunzen zog sie ihre Birkenstock an. »Wieder und wieder. Luke verbirgt etwas. Es gibt einen Grund dafür, dass er mir die Liste mit den Angestellten nicht geben will. So vergesslich ist er nicht. Wie spät ist es?«

Billy tippte auf sein Handy. »Zwanzig vor zehn.«

»Perfekt«, sagte Jet. »Da ist jetzt niemand mehr. Wir haben den Laden für uns.«

»Und was suchen wir?« Billy verschränkte die Arme vor der Brust. Er trug das Hemd, das Jet sich am Abend zuvor für sein Konzert geliehen hatte.

»Na, diese verdammte Liste«, zischte Jet. »Und den Grund dafür, warum Luke so verschlossen ist, was das betrifft. Er wusste nichts von Nell Jankowski, aber bei Mason Construction stimmt etwas nicht. Da bin ich sicher. Warum hatte Sophia das Gefühl, meinen Dad vergiften zu müssen, damit er früher in Ruhestand geht? Wollte sie verhindern, dass er herumschnüffelt? Sie hat gesagt, Luke könne nicht mehr warten, und ich will wissen, warum. Vielleicht ist der Grund ja derselbe, warum ich vor fünf Tagen einen Hammer auf den Schädel bekommen habe. In jedem Fall steht das alles mit der Firma in Verbindung, und deshalb will ich da hin.«

Jet ging zum Schrank. Dabei blieb sie mit ihrem toten Arm an der Couchlehne hängen und stolperte. Oder lag das daran, dass sie wieder alles doppelt sah? Jet versuchte, ihren Weg zu finden, einfach mitten zwischen den beiden Bildern hindurch.

»Hast du eine Taschenlampe?«

»Äh … Ja.« Billy deutete zum Schrank. »Die sollte da drin sein. Vielleicht auf der Werkzeugtasche.«

»Und Klebeband?«, fragte Jet. Sie versuchte, die Schranktür zu öffnen, fand den Griff aber erst beim zweiten Versuch.

»Wofür brauchst du denn Klebeband?«

»Billy.«

»Ich denke, es ist in einer der Seitentaschen.«

Jet fand die Taschenlampe, genau wo Billy gesagt hatte, und das Klebeband auf dem Regalboden daneben. Sie hatte Mühe, beides in einer Hand zu tragen, während sie Mrs Finneys Blick auf dem Foto auswich.

»Du hast ja die Taschenlampe von deinem Handy.« Sie nickte in dessen Richtung, doch das Nicken störte ihr Gleichgewicht.

»Willst du nicht noch etwas essen, bevor wir gehen?«, fragte Billy. »Zum Beispiel das Sandwich, das ich dir gemacht habe?«

»Ich habe keinen Hunger.« Jet lehnte sich an die Wand und versuchte mit Blinzeln, die Welt wieder geradezurücken. Blinzeln. Korrigieren. Blinzeln. Zusammenfügen. Himmel, kleb es einfach zusammen. Blinzeln.

»Jet?« Billys Stimme nahm einen noch sanfteren Tonfall an als ohnehin schon. »Geht es dir wirklich gut? Du siehst nicht so aus, als ob …«

»Ich bin noch nicht tot!«, fiel Jet ihm ins Wort und wischte sich die Nase mit dem Ärmel ab.

»Das stimmt«, flüsterte Billy.

»Noch nicht ganz zumindest.« Jet zwang sich zu ihrem typischen Altmännerlachen, rau und heiser, doch sie hörte rasch auf, bevor sie davon Kopfschmerzen bekam. »Bist du bereit?«

»Für einen Einbruch? Ein Verbrechen zu begehen?«

»Ich werde das Verbrechen begehen, Billy.« Jet hakte sich mit links bei ihm unter. »Du bist nur mein Fluchtfahrer. Und natürlich fährst du mich auch hin. Du bist meine emotionale Stütze, Billy.«

»Wohl auch deine körperliche, hm?«, erwiderte er. Sein Arm, an dem Jet sich eingehakt hatte, verspannte sich, und er übernahm Jets halbes Gewicht.

»Nur für die Treppe. In einer Minute wird es mir schon wieder besser gehen.«

»Ich kann einfach nicht glauben, dass wir das wirklich tun.« Billy nahm Jets Autoschlüssel und sein Handy von der Arbeitsplatte.

»Das ist doch sicher die beste Woche deines Lebens, oder, Billy?«

»Oh ja, Jet.«

*

Die Bäume ragten über ihnen auf und verbargen den Mond, sodass es sogar noch dunkler wurde. Sie schüttelten ihr Laub in einer Art uralter Warnung, zuckrig rote und feurig orangefarbene Schnipsel im Scheinwerferlicht. Ein perfektes Blatt fiel auf die Windschutzscheibe und ließ Billy zusammenzucken.

»Nervös?«, fragte Jet.

»Nö«, antwortete Billy viel zu schnell.

Sie waren auf der Hartland Hill Road stadtauswärts unterwegs, doch so weit würden sie nicht fahren, denn links kam schon Dads Firma.

»Park da drüben.« Jet deutete durch die Windschutzscheibe. »Fahr nicht in die Einfahrt. Da ist eine Kamera am Tor.«

Billy verließ die Straße. Die Reifen knirschten über Kies und blieben dann im Gras stehen.

»Pass doch auf!«, mahnte Jet.

»Die Diskussion hatten wir doch schon.« Billy zog die Handbremse an. »Wenn ich fahre, darfst du mich nicht kritisieren.«

»Also eigentlich haben wir uns darauf geeinigt, dass ich dich zweimal pro Fahrt kritisieren darf. Ich habe also noch eine.«

»Das war ohnehin nicht meine Schuld«, rechtfertigte sich Billy. »Die Bremsen sind viel zu empfindlich.«

Jet schnappte nach Luft, legte die linke Hand aufs Armaturenbrett, beugte sich vor und flüsterte: »Er hat das nicht so gemeint, Baby.«

»Also? Wie lautet der Plan?« Billy drehte sich zu ihr um. In der Dunkelheit sah sie nur das Weiß seiner Augen und seiner Zähne.

»Ich werde reingehen, die Kameras abdecken und die Alarmanlage ausschalten.« Jet schluckte. »Dann werde ich eine verräterische Tabelle oder sowas suchen, irgendetwas, das Lukes Verhalten erklärt und mich zu meinem Killer führt. Dann klären wir den Mord auf, fahren nach Hause und gönnen uns ein großes Bier. Das wird kinderleicht.«

»Jaja, null Problemo«, erwiderte Billy. »Yippie-ya-yeah.« Den besten Teil überließ er Jet.

»Schweinebacke.«

»Okay. Gehen wir.« Billy öffnete die Tür und stieg aus.

»Du kommst mit rein?« Jet verließ ebenfalls das Auto. »Ich dachte, du würdest im Pick-up bleiben.«

Billy grinste. »Und dir den ganzen Spaß überlassen?«

»Aha! Du hast also Spaß. Steht dir.«

Billys Grinsen verbreiterte sich immer mehr.

»Aber Moment.« Jet packte ihn am Arm. Sie trug das Klebeband wie ein übergroßes Armband. »Du weißt doch, dass du noch richtig Ärger bekommen kannst, oder? Mir hingegen kann nichts passieren. Nicht mehr. Das ist einer der Vorteile, wenn man stirbt.«

Billy schaute zu ihr hinunter und drückte leicht auf den Verband, der sich an einer Ecke gelöst hatte.

»Natürlich komme ich mit«, sagte er. »Ich gehe da hin, wo du hingehst. Wir sind doch beste Freunde.«

Gott sei Dank, denn Jet hatte nicht wirklich alleine gehen wollen. Nicht, dass sie Angst hatte – tatsächlich machte ihr gar nichts mehr Angst –, aber es war einfach schön, Billy wieder an ihrer Seite zu haben. Sie grinste ihn an. Der Knoten in ihrem Bauch löste sich, und ihr Herz schlug ein wenig schneller. Es war einfach gut, Billy zu haben. Wie hatte sie nur vergessen können, wie schön es war, ihn um sich zu haben, und das jahrelang? Ihm musste sie nichts beweisen.

»Ja«, stimmte sie ihm nun zu. »Später können wir uns dann einen geheimen Handschlag ausdenken.«

Billy blähte die Nase. »Hast du unseren alten etwa vergessen?«

»Komm schon.«

Billy zögerte und schaute noch mal zu dem himmelblauen Pick-up zurück.

»Bist du sicher, dass niemand den Pick-up entdeckt, wenn er hier vorbeikommt? Das Ding ist nicht gerade unauffällig.«

Jet zuckte mit den Schultern. »Nö. Aber falls ja, dann wird derjenige vermutlich glauben, dass hier ein paar Teenager in Ruhe rummachen wollen, weil ihre Eltern viel zu religiös sind und einen leichten Schlaf haben.«

»Was dir immer einfällt«, murmelte Billy, schüttelte den Kopf und folgte Jet die Einfahrt hinunter.

»Ich weiß«, sagte sie. »Wenn ich nicht mehr da bin, wirst du dich zumindest an mich erinnern.«

»Jet, stopp!«

Sie hielt tatsächlich an, denn das geschlossene Tor lag direkt vor ihnen.

Jet packte Billys Hemd und zog ihn weg von der Einfahrt und zwischen die Bäume.

»Die Kamera ist in diese Richtung ausgerichtet.« Sie ließ ihn wieder los. »Aber wir können hinter sie schleichen und die Linse zukleben.«

»Hast du das schon mal gemacht?«, flüsterte Billy.

»Was?«

»Verbrechen begangen.«

»Nein«, schnaubte Jet. »Aber ich schaue fern. Also …«

Langsam schlugen sie sich durch das dichte Unterholz neben der Einfahrt. Ihr Blick war auf das Tor gerichtet und das große weiß-blaue Schild mit der Aufschrift: Mason Construction. Ein kleines, eckiges Logo zeigte ein stilisiertes Haus mit zwei Fenstern und einem Dach.

Jet deutete auf die kleine weiße Kamera, die auf einen der Torpfosten montiert war.

Sie näherten sich dem Ding von hinten, versteckten sich in den Schatten.

»Ich bin zu klein«, sagte Jet. »Und ich habe nur einen Arm. Kannst du …?«

Billy nahm ihr das Klebeband vom Handgelenk und riss ein Stück mit den Zähnen ab. Dann griff er nach oben und drückte den Streifen auf die Linse. Dann wiederholte er das Ganze, nur um sicherzugehen.

Sobald das getan war, ging Jet zum Tor, trat vor die zugeklebte Kamera und schaltete sie aus. Auch wenn das ursprünglich ein Scherz gewesen war, jetzt hatte sie tatsächlich Spaß. Billy ging es offenbar ähnlich, denn er sprang vor die Kamera und riss sein Hemd hoch, um das blasse Fleisch seines Bauchs und seine Nippel zu entblößen.

Jet lachte und fiel gegen ihn.

Billy hielt sie fest und deutete auf das Zahlenfeld am Tor.

»Kennst du den Code?«

»Ja.« Jet schaltete die Taschenlampe ein und richtete sie auf das Tastenfeld. Dabei versuchte sie zu ignorieren, dass sie zwei Lichtstrahlen sah statt nur einem. »Kaum zu glauben, aber ich habe hier mal ein paar Monate gearbeitet, nachdem ich Boston verlassen hatte. Ich musste schließlich gehen, weil Luke ein Problem damit hatte. Ich habe schon fast erwartet, dass er anfängt, in die Ecken zu pinkeln, um sein Revier zu markieren. Aber egal. Die Firma hat mich ohnehin nie interessiert.«

Sie gab Billy die Taschenlampe, um die Hand frei zu haben.

Dann drückte sie eine der Tasten. Das Metall war eiskalt.

»022492«, sagte sie laut, während sie den Code eingab. »Das ist Emilys Geburtstag.«

Das Tor summte und schwang mit einem Knarren auf.

»Und damit wäre es jetzt Einbruch«, murmelte Billy und folgte Jet um die Ecke. Das große, massive Gebäude ragte vor ihnen auf und wartete in der Dunkelheit auf sie.

»Na ja, zerbrochen haben wir bisher nichts«, korrigierte ihn Jet. »Wir gehen einfach nur rein.«

Sie kamen an einem Parkplatz vorbei, auf dem sich weiße Vans mit dem Logo von Mason Construction aneinanderreihten. Eine kleine Armee, Woodstocks eigenes Heer.

»Am Haupteingang gibt es auch eine Kamera.« Jet deutete in die entsprechende Richtung, und das Licht von Billys Taschenlampe folgte ihrem Finger. »Pass auf«, zischte sie. »Lass sie nicht das Licht sehen. Wenn du dich hinter der Mauer versteckst und einfach drübergreifst, dann solltest du die Linse zukleben können.«

»Ja, das bekomme ich hin«, sagte Billy und studierte die Lage. »Warte hier.«

Er gab Jet die Taschenlampe wieder zurück und streifte dabei ihre Finger, bevor er zu der Mauer lief und sie als Deckung nutzte. Er riss einen langen Streifen Klebeband ab, steckte die Rolle in die Tasche und drückte sich mit dem Rücken an die Mauer. Er hielt einen Moment inne, zeigte Jet zwei erhobene Daumen.

Sie hob ebenfalls den Daumen. Einen. Schließlich hatte sie keine zwei mehr.

Also schlich Billy in Richtung der Ecke, schaute sich um und ließ seine Hand seinen Augen folgen. Er griff immer höher und höher …

»Noch wenige Zentimeter«, sagte Jet.

Schließlich fand Billy die Kamera, drückte den langen Klebestreifen auf die Linse und wickelte den Rest um das Gehäuse.

»Gut gemacht«, sagte Jet, als sie wieder bei ihm war, und klopfte ihm auf die Schulter.

»Ton nehmen die Dinger doch nicht auf, oder?«

»Nein. Nur Bilder.«

»Sie werden aber trotzdem wissen, dass jemand hier war.« Billy schaute über die Schulter zurück und zuckte unwillkürlich zusammen, als der Wind das Laub rascheln ließ. »Sie werden sehen, dass jemand die Kameras manipuliert hat.«

»Nein. Ich bezweifele stark, dass Dad sie überhaupt überprüft«, erwiderte Jet. »Jedenfalls nicht, solange er keinen konkreten Grund dafür hat.«

Billy nickte. »Dann lass uns ihm diesen Grund nicht geben.«

»Jep«, stimmte Jet ihm zu. »Wir werden alles so lassen, wie wir es vorfinden. Keine Sorge. Sie werden nie etwas erfahren.«

Billy deutete auf das Schloss der Eingangstür.

»Hast du den Schlüssel?«, fragte er.

Jet presste die Lippen aufeinander. »Nicht wirklich.«

»Nicht wirklich? Hast du im Fernsehen etwa auch gelernt, wie man Schlösser knackt?« Billy hob die Augenbrauen.

»Das muss ich gar nicht. Da gibt es ein Kästchen mit Zahlenschloss.« Sie deutete auf das kleine schwarze Kästchen an der Wand. Es war hinter einer Topfpflanze versteckt. »Aber ich weiß es durchaus zu schätzen, dass du mich inzwischen für eine Superschurkin hältst. Das ist genau die Art von Energie, die wir brauchen.«

Sie zog den Blumentopf ein Stück weg, beugte sich vor und begann, Zahlen einzugeben.

»Wieder Emilys Geburtstag?«, fragte Billy.

»Nein.« Jet verspannte sich. Die Pflanze kitzelte sie im Gesicht. »Es ist einfach nur 0-0-0-0. Ich habe Dad immer wieder gesagt, das sei nicht sicher. So. Fertig.«

Jet klappte das Kästchen auf, holte den Schlüssel heraus und reichte ihn Billy, der ihn ins Schloss steckte.

»Okay. Jetzt dreh nicht durch«, warnte Jet ihn. »Gleich geht der Alarm los, aber das ist kein Problem. Ich kenne den Code. Und das ist wieder Emilys Geburtstag.«

»Kein Durchdrehen.« Billy ließ das Schloss klicken und schob die schwere Tür auf.

Sofort begann die Alarmanlage zu zirpen und scheuchte sie in das dunkle Gebäude.

Billy hielt Jet die Tür auf und schloss sie hinter ihr wieder.

»Okay.« Jet trat an das Tastenfeld der Alarmanlage. Der Bildschirm war erleuchtet, und ein Countdown lief darauf: 57 Sekunden, 56, Codeeingabe.

Jajaja, sie machte ja schon. Jet drückte auf die Gummitasten: 022492 – Enter.

Zwischen dem Zirpen piepte es jetzt.

Versuch 1 von 3.

Jet schlug das Herz bis zum Hals.

»Scheiße.« Sie schlug mit der Faust auf die Wand. »Sie haben den Code geändert.«

»Okay«, sagte Billy hinter ihr. Seine Stimme klang jetzt doch leicht panisch. »Jetzt drehe ich doch durch. Versuch was anderes. Einen anderen Geburtstag vielleicht?«

40 Sekunden. 39.

Als nächstes nahm Jet Lukes: 051695 – Enter.

Das Tastenfeld piepte erneut, diesmal wütender.

Versuch 2 von 3.

»Scheiße«, zischte Jet. »Lukes geht auch nicht.«

»Jet.«

22 Sekunden. 21. 20.

Ein letzter Versuch, eine letzte Chance.

Jet drückte die Tasten: 120597. Das war ihr Geburtstag in genau einem Monat. Sie würde ihn nie erleben. Mit 27 war Schluss.

11 Sekunden.

10.

9.

»Jet!«

Sie drückte Enter.

Ein hoher Ton kreischte aus dem Gerät und dann …

Stille.

Da war nur noch Klingeln in Jets Ohren, ein geisterhaftes Echo, gefangen in ihrem Kopf.

Code akzeptiert. System ausgeschaltet.

»Oh, Gott sei Dank«, seufzte Billy und ließ den Kopf auf die Brust fallen.

»Wer hätte das gedacht?« Jet drehte sich zu ihm um. »Es war mein Geburtstag. Offenbar meint Dad das mit dem fair sein ernst. Eine tote Tochter fürs Tor und eine andere für die Alarmanlage.«

Billy beugte sich vor und atmete stoßweise aus.

»Du wirst das hier überleben, Billy«, sagte Jet und drückte ihm die Schulter. »Komm. Die Büros sind oben.«

»Was ist mit Licht?«, fragte Billy und deutete zu einem Schalter.

Jet richtete stattdessen ihre Taschenlampe aus. »Lass uns das ausgeschaltet lassen. Sonst sieht uns noch jemand von der Straße.«

»Stimmt.« Billy holte sein Handy heraus und schaltete die Lampe an.

Gemeinsam gingen sie durch das Lager. Türme von Paletten voll mit Stapeln glänzender blauer Badezimmerfliesen, umhüllt von durchsichtigem Plastik ragten über ihnen auf. Dahinter warteten Reihen riesiger Holzbalken. Die Bäume, von denen sie stammten, mussten gewaltig gewesen sein. Vor zwanzig Jahren hatte Jet immer versucht, auf diesen Balken zu balancieren, doch Luke und Emily waren immer besser gewesen als sie, und sie waren nicht die Art von Geschwister, die sie auch einmal hatten gewinnen lassen.

»Hier lang.«

Sie durchquerten die Vorführküche am Ende des Lagerhauses. Jet hatte sie schon immer unheimlich gefunden: eine Küche, wo keine Küche hätte sein sollen, und Hocker, auf denen nur Geister saßen.

Dann traten sie durch die Tür und einen Flur hinunter zum Fuß der Stahltreppe.

Ihre Schritte klangen hohl und viel zu laut auf den Stufen, als sie hinaufstiegen.

Oben stieß Jet mit der Schulter die Tür auf, und der Stahl unter ihren Füßen wich Teppichboden.

Sie leuchtete durch das Großraumbüro. Der Lichtstrahl spiegelte sich in den Fenstern und auf den ausgeschalteten Computermonitoren.

»Wie viele Leute arbeiten hier?«, fragte Billy und versuchte, die Schreibtische zu zählen.

»Ich glaube, in diesem Büro sitzen fünfzehn Vollzeitkräfte.« Jet wagte sich weiter vor und erhellte den Weg mit ihrer Taschenlampe. »Dad hat ein eigenes Büro am Ende des Flurs, neben der Küche.« Sie deutete mit dem Lichtstrahl darauf. »Luke hat zwar kein eigenes, aber Dad hat ihm zumindest ein paar Raumtrenner erlaubt. Da lang.«

Sie führte Billy durch das Großraumbüro und in die hinterste rechte Ecke. Lukes Ecke. Ein Raumtrenner aus weiß gestrichenem Holz und mit dünnem Glas trennte sie vom Rest der Belegschaft. Das war zwar nicht wirklich ein Büro, aber alles, was er bekam.

Jet ließ sich auf Lukes Stuhl fallen, der viel zu hoch für sie war. Ihre Füße baumelten in der Luft. Das Ding quietschte, als sie sich damit drehte, und sie fing sich mit der Hand am Schreibtisch ab.

Das Licht der Taschenlampe fiel auf Lukes MacBook, das aufgeklappt auf dem Schreibtisch stand und über HDMI mit einem großen Monitor verbunden war.

»Okay«, sagte Jet. Sie bewegte die Maus und klickte, um den Computer zum Leben zu erwecken.

Sofort erschien der Sperrbildschirm, zeigte ein vertrautes Foto von Luke, Sophia und Cameron. Es war am 4. Juli aufgenommen worden, und im Hintergrund war noch das Feuerwerk zu sehen. Quer über den Augen des Babys erschien eine graue Box und verlangte das Passwort.

»Ich nehme an, das ist diesmal nicht Emilys Geburtstag, oder?«, seufzte Billy. Er hockte sich neben Jet, sodass sein Kopf fast auf der gleichen Höhe war wie ihrer.

»Nein.« Jet lockerte die Finger ihrer linken Hand. »Aber die Chance ist hoch, dass er hier dasselbe Passwort benutzt wie an seinem iPhone.«

»Und das kennst du?«

»Das kennst du auch.« Jet schniefte. »Er hat es uns heute Morgen gesagt, vor ungefähr dreizehn Stunden, als ich sein Handy entsperrt habe, um die Nachricht von Sophia zu suchen.«

Billy klappte der Mund auf, und da war ein Funkeln in seinen Augen. Er war beeindruckt. »Daran erinnerst du dich noch?«

»Ich kann mich gut an Zahlen und anderes nutzloses Zeug erinnern, Billy«, antwortete Jet und gab 21024 ein. »So habe ich meine Examen bestanden. Offenbar hatte ich eine gute Mathelehrerin.«

Sie bereute diese Aussage fast sofort, und sie zuckte unwillkürlich zusammen. Mist. Vergessen.

Billy blinzelte. »Na, dann war sie wohl eine bessere Mathelehrerin als eine Mom.«

Jet zögerte. Sollte sie etwas dazu sagen? Wollte Billy das? »Das stimmt nicht, Billy.«

»Wie? War sie auch als Lehrerin Scheiße?«

»Nein, sie war eine gute Mom. Du hast ständig von ihr gesprochen. Ehrlich gesagt war ich sogar ein wenig eifersüchtig.«

»Ja, klar«, schnaubte Billy. Seine Stimme klang leer. »Das war sie. Sie war wohl meine beste Freundin, nachdem du Sophia gefunden hattest … zumindest so lange, bis sie mich und meinen Dad ohne ein Wort verlassen hat.«

Jet wusste nicht, was sie darauf erwidern sollte, also hielt sie den Mund. Stattdessen drückte sie Enter und kreuzte die Finger … also nicht wörtlich … sie hatte keine Finger übrig.

Sekunden später erschien der Desktop. Er war voller App-Icons und Dateien.

»Es hat funktioniert«, zischte Jet und schaute kurz zu Billy.

Dann griff sie nach der Maus und startete den Finder, um Lukes Ordner aufzurufen.

»Man braucht wohl keine zwei Leute, um einen Computer zu durchsuchen.« Billy richtete sich wieder auf. »Ich sollte woanders nachsehen. Hat er auch Akten in seinem Schreibtisch oder …?« Er öffnete ein paar Schubladen, fand aber nur Stifte, einen Taschenrechner und einen Ball aus Gummibändern.

»Für Akten gibt es einen eigenen Raum.« Jet drehte sich zu Billy um. »Dad ist ziemlich altmodisch. Er mag es, Ausdrucke von Rechnungen und dergleichen zu verwahren. Das ist der kleine Raum hinter der Küche. Da lang.« Sie deutete wieder mit ihrer Taschenlampe.

»Okay. Ich schaue mich da mal um.«

Billy ging und kam sofort zurück. Das Licht seiner Handylampe war auf sein Gesicht gerichtet und warf seltsame Schatten.

»Äh«, sagte er. »Wonach suche ich eigentlich?«

»Nach irgendwas«, antwortete Jet wenig hilfreich.

»Nach irgendwas. Cool. Verstanden«, murmelte Billy vor sich hin und verschwand wieder in der Dunkelheit.

»Sag Bescheid, wenn du etwas findest!«, rief Jet ihm hinterher.

»Ja, du auch!«, antwortete seine Stimme. Jet lächelte.

Sie wandte sich wieder dem Bildschirm zu. Wo sollte sie zuerst suchen? Sie öffnete den Dokumentenordner und etwa fünfzig blaue Dateisymbole füllten die Seite. Hm … Das könnte eine Weile dauern.

Jet schrieb Coleby Hammer in das Suchfeld. Mit nur einer Hand ging das frustrierend langsam und dann auch noch mit links.

Sie drückte Enter.

Keine Ergebnisse.

Nur Coleby. Löschen. Hammer.

Keine Ergebnisse.

Scheiße, das würde nicht leicht werden. Es gab wohl kein Dokument, in dem stand: Hey, Jet, ich höre, du suchst nach deiner Tatwaffe. Hier die Bestellung von genau dem Angestellten, der solch ein Werkzeugset besitzt.

Also auf die harte Tour.

Jet klickte auf den Ordner mit dem Namen Wichtige Arbeitsunterlagen, dann auf Finanzen, auf 2025 und immer weiter. Es war wie bei einer Matrioschkapuppe.

Schließlich fand Jet ein Excel-Spreadsheet mit dem Namen Gehaltsliste Oktober 2025. Vor ein paar Tagen war es zum letzten Mal bearbeitet worden. Mit einem Doppelklick öffnete Jet die Datei und zog sie auf den größeren, externen Monitor.

Mit links rieb sie sich erst das eine, dann das andere Auge und versuchte, die Datei zu lesen, obwohl jede Zahl und jeder Buchstabe doppelt vorhanden war.

Wenn sie die Augen zusammenkniff, wurde es etwas besser.

Links war eine Liste von Angestellten, angefangen mit jenen, die Vollzeit im Büro arbeiteten. Ganz oben standen Scott und Luke Mason. Dann folgten Namen, die Jet kannte, erst weiter unten waren unbekannte: Subunternehmer. Rechts davon standen Gehalt oder Stundenlohn, Arbeitszeiten und Überstunden. Dann folgte eine hervorgehobene Spalte, überschrieben mit: Gesamt, und ganz unten folgte das Endergebnis.

Jet suchte in der Liste nach Henry Lim. Nichts. Aber da fehlte noch ein anderer Name oder hatte sie was übersehen? Nein. Jet ging die Namen noch einmal durch, die jener, die hier arbeiteten, an genau diesen Schreibtischen. Das waren die, die sie kannte, manche sogar schon seit Kindertagen. Sowohl unter ihrem Dad als auch unter ihrem Bruder waren da Carl, ja, Maria, ja, Amal, ja. Jets Blick wanderte weiter. Moment! Wo war Angie? Angie Rice? Angie arbeitete seit über zwanzig Jahren für die Firma. War sie in Ruhestand gegangen, und Jet hatte das nicht mitbekommen? In jedem Fall fehlte ihr Name hier.

Jet stieß sich mit dem Ellbogen vom Tisch ab und stand auf.

Sie schnappte sich ihre Taschenlampe, stolperte aus Lukes Ecke und prallte mit dem Arm, den sie nicht spüren konnte, gegen Carls Schreibtisch. Dann ließ sie ihren Blick durch den Raum schweifen und leuchtete von einem Tisch zum anderen.

Nein, der nicht.

Nein, das war Amals.

Die Person kannte sie nicht. Sie musste neu sein.

Hier.

Das Licht der Taschenlampe spiegelte sich auf einem ausgeschalteten Computermonitor und dann auf etwas anderem. Auf dem Tisch stand ein Foto in einem Rahmen neben einem Becher mit Stiften.

Jet klemmte sich die Taschenlampe zwischen die Zähne und griff nach dem Rahmen.

»Ich wusste es«, flüsterte sie zu sich selbst. Sie stellte das Bild wieder zurück, und das Licht fiel auf etwas anderes.

Am Monitor klebte ein Post-it-Zettel: Angie. Kannst du noch mal bei Reid wegen der neuen Entwürfe zu Maple nachfragen?

Angie Rice arbeitete also noch hier. Das war ihr Schreibtisch. Aber warum stand ihr Name dann nicht auf der Gehaltsliste von letztem Monat?

Jet lief zu Lukes Schreibtisch zurück und schaute noch einmal auf den Bildschirm. Abermals ging sie die Namen durch und fuhr mit dem Finger jede einzelne Zelle ab.

»Keine Angie.«

Zurück zu den Dateien. Jet öffnete die Gehaltsliste von September. Wieder keine Angie und auch kein Henry. August. Keine Angie, kein Henry. Juli, Juni. Nichts. Mai, April. Auch nichts. So ging das auch im März und Februar weiter. Damals war Jet noch mit JJ zusammen gewesen, und sie war sich sicher, dass Henry für Mason Construction gearbeitet hatte. Aber das Dokument nannte sie eine Lügnerin. Sein Name war nicht da. Und Angies auch nicht.

Etwas Kaltes kroch ihr Rückgrat hinauf wie eine Spinne und löste Schmerzen in ihrem Kopf aus.

Jet stöhnte und drückte sich den Handballen aufs Auge, um das Messer dahinter zu beruhigen.

Warum fehlten die Namen? War das nur ein Fehler? Hatte Luke schlicht vergessen, sie in die Tabelle einzutragen?

Jet klickte im Finder zurück, bis sie auf Ordner mit den Namen Steuer und Sozialabgaben stieß.

Darin suchte und fand sie eine Steuerrückzahlung von Oktober.

Die schaute sie sich genau an, doch ihr Kopf schmerzte immer mehr. Das hier sollte doch Spaß machen.

Die Zahlen auf dem Bescheid der Finanzverwaltung passten perfekt zu denen in der Tabelle.

Gleiches galt für September, August und Juli.

Wenn das also ein Fehler war, dann hatte Luke ihn immer wieder gemacht, und Menschen wie Luke machten keine Fehler bei so etwas Wichtigem wie Steuerzahlungen.

Jet öffnete einen Ordner mit Namen Versicherungen und dann Unfallversicherung. Dort klickte sie auf ein Dokument mit den aktuellen Angaben. Die Zahl der hier aufgeführten Mitarbeiter stimmte mit der auf der Gehaltsliste überein. Auch hier gab es weder Henry noch Angie.

»Hast du mich gerufen?«, hallte Billys Stimme durch das dunkle Großraumbüro, und Jet zuckte unwillkürlich zusammen.

»Nein«, antwortete sie, als er mit einem kleinen Stapel Papier in der Hand um die Ecke kam.

»Oh.« Billy schürzte die Lippen und strahlte Jet mit dem Handy an. »Ich dachte, ich hätte was gehört. Hast du was gefunden?« Er deutete auf den Bildschirm.

»Vielleicht«, antwortete Jet. »Du?«

»Vielleicht.«

»Du zuerst.« Jet drehte sich auf dem Stuhl zu ihm um.

»Okay. Ich habe diese Akten willkürlich durchsucht.« Billy lehnte sich an Lukes Schreibtisch. »Das war übrigens richtig langweilig. Und dann habe ich eine Aktenmappe für ein Projekt mit Namen 19 Pleasant Street gefunden.«

»19 Pleasant Street«, wiederholte Jet. »Das ist das Haus von Gerry Clay.«

»Genau. Das ist mir auch eingefallen.« Billy salutierte Jet mit dem Papier. »Das meiste hier drin scheint okay zu sein. Vor zwölf Monaten haben sie den vorderen Teil erweitert und die ganze Front neu modelliert, um eine neue Küche einzubauen, korrekt?«

»Korrekt.«

»Ich habe diese Rechnung hier gefunden, für die Küche. Sie ist von Mason Construction und auf Gerry ausgestellt.« Er hielt ein Blatt hoch.

Jet tat so, als würde sie den Text kurz überfliegen, doch ihre Augen stolperten über sich selbst. Sie sah nicht mehr nur doppelt, sondern nur noch ein Gewirr aus schwarzen Strichen. Es half auch nicht gerade, dass Billy nicht stillhielt.

»Also hier …« Er deutete auf die entsprechende Stelle. »Hier haben sie Gerry 12.000 Dollar für Weißen Calacatta-Marmor in Rechnung gestellt, für die Arbeitsflächen. Achtzehn Quadratmeter. Das sind allein die Materialkosten, korrekt?«

»Korrekt.«

»Aber …« Billy betonte das Wort und zog ein weiteres Blatt hervor. »Das hier ist eine Bestellbestätigung von einem Laden mit Namen Imperial Marble. Und die Bestellung war für achtzehn Quadratmeter – das ist okay –, aber für Standard Italienischen Marmor. Und der hat nur siebentausend Dollar gekostet.«

Jet schluckte, und wieder einmal zog sich ihr der Magen zusammen.

»Das … Das ist was anderes«, sagte sie.

»Oh, ja. Das ist eine Differenz von fünftausend Dollar«, erklärte Billy und hielt die beiden Blätter nebeneinander.

»Rechnungsbetrug?«, fragte Jet mit schwacher Stimme. »Hat Luke Rechnungsbetrug begangen? Hat er sich die Differenz in die eigene Tasche gesteckt?«

»Das ist zwar das einzige Beispiel dafür, das ich gefunden habe, aber ich kann weitersuchen.« Billy schnaubte. »Ich dachte mir nur, du wolltest das direkt sehen. Du weißt ja, wie seltsam Henry Lim sich verhalten hat. Er hat sogar behauptet, nicht für eure Firma gearbeitet zu haben, obwohl du das ganz genau weißt.«

»Ja«, sagte Jet und drehte sich wieder zu dem Bildschirm um. »Was das betrifft …«

»Nun, ich habe noch eine Aktenmappe gefunden, und zwar mit jeder Menge zu dem Projekt an der North Street.«

Jet wirbelte wieder herum. »Echt?«

»Echt. Ich bin noch nicht alles durchgegangen, aber schau mal.«

Billy gab Jet ein Blatt Papier. Jet legte es auf den Tisch und griff nach ihrer Taschenlampe.

»Das ist eine Lieferbescheinigung von einer Gerüstbaufirma. Für die North Street. Schau mal, wer die unterschrieben und den Empfang bestätigt hat.«

Das konnte Jet lesen. Die geschwungene Handschrift war groß genug.

»Henry Lim«, las sie. »Ich wusste es. Und er hat auch an der North Street gearbeitet. Von wann ist das?«

Billy deutete auf den Kopf des Dokuments. »Vom 3. März dieses Jahres«, sagte er.

Aber Henry stand nicht auf der Gehaltsliste von März. Was zum Teufel ging hier vor?

»März«, sagte Jet. »Das muss kurz vor seinem Unfall …« Sie brach den Satz ab. Ihr Kopf war plötzlich voll mit Was? Wann? Warum?

»Jet …?«

»Schschsch! Ich muss nachdenken.«

Jet schaute wieder auf den Bildschirm. Langsam fügte sich das Puzzle zusammen … Nein, nicht das Puzzle, sondern das Haus, und aus irgendeinem Grund war in ihrem kaputten Kopf sogar noch Platz dafür.

»Oh, mein Gott, Luke«, flüsterte sie.

»Was ist?« Billy hockte sich wieder neben sie und schaute ihr in die Augen.

»Hier geht es nicht nur um Rechnungsbetrug«, sagte Jet, als sie die Stimme wiederfand. Das Herz schlug ihr bis zum Hals. »Es geht auch um Steuerhinterziehung. Luke ist derjenige, der die Gehälter auszahlt und die Steuer weiterleitet. Da ist Henry, aber auch Angie Rice, und ich weiß, dass sie hier arbeitet, denn das da ist ihr Schreibtisch.« Sie deutete in die entsprechende Richtung. »Das sind nur zwei, aber da muss es noch mehr geben, von denen wir nur noch nichts wissen. Luke muss sie natürlich bezahlen, aber unter dem Tisch. Vielleicht in bar. Vielleicht von seinem eigenen Geld. Ich weiß es nicht. Dann muss er keine Lohnsteuer für sie zahlen. Er spart dieses Geld für die Firma. Steuern, Kranken- und Arbeitslosenversicherung … All das müsste er nicht zahlen, wenn die Löhne nicht angemeldet sind. Und er macht das schon seit Monaten, vielleicht sogar schon seit Jahren, seit er die Finanzen der Firma übernommen hat.« Jet schluckte und deutete auf den Bildschirm. »Und hier haben wir Versicherungsbetrug. Er hat bei der Unfallversicherung eine falsche Mitarbeiterzahl angegeben, und das wiederum heißt, sollte einer der nicht gemeldeten Angestellten einen Unfall haben, dann hat er weder Anspruch auf eine Übernahme der Heilkosten noch auf Lohnausgleich.«

»Moment mal«, sagte Billy, der sich sein eigenes Bild machte.

»Erinnerst du dich noch an diesen Arsch Jimmy? Den Vorarbeiter?«, fragte Jet. »Er hat erwähnt, dass es an der North Street einen Unfall gegeben hat. Dass ein Dach eingebrochen sei und einen Arbeiter verletzt habe. Das Projekt habe sich deshalb verzögert. Luke musste seine Pläne ändern.«

»Glaubst du, dieser Arbeiter …?«

»Ja, ich glaube, das war Henry.« Jet nickte. »Ich glaube nicht, dass er im März betrunken von einer Mauer gefallen und dabei auf einem Auge blind geworden ist, von seiner Kniescheibe ganz zu schweigen. Ich glaube, das ist auf der Arbeit passiert, für Mason Construction. Er hat an Andrew Smiths altem Haus gearbeitet, und das Dach ist über ihm zusammengebrochen.«

»Scheiße«, sagte Billy und ihm blieb der Mund offen stehen.

»Und damit war Henry am Arsch«, fuhr Jet fort. »Er musste für alles selbst aufkommen: für den Krankenhausaufenthalt, die Operationen und die Therapien. Das wird eine Menge Geld gekostet haben. Zehntausende.«

»Vielleicht sogar mehr«, sagte Billy. »Und vergiss nicht: Er hat gesagt, er müsse jetzt noch einmal operiert werden, um sein anderes Auge zu retten, aber das könne er sich nicht leisten.«

Jet nickte. Das passte perfekt ins Bild. »Und Luke steckt damit genauso in der Scheiße. Schließlich war er es, der hier eine Straftat begangen hat. Sollte Henry irgendjemandem etwas erzählen, sollte irgendjemand herausfinden, dass Luke …« Sie schluckte, und Billys Blick nach zu urteilen, wanderten seine Gedanken an genau denselben dunklen Ort wie ihre.

»Heißt das …?«, begann er und fing dann noch einmal an. »Hätte Henry damit ein Motiv? Wenn Luke ihm das angetan hat, wenn er Luke deshalb hasst, hätte er dann …?«

»… mich töten wollen, um Luke zu verletzen, ihm eine Warnung zu senden oder ihn zu erpressen?«, vollendete Jet den gemeinsamen Gedanken. »Ich weiß es nicht.«

»Er hat auf der Baustelle in der North Street gearbeitet«, überlegte Billy laut. »Vielleicht hat er die Arbeiten nach dem Unfall ja weiterverfolgt. Vielleicht wusste er, dass das Fundament am Tag nach Halloween gelegt werden sollte. Scheiße.«

»Ja, Scheiße«, pflichtete Jet ihm bei. Sie stand so schnell auf, dass der Stuhl sich drehte. »Ich sollte mir diese Dateien per Mail schicken. Die Gehaltsliste und die Steuerbescheide. Geh du wieder in den Aktenraum, und schau mal, ob du …«

Jet schnappte erschrocken nach Luft, als die Luft förmlich vor Lärm explodierte.

Ein schmerzhaftes Heulen kreischte in ihren Ohren und ließ Jets Schädel vibrieren.

Sie legte die eine Hand auf ihr Ohr, und Billy hielt sich beide zu.

»Was zur Hölle?«, schrie Jet über das Heulen hinweg. »Ich habe die Alarmanlage doch ausgeschaltet! Du hast es gesehen! Da stand Deaktiviert!«

Billy starrte zu ihr. Das Handy mit der eingeschalteten Taschenlampe hatte er an sein Gesicht gedrückt, und das Licht ließ seine wässrigen Augen in der Dunkelheit glühen.

Dann veränderte sich ihr Blick. Der Schock wich etwas Schlimmerem.

»Ich glaube nicht, dass das die Alarmanlage ist!«, schrie Billy. »Jet, riechst du den Rauch?«

ZWEIUNDZWANZIG

Jet musste ihn nicht riechen. Sie konnte ihn jetzt sehen. Er tanzte im Strahl ihrer Taschenlampe. Rauch stieg aus dem Teppichboden und sammelte sich unter der Decke zu einer dunklen Wolke.

»Das Gebäude brennt!«, schrie Billy. »Wir müssen raus hier!«

Jets Füße wollten sich nicht bewegen. Sie stand wie angewurzelt, während der Boden unter ihren Sohlen zuerst warm und dann heiß wurde. Sie mussten hier raus, ja. Das wusste sie. Aber aus irgendeinem Grund konnte sie sich nicht bewegen. Ihr Gehirn hinkte hinterher, lag zwanzig Sekunden zurück, als alles noch still gewesen war, doch jetzt schlug ihr Herz so schnell, dass sie das Gefühl hatte, es schlage gar nicht mehr, als habe der Feueralarm es zum Stillstand gebracht.

Das Gebäude brannte? Wie zum Teufel war das denn passiert? Ihr Hirn krallte sich zuerst in die zweite Frage.

»Jet!«, schrie Billy ihr ins Gesicht. Er packte ihren gesunden Arm und schüttelte sie ins Leben zurück. »Lauf!«

Endlich setzte Jet sich in Bewegung. Ihr Gehirn war wieder in ihrem Körper und bewegte sich mit ihr. Dann übernahm die Angst das Kommando.

»Warte!« Jet riss sich von Billy los und beugte sich über Lukes Schreibtisch. »Wir brauchen die!«

Sie schnappte sich die Akten, die Billy gefunden hatte.

»Jet! Raus hier!«

»Ich bin direkt hinter dir!«

Sie lief los, um zu ihm aufzuschließen.

»Nein. Du zuerst. Hab dich!«

Billy packte Jet wieder, stieß sie vorwärts und drückte ihr die Hand in den Rücken, während der Rauch in der Dunkelheit immer dichter wurde.

Gemeinsam rannten sie an Angies Schreibtisch vorbei.

Auf dem Weg zur Tür wurden ihre Schritte im Takt des Alarms immer schneller.

Billy erreichte sie als Erster. Er packte die Klinke und riss sie auf.

Eine Wand aus Hitze schlug ihnen entgegen, griff nach Jets Augen. Es war viel zu heiß, viel zu hell.

»Oh, mein Gott«, keuchte sie. Nicht, dass sie sich selbst hätte hören können, nicht bei diesem Heulen und dem Prasseln der Flammen.

Es war alles weg. Es gab nur noch Feuer. Hungrig leckten die Flammen an den Wänden, ein wütendes Lachen, während sie alles zerstörten und nach mehr schrien. Überall. Sie griffen nach Jet und Billy und verschlangen die halbe Treppe. Selbst die Metallstufen knarrten, als sie sich in der Hitze bogen.

Einen Flur gab es nicht mehr, nur noch einen Flammentunnel, der rasch immer größer und stärker wurde, als er sich zum Lager vorarbeitete. Tiefrote Flammen und finsterer Rauch stoben aus dem Feuersturm, immer schneller und hungriger. Das da unten war kein Lager mehr. Das war die Hölle.

Jet hustete, als der schwarze Rauch sie zuerst erreichte. Doch es war nicht nur Rauch, was sie da roch. Da war noch etwas anderes, etwas Beißendes. Benzin.

Billy packte Jet an den Schultern, riss sie zurück und trat die Tür zu.

Der Rauch fand andere Wege hinein. Er kam durch Risse in der Wand und durch den Boden.

»Gibt es noch einen anderen Weg nach unten?«, schrie Billy und zog Jet das Hemd über die Nase. Er hustete und machte das Gleiche mit seinem.

»Hinten gibt es noch eine Treppe!«, brüllte Jet durch den Stoff, den sie mit ihrer einen Hand festhielt. Auch die Taschenlampe und die Papiere hatte sie noch in den Fingern.

»Dann lauf!«

Billy stieß sie vorwärts und zurück ins Büro. Der Rauch hing nun tiefer, auf Augenhöhe. Er nahm ihnen die Sicht und verschluckte alles außer ihnen selbst.

Jet stieß gegen einen Schreibtisch, und ein stechender Schmerz schoss in ihr Knie. Sie lief weiter.

Sie konnte nichts sehen, gar nichts. Die Taschenlampe enthüllte nur Rauch, der von innen heraus leuchtete. Sie wollte Billys Hand nehmen, doch auch die konnte sie nicht sehen. Andererseits hatte sie ohnehin keine Hand für ihn übrig.

Sie konnte nichts sehen. Nichts.

Jet setzte den Fuß auf, und der Boden riss auf. Sie sah eine feine, kräftig orangefarbenen Linie.

Die konnte sie sehen.

Der Boden gab nach, fiel nach unten wie bei einem Erdbeben und verschmolz mit dem Inferno in der Lagerhalle.

Jet taumelte von dem Loch zurück, doch es wurde immer größer. Sie stürzte zu Boden.

Jetzt konnte sie sogar zu viel sehen, viel zu viel. Flammen züngelten aus dem Höllenloch und fanden einen Weg nach oben.

Mit einem Stöhnen verlor einer der Schreibtische seine Beine, kippte und rutschte in den Schlund hinab. Es war Angies Schreibtisch. Das Foto war als Erstes gefallen.

Jetzt sah Jet auch Billy wieder. Er stand auf der anderen Seite des Höllenfeuers.

»Nein! Nicht!«, schrie sie, doch es war zu spät.

Billy sprang über den Schlund und landete auf den Knien neben Jet.

Sofort sprang er wieder auf, schob die Arme unter ihre Achseln und zog sie hoch.

»Hier entlang!«

Sie rannten auf die andere Seite, weg von den Flammen, die sie jagten und die sich in immer größer werdenden Kreisen durch den Teppichboden fraßen. Sie verschlangen immer mehr. Die Schreibtische. Die Wände.

Die Hitze war stärker als alles, was Jet sich je hätte vorstellen können. Sie drückte auf ihre Haut, schob sie von hinten und brannte sich in ihre Finger.

Jet schaute nach unten.

Sie schrie.

Die Papiere in ihrer Hand hatten Feuer gefangen.

Sie ließ sie fallen.

Die Taschenlampe war schon länger weg.

Ein kleiner weißglühender Punkt hinter ihr.

Ein weiterer Teil des Bodens gab nach und verschlang auch sie.

»Lauf!«, schrie Jet, als sie und Billy den Flur auf der anderen Seite des Großraumbüros erreichten und an Dads Büro, dem Aktenraum und der Küche vorbeistürmten.

Jets toter Arm schwang beim Laufen hin und her wie der einer Marionette, der die Fäden gerissen waren, und er brachte sie aus dem Gleichgewicht.

»Die Tür! Am Ende des Flurs!«

Sie waren fast da, und Jet konnte sich jetzt wieder selbst hören. Der Feueralarm heulte nicht mehr. Vermutlich war die Sirene verbrannt, geschmolzen wie alles andere auch.

Gemeinsam erreichten sie die Tür, und Billy drückte die Klinke.

»Oh, nein!«, schrie er. »Sie klemmt!« Er versuchte es erneut, diesmal mit beiden Händen, immer und immer wieder. »Die bekomme ich schon auf. Tritt zurück!«

Und das tat Jet. Sie machte den Weg frei. Der Rauch ließ sie würgen, während Billy Anlauf nahm.

Nach drei schnellen Schritten warf er sich dagegen.

Er traf sie mit der Schulter.

Hart.

Die Tür erzitterte, öffnete sich aber nicht.

Wieder ging Billy drei Schritte zurück und sprang erneut dagegen.

Jetzt sprang die Tür einen Spalt auf, aber nicht weit genug.

Billy trat wieder zurück, und Jet blinzelte. Plötzlich war sie nicht mehr hier am Rand der Hölle, wo die Welt um sie herum zusammenbrach. Jet saß vor einem Computer, sah Billy über den Bildschirm, wie er mit der Schulter eine andere Tür aufbrach. Er rief ihren Namen, als könne er sie wieder ins Leben zurückholen, wenn er nur laut genug schrie.

»Jet!« Der gleiche Schrei.

Wieder blinzelte Jet und kehrte in die Hölle zurück.

Billy hatte es geschafft. Die Tür zur Treppe war aufgebrochen.

Sie waren draußen.

Jet machte einen Schritt; dann stürzte alles ein.

Mit einem ohrenbetäubenden Krachen brach vor ihr der Boden ein.

Gleichzeitig kippte die Wand, die sie vom Großraumbüro trennte. Kreischend fielen die Steine in die Flammen und nahmen einen Teil der Decke mit.

Jet schaute nach oben. Kurz konnte sie die Sterne sehen, bevor der Rauch sie wieder verschlang.

Billy konnte sie hingegen nicht mehr sehen. Er befand auf der anderen Seite der Trümmer.

Aber sie hörte ihn.

»Jet!«, schrie er. »Jet! Bist du okay?!«

Jet hustete.

»Geh, Billy!«, brüllte sie. »Du bist draußen! Geh!«

»Nein, Jet! Ich werde dich nicht hier zurücklassen!«

»Du musst!«

»Nein!«

Jet wich zurück, und der Boden unter ihr stöhnte.

»Billy! Geh! Jetzt! Hier bricht gleich alles zusammen!«

»Nicht ohne dich!«

Jet zog sich der Hals zusammen.

»Geh, Billy! Du musst! Du musst leben!«

Erneut machte sie einen Schritt nach hinten.

»Nicht ohne dich!«

»Oh, doch!«, schrie Jet. Ihre Stimme kämpfte gegen die Flammen und das Krachen des sterbenden Gebäudes an. »Ich habe nur drei Tage! Ich bin schon tot, Billy! Du nicht! Du musst leben!«

»Nein!«

»Geh, Billy! Wenn du nicht gehst, dann werde ich dir das nie verzeihen!« Der Boden brach nicht, aber ihre Stimme. »Wenn … Wenn ich sterbe, werde ich dich hassen! Ich schwöre! Geh! Bitte, Billy! Für mich!«

Seine Stimme war nicht mehr da, nur das Geräusch von schnellen Schritten auf der Metalltreppe.

Gut. Er war weg. Er war in Sicherheit.

Billy musste leben.

Aber sie auch.

Jets Körper absorbierte die Hitze, nutzte sie, und ließ ein anderes Feuer in ihrem Innern ausbrechen.

Ja, sie hatte nur noch drei Tage zu leben, aber diese drei Tage gehörten ihr, und die würde sie sich nicht nehmen lassen. Von nichts und niemandem. Sie gehörten ihr, und sie würde sie verdammt noch mal leben, jeden einzelnen kleinen Moment. Sie würde jede Minute strecken, bis sie ein ganzes Leben war.

Jet musste leben.

Und da war noch ein anderes Gefühl, das mit einem Mal mit solcher Wucht über sie hereinbrach, dass ihr der Atem stockte.

Sie wollte nicht sterben.

Ja, sie wollte nicht sterben!

Ihr Herz schrie diese Worte wie auch ihr Kopf, und gemeinsam lenkten sie ihre Schritte.

Jet hatte Angst zu sterben.

Und deshalb würde das nicht passieren.

All die Angst, von der sie geglaubt hatte, sie habe sie verloren, weil die Toten keine Angst mehr zu haben brauchen, kehrte in diesem Augenblick zurück und dröhnte in ihren Ohren.

Jet zuckte unwillkürlich zusammen und sprang von einer brennenden Deckenplatte weg, die im nächsten Moment herunterkrachte. Dann rannte sie.

Den Flur zurück und in das Büro ihres Dads.

Rasch schloss sie die Tür zwischen sich und der Hölle.

Zum Fenster hinten.

Jet warf sich dagegen, starrte durchs Glas und blinzelte den Rauch weg.

Ja, sie hatte recht.

Gut drei Meter unter dem Fenster befand sich das schräge Dach eines langen, schmalen Anbaus. Das war ebenfalls eine Lagerhalle. In jedem Fall war es besser, als aus dem zweiten Stock eines brennenden Gebäudes zu springen und auf das Beste zu hoffen. Das hier war Plan B.

Jetzt musste Jet nur noch das Fenster aufbekommen. Es war ein Schiebefenster, also nur zwei Scheiben zwischen ihr und dem Leben.

Jet griff nach oben und löste die Sicherung in der Mitte, während der Rauch sich um sie sammelte und in ihre Kehle vordrang.

Sie hustete.

Sie würgte.

Jet packte den Griff der unteren Hälfte und zog.

Nichts.

Nein, nein, nein. Warum bewegte das Ding sich nicht?

Entweder klemmte das Fenster, oder Jets linker Arm war zu schwach.

Jet zog erneut, diesmal mit aller Kraft, und sie schrie vor Anstrengung.

Das Fenster rührte sich nicht.

»Fuuuck!«, hustete Jet.

Das Glas einschlagen. Jet brauchte etwas, um das Glas zu zertrümmern.

Sie würde nicht sterben. Nicht hier.

Der Computer auf Dads Schreibtisch? Der war schwer. Nein, zu schwer. Mit nur einer Hand konnte Jet ihn nicht heben. Sie brauchte etwas anderes.

In der Ecke stand ein großer, goldener Blumentopf mit einer traurig dreinblickenden Palme darin. In all dem Rauch wirkte sie trotzdem noch viel zu grün.

Jet schnappte sich das Ding, rannte los und rammte es in das Fenster.

Der Topf zerbrach, das Fenster nicht. Erde und Blätter verteilten sich um Jets Füße.

»Fuck!«, brüllte sie.

Jetzt brannte auch die Tür hinter ihr. Gleiches galt für die Wand. Die Flammen hatten sie gefunden und schlossen sie ein.

Sie war im Büro ihres Vaters gefangen.

Aber sie würde nicht sterben. Nicht hier.

Sie brauchte etwas anderes.

Auf dem Schreibtisch stand ein großer Fotorahmen. Er sah schwer aus. Das Ding schien aus Marmor zu bestehen.

Darin war ein Foto der Masons. Jet war nur ein rotgesichtiges Kind mit zusammengekniffenen Augen. Vermutlich dachte sie gerade an Frösche. Dann waren da Mom, Dad, Emily und Luke. Es war der letzte Sommer, bevor aus fünf Masons vier geworden waren.

Jet schnappte sich den Rahmen, denn sie würde hier nicht sterben.

Sie stolperte durch den Rauch zum Fenster zurück, hob ihren gesunden Arm und schlug zu.

Die Ecke des steinernen Rahmens traf auf das Fenster. Glas splitterte, doch es war nicht das des Fensters, sondern das im Rahmen. Ein Splitter bedeckte noch immer Luke, aber der Rest war weggebrochen, und kleinere Splitter verfingen sich in Jets Jacke.

Sie schlug erneut zu, härter diesmal, und jetzt brach das Fenster. Im Bruchteil einer Sekunde erschien ein Spinnennetz aus Rissen, dehnte sich aus.

Jet hob wieder den Arm und schlug in die Mitte des Netzes.

Jetzt trieb sie den Stein durch das Glas. Es brach und gab den Weg nach draußen frei.

Luft!

Sie strömte herein, und Jet saugte sie gierig auf. Eine kalte Brise wehte ihr in das stark gerötete Gesicht.

Dann schob sich der Rauch zwischen sie und den Himmel.

Hinter ihr brannte der Teppichboden.

Keine Zeit. Keine Zeit zu atmen.

Jet schlug den Rest des Glases weg, ließ das Foto fallen und packte mit der linken Hand den Sims.

Sie zog sich nach oben, erst ein Bein, dann zwei, und saß auf der Kante.

Sie hatte keine Zeit, es sich noch einmal zu überlegen.

Sie fiel. Lange genug, um zu denken: Ich falle.

Jet landete mit den Füßen zuerst auf dem Dach. Dann folgte ihr Rücken, und der Aufprall trieb ihr die Luft und den Rauch aus der Lunge.

Sie rollte.

Und sie würde über die Kante rollen, wenn sie sich nicht festhalten konnte. Doch das ging nicht mit einem Arm, und …

Zwei Hände fingen sie auf. Sie kamen plötzlich aus der dunklen Nacht. Sie packten sie stark an der linken Schulter, in der sie etwas spüren konnte, und auch an der anderen.

Billy zog sie auf die Beine. Er stand auf dem Dach. Sein Gesicht war schwarz von Asche. Er hatte eine Platzwunde im Nacken, und Blut rann durch den Ruß.

»Du bist zurückgekommen«, krächzte Jet.

»Und du hast es raus geschafft«, sagte Billy und wischte sich über die Augen. »Zwing mich nie wieder dazu, okay?« Die Worte klangen zittrig. »Zwing mich nie wieder dazu, dich alleinzulassen. Ich wäre durch das Fenster rein, wenn du nicht rausgekommen wärst. Das ist nicht fair, Jet. Nicht fair!«

Ein Donnern und Krachen verriet, dass im Gebäude wieder etwas zusammenbrach und das Feuer nährte.

»Wir müssen hier weg.« Billy nahm Jets gesunde Hand und führte sie über das Dach des Anbaus. »Da drüben ist ein Müllcontainer mit ein paar Paletten. Da bin ich raufgeklettert.«

Billy sprang als Erster hinunter auf den gelben Deckel des Containers, bevor er sich wieder zu ihr umdrehte.

»Setz dich auf die Kante, und lass dich fallen. Ich fange dich.«

Und das tat er. Doch er verlor das Gleichgewicht und fiel. Jet landete auf Billy, mit dem Kopf auf seiner Brust. Rasch rollte sie sich von ihm weg, bis die Kante einer Palette sich in ihren Rücken bohrte.

Sie rührte sich nicht, genau wie Billy.

Einen gestohlenen Augenblick lang lagen sie einfach nur da und starrten zu dem brennenden Gebäude hinauf.

Aus dem Fenster, durch das Jet gesprungen war, schlugen nun Flammen.

»Wir wären fast gestorben«, keuchte Billy.

»Aber wir leben noch«, erwiderte Jet.

»Ich habe Benzin gerochen.«

»Ich auch.« Jet hustete. »Das Feuer hat jemand gelegt.«

»Und das, während wir da drin waren«, fügte Billy hinzu.

Jet schaute zu ihm. »Weil wir da drin waren?«

Ein neues Geräusch gesellte sich zu dem Tosen der Flammen und kämpfte dagegen an. Noch gewann es nicht die Oberhand, zu weit entfernt. Es war ein hohes, auf- und abschwellendes Heulen.

»Sirenen.« Jet setzte sich auf. »Wir müssen hier weg, bevor die da sind.«

Sie stöhnte, rappelte sich mit einer Hand von der Palette auf und sprang ins Gras. Billy folgte ihr.

Über den Parkplatz, um die Vans herum, und hinter ihnen ertönte ein lautes Krachen, als eine Wand einbrach und einen Teil des oberen Geschosses mit nach unten riss. Funken flogen um sie herum, und es schneite Asche.

Billy presste die Lippen aufeinander.

»Wir wollten doch nichts kaputt machen.«

»Wir haben auch nichts kaputt gemacht«, erwiderte Jet.

Sie gingen durchs Haupttor hinaus. Der Sensor öffnete es für sie. Gleichzeitig wurden die Sirenen immer lauter, wie ein Werwolf, der den Mond anheulte.

»Sollen wir die Klebebänder von den Kameras entfernen?«, fragte Billy und deutete auf die zugeklebte Kamera, der er vor einer Stunde seine nackte Brust gezeigt hatte.

»Hm. Ich denke, sie werden auch so wissen, dass jemand hier war«, antwortete Jet. Hinter ihnen krachte es erneut, als eine weitere Wand einstürzte.

Sie gingen zu Jets himmelblauem Pick-up, der um die Ecke auf sie wartete.

Jet zögerte und warf noch einen Blick zurück.

Mason Construction existierte nicht mehr. Alles, was ihr Dad aufgebaut hatte, war vernichtet. Was da in den Flammen verging, sah noch nicht einmal mehr wie ein Gebäude aus. Und es starb mit lautem, fast menschlichem Tosen. Das Feuer zischte wie ein Schrei, und schwarzer Rauch verhüllte den Mond.

Und da war noch etwas anderes am Himmel, neben dem Rauch: ein kleines, rotes, blinkendes Licht, ein mechanischer Schatten vor dem dunklen Himmel.

»Ist das …?« Jet kniff die Augen zusammen. »Ist das eine Drohne?«

»Komm.« Billy öffnete die Tür des Pick-ups. »Sie sind fast da. Wir müssen weg hier.«

Jet konnte sie jetzt sehen, rote und blaue Lichter, die zwischen den Bäumen auf sie zurasten.

Jet öffnete die Beifahrertür und stieg ein, während Billy den Motor startete.

»Los, los, los!«

*

Jet duckte den Kopf unter den Wasserstrahl. Mit ihrer linken Hand regelte sie die Temperatur herunter, immer kälter und kälter. Ihre Haut fühlte sich zu heiß an, als wäre das Feuer in sie gedrungen, hätte sich in ihrem Körper eingenistet, und erinnerte sie so daran, wie knapp sie der Hölle gekommen war.

Das Wasser durchnässte Jets Verbände, doch das kümmerte sie nicht. Sie musste den Gestank des Rauchs aus ihrem Haar bekommen.

An ihrem linker Zeigefinger spürte sie eine Verbrennung.

Die Wunde am rechten Arm hingegen fühlte sie nicht. Dabei war sie groß, oberhalb des Ellbogens. Ein verschmortes Stück Stoff ihrer Jacke klebte in der Wunde, war mit ihr verschmolzen.

Am Knie hatte Jet eine Platzwunde, um die sich gerade ein großer Bluterguss bildete.

Auf der linken Handfläche wiederum hatte sie einen tiefen Schnitt vom Glas des zerschlagenen Fensters.

Aber das Schlimmste von allem war das Gefühl in ihrer Brust. Sie war wie zugeschnürt, und ihr Herz schien nach oben in ihren Hals gedrückt zu werden.

Und dann waren da diese Worte, die sie einfach nicht loswurde, auch wenn die Gefahr vorüber war.

Jets Lippe zitterte, und ihre Augen brannten.

Sie kniff sie zu und wünschte dieses Gefühl weg, aber auch das half nicht.

Sie drehte die Dusche noch kälter, bis sich auf ihrer Haut eine Gänsehaut bildete.

Ihre Brust zog sich sogar noch mehr zusammen, doch Jet tat, als würde sie es nicht bemerken, dabei konnte sie kaum noch schlucken.

Schließlich schaltete Jet die Dusche ab. Sie war schon lange genug hier drin, und das Wasser konnte das Gefühl ohnehin nicht wegwaschen.

Mit ihrem gesunden Ellenbogen stieß sie die Tür der Duschkabine auf und schnappte sich ein Handtuch.

Wie sollst du …? Wie sollst du dir mit nur einer Hand ein Handtuch um den Leib wickeln?

Scheiße.

Das hätte fast das Fass zum Überlaufen gebracht, doch Jet riss sich zusammen.

Sie stand einfach nur nackt da und tropfte auf die Fliesen.

Dann zwickte sie sich in den toten Arm. Wie konnte er es wagen? Dank ihm würde sie nun nackt sterben.

Sie musste eine andere Lösung finden. Also stopfte sie eine Ecke des Handtuchs zwischen die Rohre der Heizung, beugte sich vor und versuchte, sich darin einzuwickeln.

Aber natürlich löste es sich und fiel zu Boden.

Jet knurrte frustriert. Ihre Augen brannten so sehr, dass ihre Sicht verschwamm.

Sie blinzelte die Tränen weg und versuchte es erneut.

Diesmal steckte sie die Ecke tiefer in die Lücke, während sie die andere mit der linken Hand hielt. Sie beugte die Knie und drehte sich unbeholfen in das Handtuch. Als sie es fast geschafft hatte, löste sich die Ecke in der Heizung erneut. Doch Jet war schnell genug und griff danach.

Jetzt hielt sie beide Ecken in der Hand.

Jet ballte die Faust, hielt das Handtuch unter der Achsel zusammen und bedeckte sich so.

Sie drehte sich.

Und blieb stehen.

Jet starrte auf die geschlossene Badezimmertür. Sie hatte keine Hand mehr frei, um sie zu öffnen.

Wieder war sie kurz davor, die Fassung zu verlieren. Wieder presste Jet die Lippen aufeinander, um sie vom Zittern abzuhalten. Sie stand kurz vor dem Zusammenbruch.

Nein. Jet weigerte sich aufzugeben. Sie hob ihren Fuß, legte die Zehen auf die Metallklinke und drückte sie herunter.

Die Tür öffnete sich, und Jet stolperte hinaus.

Billy saß auf der Couch. Jets Notizbuch lag aufgeschlagen in seinem Schoß.

»Oh. Gut. Du bist fertig.« Kurz hob er den Blick, bevor er wieder auf die Seite schaute. »Ich habe nachgedacht. Wenn wir davon ausgehen, dass die Person, die das Feuer gelegt hat, dich auf diese Art töten wollte, dann handelt es sich vermutlich um dieselbe, die dich auch an Halloween angegriffen hat. Und das wiederum heißt, wir …«

Irgendetwas in Billys Gesicht sorgte dafür, dass sie endgültig zusammenbrach und diesmal konnte sie sich nicht dagegen wehren.

Sie begann zu weinen.

Die Tränen kamen schnell und schnürten Jet die Brust zusammen.

Billys Augen weiteten sich. Sie so leiden zu sehen, schien auch im wehzutun.

»Was ist denn los?«, fragte er mit sanfter Stimme. Das war keine Neugier. Er wollte es einfach wissen. Der arme, süße Billy.

Jet schniefte die Tränen weg.

»Ich … Ich kann das Handtuch nicht mit einer Hand festhalten«, schluchzte sie.

Billy stand auf.

»Ist das wirklich der Grund?«, hakte er sogar noch sanfter nach.

»Nein.« Jet schüttelte den Kopf und rang nach Luft. »Billy«, sagte sie. Es war mehr ein tränenersticktes Flüstern. »Ich will nicht sterben.«

Das war’s. Sie war gebrochen.

Jetzt flossen nicht mehr nur die Tränen. Ein Heulen stieg in ihrer Kehle empor, doch es verkümmerte zu einem leisen Wimmern. Sie konnte nicht anders. Die Luft wollte einfach nicht an ihrem Herz vorbei.

»Ich will nicht sterben.«

Mit nur zwei Schritten war Billy bei ihr und schlang die Arme um die nasse, zitternde Jet. Er verschränkte seine Arme hinter ihrem Rücken, hielt das Handtuch für sie und sie ließ es zu.

»Ich habe Angst«, schluchzte Jet. Nun, da ihr gesunder Arm wieder frei war, drückte sie Billy die Hand auf die Brust wie auch ihre Stirn und ihre Nase. »Ich will nicht sterben.«

Sie weinte.

Jets nasses Haar tropfte. Ihr lief die Nase, und die Tränen rannen ihr über die Wangen, bis Billys Hemd vollkommen durchnässt war. Sie schluchzte so heftig, dass sie beide bebten, doch Billy blieb regungslos stehen. Seine Hände fühlten sich stark und warm auf Jets nassem nackten Rücken an.

Jet weinte, ballte die Faust und krallte sich in Billys Hemd.

Billy beugte sich vor und legte Jet das Kinn auf den Kopf.

Dann seine Nase.

Und dann seine Lippen. Er küsste ihr Haar, blieb, und sein warmer Atem streichelte ihren kalten Nacken.

Jet weinte.

Und Billy stand einfach nur da, fing ihre Tränen auf und hielt das Handtuch.

DREIUNDZWANZIG

Jet klopfte nur zweimal.

Dann beugte sie sich vor, um durch den Briefschlitz zu rufen.

»Henry! Ich bin’s! Jet!«, rief sie. »Versuch bitte diesmal nicht, mich zu erschießen!«

Billys Atem rasselte, als er durch die zusammengebissenen Zähne die Luft einsog.

»Ich denke nicht, dass wir hier sein sollten«, sagte er noch einmal nervös. »Wenn Henry unser Hauptverdächtiger für den Mordversuch an Halloween ist, und sollte er gestern Nacht wirklich Mason Construction abgefackelt haben, warum sollte er es dann nicht noch ein drittes Mal versuchen? Und er hat eine Waffe …«

Die Tür öffnete sich, und Billy schluckte den Rest des Satzes herunter, als Henrys Gesicht im Türspalt erschien. Der blaue Fleck unter seinem Auge hatte seit gestern einen grünen Farbton angenommen.

»Hi«, sagte Jet mit einem falschen Lächeln. »Wir sind’s wieder.«

Henry trat einen Schritt zurück und zog die Tür auf. Keine Waffe.

»Sie haben JJ verhaftet«, schnaubte er und fuchtelte mit seinen Händen herum. »Gestern. Er ist wieder zurückgekommen, und sie haben ihm Handschellen angelegt.«

»Ich weiß«, erwiderte Jet.

»Er wollte dich nur sehen«, sagte Henry leise. »Er war das nicht, Jet. JJ hat dir das nicht angetan. Ich schwöre.«

»Wie kannst du dir da so sicher sein?«, setzte Jet ihn unter Druck, aber sie sprach in gelassenem Tonfall, damit er es nicht bemerkte.

»Ich habe nur …« Seine Stimme verhallte.

Dann würde Jet eben mehr Druck ausüben.

»Hey! Vielleicht könntest du uns diesmal ja reinbitten, hm?« Ohne auf Erlaubnis zu warten, trat sie über die Schwelle.

»Äh … Okay.« Henry blinzelte und winkte sie herein. »Es ist nach der Hausdurchsuchung noch ein bisschen unordentlich.«

»Was haben sie denn gesucht?« Jet folgte Henry durch den Flur, und Billy schloss die Tür hinter ihnen.

»Sie haben die Kleidung mitgenommen, die er an Halloween getragen hat. Und auch einen Teil seiner Post.«

Henry winkte sie ins Wohnzimmer. Es sah nicht unordentlicher aus, als Jet es in Erinnerung hatte.

Sie setzte sich auf ihren alten Platz in der Ecke des ausgeblichenen roten Sofas, und Billy hockte sich neben sie, viel zu nah, seine Hände zu Fäusten geballt auf den Knien.

Henry entschied sich für den Sessel, auf dem normalerweise JJ saß.

Jet räusperte sich. Ihre Kehle war noch immer wund vom Rauch oder vielleicht auch vom Weinen. »Die Polizei sagt, sie hätten genug, um JJ anzuklagen«, begann sie. »Wenn ich sterbe, Henry – und das werde ich –, wird das zu einer Mordanklage. Wenn sie ihn dann verurteilen, wird JJ den Rest seines Lebens im Knast verbringen. Das ist dir doch klar, oder?«

Henry starrte in seinen Schoß. »Er hat das nicht getan.«

»Wenn das stimmt, dann musst du mir helfen, Henry. Für JJ.«

Henry kaute auf seiner Wange. »Ich weiß nicht, wie ich dir helfen könnte. Ich …«

»Ich werde dir jetzt ein paar Dinge erzählen, die ich gestern herausgefunden habe.« Unterbrach Jet ihn und beugte sich vor. »Unterbrich mich ruhig, wenn ich mich irre. Du hast für Mason Construction gearbeitet. Und ich weiß nicht, wann es begonnen hat, aber Luke hat dich unter der Hand bezahlt, vermutlich in bar. So wie ich Luke kenne, hat er dir das wahrscheinlich als etwas Gutes verkauft. Für euch beide.«

Henry blähte die Nüstern.

»Alles lief gut. Und dann hast du im März an dem Projekt in der North Street mitgearbeitet, im Gerüstbau. Dort ist es zu dem Unfall gekommen. Aber du warst nicht sturzbetrunken und bist von einer Mauer gefallen, wie du allen erzählt hast, nicht wahr? Irgendetwas ist auf der Baustelle schiefgelaufen, und das Dach ist über dir zusammengebrochen. So hast du dir das Knie zertrümmert, die Sehkraft in einem Auge verloren und dir das andere verletzt.«

Henry schloss die Augen, als wolle er sie verstecken.

»Das Problem ist nur: Wenn du nicht offiziell bei Mason Construction angestellt warst, dann heißt das, dass du auch keinen Zugang zur Unfall- und Krankenversicherung gehabt hast. Bis jetzt hast du mich nicht unterbrochen, Henry. Bin ich auf der richtigen Spur?«

Er öffnete die Augen wieder.

»Und das wiederum heißt, dass du die Krankenhauskosten selbst übernehmen musstest: die Operationen und die Therapie- und Aufenthaltskosten. Ich kann mir gut vorstellen, was für eine unangenehme Überraschung das war. Es ging um viel Geld. Vielleicht hast du da erst erkannt, dass Luke Mason dich so richtig verarscht hat. Das würde jeden wütend machen, Henry. Wütend genug, um Rache zu nehmen. Du hast mich noch immer nicht unterbrochen.«

Henry schüttelte den Kopf und weigerte sich, Jet anzusehen. »Nein. Ich weiß nicht, was du …«

»Und jetzt willst du, dass dein Bruder im Knast stirbt, Henry?« Jets Stimme klang immer schärfer. »Dabei dachte ich, ihr wärt die besten Kumpels. Das ist wirklich eiskalt.«

Henry schaute zu dem Schrank zu seiner Rechten und dann wieder in seinen Schoß. Er drückte seine Hände so fest zusammen, dass es schmerzen musste.

Sein Blick tanzte von Jet zur Decke, und er atmete tief ein, viel zu tief, sodass seine Schultern sich hoben.

Und dann ließ er alles los. Seine Hand und die Luft in seiner Lunge.

»Luke hat gesagt, das sei nur vorübergehend«, erzählte er leise. »Er müsse nur etwas in der Firma regeln.« Henry wischte sich mit dem Ärmel die Nase ab. »Er hat gesagt, das sei legal. Mir war jedoch nicht wirklich klar, was das hieß, bis … bis es zu spät war.«

Jets Herz setzte einen Schlag lang aus.

»Dann habe ich also recht? Mit allem?«

»Ja«, krächzte Henry. »Es ist in diesem Haus an der North Street passiert. Luke hat mich anschließend ins Krankenhaus gefahren.«

»Warum hast du niemandem davon erzählt, Henry?«

»Weil Luke das nicht wollte.« Er schaute wieder zum Schrank. »Er hat gesagt, er würde mir alles bezahlen, dass er sämtliche Kosten übernehmen würde, solange ich niemandem etwas davon erzähle. Und er hat mir tatsächlich jeden Monat Geld überwiesen, damit ich meine Schulden beim Krankenhaus begleichen kann, aber es war nicht genug. Es ist einfach nie genug. Also habe ich ihm gesagt, ich bräuchte mehr. Viel mehr.«

Jet schluckte. »Wusste JJ davon?«

»Nein«, antwortete Henry. »Nein. Luke hat es ernst gemeint, als er gesagt hat, ich dürfe niemandem davon erzählen. JJ glaubt noch immer die Story, dass ich betrunken gewesen bin. Aber er weiß auch, dass ich das Krankenhaus bezahlen muss. Er hat mir dabei geholfen. Ich weiß nicht, was ich ohne ihn getan hätte. Er hat immer mehr Kunden angenommen und Extraschichten im Fitnessstudio geschoben. Die ganze Zeit über hat er sich kaputtgearbeitet. Für mich.« Henrys Blick wanderte wieder in seinen Schoß und die leeren Hände. »Er hat sich auch Geld geliehen, bis er keinen Kredit mehr bekommen hat, weil wir die Raten nicht mehr zahlen konnten. Und die ganze Kohle ging ans Krankenhaus, aber es war nie genug.«

»Jet«, meldete sich nun Billy zu Wort und drehte sich zu ihr um. »Der Kredit, den JJ in deinem Namen aufgenommen hat. Das ist der Grund dafür.«

»Was?«, schniefte Henry.

»Du hast nichts davon gewusst?«, fragte Jet. »Das ist Teil der Ermittlungen gegen ihn. Er hat 30.000 Dollar in meinem Namen aufgenommen und konnte schon die erste Rate nicht bezahlen. Die Polizei glaubt, damit hätte er ein Motiv, mich umzubringen.«

Henry riss die Augen auf.

»Das … Das habe ich nicht gewusst«, stotterte er. »Es tut mir leid, Jet. JJ hätte … JJ hätte so etwas nie getan, wenn ich nicht … Wir waren einfach verzweifelt. Nach der Operation am anderen Auge ist es sogar noch schlimmer geworden. Und die OP hat noch nicht einmal funktioniert. Wir müssen noch einmal 11.000 aufbringen, sonst werde ich blind. Aber wir können nicht … Wir haben keine Möglichkeiten mehr.« Die Worte sprudelten nur so aus ihm hervor. »Wir sind schon so hoch verschuldet. Wir können noch nicht einmal mehr unsere Miete zahlen. Nicht mehr lange, und man wirft uns hier raus. Und jetzt ist JJ verhaftet worden, und ich kann nichts für ihn tun. Er hat sich immer um mich gekümmert, unser ganzes Leben lang, und ich kann nichts für ihn tun. Ich habe nicht einmal Geld für eine Kaution. Oder für den Anwalt. Wir sind am Arsch, und ich bin schuld daran.«

Er ließ den Kopf in die Hände fallen und drückte sich die Finger gegen die Augen.

»Nur, dass es nicht deine Schuld ist, nicht wahr?«, erwiderte Jet vorsichtig. Henry hatte sich gerade um Kopf und Kragen geredet, und er hatte eine Waffe. Und er wusste, wo sie war, Jet und Billy aber nicht. »Die Schuld liegt bei Luke. Er hat dir das angetan und dich in diese Lage gebracht. Du hast dich auf seiner Baustelle verletzt. Und jetzt bezahlt er dich, damit du den Mund hältst.«

Henry hob den Kopf ein Stück.

Jet sprach weiter.

»Es ist Lukes Schuld, Henry, nicht deine. Er hat das getan.«

Henry richtete sich wieder auf und schaute Jet in die Augen. Dabei konnten sie beide nicht mehr gut sehen.

»Hasst du ihn, Henry?«, fragte Jet. »Weil er dir das angetan hat?«

Henry antwortete nicht darauf.

»Wolltest du etwas dagegen tun? Ihn bestrafen vielleicht?«

Henry schniefte. »Nein. Nein, darum ging es nicht. Ich wollte nur das Geld. Ich wollte nicht blind werden, Jet. Ich habe Angst. Ich wollte nur Geld. Das ist der Grund, sonst nichts.«

Jet drehte sich der Magen, und ihr kam die Galle hoch. War das ein Geständnis? Hatte sie … Hatte sie es geschafft? Hatte sie gerade ihre eigene Ermordung aufgeklärt?

»Und du hast geglaubt, wenn du mich überfällst, würde Luke bezahlen? Wolltest du wirklich so weit gehen? Wolltest du mich töten?«

»Moment!« Henrys Gesicht verdunkelte sich. »Wovon redest du da? Ich war das nicht, Jet. Ich habe dich nicht angegriffen. Ich würde nie …«

»Wo warst du an Halloween um 22:46 Uhr?«

Jet stand auf.

»Ich war hier.«

Henry erhob sich ebenfalls.

Und auch Billy richtete sich zu voller Größe auf.

»Allein?«, hakte Jet nach. »Du weißt doch, dass allein kein Alibi ist, oder?«

»Ich … Ich …«, stotterte Henry und sackte in sich zusammen. »Ich war nicht allein.«

Überrascht legte Jet den Kopf auf die Seite. »Aber du hast der Polizei gesagt, dass du … Wer war hier, Henry? Wer war hier bei dir?«

Henry schluckte den Namen herunter.

Aber er musste ihn auch nicht aussprechen. Jet wusste es auch so. Langsam fügte sich das Puzzle zusammen.

»Luke«, sagte sie. »War Luke hier?«

Henry nickte kaum merklich.

Jet ließ den Kopf hängen. »Sophia hat Luke um 22:52 Uhr geschrieben und ihn gebeten, sie anzurufen, weil er nicht zu Hause war. Er war hier«, sagte sie. Sie schaute Henry an, sprach aber mit Billy. Dann starrte sie auf ihre eigenen Knöchel und das Pflaster an ihrer linken Hand. »Sie haben gelogen und der Polizei gesagt, er sei zu Hause gewesen, damit er ein Alibi hat. Aber kein Alibi für den Mord, sondern für etwas anderes.« Jet trat von einem Fuß auf den anderen und versuchte, Henry in die Augen zu schauen. »Weil er hier war und dir die Scheiße aus dem Leib geprügelt hat, nicht wahr?« Jet wartete nicht auf die Antwort. »Das blaue Auge, die aufgeplatzte Lippe, die schmerzenden Rippen … Das ist an Halloween passiert, Henry. Und Luke hat davon passende Abschürfungen an seinen Knöcheln zurückbehalten, und was die betraf, hat er auch gelogen. Er war hier, stimmt’s? Er hat dir das angetan.«

»Ja«, schniefte Henry und schaute wieder über die Schulter zum Schrank.

»Warum?«, hakte Jet nach. Ihre Stimme nahm einen sanften Tonfall an, denn sie glaubte nicht mehr, dass sie mit ihrem Killer sprach.

Henry zuckte mit den Schultern. »Ich wollte nur das Geld. Das war alles. Ich war verzweifelt. Ich habe Luke eine Nachricht geschrieben und ihm gesagt, wenn er mir das Geld nicht besorgen kann, dann würde ich mit deinem Dad reden. Vielleicht könne der mir ja helfen. Immerhin gehört die Firma ja ihm, und ich dachte … Ich weiß es nicht … Ich habe jedenfalls nicht mit den Cops gedroht oder so was. Ich habe nur deinen Dad erwähnt. Luke hat gesehen, wie ich auf dem Jahrmarkt mit ihm gesprochen habe. Er ist sofort gekommen und hat uns unterbrochen. Dann, später, kam er hierher und …« Henry schluckte und blickte ins Leere. »Er wollte sicherstellen, dass ich so etwas nie wieder tue. Ich sollte nie wieder mit jemandem darüber reden.«

Das Schweigen, das sich daraufhin über den Raum senkte, dröhnte in Jets Ohren.

»Hast du dir deshalb die Pistole gekauft?«, unterbrach Billy die Stille schließlich. »Hattest du Angst, dass Luke zurückkommen würde?«

Henry blinzelte. »Luke kann einem wirklich Angst machen.«

Jet schnaubte verächtlich. Luke war nicht Furcht einflößend. Er war einfach nur Luke. Jedenfalls für sie. Aber offenbar war das nicht alles, was er war. Es gab auch noch Sophias Luke. Und Henrys.

»Um wie viel Uhr war Luke hier?«, fragte Jet Henry.

»Ich erinnere mich daran, wie er gegangen ist«, antwortete Henry. »Direkt danach habe ich nämlich auf mein Handy geschaut und überlegt, ob ich den Notruf wählen soll. Das war um 22:56 Uhr.« Henry hielt Jets Blick stand. »Er war weniger als zehn Minuten hier.«

Jet schaute zu Billy. Da lag der gleiche seltsame Blick in seinen Augen wie vermutlich in ihren auch.

»Also hast du mich nicht umgebracht, Henry«, erklärte Jet. Ihre Stimme war nur ein Flüstern. »Du hast tatsächlich ein Alibi.«

»Und Luke auch«, fügte Billy düster hinzu, als hätte er wirklich geglaubt, Jets Bruder könnte sie getötet haben, wenn auch nur kurz.

Zwei Verdächtige, die sich gegenseitig ausschlossen. Und was hieß das jetzt? So viele Fragen waren inzwischen beantwortet, aber nicht die eine, auf die es ankam.

Aber irgendjemand hatte vor zwölf Stunden noch einmal versucht, Jet zu töten. Und auch wenn diese Theorie den meisten Sinn ergab, es musste nicht zwingend dieselbe Person gewesen sein wie die, die Jet vor fünf Tagen mit dem Hammer erschlagen hatte.

»Hast du gestern Abend Mason Construction angezündet, Henry?«, fragte Jet. »Du hast mehr Grund, die Firma zu hassen, als die meisten. Hast du den Brand gelegt?«

Henry kniff die Augen zusammen. »Die Firma ist abgebrannt?«

»Wo warst du gestern Abend?«

»Ich war hier.«

»Allein?«

»Allein«, antwortete Henry.

Jet seufzte. »Noch einmal: Allein ist kein Alibi.«

»Ich war aber allein«, erklärte Henry mit fester Stimme.

»Okay.«

Jet schaute zu dem Schrank, zu dem Henry immer wieder blickte, und deutete darauf.

»Hey, Henry. Könnte ich mir wohl mal deine Waffe borgen?«

»Was?« Das war Billy, nicht Henry, obwohl Henry eine halbe Sekunde später das Gleiche sagte.

»An Halloween hat jemand versucht, mich umzubringen, und gestern Abend noch einmal«, sagte Jet. »Ich denke, mit einer Waffe würde ich mich besser fühlen, für den Fall, dass er es noch ein drittes Mal versucht.«

Henry rührte sich nicht.

»Und sollte ich sterben, bevor ich des Rätsels Lösung gefunden habe, dann wird JJ vermutlich den Rest seines Lebens hinter Gittern verbringen.«

Mehr brauchte es nicht.

Henry schlurfte zum Schrank, griff hinein und holte die Waffe raus.

Dann hielt er inne.

Er starrte sie an, drehte die schwarze Pistole in den Händen, und ein Muskel zuckte in seinem Kiefer.

Jet beobachtete ihn. Seine Worte hallten noch immer in ihren Ohren: Luke kann einem richtig Angst machen.

»Du musst dir um Luke keine Sorgen mehr machen«, sagte sie. »Ich werde mich um ihn kümmern. Okay, Henry?«

»Okay.«

Henry drehte die Waffe ein letztes Mal, dann packte er sie am Lauf und streckte die Hand aus.

Jet nahm sie mit der linken Hand. Die Pistole war schwerer, als sie gedacht hatte.

»Sie ist gesichert und geladen«, erklärte Henry.

»Danke.« Jet nahm die Hand mit der Waffe herunter. »Du kannst sie zurückhaben, wenn ich …«

»Jaja«, unterbrach Henry sie. »Bye, Jet.«

Jet wandte sich zum Gehen und bat Billy mit einem Blick, ihr zu folgen. Er war nicht glücklich. Das war ihm deutlich anzusehen.

»Weißt du überhaupt, wie man das Ding benutzt?«, verlangte er zu wissen, als er die Haustür hinter ihnen schloss.

»Ja. Zielen und Abdrücken«, antwortete Jet und versteckte die Pistole hinter ihrem Bein.

Billy öffnete ihr die Beifahrertür und schaute zu, wie sie einstieg.

»Und Zielen und Abdrücken kann ich.« Jet schaute zu ihm hinauf. Die Pistole lag jetzt auf ihrem Schoß. »Selbst mit der linken Hand. Das ist keine Raketenwissenschaft, Billy.«

Billy schloss die Tür und lief auf die Fahrerseite.

Jet beugte sich vor, öffnete das Handschuhfach und schob ein paar Papiere zur Seite, um die Pistole zu verstauen.

»Da kann sie erst einmal bleiben«, sagte sie und schloss das Handschuhfach wieder, als Billy sich setzte und anschnallte. Die Waffe war zwar nicht mehr zu sehen, aber nicht aus ihren Köpfen.

»Jet, ich weiß nicht …«

»Das ist nur eine Vorsichtsmaßnahme«, unterbrach Jet ihn und garnierte ihre Worte mit einem Lächeln. »Gestern Abend hat auch jemand versucht, dich umzubringen, Billy. Oder zumindest war es ihm egal, wenn es zu Koll… Ko…«

»Zu Kollateralschäden kommt?«

»Ja, genau.« Jet nickte. »Und im Gegensatz zu mir liegst du nicht im Sterben. Du lebst, und du wirst weiterleben müssen. Wie gesagt. Nur eine Vorsichtsmaßnahme.« Sie klopfte auf das Handschuhfach.

»Oh, Scheiße«, sagte Billy plötzlich, als er durch sein Handy scrollte. »Ich habe jede Menge verpasste Anrufe. Von deinen Eltern. Und von meinem Dad. Moment.« Er tippte auf den Bildschirm und hob das Handy ans Ohr. »Da ist auch eine Voicemail.«

Er hörte die Sprachnachricht ab. Jet hörte zwar ein Murmeln, konnte jedoch nichts verstehen. Billys Blick, als er sich zu ihr umdrehte und das Handy wieder herunternahm, war jedoch unmissverständlich.

»Das war Dad. Er sagt, er müsse mit dir auf dem Revier reden. Es sei dringend.«

VIERUNDZWANZIG

Sie ist abgebrannt?«

Jets Stimme wurde immer höher, passend zu ihren großen Augen. Sie spielte die Überraschung perfekt.

»Ja, alles ist weg.« Jack Finney saß ihr gegenüber am Tisch, Chief Jankowski neben ihm. Beide hatten sie sich auf die viel zu kleinen Metallstühle gequetscht.

»Wir warten noch immer auf den vollständigen Bericht der Feuerwehr«, sagte der Chief. Sein Stuhl knarrte, als er sich vorbeugte, um die Ellbogen auf den Tisch zu stützen. »Aber es handelt sich definitiv um Brandstiftung. Wir haben Brandbeschleuniger gefunden. Deshalb hat es auch nur wenige Minuten gedauert, bis alles lichterloh in Flammen stand.«

Ja, das mit den »wenigen Minuten« stimmte. Das wusste Jet. Sie war schließlich da gewesen. Sie hatte am Rand der Hölle gestanden, und die Hitze hatte ihr die Hand verbrannt. Jetzt lag diese Hand in ihrem Schoß, und Jet schaute auf sie hinunter.

»Be… Benz…«, begann sie. Wieder einmal fiel ihr das Wort nicht ein.

»Benzin«, half ihr Jack. »Irgendjemand hat Benzin im Erdgeschoss verteilt und angezündet.«

»Das ist ja furchtbar.« Jet schluckte. »Wer hätte denn Grund, die Firma meines Vaters niederzubrennen?«

»Genau darüber wollen wir mit Ihnen reden«, antwortete der Chief.

Jet schaute ihm in die Augen. »Glauben Sie, das hat etwas mit meinem Mord zu tun? Dass es derselbe Täter war? Aber JJ ist in Haft. Das heißt also …«

»Natürlich überprüfen wir, ob es da eine Verbindung gibt«, unterbrach der Chief sie. »Allerdings haben wir noch keine konkrete Spur. Wissen Sie vielleicht etwas, das uns weiterhelfen könnte?«

Jet presste die Lippen aufeinander. »Nein. Tut mir leid. Ich habe nicht die geringste Ahnung, wer Grund hätte, so etwas zu tun.«

»Und wo waren Sie letzte Nacht, Jet?« Der Chief schlug die Akte auf dem Tisch auf und klickte mit seinem Kugelschreiber.

Jets Brust zog sich zusammen, und ihr Herz reagierte auf die Frage, bevor sie es konnte.

»Diese Frage habe ich in den letzten Tagen vielen Menschen gestellt.«

Das war zwar keine Antwort, aber auch nicht gelogen.

Der Chief klickte noch zweimal mit seinem Kugelschreiber. »Dann verstehen Sie ja, warum wir das fragen, nicht wahr?«

»Klar«, sagte Jet. Jetzt war Lügen ihre einzige Chance. Sie blieb so ausdruckslos wie möglich. »Ich war zu Hause. In Billys Apartment, meine ich. Da wohne ich im Augenblick.«

Der Chief schrieb etwas auf.

»Allein?«

»Nein. Mit Billy.«

»Billy Finney?«

Jet hustete in ihre Hand.

»Ja, Sir«, antwortete sie.

»Die ganze Nacht?«

»Die ganze Nacht.«

Der Chief schaute kurz zu Jack. Dann klappte er die Akte wieder zu.

»Okay. Wenn es sonst nichts mehr gibt, was wir wissen sollten?«

»Gibt es denn etwas, das ich wissen sollte?«, konterte Jet.

Der Chief starrte sie ausdruckslos an.

»Zu meinem Fall«, ergänzte Jet. »Ich habe nur noch ungefähr zwei Tage zu leben. Haben Sie das schon vergessen?«

»Ich habe gar nichts vergessen, Jet.« Der Chief nahm die Akte. »Es gibt aber nichts Neues. Nur, dass JJ Lim verhaftet worden ist.«

Jet beugte sich vor. Sie hatte nur einen Ellbogen auf dem Tisch. Der andere hing leblos an ihrer Seite. »Und werden Sie ihn auch anklagen? Ändert das Feuer denn rein gar nichts?«

Es war Jack, der ihr antwortete.

»Detective Ecker verhört ihn gerade noch mal. Er hat noch nicht gestanden, aber wir glauben, dass der Staatsanwalt den Haftbefehl auch ohne Geständnis beantragen wird.« Er schaute Jet in die Augen. »Wir werden ihn schon noch festnageln. Keine Sorge. Das habe ich dir versprochen.«

»Danke, Sergeant Finney«, sagte der Chief und stand auf. Das war nicht wirklich ein Dank, sondern mehr eine versteckte Warnung.

Der Chief deutete auf die Tür, und Jet verstand und erhob sich. Aber sie musste sofort wieder blinzeln, denn da waren zwei Türen. Eine andere Welt schob sich vor ihre. Jacks Hand – auch die war zweimal da – packte die beiden Klinken und zog die zwei Türen für sie auf.

»Danke«, sagte Jet zu ihm. Im Gegensatz zum Chief war dies keine Warnung, sondern ein ehrlich gemeinter Dank.

Draußen am Em… Empf… Scheiße! Draußen im Wartebereich saßen Billy und ihre Eltern und – nun, ja – warteten. Und hinter ihnen stand ein weiterer doppelter Mann: Gerry Clay.

Billy sprang auf, doch Mom erreichte Jet als Erste und zog sie in eine Umarmung, die Jet nicht erwidern konnte, denn ihre Arme wurden fest an ihren Körper gedrückt. Außerdem funktionierte einer davon ohnehin nicht mehr.

»Es ist einfach furchtbar«, hauchte Dianne ihrer Tochter ins Haar, bevor sie sich wieder von ihr löste. »Eigentlich wollten wir diejenigen sein, die es dir sagen.«

»Es tut mir leid, Dad.« Jet sah zu, wie ihr Dad sich aus dem Stuhl hoch kämpfte, die Hand in die Seite gedrückt, auf seine Nieren, das Gesicht schmerzverzerrt. »Das muss sehr schwer für dich sein. Du hast diese Firma aufgebaut. Sie ist dein Lebenswerk.«

»Wir sind versichert«, sagte Dad und versuchte, den Schmerz in seiner Stimme zu verbergen. »Wir können uns wieder davon erholen. Ich bin einfach nur froh, dass niemand verletzt worden ist.«

Jets Blick huschte zu Billy. Blau traf Haselnussbraun. Ein Blinzeln sagte mehr als tausend Worte.

»Weiß Luke davon?«, fragte Jet und schaute zwischen ihren Eltern hin und her.

»Er war derjenige, der mich mitten in der Nacht aus dem Bett geklingelt hat«, antwortete Dad. Seine Haut hatte einen gelblichen Ton angenommen, doch unter den Augen war sie grau. Er hatte offenbar kaum geschlafen. »Er will den Tatort nicht verlassen«, fuhr Dad fort. »Er war die ganze Nacht über dort. Deine Mom hat ihm Frühstück gebracht, aber er will einfach nicht gehen. Dabei starrt er nur die Trümmer an.«

»Ich weiß nicht, warum«, schniefte Dianne und warf einen verlegenen Blick zu Billy und Gerry, den beiden Nicht-Masons in Hörweite.

»Ich schon«, sagte Jet und stellte sich damit auf Lukes Seite. Dabei konnte sie sich noch nicht einmal daran erinnern, wann er sie zum letzten Mal unterstützt hatte. »Mit dem Brand sind all seine Träume in Rauch aufgegangen. Im wahrsten Sinne des Wortes.«

Jet suchte im Gesicht ihres Vaters nach einem Körnchen Wahrheit. Schließlich wäre die Firma ohnehin nie an Luke gegangen, egal ob abgebrannt oder nicht.

Doch ihr Dad reagierte nicht, nur ihre Mom, die sich die Finger an die Schläfen drückte. »Ich habe solche Kopfschmerzen.«

Jet rollte mit den Augen. »Und ich bin sicher, sie sind schlimmer als meine.«

»Was haben sie dich eigentlich gefragt?«, zischte Dad und drückte wieder die Hände in die Nieren. »Haben die beiden Verbrechen etwas miteinander zu tun? Mit JJ? Er hat doch einen Bruder, nicht wahr? Glaubst du …?«

»Ich weiß rein gar nichts«, fiel Jet ihm ins Wort. »Ja, vielleicht war es derselbe Täter wie in meinem Fall, vielleicht aber auch nicht.«

»Nun, was das betrifft, kann Gerry vielleicht helfen«, sagte Dianne und drehte sich zu ihm um.

Jets Blick zuckte sofort zu ihm. »Was meint ihr damit?«, fragte sie in den Raum und wartete auf die Antwort.

»Genau weiß ich das selbst nicht.« Gerry trat vor. »Es ist wegen Owen. Er hat letzte Nacht seine Drohne gestartet. Als er die Sirenen gehört hat, ist er neugierig geworden.«

Scheiße, es war also eine Drohne gewesen, was Jet da vor der Rauchsäule gesehen hatte. Aber hatte die Drohne sie auch gesehen? Erneut schaute Jet kurz zu Billy.

»Oh«, sagte sie in gespielter Überraschung. Dabei war das in Wahrheit ein Schock für sie. »Und? Hat er etwas aufgenommen?«

Gerry atmete tief ein. »Als die Drohne angekommen ist, war das Gebäude bereits zusammengebrochen. Wenige Sekunden später kam dann auch schon die Feuerwehr. Außerdem konnte das Ding durch all den Rauch nicht viel sehen.« Er hielt kurz inne. »Wir haben uns die Aufnahmen mehrmals angeschaut. Da ist nichts, jedenfalls nichts Wichtiges, zumindest keine Person. Aber vielleicht findet die Polizei ja was, das wir nicht sehen können. In jedem Fall habe ich die Aufnahmen mal mitgebracht. Ich dachte mir, die könnten vielleicht hilfreich sein.«

Viel zu hilfreich. Verdammte Scheiße, Gerry!

»Danke«, sagte Jet und räusperte sich. »Aber du hast doch gesagt, da seien keine Personen zu sehen, oder? Niemand, der das Feuer hätte legen können?«

»Jedenfalls nicht, so weit ich sehen konnte.«

Also waren Billy und Jet nicht in Gefahr – genau wie derjenige, der sie hatte verbrennen wollen. Es gab nicht die geringste Spur. Nur JJ konnten sie ausschließen und natürlich sie beide.

»Ich weiß«, sagte Gerry, dem Jets Enttäuschung wohl aufgefallen war. »Aber ich glaube, ich weiß trotzdem, wer das war.«

Alle Augen richteten sich auf ihn und warteten.

Jet und Billy deutlich nervöser als die anderen.

»Ja?«, schnappte Jet und wedelte ungeduldig mit der linken Hand.

Gerry schaute zu Dianne.

»Dianne, hast du es den Cops schon erzählt? Die Sache mit der Katze?«

Dianne fuhr sich mit der Hand durchs Haar.

»Das ist doch lächerlich«, sagte sie fast mit einem Lachen. »Das hat nichts damit zu tun.«

»Bist du sicher?«, fragte Gerry. »Jemand sagt, dass er Mason Construction und deine Familie hasst. Er bedroht euch. Und jetzt ist die Firma niedergebrannt.«

»Das ist schon lange her, Gerry. Außerdem war das nur ein Streich. Das hat nichts damit zu tun.«

»Wovon redet er da?« Jet starrte ihrer Mom in die Augen. »Mom?«

»Ach, nichts, Liebes.«

»Also für mich klingt das nicht gerade wie nichts. Wenn es jemanden gibt, der die Firma und unsere Familie hasst, dann heißt das, er könnte nicht nur für das Feuer verantwortlich sein, sondern auch für meine Ermordung.«

Dianne blinzelte. »JJ ist derjenige, der …«

»Was ist das mit der Katze?«

»Das ist egal, Jet«, wich Mom weiterhin aus.

»Gerry!« Dann wandte sie sich eben an ihn. »Was ist mit dieser Katze? Und vergiss nicht: Ich habe nur noch zwei Tage zu leben. Also wäre es wirklich nett, wenn wir nicht weiter meine Zeit verschwenden würden.«

Gerry schluckte. Er hatte einen Kloß im Hals.

»Es war …«, begann er.

»Es war nichts«, fiel ihm Mom ins Wort. »Das war nur ein harmloser Streich von jemandem, der während einer Bürgeranhörung eine unserer Stadtratssitzungen gekapert hat.«

Jet hob das Kinn. »Als Katze verkleidet?«, fragte sie.

»Nein«, antwortete Mom. »Solche Anhörungen werden online abgehalten, über Zoom.«

»Das war so ein Filter«, fügte Gerry hinzu, »um seine Identität zu verbergen. Und er hat auch einen Stimmverzerrer benutzt. Tatsächlich war das ziemlich unheimlich. Deswegen war das dieses Jahr auch mein Halloweenkostüm. Aber wenn der Kerl wirklich den Brand gelegt hat, dann ist das kein Spaß mehr.«

»Davon hast du mir nie erzählt«, warf Dad Jets Mom vor. Offenbar hatte er seine Stimme wieder.

»Weil es nichts zu bedeuten hat«, erklärte Mom noch einmal. »Das war ein harmloser Streich, den wir alle schon längst vergessen haben.«

Abgesehen von Gerry. Und auch abgesehen von Jets Mom, die die Hände hinter dem Rücken versteckt und zu Fäusten geballt hatte.

»Und wann war das?«, fragte Jet die beiden.

Gerry schaute an die Decke und dachte nach. »Das muss so vor gut einem Jahr gewesen sein. Vielleicht auch weniger.«

»Danke, Gerry«, knurrte Dianne.

»Hast du noch eine Aufnahme von der Anhörung?«

»Nun … Ja«, antwortete Gerry. »Die hat jeder. Alle Stadtratssitzungen, die über Zoom laufen, werden auf der Webseite der Stadt gepostet, zusammen mit einer Abschrift …«

»Ja, danke, Gerry«, brachte Mom ihn zum Schweigen.

Gerry murmelte etwas vor sich hin von wegen »Transparenz« und »Demokratie«.

Dianne wandte sich ab. »Schaut mal. Da ist Sergeant Finney. Jack!«, rief sie. »Gerry hat etwas, das er euch zeigen muss. Wegen dem Feuer.«

Gerry ließ die Schultern hängen. Mal abwarten, was passieren würde, wenn er herausfand, dass Luke ihn mit dem Marmor über den Tisch gezogen hatte. Vielleicht wäre er dann sogar froh, dass jemand den Laden abgefackelt hatte.

Jetzt schlurfte er jedoch erst einmal davon. Erneut schauten Billy und Jet sich an, und wieder lag so viel Unausgesprochenes in diesem Blick.

Und es gab eine neue Spur.

Eine neue Spur zu jemandem, der den Brand gelegt haben könnte.

Zu jemandem, der Jet vielleicht auch den Schädel eingeschlagen hatte.

»Komm«, sagte Jet zu Billy, aber er hatte sich ohnehin schon in Bewegung gesetzt. Mit dem Schlüssel in der Hand schaute er zu ihr. Jets Herz schlug wieder schneller, aber nicht vor Schmerzen oder Anspannung. Diesmal fühlte sie sich, als könne sie fliegen, Seite an Seite mit Billy. Eine neue Energie summte unter ihrer Haut, als er an ihre rechte Seite trat.

Billy schien es zu bemerken. »Bist du aufgeregt?« Er lächelte zu ihr herunter.

»Du nicht?«, flüsterte Jet.

»Wo willst du hin?«, rief Dianne ihnen hinterher, bevor sie die Tür erreichten.

Jet drehte sich noch einmal um. »Nach Hause«, antwortete sie. »Zu Billy.«

Mom löste die Fäuste. »K… Kommst du zum Dinner heim?« Sie ließ die Schultern hängen, und die Tränen standen ihr in den Augen. »Wir werden nicht mehr viele Gelegenheiten dazu haben, als Familie zusammen zu sein, und …«

Jet wurde weich. Da war ein Schmerz in ihrer Brust, doch ganz anders als der in ihrem Kopf.

»Morgen«, sagte sie. »Versprochen.« Und sie meinte es ernst.

Mom strahlte. Fast hätte sie sogar gelächelt, aber eben nur fast. »Morgen«, akzeptierte sie Jets Versprechen … oder? »Aber warum erst morgen? Was hast du heute Abend denn vor?«

»Katzenvideos anschauen.«

FÜNFUNDZWANZIG

Fuck, ist mir langweilig.«

Jet konnte nur noch ein Auge offen halten, und damit starrte sie auf den Bildschirm ihres Laptops, der auf dem Couchtisch vor ihr stand, an dem sie im Schneidersitz saß.

»Kann man eigentlich an Langeweile sterben?«

»Versuch es lieber nicht«, erwiderte Billy, der neben ihr ausgestreckt auf dem Boden lag.

Das Video lief weiter im Vollbild, eine Zoom-Aufnahme in zwei Hälften geteilt. Eine Seite war mit Stadtrat beschriftet. Sie zeigte ein Treffen im Rathaus unter grellem Licht und an einem langen u-förmigen Tisch. Die fünf Stadträte saßen am Kopf: Jets Mom, Gerry Clay und die anderen. Lou Jankowski trug seine Uniform. Er saß rechts und eine Handvoll Stadtbeamte links, alle mit Notizbüchern und Stiften ausgestattet.

Über der anderen Hälfte stand Miss Duffy. Sie saß viel zu nah vor der Kamera, wodurch ihre roten Wangen und die faltige Haut vom gnadenlosen Licht des Displays betont wurden.

»Danke, dass Sie sich zur Bürgerbefragung wieder zu uns gesellt haben, Miss Duffy«, sagte Gerry fröhlich. »Wollen Sie mal über etwas anderes reden als über die Solarlampen Ihres Nachbarn?«

»Ja, tatsächlich«, antwortete Miss Duffy. Ihre Stimme klang alt und rau und vor allem verärgert und das, bevor sie überhaupt angefangen hatte. »Wir müssen mal über die neuen Parkuhren an der Pleasant Street reden. Das ist doch lächerlich. Meine Tochter lebt da, und ich habe schon sechs Bußgeldbescheide bekommen. Die werde ich nicht bezahlen.«

»Ich weiß genau, was du meinst, Mann.« Jet spulte die wütende Frau vor. Sie war die Einzige, die sich gemeldet hatte. Dann ging es wieder zur Stadtratssitzung im Vollbild.

»Ist da noch jemand in der Warteliste von Zoom, Milly?«, fragte Gerry, der gerade nicht im Bild zu sehen war.

»Nein. Das sind alle«, antwortete eine ebenso körperlose Stimme.

»Sehr schön. Dann weiter«, entschied Gerry. »Gibt es noch Änderungsanträge zur Tagesordnung? Nein? Okay. Dann kommen wir zum Finanzbericht. Fangen wir mit der Polizei an.«

Papiere wurden geordnet.

»Nächstes«, sagte Jet.

Billy beugte sich vor, den Finger auf dem Trackpad. Er schloss das Video und kehrte wieder zu TownOfWoodstock.org zurück, zu einem Tab mit dem Titel Stadtratssitzungen Uploads.

»Okay. Das nächste Video stammt vom Januar dieses Jahres«, verkündete Billy und startete es mit einem Doppelklick. Sie hatten im März angefangen – nur um sicherzugehen –, und das war jetzt das fünfte Video.

Jet hielt ihr Auge offen.

Die gleichen Leute waren zu sehen, auf den gleichen Plätzen, nur trugen sie andere Kleidung abgesehen von Lou Jankowski, der wieder in Uniform war. Jet beäugte ihre Mom. Sie saß in der Mitte, und ihr Haar schwang um ihren nackten Hals.

»Alles bereit?«, fragte Gerry Clay, schaute zu jemandem hinter der Kamera und dann wieder in den Raum. »Okay, alle miteinander. Ich bin Gerry Clay, der Vorsitzende, und hiermit eröffne ich die heutige Sitzung des Stadtrats von Woodstock. Wir haben den 14. Januar. Uhrzeit: 18:30 Uhr. Ich wünsche allen ein gutes, neues Jahr 2025. Anwesend sind: ich selbst, Dianne Mason, David Dale, Florence Chu, Richie Collins …« Er rasselte auch die restlichen Namen herunter. »Und ich möchte Ihnen unseren neuen Polizeichef vorstellen, den der Stadtrat Ende letzten Jahres in geheimer Wahl gewählt hat: Lou Jankowski.«

Lou nickte, als die Stadtratsmitglieder höflich applaudierten, und ein angespanntes Lächeln erschien auf dem Gesicht von Jets Mom. Sie war die Erste, die mit dem Klatschen aufhörte.

»Okay, Milly«, sagte Gerry. »Haben wir jemandem im Zoom-Warteraum?«

»Nein. Heute ist niemand da.«

»Perfekt.« Gerry grinste. »Dann lasst uns zur Tagesordnung übergehen.«

Diesmal beugte Jet sich vor, um das Video anzuhalten.

»Das nächste?«, fragte Billy.

Aber Jet hatte es aus einem anderen Grund angehalten.

»Mir ist gerade etwas klar geworden«, sagte Jet. Ihr Kopf schmerzte, und ihr Blick war fest auf das pixelige Gesicht ihrer Mutter gerichtet, die den neuen Chief anstarrte. »Die Abstimmung über einen neuen Polizeichef ist doch geheim, oder? Auf dem Halloween-Jahrmarkt habe ich Gerry jedoch zu deinem Dad sagen hören, dass er für ihn gestimmt habe und nicht für Lou. Und ohne Frage hat auch David Dale für deinen Dad gestimmt. Er, Jack und Luke spielen immer zusammen Golf. Jedes Wochenende.«

»Und?«, hakte Billy nach.

»Nun, damit Lou gewinnt, muss meine Mom für ihn gestimmt haben und nicht für deinen Dad. Es sind ja fünf Stadträte, und nur die sind abstimmungsberechtigt.«

»Oh.« Billy drehte sich wieder zum Bildschirm um.

»Aber warum sollte meine Mom für Lou Jankowski stimmen?«, überlegte Jet laut. »Wahrscheinlich war Lou zu diesem Zeitpunkt ein Unbekannter für sie, während sie deinen Vater seit dreißig Jahren kennt. So lange sind sie schon Nachbarn. Ich bin immer davon ausgegangen, dass Mom und David für deinen Dad gestimmt haben und die anderen gegen ihn. Warum sollte Mom für Lou stimmen?«

Billy zuckte mit den Schultern. »Vielleicht hat sie geglaubt, dass er einen besseren Job machen würde.«

»Also ich finde, das ist ein ziemlicher Arschlochmove«, sagte Jet. »Sie sind befreundet. Aber egal … Wir suchen nach einer Katze.«

Jet beendete das Video und rief das nächste auf.

»Offenbar gab es im Dezember keine Sitzung. Also sind wir im November 2024 und …«

Gerry Clay unterbrach sie aus den Lautsprechern.

»Ich bin Gerry Clay, der Vorsitzende, und ich erkläre die Sitzung hiermit für eröffnet. Wir haben den 12. November, und es ist 18:30 Uhr. Anwesend sind …« Jet spulte vor.

Lou Jankowski fehlte in diesem Video. Seinen Platz nahm der alte Polizeichef ein. Er war viel älter, sein Haar schlohweiß und so dünn, dass es mehr über dem Kopf zu schweben schien, als ihn zu bedecken.

Jet umkreiste sein Gesicht mit dem Mauspfeil. »Ich kann es gar nicht erwarten, in den Ruhestand zu gehen«, sagte sie mit Altmännerstimme. »Diese Sitzungen sind ja sooo langweilig.«

»Ja«, stimmte Billy mit ein. »Ich kann es gar nicht erwarten, all diesen Alte-Leute-Scheiß zu machen. Kreuzworträtsel. Blumen gießen.«

»Und eine heiße Braut nach der anderen flachlegen«, fügte Jet hinzu. »Der Ich-war-mal-Polizeichef-Spruch zieht jedes verdammte Mal.«

»Und ich werde Schinken fressen, bis ich platze.«

»Schinken?«, fragte Jets alter Mann Billys.

»Ja. Ich mag Schinken.« Billy hielt den Akzent nicht durch. Jetzt klang er wie eine Mischung aus Surferboy und Kiffer.

Gerry machte dem Spaß ein Ende. Wie immer.

»Okay. Dann lassen Sie uns mit der Sitzung beginnen«, sagte er.

»Milly, haben wir heute Wortmeldungen aus der Bürgerschaft?«, fragte Jet, bevor Gerry es tun konnte, und tatsächlich sagte er Sekunden später genau das.

Millys körperlose Stimme tönte aus den Lautsprechern. »Ja, da ist jemand im Wartebereich. Einen Namen habe ich nicht. Da steht nur der Bildschirmname: Anon. Soll ich ihn einlassen?«

Jet beugte sich vor und hielt die Luft an. Billy tat es ihr nach.

»Ja, lass ihn rein.« Gerry winkte mit der pixeligen Hand. »Oder sie.«

Der Bildschirm teilte sich, und der Ratssaal schrumpfte in die eine Hälfte.

Rechts erschien ein abgedunkelter Raum, keine Lampen, nur das blasse Licht eines Fensters im Hintergrund. Davor saß eine Katze im Schein des Monitors.

Natürlich war es keine echte Katze, ja noch nicht einmal eine vollständige. Es handelte sich um eine Art Filter. Ein digitaler rot-weiß gestreifter Katzenkopf war über einen menschlichen projiziert worden. Er bewegte sich mit dem Körper und blinzelte mit unheimlichen, leuchtend grünen Augen. Die Katze trug einen dunklen Hoodie, der bis zum Hals geschlossen war. Spitze Ohren ragten aus dem Kopf. Zwar war ein Hauch von dunklem Haar zu sehen, doch die menschlichen Ohren verschwanden vollständig unter dem Fell.

Die Katze legte den Kopf auf die Seite und starrte Jet aus dem Monitor an.

Auf Jets linkem Arm bildete sich eine Gänsehaut.

Dann zuckte sie unwillkürlich zusammen, als erste Töne aus dem Lautsprecher kamen. Die Stadtabgeordneten lachten.

Gerry Clay konnte kaum an sich halten.

»Oh, Mann!«, rief Gerry über den Lärm hinweg. »Miss Duffy, sind Sie das?«

»Oh, mein Gott.« Florence Chu lachte so heftig, dass ihr die Tränen kamen.

»Ich fürchte, Sie haben versehentlich einen Filter eingeschaltet«, fuhr Gerry fort. »Hat einer Ihrer Enkel mit Ihrem Computer gespielt, Miss Duffy?« Ihm brach die Stimme, und er musste sich die Tränen aus dem Gesicht wischen. »Ist … Ist vielleicht jemand in der Nähe, der Ihnen helfen und das abschalten kann?«

Die Katze blinzelte langsam.

Als sie das Maul öffnete, waren menschliche Zähne zu sehen.

Dann krächzte ein furchtbares, unmenschliches Geräusch aus den Lautsprechern.

Gerry Clay hielt sich die Ohren zu, genau wie der alte Polizeichef und Billy.

»Ich will das nicht abschalten«, sagte die Katze mit schrecklicher, tiefer Stimme wie aus einer anderen Welt. Das war der Stimmverzerrer. »Ich will nicht, dass Sie wissen, wer ich bin.«

Jetzt sträubten sich Jet auch die Nackenhaare. Billy rückte näher an sie heran.

Gerry nahm die Hände wieder herunter, das Lächeln noch immer auf den Lippen, doch seine Mundwinkel zuckten, als wenn er nicht zu wissen schien, ob er nun lachen oder …

»Wer sind Sie?«, verlangte er zu wissen und entschied sich, das Lächeln beizubehalten, auch wenn ihm das Lachen vergangen war.

Diannes Hand schwebte noch immer vor ihrem Mund.

»Ich bin ein Bürger von Woodstock«, antwortete die Katze mit der Gruselstimme. »Und ich habe eine Frage. An Dianne Mason.«

Jets Mom nahm die Hand herunter.

»Zu Mason Construction«, fügte die Katze hinzu.

Dianne fand zu ihrer Stimme zurück und schnalzte mit der Zunge. »Nun, da arbeite ich nicht. Das ist die Firma meines Mannes. Haben Sie etwas zu anderen Themen zu …?«

»Ich will nur wissen, ob Sie nachts gut schlafen«, sagte die Katze und legte den Kopf auf die andere Seite.

»Wie bitte?« Dianne hob die Stimme.

»Wie schlafen Sie?«, wiederholte die Katze. Ihr Knurren erfüllte den Ratssaal und ein Jahr später Billys Apartment. »Wie fühlen Sie sich, wenn Sie Menschen ihr Heim stehlen, um Villen und Ferienwohnungen für Menschen zu bauen, die noch nicht einmal hier leben?«

Dianne schüttelte den Kopf und schaute zu Gerry.

»Mason Construction stiehlt niemandem sein Heim«, erwiderte Dianne. »Und wenn es Ihnen nichts ausmacht, wir würden gerne …«

»Sie bieten Menschen, die zu schwach sind, Nein zu sagen, viel zu viel Geld. Was ist das anderes als Diebstahl? So oder so, Sie sind wie Raubtiere.«

»Milly«, rief Ferry. »Ich denke, wir sollten …«

»Sie sollten den Verkauf rückgängig machen«, bellte die Katze über ihn hinweg. »Sie wissen, was ich meine. Es ist noch nicht zu spät.«

Dianne schüttelte den Kopf, und fast hätte sie auch mit den Augen gerollt. Jet kannte diesen Blick. »Ich weiß nicht, wovon Sie da reden«, schnaubte ihre Mom.

»Häuser sind nicht nur vier Wände und ein Dach.« Die Katze fletschte die Zähne. »Sie sind wichtig. Und Sie dürfen sie den Menschen nicht einfach so wegnehmen.«

»Ich fürchte, wenn Sie ein Problem mit Mason Construction haben, dann müssen Sie sich an meinen Mann wenden und …«

»Ich wende mich aber an Sie«, spie die Katze so laut, dass der Raum bebte. »Denn Sie können etwas unternehmen.« Wieder legte die Katze den Kopf auf die andere Seite und blinzelte mit ihren seltsamen, leeren Augen. »Und das sollten Sie auch lieber tun, denn ich kenne Ihr Geheimnis.«

Dianne lachte wieder, doch es klang hohl. Sie schaute zu ihren Kollegen.

»Ich habe keine Geheimnisse«, sagte sie. »Abgesehen von meinem Apfelkuchenrezept.«

Die anderen lachten höflich.

»Okay«, sagte Gerry. Sein Lächeln war wieder da. »Milly, lass uns …«

»Oh, du hast ein Geheimnis, Dianne«, unterbrach ihn die Katze und wechselte auffällig zum Du, was Jets Mutter betraf. »Ein Geheimnis, das deine Familie nicht kennt. Außer Emily. Sie hat es gewusst.«

Dianne riss die Augen auf, und Jet tat es ihr vor dem Bildschirm gleich. Ein Raunen ging durch den Saal. Den Namen von Diannes toter Tochter zu erwähnen, ging einen Schritt zu weit. Jetzt lachte niemand mehr oder tat auch nur so. Jet packte den Laptop und beugte sich weiter vor.

»Was zum …?«, murmelte sie.

»Milly, sieh zu, dass du das beendest!«, bellte Jets Mutter.

»Ich versuche es ja«, antwortete die körperlose Stimme. »Tut mir leid. Ich …«

Die Katze zeigte ein gruseliges, halbmenschliches Lächeln.

»Wusstest du, dass Emily davon wusste?«, fragte sie. »Sie hat es mir vor ihrem Tod erzählt.«

»Milly!«, brüllte Dianne und sprang auf.

Das schnelle Klackern ihrer Absätze hallte durch den Saal, als sie zum Bildrand rannte. Ihre Panik war ihr deutlich anzusehen.

»Tatsächlich«, fügte die Katze hinzu, »hat sie mir das unmittelbar vor ihrem Tod erzählt.«

»Milly, was machst du da?«

Dianne verschwand aus dem Bild. »Weg da, Milly. Ich mache das selbst.«

»Mach, dass es aufhört, Dianne«, sagte die Katze amüsiert und beobachtete mit leeren Augen, wie im Saal das Chaos ausbrach. »Sonst werde ich erzählen, was …«

Die Katze verschwand.

Das Bild des Ratssaals wurde wieder größer und füllte den gesamten Bildschirm.

»Was zum …?«, sagte Jet noch einmal. Sie schaute zu, wie ihre Mutter wieder erschien, ihr Jackett und ihre Haare glatt strich und an ihren Platz zurückkehrte.

Sie setzte sich, und ein leeres Lächeln erschien auf ihrem Gesicht. »Teenager und ihre Streiche.« Sie lachte gekünstelt, nahm ihre Papiere und knallte sie auf den Tisch. »Nun, denn … In jedem Fall hat das mal ein wenig Würze in unsere Sitzung gebracht, nicht wahr?«

Gerry übernahm wieder das Kommando, und aus einem Seufzen wurde ein Lachen, das peinlich durch den Raum hallte. »Das war verrückt«, sagte er.

»Ja. Absolut lächerlich«, stimmte Dianne ihm zu. »Vollkommener Unsinn.« Themenwechsel. »Okay. Alle bereit, um die Plakatverordnung zu diskutieren?«

Jet klickte auf Pause. Sie fror ihre Mom ein, deren Schultern viel zu steif und deren Rücken viel zu gerade war.

Billy sagte kein Wort. Jet auch nicht. Sie spulte zurück und klickte wieder auf Play.

»Oh, du hast ein Geheimnis, Dianne«, krächzte die teuflische Stimme aus den Lautsprechern. »Ein Geheimnis, das deine Familie nicht kennt. Außer Emily. Sie hat es gewusst.«

»Jet?«

Sie spulte kurz vor, und die Katze zuckte über das Bild. Dann:

»Sie hat mir das vor ihrem Tod erzählt.«

Brüllen, schnelle Schritte auf dem polierten Parkett, und Jet schlug das Herz bis zum Hals.

»Tatsächlich hat sie mir das unmittelbar vor ihrem Tod erzählt.«

»Jet?«

»Was ist?« Sie hielt das Video wieder an. »Wer ist das?«

»Ich weiß es nicht.«

Jet starrte in die halbmenschlichen Augen der Katze.

»Und stimmt das?« Billy runzelte die Stirn. »Das mit Emily, die dem Ding da ein Geheimnis erzählt hat?«

»Emily ist vor siebzehn Jahren gestorben«, erwiderte Jet. Eine Antwort war das nicht.

»Dann ist das also jemand, der deine Familie damals gekannt hat, ja?«

Jet zuckte mit den Schultern. Etwas anderes hatte ihre Aufmerksamkeit erregt, etwas hinter der Katze. Da war ein Fenster in dem dunklen Raum. Jet wischte über das Trackpad, um es näher heranzuzoomen. Und weiter. Ein silbernes Leuchten in der Dunkelheit. Das pixelige Fenster funktionierte wie ein Spiegel.

»Da ist ein Spiegelbild des Laptopdisplays.« Jet zoomte weiter und fuhr mit dem Cursor am Rand der verschwommenen Anzeige entlang.

»Das ist ja pink«, bemerkte Billy.

»Rose Gold nennt sich das«, korrigierte Jet ihn. »Und eine schwarze Tastatur. Für mich sieht das aus wie ein MacBook Air.«

»Okay.« Billy kaute auf seiner Lippe. »Und wie soll uns das helfen, die Katze zu identifizieren?«

Jet schaute ihn an. »Also ich kenne keinen Mann, der ein MacBook in Rose Gold benutzen würde. Du?«

Billy zuckte mit den Schultern. »Es wäre zumindest ungewöhnlich.«

»Du bist ungewöhnlich«, murmelte Jet.

»Kann man auch sehen, was hinter dem Fenster ist?« Billy beugte sich näher heran und stützte das Kinn auf die Hand.

»Nein. Draußen ist Nacht, und der Laptop ist viel zu hell«, antwortete Jet.

Billy dachte kurz darüber nach und kaute auf seiner Wange.

»Bewegt die Katze sich irgendwann einmal vor den Laptop und blockiert die Reflexion? Dann könnten wir vielleicht …«

Jet war ihm bereits einen Schritt voraus. Sie ließ das Bild herangezoomt und drückte wieder auf Play. Diesmal konzentrierte sie sich auf das Fenster.

»Mach, dass es aufhört, Dianne«, sagte die Katze. In diesem Bildausschnitt war sie nur als Spiegelbild zu sehen. »Sonst werde ich …«

Die Katze bewegte sich, und Jet hielt das Video an. Die menschlichen Schultern des Dings blockierten das Licht des Displays. Das silberne Rechteck war nicht mehr im Fenster zu sehen, nur die Dunkelheit dahinter und ein kleiner orangefarbener Punkt.

»Warte«, sagte Jet.

»Ich warte.«

Sie drehte die Helligkeit ihres Laptops auf, bis schließlich Formen in der Dunkelheit vor dem Fenster erschienen.

»Dieser orangefarbene Punkt ist eine Straßenlaterne.« Billy deutete auf den Bildschirm. »Wir sind also vermutlich im ersten Stock. Ist das ein Schlafzimmer?«

Jet schaute schon wieder auf etwas anderes, etwas dahinter. Ein verschwommenes, weißes Rechteck. Ein Haus. Die kaum zu erkennenden Fenster bildeten fast so etwas wie ein Gesicht. Über der Veranda war ein kleines Giebeldach zu sehen, und davor parkte ein rotes Auto. Kannte Jet dieses Haus?

»Kenne ich dieses Haus?«, diesmal sprach sie es laut aus.

»Ich weiß nicht. Tust du?«

Ja. Das Herz schlug ihr bis zum Hals.

»Scheiße«, zischte sie. »Das ist das Haus an der River Street. Direkt an der Ecke, wo mein Handy zum letzten Mal geortet worden ist.«

Billy riss die Augen auf. »Bist du sicher?«

»Ich habe mir das tausendmal auf Google Street View angeschaut und bin auch gefühlt tausendmal daran vorbeigefahren. Ich bin sicher: Das ist das Haus. Es liegt an der River Street.«

In Billys Augen braute sich ein Sturm zusammen. »Aber wenn wir aus diesem Fenster die Ecke der River Street sehen können, dann heißt das, wir sind …«

»… in der North Street«, beendete Jet den Satz für ihn. Ihr zog sich der Hals zu, und ihre Kopfschmerzen wurden wieder schlimmer. »Wir sind im Haus von Andrew Smith, bevor es abgerissen worden ist. Schon wieder dieses Haus. Ich schwöre, wenn Häuser Tatverdächtige sein könnten …«

Billy schaute zur Wohnungstür. »Dann … Dann war die Katze also Andrew?«, fragte er. Er war noch immer ein paar Sekunden zurück.

»Nein.« Jet hob Billys Kinn, um ihm in die Augen zu schauen. »Es war seine Tochter.«

»Nina?«

»Erinnere dich daran, was die Katze gesagt hat.« An den genauen Wortlaut konnte Jet sich aber selbst nicht mehr erinnern. Also spulte sie noch mal zurück, bis die finstere Stimme wieder aus dem Laptop hallte.

»Sie bieten Menschen, die zu schwach sind, Nein zu sagen, viel zu viel Geld. Was ist das anderes als Diebstahl? So oder so, Sie sind wie Raubtiere.«

Dann kam Gerry: »Milly, ich denke, wir sollten …«

»Sie sollten den Verkauf rückgängig machen. Sie wissen, was ich meine. Es ist noch nicht zu spät.«

Jet hielt das Video an.

»Andrew hat uns erzählt, dass Nina am Boden zerstört gewesen sei, als er das Zuhause ihrer Familie an Luke verkauft hat. Das war sie. Sie hat versucht, den Verkauf noch zu verhindern. Sie bieten Menschen, die zu schwach sind, Nein zu sagen, viel zu viel Geld. Damit hat sie ihren Dad gemeint.« Jet schluckte. »Das war Nina.«

Billy nickte. Jetzt verstand er. »Aber Nina ist … Wann hat sie …?«

»Sie hat sich letztes Weihnachten erschossen, ein paar Wochen, nachdem dieses Video aufgenommen worden ist.« Jet zoomte wieder heraus und starrte das Katzengesicht an. Sie schaute in diese falschen, grünen Augen und versuchte, sich Ninas echte darunter vorzustellen, all den Schmerz, der sich hinter dem Filter verbarg.

Billy schnaubte erschöpft. »Aber Nina ist seit elf Monaten tot. Also kann sie letzte Nacht nicht Mason Construction angezündet und dich an Halloween überfallen haben. Das ist eine Sackgasse.«

»Ich weiß nicht«, sagte Jet und folgte diesem neuen Gedanken. »Es ist Nina.« Sie betonte den Namen, als würde das alles erklären. »Nina war Emilys beste Freundin. Und was erzählen sich beste Freundinnen?«

»Geheimnisse?«, riet Billy.

»Genau.« Jet hakte sich bei ihm unter. »Und da ist noch etwas anderes, was Andrew gesagt hat. Mom habe Nina feuern lassen. Wir wussten zunächst nicht warum, aber jetzt …«

Sie überließ es Billy, den Gedanken weiterzuführen. Er deutete auf die Katze.

»Dianne hat herausgefunden, dass es Nina war, die ihr gedroht hat? Und dann hat sie sie feuern lassen, um sie zu bestrafen?«

»Oder um sie zum Schweigen zu bringen«, ergänzte Jet. »Das war nicht einfach nur ein dummer Streich, und meine Mom hat das gewusst. Schau dir ihr Gesicht an. Sie hat Angst. Und sollte sie wirklich dafür gesorgt haben, dass Nina gefeuert wird, dann heißt das, Nina hat die Wahrheit gesagt. Die Drohung war echt.«

Billy nickte und starrte auf den Bildschirm.

»Und wenn es schlimm genug war, um Nina das anzutun …«, begann er.

»Dann war es vielleicht auch schlimm genug, um mich deshalb zu töten, siebzehn Jahre später.«

»Scheiße.« Billy ließ sich wieder zurückfallen.

»Ja, absolute Scheiße«, seufzte Jet.

»Glaubst du, deine Mom wird dir erzählen, worum es dabei ging?«

»Ich werde ihr keine Wahl lassen«, antwortete Jet. »Sie hat schon genug gelogen, um uns davon abzuhalten, dieses Video zu finden. Allerdings hätte ich gerne noch mehr Beweise, bevor wir zu ihr gehen. Sie darf gar nicht erst die Chance bekommen, zu leugnen, und das wird sie mit Sicherheit tun. Bei meiner Mutter sind immer die anderen schuld.«

»Was für Beweise denn?«

»Emilys Geheimnis«, antwortete Jet. »Wir müssen zumindest eine Ahnung davon bekommen, was das sein könnte.«

Jet lachte vor sich hin.

»Was ist?« Billy drehte sich zu ihr um.

»Es ist nur … Ich konnte Emilys Schatten nie entkommen. Nicht wirklich jedenfalls. Und jetzt, mit meiner letzten Tat, ist das schon wieder so. Alles hat irgendwie mit ihr zu tun.«

Billy klatschte in die Hände, um Jet aus ihren Gedanken zu reißen.

»Und wie sollen wir herausfinden, was das für ein Geheimnis war?«, verlangte er zu wissen. »Das dürfte ein wenig schwer werden, wenn man bedenkt, dass die beiden Menschen tot sind, die davon gewusst haben. Haben deine Eltern Emilys Sachen noch? Ihr Handy vielleicht?«

Jet schüttelte den Kopf. »Emily ist vor siebzehn Jahren gestorben. Auch wenn sie es lieben, ständig von ihr zu reden, sie lieben es noch mehr, endlich ein großes Gästezimmer zu haben. Es ist nichts mehr übrig.«

»Okay. Dann wird es also noch komplizierter, als es ohnehin schon ist.« Billy drückte die Finger auf die Lippen. »In welchem Jahr ist sie gestorben?«

»2008.« Das Datum hatte sich Jet förmlich eingebrannt. Es war der Tag, an dem sie den Buchstabierwettbewerb gewonnen hatte, der Tag, an dem sich alles verändert hatte.

»2008«, wiederholte Billy. »Und wie haben zwei sechzehnjährige Mädchen im Jahre 2008 miteinander kommuniziert?«

Jet setzte sich auf. »Facebook?« Sie suchte in Billys Augen.

»Ja, Facebook«, bestätigte Billy. »Kommst du irgendwie in Emilys Account?«

»Ich glaube nicht. Die E-Mail-Adresse könnte ich vielleicht noch rausfinden, aber das Passwort? Und wir können nicht auf eins ihrer Geräte zurückgreifen, das noch immer eingeloggt ist. Nicht nach all der Zeit.«

Jet dachte weiter nach. Ihr Blick wanderte zur Tür und dem Flur dahinter. »Aber Nina ist erst vor einem Jahr gestorben …«, sagte sie und wartete darauf, dass Billy den Gedanken weiterführte. Doch das tat er nicht. »Glaubst du, Andrew hat ihre Sachen noch?«, fragte sie schließlich. »Ihr Handy vielleicht oder ihren Laptop? Ihr MacBook in Rose Gold?«

Jetzt machte Billy doch weiter, und auch er schaute zur Tür.

Schließlich drehte er sich wieder um. »Was genau denkst du?«

»Ach, komm schon, Billy.« Jet grinste. »Du denkst doch das Gleiche.«

»Nein, tue ich nicht.«

Jet stand auf und zwinkerte ihm zu.

»Was denke ich denn, Jet? Was denken wir?«

»Andrew ist um diese Zeit doch sicher unten in den Bar, oder?«

»Oh, nein«, seufzte Billy. »Jetzt weiß ich, was wir denken.«

SECHSUNDZWANZIG

Hier«, zischte Billy. Mit großen Augen stand er in der offenen Glastür, die in Dr. Mandrake’s Dive Bar führte, halb drin, halb draußen.

Jet hatte draußen gewartet und sich vor dem orangefarbenen Licht der Straßenlaterne versteckt, das in der Dunkelheit versickerte.

Jetzt lief sie zu ihm und streckte die linke Hand aus.

Billy ließ den Schlüsselbund hineinfallen.

»Ich musste warten, bis er pinkeln geht«, flüsterte er. »Die waren in seiner Jackentasche.«

»Gut gemacht.« Jet schloss die Finger um die Schlüssel. »Jetzt musst du ihn nur noch ablenken. Sorg dafür, dass er nicht hochkommt, solange ich da bin.«

»Ihn ablenken?« Billys Augen wurden sogar noch größer.

»Spiel den guten Nachbarn. Kauf ihm ein Bier.«

»Er ist Alkoholiker«, zischte Billy.

Jet zuckte mit den Schultern. »Also ist ein Bier die perfekte Ablenkung.«

Billy stöhnte nervös.

»Verschaff mir einfach zehn Minuten, um den Laptop zu finden. Wir treffen uns dann in deinem Apartment.« Jet schaute an Billy vorbei durch die Tür und sah, wie eine gebeugte Gestalt sich in der dunkelsten Ecke an einen Tisch fallen ließ.

»Andrew ist wieder da«, zischte sie. »Geh.«

Und Billy ging. Die Tür schloss sich hinter ihm.

Jet bog um die Ecke und beobachtete Billy durch die Fenster hindurch. Beide bewegten sie sich mit derselben Geschwindigkeit, einer drinnen und eine draußen. Verlegen steckte Billy die Hände in die Taschen, als er sich Andrews Tisch näherte, und den Mund öffnete, um etwas zu sagen, egal was.

Dann war Jet an den Fenstern vorbei und an der Außentreppe hinter der Bar, die zu den Apartments darüber führte.

Sie stolperte, weil sie schon wieder alles doppelt sah. Es fiel ihr schwer, die Stufen zu finden. Auch spürte sie wieder diesen stechenden Schmerz hinter dem Auge. Das war jedoch nichts, womit sie nicht zurechtkommen würde. Sie musste einfach etwas vorsichtiger sein, um nicht neben die Stufen zu treten. Oben angekommen wandte sie sich nach links statt nach rechts, zu Apartment 1A.

Jet nahm den Schlüssel, versuchte, ihn ins Schloss zu stecken, und verfehlte ihr Ziel. Sie blinzelte, versuchte es erneut, und drehte ihn schließlich.

Andrew Smiths Tür knarzte, als sie sich für Jet öffnete, als wolle sie sich für das entschuldigen, was Jet erwartete.

Überall lagen leere Flaschen herum.

Dazu Wäschehaufen.

Zerknüllte Papiertücher.

Fast-Food-Papier.

In der Mitte stand eine Couch, die viel zu groß für den Raum war, und die die Badezimmertür halb versperrte.

Das Apartment hatte den gleichen Grundriss wie Billys, nur spiegelverkehrt. Und es roch definitiv nicht nach Cedar Delight. Stattdessen roch Jet Schimmel. Die Luft war vollkommen verbraucht.

Jet schaltete das Licht an, doch das machte alles nur noch schlimmer.

Sie ließ die Tür zufallen und suchte sich einen Weg durch den Müll.

An der Wand hing ein gerahmtes Foto – schief. Nina in Robe und Absolventenhut zwischen ihren Eltern grinste Jet entgegen. Sie und ihre Mom ähnelten sich extrem. Sie hatten die gleiche hellbraune Haut und die dunklen, ovalen Augen. Andrew wiederum sah auf dem Bild richtig glücklich aus. Er strahlte förmlich. Nach den Jahren der Alkoholsucht war davon heute nichts mehr zu sehen. Der Andrew auf diesem Bild wusste noch nicht, was kommen würde. Er lächelte einfach glücklich und stolz. Vielleicht war Ninas Mom schon krank gewesen, doch es hatte noch niemand gewusst. Vermutlich waren sie nach dieser Veranstaltung in ihr Haus in der North Street gefahren, um dort bei einem Festmahl zu feiern. Jetzt war dieses Haus weg, genau wie Andrews Familie.

Jet ließ das Foto hinter sich, ging an der Arbeitsplatte vorbei, auf der sich Geschirr stapelte, und ging ins Schlafzimmer. Die Vorhänge waren geschlossen. Tatsächlich sahen sie aus, als würden sie nie geöffnet, denn auf solch einen Friedhof konnte man kein Tageslicht lassen.

Jet lief durch die Wohnung, wich der auf den Boden geworfene Kleidung aus – nicht, dass Andrew hätte sagen können, wenn sich etwas verändert hätte. Hier war alles durcheinander.

Sie beugte sich über das ungemachte Bett. Da war nichts. Nur ein paar Socken, die ihrem Besitzer entkommen waren und hier ein Versteck gefunden hatten.

Jet richtete sich wieder auf und wandte sich dem Kleiderschrank zu. Da hing nicht mehr viel an den Haken, und auch die Schubladen waren so gut wie leer. Und nichts sah so aus, als hätte es einmal Nina gehört. Verdammt. Wie viel Zeit blieb Jet noch? Sie dachte an Billy unten und kämpfte gegen ein Lächeln an, als sie sich seinen inzwischen sicher panischen Blick vorstellte. Dabei reichte allein der Gedanke an ihn schon aus, um sie lächeln zu lassen.

Wieder im Wohnzimmer umrundete Jet die Couch und trat an den Wandschrank, den auch Billy in seinem Apartment hatte. Sie öffnete eine der beiden Türen mit der linken Hand und drehte sich dann, um auch die zweite zu öffnen.

Überall lag Zeug herum. Die Regalböden waren voll, darunter stapelten sich Kartons.

Rasch ließ Jet ihren Blick über die Sachen schweifen, kniff die Augen zusammen, damit aus zwei Welten endlich wieder eine wurde. Es gelang ihr just in dem Augenblick, als ihr Blick auf einen Karton in der hintersten Ecke fiel. Nina war darauf gekritzelt, und der Deckel ging kaum zu.

»Endlich«, zischte Jet und beugte sich vor, um den Karton herauszuholen. Dabei musste sie ihren rechten Fuß zu Hilfe nehmen, als die Kraft ihrer linken Hand nicht ausreichte.

Schließlich landete das Ding mit einem dumpfen Knall auf dem Boden.

Jet kniete sich davor und strich mit dem Daumen über Ninas Namen. Dann öffnete sie den Deckel.

Das Erste, was sie sah, war ein ordentlich gefalteter burgunderroter Hoody mit dem leuchtend gelben Logo der Norwich University. Das Zweite, was sie sah, war ein ungeordneter Stapel Fotos.

Jet nahm sie heraus und ihr Blick blieb an dem obersten hängen. Es zeigte Nina und ihre Mom, die grinsend vor einem Teller mit hausgemachten Tacos saßen. Es waren definitiv zu viele für eine Familie von nur drei Personen. Jet betrachtete das nächste Bild. Darauf Teenager-Nina mit einer ausgeprägten Akne. Sie hatte den Arm um ein blondes Mädchen geschlungen, das mit ihrer Zahnspange in die Kamera grinste. Emily. Jets Schwester musste so um die fünfzehn gewesen sein. Das Foto war auf der Veranda der Masons entstanden. Emily starrte Jet mit ihren grün-braunen Augen an. Eine Schwester blinzelte; die andere konnte das nicht mehr. Emilys Haar war heller als Jets und auch länger. Viel zu lang. Es reichte ihr bis zur Hüfte und hatte sie schlussendlich das Leben gekostet.

Jet legte die Fotos neben sich auf den Boden. Dann nahm sie vorsichtig den Hoodie heraus, ohne ihn auseinanderzufalten, was mit nur einer Hand gar nicht mal so leicht war. Ihr Magen – und auch ihr Herz – überschlug sich, als sie sah, was darunter verborgen war.

Ein MacBook.

Ein MacBook Air in Rose Gold. Auf dem Case war ein tiefer Kratzer zu sehen, mitten im Apple-Logo.

»Oh ja«, flüsterte Jet, holte das Gerät heraus und klemmte es sich unter den Arm. »Danke, Nina.«

*

»Ich komme mit Sicherheit in die Hölle«, verkündete Billy, als er die Apartmenttür öffnete. Er erstarrte, als er Jet am Kaffeetisch sah, vor sich zwei Laptops. »Du hast ihn gefunden?«

»Mission erfüllt.« Jet grinste. »Und nebenbei: Es ist wirklich schwer, einen Laptop mit nur einer Hand zu öffnen.«

»Ach, du bist doch hart im Nehmen.« Billy lief zu ihr.

»Ich gebe zumindest nicht auf«, sagte Jet, was nicht stimmte. Sie gab ständig auf. Aber das war die alte Jet. »Und der Akku war leer. Das war aber auch nicht anders zu erwarten. Schließlich lag das Ding elf Monate lang in einem Karton. Also habe ich ihn an das La… das La… das Ding mit dem Kabel angeschlossen. Er fährt gerade hoch.«

Der Laptop brummte, als das Display von der Ladeanzeige zum Startbildschirm wechselte. Und auch in Jets Kopf brummte es, als sie sich vorbeugte und mit dem Touchpad klickte.

Sofort war der Desktop zu sehen.

»Kein Passwort?«, fragte Billy. Und dann: »Warum sitzt du eigentlich immer auf dem Boden?« Er nahm neben ihr Platz, obwohl seine Beine viel zu lang dafür waren, und betrachtete den Bildschirm.

Jet machte ein wenig Platz. »Vielleicht hatte Nina ja nie ein Passwort. Oder Andrew hat es gelöscht, als er nach ihrem Tod nach Dokumenten oder Ähnlichem suchen musste.« Vielleicht hatte er auch nur seine Tochter vermisst und gehofft, einen Teil von ihr in der Maschine zu finden. »Damit hätten wir die erste Hürde geschafft. Jetzt lass uns nur hoffen, dass sie noch immer bei Facebook eingeloggt ist.«

Jet startete den Browser. Der Laptop war bereits mit dem WLAN verbunden, vermutlich mit Andrews Router nebenan. Sie bewegte den Cursor in die Adresszeile und schrieb in Einfingertechnik: F A C …

»Du tippst wirklich wie meine Oma.« Billy grinste.

»Haha. Sehr witzig.« Jet erwiderte das Grinsen.

… E B …

Der Rest wurde automatisch vervollständigt, einschließlich eines ID-Codes am Ende der Adresse. Jet klickte auf Enter. Das musste es einfach sein.

Auf dem Bildschirm erschien die Log-in-Seite von Facebook.

Der Benutzername war bereits ausgefüllt: nina_diaz_smith_92@gmail.com.

Aber das Passwortfeld war leer.

Jet verließ der Mut. Sie klickte in das Feld, um zu sehen, ob der Passwortmanager es vielleicht von selbst ausfüllte.

Nichts passierte.

Außer, dass sie mehr und mehr die Hoffnung verlor.

»Fuck.« Jet ließ sich gegen die Couch fallen.

Billy legte ihr die Hand in den Rücken und schob sie wieder hoch. »Nein, noch nicht ganz«, sagte er. »Wir haben zumindest ihre E-Mail-Adresse, und vielleicht können wir damit ja …«

»… ihr Passwort zurücksetzen lassen«, zischte Jet und stahl ihm die Pointe. Aber er hätte sie ihr ohnehin geschenkt. Billy war Billy. Sie gab ihm aber auch etwas zurück. »Ja, Billy, ich liebe dich.«

Billy verspannte sich, erst recht, als Jet ihn berührte, um wieder ans Trackpad zu kommen. Sie öffnete einen neuen Tab im Browser und gab ein: G M A … Dann drückte sie Enter, und die Adresse wurde automatisch ausgefüllt. Sie hielt die Luft an. Auch Billy hatte aufgehört zu atmen und das schon seit einer Weile.

Die Webpage öffnete sich. Sie war hellblau und zeigte Ninas Posteingang.

»Wir sind drin!«, lachte Jet und drehte sich zu Billy um. »Jetzt kannst du auch noch Hacker in deinen Lebenslauf schreiben.«

Spontan umarmte er sie unbeholfen. Unbeholfen dank der merkwürdigen Sitzposition und ihres einen Arms.

»Dann los.«

Jet klickte zum Facebook-Log-in zurück und auf Passwort vergessen?. Sie ließ Billy Ninas E-Mail-Adresse eingeben, weil es so schneller ging. Schließlich klickte sie Ja auf die Frage, ob sie einen Reset-Link wolle.

Wieder im Gmail-Postfach wartete jedoch noch keine Mail. Jet ließ die Seite neu laden. Noch immer nichts. Neu laden …

Und da war sie.

Jet hackte mit dem Finger aufs Trackpad, öffnete die Mail und folgte dem Link.

»Was für ein Passwort sollen wir denn setzen?«, fragte Billy, als Jet zu tippen begann.

»Emily Mason«, antwortete sie und wiederholte das Passwort noch einmal, um es zu bestätigen. »Ich denke, das hätte Nina gefallen.«

Passwort erfolgreich eingerichtet, hieß es auf der Seite. Sofort kehrte Jet wieder zum Log-in zurück und tippte den Namen ihrer Schwester ins Passwortfenster. Erst jetzt erinnerte sie sich wieder daran zu atmen. Sie lenkte den Cursor zu Anmelden und klickte.

Die Seite verschwand, und eine halbe Sekunde später erschien die Homepage von Facebook, blau und weiß. Rasch scrollte Jet durch die Fotos und Status-Updates. Ein winziges Bild zeigte Nina an einem Strand bei Sonnenaufgang. Sie hatte die Arme ausgebreitet, als kümmere sie nichts auf dieser Welt. Aber Jet wusste, dass genau das Gegenteil der Fall war.

»Ich kann einfach nicht glauben, dass das wirklich funktioniert hat.« Billy beugte sich näher heran. »Da. Klick mal auf den Messenger.«

Das tat Jet.

»Wahrscheinlich müssen wir ziemlich weit runterscrollen«, sagte Billy.

»Ja. Emily hat ihr immerhin seit siebzehn Jahren nicht mehr geantwortet. Wenn, wird sie ganz unten sein.«

Jet lehnte sich zurück, und Billy übernahm das Scrollen für sie. Mit zwei Händen war das einfacher, und sie mussten Jahre zurück.

Die Seite ruckelte und lud jedes Mal neu, sobald sie das Ende erreichten. Das zehrte an Jets Geduld.

»Okay, zuletzt hat sie einem Mike Fraser im August 2012 eine Nachricht geschickt«, las Billy vom Bildschirm ab. »Langsam nähern wir uns dem Ziel. Nur noch vier Jahre.«

Runter, runter, runter …

Die Konversationen wurden neu geladen.

Es scrollte immer langsamer, als käme die Seite nicht mehr hinterher bei dem Vorhaben, alte Nachrichten wieder in die Gegenwart zu bringen.

»Wir sind da. 2008«, murmelte Billy. »Nun, wo ist …? Ah.« Er nahm die Hände weg. »Da ist sie.«

Emily Mason.

Der vorletzte Name auf der Liste.

Offline, stand da. Welche Überraschung.

Billy lehnte sich zurück und machte Platz für Jet. Sie legte die Finger wieder auf das Trackpad. Kurz schaute sie Billy an; dann klickte sie auf den Namen ihrer Schwester und öffnete eine Chatbox. Ein Gespräch der Toten.

Jet begann zu lesen, bevor sie bereit war.

Ninas letzte Nachricht an Emily war nie geöffnet worden, nie gelesen.

Heute war deine Beerdigung. Ich habe bei deiner Familie gesessen und der kleinen Jet die Hand gehalten. Ich werde dich für immer vermissen. Wenn ich eine Tochter habe, dann werde ich ihr deinen Namen geben. Lebewohl Emily.

Billy atmete zitternd ein. »Das ist echt starker Tobak«, sagte er leise.

8. Juni, der Tag von Emilys Beerdigung.

Die nächste Nachricht stammte von Emily, von Freitag, dem 30. Mai.

»Das ist am Tag vor ihrem Tod geschrieben worden«, sagte Jet. »Nein. Ich habe angefangen«, las sie die Nachricht ihrer Schwester laut vor. »Aber sie musste gehen. Ich mache das nächste Woche.«

»Wovon redet sie da?«, fragte Billy, doch Jet scrollte schon weiter, zu Ninas Nachricht davor.

»Hast du schon mit Mrs Finney gesprochen?«, las Jet, und sie und Billy schauten einander an. Jet hatte einen Kloß im Hals.

»Meine Mom?« Billy senkte die Stimme zu einem Flüstern.

»Sie … Sie war auch ihre Mathelehrerin«, sagte Jet und räusperte sich. »Womöglich ging es nur um die Schule.«

»Emily wollte mit meiner Mom über irgendetwas reden«, sagte Billy. Das war nicht wirklich eine Frage. »Aber nächste Woche hat sie nie erlebt.«

Jet scrollte weiter und fand einen weiteren Chat. »Das war zwei Tage davor«, sagte sie. »Am Mittwoch, dem 28. Emily hat geschrieben: Ich erzähle es dir morgen. In der Schule.«

»Was denn?« Billy übernahm Ninas Rolle.

»Nina, es ist wieder passiert. Ich habe sie reden hören. Sie haben nicht gewusst, dass ich wach war. Ich habe etwas gehört. Es geht um … um Luke.« Diese Pause stammte nicht von Emily. Das war Jet, die über die Worte stolperte. Sie las sie noch mal, diesmal ohne Lücke. »Es geht um Luke.«

Dann nichts. Keine Nachrichten bis zum Wochenende davor, und da ging es um Andy Whites Geburtstagsparty.

»Luke«, sagte Jet erneut. Es war, als hätte der Name plötzlich eine ganz neue Bedeutung bekommen. Der Dreißigjährige und der Dreizehnjährige, von dem Emily sprach, waren ein und dieselbe Person und doch auch wieder nicht.

»Glaubst du, dass ist das Geheimnis, von dem Nina geredet hat?« Billy schaute Jet an. »Ging es dabei um Luke?«

»Es geht um Luke«, wiederholte Jet Billys Worte und die ihrer schon lange verstorbenen Schwester. Es war, als hätte sie ihre eigenen Worte verloren.

»Emily hat gehört, wie sie über ihn gesprochen haben.« Billy schaute wieder auf den Bildschirm. »Damit meint sie deine Eltern, stimmt’s? Sie haben über Luke geredet. Ist das das Geheimnis? Nina hat gesagt, sie habe es unmittelbar vor Emilys Tod …«

»Verdammt noch mal, Emily!«, rief Jet plötzlich. »Warum musstest du ihr das am nächsten Tag in der Schule erzählen? Hättest du es ihr nicht einfach schreiben können?«

»Vielleicht wusste sie, dass das keine gute Idee gewesen wäre«, sagte Billy. »Jemand hätte das lesen können. Glaubst du, das ist auch, worüber Emily mit meiner Mom sprechen wollte? Über Luke?«

»Ich weiß es nicht«, seufzte Jet und scrollte wieder hoch. »Anhand dem hier können wir das nicht sagen. Vielleicht hat das gar nichts miteinander zu tun. Es war ja auch ein paar Tage später.«

»Sie erzählt es also Nina in der Schule. Am Donnerstag. Und dann, am Samstag … stirbt Emily.«

Jet gefiel die Pause nicht, die Billy in den Satz eingebaut hatte.

»Emilys Tod war ein Unfall«, erklärte sie nachdrücklich. »Das Timing war Zufall. Du warst doch da, Billy. Du hast es selbst gesehen. Emily war allein, und es war nur ein Unfall. Das hat mit dem hier nichts zu tun.«

»Jaja«, sagte Billy und starrte weiter auf den Bildschirm und die Worte der beiden Geister.

SIEBENUNDZWANZIG

Andrew Smith hing über dem Tisch in der hintersten Ecke der Bar, den Kopf im Arm vergraben. Er hatte sich komplett abgeschossen. Die Leute gingen einfach um ihn herum. Sie plapperten und lachten, als wäre der Betrunkene unsichtbar.

Jet blieb zurück, als Billy zum Tisch ging, um Andrew seine Schlüssel zurückzugeben. Vorsichtig ließ er den Bund in die Tasche der Jacke fallen, die über dem Stuhl hing. Doch Billy kam nicht sofort wieder zu ihr. Stattdessen füllte er an der Bar ein Glas mit Wasser und stellte es auf Andrews Tisch, sodass er etwas trinken konnte, wenn er wieder aufwachte. Das war so typisch Billy. Jet lächelte, während sie ihn beobachtete, als er auf sie zukam.

Aber er schaffte es wieder nicht.

»Billy!«, rief Allison hinter der Bar.

Billy verzog das Gesicht in Jets Richtung, bevor er sich umdrehte und seiner Chefin zunickte. »Allison.«

»Du hast mir doch gesagt, du seist krank und könntest deshalb diese Woche keine Schicht übernehmen. Also für mich siehst du nicht krank aus. Tatsächlich habe ich vorhin gesehen, wie du dir ein Bier gekauft hast.«

Billy erwiderte nichts darauf, sondern versteckte nur die Hände hinter dem Rücken.

»Wenn ich mich nicht darauf verlassen kann, dass du zur Arbeit kommst«, sagte Allison und schürzte die Lippen, »dann werde ich jemand anderes einstellen müssen. Das weißt du.«

»Tut mir leid.« Billy nickte, und sein Blick zeigte, dass er das auch ernst meinte. »Es ist nur … Ich … Es gibt da etwas, das wichtiger ist.«

Allison stemmte die Hände in die Hüfte und riss fragend die Augen auf.

Wieder schwieg Billy. Er versuchte nicht einmal zu antworten.

Dann drehte er sich einfach um, kehrte zu Jet zurück und legte ihr die Hand auf den Rücken, um sie zur Tür zu lenken.

»Billy«, flüsterte Jet. Ihr zog sich der Magen zusammen. »Du sollst wegen mir doch keinen Ärger bekommen. Das geht nicht. Ich werde bald nicht mehr hier sein, und …«

»Vielleicht mache ich das ja nicht nur für dich«, unterbrach Billy sie in sanftem Ton. Er hielt ihr die Tür auf, und der Wind wehte ihr die Haare vor die Augen.

Billy bog um die Ecke und folgte der Straße zu seinem Apartment.

Jet blieb stehen. Ihr Bauch zog sie in die andere Richtung. Sie packte Billy am Arm.

»Können wir nicht einfach …«, begann Jet. Sie kam sich irgendwie dumm vor. »Ich weiß nicht … Können wir nicht einfach ein Stück gehen?«

Billy drehte sich zu ihr um und deutete mit dem Daumen über die Schulter zur Treppe. »Willst du nicht noch mehr von Emilys und Ninas Chats lesen?«

»Wir haben doch schon stundenlang gesucht«, erwiderte Jet. »Wir werden nichts finden. Und ich glaube nicht, dass es uns bei den Ermittlungen weiterhelfen wird, wenn wir erfahren, dass Emily ihren ersten Kuss nicht von Chris Allen bekommen hat. Ich glaube … Ich will einfach etwas gehen.«

»Oh.« Billy trat wieder an ihre Seite. »Möchtest du jetzt vielleicht mit deiner Mom sprechen? Sie fragen, was Emily da gehört haben könnte? Ich meine, es ist zwar schon recht spät, aber …«

»Nein.« Jet sog die Luft ein, füllte ihre Lunge mit der Dunkelheit und atmete alles wieder aus. »Ich denke, ich will nur gehen. Das macht man doch so, oder?« Sie drehte sich langsam um und ging wieder zurück. »Dafür braucht man doch keinen Grund, und man braucht auch kein Ziel oder einen Hund, der Gassi muss. Manchmal laufen die Leute einfach … weil sie das wollen … für sich selbst.«

Billy ging neben ihr. Er lächelte amüsiert und verwirrt zugleich. »Ja, manchmal machen die Leute das.«

»Tuuut-tuuut«, schnaubte Jet und wartete, bis ein Auto vorbeigefahren war, bevor sie die Straße überquerte.

»Ich dachte nur, du würdest dir Sorgen machen, weil … weil du ja keine Zeit hast.«

Jet hatte das ebenfalls geglaubt, doch ihr Bauch sah das nicht so, genau wie ihr Herz. Es schlug heftig in ihrer Brust und sang ein ganz anderes Lied.

»Ich habe schon noch Zeit«, sagte sie, als sie die andere Seite erreichten.

Sie spazierten einfach ziellos umher, wie man das eben so machte. Billy ging links. Für zwei Schritte von Jet machte er nur einen, und immer wieder berührte er sie am Arm. Jet atmete die frische Nachtluft ein. Es roch nach Herbst, nach fallendem Laub und halb verfaulten Kürbissen vor den Türen. Sie betrachtete die Kürbislaternen, doch diesmal war ihr nicht danach, zurückzufunkeln. Stattdessen lächelte sie nur.

»Hier entlang«, sagte sie. Sie folgte ihrem Bauchgefühl, überquerte abermals die Straße und hielt auf das Green inmitten der Ringstraße zu. An vielen Stellen war das Gras nach dem Halloween-Jahrmarkt vor sechs Tagen noch immer zertrampelt.

Sie gingen unter den welken Orangenbäumen entlang und unter dem Zuckerahorn mit seinen zitternden Ästen. Auch Jet zitterte, obwohl es weder kalt war, noch hatte sie Angst. Dass es schon spät war und sie die Einzigen hier, war ihr egal.

Jet hob den Blick und sah es gerade noch rechtzeitig. Sie streckte die Hand aus. Das fallende Blatt wirbelte umher, segelte in der Brise und fiel in Jets offene Hand.

Sie schloss die Finger darum. Das bernsteinfarbene Blatt war einfach perfekt.

Billy grinste. »Das soll Glück bringen«, sagte er.

Jet erwiderte das Grinsen. »Dann behalt du es.« Sie bot es ihm an, doch Billy schüttelte den Kopf.

Also ließ Jet ihm keine Wahl. »Bitte«, sagte sie und steckte es ihm in die Tasche.

Billy klopfte auf seine Jacke. Ein stummer Dank.

Jet schaute wieder nach oben, vorbei an den Baumkronen in den dunklen Himmel. So dunkel war es eigentlich gar nicht. Überall funkelten die Sterne.

»Was schaust du dir da an?« Billy reckte den Hals. »Willst du noch eins fangen?«

»Nun, wenn ich nicht mehr da bin, um auf dich aufzupassen, dann wirst du alles Glück der Welt brauchen, Billy Finney.« Sie schnaubte. »Nein, ich habe zu den Sternen geschaut. Das machen die Leute doch auch, oder? Ganz ohne Grund. Sie sind einfach nett anzuschauen.«

»Ja«, sagte Billy, doch er blickte nicht zu den Sternen. Er sah zu Jet.

Ohne Vorwarnung ließ sie sich fallen und setzte sich ins nasse Gras.

»Hoppla! Alles okay mit dir?«

»Ja.« Jet legte sich zurück und streckte die Beine aus. Dass ihr Kopf nun umso mehr pochte, ignorierte sie. »Ich will einfach nur hier liegen«, sagte sie.

»Warum?«, fragte Billy und gesellte sich sofort zu ihr, seinen Kopf an ihrem, seine Beine deuteten in die entgegengesetzte Richtung.

»Weil ich das will.« Jet starrte nach oben. Konnte man hier immer so viele Sterne sehen? Jet hatte sich nie die Mühe gemacht, nach oben zu schauen und zu versuchen, die Sterne zu zählen, und das einfach nur so.

»Ich habe nachgedacht«, sagte Billy. »Nina hat gesagt, es handele sich um ein Geheimnis, das Dianne kennt, ihre Familie aber nicht. Also war das vielleicht nichts, was Emily gehört hat, als ihre Eltern miteinander gesprochen haben, sondern …«

»Wir müssen nicht darüber reden«, fiel Jet ihm ins Wort.

»Worüber?«

»Du weißt schon … darüber.«

»Okay.« Billy nickte. Das Gras verschmolz mit seinem dunklen Haar und bildete viel zu glatte Strähnen inmitten all der Locken. »Über was willst du dann reden?«

»Egal. Einfach irgendwas.«

Jet zählte die Sterne.

»Warum wolltest du JJ nicht heiraten?«, fragte Billy so leise, dass seine Stimme kaum durch die Dunkelheit drang.

Jet zog sich die Brust zusammen. Ihre Rippen waren wie ein Schild. Okay, sie hatte gesagt, es sei egal, und das hier war Billy. Sie vertraute ihm ihren Pick-up an, ihr Leben, und vielleicht sollte sie das auch mit anderen Dingen tun. Ihre Brust öffnete sich wieder, und sie seufzte.

»Ich habe immer geglaubt, JJ sei gut für mich. Er hat mich gepusht und immer gesagt, ich solle das Beste aus mir machen. Kein Traum sei zu groß für mich. Ich glaube, das ist, was er geliebt hat: die beste Version von mir, die mit den großen Ideen. Aber wenn sich nie etwas davon erfüllt hätte, hätte er mich irgendwann abgelehnt. Also habe ich einfach aufgegeben. Ich habe ihn aufgegeben. Ich glaube, er hat geglaubt, er würde sich schon mit mir abfinden, und ich habe vermutlich das Gleiche gedacht. Aber gleichzeitig wollte ich jemanden, der einfach perfekt für mich war. Ich war mir sicher, dass ich ihn finden würde. Vielleicht nicht hier, aber in Boston. Wenn ich mein Leben in Ordnung gebracht hätte und ein besserer Mensch geworden wäre. Was hatte ich denn für eine Wahl? Wenn ich JJ geheiratet hätte, dann hätte ich für immer hier festgesessen. Ich wäre wie meine Eltern geworden. Oder wie Luke und Sophia.«

Billy rupfte eine Handvoll Gras aus. »Du wolltest also weg von hier?«

Jet legte den Kopf auf die Seite und schaute ihn an. »Du nicht? Hast du nie auch nur darüber nachgedacht? An einen neuen Ort? Einen Ort, der zwar nicht zu Hause ist, aber sich so anfühlt? Wolltest du nie andere Bars finden, in denen du deine Musik spielen und die Menschen zum Lächeln bringen kannst? Du bringst nämlich jeden zum Lächeln, Billy Finney. Wolltest du nie in einem Pick-up leben, immer schmutzige Socken tragen und jede Nacht mit einem kalten Bier in der Hand unter einem anderen Sternenhimmel sitzen? Keine Pläne, keine Sorgen darüber, dass dir die Zeit davonläuft? Wolltest du nie einfach nur … sein?«

Ein feuchter Schleier legte sich auf Jets Augen und ließ die Sterne nur noch mehr funkeln.

»Ja«, antwortete Billy. »Ich habe auch schon darüber nachgedacht, von hier wegzugehen.« Er schaute zu ihr. Jet sah es aus den Augenwinkeln. »Aber irgendetwas hat mich immer hier festgehalten.«

Jet schniefte. »Na ja, es ist sowieso unrealistisch. Im Leben geht es nicht darum, Zeit zu verschwenden. Es geht um etwas Größeres. Es muss. Oder?«

Billy zuckte mit den Schultern, was gar nicht so einfach war, wenn man auf dem Boden lag. »Ich weiß es nicht. Ich glaube, es könnte auch einfacher sein. Ich denke, im Leben geht es darum, diesen einen Menschen zu finden.« Er hielt kurz inne. »Und man sollte besser sicherstellen, dass er deine Liebe erwidert, damit er nicht eines Tages seine Taschen packt und dich im Stich lässt. Dieser Mensch muss deine Liebe erwidern. Ich glaube, nur darum geht es.«

Jet schaute wieder zu Billy. Das Gras kitzelte sie im Nacken. Sollte sie ihm einfach von seiner Mom erzählen? Schuldete sie ihm das nicht, bevor es zu Ende ging? Aber es könnte alles zwischen ihnen ändern, und das wollte sie nicht. Sie wollte nicht, dass Billy sie plötzlich anders sah, dass dieses Leuchten in seinen blauen Augen verschwand. Hätte Jet noch Zeit gehabt, dann hätte sie so sein wollen wie er.

»Schau mal.« Jet deutete in den Himmel hinauf und malte ein Bild mit den Sternen. »Siehst du das? Nein. Da, Billy. Ja. Das ist das eine Auge und das das andere. Das ist ein Frosch.«

Billy lachte. »Natürlich siehst du da einen Frosch. Du liebst Frösche.«

»Siehst du das nicht?«

Billy atmete aus und schaute Jet an. »Wenn es für dich ein Frosch ist, dann ist es auch für mich einer.«

»Es ist ein Frosch.«

Jet ließ den Arm wieder ins Gras fallen und lächelte Billy an.

»Ist dir eigentlich auch so kalt?«

»Eiskalt sogar«, lachte Billy und klapperte mit den Zähnen. »Und ich bin vollkommen durchnässt.«

»Ich auch. Sollen wir …?«

»Ja.«

Billy stand auf und ragte über Jet auf. Dann beugte er sich vor und bot ihr die Hand an.

»Äh, Billy«, sagte Jet und hob leicht den Kopf. »Falsche Hand.«

Sie winkte mir ihrer gesunden.

»Scheiße. Entschuldige«, zischte Billy und wechselte die Hand.

Jet schnaubte und suchte Billys Blick. Er schnaubte ebenfalls, und das gab den Ausschlag.

Jet explodierte förmlich vor Lachen. Sie konnte sich einfach nicht mehr zurückhalten, und sie rollte sich auf die Seite. Ihr toter Arm war irgendwo unter ihr begraben.

Billy lachte ebenfalls, laut und immer lauter und im Takt von Jets pfeifendem Altmännerlachen.

»W… Warum lachen wir eigentlich?«, gackerte Billy. Ihm traten bereits die Tränen in die Augen.

»Ich … Ich … weiß nicht.« Jet konnte kaum sprechen. Sie hatte Mühe zu atmen. »Dabei ist das noch nicht einmal lustig.«

Aber das war es. Es war das Lustigste auf der Welt und unter den Sternen, und sie lachten und lachten und konnten nicht aufhören.

Auch nicht, als Billy diesmal die richtige Hand fand und Jet in die Höhe zog.

Und nicht, als sie gemeinsam losstolperten und gegeneinanderstießen.

Sie lachten so heftig, dass sie kaum geradeaus gehen konnten.

Vor lauter Lachen hatte Jet schon Bauchschmerzen, und sie vergaß sogar den schlimmeren Schmerz in ihrem Kopf.

Billy wiederum versuchte, sich zu beherrschen, doch er musste Jet nur ansehen, und es ging wieder von vorne los. Ihr Lachen war einfach ansteckend.

Ihre Wangen waren rot; ihre Nasen liefen, und die Augen bekamen sie kaum noch auf.

Sie gingen, und sie lachten.

Das war alles. Nur das.

*

Jet lag im Bett. Sie war eigentlich viel zu wach und starrte an die Decke. Hier waren zwar keine Sterne, aber sie waren auch nicht weit weg.

Sie lächelte.

Ihre Wange schmerzte, natürlich nur auf der Seite, die sie spüren konnte, denn sie konnte nicht aufhören zu lächeln.

Sie konnte nichts dagegen tun, und sie wollte es auch nicht.

»Gute Nacht, Billy«, rief sie diesmal zuerst durch die halb offene Tür.

»Gute Nacht, Jet.«

ACHTUNDZWANZIG

Mom?«, rief Jet durch das leere Haus.

Nur, dass es nicht leer war.

Reggie stürmte um die Ecke und warf sich auf sie.

»Ja, hallo, mein süßer, wilder Reggiesaurus.« Jet kraulte ihm einhändig die Ohren und krabbelte ihn den Rücken hinunter bis zu seinem Helikopterschwanz. »Braver Junge. Brav«, gurrte sie wie immer. »Brav.«

Reggie gähnte, trottete zu Billy und wedelte auch für ihn.

»Natürlich ist Mom nicht da, wenn ich mal mit ihr sprechen will.« Jet straffte die Schultern. »All dieses Gerede von wegen Bitte, komm heim, Jet, und dann ist sie nicht da. Und sie nennt mich nutzlos.«

»Irgendwann wird sie schon wieder zurückkommen.« Billy schloss die Haustür. »Wir können warten.«

»Klar. Wir haben ja Zeit«, seufzte Jet.

Inzwischen fiel es ihr schwer, das M auszusprechen, denn eine Seite ihres Mundes war zu schwach, um die Lippen aufeinander zu pressen. Auch ihr Lächeln war zweigeteilt. Sie wusste das, weil sie heute Morgen versucht hatte, Billy anzulächeln, als er Pfannkuchen zum Frühstück gemacht hatte. Er war extra früh aufgestanden, und die Dinger waren sogar besser gewesen als Pommes.

Jet folgte dem Hund ins Wohnzimmer. Sie war wieder hier. Vom Blut war nichts mehr zu sehen, doch Jet wusste noch ganz genau, wo es gewesen war.

Billy hielt die Luft an und trat hinter ihr ein.

Auch er hatte es gesehen.

Er hatte Jets leblosen Körper gesehen, das Innere ihres zerschmetterten Schädels. Seine Stimme war gebrochen, als er ihren Namen geschrien hatte, und auch in Jet war etwas zerbrochen, als sie sich immer wieder und wieder die Videoaufnahmen davon angeschaut hatte.

Billy hätte so etwas nie sehen sollen. Er war ein viel zu guter Kerl dafür.

Als sie die Küche erreichten, atmete er wieder.

Reggie stürzte sich auf eine zerknüllte Socke zwischen den Stühlen und knurrte, als er sie den Besuchern präsentierte. Sein wedelnder Schwanz traf immer wieder zwei Geschirrtücher, die am Herd hingen. Sie zeigten marschierende Avocados und Limonen. Doch das Set war nicht mehr komplett.

Jet ging weiter durch die Waschküche und zur Hintertür.

Sie drückte die Klinke herunter.

Die Tür war abgeschlossen. Sie hatten also ihre Lektion gelernt. Nur, dass es jetzt zu spät war.

Jet zog den Riegel zurück und versuchte es erneut. Die Tür öffnete sich.

Reggie war als Erster draußen. Dann kam Billy. Er und Jet sprachen kein Wort, denn sie wussten beide genau, wo sie hinmussten.

Zum Pool.

Jetzt, im Herbst, war der Pool mit einer Plane abgedeckt. Erst im Sommer oder Spätfrühling würde er wieder aufgedeckt, oder wann immer Dad zu dem Schluss kam, dass zwei schöne Wochenenden in Folge einen dramatischen Wetterumschwung konstatierten.

Jet fragte sich, ob auch das Wasser ausgetauscht wurde, oder ob das sogar noch das Wasser war, in dem Emily ertrunken war. Vielleicht hofften ihre Eltern ja, das Chlor würde ihren Tod irgendwie wegspülen.

Jets Schritte hallten über den hölzernen Rand. Dann blieb sie stehen. Billy gesellte sich zu ihr.

»Du warst an jenem Tag hier.« Jet starrte auf den Pool. »Erinnerst du dich noch daran?«

Billy kaute auf seiner Lippe. »Ja. So gut ein Elfjähriger sich eben an so etwas erinnern kann.«

Jet nickte. »Erzähl es mir noch mal.«

»Was genau? Wie wir sie gefunden haben?«

»Alles.«

Billy atmete tief durch. »Es war ein schöner Tag. Ich war mit Mom draußen im Garten und hab ihr geholfen, im Beet Blumen zu pflanzen. Ich glaube, es waren Sonnenblumen. Sie wachsen noch immer dort. Dad war drinnen und hat gekocht, oder vielleicht war er auch gerade einkaufen für das Barbecue später. Irgendwann kam er raus und sagte, Luke stehe vor der Tür und wolle mit mir spielen. Das war …« Billy hielt kurz inne. »Luke wollte eigentlich nie mit mir spielen. Er war dreizehn, und ich war elf. Und du warst meine … m… meine beste Freundin. Aber du warst auf diesem Buchstabierdings. Also hat Dad mich gefragt, ob ich draußen mit Luke Fußball spielen will. Wir haben dann ein bisschen gekickt. Und dann … Weißt du, ich habe nach unserer Entdeckung gestern noch mal darüber nachgedacht. Es kam mir damals irgendwie seltsam vor. Und doch hatte ich jahrelang nicht mehr daran gedacht.«

»Was meinst du?« Jet hob den Blick.

»Nun, wir haben Fußball gespielt, eins gegen eins, und Dad war Schiedsrichter, während Mom weiter im Garten gearbeitet hat. Dann hat Dad uns den Ball zugeworfen, aber er flog direkt in die Büsche am Zaun. Wir sind ihn beide suchen gegangen, also Luke und ich, denn das Gestrüpp war wirklich dicht. Ich habe ihn gefunden, und wir sind wieder zurückgegangen. Lukes Arm war vollkommen zerkratzt, und ich erinnere mich noch gut daran, was für einen Aufstand mein Dad deswegen gemacht hat. Er wollte sofort ein Pflaster darauf kleben und hat Mom gebeten, Salbe zu holen. Ich glaube, er hat sich dafür verantwortlich gefühlt. Aber …« Billy schaute Jet in die Augen. »Ich weiß nicht, ob ich meiner Erinnerung trauen kann, aber es ist das, woran ich mich erinnere …«

»Billy!«

»Ich glaube, Lukes Arm war schon zerkratzt, bevor wir in die Büsche gegangen sind. Er hat ein T-Shirt getragen, und deshalb weiß ich das.«

Jet schaute ihm in die Augen. »Was waren das für Kratzer?«

»Viele«, antwortete Billy, »und zwar an beiden Armen. Kleine. Von der Art, wie man sie bekommt, wenn man ins Unterholz geht, oder wenn man bei einer Rangelei gekratzt wird. Die Polizei hat später danach gefragt, als wir unsere Aussagen gemacht haben. Wir haben ihnen alle von den Büschen erzählt: ich, Mom, Dad und Luke. Aber …« Billys Augen verdunkelten sich, und Falten erschienen um sie herum. »Letzte Nacht hatte ich das Gefühl, da steckt noch mehr dahinter. Luke hat gesagt, dass er den ganzen Tag nicht am Pool gewesen sei. Und das hat er nicht nur uns, sondern auch der Polizei erzählt.«

»Ja, ich weiß«, sagte Jet.

»Er hat gesagt, er sei den ganzen Tag drinnen gewesen und habe Playstation gespielt. Er hätte nicht gewusst, wo Emily gewesen sei, und irgendwann sei ihm langweilig geworden, und er sei zu uns rübergegangen.«

»Ja, das habe ich auch gehört.«

»Aber«, fuhr Billy fort. »Während wir Fußball gespielt haben, wenn ich ihm dabei nahekam, um ihn anzugreifen, da glaube ich, es gerochen zu haben. In seinem Haar.«

»Was hast du gerochen?«

»Chlor«, antwortete Billy und verzog das Gesicht.

Jet schaute wieder zu dem abgedeckten Pool, und ihr Herz setzte einen Schlag lang aus.

»Bist du sicher?«, fragte sie.

»Nein, ich bin nicht sicher. Es ist so lange her. Und vielleicht denke ich auch nur so, weil wir gestern Emilys Chats gelesen haben. Aber ich glaube … Ach, ich weiß nicht. Tut mir leid.«

Jet kaute auf ihrer Wange. Sie spürte nichts. Sie wusste nur, dass sie ihre Haut aufgekaut hatte, als sie Blut im Mund schmeckte. Das alles war siebzehn Jahre her. Da war Billy noch ein Kind gewesen. Selbst Jet konnte ihren Erinnerungen an diesen Tag nicht vertrauen. Also galt das für Billy nur umso mehr. Luke war in den Pool gegangen – später. Hinterher. Billy war vermutlich nur verwirrt.

»Was ist als Nächstes passiert?«, fragte sie.

»Wir haben unser Spiel beendet. Dad hat den Grill angeworfen, und Luke ist nach Hause gegangen. Aber dann fiel Luke ein, dass er seinen Schlüssel vergessen hatte, und er wusste nicht, ob bei euch irgendeine Tür nicht abgeschlossen war. Mom hat gesagt, sie würde Luke nach Hause bringen, um sicherzustellen, dass alles in Ordnung ist. Ich bin auch mitgegangen. Damals bin ich meiner Mom überall hin gefolgt.« Er schnaubte. »Zuerst haben wir es an der Haustür versucht. Wir haben geklopft. Niemand hat aufgemacht. Wir dachten, Emily sei ausgegangen. Also ist Mom mit uns ums Haus gegangen, um es an der Hintertür zu versuchen. Die war offen.« Er deutete auf sie. Es war dieselbe, durch die auch Jets Mörder ins Haus gekommen war. »Mom und ich, wir wollten gerade gehen, als Mom hier rüber geschaut hat, und …« Seine Stimme verhallte, und sein Blick huschte zum Pool.

»Und dann habt ihr Emily gesehen«, vervollständigte Jet den Satz.

»Man konnte sie nicht wirklich sehen«, erzählte Billy. »Nur die Farben. Die Form. Am Grund des Pools.«

Jet schluckte.

»Mom schrie, als sie erkannt hat, was los war. Sie schrie so laut. Luke lief sofort zu ihr. Dad hat das ebenfalls gehört und kam über die Straße. Er ist gerannt. Genau wie Mr Griffin von nebenan.« Billy schloss die Augen, als würde er plötzlich alles wieder sehen. In nur einem Augenblick war er wieder elf Jahre alt. »Dad war derjenige, der schließlich reingesprungen ist. Er hat keine Sekunde gezögert, ist mit allen Klamotten rein und sofort zum Grund getaucht. Das waren die längsten Sekunden, an die ich mich erinnern kann. Schließlich kam er ohne sie wieder rauf. Er hat gesagt, ihr Haar stecke im Abfluss fest, und er könne sie nicht rausziehen. Er sagte Luke, er solle reinlaufen und eine Schere holen. Das tat Luke dann auch. So schnell hatte er sich noch nie bewegt. Als er wieder rauskam, sprang er in den Pool, um Dad die Schere zu geben. Dad ist daraufhin wieder abgetaucht. Diesmal blieb er noch länger. Schließlich kam er mit Emily wieder rauf. Ihr Haar war halb abgeschnitten.«

Billy trat näher an den Pool.

»Genau hier hat er sie rausgeholt.« Er bückte sich an exakt der richtigen Fliese. »Luke hat ihm geholfen und ihre Beine rausgeschoben. Und dann hat Dad mit Wiederbelebungsmaßnahmen begonnen. Aber sie war schon blau. Ich erinnere mich daran, gedacht zu haben, es ist zu spät. Mr Griffin hat den Krankenwagen gerufen, und Mom hat Luke in die Arme genommen. Ich habe zugesehen. Ich stand genau hier.« Er trat einen Schritt zurück und deutete auf seine Füße. »Dad hat sich geweigert aufzuhören, auch wenn wir alle wussten, dass er nichts mehr tun konnte. Zehn Minuten später kam der Krankenwagen, und die Sanitäter haben übernommen. Dann dauerte es nur noch ein paar Minuten, bis auch ihr wiederkamt.«

Endlich schaute Billy wieder zu Jet und löste sich langsam aus der Vergangenheit.

»Du hattest immer noch deine kleine Trophäe in der Hand.« Billy hustete in seine Hand. »Ich werde nie vergessen, was für ein Geräusch deine Mutter gemacht hat, als sie Emily gesehen hat. So schreit kein Mensch. Es …«

Jet erinnerte sich ebenfalls daran. Aber Menschen schrien tatsächlich so. Billy hatte auch so geschrien, als er Jet gefunden hatte.

»Es war also deine Mom, die Emily gefunden hat, ja?«

Wieder erwachte das schlechte Gewissen in Jet.

»Ja«, schniefte Billy. »Sie war die Erste.«

»Hat sie … Hat sie hinterher je wieder von Emily gesprochen?«

Billy schaute in den Himmel hinauf. »Ja, manchmal haben wir über diesen Tag gesprochen, und sie hat jedes Mal die Fassung verloren.«

»Aber sie hat nie erwähnt … Wusste sie, was Emily ihr sagen, oder dass sie überhaupt mit ihr sprechen wollte?«

»Worauf willst du hinaus?«, fragte Billy.

Jet war nicht sicher. Sie hoffte schlicht, es herauszufinden, wenn sie weiter darüber redeten.

»In Emilys Nachricht stand, dass sie es deiner Mom an jenem Freitag erzählen wollte, doch dann musste deine Mutter weg. Also wusste deine Mom vielleicht etwas, zumindest einen Teil davon, vor allem, wenn es nicht nur um die Schule ging, sondern um Luke … um das, was Emily mitangehört hatte. Und als Emily dann am nächsten Tag gestorben ist, hat sie vielleicht geglaubt, es sei wichtiger gewesen als gedacht … Ich weiß es nicht. Vielleicht hat sie jemandem davon erzählt oder etwas aufgeschrieben …«

Billy biss sich auf die Unterlippe. »Mir gegenüber hat sie jedenfalls nie etwas gesagt.«

»Aber du warst ja auch noch ein Kind«, konterte Jet. »Hast … Hast du noch Sachen von ihr?«

Billy schaute zu Jets Haus zurück und zu dem Heim seiner eigenen Kindheit dahinter.

»Ja«, antwortete er. »Dad wollte das meiste wegwerfen, aber ich habe ihn überredet, es zu behalten. Es steht alles in Kartons auf dem Dachboden. Allerdings nicht ihr Handy oder so was in der Art. Diese Sachen hat sie mitgenommen, als sie uns verlassen hat.«

»Und ihre Arbeitssachen? Von der Schule?«

»Ja, da waren ihre Schultagebücher, ein paar Kalender, Tagesplaner und so.«

»Von 2008?«, hakte Jet nach. Ein Funken Hoffnung erschien in dem Schwarzen Loch in ihrer Brust.

»Vermutlich.« Billy schaute noch immer zu seinem Haus, ins Leere. »Mom hat immer alles aufgehoben. Sie hatte Kartons für jedes Jahr. Da waren sogar alte Fahrscheine und getrocknete Blumen drin.«

»Können wir uns das mal ansehen?«, fragte Jet vorsichtig. »Vielleicht hat sie ja was aufgeschrieben. Über Emily.«

»Ja.« Billy drehte sich wieder zum Pool um. »Ich bin allerdings nicht sicher, ob wir da etwas finden werden. Aber wir können nachsehen, während wir darauf warten, dass deine Mutter wieder nach Hause kommt.«

»Reggie!«, rief Jet, und der Hund erschien wie aus dem Nichts. Die Socke war weg, doch seine Pfoten waren braun von Dreck. »Komm.«

Sie gingen über das Gras und durch die Hintertür in die Waschküche. Jet hätte es fast vergessen, doch dann ging sie noch einmal zurück, um abzuschließen, bevor sie Küche und Wohnzimmer in Richtung Haustür durchquerten.

»Ich liebe dich«, sagte Jet und öffnete die Tür.

»W… Wie bitte?«, stotterte Billy.

»Ich rede mit dem Hund. Bye, Reggie. Bis später.«

Sie traten in die Einfahrt hinaus und gingen an Jets Pick-up vorbei. Billy hatte ihn in einem seltsamen Winkel geparkt, doch Jet durfte ihn jetzt nicht mehr kritisieren. Dann gingen sie über die Straße und durch das kleine Gartentor von Billys Haus.

»Dein Dad ist auf der Arbeit«, sagte Jet und schaute in die kleine Einfahrt neben dem Haus. Kein Auto.

»Ich weiß ja, dass Einbruch dein neuestes Hobby ist.« Billy lächelte sie an und holte einen Schlüsselbund heraus. »Aber ich habe einen Schlüssel. Tut mir leid.«

Billy öffnete die Haustür. Dahinter befand sich direkt das Wohnzimmer. Jet hatte das Haus der Finneys immer mehr wie ein Heim betrachtet als ihr eigenes. In manchen Ecken stapelten sich viel zu viele Dinge, in anderen viel zu wenige. Mal war es zu schlicht, mal zu grell; alles war sauber, doch nicht zu ordentlich. Auf einer gelben Couch lag eine Ansammlung farblich nicht zueinander passender Kissen. Dennoch wirkten sie außerordentlich einladend. Die Treppe in der hinteren Ecke war hellblau gestrichen. Allerdings blätterte die Farbe an einigen Stellen ab, und darunter war das ursprüngliche Weiß zu sehen.

»Komm«, sagte Billy und führte Jet nach oben.

Dort angekommen blieb er stehen und schaute zu einer Luke in der Decke hinauf.

»Moment.«

Billy ging zu einem großen Schrank und holte den Hakenstab für den Dachboden heraus. »In dem Schrank hast du dich immer versteckt«, sagte er, »wenn wir Verstecken gespielt haben.«

»Das habe ich gerade auch gedacht. Hey! Wenn wir Zeit haben, können wir ja noch mal eine Runde spielen.«

Billy hob den Stab, schob den Haken in den Verschluss der Luke und drehte ihn, um sie zu öffnen und die Leiter auszufahren. »Ich bin jetzt fast 1,90 m. Da kann ich mich nicht mehr so leicht verstecken.«

»Solange du mich nicht einfach gewinnen lässt, weil ich nur noch achtundvierzig Stunden zu leben habe.«

Jetzt waren es nur noch Stunden. Die Tage zu zählen, lohnte sich nicht mehr. Das fiel auch Billy auf, doch er versuchte, so zu tun, als hätte er das nicht bemerkt. Er schaute die Leiter hinauf und dann zu Jet. »Brauchst du Hilfe?«

Jet schnaubte verächtlich. »Eine Leiter komme ich auch mit einem Arm rauf.« Um das zu beweisen, setzte sie den Fuß auf die erste Sprosse und hakte sich mit dem linken Ellbogen unter, um ihr Gewicht zu halten. Es ging langsam – ein Fuß, der zweite und dann den Arm bewegen –, aber sie kam nach oben.

»Ich bin direkt hinter dir, falls du fallen solltest«, sagte Billy.

»Wenn ich falle, bist du platt.«

»Ich werde dich auffangen.«

Und Jet war sicher, dass er genau das tun würde.

Schließlich erreichte sie den Dachboden und stand auf. Sie musste sich noch nicht einmal unter den niedrigen Dachbalken ducken, im Gegensatz zu Billy. Vornübergebeugt schaltete er das schwache Licht ein.

»Hier drüben«, sagte er und duckte sich zu einer Sammlung von Kartons.

Es roch muffig hier oben, alt, als hätte die Zeit einen Geruch.

»So … Das ist ihr Zeug.« Billy hob einen Karton vom Stapel. »Das scheinen die Kleider zu sein, die sie zurückgelassen hat.«

»Sie hat ihre Kleider nicht mitgenommen?« Jet trat näher heran. Sie sprach laut, um ihre Schuldgefühle zu übertönen, damit Billy sie nicht hören konnte.

»Nicht alle. Nur einen Koffer«, antwortete Billy. »Offensichtlich hatte sie es richtig eilig, von hier zu verschwinden. Das Wichtigste hat sie zwar mitgenommen, den Rest aber hiergelassen. Uns auch.«

Billy grunzte und schob den Kleiderkarton beiseite. Aber da war noch etwas anderes auf den gefalteten Blusen und Jeans. Ein kleines, in Leder gebundenes Fotoalbum. Jet bückte sich hinter Billys Rücken und blätterte es mit ihrer gesunden Hand durch, während er weitersuchte.

Sie sah das Gesicht des Jungen, den sie so gut gekannt hatte, den Billy von damals. Er hielt die Hand seiner Mom. Sie standen in einer kleinen Ansammlung von Kürbissen, und darunter stand: Halloween 2006. Und mit jeder weiteren Seite wurde Billy älter. Nur eine Seite war leer. Reste von Klebestreifen verrieten, dass auch hier mal ein Bild gewesen war. Darunter stand: Billy und ich essen Eis. Sommer 2009. Vermutlich war es das Foto, das in einem Rahmen in Billys Apartment stand.

Aber das war nicht die einzige leere Seite.

Vier Jahre später fand sich eine weitere Lücke, ein weiteres fehlendes Foto. Billy und ich testen unsere neuen Fahrräder. 2013. Jet strich mit dem Finger über die leere Fläche und schloss die Augen, um die Szene zum Leben zu erwecken.

»Was machst du da?«, unterbrach Billy sie. »Warum hilfst du mir nicht?«

Jet richtete sich wieder auf und drehte das Album zu ihm. »Sieht so aus, als hätte deine Mom nicht alles zurückgelassen. Das Wichtigste hat sie mitgenommen«, wiederholte sie seine Worte.

Billy zögerte, und seine Augen leuchteten auf, als sein Blick über die leere Seite huschte.

»Das Bild ist vermutlich rausgefallen«, murmelte er, blinzelte, und das Leuchten war wieder weg. Dann nahm er Jet das Album ab und warf es auf den Boden. Er wollte das gar nicht wissen.

»Oh. Schau mal«, sagte er stattdessen, zog einen Karton von ganz unten heraus und löste das Klebeband. »Das sieht wie Moms Schulsachen aus. Mathebücher.« Er holte ein paar heraus und stöhnte, so schwer waren sie. »Und Papiere.« Er grub darin herum. »Aha! Hier ist einer ihrer Tagesplaner.« Er gab ihn Jet. »Der ist von 2015. Von dem Jahr, in dem sie uns verlassen hat.«

Jet drehte das Ding in ihren Händen und klappte es schließlich auf. Beth Finney stand auf der ersten Seite. Die Handschrift war ausgesprochen schön. Sie blätterte durch ein paar Seiten. In dem Licht konnte man nur schwer lesen. Jedes Datum hatte seine eigene Seite, selbst die Wochenenden, und Billys Mom hatte entweder in Rot oder in Schwarz geschrieben. Da waren Notizen, Erinnerungen und Listen mit Checkboxen, ungleichmäßige, kleine Quadrate mit Kreuzen, die über die Linien gingen. Die meisten Punkte waren abgehakt.

Jet las ein paar.

15. Januar

Mathe-Konferenz um 11.

Mehr Millimeterpapier bestellen.

Bonus-Noten eintragen.

Nach dem Unterricht mit Taylor Elliott reden.

Sie blätterte ein paar Seiten weiter.

7. März

E-Mail an Mr Elliott.

Billys Geburtstagsgeschenk bestellen.

Auch dieser Punkt war abgehakt. Jet fragte sich, was Billys Mom ihm wohl in diesem Jahr geschenkt hatte. Das war das Jahr, in dem er achtzehn geworden war, und das letzte Geschenk.

Ihr zog sich der Magen zusammen.

Sie schniefte und klappte den Planer zu.

»Was ist mit 2008?«, fragte sie.

»Ich suche«, grunzte Billy, der mit dem Kopf fast vollständig in dem Karton steckte. »Das ist 2013. 2011.« Vorsichtig legte er alles auf den Boden, als könne seine Mom es irgendwann noch mal brauchen. »Aha! Nein … Das ist 2006 … Tut mir leid.« Er grub tiefer. »2010. Oh. Da ist es … 2008.«

Er tauchte mit dem entsprechenden Planer wieder auf und setzte sich auf die Fersen.

»Der 30. Mai«, sagte Jet. »Such nach Freitag, dem 30. Mai. Da hat Emily versucht, mit ihr zu reden. Vielleicht hat sie ja was aufgeschrieben. Deine Mom hat doch immer alles notiert.«

Jet trat näher an Billy heran und beugte sich über seine Schulter, während er die Seiten durchblätterte. Juni. Zu weit. Er blätterte zurück.

»Hier ist es«, sagte er und fuhr mit dem Finger über die Handschrift seiner Mutter. »Der 30. Mai. Tests korrigieren. Mittagessen mit Sarah. Billy um vier vom Training abholen.« Billy schluckte und schaute zu Jet hinauf. »Tut mir leid, Jet. Hier steht nichts von Emily.«

»Bist du sicher?« Jet verließ der Mut, und sie legte Billy den Arm auf die Schulter.

»Ja.« Billy blätterte vor und zurück und prüfte den Tag davor und danach. »Nichts über Emi… Moment mal!«

Er hatte den Tag danach aufgeschlagen.

Samstag, der 31. Mai. Der Tag, an dem Emily ertrunken war.

Jet beugte sich noch weiter vor und starrte auf die Buchstaben. Sie versuchte, sie voneinander zu trennen. Alles war wieder doppelt.

Burger kaufen.

Blumen im Beet pflanzen.

Aber das war nicht alles.

Mrs Finney hatte noch etwas anderes auf die Seite geschrieben. Es war winzig und stand ganz unten, nicht innerhalb der Hilfslinien, sondern quer darüber. Die Buchstaben sahen so aus, als hätte sie es eilig gehabt, oder als wäre sie in Panik gewesen.

Billy drehte den Planer, und gemeinsam lasen sie, was dort stand. Stumm.

Er war schon nass. Vorher.

Und Vorher war mit zitternder Hand unterstrichen.

Jet schlug das Herz bis zum Hals und dröhnte in ihrem Schädel.

Nein. Moment. Nein. Das durfte sie nicht denken. Das ging nicht. Hör auf. Stopp.

»Er war schon nass«, flüsterte sie kaum hörbar.

»Vorher«, fügte Billy hinzu. Seine Hände zitterten. Er und Jet schauten sich in die Augen. Da tobte ein Sturm in ihnen. »Luke«, sagte er.

Er musste es nicht aussprechen. Der Name donnerte bereits durch Jets Kopf.

Sie durfte das nicht denken, aber sie dachte es. Sie musste. Den Erinnerungen des elfjährigen Billy allein konnte man nicht vertrauen … Aber seiner Mom?

»Du hast recht gehabt.« Jet sank neben Billy auf die Knie und strich mit dem Daumen über Mrs Finneys Handschrift, um sich zu vergewissern, dass sie wirklich real war und keine optische Täuschung. »Du hast geglaubt, Luke habe nach Chlor gerochen. Vorher. Bevor ihr alle Emily gefunden habt und Luke ins Wasser gesprungen ist. Deiner Mom ist das auch aufgefallen. Er war nass, als er zu euch gekommen ist. Er war schon im Pool gewesen. Er hat etwas anderes behauptet, aber er hat gelogen. Er muss im Pool gewesen sein.«

»Warum sollte er …?« Billy beendete die Frage nicht. Er ließ sie einfach im Raum stehen.

»Billy, diese Kratzer an Lukes Armen. Wenn er … Könnten sie …?« Jet wusste nicht, wie sie das sagen sollte, denn wenn sie es aussprach, dann könnte es wahr werden. »Sahen die wie Kratzer aus, wie man sie bekommen kann, wenn man jemanden mit dem Kopf unter Wasser drückt und wenn diese Person um ihr Leben kämpft?«

Billy blinzelte, und eine dunkle Welle brach sich hinter seinen Augen.

»Das waren viele Kratzer.«

Jet wurden die Knie weich, und sie ließ sich gegen einen Stützbalken fallen.

»Oh, mein Gott. Hat Luke Emily umgebracht?«

Billy lehnte sich ebenfalls zurück. Der aufgeschlagene Planer seiner Mutter lag in seinem Schoß.

»Ich … Ich weiß es nicht«, flüsterte er. »Aber es sieht so aus. Vielleicht. Meine Mom hat das jedenfalls geglaubt.«

Jet schüttelte den Kopf. Verzweifelt wehrte sie sich gegen diesen Gedanken. »Nein. Er war erst dreizehn. Ich meine, ja, er war schon größer als Emily. Stärker. Und sie haben sich ständig gestritten, aber das tun Brüder und Schwestern nun einmal. Und ja, Luke ist auch sehr temperamentvoll. Das weiß jeder. Aber er kann nicht … Er kann doch nicht … Oder?«

Billy hatte keine Antwort darauf und Jet auch nicht. Billys Mom hatte die vielleicht, aber die war schon lange weg. Seit zehn Jahren. Und wessen Schuld war das?

Jet schüttelte wieder den Kopf. Die Welt drehte sich um sie herum und brach entzwei. Nach Emilys Tod hatte sich alles verändert, und jetzt veränderte es sich wieder. Alles löste sich auf, fiel auseinander … genau wie Jets Kopf.

»Aber ihr Haar hatte sich im Abfluss verfangen, Billy. Du hast das selbst gesehen. Wie könnte ein Dreizehnjähriger das tun, um es wie einen Unfall aussehen zu lassen? Und dann ist er auch noch hierhergekommen, um sich ein Alibi zu verschaffen? Er war dreizehn, verdammt!«

»Ich weiß es nicht.«

»Ist das überhaupt möglich? Wäre Luke dazu imstande, meine Schwester zu töten? Und wenn er eine Schwester töten konnte, könnte er dann auch …?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Billy noch einmal. Er wusste nicht mehr, was er sagen sollte, als wäre seine Sprache in einem Schwarzen Loch verschwunden.

»Nein. Er hat ein Alibi. Er war während des Überfalls bei Henry Lim. Er hat das nicht getan. Er hat mich nicht umgebracht.«

»Das heißt nicht …« Billy schaute wieder auf die Seite.

»Luke kann einem schon Angst machen«, sagte Jet und wiederholte damit Henrys Worte. Dann erinnerte sie sich daran, wie Luke auf das Lenkrad eingeschlagen hatte, so heftig, dass die Wunden an seinen Knöcheln wieder aufgeplatzt waren.

Jet schüttelte den Kopf. Schüttele ihn einfach weiter. Mehr Schmerzen. Die Schmerzen werden es verdrängen.

Und dann breitete sich ein neuer Gedanke in ihr aus und schnürte ihr die Kehle zu.

»Wenn das kein Unfall war, wenn Luke Emily ermordet hat … Dann war es auch nicht meine Schuld.«

»Jet!« Billy drehte sich zu ihr um. Der Sturm in seinen Augen ebbte ab, und er nahm ihre Hand und hielt sie in seinem Schoß. »Es war noch nie deine Schuld.«

NEUNUNDZWANZIG

Da bist du ja!«

Ein blauer Range Rover parkte vor dem Haus der Masons und das viel zu nahe an Jets Pick-up. Er versperrte ihm den Weg.

Sophia schlug die Tür zu und marschierte auf Jet und Billy zu. Auf halbem Weg die Einfahrt hinauf trafen sie sich.

»Ich habe dich gesucht!« Ihr Gesicht war rot, und ihr standen die Tränen in den Augen.

»Na, dann habe ich ja Glück gehabt«, murmelte Jet, blieb aber nicht stehen. »Hör zu, Sophia. Ich würde ja gerne ein wenig mit dir plaudern, aber ich muss Mom finden und …«

»Du hast es Luke erzählt!«, fauchte Sophia, und Speichel flog aus ihrem Mund. »Ich habe dich gebeten, das nicht zu tun, und trotzdem hast du es gemacht! Das mit den Tabletten. Warum tust du so was, Jet?«

Jets Kopf pochte. Die gebrochenen Teile krachten gegeneinander, und da, wo sie sich trafen, entstand ein Funken Wut. Sophia verdoppelte sich gleich mehrfach. Die Welt brach entzwei und auch die Zeit. Plötzlich war es siebzehn Jahre zuvor. Es war ein heißer Tag, und Jet hatte einen kalten Pokal in der Hand.

»Du hast recht. Es ist meine Schuld«, spie Jet zurück. »Es ist meine Schuld, dass du deinen Schwiegervater vergiftet hast, damit er nicht mehr ins Büro gehen und all die Betrügereien deines Mannes entdecken kann.«

Sophia riss die Augen auf und blähte die Nasenflügel. Ihr Blick huschte zwischen Jet und Billy hin und her.

»Ja«, sagte Jet. »Davon wissen wir auch.«

»Und wir wissen auch von Henry Lims Unfall und den Krankenhausrechnungen«, fügte Billy hinzu.

»Wir wissen alles, Sophia.«

Sophia blinzelte noch nicht einmal. Es war, als habe sie vergessen, wie das ging.

»L… Luke hat das für uns getan. Für uns alle!«, sagte sie schließlich. »Die Firma drohte unterzugehen, und er hat das Ruder herumgerissen. Er hat sie gerettet!«

»Indem er Kunden abgezockt und die Steuer hinterzogen hat.« Jet trat näher an Sophia heran und starrte ihr in die Augen. »Irgendjemand hat das verdammte Gebäude abgefackelt, vermutlich wegen etwas, das Luke getan hat. Ich bin also nicht so sicher, dass er die Firma wirklich gerettet hat. Sie ist nämlich nicht mehr da!«

»Luke ist ein guter Mensch.«

»Das glaube ich nicht, Sophia!«, brüllte Jet. Jetzt ließ sie ihrer Wut freien Lauf. »Wenn du jetzt bitte …«

»Oh, aber du bist einer, ja?«, schnaubte Sophia und stieß Jet mit dem Finger gegen die Brust. »Du bist ein guter Mensch, nicht wahr?«

»Sophia, fahr deine verdammte Karre weg!«

»Ich habe dir gesagt, was ich tun würde.« Sophia senkte die Stimme zu einem gefährlichen Flüstern. »Wenn du es Luke erzählst. Ich habe dir gesagt, was ich tun würde.«

Jet atmete tief ein und stellte sich Sophias Blick. »Tu das nicht«, sagte sie sogar noch leiser und gefährlicher.

Sophia drehte sich zu Billy um und öffnete den Mund. Stalaktiten aus Speichel hingen zwischen ihren Zähnen.

»Sophia, nicht!« Jet stieß sie mit einer Hand zurück und rammte Sophia den Ellbogen zwischen die Rippen.

Sophia stieß ebenfalls zu, allerdings ein wenig zu hart, sodass Jet mit dem Rücken gegen den Range Rover knallte.

Dann schaute Sophia Billy in die Augen.

»Weißt du es?«, fragte sie ihn.

»Billy, hör nicht zu!«, rief Jet. »Komm! Wir müssen gehen!«

Billy schaute zu Jet, und seine Augen reagierten auf das Entsetzen in ihren. Ein Schatten senkte sich über sie.

»Bitte, hör ihr nicht zu«, flehte Jet ihn an. Ihr traten die Tränen in die Augen, und wieder einmal drehte sich ihr der Magen. »Lass uns gehen.«

»Kennst du den wahren Grund, warum deine Mom dich verlassen hat?«, fragte Sophia. Fast lächelte sie dabei.

»Sophia, bitte hör auf!« Jetzt bettelte Jet förmlich. Sie saß in der Falle.

»Was meinst du damit?«, verlangte Billy mit zitternder Stimme zu wissen.

Jet blinzelte und rief sich ins Gedächtnis, wie Billys Augen nur für sie gestrahlt hatten, und sie brannte es sich ein, denn so würde er sie nie wieder anschauen, nicht hiernach.

»Es war Jets Schuld«, sagte Sophia, und sie genoss es sichtlich. »Sie ist der Grund, warum deine Mom dich verlassen hat.«

»Sophia, hör auf!«, schrie Jet noch einmal, obwohl es bereits zu spät dafür war. Das sah sie Billy an. Wieder braute sich dieser Sturm in seinen Augen zusammen. »Billy.« Sie streckte die Hand nach ihm aus.

Er nahm sie nicht. Seine Schultern verspannten sich.

»Was hast du getan?«, fragte er Jet flüsternd, aber er schaute zu Sophia.

»Ich wollte das nicht«, sagte Jet. »Ich wusste nicht, dass sie …«

»Jet ist in unserem ersten Jahr an der Highschool zu ihr gegangen. Sie hat Mrs Finney gebeten, für sie zu betrügen und ihr bessere Noten zu geben. Sie hat ihr ein schlechtes Gewissen gemacht, sie manipuliert und …«

»Das ist nicht, was …«, fiel Jet ihr ins Wort, doch sofort verlor sie den Faden, und auf der Suche danach schaute sie zu Billy. »Ich habe einfach eine Punktzahl von 3,5 gebraucht. Sonst wäre ich nie nach Dartmouth gekommen. Und ich musste nach Dartmouth, denn da wollte Emily … Ich brauchte nur eine etwas bessere Note in Mathematik. Das war alles.«

»Wir haben das alles geplant.« Sophia trat einen Schritt vor. »Ich und Jet. Wir haben geplant, was wir sagen würden, um deine Mutter so weit unter Druck zu setzen, dass sie für Jet betrügt. Jet glaubte, ihre tote Schwester sei das beste Mittel, um …«

»Halt den Mund, Sophia!« Jet wischte sich über das Gesicht. Sie stellte sich direkt vor Billy, sodass er sie anschauen musste. Er sollte das von ihr hören, nicht von Sophia, die ihre Worte als Waffe benutzte und versuchte, sie beide zu verletzen. Und dabei lächelte sie auch noch. »Ja, ich habe das getan. Ich habe über Emily gesprochen und deiner Mom erklärt, warum ich nach Dartmouth muss. Und dann habe ich wiederholt, was ich meine Mom habe sagen hören. Dass sie deinen Dad gebeten hat, an jenem Tag nach Luke und Emily zu sehen. Ich habe gesagt, ich würde mich fragen, wie anders unser aller Leben wohl wäre, hätten sie das getan, wenn Emily noch da wäre. Ich weiß, dass das falsch war. Ja, es war furchtbar. Ich dachte, wenn deine Mom sich daraufhin schuldig fühlen würde, dann würde sie mir vielleicht helfen.« Jet schniefte. »Aber ich habe nicht damit gerechnet, dass sie sich so aufregen würde. Sie ist in Tränen ausgebrochen. Ich war zu weit gegangen. Mir war nicht klar … Es tut mir ja so leid, Billy. So leid.«

Erneut streckte sie die Hand nach ihm aus.

Billy versteifte sich und wich einen Schritt zurück. Er schüttelte den Kopf, und die Tränen rannen ihm bis zum Kinn.

»Es war genau der Tag«, sagte Sophie mit boshaftem Grinsen, »an dem deine Mom ihre Sachen gepackt und euch verlassen hat. Das hat Jet getan. Sie ist diejenige, die deine Mom aus der Stadt gejagt hat. Vielleicht war das nicht der einzige Grund, aber sie war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte.« Sophia lachte grausam. »Du bist schon seit eurer Kindheit in sie verliebt. Dabei hast du nie auch nur geahnt, dass sie dein Leben ruiniert hat!«

Jet blinzelte. Das traf sie mitten ins Herz.

»Es tut mir leid, Billy. Wirklich.«

Billy atmete zitternd ein und wich einen weiteren Schritt von ihr zurück in Richtung Straße. Tränen liefen ihm über den Mund, als er ihn öffnete.

»Hat … Hat sie es getan?«, fragte er, doch ohne Jet anzuschauen. Er starrte in den Himmel. Jetzt waren keine Sterne zu sehen, nur Wolken. »Hat sie deine Noten manipuliert?«

Jets Lippe zitterte, als sie flüsterte: »Ja. Billy, ich …«

»Ich glaube das einfach nicht.« Billy wischte sich mit der Hand übers Gesicht. Er schrie nicht, noch nicht einmal jetzt. Dafür war er viel zu tief verletzt. »Die letzten zehn Jahre meines Lebens habe ich mich ständig gefragt, warum sie uns verlassen hat. Ob meine eigene Mutter mich einfach nicht genug lieben konnte, um …« Er schluckte und wischte sich wieder die Tränen weg. »Und du … Du wusstest es, Jet, und du hast nicht … Du warst es. Du!« Jetzt schrie er endlich, und ihm brach die Stimme genau wie Jets Herz.

»Billy, ich …«

»Es tut mir leid. Ich kann nicht.«

Billy machte auf dem Absatz kehrt und stürmte aus der Einfahrt und auf die Straße.

Er ging weg.

Und er schaute nicht zurück.

»Billy!«, rief Jet ihm hinterher, doch das Rauschen der Blätter verschluckte ihre Stimme, verspottete sie.

»Du hättest das Luke nicht sagen sollen«, sagte Sophia düster. »Keine Konsequenzen, hm, Jet?«

Jet stieß Sophia vor die Brust und packte ihren Mantel.

Am liebsten hätte sie ihr ins Gesicht geschrien und geschlagen. Sie wollte alle Wut und allen Schmerz an ihr auslassen, ihren und Billys. Doch stattdessen sagte sie etwas, von dem sie hoffte, dass es Sophia noch härter traf, dass es ihr förmlich ein Loch in die Brust brannte. Sie sollte genauso leiden wie sie.

»Ich hoffe, du wirst auf ewig unglücklich sein«, flüsterte Jet und starrte Sophia in die dunklen Augen. Dabei blinzelte sie noch nicht einmal. Sophia sollte wissen, dass sie es ernst meinte.

Schließlich ließ Jet sie wieder los und ging weg, auf die Straße. Sie würde nicht eine Sekunde länger auf Sophia verschwenden. Diese Sekunden, diese Minuten und diese Stunden waren für jemand anderen reserviert.

»Billy!«, rief Jet und folgte ihm die Straße hinunter.

Er war ein gutes Stück voraus, und er ging viel zu schnell. Fast hatte er schon die Hauptstraße erreicht.

»Billy! Warte!«

Doch Billy konnte sie nicht hören – oder er wollte nicht. Er beschleunigte sogar noch seinen Schritt, während sich Tränen in Jets Augen sammelten und die Welt sich wieder zweiteilte.

Doch Jet würde nicht zulassen, dass ihre Welt auseinanderfiel. Sie lehnte sich an einen Baum, wartete, bis das Schlimmste vorüber war und atmete tief ein und aus. Sie konnte Billy nicht länger sehen, aber sie würde sich auch nicht so einfach abhängen lassen.

Jet rannte die Church Street hinunter, während es in ihrem Kopf hämmerte. Es konnten nicht die Schläge ihres Herzens sein, denn das gab es nicht mehr. Ein Schwarzes Loch in ihrer Brust war alles, was davon übrig geblieben war.

Jet folgte ihm, und er musste hier lang gekommen sein, vorbei am Green, wo der Jahrmarkt stattgefunden hatte, denn nur so kam er heim.

Es war nicht mehr nur Billys Apartment.

Es war zu Hause.

Unter dem Pflaster bebte die Erde, doch nur Jet konnte das spüren. Sie geriet aus dem Gleichgewicht, und ihr toter Arm schleuderte herum und zog sie nach unten. Verzweifelt blinzelte sie und lief einfach weiter. Sie musste Billy einholen. Musste ihn finden. Das war das Einzige, was jetzt noch zählte, und dieses Erdbeben mochte sie ja verlangsamen, aber es würde sie verdammt noch mal nicht aufhalten.

Etwas anderes aber schon.

Ein Streifenwagen fuhr vor ihr in eine Einfahrt und versperrte ihr den Weg. Jet sah ihn nur verschwommen.

Erst öffnete sich eine Tür, dann die andere.

Der Polizeichef und Billys Dad stiegen aus.

»Jet«, sagte Jack Finney und schloss die Tür wieder. »Wir müssen mit dir reden.«

»Nicht jetzt«, schniefte Jet. Sie beschleunigte ihre Schritte, um den Wagen zu umrunden, doch Chief Lou packte sie am Arm – an dem, den sie noch spüren konnte – und zog sie zurück. »Margaret Mason, ich verhafte Sie wegen Brandstiftung. Sie …«

»Was?«, heulte Jet panisch. »Nein, nein, nein. Sie verstehen das falsch. Sie können mich nicht verhaften. Mir läuft die Zeit davon!« Sie versuchte, sich loszureißen.

»Sie müssen nichts sagen …«, fuhr der Chief fort.

Nein. Jet musste das beenden.

»Das können Sie nicht! Haben Sie einen Ha… Ha… Ha…« FUCK, wie hieß das Wort noch mal, dieser juristische Begriff? Sie sollte das eigentlich wissen. Sie musste das wissen, wenn sie dem ein Ende bereiten wollte. »Hat der Richter einen Ha… Ha… Ha… Ich will ihn sehen. Den Ha… Haf…«

Der Chief hörte ihr nicht zu. Stattdessen holte er Handschellen aus der Tasche.

Jet wollte das Wort einfach nicht einfallen, und ihr fiel auch kein anderer Begriff dafür ein, aber sie durfte nicht zulassen, dass sie sie mitnahmen. Also folgte sie ihrem Instinkt, und da brannte dieses Feuer in ihr, das ihr neue Kraft verlieh.

Jet stieß den Chief zurück.

Er stolperte an der Bordsteinkante, verlor das Gleichgewicht, und Jet wartete nicht lange genug, um zu sehen, was als Nächstes geschah.

Sie rannte los und in die Straße rechts von ihr.

»Sie flieht!«, brüllte Lou hinter ihr. »Ihr nach, Sergeant!«

Zwei Türen knallten zu, und ein Motor erwachte zum Leben.

Dann heulte die Sirene.

Jet flog durch die Straße.

Sie atmete zitternd ein und aus.

Ihr Kopf war leer. Jet folgte nur noch ihrem Instinkt. Lauf. Lauf schneller.

Ihre Schuhe hallten auf dem Asphalt wider, während sie blindlings rannte und die Welt sich hin und her neigte und versuchte, sie aus dem Gleichgewicht zu bringen.

Der Streifenwagen war direkt hinter ihr. Er jagte sie, und hätte er geatmet, hätte sie seinen warmen Atem an ihren Beinen spüren können.

Jet bog nach links ab, auf den Parkplatz hinter der Bibliothek, und prallte gegen die Motorhaube eines silbernen Pick-ups, der den Parkplatz gerade verlassen wollte.

Der Fahrer hupte.

Jet blinzelte. Sie stieß sich von dem Pick-up ab, stolperte weiter und verschwand hinter ihm.

Dann schaute sie nach hinten.

Der Streifenwagen fuhr um den wütenden Pick-up herum und folgte ihr auf den Parkplatz. Er wurde immer schneller.

Die Sirene kreischte und drohte, Jet zu verschlingen.

Sie lief so schnell sie konnte. Das Ende des Parkplatzes lag direkt vor ihr.

Sie steckte zwischen einer Ziegelsteinmauer und der Sirene fest.

Jet nahm all ihre Kraft zusammen, drückte die linke Hand auf die Mauer und sprang darüber hinweg. Es war jedoch kein sauberer Sprung. Sie blieb mit dem Fuß hängen, fiel und rollte sich im Schotter auf der anderen Seite ab. Aber immerhin war sie drüber.

Die Sirene verstummte.

Zwei Türen wurden zugeschlagen.

»Jet! Bitte, bleib stehen!«, rief Jack.

Sie tat es und schaute zurück. Die beiden Cops kletterten über dieselbe Mauer wie sie und setzten die Jagd zu Fuß fort.

Aber sie konnten sie nicht einholen. Sie durften nicht.

Jet hatte schlicht keine Zeit dafür. Sie hatte weniger als achtundvierzig Stunden zu leben, und diese achtundvierzig Stunden würde sie nicht aufgeben, für nichts und niemanden.

Also rannte sie.

Zwischen den Bäumen hindurch.

Durch eine schmale Gasse zwischen zwei Gebäuden und über die Straße.

Sie kletterte auf ein geparktes Fahrzeug, um über einen Zaun in einen fremden Garten zu springen.

Prompt ging die Alarmanlage des Fahrzeugs los und rief die Cops in ihre Richtung.

Scheiße.

Diesmal landete Jet auf den Füßen. Und weiter.

Sie konnten sie nicht fangen.

Aus der offenen Garage des Hauses rief ein Mann: »Hey!«

Um die Ecke und über einen weiteren Parkplatz.

Noch eine Gasse, diesmal hinter der Apotheke. Sie war so nah an der Central Street, so nah an zu Hause, so nah an Billy.

Die Gasse wurde immer schmaler und schmaler, drohte, sie zu verschlingen.

Jet konnte nicht mehr viel sehen. Die Welt drehte sich vor ihren Augen, und ihre Beine wurden immer schwächer.

Die Rippen zogen sich um ihr Herz zusammen und bohrten sich hinein.

Hinter einem Müllcontainer blieb Jet stehen, um zu Atem zu kommen. Ihr Herz und ihre Augen kamen sonst nicht mehr mit.

Nur zwei Sekunden, dann würde sie weiterrennen.

Jack Finney erschien am anderen Ende der Gasse, eine Silhouette mit einem seltsam geformten Kopf vor der Sonne und den vorbeifahrenden Fahrzeugen.

Jet drehte sich um, bereit, zurückzulaufen, doch der Chief stand auf der anderen Seite und versperrte ihr den Weg.

»Bleib stehen, Jet!«, rief Jack.

»Nein.« Das Wort war kaum zu hören. Jet hatte keine Luft mehr übrig.

»Schnappen Sie sie!«, schrie der Chief.

An einem der Gebäude gab es eine Feuertreppe.

Jet rannte darauf zu.

Sie packte die Leiter mit der linken Hand und setzte einen Fuß auf die erste Sprosse.

Wenn sie da hochkam, dann könnte sie ein Fenster einschlagen, reinklettern und …

Eine Faust packte sie an der Jacke.

Und sie zog.

Jet krachte auf den Boden, aber sie fiel nicht. Sie wurde gegen die Wand gedrückt, Mund und Wange auf den Ziegeln und eine Hand dort auf dem Hinterkopf, wo er gebrochen war.

Der Chief drückte sich gegen sie und atmete ihr in den Nacken, während er ihr die Arme auf den Rücken bog.

»Nein. Bitte.«

Jets letzte Hoffnung schwand dahin. Sie hatte kaum noch Zeit auf dieser Welt.

Sie hatte verloren.

»Margaret Mason«, sagte der Chief atemlos. »Ich verhafte Sie wegen des Verdachts der schweren Brandstiftung. Sie haben das Recht zu schweigen. Alles, was Sie sagen, kann vor Gericht gegen Sie verwendet werden.«

DREISSIG

Ein Blick, ein Zischen und das Surren der Kamera.

Ein Schild in Jets linker Hand.

Name: Margaret Mason
Alter: 27
Nummer: 46669283

»Bitte, hören Sie auf, auf die Tafel zu schauen. Bitte, schauen Sie in die Kamera.«

Und das tat Jet, geblendet von dem weißen Licht, das alles auslöschte: den Raum, den Beamten an der Kamera, ja sogar sie selbst. Das Einzige, was blieb, war der unendliche Schmerz hinter ihrem Auge.

»Bitte, drehen Sie sich zur Seite.«

Ein weiterer Blitz.

Die Zeit verrann. Jets Geist übersprang die Momente zwischen den Fotos. Der Schmerz beanspruchte einfach zu viel Platz.

Sie wurde an eine Bank gefesselt.

Und noch einmal abgetastet.

»Haben Sie irgendwelche Waffen dabei?«

»Nein«, antwortete sie zum zweiten Mal.

Und wieder auf die Bank.

»Bitte, legen Sie die Hand auf das Glas des Scanners. Finger spreizen.«

Unter dem Glas leuchtete ein grünes Licht, und eine helle Linie bewegte sich vor und zurück. Dann erschienen Jets Fingerabdrücke auf dem Computerbildschirm, all die Linien und Wirbel, die sich in ihrer Haut verbargen.

»Rechte Hand.«

»Die kann ich nicht heben.«

»Rechte Hand!«

Sie wurde auf einen anderen Stuhl gestoßen: Metall, klein, im Verhörzimmer. Es war das Gleiche, in dem Jet schon zuvor gesessen hatte. Über ihr hing die digitale Uhr und tickte immer weiter. Für sie war es kurz vor zwölf. Rote, flackernde Zahlen, die Farbe von Blut, ein langsames Tröpfeln, das in ihr Gehirn sickerte.

Jet wurde wieder gefesselt, und das Metall der Handschellen hinterließ Abdrücke an ihren Handgelenken. Ihr funktionierender Arm war an den toten gebunden, und der eine zog den anderen hoch, sodass schließlich beide Ellbogen auf dem Tisch lagen.

»Schauen Sie nicht zur Uhr. Schauen Sie zu mir«, sagte der Chief, der Jet gegenübersaß, Sergeant Jack Finney neben ihm. Es war ein Tanz, den sie alle schon getanzt hatten, nur dass Jet jetzt nicht wieder wegkonnte.

»Ich habe es Ihnen doch schon gesagt. Ich habe die verdammte Firma nicht niedergebrannt«, knurrte sie. Nun, da sie keine Hoffnung mehr hatte, klang ihre eigene Stimme fremd in ihren Ohren. »Ich war das nicht.«

»Das ist ein äußerst schwerwiegender Vorwurf«, sagte der Chief. »Das verstehen Sie doch, Jet, oder?«

»Ja. Und verstehen Sie, dass ich nur noch knapp sechsunddreißig Stunden zu leben habe, weil irgendjemand mich vor einer Woche ermordet hat?« Ihre Stimme klang immer seltsamer. Jet schaute zu Jack. Er sah schon freundlicher aus, vertrauter, zwar nicht ganz so wie Billy, aber das war das Beste, was sie hier drinnen finden konnte. »Sie müssen mich freilassen.«

»Ich fürchte, das können wir nicht«, erklärte der Chief.

»Ich sterbe!« Jet schlug mit der linken Faust auf den Tisch und ein greller Blitz flammte hinter ihren Augen auf. Da war er wieder. Der Rand der Hölle in ihrem Kopf. Nicht mehr lange, und alles würde zusammenbrechen.

»Das macht keinen Unterschied«, schnaubte der Chief. »Gesetz ist Gesetz. Wir haben genug Beweise, um Sie …«

»Was für Beweise?«

Der Chief seufzte und griff nach einer Aktenmappe.

»Sie haben uns gesagt, dass Sie Mittwochnacht die ganze Zeit über im Apartment von Billy Finney gewesen sind. Am 5. November.«

»Ja, war ich auch.«

»Wir wissen, dass das gelogen ist, Jet«, meldete Jack sich zu Wort. Es schien ihm wehzutun, das sagen zu müssen, und er mied ihren Blick.

Der Chief nahm etwas aus der Akte, ein Foto. Er schob es über den Tisch und drehte es, sodass Jet es sehen konnte.

Es war ein Bild ihres Pick-ups, aufgenommen von hinten. Die Welt dahinter war dunkel. Der Mond und der Blitz der Kamera waren die einzigen Lichtquellen. Der Pick-up stand am Straßenrand, nicht weit vom Eingang zu Mason Construction.

Jet reagierte nicht und schob das Foto wieder zurück. »Das ist die Firma meines Vaters. Ich war schon oft dort. Das könnte Gott weiß wann aufgenommen worden sein. Das beweist gar nichts.«

Der Stuhl des Chiefs knarrte, als er sich vorbeugte. »Die Metadaten sagen, dass dieses Foto genau um 23:22 Uhr aufgenommen worden ist, am Mittwochabend.«

Scheiße.

Jet blinzelte noch nicht einmal.

»Die Rauchmelder im Gebäude sind um 23:17 Uhr angesprungen, und die Feuerwehr ist um 23:31 Uhr eingetroffen. Also …« Er verschränkte die Finger. »Warum war Ihr Pick-up zum Zeitpunkt des Brandes vor der Firma geparkt, wenn Sie doch die ganze Nacht über bei Billy waren?«

Jet presste die Lippen aufeinander. Scheiße, sie hatten sie am Arsch. Jet musste hier raus. Jetzt. Nur was könnte sie jetzt sagen, um das zu schaffen? Dann drängte sich eine andere Frage in den Vordergrund, als sie einen weiteren Blick auf das Foto warf.

»Wer hat das Foto gemacht?«, verlangte Jet zu wissen. Wer konnte wohl da gewesen sein, um 23:22 Uhr, und Fotos gemacht haben, während Jet und Billy im Inneren fast verbrannt wären? Letzteres behielt Jet jedoch für sich.

Der Chief hustete in seine Faust. »Ein Zeuge.«

»Was für ein Zeuge?« Jet setzte sich auf.

»Das kann ich Ihnen nicht sagen.«

»Warum nicht?«

»Weil ich es nicht kann.«

Jet beugte sich vor, drückte einen Finger auf das Bild und zog die rechte Hand mit, während die Handschellen am Tisch klapperten.

»Sind Sie nie auch nur auf den Gedanken gekommen, dass dieser Zeuge, der zum Zeitpunkt des Brandes vor Ort war, auch ein Tatverdächtiger sein könnte?«

Der Chief schüttelte den Kopf.

»Dieser Zeuge hatte einen legitimen Grund dafür, um diese Zeit dort zu sein. Sie jedoch …«

»Was für einen legitimen Grund denn? Wer ist dieser Zeuge?«

Jet zog sich die Brust zusammen. Sie wusste, dass sie das Feuer nicht gelegt hatte. Wenn also noch jemand dort gewesen war, dieser Zeuge, dann war das vermutlich auch die Person, die die Firma in Brand gesteckt hatte … die Person, die zum zweiten Mal versucht hatte, sie zu töten. Würde sie so ihren Mord lösen? Hier in Handschellen und einer Tat angeklagt, mit der sie nichts zu tun hatte?

Sie brauchte nur einen Namen. »Wer?«

Der Chief neigte den Kopf. »Ich kann Ihnen den Namen nicht nennen, aber es handelt sich nicht um einen Verdächtigen. Es war jemand, der gerufen worden ist, nachdem der Alarm ausgelöst wurde. Daraufhin ist er zum Tatort gefahren, um nachzusehen. Dabei hat er auch Ihren Pick-up entdeckt, und weil er das für wichtig erachtet hat, hat er ein Foto gemacht.«

Jet schüttelte den Kopf. »Wovon reden Sie da? Der gerufen worden ist, weil der Alarm …? Meinen Sie meinen Dad?«

Der Chief antwortete nicht darauf, und er rührte sich auch nicht.

Das reichte als Antwort. Jets Gedanken überschlugen sich.

»Nein.« Sie schnaubte. »Sie meinen Luke, nicht wahr? Luke war schon vor der Feuerwehr am Tatort.«

»Der Zeuge hat Ihren Pick-up um 23:22 Uhr nach Ausbruch des Brandes gesehen und ein Foto gemacht, weil …«

»Es war Luke.« Jet hätte fast laut aufgelacht. »Der Alarm ist um 23:17 Uhr ausgelöst worden, und Luke hat Ihnen erzählt, er hätte nur fünf Minuten von seinem Haus zur Firma gebraucht und währenddessen auch noch ein Foto gemacht? Das ist doch scheiße! Er war schon dort.«

Und es gab nur einen Grund, warum Luke um diese Zeit an der Firma gewesen sein sollte. Das war das letzte Puzzleteil.

»Luke hat Ihnen das Foto gegeben, nicht wahr?«, fragte Jet und verzog das Gesicht zu einer schiefen Grimasse. »Er hat sicher ein ganz schlechtes Gewissen gehabt, als er Ihnen ein Foto gegeben hat, das den Verdacht auf seine kleine Schwester lenkt. Was für ein hilfsbereiter, kleiner Zeuge.«

Die Wut stieg in ihr auf und fing Feuer. Jet trat zu. Ihr Fuß traf ein Tischbein, und ein Knurren entkam ihrer Kehle.

Jack zuckte unwillkürlich zusammen und nahm die Hände vom Tisch, als er erzitterte.

»Dieses Arschloch«, zischte Jet. »Er war das. Luke hat das Feuer gelegt. Und jetzt will er mir das in die Schuhe schieben.«

Und da war noch etwas, was Jet nicht sagen konnte: Wenn Luke ihren Pick-up gesehen hatte, musste er gewusst haben, dass sie im Gebäude gewesen war, als er das Benzin verteilt und angezündet hatte. Er hatte versucht, sie umzubringen, oder zumindest war ihm egal gewesen, dass sie hätte verbrennen können. Und jetzt hatte er auch noch dafür gesorgt, dass sie verhaftet worden war. Dabei wusste er, dass sie keine Zeit mehr hatte. Das war sogar noch schlimmer. Jet würde ihn umbringen.

»Jet«, sagte Jack mit fester, aber ruhiger Stimme. »Ich weiß, dass das hier ein enormer Stress für dich ist …«

»Ach, ja?«

»Aber du musst uns sagen, was du da zu suchen hattest.«

Was machte sie hier? Sie konnte ihnen nicht die Wahrheit sagen – dass sie diejenige war, die die Überwachungskameras abgeklebt und die Alarmanlage ausgeschaltet hatte. Wie würde das aussehen? Denk nach. Denk nach …

»Sie kennen den Code für das Tor und den Schlüsselkasten«, setzte der Chief zum Todesstoß an. »So sind Sie reingekommen.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden.«

»Sie haben die Kameras abgeklebt, damit die keine Aufnahmen von Ihnen machen konnten.«

Das stimmte, aber nicht, weil sie alles hatte abfackeln wollen.

»Jemand hat die Kameras abgeklebt?«, fragte Jet.

»Und Sie haben den Code für die Alarmanlage gekannt.«

»Soll das eine Frage sein oder …?«

»Es wäre leichter, wenn Sie einfach gestehen würden«, sagte der Chief.

»Wirklich?« Jet rutschte auf ihrem Stuhl herum.

»Ist das eine Verbrennung an Ihrer Hand?« Der Chief deutete darauf.

»Ich habe gekocht.«

»Und was haben Sie gekocht?«

»Pasta.«

»Schauen Sie, Jet. Ich verstehe das ja«, seufzte der Chief.

»Ach, ja?«

»Ihnen ist etwas Furchtbares passiert, und jetzt sind Sie verrückt vor Wut. Vielleicht wollten Sie diese Wut ja an jemandem auslassen, solange Sie noch Zeit dafür haben. Vielleicht sind Sie auf Ihren Dad wütend oder auf Ihren Bruder, weil sie nicht da waren, als JJ Sie überfallen hat. Vielleicht wollten Sie ihnen eine Lektion erteilen, indem Sie die Firma angezündet haben. War das der Grund dafür? Sprechen Sie mit uns, Jet. Wir wollen Ihnen doch nur helfen.«

»Wie bei der Lösung meines Mordfalls?«, erwiderte Jet.

»Jet«, sagte Jack in sanftem Ton.

»Ich. Habe. Dieses. Gebäude. Nicht. Angezündet.«

Der Chief schlug auf den Tisch. »Was. Haben. Sie. Dann. Da. Gemacht?«

»Ich war im Pick-up. Ich habe da nur geparkt. Das ist eine schöne, ruhige Straße.«

»Waren Sie allein?«

Jet schluckte. Allein zählte nicht als Alibi. Aber sie würde nicht auch noch Billy mit reinziehen. Er war derjenige, der leben musste.

»Nein. Ich war mit jemandem zusammen«, antwortete sie.

»Und mit wem?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen«, erwiderte sie.

»Mit Billy?«, fragte Jack leise. Es klang zwar wie eine Frage, war aber nicht wirklich eine.

Denn eine andere Antwort gab es nicht.

Jet schwieg.

»Und was haben Sie und Billy in Ihrem Pick-up gemacht, auf dieser Straße und um diese Zeit?«, fragte der Chief und lehnte sich zurück, als hätte er gewonnen.

»Was glauben Sie wohl?«, schnaubte Jet. Dabei wollte sie sich eigentlich nur Zeit zum Nachdenken verschaffen.

»Erzählen Sie’s mir.«

Eine Erinnerung: Billy, die blauen Augen groß und voller Sorge, dass Passanten den Pick-up von der Straße aus sehen könnten. Und Jet, die ihm sagte, er müsse sich keine Sorgen machen. Der Grund, den sie ihm dafür genannt hatte, und mit dem sie ihn eigentlich nur zum Lachen bringen wollte.

»Wir haben rumgemacht, wie Teenager.«

Jack schaute zu Boden. Sein Stuhl knarrte und lenkte die Aufmerksamkeit auf ihn, auch wenn er genau das verhindern wollte.

»Tut mir leid«, sagte Jet in seine Richtung und drehte sich dann wieder zu dem Chief um. »Ich sterbe, und Sex in meinem Pick-up zu haben, stand noch auf meiner Bucketlist, okay? Deshalb war ich dort. Wir wussten noch nicht einmal etwas von dem Feuer. Als wir die Sirenen gehört haben, sind wir einfach weg. Das war alles.«

Der Chief schüttelte den Kopf. »Ich glaube Ihnen nicht. Ich weiß, dass Sie das waren.«

»Haben Sie Beweise dafür, dass ich das Gebäude betreten habe?«

Der Chief schaute zu Jack. Es war ein stummes Gespräch. Cop-Sprech für Nein.

Jet beugte sich vor. »Dann lassen Sie mich gehen.«

Jack strich sich mit der Hand über die Bartstoppeln, als sei er hin- und hergerissen zwischen dem Mann in Uniform und dem darunter, Jets Nachbarn, jemandem, der sie seit ihrer Geburt kannte. »Das können wir nicht«, sagte er. »Der Richter hat einen Haftbefehl ausgestellt.«

Haftbefehl! Das war das Dreckswort, das sie vorhin gesucht hatte.

Jack sprach weiter. »Jetzt muss der Staatsanwalt entscheiden, wie es weitergeht.«

»Okay«, sagte Jet. »Dann klagen Sie mich halt an, aber lassen Sie mich gehen. Das kümmert mich nicht. Morgen ist das eh egal.«

Ein leichtes Kopfschütteln. »Wenn du offiziell angeklagt wirst, dann müssen wir dich bis morgen festhalten. Anschließend geht es zu einer Anhörung vor Gericht, und du musst Kaution beantragen. Der Richter kann sie dir gewähren oder auch nicht, aber bis er eine Entscheidung getroffen hat, bleibst du im Gefängnis.«

»Dafür habe ich keine Zeit.« Jet hob die Stimme, doch das Feuer in ihr war erloschen. Nur noch ein wenig Rauch war übrig geblieben, Rauch und Asche, und die kratzte in ihrem Hals. Sie musste husten. »Was ist mit jetzt? Kann ich gehen? Habe ich überhaupt eine Möglichkeit dazu?«

Wieder ein Kopfschütteln. »Wir müssen dich festhalten, bis der Staatsanwalt eine Entscheidung trifft.«

»Und wie lange könnt ihr mich festhalten?«

»Achtundvierzig Stunden.«

Jet zog es den Hals zu. Sie konnte kaum noch atmen. Der Raum drehte sich und drohte, sie zu ersticken.

Sie schloss die Augen.

»Das war’s dann also«, sagte sie. »So werde ich sterben. Allein. In einer Zelle. Das ist das Ende.«

*

Betonboden, weiß gestrichene Ziegelwände, die unten gar nicht mehr weiß waren, sondern verdreckt und grau. In der Ecke eine Toilette aus Edelstahl, verbunden mit einem Trinkhahn, an dem Jet ihren Plastikbecher auffüllen konnte.

Aber den hatte sie kaputt gemacht. Sie hatte ihn entzweigerissen und dann in winzige Stückchen zerfetzt, die sie schließlich wie Schnee – wie Asche – um sich herum gestreut hatte.

Jetzt saß sie auf dem Boden, denn das war nicht so schmerzhaft wie auf der Bank. Wenn Jet die Beine ausstreckte, konnte sie die andere Seite der winzigen Zelle erreichen.

Auch war es viel zu kalt. Es zog durch die schwarzen Gitter aus dem Flur dahinter, und Jet hatte eine Gänsehaut auf dem nackten Fleisch ihrer Arme.

Jet würde hier sterben.

In diesem winzigen, kalten Raum mit Gittern statt einer Tür würde sie ihren letzten Atemzug tun. Sie musste sich nur noch an den Gedanken gewöhnen und endlich aufhören zu weinen.

Hör auf damit, Jet.

Sie konnte nicht.

Sie blinzelte, und schon waren die Tränen wieder da.

Es war vorbei.

Sie hatte versagt.

Jet versagte immer. Wie hatte sie nur glauben können, dass es diesmal anders wäre?

Und da waren so viele unbeantwortete Fragen, die sie mit in den Tod nehmen würde.

Was hatte Nina Diaz-Smith über Mom gewusst? Welches Geheimnis hatte Emily über Luke erfahren? Hatte Luke Emily getötet, als sie beide Kinder gewesen waren? Hatte er sie unter Wasser gedrückt, bis sie ertrunken war? Hatte Luke auch Jet töten wollen, als er den Brand bei Mason Construction gelegt hatte, in der Firma, die er sein ganzes Leben lang hatte übernehmen wollen? Tat es ihm leid, dass er Jet die Cops auf den Hals gehetzt hatte, um seine eigene Haut zu retten? Tat es ihm leid, dass er ihr ihre letzten Stunden gestohlen hatte? Wem gehörte die Coleby-Werkzeugtasche? Wo kam das rote Perückenhaar her? Und wer hatte Jet an Halloween ermordet und warum?

Und hatte sie das verdient?

Jet schniefte und wischte sich die Nase mit dem Ärmel ab.

Aber da war noch etwas Schlimmeres als all das hier zusammengenommen.

Nämlich, dass Billy sie hassen würde, wenn sie starb.

Ein Schwarzes Loch dehnte sich in ihrer Brust aus. Gierig verschlang es sie mit Haut und Haaren.

Und schließlich war sie mit Billys blauen Augen allein.

Dieser eingefrorene, ferne Blick in ihnen, als er von ihr weggegangen war. Das war das letzte Mal gewesen, dass sie sich gesehen hatten.

Wer hätte das gedacht? Dass Billy Finney in dieser letzten Woche das Wichtigste überhaupt für sie sein würde?

Er war nicht mehr nur der arme, süße Billy. Er war so viel mehr als das.

Er hatte ihr ein Heim gegeben. Er war ihr Heim.

Aber jetzt würde sie hier sterben. In dieser Zelle. Eigentlich kamen die Leute hier nur vorübergehend rein. Das war nicht als Grab gedacht.

Eine Tür knarrte, gefolgt von Schritten, vielen, die durch den Flur hallten und immer näher kamen.

Jet schniefte noch einmal und stand auf. Sie ging ans Gitter und schaute hindurch.

Vier Männer. Zwei in Uniform, zwei nicht. Einer mit hinter dem Rücken gefesselten Händen. Offenbar eskortierten die anderen ihn.

»JJ?«, sagte Jet und drückte das Gesicht an die Gitter.

»Jet?« Er riss den Kopf in ihre Richtung herum, die Augen dunkel und panisch und die Augenbrauen zusammengezogen. Er war verwirrt. »Was machst du denn hier?«

»Reden Sie nicht mit ihr«, knurrte Detective Ecker und verstärkte seinen Griff um JJs Ellbogen.

»Ist doch egal«, sagte Jet, als die Männer an ihrer Zelle vorbeigingen.

»Sie bringen mich zum Richter.« JJ versuchte, vor ihr stehen zu bleiben. Er wehrte sich gegen Ecker und den Chief. »Zur Anklageverlesung. Ich war das aber nicht, Jet. Ich habe dir das nicht angetan.«

»Bewegung!«, bellte Ecker.

»Ich weiß«, sagte Jet.

»Ich wollte dich anrufen, aber sie haben es mir nicht erlaubt.«

JJ grunzte, als der Chief ihn gegen die Wand stieß, um ihn anzutreiben.

Jet drückte das Gesicht an die Gitterstäbe und schaute ihnen hinterher. JJ war zwischen dem Chief und Ecker eingeklemmt. Jack Finney folgte ihnen mit zwei Schritt Abstand.

»Ich wollte dir sagen, dass es mir leidtut!«, hallte JJs Stimme zu Jet zurück. »Das mit dem Kredit! Es war für Henry! Ich war verzweifelt! Es tut mir leid!«

»Ich weiß«, sagte Jet erneut, und ihr Kopf drehte sich vor tausend Fragen. Jetzt war die letzte Chance, eine davon zu stellen. »Warte mal, JJ. Hast du mich auf dem Jahrmarkt berührt?«, rief sie zwischen den Gittern hindurch. »Als du die rote Perücke getragen hast, hast du da meinen Arm gepackt? Ich erinnere mich nicht.«

»Weitergehen.«

»Nein, ich … Ich habe dich nicht angefasst. Und ich habe das nicht getan! Und es tut mir leid, dass du …«

Die Tür am anderen Ende des Gangs knallte zu, und JJ war verschwunden. Jet hörte nur das Geräusch, die Tür lag außerhalb ihres Blickfelds.

»Ich weiß«, flüsterte sie, denn sie war nicht die Einzige, die in einer Zelle sterben würde.

JJ hatte das nicht getan, und Jet hatte auch nichts getan, aber ihr fehlte allmählich die Kraft, sich zu wehren. Da war schlicht nichts mehr.

Obwohl, etwas war da doch noch.

Wieder näherten sich Schritte, diesmal nur von einer Person.

Es war Billys Dad. Er blieb vor Jets Zelle stehen und lächelte sie traurig an.

»Das alles tut mir wirklich leid, Jet.« Er schnaubte. »Ich habe gesagt, wir sollten ihn nicht hinten rausbringen. Er hätte nie mit dir reden sollen.«

Doch Jet war froh, dass JJ das getan hatte, denn jetzt klammerte sie sich an etwas, das JJ gesagt hatte – etwas, dass das Schwarze Loch in ihr noch nicht verschluckt hatte.

»Ein Telefonanruf«, sagte Jet und legte die Stirn an das kalte Gitter. »Mr Finney, ich habe doch das Recht auf einen Telefonanruf, oder?«

»Ja, das hast du.«

»Kann ich … Darf ich den jetzt machen?«

Jack schaute in die Zelle und auf den zerfetzten Plastikbecher.

»Klar.«

Er griff in seine Tasche, holte die Schlüssel heraus und öffnete die Zelle. Die Scharniere knirschten, als die Tür aufschwang.

»Ich … Ich muss dir Handschellen anlegen«, sagte Jack leise.

»Okay.«

Sie konnte ihm jedoch nicht ihre Handgelenke hinhalten, nur eins. Mr Finney musste sich den rechten Arm selbst nehmen. Zum Glück drückte er die Handschellen nicht so fest zu, wie Chief Jankowski es getan hatte.

»Hier entlang.«

Jack führte Jet nach rechts, den Flur hinunter und durch die Tür in ein Großraumbüro. Schreibtische, Papiere und Fenster. Das schwache Licht des Spätnachmittags. Und an der Wand war ein Kabeltelefon angebracht. Der Hörer war schwarz, das Kabel aus Metall, die Knöpfe waren vom vielen Gebrauch abgenutzt.

Mr Finney führte Jet zu dem Apparat.

»Du solltest deinen Dad anrufen«, sagte er. »Er kann dir einen Anwalt besorgen, um dich hier rauszuholen. Angesichts der Umstände dürfte das auch nicht allzu schwer sein. Er kann sich das leisten. Ruf deinen Dad an, Jet. Er kann das regeln.«

Jet schaute zu Mr Finney hinauf und blinzelte. Dad anrufen. Er konnte das regeln, so wie er viele Dinge schon geregelt hatte. Er konnte Jet rausholen, ihr ihre Zeit zurückgeben, um zu beenden, was sie angefangen hatte. Ihr Kopf stimmte Mr Finney zu, aber ihr Herz, das ihr bis zum Hals schlug, sah das anders. Sie musste sich entscheiden.

»Ich darf nur eine Person anrufen, korrekt?«, fragte Jet.

»Korrekt«, bestätigte Jack.

»Tatsächlich gibt es nur eine Person, die dafür infrage kommt.«

Sie hatte sich entschieden.

»Wie lautet Billys Nummer?«

Jack blinzelte sie an.

»Bist du sicher?«

»Absolut.«

Jack drehte sich zum Telefon um, nahm den Hörer ab und gab mit der anderen Hand die Nummer ein.

»Es klingelt«, sagte er und reichte Jet den Hörer.

Sie versuchte, ihn zu nehmen, doch ihr toter Arm war zu schwer. Er zog die andere Hand herunter. »Ich kann nicht.«

Jack nahm ihre Hände und löste die Handschellen.

»Sag das ja niemandem«, bat er und legte ihr den Hörer in die linke Hand. »Ich bin da drüben. So hast du ein wenig Privatsphäre.«

Jet nickte und hob den Hörer ans Ohr.

Es klingelte.

Und es klingelte.

Das Geräusch hallte in ihrem Kopf wider und durch die Risse in ihrem Schädel.

Sie schloss die Augen.

Komm schon, Billy.

Es klingelte.

Und weiter.

»Geh ran, Billy«, flüsterte Jet kaum hörbar. »Geh ran. Geh ran. Geh ran.«

Ein Klicken.

Jet riss die Augen auf.

»Hallo«, sagte eine Roboterstimme. »Willkommen bei der Voicemail von Verizon. Es tut mir leid, aber Billy Finney …« Billys Name war von ihm selbst gesprochen. Jets Magen reagierte sofort, als sie ihn hörte. »… kann Ihren Anruf gerade nicht entgegennehmen. Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht nach dem Piepton.«

Es piepte viel zu schrill, und Jet war nicht bereit, aber sie musste.

»Hi, Billy«, sagte sie. »Ich bin’s. Jet. Du weißt schon, deine Nachbarin und beste Kindheitsfreundin.« Sie war nervös, und das Blut stieg ihr in die Wangen. »Ich … Äh … Ich bin auf dem Polizeirevier. Sie haben mich verhaftet. Sie glauben, ich hätte Mason Construction angezündet, was natürlich … Aber egal … Darum geht es nicht. Es gut um dich.« Sie atmete tief durch, doch das beruhigte sie auch nicht, und ihre Stimme brach. »Ich … Es … Es tut mir leid Billy. So leid. Du bist der letzte Mensch auf dieser Welt, den ich verletzen möchte. Ich wusste damals nicht, was ich getan habe, aber das soll keine Entschuldigung sein. Inzwischen glaube ich, dass ich mein ganzes Leben nicht gewusst habe, was ich tue. Ich war viel zu besessen von dem Gedanken, etwas Großes zu erreichen, um meinen Eltern zu beweisen, dass ich wie Emily sein kann … das ich tun kann, was auch sie getan hätte.« Sie schniefte. »Deshalb habe ich das auch mit deiner Mom gemacht. Und ich glaube … Ich glaube, ich habe so lange darauf gewartet, dass das Leben richtig beginnt, dass ich vollkommen vergessen habe, worum es wirklich geht. Es geht nicht um die Uni, tolle Jobs in einer großen Kanzlei oder darum, den eigenen Mord aufzuklären, weil das deine letzte Chance ist, etwas zu beweisen. Es geht um all die kleinen Momente, die ich verpasst habe, während ich gewartet habe. Das habe ich erst jetzt erkannt. Fahrradrennen fahren. Kaltes Bier. Songs schreiben, einfach weil es dich glücklich macht. Lachen. Ich habe in meinem ganzen Leben nicht so viel gelacht wie in den letzten paar Tagen mit dir. Und das will schon etwas heißen, denn schließlich bin ich vor einer Woche ermordet worden. Wenn ich bei dir bin, kümmert es mich nicht, ob ich nützlich bin oder nicht, ob ich etwas tauge. Bei dir habe ich kein Problem damit, wenn du mir hilfst. Ich sitze übrigens hauptsächlich auf dem Boden, weil ich weiß, dass ich dich damit ärgern kann. Und als wir zu den Sternen hinaufgeschaut haben … Die haben überhaupt nicht wie ein Frosch ausgesehen, nicht wirklich jedenfalls.« Sie lächelte und schmeckte Tränen auf ihren Lippen. »Ich wollte nicht aufhören, weil es mir einfach so viel Spaß gemacht hat. Ich war einfach … Nun ja, ich war einfach ich, ein Arschloch, aber irgendwie bin ich darüber gestolpert, ohne es zu bemerken. Denn weißt du, Billy? Diese letzte Woche … Da bin ich nicht wirklich gestorben. Ich denke, eher das Gegenteil war der Fall. Ich habe endlich gelebt. Und das alles nur deinetwegen. Du hast mir gezeigt, wie es geht. Das ist das Beste, was je jemand für mich getan hat, und das werde ich dir nie vergessen. Und ich will, dass du das weißt, das warst alles du … be… bevor es zu spät ist.« Jet geriet ins Stottern, und Schnodder sammelte sich in ihrer Nase. Sie schniefte laut und vernehmlich. »Bitte, entschuldige. Es tut mir leid, Billy, und ich hoffe, wenn du dir das hier anhörst, dann wirst du mir verzeihen. Denn ich bin wirklich ein Arsch, und ich kann einfach nicht mit dem Gedanken sterben, dass du mich hasst, denn ich … ich …«

»Sie haben das Limit der Voicemail erreicht. Um abzuspeichern, legen Sie bitte auf oder drücken Sie die 1, um Ihre Nachricht aufzuzeichnen.«

Jet schluckte.

Und sie legte auf.

Dann wischte sie sich über die Augen. Erst über das eine, dann über das andere.

»Bist du fertig?«, fragte Mr Finney hinter ihr.

»Ja, ich bin fertig«, antwortete Jet.

Jack legte ihr die Handschellen nicht wieder an, sondern nur die Hand auf die Schulter. So führte er Jet in ihre Zelle zurück. Stumm. Er tat so, als hätte er ihr einseitiges Gespräch mit Billy nicht gehört. Doch Jet war es egal, dass das nicht stimmte, denn sie hatte jedes Wort so gemeint. Das konnte Jack ruhig wissen.

Jack schloss die Zellentür, verzog traurig das Gesicht und schaute Jet durch die Gitter hindurch an.

»Hey, Mr Finney«, schniefte Jet und blinzelte, um aus zwei Mr Finneys wieder einen zu machen, während der Beton unter ihren Füßen sich bewegte. »Könnte ich wohl etwas Papier haben? Und einen Stift?«

Jack schaute sich vorsichtig um.

»Du darfst da drin eigentlich gar nichts haben.«

»Bitte«, sagte Jet und packte einen Gitterstab, um nicht umzufallen. »Wir wissen doch beide, was passieren wird. Ich werde vermutlich nie mehr jemanden sehen, mich nie verabschieden können. Aber ich kann Briefe schreiben. Ich muss einfach Lebewohl sagen.«

Mr Finney kaute auf seiner Lippe. Dann nickte er.

»Wie viele Seiten brauchst du?«, fragte er.

»Viele.«

»Okay.« Er nickte erneut. »Ich bin gleich wieder da.«

»Danke.«

Jet ließ sich auf die Knie fallen. Ihre Beine trugen sie nicht mehr. Sie rutschte an der Wand herunter, die Füße ausgestreckt, die Augen nach oben. Die Zelle fühlte sich gar nicht mehr so klein an und auch nicht so kalt.

»Hier.«

Mr Finney war wieder zurück und bückte sich, um einen kleinen Stapel Druckerpapier zwischen den Gitterstäben hindurchzuschieben. Das Papier war viel zu sauber, viel zu weiß. Dann legte er noch einen Kugelschreiber darauf.

»Tut mir leid. Einen roten habe ich nicht gefunden«, sagte er.

»Das ist schon okay.« Jet nahm den Stift und das erste Blatt Papier. Sie legte es auf den Boden zwischen ihre Beine und hielt es mit einem Fuß an der Ecke fest.

»Ich sehe in ein paar Stunden noch mal nach dir und bringe dir was zu essen.«

Seine Schritte hallten durch den Gang, und er verschwand durch die Tür, die Jet nicht sehen konnte.

Allerdings konnte sie auch nicht viel von dem Papier vor sich sehen. Sie sah nur noch verschwommen. Aber davon würde sie sich nicht kleinkriegen lassen.

Sie fing an. Sie versuchte es zumindest.

L ie be M o m

So langsam. Die Buchstaben sahen aus wie zusammengedrückt. Das war die Schrift eines Kindes. Dann wieder waren sie zu weit auseinandergezogen, mal zu hoch und mal zu tief, in jedem Fall nie gleichmäßig. Es war, als wären das ihre ersten Schreibversuche und nicht ihre letzten.

Wenn das so weiterging, würde das Stunden dauern.

Aber Jet hatte ja Zeit.

Sie atmete tief ein, um wieder zur Ruhe zu kommen, und konzentrierte sich, egal ob sie nun doppelt sah oder nicht.

Sie drückte den Stift aufs Papier und begann mit ihren Abschiedsbriefen.

EINUNDDREISSIG

Die Scharniere knarrten, und Jet war sofort hellwach. Sie lebte noch. Sie wusste das, weil direkt der Schmerz kam. Ihr Kopf war an die Wand gedrückt, und sie hatte die Knie an die Brust gezogen.

Sie blinzelte in Richtung Gitter. Da war Mr Finney mit der Hand an der Tür.

»Ich bin nicht hungrig. Danke«, krächzte Jet und lehnte sich auf dem Beton zurück.

»Jet.« Er öffnete die Tür – ein weiteres Knarren, ein unbekanntes Wort in der Sprache des Metalls. »Du kannst gehen.«

Diese Worte verstand Jet.

Sie schniefte und setzte sich auf. Eine Wange war zerdrückt, auf der Seite, die sie nicht mehr spüren konnte, und um die Augen war eine Salzkruste.

»W… Was?«

»Du kannst gehen.«

Jet rappelte sich auf, ein Fuß nach dem anderen, stolperte und stützte sich an der Wand ab.

»W… Warum?« Sie blinzelte erneut. Sie hatte keine Ahnung, wie spät es war, oder wie viel Zeit sie noch hatte.

Jack trat einen Schritt zurück und machte den Weg frei.

»Ein Zeuge hat sich bei uns gemeldet«, sagte er. »Seine Aussage stimmt mit deiner überein. Der Staatsanwalt will, dass wir weiter ermitteln, bevor er eine Anklage auch nur in Betracht zieht. Und das heißt …« Er deutete auf die offene Tür. »Du kannst gehen. Vorläufig.«

»Ich bin frei?« Jet machte vorsichtig einen Schritt. »Wer war denn der Z… der Z… derjenige, der die Aussage gemacht hat?«

Jack presste die Lippen aufeinander, und fast so etwas wie ein Lächeln erschien auf seinem Gesicht. »Ich denke, du kennst ihn. Komm.«

Jets Herz schlug immer schneller, und endlich war es wieder da, wo es hingehörte. Als sie daraufhin vorwärtsschlurfte, stieß ihr Fuß gegen etwas.

»Oh, Ihr Stift.« Als sie sich bückte, um ihn aufzuheben, stand die Welt plötzlich Kopf, und sie hätte fast das Gleichgewicht verloren. Doch es gelang ihr, sich wieder aufzurichten, und sie gab Jack den Stift. Dann schaute sie in ihre Zelle zurück. Nur einmal.

Jet klopfte auf ihre Jackentasche, um sicherzugehen, dass sie noch da waren. Ihre Briefe, ordentlich gefaltet. Sicher. Und vielleicht würde sie sie ja gar nicht brauchen.

Sie war frei.

Sie folgte Mr Finney und hielt die Luft an, als sie an den anderen Zellen vorbeiging und schließlich den nächsten Gang betrat.

Aus der Zelle hatte sie nichts sehen können, jetzt aber schon. Da befanden sich der Wartebereich, die Bank, an die sie gefesselt gewesen war und der Empfang.

Der Beamte, der sie aufgenommen hatte, stand dahinter. Gleiches galt für den Chief, der sie misstrauisch beäugte, als Jet an ihm vorbei wankte.

Mr Finney öffnete die Tür für sie.

»Danke«, sagte Jet. »Für den Stift.«

Jack nickte knapp, und Jet trat hinaus.

Der Mond und die Nacht waren nicht das Einzige, was auf sie wartete.

Jets blauer Pick-up stand auf dem Parkplatz, und jemand lehnte mit verschränkten Armen an der Motorhaube. Er trug ein kariertes Hemd.

»Ich habe deine Voicemail bekommen«, rief Billy.

»Echt?« Jet blieb stehen.

»Ja.« Billy stieß sich vom Pick-up ab und ging vor einem der Scheinwerfer entlang. »Sie war ziemlich lang.«

»Nun, ich hatte ja auch viel zu sagen.« Jet schirmte ihre Augen ab, um Billy besser sehen zu können. Tatsächlich hatte sie ihn noch nie so klar gesehen.

»Du hattest schon immer viel zu sagen.« Billy lächelte.

»Ich habe nicht mehr daran geglaubt, dich noch mal wiederzusehen.«

Billy nickte und kaute auf seiner Lippe. »Und? Siehst du mich jetzt?« Er hob die Arme.

»Ja«, antwortete Jet. »Ich sehe dich. Siehst du mich auch?«

»Ich habe dich immer gesehen, Jet.«

Jet nickte. Sie hatte einen Kloß im Hals.

»Okay«, sagte sie etwas zu laut. »Können wir jetzt aufhören, so seltsam zu sein?«

»Du zuerst.«

Jet zuerst.

Jetzt war die Zeit gekommen, tapfer zu sein, nutzlos.

Jet rannte los, direkt auf Billy zu. Sie konnte nicht mehr stehen bleiben, bis sie beide gegen den Pick-up krachten.

Billy schlang die Arme um sie, und Jet klammerte sich mit ihrer linken Hand an seinen Ellbogen. So hielten sie sich gegenseitig fest. Jet drückte ihr Gesicht an seine Brust, so fest sie konnte. Sie spürte das zwar nicht in ihrer Wange, aber an anderer Stelle. Es fühlte sich an, als wären ihr Flügel gewachsen.

»Es tut mir so leid«, sagte sie in sein Hemd.

»Ist schon okay«, erwiderte Billy in ihr Haar. »Mir tut es auch leid.«

»Was tut dir denn leid? Dafür gibt es keinen Grund.«

»Doch, gibt es, Jet.« Billy löste sich wieder von ihr, um sie anzusehen. Seine blauen Augen funkelten wie ein See im Sommer, selbst wenn er blinzelte. »Du hast gesagt, du hättest eine Frist, eine letzte Woche, um etwas zu beweisen. Für mich galt das Gleiche. Natürlich war das bei mir anders, aber ich habe das für genauso wichtig gehalten – tatsächlich sogar für das Einzige, was zählt. Und das war nicht fair, uns beiden gegenüber nicht.« Er atmete tief durch. »Ich muss allerdings nichts beweisen und du auch nicht.«

Jet glaubte zu wissen, was Billy damit meinte. Vielleicht hatte sie das ja schon gewusst, als sie seinen Song gehört hatte, vielleicht sogar schon davor.

»Ich hasse dich nicht«, sagte sie.

»Und ich hasse dich auch nicht.« Billy lächelte. »Sollen wir?«

Er trat zurück und öffnete die Beifahrertür für Jet.

Jet stieg ein, fiel beinahe über seine Gitarre, die im Fußraum lag. Jet musste die Beine links und rechts davon ausstrecken.

»Was macht die denn hier?«, fragte Jet, als Billy sich auf den Fahrersitz fallen ließ.

»Oh.« Er wurde rot. »Nun, ich habe noch nie jemanden aus dem Gefängnis geholt.«

»Hast du gedacht, du könntest mich raus singen?«

»Nein.« Sein dunkles Haar fiel ihm vor die Augen. »Ich wollte zu einem Pfandleiher und meine Gitarre und deinen Pick-up verkaufen, um die Kaution zu bezahlen.«

Jet schnappte gespielt erschrocken nach Luft. »Du wolltest mein Baby verscherbeln?«

Billy strich mit der Hand über das Armaturenbrett. »Mir hätte das auch wehgetan. Zwischen uns hat sich etwas entwickelt.«

Er rutschte auf dem Sitz herum, und versehentlich stieß er dabei mit dem Ellbogen ans Lenkrad und hupte kurz.

Jet lachte. »Damit will sie sagen: Finger weg.«

»Das ist schon okay«, erklärte Billy und senkte den Kopf. »Man kann jemanden auch lieben, ohne selbst geliebt zu werden.«

Jet nickte und schaute zu Billy, doch er wollte ihr nicht in die Augen sehen.

»Wie hast du das eigentlich gemacht?«, fragte sie. »Ich meine, wie hast du mich rausbekommen?«

Billy wurde sogar noch röter, und noch immer sah er Jet nicht an. »Sei jetzt nicht wütend auf mich.«

»Was?«

»Ich … Ich habe ihnen erzählt, wir seien zusammen im Pick-up gewesen.«

»Und was haben wir da gemacht?«, hakte Jet nach. Sie genoss es sichtlich zu sehen, wie Billy sich wand.

»Wir haben rumgemacht wie Teenager«, sagten sie beide zur gleichen Zeit, und sie brachen in lautes Lachen aus. Dabei hupte Billy versehentlich noch einmal.

»Das habe ich ihnen auch erzählt.«

Billy schnaubte und schluckte ein Lachen runter. »Wie gut, dass wir unser Alibi im Vorfeld abgesprochen haben, hm?«

Jet spürte Billys Blick auf sich und rutschte nervös herum.

»Weißt du«, sagte er und packte das Lenkrad mit beiden Händen, obwohl sie noch gar nicht fuhren. »Ich glaube, das war die schlimmste Woche meines Lebens, denn ich werde dich verlieren, und das will ich nicht.« Er räusperte sich. »Aber es ist auch die beste Woche meines Lebens, denn ich darf sie mit dir verbringen.«

»Mir geht es genauso«, erwiderte Jet.

»Gut.« Billy schnalzte mit der Zunge. »Schön, dass wir einer Meinung sind.«

»Jep. Einer Meinung.«

Ihre Blicke trafen sich, und Jet lächelte schief mit ihrem halb gelähmten Mund.

Billy startete den Motor.

»Und? Was willst du heute Abend tun?«, fragte er. »Wie wäre es zum Beispiel, wenn wir einen Mord aufklären?«

Jet rümpfte die Nase und schaute auf ihre nicht existente Uhr. »Ich denke, wir haben Zeit.«

»Und wohin jetzt, Detective?« Billy schnallte sich an.

»Zu Luke«, antwortete Jet, und das Lächeln verschwand. »Er ist derjenige, der meinen Pick-up fotografiert und mir die Polizei auf den Hals gehetzt hat. Und wenn er zu der Zeit dort war, dann heißt das …«

»…, dass er den Brand gelegt hat«, beendete Billy den Satz. »Dass er versucht hat, dich ein zweites Mal umzubringen. Aber wir wissen, dass er das an Halloween nicht gewesen sein kann. Er war bei Henry Lim.«

»Nein.« Jet nickte. »Luke hat mich nicht ermordet, aber er könnte Emily ermordet haben. Ich muss das wissen, Billy. Mein ganzes Leben … Ich muss das einfach wissen, bevor ich …« Sie hustete. »Wo ist dein Handy?«

Billy holte es aus der Tasche und gab es ihr.

Jet scrollte durch seine Kontaktliste und suchte nach Luke Mason.

Sie fand ihn direkt über Mom und klickte auf Anrufen.

Es klingelte.

Dreimal.

Ein Klicken.

Jet wartete nicht darauf, dass er sich meldete.

»Wo bist du? Zu Hause?«

»Jet?« Das war Lukes Stimme, tief und harsch.

»Ich bin übrigens raus aus dem Knast. Danke dafür«, spie Jet. »Bist du zu Hause?«

»Nein. Ich bin nicht zu Hause.«

»Wo bist du?«

Luke zögerte. Da war ein leichtes Rasseln in seinem Atem.

»Ich bin bei Mason Construction.«

Jet nickte und schnippte mit den Fingern, um Billys Aufmerksamkeit zu erregen. »Du bist bei Mason Construction.«

Billy legte den Rückwärtsgang ein und fuhr aus der Parklücke.

»Okay. Bleib, wo du bist«, sagte Jet ins Handy. »Beweg dich nicht, Luke. Ich komme.«

Sie legte auf.

»Schon dabei«, sagte Billy und bog auf die Hauptstraße ein.

Jet beugte sich vor, während die Nacht an ihr vorbeirauschte, und öffnete das Handschuhfach.

Da lag Henrys Waffe und wartete in den Schatten.

Jet griff hinein, und ihre Finger schlossen sich um die Pistole. Das Metall fühlte sich kalt genug an, um zu schmerzen. Sie holte die Waffe heraus und sah Billys Blick, als er um eine Kurve fuhr.

»Nur für den Fall«, sagte sie. »Luke kann furchterregend sein.«

Jet öffnete das Fenster, atmete tief ein und füllte ihre Lunge mit der Dunkelheit. Dann atmete sie wieder aus.

Sie redeten nicht miteinander.

Stattdessen schaltete Jet das Radio ein.

»Hey! Das ist doch dieser Song, den du so magst, Billy.«

Sie stellte ein wenig lauter.

Dieser Song über Vermont.

Billy fuhr weiter und begann zu summen. Jet tat es ihm nach.

Sie sangen.

Laut.

Und immer lauter.

Jet drehte die Lautstärke weiter hoch.

Jetzt schrien sie fast.

Jet hatte keine Ahnung, wie der richtige Text lautete, also dachte sie sich einfach einen aus, und Billy lachte und sang umso lauter, um dieses Manko auszugleichen.

Ihr Gesang war zwar schief, aber im Takt.

Jet hatte die Waffe in ihrem Schoß, die Nacht im Haar, und sie schloss die Augen und sang. Sie sang und sang und sang …

*

»Hast du davon wirklich noch nie gehört, Luke? Dass Täter immer zum Tatort zurückkehren?«

Jet ging zu ihrem Bruder, und das Laub knirschte unter ihren Füßen.

Luke rührte sich nicht. Er stand einfach nur vor dem Tor von Mason Construction und hatte seiner Schwester den Rücken zugekehrt. Das Tor war mit einem Vorhängeschloss versperrt, und schwarz-gelbes Absperrband flatterte im Kreuz darüber. Wieder ein Tatort. Betreten verboten.

Dahinter lag die ausgebrannte Hülle des Gebäudes. Nichts stand mehr. Überall waren Haufen verbrannter Ziegel zu sehen, die Treppen nur noch verbogener Stahl. Im Zentrum war ein großer Teil des Daches eingebrochen. Es sah aus, als hätte ein riesiges Tier hineingebissen. Asche. Ruß. Alle Farben waren verschwunden. Es gab nur noch Schwarz und Grau. Der Parkplatz stand voller weißer Vans mit blauem Logo. Sie wirkten wie aus einer anderen Welt, wie das einzig Lebendige auf diesem Friedhof.

»Luke!«, rief Jet und riss sich von dem Anblick des verbrannten Gebäudes los, in dem sie fast gestorben wäre. »Was machst du hier?«

Der Pick-up hinter Jet und Billy lief noch. Auch die Scheinwerfer waren an und erhellten ihre Bühne. Luke stand mitten im Licht des einen Scheinwerfers, Jet drei Schritte dahinter in dem des anderen.

»Ich schaue nur«, antwortete Luke. Das Sprechen fiel ihm sichtlich schwer. »Es … Es ist alles weg.«

Jet schniefte. »Ja. Das passiert nun mal, wenn man etwas mit Benzin übergießt und anzündet, Luke.«

Sie trat einen weiteren Schritt vor.

»Hast du eigentlich gewusst, dass wir da drin sind, als du den Brand gelegt hast? Hast du versucht, mich umzubringen?«

Luke antwortete nicht darauf, aber seine Schultern verspannten sich, und sein Ohr zuckte.

»Hast du gewusst, dass ich da drinnen war?«

Luke seufzte.

»Du hast es gewusst«, deutete Jet das Schweigen. »Du hast versucht, mich umzubringen.«

»Nein.« Luke fand seine Stimme wieder. »Ich wusste, dass du noch Zeit haben würdest rauszukommen. Ich habe nur versucht, dich aufzuhalten.«

»Du wolltest also verhindern, dass ich das mit dem Rechnungsbetrug herausfinde«, sagte Jet. »Das mit der Unfallversicherung und der Steuerhinterziehung. Das, was mit Henry Lim passiert ist. Nun, du hast es nicht geschafft. Wir haben alles gefunden. Du warst wirklich fleißig, Luke.«

Plötzlich drehte Luke sich um. Sein Gesicht war verzerrt vor Wut, und er blinzelte im Scheinwerferlicht.

»Ich habe die Firma gerettet!«

»Jemand hätte sie lieber vor dir retten sollen!« Jet hatte die linke Hand in der Tasche, an der Waffe, und dahinter waren die Briefe. Luke konnte wirklich furchterregend sein, doch Jet hatte keine Angst vor ihm. »Nebenbei … Du hättest uns fast getötet. Mich und Billy. Mich! Wahrscheinlich hast du geglaubt, das sei egal. Ich sterbe ja sowieso. Aber es ist nicht egal, Luke. Es gibt Dinge, die wichtiger sind als eine Firma.«

Luke schüttelte den Kopf.

»Doch, die gibt es.« Jets Stimme nahm einen harten Tonfall an, und sie verstärkte den Griff um die Waffe. »Es ist wegen Emily, weißt du? Wegen ihr bist du so.«

Luke lachte, doch es war ein leeres, gefühlloses Geräusch.

»Warum will immer jeder über Emily reden?«

»Warum willst du das nicht?«

»Weil es keine Rolle spielt. Das war vor siebzehn Jahren. Werd endlich erwachsen, Jet.«

Jet rückte weiter vor. Das Laub raschelte unter ihren Füßen.

»Es spielt eine Rolle, Luke. Emilys Tod hat alles verändert. Mom hat mir die Schuld dafür gegeben. Weißt du das eigentlich?« Sie schniefte. »Ich habe sie nach der Beerdigung belauscht. Sie hat gesagt, wäre ich nicht ins Finale des Buchstabierwettbewerbs gekommen, hätte ich ihn nicht gewonnen, dann wären sie und Dad zu Hause gewesen, und Emily wäre nicht ertrunken. Weißt du, was das mit mir gemacht hat?«

Jet zog sich die Brust zusammen, aber nur kurz. Dann entspannte sie sich wieder. Diese Schuld war nicht länger ihre.

»Aber Emilys Tod war nicht meine Schuld.« Jet legte den Kopf auf die Seite und starrte ihren Bruder an. »Es war deine, Luke.«

Er verzog das Gesicht. Hässliche Schatten legten sich im Scheinwerferlicht darauf. »Wovon redest du da?«

»Du hast Emily ertränkt, nicht wahr?«

Luke lachte.

»Du hast wohl den Verstand verloren.«

»Nein. Das ist irgendwo noch in dir drin, Luke. Sag mir die Wahrheit. Hast du sie getötet?«

Er lachte noch immer.

»Emilys Tod war ein Unfall, Jet.«

Das Lachen war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte.

»Hast du sie umgebracht?«, schrie Jet.

Sie zog die Waffe und richtete sie auf Luke, direkt auf seine Brust.

Jetzt lachte er nicht mehr.

»Du hast eine Waffe?«, fragte er. »Warum hast du denn eine Waffe, Jet?«

»Jet«, sagte Billy hinter ihr.

»Sag es mir!«

»Du wirst mich nicht erschießen, Jet.« Luke trat vor und hob die Hände.

»Ich habe nur noch knapp vierundzwanzig Stunden zu leben«, sagte Jet. Die Pistole zitterte in ihrer Hand. »Glaubst du, da kümmert mich das noch? Nach allem, was du mir angetan hast?«

»Du wirst es nicht tun.« Ein weiterer Schritt.

Jet zielte und drückte ab.

Der Knall zerriss die Nacht.

Luke riss die Augen auf.

Laub explodierte zu seinen Füßen.

Jet hob die Waffe wieder.

»Hast du Emily getötet?«

Luke sank auf die Knie, die Hände hoch erhoben. Die Wut in seinen Zügen war Angst gewichen.

»Luke!«

Er schloss die Augen und verzog das Gesicht.

»Ich wollte das nicht!« Es begann als Schrei, endete jedoch in einem Flüstern. »Ich wollte das nicht. Ich schwöre. Aber als es begonnen hat, da war es schon zu spät, denn sie hätte es allen erzählt. Ich musste einfach weitermachen. Ich musste nur ihren Kopf so lange unter Wasser drücken, bis sie sich nicht mehr gewehrt hat.«

Jet wich einen Schritt zurück. Ihr Atem wog schwer in ihrer Brust und zog sie nach unten. Ja, sie hatte es bereits gewusst, aber nun … Jet kam die Galle hoch, und die Tränen traten ihr in die Augen.

»Sie hat sich gewehrt?«, fragte sie. »Sie wollte leben!«

»Und sie hat dir die Arme zerkratzt«, fügte Billy hinter ihr hinzu.

Luke sackte in sich zusammen.

»Warum, Luke?«, verlangte Jet zu wissen und senkte die Waffe. »Warum hast du ihr das angetan?«

Er begann zu weinen. »Weil sie etwas gesagt hat. Du weißt ja, wie grausam Emily sein konnte. Ich war verrückt vor Wut. Ich … Ich … Mein Temperament ist einfach mit mir durchgegangen, und dann war es zu spät. Ich konnte es nicht mehr rückgängig machen. Ich wünschte, es wäre anders!«

»Was hat Emily gesagt?« Jet beäugte ihren Bruder wie ein in die Ecke getriebenes Tier. Sie traute seinen Tränen nicht.

Luke wischte sich übers Gesicht. »Ich bin nur in den Pool gesprungen, und sie hat ein paar Spritzer abbekommen. Das war alles. Sie hätte das nicht sagen müssen. Sie hätte …«

»Was hat sie gesagt, Luke?« Die Waffe hing an Jets Bein hinab.

»Sie hat gesagt, ich sei ohnehin kein Mason. Dass Dad nicht mein echter Dad sei, dass ich noch nicht einmal da sein dürfte.« Endlich schaute er Jet in die Augen. »Ich bin durchgedreht. Ich dachte, sie hätte sich das alles nur ausgedacht, dass sie einfach nur gemein sein wollte. All die Jahre wollte ich das glauben. Aber jetzt …«

»Jetzt was?«, hakte Jet nach. »Jetzt weißt du, dass es stimmt, nicht wahr?«

Das war es. Das musste es sein. Das Geheimnis, das Emily mitangehört hatte. Das Geheimnis, das sie Nina erzählt hatte, und mit dem Nina Mom gedroht hatte, und Mom hatte es ihr heimgezahlt. Es ging um Luke. Emily hatte es Luke an jenem Tag gesagt, und dafür war sie gestorben. Luke war nicht wirklich ein Mason, und Dad war nicht sein Vater.

»Stimmt es, Luke?«

Luke starrte ins Gras, und Jet starrte auf ihn. Aufmerksam betrachtete sie ihren Bruder im Licht der Scheinwerfer. Haselnussbraune Augen, genau wie Jet. Aber die stammten von Mom. Luke war größer als Dad, breiter, kräftiger, und sein Haar war jetzt zwar kurz geschoren, doch wenn er es wachsen ließ, dann wurde es wellig. Und da war noch etwas anderes.

»Es bestand eine fünfzigprozentige Chance, dass du auch polyzystische Nieren bekommst«, sagte Jet und dachte nach. »Aber nicht, wenn mein Dad nicht auch dein Dad ist, und das ist er nicht, nicht wahr?«

»Nein«, krächzte Luke und schaute über die Schulter zum verkohlten Gerippe der Firma.

»Und weißt du, wer dein Vater ist? Hat Emily dir das auch gesagt?«

Luke schaute nicht wieder zu ihr zurück. Er starrte weiter die Ruine an.

»Nein. Sie hatte keine Gelegenheit dazu. Ich weiß das nur, weil er es mir gesagt hat. Mein echter Dad.«

»Wann?«

»Am Mittwoch. Bevor ich an diesem Tag von der Arbeit gekommen bin, und als du mich vor der Tür abgefangen hast. Vor … Vor dem Feuer.«

»Wer ist es?«, hakte Jet nach und trat näher an Luke heran. Er sprach inzwischen viel zu leise, als dass Jet ihn auf die Entfernung hätte verstehen können. »Luke?«

»Ich dachte, er wäre einfach nur nett zu mir«, schniefte er. »Dass er sich nur um mich kümmern will, indem er mir Ratschläge zur Firma gibt. Eigentlich zu allem. Er hat immer auf eine Art mit mir gesprochen, wie Dad es nie getan hat. Aber als er es mir erzählt hat, da habe ich es tief in meinem Inneren schon längst gewusst, glaube ich. Und ich glaube auch, dass ich es auch schon an jenem Tag gewusst habe, als Emily mich damit provoziert hat. Dass ich kein Mason bin und dass das alles hier nicht mir gehört.« Er deutete auf die Ruinen.

»Luke?«

»Er hat mir gesagt, ich sei sein Sohn. Er dachte, ich wüsste das bereits seit dem Tag von Emilys Tod. Und er sagte, dass er mir helfen wolle. Er sagte, du wolltest dir die Firma mal ansehen, und wenn es etwas zu verbergen gebe, dann solle ich es verstecken. Rasch.« Luke schaute wieder hinter sich. »Dann bin ich nach Hause gefahren, und da warst du und hast mir erzählt, dass Dad mir die Firma nie überschreiben würde, dass er plane, sie zu verkaufen. Ich … Ich habe einfach wieder die Beherrschung verloren.«

»Luke!«, schnappte Jet. »Wer ist es? Wer ist dein leiblicher Vater?«

Luke schüttelte den Kopf, und sein Blick wanderte nach rechts. »Ich kann es dir nicht sagen. Aber es ist auch egal.«

Jet hob die Waffe wieder. »Doch, das kannst du … und es ist nicht egal!«

»Du wirst mich nicht erschießen, Jet.« Luke stand auf, um das zu beweisen.

Die Pistole zitterte in Jets Hand. Sie war viel zu schwach, um sie längere Zeit zu halten, und auch ihr Finger zitterte am Abzug.

»Ich kann es dir nicht sagen«, wiederholte Luke. »Nicht so. Nicht hier. Wenn du weg bist, müssen wir anderen weiterleben. Schau mich nicht so an, Jet. Ich will nicht, dass du uns verlässt. Du bist schließlich meine Schwester. Ich werde dich jeden Tag vermissen. Ich weiß nicht, wie wir als Familie ohne dich sein werden. Niemand wird sich mehr über mein Haar lustig machen. Ich habe es immer geliebt, mit dir zu streiten. Und ich werde sicherstellen, dass JJ nie mehr aus dem Knast kommt, weil er dir das angetan hat. Du wirst mich nicht erschießen, Jet.«

Sie könnte.

Jet trat vor, drückte Luke den Lauf auf die Brust und schaute ihm in die Augen, die ihren so ähnlich waren.

Sie könnte.

Aber sie würde es niemals tun. Noch nicht einmal nach allem, was Luke getan hatte. Jet war nicht wie er.

Sie nahm die Waffe wieder herunter, und Luke lächelte.

»Fick dich«, schnaubte sie.

»Ich weiß«, erwiderte Luke.

»Du hast Emily getötet.«

»Emilys Tod war ein Unfall.«

»Wie hast du das nur tun können?«, verlangte Jet zu wissen, und wieder traten ihr die Tränen in die Augen. »Du warst erst dreizehn. Ja, du warst stark, aber du warst auch verdammt dämlich. Woher hast du gewusst, wie man es wie einen Unfall aussehen lässt? Das mit ihrem Haar im Abfluss? Und dann bist du zum Spielen zu Billy gegangen, um dir ein Alibi zu verschaffen? Woher hast du das alles gewusst?«

»Habe ich gar nicht.«

Jet schluckte. »Nicht? Hat dir jemand geholfen?«

Luke blinzelte.

»Er war das, nicht wahr?«, sagte Jet. »Dein Vater?«

Luke strich sich mit der Hand über das viel zu kurze Haar.

»Er hat auf mich aufgepasst.«

Mehr sagte er nicht.

Stattdessen kehrte er wieder zum Tor zurück und betrachtete das niedergebrannte Gebäude, durch dessen Risse der Wind heulte.

Jet wiederum kehrte ihm den Rücken zu und folgte dem Strahl der Scheinwerfer zum Pick-up zurück. Mit der Waffe in der Hand fiel es ihr schwer, gleichzeitig die Beifahrertür zu öffnen. Doch sie schaffte es, stieg ein und legte die Waffe wieder ins Handschuhfach. Dann schlug sie die Tür zu, und ein Knurren entkam ihrer Kehle.

»Jet«, sagte Billy und setzte sich auf den Fahrersitz. »Bist du okay?«

Jet antwortete nicht darauf.

In Gedanken war sie woanders. Sie starrte auf Billys Gitarrenkoffer und blieb an dem kleinen schwarzen Rechteck am Hals hängen.

Dabei kam ihr eine Idee.

Sie streckte die Hand aus und löste das Ding mit ihrem Fingernagel.

»Jet«, sagte Billy, als sie wieder ausstieg, »wo willst du hin?«

Zurück zu Luke.

Das Laub stob auseinander.

Jet trat zu ihm ans Tor. Bruder und Schwester. Ihre Silhouetten vor den ausgebrannten Ruinen.

»Ich weiß, dass du mich nicht getötet hast, Luke«, sagte Jet. »Aber ich glaube, dass du der Grund dafür warst.«

Sie berührte ihn am Arm. Ja, Luke konnte furchterregend sein, aber jetzt war er das nicht. Ein Muskel zuckte an seinem Kiefer, und stumme Tränen rannen ihm übers Gesicht. Jet nahm die Hand wieder herunter und ließ das kleine Rechteck in Lukes Tasche fallen.

»Tut mir leid, dass du dich nicht ändern konntest.«

Sie ging.

Und stieg ein.

Sie schloss die Tür.

Ein weiterer Knall, der die Nacht zerriss.

Billy löste die Handbremse.

»Und wohin …?«, begann er.

»Nach Hause«, antwortete Jet.

ZWEIUNDDREISSIG

Hat er sich schon bewegt?«

Jet schaute zu Billy. Sie war viel zu nervös, um sich zu setzen. Sie hatte eine Gänsehaut und ein Jucken hinter ihrem Auge.

Billy lehnte an der Arbeitsplatte, in der Hand sein Handy, und starrte auf das Display.

»Nein«, sagte er. »Es sieht so aus, als wäre er noch immer bei Mason Construction, oder er hat den Tracker gefunden, den du ihm in die Tasche gesteckt hast.«

Jet schüttelte den Kopf. »Nein. Er hat ihn nicht gefunden. Das wird funktionieren. Es muss.« Da lag ein harter Unterton in ihrer Stimme, und das musste auch so sein, wenn sie ihn über das Hämmern ihres Herzens hinweg hören wollte. »Luke wird uns direkt zu ihm führen. Das weiß ich. Er wird zu ihm gehen. Nach allem, worüber wir gesprochen haben, muss er einfach. Und wir werden ihm folgen.«

»Bist du sicher, dass Lukes leiblicher Dad derjenige ist, der dich getötet hat?« Billy schaute weiter auf das Display.

»Ich glaube, dass genau das der Grund dafür ist, dass ich getötet wurde.«

Jet schluckte. Das fühlte sich einfach richtig an. Sie würden das durchziehen. Sie würden den Mord tatsächlich aufklären. Das war’s. Jetzt war egal, dass die Welt in zwei Teile zerbrochen war, einer näher, einer etwas weiter weg, zwei Billys, einer in Reichweite, einer nicht. Jet rieb sich das Auge, und auch ihre Hand verdoppelte sich, existierte in zwei Welten. Inzwischen hatte sie sich daran gewöhnt, und es bereitete ihr kein Problem mehr, die Grenze zwischen beiden zu finden.

»Und du willst wirklich nicht einfach deine Mom fragen?« Jetzt hob Billy den Blick, zwei Paar blaue Augen. »Sie weiß offensichtlich, wer Lukes Vater ist.«

Jet nickte. Das hätte sie nicht tun sollen. Fast brachte es sie aus dem Gleichgewicht. »Ich will wirklich nicht diejenige sein, die das Leben meines Vaters zerstört und das kurz vor meinem Tod. Mom sollte ihm von Luke erzählen, nicht ich. Aber wenn wir müssen … Lass uns Luke eine Stunde geben, um uns zu ihm zu führen. Dann können wir immer noch zu Mom gehen. Lassen wir Luke diese eine Stunde.«

»Okay. Eine Stunde«, stimmte Billy zu und drückte auf Neu laden. »Wer, glaubst du, ist es? Lukes Dad, meine ich? Und sag nicht wieder Darth Vader. Das hier ist ernst.«

»Ich glaube, dass Lukes Dad und mein Killer ein und dieselbe Person sind«, erklärte Jet ernst.

»Und wer?«

»Da gibt es zwei Möglichkeiten.« Jet schniefte. »Einer davon muss es sein.«

»Andrew Smith?« Billy schaute zu seiner Wohnungstür. »Falls ja, dann wird Luke hierherkommen.«

»Andrew ist einer davon.« Jet starrte ebenfalls auf die Tür – auf die zwei Türen. Die Wahrheit lag irgendwo in der Mitte. »Ich habe JJ auf dem Polizeirevier gefragt. Er hat gesagt, er habe mich auf dem Jahrmarkt nicht berührt, und ich glaube das auch nicht. Also stammt das rote Perückenhaar am Tatort nicht von mir. Das wiederum heißt, dass der Killer auf dem Jahrmarkt entweder Kontakt zu Andrew Smith oder zu JJ gehabt haben muss. Andrew Smith hatte natürlich Kontakt mit Andrew Smith. Er hat die verdammte Perücke ja getragen. Und die Baustelle an der North Street war einmal Andrews Haus. Er könnte die Bauarbeiten beobachtet und deswegen auch gewusst haben, wann das Fundament gegossen wird. Er hätte den Hammer und das Handy problemlos dort verstecken können. Oder vielleicht haben er und Luke einmal darüber gesprochen. Luke hat gesagt, sein Dad habe ihm Ratschläge gegeben, was die Firma betrifft.«

»Aber warum? Was für ein Motiv könnte Andrew haben?«

»Luke«, antwortete Jet, und die Worte hallten in ihrer Brust wider, in ihrem Herzen, das ihr bis zum Hals schlug und dort stecken blieb. »Andrew wusste, dass Dad die Firma an Nell Jankowski verkaufen wollte. Luke sollte nichts bekommen. Meinetwegen. Wenn man mich ausschaltet, besteht kein Hindernis mehr, dass Luke alles bekommt. Das war sein Motiv.«

Billy kniff die Augen zusammen. Er konnte ihr nicht ganz folgen. »Aber warum sollte Andrew wollen, dass Luke die Firma bekommt?«

»Weil er sein Sohn ist. Und Andrew hat nichts. Glaubst du nicht, dass es ihm gefallen würde, Zugriff auf das Kapital von Mason Construction zu haben? Er hat alles verloren. Luke könnte im wahrsten Sinne des Wortes dafür sorgen, dass er wieder etwas zu essen auf den Teller bekommt … oder zu saufen ins Glas.«

Billy kaute auf der Unterlippe. »Ich weiß nicht. Als wir mit ihm gesprochen haben, hatte ich den Eindruck, dass er Luke wirklich hasst.«

»Oder aber er wollte nur, dass wir das glauben«, konterte Jet. »Außerdem muss er Luke nicht mögen, um ihn zu benutzen. Wenn er das mit Emily weiß, wenn er Luke damals geholfen hat, damit durchzukommen, dann könnte er ihm gedroht haben, ihn bloßzustellen, und sobald Luke die Firma hat, könnte er von ihm verlangen, was auch immer er will.«

»Aber er war so wütend über den Verlust seines Hauses«, sagte Billy. »Darüber, dass er es Luke verkauft hat.«

»Genau.« Jet schlug mit der flachen Hand auf die Arbeitsplatte. Sie konnte kaum noch stehen. Die Welt drehte sich um sie. »Warum sollte er überhaupt sein Haus an Luke verkaufen, wenn er das nicht will, und wenn Nina ihn angefleht hat, genau das nicht zu tun? Er hat es getan, um Luke zu helfen. Er wusste, dass das Projekt Lukes Chance gewesen ist, sich zu beweisen. Er hat es für Luke getan. Da ist etwas zwischen ihnen. Das muss so sein. Andrew hasst meine Familie. Er hasst meine Mom. Vielleicht, weil sie die Beziehung mit ihm beendet und Luke von ihm ferngehalten hat. Und außerdem gibt er ihr die Schuld an Ninas Tod. Das ist alles so verwirrend, aber Andrew hat definitiv etwas damit zu tun. Dieses verfickte Haus an der North Street. In jedem Fall hatte Andrew ein Motiv, mich umzubringen.«

Billy seufzte und gab klein bei. Er kaute noch immer auf seiner Lippe. »Und wer ist die Alternative?«

Jet trommelte mit den Fingern auf der Arbeitsplatte. »Lou Jankowski.«

Billy richtete sich auf. »Echt jetzt?«

»Schauen wir uns die Beweise an«, sagte Jet rasch, bevor sie den Faden verlieren konnte. »Das rote Perückenhaar. Der Chief ist dazwischen gegangen, als Andrew Smith dich auf dem Jahrmarkt angegriffen hat. Eines der Haare könnte durchaus bei ihm gelandet sein. Oder vielleicht war es noch nicht einmal von Andrew Smith. Wir haben beide das Foto gesehen, das Owen Clay von dem kleinen Mädchen mit der gleichen Perücke gemacht hat. Sie hat mit dem Chief posiert. Das Haar könnte also auch von ihr stammen. Und Luke hat gesagt, sein echter Dad habe ihm Ratschläge zur Firma gegeben. Also könnte Lou auch von dem Fundament an der North Street gewusst haben. Und da ist noch diese Sache mit meiner Mom, die mir einfach nicht aus dem Kopf gehen will. Warum sollte sie für Lou als Polizeichef stimmen, wenn sein Konkurrent dein Vater ist, unser ewiger Nachbar? Sie muss Lou schon vorher gekannt haben. Er hat nicht weit entfernt gelebt, in Hartland. Und vergiss nicht: Nell hat mir erzählt, dass Lou sechs Monate in Woodstock gelebt habe, in seinen Dreißigern. Da könnte die Affäre begonnen haben, und schließlich ist Luke auf die Welt gekommen. Luke könnte durchaus sein Sohn sein. Warum sollte meine Mutter sonst für einen Fremden stimmen? Und, Mann, mich mag er wirklich nicht. Er wollte mich nicht aus dem Knast lassen. Wenn es nach Lou gegangen wäre, dann hätte ich keine Zeit mehr gehabt, weiter nachzuforschen.«

»Aber was ist mit seinem Motiv?«

Jet zuckte mit den Schultern. »Ich weiß es nicht. Fragen wir ihn einfach. Vermutlich wird es das Gleiche sein wie bei Andrew. Er wollte, dass Luke die Firma übernimmt. In jedem Fall steckt da mehr Geld drin als im Gehalt eines Polizeichefs.«

Billy presste die Lippen aufeinander, und Jet drehte sich der Magen. Sie beobachtete ihn aufmerksam. Das war derselbe Billy wie eh und je … und auch wieder nicht.

»Aber Lou würde die Firma doch so oder so in die Finger bekommen. Dein Dad wollte sie an seine Frau verkaufen.«

Daran hatte Jet gar nicht gedacht. In ihrem Kopf war neben den Schmerzen eben nicht mehr viel Platz.

»Ich weiß nicht«, sagte sie. »Als Erstes müssen wir herausfinden Wer. Dann können wir nach dem Warum fragen, sobald Luke uns zu ihm geführt hat.«

»Und was sollen wir tun, wenn Luke uns zu ihm geführt hat?«

Er schaute wieder zur Tür.

»Ich weiß es nicht. Wir fesseln und zwingen ihn, uns alles zu sagen. Wir haben immer noch die Pistole. Wir zwingen ihn zu gestehen.«

Billy drehte sich wieder zu ihr um und schaute ihr in die Augen. Braun und Blau. Erde, Wasser und Feuer irgendwo dahinter.

»Und dann was?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Jet, und genau so war es. »So weit habe ich noch nicht gedacht. Ich war aber auch nicht sicher, dass wir wirklich so weit kommen würden. Ich weiß nicht, was wir dann tun sollen. Er hat mich ermordet. Muss ich jetzt ihn töten?«, fragte sie.

Billy antwortete nicht darauf. Er konnte nicht, und das Schweigen zog sich in die Länge. Aber Jet mochte ihr Schweigen. Mit Billy war Schweigen vollkommen anders als mit anderen Menschen. Es war nicht einfach nur die Abwesenheit von Worten, sondern etwas ganz Eigenes. Sie wollte es nicht brechen, aber sie musste.

»Hat Luke sich schon bewegt?« Sie deutete aufs Handy.

Billy klickte wieder auf Neu laden. »Noch nicht. Er ist noch immer da.«

»Wir sollten uns fertig machen.« Jet schniefte. »Wir müssen los, sobald er sich bewegt.« Sie drückte sich von der Arbeitsplatte ab und wankte. Ihre Füße waren viel zu schwer. Es war, als würde die Welt sie nach unten ziehen. »Wo ist eigentlich das Klebeband, das wir für die Kameras benutzt haben?«

»Warum?«

»Für den Fall, dass wir jemanden fesseln müssen.«

Jet blinzelte und lächelte Billy schief an, als wäre es das Normalste auf der Welt, andere zu fesseln. Sie wusste, dass Billy dieses Lächeln liebte. Sollte Jet es ihm sagen? Vielleicht nachdem sie alles erledigt und ihren Mörder gefunden hatten? Sollte sie es ihm überhaupt erzählen? War es fair, ihm das zu sagen, so kurz vor dem Ende? Was war das Beste für Billy? Schließlich war er derjenige, der hiernach weiterleben musste.

»Ich habe das Klebeband wieder zurückgelegt«, sagte Billy. »In den Schrank. Neben die Werkzeugtasche.«

»Okay.«

Jet stolperte zum Schrank, öffnete erst eine, dann die andere Tür, und Billys Mom starrte auf sie hinunter.

»Hast du auch Handschuhe?«, fragte Jet über die Schulter.

»Ich werde dich noch nicht einmal fragen warum«, sagte Billy und legte das Handy auf die Arbeitsplatte. »Ich glaube, ich habe welche im Schlafzimmer. Ich hole sie.«

»Danke.«

Billy verließ das Wohnzimmer, und Jet schaute ihm hinterher. Sie lächelte vor sich hin, nur für sich.

Jet drehte sich wieder zum Schrank um, griff nach dem Regal und tastete darauf herum. Sie fühlte das Klebeband nicht. Wo war es nur? Vielleicht hatte Billy es ja wieder in die Werkzeugtasche gelegt.

Jet zog die Tasche zu sich und vom Regal herunter. Mit nur einem Arm war sie jedoch viel zu schwer und fiel auf Jets Brust. Sie konnte sie kaum abfangen. Rasch bückte sie sich und stellte sie ab.

Scheiße, war das Ding schwer. Sie hätte um Hilfe bitten sollen.

»Jet?«, rief Billy aus dem Schlafzimmer.

»Alles gut!«

Jet kniete sich neben die Tasche und öffnete sie.

Kein Klebeband.

Jet schob die Werkzeuge beiseite und suchte nach der Rolle.

Sie musste hier doch irgendwo sein.

Jet schaute hinein und holte etwas heraus, das ihr die Sicht versperrte. Es war eine Zange.

Sie hatte schwarze Gummigriffe mit einem gelben Logo.

Moment.

Nein.

Jet drehte die Zange, sodass sie den Markennamen lesen konnte. Das Herz schlug ihr bis zum Hals, und ihr drehte sich der Magen.

Coleby.

Schwarz und deutlich lesbar in einem gelben Kreis.

Nein, nein, nein.

Ihr Herz war schon da, doch Jet konnte ihm nicht folgen.

Sie holte weitere Werkzeuge heraus.

Einen Schraubenzieher.

Eine Rohrzange.

Schwarze Gummigriffe und ein kleines, gelbes Logo.

Coleby.

Coleby …

Das war alles von Coleby.

Ein Maßband.

Ein kleines Messer.

Scheiße.

Wo war er?

Er musste hier sein.

Wenn der Hammer hier war, dann war alles okay. Dann war alles nur ein seltsamer, kleiner Zufall, über den sie lachen würden.

Jet musste ihn finden.

Sie hatte keine Wahl.

Eine Feile.

Noch ein Schraubenzieher.

Mehr Zangen.

Wo war der Hammer? Er musste hier sein.

Jet zog die Hand aus der Werkzeugtasche. Dann packte sie sie und drehte sie einfach um.

Klappernd fielen die Werkzeuge zu Boden, und Jet schüttelte die Tasche, bis sie leer war.

Sie sank auf die Knie und ging das Chaos aus Metall und Gummi mit ihrer einen Hand durch. Säge, Schraubenzieherköpfe, suchen, suchen, suchen …

Er war nicht da.

»Nein, nein, nein.«

Da war kein Hammer.

»Jet, was machst du da?«, fragte Billy. Er stand in der Tür.

Jet wirbelte herum, fiel nach hinten, und die Knöchel ihrer toten Hand schleiften über den Boden, als sie an den Schrank zurückwich.

»Sie gehört dir«, sagte sie. Sie hatte fast keine Stimme mehr. »Die Tatwaffe. Sie gehört dir, Billy.«

Sie trat nach der leeren Werkzeugtasche, sodass er das gelbe, gestickte Logo an der Seite sehen konnte.

Billy kniff die Augen zusammen und schüttelte den Kopf.

»Coleby«, sagte Jet, und mit jedem Wort kam ihr die Galle hoch. »Ein Set mit 60 Einzelteilen. Aber der Hammer ist nicht hier. Die Tatwaffe. Sie gehört dir, Billy.«

Sie konnte nicht atmen. Hier war keine Luft mehr, nicht hier zwischen zwei Welten und den beiden Billys, die auf sie zu kamen.

»Du warst das.«

»Was?«

Er machte einen weiteren Schritt.

»Keinen Schritt näher!«, schrie Jet, richtete sich halb auf, stolperte und fiel über die verstreuten Werkzeuge. »Bleib weg!«

Billy blieb aber nicht weg. Er kam näher.

»Jet, wovon redest du da?«

»Du warst das«, sagte sie, und ihr Kopf versuchte, mit ihrem Herzen mitzuhalten, das wie wild in ihrer Brust hämmerte. »Du hast mich umgebracht.«

Billys Augen wurden kalt.

Jetzt blieb er stehen.

»Nein, Jet.«

»Du warst das.«

Die Welt verschwamm, bis Jet blinzelte. Die Tränen kamen schnell und rannen ihr in den offenen Mund. Sie schmeckte Salz.

»Ich war das nicht, Jet!«

Billy schüttelte weiter den Kopf, heftig, und seine Augen waren groß und voller Eis.

»Du musst das gewesen sein. Die Tatwaffe gehört dir.«

»Nein, Jet. Ich wusste nichts davon. Ich hätte es dir gesagt, wenn ich es gewusst hätte. Ich habe die noch nie benutzt!«

»Das rote Haar. Du hast es von Andrew Smith bekommen, als er dich auf dem Jahrmarkt geschubst hat.«

»Jet, hör auf!«

»Wenn du gerannt wärst, dann hättest du genügend Zeit gehabt, um mein Handy und den Hammer loszuwerden. Deinen Hammer, mit dem du mich getötet hast. Du hattest Zeit, zur Baustelle in der North Street zu laufen, und wieder zurückzukommen, um mich zu finden und die Tür einzutreten.«

»Jet, stopp!« Jetzt schrie auch er.

Aber Jet konnte nicht aufhören. Eines führte zum anderen. Das Puzzle fügte sich zusammen. Immer lauter hämmerte es in ihren Ohren, schneller, härter …

»Du wusstest, dass sie am nächsten Morgen das Fundament gießen würden. Sophia hat es dir auf dem Jahrmarkt gesagt. Sie hat dir gesagt, wie wichtig das Projekt für Luke war. Du wusstest von dem Beton.«

»Bitte, Jet. Du kennst mich«, schrie Billy. »Ich wusste nichts von dem Hammer oder dass er von hier stammt. Ich schwöre. Wir können das klären.«

»Das haben wir doch schon getan. Die ganze letzte Woche lang! Und du hast mich vermutlich manipuliert, damit ich jeden verdächtige, nur nicht dich!«

»Jet, stopp! Ich würde dir nie etwas tun, und das weißt du. Warum sollte ich dir etwas antun?«

Jet weinte in ihre Hand, schloss die Augen und lauschte dem Hämmern in ihrem Kopf.

»Weil … Weil du wusstest, dass mein Dad Luke die Firma nicht überschreiben wollte, solange ich noch lebe. Du lebst neben Andrew. Er kann dir jederzeit von Nell Jankowski erzählt haben. Und wenn Luke die Firma nach meinem Tod übernommen hätte, dann hättest du ihn erpressen können …«

»Jet, stopp! Nichts davon stimmt! Du kennst mich. Ich bin’s. Billy!«

»Weil du wusstest, dass Luke Emily getötet hat, als wir Kinder waren. Du warst schließlich derjenige, der mich auf diese Spur gebracht hat. Du wusstest es. Du hast nur so getan, als würdest du dich nicht so recht daran erinnern. Wenn Luke die Firma übernommen hätte, dann hättest du ihm mit Emily drohen können, und er hätte dir gegeben, was auch immer du willst.«

»Jet!«

Billy trat wieder vor, und Jet wich zurück in Richtung Couchtisch.

»Oder vielleicht hast du es ja auch getan, weil du gewusst hast, dass ich der Grund dafür war, dass deine Mom dich verlassen hat.«

»Jet, bitte!«

»Oder vielleicht, weil ich … weil ich nicht …«

Ein Donnerschlag.

Nicht am Himmel, sondern in Jets Kopf. Er kam aus dem Nichts und war nun überall.

Ein Schmerz schlimmer als Höllenfeuer und brechende Schädel.

Alles war nur Training für das hier gewesen.

Ein unbeschreiblicher Schmerz, der Stoff für Albträume.

Jet schrie.

Sie schrie.

Eine Hand am Kopf, aber was konnte sie schon tun. Alles löste sich auf.

Sie schrie.

»Jet!«

Sie kippte vornüber. All dieser Schmerz. Das war zu viel. Ihr Nacken wurde steif.

»Nein!«, schrie sie. »Das ist zu früh!«

Wieder drehte sich die Welt und warf sie aus dem Gleichgewicht.

Ihre Beine gaben nach. Sie waren viel zu schwach.

Jet krachte seitwärts in den Couchtisch, fing sich aber noch einmal ab.

Irgendetwas fiel zu Boden und zerbrach. Das Glas mit der Kerze. Cedar Delight.

»Jet!«

Sie ließ los. Sie war zu schwach, um noch festzuhalten.

Auf den Boden.

Billys Gesicht verschwamm über ihr. Er setzte sie auf und nahm ihr Gesicht in die Hände.

»Jet!«

»Es passiert, Billy.«

»Nein!« Jetzt, da sie es nicht mehr konnte, schrie Billy für sie. »Nein! Wir hatten doch Zeit! Wir brauchen mehr Zeit!«

Jet schüttelte den Kopf, so gut sie konnte, und der Schmerz bewegte sich mit ihm.

»Es passiert«, sagte sie noch einmal.

»Okay.« Billy schluckte und kämpfte mit den Tränen. Er verlor die Kontrolle. »Ist schon okay, Jet. Ich bin hier.«

»Billy …«

»Du hast es geschafft. Du hast es geschafft, Jet«, weinte er. »Du hast den Fall gelöst. Ich war das. Du hast recht. Du hast es geschafft.«

»Nein, Billy.« Sie konnte den Kopf nicht mehr schütteln.

»Doch, Jet. Ich war das, ich war das, ich war das.« Er schluchzte. »Du hast es geschafft. Ich war das.«

Jet lächelte, aber nur halb. Mehr schaffte sie nicht mehr. »Nein, Billy. Ich weiß. Du warst das nicht.«

Ja, sie wusste es.

Natürlich wusste sie es.

Alles löste sich auf, und doch wusste sie es.

Das war Billy.

Billy würde ihr nie wehtun. Niemals. Sie wusste nicht, wer es gewesen war, aber sie wusste, dass er es nicht getan hatte. Darauf hätte sie ihr Leben verwettet. Und das war alles, was zählte.

Das.

Nur das.

Ihr Arm zuckte und auch ihre Beine.

Sie wurden steif.

Krampften.

Sie konnte sich nicht bewegen, aber alles bewegte sich für sie. Ihr Kopf hing nach hinten, und ihr Blick ging an die Decke. Dabei wollte sie doch Billy anschauen, in seine Augen. Nicht Eis, nur Wasser, und dahinter der Sturm.

Billy hielt Jet in den Armen. Er hielt sie, bis es vorbei war. Alles war wieder schwach, verschmolz mit dem Boden.

Aber sie lag nicht auf dem Boden. Sie lag in Billys Schoß, ihr Kopf in seiner Armbeuge.

»Ich bin hier, Jet«, weinte er über ihr. »Du hast es geschafft. Ich war das.«

»Ist schon okay«, sagte Jet. Auch ihre Stimme wurde immer schwächer, und sie musste die Worte herauszwingen. »Ich weiß, Billy. Du warst das nicht. Ist schon okay. Ich muss es nicht lösen.«

Es war nicht mehr wichtig.

»Aber du hast es geschafft. Du hast den Fall gelöst …«

»Halt den Mund, Billy«, flüsterte Jet und griff nach seinem Gesicht. Ihre Finger fanden das Grübchen an seinem Kinn.

»Okay«, flüsterte er zurück. Seine Tränen fielen nun auch auf ihre Wangen.

»Billy«, sagte Jet, solange sie noch konnte. »Da sind Briefe. In meiner Tasche. Für alle.«

Sie blinzelte.

Alles lief wie in Zeitlupe.

»Jet?« Billys Stimme hallte über ihr. »Jet. Du bist wieder zurück.«

»Ich bin hier«, echote sie. »Die Briefe, Billy. Du musst dafür sorgen, dass alle sie bekommen. Sie sind in meiner … meiner …«

»Sie sind in deiner Tasche. Ich weiß. Ich werde dafür sorgen. Versprochen.«

Jet verlagerte ihr Gewicht. Es war, als würde ihr Körper sich von ihr lösen. Ihr Nacken war viel zu steif, als bestünde er aus Metall und nicht aus Fleisch. Aber sie wollte Billy in die Augen schauen.

»Billy.«

»Ich bin hier.«

Hier.

Genau, wo sie angefangen hatten.

Diesmal gab es kein Blut. Es war alles innerlich.

Billy hielt ihren leblosen Körper. Wieder einmal.

Nichts hatte sich verändert.

Außer …

Alles hatte sich verändert …

Sie blinzelt.

»Noch nicht, Jet«, sagt Billy. »Noch nicht.«

»Ich bin hier.« Diesmal ist sie dran.

»Ich werde das für dich beenden, Jet. Versprochen.«

Er verspricht es. Er legt seine warme Hand auf ihr Gesicht, streichelt es mit dem Daumen und stiehlt ihre Tränen.

Jet lässt sie ihm.

Sie blinzelt.

»Komm wieder zurück, Jet. Komm zurück.«

Sie ist da. Öffnet die Augen.

»Es tut mir leid«, weint Billy.

Jet nicht. Sie ist zu Hause, denn sie ist hier mit Billy.

Er hält sie, streicht ihr die Haare aus dem Gesicht.

»Ich liebe dich, Jet.«

Auch das weiß sie.

»Dein Brief, Billy«, flüstert sie. Er beugt sich näher zu ihr, um sie besser hören zu können. »Du musst meinen Brief lesen.«

»Das werde ich.«

Er versucht mit aller Kraft, nicht wieder zu schreien. Das sieht sie, und sie fühlt es durch seine heiße Haut.

»Alles ist gut«, sagt sie zu ihm. »Dein Brief.«

»Ich werde ihn lesen.«

Noch ein Versprechen.

Noch ein Blinzeln.

Jetzt kommt sie schon langsamer wieder zurück von der anderen Seite des Tunnels.

Billy weint über ihr und drückt sie an seine Brust.

»Bi-lly.« Das ist kein Wort, nur zwei losgelöste Laute. Sie formt sie zunächst mit ihren Lippen, dann mit der Zunge.

»Jet.«

Sie weiß, wenn sie jetzt die Augen schließt, dann wird sie nicht mehr zurückkehren. Sie weiß es. Der Tunnel ist zu lang.

Jet bleibt, so lange sie kann. Sie verschwendet keine Sekunde.

Das Letzte, was sie sehen will, sind diese Augen. Sie will in ihnen schwimmen. Endlos.

Sie blinzelt.

Liebe Mom,
tut mir leid, dass ich das Abendessen verpasst habe. Ich glaube, ich verpasse es genau jetzt.

Ich will mich von dir verabschieden und noch mehr. Also …

Es tut mir leid, dass ich nicht Emily bin, aber das sollte ich auch nie sein. Es hat eine Weile gedauert, bis ich das verstanden habe, und ich hoffe, dass du das auch erkennst. Ich habe mein ganzes Leben darauf gewartet, denn ich habe versucht, eine Zukunft zu leben, die nicht die meine ist. Und ich habe das getan, weil ich wollte, dass du stolz auf mich bist. Ich wollte dich einmal sagen hören: »Gut gemacht, Jet.« Ich habe das gebraucht, habe dafür gelebt, und ich glaube nicht, dass das gesund war, für uns beide nicht. Es tut mir leid.

Wahrscheinlich werde ich sterben, ohne dich das auch nur einmal sagen zu hören, aber das ist schon okay. Ich glaube, du wärst stolz auf den Menschen gewesen, zu dem ich in dieser Woche geworden bin. Und selbst wenn du nicht stolz auf ihn gewesen wärst, ich bin es. Wir sind weit gekommen, dieser Mensch und ich.

Du musst nicht auf mich hören, aber ich hoffe, du tust es. Ich denke, du hast einen großen Teil deines Lebens darauf verschwendet, anderen Menschen die Schuld für alles zu geben. Es ist immer irgendjemandes Schuld, wenn das Leben ungerecht oder hart ist. Vielleicht hilft es dir, dich besser zu fühlen, so wie es mir geholfen hat, mir immer wieder zu sagen, dass ich noch Zeit habe. Es gab immer ein ›später‹. Aber manchmal sind es genau diese Hilfsmittel, die uns letztendlich wehtun.

Wenn du noch eines für mich tun willst, dann lass einfach los. Alles.

Du wirst dich viel leichter fühlen.

Mir ist es zumindest so ergangen.

Ich liebe dich. Und ich bin stolz auf dich.

Jet xx

Lieber Dad,
ich bin nicht sicher, wo ich anfangen soll, also beginne ich einfach hiermit:

Du bist der liebenswerteste Mann, den ich je kennengelernt habe.

Und ich weiß, du siehst das vermutlich nicht so wegen unserer kaputten Nieren, aber ich weiß, was ich für ein Glück gehabt habe, deine Tochter zu sein.

Du bist so lieb, manchmal sogar übertrieben. Du willst immer fair sein, willst nie jemanden gegen dich aufbringen. Aber ich glaube, bisweilen führt dich das zu Entscheidungen, die eben doch unfair sind und zwar dir selbst oder den Menschen, die dir nahestehen, gegenüber.

Es ist okay, sich für eine Seite zu entscheiden.

Es ist okay, deinem Herzen zu folgen oder deinem Bauch und nicht nur diesem abstrakten Konzept von ›fair‹.

Manchmal kannst du auch runter vom Ross.

Sag mal häufiger ›Nein‹. Es wird dir guttun, ich verspreche es. Ich werde auf dich aufpassen.

Und vergiss nicht, die Lotrel-Kapseln zu nehmen. Ich will, dass du mir noch sehr, sehr lange nicht folgst.

Das meine ich ernst.

Dad, ich liebe dich.

Jet xx

Lieber Reggie,
ich weiß, du bist ein Hund, und du kannst nicht lesen.

Aber ich kann nicht gehen, ohne dir noch einmal zu sagen, was ich dir immer sage. Und ich habe eine Bitte.

Mein Süßer.

Braver Reggie.

Pass für mich gut auf Mom und Dad auf.

In Liebe

Jet xx

Liebe Sophia,
du bist eine dreckige Schlampe.

In Liebe,

Jet xx

Lieber Luke,
ich denke, wir beide ähneln uns stark, du und ich.

Oder zumindest war das einmal so.

Wir haben beide unser ganzes Leben lang versucht, Emilys Fußstapfen auszufüllen. Ihr Schatten hat uns erdrückt, während wir versucht haben, Mom und Dad zu beweisen, dass wir gut genug sind.

Für dich hat sich dieser Versuch immer auf eine einzige Sache konzentriert: die Firma. Für mich waren es viele Dinge, und ich habe sie nie durchgezogen, nie etwas beendet. Ich habe mich immer selbst sabotiert.

Aber wie hätten wir diesen Wettbewerb mit einem Geist auch gewinnen sollen?

Und was wäre der Sinn davon gewesen?

Ich habe dich gefragt, ob die Übernahme der Firma dich endlich glücklich machen würde, ob das wahre Leben dann für dich beginnt. Und du hast geantwortet, ja, das sei das Einzige, was dich glücklich machen würde, das Wichtigste im Leben.

Ich denke, du irrst dich. Wie immer. Das würde dich nicht glücklich machen, aber ich habe Angst, dass es schon zu spät für dich ist.

Im Leben geht es nicht darum, irgendetwas zu beweisen. Man muss nicht warten, bis es wirklich beginnt. Es hat längst begonnen, Luke, und du hast es verpasst. Aber da unterscheiden wir uns. Ich glaube, ich habe mir mit meiner Art zu leben immer nur selbst wehgetan, aber ich denke, du hast auch andere Menschen verletzt, Luke. Nein. Ich weiß es.

Ich möchte, dass du damit aufhörst. Ich will, dass du ein besserer Mensch wirst, aber ich bin nicht sicher, ob du weißt, wie.

Und es tut mir leid, dass ich nicht mehr da sein werde, um dir auf diesem Weg zu helfen.

Es gibt Wichtigeres.

Bitte, tu anderen nicht weh.

In Liebe

Jet xx

Lieber Billy,
den Brief an dich habe ich mir bis zum Schluss aufgespart, denn der ist der schwerste für mich. Nein, eigentlich ist er in gewisser Hinsicht sogar der leichteste, denn du bist der eine Mensch, bei dem sich für mich alles leichter anfühlt. Für mich ist mein Zuhause da, wo du bist.

Ich habe schon viel gesagt, was ich dir sagen musste.

Aber da ist noch mehr.

Ich habe in siebenundzwanzig Jahren nicht so viel gelebt wie in dieser letzten Woche mit dir. Ich wünschte, das könnte ewig so weitergehen.

Ich weiß das mit dem Song. Ich weiß, dass du ihn über mich geschrieben hast. Ich weiß es, Billy. Und ich weiß auch, dass du glaubst, ich könne deine Liebe nie erwidern, dass wir nicht auf der gleichen Seite sind.

Aber weißt du was? Ich weiß nicht, ob ich dich genauso liebe wie du mich, noch nicht, aber ich glaube, es fängt langsam an. Ich glaube, ich verliebe mich gerade, falls Verlieben sich so anfühlt. Ich weiß, dass ich mich bei dir sicher fühle. Ich weiß, dass ich mich in deiner Gegenwart fünf Meter groß fühle. Ich weiß, dass du mein bester Freund bist, dass du das immer warst. Ich glaube, hätten wir mehr Zeit gehabt, dann hätte sich da etwas entwickeln können. Ich bin sogar überzeugt davon. Aber ich glaube auch, wäre ich nicht gestorben, hätten wir diese Woche nicht zusammen verbracht, dann hätte ich das vielleicht nie erkannt. Vielleicht wäre ich nach Boston gezogen und hätte dich einfach vergessen. Ich weiß also nicht, was das wirklich zu bedeuten hat. Vielleicht hat das Schicksal das hier einfach nicht für uns vorgesehen.

Du bist derjenige, der leben muss. Also lebe.

Ich will, dass du mir etwas versprichst.

Hab’ keine Angst, jemand anderen zu lieben, Billy.

Und – das ist das Wichtigste – hab’ keine Angst davor, wenn diese Liebe erwidert wird.

Denn irgendjemand wird deine Liebe erwidern, Billy. Das verspreche ich dir. Und diejenige wird das viel früher erkennen als ich.

Achte nur darauf, dass sie auch nett zu dir ist, denn du bist der beste Mensch, den ich je kennengelernt habe. Sag ihr, dass ich sie im Auge behalten werde.

So … Ich denke, ich werde hier sterben, in dieser Zelle, und wir haben noch immer nicht herausgefunden, wer mich ermordet hat. Ich habe meine Ermordung noch immer nicht aufgeklärt. Das heißt, wir haben versagt. Das heißt, diese Woche war nur Zeitverschwendung.

Aber war es wirklich Zeitverschwendung, wenn ich jede Minute davon geliebt habe?

Ich liebe dich (Das tue ich. Das glaube ich wirklich.)

Jet xx

Letzter Wille und Testament von

Margaret »Jet« Mason

Datum: 07.11.2025

Ich, Margaret »Jet« Mason, wohnhaft in 10 College Road, Woodstock, Vermont, erkläre, dass dies mein Letzter Wille und mein Testament ist, und ich widerrufe alle Erbversprechen, die ich zuvor gemacht habe.

Hiermit hinterlasse ich das Geld auf meinem Konto sowie all meinen anderen persönlichen Besitz Henry Lim, damit er seine Augenoperation bezahlen kann.

Und Billy Finney, Apartment 1B, 4 Central Street, Woodstock, Vermont hinterlasse ich meinen Ford F-150. Ich weiß, dass er sich gut darum kümmern wird.

Fahr los, und finde neue Sterne, Billy.

DREIUNDDREISSIG

Billy, was machst du denn hier?«

»Hi, Dad.«

Billy legte sein Handy mit dem Bildschirm nach unten auf den Beistelltisch und beobachtete, wie sein Dad die blaue Treppe hinunterkam. Unsicher wurde er immer langsamer.

Er trug noch immer seinen Anzug.

Billy auch.

»Ich dachte, du wärst noch bei den Masons, beim Leichenschmaus«, sagte sein Dad, als er die letzte Stufe erreichte.

Billy schnaubte. »Oh, ich gehe auch wieder zurück. Aber zuerst muss ich etwas Wichtiges erledigen.«

Dad kniff die Augen zusammen. Ein neuer Schatten lag in ihnen.

»Warum bist du denn früher gegangen, Dad? Direkt nach der Kirche. Glaubst du nicht, dass das auffällt?«

Dad schluckte. War er nun schon selbstsicherer oder nicht?

»Du musst nichts sagen«, fuhr Billy fort. »Nicht wirklich jedenfalls. Unterbrich mich einfach, wenn ich mich an einem Punkt irre.«

Billy hatte sich eigentlich nie als tapfer betrachtet, aber wenn er an Jet dachte, dann schon, an ihr gefährliches, kleines Lächeln, und er benutzte ihre Worte, nicht seine.

»Luke Mason ist dein Sohn. Du …«

»Ich weiß nicht, wovon du da redest, Billy. Schau mal. Das war ein harter Tag für dich. Warum …?«

»Ich habe gesagt, du musst nichts sagen.« Billy hob nicht die Stimme. Das musste er auch nicht. »Ich weiß es, Dad. Während Jet in meinen Armen gestorben ist, ist Luke hierhergekommen, zu dir. Denn du bist sein Vater. Du und Dianne Mason, ihr wart Nachbarn und ihr hattet eine Affäre. Auch nach Lukes Geburt war sie nicht beendet. Ihr habt weitergemacht. Bis zu dem Tag, an dem Emily Mason gestorben ist. Willst du wissen, woher ich das weiß?« Billy ließ seinem Dad keine Zeit, darauf zu antworten. »Weil Mom das vermutet hat. Nur hat sie geglaubt, der Grund sei ein anderer. Ich war hier und habe ihre Aufzeichnungen gelesen. Sie hat kleine Notizen in ihren Tagesplanern gemacht, Dad. Listen. Beobachtungen. Nichts allzu Gravierendes, nichts, was man sofort verstehen würde, wenn man sie einfach so liest. Es sei denn, man weiß, wie sie gedacht hat.«

»Billy, ich …«

»Sie hat immer aufgeschrieben, wann sie gesehen hat, wie du das Haus der Masons verlassen hast, obwohl du gesagt hattest, du müsstest Überstunden machen. Sie hat es natürlich nicht jedes Mal gesehen. Erst 2008 ist ihr das wirklich aufgefallen. Aber genau das ist der Punkt. Ich glaube nicht, dass Mom geglaubt hat, du seist dort gewesen, weil du dich mit Dianne getroffen hast. Sie hat an etwas anderes gedacht. Sie hat geglaubt, du würdest dich mit Emily treffen. Mit einem sechzehn Jahre alten Mädchen.«

Dad wich einen Schritt zurück und riss die Augen auf.

»Ja«, schnaubte Billy. »Davor hatte Mom Angst. Und dann kam dieser Tag. Der Tag, an dem Emily ertrunken ist. Er war schon nass. Vorher. Das hat Mom geschrieben. Wir haben geglaubt, sie hat Luke damit gemeint, aber tatsächlich hat sie von dir gesprochen. Mom konnte sich nicht sicher sein, aber sie hatte Angst, dass du das warst – dass du Emily getötet hast und es dann wie ein Unfall hast aussehen lassen. Sie hat das falsch verstanden, aber sie hat eben so gedacht. Sie ist geblieben, aber sie muss furchtbare Angst vor dir gehabt haben. Und dann, sieben Jahre später, kommt Jet zu ihr und bittet Mom, ihre Schulnoten zu manipulieren. Sie spricht von Emily, um Mom ein schlechtes Gewissen zu machen. Sie hat ihr gesagt, du hättest eigentlich nach Emily und Luke sehen sollen. Jet wusste nicht, warum Mom das so aufgeregt hat, aber ich weiß es. Jetzt. Was auch immer Jet gesagt hat, es hat bestätigt, was Mom ohnehin im Kopf umging, nämlich, dass du Emily getötet hast, dass es deine Schuld war. Deshalb hat sie noch in derselben Nacht ihre Sachen gepackt, Dad, und hat nicht zurückgeschaut.« Billy schluckte. »Es ging nicht um mich. Der Grund war nicht, dass sie mich nicht lieben konnte. Es ging um dich.«

Irgendetwas heilte, als er das sagte. Es war, als hätte jemand ein Pflaster auf das Loch in seinem Herzen geklebt, das er so lange mit sich herumgetragen hatte.

Dad wich noch ein wenig mehr zurück, bis er mit den Fersen wieder an die Treppe stieß.

»Aber Mom hat nicht alles falsch verstanden«, fuhr Billy fort. Er musste weitermachen. Für Jet. »Du warst schon nass, als du an diesem Tag ins Haus gekommen bist, bevor wir alle Emily gefunden haben. Du hast nämlich nach Emily und Luke gesehen, genau wie Dianne dich gebeten hat. Und da hast du gesehen, was Luke getan hatte. Dein Sohn hatte die Tochter der Frau getötet, die du geliebt hast. Vielleicht hast du ja geglaubt, das Richtige zu tun, dass Luke einfach nur ein wütendes Kind war, dass er das nicht wirklich gewollt hat … Ich weiß es nicht. In jedem Fall hast du es so aussehen lassen, als hätte Emily einen Unfall gehabt. Du hast sie zum Grund des Pools gezogen und ihr Haar um den Abfluss gewickelt. Dann hast du Luke hierhergebracht, um ihm ein Alibi zu verschaffen. Du hast uns Fußball spielen lassen. Du hast den Ball in die Büsche geworfen, um einen Grund dafür zu konstruieren, warum Luke all diese Kratzer an den Armen hatte, und du hast einen großen Aufstand deswegen gemacht, damit Mom und ich genauso dachten. Aber er hatte die Kratzer schon vorher, Dad. Ich erinnere mich genau. Und dann hast du mich und Mom zum Haus der Masons geschickt, um Emily zu finden. Du warst das. Du hast das alles getan.«

Jetzt war da kein Schatten mehr in den Augen seines Dads, sondern nur schimmernde Tränen. Er blinzelte sie weg.

»Und Dianne hat dir für Emilys Tod die Schuld gegeben. Sie hat auch anderen Leuten Vorwürfe gemacht, aber für sie hast du die Hauptschuld getragen, Dad. Denn du hast nicht nach ihren Kindern gesehen, obwohl sie dich darum gebeten hat. In diesem Moment war eure Beziehung vorbei, nachdem sie mindestens vierzehn Jahre angedauert hatte, vielleicht sogar länger, aber das Ende kam definitiv mit Emilys Tod. Ich weiß das, weil Mom aufgehört hat zu notieren, wann du bis in die Nacht arbeiten musstest. Sie hatte geglaubt, du triffst dich mit Emily, und nach ihrem Tod hörten die Überstunden auf. In gewisser Hinsicht hatte sie recht, dass beides zusammenhing.«

»Billy«, sagte Dad, doch mehr nicht. Für Billy klang das irgendwie seltsam, nicht lippensynchron. Niemand sagte seinen Namen so wie Jet, und das würde auch niemand mehr tun.

»Es muss dich ziemlich wütend gemacht haben, dass die Frau, die du liebst, dich plötzlich nicht mehr liebt, obwohl du einfach nur getan hast, worum sie dich gebeten hat. Du hast nur versucht, sie vor der Wahrheit zu beschützen, was Luke betraf. Hast du das als unfair empfunden?«

Eine Träne. Sie blieb in Dads Stoppeln hängen und sickerte ein.

»Aber du bist mit deinem Sohn in Kontakt geblieben, auch als Luke schon erwachsen war. Du hast dich um ihn gekümmert. Du hast Golf mit ihm gespielt, manchmal sogar zweimal die Woche. Mich hast du nie gefragt, ob ich mit dir Golf spielen will.« Billy schnaubte. »Dabei hat er die ganze Zeit nicht gewusst, dass du sein Vater bist. Er hat einfach geglaubt, du seist nett zu ihm. Du hast ihm auch Ratschläge gegeben, was die Firma betrifft. Ich weiß nicht, vielleicht war es ja deine Idee, als Luke dir gesagt hat, dass die Firma kurz vor der Pleite steht … Vielleicht hast du ihm ja gesagt, wie er Geld sparen und das Unternehmen dadurch retten könnte. Und Luke muss dir auch von dem Großprojekt an der North Street erzählt haben, von seiner Chance, sich zu beweisen. Er muss dir erzählt haben, dass das Fundament bald gelegt werden würde, und er war sicher nervös deswegen. Aber warum war es eigentlich so wichtig für dich, dass Luke die Firma bekommt? Ging es um Scott Mason? Um den Mann, der dir alles genommen hat? Die Frau, die du liebst? Deinen Sohn? Und dann hat er auch noch dieses große Haus, gegen das unseres geradezu winzig wirkt. Wolltest du dich an ihm rächen, indem du ihm die Firma nimmst? Hätte das bedeutet, dass du irgendwie gewonnen hättest, wenn Luke sich für dich entschieden hätte und ihm auch noch die Firma gehören würde?«

Billy wartete nicht auf eine Erwiderung. Er wollte keine. Er hatte die Nase voll von all den Lügen.

»Und jetzt kommen wir zu Jet«, sagte Billy. Er bemühte sich, ruhig zu bleiben, doch es gelang ihm nicht. Ihm brach die Stimme. »An … An Halloween … In der Nacht, in der du sie ermordet hast …«

Dad schüttelte den Kopf.

»Stopp!«, rief Billy in einem Anflug von Wut. Seine Hand zuckte an seiner Seite. »Tu das nicht. Tu das nicht, Dad. Ich weiß es.« Er schluckte das Feuer wieder herunter, das in ihm brannte. Für Jet. »Jet hat mir etwas erzählt, das Gerry Clay an diesem Abend zu euch beiden gesagt hat. Dass er für dich als Polizeichef gestimmt habe. Das hast du bis dahin nicht gewusst, nicht wahr? Wie auch? Vermutlich bist du davon ausgegangen, dass Dianne und David Dale für dich gestimmt haben, der Rest aber für Lou Jankowski. Als Gerry Clay dir also gesagt hat, er habe für dich gestimmt, da muss dir klar geworden sein, was das heißt: Dianne Mason hat gegen dich gestimmt.« Billy schaute seinem Vater in die flackernden Augen, und er wusste, dass er recht hatte. »Hat sich das so angefühlt, als sei dir wieder etwas gestohlen worden? Dein ganzes Leben lang wolltest du Polizeichef werden, aber Dianne, die Frau, die du geliebt hast, wollte nicht noch mehr Zeit mit dir verbringen. Also hat sie lieber für einen Fremden gestimmt.«

Billy schaute zu dem Handy auf dem Beistelltisch, dessen Display sein Dad nicht sehen konnte.

»Und du warst ja schon wütend. Aber auch das hat das Fass noch nicht zum Überlaufen gebracht, nicht wahr? Vielleicht wäre das alles ja noch okay gewesen. Aber dann kommt es zu diesem Streit. Andrew Smith schubst mich, und du kommst mir zu Hilfe. Da hast du das Perückenhaar abbekommen. Und anschließend, als du Andrew Smith nach Hause eskortiert hast, hat er dir irgendwann alles erzählt. Er hielt das für lustig. Dass Luke Mason die Firma seines Vaters nicht erben wird, weil Scott sie verkaufen will. Und schlimmer noch: Er will sie an Nell Jankowski verkaufen, die Frau deines neuen Chefs. Lou hat dir den Posten gestohlen, und jetzt will er dir auch noch die Firma rauben, die Firma deines Sohnes. Da hast du das Problem erkannt, nicht wahr? Du hast erkannt, dass Jet die Einzige war, die dir im Weg stand. Du hattest sogar noch Zeit zum Nachdenken. Das war keine Tat im Affekt. Du hast das geplant.«

Billy trat von einem Fuß auf den anderen. Er näherte sich langsam dem Ziel.

»Nachdem du Andrew abgeliefert hast, bist du in meine Wohnung gegangen. Du wusstest ja, dass da ein Schlüssel unter der Fußmatte lag. Dann hast du dir das Werkzeugset geschnappt, das du mir zum Einzug geschenkt hast. Ich hatte es nie benutzt. Du hast es aufgemacht und gefunden, wonach du gesucht hast: etwas, um einen Menschen zu töten. Den Hammer. Damit bist du ins Auto gestiegen. Du bist nach Hause gefahren, aber nicht um nach Hause zu kommen, sondern um zum Haus der Masons zu gehen. Du bist außen rum gegangen, damit die Türkamera dich nicht aufnimmt. Du hast gewusst, dass Scott und Dianne nach dem Jahrmarkt noch mit Aufräumen beschäftigt waren, dass Jet allein sein würde. Wer weiß? Wäre die Hintertür verschlossen gewesen, wärst du vielleicht wieder nach Hause gegangen. Aber sie war nicht verschlossen. Nichts hat dich aufgehalten. Du bist reingegangen und hast sie umgebracht. Du hast sie zweimal auf den Hinterkopf geschlagen, und als sie auf dem Boden lag, hast du ihr noch einen Schlag verpasst, um auf Nummer Sicher zu gehen. Sie war tot. Das haben wir alle geglaubt, dich eingeschlossen.« Billy hatte einen Kloß im Hals. »Der Hund … Der Hund hat geschrien. Er hat so einen Lärm gemacht. Das würden die Nachbarn hören. Du hattest nicht viel Zeit. Du hast dir einfach Jets Handy und auf dem Weg hinaus ein Spültuch geschnappt, um den Hammer darin einzuwickeln. Dann bist du zur North Street gefahren. Das dauert ja auch nur ein paar Minuten. Du musstest das Handy verstecken, denn das ließ es so aussehen, als sei der Mörder jemand, mit dem Jet regelmäßig in Kontakt gestanden hatte, vielleicht ihr Ex. Und die Tatwaffe musste auch weg, denn sie gehörte ja mir, und damit hätte eine Verbindung zu dir bestanden. Aber du hast genau gewusst, wo du die Sachen loswerden konntest, wo niemand sie je finden würde, denn in nur wenigen Stunden würde dieses Versteck mit Beton aufgefüllt werden. Du hast auch nicht vergessen, Jets Handy auszuschalten, bevor du zur Baustelle gekommen bist. Du hast geglaubt, dort würde niemand je die Sachen finden, dass sie für immer versteckt sein würden. Im Streifenwagen hast du dann auf den Notruf gewartet. Du bist sofort zum Tatort gerast, als wärst du ein ganz normaler Cop, der nur seinen Job macht. Ich wette, du hast nicht damit gerechnet, dass ich sie finden würde. Das hast du nicht geplant, oder?«

Tränen brannten Billy in den Augen. Tatsächlich hatte er die Frau, die er liebte, sogar zweimal in den Armen halten müssen, während sie im Sterben gelegen hatte.

»Aber Jet ist nicht gestorben. Nicht sofort jedenfalls.« Billy verschwamm die Sicht. Er sah alles doppelt, bis er schließlich blinzelte und die Tränen zu seinem Kinn liefen. »Jet hat das meiste davon herausgefunden, nicht ich. Das war sie. Wir hätten nur noch ein paar Stunden gebraucht, nicht mehr. Dann hätte auch Jet gewusst, dass du das warst. Aber so ist sie unwissend gestorben.« Jetzt weinte Billy. Er konnte nicht anders. »Ich hätte sie in dem Glauben sterben lassen, dass ich das war. Dann hätte sie wenigstens das gehabt. Ich dachte, das hätte sie gebraucht.«

Aber es war gar nicht um die Antwort gegangen. Das wusste Billy jetzt. Stattdessen hatte sie etwas anderes gefunden, etwas viel wichtigeres. Und Billy hatte auch etwas gelernt, als er sie in den Armen gehalten hatte, als die Welt geendet hatte, und als alles um sie herum zusammengebrochen war. Und er hatte es ihr gestanden, weil er das Gefühl gehabt hatte, er musste.

In diesem Augenblick hatte er endlich losgelassen.

Es war nicht um das Mädchen gegangen, dass er liebte – das würde ihm immer bleiben –, sondern darum, dass diese Liebe erwidert wurde. Sie hatte die Leere gefüllt, die die Flucht seiner Mutter hinterlassen hatte.

Billy konnte geliebt werden, und er war geliebt worden. Jets Brief trug er immer bei sich, auch jetzt – besonders jetzt, an dem Tag, da sie beerdigt worden war.

»Das stimmt doch, oder?« Er rang nach Luft. »Alles. Oder zumindest das meiste. Du hast Jet für Luke getötet, für dich selbst. Denn du warst wütend, weil du dich von Dianne verraten gefühlt hast, weil du geglaubt hast, man habe dir dein Leben gestohlen, und dafür wolltest du Jets Eltern bestrafen. Du wolltest die Frau bestrafen, die du geliebt hast und die dich nun hasst, indem du ihr auch noch die andere Tochter nimmst. Du hast dich für Luke entschieden, weil er der Mensch ist, der dir mehr am Herzen liegt als sonst jemand auf dieser Welt. Und dafür hast du mir die Person genommen, die mir wichtiger war, als sonst jemand. Schau mich an, Dad!«

»Billy, ich weiß nicht, was ich sagen soll.« Billys Vater hob die Hände. »Ich glaube, die Trauer hat dich überwältigt. Du bist verwirrt.«

»Du weißt ganz genau, was du sagst!« Billys Stimme brach erneut. »Jet … Jet wollte, dass du gestehst … Also gestehe!«

Billy griff hinter sich, unter sein Hemd, und seine Finger fanden kaltes Metall.

Billy zog die Pistole.

Und er zielte auf die Brust seines Vaters.

Er zitterte nicht.

Die Welt um ihn herum zitterte, aber Billy nicht. Er war vollkommen still.

Dad taumelte zurück, stolperte über die Treppe und hielt die Hände vor den Kopf, als er hart auf die Stufen schlug.

»Wo hast du die Waffe her, Billy?«

»Gestehe, Dad!«

»Billy, ich …«

Billy entsicherte die Pistole und zielte ein wenig höher, auf den Kopf seines Dads.

»Gestehe«, sagte er. Er hatte keine Luft mehr zum Schreien, doch das musste er auch nicht mehr. »Hast du Jet ermordet?«

Sein Dad zuckte und hob die Hände höher, vor sein Gesicht. »Ja. Ja, Billy, ich habe es getan. Bitte, leg jetzt die Waffe weg.«

Billy rührte sich nicht.

»Tut es dir leid?«

»Billy.«

»Tut es dir leid, Dad?«

Jacks Kopf sackte nach vorne, und neue Schatten erschienen in seinen Augen. »Ja«, sagte er. Seine Stimme war kaum ein Flüstern. »Ja, es tut mir leid.«

»Warum?« Billy blieb standhaft. »Warum tut es dir leid?«

Sein Dad nahm die Hände herunter und drückte sie auf seine Brust.

»Als wir zur Baustelle gekommen sind, nachdem ihr das Handy und den Hammer gefunden habt, da war es mir klar. Ich habe dich beobachtet, Billy. Ich habe gesehen, wie du Jet anschaust. Genauso habe ich immer Dianne angeschaut. Ich wusste das nicht.«

»Dass ich sie geliebt habe? Dass ich sie schon als kleiner Junge geliebt habe? Jeden einzelnen Tag? Dass sie mir alles bedeutet hat?«

»Es tut mir leid.« Dad ließ wieder den Kopf hängen, sodass Billy auf das graue Haar zielte.

»Hättest du sie auch umgebracht, wenn du das gewusst hättest?«

»Ich weiß es nicht, Billy«, heulte Dad. »Ich weiß nicht, warum es passiert ist. Ich war einfach so wütend auf alles und jeden, und ich habe nur einen Ausweg gesehen. Ich habe nicht lange genug innegehalten, um noch mal darüber nachzudenken. Irgendetwas hat die Kontrolle über mich übernommen. Genau wie an dem Tag, an dem Emily gestorben ist. Ich habe einfach getan, was ich tun musste, um Luke zu beschützen. Um meinem Sohn zu helfen.«

»Aber ich bin auch dein Sohn!«, brüllte Billy. »Ich bin auch dein Sohn! Ich bin derjenige, der hier war! Ich war immer hier! Und du hast mich nie gesehen, besonders nicht, nachdem Mom uns verlassen hat!«

»Es tut mir leid.«

»Das bringt Jet auch nicht mehr zurück. Sie ist weg, Dad. Ich habe sie verloren.«

Billys Brust zog sich zusammen und verbarg sein Herz. Es gehörte Jet, und das würde auch immer so sein. Doch jetzt gehörte die Hälfe auch wieder ihm.

»Wo hast du die Waffe her, Billy?«

»Die hier?« Billys Blick wanderte zu der Pistole. »Die gehört Henry Lim. Er hat sie uns geborgt. Er will nicht, dass sein Bruder den Rest seines Lebens hinter Gittern verbringt und das für einen Mord, den er nicht begangen hat. JJ hat Jet nicht getötet. Ich weiß, du hast alles versucht, damit es so aussieht. Du hast dir eine nette, kleine Geschichte ausgedacht, um den Indizien Gewicht zu verleihen. War es eigentlich schwer, Detective Ecker zu überzeugen, oder hat der sich vielleicht sogar gefreut, die Ermittlungen so leicht beenden zu können?«

»Billy …«

»Ich kann nicht damit leben, Dad«, schniefte Billy. Er musste rasch weitermachen, bevor er die Nerven verlor. Er durfte nicht die Beherrschung verlieren, denn Jet war hier bei ihm, und sie war immer die Mutige von ihnen gewesen mit ihrem gefährlichen kleinen Lächeln und dem Altmännerlachen. »Ich bin derjenige, der leben muss. Das hat Jet zu mir gesagt, und damit kann ich nicht leben. Aber du sollst frei herumlaufen, während JJ für den Rest seines Lebens in den Knast geht? Und das alles für Luke? Warum hast du das getan?« Erneut drohte Billy die Stimme zu versagen. »Warum kümmert dich Luke so sehr?«

»Weil er meiner ist!«, schrie Dad. »Und weil er Diannes ist! Er ist unserer!«

»Und du glaubst, Luke hätte das gewollt? Dass du seine kleine Schwester tötest?«

Dad hob wieder die Hände. Seine dunklen Augen flehten förmlich.

»Er würde das verstehen«, sagte er. »Ich habe es für ihn getan. Ich kümmere mich um ihn. Das habe ich schon immer getan. Er wird nicht das gleiche Leben haben wie ich. Ihm werden andere nie etwas wegnehmen.« Er schüttelte den Kopf, und da war etwas in seinen Augen, als er in den Lauf der Waffe starrte.

Billy verstärkte seinen Griff. »Als Jet im Sterben lag, habe ich ihr versprochen, dass ich das für sie beende. Und genau das mache ich jetzt.«

»Nein, Billy, nein!«, bettelte Dad. »Töte mich nicht. Bitte. Leg die Waffe weg!«

»Okay.« Billy lockerte den Griff, und die Waffe baumelte am Abzugbügel. Er legte sie auf den Tisch neben das Handy.

»Okay?« Dad war verwirrt, und sein Blick huschte zwischen Billy und der Pistole hin und her.

»Ich werde dich nicht töten, Dad. Ich hasse dich, aber ich bin nicht wie du«, erklärte Billy. Stattdessen griff er nach seinem Handy und tippte aufs Display. »Ich habe, weshalb ich gekommen bin.«

Dad rappelte sich auf und wischte sich übers Gesicht. »Du hast alles aufgenommen, nicht wahr?« Er deutete auf Billys Handy, und Schweiß bildete sich auf seiner Stirn. »Glaubst du wirklich, wenn du das zur Polizei bringst, werden sie mich verhaften, damit du dein Happy End bekommst?« Sein Gesicht verspannte sich, und er lächelte fast traurig. »So funktioniert das nicht, Billy. So eine Aufnahme ist kein Beweis. Das ist vor Gericht nicht zulässig, besonders nicht, weil du Zwang ausgeübt hast. Du hast mir eine Waffe vor den Kopf gehalten. So funktioniert das nicht.«

»Ich weiß, Dad. Ich bin kein Idiot. Ich bin besser, als du denkst. Ich bin nicht einfach nur der arme, süße Billy.« Wieder schnaubte er und wedelte mit dem Handy. »Ich habe dich nicht aufgenommen. Es hat jemand zugehört.«

Die Schatten in Dads Augen kehrten zurück, und ihm klappte der Mund auf.

»Wer?«, flüsterte er.

»Ich.«

Die Stimme kam von hinten, von der Haustür, die Billy offen gelassen hatte.

Luke.

Gestärktes, weißes Hemd und eine schwarze Krawatte. In der Hand hielt er sein Handy.

Dad schluckte. Ihm wich alle Farbe aus dem Gesicht und irgendwie auch aus den Augen und dem grauen Haar. »Luke. Ich kann das erklären. Nichts davon stimmt. Er hat eine Waffe auf mich gerichtet. Ich habe nicht …«

»Du hast Jet umgebracht«, sagte Luke. Seine Stimme war düster und tief, und an seinem Kinn zuckte ein Muskel.

»Nein! Ich habe das nur gesagt, weil …«

»Ich habe alles gehört, was du gesagt hast.«

»Luke, hör zu. Ich …«

Jetzt mischte sich auch Billy wieder ein. Er trat zurück und stand Schulter an Schulter mit Luke. Halb Bruder und halb nicht. Dieser Mann, den sie sich teilten, zitterte vor ihnen. »Nein, Dad. Du wirst jetzt zuhören. Ich dachte, das würde dir mehr wehtun als alles andere«, sagte er. »Dieses Ende. Du hast alles für Luke verloren. Und jetzt wirst du auch ihn verlieren.«

Lukes Augen funkelten. Sie waren vom gleichen Braun wie die seiner kleinen Schwester.

Dad schüttelte den Kopf und starrte Luke an. Er war der einzige Sohn, den er sah.

»Ich habe dich gefragt«, sagte Luke, und da war ein Knurren in seiner Stimme. »In der Nacht, in der Jet gestorben ist. Ich habe dich gefragt, ob du etwas damit zu tun hattest. Du hast es mir geschworen. Du hast gesagt, du warst das nicht. Du hast gelogen! Du hast sie umgebracht!« Jetzt versteckte er das Knurren nicht mehr. Er spie die Worte förmlich, und sein Temperament ging mit ihm durch. Billy trat einen halben Schritt von ihm weg.

»Beruhige dich, Luke.« Dad hob wieder die Hände. »Wir können doch über alles reden.«

»Sag mir nicht, dass ich mich beruhigen soll!« Luke konnte nicht mehr stillstehen. Er vibrierte förmlich in seinem Anzug. »Du hast sie umgebracht!«

»Ich habe nur versucht, dich zu beschützen, Luke. Ich habe das für dich getan. Alles nur für dich.«

»Warum?«, brüllte Luke. »Damit ich die Firma bekomme? Ist das alles?«

»Du hast das verdient. Sie sollte dir gehören!«

Luke ballte die Fäuste so fest, dass die Wunden an seinen Knöcheln beinahe wieder aufgebrochen wären. »Warum? Das hätte mich nicht glücklich gemacht. Es gibt wichtigere Dinge. Meine Schwester war wichtiger!«

Billy schaute zu Luke. Genau das hatte Jet ihm in ihrem Brief geschrieben, in ihrem letzten Lebewohl. Luke konnte wirklich furchterregend sein. Sein Temperament war bedrohlich, aber vielleicht konnte Luke sich auch ändern. Vielleicht änderte er sich sogar just in diesem Augenblick. War es das, was Jet gewollt hatte? Sie hatte keine Gelegenheit mehr, ihm zu sagen, wie ihr ideales Ende ausgesehen hätte.

»Du hast recht, Dad«, sagte Billy und trat zwischen die beiden. »Eine Sprachaufnahme wäre vor Gericht nicht zulässig. Aber jetzt sind hier zwei Zeugen, die dein Geständnis gehört haben. Deine beiden Söhne. Und es gibt einen Beweis.« Er hielt kurz inne und deutete die Treppe hinauf. »Dieses Werkzeugset von Coleby. Ich habe dir die Tasche zurückgebracht. Sie ist oben im Schrank. Die Polizei wird sie finden, wenn sie das Haus durchsucht. Wir werden ihnen alles erzählen. Noch heute Abend, nach der Beerdigung, werden wir gehen. Nachdem ich dem Mädchen Lebewohl gesagt habe, dass ich geliebt habe. Okay, Luke?«

Ein Klicken drang aus Dads Kehle.

»Das hat gar nichts zu bedeuten«, sagte er. »Ich habe unter Zwang gestanden. Ihr habt mich mit einer Waffe bedroht.«

Billy presste die Lippen aufeinander. »Ich sehe keine Waffe. Du, Luke?«

Er drehte sich zu Luke um. Der Muskel an Lukes Kinn zuckte noch immer, und er schien einen Countdown herunterzuzählen. Seine Hände öffneten und schlossen sich an seiner Seite.

»Luke?«

Ein Schatten legte sich auf Lukes Augen, und sein Nacken verspannte sich.

»Doch, ich sehe eine«, sagte Luke und sprang vor.

Billy hatte keine Chance, ihn aufzuhalten.

Luke schnappte sich die Pistole vom Tisch.

»Luke, nein!«

Luke hob die Waffe und zielte auf den Kopf seines Vaters, den Finger am Abzug.

»Dad, lauf!«

Billy warf sich gegen Luke.

Ein Knall zerriss die Nacht in Vorher und Nachher.

Putz regnete aus dem Einschussloch in der Decke auf Billys Kopf und sein Jackett.

Luke knurrte. Er streckte den Arm aus, zielte erneut, doch Dad war nicht mehr da.

Er rannte.

An seinen Söhnen vorbei.

Raus aus der Tür und in die Nacht dahinter.

Luke zögerte nicht. Er stieß Billy zurück und jagte seinem Dad hinterher, in der Hand die Waffe.

»Luke! Bleib stehen!«

Billys Beine flogen förmlich über den Boden, und das Herz schlug ihm bis zum Hals.

So hätte das nicht laufen sollen.

Draußen war Dad schon am Zaun vorbei und sprintete die Straße hinunter zur Einfahrt der Masons.

Luke war ihm dicht auf den Fersen, und er holte rasch auf.

Billy folgte den beiden. Zum Denken war jetzt keine Zeit. Aber er hatte Jet im Kopf. Was würde Jet jetzt tun?

Drei Anzugträger, eine Waffe und alles im silbernen Licht des Mondes.

Die Einfahrt hinauf, wo ein Dutzend Autos parkten.

Dad schlängelte sich zwischen ihnen hindurch und prallte gegen einen blauen Range Rover. Sofort ging die Alarmanlage los, ein mechanisches Kreischen, rote Lichter blinkten.

Luke folgte ihm, vorbei an dem Range Rover. Er holte weiter auf.

Billy wählte einen anderen Weg.

»Luke, nicht! Es gibt eine bessere Möglichkeit!«, schrie er.

Jetzt hatte Dad das Haus erreicht und hämmerte mit den Fäusten an die rot gestrichene Tür.

»Dianne!«, schrie er. »Hilfe!«

Luke blieb hinter Dad stehen.

Und Billy hinter ihm.

»Dianne!«

Billy sah sie durchs Wohnzimmerfenster. Ihr Gesicht war rot vom Weinen, ihr Kleid schwarz. Sie spähte in die Dunkelheit draußen und zu dem piependen Auto.

Luke hob die Waffe.

»Luke, nein!«

»Dianne! Hilfe!«

Dad drückte die Klingel, immer und immer wieder. Die Kamera blinzelte nicht. Sie beobachtete nur, was geschah. Jetzt war es unvermeidlich.

Luke riss den linken Arm hoch und hielt die Pistole mit beiden Händen.

»LUKE!«

Ein Donnern.

Doch nicht in Billys Kopf, sondern aus Lukes Händen.

Ein Blitz.

Billy blinzelte.

Dad sank auf die Knie.

Ein Fleck auf der Tür, rot wie der Lack, aber dunkler. Wie Höllenfeuer.

»Nein«, flüsterte Billy.

Ein weiterer Knall und noch ein Blitz.

Dad fiel zu Boden.

Er rührte sich nicht mehr.

Billy blinzelte.

Das war nicht das Ende, das er geplant hatte, aber eines, mit dem er leben konnte, denn er war derjenige, der leben musste.

Für Jet.

Die Haustür öffnete sich.

Dianne, Scott und Sophia.

Jemand schrie.

Billy blinzelte.

For Her

I won’t drag you round in my heart no more,

I’ll save one half for me.

Letting go, without ever forgetting, no.

Because you’re coming too, get ready.

I’ll do what you asked, leaving at last.

Find new stars, OK, I’m going.

Wish me luck in your little blue truck.

One day starts today because …

I loved her and she loved me back,

Same page, same track, not the right story.

Found each other to find ourselves, I’m sorry,

But it’s a lesson I’ll never forget.

That final week, not quite long enough, not quite dead yet.

But if it’s a frog to you, then it’s a frog to me too.

And (I swear) I’ll always play it (I do),

Because I wrote this little song … for Jet.

DANKSAGUNG

Tief durchatmen! Es tut mir leid, ich weiß, das war heftig. Ich trauere noch immer um Jet (und ich habe sie erfunden), also muss ich mich dafür entschuldigen, dieses Erlebnis an euch weitergegeben zu haben. Aber ich hoffe, ihr erinnert euch nicht nur an die Traurigkeit. Ich hoffe, ihr erinnert euch an ihre Stärke und könnt sie für euch nutzen, wenn ihr sie braucht. Ich habe das im vergangenen Jahr auf jeden Fall getan. WWJD (What Would Jet Do?). Genau das habe ich mich immer wieder gefragt.

Mein erstes Dankeschön geht also an euch, liebe Leser. Danke, dass ihr meinen Traum, vom Schreiben leben zu können, wahr macht. Es ist der Wahnsinn – wirklich – und es gibt keine Worte dafür, wie dankbar ich bin, und dabei kenne ich jede Menge Worte. Aber vor allem danke ich euch, dass ihr mir eure Zeit geschenkt habt. Ich hoffe, ihr habt jede Minute davon genossen.

Mein nächster Dank geht wie immer an den besten Literaturagenten der Welt, Sam Copeland. Dieses Buch hat unser Vertrauen wirklich auf die Probe gestellt – seinerseits wie meinerseits. Ich weiß, dass ich ein Risiko eingegangen bin, als ich darauf bestand, ein ganzes Buch von Anfang bis Ende zu schreiben, obwohl ich keinen Vertrag hatte – sehr zum Missfallen meines Agenten. Ich wollte, dass dieses Buch – und Jets Geschichte – für sich selbst spricht und sich nicht nur auf die Vorgänger stützt (CC: Pip, Red und Bel). Aber das musste es gar nicht, denn Sam war vom ersten Tag an dabei. Er hat es von Beginn an unterstützt, vorgestellt und davon geschwärmt, bevor er selbst überhaupt wusste, worum es darin ging. Alles, was er zur Verfügung hatte, war meine vage Beschreibung: »Eine Frau löst ihren eigenen Mord in sieben Tagen, und dann wird es ein bisschen wie in Das Leben ist schön. Jet ist einzigartig und das Gleiche gilt für Sam.«

Als Nächstes möchte ich mich bei meiner zweiten wunderbaren Agentin Emily Hayward-Whitlock bedanken. Sie ist die beste Film/TV-Agentin der Welt (Schau, wie diplomatisch ich sein kann). Danke, Emily, für die Ruhe, die ich in den letzten Jahren so oft gebraucht habe, und dafür, dass du dieses Schiff durch alle Höhen und Tiefen geführt hast. Vielen Dank, dass du mir so viel Zeit, Mühe und Sorgfalt widmest, während meine fiktiven Welten ihren Weg auf den Bildschirm finden.

Mein vielleicht größter Dank gebührt Dr. Matthew Pitt, ohne den dieses Buch nicht möglich gewesen wäre. Danke, dass Sie mir so großzügig Ihre Zeit und Ihr medizinisches Fachwissen geschenkt haben, als ich bis ins kleinste Detail beschrieben habe, welche Schrecken ich dieser Hauptfigur zumuten wollte. Danke, dass Sie mir geholfen haben, ein Szenario zu entwerfen, das so realistisch und lebensnah wie möglich ist. Ich bin ein wenig von dem abgewichen, was wir besprochen haben – ich habe einen Kugelsplitter gegen ein Stück Schädel ausgetauscht –, also sind alle medizinischen Ungenauigkeiten meine und nur meine, aber ich hoffe, ihr verzeiht mir, wenn ich meine Hände hochhalte und rufe: »Dichterische Freiheit!« Danke, dass Sie diese Geschichte, die ich unbedingt erzählen wollte, möglich gemacht haben.

Und nun zu meinen unglaublichen Verlegern. Erstens, das Team von Bantam. Meine großartige Lektorin braucht keine Vorstellung, aber ich werde es trotzdem tun. Vielen Dank an Jennifer Hershey, dass du mich in deine unglaubliche Liste von Autoren aufgenommen hast und dass du mich und Jet so kompetent unter deine Fittiche genommen hast. Ich bin so froh, dass wir beide bei dir ein Zuhause gefunden haben, und ich bin so dankbar für die Zeit und die Sorgfalt, die du uns gewidmet hast. Danke auch an Kara Welsh und Kim Hovey, dass ihr an dieses Buch und an mich geglaubt habt. Danke an Taylor Noel im Marketing und Jennifer Garza und Melissa Folds in der Werbung. Vielen Dank an Scott Biel für mein unglaubliches Cover, ich liebe es so sehr. Danke für deine Geduld, während wir uns langsam herangetastet haben. Mann, in diesem Fall hoffe ich wirklich, dass die Leute das Buch nach seinem Umschlag beurteilen.

Vielen Dank an: Loren Noveck, Jenn Backe, Debbie Glasserman, Saige Francis, Pam Alders, Richard Booth und Sarah Feightner, Nicholas LoVecchio, Deborah Bader, Kate Gomer und Bridget Sweet. Vielen Dank an euch alle, dass ihr so hart daran gearbeitet habt, diese Geschichte in ein echtes Buch zu verwandeln. Ich bin immer noch davon überzeugt, dass hier Magie im Spiel war.

Außerdem danke ich meinem und Jets britischem Verleger, Michael Joseph. Als ich das Team kennenlernte – noch bevor einer von ihnen überhaupt wusste, worum es in diesem Buch geht –, fühlte ich mich sofort wie zu Hause. Ich wusste, dass ihr nicht nur das beste Team für diese Aufgabe wart, sondern dass wir dabei auch Spaß haben würden – eine Lektion, die auch ich an Jets Seite lernen musste. Vielen Dank an meinen großartigen Lektor Joel Richardson; ich bin so dankbar, dass ich dich mit deinem scharfen Blick und deiner grenzenlosen Begeisterung an meiner Seite habe. Danke an Max Hitchcock, Louise Moore, Hannah Smith und Nalisha Vansia, die von diesem Buch genauso begeistert sind wie ich. Danke an Sriya Varadharajan und Frankie Banks für die Öffentlichkeitsarbeit und an Annie Moore und Vicky Photiou für das Marketing. Und vielen Dank an Lee Motley für mein wunderbares britisches Cover und an die Buchhändler auf der ganzen Welt, die dafür sorgen, dass meine Bücher tatsächlich in die Hände der Leser gelangen. Ich verdanke ihnen alles.

Ich danke meiner Familie, die wie immer die ersten Leser aller meiner Bücher sind. Aber ganz besonders meiner kleinen Schwester Olivia, die meine allererste Leserin überhaupt war. Meine Entstehungsgeschichte als Autorin begann im Alter von zehn Jahren, als ich (mörderische) Kurzgeschichten nur für dich schrieb. Danke, dass ich dich damit gruseln durfte, damals und für immer. Und danke an meine Eltern, dass sie das nicht mitbekommen haben, während ich meine Liebe zum Geschichtenerzählen entdeckt habe. Danke an Joe, der jetzt offiziell zur Familie gehört, und danke, dass du mir das Vertrauen geschenkt hast, dich und Liv (inoffiziell) zu verheiraten und zur Abwechslung mal etwas anderes zu schreiben – voller Hoffnung und Happy Ends. Danke an Peter und Gaye für eure unermüdliche Unterstützung und an Katie dafür, dass du mit mir über Gehirne und andere medizinische Dinge gesprochen hast. Und an Harry, der sich mehr als die meisten anderen um mich und meine Bücher kümmert. Danke an Dexter – in Wirklichkeit bist du mein guter Junge, Reggie ist nur erfunden, ich schwöre es.

Und, wie immer, gehört der wichtigste Dank einer Person: Ben. Im Gegensatz zu den meisten meiner bisherigen Buchpaare (ups, sorry), haben wir es tatsächlich bis ins Finale geschafft.

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