Die Nacht der Langfinger
Author: Matthew Costello
Date: 2014-06-05T00:42:31+00:00
Keywords: Krimi
Description: Digitale Romanserie. Folge 4. Zwei Dorfbewohner finden einen Schatz - eine wertvolle römische Platte aus reinem Silber. Zwar müssen sie sich die Belohnung mit dem Farmer und der Besitzerin des Landes, Lady Repton, teilen, aber es bleibt immer noch genug für alle. Der Archäologe Professor Cartwright bietet an, den Fund sicher in seinem Safe zu verstauen. Doch als am nächsten Tag der Experte des Britischen Museums eintrifft, um den Fund zu begutachten, ist dieser verschwunden! Die Polizei verdächtigt eine bekannte Gruppe von Kunstdieben. Aber Jack und Sarah haben eine andere Vermutung ... »Cherr
Publisher: BASTEI LÜBBE
Rights: Bastei Lübbe AG

Was ist »Cherringham – Landluft kann tödlich sein«?

»Cherringham – Landluft kann tödlich sein« ist eine zwölfteilige Serie in der Tradition des klassischen englischen Krimis. Sie erscheint monatlich und ist sowohl auf Deutsch als auch auf Englisch erhältlich. Die einzelnen Folgen sind in sich abgeschlossen. Die Serie ist aktuell nur als E-Book erhältlich.

Die Autoren

Matthew Costellos preisgekrönte Arbeit verbindet Stories, Spiele und Technologie. Er schrieb und gestaltete dutzende Computer- und Videospiele wie etwa The 7th Guest, Doom 3, Rage und Pirates of the Caribbean. Darüberhinaus veröffentlichte er verschiedene Romane wie etwa Vacation (2011), Home (2012) und Beneath Still Waters (1989), der bereits verfilmt wurde. Sein nächster Roman, Star Road, den er zusammen mit Rick Hautala geschrieben hat, wird Anfang 2014 erscheinen.

Neil Richards arbeitet als Produzent und Autor für Film und Fernsehen und hat unter anderem Drehbücher für den BBC und Disney verfasst, was ihm bereits einige BAFTA-Nominierungen einbrachte. Er wirkte zudem bei der Entstehung verschiedener Videospiele mit, wie etwa Da Vinci Code und Just Cause. Darüberhinaus berät er weltweit zum Thema Digital Storytelling.

Die zwei Hauptfiguren

JACK
Der pensionierte und frisch verwitwete Jack Brennan hat jahrelang für die New Yorker Mordkommission gearbeitet. Alles, was er nun will, ist Ruhe, und da scheint ihm ein Hausboot im beschaulichen Cherringham in den englischen Cotswolds als Alterswohnsitz gerade richtig. Doch etwas fehlt ihm: das Lösen von Kriminalfällen. Etwas, das er einfach nicht sein lassen kann.

SARAH
Die 38-jährige Webdesignerin Sarah Edwards führte ein perfektes Leben in London samt Ehemann und zwei Kindern. Dann entschied sich ihr Mann für eine andere. Mit den Kindern im Schlepptau versucht sie nun in ihrer Heimatstadt Cherringham ein neues Leben aufzubauen. Das Kleinstadtleben ist ihr allerdings viel zu langweilig. Doch dann lernt sie Jack kennen …

Matthew Costello
Neil Richards

CHERRINGHAM

LANDLUFT KANN TÖDLICH SEIN

Die Nacht der Langfinger

1. Das Ende des Regenbogens

Jerry Pratt gab Gas und hielt das Lenkrad des alten Landrovers fest in seinen Händen, während die Reifen mit dem steilen, schlammigen Hang am Winsham Hill kämpften.

»Komm schon, komm schon!«, rief er dem Motor zu, aber das alte Wrack rutschte und schlingerte bedrohlich zur Seite.

Doch zu guter Letzt machte der Wagen einen Satz nach vorn, und die Räder griffen in den Grund des alten Wirtschaftsweges, sodass Jerry die Kontrolle wiedererlangte.

»Mann, ich dachte schon, du packst das nicht«, stöhnte Baz, der auf dem Beifahrersitz hockte und sich mit beiden Händen an das alte Blecharmaturenbrett klammerte.

Jerry sah zu seinem alten Kumpel und boxte ihm lachend gegen den Arm.

»Ha! Hast mächtig Schiss gekriegt, was, Baz, du Penner? Aber mach mir nicht meinen Autositz voll, klar?«

Er bog auf einen Kiesstreifen neben dem lang gezogenen Waldstück, das den Hügel säumte, hielt an und stellte den Motor ab.

»Ich kapier nicht, wieso du nicht den Weg neben dem Cricketplatz nimmst – so wie jeder normale Mensch«, murrte Baz.

»Weil ich nicht normal bin, okay?«

»Wie recht du hast.«

Jerry lachte wieder, holte seine Zigaretten hervor und bot Baz eine an. Der schüttelte den Kopf.

»Ich hab aufgehört, schon vergessen?«, sagte er finster. »Abby mag das nicht. Wegen dem Baby und so.«

Jerry verdrehte die Augen.

»Pass lieber auf, Alter. Du stehst schon ganz schön unterm Pantoffel.«

»Tja, wird dir irgendwann genauso gehen, Jerry. Wart’s nur ab.«

»Keine Chance. Ich lasse mich nicht in Ketten legen!«

Jerry grinste.

Jau, so bin ich. Frei wie ein Vogel, dachte er. Und arm wie ’ne beknackte Kirchenmaus.

Er zündete sich eine Zigarette an und schnappte sich seine Jacke. Während er aus dem Landrover stieg, schaute er sich um. Von hier oben könne man auf fünf Countys sehen, hieß es – obwohl er das nie geglaubt hatte. Solchen Quark dachten sich die Tourismusleute aus. Und falls es doch stimmte – na wenn schon! Was sollte das bringen, auf fünf Countys zu gucken? Die sahen doch eh alle gleich aus. Bloß Felder. Dennoch musste er zugeben, dass die Aussicht zu dieser Tageszeit nicht schlecht war. Vielleicht sollte er häufiger vor elf herkommen …

Er drehte sich zu dem Wäldchen um.

Im Dickicht hinter den Bäumen – wo es in der richtigen Jahreszeit von fetten Fasanen nur so wimmelte – lag das Cricketfeld von Cherringham. Und dahinter wiederum befand sich der Ort selbst.

Baz hatte recht. Aus der Richtung kam man tatsächlich am besten hierher: Nur – wo blieb da der Spaß? Außerdem war die Strecke für Jerrys Geschmack ein bisschen zu … belebt. Was auch immer man in und um Cherringham herum anstellte, irgendeiner steckte immer seine Nase rein, meckerte oder beschwerte sich.

Deshalb bevorzugte er den Feldweg, die ruhigere und weniger »normale« Strecke um das Dorf herum.

Und wo sonst konnte ein junger, heißblütiger, gut aussehender Kerl wie er heutzutage den gewissen Nervenkitzel finden? Sicherlich nicht oben in der Hühnerfabrik, wo man für sechs Pfund die Stunde Hähnchen ausweidete.

Eines Tages, wenn er reich und berühmt wäre, würde er sich hier oben eine große Villa mit Blick auf die fünf bescheuerten Countys bauen. Er würde auf seiner Terrasse sitzen, einen Joint rauchen und Bier mit seinen Kumpels trinken: Und dann könnten die Leute von Cherringham ihn mal gernhaben.

»Ich hab die Akkus aufgeladen, Jerry, denn das hast du ja garantiert vergessen«, sagte Baz, der inzwischen hinten im Landrover war. Durch seine Worte wurden Jerrys Träume von einer rosigen Zukunft jäh unterbrochen.

»Und ich hab sie nicht aufgeladen, du Penner, weil ich wusste, dass du es sowieso machst«, erwiderte Jerry.

Baz hielt die hintere Tür des Wagens auf und zeigte auf zwei Metalldetektoren.

»Such dir einen aus«, forderte er Jerry auf und stieg aus dem Rover.

Jerry überlegte. Der Mark IV war schwerer, machte aber weniger Lärm. Der Expro-Navigator war leichter, dafür jedoch fummeliger.

»Ich nehm den Expro, Baz. Meine Schulter zwickt heute Morgen.«

»Zu viele Pints gehoben, schätze ich«, stichelte Baz. »Du hast aber auch ein Glück.«

Jerry bekam von Baz den gewünschten Detektor, legte ihn auf die Seite und griff nach seinen Stiefeln, die im Wagen lagen. Er sah zu, wie Baz einen Spaten und den anderen Detektor aufnahm und hinüber auf den Gipfel des Hügels ging, wo er die Hände in die Hüften stemmte und über das Tal blickte.

»Was machen wir? Unten anfangen und uns nach oben vorarbeiten?«

Nachdem er seine Stiefel angezogen hatte, griff Jerry sich seine Ausrüstung, verriegelte den Landrover und stellte sich zu Baz.

»Nee, wir fangen ungefähr auf halber Höhe an und arbeiten uns nach unten vor, würd ich sagen.«

Der obere Teil des Winsham Hill war eine Wildwiese; und an einer Seite von ihr führte der Feldweg entlang, den sie vom Tal aus hinaufgefahren waren. Auf halber Strecke nach unten wurde der Hang flacher. Von dort ab war das Land in Felder aufgeteilt, auf denen unterschiedliche Nutzpflanzen angebaut wurden und die sich bis zum Avon Brooke hinunterzogen – einem Flüsschen, das sich um Cherringham herumschlängelte, bevor es in die Themse mündete.

»Siehst du die Low Copse Farm?«, fragte Jerry und zeigte nach unten ins Tal, über den Fluss hinweg.

Baz nickte. »Die von Butterworth, oder?«

»Genau die. Er glaubt, dass der Streifen Land hier schon seit ein paar Tausend Jahren bewirtschaftet wird.«

»Also können da unten schon früher Häuser gestanden haben?«

»Richtig. Und es gab Straßen und Wege. Plätze, wo die Leute gesessen und ein Nickerchen gemacht haben. Wo sie Sachen verloren, vergruben, versteckten …«

»Schätze!«, rief Baz.

»Ja, möglich wär’s. Wenn wir Glück haben.«

»Bisher hattest du aber noch kein Glück, oder?«

»Nein, hatte ich nicht. Und deshalb bist du hier. Du bringst mir Glück, alter Knabe.«

»Und ich nehme dir die Hälfte der verdammten Plackerei ab«, merkte Baz an.

Jerry klopfte ihm auf die Schulter. Baz war schon mies gelaunt auf die Welt gekommen und musste dauernd aufgemuntert werden.

»Ja, stimmt schon. Aber du kriegst auch die Hälfte von dem verdammten Schatz ab, wenn wir ihn finden.«

»Falls wir ihn finden«, korrigierte Baz ihn. »Und dann müssten wir immer noch mit Butterworth teilen.«

»Ist ja seine Farm, Baz. Und sein Land.«

»Ich finde das ungerecht. Er sitzt zu Hause und trinkt Tee, und wir machen die ganze Arbeit.«

»So sind nun mal die Regeln.«

»Hmm, wenn du es sagst. Aber das ist jetzt schon der dritte Samstag, an dem ich dir draußen helfe«, beklagte sich Baz, »und ehrlich gesagt, habe ich es allmählich ein bisschen satt.«

»Drei Samstage – und noch kein Schatz? Was ist nur aus der Welt geworden?«

»Kein Grund, gleich angepisst zu sein, Jerry. Ich meine ja nur.«

»Ist ja gut«, lenkte Jerry ein. »Also, fangen wir jetzt an? Je eher wir mit der Suche beginnen, desto früher werden wir fündig.«

Mit diesen Worten legte Jerry sich seinen Spaten auf die Schulter, hob seinen Detektor hoch und machte sich daran, den Hügel hinabzugehen, um sein Glück zu finden.

2. Wer’s findet, darf’s behalten

Baz wischte sich den Schweiß aus den Augen und richtete sich auf.

Ogottogott, tut mir das Kreuz weh, dachte er.

Er sah auf seine Uhr. Fünf. Fast sieben Stunden waren sie schon auf diesem Feld zugange. Sie waren durch den Matsch hin und her gestapft, hatten dabei ihre Detektoren langsam von einer Seite zur anderen geschwenkt und aufmerksam gelauscht, ob das verräterische »Plink«-Geräusch zu hören war.

Zuerst hatten sie nebeneinander gearbeitet, aber dann war Jerry der Ansicht gewesen, dass sie sich aufteilen und auf unterschiedlichen Abschnitten des Felds suchen sollten. Irgendwie sollte das ihre Chancen erhöhen, auch wenn Baz nicht ganz verstand, wie.

Auf dem Hügel verliefen die Erdfurchen von unten nach oben, und Jerrys Logik zufolge sollten sie beide sich quer zu ihnen bewegen. Er meinte, sie hätten Glück, dass erst vor Kurzem gepflügt worden war. Butterworth war spät dran mit seiner Maisaussaat, aber wegen des vielen Regens hatte er bis zur letzten Minute gewartet.

Das Problem war, dass der Regen den frisch gepflügten Acker in Matsch verwandelt hatte. Und so waren Baz’ Stiefel inzwischen dick mit Schlamm verkrustet und schwer. Folglich empfand er keineswegs, dass sie Glück gehabt hätten.

Sein Rücken tat weh. Seine Beine taten weh. Und seine Arme taten weh vom Schwenken des verfluchten Detektors, mit dem er rein gar nichts gefunden hatte.

Natürlich hatte Jerry sich das leichtere Gerät ausgesucht. Baz wusste zwar, dass sein Kumpel ein verschlagener Mistkerl war, trotzdem ließ er sich alles von ihm gefallen. Man legte sich nicht mit Jerry an, denn der konnte richtig fies werden. Jerry war spargeldünn und drahtig: Anscheinend aß er nie irgendwas, sondern trank bloß. Doch bei Prügeleien kämpfte er wie ein richtiges Muskelpaket.

So wie diese schrecklichen Hunde, die ihre Zähne in einen schlugen und nie wieder losließen.

Neben Jerry kam Baz sich erst recht fett und lahm vor. Er war immer schon dick gewesen, solange er sich erinnerte. Adipös nannte man das heute. Aber fett blieb fett. Jedenfalls war Abby genauso wie er, und sie störte es nicht. Also warum sollte es ihm etwas ausmachen?

Er lehnte sich auf seinen Spaten und ließ den Blick über das Feld schweifen, um nach Jerry Ausschau zu halten.

Zuerst konnte er ihn nicht sehen. Dann entdeckte er ihn an einem Zaunpfosten.

Jerry hatte sich dort hingehockt, um sich auszuruhen, und rauchte eine Zigarette. Jetzt winkte Jerry ihm zu.

Baz winkte zurück.

Fauler Sack.

Baz griff in seine Tasche, zog einen Energydrink heraus und leerte die Dose. Seine letzte. Was für ein Tag! Er hatte sieben Pfund für Drinks und Snacks ausgegeben – und was hatte er gefunden?

Er wühlte in seiner Hosentasche und holte seine Schätze hervor: einen Metallknopf, zwei kleine Stücke Schrott, drei Patronenhülsen.

Wenigstens hatte er es bald geschafft. Nur noch ein letzter viereckiger Abschnitt vom Feld, dann konnten sie wieder nach Hause.

Er legte sich den Spaten auf die Schulter, steckte seine Kopfhörer in die Ohren und stellte den Detektor an. Dann hielt er ihn so, dass die Magnetspule kurz über dem Boden war, und machte sich an das letzte Feldstück.

Nie wieder mache ich das. Eine verfluchte Zeitverschwendung, dachte er.

Jerry beobachtete Baz, der in der hinteren Feldecke wie ein Zombie hin und her schlich, und wurde ungeduldig. Es war fast sechs, und bei diesem Tempo wären sie nicht vor sieben im Pub – viel zu spät für ihn!

Was war nur mit Baz los? Wieso war er so langsam?

Ich muss mir wohl jemand anders suchen, der mir hilft. Und Baz sagen, er bringt’s nicht …

Aber Jerry mochte Baz und hatte Mitleid mit ihm. Baz’ Frau war ein richtiger Drachen, und Jerry wusste, wenn er ihn nicht ab und zu für einige Stunden aus dem Haus holte, würde sein Kumpel eines Tages noch umkippen.

Und so viel musste man Baz lassen: Er war gründlich. Baz würde nie einen Job hinschmeißen, bevor er nicht erledigt war.

Jerry trat seine Kippe im Matsch aus und ging rüber, um Baz zu sagen, dass sie für heute Schluss machten.

Was nicht mehr nötig schien, denn Baz war schon stehen geblieben.

Jerry sah, wie Baz sich bückte, in der Erde grub, mit dem Detektor über den Schlamm strich und wieder grub. Dann kniete er sich hin und fing an, mit den Händen im Matsch zu schaufeln.

Jerry lief schneller.

Baz richtete sich auf, nahm seine Kopfhörer ab und winkte ihm ungewohnt hektisch zu.

»Jerry! Jerry!«

Es bedurfte keiner besonderen Aufforderung. Jerry rannte bereits, und als er bei Baz war, scharrte der Riesenkerl mit seinem Spaten so emsig in der Erde herum, dass Dreckklumpen in alle Richtungen flogen.

»Hey, Baz! Stopp! Immer mit der Ruhe, Alter«, sagte Jerry und kniete sich neben ihn. »Hast du was? Was ist da?«

»Ich hatte hier ein hammermäßiges Signal, Jerry. Hammermäßig!«

»Okay, jetzt krieg dich wieder ein, ja? Das könnte alles Mögliche sein. Ein Teil von einem alten Pflug, ein verbuddelter Wagen, eine Bombe aus dem Zweiten Weltkrieg -«

»Eine Bombe? Oh Gott!«

Baz sprang auf, wich zurück und ließ seinen Spaten fallen.

»Oder … es könnte auch was Wertvolles sein«, gab Jerry zu bedenken. »Und falls es so was ist, wollen wir es nicht mit dem Spaten zerkratzen, oder?«

Er sah lächelnd zu Baz auf, der blinzelnd nickte.

»Ja, klar. Könnte wertvoll sein …«

Vorsichtig schob Jerry mehr Erde zur Seite und tastete mit den Fingern im Matsch. Da war tatsächlich etwas: Es war flach, mit einer Prägung oder so. Er versuchte, es anzuheben, aber es war zu groß und steckte in dem dicken Schlamm und Lehm fest, die das Ding anscheinend nicht hergeben wollten.

Baz kniete sich wieder neben Jerry.

»So macht man das, Baz«, erklärte Jerry und zeigte ihm, wie er die Erde mit den Händen beiseiteschieben sollte. »Schön vorsichtig.«

Es dauerte nur eine Minute, dann hatten sie das geheimnisvolle Ding freigelegt.

Es war rund, weit mehr als einen halben Meter im Durchmesser und an den Rändern nach oben gewölbt. Und schwer, wie Jerry feststellte, als er es anheben wollte.

»Gott, hilf mal mit. Das ist beschissen schwer!«

Baz nahm das andere Ende und hob es an. Seine Augen weiteten sich vor Staunen.

»Ich glaub’s nicht. Das ist Metall. Aber was ist es, Jerry? Ist es ein Schatz?«

Jerry nahm die Wasserflasche aus seiner Jackentasche und schüttete sie über dem Fund aus. Der Schlamm wurde weggespült, sodass darunter eine schwarze Oberfläche mit einem leichten Blaustich zum Vorschein kam. Er sah genauer hin. In das Ding waren Figuren eingraviert: Nackte, die tanzten, Trompeten bliesen und Speere hielten.

»Weiß ich nicht, Baz. Könnte ein altes Tablett sein. Vielleicht nur Schrott. Oder eine von diesen Platten, auf denen man Braten schneidet …«

»A-aber es könnte ein Schatz sein?«

Jerry sah Baz an, dessen Gesicht strahlte wie das von einem Kind zu Weihnachten.

»Könnte sein.«

Obwohl er eher nicht daran glaubte.

Wann hatte er je so viel Glück gehabt?

3. Alles streng nach Vorschrift

Pete Butterworth saß mit verschränkten Armen an dem alten Küchentisch des Farmhauses und wartete. Auf seiner Schulter fühlte er die Hand seiner Frau Becky, warm und beruhigend. Er blickte sich in der Küche um. Sie waren zu fünft hier, doch seit Minuten hatte keiner ein Wort gesagt.

An einem der beiden Tischenden saß Professor Peregrine Cartwright, der ehemalige Leiter des Archäologischen Instituts an der University of Oxford, und guckte sich die Metallplatte in Sherlock-Holmes-Manier durch eine Lupe an. Ab und zu drehte er das schwere Objekt und trug etwas in das kleine Notizbuch ein, das vor ihm auf dem Tisch lag.

Pete gegenüber saßen Jerry und Baz – »die ungewöhnlichsten Schatzsucher der Welt«, wie er sie gerne nannte.

Bisher vielleicht.

Sie waren anmarschiert gekommen, als er gerade mit dem Melken fertig war, hatten eine Schlammspur im Haus hinterlassen und beide so wild durcheinandergeredet, dass Pete zuerst gar nichts verstand.

Dann hatten sie vorsichtig den Inhalt des alten Sacks auf den Küchentisch gelegt, und Becky und er waren total baff gewesen.

»Wir glauben, das ist ein antikes Teetablett«, hatte Baz gesagt.

»Mittelalter vielleicht«, fügte Jerry hinzu.

Es klebten noch Schlammklumpen an dem Ding, und das angelaufene Metall machte nicht viel her; doch Pete hatte schon genug Funde auf Farmen gesehen, um zu erkennen, dass es kein Teetablett war.

Und aus dem Mittelalter ganz bestimmt nicht.

Während Becky das Ungetüm behutsam in der großen, alten Küchenspüle abwusch und es dann auf ausgebreiteten Zeitungen auf den Tisch stellte, hatte Pete den beiden Burschen die komplizierten Abläufe bei so einem Fund erklärt.

Man musste sofort die Behörden informieren, sonst konnte man schnell mal auf fünftausend Pfund Bußgeld verknackt werden.

Danach entschied das British Museum höchstpersönlich, ob es sich um einen sogenannten »archäologischen Fund« handelte oder nicht. Falls ja, schätzten die Sachverständigen ihn und bezahlten den Marktwert. Das Geld wurde normalerweise zwischen Farmer und Findern geteilt – entsprechend der vorab getroffenen Vereinbarung.

»Und was für ein Glück, Jerry«, hatte Pete mit einem kurzen Lächeln zu seiner Frau gesagt, »dass ich diese Abmachung gleich hier habe, von dir unterschrieben.«

Er hatte das Blatt Papier gezückt, das – sollte dieses »Tablett« sein, wofür er es hielt – das Haus, die Farm, sein Vieh und seine Familie davor bewahren würde, noch vor Jahresende vor die Hunde zu gehen.

Was höchst unwahrscheinlich ist, dachte er erneut.

Denn Pete Butterworth war in der Tat sehr pleite, und es schien, als könnte ihn nur noch das Wunder eines verborgenen Schatzes vor dem finanziellen Ruin retten. Das Land, das Petes Familie seit drei Generationen bewirtschaftete, gehörte Lady Repton, und sie hatte bereits erklärt, dass die Pacht im kommenden April erhöht würde – mal wieder.

Professor Peregrine Cartwright legte seine Lupe ab, schlug das Notizbuch zu und schaute sich bedeutungsschwer in der Küche um.

Oh, oh, jetzt kommt’s, dachte Pete.

Sein Herz wummerte wie ein Dampfhammer.

»Als Erstes«, begann der alte Archäologe, »möchte ich Ihnen sagen, dass Sie richtig gehandelt haben, mich heute Abend herzurufen, Mr. Butterworth. Alle historischen Funde müssen den Behörden so bald wie möglich und korrekt gemeldet werden. Einen Fachmann wie mich – auch wenn ich im Ruhestand bin, wie ich erwähnen muss – hinzuzubitten, um solche Funde zu prüfen, ist immer wieder … wie soll ich sagen … ein probates Mittel, die relevanten Prozesse in Gang zu setzen …«

»Hä?«, entfuhr es Baz.

»Er meint, dass wir alles ›streng nach Vorschrift‹ machen müssen, und er hilft uns dabei«, übersetzte Jerry für ihn.

»Klar«, sagte Baz, obwohl er noch verwirrt wirkte.

»Darf ich fortfahren?«

»Ja, ich bitte darum, Professor«, antwortete Pete.

Er begriff, dass Cartwright es gewohnt war, das Sagen zu haben, und entschied, ihn lieber weitermachen zu lassen. Becky zog sich einen Stuhl heran und setzte sich neben Pete. Unter dem Tisch ergriff sie seine Hand und drückte sie.

»Ich danke Ihnen«, fuhr Cartwright fort. »Nun, zunächst einmal müssen wir den Fundort sichern. Mr. Butterworth, vielleicht könnten Sie morgen für die Einzäunung sorgen und zusätzliche Hilfen anheuern, die uns bei weiteren Grabungen unterstützen?«

Pete nickte, auch wenn er noch nicht verstand, worauf der Professor hinauswollte.

»In der Zwischenzeit werde ich mich persönlich an das British Museum wenden, gleich morgen früh«, sagte Cartwright. »Also, falls das Artefakt hierbleiben soll, brauchen Sie einen Sicherheitsdienst, der es rund um die Uhr bewacht. Ich kann Ihnen eine vertrauenswürdige Firma in Oxford empfehlen. Dort haben sie solche Wachdienste schon übernommen, und Sie brauchen ihn ja nur für die wenigen Wochen, bis das British Museum aktiv wird.«

Pete sah seine Frau an.

Ein Sicherheitsdienst? Wie in aller Welt sollte er den bezahlen? Er hatte gehört, dass es ein Jahr dauern konnte, bis man das Geld für so einen Fund bekam.

Es muss einen anderen Weg geben.

»Können wir das vielleicht anders regeln, Professor? Was ist mit der Bank? Könnten die -«

Cartwright stieß ein kurzes Lachen aus, als wäre die Idee völlig absurd.

»Banken machen einen großen Bogen um solche Sachen. Haftungsfragen noch und nöcher. Aber …«

Cartwright legte eine Pause ein, als käme ihm eben eine Idee. Er strich sich über den Bart und nickte.

»Es gäbe eine Möglichkeit. Ich könnte den Fund … eventuell … mit zu mir nach Hause nach Cherringham nehmen. Dort habe ich einen großen Safe, der eigens für die Aufbewahrung solch wertvoller Objekte gebaut wurde. Ich nehme an … Ja, ich könnte in diesem Fall wohl die Verantwortung übernehmen.«

»Das wäre prima«, stimmte Pete ihm zu.

»Dann einigen wir uns darauf?«

»Ich denke, das ist das Beste.« Pete sah seine Frau an, und Becky nickte.

»Moment mal«, sagte Jerry. »Sie meinen, dass Sie das Tablett mitnehmen? Das gehört doch uns!«

»Mein lieber Junge«, erwiderte Professor Cartwright, »ich kann unmöglich Ihnen die Verantwortung dafür überlassen.«

»Wieso nicht? Das ist unser Tablett. Wir haben es gefunden.«

»Das bestreite ich ja gar nicht. Die Eigentumsverhältnisse hier sind gänzlich unstrittig. Obschon ich Sie wohl darauf hinweisen sollte, dass dies kein Tablett ist.«

»Hä?«, entfuhr es Baz erneut.

»Professor Cartwright«, sagte Pete, dem eine Frage auf der Zunge brannte, seit Jerry und Baz ihm das Ding angeschleppt hatten. »Können Sie uns verraten, was es denn wirklich ist?«

»Ja, aber selbstverständlich!«, antwortete Cartwright. »Es handelt sich hier um ein sehr schönes Stück römischen Tafelsilbers aus dem vierten Jahrhundert. Eine Servierschale – oder Servierplatte, verziert mit mehreren Meeresgottheiten, einem sehr hübschen Bacchus und einigen atemberaubend detailliert dargestellten Mänaden.«

»Silber?«, fragte Jerry enttäuscht. »Also kein Gold?«

»Selbstverständlich nicht«, erwiderte Cartwright, als wäre schon die Vorstellung grotesk.

»Dann ist das nicht so viel wert?«, erkundigte sich Baz, der jetzt regelrecht niedergeschlagen aussah.

»Ganz im Gegenteil. Ich würde schätzen, dass es sogar recht viel wert ist.«

Petes Herz übersprang einen Schlag.

»Jetzt raus damit, Prof!«, rief Jerry. »Kommen wir zur Sache, okay? Über wie viel reden wir hier?«

Professor Cartwright seufzte, als wäre es der Gipfel der Geschmacklosigkeit, einem römischen Artefakt einen Preisstempel aufdrücken zu wollen.

»Nun ja … Die Platte aus dem Mildenhall-Fund – ein ganz ähnliches Stück, das in den Vierzigern entdeckt wurde – ist in der Qualität und Verarbeitung dieser hier weit unterlegen. Und der gesamte Fund wurde seinerzeit auf annähernd fünfzigtausend Pfund festgelegt, sofern ich mich recht erinnere.«

Pete schluckte und merkte, wie seine Frau seine Hand noch fester drückte. Fünfzigtausend Pfund! Sogar wenn sie die durch zwei teilten – zehn oder zwanzig Riesen würden ausreichen, um die Familie von sämtlichen Sorgen zu befreien. Jerry und Baz ihnen gegenüber klatschten sich ab.

»Geschafft!«, sagte Jerry und wandte sich zu Baz. »Was hab ich dir gesagt?«

»Jippie!« Baz rieb sich die Hände.

Professor Cartwright hüstelte ungeduldig.

»Es gilt indes, die Inflation zu bedenken. Unter Berücksichtigung aller Fakten dürfen Sie mithin davon ausgehen, dass die zuständigen Stellen heute einen Wert zwischen einer und eineinhalb Millionen ansetzen werden.«

Pete spürte, wie er sehr blass wurde.

»Einige Hunderttausend mehr oder weniger«, ergänzte der Professor, als würde er mit ihnen spielen.

Hierauf wurde es sehr still, und Pete hätte schwören können, dass sie alle aufgehört hatten zu atmen. Professor Cartwright stand auf und blickte auf sie hinab.

»Sind wir uns dann alle einig, dass es das Klügste ist, wenn ich die Servierplatte – die Cherringham-Platte, wie sie zweifellos künftig heißen wird – mitnehme und über Nacht in meinem Safe aufbewahre?«

Pete konnte nichts sagen. Er sah seine Frau an und stellte fest, dass ihr Tränen übers Gesicht liefen.

»Ja«, antwortete er schließlich, während er nun selbst mit den Tränen kämpfte. »Das ist bestimmt das Klügste.

»Nun, dann können wir das Stück vielleicht in einige Stofflagen wickeln. Und wenn Sie mir helfen würden, sie in mein Auto zu legen … dann würde ich mich verabschieden.«

4. Party im Ploughman

Jack Brennan lenkte seinen Austin Healey Sprite in eine freie Lücke auf dem Parkplatz neben dem Ploughman und stellte den Motor aus.

Es war einer der letzten freien Plätze, und er vermutete, dass in dem Pub irgendeine Feier stattfand. Vielleicht sollte er zurück zu seinem Boot, The Grey Goose, fahren, sich einen Martini mixen und …

Nein. Einer seiner Vorsätze für das neue Jahr – den er bisher auch eingehalten hatte – lautete, dass er sich mehr unter die Einheimischen mischen und sich weniger wie der Yankee auf Besuch benehmen wollte.

Er sang im Rotarierchor, was ein Anfang war. Doch was würde ein richtiger Einheimischer in Cherringham von Zeit zu Zeit tun?

Richtig: Er würde in den Pub gehen und mit den Leuten plaudern, die dort waren. Also holte er tief Luft, stieg aus seinem Sportwagen und ging auf die verglasten Doppeltüren des klassischen Pubs zu.

Drinnen fand eindeutig eine Party statt.

Jack nickte und lächelte. Einige hier kannte er bereits flüchtig, doch er sah auch viele neue Gesichter. Er bahnte sich seinen Weg zu einem freien Platz an der Bar, wo drei Leute die Zapfhähne am Laufen hielten; der Tresen war gepunktet von Bierschaum.

»Ein Pint Bitter«, sagte Jack und hoffte, dass es lässig klang.

Die Barfrau Ellie, die recht niedlich aussah und ungefähr im selben Alter wie Jacks Tochter war, lächelte ihm zu, während sie nach einem Glas griff und es unter den altmodischen Zapfhahn hielt. Während sie es füllte, drehte Jack sich um und versuchte herauszufinden, was hier vor sich ging.

Zwei Männer standen weiter rechts vor der Dartscheibe, und anscheinend galt ihnen die Aufmerksamkeit aller anderen Gäste.

Der eine war dünn und drahtig, der andere sehr rund, blass und schwammig. Sie wurden von Leuten umringt, die ihre Gläser dicht vor der Brust hielten und sich benahmen, als wären die beiden königliche Hoheiten auf der Durchreise. Dabei sahen die zwei eher wie Landarbeiter aus, die schon länger keinen Job mehr gefunden hatten.

»Hier, bitte, Jack«, sagte Ellie.

»Danke«, erwiderte er, nahm sein Pint und bewegte sich ein bisschen weiter nach rechts, um zu hören, worüber die beiden Männer redeten.

»Na, morgen wissen wir, was Sache ist. Stimmt’s, Baz?«

Der Dünne nickte seinem Freund zu, der mehrere Pints recht hastig hintereinander geleert haben musste – der lallenden Stimme nach zu urteilen, mit der er antwortete: »Äh … ja, ja, und dann … verraten wir euch, w-wie das war. Drinks für alle!«

Ein Mann in der Menge, dessen grauer Vollbart einen Großteil seines Gesichts verbarg, wandte sich zu der Gruppe um und rief: »Habt ihr gehört, Leute? Drinks für alle!«

Jack entging jedoch nicht, dass der dünne Kerl zu lächeln aufhörte und besagtem Baz einen warnenden Blick zuwarf, der offenbar ausdrücken sollte: Halt verdammt noch mal die Klappe!

Baz korrigierte sich eilig.

»W-wenn wir unser Geld haben. K-könnt ihr drauf wetten. Aber n-nicht jetzt.«

Der alte Mann mit dem Bart war sichtlich enttäuscht.

Um Haaresbreite hatte er ein bis zwei Freibiere verpasst.

»D-der Perfesser«, erklärte der stark angetrunkene Baz, »s-sagt, dass es eine Million wert sein kann. V-vielleicht mehr.«

Die Menge stieß im Chor ein »Oooh!« aus. In Cherringham war das viel Geld. Genau genommen war eine Million überall ein Haufen Geld.

Jack wandte sich an einen neben ihm stehenden jungen Mann, der einen Overall trug und eine eng anliegende Mütze aufhatte.

»Verzeihung, ich bin nur neugierig. Was ist mit diesen Typen? Haben die im Lotto gewonnen oder so?«

Der Mann drehte sich zu Jack. »Nee, die haben einen Schatz gefunden! Römisch. Tierisch wertvoll.«

»Ach ja? Und haben sie den hier?«

Der Mann schüttelte den Kopf. »Irgend son Professor hat den. Bewahrt ihn im Safe auf, bis morgen die Typen vom Museum kommen.«

»Große Neuigkeiten für Cherringham«, meinte Jack.

Aber der andere lauschte bereits wieder den beiden Schatzjägern, die nun detailliert beschrieben, wie sie ihren Fund entdeckt hatten, und es sichtlich genossen, im Mittelpunkt zu stehen. Jack kam ein Gedanke, als er sein Pint austrank. Dies könnte eine interessante Geschichte für die Lokalpresse sein. Und er wusste genau, wem er es erzählen sollte.

Aber zuerst sollte er vielleicht etwas mehr erfahren.

Er wartete, bis sich die Menge ein bisschen verteilt hatte. Die in epischer Breite wiedergegebene Geschichte von der großen Entdeckung war zu Ende, und da keinerlei Aussicht auf Freibier bestand, hatten sich viele auf den Heimweg gemacht.

Der Mann, der Baz genannt wurde, saß zusammengesackt auf einem Stuhl in der Ecke, während der andere Schatzsucher am Billardtisch stand und mit einer Frau redete, die so rund war wie er dünn.

Ein günstiger Moment, um mehr Informationen zu bekommen.

Jack ging hinüber und stellte sich zu den beiden.

Endlich blickte der Mann auf. Er war zwar groß, Jack aber immer noch ein kleines Stück größer.

Jack lächelte.

»Gratuliere«, sagte er und prostete dem Schatzsucher mit seinem Glas zu.

Der Mann grinste und stieß sein fast leeres Glas gegen Jacks an.

»Jack Brennan. Was für eine eindrucksvolle Entdeckung, Mr. …«

»Jerry Pratt«, stellte sich der Mann vor. »Ja, ein echt tierischer Fund.«

»Ich hätte da mal eine Frage.«

Sogleich blickte sein Gegenüber ihn misstrauisch an. Aus der Nähe erkannte Jack, dass er ihn schon früher im Ploughman gesehen hatte – allerdings handelte es sich nicht um jemanden, von dem man in irgendeiner Weise Notiz nahm.

Jetzt allerdings, da Jerry Pratt enormem Reichtum entgegensah, war das völlig anders.

»Wie ich gehört habe, passt ein Professor auf Ihren Fund auf?«

Jerry erzählte ihm von dem Safe. Zum Schluss erwähnte er, dass morgen alle dabei sein würden, wenn der Safe geöffnet und der Experte vom British Museum den Wert schätzen würde.

»Alle? Wer wäre das denn, außer Ihnen beiden?«

»Pete. Ist ja seine Farm. Und Lady Repton. Ihr gehört das Feld.«

»Die kriegen alle etwas ab?«

Jerrys Miene nach zu urteilen – er kniff die Augen zusammen, und die Lippen wurden schmaler -, gefiel ihm diese Vorstellung ganz und gar nicht. Auch bei einer Million teilten die Menschen ungern.

Wie wunderlich wir sind, wenn es ums Geld geht, dachte Jack.

Obwohl das vielleicht nicht ganz das richtige Wort war.

Jack bekam den Namen des Professors heraus – Peregrine Cartwright –, doch nun wurde Jerry wieder misstrauisch. »Was sollen die ganzen Fragen?«

Jack lächelte und hoffte, dass er jeden Argwohn mit der folgenden Antwort im Keim ersticken konnte. »Ich habe eine Freundin, die den Cherringham Roundel herausgibt. Das ist der Online-Newsletter für das Dorf.«

Ebensogut hätte er Esperanto sprechen können.

»Jedenfalls möchte ich wetten, dass sie die Story mit Freuden bringen würde und sehr gerne dabei wäre, wenn der Experte sich die Silberplatte ansieht. Verstehen Sie?«

Jerry nickte. »Ja, klar. Wieso nicht?«

»Schön. Sind doch große Neuigkeiten für Cherringham, nicht?«

Der Mann lehnte sich halb auf Jack. Er war nicht so betrunken wie Baz, aber doch ein bisschen wacklig. »Verflucht riesige Neuigkeiten für mich – kann ich nur sagen.«

Dann lachte er und wandte sich wieder der rundlichen kleinen Frau zu, die ihn mit großen Augen und unverhohlener Bewunderung anstarrte. Sie konnte offenbar nicht fassen, dass dieser Kerl, der aussah, als könnte er nicht mal mit zwei Münzen in der Tasche klimpern, in Wahrheit ein Millionär war.

Jack stellte sein Glas auf einem nahen Tisch ab, nickte Jerry zu und ging nachdenklich hinaus zu seinem Wagen.

Was für ein erstaunlicher Zufall, dass du ausgerechnet heute in den Pub gegangen bist.

»Irgendwann morgen früh, Sarah«, sagte Jack. »Meinst du, du kannst dir eine Einladung besorgen?«

Sarah klang begeistert von Jacks Idee. Wie sie ihm erzählt hatte, war die wöchentliche Ausgabe des Online-Newsletters für den Gemeinderat von Cherringham – angefüllt mit lokalen Nachrichten und Ereignissen – nicht unbedingt der Gipfel des Nervenkitzels, aber es machte ihr Spaß, all den Kleinkram zusammenzutragen.

Außerdem glaubte Jack, dass für Sarah jeder Penny zählte. Und die Entdeckung eines antiken römischen Artefakts kam »echten Nachrichten« so nahe, wie es nur irgend ging.

»Soweit ich weiß, ist Professor Cartwright im Ruhestand. Zwar kenne ich ihn nicht persönlich, aber ich habe ihn schon einige Male im Dorf gesehen. Ich könnte versuchen, ihn anzurufen.«

»Was ist mit der Frau, der das Land eigentlich gehört?«

Jack kamen diese ganzen rechtlichen Vorschriften bei entdeckten Funden unglaublich wirr und unnötig kompliziert vor.

Das würde in den Staaten vollkommen anders ablaufen. Da gehörte ein Fund dem, der ihn entdeckt hatte.

»Lady Repton. Die kenne ich auch nicht persönlich. Die Reptons besitzen hier einiges an Grund, aber es geht das Gerücht, dass sie ziemlich klamm sind. Diese Geschichte könnte sie retten.«

»Ich schätze, darauf hoffen mehrere Leute.«

»Soll ich versuchen, dich auch einladen zu lassen?«

»Nein, ich lese es im Cherringham Roundel nach.«

Sarah lachte. »Direkt neben dem Erlös aus dem St.-James-Flohmarkt.«

»Ah ja, stimmt.« Er sah zum Nachthimmel hinauf, der von Sternen gesprenkelt war. Es wurde spät.

»Ich berichte dann, wie es war«, sagte Sarah.

»Super.«

»Und, Jack, vielen Dank für den Tipp!«

»Immer wieder gerne. Bis bald!«

Nach dem Gespräch blieb Jack noch ein wenig stehen und betrachtete den ungewöhnlich klaren Himmel.

Dabei kam ihm der faszinierende Gedanke, dass genau hier, auf dieser uralten Straße hinunter zum Fluss, römische Legionen marschiert, ihre Lager aufgeschlagen und mit einheimischen Keltenstämmen gekämpft haben könnten.

Hier, wo ich stehe.

Das ist eindeutig eine andere Welt als die guten, alten USA.

Hier in England zu sein – umgeben von so viel Historischem – ließ die Geschichte irgendwie lebendiger wirken. So wie diese Platte, die im Boden verborgen war: die Hinterlassenschaft eines Imperiums, das einst diese Insel erobert hatte.

Vielleicht würde er heute Abend noch eine Weile in seinem Gibbon lesen. Das war zwar keine leichte Lektüre, doch wenn Jack besser verstehen wollte, wie Imperien aufstiegen und untergingen, war Gibbons Werk über den Verfall des Römischen Reiches genau das Richtige, auch wenn der berühmte Historiker es bereits vor Jahrhunderten geschrieben hatte. Und mit diesem Gedanken ging Jack zu seinem Sprite. Heute Abend war er froh, ein »Einheimischer« zu sein … und konnte sich durchaus vorstellen, für immer hierzubleiben.

5. Eine Überraschung beim Professor

Sarah saß steif in Professor Peregrine Cartwrights Wohnzimmer.

Lady Repton hatte auf einem ledergepolsterten Stuhl Platz genommen, ihren Gehstock fest in der rechten Hand. An ihrer Seite war Cartwright; die beiden unterhielten sich leise miteinander. Die anderen Männer standen am Rande des in schimmerndem Bronzeton tapezierten Zimmers, dessen dicke lila Vorhänge aufgezogen waren, sodass von draußen Sonnenlicht hereinfiel.

Ein bizarres Grüppchen – diese Männer dort, dachte Sarah.

Die beiden Schatzfinder sahen aus, als hätten sie die Nacht durchgezecht. Ihre Gesichter wirkten aufgedunsen, die Augen waren eingefallen, und sie blinzelten unglücklich im grellen Licht, als fürchteten sie, es könnte ihre Gehirne einschmelzen.

Der Farmer, Pete Butterworth, sah nervös aus: Mit unruhigen Bewegungen trat er von einem Fuß auf den anderen, schaute auf seine Uhr, überprüfte sein Handy – und anschließend begann er mit all dem von Neuem.

Cartwright war begeistert gewesen, als Sarah anrief, und hatte sich gefreut, dass sie herkommen und über die Begutachtung im Cherringham Roundel berichten wollte.

»Es ist nur ein Online-Newsletter«, hatte sie erklärt. »Der Gemeinderat bat mich -«

»Selbstverständlich. Es ist ganz wunderbar, wenn solch ein Ereignis in die Medien kommt. Schließlich wird hier Geschichte lebendig!«

»Und ein Vermögen gemacht«, sagte sie.

»Äh … ja, das auch. Ich müsste natürlich vorher Lady Repton fragen, ob es ihr recht ist, doch ich kann mir nicht vorstellen, dass sie etwas einzuwenden hat. Je mehr Aufmerksamkeit dieser Fund bekommt, desto besser!«

Von einer enthusiastischen Reaktion des Professors zu sprechen wäre noch untertrieben gewesen.

Nur leider verspätete sich jetzt der Gutachter vom British Museum. Angeblich gab es einen Stau auf der M40. Er hatte Cartwright eine SMS geschickt und ihm mitgeteilt, dass er nicht mehr weit weg war, doch die Verzögerung zerrte an den Nerven aller Anwesenden.

Ein Gedanke kam Sarah unvermittelt in den Sinn: Hier will nicht bloß jeder das Geld von dem Fund – die brauchen es dringend.

Genau in diesem Moment klingelte es an der Tür von Cartwrights Cottage, und alle zuckten zusammen. Die Finder gaben sich alle Mühe, kerzengerade zu stehen, und Pete Butterworth blickte ängstlich zur Haustür.

Cartwright tätschelte Lady Reptons Hand und eilte mit einem breiten Grinsen zur Tür.

Jetzt wird es spannend, dachte Sarah.

Und wie eine königliche Hoheit betrat der Gutachter den Raum.

»Darf ich vorstellen: Doctor Reginald Buchanan von der Abteilung für Antiquitäten und Schätze des British Museum.«

Buchanans rundliche Statur erinnerte an ein vergangenes Jahrhundert. »Feinkostgewölbe« nannte man früher solch einen ausladenden Bauch, fuhr es Sarah durch den Kopf. Mit seiner Weste, deren Knopflöcher bedenklich gedehnt wurden, und seinem sorgfältig frisiertem Schnauzbart wirkte der Mann, als wäre er soeben H. G. Wells’ Zeitmaschine entstiegen.

Etwas an ihrem Verhalten ließ Sarah vermuten, dass sich Buchanan und Cartwright schon kannten. Was recht gut der Fall sein konnte – schließlich war der eine emeritierter Geschichtsprofessor aus Oxford und der andere Antiquitätenfachmann …

»Eine Tasse Tee?«

Buchanan hob eine Hand.

Der Gutachter schien nicht sonderlich angetan von Cartwright zu sein, und er machte auch keinerlei Anstalten, sich für die Verspätung zu entschuldigen.

»Nein«, antwortete er und zog die eine Silbe derart in die Länge, dass der letzte Buchstabe beinahe nachhallte.

Buchanan blickte zu den drei Männern und ließ sich seine Verachtung für das Publikum deutlich anmerken. Dann fiel sein Blick auf Sarah, die sofort aufsprang.

»Sarah Edwards«, sagte sie und streckte ihm die Hand hin. »Ich schreibe hierüber in unserem hiesigen Newsletter, dem …«

Mit einem Nicken wandte Buchanan sich von ihr ab, bevor sie den Satz beenden konnte.

»Nun, bringen wir es hinter uns. Falls Sie hier etwas Echtes – etwas von Wert – haben, brauche ich einige Zeit, um es sehr gründlich zu prüfen.« Nach einer kurzen Pause wiederholte er seine letzten Worte: »Sehr gründlich zu prüfen … Ich muss mich vom genauen Zustand überzeugen und mir absolut sicher sein, was es ist.«

»Und ob das Ding echt ist!«, platzte Jerry Pratt heraus. »Da können Sie einen drauf lassen.«

Alle verstummten. Die Ansicht eines Mannes, der mit einem Metalldetektor im Dreck nach Schätzen suchte, hatte hier keinerlei Gewicht.

Cartwright zog einen Stuhl näher zu Lady Repton und klatschte in die Hände.

»Alsdann. Fangen wir an. Ich habe meinen Esstisch frei gemacht, sodass Sie genügend Platz haben, das Objekt zu untersuchen und seinen Wert zu schätzen.«

Cartwright ging zu einem Gemälde auf der rechten Seite, gleich neben den hohen Bücherregalen. Das Bild hatte eine vage Ähnlichkeit mit einem Klimt-Gemälde: ein sich umarmendes Paar, umhüllt von etwas, das mit goldenen und silbernen Farbflecken wiedergegeben wurde.

Ein bisschen schrill, nicht sehr klassisch, dachte Sarah.

Cartwright zog an einer Ecke des Bilderrahmens, der daraufhin aufschwang und den Blick auf einen Wandtresor mit einem großen Kombinationsschloss in der Mitte freigab.

Cartwright grinste wie ein Schuljunge, als er sich zu den anderen umsah. »Hoffentlich erinnere ich mich noch an die Kombination!«

Ein kurzer Blick nach links und rechts bestätigte, dass niemand den Scherz des Professors amüsant fand.

Cartwright sah wieder zum Tresor und begann an der Scheibe zu drehen, wobei er vor sich hin murmelte.

»Links, rechts, wieder links und …«

Er griff nach dem Riegel, aber die Tür rührte sich nicht.

»Verzeihung«, entschuldigte er sich und drehte sich erneut zu seinem Publikum um. »Das Schloss ist sehr heikel. Es muss an exakt der richtigen Stelle einrasten. Gut. Noch einmal von vorn.«

Sarah sah hinüber zu Buchanan, der mit seiner wuchtigen Figur im Begriff zu sein schien, den Stuhl zu zerquetschen, auf dem er saß. Die potenziellen Geldempfänger – ausgenommen Lady Repton – standen schlecht gecasteten Statisten gleich ein Stück hinter dem Professor, als wären sie bereit, nach vorne zu stürzen, sobald sich der Safe öffnen würde.

Sarah bemerkte, dass Lady Repton gebannt auf Cartwrights Hand starrte.

Wenn ich das genau so schreiben dürfte, wäre es endlich mal ein spannender Artikel im Newsletter. Leider durfte sie es nicht.

Der Stil des Roundel, so wie ihn der Gemeinderat wollte, sollte rein informativ sein – sachlich und mit einem Hauch Übertreibung hinsichtlich guter Taten, triumphaler Laientheaterabende und Musikdarbietungen.

»Links und …«

Cartwright hatte seinen zweiten Versuch beendet. Diesmal hatte er langsamer am Kombinationsschloss gedreht, bevor er nun nach dem Türhebel griff und kräftig drückte.

Der Hebel bewegte sich bis ganz nach unten, und ein Klicken ertönte.

Selbst der betont desinteressierte Buchanan lehnte sich ein wenig vor und harrte der großen Enthüllung.

Cartwright schwang die Tür auf und langte in den Tresor.

»Wa-«

Für einen Moment dachte Sarah, der Professor würde ihnen eine weitere Kostprobe seines erbärmlichen Humors vorführen.

Dann aber steckte er den Kopf erst halb, dann vollständig in den Tresor und tastete den Innenraum geräuschvoll ab.

In dem geschmacklos eingerichteten Zimmer hätte man eine Stecknadel fallen hören.

Nur dass das nächste Geräusch nicht von einer fallenden Stecknadel herrührte.

Cartwright drehte sich um und war so bleich, als hätte er eben einen Geist gesehen. Seine Lippen bebten, und seine Augen huschten hektisch umher, als er aussprach, was niemand hier hören wollte.

»Er ist weg! Der Schatz ist weg!«

6. Morgendlicher Tumult

In dem nun losbrechenden Chaos war Sarah für einen Moment um ihr Wohlergehen besorgt.

Jerry und Baz, verkatert, wie sie waren, erwachten mit einer solchen Wucht zum Leben, als hätten sie einen heftigen Stromschlag abbekommen. Sie rannten zum Safe, stießen den Professor zur Seite und drängelten sich gegenseitig weg, um die Köpfe in die klaffende Öffnung zu stecken.

Lady Repton blieb sitzen, zeigte jedoch, dass sie für ihren Gehstock noch eine andere Verwendung kannte als die übliche – sie richtete ihn auf Cartwright und schrie mit kehliger, raspelnder Stimme: »Wo zur Hölle ist er, Cartwright? Wo ist mein Schatz?«

Der Farmer Butterworth, anscheinend der Ruhigste von allen, bewegte sich überhaupt nicht – bis auf seine Augen. Er sah sich in dem Zimmer um, als wäre dem Raum sämtlicher Sauerstoff entzogen worden, und erweckte so den Anschein, als würde er binnen Minuten auf den dicken, zweifellos teuren Perserteppich sinken und einen grausamen Erstickungstod sterben.

Cartwright war zurückgestolpert und hielt sich mit zitternden Händen am Bücherregal fest. Erst murmelte er nur leise vor sich hin, erhob die Stimme jedoch bald, damit ihn ja keiner überhörte.

»Ich bin bestohlen worden. Großer Gott, jemand hat mich bestohlen!«

Das wird wohl nicht der Artikel, den ich geplant hatte, dachte Sarah.

Und dann war da noch Buchanan.

Hatte er jemals solch eine Szene erlebt? Oder war das hier ein alltägliches Vorkommnis im Leben eines geschätzten Repräsentanten des British Museum?

Seine Miene verriet die Antwort nicht, als er aufstand.

»Dies«, verkündete er streng, »wird Konsequenzen haben. Professor … und alle anderen hier: Ein Schatz wurde gefunden, und jetzt diese … Farce?«

Das letzte Wort sprach er voller Verachtung aus.

Cartwright stürmte auf Buchanan zu, der bereits begonnen hatte, seinen fettleibigen Körper auf die Haustür zuzubewegen.

»Das ist unmöglich! Ich habe eine Alarmanlage. Und der Safe ist von höchster Qualität! Einer der besten.«

Buchanan ließ sich von dem Professor nicht aufhalten und ging weiter.

Bis Pete Butterworth ihm eine Hand auf die Schulter legte. »Was passiert jetzt? Was wird nun?«

Buchanan drehte sich zu ihm. »Also, ich werde dem Museum und den zuständigen Behörden Bericht erstatten, und Sie alle müssen dies umgehend der örtlichen Polizei melden. Das Objekt muss gefunden werden, und wer immer hierfür verantwortlich ist …«

Er legte eine bedeutungsschwangere Pause ein.

»Nun, sagen wir, der Betreffende hat einen folgenschweren Fehler begangen. Mit einem Schatz Ihrer Majestät treibt man keinen Schabernack!«

Und damit schüttelte er Butterworths Hand ab.

Jerry und Baz kehrten von ihrer Höhlenexpedition im leeren Safe zurück und bauten sich rechts und links von Cartwright auf.

»Sie haben gesagt, hier sei es sicher, Sie alter Idiot!«, brüllte Jerry dem Mann ins rechte Ohr.

»Das ist Ihre Schuld, Perfesser!«, schrie Baz ins andere. »Dafür bezahlen Sie – und wie!«

Um seine Drohung angemessen zu untermalen, pikte Baz mit seinem Finger Cartwrights Nasenspitze.

»Lassen Sie das, Sie Trampel!«, schimpfte Cartwright.

Auch Lady Repton wollte sich an der Anpöbelung von Cartwright beteiligen, nur leider reichte ihr Stock nicht bis zu ihm. Daher schwenkte sie ihn zwischen Cartwright und Buchanan hin und her.

»Das ist Diebstahl. Das Museum muss uns helfen …«

Hierauf wandte sich Buchanan, der seinen Burberry schon wieder angezogen hatte, zu ihr um.

»Ich fürchte, Mylady, dass das Museum nur dann involviert ist, wenn es Artefakte gibt, die begutachtet und geprüft werden müssen. In diesem Fall handelt es sich allem Anschein nach um nichts als Betrug … oder um Diebstahl. Das ist alles, was ich hier feststellen kann. So oder so – beides fällt nicht in meine Zuständigkeit. Sollte Ihre Servierplatte wieder auftauchen, wissen Sie ja, wo Sie mich erreichen können.«

Und mit diesen eindrucksvollen Abschiedsworten machte sich der Mann auf den Weg zurück nach London.

Was, wie Sarah fand, angesichts der gegenseitigen Beschuldigungen und der Brüllerei hier keine schlechte Idee war.

Sie sprang von ihrem Stuhl auf und floh vollkommen unbemerkt nach draußen in die kühle Frühlingsluft, die ihr nun fantastisch frisch vorkam.

7. Tee zu zweit

Sarah und Jack saßen an einem Tisch hinten im Huffington’s, wo sich bereits die ersten Mittagsgäste einfanden.

Jack wischte sich die Lachtränen von den Wangen.

»Oh, ich wünschte, ich wäre dabei gewesen«, sagte er.

»Das Beste war der Experte vom Museum. Direkt aus einem Oscar-Wilde-Stück.«

Jack schüttelte den Kopf. »Über eine Million. Einfach futsch.«

»Falls das Ding echt war.«

»Ja«, pflichtete Jack ihr bei. »Das vorausgesetzt.«

Sarah nickte. Je belebter das Café wurde, umso schwieriger war es, sich privat zu unterhalten. In Teestuben und Cafés neigten die Leute dazu, sich nicht nur mit ihren Freunden zu unterhalten, sondern zugleich auch auf das zu achten, was an den benachbarten Tischen geredet wurde.

Sie senkte die Stimme.

»Jedenfalls hat die Polizei jetzt eine Woche lang Zeit für die Ermittlungen gehabt, und wie lautet ihr Fazit?«

»Na, wie?«

»In der Zeitung von heute steht, dass sie ›mehrere vielversprechende Spuren verfolgen und um sachdienliche Hinweise bitten, die selbstverständlich vertraulich behandelt werden‹.«

»Aha!«

»Aha, genau!« Sarah lachte. »Sie haben keine Ahnung, stimmt’s?«

»Tja, du kennst mich. Ich rede ungern schlecht über Cops, aber …«

»Aber?«

»Aber das klingt für mich, als wären sie mit ihrem Latein am Ende.«

»Würde ich auch sagen. Sie deuten an, dass eine Bande dahinterstecken könnte, die hier in der Gegend in Landhäuser einbricht und Kunst stiehlt.«

»Hmm, scheint mir unwahrscheinlich. Solche Banden planen voraus und schlagen nicht spontan zu.«

»Und was ist deiner Meinung nach passiert?«, fragte Sarah.

Jack blickte sich um, als wartete er auf eine Eingebung von irgendwoher. »Weiß ich nicht genau. Ich kenne ja noch nicht alle ›Beteiligten‹, sozusagen. Deiner Beschreibung nach scheint jeder von ihnen ein Motiv gehabt zu haben, die Platte zu klauen.«

»Aber sie war im Safe eingeschlossen, und …«

Jack hielt eine Hand in die Höhe. »Behauptet Cartwright. Wir haben nur sein Wort.«

»Er öffnet den Safe, und der ist leer. Macht ihn das zum Hauptverdächtigen?«

»Das Komische an Safes ist, dass sie sich öffnen lassen.«

Jack nahm einen Schluck von seinem Earl Grey. Wie üblich trank er seinen Tee mit einem Stück Zucker, ohne Milch.

Sarah kannte seine Vorlieben inzwischen beinahe so gut wie ihre eigenen.

»Demnach könnte es ein Einbruchdiebstahl gewesen sein?«

»Könnte. Falls jemand wusste, dass die Platte dort war. Oder auch, wenn man es nicht zuvor gewusst hatte.« Jack lächelte. »Dann wäre es für den oder die Einbrecher eine hübsche Überraschung gewesen.«

Sarah schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht. Ich kann mir nicht vorstellen, dass die beiden Burschen mit den Detektoren so etwas fertigbringen. Und Lady Repton? Ich schätze, sie hat schon genug Mühe, die Haustür zu ihrem Herrenhaus aufzuschließen. Ich nehme an, Butterworth könnte …«

»Butterworth?«

»Der Farmer. Er ist Pächter von Lady Repton und kam mir ziemlich tüchtig und geschickt vor.«

Jack räusperte sich. Auch ihm entging nicht, dass immer mehr Gäste ins Café kamen – Leute, die das eine oder andere Wort aufschnappen könnten.

»Tja, du würdest dich wundern, wozu Leute fähig sind. Die beiden Burschen, die das Ding gefunden haben? Vielleicht kennen sie jemanden, der, ähm, geschickter ist als sie. Und Lady Repton? Wenn es um das ganz große Geld geht, könnte selbst eine gebrechliche Witwe einen Komplizen finden. Und dann der Professor. Sein Haus, sein Safe …«

»Er war eindeutig überrascht.«

Jack grinste. »Deiner Beschreibung zufolge könnte ich mir vorstellen, dass Schauspielen zu einem seiner vielen Talente gehört.« Er nahm den letzten Bissen von seinem kleinen Schokoladenkuchen. Etwas von der dunklen Glasur blieb in seinem Schnauzbart hängen, und er wischte es schnell weg. »Diese Kuchen machen süchtig. Sollte ich je anfangen, täglich herzukommen, musst du einschreiten.«

»Wird gemacht.«

Dann bemerkte Sarah, dass Jack sie ansah. »Lass mich raten. Du möchtest gerne ein bisschen … ähm … nachforschen, oder?«

Bei diesen Worten begann Sarah zu strahlen. Ihre bisherigen Ermittlungen bei ungeklärten Fällen hatten solchen Spaß gemacht. Vor allem aber waren sie beide – und das war das Beste daran – erfolgreich gewesen. Sie hatten Leute überführt und Verbrechen aufgeklärt.

Und das hier? Was für ein sagenhafter Raub!

»Im Büro ist gerade nicht viel los«, sagte sie. »Also habe ich ein wenig Zeit. Und es wäre eine prima Fortsetzung für meinen Artikel über den Diebstahl.«

»Übrigens …« Jack blickte sich wieder in dem Café um. »Ich habe vor, eine, nun ja, kleine Abendgesellschaft auf der Goose zu veranstalten. Einige Leute einladen, die ich hier kennengelernt habe. Mit Drinks und … wie nennt ihr die hier … Häppchen?«

»Klingt nett.«

»Ich möchte den Leuten zeigen, dass ich es zu schätzen weiß, wenn sie mich nicht behandeln, als wäre ich gerade einem amerikanischen Raumschiff entstiegen. Dass sie mich akzeptieren, verstehst du?«

»Tja, sie finden dich eben nicht mehr so kurios wie direkt nach deiner Ankunft.«

Jack lächelte. »Danke. Ich versuche, mich den Leuten hier anzupassen. Also gebe ich eine kleine Party. Die ist auch ein guter Vorwand, endlich mal das Boot zu putzen. Junggesellenbude eben.«

»Soll ich dir helfen?«

»Nein, danke, ich bin gut im Putzen. Aber bei der Planung darfst du mir gerne unter die Arme greifen – etwa bei den Fragen, wen ich einladen und was ich anbieten soll. Und wie genau diese Häppchen aussehen sollen. Dabei könnte ich durchaus Hilfe brauchen.«

»Ja, klar«, sagte sie und lachte.

»Tja, wenn das so ist, forsche ich auch ein bisschen mit dir nach. Zum Angeln ist es sowieso noch zu früh.«

Sarah lächelte. »Sehr gut. Wo wollen wir anfangen?«

»Mich würde interessieren, was die Polizei zu berichten hat.«

»Dann besuchen wir Alan?«, schlug Sarah vor.

Bei einem früheren Fall hatte Alan, den Sarah seit Jahren kannte, nicht allzu begeistert gewirkt, als Jack und Sarah sich – wie er es nannte – in Polizeiangelegenheiten einmischten. Aber Alan mochte Sarah, und vor allem hatten Jacks frühere Chefs schon einmal bei Alans Vorgesetztem angerufen, was sehr hilfreich gewesen war.

»Das machst du am besten«, meinte Jack.

»Und du?«, fragte Sarah und trank ihren Tee aus.

»Ich möchte mir ansehen, wie die genauen Vorschriften bei solchen Funden sind. Sie könnten erklären, wer diese Silberplatte so dringend haben wollte … und was derjenige damit anfangen will.«

»Dann wäre der berühmte Professor Cartwright dein Mann.«

Da mittlerweile schon Gäste auf einen freien Tisch warteten, stand Sarah auf und verließ mit Jack das Café. Sie sprachen dabei weiter über den gestohlenen Schatz und fragten sich, wohin dessen Spur sie führen würde.

Sarah sah zu, wie Jack in seinem kleinen Sportwagen wegfuhr und ihr zuwinkte. Wen würden sie zu seiner Party einladen? Aufs Planen freute sie sich schon.

Aber zuerst mussten sie einen Diebstahl aufklären.

Sarah ging die High Street hinauf, vorbei an den Geschäften am Markt – der kleinen Kunstgalerie, dem Antiquitätenladen, dem Bioladen –, bis sie das kastenförmige, alte Polizeigebäude erreichte.

Über der Tür stand tief in den warmen Cotswolds-Stein gemeißelt: Police Station and Petty Sessions. Die Inschrift stammte noch aus den Zeiten, als Haft, Prozess und Bestrafung in ein und demselben Gebäude stattfanden.

Sarah drückte die Tür auf und betrat die Eingangshalle.

Vor etlichen Jahren, als sie noch ein Kind gewesen war, hatte lediglich ein alter Eichentresen die Gesetzeshüter vor den aufmüpfigen Dörflern geschützt.

Oder, zu Sarahs Zeit, vor betrunkenen Teenagern.

Heute waren automatische Türverriegelungen, eine Panzerglasscheibe und ein Mikrofonsystem vonnöten.

Haben wir uns wirklich so sehr verändert, fragte Sarah sich.

Tatsächlich konnten sie in Cherringham froh sein, überhaupt noch eine Polizeiwache zu besitzen. In den meisten umliegenden Dörfern gab es heutzutage keine mehr, und die Leute waren auf sporadisch durchfahrende Streifen aus der nächsten Stadt angewiesen.

»Sarah!«, begrüßte sie der Uniformierte hinter dem Glas.

»Hi, Alan«, sagte Sarah.

Wenigstens kenne ich meinen hiesigen Polizisten. Zu gut womöglich.

Sarah war mit Alan zur Schule gegangen, und im Alter von dreizehn Jahren hatte er ihr gestanden, dass er in sie verliebt sei. Sie wusste, dass er sie bis heute sehr gerne mochte. Und ganz gleich, wie oft sie ihm klarmachte, dass er einfach nicht ihr Typ war, klammerte er sich anscheinend an die Hoffnung, sie könnte sich eines Tages umbesinnen.

Zurzeit allerdings mischte sich wegen Sarahs Ausflüge in die Verbrechensaufklärung eine gewisse Irritation in seine unerwiderte Liebe.

»Und nun?«, fragte er durch das Panzerglas. »Du bist wahrscheinlich nicht hier, um ein Fahrrad gestohlen zu melden?«

»Nee.«

»Oder um dich über einen Strafzettel zu beschweren?«

Sie lächelte unschuldig. »Nee.«

»Und es gibt keine Morde zu melden?« Er schüttelte den Kopf. »Oder aufzuklären?«

»Nee.«

»Na, dann lass mich raten … Du willst mich nach dem Einbruch bei Professor Cartwright fragen, stimmt’s?«

»Ja! Das ist verblüffend, Alan. Hast du dir mal überlegt -«

»Polizist zu werden?«, fiel er ihr gereizt ins Wort. »In letzter Zeit frage ich mich eher, warum du nie darüber nachgedacht hast.«

Alan drückte den Knopf, um die Tür zu öffnen, und winkte sie hinein.

»Na gut, ich kann sowieso eine Tasse Tee vertragen.«

»Oh, ich auch. Ich bin wie ausgedörrt«, sagte Sarah, obwohl eine weitere Tasse Tee das Letzte war, was sie wollte.

Sie folgte ihm nach hinten, während die Tür hinter ihr ins Schloss fiel. Versteckt hinter hohen Aktenschränken befand sich ein kleiner Küchenbereich mit einem alten Tisch und ein paar Stühlen.

»Setz dich«, forderte Alan sie auf und schaltete den Wasserkocher an.

Er goss zwei Becher Tee auf, stellte sie auf den Tisch und setzte sich Sarah gegenüber hin.

»Wer hat dich diesmal gebeten, dass du dich einmischst?«, erkundigte er sich.

»Eigentlich keiner«, antwortete Sarah. »Du weißt doch, dass ich dabei war, als der Diebstahl bemerkt wurde, nicht?«

»Hmm, ja, ich erinnere mich, deine Aussage gelesen zu haben. Ehrlich gesagt, war die ziemlich witzig.«

»Ich erzähle es so, wie ich es erlebt habe.«

»Du hast dich nicht verändert.«

Sarah entging die tiefere Bedeutung nicht, doch sie ignorierte sie.

»Jedenfalls möchte ich etwas für die Online-Nachrichten unseres Dorfes schreiben, und den polizeilichen Stellungnahmen in der Zeitung kann man bislang, tja, eigentlich nichts entnehmen. Da dachte ich mir, du kannst mir vielleicht etwas mehr erzählen. Du weißt schon – alte Freunde und so.«

»Hmm, alte Freunde …«

Alan blickte sie an, und Sarah bemühte sich, weiterhin freundlich zu lächeln.

Dann zuckte er mit den Schultern.

»Meinetwegen. Aber das ist inoffiziell, ja? Die Wahrheit ist, dass wir im Grunde nichts gefunden haben.«

»Hieß es nicht, dass eine Bande dahintersteckt, die in den letzten Monaten in mehrere Landhäuser eingebrochen ist?«

»So hat es die Kriminalpolizei gesagt«, antwortete Alan. »Sieht besser aus, meinen die, auch wenn ich nicht ganz verstehe, wieso.«

»Also gibt es keine Beweise?«

»Nicht, dass ich wüsste.«

»Klingt so, als ob du nicht an dem Fall arbeiten würdest«, sagte Sarah, die auf einmal einen Ansatzpunkt erahnte.

»Der ist Oxford zugeteilt worden. Wir sind da jetzt raus.«

»Das scheint mir unfair.«

Alan zuckte wieder mit den Schultern. Jetzt musste Sarah vorsichtig sein.

»Ich verspreche dir, Alan, wenn wir etwas herausfinden …«

»Wir? Du meinst, du und dieser Amerikaner?«

»Ja, Jack und ich«, erwiderte sie langsam. »Wir geben es direkt an dich weiter. Wir würden nicht zur Kriminalpolizei gehen.«

Sie sah, wie Alan darüber nachdachte. Er wusste genau, was sie vorschlug – und sie merkte ihm an, dass er diese Bestätigung seiner Autorität brauchte.

»Ich möchte ja nur wissen, was in dem Polizeibericht steht«, beteuerte sie. »Sonst nichts. Und sollte tatsächlich jemand von uns überführt werden, dann machst du die Festnahme. Die Polizei von Cherringham erntet den Erfolg, nicht die von Oxford.«

Alan überlegte wieder.

Schließlich stand er auf, und Sarah beobachtete, wie er einen der Aktenschränke öffnete und den Inhalt durchblätterte. Als er gefunden hatte, was er suchte, kam er zurück und legte die Akte vor Sarah auf den Tisch.

»Ich muss kurz ein Formular vorne am Empfang ausfüllen«, sagte er. »Dauert nur fünf Minuten. Wenn du deinen Tee ausgetrunken hast, komm einfach durch.«

Dann verließ er den Küchenbereich und kehrte zum Empfangstresen zurück. Sarah drehte die Akte zu sich, sodass sie sie lesen konnte.

Es war der Bericht über den Diebstahl bei Professor Peregrine Cartwright.

8. Plaudern mit dem Professor

Jack wechselte die Position auf dem unbequemen Stuhl und wartete, dass Professor Cartwright ihm seinen Tee reichte.

Regency-Stühle mochten damals im achtzehnten Jahrhundert gemütlich gewesen sein, sofern man spindeldürr war. Jacks Körper hingegen hatten dreißig Jahre lang die Frühstücksimbisse New Yorker Feinkostläden geformt, und folglich war es schwierig, ihn in dieses winzige gold-gelbe Gestell zu zwängen. Blieb nur zu hoffen, dass diese Stuhlbeine kräftiger waren, als sie aussahen.

Er nahm die feine Porzellantasse und lehnte ausnahmsweise den angebotenen Zucker ab.

Professor Cartwright lehnte sich auf dem Sofa ihm gegenüber zurück und musterte Jack mit, zumindest für Jacks geübtes Auge, unverhohlener Verachtung.

»Mr. Brennan, lassen Sie mich gleich eines klarstellen. Wir führen dieses Gespräch aus einem einzigen Grund – und keinem anderen.«

»Und der wäre?«

»Der Diebstahl der römischen Platte war zutiefst beschämend für mich, sowohl in professioneller als auch in persönlicher Hinsicht. Und während die Polizei die Angelegenheit lediglich als ›einen weiteren Einbruchdiebstahl in einer Serie‹ von Einbrüchen im ganzen County betrachtet – und die Sache meiner Meinung nach dilettantisch handhabt –, werde ich keine Ruhe geben, solange die Schuldigen nicht überführt worden sind und das Artefakt unversehrt zurück ist.«

»Also ist Ihnen jede Hilfe recht, was?«

»Exakt. Sogar Ihre.«

Jack beschloss, die Spitze zu übergehen und weiterhin auf »jovialer Yankee« zu machen.

»Und manche Leute geben Ihnen die Schuld an dem Diebstahl?«, fragte er.

»Es gab Bemerkungen in diese Richtung – vonseiten einiger Fachkollegen, soweit ich hörte.«

»Das scheint mir ziemlich unfair.«

»Akademiker können skrupellos sein, Mr. Brennan – so unbarmherzig wie jeder hartgesottene Kriminelle, wenn sie eine Schwäche wahrnehmen.«

»Und Sie sind in einer schwachen Position?«

»Offensichtlich. Es hat den Anschein, dass ich in meiner Verve, die relevanten Stellen schnellstmöglich auf ein außergewöhnliches Artefakt aufmerksam zu machen … äh … die eine oder andere Formalie übersah, indes im guten Glauben agierte, dass die Enormität des Fundes eine entsprechende Forcierung des Prozederes mehr als rechtfertigte.«

Der Mann muss gleich mehrere Wörterbücher geschluckt haben, dachte Jack und hatte Mühe, die Worte für sich zu übersetzen.

»Natürlich«, sagte Jack mit einem verhaltenen Lächeln. »Nur damit ich das recht verstehe: Sie hätten die Platte fotografieren und dann die örtlichen Behörden verständigen sollen?«

»So lauten die Empfehlungen für Laien, Mr. Brennan.«

»Für Otto Normalbürger, meinen Sie?«

»Exakt. Aber ich bin wohl kaum ›Otto Normalbürger‹, nicht wahr? Ich war zwanzig Jahre lang Professor für Klassische Archäologie an der University of Oxford. Und ich stehe seit Langem beruflich mit dem British Museum in Kontakt, das mich in diesem Fall ohnedies umgehend als Experten hinzugezogen hätte. Immerhin bin ich in diesem Land einer der führenden Fachleute – wenn nicht gar der Fachmann – für römisch-britische Geschichte.«

»Beeindruckend.«

»Ich denke, Sie stimmen mir zu, dass solche geringfügigen Vorschriften bei meiner Person mit Fug und Recht als obsolet angesehen werden dürfen.«

»Römisch-britisch?«

»Ach, ich vergaß. Sie sind ja aus den Kolonien. Ich beziehe mich auf die Periode zwischen 43 und 409, als Britannien eine Provinz des Römischen Reiches war – bis zum tragischen Untergang des Letztgenannten. Ich nehme an, Sie sind mit dem Römischen Reich vertraut, Mr. Brennan?«

»Ein wenig«, erwiderte Jack. »Und wissen Sie was? Ich stimme Gibbons Äußerung zu, dass die Geschichte der Imperien eine von menschlichem Leid ist.«

Professor Peregrine Cartwright blinzelte.

»Ah, ja«, sagte er. »Verfall und Untergang. Gut, gut.«

Jack verbuchte im Stillen einen Punkt für die Kolonien.

»Vielleicht könnten Sie mir zeigen, wie die Einbrecher Ihrer Meinung nach hereingekommen sind«, bat Jack, stellte seine Teetasse auf einen Beistelltisch und schenkte Professor Cartwright sein strahlendstes Lächeln.

Jack hockte sich an die offene Küchentür und betrachtete die direkt neben dem Rahmen zerbrochene Glasscheibe.

Der Glaser aus dem Ort hatte ein Brett eingesetzt, doch man erkannte deutlich, dass an dieser Stelle das Glas eingeschlagen worden war, damit der Eindringling den Türknauf von innen greifen konnte.

»Der Einbruch war irgendwann in der Nacht? Und Sie waren im Haus?«

»Das wäre die logische Annahme, nicht? Da die Servierplatte im Safe war, als ich ins Bett ging, und fort, als ich morgens in den Safe hineinsah.«

Wäre der Kerl mein Professor gewesen, hätte ich ihn noch vor Ende des ersten Semesters plattgemacht, fuhr es Jack durch den Kopf.

»Und in der Nacht haben Sie nichts gehört?«

»Nein. Ich bin früh ins Bett gegangen. Und samstagnachts benutze ich grundsätzlich Ohrstöpsel. Nicht einmal Cherringham ist immun gegen grölende Jugendliche, Mr. Brennan.«

»Das zerbrochene Glas ist Ihnen morgens nicht aufgefallen?«

»Ich gestehe, nein. Es war ein milder Tag, und ich war nur kurz in der Küche, bevor meine Gäste eintrafen.«

»Kein Glas auf dem Boden?«

»Keines, das ich bemerkt hätte. Natürlich sah ich mich gründlich um, sobald ich gewahr wurde, dass die Servierplatte verschwunden war. In dem Zuge entdeckte ich das Glas und erkannte, dass eingebrochen worden war.«

»Wurde sonst noch etwas gestohlen?«

»Oh ja! Einige Miniaturen, Tafelsilber aus einer der Schubladen und Münzen – aber zum Glück nichts allzu Seltenes.«

»Sie sind versichert, nehme ich an?«

»Selbstverständlich. Leider jedoch nicht für die römische Platte. Deren Wert war unbekannt – oder zumindest noch nicht zertifiziert. Und sie war in meinem sicheren Safe!«

Jack dachte einen Moment nach.

»Wollen wir uns die andere Tür ansehen?«

Cartwright drehte sich um und verließ die Küche.

»Hier entlang.«

Jack folgte ihm durch den Flur zur schweren Haustür aus Eiche. Der Professor öffnete sie und wies auf den Beschlag.

»Sehen Sie die Kratzer?«, fragte er. »Die Polizei glaubt, dass die Bande zunächst hier versucht hat, das Schloss aufzuhebeln – aber gescheitert ist. Deshalb haben sie sich durch die Hintertür Zutritt verschafft.«

Jack konnte Einkerbungen im Messing sehen, und an der Türkante waren ebenfalls Kratzer im Lack.

Er blickte sich zum Vorgarten um. Der Dorfplatz war nur knapp zwanzig Meter entfernt, praktisch gleich hinter der hohen Hecke mit der Holzpforte, auf die der Gartenweg zuführte. Rechts und links vom Weg war gemähter Rasen, und ein paar Apfelbäume überschatteten die Steine. Sträucher entlang der Veranda boten eine gute Deckung für jemanden, der hier einzubrechen versuchte.

Kein Wunder, dass die Einbrecher sogar in einer belebten Samstagnacht unbemerkt arbeiten konnten.

»Sehen wir uns jetzt den Safe an«, sagte Jack und ging sogleich zum Wohnzimmer, ohne auf Professor Cartwright zu warten.

Sarah hatte Jack von dem riesigen Tresor hinter dem Gemälde erzählt, aber auf diese Größe war er nicht gefasst gewesen.

Während der Professor vor sich hin murmelte und an dem Kombinationsschloss herumdrehte, guckte Jack sich im Zimmer um. Konnten die Einbrecher wissen, dass der Safe hinter diesem Bild war?

Falls sie wussten, wonach sie suchen sollten, war dies durchaus möglich. Es gab keine anderen großen Gemälde hier, und der Rahmenlack war dort, wo Cartwright über Jahre hinweg immer wieder gezogen hatte, sichtbar verfärbt. Im Augenblick hatte der Professor offenbar Schwierigkeiten, den Safe aufzubekommen. Er zog an dem Messinghebel, doch nichts geschah.

»Verflucht noch eins …«

»Gibt es Probleme, Professor?«

Jack hörte den Akademiker mehrmals »Tss-tss« ausstoßen, als er zu seinem Schreibtisch ging. Dort zog er eine flache Stiftschublade heraus und entnahm ihr ein Stück Papier. Nachdem er einen raschen Blick darauf geworfen hatte, legte er es zurück und schob die Schublade wieder zu. Dann trat er abermals vor den Safe und startete einen neuen Versuch.

Jack schüttelte den Kopf.

»Ich möchte Ihnen ja nicht zu nahe treten, Professor … aber haben Sie die Kombination tatsächlich aufgeschrieben?«

»Ja, selbstverständlich, mein lieber Junge. Wie sonst sollte ich sie mir merken?«

Jack ging hinüber zum Schreibtisch und zog die Schublade auf. Dort stand eine Reihe von Zahlen und Buchstaben auf einem kleinen Zettel.

»Haben Sie der Polizei gesagt, dass die Kombination hier drin ist?«

»Nein, habe ich nicht«, antwortete Professor Cartwright verschnupft. »Ich will ja nicht, dass das ganze Dorf die Kombination kennt.«

Jack holte tief Luft.

»Nein, Professor, sicher nicht. Das wäre schlicht fahrlässig, nicht wahr?«

Die Ironie erschloss sich dem Gelehrten nicht.

Während seiner Zeit als Cop in New York hatte Jack oft mit den klügsten Köpfen und größten Talenten zu tun gehabt, die es von überall her in die Stadt zog; und er hatte nie aufgehört, sich zu wundern, wie ungeheuer dumm die schlauesten Leute sein konnten.

Allerdings musste er zugeben, dass Peregrine Cartwright, emeritierter Professor der University of Oxford, die absolute Krönung war.

9. Das Ausschlussverfahren

Sarah öffnete den letzten Schrank in Jacks Kombüse und wurde auch dort nicht fündig.

Der Mann kochte eindeutig gern: Hier gab es unzählige Gewürze, Kräuter und Zutaten aus aller Welt, von denen sie teilweise nicht einmal den Namen kannte. Was hingegen Geschirr und Gläser betraf, hatte Sarah bisher lediglich ein paar Weingläser auftreiben können, und sie brauchte dringend mehr als das.

Sie ergänzte die Planungsliste auf ihrem Handy um einen weiteren Eintrag. Jacks Boot für eine Party zu rüsten würde noch einige recht kostspielige Einkaufstrips zum Supermarkt erfordern.

Jacks Stimme erklang durch die Luke zum Deck. »Der Kaffee wird kalt, Sarah. Bist du bald fertig?«

»Komme schon«, antwortete sie und stieg die kleine Leiter hinauf in den Frühlingssonnenschein.

Jack hatte die Fenster geputzt und das Deck geschrubbt.

Geschrubbt … war das der richtige Ausdruck?, fragte sie sich im Stillen.

Das alte Boot sah sehr viel besser aus als noch im Winter. Jack hatte einen Gartentisch aus Teakholz und Stühle an Deck aufgestellt, mitsamt einem Sonnenschirm. Sollte sich das Wetter bis zum Wochenende halten, wäre der Platz hier ideal für eine kleine Gesellschaft, wie Sarah feststellte.

Der Fluss war vollkommen ruhig, und in der Ferne, über dem Hügel weit hinten, zogen lediglich ein paar zarte Wolken über Cherringham dahin.

Sarah setzte sich an den Tisch, und Jack schenkte ihr in seinen »Besucherbecher«, wie er ihn nannte, Kaffee ein. Riley stand von seinem Hundekissen auf, kam zu Sarah getrottet und legte seinen Kopf auf ihren Oberschenkel, damit sie ihm die Ohren kraulte.

»Also, hast du alles geplant?«, erkundigte sich Jack und machte es sich auf seinem Stuhl bequem. »Das hoffe ich sehr, denn allmählich kriege ich schon Angst vor dem Gedanken, eine Party zu geben.«

»Ich schicke dir eine E-Mail, Jack. Sagen wir, die nächsten Tage hast du gehörig zu tun.« Sie lachte. »Aber keine Sorge, ich helfe dir.«

»Ah, gut. Wird auch Zeit, dass ich die Grey Goose anständig genug für Besuch herrichte.«

Eine große weiße Jacht tuckerte langsam flussaufwärts vorbei, und die Familie hinter dem Steuerrad winkte.

Sarah und Jack winkten zurück.

»Mit dem ersten warmen Wochenende kommen die Freizeitboote«, merkte Jack an.

»Stört es dich, dass sie in deinen Hoheitsbereich eindringen?«

»Ach, nein, mir gefällt es. Der Fluss ist da, um genutzt zu werden. Und geteilt. Außerdem bekomme ich etwas zu sehen. An manchen Tagen ist es ein echtes Gratis-Unterhaltungsprogramm, sage ich dir.«

Sarah lehnte sich gleichfalls nach hinten und fühlte die ersten warmen Sonnenstrahlen des Jahres auf ihrem Gesicht.

Herrlich.

»Also, Miss Detective«, sagte Jack. »Was kommt als Nächstes auf unserer Suche nach der berüchtigten Cherringham-Platte?«

»Ich hatte eigentlich gehofft, dass du ein paar Ideen hast.«

»Bedaure, nein. Wie ich schon sagte, habe ich bei Professor Cartwright nur erfahren, dass eine beeindruckende Bildung einen noch nicht zum schlauen Kerlchen macht. Jeder, der ernsthaft den Safe knacken wollte, hätte es tun können, ohne dabei ins Schwitzen zu kommen.«

»Dann könnte die Polizei richtigliegen, was die Bande betrifft?«

»Wäre möglich. Obwohl mich der gescheiterte Versuch an der Vordertür und die eingeschlagene Scheibe an der Küchentür irgendwie stören. Ich weiß allerdings nicht genau, warum.«

»Denkst du, der Professor selbst hat damit etwas zu tun?«

Jack zuckte mit den Schultern.

»Klar, könnte er. Andererseits hat er eine Menge zu verlieren, und soweit ich es zu erkennen vermag, kann er durch den Diebstahl nichts gewinnen. Ich meine, wieso sollte ein Kerl mit seinem Ruf ein solches Artefakt stehlen? Er hätte sich unter Fachleuten einen großen Namen machen können – als derjenige, der den bedeutenden Fund erkannt hat. Und wie soll er überhaupt das Ding verkaufen?«

»Die Frage gilt für jeden, der die Platte gestohlen hat. Was ist mit den anderen?«

»Glaube ich nicht. Und gar Lady Repton? Das scheint mir reichlich weit hergeholt.«

»Also stecken wir in einer Sackgasse?«, fragte Sarah.

»Vorerst. Und was bedeutet das?«

Sarah wusste, worauf er hinauswollte.

Sie hatte bereits einiges an Techniken von dem New Yorker Cop gelernt – und nicht wenige Grundregeln.

»Es bedeutet: zurück zu den Anfängen«, antwortete sie. »Mit jedem reden. Herausfinden, wo sich die möglichen Verdächtigen in der Tatnacht aufhielten. Und wer ein Motiv hat. Sehen wir mal, wer das Geld braucht.«

»Richtig«, bekräftigte Jack. »Das Ausschlussverfahren.«

»Wen hättest du am liebsten auf deiner Tanzkarte?«

»Farmer Butterworth, denke ich. Ich würde mir gerne mal sein Silberfeld ansehen.«

»Okay«, stimmte Sarah zu. »Wie wäre es, wenn du dem jungen Jerry einen Drink spendierst?«

Jack lachte.

»Seinem Kumpel Baz vielleicht auch?«

»Womit mir Lady Repton bliebe.«

»Ein Jammer. Und ich wähnte mich schon in Bälde auf Du und Du mit dem Landadel. Ich hätte sie vielleicht sogar zu meiner kleinen Party eingeladen.«

»Wer weiß! Noch ist alles offen, Jack. Sie könnte die Diebin sein.«

»Nach dem, was ich bisher über die englische Oberklasse gelesen habe, wäre das heutzutage gut möglich. Doch selbst wenn sie schuldig ist, würde ich sie trotzdem einladen. Verbrecher können ziemlich interessant sein.«

»Ihr Amerikaner – immer noch habt ihr eine Schwäche für die englische Oberschicht.«

»Klar«, sagte Jack. »Solange sie uns nicht sagen kann, was wir tun sollen.«

»Apropos Einladungen.« Sarah holte ihr Handy hervor. »Wollen wir eine Liste zusammenstellen?«

Jack verschränkte die Hände hinter dem Kopf.

»Müssen wir wohl. Ach, wenn ich hier so sitze, mir den gerade erst erwachenden Fluss und die Sonne angucke, wünsche ich mir, ich müsste keine Party geben. Vielleicht verschiebe ich sie auf den nächsten Monat.«

Mit zwei Heranwachsenden zu Hause hatte Sarah solche Ausflüchte schon oft gehört und wusste, wie sie mit ihnen umgehen musste.

»Blödsinn, Jack. Sobald die Leute kommen, wirst du dich prächtig amüsieren. Und jetzt lass uns loslegen. Okay?«

Wie ein Schulkind zuckte Jack mit den Schultern, neigte sich vor und stemmte die Ellbogen auf den Tisch, um den Kopf in seine Hände zu stützen.

»Jawohl, Ma’am.«

10. Draußen auf der Farm

Jack fuhr auf den Hof der Low Copse Farm und stellte den Motor ab.

Er blickte sich um. Zwar war er ein Stadtjunge, doch seine Großeltern hatten eine Farm gehabt, und seine Kindheitserinnerungen reichten aus, dass er einen gut geführten Bauernhof erkannte.

Hier sah es recht ordentlich aus. Die im Winter übrig gebliebenen Strohballen waren säuberlich aufgestapelt; die Traktoren standen in Reih und Glied; und es gab weder Müllhaufen noch weggeworfenes altes Metall oder Holz in vergessenen Ecken.

Die Farmhaustür ging auf, und ein großer Mann in den Vierzigern kam auf Jack zu.

»Mr. Brennan? Pete Butterworth.«

Jack schüttelte ihm die Hand. Er mochte den Mann jetzt schon – das musste sein Instinkt sein.

»Jack, bitte. Nett von Ihnen, dass ich kommen darf.«

»Ehrlich gesagt, konnte ich nicht widerstehen. Meine Frau und ich haben von einigen Ihrer Erfolge gehört. Und wir dachten, wenn einer die Platte finden kann, dann Sie.«

Jack fühlte sich selten unsicher, doch in diesem Moment tat er es. Diese ganze Privatdetektivgeschichte widersprach seinem natürlichen Bedürfnis, nicht aufzufallen.

»Tja, verlassen Sie sich lieber nicht drauf, Pete«, entgegnete er rasch. »Bisher sieht es für mich so aus, als wäre die Polizei auf der richtigen Spur.«

Hinter Pete Butterworth tauchte eine Frau aus dem Haus auf, die sich die Hände an einem Geschirrtuch abwischte. Pete drehte sich um und stellte sie vor.

»Jack, das ist meine Frau Becky.«

Jack schüttelte ihr die Hand.

»Haben Sie irgendwas herausgefunden, Jack?«

»Noch nicht. Wie ich gerade sagte, ich denke, dass Sie sich auf die Polizei verlassen sollten.«

Seine Worte wirkten sichtlich niederschmetternd auf die beiden. Hatten sie erwartet, dass er ihnen gute Neuigkeiten brachte? Und war diese gepflegte kleine Farm eventuell nicht so gut aufgestellt, wie es auf den ersten Blick zu sein schien?

Jack beschloss, ins kalte Wasser zu springen.

»Ich hoffe, Sie nehmen mir die direkte Frage nicht übel – aber bedeutet dieser Fund viel für Sie?«

Becky Butterworth antwortete, ohne zu zögern.

»Leben oder Tod – ist das viel?«

»Soweit würde ich nun nicht gehen, Schatz«, gab ihr Mann zu bedenken.

»Na, so ist es aber doch, oder nicht? Jedenfalls geht es um unser Leben hier auf der Farm.«

Pete legte einen Arm um seine Frau.

»Diese Farm gehört uns nicht, Jack. Wir sind bloß Pächter. In der dritten Generation, aber das schützt uns nicht. Wenn wir nicht jährlich die Pacht zahlen, verlieren wir alles.«

»Demnach hätte Ihnen der Anteil an dem Fund geholfen, die Farm zu halten?«

»Mehr als das. Im Juni wird die Pachtanpassung fällig, wie alle drei Jahre, und die Grundbesitzer …«

»Lady Repton?«, fragte Jack.

»Die Repton-Familie, ja«, antwortete Becky.

»Die haben uns schon mitgeteilt, dass sie die Pacht beträchtlich erhöhen wollen, um dringende Renovierungen an Repton House zu decken«, fuhr Pete fort. »Dann ist die Pacht viel höher, als wir es uns leisten können.«

Becky blickte hinüber zu den Feldern. Vielleicht stellt sie sich nun vor, wie das alles verschwindet, dachte Jack.

»Doch der Anteil am Wert dieser Platte hätte uns dieses Land nicht nur für uns gesichert, sondern auch für unsere Kinder, wenn sie es später mal bewirtschaften wollen.«

Mir gefällt dieser Mann, stellte Jack fest.

Nicht, dass es ihn als Verdächtigen ausschloss.

»Das ist hart«, sagte Jack. »Und einen Tag und eine Nacht lang glaubten Sie, Sie wären gerettet?«

»Stimmt genau«, bestätigte Pete.

»Ich schätze, das haben Sie direkt gefeiert?«, fragte Jack vorsichtig.

Doch als er gerade erwartete, dass sie beide von knallenden Champagnerkorken und einem schicken Restaurantessen erzählen würden, bemerkte er, dass sie stattdessen einen nervösen Blick wechselten. Einen Blick, den Jack schon bei so vielen Befragungen gesehen hatte.

Hier stimmt was nicht.

Der Blick könnte bedeuten, dass sie logen.

»Na ja, also, äh …«, begann Becky.

»Ich musste ja am nächsten Morgen zeitig raus zum Melken, deshalb hatten wir nur ein frühes Abendessen – mit einem zusätzlichen Bier. Bloß das eine«, berichtete Pete und sah auffordernd zu Becky, damit sie ihm zustimmte.

»Wir waren früh im Bett«, pflichtete sie Pete bei, vermied es jedoch, Jack direkt anzusehen.

»Lieber vernünftig sein, was?«, meinte Jack.

»Genau«, stimmte Pete zu.

Jack wartete, damit sie mehr erzählten, musste jedoch erkennen, dass sie beide dichtgemacht hatten.

»Wissen Sie was?«, sagte Jack. »Wie wäre es, wenn Sie mir zeigen, wo Ihre beiden Schatzjäger diese berühmte Servierplatte gefunden haben? Die Polizei ist gut, Pete, Becky. Die finden sie schon wieder.«

Ihren Mienen nach zu urteilen, waren die zwei davon alles andere als überzeugt.

»Ich würde die Stelle gerne sehen. Wenn die Platte wieder da ist, kann ich dann erzählen, ich wäre bei der Geschichte dabei gewesen.«

»Klar«, sagte Pete. »Ich hole den Landrover.«

Der Farmer ging hinüber zu einem der Schuppen, in dem der Wagen stand. Jack wandte sich Becky Butterworth zu.

»Pete würde sicher alles tun, um die Platte wiederzubekommen, was?«

Becky nickte nur sehr knapp, dankte ihm für seinen Besuch und verabschiedete sich, bevor sie wieder im Haus verschwand.

Er würde sich kurz die Fundstelle ansehen und dann zum Nächsten dieses glücklichen Quartetts fahren, der sich, ebenso wie die anderen drei, wahrscheinlich gar nicht mehr glücklich schätzte.

11. Ein Familienbesuch

Jack konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal ein Baby in den Armen gehalten hatte, doch er wusste noch sehr gut, wie nervös es ihn jedes Mal machte.

Und, wow, dieses hier strampelte und wand sich heftig!

Zum Glück dauerte es nur einen Moment, bis Baz und Abby – die Eltern des kleinen Mädchens – einen Platz in der winzigen Wohnung freigeräumt hatten, auf den Jack sich setzen konnte. Und so durfte er das kleine Bündel bald schon seiner Mutter zurückgeben.

»Tut mir leid, Kumpel«, entschuldigte sich Baz. »Ein einziges Chaos hier.«

»Das erste Kind erwischt einen immer wie ein Hurrikan«, beruhigte Jack ihn und dachte an seine eigene Tochter, die nicht mehr so klein war.

»Kann man wohl laut sagen«, pflichtete Abby ihm bei. »Auf keinen Fall kriege ich noch eins. Es sei denn, wir gewinnen im Lotto. Oder …« Sie verstummte kurz, und ihr Ton wurde verbittert, als sie fortfuhr: »Oder wir finden einen versteckten Schatz, ne?«

Der letzte Satz war an Baz gerichtet.

Das Baby wurde plötzlich ruhig und drehte den Kopf zu Jack. Die großen Augen waren – wie die aller Babys – unwiderstehlich.

»Sie sollten stolz sein«, sagte Jack, und das war ernst gemeint.

Zugleich war er sich nicht sicher, ob die beiden eine Auszeichnung als »Eltern des Jahres« erhalten würden.

»Wollen Sie einen Tee?«, fragte Abby.

»Oder was Stärkeres?«, ergänzte Baz.

Jack lächelte das überforderte Paar an. »Nein, nichts, vielen Dank!«

Wenn es zwei Leute gab, die aussahen, als könnten sie unbedingt einen warmen Geldregen vertragen, dann diese beiden.

»Baz, ich frage mich … Ich weiß, wie viel dieser Schatz für Sie beide bedeutet hätte. Darf ich Ihnen trotzdem ein paar Fragen stellen?«

Hierauf nahm Baz’ Frau einen Stuhl, setzte sich darauf und sah Jack an.

Sie ist jedenfalls gesprächsbereit.

Baz hingegen blickte sich im Zimmer um wie ein in die Enge getriebenes Tier.

Schließlich griff er nach der Rückenlehne eines Küchenstuhls und zog ihn langsam unter dem Tisch hervor. Im Vergleich zu seiner Frau hatte er das Tempo einer Schnecke.

Einen Tick widerwilliger, stellte Jack fest.

Baz setzte sich hin und räusperte sich.

»Sicher doch, wenn es uns hilft, das Ding wiederzukriegen. Ich meine, wir wissen ja, wer Sie sind und was Sie so gemacht haben.«

»An dem Abend im Ploughman haben Sie ja einer Menge Leute erzählt, was Sie entdeckt haben und wo der Fund ist.«

»Dämlich, verflucht dämlich«, murmelte Abby.

Baz schrumpfte auf seinem Stuhl zusammen.

»Ja, na ja … Jerry und ich haben gefeiert, ne? War vielleicht ein bisschen zu doll.«

Abby sah zu Baz, als wollte sie geradewegs mit ihren Augen Laserstrahlen in den dicken Schädel ihres Ehemannes feuern.

»Du und dein großes Maul. Jedem zu erzählen, dass wir reich werden. Bla-bla-bla! Und auch noch zu verraten, wo der Schatz ist!«

»Ja, das könnte ein Fehler gewesen sein«, bemerkte Jack.

Baz verteidigte sich. »Aber das sind unsere Kumpels! Wir kennen die alle schon ewig. Wer würde uns denn beklauen? Außerdem war die Platte total sicher in dem Safe von dem Professor, dachten wir …«

»Sicher?«, schnaubte Abby.

»Unter diesen alten Kumpels, Baz …«, fragte Jack, ohne auf Abby zu achten, »war da jemand, der Ihrer Meinung nach auf die Idee hätte kommen können, die Platte zu stehlen?«

Baz schüttelte sofort den Kopf, was bedeutete, dass er gar nicht erst über seine Antwort nachdachte.

»Nein. Alles Kumpels. Die meisten …« Nun zögerte er. Sein Verstand holte seine Zunge ein. »Ich meine, ich weiß nicht … Ich schätze mal, jeder könnte …«

»Und ob«, pflichtete Abby ihm bei. »Jeder hätte euch zwei Idioten hören und den Diebstahl planen können. Stimmt’s nicht, Jack?«

Wäre es besser gewesen, sich von den zweien weiterhin mit »Mr. Brennan« ansprechen zu lassen?

Ich weiß nicht, ob ich mit denen dick befreundet sein will.

Das Baby rülpste, was Jack ein Lächeln entlockte.

Die Eltern hingegen nahmen es gar nicht wahr.

»Okay«, sagte Jack. »Es wussten also eine Menge Leute von dem Schatz und wo er aufbewahrt wurde.« Er holte tief Luft. »Darf ich fragen, was Sie den Rest der Nacht gemacht haben?«

Denn obwohl Jack es für unwahrscheinlich hielt, konnte er nicht ausschließen, dass Baz den Schatz für sich allein haben wollte.

»Sie waren – wie wir sagen – hinüber?«, fuhr Jack fort.

»Wir haben gefeiert, sonst nix …«

»Ja, schon verstanden. Wer würde das nicht?« Jack sah zu Abby und hoffte, sie ging nicht gleich wieder an die Decke, denn damit wäre keinem gedient. »Was war mit dem Rest der Nacht?«

Baz rutschte nervös auf seinem Stuhl herum.

»Na, wie Sie schon sagten, war ich ein bisschen wacklig. Da hat Jerry gesagt, ich kann auf seiner Couch pennen. Ich wollte ja nicht die Chefin stören … und die kleine Daisy.«

»Du warst so besoffen, dass du nicht mehr laufen konntest, so war das! Dieser Jerry, der … der verleitet dich immer wieder zum Saufen.«

»Er ist mein bester Kumpel«, ergänzte Baz der Klarheit halber.

Das Baby fing wieder an, unruhig zu werden. Offensichtlich hatte es Hunger oder eine volle Windel. Abby entschuldigte sich mit der Kleinen, und Jack sah die Gelegenheit gekommen, einige Fragen an Baz zu stellen, ohne dass Abby sie gleich kommentierte.

Er rückte seinen Stuhl näher zu Baz. Hier war seine Chance, und die durfte er nicht verpassen …

»Was wissen Sie noch von der Nacht?«

»Wie ich auf Jezzers Couch gekippt bin. Ich war richtig abgefüllt. Am nächsten Morgen bin ich mit einem üblen Brummschädel aufgewacht. Na, Sie haben mich ja im Pub gesehen. Hab’s echt übertrieben mit dem Feiern.«

»Ja, das habe ich gesehen. Aber Ihr Freund – der schien in einem besseren Zustand gewesen zu sein.«

»Jezzer? Ja, also, glaub ich jedenfalls …«

»Und wissen Sie, was er danach gemacht hat? Nachdem er Sie zu sich nach Hause gebracht hat?«

Diese Frage schien Baz zu wundern.

»Was meinen Sie denn? Er hat geschlafen, genau wie ich. Ich hab ihn erst am nächsten Morgen wiedergesehen. Wir haben gepennt – bei ihm – bis zum nächsten Morgen, als der vom Museum kommen sollte.«

Jack nickte. Dann dachte er, dass er Baz mal auf das Offensichtliche hinweisen sollte.

Vorausgesetzt, Baz hatte es selbst noch nicht begriffen.

»Aber da Sie weggetreten auf der Couch lagen, können Sie nicht wissen, was Jerry gemacht hat, oder?«

»Er hat gesagt, dass er geschlafen hat, so wie ich.«

»Nur sicher wissen Sie es nicht?«

Baz hielt inne, als wäre in einer entfernten Ecke seines Verstandes, die lange oder womöglich noch nie genutzt worden war, plötzlich ein schwaches Licht angegangen.

Er drehte das Gesicht weg. »Nein, nicht, aber ist möglich … Er könnte …«

Jack beendete den Satz für ihn. »… alles Mögliche gemacht haben?«

Der Schatzjäger sah wieder zu ihm – seinen Blick nun halb gesenkt und mehr als ein bisschen verwirrt – und nickte. Das Gespräch war damit wohl vorbei, nahm Jack an, auch wenn er sich nicht sicher war, ob er irgendetwas Brauchbares erfahren hatte.

Allerdings dürfte das Gespräch mit Jerry recht interessant werden.

Geschichten miteinander zu vergleichen war immer ein Riesenspaß.

12. Eine konträre Sicht

Die Sonne hatte einen Stand erreicht, an dem sie direkt durch das vordere Fenster in Sarahs Büro schien. Die Schreib- und Arbeitstische, auf denen sich Papiere und Entwürfe für ein halbes Dutzend Projekte türmten, sahen in diesem Licht richtig golden aus.

Ein schöner Frühlingstag in Cherringham hat etwas Besonderes an sich, dachte Sarah.

Als wären der eisige Winter, die kahlen Bäume und der tagelange Eisregen auf einmal vertrieben – weggeblasen von der strahlenden Sonne, die alles wieder zum Leben erweckte.

Und das Geschäft lief gut!

Vielleicht war die Wirtschaftsflaute überstanden. Die Läden in der Gegend wollten Websites entworfen haben, und es wurden jede Menge Plakate für Frühlingsangebote und Veranstaltungen gebraucht. Sarah hatte sogar einen großen Website-Auftrag für die scheußliche Touristenattraktion Penton Prison.

Entwürfe für ein Gefängnis – das würde spaßig sein!

»Was macht die Bildersuche, Grace?«

Ihre Assistentin kam mit dem Laptop herüber.

»Na ja, ich habe einige Fotos von der Themse gefunden, aber ich suche immer noch nach einem, bei dem man sofort denkt: ein perfektes Dorf. Ich weiß nicht … Was hältst du von diesen?«

Sarah sah auf den Bildschirm. »Das da«, sagte sie und zeigte auf ein Bild, auf dem sich der Fluss an einer Mühle und einem Restaurant vorbeischlängelte. »Das ist nicht schlecht.«

»Aber noch nicht so ganz das Richtige, oder?«

Grace hatte die gleichen hohen Ansprüche wie Sarah. Sie beide wollten, dass alles – Bild, Layout, Druckqualität – so vollkommen war, wie es nur irgend ging.

Sarah nickte lächelnd.

»Ich grabe weiter.«

»Prima. Ich spiele noch an der Navigation für die Gefängnis-Website. Schaurig.«

Im nächsten Augenblick klopfte es an der Tür, gleich dreimal hintereinander.

Es geschah selten, dass Kunden unangekündigt vor der Tür standen. Normalerweise riefen die Leute an, erzählten, was sie wollten, und vereinbarten einen Termin.

Somit war ein unerwarteter Besucher etwas Ungewöhnliches.

Grace öffnete und fand sich einem hageren Mann in einem dreiteiligen Nadelstreifenanzug gegenüber, der trotz des sonnigen Tages einen schwarzen Regenschirm fest in der Hand hielt.

Er zögerte einen Moment, bevor er in das Büro trat, dann aber marschierte er herein, als gehörte es ihm.

»Der Geschäftsinhaber?«, fragte er steif.

»Das wäre ich«, antwortete Sarah. »Können wir Ihnen helfen?«

Der Mann schüttelte ausdrucksstark den Kopf.

»Au contraire. Ich bin es, der Ihnen helfen kann.«

Er blickte sich in dem Raum um wie ein Raubtier, das eine besonders schwache Beute in die Enge trieb, entdeckte einen Stuhl und ging auf ihn zu.

»Sie gestatten?«

Es war eigentlich keine Frage.

Der Mann setzte sich, griff in sein Jackett und holte aus der Innentasche eine Visitenkarte hervor, die er Sarah reichte.

»Doctor Lawrence Sitwell«, las sie laut vor. »Professor für Europäische Archäologie, University of Oxford.«

Dahinter stand in sehr viel kleineren Buchstaben »ret«.

Wie die Abkürzung für »retired« – »im Ruhestand«.

Sarah sah zu Grace, die ihre Arbeit unterbrochen hatte, um ebenfalls zu erfahren, aus welchem Grund Lawrence Sitwell in ihr sonniges Büro hereingeschneit war.

Er zog ein Bündel Papiere aus einer anderen Tasche.

Sarah erkannte das Logo ihres Newsletters, des Cherringham Roundel: die charakteristischen Bögen der mittelalterlichen Cherringham Bridge über der Themse.

Komisch, einen Ausdruck zu sehen. Da es sich um einen Online-Newsletter handelte, hatte Sarah lediglich die ersten beiden Ausgaben ausgedruckt gesehen.

»Ich nehme an, Sie waren es, die diesen … Artikel verfasst hat?«

»Artikel« war offensichtlich nicht das Wort, das ihm dafür als Erstes in den Sinn gekommen war.

»Ich schreibe alles, mit Ausnahme einiger Beiträge, die meine Assistentin Grace -«

»Dies hier – über die vermeintliche Entdeckung einer römischen Servierplatte und deren anschließenden Diebstahl – ist von Ihnen?«

»Schuldig«, antwortete Sarah.

Hier versteht es aber einer, sich in mein Herz zu stehlen, dachte Sarah.

»Der Beitrag ist gespickt mit falsch dargestellten Fakten.«

»Und welche Fakten wurden falsch dargestellt? Dass die Platte gefunden oder dass sie gestohlen wurde?«

Noch ein dramatisches Kopfwiegen. Je aufgebrachter Sitwell wurde, umso abgehackter wurde seine Aussprache, als mutierten Mund und Zähne zu einer alten Druckerpresse, die schubweise Typen in die Luft spuckte.

»Die Wahrscheinlichkeit, dass diese Platte echt ist, tendiert buchstäblich gegen null. Sie können absolut sicher sein, dass es sich um eine weitere dieser armseligen Kopien handelt, wie sie im neunzehnten Jahrhundert zu Tausenden gefertigt wurden – und daher vollkommen wertlos ist.«

»Moment mal, Professor!«

»Ihr Beitrag plappert lediglich nach, was schlecht informierte -«

Sarah beugte sich vor.

Das hier ist mein Büro. Und Professor hin oder her, dieser Akademikerflegel hat in diesem Raum nicht das Sagen.

»Ich sagte: Moment mal!«, unterbrach sie ihn. »Langsam. Falls Sie hier sind, weil Sie eine Richtigstellung wollen -«

»Eine Richtigstellung?«, fiel er ihr ins Wort. »Ich würde meinen, dass weit mehr vonnöten ist. Dieser Betrug, diese … kriminelle Schwindelei muss untersucht werden!«

Sarah überlegte, ob sie ihm verraten sollte, dass bereits ermittelt wurde.

Vorher jedoch wollte sie wissen, was er ihr an Informationen liefern konnte.

»Also denken Sie, der Fund, die Platte, war …«

»Wertlos.«

»Was ist mit Professor Cartwright?«

Offenbar trat sie mit dieser Frage eine Lawine los.

»Professor Peregrine Cartwright?« Sitwell gab ein solch verächtliches »Pah!« von sich, dass es den gesamten Raum ausfüllte. Sarah sah hinüber zu Grace, die hinter Sitwells Rücken eine Clownsgrimasse zog.

»Der alte Peregrine verfügt wahrlich nicht über Adleraugen, Miss Edwards.« Sitwell streckte einen Finger in Sarahs Richtung. »Es ist nicht das erste Mal, dass er voreilige Schlüsse zieht.«

»Ach ja? Ich dachte, er wäre recht angesehen …«

Auf Sitwells dramatisches Kopfschütteln hin verstummte sie.

»Angesehen! Hach! Sein Wissen über römische Metallkunde … Nun, ich könnte eine ganze Arbeit darüber verfassen, was er alles nicht weiß. Genau genommen, habe ich das längst.«

»Aber Sie haben das Objekt nicht selbst gesehen, oder, Professor Sitwell?«

»Einer der Männer, die es gefunden haben, hat vor Ort ein Foto gemacht, wie Sie wissen.«

»Nicht besonders scharf.«

»Scharf genug. Sogar mit dem ganzen Schmutz daran erkennt man die Kopie.«

»Und wer immer die gestohlen hat …«

Nun neigte Sitwell sich vor, und erstmals trat ein Lächeln – wenn auch ein unheimliches – auf seine Züge.

»Genau. Die haben nichts von Bedeutung gestohlen. Bestenfalls ein geringfügiger Diebstahl.«

Sarah sah wieder zu Grace.

Es könnte sein, dachte sie, dass Sitwell recht hat.

Und falls ja, vergeudete nicht bloß die Polizei ihre Zeit, sondern Jack und sie jagten ebenfalls einem Hirngespinst nach.

Trotzdem blieb die Frage …

»Jemand hat den Fund gestohlen, Professor. Zusammen mit anderen Wertsachen von Professor Cartwright.«

»Ich bin sicher, dass jedwedes Objekt von ›Wert‹, das der alte Peregrine hamstern konnte, längst verkauft wurde. Es ist schon ein wenig hart, mit einer empfindlich gekürzten Pension über die Runden zu kommen.«

Sarah nahm sich vor, Näheres über Cartwrights Abschied aus Oxford in Erfahrung zu bringen.

Anscheinend war er nicht mit allen Ehren in den Ruhestand gegangen.

Sitwell erstarrte für einen Moment, als hätte er etwas geäußert, das er nicht sagen wollte. Doch mit einem kleinen Schnauben fing er sich wieder.

»Nun …« Er hob zum Finale an. »Das wäre die unverfälschte Wahrheit über dieses Fiasko. Ich erwarte eine Richtigstellung in der nächsten Ausgabe dieses …« Er wedelte mit dem Ausdruck des Newsletters.

»Des Roundel«, sagte Sarah. »Und ich werde mir die Sache mal genauer vornehmen.«

Sitwell stand auf und schnupperte in der Luft, während er sich abermals im Büro umblickte.

Sarah erhob sich ebenfalls. Es gab noch eine Kleinigkeit, die sie ihn fragen wollte, da er doch angeblich so viel über die Angelegenheit wusste.

»Professor Sitwell, bevor Sie gehen …«

Sitwell zog die Brauen hoch.

Der muss ein Kracher im Hörsaal gewesen sein.

»Trotz allem, was Sie gesagt haben … Hätten Sie irgendwelche Theorien, wer eingebrochen und die Platte gestohlen hat?«

»Theorien?«

Sitwell lachte. Sarah verstand nicht, was an ihrer Frage so komisch war.

»Meine ›Theorie‹ ist, dass es jemand war, der nicht die geringste Ahnung von römisch-britischen Artefakten hat!«

Immer noch vor sich hin lachend, ging er zur Tür und verließ das Büro.

»Das hätten wir filmen sollen«, meinte Grace und grinste. »Cherringham hätte seinen ersten YouTube-Hit landen können.«

Sarah lachte und fragte sich, was dieser bizarre Besuch bedeutete. Übersahen Jack und sie irgendetwas?

13. Jerry Ratlos

Jack hatte beschlossen, dass ein oder zwei Gratis-Pints im Pub das beste Lockmittel waren, um Jerry Pratt zu einem Treffen mit ihm zu bewegen.

»Danke, dass Sie gekommen sind«, sagte Jack.

Jerry nickte und fixierte Ellie, die ein Pint vom besten Bitter zapfte. Es war früher Nachmittag, und der junge Jerry schien mächtigen Durst zu haben.

Er nahm das Glas so gierig entgegen, dass Schaum über den Rand schwappte, und trank schmatzend einen Schluck von der Krone. »Kein Problem, Kumpel. Ich tue alles, um den verdammten Schatz wiederzukriegen.«

»Das ist eher Sache der Polizei«, erwiderte Jack. »Ich frage nur ein bisschen herum, helfe sozusagen aus.«

Noch ein großer Schluck, und der Schaum war weg.

»Sie sind ein Yankee. Yankees sind schlau. Schlauer als die Bullen hier. Das ist doch eine beknackte Gurkentruppe. Mit Ihrer Hilfe kriegen wir allemal eher raus, wer die Schweine sind, die das Ding geklaut haben.«

»Kann sein.«

Yankees sind schlauer? Der Bursche hat zu viele amerikanische Polizeiserien geguckt.

»Ich dachte, dass es helfen könnte, Ihre Version der Geschichte zu hören.«

Jerry sah endlich von seinem geliebten Pint auf und zog misstrauisch eine Braue hoch.

»Wie? Meine Version? Wie wir das Teil gefunden haben?«

Jack schüttelte den Kopf. »Nein, über die Nacht des Einbruchs.«

Jerry verneinte stumm. »Sie haben uns doch gesehen, nicht? Wir haben hier gefeiert. Wir haben sogar mit Ihnen geredet, ich und Baz. Direkt hier.«

»Ja, das weiß ich. Eine rauschende Feier.«

Jack blickte sich in dem ruhigen Pub um. Der Mittagsansturm war vorbei, und die ersten Nachmittagsgäste waren noch nicht da. »Und danach gingen Sie direkt nach Hause?«

Bei der Frage stutzte Jerry.

Dann grinste er.

»Nicht ganz, Kumpel. Wie gesagt, wir haben gefeiert, und wir -«

»Sie und Baz?«

Jerry nickte. »Ja, hinterher sind wir rüber nach Boughton gefahren. Haben uns eine kleine …« – er senkte die Stimme – »Massage gegönnt.«

»Ach ja? Sie und Baz, hmm? Da hat er mir etwas anderes erzählt.«

»Und ob er das hat. Der arme Trottel ist ja jetzt verheiratet, ne? Und wenn seine Frau davon was mitkriegt … Na, ich muss Ihnen wohl nicht erklären, was dann los ist. Obwohl er sowieso schon ziemlich hinne war, als wir da ankamen.«

»Kann ich mir vorstellen. Es sah hier schon aus, als könnte er sich kaum noch aufrecht halten.«

»Und ein bestimmter Teil wollte erst recht nicht mehr aufrecht sein«, flüsterte Jerry, bevor er in lautes Gelächter ausbrach.

Jack wusste nicht, was er glauben sollte: Baz’ Aussage, dass er gleich nach dem Pub auf Jerrys Couch eingeschlafen war, oder Jerrys Geschichte vom Ausflug in den Massagesalon. Alles in allem wirkte Letztere glaubwürdiger. Doch das behielt Jack für sich – es ging ihn nichts an, solange es nichts mit dem Fall zu tun hatte.

Das Einfachste wäre, die Polizei überprüfen zu lassen, ob die beiden nach Boughton gefahren waren. Andererseits würde es sie noch nicht entlasten, wenn sie tatsächlich dort gewesen waren.

Jack trank kaum von seinem Bier, doch als Jerry sein Glas leerte, winkte er Ellie, ihnen zwei neue zu zapfen.

»Danke. Ist echt nett von Ihnen.«

»Am nächsten Morgen müssen Sie reichlich geschockt gewesen sein, als der Safe aufging.«

»Geschockt? Also den, der das war, würde ich …« Jerry verstummte.

Ein bisschen aufbrausend, was?

»Verständlich. Haben Sie eine Ahnung, wer das gewesen sein könnte?«

Jerry sah zur Seite.

»Keinen Schimmer. Hab gehört, dass so was schwer zu verticken ist.«

»Praktisch unmöglich, wie ich gehört habe.«

»Eben. Und deshalb kann ich mir nicht vorstellen, dass das einer von uns war. Wir hatten ja schon so gut wie …«

Er knallte sein Glas auf die Theke.

»Das Geld in der Hand«, beendete Jerry seinen Satz.

Jack merkte ihm an, wie es ihn schmerzte, so viel Geld über Nacht verpuffen zu sehen.

»Und was denken Sie?«

»Muss wohl diese Bande gewesen sein, von der die Polizei redet. Die hier überall in den Dörfern einbricht. Vielleicht wussten die nicht mal, dass das Ding da war, und können jetzt gar nichts damit anfangen. Ich weiß nur eins.«

»Und das wäre, Jerry?«

»Dass es mir mein Leben versaut hat, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Jack nickte und lächelte mitfühlend.

»Ja, ich denke, das verstehe ich«, sagte er und tat so, als würde er auf seine Uhr sehen. »Ich muss los. Danke, dass Sie mit mir geredet haben.«

»Klar, jederzeit. Und ich hoffe, Sie finden die, die das waren!«

Jack lächelte nur, denn im Moment schien es recht unwahrscheinlich, dass sich diese Hoffnung erfüllen würde. Wortlos verließ er den Ploughman.

14. Eine erbitterte Lady

Tony Standish blickte zur alten Wanduhr in der Ecke seines Büros auf, gleich neben den beiden großen Fenstern mit Blick auf die High Street.

»Sie hat gesagt, dass sie um Punkt drei hier ist.«

Sarah nickte. »Keine Sorge. Ausnahmsweise bin ich nicht unter Zeitdruck. Ich kann warten.«

Standish stand auf, trat an eines der deckenhohen Fenster und sah hinaus.

Die ehrwürdige Lady Repton hatte einem Treffen zugestimmt, bestand allerdings darauf, dass es in der Kanzlei ihres Anwalts, Tony Standish Esq., stattfinden sollte. Sarah war das nur recht, denn sie vertraute Tony.

Cherringham fühlte sich wie ein besserer Ort an, wenn man jemanden wie Tony als Rückendeckung hatte. Was irgendwie komisch war, denn im Grunde wusste sie so gut wie nichts über ihn, er hingegen alles über sie, ihre Eltern und ihre Kinder.

Er schaute hinunter auf die Straße und zog die Netzgardine ein wenig beiseite.

»Ah, ihr Taxi. Einen Chauffeur hat sie nicht mehr. Die Zeiten sind leider vorbei.«

Er drehte sich wieder zu Sarah um.

»Es war hart für sie. Die vielen Einschränkungen und so …«

»Ja, kann ich mir vorstellen.«

Standishs Empfangssekretärin klopfte und öffnete die Tür.

»Mr. Standish, Lady Repton ist hier.«

Tony nickte und blieb am Fenster stehen. Dann kam Lady Repton herein.

Ihr Stock akzentuierte jeden ihrer Schritte mit einem scharfen Klacken auf dem Parkett, bis sie den dicken Perserteppich erreichte – ein Meer von Dunkelrot, das Tonys Schreibtisch und die Besucherstühle umgab.

Lady Repton würdigte Sarah kaum eines Blickes und nickte nur kurz in deren Richtung, während sie erstaunlich schnell auf einen der Stühle zusteuerte.

»Tee, wenn es Ihnen nichts ausmacht, Standish.«

»Ganz und gar nicht. Sarah?«

»Nein, danke, Tony.«

Repton schnaubte daraufhin. Ob dies aufgrund der Tatsache geschah, dass jemand eine anständige Tasse Tee am Nachmittag ablehnte, oder wegen der Frechheit, ihren Anwalt »Tony« zu nennen, wusste Sarah nicht.

Sobald der Tee serviert war, bot Tony an, das Meeting zu eröffnen.

»Lady Repton, Sie kennen Sarah ja bereits. Sie ist ebenfalls eine Klientin und bat mich …«

»Ach, machen Sie schon, Standish. Ich werde nicht jünger. Kommen wir, wie die jungen Leute heute sagen, zum Punkt.«

Lady Repton nippte an ihrem Tee. Tasse und Untertasse hielt sie in perfekter Position, so wie man es ihr sicherlich schon eingetrimmt hatte, bevor sie vor Jahrzehnten Debütantin wurde.

Vor hundert Jahren!

»In Ordnung. Sarah?«

Standish spielte ihr den Ball zu.

Lady Repton blickte stur geradeaus, als Sarah zu sprechen begann.

»Lady Repton, ich bemühe mich zusammen mit Mr. Jack Brennan, etwas über die Platte herauszufinden, die gestohlen wurde.«

Repton schüttelte den Kopf auf eine Art und Weise, als wollte sie überdeutlich zum Ausdruck bringen: Mehr muss ich nicht hören.

Was sie sagte, war: »Amateur-Detektive!«

Dem folgte ein weiteres Kopfschütteln.

Sarah war versucht, der alten … Frau entgegenzuhalten, dass sie beide eine gute Erfolgsbilanz vorzuweisen hätten und Jack alles andere als ein Amateur war. Doch sie hatte das Gefühl, dass es für ihr Anliegen besser war, sich das zu verkneifen.

»Ich würde gerne noch einmal mit Ihnen die Ereignisse jenes Vormittags durchgehen.«

Nun wandte Lady Repton ihr das hohe Haupt zu, stellte es ein klein wenig schräg und neigte das Kinn leicht, sodass sie Sarah direkt ansah.

»Die Platte, die ein Vermögen wert war, wurde gestohlen. Oder haben Sie etwa diese lachhafte Darstellung der Geschehnisse in diesem Ding nicht gelesen, die Sie doch selbst verfasst haben?«

»Ich weiß, Lady Repton. Aber ist Ihnen sonst noch etwas aufgefallen? Kam Ihnen irgendjemand verdächtig vor? War jemand unter den Anwesenden, dem Sie den Diebstahl der Servierplatte zutrauen würden?«

Hierauf gab Lady Repton ein lautes »Ha!« von sich. »Dieser wunderliche Professor vielleicht. Immerhin war es sein Safe, aus dem der Fund entwendet wurde.«

»Aber die Polizei fand Einbruchsspuren. Und es wurden noch andere Wertgegenstände gestohlen.«

»Papperlapapp! Mir wurde erklärt, dass die Platte unmöglich zu verkaufen ist. Ein enormer Wert … Doch wenn man so etwas nicht dem British Museum überlässt, ist solch ein Fund praktisch wertlos?«

»Ja, das habe ich auch gehört.«

Und in diesem Moment, da Lady Reptons klare Augen auf sie gerichtet waren, begriff Sarah, dass sie beide das Gleiche dachten.

Jeder behauptet, dass die Platte unmöglich zu verkaufen ist. Keiner könne sie kaufen.

Aber stimmte das überhaupt?

»Jeder dort hätte das Geld brauchen können – also warum sie nicht stehlen?«

Sarah holte tief Luft, ehe sie die nächste Frage stellte.

Und wappnete sich.

»Sie auch?«

Lady Repton beherrschte perfekt die Kunst, andere ziemlich lange und auf eine höchst unangenehme Weise schmoren zu lassen.

»Natürlich … Natürlich hätte ich das Geld brauchen können.« Sie sah sich im Raum um und vermied jeden Augenkontakt. »Das dürfte kein Geheimnis sein. An einem alten Anwesen sind immerfort Dinge zu tun. Die Liste ist eine Meile lang. Daher …« – nun blickte sie wieder Sarah an – »… bin ich nicht erfreut.«

»Gewiss nicht.«

Sarah sah hinüber zu Standish, der sich ein unglückliches Lächeln abrang und ihr mit seinem Blick zu bedeuten schien, dass diese Unterhaltung beendet war.

Also beugte sie sich vor und streckte ihre Hand aus.

»Vielen Dank, Lady Repton, dass Sie hergekommen sind und meine Fragen beantwortet haben. Wir werden tun, was wir können.«

Lady Repton stellte ihre halb volle Teetasse auf die Ecke von Tonys Mahagonischreibtisch.

Dann stemmte sich der alte Drachen mithilfe des Gehstocks von dem antiken Holzstuhl hoch.

»Ich bezweifle, dass zu tun, was Sie können, zu irgendetwas führen wird. Dennoch sollte ich Ihnen wohl Glück wünschen.«

Sie nahm Sarahs Hand und schüttelte sie verblüffend fest.

»Nun, Standish – ein Taxi, wenn Sie belieben?«

Einem dreibeinigen urzeitlichen Raubsaurier gleich, den man besser nicht unterschätzte, schritt Lady Repton aus dem Büro.

15. Keine Fortschritte

Jack beobachtete aufmerksam vom Vorderdeck der Grey Goose aus, wie Daniel die Leine losmachte, sie ins kleine Boot zurückzog und die Ruder aufnahm. Riley, Jacks Hund, hockte geduldig vorn am Bug und ließ sich nicht von dem Wippen des Bootes aus der Ruhe bringen.

»Vergiss nicht, Daniel – immer wieder nach vorn und nach hinten sehen!«

Daniel blickte sich genauso sorgfältig um, wie er es wohl einst getan hatte, als er das erste Mal eigenständig eine Straße überquerte.

Was er in gewisser Weise auch tut, dachte Jack.

»Sag mir, dass es leichter wird«, bat Sarah, die neben Jack stand und ängstlich zu ihrem elfjährigen Sohn sah, der zum ersten Mal alleine losruderte.

»Nein«, sagte Jack. »Ich kann dir vielmehr garantieren, dass du, wenn Daniel einundzwanzig ist, ihm immer noch über die Schulter gucken wirst – bereit, ihn aufzufangen, sollte er fallen. Oder zumindest seine Miete bezahlen wirst, wenn er anruft und erzählt, dass er blank ist.«

»Alles klar!«, rief Daniel.

»Na dann, ab mit dir, Junge«, antwortete Jack.

Daniel tauchte beide Ruder ins Wasser, zog und machte sich mit Riley auf den Weg ans andere Ufer. Der Fluss war vollkommen ruhig und glatt, und Jack fielen die Insekten auf, die über der Oberfläche schwebten.

Vielleicht hole ich später die Angel raus und fange mir ein Abendessen.

»Fast geschafft, Daniel«, rief Sarah mit einem warnenden Unterton.

»Er weiß, was er tut«, beruhigte Jack sie.

Und tatsächlich konnte er sehen, wie Daniel die Entfernung zum Ufer einschätzte, die Ruder aus dem Wasser hob und das Boot langsam an den kleinen Anleger treiben ließ. Der Junge wickelte das Tau um den Poller und zurrte es fest, ehe er auf den Steg sprang. Riley folgte ihm.

»Gut gemacht, Daniel!«, lobte Jack. »Ruf uns, wenn du wieder ablegst und zurückkommst.«

Daniel reckte grinsend einen Daumen in ihre Richtung.

»Komm, Riley!«, rief er und lief zu den Wiesen. Riley rannte ihm nach.

Jack wandte sich Sarah zu.

»Der Junge ist ein Naturtalent«, sagte er. »Das hätte ich selbst nicht besser hingekriegt.«

»Fährst du dieser Tage nicht immer mit Außenborder?«

»Na, hör mal, ich muss auf meinen Rücken aufpassen!«

»Hmm. Sehr glaubhaft …«

Jack zwinkerte, zog einen der Leinenklappstühle herbei, die am Tisch lehnten, und setzte sich so, dass er Sicht auf den Fluss und das andere Ufer hatte. Daniel und Riley hatten die Wiese bereits zur Hälfte überquert. Auf einmal holte Jack die Erinnerung an die Zeiten ein, als er in Daniels Alter war und mit seinem Hund durch hüfthohes Gras lief.

Seltsam, wie einen bestimmte Bilder überfallen können, dachte er.

Sarah nahm sich ebenfalls einen Stuhl und setzte sich neben ihn.

»Du glaubst also, wir können nichts mehr tun?«, fragte sie, ohne den Blick von ihrem Sohn abzuwenden, der rasch zu einem Punkt in der Ferne schrumpfte.

Jack wusste, dass sie über den Fall sprach.

Sie hatten sich schon den ganzen Vormittag im Kreis bewegt, was diese Sache anbelangte – und gleichzeitig Jacks kleine Party in einer Woche geplant. Bei der Organisation der Fete waren sie schon ziemlich weit, bei der Ermittlung hingegen traten sie auf der Stelle.

»Falls wir nicht noch ein überraschendes Geständnis kriegen – nein«, antwortete Jack.

Allerdings sah er ihr an, dass Sarah sich damit nicht zufriedengab.

»Ich erinnere mich, dass du mir mal erzählt hast, einen Durchbruch erziele man oft mit etwas, das man schon wusste, bei dem man nur nicht erkannt hat, wie wichtig es war.«

»Stimmt«, pflichtete Jack ihr bei. »Normalerweise ist das irgendein Fakt oder ein Informationsbruchstück, das man quasi … falsch abgelegt hat. Verstehst du, was ich meine?«

»Sehr gut sogar. Vielleicht haben wir hier auch so etwas.«

Jack überlegte.

»Na ja …«

»Was?«

»Was ich nicht kapiere, ist der Einbruch«, sagte Jack. »Sie haben es an der Vordertür versucht, dann die Hintertür eingeschlagen. Aber nach dem, was ich bisher über die Einbrecherbande aus dem Bericht weiß, sind das Profis. Und jeder, der einen von diesen Canon-Safes öffnen kann, knackt mühelos ein Türschloss.«

»Außerdem – Profis würden wohl kaum die Glasscheibe einschlagen und die Scherben einfach liegen lassen.«

»Genau«, stimmte Jack zu.

Er sah einer Gruppe von Schwänen nach, die auf Deckhöhe der Grey Goose vorbeiflogen und ein Stück weiter flussabwärts landeten.

»Andererseits … So wie Cartwright die Kombination aufbewahrt, kann es jeder Amateur gewesen sein, der eben Glück hatte.«

»Wie Jerry?«

»Nicht ausgeschlossen. Obwohl ich auf Lady Repton setze.«

Sarah lachte.

»Sie kann es nicht sein. Du würdest das Klackern ihres Stocks bis hier hören. Was ist mit Baz?«

»Nicht alleine. Er war zu betrunken. Falls man dem Hörensagen glauben darf.«

»Pete, der Farmer?«

»Möglich, auch wenn ich es schrecklich fände.«

»Womit nur der Professor bliebe«, folgerte Sarah.

»Und bei ihm wäre, wie wir bereits feststellten, die Frage, welches Motiv er gehabt hätte.«

»Du hast recht«, sagte Sarah. »Jeder behauptet, es sei unmöglich, die Platte zu verkaufen. Also, wer immer sie gestohlen hat, hat sie vielleicht längst weggeschmissen.«

»Oder eingeschmolzen.«

»Dennoch frage ich mich, ob das wirklich wahr ist. Was ist mit all den Leuten, von denen man immer hört, dass sie unglaubliche Kunstwerke verstecken? Die gibt es doch, oder nicht? Es muss demnach möglich sein, solche Sachen auf dem Schwarzmarkt zu kaufen.«

»Richtig«, bekräftigte Jack. »Ich erinnere mich sogar, dass es vor ein oder zwei Jahren einen Typen in den Staaten gab, der für ein kleines Vermögen einen T-Rex-Schädel gekauft hat. Ein texanischer Ölmillionär. Er bewahrte den Saurierschädel in einem versteckten Schrank in seinem Arbeitszimmer auf, nur um ihn anzugucken, wenn er alleine war.«

»Dann könnte die Cherringham-Platte doch noch irgendwo da draußen sein.«

»Möglich. Aber weißt du was? Im Moment glaube ich nicht, dass wir sie finden werden.«

Am anderen Ufer hüpfte Riley bellend auf und ab. Jack konnte Daniel mit einem Stock in der Hand zum Boot zurückgehen sehen.

»Es sei denn, wir landen einen Zufallstreffer«, meinte er achselzuckend und blickte zu Sarah. Ihrer entschlossenen Miene nach zu urteilen, würde sie nicht so ohne Weiteres aufgeben.

In das viktorianische Galgenmännchenspiel auf der Penton-Prison-Website hatte Sarah gerade einen Schrei eingespielt, bei dem einem das Blut in den Adern gefror, als es an der Tür klopfte.

Sie blickte hinüber zu Grace.

»Erwartest du jemanden?«

Grace verneinte stumm, ging zur Tür und öffnete sie. Pete Butterworth kam sofort hereingehuscht. Er nickte Sarah kurz zu und lief zu dem kleinen Fenster, durch das man zum Marktplatz hinunterblicken konnte.

Sarah sah Grace an und formte mit den Lippen lautlos die Frage: Was ist das denn?

Grace zuckte mit den Schultern.

»Mr. Butterworth, gibt es ein Problem?«, erkundigte sich Sarah und stand auf.

»Nein, kein Problem«, erwiderte er, starrte aber weiter auf die Straße hinunter.

Sarah ging zu ihm ans Fenster.

»Sie sehen besorgt aus.«

»Besorgt? Nein.«

Für eine Sekunde guckte er sie an, dann presste er wieder seine Nase ans Glas.

»Sehen Sie den BMW da, beim Eingang zum Gemeindesaal?«

Sarah blickte nach unten.

»Den blauen?«

»Ja – den«, antwortete er. »Übrigens können Sie ruhig Pete zu mir sagen.«

»Freut mich, Sie wiederzusehen, Pete.«

»Hmm. Lassen Sie den Wagen nicht aus den Augen, in Ordnung?«

»Geht klar. Aber verraten Sie mir auch, warum?«

Sie sah, wie Pete einen Blick zu Grace warf.

»Keine Sorge. Alles, was Sie mir mitteilen wollen, können Sie auch vor Grace sagen.«

Er zögerte einen Moment, dann entspannte er sich.

»Wenn Sie meinen.«

Sarah wartete.

»Also, was gibt’s?«

»Gut. Na, es ist wegen der Platte, versteht sich. Wegen des Diebstahls.«

Während er weiter auf die Straße blickte, erzählte er seine Geschichte. Und Sarah wusste, dass Jack und sie im Begriff waren, einen Durchbruch zu erzielen.

»Ihr Freund, der Amerikaner – als er bei uns auf der Farm war und mit Becky und mir geredet hat, tja … Ich fürchte, da haben wir gelogen.«

Pete sah verlegen zur Seite.

»Er hat uns gefragt, was wir in der Nacht gemacht haben, als die Servierplatte geklaut wurde, und wir haben gesagt, dass wir zu Hause waren und früh ins Bett gegangen sind. Aber so war es nicht. Na ja, im Grunde schon – zuerst jedenfalls. Aber ich konnte nicht schlafen, weil ich mir solche Sorgen wegen der Platte gemacht habe, wissen Sie? Ich hatte Angst, dass sie bei Cartwright nicht sicher ist. Also bin ich mit dem Landrover ins Dorf gefahren. Ich habe bei Cartwrights Haus geparkt, genau da, wo die Straßenlaterne nicht auf meinen Wagen geschienen hat. Von dort konnte ich aufpassen, falls irgendwer auf dumme Gedanken kommen würde. Verstehen Sie, was ich meine?«

Sarah wusste genau, was er meinte.

»Falls Jerry und Baz beschließen sollten, sich die Platte zurückzuholen?«

»Zum Beispiel, ja. Die – oder, noch schlimmer, ein paar von ihren Kumpels. Bill hatte mich aus dem Ploughman angerufen und erzählt, dass sie da waren und laut rumtönten. Hätte bloß noch gefehlt, dass sie Cartwrights Adresse rausposaunten. Natürlich habe ich mir Sorgen gemacht. Wir brauchen das Geld, müssen Sie wissen. Wir brauchen es wirklich ganz dringend.«

Sarah war klar, dass sie ihn unbedingt zum Weiterreden bringen musste.

»Und um welche Zeit war das?«

»Als ich hinkam? Weiß ich nicht, so um eins. Zwei vielleicht. Jedenfalls war ich erst eine halbe Stunde da, als Jerry aufkreuzte. Halb besoffen, schätze ich. Er ist ganz unauffällig erst ein Stück an Cartwrights Haus vorbeispaziert, und plötzlich fiel er in die Hecke.«

»Aber er konnte Sie nicht sehen?«

»Nein, ich habe mich im Wagen nach unten geduckt. Also, er macht die Gartenpforte auf, geht zu Cartwrights Haustür und versucht, sie aufzukriegen. Erst mit einer Kreditkarte, dann mit einem Schraubenzieher. Dann gibt er auf, kommt den Weg runter, tritt gegen die Pforte und verschwindet.«

»Er ist nicht nach hinten gegangen?«

»Nein, ist er nicht. Wie auch immer, als er weg ist, kommt mir der Gedanke, dass ich lieber selber reingehe, die Platte hole und auf sie aufpasse, weil sie in dem Haus ja nicht sicher ist … Deshalb bin ich in den Garten reingeschlichen und den Weg rauf.«

»Sie wollten sie selbst stehlen?«

»Nein! Doch nicht stehlen! Ich wollte auf sie aufpassen, damit diese Penner sie nicht stehlen.«

»So würde es die Polizei nicht sehen.«

»Stimmt. Deshalb rede ich ja auch mit Ihnen, okay? Jedenfalls ist das sowieso unwichtig. Es geht um das, was dann passiert ist. Ich bin nämlich fast an der Haustür, da geht hinter dem Haus das Licht an. Ein Schatten bewegt sich, und dann sehe ich jemanden, der an der Hausseite vorbeigeht und in Richtung Weg kommt.«

»Haben Sie ihn richtig im Blick gehabt?«

»Das will ich doch gerade sagen! Es ist ein Kerl gewesen, groß und dünn. Er hat eine Tasche bei sich … so eine Sporttasche, aber schwer, als ob Metall drin wäre. Wie wenn da die Platte drin wäre. Er geht direkt an mir vorbei den Weg runter – ganz dicht. Aber es ist dunkel, und ich bin hinter den Büschen, sodass er mich nicht sieht. Und als er weitergeht, kann ich sein Gesicht im Licht der Straßenlaterne erkennen – kristallklar. Also, sobald er draußen auf dem Marktplatz ist, will ich ihm nach, aber da springt er schon in einen Wagen und ist weg. Weg mit meiner Silberplatte.«

»Doch Sie haben ihn gesehen?«

»Oh ja!«

»Und würden ihn wiedererkennen?«

»Na, das hab ich doch gerade, nicht? Was glauben Sie, wieso ich hergekommen bin? Was denken Sie, wieso wir zu dem BMW gucken?«

Pete nickte zur Straße hinunter.

Sarah begriff, was er meinte, und folgte seinem Blick. Im selben Moment näherte sich ein Mann dem Wagen und entriegelte die Türen mit der Fernbedienung.

»Sehen Sie! Das ist der Kerl, den ich aus Cartwrights Haus kommen sah. Das ist der Dieb. Ich habe ihn eben im Laden wiedererkannt, mir das Kennzeichen aufgeschrieben und bin hier raufgekommen. Sie können ihn aufspüren, rauskriegen, wer er ist …«

Als der Mann die Fahrertür öffnete, veranlasste ihn irgendein Instinkt, nach oben zu den Fenstern von Sarahs winzigem Büro zu sehen. Sarah wich sofort zurück, genau wie Pete Butterworth.

Und in diesem Moment wusste Sarah, dass sie das Kennzeichen nicht überprüfen lassen musste.

Sie hatte den Mann schon mal gesehen.

Es war Lawrence Sitwell, ehemals Professor für Europäische Archäologie an der University of Oxford.

16. Undercover

Jack schenkte noch einen Tee aus seiner Thermoskanne ein und reichte Sarah den Becher.

»Das war’s mit dem Tee«, sagte er und goss den restlichen Tee aus der Kanne in seinen Becher. »Und den letzten Keks haben wir vor einer Stunde gegessen.«

Er lehnte sich auf dem Beifahrersitz von Sarahs RAV4 zurück, gähnte und blickte sich um. Die elegante, baumgesäumte Straße in Oxford war verlassen. Im Erdgeschoss des Hauses mit der Nummer 23 – in Professor Sitwells Wohnung – brannte kein Licht, und die Vorhänge waren halb zugezogen.

Später Nachmittag. Was taten Akademiker an einem Frühlingsnachmittag?

Sherry trinken und bis zum Abendessen dösen, dachte er.

»Das Einzige, was uns jetzt noch übrig geblieben ist, sind zwei Hundekekse, die ich in meiner Tasche gefunden habe.«

»Tja, mit ein bisschen Glück müssen wir auf die nicht zurückgreifen«, meinte Sarah. »Denn falls der gute Professor nicht bald rauskommt, müssen wir sowieso unverrichteter Dinge nach Hause fahren. Ich muss Chloe von der Theatergruppe abholen.«

»Früher war es wahrlich anders«, stellte Jack wehmütig fest.

»Früher hättest du die Tür eingetreten, den Verdächtigen auf die Straße gezerrt und ihn in Handschellen gelegt.«

»Würdest du das nicht auch tun?«

»Machst du Witze?«, fragte Sarah. »Ich kann mir nichts Spaßigeres vorstellen.«

Jack lachte.

»Sogar, wenn er nicht schuldig ist?«

»Oh, der ist allemal schuldig.«

»Was du ohne Prozess entscheidest?«, fragte Jack schmunzelnd.

»Verehrte Geschworene, der Angeklagte wurde gesehen, wie er sich mitten in der Nacht aus dem Haus schlich, eine schwere Tasche tragend …«

In diesem Augenblick öffnete sich die massive Eichentür von Nummer 23, und Sitwell kam mit einer Aktentasche heraus. Die Tür fiel zu, und der Professor ging mit großen Schritten in Sarahs und Jacks Richtung.

»Oh Mist!«, entfuhr es Jack, der seinen Tee verschüttete, während er eine Karte hervorholte – irgendeine, um vorzugeben, dass er lesen würde. Sarah tat derweil, als hätte sie etwas im Fußraum verloren und duckte sich, sodass sie von draußen nicht zu sehen war.

Aus dem Augenwinkel sah Jack, wie Sitwell sich dem Wagen näherte … an ihnen vorbeischritt und weiter zur Banbury Road ging.

»Puh«, stöhnte er und setzte sich auf. »Ich dachte schon, er hätte uns entdeckt.«

Sarah antwortete nicht. Erst als Jack sich zu ihr drehte, bemerkte er, dass sie nicht sprechen konnte, weil sie mit beiden Händen ihr Lachen ersticken musste.

»Was ist denn so witzig? Guck dir meine Hose an. Die ist voller Tee!«

Sarah wischte sich durch die Augen.

»Sehr professionell, Jack. Ich merke schon, dass ich noch viel übers Observieren lernen muss.«

Jack grummelte. Ihm gefiel es nicht, sich lächerlich zu machen, obgleich er zugeben musste, dass er zu nachlässig gewesen war.

Ich muss ein bisschen aufmerksamer sein, wenn ich das hier durchziehen will.

»Okay, los«, sagte er. »Unser Parkschein ist noch eine Stunde gültig. Sehen wir nach, wo er hingeht.«

Mit diesen Worten schnappte er sich seine Jacke von der Rückbank, stieg aus dem Wagen und sah zu der nun weiter entfernten Gestalt von Lawrence Sitwell.

Da Sarah ihn von der anderen Straßenseite aus im Auge behielt, war es leicht, dem Professor zu folgen.

Jack, der mit gesenktem Haupt ein Stück hinter Sitwell ging, war vorhin aufgefallen, dass der Archäologe den entschlossenen Gesichtsausdruck eines Mannes hatte, der zu einer Verabredung unterwegs war. Und er war zuversichtlich, dass der Professor sie bisher nicht bemerkt hatte.

Jack war schon ein paarmal in Oxford gewesen: einmal vor Jahren mit seiner Frau Katherine, kurz bevor sie starb – doch da hatten sie sich nur das Stadtzentrum, die Colleges und die Parks angesehen. Nun aber marschierte er durch ein Viertel, das ihm nicht vertraut war. Die breiten Straßen, die überall von winzigen Seitenstraßen mit Reihenhäusern gekreuzt wurden, bildeten ein Labyrinth – das er allerdings faszinierend fand.

Sitwell kannte sich hier eindeutig gut aus: Er nahm Abkürzungen und wich den vorbeiflitzenden Studenten auf ihren Fahrrädern aus, die eine lautlose Bedrohung für jeden Ortsunkundigen darstellten. Jack und Sarah blieben etwa hundert Meter zurück, blickten gelegentlich in Schaufenster und nutzten andere Fußgänger als Deckung.

Schließlich gelangten sie in eine kleine Straße voller Läden und Bars – und mit einem eleganten Café, in dem Sitwell verschwand.

Jack wartete vor dem Eingang eines Zeitungsladens, bis Sarah zu ihm trat.

Sie hatte sich eine Wollmütze tief ins Gesicht gezogen und ihr Haar vollständig daruntergestopft. Jack war sich sicher, dass Sitwell sie nicht wiedererkennen würde. Die beiden sahen, wie dem Akademiker auf der gegenüberliegenden Straßenseite ein Fenstertisch für zwei zugewiesen wurde. Das Café war leer, weil es noch früh war: zu früh fürs Abendessen – und zu spät fürs Mittagessen.

Nachmittagstee, dachte Jack. Wie putzig!

»Ein kleines Stück weiter ist noch ein Café«, sagte Sarah. »Wir können ihn von da aus beobachten.«

»Bist du sicher?«

»Ja, es ist eher eine Art Elterntreff, aber sie haben den besten Kuchen in ganz Oxford. Ich gehe nie die Walton Street hinunter, ohne mir ein Stück Kuchen von ihnen zu gönnen. Ich besorge uns einen Tisch.«

Jack sah zu, wie sie eine kurze Strecke weiterging und dann in einem Eingang verschwand; wenig später folgte er ihr. Er schob die Tür zum Café auf und atmete den Duft von frischem Kaffee ein.

Allein dafür hat sich die Fahrt gelohnt, dachte er.

Es wimmelte von Müttern mit Kleinkindern und Buggys. Erstaunlicherweise hatte Sarah trotzdem einen freien Tisch in der Ecke am Fenster ergattert. Jack setzte sich zu ihr. Der Platz war ideal, denn von hier konnten sie Sitwell deutlich sehen, wohingegen sie selbst durch den Fensterwinkel und die Theaterposter, die auf der Scheibe klebten, verborgen blieben. Jack bestellte sich einen Kaffee, verzichtete jedoch wacker auf Kuchen. Als aber Sarahs Stück gebracht wurde und sie ihm anbot, davon zu probieren, konnte er es nicht ablehnen.

»Also, was jetzt, Detective?«, fragte Sarah und leckte sich die Finger.

Er zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht genau. Der Sinn und Zweck dieser Observation ist, ein Gespür für ihn zu bekommen – wer er ist, was er macht, mit wem er zusammenlebt, falls überhaupt mit jemandem.«

»Damit wir, wenn er die Platte noch hat, kombinieren können, wo sie sein kann?«

»Genau. Gott, ist der Kaffee gut!«

Er behielt Sitwell im Blick, der ungeduldig an seinem Tisch im gegenüberliegenden Café wartete. Der Kellner kam zu ihm, doch es sah aus, als wollte er nichts bestellen. Daher vermutete Jack, dass der Professor auf jemanden wartete.

»Eigentlich hätte ich mir denken müssen, dass etwas nicht stimmt, als er zu mir kam, nur um mir zu erzählen, die Servierplatte sei wertlos«, sagte Sarah.

»Und es klang, als hätte er etwas gegen Cartwright.« Während Jack hinübersah, holte Sitwell einen Laptop aus seiner Aktentasche und stellte ihn auf den Tisch. »Ich würde einiges darum geben, zu erfahren, was er mit dem Ding treibt.«

»Ach ja?«, rief Sarah und griff in ihre Handtasche. Sie nahm ein Tablet heraus, schaltete es ein und wischte mehrmals über den Bildschirm.

»Wie ist es dieser Tage um dein Rechtsempfinden bestellt?«, fragte sie Jack und sah ihn mit einem schelmischen Grinsen an.

»Kommt drauf an.«

»Das heißt, damit ist es nicht weit her?«

»Was genau fragst du mich, Sarah?«

»Wie wäre es, wenn ich dir sagen könnte, was er mit dem Laptop ›treibt‹?«

»Du nimmst mich auf den Arm!«

»Vor ein paar Jahren, als sich meine Ehe in Wohlgefallen auflöste, habe ich mir, ähm, einige zusätzliche Computerkenntnisse angeeignet. Die Art von Fertigkeiten, die man braucht, um sich in die E-Mails und den Internet-Suchverlauf eines untreuen Ehemannes einzuhacken und all die Lügen zu entlarven, die ihn auf immer aus dem eigenen Leben verbannen.«

»Autsch«, entfuhr es Jack. »Das hört sich an, als täte es immer noch weh.«

»Oh, das tut es. Wobei ich anfügen möchte, dass ich auf gängige Fragen, ob ich drüber weg bin, grundsätzlich mit Ja antworte.«

Jack, dessen Augen die ganze Zeit auf Sitwell gerichtet waren, sah nun Sarah an. Er erkannte, dass allein die Erinnerung an jene Zeit sie bis heute wütend machte.

»Tja, deshalb habe ich dir wohl nie diese Frage gestellt«, sagte er. »Ich nahm an, dass du nicht darüber reden willst.«

»Und das weiß ich sehr zu schätzen.«

Jack nickte und sah wieder zu Sitwell, der auf seinen Computer eintippte.

»Verstehe ich es richtig, dass du auf diese Entfernung Zugang zu seinem Laptop hast? Mit dem Ding?«

Sarah nickte.

»Das Café da drüben hat ein offenes W-LAN, wie ich sehen kann. Es ist unverschlüsselt. Im Moment ist er der einzige Gast dort, und ich wette, dass er sich gerade eingeloggt hat. Ich kann mir seine Zugangsdaten und Passwörter für so ziemlich alles holen, was er macht. Ohne unbeteiligte Dritte bloßzustellen.«

»Dauert das nicht zu lange?«

»Machst du Witze?«, erwiderte sie. »Es dauert ungefähr zwei Minuten. Höchstens.«

Jack überlegte kurz, dann begann er zu lachen. »Worauf wartest du noch?«

Während er seinen Kaffee trank, tippte Sarah auf ihr Tablet ein. Nach einer Minute setzte sie sich gerade hin, schaltete das Tablet aus und steckte es wieder in ihre Handtasche.

»Schon fertig?«, fragte Jack verwundert.

»Klar doch. Ich habe jetzt keine Zeit, mir alles anzusehen. Aber wenn ich wieder zu Hause bin – und meinen Kindern ein Abendessen serviert habe -, gehe ich alles durch und berichte dir, was ich finde.«

»Mensch, so einfach ist das? Kein Wunder, dass Teenager in der NSA unterwegs sind und Staatsgeheimnisse klauen.«

»Findest du es falsch, was wir gerade gemacht haben?«

»Selbstverständlich! Aber manchmal muss das sein.«

»Ich tue so etwas nicht gewohnheitsmäßig, Jack. In diesem Fall jedoch bin ich mir sicher genug, dass das, worin er verwickelt ist, solche Maßnahmen rechtfertigt.«

Jack war sich weniger sicher. Ja, bisweilen heiligte der Zweck die Mittel, aber das hier war anders. Irgendwie … hinterhältig. Er sah wieder zu Sarah.

»Eine fragwürdige Vorgehensweise.«

»Ich weiß.«

»Was ist, wenn er vollkommen unschuldig ist?«

»Ist er nicht.«

»Du klingst sehr überzeugt.«

Zwar sah er, dass Sarah lächelte, nur wusste er nicht recht, warum.

»Jetzt bin ich es«, sagte sie und nickte in Richtung des Cafés auf der anderen Straßenseite. »Guck mal, wer gerade angekommen ist.«

Jack drehte sich rechtzeitig um, sodass er sehen konnte, wie sich jemand zu Sitwell gesellte. Der Mann hatte ihnen den Rücken zugekehrt. Er umarmte den Professor innig und hauchte ihm einen flüchtigen Kuss auf die Wange, ehe er sich einen Stuhl herauszog und sich setzte.

Dann, als er den Kellner herbeiwinkte, war sein Gesicht klar zu erkennen.

Es war Professor Peregrine Cartwright.

»Na, was sagt man dazu?«, murmelte Jack.

17. Ein gerissener Plan

Sarah war um sechs im Büro. Die Sonne ging eben auf, als sie auf dem Marktplatz parkte, und die Straßen von Cherringham waren vollkommen verwaist.

Sie war aus zweierlei Gründen so früh auf den Beinen: Erstens wollte sie Lawrence Sitwells Online-Leben erforschen, solange er wahrscheinlich noch schlief – für den Fall, dass er sich ebenfalls einzuloggen versuchte und bemerkte, Opfer eines Hackerangriffs zu sein.

Und zweitens wollte sie, dass Grace nicht im Büro war, wenn sie es tat. Grace war als Assistentin einer Webdesign-Firma eingestellt, nicht als Komplizin einer Hackerin, die keinerlei Achtung vor dem Gesetz hatte.

Sarah hatte gehofft, Jack noch gestern Abend die Resultate ihres kleinen Abenteuers in Oxford liefern zu können. Doch bis sie Chloe abgeholt, Abendessen gekocht, bei den Hausaufgaben geholfen und eine Waschmaschine angestellt hatte, war es elf Uhr gewesen – und sie vollkommen fertig.

Also hatte sie Jack angerufen und ihm gesagt, er solle am nächsten Morgen in ihr Büro kommen. Danach war sie sofort eingeschlafen.

Um zwei Uhr nachts war sie, bei voller Beleuchtung, auf dem Sofa aufgewacht und hatte sich anschließend noch ins Bett geschleppt.

Jetzt, da die Sonne hereinschien, eine Kanne Kaffee in der Büroküche durchlief und sie über Kopfhörer ihre Lieblingsmusik hörte, wusste sie, dass sie ernsthafte Fortschritte machen könnte.

Sie zog sich einen Stuhl vor den Hauptrechner, kopierte die Benutzernamen und Passwörter von ihrem Tablet und begann die virtuelle Welt des angesehenen Professors Lawrence Sitwell zu erkunden …

Jack beugte sich vor und tippte seitlich an den Monitor, woraufhin Sarah vor Schreck mitsamt ihrem Stuhl einen Satz nach hinten machte.

»Ich wollte dich nicht erschrecken, entschuldige. Aber ich sage schon seit Minuten immer wieder ›Hi‹. Außerdem bekommst du einen Hörschaden, wenn du die Musik so laut stellst.«

»Guten Morgen, Jack«, begrüßte sie ihn und legte grinsend die Kopfhörer ab. »Dasselbe erzähle ich meinen Kindern dauernd.«

Jack reichte ihr eine Tasse frischen Kaffee, den sie dankbar annahm.

»Wie spät ist es überhaupt?«

»Gleich neun«, antwortete Jack. »Was hast du gefunden?«

»Eine Menge.«

»Dann lass mal hören.«

»Okay«, sagte sie und bemühte sich, rasch ihre Gedanken zu ordnen. »Professor Sitwell ist im Ruhestand. Und Professor Cartwright ist im Ruhestand. Zufall? Nein. Die beiden waren etwa die letzten zehn Jahre Kollegen und hatten dasselbe Fachgebiet.«

»Dann war Sitwells verbaler Angriff gegen Cartwright nur ein Vertuschungsmanöver?«

Sarah nickte.

»Oberflächlich kultivieren sie eine Art professionelle Rivalität. Jeder von ihnen veröffentlicht ein Buch, das die Publikation des anderen niedermacht, sie kritisiert und die Ideen weiterentwickelt. Aber tatsächlich sind sie nie Gegner gewesen. Sie sind die ganze Zeit schon Partner.«

»Eher Komplizen, was?«

»Eindeutig. Anscheinend sind beide vor zwei Jahren vorzeitig in den Ruhestand gegangen, nachdem gewisse ›Unregelmäßigkeiten‹ in den Finanzen einer Stiftung entdeckt wurden, mit der sie zu tun hatten.«

»Was für eine Stiftung?«

»Die sollte die Ausgrabungen von antiken Artefakten im kriegsgebeutelten Nahen Osten fördern.«

»Sehr praktisch.«

»Eben«, sagte Sarah. »Als die Stiftungskommission Bedenken äußerte, sorgte sich die Uni, dass sie in einen Skandal hineingezogen werden könnte, und ›bot‹ den beiden Professoren an, ihren Abschied zu nehmen – ohne Pension, wie es scheint.«

»Keine Anzeige?«

»Die Polizei wurde nie eingeschaltet. Ich habe E-Mail-Verkehr gefunden, der bis zu den Anfängen dieser Affäre zurückreicht. Erst haben sie beide ihre Unschuld beteuert. Dann behaupteten sie, alles sei ein Irrtum gewesen. Und schließlich gestanden sie, dass sie einige Gelder ›umgeleitet‹ hätten – aber nur, ›um große Stücke für die Menschheit zu bewahren‹.«

»Glaubst du das?«, fragte Jack.

»Die Uni glaubte es offensichtlich nicht. Sie war aber bereit, die ganze Sache unter Verschluss zu halten. Was ziemlich bescheuert war.«

»Warum?«

»Weil, wie ich auf diversen Websites, auf denen Professor Sitwell eingeloggt war, gesehen habe, er und Cartwright sehr eifrig Artefakte gegen Bares verscherbelt haben. Um ihr eigenes Projekt zu fördern.«

»Lass mich raten: Das Projekt ist ihr Ruhestand?«

»Genau. Und im letzten Jahr haben die beiden auch Einzelheiten über griechische Villen ausgetauscht, die zum Verkauf standen. Sechs Schlafzimmer, Swimmingpool, eigener Bootsanleger, Olivenhaine, Weingärten – du weißt, was ich meine?«

»Oh ja, und solche Villen sind auch durch die Pleite nicht billig geworden.«

»Stimmt genau«, bestätigte Sarah. »Weshalb die Cherringham-Platte so verlockend gewesen sein muss.«

»Unwiderstehlich. Also hatte Sitwell, als Pete Butterworth ihn aus dem Haus kommen sah, keineswegs eingebrochen. Er war vorbeigekommen, um Cartwright die Platte abzunehmen, die der sicher aufbewahren sollte …«

»Die beiden müssen das gemeinsam ausgeheckt haben«, mutmaßte Sarah. »Ich nehme an, vor allem per SMS oder Telefon. Aber es gibt genug E-Mails, um recht schlüssig zu belegen, dass sie die Platte selbst gestohlen haben.«

»Und sie haben das Fenster in der Küchentür eingeschlagen?«

»Richtig. Und Sitwell nahm noch einiges von Cartwrights Münzen und Miniaturen mit.«

»Genug, damit es wie ein echter Einbruch aussah.«

»Die große Überraschung für die zwei waren die Beschädigungen vorn an der Haustür. Darüber mailen sie immer noch und fragen sich, wer das gewesen sein könnte.«

»Armer Jerry«, sagte Jack kopfschüttelnd. »Hätte er nicht einzubrechen versucht, wäre die Polizei vielleicht misstrauischer gewesen, was den Schaden an der Hintertür betraf.«

»Ja, die beiden konnten ihr Glück kaum fassen, als die Ermittlungen sich auf die Einbrecherbande konzentrierten. Darüber lästern und witzeln sie bis heute. Aber nicht mehr lange.«

»Was meinst du?«, fragte Jack.

»Na, wir haben sie doch überführt, oder?«, erwiderte Sarah. »Wir müssen nur noch die E-Mails an die Polizei schicken, und Alan hat seine Verhaftungen.«

»Von wegen!«

Sarah war verwirrt. Die viele Arbeit … das war doch jetzt ein wasserdichter Fall, oder nicht?

»Was meinst du?«

»Sarah, das ist das Allerletzte, was wir tun dürfen.«

Jack stand auf, ging zur Bürotür und drückte sie leise zu.

»Wenn du der Polizei das da zeigst, werden nicht die zwei verhaftet, sondern du.«

»Oh!«

»Und selbst wenn sie dich nicht verhaften – Polizei und Staatsanwaltschaft dürften sich das Material nicht mal ansehen, geschweige denn vor Gericht verwenden. Es wurde illegal beschafft und ist folglich absolut unzulässig.«

»Das ist doch Wahnsinn!«, rief Sarah. »Sie sind schuldig. Sie haben die Servierplatte gestohlen!«

»Du weißt das. Ich weiß das. Aber wir dürfen es keinem anderen erzählen.«

Sarah warf sich frustriert auf ihrem Stuhl nach hinten. Der ganze gestrige Tag und die intensive Arbeit am heutigen Morgen – all das sollte totale Zeitverschwendung gewesen sein?

»Ist dir klar, dass Lawrence Sitwell in diesem Moment auf Websites unterwegs ist, auf denen mit Artefakten gehandelt wird, und aller Welt erzählt, er hätte etwas sehr Interessantes zu verkaufen? Und wir können ihm nichts anhaben?«

»Ja.«

Sie holte tief Luft, stand auf und ging ans Fenster. Unten auf dem Markt hatten die Geschäfte inzwischen geöffnet. Im Gemeindesaal fand der Dienstags-Pilateskurs statt. Leute gingen zur Arbeit oder zur Schule.

Und in seinem Haus auf der anderen Seite des Platzes – dessen war Sarah sich sicher – saß Peregrine Cartwright bei seinem Morgentee, las die Times, aß seine Eier mit Speck und scherte sich nicht im Geringsten darum, dass er Pete Butterworth, Jerry, Baz, Lady Repton und ganz Cherringham um den Lohn für deren außergewöhnlichen Fund brachte.

Sarah war wütend. Nein, sie war außer sich vor Wut!

Sie wollte nach unten gehen, über den Markt laufen, an Cartwrights Tür donnern und ihm sein englisches Frühstück in das teigige, arrogante Gesicht pfeffern.

Doch dann fiel ihr eine viel bessere Lösung ein.

Aufgeregt drehte sie sich zu Jack um.

»Wie gut ist dein Texanisch, Jack?«

18. Ideales Bootswetter

Jack richtete seine Seidenkrawatte und öffnete den obersten Knopf des frisch gebügelten rosa Baumwollhemds. Sein Gesicht juckte wegen des Vollbarts, den ihm Sarah heute Morgen in mühevoller Kleinarbeit aufgeklebt hatte – sie war eine geschlagene Stunde damit beschäftigt gewesen. Bart, Stetson, falsche Bräune … Jack wünschte, er hätte dieser verrückten Idee nie zugestimmt.

»Ich weiß nicht, Sarah. Für mich sieht das eher nach der Comedyserie Jeeves & Wooster: Herr & Meister als nach Houston, Texas, aus.«

Sarah reichte ihm eine seiner langen Zigarren.

»Wenn du Zweifel hast, steck dir eine Zigarre in den Mund und denk an Dallas.«

»Hmm. Die Wiederholungen dieser Serie habe ich verpasst, also wirst du mir meinen Akzent verzeihen müssen.«

»Du schaffst das schon. Glaubst du etwa, die zwei können einen echten Texaner von einem Cop aus Manhattan unterscheiden?«

»Das wollen wir nicht hoffen.«

»Außerdem darfst du eines nicht vergessen: Sie wollen, dass du echt bist.«

Er drehte sich vom Spiegel in der Kajüte weg, um den Rest der Crew zu mustern.

Sarahs Vater, Michael, war in makellosem Weiß und trug eine Kapitänsmütze.

»Alles klar, Mr. Fielding, Sir«, meldete Michael mit einem breiten Grinsen.

Ihm macht das richtig Spaß, dachte Jack. Erinnert ihn wohl an den aktiven Dienst.

Grace, Sarahs Assistentin, sah in ihrem eleganten schwarzen Kleid wie die perfekte Privatsekretärin aus.

»Die Drinks stehen im Kühlschrank an Deck bereit, und die Vorspeisen können serviert werden, sobald wir abgelegt haben, Jack«, sagte sie. »Ups, ich meine, Mr. Fielding, Sir! Verzeihung, Sir!«

Jack lachte. Grace würde es super hinbekommen, und er wusste: Egal was passierte, auf sie konnte er sich verlassen.

Einzig Sarah war nicht verkleidet. Doch falls alles nach Plan verlief, würde sie sowieso erst auftauchen, wenn es vorbei war.

»Hast du alles andere vorbereitet?«, fragte er.

»Ich habe die Digitalkamera oben installiert, die einen ganzen Tag aufzeichnen kann, und unser eigenes Wi-Fi-Netzwerk aufgebaut.«

»Und meine kleine Tarnidentität?«

»Du kannst jederzeit deine Facebook-Seite anklicken, wenn du ihnen deine ›bescheidene Bleibe‹ zeigen willst. Da gibt es Fotos vom herrschaftlichen Wohnsitz auf deiner Ranch, von den Pferden, dem hübschen Frauchen, den beiden wunderschönen Kindern in Harvard, dem Privatjet …«

»Hach, das alles fehlt mir jetzt schon«, seufzte Jack. »Wie liegen wir in der Zeit?«

»Vorhang auf in zehn Minuten – vorausgesetzt, sie sind pünktlich.«

»Tja, dann gehen wir mal in Position für die erste Szene«, sagte Jack. »Alle an Deck, die an Deck gehören …«

An Deck der Nobeljacht, einer Mercury 80, lehnte sich Jack auf seinem weißen Ledersessel zurück und betrachtete die Landschaft.

Sie hatten gleich oberhalb des Stadtzentrums von Oxford festgemacht, wo die Themse rechts und links von Bäumen eingerahmt war. Am Ufer entlang waren neben ihnen andere Mietboote und Hausboote vertäut, aber die leuchtend weißen, geschwungenen Konturen der Mercury stachen deutlich aus der Menge heraus und vermittelten aller Welt, dass der Eigner stinkreich war und es gern zeigte.

Die perfekte Jacht für den texanischen Ölmillionär Osgood Fielding, einen Mann mit unbegrenzten Barmitteln, die er mit Freuden für antike römische Artefakte ausgab. Nur tätigte er diese Käufe lieber ohne die Einmischung von Behörden.

Jack war erstaunt gewesen, wie schnell der Schwindel Gestalt angenommen hatte. Andererseits war Sarah nicht bloß eine enorm fleißige Frau, sondern sie kannte sich auch verteufelt gut mit allem aus, was digital war.

Binnen Stunden hatte sie für Jack eine Online-Identität als vermögender Käufer von Artefakten auf einigen der halbseidenen Websites erstellt, die Sitwell und Cartwright häufiger besuchten.

Und schon einen Tag nachdem er auf diesen Seiten unter dem Pseudonym »Krösus« gepostet hatte, er wäre in England auf der Suche nach »einzigartigen Stücken«, schlugen ihm die Professoren ein Treffen vor, um ihm »ein Angebot« zu unterbreiten.

Sarah war auf die Idee mit der Jacht gekommen. Ihr Vater hatte die Emerald Princess von einem Freund geliehen und dazu erklärt: »Ist einer dieser Gin-Paläste, die du so inbrünstig hasst, Jack.« Und Grace hatte förmlich darum gebettelt, eine Rolle übernehmen zu dürfen, »um diesen Sitwell mal ein, zwei Gänge runterzuschalten«.

Und all das hatte sie nun nach Oxford geführt. Sie waren im Morgengrauen hergeschippert, hatten Jack verkleidet und alles für ein extravagantes Mittagessen besorgt.

Hummer und Champagner – ich kann es kaum erwarten, dachte Jack.

Den beiden Akademikern war eine Bootstour versprochen worden, an deren Ende Geld fließen würde, sofern das »einzigartige Artefakt« der Prüfung standhielt.

Der Köder war ausgeworfen, und die gierigen Professoren hatten angebissen.

Und da sind sie auch schon, pünktlich auf die Minute, fuhr es Jack durch den Kopf, als er ein Stück flussabwärts zwei vertraute Gestalten entdeckte, die über die kleine Eisenbrücke zur Anlegerseite schritten.

Sie hatten eine Tasche dabei, und Jack konnte sehen, dass sie schwer war.

Er rief leise nach unten in die Kabine: »Showtime, Leute. Geht lieber in Position. Und vergesst nicht: Ich bin Mr. Osgood Fielding und habe mehr Geld, als ich jemals ausgeben könnte.«

»Hals- und Beinbruch«, wünschte Sarah aus einer der Kabinen.

Jack lachte.

Mann, das würde Spaß machen!

Professor Lawrence Sitwell, in Ruhestand, und Professor Peregrine Cartwright, in Ruhestand, den Törn ihres Lebens zu bescheren …

Jack stand auf, ein Champagnerglas in der Hand, als die beiden Professoren über den Landungssteg auf die Emerald Princess zukamen.

Etwas völlig anderes als die Grey Goose, ging es Jack durch den Kopf.

Die Jacht hier dürfte problemlos mit der stürmischen Nordsee zurechtkommen.

Cartwright musterte das Boot und Jack in seinem Stetson.

»Bitten um Erlaubnis, an Bord zu kommen!«, rief er munter.

Sitwell, der die Tasche hielt – hoffentlich mit der Silberplatte –, wirkte ungleich verdrossener und blickte sich nervös nach allen Seiten um.

Mit perfektem Timing erschien Grace und brachte ein Silbertablett, auf dem zwei gefüllte Sektflöten standen.

»Hi-de-ho, immer doch«, erwiderte Jack (und ermahnte sich sofort, es mit dem Texaner nicht zu übertreiben). »Willkommen an Bord, die Herren.«

Die beiden Männer, die deutlich kleiner waren als Jack, blieben nebeneinander vor ihm stehen. Jeder von ihnen nahm eines der angebotenen Champagnergläser.

Jack behielt seine dunkle Brille auf. Die strahlende Sonne sorgte für einen geradezu idealen Tag, um einen Bootsausflug zu unternehmen.

»Haben Sie Hunger? Ich hab vom Koch einiges vorbereiten lassen. Macht die verdammt besten Hummersandwiches, der Mann. Und seine Käsebällchen? Ich futter die wie Popcorn.«

Die Herren lächelten. Wahrscheinlich kamen sie sich vor, als hätten sie sich ans Set einer Fernsehserie verirrt, die es mit dem amerikanischen Ambiente übertrieb.

Big Jack und seine Milliarden.

»Ja«, antwortete Sitwell. »Hört sich köstlich an.«

Jack klopfte dem steifen Sitwell auf den Rücken. »Super. Und das Wetter ist nett genug, dass wir auf dem Achterdeck sitzen können. Um unser kleines …« – hier beugte Jack sich näher zu ihm und flüsterte verschwörerisch – »Geschäft abzuwickeln.«

Er ging voraus, während über ihnen auf der Brücke wie auf Kommando Sarahs Dad in Kapitänskluft auftauchte.

»Käpt’n, legen Sie ab, pronto!«

»Ja, Sir«, sagte Michael und salutierte mit so zackigen Bewegungen, dass Jack beinahe losgelacht hätte.

Das hier macht uns offenbar allen entschieden zu viel Spaß, dachte Jack.

Tatsächlich war die echte Crew im Hintergrund am Werk, und Michael spielte lediglich den Kapitän.

Jack wies auf drei klassische Liegestühle auf dem Achterdeck, neben denen jeweils ein hölzerner Beistelltisch mit Drinks und Snacks aufgebaut worden war.

»Okay, Professoren, nehmen Sie -«

Sitwell wandte sich zu ihm und hob eine Hand. »Wir würden es vorziehen, wenn Sie uns nicht mit Titel ansprechen. Man kann nicht vorsichtig genug sein.«

Wieder schlug Jack ihm auf den Rücken. »Jo, geht klar.« Er leerte sein Champagnerglas, und Grace kam mit einem Tablett.

»Möchten Sie noch einen Champagner, Mr. Fielding?«

»Wie wär’s mit was Stärkerem, Grace? Gibt’s hier einen anständigen Bourbon? Die Herren?«

Die beiden Männer setzten sich, schüttelten verneinend die Köpfte und blieben bei ihrem Champagner. Grace ging wieder.

Die Emerald Princess begann sich langsam und ruhig flussaufwärts zu bewegen, und Jack sank auf einen der Liegestühle, wobei sich der Stetson tiefer in seine Stirn schob.

»Na, wie wär’s, wenn wir dann mal mit den Ver-hand-lun-gen anfangen, hmm?«

Die Männer wechselten einen Blick, und Jack bemerkte, dass Sitwell die Tasche nach wie vor fest in der Hand hielt.

An eine schnelle Einigung war nicht zu denken. Also musste Jack noch Lunch servieren lassen, während sie an offenen Feldern, Wäldern und kleinen Dörfern vorbei- und unter Steinbrücken hindurchglitten.

Sitwell war so schlau, »Osgood« nach seinen Sammelgewohnheiten und Interessensgebieten zu fragen.

Und Jack war vorbereitet. Er konnte sogar einige kenntnisreiche Details ins Gespräch einfließen lassen, beispielsweise über die Möglichkeiten, die sich durch die Unruhen im Nahen Osten für »Interessierte« wie ihn auftaten.

Er leerte seinen Bourbon – bei dem es sich in Wahrheit um schwarzen Tee handelte.

»Aber ich hab immer gewusst, dass genau hier die richtig guten Stücke zu holen sind. Ist halt nur schwer ranzukommen. Sie verstehen, was ich meine?«

Cartwright stimmte ihm prompt zu. »Oh ja, und ob! Die Vorschriften sind furchtbar streng.«

Nun sah Jack sich um, als fürchtete er, dass die Bootswände Ohren hatten. »Ja, verdammte Gesetze.« Er klatschte Cartwright die Hand aufs Knie. »Was ist aus dem guten, alten Motto ›Wer’s findet, darf’s behalten‹ nur geworden, was?«

»Genau«, stimmte Cartwright eifrig nickend zu.

Mittlerweile war die Jacht schneller geworden, was den beiden Männern anscheinend nicht auffiel.

Sitwell schnupperte in der Luft und räusperte sich.

»Könnten wir vielleicht über die Bedingungen sprechen?«

»Bedingungen?« Jack schüttelte grinsend den Kopf. »Sie meinen, wie viel ich euch zweien für diese … verbotene Ware zahle?«

»Unseren Fund«, korrigierte Sitwell.

»Touché!«, rief Jack. »Ihr zwei gefallt mir. Tanzt nach eurer eigenen Pfeife. Aber erst mal« – hier wurde Jacks Stimme ernster und, wie er hoffte, ein wenig einschüchternd – »muss ich die Ware sehen, Freunde. Ich nehme an, da ihr Prof…, ähm … Leute vom Fach seid, muss ich mir keine Sorgen wegen der Echtheit machen, was?«

»Ganz und gar nicht«, beteuerte Cartwright. Dann drehte er sich zu Sitwell, der mit einer dramatischen Bewegung die Tasche auf seinen Schoß hievte, den Reißverschluss aufzog und die riesige Silberplatte herausnahm.

Die beiden Männer mussten sie in der Zwischenzeit gründlich gesäubert und poliert haben, denn sie sah wirklich beeindruckend aus, wie sie so im Sonnenschein glänzte.

Kein Wunder, dass Leute Millionen für solche Sachen bezahlen.

»Nicht schlecht«, meinte Jack. »Eine echte Schönheit. Wird sich gut auf meinem Kaminsims auf der Ranch in Houston machen.«

Sitwell nickte.

»Darf ich?« Jack streckte die Hände aus. Als würde er ihm einen unsagbar zerbrechlichen Gegenstand anvertrauen, reichte Sitwell ihm vorsichtig die Platte, und Jack hielt sie in die Sonne.

Er strich mit den Fingern über die feinen Gravuren: tanzende Satyre, Nymphen und römische Götter, von denen Jack einige erkannte – Bacchus, Pan, Herkules …

Ihm entging nicht, dass Cartwright zu beiden Ufern sah, wohl aus Furcht, jemand könnte sie beobachten und begreifen, was hier vor sich ging.

Aber dieser Abschnitt des Flusses lag sehr abgeschieden. Der Professor blickte wieder zu Jack.

»Sagen Sie, Mr. Fielding, kann es sein, dass wir uns schon mal begegnet sind?«

»Garantiert nicht. Denken Sie etwa, ich würde es vergessen, wenn ich einen berühmten Archäologen kennenlerne?«, erwiderte Jack und klopfte ihm auf den Schenkel.

»Wir kommen Cherringham ziemlich nahe«, stellte Sitwell fest, der sich keine Mühe gab, seine Nervosität zu verbergen.

»Ach ja? Nie gehört, den Namen.«

Jack sah, wie die beiden Männer beunruhigte Blicke wechselten; er musste sie ablenken.

»Was halten Sie von anderthalb Millionen? Amerikanische Dollar, versteht sich.«

Eine Sekunde lang sagte niemand ein Wort.

19. Sie haben Geld!

»Wir hatten gehofft -«, begann Cartwright.

»Besprochen waren zwei Millionen«, fiel Sitwell ihm ins Wort. »Das war die vereinbarte Kaufsumme.«

Jack nickte, lehnte sich zurück und blickte die beiden ernst an. »Richtig, meine Herren. Aber sehen Sie, wir reden hier über illegale Ware, nicht? Und wir sind nicht im Hindukusch, wo alles geht. Nee, nee. Ich müsste diese Schönheit ja immer noch außer Landes schaffen.«

Sitwell wirkte wenig erfreut.

Doch hart zu verhandeln gehörte mit zum Spiel, wie Jack bewusst war.

»Ich sag Ihnen was. Sie zwei scheinen nette Kerle zu sein.« Nun lachte er kurz. »Und ich hasse es, Sie zu enttäuschen. Wie steht’s mit eins Komma sieben?«

Stille – bis auf das Geräusch der riesigen Maschine unter ihnen.

Cartwright sah Sitwell an. Sitwell sah Cartwright an.

Zwischen den beiden fand ein nonverbales Gespräch statt.

Dann wandten sie sich gleichzeitig zu Jack und antworteten im Chor: »Ja.«

Jack schlug sich aufs Knie, als wäre er eben von einem Rodeopferd gestiegen.

Dann packte er die Hände der beiden und schüttelte sie so kräftig, dass es die zwei beinahe aus ihren Liegestühlen riss.

»Das ist super, meine Herren. Super!«

Die Princess wurde noch schneller, und Jack stand auf.

Es war das vereinbarte Zeichen, das Michael an Sarah weitergeben würde.

»Und das Geld?«, fragte Sitwell.

»Null problemo, Professor.« Jack ignorierte absichtlich die Bitte, ihn nicht beim Titel zu nennen. »Geben Sie mir Ihre Kontodaten. Bank of Cyprus, richtig?«

Sitwell nickte, zog ein vorbereitetes Blatt Papier aus der Tasche und gab es ihm.

»Ich lasse das Geld anweisen – asap, wie man sagt. Sie beide bleiben hier sitzen und genießen die Sonne. Nehmen Sie sich noch ein Hummersandwich. Verdammt gut, nicht?«

Jack begab sich Richtung Mitteldeck und zu der Kabine, in der Sarah wartete.

»Bin gleich wieder da.«

»Wie läuft es?«, wollte Sarah sogleich wissen.

Jacks Stimme nahm wieder ihren normalen Klang an, als er ihr antwortete. Sein Texanisch war wirklich überzeugend knödelig gewesen.

»Ich glaube, ich habe es ein bisschen übertrieben, aber sie haben es anscheinend genossen. Hier sind die Bankdaten. Bist du sicher, dass du das hinbekommst?«

Sarah saß vor ihrem aufgeklappten MacBook Air und war bereit, Sitwells gehackte Informationen zu nutzen, damit es aussah, als wäre gerade eine große Summe auf seinem Konto eingegangen.

»Es wird vollkommen echt aussehen, Jack. Das Wi-Fi hier ist etwas wackelig, aber das macht nichts.«

Sie tippte die Kontodaten ab und gab ein falsches Memo ein, das den Transfer auswies. Dann schickte sie eine sichere E-Mail an Sitwell.

Sie hatte geahnt, dass sie das Konto auf Zypern nehmen würden: Das Land war weit genug weg, sodass die Überweisung hier in Großbritannien wohl nirgendwo auftauchte. Und natürlich war es ideal für Cartwrights und Sitwells Traum von sonnigen Inseln und Ouzo.

Der im Begriff war zu platzen.

»Okay, das dürfte es gewesen sein.«

Sie prüfte alles noch einmal. Die Kontonummer und Transferinformationen sahen lupenrein aus, und der Betrag war gigantisch.

Sie sah zu Jack auf. »Mir tun sie fast leid.«

»Sie sind Betrüger«, entgegnete Jack. »Aber du hast recht, es ist ein bisschen traurig, hmm?«

»Tja, so traurig auch wieder nicht. Und … senden.«

Die E-Mail flog in Blitzgeschwindigkeit gen Sitwells Mailbox und bestätigte die Überweisung.

»Hast du Alan angerufen?«

»Erledigt«, antwortete Sarah. »Zeit für den letzten Akt, Osgood.«

Jack lachte. »Was für ein Name!« Er setzte seinen Stetson wieder auf und eilte zurück zum Achterdeck. Die Princess war mittlerweile in einem hohen Tempo unterwegs.

»Sind wir schneller geworden, Mr. Fielding?«

Jack blickte sich um, als würde ihn die Frage verwirren.

»Weiß nicht. Solche Sachen überlasse ich dem Käpt’n. Aber wir sind hier wohl so gut wie fertig, was? Wollen Sie mal nachsehen, ob die Überweisung eingegangen ist? Inzwischen müssten die Adler gelandet sein.«

Sitwell holte sein Smartphone hervor. Cartwright rückte seinen Liegestuhl näher zu ihm und sah auf das kleine Display, als wäre es eine Wunderlampe.

»Es ist da«, flüsterte Sitwell beinahe ehrfürchtig.

»Oooh!«, machte Cartwright.

Jack lehnte sich zurück. Köder geschnappt. Und Cherringham war nur noch Minuten entfernt.

»Wenn ich dann bitten dürfte …«

Sitwell nickte und reichte Jack die Tasche.

Jack wusste, dass Michael alles von oben beobachtete. Lächelnd nahm er die Tasche, zog den Reißverschluss auf und vergewisserte sich, dass die Servierplatte noch da war.

Dann nahm er seelenruhig den Stetson ab, die Sonnenbrille und den falschen Bart …

Der Texaner Osgood Fielding verschwand, und der New Yorker Detective kam zum Vorschein.

»Meine Herren, willkommen in Cherringham!«

Während die Princess zügig weiterschipperte, gesellten sich andere Motorengeräusche nebst Sirenengeheul zu dem Tuckern der Maschine.

An der vor ihnen liegenden Flussbiegung erschienen zwei Schnellboote, die in ihre Richtung fuhren, und am Ufer weiter unten standen drei Streifenwagen mit blinkenden Blaulichtern.

Sarah kam aus der Kabine gelaufen.

Sitwell und Cartwright sprangen auf.

»Sie? Was machen Sie denn hier?«, rief Sitwell, obwohl er offenkundig begriff, was geschah.

»Ich sorge dafür, dass Sie keine eins Komma sieben Millionen kriegen.«

Die Princess wurde langsamer, dann ließ die Crew eine Treppe herunter, damit die Beamten aus den herankommenden Schnellbooten an Deck steigen konnten.

Alles geht reibungslos, dachte Jack. Unter den ersten Polizisten war Sarahs Freund Alan – genau wie geplant.

Allerdings tat nun Sitwell etwas, womit Jack nicht gerechnet hatte.

Mit großen Augen blickte sich der Professor panisch um, packte die Tasche, die Jack auf dem Boden abgestellt hatte, rannte damit zur Reling und sprang über Bord.

Cartwright blieb wie versteinert stehen, während Jack und Sarah zur Reling liefen und nach unten blickten. Sitwell ging unter wie ein Stein.

Jack drehte sich zu Sarah. »Die Platte ist verdammt schwer. Man sollte meinen, das weiß er. Ich meine, immerhin ist er Professor und so.«

Sarah lachte. »Tja, das Schwimmen und die Lehre der Auftriebskraft hat er wohl nie studiert.«

Unterdessen zog sich Alan, dessen Schnellboot am nächsten war, seine Weste aus, streifte seine Schuhe ab und sprang in die ohne Frage eiskalte Themse.

»Vorwärts, Alan!«, rief Jack ihm zu.

Der Polizeibeamte aus Cherringham tauchte sehr bald mit einem japsenden Sitwell an die Oberfläche. Er hielt den Professor im Rettungsgriff und schwamm mit ihm auf das Ufer zu.

»Die Pl – Platte!«, keuchte Sitwell mit klappernden Zähnen.

»Es wäre schon komisch, wenn sie die nicht finden würden: der verlorene Schatz, der abermals verloren ist«, sagte Sarah.

»Ich denke schon, dass man sie finden wird. Und mit ihr wird sich das Leben vieler Leute verändern.«

Sarah nickte. »Mich würde es vor allem für Butterworth und Becky freuen.«

»Mich auch«, pflichtete Jack ihr bei, als die Polizisten, die nun an Bord waren, Cartwright in Handschellen legten. Der benahm sich, als wäre alles eine einzige Unverschämtheit.

Und während sie ihn wegschleiften, stieg Alan mit Sitwell ans Ufer. Diese Verhaftung war seine.

Schließlich drehte Jack sich zu Sarah. »Nach dieser Geschichte wird die Party -«

»Ein Klacks.«

20. Drinks auf der Goose

Alan stand in Zivil bei Sarah und hatte ein Weinglas in der Hand.

»Nette Party«, sagte er.

»Ja, nicht?« Sarah sah sich in Jacks Kajüte um.

Die meisten Gäste – ein nicht unbedeutender Teil der Dorfbewohner, um genau zu sein – blieben länger, als es bei einer »Einladung zum Drink« üblich war.

Nicht nur genossen sie es anscheinend, an diesem ungewöhnlich warmen Tag auf einem Boot zu sein; sie hatten offensichtlich auch Spaß daran, mit Leuten zu plaudern, die sie beinahe täglich sahen, aber meist nur flüchtig grüßten.

Das ist interessant, dachte Sarah.

Sie sah Jack mit Tony Standish reden, der früh gekommen und Stunden später immer noch hier war.

Sarahs Eltern hatten darauf bestanden, das Aufräumen zu übernehmen … Und die leeren Teller und Gläser türmten sich rasch auf.

Sogar Daniel und Chloe hatten unbedingt herkommen wollen, und nun sprangen auch sie mit ein. Sie füllten Schalen und Platten mit Kräcker und Häppchen nach, während sie sämtliche Herzen im Sturm eroberten.

Sarah bemerkte, dass Jack ihr zulächelte, und sie lächelte zurück, als wollte sie sagen: Das haben wir gut gemacht.

»Weißt du was«, bemerkte Alan. »Allmählich gewöhne ich mich daran, dass ihr zwei … ab und zu ein bisschen helft.«

Sarah sah ihn erstaunt an.

Der normalerweise korrekte, bisweilen überkorrekte Alan wirkte heute geradezu locker und entspannt.

Menschen können sich ändern.

»Danke, Alan! Aber du warst es, der ins Wasser tauchen und Sitwell und die Silberplatte retten musste.«

Alan grinste. »Tauchtraining gehört zur Grundausbildung in ›Suchen und Bergen‹. Aber im Ernst! Auch wenn ich sicher nicht sagen werde, ihr dürft machen, was ihr wollt – dieser ›Trick‹ von euch war eine große Hilfe.«

Jack kam mit Tony zu ihnen.

»Leider muss ich gehen, Sarah«, sagte Tony. »Ich will Mum besuchen, die sicher auch sehr gerne gekommen wäre.«

Alan sah auf seine Uhr.

Eigentlich hätte die Party schon vor einer knappen Stunde vorbei sein sollen, und die Sonne ging unter. Das goldene Licht auf dem Deck und im Inneren der Grey Goose wurde merklich fahler.

»Eine klasse Party, Jack! Wirklich klasse!«

Sarah blickte nach draußen. Einige der anderen Gäste – Hope, Grace und sogar Lady Repton, die anscheinend einige ernste Takte mit dem Vikar redete – waren zwar schon auf dem Anleger, konnten sich jedoch nicht so recht voneinander lösen und plauderten munter weiter.

Ja, dachte Sarah, dies war eine sehr besondere Veranstaltung.

Tony wandte sich zu Jack und reichte dem früheren New Yorker Detective die Hand. »Jack, das sollten Sie jedes Jahr machen!«

Jack grinste und sah zu Sarah.

»Abgemacht. Zück deinen Kalender!«

»Hervorragend!«, rief Tony.

Sarah freute es riesig, zu sehen, wie Jack seine Gäste verabschiedete, und sie hatte das Gefühl, dass er hierher passte. Nein, mehr als das.

Schließlich stellte auch der letzte Gast fest, dass die Party vorbei war: Jerry Pratt grinste verlegen und begab sich mit wackligen Beinen an Deck und über die Gangway ans sichere Ufer.

Die Party war zu Ende.

Als ihre Eltern und Kinder den Abwasch zu erledigen begannen, verließ Sarah die Kajüte. Sie entdeckte Jack draußen an Deck, wo er eine dicke Zigarre paffte und beobachtete, wie die letzten Gäste zum Dorf zurückschlenderten.

Als er Sarah bemerkte, drehte er sich um und rollte die Zigarre zwischen Daumen und Zeigefinger.

»Tolle Party, hmm?«, fragte er.

Sie nickte.

»Dir ist klar, dass es mehr als eine großartige Party war, nicht wahr, Jack?«

Er paffte und neigte den Kopf zur Seite.

»Was meinst du?«

»Sie heute auf deinem Boot zu sehen, alle diese Einheimischen miteinander, wie sie lachten und redeten – das erlebt man hier sonst nicht.«

»Ist das so ein Klassending?«

»Kann sein. Aber ich denke, sie haben sich mit deinen Augen gesehen, als wären sie neu hier im Dorf.«

»Interessant. Eine neue Sichtweise?«

»Mehr als das.« Sarah blickte hinüber zu den Feldern, auf denen wieder sattgrünes Gras wuchs und die Büsche und Sträucher zu neuem Leben erwacht waren.

Sie atmete tief ein. »Es ist dieses Dorf. Es ist die Tatsache, dass du Cherringham lieben gelernt hast, die Pubs, die Wiesen …«

»Diesen Fluss.«

Sarah lächelte. »Ja, ich glaube, damit hast du sie gelehrt, ihre kleine Welt umso mehr zu schätzen.«

»Ach ja?« Wieder paffte er. »Tja, eines muss ich dir sagen.«

»Ja?«

»Falls ich diesem Dorf etwas geben konnte, steht es in keinem Verhältnis …«

Er senkte die Stimme, und für einen Moment glaubte Sarah, dass er vor Rührung verstummen könnte.

»… zu dem, was es mir gegeben hat.«

Nun erschienen Sarahs Eltern. Michael hatte ein Tablett mit vier Kristallgläsern dabei, in denen eine dunkle Flüssigkeit schwappte.

»Sechzehn Jahre alter Lagavulin«, sagte Michael. »Ein Toast?«

»Unbedingt«, antwortete Jack.

Er hielt sein Glas in die Höhe.

»Auf Cherringham.«

Es folgte ein leises Klimpern, als sie anstießen, und dann wiederholten alle laut: »Auf Cherringham!«

In der nächsten Folge

Die Bewohner von Cherringham sind am Boden zerstört. Otto Brendl, der nette alte Herr, der jeden Sommer das Kasperletheater für die Kinder veranstaltete, stirbt an einem Herzinfarkt. Doch schon bald stolpert Jack über ein paar Ungereimtheiten: War Otto wirklich der nette alte Herr von nebenan? Und steckt vielleicht mehr hinter dem Herzinfarkt? Jack und Sarah befinden sich auf der Spur eines besonders unheimlichen Mörders. Zusammen erkennen sie, dass es nicht nur eine Art von Gerechtigkeit gibt.

Cherringham – Landluft kann tödlich sein
Letzter Zug nach London
von Matthew Costello und Neil Richards

BASTEI ENTERTAINMENT

Digitale Originalausgabe

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Copyright © 2014 by Bastei Lübbe AG

Übersetzung: Sabine Schilasky

Textredaktion: Dr. Arno Hoven

Projektmanagement: Sarah Pelekies/Michelle Zongo

Titelillustration: © shutterstock: Buslik/xpixel/Andrew Rowland/Ana Gram

Titelgestaltung: Jeannine Schmelzer

E-Book-Erstellung: Urban SatzKonzept, Düsseldorf

ISBN 978-3-8387-4848-1

Sie finden uns im Internet unter
www.luebbe.de

Bitte beachten Sie auch: www.lesejury.de

Very British! Unsere Tipps für Krimi-Fans

AGATHA RAISIN UND DER TOTE RICHTER
von M.C. Beaton

Ein eigenes Cottage in den malerischen Cotswolds – davon hat Agatha Raisin schon immer geträumt. Jetzt ist dieser Wunsch endlich wahr geworden. Womit die Ex-PR-Beraterin aus London allerdings nie gerechnet hätte, ist die Abneigung ihrer neuen Nachbarn: Die Dörfler wollen offenbar lieber unter sich bleiben! Doch Agatha ist es gewohnt, ihren Kopf durchzusetzen. Um Eindruck zu schinden, reicht sie beim örtlichen Backwettbewerb eine Feinkost-Quiche ein, die sie als ihre eigene ausgibt. Dumm ist allerdings, dass einer der Preisrichter stirbt und in Agathas Quiche Gift gefunden wird. Nun muss sie nicht nur zugeben, dass sie gemogelt hat, sondern auch versuchen, den Mordverdacht gegen sich auszuräumen.

STADT, LAND, MORD
von Ann Granger

Der eingefleischte Stadtmensch Lucas Burton vermag dem idyllischen Landleben rein gar nichts abzugewinnen. Und er soll auf makabre Weise Recht behalten. Normalerweise würden ihn keine zehn Pferde zu dem verlassenen Gutshof mitten im Nichts bringen, würde dort nicht ein lukratives Geschäft locken. Doch kaum angekommen, stolpert er über die Leiche eines jungen Mädchens. Als er fluchtartig den Tatort verlässt, macht er sich verdächtig. Kein Wunder, dass er bald unerwünschten Besuch bekommt: Inspector Jessica Campbell hat den Mordfall übernommen. Es gibt nur wenig verwertbare Spuren für sie, und ihr neuer Chef, Alan Markbys Nachfolger, sitzt ihr ständig im Nacken. Der Druck ist groß. Und er wird noch größer, als man eine zweite Leiche entdeckt …

BASTEI ENTERTAINMENT

Table of Contents

- Was ist »Cherringham - Landluft kann tödlich sein«?

- Die zwei Hauptfiguren
- Die Nacht der Langfinger
- 1. Das Ende des Regenbogens
- 2. Wer’s findet, darf’s behalten
- 3. Alles streng nach Vorschrift
- 4. Party im Ploughman
- 5. Eine Überraschung beim Professor
- 6. Morgendlicher Tumult
- 7. Tee zu zweit
- 8. Plaudern mit dem Professor
- 9. Das Ausschlussverfahren
- 10. Draußen auf der Farm
- 11. Ein Familienbesuch
- 12. Eine konträre Sicht
- 13. Jerry Ratlos
- 14. Eine erbitterte Lady
- 15. Keine Fortschritte
- 16. Undercover
- 17. Ein gerissener Plan
- 18. Ideales Bootswetter
- 19. Sie haben Geld!
- 20. Drinks auf der Goose
- In der nächsten Folge
- Impressum
- Very British! Unsere Tipps für Krimi-Fans