Spuren an Deck: Landluft kann tödlich sein
Author: Matthew Costello; Neil Richards
Date: 2017-10-09T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi
Description: Folge 11 der britischen Erfolgsserie. Es sind nur noch wenige Tage bis zur Cherringham Regatta, dem jährlichen Ereignis, das Luxusjachten aus dem ganzen Land anzieht. Auch die örtlichen Bootsbesitzer freuen sich auf die große Party auf dem Fluss. Allerdings wird die Vorfreude darauf getrübt, als es zu vermehrten Schiffsverwüstungen kommt und ein wohlhabender Manager verschwindet, auf dessen Bootsdeck sich Spuren von seinem Blut finden. Und während die Regatta beständig näher rückt, entdecken Jack und Sarah, dass hinter dem vermeintlichen Vandalismus ein Mord steckt ... Über die Serie: "Cherrin
Publisher: BASTEI LÜBBE
Rights: Bastei Lübbe AG

Was ist »Cherringham – Landluft kann tödlich sein«?

»Cherringham – Landluft kann tödlich sein« ist eine zwölfteilige Serie in der Tradition des klassischen englischen Krimis. Sie erscheint monatlich und ist sowohl auf Deutsch als auch auf Englisch erhältlich. Die einzelnen Folgen sind in sich abgeschlossen. Die Serie ist aktuell nur als E-Book erhältlich.

Die Autoren

Matthew Costellos preisgekrönte Arbeit verbindet Stories, Spiele und Technologie. Er schrieb und gestaltete dutzende Computer- und Videospiele wie etwa The 7th Guest, Doom 3, Rage und Pirates of the Caribbean. Darüberhinaus veröffentlichte er verschiedene Romane wie etwa Vacation (2011), Home (2012) und Beneath Still Waters (1989), der bereits verfilmt wurde. Sein jüngster Roman, Star Road, den er zusammen mit Rick Hautala geschrieben hat, ist Anfang 2014 erschienen.

Neil Richards arbeitet als Produzent und Autor für Film und Fernsehen und hat unter anderem Drehbücher für den BBC und Disney verfasst, was ihm bereits einige BAFTA-Nominierungen einbrachte. Er wirkte zudem bei der Entstehung verschiedener Videospiele mit, wie etwa Da Vinci Code und Just Cause. Darüberhinaus berät er weltweit zum Thema Digital Storytelling.

Die zwei Hauptfiguren

Jack Brannen ist pensioniert und frisch verwitwet. Er hat jahrelang für die New Yorker Mordkommission gearbeitet. Alles, was er nun will, ist Ruhe, und da scheint ihm ein Hausboot im beschaulichen Cherringham in den englischen Cotswolds als Alterswohnsitz gerade richtig. Doch etwas fehlt ihm: das Lösen von Kriminalfällen. Etwas, das er einfach nicht sein lassen kann.

Sarah Edwards ist eine 38-jährige Webdesignerin und führte ein perfektes Leben in London samt Ehemann und zwei Kindern. Dann entschied sich ihr Mann für eine andere. Mit den Kindern im Schlepptau versucht sie nun in ihrer Heimatstadt Cherringham ein neues Leben aufzubauen. Das Kleinstadtleben ist ihr allerdings viel zu langweilig. Doch dann lernt sie Jack kennen …

Matthew Costello
Neil Richards

CHERRINGHAM

LANDLUFT KANN TÖDLICH SEIN

Spuren an Deck

1. Mittsommernacht

Vorsichtig ging Ray Stroud auf dem weißen Mittelstreifen der Straße, die zur Cherringham Bridge führte. Es war so verflucht dunkel in dieser Nacht. Nicht mal der Mond schien, und Ray konnte kaum die Grasstreifen zu beiden Seiten sehen, geschweige denn die Felder, von denen er wusste, dass sie irgendwo hinter den Hecken lagen.

Beim Verlassen der zweiten Party – oder war es die dritte gewesen? – hatte er mit sich selbst gewettet, dass er es bis zur Brücke schaffen würde, ohne mit einem Auto oder einem übersehenen Laternenpfahl zu kollidieren. Und bisher lief die Sache ziemlich gut.

Es half natürlich, dass auf dieser Strecke morgens um drei sehr wenig los war.

Sollte allerdings doch ein Wagen um diese Zeit den Hügel hinunterkommen, wäre der Fahrer höchstwahrscheinlich ein alternder betrunkener oder bekiffter Hippie wie Ray selbst.

In dem Fall verliere ich die Wette, dachte er.

Und dann überlegte er: Was war noch mal die Wette?

Es fiel ihm wieder ein – lebend die Brücke erreichen und sich eine Zigarette drehen.

Jippie! Nicht schlecht …

Er sah nach vorn und setzte weiter auf der weißen Linie einen Fuß vor den anderen.

Es stand außer Frage, dass er ziemlich wacklig auf den Beinen war.

Ist ja kein Wunder, alter Knabe. Wenn du acht Stunden lang immer wieder Bier in dich reinkippst.

Andererseits waren acht Stunden so viel auch wieder nicht.

Muss wohl am Alter liegen, dass ich jetzt langsam schlappmache.

Dann erinnerte er sich wieder. Genau! Er hatte außerdem noch eine kleine Tüte in Jez’ Garten gehabt.

Sehr mild, aber mit heftiger Spätwirkung.

Also deshalb schien diese weiße Linie unter seinen alten Turnschuhen so lebendig zu sein.

Er blinzelte zum Himmel.

Bald müsste es wieder hell werden. Es wird eindeutig Zeit, dass ich ins Bett komme.

Diese Cherringham-Regatta-Nummer brachte seinen Schlafrhythmus gnadenlos durcheinander – und dabei hatte sie noch nicht einmal richtig angefangen.

Er war kein Fan von harter Arbeit, aber die Kohle stimmte. Doch bereits die Vorbereitungen für diese Veranstaltung bedeuteten lange Tage, schmerzende Gliedmaßen und zerschundene Hände.

Die ganze Woche hatte er Plakate im Dorf aufgehängt, Hecken geschnitten, Felder gemäht, Parkverbotsschilder aufgestellt und Bierkisten von Lastwagen geladen.

Da kann man ja wohl richtig durstig werden …

Und wenn man so viel Bares auf die Kralle bekam, dann führte das natürlich zu langen Abenden, an denen man die Kohle vertrank. Nicht, dass es ihm etwas ausmachte. Er behielt immer noch einiges übrig, das er in der Teedose im Schrank auf der Magnolia versteckte, seinem alten Kahn, der unten am Fluss lag.

Alt, aber er schwimmt noch!

Sicher, einige Leute hassten die Regatta. Denen gefiel es nicht, wenn das Dorf von Auswärtigen überrannt wurde. Diese Ansicht hatten auch die meisten Kumpel von Ray oben im Ploughman: »Diese eitlen Fatzkes mit ihren schicken Autos und ihren großen schneeweißen Schüsseln sollen sich doch mit ihren Festzelten und den Pimm’s-Ständen zurück nach London verziehen!«

Und dann war da noch Cherringhams eigener Schickimicki-Haufen, selbst gezüchtet sozusagen. Diese Leute regten sich auf, weil nun Jahrmarktsleute in Jeans einfielen, auf den Wiesen dicht an dicht Zelte, Lkws, Hamburger- und Teewagen standen und hin und wieder was geklaut wurde.

Die verfluchte Regatta ist für alle ein Albtraum!

In Wahrheit aber störte all das Ray kein bisschen. Ob reich oder arm, für ihn waren sie alle gleich. Schließlich ging es jedes Jahr nur um einige Tage im Juni, und es sprangen dabei für ihn immer ein paar Scheine raus.

Er blickte sich um, und plötzlich merkte er, dass er bereits an der Brücke war.

Irre, wie schnell die Zeit vergeht, wenn man nachdenkt …

Auf den Wiesen am Fluss rechts von ihm konnte er nur die Umrisse der Festzelte sehen, bei deren Aufbau er die ganze Woche mitgeholfen hatte. Und zu beiden Seiten der alten Steinbrücke erspähte er flüchtig im schwachen Licht bunte Flaggen und Wimpel, die zur Feier der Regatta aufgestellt und aufgehängt worden waren; jetzt in der Nacht wirkten sie allerdings düster und grau.

Unter der Brücke konnte er den Fluss übers Wehr und die Steine plätschern hören. Weiter vorn ragte das Zollhäuschen in der Straßenmitte auf.

Ja, ja, er war immer noch am Leben.

Gewonnen!

Er hatte seine heroische Aufgabe erfolgreich zu Ende geführt. Nun war es Zeit für eine Selbstgedrehte.

Ray hüpfte von der weißen Linie und ging hinüber zu dem schmalen Gehweg am Brückenrand, wo er sich gegen die Steinbrüstung lehnte und eine Zigarette drehte.

Nachdem er sie angezündet hatte, inhalierte er tief.

Aaah! Es ging doch nichts über die erste Zigarette des Tages.

Oder war es die letzte der Nacht? Hmm, schwer zu entscheiden …

Er blickte hinunter zur Themse, die sechs Meter unter ihm schnell unter der Brücke hindurchfloss.

Dann drehte er sich um und blickte flussaufwärts. Es gab gerade genug Licht, dass er undeutlich die vertäuten Kähne und Hausboote erkennen konnte, die aneinandergereiht am rechten Ufer lagen und sich über eine halbe Meile weit in Richtung der Ingleston-Kirche erstreckten.

Auch sein eigenes Boot, die Magnolia, vermochte er zu sehen; es war ein schwarzer Umriss am Ende der Reihe.

Auf keinem der Boote brannte Licht. Alle schliefen sie tief und fest.

Die Glückspilze.

Nein, doch nicht alle. Ray nahm eine Bewegung auf dem schwarzen Wasser hinten bei der Magnolia wahr.

Er blinzelte, um es genauer zu sehen. Was war das – vielleicht doch nur ein Stück Treibholz? Ein alter Baumstamm, der flussabwärts trieb?

Oder ein Boot – und an Bord jemand, der etwas Schräges vorhatte?

In der letzten Woche hatte es einige Einbrüche und den einen oder anderen Fall von Vandalismus gegeben. Das passierte immer während der Regatta-Zeit – oder wenn die Jahrmarktsleute ins Dorf kamen.

War eigentlich auch nur logisch: Wenn all diese jungen Rowdys aus der Großstadt einfielen, um beknackte Jobs zu übernehmen, dann sahen sie sich auch vor Ort um, was sie so nebenbei noch abgreifen konnten.

Durfte man ihnen nicht verdenken, fand Ray, der schon selbst, nun ja, »freiberuflich« unterwegs gewesen war. Ließ jemand eine Tür oder ein Fenster auf, war das doch quasi eine Aufforderung, dass man reingehen und sich bedienen sollte, oder?

Aber auf seiner Magnolia? Na, denen würde er es zeigen!

Keiner legt sich mit Ray Stroud an, dachte er und spuckte einen Tabakkrümel aus.

Hmm.

Der Schatten auf dem Wasser kam näher.

Ja, das war ein Boot – ein kleines Ruderboot.

Und der Geschwindigkeit nach zu urteilen, wusste der Typ an den Rudern, was er tat.

Kräftige, gleichmäßige Züge. Die Ruderblätter schnitten lautlos durchs Wasser, und das Boot glitt mühelos auf ihn zu.

Komisch. Welcher Idiot ruderte denn um diese Zeit, im Stockdunkeln? Übte er etwa für die Regatta? Und dann bewegte er sich auch noch vom Dorf weg.

Nein, das ergab überhaupt keinen Sinn. Und dann war das Boot nur so ein winziges Plastikteil.

Als es näher kam, sah Ray genau hin und versuchte, den Ruderer zu erkennen. Doch das war schwierig, weil der Typ im Boot mit dem Rücken zu ihm saß.

Definitiv ein Kerl – so viel stand fest. Das erkannte man an der Figur: breite Schultern, großgewachsen. Der Mann war schwarz gekleidet, wie einer von den Soldaten, die Spezialkommandos angehörten; Ray kannte dies aus Filmen. Die schwarze Mütze hatte sich der Typ so tief nach unten gezogen, dass man den Kopf nicht richtig sehen konnte.

Das kleine Ruderboot schoss auf Ray zu und dann unter der Brücke hindurch.

Weg.

Ach, na ja, was interessiert mich das …

Wenn Ray nun rasch zur anderen Brückenseite ging, könnte er das Gesicht des Kerls sehen.

Aber er musste zurück auf die Magnolia, einen Tee trinken und dringend ein bisschen schlafen.

Also schnippte er den Zigarettenstummel ins Wasser, stapfte über die Brücke und dann hinunter zum Flussufer.

Als er sein Boot erreichte, war bereits eine Andeutung von Morgengrauen am Horizont zu sehen, auch wenn der Himmel größtenteils noch schwarz war. Ray stieg an Bord und schloss das Brückenhaus auf.

Oh Gott, um sieben musste er wieder aufstehen und dann mit den anderen einen Ablaufgraben für das Hauptbierzelt buddeln!

Blieben noch drei Stunden zum Schlafen.

Klar, kein Problem …

Er öffnete die Brückenhaustür und stieg die erste Stufe hinunter, als er wieder etwas auf dem Fluss bemerkte.

Sein erster Gedanke war, dass der Ruderer zurückkam.

Aber nein.

Das dort war kein kleines Ruderboot.

Das dort war größer.

Er kehrte um und trat an den Rand des Decks, um besser sehen zu können.

Sicherlich an die sieben Meter lang, hoch, weiß, supermodern – und eindeutig teuer. Das war eine Jacht, die da flussabwärts vorbeiglitt.

Was im Hochsommer nicht ungewöhnlich war.

Nur dass auf diesem Boot kein Licht brannte.

Der Motor läuft nicht mal.

Und es stand niemand hinter dem Steuerrad.

Eine Luxusschüssel, die locker hundert Riesen wert war, trieb führerlos auf dem Fluss dahin …

Ein Geisterschiff?

Ray beobachtete, wie sich die Jacht in Richtung der Cherringham Bridge bewegte.

Mary Lou, las er; der Name prangte in goldener Farbe auf dem Rumpf. Cayman Islands.

Ray schüttelte den Kopf.

Ist nicht mein Problem, dachte er, sollen die selber auf ihr Boot aufpassen …

Er drehte sich um und ging wieder ins Brückenhaus.

Ich muss dringend schlafen.

Er schloss die Brückenhaustür hinter sich, und schon im nächsten Augenblick hatte er die beiden Boote völlig vergessen.

2. Ein echter Krimi

Jack schob den Schinkenspeck und die Spiegeleier aus der Pfanne auf seinen Teller und legte noch einen getoasteten Bagel dazu. Dann verließ er damit die kleine Kombüse der Grey Goose und stieg nach oben aufs sonnige Deck.

Ein bisschen viel für die Arterien: Eier und Schinkenspeck.

Aber einmal die Woche schadet es wohl nicht.

»Komm mit, Riley«, sagte er zu seinem Springer.

Im Grunde war eine solche Aufforderung überflüssig, wenn die Chance auf einen Happen Schinkenspeck bestand. Der Hund sprang bereits hinter ihm her.

Trotz der frühen Stunde war die Sonne heiß, und das Holz auf dem Deck fühlte sich unter Jacks nackten Füßen warm an. Er stellte den Teller auf den blanken neuen Gartentisch neben die Butter und die Marmelade und spannte den Sonnenschutz auf.

Danach drückte er das Sieb in der Stempelkanne nach unten und goss sich Kaffee in die große französische Tasse, die er letzte Woche in der Normandie gekauft hatte, als er dort in seinem kleinen Sportwagen herumgereist war.

Siebzig Jahre später die Strände dort zu sehen, die Reihen von Kreuzen …

Es war nicht nur der scharfe Wind gewesen, der ihm die Tränen in die Augen getrieben hatte.

Jack sah zu Riley, der geduldig neben dem Tisch hockte, trank einen Schluck Kaffee und genoss die Aussicht.

Flussauf- und -abwärts waren die Boote – so wie die Goose auch – mit roten, weißen und blauen Fahnen verziert. Die Farben der Cherringham Regatta.

Jacks NYPD-Wimpel flatterte stolz ganz oben am kleinen Heckmast.

In der Ferne, hinter der Brücke, konnte er gerade noch das Dach des Festzelts erkennen, in dem die meisten Veranstaltungen rund um die Regatta stattfinden würden.

Dort hinter der Brücke gab es einen längeren geraden Flussabschnitt mit festen, gut zugänglichen Ufern, der sich bestens für die anstehenden Rennen und Feierlichkeiten am Wochenende eignete. Allemal besser als der Bereich hier, wo sich die Themse schlängelte und die Kähne hintereinander vertäut lagen.

Jack nahm sich einen Bissen Spiegelei und schlug dann die Cherringham Times auf – die altmodischste Zeitung, die er je außerhalb eines Museums gesehen hatte. Er suchte nach den Regatta-Terminen.

Das ist ein Leben, Jack Brennan, dachte er.

Für einen Moment überkam ihn der sehnliche Wunsch, es gäbe jemanden, mit dem er dies hier teilen konnte …

Nicht irgendjemand. Seine Katherine.

Doch inzwischen war er gut darin, solche Gedanken zu verdrängen. Er aß noch eine Gabel voll Schinkenspeck und Ei und bemühte sich, an etwas anderes zu denken.

Ein Wochenende auf dem Fluss, eine Sonnenschein-Vorhersage für die nächsten fünf Tage; keine Pflichten, keine Sorgen.

Das Anstrengendste, was vor ihm lag, waren die Entscheidungen, welche Veranstaltungen er sich ansehen, wo er zu Mittag essen und in welchen Pub er abends gehen sollte.

Kann es noch besser werden?

Aufgrund seiner Erfahrungen aus dem letzten Jahr wusste er, welche Gruppen sich wo aufhielten. Das alte Geld feierte gerne in den großen Villen unten am Fluss, wo sich die Gärten bis an die Themse zogen – oder an Bord der luxuriösen Vergnügungsboote, die dort lagen.

Die richtigen Wassersportler hingegen gingen rauf in den Angel. Es gab das Gerücht, dass sie im letzten Jahr den gesamten Pub leer getrunken hatten. Was eine echte Meisterleistung wäre!

Derweil versammelten sich die Leute, die nicht zu den feinen Kreisen gehörten – und zu denen zählte Jack sich selbst gerne –, im Ploughman oder in dem Bierzelt an der Brücke.

Das passte Jack prima.

Er aß seinen Teller auf und stellte ihn auf den Boden, wo Riley ihn »vorspülte«, ehe das Essgeschirr in die Spülmaschine wanderte.

Dann lehnte Jack sich mit seinem Kaffee und der Zeitung zurück, um das bevorstehende Wochenende zu planen.

Doch weiter kam er damit nicht …

Eine Fahrradklingel bimmelte plötzlich laut, das Geräusch kam vom Weg neben dem Fluss.

Jack blickte zur Seite und sah eine Frau, die recht wacklig, jedoch sehr schnell in seine Richtung geradelt kam.

Sie winkte und klingelte gleichzeitig. Dabei geriet sie so stark ins Schlingern, dass sie beinahe in den Fluss hineingestürzt wäre – fing sich aber in letzter Sekunde ab und trat weiter in die Pedale.

Als sie dann näher herankam, erkannte Jack sie wieder. Das graue Haar, die uralte Brille, die ordentlich zugeknöpfte Strickjacke über der geblümten Bluse, der Twill-Rock und die braunen Strümpfe.

Klassisch.

Ja, ohne Frage, das musste eine der Buckland-Schwestern sein. Entweder Jen oder Joan.

Welche, konnte Jack nicht sagen, da sie eineiige Zwillinge waren, die sich auch noch identisch kleideten.

Auseinanderhalten konnte man sie nur daran, dass Joan mehr lächelte als Jen.

Oder war es anders herum?

Die beiden Damen, die sich in den Sechzigern befanden, betrieben das Zollhaus auf der Cherringham Bridge – was sie nach Jacks laienhaften Schätzungen zu Millionärinnen gemacht haben dürfte.

So gut wie jeder im Dorf beschrieb die beiden als kalt, verschlossen, misstrauisch und ungesellig.

Jack allerdings nicht, denn dank der Tatsache, dass er früher ein Cop in New York gewesen war, behandelten sie ihn wie einen guten Freund.

Immerzu drängten sie ihm Tee, Kuchen und Geschichten von Cherringham – »aus den alten Zeiten, Jack, den besseren Tagen« – auf, während sie ihn über die mörderischen Straßen von New York aushorchten.

Es war zwecklos, ihnen erklären zu wollen, dass es dort gar nicht mehr so mörderisch zuging …

Denn Jen und Joan waren große Krimifans. (Jack wusste immer noch nicht, welche von beiden zu ihm geradelt kam.) Ihr Zollhäuschen war vom Boden bis zur Decke randvoll mit Krimis: von harten amerikanischen über klassische britische bis hin zu düsteren skandinavischen.

Und kurz nach Jacks Ankunft hier hatten die beiden Schwestern Sarah und ihm geholfen, ein besonders hässliches Verbrechen aufzuklären, als eine Frau im Wehr gleich bei der Brücke ertrunken war.

Jen und Joan waren krimisüchtig.

Sozusagen Sesselexpertinnen für Kriminalfälle.

Und Jack fand sie unglaublich komisch …

»Jack!«

Er beobachtete, wie sie schlitternd vor der Laufplanke der Grey Goose bremste und Staub in die windstille Luft aufstob.

»Guten Morgen«, begrüßte Jack sie. »Und was für ein herrlicher Morgen, nicht? Möchten Sie einen Kaffee?«

Seine Besucherin runzelte die Stirn.

»Für Kaffee ist keine Zeit, Jack. Es gibt Arbeit!«

Die Strengere also, dachte er, nahm seinen Bagel und bestrich ihn mit Marmelade.

»Arbeit?«, wiederholte er. »Aber, Jen, Sie kennen mich doch – ich bin im Dauerurlaub.«

»Ich bin Joan«, korrigierte sie ihn spitz. »Und wie sie in Houston sagen: Wir haben ein Problem.«

Jack war nicht sicher, ob dieser Satz eine Standardwendung in Houston war. »Tut mir leid, Joan. Aber Sie sehen ja, es ist ein schöner Tag, ich frühstücke, und danach gehen Riley und ich auf unseren kleinen Morgenspaziergang. Daher sollte es wirklich wichtig sein, was Sie mir zu sagen haben.«

»Oh, das ist es, Jack. Sogar sehr wichtig!«

Jack biss von seinem Bagel ab und kaute langsam, da er wusste, dass er gegen die Buckland-Schwestern sowieso nicht gewinnen konnte.

»Na, dann mal los. Sie sterben ja fast vor Ungeduld, es mir zu erzählen.«

»Sterben? Wie überaus passend. Sterben! Es hat einen Mord gegeben, Jack.«

»Ach ja?«

»Ja. Ein Mord auf diesem Fluss – direkt vor unserer Haustür!«

Jack sah Joan Buckland an. Es schien ihr todernst zu sein.

Nachdem er den letzten Bissen Bagel in den Mund gesteckt hatte, wischte er sich die Hände an einem Stück Küchenrolle ab und stand auf.

»Kann ich Riley mitnehmen?«

»Unbedingt. Wir werden ihn wahrscheinlich brauchen.«

Jack erzählte Joan lieber nicht, dass sich Rileys Fertigkeiten mit dem erfolglosen Kaninchenjagen erschöpften.

»Geben Sie mir fünf Minuten, um abzuschließen. Dann komme ich mit Ihnen.«

»Aber Beeilung, Jack. Sie wissen ja, wie schnell ein Tatort ruiniert ist.«

»Oh ja, das weiß ich«, bestätigte er, belud grinsend sein Tablett und ging nach unten.

Schneller als mein gemütliches Frühstück in der Sonne, dachte er.

Auf der Cherringham Bridge band er Riley an den Zaun.

»Der Tatort«, sagte Joan und zeigte zu einer großen weißen Jacht, die recht unelegant im flachen Wasser an einem der niedrigeren Brückenbögen hängen geblieben war.

»Ich nehme an«, sagte Jack, »Sie verraten mir jetzt, was passiert ist?«

Er sah, wie Joan einen kleinen Notizblock aus ihrer Handtasche holte und darin blätterte.

»Etwa gegen null siebenhundert trafen meine Schwester und ich beim Buckland-Zollhaus ein, gelegen an der östlichen Zufahrt zur Cherringham Bridge -«

»Hoppla, langsam«, unterbrach Jack. »Die Einzelheiten sind vorerst unnötig. Erzählen Sie mir einfach in Ihren Worten, was passiert ist.«

»Ach, na gut. Nun, wir sind heute Morgen zur Arbeit gekommen, und da war hier schon eine kleine Menschenmenge auf der Brücke. Also haben wir auch mal nachgesehen. Das Boot muss sich nachts von seinem Liegeplatz gelöst haben und ist dann rüber ins Flache getrieben – genau da –, und jetzt steckt es fest.«

»Und was ist daran dramatisch? Boote lösen sich schon mal von der Anlegestelle. Das kommt doch sicher häufiger vor.«

»Natürlich. Und normalerweise wäre es kein Problem. Die Leute vom Umweltamt kamen mit der Polizei her, und alle waren sich einig, dass das Boot weggezogen werden soll.«

»Und?«

»Na ja, das schien alles zu sein. Die Polizei dachte, es wäre die Schuld von Vandalen … Sie wissen schon – von Jugendlichen, die die Haltetaue durchgeschnitten haben. So etwas passiert vor allem um diese Zeit im Jahr.«

»Stimmt. Riley und ich legen deshalb eine zusätzliche Abendrunde ein, bevor wir ins Bett gehen.«

»Jedenfalls -«

»Joan? Was ist los?«, rief eine laute Frauenstimme von der Brücke.

Jack blickte auf und sah Jen Buckland, die sich über das Geländer lehnte.

»Hört auf, Zeit zu vergeuden, ihr zwei!«, rief Jen. »Ihr löst nichts, wenn ihr nur am Ufer rumsteht.«

»Hör du auf, unser Geld zu verschenken, und geh wieder ins Häuschen«, konterte Joan prompt. »Wir waren uns einig: Ich arbeite mit Jack, und du kassierst den Zoll.«

»Dann macht euch an die Arbeit und lasst das Geplauder!«, rief Jen.

Jack konnte hören, wie Autos über die Brücke rauschten. Die Leute nutzten die Chance, dass das Zollhaus unbesetzt war und sie die zwanzig Pence sparen konnten, die sie normalerweise für die Brückenbenutzung zahlen mussten. Dann sah er, wie bei Jen der Gedanke, Geld zu verlieren, den Neid auf ihre Schwester beiseitedrängte; und sie verschwand wieder.

»Meine Schwester! Immer muss sie sich einmischen. Ihr ganzes Leben lang schon«, schimpfte Joan.

»Was wollten Sie noch über die Polizei sagen?«

»Ach ja, genau … Wir wissen ja, wie die sind, nicht? Die werfen einen Blick drauf, vergeben eine Fallnummer und verziehen sich wieder. Zurück zum Frühstück, nehme ich an.«

»Ja, das Gefühl kenne ich.«

»Jedenfalls habe ich da das Blut gesehen.«

Jack sah sie aufmerksam an. »Und weiter?«

»Oben von der Brücke kann man nur die Steuerbordseite von dem Boot sehen. Und ich schwöre, direkt an der Reling ist eine etwa einen Meter lange Blutspur!«

»Tatsächlich? Haben Sie das der Polizei gesagt?«

»Die war doch längst wieder weg.«

»Und was ist dann passiert?«

»Tja, Jen und ich haben uns kurz besprochen, und dann sind wir an Bord gegangen. Ist ja klar.«

»Klar«, sagte Jack. »Und was haben Sie noch gefunden?«

»Ah, ja, jetzt wird es wirklich interessant. Kommen Sie mit, Jack.«

Mit diesen Worten ging sie das Ufer hinunter und ins flache Wasser hinein. Was für Joan kein Problem war, denn sie trug Gummistiefel. Jack blickte hinunter zu seinen Deckschuhen, die er sich eigens für das Regatta-Wochenende neu gekauft hatte.

»Ach, jetzt seien Sie nicht so zimperlich, Jack! Kommen Sie schon!«

Er sah, wie Joan zielstrebig auf das gestrandete Boot zuwatete, und dachte daran, wie viele Male er schon gute Schuhe geopfert hatte, um Tatorte zu betreten.

Das hätte eigentlich mit dem Ruhestand enden sollen. Tja, vergebens gehofft.

Und dann stieg er ins kalte Themsewasser und folgte dem Buckland-Zwilling zu der auf Grund gesetzten Jacht.

3. Der Tatort

Jack stieg die kleine Leiter am Heck der Mary Lou hinauf und ging in das offene hintere Cockpit, wo er sich umblickte.

Dieses Boot und die Grey Goose hätten kaum unterschiedlicher sein können.

Als kämen sie von verschiedenen Planeten.

Sämtliche Oberflächen funkelten: glänzend weißes Plastik, Leder, Chrom, Stahl und an einigen Stellen sogar polierter Marmor. Das Armaturenbrett hinter dem Steuerrad bestand aus einer Reihe von Computermonitoren.

Wahrscheinlich könnte man »Antigua« in das Navigationsgerät eingeben, und das verdammte Boot brachte einen ganz von allein dorthin, während man hinten saß und Cocktails schlürfte …

»Jetzt kommen Sie schon, Jack, da draußen gibt es nichts zu sehen!«, rief Joan aus der Kabine. »Zumindest noch nicht …«

Jack ging die beiden Stufen hinunter ins Bootsinnere. Dort erwartete Joan ihn bereits mit strengem Blick und verschränkten Armen.

»Na, dann legen Sie mal los. Sie sind der Profi. Sehen Sie sich hier mal um«, befahl sie. »Ihr erster Eindruck?«

Was wird das hier? Police Academy?, dachte er.

Aber es war Joans Show, und er musste wohl oder übel mitspielen, wollte er bald zu seinem unterbrochenen Frühstück zurück.

Also kam er ihrer Aufforderung nach und wanderte langsam durch den Raum, sah sich alle Oberflächen genau an, öffnete Schränke …

»Okay. Dies ist die Kombüse. Ein Teller und eine Tasse im Spülbecken. Überreste von … irgendeinem Nudelgericht. Ein Glas – es riecht nach Scotch. Leer. Kleiner Mülleimer – der Inhalt sieht nach dem Abfall von einem ganzen Tag aus. Zeitung – mit dem Datum von gestern. Hmm, interessant: Im Kühlschrank sind frische Milch, Brot, Eier, Mikrowellenessen für zwei, vielleicht drei Tage. Salat – ziemlich frisch …«

»Also, um es abzukürzen, Jack: Hier war eine Person an Bord, und die rechnete damit, zwei oder drei Tage zu bleiben. Richtig?«

»Ja, ich schätze schon. Das ist eine berechtigte Annahme.«

»Und die Zeitung und das Essen lassen die Schlussfolgerung zu, dass unser Mr X die letzten vierundzwanzig Stunden an Bord war?«

»Mr X oder ein Gast von ihm.«

»Hmm, stimmt. Folgen Sie mir.«

Krimi-Spezialistin Nr. 1 übernimmt …

Jack sah Joan hinterher, wie sie aus der Kombüse in den Salon ging, und folgte ihr. Ihn erstaunte nicht, dass der weiße Leder-Look hier fortgesetzt wurde. Der Wohnbereich war ein Schrein für maritimen Edelkitsch.

Kein Vergleich mit meinem alten Sofa und dem Clubsessel …

»Also, hier wird es interessant«, betonte Joan und hob zwei Fernbedienungen hoch.

Jack staunte, als sie fachmännisch einen Breitwandfernseher in der Salonmitte einschaltete und ein Satellitenmenü aufrief.

»Sie kennen sich offensichtlich mit diesen Sachen aus, Joan«, stellte er fest. »Ich muss Sie dringend mal einladen, damit Sie meinen Fernseher richtig einstellen.«

»Die digitale Welt ist für uns alle da, Jack. Sie unterscheidet nicht zwischen Jung und Alt.«

Jack glaubte, einen Anflug von Tadel zu hören.

»Und was verrät uns das?«, fragte er und zeigte zu dem Menü auf dem Bildschirm.

»Na, selbst auf unseren Rekordern bleiben Spuren von uns«, erklärte sie. »Schauen Sie genau hin. Da sind zwei Filme, die später in dieser Woche noch aufgenommen werden sollen. Und hier ist der Film von gestern Abend. Der fing um Mitternacht an und wurde aufgezeichnet. Dann wurden die ersten hundert Minuten gesehen und danach abgeschaltet.«

»Folglich war noch jemand bis mindestens ein Uhr vierzig auf diesem Boot.«

»Richtig«, sagte Joan, stellte den Fernseher aus und ging weiter nach hinten. »Und jetzt kommen Sie mit zu den Schlafräumen, Jack.«

»Sie sind der Boss.« Er folgte ihr wieder und dachte: Sie könnte bei diesen Sachen besser sein als ich.

Inzwischen stand Joan in dem winzigen Korridor und zeigte wie eine Flugbegleiterin zu den offenen Türen auf beiden Seiten.

»Das Hauptschlafzimmer mit einem Doppelbett. Die Gästekabinen A und B: das eine mit einem Doppel-, das andere mit einem Einzelbett.«

Jack blickte in die beiden Gästekabinen, in denen die Betten nicht bezogen waren. »Keine Bettwäsche. Und ich schätze, die Schränke sind leer?«

»Stimmt. Jetzt sehen Sie mal hier rein.«

Er ging ihr nach in die Hauptkabine.

»Sehen Sie genau hin«, befahl sie. »Das Bett ist bezogen, aber es hat niemand drin geschlafen. Kein Wasserglas, kein Buch, kein Kleingeld oder sonstiger Taschenplunder.«

»Taschen…was?«

»Der übliche Krimskrams, den Männer so bei sich tragen, Jack, und der sich in den Taschen ansammelt, bis sie ihn abends herausnehmen und auf dem Nachttisch ablegen«, erklärte Joan und starrte ihn dabei an, wobei ihre Augen hinter den viel zu großen Brillengläsern blinzelten. »Jedenfalls habe ich das gehört.«

»Ah, schon klar.«

Allmählich begriff Jack, dass Jens und Joans Vorstellung vom Leben beinahe ausschließlich auf dem gründete, was sie ihren Krimis entnahmen.

»Und was sehen Sie hier nicht, Jack?«

Im Geiste ging Jack die Räume durch, die er bisher inspiziert hatte, und dann wurde es ihm klar. »Hmm, nichts Persönliches – kein Handy, kein Laptop, keine Quittungen, kein Papierkram, keine Fotos …«

»Eben. Als wäre das Boot – wie heißt das noch – ausgeräumt worden, oder?«

Sie drehte sich um und eilte zurück zum Salon. »Kommen Sie!«

Jack folgte ihr langsam durch den Salon und die Kombüse und dann hinauf ins Cockpit, wo sie ungeduldig im Sonnenschein stand und auf ihn wartete. Jack war froh, das Schiffsinterieur mit all dem Plastik und Chrom hinter sich zu lassen.

»Irgendwelche Schlussfolgerungen?«, fragte sie.

Jack lehnte sich gegen eine Seite des Cockpits und überlegte, was er gesehen hatte.

»Es war wahrscheinlich eine Person auf diesem Boot, vermutlich bis in die frühen Morgenstunden. Die Person hatte hier zu Abend gegessen, war aber noch nicht ins Bett gegangen.«

»Und?«

»Und ich sehe nichts, was auf einen Mord hinweist.«

»Aber wo ist unser Mr X?«

»Er besucht vielleicht Freunde, macht einen Spaziergang oder wollte nicht mehr länger auf dem Boot bleiben und hat ein Hotelzimmer gebucht …«

»Und hat alle seine Papiere mitgenommen, aber seine Kleidung hiergelassen?«

»Er könnte vorgehabt haben, nur eine Nacht weg zu sein.«

»Und dann hat er das Boot nicht einmal abgeschlossen?«

»Er ist auf dem Land, und er vertraut den Leuten hier.«

»Was ist mit dem verschmierten Blut an der Reling?«

»Er könnte sich verletzt haben, als er vom Boot stieg. Oder er hatte sich schon tagsüber beim Angeln geschnitten.«

»Aha! Tja, dann frage ich mich, ob das hier Ihre Meinung ändert.«

Sie wandte sich um und ging wieder in die Kombüse.

Jetzt kommt der Hercule-Poirot-Moment, dachte Jack schmunzelnd.

Doch was Joan Buckland aus der Kombüse holte, ließ sein Grinsen verschwinden.

Sie trat mit einem in ein Taschentuch gewickelten Gegenstand zurück ins Sonnenlicht und hielt es ihm hin wie eine Art Opfergabe.

»Das habe ich unter einem der Sitze gefunden«, sagte sie und enthüllte feierlich ein langes, gezacktes Jagdmesser, auf dessen Klinge schwarzes, geronnenes Blut war.

»Glauben Sie immer noch, dass Mr X einfach ins nächste Hotel gegangen ist, Jack? Oder ist hier etwas weit Schlimmeres passiert?«

Joan schwenkte das blutige Messer.

Und Jack musste zugeben, dass die Buckland-Schwestern recht haben könnten, wenn sie von einem Mord sprachen.

4. Von Blut und Booten

Jack wartete startbereit und mit dem Handy in der Hand an seinem Sprite, dessen Verdeck er heruntergeklappt hatte. Nach der »Führung« durch das gestrandete Boot war er – dank Joan – neugierig geworden.

»Hi, Sarah, ich hoffe, ich störe nicht.«

»Jack, wie schön, von dir zu hören. Alles klar bei dir?«

»Sicher. Bist du gerade beschäftigt?«

»Warum? Was gibt’s?«

»Hast du von dem Boot gehört, das letzte Nacht die Brücke gerammt hat?«

»Ja.«

»Anscheinend haben wir es nicht nur mit einer abgetriebenen Jacht zu tun. Deshalb -«

»Ich bin gerade bei meinen Eltern, Jack«, unterbrach sie ihn. »Eben erst angekommen. In den letzten Wochen des Schuljahrs ist derart viel los, dass die Zeit nur so wegfliegt. Und ich hatte versprochen, sie endlich mal wieder zu besuchen. Aber ich kann auch wieder fortgehen und -«

»Nein. Wie wäre es, wenn ich vorbeikomme? Ich würde gerne wissen, was Michael von der Geschichte hält, die ich zu erzählen habe.«

»Tja, du kennst die beiden ja. Du dürftest ungefähr ihr liebster Mensch in ganz Cherringham sein.«

Jack musste lachen. Er mochte Sarahs Eltern ebenfalls sehr gern.

»Na, der zweitbeliebteste wohl eher – nach dir, nicht?«

»Möglich. Auf jeden Fall würden sie sich freuen, dich zu sehen. Und wie dem auch sei – jetzt hast du mich neugierig gemacht …«

Dann spürte Jack ein Zögern bei Sarah.

Was war es, das sie ihm nicht sagen wollte?

»Ich muss dich allerdings warnen. Dad hat die Regatta mitorganisiert, und diese Sache mit dem Boot regt ihn ganz schön auf.«

»Okay, ich verhalte mich diplomatisch.«

»Super. Bis gleich.«

»Bis gleich.«

Jack beendete das Gespräch und sah den Fluss hinunter zu dem gestrandeten Boot.

Wie kann jemand so eine Jacht besitzen und sie einfach den Fluss hinuntertreiben lassen?

Und dann das Messer …

Natürlich kamen Unfälle auf Booten vor.

Eine kleine Wunde, ein bisschen Blut hier und da – so etwas konnte leicht passieren, wenn man beispielsweise einen Köder am Angelhaken befestigte. Damals in Sheepshead Bay war es völlig normal gewesen, dass die Hobby-Angler angeheitert und recht lädiert mit ihren Eimern voller Meerbrassen von ihren Tagesausflügen zurückkehrten.

Schnitte von Anglermessern oder Angelhaken in der Hand – oder gar Schlimmeres – waren nichts Ungewöhnliches.

Trotzdem, Blut blieb Blut.

Auch wenn Jack sich auf den Spaß und den Trubel der Regatta freute, könnte es nicht schaden, sich nebenher noch ein wenig in die Geschichte mit dem verlassenen Boot zu vertiefen.

Und sei es bloß für kurze Zeit …

Er stieg in seinen Wagen und fuhr zu den Edwards.

»Jack! Wie schön, dich zu sehen! Helen macht gerade Tee, und ich muss dir etwas zeigen!«

Sarahs Vater Michael nahm Jack beim Arm und zog ihn förmlich an Sarah vorbei ins Wohnzimmer, wo der große Couchtisch von einer Karte bedeckt war.

»Sieh dir das an! Sämtliche Veranstaltungsorte, die besten Zuschauerplätze – alles markiert. Die Regatta ist geplant wie ein Feldzug!«

Michael hatte eine Menge für Geschichte übrig und kam vom Militär. Folglich wunderte Jack sich nicht, diese riesige Karte vom Dorf mit lauter kleinen Jachten, Tribünen und Reihen von Skullbooten aus Pappe zu sehen, bereit für den Wettkampf.

»Beeindruckend«, staunte Jack. »Diese Veranstaltung macht reichlich Arbeit, was?«

»Tonnenweise, aber ich würde um keinen Preis darauf verzichten wollen.« Michael hob einen Finger, weil er etwas Wichtiges sagen wollte. »Als Einnahmequelle für das Dorf ist die Regatta ein Segen. Die Restaurants, Läden und Hotels machen an diesen Tagen enorme Umsätze.«

»Ah, wusste ich’s doch, dass er dich direkt hierher schleppt«, sagte Helen, die mit einer Teekanne und vier Tassen hereinkam.

Und selbstverständlich fehlt auch der Teller mit Plätzchen nicht – ähm, Keksen.

»Und jetzt weiß ich nicht, wohin hiermit«, fuhr sie fort.

Jack grinste Sarah an. Ihm machte es immer Spaß, diese beiden Eheleute, die schon so lange verheiratet waren, zusammen zu erleben.

Vielleicht bin ich sogar ein wenig neidisch.

Sarah verdrehte die Augen. Wahrscheinlich konnte sie es nicht erwarten, zu hören, was Jack über das verlassene Boot zu sagen hatte.

»Ach, stell das Tablett doch erst mal auf … ähm, die Klavierbank, Helen. Jack muss sich das Modell ansehen.«

Helen demonstrierte, woher Sarah ihr typisches »Augenverdrehen« hatte, und stellte das Silbertablett auf die Bank.

»Wie formvollendet!«, bemerkte sie verdrossen.

Hierauf lachten alle, während sie Tee einzuschenken begann.

Michael zeigte auf eine Konstruktion aus Pappe, die eine Reihe von Aussichtsplätzen am Ende des Flussabschnitts darstellte.

»Die Tribünen hier auf der Wiese sind in diesem Jahr ganz neu. Wir mussten den Besitzer ein bisschen bearbeiten, aber letztlich konnten wir uns mit ihm einigen. Es wird klasse, die Ruderer von dort um die Biegung kommen und mit voller Geschwindigkeit auf die Gerade gleiten zu sehen.«

Jack legte eine Hand auf die Schulter von Sarahs Vater. »Das wird sicher ein großer Tag, Michael.«

Schließlich mischte Sarah sich ein; entweder war ihre Geduld erschöpft, oder sie wollte Jack von der Dauerwerbung für die Cherringham Regatta befreien.

»Dad, Jack ist eigentlich hergekommen, um über dieses Boot zu sprechen.«

»Ah, richtig. Nun, je weniger darüber geredet wird, desto besser. Dem Eigner blüht eine saftige Strafe, so viel steht fest!«

Jack sah wieder zu Sarah. »Ich hatte gehofft, dass wir uns alle darüber unterhalten können.«

Helen reichte ihm eine Tasse Tee und einen Keks.

»Da werde ich wohl kaum eine große Hilfe sein«, sagte sie. »Ihr ›Ermittlertalent‹ hat Sarah nicht von mir.«

Michael neigte sich zu Jack. »Kommt von meinem Zweig der Familie, schätze ich.«

»Trotzdem könntest du vielleicht ein paar, nun ja, Ideen haben«, sagte Jack zu Helen.

Zwar war der Couchtisch belegt, nicht jedoch die klassische Sitzgarnitur. Und so nahmen Helen und Michael auf dem geblümten Sofa Platz, während sich Sarah und Jack ihnen gegenüber in die Sessel setzten.

»Könnt ihr euch vorstellen«, begann Jack und bedeutete, dass sich die Frage an alle richtete, »dass jemand etwas gegen die Regatta hat? Dass es einen Grund gibt, ein Boot loszumachen?«

Sofort wechselten Helen und Michael einen Blick.

»Nein«, antwortete Michael, »jeder -«

»Dad«, fiel Sarah ihm gleich ins Wort.

»Ja, schon gut. Einige kurzsichtige Dorfbewohner mögen es nicht, wenn die reichen Londoner herkommen.«

»Zu dieser Gruppe zähle ich mich übrigens auch«, offenbarte Helen.

Jack grinste. Michael und Helen ging es finanziell zweifellos gut, doch jeder Dünkel war ihnen fremd. Prahlerei, zumal solche, wie Jack sie auf der Jacht gesehen hatte, lag ihnen überhaupt nicht.

»Stimmt«, gestand Michael zähneknirschend. »Und es stimmt auch, dass sich bei solchen Veranstaltungen einige weniger angenehme Zeitgenossen einfinden, denen es hauptsächlich ums Trinken geht. Es ist ja nun mal ein Spektakel. Trotzdem, sie alle geben hier im Ort ihr Geld aus.«

»Dennoch sind einige aus dem Dorf dagegen?«

Eine Pause trat ein, dann antwortete Michael: »Einige, ja – weil sie nicht begreifen, was gut für das Dorf ist.«

Jack nickte.

»Haltet ihr es für möglich, dass das Boot von jemandem aus dem Ort losgemacht wurde?«

Michael schüttelte den Kopf. »Wenn das jemand losgemacht hat, dann ist es sicherlich der Vollidiot an Bord gewesen.«

»Kennst du den Bootseigner?«, erkundigte Jack sich.

»Nee, kennen nicht. Aber ich weiß, wer es ist.«

»Hier auf dem Fluss passiert nur sehr wenig, ohne dass mein Vater oder einer von seinen Freunden es mitbekommen, nicht wahr, Dad?«, fragte Sarah.

»Du klingst, als würde ich dauernd meine Nase in alles hineinstecken«, beschwerte Michael sich.

»Was du natürlich nicht tust«, sagte Helen lächelnd.

Jack fand diese kleinen, liebevollen Sticheleien, die so typisch für Sarahs Familie waren, einfach herrlich …

»Vielleicht habe ich heute Morgen den einen oder anderen Bekannten angerufen, aber doch nur, um zu fragen, ob ich irgendwie helfen kann, das verfluchte Ding von der Brücke wegzuschleppen«, verteidigte Michael sich.

»Und, konntest du?«, hakte Jack nach.

Michael nahm sich noch einen Keks. »Nein, sie schleppen es morgen ab. Und danach drücken sie dem Eigner eine dicke Rechnung in die Hand.«

Endlich, dachte Jack.

»Und wer ist besagter Eigner?«

»Ein Bursche namens Martin Kent. Ein Londoner – was für eine Überraschung! Normalerweise liegt sein Boot in der Nähe der Tower Bridge, gleich bei seinem sündhaft teuren Yuppie-Apartment, nehme ich an.«

»Oh, Michael, du bist schrecklich! Er kann doch ein ganz anständiger Kerl sein«, warf Helen ein.

»Das bezweifle ich. Das Ding ist eine Abscheulichkeit, eine Beleidigung für echte Boote!«

Jack hakte noch einmal nach: »Und hat schon jemand Kontakt zu diesem Kent aufgenommen?«

»Ich weiß nur, dass die Polizei es unter seiner Mobilnummer versucht hat, jedoch ohne Erfolg«, antwortete Michael achselzuckend. »Sie haben auch die Londoner Kollegen informiert, die ihn bisher anscheinend ebenfalls nicht erreichen konnten.«

»Also gilt er offiziell als vermisst?«

»Ähm, nein. Offiziell geht er bloß nicht ans Telefon und öffnet auch nicht zu Hause die Tür, wenn man klingelt. Das ist nicht ganz dasselbe.«

»Und er ist kein Stammgast in Cherringham?«

»Ich habe vorher nie von ihm gehört«, erwiderte Michael. »Allerdings meinte einer der Jungs beim Bootsausrüster unten, dass er seine Jacht in den letzten Monaten ein paar Mal unten an Magnussons Anleger gesehen hat.«

»Magnusson?«

»Ein großes Haus eine halbe Meile flussabwärts von hier«, erklärte Michael. »Ziemlich riesig für ein Wochenendhäuschen. So ein Geschäftstyp, der die meiste Zeit nicht dort ist. Ich habe noch kein einziges Wort mit dem Mann gewechselt. Du, Helen?«

»Nein, das Boot sagt mir alles, was ich über ihn und seine Freunde wissen muss. ›Vulgär‹ wäre der Ausdruck, der sich mir spontan aufdrängt.«

»Und es fällt euch auch niemand ein, der die Absicht haben könnte, das Boot zu beschädigen?«

»Nein. Aber Augenblick mal, Jack. Wir sollten in diesem Fall nicht voreilige Schlussfolgerungen ziehen. Boote können sich auch einfach so lösen. Die Leute trinken, werden nachlässig – vor allem die Wochenendausflügler.«

Jack sah Sarah an, weil er nicht sicher war, ob er Michael direkt desillusionieren sollte.

»Da gab es Blutspuren an der Reling, Michael, und Joan Buckland …«

»Diese krimiversessene Klatschtante?!«

»Ja – sie hat ein Messer gefunden. Ein sehr unschönes, und … an dem klebte gleichfalls Blut.«

Michael blickte sich um, als wüsste er nicht, wo er seine Teetasse absetzen sollte.

Schließlich stellte er sie auf den Fußboden.

»Wenn wir doch unseren Couchtisch benutzen könnten«, seufzte Helen.

Michael stand auf. »Jack, du solltest eines wissen …« Seine Stimme war leise geworden und klang nun nicht mehr aufgeregt, sondern nur noch besorgt.

Schlagartig fühlte Jack sich deswegen mies. Doch es war besser, dass Michael wusste, was kommen könnte.

»Solches Gerede, Jack … So eine Geschichte kann wirklich sehr schlecht für die Regatta sein. Ja, sie kann der gesamten Veranstaltung mächtig schaden.«

Jack nickte. »Das ist mir bewusst, Michael. Bisher sind ausschließlich die Bucklands und ich misstrauisch …« Er sah zu Sarah. »Und du kannst sicher sein, wenn es irgendwie geht, behandle ich alles, was wir finden, so diskret wie möglich.«

»Weiß ich doch, Jack. Immerhin kennen wir dich ja schon eine Weile, und auf dich ist Verlass.«

»Gut, dann sollten Sarah und ich vielleicht kurz draußen weiterreden. Vorher hätte ich bloß noch eine Frage: Du bist ja selbst passionierter Wassersportler … also, wenn irgendwas komisch oder verdächtig ist, mit wem ich sollte ich dann reden?«

Michael zuckte mit den Schultern und überlegte einen Moment. »Die Bootsbesitzer hier bleiben meistens unter sich. Aber sie reden natürlich untereinander über die eine oder andere Geschichte. Du könntest es mal bei ihnen probieren. Vielleicht hat jemand irgendwas gesehen, zum Beispiel, wie Kent hier angekommen ist. Fang am besten mit denen an.«

Jack stand auf. »Gute Idee.« Er stellte seine Tasse zurück auf das Tablett auf der Klavierbank, nahm sich sein Plätzchen und biss ein Stück ab.

»Übrigens, Helen, die kaufe ich auch immer bei Huffington’s. Die machen richtig süchtig.«

Sarahs Mum lächelte. Als leidenschaftliche Hobbyköchin, die gern mal die Grenzen der Kochkunst austestete, war sie jederzeit für Komplimente empfänglich, selbst wenn sie sich auf das Gebäck von jemand anderem bezogen.

Dann wandte Jack sich wieder zu Michael. »Einige von den hiesigen Bootsbesitzern kenne ich inzwischen. Die spreche ich an. Und wenn ich mir jetzt kurz Sarah ausleihen dürfte …«

Michael nickte.

Helen berührte Jack am Arm, als er neben ihr stand. »Komm bald mal wieder zum Essen vorbei. Zurzeit erforsche ich die indonesische Küche.«

»Unbedingt«, sagte er.

Dann verließ er das Wohnzimmer mit der Miniaturregatta und ging mit Sarah hinaus.

»Diese beiden«, sagte Sarah.

Es war jedes Mal ein Spaß, Jack mit ihren Eltern zu erleben.

Wenn Welten aufeinandertreffen.

Gleichwohl verstanden sie sich verblüffend gut.

Bald ist er hier beliebter als ich, dachte sie.

»Ich mag sie sehr«, sagte Jack. »Deswegen tut es mir leid, dass ich Michael die Vorfreude verhagelt habe – beziehungsweise den Spaß an der Regatta.«

»Die ist wichtig für den Ort, und heutzutage zählt jedes Pfund.«

»Weiß ich.« Er holte tief Luft und lächelte Sarah an. »Na, und was hältst du von dieser Sache?«

Jemand wird vermisst. Oder wurde ermordet?

So oder so ist es ein Rätsel.

Sarah blickte kurz nachdenklich zur Seite, sah wieder zu Jack, und nun überschlugen sich ihre Gedanken …

5. Vermisst … angeblich

»Was ich denke?«

Jack war neben seinem Wagen stehen geblieben und hatte die Sonnenbrille herausgeholt. So sah er wahrlich wie ein amerikanischer Detective aus.

»Ja, du hast doch meistens ein ganz gutes Gespür, und ich möchte gerne hören, was dir dein Gefühl sagt.«

Sarah blickte über den perfekt gepflegten Rasen ihrer Eltern, der sich bis hinunter zum Fluss erstreckte. Sie wusste, wie wichtig diese Regatta ihrem Vater war, und jede Andeutung eines Skandals, eines Mordes gar, würde gar nicht gut ankommen.

Andererseits hatte Sarah auch gelernt, dass Verborgenes oder begrabene Geheimnisse gemeinhin nicht lange verborgen oder geheim blieben.

»Für mich hört sich das alles ein bisschen seltsam an. Schon dass sich ein Boot mal einfach so vom Anleger gelöst haben soll, ist komisch, auch wenn ich schätze, dass es passieren kann.«

»Aber grundsätzlich passen die Leute besser auf ihre teuren Spielzeuge auf.«

»Eben. Und das Blut an der Reling, das Messer … Das hat Alan inzwischen schon, nehme ich an?«

Sarahs früherer Mitschüler und heutiger Dorfpolizist Alan Rivers würde es Jack niemals verzeihen, sollte er Beweismittel zurückhalten.

»Joan hat das Messer direkt zu ihm gebracht. Sie ist kein Fan von Alan, doch sie nimmt das Gesetz ernst.«

Sarah musste schmunzeln. »Oh ja, jede Wette. Also könnten wir erst mal abwarten, bis wir einen Bericht über das Blut vorliegen haben.«

»Abwarten?«

Warten lag Jack nicht.

Nicht, dass er ein ungeduldiger Mensch war – nur hatte er ihr schon mehrfach erklärt, wie schnell Spuren kalt wurden.

»Oder wir forschen mal ein bisschen nach«, lenkte sie ein. »Wolltest du nicht wissen, was mir mein Gefühl sagt? Ich glaube, dass Martin Kent etwas Übles zugestoßen ist – auf die eine oder andere Art.«

»Ich auch. Freut mich, dass wir uns einig sind.«

»Und was machen wir jetzt?«

»Dein Dad hatte eine gute Idee. Wir reden mit den Leuten auf den Booten.«

»Soll ich mal nachsehen, was ich über Kent herausbekomme? Ob er irgendetwas getan hat, mit dem er sich Feinde gemacht haben könnte?«

»Super. Wollen wir uns später auf einen Happen treffen?«

»Falls Daniel und Chloe mich nicht mehr brauchen. In den letzten Schulwochen werden sie immer mit Projekten und Prüfungen zugeschüttet. Allerdings werden sie auch immer selbstständiger.«

Genau genommen stellte Sarah fest, dass sich ihre Kinder praktisch täglich veränderten. Chloe war schon mitten in der Pubertät angekommen – mit all ihren Wundern und Bürden. Und Daniel folgte ihr mit Riesenschritten.

Die kommen schon klar, dachte sie.

»Sehr gut«, sagte Jack und öffnete die Fahrertür seines Sprites. »Eines noch. Sag deinem Vater bitte, dass wir alles tun, damit nichts von dem hier ein schlechtes Licht auf die Regatta wirft, okay?«

Sie bejahte stumm. Doch als Jack den Motor anließ, wurde ihr bewusst, dass es sich unmöglich unter Verschluss halten ließe, sollte etwas Schlimmes geschehen sein.

Der Sportwagen erwachte mit einem kehligen Brummen zum Leben, und winkend fuhr Jack los. Sarah winkte ihm nach, bevor sie zum fast makellos blauen Himmel aufsah.

Eine fantastische Woche für die Cherringham Regatta.

Und so gar nicht die Kulisse für Gedanken an Mord …

Jack fühlte, wie seine Reifen etwas schlitterten, als er näher an die Bootsreihe heranfuhr, denn hier war der Boden sehr weich.

Da kann man sich leicht mal festfahren.

Diese Anlegestelle gleich unterhalb der Cherringham Bridge sollte ein bisschen schicker sein als die, wo Jack sein Hausboot hatte. Als er sich nach seiner Ankunft aus den Staaten nach einer schwimmenden Wohnung umgeschaut hatte, waren ihm von den Maklern auch ein paar der Hausboote hier gezeigt worden.

Sie waren größer und neuer, doch Jack schreckte schon damals die tief gelegene Zufahrt ab. Er hatte befürchtet, dass dieser Zugang häufig überflutet würde.

Und er hatte recht behalten. Die Bootseigner hier beklagten sich ständig, dass der Matsch das ganze Jahr über nicht trocknete.

Als er noch ein Stück gefahren war und spürte, dass die Räder nicht wieder einsanken, hielt Jack an. Den Rest des Weges würde er zu Fuß zurücklegen.

Er hoffte, dass wenigstens einige der Bootsbesitzer da waren. Was freilich nahelag, denn von dieser Seite des Flusses aus hatten sie einen hervorragenden Blick auf die Regatta. Am gegenüberliegenden Ufer wurden das Festzelt und die Tribünen aufgebaut.

Für seinen ersten Besuch hatte Jack ein ganz bestimmtes Boot im Sinn: Die Brunhilde, die dem Ehepaar Pat und Fran Jeffries gehörte.

Die beiden waren recht nett, sah man mal von Pats etwas zu zahlreichen Scherzen über »euch Yankees« ab.

Doch die prallten zumeist an Jack ab. Pat war ein Pilot im Ruhestand. Fran war seine zweite Frau und einige Jahre jünger als er.

Vor allem schätzte Jack, dass Pat sämtliche Gerüchte über Vorkommnisse auf dem Fluss hier kannte.

Er ging die Laufplanke zur Brunhilde hinauf und hörte laute Stimmen.

Pat und Fran waren offenbar nicht allein.

»Hallo?«, rief Jack noch von der Planke aus. Doch die weiterhin lauten, aufgebrachten Stimmen bedeuteten wohl auch, dass man ihn nicht hörte.

Also ging Jack durchs Brückenhaus nach unten in den großen Wohnbereich des Hausboots.

Und dort sah er Pat, der an einer Wand stand, seine Frau, die neben ihm saß, und noch drei weitere Leute.

Einen der Besucher kannte Jack gut.

Es war Ray, sein oft bekiffter, aber sehr witziger Nachbar – mit einem Gewehr in den Händen.

»Das ist hoffentlich nicht für mich gedacht«, sagte Jack.

Pat riss die Augen weit auf. »Jack! Ein Glück, dass du hier bist! Ray, hast du nicht gesagt, dass du ihn nicht finden konntest?«

Ray wandte sich zu Jack. »Er war ja auch weg. Wir … wollten, dass du auch kommst, Jack.«

»Und da bin ich. Aber angesichts der Waffe in deiner Hand wäre ich jetzt lieber zu Hause. Ich dachte, so was wäre hier verboten.«

»Die hier?«, fragte Ray, als hätte er für einen Moment vergessen, was er in den Händen hielt. »Ach was, das ist doch bloß ein Luftgewehr, Jack! Dafür braucht man keinen Waffenschein. Schießt ja eigentlich nur mit Erbsen.«

»Sicher doch«, murmelte Jack.

Das Gewehr sah tödlich genug aus – ein gasbetriebenes Kaliber .22, vermutete Jack. Damit könnte man aus geringer Entfernung ohne Weiteres einen Menschen töten.

»Super zum Rattenabknallen«, sagte ein anderer Mann.

Die beiden neben Ray kannte Jack nicht. Einer von ihnen blickte grimmig und wirkte mit seinen Stiefeln und der Mütze wie ein Fischer, dessen Gesicht von Wind und Wetter gegerbt war. Der andere war eher wie Pat gekleidet – in Polohemd und gebügelter Baumwollhose.

»Das sind Bill Thompson und Sam Fuller, beide Bootseigner wie wir.«

»Und Ray kenne ich ja schon«, sagte Jack.

Bei dieser Bemerkung lächelte der betagte Hippie.

»Also, was soll das mit dem Gewehr?«, fragte Jack. Er ahnte jedoch bereits, worum es hier ging.

Pat schnaubte kurz. Er war anscheinend der Sprecher dieser Gruppe, und als er nun antwortete, senkte er die Stimme.

»Du hast sicher das von dem Boot gehört, bei dem die Halteleinen durchgeschnitten wurden, oder?«

Jack nickte.

»Und das war nicht das Einzige, was passiert ist, Jack. Bei einigen von uns wurden die Boote mutwillig beschädigt«, ergänzte Pat.

»Bei mir nicht!«, verkündete Ray stolz.

Da ist ja auch nicht viel zu verwüsten, dachte Jack.

»Auf den Booten wurde eingebrochen; teilweise haben sie die Türen einfach eingetreten.«

»Das habt ihr der Polizei gemeldet, nehme ich an?«

Der Fischer räusperte sich. »Ja, und das wird garantiert verdammt viel nützen! Die wissen nix und machen nix.«

»Ganz ruhig, Sam. Na ja, Jack, wir alle kennen ja Alan.«

»Er tut sein Bestes«, gab Fran zu bedenken. »Trotz der Budgetkürzungen und allem.«

»Und da dachtet ihr, dass ihr mit eurem Gewehr … was genau anstellen solltet?«

»Wir bilden eine Bürgerwehr, Jack! Wir gehen nachts Streife am Fluss, um unsere Boote zu schützen.«

Dieser verschwommene Plan, noch dazu aus Rays Mund, stimmte Jack wenig zuversichtlich.

Pat erklärte hastig: »Ja, das haben wir vor. Wir wechseln uns die Nächte über ab – als Bürgerstreife.«

»Mit einem Gewehr?«

Zunächst schwiegen alle.

»Wir haben gehofft, dass du mitmachst«, antwortete Pat. »Ich meine, du mit deiner Erfahrung!«

Jack nickte und trat einen Schritt vor, sodass er nun vor den anderen stand.

»Wisst ihr, solche Aktionen kenne ich schon aus New York. Dort gibt es etwas, das sich ›Nachbarschaftswache‹ nennt. Es scheint etwas zu bringen. Hat man Dealer in der Gegend, ermutigt so eine Wache die Nachbarn, ihre Augen und Ohren offenzuhalten. Aber das hier …«

Er griff nach dem Gewehr und nahm es Ray ab.

»Brave Bürger mit Gewehren – selbst mit nicht ganz so gefährlichen – sind ein todsicheres Rezept für Ärger. Wenn das Gewehr im Spiel ist, könnt ihr mich streichen.«

Pat sah erst seine Frau, dann die anderen Männer von der geplanten Bürgerwehr an.

»Solltet ihr hingegen beschließen, dass Leute nachts mal Spaziergänge machen, sich umsehen … und sich dabei nach einer Art von Rotationsprinzip abwechseln, wobei das Gewehr weggeschlossen bleibt, also dann …«

Jack lächelte in die Runde und hoffte, er konnte sie überzeugen, von ihrer Bürgerwehr-Fantasie abzurücken.

»… dann bin ich gerne dabei.«

Pat nickte sofort. Jack vermutete, dass der Expilot sich bereits wegen des Luftgewehrs auf seinem Hausboot unwohl fühlte und deshalb mit Freuden auf den Vorschlag einging.

»Sehr gut! Dann werden wir genau das machen, was du vorschlägst, Jack. Und weißt du was? Du musst mal an einem Regattatag hier auf die Brunhilde kommen und mit uns an Deck was trinken.«

»Sehr nett von dir, Pat.«

Jack gab Ray das Gewehr zurück – nachdem er sich vergewissert hatte, dass es gesichert war. Sein Nachbar wirkte als Einziger von allen enttäuscht.

»Interessant finde ich, dass es noch mehr Vorfälle gegeben hat. Sarah Edwards und ich fangen gerade an, uns die Sache ein bisschen genauer anzusehen.«

Ray klatschte mit der freien Hand auf sein Knie. »Ich wusste doch, dass du dich da reinhängst, Jack! Und hier bist du an der richtigen Stelle.«

Alle im Raum wurden still.

»An der richtigen Stelle? Was meinst du, Ray?«

»Na, weil …« Rays Grinsen konnte kaum noch breiter werden.

Es kam gewiss nicht oft vor, dass der alte Hippie im Mittelpunkt stehen durfte.

Doch nun richteten sich alle Augen auf den normalerweise unsichtbaren Kiffer.

»Weil ich ihn gesehen habe!«

»Wen gesehen?«

Ray blickte sich nickend um, was mehr als nur vage an einen Wackeldackel erinnerte, und genoss seinen Moment.

»Habe ich schon der Polizei gesagt – dem beknackten Alan. Und ihn kümmerte es nicht die Bohne. Aber ich habe ihn gesehen, Jack!«

Jack musste noch einmal nachhaken. »Wen?«

»Na, den Vandalen … so nennen wir den, oder?«

Und nachdem er nun die Bürgerwehr entmilitarisiert hatte, fragte Jack sich, ob er gleich ausgerechnet von Ray den ersten Hinweis erhalten würde, dass der vermisste Martin Kent tatsächlich ermordet worden war.

»Es war schon spät«, begann Ray. »Richtig spät …«

6. Die Welt des Martin Kent

»Hi, Sarah«, sagte Grace. »Wie geht es deinen Eltern?«

»Gut, wie immer. Sie lassen übrigens ausrichten, dass du bald mal wieder vorbeikommen sollst.«

Grace lachte. »Jederzeit – solange deine Mum nicht wieder versucht, mich zu verkuppeln.«

»Tja, ich denke, nachdem sie es bei mir aufgegeben haben, hoffen sie jetzt, wenigstens für dich den Richtigen zu finden.«

Grace grinste verträumt. »Nachdem das mit Jeremy und mir vorbei ist, hätte ich eigentlich nichts gegen einen reichen, gut aussehenden Typen, der in mein Leben eintritt …«

»Und dich auf die Fidschis entführt?«

Beide lachten. Es war ein Segen, dass das Geschäft gut genug ging, um sich Grace als Assistentin leisten zu können.

Assistentin?

Ach was, im Grunde schmiss Grace hier den Laden.

»Gibt es etwas Dringendes, auf das ich mich stürzen muss?«, fragte Sarah.

Grace verneinte. »Du hast um vier den Termin bei Tivoli Travel in Whitbury. Die wären ein großer Kunde.«

»Und ob! Ja, darauf bin ich bereits vorbereitet.«

»Okay, falls du noch irgendwas brauchst, sag Bescheid. Ansonsten wollte ich heute Vormittag mal unsere Facebook-Seite auffrischen. An der ist einiges zu tun …«

»Prima, danke. Und ich will hier ein bisschen recherchieren. Schrei, falls du Hilfe brauchst.«

Und dann betrat Sarah die Welt des Martin Kent.

Und was für eine Welt das war …

Martin Kent, gebürtiger Amerikaner, war der oberste Boss einer Firma namens ViaVita.

ViaVita …

Sarah hatte schon von den Vitaminpräparaten gehört, die an der Haustür verkauft wurden.

Und ihre Nachforschungen enthüllten schnell, dass ViaVita äußerst umstritten war, obwohl das Unternehmen weltweit Milliardenumsätze erzielte.

Beinahe jedes Produkt auf der Welt kann ein Kunde in einem Laden kaufen oder online bestellen: Ein ViaVita-Präparat, das entwickelt wurde, um – wie eines der Logos verhieß – »Ihnen das gesunde Leben zu schenken, das Sie verdienen«, bekam man hingegen ausschließlich über einen einzigen Vertriebsweg.

Das ViaVita-Sortiment wurde den Kunden an der Haustür angeboten – von »Partnern«, die sich in das Franchise-System einkauften.

Allerdings dauerte es nicht lange, bis Sarah über Artikel stolperte, in denen berichtet wurde, dass sich die Firma trotz ihres Erfolgs zahlreichen Prozessen ausgesetzt sah. In ihnen wurde immer wieder der Vorwurf erhoben, dass es sich bei dem ViaVita-Geschäftsmodell um nichts weiter als um ein raffiniert ausgeklügeltes Schneeballsystem handelte.

Wer Partner werden wollte, musste Tausende hinblättern, um die örtliche Vertretung zu bekommen. Für das Geld erhielt er eine Grundausstattung mit Mustern und Verkaufsartikeln.

Zuerst aber kassierte ViaVita.

Und dann musste der »Partner«, der von seinem eigenen erfolgreichen Franchise-Geschäft träumte, von Tür zu Tür ziehen und die Vorzüge der ViaVita-Präparate rühmen.

Für die »Partner« gab es jedoch noch eine andere Möglichkeit, um zu Geld zu kommen.

Sie konnten andere rekrutieren, die unter ihnen arbeiten. Diese anderen mussten natürlich auch eigene Warenmuster und -bestände bei ViaVita kaufen. Und ein kleiner Teil dieser Einnahmen ging an den »Partner«, der die Leute angeworben hatte.

So ging es immer weiter …

Klassisch, dachte Sarah.

Doch ungeachtet der vielen Artikel über ViaVitas Geschäftsmethoden und der Gerichtsverfahren hatte es das Unternehmen anscheinend bisher vermeiden können, von den Behörden geschlossen zu werden.

Vielleicht kauften sie sich von all ihren Milliarden besonders gute Anwälte.

Und der Reiz, einem zermürbenden Angestelltenjob zu entkommen, wirkte nun einmal weltweit.

Sein eigener Boss sein …

Das Ganze roch doch verdächtig nach einem groß angelegten Betrug.

»Hast du was rausgefunden?«, fragte Grace.

»Und ob!« Sarah gab keine konkrete Antwort, denn sie hielt Grace grundsätzlich aus allen Nachforschungen heraus, die auch nur ansatzweise heikel waren. Manchmal übertraten Jack und sie bei ihren »Ermittlungen« gewisse Grenzen, und da war es besser, Grace machte derweil mit der unverfänglichen Büroarbeit weiter.

Dennoch war es nett von ihr zu fragen.

»Haben wir alle Entwürfe für Tivoli ausgedruckt?«, erkundigte sich Sarah.

»Alles gedruckt und verpackt. Übrigens gibt es an der Straße oben eine Baustelle, also solltest du ein bisschen zusätzliche Fahrtzeit einplanen.«

»Danke«, sagte Sarah. »Du bist ein Schatz.«

Dann widmete sie sich wieder der endlosen Liste von ViaVita-Geschichten.

Abgesehen davon, dass Kent eine ganze Armee von Anwälten beschäftigte, sorgte er auch für eine sichtbare Präsenz seines Unternehmens auf Wohltätigkeitsveranstaltungen. Und das beschränkte sich nicht auf die namhaften Londoner Spendengalas; ViaVita tauchte überall in England bei einer Menge kleinerer Events in Dörfern auf.

Was eine sinnvolle Geschäftsmaßnahme darstellte, denn dort fand ViaVita seine Heerscharen hoffnungsvoller künftiger Vertreter, die sich mühsam über Wasser hielten und ständig auf der Suche nach einer besseren Einkommensquelle als ihrer gegenwärtigen waren.

Sarah sah sich die Bilder von Kent an, die sie im Internet vorfand: Er war dunkelhaarig und hatte den Blick stets selbstbewusst in die Kamera gerichtet.

Neben ihm erschien immer mal wieder seine Frau Viola.

Was für eine Frau!

In ihren Stilettos wirkte die Blondine gut zwanzig Zentimeter größer als Kent, und ihre hautengen, kurzen Kleider mit den tiefen Ausschnitten brachten ihre Vorzüge perfekt zur Geltung.

Auf mehreren Bildern war auch Kents rechte Hand zu sehen – Anders Magnusson. Er war anscheinend Schwede und passte mit seinem guten Aussehen und vor allem seiner Größe eher zu Mrs Kent.

Sarah erinnerte sich vage, Magnusson schon ein- oder zweimal im Dorf gesehen zu haben. Sie glaubte jedoch nicht, dass sie Viola schon mal begegnet war.

Es wäre gut, mit den beiden zu reden, dachte sie.

Andere Bilder zeigten das Dreigespann an diversen Orten rund um die Welt, manchmal auch an Bord einer Jacht – vielleicht sogar der, die an der Cherringham Bridge gestrandet war?

Gelegentlich tauchten andere Frauen auf den Fotos auf – anscheinend wechselnde Begleiterinnen von Magnusson. Doch meistens waren es Kent, Viola und Magnusson.

Es war klar, dass die Firma Feinde hatte … viele sogar. Aber gab es unter denen jemanden, der dem Unternehmenschef etwas antun wollte?

Wenn ich alles verloren hätte, weil ich mir einen Koffer voller Vitamine und Pulver gekauft habe, wäre ich ziemlich wütend, dachte Sarah.

Wütend genug, um einen Mord zu begehen?

Sie sah auf die Uhr. Sie hatte noch Zeit, um ein bisschen mehr zu graben, bevor sie losfahren musste.

Spaßeshalber ging sie auf die Website vom Oxford Echo. Nicht auf die, die für die Öffentlichkeit bestimmt war, sondern auf die, die von Journalisten genutzt wurde.

Irgendwann mal hatte Sarah – als Ausgleich für einen Gefallen – das Log-in eines netten Reporters »ausgeliehen«. Und seitdem ging sie ab und zu, wenn Jack und sie in einem Fall ermittelten, auf die Website, auf der unter anderem die landesweiten Anzeigen bei der Polizei sowie deren Berichte zu finden waren.

Rasch scrollte sie sich durch die Liste mit Verstößen gegen die Straßenverkehrsordnung, Vorfällen von häuslichem Unfrieden, entlaufenen Hunden und Ehemännern sowie sonstigen Äußerungen kaschierter Trostlosigkeit, die in Cherringham und den anderen Cotswolds-Dörfern als »Verbrechen« galten.

Eine direkte Suche nach Martin Kent erbrachte nur Einzelheiten über den Unfall der Mary Lou und seine Adresse in London.

Und sonst nichts.

Sarah suchte nach Magnusson …

Und da war es!

Nur eine kleine Sache.

Aber lohnenswert.

»Am Donnerstagabend um 8:27 wurde die Polizei zu einem versuchten Hausfriedensbruch bei Mr Anders Magnusson gerufen. Der Officer, der mit dem Vorfall betraut war, traf auf eine aufgebrachte Frau, die an der Tür läutete und sich weigerte, das Grundstück zu verlassen. Der Officer erklärte ihr, dass sie gehen müsse, ansonsten würde eine Anzeige wegen unbefugten Betretens und Ruhestörung erfolgen. Die Frau ging fort, und es kam zu keiner Anzeige. Die entsprechenden Dienste wurden informiert.«

»Wow!«, entfuhr es Sarah.

»Hast du etwas entdeckt?«

»Könnte sein, Grace … ja, das könnte sein.«

Sarah stand auf.

»Ich fahre jetzt mal lieber«, sagte sie und lief zu dem Tisch, wo sich ihre Unterlagen befanden.

»Ist es nicht ein bisschen früh?«

Sarah lächelte ihre Assistentin an. »Lieber zu früh als zu spät …«

Sie erzählte Grace nicht, warum sie jetzt schon wegwollte.

Magnussons Haus. Der Officer vor Ort?

Das musste Alan sein.

Und auch wenn der Bericht nicht verriet, wer die Frau war – Alan würde es wissen.

Die Frage war nur: Würde er es ihr erzählen wollen? Immerhin wusste er, was Jack und sie bisweilen nebenher taten.

Und Alan konnte ein Polizist sein, der sich peinlich genau an die Vorschriften hielt.

Vielleicht kann ich ihn dazu bringen, heute ausnahmsweise ein paar Vorschriften zu vergessen …

»Wünsch mir Glück«, sagte sie auf dem Weg zur Tür. Sie war sich nicht sicher, was sie mehr in Aufregung versetzte: die Aussicht auf einen lukrativen neuen Kunden oder diese Nachricht über eine Frau, die ein Problem mit dem Partner des definitiv vermissten Martin Kent hatte.

7. Ein Polizistenschicksal

Sarah parkte ihren RAV4 auf dem vollen Parkplatz des Perch Inn und machte sich mit einer Papiertüte in der Hand auf den Weg zum Flussufer.

Sie war im Begriff, einen Polizisten zu bestechen, und in der Tüte war der vereinbarte Preis.

Sie enthielt einen großen Macchiato und ein Käse-Schinken-Baguette von Huffington’s.

Sie hatte Alan auf seinem Handy angerufen, als sie das Büro verließ – für den Fall, dass er nicht auf dem Revier war. Und das war klug gewesen.

Denn wie er ihr erzählte, war er seit sechs Uhr morgens unterwegs gewesen, und es sah nicht so aus, als würde er noch bei Helligkeit nach Hause kommen.

Sarah schaltete schnell – und erinnerte sich natürlich noch daran, dass er sich schon in der Schule gerne in der Mittagessenschlange vorgedrängelt hatte. Also bot sie ihm ein Mittagessen im Austausch gegen Informationen an.

»Wenn ich das Essen sehe, reden wir über einen Deal«, hatte er geantwortet.

Und nun war sie hier, mitten im »Regatta-Land«, wo Alan schon den ganzen Tag arbeitete.

Sarah ging durch die Fußgängerschranke zwischen Parkplatz und Ufer. Links von ihr zogen sich die Festzelte und Tribünen mit ihren bunten Wimpeln und Fahnen bis zur Cherringham Bridge.

Alles war genau so, wie es ihr Vater auf seinem Plan entworfen hatte.

Und überall herrschte ein einziges Gewusel: Rund um die Felder standen Last- und Lieferwagen; Verkaufsbuden wurden errichtet und Tee- und Bierzelte mit Vorräten versorgt.

Als Sarah sich dem Fluss zuwandte, sah sie ein Vierer-Ruderboot vorbeiflitzen, gefolgt von einem kleinen Motorboot, in dem der Trainer saß und der Mannschaft durch ein Megafon Kommandos zuschrie.

Sarah selbst war nie gerudert, sah jedoch, dass diese Jungs richtig gut waren. Die Ruder bewegten sich im perfekten Einklang, und die Blätter tauchten lautlos ins Wasser ein.

Die Ruderer in ihren Trikots schienen ganz auf einen Punkt in der Ferne konzentriert, während sie sich in vollkommener Harmonie vor und zurück bewegten.

In ihrer Kindheit war die Cherringham Regatta bloß ein Vergnügen für die Einheimischen gewesen. Inzwischen stellte sie ein Event für Profis dar, bei dem hochrangige Teams wie dieses gegeneinander antraten.

Sie sah weiter flussabwärts. Dort wippten winzige Jollen mit bunten Segeln im sanften Wind – Kinder, die für ihr eigenes Rennen am Wochenende trainierten.

Ja, das entsprach schon eher ihren Kindheitserinnerungen.

Am gegenüberliegenden Ufer waren teils zwei, teils drei Boote nebeneinander vertäut. Und hinter ihnen konnte sie durch die Bäume erkennen, dass von gigantischen Lastwagen Einzelteile von Karussellen abgeladen wurden.

»Käse und Schinken, hoffe ich?«, erklang eine Stimme hinter ihr.

Sie drehte sich um und erblickte Alan in seinem Uniformhemd. Mit einem Taschentuch wischte er sich gerade über das verschwitzte Gesicht.

»Extra frisch für dich«, antwortete sie und reichte ihm die Papiertüte. »Wie es aussieht, bist du sehr beschäftigt.«

»Diese Woche werden alle Hände gebraucht«, sagte er und biss in das Baguette. »Ich verstehe nicht, dass sie mir keine Hilfe schicken.«

»Wegen der Kosten für die Überstunden, würde ich wetten.«

»Meinst du?« Er grinste. »Natürlich kann ich dazu nichts sagen.«

Er setzte sich ins Gras, und Sarah nahm neben ihm Platz. Sie schaute zu den Booten, die im Sonnenschein auf dem Fluss hin und her glitten.

Alans Funkgerät an seinem Gürtel gab ein fortlaufendes Hintergrundgemurmel ab; offenbar wurden ständig Nachrichten durchgegeben.

»Wird alles rechtzeitig fertig?«, erkundigte sich Sarah.

»Wird es immer irgendwie. Ich schätze, wir werden an die zweitausend Besucher dieses Wochenende haben, falls sich das Wetter hält.«

»Das kannst du doch unmöglich alles alleine im Blick behalten, Alan!«

»Nein, es kommt noch ein Kleinbus mit Einsatzkräften aus Oxford – aber erst am Freitag.«

»Und bis dahin bist du allein für alles zuständig?«

»Leider ja. Ich habe es aufgegeben, die Einsätze zu zählen, zu denen ich gerufen wurde. Weggelaufene Hunde, gestohlene Laptops, Betrunkene, zu laute Camper – alles, was das Herz begehrt.«

»Wohl auch eine Menge Papierkram.«

»Reden wir nicht davon. Den nehme ich mir nächste Woche vor.«

»Was ist mit versuchtem Einbruch?«

»Ah!« Er biss wieder vom Baguette ab. »Deshalb bist du hier?«, fragte er und trank einen Schluck von dem Macchiato.

Sarah lächelte. »Schuldig. Da war letzte Woche ein Vorfall, nicht? Unten an einem der großen Häuser am Fluss – bei Magnusson, stimmt’s?«

»Und?«

»Bist du derjenige, der dort war?«

Alan sah sie an. »Kann sein. Erzähl mir erst mal, woher du von der Sache weißt.«

»Ach, ich habe so meine Quellen«, erwiderte Sarah ausweichend.

Er lachte. »Quellen? Das ist Hacken, verdammt noch mal! Ich weiß genau, was du an deinem Computer alles fertigbringst, Sarah Edwards.«

Auch Sarah lachte. Alan war in der Schule in sie verliebt gewesen, und sie wusste, dass sie bis heute mit einigen zwielichtigen Online-Nachforschungen nur durchkam, weil er sich nach wie vor Hoffnungen machte …

Sarah mochte ihn, aber sie würde nie so für ihn empfinden wie er für sie.

Wenn sie ehrlich sein sollte, hatte Sarah nach ihrem untreuen Ehemann Beziehungen für sich als Option mehr oder minder abgehakt.

Eines Tages vielleicht, dachte sie, wenn das Geschäft läuft, die Kinder selbstständiger sind und ich ein bisschen mehr Geld, Zeit und Energie habe …

»Ist aber schon komisch, dass du es ansprichst«, sagte Alan. »Ich wollte da eigentlich noch mal nachhaken, aber ausgerechnet in dieser Woche …«

»Wie nachhaken?«

»Na ja, die Frau – wow, die war echt außer sich. Und sie wollte mir nichts sagen.«

»Und Magnusson wollte, dass sie von seinem Grundstück entfernt wird?«

»Ganz dringend.«

»Was hat sie denn getan?«

»In Richtung Haus geschrien. Auf die Klingel eingeprügelt. Magnusson beschuldigt, er hätte ihr Leben zerstört.«

»Aber ein Verbrechen hat sie nicht begangen?«

»Nein, deshalb gab es ja keine Verhaftung.«

»Weshalb wolltest du dann nachhaken?«

»Ich habe schon Leute erlebt, die kurz davorstanden, die Kontrolle über sich zu verlieren, Sarah.«

»Denkst du, sie könnte womöglich … gefährlich werden?«

»Offen gesagt, ging mir das die ganze Woche schon durch den Kopf.«

»Wie es sich anhört, hast du alles getan, was du konntest.«

»Habe mich an die Buchstaben des Gesetzes gehalten. Ich habe über den Vorfall berichtet, der Frau eine Verwarnung erteilt und die Angelegenheit dem Sozialdienst übergeben. Trotzdem gehe ich solchen Sachen gerne selber noch mal nach. Aber diese Woche war einfach zu verrückt, und ich hatte schlicht keine Zeit, zwischendurch nachzufragen, ob sie meine Nachricht ernst genommen und nach ihr gesehen haben.«

»Alan …«, begann Sarah zögerlich, denn sie wollte ihm nun eine wichtige und zugleich heikle Frage stellen. »Kannst du mir ihren Namen verraten? Ich könnte nach ihr sehen und sicherstellen, dass sich jemand um sie kümmert.«

»Klar doch! Du willst wieder mal, dass ich gegen alle Regeln verstoße, oder?«

»Es muss ja keiner erfahren. Und es wäre richtig, oder nicht?«

Sie beobachtete, wie er seinen Kaffee austrank. Er überlegte und brauchte eindeutig noch einen kleinen Stoß in die richtige Richtung.

Welchen könnte sie ihm geben?

»Du weißt doch von dem Boot, das gegen die Brücke getrieben ist, nicht?«

»Ja, das war wieder typisch! In dem Moment, in dem meine Schicht anfing … Warum?«

»Es gehört Magnussons Geschäftspartner. Und die beiden betreiben ein recht zwielichtiges Geschäft, glaubt man den Zeitungsberichten. Sie haben ständig Klagen am Hals.«

Jetzt hatte sie eindeutig Alans Interesse geweckt.

»Wie hieß der Bootseigner noch gleich – Kent, nicht wahr?«

Sarah nickte. »Martin Kent.«

»Und du ermittelst mal wieder? Mit Jack?«

Wieder nickte sie. »Wir glauben, dass Kent in der Nacht an Bord war. Und jetzt wird er vermisst.«

»Angeblich. Wahrscheinlich ist er nach seinem Patzer mit dem schlecht vertäuten Boot zurück nach London gefahren. Oder wollt ihr etwa, dass wir den Fluss absuchen?«

»Es kommt mir nur komisch vor. Keiner hat ihn vermisst gemeldet. Und nur wenige Tage vorher hatte sein Geschäftspartner Besuch von einer Frau, die ihm wüste Vorwürfe machte. Ich meine, da könnte doch etwas faul sein, oder?«

Jetzt sah Alan nachdenklich in die Ferne. Sicher überlegte er, wie viel er ihr erzählen durfte.

»Joan Buckland hat mir ein Messer gebracht, und das habe ich den Kriminaltechnikern geschickt, damit sie Ruhe gibt. Sie sprach sofort von der ›Mordwaffe‹. Ich halte es eher für ein simples Anglermesser.«

»Und was ist, wenn sie recht hat?«

Alan stand auf und klopfte sich trockene Grashalme von der Hose.

»Falls sie recht hat, muss der Mord bis nach der Regatta warten, sonst lyncht mich das Komitee deines Vaters.«

»Vorsicht – ich könnte dich deswegen vor Gericht zitieren!«

Er grinste. »Tu das, und ich schlage dir das Datenschutzgesetz um die Ohren.«

Sarah lachte. »Da haben wir eine Pattsituation, was?«

»Kann man so sagen. Was schulde ich dir für das Mittagessen?«

»Nur einen Namen.«

Das Funkgerät an seinem Gürtel krächzte nun laut, und er trat zur Seite und kehrte Sarah den Rücken zu. Sie wartete, während er über Funk sprach.

Schließlich wandte er sich achselzuckend zu ihr um.

»Ein Einbruch an der Iron Wharf; ich muss los. Ich melde mich am Wochenende bei dir, Sarah.«

Mit diesen Worten drehte er sich wieder um und ging rasch über die gemähte Wiese zum Parkplatz.

»Der Name?«, rief Sarah ihm nach.

Alan blieb stehen und zögerte kurz.

»Donna Woods aus Buckton!«, rief er, ohne sich zu ihr zu drehen.

Sie sah ihm nach, als er weiterlief.

Alan Rivers, du kannst manchmal wahrlich anstrengend sein, aber im Grunde bist du ein netter Kerl, dachte sie.

»Hierher, Riley!«

Jack steckte zwei Finger zwischen die Lippen und pfiff.

Sekunden später erschien sein Springer Spaniel auf der Uferwiese. Riley blieb einen Moment stehen, als er Jack erblickte, und kam dann zu ihm geflitzt.

»Früher konnte ich auch mal so pfeifen«, sagte Ray, als Riley bei ihnen war.

Mit dem Hund hinter sich und Ray neben sich ging Jack weiter am Ufer entlang, vorbei an den Booten und zurück zur Grey Goose.

Es wird schon dunkel …

Jack hatte sich bereit erklärt, die erste »Wachrunde« mit Ray zu übernehmen und weiter oben am Fluss Präsenz zu zeigen, wo einer der Bootsbesitzer Probleme mit einigen Jugendlichen hatte, die dort wild campierten.

Jack war in der Lage gewesen, diese Sache mit einigen Worten und einem freundlichen Lächeln zu lösen; Rays Luftgewehr hingegen wäre ein ernst zu nehmender Fehler gewesen.

Und nun hatten sie ihre »Runde« fast beendet und konnten die Nachtschichten Pat und dessen draufgängerischen Freunden überlassen.

Damit wollte Jack nichts zu schaffen haben.

»Und was ist passiert, dass du es nicht mehr kannst?«, fragte er.

Ray drehte sich zu ihm und zeigte ihm seine Zähne – oder vielmehr die wenigen Stümpfe, die noch von ihnen übrig geblieben waren.

»Das hier.«

»Ihr Engländer und euer mieses System der Zahnvorsorge«, bemerkte Jack.

»Nee, daran ist nicht der National Health Service schuld«, widersprach Ray. »Die meisten habe ich bei Prügeleien verloren.«

»Pech.«

»Weiß nicht, eigentlich fehlen sie mir nicht besonders. Ich kann zwar nicht mehr pfeifen, aber ich kann auch keinen Salat mehr essen, was ein Vorteil ist.«

Jack musste lachen. »So hat alles sein Gutes, was?«

Sie blieben vor der Laufplanke der Grey Goose stehen.

»Ich bin durch für heute, Ray«, erklärte Jack. »Nur noch ein kleiner Schlummertrunk, und dann ab in die Koje.«

»Danke für das Angebot …«

Das war kein Angebot, dachte Jack.

»Aber ich denke, ich gehe noch rüber in den Ploughman«, sagte Ray. »Ein bisschen rumhorchen. Ungefilterte Infos. Verstehst du, was ich meine?«

»Ja, sicher.«

»Mal hören, ob jemand meinen geheimnisvollen Ruderer gefunden hat.«

»Darüber habe ich nachgedacht, Ray«, sagte Jack. »Du hast erzählt, dass das Boot sehr schnell war.«

»Und was für einen Zahn der draufhatte!«

»Aber er ist nicht zu der kleinen Bootsrampe unter der Brücke gerudert?«

»Nee, Kumpel. Der ist den Fluss runter, schnurstracks und in vollem Tempo.«

Jack stutzte. Er hatte das Gefühl, dass etwas an dem Bild wichtig war – wusste jedoch nicht genau, was.

Und dennoch …

Sein Handy klingelte. Als er es hervorholte, winkte Ray zum Abschied und begann am Ufer entlang in Richtung Brücke zu gehen.

»Sarah!«

»Wie geht es meinem Charles Bronson für Arme?«

»Du bist viel zu jung, um dessen Filme zu kennen«, entgegnete Jack.

»Da irrst du dich. Im britischen Fernsehen werden sie bis heute wiederholt.«

»Und deshalb habe ich keinen Fernseher an Bord.«

»Ich würde ohne meinen Apparat eingehen.«

»Also, was hast du, Sarah? Hier auf der Goose ist jetzt Single-Malt-Zeit.«

»Okay, ich beeile mich.«

Dann erzählte sie ihm von ViaVita und Donna Woods’ nächtlichem Besuch bei Magnusson.

»Ich kenne solche Betrugsmaschen aus den USA«, sagte Jack. »Und es sind immer die Schutzlosesten, die darauf hereinfallen. Wie sieht dein Plan aus?«

»Ich dachte, ich fahre morgen früh mal nach Buckton und rede mit Donna.«

»Soll ich dann Mr Magnusson besuchen und ihn fragen, ob ihm kürzlich ein Firmenchef abhandengekommen ist?«

»Das wäre gut. Den Fotos nach zu urteilen, die ich online gesehen habe, kleben Kent, seine Frau und Magnusson praktisch aneinander.«

»Umso seltsamer, dass Magnusson sich bisher nicht bei der Polizei gemeldet hat, nicht?«

»Noch seltsamer ist – wieso hat Kents Frau sich nicht gerührt? Und falls er noch lebt, wo steckt er?«

»Ich könnte natürlich mal den Advocatus Diaboli spielen und sagen, dass die beiden von dem kleinen Bootsunfall gehört haben und auf die Malediven gejettet sind, um sich von dem Schrecken zu erholen.«

»Diese Rolle passte noch nie sonderlich gut zu dir, Jack.«

Er lachte und ging an Bord der Goose. Dort trottete Riley zum Vordeck und legte sich hin, um geduldig das Ende des Telefonats abzuwarten.

»Recht hast du, Sarah. Ich bin ziemlich überzeugt, dass wir zumindest einen Vermissten haben.«

»Und im schlimmsten Fall einen Mord?«

»Hmm. Im Moment gefällt dieses Wort hier keinem, aber ich bin bereit, es zu benutzen.«

»Dann sind wir lieber vorsichtig, nicht?«

»Wie immer, Sarah. Und jetzt schlaf gut.«

»Du auch, Jack.«

Sie beendeten das Telefonat, und Jack ging unter Deck, um sich seinen wohlverdienten Drink zu gönnen.

Verdammt, dachte er. Ich habe vergessen, Sarah nach dem wichtigen Gespräch mit dem möglicherweise neuen Kunden zu fragen!

Aber das konnte bis morgen warten.

8. Dorfleben

Sarah fuhr langsam durch das Zentrum von Buckton, wobei sie den Anweisungen ihres Navigationssystems folgte.

Es hatte nur Minuten gedauert, Donna Woods’ Adresse im Internet zu finden. Viel gab es sonst nicht zu ihr. Anscheinend war Donnas kurzer Zusammenstoß mit dem Gesetz ihr bislang einziger gewesen.

Sarah schaute sich die Reihen hübscher kleiner Cottages zu beiden Seiten der Straße an: Dachziegel, sorgsam gepflegte Gärten, niedrige Steinmauern. Sie sah einen kleinen Laden, der gleichzeitig als Postamt fungierte, und den obligatorischen Pub, an dem seitlich Glyzinien rankten.

Buckton war nur zwanzig Minuten Fahrt von Cherringham entfernt und ein weiteres kleines »Cotswolds-Juwel« von einem Dorf.

Sarah vermutete allerdings, dass Donnas Haus nicht ganz diesem Bilderbuchidyll entsprechen würde …

Sie bog von der Hauptstraße ab und fand sich sofort im Labyrinth einer Sozialsiedlung wieder.

Der Kontrast hätte schärfer nicht sein können. Links und rechts standen Reihenhäuser aus den Siebzigern mit ungepflegten Vorgärten und baufälligen Zäunen. Und vor diesen kleinen Häusern parkten keine Audis oder Volvos.

Dies hier waren die Cotswolds, wie sie die Touristen nicht zu sehen bekamen. Es brauchte nur eine geschlossene Fabrik, eine Branche, die woandershin abwanderte, und schon hatten die hart arbeitenden Leute im Dorf nichts mehr.

Dann konnte es schnell bergab gehen.

Sarah hielt vor einem kleinen Supermarkt und einem schmierigen China-Imbiss und sah nach den Hausnummern.

Dort war es, gleich auf der anderen Straßenseite.

Sie verriegelte ihren Wagen, ging über die Straße und öffnete die Pforte, die nur noch an einer Angel hing. Im Vorgarten war Kinderspielzeug auf dem löchrigen Rasen verteilt. Hinter einem welken Strauch lag ein rostiges Fahrrad.

Die Klingel funktionierte nicht, wie Sarah rasch feststellte, deshalb klopfte sie an die Tür.

Nach einer guten Minute wurde sie weit aufgezogen. Eine Frau in T-Shirt und Jeans mit einem Baby auf dem Arm blickte Sarah teilnahmslos an.

»Ja?«

»Donna Woods?«

»Sind Sie von der Zeitung? Ich dachte, die sind nicht interessiert. Ist doch keiner.«

»Nein, tut mir leid, ich -«

»Falls Sie Geld wollen: Es ist keines mehr da. Die haben den Fernseher und das Auto schon abgeholt.«

»Ich bin nicht wegen Geld hier, sondern …«

Donnas Baby schrie auf einmal laut.

»Was ist jetzt schon wieder?«, herrschte Donna das Kind an. Anscheinend war sie leicht reizbar.

Das Baby griff nach der Goldkette an Donnas Hals.

»Lass das! Das ist Mummys!«

»Ich würde gerne mit Ihnen über ViaVita sprechen«, erklärte Sarah.

»Sind Sie von der Polizei? Sie sehen nicht wie eine Polizistin aus.«

»Na, da bin ich aber froh«, sagte Sarah lachend.

Ihr Lachen schien das Eis zu brechen, denn nun überlegte Donna sichtlich, ob es vielleicht doch gut für sie war, diese Besucherin reinzulassen …

»ViaVita? Hmm. Über die Schweine rede ich mit jedem. Kommen Sie rein.«

Donna trat beiseite, um Sarah ins Haus zu lassen, und schloss dann die Tür.

Sarah saß in dem kleinen Wohnzimmer, das sich im hinteren Bereich des Hauses befand, auf dem Sofa und trank Tee, während Donna ihrem Baby auf dem Fußboden die Windel wechselte.

In einer Ecke hockte ein Krabbelkind in einem Laufställchen und beobachtete Sarah, während es auf einem alten Plastikspielzeug kaute.

Sarah wurde wütend, weil eine Firma wie ViaVita immer noch zugelassen war, nachdem sie offensichtlich Donnas Leben ruiniert hatte.

Und »ruiniert« war womöglich noch zu milde ausgedrückt. Wie schlimm ihre Situation war, konnte man überall im Haus erkennen: kahle Wände, wenige, schäbige Möbelstücke, weder Fernseher noch sonstige elektronische Geräte – nicht einmal ein Radio.

»Der Gerichtsvollzieher hat alles mitgenommen«, hatte Donna berichtet. »Zum Glück war die Bettwäsche nicht gewaschen, sonst hätte er die auch noch einkassiert.«

Sobald Donna klar geworden war, dass Sarah über ViaVita nachforschte, hatte sie ihr mit Freuden erklärt, wie der ganze Betrug ablief.

Vor einem Jahr hatte sie Geld geliehen, um sich bei ViaVita einzukaufen und die Vertreterlizenz für ihre Region zu bekommen. Binnen weniger Tage trafen Kartons mit Waren ein. Und zuerst verkaufte sie das Zeug auch gut, wenn auch größtenteils an Freunde …

Donna fing schon an zu glauben, dass dies ihr Weg nach oben sein könnte. Ein neues Leben – vielleicht ein Auto, eines Tages eventuell sogar ein Haus.

So, wie es die ViaVita-Videos versprachen.

Doch bevor sie ihre Ausgaben auch nur annähernd wieder hereinbekommen hatte, erklärten nacheinander ihre Freunde, dass sie sich nicht noch mehr von den Sachen leisten könnten. Der Verkauf brach vollkommen zusammen. Donna klapperte die Dörfer mit dem Überlandbus ab und schleppte ihren Koffer von Tür zu Tür.

»Die Leute hier sind schlicht blank«, sagte sie. »Die brauchen das letzte bisschen, das sie noch haben, für Schnaps und Zigaretten, nicht für dämliche Vitamine! Und auch noch so teure Vitamine.«

Sie hatte versucht, ViaVita die Waren zurückzugeben, was – wie man sie informierte – grundsätzlich nicht möglich war. Stattdessen boten sie ihr andere Produkte an, die sich angeblich »wie warme Semmeln« verkauften.

In ihrer Verzweiflung ließ Donna sich darauf ein.

»Ich war so bescheuert!«, rief sie.

Die neuen Wunderpulver zum Mixen verkauften sich ebenfalls nicht.

Inzwischen wollte das Kreditinstitut sein Geld zurück und holte sich einen Pfändungstitel.

Donna flehte die Leute an, sagte ihnen, dass sie nicht bezahlen könnte, doch sie hörten ihr nicht zu. Vor einigen Wochen dann schickten sie den Gerichtsvollzieher, der alles von Wert mitnahm, was sie besaß.

Zugleich wurde sie von ViaVita bedrängt, und man begann ihr zu drohen.

Donnas Freund hielt den ganzen Ärger nicht mehr aus und ließ sie mit den beiden Kindern sitzen.

Und hier war sie nun – vollkommen am Ende.

Donna legte ihr Baby in seinen Buggy und setzte sich Sarah gegenüber auf einen Küchenstuhl.

»Donna, Sie hatten gedacht … oder gehofft, dass ich von der Zeitung bin, stimmt’s?«

»Ja. Vor einer Weile hat sich mal ein Reporter aus Oxford für meine Geschichte interessiert. Er hat gesagt, dass er das groß rausbringt und aller Welt von ViaVita erzählt, um die zu zwingen, mir mein Geld zurückzugeben.«

»Aber die Geschichte kam nie in die Zeitung?«

»Nein, die haben gekniffen. Der Reporter wollte es immer noch, aber die Zeitung hatte Schiss, dass sie verklagt wird. Diese Haie von ViaVita … die haben Geld und teure Anwälte. Von dem Reporter hab ich erfahren, wo einer von den Chefs, dieses Schwein Magnusson, wohnt.«

»Und da sind Sie zu seinem Haus gefahren.«

»Ja. Eine beschissene Villa in Cherringham. Und drum herum hohe Mauern, Tore und Kameras.«

»Haben Sie mit Magnusson gesprochen?«

»Machen Sie Witze? Ich habe den nicht mal gesehen … nur irgendeinen Typen auf einem kleinen Bildschirm. Ein Diener oder Leibwächter oder so. Mit Sonnenbrille. Der sah wie ein Türsteher aus.«

»Und dann kam die Polizei.«

»Tja, die ist nicht auf unserer Seite, was? Die arbeitet doch für die reichen Mistkerle. Wie immer.«

»Übrigens habe ich mit dem Polizisten gesprochen, der dort war. Er hat gesagt, dass er den Sozialdienst zu Ihnen schicken wollte.«

»Oh Mann, die auch noch? Na, willkommen in der wahren Welt. Die können doch gar nichts machen.«

»Und was haben Sie jetzt vor?«

Donna zuckte mit den Schultern und bekam einen leeren Blick.

Es war nicht zu übersehen, dass die Frau nicht mehr weiterwusste.

Und Sarah wurde klar, dass sie hier nicht mehr über Martin Kent oder dessen Partner erfahren würde.

Sie stand auf und nahm ihre Handtasche.

»Ich kenne einen Anwalt in Cherringham, der manchmal Fälle unentgeltlich übernimmt, um Leuten zu helfen. Vielleicht kann er etwas für Sie tun. Er heißt Tony Standish.«

»Glauben Sie, der kann mich aus diesem Schlamassel rausholen?«

»Versprechen kann ich Ihnen zwar nichts, aber er ist ein netter Mann und ein guter Anwalt. Einen Versuch wäre es wert.«

»Ich will nur die Schulden los sein«, sagte Donna, stand auf und begleitete Sarah zur Haustür. »Die verfolgen einen Tag und Nacht und lassen einem keine Ruhe.«

»Ich bitte ihn, mal herzukommen.«

»Wen?«, fragte eine männliche Stimme oben von der Treppe.

Sarah fuhr erschrocken herum. Sie hatte angenommen, dass niemand außer Donna und den Kindern im Haus war.

Solche Vermutungen können gefährlich sein, dachte sie.

Sie sah zu Donna, die nur die Augen verdrehte.

»Kann dir doch egal sein!«, rief sie die Treppe hinauf.

Sarah sah, dass oben am Treppenabsatz ein Mann auftauchte. Sogleich stieg er hinunter und blieb dann vor der letzten Stufe stehen. Er war deutlich über einen Meter achtzig groß, breitschultrig und durchtrainiert; er hatte kurz geschorenes Haar und trug ein grünes Army-T-Shirt sowie Boxershorts. Misstrauisch beäugte er Sarah.

»Wer ist das?«, fragte er Donna.

»Eine Freundin von mir«, antwortete sie. »Sie will uns helfen.«

»Wir brauchen keine Hilfe«, sagte der Mann zu Sarah und drängte sich an ihr vorbei zur Küche.

Donna blickte ihm hinterher, schnitt eine Grimasse und wandte sich wieder Sarah zu.

»Das ist Carl«, sagte sie, als würde dies alles erklären.

Sarah hörte das Wasser in der Spüle laufen, dann kam Carl mit einem Wasserglas zurück in den Flur.

»Ist das Ihr Wagen gegenüber?«, fragte er.

»Ja.«

»Tja, da sollten Sie den nicht länger stehen lassen, falls Sie Ihre Reifen behalten wollen.«

Sarah war sich nicht sicher, ob das ein Rat oder eine Warnung sein sollte.

»Ich gehe sowieso gerade.«

Er nickte und trat einen Schritt auf sie zu. Unwillkürlich wich sie zurück, ohne ihn aus den Augen zu lassen. Er ging wieder nach oben.

»Mein neuer Freund«, sagte Donna. »Kommt schlimmer rüber, als er eigentlich ist.«

Sie öffnete die Haustür.

»Ich würde Ihnen gerne meine Telefonnummer geben, aber ich habe ja kein Telefon«, fuhr Donna fort.

Sarah ging hinaus in den strahlenden Sonnenschein.

»Vielen Dank für Ihre Hilfe, Donna. Falls wir bei ViaVita irgendetwas erreichen, erfahren Sie es als Erste.«

»Viel Glück«, sagte Donna. »Und passen Sie gut auf sich auf. Die machen ja schließlich nicht bloß in Vitamine.«

Sarah drehte sich verwundert zu Donna um. »Was meinen Sie damit?«

»Die haben ein paar richtig üble Sachen am Laufen. Wussten Sie das noch nicht?«

»Nein, wusste ich nicht.«

»Illegale Medikamente. Solches Zeug, das man online bestellen kann – Aufputschmittel, spezielle Schmerzmittel, Steroide, Fitnesspillen. Natürlich wird das alles stillschweigend verkauft.«

»Können Sie das beweisen?«

»Mir wurde von Mitarbeitern angeboten, auch damit zu handeln«, antwortete Donna. »Allerdings waren das eher Andeutungen …«

»Was für Andeutungen?«

»Sie haben gesagt, dass sie andere ›Produkte‹ haben, die mir genug Geld einbringen würden, um wieder auf die Beine zu kommen.«

»Aber Sie haben abgelehnt.«

»Und ob! Echt, ich habe ja wohl schon genug Ärger, finden Sie nicht?«

Sarah nickte lächelnd.

»Okay, ich schicke Ihnen auf jeden Fall Tony. Ist das in Ordnung?«

»Klar. Allerdings sollte er kommen, wenn Carl nicht hier ist.«

»Gute Idee«, meinte Sarah. »Sie sind klasse, Donna. Halten Sie durch. Wir schnappen die.«

»Klar doch.«

Leider war kein Funken Hoffnung in Donnas Augen zu erkennen, sondern sie sah ihre Besucherin nur mit einem leeren Blick an. Sarah drehte sich um und ging zu ihrem Wagen.

Sie glaubt mir nicht, dachte Sarah. Aber ich kriege diese Typen.

Sie stieg in den Wagen, wendete und fuhr zurück nach Cherringham.

Carls plötzliches Auftauchen hatte ihr Angst eingejagt. Und es war ihr eine Warnung gewesen: eine Erinnerung daran, dass es gefährlich sein konnte, in einem Mord zu ermitteln. Wenn man nicht aufpasste, sich nicht konzentrierte und voreilige Schlüsse zog …

Konnte es fatal enden.

9. Das Haus am Fluss

Jack wanderte durch den terrassenartig angelegten Garten von Magnusson zum Fluss hinunter und sah sich die berauschende Aussicht an.

Die Sonne schien, die Themse floss glitzernd vorbei.

Auf den Feldern am Ufer standen weiße Festzelte mit bunten Fahnen, die im Wind flatterten. Und zu beiden Seiten von Magnussons Anwesen erstreckten sich uralte Waldgebiete bis zum Wasser.

Alles hier wäre perfekt gewesen …

Gäbe es da nicht die zwei Kleiderschränke mit dunklen Anzügen und Sonnenbrillen, die ihn eskortierten.

Bei seiner Ankunft hatten sie in der Diele auf ihn gewartet. Sie verhielten sich nicht drohend, nur recht einschüchternd.

Und das Signal war klar.

Jack hatte vorher angerufen und einen Termin vereinbart. Als er sein Anliegen als »dringend und vertraulich« beschrieb, hatte die Männerstimme am anderen Ende einem Treffen mit dem Boss zugestimmt.

Nicht jedoch ohne den warnenden Hinweis: »Mr Magnusson ist ein sehr beschäftigter Mann, und Sie bekommen nur zwanzig Minuten mit ihm, Mr Brennan.«

Und nun war er hier, immer noch in seiner Jeans, aber mit seinem besten Sakko von Banana Republic, um ein wenig Respekt zu zeigen …

»Euch zwei sieht man in Cherringham aber nicht oft, was?«, sagte er munter zu den Bodyguards.

Keine Antwort, nicht einmal ein Wimpernzucken.

»Also, ihr solltet wenigstens mal zu Huffington’s gehen. Die backen dort diese sagenhaften kleinen Plätzchen …«

Die Bodyguards blieben abrupt stehen, und Jack hielt ebenfalls an.

»Wenn Sie auf dem Anleger warten würden, Sir; Mr Magnusson ist gleich bei Ihnen«, beschied ihm der Bodyguard zur Linken und zeigte hinunter zum Fluss. Jack konnte neben einem schicken weißen Bootshaus aus Holz einen kleinen Anleger sehen, der über die Themse ragte.

Die Bodyguards hatten offenbar nicht vor, mit ihm zu kommen, also lächelte Jack höflich und ging das letzte Stück allein. Am Anleger gab es eine kleine Bank, auf die er sich setzte. Von hier blickte er zurück zum Haus. Es war riesig und musste an die zehn bis zwanzig Schlafzimmer haben, schätzte er … und Gott weiß wie viele Bäder.

Drinnen hatte er Parkettboden und große moderne Kunst gesehen. Ein passendes Ambiente für eine Galerie, aber sicher nicht für ein Zuhause, fand Jack.

Abgesehen von den beiden Bodyguards, die nun regungslos zwanzig Meter entfernt auf dem Rasen standen, war kein Lebenszeichen zu sehen.

Er schätzte, dass Magnusson irgendwann demnächst kommen würde. Vielleicht liefen seine zwanzig Minuten bereits, also hoffte Jack, dass der Mann bald auftauchen würde.

Er drehte sich zum Fluss. Überall waren Boote, die es irgendwie schafften, einander auszuweichen: Ruderboote, kleine und große Jachten, Kähne.

Eines der Wassergefährte fiel ihm auf.

Es war ein Einer-Ruderboot in grellem Gelb, das aus ein paar Hundert Metern Entfernung schnell auf ihn zukam. Der Ruderer war groß, blond und – plötzlich wurde es Jack klar – mit ziemlicher Sicherheit Magnusson.

Ein guter Ruderer. In den Vereinigten Staaten hatte Jack am College ein bisschen gerudert, aber bald seine Grenzen erkannt und sich auf andere Sportarten verlegt. Damals allerdings hatte er Leute gesehen, die das Zeug für internationale Wettkämpfe besaßen, und ihre Technik bewundert.

Magnusson war ein solches Talent. Der Rhythmus, die Kraft, die Kontrolle und die Präzision stimmten. Das Boot flog wie ein Pfeil auf den Anleger zu.

Im allerletzten Moment, wie es Jack schien, hörte Magnusson zu rudern auf und benutzte die Blätter, um das Boot zu verlangsamen und perfekt seitlich an den Anleger zu drehen.

Automatisch stand Jack auf und ging hin, um den Einer zu vertäuen.

Aus dem Bootshaus kam ein junger Mann in einem Polohemd und Shorts herbei, um das andere Ende des Ruderboots zu sichern. Als Magnusson auf den Anleger stieg, reichte ihm der junge Mann ein zusammengefaltetes weißes Handtuch.

Jack beobachtete, wie Magnusson sich das Gesicht, den Kopf und die Schultern abrubbelte, ehe er sich zu Jack wandte und ihm zunickte.

Gäbe es ein Magazin mit dem Titel Skandinavische Sportler, könnte Magnusson wöchentlich auf dem Cover erscheinen: blond, breites Grinsen, breite Schultern, über eins neunzig groß …

»Mr Brennan. Verzeihen Sie, dass ich Ihnen nicht die Hand schüttle.«

»Kein Problem. Freut mich, Sie kennenzulernen.«

»Wir gehen nach oben zum Haus«, sagte Magnusson und marschierte sofort los.

Jack bemerkte, dass er nicht nachsah, ob das Boot richtig vertäut war. Er erwartete eindeutig, dass der junge Bursche seinen Job erledigte.

Jack holte Magnusson ein, und auch die beiden Bodyguards kamen herbei, während sie den Rasen hinaufgingen.

»Es ist nett, dass Sie so kurzfristig Zeit für mich haben«, sagte Jack.

»Sie haben Glück, dass ich überhaupt hier bin. Aber ich will morgen beim Rennen mitmachen.«

»Beim Einer, was? Sind Sie gut?«

»Ich habe nicht die Angewohnheit zu verlieren.«

Ja, das möchte ich wetten, dachte Jack.

»Ich bin fasziniert, dass ein Ex-Cop aus New York, der immer wieder mal als Freizeitdetektiv tätig ist, mit mir reden will«, fuhr Magnusson fort und sah dabei Jack an.

Er hat also seine Hausaufgaben gemacht.

»Fasziniert, Mr Brennan, aber auch besorgt.«

»Oh, dazu besteht sicher kein Grund«, erklärte Jack.

Sie waren beim Hintereingang des Hauses angelangt, und Magnusson blieb nun stehen.

»Ich muss duschen«, sagte er.

Jack überlegte … Läuft meine Zeit?

Dann rief Magnusson seinen Bodyguards zu: »Bringt Mr Brennan in den Wintergarten.«

Jack beobachtete, wie er im Haus verschwand, und drehte sich zu den beiden Bodyguards um. Sie zeigten zu einem Weg seitlich vom Haus.

Was Mr Magnusson will, kriegt Mr Magnusson auch …

Jack saß im Wintergarten. Eine weiße Marmorbüste starrte ihn an, die oben auf einem großen schwarzen Flügel thronte.

Irgendein Römer, dachte Jack.

Einer der niedergemetzelten Cäsaren vielleicht?

Der Raum mit den Glastüren, die sich zum Garten hin öffneten, wirkte blitzblank. Auf einem Mahagoni-Couchtisch lagen stilvoll große Bildbände über Segeln, Rudern und Boote verteilt.

In einer Ecke stand ein riesiger Globus.

Farblich war alles in gedämpften Grün- und Blautönen gehalten, und ein großer, dicker Teppich bedeckte den polierten Holzboden fast vollständig.

Geschmackvoll.

Allerdings mutet es nicht »englisch« an, stellte Jack fest.

Es gab hier keine Bücher – außer den sorgfältig aufgestapelten Bänden auf dem Couchtisch; und die waren wohl eher Dekoration als Lektüre, wie Jack annahm.

Entweder gab es hier irgendwo noch eine Bibliothek, oder Magnusson war, wie Jack vermutete, kein großer Leser.

Er holte sein Handy hervor, das er stumm geschaltet hatte.

Jetzt sah er, dass er eine SMS bekommen hatte.

»Habe mit Donna Woods gesprochen. Interessante und traurige Geschichte. Reden wir später?«

Jack antwortete: »Klar. Bin bei Magnusson. Bisher nichts zu berichten.«

Er drückte gerade auf »Senden«, als Anders Magnusson den sonnigen Raum betrat.

Anstelle des Ruder-Outfits trug er nun Tennisschuhe und die dazu passenden weißen Sachen – anscheinend die angemessene Kleidung für seinen Nachmittagssport.

»Entschuldigen Sie die Verspätung, Mr Brennan. Aber ich musste noch das Training einschieben.« Er lächelte. »Schließlich will ich bei der Regatta eine gute Figur machen. Die Engländer denken, sie haben diese Veranstaltung für sich gepachtet, also müssen wir ihnen zeigen, dass es nicht stimmt, was?«

Jack nickte. »Ich bin froh, dass Sie Zeit für mich haben.«

Magnusson klatschte in die Hände. »Wie wäre es mit einem Drink? Gin-Tonic, Bier, Wein …«

»Ist noch ein bisschen früh für mich. Eine Tasse Tee vielleicht?«

Wie von einem sechsten Sinn geleitet, kam ein klassisch gekleideter Butler mit erhobenem Kinn und halb gesenkten Lidern herein.

»Eine Kanne Tee, James.«

»Ja, Sir«, sagte der Butler, machte auf dem Absatz kehrt und verschwand wieder.

Dann setzte Magnusson sich in einen der Sessel.

»Sie erwähnten Geschäftliches, Mr Brennan?«

Magnusson schenkte ihm ein strahlendes Lächeln. Anscheinend machte ihn das Wort »Geschäftliches« sehr froh.

»Nun, in gewisser Weise …«

Jack hielt es für klug, vorsichtig zu sein.

Mit den beiden Schlägern in Rufweite würde es wohl nicht viel brauchen, um ihn schnell aus der Villa und vom Grundstück wegzuschaffen.

Und seine Fragen blieben dann unbeantwortet …

»Ich interessiere mich für die Sache mit Ihrem … Geschäftspartner … Für Martin Kent und dessen abgetriebenes Boot.«

Das Lächeln verblasste; zwar war es nicht ganz weg, doch Jack ahnte, dass es bald verschwunden sein würde.

»Wie es scheint, war er am Tag, bevor sein Boot abtrieb und auf Grund ging, hierhergekommen, um Sie zu besuchen. Und dann, nun ja …«

Magnusson hielt eine Hand in die Höhe – wie jemand, der es gewohnt war, mit dieser Geste einen ganzen Raum zum Verstummen zu bringen.

»Jack, Mr Kent – Martin – ist der Chef unserer Firma.«

»ViaVita.«

Hier stutzte Magnusson kurz. »Ja, und er kommt oft mit dem Boot her. Wie er überhaupt viel reist. Also, ja, er war vorgestern Abend hier. Aber was sein …«

In diesem Moment erschien nicht etwa James mit einem Teetablett, sondern eine Frau, die Jack früher als »blondes Gift« bezeichnet hätte.

»Ah, Viola!«

Kents Frau war hier?

Spannend.

»Ich rede gerade mit Mr Brennan … über Martin.«

Jack nahm an, dass dies eine Warnung sein sollte.

Viola hielt ein Glas mit klimpernden Eiswürfeln in der Hand und kam zu ihnen, den Blick auf Jack geheftet.

Sie bewegte sich vollkommen sicher auf irrwitzig hohen, dünnen Absätzen.

Und so, wie sie ihn ansah, hatte Jack das Gefühl, ein Beutetier zu sein, zumal sich der sehr weich gepolsterte, übergroße Sessel, in dem er saß, schlecht für eine schnelle Flucht eignete.

»Der Amerikaner«, sagte sie und streckte eine Hand aus. Jack stand auf und schüttelte sie.

Die Frau lächelte. »Ein … New Yooorker«, ergänzte sie.

»Schuldig im Sinne der Anklage.«

Viola setzte sich mit ihrem Drink auf die Couch und nahm dort eine Pose ein, die zwar ein wenig beängstigend, allerdings auch recht, nun ja, ablenkend war, wie Jack fand.

Mit ihren elegant übereinander gekreuzten Beinen war sie die ideale Illustration einer frühen Cocktailstunde.

»Oh«, sagte Magnusson, »Sie wundern sich gewiss, warum Viola … Martins Frau hier ist.«

»Der Gedanke kam mir«, gestand Jack.

»Martin und ich haben uns getrennt«, erklärte Viola. »Und Anders und ich sind uns sehr nahegekommen. Wir drei waren ja schon sehr viel gemeinsam auf Reisen.«

Jack nickte.

»Ihr Ehemann, Mrs Kent, scheint vermisst zu werden. Haben Sie zufällig eine Idee, wo …«

Wieder einmal sprang Magnusson ein. »Ich habe eben schon gesagt, Liebling, dass Martin oft hier zu Besuch war. Wir haben ihn erst neulich Abend gesehen, als er mit dem Boot hier ankam. Danach aber nicht mehr.«

Mrs Kent nickte ihm zu – offenbar ein Zeichen dafür, dass sie verstanden hatte.

Da ihn bisher keiner vor die Tür zerrte, machte Jack einfach weiter.

»War er an dem Abend aufgebracht? Ich meine, wegen Ihrer Beziehung oder anderem?«

»Nein«, antwortete Magnusson prompt. »Wir haben ein paar geschäftliche Dinge besprochen, über die Regatta geredet. Aber …« Nun sah er zu Viola, die wiederum, soweit Jack es beurteilen konnte, nach wie vor ihn ansah.

Das ist ein bisschen verstörend …

»Ja«, fuhr Magnusson fort, »Martin akzeptiert das zwischen V und mir, und wir verstehen uns nach wie vor alle ganz gut.«

Jack lächelte. Wer’s glaubt …

Etwas war in der Nacht passiert, darauf würde er wetten. Doch die Chancen, von diesen beiden zu erfahren, was geschehen war, standen schlecht.

»Schön zu hören«, sagte Jack. »Also haben Sie ihn zuletzt vorgestern Abend hier gesehen?«

»Wir haben abends zusammen gegessen«, antwortete Magnusson. »Ein herrliches Mahl, nicht wahr, mein Liebling?«

»Wunderbar. Al fresco«, bestätigte Viola.

Die italienische Bezeichnung für ein Essen im Freien rollte ihr von der Zunge, als handelte es sich um den Namen eines Auftragskillers.

»Und danach ist Mr Kent wieder gegangen?«

»In den schönen Abend hinausgeschippert«, sagte Magnusson.

»Wir haben ihm vom Anleger aus nachgewunken«, fügte Viola hinzu.

Jack malte sich das hübsche Bild von drei Freunden im Mondschein aus und glaubte ihnen kein Wort.

»Und das war das letzte Mal, dass Sie ihn gesehen haben?«

»Martin war – ist – ein sehr erfahrener Skipper«, erwiderte Magnusson. »Er geht gerne mal auf Wanderschaft und hat ein Faible für kleine Abenteuer.«

Hier verzog Viola das Gesicht. »Und ob!«

»Das mit seinem Boot ist ärgerlich. Aber sicher wird er bald wieder aufkreuzen. Haben Sie es auf seinem Handy versucht? Obwohl … er schaltet es oft aus. Er kann es nicht leiden, Arbeit mit Vergnügen zu vermischen.«

»Ich glaube, die Polizei hat es versucht …«, merkte Jack an.

Bei dem »P«-Wort erstarrten die beiden sichtlich. Sie wurden quasi zu einem Stillleben in diesem großen, geschmackvollen Raum.

Dann nickte Magnusson.

»Leider muss ich mich jetzt um Geschäftliches kümmern …«

Der Butler kam mit dem Tee.

Magnusson sah ihn an. »Ich denke, dafür haben wir keine Zeit mehr, James.«

»Eines noch«, sagte Jack.

Jeder hat eine Schwäche für … eines noch.

»Vor ungefähr einer Woche kam eine Frau hierher und hat Sie belästigt. Haben Sie selbst die Polizei gerufen?«

Magnussons Miene gefror, und seine perlweißen Zähne verschwanden hinter den straff geschürzten Lippen.

Dann wandte er sich zu seinem Butler.

»James, Sie können jetzt den Tee servieren.«

Anscheinend war doch noch ein wenig Zeit, um weiterzureden.

Es erstaunte immer wieder, welche Wirkung man mit unerwarteten Fragen erzielen konnte.

10. Das Puzzle und seine Teile

Magnusson wartete, bis sein Butler wieder hinausgegangen war.

»Diese Frau war geistesgestört.«

Jack blickte von Magnusson zu Kents Frau, in deren Glas wieder die Eiswürfel klimperten, als sie einen weiteren Schluck trank.

Jack griff langsam nach seiner Teetasse und ließ sich absichtlich Zeit.

Er gab einen braunen Zuckerwürfel hinein, doch wie üblich keine Milch. Nachdem er mit dem blitzblank polierten Löffel seinen Tee umgerührt hatte, nahm er vorsichtig einen Schluck.

»Tatsächlich? Sie kam aus Buckton, wie ich hörte. Das ist übrigens ein hübsches kleines Dorf.«

Die Tatsache, dass Jack wusste, wo die Frau wohnte, brachte Magnusson sichtlich aus der Ruhe.

Hatte er sich eben noch lässig zurückgelehnt, beugte er sich nun vor, stützte die Ellbogen auf die Knie und streckte die Hände vor.

»Hören Sie, Mr Brennan, ich habe das bereits der Polizei erklärt. In meiner Branche können die Leute schon mal Probleme haben. Wenn ihnen die Arbeit für uns nicht den gewünschten Erfolg bringt, nehmen sie es manchmal persönlich.«

»Persönlich?«, fragte Jack. »Ich weiß nicht, ob ich das verstehe.«

Magnusson sah zu Viola, als könnte sie ihm helfen.

Sieht schlecht aus.

»Die Leute investieren in unser Produkt«, fuhr Magnusson fort, »werden Teil der ViaVita-Familie …«

Jetzt ist es also eine Familie …

»… und sie versuchen sich als Selbstständige.«

»Richtig, als Verkäufer für Ihr Produkt. Und bei dieser Frau hatte es nicht funktioniert. Ich nehme an …« Jack beendete den Satz nicht.

Obwohl er Donna Woods gar nicht kannte, tat es ihm leid, was ihr passiert war. Magnusson und sein Geschäft mit Quacksalberprodukten zielten ausschließlich darauf ab, Menschen auszunehmen. Und deren Verluste bezahlten dieses Haus, das Anwesen, das hübsche Tafelsilber und die widerliche teure Kunst in der Diele.

Existenzen wurden vernichtet, während Magnusson und seine Geliebte aus dem Vollen schöpften.

Jack kannte solche Fälle aus Manhattan, wo Superreiche sich benahmen, als schwebten sie meilenweit über dem Rest der Welt, genau wie die Privatjets, die sie für ein Geschäftsessen in Übersee oder kurze Skitrips in die Schweiz nutzten.

Jack tat sein Bestes, sich seinen Ekel nicht anmerken zu lassen.

»Hat die Frau Sie bedroht?«

Wieder sah Magnusson verlegen aus. »Nun, das war bei dem ganzen Geschrei über die Gegensprechanlage schwer festzustellen. Drohungen, ja, sicher. Ich schätze doch. Aber für mich war sie eben nur, wie ich bereits sagte …«

»Geistesgestört.«

Wie leicht man mit solchen Worten um sich werfen kann: geistesgestört, wahnsinnig, verrückt.

»Doch Sie erinnern sich nicht an eine konkrete Drohung?«

Magnusson schüttelte den Kopf.

»Und was ist mit …?« Nun sah Jack zu der statuenhaften Blondine, die mittlerweile glasige Augen hatte. Der Gin-Tonic wirkte offenbar. »Was ist mit Drohungen gegen den Chef der Firma, Mr Kent?«

Wieder ein Kopfschütteln.

War das nicht zu schnell gewesen?

»Nein, nicht, dass ich wüsste. Ich glaube, sie hatte nur irgendwie diese Adresse herausbekommen. Was ja nicht allzu schwer ist. Und dann hat sie mich eben wüst beschimpft.«

»Sie ging aber, als die Polizei kam?«

»Bald darauf.«

Jack lächelte. Er war nicht sicher, wie viel er Magnusson von dieser Geschichte oder Kents Besuch glaubte, doch er hatte eindeutig das Gefühl, dass dieser wohlhabende Vitamin-König eine Menge verschwieg.

Wie aufs Stichwort erschienen die beiden Bodyguards.

»Mr Brennan, ich habe Termine. Anrufe zu erledigen.«

Magnusson stand auf.

»Tut mir leid …«

Jack erhob sich gleichfalls.

»Schon gut, Mr Magnusson. Ich fand diese Unterhaltung ziemlich … hilfreich.«

Jack ließ das letzte Wort im Raum hängen und hoffte, dass es Magnusson ein wenig Angst machte.

Falls es hier Geheimnisse gab, sollte der Mann sich möglichst große Sorgen machen.

»Vielleicht«, sagte Jack, während er auf die beiden Gorillas zuging, »können wir mal wieder ein bisschen plaudern.« Dann nickte er Viola zu. »Mrs Kent.«

Seine persönliche Eskorte begleitete Jack aus dem Haus und zu seinem Wagen.

Dort angekommen, rief Jack sogleich Sarah an.

»Bist du noch auf dem Rückweg?«, fragte er.

»Ja. Ziemlich starker Verkehr auf der Straße von Buckton nach Cherringham. Wie war es bei Magnusson?«

»Interessant. Und bei dir, mit Donna Woods?«

»Traurig. Und verstörend. Ich bezweifle, dass sie jemandem etwas tun würde. Ihr Freund ist allerdings aus einem anderen Holz geschnitzt.«

»Wollen wir uns vielleicht gleich bei Huffington’s treffen?«

»Ja, super. Ich habe auch noch andere Neuigkeiten.«

»Gute, hoffe ich.«

Schweigen.

Schließlich antwortete Sarah: »Eher nicht. Ich bin wahrscheinlich in einer halben Stunde da. Jetzt am späten Nachmittag wird in dem Café wenig los sein.«

Jack fragte sich, welche anderen Neuigkeiten Sarah haben könnte.

Manchmal waren sie so vertieft in die Fälle, die irgendwie über sie hereinbrachen, dass er leicht das »richtige« Leben darüber vergaß.

Andere Dinge, die wichtig waren.

Katherine hatte früher oft gesagt: Jack, du hast eine Familie und ein Leben, nicht nur diesen verfluchten Job.

Stets hatte er nach diesen Worten zustimmend genickt. Er verstand es ja. Trotzdem konnte »dieser Job« bei der Mordkommission in Manhattan schnell alles andere verdrängen.

Immerhin war er mit der Zeit besser geworden und hatte gelernt, beides mehr oder minder in der Waage zu halten.

Darauf musste er hier auch aufpassen.

»Dann bis gleich«, sagte er.

»Bye!«

Nachdem er sein Handy eingesteckt hatte, warf Jack einen letzten Blick auf die sich sanft wellenden Hügel ringsum und auf Magnussons gepflegtes Anwesen mit Aussicht auf das Dorf Cherringham in der Ferne.

Was man mit Geld nicht alles haben kann, dachte er.

Egal, wie man zu diesem Geld gekommen ist.

Er stieg in seinen Sprite und ließ den Motor an. Während er langsam die Einfahrt hinunterfuhr, hörte er, wie die sandfarbenen Kiesel unter seinen Reifen knirschten.

Sarah saß hinten am Ecktisch bei Huffington’s.

Sie hatte ihr kleines Spiralnotizbuch hervorgeholt und schrieb sich auf, was sie unbedingt Jack erzählen musste.

Ganz die alte Schule, ging es ihr durch den Kopf.

Aber immer noch die effizienteste Methode, sich spontane Gedanken zu notieren.

Vor allem wollte sie, dass Jack etwas von der Wut mitempfand, die sie angesichts dessen überkam, was Donna Woods widerfahren war. Sie kannte Magnusson nicht – und Kent natürlich auch nicht –, aber von nun an wünschte sie beiden die Pest an den Hals.

Dann kam Jack herein, schaute sich in dem beinahe leeren Café um und eilte zu Sarah.

»Ah, das Notizbuch! Gefällt mir«, sagte er und setzte sich auf einen Stuhl. »Und dann noch unsere übliche ruhige Ecke.«

Sarah lächelte. »Die Kellnerinnen hier haben erstaunlich gute Ohren.«

»Alles klar«, flüsterte Jack.

Nachdem sie sich eine Kanne Tee und frisch gebackene Plätzchen bestellt hatten, berichtete sie Jack von ihrem Besuch.

Er hörte zu, und tatsächlich erkannte sie Wut in seinem Gesichtsausdruck, was Sarah allerdings nicht wunderte.

Jack mochte schon so einiges erlebt haben. Doch er hatte immer noch ein verlässliches Gespür dafür, was richtig und was falsch war, einen natürlichen Sinn für Fairness, wie Sarah wusste.

Er nickte. »Blutsauger«, stellte er fest.

»Und Betrüger«, ergänzte sie. »Das klassische Schneeballsystem: Leute ködern, ihnen etwas verkaufen, das sie verkaufen müssen, und sie dazu bringen, andere zu ködern.«

»Und immer so weiter. Können Gerichte denn nichts dagegen tun?«

»Wahrscheinlich haben sie genug Geld, sich die besten Anwälte zu leisten. Und wer weiß, sie können sicher auch das eine oder andere Rädchen im Getriebe schmieren, damit der ViaVita-Schwindel immer weitergeht.«

»Oh ja, Geld haben die! Du solltest mal Magnussons Residenz sehen. Alles vom Feinsten.«

Jane, eine der neueren Bedienungen bei Huffington’s – jung, dunkelhaarig, mit braunen Augen und einem strahlenden Lächeln –, brachte ihnen den Tee und das Gebäck.

»Danke, Jane.«

Die junge Frau nickte. »Lasst es euch schmecken«, sagte sie und zog sich zurück.

Dann erzählte Sarah von dem noch dunkleren Geheimnis, das Donna Woods ihr verraten hatte.

»Warte mal, die benutzen ihr Netzwerk, um mit verschreibungspflichtigen Medikamenten zu handeln?«

Sarah bejahte. »Steroide, Oxycodon, andere Schmerzmittel … und wer weiß was sonst noch.«

Jack blickte sich um. »Und dagegen kann die Polizei auch nichts machen?«

Sarah beugte sich ein wenig über den Tisch. »Die Sache ist die, dass es Donna von einem anderen Vertreter angeboten wurde … oder ›Partner‹, wie sie es nennen. Also weiß sie es nur vom Hörensagen. Ich bezweifle, dass man eine direkte Verbindung zu ViaVita und dem Management finden kann.«

»Sie verwischen ihre Spuren, meinst du?«

»Ganz sicher sogar.«

Jack sah sie an. »Dann sollte jemand diese Spuren irgendwie freilegen.«

Sarah biss von einem Keks ab. Sie liebte es, Jack beim Nachdenken zuzusehen. »Und wie stellst du dir das vor?«

»Wir haben eine offensichtlich betrügerische, aber gut geschützte Firma. Und wir wissen seit Neuestem, dass ViaVita das eigene Netzwerk nutzt, um illegal Medikamente zu vertreiben. Hinzu kommt, dass der Firmenboss vermisst wird.«

»Und weiter?«

»Bis du das mit den Medikamenten erwähntest, konnte ich keinen triftigen Grund für einen Mord erkennen.«

»Denkst du, Magnusson und Viola haben Kent entsorgt und danach sein Boot abtreiben lassen?«

»Na ja, wir haben das blutige Messer. Zumindest sollte man sich fragen, ob es einen Zusammenhang zwischen Kent, den Klagen und den Medikamenten gibt.«

»Ach ja?« Sarah war sich nicht sicher, worauf Jack hinauswollte.

Dann lächelte er. »Ich hatte dir doch gesagt, dass Ray etwas gesehen hat, nicht?«

Sie lachte. »Garantiert sieht er dauernd irgendwelche Sachen.«

»Stimmt«, pflichtete Jack ihr grinsend bei. »Aber vielleicht hat er es diesmal wirklich. Schau, es ist nur noch ein Tag bis zur Regatta. Magnusson nimmt daran teil, und danach verschwindet er. Falls wir etwas herausfinden wollen, sollten wir lieber schnell sein.«

»Redest du noch mal mit Ray?«

»Wir haben heute Abend wieder unsere Wachrunde. Wenn ich ihn halbwegs nüchtern erwische, versuche ich es.«

»Ist er das jemals? Und ich gehe inzwischen mal dieser Medikamentensache nach. Vielleicht finde ich etwas in den Nachrichtenarchiven – über irgendwelche verhafteten ›Partner‹ oder Ähnliches.«

»Gut.« Jack sah sie fragend an. »Hattest du nicht noch andere Neuigkeiten?«

Richtig. Die hatte sie, auch wenn sie neben dieser Geschichte gar nicht so wichtig zu sein schienen.

Immer noch sah Jack sie erwartungsvoll an. »Ist mit den Kindern alles okay?«

»Könnte gar nicht besser sein.«

»Also?«

Für einen Moment wandte sie das Gesicht ab, dann blickte sie wieder Jack an. »Erinnerst du dich an diesen großen potenziellen Kunden? Tivoli Travel?«

»Ja, bei dem du den Termin hattest. Lief es gut?«

»Das dachte ich zunächst. Aber dann riefen sie an, als ich in Buckton war, und sagten, ›sie hätten sich entschieden, noch andere Angebote einzuholen‹.«

»Mist! Du hattest wirklich gehofft, sie als Kunden zu bekommen, nicht?«

»Tja, es hätte Grace und mich über Monate versorgt. Jetzt haben wir nach wie vor nur den Kleinkram, den wir zusammenstückeln dürfen.«

Nun tat Jack etwas Unerwartetes, ja geradezu Untypisches.

Er griff über den Tisch und klopfte ihr leicht auf den Unterarm.

»Wie blöd! Aber es kommen andere, die genauso groß sind.« Er lächelte aufmunternd. »Vielleicht sogar größer.«

»Ich weiß«, sagte sie und atmete tief ein.

Jack hatte ja recht. Mal gewinnt man, mal verliert man.

»Es ist nur so ärgerlich, weil wir so viel Zeit in das Angebot und die Entwürfe gesteckt haben.«

»Könnt ihr die anderweitig verwenden?«

Sarah überlegte eine Sekunde lang und nickte. »Möglich wär’s. Vielleicht kann eines der Reisebüros in Oxford damit etwas anfangen. Ich müsste mal nachfragen, ob sie Interesse haben, sich ein paar neue Ideen anzuhören …«

»Tu das.«

Sarah sah auf ihre Uhr.

»Und jetzt rufen das Abendessen und die Kinder.«

Sie wollte nach ihrem Portemonnaie greifen. »Ich übernehme das«, sagte Jack. »Du kannst das nächste Mal bezahlen.«

»Abgemacht. Gibst du mir dann Bescheid, wie deine Unterhaltung mit Ray gelaufen ist? Und ich lasse es dich sofort wissen, wenn ich etwas finde.«

»Sicher.«

Sarah lächelte und lief aus dem Café. Jack blieb noch sitzen, um seinen Tee auszutrinken und den letzten Keks zu essen. Letzteres würde bei seiner Vorliebe für dieses Gebäck nicht lange dauern.

11. Das nächtliche Boot

Ray wartete schon bei der Grey Goose, um seine Patrouille mit Jack zu beginnen.

Immerhin ist er mit Enthusiasmus dabei, dachte Jack.

Doch als der alte Hippie über die Laufplanke ging, fiel ihm etwas in Rays Augen auf.

Bier, Hasch … oder Aufregung?

Er würde es bald herausfinden.

»Jack … Jack, ich habe Neuigkeiten!«

Jack öffnete die Tür zum Brückenhaus, und Riley kam herausgestürmt. Er sprang Jack kurz an und raste zur Wiese, dem Ruf der Natur folgend.

»Dann mal raus damit.«

Falls Ray etwas Neues wusste, musste es natürlich je nach Quelle mehr oder weniger gründlich gefiltert werden.

»Wollen wir unsere Runde machen, während du erzählst?«

»Ja. Also, gestern Abend …«, begann Ray, während er Jack von der Goose folgte und sie den mittlerweile schon im Halbdunkel liegenden Uferweg entlanggingen, »da war ich unten im Ploughman.«

»Klar …«

»Und einer der Jungs da, der unten auf der Werft arbeitet, sagte, dass er etwas Interessantes bei der Iron Wharf gesehen hat.«

»Aha!«

»Kennst du die Iron Wharf? Total runtergekommene Werft. Fällt fast in sich zusammen.«

»Ja, kenne ich«, sagte Jack. »Und was hat er gesehen?«

»Ein brandneues Beiboot.«

»Ja und? Das ist doch eine Werft, oder nicht? Auf Werften sieht man durchaus Boote.«

»Aber das war das Beiboot, das ich in jener Nacht gesehen hatte, Jack! Wie es den Fluss runterkam!«

»Danach wollte ich dich sowieso noch fragen.« Jack sah zu dem Hausboot, an dem sie gerade vorbeigingen. Kein Licht war eingeschaltet, der Eigner also offenbar weg.

Und alles war ruhig.

Wahrscheinlich ist das hier vollkommen sinnlos, dachte er. Andererseits war es gut, Solidarität mit den anderen Bootsbewohnern zu zeigen. Und morgen begann die Regatta, somit hätten diese Wachrunden bald ein Ende.

»Ja, ganz blank und neu, nicht wie eines von diesen verbeulten Beibooten, die man hier oft sieht. Mehr wie so ein Ding von einer schicken Jacht.«

Jack blieb stehen.

»Du meinst …«

»Ja – dass der Typ, der mir da nachts auffiel, das Boot auf der Iron Wharf versteckt. Und der Kerl im Pub meinte, als er das nächste Mal da vorbeikam, war das Teil wieder weg. Vielleicht ist der, den wir suchen, längst über alle Berge.« Ray machte eine dramatische Pause und beugte sich nah zu Jack, der nun eine Whiskey-Fahne roch, die aus dem fast zahnlosen Mund hervorströmte. »Der Mörder!«

»Noch wissen wir nicht, ob wir überhaupt einen Mörder haben, Ray. Und vielleicht ist der Typ noch nicht weg.«

»Was soll das denn heißen?«

»Wer auch immer es war – er könnte das Boot dort zunächst festgemacht, sich ein bisschen umgesehen und es dann irgendwo hingebracht haben, wo es nicht zu sehen ist.«

Diese Idee machte Ray zunächst sprachlos.

»Du meinst, der ist noch da?«

»Kann sein, Ray. Denkbar wäre alles.«

»Und es gibt noch was Komisches«, sagte Ray. »Bei einem Bootsausrüster haben sie eingebrochen, aber nichts von den teuren Sachen geklaut.«

Nun merkte Jack auf. »Lass mich raten: Es wurde nur Proviant gestohlen.«

»Ja, stimmt genau! Woher weißt du das?«

»Ich reime mir nur einiges zusammen, Ray.«

Jack ging weiter. Sie kamen zu einem Hausboot, auf dem Licht brannte und sich die Leute drinnen gerade zum Essen hinsetzten.

Gemütlich.

Dagegen hätte Jack jetzt auch nichts einzuwenden.

Was Rays Wachsamkeit betraf, könnte es auf den Booten hier von Unholden wimmeln, und er würde nichts mitbekommen.

»Siehst du es dir mal an, Jack?«

Es war eine Spur, musste Jack zugeben.

Lohnte es sich, ihr nachzugehen? Unbedingt.

Doch fürs Erste mussten sie ihre Wachrunde absolvieren.

Schweigend gingen sie unter der Cherringham Bridge durch, wo alle Geräusche von den mittelalterlichen Mauern widerhallten.

Auf der anderen Seite sah Jack weiter unten am Ufer die gespenstischen Umrisse der leeren Festzelte und Tribünen aufragen.

Morgen Vormittag würden dort sämtliche Plätze besetzt sein und Pimm’s und Bier in Strömen fließen.

Noch ein paar Hundert Meter, dann wären sie bei Pats Boot direkt gegenüber der Ziellinie für die Rennen. Jack wusste, dass Pat sie schon dort erwarten würde, um zu übernehmen.

»Das mache ich vielleicht, Ray. Aber erst mal bringen wir dies hier hinter uns, was? Wir wollen ja nicht, dass während unserer Runde irgendwo eingebrochen wird.«

»Stimmt. Augen auf, Jack!«

Nun blickte auch Ray sich pflichtbewusst um, als wäre ihm endlich wieder eingefallen, was sie hier taten.

Und Jack freute sich schon auf die Zeit nach der Regatta, wenn alle Besucher fort waren und am Fluss wieder verschlafene Stille einkehrte.

Daniel reichte Sarah den letzten schmutzigen Teller, den sie gerade noch in die Spülmaschine gequetscht bekam.

»Danke, Daniel. Kommst du mit deinem Projekt gut voran?«

»Ja, ist nicht mehr viel, Mum. Meine Schimmelpilze sehen super aus. Total bunt!«

Warum ihr Sohn sich in Naturkunde für ein Projekt entschieden hatte, bei dem er das Wachstum von Schimmelpilzen auf unterschiedlichen Lebensmitteln beobachtete, war Sarah schleierhaft.

Trotzdem gab sie sich natürlich alle Mühe, die gleiche Begeisterung für das Projekt an den Tag zu legen wie Daniel.

Es gibt sicher schlimmere Themen …

Chloe hingegen machte kein Hehl aus ihrer Meinung und hielt sich jedes Mal demonstrativ die Nase zu, wenn sie an Daniels Zimmer vorbeiging. Wenigstens hatte selbst Daniel gelacht, als sie irgendwann mal jammerte: »Mum, ist dir klar, dass wir hinterher den Räumdienst für Biowaffen herholen müssen?«

»Dann geh nur ruhig wieder zu den Schimmelpilzen, Daniel«, sagte nun Sarah. »Den Rest hier schaffe ich allein.«

Als Daniel ging, klappte sie die Spülmaschine zu und schaltete sie ein.

Plötzlich hörte sie draußen ein Geräusch …

Das war ein Automotor, aber tief und brummend. Auf jeden Fall ein Diesel, und zwar direkt vor ihrem Haus.

Seltsam. In einer so ruhigen Straße wie der hier hatte man sich daran gewöhnt, dass es um diese Zeit draußen still war, und bemerkte sofort, wenn es ein Geräusch gab, das nicht hierher gehörte.

Wie dieses.

Sarah wischte sich die Hände an einem Geschirrtuch ab und ging zur Haustür. Dort spähte sie durch eine der drei tellergroßen Glasscheiben in der Tür.

Draußen stand ein schwarzer Wagen: groß, eher wie eine Limousine. Die Scheiben waren beinahe so dunkel wie der Lack, und vorne auf der Kühlerhaube prangte einer Zielvorrichtung gleich der Mercedes-Stern. Es war eindeutig der Motor dieses Fahrzeugs, der immer noch dieses brummende Geräusch machte.

Und der Wagen stand direkt vor Sarahs Haus.

Allein im Haus mit den Kindern, kam ihr ein unheimlicher Gedanke: Könnte das mit Kent und den Fragen zu tun haben, die Jack und sie stellten?

Beim tiefen Brummen des Motors krampfte sich Sarahs Magen zusammen.

Trotz der sehr dunkel getönten Scheiben konnte sie erkennen, dass drinnen zwei Leute saßen und geradeaus blickten.

Dann dachte Sarah: mein Haus, meine Ansage.

Die Zeiten, in denen sie sich einschüchtern ließ, Angst hatte und sich versteckte – ja, die waren vorbei!

Sie öffnete die Tür und ging auf den Wagen zu.

Dabei behielt sie die beiden Gestalten drinnen im Auge. Obwohl sie garantiert bemerkt hatten, dass die Haustür aufgegangen war und Sarah geradewegs auf sie zuging, sahen sie weiter nach vorn … wie Schaufensterpuppen.

Und dann, als Sarah das Auto fast erreicht hatte und im Begriff war, an die Scheibe zu klopfen und zu fragen – höflich –, was sie hier vor ihrem Haus wollten …

… da wurde das Motorbrummen tiefer, und der Wagen rollte weg. Langsam – nicht so, als würden sie fliehen.

Sarah drängte sich der Schluss auf, dass es eine Warnung sein sollte.

Sobald sie wieder im Haus war und ruhiger atmete, rief sie Jack an.

12. Iron Wharf

Jack holte die Ruder ein und ließ sein kleines Boot von der Strömung leise an den Steg der Iron Wharf treiben.

Als der Bug gegen die Holzpfähle stieß, legte Jack die Fangleine um einen der Poller und machte sein Boot fest.

Dann blieb er noch ungefähr fünf Minuten darin sitzen, um sich zu vergewissern, dass niemand ihn hatte kommen hören.

Stille. Nichts außer dem Plätschern des Wassers am Boot.

Die Iron Wharf lag eine Meile flussabwärts von der Cherringham Bridge aus, und beim Rudern war Jack an den Festzelten, Ständen und Tribünen vorbeigekommen, die stumm auf den morgigen Tag warteten.

Auf den Wiesen hatten kleine Gaslampen und Lagerfeuer geleuchtet, und Lachen und Stimmen waren von dort übers Wasser geweht.

Der Anblick und die Geräusche hätten zweifellos etwas Magisches gehabt, wäre Jack nicht so sehr darauf konzentriert gewesen, nach einem möglichen Mörder zu suchen.

Seine Sinne waren heute Nacht darauf ausgerichtet, etwas anderes wahrzunehmen: das Knacken von Zweigen, Schritte, Gefahr …

Als Sarah ihn vorhin angerufen und von den beiden Gestalten in dem Mercedes erzählt hatte, war Jack erschreckend klar geworden, dass sie gefährdet sein könnte.

Und obwohl er sich eben erst nach seiner Runde mit Ray hingesetzt hatte, war er zu dem Entschluss gelangt, sofort aufzubrechen und diese Sache zu klären.

Bring die Geschichte zu einem Abschluss!

Bedauerlicherweise kam sie ihm nach wie vor wie eine Gleichung mit zu vielen Unbekannten vor.

War Kent tot? Falls ja, war er ermordet worden? War Magnusson dafür verantwortlich – und arbeiteten die Typen in dem Mercedes für ihn? Wer war der mysteriöse Ruderer, den Ray gesehen hatte? War er der Mörder? Und war er in dem Beiboot der Mary Lou entkommen?

Um das herauszufinden, gab es nur einen Weg, und da Sarah bedroht wurde, eilte es nun.

Also hatte Jack sich eine Taschenlampe geschnappt, sich seine »Nachtkleidung« – schwarze Jeans, schwarzer Pulli, Mütze, Handschuhe – angezogen und seinen alten Schlagstock eingesteckt. Und anschließend war er flussabwärts gerudert, um einige Antworten zu finden.

Er stieg vom Boot auf den Steg und hob den Kopf gerade weit genug über den Uferrand, um die Werft zu sehen.

Es gab ein paar alte Wohnwagen, in denen einige der etwas weniger angesehenen Bürger Cherringhams hausten, ansonsten war die Iron Wharf nachts gewöhnlich verlassen. Die Bootsbauer und Ausrüster machten abends um Punkt sechs zu – wie Jack in seiner Anfangszeit hier schmerzlich hatte erfahren müssen.

In einem der Wohnwagen flackerte bläuliches Fernseherlicht durch die dicken Vorhänge; doch davon abgesehen war Jack sich ziemlich sicher, dass er allein war.

Er stieg hinauf zu dem harten Steinboden und schaute in Richtung der Bootsausrüster.

Im Mondlicht konnte er nur eine Seite der alten Bauruine der Iron Foundry sehen.

Vor hundertfünfzig Jahren wäre in der Gießerei auch um diese nächtliche Zeit noch Betrieb gewesen, weil das Feuer im Schmelzofen nie ausgehen durfte.

Doch die Gießerei war längst geschlossen und verlassen. Ein Großteil des Dachs war bereits eingefallen, und Jack konnte sehen, dass Bäume und Sträucher durch einige der zertrümmerten Fenster wuchsen.

Würde sich jemand dort verstecken?

Es schien unwahrscheinlich zu sein, trotzdem musste Jack nachsehen.

Er schlich an der Werft vorbei zum Foundry-Gebäude, wobei er darauf achtete, sich stets im Dunkeln zu bewegen.

Das ist doch verrückt, dachte Jack. Ich bringe mich hier noch selbst um.

Das Innere der Gießerei war wie ein Hindernis-Parcours aus zerbrochenen Ziegeln, Holz, alten Gießlingen, verbogenem Eisen und Glasscherben.

Jack hatte zuerst versucht, ohne die Taschenlampe auszukommen, was sich jedoch als unmöglich erwies. Also hielt er nun eine Hand über die Linse, um den Lichtstrahl zu verkleinern, und leuchtete sich den Weg an dem großen Hochofen vorbei zu den ehemaligen Büros.

In der kirchenähnlichen Halle versteckte sich anscheinend niemand, doch die Büros könnten noch halbwegs bewohnbar sein.

Ein- oder zweimal hörte Jack weiter hinten im Gebäude ein Knarren oder Knacken, allerdings vermutete er, dass hier etliche Ratten, Füchse und andere Tiere lebten.

Er stieg über eine zerbrochene Tür und betrat einen langen Korridor. Das Mondlicht drang stellenweise durchs löchrige Dach und warf silbrige Streifen auf den Boden.

Jack schritt an die Büros vorbei und leuchtete nacheinander in jedes mit der halb verdeckten Taschenlampe hinein, entdeckte aber nichts.

Dann erblickte er am Ende des Korridors eine Steintreppe, die nach oben in das nächste Stockwerk führte.

Vorsichtig näherte er sich der Treppe, wobei er immer wieder kaputten Möbeln, Schutthaufen und rostigen Geräten und Maschinen ausweichen musste.

Plötzlich hörte er ein Geräusch von oben – als wäre jemand gegen einen Tisch oder eine Kommode gestoßen.

Er erstarrte in der Bewegung, sein Herz klopfte wild.

Dann steckte er seine Taschenlampe ein und zog seinen Schlagstock aus dem Gürtel. Auf Knopfdruck fuhr der Stock zu seiner vollen Länge aus.

Nachdem Jack einmal tief durchgeatmet hatte, schlich er langsam die Treppe hinauf.

Oben blieb er stehen und lauschte.

Nichts.

Bisher.

Im fahlen Licht erkannte er, dass der Aufgang einen Knick machte und eine weitere Treppe folgte.

Jack bog um die Ecke, wobei er sich dicht an der Wand hielt – und plötzlich stürzte sich jemand mit solcher Wucht auf ihn, dass ihm für einen Moment die Luft wegblieb.

Flüchtig erblickte er einen Kapuzenpulli und Hände, die nach seinem Hals griffen. Nun übernahm Jacks Instinkt.

Noch im Fallen packte er mit einer Hand den Angreifer und nutzte den Schwung und das Gewicht des anderen, um ihn zur Treppe zu drehen, die er gerade hochgeschlichen war.

Mit der anderen Hand knallte er dem Mann seinen Stock in die Kniekehlen und streckte gleichzeitig sein rechtes Bein aus. Sein Angreifer sackte nach unten, fiel rücklings über Jacks ausgestrecktes Bein, wirbelte herum und war auf einmal fort …

… denn er fiel die Treppe hinunter.

Jack sah von oben, wie der Kerl sich mehrmals überschlug und mit verdrehtem Körper unten reglos liegen blieb.

Wow, das war nicht schlecht, dachte Jack.

Seine Erleichterung darüber, dass er den unerwarteten Angriff überlebt hatte, wurde rasch von einer Sorge verdrängt. Diese Steintreppe war verflucht hart. Hatte der Typ sich womöglich das Genick gebrochen?

Von einem Toten kriegt man keine Antworten.

Jack schaltete seine Taschenlampe wieder ein und stieg die Treppe hinunter, den Strahl auf den Regungslosen unten gerichtet.

Als Jack näher kam, stöhnte der Mann und versuchte, sich aufzusetzen.

Zwar konnte Jack erkennen, dass ihm keine Gefahr mehr drohte, doch er behielt seinen Schlagstock für alle Fälle in der Hand. Mit der Lampe schien er dem Mann ins Gesicht, der daraufhin blinzelte.

Jack schätzte ihn auf Ende dreißig oder Anfang vierzig, und abgesehen von einem Dreitagebart, einer aufgeplatzten Lippe und einem Bluterguss an der Wange sah er nicht aus wie jemand, der gewohnheitsmäßig in Ruinen schlief.

»Bringen Sie’s schon zu Ende«, sagte der Mann. »Aber … bitte schnell.«

»Hey, ich will niemanden umbringen«, entgegnete Jack. »Wie heißen Sie?«

»Kent«, antwortete der Mann und wischte sich über die blutige Lippe. »Martin Kent.«

Damit wäre schon mal eine Frage geklärt.

»Ach ja? Na, willkommen im Land der Lebenden, Mr Kent. Sie und ich haben eine Menge zu besprechen.«

»Demnach war das abtreibende Boot nur eine Finte, damit Magnusson dachte, Sie wären schon tot«, resümierte Jack und reichte Kent eine Wasserflasche. »Was für ein lausiger Plan!«

»I-ich hatte keine Zeit, mir etwas Besseres auszudenken«, verteidigte sich Kent und trank einen Schluck. »Außerdem hatte ich reichlich Scotch intus und konnte nicht klar denken.«

Jack saß mit dem Rücken an die Mauer der Gießerei gelehnt und blickte über den Fluss. Die meisten Lichter drüben auf der Wiese waren inzwischen erloschen; schließlich ging schon in wenigen Stunden die Sonne wieder auf.

Und wenige Stunden danach würde die Regatta anfangen.

Jack hatte den wankenden Kent aus dem Gebäude gezerrt, sich mit ihm hierher gehockt, ihm zugehört und sich nach und nach die ganze hässliche Geschichte von Kents und Magnussons Imperium zusammengereimt.

Und überlegte, was er tun konnte, um dem ein Ende zu bereiten.

Müde, hungrig und verängstigt, wie Kent war, hatte er alles ausgeplaudert.

Wie er und Magnusson ViaVita aufgebaut und Millionen gescheffelt hatten.

Nur war Magnusson nie zufrieden gewesen, hatte ständig mehr gewollt. Er trieb die Geschäfte eisern voran, duldete nicht, wenn sich ihm jemand in den Weg stellte. Und es kümmerte ihn nicht, wenn »Franchise-Nehmer« pleitegingen, solange die Firma selbst weiter Gewinne machte.

Magnusson bekam immer alles, was er wollte – einschließlich Kents Frau Viola.

»Ich hätte danach wohl gehen sollen, denn ich wusste ja, dass das total falsch war, was er machte«, sagte Kent. »Aber ich schätze, ich war einfach schon … zu sehr in die ganze Sache verwickelt.«

Und Donna hatte recht gehabt, was die Medikamente anging. Vor ein paar Jahren hatte es damit angefangen, dass Magnusson das ViaVita-Netzwerk zum Import von Steroiden und verschreibungspflichtigen Medikamenten nutzte.

Von da war es nur noch ein kleiner Schritt hin zum Vertrieb von Freizeitdrogen gewesen – und das Oxycodon war ein Hit –, wobei Kent allerdings schwor, dass er davon erst vor Kurzem erfahren hatte.

Entsprechend seiner Darstellung hatte er sich erst vor einigen Wochen in London mit Magnusson gestritten und ihm gedroht, die Firma zu verlassen und zur Polizei zu gehen. Magnusson hatte sofort auf verständnisvollen Kumpel gemacht und ihn nach Cherringham eingeladen. Dann redete er davon, das Zusatzgeschäft aufzugeben, sich wieder auf das ursprüngliche Konzept zu besinnen und Kent die Möglichkeit einzuräumen, sich elegant aus dem Management zurückzuziehen.

Doch als Kent in Erwartung eines »Friedensangebots« hier eintraf, fand er sich nicht nur Magnusson, sondern auch den Dealern aus London gegenüber. Und die wollten nichts von Rückzug hören.

Sie stellten ihm vielmehr ein Ultimatum.

Mach weiter mit – oder stirb.

Kent sagte ihnen, er bräuchte vierundzwanzig Stunden Bedenkzeit. Er fuhr mit dem Boot flussaufwärts, betrank sich, schnitt die Fangleinen durch – und sich selbst mit dem Messer in die Hand – und ruderte zur Gießerei, um sich zu verstecken.

Er glaubte, wenn die Polizei ihn für tot erklärte, könnte er unbemerkt abtauchen. Genug Geld hatte er ja, um ein neues Leben anzufangen.

So hatte sein Fluchtplan ausgesehen.

Aber er war nicht aufgegangen. Niemand schien zu bemerken, dass er verschwunden war …

Bis auf zwei alte Damen, dachte Jack.

Er blickte Kent an und fragte sich, was er als Nächstes tun sollte.

Der Kerl sah furchtbar aus. Er hatte sich die Kapuze weit über den Kopf gezogen, sein Gesicht war blutverschmiert, und er wiegte sich schlotternd vor Angst hin und her.

Sollte Jack ihn zur Polizei bringen, würden sie ihn nicht festnehmen – mit welcher Begründung auch?

Außerdem würde es Tage dauern, bis die Polizisten alles klären und nachweisen könnten – sofern sie überhaupt dahinterkamen, welche Verbrechen hier begangen worden waren. Und sie würden Kent auf Kaution laufen lassen, der sich dann wahrscheinlich wieder direkt nach London verkrümelte.

Derweil machte Magnusson weiterhin Geld und ruinierte das Leben anderer Leute.

»Verraten Sie mir eines«, sagte Jack. »Wo hat ViaVita sein Vertriebszentrum, die Büros und so weiter?«

»In Hammersmith. Und es gibt noch eine Niederlassung in Birmingham. Eine Fabrik und ein Lagerhaus.«

»Und was ist mit dem illegalen Zeug? Wie passt das da rein?«

»Das regelt Magnusson«, antwortete Kent. »Ehrlich, ich weiß es nicht … Es läuft ja nicht offiziell.«

»Aber Sie sagten, dass die Dealer neulich Abend oben im Haus waren?«

Kent nickte. »Zwei Gorillas. Und die sahen aus, als fühlten sie sich ganz wie zu Hause.«

»Glauben Sie, dass die Deals da oben laufen?«

Er überlegte. »Möglich wär’s.«

Jack dachte an Sarahs Anruf: die beiden Kerle in dem Mercedes. Waren das die Dealer? Falls ja, sie also noch in der Nähe waren, und falls Magnusson erst nach der Regatta wieder abreiste …

Dann könnte man …

Ein Plan entstand.

Und je länger Jack ihn in Gedanken durchspielte, desto besser sah er aus.

Er stand auf und klopfte Kent auf die Schulter. Der blickte zu ihm auf und rappelte sich stöhnend hoch.

»Ich denke, ich habe vielleicht den richtigen Ausweg für Sie, Kent«, eröffnete Jack ihm.

Er sah, wie sich die Miene des anderen aufhellte.

»Noch sollten Sie vielleicht nicht feiern«, räumte Jack sofort ein. »Zuerst haben Sie eine Gefängnisstrafe abzusitzen. Die Sie verdienen, schätze ich. Aber langfristig könnte ich Ihnen eventuell das Leben retten. Interesse?«

»Sagen Sie mir, was ich tun soll – egal was! –; und ich tu’s.«

Jack dirigierte ihn zu dem Anleger, wo sein kleines Ruderboot lag.

»Als Erstes möchte ich, dass Sie einige Freunde von mir kennenlernen«, sagte er. »Und dann sehen wir weiter.«

Während er Kent vor sich her über den Anleger schob, hatte Jack zum ersten Mal das Gefühl, diesen seltsamen Fall endlich in den Griff zu bekommen.

13. Die Regatta

Sarah bahnte sich ihren Weg durch die Menge am Ufer und hielt die Eiswaffeln hoch über ihrem Kopf.

Dann entdeckte sie Chloe und Daniel, die mit einer Gruppe von Freunden auf einer Decke im Gras saßen, und ging auf sie zu.

»Hey, Mum!«, rief Daniel. »Wir haben einen super Platz gefunden; von hier aus kann man alles sehen!«

Sarah hockte sich zu ihren Kindern. Ihr gefiel es sehr, wenn die beiden tatsächlich mal etwas zusammen machten, was neuerdings ein wenig häufiger vorkam, auch wenn Chloe sich nach wie vor beklagte, dass ihr kleiner Bruder und dessen Freunde »total peinlich« seien.

Doch seit Daniel ein bisschen größer war, fand Chloe sich vermehrt – bei besonderen Gelegenheiten wie heute – dazu bereit, ihn als Familienangehörigen zu akzeptieren.

»Mmm, die mit Schoko ist meine«, sagte Chloe. »Danke. Willst du gar kein Eis?«

Sarah leckte sich den Finger ab, auf dem sich schon geschmolzenes Eis befand. In der Mittagshitze verflüssigte es sich schnell.

»Nein, mir reicht das hier.«

»Eklig«, kommentierte Chloe.

»Das ist das Privileg des Alters, Kind.«

»Wirst du bei uns bleiben?«, fragte Chloe.

»Würde ich gerne, aber ich muss erst euren Großvater suchen.«

»Ich glaube, der ist unten beim Schiedsrichterzelt«, teilte Chloe mit. »Ich habe gehört, wie er über Lautsprecher die Startnummern ausrief.«

»Ah ja, das muss er sein. Danke, Schatz.« Sarah richtete sich auf und wollte gehen.

»Hey, Mum, übrigens hat Jack eben nach dir gesucht«, sagte Daniel. »Wir sollen dir ausrichten, dass er zurück zur Goose geht.«

»Ach ja? Danke, Daniel«, antwortete Sarah betont unschuldig. »Ich sehe ihn sicher später noch.«

Sie machte sich auf den Weg und blickte sich immer wieder um, ob eines ihrer »Zielobjekte« auftauchte.

Zielobjekte … so nannte Jack diese Leute …

Anders Magnusson, Viola Kent und die beiden Gorillas aus dem Mercedes.

Sarah sah, dass die ersten Ruderrennen schon begonnen hatten und sich am Fluss die Leute drängten, um die Sportler anzufeuern.

Pimm’s, Bier, Limonade und Tee flossen literweise, und die Atmosphäre war genau so, wie ihr Dad es sich erhofft hatte: ein richtig fröhliches Fest für das Dorf.

Und dennoch fand parallel ein ganz anderer Event statt, und der dürfte noch weit finsterer sein, als es die Leute in den Montagszeitungen zu lesen bekämen.

Vorausgesetzt, alles lief so, wie Jack und sie es geplant hatten …

Sarah fühlte sich ein bisschen mies, weil sie vor ihren Kindern so getan hatte, als wüsste sie nicht, dass Jack vorhin hier gewesen war.

Doch damit sein Plan heute Nachmittag aufging, durfte niemand außer einigen wenigen Eingeweihten und ihr davon wissen.

Jack hatte sie heute Morgen um sieben Uhr angerufen und ihr erzählt, dass er Kent in der alten Gießerei gefunden hatte.

Dann waren sie beide zu Sarahs Eltern gefahren, hatten ihnen die Situation erklärt und Jacks Plan in Gang gesetzt.

Wie von Sarah nicht anders erwartet, hatte ihr Vater getobt: »Abschaum wie Magnusson sollte durch die Straßen geschleift werden; Aufhängen ist noch zu gut für den. Man müsste den Pranger wieder einführen. So einer verdient lebenslänglich …«

Gleichzeitig stellte er jedoch unmissverständlich klar, dass Jacks und Sarahs Pläne zur Verhaftung »des Drogenmonsters« auf gar keinen Fall die Regatta beeinträchtigen dürften.

»In dem Moment, in dem das letzte Rennen vorbei ist, gehört der Fluss ganz dir, alter Knabe«, hatte Michael zu Jack gesagt.

Jack hatte ihm versichert, dass nach seiner Zeitplanung Magnusson mehr oder minder lautlos aus dem Dorf geholt werden sollte.

»Ich habe Folgendes vor«, hatte Jack gesagt und Michaels Regatta-Modell benutzt, um ihn alles zu erklären.

Und damit es noch bildhafter wurde, hatte er – als Vertreter der Akteure seines Streichs – sogar einige der kleinen Soldatenfiguren von Sarahs Vater eingesetzt.

»Dank deinem Zeitplan wissen wir, dass Magnusson am letzten Bootsrennen teilnimmt. Und die Ziellinie ist genau hier.« Er zeigte auf das Modell der Cherringham Bridge. »Wie ich seine Bodyguards einschätze, werden sie bei der Startlinie sein wollen … hier also …«

»Also kommen sie wahrscheinlich mit Kents Frau Viola im Auto her, um es sich anzusehen«, ergänzte Sarah, die einige der Figuren und ein Fahrzeug über das Regatta-Modell bewegte.

»Das Rennen beginnt um vier Uhr dreißig, folglich müsste Magnusson gegen vier von seinem Haus aus losrudern«, erklärte Jack, der dabei eine kleine Figur, die einen königlichen Husaren darstellte, den Fluss hinunterschob.

»Ähm … Magnussons Haus …«, sagte Michael und blickte sich auf dem Modell um.

»Nimm den Salzstreuer, Dad«, schlug Sarah vor, denn ihr Vater wäre nicht glücklich, wenn er nichts fand, um das Haus darzustellen.

»Sehr gut«, sagte Michael und knallte den Salzstreuer auf die Karte. »Also ist das Haus des Schurken um diese Zeit leer – und dann bringt ihr die Polizei rein?«

»Ich habe mit Alan gesprochen, und er hat die Drogenfahndung um Punkt halb fünf vor Ort«, antwortete Sarah.

»Ich weiß, wie diese Leute arbeiten«, hob Jack hervor. »Die nehmen sich Magnussons Haus gründlich vor, und wenn Drogen da sind, haben sie die schnell gefunden.«

»Was bedeutet, dass dieser Magnusson direkt an der Brücke geschnappt werden kann, wenn das Rennen vorbei ist, nicht?«, sagte Michael.

Sarah musste beinahe schmunzeln, als ihr Dad den Husaren packte, ihn in die Luft warf und schwungvoll in der Faust auffing.

»Was könnte jetzt noch schiefgehen?«, fragte er.

Sarah hatte Jack angesehen, dass ihm der gleiche Gedanke gekommen war wie ihr: Alles könnte schiefgehen, und normalerweise passierte immer etwas Unvorhergesehenes.

Sarah ging hinunter zum Schiedsrichterzelt am Ufer. Von der hohen Bühne vorn im Zelt aus überblickte man nicht nur den Fluss, sondern auch die Wiesen und Festzelte. Sie vermutete, dass sie Magnusson und seine Aufpasser von dort aus leichter sehen konnte, wenn sie eintrafen.

Oder die beiden Typen, die gestern Abend vor ihrem Haus gestanden hatten …

Alles hing vom Timing ab, und Sarah wusste, dass sie eine wichtige Rolle spielte.

Als sie sich durch die Menge schlängelte, fühlte sie plötzlich eine Hand auf ihrer Schulter. Sie drehte sich um in der Erwartung, dass Jack zu ihr getreten war.

Doch er war es nicht – sondern Carl, Donnas Freund.

Unwillkürlich wich sie zurück.

Er grinste sie an. »Entschuldigung, tut mir leid … ich wollte Sie nicht erschrecken«, sagte er. »Wir haben uns schon mal gesehen, wissen Sie noch? Bei Donna.«

»Carl.«

»Stimmt. Und Sie sind Sarah.«

Sie nickte.

»Ja, Donna hat gesagt, dass Sie helfen wollen und voll in Ordnung sind.«

Sarah bemühte sich zu lächeln. »Ich versuche es jedenfalls.«

Erst jetzt fiel ihr auf, dass er ein Trikot und Shorts trug. »Rudern Sie?«

»Ja, ich bin in dem nächsten Rennen. Ha, wundert Sie das? Man muss nicht stinkreich sein, um zu rudern.«

»Nein, das meinte ich nicht …«

»Schon gut, das passiert mir dauernd. Ich ruder für die Army, im Vierer. Haben Sie schon mal von uns gehört? Wir haben sogar bereits Medaillen geholt.«

Nun wurde Sarah manches klar – das grüne T-Shirt, der strenge Haarschnitt. Eigentlich war es offensichtlich, dass Carl Soldat war.

»Das ist ja klasse!«

»Ja, na ja … ich wollte mich nur bedanken. Dieser Typ ist ein echtes Schwein und muss plattgemacht werden. Also danke für Ihre Hilfe.«

Sarah lächelte, wusste aber nicht, was sie erwidern sollte. Und so, wie Carl vor ihr stand, fiel ihm auch nichts ein, was er noch sagen könnte.

Über seine Schulter hinweg sah sie drei junge Männer, die wie Carl ein weißes Trikot anhatten, lachend und scherzend herankommen.

»Carl, Alter, lass sie mal in Ruhe!«, rief einer von ihnen.

Carl beugte sich vor. »Die denken, dass ich Sie anbagger«, sagte er grinsend.

Sarah merkte, dass sie rot wurde.

Von wegen!, dachte sie.

»Na, viel Spaß noch«, sagte er.

»Danke, und viel Glück!«

Daraufhin drehte er sich um und ging zu den anderen. Carls Mitruderer winkten ihr zu, und sie winkte zurück.

Als Sarah in Richtung Ufer weitermarschierte, musste sie zugeben, dass ihr die Vorstellung, »angebaggert« zu werden, gar nicht mal so zuwider war …

Und noch dazu von einem etwa ein Meter fünfundachtzig großen, fünfundzwanzigjährigen Soldaten.

Im Notfall …, dachte sie.

Jack öffnete die Brückenhaustür der Grey Goose und sah hinunter in den Wohnbereich.

Dort saß Martin Kent ruhig am Esstisch und starrte ins Leere.

»Alles klar, Ray?«, fragte Jack.

»Alles paletti«, antwortete Ray von weiter hinten im Boot.

Und tatsächlich klang er nüchtern.

Anscheinend nahm er diesen »Auftrag« ziemlich ernst.

Jack stieg die Stufen hinunter und ging durch die Kombüse ins Wohnzimmer. Jetzt konnte er Ray sehen.

Der alte Hippie saß Kent gegenüber in Jacks Schaukelstuhl und wiegte sich sanft vor und zurück. Auf seinem Schoß lag sein Luftgewehr, und er hatte eine Hand flach auf dem Schaft. Es war nicht zu übersehen, dass Ray wild entschlossen war, Kent keine Sekunde aus den Augen zu lassen.

Fehlen nur noch ein Stetson und ein Sheriff-Stern, und wir haben eine John-Wayne-Reinkarnation, dachte Jack.

»Sehr gut, Ray«, lobte er. »Ich mache mich dann mal auf den Weg rüber zu Pat.«

»Ja, und wir kommen hier zurecht, Jack. Zeig du nur diesem Magnusson, wo der Hammer hängt.«

Jack nickte.

»Gut zu wissen, dass ich mich auf dich verlassen kann, Ray.«

Er lächelte Kent zu, den die ganze Situation zu verwundern schien, und ging wieder nach oben. Für einen kurzen Moment fragte er sich, wo Riley war, bis ihm wieder einfiel, dass Sarahs Mutter angeboten hatte, ihn zu übernehmen, »falls es irgendwelche kleinen Probleme gibt«.

Die würde es hoffentlich nicht geben.

Jack sah auf seine Uhr.

Halb vier.

Zeit, auf Position zu gehen.

Zügig marschierte er am Flussufer entlang zur Brücke und weiter zu Pats Hausboot.

14. Das letzte Rennen

Sarah sah sich die Rennen des Nachmittags von der Schiedsrichterbühne aus an und jubelte und klatschte mit allen anderen.

Ihr Vater war so mit dem Organisieren und Kommentieren beschäftigt, dass er sie am Ende kaum noch bemerkte.

Und das freute sie: Er hatte fraglos einen fantastischen Tag.

Sicher hat er schon vergessen, warum ich hier bin, dachte sie.

Ja, irgendwie hoffte sie es sogar.

Unterhalb des Schiedsrichterzelts hatte sich eine wachsende Menge von Ruderern eingefunden, deren Rennen beendet waren und die nun tranken und feierten. Unter ihnen entdeckte Sarah auch Carl und seine Army-Crew. Wie jung sie aussahen. Und immer noch zauberte ihr die Vorstellung, dass die anderen glaubten, er hätte mit ihr geflirtet, ein Lächeln ins Gesicht.

Aber dann wurde Sarah plötzlich nervös.

Sie waren schon fast beim letzten Rennen – doch wo blieb Magnusson?

Hatte ihm jemand einen Tipp gegeben, dass die Polizei eine Razzia plante? Hatte ihn Jacks Besuch verschreckt? Oder hatten ihm diese Schlägertypen erzählt, dass sie bei Donna gewesen war?

Sarah blickte auf ihre Uhr. Vier.

Nur noch zwei Ruderrennen vor dem letzten des Tages.

Und an dem nahm Magnusson teil.

Dann sah sie ihn.

Eine halbe Meile flussabwärts … aber der Ruderer dort war unverkennbar er, denn Jack hatte ihn und sein Boot sehr gut beschrieben: Der Mann war sehr groß, blond und saß in einem leuchtend gelben Einer.

Sarah beobachtete, wie er näher und näher zum Startbereich glitt. Mit seinen Ruderzügen verschlang er die Meter, als wären sie nichts.

Sie tippte eine SMS an Jack, bevor sie sich in der Menge umblickte. Dann richtete sie das Fernglas, das sie sich von ihrem Vater geborgt hatte, auf das Tor vom Hauptparkplatz.

Wenn Magnussons Bodyguards mit Viola kamen, mussten sie dort durch.

Bisher war nichts von ihnen zu sehen gewesen.

Sollte sie trotzdem Alan anrufen, damit er jetzt zum Haus fuhr?

Nein. Sie durfte nicht riskieren, dass jemand Magnusson warnte, bevor das Rennen vorbei war. Und erst recht durfte sie die Regatta nicht verderben und ihren Vater um seinen perfekten Tag bringen.

Also wartete Sarah – und wurde von Minute zu Minute nervöser.

»Komm schon, Jack, siehst du nicht, dass das Licht unter der Rah durchfällt? Das heißt, dass die Säufersonne aufgegangen ist!«, sagte Pat, der vor einem großen Tablett mit Drinks stand.

Jack schüttelte lächelnd den Kopf. »Im Dienst niemals, Pat. Trotzdem danke für das Angebot.«

Ihm entging nicht, dass Pat übertrieben mit den Augen rollte und einen großen Doppelten für seine Frau Fran einschenkte, die sich auf einer Sonnenliege an Deck der Brunhilde aalte.

Wie die meisten der anderen Gäste an Bord sah auch Pat – Jack versuchte, sich an das Adjektiv zu erinnern, das sein Gastgeber benutzen würde … Ah, ja – angesäuselt aus.

Jack hatte Pats Einladung angenommen, die Bootsrennen von hier aus anzusehen, weil es der ideale Aussichtspunkt für den letzten Abschnitt der Rennstrecke war.

Und die anderen Gäste von Pat (»mein verrückter Haufen«, wie er sie bezeichnete) hatten einen Riesenspaß, feuerten die Ruderer an, jubelten und tranken das Boot praktisch trocken.

Irgendwann war Fran sogar mit Jacks Ruderboot losgeschickt worden, um mehr Gin von jemandem weiter flussaufwärts zu besorgen.

Jack hingegen blieb nüchtern und ständig mit Sarah in Kontakt.

Falls alles nach Plan verlief …

Dann würde Magnusson die Ziellinie in dem Moment überqueren, in dem Alan und seine Polizeikräfte runter zur Cherringham Bridge kamen.

Jen und Joan waren bereits alarmiert. Sie würden auf ein Zeichen von Jack hin die »Brücke geschlossen«-Schilder aktivieren, die sämtlichen Verkehr eine halbe Meile entfernt zunächst anhielten und dann so um das Dorf herumführten, dass der Weg für einen mit hoher Geschwindigkeit herbeirasenden Polizeikonvoi frei war.

Das ist schon fast eine militärische Operation.

Magnusson würde aus seinem Boot geholt, bevor die Regatta-Zuschauer überhaupt mitbekamen, dass die Polizei da war.

Sofern denn alles nach Plan ging …

Aber jetzt, nachdem alles Planen getan war und er nur noch warten konnte, wurde Jack nervös.

Und schon war die Zeit gekommen.

Von ihrem Aussichtspunkt aus sah Sarah, wie Magnusson selbstsicher sein gelbes Boot an die Startlinie manövrierte.

Hinter ihm, flussabwärts, konnte Sarah einige kleine Boote ins Wasser gehen sehen. Sie erkannte, dass es Optis waren – die winzigen Trainingsboote, mit denen Kinder segeln lernten.

Und sie erinnerte sich daran, dass die Cherringham-Segelschule, gleich nachdem die Erwachsenen-Rennen vorbei waren, ihren eigenen Wettbewerb abhielt.

Sie sah wieder in die Menge, und immer noch konnte sie keine Spur von ihren anderen »Zielfiguren« entdecken.

Da das Rennen anfangen sollte, konnte sie nicht länger warten. Sie musste Alan eine SMS schicken, dass er seine Razzia jetzt anfangen sollte.

Aber dann piepte ihr Handy.

Es war eine SMS – von Alan.

»Haus gesichert. Fund. Sind unterwegs.«

Sie hatten nicht gewartet …

Sarah schaute zu Magnusson, der völlig gelassen in seinem Einer saß und darauf wartete, dass sein Gegner neben ihm die Startposition einnahm.

Während sie hinsah, griff er nach unten und holte ein Handy unter seinem Sitz hervor. Auch sein Telefon musste gepiept haben.

Sie konnte ihn lesen sehen. Eine SMS? Eine E-Mail? Dann hob er wieder den Kopf. Er sah erschrocken aus, so wie er nun zu beiden Uferseiten blickte und die Menschenmengen dort musterte.

Jemand hat ihn gewarnt, dachte Sarah. Verdammt!

Anschließend sah er flussabwärts, als suchte er nach einem Fluchtweg.

Aber dort blockierten jetzt mindestens zwanzig Optis den Weg. Sarah war klar, dass er unmöglich da durchkäme – und das dürfte er ebenfalls wissen.

Der einzige Ausweg für ihn war, rasch flussaufwärts zu fahren und die Cherringham Bridge anzusteuern, was bedeutete, dass er die gesamte Rennstrecke rudern musste.

Und er zögerte nicht.

Sarah beobachtete, wie er blitzschnell startete und durchs Wasser flussaufwärts schoss.

Lautlos durchschnitten Boot und Ruderblätter das Wasser. Doch selbst wenn sie ein Geräusch gemacht hätten, wäre es von den erschrockenen Rufen um Sarah herum übertönt worden.

Unten am Ufer schwenkten die Helfer wild ihre Fahnen.

Sarah hörte ihren Vater in das Megafon rufen: »Fehlstart! Fehlstart!«

Nur sie und Magnusson wussten, dass es kein Fehlstart war, sondern ein Fluchtversuch.

Der ViaVita-Boss war jetzt bereits dreißig Meter flussaufwärts und wurde ständig schneller.

Es blieb keine Zeit, Jack per SMS zu informieren. Sie musste etwas unternehmen.

Dann sah sie Carl unten zwischen seinen Freunden, der fragend zu ihr aufblickte.

Und plötzlich wusste sie genau, was zu tun war …

Als Jack Sarahs SMS bekam, wusste er schon, dass etwas schieflief. An Deck der Brunhilde hatten alle das wiederholte Hupen des Starters und die Warnungen über Lautsprecher gehört.

Und unten an der Ziellinie bei der Brücke konnte er sehen, wie sich die Schiedsrichter hektisch unterhielten und in einem Boot auf und ab tuckerten, während sie mit der Crew am Ufer redeten.

Alle an Bord der Brunhilde waren zur Reling gelaufen, um zu sehen, was weiter flussabwärts los war.

Doch nie im Leben hätte Jack mit dem gerechnet, was sich nun abspielte.

Zuerst kam Magnusson in seinem Einer heran und näherte sich mit verblüffender Geschwindigkeit der Ziellinie.

Und überraschenderweise war weit und breit kein weiterer Einer zu sehen.

Stattdessen kam aus etwa hundert Metern Entfernung ein Vierer ohne Steuermann, der stetig schneller wurde. In ihm saßen vier kräftige Burschen in weißen Trikots, die eindeutig dem Einer folgten.

»Heiliger Bimbam!«, sagte Pat. »Guckt euch das an! Das ist die Army!«

»Die sehen ganz schön fit aus«, bemerkte Fran und blickte fasziniert zu den Booten, die immer näher kamen.

»Oh Mann!«, ertönte eine andere Stimme. »Die sind ja direkt durch die Ziellinie geprescht.«

»Sie halten nicht an«, sagte jemand anders.

Jack war schon auf den Beinen.

Dies war kein Rennen … Nun ja, in gewisser Weise doch.

»Darf ich mir mal dein Beiboot leihen, Pat?«, fragte er, während er zur Laufplanke eilte. Er wartete die Antwort nicht ab, sondern rannte zum Heck der Brunhilde, neben dem Pats Beiboot im Wasser wippte.

Als er dort war, sah er übers Wasser: Magnusson war gerade vorbeigerauscht und steuerte auf den mittleren Brückenbogen der Cherringham Bridge zu.

Sekunden später flitzte der Army-Vierer vorbei, Magnusson dicht auf den Fersen.

Jack klappte den Außenbordmotor nach unten, drückte den Choke und riss an der Startleine.

Der Motor gurgelte kurz – und verstummte.

Beim zweiten Reißen sprang er an. Jack stieß das Boot ab, legte den Gang ein und drehte am Drosselventil. Er wendete das Boot scharf und lenkte es flussaufwärts.

Mit Vollgas donnerte er unter der Cherringham Bridge hindurch und ließ eine Bugwelle hinter sich, die alle anderen Booten ins Schwanken versetzen dürfte.

Aber dies war nicht der Moment, sich an Höchstgeschwindigkeiten zu halten.

Er konnte die beiden Ruderboote ein paar Hundert Meter weiter vor sich sehen: Jetzt waren sie beinahe gleichauf mit der Grey Goose.

Während er weiter hinterherraste, beobachtete er, wie der Army-Vierer zum Einer aufschloss und dann beide Boote mit einem Gewirr von Rudern gegeneinanderprallten.

Magnusson schien zu springen – oder vielleicht zu fallen. Jedenfalls sah Jack ihn im Wasser verschwinden.

Als der Vierer neben dem leeren Einer war, tauchte einer der Soldaten in den Fluss.

Jack drosselte den Motor, sowie er bei den dahintreibenden Booten war. Im selben Moment tauchte Magnusson wieder auf: in den Armen des Soldaten.

Was als Nächstes geschah, überraschte Jack. Und dabei hatte er gedacht, dieser Tage könnte ihn nichts mehr verblüffen.

Der Soldat hielt Magnusson fest mit einem Arm über Wasser, holte mit dem anderen aus und rammte dem Schweden die Faust ins Gesicht.

»Das ist für Donna«, sagte er und schlug ein weiteres Mal zu. »Mistkerl!«

Sosehr Jack es auch genoss, den unbekannten Rächer zuschlagen zu sehen, durfte er natürlich nicht zulassen, dass es so weiterging.

»Hey, ist ja gut. Das reicht!«, rief er.

Er paddelte mit dem kleinen Beiboot näher heran und zog die beiden Männer mit Hilfe der anderen Soldaten aus dem Wasser.

Schließlich landete Magnusson stöhnend in Pats Boot. Blut strömte ihm aus der Nase.

»Meine Nase«, ächzte er. »Die ist gebrochen.«

»Stimmt«, pflichtete Jack bei. »Für mich sah es aus, als hätten Sie sich die an der Bootskante gestoßen, als Sie ins Wasser gesprungen sind.«

Er grinste dem Soldaten zu, der ihm nun mit triefendem Trikot gegenübersaß, einen Fuß auf Magnussons Rücken. »Freut mich sehr. Ich bin übrigens Jack.«

»Carl«, sagte der Soldat.

Jack reichte ihm die Hand, und der kräftige Mann schüttelte sie.

»Job erledigt, was?«, fragte Carl grinsend.

»Oh ja, der Job ist erledigt«, bestätigte Jack.

Dann warf er den Motor wieder an und fuhr ans Ufer. Unten auf der Cherringham Bridge sah er die blauen Blinklichter der Polizeiwagen, die gerade eintrafen.

Obwohl es nicht ganz nach Plan gegangen war, hatte es eindeutig sein Gutes, Magnusson verprügelt zu sehen.

Manche Überraschungen sind richtig nett.

Die reguläre Justiz würde zwar noch ihren Lauf nehmen, aber bisweilen konnte einem die irreguläre die größte Befriedigung bescheren …

15. Eine letzte Überraschung

Jack wendete die Hamburger-Frikadellen auf dem Grill und schob die Hähnchenflügel weg von der Stelle, wo die größte Hitze war.

»Seid ihr sicher, dass ihr das alles essen könnt?«, fragte er.

Die erstaunten Blicke der vier Soldaten sagten alles.

»Für uns sollte das okay sein, Jack«, antwortete Carl und holte sich noch ein Bier aus dem Beutel, der neben der Goose im Wasser hing. »Aber was wollen die dort essen?«

Er zeigte zum Bootsdeck, wo Sarah, Donna und die anderen Frauen und Freundinnen des Army-Teams an Jacks Gartentisch saßen, lachten und Wein tranken.

Jack lachte ebenfalls.

Mit den Soldaten zusammen zu sein erinnerte ihn an seine Zeit bei der Truppe in New York: jede Menge Gelächter, Scherze und gegenseitiges Aufziehen.

Und oft konnten solche Abende, an denen die Männer um den Grill standen und die Frauen an Deck saßen, während die Sonne unterging, für wenige Stunden einen vergessen lassen, wie finster die Welt des NYPD war.

Wenn auch nur für kurze Zeit.

Bis sie sich später wieder in Zweierteams aufmachten …

Es war Sarahs Idee gewesen, die Verhaftung von Magnusson und seinen Komplizen mit Carl und Donna zu feiern; und Jack hatte vorgeschlagen, den Rest der Crew mit einzuladen.

Ohne die Hilfe des Army-Teams wäre Magnusson vielleicht davongekommen.

Die Polizei hatte Viola Kent nur eine Meile flussaufwärts aufgegriffen, wo sie mit laufendem Motor auf ihren Liebhaber wartete.

Dank Carl und der Jungs hatte er es nicht bis dahin geschafft.

Kent und Magnusson warteten beide in Untersuchungshaft auf ihren Prozess wegen einer ganzen Reihe von Drogendelikten und wegen Betrugs. Und ViaVitas Vermögen und Besitz war eingefroren, solange gegen die Firma ermittelt wurde.

Die Drogendealer waren nach London verschwunden, doch man hatte genug verschreibungspflichtige Medikamente in Magnussons Haus gefunden, um die ganze Gang für Jahre wegzusperren.

Sarahs Vater war voll des Lobes gewesen, weil es ihnen gelungen war, »im Dorf aufzuräumen«, ohne die Regatta zu stören, abgesehen von dem kleinen Aufruhr am Ende. Doch wie Michael gesagt hatte: »Einige Leute dachten, das gehörte zur Show … Klasse!«

Jack griff nach seinem Bier und trank einen Schluck.

Vielleicht ist jetzt der richtige Augenblick.

Er sah hinüber zu Sarah und wartete, bis sie Blickkontakt zu ihm aufnahm. Dann nickte er, und sie entschuldigte sich am Tisch, um über die Laufplanke zu ihm zu kommen.

»Soll ich übernehmen?«, fragte sie lächelnd.

Dieser Teil des Plans läuft definitiv wie geschmiert, dachte er.

»Ja, gerne«, antwortete er lächelnd. »Danke, Sarah.«

Dann wandte er sich zu den Jungs. »Ich müsste kurz etwas mit Carl besprechen, Leute. Würdet ihr so lange Sarah unterhalten? Carl, hast du mal eine Minute?«

»Klar doch, Jack.«

Er bedeutete Carl, ihm zu folgen, was der auch verwundert tat. Sie gingen ein Stück weg von der Grey Goose.

»Was gibt’s für ein Problem?«, fragte Carl.

»Gar keines«, erwiderte Jack.

Sie gingen schweigend am Ufer entlang, vorbei an dem letzten vertäuten Hausboot, bis sie die kleine Einbuchtung am Fluss erreichten, wo der Weg einige Meter vom Wasser entfernt verlief.

Jack vergewisserte sich, dass niemand in der Nähe war, bevor er Carl winkte, damit er ihm in die kleine Bucht folgte. Mit drei Schritten waren sie am Wasser.

Ja, ist noch da, stellte Jack fest.

Unter einer alten grünen Persenning lag die Überraschung, die Jack für Carl vorbereitet hatte.

Er bückte sich, band die Persenning los und zog sie weg.

Darunter kam Magnussons leuchtend gelber Einer zum Vorschein.

»Wow!«, sagte Carl und hockte sich vor das Boot.

»Nicht schlecht, was?«, meinte Jack.

»Ich dachte, der ist im Eimer und abgegluckert.«

»Ja, genau das ist er allen Zeugenaussagen zufolge auch.«

»Das Ding ist ein kleines Vermögen wert«, sagte Carl und strich ehrfürchtig über den Bootsrand. »Vom Allerneuesten … Olympiastandard.«

»Einige Tausend dürfte es allemal wert sein.«

Carl stand auf. »Und was hast du jetzt damit vor?«

»Nein, die Frage ist, was du damit vorhast, Carl«, antwortete Jack.

»Das verstehe ich nicht …«

»Sarah und ich haben es besprochen. Es wird noch ein paar Jahre dauern, bis ViaVita aufgelöst ist, und es könnte sogar noch mehr Zeit vergehen, ehe die Geschädigten etwas bekommen. Aber Donna und du – ihr braucht jetzt Geld, nicht wahr?«

Jack beobachtete, wie Carl verarbeitete, was er da hörte, und schließlich nickte.

»Hier wären wir also«, fuhr Jack fort. »Nur du und ich und ein Boot, das es offiziell nicht mehr gibt. Weißt du, was ich vorschlagen möchte?«

»Na?«

»Ich schlage vor, dass du morgen früh herkommst, es losbindest und darin flussabwärts ruderst. Ich kenne einen kleinen Bootsbauer in Oxford, Walkers, von dem ich meine Goose habe. Und er hat einen freien Liegeplatz und eine Anzeige vorbereitet, mit der er einen topmodernen gelben Einer bei Ebay anbietet …«

»Einen wie diesen?«

»Gut kombiniert, Carl«, sagte Jack. »So einen wie diesen. Natürlich wird er eine kleine Kommission haben wollen, aber er meint, dass euch noch eine hübsche Summe bleibt.«

»Wow, das wird auf jeden Fall reichen, damit Donna wieder auf die Füße kommt. So viel steht fest.«

»Eben.«

Jack kniete sich hin und band die Persenning über dem Boot wieder fest.

»Da wäre nur noch ein kleines Geheimnis«, sagte er.

»Du bist echt ein interessanter Typ, Jack.«

Jack stand auf und grinste. »Danke. Das nehme ich mal als Kompliment.«

Er ging zurück auf den Weg.

»Und was wäre das – dieses Geheimnis?«, fragte Carl, der ihm folgte.

Jack blickte flussaufwärts zu der Reihe von Booten, die von der untergehenden Sonne beschienen wurde. An Deck der Grey Goose standen nun all seine übrigen Gäste beisammen; sie redeten, tranken und lachten.

Musik wehte über das Wasser – Van Morrison, einer seiner Lieblingssänger.

»Ich habe fünf Rib-Eye-Steaks im Kühlschrank, die es nicht abwarten können, auf den Grill zu springen, und eine halbe Flasche dreißig Jahre alten Lagavulin von einem Freund, geradezu geschaffen für eine Gelegenheit wie diese.«

»Na, worauf warten wir noch?«, fragte Carl.

Jack legte einen Arm um Carls Schultern, und die beiden gingen am Ufer entlang zurück zur Party.

In der nächsten Folge

In einer Sommernacht vor fünfundzwanzig Jahren verließ Tim Bell zusammen mit der begabten jungen Musikerin Dinah Taylor den Jahrmarkt im Dorf, um mit ihr zu einem abgelegenen Plätzchen zu fahren. Dinah wurde danach nie wieder gesehen, und Bell, dessen Kleidung voller Blutspritzer war, wanderte wegen Mordes ins Gefängnis. Nach seiner Entlassung kehrt Bell nach Cherringham zurück, wo ihm jene nach dem Leben trachten, in deren Augen noch keine Gerechtigkeit geübt wurde.
Jack und Sarah hingegen fragen sich, ob Bell tatsächlich schuldig war oder der wahre Mörder damals ungeschoren davonkam. Während Cherringham unter einer Hitzewelle ächzt, bleibt den beiden nur wenig Zeit, um die Wahrheit aufzudecken bevor noch jemand stirbt.

Cherringham – Landluft kann tödlich sein
Verhängnisvolle Sommernacht
von Matthew Costello und Neil Richards

BASTEI ENTERTAINMENT

Digitale Originalausgabe

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Copyright © 2014 by Bastei Lübbe AG

Übersetzung: Sabine Schilasky

Textredaktion: Dr. Arno Hoven

Projektmanagement: Michelle Zongo

Titelillustration: © shutterstock: Buslik | Lsaloni | BGSmith | Fuse

Titelgestaltung: Jeannine Schmelzer

E-Book-Erstellung: E-Book-Produktion: Urban SatzKonzept, Düsseldorf

ISBN 978-3-8387-4855-9

Sie finden uns im Internet unter
www.luebbe.de

Bitte beachten Sie auch: www.lesejury.de

Very British! Unsere Tipps für Krimi-Fans

AGATHA RAISIN UND DIE TOTE GÄRTNERIN
M.C. Beaton

Home Sweet Home. Als Agatha Raisin nach einer anstrengenden Weltreise ihr Cotswolds-Cottage betritt, ist sie heilfroh, endlich wieder zu Hause zu sein. Die Freude währt allerdings nicht lange, denn in Agathas Abwesenheit hat ihr attraktiver Nachbar James doch tatsächlich mit einer anderen Frau angebandelt! Mary Fortune heißt das blutjunge Ding, das leidenschaftlich gern gärtnert – ganz im Gegensatz zu Agatha. Trotzdem ist diese sich sicher, die unliebsame Konkurrentin in der bevorstehenden Gartenschau zu übertrumpfen. Doch dazu kommt es erst gar nicht, denn ausgerechnet Agatha stolpert eines Nachts über Marys Leiche – und die steckt kopfüber in einem Blumenkübel.

AGATHA RAISINS DRITTER FALL – »Ein absolutes Juwel« PUBLISHERS WEEKLY

ASCHE AUF SEIN HAUPT
Ann Granger
Ein Fall für Jessica Campbell

Das Key House ist ein leerstehendes Gebäude aus dem frühen 18. Jahrhundert und ein wenig heruntergekommen. Gervase Crown, der vermögende Besitzer, lebt inzwischen in Portugal. Niemand interessiert sich für das alte Haus, bis eines Tages ein Feuer darin ausbricht und man in der Asche die Leiche eines Mannes findet.

Zuerst fürchtet man, dass es Gervase sein könnte, doch dieser lebt. Eine tödliche Verwechslung? Jessica Campbell beginnt zu ermitteln …

BASTEI ENTERTAINMENT

Table of Contents

- Was ist »Cherringham - Landluft kann tödlich sein«?

- Die zwei Hauptfiguren
- Spuren an Deck
- 1. Mittsommernacht
- 2. Ein echter Krimi
- 3. Der Tatort
- 4. Von Blut und Booten
- 5. Vermisst … angeblich
- 6. Die Welt des Martin Kent
- 7. Ein Polizistenschicksal
- 8. Dorfleben
- 9. Das Haus am Fluss
- 10. Das Puzzle und seine Teile
- 11. Das nächtliche Boot
- 12. Iron Wharf
- 13. Die Regatta
- 14. Das letzte Rennen
- 15. Eine letzte Überraschung
- In der nächsten Folge
- Impressum
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