Die Legende von Combe Castle
Author: Matthew Costello
Date: 2015-05-07T00:43:25+00:00
Keywords: Krimi
Description: Digitale Romanserie. Folge 14: Die mittellosen FitzHenrys, Eigentümer des zum Kulturerbe ernannten, aber ziemlich heruntergekommenen Anwesens Combe Castle, werden zu Opfern einer fiesen Hetzkampagne. Jemand möchte sie aus dem Heim ihrer Vorfahren vertreiben. Jack und Sarah werden engagiert, um den Schuldigen hinter der Kampagne aufzuspüren. Doch die Ermittlungen gestalten sich schwierig, denn nichts auf dieser Burg ist wie es scheint: bizarre und unheimliche Wachsfiguren aus dem Gruselkabinett geben sich ein Stelldichein mit Verwandten und Nachbarn, die es nicht erwarten können, das adelige Pa
Publisher: BASTEI LÜBBE
Rights: © 2015 Bastei Lübbe AG, Cologne. All rights reserved.

Inhalt

1. Cover
2. Cherringham - Landluft kann tödlich sein
3. Über diese Folge
4. Die Hauptfiguren
5. Über die Autoren
6. Die Legende von Combe Castle
7. Impressum
8. 1. Ein schockierender Zwischenfall
9. 2. Was nun?
10. 3. Eine Beratungsanfrage
11. 4. Das Gebäude am Fluss
12. 5. Der Tatort
13. 6. Mancher Eindruck trügt
14. 7. Gedankenaustausch im Ploughman
15. 8. Wahrheit und Lüge
16. 9. Großstädterinnen
17. 10. Uralte Erinnerungen
18. 11. Das verborgene Vermächtnis
19. 12. Ein Tisch am Kamin
20. 13. Jacks Plan
21. 14. Hinein in die Burg
22. 15. Die Geisterstunde der anderen Art
23. 16. Ein Winterabend auf der Goose
24. In der nächsten Folge
25. Unsere Empfehlungen

Cherringham – Landluft kann tödlich sein

»Cherringham – Landluft kann tödlich sein« ist eine Cosy Crime Serie, die in dem vermeintlich beschaulichen Städtchen Cherringham spielt. Jeden Monat erscheint sowohl auf Deutsch als auch auf Englisch ein spannender und in sich abgeschlossener Fall mit dem Ermittlerduo Jack und Sarah.

Über diese Folge

Cherringham – Die Legende von Combe Castle
Die mittellosen FitzHenrys, Eigentümer des als Kulturerbe ernannten, aber ziemlich heruntergekommenen Anwesens Combe Castle, werden zu Opfern einer fiesen Hetzkampagne. Jemand möchte sie aus dem Heim ihrer Vorfahren vertreiben. Jack und Sarah werden engagiert, um den Schuldigen hinter der Kampagne aufzuspüren.
Doch die Ermittlungen gestalten sich schwierig, denn nichts auf dieser Burg ist wie es scheint: bizarre und unheimliche Wachsfiguren aus dem Gruselkabinett geben sich ein Stelldichein mit Verwandten und Nachbarn, die es nicht erwarten können, das adelige Paar endlich verschwinden zu sehen…

Die Hauptfiguren

Jack Brannen ist pensioniert und frisch verwitwet. Er hat jahrelang für die New Yorker Mordkommission gearbeitet. Alles was er nun will ist Ruhe. Ein Hausboot im beschaulichen Cherringham in den englischen Cotswolds erscheint ihm deshalb als Alterswohnsitz gerade richtig. Doch etwas fehlt ihm: das Lösen von Kriminalfällen. Etwas, das er einfach nicht sein lassen kann.

Sarah Edwards ist eine 38-jährige Webdesignerin. Sie führte ein perfektes Leben in London samt Ehemann und zwei Kindern. Dann entschied sich ihr Mann für eine andere. Mit den Kindern im Schlepptau versucht sie nun in ihrer Heimatstadt Cherringham ein neues Leben aufzubauen. Das Kleinstadtleben ist ihr allerdings viel zu langweilig. Doch dann lernt sie Jack kennen …

Über die Autoren

Matthew Costellos preisgekrönte Arbeit verbindet Stories, Spiele und Technologie. Er schrieb und gestaltete dutzende Computer- und Videospiele wie etwa The 7th Guest, Doom 3, Rage und Pirates of the Caribbean. Darüberhinaus veröffentlichte er verschiedene Romane wie etwa Vacation (2011), Home (2012) und Beneath Still Waters (1989), der bereits verfilmt wurde. Sein jüngster Roman, Star Road, den er zusammen mit Rick Hautala geschrieben hat, ist Anfang 2014 erschienen.

Neil Richards arbeitet als Produzent und Autor für Film und Fernsehen und hat unter anderem Drehbücher für den BBC und Disney verfasst, was ihm bereits einige BAFTA-Nominierungen einbrachte. Er wirkte zudem bei der Entstehung verschiedener Videospiele mit, wie etwa Da Vinci Code und Just Cause. Darüberhinaus berät er weltweit zum Thema Digital Storytelling.

Matthew Costello
Neil Richards

CHERRINGHAM

LANDLUFT KANN TÖDLICH SEIN

Die Legende von Combe Castle

Aus dem Englischen von Sabine Schilasky

BASTEI ENTERTAINMENT

Digitale Originalausgabe

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Copyright © 2015 by Bastei Lübbe AG, Köln

Textredaktion: Dr. Arno Hoven

Lektorat/Projektmanagement: Michelle Zongo

Covergestaltung:

Illustrationen:

E-Book-Erstellung:: Urban SatzKonzept, Düsseldorf

ISBN 978-3-7325-0878-5
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de

1. Ein schockierender Zwischenfall

»Oswald!«

Oswald FitzHenry wollte gerade seine schlammbedeckten Gummistiefel abstreifen. Die schmutzigen Lachen, die sich regelmäßig bei heftigem Regen in den Kellerverliesen bildeten, wurden immer schlimmer.

Und es gab nichts, was er dagegen tun konnte.

Den ganzen Steinboden versiegeln?

Angesichts ihrer Kassenlage?

Mit den ins Bodenlose sinkenden Einnahmen aus dem »Combe Castle Heritage Site and House of Oddities«?

Kein Wunder, dass die Bank mit jedem Monat gnadenlosere Forderungen stellt, wenn sie um Hilfe gebeten wird, dachte er.

Regelmäßige Ausflüge nach London oder Restaurantbesuche hatten sie schon lange gestrichen, damit sie die laufenden Kosten für das Anwesen begleichen und sich etwas zu essen kaufen konnten.

Seufzend drehte er sich zu seiner Frau Edwina um. Abgestützt von Kissen, saß sie aufrecht mit einer Wärmflasche im Arm da und sah ihn über den Rand ihrer Lesebrille hinweg an.

So, wie sie ihn angebrüllt hatte, wäre jeder kapitale Hirsch auf der Stelle erstarrt und hätte sich freiwillig einen Kopfschuss verpassen lassen.

Alles ist besser, als von dieser Stimme angeschrien zu werden.

Oswald wusste genau, was jetzt kam. Er würde sich eine Predigt anhören müssen, weil er es gewagt hatte, in seinen nassen Gummistiefeln das zugige Schlafzimmer im »Turm« der Burg zu betreten.

»Was um Himmels willen denkst du dir eigentlich?«

Er lächelte hilflos.

Wenn Oswald in vielen Jahren ehelichen Glücks eines gelernt hatte, dann war es das, nicht die Dummheit zu begehen, sarkastisch zu werden, wenn er seiner Gemahlin etwas entgegnete.

»Ich wollte ja gerade meine Stiefel ausziehen«, sagte er, als wäre es die falsche Antwort in einem Quiz. »Ist immer noch so verflucht nass da unten -«

»Oswald!«, schnitt sie ihm das Wort ab. »Achte auf deine Ausdrucksweise! Du bist hier in meinem Boudoir.«

Er nickte.

Natürlich war das hier ihr Ankleidezimmer. Immerhin handelte es sich um den einzigen Raum, der durchgehend geheizt wurde. Mehr Zimmer zu beheizen konnten sie sich nicht leisten.

»Verzeih, meine Liebe«, murmelte er.

»Was in aller Welt machst du überhaupt mit diesen tropfnassen Stiefeln? Du hattest doch hoffentlich nicht vor, sie hier auszuziehen und einfach stehen zu lassen, oder?«

Nun überlegte Oswald fieberhaft, mit welcher Antwort er sich am ehesten eine weitere Wortsalve ersparte.

»Ich weiß es nicht genau, meine Liebe. Ich nehme an … ich hatte es vergessen. Ich kann …«

Nun beugte Edwina sich vor, wobei ihr Kopf und die Schultern weiter von dem Kissenberg gestützt wurden.

»Nun, du darfst sie gleich wieder nach unten bringen. Was ohnehin nötig ist, denn ich kann mich nicht erinnern, gehört zu haben, dass du nach ›den Zimmern‹ gesehen hast.«

Mit »den Zimmern« meinte sie natürlich …

Das Odditorium.

Sein ganzer Stolz.

Es handelte sich um ein Gewirr von Räumen, die der langen und ehrenvollen Geschichte des Castles als Stätte für Einkerkerungen, Folterungen und Hinrichtungen gewidmet waren.

Und es musste tatsächlich jeden Abend überprüft werden, ob auch wirklich die gesamte Elektrik unten ausgeschaltet war.

Während der Öffnungszeiten ließen sie die schaurigen, strombetriebenen Nachstellungen angeblich historischer Szenen laufen, doch nachts war es allemal sicherer, sie komplett abzustellen – sonst wäre das ganze Gebäude eine Todesfalle, sollte ein Feuer auszubrechen.

»Hast du das etwa vergessen?«

Er schüttelte den Kopf, als könnte er selbst nicht glauben, einen solchen Lapsus begangen zu haben.

»Ich … weiß es nicht, meine Liebe. Ich glaube, ich war unten in den Kerkern abgelenkt und …«

»Na, dann ist es ja beinahe ein Glück, dass du noch deine Gummistiefel trägst. Jetzt geh und sieh nach, ob alles richtig ausgeschaltet ist – die Zeitschaltuhren, die Lichter, alles.«

Oswald sah, wie sie in die Kissen zurücksank. Ihre Arbeit war getan. »Und dann kann ich vielleicht versuchen, etwas Schlaf zu bekommen, obwohl ich wahrlich nicht weiß, wie.«

Oswald wusste, was ihr Sorgen machte.

Er hatte ihr die letzten Mitteilungen gezeigt, die mit der Post gekommen waren.

Schmutzige Sachen, dachte er. Ja, es müssen dreckige Leute sein, die so was immer wieder verschicken.

Leute, die etwas gegen Combe Castle hatten oder schlichtweg wollten, dass sie verkauften, damit etwas weniger Schauriges an seine Stelle trat.

Etwas, das weniger schaurig und sicher weit weniger unterhaltsam ist, dachte er.

Vielleicht ein Einkaufszentrum! Oder eine Seniorenresidenz! Oder, schlimmer noch … Wie nannten sie die heute gleich? Sozialwohnungen!

Das ist doch ein Widerspruch in sich. Asozialenwohnungen sollten die heißen!

Zum Zeichen dafür, dass er seinen Verpflichtungen nachkommen würde, hob er die Hand und wies dabei mit einem Finger zur Turmdecke des Schlafzimmers.

»Ich gehe jetzt gleich nachsehen.«

Die Briefe hatten Edwina wirklich getroffen. Umso wichtiger war es, lieber doppelt zu prüfen, ob alles fest verschlossen und abgestellt war, besonders heute Abend.

Auch wenn er nicht im selben Maße besorgt war wie Edwina – weder bezüglich der nassen Gummistiefel noch, was die Drohungen betraf.

Das sind schließlich nur hässliche Briefe. Worte bloß … Schall und Rauch …

Oswald ging langsam die steinerne Wendeltreppe hinunter.

Er hatte die große Taschenlampe dabei. Sie wurde ständig an der Schlafzimmersteckdose aufgeladen, falls sie einen Stromausfall hatten – was dieser Tage in der Burg erschreckend oft vorzukommen schien.

»Sie brauchen neue Leitungen«, hatte Todd Robinson ihm gesagt. »Im ganzen Haus.«

Stattdessen hatte Oswald ihn gebeten, die schadhaften Stellen notdürftig zu flicken. »Diese ganze Verkabelung ist brandgefährlich, wenn Sie mich fragen … und illegal, schätze ich«, hatte der Elektriker gewarnt.

Oswald hatte genickt. Dass er den Gott des Wohlergehens und der Sicherheit erzürnen könnte, war sein geringstes Problem.

Das grelle Licht der Taschenlampe ließ die gewundenen Stufen vor ihm leuchten, als stünden sie in Flammen, und tauchte die weiter unten in einen so tiefen Schatten, dass man fast fürchten könnte, dort würde jemand im Dunkeln lauern.

Schließlich kam er unten in dem feuchten Korridor an, der zu »den Zimmern« führte.

Er blickte den langen Gang hinunter.

Und obgleich er wusste, was ihn erwartete, empfand er dennoch einen Anflug von … was? Dunkler Vorahnung?

Es war eine Sache, Menschenströme – na ja, vielleicht keine Ströme, aber zumindest die Besucher, die sie hatten – hier durchziehen zu sehen, die es aufgeregt genossen, sich gruseln zu lassen, ehe sie zu den großen, richtig düsteren Darstellungen kamen …

Aber allein hier herumzugehen?

Bei ausgeschaltetem Licht?

Auch wenn er den Grundriss des Odditoriums in- und auswendig kannte, war es eindeutig unheimlich.

Er betrat das erste Zimmer.

Der Hexenkerker.

Der Legende nach – oder vielmehr dem Quatsch zufolge, den sich irgendein geschäftstüchtiger Vorfahr von Oswald ausgedacht haben dürfte – hatte man hier im 17. Jahrhundert die Mabb-Schwestern, erklärtermaßen Hexen, gefangen gehalten, bevor sie nach Oxford gebracht und zum Tod am Galgen verurteilt wurden.

Ohne das übliche Licht in dem Zimmer entfiel auch der grünliche Schimmer auf ihren Gesichtern mit den wahnsinnigen Augen.

Oswald richtete den Lampenstrahl nicht hinein.

Auf die alten Schabracken kann ich verzichten, dachte er.

Weiter ging es ins nächste Zimmer.

Die Folterkammer des Königs.

Noch ein Stück Familiengeschichte, das die Linie der FitzHenrys bis zu Heinrich V. zurückführte.

In einigen Geschichten sogar bis zu Heinrich IV.

Jedenfalls bis zu einem der Heinriche.

»Königliches Blut fließt in unseren Adern!« lautete der Wahlspruch der Familie, ungeachtet der Tatsache, dass es den königlichen FitzHenrys oft schwerfiel, ihre Rechnungen zeitnah zu begleichen.

In dieses Zimmer sah Oswald hinein und leuchtete mit seiner Taschenlampe auf die Szene.

In einem Armlehnstuhl saß eine lebensgroße Figur, vor Jahrzehnten aus einem gummiartigen Kunststoff geformt, der mittlerweile rissig geworden war, wodurch das Folteropfer noch erbärmlicher aussah.

Auf dem Kopf der Puppe saß eine Metallkappe, die halb um den Schädel herumging, und aufgemaltes Blut rann von den in die Gummihaut getriebenen Dornen.

Tagsüber sorgte ein kleiner Elektromotor mit einem billigen Timer dafür, dass das Foltergerät geöffnet und geschlossen wurde, begleitet von aufgenommenen Schreien.

Das brachte alle Besucher dazu, ebenfalls aufzuschreien!

Ach, ich freue mich immer noch jedes Mal, wenn sie zusammenzucken, fuhr es Oswald durch den Kopf. All die kreischenden Frauen! Und manchmal auch die Männer …

Jetzt rührte sich nichts, und die Gefangenenpuppe saß stumm da.

O-kay, dachte er.

Als Nächstes ging es durch einen langen, gebogenen Korridorabschnitt zum großen Zimmer.

Während er die Biegung entlangschritt, erhellte die Taschenlampe nur das nächste bisschen Dunkel vor ihm.

Alles kam ihm so vertraut vor, dennoch ging Oswald vorsichtig weiter.

Seine alten Gummistiefel machten bei jedem Schritt ein quatschendes Geräusch.

Die verfluchten Dinger mussten porös sein, denn es war etwas von dem Dreckwasser im Keller in sie eingedrungen. Oder von dem trüben Flusswasser.

Der Fluss.

Der war wunderschön anzusehen, fand Oswald – aber eine einzige Pest für das Anwesen, denn immer wieder drang das Hochwasser in das tausendjährige Gebäude ein. Selbst Teile des Haupthauses, das an die Ruine angebaut war, waren permanent feucht.

Der gebogene Korridor mündete in einen größeren Raum, einen Saal genau genommen.

Der Henkersraum.

Eine wahre Schreckenskammer!, wie Oswald gerne ankündigte, wenn er Besucher herumführte.

Hier waren, unter Missachtung historischer Fakten, gleich drei Hinrichtungsmethoden ausgestellt.

Als Erstes war da der hölzerne Galgen, an dem ein Feind des Königs baumelte, dem die Parlamentarieraugen aus dem Kopf quollen. Mit den Jahren war der Hals des Opfers länger geworden, was ihm etwas Gansähnliches verlieh.

Das nächste Opfer war an eine Mauer gekettet. Eine Schale mit Essen stand knapp außerhalb seiner Reichweite, und an seinem ausgemergelten Leib traten die Rippen hervor: Die Szene sollte den Tod durch Verhungern illustrieren.

Und schließlich kam als repräsentatives Objekt für die neuere Geschichte der Burg und Pièce de Résistance …

Der elektrische Stuhl!

Niemand hatte je die unangenehme Wahrheit enthüllt, dass es hier nie einen elektrischen Stuhl gegeben hatte, oder die historischen Ausführungen auf den Tafeln zu beiden Seiten infrage gestellt: In den Erläuterungen bezog man sich auf eine Zeit in den Zwanzigern, als die Burg ein Gefängnis und eine Anstalt gewesen war, in der geisteskranke Mörder getötet wurden … »auf ebendiese Art« …

Alle waren begeistert, wenn Old Sparky zum Leben erwachte – wenn plötzlich und ohne jede Vorwarnung knisternde und zischende Lichtblitze über den Stuhl zuckten. Die waren allesamt harmlos, nur eine Lichter-Show mit ein wenig statischer Energie.

Aus Sicherheitsgründen musste die Lichter-Show mitsamt ihren Timern ausgeschaltet werden, sobald der letzte Besucher gegangen war.

Und diese Shows sind ohnedies nicht billig.

Jeden Abend bestand Edwina darauf, dass er die Runde ablief, um sicherzugehen, dass hier unten alles aus war.

Heute Abend jedoch hatte er ihr erzählt, er hätte es vergessen.

Er neigte die Taschenlampe nach unten.

Dann schaltete er sie aus.

Er fand beinahe Gefallen an der unheimlichen Dunkelheit …

Bis plötzlich ein Lichtstrahl durch das bemalte Fenster schoss und der Mann in dem Stuhl zunächst die Augen, dann den Mund weit aufriss und verfaulte Zähne entblößte, die über die Jahrzehnte noch schwärzer geworden waren.

Oswald trat instinktiv einen Schritt zurück.

Im nächsten Moment zuckten Blitze durch den Stuhl. Funken schossen auf, wo Metallschellen die Handgelenke fesselten, und zuckten am Körper entlang bis hoch zum Kopf, der von einem Stahlband fixiert war.

Kleine Lichter an dem Stuhl zuckten wie Glühbirnen, die sich nicht entscheiden konnten, ob sie den Geist aufgeben wollten oder nicht.

Starr vor Schreck stand Oswald ganz allein da und betrachtete das Schauspiel.

Und dann hob er seine Taschenlampe, schaltete sie ein und konnte alles andere sehen, was sich in diesem Raum verändert hatte …

2. Was nun?

Wenig später lag Edwina im Bett – die Heizdecke hatte sie schon ausgeschaltet und die anderen Decken fest um sich geschlungen – und wartete.

Und wartete.

Eigentlich sollte ihr Mann nur einige Minuten brauchen, um unten nach dem Rechten zu sehen.

Aber er war schon viel länger weg.

Sie redete mit sich selbst. Das tat sie zurzeit recht häufig, denn sie hatte festgestellt, dass Selbstgespräche um ein Vielfaches anregender waren, als buchstäblich alles mit ihrem Mann zu bereden.

»Was macht er denn nur? Trödelt herum! Ich wette, er gönnt sich noch einen letzten Schlummertrunk.«

Das waren die Worte, die sie sagte.

Sie dachte allerdings etwas anderes, und das drohte diese einsamen Momente eher in ein Dreiergespräch zu verwandeln.

Was sie dachte, war: Er müsste längst zurück sein.

Nach all den schrecklichen Briefen, in denen es heißt, dass wir verkaufen und weggehen sollen, könnte etwas passieren.

Anonyme Briefe!

Diese uralte Burg war schon ohne Drohbriefe von Gott weiß wem unheimlich genug.

Sie blieb noch einige Minuten im Bett, die Decken bis zum Kinn hochgezogen, und hoffte, dass bald ein Oswald ohne Gummistiefel die Wendeltreppe hinaufkam.

Als das jedoch nicht geschah …

»Oh Gott …«, entfuhr es ihr.

Sie schlüpfte in ihre Hausschuhe, die einst ein flauschiges Schafwollfutter gehabt hatten, das nun aber nach Jahren kalter, zugiger Nächte vollkommen abgewetzt war. Dann zog sie ihren schweren Flanellmorgenmantel über und band den Gürtel fest zu.

Als Nächstes nahm sie ihr Handy, denn sie würde ohne das Ding keinen Schritt nach unten machen!

Oswald hatte die große Taschenlampe, aber das war egal. Auf dem Weg nach unten würde Edwina sämtliche Lichter einschalten.

Sie ging zur Wendeltreppe, die in den Kerker hinabführte, und machte sich mit größtem Widerwillen auf den Weg nach unten.

Edwina hatte den Hauptschalter unten an der Treppe betätigt. Oswald tat dies natürlich nicht, weil er doch nur wieder vergessen würde, die Beleuchtung hinterher auszuschalten.

»Hast du die Lichter ausgemacht?«

»Äh, oh, verzeih, meine Liebe, ich …«

Er war so vergesslich, dass er sich seine Zeit allein damit vertreiben konnte, immer wieder die Stufen rauf- und runterzulaufen, um all das nachzuprüfen, was er wahrscheinlich vergessen hatte!

Jetzt war der Korridor unten hell erleuchtet. Auf den Steinen waren feuchte Flecken zu sehen: Kondenswasser. Um es loszuwerden, bräuchte man den Worten eines Fachmanns zufolge ein teures Entfeuchtungssystem.

Schön wär’s!

Einige der Flecken schimmerten sogar grünlich, weil sich dort Moos gebildet hatte.

Wie unheimlich es hier ist!

Edwina wünschte, sie würden alles verkaufen. Doch obwohl Oswald klaglos jeden ihrer Wünsche erfüllte – nun ja, hin und wieder jammerte er –, war er unerbittlich, was die Trennung vom Familienbesitz anging. Das Land, die Burg und das angebaute Haus mit den seltsamen Zimmern voller bizarrem Kram waren unantastbar.

Wahrscheinlich, weil er diesen Unsinn über das königliche Blut in den FitzHenry-Adern wirklich glaubt!

Vielleicht, dachte sie, können sich diese Drohbriefe noch als etwas Gutes erweisen. Vielleicht … Wenn noch mehr davon kämen, würde er möglicherweise ernsthaft überlegen, diesen wirtschaftlichen Albtraum von einem Haus zu verkaufen …

»Oswald?«, sagte sie schließlich und ging an der armen Gummipuppe vorbei, deren Kopf den ganzen Tag lang von einer Dornenkappe durchbohrt wurde.

Lächerliches Ding.

Und erst der Hexenkerker!

Warum soll sich das heutzutage noch jemand ansehen?

Heute drehte sich doch alles um Vampire und diese Zombies. Aber würde Oswald auch nur daran denken, zu modernisieren und das auszustellen, was die jungen Leute von heute mochten?

Nein.

»Ich bin Traditionalist«, sagte er immer.

Oder er erzählte, dass alles hier historisch fundiert sei.

Darüber konnte Edwina nur lachen.

»Oswald!«, rief sie nun. »Was in Gottes Namen machst du …«

Grelles Licht flackerte in dem Zimmer weiter vorn und warf Strahlen auf den Flur. Also nahm sie an, dass ihr Mann dort sein musste.

Merkwürdig. Warum waren dort die Sachen noch in Betrieb, wo er doch alles ausschalten sollte?

Was tat er da überhaupt? Kippte er den Famous-Grouse-Whisky in sich hinein und schaute sich dabei an, wie die hübschen Lichter die arme Puppe auf dem elektrischen Stuhl exekutierten?

Sie erreichte das Zimmer, holte tief Luft und seufzte. Hier also war Oswald.

Alles sah normal aus.

Und sie musste zugeben, dass sie ein wenig in Sorge gewesen war. Er mochte dickköpfig und ziemlich begriffsstutzig sein, aber er war nichtsdestotrotz ihr Ehemann …

Oswald drehte sich um; sein teigiges Gesicht war angespannt und hatte einen komischen Ausdruck.

Was war das? Angst? Verwirrung?

Wie ein Kaninchen im Scheinwerferlicht.

»Oswald, was in aller Welt tust du hier unten mit all dem …?«

Bevor sie ausgeredet hatte, hob er den Arm und zeigte zu der dargestellten Szene, die Edwina bislang nicht genau betrachtet hatte. Sie hatte lediglich die Funken und das blinkende Licht bemerkt.

Nun begriff sie, warum Oswald wie angewurzelt dastand.

Und Edwina konnte nur sagen: »Allmächtiger Himmel!«

Edwina wollte nicht glauben, was sie sah, und Oswald wohl auch nicht.

Die Lichteffekte und Funken des elektrischen Stuhls funktionierten bestens.

Die Puppe mit den hervorquellenden Augen trug jetzt allerdings ein Schild um den Hals, auf dem stand: »Oswald FitzHenry – R.I.P.«

Und der Kerl, der wie eine Wurst am Galgen baumelte, hielt in seinen sonst leeren geballten Fäusten ein weiteres Schild: »Verlasst sofort diese Burg!«

Es wurde noch schlimmer. In großen blutroten Buchstaben hatte man die Worte »Haut ab! Verschwindet!« an die Wände gepinselt.

Eine andere gemalte Botschaft lautete: »Combe Castle ist verflucht!« Das würde Edwina sogar unterschreiben.

Schließlich sagte sie etwas, denn Oswald schien nur noch in der Lage zu sein, sie anzustarren.

»Oswald, was ist hier passiert?«

Er schüttelte den Kopf.

Natürlich.

»Ich … ich weiß es nicht, Edwina. Als ich reinkam, war es schon so. S-sie haben sogar Blut verschüttet, da drüben, auf dem Boden …«

Nun war es Edwina, die den Kopf schüttelte.

Blut?

Unwahrscheinlich. Sicher nur rote Farbe.

Als sie jedoch zu dem freien Bereich zwischen dem Gehängten und der auf dem elektrischen Stuhl fixierten Puppe hinüberging, konnte sie es erkennen – daran, wie glänzend und glitschig es aussah. Und dann …

Der Geruch.

»Oh Gott«, sagte sie. »Das ist wirklich Blut! Schweineblut oder so.«

Und als sie wieder zu Oswald sah, blickten seine Augen so wirr wie die der Puppen in dem Diorama.

Sie überlegte, sehr entschieden und bestimmt zu erklären, dass sie verkaufen mussten. Dass es hierüber keine Diskussion mehr geben dürfte – ganz gleich, wer sie hier raushaben wollte.

Schließlich war Combe Castle nichts als ein riesiges Geldgrab, ungeachtet der legendären königlichen Verbindung der FitzHenry-Familie.

Aber sie kannte ihren Mann und fragte sich, ob er nicht auch nach dem hier noch eisern bliebe.

Sie ging wieder zu ihm. »Jemand muss nach Ende der Öffnungszeit hier eingebrochen sein.«

Hierauf blickte Oswald sich um, die eingeschaltete Taschenlampe in der Hand, und nickte.

»Wir müssen Hilfe rufen«, sagte Edwina. »Das hier können wir nicht allein regeln.«

»Stimmt.«

»Gleich morgen früh. Das ist wirklich übel.«

Wieder nickte er.

Und weil sie sonst nichts tun konnten, erklärte sie: »Mach alles aus, Oswald, und komm zu Bett.«

»Soll ich … meine Waffe holen?«

Sie verdrehte die Augen.

Die Vorstellung, dass Oswald mit einem Gewehr in Reichweite neben ihr im Bett lag, war noch beängstigender als der Vandalismus und die Drohungen in diesem Raum.

»Nein.«

Abermals nickte er und ging zu den Schaltern, mit denen die Schreie, das Licht und die Funken abgestellt und die endlosen Hinrichtungen gestoppt wurden.

Und dann begaben sie sich, einander fest bei den Händen haltend, die Treppe hinauf in ihr kühles Schlafzimmer.

3. Eine Beratungsanfrage

Sarah lud einiges Gemüse in ihren Einkaufskorb – schlaffe Karotten, Bohnen, die kaum noch frisch aussahen, einen Kopf Römersalat und eine kleine Packung Rosenkohl, über den sich ihre Kinder sicher nicht freuen würden, egal wie sie ihn zubereitete.

Dann ging sie zum Gang mit den Fleischangeboten, denn sie wollte das Ganze mit saftigen, in Zwiebeln gebratenen Hamburgern versüßen.

Sie stellte sich vor die Kühltheke und begann nach dem Hackfleisch mit dem niedrigsten Fettanteil zu suchen.

In ihrem Büro für Webdesign und Werbeschriften ging es derzeit ruhig zu. Die Feiertage standen vor der Tür, und die meisten der Flyer und Broschüren für die Weihnachtsveranstaltungen waren fertig – einschließlich der zum diesjährigen Weihnachtsmärchen.

Bei der Arbeit am Flyer für den Theaterverein hatten Sarah und Grace viel Spaß gehabt. Sie hatten eine schrille, bunte Aufstellung grinsender »Stars« aus dem Ort in unterschiedlichster Kostümierung entworfen – von Robin Hood über Aladin bis hin zu einer außerirdischen Version des Premierministers mit grellpinkem Haar und Strass-Brille.

Dieses Märchenspiel darf man nicht verpassen, dachte Sarah.

Sie fand eine Packung Hackfleisch mit niedrigem Fettgehalt und drehte sich um.

Da sah sie zwei Leute direkt vor sich stehen.

Zunächst dachte Sarah, sie wollten vielleicht nur an ihr vorbei zur Fleischtheke.

Aber nein. Beide schauten sie an und versperrten ihr regelrecht den Weg.

Dann blickten die beiden einander an, wie eine Ehepaar-Version von Tweedledee und Tweedledum … und schließlich fing der Mann zu sprechen an.

»Verzeihung, sind Sie Sarah Edwards?«

Sarah bejahte stumm und legte das Hackfleisch in ihren Korb.

»Die, die Fälle aufklärt?«

Hierauf blickte eine mollige Frau, die in den Hähnchenbrüsten wühlte, interessiert auf und spitzte die Ohren.

Durch diese Detektivarbeit errege ich vielleicht ein bisschen zu viel Aufsehen, fuhr es Sarah durch den Kopf.

Jedenfalls in einem kleinen Dorf wie Cherringham.

»Ja, ich konnte ein paar Fälle lösen, zusammen mit meinem Freund …«

Der Mann reckte einen Finger hoch, wie ein Schuljunge, der die richtige Antwort auf eine Frage wusste.

»Der Amerikaner.«

»Richtig. Ähm, hören Sie, ich kaufe nur einige Sachen fürs Abendessen ein, also … Haben Sie eine bestimmte Frage?«

Der Mann nickte und holte Luft.

Sarah trat zur Gangseite mit den Frühstücksflocken, um die mollige Frau vorbeizulassen.

Das Paar folgte ihr.

»Na los doch, Oswald«, forderte die Frau ihren Begleiter auf. »Raus damit, Mann!«

Die beiden kamen Sarah bekannt vor, doch sie konnte sie nicht zuordnen. Auf jeden Fall waren es keine Leute, die sie täglich im Dorf sah.

»Ja, sicher, selbstverständlich«, sagte der Mann und holte wieder tief Luft. »Ich bin Oswald FitzHenry, und dies ist meine Frau Edwina. Wir wohnen …«

Jetzt fiel es Sarah ein. Natürlich!

»Auf Combe Castle«, sagte sie.

Der Mann strahlte, als sie ihn wiedererkannte. »Ganz genau! Also, es geht um Folgendes. Wir wollten uns gerne mit Ihnen unterhalten und haben gesehen, wie Sie hier reingekommen sind, denn …«

»Nun komm endlich auf den Punkt, Oswald!«

»Jemand schickt Drohbriefe. An uns. Und gestern Abend wurde eingebrochen, und einige unserer … äh … wertvollsten Ausstellungsstücke wurden mutwillig beschädigt.«

»Sie haben schreckliche Zeichen dagelassen und Drohungen in roter Farbe gemalt. Als ob überall Blut wäre«, ergänzte seine Frau.

»Oh nein«, sagte Sarah.

Inzwischen waren die drei zur Hauptattraktion für alle Kunden geworden, die in diesen Gang kamen.

»Das klingt schrecklich. Wie wäre es …?«

Sarah war sich nicht sicher, ob sie etwas für die beiden tun konnte – oder sollte. So oder so war es keine gute Idee, die Sache in Cherringhams kleinem Supermarkt zu besprechen.

»Wie wäre es, wenn ich schnell bezahle und wir dann in mein Büro gleich gegenüber gehen? Dort können Sie mir alles erzählen.«

»Famos!«, antwortete der Mann.

Sie folgten Sarah nach vorn und warteten seitlich hinter der Kasse von Costco, bis Sarah ihre wenigen Einkäufe bezahlt hatte und bereit war, mit ihnen in ihr Büro zu gehen.

Grace war schon nach Hause gegangen; da es weniger Arbeit gab, konnte sie früher Schluss machen.

»Setzen Sie sich«, sagte Sarah zu den FitzHenrys und wies vor ihren Schreibtisch. Die beiden zogen sich daraufhin zwei Stühle heran und nahmen Platz.

Und dann hörte Sarah aufmerksam zu, während das Paar von den anonymen Briefen erzählte, in denen stand, die beiden sollten Combe Castle zumachen und verschwinden, sowie von dem, was gestern Abend in dem Ausstellungsraum passiert war – und auch von dem Schweineblut.

»Ich nehme an, Sie haben die Polizei gerufen, nicht wahr? Das alles klingt ja ziemlich ernst.«

»Cherringhams Arm des Gesetzes?«, entgegnete Edwina abfällig. »Ja, das hat auch viel genützt! Die haben uns ein Kind geschickt – der kann nicht älter als ein Teenager gewesen sein!«

»Alan Rivers?«, fragte Sarah nach. Alan war der Dorfpolizist und früher mit Sarah zur Schule gegangen.

»Wir sind nicht per Du, aber das muss er wohl gewesen sein«, meinte Edwina. »Er hat allen Ernstes behauptet, Combe Castle wäre der typische Ort, an dem Jugendliche gerne einbrechen und Blödsinn anstellen.«

»Ja, das hat er gesagt«, bestätigte Oswald. »Und dann hat er versprochen, dass er uns in seine feste Streifenroute aufnimmt. Falls es wieder passiert, kann er vielleicht mehr tun.«

»Und die Briefe? Haben Sie die Alan gezeigt?«

»Ja«, antwortete Oswald. »Aber er sagte, die könne man unmöglich zurückverfolgen. Sie wurden alle aus unterschiedlichen Dörfern verschickt, natürlich ohne Absender. Wie er meinte, bekommen Häuser wie unseres schon mal diese Art … von Aufmerksamkeit.«

»Vollkommen nutzlos!«, sagte Edwina mit einem Naserümpfen.

Was für ein Pärchen!, dachte Sarah.

Allerdings war ihr nicht klar, was sie tun könnte, um ihnen zu helfen.

Andererseits war im Büro gerade nichts los, und Jack und sie hatten schon länger nicht mehr zusammengearbeitet.

Wie hieß es noch gleich?

Das kann ja heiter werden?

»Okay. Ehrlich gesagt, weiß ich nicht, was mein, äh, Kollege Jack Brennan darüber denken wird – ob er glaubt, dass wir viel tun können. Aber ich schlage vor …«

Die FitzHenrys beugten sich gleichzeitig vor; beide waren begierig, Sarahs Plan zu hören.

»Ich schlage vor, dass ich ihn anrufe, sobald ich meinen Kindern das Abendessen zubereitet habe.«

Hier nickte Sarah zur Tasche mit den Einkäufen für Cheeseburger und gesunden grünen Salat.

»Wir können vielleicht mal zu Ihnen kommen, uns alles vor Ort ansehen, und Sie erzählen uns dann, was genau passiert ist. Ich kann Ihnen nichts versprechen, aber ich vertraue auf Jacks Instinkte und Erfahrungen als Detektiv.«

Der Mann klatschte in die Hände.

»Hervorragend! Wir lassen die Lichter an, und Sie beide bekommen eine Führung.«

Sarah bezweifelte, dass das nötig war.

Doch Drohungen waren nun mal Drohungen, und jemand wollte Combe Castle haben und seine Bewohner verscheuchen.

Warum nur?

Das könnte tatsächlich rätselhaft genug sein, um Jacks Interesse zu wecken.

Sarah stand auf und griff nach ihrer Einkaufstasche. »Ich rufe Sie an und sage Ihnen Bescheid, ob Jack dabei ist. Und wenn alles glattgeht, sehen wir uns dann bald wieder.«

Oswald FitzHenry wirkte so froh, dass Sarah bereits befürchtete, er würde ihr um den Hals fallen.

Seine Frau sah weniger zufrieden aus.

Sarah ging mit den beiden aus dem Büro und hinunter zum Marktplatz. Dabei kam ihr der Gedanke: Das könnte wirklich witzig werden …

4. Das Gebäude am Fluss

Jack riss das Lenkrad seines kleinen Austin Healey Sprite herum und bremste scharf, um einem weiteren Schlagloch auszuweichen.

»Nächstes Mal – falls es ein nächstes Mal gibt – nehmen wir deinen Geländewagen«, sagte er und schaltete einen Gang zurück. »Einige dieser Krater sind so tief, dass wir da nie wieder rauskommen würden.«

»Combe Castle liegt am Fluss. Vielleicht hätten wir mit deinem Boot kommen sollen«, entgegnete Sarah.

»Es wäre allemal ein guter Tag dafür.«

Er nickte und schaute zum strahlend blauen Himmel hoch. Den ganzen Vormittag war es sonnig genug gewesen, weshalb Jack das Verdeck seines Sportwagens aufgeklappt hatte.

»Wie ein Bilderbuch-Herbsttag in Neuengland, und …« Er verstummte, weil er ein Geräusch hörte, das ihm gar nicht gefiel. »Warte mal …«

Es klang, als würde der Unterboden des Wagens über den rauen Kies der Einfahrt von Combe Castle schaben.

»Verdammt!«

Doch dann hörte der durch das Reiben von Stein an Metall entstandene Lärm auf, denn der Kies wich Asphalt. Jack fuhr in der Hoffnung weiter, dass sein geliebtes Auto keinen Schaden genommen hatte.

»Machen wir das umsonst?«, fragte er. »Ich könnte … Kosten haben. Das eben klang nicht gut.«

»Ich glaube nicht, dass bei ihnen viel zu holen ist. Betrachte es einfach als Dienst an den guten Menschen von Cherringham.«

Hierüber lachte er.

Sie fuhren um eine Biegung, und durch die Bäume weiter vorn tauchte Combe Castle vor ihnen auf.

»Hmm. So wie der Palast aussieht, können sie es sich leisten, uns zu bezahlen.«

»Täusch dich nicht, Jack. Nach dem, was ich gehört habe, hält nur noch der Efeu die Mauern zusammen.«

Jack konnte dies kaum glauben, während sie den Hügel hinab zum Gebäude fuhren. Für ihn sah Combe Castle wie eine klassische romantische Ruine aus – wie der Traum eines jeden Filmproduzenten vom perfekten, malerischen englischen Schloss.

Als sie näher kamen, konnte er das Gebäude genauer in Augenschein nehmen: Es war eine Mischung aus normannischer Ruine und Herrenhaus aus dem achtzehnten Jahrhundert, gelegen an einer Flussbiegung inmitten von Wiesen und Rasenflächen.

»Wie kommt es, dass du mir nie hiervon erzählt hast?«, fragte er. »Es ist fantastisch.«

»Wir sind letztes Jahr mit dem Boot hier vorbeigekommen, auf dem Rückweg von Oxford, schon vergessen?«

»Soll das ein Witz sein? Da war ich viel zu sehr damit beschäftigt, den texanischen Millionär zu mimen, um die Landschaft wahrzunehmen. Übrigens waren diese zwei hinterhältigen Professoren schön schräg, nicht?«

Sarah lachte. »Wart’s ab, bis du die FitzHenrys kennengelernt hast!«

»Typische englische Oberklasse, was?«

»Hmm, nein – typisch trifft es nicht ganz. Exzentrisch eher. Oder bizarr.« Sie lachte wieder. »Freu dich schon mal.«

Jack sah sie an, doch sie lächelte ihn nur unschuldig an.

»Ah, verstehe«, sagte er. »Der Connecticut-Yankee erlebt mal wieder ein Stück England, wie er es bisher noch nicht gekannt hat, stimmt’s?«

»Genau!«

Er lenkte den Wagen in einem großen Bogen über den Kiesplatz vor dem Haus und parkte neben einem alten roten Jaguar.

Jack konnte nicht widerstehen, sich den Wagen näher anzusehen.

»Wow. Mark 2«, sagte er. »3,4 Liter. Ein Klassiker.«

»Ach ja?«

»Sicher. Diese Jaguars waren selbst neu schwer instand zu halten. Launischer Motor. Aber der hier sieht sehr gut erhalten aus.«

Sarah wandte sich zu den Stufen, die zu den großen Eingangstüren führten.

»Was hältst du jetzt von dem Bauwerk?«, fragte sie.

Jack riss sich von dem Wagen los und blickte an dem efeubewachsenen Gebäude nach oben. Seltsam.

Es schien aus zwei Hälften zu bestehen: auf dieser Seite ein Herrenhaus wie viele andere in der Gegend mit klassischen Grundformen. Vor der Eingangstür gab es einen Säulenvorbau, und oben sah Jack acht von Efeu und Glyzinien umrankte Fenster. Auf der anderen Seite war das echte Highlight – eine Burg wie aus den Robin-Hood-Filmen, die Jack gesehen hatte.

Nur dass die Burg größtenteils eine Ruine war.

Aus der Nähe stellte Jack fest, dass das »neuere« Gebäude tatsächlich »aus dem letzten Loch pfiff«, wie Sarah bereits angedeutet hatte. Die Fensterrahmen unter dem Efeu waren rissig, die Farbe blätterte ab. Auf dem Dach fehlten mehrere Ziegel, und die Einfassungen der zahlreichen Schornsteine schälten sich ab wie alte Büchsendeckel.

Bei einigen der oberen Fenster waren die Läden geschlossen, und Jack vermutete, dass Teile des großen Hauses vollständig ungenutzt waren, um Heiz- und Instandhaltungskosten zu sparen. Das Mauerwerk wirkte löchrig, und die einstigen Blumenbeete entlang der Gebäudefront waren nur noch ein trauriger Streifen aus Unkraut und wucherndem Gebüsch.

»Jetzt verstehe ich, was du meinst. Hier gibt es einen beträchtlichen Renovierungsstau«, sagte Jack. »Ist das hier der Teil, der für Besichtigungen geöffnet ist?«

»Nein, ich glaube, hier wohnen die FitzHenrys. Der Touristenteil ist hinten, wo das Haus in die alte normannische Burg übergeht. Wenn ich mich recht erinnere, gibt es da Räume, die wie eine Art Museum eingerichtet sind.«

»Was für eine Art?«

Sie lachte. »Warte einfach die Führung ab!«

»Nun hast du mich wirklich neugierig gemacht.«

Während sie weiterhin das verfallene Gebäude musterten, flogen plötzlich die Flügel der Haustüre auf, und ein großer grauhaariger Mann in einem Tweed-Anzug und einem gelben Pullover stolzierte auf sie zu.

»Was zum Teufel machen Sie hier?«, donnerte er, während er sich Jack näherte. »Der Besuchereingang ist hinten. Das ist genau ausgeschildert, und …«

Jack fielen das hochrote Gesicht und der wütende Blick auf.

»Mr FitzHenry«, sagte Sarah. »Erinnern Sie sich denn nicht mehr? Sie baten mich -«

Doch der Mann ignorierte sie und baute sich vor Jack auf.

»Verfluchte Grockles! Bleiben Sie ja weg von meinem Wagen, verstanden?«

Bevor Jack irgendwas antworten konnte, war der Mann in den Jaguar gestiegen und hatte ihn gestartet. Der Motor sprang sofort an.

Der Fahrer setzte scharf zurück, und Jack ging rasch aus dem Weg, wobei er Sarah mit sich zog.

Jack blickte dem Wagen nach, der die Einfahrt zur Hauptstraße hinaufbrauste.

»Tja«, sagte Sarah.

»Ich bin verwirrt. Hast du nicht gesagt, dass wir eingeladen sind?«

»Sind wir auch. Ich verstehe das nicht. Gestern war er so nett.«

»Schade. Und mein Bild von Jaguarbesitzern hat sich drastisch verändert.«

»Gehen wir nachsehen, ob Mrs FitzHenry da ist«, schlug Sarah vor.

»Und hoffen wir, dass sie nicht auch auf Jekyll und Hyde macht, was?«

Jack folgte ihr zur Haustür. Sarah zog an einem altmodischen Klingelstrang, woraufhin aus dem Haus das Läuten einer gewaltigen Glocke zu hören war.

»Ich bin noch nie Krockel genannt worden«, sagte Jack. »Und ich nehme an, das ist nichts Nettes.«

»Es heißt Grockle, und du hast richtig geraten. Es ist ein anderer Ausdruck für ›Tourist‹, und zwar ein ziemlich abfälliger.«

Die Tür ging auf – und Jack zuckte zusammen.

Vor ihm stand der Mann, der eben weggefahren war.

Und er trug sogar den gleichen Tweed-Anzug. Statt des gelben Pullovers hatte er allerdings einen dunkelgrünen an.

»Ähm, Mr FitzHenry?«, fragte Sarah unsicher. Dem Klang ihrer Stimme nach zu urteilen, war sie genauso verwundert wie Jack.

Der Mann trat mit einem freundlichen Lächeln vor und streckte ihnen die Hand entgegen.

»Miss Edwards«, sagte FitzHenry. »Und Sie, Sir, müssen Detective Brennan sein!«

»Sehr erfreut«, antwortete Jack und schüttelte ihm die Hand. »Sagen Sie bitte Jack. Aber haben wir Sie nicht gerade gesehen … in dem Jaguar?«

»Mich? Gütiger Gott, nein! Das war nicht ich, sondern Baby. Haha, ich in einem Jaguar? Schön wär’s!«

Jack sah ihn staunend an.

Sarah hatte recht: »Exzentrisch« war der treffende Ausdruck.

»Willkommen auf Combe Castle«, begrüßte FitzHenry sie. »Kommen Sie herein, und lassen Sie uns etwas trinken. Für einen Drink ist es nie zu früh, nicht wahr?«

Er drehte sich um und verschwand nach drinnen.

Jack blickte achselzuckend zu Sarah, die ebenfalls mit den Schultern zuckte.

Möge das Abenteuer beginnen, dachte er.

Dann traten sie ein, und Jack schloss die Tür hinter ihnen, bevor sie dem Mann folgten.

»Haha, sehr lustig; wirklich ausgesprochen witzig!«, sagte Oswald und erhob sein Glas. »Auf Baby, den elendsten Mistkerl in ganz England!«

»Auf Baby«, wiederholte Sarah, die verwirrt war, aber nicht unhöflich sein wollte.

Sie hob ihr Glas Sherry, das besonders klein war, und nippte daran. So früh am Morgen zu trinken war völliger Wahnsinn.

Aber in einem verrückten Schloss ist wohl manches anders …

Ihr gegenüber in dem ehemals prächtigen Salon führte auch Jack sein Glas an den Mund, ohne jedoch zu trinken.

Niemals Alkohol im Dienst, lautete eine von Jacks eisernen Regeln.

Sie beobachtete, wie Oswald seinen großen Scotch hinunterstürzte und das Glas auf den Beistelltisch neben dem großen Kamin knallte.

Er wollte nach der Flasche greifen, doch Edwina, die direkt daneben auf dem Sofa saß, legte ihm energisch eine Hand auf den Unterarm.

»Nein, mein Lieber«, sagte sie. »Das war genug.«

»Was denn? Nicht einmal einen kleinen Schluck?«

»Nicht einmal einen kleinen Schluck.«

»Hmmpf«, machte Oswald und drehte sich zu Jack.

»Da hätte ich zu gerne Ihr Gesicht gesehen, mein Guter. Grockle! Grockle! Wo hat Baby das nur her?«

»Es war sehr amüsant, Mr FitzHenry. Und verwirrend«, sagte Jack und schenkte ihrem Gastgeber ein sehr geduldiges Lächeln – das aufgesetzt war, wie Sarah sofort erkannte.

»Oswald, bitte! Jack! Vergessen wir die Verbindungen zur Königsfamilie. Wir sind hier doch unter Freunden, nicht?«

Verbindungen zur Königsfamilie? Das war eher unwahrscheinlich.

Dennoch – man sollte es später überprüfen.

»Wer ist denn nun ›Baby‹?«, erkundigte sich Sarah.

»Oswald nennt ihn von jeher so«, erklärte Edwina. »Eigentlich heißt er Rufus.«

»Für mich ist er Baby«, sagte Oswald. »Ich bin zwei Minuten älter, müssen Sie wissen.«

»Die teuersten zwei Minuten von ganz England«, ergänzte Edwina.

»Ich zieh ihn gerne auf. Der große Bruder und so, nicht?«

»Ich verstehe es immer noch nicht«, gestand Jack.

»Die herrliche Tradition des Erstgeburtsrechts«, sagte Oswald und streckte erneut die Hand nach der Flasche Scotch aus.

Sarah bemerkte, wie Edwina ihn mit strengem Blick ansah. Daraufhin zog er seine Hand zurück.

»Nun ja, ich wurde zwei Minuten vor Rufus geboren, und Vater, der sehr viel auf Tradition gab, legte in seinem Testament fest, dass ich den gesamten Besitz erbe – und er nichts.«

»Nichts?«, fragte Sarah.

»So gut wie nichts. Nur ein bisschen Land, das ist alles«, antwortete Oswald lachend.

»Ich schätze, darüber war er nicht sehr froh«, sagte Jack.

»Froh? Ha! Er hat es nie verwunden. Jedes Mal wenn ich ihn sehe, sage ich ihm, dass er verdammt noch mal drüber wegkommen soll … ›Komm verdammt noch mal drüber weg, Baby! Komm drüber weg!‹ Aber das tut er nicht. Deshalb nenne ich ihn Baby. Haha!«

»Oswald! Was ist das für eine Ausdrucksweise?«

Auf die harsche Ermahnung seiner Frau hin zog der Hausherr den Kopf ein wie eine Schildkröte.

»Wenigstens muss dein Bruder nicht jedes Jahr eine halbe Million auftreiben, damit diese heruntergekommene Ruine nicht vollständig in sich zusammenfällt«, sagte Edwina. »Wenn du mich fragst, ist er der Gewinner, Oswald. Und nicht du.«

»Darum geht es nicht, mein Mädchen, nein, nein. Es geht darum, dass ich der Gutsherr bin – und er ist nur Baby, braust in seinem lächerlichen alten Wagen herum, schimpfend und hupend, und verflucht den Tag, an dem ich geboren wurde. Hahaha!«

Edwina schüttelte den Kopf und verdrehte die Augen. Sarah nahm an, dass sie reichlich Gelegenheit hatte, um das zu üben.

»Wohnt Rufus hier bei Ihnen im Haus?«, fragte Sarah.

»Großer Gott, nein!«, antwortete Oswald.

»Was für eine entsetzliche Vorstellung«, fügte Edwina hinzu.

»Er wohnt im Dower House, dem Alterssitz oben am Nordfeld, ungefähr eine Meile quer über das Anwesen. Ist natürlich ein winziges Cottage.«

»Also hat er nichts mit dem Unterhalt des Anwesens hier zu tun?«, erkundigte sich Jack.

»Nein, der tut überhaupt nichts«, antwortete Oswald. »Er ist ein Parasit, das ist er. Möchten Sie nicht noch einen Schluck, Jack?«

Sarah bemerkte, wie er zu seiner besseren Hälfte blickte, um zu sehen, ob sie ihm vielleicht noch etwas Scotch erlaubte. Ihr versteinertes Gesicht signalisierte deutlich, dass sie es nicht gut aufnähme.

»Nein danke«, erwiderte Jack. »Mr FitzHenry, Sarah erzählte mir, dass Sie einige … unerwünschte Briefe bekommen haben. Darf ich die mal sehen?«

Oswald nickte Edwina zu, die daraufhin aufstand, zu einem Sekretär in der Ecke ging und mit einer Mappe zurückkehrte.

Sarah nahm sie entgegen und schlug sie auf. Jack stellte sich zu ihr.

»Vier Briefe sind es im letzten Monat gewesen, und die sind alle da drin«, erklärte Edwina.

»Und dann noch die hässlichen Schmierereien, die wir gestern Abend gefunden haben«, sagte Oswald. »Ich habe die Pappschilder abgenommen und ebenfalls in die Mappe gelegt.«

Sarah breitete den Inhalt auf dem Couchtisch vor dem Kamin aus.

Zwei Briefe waren mit Tinte auf hellblauem Briefpapier geschrieben, beide kurz und knapp. Mit dem ersten wurde gleich knallhart zum Ausdruck gebracht, worum es ging: »FitzHenry, verkauf, wenn dir dein Leben lieb ist. Ihr Leute sucht euch lieber einen richtigen Job, statt von uns anderen zu leben. Haut ab, bevor wir euch ausräuchern.«

Sarah las den zweiten Brief, der sich nur insofern von dem ersten unterschied, als Oswald darin »Faschistenschwein« und Edwina »fette, verwöhnte Kuh« genannt wurde.

»Wer das geschrieben hat, kann mich unmöglich kennen«, hob Edwina hervor. »Ich mag ja verwöhnt sein, aber ich bin nicht – nein, ganz eindeutig nicht – fett!«

Sarah fand, dass Edwina streng genommen auch nicht direkt dünn war.

Sie sah sich die anderen beiden Briefe an, deren Wörter aus Zeitungen ausgeschnitten und zusammengeklebt waren. Sie waren noch knapper; anscheinend hatte der Absender keine Lust gehabt, viel zu schnippeln. »RAUS ODER STERBT! ES WIRD BLUT FLIESSEN! NIEDER MIT DEN REICHEN!«

»Nieder mit den Reichen?«, las Jack vor. »Das habe ich ja schon seit Jahren nicht mehr gehört.«

»Genau«, sagte Oswald. »Ich dachte, das ist nur ein Scherz, wissen Sie? Von einigen dieser neuen Aktivisten, die zu viel Zeit haben und den Landadel nicht ausstehen können. Aber dann sind sie eingebrochen und … Na, Sie wissen ja.«

Sarah sah, wie Oswald und Edwina einen besorgten Blick wechselten. So unerschrocken sie sich auch gaben, jagten ihnen diese Drohungen doch Angst ein.

»Sicher«, sagte Jack. »Sarah hat mir erzählt, was Sie in dem Museum gefunden haben.«

»Museum?«, rief Oswald. »Das ist kein Museum, mein Guter. Museen gibt es wie Sand am Meer. Wir haben hier ein Odditorium! Das einzige im ganzen Land!«

»Ich schlage Folgendes vor«, begann Jack und stellte seinen Sherry ab, von dem er keinen Tropfen getrunken hatte. »Sie zeigen mir, was in dem, äh, Odditorium passiert ist. Und in der Zwischenzeit schaut sich Sarah die Briefe genauer an.«

»Eine ausgezeichnete Idee! Ich bringe das hier nur rasch in die Küche zurück …«

Oswald griff nach der Flasche.

»Lass nur, Schatz«, sagte Edwina mit eisigem Blick. »Ich räume das weg.«

Sarah sah, dass Oswalds Unterlippe bebte. Dann nickte er fügsam und legte eine Hand auf Jacks Schulter.

»Nach Ihnen, mein Guter«, sagte er.

Anschließend verließen die beiden den Raum.

5. Der Tatort

»Nur noch ein paar Zimmer, Jack – stehen Sie das noch durch, alter Knabe?«, fragte Oswald voller Stolz. »Viele Leute kommen nicht mal bis hierher!«

»Kann ich mir vorstellen.«

»Manchmal sehe ich von unserem Schlafzimmerfenster aus, wie sie zu ihren Bussen zurückflitzen!«

»Tja, das ist doch der Zweck des Ganzen, oder nicht? Ihnen Angst zu machen?«

»Da treffen Sie den sprichwörtlichen Nagel auf den Kopf«, bestätigte Oswald, der eine schmale Treppe hinaufging, die von den Kerkern nach oben in die Burgruine führte.

Jack folgte ihm, wobei er noch die Eindrücke aus den bizarren »Schreckenskammern« verarbeitete, die Oswald ihm so stolz gezeigt hatte.

Ein Jammer, dass Sarah nicht mitgekommen war. Aber sie hatten vorher besprochen, dass Sarah die Zeit nutzen sollte, um zu erfahren, was Edwina wusste … und was nicht.

Oswald hielt eine Tür in einem gotischen Mauerbogen auf. Jack ging hindurch – und fand sich in einem langen Korridor wieder, der zum Herrenhaus aus dem achtzehnten Jahrhundert gehörte.

»Ein ziemliches Labyrinth, nicht wahr?«, sagte Oswald. »Die Hälfte der Ausstellung ist in dem neuen Haus, aber der Rest befindet sich noch in der alten Burg. Bei der Führung geht es von einem Gebäude zum anderen – nach oben, wieder nach unten und dann den Weg zurück.«

»Ich muss gestehen, dass ich die Orientierung verloren habe.«

»Gut so! Das macht es ja gerade so spannend!«

»Sie wohnen aber im Haupthaus?«, fragte Jack.

»Die meiste Zeit, ja. Nur unser, äh … Ehegemach ist oben im Burgturm.«

»Sehr romantisch.«

»Aber verflucht kalt, kann ich Ihnen sagen!«, entgegnete Oswald, der durch den Korridor vorausging. »Hier entlang!«

»Ich nehme an, diejenigen, die sich an der Ausstellung zu schaffen machten, haben sich hier ausgekannt«, mutmaßte Jack.

Oswald blieb nachdenklich stehen.

»Hmm. Verdammt, daran habe ich gar nicht gedacht! Sie könnten recht haben.«

»Also, wer würde sich hier gut auskennen?«, fragte Jack. »Wie viele Angestellte haben Sie?«

»Ha! Angestellte? Sie machen wohl Witze!«

»Haben Sie überhaupt kein Personal?«

»Nein. Edwina macht den Empfang, immerzu lächelnd und charmant; und ich bin der Haustechniker und das Mädchen für alles.«

»Nun, wer diese Schilder und die Schmierereien hinterlassen hat, muss sich recht wohl dabei gefühlt haben, nur mit einer Taschenlampe durch die Kerker zu wandern, denken Sie nicht auch? Der oder die muss mit den Räumlichkeiten hier vertraut sein.«

»Hmm, ich schätze schon«, pflichtete Oswald bei.

»Was ist mit Ihrem Bruder?«

»Baby? Unsinn. Ich meine – warum sollte er?«

»Aber er kennt sich hier aus?«

Oswald wurde bei dem Gedanken sichtlich unwohl. »Na ja, wir sind beide hier aufgewachsen. Aber Baby? Großer Gott, nein! Das ist unmöglich.«

»Ich weiß ja nicht, Oswald. Bei solchen Vorfällen ist alles denkbar.«

Oswald schüttelte den Kopf. Offenbar hielt er die Idee für vollkommen abwegig. Dann drehte er sich um und führte Jack durch einen weiteren verstaubten Korridor, bis sie eine Tür erreichten, auf der »Moderne« stand.

Wir verlassen jetzt also die Epochen des Köpfens und Hängens, dachte Jack.

Er beobachtete, wie Oswald nach oben griff und ein Spinngewebe von der Tür entfernte.

»Dieser Raum ist quasi eine Zugabe und sehr beliebt.«

»Wie viel nehmen Sie für die komplette Führung?«, fragte Jack.

»Einen Zehner pro Person, für Kinder die Hälfte.«

»Sie lassen Kinder in die Kerkerausstellung?«

»Ich könnte sie nicht davon abhalten, selbst wenn ich wollte«, antwortete Oswald. »Es muss natürlich ein Erwachsener bei ihnen sein. Das Komische ist übrigens, dass sich die Kinder und Jugendlichen heutzutage nicht mehr so leicht erschrecken lassen. Oft lachen die sich schlapp, wenn sie rausgelaufen kommen.«

»Das würde ich eher für eine nervöse Reaktion halten«, meinte Jack.

Da allerdings im Fernsehen so oft Zombies und Vampire und zudem eimerweise Blut gezeigt wurden, konnte es auch gut möglich sein, dass Oswalds Ausstellung im Vergleich dazu recht lahm wirkte.

»Hmm, diese Erklärung ist mir noch nie in den Sinn gekommen«, sagte Oswald, öffnete die Tür und ging beiseite, um Jack den Vortritt zu lassen. »Ta-daah!«

Jack ging in das Zimmer und blickte sich um.

Nichts hatte ihn auf das vorbereitet, was er hier zu sehen bekam.

»Nicht schlecht, was?«, fragte Oswald.

Jack drehte sich zu Oswald, der von einem Ohr zum anderen grinste.

Exzentrisch, dachte Jack. Dieses Wort würde ich wählen, wollte ich es höflich ausdrücken. Ja, keine Frage: exzentrisch.

Er schaute sich wieder in dem »Moderne«-Raum um. Der stand voller Wachspuppen, deren Kleidungsstücke aussahen, als handelte es sich um ausrangierte Klamotten eines Secondhandshops. Männer in Anzügen, Frauen in Fünfzigerjahre-Kleidern, Soldatengruppen, eine Handvoll politisch recht unkorrekt gekleideter Herren aus dem Nahen Osten, die an Statisten aus Lawrence von Arabien erinnerten …

Im Zentrum stand eine Gruppe von vier Männern in schwarzen Anzügen: Drei von ihnen hatten Gitarren, und der vierte saß an einem Schlagzeug.

Das sind doch nicht …?, fuhr es Jack durch den Kopf. Nein, das können sie nicht sein! Oder …?

»Lassen Sie mich raten. Die Beatles?«

»Volltreffer!«, rief Oswald strahlend. »Die Modelle sind so gut – da erkennt man sie gleich, nicht? Sie haben auch ein kleines Vermögen gekostet!«

Die Besucher, die bis hier durchhielten, dürften spätestens beim Anblick von John, Paul, George und Ringo – mit den mottenzerfressenen Haaren, den Glasaugen und nackten braunen Füßen – die Flucht ergreifen. Dessen war sich Jack sicher.

»Ich vermute, dass Sie hier ein Problem mit Ungeziefer haben«, sagte er.

»Woher wissen Sie das, alter Knabe? Die Ratten wollen Paul partout nicht in Ruhe lassen.« Oswald schnaubte. »Dabei ist er doch für alle der Lieblingsbeatle.«

»John scheint ganz gut überlebt zu haben.«

»Den mögen sie anscheinend nicht, was ich ihnen nicht verdenke. Für mich war der auch nie was. Zu verflucht politisch. Dieser ganze Unsinn über den Weltfrieden! Kommen Sie, es gibt noch viel mehr zu sehen.«

Sarah lehnte sich auf dem ausgeblichenen Sofa zurück und beobachtete, wie Edwina Kaffee in angeschlagene Becher schenkte.

Die Frau sah müde und angespannt aus, hielt sich aber tapfer.

Bisher hatte sie jede von Sarahs Fragen geradeheraus beantwortet.

»Also gab es in jüngster Zeit keine Veränderungen auf dem Anwesen, die jemanden gegen Sie aufgebracht haben könnten?«, fragte sie und nahm den Kaffee, den Edwina ihr reichte.

»Nein«, antwortete Edwina. »Ich meine, wir haben einige Farm-Arbeiter, die drüben in den Cottages wohnen, aber um die kümmern wir uns anständig. Sonst hätten wir ja überhaupt kein Einkommen.«

»Demnach bringt das Museum nicht viel ein?«

»Ach, so gut wie gar nichts. An manchen Tagen kommt kein Mensch.«

»Offen gesagt – ich habe geglaubt, Sie hätten schon vor Jahren zugemacht.«

»Bei Gott, das wäre auch besser gewesen«, meinte Edwina. »Wir können uns nicht mal Werbung leisten.«

»Sie könnten eine Website einrichten.«

»Oswald glaubt nicht an das Internet.«

»Aha«, sagte Sarah.

»Er hält es für eine kurzlebige Modeerscheinung.«

Sarah bemühte sich, ernst zu bleiben; sie nahm ihren Schreibblock und machte sich eine Notiz.

»Was ist mit dem Dorf? Fällt Ihnen da jemand ein, der etwas gegen Sie haben könnte?«

Edwina schüttelte den Kopf. »Nein. Wir stehen allerdings bei der Hälfte aller Kaufleute und Handwerker in Cherringham in der Kreide.«

»Käme einer von denen infrage?«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass der Geschäftsführer von Costco einen Rachefeldzug gegen uns startet. Sie etwa?«

»Was ist mit den Besuchern? Ist Ihnen jemand besonders aufgefallen?«

»Sie meinen – abgesehen davon, dass die Leute Geld dafür bezahlen, Oswalds Odditorium zu sehen?«

Sarah lächelte.

»Da war diese schreckliche Frau von dem Maklerbüro.«

»Aha? Meinen Sie Cauldwells?«

»Genau. Eine junge Frau mit so einem albernen ausgedachten Namen.«

»Ich wusste gar nicht, dass dort eine Frau arbeitet.«

»Anjii: So hieß sie. Ein ›J‹ und zwei ›I‹. Die kreuzte vor ein paar Wochen hier auf und ist wie ein Raubtier durchs Haus geschlichen. Oswald trottete kichernd wie ein Kind hinter ihr her, und die Zunge hing ihm bis zum Boden.«

»Weshalb war sie hier?«

»Sie sagte, sie habe einen Kaufinteressenten und wolle eine ›Schätzung‹ machen.«

»Hat sie wirklich einen?«

»Falls ja, hat sie mir nicht gesagt, wer es ist. So oder so würde Oswald nie verkaufen. ›Das königliche Blut von England fließt durch dieses Haus‹, bla, bla, bla.«

Sarah nahm die Briefe wieder auf und schob sie über den Tisch zu Edwina. »Was ist mit der Handschrift? Erkennen Sie die?«

»Nein.«

»Der Ton dieser Brief klingt für mich politisch. Engagiert sich einer von Ihnen in der Politik oder unterhält Beziehungen zu irgendwelchen großen Unternehmen?«

»Ha! Ich wünschte, es wäre so!«

»Aktien vielleicht?«

»Längst verkauft.«

»Keine Pläne fürs Fracking? Für den Anbau von genmanipuliertem Getreide oder Gemüse?«

Sarah sah, wie Edwina erneut den Kopf schüttelte. »Schön wär’s! Wo soll ich unterschreiben?«

»Und keiner von Ihnen wurde in jüngster Zeit in der Presse erwähnt? Kein Anlass, der Sie irgendwie in Zusammenhang mit einem regionalen Problem bringt? Vielleicht Missgunst wegen Ihrer Klassenzugehörigkeit?«

»Wir leben hier extrem ruhig und abgeschieden, Sarah.«

Sarah machte sich noch ein paar Notizen und wählte einen neuen Ansatz.

»Was ist mit Rufus?«, fragte sie. »Als wir ihn vorhin sahen, wirkte er ziemlich wütend.«

»Rufus ist immer wütend.«

»Könnte er die Briefe geschickt haben?«

»Es sieht nicht nach seiner Handschrift aus.«

»Er kann jemand anders gebeten haben, sie zu schreiben. Warum war er wütend?«

Sarah bemerkte, dass Edwina darüber nachdachte, wie sie darauf antworten sollte.

Na, allmählich kommen wir weiter!

»Okay, was ich Ihnen jetzt erzähle, muss unbedingt unter uns bleiben«, sagte Edwina.

»Natürlich.«

»Oswald hatte Rufus zu uns eingeladen, weil er ihn um ein Darlehen bitten wollte.«

»Lassen Sie mich raten. Rufus hat abgelehnt.«

»Er ist in die Luft gegangen! Geriet vollkommen außer sich, hat getobt und Oswald mit sämtlichen Schimpfwörtern bedacht, die es gibt.«

»Ja, er sah reichlich aufgebracht aus, als wir ihn trafen«, sagte Sarah. »Darf ich fragen, um wie viel Oswald ihn gebeten hat?«

»Hunderttausend.«

Na, das ist doch mal ’ne runde Summe, dachte Sarah.

»Hat Rufus denn so viel Geld?«

»Oh ja!«

»Ich dachte, er hat nichts geerbt.«

»Er hat ein bisschen Kleingeld bekommen, als Oswalds Onkel ins Gras biss«, erzählte Edwina. »Ihm tat Rufus leid, weil er den Mist hier nicht geerbt hatte! Und dann hat Rufus es ziemlich gut angelegt.«

»Aber weshalb bitten Sie ihn? Können Sie nicht zur Bank gehen und einen Kredit aufnehmen?«

»Fragen Sie das im Ernst? Nennen Sie mir eine Bank, bei der wir noch keine Schulden haben!«

»Oh!«

»Und eine der Banken fordert gerade ihr Geld zurück. Das ist alles so unangenehm! Ja, wenn wir nicht bis Ende des Monats zahlen, verlieren wir alles.«

»Meinen Sie das Haus?«

»Auch das Land.«

Sarah starrte Edwina FitzHenry an.

Die zuckte mit den Schultern. »Jedenfalls war Rufus unsere letzte Hoffnung. Wenn wir kein Geld auftreiben, und zwar eine ganze Menge, heißt es spätestens in zwei Wochen: Bye, bye, Combe Castle!«

»Verstehe«, sagte Sarah.

Doch in Wirklichkeit verstand sie es nicht.

Warum machten die zwei sich solche Gedanken über die Drohbriefe, wenn sie bald noch nicht einmal ein Dach über dem Kopf haben würden?

Hier läuft noch etwas anderes.

Etwas, das Oswald und Edwina FitzHenry ihnen nicht erzählten.

6. Mancher Eindruck trügt

Jack glaubte, dass er alles gesehen hatte.

Bis er das letzte Zimmer in Oswald FitzHenrys Odditorium betrat.

Es war eher ein Saal, der sich mindestens über die halbe Breite des gesamten Gebäudes erstreckte. Doch nicht die Größe erschreckte ihn, sondern vielmehr das Gefühl, schon mal hier gewesen zu sein.

Und das war er in gewisser Weise auch.

Denn in dem Raum stand eine Nachbildung des uralten Steinkreises von Mabb’s Hill, der sich direkt außerhalb von Cherringham befand. Alles war fast in Originalgröße wiedergegeben, allerdings bestand hier alles aus mottenzerfressener Leinwand und angegriffenem Holz.

Jack war schon oft genug auf Mabb’s Hill gewesen, um es auf Anhieb zu erkennen.

Aber so wie hier hatte es dort oben noch nie ausgesehen.

Der Steinkreis war von recht angegriffenen Wachsfiguren bevölkert.

Einige von ihnen – sie waren wie viktorianische Gentlemen gekleidet – standen am Rand der Anlage: Sie gestikulierten wild oder hatten ihre Hüte erhoben und zeigten aufgeregt auf das Zentrum des Geschehens.

In der Mitte des Steinrings lagen zwei Männer auf dem Boden, die schwarze Hosen, weiße Hemden und Hosenträger anhatten. Die Hemden waren rot vor Blut, und jeder der beiden Männer hielt eine Pistole in der Hand.

Hinter ihnen standen zwei weitere Wachsfiguren, die an die uralten Steine gelehnt waren. Sie trugen Anzüge und schwere Wintercapes, waren ebenfalls bewaffnet und offensichtlich auch schwer verwundet: Ihre Westen waren von geradezu lächerlich großen Mengen Blut durchnässt.

Jack erblickte vor der Szenerie ein verblichenes Holzschild, auf dem geschrieben stand:

Das legendäre Duell auf Mabb’s Hill im Dezember 1898! Lord Basil FitzHenry zahlt den höchsten Preis für die Verteidigung seiner Ehre!

»Na, Detective«, sagte Oswald. »Bitte schön: ein echter Tatort, den Sie untersuchen dürfen!«

Jack lachte. »Ich schätze mal, hier haben Forensiker keine große Chance.«

Er ging in den nachgebildeten Steinring hinein und sah sich die »Schussopfer« nacheinander an.

»Tja, den Wunden nach zu urteilen, würde ich sagen, diese drei überleben, wenn sie rechtzeitig in ein Krankenhaus gebracht werden.«

»Und?«

»Der hier ist hinüber. Sauberer Kopfschuss.«

»Bravo!«, rief Oswald. »Möchten Sie raten, was passiert ist?«

»Nein, das erzählen Sie mir lieber«, antwortete Jack. »Ich bezweifle, dass mir etwas einfällt, das es mit Ihrer Familiengeschichte aufnehmen kann.«

»Wie wahr!«, sagte Oswald. »Das war schon eine Cause célèbre seinerzeit. Auf Seite zwei in der Times immerhin. Passiert war Folgendes: Mein glückloser Urgroßvater, Lord Basil, der nun mit einer Kugel im Kopf hier liegt, genoss ein recht aufwendiges Leben dank eines riesigen Vermögens, das sein Vorfahre Ralph einst als Freibeuter in Ostindien angehäuft hatte.«

Oswald umschritt das große Diorama und genoss es sichtlich, die Geschichte zu erzählen.

»Übrigens versäumte er auch keine Gelegenheit, sein königliches Blut zu erwähnen. Eines Nachts, als er reichlich angetrunken war, spottete ein nicht minder betrunkener Percival Pelham über Lord Basils oft geäußerte Behauptung, royaler Abstammung zu sein. ›Königliches Blut – von wegen!‹, rief dieser Mann und lachte auch noch.«

»Ich glaube, ich kann mir vorstellen, was als Nächstes passierte.«

»Ja, Basil forderte Pelham zum Duell. Das fand am nächsten Morgen bei Sonnenaufgang auf Mabb’s Hill statt. Beide Männer und ihre Sekundanten waren laut Zeugenaussagen noch so betrunken, dass sie kaum stehen konnten. Auf Kommando feuerten die Duellanten ihre Pistolen ab, schossen aber so weit daneben, dass sie ihre eigentlichen Ziele verfehlten und stattdessen die zwei Sekundanten trafen!«

Jack lachte. Auch wenn er anfänglich Zweifel gehabt hatte – das war wirklich eine herrlich verrückte Geschichte.

»Die schwer verwundeten Sekundanten glaubten, dass absichtlich auf sie geschossen worden war, und feuerten sofort zurück. Sir Percival wurde verletzt, doch der arme Lord Basil war auf der Stelle tot.«

Jack schüttelte den Kopf. »Waffen und Alkohol sind nie eine gute Kombination. Sie erwähnten, dass Lord Basil reich war. Was wurde aus seinem Geld?«

»Tja, genau das ist der Haken«, sagte Oswald. »Der große Mann starb so plötzlich und so jung, dass er noch kein Testament gemacht hatte. Und er hatte auch nirgends notiert, wo er seine ganze Kohle angelegt hatte.«

»Heißt das, sein Vermögen ist einfach verschwunden?«, fragte Jack überrascht.

»Leider ja«, antwortete Oswald betrübt. »Ein Riesenjammer ist das. Hätten wir auch bloß einen Bruchteil von dem, was damals verschwand, wären wir fein raus.«

»Pech«, sagte Jack kopfschüttelnd. »Aber es muss doch irgendwo sein.«

»Ja, nur wo, Jack, wo? Und hier endet die Führung! Wir gehen durch die Bibliothek zurück, wenn es Ihnen nichts ausmacht. Ich glaube, ich habe da gestern nach dem Essen noch eine halb volle Flasche von einem ziemlich passablen Cabernet stehen lassen.«

Er zwinkerte Jack übertrieben zu, drehte sich um und ging einen anderen Korridor hinunter. Jack folgte ihm.

Ihm blieb sowieso nichts anderes übrig, denn ansonsten würde er hier tagelang umherirren …

Sarah war eben zu der Erkenntnis gelangt, dass sie alle Informationen bekommen hatte, die Edwina ihr geben konnte, als die Türglocke läutete.

Edwina stand auf und eilte ans Fenster, um hinunter zur Einfahrt zu sehen.

»Großer Gott, Besucher!«

Sarah ging zu ihr und erblickte einen Minibus, aus dem eine Gruppe kichernder Mädchen mit Handys und Kameras stieg.

»Ich kümmere mich lieber um die«, sagte Edwina und ging zur Tür. »Nehmen Sie sich bitte selbst noch einen Kaffee.«

Sarah steckte die Mappe mit den Briefen in ihre Tasche und sah zum Kaffee. Der dürfte inzwischen kalt sein.

Langsam schlenderte sie durchs Zimmer.

Sogar das hier ist wie ein Museum, dachte sie, während sie sich umschaute. Hohe Bücherregale, abgewetzte Sessel und ramponierte Beistelltische. Über dem Kamin hing ein ausgeblichenes Gemälde, das Haus und Burg darstellte – irgendwann im achtzehnten Jahrhundert, schätzte Sarah. Die Gartenanlagen auf dem Bild sahen makellos aus, genauso wie das Haus mit der weißen Steinfassade.

Ganz anders als heute. Sie ging wieder zum Fenster und blickte hinaus. Edwina war nach wie vor mit der Busgesellschaft beschäftigt.

Dann muss ich wohl allein einen kleinen Rundgang machen.

Und so machte sich Sarah auf den Weg aus dem Salon in die übrigen Räume des Hauses …

Zehn Minuten später hatte sie sich bereits zweimal in den endlosen Korridoren des dunklen Herrenhauses verlaufen. Daraufhin entschied sie, lieber nach unten zu gehen und Jack zu suchen.

Die meisten der Türen, die sie zu öffnen versucht hatte, waren abgeschlossen.

Hinter den wenigen offenen befanden sich Schlafzimmer, in denen Möbel und bergeweise Kartons gelagert wurden.

Auf halbem Weg die Haupttreppe hinunter hörte Sarah auf einmal Musik aus einem Korridor.

Sie blieb stehen, kehrte um und ging langsam durch den Korridor. Während sie an einer Tür nach der anderen vorbeikam, wurde die Musik immer lauter.

Pink Floyd? Das wird wohl kaum die Musik von Oswald oder Edwina sein …

An der letzten Tür blieb sie stehen. Hier war die Musik sehr laut.

Sarah klopfte an.

Keine Reaktion.

Sie klopfte etwas kräftiger.

Abrupt verstummte die Musik. Dann ging die Tür auf.

Vor ihr stand ein großer, hagerer Mann in T-Shirt und Jeans, barfuß und mit langem schwarzem Haar.

»Ja?«, fragte er.

Sarah trat zurück, als ihr der Marihuana-Mief aus dem Raum entgegenwehte.

»Entschuldigung, ich wusste nicht, dass hier Angestellte wohnen.«

Der Mann blinzelte sie an, als hätte er länger geschlafen und würde gerade erst richtig wach werden.

»Ich bin doch kein beknackter Angestellter! Ich bin Odysseus«, erwiderte er. »Haben Sie Ihre Gruppe verloren?«

»Nein, ich bin, ähm, zu Besuch«, antwortete Sarah.

»Snap!«

»Wie bitte?«

»Sie sind ein Gast«, sagte Odysseus. »Bin ich auch. Deshalb ›Snap‹, wie bei dem Spiel. Alles klar?«

»Ah, verstehe.« Sarah allerdings verstand gar nichts. »Entschuldigen Sie die Störung. Ich gehe wohl besser wieder.«

»Schade«, sagte er. »Grüßen Sie Ma und Pa von mir.«

Er drehte sich um.

»Moment mal. Sind Sie der Sohn der FitzHenrys?«, fragte Sarah.

»Sohn und Erbe«, antwortete er und drehte sich wieder zu ihr um. »Ich Glückspilz, was? Ich bin direkt aus der großen Stadt hergeeilt, um meinen alten Erzeugern in ihrem Stress beizustehen.«

»Die beiden haben Sie nicht erwähnt.«

»Wahrscheinlich vergessen. Die lassen allmählich nach, und sich Sachen zu merken war eh nie ihre Stärke. Möchten Sie was trinken? Oder vielleicht was Exotischeres?«

»Nein danke«, erwiderte Sarah. »Bleiben Sie noch einige Tage hier? Ich würde gerne noch mal mit Ihnen reden, wenn Sie ein bisschen weniger …«

»High bin?«

»Richtig.«

»Na, viel Glück, wenn Sie den Moment abpassen wollen! Sind Sie von der Bank?«

»Nein.«

»Oh schade. Ich dachte, Sie beraten die vielleicht. Auf meinen verdammten Ratschlag hören sie ja nicht.«

»Der wäre?«

»Verkaufen, und zwar pronto! Das Loch hier aufgeben und sich was Kleines in der Sonne kaufen: ein Stück vom Paradies. Und dann den ganzen Tag Rum schlürfen, Glückstabak rauchen und zugucken, wie das Leben vorüberzieht.«

Sarah sah ihm an, dass er hinüberzudämmern begann.

»Tja, das sind wohl gute Ratschläge für uns alle. Das meiste jedenfalls. Hat mich gefreut, Sie kennenzulernen Odysseus. Lassen Sie uns bald mal wieder miteinander reden.«

Mit diesen Worten ging sie den Korridor wieder hinunter, um nach Jack zu suchen.

Nichts in diesem Haus ist, was es scheint, dachte sie. Kein Wunder, dass es Odditorium heißt: ein Ort voller gruseliger Kuriositäten.

7. Gedankenaustausch im Ploughman

Obwohl es immer noch früh am Tag war, schlug Jack vor, dass sie alles im Ploughman besprachen.

»Irgendwie sprudeln die Ideen in dem Pub besser«, sagte er und bog auf den Parkplatz ein.

»Da spricht der wahre Brite und Pub-Liebhaber!«

Jack lachte. Sarah wusste, dass er es gerne hörte, wenn sie in irgendeiner Weise erwähnte, wie gut er sich in diesem Cotswolds-Dorf eingelebt hatte.

Wenig später saßen sie an einem Ecktisch, jeder mit einem Pint vor sich, und Jack breitete die Drohbriefe auf dem Tisch aus, die Sarah sich von den FitzHenrys ausgeliehen hatte. Im Ploughman war erstaunlich viel los. Der erste frostige Abend machte einen Pub-Besuch für die Einheimischen offenbar besonders reizvoll.

»Okay, Detective«, sagte Jack und tippte auf die Briefe. »Was fällt dir auf?«

Sie nahm die Briefe auf und blätterte sie durch. »Tja, die handgeschriebenen sehen komisch aus. Große Druckbuchstaben? Ich weiß nicht … Das kommt mir eigenartig vor. Und die hier …«

Sie hob die beiden Briefe hoch, die in klassischer Erpressermanier aus Zeitungsbuchstaben zusammengeklebt waren.

»Solche Briefe kenne ich bisher, offen gesagt, nur aus dem Fernsehen«, fuhr sie fort.

Jack lachte. »Etwas sehr altmodisch, hmm? Da war jemand am Werk, der noch nicht mitbekommen hat, dass anonyme E-Mails genauso effektiv wären.«

»Es sei denn, er wusste, dass der Adressat dieser Drohungen keine E-Mails empfängt.«

»Stimmt.«

Sarah sah Jack an. »Was bedeutet, dass es jemand sein muss, der von Oswalds Abneigung gegen Technik weiß. Kein Internet, keine E-Mails, also benutzt man den Postweg.«

»Genau. Das ist gut zu wissen, und -«

»Warte mal kurz, Jack. Bist du wirklich der Ansicht, wir sollten uns mit dieser Sache eingehend beschäftigen? Ihnen ernsthaft helfen?«

Er blickte sich im Pub um. »Warum nicht? Verbrechenstechnisch ist nicht viel los …«

»Und bei mir im Büro auch nicht. Aber das wird nach den Feiertagen wieder anders.«

Jack trank einen Schluck von seinem Bier. »Und wenn es uns nette Unterhaltungen bei einem Pint beschert, warum sollen wir dann nicht den ›royalen‹ FitzHenrys helfen?«

Nun musste Sarah lachen. »Einverstanden. Also ist es jemand, der sie kennt. Und …«

Sie nahm die Umschläge auf.

»Die Poststempel. Zwei aus London, einer aus Oxford, einer aus … Bourton-on-the-Water.«

»Und was heißt das deiner Meinung nach?«

Sie hatte das Gefühl, dass Jack es vor allem genoss, ihr zuzuhören, wenn sie einen Fall zu lösen versuchte, zumal sie es inzwischen so gut konnte. Angesichts der mageren Beweise konnte sie jetzt allerdings nur Mutmaßungen anstellen und natürlich …

Schlüsse ziehen!

Die klassische Detektivarbeit. Bei dem Gespräch hier waren mal wieder Holmes und Watson herauszuhören.

»Na gut«, fuhr Sarah fort. »Wir haben entweder mehrere Leute an unterschiedlichen Orten, die sie loswerden wollen …«

»Oder?«

»Oder jemanden, der sich eine Menge Mühe gibt, die Herkunft der Briefe zu verschleiern. Möglicherweise ist er ab und zu beruflich in London.«

»Gut. Aber was ist mit diesem?«

Jack wedelte mit dem Umschlag aus Bourton-on-the-Water.

»Das ist ganz in der Nähe.«

»Weiß ich. Ein putziger Ort.«

»Vielleicht hatte der Absender keine Zeit für einen Abstecher nach London.«

»Darauf würde ich auch tippen. Und die Drohungen sind ein bisschen schlampig verfasst.«

»Ich liebe das!«, sagte sie. »Diese Briefe, die Umschläge … alles Teile eines Puzzles.«

Er grinste. »Macht Spaß, was? Und ist dir die Druckschrift bei den handgeschriebenen Briefen aufgefallen?«

»Was ist damit?«

»Sieh dir die Briefe an. Mir kommt es vor, als hätte jemand mit links geschrieben, der eigentlich Rechtshänder ist.«

»Ja, du hast recht! Also ging derjenige davon aus, dass seine richtige Handschrift erkannt würde.«

»Und die ausgeschnittenen Buchstaben aus der Zeitung? Alle dieselbe Type, meistens sogar dieselbe Schriftgröße. Der Verfasser hat demnach nur eine Zeitung benutzt.«

Sarah betrachtete die Briefe noch einmal. »Sieht nach dem Evening Standard aus. Allerdings bezweifle ich, dass uns das weiterhilft.«

»Nein, aber du hast wieder mal sehr schnell erkannt, was wir hier haben.«

Dann schaute Jack zur Seite, als würde er die Gäste im Ploughman mustern. Die Leute unterhielten sich, erzählten Geschichten, und einige machten sich bereit für den Heimweg durch die Kälte.

Sarah wusste natürlich, dass Jack in Wahrheit nachdachte.

Schließlich schien er aus seinem geheimnisvollen Tagtraum zu erwachen und sah wieder Sarah an.

»Wenn es mir ernst wäre … mit den Drohungen, würde ich mit größerer Sorgfalt vorgehen.«

»Glaubst du, die Drohbriefe sind nicht ernst gemeint?«

»Das behaupte ich nicht. Aber da ist noch etwas anderes an dieser Sache – abgesehen von den Hinweisen, dass es jemand ist, der die mittellosen FitzHenrys kennt.«

Sie trank einen Schluck von ihrem Bier und überlegte. Da ist auch mehr als bloß diese Briefe und der Vandalismus.

Sie füllte die Leerstellen aus.

»Wir müssen mehr herausbekommen.«

Jack grinste breit. »Ganz genau.«

»Okay, ich vertiefe mich mal in die Geschichte des Anwesens. Mal sehen, was wir bisher nicht wissen.«

»Und überprüf bitte auch diese These, dass sie irgendwie mit einem der Königsgeschlechter verwandt sind.«

Sie lachte. »Mach ich!«

»Und ich statte Baby … Rufus FitzHenry einen Besuch ab. Mich interessiert, was er von alledem hält.«

»Er erfüllt jedenfalls unsere Kriterien: Er kennt Oswald, ist nicht froh darüber, dass die beiden im Herrenhaus wohnen – und er findet blind durchs ganze Gebäude.«

»Stimmt. Ich fahre gleich morgen früh bei ihm vorbei.«

»Und wie wäre es, mal bei Cauldwells vorbeizusehen und nachzufragen, wer Combe Castle kaufen will?«

»Hast du Lust, das zu übernehmen?«

»Einen Makler in die Mangel nehmen? Kann es noch besser werden?«

»Wohl nicht«, stimmte Jack lachend zu. »Und wie wäre es mit einem Abendessen morgen im Spotted Pig, damit wir uns gegenseitig auf den aktuellen Stand bringen können? Wenn wir uns schon reinknien, sollten wir auch die schönen Seiten der Arbeit auskosten.«

»Daniel und Chloe werden sich freuen, mal nichts Gesundes essen zu müssen. Ich lasse sie eine Pizza bestellen.«

Jack holte tief Luft.

Komisch, dachte Sarah, wie er in solchen Momenten auflebt. Da verbringt er ansonsten seine Zeit ganz ruhig an und auf dem Fluss, doch sobald er sich in einen Fall verbeißt, ist für ihn alles wie ein unterhaltsames Spiel.

Und dann fiel ihr ein …

Für mich gilt das ja auch!

Sie tranken ihr Bier aus und verließen den Ploughman, da die Pläne für den morgigen Tag standen.

8. Wahrheit und Lüge

Am nächsten Tag fuhr Jack nach seinem Spaziergang mit Riley wieder nach Combe Castle.

Nur bog er diesmal direkt am Anfang der Zufahrtsstraße zur verfallenen Burg scharf links ab und nahm die Abzweigung zum Dower House – dem kleinen Cottage auf einem fernen Hügel, das man nur sah, wenn man wusste, worauf man achten musste.

Nach der gestrigen Begegnung mit Rufus wusste Jack nicht recht, was er von dem entrechteten Bruder zu erwarten hatte.

Ein unerschöpflicher Quell der Heiterkeit ist er schon mal nicht, dachte er.

Die enge Straße führte an einem kleinen Waldstück vorbei, wo Jack jemanden an einem Baum lehnen sah. Der Mann blickte in Richtung der gerade aufgehenden Sonne und hielt etwas in der Hand.

Als Jack näher kam, drehte sich der Mann um, und Jack erkannte, dass es sich bei dem Ding in seiner Hand um eine ziemlich überdimensionierte Haschpfeife handelte. Sarahs Beschreibung nach musste dies Odysseus sein, der dauerbekiffte Erbe von Combe Castle.

Odysseus schien ein wenig zurückzuweichen, erschrocken von Jacks plötzlichem Auftauchen. Aber dann winkte der Kiffer tatsächlich mit seiner Pfeife!

Jack erwiderte den rauchigen Gruß, indem er eine Hand zum Salut an die Stirn hob.

Was für ein Sohn!

Fängt den Tag in einer lila Wolke an.

Gleich darauf bog der Weg nach rechts, und Jack fuhr auf die Kieszufahrt zum Cottage.

Und sofort bemerkte er einen riesigen Unterschied:

Die braunen Kieselsteine in der Zufahrt hatten die perfekte Größe, sodass Jacks Sprite keine scharfkantigen Brocken aufschleuderte, als er vor dem Cottage abbremste.

Und erst das Cottage selbst! Es war blassgelb gestrichen, mit dunkelbraunen Akzenten, und sah großartig aus. Ein weißer Holzzaun, dessen Latten wie frisch gestrichen glänzten, umgab das Haus und den kleinen Garten.

Äußerst gepflegt.

Um das idyllische Bild abzurunden, kräuselte Rauch aus dem Schornstein.

Während Combe Castle verfiel, war hier alles in einem makellosen Zustand.

Jack machte sich auf Überraschungen gefasst.

Er hielt vor dem niedrigen Zaun, stieg aus und öffnete die Pforte. Auf dem gepflasterten Gartenweg, der ebenfalls in perfektem Zustand war, schritt er zur Haustür.

An der Tür blinkte ein Klopfer in Form eines Widderkopfes. Da keine Klingel zu entdecken war, ergriff Jack den Widderkopf an den Hörnern und klopfte damit zweimal.

Einen Moment später – fast, als wäre er erwartet worden – ging die Tür auf.

Und vor ihm stand Oswalds Doppelgänger, der Jack mit grimmiger Miene betrachtete.

Die herzliche Begrüßung von »Baby« fällt wohl aus.

Und Jack fragte sich, ob der verbannte Bruder überhaupt mit ihm reden würde.

»Rufus, mein Name ist Jack Brennan. Ich hatte gehofft, dass wir uns kurz unterhalten können.«

Rufus stand schweigend in der Tür zu seinem kleinen Heim, als müsste er es gegen Eindringlinge verteidigen.

»Über die Burg, Ihren Bruder -«

»Über diesen Mist!« Rufus schüttelte den Kopf.

»Es gab dort einige Probleme, und ich dachte, es wäre gut zu wissen, was Sie denken.«

»Was ich denke?« Rufus schaute kurz zur Seite und dann wieder zu Jack. »Ich denke, dass die beiden verdammte Idioten sind. Sie können das Anwesen nicht unterhalten, nicht instand halten und sich nicht drum kümmern; sie lassen alles vor die Hunde gehen. Reicht Ihnen das?«

Die prompte Schimpftirade entlockte Jack ein Lächeln.

Diese Brüder sind sich kein bisschen grün.

»Nun ja, es geht darum, dass es Vandalismus und Drohbriefe gegeben hat, und vielleicht könnten Sie helfen.«

Das schien Rufus ins Stocken zu bringen. Wusste er Bescheid? Könnte er gar dahinterstecken?

Andererseits … Jack vermutete, dass die Brüder nur das Allernötigste miteinander beredeten.

»Ach ja? Da fällt alles in sich zusammen – im wahrsten Sinne des Wortes … Und jetzt Vandalismus?« Rufus lachte. »Was ist denn noch übrig, das man verwüsten könnte? Seine blöden Gummipuppen? Haben Sie die verfluchten ›Pilzköpfe‹ von ihm gesehen? Einige von diesen ›Beatles‹ haben nicht mal Schuhe!«

Wieder lachte Rufus, und Jack musste mitlachen. Das war wirklich eine kuriose Ausstellung.

»Könnten wir uns vielleicht kurz unterhalten? Es mag nichts sein. Oder … wer weiß!«

»Okay, Jack. Sie scheinen mir ein vernünftiger Mann zu sein, jedenfalls nach dem, was ich im Dorf so höre. Wenn Sie sich unterhalten wollen, unterhalten wir uns.«

Endlich gab Rufus seine Blockade der Haustür auf und ließ Jack in sein winziges Cottage.

Innen war alles genauso hervorragend instand gehalten wie draußen: ein schöner dicker Perserteppich auf schimmernden Holzdielen; zwei Lederohrensessel, neben denen jeweils eine passende Messing-Leselampe stand; dunkle Mahagoni-Beistelltische, auf Hochglanz poliert.

Im Vorbeigehen konnte Jack einen Blick in die Küche werfen. Es war eher eine Nische als ein richtiger Raum, allerdings mit Edelstahlgeräten und einer Arbeitsfläche aus schwarzem Marmor.

Bei Rufus war alles sehr gepflegt.

So viel zu genetischen Anlagen, dachte Jack.

»Eine Tasse Tee, Jack?«

»Nein, danke, ich hatte eben erst Kaffee auf meinem Boot. Ich brauche nichts.«

Rufus nickte. »Gefällt es Ihnen, auf einem von diesen Hausbooten zu leben?«

Interessant. Er beginnt die Unterredung, indem er mir eine Frage stellt.

»Für mich ist es prima. Ich habe immer am Wasser gewohnt und viel geangelt. Und es war ein Traum von mir … hierher zu ziehen. Meine Frau und ich …«

Halt!

Obwohl er mittlerweile besser darin war, seine Gedanken nicht zu Katherine abschweifen zu lassen – zu ihrem gemeinsamen Traum, der mit ihrer Diagnose und der rasanten Verschlechterung ihres Gesundheitszustandes platzte –, war er nicht immun dagegen, sich in Erinnerungen an sie zu verlieren.

Und er würde es wohl auch nie sein.

Auf einmal schien es nicht mehr so wichtig zu sein, mit Rufus und dessen schrulligem Bruder zu reden.

Jack atmete tief durch. Rufus stellte keine weitere Frage, und Jack spürte, dass dieser FitzHenry etwas heller war: Der Mann spürte, dass er einen besonderen Nerv getroffen hatte.

Anstatt weiter über das Hausboot zu sprechen, lenkte Rufus das Gespräch auf das eigentliche Thema zurück.

»Also Drohbriefe und Vandalismus?«

Jack war froh über die Ablenkung. Er berichtete zunächst über die Briefe und dann über das Blut und die Pappschilder im Henkersraum.

Rufus nickte.

»Es könnten Jugendliche gewesen sein. Die machen solche Sachen.«

»Ja, das denkt die Polizei auch«, sagte Jack. »Aber ich bin mir nicht sicher. Sagen Sie, verstehen Sie und Ihr Bruder sich gut?«

Nun vollführte Rufus’ Kopf beinahe eine 360-Grad-Drehung, als könnte er nicht fassen, dass Jack ihn so etwas fragte.

»Warten Sie mal, Mr Detective. Sie wollen doch nicht etwa andeuten, dass ich etwas damit zu tun habe!«

Jack hob lächelnd eine Hand. »Nein, absolut nicht.«

Eigentlich wollte er exakt das andeuten. Es war immer gut zu sehen, wie jemand auf eine Anschuldigung reagierte.

»Das ist auch verdammt gut, denn Sie müssen wissen …«

Jetzt lehnte Rufus sich vor, stützte die Unterarme auf seine Beine und faltete die Hände.

Der Mann ist einen Tick zu angespannt, stellte Jack fest.

»Ich halte diese ganze Geschichte mit dem Erstgeburtsrecht für ausgemachten Schwachsinn. Keine Ahnung, was mein Vater sich dabei gedacht hat. Mein verblödeter Bruder darf den Besitz in den Ruin treiben, verarmen und sich gleichzeitig vollkommen lächerlich machen.«

Er löste die Hände und wies mit dem Finger auf Jack, um ihm zu bedeuten, dass er jetzt gut aufpassen solle.

»Wäre der Besitz mir vererbt worden, hätte ich ihn zu einer wahren historischen Stätte gemacht, denn diese Burg ist wirklich geschichtsträchtig! Und ich hätte eine Öko-Farm aufbauen können, um die Ländereien zu nutzen. Ein Teil von ihnen wäre vielleicht auch verpachtet worden, um darauf Milchwirtschaft zu betreiben.«

Rufus lehnte sich selbstzufrieden zurück.

»Es wäre ein Anwesen geworden, auf das man stolz sein könnte.«

Jack nickte. So wie Rufus FitzHenry sein kleines Cottage pflegte, bezweifelte er nicht, dass auch Combe Castle unter Rufus’ Regie gänzlich anders ausgesehen hätte.

»Sicher haben Sie recht«, sagte Jack. »Aber wie die Dinge stehen, hat es immer schon Oswald gehört.«

»Dämliche Traditionen«, murrte Rufus.

Nun lehnte Jack sich vor, als wollte er Rufus etwas fragen, das unter ihnen bleiben musste.

»Was glauben Sie, warum macht das jemand? Hat Ihr Bruder Feinde?«

»Feinde? Na, das sind so ziemlich alle, denen die beiden Geld schulden! Die haben echte Wunder vollbracht, den Namen FitzHenry zum Synonym für unbezahlte Rechnungen zu machen.«

»Stimmt. Aber wer wäre dazu imstande – Drohbriefe, Farbschmierereien und Schweineblut in der Ausstellung?«

Rufus nickte. »Ich weiß es nicht. Allerdings ist mir bekannt, dass sich Makler für das Anwesen interessieren, wahrscheinlich, um es Stück für Stück als Baugrund zu verscherbeln. Natürlich will Oswald mit seinen ›königlichen‹ Träumen nichts davon hören. Und dann ist da noch Pelham.«

»Hmm?«

»Arthur Pelham. Ihm gehört die angrenzende Farm. Sie kennen doch die Geschichte mit dem Duell, oder? Das, bei dem Urgroßvater Basil erschossen wurde. Pelham ist ein Nachfahre des Mannes, mit dem sich unser Ahn duellierte. Da ist immer noch böses Blut, könnte ich mir vorstellen. Ganz zu schweigen von Pelhams Ambitionen, seinen Betrieb auszubauen. Er ist ein sehr ehrgeiziger Farmer.«

»Und Sie? Gibt es kein ›böses Blut‹ zwischen Ihnen und Pelham?«

»Großer Gott, nein! Wegen eines Duells im Vollsuff, das vor über hundert Jahren stattfand? Und was seine Einstellung zu Oswald und der schäbigen Burg angeht, stimme ich ihm voll und ganz zu. Uns allen ginge es besser, würde Oswald verschwinden und …«

Hier brach Rufus ab und besann sich.

»Wie gesagt, Oswald und seine Schreckschraube von einer Frau haben nicht viele Freunde im Dorf.«

»Ja, das habe ich begriffen.«

Außerdem hatte Jack begriffen, dass er Rufus auf die Liste der Verdächtigen nehmen musste, egal, wie hartnäckig der Mann bestritt, etwas mit den Vorfällen zu tun zu haben.

Der verärgerte Bruder fand eindeutig, dass er den Besitz haben sollte, weil er wusste, dass er mehr daraus machen konnte.

Das muss frustrierend sein.

Aber schrieb man deshalb Drohbriefe?

Jack stand auf. »Ich sollte jetzt wohl lieber gehen.«

»Eine große Hilfe war ich Ihnen nicht, schätze ich. Und, ähm, entschuldigen Sie, wenn ich ein bisschen zu sehr geschimpft habe. Der alte Narr bringt mich immer wieder auf die Palme.«

»Ja, sicher.«

Und Jack dachte: Rufus merkt plötzlich, dass er, eventuell unwillentlich, ein bisschen zu deutlich geworden ist.

Und das war gut.

Man soll am Karton rütteln … und dann abwarten, was geschieht.

Denn irgendwas passierte immer.

Jack wandte sich zur Tür. »Ich lasse Sie wissen, was wir herausfinden werden … falls überhaupt etwas.«

Rufus nickte. »Gut. Ich meine, ich habe zwar keinen Respekt vor meinem Bruder, aber dennoch würde ich nicht wollen, dass ihm etwas zustößt.«

»Gewiss«, sagte Jack lächelnd.

Als er zur Tür und dann hinaus zu seinem Sprite ging, fragte er sich, was Sarah wohl gerade in Erfahrung brachte.

Und hoffte, dass sie mehr Glück hatte.

Denn trotz seiner Bedenken, was Rufus’ Unschuld betraf, hatte Jack nicht das Gefühl, auch nur einen Schritt weiter zu sein als vorher.

9. Großstädterinnen

Sarah blickte auf ihre Uhr. Fast eins.

Sie hielt sich im Cotswold Gift Shop auf, und von ihrer Position am Fenster aus hatte sie einen ungehinderten Blick auf Cauldwells Maklerbüro gegenüber.

»Kann ich Ihnen wirklich nicht helfen?«, fragte die Frau am Kassentresen.

»Nein, vielen Dank«, antwortete Sarah über die Schulter und ermahnte sich, die Waren in der Schmuckvitrine genauer zu betrachten. Schließlich hatte sie sich als Tarnung ausgedacht, dass sie Schmuck kaufen wollte. »Es soll ein Geschenk für meine Tochter sein, und es ist so schwer, das Richtige zu finden.«

Erst recht hier, dachte sie. Chloe würde in einer Geschenkboutique in Cherringham nicht mal tot gesehen werden wollen, geschweige denn dort Ohrringe kaufen!

Sarah drehte sich lächelnd um. Ihr war klar, dass sie hier nicht mehr allzu lange stehen konnte.

Und dann sah sie durchs Ladenfenster, wie Cecil Cauldwell sein Büro verließ und sich auf den Weg zu seinem üblichen zweistündigen Mittagessen im Angel machte.

Sarah hatte sich bereits telefonisch vergewissert, dass Anjii da war. Sie hoffte, dass sie der Maklerin – von Angesicht zu Angesicht – den Namen des potenziellen Käufers von Combe Castle entlocken konnte.

Cecil und Sarah kannten sich schon lange, und ihre Wege hatten sich bei mehr als einem Fall gekreuzt.

Nicht, dass er verschlagen war. Er bewegte sich lediglich gerne mal in Grauzonen, sofern er sich davon einen Profit versprach.

Also hatte Sarah ihren Beobachtungsposten im kleinen Laden gegenüber bezogen, um ganz sicher zu sein, dass er nicht in der Nähe war und ihr das Spiel verdarb.

Ein Spiel war es ohne Frage.

Dabei war es normalerweise Jack, der schauspielerte.

Heute jedoch war sie an der Reihe …

Sarah stieß voller Selbstvertrauen die Tür zu Cauldwells auf.

Sich passend für einen bestimmten Zweck zu kleiden half immer. Zurzeit hatte Sarah nur noch ein einziges Geschäftskostüm im Schrank, doch bei den seltenen Gelegenheiten, bei denen sie es trug, fühlte sie sich stets wie die Chefin eines DAX-Unternehmens. Immerhin handelte es sich um eine Agnes-B-Jacke mit passendem Rock, die sie einst in ihrer Londoner Zeit für tausend Pfund gekauft hatte.

Und dieser Stil kam nie aus der Mode.

Sie blickte sich in dem Büro um. Alle Schreibtische waren leer – bis auf einen, an dem eine perfekt gestylte Frau in den Dreißigern vor ihrem Laptop saß.

Sarah erkannte sie von ihrer Onlinerecherche heute Morgen wieder.

Anjii Laker. Ein knallhartes Mädel, glaubte man den Lobeshymnen über diese Londoner Maklerin.

Sarah hatte sich einige Videos angeschaut, auf denen Anjii in voller Aktion auf Tagungen zu sehen war.

Ihr berühmtes Credo »Schließt die Fluchtwege, dann schließt ihr auch den Vertrag« war eine Lektion in den dunklen Künsten des Verkaufs.

Vor zwei Jahren hatte sie bei Cauldwells Büro in Notting Hill angefangen und dort den Umsatz um ein Drittel gesteigert, wie Sarah gelesen hatte. Jetzt war sie in dem Büro von Cherringham, und laut Pressemitteilungen lautete ihr Auftrag, »erstklassige Cotswolds-Objekte zu entdecken und deren Verkaufspotenzial zu steigern«.

Sarah hüstelte. Anjii bemerkte sie, stand auf und kam auf sie zu.

Sarah entging nicht, dass Anjii sie blitzschnell einschätzte.

Jacke, Bluse, Schuhe – sie prüft, in welches Schema ich passe, dachte Sarah. Und sie hat keine Ahnung, dass ich von hier aus nach Hause fahre, um Baked Beans auf Toast zum Mittag zu machen.

»Miss Axelhoff?«

»Miss Laker?«, fragte Sarah.

Anjii reichte ihr die Hand.

»Bitte, nennen Sie mich Sarah.«

»Gern, und sagen Sie bitte Anjii.«

Das war noch so eine Sache, die Sarah von Jack gelernt hatte: Wenn man eine Tarnung benutzte, blieb man beim eigenen Vornamen, weil man den nicht vergaß …

»Wollen wir uns setzen? Kann ich Ihnen einen Kaffee anbieten?«, erkundigte sich Anjii.

»Nein, nichts, danke.«

Sarah folgte ihr in einen Bürobereich mit zwei Ledersofas, Läufern und Bücherregalen. Hier sollten sich die Kunden entspannt fühlen, während mit ihnen darüber gesprochen wurde, gewaltige Summen auszuhändigen.

Anjii wartete, bis Sarah sich gesetzt hatte. Dann nahm sie ihr gegenüber Platz, überkreuzte die Beine und legte sich ihren Notizblock zurecht.

Sarah stellte ihre Handtasche beiseite, dann atmete sie langsam und ruhig ein. Sie hatte einen Plan, jedoch keine Ahnung, ob sie ihn durchziehen konnte.

Anjii lächelte. Sarah erwiderte ihr Lächeln. Anjii selbst sah perfekt aus – und hatte garantiert mehr als ein Kostüm im Kleiderschrank.

Die Frau roch praktisch nach Klasse und Selbstvertrauen.

Tja, ich auch, dachte Sarah und hielt Anjiis Blick stand.

Zumindest heute!

»Also, Sarah, Sie sagten, dass Sie über eine Immobilie reden möchten, die wir betreuen?«

»Ja, über Combe Castle«, antwortete Sarah.

Anjii schrieb sich etwas auf und blickte wieder zu Sarah. »Tatsächlich? Und was genau wäre Ihr Interesse an dem Besitz?«

»Ich interessiere mich genau deshalb dafür, weil ich im Namen des Eigentümers handle. Besser gesagt, im Namen eines der Eigentümer – Edwina FitzHenry.«

Das war nicht mal richtig gelogen.

Sie hatte Edwina heute Morgen angerufen und ihr gesagt, sie wolle »bei Cauldwells vorbeigehen und herausfinden, wer der mysteriöse Kaufinteressent sei«.

»Verstehe«, sagte Anjii. »Das war mir nicht bewusst.«

Sarah lächelte sie süßlich an – als Zeichen dafür, dass sie Anjii diese unverzeihliche Wissenslücke vergab.

Diese Maklerin war ein Hai und erwartete, jeden Fisch im Wasser zu kennen.

»Und wie kann ich Ihnen helfen?«, fragte Anjii.

»Edwina FitzHenry erzählte mir, dass Sie einen Käufer für das Haus und die Ländereien hätten.«

»Es gibt … Interesse. Falls die Immobilie zum Verkauf angeboten wird.«

»Darf ich fragen, wer sich dafür interessiert?«

»Wie ich bereits Mrs FitzHenry sagte, zieht mein Klient es vor, anonym zu bleiben.«

Sarah griff nach ihrer Handtasche, nahm ihr iPad heraus und machte sich eine kurze Notiz. Sie bemerkte, dass Anjii ein klein wenig ungeduldig wurde …

Sehr gut, dachte sie.

»Hat Ihr Klient vor, ein Angebot für den Besitz abzugeben?«

»Wenn gewisse Kriterien erfüllt sind, ja. Angefangen damit, dass die gegenwärtigen Besitzer gewillt sind, die Bedingungen zu besprechen.«

»Die da wären?«

»Mein Klient bat um eine genaue Begutachtung der fraglichen Gebäude«, sagte Anjii. »Die einzigen verfügbaren Pläne sind mindestens hundert Jahre alt und eindeutig unzuverlässig.«

»Verstehe. Ist es nicht recht verfrüht, bereits ein Gutachten in Auftrag zu geben? Bisher gab es noch nicht mal ein Angebot.«

»Hören Sie, Miss Axelhoff, mein Klient beabsichtigt, eine beträchtliche Summe in die Burg zu investieren. Vieles davon wird in eine groß angelegte Renovierung und einige Umbauten gehen.«

»Und wann haben Sie vor, die Begutachtung zu machen?«

Die Maklerin sah sie erstaunt an.

»Nun, das ist bereits geschehen. Als Mrs FitzHenrys Repräsentantin sollten Sie das eigentlich wissen.«

Sarah verbarg ihre Reaktion.

»Edwina erzählte mir, dass Sie bei Ihrem kürzlich erfolgten Besuch ein paar Messungen vorgenommen haben«, sagte Sarah. »Sie äußerte jedoch … Zweifel, dass Sie qualifiziert wären, ein geeignetes Gutachten zu erstellen.«

Sarah lächelte. Nimm dies!

»Na, das ist wohl kaum höhere Wissenschaft. Es mag Ihnen nicht geläufig sein, aber die neuesten Lasergeräte erlauben, dass sogar … nun, selbst Makler alle Daten messen können, die erforderlich sind.«

Sarah nickte höflich.

»Ich nehme an, Sie konnten diese Daten nutzen, um ein 3-D-Modell des Besitzes zu erstellen?«

»Ja, das haben wir tatsächlich.«

»Darf ich es mal sehen?«

»Darf ich fragen, warum?«

»Anjii, ich will ehrlich zu Ihnen sein. Unter uns, Mrs FitzHenry erwägt, Ihnen den Verkauf von Haus und Grund zu übertragen. Sie hat den Eindruck, dass Cauldwells die perfekten … Partner wären.«

Die Frau machte große Augen.

»Wir fühlen uns geschmeichelt, keine Frage.«

»Aber ihre Sorge ist, dass Cauldwells vielleicht nicht über die neueste Technologie verfügen kann, wie sie die Londoner Makler heute benutzen.«

»Das ist schlichtweg nicht zutreffend.«

»Gut zu wissen.«

»Die Software, die wir benutzen, ist auf dem allerneuesten Stand.«

»Schön. In dem Fall bin ich sicher, dass es Ihnen nichts ausmacht, mir das 3-D-Modell zu zeigen.«

Anjii wirkte erschrocken.

»Ich bezweifle, dass Sie damit viel anfangen können. Es sind alles schematische Darstellungen in 3-D; da fällt es schwer, sich zu orientieren.«

Immerhin sagt sie nicht mehr, dass ich es nicht sehen darf, dachte Sarah.

»Ich würde es trotzdem gern versuchen.«

»Wie Sie wollen«, sagte Anjii und stand auf.

Na also, dachte Sarah. Jetzt drücken wir mal die Daumen …

Sarah folgte ihr hinüber zum Schreibtisch. Während die Maklerin ihren Laptop aufklappte, stellte sich Sarah mit ihrem iPad in der Hand lässig neben sie hin.

»Ach, und Mrs FitzHenry hätte gerne eine Kopie des Plans«, sagte Sarah.

»Eine Kopie? Ich glaube nicht, dass das geht. Der potenzielle Käufer hat ihn noch nicht gesehen, weil der Plan eben erst fertiggestellt worden ist.«

»Es wäre sehr beruhigend für die Eigentümer. Und natürlich ist auch Ihnen bewusst, dass die Verkaufsprovision beachtlich sein dürfte, falls Cauldwells der Exklusivmakler wäre.«

»Dennoch …«

Sarah sah, wie Anjii mit sich rang.

»Mrs FitzHenry wäre wirklich sehr dankbar.«

»Na gut«, stimmte Anjii schließlich zu. »Was der Besitzer will, soll er auch haben.«

»Ich habe einen USB-Stick dabei.«

Sarah atmete auf, denn ihr Plan funktionierte. In Wahrheit interessierte sie sich nicht für das 3-D-Modell. Sie war nur hier, weil sie Anjiis Netzwerk-Passwort herausbekommen wollte.

Die Unterhaltung über das Gutachten sollte Anjii dazu bringen, ihren Laptop einzuschalten. Sarah nahm an, dass Anjiis Computer vor fremdem Zugriff geschützt war und jedes Mal beim Booten die Eingabe eines Passworts verlangte.

Und wie es aussah, hatte sie recht gehabt.

»Wie gefällt Ihnen eigentlich Cherringham?«, erkundigte sich Sarah in dem Moment, als Anjiis Finger die Tastatur berührten.

Die Frage hatte die gewünschte Wirkung: Anjiis Hände hielten in ihren Bewegungen inne.

»Es ist sehr … malerisch«, antwortete Anjii, wobei sie das letzte Wort aussprach, als wäre es etwas Unanständiges.

Sarah verfolgte die Finger auf dem Keyboard … und konnte fünf der sechs Zeichen deutlich erkennen. Lediglich bei einer Taste war sie sich nicht ganz sicher.

»Und sehr freundlich, nicht wahr?«, fügte Sarah lächelnd hinzu.

Rasch öffnete sie die Notizen in ihrem iPad und tippte das mutmaßliche Passwort ein, damit sie es nicht vergaß. Dann sah sie wieder zu dem Laptop.

Anjii rief das 3-D-Programm auf und zeigte ihr das Modell von Combe Castle. Als Webdesignerin wusste Sarah genug über die Technik, um Anjii einige Fragen zu stellen, bei denen die Maklerin offenkundig unsicher wurde.

Was Sarah sehr freute.

Sie gab Anjii ihren USB-Stick. Die Maklerin kopierte das Modell darauf und gab anschließend den Stick zurück.

»Danke. Für die Eigentümer wird es sehr beruhigend sein, das zu sehen.«

»Ich bezweifle, dass sie mit dem Modell viel anfangen können.«

»Warten wir’s ab. Aber auf jeden Fall zeigt es, dass Cauldwells technologisch auf der Höhe der Zeit ist, nicht? Und ich gebe Ihnen bald Bescheid, wie wir uns die nächsten Schritte vorstellen.«

Sie holte ihre Handtasche vom Sofa und verabschiedete sich von Anjii, die verwundert schien, dass die Besprechung so schnell endete.

Als Sarah um die Ecke zum Marktplatz bog, kam sie an Cecil Cauldwell vorbei, der zu seinem Büro zurückging.

Sehr viel früher als sonst!

Sarah hatte Glück gehabt.

Ob sie es bei dem Passwort auch haben würde?

10. Uralte Erinnerungen

Jack parkte vor Pelham Grange neben einem mit Heuballen beladenen Toyota-Pick-up, der voller Schlammspritzer war, und schaltete den Motor aus.

Die Fahrt hatte länger gedauert als erwartet.

Der Karte zufolge lag die Pelham-Farm südlich vom FitzHenry-Anwesen, doch bei seiner Ankunft hatte Jack festgestellt, dass es tatsächlich nur die Farm war: Scheunen, Schuppen, Fahrzeuge, Vieh, Melkanlage – aber kein Wohnhaus.

Einer der Arbeiter hatte ihm erklärt, dass Pelhams Grundbesitz aus zwei Teilen bestand. Die eine Hälfte – der Farmbetrieb – lag südlich der FitzHenry-Ländereien, die andere nördlich.

Und das Farmhaus, in dem Arthur Pelham wohnte, befand sich im nördlichen Teil.

Also war Jack wieder losgefahren und hatte unterwegs bei einem kleinen Pub auf dem Hügelkamm haltgemacht, um sich zum Mittag eine Portion Shepherd’s Pie und dazu ein Glas Cola zu gönnen.

Unweigerlich dachte er an seine Rundreise mit Katherine durch diese Gegend. Das war zehn Jahre her, und damals hatten sie nie zweimal überlegt, bevor sie irgendwo auf eine Pie und ein Pint einkehrten …

Anschließend war er noch einmal zehn Minuten gefahren, bis er das Schild zur Pelham Grange sah und in die lange Zufahrt bog.

Nun blickte er an dem Farmhaus hinauf. Es war groß, modern und funktional.

Jack klingelte und wartete.

Ein Mann öffnete kauend die Tür; in der Hand hielt er ein Sandwich.

Arthur Pelham.

Er war groß – über einen Meter neunzig, schätzte Jack. Und obwohl Pelham dem Aussehen nach in den Sechzigern sein musste, war Jack überzeugt, dass sich unter der Jeans und der Barbour-Jacke noch ein muskulöser Körper verbarg.

»Mr Pelham?«

Der Mann schloss die Tür hinter sich. »Richtig. Und Sie sind?«

»Jack Brennan. Ich möchte mit Ihnen über Ihre Nachbarn reden, die FitzHenrys.«

Der Mann blinzelte. »Sind Sie von der Polizei?«

»Nein, ich versuche ihnen nur bei einem kleinen Problem zu helfen, einem Vorfall von Vandalismus auf ihrem Besitz.«

Pelham schüttelte den Kopf. »Da haben Sie den Falschen aufgesucht, Brennan. Ich will den FitzHenrys bei gar nichts helfen. Niemals!«

Pelham ging an Jack vorbei in Richtung Pick-up.

»Bedauerlich. Es könnte hilfreich sein, wenn Sie sich ein paar Minuten für ein Gespräch nehmen, Mr Pelham.«

Der Mann blieb neben dem Wagen stehen. »Haben Sie Bohnen in den Ohren? Wieso soll ich diesen Blödmännern helfen?«

»Weiß ich nicht. Obwohl …«

Jack sah zur Seite und spielte die Karte aus, die er früher als Polizist schon so oft ausgespielt hatte. »Es würde natürlich helfen, jeden Verdacht auszuräumen, dass Sie etwas damit zu tun haben.«

Der Mann hatte eine Hand am Türgriff des Lieferwagens. Auf einmal sah er aus, als würde er jeden Moment die ganze Tür abreißen.

Er war es eindeutig nicht gewohnt, dass man mit ihm spielte.

Jack sah, wie Pelham überlegte. Schließlich nickte er, schüttelte dann den Kopf und öffnete die Beifahrertür seines Toyota-Pick-ups.

»Na gut, springen Sie rein. Sie reden, ich fahre.«

»Ich kann Ihnen nachfahren«, sagte Jack und nickte zu seinem Sprite.

Pelham lachte. »Nee, nicht in dem Ding! Ich fahre zur Arbeit, Mann!«

Also verriegelte Jack seinen Sprite und stieg in den alten Pick-up.

Pelham legte knirschend den Gang ein, und sie fuhren mit dröhnendem Motor die Einfahrt hinauf.

Jack umklammerte mit einer Hand den Haltegriff am Armaturenbrett, als sie über den unebenen Grund rumpelten.

Es war unmöglich, bei diesem Gehüpfe und Gewippe eine Unterhaltung zu führen.

Pelham war von dem geteerten Weg abgefahren und steuerte nun südlich über die Weiden, vorbei an Rinderherden. Mulden und Senken wich er erst in letzter Sekunde aus.

Der Kerl will mir eine Nachhilfestunde in Sachen Farmarbeit geben. Tja, wenn es ihn glücklich macht …

Schließlich überquerten sie eine schlammige Weide voller Löcher und hielten an einem kleinen Stall mit einem halben Dutzend Rindern – direkt neben einem Zaun, der sich über Meilen in beide Richtungen zu erstrecken schien.

Pelham stellte den Motor ab.

»Dann kommen Sie mal mit.«

Er stieg aus und ging zur Ladefläche des Lieferwagens. Jack öffnete die Beifahrertür und folgte Pelham. Ein scharfer Wind pfiff über das Feld, und Jack bedauerte, seine dicke Jacke nicht dabeizuhaben.

Er sah, wie der Farmer die Heckklappe herunterließ, einen Heuballen griff und ihn sich auf die Schulter hievte.

»Wollen Sie reden?«, fragte er. »Dann packen Sie mit an.« Er grinste. »Abgemacht?«

Jack lachte und schwang sich einen Ballen auf den Rücken. Ihm gefiel die raue, direkte Art des Farmers.

Er ging hinter Pelham her zum Stall, wo die Rinder schon auf ihr Futter warteten, und warf den Ballen über die Absperrung.

»Machen Sie die bereit, um sie auf den Markt zu bringen?«, fragte Jack, als sie die nächsten beiden Ballen trugen.

»Jo. Der Preis ist gerade richtig gut«, antwortete Pelham. »Genau passend für Weihnachten.«

Als sie mit den Ballen fertig waren, nickte Jack zu den beiden Säcken auf dem Wagen.

»Die Gerste auch?«

»Beide Säcke«, bestätigte Pelham. »Haben Sie das schon mal gemacht?«

»Ich bin in Brooklyn geboren und aufgewachsen«, sagte Jack und nahm sich einen Sack. »Ein Großstadtkind. Aber ich habe die Sommer auf der Farm meines Großvaters verbracht.«

Er sah, wie Pelham nickte, und anschließend trugen sie beide mit gebeugten Oberkörpern die schweren Getreidesäcke zum Stall.

Jack kippte die Gerste in den Futtertrog und schaute dann zu, wie Pelham nach dem Wasser sah. Anschließend gingen sie aus dem Stall und ließen das Vieh in Ruhe fressen.

Jack bemerkte, dass die Sonne bereits hinter den Hügel zu sinken begann und die bleigrauen Wolken von unten beschien.

Es wird kalt genug für Schnee, dachte er.

»Danke für die Hilfe, New Yorker … Also, Sie wollen über die FitzHenrys reden? Tja, ich erzähle Ihnen was über die Fitzhenrys.«

Jack zog seine Jacke fester zu.

»Sehen Sie den Zaun?«, fuhr Pelham fort.

Jack bejahte stumm.

»Alles Land auf dieser Seite ist Pelham-Land. Und alles auf der anderen Seite ist FitzHenry-Land. Den Zaun müssten die eigentlich warten, aber das machen sie nicht, verstehen Sie? Also bezahle ich dafür, dass er immer wieder repariert wird.«

»Soweit ich gehört habe, sind sie knapp bei Kasse.«

»Verdammt richtig!«, bekräftigte Pelham und streckte den Arm aus. »Mein Land zieht sich bis runter zum Fluss. Sehen Sie das?«

Jack blickte nach links: Der Zaun verlief hinunter bis zur Themse, die im Tal gerade noch zu erkennen war. Er nickte.

»Tja, das FitzHenry-Land auch. Und das ist der Knackpunkt. Auf der anderen Seite von ihrem Land liegt die andere Hälfte von meinem: zweitausend Hektar.«

»Ah«, sagte Jack, dem ein Licht aufging. »Ihr Land ist geteilt. Und soll ich mal raten? Sie dürfen das FitzHenry-Land nicht überqueren.«

»Genau. Jedes verfluchte Mal, wenn ich zu meinen zweitausend Hektar will, muss ich zwei Meilen den Hügel rauf zur Hauptstraße fahren und dann noch weitere drei Meilen kutschieren, bis ich wieder auf meinem Land bin.«

»Und das ist Absicht, was?«

»Oh ja! Vor siebenhundert Jahren hat der schwachköpfige englische König meiner Familie das Land gestohlen und es den FitzHenrys geschenkt.«

»Warum?«

»Als Dank für irgendeinen feigen Akt der Loyalität – und um uns Pelhams zu bestrafen, weil wir es gewagt hatten, für unsere Rechte einzutreten.«

»Aber über die Jahre hätten Sie doch sicher eine Art Wegerecht von ihnen kaufen können?«

»Pah! Von den FitzHenrys? Von wegen! Die sind nicht bloß bettelarm, sie haben auch noch viel zu viel dämlichen Stolz! Seit siebenhundert Jahren flehen wir sie auf Knien um eine Straße, einen Weg oder auch nur um einen Pfad an! Aber diese selbstsüchtigen Mistkerle von FitzHenrys kommen jedes Mal mit ›unser historisches Land‹ und lehnen das ab. Seit Jahrhunderten!«

»Okay, jetzt verstehe ich, warum Sie ihnen nicht helfen wollen«, sagte Jack. »Und ich nehme an, dass Sie nichts von dem Vandalismus auf der Burg wissen.«

»Wenn Sie rauskriegen, wer das war, dann sagen Sie mir Bescheid, damit ich dem oder denen ein Bier ausgeben kann.« Der Farmer lachte. »Vielleicht sogar ein Abendessen!« Dann wurde er wieder ernst und erklärte: »Nein, ich habe keinen blassen Schimmer, wer dahintersteckt, wie es so schön heißt.«

»Wissen Sie, dass die Burg und das Land vielleicht zum Verkauf stehen?«

»Ich habe Gerüchte gehört.«

»Würden Sie kaufen wollen?«

»Oh ja, sofort.«

»Trotzdem würden Sie nicht versuchen, die Leute aus der Burg zu zwingen, falls sie nicht verkaufen wollen?«

»Ich glaube nicht, dass das legal ist, Brennan.«

»Also haben Sie es nicht versucht?«

Wieder lachte Pelham. »Sie haben doch zugehört, oder? Nein! Und wenn ich es doch versucht hätte, würde ich es Ihnen dann erzählen?«

»Nein, wohl nicht.«

Jack beobachtete ihn aufmerksam. Er bezweifelte, dass dieser Mann, der offen und geradeheraus seine Meinung sagte, auf so etwas wie Drohbriefe und geschmierte Warnungen zurückgreifen würde. Andererseits … wünschte man sich Pelham gewiss nicht zum Feind. Der Mann hatte etwas Kaltes, Hartes an sich.

»Ich muss zurück zum Melken«, sagte der Farmer. »Ich kann meine Zeit nicht hier draußen mit Quatschen verplempern.«

Jack folgte ihm zurück zum Pick-up, und beide stiegen ein.

Pelham warf den Motor an, wendete in einem großen Bogen auf der matschigen Wiese und fuhr sie beide zurück zur Farm.

Als er Jack dort absetzte, war die Sonne untergegangen.

Jack stieg in seinen Sprite und fuhr auf dunklen Straßen zurück nach Cherringham. Unterwegs dachte er darüber nach, welche langen Schatten die Geschichte bisweilen warf.

11. Das verborgene Vermächtnis

Sarah war ganz in die Recherche zur Vergangenheit und Gegenwart der FitzHenrys vertieft.

Bei ihrer Rückkehr ins Büro war es dort nach wie vor ruhig gewesen. Grace hatte die Aufgabe übernommen, das überdimensionale Plakat für das Märchenspiel zu entwerfen.

»Was hältst du hiervon, Sarah?«

Grace hielt ihren Entwurf in die Höhe – eine DIN-A4-Version des geplanten gigantischen Plakats.

»Lass mich mal sehen«, sagte Sarah.

Grace reichte ihr das Blatt. Sie hatte alle Elemente des ursprünglichen Flyers übernommen, das Ganze in eine noch grellere Farbenexplosion verwandelt und weitere Figuren aus dem Stück hinzugefügt.

Sarah lachte. »Lassen sie wirklich die als die sieben Zwerge auftreten?«

»Oh ja«, sagte Grace. »Das habe ich online gefunden.«

»Die sehen ja aus, als wären sie gerade bei einer polizeilichen Gegenüberstellung. Und diese Maid Marian! Ist sie nicht … und ist das ein Er …?«

»Ja! Burt Freelove!«

»Ich wusste gar nicht, dass der noch lebt.«

»Oh ja, und recht munter, wie es aussieht.«

»Er gibt aber eine recht gewinnende Maid ab, muss ich sagen – obwohl das mit dem Bartschatten noch verbesserungswürdig wäre.«

Hierüber musste Grace lachen.

Und Sarah wurde klar, dass Grace sich von der jungen Assistentin in einem kleinen Webdesign-Büro zur vollwertigen kreativen Partnerin gemausert hatte. Sarah nahm sich vor, Grace genau das zu sagen – wenn der richtige Zeitpunkt kommen würde. Und sie sollte das Gehalt ihrer Mitarbeiterin erhöhen, zumindest soweit es der derzeitige Umsatz erlaubte.

Es wäre furchtbar, sie zu verlieren.

»Ist das okay so?«, fragte Grace. »Kann ich es an die Druckerei schicken?«

»Unbedingt! Super gemacht. Die Theaterleute werden begeistert sein.«

Sarahs Assistentin strahlte vor Freude über das Lob – und natürlich war Grace selbst auch mit ihrer Arbeit zufrieden.

Grace war klug und bekam es immer mit, wenn Sarah »fachfremd« recherchierte. Dann stellte sie grundsätzlich keine Fragen. Inzwischen war sie ja an Sarahs Tätigkeit als Teilzeit-Detektivin gewöhnt und wusste, dass sie sich nicht unaufgefordert einmischen sollte.

Allerdings hatte Grace schon häufiger bei der Ermittlungsarbeit geholfen.

Im Moment jedoch wollte Sarah sie lieber nicht einspannen. Vor allem aber wollte Sarah sich nicht in Cauldwells’ Datenbank einhacken, solange Grace im Büro war!

Und so wandte Sarah sich wieder ihrem Monitor zu und machte sich auf die Suche nach allem, was irgendwie mit den merkwürdigen FitzHenrys und dem noch merkwürdigeren Combe Castle zu tun hatte.

Als Erstes fand sie einen historischen Bericht über Basil FitzHenrys Duell, und die Beschreibung passte kurioserweise zu Oswalds dilettantischer Nachstellung der Szene.

Und dann wurde tatsächlich eine königliche Abstammung erwähnt. Anscheinend hatte bislang jeder FitzHenry-Erbe diese Geschichte weitergetragen, auch wenn ihnen die Einheimischen nie glaubten.

Seit Jahrhunderten behaupteten die FitzHenrys, von königlichem Geblüt zu sein, und genauso lange hielten die Leute in der Gegend es für lachhaft.

Das Ganze gipfelte sogar in einem Duell!

Auf einmal fand Sarah diese komische Familie sehr viel spannender.

Sie las von einem frühen Burgherrn, Ralph FitzHenry, der, wie sich herausstellte, ein Freibeuter gewesen war. Und der König hatte ihn mit Grundbesitz belohnt. Das war jemand gewesen, der spanische Schiffe geentert hatte – ein echter Seeräuber!

Und Ralph wurde berühmt, weil er mit einem bis zu den Dollborden mit Golddublonen beladenen Schiff aus Ostindien zurückgekehrt war.

Ein ganz anderer Typ als der lächerliche – und abgebrannte – Oswald.

Damals gab es also wirklich eine Menge Geld in der Familie.

Und sie blieb angeblich bis zum Ende des neunzehnten Jahrhunderts vermögend. Sarah las von Gartenpartys auf dem Anwesen, als die wohlsituierte Familie eine tragende Säule des gesellschaftlichen Lebens im Ort gewesen war.

Bis Basil FitzHenry auf den Plan trat.

Die damalige Lokalzeitung, The Cherringham Gazette, berichtete regelmäßig über Basil und die ausgelassenen Feste auf der Burg.

Und diese Berichte waren längst nicht alle positiv.

In einem Artikel wurde berichtet, dass ein junger Mann aus Mayfair bei einem der Feste »versehentlich« in den kalten Fluss gestolpert und ertrunken war.

Abgesehen von diesem feuchten, aber nicht fröhlichen Zwischenfall war der »Venezianische Maskenball« im Herrenhaus offensichtlich ein großer Erfolg gewesen, wie dort stand. Allein die Liste der Einkäufe fürs Fest war beeindruckend: Sie reichte von Dutzenden Enten über Lammbraten bis hin zu Rinderhälften – ganz zu schweigen von den gewaltigen Mengen an Sekt, die ausgereicht hätten, um darauf ein Schlachtschiff schwimmen zu lassen.

Allerdings gab es auch Berichte über Dorfversammlungen, bei denen anonyme Beschwerden über den vielen Verkehr und Lärm vorgetragen wurden, die mit diesen Partys einhergingen. Folglich musste es wohl in den letzten Jahrzehnten der viktorianischen Epoche regelmäßig rauschende Feste auf Combe Castle gegeben haben.

Woche um Woche schien sich jemand über das ausgelassene Burgleben zu beklagen.

Vor allem musste damals reichlich Geld vorhanden gewesen sein: In den Texten war die Rede von Auslandsreisen auf großen Dampfschiffen, von Sommern »auf dem Kontinent« und von beachtlichen Spenden für gute Zwecke, die dafür sorgten, dass die Beschwerden bei den Versammlungen schnell abgewimmelt wurden.

Und dann die Titelgeschichte über den plötzlichen Tod von Basil FitzHenry!

Offiziell wurde von einem Herzversagen berichtet – wohl um einen Skandal zu vermeiden. Und Basils Tod im relativ frühen Alter von fünfzig Jahren war ein Schock für das Dorf gewesen.

Von da ab wandelte sich die Geschichte …

Basils Sohn Bentley FitzHenry übernahm das Anwesen, und erstmals wurden finanzielle Probleme angedeutet – nebst der Erwähnung einiger finsterer Schatten auf der Familie.

Eine Bußgeldforderung für versäumte Steuerzahlungen.

Eine Anzeige von einem Handwerker, der Renovierungsarbeiten durchgeführt hatte und nicht bezahlt wurde. Vor Gericht behauptete Bentley, die Arbeiten wären »nicht anständig ausgeführt« worden.

Der Handwerker, ein Mann namens Joseph Gammon, hielt dagegen, dass FitzHenry ihn schlicht nicht bezahlen wollte – »weil der Schurke gar nicht zahlen kann!«

Sarah lehnte sich zurück.

Das Geld war verschwunden … oder womöglich unauffindbar versteckt, wie Oswald gesagt hatte?

Was sich damals ereignet hatte, war nicht einfach ein Niedergang gewesen. Es war eine plötzliche, dramatische Wendung des Schicksals. Eben noch schien Combe Castle ein gepflegter, finanziell abgesicherter Besitz gewesen zu sein. Und kurze Zeit später musste der neue Eigentümer darum kämpfen, die täglichen Ausgaben zu decken.

Dass es bald danach zu einer Touristenattraktion umgestaltet wurde, war nur ein weiteres Anzeichen für den rapiden finanziellen Abstieg.

Und das war der entscheidende Punkt …

Es ist so offensichtlich!

Es war tatsächlich viel Geld da gewesen: all jene Dublonen, mit denen man den extravaganten Lebensstil finanziert hatte.

Dann schien gleichsam über Nacht alles fort zu sein.

Das kann doch nicht sein.

Was war mit dem Geld passiert? Wie konnten all die Dublonen, die das Anwesen über Jahrhunderte hätten sichern sollen, mit Basil FitzHenrys Tod schlagartig verschwinden?

Sarah machte sich einen Tee und kehrte an ihren Schreibtisch zurück. Da Grace, in deren Anwesenheit Sarah sich nicht in Cauldwells’ Datenbank einhacken wollte, immer noch im Büro war, fragte sie sich, wo sie jetzt nachschauen sollte.

Sie entschied, die Archive der heutigen Lokalblätter zu durchsuchen und nachzusehen, ob dort irgendetwas über die Burg stand.

Doch abgesehen von einigen mageren Artikeln über »verblüffende neue Ausstellungsstücke«, die man in den letzten Jahren enthüllt hatte, fand sich nichts.

Aber dann …

Sarah stieß auf einen Artikel mit Foto, der erst wenige Monate alt war und sie sofort aufmerken ließ.

Auf dem Bild war ein wütender Oswald vor Combe Castle zu sehen, der dem Fotografen seine Faust entgegenreckte. Und im Text stand auch, warum.

Oswald war vor Gericht zitiert und zu einer Geldstrafe verurteilt worden, weil er mit einem Bagger direkt neben dem Gebäude Erde ausgehoben hatte.

Er behauptete, dass er nur seiner Passion – »meiner Leidenschaft für die Geschichte und insbesondere die königlichen Verbindungen meiner aristokratischen Familie« – nachgegangen sei.

Der Richter hingegen nannte es »eine leichtsinnige und amateurhafte Schatzsuche, die eine der faszinierendsten – und schützenswertesten – normannischen Burgruinen« gefährdete.

Schatzsuche …

Sarah lehnte sich auf ihrem Sitz zurück. »Schatzsuche« war kein Ausdruck, mit dem man sein Heim in der Zeitung assoziiert sehen wollte.

Oswalds Erklärung vor Gericht war ein Witz. Er hatte eindeutig nach den Dublonen gesucht, und angesichts seiner fortdauernden finanziellen Misere war er offensichtlich nicht fündig geworden.

Doch in welches Wespennest hatte er mit seinen Grabungen gestochen?

Sarah kannte einige Einheimische, die einen solchen Bericht als eine Herausforderung betrachten würden.

Ein Schatz? Spanische Dublonen? Die hole ich mir!

Und was war, wenn sich diese Geschichte über Cherringham hinaus herumgesprochen hatte? Da draußen gab es sicherlich eine Menge Leute, die beim Thema »Schatzsuche« sofort anbissen und vor nichts haltmachen würden, um sich Zugang zum Anwesen zu verschaffen und selbst nachzuforschen.

Sarah suchte in einigen landesweiten Zeitungen nach dieser Geschichte. Und tatsächlich, genau wie sie dachte: Eines der Blätter hatte den Prozess aufgegriffen und machte sich über »irre Adlige und ihr Piratengold« lustig.

Das würde die Briefe und die Drohungen erklären.

Dann kam Sarah ein anderer Gedanke: Was ist, wenn es dort wirklich einen Schatz gibt und jemand anders es weiß?

Das könnte ein starkes Motiv sein, für Aufruhr zu sorgen und die FitzHenrys aus ihrem Zuhause zu vertreiben.

Sarah musste jetzt unbedingt mehr herausbekommen. Und so lehnte sie sich zurück und drehte sich zu Grace.

»Wenn du die Sache mit dem Plakat abgeschlossen hast, kannst du gerne Schluss machen, Grace. Es ist sowieso schon fast fünf.«

»Sicher?«

»Klar, nur zu. Anfang nächsten Jahres wird wieder richtig viel los sein. Wir sollten das ausnutzen, dass es jetzt so ruhig ist.«

»Super!«

Sie schaute zu, wie Grace ihren Computer ausschaltete und ihren Mantel anzog.

»Arbeite du aber auch nicht mehr ewig, okay?«

»Nein, ich räume nur noch ein bisschen auf«, antwortete Sarah.

»Okay, bis dann!«

Sie wartete, bis Grace weg war, griff zum Telefon und rief Jack an.

»Sarah! Wie kommst du voran?«

»Ich glaube, ich habe etwas, Jack. Wollen wir später zusammen etwas essen und alles besprechen?«

»Gerne.«

»Lass mich nur erst die Kinder versorgen. Danach im Ploughman?«

»Unbedingt. Das Abendessen dort ist nicht schlecht. Sagen wir, um sieben?«

»Ja, und sichere uns einen Tisch am Kamin.«

Sarah verabschiedete sich und legte auf. Nun blieb ihr eine Stunde, sich in Cauldwells’ Datenbank zu hacken.

Das Maklerbüro schloss gewöhnlich um fünf; mit ein bisschen Glück hatte Anjii sich bereits abgemeldet, und niemand würde merken, wie Sarah sich ins System einloggte.

Sie holte sich das mutmaßliche Passwort von ihrem iPad – und es erwies sich als das richtige. Sie tippte auf ihr Keyboard ein und verschaffte sich in kurzer Zeit Zugang zu den Maklerdaten.

Falls ich recht habe, dachte sie, habe ich soeben etwas Wichtiges entdeckt.

Es gab einen verlorenen Schatz, der immer noch da sein könnte.

Und einen sehr guten Grund, die FitzHenrys aus dem Haus zu vertreiben und sich eine solch geldverschlingende Bruchbude wie Combe Castle aufzuhalsen.

12. Ein Tisch am Kamin

Von der Cherringham Bridge aus ging Jack die Hauptstraße hinauf. Zum Schutz vor dem bitterkalten Wind hatte er seine Jacke hochgeschlossen. Wäre er nicht mit Sarah verabredet, um die Ergebnisse ihrer Recherche durchzugehen, hätte er den Abend liebend gern auf seinem Boot verbracht.

Der bollernde Holzofen, ein gutes Buch, Riley neben mir auf dem Sofa und vielleicht noch ein kleiner Single Malt: Das wäre die perfekte Zusammenstellung für eine dunkle Winternacht.

Aber im Ploughman war es eigentlich auch immer ganz nett.

Als Jack den dunklen Parkplatz des Pubs überquerte, fiel ihm auf, dass in einem der Wagen die Innenbeleuchtung eingeschaltet wurde.

Normalerweise hätte Jack dieser Tatsache weiter keine Beachtung geschenkt. Doch er glaubte, zwei der Wageninsassen wiedererkannt zu haben. Und sofort war seine Neugierde geweckt.

Er trat zurück in den Schatten der hohen Hecke, die entlang der Straße verlief, und beobachtete den Wagen.

Es handelte sich um einen verbeulten alten Ford. Und auf dem Beifahrersitz saß Odysseus FitzHenry, der sich vornübergebeugt hatte. Jack sah, dass Odysseus irgendwas in den Händen hielt und sehr aufmerksam betrachtete.

Neben ihm auf dem Fahrersitz hockte ein Mann, der sich ebenfalls mit etwas auf seinem Schoß beschäftigte. Es war Terry Hamblyn, eine von Cherringhams spannenderen Gestalten und der erfolgloseste Teilzeit-Kleinkriminelle im Ort.

Was für ein Paar!

Würde Terry das Trinken und Kiffen aufgeben, könnte er wohl ein weit besserer Ganove sein. Doch dazu würde es sicher nie kommen.

Jack schlich ein Stück näher heran, damit er besser in den Wagen blicken konnte. Drinnen brannte ja Licht, folglich würden sie ihn nicht sehen können.

Und Jack erkannte, dass Terry etwas zählte … Geld.

Damals in New York hätte Jack an die Scheibe geklopft, um herauszufinden, was genau vor sich ging.

Aber hier war er nur ein ganz normaler Bürger.

Ist nicht meine Sache, dachte er. Es sei denn, es hat mit der Sache oben auf der Burg zu tun …

Jack ging hinten um den Wagen herum und schritt zur Eingangstür des Pubs. Es war viel zu kalt, um sich hier draußen länger aufzuhalten und den Hilfspolizisten zu spielen.

Im Pub war es warm und voll. Jack blickte sich um, doch von Sarah war noch nichts zu sehen. An der Bar reservierte er einen Tisch am Feuer und bestellte sich ein Pint.

Während Billy, der Wirt, am Ende der Bar stand und das Bier zapfte, bemerkte Jack, wie die Seitentür aufging und Odysseus hereinkam. Er kam geradewegs auf den Tresen zu und stellte sich neben Jack, ohne ihn anzusehen.

Jetzt wird’s spaßig, dachte Jack.

»Na, hat Terry Sie gut versorgt?«, fragte er, wobei er weiter zum Barkeeper sah.

»Hey, wie … wer? Was soll das heißen, Alter?«

Nun wandte Jack sich lächelnd zu ihm um. »Ist schon okay, Odysseus. Ich bin kein Polizist.«

Jack beobachtete, wie diese Information langsam in den benebelten Verstand des jüngsten FitzHenrys sickerte. Der Kerl hatte fraglos eine Gratisprobe von Terrys Stoff genommen.

»Augenblick mal! Sie sind doch der Typ, den Pa angeheuert hat. Sie sollen den anonymen Erpresser finden!«

»Stimmt.«

Odysseus schwankte leicht und linste Jack durch seine langen Haarsträhnen an.

»Und wie kommen Sie voran, Sherlock?«

»Bestens. Und wie geht es Ihnen so? Weiß der gute Dad eigentlich, dass Sie hier im Dorf Drogen kaufen, und das in aller Öffentlichkeit?«

Odysseus grinste. »Ich bin vierzig, Alter. Ich kann machen, was ich will.«

»Ja, sicher doch«, erwiderte Jack und sah, dass Billy mit seinem Pint kam.

»Für Sie auch eins, Billy?«, fragte Jack und legte einen Zehn-Pfund-Schein auf den Tresen.

»Wenn Sie mich so fragen – danke, gern«, antwortete Billy.

Als der Wirt Jacks Wechselgeld brachte, bat Odysseus um eine Packung Zigarettenpapier.

Jack sah, wie der Kiffer zum Bezahlen langsam seine Münzen vorzählte, dann das Zigarettenpapier einsteckte und wortlos aus dem Pub ging.

Als er fort war, nickten Jack und Billy gleichzeitig.

»Siehst du ihn häufiger?«, erkundigte sich Jack.

»Nur, wenn ich es nicht vermeiden kann. Er trinkt ab und zu mal ein Pint hier, wenn er aus London zu Besuch ist. Und ich frage ihn nicht, was er da draußen auf dem Parkplatz anstellt. Darum soll sich Alan kümmern.«

»Wie ist es in letzter Zeit? Hat er sich da öfters im Pub sehen lassen?«

Billy blickte nachdenklich in die Ferne. »Ja. Am Freitagabend war er mit ein paar Kumpels hier. Und da hat er ganz schön was gepichelt, wenn ich es recht bedenke.«

Freitag, dachte Jack. An dem Abend, als die Vandalen …

»War Terry Hamblyn bei ihm?«

»Ja, war er.«

»Du weißt nicht zufällig noch, wann sie gegangen sind?«

»Muss gegen neun gewesen sein. Für mein Empfinden hätten die gar nicht früh genug verschwinden können. So laute Betrunkene mögen wir hier an einem netten Freitagabend nicht.«

Billy wurde zum anderen Ende der Bar gerufen.

Also nahm Jack sich eine Ausgabe der Lokalzeitung und setzte sich mit seinem Pint ans Feuer, um auf Sarah zu warten.

Neun Uhr, fuhr ihm durch den Kopf. Gerade noch genug Zeit, um nach Hause zu fahren und Oswalds kleines Museum zu verwüsten …

Sarah schob ihren leeren Teller beiseite und spülte ihr Essen mit einem Schluck Lagerbier hinunter.

»Erinnere mich dran, dass ich gleich im neuen Jahr eine Diät mache.«

»Vorher nicht?«, fragte Jack, der noch mit seinem letzten Happen Shepherd’s Pie beschäftigt war.

»Na, das wäre ja wohl zwecklos. Und würde überhaupt keinen Spaß machen.«

»Trinken wir noch was?«

»Vielleicht noch ein Bier.«

»Meine Runde«, sagte er, nahm die Teller und Gläser und ging zur Bar.

Kurz darauf kam er wieder und stellte zwei Pints auf den Tisch. Er trank einen Schluck von seinem und blickte sich beiläufig um. Er vergewisserte sich, dass niemand in Hörweite war, wie Sarah wusste.

»Du wirkst frustriert«, sagte er.

»Bin ich. Ich habe viel Mühe investiert, um an dieses Passwort zu kommen. Du wärst stolz auf mich gewesen.«

»Mrs Axelhoff, ja?«

»Miss! Ich darf doch sehr bitten!«

»Was soll das sein: eine Kombi aus Axelrod und Hasselhoff?«

»Machst du dich etwa über meinen Tarnnamen lustig?«, fragte sie übertrieben beleidigt.

»Nein, das ist ein toller Name. Darf ich den auch mal benutzen?«

»Wag es ja nicht!«, warnte sie ihn. »Ich könnte niemals ernst bleiben, wenn du das tust.«

Als er lachte, ging es Sarah gleich besser.

»Nein, ehrlich, Jack, ich dachte, dass ich mehr aus ihren Daten und den E-Mails herausholen könnte. Zumindest den Namen des Kaufinteressenten. Aber Fehlanzeige.«

»Tja, das wäre wirklich ein Knaller gewesen. Aber du hast mehr erfahren, als du dir selbst zugestehst.«

»Als da wäre?«

»Nun, zunächst einmal wissen wir jetzt, dass der mysteriöse Käufer auf keinen Fall namentlich in Erscheinung treten will.«

»Sieht so aus …«

»Und wir wissen, dass die Vermessung entscheidend für den Deal war«, betonte Jack.

»Noch dazu eine Laser-Vermessung. Die hatte der Kaufinteressent ausdrücklich gefordert. Sie sollte möglichst genau sein.«

»Eben. Demnach ist dem Käufer mehr an den Abmessungen des Hauses gelegen als an einem Kauf. Was sich nach deinen gründlichen Recherchen heute anhört, als wäre der- oder diejenige hinter dem verschwundenen Schatz her.«

»Wie kommst du zu dem Schluss? Es könnte doch so sein, wie Anjii sagte – dass der Kaufinteressent größere Umbauten plant.«

»Ohne sich alles erst einmal selbst anzusehen?«, entgegnete Jack. »Das nehme ich dem nicht ab.«

»Hmm, du könntest recht haben.«

»Ich denke, unser Käufer glaubt, dass der Schatz in dem Gebäude versteckt ist, und zwar an irgendeiner Stelle, wo auf den vorhandenen Plänen nichts eingezeichnet ist.«

»Aber wie passt das zu den Hassbriefen und dem Einbruch?«

»Tja, gute Frage«, sagte Jack. »Das ergibt keinen Sinn – noch nicht.«

»Der Käufer könnte echt sein. Immerhin mangelt es nicht an Leuten, die Oswald FitzHenry aus dem Haus haben wollen.«

»Stimmt. Da wäre Pelham, dann der Bruder Rufus …«

»Und Edwina, die es hasst, dort zu wohnen.«

»Und vergessen wir nicht Odysseus. Für ihn könnte ein Verkauf zum ganz großen Zahltag werden.«

»Ich schätze, dass er schon Schwierigkeiten hat, nachts zu seinem Bett zu finden. Wie soll er da in der Lage sein, einen Sabotageakt im Museum durchzuführen.«

»Auch wieder wahr«, pflichtete Jack ihr bei. »Aber wir dürfen ihn nicht ausschließen.«

»Der Kaufinteressent könnte auch einfach nur das sein, als was er auftritt, nämlich ein Kaufinteressent. Oder ein Schatzsucher. So oder so, wenn er nicht hinter den Drohungen steckt, hat er nichts mit unserem Fall zu tun.«

»Ja, richtig«, sagte Jack. »Wir müssen uns auf das Wesentliche konzentrieren.«

»Natürlich sehe ich mir morgen früh mal das 3-D-Modell an. Nur für den Fall, dass mir irgendwas auffällt.«

»Ja, das ist eine gute Idee.«

»Aber abgesehen davon – was machen wir jetzt, Jack?«

Sie sah, wie er nachdachte.

Dann holte er tief Luft. »Wir könnten warten, bis etwas passiert. Schließlich haben wir eine Menge Staub aufgewirbelt. Sehen wir mal, was das alles nach sich zieht. Und sollte sich nichts tun, gehen wir noch einmal alle Unterlagen durch, die wir haben.«

»Okay. Aber du hast noch eine andere Idee, oder?«

Er lachte. »Bin ich so leicht zu durchschauen? Du meinst, abgesehen von der, dass wir abwarten?«

»Ja.«

»Tja, ich denke, die habe ich. Nachtisch?«

»Warum nicht? Das nächste Jahr ist noch Wochen entfernt.«

Mit diesen Worten griff sie nach der Speisekarte. »Und es gibt dir die Chance, mir von deiner Idee zu erzählen.«

Jack lachte laut auf.

Es macht solchen Spaß mit ihm, dachte Sarah.

»Das werde ich!«, versprach er.

13. Jacks Plan

Sarah saß stumm auf dem Beifahrersitz, während Jack seinen Sprite mit ausgeschalteten Scheinwerfern vom Kiesweg lenkte, der nach Combe Castle führte, und dicht neben einem großen Busch parkte, bevor er den Motor ausschaltete.

»Alles okay?«, fragte er.

Sie atmete tief durch. Wenn der Motor und das Heizgebläse ausgeschaltet waren, kühlte der Wagen schnell aus. Und die Kälte machte ihr Unternehmen noch unheimlicher.

Sicherlich hätten sie warten können, bis etwas passiert wäre.

Sie hatten ja, wie von Jack bereits erwähnt, eine Menge Staub aufgewirbelt. Und als hätten sie mit einem Stock in ein Wespennest gestochen, dürfte jetzt jeder aufgeschreckt sein, der an einem Auszug der FitzHenrys interessiert war.

Aber natürlich wusste Sarah, dass das Jack nicht reichte.

Deshalb waren sie hier, versteckten sich ein Stück abseits vom Herrenhaus und beobachteten das Gebäude und die Ruine. Sie waren unsichtbar für jeden, der aus einem der Fenster im Herrenhaus sah.

Jack hatte einen Plan.

Aber jetzt kamen Sarah ebenfalls einige Ideen.

»Jack, ich verstehe ja, dass du herausfinden willst, wie leicht man in die Burg einbrechen kann …«

»Ja, weil ich denke, dass es uns mehr über diejenigen verrät, die es getan haben. Und es ist besser, wenn Oswald nichts davon weiß. Es muss genauso sein wie in der Nacht, als die Ausstellung mutwillig beschädigt wurde. Dann sollten wir erkennen können: Ist ein Einbruch so simpel, dass jeder da einfach reinmarschieren kann – oder muss es jemand gewesen sein, der das Haus in- und auswendig kennt?«

»Wie Odysseus?«

»Genau.«

»Okay.« Sarah blickte hinauf zu den beleuchteten Fenstern des Herrenhauses. Sie hatte bereits Chloe angerufen und ihr aufgetragen, Daniel mitzuteilen, dass sie erst spät nach Hause kommen würde.

Das war für die beiden keine große Sache, denn sie waren inzwischen schon sehr eigenständig.

»Aber wenn es Odysseus ist, könnte er ziemlich sauer sein, wenn du da herumschleichst«, gab Sarah zu bedenken.

»Ganz richtig. Und?«

»Deshalb lass uns per Handy verbunden bleiben, sodass ich dich warnen kann, falls ich irgendwas sehe. Nur für alle Fälle.«

»Ja, sicher.« Nun blickte er zum Haus hinauf. »Während wir warten, dass die reizenden FitzHenrys ins Bett gehen, kannst du mir vielleicht zeigen, wie das mit dem 3-D-Modell auf deinem iPad geht.«

»Klar. Ähm, warte mal, willst du …?«

»Nach etwas Ungewöhnlichem in dem Gebäude suchen? Warum nicht? Falls es einen Schatz gibt – jene verschwundenen Dublonen … Sie könnten irgendwo da drinnen sein. Und wenn ich ein bisschen nachforsche, finde ich eventuell die Stelle, an der Basil sie vor seinem unerwarteten Ableben versteckt hat.«

Sarah lachte. »In Ordnung. Hauptsache, ich muss nicht da drinnen rumwandern. Hast du eine Taschenlampe?«

Er hielt eine kleine Stableuchte in die Höhe und schaltete sie kurz ein.

»Zumindest im Haus werde ich nicht im Dunkeln tappen. Was denjenigen betrifft, der Oswald bedroht, tue ich es allerdings nach wie vor.«

Sarah hob ihre Tasche hoch und nahm das iPad mini heraus.

Sie glitt mit den Fingern über den Bildschirm, und im nächsten Moment leuchtete das Modell der Burg und des Herrenhauses auf: lauter transparente Wände, die nur mit Linien und Vektorgrößen angegeben waren.

»Okay. Bist du bereit, dir das erklären zu lassen?«

»Ich bin allzeit bereit, Neues zu lernen.«

Sarah drehte das Modell von Combe Castle langsam auf dem Bildschirm.

»Mit ein bisschen mehr Zeit hätte ich es so einrichten können, dass es deine Bewegung durch das Gebäude nachverfolgt.«

»Ich denke, ich kann mich auch so orientieren. Eigentlich ist es ja wie eine Karte.«

»Schon, aber eine in 3-D. Da kann man sich leicht verlaufen.«

»Wenn das passiert, gehe ich einfach auf dem Weg zurück, den ich gekommen bin. Also, dieses, ähm, Modell gibt jedes Teil der Baukonstruktion wieder – den Grundriss, die Maße, Zimmer, Wandschränke, Flure, Kammern?«

»Alles.«

Er war beeindruckt. »Interessant. Lass mich mal versuchen.«

Sie reichte ihm das iPad, das in Jacks Händen noch kleiner wirkte. Jack nickte, während er mit dem Zeigefinger erst nach links, dann nach rechts und von oben nach unten wischte.

»Ach, noch was«, sagte sie. »Da oben links ist ein kleiner gebogener Pfeil, mit dem du zur vorherigen Ansicht zurückkehren kannst, falls du das Bild gedreht hast und nicht mehr weißt, wo du bist.«

Jack tippte den Pfeil an und nickte wieder. »Gut. Ich glaube, ich hab’s kapiert.«

»Was ist, wenn du nicht reinkommst?«

Er sah sie an. »Ich bin jahrelang in Häuser eingebrochen, im Dienste des Gesetzes, und Oswald wird kaum so raffinierte Schlösser haben, dass ich überfordert bin. Falls doch, komme ich zurück. Wer nicht wagt … Hmm? Und wir hätten dann noch eine Information.«

Sarah bejahte stumm und sah wieder zum Schloss, wo das Fenster des Turmschlafzimmers nun dunkel war.

»Das Licht ist aus«, stellte sie fest.

»Gut, geben wir ihnen noch ein paar Minuten, dann gehe ich los.«

Er steckte das iPad in seine große Jackentasche, in die es gerade hineinpasste.

Dann nahm er sein Handy hervor. »Ich rufe dich an, bevor ich reingehe. Falls ich reingehe.«

Sie lächelte. »Super. Wir haben schon einige gruselige Sachen gemacht, was?«

»Wie zum Beispiel dein Tauchgang? Von dem habe ich immer noch Albträume.«

»Richtig. Aber das hier könnte das Schaurigste werden.«

»Auf jeden Fall das Abgedrehteste.« Er holte tief Luft. »Okay, jetzt dürften sie schnarchen.« Er grinste. »Ich bin dann mal weg. Wünsch mir Glück.«

»Und ob. Viel Glück!«

Dabei wusste sie, als er die Tür öffnete und in der mondlosen Nacht zur Burg eilte, dass es bei Jack nie ausschließlich auf Glück ankam.

Und ihr wurde auch schnell klar, dass ihr wohl die härtere Aufgabe von ihnen beiden blühte.

Herumsitzen und warten.

Sie rieb sich die Hände.

Gar nicht so leicht.

14. Hinein in die Burg

An der Hintertür zur Burg, eingerahmt von wuchtigen Steinen, steckte Jack das Mikro mit Ohrstöpsel in sein Telefon und tippte Sarahs Namen auf seiner Kontaktliste an.

Sie meldete sich nach dem ersten Klingelton.

»Okay, ich bin an der Tür«, flüsterte er. »Kannst du mich hören?«

»Bestens. Und du mich?«

»Als wärst du in meinem Kopf. Ich fange jetzt an … Sicherheitshalber bin ich von jetzt an still, klar?«

»Verstanden.«

Jack schob das Telefon in seine Brusttasche. Es dürfte interessant werden, das hier zu machen und dabei zu wissen, dass Sarah ihm zuhörte.

Ähnlich spannend muss es für Einbrecher sein – zu wissen, dass sie jeden Moment erwischt werden könnten, dass vielleicht jemand vorbeikommt …

Aufregend. Na ja, das – und sich den Schmuck und das Geld zu schnappen.

Nun zur Tür.

Das Licht draußen reichte aus, um zu erkennen, dass die massive Holztür mit einem uralten Schließmechanismus gesichert war. Zusätzlich war eine dicke Kette durch den bogenförmigen Griff gezogen und mit einem Vorhängeschloss an einem schwarzen Metallring im gemauerten Türrahmen befestigt.

Jack überlegte zunächst, mit dem Vorhängeschloss anzufangen.

Bei solch einer Kette mit Vorhängeschloss lag die Vermutung nahe, dass Oswald diesen Eingang selten benutzte – falls überhaupt.

Dann sah Jack nach oben zu dem Ring, der die Kette hielt, ergriff ihn und rüttelte leicht daran – es war wie bei einem lockeren Zahn. Der Ring wackelte.

Nach wenigen Linksdrehungen, die von einem raspelnden Knirschen und rieselndem Gesteinsmehl begleitet wurden, kam die Schraube heraus, als hätte sie sich im Laufe von Jahrzehnten immer mehr gelockert.

So viel zur ersten Verteidigungslinie.

Und jetzt zum eigentlichen Türschloss.

Er schaltete die kleine Taschenlampe an, um besser sehen zu können.

Das Schloss musste hundert Jahre alt sein. Jack wusste genau, wie solche alten Schlösser funktionierten. Er musste die Zuhaltungen aus den Kammern hebeln und oben halten, damit sie nicht darin zurückfallen konnten. Gewöhnlich waren es drei, doch je größer das Schloss war, desto mehr Zuhaltungen gab es.

Ein schlichter Haken sollte ihn die Kammern »ertasten« und eine nach der anderen entsperren lassen.

»Das ist zu einfach«, flüsterte er, wohl wissend, dass Sarah ihn hören konnte.

»Und kein Bewegungssensor«, ergänzte er schmunzelnd. »Hier stammt alles aus der letzten Dekade des neunzehnten Jahrhunderts.«

Er konnte die Taschenlampe wieder ausschalten, weil es bei dieser Arbeit mehr auf das Horchen und Fühlen ankam als auf das Sehen.

Klick! Die erste Kammer war offen. Noch zwei übrig. Er machte sich an die zweite, die ebenfalls gleich klickte.

Auf zur letzten.

Die dritte Zuhaltung schien zu klemmen.

Wie sehr er auch mit dem Hakenende hebelte – nichts geschah.

Könnte das Schloss so alt, verrostet und verfallen sein – wie alles andere hier –, dass es nicht mehr funktionierte?

Das hat mir gerade noch gefehlt, dachte Jack.

Dann, als hätte sich das Ding seit Jahren nicht bewegt, klickte endlich auch die letzte Zuhaltung, als Jack den Haken energisch drehte.

Die Tür war offen. Und die Burg harrte seiner.

»Ich hab’s geschafft«, sagte er leise.

Komisch … Diese Tür war mit einem Vorhängeschloss und einer Kette gesichert worden, die sich einfach aus der Wand ziehen ließ. Doch sie hatte ein Schloss, das wahrscheinlich nicht mal mit einem Schlüssel zu öffnen war.

Sehr seltsam.

Er atmete tief ein und betrat das Erdgeschoss der dunklen Burg.

Sarah hatte zugehört, wie Jack am Schloss arbeitete. Hauptsächlich hatte sie Kratz- und Klappergeräusche und dann ein für Jacks Verhältnisse sehr rares »Verdammt!« vernommen.

Es fiel ihr schwer, einfach nur dazusitzen.

Hätte ich doch mit ihm gehen sollen?

Aber nein. Sie wusste ja, dass es besser war, wenn sie Wache hielt – hier in dem kleinen, kalten Sportwagen und umgeben von unheimlich dunklen Hügeln.

Das wird eine Wohltat sein, heute Nacht in ein warmes Bett zu steigen, dachte sie.

Sie blickte hinüber zum entfernten Anwesen von Arthur Pelham, dem Nachbarn der FitzHenrys. Dort brannte noch Licht, obwohl es sehr spät war.

Jacks Beschreibung nach war Pelham jemand, der wirklich die harte Arbeit leistete, die solch eine Farm verlangte.

Trotzdem war es ziemlich spät für einen Farmer.

Und für mich auch!

Sarah unterdrückte ein Gähnen, sah wieder zur Burg und dachte an Jack, der nur seine kleine Taschenlampe dabeihatte, um sich in der Dunkelheit zurechtzufinden …

Und dann plötzlich … ging oben im Turm, wo die FitzHenrys ihr Schlafzimmer hatten, ein Licht an.

Einer von ihnen wollte vielleicht etwas nachsehen, einen Schluck Wasser trinken oder …

Das Licht sollte eigentlich wieder ausgeschaltet werden.

Was aber nicht geschah.

Das ist nicht gut.

Könnte Oswald etwas gehört haben? Was, wenn er Jack für den Vandalen hielt und ihn im Dunkeln stellen wollte?

Jack muss da raus!

»Jack, jemand ist aufgestanden. Das Licht ist an. Vielleicht solltest du …«

Erst jetzt sah sie auf ihr Handy.

Die Verbindung war beendet worden.

Hastig tippte sie auf den grünen Balken, um ihn anzurufen, wurde aber gleich auf seine Mailbox geleitet. Er hatte offensichtlich keinen Empfang mehr in der alten Burg mit ihren dicken Steinmauern.

»Verflucht!«, schimpfte sie, den Blick starr auf den Turm gerichtet. Mit jeder Sekunde, die das Licht eingeschaltet blieb, erhöhte sich die Gefahr, dass Jack ertappt wurde.

Sie griff nach links und öffnete die Beifahrertür. Eisige, feuchte Luft strömte herein, sodass Sarah sich unwillkürlich fragte, ob es bald schneien würde.

Sie stieg aus und blieb einen kurzen Moment stehen, in der Hoffnung, dass das Licht doch noch ausging.

Als es weiterbrannte, blieb Sarah keine andere Wahl, als zum Hintereingang der Burg zu laufen.

Jack hielt seine kleine Taschenlampe in der einen Hand und das iPad in der anderen.

Er ging einige Schritte und verschob vorsichtig die 3-D-Karte, bis sie den Bereich abbildete, in dem er sich befand.

Bisher gab es noch keine Überraschungen.

Und was weiter vorn war, wusste er bereits.

Auf dem Modell sah er einen schmalen Korridor, der vom Lagerraum, an dem Jack gerade vorbeigekommen war, zu der Tür führte, hinter der sich die schaurigsten Attraktionen befanden.

Die Hexen von Mabb’s Hill.

Und danach der Erhängte neben der Puppe, die mit Stromstößen traktiert wurde.

Jack musste zugeben, dass er zwar schon in einigen dunklen, unheimlichen Lager- und Wohnhäusern in New York herumgeschlichen war, aber die Räumlichkeiten hier zählten eindeutig zu den schlimmsten.

Der Gang war so eng, dass Jack die starke Kälte in den Steinwänden fühlen konnte.

Obwohl er darauf achtete, sich möglichst geräuschlos zu bewegen, klangen in dieser Stille seine Schritte trotzdem laut.

Und immer noch musste er daran denken, wie er in die Burg hereingekommen war.

Das ergibt keinen Sinn, dachte er.

Derjenige, der Oswalds Ausstellung verwüstet hatte, konnte nicht durch die Hintertür eingedrungen sein, denn das Schloss dort war seit Jahren nicht geöffnet worden.

Und wenn das zutraf … Was genau heißt das dann?

Er kam zu einer Holztür. Das Licht seiner Lampe fiel auf sprödes Holz, das dringend sandgestrahlt und lackiert werden musste. Ein weiteres Beispiel, wie ungeeignet Oswald dafür war, sich um das Gebäude zu kümmern.

Aber wieso blieb er dann?

Jack packte den Türknauf und fürchtete fast, er würde abbrechen.

Warum bleibt dieser Mann hier?

Für jemanden wie Oswald konnte es eigentlich nur einen einzigen Grund geben.

Einen Grund, der nahezu jeden zum Bleiben bewegen würde.

Jack steckte die Lampe in seine Gesäßtasche, sodass es völlig dunkel um ihn herum wurde, und drehte den Knauf.

Ein leichtes metallisches Quietschen, das sich wieder einmal viel zu laut anhörte.

Die Tür ging auf.

»Okay«, flüsterte er. »Ich betrete jetzt das Haus des Schreckens.«

Sarah hörte ihm zu, und er wollte sie wissen lassen, dass alles okay war.

Merkwürdig war nur, dass sie nicht antwortete.

Er berührte seinen Ohrstöpsel und ging durch die nunmehr offene Tür.

15. Die Geisterstunde der anderen Art

Sarah stolperte über eine vorstehende Baumwurzel, konnte sich aber noch abfangen, bevor sie stürzte.

Ihr war klar, dass Oswald nicht absichtlich auf Jack losgehen würde, auch wenn sie ihn nicht in dieses Experiment eingeweiht hatten.

Aber wenn er nicht wusste, dass es Jack war?

Sarah lief, so schnell sie konnte.

Bis sie schemenhaft die Burgmauern und die – für sie noch kaum sichtbare – offene Tür erkennen konnte, durch die Jack ins Haus gelangt war.

Im selben Moment fiel ihr ein, dass sie im Begriff war, in die dunkle Burg zu laufen und nach ihm zu suchen, ohne ein Licht bei sich zu haben und sich drinnen auszukennen.

Aber ihr Telefon hatte ja eine Lampenfunktion!

Die zumindest funktionierte – auch ohne Empfang.

Sie holte das Handy aus ihrer Tasche und passte auf, nicht noch einmal zu stolpern, während sie den Bildschirm antippte, damit sie das Taschenlampensymbol fand und das verdammte Licht einschalten konnte.

Während sie das Symbol suchte, indem sie die Liste mit dem Daumen hochschob, lief sie weiter über den Weg, dessen unterschiedlich große und unebene Steine ihre Schritte unsicher machten.

Schließlich tauchte das Lampensymbol auf, und Sarah drückte einmal kurz darauf. Das Licht schien in dem Augenblick auf, als sie die Tür erreichte.

Sarah blickte auf.

Und sah jemanden außerhalb des Lichtkegels stehen, der sich offenbar bewusst in der Dunkelheit aufhielt.

Das ist nicht Jack.

»Und was, wenn ich fragen darf, haben Sie vor?«, fragte die Gestalt.

Sarah zögerte.

Sie wusste nicht recht, was sie tun sollte.

Was mache ich hier?

Dann, als die Person näher kam, hob Sarah ihr Licht höher, sodass sie sehen konnte, wer ihr entgegentrat …

Jack holte seine Taschenlampe wieder hervor und öffnete die splittrige Tür zum Henkersraum.

Als er sich umblickte, sah er Flecken an der Wand. Sie zeigten an, wo die Schmierereien gewesen waren, die Oswald bloß flüchtig abgeschrubbt hatte.

Neben dem Galgen sah er ein Stück von einem der Schilder, die an den Puppen gewesen waren.

Es war achtlos auf den Boden geworfen worden.

Die typische Nachlässigkeit, mit der Oswald das gesamte Anwesen behandelte.

Und nun wurde Jack eines klar: Oswald interessiert sich überhaupt nicht für das alles hier.

Nein.

Oswald musste aus einem völlig anderen Grund hier sein.

Es ging um das, was Oswald suchte. Eine Suche, die schon Jahre andauerte und die ihm sogar Schwierigkeiten mit der Obrigkeit eingebracht hatte: damals, als er den Grund aufbaggerte und nach dem verlorenen Schatz grub – nach den Dublonen seines Vorfahren, die einfach verschwunden waren.

Jack hob das iPad auf Augenhöhe.

Mit einem freien Finger der anderen Hand, die auch die Lampe hielt, drehte er den Grundriss erst nach links, dann nach rechts. Diesen Bewegungen folgte er auch unten im Keller und drehte seinen Kopf mal in die eine, mal in die andere Richtung …

Er hielt plötzlich inne und blickte nach links, wo die gebogene Rückwand des Dioramas direkt neben einem Mauervorsprung verlief.

Jack sah wieder auf das iPad. »Na, ich glaub’s ja nicht!«

»Keine Bewegung!«

Die Stimme war hinter ihm.

Und Jack wusste aus Erfahrung, dass man gut beraten war, diese Worte zu befolgen.

Zumindest bis einem etwas anderes eingefallen war, das man tun konnte.

Im ersten Moment hatte er die Stimme nicht erkannt.

Sie war leise und matt. Eindeutig von jemandem, der verängstigt war.

Aber dann wusste Jack, wer das sein musste.

»Okay, ähm …«

Jack begann sich umzudrehen.

»Ich sagte … keine Bewegung!«

»Sicher, schon verstanden … Oswald. Darf ich mich vielleicht doch umdrehen, damit ich besser mit Ihnen reden kann?«

»Na gut, aber langsam.«

Jack drehte sich langsam um. Er hatte die Arme in die Höhe gestreckt. In der einen Hand hielt er das iPad, in der anderen die Taschenlampe in deren Schein er Oswald erblickte, der ein Gewehr auf ihn richtete.

Der zittrige Oswald mit einer Waffe in der Hand war nun wahrlich beängstigend.

Auf seinem Kopf trug er eine Stirnlampe, die Jack direkt in die Augen leuchtete.

»Hi, Oswald. Macht es Ihnen etwas aus, das Gewehr herunterzunehmen?«

»Was machen Sie hier?«

»Das Gewehr, Oswald?«

Oswald nickte und senkte sein Gewehr.

»Ich wollte ein paar Dinge überprüfen. Wegen dieser Drohungen in der Nacht, als hier eingebrochen wurde.«

Oswald wirkte gar nicht froh, dass dieses Thema angeschnitten wurde.

»Und was genau wollten Sie überprüfen?«

»Na, wie leicht es ist, hier reinzukommen. Von draußen.«

»Und ist es leicht?«

Immerhin schien Oswald dieser Punkt zu interessieren.

»In gewisser Weise ja, in anderer Hinsicht wiederum nicht. Aber wie dem auch sei …« Jack lächelte. »Ich glaube nicht, dass irgendwer eingebrochen ist.«

»Hä?«

Jack beobachtete Oswald, und die Einzelteile dieser verrückten Geschichte fügten sich beinahe von selbst zusammen.

»Ich denke nämlich …«

Er brach ab, als er Stimmen aus dem Korridor hörte. Dann ging die Tür auf.

Herein kam Odysseus, der Sarah vor sich herschob.

Jack schaute Sarah an, deren Blick sofort zu Oswald und dem Gewehr wanderte.

Einen Moment lang standen alle vier stumm beisammen. Die wenigen kleinen Lichtkegel ihrer Lampen konnten kaum etwas gegen die schaurige Dunkelheit des Raumes ausrichten.

»Hat sie sich auch eingeschlichen?«, fragte Oswald.

»Ich sah ein Licht, Jack, und wollte dich warnen.«

Jack blickte zu Oswalds Sohn. Er stand aufrecht, doch seine Augen hatten noch den wässrigen Nachglanz eines »grasintensiven« Abends.

Wenn es einen geeigneten Zeitpunkt gab, der Wahrheit auf den Grund zu gehen, dann war es dieser.

Und Jack ließ nicht durchblicken, dass er noch eine Überraschung für alle in petto hatte, sobald der Fall geklärt war.

»Keine Sorge, Sarah. Oswald dachte nur, ich wäre ein Einbrecher.«

Odysseus trat einen Schritt vor. »Sind Sie das denn nicht? Schließlich sind Sie doch bei Pa eingebrochen.«

Jack wandte sich an den Sohn mit dem glasigen Blick. »Er ist es gewesen, der uns um Hilfe gebeten hat. Also, soll ich Ihnen sagen, zu welchen Schlussfolgerungen ich gelangt bin, und zwar dank Sarahs Arbeit und dem Ding hier?«

Er hielt das iPad in die Höhe.

»Ey, das ist ja ein cooles Teil«, sagte Odysseus blinzelnd.

»Ja, Odysseus, ist es.«

Nun musste Sarah grinsen.

Was für eine erbärmliche Szene hier unten, dachte Jack, aber sie hat durchaus ihre witzigen Seiten.

»Also, Sarah hat einiges über den verschwundenen Schatz in Erfahrung gebracht.«

Oswald schürzte die Lippen.

Sarah nickte und griff den Faden auf. »Und ich habe herausgefunden, dass Sie, Oswald, schon Schwierigkeiten bekamen, weil Sie mit Baggern und Bulldozern danach suchten.«

Odysseus mischte sich wieder ein: »Ich hab ihm gesagt, dass der nicht draußen ist! Kann ja gar nicht …«

Jack hob eine Hand, um den missratenen Sohn davon abzuhalten, sie mit seiner geballten Weisheit zu beglücken.

»Richtig, aber wo sollte er sonst sein, hmm? Er musste doch existieren, nicht wahr?«

Schließlich kam ein knappes Nicken von Oswald.

»Und jeder wollte, dass Sie verkaufen. Jeder. Während Sie doch wussten, dass hier irgendwo dieses unglaubliche Vermögen sein musste. Was sollten Sie tun?«

»Vielleicht … gehen Sie jetzt besser«, sagte Oswald.

»Oh, ich denke, Sie werden noch ein wenig mit mir reden wollen. Es ist nämlich so: Nachdem Sarah das wusste, kamen wir zwangsläufig ins Grübeln, und es ergaben sich neue Fragen. Was würde jemand tun, der weiß, dass es einen verborgenen Schatz gibt, aber, nun ja, nicht sonderlich begabt darin ist, ihn zu finden?«

»Was soll das heißen?«, fragte Odysseus.

Gut möglich, dass Odysseus nicht ganz mitkommt, dachte Jack.

Egal.

»Na ja, hier unten ist niemand eingebrochen. Die Hintertür wurde seit Jahren nicht geöffnet, weder mit einem Schlüssel noch auf irgendeine andere Art. Das Vorhängeschloss ist nutzlos, denn es fällt schon aus der Wand, wenn man es bloß anfasst.«

»Wer war es dann?«, fragte Oswald leise.

Er klang fast unterwürfig.

»Ich nehme an, Sie haben von Sarah und mir gehört … davon, dass wir rätselhafte Fälle gelöst haben, stimmt’s?«

Odysseus griente. »Bei diesem römischen Dingsbums waren Sie ziemlich genial. Hab ich’s dir nicht gesagt, Pa, die -«

»Ody!«

Der Sohn verstummte.

»Und was wäre, wenn Sie uns dazu bewegen könnten, Ihr Rätsel zu lösen?«

Jack spürte, dass Sarah ihn ansah und gleichfalls begriff, worauf er hinauswollte.

»Wir wurden reingelegt?«, fragte sie und sah Oswald an.

»Sie erfanden Vandalen, ließen uns alles über die Burg recherchieren, was wir konnten … die Geschichte, das Gebäude …« Jack sah wieder auf das iPad. »Sie waren das alles, nicht wahr, Oswald?«

Rechts von Jack erklang Gemurmel: »Nein, ist nicht wahr.«

Er drehte sich zu Odysseus.

»Sei still, Ody«, sagte Oswald. »Du weißt nie, wann du die Klappe halten sollst.«

»Es war eigentlich meine Idee, wenn Sie es genau wissen wollen.«

Jack nickte. Jetzt kam die ganze Geschichte ans Licht.

»Natürlich. Sie waren es, der die Briefe verschickt hat«, sagte er.

»Stimmt genau«, pflichtete Odysseus ihm bei. »Ein bisschen Werbung. Ich dachte, das bringt ein paar mehr Touris, verstehen Sie?«

»Und an dem Abend, als Sie zu Besuch waren und nach ein paar Bieren im Pub mit Terry herkamen …«

»Ja, da bin ich ins Haus geschlichen, als Ma und Pa noch beim Essen saßen. Ich bin runter in die Kerker und habe mit der alten roten Farbe rumgeschmiert.« Er lachte, als hielte er es nach wie vor für den besten Witz aller Zeiten. »Das Schweineblut habe ich richtig billig von einem Kumpel von Terry gekriegt, der auf Swenson’s Pig Farm arbeitet!«

»Und ich hatte fast einen Herzinfarkt, als ich das sah!«, empörte sich Oswald. »Natürlich war mir schnell klar, dass nur Ody der Schuldige gewesen sein konnte.«

»Ich bin nie mit was durchgekommen«, murrte Odysseus gekränkt. »Pa ist mir immer einen Schritt voraus gewesen. Immer schon.«

Wozu man nicht unbedingt Raketenforscher sein muss, dachte Jack, als Odysseus mit seinem Geständnis fortfuhr.

»Deshalb habe ich ihm die ganze Werbeidee erklärt …«

»Und ich dachte: Warte mal, Oswald, der Junge könnte tatsächlich auf dem richtigen Weg sein …«

»… und wir kamen auf die Idee, Sie beide anzuheuern!« Odysseus strahlte sein kleines Publikum an, als wartete er auf Applaus.

»Das ist aber noch nicht alles, oder? Der wahrhaft kluge Schachzug war«, sagte Jack mit einem Blick zu Sarah, »sich als potenzieller Käufer auszugeben, um an die neuen Messdaten und dieses Modell zu kommen.«

Zum ersten Mal erntete Jack pure Verblüffung.

»Hä? Was meinen Sie?«

Jack sah Sarah an, die das 3-D-Modell beschafft hatte. Irrte er sich hierbei?

»Sie ließen die Maklerin eine 3-D-Zeichnung fertigen, einen Grundriss von der gesamten Burg.«

Vater und Sohn schüttelten gleichzeitig die Köpfe.

Quasi aus der Kulisse, als hätte sie dort auf ihr Stichwort gewartet, erschien Edwina mit einer keulengroßen Taschenlampe.

»Das, Mr Brennan, war ich.«

Nun war Jack genauso schlau wie die anderen.

»Dieses verfluchte alte Gemäuer! Dieser Quatsch von dem verschwundenen Schatz! Ich dachte, wenn Oswald glaubt, dass jemand mit Geld diese Ruine kaufen will, können wir sie endlich auf den Markt bringen und aus diesem zugigen Kerker rauskommen.«

»Sie waren der mysteriöse Käufer … beziehungsweise die Käuferin?«, fragte Sarah.

»Ja, und als wir diese Drohbriefe bekamen … Gott, ich dachte, die wären echt! Und ich dachte, jetzt verkauft er ganz bestimmt.«

»Aber der Schatz!«, entgegnete Oswald. »Ich könnte nicht ohne den Schatz weggehen!«

»Du und dein lächerlicher ›Schatz‹! Du hast sogar unseren …«

Jack hatte das Gefühl, dass ihr das Wort »blöden« auf der Zunge lag.

Stattdessen kam: »… dauerbekifften Sohn davon überzeugt, dass es einen Schatz gibt. Ihr beide seid doch vollkommen irre Versager, die auch noch an einen nicht vorhandenen Schatz glauben!«

Jack wartete einen Moment.

Dann sagte er: »Oh, da bin ich mir nicht so sicher, Edwina.«

Und wie er erwartet hatte, richteten sich alle Augen auf ihn, während er zu Sarah ging und ihr das iPad reichte.

Sarah nahm das Tablet, auch wenn sie nicht wusste, was Jack nun von ihr erwartete.

»Okay, Sarah. Ich gehe jetzt wieder da hin, zur Rückseite dieses … Szenenbildes. Kannst du bitte das Modell so drehen, dass alle mir folgen können und sehen, wo ich auf dem Bildschirm bin?«

»Ja, sicher.«

Jack stieg über eine ausgeblichene Samtschnur, schritt am elektrischen Stuhl vorbei und ging zur rechten Rückwand.

»Okay. Ich bewege mich jetzt ganz langsam.«

Sarah spürte die FitzHenrys an ihren Ellenbogen, die sich um sie drängten wie Eingeborene von einer fernen Insel, die zum ersten Mal einen Fernseher sehen.

Es war leicht, das Modell in Analogie zu Jacks Schritten zu bewegen.

Er kam ans Ende der gewölbten Mauer, von der ein Teil vorsprang, sodass er sich mit der ebenfalls gewölbten Mauer der Kammer hinter ihnen und des Treppenaufgangs nach draußen vereinte.

Und Sarah erkannte das Problem sofort.

Auf dem Modell sah sie, wo der Mauervorsprung war. Sie sah aber auch, dass die gewölbte Mauer hinter diesem Vorsprung weiterging und in einen engen, verborgenen Korridor führte.

Und dort wiederum befand sich ein Raum, der nicht viel größer als ein Wandschrank war.

»Was ist das da?«, fragte Odysseus.

Oswald schaltete schneller.

»Warten Sie mal. Das ist … Moment mal!« Er blickte auf, und Sarah sah, wie Jack lächelnd an der Mauer stand.

»Dieses iPad ist ein richtig tolles Spielzeug, Sarah. Und es zeigt die wahren Abmessungen des Hauses.«

Oswald flitzte hinüber zu Jack.

»Da ist ein Zimmer hinter dieser Mauer. Ein verfluchtes Zimmer!«

»Ach Blödsinn!«, rief Edwina. »Geht das jetzt schon wieder los?«

Aber Sarah war genauso fasziniert wie der Besitzer von Combe Castle.

Ein Raum hinter einer Mauer.

»Hier, dahinter ist was!«, rief Oswald, der beschwipst vor Aufregung klang.

»Ich hole einen Vorschlaghammer«, sagte Odysseus.

»Ist nicht nötig.«

Sarah ging zu Jack.

Die Geschichte wird jetzt auf einmal sehr spaßig …

»Dies …«, Jack berührte die Steine, »ist nur eine Fassade, vermute ich.«

Er griff zum elektrischen Stuhl und drehte eine Metallschelle ab, die eh nur noch von einer lockeren Schraube davon abgehalten wurde, auf den Boden zu fallen.

Sarah sah, wie er sich wieder zur Mauer drehte und sie mit seiner Taschenlampe anstrahlte, während er die Ränder abtastete.

Und an einer Stelle schob er das Metallstück hinein.

In diesem Moment hatte Sarah das Gefühl, alle würden die Luft anhalten.

Mich eingeschlossen, stellte sie fest.

Mit einem Knall öffnete sich ein Teil der Mauer, und der Vorsprung schwang auf wie eine Tür.

Sesam öffne dich!

Nun konnte jeder erkennen, dass sich hinter den Steinen ein Raum verbarg. Ein Raum, von dessen Existenz seit dem traurigen, vorzeitigen Tod von Basil FitzHenry keiner mehr etwas gewusst hatte.

Jack trat zurück, als die drei FitzHenrys sich in die kleine Kammer drängelten. Jeder von ihnen wollte der Erste drinnen sein, und ihr aufgeregtes Kreischen wirkte vor dem makabren Diorama mit den gequälten Gummileichen besonders grotesk.

Kurz darauf kam Oswald, einem Comic-Bösewicht ähnlich, wieder herausgeeilt – die Hände voller glänzender Goldmünzen.

»Es ist Gold!«, hauchte er, wobei ihm fast die Augen aus dem Kopf quollen. »Gold! Sehen Sie das?«

Da wären wir also, dachte Sarah.

Mit ein paar Lügen, einigen Tricks und vielleicht einigen nicht ganz legalen Methoden war Oswald FitzHenry doch noch zu seinem Schatz gekommen …

16. Ein Winterabend auf der Goose

Sarah beobachtete, wie ihre Tochter aufmerksam Jack ansah, der ihr beibrachte, das perfekte Rib-Eye-Steak zuzubereiten.

»Und sobald die Steaks bei starker Hitze braten, darf man sie vier Minuten lang nicht anfassen, Chloe.«

»Meines bitte fünf«, sagte Sarah.

»Ach ja, wir haben hier jemanden, der seines medium will. Aber dich bekehre ich auch noch, Sarah.«

Sie wandte sich wieder zum Wohnbereich von Jacks Boot um.

Daniel saß neben Riley, zeigte ihm einen Gummiball und warf ihn weg, worauf der Hund hinterherhetzte.

»Sei vorsichtig, Daniel. Nicht, dass Riley noch Jacks Möbel umwirft.«

»Ich dürfte inzwischen nichts Wertvolles mehr besitzen, das Riley noch nicht umgerannt hat.«

Sie sah, wie Jack genüsslich den Rauchgeruch der Steaks inhalierte.

Und sie musste zugeben, dass es fantastisch duftete. Die Steaks und Ofenkartoffeln sowie der Cäsar-Salat, den Sarah mitgebracht hatte, stellten eine herzhafte Mahlzeit für einen kalten Abend dar.

»Und du brauchst natürlich eine Gusseisenpfanne«, fuhr Jack fort. »Keine andere brät wie die und hält die Hitze so gut. So bekommt man ein gutes Grillaroma.«

Sarah nahm einen Schluck von dem Drink, den Jack ihr gemixt hatte. Es war ihr erster Old Fashioned: ein klassischer Cocktail, süß und stark.

»Okay, jetzt drehen wir sie um. Los geht’s.« Und Jack wendete drei der Steaks, sodass die dunkle Kruste auf den gerösteten Seiten nach oben kam.

»Ich hole die Kartoffeln und den Salat«, sagte Sarah.

»Prima.«

Bald waren die Steaks vom Herd und lagen auf einer Zinnplatte – was ebenfalls zu Jacks Prozedere gehörte, um perfekte Steaks zuzubereiten.

Wer hätte gedacht, dass Steaks ruhen müssen?

Und wenig später saßen sie alle an Jacks kleinem Tisch und ließen es sich schmecken.

Beim Essen fragte Chloe nach der Burg.

Normalerweise redete Sarah nicht viel über das, was Jack und sie taten.

Als die Lehrerin aus dem Ort ermordet worden war, hatte Sarah entschieden, ihren Kindern lediglich zu erzählen, der Fall sei aufgeklärt worden.

Und das hatte den beiden genügt.

Aber dieser »Fall«, in dessen Mittelpunkt das verrückte Combe Castle stand?

Der war wirklich »druckreif«, und Sarah hatte kein Problem, darüber zu reden.

»Also, Jack«, sagte Chloe zwischen zwei Bissen, »diese Leute hatten das alles geplant, damit ihr zwei, du und Mum, den Schatz findet?«

»Nein, Oswald FitzHenrys Frau nicht. Sie hatte keine Ahnung.«

»Das Irre ist doch«, warf Daniel ein, »dass ihr beide den Schatz tatsächlich gefunden habt!«

Sarah grinste. Anscheinend lief sie Gefahr, in erster Linie als Schnüfflerin und dann erst als Mutter wahrgenommen zu werden, zumindest von ihren Kindern.

»Dank dem, was eure Mutter, ähm, gefunden hatte, konnten wir die verborgene Kammer entdecken.«

»In der hatte Basil FitzHenry die ganzen Dublonen versteckt«, erklärte Sarah. »Und es keiner Menschenseele erzählt.«

»Wow!«, sagte Daniel. »Ein echter verlorener Schatz.«

Sarah spießte ihre Gabel in den Salat, der genau die richtige Mischung von Zitrone, Parmesan und Knoblauch aufwies.

Da geht doch nichts drüber …

Chloe wirkte allerdings verwirrt.

»Aber wartet mal! Ist das, was die gemacht haben, nicht irgendwie, na ja, illegal?«

Jack trank von dem Wein. Es war ein dunkelroter Cabernet, der hervorragend zu diesem Essen passte. Ein Geschenk von Oswald …

»Das ist es, Chloe. Selbst fabrizierte Drohbriefe und Sachbeschädigungen anzuzeigen verstößt, formal gesehen, gegen das Gesetz.«

Auf einmal sah Daniel besorgt aus. »Heißt das, dass sie den Schatz nicht behalten dürfen?«

Natürlich musste ihr Sohn es frustrierend finden, wenn man so viel Gold fand und es einem dann weggenommen wurde, dachte Sarah.

Jack sah sie an.

Selbst bei diesem merkwürdigen Fall gab es Aspekte, bei denen Jack nicht sicher war, ob ihre Kinder sie erfahren sollten.

Doch Sarah hob ihr Weinglas und prostete ihm zu, was bedeuten sollte: Nur zu.

»Wir haben uns mit Officer Rivers darüber unterhalten, Daniel. Es stimmt, dass die FitzHenrys Dinge getan haben, die sie lieber hätten lassen sollen. Aber es war nichts richtig Schlimmes, und niemand kam zu Schaden. Für uns war es sogar irgendwie witzig. Und deine Mom und ich hielten es für eine günstige Gelegenheit, dem Ganzen etwas Gutes abzugewinnen … und das nicht bloß für den FitzHenry-Clan.«

»Zum Glück war Alan unserer Meinung«, ergänzte Sarah. »Es ist ja eigentlich niemandem etwas passiert, und deshalb gibt es keine Anzeige.«

»Was ist denn das Gute?«, fragte Chloe. »Kriegen wir was von dem Gold ab?«

Sarah lachte. »Nein, aber mit dem gefundenen Schatz können FitzHenry und seine Frau endlich weg aus der Burg, die unter ihnen immer übler verfallen ist.«

»Genau«, bekräftigte Jack. »Und sie waren einverstanden, das Herrenhaus und die Ruine an die Cherringham Historical Society zu übertragen … umsonst.«

»Genial!«, rief Daniel.

»Und dann ist da noch der Nachbar: ein Farmer, der kein Wegerecht hatte, um zu seinem Land auf der anderen Seite des Anwesens zu kommen. Das haben sie ihm nun zugestanden.«

»Und auch umsonst.«

»Ah, und vergessen wir nicht, dass sie versprochen haben, die neue Lichtanlage für das Dorftheater zu finanzieren. Dafür bekommen sie sogar eine Messingplakette.

»›Gespendet von den FitzHenrys von Cherringham‹.«

Chloe sah von Sarah zu Jack. »Ihr zwei seid echt der Knaller.«

»Ja«, stimmte Daniel ihr zu. »Ihr seid klasse!«

»Danke schön«, sagte Jack. »Und die Steaks?«

Die hatten sie bereits alle verputzt, und nur noch die abgeschabten Knochen waren übrig.

»Die besten«, antwortete Sarah.

Und dann dachte sie …

… was für ein rundum schöner Abend es war, hier auf Jacks Boot zu sitzen und mit den Kindern zu plaudern.

Sie genoss seine Drinks und sein Essen, vor allem aber, bei ihm zu sein.

Seine Freundschaft.

Anfangs war sie nicht sicher gewesen, ob es klug war, in das Dorf zurückzukehren, in dem sie ihre Jugend verbracht hatte. An manchen Tagen fragte sie sich immer noch, ob dieser Entschluss gleich nach der Scheidung der richtige gewesen war.

Aber an einem Abend wie diesem konnte sie sich nichts Besseres vorstellen.

In der nächsten Folge

Dylan McCabe, ein irischer Bauarbeiter mit einer großen Klappe, beschwert sich lauthals über die mangelnden Sicherheitsvorkehrungen bei einem eilig durchgeführten Bauprojekt. Als er nach einem Sturz auf der Baustelle tot aufgefunden wird, scheint es, als wären Dylans Warnungen allzu begründet gewesen. Allerdings nur, bis Jack und Sarah sich einschalten und der vermeintliche Unfall auf einmal verdächtig nach einem eiskalten Mord aussieht. Wenige Tage vor Weihnachten machen Jack und Sarah sich auf die Suche nach dem Schuldigen. Sehr bald geraten sie dabei jedoch selbst in Gefahr …

Cherringham – Landluft kann tödlich sein
Ein fataler Fall
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Cherringham – Landluft kann tödlich sein

Wir hoffen, dass es dir gefallen hat. Bleib dran, und werde Zeuge eines neuen Falls im beschaulichen Cherringham, denn Jack und Sarah ermitteln weiter.

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