Ein rätselhafter Einbruch
Author: Matthew Costello
Date: 2015-11-05T00:44:16+00:00
Keywords: Krimi
Description: Digitale Romanserie. Folge 20. Claire und Terry Goodman scheinen alles zu haben: eine erfolgreiche Firma, einen Sohn in Oxford, ein neues Anwesen direkt an der Themse und offenbar reichlich Geld. Als Jack und Sarah jedoch gebeten werden, in einem seltsamen Einbruch in ihrer Villa zu ermitteln, treten einige Geheimnisse zutage. Und kaum ist die Wahrheit enthüllt, wird sie für jemanden so unerträglich, dass Mord scheinbar der einzige Ausweg ist. "Cherringham - Landluft kann tödlich sein" ist eine Cosy Crime Serie für Fans von Miss Marple und Sherlock Holmes! Jeden Monat erscheint ein neuer, in s
Publisher: BASTEI LÜBBE

Inhalt

1. Cover

2. Cherringham – Landluft kann tödlich sein – Die Serie

3. Über diese Folge
4. Die Hauptfiguren
5. Über die Autoren
6. Ein rätselhafter Einbruch
7. Impressum
8. 1. Die Party ist vorbei
9. 2. Home Sweet Home
10. 3. Ein Geheimnis
11. 4. Ein Rätsel
12. 5. Geheimnisse
13. 6. Studentenleben
14. 7. Jeder hat Geheimnisse
15. 8. Was ist mit dem Fluss?
16. 9. Ein kleiner Trick
17. 10. Geschichtenerzählen
18. 11. Einbruch
19. 12. In Lavenders Höhle
20. 13. Adieu, Cherringham!
21. 14. Showdown
22. 15. Sing Weide, grüne Weide
23. In der nächsten Folge

Cherringham – Landluft kann tödlich sein – Die Serie

»Cherringham – Landluft kann tödlich sein« ist eine Cosy Crime Serie, die in dem vermeintlich beschaulichen Städtchen Cherringham spielt. Jeden Monat erscheint sowohl auf Deutsch als auch auf Englisch ein spannender und in sich abgeschlossener Fall mit dem Ermittlerduo Jack und Sarah.

Über diese Folge

Ein rätselhafter Einbruch
Claire und Terry Goodman scheinen alles zu haben: eine erfolgreiche Firma, einen Sohn in Oxford, ein neues Anwesen direkt an der Themse und offenbar reichlich Geld. Als Jack und Sarah jedoch gebeten werden, in einem seltsamen Einbruch in ihrer Villa zu ermitteln, treten einige Geheimnisse zutage. Und kaum ist die Wahrheit enthüllt, wird sie für jemanden so unerträglich, dass Mord scheinbar der einzige Ausweg ist.

Die Hauptfiguren

Jack Brennan ist pensioniert und frisch verwitwet. Er hat jahrelang für die New Yorker Mordkommission gearbeitet. Alles, was er nun will, ist Ruhe. Ein Hausboot im beschaulichen Cherringham in den englischen Cotswolds erscheint ihm deshalb als Alterswohnsitz gerade richtig. Doch etwas fehlt ihm, das er einfach nicht sein lassen kann: das Lösen von Kriminalfällen.

Sarah Edwards ist eine 38-jährige Webdesignerin. Sie führte ein perfektes Leben in London samt Ehemann und zwei Kindern. Dann entschied sich ihr Mann für eine andere. Mit den Kindern im Schlepptau versucht sie sich nun in ihrer Heimatstadt Cherringham ein neues Leben aufzubauen. Das Kleinstadtleben ist ihr allerdings viel zu langweilig. Doch dann lernt sie Jack kennen …

Über die Autoren

Matthew Costello ist Autor erfolgreicher Romane wie Vacation (2011), Home (2014) und Beneath Still Waters (1989), der sogar verfilmt wurde. Er schrieb für verschiedene Fernsehsender wie die BBC und hat dutzende Computer- und Videospiele gestaltet, von denen The 7th Guest, Doom 3, Rage und Pirates of the Caribbean besonders erfolgreich waren. Er lebt in den USA.

Neil Richards hat als Produzent und Autor für Film und Fernsehen gearbeitet sowie Drehbücher für die BBC, Disney und andere Sender verfasst, für die er bereits mehrfach für den BAFTA nominiert wurde. Für mehr als zwanzig Videospiele hat der Brite Drehbuch und Erzählung geschrieben, u.a. The Da Vinci Code und, gemeinsam mit Douglas Adams, Starship Titanic. Darüber hinaus berät er weltweit zum Thema Storytelling. Bereits seit den späten 90er Jahren schreibt er zusammen mit Matt Costello Texte, bislang allerdings nur fürs Fernsehen. Cherringham ist die erste Krimiserie des Autorenteams in Buchform.

Matthew Costello
Neil Richards

CHERRINGHAM

LANDLUFT KANN TÖDLICH SEIN

Ein rätselhafter Einbruch

Aus dem Englischen von Sabine Schilasky

BASTEI ENTERTAINMENT

Digitale Originalausgabe

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Copyright © 2015 by Bastei Lübbe AG, Köln

Textredaktion: Dr. Arno Hoven

Lektorat/Projektmanagement: Rebecca Schaarschmidt

Covergestaltung: Jeannine Schmelzer unter Verwendung von Motiven © shutterstock: Buslik | Gurgen Bakhshetsyan | Lsaloni | lussiya | Robert Faritsch

E-Book-Erstellung: Urban SatzKonzept, Düsseldorf

ISBN 978-3-7325-0885-3
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de

1. Die Party ist vorbei

Claire Goodman blickte hinüber zu ihrem Ehemann Terry und wünschte sich, sie könnte ihm unter dem Tisch einen kleinen Tritt verpassen.

Hier waren sie bei der wunderbaren Dinnerparty der Edwards, und er saß da – die Hemdsärmel aufgekrempelt und die Ellbogen auf dem Tisch!

Die Ellbogen auf dem Tisch!

Sie hatte ihm gesagt, dass er unbedingt eine Krawatte tragen müsse, denn immerhin war dies eine richtige Dinnerparty.

Und so war er zumindest mit einem Schlips hier.

Allerdings hatte er den Knoten schon in dem Moment gelockert, in dem sie sich zum Essen setzten, und nun sah er aus, als säße er mit seinen Kumpels auf einige Pints in einem Pub.

Dabei wollte Claire unbedingt einen guten Eindruck machen.

Sie waren erst vor einem Jahr hierher gezogen, als Terry seinen Handel mit Luxuswagen von West-London an den Rand von Cherringham verlegte.

Claire hatte sich gleich in zahlreiche Dorfaktivitäten gestürzt und so das Gefühl gewonnen, sie wäre endlich … angekommen.

Doch unglücklicherweise war sie mit einem Ehemann angekommen, bei dem es zwar finanziell bestens lief, der aber partout nicht begreifen wollte, dass sie nunmehr in den Cotswolds lebten.

Eine Welt, in der geschliffeneres Benehmen gefragt war. Eine Welt der Schönheit.

Und in der die Leute Klasse hatten, dachte sie.

Sie war in einem Sechzigerjahre-Wohnblock in Ost-London aufgewachsen, von dem sie gar nicht schnell genug wegkommen konnte. Hier zu leben, in ihrem traumhaften Haus mit Blick auf den Fluss, das in der teuren neuen Wohnanlage gleich außerhalb des Dorfs lag … Es war so, wie in einer »Schöner Wohnen«-Ausgabe zu leben.

Sie sah sich am Tisch um und versuchte abzuschätzen, wie die anderen auf Terry reagierten – der mal wieder hochtrabend daherredete.

Der Vikar, Reverend Hewitt, nickte. Seine schüchterne Frau Emily war noch mit ihrem Dessert beschäftigt.

Will Goodchild, der Dorfhistoriker, rieb sich die Wange: Ein Mann, dem man wirklich fasziniert zuhörte, wenn er sprach!

Ich wette, er denkt … Hoffentlich hört der Kerl bald auf zu reden!

Dann war da noch Roger Reed – er leitete den hiesigen Chor, der demnächst sogar ein Konzert mit Opernarien geben sollte –, der vor allem darauf bedacht zu sein schien, das Weinglas nie mehr als halb leer werden zu lassen.

Anscheinend ein kleiner Zechbruder.

Und Helen und Michael Edwards?

Sie waren die perfekten Gastgeber. Das Essen war fantastisch gewesen – Stubenküken aus Cornwall mit einer köstlichen Rosmarinsoße –, und der frische Weißwein hatte hervorragend dazu gepasst.

Und auch die Nachspeise, ein cremiges Limonensorbet, von dem Helen sagte, sie hätte es selbst gemacht – mit etwas Hilfe von einem Fernsehkoch! –, war zum Dahinschmelzen.

»Was meinen Sie, Reverend?«, fragte Terry.

»Hmm?«, machte der Vikar.

»Dieser europäische Quatsch? Rein oder raus? Oder weder noch! Ich sehe nicht, dass die Eurozone meinem Geschäft irgendwie nützt. Dazu noch diese ganze Bürokratie …«

Er lachte dröhnend, was furchtbar … gewöhnlich klang.

»Nicht, dass es mir schlecht ginge. Wenn man Luxuswagen verkaufen will, läuft es nirgends besser als hier in den Cotswolds.«

Reverend Hewitt lächelte.

Sein Blick schweifte zu Claire, als wollte er ihr bedeuten, dass er ihr Unbehagen verstand. Schließlich gab er Terry eine Antwort: »Das werden wohl die Wähler entscheiden müssen, nicht?«

Hierauf lachte ihr Ehemann wieder laut auf.

»Hat der liebe Gott Ihnen also nicht geflüstert, wie es ausgehen könnte?«

Der Vikar lächelte abermals.

Was für ein freundlicher Mann.

Der es eindeutig beherrscht, Idioten und Dinnergäste gefasst und duldsam zu ertragen.

Dann stand Michael auf, als wollte er diesem Geschwätz über Politik ein Ende machen.

»Tja, ich hätte einen recht anständigen Portwein, den wir mal probieren könnten.«

Michael schenkte den Portwein langsam in zarte Kristallgläser, die das flackernde Licht der Kerzen auf dem Tisch reflektierten.

Dann sprach er einen Toast. »Auf meine Freunde!«

Der Portwein war gut, weich und seidig.

Aber Claire sah, dass Terry ihn hinunterstürzte wie einen Kurzen!

Michael schenkte ihm rasch nach, obwohl alle anderen noch mit Genuss an ihrem ersten Glas nippten.

Helen wandte sich an Reverend Hewitt und dessen Frau. »Und, Vikar, Emily, haben Sie schon von unseren großen Plänen für das Winterkonzert gehört?«

Claire strahlte über das ganze Gesicht.

So hatten sie und Helen sich erst kennengelernt und dann angefreundet: durch ihre gemeinsame Liebe zum Singen und zur Oper.

Endlich hatte sie jemanden, mit dem sie sich über all das unterhalten konnte!

»Nein, Roger gibt sich bislang sehr verschlossen, was die Pläne angeht.«

Helen sah zu Claire.

»Aber jetzt lasse ich die Katze aus dem Sack!«, rief Roger. »Wir sind schon sehr aufgeregt. Das Thema in diesem Jahr sind Verdis Heldinnen …«

»Und Claire und ich werden beide Solos singen«, fuhr Helen fort.

»Ich kann’s gar nicht abwarten«, sagte Terry in einem Ton, als wäre er auch noch stolz darauf, unhöflich zu sein.

Claire übernahm rasch das Wort. »Helen wird Sempre Libera aus La Traviata singen, und ich singe das Lied von der Weide aus …«

»Aus Otello«, fiel Will Goodchild ihr ins Wort. »Wunderbar! Das dürfte meine Lieblingsarie aus dem gesamten Verdi-Kanon sein.«

»Und das Ganze natürlich halbszenisch«, erklärte Roger Reed. »Wir wollen schließlich auch ein bisschen Dramatik zu dem wunderschönen Gesang.«

»Und der Chor hat reichlich zu tun«, sagte Claire. »Der singt alles – von Va Pensiero aus Nabucco bis …«

In diesem Moment hob Terry die halb nackten Arme, um auf seine goldene Rolex zu sehen.

»Oh verdammt, schon so spät? Machen wir uns lieber vom Acker, Claire. Ich kriege morgen vor Tau und Tag eine Lieferung.«

Dann stand er kurzerhand auf. »Die Gottlosen kennen keinen Frieden, was, Vikar?«

Und damit beendete er auf höchst wirksame Weise jegliche Unterhaltung über die Oper und das anstehende Konzert.

Wenigstens hat er nicht versucht, das Thema zu wechseln und über Fußball zu reden, dachte Claire. Terry und ich … Wir beide könnten wohl kaum unterschiedlicher sein.

Trotz allem war es für Claire ein herrlicher Abend gewesen, denn sie liebte es, dem Dorfleben anzugehören und mit all diesen Leuten befreundet zu sein.

Als Terry nun aufstand und seinen Blazer von der Stuhllehne nahm, erhob Claire sich ebenfalls.

»Gute Nacht allerseits«, sagte sie. »Helen, es war fantastisch. Was für ein wunderbares Essen!«

Helen lächelte sie an.

Und Claire meinte ihre Worte ernst. Die Zeiten, in denen sie sich von Terrys Verhalten jegliche Freude am Leben hatte verderben lassen, lagen längst hinter ihr.

Jetzt musste sie nur noch die Heimfahrt überstehen.

2. Home Sweet Home

»Ist ein wenig steif – diese Meute«, konstatierte Terry. »Obwohl der Wein nicht schlecht war.«

»Die Leute haben bloß andere Interessen als du, Terry.«

Sie schaute ihn an, während er den kurzen Weg zu ihrem Haus fuhr. Von den Edwards aus lag es nur eine Meile weiter flussabwärts.

»Oper? Die beschissene englische Geschichte? Religion?« Er blickte beim Fahren zu ihr hinüber. »Nicht direkt was zum Lachen.«

Claire zog es vor, darauf nicht zu antworten.

Zurzeit bewegten sich ihr Mann und sie in verschiedenen Umlaufbahnen.

Und das war okay für Claire.

Er muss nichts von meinem Leben wissen, dachte sie. Und ich nichts von seinem.

Das Einzige, was sie beide gemeinsam hatten, war ihr Sohn Oliver.

Der Junge studierte derzeit in Oxford, wo er anscheinend immerzu knapp bei Kasse war und Probleme mit seinen Mitbewohnern hatte.

Und wenn er nach Hause kam?

Tja, dann machte Terry sich lieber rar, anstatt sich mit dem Sohn auseinanderzusetzen, der seine Besuche hauptsächlich damit zubrachte, vor der Glotze zu hocken, mit Freunden herumzuhängen oder sich an dem großen Bildschirm mit diesen lärmigen Videospielen zu vergnügen.

Bei diesen Gelegenheiten versuchte Claire ebenfalls, nicht allzu viel zu Hause zu sein.

Wie hat er es überhaupt nach Oxford geschafft?, fragte Claire sich oft.

Könnte vielleicht Terry irgendwas damit zu tun haben? Man konnte sich doch gewiss nicht in Oxford einkaufen, oder?

Andererseits war so etwas bei Terry schwer zu sagen.

»Mit Geld geht einfach alles, Puppe«, pflegte er früher immer zu sagen, als sie noch jung verheiratet waren.

Puppe.

Gott sei Dank nannte er sie heute nicht mehr so. Wieder sah sie zu ihrem Mann.

Terry hatte getrunken, trotzdem lenkte er den großen Porsche Cayenne noch recht sicher. Er verlangsamte die Geschwindigkeit, als sie zur Coutts Lane kamen, die zum Fluss hinunterführte. Dort war ihr Haus das letzte – und größte – der Neubauten.

So protzig modern – aber das war Terrys Geschmack. Claire hätte lieber ein richtiges Cotswolds-Cottage gehabt, ganz aus honigfarbenem Stein und mit einem Blumengarten im altmodischen Stil.

Dennoch war an der Lage direkt am Fluss nichts auszusetzen. Eine Baumgruppe vorn und hohe Hecken zu beiden Seiten trennten ihr Haus von den anderen.

Ein angenehmes Gefühl von Privatsphäre.

Es wäre eine Wohltat, in ihr riesiges Bett zu schlüpfen und noch ein wenig zu lesen.

Dort war Terry eher unaufdringlich, was Claire sehr zusagte.

Sie bogen scharf in die kurze Kieseinfahrt zu ihrem Heim ein. Und Claire sah sofort, dass etwas nicht stimmte.

Terry lenkte den Geländewagen direkt vor die Eingangstreppe und machte eine Vollbremsung.

»Verfluchte Scheiße!«, schrie er, stieß die Fahrertür auf und stürmte aus dem Wagen.

Die Haustür stand offen!

Und das war längst nicht alles: Sie hatten das Licht am Eingang und eine der Flurlampen brennen lassen, doch jetzt war das gesamte Haus hell erleuchtet – als ob man es zur Schau stellen wollte.

Claire eilte ihrem Mann nach.

»Terry, was ist los?«

Er stand an der offenen Haustür.

Und in dem Moment kam ihr wohl derselbe Gedanke wie ihm: Wer immer das gewesen war, könnte noch im Haus sein.

Terry drehte sich zu ihr um.

Sein Tonfall und seine Miene waren fast vorwurfsvoll. »Wie es aussieht, ist jemand bei uns eingebrochen, Claire!«

»Aber was ist mit der Alarmanlage? Wie konnte …?«

Die letzten Wörter sprach sie ins Leere hinein, denn Terry war bereits mit geballten Fäusten ins Haus gerannt.

Und Claire hatte das Gefühl, dass sie ihm folgen musste.

Also ging sie ihm hinterher.

Als Erstes kamen sie ins Wohnzimmer.

Dort waren die Stühle umgeworfen – teure Stühle aus der »Klassik«-Linie von Harrod’s, die wie echte Antiquitäten aus dem achtzehnten Jahrhundert aussehen sollten, aber funkelnagelneu waren.

Und vom Sofa mit den Klauenfüßen, das in seinem Design zu den Stühlen passte, waren die Kissen heruntergerissen und quer durchs Zimmer geworfen worden.

Dann die Fotos auf dem Kaminsims: Bilder von der Hochzeit, von Oliver als Baby und von anderen wichtigen Stationen seines Lebens, wie dem Jahr seiner Auszeit mit Freunden in Thailand oder seinem Einzug ins Studentenheim von Oxford … Sie alle waren ebenfalls auf den Boden gefegt worden.

Warum?, dachte Claire.

Warum machte jemand so etwas?

»Der verdammte Fernseher ist noch da! Wenigstens haben sie den nicht.«

Terry fuhr herum und ging zu einem kleinen Arbeitszimmer, das ihm als Büro zu Hause diente.

»Oh Gott, verdammt!«, fluchte er.

»Was?«

Wieder drehte er sich zu ihr. »Mein beschissenes MacBook! Weg! Geh lieber mal nach deinem sehen.«

Claire nickte und ging in Richtung Küche. Direkt daneben gab es einen kleinen Raum, den sie sich als ihr Arbeitszimmer eingerichtet hatte – oder als ihr Versteck, wie sie im Stillen darüber dachte.

Hier schrieb sie E-Mails, kaufte online ein und erledigte vieles andere, weit weg von dem Lärm des gigantischen Fernsehers, aus dessen Lautsprechern das Grölen der Fußballfans dröhnte.

Es war ihr privater Raum.

Und zum Glück war ihr kleinerer Mac-Laptop noch da.

Terry tauchte dicht hinter ihr auf.

»Den müssen sie übersehen haben«, meinte er. »Obwohl ich nicht weiß, wie zur Hölle die das konnten.«

»Bitte, Terry, nicht diese Ausdrucksweise.«

»Bei uns wurde eingebrochen, und dir fällt nichts Besseres ein, als über meine ›Ausdrucksweise‹ zu meckern?«

Sie sah, wie er den Kopf schüttelte.

»Mann, wie bescheuert!« Und damit drehte er sich von ihr fort.

»Wo willst du hin?«, fragte sie, als er weglief.

»Nach oben und nachsehen, was sie noch geklaut haben. Und was die Schweine sonst noch zerdeppert haben.«

Und Claire, die sich dasselbe fragte, eilte ihm nach.

Im Schlafzimmer war die Matratze aus dem Bettgestell gerissen worden, das zudem umgedreht auf dem Boden lag, als hätte jemand nachgesehen, ob sich etwas darunter oder vielleicht gar im Gestell selbst befunden hatte.

Claire blickte sich kurz um und ging hastig hinüber zu ihrer Kommode. In der obersten Schublade war ihr Schmuckkasten.

Sie zog die Schublade auf.

»Meine Sachen, Terry. Sie sind weg!«

Viel teuren Schmuck besaß Claire nicht, weil sie grundsätzlich keinen Wert auf Protziges legte; nicht so wie Terry mit seinem Porsche.

Aber sie hatte eine Goldkette mit Diamantenbesatz, goldene und silberne Ohrringe sowie eine Auswahl an edlen Ringen und Broschen.

Alle wertvollen Schmucksachen waren fort – nur besaß sie eben nicht viele.

Und zumeist handelte es sich um die obligatorischen Geschenke von Terry, der, wie Claire fand, zu besonderen Anlässen wenig Einfallsreichtum bewies.

»Weg, hmm?«, fragte er.

Dann drehte er sich um und ging in ihren großen begehbaren Kleiderschrank, der sich über eine ganze Wandlänge erstreckte.

Da sind auch Sachen drin, dachte Claire, ließ die Schublade offen und folgte Terry.

»Wie es aussieht, haben sie mein Gewehr dagelassen«, sagte Terry, der gleich am Eingang stand. »Vielleicht haben sie das übersehen, oder sie hatten es eilig.«

Claire sah, wie er in seine Tasche griff und den Schlüssel für den grauen Waffentresor hervorholte, der in einem Stahlrahmen hinten in dem Schrank eingebaut war.

Terry schloss den Tresor auf.

Drinnen stand das Gewehr aus poliertem Holz und Metall.

Es war hübsch – wie das Werk eines indianischen Silberschmieds.

Trotzdem hasste Claire die Schusswaffe. Und sie hasste es, dass Terry sein Gewehr hier im Schrank aufbewahrte.

Wenigstens war der Tresor auf Terrys Seite, wo seine langweiligen grauen und braunen Hosen, seine grellbunten Oberhemden und seine braunen und schwarzen, auf Hochglanz polierten Schuhe aufbewahrt wurden.

Alles sah unberührt aus. Vielleicht waren die Einbrecher gar nicht hier drinnen gewesen …

Claire wandte sich zu ihrer Seite des Kleiderschranks und zog die Schiebetüren auf.

Langsam.

Wie seltsam es war, ihr Haus so anzusehen. Und sich vorzustellen, dass irgendwelche Leute dies hier getan hatten, während sie beide Wein tranken und Helens köstliches Mahl aßen.

Terry machte wieder kehrt und lief zurück nach unten. Claire wartete, bis sie hörte, wie er in der Küche herumklapperte, bevor sie die andere Seite des Schranks inspizierte.

Alan Rivers war innerhalb von Minuten bei ihnen.

Claire hatte ihn immer gemocht, obwohl auch sie schon gehört hatte, dass er nicht der hellste Polizist war.

Aber er war nett.

Und er sah aufrichtig besorgt aus.

Er hatte einen Notizblock gezückt, um sich genau aufzuschreiben, was sie bei ihrer Rückkehr vorgefunden hatten.

»Und Sie haben nicht nachgesehen, ob sonst noch was gestohlen wurde? Haben Sie nicht alles genau überprüft?«

Terry antwortete für sie beide: »Nein. Ich meine, wir haben genug gesehen, und wir dachten, Sie wollen sich vielleicht gleich um den Fall kümmern.«

Alan nickte. »Computer, Schmuck. Aber Ihren Laptop haben die Einbrecher übersehen, stimmt’s, Mrs Goodman?«

Sie bejahte stumm.

»Irgendwelches wertvolles Silber?«

»Da habe ich noch nicht nachgesehen«, antwortete sie leise.

»Also gut. Wir brauchen eine möglichst vollständige Liste von Ihnen. Die wird Ihre Versicherung auch wollen. Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie gegen Einbruch und Diebstahl versichert sind?«

»Darauf können Sie wetten!«, erwiderte Terry.

Wie Claire ihren Mann kannte, würden auf der von ihm erstellten Liste auch einige Gegenstände erscheinen, die es hier nie gegeben hatte.

»Also, Alan, wie konnten die das machen, ohne dass meine Alarmanlage losging?«

Der Polizeibeamte antwortete nicht sofort, sondern ging zur Haustür. Dort öffnete er die kleine Schalttafel gleich links vom Eingang.

»Die hat einen Code, oder?«

»Japp.«

Noch ein Nicken von Alan.

»Und Sie beide sind die Einzigen, die den Code kennen?«

»Ja. Das heißt … Nein«, antwortete Terry. »Unser Sohn Olli – Oliver. Der kennt den Code natürlich auch. Und was ist mit den Leuten, die die Anlage eingebaut haben? Glauben Sie, die kennen den Code vielleicht auch?«

Alan wandte sich von der Tastatur ab. »Nicht, wenn Sie Ihren Code verdeckt eingegeben haben, nachdem die Anlage eingebaut wurde. Aber das überprüfen wir sowieso.«

»Und wie haben die Räuber das jetzt angestellt?«

Terry ist möglicherweise durcheinander, dachte Claire. Doch sie ahnte bereits, was Alan Rivers sagen würde.

»Jemand ist eingestiegen, hat irgendwo eine Tür oder ein Fenster aufgebrochen. Das ist noch etwas, das wir überprüfen müssen. Danach blieb dem Einbrecher ein gewisses Zeitfenster, um zu verhindern, dass der Alarm losging und zunächst die Sicherheitsfirma und dann wir von der Polizei benachrichtigt wurden.«

»Das sind bloß dreißig Sekunden«, betonte Terry.

»Ziemlich lange«, meinte Alan und trat einen Schritt näher zu ihnen.

Terry grinste. »Nun ja, wenn ich mit meinen Kumpels unterwegs bin und ein paar Pints getrunken habe, will ich nicht anschließend unbeabsichtigt den Alarm auslösen, nur weil ich die Zahlen nicht schnell genug eintippe.«

Alan wandte sich von ihm ab und schaute Claire direkt an.

»Wie ist es an solchen Abenden, wenn Ihr Mann lange aus ist und Sie schlafen wollen? Schließen Sie dann alles ab und stellen den Alarm ein, bevor Sie zu Bett gehen, Mrs Goodman?«

Claire nickte. »Sonst hätte ich Angst«, gestand sie. »Wir wohnen hier ziemlich abgelegen. Und Terry hat es bisher immer geschafft, den Code richtig einzugeben.«

Alan schien zu überlegen.

Aber Terry wurde ungeduldig. »Also, was meinen Sie? Wo fangen Sie mit Ihren Ermittlungen an?«

»Mit denen habe ich schon angefangen … Dass der Einbrecher Ihre Waffe zurückließ, sogar den Fernseher und den zweiten Computer – all das sieht für mich ziemlich amateurhaft aus. Als hätte er alles überstürzt gemacht.«

»Und alle Stühle wurden umgeschmissen, als wäre er einfach durchs Haus getobt.«

Alan nickte abermals. »Es ist verwirrend. Ich werde alles überprüfen – die Türschlösser, die Alarmanlage. Aber ich will ehrlich zu Ihnen sein. Eine Menge Einbrüche – auch in Cherringham, wo Einbrüche generell selten sind – werden nie aufgeklärt. Die Leute erholen sich von dem Schock, bekommen alles von der Versicherung erstattet und verstärken ihr Sicherheitssystem.«

»Ich bring das Schwein um, das das getan hat.«

Jetzt geht das wieder los, dachte Claire. Er immer mit seiner vulgären Ausdrucksweise.

»Hoffentlich nicht, Mr Goodman. Dadurch würde alles nur schlimmer. Lassen Sie mich einfach meinen Job machen, Sir.«

Terry nickte daraufhin brav.

»Jetzt schließen Sie am besten ab. Ach ja, und ändern Sie den Code. Ich halte Sie auf dem Laufenden.«

Claire sah, dass ihr Mann abermals nickte.

Dann wandte sich der Polizist zum Gehen.

Hielt aber noch einmal inne.

»Eines muss ich Ihnen allerdings sagen. Falls die Anlage funktionierte … Ich meine, wenn jemand den Code kannte, nun … Ich weiß nicht.« Er stockte und sagte schließlich nur noch: »Gute Nacht!«

Claire sah ihm nach, als er aus dem Haus ging.

Aus ihrem wunderbaren Haus, das sich nun kalt und geschändet anfühlte.

Und Terry schloss die Tür, noch während Alan die Stufen hinunterging und zu seinem Streifenwagen zurückkehrte.

3. Ein Geheimnis

Sarah lief aus dem Gebäude und eilte auf Jacks Sprite zu – bei dem das Verdeck offen war!

»Entschuldige«, keuchte sie, während sie die Beifahrertür öffnete und einstieg. »Ich musste erst alles mit Grace für eine Konferenzschaltung wegen des neuen Kunden klarmachen.«

Jack ließ den Motor an. Das röhrende Rumpeln verriet wie immer verlässlich, dass es sich bei diesem kleinen Sportwagen um kein praktisches Gefährt handelte, mit dem man Einkäufe erledigte oder Kinder zur Schule oder zum Fußballspielen fuhr.

Rückwärts fuhr er aus der Parklücke. In dieser Jahreszeit, wenn keine Touristen da waren, gab es immer freie Parkplätze mitten in Cherringham.

»Und, bekommt Grace das hin?«

»Garantiert«, antwortete Sarah. »Na ja, um ehrlich zu sein, sie ist schon ein bisschen nervös. Aber wenn wir expandieren wollen, muss sie solche Sachen allein hinkriegen.«

»Dann ist das ein Test?«

»Eher eine praktische Übung. Wer weiß, sie könnte sogar besser im Netzwerken und Kundengespräch sein als ich.«

»Das bezweifle ich«, entgegnete Jack grinsend.

Er fuhr die Hauptstraße hinunter und am Ploughman vorbei zur Zollbrücke, die aus dem Dorf führte.

»Und, Jack, wir fahren offen? Es ist fast Winter.«

»Mit Betonung auf ›fast‹. Ich nutze diese Zeit gern aus, um noch so viel offen zu fahren, wie ich kann.«

Er liebt dieses Auto, dachte Sarah.

Jack hatte ein erfülltes Leben in New York geführt – und dann so viel verloren.

Deshalb war es klasse, dass der kleine Sportwagen ihm so viel Freude machte.

Nachdem sie das Zollhäuschen passiert hatten, drehte er sich zu ihr um. »Tja, ich freue mich ja sehr, dass wir bei deiner Mom zum Mittagessen eingeladen sind. Aber hast du eine Ahnung, worum es geht?«

»Nein«, musste Sarah eingestehen, »sie hat nur gesagt, dass wir bitte mal vorbeikommen sollen – zum Mittagessen und so. Aber sie meinte auch, sie hätte etwas mit uns ›zu besprechen‹.«

»Anscheinend hast du deine Vorliebe für Rätsel von ihr.«

Sarah sah ihn an. »Also, um ehrlich zu sein – ich finde das sehr ungewöhnlich. Normalerweise spricht Mum direkt aus, was sie denkt. Das hier … Na ja, es passt überhaupt nicht zu ihr.«

»Demnach dürfte es interessant werden.«

»Ja, das denke ich auch. Und, Jack … Brrrrr.«

»Zu windig?«

Sie lachte. »Kann man wohl sagen!«

»Okay, okay«, erwiderte er schmunzelnd. »Bevor wir uns auf den Rückweg machen, klappe ich das Verdeck hoch.«

»Du bist ein Schatz.«

»Alles für meine … Partnerin.«

Bei diesen Worten fand Sarah, dass es nichts Besseres gab, als mit offenem Verdeck und einem solch guten Freund herumzufahren, so kühl es auch war.

Helen, Sarahs Mum, führte sie ins Wohnzimmer, wo ein Tablett mit Sandwiches und Teetassen bereitstand.

Musik spielte. Eine Opernaufnahme.

»Ist das La Traviata mit der Callas als Violetta?«, fragte Jack.

»Wow, du kennst dich wirklich aus!«, antwortete Helen.

»Fantastische Stimme – und Schauspielerin. Ich wünschte nur, ich hätte sie mal live sehen können.«

Sarah hatte mittlerweile selbst angefangen, tapfer Opern zu hören, wobei sie sich an Jacks Empfehlungen orientierte.

Und sie verstand durchaus die überwältigende Dramatik der Musik und der Geschichten.

Sie redeten schon davon, mal zu einer Aufführung im Covent Garden zu fahren, sobald es in Sarahs Büro etwas weniger hektisch zuging.

»Setzt euch!«

»Soll ich noch irgendwas helfen, Mum?«

Helen schüttelte den Kopf.

Sarah entging nicht, dass ihre Mutter trotz der schönen Musik und der klagenden Klänge der Callas, die gleichsam über das Orchester hinwegzuwehen schienen, irgendwie seltsam wirkte.

Abgelenkt?

Aufgewühlt?

Etwas war los, und das wiederum beunruhigte Sarah.

»Nein, ich muss nur den Tee holen, sonst ist alles fertig. Ein kleines Mittagessen für euch.«

Jack hatte bereits Platz genommen und ließ sich von der Musik bezaubern.

Sarah fragte sich, ob er merkte, dass sie merkwürdige Schwingungen von ihrer Mutter empfing.

Wahrscheinlich ja.

Aber Jack war die Geduld in Person.

Sarah setzte sich auf die andere Seite des Tisches, auf dem die Sandwiches und das beste Teeservice ihrer Mum standen.

Und natürlich mussten sie warten, bis sie alle ihren ersten Schluck Tee getrunken hatten.

Es gab Rituale, die eingehalten werden mussten.

Sarah bemühte sich, ihre Gedanken im Zaum zu halten.

»Hast du gesehen, dass ich sogar Bagels habe, Jack? Wo du doch New Yorker bist, dachte ich mir – die magst du sicher.«

Sarah sah zu Jack, als er eines dieser Donut-förmigen Sandwiches nahm und hineinbiss.

»Oh ja! Sehr aufmerksam von dir, Helen!«, sagte er, obwohl Sarah wusste, dass er die Meinung vertrat, die hiesige Variante des berühmten New Yorker Bagels wäre zwar äußerlich ähnlich, geschmacklich aber meilenweit vom Original entfernt.

Buchstäblich.

Doch das würde er niemals ihrer Mutter gegenüber erwähnen, denn dafür war er viel zu höflich.

Die Eier-Kresse-Sandwiches hingegen waren wirklich köstlich. Ihre Mutter hatte sie nicht mit gewöhnlicher Eiermayonnaise gemacht, sondern … War da vielleicht etwas Chutney drin? Oder Essigsoße?

Das Rezept muss ich unbedingt haben, dachte Sarah.

Und noch immer hatten sie nicht den Grund für diesen Mittagsimbiss angesprochen.

Schließlich stellte ihre Mum ihre Teetasse und ihren Teller mit einem halb gegessenen Sandwich ab und sah sie beide an.

»Also, ich habe euch beide hergebeten, weil … Nun, ich habe diese Freundin, Claire Goodman … Und bei ihr und ihrem Mann wurde kürzlich eingebrochen.«

»Ist Alan an dem Fall dran?«, fragte Jack.

Helen nickte. »Ja, er hat mit ihnen gesprochen und sich im Haus umgesehen. Ich bin sicher, er hat alles getan, was die Polizei in so einem Fall tun muss.«

»Wohnen sie in Cherringham?«, erkundigte sich Jack.

»Ja, drüben in Planter’s Croft«, antwortete Helen. »Ihr wisst schon, diese kleine Neubausiedlung weiter unten am Fluss?«

Sarah kannte die Häuser. Zwei Morgen bestes Land direkt an der Themse, auf dem vor nicht allzu langer Zeit vier Luxusvillen mitsamt formvollendet angelegten Gärten errichtet worden waren.

»Dann sind sie also nicht direkt knapp bei Kasse«, folgerte Sarah.

»Ich habe diese Häuser vom Fluss aus gesehen«, merkte Jack an. »Die dürften ein paar Millionen pro Stück gekostet haben.«

»Mindestens«, pflichtete Sarah ihm bei und wartete, dass ihre Mum mehr sagte.

Die jedoch zog es grundsätzlich vor, nicht über das zu sprechen, was Jack und Sarah hin und wieder taten – abgesehen von der gelegentlich geäußerten Mahnung: »Du bist doch vorsichtig, Sarah, oder?«

»Nun, Helen«, erklärte Jack, »ich denke mal, dass Alan alles tut, was er kann.«

Zuerst nickte Helen, dann sah sie zur Seite.

Und als sie sich wieder zu ihnen wandte, sagte sie: »Das ist es ja gerade. Er begreift es nicht! Na ja, weil er nicht alles weiß.«

Sarah bemerkte, dass Jack sie mit hochgezogenen Brauen ansah.

Dieses Tête-à-tête mit Eiermayonnaise-Sandwiches schien auch für ihn spannend zu werden.

»Und wie kommt das, Mum?«, fragte Sarah.

Dann enthüllte Helen ihnen ein Geheimnis, von dem nur sie wusste.

Sarahs Mum begann mit der Dinnerparty, zu der sie ihre neue Freundin aus dem hiesigen Chor und deren grobschlächtigen Ehemann eingeladen hatte. Die beiden waren nach Hause gefahren und hatten ihr Haus verwüstet vorgefunden.

Jack fragte, was die Diebe gestohlen hatten.

»Genau darum geht es, Jack. Die Einbrecher haben nur ein paar Sachen mitgenommen: einen Computer, Claires Schmuck. Aber die großen Fernseher und das meiste Silber haben sie dagelassen, dafür aber alles verwüstet.«

»Das dürfte Alan ganz schön verwirren«, bemerkte Jack.

»Oh, ganz gewiss. Alles haben sie auf den Kopf gestellt – die Sesselpolster waren rausgerissen, die Matratze vom Bett, die Sachen im Kleiderschrank auf den Boden geworfen und die Regale abgeräumt. Als hätten die nach etwas Bestimmtem gesucht.«

Sarah fiel auf, dass ihre Mutter einige Zeit brauchte, um auf den Punkt zu kommen.

Aber schließlich schienen sie sich dem eigentlichen Problem zu nähern.

»Nun, wie Claire mir erzählte, haben sie eindeutig nach etwas anderem gesucht.«

»Aha«, sagte Jack.

»Ja, nach etwas, das sie am Ende … gefunden haben.«

»Und was war das, Mum?«, fragte Sarah.

»Tja, Claires ›Fluchtgeld‹! Fast zwanzigtausend Pfund – und alles ist weg!«

»Moment mal«, sagte Jack grinsend. »Ich fürchte, jetzt komme ich nicht mehr mit. ›Fluchtgeld‹?«

Sarah kannte den Begriff. Sogar einige ihrer Freundinnen in London hatten damals davon gesprochen.

Also erklärte sie Jack, worum es ging.

»Vielleicht ist das etwas typisch Britisches, Jack. Aber wie dem auch sei – verheiratete Frauen werden häufig von ihren Müttern dazu angehalten, über die Jahre regelmäßig ein bisschen Geld beiseitezulegen und es zu verstecken. Sollte die Ehe in die Brüche gehen, haben sie eben ein bisschen was, um, na ja, zu ›fliehen‹. Sie stehen nicht mit leeren Händen da, wenn sie von ihren Ehemännern getrennt sind, und können weg. Auf die Weise haben sie ein bisschen Unabhängigkeit.«

»Und alles ganz heimlich?«, hakte Jack nach, der sich wieder Helen zuwandte.

»Oh ja! Ich meine, welcher Ehemann würde wollen, dass seine Frau Geld hortet und versteckt, weil sie eine finanzielle Rücklage haben möchte, falls sie eines unglückseligen Tages einfach nur herauswill aus der Ehe? Ich bedaure, dass ich meiner Tochter nie diesen Rat gegeben habe.«

Sarah nickte.

Als ihre Ehe endete, weil ihr Mann fremdgegangen war, hatte sie absolut nichts gehabt. Glücklicherweise konnten ihre Eltern ihr helfen, bis sie wieder auf die Füße kam und für sich selbst sorgen konnte.

»Moment mal«, sagte Jack. »Ich glaube, ich verstehe jetzt, wo das Problem liegt. Die Einbrecher kamen, fanden das Geld – aber Claire Goodman hat Alan nichts davon erzählt?«

»Genau. Wie hätte sie das tun können? Hätte sie es Alan gesagt, müsste er ihrem Mann davon erzählen. Dann wüsste er Bescheid, und das wäre einfach furchtbar. Und jetzt ist ihr ganzes Geld weg.«

»Allmählich ahne ich, worauf du hinauswillst, Mum …«

Helen neigte den Kopf und sah Sarah an, als könnte es kaum offensichtlicher sein.

»Tatsächlich? Ich habe ziemlich mit mir gerungen, ob ich euch beide einweihen soll. Natürlich habe ich es mit Michael besprochen. Und ich habe mit Claire geredet. Zuerst wollte sie nicht, aber ich habe ihr gesagt, dass sie euch beiden ihr Leben anvertrauen kann.«

»Und ihr Geheimnis«, ergänzte Jack.

Helen nickte.

Dann beugte sie sich vor.

»Könnt ihr euch das mal ansehen? Ich meine, ich weiß ja, wie sehr ihr etlichen Leuten hier im Dorf schon geholfen habt. Ihr zwei seid so was wie unsere Miss Marple und unser Hercule Poirot.«

Jack lachte. »Also, das ist mal ein Bild von mir, auf das ich nie gekommen wäre!«

»Geht mir nicht anders«, pflichtete Sarah ihm bei. »Miss Marple – im Ernst, Mum? Vielen Dank!«

»Ach, komm schon, Liebes«, entgegnete Helen. »Du weißt doch, wie ich es meine.«

Sarah sah Jack an. Würde er an diesem Fall interessiert sein?

Es könnte unschön werden: eine möglicherweise kriselnde Ehe; und man musste Ermittlungen durchführen und dabei gleichzeitig das Geheimnis von jemand anderem schützen …

Jack legte die Hände zusammen – ein Zeichen, das Sarah gut kannte: Er war dabei.

»Wie wäre es damit, Helen?«, fragte er und blickte zu Sarah. »Falls Sarah mitmacht, können wir mit Alan reden. Wir sagen ihm, dass du uns von dem Einbruch bei den Goodmans erzählt hast, und erkundigen uns, ob es für ihn okay wäre, wenn wir uns mal umsehen und ein paar Fragen stellen.«

»Und kein Wort von dem Geld?«

»Nada«, versprach Jack. »Das behalten wir für uns. Zumindest so lange, bis wir irgendwas herausfinden. Wenn das der Fall ist, müssen wir weitersehen.«

»Ihr Mann – dieser Terry – darf nichts von dem Geld erfahren.«

»Schon verstanden«, sagte Jack.

»Und meint ihr, für Alan ist das okay? Immerhin ist er der Polizist hier.«

Wieder lachte Jack. »Ich glaube, euer hiesiger Polizist hat sich mittlerweile mit dem Gedanken angefreundet, dass wir hier und da ein bisschen nachhaken.«

Sarahs Mum sah zu ihr. »Früher mochte er dich immer, Sarah. Vielleicht tut er es bis heute.«

Sarah schüttelte den Kopf.

Nichts wäre ihrer Mutter lieber, als dass sie wieder heiraten würde. Und noch besser wäre es, wenn sie sich für den anständigen Polizisten hier im Ort entscheiden würde.

»Da ging ich noch zur Schule, Mum. Das ist ewig her.«

»Ich sage ja nur, wenn jemand dich schon so lange mag … Na ja, du weißt, was ich meine. Eventuell solltest du mal überlegen …«

Sarah starrte ihre Mutter an und dachte nur: Bitte nicht jetzt!

Ihre Mutter verstand die stumme Botschaft und ließ es gut sein.

Jack unterbrach das anschließende Schweigen. »Klingt das für dich nach einem Plan, Helen?«

»Ja, genau darauf hatte ich gehofft. Claire ist so eine nette Frau. Und ihre Stimme! Ihr müsst unbedingt zum Konzert kommen.«

»Das würde ich um nichts auf der Welt versäumen.« Jack stand auf. »Also, Miss Marple und ich sollten nun über die nächsten Schritte nachdenken, was?«

»Vorsicht, Jack!«, warnte Sarah ihn.

Helen stand ebenfalls auf.

»Und, Mum, falls du mal Zeit hast, darfst du mir gerne das Rezept für diese Eiermayonnaise aufschreiben.«

Hierauf strahlte Helen.

Dann brachte sie die beiden zur Tür.

Ihre Mutter entstammte einer anderen Generation und hatte Dinge gesehen, die Sarah sich bestenfalls ausmalen konnte.

Doch trotz ihrer damaligen Angst vor der Rückkehr nach Cherringham, nachdem ihre Ehe gescheitert war, fühlte Sarah sich ihren Eltern heute so nahe wie noch nie.

Sie ging nun mit Jack zu seinem Sprite, während ihre Mutter an der Tür stehen blieb.

Jack hielt Wort und wollte das Verdeck schließen.

Doch Sarah hielt ihn davon ab. »Nein, ist schon okay, Jack. Es ist ein bisschen wärmer geworden. Die Sonne scheint, und es ist ganz angenehm an der frischen Luft. Du kannst es ruhig unten lassen.«

»Ah, ich hatte gehofft, dass du das sagst!«

Sarah stieg ein und freute sich schon darauf, mit Jack das weitere Vorgehen zu planen. Vor allem hoffte sie, dass sie beide ihrer Mutter und deren Freundin helfen konnten – die jetzt in ihrer Ehe gefangen war.

4. Ein Rätsel

Jack lehnte sich auf dem Beifahrersitz von Sarahs RAV4 zurück, behielt den Blick aber auf die Straße gerichtet. Nicht, dass ihn Sarahs Fahrstil nervös machte. Doch er fand diese verrückt engen Landstraßen in England immer noch furchteinflößend, obwohl er schon seit ein paar Jahren hier lebte.

Und zudem gab es ziemlich viele Fahrer, die es als Ehrensache ansahen, niemals zu verlangsamen oder dem Gegenverkehr Platz zu machen.

»Ist dir warm genug?«, fragte Sarah.

»Ja. Übrigens war es eine gute Idee, heute Morgen deinen Wagen zu nehmen. Es ist so kalt geworden, und in meinem Auto wäre es eisig.«

»Stimmt, heute hat zweifellos der Winter Einzug gehalten.«

»Japp. Damit ist das Fahren mit offenem Verdeck für dieses Jahr vorbei.«

Er betrachtete die Felder und Wälder, die an ihnen vorbeirauschten. Die kleinen Cottages, die im Sommer so warm wirkten, erschienen in diesem trüben winterlichen Licht trist und grau.

»Hier wären wir – Coutts Lane«, sagte Sarah und bog von der Straße in einen schmalen Waldweg ab.

Jack beugte sich vor. Während sie weiterfuhren, stellte er zu seiner Verwunderung fest, dass sich der Weg noch einige Meilen durch eine Landschaft schlängelte, die Jack nicht kannte.

Auch wenn er schon länger hier lebte, gab es immer noch Gegenden, in denen er nie gewesen war. Sogar ganze Dörfer mitsamt Pub, Kirche und Supermarkt versteckten sich in irgendwelchen abgelegenen Winkeln.

Der Weg wurde noch enger, und nach einer Weile tauchten zu beiden Seiten Trockenmauern auf. Schließlich wich der Wald offenen Feldern, und weiter vorn, einen sanften Hügel hinunter, sah Jack eine Baumgruppe.

Inmitten der Bäume versteckt und weit voneinander entfernt standen vier sehr moderne Häuser, die ganz aus Glas und Holz errichtet waren und hohe Dächer besaßen.

Die Häuser waren von Bäumen umstanden, um den Besitzern ein Höchstmaß an Privatsphäre zu geben. Und dahinter konnte Jack hier und da den Fluss erspähen.

»Wow!«, entfuhr es Sarah. »Alan sagte ja schon, dass es ziemlich schick ist. Da hatte er recht.«

»Glaubst du, dass es wirklich okay für ihn ist, wenn wir hier herumschnüffeln?«

»Solange er später die Verhaftungen machen kann«, antwortete Sarah.

»Das darf er gerne.«

Unten am Hügel gab es ein einzelnes Schild, auf dem »Planter’s Croft« stand. Hier teilte sich der Weg in vier lange Kieseinfahrten.

Sarah bog in die letzte ein und hielt vor dem Haus, das den Goodmans gehören musste, gleich neben einem kleinen roten Sportwagen.

»Weiß der Himmel, wie die hierfür die Baugenehmigung erhalten haben«, sagte Sarah.

»Oh, ich denke, das wissen wir doch, oder?«, erwiderte Jack. »Man muss nur die richtigen Freunde haben. Und manchmal besteht die Möglichkeit, dass es Abkürzungen gibt, um solche ›Freunde‹ zu bekommen.«

Bevor Sarah den Motor ausschaltete, sah Jack eine Frau aus einem der Fenster oben blicken und gleich darauf wieder verschwinden.

Als sie beide ausstiegen, wurde die Haustür geöffnet, und die Frau kam ihnen entgegen.

Jack schätzte sie auf Ende vierzig, und selbst in ihrer Jeans und dem Pulli gelang es ihr, wie für einen Besuch gekleidet zu wirken.

»Jack? Sarah?«, fragte sie. Gleich im nächsten Moment reichte sie Jack die Hand und umarmte Sarah, als wären sie alte Freundinnen. »Oh, schauen Sie mich nur an! Was denke ich mir bloß, Sie an mich zu drücken? Hoffentlich nehmen Sie es mir nicht übel, Sarah. Es ist nur so … Ihre Mum … Mir kommt es vor, als würde ich sie schon ewig kennen, und sie hat mir so beigestanden …«

»Nein, ist schon gut«, beruhigte Sarah sie.

»Sie sind zu nett!« Dann wandte sich die Frau zu Jack um und lächelte ihn an. »Und Sie sind der berühmte New Yorker Detective?«

»Ex-Detective, Mrs Goodman«, antwortete Jack.

»Aber immer noch aktiv, wie ich höre. Ach, und sagen Sie doch bitte Claire!«

»Gerne«, sagte Jack. »Und, hat Ihnen Alan oben im Dorf schon helfen können?«

»Oh, er ist in Ordnung, macht seinen Job. Lässt nach Fingerabdrücken suchen und schickt Männer in weißen Anzügen, die alles prüfen. Es ist nur … Nun, Sie wissen ja …«

Jack sah, wie sie sich umschaute, als könnte jemand im Gebüsch versteckt sein und sie belauschen.

»Sie wissen ja, dass er nicht die ganze Geschichte kennt, nicht?«

»Die kennen wir, ehrlich gesagt, wohl auch noch nicht vollständig, Claire«, entgegnete Sarah. »Wie wäre es, wenn wir nach drinnen gehen und Sie uns erzählen, was passiert ist?«

Für einen Moment hielt Claire Goodman inne, als wüsste sie nicht, was Sarah meinte.

Dann grinste sie. »Ja, natürlich! Was mache ich denn da – Sie hier draußen in der Kälte stehen zu lassen? Gehen wir rein und trinken einen Latte macchiato. Ich habe eine dieser Maschinen, bei denen der Kaffee schmeckt, als käme er direkt aus Italien.«

»Ist es okay, wenn ich mich erst mal ein paar Minuten hier draußen umsehe?«, fragte Jack.

»Ja, selbstverständlich«, antwortete Claire. »Wir sind dann hinten in der Küche. Kommen Sie, Sarah.«

Sie legte einen Arm um Sarah und führte sie zur großen Glasfront des Hauses.

Während Sarah mit Claire nach drinnen ging, drehte sich Jack mit dem Rücken zur Villa und betrachtete die Umgebung.

Vor dem Gebäude gab es eine ausgedehnte Fläche, die mit einer Kiesschicht bedeckt und groß genug war, um darauf einen Wagen mühelos zu wenden.

Zur einen Seite – da, wo der Sportwagen parkte – gab es eine große Garage für drei Autos mit einem Obergeschoss, das nach einem Studio aussah.

Bäume und Sträucher umrahmten den Vorgarten, hinter denen die anderen Häuser fast vollständig verschwanden.

Soweit Jack sehen konnte, gab es keine Sicherheitsbeleuchtung zwischen den Bäumen.

Schwer kann das nicht gewesen sein, dachte er.

Er drehte sich wieder zum Haus um und sah den Alarmanlagenkasten direkt unter dem Dachüberstand.

An der Front sowie der seitlichen Garagenwand waren Sicherheitsstrahler.

Jack ging zum offenen Hauseingang, strich mit den Händen über den Rahmen und sah sich die Türkante an. Solide Schlösser. Es gab keinerlei Anzeichen dafür, dass die Tür aufgebrochen worden war.

Er schob sie weiter auf und betrat die weiträumige Diele mit dem glänzenden Ahornparkett. Weiter hinten im Haus konnte er leise Sarahs und Claires Stimmen hören.

An der Wand links war das Bedienfeld für die Alarmanlage mit Digitalanzeige und Tastatur.

Das sah auch nicht so aus, als hätte sich jemand daran zu schaffen gemacht. Jack drehte sich um und schätzte die Entfernung zwischen der Schalttafel und den Bäumen und Sträuchern ein.

Da kam ihm ein Gedanke …

Es wäre – unter Umständen – möglich, dass sich jemand dort im Gebüsch versteckte und die Leute filmte, die hereinkamen und weggingen.

Und dabei aufzeichnete, welche Ziffern an dem Bedienfeld eingegeben wurden.

Ganz ähnlich wurde es bei Geldautomaten in New York gemacht, wie er selbst früher viele Male herausgefunden hatte: Irgendwelche Typen installierten eine Kamera in einer leeren Wohnung gegenüber einem Automaten und filmten die Stammkunden, wenn sie Geld abhoben.

Sicher würde das hier auch funktionieren.

Andererseits jedoch müssten hier solche Kerle den weiten Weg über die offenen Felder laufen, bevor sie das nächste Waldstück erreichten, und auf der Strecke wären sie von der Straße aus zu sehen.

Mit einem Wagen wiederum würden sie nicht hierherkommen, weil sie hier zu leicht gefangen wären.

Natürlich blieb noch der Weg per Boot. Deshalb musste Jack den Bereich hinter dem Haus in Augenschein nehmen, von wo aus sich das Grundstück bis zum Fluss ausdehnte.

Er wanderte um das Haus herum und gelangte zu einer großen Rasenfläche, die sich bis zum Fluss erstreckte.

Auf der anderen Seite der Themse lagen Wiesen und Wälder, und dahinter, in der Ferne, ragte Mabb’s Hill in den grauen Himmel auf.

Jack betrachtete die Aussicht. Kein Wunder, dass dieses Anwesen ein paar Millionen wert war. Die benachbarten Häuser waren hinter hohen Hecken verborgen, und der Garten war vollständig abgeschieden.

Jack begann einen Kiesweg entlangzugehen, der sich zum Ufer hinunterschlängelte. Hinter einer niedrigen Mauer befanden sich eine Terrasse und ein abgedeckter Swimmingpool, darüber hinaus konnte Jack einen Bar- und Grillbereich erkennen. Da jetzt der Winter einsetzte, hatte man die Sonnenliegen aufgestapelt, und alles war von Schutzhüllen bedeckt.

Aber Jack konnte sich diese Terrasse gut an einem heißen Sommertag vorstellen: Pimm’s, Champagner … und die einzige Störung waren die kleinen Boote, die auf dem Fluss vorbeischipperten.

Ideal.

Sicherheitstechnisch allerdings ein Albtraum. Und soweit Jack es sehen konnte, waren hier unten keine Kameras, die Eindringlinge erfassen würden.

Er verließ die Terrasse und ging einen kleinen Grashang hinunter zum Fluss.

Ein Steg erstreckte sich einige Meter ins schnell fließende Gewässer. Und neben dem Steg, unter ein paar hohen Eichen, entdeckte Jack ein Bootshaus.

Er ging hinüber. Die Doppeltüren zum Wasser hin waren mit einem Vorhängeschloss verriegelt, deshalb linste Jack durch ein Fenster. Drinnen war es dunkel, doch schemenhaft waren die Umrisse eines größeren Schlauchboots mit einem Außenbordmotor zu erkennen, der sehr leistungsstark zu sein schien.

War ja klar, dachte Jack. Mr Goodman gibt sich nicht mit einem hübschen kleinen Ruderboot ab. Entweder siebzig PS oder gar nichts.

Er wandte sich wieder dem Steg zu, betrat ihn und ging bis zu seinem Ende. Der Fluss krümmte sich leicht in beide Richtungen. Flussaufwärts, zu Jacks Rechten, war es nur eine Meile bis zur Zollbrücke von Cherringham.

Und kurz dahinter lag Jacks Grey Goose.

Zu seiner Linken waren es gerade mal zwanzig Meilen bis Oxford. Von dort führte der Fluss nach London und schließlich ins Meer.

Für Jack war die Gegend in diese Richtung größtenteils unerforschtes Territorium, obwohl er ein paarmal per Boot bis Oxford gekommen war.

Er musste grinsen, als er sich erinnerte, wie er sich bei einer dieser Touren als texanischer Millionär ausgegeben hatte, weil sie auf den Spuren eines gestohlenen römischen Artefakts gewesen waren.

Der Fall war am Ende gelöst worden.

Dieser hier, vermutete Jack, würde wohl ein bisschen schwieriger werden.

Sein Gefühl sagte ihm, dass der oder die Einbrecher auf diesem Weg gekommen sein könnten.

Womit die Frage blieb, wie sie es an der Alarmanlage vorbeigeschafft hatten.

Er drehte sich um, ging auf dem Steg wieder zurück und schritt den Grashang hinauf.

Als er gerade die Pool-Terrasse erreicht hatte, hörte er einen Motor hinter sich auf dem Fluss.

Jack ging in Deckung.

Ein kleines schwarzes Speedboat kam den Fluss hinauf. Als es den Anleger erreichte, wurde es sehr langsam, sodass es für einen Moment in der Strömung wippte.

Am Steuer stand ein Mann, der zum Haus hinaufsah. Er war groß, ungefähr Mitte vierzig und in Designer-Bootskleidung. Eine sehr gepflegte Erscheinung.

Wie aus einer Uhrenwerbung für eine Hochglanzzeitschrift, dachte Jack.

Dann, als hätte er gesehen, wonach er suchte, drückte der Mann den Gashebel, wendete in einem weiten Bogen das Boot und brauste wieder flussabwärts.

Jack schüttelte den Kopf, als das Motorengeräusch in der Ferne verklang.

Auf diesem Weg – über den Fluss – konnte man allzu leicht in das Haus gelangen. Ja, hier könnte man mit einer ganzen Armee an Land gehen, und keiner würde etwas sehen, geschweige denn die Polizei rufen.

Jack ging zurück zum Haus und folgte dem Geruch von Kaffee, während er sich fragte, was der Mann in dem Boot im Schilde geführt haben mochte.

»Für Sie auch noch einen, Jack?«, fragte Claire, die für sich einen weiteren Kaffee in der riesigen Espresso-Maschine aus Chrom machte.

Das Gerät stand auf einer Edelstahl-Arbeitsplatte, und Sarah dachte unweigerlich, dass es größer war als ihr ganzer Herd.

»Nein, danke«, antwortete Jack. »Das war wirklich ein richtiger Latte macchiato. Sie haben nicht zu viel versprochen.«

Sarah kannte Jacks Kaffeegeschmack; und sie wusste, dass er dieses schaumige Getränk hasste, das Claire ihm serviert hatte, als er aus dem Garten hereingekommen war.

»Können Sie uns erzählen, wie es hier aussah, als Sie in der fraglichen Nacht nach Hause zurückkehrten?«, fragte er.

»Oh, ich kann sogar etwas viel Besseres bieten«, antwortete Claire. Sie durchquerte ihre enorm große Küche, zog eine Schublade auf und nahm eine Plastikmappe heraus. »Terry bestand darauf, dass wir Fotos machen … für die Versicherung.«

Sie kam zum Tisch zurück und reichte Jack die Mappe. Sarah beobachtete, wie er die Fotos herauszog und sie aufmerksam studierte.

»Ein ziemliches Chaos«, meinte er und gab die Bilder nach und nach an Sarah weiter. »Könnten wir eventuell Abzüge davon erhalten?«

»Ja, sicher«, antwortete Claire. »Ich sage Terry, dass er Ihnen welche ausdrucken soll.«

»Wo ist er eigentlich? Kommt er demnächst nach Hause?«, fragte Jack.

»Nein, er ist den ganzen Tag im Autohaus.«

»Schade. Wir hatten gehofft, dass wir auch mit ihm reden könnten.«

»Sicher macht es ihm nichts aus, wenn Sie ihn dort besuchen.«

Langsam blätterte Sarah die Bilder durch. In allen Räumen sah es gleich aus: umgekippte Möbel, zerbrochene Deko-Gegenstände, auf der Seite liegende Stühle.

»Wie schrecklich!«, entfuhr es ihr. »Als wollten die absichtlich alles verwüsten.«

»Es hat ewig gedauert, alles wieder aufzuräumen«, sagte Claire.

»Hat Alan schon herausgefunden, wie die hereingekommen sind?«, fragte Sarah.

»Er sagte, dass es aussieht, als wären sie hinten ins Haus eingebrochen.«

»Japp«, sagte Jack. »Ich glaube, dass ich die Stelle eben gesehen habe. Die Terrassentür, stimmt’s?«

»Genau die«, bestätigte Claire. »Der ganze Rahmen war verbogen. Die sind handgemacht, müssen Sie wissen, und kommen aus Norwegen. Ich habe sie in House and Garden entdeckt, und als wir herzogen, waren sie das Erste, was ich ändern ließ.«

»Was für ein Jammer«, sagte Sarah und dachte bei sich: Die beschädigten Türen scheinen sie genauso zu treffen wie das verlorene Geld.

»Und kein Glück mit Fingerabdrücken?«, erkundigte sich Jack.

»Alan glaubt, dass sie Handschuhe getragen haben. Sehr professionell, wie er sagt. Obwohl sie eine Menge Wertsachen übersehen haben.«

»Wurden alle Zimmer verwüstet?«, fragte Jack.

»Die meisten, die im Erdgeschoss sind. Und unser Schlafzimmer natürlich.«

»Aber keines der anderen Zimmer oben?«

»Nein.«

»Hmm«, sagte Jack. »Wie viele Zimmer gibt es insgesamt oben?«

Sarah beobachtete Jack aufmerksam. An seiner Stimme erkannte sie, dass er glaubte, einen Anhaltspunkt gefunden zu haben.

»Na ja, außer unserem noch fünf. Drei Gästezimmer und, ähm, der Raum, in dem Terry schläft. Manchmal …«

Sarah war sich nicht sicher, wie sie ihre nächste Frage formulieren sollte, aber Jack hielt sich nicht zurück.

»Also – und verzeihen Sie die indiskrete Frage – schlafen Sie und Terry nicht mehr in einem Schlafzimmer?«

Immer wieder direkt. Das muss wohl typisch amerikanisch sein, dachte Sarah.

Claire schien die Frage jedoch nichts auszumachen. »Nicht durchgehend«, antwortete sie und sah Jack an. »Falls Sie verstehen, was ich meine.«

»Sicher«, sagte Jack. »Das sind aber jetzt insgesamt nur vier Zimmer. Sie haben allerdings zunächst von fünf gesprochen.«

»Richtig, ja. Da ist natürlich noch Ollis Zimmer …«

»Olli?«, hakte Sarah nach.

»Unser Sohn.«

»Ist er zu Hause?«, fragte Jack.

»Nein, an der Universität.« Claire strahlte. »Er studiert in Oxford, am Pelham College. Zweites Jahr.«

Sarah hörte deutlich, wie stolz Claire war.

»Es sind noch keine Ferien, oder?«, erkundigte sich Sarah.

»Nein, erst in ein paar Wochen.«

»Kommt er manchmal während des Semesters hierher?«, fragte Jack.

»Nur wenn er Geld braucht, der Süße«, antwortete Claire lachend.

»Das habe ich alles noch vor mir.« Sarah lächelte. Sie mochte diese Frau. »Weiß der Himmel, wie ich das bezahlen werde!«

»Egal, wie viel man ihnen gibt, es reicht nie!«, warnte Claire sie.

»Und Ollis Zimmer – es wurde nicht angerührt?«, wollte Jack wissen, der sie behutsam zum eigentlichen Gesprächsthema zurückkehren ließ.

»Nein«, antwortete Claire. »Da wird er sehr erleichtert sein.«

Sarah bemerkte, dass Jack sie ansah.

»Gewiss wird er das«, sagte er. »Rein interessehalber – wann war er das letzte Mal hier? Erinnern Sie sich noch daran?«

»Hmm … Er kam im letzten Monat zu meinem Geburtstag. Ach ja, und vor einer Woche oder so war er mit ein paar Freunden hier.«

»Haben sie hier übernachtet?«

»Ja. Terry hat ein Spielezimmer über der Garage. Er war geschäftlich unterwegs, und ich habe mich zu einer Freundin verzogen, damit die jungen Leute hier unter sich sein konnten.«

»Aha«, sagte Jack.

Sarah sah, wie er nachdachte.

»Können wir jetzt nach oben gehen?«

»Natürlich. Oh Gott, ich rede schon wieder zu viel, oder? Es liegt wohl daran, dass ich den ganzen Tag hier allein herumhocke. Sie müssen mir einfach sagen, dass ich still sein soll, sonst rede ich immer weiter!«

Sie stellte ihre Kaffeetasse ab und ging hinaus auf den Flur. »Hier entlang!«, rief sie.

Bedachte man, dass sie gerade zwanzigtausend Pfund verloren hatte, wirkte Claire überraschend fröhlich.

Vielleicht ist sie schlicht einsam und unterhält sich gern, dachte Sarah.

Oder es gibt womöglich einen anderen Grund.

5. Geheimnisse

»Und hier bewahre ich – bewahrte ich – das Geld auf«, sagte Claire mit gesenkter Stimme.

Jack schaute zu, wie sie die verspiegelten Schranktüren beiseiteschob.

Die Türen glitten lautlos auf und schienen in der Wand zu verschwinden. Dahinter kam ein riesiger, hell erleuchteter Ankleidebereich mit diversen Kleiderstangen und Schubladen zum Vorschein.

Auf zwei langen, samtbespannten Regalen standen Schuhe, die paarweise und fein säuberlich nebeneinander aufgereiht waren.

Und darunter stapelten sich Kartons, in denen offenkundig noch mehr Schuhe aufbewahrt wurden.

Jack hatte noch nie so viele Schuhkartons gesehen. Er hatte früher immer mit seiner Frau Katherine gescherzt, dass sie bestimmt den internationalen Schuhrekord halten dürfte.

Dabei war ihr unordentlicher Schuhstapel in der kleinen New Yorker Wohnung, den Jack nach Katherines Tod der Wohlfahrt gespendet hatte, nichts verglichen mit dem hier.

Es mussten an die hundert Paare sein.

»Zehn nach unten und vier zur Seite«, erklärte Claire und wies auf einen der Schuhkartons in der untersten Reihe. »Da hatte ich mein Geld aufbewahrt.«

»Wow!«, entfuhr es Sarah. »Kein schlechtes Versteck.«

»Aber auch nicht gut genug, wie sich herausgestellt hat«, entgegnete Claire.

»Wurden die Kartons in jener Nacht alle aus dem Schrank gerissen?«, fragte Jack.

Claire schüttelte den Kopf. »Nein, die waren noch hier drin; aber alles war durcheinander.«

»Und waren sie alle geöffnet worden?«

Er beobachtete, wie Claire überlegte. »Nein, genau genommen waren sogar viele überhaupt nicht geöffnet worden. Aber die Kartons lagen alle verstreut umher.«

»Und es wurden keine Schuhe gestohlen?«, wollte Sarah wissen.

»Nein, nicht ein einziges Paar. Und ich habe einige sehr teure Christian Louboutins.«

»Trotzdem – es sind nur Schuhe«, meinte Jack. »Nicht wirklich so …«

Claire drehte sich zu ihm um. »Diese Schuhe? Die kosten Tausende! Ich habe eine Ewigkeit gebraucht, sie alle wieder zu sortieren und einzuräumen.«

»Und kein anderer wusste, dass Sie hier Ihr Geld aufbewahrt haben?«, fragte Jack.

Ihre Antwort kam prompt. »Nein, keine Menschenseele.«

Jack sah, wie Sarah zur anderen Seite ging und die verspiegelten Schiebetüren öffnete, hinter denen Reihen von Anzügen und Jacketts zum Vorschein kamen.

»Ist dies Terrys Seite?«, erkundigte sie sich.

»Ja.«

»Halten Sie es nicht für möglich, dass er Ihr Geld gefunden hat?«

»Warum sollte er in meinen Schuhkartons nachschauen?«, entgegnete Claire. »Meine vielen Schuhe machen ihn wahnsinnig. Aber er hat eben sein großes Auto, und ich habe meine Schuhe.«

Jack nickte. Allmählich verstand er, warum Claire Geld hortete, um von ihrem Mann »fliehen« zu können.

»Es könnte trotzdem sein, dass Ihr Mann vielleicht mal vor ein oder zwei Monaten versehentlich einen Kartonstapel umgekippt hat. Dabei hat er das Geld gefunden und seitdem darauf gewartet, dass Sie irgendwas erwähnen …«, mutmaßte er.

Claire schüttelte den Kopf. »Am Freitag war es noch da.«

»Sind Sie sicher?«, fragte Sarah.

»Ich habe nachgesehen.«

»Wie oft sehen Sie nach?«, erkundigte sich Jack.

»Jede Woche.«

»Und Sie haben es immer so aufbewahrt – in dem Ankleidezimmer?«

»Das ist unschlagbar. Sogar als wir noch in London wohnten. Da wurde mehrmals bei uns eingebrochen, aber keiner fand je mein Schuhkartongeld.«

»Warum haben Sie es nicht zu einer Bank gebracht?«, wollte Jack wissen.

Sarah wandte sich zu ihm. »Das ist ja gerade der Punkt, Jack. Man weiß nicht, wann man das Geld dringend braucht. Stimmt’s, Claire?«

»Klingt, als würden Sie aus Erfahrung sprechen.«

»Leider ja. Allerdings war ich nicht so vorausschauend, einen Schuhkarton voller Geld in meinem Schrank zu lagern.«

Jack sagte nichts dazu. Er wusste, wie dramatisch Sarahs Ehe geendet hatte. Bis heute, Jahre später, konnte die Erinnerung an den Betrug ihres Mannes und ihre Flucht aus London Sarah die Stimmung gründlich vermiesen.

Er ging zur anderen Seite und schaute sich Terrys Hälfte genauer an.

»Was ist das hier?«, fragte er. »Ein Waffentresor? Hat die Polizei den überprüft?«

»Ja«, antwortete Claire. »Und er wurde nicht angerührt. Nicht mal ein Kratzer.«

»Was ist da drin?«

»Terrys Gewehr.«

»Jagt er?«

»Tontauben.«

Jack nickte. »Tja, Claire, ich denke, wir haben alles gesehen, was wir uns hier anschauen mussten.«

»Okay. Kann ich Ihnen noch einen Kaffee anbieten?«

»Sehr freundlich, aber ich darf nicht noch mehr Koffein zu mir nehmen.«

»Trotzdem danke«, ergänzte Sarah.

Jack legte sanft eine Hand auf ihre Schulter. »Willst du noch irgendwas sehen?«

Sie lächelte ihn an. »Nein, alles klar.«

»Gut. Ich schätze, das war’s dann.«

Doch während sie die Treppe hinuntergingen und durch das Haus in den Garten schritten, kam Jack der Gedanke …

… dass nichts von alledem einen Sinn ergab.

»Und, was sagst du dazu, Monsieur Poirot?«, fragte Sarah mit einem sehr übertriebenen französischen Akzent, als sie den schmalen Feldweg zurück zur Hauptstraße fuhren.

Jack lachte. »Okay, Schluss mit Poirot und Miss Marple, und ich verrate dir, was ich denke. Abgemacht?«

»Abgemacht.«

»Etwas an der Sache stinkt, und ich rede nicht bloß von dem Kaffee, der übrigens schaurig war. Wann wurde eigentlich beschlossen, dass Koffein fortan durch Schaum ersetzt werden soll?«

»Ich konnte die Hälfte von meinem in der Spüle verschwinden lassen, als Claire nicht hingesehen hat.«

»Was für eine himmelschreiende Ungerechtigkeit! Ich musste meinen vollständig austrinken.«

»Pech. Aber erzähl – was stinkt dir?«

»Okay, Folgendes: Oberflächlich weist alles auf einen professionellen Einbruch hin, nicht?«

»Ja, davon ging Alan auch aus, als ich heute Morgen mit ihm gesprochen habe.«

»Kann ich ihm nicht verdenken. Nirgends Fingerabdrücke, die Alarmanlage wurde irgendwie lahmgelegt; und der Einbrecher ist ins Haus eingedrungen und wieder herausgekommen, während die Besitzer nicht da waren. Da schließt man automatisch auf jemanden, der die Bewohner eine Weile beobachtet und ihre Bewegungsmuster studiert hat, die zeitlichen Abläufe … Der eine Menge Aufwand betrieben hat.«

Sarah wurde langsamer, als der Weg auf die Straße mündete, und hielt an, bis alles frei war und sie nach links in Richtung Cherringham abbiegen konnte.

»Aber?«, fragte sie.

»Aber ein Profi verwüstet das Haus nicht unnötig in solcher Weise. Völlig grundlos? Diese Fotos mit den herausgerissenen Schubladen und den umgekippten Möbeln schreien förmlich nach einem Warum.« Jack blickte kurz gedankenversunken zur Seite, bevor er weitersprach. »Nein, ein Profi fängt mit den untersten Schubladen an und arbeitet sich systematisch nach oben. Sehr methodisch. Und die ganze tragbare Technik wie diese Macs? Profis würden auf jeden Fall beide mitnehmen. Außerdem haben sie die Hälfte des Schmucks dagelassen.«

»Und die Schuhe?«

Wieder lachte Jack. »Okay, ein Profi würde möglicherweise nicht wissen, dass jene Schuhe so viel wert sind.«

»Stimmt. Also meinst du, das waren Amateure? Jugendliche vielleicht?«

»Ähm, nein, das meine ich auch nicht, denn Amateure hinterlassen Fingerabdrücke. Und sie wissen nicht, wie man eine Alarmanlage deaktiviert.«

»Na gut«, sagte Sarah. »Wenn das keine Professionellen waren und auch keine Amateure, wer dann?«

Jack nahm sich einige Sekunden zum Nachdenken. Er runzelte die Stirn.

Verwundert, wie Sarah feststellen konnte. Aber er hatte eine Idee.

»Die Tat eines Insiders«, meinte er schließlich. »Das muss es sein.«

»Du meinst Claire? Oder Terry?«

»Oder beide«, sagte Jack.

»Wegen der Versicherung?«

»Könnte sein. Aber warum haben sie dann den zweiten Mac nicht verschwinden lassen? Oder das Gewehr?«

»Aber es ist doch ausgeschlossen, dass Claire die Tat begangen hat, oder? Warum sollte sie uns dann einschalten? Vor allem, wenn es nicht so aussieht, als würde die Polizei den Fall aufklären. Das wäre doch gar nicht in ihrem Interesse.«

Wieder eine Pause.

»Stimmt.«

»Und wenn sie es beide gewesen sein sollten, Jack, dann wurden Claires zwanzig Riesen ja gar nicht gestohlen. Und warum sollte sie dann irgendjemanden auf das Geld aufmerksam machen?«

»Auch wahr.« Er schüttelte den Kopf. »Das passt alles nicht zusammen.«

»Nicht zu vergessen, was sie über Terry sagte – dass er in einem anderen Zimmer schläft. Das spricht nicht für eine innige Beziehung.«

»Du hast recht«, pflichtete Jack ihr bei. »Keine ideale Basis für Komplizenschaft.«

Eine Weile fuhren sie schweigend weiter.

»Andererseits, wenn es nicht die Tat eines Insiders war … woher wussten die Einbrecher dann, dass das Geld in dem Schuhkarton versteckt wurde?«, fragte Jack.

»Und Claire hat behauptet, dass niemand davon wusste«, sagte Sarah. »Denkst du, sie hat uns die Wahrheit gesagt?«

»Du nicht?«

»Versteh mich nicht falsch. Ich mag sie. Aber etwas an dem, was sie sagte, macht es mir schwer, ihr alles zu glauben.«

»Was meinst du?«

»Es war fast, als würde sie … vergessen, dass sie auch erschüttert sein müsste.«

»Ja«, stimmte Jack ihr zu. »Das ist sehr treffend beschrieben.«

»Was ist eigentlich mit der Rückseite des Hauses? Ist dir da irgendwas aufgefallen?«

»Hmm, das Gebäude ist von dieser Seite ziemlich leicht zugänglich, und viele Sicherheitsvorkehrungen sieht man da nicht.«

»Keine Hinweise?«

»Nur die aufgebrochene Terrassentür. Und wir wissen ja, dass Alan auf die schon die Spurensicherung angesetzt hatte.«

»Und wie lautet jetzt unser Plan?«

»Tja, wir sollten mit Terry reden. Und mit dem Sohn, Oliver.«

»Denkst du, er könnte was damit zu tun haben?«, fragte Sarah.

»Ausschließen dürfen wir ihn nicht. Vergiss nicht, dass er auch den Code für die Alarmanlage kennt.«

»Und Claire erwähnte, dass er oft nach Geld fragt.«

»Außerdem war er mit seinen Kumpels hier, als Mummy und Daddy weg waren. Da hatten sie weidlich Zeit, sich im Haus nach allem umzusehen, was ein bisschen Extrageld einbringen könnte.«

»Du bist so ein Zyniker, Jack.«

»Das bringt der Job mit sich.«

»Aber er kann höchstens neunzehn sein! Praktisch noch ein Kind!«

»Sicher. Dennoch dürfen wir ihn nicht ausklammern. Ach ja, und vielleicht kannst du mal die Finanzen der Familie überprüfen.«

Sarah überlegte. Als sie noch in London lebte, hatte sie sich einige nicht ganz legale Fertigkeiten am Computer angeeignet. Und es machte ihr nichts aus, die zu nutzen, wenn sie mit Jack irgendwelchen Kriminellen auf der Spur war.

Aber bei einer Freundin ihrer Mutter?

Das kam ihr falsch vor.

»Hast du Bedenken?«, fragte Jack.

»Ein bisschen schon. Vielleicht sollten wir so was nur dann tun, wenn wir einen echten Beweis haben, dass sie irgendwas im Schilde führen. Ich meine, Claire singt in Mums Chor!«

»Sicher. Ist nicht weiter wild. Wie wäre es, wenn du stattdessen mal nachforschst, wo Olli Goodman sich so in Oxford herumtreibt? Ist das erlaubt?«

»Ja, das ist in Ordnung«, antwortete Sarah. Sie war froh, dass Jack ihr Unbehagen verstand. »Allerdings unter einer Bedingung.«

»Immer raus damit.«

»Ich darf nach Oxford fahren und mit ihm reden.«

»Ah, verstehe! Du fährst in die große Stadt, während ich den schmierigen Autohändler befrage, was?«

»Ich könnte echt eine Dosis Stadt vertragen.«

Jack lachte. »Ja, schon klar. Viel Spaß!«

»Tja, dir viel Spaß mit dem Autohändler zu wünschen wäre wohl fies.«

»Und ob es das wäre.«

Sarah lachte und drosselte das Tempo, da sie sich nun der mittäglichen Schlange vor der Zollbrücke näherten.

»Hast du Lust, zum Mittagessen mit zur Goose zu kommen?«, fragte Jack.

Sarah besuchte Jack immer gerne auf seinem alten holländischen Kahn, der ein Stück hinter der Brücke vertäut war. Aber sie wusste, dass Grace sie im Büro brauchte.

»Hätte ich, aber ich muss zurück. Bei uns türmt sich die Arbeit.«

»Klar. Wir tauschen uns dann demnächst aus. Melde dich und erzähl mir, wie du mit Oliver klargekommen bist. Denkst du, dass du heute Nachmittag noch hinfährst?«

»Falls es für Grace okay ist, ja.«

»Prima. Dann esse ich schnell einen Happen und mache anschließend einige Probefahrten in luxuriösen Geländewagen …«

Er stieg aus dem Wagen. »Amüsier dich in der Großstadt«, sagte er grinsend.

Sarah blickte ihm nach, als er die Straße überquerte und den Pfad zum Fluss hinunterging.

Dann bewegte sich die Autoschlange weiter, und Sarah fuhr über die Brücke und den Hügel hinauf nach Cherringham.

6. Studentenleben

Sarah beschloss, es zunächst bei Oliver Goodman zu versuchen, dann die Geschäfte in der Walton Street zu stürmen und um sieben den billigen Zug zurück nach Cherringham zu nehmen.

Leider war es nicht so leicht wie gedacht, Oliver in Oxford aufzuspüren, zumal Jack und sie sich einig gewesen waren, Claire lieber nicht wissen zu lassen, dass sie mit ihrem Sohn reden wollten.

Das Pelham College war malerisch – ein altmodischer Gebäudekomplex mit efeubewachsenen Mauern und einer freundlichen Atmosphäre.

Aber als Sarah durch das Eingangstor in den ersten Hof schlenderte, kam sofort einer der Pförtner auf sie zu und fragte, was sie dort zu suchen habe.

Vor Jahren, als sie in London studierte, hatte sie oft Freunde in Oxford besucht. Und damals lautete der Rat stets: »Geh einfach an der Pförtnerloge vorbei, als würdest du dort hingehören, dann sagt keiner was.« Der Trick hatte immer funktioniert.

Warum klappte er heute nicht?

Und dann begriff sie. Ich werde zu alt, um auch nur entfernt wie eine Studentin auszusehen.

Tja, die Zeit verfliegt.

Sie versuchte, dem Pförtner glaubhaft zu machen, dass sie eine Verwandte von Oliver Goodman wäre, die zufällig durch Oxford kam und ihn überraschen wollte … Sie bräuchte nur seine Zimmernummer …

Der Pförtner lächelte sie an und erklärte ihr sodann, dass die »Privatadressen« von Studenten grundsätzlich nicht herausgegeben wurden.

Also zog sich Sarah höflich zurück, um sich eine neue Taktik zu überlegen.

Gleich gegenüber vom College sah sie eine alte Kapelle und eine Teestube, in der es, wie durchs Fenster zu erkennen war, von Studenten nur so wimmelte.

Dort ging sie hinein, und nach drei Tassen Tee und einem Dutzend Unterhaltungen mit Studenten fand sie jemanden vom College, der Oliver kannte.

»Olli Goodman?« Der langhaarige Junge lachte. »Der Good Man! Klar weiß ich, wo der abhängt …«

Nachdem Sarah ihm erklärt hatte, dass sie Ollis Tante sei und einen fetten Geburtstagsscheck für ihn habe, gab er ihr grinsend die Adresse.

Dann fügte er hinzu: »Den Scheck kann er gut brauchen.«

Das Haus lag in einer Seitenstraße der Cowley Road, wie Sarah anschließend erfuhr, und wurde von einem halben Dutzend Studenten bewohnt.

»Großer Schuppen«, hob der Student hervor. »Die machen dauernd Party, echt cool.« Ohne Auto würde man allerdings zwanzig Minuten bis zur Cowley Road benötigen.

Aus dem Shoppen wird wohl nichts mehr, dachte Sarah, als sie aufbrach und die High Street hinunterzugehen begann. Sie hoffte nur, dass Oliver zu Hause war.

Sarah stand vor Olivers Haus und betrachtete es.

Es handelte sich um ein großes Reihenhaus, das dringend renoviert werden musste. Im Vorgarten lehnten sechs Fahrräder aneinander, und um sie herum waren Müllsäcke, Kartons und Flaschenkästen sowie alte Teppichreste verteilt.

Sarah läutete und wappnete sich für einen Einblick ins moderne Studentenleben. Dies mochte Oxford sein, aber schön würde es hier ganz sicher nicht aussehen.

Studenten-WGs, in denen laufend Party gemacht wurde, waren nicht für ihre Hygiene berühmt.

Nach einer Minute drückte sie wieder auf die Klingel.

Immer noch nichts. Schließlich, nach dem dritten Klingeln, waren drinnen schlurfende Schritte zu hören, und dann ging die Tür knarzend auf.

Ein junger Mann stand barfuß, verschlafen und in einem Bademantel vor Sarah. Hinter ihm war alles dunkel im Haus.

Sarah erkannte ihn von den Fotos im Haus der Goodmans wieder – obwohl er auf denen ungleich lebendiger gewirkt hatte.

»Ach du Scheiße – wissen Sie, wie spät es ist?«, fragte er sie.

»Halb drei Uhr nachmittags«, antwortete Sarah.

»Oh Mann!«

Der Junge war eindeutig gerade aus dem Bett gekommen. Er kratzte sich die Brust und blinzelte in die Wintersonne.

»Ich bin auf der Suche nach Oliver Goodman.«

»Der ist nicht da.«

»Ich glaube, das ist er doch. Und ich denke, dass ich ihn direkt vor mir habe.«

»Verfluchter Mist«, sagte Oliver. »Sind Sie von der Bank? Ich habe doch mit jemandem geredet, und -«

Sarah lachte. »Nein, ich bin nicht von der Bank. Aber ich muss mit Ihnen über etwas Wichtiges reden. Hier …« Sie hielt eine Plastiktüte in die Höhe. »Ich habe einen Kuchen von der Patisserie Valerie mitgebracht.«

Das schien Oliver zu beleben. »Echt? Die machen großartigen Kuchen. Okay.« Schlagartig sah er Sarah vollkommen anders an … auf eine Weise, die ihr gar nicht gefiel.

Und sie hoffte inständig, dass er noch etwas unter diesem Bademantel trug.

Oh Gott …

»Also gut. Kommen Sie lieber rein.«

Im Haus nahm Sarah neben dem Dämmerlicht und der Unordnung den – vermutlich permanenten – Geruch von Marihuana wahr.

Wahrscheinlich konnte sie schon high werden, indem sie hier einfach eine Weile die Luft einatmete.

Olli sank auf einen großen Sessel.

Wäre mehr Licht in dem Raum gewesen, hätte Sarah vermutlich eine Staubwolke hochwirbeln gesehen.

Aber das war in dem Halbdunkel unmöglich.

»Setzen Sie sich«, forderte er sie auf. »Irgendwohin.«

Olli hatte schon den Karton mit der Schoko-Kirschtorte geöffnet und sich mit bloßen Händen ein Stück gegriffen.

Seine nächsten Worte waren schwer zu verstehen, da er jetzt mit vollem Mund sprach. »Aooh, wo-üb woon Sie reen?«

Sarah brauchte eine Sekunde, um sich die Frage zu übersetzen.

»Ich bin hier, um über etwas zu sprechen, das Ihren Eltern passiert ist.«

Olli schluckte, was seine nun folgenden Worte einen Hauch verständlicher machte.

Sarah fragte sich, ob dieses faszinierende Exemplar von einem Homo sapiens wirklich Kurse im weltberühmten Oxford besuchte.

Das schien unwahrscheinlich zu sein.

»Was ist mit ihnen? Ziehen sie wieder um?« Dann kicherte er schnaubend. »Ist Mum schwanger?«

Sarah schüttelte den Kopf, als wären es richtige Fragen gewesen.

Olli saß breitbeinig in dem Sessel. Ein Bein hatte er über die Armlehne gelegt, und der Bademantel bedeckte nicht allzu viel.

Und dabei hatte Sarah gedacht, dass Jack den fiesen Teil abbekommen hatte.

Nein, es sah ganz so aus, als wäre sie die Gewinnerin, was das anbelangte.

»Bei Ihren Eltern wurde eingebrochen.«

Olli zeigte keinerlei Reaktion.

Er nahm sich allerdings ein zweites Tortenstück, und nachdem er sich mit dem Ärmel die schokoladenverschmierten Wangen abgewischt hatte, biss er herzhaft hinein.

Eine schöne, lange Pause, dachte Sarah.

Und wartete.

Jack hatte seinen Sprite direkt vor dem Lux-4-Autohaus geparkt, wo sich sein kleiner Sportwagen wie ein Winzling ausnahm, der jeden Moment von den riesigen Geländewagen rechts und links vertrimmt werden könnte.

Jack schaute sich das Gebäude an. Es war ganz neu, und hinter den gigantischen Glasscheiben warteten noch mehr SUVs – die richtig teuren wie die von Lexus und Cadillac. Sogar ein schwarzer Hummer-Klassiker H1 war zu sehen.

Der hat der Welt gerade noch gefehlt, dachte Jack. Noch mehr Ungetüme von Rußschleudern.

Er betrat den Ausstellungsraum.

Drinnen waren zwei Männer in Anzügen mit spindeldürren Beinen und schmalen dunklen Brillen.

Sind die geklont?, fragte sich Jack.

Der eine Verkäufer kam auf ihn zugeeilt. »Ah, hallo und willkommen bei Lux-4 Automotive Experience …«

Automotive Experience? Wir reden hier wohl weniger vom Fahrerlebnis als von riesigen Benzinschleudern.

»Hi«, sagte Jack.

»Ich heiße Gerrald, und ich bin ganz für Sie da. Darf ich fragen, für was für ein Fahrzeug Sie sich interessieren? Haben Sie zufällig unseren Werbespot im Fernsehen gesehen? Wir bieten Komplettservice an …«

Der Mann brabbelte seinen einstudierten Text mit der Verve eines Anglers herunter, der nach stundenlangem Hocken ohne einen einzigen Fang plötzlich einen Riesenfisch am Haken hatte.

»Später vielleicht«, fiel Jack ihm schließlich ins Wort und blickte sich um. »Eigentlich bin ich hier, um mit Terry Goodman zu sprechen.«

Der Verkäufer nickte mit dem Kopf wie ein Wackeldackel. »Ah, natürlich! Ein Privatkontakt von Mr Goodman?«

Nun wich er zurück, als hätte er sich eben verbrannt, und sein rechter Arm schnellte zur Seite. Er wies zu einem erhöhten Empfangstresen.

Dahinter saß eine Frau mit pechschwarzem Haar, dunkelrot geschminkten Lippen und einer Bluse, die sichtlich Mühe hatte, ihre Oberweite unter Verschluss zu halten.

Dass sie gerade ihre Fingernägel feilte, rundete das Bild ab.

»Am besten fragen Sie Liz dort drüben. Sie kann sich erkundigen, ob Mr Goodman frei ist.«

Jack nickte lächelnd und schritt hinüber zum Tresen.

Die Empfangssekretärin blickte nicht auf.

Sie will garantiert keine rissige Stelle an ihrem Zeigefingernagel übersehen, bloß um einen Kunden zu begrüßen …

»Verzeihung, ich würde gerne mit Terry Goodman sprechen, wenn er kurz Zeit hat.«

Endlich blickten die schwarz umrandeten Augen träge zu ihm auf, als fragte die Frau sich, wer es wagte, sie zu stören.

»Und worum geht’s, Mr …?«

»Brennan.«

Die Frau nickte.

»Es ist eher eine private Angelegenheit.«

Sie sah zu dem Kalender auf ihrem Tisch. »Ich glaube, er telefoniert gerade. Und er hat Termine und …«

»Vielleicht könnten Sie ihm sagen, dass es um sein Haus geht. Um den Einbruch?«

Ihre kirschroten Lippen formten ein »O«.

Dann nahm sie den Telefonhörer auf und drückte einen Knopf auf der Tastatur.

»Weiß ich, dass die ausgeraubt wurden. Wundert mich nicht«, sagte Olli, auf dessen Brust reichlich Kuchenkrümel waren.

Sarah hatte ihren Notizblock nicht hervorgeholt.

Zwar bezweifelte sie nicht, dass Olli irgendwelche relevanten Details erwähnen könnte, doch sie wollte den Jungen nicht verschrecken.

Seinen schläfrigen Augen nach zu urteilen, hatte er letzte Nacht einiges an Gras konsumiert.

»Warum wundert Sie das nicht?«, fragte Sarah.

Er lehnte sich auf dem Sessel vor. »Gucken Sie sich doch den beknackten Schuppen an, den die gekauft haben! Neu, verdammt riesig und direkt am Fluss. Da können sie auch gleich eine Anzeige schalten: Kommt und raubt uns aus. Wir sind stinkreich!«

Sarah nickte. »Und kennen Sie jemanden, der auf so eine Anzeige anspringen würde?«

»Was?« Olli wühlte in der Tasche seines Bademantels und holte ein schrumpeliges weißes Ding heraus – einen Joint.

»Macht’s Ihnen was aus, wenn ich mir … was reinziehe?«

»Nur zu«, antwortete Sarah und rang sich ein Lächeln ab.

Olli steckte sich den Joint an und nahm einen tiefen Zug.

Auf den ein würgender, krampfartiger Husten folgte, was den jungen Mann nur noch reizvoller machte.

»Äh … wie war die Frage?«

Nach dem Zug an seinem Joint hatte Olli sich wieder vorgelehnt, und nun sah er Sarah mit einem idiotischen Grienen an.

Sie empfing eindeutig eklige Schwingungen von ihm in diesem dunklen Wohn- und Schlafzimmer.

Er blickt mich wirklich lüstern an.

»Kennen Sie jemanden, der Ihre Eltern gerne ausgeraubt hätte? Haben Sie zufällig, ähm, Bekannte, die an solchen Informationen interessiert wären?«

Olli kippte kopfschüttelnd auf dem Sessel nach hinten. »Verdammt, nein! Das sind hier alles gute Kumpels. Total anständige Leute.«

Ja, das möchte ich wetten, dachte Sarah.

Und dann hörte sie schwere Schritte hinter sich.

Jemand anders kämpfte sich durch das Treibgut der letzten Nacht.

Allerdings war dieser »Kumpel« ein ziemlich bulliger Kerl in Jeans und mit freiem Oberkörper.

Und mit eindrucksvollen Bizepsen.

»Muckis«, wie sie Sarahs Wissen nach heute genannt wurden.

Und im Gegensatz zu Ollis Haar war seines zu einer Stoppelfrisur geschoren.

Sarah bemerkte, wie Olli zu dem Neuankömmling sah.

»Jimbo … Wir haben dich doch nicht geweckt, oder?«

Jimbo scheint hier das Alphamännchen zu sein.

Dieser Jimbo blickte zu Sarah und nickte, bevor er einige Schritte auf Olli Goodman zuging.

»Du hast gesagt, dass ich heute mein Geld kriege, Olli. Und jetzt ist verdammt noch mal heute.«

Olli warf Sarah einen verlegenen Blick zu, ehe er wieder zu Jimbo sah. »Klar, und das kriegst du! Gib mir nur ein bisschen Zeit. Ich bin eben erst aufgestanden, und ich muss ein paar Leute anzapfen, die mir was schulden. Aber heute wird’s was, Alter.«

Jimbo schüttelte den Kopf. Dann sah er Sarah an. »Und wer zum Geier …? Ach, vergiss es!«

Abermals schüttelte er den Kopf und drehte sich wieder zur Treppe. Als er nach oben stieg, rief er noch: »Schaff mir einfach mein Geld ran!«

Sarah vermutete, dass ein »Sonst …« nicht nötig war.

Olli wandte sich ihr wieder zu und grinste, als wäre die Szene eben nichts als eine nette kleine Unterhaltung gewesen.

Angesichts dieses neuen Informationsbrockens hatte Sarah noch einige Fragen, die sie stellten wollte, bevor sie zum Zug eilen würde.

Olli hingegen hatte nach wie vor seinen Joint in der Hand und schien nirgends hinzuwollen.

7. Jeder hat Geheimnisse

Jack nahm auf dem Stuhl gegenüber von Terry Goodman Platz, der seine Hände in einer gezwungen lässigen, entspannten Haltung hinter dem Kopf verschränkt hatte.

Ich wurde ausgeraubt – na und?

»Was kann ich für Sie tun, Mr Brennan?«

»Jack. Und ich hoffe, dass ich Ihnen helfen kann. Und Alan natürlich. Bei dem, was passiert ist.«

»Ah, der große New Yorker Detective! Erzählen Sie mal …« Terry lehnte sich mit einem breiten Grinsen vor. »Da drüben, in den ›finsteren Gassen‹, haben Sie da jemals …« Und dann ahmte der Mann – zu Jacks Verblüffung – mit seiner rechten Hand eine Pistole nach und machte eine Geste mit dem Daumen – als würde er entsichern und abdrücken.

Was für ein Arschloch, dachte Jack.

Aber im Interesse der Nachforschungen rang er sich ein Lächeln ab. »Ich plaudere nie aus dem Nähkästchen, Terry.«

»Ah … was müssen Sie schon alles gesehen haben! Da ist es für Sie ganz schön still hier in den Cotswolds, hä?«

»So wie ich es mag.«

Jack wollte das Thema wechseln. Terry war recht gut darin, ihn abzulenken.

Und dieser Versuch allein verriet schon, dass der Autohändler etwas zu verbergen hatte, über das er nicht sprechen wollte.

»Wie läuft das Geschäft, seit Sie hergezogen sind, Terry?«

»Hier? In diesem Teil der Welt, den Cotswolds? Es brummt wie verrückt!«

Jack fand, dass es draußen nicht so ausgesehen hatte, als ob es allzu sehr brummen würde.

Aber er sagte: »Freut mich zu hören. Also, wegen des Einbruchs. Das muss ein ziemlicher Schreck für Sie gewesen sein, was? Für Sie und Claire?«

»Sicher. Na ja, so was kommt vor, nicht? Hätte schlimmer sein können.«

»Wie das?«

»Die Schweine hätten mein Gewehr mitnehmen können! Oder das Silber! Ich bin fast ausgeflippt, als wir das Zeug gekauft haben – für ein kleines Vermögen!« Terry beugte sich vor. »Wenn Sie mich fragen – das waren unterbelichtete Kleinganoven.«

Jack lächelte.

Terry gab sich vollkommen entspannt. Der Einbruch war für ihn lediglich eine kleine, unangenehme Zwischennote in seinem erfolgreichen, umtriebigen Leben.

Das würde Jack schon noch ändern.

»Mir scheint, dass die Ihr Haus ganz schön verwüstet haben.«

»Hmm? Ja, kann sein. Jedenfalls ist jetzt Zahltag für meine Versicherer, und es wurde auch verdammt noch mal Zeit – bei den Prämien, die sie kassieren.«

»Auf die Gefahr hin, dass ich mich irre … Ich hatte den Eindruck, dass die Einbrecher gezielt nach etwas gesucht haben.«

Terrys Grinsen erstarb. »Was meinen Sie?«

»Die herausgerissenen Polster, Ihr Bett, die Art und Weise, wie alles zu Boden geworfen wurde – sogar in der Ankleide.«

Terry nickte.

Entweder war er bisher nicht auf diese Idee gekommen, oder er spielte Jack sehr überzeugend vor, dass ihm dieser Gedanke vollends neu war.

»Keine Ahnung. Ich bin nur froh, dass sie nicht alles mitgenommen haben. Und Alan schaut jetzt während seiner normalen nächtlichen Streifenrunde auch bei uns vorbei, also wird das nicht wieder passieren.«

»Das bezweifle ich sowieso«, sagte Jack.

Daraufhin kniff Terry die Augen zusammen. »Meinen Sie … wenn die einmal zugeschlagen haben, war’s das?«

Jack antwortete nicht.

Soll er ein bisschen grübeln …

»Aber es macht Ihnen hoffentlich nichts aus, wenn ich einige Fragen stelle? Übrigens hat Officer Rivers es abgesegnet. Und Sie wollen doch gewiss, dass die Leute geschnappt werden, die das waren, oder?«

Terry ballte die rechte Hand zur Faust und schlug sie nicht allzu fest auf seinen Schreibtisch. »Und ob! Die Schweine sollen hängen!«

»Nun, ein Kapitalverbrechen ist das wohl kaum, Terry.«

»Ich meine nur, die sollen verdammt noch mal bestraft werden!«

»Und damit das geschieht, müssen sie erst mal erwischt werden.«

Terrys Ausbruch verpuffte, und er schien nun Jack zuhören zu wollen.

»Anscheinend kannte derjenige, der bei Ihnen an der Rückseite des Hauses eingebrochen ist, den Code für die Alarmanlage.«

Terry nickte.

»Wie es aussieht, funktionierte die Anlage und war eingeschaltet. Also blieben den Einbrechern dreißig Sekunden, um den Code einzugeben, stimmt’s?«

Noch ein Nicken.

»Haben Sie eine Ahnung, wer möglicherweise sonst noch den Code gekannt hat, Terry?«

Der Autohändler blickte zur Seite und atmete laut durch die Nase ein – so als würde er angestrengt überlegen. Und um das Bild zu vervollständigen, kratzte er sich den fast kahlen Schädel. »Nee. Claire kannte ihn natürlich und mein Sohn Olli auch. Aber der ist auf dem College und hat da mehr Spaß, als er sollte. Na, und ich.«

»Nur Sie drei?«

Terry bejahte stumm.

Und Jack glaubte ihm nicht. »Tja, sehen Sie, Terry, das ist das Problem. Jemand ist eingebrochen, der den Code kannte …«

Jack legte eine Pause ein, um diese Worte erst mal bei Terry sacken zu lassen.

»Haben Sie irgendeine Vorstellung, wer das gewesen sein könnte? Wissen Sie von Feinden, die Sie sich gemacht haben?«

»Wer so was machen könnte? Wohl jeder verfluchte Loser im Umkreis von fünfzig Meilen. Aber Feinde habe ich hier keine.« Dann lachte Terry. »Jedenfalls keine, von denen ich weiß.«

In diesem Moment wurde angeklopft, und die Empfangssekretärin streckte den Kopf zur Tür herein – mitsamt ihrem beachtlichen Oberkörper.

»Mr Goodman, Ihr nächster Termin ist in ein paar Minuten.«

»Ah, danke, Liz … ähm, Miss Hedley.«

Damit war ihre Arbeit erledigt, wie Jack vermutete, und die Frau verschwand sogleich wieder.

»Nun, Jack, mehr kann ich Ihnen nicht sagen, und ich habe einen großen Fisch … Ich meine …« – sein breites Grinsen verlieh dem fast kahlen Kopf etwas Karnevaleskes – »… einen potenziellen Kunden, der gleich kommt. Er will sich den neuesten Lexus-Geländewagen ansehen. Der wird ihn ganz schön Schotter kosten, wie ihr Yankees wohl sagen würdet.«

Jack stand auf.

»Ja, würden wir. Und ich bewege mich definitiv in einer anderen Liga.«

Er drehte sich um und ging zur Tür. Doch als sich seine Hand auf die Klinke legte, blieb er plötzlich stehen.

Und wandte sich wieder zu Terry um. »Sagen Sie, sollte ich noch weitere Fragen haben, werden Sie dann verfügbar sein?«

Wieder verengten sich Terrys Augen. Er zählte offensichtlich zu jenen Leuten, denen man jeden Anflug von Enttäuschung an der Nasenspitze ablesen konnte. Das wiederum konnte sehr nützlich sein.

»Ähm, ja, klar. Sie wissen ja, wo ich wohne und wo ich arbeite. Und ich bin Stammgast im Angel.«

»Prima. Man kann ja nie wissen …«

Jack wollte ihm noch etwas zum Nachdenken geben, bevor er ging …

»… was sich so ergibt.«

Und dann – weil es sich einfach richtig anfühlte – hielt Jack eine Hand in die Höhe und imitierte eine Schussbewegung. »Wir sehen uns, Terry.«

Mit diesen Worten verließ Jack das Büro. Er fühlte die Blicke der Verkäufer auf sich, die immer noch herumstanden, als wären sie auf Eisschollen zwischen den Luxuswagen gefangen.

Und den Blick der Empfangssekretärin spürte Jack ebenfalls.

Sie hielt zwar den Kopf gesenkt, doch ansonsten war sie denkbar schlecht darin, vorzutäuschen, sie würde Jack nicht beobachten.

Sarah blickte auf ihre Uhr.

Sie musste gleich los, wenn sie ihren Zug erwischen wollte.

Und je länger dies hier dauerte, desto mehr Mühe hatte Olli, sich zu konzentrieren.

»Ein Freund von Ihnen?«, fragte Sarah.

»Jimbo?« Olli bleckte grinsend die Zähne. »Und ob. Wir sind gute Kumpels.«

Sarah nickte und lächelte verhalten. »Mir kam er jetzt gerade nicht besonders nett vor …«

Olli schwenkte die Hand durch die Luft, woraufhin eine Marihuana-Wolke durch den Raum schwebte. »Ach, ich schulde ihm nur ein bisschen Geld. Kein Problem. Am Ende haut es immer hin.« Dann nickte er, als müsste er sich selbst überreden, die Angelegenheit so zu sehen. »Immer.«

»Sind Sie knapp bei Kasse?«

Ollis schräges Grinsen erstarb. »Im Moment – sicher. Ich bin Student, verfluchte Scheiße! Wir sind immer irgendwie blank. Sie wissen schon.«

»Klar. Sie haben eine Menge Ausgaben.«

»Ganz genau!«

»Und helfen Mum und Dad?«

Diese Frage machte Olli auf einmal vorsichtig. Als wäre ihm eben klar geworden, worauf Sarah hinauswollte.

»Was meinen Sie?«

»Geben sie Ihnen Geld, wenn Sie welches brauchen?«

»Das ist jetzt ganz schön persönlich, oder?«

»Na ja, ich versuche, ihnen bei dieser Einbruchsache zu helfen. Also …«

Sie neigte sich vor, obwohl sie damit näher an die benebelnde Wolke kam, die den Goodman-Sohn umhüllte.

»Sind Sie wirklich sicher, dass Sie nicht wissen, wer Ihre Eltern möglicherweise ausrauben wollte? Der vielleicht sogar nach etwas gesucht hat, von dem eigentlich nur die beiden wissen könnten?«

Auf diese Frage hin setzte eine Verwandlung ein.

Ollis Gesicht wurde ernst, und er ignorierte sogar den noch qualmenden Joint.

»Habe ich nicht schon gesagt, dass ich nichts weiß? Welchen Teil davon kapieren Sie nicht?«

Sarah nickte. »Ach ja, noch eine Frage.«

»Echt? Und das ist die letzte, will ich hoffen.«

»Wann waren Sie zum letzten Mal zu Hause, also in Cherringham?«

»Ich dachte, das könnten selbst Sie alleine rauskriegen.«

Sarah ignorierte die Spitze. »Sie werden mir auf die Sprünge helfen müssen.«

»Okay, dann buchstabiere ich Ihnen das mal. Ich bin Student. Ich studiere, und wir sind mitten im Semester.«

»Ah, verstehe! Wie dumm von mir. Also waren Sie seit Semesterbeginn nicht zu Hause?«

»Bravo.«

»Überhaupt nicht?«

»Korrekt.«

Olli log. Aber warum?

Sarah warf einen Blick auf ihre Uhr.

Ein guter Zeitpunkt, wegzugehen und ihn vor sich hin brüten zu lassen.

»Oh, ich bin spät dran, wenn ich meinen Zug noch bekommen will!«

Sie stand auf und ging in Richtung Tür.

Olli, ganz Gentleman, blieb zurückgelehnt in seinem Sessel. Allerdings hatte er seine Beine inzwischen auf die Sitzfläche gelegt und sie übereinander gekreuzt.

Für diese Körperhaltung gibt es doch einen ganz besonderen Ausdruck.

Genau.

Schneidersitz.

Sarah drehte sich kurz zu ihm um. »Danke, dass Sie mit mir gesprochen haben, Olli.«

»Ja, ja, schon gut.«

»Und viel Glück bei der Lösung Ihrer Geldprobleme.«

Dann eilte sie aus dem Haus, von dem sie annahm, dass darin für die Bewohner das eigentliche Studieren ganz unten auf der Prioritätenliste rangierte.

Schnell ging sie die Cowley Road hinunter in Richtung Innenstadt und Bahnhof.

Sie sollte es eigentlich gerade noch schaffen.

Und Sarah dachte: Ich muss Jack anrufen.

Denn in Oxford war ohne Zweifel einiges faul.

8. Was ist mit dem Fluss?

Jack parkte vor Tesco, einem Supermarkt, in den er sehr selten ging, weil er ihn zu sehr an Amerika erinnerte und sich nicht nach den Cotswolds anfühlte.

Trotzdem konnte dieser Laden praktisch sein, wenn man gewisse Sachen einkaufen musste.

Als er gerade die Fahrertür öffnete, klingelte sein Telefon.

Sarah.

»Hey, ich hätte dich auch bald angerufen. Ich wollte dich nur jetzt nicht stören – für den Fall, dass du dich noch mit Olli unterhältst.«

Sarah lachte. »Das war wohl weniger eine Unterhaltung, sondern mehr eine Intervention.«

»So schlimm?«

»Was für ein Kiffer! Und stell dir vor, er hat mich nicht bloß angelogen, was seinen Besuch zu Hause vor ein paar Wochen betrifft, sondern er hat auch Geldprobleme.«

Jack blickte hinaus zu dem Meer an Autos auf dem flutlichtbeschienenen Parkplatz. Tescos Geschäft brummte tatsächlich. Jack sah sogar schon Weihnachtsdekoration in den Fenstern.

Ja, die Feiertage nahen.

Und für Jack waren sie jedes Mal hart.

Sarah und seine Freunde hier halfen ihm, dennoch wanderten seine Gedanken immer wieder zurück zu den Feiertagen zu Hause.

Zu Hause in Brooklyn.

Und zu dem Leben, das er dort gehabt hatte.

»Na, das ist jetzt wirklich interessant«, sagte er. »Wie dringend braucht er Geld?«

»Kann ich nicht sagen. Aber der Typ, der da auftauchte und welches von ihm wollte, wirkte nicht beglückt. Oh, einen Augenblick mal – ich muss mein Ticket vorzeigen …«

Jack wartete kurz.

»Erledigt. Ich bin bald wieder in Cherringham. Und ich habe eine Idee.«

»Ach ja?«

»Ich könnte mir mal Olli Goodmans Lebensgeschichte online ansehen. Irgendwelche Verkehrsdelikte, sonstige Schwierigkeiten mit dem Gesetz. Mal sehen, ob er in den heiligen Hallen von Oxford irgendwelchen Aufruhr verursacht hat, zumal er wirklich nicht den Eindruck macht, als würde er fleißig studieren.«

»Prima. Dann zaubere mal los.«

»Das – und ich muss noch ein schnelles Abendessen für die Kinder auf den Tisch bringen. Möchtest du vorbeikommen?«

»Sehr gerne, aber ich habe auch eine Idee. Also werde ich mir das aufsparen müssen.«

Dann erzählte er ihr von Terry Goodman und was ihm dort aufgefallen war.

»Die Empfangssekretärin, hmm?«, sagte Sarah. »Denkst du, da läuft irgendwas?«

»Weiß ich nicht genau. Da ist noch was: Obwohl Terry behauptete, das Geschäft würde brummen, war es mächtig ruhig in dem Laden. Vielleicht kannst du ja mal sehen, was du über Lux-4… – also sein Autohaus – findest.«

»Mach ich. Könnte aber spät werden, denn Daniel kämpft in letzter Zeit mit Mathe.«

»War auch nie mein Lieblingsfach.«

»Und was war deine Idee?«

»Stimmt. Tja, ich bin gerade vorm Tesco und will ein schönes Sixpack IPA holen.«

»IPA?«

»India Pale Ale. Das will ich rüber zum Boot meines Freundes Ray bringen. Ist nur so eine Ahnung. Aber es gibt ein paar Sachen, die ich ihn fragen möchte.«

»Ah, und deshalb willst du ihn mit ein paar – wie nennt ihr Amerikaner die noch – ›kühlen Blonden‹ schmieren?«

»Das ist der Plan«, antwortete Jack lachend.

»Berichtest du mir später davon?«

»Und ob! Sobald ich wieder auf der Goose bin. Übrigens, nur mal so als kurze Zwischenbemerkung: Wie es sich anhört, hat uns bisher keiner, mit dem wir geredet haben, die Wahrheit gesagt, oder?«

»Ja, sie haben alle ihre Geheimnisse.«

»Genau.« Jack holte tief Luft.

Es wurde kalt, doch er hatte sich bislang nicht dazu durchringen können, jetzt schon seine Winterjacke anzuziehen.

Aber dafür wurde es jetzt wirklich Zeit.

»Okay, ich gehe jetzt lieber mal einkaufen. Wir reden später, einverstanden?«

»Ja, und ich beginne mit dem Nachforschen, sobald ich kann.«

»Prima. Bis dann!«

Jack beendete das Gespräch und ging in den großen Supermarkt.

Der Dunkelheit und Kälte zum Trotz saß Ray draußen an Deck seines heruntergekommenen Bootes im Schein des elektrischen Lichts aus seinem Brückenhaus und rauchte … irgendwas.

Er sah Jack kommen. »Jack! Wow! Dich habe ich ja seit Ewigkeiten nicht gesehen!«

»Wie geht’s dir, Ray?«

»Könnte nicht besser sein! Du kennst mich ja«, antwortete er grinsend.

Jack hielt das Sixpack in die Höhe. »Hast du Lust, ein paar von denen zusammen mit mir zu leeren?«

»Was für eine Frage! Komm schon an Bord!«

Jack stieg die wacklige Planke hinauf zum Bootsdeck.

Ray machte keinerlei Anstalten aufzustehen, daher folgerte Jack, dass sie draußen in der Kälte trinken würden.

Vermutlich hatte Ray schon so viel geraucht oder getrunken, dass er die Kälte nicht mehr spürte.

Jack ließ sich neben Ray nieder – auf einem roten Metallgartenstuhl, von dem die Farbe schon abblätterte.

Es war einer von Rays »Funden« vom Sperrmüll.

Mit denen hatte er wahrscheinlich einen Großteil seines schwimmenden Zuhauses ausgestattet.

Ray lebte seit über vierzig Jahren auf seinem Kahn, und die Einheimischen hatten Jack erzählt, sie hätten es noch nie erlebt, dass Ray sich länger als ein paar Wochen in irgendeinem Job hielt.

Was für Jack durchaus von Vorteil war, denn es bedeutete, dass Ray reichlich Zeit hatte, nicht nur diesen Abschnitt des Flusses im Auge zu behalten, sondern Cherringham insgesamt.

Zumindest dann, wenn Ray klar sehen und denken konnte.

Als Jack ihm eine Flasche reichte, zauberte Ray aus dem Nichts einen Öffner herbei und hebelte den Kronkorken auf, bevor er das Werkzeug an seinen Gast weiterreichte.

Nach einem kräftigen Schluck stieß Ray mit Jack an. »Guter Stoff, Jack. Viel besser als mein üblicher, würde ich sagen.«

»Ich dachte mir, dass du es magst.«

Ray nahm noch einen Schluck.

Vermutlich ahnte er bereits, dass Jack nicht einfach so vorbeigekommen war.

Und prompt fragte er nach seinem dritten Schluck, mit dem er die Flasche zur Hälfte geleert hatte: »Also, ist das hier ein harmloser Besuch, Jack, oder …?«

Jack lachte. »Leider kennst du mich zu gut, Ray. Tatsächlich gibt es ein paar Sachen, die ich gerne mal mit dir besprechen würde. Ich dachte, du kannst mir vielleicht helfen.«

Ray lachte ebenfalls. »Wusste ich’s doch! Tja, so lange die hier vorhalten« – er schwenkte seine Flasche –, »darfst du mich alles fragen, was du willst.«

Jack trank einen Schluck.

Ray war eine echte Marke.

Und nun würde Jack erfahren, ob Ray in diesem seltsamen Fall mit den Goodmans und dem Einbruch wirklich helfen konnte.

»Planter’s Croft, was?«, sagte Ray und zupfte sich etwas Tabak aus seinen gelben Schneidezähnen.

»Kennst du das?«

»Oh ja!«

Jack wartete.

»Früher waren das lauter Obstgärten. Ich habe mir da gerne Äpfel geklemmt.«

»Geklemmt? Meinst du – gepflückt?«

»Nee, geklaut!«

»Ah! Tja, damit dürfte es inzwischen schlecht aussehen«, bemerkte Jack.

»Wem sagst du das! Die klatschen noch das ganze Ufer mit Häusern dicht, bis nach London, wenn nicht bald mal jemand ›Stopp!‹ schreit.«

»Geld regiert die Welt.«

»Meins nicht!«, sagte Ray lachend.

Jack lachte mit ihm und öffnete noch ein Bier.

»Bei diesem Einbruch … haben die viel geklaut?«, erkundigte sich Ray.

»Relativ.«

»Und du hilfst diesen reichen Mistkerlen, die da wohnen?«

Jack nickte.

»Das enttäuscht mich jetzt, Jack.«

»Warum?«

»Weil du für das falsche Team spielst. Du bist keiner von denen, sondern einer von uns, Alter!«

»Glaubst du das?«

»Ich weiß es sogar. Einer von den kleinen Leuten – den Arbeitern und Unterdrückten.«

»Ich habe dich nie für einen Revoluzzer gehalten, Ray.«

Jack schaute zu, wie Ray aus der gerade geöffneten Flasche trank.

»Nee, hast ja recht«, stimmte er zu. »Bin ich eigentlich nicht. Aber ich bin auch kein Fan davon, den reichen Mistkerlen zu helfen. Die haben doch ihre fetten Versicherungen. Also vergiss die.«

Jack berichtete ihm von der heiklen Angelegenheit mit Claires verstecktem Geld.

Dann sah er, wie Ray nachdachte. Er wog offensichtlich ab, welche moralische Haltung er zu dieser neuen Entwicklung einnehmen sollte.

»Heißt das, dass sie keine von den Schickimickis ist?«, fragte er.

»Im falschen Viertel geboren, schätze ich.«

»Wie ich, was?«

»Und ich«, bestätigte Jack lachend.

»Und das ist ihr eigenes Geld?«

»Ja. Und das wird sie nicht zurückbekommen, es sei denn, Sarah und ich finden heraus, wer das war.«

»Hmm.«

Jack wartete, während Ray seine kleine Tabakdose auspackte und sich eine Zigarette drehte.

Er steckte sie mit seinem alten Benzinfeuerzeug an, nahm einen tiefen Zug und blies den Rauch langsam aus.

Dieser Geruch! Er weckte Erinnerungen an Jacks irischen Großvater, der oft Pfeife geraucht hatte, wenn er in seiner winzigen Küche in Brooklyn saß.

Okay, Tabak ist ungesund, aber dieser Geruch ist fantastisch.

Jack wartete, bis Ray wieder zu reden begann.

»Tja, ich kann dir erzählen, was ich neulich Abend im Ploughman gehört habe. Das ist vielleicht nützlich … oder auch nicht. Auf jeden Fall ist es die volle Wahrheit, Jack.«

Jack bezweifelte, dass alles, was unten im Pub gesagt wurde, die volle Wahrheit war, hörte aber dennoch aufmerksam zu.

Und was ihm nun zu Ohren kam, machte den Fall ein klein wenig klarer.

9. Ein kleiner Trick

Als Jack unter der Zollbrücke von Cherringham hindurchfuhr, zog er den Kragen seiner Winterjacke hoch und duckte sich leicht ins Boot, um dem scharfen Wind zu entkommen.

Im grauen Morgenlicht fühlte es sich auf diesem Flussabschnitt sogar noch kälter an.

Jack fragte sich, ob es bald schneien würde.

Zwar war der Schnee hier nicht annähernd so wie in New York, aber manchmal konnte es in den Cotswolds schlimmer sein, mit ihm zurechtzukommen, weil die Briten während des Sommers jedes Mal zu vergessen schienen, wie man mit dieser Art von Niederschlag umgehen sollte.

Jack drehte am Motor den Choke auf, und das Boot beschleunigte zögerlich.

Er benutzte das kleine Dinghi mit dem winzigen Außenbordmotor selten, zumal im Winter. Doch was Ray gesagt hatte, überzeugte ihn, dass er nur auf diese Weise herausfinden konnte, was er wissen musste.

Die Gerüchteküche im Ploughman lieferte ständig irgendwelche Informationen, die mal mehr, mal weniger verlässlich waren. Doch diese war Gold wert …

Anscheinend hatte es seit dem Sommer eine ganze Reihe von Einbrüchen entlang des Flusses gegeben.

Nichts Großes – so als wollten die Täter unbedingt unauffällig bleiben.

Die Polizei beschränkte sich auf die üblichen kleinen Ermittlungen, und es gab keine große Presseresonanz.

Wie Ray erzählt hatte, waren einige der gestohlenen Gegenstände zuvor schon aus den besseren Häusern von Cherringham »befreit« worden.

Wer immer dahintersteckte, wusste genau, was er tat.

Und es war garantiert keiner vom örtlichen »Langfingerverein«, wie Ray diese Leute nannte.

»Man beklaut ja nicht die eigenen Kumpels, wenn du verstehst, was ich meine, Jack.«

Was Ray als Nächstes gesagt hatte, war für Jack der wirklich spannende Teil.

»Da gibt’s diesen Typen, der in eins von den alten Cottages unten Richtung Elston Creek gezogen ist. Er ist nicht von hier und will auch mit keinem aus dem Ort was zu tun haben. Aber er hat ein Boot, mit dem er nachts flussauf- und flussabwärts tuckert. Verstehst du, was ich damit sagen will?«

Jack hatte genickt.

»Nachts! Da wird er ja wohl kaum angeln, oder? Also, was zum Teufel macht er da? Stehlen? Beklaut er die anständigen Leute auf dem Fluss?«

Jacks Erfahrung nach stimmte Rays Vorstellung von »den anständigen Leuten« nicht ganz mit seiner eigenen überein.

Trotzdem fragte er nach, was im Ploughman noch geredet wurde.

»Nicht viel …«, hatte Ray geantwortet, »außer dass das Boot schwarz ist. Ein bisschen finster, oder? Ich meine, wer hat denn schon ein schwarzes Boot, es sei denn, er führt was Krummes im Schilde?«

Ja, Jack fand es ebenfalls finster, allerdings nicht wegen der Farbe, sondern weil es ganz nach dem Boot klang, das er gestern vor dem Anleger der Goodmans gesehen hatte.

Das Boot, das langsam wendete und wieder verschwand.

Deshalb war er nun auf dem Weg flussabwärts unterwegs, um nach besagtem schwarzen Boot zu suchen.

Und nach dessen mysteriösem Besitzer.

Bis Planter’s Croft würde er ungefähr zwanzig Minuten brauchen.

Jack stellte fest, dass er den Fluss inzwischen recht gut kannte – zumindest den Abschnitt um Cherringham herum.

Vorbei an der Iron Wharf, dem Haus von Sarahs Eltern und den Wiesen, auf denen jedes Jahr im Sommer ein Jahrmarkt stattfand; und dann fuhr er die Regatta-Strecke entlang.

Dies alles waren mittlerweile vertraute Orte, die Jack mit vielen Erinnerungen verknüpfte.

Hinter dem Anwesen der Goodmans und der langen Flussbiegung jedoch folgte für Jack Terra incognita.

Der Außenbordmotor tuckerte und schreckte hier und da Wasservögel auf, die davonflatterten, um gleich darauf im nahe gelegenen hohen Gras oder in den kleinen Abläufen seitlich vom Fluss zu landen.

Ein paar Motorboote kamen vorbei: Rentnerpaare in dicken Mänteln, die Winterurlaub machten.

Sie winkten Jack zu, und er winkte zurück.

Hoffentlich haben die ihre warme Unterwäsche dabei, dachte Jack, wusste er doch allzu gut, wie kalt es auf dem Fluss werden konnte.

Schließlich erreichte er das uralte Wrack eines Kohlenkahns, das Ray erwähnt hatte. Demnach musste hier Elston Creek sein.

»Ungefähr hundert Meter weiter stehen zwei Farm-Cottages. Der Typ wohnt in einem von denen; so heißt es jedenfalls.«

Jack tuckerte weiter.

Und bald tauchten rechts die beiden Cottages auf. Hübsche kleine Häuser, fand Jack, mit schmalen Rasenflächen, die sich bis zum Flussrand zogen.

Eines der Cottages hatte einen kleinen Anlegesteg, und an dem war das schwarze Motorboot vertäut.

Es handelte sich um dasselbe Boot, das Jack gestern gesehen hatte.

Unweit vom Steg lag ein Haufen Gartenabfälle, den man angezündet hatte. Das Feuer kokelte vor sich hin, sodass Rauch in den Wind aufquoll.

Aus dem Cottage war Musik zu hören – ein klassisches Werk. Jack kannte es, konnte aber im Moment nicht sagen, wie es hieß.

Als er vorbeischipperte, bemerkte Jack aus dem Augenwinkel eine Bewegung seitlich vom Cottage.

Durch den Rauch des Gartenfeuers konnte er gerade noch eine Gestalt ausmachen, die eine Schubkarre über den Rasen schob.

Jack behielt den Blick auf den Fluss gerichtet und fuhr weiter bis um die nächste Biegung, wo er außer Sichtweite vom Cottage war.

Dann bog er ans Ufer und überlegte, was er tun sollte.

Er wollte mit diesem Mann reden. Aber wie?

Bald hatte er eine Idee.

Flussaufwärts und gegen den Wind hatte der kleine Außenbordmotor einige Mühe, etwas Tempo zu bringen.

Trotzdem dauerte es nicht lange, bis das Cottage wieder zu sehen war. Nach wie vor wehte Rauch von dem angezündeten Laub- und Reisighaufen über das Wasser. Nun erkannte Jack jemanden, der mit einer Mistgabel in dem Feuer stocherte, und als er näher kam, stellte er fest, dass es sich um den Mann handelte, der gestern das Boot gelenkt hatte.

Der Kerl beobachtete ihn, als er vorbeituckerte, Jack hingegen tat so, als würde er den Mann nicht bemerken.

Jack wartete, bis er an dem Cottage vorbei war, dann lenkte er näher ans Ufer und drückte die Benzinleitung zum Außenbordmotor zu.

Der Motor hustete laut, ging aus, sprang wieder an …

Jack ließ zehn Sekunden verstreichen, in denen er das Ventil zuhielt, und drehte den Schalter schließlich auf »Off«.

Stille.

»Verdammt!«, fluchte er sehr laut und zog am Startseil: einmal, zweimal schön langsam, dann ein bisschen kräftiger.

Derweil trieb er wie erwartet flussabwärts zurück – auf den Anleger und das schwarze Motorboot zu.

Perfekt … Solange ich nicht das Boot ramme!

Er stand auf, als wäre er sich gerade der Gefahr bewusst geworden, und griff nach dem Paddel, das er immer im Dinghi hatte.

Er konnte sehen, dass ihn der Mann im Garten aufmerksam beobachtete und nun eindeutig begriff, in welcher Gefahr sich sein vertäutes Boot befand.

Er ließ seine Mistgabel fallen und eilte hinunter auf den Steg.

Alles verläuft hübsch nach Plan …

»Hey, Sie da! Alles okay? Brauchen Sie Hilfe?«, rief der Mann.

»Verfluchter Motor«, antwortete Jack und zog weiter am Startseil. »Ich will Ihr Boot nicht rammen.«

Der Mann nahm einen Bootshaken vom Steg auf. Anschließend kniete er sich an den Rand und streckte Jack den Haken hin, während dessen Dinghi auf Kollisionskurs mit dem schwarzen Boot trieb.

»Nehmen Sie den!«

Jack packte den langen Stab und nutzte ihn, um dem Anleger auszuweichen. Das Boot drehte sich um den Landungssteg herum, und Jack stemmte sich mit beiden Händen von dem schwarzen Boot weg.

Schließlich warf er dem Mann ein Tau zu, als er an dem Anleger entlangtrieb.

Der Mann wand das Tau um eine Klampe und zog Jack sowie dessen kleines Boot zu sich.

Innerhalb von Sekunden war das Dinghi sicher vertäut, und Jack stieg auf den Steg.

Der erste Teil war wie geplant verlaufen.

Nun galt es herauszufinden, wer dieser mysteriöse Kerl war.

10. Geschichtenerzählen

»Tut mir leid«, entschuldigte sich Jack und fuhr sich mit der Hand durchs Haar. »Verdammter Außenbordmotor.«

»Kein Problem, alter Knabe«, sagte der Mann grinsend. »Ich bin froh, dass ich helfen konnte.«

»Vielen Dank! Ich dachte schon, ich werde gleich richtig nass.«

»Pete Lavender.« Der Mann streckte Jack die Hand entgegen und schaute dabei auf sie hinab. »Oh, leider ein bisschen schmutzig.«

Jack schüttelte sie trotzdem. »Jack Brennan.«

Er betrachtete den Mann.

Lavender war groß und braun gebrannt. Er hatte ein freundliches, offenes Gesicht und eine Frisur mit einem jungenhaften Pony, den er sich immer wieder aus dem Gesicht streichen musste.

Einzig die Falten in seinen Augen- und Mundwinkeln verrieten, dass er weit über vierzig sein musste.

»Wie es sich anhört, sind Sie weit weg von zu Hause, Jack.«

»Tja, Brooklyn lässt sich nicht abschütteln, was? Aber zu Hause bin ich hier. Ich lebe schon seit einer Weile in Cherringham.«

»Ah, sind Sie dem Charme dieser Gegend erlegen?«

»So in der Art. Und Sie? Sind Sie von hier?«

»Du meine Güte, nein! Ich habe das Cottage nur gemietet. Über den Winter war es günstig zu haben.«

»Ein idyllischer Flecken hier.«

»Ja, nicht? Vielleicht verlängere ich noch um ein Jahr. Mir gefällt es hier sehr.« Pete Lavender grinste wieder. »Na denn, wie kann ich Ihnen helfen? Was ist mit Ihrem Außenborder?«

»Schlechter Treibstoff, denke ich. Ist meine eigene Schuld. Ich habe ihn am Ende des Sommers nicht ganz abgelassen.«

»Das vergisst man leicht mal«, sagte Lavender. »Ich kann Ihnen ein bisschen Diesel leihen, wenn Sie wollen. Jedenfalls genug, dass Sie ins Dorf zurückkommen.«

»Das wäre großartig.«

»Ich habe einen Kanister im Wagen. Kommen Sie mit.«

Jack folgte ihm durch den Garten.

»Es ist ein bisschen einsam hier unten, oder?«, fragte Jack, während sie gingen.

»Genau wie ich es mag.«

»Arbeiten Sie in der Gegend?«

»Ha! Ja, könnte man so sagen. Ich bin Drehbuchautor und muss ein Skript fertig bekommen. Dafür brauche ich Ruhe und Frieden. Hin und wieder unterrichte ich auch ein bisschen.«

Nachdem sie die Seite des kleinen Cottages erreicht hatten, ging Lavender voran, und sie schritten auf einem schmalen Weg zu einer kleinen Holzpforte.

»Drehbuchautor?«, fragte Jack. »Kenne ich vielleicht etwas von Ihnen?«

»Ziemlich viel wahrscheinlich«, antwortete Lavender. »Aber da sehen Sie meinen Namen nicht. Ich werde gerufen, wenn sie Probleme haben, und schreibe die Skripte von anderen Leuten um.«

»Aha! Und die ernten dann die Lorbeeren?«

»Bingo!«

»Aber Sie bekommen das Geld.«

»Wieder richtig. Ich habe meine Seele an Hollywood verkauft.«

»Wer würde das nicht?«, erwiderte Jack schmunzelnd.

Seitlich am Haus gab es eine Tür und ein kleines Fenster. Jack linste unauffällig hinein und nahm an, dass es die Küche war.

Drinnen war es ziemlich dunkel, sodass nicht mehr als ein Küchentisch mit den Überresten einer Mahlzeit zu erkennen war.

»Und fehlt Ihnen nicht ein bisschen Gesellschaft hier unten? Die Lichter der Stadt?«, erkundigte sich Jack.

»Ach, ich komme klar. Und einmal die Woche halte ich hier einen kleinen Autoren-Workshop ab.«

»Ich wusste gar nicht, dass wir in Cherringham Schriftsteller haben.«

»Heutzutage ist jeder ein Autor, Jack.«

Sie erreichten die Vorderseite des Hauses, wo Jack einen Audi-Kombi sah.

Neuestes Modell mit Spitzenausstattung.

Wie es aussieht, macht sich Schreiben bezahlt, dachte Jack. Vielleicht sollte ich mal meine NYPD-Erinnerungen zu Papier bringen …

Lavender öffnete die Heckklappe, nahm einen grünen Kanister heraus und schüttelte ihn leicht. »Das sollte noch genug sein.«

Er gab Jack den Kanister, und beide gingen wieder zurück um das Haus herum.

Jack begann zu denken, dass dies hier reine Zeitverschwendung war. Andererseits – Lavender könnte ein interessanter Gesprächspartner bei ein paar Bieren sein.

Vielleicht sollte ich ihn mal auf die Goose einladen.

An der Tür zur vermutlichen Küche blieb Jack stehen. »Ach, könnte ich Sie eventuell um ein Glas Wasser bitten?«

Jack bemerkte, dass Lavender stockte.

Und eine Sekunde lang war da etwas Berechnendes in seinem Ausdruck.

Diese Reaktion: Da stimmt was nicht. Das Zögern ist nicht normal.

»Sicher doch, alter Knabe«, antwortete Lavender schließlich. »Macht es Ihnen etwas aus, hier zu warten? Schlammige Stiefel und so?«

»Klar, kein Problem.«

Lavender grinste, öffnete die Tür zur Küche und schloss sie gleich wieder hinter sich.

Jack bewegte sich lässig zum Fenster und lehnte sich an die Seite.

Lavender hatte mehr Schlamm an den Stiefeln als Jack.

Also musste es einen anderen Grund geben, weshalb er Jack nicht im Haus haben wollte.

Interessant.

Durchs Fenster konnte Jack ihn drinnen an der Spüle sehen. Seine Augen überflogen das, was er von der Küche erkennen konnte.

Jemand hatte gekocht, denn es stapelten sich Töpfe und Teller.

Und auf dem Tisch stand eine Weinflasche.

Nebst zwei Gläsern.

Zwei!

War noch jemand im Haus, von dem Lavender nicht wollte, dass Jack ihm begegnete?

Und falls ja, warum nicht?

Lavender drehte sich um, und Jack wandte sich rasch vom Fenster ab. Ausdruckslos schaute er auf den Garten.

Die Tür ging wieder auf, und Lavender kam heraus – nicht mit einem Glas, sondern mit einer Plastikflasche, die er Jack gab.

»Ist ein bisschen einfacher als ein Glas. Die können Sie mitnehmen.«

»Sehr nett von Ihnen«, bedankte sich Jack, nahm die Flasche und trank einen Schluck.

Dabei dachte er: Ich weiß genau, warum du mir eine Flasche gibst. Damit wir die Tür nicht wieder öffnen müssen.

Er sah, wie Lavender die Tür hinter sich schloss. Dann bedeutete er Jack lächelnd, vor ihm durch den Garten zu gehen.

Jack folgte der Aufforderung, während die Gedanken in seinem Kopf rasten.

»Und womit verdienen Sie Ihren Lebensunterhalt, Mr Brennan?«, fragte Lavender, als sie schließlich den Rasen erreichten und er zu Jack aufschloss.

»Oh, ich bin im Ruhestand, frei und ungebunden. Ich sehe fern, esse gut, trinke hin und wieder ein paar Bier. Und angle.«

Jack wartete, dass Lavender nach dem Köder schnappte. Er wollte unbedingt wissen, was der Mann mit diesem kleinen schwarzen Speedboat anstellte.

Aber der Drehbuchautor schwieg.

Sie kamen an den Anlegesteg.

»Soll ich Ihnen etwas holen, in das Sie den alten Treibstoff ablassen können?«, fragte Lavender.

»Ach, von dem war nicht mehr viel drin«, entgegnete Jack. »Ich denke, wenn ich frischen nachfülle, geht es schon.«

Er stieg in sein Boot, schraubte die Tankkappe ab und begann den Treibstoff aus dem Kanister hineinzugießen.

Dann zeigte er auf das Motorboot. »Angeln Sie auch?«

»Herr im Himmel, nein!«, erwiderte Lavender. »Ich kann mir nichts Schlimmeres vorstellen.«

»Aber wie es aussieht, benutzen Sie das Boot viel.«

»Oh ja! Es gehört zum Haus, und da ich mit Booten aufgewachsen bin, hält mich nichts von ihnen fern. Aber Angeln? Das ist ja, als würde man Farbe beim Trocknen zugucken – nehmen Sie es bitte nicht persönlich.«

»Nein, kein Problem. Ich glaube, das Boot habe ich schon mal gesehen«, sagte Jack. »Flussaufwärts?«

»Gut möglich. Ein schöne Gegend zum Nachdenken, Ideensammeln und Lösen von Story-Problemen.«

»Ist es nicht ein bisschen kalt in dieser Jahreszeit?«

»Das stört mich nicht. Ob Tag oder Nacht, ich springe einfach ins Boot und tuckere los. Frische Luft, frische Gedanken.«

»Klingt nach einem ziemlich guten Leben«, befand Jack.

»Ja, aber das richtige Leben stellt sich nicht zufällig ein, Jack«, erklärte Lavender, und sein Tonfall wurde merklich lebendiger. »Man muss es sich schon suchen und danach greifen, Entscheidungen fällen, Veränderungen in die Wege leiten. Carpe diem!«

Jack beobachtete ihn. Der Mann war energiegeladen und überzeugend. Dann grinste er auf einmal.

»Verzeihung«, entschuldigte sich Lavender. »Manchmal rede ich kompletten Blödsinn; aber ich glaube wirklich an das, was ich gerade gesagt habe. Und bei mir hat es funktioniert.«

Jack lächelte. »Schon gut.« Er stieg in sein Boot. »Zufällig stimme ich Ihnen zu.«

»Kommen Sie nun klar?«, fragte Lavender und nickte zum Außenbordmotor.

Jack schaltete den Choke ein. »Drücken wir die Daumen.«

Dann zog er an der Schnur. Der Motor hustete und stotterte.

Jack zog erneut, und diesmal sprang der Außenborder an.

»Super!«, rief Jack. »Dank Ihnen!«

»Kein Problem«, sagte Lavender und löste das Tau. »Kommen Sie gut zurück in die Zivilisation.«

»Sind bei Ihrem ›Schreib‹-Workshop eigentlich noch Plätze frei? Vielleicht können Sie mir Ihre Telefonnummer geben?«

»Ähm, ich habe keine Karte bei mir«, antwortete Lavender. »Und die Nummer kann ich mir nicht merken. Sehen Sie auf dem Brett im Gemeindesaal nach. Da hängt meine Werbung.«

»Mach ich.« Jack stieß sich vom Steg ab. »Bis dann!«

Er winkte Lavender zu. Der blieb lächelnd auf dem Steg stehen und winkte ebenfalls.

Ein sehr interessanter Bursche, dachte Jack, als er sich vom Anleger entfernte und flussaufwärts fuhr.

Bis zu Jacks Bitte um Wasser hatte er nichts preisgegeben. Lavender war lässig und freundlich gewesen, charmant sogar. Aber jetzt, da Jack ihre Unterhaltung Wort für Wort durchging, fragte er sich, ob überhaupt irgendetwas von dem, was Lavender gesagt hatte, der Wahrheit entsprach.

Oder waren das alles Lügen?

Wer war er? War er wirklich ein Autor? Was verbarg er?

Für wen war das zweite Glas gewesen?

Und könnte er etwas mit dem Einbruch bei den Goodmans zu tun haben?

Jack nahm sein Mobiltelefon aus der Jackentasche und tippte aufs Display.

»Hey, Jack. Ich hatte gehofft, dass du anrufst. Wie war -«

»Sarah, können wir uns treffen?«

»Sicher. Wie wäre es zum Mittagessen?«

»Wie wäre es mit Kaffee – ungefähr in einer halben Stunde?«

»Klingt dringend.«

»Ich glaube, das ist es.«

»Okay, ich besorge uns einen Ecktisch bei Huffington’s.«

»Dann sehe ich dich dort. Ach … und Sarah, falls du eine Minute hast, kannst du ein paar Sachen für mich überprüfen?«

Er erzählte ihr von dem Cottage und dem mysteriösen Autor, der dort wohnte.

»Ich sehe mal, was ich rausfinden kann, Jack. Hast du das Autokennzeichen?«

Jack gab es ihr, beendete das Gespräch und steckte sein Telefon wieder ein.

Pete Lavender – falls das sein richtiger Name war – war gut. Sehr gut sogar.

Gut genug und klug genug, um wahrscheinlich zu wissen, dass Jacks Besuch kein Zufall gewesen war.

Vielleicht sogar klug genug, um zu ahnen, dass seine Tarnung soeben aufgeflogen war.

Was bedeutete, dass der Mann nicht mehr lange in der Gegend bleiben würde.

Und das wiederum hieß, dass Jack und Sarah sich beeilen mussten, wollten sie ergründen, was er hier tat.

11. Einbruch

Sarah hatte einen Ecktisch im Huffington’s ergattern können. Hier saßen Jack und sie oft, wenn sie sich außer Hörweite der anderen Gäste im Café unterhalten wollten.

Aber Jack war bisher nicht erschienen.

Das sieht ihm überhaupt nicht ähnlich.

Wenn er sagt, dass wir uns in einer halben Stunde treffen, meint er es auch so.

Sarah trank noch einen Schluck Kaffee und sah auf ihre Uhr.

Es waren fast vierzig Minuten seit dem Telefonat vergangen. Sie blickte zur Tür, und da sah sie, wie Jack hereingeeilt kam.

Jedes Mal wenn die Tür aufging, blies ein Schwall kalte Luft herein.

Noch ein Grund, weshalb es gut war, hier hinten zu sitzen: gemütlich, abgeschieden und nicht zu weit weg von den Öfen, aus denen die sagenhaften Kuchen und Pasteten im Huffington’s kamen.

Auf dem Weg zum Tisch lächelte Jack erst Lucy an der Kasse und dann einer der Kellnerinnen zu.

Sie alle hier kennen Jack.

Und Sarah vermutete, dass die meisten von ihnen mehr als nur ein bisschen verknallt in ihn waren.

Was ein komischer Gedanke war. Regte sich noch etwas anderes in ihr bei dieser Erkenntnis?

Eifersucht?

Sie verdrängte den Gedanken, als Jack sich hinsetzte. »Tut mir leid. Ich war schon auf dem Weg hierher, als mir noch etwas einfiel, das ich überprüfen wollte.«

»Etwas Spannendes?«

»Kann sein«, antwortete er lächelnd.

»Tja, ich könnte auch etwas Interessantes für dich haben.«

»Klingt gut.«

Eine Kellnerin – ein junges, relativ neues Mädchen namens Jennie – kam zu ihnen.

»Guten Morgen, Jack!«

Er schenkte ihr ein breites, freundliches Lächeln. »Guten Morgen, Jennie! Könnte ich eine Tasse English Breakfast haben? Und … habt ihr noch welche von diesen Croissants?«

»Haben wir bestimmt.«

»Prima.«

Die Kellnerin schwebte wieder davon.

»Aber zuerst, Sarah, möchte ich von deinem Besuch bei Olli hören.«

Also tat sie ihr Bestes, um ihm die Szenerie und Olli, den Kifferstudenten, zu beschreiben.

»Hört sich ja reizend an«, bemerkte Jack.

»Unheimlich. Und, wie gesagt, er schuldet diesem Typen Geld, der nicht sonderlich froh wirkte.«

»Sind die Leute selten, wenn Geld fällig ist.«

»Drogen vielleicht? Es war ziemlich früh für einen Joint.«

»Ah, das Studentenleben!«

»Ich habe auch ein bisschen online recherchiert. Den Zeitungsarchiven in Oxford zufolge ist er schon einige Male mit der Polizei aneinandergerasselt.«

»Wegen Drogen?«

»Bisher nicht. Eher wegen Trunkenheit und öffentlicher Ruhestörung.«

»Lass mich raten: Kneipenprügeleien?«

»Prügeleien in Pubs – und in sehr noblen Restaurants.«

»Was für ein entzückender Junge!«

»Und laut einem Freund von mir, der an der Universität arbeitet, hat er sein erstes Jahr nur mit Ach und Krach geschafft.«

»Dann wäre da noch die Lüge.«

»Ja. Warum sollte er nicht erzählen, dass er mit Freunden bei seinen Eltern zu Hause war? Es war jedenfalls die ideale Gelegenheit, alles auszukundschaften, falls er vorhatte, wiederzukommen und sie auszurauben.«

»Könnte sein. Oder er war so high, dass er es völlig vergessen hat.«

»Aber er ist immer noch ein Verdächtiger, oder? Und Terry?«

»Tja, da hoffe ich auf deine Hilfe. Er behauptet, sein Geschäft brummt, doch für mich sah es ganz und gar nicht danach aus.«

»Es floriert gewiss nicht. Er hat zwei Jahre in Folge Verluste gemeldet. Und allem Anschein nach verkleinert er seinen Bestand. In diesen Autos im Showroom liegt eine Menge Kapital fest, das ihm nichts einbringt.«

»Und die Empfangsdame …?«

»Ach ja, das Schätzchen, das du erwähntest?«

Jack schüttelte den Kopf und lachte. »Der Ausdruck trifft es in diesem Fall wirklich.«

»Denkst du, dass sie nebenbei seine Geliebte ist?«

»Ja, und das würde seine Geldsorgen noch verschärfen. Falls Terry von Claires verstecktem Geld wusste, könnte es für ihn wichtig gewesen sein, die Zwanzigtausend zu finden.«

»Das wären dann nach meiner Zählung zwei Verdächtige.«

»Oh ja! Aber wie ich schon am Telefon sagte …« Jack beugte sich zu ihr. »Ich denke, dass mit unserem Mr Lavender etwas nicht stimmt. Er schipperte neulich auf seinem Boot herum, als wollte er etwas auskundschaften.«

»Das Haus, meinst du?«

»Kann sein. Und dann wollte er mich partout nicht ins Cottage lassen, was ziemlich eigenartig war. Außerdem konnte ich durchs Fenster sehen, dass zwei Weingläser auf dem Tisch standen.«

»Glaubst du, er hatte Besuch?«

»Wäre möglich. Also, was hast du online gefunden?«

»Über Pete Lavender? Gar nichts.«

»Tja, nicht weiter wild. Ich habe dir ja auch zu wenig Zeit gelassen.«

»Oh nein, ich hatte genug Zeit, Jack«, widersprach Sarah und kostete den Moment aus. »Und ich sagte ja schon, dass ich etwas Interessantes habe …«

»Okay, jetzt spannst du mich auf die Folter.«

Er lehnte sich noch weiter vor, und seine Augen leuchteten.

Dies sind immer die besten Momente bei unseren Ermittlungen, dachte Sarah.

»Also, zunächst mal das Cottage. Es ist ein Ferienhaus. Ich habe bei dem Makler angerufen und gesagt, ich würde mich dafür interessieren. Gegenwärtig ist es vermietet, und zwar mit jeweils monatlicher Verlängerungsoption. Und der Mieter ist ein Mr Peter Scott …«

»Scott? Nicht Lavender? Bist du sicher, dass du nach dem richtigen Haus gefragt hast?«

»Oh ja! Und der Makler hat mir erzählt, dass Mr Scotts Mietvertrag in ein paar Wochen ausläuft – und er angerufen hat, um Bescheid zu geben, dass er nicht verlängern will.«

»Interessant. Mir hat er erzählt, dass er das Cottage für das ganze Jahr gemietet hat.«

»Das ist noch nicht alles. Ich habe das Autokennzeichen von diesem … äh … Freund von mir bei der Metropolitan Police überprüfen lassen …«

Als sie noch in London wohnte und ihr damaliges Leben während der Scheidung in Fetzen gerissen wurde, hatte Sarah sich nützliche Recherchefertigkeiten angeeignet und gute Kontakte aufgebaut, um ihren Ehemann zur Rechenschaft zu ziehen.

Beides kam ihr zurzeit bei ihrer Zusammenarbeit mit Jack zugute.

»Der Wagen ist geleast, und zwar von einem weiteren Peter, der als Familiennamen ›Hamble‹ angegeben hat.«

»Ah … jetzt sehe ich allmählich ein Muster …«

»Und die Nebenkostenrechnungen laufen auf -«

»Lass mich raten: Peter Dingsbums?«

»Peter Scott.«

»Jackpot«, sagte Jack grinsend. »Und gute Arbeit, Sarah. Da sind eine Menge ›Peters‹ im Spiel …«

Er lehnte sich auf seinem Stuhl zurück.

»Ob er mit dem Goodman-Einbruch zu tun hat oder nicht, dieser Peter – wer immer er in Wahrheit sein mag – ist auf jeden Fall nicht ganz koscher. Wozu all die falschen Namen?«

»Weil er sie braucht«, schlug Sarah vor. »Aber was können wir deswegen tun?«

»Na, da hatte ich auf dem Weg hierher eine Idee …«

»Und die wäre?«

Jack grinste. »Vielleicht gefällt sie dir nicht.«

»Mir gefallen deine Ideen immer.«

Jennie kam mit dem Tee und einem wunderbar luftigen Croissant. »Hier, bitte schön, Jack.«

»Perfekt!«

Nachdem Jennie wieder gegangen war, fuhr er fort: »Tja, bei der Umsetzung dieser Idee müsstest du – rein formal betrachtet – das Gesetz brechen.«

Sarah schüttelte den Kopf und verdrehte schmunzelnd die Augen. »Es wäre ja nicht das erste Mal. Und im Fall von Mr Lavender kann ich nicht behaupten, dass mich moralische Skrupel hemmen.«

Sarah musste ins Büro zurückeilen. Die Feiertage brachten immer eine Riesenmenge Arbeit mit sich, und sogar Grace wirkte ein bisschen durch den Wind.

Gleichwohl hatten Jack und Sarah beim Verlassen des Cafés verabredet, sich um halb sechs zu treffen. Bis dahin hatte Sarah noch weidlich zu tun. In dieser Jahreszeit gab es überall Märchenspiele, und es mussten diverse Plakate und Flyer entworfen werden, um diese Aufführungen zu bewerben.

Allerdings konnte Sarah doch noch ein wenig Zeit freischaufeln, um etwas mehr über Lavenders Lebensgeschichte nachzuforschen.

Es gab tatsächlich einen Autor namens Pete Lavender. Doch das letzte Mal, dass er als Drehbuchautor genannt wurde, lag über zehn Jahre zurück. Damals hatte er für eine Fernsehserie geschrieben.

Natürlich könnte er hinter den Kulissen arbeiten und die Drehbücher anderer Autoren ausbessern, wie er Jack erzählt hatte …

Oder Schriftsteller sein. Oder er könnte sich alles nur ausgedacht haben und so tun, als ob …

In einem solchen Fall würde sich die Frage aufdrängen, wie er sich das hübsche kleine Cottage am Fluss leisten konnte.

Um Punkt halb sechs sagte Sarah zu Grace, sie würden für heute Schluss machen und den Rest morgen erledigen.

Dann rannte sie die Treppe hinunter. Unten wartete Jack in seinem Sprite – Gott sei Dank mit geschlossenem Verdeck.

Es war dunkel, was ihr Vorhaben noch unheimlicher machte.

Und zugleich auch auf sonderbare Weise spannender.

»Hat dieser Wagen überhaupt eine Heizung, Jack?«

Er lachte. »Besser geht es im Moment leider nicht. Ich muss eine Leitung erneuern lassen, und bis dahin funktioniert die Heizung nur auf einer Seite.« Er sah sie an, während er die Hauptstraße aus dem Dorf hinausfuhr. »Aber ich habe sie voll aufgedreht.«

»Das nächste Mal ziehe ich meine Ohrwärmer auf.«

Wie Jack im Huffington’s erklärt hatte, könnte dies ihre einzige Gelegenheit sein, so viel wie möglich über Pete Lavender in Erfahrung zu bringen.

Jack hatte vor seinem Treffen mit Sarah bei Huffington’s noch rasch den Gemeindesaal aufgesucht, um sich Lavenders Werbung anzusehen. Dort war keine Telefonnummer angegeben – obwohl der Autor behauptet hatte, sie sei darauf zu finden.

Aber dort stand der Termin für den nächsten »Autorenkreis« des Workshops.

Heute Abend um sechs.

Wer wusste, wann sie noch eine Chance bekämen, sich ungestört das kleine Cottage näher anzusehen?

Und nachzuschauen, was dort zu finden ist.

»Ist es immer noch okay für dich, dass wir das machen?«

Sie hatten vereinbart, dass es am besten war, wenn Jack draußen Schmiere stand, falls Lavender unerwartet nach Hause kommen sollte. Jack würde sich dann etwas ausdenken – dass er ihm eine Flasche Wein vorbeibringen wollte, um sich für den Treibstoff zu bedanken.

Sarah würde sich derweil im Haus umsehen.

Jack hatte ihr noch gesagt, dass ihm dort ein Laptop aufgefallen war. Und dass es nützlich sein könnte, sich den mal vorzunehmen.

»Ähm … ja klar, Jack. Aber lass bitte deine Heizung reparieren. Wir mögen hier nicht in New York sein, aber Winter haben wir auch.«

»Das Ersatzteil kommt am Freitag.«

Sie verließen die Hauptstraße und fuhren eine schmale, von Hecken gesäumte Straße entlang, die zu dem abgelegenen Cottage am Fluss führte.

»Im Winter ist es hier irgendwie gespenstisch«, stellte Sarah fest.

»Stimmt.«

»Im Grunde ist hier draußen gar nichts.«

»Ich schätze, deshalb sind die Mieten so hoch.«

Kurz vor Lavenders Cottage bog Jack unterhalb eines flachen Hügels auf einen breiteren Grünstreifen. »Das hier sollte ein geeigneter Platz zum Warten sein«, erklärte er.

Mit der Straßenbiegung vor ihnen und den hohen Hecken zu beiden Seiten war der kleine Sprite hier so gut wie unsichtbar.

»Apropos warten. Was ist, wenn er den Workshop abgesagt hat?«

»Dann können wir nichts tun.«

Sarah nickte und sah auf ihre Uhr.

Es war Viertel vor sechs.

Wenn Lavender nach Cherringham will, müsste er bald hier vorbeikommen.

»Noch irgendwelche Anhaltspunkte, wonach ich suchen soll … wenn ich drinnen bin?«

Sie musste zugeben, dass es ganz schön aufregend war.

Kein gewöhnlicher Abend für eine alleinerziehende Mutter.

»Na ja, vergewissere dich zunächst, dass sonst niemand im Haus ist – er könnte ja noch Gäste haben. Schau dich in der Umgebung um, bevor du einbrichst. Und dann nimm dir seinen Computer vor und sieh dich nach allem anderen um, was er verbergen könnte. Und versuch herauszubekommen, wer zum Teufel er ist!«

Sie nickte. »Hoffentlich hat mein Telefon hier draußen Empfang.«

Jack sah sie an. »Daran hatte ich gar nicht gedacht. Falls nicht, sollten wir die Sache lieber abblasen.«

»Ich glaube, dass ich …«

In diesem Moment kam ein Wagen die Straße hinauf, die Scheinwerfer geradeaus gerichtet. Anschließend bog er – es war Lavenders Audi – nach rechts ab und fuhr auf die Hauptstraße.

»Los geht’s«, sagte Jack.

Sarah holte tief Luft.

Jack wartete, bis die Autolichter in der Ferne verschwunden waren. Danach startete er wieder den Motor seines ausgekühlten Sprites und kehrte auf die Straße zurück.

Dann bog er scharf links zum Cottage ab.

Jack hatte in einigem Abstand zum Cottage geparkt, aber immer noch so, dass er sehen konnte, wenn Lavender plötzlich zurückkommen sollte.

So könnte er ihn ablenken, während Sarah durch die Hintertür fliehen und sich im Gebüsch verstecken würde.

Falls es dazu kam, wollten sie sich am Ende der Straße treffen.

Sarah hoffte jedoch inständig, dass das nicht passierte.

Jack blickte auf sein Telefon. »Ich habe einen Balken. Oh, warte. Jetzt ist keiner mehr da … Ah, doch, da ist er wieder.«

»Ich habe auch einen«, sagte Sarah.

Jack sah sie an. »Falls es dir mit einem unzuverlässigen Telefon zu heikel ist …«

»Jack, überleg mal, was wir schon alles gemacht haben! Ich schaffe das, okay?«

Er lächelte breit. »Dann mal los, Boss.«

Sie atmete einmal tief ein, drehte sich um und ging auf das kleine Cottage zu.

12. In Lavenders Höhle

Sarah schritt vorsichtig um das Cottage herum. Drinnen war alles dunkel und still. Es schien niemand im Haus zu sein. Also musste sie es einfach riskieren.

Zurück zur Haustür.

Sarah nahm das praktische Werkzeug hervor, dessen Gebrauch Jack ihr beigebracht hatte – eine Reihe von kleinen Stiften und nadeldünnen Metallstacheln, mit denen Sarah schon recht geschickt im Öffnen von Schlössern geworden war, wie sie fand.

Da hätte ich immer noch eine zweite Karrierechance, dachte sie, als die Haustür aufging und sie das kleine Cottage betrat. Sie schaltete das Licht an. Jack würde sie rechtzeitig warnen, sollte Lavender unerwartet zurückkehren.

Im Moment brauchte sie alles an Beleuchtung, was sie bekommen konnte.

Als Erstes fiel ihr auf, dass alles sauber und ordentlich wirkte. Die Küche und der kleine Wohnbereich sowie das – wie sie vermutete – Schlafzimmer hinten machten den Eindruck, sehr sorgfältig hergerichtet zu sein.

An der Wand hingen kunstvoll arrangierte Poster, unter anderem ein altes von »Casablanca« – sogar auf Französisch – und eines von Laurence Oliviers »Hamlet«-Film. Letzteren hatte Sarah zwar nie gesehen, konnte aber aus dem Namen des Helden und den hymnischen Zitaten neben dem Schwarzweiß-Bild des schlecht gelaunten Dänen problemlos folgern, um welche Geschichte es hier ging.

In der Mitte des kleinen Esstischs stand eine Kristallvase mit Schnittblumen, und daneben waren zwei blitzblanke Weingläser.

Als wäre alles vorbereitet für einen Gast, den Lavender später mich nach Hause brachte.

Die sorgfältig arrangierten Blumen, die Anspielungen auf Filmklassiker …

Aufgrund von Sarahs eigenen Erfahrungen ließ all das nur einen Schluss zu: Lavender hatte heute Abend noch ein Date.

Doch sie war nicht wegen seiner romantischen Ambitionen hier. Sie war hier, weil sie seine Geheimnisse ergründen und herausfinden wollte, ob er irgendwas mit dem Einbruch bei den Goodmans zu tun hatte.

Sie drehte sich zum kleinen Küchenbereich und der schmalen Nische direkt daneben. In dieser winzigen Ecke befanden sich ein Tisch und darüber ein Wandregal. Und auf dem Tisch lag ein MacBook Air.

Das größere Modell.

Genau das gleiche, das Terry Goodman gestohlen worden war.

Sarah ging hin und klappte den Deckel auf. Der Laptop erwachte sogleich zum Leben.

Der Monitor brachte zum Vorschein, dass dieses MacBook nicht nur Terrys ähnelte.

Es erschien das Manchester-United-Logo als Icon, und darunter stand … »Terry Goodman«.

Okay, also hat Lavender Terrys Computer gestohlen.

Dann stockte Sarah.

Es könnte aber auch sein, dass Lavender ihn einfach jemandem abgekauft hatte, ohne sich groß um den ursprünglichen Eigentümer zu scheren.

Wahrscheinlich kam so etwas dauernd vor.

Trotzdem schien es nicht sehr logisch. Ein Dieb hätte die Festplatte gelöscht, bevor er den Computer weiterverkaufte.

Er muss derjenige sein, der ihn gestohlen hat.

Sarah würde sich gründlicher im Cottage umsehen müssen.

Vielleicht hatte diese Verführerhöhle noch mehr Geheimnisse preiszugeben.

Jack behielt das Cottage im Auge. Drinnen brannte Licht, was normalerweise riskant wäre, wenn man nicht wusste, wie lange der Besitzer fort sein würde.

Aber in diesem Fall – Lavender war eben erst weggefahren.

Und das Cottage lag völlig isoliert.

Abgeschieden.

Andererseits könnte es auch passieren, dass Lavender zu seinem »Autorenkreis« fuhr und den Workshop kurzfristig aus irgendeinem Grund absagte. Oder vielleicht würde niemand dort aufkreuzen?

Wenn er dann hierher zurückkehrte, würde er sehen, dass sein Cottage leuchtete wie ein Weihnachtsbaum.

Womit einige Erklärungen nötig sein würden.

Deshalb blickte Jack sich immer wieder zur Straße um. Sollte sich ein Wagen auf diesem unebenen Weg zum Fluss hinunter nähern, würde er die Scheinwerfer schon von Weitem sehen.

Und dann sah er tatsächlich Lichter.

Er holte sein Telefon hervor. Sarah und er hatten einen Plan, sollte Lavender vorzeitig nach Hause kommen.

Jack hielt sein Telefon bereit, um Sarah rasch anrufen zu können, und blickte weiter zur Straße. Die Lichter blinkten durch die hohen Hecken.

Jack schaute genau hin, ob der Wagen langsamer wurde, als er den Feldweg erreichte.

Das tat er.

Und Jack konnte gerade noch die Umrisse des Fahrzeugs ausmachen. Es war ein recht großes Auto, vermutlich ein Geländewagen.

Er blieb plötzlich mit laufendem Motor stehen. Dann jedoch fuhr er schnell wieder los – wie ein Raubtier, das sich für eine andere Beute entschieden hatte.

Jack atmete aus, sodass eine helle Wolke vor seinem Gesicht aufstieg.

Jener Wagen eben stellte also doch keinen Grund zur Besorgnis dar. Der Fahrer hatte sich wohl nur verirrt oder einen Anruf entgegengenommen.

Trotzdem hoffte Jack, dass Sarah bald fertig war.

Sarah sah, dass Lavender sämtliche Dateien und Programme von Terry auf dem Computer gelassen hatte.

Sie öffnete das Postfach und überflog die neuesten E-Mails, bevor sie ihren USB-Stick anschloss, um so viel wie möglich zu kopieren.

Wie relevant die Sachen waren, konnte sie nicht sagen, aber nachdem sie schon mal eingebrochen war …

Ganz oder gar nicht.

Hinterher schloss sie auf dem Monitor alle Fenster, bis sie da war, wo sie angefangen hatte, und klappte den Deckel zu.

Sie stand auf und schob den Stuhl wieder unter den Tisch.

Dann sah sie auf ihre Uhr.

Jack hatte gesagt, sie sollte sich für diese Sache fünfzehn, maximal zwanzig Minuten nehmen.

Man kann ja nie wissen – das waren seine Worte gewesen.

Fünfzehn Minuten waren inzwischen um, also konnte sie nur noch rasch die Schubladen und Schränke durchgehen.

Vielleicht fand sie noch mehr gestohlene Sachen von den Goodmans.

Oder auch nicht.

Sie ging ins Schlafzimmer.

Bei der Bettwäsche hatte Lavender sich nicht lumpen lassen: edler Stoff in Braun- und Violett-Tönen.

Männlich, aber dennoch die Art, die eine Frau elegant finden würde, dachte Sarah.

Über einer alten Kommode, die wohl zum Inventar gehörte, hatte Lavender ein goldgerahmtes Plakat für eine moderne Inszenierung von Wagners »Tristan und Isolde« in der Bayerischen Staatsoper in München aufgehängt. Die Premiere lag jedoch schon zehn Jahre zurück.

Das Bild stellte zwei todgeweihte, spärlich bekleidete Liebende in enger Umarmung dar: Der Stil erinnerte sehr an Gustav Klimt.

Die ideale Schlafzimmerdekoration.

Sarah zog die Kommodenschubladen auf.

Sie waren leer.

Der Grund dafür wurde bald offensichtlich: Am Fenster standen zwei gepackte Koffer.

Die Poster waren leicht zu ersetzen. Ansonsten hatte Lavender bis auf das MacBook all seine Sachen eingepackt – bereit zur Abreise.

Sarah bemerkte zudem einen Aktenkoffer, wie ihn Geschäftsleute benutzten.

Sie nahm den Aktenkoffer auf und sah, dass der Verschluss mit einem dreistelligen Zahlenschloss gesichert war.

Sollte sie versuchen, es zu knacken, oder es aufbrechen?

Ihr Werkzeug würde ihr wohl eher nicht helfen. Außerdem lief ihr die Zeit davon. Sie nahm ihr Telefon hervor, um Jack anzurufen.

Auf dem Display erschien kein einziger Balken. Hier hatte sie keinen Empfang.

»Was soll’s«, murmelte sie. Immerhin war sie schon eingebrochen, und dies hier war einfach zu verlockend.

Mit dem größten Metallstift hebelte sie unter eine der Schließen und drückte nach oben. Die Schließe gab nach.

Dann nahm sie sich die nächste vor, legte den Aktenkoffer auf den Boden und öffnete den Deckel.

»Oh, wow …«

Jack sah, wie die Lichter im Cottage ausgingen.

Sehr gut, dachte er. Sie ist fertig.

Sarah kam über den steinigen Weg auf ihn zugelaufen und blieb atemlos direkt vor ihm stehen – aber mit einem sehr breiten Grinsen auf dem Gesicht.

»Jack, rate mal, was ich gefunden habe!«

»Ich passe. Was?«

»Terrys Mac.«

»Ach ja?«

»Und nicht bloß den! Ich musste leider ein bisschen Gewalt anwenden, um einen Aktenkoffer zu öffnen …«

Er sah, wie sie in ihre Jackentasche griff und einen großen Umschlag herauszog.

»Das Geld?«

»Zwanzigtausend Pfund! Claires gesamtes Fluchtgeld. Ich dachte: Was auch immer nun passiert, ich sichere es lieber.«

»Das war auch richtig.«

»Und noch einige sehr hübsche Schmuckstücke. Und weißt du was? Lavender hat schon fertig gepackt, um von hier zu verschwinden. Ich schätze, dass heute sein letzter Abend im Autorenkreis ist.«

»Du bist … wirklich erstaunlich.«

Jack öffnete die Tür seines Sportwagens. »In dem Fall sollten wir lieber zurück nach Cherringham. Ich denke, es könnte interessant sein, das Ende des Schreibertreffs mitzuerleben.«

»Rufen wir Alan an?«

»Ja. Wir wollen ja nicht, dass Lavender irgendwohin verschwindet. Ich habe das Gefühl, dass der Mann ein Profi ist.«

Sarah nickte.

Sie stieg in Jacks Wagen, als er bereits den Motor anließ, die Scheinwerfer jedoch nicht einschaltete. Das würde er tun, wenn sie aus ihrem Versteck und wieder auf der Straße waren.

»Und, Jack, da ist noch etwas. Auf Terrys Computer habe ich eine Menge E-Mails gefunden.«

»Hmm. Über seine Trips? Rüber zum Kontinent mit seiner Empfangsdame?«

Sarah wandte sich zu ihm, als er die Scheinwerfer einschaltete.

»Nein, eigentlich war da gar nichts Romantisches. Wie es aussieht, hat er sich auf seinen Geschäftsreisen tatsächlich mit seinen Lieferanten getroffen, um die Einkaufspreise und sonstigen Bedingungen zu verhandeln. Aber kein Hinweis auf eine Affäre.«

Jack sah sie grinsend an. »Wie der Schein doch trügen kann! Also ist unser Terry ein treuer Ehemann. Tja, man kann eben nie wissen, nicht?«

Sarah, die an den Drehbuchautor dachte, der sich als Profi-Einbrecher entpuppte, konnte ihm nur zustimmen. »Nein, das kann man nie.«

Und Jack fuhr mit einer für seine Verhältnisse sehr waghalsigen Geschwindigkeit zurück nach Cherringham.

13. Adieu, Cherringham!

»Sieh mal, die Leute kommen raus«, sagte Sarah und zeigte zum Gemeindesaal.

Jack hatte ein ganzes Stück entfernt an einer dunklen Stelle geparkt, wo kaum Licht von den Straßenlaternen auf seinen Wagen fiel.

»Die Stunde ist zu Ende, und wie es aussieht, sind die Teilnehmer ausschließlich weiblich«, stellte Jack fest. »Dank Lavenders Charme?«

Sarah beobachtete, wie die Frauen kurz stehen blieben und sich voneinander verabschiedeten.

Der Plan war, dass sie warteten, bis die Gruppe nach draußen kam, und dann Lavender vorschlugen, mit ihnen die wenigen Schritte zum Revier zu gehen, wo er Alan Rivers erzählen könnte, was er getan hatte.

Das war ihr Plan gewesen …

Dann aber …

Nachdem die Frauen fortgegangen waren, sahen die beiden, wie Claire Goodman aus dem Gebäude trat. Sie blieb direkt vor der Tür stehen und wischte sich die Augen.

»Jack«, sagte Sarah. »Claire Goodman gehört auch zu der Gruppe.«

»Tja, wer hätte das gedacht! Aber es ergibt durchaus Sinn, dass er die Autorengruppe nutzt, um sich seine Zielobjekte auszusuchen: Häuser, bei denen sich ein Einbruch lohnt.«

Sarah beobachtete Claire, die außerhalb des erleuchteten Eingangsbereichs stand, ihre Handtasche öffnete und ein Taschentuch hervorholte.

»Anscheinend weint sie.«

Sarah blickte zu Jack. »Das verstehe ich nicht. Was ist da los?«

»Ich bin mir nicht sicher. Warten wir ab und …«

Claire ging nun an dem Gemeindesaal entlang und dann zu dem kleinen Parkplatz im Zentrum von Cherringham.

Und Sarah und Jack schauten zu, wie Claire Goodman in Pete Lavenders Audi stieg.

»Jetzt wird’s interessant«, entfuhr es Jack.

Schließlich kam Lavender aus dem Gebäude, blickte sich nach links und rechts um und ging zu seinem Wagen.

Er stieg ebenfalls ein.

Trotz der Laternen an den Ecken des Parkplatzes war unmöglich zu erkennen, was im dunklen Innenraum des Audis vor sich ging.

Sarah konnte es sich allerdings vorstellen. »Denkst du das Gleiche wie ich, Jack?«

»Claire und Lavender. Damit hatte ich nicht gerechnet.«

»Also hat Lavender sie nicht nur bestohlen. Sie hat auch eine Affäre mit ihm? Kann das sein?«

»Ich glaube jedenfalls nicht, dass sie da drinnen über Story-Probleme reden. Für mich sieht es nach einem tränenreichen Abschied aus – vor einer Flucht, die Claire unwissentlich mit ihrem Ersparten finanziert.«

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Sarah.

»Weiß ich noch nicht. Mir tut sie leid. Ich meine, sie kann unmöglich wissen, dass dieser Schleimer sie bestohlen hat.« Jack atmete einmal tief durch. »Das dürfte schwer zu verkraften sein.«

»Rufen wir Alan?«

»Lavender kommt nicht weit. Versuchen wir erst mal, es Claire schonend beizubringen. Leicht wird es nicht.«

»Und ihr Mann?«

»Der wird es erfahren müssen. Zumindest, wer der Dieb war …«

Sarah sah zur Seite. Sie wusste, wie es sich anfühlte, von jemandem betrogen zu werden, von dem man dachte, dass er einen liebte.

Ein schlimmeres Gefühl gibt es nicht.

Und die ganze Zeit hatten sie geglaubt, dass Terry derjenige wäre, der sich außerehelich vergnügte.

»Anscheinend fährt sie nicht mit zu seinem Cottage«, sagte Jack, als die Beifahrertür des Audis geöffnet wurde.

Und mit einem Schritt, den Sarah nur als entschlossen beschreiben konnte, eilte Claire Goodman von Lavenders Auto aus über den Parkplatz zum Gemeindesaal, neben dem ihr kleiner Sportwagen parkte.

Claire stieg ein, setzte rückwärts aus der Parklücke und brauste weg.

»Jetzt sollten wir es ihr erzählen.«

Das wird furchtbar, dachte Sarah.

Aber es musste sein.

»Ja.«

Sie warteten einige Minuten, um Claire Goodman etwas Vorsprung zu geben, bevor Jack seinen Wagen startete und zum wunderschönen Heim der Goodmans am Fluss fuhr, das bald auf den Kopf gestellt werden würde.

Claire Goodman öffnete ihnen. Ihr war deutlich anzusehen, dass sie geweint hatte.

»Was? Oh, Sarah, Jack. Entschuldigen Sie, ist es … irgendwas Wichtiges, denn ich … ich …«

Sarah sah, wie Jack einen Schritt näher trat. »Leider ja, Claire. Dürfen wir hereinkommen?«

Schniefend wischte Claire sich rasch über die Augen und zog die Tür weiter auf, um sie hereinzulassen.

Sarah schloss die Tür hinter ihnen.

»Claire«, sagte Jack in seinem sanftesten Tonfall, wie Sarah bemerkte. Seine Stimme klang tief, fest, aber zugleich auch sehr freundlich. »Wir wissen, wer Sie bestohlen hat.«

Sarah ging näher zu Claire und machte sich bereit, ihr moralische Unterstützung zu bieten.

Womöglich auch eine handfeste.

Jack wartete. Claire schien sich kaum für diese Information zu interessieren, denn sie beschäftigte momentan wohl mehr das, was diese Tränen verursacht hatte.

»Es war … Pete Lavender.«

Nun riss Claire ihre Augen weit auf und schüttelte den Kopf. »Nein. Das ist ausgeschlossen. Er ist ein anständiger Mann. Ein Künstler, ein Schriftsteller!«

Sarah legte eine Hand auf Claires Schulter. »Ich war gerade in seinem Cottage, Claire. Er hat Terrys MacBook, Ihren Schmuck und das Geld.«

Sarah holte den Umschlag hervor und gab ihn Claire, die ihn entgeistert annahm.

Wieder schüttelte sie den Kopf. »Er hat gesagt, dass er wegmuss. Irgendein wichtiger Auftrag in Amerika, weshalb heute Abend das letzte Treffen war. Wir wollten noch zusammen essen, aber ich konnte nicht … Er will in ein paar Wochen zurück sein, und dann wollten wir …«

Sarah legte einen Arm um Claire und erzählte ihr, was Jack und sie sonst noch wussten.

»Wir wissen, dass Sie beide … sich nähergekommen waren.«

Erneutes Kopfschütteln.

Aber Sarah ergänzte schnell: »Wir haben Sie beide gesehen. Er geht weg, das stimmt, aber er kommt nicht zurück.«

Jack sah sich in der Diele um und schaute kurz ins Wohnzimmer. »Wir wollten, dass Terry und Sie es als Erste erfahren, bevor wir Alan anrufen.«

Die Frau hatte sich abgewandt, schüttelte immer noch den Kopf und hatte zu schluchzen begonnen.

»Er hat gesagt, dass er … dass er …«

»Claire«, unterbrach Jack sie.

Und Sarah nahm eine besorgte Note in seiner Stimme wahr.

»Wo ist Ihr Mann? Wo ist Terry?«

»Ich … ich nehme an, er ist oben und sieht in unserem Schlafzimmer fern.«

Jack warf Sarah einen Blick zu. »Können wir nach oben gehen und ihm sagen, was wir wissen? Nur über den Diebstahl. Mehr erzählen wir nicht.«

Claire nickte und ging voraus nach oben. Sie hielt den Umschlag mit dem Geld fest umklammert.

Und Sarah fragte sich …

Können wir Terry wirklich die ganze Geschichte vorenthalten, um diese Ehe zu schützen?

Und wieso ist Jack plötzlich so besorgt?

Oben an der Treppe angekommen, blieb Claire stehen und rief: »Terry?«

Es kam keine Antwort. Sarah sah, wie sie als Erstes in das »zweite Schlafzimmer« ging, bei dem es sich nun eindeutig um das von Terry handelte. Sie öffnete die Tür, doch drinnen war niemand.

Im ganzen oberen Stockwerk war es still.

War Terry überhaupt zu Hause?

Als Claire den Flur hinunter zu dem großen Schlafzimmer ging, eilte Jack ihr hinterher und hielt sie zurück.

»Warten Sie kurz, Claire. Ich denke, ich sollte lieber vorgehen.«

Claire schien verwirrt, doch Sarah begriff nun, weshalb Jack sich Sorgen machte.

Das Gewehr.

Sie sah, wie er zur Tür ging und sie vorsichtig aufschob. »Terry? Ich bin’s, Jack Brennan. Sind Sie hier drinnen?«

Sarah folgte ihm, als Jack die Tür weiter aufstieß und auf die Ankleide zuging.

Die Türen dort standen offen. Ebenso wie die Tür zum Waffentresor. Und der war leer.

»Mist!«, sagte Jack und drehte sich zu Sarah. »Komm, wir müssen uns beeilen.«

»Wo …?«

»Zu Lavender.«

Dann war er weg, lief zur Tür hinaus. Sarah folgte ihm und sah, wie er den Korridor entlangrannte und die Treppe hinuntereilte.

Sarah wandte sich an Claire, die verständnislos dastand.

»Bleiben Sie hier, Claire«, sagte sie und legte ihr kurz beide Hände auf die Schultern. »Und lassen Sie niemanden ins Haus!«

Dann rannte sie Jack hinterher.

14. Showdown

»Halt dich fest!«, rief Jack über das Dröhnen des Außenbordmotors hinweg.

Sarah hielt das Tau seitlich am Schlauchboot fest umklammert, während Jack das Wasserfahrzeug in einem engen Bogen auf den kleinen Steg zusteuerte.

In der Dunkelheit konnte Sarah die weiße Gischt von ihrer Bugwelle ans Ufer schwappen sehen … und dann war der Anleger direkt vor ihr.

»Okay, jetzt!«, rief Jack, schaltete den Motor in den Rückwärtsgang und verlangsamte das Boot.

Sarah sprang, landete hart auf dem Steg und rappelte sich gleich wieder auf. Sie fand die Klampe und vertäute rasch das Boot.

Jack schaltete den Motor aus und war mit einem Satz bei Sarah auf dem Steg.

»Komm mit«, sagte er.

Sie liefen über den Rasen zu dem kleinen Cottage.

Noch im Haus der Goodmans war Jack innerhalb von Sekunden klar geworden, dass der schnellste Weg zu Lavenders Cottage der übers Wasser mit Terrys Boot sein würde.

Mit dem Wagen hätten sie erst wieder zurück nach Cherringham und dann durch den Ort fahren müssen.

Über den Fluss hingegen dauerte es nur zwei Minuten – wenn man sich, wie Jack gerade eben, nicht um die Geschwindigkeitsbegrenzungen scherte.

Immerhin standen Leben auf dem Spiel.

»Terry hat sein Gewehr dabei«, hatte Jack erklärt. »Und mitten in der Nacht schießt er ganz sicher nicht auf Tontauben.«

Während Jack die Türen von Terrys Bootshaus aufbrach, hatte Claire bei Alan Rivers angerufen.

Er war unterwegs, würde aber gewiss nicht vor ihnen dort sein.

Und nun näherte Jack sich den beleuchteten Fenstern auf der Rückseite des Cottages und konnte sehen, dass Alan tatsächlich noch nicht hier war.

Durch die Fenster erkannte er, dass seine Ahnung ihn nicht getrogen hatte.

Drinnen stand Pete Lavender mit dem Rücken zum Kamin und redete hastig.

Und nur ein, zwei Schritte entfernt war Terry Goodman, der sein Gewehr auf Lavenders Brust richtete und von oben bis unten angespannt wirkte.

»Keine schnellen Bewegungen«, sagte Jack zu Sarah. »Bleib hinter mir, an der Tür, okay?«

Sarah folgte ihm zur anderen Hausseite und sah dann zu, wie er leicht an die Tür klopfte.

»Wer ist da?«

Terry Goodmans Stimme. Klingt, als hätte er schon ein oder zwei Drinks gehabt.

»Jack Brennan«, antwortete er. »Wir müssen mit Ihnen reden, Terry.«

»Es gibt nichts zu reden.«

»Doch, gibt es. Ich komme jetzt rein, okay? Ich habe Ihnen ein paar Sachen zu erzählen, die Sie unbedingt wissen müssen.«

Stille.

Jack war klar, dass er nicht auf Alan warten konnte – oder darauf, dass Terry es sich anders überlegte.

Er musste da rein und anfangen zu reden. Denn mit Reden ließen sich Situationen wie diese oftmals entschärfen.

Allerdings nicht immer …

Langsam legte er die Hand auf den Türknauf, drehte ihn und schob die Tür behutsam auf.

Lavender war kreidebleich und hatte sich nicht vom Fleck gerührt. Terry, der mit dem Rücken zu Jack stand, ließ den Schriftsteller nicht aus den Augen.

Schriftsteller?

»Schwindler« trifft es wohl eher.

»Ah, Jack, bin ich froh, Sie zu sehen!«, sagte Lavender. »Ich weiß nicht, was hier los ist. Das muss ein schrecklicher Irrtum sein, denn dieser Kerl -«

»Halt verdammt noch mal das Maul!«, fuhr Terry ihn an.

Jack sah, wie Terry den Gewehrlauf ein Stück weit nach oben hob, sodass sich die Mündung auf Lavenders Gesicht richtete.

»Terry, ganz ruhig, okay?«, sagte Jack.

»Sie halten mich nicht auf, Brennan. Wenn’s sein muss, erschieße ich Sie auch.«

»Ich kann Ihnen nicht verdenken, dass Sie wütend sind, Terry. Aber diesen Schwindler umzubringen ist keine Lösung.«

»Schwindler?«, empörte sich Lavender. »Ehrlich, Jack, hier muss ein lächerliches Missverständnis vorliegen. Mr Goodman scheint mich zu verwechseln …«

Jack starrte ihn an. »Seien Sie still, okay?«

»Okay, okay«, gab Lavender klein bei.

Der Mann zitterte von Kopf bis Fuß.

»Dieses Schwein hier hat mir meine Claire weggenommen!«, brüllte Terry. »Er hat meine Ehe kaputtgemacht. Das geht schon seit Monaten. Ich habe gemerkt, dass etwas mit ihr war. Der muss mich für blöd gehalten haben. Aber ich lasse ihn nicht damit durchkommen!«

»Er kommt auch nicht mit irgendwas durch, Terry. Denn er hat noch mehr getan, als Ihre Ehe zu beschädigen, stimmt’s nicht, Lavender? Oder soll ich Mr Scott sagen? Oder – wie war noch gleich der andere Name, den Sie auch gern benutzen … Oh Mann, bei so vielen kann man sich die einzelnen kaum noch merken …«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden«, entgegnete Lavender.

»Was soll das heißen?«, fragte Terry.

Zum ersten Mal blickte er flüchtig von Lavender zu Jack.

»Die Polizei ist auf dem Weg hierher, Terry, und zwar nicht, um Sie zu verhaften, sondern unseren Lavender hier.«

»Wieso?«

»Nun, zunächst einmal ist er in Ihr Haus eingebrochen und hat Sie ausgeraubt.«

Jack sah zu Lavender, der jetzt wenigstens klug genug war, sich zurückzuhalten.

»Aber er hat mit meiner Claire geschlafen!«

»Er hat Claire benutzt, um an den Code für Ihre Alarmanlage zu kommen. Und wenn mich nicht alles täuscht, hat er sich auch in Ihren Laptop gehackt, der vermutlich oben in einem Wandschrank liegt.«

»Was soll das heißen?«, rief Lavender empört. »Waren Sie etwa in meinem Haus und haben meine Sachen durchwühlt? Das ist hochgradig -«

»Maul halten!«, fauchte Terry.

Dann hörte Jack, dass Sarah hinter ihm durch die Tür kam.

»Es stimmt. Er war an Ihrem Laptop«, bestätigte sie. »Und nach dem, was ich erst vor wenigen Stunden sehen konnte, hat er versucht, Gelder von Ihrem Firmenkonto auf seines zu überweisen. Na ja, auf eines von seinen, denn er hat eine ganze Menge Konten.«

»Ich verstehe das nicht«, sagte Terry.

»Sie wurden im großen Stil reingelegt, Terry«, erklärte Jack. »Sie und Claire.«

»Er hat ihr auch nur etwas vorgespielt«, ergänzte Sarah.

»Bei dem ganzen Kram, den sie mir von ihm erzählt hat«, offenbarte Terry, »kam ich mir wie ein Vollidiot vor.«

Jack konnte entfernt Polizeisirenen hören, die näher kamen.

Die Zeit läuft ab, dachte er. Wir müssen das jetzt hinbekommen.

»Also, folgender Vorschlag: Wie wäre es, wenn Sie nicht zulassen, dass er Sie zu einem weiteren Opfer macht?«, fragte er Terry. »Packen Sie das Gewehr weg, und die Polizei wird nie etwas hiervon erfahren. Versprochen.«

»Er hat recht, Terry«, bekräftigte Sarah. »Lavender geht für Jahre ins Gefängnis. Claire weiß inzwischen, was er getan und welche Lügen er ihr erzählt hat.«

»Okay? Also geben Sie uns das Gewehr. Die Polizei wird jeden Moment hier sein«, sagte Jack.

»Lassen Sie nicht zu, dass er Ihr Leben zerstört«, beschwor Sarah ihn. »Er hat schon genug Schaden angerichtet. Sie haben schließlich Olli und Claire, für die Sie sorgen müssen.«

»Aber er hat meine Ehe kaputtgemacht! Er …«

»Kommen Sie, Terry, Sie müssen das jetzt tun«, forderte Jack ihn auf. »Und Sie können es.«

Es galt – jetzt oder nie. Denn wenn Alan erst einmal hier war und das Gewehr sah, drohte Terry eine Anklage, wie Jack sehr wohl wusste.

»Er ist es nicht wert«, sagte Sarah. »Soll die Justiz ab hier übernehmen. Er gehört hinter Gitter, Sie nicht.«

Jack beobachtete, wie Terry sich von Lavender abwandte und sie beide anstarrte.

Inzwischen waren die Polizeisirenen sehr nah.

»Die ganze Zeit redete Claire davon, wie klug er sei«, erzählte Terry. »Da wurde mir klar, für wie blöd oder – ich weiß nicht – für wie unsensibel sie mich hält. Immer sage ich die falschen Sachen und bin ihr peinlich.« Er holte tief Luft. »Und nie interessiere ich mich für ihren Kram, wie Oper und so …«

»Terry, Sie sind der Einzige, der hier im Recht ist«, betonte Sarah. »Und Claire? Nun, ehrlich gesagt, ist sie im Unrecht. Sie hat einen Fehler gemacht, aber sie war auch ein Opfer. Sie beide können das wieder hinbekommen. Ihre Ehe ist noch zu retten, okay? Geben Sie mir einfach das Gewehr.«

Jack sah, wie Sarah ihm beide Hände hinhielt.

Ein fantastischer Schachzug seiner Partnerin. Und ungeheuer mutig.

Dann reichte Terry ihr sehr, sehr langsam seine Waffe.

Sarah gab sie gleich an Jack weiter, der schnell die Munition herausnahm.

Danach gab er Sarah das Gewehr zurück.

»Wenn du schnell bist, kannst du das runter zum Boot bringen, ehe Alan es sieht.«

»Und was ist, wenn ich der Polizei von dem Gewehr erzähle?«, fragte Lavender. »Und denen sage, dass er mich umbringen wollte?«

»Machen Sie das ruhig«, antwortete Jack. »In dem Fall werde ich aussagen, dass Sie derjenige mit dem Gewehr waren und es auf uns gerichtet hatten. Nicht wahr, Terry?«

»Und wie wahr!«, bestätigte Terry.

»Und Sie können sich dann auf fünf weitere Jahre gefasst machen«, fügte Jack hinzu. »Zuzüglich zu denen, die Sie schon für alles andere absitzen werden.«

Jack hörte den Streifenwagen vorfahren.

Lavender zuckte mit den Schultern. Er gab auf.

»So schnell du kannst, Sarah«, sagte Jack.

Blitzschnell huschte Sarah durch die Seitentür hinaus und nach unten zum Boot, um das Gewehr zu verstecken.

Jack legte seinen Arm um Terrys Schultern. »Gehen wir mal lieber zu Ihrem Wagen, damit Sie nach Hause fahren können. Ich glaube, ich sah Sie vorhin hier vorbeifahren, daher vermute ich, dass Sie ganz in der Nähe parken.«

»Was ist mit mir?«, fragte Lavender.

»Ach, um Sie kümmert sich die Polizei«, antwortete Jack. »Und ich bin gleich wieder zurück, um Sie offiziell mit dem Beamten bekannt zu machen.«

15. Sing Weide, grüne Weide

Sarah nahm sich das Tablett mit den vorbestellten Getränken und bahnte sich ihren Weg durch das Pausengedränge zur großen Treppe.

Auch auf der offenen Treppe des Gemeindehauses herrschte reichlich Betrieb. Gerade als Sarah oben ankam, sah sie Jack in einer Ecke bei dem Porträt eines von Cherringhams Bürgerkriegshelden stehen. Als sie sich ihm näherte, erkannte sie, dass ihre Eltern bei ihm waren. Irgendwie hatte er es selbst in diesem Gewühl geschafft, die beiden zu finden.

»Ah! Sehr gut, mein Schatz!«, rief Michael und verteilte die Weingläser. »Jack hat schon gesagt, dass du für uns Getränke vorbestellt hast.«

»Als ich hörte, dass das Konzert ausverkauft ist, dachte ich, dass es so sicherer ist«, entgegnete Sarah.

»Ein Toast«, sagte Jack und erhob sein Glas. »Auf Helen und das schönste Sempre Libera aller Zeiten. Großartig! Auf Helen!«

»Auf Helen!«, stimmten Michael und Sarah ein.

Sarahs Mutter wurde rot.

»Na, eigentlich ist es alles Rogers Verdienst. Und der des Chors natürlich. Es ist fantastisch, sie als Unterstützung zu haben. Und das Orchester – trotz des kleinen Ensembles – ist so gut!«

»Ja, aber es war schon etwas sehr Besonderes, Helen«, hob Jack hervor. »Und das sage ich, obwohl ich von New York her verwöhnt bin, wo ich viele der großen Sängerinnen sah. Diese Arie ist alles andere als einfach, wie ich nur zu gut weiß.«

»Jack, du bist solch ein Charmeur.« Sarah grinste. »Aber, Mum, im Ernst, du warst fantastisch. Und was für ein Erfolg dieses Konzert ist!«

Das »Cherringham-Wohltätigkeitskonzert« fand jedes Jahr im Dezember statt, aber Sarah hatte es noch nie so gut besucht gesehen.

Jack und Michael begannen über die größten Arien zu reden, daher wandte sich Sarah ihrer Mutter zu.

»Ich habe Claire noch nicht gesehen. Geht es ihr gut?«, fragte sie.

»Ich glaube, sie hält sich tapfer«, antwortete Helen. »Sie steht immer noch unter Schock, denke ich, aber sie tritt in der zweiten Hälfte auf.«

»Ich habe gehört, dass Terry verschwunden ist.«

»Ja, er ist weg. Ob für immer oder nicht, weiß keiner.«

»Irgendwie fühle ich mich verantwortlich.«

»Das solltest du nicht. Und Claire hat mir erzählt, dass sie euch gar nicht genug danken kann. Stell dir vor, dieser Kerl wäre auch noch mit dem ganzen Geld der Firma verschwunden! Ihr habt ihn gerade noch rechtzeitig aufgehalten.«

»Ja, gut möglich.«

»Und denk an all die anderen Leute, die ihr auch gerettet habt, Sarah. Wie ich gehört habe, hat er dieselbe Nummer überall im Land abgezogen. Also, nein, du hast das Richtige getan, und ich bin stolz auf dich.« Sarahs Mutter wandte sich zu Jack. »Und auf dich auch, Jack. Es sollte wirklich eine Art Belohnung geben.«

»Dieses Konzert ist Belohnung genug, Helen«, erwiderte Jack. »Und das Tiramisu, von dem ich hoffe, dass du es uns heute Abend zum Dessert bereitet hast.«

»Wie könnte ich das vergessen?« Helen lachte.

»Und ich habe einen ziemlich guten Single Malt aufgetrieben, den du unbedingt kosten solltest, Jack«, ergänzte Michael.

Sarah hörte die Pausenglocke läuten.

»Genug vom Essen«, sagte sie. »Ich will nicht, dass mein Magen während der gesamten zweiten Hälfte knurrt!«

Sie stellte ihr Glas ab und wollte mit den anderen in den Saal zurückgehen.

Als sie sich umdrehte, entdeckte sie Oliver Goodman allein in einer Ecke des großen Korridors.

Er trug Jackett und Krawatte, und wie es aussah, trank er Kaffee.

Sobald er ihren Blick bemerkte, sah er verlegen weg.

Nett von ihm, dass er zum Konzert seiner Mum kommt, dachte Sarah.

Sie vermutete, dass die Ereignisse der letzten Tage sein so privilegiertes Leben ganz schön erschüttert haben dürften.

Vielleicht haben wir doch etwas Gutes getan, ging es Sarah durch den Kopf, als sie ihm zunickte.

Er erwiderte ihr Nicken beschämt.

Als sie sich mit Jack wieder hinsetzte – sie hatten Plätze recht weit vorn –, neigte sie sich zu ihm. »Denkst du, Claire ist dem gewachsen?«

»Die Arie hat es ziemlich in sich«, antwortete er. »Aber unter diesen Umständen hoffe ich es sehr.«

Und während sich das Orchester einstimmte und die Lichter ausgingen, hoffte Sarah es ebenfalls.

Jack merkte, dass ihm eine Träne aus dem Auge rann, und wischte sie rasch weg. Auf der Bühne stand Claire als Desdemona, die auf das Bett mit dem Leichengewand zuschritt, das ihre Magd Emilia für sie vorbereitet hatte.

Der ganze Saal verstummte gebannt, und das Orchester spielte die letzten Takte.

Claire hatte diese Arie der zu Unrecht verurteilten Frau mit unglaublicher Leidenschaft und Selbstbeherrschung zugleich vorgetragen.

Dieses letzte, herzerweichende Flehen, mit dem sie sich von ihrer Zofe verabschiedete, untermalt von dem Chor, steigerte sich zu einem beinahe unerträglichen emotionalen Höhepunkt.

Die hoffnungslose Desdemona, dem Tode geweiht, schwor ihre Liebe.

Überragend.

Für Jack stand zweifelsfrei fest, dass Claire Goodman zu einer anderen Zeit und in einem anderen Leben eine Opernsängerin hätte sein können.

Womöglich eine der großen.

Wer hätte das von der Frau vermutet, die sie erst Tage zuvor als so unsicher kennengelernt hatten. Die sich ständig selbst klein machte.

Sie war ein Star.

Die letzte Note verklang.

Immer noch herrschte absolute Stille, als das Publikum wieder einatmete.

Und dann brandeten Applaus und Jubel auf.

»Bravo! Bravo!«

Jack stand auf, klatschte kraftvoll in die Hände und bemerkte, dass alle anderen sich gleichfalls erhoben.

Die Bravo-Rufe wurden lauter, bis der Saal fast bebte.

Auf der Bühne erhob sich Claire von dem Bett und konnte ihr Erstaunen nicht verbergen. Dann liefen ihr Tränen übers Gesicht. Sie kam an den Bühnenrand und verbeugte sich immer wieder.

Jack sah seinen alten Freund Tony Standish, Anwalt und Ehrenmitglied der Hälfte aller Gesellschaften und Vereine in Cherringham, auf die Bühne steigen und Claire einen Blumenstrauß überreichen.

Jack blickte zur Seite und stellte fest, dass Sarah neben ihm stand und auch ihr Tränen über die Wangen rollten.

Im nächsten Moment wurde er auf eine Stimme hinter sich im Publikum aufmerksam.

Jack drehte sich um und suchte die wild klatschende, rufende Menge ab.

Die Flügeltüren hinten im Saal standen jetzt weit offen, sodass Licht in den Raum fiel. Licht, in dem die Silhouette von Terry Goodman zu erkennen war.

Er hielt seine Hände hoch über den Kopf, klatschte eifrig und rief: »Bravo! Bravo!«

Jack tippte Sarah an, woraufhin sie sich ebenfalls umdrehte.

Dann sah sie Jack an und zeigte ein strahlendes Lächeln.

Und er erwiderte es, bevor er abermals zur Bühne blickte, wo Claire Goodman stand, die Arme voller Blumen – und die Tränen liefen ihr immer noch über das Gesicht.

Doch nun schien sie wirklich glücklich zu sein.

Und Sarah dachte: Manchmal wenden sich die Dinge in Cherringham zum Guten … so wie es sein soll.

In der nächsten Folge

Aufruhr im beschaulichen Cherringham! Das ganze Dorf geht auf die Barrikaden und will verhindern, dass die Zakro Corporation einen riesigen Supermarkt am Stadtrand baut. Doch als der Umweltaktivist und Anführer des Protests, Sam Lewis, bei einem Wildschweinunfall getötet wird, scheint nichts und niemand den Bauunternehmer mehr stoppen zu können. Plötzlich tauchen Zweifel an dem Unfall auf und Jack und Sarah haken nach: Hat Sams Tod doch etwas mit seinem Widerstand gegen Zakro Corporation zu tun?

Cherringham – Landluft kann tödlich sein
Ein schmutziges Geschäft
von Matthew Costello und Neil Richards

Cherringham – Landluft kann tödlich sein

Wir hoffen, dass es Ihnen gefallen hat. Bleiben Sie dran und werden Sie Zeuge eines neuen Falls im beschaulichen Cherringham, denn Jack und Sarah ermitteln weiter.

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Viel Spaß beim Lesen der nächsten Bastei-Entertainment-E-Books!