Hochzeit mit Hindernissen
Author: Matthew Costello; Neil Richards
Date: 2020-02-27T23:00:00+00:00
Keywords: Krimi
Description: Folge 36 der britischen Erfolgsserie, inklusive einer Leseprobe der neuen charmanten Krimiserie aus der Toskana "Kloster, Mord und Dolce Vita": Hochzeit in Cherringham! Grace, Sarahs Partnerin in der Agentur, heiratet endlich ihren langjährigen Verlobten Nick, und das ganze Dorf freut sich auf das bevorstehende Fest. Doch kurz vor der Trauung wird der Vater der Braut plötzlich wegen Mordverdachts verhaftet - ein Mord, der über dreißig Jahre zurückliegt. Hat er das Verbrechen tatsächlich begangen? Jack und Sarah wollen herausfinden, was damals geschehen ist, damit Grace hoffentlich doch noch de
Publisher: BASTEI LÜBBE
Rights: © 2020 Bastei Lübbe AG, Cologne. All rights reserved.

Inhalt

1. Cover

2. Cherringham – Landluft kann tödlich sein – Die Serie

3. Über diese Folge
4. Die Hauptfiguren
5. Über die Autoren
6. Titel
7. Impressum
8. 1. Jetzt wird gefeiert!
9. 2. Es klopft
10. 3. Eine schwierige Entscheidung
11. 4. Erinnerungen
12. 5. Der Name aus der Vergangenheit
13. 6. Auf in die Vergangenheit
14. 7. Die Suche
15. 8. Ein Durchbruch
16. 9. Auf Achse
17. 10. Jenes Wochenende
18. 11. Ein Geheimnis wird gelüftet
19. 12. Unerwarteter Besuch
20. 13. Len knickt ein
21. 14. Haus Nummer 17, Sturbridge Way
22. 15. Jetzt ist Schluss
23. 16. Bringt mich pünktlich zum Altar
24. Leseprobe – Tod zur Mittagsstunde

Cherringham – Landluft kann tödlich sein – Die Serie

»Cherringham – Landluft kann tödlich sein« ist eine Cosy- Crime-Serie, die in dem vermeintlich beschaulichen Städtchen Cherringham spielt. Regelmäßig erscheinen sowohl auf Deutsch als auch auf Englisch spannende und in sich abgeschlossene Fälle wie auch Romane mit dem Ermittlerduo Jack und Sarah.

Über diese Folge

Hochzeit in Cherringham! Grace, Sarahs Partnerin in der Agentur, heiratet endlich ihren langjährigen Verlobten Nick, und das ganze Dorf freut sich auf das bevorstehende Fest. Doch kurz vor der Trauung wird der Vater der Braut plötzlich wegen Mordverdachts verhaftet – ein Mord, der über dreißig Jahre zurückliegt. Hat er das Verbrechen tatsächlich begangen? Jack und Sarah wollen herausfinden, was damals geschehen ist, damit Grace hoffentlich doch noch den schönsten Tag ihres Lebens feiern kann …

Die Hauptfiguren

Jack Brennan hat jahrelang für die New Yorker Mordkommission gearbeitet – und fast genauso lange von einem Leben in den englischen Cotswolds geträumt. Mit einem Hausboot im beschaulichen Cherringham ist für ihn ein langgehegter Traum in Erfüllung gegangen. Doch etwas fehlt ihm. Etwas, das er einfach nicht sein lassen kann: das Lösen von Kriminalfällen.

Sarah Edwards ist Webdesignerin. Nachdem ihr perfektes bürgerliches Leben in sich zusammengefallen ist, kehrt sie mit ihren Kindern im Schlepptau in ihre Heimatstadt Cherringham zurück, um dort neu anzufangen. Das Kleinstadtleben ist ihr allerdings oft zu langweilig. Gut, dass sie in Jack einen Freund gefunden hat, mit dem sie auch in der vermeintlichen Idylle echte Abenteuer erleben kann!

Über die Autoren

Matthew Costello ist Autor erfolgreicher Romane wie Vacation (2011), Home (2014) und Beneath Still Waters (1989), der sogar verfilmt wurde. Er schrieb für verschiedene Fernsehsender wie die BBC und hat dutzende Computer- und Videospiele gestaltet, von denen The 7th Guest, Doom 3, Rage und Pirates of the Caribbean besonders erfolgreich waren. Er lebt in den USA.

Neil Richards hat als Produzent und Autor für Film und Fernsehen gearbeitet sowie Drehbücher für die BBC, Disney und andere Sender verfasst, für die er bereits mehrfach für den BAFTA nominiert wurde. Für mehr als zwanzig Videospiele hat der Brite Drehbuch und Erzählung geschrieben, u.a. The Da Vinci Code und, gemeinsam mit Douglas Adams, Starship Titanic. Darüber hinaus berät er weltweit zum Thema Storytelling. Bereits seit den späten 90er Jahren schreibt er zusammen mit Matt Costello Texte, bislang allerdings nur fürs Fernsehen.

Cherringham ist die erste Krimiserie des Autorenteams in Buchform, mit »Mydworth. Ein Fall für Lord und Lady Mortimer« erscheint seit Kurzem ihre zweite Krimiserie

Matthew Costello
Neil Richards

CHERRINGHAM

LANDLUFT KANN TÖDLICH SEIN

Hochzeit mit Hindernissen

Aus dem Englischen von Sabine Schilasky

beTHRILLED

Deutsche Erstausgabe

»be« – Das eBook-Imprint der Bastei Lübbe AG

Für die Originalausgabe:

Copyright © 2020 by Bastei Lübbe AG, Köln

Titel der englischen Originalausgabe: »Murder under the Sun«

Für diese Ausgabe:

Copyright © 2020 by Bastei Lübbe AG, Köln

Textredaktion: Dr. Arno Hoven

Lektorat/Projektmanagement: Rebecca Schaarschmidt

Covergestaltung: Guter Punkt, München
eBook-Erstellung: Jilzov Digital Publishing, Düsseldorf

ISBN 978-3-7325-6535-1

Dieses eBook enthält eine Leseprobe des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes »Kloster, Mord und Dolce Vita – Tod zur Mittagsstunde« von Valentina Morelli.

www.luebbe.de
www.lesejury.de

1. Jetzt wird gefeiert!

Jack schob die Tür zum Ploughman auf und blickte sich in dem vollen Pub um. Freitagabend, sieben Uhr – da war immer sehr viel los. All die Leute, die nach der Arbeit das Wochenende einläuteten.

Dennoch war es nicht schwer, die Jungs auszumachen, mit denen er sich hier treffen wollte.

Sie standen am Tresen versammelt, allesamt in identischen grellroten T-Shirts mit der Aufschrift »#LostWeekend«.

Das »Team Bräutigam« beim Junggesellenabschied für Nick Marston.

Und mitten in dieser Schar ausgelassen feiernder junger Männer war Nick, der für Jack aussah, als hätte er schon einige Kurze kippen müssen.

Da sollte der künftige Bräutigam lieber aufpassen, zumal ihm hier jeder einen Drink spendieren wollte.

Jack erinnerte sich, dass er bei seinem eigenen Junggesellenabschied im Randazzo’s in Sheepshead Bay am Ende auch etwas wacklig auf den Beinen gewesen war.

Vor einer halben Ewigkeit.

Und Nick bliebe nicht viel Zeit, sich wieder zu erholen, denn in wenigen Tagen würde er in Cherringhams Kirche St. James am Altar Grace in Empfang nehmen, Sarahs langjährige Freundin und Arbeitskollegin. Dann sollte die seit Monaten geplante Hochzeit stattfinden.

Jack holte tief Luft und bahnte sich seinen Weg durch die Menge zu ihnen, wobei er den Einheimischen, die ihn kannten, lächelnd zunickte.

»Jack!«, rief Nick, löste sich aus der Gruppe und umarmte ihn wie einen lange vermissten Verwandten. »Ich dachte schon, du schaffst es nicht!«

»Dies hier würde ich um nichts in der Welt verpassen«, erwiderte Jack und stellte fest, dass die anderen schon einige Runden Vorsprung hatten.

Er sah, wie Nick sich an sein »Team« wandte.

»Leute, Leute, darf ich euch unseren zweiten sehr besonderen Gast heute Abend vorstellen: Jack Brennan, New Yorker Spitzen-Detective …«

»Äh, Ex-Detective«, korrigierte Jack aus purer Gewohnheit.

»… und Supertyp! Er hat mir vor ein paar Jahren richtig aus der Patsche geholfen. Ein Hoch auf Jack!«

Nun jubelten alle lautstark, hoben ihre Biergläser zum Toast und tranken jeder einen kräftigen Schluck, bevor sie ihm auf die Schulter klopften und ihn näher an die Bar schoben.

»Der zweite besondere Gast?«, fragte Jack grinsend. »Dann stell mich lieber mal dem ersten vor.«

»Ha, der steht direkt neben Ihnen«, ertönte eine Stimme an Jacks Seite. »Hi, Jack!«

Er drehte sich um und sah noch ein vertrautes Gesicht: Grace’ Vater Len, der um die fünfzig Jahre alt war, wirkte in seinem Kragenhemd mit Strickjacke, Stoffhose und Segelschuhen hier ein wenig deplatziert.

Jack kannte Len von seinen gelegentlichen Gastauftritten im Dorfchor, doch hatte er nie die Chance gehabt, ihn näher kennenzulernen.

»Len«, sagte er. »Sie sind also der Stargast?«

»Das hat wohl damit zu tun, dass ich die verdammte Hochzeit bezahle, Jack«, antwortete Len lachend und schüttelte den Kopf. »Was möchten Sie trinken?«

»Alles schon geregelt«, sagte Nick, der vom Tresen zurücktrat und den Blick auf eine Reihe von Biergläsern freigab. »Jägertrain!«

Das wird übel, dachte Jack.

Wo es mit Kurzen losging, war der Absturz vorprogrammiert!

Jack sah Billy Leeper, den Wirt, geduldig die Schnapsgläser auf den sich berührenden Glasrändern der Biere ausbalancieren, und während alle einen Countdown von fünf abwärts zählten …

… neigte Nick das erste Schnapsglas – und kippte unter lautem Gejohle der anderen den Inhalt aller kleinen Gläser in die Biere. Hände griffen nach den Drinks und reichten sie an alle weiter, mit Ausnahme von Len.

»Gehen Sie es vorsichtiger an?«, fragte Jack.

»Ich trinke nicht«, erklärte Len und ergänzte grinsend: »Was mich nicht davon abhält, Spaß zu haben.«

»Kluger Mann.« Jack prostete ihm mit seinem verstärkten Bier zu.

Dieses eine Glas musste er aus Höflichkeit trinken, wie er wusste. Seit er in den Cotswolds war, hatte er diverse englische Biere gekostet, und sein zweites Lieblingsgetränk – gleich nach einem geeisten Martini – war ein gutes Pint Hooky.

Ganz gewiss nicht diese komische und tödliche Mischung.

Er beobachtete, dass einige der jungen Männer ihre Gläser in einem Zug leerten.

Oh Mann!

»Und, wie ist der Ablauf?«, erkundigte sich Jack und stellte sein Glas hin. »Ich glaube, dies ist mein erster britischer Junggesellenabschied.«

»Soweit ich weiß, sind wir beide nur heute Abend in der Pflicht«, antwortete Len.

»Moment mal. Heißt das, es geht morgen weiter?«

»Das ganze Wochenende.«

»Gott stehe denen bei«, sagte Jack kopfschüttelnd. »Das würde in den Staaten nie gehen.«

»Oh, hast du die T-Shirts gesehen, Jack?«, fragte Nick, der zu ihnen kam. »›Verlorenes Wochenende‹.«

»Ich kenne den Film«, sagte Jack. »Da gibt es hoffentlich keine Verbindung.«

»Film? Keine Ahnung, Jack«, entgegnete Nick.

Die Smartphone-Generation.

»Also, die Schurken hier haben ein Bauernhaus außerhalb gemietet«, fuhr Nick fort.

»Die Junggesellenbasis!«, ertönte es aus der Menge.

»Genau! Die Junggesellenbasis«, bekräftigte Nick. »Da geht die nächsten zwei Tage die richtige Party ab.«

»Ähm, und das heute Abend ist keine richtige?«, fragte Jack neugierig.

»Ach was, nein. Das ist bloß das Vorglühen, klar? Ein paar Pints in jeder Bar in Cherringham, danach zurück zur Basis und zu den Spielen und den Drinks.«

»Habt ihr außer Trinken noch irgendwas geplant?«, erkundigte sich Jack.

Er wusste, dass – zumindest in Brooklyn – selbst die simpelsten Junggesellenabschiede einige peinliche Wendungen nehmen konnten.

»Morgen und Sonntag – Seilrutschen, Wasserski oben auf dem Stausee, Zorb-Ball, Paintball …«

»Die Stärksten überleben«, sagte Len kopfschüttelnd und grinste Jack zu.

»Zorb-Ball? Das ist mir neu. Klingt alles nach … einer Menge Spaß«, konstatierte Jack. »Und noch besser ist, dass ich nur beim heutigen Zug durchs Dorf dabei bin.«

»Ha, Jack, ich wette, du könntest uns alle unter den Tisch trinken«, sagte Nick.

»Oh nein, diese Zeiten sind längst vorbei. Aber vielleicht hätte ich es mal gekonnt. Junge Polizisten außer Dienst? Da gab es bei Bats and Balls eine Menge zu reden.«

Er bemerkte die verwirrten Blicke der anderen.

»Ach so, Bats and Balls? Bier und Schnaps.«

Für wenige Sekunden war Jack in Gedanken wieder in Brooklyn, Anfang zwanzig und stand mit einem Bier in der Hand nahe einem rauchenden Grill mit den anderen aus seinem Revier zusammen, um nach einer harten Schichtdienst-Woche zu entspannen.

Noch ein lautes Johlen ließ ihn aufblicken. Die Jungs leerten ihre Gläser und reihten sie wieder auf dem Tresen auf.

»Weiter zum Angel!«, sagte einer, und die anderen stimmten ein, bis dieser Singsang im ganzen Pub widerhallte.

»Zum Angel! Zum Angel!«

Jack wandte sich zu Len.

»Ich denke, es ist uns beiden überlassen, darauf zu achten, dass dieser Haufen im Rahmen des Gesetzes bleibt«, sagte er.

»Besondere Gäste?«, fragte Len grinsend. »Wir sind wohl eher Wachtmeister.«

Die »#LostWeekend«-Truppe formierte sich und verließ den Pub Arm in Arm. Jack und Len bildeten die Nachhut.

Das wird ein langer Abend, dachte Jack. Ein sehr langer Abend.

2. Es klopft

Jack trat aus dem Railway Arms, blieb unter der Straßenlaterne stehen und zog seine Jacke fester zu.

Obwohl schon April war, waren die Nächte noch kühl, und es waberte ein dichter Nebel durch die Luft und ließ die Straße nass schimmern.

Im Pub hinter sich hörte er die Junggesellenabschiedstruppe, die mittlerweile das Stadium lauter Gruppengesänge erreicht hatte. Und der Abend war noch lange nicht vorbei.

»Lust auf einen Kaffee oder Tee, Jack?«

Jack drehte sich zu Len um, der sich seine Jacke angezogen hatte und ebenfalls nach draußen gekommen war. »Ich wohne gleich da unten am Brückenpfad. Der Holzofen ist an, also ist es schön warm und gemütlich.«

Jack hielt inne und dachte nach. Es war spät, und er wollte wirklich gern zurück zu seinem Boot, der Grey Goose, unten am Fluss.

Und Riley, sein Springer Spaniel, hoffte wahrscheinlich auf einige Minuten an Land vor dem Schlafengehen.

Doch je wilder der Abend wurde, desto vergnüglicher hatte er Lens Gesellschaft gefunden. Ein Tee und ein kurzes Gespräch am knisternden Feuer klang wie ein guter Abschluss.

Vor allem, da es auf seinem Heimweg lag.

»Ich hätte auch etwas Stärkeres, falls Ihnen immer noch danach ist«, fügte Len hinzu. »Einen Single Malt vielleicht?«

Erstaunlich für jemanden, der nicht trank.

»Ha, ein Mann nach meinem Geschmack!«, sagte Jack. »Worauf warten wir?«

Gemeinsam gingen sie die High Street von Cherringham hinunter, vorbei am Ploughman, dann bogen sie in die Mogdon Lane ein und liefen weiter, bis sie eine Reihe alter, von Hecken und Holzzäunen gerahmter Cottages erreichten.

Len ging voraus zur Tür des ersten Hauses, drehte sich um und flüsterte: »Lizzie ist sicher schon im Bett, also müssen wir leise sein. Gehen Sie einfach durch zum Arbeitszimmer hinten.«

Er öffnete. Jack folgte ihm nach drinnen und schloss die Tür leise hinter sich. Dann blickte er sich um. Alles wirkte gemütlich und wohnlich. Alte Möbel, aber moderne Kunst an den Wänden. Jede Menge Familienfotos – wie Jack sah, dominierte Grace die meisten.

Er zog seine Jacke aus und hängte sie neben der Tür auf, ehe er mit Len in die Küche durchging.

»Ich mache den Tee, und Sie können sich einen Scotch aus dem Schrank dort nehmen«, sagte Len und befüllte den Wasserkocher. »Ist ein wenig Glückssache, denn ich weiß nicht genau, was da drin ist.«

Jack ging zu dem Schrank, öffnete ihn und zog eine Flasche heraus.

»Ein zwölf Jahre alter Macallan?«, wunderte er sich. »Für einen Mann, der nicht trinkt, haben Sie einen guten Geschmack, Len.«

Len lachte und reichte Jack ein Glas. »Ach, früher habe ich gern mal ein oder zwei Gläser getrunken. Ich kenne mich noch aus – auch wenn ich selbst nichts mehr trinke.«

Jack schenkte ein, nahm einen Schluck und ließ ihn genießerisch auf seiner Zunge wirken: Es war einer seiner Lieblingswhiskys.

»Gut, der Tee ist fertig«, sagte Len schließlich. »Gehen wir ins Arbeitszimmer.«

Jack folgte ihm, als er eine Tür öffnete, die von der Küche abging.

»Meine Männerhöhle – so nennt Lizzie es«, erklärte Len, während er noch ein Scheit in den Kaminofen warf, die Glastür schloss und die Luftklappe einstellte. »Für mich ist es mein Arbeitszimmer.«

Jack setzte sich in einen alten Ledersessel und genoss den Whisky in dieser anheimelnden Atmosphäre von gedämpftem Licht und Coltrane, der über Lens überraschend edle Lautsprecher erklang. Es waren sehr gute Yamaha-Boxen mit großen Subwoofern.

Ausgesprochen klassisch, dachte Jack.

Er nickte zu dem kleinen Mischpult mit Monitoren und Keyboard in der Ecke.

»Ich schätze, dieser Tage braucht man nicht mehr viel Platz für Aufnahmen«, sagte er. »Was komponieren Sie?«

»Musik für Werbung, Dokus … So ziemlich alles, was sich rechnet. Recht simpel, um ehrlich zu sein. Früher habe ich auch ein bisschen Hörspiele gemacht, aber heutzutage haben die kaum noch ein Budget.«

»Ich schätze, die Kirchen- und Chor-Auftritte zahlen sich nicht aus?«

Jack war Len erstmals vor ein paar Jahren begegnet, als er bei den Bässen im Dorfchor den »Messias« mitsang. Len hatte alles aufgenommen und ihren Gesang irgendwie – wenigstens für Jacks Ohren – richtig professionell klingen lassen.

»Ha, nein, das ist alles Pro-Bono. Lizzie ist schon immer eine regelmäßige Kirchgängerin, und ich ließ mich vor Jahren für die Audio-Gestaltung der Gottesdienste einspannen. Das wird mit jedem Jahr technischer!«

»Dann sorgen Sie gewiss auch für die Musik an dem großen Tag.«

»Oh, darauf können Sie wetten. Ich gehe die Titelliste schon seit Monaten mit Grace durch. Das wird etwas ganz Besonderes.«

»Ja, da bin ich mir sicher«, sagte Jack. »Grace ist ein entzückendes Mädchen … Nun ja, kein Mädchen mehr, aber Sie wissen schon, was ich meine.«

»Für mich bleibt sie ein Mädchen. Sie ist mein Ein und Alles.«

»Es ist eine große Sache, wenn eines der eigenen Kinder heiratet.«

»Und ich finde es großartig. Natürlich abgesehen von den Rechnungen.«

»Ha, wem sagen Sie das?« Jack lachte. »Nur noch wenige Tage, hm?«

»Ja, dann führe ich Grace zum Altar. Und ich werde sagenhaft stolz sein.«

»Das Gefühl kenne ich«, sagte Jack, der sich gut daran erinnerte, als er selbst Brautvater gewesen war.

»Haben Sie auch eine Tochter?«

»Ja. Sie ist Ärztin in L.A. Ich habe sogar eine Enkelin.«

»Sehen Sie die beiden oft?«

»Nicht annähernd oft genug«, antwortete Jack, und der Gedanke betrübte ihn jedes Mal aufs Neue. »Es ist schwierig für sie, sich freizunehmen und herzufliegen. Bald bin ich dran, sie zu besuchen. Vielleicht bleibe ich dann etwas länger. Das habe ich schon einmal getan, als sie Hilfe brauchte.«

»Sie muss Ihnen fehlen. Und Ihre Enkelin zweifellos auch!«

»Oh ja«, sagte Jack, nahm noch einen Schluck von dem Macallan und lauschte Coltranes Saxofonspiel. »Haben Sie noch andere Kinder, Len?«

Len holte tief Luft.

Ein schmerzliches Thema?

»Nein. Lizzie und ich bekamen Grace, als wir uns gerade ein Jahr kannten. Und wir entschieden, es dabei zu belassen. Lizzie musste lange Schichten im Krankenhaus arbeiten, und wir hatten wenig Geld. Da fanden wir, dass ein Kind genug war.«

»Tja, Sie können sich glücklich schätzen, sie zu haben«, sagte Jack. »Sie ist klasse.«

»Oh, ich weiß. Das ist sie.«

Und dann läutete es, gefolgt von einem lauten, zweimaligen Klopfen.

Jack sah Len an, der nicht minder überrascht wirkte.

»Es ist nach Mitternacht«, sagte Jack, als sie beide aufstanden. »Seltsam.«

»Nick vielleicht? Ob es Probleme gibt?«

»Bei der Verfassung, in der sie waren, würde es mich nicht wundern.«

Len ging voraus, und Jack folgte ihm.

Durch das Glas der Haustür konnte Jack große Umrisse sehen, die in blinkendem Blaulicht zuckten.

Und er hörte ein Funkgerät.

Erschrocken öffnete Len die Tür – und sie fanden sich Cherringhams einzigem Polizisten gegenüber, Alan Rivers. Hinter ihm konnte Jack noch zwei Constables in einem Mannschaftswagen der Polizei ausmachen.

Alan war sichtlich verblüfft, Jack neben Len zu sehen.

»Alan«, entfuhr es Jack.

Doch Alan antwortete nicht, sondern wandte sich an Len.

»Leonard Taylor?«, fragte er.

»Ja, Alan. Du weißt doch verdammt gut, wer ich bin. Was gibt’s? Ist irgendwas mit den Jungs, dem Junggesellenabschied oder …«

Jack entging nicht, wie unwohl Alan sich fühlte.

»Ich nehme Sie kraft eines EU-Haftbefehls fest«, begann er und räusperte sich. »Ausgestellt von der spanischen Regierung wegen Mordverdachts.« Wieder räusperte er sich. »Die Tat wurde 1990 in San Antonio auf der Insel Ibiza begangen.«

Jack starrte Alan an. Seine Gedanken rasten, während er schnellstmöglich herauszufinden versuchte, was zum Teufel hier los war.

Könnte es ein Streich sein? Ein schlechter Scherz?

»Was?«, fragte Jack.

Er sah Len an, der wie versteinert dastand, als hätte man ihn in Trance versetzt.

Allerdings wirkte er nicht ganz so überrascht, wie Jack erwartet hätte.

»Len, was ist? Was ist da los?«, erklang eine Frauenstimme oben an der Treppe hinter Jack.

Jack drehte sich um und sah Lens Frau Lizzie – er erkannte sie vom Chor wieder –, die in einem Morgenmantel auf halber Höhe der Treppe stand. Sie gürtete den Morgenmantel fester zu, während sie ungläubig zu der kleinen Gruppe unten schaute.

Jack ging zur Seite, als Alan vortrat, dessen Verhalten brüsk und ganz offiziell war. Er löste ein Paar Handschellen von seinem Gürtel und legte sie Len an, der sich nach wie vor nicht rührte.

»Sie müssen nichts sagen, aber es könnte Ihrer Verteidigung schaden, wenn Sie sich später auf etwas berufen wollen, was Sie bei der Befragung ausgelassen haben. Alles, was Sie sagen, kann vor Gericht gegen Sie verwendet werden.«

Und mit diesen Worten traten die beiden Constables vor, legten jeweils eine Hand auf Lens Schultern und dirigierten ihn nach draußen. Für Sekunden schien Len zu begreifen, was geschah.

»Keine Sorge, Lizzie«, sagte er. »Es ist bloß … bloß eine Sache. Kein Wort zu Grace, okay? Kein Wort. Bitte. Ich regle das.« Dann ergänzte er beinahe flüsternd: »Es ist alles ein Irrtum.«

Die Polizisten führten ihn von der Haustür fort und in die dunkle Aprilnacht hinein, wo die Scheinwerfer des Transporters im Nebel leuchteten.

»Halt! Das könnt ihr nicht machen!«, rief Lizzie. »Was zur Hölle soll das? Len!«

Lizzie kam die Treppe heruntergestürzt. Rasch schritt Jack ein und hielt sie fest. Die Frau wollte zu ihrem Mann, der in diesem Moment hinten in den Wagen der Polizei bugsiert wurde. Dann knallten die Türen zu.

»Lizzie, hören Sie, Sie können nichts tun«, sagte Jack. »Hören Sie mir zu …«

Lizzie hielt inne, und Jack drehte sich zu Alan, der noch an der Haustür stand.

»Alan, wo bringt ihr ihn hin?«, wollte er wissen.

»Erst in die Untersuchungshaft in Banbury, danach zum Gericht.«

»Ist das hier wirklich nötig?«, fragte Jack und zeigte zum Transporter. »Bei Nacht und Nebel?«

»Es ist eine Mordanklage, Jack. Wir sind los, sobald wir alle Papiere hatten. Er sollte dankbar sein, dass wir nicht mit einer bewaffneten Einheit aufgekreuzt sind.«

Alan stieg auf den Beifahrersitz des Mannschaftswagens, und Jack blickte ihnen nach, als sie die Mogdon Lane hinunterfuhren.

Lizzie stand stocksteif da, die Hände ineinandergeschlungen. Jack bemerkte, dass ihr Tränen über die Wangen liefen.

»Vielleicht sollten Sie sich jetzt einen Tee machen, Lizzie, okay? Schaffen Sie das? Und dann überlegen wir beide, was wir tun.«

Danach holte er sein Handy hervor und schrieb eine Textnachricht an Sarah.

Sie schlief vermutlich schon, doch hierfür brauchte er sie in jedem Fall.

Jetzt gleich.

In was für einem Schlamassel Len auch stecken mochte, Jack wusste, dass Sarah – genau wie er selbst – helfen würde, das aufzuklären.

Was immer dafür nötig war.

3. Eine schwierige Entscheidung

Sarah saß hinten im Huffington’s mit Blick zu den Fenstern und nippte an ihrem Espresso mit geschäumter Milch.

Es war halb neun an einem Samstagmorgen und noch recht leer. Die meisten Kunden waren Einheimische, die sich auf dem Weg zur Arbeit ihren Kaffee zum Mitnehmen holten.

Sie nahm ihren Laptop heraus, klappte ihn auf und wollte in ihre E-Mails sehen. Momentan hatte sie sehr viel zu tun, denn es standen jede Menge Sommeranzeigen und Internetwerbung an, die fertig werden mussten. Obendrein war Grace in den letzten Wochen bestenfalls Teilzeit-Mitarbeiterin gewesen. Und Chloe, Sarahs Tochter und neue Assistentin, musste sich erst noch richtig einarbeiten. Als wäre das nicht genug, war Sarah letzte Nacht bis fast drei Uhr bei Lizzie gewesen.

Jetzt war sie total erschöpft.

»Ich bringe dir Nachschub.«

Sie blickte auf. Vor ihr stand Jack, lächelnd und mit zwei Kaffees in den Händen.

»Entschuldige, Jack. Ich war meilenweit weg«, antwortete sie.

»Wundert mich nicht. Was für eine Nacht, hm?«

»Ich kann es immer noch nicht recht glauben. Hoffentlich ist Lizzie heute Morgen gut zur Arbeit gekommen – sie hat mir erzählt, dass sie um sechs Uhr anfangen muss. Also ich hätte mich krankgemeldet.«

»Sie ist tough«, sagte Jack. »Ich glaube, Krankenschwestern sind schon von Anfang an zäh und werden dann im Laufe ihrer Ausbildung noch zäher gemacht.«

»Wie Cops?«, fragte Sarah.

»Die meisten, ja. Die, die dabeibleiben.«

Sarah tauschte die Kaffeetassen aus und trank von ihrem zweiten.

»Also, Detective«, sagte sie. »Was haben wir?«

»Einen Fall, schätze ich. Und noch dazu einen sehr alten.«

»Ja, ganz richtig. Einen Mordfall. Oh Gott, und im Grunde wissen wir gar nichts.«

Sie beobachtete, wie Jack sich Süßstoff in seinen Kaffee rührte.

»Hattest du nicht beschlossen, keinen Kaffee mehr zu trinken?«, fragte sie.

»Tja, extreme Situationen erfordern extreme Maßnahmen«, antwortete er und nahm einen ersten Schluck.

»Dem stimme ich zu.«

»Nun, ich schätze, du hast letzte Nacht nichts mehr von Lizzie erfahren, nachdem ich weg war?«

»Nichts. Sie war nicht in der Stimmung zu reden. Ich habe ihr bloß noch einen Drink gemacht, sie beruhigt und zurück ins Bett geschickt.«

»Und sie hatte keine Ahnung, worum es bei der Verhaftung geht?«

»Überhaupt keine. Sie ist nie in Spanien gewesen, und sie denkt, Len auch nicht. Zumindest nicht, soweit sie es weiß. Aber das Komische ist, Jack, dass sie insgesamt nicht viel über Len aus der damaligen Zeit zu wissen scheint, wenn man ein bisschen nachhakt.«

»Das ist seltsam, bedenkt man, dass sie – wie lange? – fast dreißig Jahre zusammen sind?«

»Genau. Anscheinend haben sie sich kennengelernt, als er Patient in Banbury war und sie eine junge Schwester. Er hat nie über seine Vergangenheit gesprochen.«

»Nicht mal über seine Familie?«

»Er hat gesagt, er hätte keine nennenswerte. Sie hatte den Eindruck, dass er das schwarze Schaf gewesen sein könnte und schlichtweg … von seiner Familie fortgezogen war.«

»Demnach ist unser Freund Len – zumindest was seine Zeit vor Lizzie angeht – mehr oder minder ein Rätsel, hm?«, folgerte Jack.

»Sieht so aus. Doch Ibiza – ein Mord 1990? Ich bin verwirrt. Ich meine, reden wir wirklich über Len Taylor, der im Dorfchor singt, im Karnevalsausschuss sitzt und treuer Fan des Kegelclubs ist?«

»Ich weiß«, sagte Jack. »Das passt überhaupt nicht zusammen. Vielleicht handelt es sich um einen gewaltigen Irrtum. Du weißt schon, ein simpler Fall von falscher Identifizierung, bei dem jemand die Unterlagen irgendwie durcheinandergebracht hat.«

»Klar. Oder ein anderer hatte sich damals als Len Taylor ausgegeben, seinen Reisepass gestohlen oder so?«

»Kann sein. Zu der Zeit – bevor alles digitalisiert wurde – war das einfacher.«

Sarah trank noch einen Schluck Kaffee, der wohltuend heiß war.

»Aber, Jack, was erzähle ich bloß Grace?«, fragte sie. »Sie ist in zwanzig Minuten im Büro.«

»Arbeitet ihr jetzt samstags? Ich dachte, das verstößt in diesem Land gegen das Gesetz.«

»Nur ein paar Stunden. Grace tut mir einen Gefallen. Wir haben gewaltige Arbeitsrückstände.«

»Tja, das ist eine schwierige Entscheidung. Len hat uns praktisch angefleht, ihr nichts zu sagen.«

»Vielleicht können wir das unter Verschluss halten, wenigstens bis wir mehr wissen?«

»Eventuell. Denkst du, die Leute im Dorf wissen schon was?«

»Du kennst doch Cherringham«, sagte Sarah. »Ein kleines Dorf, und die Polizei kommt mit Blaulicht angefahren. Das spricht sich schnell herum. Andererseits war es spätnachts, und ihr Haus ist unten an dieser kleinen Straße, sodass es nur wenigen Leuten auffallen kann, wenn dort was passiert.«

»Stimmt. Mit ein bisschen Glück hat keiner etwas mitbekommen. Dennoch wird es sich rumsprechen, also bleiben uns maximal ein paar Tage.«

»Tja, dann gönnen wir ihr den kurzen Aufschub, einverstanden?«

»Einverstanden«, sagte Jack. »Sorgen wir dafür, dass sie es, wenn es so weit ist, von uns oder ihrer Mum erfährt. Bis dahin müssen wir mehr über die Anklage herausfinden. Denkst du, Tony kann uns helfen?«

Sarah nickte lächelnd in Richtung Tür, von der aus ihr Tony Standish diskret zuwinkte und dann auf ihren Tisch zuging.

»Ich bin dir schon einen Schritt voraus, Jack«, sagte Sarah.

»Hach, das ist die Geschichte meines Lebens!« Er stand auf, als Tony bei ihnen war. »Schön, dich zu sehen, Tony. Es ist früh für einen Anwalt, nicht?«

»Für einen, der halb im Ruhestand ist, fürwahr früh«, bestätigte Tony schmunzelnd und setzte sich zu ihnen. »Doch in diesem Fall nehme ich die unchristliche Zeit gern in Kauf. Unser Freund Len ist meiner Meinung nach ein guter Kerl.«

Sarah lächelte ihm zu. Tony war seit zwanzig Jahren der Anwalt ihrer Familie, und seit Jack und sie nebenher ein wenig als Privatdetektive arbeiteten, war er eine wertvolle Hilfe – und Informationsquelle.

»Wir sind dir sehr dankbar, Tony«, sagte Sarah, ehe sie sich wieder zu Jack wandte. »Ich habe Tony gleich heute Morgen gemailt und ihm das wenige mitgeteilt, was wir wissen.«

»Fantastisch. Also, dann bist du gewiss schon in der Sache aktiv geworden – was hast du von deinen Polizeispitzeln in Banbury erfahren, Tony?«

»Nun ja, das habe ich tatsächlich getan«, begann Tony, beugte sich vor und senkte die Stimme. »Und schon einiges in Erfahrung gebracht. Obwohl ich nicht sicher bin, ob es euch gefällt. Mir gefiel es nicht, als ich hörte, was sie zu sagen haben.«

Sarah sah Jack an und musste grinsen, als sie bemerkte, dass sie beide gleichzeitig ihre Notizblöcke zückten, sie aufblätterten und oben auf ihre Kugelschreiber drückten …

»Schieß los«, sagte Jack.

Während Tony sprach, notierte Jack sich die wesentlichen Fakten.

»Also«, begann Tony zu erzählen, »wie ihr beide schon gehört haben dürftet, wurde Len aufgrund eines EU-Haftbefehls festgenommen. Das sind teuflisch komplizierte Abläufe, und die Polizeiwachen hassen sie wie die Pest. Da gibt es ein Regelwerk für die Vorgehensweise, das so dick wie mein Unterarm lang ist.«

Tony hielt inne und blickte sich in dem fast leeren Café um, ehe er fortfuhr.

»Aber letztlich ist es so, dass die spanische Polizei eine stichhaltige Anklage gegen Len haben muss. Wasserdichte Beweise. Unsere Polizei war verpflichtet, ihn zu verhaften. Er wird einem Richter vorgeführt, dann in weitere Untersuchungshaft kommen, und danach – ohne viel Aufhebens – wird er in einem Flieger nach Spanien sitzen, wo ihn sein Prozess erwartet.«

»Das scheint mir alles sehr schnell zu gehen«, sagte Jack.

»Oh, bei solch einer Anklage, ja. Falls ihr das aufhalten wollt, würde ich sagen, dass euch bestenfalls noch wenige Tage bleiben.«

Jack sah zu Sarah. »Wie lustig – das ist auch unsere Deadline.«

»Ach so, ja, natürlich«, sagte Tony. »Grace’ Hochzeit. Die Arme. Sie muss völlig am Boden zerstört sein. Ist sie …?«

Rasch schüttelte Jack den Kopf. »Wir behalten es für uns und erzählen ihr nichts, solange wir können.«

»Ah, das ist gut. Wie dem auch sei, ihr müsst nicht nur schnell sein, sondern auch noch gut. Und das, ohne selbst von der Polizei zu sein – bei einer internationalen Ermittlung. Das wird verflucht schwierig!«

»Wir hoffen, dass es sich nur um einen bürokratischen Irrtum handelt«, sagte Sarah. »Vielleicht eine Identitätsverwechslung, fehlerhafte Aufzeichnungen.«

»Oh nein, Sarah, tut mir leid, dass ich dich enttäuschen muss, aber das kannst du vergessen. Meine Quellen sagen, die Identifikation ist vollkommen wasserdicht.«

»Ach du Schande«, sagte Jack.

»Eine treffende Wortwahl, Jack. Es ist echt eine Schande. Und in diesem Fall eine schreckliche.«

»Inwiefern?«, hakte Jack nach.

Er mochte Tony wirklich, aber heute Morgen schien er – zumindest bislang – ein Bote von richtig finsteren Neuigkeiten zu sein.

»Was hast du herausgefunden?«, fragte Sarah.

Jack beobachtete, wie Tony seinen Aktenkoffer öffnete, dessen Schnappschlösser ein recht eindrucksvolles Klicken ertönen ließen. Aus ihm holte er einen klassischen gelben Notizblock hervor und blätterte diverse Seiten durch, die allesamt säuberlich in schwarzer Tinte beschrieben waren.

»Alsdann, zunächst zu dem Opfer. Sally Hayes, am 5. Juli 1990 vermisst gemeldet in San Antonio, Ibiza … von ihrem Freund.« Tony blickte von seinem Block auf. »Einem Leonard Taylor.«

Jack sah zu Sarah und dann wieder zu Tony, der mit ruhiger Stimme fortfuhr, als wäre er vor Gericht.

»Von Miss Hayes, dreiundzwanzig Jahre alt, wurde zu dem Zeitpunkt angenommen, dass sie ins Meer gestürzt und ertrunken war, da sie zum fraglichen Zeitpunkt unter Drogen stand.«

»Angenommen?«, hakte Sarah nach. »Warum?«

»Weil von ihr bekannt war, dass sie Drogen konsumierte. Was auf dieser Insel ziemlich gebräuchlich war, schätze ich. Und sie hatte schon eine Polizeiakte auf Ibiza – nicht nur wegen Besitzes, sondern auch wegen Dealens.«

Jack schaute zur Seite.

Ihm kam das alles unwirklich vor.

»Lass mich raten«, sagte er. »Len hatte ebenfalls eine Akte?«

»Richtig. Aber nur wegen Besitzes.«

Jack blickte Sarah wieder an. Er vermutete, dass sie diese Informationen verblüfften, kannte sie Len doch seit Jahren als treuen Kirchgänger.

Und auch Jack war erstaunt.

Aber für Lens Familie, für Lizzie und Grace?

Für sie wären diese Enthüllungen absolut niederschmetternd.

»Soll ich weitermachen?«, fragte Tony.

Jack und Sarah nickten.

»Nun, ihr fragt euch sicher beide: Wenn das alles vor fast dreißig Jahren geschehen ist – warum jetzt erst der Haftbefehl?«

»Sie haben die Leiche gefunden?«, tippte Jack.

»Wieder richtig. Wie ihr eventuell nicht wisst, hat man auf der paradiesischen Insel Ibiza – wie sie manchmal genannt wird – in den letzten Jahrzehnten viel gebaut. Neue Hotels, Straßen, Wohnanlagen etc.«

»Und bei Bauarbeiten wurde die Leiche entdeckt, ja?«, vermutete Sarah.

»Ja, ganz genau. Letzte Woche, als einige alte Ferienhäuser wenige Meilen außerhalb von San Antonio für ein neues Hotelprojekt abgerissen werden sollten. Die Siedlung befindet sich auf einem felsigen Gelände direkt am Meer.«

»Und was sagt die Forensik?«

»Die Leiche ist natürlich schon stark verwest, aber auf der Insel ist es ziemlich trocken. Jedenfalls hat die Obduktion ergeben, dass die arme Frau erstochen wurde. Ein brutaler Angriff. Seltsam, aber es wurde wenig unternommen, um die Beweise zu vernichten – also die blutige Kleidung und so weiter. Die Leiche wurde hastig und nicht sehr tief vergraben, zusammen mit der Tatwaffe, ob man’s glaubt oder nicht.«

»Passt irgendwie«, sagte Jack.

»Was meinst du damit?«, fragte Sarah.

»Drogen«, antwortete er. »Nach meiner Einschätzung gab es womöglich einen Streit bei einem Drogendeal. Es ging um Geld, die Sache lief aus dem Ruder, dann wurden Messer gezückt, vielleicht sogar Schusswaffen. Jemand stirbt, und keiner ist klar genug im Kopf, geschweige denn klug genug, um alle Beweise ordentlich zu beseitigen. Also wird die Tote mitsamt der Tatwaffe einfach vergraben, und dann hauen alle ab.«

»In diesem Fall muss zumindest einer noch ein bisschen zurechnungsfähig gewesen sein«, sagte Tony. »Sie wurde unter gut fünfzehn Zentimetern betonierter Terrasse in der kleinen Ferienanlage gefunden.«

»Demnach wussten sie, dass dort Beton über die Stelle geschüttet werden sollte?«, fragte Jack. »Dass man die Leiche nie finden würde?«

»Scheint so. Doch man hat erdrückende Beweise gefunden. Lens DNS ist überall auf der Kleidung. Und seine Fingerabdrücke fanden sich auf der Tatwaffe.«

»Oh Gott!« Sarah hielt eine Hand vor ihren Mund. »Schlimmer kann es kaum kommen, oder?«

»Ich fürchte, es kann«, erwiderte Tony. »Den Einwanderungsunterlagen der spanischen Polizei zufolge war Len in dem Jahr von Mai bis zum 12. Juli auf Ibiza. Dann nahm er einen Flug nach England und kehrte nie wieder auf die Insel zurück.«

»Eine Woche nach ihrem Verschwinden«, sagte Jack. »Er ist geflohen, hm?«

»So sieht es aus.« Tony schürzte die Lippen.

Jack beobachtete, wie der Anwalt langsam seinen Notizblock zuklappte und in seine Aktentasche steckte. Jack lehnte sich zurück und dachte über diese ungewöhnlichen und beinahe unglaublichen Enthüllungen nach.

Die allesamt Len sehr schuldig aussehen ließen.

»Aus reiner Neugier, Tony – hast du eine Ahnung, was Len auf Ibiza gemacht hat?«

»Ja, das ist ein Ding. Anscheinend war unser Len damals eine kleine Berühmtheit.«

»Im Ernst?«, entfuhr es Sarah. »Das habe ich nicht gewusst.«

»Ich auch nicht«, sagte Jack. »Ich habe nie von ihm gehört.«

»Oh, er benutzte nicht den Namen Len Taylor«, erklärte Tony. »So ein Name eignet sich schlecht für ein Popidol.«

»Popidol?«, fragte Sarah.

»Heißt das nicht so? Oder X-Factor? Ich alter Kauz kenne mich da überhaupt nicht aus.«

»Das musst du genauer ausführen, Tony«, sagte Jack. »Ich bin auch nicht so ganz auf der Höhe der Zeit.«

»Also …« Tony beugte sich vor und antwortete leise: »1990 war Len Taylor besser bekannt als DJ Spirit.«

»Was?«, fragte Sarah. »DJ wie … DJ? Jemand, der in Nachtclubs Musik macht? Unser Len … war ein DJ?«

»Nicht bloß ›ein DJ‹, sondern eher ›der DJ‹. Laut dem Infoblatt der spanischen Polizei war er in dem Sommer auf der Insel ganz oben. Er hat auf Ibiza an die zehntausend Dollar pro Wochenende verdient. Jedes Wochenende. In bar.«

Jack lehnte sich nach hinten und schüttelte den Kopf. Len schien wirklich ungern über seine Vergangenheit zu reden. Aber – wow! – dass der Mann all das komplett verheimlicht hatte? Faszinierend.

Er wandte sich Tony zu. »Ist das alles?«

»Fürs Erste. Meine Kontaktleute forschen jedoch weiter. Man weiß nie, was noch auftaucht.«

»Ich kann dir gar nicht genug danken, Tony«, sagte Sarah.

Jack sah ihr an, dass sie erschüttert war.

»Ach, für euch zwei jederzeit gerne«, antwortete Tony. »Und das meine ich ernst. Übrigens habe ich getan, was ich konnte, um ihm einen guten Anwalt mit Erfahrung in solchen Sachen zu besorgen. Obwohl der bei all den erdrückenden Beweisen einiges an Arbeit vor sich hat. Ach, falls ihr Len heute besuchen wollt, ruft mich an, dann arrangiere ich es. Bis dahin – ich muss jetzt eine Kanzlei aufmachen.«

Mit diesen Worten stand Tony auf, verneigte sich leicht und verließ das Huffington’s, um zu seiner Kanzlei gleich gegenüber am Markt zu gehen.

»Wow!«, sagte Sarah. »Ich weiß nicht. Da denkt man, man kennt jemanden …«

»Genau.«

»Und was denkst du?«

»Zwei Dinge. Erstens – ob es uns gefällt oder nicht – muss Len ein sehr guter Lügner sein, um dieses Geheimnis so lange zu wahren. Und zweitens: Wenn er es nicht war, bekommen wir ihn nur da raus, indem wir herausfinden, wer den Mord beging.«

»Dreißig Jahre später. Schwierig. Wie stehen die Chancen, dass wir hier irgendwas ausrichten können? Ich meine, wir können ja nicht einfach für ein oder zwei Wochen nach Ibiza fliegen, sosehr ich momentan auch eine Pause brauchen könnte.«

»Klar, du hast recht. Wir haben die Zeit nicht. Und da wir nicht von der Polizei sind, wird es umso schwieriger. Aber wir können zunächst mal mit Len reden.«

»Und mit Lizzie. Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie überhaupt nichts von Lens Vergangenheit weiß. Kann das sein?«

»Ach, das. Tja, man glaubt es kaum, aber ich hatte in New York Fälle, in denen Leute ein heimliches Doppelleben führten, ohne dass ihre Familien irgendwas bemerkt haben.«

»Aber Len Taylor?«

»DJ Spirit – schon vergessen?«

»Oh, den googel ich gleich, wenn ich wieder im Büro bin«, sagte sie und stand auf. »Wohin ich jetzt gehen sollte. Grace wartet sicher schon auf mich.«

Jack sah, dass sie stutzte und den Kopf schüttelte. Er berührte ihren Unterarm.

»Ich weiß, dass du es hasst, diese Geschichte vor ihr zu verheimlichen«, sagte er. »Doch vorerst halte ich es für das Richtige. Ich denke, sie wird uns vergeben … wenn wir alles aufklären.«

»Du hast recht«, stimmte Sarah ihm zu. »Es fällt mir schwer, aber ich schaffe das.«

Jack erhob sich ebenfalls. »Also, wie lautet der Plan?«

»Du fährst nach Banbury, oder? Und besuchst den Gefangenen?«

Jack nickte. »Ich vermute, dass Tony ein paar Stunden braucht, um es zu arrangieren. Erst mal mache ich einen Spaziergang mit Riley.«

»Zum Nachdenken.«

»Bei mir scheint das zu funktionieren. Die Wiese und Riley, der durch die Gegend flitzt. Mir hilft es, Dinge zu begreifen.«

»Okay, tja, ich bin dicht bis heute Mittag. Da geht gar nichts. Aber anschließend düse ich zum Krankenhaus und fange Lizzie ab, wenn ihre Schicht endet. Und in der Zwischenzeit hoffe ich, dass keiner Grace etwas erzählt.«

»Das hoffe ich auch«, sagte Jack. »Und wie! Die Arme bricht zusammen, wenn sie es hört.«

»Oh Gott, Jack, ich weiß! Wir müssen das aufklären. Es geht um die Familie.«

»Ja, und wir werden es aufklären.«

Jack sprach diese Worte mit so viel Überzeugung aus, wie er aufzubringen vermochte. Doch als er Sarah aus dem Café folgte, dachte er bereits …

Nach allem, was Tony gesagt hat, wird man Len Taylor für diese Tat drankriegen – und zwar ganz bestimmt.

Es braucht ein Wunder, um ihn zu retten.

4. Erinnerungen

Sarah saß neben Grace an ihrem Computer, einen Becher Kaffee in der Hand, und betrachtete die Ergebnisse des gestrigen Fotoshootings, als wäre nichts Wichtigeres passiert.

Es bedurfte ihrer gesamten Selbstbeherrschung, sich nichts von dem anmerken zu lassen, was Jack und sie wussten.

»Ich staune immer wieder, wie Wayne das anstellt«, sagte Grace. »Ich meine – es ist ja eigentlich bloß ein Hofladen, nicht? Doch er benutzt unterschiedliche Linsen, fängt das Licht richtig ein und lässt alles – ich weiß nicht – paradiesisch aussehen!«

Sarah lachte. Das Foto von feucht schimmernden Tomaten, Salaten und Gurken im Schein der untergehenden Sonne, der durch die Fenster hereinfiel, sah wahrlich sehr professionell aus.

Und es hatte so gut wie keine Ähnlichkeit mit dem »Hatchet’s Fruit and Veg«-Laden, den Sarah seit Jahren kannte und in dem der mürrische alte Hatchet die abgewogenen Kartoffeln lieblos in Papiertüten warf.

»Stimmt«, sagte sie. »Nehmen wir diese Aufnahme für die neue Homepage?«

»Und ob!«, antwortete Grace. »Wie findest du die anderen?«

»Großartig. Fantastische Arbeit. Ich kann dir übrigens gar nicht genug danken, dass du am Wochenende vor der Hochzeit ins Büro kommst.«

»Hey, kein Problem! Ich denke, es ist alles für den großen Tag bereit. Und ich möchte lieber nicht zu Hause rumsitzen und mich fragen, in welche Schwierigkeiten Nick sich an dem Wochenende seines Junggesellenabschieds bringt.«

»Ja, verstehe ich«, sagte Sarah und dachte: Alles an dieser Unterhaltung ist komisch.

»Bleibt es beim Abendessen diese Woche im Spotted Pig? Wie gesagt, ich lade dich und Jack ein.«

»Sicher doch«, antwortete Sarah. »Ich freue mich schon darauf. Aber wie wäre es, wenn Jack und ich dich einladen?«

»Machst du Witze? Meine Trauzeugin bezahlt nicht für die Braut!« Grace holte tief Luft. »Du hast mir hier ein Leben geschenkt, Sarah. Das werde ich nie vergessen.«

Sarah lächelte, obwohl sie sich furchtbar fühlte.

»Und du hast mir hier schon sehr oft das Leben gerettet, Grace«, entgegnete sie, umarmte Grace und bemühte sich, nicht zu weinen. »Ich werde dich schrecklich vermissen.«

»Hey, aufhören!«, befahl Grace. »Diese Woche wird nicht geweint – jedenfalls nicht, bis der Vikar die magischen Worte sagt. Dann wird es wohl kein Halten mehr geben.«

Sarah lachte und wandte sich wieder zum Computer.

»Dann komm, machen wir diese Seite fertig – und Schluss für heute.«

»Hast du heute noch viel vor?«

»Oh, reichlich«, antwortete Sarah. »Reichlich.«

Jack saß in dem kleinen, stickigen Befragungsraum hinten in der Polizeiwache von Banbury, die Arme verschränkt und einen Plastikbecher mit Kaffee vor sich.

So viel zum geplanten Koffeinverzicht, dachte er. Bei den Mengen, die ich in den letzten vierundzwanzig Stunden getrunken habe, sollte ich die Wände hochgehen.

Er wartete inzwischen seit zwanzig Minuten. Die Wache war unterbesetzt, und sein hastig arrangierter Besuch eindeutig unerwünscht. Alle forschten nach, was die Vorschriften sagten.

Die Tür summte. Jack blickte auf und sah Len hereinkommen, gefolgt von einem Polizisten in Hemdsärmeln.

Len sah aus, als wäre er über Nacht um zehn Jahre gealtert.

Er schlurfte zum Tisch und setzte sich Jack gegenüber hin. Der Polizist nahm auf einem Plastikstuhl in der Ecke Platz.

»Jack.«

»Len.«

»Ich habe nicht erwartet … Wie sind Sie …?«

»Tony Standish hat ein paar Gefallen eingefordert.«

»Ah, das erklärt es«, sagte Len. »Ich habe später am Vormittag ein Treffen mit einem Anwalt. Das hat Tony auch geregelt. Er ist ein guter Mann.«

»Das ist er.«

Jack lehnte sich vor.

»Doch nach dem, was er mir bereits erzählt hat, stecken Sie in ernsten Schwierigkeiten, Len. Und vielleicht kann nicht mal unser Tony mehr tun, als Ihnen einen guten Rechtsbeistand zu besorgen.«

Jack wartete, dass Len etwas sagte, aber der nickte nur und starrte auf den Tisch.

»Wir müssen reden, in Ordnung? Sie und ich. Anscheinend hatten Sie ein recht interessantes Leben, bevor Sie nach Cherringham kamen«, begann Jack. »Wie wäre es, wenn Sie mir ein bisschen davon erzählen?«

»Lieber nicht, Jack.« Len hatte nach wie vor den Kopf gesenkt. »Die Vergangenheit liegt hinter mir. Sie ist kein Teil meines Lebens mehr.«

»Es könnte helfen, Len.«

»Ach ja? Wenn es so übel aussieht, wie Sie sagen? Ich denke nicht, dass mir irgendjemand helfen kann.« Nun schaute er Jack direkt an und hielt seinem Blick stand. »Nicht jetzt mehr. Nicht nach dreißig Jahren.«

Jack beobachtete ihn aufmerksam. Seine Augen wirkten traurig. Im nächsten Moment schaute Len zu dem Polizisten in der Ecke. Jacks Erfahrung sagte ihm, dass er aufpassen musste, was er hier redete – und zugleich hatte er das Gefühl, dass er Lens Situation ohnedies nicht verschlimmern könnte.

»Sie wissen, warum Sie hier sind, oder?«

»Man hat mir erzählt, dass sie Sallys Leiche gefunden haben. Und sie glauben, dass ich sie ermordet habe.«

Weiß Len von dem Messer mit seinen Fingerabdrücken?

Jack fragte dies nicht – noch nicht.

»Kannten Sie Sally Hayes? Waren Sie dort auf der Insel? Geht es hier nicht um eine Personenverwechslung?«

»Oh nein, ich war durchaus da.«

»DJ Spirit«, sagte Jack.

»Ich habe den Namen immer gehasst.« Len schüttelte den Kopf und lächelte matt. »Aber er hatte einen Vorteil.«

»Lassen Sie mich raten. Als Sie aus jenem Leben rauswollten, wusste keiner Ihren richtigen Namen.«

»Genau.«

»Und Lizzie und Grace haben nie erfahren, dass Sie jener DJ waren?«

»Nein.«

»Also, erzählen Sie mir von Ibiza. Alles, woran Sie sich erinnern«, sagte Jack. »Und was an dem Wochenende war, bevor Sie die Insel verließen.«

»Das Wochenende, ja …«

»Es ist lange her, ich weiß. Aber ich nehme an, dass Sie die letzten Stunden reichlich Zeit hatten, sich zu erinnern.«

Jack bemerkte, dass Len unruhig wurde.

Als würde es ihn zu sehr aufwühlen, an jene Zeit zu denken.

»Das glauben Sie vielleicht, Jack. Aber die Sache ist die, dass ich nicht mehr weiß, was an jenem Wochenende passiert ist.«

»Ich spreche nicht von Details, Len. Nur die großen Sachen.«

»Weiß ich. Aber ich sage die Wahrheit. Große Sachen, kleine Sachen, egal welche – ich erinnere mich nicht, was damals geschah. Habe ich nie. Hatte ich nie. Jenes Wochenende ist einfach … weg. Ein verfluchter Nebel.«

Jack betrachtete Len. Wieder hatte er diesen traurigen Blick und schien den Tränen nahe.

Schließlich wusste Len, wie wichtig die nächste Woche für seine Tochter war … und für Lizzie.

Ebenso für ihn.

Wie oft hatte Jack in Räumen wie diesem gesessen und dieselbe Ausrede gehört?

»Ich erinnere mich nicht. An gar nichts.«

Und fast immer war es gelogen.

Jetzt hingegen, wenn er Len ansah …

Jack wusste nicht, ob er ihm glaubte.

Der Fall war eh schon mehr als schwierig, doch mit Lens Gedächtnisverlust dürfte er unmöglich aufzuklären sein.

Sarah fuhr in eine Lücke auf dem Parkplatz des Beechwood Hospice und ging hinüber zu dem neuen Trakt mit dem Empfang.

Sie war schon einige Male an diesem friedlichen Ort am Dorfrand gewesen, bei Sommerfesten und Spendenveranstaltungen.

Aber auch zu traurigen Anlässen, die mehr zu werden schienen – um Freunde zu besuchen, die hier Patienten waren. Jene, deren Zeit gekommen war. Beechwood war – ein besseres Wort fiel ihr nicht ein – ein gesegneter Ort.

Lizzie wartete bereits an der Rezeption, wo sie sich mit ein paar anderen Schwestern unterhielt. Es sah nach Schichtwechsel aus.

Lizzie erblickte Sarah und kam auf sie zu.

»Ich bin froh, Sie zu sehen, Sarah.« Lizzie war sichtlich müde, brachte aber ein Lächeln zustande. »Hätten Sie Lust, einen Happen zu essen?«

»Gern«, antwortete Sarah.

»Im Café machen sie sehr gute Sandwiches und Wraps.« Lizzie war ein Energiebündel, ohne Frage. »Holen wir uns welche und setzen uns nach draußen.«

Sarah folgte ihr und hoffte, dass Lizzie zumindest ein paar Antworten haben würde.

Sie fanden einen idealen Ort – ein kleiner Tisch im Schatten einer Trauerweide – und kamen sofort ins Gespräch. Lizzie wollte dringend wissen, ob Sarah etwas von der Polizei gehört hatte.

Während sie ihre Sandwiches aßen, erzählte Sarah ihr, dass Jack gerade in Banbury war und mit Len sprach. Und dass sie – falls sie alle schnell handelten – Len vielleicht herausbekommen könnten, zumindest gegen eine Kaution.

Doch vorher müsste Sarah mehr über Lens Vergangenheit erfahren.

Eine Menge mehr.

»Hat Len jemals seine Zeit in Spanien erwähnt? Auf Ibiza?«

»Nein, nie.«

»Also wussten Sie nicht, dass er dort gewesen war – oder was er da gemacht hatte?«

»Keine Ahnung. Genau genommen weiß ich es immer noch nicht. Len hatte immer eine Art, Fragen abzuwimmeln – sehr sanft, wohlgemerkt. Als hätte er diese Tür längst hinter sich verschlossen.«

Sarah hielt inne und fragte sich, was sie Lizzie erzählen sollte, doch die Krankenschwester war in dieser Sache schneller als sie.

»Warten Sie mal, Sarah … Sie wissen etwas, oder?«

»Ja.«

»Oh Gott, nach all den Jahren! Tja, es dürfte besser sein, wenn Sie es mir jetzt gleich sagen.«

Und Sarah erzählte ihr, was Tony über Lens Vergangenheit herausgefunden hatte. Lizzie hörte mit offenem Mund zu.

»Ein DJ? Mein Len?«, fragte sie. »Ist nicht wahr!«

Sarah nickte.

»Sie nehmen mich auf den Arm.«

»Haben Sie nichts davon gewusst?«

»Gar nichts. Ich meine … Len hört Klassik und hasst Pop. Er stellt so was immer aus, wenn …«

Sarah sah ihr an, wie sie überlegte, wer ihr langjähriger Mann tatsächlich sein mochte.

»Ich meine, manchmal wird … im Fernsehen oder Radio … solche Musik gespielt … So Sachen, die wir alle in den späten Achtzigern gehört haben … Und dann springt er auf und schaltet sie aus oder geht sogar aus dem Zimmer. Die einzigen Sachen, die er mag, sind die neueren. Oder richtig alte, wie klassischen Jazz.«

»Vielleicht ruft die andere Musik Erinnerungen wach? An eine finstere Zeit?«

»DJ Spirit«, wiederholte Lizzie kopfschüttelnd. »Mein Len? Ich weiß nicht, was ich denken soll.«

»Erzählen Sie mir von dem Len, den Sie kennen«, sagte Sarah.

»Von dem Len, den ich kenne? Das klingt, als gäbe es plötzlich zwei.«

Sarah wartete ab, und für eine Sekunde wirkte es, als müsste Lizzie ihre Wut bändigen.

»In diesem August ist es neunundzwanzig Jahre her, dass ich Len kennengelernt habe«, sagte Lizzie, lehnte sich zurück und nippte an ihrem Tee. »Komisch – damals trug ich eine Krankenhauskluft nicht unähnlich dieser.«

»Hat er auch in einem Krankenhaus gearbeitet?«, fragte Sarah.

»Oh, um Himmels willen, nein«, antwortete Lizzie schmunzelnd. »Er fällt um, sobald er Blut sieht! Nein, er war Patient, und ich war die Schwester. Hört sich wie eine Komödie an, oder?«

Sarah war ungemein erleichtert, dass Lizzie immer noch scherzen konnte. »Und wo war das?«

»In Oxford. Er war in einem grausamen Zustand und versuchte, clean zu werden, nachdem er – ich schätze mal – einige Jahre lang so ziemlich alles genommen hatte, was er in die Finger bekam.«

»Das muss hart gewesen sein.«

»Oh ja. Für ihn und für das Personal um ihn herum, das ihm geholfen hat. Sucht zerreißt jeden, wissen Sie? Und das richtig tief.«

»Aber Sie haben ihn gesehen, sozusagen von seiner übelsten Seite?«

»Oh, und ob! Er hat geschrien, geflucht, um sich geschlagen. Zeitweise mussten wir ihn fixieren. Aber manchmal war er auch … so süß. Sanft wie ein Kind. Beschädigt. Der wahre Len.«

»Hat er über die Vergangenheit geredet?«

»Nein, überhaupt nicht.«

»Und seine alten Krankenakten?«

»Er hatte keine vor unserer. Es war, als wäre er zuvor nie bei einem Arzt gewesen.«

»Was ist mit seiner Familie? Seiner Herkunft?«

»Auch da – nichts. Selbst als es ihm besser ging, wollte er nie darüber reden. Und als er schließlich clean war und ich ihn gefragt habe, warum er nicht über seine Vergangenheit redet, hat er nur gesagt – na ja, eigentlich war es eine Art Deal zwischen uns –, er wolle ›nie wieder dahin zurück. Die Vergangenheit ist tot, und wir reden nicht mehr darüber‹.«

»›Tot‹? Hat er das Wort benutzt?«

Lizzie nickte.

»Es war, als hätte er zwei Leben, das vor uns und das danach, als er endlich clean war.«

»Und wann wurden Sie beide ein Paar?«

»Ungefähr ein Jahr später. Ich wollte sichergehen, dass er clean blieb. Und das tat er. Wir haben hier in Cherringham geheiratet. Ein Jahr später wurde Grace geboren.«

»Und Sie sind nie jemandem aus seiner Vergangenheit begegnet? Haben nicht mal einen Hinweis aufgeschnappt, woher er kam?«

»Nein, nie. Jetzt erinnere ich mich allerdings an eine komische Sache: Als Grace noch klein war, schlug ich einmal vor, wir sollten Urlaub auf Menorca machen, und da hat er sich richtig aufgeregt. Er hat gesagt, da wolle er auf gar keinen Fall hin.«

»Und Sie wussten nicht, warum?«

»Nein. Und ich habe es nie wieder vorgeschlagen. Vielleicht hätte ich es tun sollen.«

»Gehen wir noch mal zurück zu der Zeit, als er im Krankenhaus war. Gab es da keine Hinweise, woher er kam? Keine Besucher?«

»Sarah, ist Ihnen bewusst, dass das fast dreißig Jahre her ist?«

»Ja. Aber manchmal bleibt etwas im Gedächtnis haften, wenn etwas Seltsames oder Unpassendes passiert. Wissen Sie, es ist so wie bei einem herumliegenden Faden, der darauf wartet, dass man ihn ergreift.«

Wir kommen hier keinen Schritt weiter.

Und dann … »Oh, warten Sie! Da war eine Sache, an die ich mich erinnere. Ich weiß nicht, ob es wichtig ist, aber vielleicht …«

»Es könnte von Bedeutung sein. Erzählen Sie.«

»Die Sache passierte in einer Nacht, in der ich Dienst auf Lens Station hatte. Es war spät, die Besuchszeit längst vorbei. Wir hatten sehr strenge Besuchszeiten – nicht wie heute …«

»Ja, ich erinnere mich«, sagte Sarah. »Erzählen Sie weiter.«

»Da tauchte dieser Typ auf. Kräftig, braun gebrannt. Ziemlich … tja … sexy, verstehen Sie? Groß, selbstbewusst, ein paar Tattoos an einem Unterarm. Er hatte ein fantastisches Lächeln.«

Sarah wartete ab, ob die Erinnerung an das Geschehen vollständig zurückkehrte oder nicht.

»Er hat gesagt, dass er ein alter Freund von Len sei, sich nur den einen Abend im Land aufhalte und gleich wieder weitermüsse, ihn aber unbedingt sehen wolle – nur fünf Minuten, um ihm alles Gute zu wünschen und so. Er hat richtig gebettelt, ging auf die Knie.«

»Und Sie haben die Regeln gebeugt?«

»Ich war ja noch sehr jung. Und ich dachte mir, dass es nicht schlimm wäre.«

»Was ist dann passiert?«

»Tja, ich sorgte dafür, dass er sich eintrug und so. Aber dann geschah das Merkwürdige. Ich brachte ihn auf die Station, wo fast alle schliefen. Lens Licht war an. Der Typ ging hin, und ich sah, wie Len auf ihn reagierte, und dachte: ›Oh Gott, ich habe einen schrecklichen Fehler gemacht!‹«

»Warum?«

»Len sah völlig verängstigt aus. Seine Augen waren weit aufgerissen, als wäre er richtig in Schrecken versetzt worden. Und dieser Typ – das war wirklich furchtbar. Während Len so ängstlich war, grinste der Kerl ihn einfach an, ging direkt auf ihn zu, beugte sich zu ihm nieder und flüsterte ihm was ins Ohr.«

Solch eine kleine Erinnerung, dachte Sarah.

Aber die ist alles, was wir haben.

»Bloß ein Wort – höchstens ein paar Wörter, schätze ich. Ich konnte nichts verstehen. Dann trat der Typ wieder zurück, und Len sah ihn an – immer noch geschockt, würde ich sagen – und hat genickt. Danach drehte der Kerl sich um und ist direkt an mir vorbeimarschiert, als wäre ich Luft … als hätte ich meinen Zweck erfüllt. Kein Lächeln mehr. Und etwas an seinem Blick war unheimlich. Im nächsten Moment war er weg.«

»Und was hat Len gesagt?«

»Ich habe ihn gefragt, ob alles in Ordnung sei, und er hat bloß genickt, sein Licht ausgeschaltet und sich umgedreht.«

»Hat er es nie wieder erwähnt? Ich meine, wirklich niemals?«

»Nein. Zu der Zeit war ich froh darüber. Ich hätte diesen Kerl ja nie auf die Station lassen dürfen.«

»Und ein Name wurde nicht genannt?«

»Ein Name? Oh, ja, doch! Als Len ihn sah, hatte er ein Wort gesagt – ›Micky‹. In einem Ton, als wäre der Teufel persönlich zu ihm gekommen.«

»Micky. Kein Nachname?«

Lizzie verneinte.

»Lizzie, Sie haben gesagt, dass er sich eingetragen hatte. Was ist mit den Unterlagen?«

»Bei solch einer großen Klinik? Die müssen irgendwo lagern, wahrscheinlich in Kartons im Keller. Sie könnten noch da sein, irgendwo in Oxford.«

Eine Nadel im Heuhaufen.

Doch wenn man nichts außer dieser Nadel hat …

Sarah lehnte sich zurück. Viel war es nicht, kaum irgendwas. Ein Wort. Ein Name, irgendwo in einem alten Krankenhaus-Besucherverzeichnis.

Oh Gott!

Aber es war eine Spur, wenn auch nur eine sehr dünne.

5. Der Name aus der Vergangenheit

Jack blickte hinüber zu dem Polizisten in der Ecke, der offensichtlich alles hörte und keine Miene verzog. Unmöglich könnte Jack auf die Vertraulichkeit eines Anwalt-Mandanten-Gesprächs pochen.

Er sah wieder zu Len, dem Inbegriff eines gebrochenen Mannes. Seine Wangen waren eingefallen, seine Augen blutunterlaufen. Fast, als wäre Len Taylor zu einer anderen Person geworden.

Dies beunruhigte Jack, dennoch musste er ihn weiterhin bedrängen.

Also beugte er sich vor und nickte, als hätte alles bisher Gesagte einen Sinn ergeben.

Was nicht der Fall war. Lens Geschichte war voller Löcher und Lücken, sodass alles, was er bislang von sich gegeben hatte, für seine Verteidigung nutzlos sein würde.

»Len, ich habe begriffen, dass Sie sich an nichts mehr erinnern, was an jenem Wochenende passierte.« Len sah aus, als wäre er den Tränen nahe, blickte Jack jedoch weiterhin an. »Aber ich bin hier, um Ihnen zu helfen. Und Sarah will es ebenfalls. Sie spricht in diesem Moment mit Lizzie.«

Len schniefte. »Sie weiß nichts, Jack. Sie hat mein Leben verändert, und ich habe nie wieder zurückgeblickt.«

Jack lehnte sich zurück und wartete einige Sekunden. Er wusste, dass er einen anderen Ansatz brauchte, damit Len weiterredete.

»Len, abgesehen von dem Wochenende des 5. Juli, woran erinnern Sie sich aus dem Sommer 1990? Ihre Arbeit, die Leute … Sally? Irgendwas, egal was, könnte helfen.«

Zunächst glaubte Jack, Len würde den Kopf schütteln und sich schlicht weigern, in die Zeitmaschine zu steigen.

Doch er antwortete: »Okay, ich erzähle Ihnen, wie es war, Jack, und woran ich mich erinnere und woran nicht. So gut ich kann.«

Jack lächelte und hoffte, dass Len – der baldige Vater der Braut – die Wahrheit sagte.

Sarah stand vor dem Beechwood Hospice, hatte die Ohrstöpsel drin und telefonierte. »Ja, gut, das verstehe ich … Nein, ich bin von keiner Behörde, richtig.«

Wer die Unbekannte am anderen Ende im Oxforder Krankenhaus auch sein mochte, sie interessierte sich null für das, was Sarah bisher gesagt hatte.

Sarah konnte sich die Frau bildlich vorstellen, wie sie durch die Daily Mail blätterte, während sie mit schwerfälliger, monotoner Stimme Standardantworten auf die simplen Fragen abspulte.

Die sehr simplen Fragen.

Wie etwa, ob man zum Krankenhaus kommen und sich das Besucherregister von vor dreißig Jahren ansehen dürfe?

Und auch wenn Sarah noch kein direktes »Nein« gehört hatte, sagte die Frau am Telefon, Sarah müsse schon persönlich kommen und mit einer Melanie Hardwicke sprechen.

»Sie ist für das Archiv zuständig, also für die alten Aufzeichnungen. Und sie ist immer ganz penibel. Mit ihr müssen Sie reden, und zwar persönlich. Ich bin aber nicht sicher, ob heute jemand da ist. Es ist ja Sonnabend, nicht?«

Da mehr offenbar nicht zu erreichen war, sagte Sarah leise: »Ich danke Ihnen« – was jedoch nicht allzu ernst gemeint war.

Dann ging sie zu ihrem Wagen und fragte sich, ob es Jack besser erging.

»In dem Sommer«, begann Len nachdenklich, »war es – ich weiß nicht – verrückt. Es war schön, ›DJ Spirit‹ zu sein, alle zum Tanzen zu bringen, als würden meine Plattenteller magisch wirken.«

Jack hörte aufmerksam zu. Er hatte seinen Notizblock hervorgeholt, allerdings entschieden, nur mitzuschreiben, wenn etwas Entscheidendes auftauchte.

»Ich wurde überall gebucht, in ganz Europa. Hacienda Club, Manchester; London; Berlin – überall. Zu der Zeit sprach man vom Zweiten Sommer der Liebe, haben Sie das gewusst?«

Für einen Moment blickte er Jack an, ehe ihm aufging, dass der amerikanische Cop wohl eher keine Berührung mit jener Szene gehabt hatte.

»Raves«, fuhr Len fort. »Acid House. Glauben Sie mir – das war richtig groß.«

»Auch großes Geld?«

»Oh ja! Ich meine, ich war ja selbst noch ein Jugendlicher. Aber so um die Zehntausend? Für ein Wochenende? Wie gesagt, es war verrückt.«

Bei diesen Erinnerungen erhellten sich Lens Züge kurz. Das Geld, die Tausenden jungen, tanzenden Leute auf der sonnigen Insel …

Doch da war auch die andere Seite, wie Jack wusste.

Er wartete ab, ob Len darauf einging.

»Aber, wenn man jung ist, will man nicht Nein sagen, stimmt’s? Zu gar nichts. Es schien zu dieser ganzen verrückten Geschichte dazuzugehören.«

Jack hatte eine Frage.

»Meinen Sie die Drogen?«

Len nickte. »Ja. Für die Kunden war es hauptsächlich Ecstasy. Doch für mich zumindest – und für meine Kumpel – gab es alles. Aufputsch- und Beruhigungsmittel, Speed, Ecstasy. Manchmal nahm ich sie allein, manchmal mit anderen. Koks war auch zu haben, doch selbst mit einem Haufen Geld konnte das teuer sein.«

Jack fiel eine Unterhaltung mit einem Dealer wieder ein, den er in Bushwick hochgenommen hatte – damals, als Bushwick noch so heruntergekommen war wie Brooklyn. Dessen Klientel, wie er sie nannte, wollte stets noch eine Linie Koks. Dann noch eine. Als würde die Droge sagen: Zieh mich rein! Und danach wieder.

Die Mischung von Amphetaminen und Ecstasy dürfte ziemlich heftig gewesen sein.

Len verstummte abermals.

»Und Sie sind da recht tief reingerutscht, nicht wahr?«

»Ja.« Len gab ein kurzes, gequältes Lachen von sich, als würde »tief« es nicht ganz erfassen. »Ich war jung, wie gesagt. Und jeder schien es zu machen. Ich vielleicht mehr als die meisten anderen. Es gehörte alles dazu, ein DJ zu sein, Jack.«

Jack bemerkte, dass Len bisher ein Thema ausließ.

Das Opfer in Lens Anklage.

»Was ist mit Sally?«

»Sally? Ja, richtig. Wir kamen zusammen. Die jungen Leute heute würden wohl sagen, da lief was. Aber es gab eine Menge Typen, die auf sie standen. Sie war eine Schönheit, allerdings wild.«

»Wild?«

»Wegen der Drogen. Die waren ihr Ding, und wie! Erst nur konsumieren … dann verkaufen. Und wer war ich – um mich zu beschweren? Ich war ja ein Stammkunde.«

»Okay. Und haben Sie mit ihr zusammengelebt?«

»So kann man das eigentlich nicht nennen. Die meiste Zeit lebte ich aus einem Koffer.«

»Aber auf Ibiza?«

»Na ja, da waren wir eine ganze Truppe. Die meisten waren DJs. Und Trittbrettfahrer. Wir wohnten in einer Finca – ein niedliches kleines Bauernhaus – draußen in den Hügeln über San Antonio.«

»Wie die alten Hippies, hm?«

»Ja, kann schon sein. Mit dem Unterschied, dass wir das System nicht abschaffen wollten. Wir schwammen in Geld. Bargeld für die Gigs. Fürs Dealen. Sogar Smiley-T-Shirts haben wir vertickt, für zwanzig Pfund das Stück.«

»Und diese Leute, mit denen Sie da zusammengelebt haben – hatten die Namen?«

Jack bemerkte, dass Len stockte. Da war ein sehr kurzes Flackern in seinen Augen.

»An die kann ich mich nicht erinnern.«

»Schade«, sagte Jack, der sich nunmehr sicher war, dass er eine bearbeitete Version von Lens Geschichte hörte.

»Es ist dreißig Jahre her.«

»Stimmt, dreißig Jahre. Aber das Wochenende, an dem Sally verschwand – Sie müssen sich an irgendwas erinnern.«

Len verengte die Augen, und Jack sah, dass es ihn wenig freute, die Frage ein weiteres Mal zu hören.

»Habe ich doch schon gesagt, Jack. Es ist alles ein Nebel. Ich habe keine Ahnung, was passiert ist. Ich hatte einige Gigs, warf ein paar Pillen ein. Und schlief.«

»Trotzdem sind Sie am Montag oder Dienstag danach zur Polizei gegangen?«

»Da bin ich mir auch nicht sicher. Bin mir nur sicher, dass es irgendwann in jener Woche war. Ich habe denen erzählt, dass sie verschwunden ist. Anscheinend war ich da klar genug, um mich ein bisschen zu sorgen.«

Jack nickte.

Obwohl er Len mochte, glaubte er, keine andere Wahl zu haben – wollte er irgendetwas erfahren –, als die nächste Frage zu stellen.

»Wissen Sie, Len, manch einer würde sagen, dass Sie zur Polizei gingen und sich besorgt gaben …« Diesen Satz musste er nicht beenden. »Ich meine, ist es möglich, dass Sie etwas mit dem zu tun hatten, was mit Sally geschah?«

Lens Züge spannten sich an. Sämtliche sonnigen, drogenvernebelten Erinnerungen an Ibiza verschwanden. Der Mann holte einmal tief Luft, dann noch einmal.

Wieder glänzten seine Augen tränenfeucht, und Len blinzelte mehrfach, frustriert vom Versagen seines Gedächtnisses.

Dann blickte er zu dem Polizisten, der regungslos in der Ecke saß, beugte sich näher zu Jack und antwortete: »Oh Mann, Jack, ich weiß es nicht.«

Sarah stand in der Nachmittagssonne, spürte die Wärme auf ihrem Gesicht und dachte an ihre Unterhaltung mit Lizzie.

Ihr neues Smartphone hielt sie dicht an ihr Ohr. Das Ding war in allem gut, wie es schien, ausgenommen darin, jemanden anzurufen. Sie wartete und wartete, bis sie endlich vernahm, dass es am anderen Ende der Verbindung läutete.

Nach dem zweiten Klingelton hörte sie Jack.

»Sarah, was gibt’s?«

»Das wollte ich dich gerade fragen.«

Sie lauschte Jacks Zusammenfassung seines Gesprächs mit Len, das zu ihrer Enttäuschung so gut wie keine Informationen ergeben hatte.

»Denkst du, er verschweigt etwas?«

»Schwer zu sagen. Offensichtlich gibt es in seinem Gedächtnis haufenweise schwarze Löcher. Doch ich habe den Eindruck, einige von denen hat Len selbst angelegt. Und wie war’s bei dir?«

»Tja, ich habe mir angehört, wie er und Lizzie sich kennengelernt haben, als er sich von einem Sommer im Drogenrausch erholte und bereit war, sein Leben zu ändern.«

»Ist das alles?«

»Nein. Ich habe eine kleine Spur.«

Sie hörte Jack lachen. »Hey, momentan nehme ich alles!«

Sarah erzählte ihm von dem mysteriösen Besucher im Krankenhaus – und dem Besucherregister.

»Der Typ könnte irgendeinen beliebigen Namen angegeben haben«, meinte Jack. »Und es gibt sehr viele Mickys.«

»Ja, es sei denn, er musste sich irgendwie ausweisen. Ich bin mir nicht sicher. Viel ist es nicht, oder?«

»Besser als das, was ich anbieten kann.«

»Willst du noch mal zu Len und sehen, ob der Name bei ihm etwas auslöst?«

Sie wartete, während Jack über ihre Frage nachdachte.

»Nein. Wenn ich wieder hingehe, brauche ich so viele Informationen über den Sommer damals, wie wir kriegen können. Ich habe eine andere Idee.«

Sarah machte sich auf den Weg zu ihrem neuen Honda CR-V, dem Nachfolger ihres RAV4. Er war schwieriger zu parken, aber auf der Autobahn ein Knaller.

»Deine Ideen gefallen mir immer«, sagte sie. »Schieß los.«

»Wie wäre es, wenn wir jetzt gleich nach Oxford zu diesem Krankenhaus fahren?«

»Und versuchen, das Besucherverzeichnis einzusehen?«

»Ich könnte mir vorstellen, dass es kluges Verhandeln braucht. Aber, ja, wenn wir Glück haben – und das Verzeichnis noch existiert –, könnten wir wenigstens einen vollständigen Namen bekommen.«

Sarah nickte. »Mehr haben wir nicht. Klar. Aber, Jack, wie die Frau am Telefon gesagt hat – es ist Samstag. Vielleicht ist da nicht mal geöffnet.«

»Hey, die haben deinen Anruf entgegengenommen. Und manchmal ist es bei solchen Sachen sogar günstiger am Wochenende.«

Sarah wusste, dass Jacks Tochter in einem großen Krankenhaus in L.A. arbeitete. Folglich könnte er wissen, wie man derlei Dinge hinbekam.

»Okay. Lass mich kurz Daniel fragen, ob er heute den Hund füttern kann. Dieser Tage scheint er eher sein eigenes Leben zu führen.«

»Ha, so ist es, wenn Kinder groß werden. Rufst du mich an, wenn du Bescheid weißt? Dann hole ich dich in einer Stunde bei deinem Büro ab.«

»Abgemacht. Bis dann!«

Während sie weiter zu ihrem Wagen marschierte, sah sie in der Ferne die Kirchturmspitze von St. James, die in strahlenden Sonnenschein getaucht war.

In wenigen Tagen sollte dort Grace’ und Nicks großer Tag stattfinden.

Und Lens und Lizzies.

Nun lag es bei Jack und ihr, ob sie bis dahin alles aufgeklärt bekamen.

Ist das überhaupt möglich?

Das Ganze hing an einem seidenen Faden: an einem Namen in einem dreißig Jahre alten Besucherverzeichnis, das vielleicht gar nicht mehr existierte.

6. Auf in die Vergangenheit

Jack ließ Sarah mit der Frau vorn an der Information im Krankenhaus sprechen, wo ihre Ausweise gründlich inspiziert wurden, ehe man sie ihnen zurückgab.

Die Frau blickte kaum zu Sarah auf. Wahrscheinlich wurde sie den ganzen Tag mit Fragen gelöchert, da alle – von Verwandten eines Neugeborenen bis hin zu eingelieferten Notfällen – hier hereingeströmt kamen.

Die müssen hier ein dickes Fell haben, nahm Jack an. Und wollen daher selten Augenkontakt haben.

Irgendwann reckte die Frau einen Finger in die Höhe, an dem der dunkelrot lackierte Nagel mit goldenen Pünktchen verziert war. Besagter Fingernagel diente nun als sehr markanter Wegweiser.

»Zum Archiv? Drüben im Südtrakt. Gehen Sie diesen Flur runter, an der Onkologie vorbei zur anderen Seite des Hauptparkplatzes und danach zum ausgeschilderten Empfang des Archivs. Es ist natürlich Sonnabend, also …«

»… ist dort wahrscheinlich nicht geöffnet«, vollendete Sarah den Satz.

»Genau.«

Dann pulte die Frau zwei Sticker mit dem Krankenhaus-Logo von einem Bogen ab.

»Tragen Sie die.«

»Danke«, sagte Sarah, nahm beide Sticker und reichte Jack einen.

Als sie den beschriebenen Korridor entlanggingen, vorbei an einem quietschbunten Kaffeestand, der hier unpassend wirkte, neigte Jack sich zu Sarah.

»Große Krankenhäuser sind vermutlich überall auf der Welt gleich.«

»Entsteht da gerade ein Plan, Jack Brennan?«

»Kann sein«, antwortete er grinsend, während sie weitergingen. »Na ja, es ist weniger ein Plan, als vielmehr … ein Konzept für ein wenig Improvisieren. Bist du dafür bereit?«

»Wenn wir damit reinkommen? Und ob!«

»Okay, legen wir los.«

Sie schritten durch die Automatiktüren am Ende des Hauptgebäudes und in Richtung Archiv.

Zehn Minuten später, nachdem sie einige Male falsch abgebogen waren, fanden Sarah und Jack einen kleinen Bürotrakt und einen Pfeil mit der Aufschrift »Archiv«, der eine schmale, schäbige Treppe hinunterwies.

»Das kommt mir hier völlig verlassen vor«, stellte Sarah fest.

»Kann man nie wissen«, meinte Jack, und Sarah folgte ihm die Treppe hinunter und durch eine schwere Brandschutztür in einen winzigen Empfangsbereich hinein.

Sarah war überrascht, in diesem scheinbar vergessenen Winkel des Krankenhauskomplexes eine Frau hinter einem Schreibtisch sitzen zu sehen. Die Frau blickte auf, als die beiden reinkamen.

»Verzeihung«, sagte sie – ihr Oberkörper war halb versteckt hinter ihrem großen Computermonitor –, »hier gibt es leider keine Besucherstühle. Wie kann ich Ihnen helfen?«

Sarah nickte. In diesem beengten Raum sah Jack aus, als wüsste er nicht recht wohin mit seinen einen Meter fünfundneunzig.

»Miss Hardwicke?«, fragte er.

»Gütiger Himmel, nein!«, erwiderte die Frau, als hätte Jack einen Witz gemacht. »Die ist bis Juni weg!«

»Wie bitte?«, sagte Jack und wandte sich dann zu Sarah um. »Das kann nicht stimmen, Miss Edwards, oder?«

Sie schaltete schnell. »Nein, das entspricht nicht dem, was ich verstanden habe.« Sie sah wieder die Frau an. »Das muss ein Irrtum sein.«

»Ich weiß nicht«, antwortete die Frau. »Hatten Sie …?«

»Samstag, den 25., 14:00 Uhr – oder?«, fragte Jack, und Sarah nickte. Er blickte die Frau an. »Das ist doch heute, nicht wahr?«

Die Frau blinzelte. »Ähm, ja.«

»Es ist nämlich so, dass meine britische Kollegin mit Miss Hardwicke abgesprochen hat, wir könnten uns das Besucherverzeichnis von vor dreißig Jahren ansehen«, erklärte Jack kopfschüttelnd. »Von 1990, um genau zu sein, und –«

»Moment mal, bitte. Darf ich Sie an dieser Stelle unterbrechen? Wer genau sind Sie beide? Von der Polizei oder so?«

Sarah sah, wie Jack in seine Gesäßtasche griff und ein kleines Etui hervorholte. Er klappte es auf, und ein Stern und ein Foto kamen zum Vorschein.

»Jack Brennan, NYPD, Ma’am.«

Oh Gott!, dachte Sarah. Das wird uns gewaltige Probleme bescheren.

Dennoch musste sie Jack dabei unterstützen.

Sie holte tief Luft. »Und ich bin, ähm, die Verbindungsbeauftragte des … ähm –«

Zum Glück fiel die Frau, deren Hand nun in die Höhe schnellte, ihr ins Wort.

»Ach du lieber Himmel! Amerikanische Polizei? Davon hat Miss Hardwicke kein Wort gesagt! Aber ich glaube wirklich nicht, dass ich helfen kann. Es ist ja Samstag.«

Diese Aussage beendete sie mit einem sarkastischen Lächeln, das ihnen anscheinend sagen sollte: Okay, das ist nicht meine Angelegenheit. Wenn Sie jetzt bitte gehen wollen.

Doch nun trat Jack, dessen Kopf beinahe die Decke berührte, einen Schritt vor, räusperte sich und blickte auf das Namensschild der Frau.

Nur zu, Jack, dachte Sarah. Zaubere mal los.

Und Jack begann mit einem Lächeln.

Ungeachtet der Tatsache, wie sehr ihr Anliegen drängte – dies hier dürfte interessant werden.

»Miss Davis … Jenny. Darf ich Jenny zu Ihnen sagen?«

Die Frau nickte bedächtig, während Jack immer noch lächelte.

»Wenn ich nur eine Minute Ihrer Zeit in Anspruch nehmen dürfte«, fuhr er fort. »Ich meine, ich sehe ja, wie viel Sie hier zu tun haben.«

Sarah fand eher nicht, dass die Frau übermäßig beschäftigt wirkte.

»Aber ich bin über dreitausend Meilen geflogen, um heute hier zu sein und zu versuchen, eine alte Straftat in meinem Zuständigkeitsbereich aufzuklären. Eine junge Frau will nächste Woche heiraten. Ein kluges, fleißiges Mädchen. Alle freuen sich darauf. Sicher können Sie sich das vorstellen, Jenny.«

Jenny Davis sah immer noch ein wenig unsicher aus. Noch wirkte Jacks Charmeoffensive nicht, aber er fing ja auch gerade erst an.

»Allerdings ist hier, genau in diesem Krankenhaus, vor langer Zeit etwas vorgefallen. Ich darf Ihnen keine Einzelheiten verraten. Doch der Vater dieser jungen Frau – ein britischer Gentleman – war damals hier Patient. Er bekam Besuch, und der Name dieses Besuchers … Nun ja, sagen wir, wenn wir nicht erfahren, wer er war, wird die für einen schönen Frühlingstag geplante Hochzeit platzen.«

Hier bemerkte Sarah, wie Jenny Davis ein klein wenig weicher wurde; ihre zusammengepressten Lippen entspannten sich.

Wer mag keine schöne Hochzeit?, dachte Sarah.

Dann spielte Jack seine womöglich letzte Karte aus, indem er hinzufügte: »Wir versuchen bloß, der Familie zu helfen, Jenny. Ihre liebe Kollegin, Miss Hardwicke, hatte solches Verständnis für unsere Bitte. Eine nette Frau, finden Sie nicht auch?«

»Na ja, ähm, ja, das ist sie …«, antwortete Miss Davis. »Obwohl ich wirklich nicht …«

»Da gab es ein Missverständnis bei der Terminabsprache, nehme ich an. Tja, das passiert uns allen einmal. Aber Sie müssen verstehen – mir läuft die Zeit davon. Ich muss lediglich in das Verzeichnis sehen. Ich meine, Miss Hardwicke hat gesagt, dass Sie die hier aufbewahren.«

Nun erhob sich Jenny, was bei ihr größentechnisch kaum einen Unterschied machte.

»Gewiss doch. Bevor alles digitalisiert wurde. Die Besucherverzeichnisse reichen über hundert Jahre zurück. Alle sind geordnet und sicher verwahrt, glauben Sie mir.«

Sarah hoffte, dass Jennys Aufstehen ein gutes Zeichen war.

»Normalerweise würde ich das nicht tun. Aber ich verstehe, dass Sie jemandem helfen wollen. Und Sie sind aus New York, nicht wahr?«

Jack lächelte, als die Frau sich an ihm vorbeidrängte.

Um uns rauszuwerfen?, fragte Sarah sich.

»Ja, das stimmt«, bestätigte Jack.

Jenny drehte sich um und legte eine Hand auf die Klinke der Tür, um sie beide, wie Sarah meinte, offenbar mit Schwung aus dem Gebäude zu befördern.

»Oh, ich liebe New York City. Absolut. Und das arme Mädchen. Tja …« Erst jetzt sah sie Sarah an. »Ich kann Sie nach unten zum Archiv bringen und Ihnen zeigen, wo die Verzeichnisse lagern. Einfach wird die Suche aber nicht.«

Die Tür wurde geöffnet, und Sarah atmete auf, da ihr nun klar war, dass sie nach unten ins tiefe Innere des Gebäudes geführt wurden.

»Da geht so gut wie nie einer runter. All der alte Kram. Und die Luft ist so stickig, dass man kaum atmen kann. Gesund ist die bestimmt nicht.«

Jenny Davis schritt vor ihnen beiden einen weiteren Korridor entlang, der noch mehr Biegungen und Abzweigungen hatte. Sarah wusste jetzt schon, dass es eine echte Herausforderung sein würde, den Rückweg zu finden.

Und dann bemerkte sie, wie Jack zu ihr sah und kurz grinste.

Was für ein freches Grinsen das war!

Okay, also funktioniert Charme eben doch manchmal …

Aber eine kleine Notlüge funktioniert noch besser.

Jack schaute auf die Metallschränke, die sich entlang der weiten Gänge erstreckten. Wir müssen hier im hintersten Teil des Klinikkomplexes sein, dachte er, während Sarah und er Jenny vorbei an verstaubten Akten folgten.

Endlich blieb die Frau stehen.

»Ah, hier wären wir. Diese Regale. Die Bücher mit den Besucherverzeichnissen waren natürlich im Laufe der Jahre unterschiedlich groß. Früher hat ja noch keiner dran gedacht, dass man so was standardisieren muss. Da hinten fängt es mit den frühen Neunzehnhundertern an, und dann geht es die ganze Strecke weiter bis zum Jahrtausendende.«

Nach diesen Worten drehte sie sich um und begann wegzugehen.

Jenny verließ sie!

»Ähm, aber wo?«

Jenny Davis, die eindeutig nicht an der tatsächlichen Suche interessiert war, schritt weiter, gab ihnen aber zumindest über die Schulter eine Antwort, und das sehr laut.

»Die Besucherverzeichnisse sind nicht unbedingt in der richtigen chronologischen Reihenfolge. Achten Sie auf die Buchrücken. Bei den meisten stehen Nummern drauf. Übrigens haben Sie Glück, dass die noch hier sind. Das meiste vom Oxfordshire-Archiv ist schon vor Jahren an eine Zentralstelle gewandert.«

Gleich darauf verschwand sie – ähnlich einem Fabelwesen – in dem Labyrinth von Metallschränken, Kartons und Aktenordnern.

»Na, jetzt dürfte der spaßige Teil anfangen«, konstatierte Sarah.

»Hast du das je gemacht? Ansonsten – mach dich auf was gefasst.«

»Ja, darauf möchte ich wetten. Übrigens – Officer Brennan?«

»Ach ja. Das mit der Dienstmarke, hm?«

»Ja, dich als Polizist auszugeben.«

Er rieb sich das Kinn.

»Ach, daran erinnere ich mich gar nicht genau. Ich habe ihr eben zufällig meine alte Dienstmarke gezeigt, was ja wohl kein Verbrechen ist! Und, wie gesagt, hier geht es um die Familie.«

»Und wie!«, bestätigte Sarah.

»War nicht schlecht, wie du mich dabei unterstützt hast. Als hätten wir es vorher einstudiert.«

»Was für ein Team wir doch sind!«

»Kann man wohl sagen. Und jetzt …«

Nun wandte Jack sich den Regalen voller Bücher vor ihnen zu. »Okay, Micky Dingsbums, sehen wir mal, ob wir dich finden.«

Jack fing an, die oberen Reihen der Metallregale durchzusehen, und Sarah nahm sich die unteren vor, um nach dem Jahr 1990 Ausschau zu halten.

Sie machten sich auf die Suche nach dem Namen von Lens einzigem Besucher.

7. Die Suche

Sarah blätterte noch ein Besucherverzeichnis durch. Jeder Tag war klar markiert, die Namen hingegen hatte man eher nur dahingekritzelt. Dazu war eine Zeit vermerkt, eine Adresse, ein Autokennzeichen und der Patient, den die betreffende Person besuchen wollte.

Bei der Art von Station, auf der Len damals lag, hatte man sicher auch besonders auf Besucher geachtet.

Es hatte beinahe eine Stunde gedauert, die Besucherverzeichnisse für 1990 zu finden. Doch letztlich entdeckte Sarah einen Stapel, der genau den Zeitraum abzudecken schien, in dem Len Patient gewesen war und Lizzie kennengelernt hatte.

Herbst 1990.

»Wie hältst du dich, Jack? Ich fange gleich an zu schielen, wenn ich noch länger auf dieses Gekrakel gucke.«

»Ich auch. Allein nach etwas zu suchen, was annähernd wie ein ›M‹ in ›Micky‹ aussieht. Und dann die nächsten Spalten …«

»Genau. Lens Name.«

Doch während sie langsam die Seiten umblätterte und allmählich noch langsamer wurde, als ob es dadurch wahrscheinlicher würde, dass sich ihr etwas enthüllte, fing sie schon an zu denken: Hier wird nichts sein.

Womit ihre Zeit verplempert wäre. Len saß im Gefängnis, die Hochzeit rückte näher … und was hatten sie bisher erreicht?

Plötzlich hörte sie Jack nach Luft schnappen.

»Warte mal!«

Er zeigte zu einer Zeile in seinem aufgeschlagenen Buch, wo erstaunlich sauber der Name Micky geschrieben stand. Und der Nachname …

Hooke.

Vorsichtig fuhr Sarah die Zeile mit ihrem Finger ab, fürchtete fast, dass sie enttäuscht würde, und wanderte zu der Spalte, in der stand, wen er hatte besuchen wollen.

Len Taylor.

»Sieh an«, sagte Jack. »Und ich war eben dabei, die Hoffnung aufzugeben.«

»Freu dich nicht zu früh«, entgegnete Sarah und zeigte zu den Lücken in dem Verzeichnis. »Keine Adresse, keine Telefonnummer und kein Vermerk, in welchem Verhältnis er zum Patienten stand.«

»Aber wir haben ein Autokennzeichen«, sagte Jack. »Das ist doch schon mal was.«

Sarah nahm ihr Handy hervor, drückte auf »Kamera«, zoomte die Buchseite heran und fotografierte sie. Die Handschrift von Leuten änderte sich nicht, also könnte die hier hilfreich sein.

Dann sah sie Jack an. »Zu Hause kann ich online gehen und suchen.«

Jack nickte, auch wenn er sehr nachdenklich wirkte.

»Hooke. Das ist kein so gängiger Name, außer in Peter Pan. Allerdings wird ›Captain Hook‹ ohne e geschrieben.«

»Die Unterschrift – seine Handschrift – könnte uns helfen. Und das Autokennzeichen auch.«

Jack schien wenig überzeugt, und ein bisschen von seinen Zweifeln färbte auf sie ab, denn auf einmal war sie weniger begeistert, dass sie Lens Besucher gefunden hatten.

»Können wir noch mal zu Len?«

»Ja, das werden wir tun. Irgendwann. Aber zuerst finden wir mal aus diesen Katakomben heraus, bedanken uns nett bei meiner neuen Freundin Jenny und schauen nach, was uns Google über den Namen verrät.«

Sarah schlug das Besucherverzeichnis zu und schob es sorgfältig wieder an seinen Platz, wo es vermutlich nie wieder angerührt würde.

Danach machten sie sich gemeinsam auf den Rückweg durch das Gewirr von Aufzeichnungen, benutzten einen Aufzug und kamen schließlich aus dem Gebäudekomplex heraus.

Inzwischen war später Nachmittag, und die untergehende Sonne färbte alles orange. Jacks MG wirkte inmitten der zahlreichen SUVs auf dem Klinikparkplatz deplatziert.

Sarah stand auf der Beifahrerseite, als Jack aufschloss.

»Gut«, sagte er. »Schaffen wir dich zu deinem Computer, damit du zaubern kannst.«

»Dieses Mal glaube ich tatsächlich, dass Magie vonnöten ist.«

»Ja, das wird wohl so sein. Und wir können nicht davon ausgehen, dass dieser Micky – der vielleicht in denselben Drogen- und Dealerkreisen wie Len unterwegs war – nicht schon ein vorzeitiges Ende gefunden hat.«

»Und du? Willst du mal bei Tony nachfragen, ob sich neue Entwicklungen ergeben haben?«

Er grinste. »Nein, ich habe eine andere Idee. Es ist ja sehr lange her, dass Len in Drogenkonsum, das Dealen und so verstrickt war – und ich kenne eventuell jemanden, der mir helfen kann, die Suche einzugrenzen.«

Im ersten Moment hatte Sarah keinen Schimmer, von wem Jack redete, aber dann ging ihr ein Licht auf … Wenn Gras im Spiel war, konnte er nur einen im Sinn haben.

»Ja, rede mal mit Ray.«

Und Jack lachte.

»Genau das werde ich. Wollen wir losfahren? Ich denke, wir haben einige lange Tage und Nächte vor uns.«

Sarah sank in den warmen, weichen Leder-Beifahrersitz von Jacks MG und atmete genüsslich den besonderen Sportwagenduft ein.

Zu Hause räumte Sarah Daniels Teller vom Abendessen von dem verlassenen Küchentisch und machte sich rasch ein Omelett und einen Salat.

Mit einem Glas Merlot in der Hand ging sie nach dem Essen in ihr Arbeitszimmer und fuhr ihren Computer hoch.

Als Erstes mailte sie einem alten Kontakt, der auf Autokennzeichen »zugreifen« konnte. Sie wusste nicht, wie viel er bei einem dreißig Jahre alten Kennzeichen erreichen konnte, aber vielleicht existierte es ja wie durch ein Wunder auch heute noch, und womöglich war der gegenwärtige Besitzer in der Lage, ihnen irgendwie weiterzuhelfen.

Danach standen die Zeitungsarchive an. In den letzten Jahren, seit sie mit Jack zusammenarbeitete, hatte sie einige Log-ins angesammelt, die sich als nützlich erwiesen. Die meisten waren sogar legal.

Nur ein oder zwei sind … sagen wir mal … ausgeborgt.

Aber immer für einen guten Zweck, dachte sie. Komisch, ich ermahne Jack, weil der seine Dienstmarke einsetzt, und selbst tue ich dies hier.

Was eindeutig auch illegal war.

Sie brauchte nicht lange, bis sie einen Artikel zu Sally Hayes’ Tod in einer englischen Zeitung von 1990 fand. Mit einem kleinen Foto.

Das zog sie auf ihr Handy und schickte es an Jack weiter, bevor sie es sich erneut ansah.

Das Mädchen war hübsch, dunkelhaarig und sehr jung gewesen.

Danach ging Sarah zu YouTube und rief Ibiza-Clips auf: Musik, Videos, Dokus – alles, was jene damalige Clubszene zum Leben erweckte.

Und mit diesen Sounds im Hintergrund und dem Licht des großen Monitors, das den inzwischen dunklen Raum erhellte, nahm sie sich ihren Laptop vor und begann die Suche nach Micky Hooke.

Sie beugte sich über die Tasten, suchte, lauschte … und wurde schlauer.

Vorsichtig ging Jack den dunklen Uferweg entlang zum Ende der Holzplanke, die als Gangway zum schäbigen Kahn seines Freundes Ray diente.

An Deck standen zahlreiche Pflanzen, einige in Töpfen, andere lose auf Erdhaufen, in denen sie sich mit ihren Wurzeln hielten.

Jack fiel wieder ein, dass Ray darüber gesprochen hatte, er würde sich schon mal für die Legalisierung von Marihuana bereitmachen.

»Dann zahle ich nichts mehr für das, was Gott uns umsonst gegeben hat, Jack.«

So wie dieses Gartenbauexperiment aussah, hatte Ray offenbar beschlossen, eine Pause einzulegen.

Was bekanntlich Rays Stärke war.

»Ray, bist du da?«

Keine Antwort, nicht mal von Rays neuem Hund, einem schwarz-weißen Mischling unbekannter Abstammung, dessen Fellzeichnung aussah, als hätte ihn jemand recht planlos mit Farbe betupft.

Die Promenadenmischung passte perfekt zu Ray. Der Hund schlief, wenn Ray schlief, und zeigte keinerlei Neigung, einen schönen Tag durch lautes Kläffen zu verderben.

»Ray! Ich müsste dich mal sprechen.«

Jack hielt sich gern an das ungeschriebene Gesetz der Bootsbesitzer hier, dass man nicht uneingeladen auf das Hausboot eines anderen ging.

Doch bedachte er Rays Gewohnheiten, war in diesem Fall eventuell eine Ausnahme gestattet.

Also ging Jack die Planke hinauf, die unter seinen Schritten wippte. Er war sich nicht ganz sicher, ob das marode Holz sein Gewicht hielt.

Bei Ray, seinem Boot und seinem Lebensstil war alles denkbar.

Sarah hatte das Gefühl, dass sie mit der Liste von Michael Hookes endlich vorankam.

Und was den Sound des Sommers 1990 betraf, war sie definitiv auf der Höhe jener Zeit.

In einer Doku über die DJs hatte sie sogar ein Interview mit dem sehr jungen Len entdeckt, der über sein Leben, den Druck aber auch die unglaubliche Stimmung in der Ibiza-Szene sprach.

Erstaunlicherweise kamen ihr einige der Tracks in den Videos bekannt vor – obwohl ihr eigener kurzer Ausflug in die Clubszene erst einige Jahre später stattgefunden hatte.

Die Musik wummerte aus den Standboxen, und das Zimmer wurde einzig vom Licht der Bildschirme erhellt. Auf einmal hörte Sarah, wie die Arbeitszimmertür erst einen Spalt, dann weiter geöffnet wurde.

Chloe, die in letzter Zeit tolle Arbeit im Büro leistete, angeleitet von Grace.

Und auch sie, so hatte Sarah entschieden, sollte besser nicht erfahren, was Grace’ Vater passiert war. Sarahs Tochter und Grace hatten sich in den letzten Wochen gut angefreundet.

Und Chloe, die eine eiserne Verfechterin von Wahrheit und Gerechtigkeit war, würde sich verpflichtet fühlen, Grace von der Verhaftung ihres Vaters zu erzählen.

»Wow, Mum, so was hörst du, wenn ich nicht da bin?«

»Ha, von wegen!«, antwortete Sarah. »Nein, das ist Arbeit.«

»Aha, du meinst die Art von Arbeit?«

Sarah grinste.

»Genau. Nicht unbedingt der Soundtrack, den ›Hatchet’s Fruit and Veg‹ wollen, oder?«

Chloe lachte. »Möchtest du einen Tee?«

»Sehr gern.«

Doch ihre Tochter zögerte. Vielleicht ahnte sie, dass etwas los war, so wie es Kinder oft taten.

»Kann ich bei dieser ›Arbeit‹ irgendwie helfen?«

Sarah lächelte weiter. Vermutlich hoffte Chloe, die mit den nebenberuflichen Ermittlungen ihrer Mutter aufgewachsen war, dass sie eines Tages auch bei solch einem Fall mitmachen konnte.

Einen Moment lang überlegte Sarah, sie einzuweihen. Sie verließ sich in vielem auf ihre erwachsene Tochter und vertraute ihr.

Aber Chloe würde gewiss verlangen, dass sie Grace alles erzählten …

»Nein, Schatz, ich bin sowieso fast fertig hier. Aber der Tee wäre super – und eventuell ein Keks, wenn du noch einen findest.«

Chloe nickte und schien zufrieden. »Bin gleich wieder da.«

Als sie gegangen war, wandte Sarah sich wieder ihrer Liste von Michael Hookes und den Playlists zu.

»Jack, Alter! Was verschafft mir die Ehre?«

Ray zog einen freien blauen Metallstuhl vor das, was auf seinem morschen Boot als Wohnbereich durchging. Und drehte sich verblüffend schnell und geschickt einen sogenannten Mix.

Einen Joint, der jeweils zur Hälfte aus Tabak und Gras bestand.

»Mein Wachmacher«, hatte er ihn einst im Gespräch mit Jack bezeichnet.

Ray zeigte zu dem anderen Metallstuhl, von dem die rote Lackierung abblätterte und den man hinrücken konnte, wie man wollte – er wackelte immer. Jack nahm an, je wackliger man selbst im Laufe des Tages wurde, desto stabiler kam einem dieser Stuhl vor.

»Wie geht es dir, Ray?«

»Gut, Jack, immer gut. Bei diesem Wetter auf dem Fluss sein …« Ray nahm einen langen Zug. »Besser kann’s gar nicht werden, oder? Willst du ein Bier? Ich glaube, ich habe noch ein oder zwei Dosen im Kühlschrank.«

Jack verneinte lächelnd. »Ich bin da an einer Sache dran und denke, du kannst mir vielleicht helfen.«

Bei allen menschlichen Schwächen war Ray erfahrungsgemäß so loyal und, im Bedarfsfall, auch so verschwiegen, wie es jemand nur sein konnte.

»Es geht um Len Taylor. Er ist verhaftet worden. Aber das wird derzeit noch unter Verschluss gehalten.«

»Wegen?«

»Mord.«

Hier riss sogar der gemeinhin unerschütterliche Ray die Augen weit auf.

Sarah staunte, wie viele Informationen man heutzutage im Internet fand, ohne irgendwelche besonderen Fähigkeiten einsetzen zu müssen.

Zum Beispiel, was das Alter von Menschen anging …

Sie hatte die Liste der Michael Hookes auf diejenigen eingegrenzt, die ihrer Meinung nach der infrage kommenden Altersgruppe angehörten.

Leider war die Liste immer noch recht lang.

Eines wusste sie mit Sicherheit: Jack und sie hatten nicht die Zeit, um all diese Männer zu überprüfen, denn das würde Wochen dauern.

Sie sah zu ihrem Handy und wünschte, es käme ein Anruf von Jack.

Stattdessen kam Chloe mit einem Tablett herein. Auf dem stand eine Kanne Tee – nicht nur eine Tasse – neben einem Teller mit Keksen und zwei Bechern.

Sarah blickte zu ihrem Bildschirm. Da war nichts, was Chloe irgendeinen Hinweis geben könnte.

»Ich dachte, ich setze mich zu dir, Mum. Das heißt, wenn es dir nichts ausmacht.«

»Aber nicht doch«, antwortete Sarah und machte die Musik leiser, während Chloe das Tablett hinstellte und Tee einschenkte.

Ihre Tochter rollte sich einen Stuhl heran.

»Ich habe heute Nachmittag mit Grace gesprochen«, sagte Chloe. »Und sie gefragt, ob sie noch Hilfe braucht.«

Sarah nickte. »Wie hält sie sich? Ich tippe, dass sie schon ordentlich nervös ist.«

»Ja, aber – ich weiß nicht – sie wirkte ein bisschen zerstreut. Sie hat gesagt, dass ihre Mutter komisch still ist, und seit Nicks Junggesellenabschied hat sie ihren Dad nicht mehr gesehen.« Chloe grinste. »Hoffentlich hat er es nicht übertrieben.«

»Nein, sicher ruht er sich bloß aus, um bei der richtigen Feier in Form zu sein.«

»Hoffentlich. Wenn es meine Hochzeit wäre, würde ich wollen, dass alles total perfekt ist.«

Sarah nickte automatisch, bevor sie ein wenig erschrak. Chloe, die heiratete? Irgendwann würde es geschehen, und das wohl in nicht allzu ferner Zukunft.

»Dafür sorgen wir, was, Chloe?« Sie grinste. »Solange wir das Budget im Auge behalten.«

»Stimmt. Keine weißen Tauben, die freigelassen werden, und keine Kutsche mit edlen Schimmeln. Wer weiß … vielleicht brenne ich ja durch!«

Sarah fragte sich, ob Chloe schon jemanden im Sinn hatte.

Eines war jedoch gewiss: Wenn Grace weg war, würden Chloe und sie sich auf eine sehr besondere Art neu kennenlernen. Als zwei Erwachsene – Mutter und Tochter –, die eng zusammenarbeiteten.

Das, dachte Sarah, dürfte interessant werden.

8. Ein Durchbruch

»Verdammt, Jack! Der arme Len. Und seine Tochter? Und du und Sarah … ihr habt keinen Anhaltspunkt?«

»Wir haben einen. Und, tja, ich dachte, dass du uns da eventuell helfen könntest.«

»Klar doch. Egal, was du brauchst, ich bin dein Mann.«

»Ja, und das weiß ich sehr zu schätzen, Ray.«

»Also, raus damit! Was habt ihr bisher?«

»Einen alten Freund von Len, lange vor seiner Zeit in Cherringham. Der Typ trieb sich vielleicht früher auf Ibiza herum, Anfang der Neunzigerjahre.«

»Ibiza. Genau meine Ecke, Jack.«

Jack lachte. »Eben. Ich denke, dass dieser Typ etwas über die Anklage gegen Len wissen könnte. Was damals passiert ist. Und er hatte in jener Zeit wahrscheinlich mit Drogen zu tun, auch als Dealer.«

»Ah, verstehe. Du glaubst, wegen meiner, ähm, vielen Beziehungen – meinem ›Zirkel‹, sozusagen – könnte ich so jemanden kennen?«

»Oder jemanden, der ihn kennen könnte? Ist ein Schuss ins Blaue, schon klar.«

»Aber einen Versuch wert, Jack. Sag mir endlich seinen Namen.«

»Micky Hooke.«

Für einen Moment regte sich nichts in Rays Miene. Der Name musste sich erst in die Tiefen seines bekifften Hirns vorarbeiten, hin zu den Zellen mit der Rolldatei, in der Kleinkriminelle, Dealer und all jene gespeichert waren, die sich in einem ziemlich dunklen Graubereich bewegten.

Dann jedoch …

… gingen diese leicht glasigen Augen weiter auf.

»Micky Hooke, meinst du? Klar … das Alter kommt hin … Und wenn die Geschichten wahr sind, lebt er heute nicht viel anders als damals auf der schönen Insel Ibiza.«

»Du hast von ihm gehört?«

»Wer nicht, könnte ich sagen. Aber da du offenbar noch nie von ihm gehört hast, erzähle ich dir mal alles über Mr Micky Hooke.«

»Tja, ich räume dann mal ab und lass dich weiterarbeiten, Mum. Ruf, falls du mehr Finger brauchst, die in die Tasten hauen.«

»Mache ich, Schatz«, sagte Sarah, als Chloe das Tablett nahm und aus dem Zimmer ging.

Ihr Handy vibrierte. Es war ihr Kontakt. Sie ging ran.

»Sarah?«

»Hast du etwas?«, fragte sie und schlug ihren Notizblock auf. Diese Anrufe waren gewöhnlich kurz.

»Kann sein. Aber ich bin nicht sicher, ob es das ist, was du willst.«

»Schieß los.«

»Der Wagen war ein BMW, ein sehr teures Modell damals. Ich habe den Besitzer mit Namen und Adresse im Oktober 1990. Aber leider keine Verbindung zu einem Michael Hooke.«

Sarah ließ die Schultern hängen. Dies war ihre einzige echte Spur.

»Gib mir trotzdem den Namen.«

»Terence Grainger, 15 Station Street, Gloucester. Zu der Zeit fünfundzwanzig Jahre alt. Hast du es?«

»Ja.«

»Arbeite nicht zu lange. Bis bald mal wieder in London!«

»Klar doch. Und danke!«

Das Gespräch endete, und Sarah lehnte sich zurück. Terence Grainger …

Augenblick! Den Namen hatte sie erst vor Kurzem gehört. Aber wo?

Sie schloss die Augen und konzentrierte sich. Ja, sie erinnerte sich.

In einem der YouTube-Videos von Ibiza – einer der Dokus über den Zweiten Sommer der Liebe.

Rasch öffnete sie den Browser auf ihrem Hauptcomputer und schaute sich die Clips im Schnelldurchlauf an.

Die Strandszenen, die verrückten Clubnächte, Jungs an Plattentellern – dann Interviews in einer alten Finca in den Hügeln …

Ja, das war es! Eine Aufnahme vom Garten der Finca, vermutete Sarah. Sie tippte auf »Play« und drehte den Ton lauter. Ein hagerer Typ in Shorts und Smiley-T-Shirt, der rauchte und in die Kamera sprach. Neben ihm auf den Sonnenliegen waren noch einige andere Typen – vielleicht andere DJs –, die lachten, scherzten und sich über seinen DJ-Namen lustig machten: Tigz.

Er nannte sich »Tigz«, weil sein vollständiger Name Terence Ian Grainger war. »Wie jemand, der bei einer Versicherung arbeitet«, witzelte einer der Kerle.

Terence!

Dann kam noch ein Clip. Tigz und ein anderer Mann – größer, fast kahl – hatten die Arme um zwei junge Frauen gelegt. Eine der Frauen war blond, die andere dunkelhaarig. War eine von ihnen Sally?

Sarah machte ein Standbild, vergrößerte die Aufnahme und verglich sie mit dem Foto aus der Zeitung. Ja, die Dunkelhaarige war Sally.

Zurück zum Video. Die Gruppe sprach nun mit einer etwas älteren Frau mit einem Kleinkind auf dem Arm – einem kleinen Mädchen, das höchstens drei oder vier sein konnte. Und dann gesellte sich ein anderer Mann in einem geblümten Hemd zu Tigz und den Mädchen. Er legte die Arme um sie – der größere Kerl machte ihm Platz –, und alle fünf lächelten in die Kamera.

Der Mann in dem geblümten Hemd war Len. Kein Zweifel.

Sarah hielt an dieser Stelle das Video an und überlegte kurz. Wer waren all diese Leute? Ihnen blieben nur wenige Tage, um das herauszufinden.

Dann hörte sie im Geiste Jacks alten Rat: Fokussieren und mit den Spuren arbeiten, die man hat.

Also zurück zu ihrem Laptop und »Tigz DJ« suchen.

Sie brauchte nicht lange, um ihn aufzuspüren. Musikforen waren super, wenn es um Fragen ging wie: »Weiß jemand, was aus Soundso geworden ist?«

Binnen Minuten bekam sie eine Antwort: »Der legt nicht mehr auf. Das Letzte, was ich gehört habe, ist, dass er Kristalle in Glastonbury verkauft.«

Noch einige kurze Suchanfragen, und sie hatte Terence Grainger: Er besaß einen Laden namens DreamCatcher in der Hauptstraße.

Und Glastonbury war bloß ein paar Stunden Fahrt entfernt.

Sie blickte zur Uhr – beinahe Mitternacht. Doch sie wusste, dass Jack noch auf sein würde, nahm ihr Handy und rief ihn an.

»Jack, ich habe etwas.«

»Erzähl.«

Sie ging die Einzelheiten durch – den Wagen, den Namen, Glastonbury. Und die Videos, die ihn mit Sally und Len in Verbindung brachten.

»Es ist eine solide Spur, Sarah«, sagte Jack. »Eine richtig gute.« Er atmete auf. »Endlich.«

»Sie dürfte die Fahrt wert sein. Vielleicht ist er ein Zeuge. Was ist mit dir? Ist Ray eine Hilfe gewesen?«

»Kann sein. Er weiß von einem ›Micky Hooke‹, der im richtigen Alter ist. Laut Ray hatte er sich in den Neunzigern als Dealer versucht und dafür gesorgt, dass alle, die gern koksten, auch an den Stoff kamen. Einige Raves hat er auch veranstaltet. Danach hat er angeblich alles Geld investiert, um sauber zu werden, und Nachtclubs aufgemacht, hauptsächlich in London.«

»Hey, super Ergebnisse, Jack! Damit hätten wir jetzt schon zwei Leute, die uns Informationen zu Lens verlorenem Wochenende geben könnten.«

»Mag sein. Wir müssen mit beiden reden, und uns bleibt wenig Zeit. Meinst du, du kannst Micky Hooke aufspüren?«

»Sicher. Da muss es irgendwo bei den Verträgen für Nachtclubs ein Dokument mit einer Unterschrift geben.«

»Ehrlich?«

»Drück mir die Daumen«, sagte Sarah. »Ich sehe gleich morgen nach, was ich zu ihm finde: welche Läden ihm gehören, Telefonnummern, irgendwelche Akten.«

»Offensichtlich steht ein Ausflug nach London an. Und nach Glastonbury. Kannst du weg?«

»Hierfür? Und ob! Aber morgen nicht, da helfe ich Grace, alle Arrangements für den Empfang im Bell durchzugehen.«

»Tja, daran lässt sich nichts ändern. Und Sonntag ist wohl ohnehin ungünstig, um einen Clubbesitzer zu besuchen.«

»Dann Montag?«

»Abgemacht.«

»Ich muss sagen, dass ich zum ersten Mal ein bisschen Hoffnung schöpfe.«

»Ich auch. Vielleicht nur ein bisschen, aber das reicht mir fürs Erste.«

Sarah legte das Telefon hin und sah wieder nach der Uhr.

Fast eins. Sie hatte eigentlich gedacht, sie würde Daniel noch sehen, ehe sie ins Bett ging. Doch für ihn war es wahrscheinlich noch zu früh, um samstagnachts nach Hause zu kommen.

Und viel zu spät für Sarah, um noch auf zu sein.

Sie schaltete alle Geräte aus und ging in die Küche, um den letzten Abwasch zu erledigen.

Nur noch Tage, um die Hochzeit zu retten.

Alles hing vom Montag ab.

9. Auf Achse

Jack verließ Cherringham in östlicher Richtung, um über die Landstraßen zur Autobahn nach London zu fahren. Zum Glück herrschte wenig Verkehr für einen Montagmorgen.

Sarah hatte gestern Abend spät angerufen: Sie hatte eine Unterschrift auf einem Vertrag für einen Club in der Wardour Street gefunden – Hookes erstem Club. Und die Schrift stimmte mit der im Besucherverzeichnis des Krankenhauses überein.

Es war derselbe Micky.

»Ganz ehrlich, du bist fantastisch«, hatte Jack gesagt. »Und wurde er jemals verhaftet?«

»Einmal. Aber zu dem Zeitpunkt konnte sich Micky Hooke einen guten Anwalt leisten. Die Klage wurde fallen gelassen.«

»Ah, einer von den Typen. Okay. Denkst du, ich sollte vorher anrufen?«

»Weiß ich nicht genau. Du sagst doch immer, dass das Überraschungsmoment nützlich sein kann.«

»Stimmt auch wieder.«

»Man bekommt spontane Reaktionen. Aber wer weiß! Vielleicht ist er gar nicht in einem seiner Clubs. Vor allem nicht an einem Montagmorgen. Dann könntest du die Fahrt umsonst machen.«

»Und Zeit vergeuden. Das macht mir Sorgen. Aber ich fahre trotzdem hin. Manchmal vertraue ich einfach auf schieres Glück.«

»In dem Fall hoffen wir mal, dass es dir hold ist.«

Als er auf die Hauptstraße zur M40 bog, fragte er sich, wie Sarah augenblicklich vorankam. Er wusste, dass sie früh nach Glastonbury aufbrechen wollte, um den Berufsverkehr zu meiden.

Könnte DJ Tigz die entscheidende Information haben, die Len aus dem Gefängnis holte?

Sarah parkte ihr blitzblankes neues Auto vorsichtig in einer Ecke des großen Parkplatzes für die Shopper in Glastonbury und ging zur Hauptstraße.

Sie war vor Jahren zuletzt hier gewesen, sah jedoch, dass die kleine Einkaufsstraße nach wie vor von »alternativen« Läden beherrscht wurde, als hätten die Sechziger nie geendet.

Kristalle, Therapien, spirituelle Heilverfahren aus allen Winkeln der Welt – wollte das Leben für jemanden nicht so recht funktionieren, versprach dieser Hippie-Ort sichere Hilfe.

Es war zehn Uhr, und die meisten Geschäfte hatten geöffnet, aber bisher waren kaum Leute unterwegs.

Sarah ging an den Läden vorbei und sah auf ihrem Handy nach der Wegbeschreibung, ehe sie in eine schmale Seitengasse einbog. Und dort entdeckte sie – eingepfercht zwischen einem Weihrauchladen und einer Magie-Buchhandlung – den Schriftzug »DreamCatcher«, in lauter verwirbelten indianischen Lettern, auf einem Schaufenster. Drinnen war alles wie eine Waldlichtung gestaltet, allerdings von einer dicken Staubschicht grau getüncht.

Die Tür stand offen, also trat Sarah ein und schaute sich um. Es war, als würde sie wieder in ihre Jugend zurückversetzt.

Die Musik im Laden war eine Mischung aus Sitarklängen und Walgesang; Räucherstäbchen brannten an diversen Stellen und machten die Luft schwer. An den Wänden sah sie schwarz-weiße Poster und Gedichte mit großen, obskuren Symbolen, Zeichen und Runen.

Die Tische und Vitrinen waren voller bunter Kristalle und glatt geschliffener Steine.

Allerdings war nirgends ein Mensch zu sehen.

Sie ging zu einem der Tische und nahm einen zerklüfteten weißen Kristall auf.

»Selenit«, ertönte eine feierliche Stimme hinter ihr. »Wunderbar, um die höheren Chakren zu aktivieren.«

Sie drehte sich um und sah einen Mann in den Fünfzigern. Er trug eine runde, hellviolett getönte Brille. Sein graues Haar hatte er zu einem strammen Knoten nach hinten gebunden, und sein Gesicht war faltig.

»Er stellt die Verbindung zu deinem Schutzengel her.«

In seinen gealterten Zügen war problemlos noch der junge Mann zu erkennen, den Sarah in den YouTube-Videos gesehen hatte – auch wenn er heute etwas friedlicher wirkte als in jenen wilden Tagen auf Ibiza.

»Ich denke, ich habe meine Engel schon gefunden«, antwortete sie lächelnd. »Zwei Kinder, die ich liebe, und gute Freunde, die ich um nichts in der Welt tauschen möchte.«

Der Mann nickte.

»Dann bist du ein glückliches Wesen«, sagte er bedächtig. »Viele suchen ein Leben lang und finden nie.«

»Wie ist es mit Ihnen?«, fragte Sarah, der es beinahe widerstrebte, diesen Zauber zu brechen, aber sie musste es. »Haben Sie Ihre hier gefunden, Tigz?«

»Ähm, wie bitte?«, erwiderte er, als hätte er sie nicht richtig verstanden – dabei war Sarah dieses erschrockene Flackern in seinen Augen nicht entgangen.

»Es ist ein weiter Weg von den Plattentellern auf Ibiza zum Verkauf von Kristallen hier, nicht wahr?«

Nun stockte er, und seine Schultern sackten sichtlich nach unten.

»Was zur Hölle wollen Sie?«, fragte er. Alles Guruhafte war verpufft. »Ich schätze, es ist keine innere Wahrheit oder Erleuchtung.«

»Vielleicht eine andere Art von Wahrheit.«

»Ach ja?«

»Ich muss mit Ihnen reden – über Len Taylor. Und Sally Hayes. Und darüber, was wirklich an jenem Juliwochenende 1990 in San Antonio geschah.«

»Wow! Das ist eine ganz schön lange Liste«, sagte er. Danach rührte er sich nicht, und im Laden wurde es still bis auf die eintönigen Sitarklänge. Die Rauchfäden von den Räucherkerzen waberten träge durch die Luft, als wollten sie lauschen.

Sarahs Worte schienen den Mann beinahe zu einem Kristall versteinert zu haben. Dann endlich sah sie ihn wieder Luft holen.

»Na gut«, sagte er und ging zur Tür, um sie zu schließen und das Schild dort auf »Geschlossen« umzudrehen.

»Hier durch.« Er zog einen Seidenvorhang zur Seite und ließ Sarah den Vortritt in ein Büro. »Sie haben zehn Minuten.«

Sarah dachte: Keiner hat mich herkommen sehen, und Jack ist in London. Was ist, wenn er Sallys Mörder ist?

Doch mir bleibt keine andere Wahl.

Jack stellte seinen kostbaren MG in einem der Parkhäuser von Soho ab und versuchte, nicht über die horrenden Parkgebühren nachzudenken. Ein Essen im Spotted Pig käme billiger!

Er marschierte die Brewer Street hinunter und weiter geradeaus, bis er die Ecke Dean Street erreichte.

Vor langer Zeit hatten seine Frau Kath und er jedes Jahr von New York aus London besucht. Sie liebten die Stadt und waren so lange abends unterwegs, wie sie konnten.

Obwohl er wusste, dass sich die Stadt permanent veränderte, konnte er sich noch recht gut orientieren. Einige seiner Lieblingsorte – die Pubs, die Cafés und die Restaurants – gab es heute noch.

Komisch, wie ich mich immer noch anhand von Pubs orientiere, dachte er.

Nach rechts – hier hatten die Geschäfte inzwischen alle gewechselt – war The French House. Und weiter vorn – in seine augenblickliche Richtung – befand sich das Quo Vadis, eines von Kath’ Lieblingsrestaurants. Immer noch da – faszinierend.

Er ging weiter nach Norden, Sarahs Beschreibung folgend, bis er zu einer schmalen Seitengasse kam, in die er einbog.

Hier passierte er zunächst einige kleine Läden und Büros, und dann – genau wie Sarah gesagt hatte – erblickte er eine rote Tür und ein kleines Schild, auf dem in geschwungenen Messinglettern »Carnival« stand.

Heute Nacht, nach Mitternacht, dürfte hier draußen wohl eine Schlange stehen, und ein bulliger Kerl mit enorm dicken Armen würde das alte Samtband bewachen, das den Weg hinein versperrte.

Durch das zu gehen zwanzig Pfund kosten würde.

Jack drückte die Türklinke. Abgeschlossen.

Klar, dachte er. Dann entdeckte er eine Klingel und betätigte sie.

Und wartete.

Er wartete so lange, dass er schon dachte: Ist keiner hier? Haben die montags geschlossen?

Im nächsten Moment ging die Tür einen Spaltbreit auf. Ein junges Mädchen erschien: Sie war blond, benutzte einen extrem dunkelroten Lippenstift und kaute sehr intensiv einen Kaugummi.

»Ja?«

»Hi, ich bin auf der Suche nach Micky Hooke. Den würde ich gern kurz sprechen.«

Zu Jacks Erleichterung sagte sie nicht gleich, dass er nicht hier sei.

»Und weswegen?«

»Ich habe traurige Neuigkeiten über einen alten Freund, und ich glaube, die möchte er erfahren.«

Sie nickte, als gehörten derlei Anfragen zu ihrem normalen Aufgabenbereich, zückte ein Handy und tippte aufs Display.

Dann drehte sie sich von der Tür weg, die aber immer noch ein wenig offen blieb. Jack konnte allerdings nicht hören, was sie sagte.

Schließlich wandte sie sich wieder zu ihm. »Okay. Er hat zu tun, doch Sie können kurz mit ihm sprechen.«

Sie zog die rote Tür weit auf und führte Jack eine dunkle, feucht muffelnde Treppe hinunter.

»Na gut, die Zeit läuft. Worum geht es?«, fragte Tigz, der sich auf der kleinen Couch in seinem winzigen Büro zurücklehnte.

»Um Sally Hayes«, antwortete Sarah, die sich ihm gegenüber hinsetzte.

Sie beobachtete, wie Tigz es aufnahm. Als versuchte er, sich zu erinnern.

Oder wollte es vielmehr vorgeben.

»Sally Hayes … hm. Oh ja, klar! Die, die ertrunken war? Sie war von einer Klippe gestürzt, oder?«

»Wurde das damals angenommen?«

»Soweit ich mich erinnere. Warum? Was ist los? Das ist alles verflucht lange her.«

»Wie sich herausstellt, ist sie nicht ertrunken. Sie wurde ermordet.«

Sarah beobachtete ihn aufmerksam. Da war kein Anzeichen von Überraschung, obwohl es für ihn doch eine schockierende Neuigkeit sein müsste.

»Wie, wirklich? Tja, da hat man’s mal wieder. Gefährliche Zeiten, gefährliche Orte, was? Deshalb bin ich ja da raus. Habe mich weiterentwickelt.«

»Lieber Kristalle als Crystal Meth, hm?«

Hierauf beäugte er sie misstrauisch.

»Was ist hier eigentlich los?«, fragte er. »Und wer zur Hölle sind Sie?«

»Ich helfe einem Freund aus – Len Taylor. Sagt Ihnen der Name etwas?«

»Len Taylor? Wow! Den Namen habe ich schon lange nicht mehr gehört.«

»Aber er war ein Freund von Ihnen?«

»Eher ein Bekannter, würde ich sagen. Wir waren ja in derselben Branche, nicht? Der Typ war damals ›wer‹. Also schickt Len Sie? Warum?«

»Weil er wegen des Mordes an Sally verhaftet wurde.«

»Ach du Schande! Das nenne ich mal mieses Karma. War er es?«

»Das versuche ich gerade herauszufinden.«

»Und Sie glauben, dass ich Ihnen helfen kann?«

»Ja, das denke ich.«

»Bedaure. Wieso ich? Ich hatte nix mit dem zu tun, klar? Und das Mädchen habe ich nie gekannt. Ich kannte Len ja kaum.«

»Ach nein?«, entgegnete Sarah, holte ihr Handy hervor und hielt ihm das Bild hin, auf dem er mit Sally zusammen zu sehen war.

Eine Sekunde lang sah sie Tigz’ Züge entgleisen. Und sein Stirnrunzeln war … verräterisch.

»Oh … die?«, fragte er betont ahnungslos und zuckte mit den Schultern. »In dem Sommer waren da so viele Mädchen auf Ibiza.« Er grinste abfällig, womit er sich sofort als Ekel qualifizierte. »Wir hatten eine Menge Spaß.«

Sarah fand, dass es Zeit wurde, dieses Gespräch abzukürzen.

»Und immerzu zwischen all diesen Kristallen zu sein«, sagte sie und nickte zu den Regalen um sie herum, »ist schlecht für das Erinnerungsvermögen, oder?«

»Was meinen Sie?«

»Anscheinend haben Sie auch vergessen, dass Micky Hooke einen Ausflug zu einem Krankenhaus in Oxford unternahm, und zwar im August desselben Jahres? Vielleicht, um Len, der dort Patient war, richtig Angst einzujagen? Dem Mann, den Sie kaum kannten?«

Jetzt reagierte Tigz. Er wand sich förmlich auf der Couch.

»Ich kenne keinen beknackten Micky Hooke. Hab den Namen nie gehört. Und was meinen Sie mit ›Angst einjagen‹? Ich finde, Sie sollten jetzt mal –«

»Moment! Sie erinnern sich doch gewiss, oder? Denn wie es aussieht, hatte Micky sich Ihren schicken BMW geliehen, um zum Krankenhaus zu fahren, Terence«, sagte sie und benutzte bewusst seinen richtigen Namen. »Wir haben dafür Beweise. Steht alles in der Datei, die wir der Polizei übergeben werden.«

»Was? Noch mal, verdammt – wer sind Sie zum Teufel?«

»Len hat Sally Hayes nicht umgebracht. Und wir werden herausfinden, wer es war. Also, wollen Sie uns jetzt helfen? Sollen wir dieses Gespräch noch mal von vorn anfangen? Oder wollen wir es lieber der Polizei überlassen?«

Sarah wartete, während Tigz zu überlegen schien.

»Na gut«, erklärte er schließlich. »Okay. Blöde Bullen. Keiner braucht den Mist. Also, was wollen Sie wissen?«

»Ich will wissen, was genau an jenem Wochenende passiert ist«, antwortete sie. »An dem Wochenende, an dem Sally verschwand.«

Sie sah, wie er sich mit dem Handrücken die Stirn wischte und ihr zunickte.

Daraufhin holte Sarah ihren Notizblock und ihren Kuli hervor.

Na, wir kommen weiter, dachte sie.

10. Jenes Wochenende

Jack blickte sich im Club um, wo nur weiße Lichter brannten. Die Bar und die Tische waren gewischt, und einige Leute waren hinterm Tresen und überprüften die Flaschen.

Wahrscheinlich markierten sie die Füllstände.

Die Tische konzentrierten sich in einem Bereich. Die metallenen Stühle hatte man dort umgedreht und mit den Sitzflächen auf die Tische gestellt – mit Ausnahme von einem weiter hinten. Genauer gesagt waren es zwei Tische, auf denen Papiere und Umschläge verteilt lagen. Aus einem Aschenbecher stieg eine Rauchfahne auf.

Und ein Mann mit einem Stift in der Hand beobachtete Jack, der sich ihm näherte.

Micky Hooke, dachte Jack.

Faszinierend, dass hier eine Verbindung zu Len und jenem Sommer auf Ibiza sein könnte. Vielleicht sogar der Schlüssel zu dem, was wirklich geschehen war.

Und auch zu dem geheimnisvollen Krankenbesuch.

Doch zunächst einmal lächelte Micky Hooke.

»Hey«, sagte er mit einer tiefen, raspelnden Raucherstimme. »Wie kann ich Ihnen helfen? Lily hat etwas von einem alten Freund erwähnt.«

Jack trat an den Tisch und blickte hinab zu dem sitzenden Clubbesitzer.

»Mr Hooke, ich habe Neuigkeiten von jemandem, den Sie vor Jahren gekannt haben. Er steckt in Schwierigkeiten.«

Hooke nickte und sah Jack ehrlich neugierig an.

»Aha. Von wem? Und was für Schwierigkeiten?«

»Len Taylor. Er wurde vor Kurzem wegen Mord verhaftet.«

Hierauf machte Hooke große Augen.

»Was? Das ist ein Witz, oder? Lenny Taylor? Mein Gott!«

Und nun zeigte der Mann zu einem der Stühle, was unerwartet war. »Setzen Sie sich doch, und erzählen Sie mir, was los ist.«

Während Sarah sich Tigz’ Geschichte anhörte, notierte sie die wesentlichen Informationen.

»Das Wochenende damals war das beste von allen. Sagenhaft. Len und ich waren beide im Pulse gebucht –«

»Pulse? Was ist das?«

Tigz sah sie an, als müsste er seiner Mutter die Beatles erklären.

»Das Pulse war der größte Gig da. Direkt am Strand. Zehntausend Leute, die durchdrehen, und das die ganze Nacht. Regenmaschinen, Schaum, gigantische Lichtinstallationen, Boxen wie Berge. Alles! Und wenn man da auflegte … all die jungen Leute in der Hand hatte … Oh, wow! ›Berauschend‹ trifft es nicht mal ansatzweise!«

Sarah sah ihm an, dass er ganz in seiner Erinnerung versunken war.

»Okay, das Pulse, Sie und Len. Was passierte damals?«

»Ja, richtig. Also, an dem Freitagabend hatte ich die Leute mit einem großen, langen Set aufgewärmt. Sie richtig heißgemacht und auf die Tanzfläche geholt. Danach hat Len bis zum nächsten Morgen übernommen. Irre!«

»Demnach haben Sie so etwas wie das Vorprogramm gemacht?«

»Na ja, eigentlich nicht. Ich weiß nicht.«

Tigz ist vielleicht nicht der hellste Kristall hier im Laden, dachte Sarah.

»Was ist mit Sally? War sie in jener Nacht dort?«

»Klar … Freitagnacht … oh ja, sie war da! Der strahlende Mittelpunkt, falls Sie verstehen, was ich meine? War genau ihre Art Party.«

»Verstehe. Und was war am Samstag?«

»Samstag? Samstag – ha! –, da wurde geschlafen. Vielleicht noch am Pool liegen. Und als es dunkel wurde, haben wir ein paar Pillen eingeworfen und sind zurück zum Strand zur zweiten Runde. Mit sogar noch mehr Leuten.«

»Dieselbe Frage: War Sally dort?«

»Klar. Sie und Len waren ja zusammen. Und beide waren in der Nacht noch früher total weggetreten.«

»Drogen?«

»Und ob! Das Wort ›Nein‹ kam in Lens Wortschatz damals nicht vor. Und natürlich Tequila-Shots. Die waren richtig am Start. Ich habe mein Set zu Ende gemacht, Len angesehen und gedacht – verdammt, der ist vielleicht zu hinüber. Aber irgendwie haben sie ihn wieder hinbekommen. Wahrscheinlich mit ein bisschen Speed.«

»Sind Sie geblieben, als er auflegte?«

»Klar, die ganze Zeit. Ich weiß nicht, wie er es gemacht hat, aber, im Ernst, das war sagenhaft.«

»Und haben Sie Sally bei ihm gesehen?«

»Oh ja. Sie war oben auf einer der Bühnen und hat getanzt. Richtig wild.«

»Und danach?«

»Ähm, danach … nach der Show … ähm, habe ich gepennt.«

Zum ersten Mal bemerkte Sarah einen Anflug von Unsicherheit bei Tigz.

»Wo?«

»Wo? Keine Ahnung. Am Strand, vielleicht auch im Haus.«

»Dieses Haus – war das die Finca mit Pool?«

»Ja, da hingen die meisten Leute rum. Nonnas Haus haben sie das genannt. Es gehörte einer Frau, die sich ein bisschen wie eine Mutter benommen hat. Ich schätze, sie mochte die Szene.«

»Okay, gehen wir noch mal ein Stück zurück. Bevor Sie gepennt haben – sahen Sie da Sally?«

»Ja, das habe ich tatsächlich. Sie war noch mit Len zusammen, und die beiden sind weggegangen.«

Sarah hörte aufmerksam zu, denn jetzt kam der entscheidende Punkt.

»Weggegangen? Nur die beiden? Sind Sie sich dessen ganz sicher?«

»Ja, rauf auf die Klippe. Ein Weg, der direkt raus aus dem Ort führte.«

»Es ist dreißig Jahre her, Tigz. Erinnern Sie sich wirklich so genau?«

»Ja«, antwortete er achselzuckend. »Ich weiß auch nicht, aber es ist mir eben eingefallen.«

»Tja, ein beachtliches Gedächtnis.«

Nun beugte er sich vor.

»Okay, ich erkläre es Ihnen. Die Sache ist die, dass ich scharf auf Sally war. Ich dachte, vielleicht könnten sie und ich … Aber nein, sie stand nur auf Len. Deshalb erinnere ich mich daran.«

Sarah nickte.

Die kleine Zusatzinformation ergab einen Sinn. Allerdings fühlte sich seine Geschichte insgesamt zu schlüssig und klar an. Sie holte ihr Handy hervor und zeigte ihm noch einmal das Foto.

»Und diese anderen Leute – erkennen Sie die?«

Tigz schaute aufs Display. »Keine Ahnung. Ich glaube nicht. Obwohl die Frau mit dem Kind so aussieht, als könnte sie Nonna sein.«

»Und der große Kerl mit der Glatze?«

»Nee«, sagte er und blickte stirnrunzelnd auf. »Den erkenne ich nicht wieder.«

»Auch nicht das andere Mädchen mit dem blonden Haar?«

»Wie gesagt, da waren viele Mädchen auf Ibiza.«

»Okay. Eine letzte Frage noch. Haben Sie Sally nach dem Sonntagmorgen wiedergesehen?«

»Nein«, antwortete er und sah ihr in die Augen. »Nie wieder.«

Sarah steckte ihr Handy ein.

Was Tigz erzählt hatte, half Len nicht. Eher im Gegenteil.

Falls er die Wahrheit sagte, dann war Len die letzte Person, mit der Sally vor ihrem Tod zusammen gesehen wurde.

Jack lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und beobachtete, wie Micky Hooke die Nachricht von Lens Festnahme verdaute. Für Hooke sprach, dass er seinen Stuhl ein wenig näher rückte und sich umblickte, als wollte er signalisieren, »was hier gesagt wird, bleibt hier«.

»Mr Hooke.«

»Micky reicht vollkommen, Mr Brennan.«

»Jack, bitte.«

»Und Sie sind ein Ex-Cop, ja? Fast ein Klischee.«

Jack lächelte, obwohl es überhaupt nicht witzig war.

»Ich versuche nur zu helfen. Es geht um Mord, und Len soll nach Spanien ausgeliefert werden. Wie es aussieht, haben sie Beweise.«

»Armer Kerl. Nach all den Jahren.«

»Genau. Deshalb habe ich mich gefragt, weil Sie ihn kannten – und dort waren –, ob Sie mir irgendwas erzählen können.«

Hooke steckte sich noch eine Marlboro an.

Heutzutage sieht man nicht mehr viele Marlboro-Männer, dachte Jack. Teuflisches Nikotin.

Wieder blickte Hooke sich um und schnupperte in die verqualmte Luft.

»Ich erzähle Ihnen alles, woran ich mich erinnern kann. Ich mochte Len. Aber ich muss sagen, dass er in dem Sommer total verrückt war.«

»Ach ja?«, fragte Jack. »Dann haben Sie ihn gut gekannt?«

»Gut genug. Manchmal haben wir im selben Haus in den Hügeln gewohnt.«

»Und was haben Sie auf Ibiza gemacht?«

Hooke lachte – ein raues, heiseres Raucherlachen. »Was habe ich nicht gemacht? Ich kann Ihnen sagen, die Insel war eine Goldgrube, einfach unvergleichlich. Die jungen Leute dort waren so unter Strom; denen konnte man alles verkaufen.«

»Und das haben Sie getan, was?«

»War ja nicht verboten«, antwortete Micky lächelnd. »Zumindest nicht auf der Insel.«

»Kommt drauf an, was Sie verkauft haben«, entgegnete Jack, der das Lächeln erwiderte – das allerdings nur vorgetäuscht war.

»Ach, kommen Sie. Für wen halten Sie mich? T-Shirts, Sonnencreme, Wasser. Wasser war bei diesen Teens und Twens besonders beliebt. Da waren die ganz wild drauf. Komisch. Ich frage mich, warum.«

Hooke grinste selbstzufrieden. Er war anscheinend sicher, dass er Jack auf den Arm nehmen konnte.

Doch für Jack war klar, dass Micky den jungen Leuten auch die Drogen verkauft hatte, die sie so durstig machten.

»Also, Micky, waren Sie an dem Wochenende da, als Sally Hayes verschwand?«

»Sally Hayes?«, wiederholte Micky und runzelte die Stirn, als müsste er überlegen. »Meinen Sie Lens Freundin?«

Jack holte sein Handy hervor, rief das Foto von Sally auf und zeigte es Micky.

»Erkennen Sie sie?«

»Natürlich. Das ist Sally. Die irre Sally nannten wir sie. Sie war Tänzerin, unten im Pulse. Wenn sie nicht gerade was anderes machte.«

»Wie meinen Sie das?«, hakte Jack nach, der das Gefühl hatte, er könnte endlich etwas Brauchbares von Micky bekommen.

»Na ja … Len und Sally … Die Beziehung der beiden? Wie heißt das noch? Unberechenbar. Die Polizei auf der Insel musste ein paarmal eingreifen.« Hooke zeigte mit dem Finger auf Jack. »Das können Sie übrigens überprüfen. Die Polizisten haben ihnen bloß gesagt, dass sie mit dem Zanken und Rumschreien aufhören sollen. Meistens war es Sally. Len mochte seine Drogen, keine Frage, aber Sally war heftig. Wie es in diesem Song heißt, schien sie wild entschlossen, zu verbrennen anstatt zu verwelken.«

Jack nickte. Durch Hookes Worte wurden jene Tage – jener Sommer – wieder lebendig.

»Natürlich war es Len, den ich wirklich kannte. Super DJ. Er war DJ Spirit, hat er Ihnen das erzählt?«

Jack bejahte stumm.

»Aber als er mit diesem Mädchen – Sally – zusammen gewesen ist, hat er mit dem Feuer gespielt.«

»Und wissen Sie, was Len an jenem Wochenende gemacht hat? Oder Sally?«

»Warten Sie mal – Sie wollen mir doch nicht erzählen, dass Sally das Mädchen ist, das Len umgebracht hat?«

Jack nickte. »Das sagt die spanische Polizei.«

»Oh Mann!« Micky schüttelte den Kopf.

»Sie wirken nicht sehr überrascht.«

»Tja, wie gesagt, die waren unberechenbar«, sagte Micky mit einem Schulterzucken. »War Len deshalb von der Insel weg?«

»Das versuche ich gerade herauszufinden«, antwortete Jack. »Erinnern Sie sich an das Wochenende?«

»Oh ja. Es war eine große Sache, als er fortging. Er hatte ein paar gigantische Sets gehabt – Freitag- und Samstagnacht … Fantastische Sets. Und dann war er am Sonntag einfach … verschwunden. Wahrscheinlich zu viele Pillen.«

»Verschwunden?«

»Ja, das war ein Riesenskandal. Jetzt fällt es mir wieder ein. Er hatte noch einen Gig abgemacht, für viel Geld. Die mussten den canceln, weil er nicht auftauchte.«

»Er verschwand zur selben Zeit wie Sally?«

»Ja, jetzt, wo Sie es erwähnen – genau so war’s. Jedenfalls war er ein paar Tage später wieder zurück, mit eingekniffenem Schwanz – ja, ich erinnere mich wieder. Und er sagte, dass er Sally nicht finden konnte, dass sie zu viel genommen haben musste, dass sie nachts schwimmen gegangen war … irgend so ein Blödsinn.«

»Und in Wahrheit … war sie ermordet worden.«

»Furchtbar«, sagte Micky. »Aber dieser Len … der konnte ganz schön aufbrausend sein, so viel steht fest.«

»Wirklich?«, fragte Jack, der sich dies nicht vorstellen konnte.

»Dafür war er berühmt.«

Und jetzt, nachdem er all das gehört hatte, drängte sich für Jack die nächste, schreckliche Frage förmlich auf.

»Micky, angesichts dessen, was Sie über die beiden wussten, halten Sie es für denkbar, dass Len …«

Hooke beendete die Frage für ihn.

»Sie umgebracht hat? So ungern ich das sage …« Er wandte kopfschüttelnd den Blick ab, als würde ihm dieser Gedanke physische Schmerzen bereiten.

Dann sah er wieder zu Jack.

»Kann man nie wissen. Die waren beide sehr reizbar. Dann noch die Drogen obendrauf, das Gezanke wegen Deals, Geld …«

Micky verstummte wieder.

»Sie haben erzählt, dass Sie zeitweise in demselben Haus gewohnt haben, Micky. Gab es vielleicht noch andere Freunde von Len, mit denen wir reden können? Leute, die eventuell mehr über jenes Wochenende wissen?«

»Weiß nicht. Es ist ja Jahre her, Jack.«

Jack nahm erneut sein Handy aus der Tasche und rief das Foto am Pool auf, um es Micky hinzuhalten.

»Erkennen Sie jemanden?«, fragte er.

»Sally. Und Len natürlich.«

»Was ist mit den anderen?«

»Die Gesichter kommen mir bekannt vor. Aber Namen? Ha – damit kann ich Ihnen nicht dienen; bedaure.«

»Klar, verstehe«, sagte Jack und stand auf. »Vielen Dank, Micky!«

»Jederzeit. Und grüßen Sie Len von mir, wenn Sie ihn sehen. Legt er eigentlich noch Platten auf?«

Jack verneinte und wandte sich zur Treppe. Dann jedoch schaute er sich noch einmal um, denn er hatte eine letzte Frage.

»Haben Sie Len zufällig mal wiedergesehen, als Sie beide wieder in England waren?«

Micky schüttelte sogleich den Kopf.

Zu schnell, dachte Jack.

»Nein, mein Guter. Das letzte Mal, dass ich Len Taylor gesehen habe, war, als er in der Woche im Pulse die Erde zum Beben brachte.«

Jack nickte, ging die Treppe hinauf und trat hinaus auf die Straßen von Soho.

War irgendwas von dem, was Micky ihm erzählt hatte, wahr?

Denn Jacks Instinkt schrie ihn geradezu an, dass Micky Hooke ihn soeben eine halbe Stunde lang nach Strich und Faden belogen hatte.

Inzwischen war ein weiterer Tag vergangen. Len stand eine weitere Nacht in der Zelle bevor.

Und nur noch zwei Tage bis zur Hochzeit …

11. Ein Geheimnis wird gelüftet

Sarah eilte die knarzende Treppe zu ihrem Büro hinauf. Sie wollte nur kurz nachsehen, ob alles in Ordnung war, dann würde sie für heute Schluss machen.

Sie rechnete damit, dass niemand mehr im Büro war.

Stattdessen …

… blieb sie wie angewurzelt an der Tür stehen.

Grace saß vor den großen Bildschirmen an Sarahs Platz, und die Monitore waren nicht dunkel, wie sie es sein sollten.

Grace musste gehört haben, wie sie die Treppe raufgekommen war, rührte sich jedoch nicht.

Sarah kam kein Laut über die Lippen: Sie begriff augenblicklich, was hier los war, als Grace sich langsam zu ihr umdrehte.

Die Wangen ihrer Freundin waren tränenbenetzt. Sarah begann den Kopf zu schütteln, als könnte sie irgendwie die Realität abwehren.

Doch die Wahrheit lag in diesem Moment klar auf der Hand: Grace weiß Bescheid.

»I-ich dachte«, stammelte die junge Frau, »ich sollte mal nach den letzten Aufnahmen vom Hofladen sehen. Ich meine, um mich ein wenig abzulenken, und ich dachte, die sehe ich besser auf deinen großen Monitoren. Ich wollte nicht schnüffeln, ehrlich …«

Endlich fand Sarah ihre Stimme wieder. »Grace. Ich, ähm, bitte …«

Grace nickte angesichts des stammelnden Erklärungsversuchs von Sarah.

»Natürlich, die Geschichten waren ja alle in deinem Browserverlauf. Der Mann, der wegen Mord verhaftet wurde. Mein Vater! Tja, jetzt kannst du mir wohl nicht mehr verdenken, dass ich es mir angesehen habe, oder?«

Sarah holte tief Luft. »Grace, du musst verstehen, dass ich in dieser Woche nicht …«

Jetzt stand Grace auf und trat einen Schritt von den Monitoren weg.

»Eine komische Art zu entdecken, dass der eigene Vater im Gefängnis sitzt, nicht? Es erklärt einiges, schätze ich. Ich habe die letzten Tage nichts von ihm gehört, weil er – was? – wegen Mord hinter Gittern sitzt, nicht?«

Hierauf fing Grace zu zittern an wie ein schmächtiger Baum in einem Sturm.

Sarah ging einige Schritte auf sie zu, doch Grace erstarrte sofort, und ihr Ton wurde vorwurfsvoll, als sie fortfuhr: »Du hast es gewusst. Ihr beide. Jack und du geht der Sache nach. Und du – meine Trauzeugin – hast es mir nicht gesagt! Oh Gott … meine Mutter auch nicht. Ich musste es auf diese Weise erfahren.«

Sarah war stehen geblieben, denn eine Umarmung oder auch nur eine Berührung würde gewiss abgelehnt.

»Grace, hör mir zu. Du weißt, wie viel du mir bedeutest. Und ich weiß, wie wichtig dir ist, dass diese Woche, diese Hochzeit, perfekt wird …«

»Das kann ich jetzt ja wohl vergessen.«

»Jack und ich haben uns bemüht, es irgendwie zu klären, deinen Vater aus der Untersuchungshaft zu holen und alles zu regeln – ohne dass du etwas mitbekommst.«

Grace brachte ein betrübtes Lächeln zustande. »Tja, ich habe ja mitbekommen, dass du hier mit etwas anderem beschäftigt bist, und mir gedacht, dass Jack und du an einem Fall dran seid. Ich weiß, dass du so gut wie nie mit mir über so etwas sprichst, und das ist okay.« Leiser wiederholte sie: »Das ist okay. Aber mein Vater?« Sie schüttelte den Kopf und warf ihr empört vor: »Wie konntest du nur?«

Sarah dachte: Ich muss es ein letztes Mal versuchen. Was sonst? Soll unsere Freundschaft so enden? Soll diese Woche so enden?

»Grace, hör zu, du kennst mich. Und du weißt, dass ich nie irgendwas tun würde, das dich verletzt. Wir waren in einem Wettlauf gegen die Zeit. Sind wir noch, um deinem Vater zu helfen. Und wir haben gedacht, wenn wir dich da raushalten, ist es besser.«

Grace nickte, auch wenn es nicht aussah, als wäre sie überzeugt oder auch nur beschwichtigt.

Der Schock und der Schmerz mussten gewaltig sein.

»Verrate mir nur eines, Sarah. Meine Trauzeugin …« Das saß. »Hat mein Dad getan, was sie in der Anklage sagen? Hat er vor all den Jahren jemanden ermordet?«

Liebend gern würde Sarah antworten, es wäre ausgeschlossen, dass ihr Vater es getan hatte.

Aber das – zu diesem Zeitpunkt und mit den Hinweisen, die sie hatten – könnte bloß eine weitere Lüge sein.

»Das denken wir nicht, Grace. Wir kennen Len, wissen, was für ein Mann er ist. Also, nein, wir glauben nicht, dass er es war.«

Nun atmete Grace tief ein. Sie akzeptierte Sarahs Ehrlichkeit.

»Aber bisher haben wir nicht die Beweise, die wir brauchen.«

Grace nickte nur.

Sie machte einige Schritte und wich zur Seite aus, um an Sarah vorbei zur Treppe zu gehen.

Und Sarah dachte: Ist es jetzt vorbei?

Also fragte sie: »Grace, ist es zwischen uns wieder okay?«

Grace sah sie kaum an, während sie langsam wegging.

»Weiß ich nicht, Sarah. Ich muss über alles nachdenken, verstehst du? Mit Mum reden. Am besten bin ich behutsam mit ihr. Weiß der Himmel, was dies hier mit ihrer Welt angerichtet hat.«

»Stimmt.«

Noch mehr Schritte.

Die Tür zur Treppe war noch offen.

Grace nahm die ersten Stufen nach unten.

»Lass uns darüber reden«, schlug Sarah vor und hoffte auf eine positive Reaktion.

»Ja, aber nicht jetzt.«

Mehr sagte sie nicht. Bei jedem ihrer schwerfälligen Schritte knarrte die Treppe, während Sarah erschüttert dastand.

»Oh Gott«, sagte Jack, der sich einen der alten Stühle heranzog, um sich Sarah gegenüber auf das kühle Deck der Grey Goose zu setzen. »Das war sicher …«

Sarah sah ihn an und rang sich ein sehr kleines, trauriges Lächeln ab.

»Tja, da fehlen dir auch die Worte, hm?«

»Ja, aber du darfst nicht vergessen …« Jack beugte sich auf diese verschwörerische Art näher zu ihr, als wollte er ihr ein wichtiges Geheimnis verraten. Dann legte er seine rechte Hand auf ihre linke. »Du und ich haben das getan, um Grace zu schützen. Damit sich in ihrer Hochzeitswoche nicht alles um ihren Vater und dessen Verhaftung dreht.«

»Das hat ja super geklappt, nicht?«

»Okay.« Jetzt schmunzelte Jack ein wenig. »Vielleicht nicht. Aber wir bemühen uns nach Kräften, ihren Vater zu entlasten. Und für Grace, für Len, können wir nur eines tun.«

»Dranbleiben?«

»Bingo! Und womöglich all diese Gefühle – den Schmerz und die Verwirrung, die Grace empfindet – nutzen, während wir weitermachen.«

Für einen Moment sagte Sarah nichts, und das einzige Geräusch war das leise Schwappen des Wassers gegen den Rumpf des alten Kahns.

»Du hast recht. Wir müssen das tun, worin wir gut sind, nicht?« Sie atmete tief durch. »Dann kommen wir zur Sache.«

Jack nickte. Als ob er spüren könnte, dass Sarah sich wieder gefangen hatte, zog er seine Hand weg.

»Sehr gut. Lass uns diesen ganzen Mist Stück für Stück beim Abendessen auseinandernehmen.«

Jack stand auf, sodass sein Gesicht zur Hälfte von dem gedämpften Licht aus der Kabine unten erhellt wurde.

»Ein Gedanke will mir nicht aus dem Kopf«, sagte Sarah. Jack blieb stehen, und sie vermutete, dass er bereits wusste, was sie meinte. »Was ist, wenn Len schuldig ist?«

Für gewöhnlich hatte Jack eine beruhigende Antwort auf alles, doch jetzt nickte er bloß und ging die Stufen hinunter in den Wohnbereich seines Boots, um mit dem Kochen anzufangen.

»Mehr?«, fragte Jack und hielt die Flasche Merlot über Sarahs Glas.

»Gerne«, antwortete sie, während sie mit einem Löffel noch etwas von Jacks Chili auf ihren Teller gab.

Dabei bemühte sie sich, nicht an Grace zu denken.

Heute Abend mussten sie unbedingt ihre nächsten Schritte planen, wenn sie Len und seiner Tochter helfen wollten.

»Übrigens, wenn ich das nach deinem Rezept nachkoche, ist es nie so lecker.«

»Das muss daran liegen, dass ich auf einem Boot koche«, sagte Jack. Sie beobachtete, wie er sich ebenfalls Wein nachschenkte. »Und vielleicht an ein oder zwei Geheimzutaten.«

»Dachte ich mir schon.« Sarah trank einen Schluck Wein und aß weiter. »Nächstes Mal werde ich besser aufpassen, wenn du kochst.«

Lächelnd erhob Jack sein Glas, und dann aßen sie ein paar Minuten schweigend. Allmählich fühlte Sarah sich wieder mehr wie sie selbst.

Sie liebte es, in der winzigen Kombüse der Grey Goose zu sitzen, während Jacks Hund Riley auf dem Ledersofa im Wohnbereich schlummerte und der Holzofen für Wärme sorgte.

Erst um neun Uhr hatten sie sich zum Essen gesetzt. Vorher, während Jack gekocht hatte, waren sie durchgegangen, was sie bisher wussten, und hatten in ihre Notizen gesehen, damit sie auch ja nichts ausließen.

Sarah aß den letzten Happen und legte ihre Gabel hin.

»Köstlich wie immer, Jack.«

»Gern geschehen. Ein Jammer, dass wir das Essen im Spotted Pig absagen mussten – aber ich verstehe Grace’ Entscheidung.«

»Ich glaube auch nicht, dass ich die Heimlichtuerei noch viel länger durchgehalten hätte«, gestand Sarah. »In den letzten paar Tagen war es furchtbar, mit ihr zu arbeiten und nichts zu sagen.«

»Ja, das glaube ich dir.« Auch Jack legte seine Gabel hin. »Also, wie sieht der Plan für morgen aus?«

»Ich habe keine Ahnung«, antwortete Sarah achselzuckend. »Wir wissen, dass Tigz und Micky beide etwas verschweigen, haben jedoch keinen Schimmer, warum. Und ich wüsste nicht, wie wir sie unter Druck setzen könnten, damit sie erzählen, was wirklich geschehen ist.«

»Falls sie dies überhaupt wissen«, gab Jack zu bedenken.

Er nahm sein Handy heraus und betrachtete wieder das Foto von der Gruppe am Pool.

»Etwas sagt mir, dass die Antwort hier vor unserer Nase ist.« Jack lehnte sich zurück und starrte das Foto an. »Es wurmt mich schon eine ganze Weile. Wer ist die blonde Frau? Und warum behaupten sowohl Micky als auch Tigz, dass sie sich nicht an sie erinnern?«

»Ja, es ist seltsam, dass sie das beide sagen. Dabei erkennt man an den Körperhaltungen auf dem Foto, dass sie alle sich gut gekannt haben. Also warum lügen die zwei jetzt?«

»Vielleicht, weil diese Frau wichtig ist«, mutmaßte Jack.

»Weil sie etwas weiß? Etwas, das sie unter Verschluss halten wollen?«

»Ja, könnte sein. Eine mysteriöse Frau ohne Namen – bis jetzt. Natürlich wissen wir nicht mal, ob sie noch lebt.«

»Und falls ja, wo wir sie finden können. Außer wir fliegen nach Ibiza und fragen dort herum.«

»Ein Auslandseinsatz?« Jack lachte. »Die Idee kam mir auch schon, Sarah, nur fehlt uns die Zeit. Übermorgen ist die Hochzeit.«

»Und Len könnte vorher schon in einem Flieger nach Spanien sitzen.«

Sarah blickte zu den knisternden Scheiten im Kaminofen.

»Jack, du musst doch früher schon in solchen Sackgassen gesteckt haben. Was hast du da getan?«

Er stand auf, öffnete die Ofentür und legte ein frisches Scheit hinein, mit dem er die anderen im Ofen bewegte, sodass sie neu aufloderten.

Auf dem Sofa bewegte sich Riley, öffnete kurz ein Auge, um nachzuschauen, was gerade passierte, und schlief danach weiter.

»Sackgasse? Da gibt es nur eines«, antwortete Jack, als er zum Tisch zurückkehrte. »Zum Anfang zurückkehren und noch mal von vorne beginnen. Als würde man diese Scheite umdrehen, um das Feuer zu schüren.«

»Zurück zu Len?«

»Ja, vorausgesetzt, wir dürfen ihn noch mal sprechen. Nach allem, was wir erfahren haben, bin ich ziemlich sicher, dass er uns etwas verschweigt, auch wenn mir schleierhaft ist, warum.«

»Vielleicht, weil er tatsächlich Sally ermordet hat?«

»Das kann ich einfach nicht glauben. Du etwa?«

»Nein.«

Sarah stapelte die Teller aufeinander und brachte sie zu der kleinen Spüle, um sie abzuwaschen.

»Kaffee?«, fragte Jack, der sich neben sie stellte und den Kessel befüllte.

»Ich glaube, um diese Zeit lieber einen Tee.«

»Also haben wir einen Plan«, sagte er. »Zumindest einen halben.«

»Zurück auf Anfang, und eventuell ergibt sich etwas?«, fragte Sarah hoffnungsvoll.

»Es ist unsere einzige Chance«, sagte Jack und griff nach oben zu der Keksdose.

12. Unerwarteter Besuch

Als Sarah früh am nächsten Morgen ins Büro kam, war Grace bereits dort, hatte ihre Ohrstöpsel drin und arbeitete an ihrem Computer.

Erstaunlich, dass sie überhaupt zur Arbeit gekommen ist, dachte Sarah.

Ihr fiel jedoch auf, dass ihre Assistentin sie nicht ansah.

»Guten Morgen«, sagte Sarah leise.

Grace nickte bloß. Sie sah müde aus; wahrscheinlich war es eine schlimme Nacht gewesen. Nach einem Moment sprach sie allerdings.

»Mr Standish hat angerufen und möchte, dass du sofort rüber zu ihm in die Kanzlei kommst. Er hat gesagt, es ist dringend.«

Ihr Ton war matt und frostig.

»Aha?« Sarah gab sich Mühe, nicht übertrieben zu reagieren. »Hat er erwähnt, worum es geht?«

Grace zuckte nur mit den Schultern und wandte sich wieder ihrer Tastatur zu.

Sarah sah auf die Uhr.

Halb neun.

Das war außergewöhnlich früh für Tony.

Folglich musste es sehr dringend sein.

Jack saß abermals auf dem billigen Plastikstuhl in dem Befragungsraum der Banbury-Wache und wartete auf Len.

Tony hatte über Nacht einige Strippen gezogen, damit Jack gleich morgens mit dem Häftling sprechen konnte.

Der zweite Versuch, Len die Wahrheit zu entlocken.

Was gut war, denn dem Beamten vorn am Empfang zufolge sollte Len heute Abend in die Abschiebehaft am Flughafen Heathrow überführt werden.

Uns geht die Zeit aus, dachte Jack.

Er hörte die Tür zu den Zellen klicken und blickte auf, als Len von zwei Beamten hereingebracht wurde.

Len sah aus, als hätte er seit einer Woche weder geschlafen noch gegessen.

Er setzte sich auf die andere Seite des Tisches.

»Len.«

»Jack.«

»Wie halten Sie sich?«

»Nicht so gut«, antwortete Len, und Jack bemerkte, dass er Tränen wegblinzeln musste.

Diese Befragung würde nicht leicht, aber womöglich Lens letzte Chance sein.

Jack verschwendete keine Zeit und hoffte, dass Len begriff, wie ernst er es meinte.

»Beim letzten Mal habe ich Sie gefragt, ob Sie sich an irgendwas von dem Wochenende erinnern.« Jack holte tief Luft. »Und Sie haben mir erzählt, Sie könnten sich an gar nichts erinnern.«

»Das stimmt.«

Jack sah zur Seite. Um Lens willen atmete er abermals tief ein und beugte sich näher zu Grace’ Vater.

»Ich denke, dass Sie gelogen haben, Len. Ich denke, Sie wissen einiges, was Sie mir nicht erzählt haben. Und Sie müssen mir jetzt wirklich die Wahrheit sagen. Die ganze Wahrheit. Denn falls Sie das nicht tun …«

Hierbei beließ er es. Len wusste, dass er bald nach Heathrow transportiert würde.

Um dem Mann zu signalisieren, dass alles wieder in Ordnung kommen würde, rang Jack sich ein Lächeln ab.

Obwohl er sich alles andere als sicher war.

»Also, wie wäre es, wenn wir noch mal ganz von vorne anfangen?«

Sarah nickte Tonys langjähriger Sekretärin zu, die heute Morgen besorgt wirkte und Sarah mit einem Nicken bedeutete, direkt in Tonys Büro durchzugehen.

Als Sarah jedoch an Tonys Tür klopfte und hineinging, blieb sie sogleich abrupt stehen.

Tony saß an seinem alten Schreibtisch mit der lederbespannten Platte, und ihm gegenüber war eine junge Frau, die sich zu Sarah umschaute.

Im ersten Moment dachte sie: Was um alles in der Welt macht Grace denn hier?

Alle möglichen seltsamen Gedanken huschten ihr durch den Kopf, bis sie es schließlich begriff … Die Haarfarbe war anders, von einem helleren Braun. Doch die dunklen Augen und auch das übrige Gesicht – all das war Grace sehr ähnlich.

Und dennoch war es nicht Grace.

Tony stand auf und füllte Sarahs Informationslücke.

»Sarah, danke, dass du gleich gekommen bist. Dies ist, ähm, Maria Jimenez.«

Sarah nickte.

Wie immer achtete Tony auf die gute Form. »Darf ich dir einen Tee anbieten? Und setz dich doch bitte …«

Der einzige freie Stuhl war der direkt neben dieser Maria Jimenez, und die verengte nun fragend, nein, geradezu vorwurfsvoll die Augen.

Sarah lehnte den Tee ab, als sie sich hinsetzte. »Nein danke, Tony, nicht nötig. Ich bin neugierig. Was gibt’s?«

Sie konnte nicht aufhören, die junge Frau anzustarren. Sie war schön, ohne Frage, aber die verblüffende Ähnlichkeit mit Sarahs Assistentin war ein Schreck.

»Miss Jimenez ist eben angekommen, mit einer frühen Maschine. Aus Spanien, Sarah.«

Tony sagte es, als müsste Sarah sich den Rest selbst zusammenreimen können.

»Es ist nämlich so«, erklärte er schließlich, »dass die Frau, die ermordet aufgefunden wurde, Sally Hayes, Miss Jimenez’ Mutter war. Allerdings wurde sie, nachdem ihre Mutter, ähm, verschwunden war, von einer gewissen Nonna Jimenez aufgezogen.«

Sarah nickte, als würde all das einen Sinn ergeben. Obwohl die offensichtliche Frage blieb: Warum war diese junge Frau hier?

»Hallo, Maria.« Das allein klang komisch. »Ihr Verlust tut mir sehr leid.«

Als daraufhin die Frau zu reden begann, sprach sie schnell und, wie Sarah glaubte, mit einem deutlichen katalanischen Akzent.

»Ich bin hergekommen, um den Mann zu sehen, der meine Mutter ermordet hat. Ich will sein Gesicht sehen, ihm in die Augen blicken, bevor die spanische Polizei ihn einsperrt und den Schlüssel wegwirft.«

Hierauf musste Sarah erst einmal durchatmen.

Len rieb sich das unrasierte Kinn. Seine Augen waren von dunklen Ringen umrahmt.

Jack wartete.

Er hatte sich angehört, wie Len wiederholte, was er bei ihrem ersten Gespräch erzählt hatte.

Über die Gigs an dem Wochenende vor vielen Jahren, wie er bemerkte, dass Sally verschwunden war, und wie er Ibiza verließ.

Schließlich hatte er sich zurückgelehnt und die Arme verschränkt.

»Hören Sie, Jack, die Vergangenheit ist vorbei. Nach dieser Devise lebe ich. Ich habe mir eine neue Existenz mit Lizzie und Grace aufgebaut. Mein Leben hier ist schön gewesen, wie Sie wissen. Und jene verrückten Jahre … mit den Drogen – das liegt hinter mir.«

Jack nickte. Bislang hatte er nichts Neues gehört. Und wieder hatte er sich mit Fragen zurückgehalten und zunächst abgewartet, was Len erzählen würde.

Jetzt jedoch wurde ihm klar, dass er seine Taktik ändern musste, wenn er etwas erreichen wollte.

»Okay, Len. Ich verstehe, dass Sie sich nicht sehr gut an Ibiza erinnern. Aber wie wäre es, wenn Sie an die erste Zeit nach Ihrer Rückkehr aus Ibiza denken, als Sie im Krankenhaus waren?«

»Krankenhaus?«, fragte Len merklich nervös.

»Ja. Da, wo Sie Lizzie kennengelernt haben.«

»Richtig, ja.«

»Das Krankenhaus, in dem Micky Sie eines Tages besucht hat. Um Ihnen zu drohen.«

»Micky?«

»Ja, Micky – einer der Freunde von Tigz.«

Jack sah Len an, dass der überlegte, was sein Gegenüber wissen könnte.

»Sie erinnern sich doch an Micky und Tigz, oder, Len?«

»Die Namen? Nein, ich glaube nicht …«

Jack zückte sein Handy und hielt ihm das Foto von den fünf Leuten hin, aufgenommen vor fast dreißig Jahren – einer halben Ewigkeit.

Micky, Tigz, Len, Sally. Und die mysteriöse Frau.

»Woher haben Sie das?«, fragte Len stirnrunzelnd.

»Ist nicht wichtig, Len«, antwortete Jack. Dann zeigte er zu den Personen auf dem Display. »Erkennen Sie sie jetzt?«

»Ähm, ja. Sally, ja.«

»Und die beiden Typen, Len? Die beiden, die Ihnen die Arme um die Schultern gelegt haben?«

»Ja, Micky. Jetzt weiß ich es wieder.«

»Und Tigz.«

»Ja, und Tigz.«

»Das ist gut, Len«, sagte Jack. »Denn die zwei erinnern sich durchaus an Sie.«

»Was?« Nun klang Len richtig erschrocken. »Haben Sie sie gesehen?«

»Oh ja. Und wissen Sie was? Beide haben gesagt: ›Jack, wenn Sie Len sehen, grüßen Sie ihn bitte von mir, ja?‹ Ist das nicht nett? Sie müssen richtig gute Freunde gewesen sein, dass sie sich nach all den Jahren noch an Sie erinnern, Len.«

Len blickte ängstlich zu dem gelangweilten Polizisten in der Ecke und dann wieder zu Jack.

»Haben die das wirklich gesagt, Jack? Was haben sie sonst noch erzählt?«

Nun blieb Jack keine andere Wahl, als sich auf sein Gespür zu verlassen.

»Oh, eine ganze Menge, Len. Über das Geld, die Drogen, die Deals.«

Und er beobachtete Lens Reaktion aufmerksam.

Ja, das ist es, was Len verschweigt. Hierum müssen sich die Lügen drehen …

Und Jack war klar, dass er immer weiter drängen musste, wenn er wollte, dass Len einknickte und endlich redete.

Also tippte er auf das Bild auf dem Display.

»Eine glückliche große Familie, was, Len? Sie, Sally, Micky und Tigz. Oder vielleicht … nicht ganz so glücklich? Was hat Micky zu Ihnen gesagt, als er ins Krankenhaus gekommen ist und Ihnen solche Angst eingejagt hat?«

Sarah hörte der Frau in Tonys Büro zu, und ihr war klar, dass der Anwalt dasselbe denken musste wie sie. Diese Frau, die hier war, um Len zur Rede zu stellen, war ohne Frage … seine Tochter.

Vorerst behielt Sarah diesen Gedanken für sich.

»Ich war gerade erst drei, wissen Sie? Und dieser Mann hat mir meine Mutter genommen.« Die nächsten Worte spie sie buchstäblich aus. »Sie ermordet!«

Sarah nickte. »Das verstehe ich«, sagte sie und wandte sich an Tony: »Und du hast mich hergebeten, weil …?«

Tony räusperte sich. Zwar half er Jack und ihr jederzeit, doch mischte er sich nie in ihre Nachforschungen zu irgendwelchen Fällen ein.

»Ich habe Miss Jimenez erzählt, dass ihr Len Taylor nicht für den, ähm, Täter haltet. Und dass sie aus einer Vielzahl von Gründen dich kennenlernen sollte.«

»Selbstverständlich hat er sie ermordet«, beteuerte Maria inbrünstig. »Sie haben seine Fingerabdrücke auf dem Messer.« Und noch lauter ergänzte sie: »Er hat sie umgebracht!«

Sarah nickte wieder, denn es schien ganz gewiss so, dass er der Täter war.

Doch falls irgendwas von dem, was Jack und sie erfahren hatten, Len entlasten könnte, dann sollte die Tochter des Opfers es hören.

Allerdings gab es nichts Konkretes, was Sarah erzählen könnte, auch wenn sie das Gefühl hatte, dass Jack und sie auf einer Spur waren.

Immer noch sah es so aus, als wäre die Anklage gegen Len wasserdicht.

Dann hatte Sarah eine Idee. Sie holte ihr Handy hervor.

Und zeigte Maria Jimenez das Foto.

Len und die anderen auf Ibiza, vor sehr langer Zeit.

Könnte Maria jemanden von diesen Leuten kennen, sich an irgendeine dieser Personen erinnern, obwohl sie so klein gewesen war?

Fraglich, dachte Sarah.

Sehr fraglich.

Maria nahm Sarah das Handy ab und betrachtete das Foto.

»Welcher ist er? Der Mörder?«

Sarah zuckte bei diesen Worten zusammen. »Len Taylor? Der ganz rechts.«

Maria nickte.

Und Sarah fragte sich, ob Maria, obgleich sie damals erst drei Jahre alt gewesen war, sich erinnerte.

»Was ist mit den anderen Leuten auf dem Foto, Maria? Kommt Ihnen jemand von denen bekannt vor?«

Maria schaute angestrengt hin. »Ich kenne keinen von den anderen Männern. Meine Mutter … ja, sie ist da. Und die andere Frau … die erkenne ich auch wieder.«

Schlagartig wurde Sarah hellhörig.

War dies der Durchbruch, auf den Jack und sie gewartet hatten?

»An diese Frau erinnern Sie sich?«

»Ja, sie war meine ›Tante Pammy‹. Sie war witzig, ein bisschen verrückt. Und ich glaube, sie hat sich gut mit meiner Mum verstanden. Sie waren dauernd zusammen unterwegs, ließen mich dann bei Nonna. Nach dem Tod meiner Mutter blieb Pammy vielleicht noch ein, zwei Jahre auf der Insel. Aber Nonna … sie war die Einzige, die sich wirklich für mich interessiert hat. Sie hat mich großgezogen. Aber, doch, Tante Pammy war schon in Ordnung.«

Und zum ersten Mal in dieser unglaublich frustrierenden Ermittlung hatte Sarah das Gefühl, dass sie auf etwas Wichtiges gestoßen sein könnte.

Behutsam nahm sie ihr Handy zurück.

Und dabei wischte sie nach oben, rief die Nachrichtenfunktion auf und tippte blitzschnell einen Text, den sie Jack zuschickte:

Erkläre es später, aber unsere mysteriöse Blonde heißt Pammy. Schick dir mehr, wenn ich noch was herausbekomme.

13. Len knickt ein

Jack las die Nachricht von Sarah und steckte lässig sein Handy ein. Len fing schon wieder zu lügen an; oder vielmehr berief er sich darauf, dass seine Erinnerungen – wohl auf magische Weise – verschwunden waren.

Und die Zeit verrann …

Also hatten sie endlich einen Namen für die mysteriöse Frau. Die Preisfrage war, ob diese »Pammy« noch lebte. Und ob man sie finden könnte.

Wie auch immer, Len würde dies nicht wissen.

»Ach, eines hatte ich noch vergessen zu erzählen«, sagte Jack. »Sarah und ich werden heute Nachmittag Pammy besuchen.«

»Pammy?«, fragte Len, der auf einmal wieder ganz aufmerksam war. »Pammy Draper?«

Ein Nachname. Aber Jack reagierte nicht.

»Ja, Pammy Draper. Ibiza-Pammy. Erinnern Sie sich an sie?«

»Ja, klar. Wie haben Sie sie gefunden?«

»Das war nicht so schwer.«

»Haben Sie mit ihr gesprochen?«

»Noch nicht.«

Jack beobachtete ihn aufmerksam. Len dachte eindeutig fieberhaft nach. Hatte dieser eine Name seine Blockade gebrochen?

Len beugte sich vor und zog die Wasserflasche aus Plastik zu sich heran, die auf dem Tisch stand. Dann nahm er sich einen der Kunststoffbecher, die es ebenfalls dort gab, und schenkte sich Wasser ein.

»Ist sie in England?«

Jack nickte und sah, dass Len total nervös wirkte.

»Sie schien recht erpicht darauf zu reden, Len. Und ich denke, was immer Sie hier zu verbergen versuchen – aus welchen Gründen auch immer –, wird sowieso in Kürze rauskommen.«

Len vergrub das Gesicht in den Händen.

»Lassen Sie sich Zeit, Len«, sagte Jack. Und während Len mit sich rang, holte Jack sein Telefon wieder hervor und schrieb zwei Wörter an Sarah: Pammy Draper.

Sarah las den Text von Jack und stand auf.

»Maria, sicher wird Tony für Sie arrangieren können, Len Taylor zu sehen, bevor er nach Spanien überführt wird, nicht wahr, Tony?«

Der Anwalt nickte.

»Aber das zu arrangieren dauert gewiss ein bisschen. Maria, haben Sie schon eine Übernachtungsmöglichkeit in Cherringham?«

Wieder kam es Sarah für einen Moment so vor, als würde sie mit Grace sprechen.

»Nein, ich habe nur den Flug genommen und –«

»Ich habe ein Gästezimmer bei mir zu Hause«, fiel Sarah ihr ins Wort. »Da könnten Sie sich ein bisschen ausruhen. Derweil bleibe ich mit Tony in Kontakt. Ich kann Sie gleich zu uns bringen, wenn Sie möchten. Meine Tochter ist dort, und wir essen später vielleicht zu Mittag?« Und dann fügte sie mit einem Lächeln hinzu: »Was meinen Sie?«

Bei diesem Angebot schien ein wenig von Marias Wut zu schwinden.

»Danke, das wäre nett.«

»Schön. Aber jetzt habe ich eben eine Nachricht bekommen.« Kurz warf sie Tony einen Blick zu, dann schaute sie wieder Maria an. »Das könnte wichtig sein. Ich fahre Sie zu mir, aber geben Sie mir bitte vorher fünf Minuten, okay?«

Die junge Frau nickte.

»Na dann«, sagte Tony, der ein wenig beruhigter wirkte. »Ich denke, jetzt wäre der ideale Moment für einen Tee.«

Und während Tony sich darum kümmerte, eilte Sarah in sein Vorzimmer, setzte sich in die Ecke und holte wieder ihr Handy hervor.

Nur mit einem Telefon dürfte es etwas schwieriger sein, nach dem Namen einer Person, ihrer Lebensgeschichte und Hintergrundinformationen zu suchen.

Doch es ist machbar, dachte sie.

»Okay«, sagte Len, fuhr sich mit der Hand durchs Haar und beugte sich vor. »Dass ich mich an gar nichts erinnere, was an dem Wochenende passierte, stimmt nicht ganz. Sie haben recht. Die Amigos und ich hatten an dem Wochenende etwas vor.«

»Amigos?«, fragte Jack.

»Ja, die fünf Amigos. So nannten wir uns damals. Micky, Tigz, Sally, Pammy und ich. Wir waren eine eingeschworene Clique.«

»In vielen Dingen? Auch, was Drogen anging?«, deutete Jack an. »Und was war an dem Wochenende los? Wollen Sie es mir jetzt verraten, Len?«

Jack sah, wie er tief einatmete.

Dann blickte Len ihn an und begann mit gesenkter Stimme zu reden. »Es war Folgendes. Für den Sonntag war ein großer Deal geplant. Ich hatte einen Haufen Geld von den Gigs, müssen Sie wissen. Und mit dem Deal sollten wir alle ausgesorgt haben. Da konnte ich nicht Nein sagen. Dann habe ich mich in der Samstagnacht zugedröhnt. Ich wollte es nicht, habe schlicht die Kontrolle verloren. Wie, weiß ich bis heute nicht. Aber ich war völlig weg. Also haben die anderen – Micky, Tigz, Pam und Sally – gesagt, dass sie es allein durchziehen.«

»Den Deal? Heißt das, Sie wollten nicht nur kaufen, sondern auch verkaufen?«

»Genug, um die ganze Insel für den Sommer mit dem Stoff zu versorgen. Und dafür sollte ich das Zwei- bis Dreifache von dem bekommen, was man mir fürs Auflegen bezahlt hatte. Aber der Punkt ist …« Len blickte zur Seite. »Dazu kam es nie. Es wurde nichts aus dem Deal. Das Geld war weg – und Sally auch. Die anderen behaupteten, dass sie damit verschwunden sei. Das haben sie mir erzählt, sobald ich aus meinem Nebel aufwachte. Ich habe Sally trotzdem als vermisst gemeldet. Micky und Tigz wussten nichts, denn wir dachten ja, dass Sally mit dem Geld abgehauen war, nicht? Wir waren alle gelinkt worden, haben wir geglaubt. Aber jetzt …«

»Hat sich herausgestellt, dass sie ermordet wurde.«

»Ja«, sagte Len kopfschüttelnd und blickte ins Nichts. »Und die ganze Zeit habe ich gedacht, dass sie …«

»Was war, als Micky ins Krankenhaus kam? Was hat er zu Ihnen gesagt?«

»Er meinte, dass die Typen in Spanien – die Jungs mit den Drogen – hinter uns her wären. Dass sie uns umbringen wollten. Er hat gesagt, dass wir nie wieder Kontakt zueinander haben dürfen. Niemals. Ich habe eine Riesenangst bekommen.«

»Len, noch ein Punkt«, sagte Jack hastig, um den Druck aufrechtzuerhalten. »Das Messer mit Ihren Fingerabdrücken. Ein ziemlich erdrückender Beweis. Können Sie mir dazu irgendwas erzählen?«

Len schüttelte den Kopf.

»Nein, ganz ehrlich, Jack, ich weiß nicht, wie das verfluchte Teil da hingekommen ist. Alles, was ich weiß, ist, dass ich Sally nicht ermordet habe.«

Jack nickte.

»Ich glaube Ihnen, Len«, sagte er.

So gebeugt und mit gesenktem Blick, wie Len dasaß, wirkte er wie ein Mann, der erkannte, dass alles vorbei war.

Ihn erwartete ein spanisches Gefängnis – für den Rest seines Lebens.

Jack stand auf.

»Len, ich versichere Ihnen, dass Sarah und ich unser Bestes geben. Und ich denke, was Sie mir eben erzählt haben – alles, woran Sie sich erinnern … Hoffen wir, dass es hilft.«

Len nickte. »Egal, was geschieht, ich kann Ihnen gar nicht genug danken, Jack.« Seine Stimme bebte.

Jack wollte dem Mann sagen, dass er sich keine Sorgen machen sollte und alles gut ausgehen würde.

Dass er bald seine Tochter zum Altar führen würde.

Nur glaubte Jack das im Grunde nicht.

Noch nicht.

Sarah musste sich beeilen, denn Jack brauchte diese Informationen.

Noch nie hatten sich ihre Finger schneller über das Display bewegt, als sie sich durch Dutzende von Links zu »Pam Draper«, »Pammy Draper« oder »Pamela Draper« scrollte und alle nutzlosen in Lichtgeschwindigkeit verwarf.

Bis sie einen fand, der passte.

Eine Polizeiakte, und zwar eine lange. Drogenmissbrauch, Verhaftungen, ein bisschen Dealen. Das Alter passte, und dem Polizeifoto nach könnte es das Hippiemädchen sein, das vor Jahrzehnten auf Ibiza gewesen war.

Sie muss es sein, dachte Sarah.

Und es gab eine Adresse in Cheltenham. Sarah kannte den Ort nicht sonderlich gut.

Doch sie durfte keine Zeit verlieren und rief Jack an.

»Ich habe sie gefunden. Hast du was zu schreiben?«

»Ja, leg los.«

Sarah nannte ihm die anscheinend aktuellste Adresse: Nummer 17, Sturbridge Way.

In Anbetracht von Pams Vorgeschichte dürfte diese Straße kaum in einem der schickeren Viertel von Cheltenham liegen. Obwohl die Stadt ein Touristenmagnet war, gab es dort auch Gegenden, die Besucher nie zu sehen bekamen.

Dann erzählte Sarah ihm von Maria … und wem sie sehr ähnlich sah.

»Moment mal, soll das ein Witz sein? Ich meine, bist du dir sicher, dass sie genau wie Grace aussieht?«

»Ja«, antwortete Sarah, die leise sprach und Tonys Bürotür im Blick behielt. »Und, nein, nicht hundertprozentig sicher. Aber, im Ernst, sogar Tony war erschrocken, und er ist Grace erst wenige Male begegnet.«

»Ich fasse es nicht. Sie ist hergekommen, um den Mörder ihrer Mutter zu sehen, und hat keine Ahnung, dass sie vielleicht ihrem Vater gegenübertritt?«

»Ja, bizarr; ich weiß.«

»Was bedeutet, dass wir umso dringender etwas erreichen müssen.«

»Oh ja.«

Dann hörte sie sich an, was Len erzählt hatte.

»Oh Gott!«, sagte sie. »Also trägt er diese Schuld schon die ganzen Jahre mit sich herum?«

»Anscheinend. Aber ich muss dir eines sagen, Sarah: Je mehr wir in dieser Sache ermitteln, desto mehr sagt mir mein Gefühl, dass Len Taylor unschuldig ist. Er hat mir alles erzählt, und ich kann mir nicht vorstellen, dass er, vollgepumpt mit Drogen, mit Sally streitet und sie umbringt.«

»Oh Mann, wir müssen das klären.«

»Das werden wir«, sagte Jack. »Ich steige jetzt in den Wagen. Nächster Halt: Cheltenham.«

Bei dem Gedanken an Pams Polizeiakte wurde Sarah ein bisschen besorgt.

»Ich sollte mitkommen.«

»Angesichts der knappen Zeit halte ich es für wichtiger, dass du mal zu Maria Jimenez’ Vergangenheit nachforschst. Falls es stimmt, dass Len ihr Vater ist, könnte dies wichtig sein.«

»Ich weiß. Aber würde sie das überhaupt wissen wollen? Wenn sie denkt, dass er schuldig ist?«

»Dann beweisen wir seine Unschuld – heute noch. Ich berichte später, wie es gelaufen ist. Was war noch gleich die Adresse? Ah ja … Nummer 17, Sturbridge Way.«

»Sei vorsichtig, Jack!«

»Ha, ich schätze, das sage ich auch oft zu dir, Sarah Edwards.«

»Und ob du das tust.« Sie holte Luft. »Pass auf dich auf!«

»Mach ich. Bis nachher!«

Hiermit war Jack fort.

Und nach einem kurzen Moment, in dem sie überlegte, was Jack erwartete – eine Sackgasse oder ein Durchbruch? –, hoffte sie auf Letzteres, steckte ihr Handy ein und stand auf.

Es wurde Zeit, Maria zu ihr nach Hause zu bringen.

14. Haus Nummer 17, Sturbridge Way

Auf der Fahrt von Banbury nach Cheltenham bezog sich der Himmel, und kurz vor der Stadt brachen die Wolken auf. Ein dichter, prasselnder Regen setzte ein.

Natürlich hatte Jack bei all der Herumfahrerei nicht daran gedacht, einen Regenschirm mitzunehmen.

Während er sich von der App zur Adresse dirigieren ließ, an der vermutlich Pam Draper wohnte, betrachtete er die einförmigen, schäbigen Häuser, einige mit vernagelten Fenstern, und die heruntergekommenen Wagen, mit denen die Straße vollgestopft war und die sich in unterschiedlichen Stadien der Auflösung befanden.

Ein bisschen wie einige der raueren Ecken in Bedford-Stuyvesant damals, dachte Jack.

»Sei vorsichtig!«, hatte Sarah gesagt.

Und Jack ermahnte sich: Achte darauf, dass du keinen Blödsinn machst!

Hier wollte er seinen Wagen eigentlich nicht parken, denn das schicke Modell würde viel zu sehr auffallen.

Doch zumindest hatte der heftige Regen alle in die Häuser getrieben: Daher würde es wohl keiner hier bemerken, wenn er seinen Sportwagen ein Stück weit vor der Hausnummer 17 abstellte.

An dem besagten Haus selbst war keine Nummer. Abblätternde Fassadenfarbe gab rohes Holz preis, auf dem Dach fehlten an verschiedenen Stellen etliche Ziegel, und der Metallzaun vorn wies diverse Dellen auf, als wären schon zu häufig Leute gegen ihn geschubst worden.

Jack hielt den Wagen an, zog den Zündschlüssel ab und wappnete sich.

Nach dem Aussteigen dauerte es lediglich Sekunden, bis er vom heftigen Regen völlig durchnässt war.

Weiß der Himmel, was da drinnen abgeht, dachte er.

Er hatte angenommen – wer immer in diesem maroden Bau lebte, würde Wert auf eine verschlossene Haustür legen.

Doch so war es nicht.

Es gab tatsächlich kein Türschloss.

Jack trat ein, froh, aus dem strömenden Regen zu kommen.

Dann schlug ihm der Gestank entgegen. Ein säuerliches, Jack durchaus bekanntes Gemisch von Gerüchen.

Ungewaschene Körper, verschimmeltes Essen, das herumstand, als gäbe es keine Müllabfuhr.

Und Drogen. Eine schwere Marihuananote schwang in dem Gestank mit, sodass die Luft praktisch nicht zum Atmen geeignet war; und das süßliche Aroma von Crack-Kokain sowie der schärfere Geruch von Crystal Meth brannten in Jacks Augen.

Schon früher hatte Jack sich manchmal gewundert, wie er es schaffte, aus solchen Häusern zu kommen und nicht allein von der Luft dort high zu sein.

Zur Rechten sah er ein ehemaliges Wohnzimmer, das jetzt aber – mit der fleckigen Matratze und den weggetretenen Gestalten auf dem Boden – eher wie eine Arrestzelle auf Riker’s Island wirkte.

Jack bemerkte, dass eine Frau aufblickte. Erwarteten sie jemanden? Den Pizzaboten vielleicht? Oder einen Dealer mit frischem Stoff für die Truppe?

Aber weil sie ihn schon mal ansah, ging Jack auf sie zu.

Sie lag da, als hätte sie jemand mit voller Wucht umgehauen, und rollte die Augen so irre, dass es an die Anzeigen eines Spielautomaten erinnerte.

Ihre Lippen waren spröde und ihre Haut selbst in diesem dämmrigen Licht eindeutig gelb.

Dabei schätzte Jack, dass sie noch ein halbes Kind war.

Was für eine traurige Szene!

Doch er musste eine Arbeit erledigen.

Jack hockte sich hin.

»Hi!«, grüßte er lächelnd, und obwohl er leise sprach, schaute ein bärtiger Mann mit langem, verfilztem braunem Haar zu ihm herüber.

Ein Hauch von Interesse?

Eventuell Sorge?

Aber der Mann schloss die Augen gleich wieder.

Hingegen sah die junge Frau mit den rollenden Augen Jack nach wie vor an.

»Ich suche jemanden«, sagte er zu ihr.

Sie versuchte, ihre Augen ruhig zu halten und zu fokussieren.

»Sie wohnt hier, jedenfalls laut Polizeiakte.«

Jack hoffte, dass das Wort »Polizei« ihre Aufmerksamkeit gewann – ungeachtet seines amerikanischen Akzents.

»Sie heißt Pam Draper. Wissen Sie, wo ich sie finde?«

Eine trockene, rissige Zunge schob sich aus dem Mund des Mädchens.

Ehe sie versuchte, etwas zu sagen, räusperte sie sich.

»Meinen Sie …«

Das Sprechen fiel ihr offenbar schwer, und wieder räusperte sie sich röchelnd.

»Meinen Sie Pammy? Kann … sein, dass sie … Draper heißt. Ja, irgendwie so.«

Jack lächelte und nickte.

Dann schien die junge Frau plötzlich einen Vorteil für sich zu erahnen.

»Haben Sie was für mich? Ich könnte was brauchen. Sie wissen schon.«

Jack lächelte weiter. »Ist sie hier? Falls ja, verraten Sie mir lieber, wo.«

Sie machte den Eindruck, als wollte sie trotzdem versuchen, Jack »etwas« zu entlocken – Geld oder Drogen. Bestand da für diese Leute ein Unterschied?

Stattdessen …

»Sie ist oben bei den anderen. In dem großen Zimmer. Ist sie immer.« Das Mädchen grinste. Immerhin brachte ihr Verstand noch ein klein wenig Humor zustande. »Außer wenn sie nicht da ist.«

Jack nickte abermals und richtete sich wieder auf.

Ja, er würde dem Mädchen helfen, ihm allerdings kein Geld geben, um die Sucht zu finanzieren.

Später würde er den hiesigen Sozialdienst anrufen. Dieses Haus war eine veritable Drogenhöhle und längst überfällig für eine Razzia.

Von ein wenig Hilfe für die armen Leute ganz zu schweigen.

Jack verließ das Wohnzimmer und ging links die Treppe hinauf.

Sarah machte nach der Rückkehr zu ihrem Haus am Fluss Maria Jimenez mit Chloe bekannt.

Sie hatte ihre Tochter telefonisch vorgewarnt: Falls sie irgendwelche Ähnlichkeit mit jemandem bemerkte …

Sag nichts!

Und Chloe lächelte herzlich und machte sofort das Gästezimmer für die junge Frau aus Spanien fertig, während Sarah ihr ein Omelett und einen Salat zubereitete.

In der Zwischenzeit war Tony dabei, einen Besuchstermin für Maria bei dem Mann zu arrangieren, den sie für den Mörder ihrer Mutter hielt – der allerdings in einem Raum stattfinden sollte, wo man ihn von nebenan aus durch den Einwegspiegel beobachten könnte.

Während sich Chloe und Maria entspannt unterhielten, als wären sie bereits Freundinnen, ging Sarah in ihr Arbeitszimmer und fragte sich, ob es irgendeine Datenbank gab, in der sie die Information finden könnte, die sie brauchte.

War Maria Lens Tochter?

Gleichzeitig sagte sie sich, dass es sie nichts anging. Es hatte sie nicht zu interessieren.

Und je mehr sie an Jack in Cheltenham dachte, der dort ganz allein ermittelte, desto überzeugter war sie, dass sie bei ihm sein müsste.

In ihrem Hinterkopf schrillten die Alarmglocken lauter denn je.

Sie sah zu ihren Autoschlüsseln auf dem Schreibtisch und lauschte dem angeregten Geplauder aus der Küche.

Im Grunde war es sonnenklar, wie Jack sagen würde.

Sie schnappte sich die Schlüssel und lief nach draußen zu ihrem Wagen.

Oben an der Treppe bewegte Jack sich durch dicke Rauchschwaden auf zwei Zimmer zu, deren Türen offen standen.

Er spähte in den ersten Raum. Hier waren ein paar Matratzen auf dem Fußboden, bei denen an mehreren Stellen die Füllung hervorquoll und die Federn herausgesprungen waren, aber es war niemand drin.

Aus dem zweiten Zimmer hörte Jack Leute husten, gefolgt von Gemurmel, als er näher kam.

Doch als er reingehen wollte …

… versperrte ein Mann mit freiem Oberkörper, Zottelhaar und einem noch zottligeren Bart plötzlich den Eingang wie eine menschliche Spinne.

»Ja?«, fragte er.

Jack nickte. Direkt hinter dem Mann sah er jemanden auf einer weiteren Matratze liegen – eine Frau.

»Ich bin hier, um jemanden zu besuchen. Pam Draper.«

Die Gestalt hinter dem Mann regte sich.

»Hier gibt es keine Pam Draper. Und jetzt hau ab, solange du noch kannst.«

Okay, dachte Jack, wenn es so laufen soll – meinetwegen.

Er hatte keine Zeit für langwierige Erklärungen gegenüber diesem selbst ernannten Pförtner.

Blitzschnell winkelte er den linken Arm an und drückte ihn gegen den Hals des Mannes, um ihn zurück ins Zimmer zu schieben. Zugleich versetzte er ihm einen Handkantenschlag in die Seite.

Der Mann rang nach Luft, was ein müßiges Unterfangen war, da Jacks Unterarm auf seine Luftröhre drückte.

Er wurde nicht bewusstlos, doch hinreichend benommen, dass er zu Boden sackte, wo er angestrengt wieder Luft holte.

Jack ging zu der Frau.

Am schmutzigen Fenster stand ein Holzstuhl, den Jack sich heranzog.

Die Frau rührte sich nicht, doch Jack bemerkte, dass sie ihn ansah.

Überall lagen Glaspfeifen, Alufolien, Streichholzschachteln, Klamotten und Flaschen herum … und, nun ja, wer weiß was noch.

Dann setzte Jack sich hin. Die Frau war vielleicht erschrocken, aber wahrscheinlich zu high, um irgendwas zu tun.

So ruhig, wie er konnte, fragte Jack: »Pam Draper?« Sie reagierte nicht, also beugte er sich ein wenig zu ihr herunter. »Sind Sie Pam Draper?«

Die Frau blinzelte und nickte kaum merklich.

Jack lächelte. »Gut, denn ich muss Sie etwas fragen. Über das, was vor ungefähr dreißig Jahren auf Ibiza passiert ist.« Jack atmete durch. »Sie müssen mir die Wahrheit sagen, klar? Dann gehe ich und belästige Sie nicht mehr. Haben Sie das verstanden? Sie müssen nichts weiter tun, als mir erzählen, was damals war … mit Micky Hooke, Tigz, Ihnen … und wie Sally Hayes ermordet wurde.«

Die Frau schaute zur Seite – nur ganz kurz –, ehe sie sich tatsächlich bewegte und sich mühsam aufsetzte.

Krächzend antwortete sie: »Ich habe gewusst, dass jemand kommt und die Geschichte hören will.«

Jack nickte.

»Sie haben recht. Früher oder später musste jemand kommen. Und ich habe eigentlich nur eine Frage, Pam. Was ist in jener Nacht geschehen?«

»Sie haben mir gesagt, wenn jemand kommt, soll ich nichts erzählen.«

Jack entgegnete ruhig: »Tja, aber das wird nicht funktionieren …«

Pam nickte und schaute zu ihrem immer noch hustenden, keuchenden Freund am Boden, was sie möglicherweise davon überzeugte, der Aufforderung nachzukommen. Jedenfalls beantwortete sie Jacks Frage. Dabei sprach sie leise und mit zittriger Stimme.

Aber wenigstens redete sie.

Irgendwann hatte Jack sein Handy hervorgenommen und die Aufnahmefunktion aktiviert, damit ihm kein Detail von Pams Erzählung entging. Er nickte und sagte sogar zwischendurch: »Sie machen das gut, Pammy. Und Sie tun das Richtige.«

Als sie fertig war, wollte Jack kaum glauben, was sie geschildert hatte.

Hätten Sarah und er all das irgendwie erkennen müssen? Wie es wirklich gewesen war?

Nein. Wenn man in Betracht zog, wie jung und stoned damals alle gewesen waren, dann hatte es sich um einen beachtlichen Plan gehandelt.

Nun war Pam fertig.

Und Jack sagte: »Pam, ich höre mich mal um, ob ich Ihnen Hilfe besorgen kann.«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, ich brauche keine. Ich will nicht …«

Jack ließ der Zustand der Frau nicht kalt. Sie kam ihm vor wie ein verwundetes Wildtier, das sich im Wald versteckte, und er strich ihr behutsam das strähnige Haar aus dem Gesicht.

»Ich werde tun, was ich kann, damit Sie Hilfe bekommen. Es kann besser werden.«

Im selben Augenblick hörte er Stimmen von unten, gefolgt von festen Schritten auf der ausgetretenen Holztreppe.

Besuch?, dachte er.

Und stand auf.

15. Jetzt ist Schluss

In dem Moment, als Jack zur Tür blickte, kamen zwei Männer herein.

Der eine war Micky Hooke, den anderen kannte Jack nicht.

Doch er ahnte, wer es war.

Nach dem, was Pam erzählt hatte, konnte es nur eine Person sein: Tigz.

»Sie können es nicht lassen, was, Detective? Müssen einfach weiter nachforschen und Ihre Nase überall reinstecken.«

Jack sah, dass beide Pistolen in der Hand hatten, die sie auf ihn richteten. Es war nicht das erste Mal, seit er in England lebte, dass Jack sich wünschte, er hätte noch seinen Smith and Wesson .38-Revolver.

Jetzt war er ein leichtes Ziel. Ein sehr leichtes.

Im dämmrigen Licht fiel ihm noch etwas auf: Beide Glocks waren mit Schalldämpfern ausgestattet.

Es war ernst. Diese Typen scherzten nicht.

»Meine Nachforschungen, Hooke? Tja, immerhin gingen die weit genug, um herauszufinden, wie Sie Len in jener Nacht eine Falle stellten. Sie haben ihm was in seinen Drink gemixt, damit er komplett weg vom Fenster war. Und dann haben Sie Sally das Geld abgenommen. Natürlich hat sie kapiert, dass es keinen Deal geben würde und alles eine Finte war, um an Lens Bargeld zu kommen. Da fing sie an, sich zu wehren – und Sie haben sie erledigt, nicht? Mehr Geld für Sie und Tigz.«

»Ach ja? Und wer sagt das?«

Jack nickte zu Pammy. »Sie wollten nicht, dass ich mit ihr rede, stimmt’s? Und sie hatte sich in jener Nacht nicht vorstellen können, dass Sie Sally umbringen würden. Aber das musste sein, oder? Wenn Sie mit dem ganzen Geld davonkommen wollten.«

Jack wartete.

Er schindete Zeit, denn mehr konnte er nicht tun.

»Und was haben Sie getan? Dafür gesorgt, dass auf diesem Messer Lens Fingerabdrücke waren – für alle Fälle? Die Jahre vergingen, dann tauchte die Leiche auf … tja, und die Polizei hat ihren Täter, wie in einer Geschenkpackung mit Schleife, nicht? Einen unschuldigen Mann.«

»Was zum Henker …«, hob Tigz an, doch Hooke hielt eine Hand in die Höhe.

Jack sah zu der Stelle, an der dieser junge Mann mit dem freien Oberkörper eben noch gelegen hatte. Der hatte sich inzwischen verkrochen.

Was hier gleich geschah, würde niemand sehen.

Und ich werde nicht das einzige Opfer sein, dachte Jack. Pam ist auch dran. Sie werden sie nicht am Leben lassen.

Jack überlegte, welche Optionen er noch besaß und was er früher getan hatte, wenn er in einer ähnlichen Lage gewesen war. Doch das einzige Mal, dass er sich zuvor in solch einer Situation befunden hatte, war vor sehr langer Zeit in New York gewesen.

Und damals hatte es einen entscheidenden Faktor gegeben: Er war nicht unbewaffnet gewesen.

»Tja, der arme Len«, sagte er. »Erzählte der Polizei, dass Sally verschwunden war, ohne zu wissen, was passiert war. Dass sie von ihren sogenannten Freunden ermordet wurde. Von euch, die auf einmal in Geld schwammen. Es hat geholfen, Ihr Nachtclub-Imperium aufzubauen, was, Hooke? Und Sie, Tigz? Kristalle, Frieden und Liebe, alles aufgebaut auf jenem Geld …«

Tigz trat einen Schritt vor. Eine impulsive Bewegung.

Ist das meine Chance?, fragte Jack sich.

Aber Hooke griff schon nach seinem Killerkollegen.

»Ganz ruhig, Tigz. Übrigens, Brennan – das Handy? Geben Sie das mal her. Wir sollten Pammys Gebrabbel löschen. Nur um sicher zu sein, dass es keiner hört.«

Jack nickte, behielt indes Tigz im Blick, der merklich angespannt war. Die Pistole in seiner Hand zitterte ein wenig.

Deshalb beschloss Jack, schnell zu handeln.

Er hatte nur diese eine Möglichkeit, schätzte er. Entweder klappte es, oder …

Er griff in seine Hemdtasche, in der sein Handy steckte, und zog es hervor. Kurz sah er es an, und dann schleuderte er es mit voller Wucht – als würde er den Baseballwurf seines Lebens abliefern – direkt in Tigz’ Gesicht.

Volltreffer.

Wie Jack gehofft hatte, zuckte Tigz heftig zurück, war aber nicht hinreichend erschrocken, um den Abzug zu drücken.

Micky Hooke drehte sich sofort, um nachzuschauen, wo das Handy Tigz getroffen hatte und wo es gelandet war. Es handelte sich um ein wichtiges Beweismittel, das zerstört werden musste.

In dem Moment stürzte Jack sich auf Hooke.

Binnen Sekunden rangen die beiden miteinander. Hooke hatte seine Waffe noch fest in der Hand, aber er war im Klammergriff von Jack, sodass er die Pistole nicht bewegen und daher nichts damit ausrichten konnte.

Jack bewegte sich schnell und benutzte Hooke wie einen menschlichen Rammbock, den er gegen den zitternden Tigz stieß. Der wurde durch den Aufprall fortgeschleudert und konnte somit auch keinen gezielten Schuss abgeben.

Hooke jedoch ließ sich nicht einfach herumschubsen.

Er hatte kräftige Arme und starke Beine, wie Jack merkte.

Verdammt!, dachte Jack, und er ist jünger als ich.

Das hier habe ich schon lange nicht mehr gemacht.

Nun benutzte er Hooke, um Tigz gegen die Wand zu rammen, der daraufhin seine Waffe fallen ließ.

Obwohl Jack einen Arm um Hookes Hals hatte, konnte der Mann immer noch zischen: »Heb die verfluchte Knarre auf, Tigz!«

Und Jack dachte: Wenn Tigz das macht, richtig zielt – tja, dann war das alles hier umsonst.

Als hätte Tigz sich spontan ein Rückgrat wachsen lassen, hob er die Waffe auf, obwohl er unschön gegen die Wand geknallt war, und zielte auf Jack.

Plötzlich waren im Flur eilige Schritte zu hören.

Eine Menge Schritte.

Und in diesen herrlichen Sekunden vernahm Jack eine tiefe Stimme mit einem undefinierbaren englischen Akzent, der richtig schräg klang.

Aber wie gut es tat, ihn zu hören!

»Polizei! Waffe runter! Sie beide, sofort!«

Und obwohl Hookes Arm Jack einen Teil seiner Sicht nahm, erkannte er doch, dass da eindeutig Uniformierte anrückten.

Drei von Cheltenhams Gesetzeshütern.

Gleich darauf, als Jack merkte, wie Hookes Muskeln erschlafften, ertönte noch eine Stimme.

Eine Frauenstimme – so vertraut, so verlässlich!

»Jack! Jack, ist alles in Ordnung?«

Endlich sah er Sarah!

Zwei Polizisten zogen Hooke weg, hatten in null Komma nichts die Handschellen gezückt, die den beiden Killern rasch angelegt wurden. Das Klicken dabei – ein weiterer herrlicher, wunderbarer Klang!

»Sarah! Du wolltest also auch vorbeischauen?«

»Ich habe mir Sorgen gemacht, Jack. Um dich. Da bin ich her und sah Tigz reingehen. Also dachte ich, der andere Typ dürfte ebenfalls …«

»Hooke?«

»Ja. Und ich hatte schon angerufen und der Polizei gesagt, dass du herwolltest; da sind die Beamten gleich los. Hab nur wenige Minuten gewartet, bis sie hier waren. Oh Gott, Jack, wären wir ein bisschen später gekommen …«

Jack lachte. »Wem sagst du das!« Er sah zu den Polizisten, und der Einsatzleiter kam daraufhin zu ihm.

»Wir brauchen Ihre Aussage, Mr Brennan.«

»Ja, klar. Und diese Typen … Was sie gesagt haben, ist alles hier auf dem Handy. Es ist mehr oder minder ein Mordgeständnis.«

»Wir verständigen Banbury.«

»Gut, denn da sitzt ein Unschuldiger ein.«

Der Beamte nickte. »Nicht mehr lange.«

Jack sah von dem Polizisten zu Sarah.

Dann bugsierten die drei Beamten Hooke und Tigz die Treppe hinunter.

Doch ehe Jack bereit war zu gehen – und er fühlte schon die Nachwirkungen seines Kampfes –, wandte er sich zu Pam.

»Pam, Sie werden eventuell noch mal mit der Polizei reden müssen. Falls ja, keine Sorge. Ihnen passiert nichts.« Er bemerkte, dass Sarah zu der Frau blickte, die einst so jung und schön gewesen war. »Und ich halte mein Versprechen. Sie bekommen die Hilfe, die Sie brauchen.«

Pam brachte kaum ein lautloses »Danke« zustande.

Dann ging Jack zur Tür, wobei er sich ein wenig auf Sarah stützen musste.

»Ganz langsam, Jack.«

Er lachte. »Ich hatte vergessen, wie fies dieser Actionkram wehtut!«

Draußen trafen weitere Polizeiwagen ein, und Hooke und Tigz wurden in einen Transporter geschoben. Jack lehnte sich an seinen MG und beobachtete, wie Sarah bei Lizzie anrief, um ihr die guten Neuigkeiten mitzuteilen.

»Sie konnte es nicht glauben«, sagte sie, als sie ihr Handy einsteckte und zu Jack kam.

»Ich fasse es selbst noch nicht recht«, antwortete Jack. »Und es war wirklich knapp.«

»Vielleicht sogar zu knapp. Einer der Beamten hat gesagt, wir können von Glück reden, wenn der ganze Papierkram rechtzeitig erledigt ist, um Len morgen zur Hochzeit zu bekommen.«

»Stimmt. Ich fahre direkt zu Tony und sehe mal, ob sich das beschleunigen lässt«, sagte Jack. »Was ist mit Grace? Hast du auch sie informiert?«

»Sie geht nicht an ihr Handy«, antwortete Sarah kopfschüttelnd. »Ich habe ihr auf die Mailbox gesprochen. Hoffentlich hört sie die ab.«

»Mehr kannst du nicht tun, außer zurück nach Cherringham fahren und Maria erzählen, dass Len es nicht war.«

»Das ist der leichte Teil. Erzähle ich ihr auch, dass wir glauben, Len könnte ihr Vater sein?«

»Eines nach dem anderen«, sagte Jack. »Fahr nach Hause, wasch dir den Gestank aus diesem Haus runter, und nimm deine Tochter in den Arm.«

Sarah nickte, und er öffnete die Fahrertür, um mühsam einzusteigen. Seine Gelenke knackten; der Körper protestierte.

»Kannst du fahren, Jack? Ich kann dich sonst auch mitnehmen.«

»Nein, geht schon. Ich bin ja immerhin reingekommen, nicht? Ob ich es am Ende der Fahrt wieder rausschaffe, werde ich dann sehen. Sonst denke ich mir etwas aus.«

Sarah lachte. Er blickte ihr nach, als sie zu ihrem Wagen ging, und versuchte, nicht daran zu denken, was hätte geschehen können, wäre sie nicht gekommen.

Sarah parkte vor ihrem Haus, schaltete den Motor aus und blieb einige Sekunden in der Stille sitzen.

Sie dachte an den Moment, in dem sie entschieden hatte, Jack nach Cheltenham zu folgen.

Und ihr fiel ein, dass Grace immer geplant hatte, die Nacht vor der Hochzeit bei ihr zu verbringen. In ihrem Haus lagerten das Kleid von Grace und die Kleider der Brautjungfern, und der Brautstrauß würde hier angeliefert.

All das müsste umorganisiert werden. Wollte Grace sie überhaupt noch in der Kirche dabeihaben?

Sie hatte lauter praktische Aufgaben im Kopf, stellte im Geiste eine Liste zusammen, als sie aus dem Wagen stieg und zur Haustür eilte.

Dort blieb sie stehen. Von drinnen waren Stimmen und Gelächter zu hören.

Weibliche Stimmen.

Vielleicht Freundinnen von Chloe? Aber es standen keine Autos oder Fahrräder vor dem Haus.

Sarah ging hinein und durch die Diele, um die Tür zur großen Küche zu öffnen. Dort an dem alten Kieferntisch sah sie …

Maria. Chloe.

Und Grace.

Die drei sahen sie an wie schuldbewusste Kinder, die mit der Hand in der Keksdose ertappt wurden – und dann begannen alle drei zu lachen.

»Na, das ist ja mal eine Begrüßung«, sagte Sarah, die nicht recht verstand, was hier vorging.

»Ich erkläre es lieber«, sagte Grace, als Sarah sich einen Stuhl heranzog und den dreien gegenüber Platz nahm. Wieder staunte sie, wie ähnlich sich Grace und Maria waren.

»Ich habe deine Nachricht gehört und bin hergekommen«, fuhr Grace fort. »Um dir zu sagen, na ja, dass ich es verstehe. Und um dir zu danken, Sarah. Doch ich traf dich nicht an und wollte dann eigentlich nur meine Reisetasche hierlassen –«

»Aber da hat sie mich gesehen«, fiel Maria ihr ins Wort.

Wieder lachten alle drei.

»Und als ich dich gesehen habe, Grace«, fuhr Maria fort. »Dein Gesicht …«

»Ja, und deines, Maria«, sagte Chloe. »Wie Zwillinge!«

Abermals prusteten sie los, wobei sie sich in den Armen lagen.

Was für ein fröhliches Lachen nach diesem anstrengenden, gefährlichen Tag, dachte Sarah.

Und sie war ungemein erleichtert, dass Grace’ großem Tag morgen nichts mehr im Wege stand.

Sie blickte von Grace zu Maria. Hatten die beiden Frauen erkannt, was für Jack, Tony und sie so offensichtlich war?

»Jedenfalls«, sagte Grace, »war es fantastisch, deine Nachricht zu bekommen.«

»Unglaublich«, stimmte Maria zu. »Nach all den Jahren kommt die Wahrheit ans Licht. Ich danke dir auch.«

»Trotzdem denke ich, dass mein Dad eine Menge zu erklären hat«, sagte Grace.

Und nach einer kurzen Pause kam von Maria: »Meiner auch.«

16. Bringt mich pünktlich zum Altar

Sarah stand vor der Kirche St. James inmitten der Brautjungfern – Chloe eingeschlossen –, und sie alle sahen bezaubernd aus in dem zarten Pink, das Grace und sie ausgesucht hatten. Und die Blumen am Kirchenportal waren einfach perfekt. Drinnen in der Kirche vermengte sich leises Geraune mit Orgelklängen, und draußen war der Frühlingshimmel tiefblau.

Das Einzige, was diesen perfekten Nachmittag trübte, war Sarahs leichter Kater, weil sie gestern Abend zu lange mit Grace und Maria aufgeblieben war, und die besorgniserregende Tatsache, dass den ganzen Vormittag noch keiner etwas von Jack gehört hatte. Niemand wusste, ob Len rechtzeitig zur Trauung freigelassen würde.

Sarah hatte den Bräutigam schon reingehen sehen, und die letzten Hochzeitsgäste schritten nun in die Kirche hinein.

Grace und ihre Mutter sollten in fünf Minuten in ihrer Limousine hier eintreffen. Lizzie hatte vor, Grace zum Alter zu führen, sollte Len es nicht schaffen.

»Und eines wollen wir mal klarstellen«, hatte Grace letzte Nacht gesagt, ehe sie alle ins Bett gingen. »Keiner ›übergibt‹ mich. Ich werde ›begleitet‹, so nennen wir das.«

»Aufrecht gehalten wohl eher«, hatte Sarah entgegnet.

Bei der Erinnerung daran lächelte Sarah und sah auf ihre Uhr – Punkt zwei. Und wie aufs Stichwort erschien der Wagen vor ihnen.

Sie trat vor und öffnete die hintere Tür, während auf der anderen Seite Lizzie in einem fantastischen pfirsichfarbenen Ensemble ausstieg.

Auch Maria war da, die sich ein Outfit von Sarah geliehen hatte.

Falls Len es schafft, erwartet ihn hier eine gewaltige Überraschung, dachte Sarah.

Zusammen mit den anderen Brautjungfern half sie Grace aus der Limousine. Ihr weißes Kleid war so natürlich, so schlicht und elegant. So anmutig.

»Oh Gott!«, stöhnte Grace, als Sarah und die anderen ihr Kleid und den Brautstrauß richteten. »Sarah, warum hast du mich gestern Abend so viel Sekt trinken lassen?«

»Weil es der Nervosität vorbeugt.«

»Oh ja, das tut es«, sagte Grace. Dann bemerkte Sarah, dass sie sich umblickte.

»Ist er hier?«, fragte Lizzie.

Sarah schüttelte den Kopf. »Wir haben noch ein paar Minuten.«

Sie schaute hinüber zur Kirche, wo einer der Ordner des Bräutigams – zufällig ein alter Schulfreund von Chloe – ihr mit einem Winken signalisierte, dass es Zeit wurde.

War Jack in diesem Moment unterwegs? Hatten sie alle Formalitäten erledigt? War der Brautvater freigelassen worden, und hatte er sich umgezogen?

Vielleicht ist es zu viel verlangt, dachte Sarah.

»Ich denke, wir sollten dann los, einverstanden?«, fragte sie.

Und nachdem sich Grace ein letztes Mal unglücklich umgesehen hatte, nickte sie ihr zu.

Sie hakte sich bei ihrer Mutter ein, und Sarah schloss sich ihr mit den anderen Brautjungfern an, um den kurzen Weg zur Kirche zu gehen, vorbei an blühenden Frühlingsblumen. Alles war so perfekt – und doch ohne Len unvollkommen.

Plötzlich blieb Sarah stehen.

Denn sie hörte in der Ferne allzu vertraute Geräusche.

Jack Brennan, der sich durch die Gänge schaltete, während er die Cherringham Bridge Road herauffuhr. Der MG klang wie kein anderes Auto hier.

»Das ist Jack!«, rief sie.

Der Brautzug hielt an, und alle drehten sich um, reckten die Hälse, um den Wagen zu sehen, der jeden Augenblick auftauchen musste, denn das Motorgeräusch kam beständig näher, bis …

… er da war! Jack saß im Cutaway am Steuer, und neben ihm auf dem Beifahrersitz des offenen Sportwagens …

Len Taylor in einem geliehenen Anzug, der verdächtig nach dem aussah, der üblicherweise Jacks bester war.

Als der Wagen hielt, rannten alle zu ihm hin. Vergessen war das einstudierte Prozedere des Brautzugs. Len sprang aus dem MG und umarmte erst Lizzie, dann Grace, deren Schleier bei der von Freudentränen begleiteten Wiedervereinigung nach oben flog.

Len hob seine Tochter hoch. Gleichzeitig blickte er ungläubig zu Maria, die ein wenig seitlich stand und lächelte. Nichts von diesem Chaos spielte mehr eine Rolle, denn Len Taylor war endlich frei.

»Was für ein Tag!«, sagte Jack Stunden später, als er mit Sarah im Garten des Bell Hotels stand, wo alle, die eingeladen worden waren, im Abendlicht darauf warteten, dass Grace und Nick erschienen, um sich von ihren Gästen zu verabschieden.

»Wirklich ziemlich verblüffend. Len hat eine neue Tochter und einen Schwiegersohn bekommen«, merkte Sarah an.

»Und sie alle scheinen sich prächtig zu verstehen.«

»Meinst du, Len muss sich noch gegenüber den spanischen Behörden verantworten?«

»Nach dreißig Jahren? Nein, das glaube ich nicht. Für Micky und Tigz sieht es allerdings nicht gut aus.«

»Umso besser.«

Er blickte zu ihr. So schick waren sie beide selten gekleidet.

Sie wirkten beinahe wie andere Menschen.

Lauter Jubel erklang aus der Menge um sie herum. Jack drehte sich um und sah Grace und Nick, nun in ihrer Flitterwochengarderobe, an der Hoteltür stehen, vor der bereits ihr Wagen wartete.

»Sie wird mir so fehlen«, sagte Sarah.

Jack bemerkte, dass ihr Tränen über die Wangen liefen.

»Ich glaube nicht, dass sie lange weg sein werden«, meinte Jack. »Alles, was passiert ist, hat diese Familie auf besondere Weise näher zusammengebracht.«

»Hoffentlich hast du recht.«

Noch ein Jubel erklang, und Jack sah, wie der Brautstrauß flog, gleichsam in Zeitlupe durch die Luft segelte, während die Leute ihre Arme nach ihm reckten, manche sogar aufsprangen, um ihn zu fangen – bis er … direkt in Sarahs Hände fiel.

Wieder wurde gejubelt, und Freunde schwärmten lachend zu Sarah.

»Was?«, rief sie. »Aber das ist nicht fair! Ich wollte ihn nicht mal fangen! Ehrlich nicht!«

Jack lachte.

»Tja«, sagte er, »hätte der Bräutigam auch einen geworfen und ich ihn gefangen … dann wären wir beide jetzt in ernsten Schwierigkeiten.«

»Wem sagst du das!«

Und ehe Jack mehr sagen konnte, riss die Menge sie beide mit zum frisch verheirateten Paar, um sich zu verabschieden, bevor die zwei in dem hupenden Wagen weg vom Bell und aus Cherringham gebracht wurden.

Cherringham – Landluft kann tödlich sein

Wir hoffen, dass es Ihnen gefallen hat. Bleiben Sie dran, und werden Sie Zeuge eines neuen Falls im beschaulichen Cherringham, denn Jack und Sarah ermitteln weiter.

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Leseprobe

KLOSTER, MORD UND DOLCE VITA
Tod zur Mittagsstunde
von Valentina Morelli

Kapitel 1

»Che merda, bei dieser brütenden Hitze schickt man nicht mal einen Esel aus seinem Stall!« Schwester Maria Alessia fluchte und gab sich gar nicht erst die Mühe, ihre wilden Schimpftiraden vor Äbtissin Maria Filomena einzustellen. Auch nicht, als diese ihr erst einen strengen Blick und dann Möhrengrün ins Gesicht warf, damit sie endlich Ruhe gab.

Maria Isabella grinste in sich hinein – wenngleich ihr selbst die Knochen wehtaten und sie das Gefühl hatte, dass sich ihr Rücken beim Unkrautjäten und Ernten der überreifen Tomaten durchbog. Außerdem schwitzte sie unter dem dicht gewebten Habit im Schweiße ihres Angesichts.

Die Sonne des toskanischen Frühsommers war gnadenlos. Ganz besonders zur Mittagszeit, wenn sich sogar die spärlichen Schatten der Olivenbäume zurückzogen und die Schwestern bei der Gartenarbeit gänzlich ungeschützt waren. Schnaufend warf Maria Isabella einen Blick auf ihr linkes Handgelenk … und sah nichts. Natürlich, ihre Armbanduhr hatte sie in ihrer Zelle auf dem Nachttischschränkchen liegen lassen, gleich neben ihrer zerlesenen Bibel, die sie von ihrer Großmutter zur ersten Heiligen Kommunion geschenkt bekommen hatte. Es war ein ganz besonderes Buch. Nicht kostbar im herkömmlichen Sinne, aber für sie von unschätzbarem Wert, ein Erbstück ebendieser Oma, deren Namen sie trug: Maria Estrella. Sie war eine stolze Frau gewesen, die niemals eine andere Meinung hatte gelten lassen als die eigene. Und schon gar nicht hatte sie es sich nehmen lassen, ihr diese Bibel zur Heiligen Kommunion zu schenken.

Isabella wusste dieses Geschenk mehr als zu schätzen. Und das nicht nur wegen der zehn Fünfzigtausend-Lire-Scheine, die ihre Oma zwischen die Seiten gesteckt hatte und die auf Isabella wie ein Geldregen heruntergeprasselt waren, als sie sich das Buch verkehrt herum über den Kopf gehalten hatte.

Diese Bibel war ein Familienerbstück, und das bereits seit fünf Generationen.

Isabella liebte dieses alte in mattschwarzes Leder gebundene Büchlein, mit den so edel aussehenden goldverzierten Seitenrändern auch, weil dieses Geschenk sie in ihrem Glauben gestärkt hatte. Nicht, dass er hätte gestärkt werden müssen. Der Glaube zu Gott war immer schon in Isabella verankert gewesen. Aber die Ergebenheit, am Richtigen festzuhalten, das hatte dieses Geschenk oder vielmehr der darin niedergeschriebene Inhalt bewirkt. Bereits als junges Mädchen wusste sie, was das Schicksal für sie bereithalten würde, stand ihre Zukunft förmlich zwischen dem Ledereinband dieses Buches geschrieben. Es gab nie eine Alternative. Nie einen anderen Lebensplan.

Daran konnte auch diese – möge Gott ihr verzeihen – teuflische Hitze nichts ändern. Zu dumm nur, dass sie nicht wusste, wie lange es noch bis zur wohlverdienten Mittagspause dauerte.

Aus der Küche konnte sie bereits den Kohleintopf von Schwester Maria Hildegard riechen, der so herrlich nach Thymian und frischem Knoblauch duftete. Ihr Magen wollte gar nicht mehr aufhören zu grummeln. Und auch gegen ein Gläschen Chianti aus eigenem Anbau hätte sie nichts einzuwenden. Wer hart arbeitete, durfte auch Wein trinken. Da waren sich alle Schwestern einig.

Sie wischte sich den Schweiß von der Stirn und sah zum Himmel. Sie musste gegen die Sonne anblinzeln.

Maria Isabella war ziemlich gut darin, sich am Stand der Sonne zu orientieren. Das hatte sie bei den Scautismi gelernt, den Pfadfindern. Und nach ihrer Einschätzung war die Mittagszeit schon weit fortgeschritten.

Warum läuten die Glocken nicht?

»Was sagt denn die Uhr?«, fragte sie die neben ihr kauernde Schwester Alessia, die aufgrund ihrer Körperfülle noch mehr unter der anstrengenden Tätigkeit bei dieser Hitze zu leiden hatte. Aber die Äbtissin war gnadenlos und forderte Gleichheit für alle. Selbst der ältesten unter ihnen, Schwester Immaculata, wurde ein Besen in die Hand gedrückt, um den gepflasterten Turmhof zu fegen. Und zu fegen gab es im Kloster immer etwas.

Unaufhörlich wehte der Wind den Sand des Strandes durch die Luft, trug ihn viele Kilometer mit sich, bis zu den Klostergemäuern, wo er sich in einer feinen Staubschicht niederließ – sofern man ihn gewähren ließ. Der Sand hat seinen eigenen Kopf, pflegte die Äbtissin zu sagen. Isabella kam es eher so vor, als hätte stattdessen die Äbtissin ihren eigenen Kopf.

»Warum?« Schwester Alessia schnaubte missmutig auf. »Bist du etwa schon müde? Es wird gearbeitet, bis die Glocken läuten.«

Isabella nickte kurz. Schließlich kannte sie die Regeln. Doch sie hielt inne. »Aber sie läuten nicht.«

»Weil es noch vor zwölf Uhr ist«, mischte sich die Äbtissin ein und rupfte ein dickes Büschel Löwenzahn aus der Erde.

»Sieh nach!«, forderte Isabella die Nonnenvorsteherin auf, die sie überrascht ansah. Maria Filomena war es nicht gewohnt, Befehle zu erhalten. Dennoch hob sie den linken Arm und schaute erst auf die Uhr, dann Isabella ins Gesicht. Mit großen Augen. Langsam richtete sich ihr Blick wieder auf die Uhr. Zunächst ungläubig, dann irritiert.

»Wie spät ist es?«, hakte Isabella nach.

»Gleich halb eins.«

Nach und nach hielten die umstehenden Schwestern in ihrer Arbeit inne und warfen sich fragende Blicke zu.

»Aber …«, sagte eine.

»Kam mir gleich so lange vor«, murmelte eine andere.

Mit einem Mal drehten sich alle Köpfe langsam in Richtung des kantigen Glockenturms, der erhaben über ihnen ragte. Und stumm. Vor allem stumm.

»Wer hat Dienst?« Die Vorstehende hatte einen vorwurfsvollen Ton angeschlagen.

»Schwester Maria«, sagte Maria Alessia sofort.

»Welche Maria?« Maria Filomena stöhnte missmutig. Mit zusammengekniffenen Augen betrachtete sie Maria Alessia. Die Gereiztheit war ihr nicht zu verübeln. Der Zufall wollte es so, dass die Hälfte der hier ansässigen Schwestern Maria mit Vornamen hieß. Der wohl heiligste Name, dem man einem Mädchen verpassen konnte. Oder aber, den man sich selbst geben konnte, wie es Tradition bei vielen Schwestern war, die in das Klosterleben eintraten. Immer wiederkehrende nervende Verwechslungen waren somit an der Tagesordnung, was die Äbtissin dazu bewegt hatte, mehr und mehr auf die ersten Namen zu verzichten und die Mitschwestern mit Zweitnamen anzureden.

»Maria Raffaela«, erwiderte Maria Alessia kleinlaut.

»Typisch«, platzte es aus der Äbtissin raus. »Hat sich bestimmt wieder am Grappa vergriffen. Dabei weiß doch jeder, dass es eine Sünde ist, vor der Mittagsruhe zu trinken.«

Eine der umstehenden Schwestern bekreuzigte sich.

Soweit sich Isabella daran erinnern konnte, stand nichts dergleichen in der Bibel. Weder im Alten noch im Neuen Testament. Aber sie ging nicht darauf ein, sondern streckte ihr Kreuz durch und stemmte die Hände in die Hüften.

»Ich geh mal nachsehen«, erklärte sie den anderen. »Vielleicht gibt es ja Probleme mit dem Seil.«

Zustimmendes Gemurmel.

Es kam immer wieder vor, dass sich das Glockenseil verhakte und deshalb nicht mehr geläutet werden konnte. In diesem Fall konnte eine helfende Hand sicherlich nicht schaden.

Der Weg zum dreiundvierzig Meter in die Höhe ragenden Glockenturm führte sie durch den mit Gemüse- und Kräuterbeeten übersäten Innenhof, vorbei an den Hühnerställen, aus denen es munter aufgackerte und gurrte, weil die Tiere dachten, es gäbe was zu fressen. Für das Federvieh waren Frauen in schwarz-weißer Schwesternrobe gleichbedeutend mit Futter. Manchmal beneidete Maria diese Tiere um ihr einfaches Gemüt. Sie mussten weder Unkraut jäten noch darüber nachdenken, ob man vor dem Mittagessen etwas Wein trinken durfte.

Als sie um die Ecke der Stallungen bog, fiel ihr Blick auf die von Arkaden umgebene Steinbank, die im Schatten des Glockenturms stand.

Darauf saß Immaculata. In sich zusammengesunken. Daneben der Reisigbesen, mit dem sie sich an diesem Morgen unter den Argusaugen der Äbtissin davongeschlichen hatte.

Isabella sah sie besorgt an. Die alte Frau bewegte sich nicht. Vorsichtig trat Isabella an sie heran und stupste sie. Erst zaghaft. Als immer noch keine Regung zu erkennen war, etwas fester. Schwester Immaculata kippte einfach zur Seite.

»Bitte nicht!«, entfuhr es Isabella. Vor Schreck hielt sie den Atem an, als ein inbrünstiges Schnarchen ertönte.

So laut, dass die Brust der alten Frau bei jedem Atemstoß erzitterte.

Erleichtert trat Isabella näher an sie heran, sah in das von Falten zerfurchte Gesicht. Sie spielte kurz mit dem Gedanken, sie zu wecken, entschied sich dann aber dagegen. So, wie sie dasaß, das Kinn auf die Brust gelegt, hatte sie beinahe etwas Kindliches. Wer konnte ihr da böse sein, dass sie mal ihre Pflicht vernachlässigte.

Behutsam hob Isabella Immaculatas linken Arm aus der Sonne und legte ihn auf deren Schoß, damit sie sich keinen Sonnenbrand einfing.

Das bedeutete wohl, dass das Kehren des Innenhofs an ihr hängen bleiben würde, wenn sie nicht wollte, dass die alte Schwester Streit mit der Äbtissin bekam.

Doch zunächst musste sie sich um die Glocken kümmern. Sie vermutete, dass Schwester Raffaela im Turm versuchte, das Schlamassel zu lösen, also setzte sie ihren Weg dorthin fort und freute sich sogar, denn sie mochte diesen Ort. Die Höhe des Turms bot ihr eine Möglichkeit, näher an Gott zu sein.

Natürlich war Gott immer bei ihr, aber dort oben eben noch ein Stück näher.

Wäre es nicht so heiß gewesen, hätte sie die Gelegenheit genutzt, um ganz nach oben zu steigen. Vom Plateau der Turmspitze aus hatte man einen atemberaubenden Blick weit über San Commaditás terrakottafarbene Dächer, über den sich dahinschlängelnden Serchio bis zum beinahe unnatürlich wirkenden Azurblau des ligurischen Meeres. Auf der anderen Seite wellte sich eine Myriade von Hügeln bis zum Horizont, bedeckt von Weingärten und Olivenhainen, die zum Großteil dem Kloster gehörten.

Sie war schon lange nicht mehr am Strand gewesen und versprach sich, dieses Versäumnis schnellstmöglich nachzuholen. Was war das Leben schließlich wert, wenn man nicht die Wunder dieser Welt genoss.

Mit gerafftem Rock tappte sie auf den Glockenturm zu. Sie schaffte drei Schritte, bis sie erneut innehielt. Da war etwas, das ihre Aufmerksamkeit weckte. Ein Schatten auf dem Boden. Nein, kein Schatten. Eine Gestalt. Schwester Isabella wusste es zunächst nicht einzuordnen. Als hätte jemand einen Lumpen Kleider achtlos da hingeworfen. Doch dann erkannte sie ihren Fehler. Es waren keine Kleiderlumpen. Es war ein Mensch.

Sie versuchte, das Bild einzuordnen, während sie näher herantrat. Dann wusste sie endlich, was sie da vor sich hatte – oder vielmehr wen.

Sie sah Raffaela vor sich auf den Pflastersteinen liegen. Das rechte Bein und der Hals in einem ungewöhnlichen Winkel verdreht. Ihre Augen standen offen, und es schien, als würde sie sie klagend ansehen. Einst sprühten diese Augen voller Leben und Glanz. Doch nun waren sie trüb und leer.

Das Gesicht glich einer verzerrten Maske.

Es war nicht das erste Mal, dass Isabella von einem toten Menschen angestarrt wurde.

Aber sie würde sich niemals an diesen Anblick gewöhnen.

Kapitel 2

»Sie ist tot.« Der Mann im hellblauen Kurzarmhemd nickte so vehement, dass das weiße Bandelier auf und ab ging und ihm die tiefblaue Schirmmütze weit in die Stirn rutschte. »Sie ist eindeutig tot.«

»Gut, um das festzustellen, hat es aber nicht die Carabinieri gebraucht.« Schwester Isabella stand mit verschränkten Armen zwischen dem jungen Mann mit der Schirmmütze und der toten Raffaela und musterte ihn.

»Ich verstehe noch immer nicht, warum Sie hier sind«, gestand Isabella.

Es gab momentan allerdings so einiges, was sie nicht verstand. Sie wollte noch immer nicht wahrhaben, dass Schwester Raffaela nicht mehr unter ihnen weilte. Erst gestern noch hatten sie gemeinsam die Laudes zum Morgengebet miteinander verbracht, bevor sie getrennte Wege gegangen waren. Raffaela zu ihrem Dienst auf der Piazza, wo sie den Klosterstand auf dem Caterina-Markt betreute, und Isabella hatte den frühen Anbruch des Tages genutzt, um eine ausgiebige Runde durch die Weinberge zu joggen.

Dass sie jetzt nicht mehr lebte, schien ihr so … unwirklich.

Sie waren nicht die besten Freundinnen, aber sie mochten und schätzten sich. Raffaelas Tod war ein schwerer Verlust für das Kloster. Sie war eine von ihnen gewesen, und die Treue zu Gott und der Gemeinschaft stand über allem.

»Ich kann die Skepsis von Ihren Augen ablesen, Schwester. Aber glauben Sie mir, meine Anwesenheit ist unabdinglich. Wenn jemand auf diese Weise zu Tode kommt«, sein Blick richtete sich auf den Glockenturm, »muss ein Fremdverschulden ausgeschlossen werden. Da ist es völlig normal, dass der Notarzt auch die Polizei verständigt.«

»Und wo ist der Notarzt?«

Der Polizist senkte das Kinn und sah dann wieder zu ihr auf. »Nun, es ist ja nicht so, dass es hier um Leben und Tod geht.« Er versuchte sich an einem Lächeln, das kläglich scheiterte. »Es gab einen schlimmen Unfall auf der Via Statale 12. Ein Lkw und ein Reisebus … es kann dauern, bis ein Rettungswagen hier ist.«

Isabella hörte ihm nur halbherzig zu. Sie stand noch immer zu sehr unter Schock.

Gleich nach dieser schrecklichen Entdeckung war sie in den Gemeinschaftsraum geeilt, um den Rettungsdienst zu verständigen.

Erst hatte sie die Feuerwehr am Apparat, weil sie vor Aufregung die falsche Nummer gewählt hatte. Auf die Frage hin, wo es denn brenne, war sie so perplex gewesen, dass sie einfach aufgelegt hatte. Erst dann war ihr die Nummer des Rettungsdienstes eingefallen. Wenngleich sie sich fragte, was dieser noch ausrichten sollte, denn in diesem Punkt hatte Matteo Silvestri recht. Schwester Raffaela war tot. Daran könnten auch ein Dutzend Notärzte nichts ändern.

Mit Filomenas Hilfe hatte sie zumindest dafür sorgen können, dass nicht alle Schwestern zum Turm gerannt kamen und ihnen so der Anblick ihrer toten Mitschwester erspart blieb. Nur Schwester Immaculata saß noch immer auf der Bank und schlief. Schwerhörigkeit konnte manchmal doch ein Segen sein.

Während sie telefoniert hatte, war die Äbtissin so gnädig gewesen und hatte eine Decke über den Körper der Toten gelegt.

Isabella starrte die Konturen an und konnte noch immer nicht fassen, dass unter dem Tuch tatsächlich Schwester Raffaela lag. Eine der wenigen Personen, mit denen sie ihr Leben und ihren Glauben teilte. Gerade einmal achtzehn Schwestern bewohnten und bewirtschafteten das altehrwürdige Kloster Convento di Nostra Cara Regina Maria. Dann korrigierte sie die Zahl um eine Person nach unten und sprach ein stilles Stoßgebet für Schwester Raffaela.

Dabei spürte sie den Blick des Carabiniere Matteo Silvestri auf sich ruhen.

Der sah ihr wohl ihre Nachdenklichkeit an und nahm die Schirmmütze ab. »Wissen Sie, ich kannte Schwester Raffaela auch. Vom Markt.« Er nickte versonnen. »Hin und wieder hat sie mir einen selbst gebrannten Grappa ausgeschenkt. Der ist wirklich fantastisch.« Er führte seine geschlossene Hand zum Mund, deutete einen Kuss an und öffnete sie wie eine Blume. »Ein Gedicht.«

»Den können Sie kaufen. In unserem Hofladen.«

Matteo Silvestri schüttelte unwirsch den Kopf, als könnte er selbst nicht fassen, worüber sie sich da gerade unterhielten. In seine Züge schob sich der Anflug von Ernsthaftigkeit.

»Glauben Sie, dass es ein Unfall war? Dass sie sich – womöglich im angetrunkenen Zustand – beim Läuten der Glocken zu weit über die Balustrade gebeugt hat und dann …« Er ließ das Ende seines Satzes unausgesprochen. Doch wieder hob sich sein sanftmütig geschnittenes Kinn und senkte sich, als würde er in Gedanken Maria Raffaelas Absturz nachverfolgen.

Isabella dachte darüber nach. Sie hatte sich bis zum Eintreffen des Carabiniere dieselbe Frage gestellt. Immer und immer wieder. Schwester Raffaela hatte gern mal einen über den Durst getrunken und sich nicht um die passende Tageszeit geschert – ganz egal, ob man nun etwas darüber in der Bibel lesen konnte oder nicht. Sie wusste nicht, wie arg es um ihr kleines Alkoholproblem gestanden hatte. Doch nie hatte sie ihr gegenüber den Eindruck vermittelt, so viel getrunken zu haben, dass sie sich nicht mehr unter Kontrolle hatte.

Ende der Leseprobe

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