Der fiebernde Planet
Author: Isaac Asimov
Date: 1960-01-01T23:00:00+00:00
Keywords: Goldmann 001; Fiction; Science Fiction; General
Description: Ein utopisch-technischer Kriminalroman "Der verrückte Rik", so nannten ihn die Arbeiter in der Fabrik. Wer er war,woher er kam - er wußte es nicht. Man hatte ihm das Gedächtnis genommen. Nur ein unbestimmtes Gefühl sagte Rik, dass er einmal ein anderer gewesen sein mußte. Ein merkwürdiger Satz war der Schlüssel zu den versperrten Kammern seines Gehirns: "Wir analysieren das Nichts" - der Wahlspruch der Männer des INterstellaren Raumanalytischen Büros. Er hatte zu ihnen gehört, er hatte eine Aufgabe gehabt! DemPlaneten Florina drohte Gefahr, und er allein hatte davon gewußt. Aber welcher Art wa
Publisher: Wilhelm Goldmann Verlag München

ISAAC ASIMOV, der Autor des vorliegenden Buches, wurde in Rußland geboren, wuchs jedoch in den Vereinigten Staaten von Amerika auf und studierte an der Columbia Universität in New York. Heute ist er als Professor für Biochemie an der Universität Boston tätig.

Asimov gehört zu den führenden Schriftstellern auf dem Gebiet der Science Fiction. Neben seinen utopischen Romanen und Erzählungen hat er eine Anzahl wissenschaftlicher Werke über Biochemie und über damit zusammenhängende Themen aus Chemie und Physik geschrieben.

Goldmanns WELTRAUM Taschenbücher sind eine neuartige Reihe auf dem deutschen Büchermarkt. In diesen Werken werden keine haltlosen Phantastereien vermittelt, sondern wissenschaftlich begründete Ausblicke in die Welt von Morgen. Nur die Werke der besten Autoren innerhalb der Science-Fiction-Literatur erscheinen in dieser Reihe. Sie alle sind, wie der „Telegraf“ in Berlin treffend schrieb, sowohl spannender Unterhaltungsstoff als auch „Mahnung, Warnung und ein wenig Vorbereitung auf die Umwälzungen, mit denen die Menschheit zu rechnen hat“.

GOLDMANNS WELTRAUM-TASCHENBÜCHER

Band 01

Isaac Asimov • Der fiebernde Planet

Von ISAAC ASIMOV sind in

GOLDMANNS ZUKUNFTSROMANEN,
kart. DM 5.-, Leinen DM 7.80,
bisher erschienen:

Der fiebernde Planet

Radioaktiv …!

Sterne wie Staub

Wasser für den Mars

“Der verrückte Rik", so nannten ihn die Arbeiter in der Fabrik. Wer er war, woher er kam - er wußte es nicht. Man hatte ihm das Gedächtnis genommen. Nur ein unbestimmtes Gefühl sagte Rik, daß er einmal ein anderer gewesen sein mußte. Ein merkwürdiger Satz war der Schlüssel zu den versperrten Kammern seines Gehirns: "Wir analysieren das Nichts" - der Wahlspruch der Männer des Interstellaren Raumanalytischen Büros. Er hatte zu ihnen gehört, er hatte eine Aufgabe gehabt! Dem Planeten Florina drohte Gefahr, und er allein hatte davon gewußt. Aber welcher Art war diese Gefahr? Und wer war sein unbekannter Gegner? Ganz allein, als Helferin nur das Mädchen Valona - so stand Rik, der Mann von der Erde, einem machtvollen System gegenüber. Und sein gelähmter Verstand war das schwerste Hindernis bei dem tödlichen Wettlauf mit der Zeit.

Das Einstellen von »Goldmanns Taschenbüchern« in Leihbüchereien, Volksbibliotheken, Werkbüchereien und Lesezirkel ist vom Verlag ausdrücklich untersagt.

ISAAC ASIMOV

DER FIEBERNDE

PLANET

EIN UTOPISCH-TECHNISCHER

KRIMINALROMAN

Die Hauptpersonen des Romans sind:

Rik Fabrikarbeiter

Valona March Fabrikarbeiterin

Myrlyn Terens Ortsverwalter

Ludigan Abel Botschafter des Planeten Trantor

Der Großherr von Fife

Der Großherr von Rune

Der Großherr von Steen

Der Großherr von Bort

Der Großherr von Balle

Samia von Fife Tochter des Großherrn von Fife

Dr. Selim Junz Raumanalytiker

Lurc Racety Kapitän eines Raumschiffes

Der Roman spielt auf den Planeten Florina und Sark

1962 • Made in Germany • Ungekürzte Ausgabe

Titel des amerikanischen Originals: The Currents of Space. Ins Deutsche übertragen von Iris und Rolf H. Foerster. Alle Rechte, auch die der fotomechanischen Wiedergabe, vorbehalten. Jeder Nachdruck bedarf der Genehmigung des Verlages. Schutzumschlagentwurf: Eyke Volkmer. Schrift: Linotype-Garamond-Antiqua. Druck: Presse-Druck- und Verlags-GmbH. Augsburg. Scan by Brrazo 09/2013 – Bindearbeiten: Verlagsbuchbinderei Dagäus.

Inhalt

Inhalt

PROLOG

Ein Jahr vorher

A YEAR BEFORE

Der Findling

THE FOUNDLING

Der Ortsverwalter

THE TOWNMAN

Die Bibliothekarin

THE LIBRARIAN

Der Rebell

THE REBEL

Der Wissenschaftler

THE SCIENTIST

Der Botschafter

THE AMBASSADOR

Der Polizeibeamte

THE PATROLLER

Die Großherrin

THE LADY

Der Großherr

THE SQUIRE

Der Flüchtling

THE FUGITIVE

Der Kapitän

THE CAPTAIN

Der Detektiv

THE DETECTIVE

Der Jachtpilot

THE YACHTSMAN

Der Abtrünnige

THE RENEGADE

Die Gefangene

THE CAPTIVE

Der Angeklagte

THE ACCUSED

Die Anklägerin

THE ACCUSER

Die Sieger

THE VICTORS

EPILOG

Ein Jahr danach

A YEAR AFTER

PROLOG

Ein Jahr vorher

Der Mann von der Erde faßte einen Entschluß. Er war langsam und zögernd in ihm gereift, doch nun stand er fest.

Wochen waren vergangen, seit er sein behagliches Raumschiff und den dunklen Weltraum verlassen hatte. Ursprünglich hatte er nur rasch der örtlichen Zweigstelle des Interstellaren Raumanalytischen Büros einen Bericht übergeben und noch rascher in den Weltraum zurückkehren wollen. Statt dessen hielt man ihn nun hier fest.

Es war fast wie ein Gefängnis.

Er trank seinen Tee aus und blickte den Mann auf der anderen Seite des Tisches an. »Ich bleibe nicht mehr hier!«

Der andere Mann faßte einen Entschluß. Er war langsam und zögernd in ihm gereift, doch nun stand er fest.

Er mußte Zeit gewinnen, viel mehr Zeit. Er hatte auf seine ersten Briefe keine Antwort erhalten. Mehr hatte er zwar nicht erwartet, aber es war nur der erste Schritt gewesen. Jedenfalls mußte er, während er weitere Schritte in die Wege leitete, verhindern, daß der Mann von der Erde sich ›aus dem Staube‹ machte. Er umklammerte den glatten, schwarzen Stab in seiner Tasche und sagte: »Sie wissen nicht, wie heikel die Angelegenheit ist.«

»Was ist heikel am Untergang eines Planeten?« erwiderte der Mann von der Erde. »Ich verlange, daß Sie alle Einzelheiten auf Sark bekanntgeben. Jedermann auf dem Planeten Sark muß es erfahren!«

»Das geht nicht. Sie wissen genau, daß dies Panik bedeuten würde.«

»Sie haben selbst gesagt, Sie würden es tun.«

»Ich habe darüber nachgedacht. Es geht nicht.«

Der Mann von der Erde brachte eine zweite Beschwerde vor. »Der Vertreter des IRB ist noch nicht hier gewesen.«

»Ich weiß. Sie sind alle damit beschäftigt, Maßnahmen gegen diese Krise zu treffen. Es wird noch einen oder zwei Tage dauern.«

»Einen oder zwei Tage! Immer heißt es: ›Noch einen oder zwei Tage!‹ Sind die IRB-Leute derartig beschäftigt, daß sie nicht eine halbe Stunde für mich übrig haben? Das IRB hat noch nicht einmal meine Berechnungen gesehen.«

»Ich habe Ihnen angeboten, dem Büro Ihre Berechnungen zu bringen. Sie wollten es nicht.«

»Ich will es immer noch nicht! Die IRB-Leute können zu mir kommen.« Er wurde heftiger: »Ich habe nicht den Eindruck, daß Sie mir glauben. Sie glauben nicht, daß Florina untergehen wird.«

»Ich glaube es Ihnen.«

»Nein. Ich sehe Ihnen an, daß Sie mir nicht glauben. Sie lassen mir nur meinen Willen. Sie verstehen meine Berechnungen nicht. Sie sind kein Raumanalytiker. Ich zweifle sogar daran, daß Sie derjenige sind, als den Sie sich ausgeben. Wer sind Sie eigentlich?«

»Sie regen sich auf.«

»Ja, allerdings! Wundert Sie das? Oder denken Sie: Den armen Teufel hat der Weltraum erwischt? Denken Sie, ich sei verrückt?«

»Unsinn!«

»Natürlich denken Sie das. Und eben deshalb möchte ich mit den IRB-Leuten sprechen. Die werden beurteilen können, ob ich verrückt bin oder nicht.«

Der andere Mann erinnerte sich an seinen Entschluß. »Sie fühlen sich nicht wohl«, sagte er. »Ich werde Ihnen helfen.«

»Nein, das werden Sie nicht tun!« schrie der Mann von der Erde hysterisch. »Ich gehe jetzt. Wenn Sie mich festhalten wollen, müssen Sie mich töten. Aber das werden Sie nicht riskieren. Das Blut einer halben Milliarde Menschen würde an Ihren Händen kleben, wenn Sie das täten!«

Auch der andere Mann begann nun zu schreien, aber nur, um sich Gehör zu verschaffen. »Ich töte Sie nicht! Hören Sie zu: Ich töte Sie nicht! Ich brauche Sie gar nicht zu töten!«

»Sie wollen mich nicht gehen lassen«, sagte der Mann von der Erde. »Sie wollen mich hier einsperren! Und was werden Sie tun, wenn das IRB mich sucht? Ich soll regelmäßig Berichte schicken!«

»Das Büro weiß, daß Sie bei mir sicher sind.«

»So? Ich frage mich, ob das Büro überhaupt weiß, daß ich hier gelandet bin. Ich frage mich, ob das Büro meine Meldung erhalten hat!«

Dem Mann von der Erde schwindelte. Er empfand, wie seine Glieder erstarrten.

Der andere Mann stand auf. Er wußte, daß er seinen Entschluß nicht zu früh gefaßt hatte. Er ging langsam um den langen Tisch auf den Mann von der Erde zu.

»Es wird zu Ihrem Besten sein«, sagte er beruhigend und zog den schwarzen Stab aus der Tasche.

Der Mann von der Erde schrie heiser: »Eine Gehirnsonde!« Seine Stimme überschlug sich, und als er aufstehen wollte, gehorchten seine Arme und Beine nicht. Zwischen den Zähnen, die sich im Fieberfrost zusammenbissen, stieß er hervor: »In diesem Tee war eine Droge!«

»Ganz recht, eine Droge«, stimmte der andere Mann zu. »Nun schauen Sie. Ich werde Ihnen nicht weh tun. Sie können wirklich nicht ermessen, wie heikel die Angelegenheit ist, solange Sie so aufgeregt sind. Ich werde nur die Angst von Ihnen nehmen. Nur die Angst.«

Der Mann von der Erde konnte nicht sprechen. Er konnte nur noch erstarrt denken: Großer Weltraum, ich bin betäubt worden! – Er wollte schreien, brüllen, laufen. Er konnte es nicht.

Nun stand der andere neben ihm und sah auf ihn herab. Der Mann von der Erde blickte auf. Seine Augäpfel bewegten sich noch.

Die Gehirnsonde bedurfte keiner weiteren Anschlüsse. Ihre Drähte brauchten nur an die entsprechenden Stellen des Schädels gelegt zu werden. Der Mann von der Erde beobachtete in panischem Schrecken, bis seine Augenmuskeln erstarrten. Er empfand nicht einmal mehr den feinen Einstich, als die scharfen, dünnen Elektroden die Haut und das Fleisch durchdrangen, um den Kontakt mit den Schädelknochen herzustellen. Er schrie gellend auf in der Stille seines Geistes: Nein! Sie verstehen es nicht! Es ist doch ein Planet voller Menschen! Begreifen Sie nicht, daß Sie unmöglich die Bevölkerung eines ganzen Planeten dem Verderben preisgeben können?

Die Worte des anderen Mannes klangen verschwommen und weit entfernt, als kämen sie vom anderen Ende eines langen, leeren Tunnels. »Ich werde Ihnen nicht weh tun. Noch eine Stunde, und Sie fühlen sich wohl, wirklich wohl. Sie werden mit mir über all das lachen.«

Der Mann von der Erde nahm in seinem Kopf ein schwaches Vibrieren wahr. Dann starb auch das ab.

Dunkelheit senkte sich über ihn. Ein Teil davon hob sich nie wieder. Und es dauerte ein Jahr, bis sich einzelne Bezirke lichteten.

Der Findling

Rik warf das Eßgerät hin und sprang auf. Er zitterte so stark, daß er sich an die nackte, kalkige Wand lehnen mußte.

»Ich erinnere mich an etwas!«

Die anderen schauten ihn an, und das mampfende Geräusch der kauenden Männer ebbte ab. Blicke trafen ihn aus Gesichtern, die nicht sehr sauber und nicht ordentlich rasiert waren und die weißlich in der spärlichen Wandbeleuchtung glänzten. Diese Blicke zeigten kein großes Interesse, nur eben die Aufmerksamkeit, die von einem plötzlichen und unerwarteten Ausruf geweckt wird.

»Ich erinnere mich an meine Aufgabe! Ich habe eine Aufgabe gehabt!« schrie Rik.

»Halts Maul!« rief jemand, und ein anderer knurrte: »Setz dich!«

Die Gesichter wandten sich ab. Das Mampfen schwoll wieder an. Rik sah, wie Achseln gezuckt wurden. Er sah, wie sich ein Mann mit dem Zeigefinger an die Schläfe tippte. »Der verrückte Rik.« Nichts davon drang in sein Bewußtsein.

Langsam setzte er sich. Er umklammerte wieder seinen ›Fütterer‹, ein löffelartiges Werkzeug mit scharfen Kanten und kleinen Zinken, die an der gekrümmten Vorderseite angebracht waren, so daß man mit dem Gerät ebenso unbeholfen schneiden, schaufeln und schälen konnte. Es war gut genug für einen Arbeiter. Er wandte es um und starrte mit leerem Blick auf die Rückseite des Griffs, wo eine Nummer eingeprägt war. Er kannte sie auswendig. Auch alle anderen Arbeiter hatten solche Registriernummern, genau wie er. Aber sie hatten auch Namen. Er hatte keinen. Sie nannten ihn ›Rik‹, weil dieses Wort in ihrem Dialekt etwas Ähnliches wie ›Schwachsinniger‹ bedeutete. Und oft genug nannten sie ihn den ›verrückten Rik‹.

Aber vielleicht würde er sich von nun an immer mehr erinnern. Seit er in der Fabrik arbeitete, war dies das erste Mal, daß er sich überhaupt an irgend etwas erinnert hatte, was vorher gewesen war. Er mußte nachdenken! Er mußte angestrengt nachdenken!

Plötzlich war er nicht mehr hungrig. Mit einer heftigen Bewegung warf er seinen Fütterer in die Bedarfsration einer gallertartigen Masse aus Fleisch und Gemüse, die vor ihm stand, und vergrub die Augen in die hohlen Handflächen. Angestrengt versuchte er, seinem Geist bis in jenen Bereich zu folgen, aus dem er einen einzelnen Gedanken herausgeschält hatte, einen unverständlichen Gedanken.

Er brach in Tränen aus. In diesem Augenblick gab die rasselnde Glocke das Ende der Essenszeit bekannt.

Als er an diesem Abend die Fabrik verließ, trat Valona March neben ihn. Er nahm sie zuerst kaum wahr, wenigstens nicht als Individuum. Er hörte nur, daß sich seine Schritte verdoppelten. Schließlich blieb er stehen und schaute sie an. Ihr Haar war mittelblond. Es hing in zwei dicken Zöpfen herab, die sie mit Hilfe kleiner, magnetischer Nadeln mit grünen Steinen zusammenhielt. Es waren billige Nadeln, und sie sahen schäbig aus. Sie trug ein einfaches Baumwollkleid. Mehr brauchte man im milden Klima Florinas nicht. Rik selbst trug nur ein offenes, ärmelloses Hemd und eine baumwollene Arbeitshose.

»Ich habe gehört, daß beim Essen etwas vorgefallen ist«, sagte sie.

Sie sprach einen plumpen, bäuerlichen Akzent. Riks Sprache dagegen war voller weicher Vokale, hatte aber einen nasalen Ton. Die Arbeiter lachten deshalb über ihn und äfften seine Sprechweise nach. Doch Valona sagte immer, daß sie dies nur aus Unverstand täten. »Es ist alles in Ordnung, Lona«, murmelte Rik.

»Man sagt, daß du dich an irgend etwas erinnerst«, beharrte sie. »Stimmt das, Rik?«

Auch sie nannte ihn ›Rik‹. Er hatte keinen anderen Namen, mit dem sie ihn hätte anreden können. Nicht einmal er selbst erinnerte sich daran, wie er wirklich hieß. Er hatte sich verzweifelt darum bemüht. Auch Valona hatte es mit ihm versucht. Einmal hatte sie irgendwo ein abgenutztes Adreßbuch aufgetrieben und ihm alle Familiennamen daraus vorgelesen. Aber keiner davon war ihm vertrauter vorgekommen als ein anderer.

Er blickte ihr voll ins Gesicht und sagte: »Ich werde die Fabrik verlassen müssen.«

Valona runzelte die Stirn. »Ich glaube nicht, daß du das kannst. Es wäre nicht gut.«

»Ich muß mehr über mich herausfinden.«

Valona fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Ich glaube nicht, daß du das tun solltest.«

Rik wandte sich ab. Er wußte, daß sie es gut mit ihm meinte. Sie hatte die Arbeit in der Fabrik für ihn besorgt. Er hatte keinerlei Kenntnisse in der Bedienung der Maschinen gehabt. Oder vielleicht doch, aber er erinnerte sich nicht daran. Auf jeden Fall hatte Lona vor den Behörden darauf bestanden, daß er für körperliche Arbeit zu schwächlich war, und man hatte ihn kostenlos technisch ausbilden lassen. Vor jener Zeit, in den bedrückenden Tagen, als er kaum ein Wort herausbringen konnte und nicht wußte, wozu Nahrung dient, hatte sie ihn gehütet und gefüttert. Sie hatte ihn am Leben erhalten.

»Ich muß es tun«, sagte er.

»Hast du wieder Kopfschmerzen, Rik?«

»Nein. Ich erinnere mich tatsächlich an etwas. Ich erinnere mich an die Aufgabe, die ich vorher hatte – vorher!«

Er war nicht sicher, ob er es ihr erzählen sollte. Er blickte zur Seite. Die wohltuend warme Sonne stand noch mindestens zwei Stunden über dem Horizont. Die eintönigen Reihen der Arbeiterschlafkammern, die sich rund um die Fabrik zogen, boten einen trostlosen Anblick. Aber Rik wußte, daß das offene Feld in seiner ganzen karmesinroten und goldenen Schönheit vor ihnen liegen würde, sobald sie die Anhöhe erreicht hätten.

Er liebte die Felder. Von allem Anfang an hatte ihn deren Anblick beruhigt. Schon ehe er wußte, daß sie karmesinrot und gold waren, bevor er wußte, daß es überhaupt Farben gab, und bevor er seine Freude an irgend etwas durch mehr als ein sanftes Gurgeln ausdrücken konnte, ließen draußen auf den Feldern seine Kopfschmerzen nach. Damals hatte Valona einen diamagnetischen Roller geliehen und war mit Rik an jedem freien Tag hinausgefahren. Sie waren einen halben Meter über der Straße auf dem weichen Polster des Anti-Schwerkraftfeldes dahingeglitten, bis sie viele Meilen von jeder menschlichen Ansiedlung entfernt waren und ihnen nur noch der nach den Kyrtblüten duftende Wind ins Gesicht wehte.

Dann saßen sie neben der Straße, umgeben von Farbe und Duft. Sie teilten eine Bedarfsration, und die Sonne brannte auf sie herab, bis es Zeit war zurückzukehren.

»Laß uns in die Felder gehen, Lona«, sagte Rik.

»Es ist spät.«

»Bitte! Nur vor die Stadt.«

Sie griff nach dem dünnen Geldbeutel, den sie unter ihrem weichen Gürtel aufbewahrte – es war an Kleidung der einzige Luxus, den sie sich erlaubte.

Rik faßte sie am Arm. »Wir wollen ein Stück zu Fuß gehen.«

Eine halbe Stunde später verließen sie die Hauptstraße und bogen in einen gewundenen, staublosen Preßsandweg ein. Drückendes Schweigen lag zwischen ihnen, und Valona fühlte, wie eine allzu bekannte Furcht in ihr aufstieg.

.Wie, wenn er sie verließe? Er war klein, nicht größer als sie, und an Gewicht hatte er sogar etwas weniger. Er war in vielem immer noch wie ein hilfloses Kind. Aber ehe man seinen Verstand abgeschaltet hatte, mußte er ein gebildeter Mann gewesen sein. Ein sehr wichtiger, gebildeter Mann.

Valona hatte außer Lesen und Schreiben und gerade genug Technologie, um Maschinen bedienen zu können, keinerlei Ausbildung genossen. Aber sie war intelligent genug, um zu wissen, daß nicht alle Menschen so begrenzt waren. Da war zum Beispiel der Ortsverwalter, dessen Kenntnisse für alle sehr nützlich waren. Oder die Großherren, die gelegentlich zur Inspektion kamen. Valona hatte sie nie aus der Nähe gesehen. Aber einmal hatte sie in den Ferien die Stadt besucht und von weitem eine Gruppe unglaublich prächtiger Gestalten beobachtet. Hin und wieder durften die Arbeiter hören, wie gebildete Menschen sprachen. Sie sprachen fließender und mit längeren Wörtern und weicheren Stimmen. Riks Sprechweise wurde jener immer ähnlicher, je wacher sein Verstand wurde.

Valona war bei seinen ersten Worten erschrocken. Er hatte sie seltsam ausgesprochen, und als sie versuchte, ihn zu korrigieren, war es nutzlos gewesen.

Schon damals hatte sie sich davor gefürchtet, daß er sich eines Tages an zu vieles erinnern und sie dann verlassen könnte. Sie war nur Valona March. Man nannte sie auch die ›große Lona‹. Sie hatte nicht geheiratet und hoffte auch nicht mehr auf eine Ehe. Ein großes Mädchen wie sie mit großen Füßen und roten Händen von der Arbeit konnte nicht heiraten. Die Jungen hatten auf den Feiertagsfesten keinen Blick für sie übrig.

Sie würde nie ein Baby bekommen, das sie verhätscheln könnte. Die anderen Mädchen bekamen Kinder, eins nach dem anderen.

»Jetzt bist aber du an der Reihe, Lona«, hieß es oft spöttisch. »Wann bekommst du endlich ein Baby?«

Als Rik gekommen war, war er wie ein Baby gewesen. Er mußte gefüttert und umsorgt, in die Sonne gebracht und in den Schlaf gesummt werden, wenn ihn die Kopfschmerzen marterten.

Die Kinder rannten hinter ihr her und kreischten: »Lona hat einen Freund! Die große Lona hat einen verrückten Freund! Lonas Freund ist ein Verrückter!«

Später, als Rik selbst gehen konnte – sie war an jenem Tag, an dem er den ersten Schritt tat, so stolz gewesen, als wäre er wirklich erst ein Jahr alt und nicht einunddreißig – und vors Haus gegangen war, hatten sie ihn grölend umringt, um einen erwachsenen Mann zu sehen, der vor Furcht die Augen bedeckte und sich duckte und ihnen nur mit einem Lallen antworten konnte. Dutzende Male war sie wütend vors Haus gegangen, hatte sie angeschrien und die großen Fäuste geballt.

Selbst erwachsene Menschen fürchteten Lonas Fäuste. Sie hatte ihren Abteilungsleiter am ersten Tag, als sie Rik zur Arbeit in tue Fabrik brachte, wegen einer unanständigen Bemerkung mit einem einzigen Hieb niedergeschlagen. Der Fabrikant hatte sie dafür zur Zahlung eines Wochenlohns verurteilt und hätte sie wahrscheinlich in die Stadt zum Gericht der Großherren geschickt, wenn nicht der Ortsverwalter mit der Begründung eingegriffen hätte, daß Lona provoziert worden war.

Nun sah sie es ungern, daß sich Riks Gedächtnis lichtete. Sie wußte, daß sie ihm nichts zu bieten hatte. Es war eigensüchtig von ihr, wenn sie ihn am liebsten für immer umnachtet und hilflos gesehen hätte. Aber es kam einfach daher, weil noch nie jemand so völlig von ihr abhängig gewesen war. Sie fürchtete die Rückkehr in die Einsamkeit.

»Bist du sicher, daß du dich an etwas erinnerst, Rik?«

»Ja.«

Sie blieben in den Feldern stehen, und die Sonne verstärkte mit ihrem Glanz das Rot, das sie umgab. Bald würde sich der milde, duftgeschwängerte Abendwind erheben. Die Bewässerungskanäle begannen bereits sich purpurn zu färben.

»Ich kann meinem Gedächtnis trauen, Lona«, sagte er. »Das hat sich gezeigt. Du hast mir zum Beispiel nicht das Sprechen beigebracht. Ich habe mich selbst an alle Wörter erinnert, oder nicht?«

»Ja«, sagte sie zögernd.

»Ich erinnere mich auch daran, wie du mich einmal in die Felder hinausgenommen hast, ehe ich sprechen konnte. Und jeden Tag fällt mir mehr ein. Ich weiß noch genau, wie du einmal eine Kyrtfliege für mich gefangen hast. Sie surrte in deinen hohlen Händen, und ich schaute zwischen deinen Daumen hindurch und sah, wie sie in der Dunkelheit purpurn leuchtete. Ich lachte und versuchte deine Hände zu öffnen und wollte sie fangen, aber sie flog weg, und ich weinte. Ich wußte damals nicht, daß es eine Kyrtfliege war. Wir haben nie darüber gesprochen, nicht wahr, Lona?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Aber es war so, nicht wahr?«

»Ja, Rik.«

»Und jetzt erinnere ich mich auch an etwas, das vorher war. Es muß ein Vorher gegeben haben, Lona!«

Es mußte ein Vorher gegeben haben. Es bedrückte sie, wenn sie daran dachte. Es war ein anderes Vorher, ohne Ähnlichkeit mit dem Jetzt, in dem sie lebten. Rik mußte auf einem anderen Planeten gelebt haben, denn an ein einziges Wort hatte er sich nicht erinnert. Sie mußte ihn das wichtigste Wort, das es für Florina gab, lehren: ›Kyrt‹.

»Woran erinnerst du dich?« fragte sie.

»Es ergibt nicht viel Sinn, Lona. Ich weiß nur, daß ich eine Aufgabe hatte. Und ich weiß auch, was es war. Wenigstens ungefähr.«

»Nun?«

»Ich habe das Nichts analysiert.«

Sie wandte sich mit einem Ruck nach ihm um und blickte ihn erschrocken an. »Du hast doch nicht etwa wieder Kopfschmerzen, Rik? Du hast seit Wochen keine mehr gehabt.«

Er ging gereizt weiter. »Nun quäle mich nicht!«

Sie schlug die Augen nieder, und rasch fügte er hinzu: »Das soll nicht heißen, daß du mich quälst, Lona. Ich möchte nur nicht, daß du dir Sorgen machst.«

Sie wurden wieder heiterer. »Was bedeutet ›analysieren‹?« Er wußte Wörter, die sie nie gehört hatte. Sie kam sich sehr einfältig vor bei dem Gedanken, wie gebildet er einmal gewesen sein mußte.

Er dachte einen Augenblick nach. »Es bedeutet – es bedeutet ›etwas auseinandernehmen‹.«

»Aber wie kann jemand die Aufgabe haben, etwas auseinanderzunehmen? Das ist keine Arbeit!«

»Ich habe nicht gesagt, daß ich etwas auseinandergenommen hätte. Ich habe das Nichts analysiert. Nichts, mit großem N!«

»Ist das nicht das gleiche?« – Nun passiert es, dachte sie. Jetzt komme ich ihm dumm vor. Bald wird er verächtlich auf mich herabschauen und – gehen.

»Nein, natürlich nicht.« Er holte tief Atem. »Ich fürchte, ich kann es nicht erklären. Ich kann mich auch nicht an mehr erinnern. Aber es muß eine wichtige Arbeit gewesen sein. So kommt es mir wenigstens vor. Ich kann kein Verbrecher gewesen sein.«

Valona zuckte zusammen. Sie hätte ihm das nie sagen sollen. Sie hatte geglaubt, daß es zu seinem eigenen Schutz wäre, wenn sie ihn warnte. Doch nun fühlte sie, daß sie es nur getan hatte, um ihn noch enger an sich zu binden.

Sie hatte es ihm schon in jenen Tagen gesagt, als er zu sprechen begann. Dies war so plötzlich gekommen, daß es sie ängstigte; und sie hatte nicht einmal gewagt, dem Ortsverwalter etwas davon mitzuteilen. Aber am nächsten freien Tag hatte sie in Form von Münzen fünf Einheiten von ihrem Lebenskonto abgehoben – es würde ohnehin nie ein Mann kommen, der es als Mitgift beanspruchen würde, so daß es nicht darauf ankam – und war mit Rik zu einem Arzt in die Stadt gefahren.

Sie hatte Namen und Adresse dieses Arztes auf einem Zettel notiert. Doch selbst damit dauerte es zwei qualvolle Stunden, bis sie den Weg zum richtigen Gebäude gefunden hatte, zwischen den riesigen Säulen der unteren Stadt hindurch, welche die obere Stadt in die Sonne hoben.

Sie bestand darauf, während der Untersuchung dabeizusein. Der Arzt hantierte mit allerlei furchterregenden Instrumenten. Als er Riks Kopf zwischen zwei Metallplatten steckte und ihn aufglühen ließ wie eine Kyrtfliege in der Nacht, sprang sie auf und wollte ihm Einhalt gebieten. Er rief zwei Männer, die sie hinauszerrten.

Eine halbe Stunde danach kam der Arzt stirnrunzelnd heraus. Sie fühlte sich unbehaglich, weil er ein Großherr war, obwohl er eine Praxis in der unteren Stadt ausübte. Aber seine Augen blickten mild, fast freundlich. Er wischte sich die Hände an einem kleinen Tuch ab und warf es in einen Abfalleimer.

»Seit wann kennst du diesen Mann?« fragte er.

Lona erzählte ihm vorsichtig die Umstände und beschränkte sich dabei auf die nacktesten Tatsachen; auch vermied sie, den Ortsverwalter und die Beamten der Polizeistreife zu erwähnen.

»Dann weißt du also nichts Näheres über ihn?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nicht, was er vorher getan hat.«

»Dieser Mann ist mit der Gehirnsonde behandelt worden«, sagte er. »Weißt du, was das bedeutet?«

Sie hatte zuerst wieder den Kopf „geschüttelt. Dann flüsterte sie heiser: »Ist es das, was man mit Verrückten tut?«

»Und mit Kriminellen. Man verändert dadurch ihren Geist zu ihrem Besten. Die Behandlung macht das Gehirn gesund oder verändert die Teile, die den Menschen veranlassen, zu stehlen oder zu töten. Verstehst du das?«

Sie verstand. Sie wurde krebsrot und sagte: »Rik hat niemals etwas gestohlen oder jemandem weh getan.«

»Du nennst ihn ›Rik‹?« Er schien sich zu amüsieren. »Nun schau, woher willst du wissen, was er getan hat, ehe du ihn kanntest? Aus seinem jetzigen Geisteszustand ist es schwer zu schließen. Die Behandlung mit der Sonde war vollständig und brutal. Ich kann nicht sagen, wieviel von seinem Geist für immer entfernt wurde und wieviel nur vorübergehend durch den Schock verlorenging. Ich glaube aber, daß im Laufe der Zeit ein Teil davon zurückkommen wird, wie seine Sprache. Er sollte unter Beobachtung bleiben.«

»Nein! Bitte nicht! Er muß bei mir bleiben. Ich habe ihn gut versorgt!«

Er hob die Brauen. Dann wurde seine Stimme sanft: »Ich meine es ja nur gut mit dir, Kleine. Vielleicht ist nicht alles Schlechte aus seinem Gehirn entfernt worden. Du wirst doch nicht wollen, daß er dir eines Tages etwas antut.«

In diesem Augenblick führte eine Schwester Rik heraus. Sie sprach leise auf ihn ein, wie man ein Kind beruhigt. Rik starrte ins Leere. Dann fiel sein Blick auf Valona. Er streckte die Arme nach ihr aus und rief schwach: »Lona!«

Sie lief auf ihn zu und preßte seinen Kopf an ihre Schulter. »Er wird mir nichts antun. Nie!«

Der Arzt sagte gedankenvoll: »Ich muß über den Fall natürlich Meldung erstatten. Ich kann mir nicht erklären, wie er in dem Zustand, in dem er gewesen sein muß, den Behörden entschlüpfen konnte.«

»Soll das bedeuten, daß man ihn mir wegnimmt?«

»Ich fürchte – ja.«

»Bitte tun Sie das nicht.« Sie gab ihm das Taschentuch, in dem sie die fünf Münzen eingewickelt hatte. »Sie können alles haben«, sagte sie. »Ich werde gut auf ihn aufpassen. Er wird niemandem etwas zuleide tun.«

Der Arzt wog die Münzen in der Hand. »Du bist Fabrikarbeiterin, nicht wahr?« Sie nickte.

»Wieviel bekommst du in der Woche?«

»2,8 Einheiten.«

Er warf die Münzen leicht in die Luft, fing sie auf und hielt sie ihr hin. »Nimm, Mädchen. Es kostet nichts.«

Sie nahm das Geld erstaunt an. »Und Sie werden niemandem etwas davon sagen?«

»Ich muß es melden«, sagte er. »Es ist Vorschrift.«

In der darauffolgenden Woche war über den Hyper-Sehfunk gemeldet worden, daß ein Arzt bei einem Gyro-Unfall ums Leben gekommen war, als in einem der Örtlichen Kraftströme eine kurze Störung eintrat. Der Name des Arztes kam ihr bekannt vor, und am Abend verglich sie ihn mit dem auf ihrem Zettel. Es war der gleiche.

Sie war traurig, denn er war ein guter Mann gewesen. Sie hatte seinen Namen vor langer Zeit von einer Arbeiterin bekommen und gehört, daß er ein Großherren-Arzt war, der die Fabrikarbeiter gut behandelte. Sie hatte den Zettel mit seiner Adresse für Notfälle aufbewahrt. Und als der Notfall eintrat, war er auch zu ihr gut gewesen. Und doch überwog nun die Erleichterung das Bedauern. Er hatte wohl keine Zeit mehr gehabt, Rik anzuzeigen. Wenigstens kam niemand ins Dorf, um nachzuforschen.

Bald danach hatte sie Rik erzählt, was der Arzt gesagt hatte, damit er bei ihr im Dorf bliebe, wo er sicher war.

Rik schüttelte sie, und sie kam in die Gegenwart zurück.

»Hörst du nicht?« sagte er. »Ich kann kein Verbrecher gewesen sein, wenn ich eine wichtige Aufgabe hatte!«

»Kannst du nicht auch dann etwas Unrechtes getan haben?« begann sie zögernd. »Sogar Großherren …«

»Ich weiß bestimmt, daß ich kein Verbrecher war. Aber verstehst du nicht, daß ich es beweisen muß, damit es auch die anderen glauben? Es gibt keine andere Möglichkeit; ich muß die Fabrik verlassen und mehr über mich herausfinden.«

»Rik! Das wäre gefährlich! Selbst wenn du das Nichts analysiert hast, warum ist das alles so wichtig?«

»Wegen der anderen Sache, an die ich mich erinnere.«

»Welche andere Sache?«

»Ich möchte es dir nicht sagen«, flüsterte er.

»Du mußt es jemandem sagen. Du könntest es wieder vergessen.«

»Das ist wahr«, sagte Rik langsam. »Aber du darfst es niemandem erzählen, Lona! Du wirst es einfach für mich aufbewahren, falls ich es wieder vergesse, nicht wahr?«

»Ja, Rik.«

Rik blickte sich um. Die Welt war sehr schön. Valona hatte ihm einmal erzählt, daß es in der oberen Stadt ein riesiges, leuchtendes Schriftband gäbe: ›Von allen Planeten in der Milchstraße ist Florina der schönste.‹

Als er jetzt über die Felder blickte, konnte er daran glauben.

»Es ist etwas Furchtbares. Heute nachmittag ist es mir eingefallen.«

»Ja?«

»Dieser Planet wird untergehen. Alle Menschen auf Florina werden sterben.«

Der Ortsverwalter

Myrlyn Terens nahm gerade einen Buchfilm vom Regal, als das Türsignal ertönte. Sein dickliches Gesicht war in gedankenvolle Falten gelegt, aber diese glätteten sich sofort, und seine Züge zeigten nur noch den üblichen Ausdruck gelassener Vorsicht. Er strich sich über das lichterwerdende rote Haar und rief: »Eine Minute!« Er stellte den Film wieder ins Regal und betätigte den Schalter, der den Film zurückspringen und mit einem Deckel schließen ließ, so daß er von der übrigen Wand nicht zu unterscheiden war. Die einfachen Fabrik- und Feldarbeiter, mit denen er zu tun hatte, waren zwar stolz darauf, daß er, einer der Ihren, Bücher besaß. Ein schwacher Schimmer dieses Glanzes fiel auch in die dunklen Tiefen ihrer eigenen Gemüter. Und doch wäre es nicht ratsam gewesen, die Buchfilme offen zu zeigen. Die Leute konnten mit den Büchern ihres Verwalters prahlen, aber ihr Anblick hätte aus Terens zu sehr den Großherrn gemacht und ihre nicht allzu gewandten Zungen noch mehr gehemmt.

Natürlich konnte auch ein Großherr Terens in seinem Haus aufsuchen, obgleich dies äußerst unwahrscheinlich war. Aber wenn tatsächlich ein Großherr käme, dann wäre der Anblick einer Reihe von Buchfilmen ebenfalls unklug gewesen. Terens war Ortsverwalter, und die Sitte räumte ihm gewisse Vorrechte ein, aber sie reichten nicht aus, um vor Großherren zu prahlen.

»Ich komme!« rief er.

Er ging zur Tür und schloß dabei den magnetischen Saum seiner Tunika. Sogar seine Kleidung ähnelte ein wenig derjenigen der Großherren. Manchmal vergaß er fast, daß er auf Florina geboren worden war.

Valona March stand auf der Türschwelle. Sie beugte die Knie und senkte den Kopf in respektvollem Gruß.

Terens zog die Tür weit auf. »Komm herein, Valona. Aber es ist schon Sperrstunde. Hoffentlich haben dich die Streifenbeamten nicht gesehen.«

»Ich glaube nicht, Ortsverwalter.«

»Hier, setz dich! Möchtest du etwas essen oder trinken?«

Sie setzte sich mit steifem Rücken auf die Kante eines Stuhls und schüttelte den Kopf. »Nein, danke. Ich habe schon gegessen.«

Unter den Dorfleuten galt es als höflich, Erfrischungen anzubieten. Es galt aber als unhöflich, sie anzunehmen. Terens wußte das. Er drängte sie nicht. »Nun, was gibt’s. Wieder Rik?«

Valona nickte, schien aber nur ungern weitere Erklärungen geben zu wollen.

»Hat er Schwierigkeiten in der Fabrik?«

»Nein, Ortsverwalter.«

»Hat er wieder Kopfschmerzen?«

»Nein, Ortsverwalter.«

»Valona, du kannst nicht erwarten, daß ich dein Anliegen errate. Komm, sprich dich aus, sonst kann ich dir nicht helfen. Und das willst du doch sicher?«

»Ja, Ortsverwalter«, sagte sie. »Aber wie soll ich es Ihnen sagen? Es klingt verrückt.«

Terens wollte ihr impulsiv auf die Schulter klopfen. Doch er wußte, daß sie unter seiner Berührung zurückschrecken würde. Sie hatte gewohnheitsmäßig ihre großen Hände so tief wie möglich im Kleid vergraben. Er bemerkte, daß ihre derben, kräftigen Finger gefaltet waren und sich langsam verkrampften.

»Ich höre zu«, sagte er.

»Wissen Sie noch, was Sie sagten, als ich Ihnen über den Arzt in der Stadt erzählt habe?«

»Allerdings, Valona. Ich weiß noch, daß ich dir damals einschärfte, so etwas nicht noch einmal zu tun, ohne mich vorher zu fragen.«

Valona brauchte keine Gedächtnisstütze, um sich seinen Ärger zurückzurufen. »Ich werde so etwas auch bestimmt nie wieder tun, Ortsverwalter. Aber Sie haben mir damals auch versprochen, dafür zu sorgen, daß ich Rik behalten kann.«

»Hat die Polizei nach ihm gefragt?«

»Nein.« Valona riß die Augen auf. »Glauben Sie, daß sie kommen wird?«

»Wahrscheinlich nicht.« Terens verlor die Geduld. »Nun sag schon, was los ist, Valona!«

Sie senkte die Augen. »Rik sagt, er will mich verlassen. Ich möchte, daß Sie ihn daran hindern.«

»Warum will er dich verlassen?«

»Er sagt, er erinnere sich an etwas.«

Terens beugte sich vor und hätte fast nach ihrer Hand gegriffen.

»Er erinnere sich an etwas? Woran?«

Terens dachte kurz an den Tag, an dem Rik gefunden worden war. Er hatte gesehen, wie sich die Jungen in der Nähe eines Bewässerungskanals vor dem Dorf zusammendrängten.

»Ortsverwalter! Ortsverwalter!« hatten sie mit ihren schrillen Stimmen gerufen.

»Was ist los, Rasie?« Terens hatte die Namen der Kinder gelernt, als er ins Dorf gekommen war. Das schmeichelte den Müttern und machte die ersten Monate leichter.

»Schauen Sie, Ortsverwalter!« sagte Rasie.

Er deutete auf etwas Weißes, das sich auf dem Boden wand. Es war Rik. Terens verstand so viel, daß sie irgendein Spiel gemacht hatten, das sich um Laufen, Verstecken und Verfolgen drehte. Sie wollten ihm unbedingt die Spielregeln erklären und stritten sich darüber, welche Gruppe gewonnen hätte, wenn sie nicht unterbrochen worden wären.

Der zwölfjährige Rasie hatte als erster das Winseln gehört und sich vorsichtig hingeschlichen. Er hatte erwartet, ein Tier aufzustöbern. Vielleicht eine Feldratte, die man gut hätte jagen können. Statt dessen hatte er Rik gefunden.

Die Jungen schwankten zwischen offensichtlichem Unbehagen und einer ebenso offensichtlichen Erregung über den seltsamen Anblick. Es war ein erwachsener Mensch – fast nackt, das Kinn naß von Speichel –, der winselnd mit Armen und Beinen um sich schlug. Trübe blaue Augen quollen aus seinem Gesicht, das von einem Stoppelbart bedeckt war. Nun steckte er langsam den Daumen in den Mund.

Eines der Kinder lachte. »Schau! Er lutscht am Daumen!«

Der plötzliche Ausruf berührte die hingestreckte Gestalt offenbar unangenehm. Das Gesicht des Mannes rötete sich, und er begann schwach zu wimmern. Aber der Daumen blieb, wo er war. Er war naß und rosarot im Vergleich zur übrigen, dreckverschmierten Hand.

Terens erwachte bei diesem Anblick aus seiner Erstarrung.

»Schaut, Jungs«, sagte er, »ihr dürft hier nicht im Kyrtfeld herumlaufen. Ihr zertrampelt nur die Ernte, und ihr wißt, was passiert, wenn euch die Feldarbeiter erwischen. Geht jetzt und redet nicht darüber. Und du, Rasie, läufst zu Uli Jenkus und läßt ihn herkommen.«

Uli Jenkus konnte in Terens’ Gemeinde am ehesten als eine Art Doktor gelten. Er hatte einige Zeit als Lehrling in der Praxis eines richtigen Arztes in der Stadt gearbeitet und war daraufhin von der Dienstpflicht auf den Feldern oder in den Fabriken befreit worden. Er konnte Temperaturen messen, Tabletten verschreiben, Injektionen geben, und vor allem konnte er beurteilen, ob eine Krankheit ernst genug war, daß man eine Fahrt zum Krankenhaus in der Stadt rechtfertigen konnte. Ohne diese halbberufliche Stütze hätten alle die Unglücklichen, die an Hirnhautentzündungen oder akuter Blinddarmentzündung erkrankten, heftig und meistenfalls nicht lange gelitten. Die Vorarbeiter allerdings murrten oft und beschuldigten Jenkus, ein Helfershelfer von Simulanten zu sein.

Jenkus und Terens legten den Mann auf einen diamagnetischen Roller und fuhren ihn so unauffällig wie möglich in den Ort.

Gemeinsam wuschen sie ihm die Dreckkrusten ab. Dann untersuchte ihn Jenkus.

»Ich kann keine Infektion feststellen, Ortsverwalter. Er ist gut genährt. Die Rippen stehen nicht allzusehr heraus. Ich weiß nicht, was ich davon halten soll. Wie mag er wohl dort hinausgekommen sein, Ortsverwalter?«

Er stellte die Frage mit einem pessimistischen Unterton, als könne niemand von Terens erwarten, daß er auf alles eine Antwort wußte. Terens nahm es gelassen hin. Wenn ein Ort seinen Verwalter verloren hatte, mußte sein Nachfolger zunächst eine Übergangsperiode des Mißtrauens durchlaufen. Es war keine persönliche Antipathie.

»Ich fürchte, ich weiß es auch nicht«, sagte Terens.

»Er kann nicht gehen. Keinen Schritt. Er muß ausgesetzt worden sein. Soviel ich feststellen kann, könnte er ebensogut ein Säugling sein.«

»Gibt es eine Krankheit, die sich so auswirkt?«

»Ich wüßte keine. Vielleicht eine Geisteskrankheit, aber davon verstehe ich nichts. Einen Geisteskranken würde ich in die Stadt schicken. Haben Sie den Mann schon einmal gesehen?«

»Ich bin erst seit einem Monat hier«, sagte Terens milde.

Jenkus seufzte und zog sein Taschentuch heraus. »Ja, ja. Der alte Ortsverwalter war ein feiner Mann. Hat gut für uns gesorgt. – Ich bin jetzt schon fast sechzig Jahre hier, aber diesen Burschen habe ich noch nie gesehen, muß aus einer anderen Gegend sein.«

Jenkus war ein gedrungener Mann. Er sah aus, als sei er schon gedrungen auf die Welt gekommen. Und wenn man zu dieser Veranlagung noch die Wirkung einer hauptsächlich sitzenden Lebensweise hinzuzieht, überrascht es nicht, daß er selbst kurze Sätze asthmatisch hervorbrachte und sich ständig mit einem großen roten Taschentuch ziemlich wirkungslos über die glänzende Stirn wischte.

»Ich weiß nicht recht, was wir denen von der Streife sagen sollen …«

Und die Streifenbeamten kamen. Es war unvermeidlich. Die Jungen hatten ihren Eltern von dem Vorfall erzählt, die Eltern hatten es weitererzählt. Das Leben im Dorf war ohnehin arm an Ereignissen, und dieser Vorfall war ungewöhnlich genug. Er war es wert, ausführlich von Mund zu Mund weitergegeben zu werden. Und bei diesem Gerede konnten die Beamten die Ohren nicht verschließen.

Die Streifenbeamten waren Mitglieder der florinischen Polizeitruppe. Sie waren nicht auf Florina geboren. Andererseits waren sie auch keine Landsleute der Großherren, die vom Planeten Sark stammten. Sie waren Söldner, auf die man sich verlassen konnte. Der Bezahlung wegen hielten sie Ordnung und ließen sich niemals so weit verleiten, mit den Floriniern zu sympathisieren.

Zwei dieser Polizeibeamten kamen, und einer der Vorarbeiter aus der Fabrik begleitete sie im Vollgefühl seiner kleinen Autorität.

Die Polizisten langweilten sich. Ein gehirnloser Idiot war keine aufregende Angelegenheit.

»Wer ist dieser Mann?« fragte einer der beiden den Vorarbeiter.

»Keine Ahnung. Er ist nicht aus dieser Gegend.«

Der Beamte wandte sich an Jenkus: »Hatte er Papiere bei sich?«

»Nein, Herr. Er war nur in Lumpen gekleidet. Ich habe sie verbrannt, um eine Ansteckung zu vermeiden.«

»Was fehlt ihm?«

»Der Verstand, soviel ich feststellen konnte.«

Terens nahm die Polizisten beiseite. Da sie sich langweilten, waren sie zugänglich. Der Beamte, der die Fragen gestellt hatte, klappte sein Notizbuch zu und sagte: »In Ordnung. Es lohnt sich nicht, eine Meldung zu machen. Die Sache geht uns nichts an. Schaffen Sie sich ihn irgendwie vom Hals.«

Dann gingen sie.

Der Vorarbeiter blieb. Er war ein sommersprossiger Mann mit rotem Haar und einem vollen, struppigen Bart. Er war seit fünf Jahren Vorarbeiter und hatte strenge Grundsätze. Das bedeutete, daß die Verantwortung für die Erfüllung des Solls schwer auf ihm lastete.

»Nun stehen wir da«, sagte er erbost. »Was soll man jetzt tun? Diese verfluchten Kerle sind gewandt im Reden, aber sie arbeiten nicht.«

»Schicken Sie ihn ins Krankenhaus, das wird das beste sein«, sagte Jenkus und wischte eifrig mit dem Taschentuch. »Ich kann nichts für ihn tun.«

»In die Stadt?« erwiderte der Vorarbeiter entsetzt. »Wer übernimmt die Kosten? Wer soll für die Arzthonorare aufkommen? Er ist doch keiner von uns, oder?«

»Soviel ich weiß, nicht«, gab Jenkus zu.

»Warum sollen dann ausgerechnet wir bezahlen? Stellen Sie fest, wohin er gehört. Sein Dorf soll für ihn aufkommen.«

»Können Sie mir sagen, wie ich das feststellen soll?«

Der Vorarbeiter überlegte. Seine Zunge leckte und spielte mit den rauhen, rötlichen Stoppeln an seiner Oberlippe. »Dann werden wir ihn uns einfach irgendwie vom Hals schaffen, wie der Polizist gesagt hat.«

Terens unterbrach: »Wie meinen Sie das?«

»Er könnte ebensogut tot sein. Es wäre für ihn eine Erlösung.«

»Man darf einen Menschen nicht töten«, sagte Terens.

»Vielleicht können Sie mir dann sagen, was zu tun ist?«

»Könnte nicht irgend jemand aus dem Ort für ihn sorgen?«

»Wer hätte dazu schon Lust! Sie vielleicht?«

Terens ignorierte das unverblümte Betragen. »Ich habe andere Dinge zu tun.«

»So geht es uns allen. Ich kann nicht dulden, daß irgend jemand die Fabrikarbeit vernachlässigt, um für dieses stumpfsinnige Wesen hier zu sorgen.«

Terens seufzte. »Nun, Vorarbeiter, wir wollen vernünftig miteinander reden. Wenn Sie beispielsweise in diesem Quartal das Soll nicht erfüllten, würde ich annehmen, es käme daher, daß eine Ihrer Arbeiterinnen für diesen armen Burschen hier sorgt. Ich würde dann für Sie mit dem Großherrn sprechen. Andernfalls würde ich einfach sagen, ich wüßte keinen Grund, warum Sie das Soll nicht erfüllten. Dies nur für den Fall, daß Sie es tatsächlich nicht schaffen.«

Der Vorarbeiter kochte. Der Ortsverwalter war erst seit einem Monat hier, und schon nahm er es mit Männern auf, die ihr ganzes Leben in dieser Gegend verbracht hatten. Immerhin hatte er einen Ausweis mit den Unterschriften der Großherren, und es wäre unklug gewesen, sich ihm offen zu widersetzen.

»Aber wer soll ihn nehmen?« fragte er. Eine schreckliche Ahnung überfiel ihn. »Ich kann es nicht. Ich habe selbst drei Kinder, und meiner Frau geht es nicht gut.«

»Ich habe nicht gesagt, Sie sollten ihn nehmen.«

Terens blickte zum Fenster hinaus. Nun, da die Polizeibeamten gegangen waren, versammelte sich eine tuschelnde Menge vor dem Haus des Ortsverwalters. Die meisten waren zu jung, um zu arbeiten; andere waren Feldarbeiter. Nur einige wenige Fabrikarbeiter waren darunter, die gerade von ihrer Schicht kamen.

Terens sah das große Mädchen in der hintersten Reihe der Menge. Sie war ihm schon öfters aufgefallen. Sie schien kräftig, leistungsfähig und arbeitsam. Hinter ihrem unglücklichen Äußeren verbarg sich eine gesunde Intelligenz. Wenn sie ein Mann gewesen wäre, hätte man sie zum Ortsverwalter ausgebildet. Aber sie war eine Frau, eine einsame Frau, und das würde sie wahrscheinlich bleiben.

»Wie wär’s mit ihr?« fragte Terens.

Der Vorarbeiter blickte hinaus. »Verdammt!« brüllte er. »Sie sollte bei der Arbeit sein!«

»Schon gut«, besänftigte ihn Terens. »Wie heißt sie?«

»Valona March.«

»Richtig. Jetzt erinnere ich mich. Rufen Sie das Mädchen herein.«

Von diesem Augenblick an war Terens der inoffizielle Vormund des Paares gewesen. Er hatte zusätzliche Essensrationen und Kleiderkarten für sie besorgt und alles, was nötig war, damit zwei Erwachsene, von denen nur einer registriert war, vom Einkommen dieses einen leben konnten. Er hatte auch das Seine dazu beigetragen, daß Rik für die Arbeit in der Kyrtfabrik ausgebildet wurde. Und er hatte interveniert, als Valona mit ihrem Abteilungsleiter in Streit geriet. Der Tod des Arztes in der Stadt hatte es überflüssig gemacht, dort weitere Schritte zu unternehmen, aber er wäre dazu bereit gewesen.

Es verstand sich von selbst, daß Valona mit all ihren Sorgen zu ihm kam, und er wartete nun darauf, daß sie seine Frage beantwortete. Valona zögerte immer noch. Schließlich sagte sie: »Er meint, Florina würde untergehen.«

Terens blickte erschrocken auf. »Wodurch?«

»Er sagt, das wisse er selbst nicht. Er sagt nur, er erinnere sich daran. Und er meint, er habe eine wichtige Aufgabe gehabt. Aber ich verstehe nicht, was für eine.«

»Was erzählt er darüber?«

»Er sagt, er habe das Nichts an… analysiert. Nichts mit großem N.« Und sie beeilte sich zu erklären: »Analysieren bedeutet ›etwas auseinandernehmen‹ wie …«

»Ich weiß, was es bedeutet, Mädchen.«

Valona sah Terens zweifelnd an. »Aber wie kann man mit dem Nichts etwas tun?«

Terens stand auf. Er lächelte flüchtig. »Weißt du nicht, daß das ganze Milchstraßensystem größtenteils aus Nichts besteht?«

Valona verstand es nicht, aber sie schwieg. Der Ortsverwalter war ein sehr gebildeter Mann. Und plötzlich war sie sicher, daß ihr Rik sogar noch gebildeter sei.

»Komm!« Terens streckte die Hand nach ihr aus.

»Wohin gehen wir?«

»Wo ist Rik?«

»Zu Hause. Er schläft.«

»Gut. Ich begleite dich. Du willst doch auch nicht, daß dich die Polizeistreife auf der Straße erwischt?«

Das Dorf schien ausgestorben zu sein. Die Lichter der einzigen Straße, die das Gebiet der Arbeiter-Schlafkabinen in zwei Hälften teilte, schimmerten matt. Es regnete leicht, wie fast jede Nacht. Aber es war nicht nötig, sich gegen diesen Regen zu schützen.

Valona war noch nie an einem Arbeitstag so spät auf der Straße gewesen. Sie fürchtete sich. Sie versuchte, möglichst leise zu gehen, während sie auf die fernen Schritte der Polizisten horchte.

»Du brauchst nicht auf den Zehenspitzen zu gehen, Valona. Ich bin bei dir!« Seine Stimme dröhnte in der Stille, und Valona zuckte zusammen. Auf sein Drängen eilte sie weiter.

Valonas Kabine war so dunkel wie alle anderen. Leise traten sie ein. Terens war in einer solchen Hütte geboren und aufgezogen worden, und obwohl er danach auf dem Planeten Sark gelebt hatte und nun auf Florina ein Haus mit drei Zimmern und sanitären Anlagen bewohnte, hatte für ihn die Nüchternheit eines solchen Raumes immer noch etwas Heimeliges an sich. Ein Bett, eine Kommode, ein glatter Gußzementboden, ein Schrank in einer Ecke war alles, was man brauchte.

Man benötigte keine Küchengeräte, denn alle Mahlzeiten wurden in der Fabrik eingenommen. Auch ein Badezimmer war nicht notwendig, weil hinter den Schlafkabinen die Gemeinschafts-Badehäuser und Duschräume lagen. In dem unveränderlich milden Klima Florinas brauchte man keine Fenster, die gegen Kälte und Regen schützen. Alle vier Wände waren von Fächerjalousien durchbrochen, und die Dachrinnen darüber boten genügend Schutz vor dem nächtlichen Sprühregen, der stets bei Windstille niederging.

Im Schein einer kleinen Taschenlampe bemerkte Terens, daß eine Ecke des Raumes durch eine schäbige Klappwand abgeteilt war. Er hatte sie Valona erst kürzlich besorgt, als Rik nicht mehr genug Ähnlichkeit mit einem Baby oder zu viel mit einem Erwachsenen hatte. Er hörte den regelmäßigen Atem hinter der Klappwand. Er deutete mit dem Kopf in jene Richtung. »Wecke ihn auf, Valona.«

Valona pochte an die Wand. »Rik! Rik, Baby!«

Ein kleiner Schrei.

»Ich bin’s«, sagte Valona. Sie schob die Wand beiseite, und Terens ließ den Schein seiner Taschenlampe zuerst über sein eigenes und Valonas Gesicht spielen, dann über Rik.

Rik hielt schützend die Hand vor die Augen. »Was ist?«

Terens setzte sich auf die Bettkante. Rik schlief im Einheitsbett, wie er bemerkte. Terens hatte für Rik ein altes, ziemlich wackeliges Metallbett besorgt, aber Valona hatte es selbst in Gebrauch genommen. »Rik«, sagte er, »Valona hat mir erzählt, daß du dich an etwas erinnerst.«

»Ja, Ortsverwalter.« Rik war Terens gegenüber immer sehr demütig, denn er war der wichtigste Mann, den er kannte. Sogar der Werkleiter war höflich zu ihm. Rik wiederholte die Bruchstücke, die sich während des Tages in seinem Gedächtnis angesammelt hatten.

»Und hast du dich außerdem noch an etwas anderes erinnert, seit du dies Valona erzählt hast?«

»Nein, sonst an nichts, Ortsverwalter.«

Terens knetete seine Finger. »Schön. Dann schlaf nur wieder ein.«

Valona begleitete ihn vors Haus. Sie versuchte angestrengt, keine Gemütsbewegung zu zeigen. Schließlich fuhr sie sich mit dem Handrücken über die Augen. »Wird er mich verlassen müssen, Ortsverwalter?«

Terens ergriff ihre Hand und sagte ernst: »Du mußt eine erwachsene Frau sein, Valona. Er wird einmal kurz mit mir kommen müssen. Aber ich werde ihn danach wiederbringen.«

»Und dann?«

»Das weiß ich noch nicht. Du mußt Verständnis haben, Valona. Im Augenblick ist es das wichtigste, Riks Gedächtnis nachzuhelfen.«

»Meinen Sie wirklich, daß Florina untergehen wird, wie er sagt?«

Terens’ Griff um ihre Hand wurde fester. »Sprich mit niemandem darüber, Valona, sonst könnten die Streifenbeamten Rik für immer mitnehmen. Es ist mein Ernst.«

Er wandte sich um und ging langsam und gedankenverloren zu seinem Haus zurück, ohne sich ganz bewußt zu sein, daß seine Hände zitterten. Er versuchte vergeblich zu schlafen, und nach einer Stunde stellte er das Narkosegerät ein. Es war eines der wenigen Dinge, die er von Sark mitgebracht hatte. Es umschloß den Kopf wie eine dünne, schwarze Filzkappe. Er stellte das Gerät auf fünf Stunden ein und schaltete es an.

Er hatte noch Zeit, sich bequem hinzulegen, ehe das Gerät die Bewußtseinszentren in seinem Gehirn ausschloß und er in einen traumlosen Schlaf fiel.

Die Bibliothekarin

Sie ließen den diamagnetischen Roller in einer Abstellkabine außerhalb der Stadt stehen. Roller waren rar in der Stadt, und Terens wollte keine unnütze Aufmerksamkeit erregen. Einen Augenblick dachte er wütend an die Bewohner der oberen Stadt mit ihren diamagnetischen Wagen und Anti-Schwerkraftgyros. Doch das gehörte zu einer anderen Welt.

Rik wartete, bis Terens die Kabine abgeschlossen und durch einen Fingerabdruck versiegelt hatte. Er trug einen neuen, aus einem Stück bestehenden Anzug und fühlte sich ein wenig unbehaglich darin. Zögernd folgte er Terens unter dem ersten jener großen, brückenähnlichen Gerüste hindurch, die die obere Stadt trugen.

Alle anderen Städte auf Florina besaßen Namen. Diese aber hieß einfach ›Die Stadt‹. Die Arbeiter und Bauern, die hier und in der näheren Umgebung lebten, wurden von den übrigen Planetenbewohnern beneidet. In der Stadt gab es bessere Ärzte und Krankenhäuser, mehr Handelsniederlassungen und Gaststätten und hin und wieder sogar eine Spur von Luxus.

Die Einwohner selbst waren nicht so begeistert. Sie lebten im Schatten der oberen Stadt.

Die obere Stadt war genau das, was ihr Name besagt. Denn die ganze Stadt bestand aus zwei Hälften. Sie waren durch eine horizontale, fünfzig Quadratmeilen große Zementschicht, die auf etwa zwanzigtausend Stahlsäulen ruhte, voneinander getrennt. Darunter, im Schatten, wohnten die ›Eingeborenen‹. Darüber, in der Sonne, die Großherren. In der oberen Stadt deutete nichts darauf hin, daß man sich auf dem Planeten Florina befand. Die Bevölkerung war fast ausschließlich vom Planeten Sark, wenn man von einer kleinen Polizeiabteilung absah.

Terens kannte den Weg. Er ging rasch, mied die Blicke der Vorübergehenden, die seine Ortsverwalter-Uniform mit einer Mischung von Neid und Ressentiment betrachteten. Rik hielt mühsam Schritt. Er erinnerte sich nur noch undeutlich an seinen ersten Besuch in der Stadt. Damals war der Himmel bewölkt. Nun aber schien die Sonne, und ihre Strahlen drangen durch die in regelmäßigen Abständen verteilten Öffnungen in der Zementschicht und bildeten Lichtbalken, welche die Zwischenräume um so dunkler erscheinen ließen. Während Rik und Terens dahingingen, wechselten Hell und Dunkel in einem fast hypnotischen Rhythmus.

Greise saßen auf Rollstühlen in den Lichtstreifen und rückten mit der Sonne weiter. Manche schliefen ein und blieben im Schatten zurück, es sei denn, daß sie das Quietschen der Räder weckte, wenn die anderen die Position wechselten. Gelegentlich blockierten Mütter mit ihren Nachkommen die Sonnenplätze.

Terens blieb vor einer Konstruktion stehen, die den gesamten Raum zwischen vier Säulen vom Boden bis zur Zementschicht füllte.

Rik erriet, was dieses Gebilde war: ein Aufzug, der zur oberen Stadt führte.

Diese Verbindung zwischen den beiden Stadtteilen war notwendig. Unten wurde produziert, oben verbraucht. Grundstoffe und Rohnahrung wurden in die untere Stadt befördert, fertige Plastikware und Delikatessen wanderten nach oben. Auch Dienstmädchen, Gärtner, Chauffeure, Bauarbeiter bezog man aus der unteren Stadt.

»Ich möchte nicht hinauf«, sagte Rik.

Terens ignorierte Riks Unbehagen. Er war verblüfft, daß sein eigenes Herz so heftig schlug. Nicht aus Angst – eher aus Befriedigung darüber, daß er hinauffahren werde. Er würde wieder über den geheiligten Zementboden gehen und seinen Schmutz darauf abschlurfen. Als Ortsverwalter durfte er das. Für die Großherren war er natürlich dennoch nur ein florinischer Eingeborener. Aber er war Ortsverwalter und konnte auf dem Zement herumtrampeln, wann immer es ihm beliebte. Er haßte sie!

Terens holte tief Atem und signalisierte dem Aufzug. Es hatte keinen Zweck sich aufzuregen. Er war selbst viele Jahre auf Sark gewesen, dem Heimatplaneten der Großherren. Er hatte es gelernt, schweigend zu dulden. Er durfte nicht vergessen, was er dort gelernt hatte. Am wenigsten jetzt.

Der Aufzug setzte auf der unteren Plattform auf, und die Wand, vor der Terens und Rik standen, versank in einen Bodenschlitz.

Der Aufzugführer, ein Florinier, blickte sie unwillig an. »Ihr seid nur zu zweit?«

»Nur zu zweit«, sagte Terens herausfordernd und trat ein. Rik folgte.

Der Aufzugführer machte keine Anstalten, die niedergelassene Wand wieder in ihre ursprüngliche Lage zurückzubringen. »Ihr könntet ebensogut auf die Zwei-Uhr-Fracht warten und dann mitfahren. Wo kämen wir hin, wenn ich das Ding jedesmal wegen lumpiger zwei Kerls herunter- und hinauffahren ließe!«

Er spuckte aus und achtete dabei darauf, daß sein Speichel den Boden der unteren Stadt traf und ja nicht den Boden seines Aufzugs.

»Wo sind eure Beschäftigungsnachweise?« fuhr er fort.

»Ich bin Ortsverwalter«, sagte Terens. »Siehst du nicht meine Uniform?«

»Uniform gilt nicht. Glaubst du, ich riskiere meinen Posten, nur weil du vielleicht irgendwo eine Uniform geklaut hast? Wo ist deine Karte?«

Terens zeigte ohne weiteres Wort seine Ausweismappe, die jeder Planetenbewohner ständig bei sich tragen mußte. Sie enthielt Registriernummer, Beschäftigungsnachweis, Steuerquittung und – bei Terens – einen karminroten Ortsverwalter-Ausweis. Der Aufzugführer prüfte ihn kurz.

»Gut. Vielleicht hast du auch, das gefunden. Aber das geht mich nichts an. Und was ist mit dem anderen Kerl hier?«

»Ich hafte für ihn«, sagte Terens. »Er kann mitkommen. Oder sollen wir die Streife rufen und deine Vorschriften prüfen lassen?«

Dies wäre das letzte gewesen, was Terens selbst wollte. Aber er gab sich einen sehr selbstsicheren Anschein.

»Schon gut. Du brauchst dich nicht gleich aufzuregen.« Die Tür glitt hoch, und mit einem Ruck begann der Aufzug zu steigen. Der Aufzugführer murmelte etwas vor sich hin.

Terens lächelte verkrampft. Alle, die direkt für die Sarkiten arbeiteten, waren nur allzu geneigt, sich mit ihren Herren zu identifizieren, und sie suchten ihre völlige Bedeutungslosigkeit dadurch wettzumachen, daß sie um so strikter an ihren Vorschriften klebten und ihre Landsleute grob und hochmütig behandelten. Sie waren die ›Besseren‹, und die übrigen Florinier hatten für sie ihren ganz speziellen Haß reserviert, der nicht durch die sorgfältig eingetrichterte Ehrfurcht verwässert war, die sie für die Großherren hegten.

Der vertikale Abstand zwischen den beiden Stadthälften betrug nur zehn Meter. Und doch öffnete sich nun die Tür zu einer anderen Welt. Wie die Städte auf Sark, war auch die obere Stadt mit einem besonderen Sinn für Farben angelegt. Die einzelnen Bauwerke, ob es nun Wohnhäuser oder öffentliche Gebäude waren, fügten sich in ein kompliziertes vielfarbiges Muster ein, das, aus der Nähe betrachtet, ein sinnloses Durcheinander zu sein schien, aber schon bei einer Entfernung von hundert Metern ein fließendes Zusammenspiel von verschiedenen Farbtönungen ergab, das sich je nach dem Blickwinkel ständig veränderte.

»Komm!« sagte Terens.

Rik schaute mit großen Augen. Nichts Lebendiges, nichts Wachsendes war zu sehen. Nur Steine und Farben in riesigen Zusammenballungen. Er hatte nicht gewußt, daß Häuser so groß sein konnten. Ganz kurz regte sich etwas in seinem Gedächtnis. Eine Sekunde lang war das Riesenhafte nicht ganz so fremdartig für ihn … Und dann verschwand die Erinnerung wieder. Ein Bodenwagen huschte vorbei. »Sind das Großherren?« flüsterte Rik.

Es war so rasch gegangen, daß man nur einen flüchtigen Blick auf sie werfen konnte. Ihr Haar war kurz geschnitten, sie trugen weite Blusen in leuchtenden Farben von blau bis violett, Kniehosen, die aus Samt zu sein schienen, und lange, glatte Strümpfe, die glitzerten, als seien sie aus dünnen Kupferdrähten gefertigt. Sie vergeudeten keinen Blick für Rik und Terens.

»Das waren junge Großherren«, sagte Terens. Er hatte sie, seitdem er Sark verlassen hatte, nicht mehr aus solcher Nähe gesehen. Auf Sark waren sie übel genug gewesen, und hier, zehn Meter über der ›Hölle‹, waren sie erst recht keine Engel. Wieder unterdrückte er ein nutzloses Haßgefühl, das in ihm aufsteigen wollte.

Ein zweisitziger Wagen zischte fünf Zentimeter über dem Boden auf sie zu. Es war ein neues Modell mit Luftwiderstandsbremsen. Die Ränder der Grundfläche bogen sich an allen Seiten nach oben und schnitten die Luft. Dies erzeugte das charakteristische Zischen, an dem man die Streifenwagen erkannte.

Die Männer waren groß, wie alle Angehörigen der Streife. Sie hatten breite Gesichter, eingefallene Wangen, langes, glattes schwarzes Haar und hellbraune Haut. Für die Florinier sahen sie alle gleich aus. Das tiefe Schwarz ihrer Uniformen und die weithin leuchtenden silbernen Litzen und Knöpfe machten ihre Gesichter bedeutungslos und verstärkten den Eindruck der Gleichartigkeit.

Ein Polizeibeamter saß am Steuer, ein zweiter sprang über den niederen Rand des Wagens heraus.

»Ausweis!« befahl er. Mechanisch einen flüchtigen Blick darauf werfend, gab er den Ausweis Terens zurück. »Was wollen Sie hier?«

»Ich möchte die Bibliothek aufsuchen. Ich bin berechtigt dazu.«

Der Polizist wandte sich an Rik. »Und Sie?«

»Ich …«, begann Rik.

»Er ist mein Assistent«, warf Terens ein.

»Er hat keine Ortsverwalter-Privilegien«, sagte der Polizist.

»Ich bürge für ihn.«

Der Polizist zuckte die Achseln. »Das ist Ihre Sache. Ortsverwalter haben zwar gewisse Vorrechte, aber sie sind keine Großherren. Denken Sie daran.«

»Würden Sie mir bitte den Weg zur Bibliothek zeigen?«

Der Polizeibeamte deutete mit dem dünnen, tödlichen Lauf seiner Nadelpistole auf einen zinnoberroten Fleck an einem Gebäude, der sich oben zu einem Karminrot verdunkelte. Als sie näher kamen, kroch das Karminrot nach unten.

»Ich finde das häßlich«, sagte Rik plötzlich.

Terens warf ihm einen kurzen, überraschten Blick zu. Er war dies alles von Sark her gewohnt. Aber auch er fand das Grelle der oberen Stadt etwas zu vulgär. Doch schließlich war die obere Stadt sarkitischer als Sark selbst. Auf Sark waren nicht alle Menschen Aristokraten. Es gab dort arme Sarkiten, viele lebten kaum besser als der Durchschnitt der Florinier. Hier dagegen existierte nur die Spitze der Gesellschaft, und die Bibliothek war ein sichtbares Zeichen dafür. Das Haus, in dem sie sich befand, war größer als die meisten Gebäude auf Sark, viel größer, als es die Bedürfnisse der oberen Stadt erforderten.

Terens blieb auf der ansteigenden Rampe stehen, die zum Haupteingang führte. Das Farbmuster auf der Rampe täuschte eine Treppe vor, was Rik irritierte, so daß er stolperte. Das Muster sollte dem Gebäude einen altertümlichen Anschein geben, der traditionellerweise allen akademischen Bauwerken anhaften mußte.

Die Vorhalle war groß, kalt und fast leer. Die Bibliothekarin hinter dem einzigen Tisch sah wie eine kleine, eingetrocknete Erbse in einer aufgequollenen Schote aus. Sie blickte auf.

»Ich bin Ortsverwalter«, sagte Terens rasch. »Habe besondere Privilegien. Ich bürge für diesen Mann.« Er hielt seine Papiere hin.

Die Bibliothekarin zog eine kleine Metallplatte aus einem Schlitz und warf sie Terens zu. Der Verwalter drückte seinen rechten Daumen darauf und gab sie der Bibliothekarin zurück. Diese steckte die Platte in einen anderen Schlitz, aus dem kurz ein violettes Licht aufleuchtete.

»Zelle zweihundertzweiundvierzig, zweiter Stock«, sagte sie.

»Danke.«

Die Zellen im zweiten Stock waren so unpersönlich wie jedes Glied einer endlosen Kette. Einige waren besetzt – ihre Milchglastüren undurchsichtig. Die meisten waren frei.

»Zwei-zweiundvierzig«, sagte Rik. Seine Stimme überschlug sich.

»Was ist dir, Rik?«

»Ich bin so aufgeregt.«

»Bist du schon einmal in einer Bibliothek gewesen?«

»Ich weiß nicht.«

Terens drückte den Daumen auf eine runde Aluminiumscheibe, die vor fünf Minuten für seinen Daumenabdruck sensibilisiert worden war. Die durchsichtige Glastür öffnete sich. Als Terens und Rik eingetreten waren, schloß sie sich geräuschlos und wurde gleichzeitig undurchsichtig, als wäre ein Vorhang zugezogen worden.

Die Zelle maß zwei Meter im Quadrat und hatte weder Fenster noch Schmuck. Sie war durch ein diffuses Glimmen der Decke beleuchtet und wurde mittels Druckluft gelüftet. Die Möblierung bestand lediglich aus einem Pult, das sich von Wand zu Wand erstreckte, und einer gepolsterten, lehnenlosen Bank. Auf dem Pult standen drei Lesegeräte mit Mattscheiben, die sich in einem Winkel von etwa 30 Grad gegen die Wand neigten. Vor jedem der Geräte waren mehrere Wählscheiben angebracht.

»Weißt du, was das ist?« Terens deutete auf eines der Lesegeräte.

Rik setzte sich. »Bücher?« fragte er begierig.

»Ja.« Terens schien unsicher. »Da wir in einer Bibliothek sind, lag es nahe. Du kannst es geraten haben. Weißt du, wie man die Geräte bedient?«

»Ich glaube kaum.«

»Bist du sicher? Denk nach!«

Rik versuchte es. »Tut mir leid, Ortsverwalter.«

»Schau her! Zunächst ist hier dieser Knopf mit der Aufschrift ›Katalog‹. Rund um den Knopf ist das Alphabet eingeprägt. Da wir zuerst das Lexikon haben wollen, drehen wir den Knopf auf ›L‹ und drücken ihn herunter.«

Er tat es. Die Mattscheibe leuchtete auf, und schwarze Druckbuchstaben auf gelbem Grund wurden sichtbar. Gleichzeitig erlosch die Deckenbeleuchtung. An den Vorderseiten der Geräte schoben sich drei zungenartige Platten heraus, auf die jeweils ein gebündelter Lichtstrahl fiel.

Terens legte einen Hebelschalter um, und die Platten zogen sich in ihre Schlitze zurück. »Wir brauchen keine Notizen zu machen«, sagte er. »Nun können wir das ganze ›L‹ durchgehen, indem wir diesen anderen Knopf hier drehen.«

Eine lange Reihe von Titeln, Autoren, Katalognummern huschte über die Mattscheibe. Dann blieb eine kompakte Zeilenreihe stehen, in der die zahlreichen Bände des Lexikons aufgeführt waren.

Plötzlich sagte Rik: »Nun tippt man mit diesen kleinen Knöpfen hier die Katalognummer des Buches, welches man lesen möchte, und dieses erscheint dann auf der Mattscheibe.«

Terens wandte sich nach ihm um. »Woher weißt du das? Erinnerst du dich daran?«

»Vielleicht. Ich bin nicht sicher. Es scheint aber das einzig Richtige zu sein.«

»Schön. Nennen wir es – intelligent geraten.«

Terens tippte eine Buchstaben-Zahlen-Kombination. Auf der Mattscheibe erschien: ›Enzyklopädie von Sark, Band 54, Rac-Rol.‹

»Nun paß auf, Rik«, sagte Terens. »Ich möchte dir nicht irgendwelche Ideen in den Kopf setzen. Deshalb sage ich dir nicht, was ich vermute. Ich möchte aber, daß du diesen Band durchsiehst und bei allem, was dir bekannt vorkommt, verharrst. Verstanden?«

»Ja.«

»Gut. Fang an und laß dir Zeit!«

Die Minuten verstrichen. Plötzlich keuchte Rik und drehte die Wählscheibe zurück. Als er innehielt, las Terens die Überschrift.

»Erinnerst du dich jetzt? War das nicht geraten?«

Rik schüttelte nachdrücklich den Kopf. »Es ist mir eingefallen. Ganz plötzlich.«

Es war ein Artikel über Raumanalyse.

»Ich weiß, was darinsteht«, sagte Rik. »Sie werden es sehen. Sie werden es sehen!« Er atmete schnell, und Terens war fast ebenso erregt wie er.

Rik las laut und stockend, aber weit flüssiger, als es den flüchtigen Lektionen im Lesen zugeschrieben werden konnte, die ihm Valona gegeben hatte.

Der Artikel lautete: »Es ist nicht überraschend, daß der Raumanalytiker im allgemeinen ein introvertiertes und schlecht anpassungsfähiges Wesen besitzt. Den größten Teil seines Lebens der Erforschung des leeren Raums zwischen den Himmelskörpern zu widmen, erfordert mehr, als man von einem völlig normalen Menschen erwarten kann. Vielleicht geschah es in der Erkenntnis dieses Umstands, wenn das Interstellare Raumanalytische Büro als offiziellen Wahlspruch das etwas irreführende Motto gewählt hat: Wir analysieren das Nichts.« Rik brach mit einem Schrei ab.

»Verstehst du, was du gelesen hast?« fragte Terens.

Rik blickte mit funkelnden Augen auf. »›Wir analysieren das Nichts.‹ Genau daran habe ich mich erinnert. Ich bin einer von ihnen gewesen.«

»Ein Raumanalytiker?«

»Ja!« rief Rik und runzelte die Stirn. »Ich muß mich an mehr erinnern. Es besteht Gefahr. Furchtbare Gefahr! Was soll ich nur tun?«

»Die Bibliothek steht dir zur Verfügung, Rik. Benutze selbst den Katalog und schlage ein paar Texte über Raumanalyse nach. Schau, wie weit du damit kommst.«

Rik beugte sich über das Lesegerät. Er zitterte. Terens rückte beiseite, um ihm Platz zu machen.

»Wie wär’s mit Wrijts ›Handbuch der raumanalytischen Instrumente‹?« fragte Rik. »Klingt das nicht richtig?«

»Es liegt alles bei dir, Rik.«

Rik wählte die Katalognummer, und die Mattscheibe leuchtete hell auf. »Bitte wenden Sie sich wegen des gewünschten Buches an die Bibliothekarin«, stand auf der Scheibe.

Terens drückte rasch einen Knopf und neutralisierte dadurch die Mattscheibe. »Versuch lieber ein anderes, Rik.«

»Aber …« Rik zögerte und gehorchte dann. Wieder suchte er im Katalog und wählte dann Ennings ›Bau des Weltalls‹. Abermals erschien auf der Mattscheibe die Bitte, sich an die Bibliothekarin zu wenden. »Verdammt«, sagte Terens und löschte die Schrift.

»Was ist denn los?« fragte Rik.

»Nichts, nichts. Nun reg dich nicht auf. Ich sehe nur nicht ein, weshalb wir …«

Hinter dem Gitter auf der einen Seite des Lesegeräts war ein kleiner Lautsprecher angebracht. Die dünne, trockene Stimme der Bibliothekarin ließ sie beide erstarren.

»Zelle zweihundertzweiundvierzig! Ist jemand in Zelle zweihundertzweiundvierzig?«

»Ja?« antwortete Terens heiser.

»Welches Buch wünschen Sie?« sagte die Stimme.

»Keines, danke. Wir probieren nur das Lesegerät aus.«

Es entstand eine Pause, als ob irgendeine Beratung stattfände. Dann sagte die Stimme in einem noch schärferen Ton: »Sie haben Wrijts ›Handbuch der raumanalytischen Instrumente‹ und Ennings ›Bau des Weltalls‹ verlangt. Stimmt das?«

»Wir drücken die Katalognummern aufs Geratewohl«, sagte Terens.

»Darf ich fragen, aus welchem Grund Sie diese Bücher wünschen?« Die Stimme war unerbittlich.

»Ich sage Ihnen, wir wollen die Bücher nicht. – Nun hör endlich auf!« Das letztere galt Rik, der zu jammern begonnen hatte.

Wieder eine Pause. Dann sagte die Stimme. »Wenn Sie zu mir herunterkommen, können Sie in diese Bücher Einblick nehmen. Sie müssen dazu lediglich ein Formular ausfüllen.«

Terens faßte Rik an der Hand. »Gehen wir!«

»Vielleicht haben wir ein Gesetz übertreten«, sagte Rik.

»Unsinn, Rik! Gehen wir!«

»Sollen wir nicht doch lieber das Formular ausfüllen?«

»Nein, wir sehen uns die Bücher ein anderes Mal an.« Terens zerrte Rik aus der Zelle.

Als sie durch die Vorhalle schlenderten, blickte die Bibliothekarin auf.

»Hallo!« rief sie und kam um den Tisch. »Einen Moment! Einen Moment!«

Sie blieben nicht stehen.

Ein Polizeibeamter trat ihnen in den Weg. »Ihr habt’s verdammt eilig, Leute!«

Die Bibliothekarin kam etwas atemlos auf sie zu. »Zelle zweihundertzweiundvierzig, nicht wahr?«

»Hören Sie«, sagte Terens bestimmt, »warum werden wir eigentlich aufgehalten?«

»Haben Sie nicht nach gewissen Büchern gefragt? Wir würden sie Ihnen gerne vorlegen.«

»Es ist jetzt zu spät. Ein anderes Mal. Begreifen Sie nicht, daß ich die Bücher nicht haben möchte? Ich komme morgen wieder.«

»Die Bibliothek«, leierte die Frau, »ist stets bemüht, ihre Kunden zufriedenzustellen. Die Bücher werden Ihnen sofort zur Verfügung stehen.« Sie wandte sich um und eilte durch eine Tür, die sich schon bei ihrer Annäherung öffnete.

»Sie gestatten …«, sagte Terens zum Polizisten.

Doch der Polizeibeamte zückte seine Neuro-Peitsche. Sie konnte als ausgezeichneter Gummiknüppel benutzt werden. Auf weitere Entfernungen diente sie als Waffe, welche die Nervenzentren lähmte. Er sagte: »Nun, Jungs, warum setzt ihr euch nicht ruhig hin und wartet, bis die Dame zurückkommt? Das wäre doch wenigstens höflich.«

Der Polizeibeamte war nicht mehr jung, auch nicht schlank. Er sah aus, als stünde er kurz vor der Pensionierung und diene den Rest seiner Amtszeit in ruhiger Beschaulichkeit als Bibliothekswächter ab. Doch er war bewaffnet, und die Jovialität in seinem dunklen Gesicht hatte etwas Unaufrichtiges.

Terens’ Stirn war naß, und er spürte, wie Schweiß an seinen Schläfen herablief. Irgendwie hatte er die Situation unterschätzt. Er war seiner Sache zu sicher gewesen.

Kurz spielte er mit dem Gedanken, den Polizisten anzugreifen.

Dann brauchte er es nicht mehr zu tun.

Plötzlich wurde die Neuro-Peitsche dem Griff des Beamten entwunden – die langsamere Reaktionsfähigkeit durch sein Alter behinderte ihn –, und ehe er mehr tun konnte, als einen heiseren Schrei ausstoßen, sauste die Waffe an seine Schläfe. Er brach zusammen.

Rik kreischte vor Vergnügen, und Terens rief: »Valona! Bei allen Teufeln von Sark, Valona!«

Der Rebell

Terens faßte sich sofort. »Heraus hier, schnell!« sagte er und ging voran.

Einen Augenblick hatte er erwogen, den bewußtlosen Polizeibeamten hinter die Säulen zu ziehen, die die Vorhalle säumten. Doch dazu war keine Zeit.

Sie traten auf die Rampe hinaus. Die Farben der oberen Stadt bildeten nun unter der warmen Nachmittagssonne ein Motiv in Orange.

»Kommt schnell!« drängte Valona. Terens hielt sie am Ellbogen fest.

Er lächelte, aber seine Stimme klang rauh: »Ja nicht laufen, Valona! Geh ganz ungezwungen hinter mir her. Gib auf Rik acht. Paß auf, daß er nicht läuft.«

Sie schienen in Leim zu waten. Wurden da Stimmen laut, hinter ihnen in der Bibliothek? War es Einbildung? Terens wagte nicht zurückzuschauen.

»Dort hinein!« sagte er und deutete auf ein Signal über einer Auffahrt, das im Nachmittagslicht glimmte. Es harmonierte nicht richtig mit der Sonne Florinas. Es lautete: ›Ambulanz‹.

Sie gingen die Auffahrt hinauf, traten durch eine Seitentür ein und befanden sich zwischen unglaublich weißen Wänden. Gegen die aseptische Gläsernheit des Korridors waren diese drei Menschen wie Fremdkörper.

Eine uniformierte Frau musterte sie vom Ende des Ganges aus. Sie runzelte die Stirn, kam auf sie zu. Terens wartete aber nicht auf sie. Er bog scharf ab, folgte einem Seitenkorridor, dann einem anderen. Sie kamen an weiteren uniformierten Wesen vorbei, und Terens konnte sich ihre Ratlosigkeit vorstellen. Es war bestimmt noch nie dagewesen, daß Einheimische unbewacht in den oberen Stockwerken eines Krankenhauses herumspazierten. Was war zu tun?

Natürlich würden sie schließlich angehalten werden.

Deshalb atmete Terens auf, als er die Fahrstuhltür mit der Aufschrift ›Zu den Eingeborenen-Stockwerken‹ sah. Er riß die Tür auf, drängte Rik und Valona hinein, und der sanfte Ruck, mit dem der Aufzug zu fallen begann, war das angenehmste Gefühl des Tages.

Es gab drei Arten von Gebäuden in der Stadt: Einmal die niederen Häuser der unteren Stadt – Arbeiterwohnhäuser, Fabriken, Bäckereien, Ladengeschäfte; sie hatten höchstens drei Stockwerke. Dann die Bauwerke der oberen Stadt – die Häuser der Sarkiten, das Theater, die Bibliothek, Sport-Arenen; und schließlich jene, wie die der Polizeistationen und Krankenhäuser, die beide Stadtteile verbanden. Sie besaßen oben und unten Eingänge.

Deshalb konnte man durch ein Krankenhaus von der oberen Stadt in die untere gelangen und auf diese Weise die großen Frachtaufzüge mit ihren überaufmerksamen Führern umgehen. Das war den Einheimischen natürlich strikt verboten. Doch dieses ›Verbrechen‹ war ein Pappenstiel gegenüber dem, einen Polizeibeamten anzugreifen, dessen sie sich bereits schuldig gemacht hatten.

Als sie den Fahrstuhl verließen, waren sie immer noch von aseptischen Wanden umgeben. Doch diese sahen nun schäbiger aus, als würden sie seltener geschrubbt, und die gepolsterten Bänke, die oben die Korridore säumten, fehlten ganz. Hier hörte man das erregte Geplapper geängstigter Männer und Frauen aus einem überquellenden Wartezimmer. Eine einzige Wärterin versuchte, Ordnung in das Gewirr zu bringen, und machte dabei nur klägliche Fortschritte.

Sie schnauzte eben einen stoppelbärtigen Greis an, der sein zerknittertes Hosenbein fältelte und entfältelte und alle Fragen in einem schuldbewußten, einförmigen Ton beantwortete.

»Was fehlt Ihnen nun eigentlich …? Wie lange haben Sie schon diese Schmerzen …? Waren Sie schon einmal in einem Krankenhaus …? Sie können uns schließlich nicht mit jeder Kleinigkeit behelligen …«

Dann rief sie schrill: »Der nächste!« und blickte auf die große Wanduhr.

Terens, Valona und Rik schoben sich vorsichtig durch die Menge. Valona hatte unter ihren Landsleuten die Sprache wiedergefunden und flüsterte aufgeregt: »Ich mußte einfach kommen, Ortsverwalter. Ich habe mir um Rik solche Sorgen gemacht. Ich dachte, Sie brächten ihn vielleicht nicht wieder und –«

»Wie bist du in die obere Stadt gekommen?« fragte Terens über die Schulter zurück, während er unaufhörlich Eingeborene mit beiden Händen zur Seite schaufelte.

»Ich bin Ihnen gefolgt und habe Sie im Lastenaufzug hinauffahren sehen. Als er wieder herunterkam, sagte ich, ich gehörte zu Ihnen.«

»Und er hat dich ohne weiteres hinaufgefahren?«

»Ich habe ihn ein bißchen durchgeschüttelt.«

»Teufel von Sark!« stöhnte Terens.

»Es ging nicht anders«, erklärte sie unglücklich. »Dann sah ich, wie die Streifenbeamten euch ein Gebäude zeigten. Als sie weggefahren waren, ging ich dort hin und versteckte mich, bis ich euch herauskommen sah und der Polizist euch anhielt …«

»He! Sie!« wurden die drei plötzlich angerufen, als sie zum Ausgang kamen. Es war die scharfe, ungeduldige Stimme der Empfangsdame. Sie stand auf und klopfte mit ihrem Metallstift hart auf die zementene Tischplatte. In der Menge trat sofort Stille ein.

»Diese Leute versuchen zu gehen! Kommt her! Ihr könnt nicht gehen, ohne untersucht worden zu sein. Glaubt ihr, man kann sich mit falschen Krankmeldungen von der Arbeit drücken? Kommt hierher!«

Aber die drei waren schon draußen im Halbschatten der unteren Stadt. Hier umgaben sie wieder die Gerüche und Geräusche des ›Eingeborenenviertels‹, wie die Sarkiten es nannten, und die obere Stadt war nur noch ein Dach über ihnen. Valona und Rik waren erleichtert, nachdem sie den erdrückenden Reichtum der sarkitischen Stadt hinter oder vielmehr über sich hatten. Terens dagegen verließ die Angst nicht. Sie waren zu weit gegangen und waren künftig nirgendmehr sicher.

Dieser Gedanke beschäftigte ihn noch, als Rik rief: »Da! Schaut!«

Terens schnürte es die Kehle zu.

Es war vielleicht der erschreckendste Anblick, den es für die Eingeborenen der unteren Stadt geben konnte: Ein gigantischer Vogel schwebte durch eine der Öffnungen der Zementdecke herab. Er verdeckte die Sonne und vertiefte den Schatten zwischen den Säulen. Aber es war kein Vogel, es war einer der bewaffneten Bodenwagen der Streife.

Die Eingeborenen schrien und begannen zu laufen. Auch wenn sie keinen Grund zur Furcht hatten, stoben sie auseinander. Nur ein Mann, der im Weg des herabsausenden Wagens stand, trat zögernd zur Seite. Er blickte sich um, ein Fels der Ruhe in der allgemeinen Verwirrung. Er war mittelgroß, besaß aber grotesk breite Schultern.

Terens zögerte. Seine innere Unruhe hatte sich zu einem Fieber gesteigert. Was geschah, wenn sie rannten? Was geschah, wenn sie stehenblieben? Es war möglich, daß die Streife jemand anderen verfolgte. Aber wenn ein Polizist bewußtlos auf dem Fußboden der Bibliothek lag, war diese Möglichkeit sehr gering.

Der breitschultrige Mann kam auf sie zu. Als er an ihnen vorüberging, sagte er beiläufig: »Khorovs Bäckerei ist das zweite Haus links nach der Wäscherei.« Er wandte sich ab.

»Los!« sagte Terens.

Er schwitzte. Die gebellten Befehle der Streifenbeamten übertönten den Aufruhr. Terens warf einen Blick zurück. Ein halbes Dutzend Polizisten sprang gerade aus dem Bodenwagen und verteilte sich nach allen Richtungen. Sie würden ihn sofort bemerken, das wußte er. In seiner verdammten Ortsverwalter-Uniform war er so auffällig wie eine der Säulen, die die obere Stadt trugen.

Zwei der Polizisten rannten in seine Richtung. Er wußte nicht, ob sie ihn gesehen hatten, doch das war eine zweitrangige Frage. Beide stießen mit dem breitschultrigen Mann zusammen, der eben mit Terens gesprochen hatte. Terens hörte sein heiseres Stöhnen und die Flüche der Polizeibeamten. Er trieb Valona und Rik um die Ecke.

Khorovs Bäckerei war nicht zu verfehlen. Ein herrlicher Duft drang aus der Ladentür. Sie hasteten hinein.

Ein alter Mann trat aus dem hinteren Raum, in dem mehlbedeckte Elektronenöfen schimmerten.

»Ein dicker Mann …«, begann Terens und breitete die Arme aus, um seine Worte zu illustrieren, als sich draußen der Ruf »Polizei! Polizei!« erhob.

»Da hinein! Schnell!« sagte der Alte.

Terens wich zurück. »In den Ofen?«

»Das ist nur eine Attrappe.«

Zuerst kletterte Rik, dann Valona und schließlich Terens durch die Ofentür. Mit einem leisen Klicken hob sich die Rückwand des Ofens und hing dann frei an Scharnieren. Sie gelangten in einen kleinen, schwach beleuchteten Raum.

Sie warteten. Die Belüftung war schlecht, und der Geruch der Backwaren machte sie noch hungriger, als sie schon waren. Valona lächelte unaufhörlich Rik an und tätschelte ihm von Zeit zu Zeit die Hand. Rik blickte sie leer an.

»Ortsverwalter!« begann Valona.

»Nicht jetzt, Lona!« zischte er.

Er fuhr sich mit dem Handrücken über die Stirn und betrachtete dann seine feuchten Finger.

Wieder war ein Klicken zu hören. Terens schaute auf. Ohne es sich ganz bewußt zu sein, ballte er die Fäuste.

Es war der breite Mann, der nun seine massigen Schultern durch die enge Öffnung zwängte und Terens amüsiert anblickte. »Machen Sie keine Witze, Mann, wir werden nicht miteinander raufen.«

Terens blickte seine Fäuste an und ließ sie sinken.

Der breite Mann war nun in einer merklich schlechteren Verfassung als bei ihrer ersten Begegnung. Sein Hemd war zerrissen, und eine frische Strieme zog sich, rot und aufgedunsen, quer über seine linke Wange. Seine Lider waren geschwollen und verdeckten fast die Augen.

»Sie haben es aufgegeben«, sagte er. »Wenn ihr hungrig seid, die Kost ist hier nicht für Feinschmecker, aber es ist genug vorhanden. Was sagt ihr nun?«

Es war Nacht. In der oberen Stadt gab es Lichter, die den Himmel auf Meilen hin erhellten. Aber in der unteren Stadt war die Finsternis nach der Sperrstunde furchterregend. Die Fenster der Bäckerei waren dicht verhängt, damit das verbotene Licht nicht nach draußen drang.

Rik fühlte sich wohler, nachdem er etwas Warmes gegessen hatte. Seine Kopfschmerzen ließen nach. Er blickte auf die Wange des breiten Mannes.

Schüchtern fragte er: »Hat man Sie verletzt?«

»Ein wenig«, sagte der Mann. »Aber das macht nichts. In meinem Geschäft passiert das jeden Tag.« Er lachte und entblößte dabei große Zähne. »Die Polizei mußte zugeben, daß ich nichts verbrochen hatte. Aber ich stand ihnen im Weg. Und die leichteste Art, einen Eingeborenen aus dem Weg zu schaffen –« Er hob die Hand, als hielte er eine Peitsche, und ließ sie niedersausen.

Rik zuckte zusammen, und Valona hielt ängstlich den Arm vors Gesicht.

Der Mann saugte an seinen Zähnen nach Speiseresten. »Ich bin Matt Khorov. Aber man nennt mich einfach ›den Bäcker‹. Und wer seid ihr?«

Terens zuckte die Achseln.

»Ja, ich verstehe«, sagte der Bäcker. »›Was ich nicht weiß, macht mir nicht heiß.‹ Vielleicht, vielleicht. Aber Sie können mir vertrauen. Ich habe Sie schließlich vor den Polizisten gerettet, oder nicht?«

»Ja, danke.« Terens konnte keine Höflichkeit in seine Stimme legen. »Woher wußten Sie eigentlich, daß man hinter uns her war?«

Der andere lächelte. »Eure Gesichter hätte man als Kreide benutzen können.«

Terens versuchte ebenfalls zu lächeln. Es mißlang. »Ich bin mir nicht ganz im klaren darüber, weshalb Sie Ihr Leben riskiert haben. Trotzdem vielen Dank. Mehr tun als ›vielen Dank‹ sagen, kann ich im Augenblick nicht.«

»Ist auch nicht nötig.« Der Bäcker lehnte sich an die Wand. »Ich mache das, sooft ich kann. Wenn die Streife hinter irgend jemandem her ist, tue ich mein möglichstes für den Betreffenden. Ich hasse die Polizei.«

Valona keuchte. »Und Sie kommen dabei nie in Schwierigkeiten?«

»Doch. Ihr seht es ja.« Er betupfte vorsichtig seine verletzte Wange. »Aber hoffentlich glaubt ihr nicht, daß mich das davon abhält. Deshalb habe ich auch den Attrappenofen gebaut. So kann es mir die Polizei nicht allzu schwermachen.«

Valonas Augen waren weit geöffnet vor Furcht und Faszination.

»Wissen Sie, wie viele Großherren auf Florina sind?« sagte der Bäcker. »Zehntausend. Wissen Sie, wie viele Polizisten? – Vielleicht zwanzigtausend. Und wir Eingeborenen sind fünfhundert Millionen. Wenn wir uns alle gegen sie auflehnen würden …« Er schnippte mit den Fingern.

»Wir würden uns gegen Nadelpistolen und Atomgeschütze auflehnen, Bäcker!« sagte Terens.

»Wir müssen eben selbst Waffen bekommen«, erwiderte der Bäcker. »Sie, Ortsverwalter, haben zu lange bei den Großherren gelebt. Sie sind von ihnen eingeschüchtert worden.«

Valonas Welt kehrte sich an diesem Tage von unten nach oben. Dieser Mann ging gegen die Polizeistreife vor und sprach selbstbewußt mit dem Ortsverwalter. Als Rik sie am Ärmel zupfte, riet sie ihm zu schlafen. Sie blickte ihn dabei kaum an. Sie wollte hören, was dieser Mann sprach.

»Trotz Nadelpistolen und Atomgeschützen können die Großherren Florina einzig und allein mit Hilfe der hunderttausend Ortsverwalter besetzt halten«, sagte der Bäcker. Terens blickte empört auf, doch der Bäcker fuhr fort: »Nehmen Sie zum Beispiel sich selbst: Sehr hübsche Garderobe, sauber, geschmackvoll. Sie haben ein nettes, kleines Haus – ich wette, mit Buchfilmen –, einen eigenen Roller und keine Sperrstunde. Sie können sogar in die obere Stadt gehen. Glauben Sie, die Großherren tun das umsonst?«

Terens war nicht in der Verfassung, wütend zu werden. »Schön«, sagte er. »Was sollen die Ortsverwalter Ihrer Meinung nach tun? Sich gegen die Polizei stellen? Was würde das nützen? Ich gebe zu, daß ich in meinem Bezirk Ordnung halte und das Soll erfüllen lasse, aber ich versuche auch, meinen Leuten zu helfen, soweit es das Gesetz nur irgendwie zuläßt. Ist das nichts? Eines Tages …«

»Ach, eines Tages! Wer kann auf ›eines Tages‹ warten! Wenn wir beide tot sind, was spielt es dann für eine Rolle, wer Florina regiert? Ich meine: Was macht es uns beiden persönlich aus?«

»Ich hasse die Großherren vielleicht noch mehr als Sie. Trotzdem …« Terens hielt inne und errötete.

Der Bäcker lachte. »Weiter so! Sagen Sie’s noch einmal! Ich zeige Sie nicht an, weil Sie die Großherren hassen, verlassen Sie sich drauf. Was haben Sie verbrochen, daß die Streife hinter Ihnen her war?«

Terens schwieg.

»Ich will es erraten«, sagte der Bäcker. »Als ich mit den Polizisten zusammenprallte, waren sie ganz hübsch grob. Persönlich aufgebracht, meine ich, und nicht nur, weil irgendein Großherr ihnen befohlen hat, grob zu sein. Ich kenne sie. Daher nehme ich an, Sie haben einen Polizisten niedergeschlagen oder vielleicht umgebracht.«

Terens schwieg noch immer.

Der Bäcker behielt seinen ruhigen Tonfall bei: »Es ist ganz in Ordnung, wenn Sie schweigen, aber es gibt so etwas wie Supervorsicht, Ortsverwalter. Sie werden Hilfe brauchen. Die Polizei weiß genau, mit wem sie es zu tun hat.«

»Nein, sie weiß es nicht«, sagte Terens hastig.

»Die Polizisten müssen Ihre Ausweiskarte gesehen haben in der oberen Stadt.«

»Wer sagt, daß ich in der oberen Stadt war?«

»Nur so eine Vermutung. Aber ich wette, Sie waren oben.«

»Sie haben meine Karte angeschaut, aber nicht lange genug, um meinen Namen wahrzunehmen.«

»Lange genug, um zu wissen, daß Sie ein Ortsverwalter sind. Sie brauchen nichts weiter zu tun, als herauszufinden, welcher Ortsverwalter jetzt nicht in seinem Bezirk ist und für den heutigen Tag kein Alibi beibringen kann. Wahrscheinlich summen in diesem Augenblick bereits alle Funkanlagen auf Florina. Ich fürchte, Sie werden Scherereien haben.«

»Vielleicht.«

»Da gibt es kein Vielleicht. Wollen Sie Hilfe?«

Sie sprachen flüsternd. Rik hatte sich in einer Ecke zusammengerollt und schlief. Valonas Blick wanderte von Sprecher zu Sprecher.

Terens schüttelte den Kopf. »Nein, danke. Ich werde schon aus dem Schlamassel herauskommen.«

Der Bäcker lachte. »Es wird interessant sein, zu sehen, wie. Denken Sie in aller Ruhe nach. Sie haben die ganze Nacht Zeit. Vielleicht kommen Sie dann doch zu dem Schluß, daß Sie Hilfe brauchen.«

*

Valonas Nachtlager bestand aus einer auf den Boden geworfenen Decke, doch das war fast ebensogut wie das Bett, an das sie gewöhnt war. Rik schlief tief in der gegenüberliegenden Ecke.

Terens hatte eine Decke abgelehnt, und der Bäcker hatte gelacht (er lachte offenbar über alles) und gesagt, es stünde ihm natürlich frei, die Nacht sitzend zu verbringen. Dann hatte er das Licht gelöscht.

Valona starrte ins Dunkel. Von Schlaf konnte keine Rede sein. Würde sie je wieder schlafen können? Sie hatte einen Polizeibeamten niedergeschlagen! – Seltsamerweise mußte sie an ihre Eltern denken. Sie hatte sie in den Jahren seit ihrer Kindheit absichtlich aus ihrem Gedächtnis verbannt. Nun erinnerte sie sich plötzlich an geflüsterte Unterhaltungen während der Nacht, wenn die Eltern glaubten, sie schliefe. Sie erinnerte sich an Leute, die im Dunkeln kamen und gingen.

Eines Nachts hatten die Streifenbeamten sie geweckt und Fragen an sie gestellt, die sie nicht verstand. Danach hatte sie ihre Eltern nie mehr gesehen. Es hieß, sie seien weggegangen. Am Tag darauf war Valona in die Fabrik zur Arbeit gebracht worden, während die gleichaltrigen Kinder noch zwei Jahre lang spielen durften. Die Leute schauten ihr nach, wenn sie vorüberging, und die anderen Kinder durften auch nach der Arbeitszeit nicht mit ihr spielen. Sie lernte es, sich auf sich selbst zu verlassen. Sie lernte es, zu schweigen.

Warum erinnerte sie das Gespräch heute abend an ihre Eltern?

»Valona!«

Terens war so nahe, daß sein Atem ihr Haar streifte, und seine Stimme so leise, daß sie sie kaum hörte.

»Sprich nicht, Valona«, sagte er. »Hör nur zu, was ich sage. Ich gehe jetzt. Die Tür ist nicht abgeschlossen. Ich komme wieder. Hörst du mich?«

Sie tastete im Dunkeln nach seiner Hand, um ihm zu zeigen, daß sie ihn verstanden hatte.

»Und gib auf Rik acht. Laß ihn nicht aus den Augen, Lona. Und …« Er machte eine lange Pause. Dann fuhr er fort: »Traue diesem Bäcker nicht. Ich kenne ihn nicht. Verstehst du mich?«

Es war ein schwaches Geräusch zu hören, dann ein noch schwächeres, fernes Knarren. Dann war er fort.

Sie kniff die Augenlider zusammen und versuchte zu denken. Warum hatte der Ortsverwalter, der doch alles wußte, dies über den Bäcker gesagt, der die Polizei haßte und sie gerettet hatte? Warum?

Sie konnte sich’s nur so erklären: Der Bäcker war zur rechten Zeit dagewesen. Als die Dinge am schwärzesten aussahen, war er gekommen und hatte gehandelt. Es schien fast, als wäre alles verabredet gewesen oder als hätte der Bäcker nur darauf gewartet, daß es geschah. Nun kam es auch ihr seltsam vor.

Die Stille wurde durch eine laute, unbekümmerte Stimme gestört: »Hallo! Immer noch da?«

Valona zog sich verängstigt die Decke bis zum Nacken, als sie der Lichtkegel einer Taschenlampe umschloß. Der Lichtkegel wanderte weiter.

Die untersetzte Gestalt des Bäckers zeichnete sich im Halbdunkel ab.

»Ich dachte, ihr wäret mit ihm gegangen«, sagte er.

»Mit wem, Herr?« fragte Valona leise.

»Mit dem Verwalter. Du weißt genau, daß er gegangen ist, Mädchen. Gib dir keine Mühe, mir etwas vorzumachen.«

»Er kommt wieder, Herr.«

»Wenn er das gesagt hat, hat er sich geirrt. Die Streife wird ihn im Nu erwischen. Er ist kein sehr geschickter Mann, der Ortsverwalter, sonst hätte er gemerkt, ob eine Tür absichtlich offengelassen wurde oder nicht. Willst du auch gehen?«

»Ich warte auf den Ortsverwalter«, sagte Valona.

»Dann mach dir’s bequem. Du wirst lange warten müssen. Aber du kannst gehen, wenn du willst.«

Der Lichtschein fiel auf Riks blasses, mageres Gesicht. Seine Augenlider zuckten, aber er schlief weiter.

Die Stimme des Bäckers wurde nachdenklich. »Aber nur, wenn du den da hinterläßt. Wenn du gehen willst – die Tür ist offen. Für ihn ist sie nicht offen.«

»Er ist nur ein armer, kranker Junge«, begann Valona mit einer hohen, geängstigten Stimme.

»Ja? Das trifft sich gut. Ich sammle arme, kranke Jungen. Und der da bleibt hier!«

Der Lichtkegel verharrte auf Riks Gesicht.

Der Wissenschaftler

Dr. Selim Junz war nun seit einem Jahr ungeduldig. Aber die Ungeduld ist ein Gefühl, an das man sich nicht gewöhnt, im Gegenteil. Dennoch hatte dieses Jahr ihn gelehrt, daß der sarkitische Verwaltungsapparat nicht angetrieben werden konnte; und dies um so weniger, als die Staatsangestellten selbst größtenteils übergesiedelte Florinier waren und sehr auf ihre Würde achteten.

Junz hatte einmal den alten Ludigan Abel, den trantorinischen Botschafter, der lange auf Sark gelebt hatte, gefragt, warum die Sarkiten ihre Regierungsgeschäfte gerade von den Leuten ausüben ließen, die sie aus Herzensgrund verachteten.

Abel hatte über einem Glas grünen Weines die Augen zusammengekniffen. »Politik, Junz, Politik. Eine Folge der praktischen Vererbungslehre. Sark ist im Grunde ein kleiner, unbedeutender Planet und nur so lange wichtig, wie die Sarkiten die unerschöpfliche Goldmine in Florina unter ihrer Kontrolle haben. Deshalb beuten sie jedes Jahr die Städte und Dörfer Florinas aus und bringen die Elite der Jugend zur Ausbildung nach Sark. Die durchschnittlich Begabten lassen sie Akten bearbeiten, Formulare ausfüllen und Anträge unterzeichnen. Die Besten schicken sie nach Florina zurück. Sie sind dort als Gouverneure tätig und werden ›Ortsverwalter‹ genannt.«

Dr. Junz war in erster Linie Raumanalytiker. Er sah den Sinn dieses Vorgehens nicht ganz ein.

»Aus Ihnen wird nie ein guter Verwaltungsbeamter«, spöttelte Abel. »Bitten Sie mich nie um ein Empfehlungsschreiben. Sehen Sie, auf diese Weise werden die intelligentesten Florinier für die sarkitische Sache gewonnen, denn solange sie für Sark arbeiten, wird gut für sie gesorgt. Wenn sie nicht mitmachen, müssen sie mit der Rückkehr nach Florina rechnen, und zwar als Fabrikarbeiter. Und eine solche Existenz ist nicht gut, mein Freund, nicht gut.«

Er leerte sein Glas auf einen Zug und fuhr fort: »Außerdem können sich weder die Ortsverwalter noch die Staatsangestellten auf Sark fortpflanzen, ohne ihre Stellung zu verlieren. Nicht einmal mit Florinierinnen dürfen sie’s wagen. Die Vermischung mit Sarkitinnen ist von vornherein indiskutabel. Auf diese Weise wird fortwährend die beste florinische Erbmasse aus allen Bevölkerungsschichten gezogen, so daß die Menschen Florinas allmählich nur noch Holzhauer und Wasserträger sein werden.«

»Dann werden den Sarkiten im gleichen Maß die Angestellten ausgehen, nicht wahr?«

»Das sind Zukunftssorgen.«

Nun saß Junz in einem Vorzimmer des Ministeriums für Florinische Angelegenheiten und wartete ungeduldig, während florinische Angestellte unaufhörlich durch das bürokratische Labyrinth hasteten.

Endlich stand ein älterer Florinier, eingeschrumpft im Dienst, vor ihm.

»Dr. Junz?«

»Ja.«

»Kommen Sie mit.«

Junz wurde zu einem Stuhl vor dem Tisch des Sekretärs des stellvertretenden Ministers geleitet. Der Titel des Mannes war in seinen Tisch eingeätzt. Natürlich konnte kein Florinier mehr als ein Sekretär sein, gleichgültig, wie viele Fäden in seinen weißen Fingern zusammenliefen. Der stellvertretende Minister und der Minister für Florinische Angelegenheiten waren Sarkiten. Dr. Junz konnte ihnen auf Gesellschaften begegnen, aber er wußte, daß er sie niemals hier im Büro antreffen würde.

Er war immer noch ungeduldig, aber er war seinem Ziel wenigstens nähergekommen. Der Sekretär erschien. Er prüfte eingehend eine Akte, wandte jedes sorgfältig verschlüsselte Blatt um, als enthielte es das Geheimnis des Universums. Der Mann war noch jung – vielleicht war er kurz vorher befördert worden – und hatte, wie alle Florinier, sehr helle Haut und sehr helles Haar.

Dr. Junz stammte von Libair, und seine Haut hatte eine für alle Libairaner typische, starke Pigmentierung, sie war dunkelbraun. Es gab nur wenige Himmelskörper in der Milchstraße, auf denen die Hautfarben so extrem waren wie auf Libair und Florina. Im allgemeinen herrschten Mitteltöne vor.

Einige jüngere, radikale Anthropologen vertraten die Ansicht, daß sich die Menschen von Planeten wie Libair unabhängig von der übrigen Menschheit entwickelt hätten. Die älteren Gelehrten jedoch leugneten die Möglichkeit, daß verschiedene Menschenrassen getrennt voneinander entstehen und sich bis zu dem Punkt entwickeln konnten, an dem die Vermischung biologisch möglich war, was zweifellos zwischen den Bewohnern sämtlicher Planeten der Milchstraße stattgefunden hat. Sie vertraten die Meinung, die Menschheit sei von irgendeinem Ur-Planeten ausgegangen und dort bereits in Untergruppen von verschiedener Hautfarbe aufgeteilt gewesen.

Dies versetzte jedoch das Problem nur weiter in die Vergangenheit zurück. Es war keine Lösung, so daß Dr. Junz weder die eine noch die andere Erklärung für befriedigend hielt. Er dachte über das Problem nach. Auf den dunklen Welten hatten sich aus irgendwelchen Gründen alte Legenden erhalten. So sprachen beispielsweise die libairanischen Mythen von Zeiten, in denen sich Menschen verschiedener Hautfarbe bekämpften, und die Besiedelung von Libair selbst wurde dem Umstand zugeschrieben, daß eine Gruppe von Braunen nach einer verlorenen Schlacht von ihrem Heimatplaneten fliehen mußten.

Als Dr. Junz Libair verlassen hatte und zum Arkturinischen Institut für Raumtechnik kam, hatte er die alten Legenden fast vergessen. Nur einmal noch wurde er daran erinnert: Er war beruflich auf einen jener alten Himmelskörper im zentaurischen Sektor der Milchstraße gestoßen, einen jener Planeten, deren Geschichte nach Tausenden von Jahren zählte und dessen Sprache so altertümlich klang, daß sie beinahe jene ausgestorbene, die englische, hätte sein können. Auf diesem Planeten hatte man ein besonderes Wort für Menschen mit dunkler Hautfarbe.

Wozu ein besonderes Wort für einen Menschen mit dunkler Haut? Es gab schließlich auch kein besonderes Wort für einen Mann mit blauen Augen oder großen Ohren oder gelocktem Haar. Es gab kein Wort für …

Die schneidende Stimme des Sekretärs unterbrach seine Gedanken.

»Sie waren schon einmal hier im Ministerium, laut dieser Akte.«

»Allerdings«, sagte Dr. Junz schroff.

»Aber nicht in letzter Zeit.«

»Nein, nicht in letzter Zeit.«

»Suchen Sie immer noch einen Raumanalytiker, welcher …« – der Sekretär blätterte weiter – »vor elf Monaten und dreizehn Tagen interstellarer Standardzeit verschwunden ist?«

»Richtig.«

»Während der ganzen Zeit«, sagte der Sekretär mit seiner trockenen, bröckligen Stimme, aus der offenbar alles Leben herausgepreßt worden war, »hat sich keine Spur des Mannes gezeigt und kein Beweis dafür, daß er je auf sarkitischem Territorium war.«

»Er hat sich zuletzt aus dem Raum in der Nähe Sarks gemeldet«, sagte der Wissenschaftler.

Die blaßblauen Augen des Sekretärs richteten sich kurz auf Dr. Junz und senkten sich dann rasch. »Mag sein. Aber das ist kein Beweis für seine Anwesenheit auf Sark.«

Kein Beweis! Dr. Junz’ Lippen preßten sich zusammen. Dies war genau das, was ihm auch das Interstellare Raumanalytische Büro mit wachsender Schroffheit seit Monaten erzählte. Kein Beweis, Dr. Junz! Wir finden, daß Sie Ihre Zeit besser nützen könnten, Dr. Junz! Das Büro wird dafür sorgen, daß die Suche fortgesetzt wird, Dr. Junz! – In Wirklichkeit meinten sie: Nun hören Sie auf, unser Geld zu verplempern, Junz!

Der Raumanalytiker war, wie der Sekretär bereits richtig festgestellt hatte, nun seit elf Monaten und dreizehn Tagen interstellarer Standardzeit vermißt. Dr. Junz war zwei Tage danach auf Sark gelandet, um eine routinemäßige Inspektion des örtlichen Büros auf diesem Planeten vorzunehmen. Er war vom örtlichen Vertreter des IRB empfangen worden, einem jungen Mann, der in Junz’ Gedächtnis hauptsächlich dadurch hervorstach, daß er unaufhörlich irgendein elastisches Produkt der chemischen Industrie von Sark kaute.

Als die Inspektion vorüber war, hatte der örtliche Agent seinen Plastopriem hinter die Backenzähne gesteckt und gesagt: »Hier ist noch eine Meldung von einem Beobachter, Dr. Junz. Wahrscheinlich nicht wichtig. Sie kennen ja die Leute.«

Er sprach mit der üblichen Herablassung: »Sie kennen ja die Leute.« Dr. Junz blickte etwas ärgerlich auf. Er war selbst vor fünfzehn Jahren Beobachter gewesen und hatte es nach knapp drei Monaten nicht mehr ausgehalten. Aber der Ärger über den jungen Mann war es, der ihn die Meldung aufmerksam lesen ließ. Sie lautete: ›Bitte halten Sie direkte Verbindung zum IRB-Hauptquartier offen. Meldung von großer Bedeutung. Ganze Milchstraße betroffen. Lande auf direktem Weg.‹

Der junge Mann amüsierte sich. Seine Kiefer hatten wieder ihr rhythmisches Mahlen aufgenommen. »Stellen Sie sich vor: ›Ganze Milchstraße betroffen‹! Das ist gut, sogar für einen Beobachter. Ich habe ihn angerufen, nachdem ich diese Meldung erhalten hatte, um zu sehen, ob ich aus ihm irgendwie klug werden könnte. Aber es hatte keinen Zweck. Er sagte nur immer wieder, das Leben aller Menschen auf Florina sei in Gefahr. Eine halbe Milliarde Menschenleben stünden auf dem Spiel. Es hörte sich sehr psychopathisch an. Deshalb möchte ich ihm, offen gestanden, nicht gern allein gegenübertreten. Was schlagen Sie vor?«

»Haben Sie eine Aufzeichnung Ihres letzten Gesprächs mit ihm?« fragte Dr. Junz.

»Ja, warten Sie.« Er suchte einige Minuten. Schließlich fand er einen Film. Dr. Junz ließ ihn durch das Lesegerät laufen. Er runzelte die Stirn. »Das ist eine Kopie, nicht wahr?«

»Ja, ich habe das Original an das Amt für Außerplanetarischen Verkehr hier auf Sark geschickt. Ich dachte, es wäre das beste, wenn man ihn auf dem Landeplatz gleich mit einer Ambulanz empfinge. Ich könnte mir denken, daß er gefährlich ist.«

Dr. Junz war geneigt, dem jungen Mann zuzustimmen. Wenn die Analytiker in den einsamen Weiten des Weltraums schließlich bei ihrer Arbeit zusammenbrachen, waren sie oft schwere Psychopathen.

Doch dann sagte er: »Moment. Sie sprechen, als sei er bis jetzt nicht gelandet.«

»Ich nehme an, er ist gelandet, aber bis jetzt hat mich niemand verständigt.«

»Rufen Sie den Informationsdienst an und fragen Sie nach Einzelheiten.«

Am nächsten Tag war Junz, kurz bevor er Sark verlassen wollte, noch einmal ins IRB-Gebäude gekommen, um einige letzte Dinge zu regeln. Er hatte auf anderen Planeten zu tun und war in Eile. Beinahe schon auf der Türschwelle sagte er: »Wie steht es übrigens mit unserem Beobachter?«

»Ach richtig«, sagte der junge Mann. »Ich wollte es Ihnen schon sagen. Der Informationsdienst hat nichts von ihm gehört. Ich habe ihnen das Energiemuster seiner Hyperatom-Motoren durchgegeben, aber sie sagen, sein Schilf sei nicht in der Nähe von Sark. Der Kerl muß sich anders besonnen haben.«

Dr. Junz beschloß, seine Abreise um vierundzwanzig Stunden zu verschieben. Am nächsten Tag war er im Amt für Außerplanetarischen Verkehr in Sarklim, der Hauptstadt des Planeten. Hier kam er zum erstenmal mit florinischen Bürokraten in Berührung, und sie schüttelten die Köpfe. Ja, sie hatten die Meldung über die bevorstehende Landung eines Raumanalytikers vom IRB erhalten. Aber kein Schiff war gelandet.

Es sei wichtig, beharrte Dr. Junz. Der Mann sei sehr krank. Ob sie keine Kopie der Aufzeichnung seines letzten Gesprächs mit dem örtlichen IRB-Agenten erhalten hätten? Sie rissen die Augen auf. Aufzeichnung? Niemand konnte sich erinnern. Es täte ihnen leid, daß der Mann krank sei, aber kein IRB-Schiff sei gelandet, und kein IRB-Schiff befände sich zur Zeit in der näheren Umgebung von Sark.

Dr. Junz ging zurück in sein Hotel. Der neue Termin für seine Abreise verstrich. Er ließ sich ein anderes Zimmer zuweisen, das für einen längeren Aufenthalt besser geeignet war. Dann vereinbarte er ein Zusammentreffen mit Ludigan Abel, dem Botschafter von Trantor.

Den nächsten Tag verbrachte er mit der Lektüre von Büchern über sarkitische Geschichte. Als er die Bücher schließlich beiseite legte, kochte er vor Ärger. Er würde nicht so leicht aufgeben, das wußte er.

Der alte Botschafter behandelte ihn wie einen liebenswerten Besuch, schüttelte ihm die Hand, ließ seine automatische Bar hereinrollen und wollte während der ersten beiden Gläser kein geschäftliches Gespräch aufkommen lassen. Junz benutzte die Gelegenheit, befragte ihn über den florinischen Verwaltungsapparat und ließ sich die sarkitische Vererbungslehre erläutern.

Junz sah Abel noch deutlich vor sich – die tiefliegenden Augen, halb geschlossen unter verblüffend hellen Augenbrauen, die schnabelähnliche Nase, die eingefallenen Wangen, die das hagere Gesicht noch schmaler erscheinen ließen, und den gekrümmten Mittelfinger, der langsam den Takt zu einer unhörbaren Musik schlug.

Als Junz sein Anliegen vorbrachte, hörte Abel aufmerksam zu. Dann sagte er: »Kennen Sie den Mann, der verschwunden ist?«

»Nein. Unsere Beobachter sind Männer, die man schwer kennenlernt.«

»Hat er vorher schon einmal Wahnideen gehabt?«

»Nach den Akten des IRB ist dies das erste Mal – wenn es eine Wahnidee ist.«

»Wenn …?« Der Botschafter ging darauf nicht ein. »Und weshalb kommen Sie mit dieser Angelegenheit zu mir?«

»Ich brauche Ihre Hilfe.«

»Das denke ich mir. Aber ich wüßte nicht, was ich tun könnte.«

»Ich will es Ihnen erklären. Das sarkitische Amt für Außerplanetarischen Verkehr hat den Raum in der Nähe des Planeten nach den Energiemustern der Motoren des IRB-Schiffes abgesucht und keine Spuren gefunden. Sie würden in dieser Hinsicht nicht lügen. Das soll nicht heißen, daß die Sarkiten über das Lügen erhaben seien. Aber sie sind zweifellos über sinnlose Lügen erhaben, und sie wissen, daß ich die Angelegenheit innerhalb von zwei oder drei Stunden im Raum überprüfen könnte.«

»Das ist wahr. Was also dann?«

»Es gibt zwei Möglichkeiten, wenn die Spuren des IRB-Schiffs nicht gefunden werden. Einmal, wenn das Schiff nicht mehr im nahen Raum ist, weil es den Raum übersprungen hat und sich in einem anderen Sektor der Milchstraße befindet. Zweitens, wenn es überhaupt nicht mehr im Raum ist, weil es auf einem Planeten gelandet ist. Ich kann nicht glauben, daß unser Mann den Raum übersprungen hat. – Wenn seine Feststellungen über die Gefahr für Florina Wahnideen wären, würde ihn nichts davon abhalten, auf Sark zu landen und darüber zu berichten. Er hätte es sich unter gar keinen Umständen anders überlegt. Ich habe eine fünfzehnjährige Erfahrung in diesen Dingen. Sollten seine Feststellungen aber richtig sein, dann wäre die Angelegenheit gewiß zu ernst, als daß er seinen Sinn geändert und den Raum verlassen hätte.«

Der alte Botschafter hob den Finger. »Sie schließen also, daß er auf Sark sei?«

»Genau. Angenommen, er leidet unter einer Psychose, so kann er irgendwo außerhalb eines Raumhafens auf dem Planeten gelandet sein. Er kann planlos umherwandern, krank und halb irre. Das wäre sehr ungewöhnlich, selbst für einen Beobachter, aber es ist schon geschehen. Gewöhnlich tritt in diesem Fall ein vorübergehender Gedächtnisschwund ein. Wenn der Anfall vorbei ist, erinnert sich das Opfer zuerst an die Einzelheiten seiner Arbeit, ehe die persönlichen Erinnerungen wiederkehren. Schließlich ist die Arbeit des Raumanalytikers der Inhalt seines Lebens. Sehr oft wird der Betreffende dadurch aufgegriffen, daß er in eine öffentliche Bibliothek geht, um Lexika über Raumanalyse nachzuschlagen.«

»Sie meinen also, ich soll die Bibliotheken bitten, Ihnen einen solchen Vorfall zu berichten?«

»Nein. Das werde ich ohne Schwierigkeiten selbst veranlassen können. Ich werde darum ersuchen, daß gewisse Standardwerke über Raumanalyse reserviert werden und daß jeder, der nach ihnen fragt, festgehalten wird, es sei denn, er kann sich als Sarkit ausweisen. Die Behörden werden dem zustimmen, weil sie annehmen, daß nichts dabei herauskommt.«

»Warum nicht?«

»Weil« – Junz sprach nun mit wachsendem Zorn – »weil ich sicher bin, daß unser Mann auf dem Raumhafen von Sark gelandet ist, genau wie er es vorgehabt hatte, und – gesund oder psychopathisch – von den sarkitischen Behörden vielleicht eingesperrt, wahrscheinlich aber getötet wurde.«

Abel stellte sein Glas hin. »Sprechen Sie im Ernst?«

»Sehe ich aus, als mache ich Witze? Was haben Sie mir selbst vor einer halben Stunde über Sark erzählt? Leben, Wohlstand und Macht Sarks hingen von Florina ab. Und was hat mir die Lektüre der letzten vierundzwanzig Stunden gezeigt? Daß die Kyrtfelder Florinas das Heil von Sark seien. Nun aber kommt ein Mann, gesund oder psychopathisch, und erklärt, das Leben jedes Mannes und jeder Frau auf Florina sei in Gefahr. Hier ist die Aufzeichnung seines letzten Gesprächs mit unserem Büro. Lesen Sie!«

Abel nahm den Film, den ihm Junz hingestreckt hatte, und griff nach dem Lesegerät.

»Nicht sehr aufschlußreich.«

»Natürlich nicht. Aber es hätte keinesfalls an die Sarkiten geschickt werden dürfen. Selbst wenn der Mann unrecht hätte, könnte die sarkitische Regierung unmöglich zulassen, daß er seine Wahnidee in der ganzen Milchstraße ausposaunt; ganz zu schweigen von der Panik, die in Florina entstünde, und von der Unterbrechung in der Kyrtproduktion. Die ganze schmutzige Affäre zwischen Sark und Florina wäre dem Blick der gesamten Milchstraße ausgesetzt. Stellen Sie sich nun vor, daß sie nichts weiter zu tun brauchten als einen einzigen Mann zu beseitigen, um dies alles zu verhindern, zumal ich auf diese Aufzeichnungen hin nichts unternehmen kann. Und das wissen sie. Würde Sark in solch einem Fall vor einem Mord zurückschrecken? Diese Vererbungs-Experimentatoren gewiß nicht!«

»Und was soll ich Ihrer Meinung nach tun? Ich muß sagen, ich sehe da immer noch nicht klar.« Abel schien unbewegt.

»Stellen Sie fest, ob sie ihn umgebracht haben«, sagte Junz grimmig. »Sie haben hier auf Sark eine vorzügliche Spionage-Organisation. Wir wollen uns nichts vormachen. Gehen Sie der Sache auf den Grund, wahrend ich die Aufmerksamkeit der Behörden mit meiner Bibliotheksaktion ablenke. Und wenn Sie meinen Verdacht bestätigt finden, möchte ich, daß Trantor dafür sorgt, daß keine Regierung irgendwie in der Milchstraße je wieder glaubt, sie könne ungestraft einen IRB-Mann umbringen.«

Damit hatte das Gespräch mit Abel geendet.

Junz hatte in einem recht gehabt: Die sarkitischen Behörden waren zugänglich, soweit es die Aktion in den Bibliotheken betraf.

Aber in keinem anderen Punkt schienen seine Überlegungen richtig. Monate verstrichen, und Abels Agenten konnten keine Spur des vermißten Raumanalytikers finden, weder lebend noch tot.

Elf Monate zog es sich nun hin. Junz begann bereits die Sache aufzugeben. Er war entschlossen, noch den zwölften Monat abzuwarten, aber keinen Tag länger.

Und dann war die Wendung gekommen, und zwar nicht durch Abel, sondern durch den fast vergessenen Strohmann, den Junz selbst aufgestellt hatte. Ein Bericht von der öffentlichen Bibliothek auf Florina war eingetroffen, und Junz suchte sofort das Ministerium für Florinische Angelegenheiten auf.

Der Sekretär hatte den letzten Bogen umgeblättert und schaute Junz an. »Nun, was kann ich für Sie tun?«

Junz sprach mit großer Präzision: »Gestern nachmittag um vier Uhr zweiundzwanzig wurde ich davon benachrichtigt, daß ein Mann, der kein Sarkit war, in der öffentlichen Bibliothek der oberen Stadt in Florina in zwei Standardwerke über Raumanalysc Einblick nehmen wollte. Ich habe seitdem nichts mehr von der Bibliothek gehört.«

Er fuhr fort und hob die Stimme, um einen Kommentar zu vermeiden, zu dem der Sekretär angesetzt hatte. »Außerdem ist eine Nachricht über das öffentliche Empfangsgerät des Hotels, in dem ich wohne, eingegangen. Sie ist von gestern nachmittag, fünf Uhr, datiert und besagt, daß ein Polizeibeamter in der öffentlichen Bibliothek auf Florina niedergeschlagen worden sei und daß man drei Eingeborene, denen man die Gewalttat zuschreibt, verfolge. Diese Mitteilung wurde in späteren Nachrichtensendungen nicht wiederholt. – Ich zweifle nun nicht daran, daß diese beiden Meldungen zusammengehören. Und ich zweifle auch nicht daran, daß der Mann, den ich suche, in Haft ist. Ich habe um die Erlaubnis gebeten, nach Florina reisen zu dürfen. Sie wurde mir verweigert, ich habe darum gebeten, daß man mir den betreffenden Mann nach Sark schickt, und keine Antwort erhalten. Ich bin nun zum Ministerium für Florinische Angelegenheiten gekommen, um in dieser Hinsicht Taten zu verlangen. Entweder ich fahre hin, oder der Mann kommt her!«

Der Sekretär sagte mit teilnahmsloser Stimme: »Die Regierung von Sark kann keine Forderungen von Beamten des IRB annehmen. Ich bin von meinen Vorgesetzten darauf vorbereitet worden, daß Sie mich wahrscheinlich in dieser Angelegenheit aufsuchen werden, und man hat mich über diejenigen Einzelheiten instruiert, die ich Ihnen bekanntgeben darf. Der Mann, der die reservierten Bücher sehen wollte – zusammen mit zwei Begleitern übrigens, einem Ortsverwalter und einer florinischen Frau –, hat das Attentat, das Sie erwähnen, tatsächlich begangen. Man hat die Verbrecher verfolgt, sie wurden jedoch nicht ergriffen.«

Junz gab sich keine Mühe, seine Enttäuschung zu verbergen. »Sie sind entkommen?«

»Das nicht. Sie wurden bis zur Bäckerei eines gewissen Matt Khorov verfolgt.«

Junz starrte ihn an. »Und man verhaftete sie nicht?«

»Haben Sie nicht kürzlich mit Seiner Exzellenz, Ludigan Abel, konferiert?«

»Was hat das damit zu tun?«

»Wir haben Informationen, daß Sie regelmäßig in der Trantorinischen Botschaft gesehen wurden.«

»Ich habe den Botschafter seit einer Woche nicht mehr gesprochen.«

»Dann würde ich vorschlagen, ihn aufzusuchen. Wir ließen die Verbrecher in Khorovs Laden unangetastet mit Rücksicht auf unsere gespannten Beziehungen zu Trantor. Man hat mich ermächtigt, Ihnen – falls es notwendig erscheint – mitzuteilen, daß Khorov – was Sie wahrscheinlich nicht überraschen wird –«, er lächelte spöttisch, »unserem Sicherheitsministerium als trantorinischer Agent wohlbekannt ist.«

Der Botschafter

Zehn Stunden vor diesem Gespräch zwischen Junz und dem Sekretär hatte Terens Khorovs Laden verlassen.

Er tastete sich mit den Händen an den rauhen Wänden der Arbeiterhütten entlang. Außer dem blassen Licht, das von der oberen Stadt heruntersickerte, herrschte völlige Dunkelheit. Das einzige Licht, das hier in der unteren Stadt hatte leuchten können, wären die Taschenlampen der Polizeibeamten gewesen, die zu zweien oder dreien durch die Straßen gingen.

Die untere Stadt lag wie ein schlummerndes Ungeheuer unter der glitzernden Decke der oberen Stadt. In einigen Stadtvierteln herrschte zwar auch zu dieser Stunde ein schattenhaftes Leben, da Produkte abgeladen und für den kommenden Tag gelagert wurden; doch das war nicht hier in den Elendsquartieren.

Terens bog in eine Seitenstraße ein. Er hörte Schritte. Lichter tauchten auf, gingen vorüber und verschwanden hundert Meter weiter.

Die ganze Nacht über marschierten die Polizeistreifen. Sie brauchten nur zu marschieren. Die Furcht vor ihnen genügte, um die Ordnung ohne Gewaltanwendung aufrechtzuerhalten. Ein Verbrechen wäre ohnehin nicht geschehen. Die Dunkelheit hatte zwar leicht unzähligen umherstreifenden Menschen Schutz bieten können, aber die Lebensmittelgeschäfte und Fabriken waren streng bewacht, und einander zu bestehlen, von den paar Habseligkeiten eines anderen zu schmarotzen, wäre völlig unrentabel gewesen.

Hier in der Dunkelheit existierte das Verbrechen nicht. Hier gab es nur Armut, und der Überfluß der oberen Stadt lag außerhalb der Reichweite. Terens huschte weiter. Sein Gesicht schimmerte weiß, wenn er unter den Öffnungen in der Zementdecke vorbeiging und hinaufblickte.

Außerhalb der Reichweite?

Waren die Großherren wirklich außerhalb der Reichweite? – Wie viele Wandlungen in seinem Denken und Verhalten gegenüber den Großherren von Sark hatte Terens in seinem Leben durchgemacht? In seiner Jugend waren die Polizeibeamten Ungeheuer in Schwarz und Silber gewesen, vor denen man floh, gleichgültig, ob man etwas angestellt hatte oder nicht. Die Großherren aber waren mystische und wohltätige Übermenschen für ihn gewesen, die in einem Paradies namens Sark lebten und die sorgfältig und geduldig über das Wohl der dummen Männer und Frauen von Florina wachten.

Er betete jeden Tag in der Schule: ›Möge der Geist der Milchstraße die Großherren beschützen, so, wie sie uns beschützen.‹

Ja, dachte er nun, genauso. Genauso! Möge der Geist über ihnen sein wie sie über uns! Nicht mehr und nicht weniger! Seine Fäuste ballten sich.

Als er zehn Jahre alt war, hatte er in der Schule einen Aufsatz darüber geschrieben, wie er sich das Leben auf Sark vorstellte. Darin hatte er geschildert, wie sich die Großherren, sechs Meter groß und prächtig gekleidet, jeden Morgen feierlich in einer weiten Halle versammelten und sich über die Sünden der Florinier unterhielten und sorgenvoll über die Notwendigkeit berieten, sie den Tugenden zurückzugewinnen.

Der Lehrer war sehr zufrieden gewesen, und am Ende jenes Jahres, als die anderen Jungen und Mädchen weiterhin ihre oberflächlichen Lektionen im Lesen, Schreiben und in Moral erhielten, war er in eine Spezialklasse versetzt worden, wo er Arithmetik, Galaktographie und sarkitische Geschichte lernte. Mit sechzehn Jahren war er nach Sark gekommen.

Er konnte sich noch deutlich an jenen Tag erinnern, und der Gedanke daran ließ ihn schamrot werden.

Terens näherte sich nun den Außenbezirken der Stadt. Ein Windhauch trug ihm den schweren Nachtgeruch der Kyrtblüten zu. Nur noch einige Minuten, dann würde er draußen in der relativen Sicherheit der offenen Felder sein, wo keine Polizeistreifen ihre Runden gingen und wo er durch die zerfetzten Nachtwolken wieder die Sterne sehen könnte; auch den harten hellgelben Stern, der die Sonne Sarks war.

Dieser Stern war sein halbes Leben lang seine Sonne gewesen. Als er ihn zum erstenmal durch die Luke eines Raumschiffes sah, nicht mehr als Stern, sondern als eine unerträglich helle, kleine Kugel, wollte er niederknien. Der Gedanke, daß er sich dem ›Paradies‹ näherte, beseitigte sogar die lähmende Furcht von seinem ersten Weltraumflug.

Er war auf dem ›Paradies‹ gelandet, wurde einem alten Florinier übergeben, der dafür sorgte, daß er gebadet und ordentlich gekleidet wurde, und auf dem Weg dorthin verbeugte sich der Alte tief vor einer Gestalt, die vorüberging.

»Verbeug dich!« zischte der Alte.

Terens tat es. »Wer war das?« fragte er dann verwirrt.

»Ein Großherr, du ignoranter Bauernlümmel!«

»Er? Ein Großherr?«

Er blieb wie angewurzelt stehen, und der Alte mußte ihn weiterzerren. Er hatte zum erstenmal einen Großherrn gesehen. Er war nicht sechs Meter groß, sondern ein Mann wie alle Männer. Andere florinische Jungen mochten vielleicht den Schock einer solchen Ernüchterung überwinden, aber nicht Terens.

Während seiner ganzen Ausbildungszeit, während aller Studien, in denen er so gut vorankam, vergaß er nie, daß die Großherren Menschen waren.

Zehn Jahre lang studierte er, und wenn er gerade nicht studierte und weder aß noch schlief, dann lehrte man ihn, sich mit allerlei Kleinigkeiten nützlich zu machen. Man lehrte ihn, Botschaften zu überbringen und Papierkörbe zu leeren, sich tief zu verbeugen, wenn er einem Großherren begegnete, und das Gesicht respektvoll abzuwenden, wenn die Dame eines Großherrn vorüberging.

Fünf weitere Jahre lang arbeitete er im Staatsdienst und wurde, wie es üblich war, von Posten zu Posten versetzt, damit seine Fähigkeiten unter den verschiedensten Bedingungen geprüft werden konnten.

Einmal besuchte ihn ein gedrungener Florinier, lächelte freundlich, klopfte ihm auf die Schulter und fragte ihn, wie er über die Großherren dächte.

Terens unterdrückte den Wunsch, davonzulaufen. Er fragte sich, ob sich seine Gedanken in irgendeiner Geheimschrift in seine Gesichtszüge geprägt haben konnten. Er zuckte die Achseln und murmelte ein paar Banalitäten über die Güte der Großherren.

Doch der gedrungene Mann verzog das Gesicht und sagte: »Das meinst du nicht ehrlich. Komm heute abend dorthin!« Er gab ihm eine kleine Visitenkarte, die sich nach wenigen Minuten auflöste.

Terens ging hin. Er fürchtete sich, aber er war neugierig. Dort traf er Freunde, die ihn mit geheimnisvollen Augen anblickten. Er hörte sich an, was sie zu sagen hatten, und stellte fest, daß viele das zu glauben schienen, was er selbst im geheimen dachte und von dem er überzeugt war, es seien seine eigenen Gedanken.

Er erfuhr, daß zumindest einige Florinier die Großherren für niederträchtige, eigennützige Scheusale hielten, die Florina ausbeuteten und die Einheimischen in Unwissen und Armut darben ließen. Er erfuhr, daß die Zeit nicht mehr fern sei, in der sich ein gewaltiger Aufstand gegen Sark erheben würde und aller Reichtum Florinas seinen rechtmäßigen Eigentümern zufließen werde.

Wie das geschehen sollte, fragte Terens. Schließlich hätten die Großherren und die Polizei die Waffen.

Und sie erzählten ihm über Trantor, das gigantische Reich, das sich innerhalb der letzten Jahrhunderte so weit ausgedehnt hatte, daß ihm nun die Hälfte aller bewohnten Planeten der Milchstraße angehörten. Trantor, sagten sie, würde Sark mit Hilfe der Florinier zerstören.

Aber, meinte Terens weiter, wenn Trantor so groß und Florina so klein sei, würde Trantor dann nicht einfach die Stelle Sarks übernehmen, als noch größerer und noch tyrannischerer Herr? Wenn dies der einzige Ausweg sei, wäre Sark vorzuziehen. Lieber einen Meister, den man kannte, als einen, den man nicht kannte.

Er wurde daraufhin aus dem Kreis ausgestoßen, und zwar unter Drohungen gegen sein Leben, wenn er je darüber sprechen würde, was er gehört hatte.

Nach einiger Zeit fiel ihm auf, daß die Verschwörer nacheinander spurlos verschwanden, bis nur noch der gedrungene Mann übrigblieb.

Diesen sah er gelegentlich hier und dort mit einem Neuankömmling tuscheln, aber es wäre für Terens zu gefährlich gewesen, das junge Opfer darauf aufmerksam zu machen, daß es einer Prüfung unterzogen wurde. Jeder mußte seinen eigenen Weg finden.

Terens war sogar einige Zeit im Sicherheitsministerium tätig, zu dem nur sehr wenige Florinier Zutritt erhielten. Es war allerdings ein kurzer Aufenthalt, denn die Macht, über die ein Angestellter des Sicherheitsministeriums verfügte, war zu groß, als daß man sie einem einzelnen längere Zeit überlassen konnte.

Hier stellte Terens zu seiner Überraschung fest, daß es tatsächlich auch echte Verschwörungen gab. Auf Florina planten ab und zu Männer und Frauen einen Aufstand. Die meisten wurden durch trantorinische Gelder unterstützt. Einige glaubten im Ernst, Florina könnte sich ohne fremde Hilfe befreien.

Terens sprach wenig, benahm sich korrekt. Doch seine Gedanken waren unkontrollierbar. Er haßte die Großherren, teils, weil sie nicht sechs Meter groß waren, teils, weil er ihre Frauen nicht ansehen durfte, und teils, weil er einigen von ihnen mit gebeugtem Kopf gedient und dabei festgestellt hatte, daß sie bei all ihrer Arroganz dumm waren, nicht gebildeter als er und im allgemeinen weitaus weniger intelligent.

Doch welchen Ausweg aus der Sklaverei gab es? Die dummen sarkitischen Großherren gegen die dummen trantorinischen Imperialisten auszutauschen, war sinnlos. Die Hoffnung, daß die florinischen Bauern selbst etwas taten, war absurd. Es gab keinen Ausweg.

Dieses Problem hatte ihn während der ganzen Jahre beschäftigt, als Student, als kleiner Beamter, als Ortsverwalter.

Und dann hatte ihm der Zufall ein Machtmittel in die Hände gespielt, das er sich nicht einmal erträumt hatte, nämlich in Person dieses unscheinbaren Mannes, der früher ein Raumanalytiker war und der nun stammelte, das Leben eines jeden Mannes und einer jeden Frau auf Florina sei bedroht.

Terens ging nun durch die Felder. Der Nachtregen hörte gerade auf, und die Sterne schimmerten zwischen den Wolken. Er atmete tief den Duft des Kyrt ein, der Florinas Schatz und Fluch zugleich war.

Terens gab sich keinen Illusionen hin. Er war kein Ortsverwalter mehr. Er war nicht einmal ein freier florinischer Bauer. Er war ein Verbrecher auf der Flucht. Er mußte sich verstecken.

Trotzdem gab er nicht auf. Während der letzten vierundzwanzig Stunden hatte er die wirksamste Waffe gegen Sark in Händen gehabt, die er sich denken konnte. Es bestand kein Zweifel. Er wußte, daß das, woran sich Rik erinnerte, ihm Macht verlieh.

Doch nun war Rik in den dicken Händen eines Mannes, der sich als florinischer Patriot ausgab und in Wirklichkeit’ ein trantorinischer Agent war. Terens hatte keinen Augenblick daran gezweifelt. Denn welcher Bewohner der unteren Stadt hätte das Geld gehabt, Attrappen-Elektronenöfen zu bauen?

Terens konnte nicht zulassen, daß Rik in die Hände Trantors fiel, und er wollte bis zum äußersten gehen. Er hatte sich ohnehin bereits die Todesstrafe zugezogen.

Der Himmel begann schwach zu glühen. Terens wollte die Dämmerung abwarten. Die verschiedenen Polizeistationen hatten wahrscheinlich längst seinen Steckbrief erhalten. Aber es würde einige Minuten dauern, bis sie seine Rückkehr feststellten.

Während dieser paar Minuten wollte er noch einmal Ortsverwalter sein. Er wollte etwas tun, an das er selbst jetzt noch nicht zu denken wagte.

Zehn Stunden, nachdem Junz mit dem Sekretär im Ministerium für Florinische Angelegenheiten gesprochen hatte, traf er sich erneut mit Ludigan Abel.

Der Botschafter begrüßte ihn höflich wie immer, war jedoch sichtlich beunruhigt. Bei ihrem ersten Zusammentreffen vor fast einem Jahr hatte er dem Anliegen Junz’ keine besondere Aufmerksamkeit geschenkt. Sein einziger Gedanke war damals: Wird oder kann diese Angelegenheit Trantor nützen?

Trantor! Er dachte stets zuerst an Trantor, obwohl er keineswegs so töricht war, eine Zusammenballung von Sternen zu verehren oder sich für das Emblem mit Raumschiff und Sonne, das die trantorinischen Streitkräfte trugen, zu begeistern. Kurz, er war kein Patriot im üblichen Sinn des Wortes, und Trantor als solches bedeutete wenig für ihn.

Aber er liebte den Frieden. Und dies um so mehr, je älter er wurde. Er genoß sein Glas Wein, seine mit sanfter Musik und Parfüm gesättigte Atmosphäre, sein Nachmittagsschläfchen und die ruhige Erwartung des Todes. So, glaubte er, müßten alle Menschen empfinden. Aber die Menschen litten unter Krieg und Zerstörung; sie starben, erfroren im Vakuum des Weltraums, zerstäubt im Drude der Atomexplosionen, ausgehungert auf belagerten und bombardierten Planeten.

Wie also den Frieden erzwingen? Weder durch Vernunft natürlich noch durch Erziehung. Denn welches Argument sollte den Menschen überzeugen, wenn er mit eigenen Augen die Folgen des Friedens und die Folgen des Krieges sieht und dennoch den letzteren dem ersteren vorzieht? Was könnte beredter gegen den Krieg sprechen als der Krieg selbst? Welches Meisterstück der Dialektik hätte auch nur einen Bruchteil der Überzeugungskraft gegenüber einem einzigen ausgebrannten Raumschiff mit dessen geisterhafter Fracht? Deshalb blieb, um den Mißbrauch der Gewalt zu beenden, nur die Gewalt selbst.

In Abels Arbeitszimmer stand ein Modell von Trantor, das den Erfolg dieser Gewalt veranschaulichte. Es war ein klarer Kristallovoid, in dem die linsenförmige Galaxis dreidimensional dargestellt war; ihre Sterne waren aus weißem Diamantstaub, die Nebel waren Lichtflecken oder dunkler Dunst, und in der Mitte waren einige rote Punkte, die die einstmalige trantorinische Republik bezeichneten. Sie hatte vor fünfhundert Jahren nur aus fünf Planeten bestanden.

Dieses Stadium zeigte das Modell nur, wenn man die vor ihm angebrachte Wählscheibe auf Null einstellte. Drehte man sie um eine Kerbe weiter, so sah man das Abbild der Galaxis, wie es fünfzig Jahre später war. Ein Bündel von Himmelskörpern rötete sich rings um die trantorinische Republik.

In zehn Stadien ging ein halbes Jahrtausend vorüber, und das Rot breitete sich wie ein verlaufender Blutfleck über die Hälfte der Galaxis aus.

Es war das Rot des Blutes, wie es in Wirklichkeit im trantorinischen Reich vergossen worden war. Als aus der trantorinischen Republik die trantorinische Konföderation und schließlich das trantorinische Imperium wurde, führte der Weg über eine Unzahl verbrannter Menschen, verbrannter Raumschiffe und verbrannter Planeten. Aber innerhalb des roten Gebietes herrschte Frieden.

Nun stand Trantor abermals vor einer neuen Umwandlung: Aus dem trantorinischen Imperium sollte ein galaktisches Imperium werden, dann würde das Rot alle Sterne verschlingen, und dann wäre Frieden – Pax Trantorica.

Das wollte Abel. Vor fünfhundert Jahren, vor vierhundert, selbst noch vor zweihundert Jahren hätte er sich gegen Trantor aufgelehnt, gegen das materialistische, aggressive Staatswesen ohne Rücksicht auf die Rechte der anderen. Und es war im eigenen Bereich selbst nicht demokratisch genug und doch schnell dabei, die Sklaverei bei den anderen zu verurteilen. Aber die Zeit war darüber hinweggegangen.

Abel war nicht für Trantor, aber für das allumfassende Ende des Krieges, das Trantor repräsentierte. Daher wurde die Frage – wird dies oder jenes zum galaktischen Frieden beitragen – ganz natürlicherweise zur Frage: Kann dies Trantor nützen?

Jedoch im Fall des vermißten Raumanalytikers war er dessen keineswegs sicher. Für Junz war die Lösung einfach: Trantor sollte das IRB unterstützen und Sark bestrafen. Wenn Sark tatsächlich nachgewiesen werden konnte, daß es den Raumanalytiker beseitigt hatte, wäre diese Lösung möglicherweise die richtige gewesen – vielleicht aber auch nicht. Und ganz gewiß nicht, wenn nichts bewiesen werden konnte. Trantor durfte jedenfalls keine übereilten Maßnahmen ergreifen. Die ganze Milchstraße konnte sehen, daß sich Trantor auf der Schwelle zur galaktischen Herrschaft befand, und es bestand immer noch die Möglichkeit, daß sich die übrigen, nicht-trantorinischen Planeten gegen Trantor zusammenschlössen. Trantor konnte auch einen solchen Krieg gewinnen, aber wahrscheinlich nur zu einem Preis, bei dem ›Sieg‹ nichts als ein schmeichelhafteres Wort für ›Niederlage‹ war.

Deshalb durfte Trantor in diesem letzten Stadium des Spiels keinen unbedachten Schritt tun. Und deshalb war Abel langsam vorgegangen, hatte seine Netze über das Labyrinth der sarkitischen Verwaltung geworfen und mit einem Lächeln auf den Lippen sondiert, gehorcht, ohne als Horcher zu erscheinen. Er versäumte auch nicht, Junz selbst überwachen zu lassen, damit der zornige Libairaner nicht in einer Minute einen Schaden anrichten konnte, den Abel nicht in einem Jahr würde beheben können.

Abel wunderte sich über den beharrlichen Zorn des Libairaners. Einmal hatte er ihn gefragt: »Warum machen Sie eigentlich wegen eines vermißten Raumanalytikers solch ein Theater?«

Er hatte erwartet, eine Rede über die Unantastbarkeit des IRB zu hören und über die Pflicht jedes Staates, das Büro zu unterstützen, nicht als Instrument dieses oder jenes Planeten, sondern als Instrument der gesamten Menschheit.

Diese Ansprache hörte Abel nicht. Statt dessen sagte Junz stirnrunzelnd: »Wegen dieses ganzen schmutzigen Verhältnisses zwischen Sark und Florina. Ich möchte dieses Verhältnis ans Licht bringen und zerstören.«

Abel hätte sich gern an den Kopf gegriffen. Immer und überall beschäftigte man sich mit den Problemen und Rivalitäten der einzelnen Planeten und verhinderte dadurch jegliche Konzentration auf die galaktische Einheit. Gewiß gab es hier und dort soziale Ungerechtigkeiten; gewiß schienen sie manchmal unerträglich. Aber konnten solche Probleme je anders als auf galaktischer Ebene gelöst werden? Zuerst mußte dem Krieg und der nationalen Rivalität ein Ende bereitet werden, dann erst konnte man sich den internen Übelständen zuwenden, deren Hauptursache schließlich die äußeren Konflikte waren.

Und Junz stammte nicht einmal von Florina. Er hatte nicht einmal diesen Grund für kurzsichtige Sentimentalitäten.

»Was bedeutet Ihnen Florina?«

»Ich fühle mich mit ihm verbunden«, sagte Junz zögernd.

»Aber Sie sind doch Libairaner. Wenigstens habe ich den Eindruck.«

»Ja. Aber gerade da liegt die Verwandtschaft. Wir sind Extreme in einer Galaxis des Durchschnitts.«

»Extreme? Das verstehe ich nicht.«

»Was die Hautfarbe anbetrifft«, sagte Junz. »Die Florinier sind ungewöhnlich hell, wir sind ungewöhnlich dunkel. Das gibt uns etwas Gemeinsames, sogar darin, daß wir oft genug von der gesellschaftlichen Mehrheit ausgestoßen wurden. Wir sind Brüder in der Verschiedenartigkeit.«

Hier hielt Junz plötzlich inne. Das Thema wurde nie wieder berührt.

Und nun, nach einem Jahr, als man bereits erwarten konnte, daß die ganze Angelegenheit im Sand verlief, und als sogar Junz’ Eifer zu erlahmen schien, begann die Affäre von neuem.

Abel stand nun einem anderen Junz gegenüber, einem Junz, dessen Zorn sich nicht allein auf Sark beschränkte, sondern auch Abel einschloß.

»Ich ärgere mich nicht darüber, daß Sie mir Ihre Agenten auf die Fersen gesetzt haben. Vermutlich müssen Sie vorsichtig sein und dürfen sich auf nichts und niemanden verlassen. Schön und gut, aber warum haben Sie mich nicht sofort informiert, als Ihr Agent unseren Mann hatte?«

Abels Hand strich über den weichen Stoff seiner Stuhllehne. »Die Dinge sind sehr kompliziert. Ich hatte es so arrangiert, daß jeder Bericht über eine Nachfrage nach raumanalytischen Büchern nicht nur an Sie, sondern auch an einige meiner Agenten weitergegeben wird. Auf Florina jedoch …«

»Ja«, sagte Junz bitter. »Wir waren Narren, daß wir nicht daran dachten. Er mußte auf Florina sein! Wir waren mit Blindheit geschlagen! Immerhin haben wir ihn jetzt. Vielmehr Sie haben ihn. Aber vermutlich werden Sie es so einrichten, daß ich ihn bald sehen kann?«

Abel wich einer Antwort aus. »Sie sagen, man habe Ihnen mitgeteilt, daß dieser Khorov ein trantorinischer Agent gewesen sei?«

»Ist er es etwa nicht? Warum sollten sie lügen. Oder sind sie falsch informiert?«

»Sie lügen nicht, und sie sind nicht falsch informiert. Khorov war seit zehn Jahren unser Agent, und es ist für mich beunruhigend, daß es die Sarkiten wußten. Ich frage mich, was sie noch wissen und wie gebrechlich unser ganzes Gebäude überhaupt ist. Aber wundert es Sie nicht, daß man Ihnen offen gesagt hat, daß Khorov einer unserer Männer war?«

»Weil es den Tatsachen entspricht, nehme ich an. Und um mich ein für allemal davon abzuhalten, sie mit Forderungen in Verlegenheit zu bringen, die Schwierigkeiten zwischen Sark und Trantor hervorrufen könnten.«

»Falsch! Die Wahrheit ist nicht sehr angesehen unter den Diplomaten. Welche noch größere Schwierigkeit könnten sich die Sarkiten bereiten, als uns das Ausmaß ihrer Kenntnisse über unser Spionagesystem wissen zu lassen und uns dadurch, ehe es zu spät ist, Gelegenheit zu geben, unser zerstörtes Netz einzuziehen, auszubessern und wieder neu auszuwerfen?«

»Wer also dann?«

»Es war eine Geste des Triumphs, weil es für die Sarkiten ungefährlich geworden war, Ihnen mitzuteilen, daß sie Khorovs Identität kannten. Ich weiß das nämlich bereits seit zwölf Stunden.«

»Woher?«

»Durch die unmißverständlichste Andeutung, die es geben konnte. Hören Sie zu. Vor zwölf Stunden wurde Matt Khorov, Agent für Trantor, von einem Mitglied der florinischen Polizei getötet. Die beiden Florinier, die zu jener Zeit in Khorovs Obhut waren – eine Frau und ein Mann, der aller Wahrscheinlichkeit nach der Raumanalytiker ist, den Sie suchen –, sind verschwunden. Sie sind vermutlich in den Händen der Sarkiten.«

Junz sprang auf.

Abel hob langsam das Glas an die Lippen und sagte: »Ich kann offiziell nichts unternehmen. Khorov war Florinier, und die beiden Vermißten sind, sofern wir nicht das Gegenteil beweisen können, ebenfalls Florinier. Sie sehen, wir sind überspielt worden und werden nun dazu noch verhöhnt.«

Der Polizeibeamte

Rik sah, wie der Bäcker zusammenbrach und sich in ein rauchendes Häufchen Asche verwandelte. Der Anblick betäubte in ihm die Erinnerung an fast alles, was dem vorangegangen war.

Nur undeutlich erinnerte er sich daran, wie sich der Polizeibeamte genähert und mit einer langsamen, aber sicheren Bewegung die Waffe gezückt hatte. Der Bäcker hatte noch die Lippen zu einem letzten Wort geöffnet, das er nicht mehr äußern konnte. Als es vorüber war, dröhnte das Blut in Riks Ohren und das Kreischen der Menge, die nach allen Richtungen auseinanderstob.

Der Polizeibeamte hatte sich zwischen den schreienden Männern und Frauen durchgekämpft, als wären sie eine klebrige Masse aus Schlamm. Rik und Valona wurden vom Strom davongetragen. Valona drängte Rik vorwärts, immer weiter in die Außenbezirke der Stadt. Eine Zeitlang war er wieder das hilflose Kind von gestern, nicht der beinahe Erwachsene, der er am Morgen war.

Rik war in der Frühe im fensterlosen Versteck in der Bäckerei erwacht. Lange lag er da und forschte in seinem Gedächtnis. Irgend etwas war während der Nacht geheilt, irgend etwas hatte sich zu einem Ganzen zusammengefügt. Der Prozeß hatte vor zwei Tagen in der Fabrik begonnen. Der Ausflug in die obere Stadt, die Bibliothek, der Angriff auf den Polizisten und die anschließende Flucht, das Zusammentreffen mit dem Bäcker – alles hatte auf ihn wie ein Gärungsmittel gewirkt. Sein Gehirn war zu einer schmerzhaften Aktivität gezwungen worden, und nun fühlte er, wie es langsam wieder zu arbeiten begann.

Er dachte an den Weltraum, an die Sterne, an unendliche Weiten und an eine große Stille.

Schließlich sagte er: »Lona?«

Sie fuhr auf. »Rik! Wie fühlst du dich?«

»Ausgezeichnet, Lona!« Er konnte seine Erregung nicht unterdrücken. »Hör zu! Ich erinnere mich an mehr. Ich war in einem Raumschiff und weiß genau …«

Sie schlüpfte in ihr Kleid und fingerte dann nervös am Gürtel.

Sie hörte ihm nicht zu.

Rik spürte ihre Nervosität. »Ist etwas nicht in Ordnung?«

»Ssssssch! Sprich nicht so laut! Es ist alles in Ordnung.«

»Wo ist der Ortsverwalter?«

»Er mußte gehen. Warum schläfst du nicht weiter, Rik?«

»Ich habe ausgeschlafen. Ich möchte dem Ortsverwalter über mein Raumschiff erzählen.«

Doch Terens war nicht da, und Valona wollte nicht zuhören. Rik setzte sich auf. Er ärgerte sich zum erstenmal über Valona. Sie behandelte ihn, als wäre er ein Kind, während er sich wie ein Mann zu fühlen begann.

Ein Lichtschein fiel in den Raum, und mit ihm kam die breite Gestalt des Bäckers. Seine vollen Lippen verzogen sich zu einem Lächeln. »Ihr seid früh auf!« Keiner antwortete.

»Aber das trifft sich gut«, sagte der Bäcker. »Ihr werdet heute umziehen.«

Valonas Mund wurde trocken. »Sie wollen uns doch nicht etwa der Polizei übergeben?«

Sie erinnerte sich an die Art, in der er Rik in der Nacht angesehen hatte. Und wieder schaute er nur Rik an.

»Nicht der Polizei«, sagte er. »Die richtigen Leute sind verständigt worden. Ihr werdet bei ihnen gut aufgehoben sein.«

Er ging und kam kurz darauf mit Lebensmitteln, Kleidern und zwei Schüsseln Wasser zurück. Die Kleider waren neu und sahen fremdartig aus.

Er setzte sich und sah ihnen zu, wie sie aßen. »Ich gebe euch jetzt neue Namen und eine neue Vergangenheit. Hört gut zu. Ihr dürft es nicht vergessen. Ihr seid von jetzt an keine Florinier mehr, sondern Bruder und Schwester vom Planeten Wotex. Habt ihr verstanden? Ihr habt Florina besucht, weil ihr …«

Er fuhr fort, fügte Einzelheiten hinzu, stellte Fragen, hörte sich ihre Antworten an.

Rik freute sich, daß er zeigen konnte, wie gut sein Gedächtnis arbeitete, wie leicht er lernte. Aber in Valonas Augen stand Furcht.

Dem Bäcker entging das nicht. »Wenn du mir die geringsten Schwierigkeiten machst, schicke ich ihn allein und lasse dich hier«, sagte er.

Valonas Hände verkrampften sich. »Ich mache keine Schwierigkeiten.«

Schließlich stand der Bäcker auf. Er steckte Rik und Lona je ein kleines schwarzes Blatt aus weichem Kunstleder in die Brusttaschen.

»Wir wollen gehen.«

Ais sie draußen waren, blickte Rik erstaunt an sich hinab. Er hatte nicht gewußt, daß Kleider so kompliziert sein konnten. Der Bäcker hatte ihm beim Anziehen geholfen. Wie aber sollte er sich je ohne Hilfe ausziehen können? Valona hatte nicht mehr die geringste Ähnlichkeit mit einem florinischen Bauernmädchen. Sogar ihre Beine waren mit einem dünnen Stoff bedeckt, und ihre Schuhe hatten hohe Absätze, so daß sie beim Gehen balancieren mußte.

Straßenpassanten blieben stehen und gafften sie an. Es waren größtenteils Kinder und Marktfrauen. Der Bäcker schien sie nicht zu beachten. Er hatte einen dicken Stock bei sich, welcher gelegentlich wie zufällig zwischen die Beine irgendeines Gaffers fuhr, der zu nahe gekommen war.

Und dann, als sie erst hundert Meter von der Bäckerei entfernt waren, tobten die Leute aufgeregt auseinander, und Rik sah das Schwarz und Silber eines Polizeibeamten.

Dann war es geschehen. Die Waffe, der Mord und wieder eine wilde Flucht.

Sie fanden sich in einem der Außenbezirke der Stadt wieder. Valonas neues Kleid hatte Schweißflecken.

»Ich kann nicht mehr laufen!« keuchte Rik.

»Wir müssen!«

»Aber nicht so. Hör zu!« Er leistete heftigen Widerstand, als ihn Valona weiterziehen wollte. »Hör mir zu! Warum tun wir nicht, was der Bäcker gesagt hat?«

»Woher willst du wissen, was er mit uns vorhatte?«

»Wir sollten so tun, als seien wir von einem anderen Planeten. Er hat uns dies hier gegeben.« Er zog das kleine, schwarze Rechteck aus der Tasche, betrachtete es von beiden Seiten und versuchte, es zu öffnen, als sei es ein kleines Buch.

Es ging nicht, es war ein einzelnes Blatt. Er tastete es ab, und als seine Finger eine der Ecken berührten, fühlte er, wie es nachgab. Die ihm zugewandte Seite wurde milchig weiß, und eine enge Schrift erschien auf der Oberfläche. Sie war schwer zu entziffern, obwohl er sorgfältig Silbe für Silbe zu buchstabieren begann.

»Das ist ein Paß«, sagte er schließlich.

»Ein was?«

»Etwas, mit dem wir Florina verlassen können.« Er war seiner Sache sicher. Es war ihm plötzlich eingefallen, ein einziges Wort: Paß. »Verstehst du nicht? Er wollte, daß wir Florina verlassen – mit einem Raumschiff! Und das werden wir tun.«

»Nein! Sie haben ihn doch umgebracht. Das geht nicht, Rik!«

»Aber es wäre das allerbeste, weil sie es am wenigsten von uns erwarten. Wir werden natürlich nicht das Schiff nehmen, zu dem er uns führen wollte. Wahrscheinlich bewachen sie es. Wir nehmen ein anderes. Irgendein anderes Raumschiff.«

Irgendein Raumschiff – die Worte klangen in ihm nach. Ob seine Idee gut war oder nicht, kümmerte ihn wenig. Er wollte in einem Raumschiff sein, er wollte in den Weltraum.

»Bitte, Lona!«

»Gut, wenn du es wirklich für richtig hältst … Ich weiß, wo der Raumhafen ist.«

Sie gingen weiter, und nur ein leichtes Unbehagen pochte vergeblich an Riks Gedächtnis. Irgendeine Erinnerung, nicht aus der fernen, sondern aus der allerjüngsten Vergangenheit. Irgend etwas, an das er sich erinnern mußte, aber nicht konnte. Irgend etwas …

Der Florinier am Eingangstor des Raumhafens hatte an jenem Tag genügend Aufregungen erlebt. Doch es waren Aufregungen, die ihn nicht selbst betrafen. Er hatte am vorangegangenen Abend die Gerüchte über Angriffe auf Polizeibeamte und waghalsige Fluchten gehört. Und an diesem Morgen nun munkelte man sogar etwas über ermordete Polizisten.

Er wagte nicht, seinen Posten zu verlassen, aber er reckte den Hals und beobachtete, wie die Airowagen vorbeizischten, wie die Beamten der Streife mit verkniffenen Gesichtern den Raumhafen verließen, wie das Kontingent der im Raumhafen stationierten Mannschaft verringert und verringert wurde, bis schließlich nichts mehr übrigblieb.

Man pfropft die Stadt mit Polizeibeamten voll, dachte er und war geängstigt und zugleich in gehobener Stimmung. Warum freute er sich eigentlich so, daß Angehörige der Polizei ermordet worden waren? Sie hatten ihn nie schikaniert, wenigstens nicht sehr. Er hatte einen guten Posten. Er war kein dummer Bauer. Aber er freute sich.

Er hatte kaum Zeit für das Paar, das vor ihm stand, schwitzend in der unbequemen ausländischen Kleidung, die es sofort als Fremde kennzeichnete. Die Frau schob ihm einen Paß zu. Ein Blick auf sie – ein Blick auf den Paß – ein Blick auf die Liste der Platzreservierungen. Er drückte auf einen Knopf, und zwei durchsichtige Filmbänder sprangen heraus.

»In Ordnung, gehen Sie weiter«, sagte er ungeduldig. »Und binden Sie dies an die Handgelenke.«

»Welches ist unser Schiff, bitte?« fragte die Frau höflich.

Das war ihm angenehm. Fremde waren selten auf dem Raumhafen. In den letzten Jahren waren sie immer seltener geworden. Doch wenn sie kamen, dann verhielten sie sich weder wie Polizeibeamte noch wie Großherren. Sie schienen nicht zu wissen, daß man selbst nur ein Florinier war, und sie sprachen höflich mit einem.

Er kam sich sofort fünf Zentimeter größer vor. »Flugsteig siebzehn, gnädige Frau. Ich wünsche Ihnen eine angenehme Reise nach Wotex«, sagte er weltmännisch.

Dann wandte er sich wieder seiner Beschäftigung zu, die an jenem Tag darin bestand, heimlich Freunde in der Stadt anzurufen, um das Neueste zu erfahren, und zu versuchen – dies noch heimlicher –, private Energiestrahl-Gespräche abzuhören, die in der oberen Stadt geführt wurden.

Erst nach einigen Stunden stellte er fest, daß er einen schrecklichen Fehler begangen hatte.

»Dieses dort!« flüsterte Rik und deutete auf ein Raumschiff.

Valona betrachtete es zweifelnd. Es war wesentlich kleiner als das auf Flugsteig 17. Vier Luftschleusenkammern gähnten an der Seite, auch der Haupteingang stand offen. Eine Rampe führte wie eine ausgestreckte Zunge zum Boden.

»Es wird gerade gelüftet«, sagte Rik. »Man lüftet die Passagierschiffe vor dem Flug, damit der verbrauchte Sauerstoff abzieht.«

Es war kein Polizeibeamter zu sehen, als sie mit weichen Knien die Rampe hinaufgingen. Die Zivilangestellten waren mit ihren eigenen Angelegenheiten beschäftigt.

Als sie das Raumschiff betraten, biß der Luftzug in ihre Gesichter, und Valonas Kleid bauschte sich auf, so daß sie es mit den Händen festhalten mußte.

»Ist das immer so?« fragte Valona. Sie preßte die Lippen zusammen, und ihr Herz hämmerte.

»Nein«, sagte Rik. »Nur während der Belüftung.«

Er ging wie berauscht durch die Gänge und prüfte die leeren Kabinen.

Er sprach rasch. »Lebensmittel brauchen wir keine. Wir kommen ohne Nahrung aus, aber wir brauchen Wasser.«

Er durchsuchte die Geräteschränke und fand einen großen, verschließbaren Behälter. Er blickte sich nach dem Wasserhahn um und murmelte atemlos: »Hoffentlich haben sie nicht vergessen, die Wassertanks zu füllen!« Dann lächelte er erleichtert, als das Geräusch der Pumpen einsetzte und ein Strahl aus dem Hahn floß.

Rik dachte angestrengt darüber nach, wie sie der Entdeckung entgehen konnten. Wieder versuchte er sich an etwas zu erinnern. Immer noch stieß er gelegentlich auf solche Lücken in seinem Gedächtnis und leugnete dann feige ihre Existenz.

Er fand einen kleinen Raum mit Feuerlöschern, Medikamenten, Verbandszeug und Schweißgeräten.

»Hier kommen sie nur in Notfällen herein«, sagte er, selbst nicht ganz überzeugt. »Fürchtest du dich, Valona?«

»Mit dir fürchte ich mich nicht.« Noch vor zwei Tagen, nein, noch vor zwölf Stunden war es umgekehrt. Aber an Bord eines Raumschiffs waren die Rollen vertauscht. Rik war nun der Erwachsene und sie das Kind.

»Wir werden das Licht nicht anschalten können, weil sie den Stromabfluß bemerken würden. Und die Toiletten können wir erst nach der letzten Pilotenablösung benutzen.«

Der Luftzug blieb plötzlich aus. Stille trat ein.

»Jetzt gehen sie bald an Bord. Und dann sind wir draußen im Weltraum.«

Valona hatte noch nie solche Freude in Riks Gesicht gesehen. Er war wie ein Liebender, der zum Stelldichein geht.

Wenn sich Rik an diesem Morgen beim Erwachen wie ein Mann gefühlt hatte, dann mußte er sich nun wie ein Gigant vorkommen. Seine Arme schienen die ganze Länge der Milchstraße zu umspannen. Die Sterne waren seine Murmeln, und die Nebel waren Spinnweben, die man wegfegt.

Er war in einem Raumschiff. Erinnerungen kamen zurück in einer langen Kette; andere erloschen, um für neue Platz zu machen. Er vergaß die Kyrtfelder und die Fabrik.

Er war in einem Raumschiff!

Wenn man ihn schon früher in ein Schiff gebracht hätte, dann wären seine ausgebrannten Gehirnzellen vielleicht schneller geheilt.

Er sprach leise mit Valona in der Dunkelheit. »Du brauchst keine Angst zu haben. Du wirst eine Erschütterung spüren und ein Geräusch hören; das sind die Motoren. Du wirst ein schweres Gewicht auf dir fühlen; das ist die Akzeleration.«

Es gab kein florinisches Wort dafür. Valona verstand es nicht.

»Tut es weh?« fragte sie.

»Es wird sehr unangenehm sein, weil wir keine Anti-Akzelerationsvorrichtung haben, die den Druck aufnimmt. Aber es dauert nicht lange. Stell dich an diese Wand, und wenn du fühlst, daß du dagegengepreßt wirst, dann entspanne dich. Mach dich ganz locker. Paß auf! Es fängt an!«

Er hatte die rechte Wand gewählt, und als das Tosen der Hyperatom-Motoren anschwoll, verlagerte sich die Schwerkraft, und die senkrechte Wand schien mehr und mehr waagrecht zu werden.

Valona stöhnte und atmete schwer. Die Kehlen und Brustkörbe taten ihnen weh, als ihre Lungen sich mühten, ein wenig Luft einzuatmen.

Rik gelang es, Wörter hervorzukeuchen, irgendwelche Wörter, um Valonas Angst vor dem Unbekannten zu mildern. Es war ja nur ein Raumschiff, ein wundervolles Raumschiff. Aber sie war noch nie in einem Raumschiff gewesen.

»Jetzt kommt der Sprung. Das Schiff stößt dabei durch den großen Raum und überspringt einen großen Teil der Entfernung zwischen den Sternen. Das braucht dich nicht zu beunruhigen. Wir werden nur einen kleinen Ruck spüren, dann ist es vorüber.« Er sprach Silbe um Silbe, und es dauerte lange, bis er den Satz vollendet hatte.

Plötzlich hob sich das Gewicht von ihren Brustkörben, und die unsichtbaren Ketten, die sie an die Wand gefesselt hatten, fielen ab. Keuchend stürzten sie zu Boden.

»Bist du verletzt, Rik?« fragte Valona nach einer Weile.

»Ich, verletzt?« Er lachte. Er hatte noch nicht den Atem wiedergefunden, aber er lachte bei dem Gedanken, daß er sich in einem Raumschiff verletzt haben könnte.

»Ich habe jahrelang in einem Raumschiff gelebt. Manchmal bin ich monatelang nirgends gelandet.«

»Warum nicht?«

Er legte einen Arm um ihre Schulter.

»Warum nicht?« fragte sie noch einmal.

Rik konnte sich nicht erinnern, warum. Er hatte es getan. Er war äußerst ungern auf einem Planeten gelandet. Aus irgendeinem Grund war er am liebsten im Raum gewesen, doch er konnte sich nicht daran erinnern, weshalb. Wieder wich er der Gedächtnislücke aus. »Ich hatte eine Aufgabe«, sagte er.

»Ja, ich weiß. Du hast das Nichts analysiert.«

»Das stimmt.« Er freute sich. »Weißt du, was das bedeutet?«

»Nein.«

Er erwartete nicht, daß sie es verstand, aber er mußte reden. Er mußte in der Erinnerung schwelgen, mußte sich an der Tatsache berauschen, daß er sich vergangene Dinge ins Gedächtnis zurückrufen konnte.

»Siehst du«, sagte er, »alle Stoffe im Universum bestehen aus einer Reihe von bestimmten Substanzen. Wir nennen diese Substanzen Elemente. Eisen und Kupfer sind solche Elemente.«

»Ich dachte, das seien Metalle.«

»Das sind es auch, aber gleichzeitig sind es Elemente – ebenso Sauerstoff und Stickstoff, Kohlenstoff und Palladium. Die wichtigsten Elemente aber sind Wasserstoff und Helium. Es sind die einfachsten und häufigsten. Fünfundneunzig Prozent des Universums bestehen aus Wasserstoff, und der größte Teil der restlichen fünf Prozent ist Helium, sogar im Weltraum.«

»Man hat mir einmal erzählt, der Weltraum sei ein Vakuum. Es sei nichts darin. War das falsch?«

»Nicht ganz. Es ist beinahe nichts darin. Aber als Raumanalytiker habe ich im Weltraum winzige Mengen von Elementen gesammelt und analysiert, das heißt, ich habe festgestellt, wie hoch der Prozentsatz an Wasserstoff, Helium und anderen Elementen war.«

»Warum?«

»Nun, das ist schwer zu erklären. Die Verteilung der einzelnen Elemente im Weltraum ist nicht überall die gleiche. In manchen Regionen gibt es mehr Helium als normal, in anderen mehr Natrium und so weiter. Diese Gebiete, in denen ein bestimmtes Element konzentriert ist, ziehen sich durch den Weltraum wie Ströme. Und so nennen wir sie auch ›die Raumströme‹. Es ist wichtig zu wissen, wie diese Ströme verlauf en, weil man daraus schließen kann, wie das Universum erschaffen worden ist und es sich weiterentwickelt. – Außerdem habe ich die Dichte des Weltraums festgestellt. Sie ist an den einzelnen Orten verschieden, und die Raumpiloten müssen genaue Angaben darüber haben, damit sie exakt den großen Raum überspringen können. Es ist wie …« Er brach ab. Valona wartete, daß er fortführe. Aber er schwieg.

»Rik? Was ist los? Rik?«

Er schwieg immer noch. Sie packte ihn an den Schultern. »Rik! Rik!«

Es war die Stimme des alten Rik, die antwortete. Sie war schwach, alle Freude und alles Selbstvertrauen waren aus ihr verschwunden. »Lona, wir haben einen Fehler gemacht.«

»Wieso?«

Er zitterte am ganzen Körper, und Valona versuchte vergeblich, ihm den Schweiß von der Stirn zu wischen.

»Wir hätten nicht weglaufen sollen.«

»Warum nicht? Warum nicht?«

»Wir hätten wissen müssen, daß der Bäcker nicht mit Scherereien rechnete, wenn er uns bei hellem Tageslicht hinausführte. Erinnerst du dich an den Polizisten, der ihn getötet hat?«

»Ja.«

»Erinnerst du dich an sein Gesicht?«

»Ich habe nicht gewagt, ihn anzuschauen.«

»Aber ich. Und es ist mir etwas daran aufgefallen – aber ich habe nicht gedacht! Ich habe nicht gedacht! Lona, das war kein Polizist! Das war der Ortsverwalter, Lona! Der Ortsverwalter in einer Polizeiuniform!«

Die Großherrin

Samia von Fife war genau eins zweiundfünfzig groß. Und ihre ganzen hundertzweiundfünfzig Zentimeter befanden sich im Zustand heftiger Empörung. Sie wog pro Zentimeter etwas mehr als ein halbes Pfund, und im Augenblick verkörperte jedes ihrer achtzig Pfund fünfhundert Gramm soliden Ärgers.

Sie ging rasch in der Empfangshalle des Raumhafens hin und her. Ihr dunkles Haar war hochfrisiert, ihre verzierten Absätze verliehen ihr eine unechte Höhe, und ihr schmales Kinn, betont durch ein Grübchen, zitterte vor Zorn.

»Nein!« sagte sie. »Das tut er mir nicht an. Das kann er mir nicht antun, Kapitän!«

Seine Stimme war ruhig und respekteinflößend. Kapitän Racety beugte sich dem Gewitter. »Gnädige Frau?«

Für jeden Florinier wäre Kapitän Racety natürlich ein Großherr gewesen, nichts anderes. Für jeden Florinier waren alle Sarkiten Großherren. Aber für die Sarkiten selbst gab es Großherren und wirkliche Großherren. Kapitän Racety war einfach ein Großherr. Samia von Fife war ein wirklicher Großherr oder vielmehr das weibliche Gegenstück zu einem solchen, was das gleiche bedeutete.

»Gnädige Frau?« fragte er nochmals.

»Man kann mich nicht herumkommandieren. Ich bin mein eigener Herr. Ich bin entschlossen hierzubleiben.«

»Bitte verstehen Sie doch, gnädige Frau«, sagte der Kapitän vorsichtig. »Ich bin weit davon entfernt, Sie zu kommandieren. Man hat mich nicht um meine Meinung gefragt. Man hat mir einfach und strikt gesagt, was ich tun soll.«

Er griff nach der Abschrift seiner Befehle. Er hatte schon zweimal versucht, ihr das Beweisstück zu präsentieren, und sie hatte es nicht eines Blickes gewürdigt, als ob sie durch beharrliches Nicht-Hinschauen weiterhin leugnen könnte, wo seine Pflicht lag.

Wieder sagte sie, genau wie schon vorher einmal: »Ihre Befehle interessieren mich nicht.«

Sie wandte sich ab und ging rasch davon.

Er folgte ihr und sagte sanft: »Für den Fall, daß Sie nicht bereit sind, mitzukommen, enthält mein Befehl dahingehende Anweisungen, daß ich – verzeihen Sie –, daß ich Sie zum Schiff führen lassen muß.«

Sie fuhr herum. »Das werden Sie nicht wagen!«

»Wenn ich bedenke, wer mir diesen Befehl gegeben hat, wage ich alles.«

Sie versuchte es mit Schmeichelei. »Gewiß, Kapitän. Aber es besteht doch wirklich keine ernste Gefahr. Ich finde das einfach lächerlich. Die Stadt ist friedlich. Schließlich ist nichts weiter geschehen, als daß gestern nachmittag ein Polizist in der Bibliothek niedergeschlagen wurde!«

»Ein weiterer wurde heute früh ermordet, abermals durch einen florinischen Attentäter!«

Ihre hellbraune Haut wurde dunkel, und ihre schwarzen Augen funkelten. »Und was hat das mit mir zu tun? Bin ich ein Polizist?«

»Gnädige Frau, das Schiff wird eben vorbereitet. Es startet in wenigen Minuten. Sie werden an Bord sein müssen.«

»Und meine Arbeit? Und meine Forschungen? Begreifen Sie denn nicht, daß ich … Nein, Sie begreifen es nicht.«

Der Kapitän antwortete nicht. Sie hatte sich von ihm abgewandt. Ihr schimmerndes Kleid aus Kupferkyrt mit Streifen aus milchigem Silber hob die warme Glätte ihrer Schultern und Oberarme hervor. Kapitän Racety sah sie mit etwas mehr als der bescheidenen Höflichkeit an, die ein gewöhnlicher Sarkit einer großen Dame schuldete. Er fragte sich, weshalb ein solch begehrenswertes, mundgerechtes Häppchen seine Zeit ausgerechnet damit verbringen wollte, das Tun eines verschrobenen Gelehrten nachzuahmen.

Samia wußte gut, daß ihre Gelehrsamkeit einen Gegenstand des Spotts aus ihr machte. Die Leute waren an den Gedanken gewöhnt, daß die aristokratischen Damen von Sark ausschließlich den Glanz der Gesellschaft erhöhen sollten und gelegentlich als Brutapparate dienten. Samia machte sich nichts daraus.

Es konnte geschehen, daß Frauen zu ihr sagten: »Schreiben Sie tatsächlich ein Buch, Samia?« und kichernd darum baten, es sehen zu dürfen.

Die Männer waren noch schlimmer in ihrer wohlwollenden Herablassung und der offensichtlichen Überzeugung, daß es nur eines Blickes bedürfte oder eines männlichen Arms, der sich um ihre Hüften legte, um sie von ihrer Marotte abzubringen und ihre Gedanken auf Dinge von wirklicher Wichtigkeit zu lenken.

Ihr Interesse für Kyrt war fast so alt wie sie selbst, weil sie immer in diesen Stoff verliebt war, während ihn die meisten Menschen als selbstverständlich hinnahmen. Kyrt, der König, Kaiser, Gott der Stoffe! Es gab kein Wort, das stark genug war. Chemisch gesehen war Kyrt nichts anderes als eine Spielart der Zellulose – die Chemiker schworen darauf. Aber mit all ihren Instrumenten und Theorien konnten sie nicht erklären, weshalb auf Florina, und nur auf Florina, aus Zellulose Kyrt wurde. Es war dem physikalischen Zustand zuzuschreiben – so wenigstens sagten sie. Aber wenn man sie fragte, in welcher Weise der physikalische Zustand des Kyrt sich von dem der gewöhnlichen Zellulose unterschied, blieben sie stumm.

Samia hatte von diesem allgemeinen Unwissen zuerst durch ihre Kinderschwester gehört.

»Warum glänzt es so, Nanny?«

»Weil es Kyrt ist, Miakind.«

»Warum glänzen dann andere Dinge nicht so, Nanny?«

»Andere Dinge sind nicht aus Kyrt, Miakind.«

Da hat man’s! Erst vor drei Jahren war eine zweibändige Monographie über das Thema erschienen. Samia hatte das Werk aufmerksam gelesen, doch sein Inhalt hätte ebensogut auf den kurzen Nenner Nannys gebracht werden können. Kyrt war Kyrt, weil es Kyrt war. Dinge, die nicht Kyrt waren, waren nicht Kyrt, weil sie nicht Kyrt waren.

Natürlich glänzte Kyrt nicht von selbst. Aber richtig gesponnen schimmerte es metallisch in der Sonne, in einer Vielzahl von Farben oder in allen Farben zugleich. Eine andere Art der Bearbeitung verlieh dem Faden ein diamantenes Glitzern. Kyrt konnte ohne große Mühe gegen Hitze bis zu 600 Grad Celsius widerstandsfähig gemacht werden und völlig unempfindlich für fast alle Chemikalien. Die Kyrtfasern konnten feiner gesponnen werden als die allerfeinsten synthetischen Stoffe, und doch hatten sie eine Zugfestigkeit, die von keiner bekannten Stahllegierung erreicht wurde.

Für Kyrt gab es mehr Anwendungsmöglichkeiten als für irgendeine andere den Menschen bekannte Substanz. Wenn er nicht so teuer gewesen wäre, hätte man ihn anstelle von Glas, Metall oder Plastik in unzähligen Industriezweigen benutzen können. Kyrt war tatsächlich das einzige Material, das sich als Gußform für Hydrochrone eignete, die man in den Hyperatom-Motoren verwandte, oder als leichtes, langlebiges Material, wo Metall zu brüchig oder zu schwer war oder beides.

Doch dies war, wie gesagt, nur eine kleine Zahl der Anwendungsmöglichkeiten. Der Gebrauch in großen Mengen verbot sich von selbst. Der größte Teil der Kyrternte Florinas wanderte in die Textilfabriken, und aus den dort erzeugten Stoffen wurden die herrlichsten Gewänder in der Geschichte der Milchstraße hergestellt. Florina bekleidete die Aristokratien von einer Million Himmelskörpern, und die Kyrternte dieses einen Planeten war hierfür eine dürftige Quelle. Zwanzig Frauen auf einem Planeten konnten kyrtene Alltagskleidung tragen; zweitausend besaßen vielleicht ein Festtagskleid oder ein Paar Handschuhe aus diesem Stoff. Zwanzig Millionen und mehr sahen aus der Ferne zu und hatten nichts als den Wunsch danach.

Als Samia älter geworden war, ging sie zu ihrem Vater.

»Was ist Kyrt, Pa?«

»Dein tägliches Brot, Mia.«

»Meins?«

»Sarks tägliches Brot, Mia.«

Natürlich! Keinem einzigen Planeten in der Milchstraße außer Florina war es gelungen, Kyrt anzubauen. Zuerst hatte Sark für jedermann, ob Einheimischer oder Fremder, die Todesstrafe eingeführt, der Kyrtsamen auf andere Planeten zu schmuggeln versuchte. Dies hatte erfolgreichen Schmuggel natürlich nicht verhindert. Doch im Laufe der Jahrhunderte stellte sich heraus, daß Kyrt überall in der Milchstraße außer auf Florina nichts als gewöhnliche Zellulose war – weiß, schwach und nutzlos. Nicht einmal ehrliche Baumwolle konnte man aus Kyrtsamen ziehen. Das Gesetz wurde abgeschafft, und jedermann konnte Kyrtsamen ausführen.

Woran lag es? An der Erde? An der Strahlung der Sonne Florinas? Oder an der florinischen Bakterienflora? Man hatte alles versucht. Proben florinischer Erde waren auf andere Planeten gebracht worden. Man hatte Lampen konstruiert, deren Licht genau dem Spektrum der Sonne Florinas entsprach. Der Boden anderer Planeten war mit florinischen Bakterienkulturen geimpft worden – und stets brachte der Kyrtsamen nur weiße, nutzlose Zellulose hervor.

Fünf Jahre lang hatte Samia davon geträumt, das Geheimnis des Kyrt zu erforschen, ein Buch über die Geschichte des Kyrt zu schreiben, über das Land, in dem er wuchs, und über die Menschen, die ihn anbauten.

Dieser Traum wurde zwar spöttisch belächelt, aber sie hielt an ihm fest. Sie hatte darauf bestanden, nach Florina zu reisen. Sie wollte eine Saison in den Kyrtfeldern verbringen und einige Monate in den Fabriken. Deshalb war sie hier.

Nun wurde sie zurückbefohlen.

Mit der Impulsivität, die jede ihrer Handlungen kennzeichnete, faßte sie ihren Entschluß. Auf Sark würde sie besser gegen diesen Befehl ankämpfen können als von hier aus. Sie schwor sich, in einer Woche wieder auf Florina zu sein. Sie wandte sich um und sagte kühl zum Kapitän: »Also gut. Wann starten wir?«

Samia blieb an der Beobachtungsluke stehen, solange Florina als Kugel sichtbar blieb. Es war eine grüne, frühlingshafte Welt, und das Klima war wesentlich angenehmer als das von Sark. Sie hatte sich darauf gefreut, die Einheimischen zu studieren. Sie mochte die Florinier auf Sark nicht – marklose Männer, die es nicht wagten, sie anzuschauen, und den Kopf abwandten, wenn sie vorübergingen, wie das Gesetz es vorschrieb. Auf ihrem eigenen Planeten aber sollten die Florinier glücklich und sorgenlos sein, wie man allgemein hörte, verantwortungslos zwar wie Kinder, aber charmant.

Kapitän Racety unterbrach ihre Gedanken. »Gnädige Frau, dürfte ich Sie bitten, in Ihre Kabine zu gehen?«

Sie blickte auf. Eine winzige, senkrechte Falte stand zwischen ihren Augen. »Was für neue Befehle haben Sie erhalten, Kapitän? Bin ich eigentlich eine Gefangene?«

»Natürlich nicht. Es ist nur eine Vorsichtsmaßnahme. Der Raumhafen war vor unserem Start kaum bewacht. Es ist ein weiterer Mord begangen worden, abermals von einem Florinier, und die auf dem Raumhafen stationierte Polizeimannschaft war in die Stadt abkommandiert worden.«

»Und was hat das mit mir zu tun?«

»Es könnte sein, daß unter diesen Umständen Personen unerlaubt an Bord des Schiffes gekommen sind …«

»Warum?«

»Das kann ich nicht sagen. Aber wahrscheinlich nicht zu unserem Vergnügen.«

»Sie haben viel Phantasie, Kapitän.«

»Ich fürchte, nein, gnädige Frau. Unsere Energie-Meßgeräte waren innerhalb planetarischer Distanz von der Sonne Florinas natürlich wirkungslos. Aber das ist nun nicht mehr der Fall, und ich fürchte, es ist ein eindeutiges Übermaß an Wärmestrahlung aus dem Geräteraum festzustellen.«

»Sprechen Sie im Ernst?«

Der Kapitän betrachtete sie einen Augenblick abwesend. »Die Strahlung entspricht der von zwei erwachsenen Menschen.«

»Es wird jemand vergessen haben, eine Heizungseinheit auszuschalten.«

»Wir können keine Inanspruchnahme unserer Energievorräte feststellen. Wir wollen der Sache eben auf den Grund gehen, und ich darf Sie deshalb bitten, zunächst in Ihre Kabine zurückzukehren.«

Sie nickte wortlos und ging. Zwei Minuten später sprach er mit ruhiger Stimme in die Bordverständigungsanlage: »öffnet den Geräteraum!«

Myrlyn Terens wäre, wenn er seinen gespannten Nerven auch nur ein wenig nachgegeben hätte, leicht und sogar nicht ungern in Hysterie verfallen. Er war ein paar Minuten zu spät in die Bäckerei zurückgekehrt. Sie hatten den Laden bereits verlassen, und es war nur einem glücklichen Zufall zu danken, daß er sie auf der Straße traf. Seine nächste Handlung war ihm von den Umständen aufgezwungen worden. Es war keineswegs sein freier Wille.

Und was konnte er danach tun, als der Bäcker tot war, die Menge auseinanderstob, Rik und Lona zwischen den Fliehenden untergingen und die Airowagen der Polizeistreife, der wirklichen Polizeibeamten, wie Geier über ihm auftauchten?

Seinen ersten Impuls, Rik und Valona nachzujagen, unterdrückte er rasch. Es hätte zu nichts geführt. Er hätte sie niemals gefunden, und die Wahrscheinlichkeit, daß ihn die Polizei aufgriff, war zu groß. Er hastete zurück zur Bäckerei.

Seine einzige Chance lag in der Organisation der Polizeibeamten selbst. Sie führten seit Generationen ein geruhsames Leben. Es hatte seit zwei Jahrhunderten keine nennenswerten Revolten gegeben. Die Institution der Ortsverwalter (Terens grinste wütend bei dem Gedanken) hatte Wunder gewirkt, und die Polizisten übten seitdem nur noch eine schablonenhafte Polizeifunktion aus. Ihnen mangelte die ausgereifte Zusammenarbeit, die sich unter härteren Bedingungen entwickelt hätte.

Es war ihm möglich, in der Morgendämmerung in eine Polizeistation einzutreten, die seinen Steckbrief zweifellos schon erhalten hatte. Der einzige diensttuende Beamte war eine Mischung aus Gleichgültigkeit und übler Laune. Er fragte Terens nach seinem Begehr. Aber sein Begehr hatte mit einer Stange zu tun, die er von einem Schuppen in den Außenbezirken der Stadt gebrochen hatte.

Er ließ sie auf den Schädel des Polizisten niedersausen und wechselte Kleidung und Waffen. Die Liste seiner Verbrechen war bereits so erschreckend, daß es ihn nicht im mindesten beunruhigte, als er feststellte, daß er den Beamten nicht betäubt, sondern getötet hatte.

Trotz allem war er immer noch auf freiem Fuß, und die rostige Maschinerie der Justiz hatte bisher vergeblich hinter ihm geknarrt.

Terens kam zu der Bäckerei. Der alte Gehilfe des Bäckers, der unter der Tür stand und vergeblich versuchte, etwas über den Grund der Unruhe zu erfahren, kreischte beim Anblick der gefürchteten Uniform auf und verschwand im Laden.

Terens stürmte ihm nach und packte den Mann am mehlbestäubten Kragen. »Was hatte der Bäcker vor?«

Der Alte öffnete den Mund, aber kein Laut kam heraus.

»Ich habe vor zwei Minuten einen Mann getötet«, sagte Terens. »Es kommt mir nicht darauf an, wenn ich noch einen umbringe!«

»Ich weiß von nichts, Herr!«

»Du stirbst auf der Stelle, wenn du nichts weißt!«

»Aber er hat es mir nicht gesagt. Er hat irgendwelche Plätze reservieren lassen.«

»Das hast du also belauscht, nicht wahr? Los! Was hast du noch gehört?«

»Er sprach von Wotex. Ich glaube, die Platzreservierung war für ein Raumschiff.«

Terens stieß ihn zur Seite. Er konnte erraten, was Rik und Lona tun würden. Rik war natürlich unzurechnungsfähig, aber Valona war ein intelligentes Mädchen. Aus der Art, wie sie gelaufen waren, konnte er schließen, daß sie ihn tatsächlich für einen Polizeibeamten gehalten hatten, und Valona würde es zweifellos für das Sicherste halten, die Flucht, die der Bäcker mit ihnen begonnen hatte, fortzusetzen.

Der Bäcker hatte Plätze für sie reservieren lassen. Ein Raumschiff würde bereitstehen. Dort mußten sie sein. Und er mußte vor ihnen dort sein.

Wenn er Rik verlor, wenn er diese Waffe gegen die sarkitischen Tyrannen verlor, kam es auf sein Leben nicht mehr an.

Deshalb ging er bei hellem Tageslicht bedenkenlos durch die Straßen, obwohl jetzt die Polizisten wissen mußten, daß sie es mit einem Mann in ihrer Uniform zu tun hatten.

Terens kannte den Raumhafen. Es gab nur einen dieser Art auf dem Planeten. In der oberen Stadt befand sich zwar ein Dutzend kleiner Häfen für den Privatgebrauch der Raumjachten, und mehrere hundert weitere waren über den ganzen Planeten verstreut, die ausschließlich für die schwerfälligen Frachter bestimmt waren, die riesige Ladungen Kyrtstoff nach Sark beförderten und Maschinen und einfache Gebrauchsgüter zurückbrachten. Doch unter all diesen Raumhäfen war nur dieser eine für gewöhnliche Reisende vorgesehen – für die ärmeren Sarkiten, florinische Regierungsangestellte und die wenigen Fremden, die die Erlaubnis erhielten, Florina zu besuchen.

Der Florinier am Eingang des Hafens zeigte alle Anzeichen lebhaften Interesses, als er Terens kommen sah. Das Vakuum, das ihn umgab, war unerträglich geworden.

»Gruß, Herr«, sagte er. Es lag ein verschmitzter Eifer in seinem Ton. Schließlich waren Polizeibeamte ermordet worden. »Beträchtliche Aufregung in der Stadt, nicht wahr?«

Terens schnappte nicht nach dem Köder. Er hatte den Mützenschirm tief ins Gesicht gezogen und die obersten Knöpfe seiner Uniform geschlossen.

Barsch fuhr er ihn an: »Haben vor kurzer Zeit zwei Personen, ein Mann und eine Frau, den Raumhafen betreten? Sie hatten Karten nach Wotex.«

Der Kontrolleur erschrak. Er schluckte und sagte dann in einem wesentlich unterwürfigeren Ton: »Ja, Herr. Ungefähr vor einer halben Stunde. Vielleicht auch früher.« Plötzlich errötete er. »Aber sie hatten Platzreservierungen, die völlig in Ordnung waren. Ich würde Fremde nicht ohne ordnungsgemäße Papiere durchlassen.«

Ordnungsgemäße Papiere! Der Bäcker hatte es also fertiggebracht, im Laufe einer Nacht ordnungsgemäße Papiere zu beschaffen. Terens fragte sich, wie tief in die sarkitische Verwaltung der trantorinische Spionageapparat eigentlich reichte.

»Welchen Namen gaben sie an?«

»Gareth und Hansa Barne.«

»Ist ihr Schiff schon gestartet? Ein bißchen schneller, Mann!«

»Nein, Herr.«

»Flugsteig?«

»Siebzehn.«

Terens zwang sich vergeblich, langsam zu gehen. Hätte ein echter Polizeibeamter ihn gesehen, dann wäre dieser unwürdige halbe Laufschritt sein letzter Ausflug in die Freiheit gewesen.

Ein Raumpilot in Offiziersuniform stand an der Haupt-Luftschleuse.

Terens atmete rasch. »Sind Gareth und Hansa Barne schon an Bord gegangen?«

»Nein«, sagte der Raumpilot gleichgültig. Er war Sarkit, und für ihn war ein Polizist nichts als ein Mann in Uniform. »Wollen Sie eine Nachricht für sie hinterlassen?«

Terens verlor die Geduld. »Sie sind also nicht an Bord?«

»Genauso ist es. Und wir warten nicht auf sie. Wir starten zur vorgesehenen Zeit, mit oder ohne die Barnes.«

Terens ging zurück und fragte den Kontrolleur: »Sind sie wieder fort?«

»Fort? Wer, Herr?«

»Die Barnes! Sie sind nicht im Raumschiff. Haben sie den Hafen wieder verlassen?«

»Meines Wissens nicht, Herr.«

»Gibt es noch andere Ausgänge?«

»Nein, dies ist der einzige. Herr.«

»Dann such sie, du miserabler Idiot!«

Der Mann betätigte erschrocken die Verständigungsanlage. Kein Beamter hatte jemals so zornig mit ihm gesprochen, und er fürchtete die Folgen. Nach zwei Minuten sagte er: »Niemand hat den Raumhafen verlassen, Herr.«

Terens starrte ihn an. Unter seiner schwarzen Mütze klebte das helle Haar feucht an seinem Schädel, und an jeder Wange lief eine glitzernde Spur Schweiß herab.

»Hat seither irgendein anderes Schiff den Hafen verlassen?«

Der Kontrolleur prüfte die Zeittafel. »Eines«, sagte er. »Das Passagierschiff ›Dynamik‹.«

Und in dem Bestreben, durch freiwillige Auskunft die Gunst des zornigen Polizeibeamten zu erlangen, fuhr er fort: »Die ›Dynamik‹ ist auf Sonderfahrt und bringt die Großherrin Samia von Fife von Florina nach Sark zurück.«

Er erwähnte nicht, durch welche raffinierte Abhörmethode es ihm gelungen war, sich darüber zu informieren.

Für Terens spielte das jetzt keine Rolle.

Er ging langsam zurück. Rik und Valona hatten den Raumhafen betreten. Sie waren nicht festgenommen worden, sonst hätte es der Kontrolleur gewußt. Sie waren nicht in dem Raumschiff, für das ihre Karten lauteten. Sie hatten den Hafen nicht wieder verlassen. Das einzige Schiff, das den Hafen verlassen hatte, war die ›Dynamik‹.

Also mußten Rik und Valona an Bord dieses Schiffes sein, vielleicht als Gefangene, vielleicht als blinde Passagiere.

Und dies bedeutete das gleiche. Denn wenn sie jetzt noch blinde Passagiere waren, würden sie bald Gefangene sein. Nur ein florinisches Bauernmädchen und ein Geistesgestörter vergegenwärtigten sich nicht, daß man in einem modernen Raumschiff nicht als blinder Passagier reisen konnte.

Und von allen Raumschiffen, die sie wählen konnten, wählten sie ausgerechnet das, in dem die Tochter des Großherrn von Fife reiste – des Großherrn von Fife!

Der Großherr

Der Großherr von Fife war der bedeutendste Mann auf Sark, und deshalb mochte er nicht, daß man ihn stehen sah. Wie seine Tochter war auch er klein, aber im Gegensatz zu ihr war er dabei keineswegs hervorragend gewachsen; denn schuld an der mangelnden Körpergröße waren hauptsächlich seine Beine. Sein Rumpf war kräftig und sein Kopf zweifellos majestätisch. Aber sein Körper ruhte auf stummelhaften Beinen, die schwerfällig watschelten, wenn sie ihre Last trugen. Deshalb saß er hinter seinem Schreibtisch, und niemand außer seiner Tochter, den Leibdienern und – als sie noch gelebt hatte – seiner Frau hatte ihn je anders gesehen.

Dort wirkte er ganz als der Mann, der er war. Sein großer Kopf mit dem breiten, fast lippenlosen Mund, der ausgeprägten Nase und dem spitzen, gespaltenen Kinn konnte ebenso überzeugend gütig wie unbeugsam aussehen. Sein Haar, das glatt zurückgebürstet war und ihm in sorgloser Mißachtung der Mode fast bis zur Schulter fiel, war blauschwarz und ohne eine graue Strähne. Ein schattiges Blau lag über jenen Gesichtspartien, wo sein florinischer Friseur zweimal täglich gegen das hartnäckige Wachstum der Gesichtshaare ankämpfte.

Der Großherr war ständig in Pose, und er wußte es. Er hatte jeglichen Ausdruck aus seinem Gesicht herausdressiert. Seine breiten, kurzfingrigen Hände ruhten leger gefaltet auf dem Schreibtisch, dessen polierte Platte völlig leer war. Kein Stück Papier war darauf zu sehen, keine Verständigungsanlage, kein Schmuck. Gerade durch diese Einfachheit wurde die Persönlichkeit des Großherrn noch stärker hervorgehoben.

Er sprach mit seinem blassen, fischweißen Sekretär in dem teilnahmslosen Ton, den er technischen Geräten und florinischen Angestellten vorbehielt. »Ich will stark hoffen, alle haben zugesagt.«

Der Sekretär antwortete in einem ebenso leblosen Ton: »Der Großherr von Bort äußerte, daß dringende geschäftliche Abmachungen seine Anwesenheit vor drei Uhr unmöglich machen.«

»Und was hast du erwidert?«

»Ich bemerkte, daß die Angelegenheit jede Verzögerung unratsam erscheinen ließe.«

»Ergebnis?«

»Er wird hier sein, Herr. Die anderen haben ohne Vorbehalt zugestimmt.« Fife lächelte. Eine halbe Stunde hin oder her hätte keine Rolle gespielt. Er wollte nur ein neues Prinzip einführen. Die Großen Großherren waren zu empfindlich, was ihre Unabhängigkeit anbetraf, und diese Empfindlichkeit mußte aufhören.

Er wartete. Sein Zimmer war sehr geräumig. Die große Uhr, deren radioaktive Kraft seit tausend Jahren nicht versagt oder geschwankt hatte, wies auf 2.21 Uhr. Die Uhr konnte jetzt vielleicht Zeuge von Ereignissen werden, die ebenbürtig neben den bedeutendsten Geschehnissen der Vergangenheit standen.

Die Uhr hatte in ihrem Jahrtausend vieles gesehen. Als sie ihre ersten Stunden zählte, war Sark ein neubesiedelter Planet mit provisorischen Städten und zweifelhaften Beziehungen zu den anderen, älteren Mächten gewesen. Damals hatte die Uhr an der Wand eines Backsteingebäudes gehangen, das inzwischen längst zerfallen war. Sie hatte ihren gleichmäßigen Gang während dreier kurzlebiger sarkitischer ›Imperien‹ beibehalten, in denen die undisziplinierten Soldaten von Sark für längere oder kürzere Zeit ein halbes Dutzend Planetensysteme in der Umgebung regierten. Die radioaktiven Atome der Uhr waren in stetem Regelmaß explodiert, als die Flotten benachbarter Mächte die Politik Sarks diktierten.

Vor fünfhundert Jahren hatte sie unbeteiligt die Zeit angezeigt, als Sark entdeckte, daß einer der ihm am nächsten gelegenen Himmelskörper, Florina, einen unermeßlichen Schatz beherbergte. Se war stetig weitergegangen während zweier siegreicher Kriege um diesen Planeten. Sark hatte seine Imperien aufgegeben und Florina eng an sich gekettet und war auf diese Weise mächtig geworden, mit der sich nicht einmal Trantor messen konnte.

Trantor wollte Florina besitzen. Auch andere Mächte strebten danach. Durch die Jahrhunderte hindurch hatten sich seitdem Hände nach Florina gestreckt. Aber es war Sark, dessen Hand es umschloß, und Sark würde eher auf einen galaktischen Krieg eingehen, als diesen Griff lockern.

Es war 2.23 Uhr.

Vor fast einem Jahr hatten sich die fünf Großen Großherren von Sark zum letztenmal versammelt. Damals wie heute hatten sie sich hier in Fifes Zimmer zusammengefunden. Damals wie heute hatten sie sich hier in dreidimensionaler Vergegenwärtigung ›getroffen‹.

Im Prinzip entsprach dieses Verfahren der dreidimensionalen Television in Lebensgröße mit Klang und Farbe. Ähnliches war in jedem einigermaßen wohlhabenden Privathaus auf Sark zu finden. Was über das Gewöhnliche hinausging, war das Fehlen eines sichtbaren Empfängers. Außer Fife selbst war keiner der Großherren wirklich anwesend. Sie befanden sich jeder auf seinem eigenen Kontinent. Zwar sah man nicht die Wand hinter ihnen. Und doch konnte eine Hand ihre Körper durchdringen.

Der leibliche Großherr von Rune saß auf der anderen Seite des Planeten. Sein Kontinent war der einzige, in dem es zur Stunde Nacht war. Der Kubus, der sein Abbild in Fifes Büro umgab, hatte das kalte weiße Schimmern künstlichen Lichts.

In Fifes Zimmer war – leiblich oder als Abbild – Sark selbst versammelt.

Es war eine seltsame und nicht ganz würdige Repräsentation des Planeten: Rune – fett, kahlköpfig und rötlich; Balle – grau, trocken und runzelig; Steen – gepudert und geschminkt, mit dem verzweifelten Lächeln eines verbrauchten Mannes, der eine Lebenskraft vortäuschte, die er nicht mehr besaß. Borts Gleichgültigkeit ging so weit, daß er einen zwei Tage alten Bart und schmutzige Fingernägel zur Schau trug.

Und doch waren sie die fünf Großen Großherren von Sark.

Sie bekleideten den höchsten der drei Ränge regierender Persönlichkeiten auf dem Planeten. Den niedersten hatten natürlich die florinischen Verwaltungsangestellten inne. Sie blieben sich durch alle Wechselfälle gleich, unberührt von Aufstieg und Niedergang der einzelnen Adelshäuser. Sie waren es, die in Wirklichkeit die Achsen ölten und das Räderwerk der Regierung antrieben.

Über ihnen standen die Minister, die von einem erblichen und machtlosen Staatschef ernannt wurden. Die Namen der Minister und der des Staatschefs wurden auf amtlichen Dokumenten benötigt, um sie gesetzesgültig zu machen. Ihre einzige Pflicht bestand darin, Urkunden zu unterzeichnen.

Den höchsten Rang hatten diese fünf inne, und jeder von ihnen regierte einen Kontinent. Sie kontrollierten den Kyrthandel und die Einnahmen, die daraus erzielt wurden. Es war das Geld, das Macht verlieh und die Politik auf Sark diktierte. Diese fünf hatten es. Und von ihnen wiederum besaß Fife das meiste.

Der Großherr von Fife hatte an jenem Tag vor fast einem Jahr zu den anderen vier Herren des zweitreichsten Planeten der Milchstraße – nach Trantor, das eine halbe Million Himmelskörper besaß – gesagt: »Ich habe einen seltsamen Brief erhalten.«

Die anderen sagten nichts. Sie warteten.

Fife reichte seinem Sekretär einen Metallfilm, und der Florinier ging damit von einer der sitzenden Gestalten zur anderen und blieb vor jeder gerade so lange stehen, daß sie die Botschaft lesen konnten.

Für alle außer Fife war der Metallstreifen wesenlos, eine Serie von Lichtimpulsen, die von Fifes Kontinent zu denen von Balle, Bort, Steen und dem Inselkontinent Runes übertragen wurden. Die Worte, die sie lasen, waren Schatten auf Schatten.

Nur Bort, ohne Gefühl für solche Feinheiten, vergaß diese Tatsache und wollte nach dem Film greifen.

Er streckte die Hand aus, so daß sie vom Aufnahmeschirm nicht mehr erfaßt wurde und sein Arm plötzlich unsichtbar war. Bort hatte durch die Filmbotschaft hindurchgegriffen. Die anderen lächelten. Steen kicherte.

Bort errötete. Er zog den Arm zurück, und seine Hand wurde wieder sichtbar.

»Nun«, sagte Fife, »Sie haben es alle gelesen. Wenn es Ihnen nichts ausmacht, werde ich Ihnen die Botschaft nun laut vorlesen, damit Sie ihre Bedeutung voll ermessen können.«

Fife verlieh jedem einzelnen Wort Gewicht, als wäre die Botschaft von ihm selbst und als bereite es ihm Genuß, sie wirkungsvoll vorzutragen:

»Die Botschaft lautet: ›Sie sind ein Großer Großherr von Sark, und es gibt niemanden, der sich mit Ihnen an Macht und Reichtum messen könnte. Doch Ihre Macht und Ihr Reichtum ruhen auf schwachen Fundamenten. Sie mögen glauben, ein Vorrat an Kyrt, wie er auf Florina vorhanden ist, sei keineswegs ein schwaches Fundament. Aber wird Florina ewig existieren? – Nein! Florina kann tausend Jahre überdauern. Es kann aber auch morgen untergehen. Von diesen beiden Möglichkeiten ist die zweite wahrscheinlicher. Nicht ich werde es zerstören, seien Sie sicher. Aber es wird auf eine Weise zerstört werden, vor der es keinen Schutz gibt. Rechnen Sie mit dieser Zerstörung! Rechnen Sie auch damit, daß Ihre Macht und Ihr Wohlstand bereits zunichte sind. Denn ich fordere den größeren Teil davon! Ich gebe Ihnen Bedenkzeit, aber zögern Sie nicht zu lange. Wenn Sie versuchen, sich zu lange Zeit zu lassen, werde ich in der gesamten Milchstraße und insbesondere auf Florina die Wahrheit über die kommende Katastrophe verbreiten. Danach wird es keinen Kyrt mehr geben, keinen Wohlstand für Sie, keine Macht, auch nicht für mich, doch ich bin es gewöhnt. Für Sie dagegen wäre das außerordentlich ernst, denn Sie wurden in großem Wohlstand geboren. – Überschreiben Sie mir den größten Teil Ihres Besitzes in der Höhe und auf die Art, wie ich es Ihnen in naher Zukunft diktieren werde, und Sie sollen im sicheren Besitz des Restes bleiben. Es wird Ihnen nicht viel gelassen, gemessen an Ihrem gegenwärtigen Besitz. Aber es wird mehr sein als das Nichts, dem Sie andernfalls gegenüberstehen. Achten Sie den Rest nicht gering, den Sie behalten. Florina kann Ihr Leben überdauern, und auch Sie werden leben, wenn nicht in Verschwendung, so doch angenehm.‹«

Fife hatte geendet. Er rollte den Film vorsichtig zu einem silbrig durchscheinenden Zylinder zusammen.

Im Gesprächston fuhr er fort: »Ein amüsanter Brief. Er trägt keine Unterschrift, und sein Ton ist, wie Sie gehört haben, hochtrabend und pompös. Was halten Sie davon, meine Herren?«

Runes rötliches Gesicht drückte Mißvergnügen aus. »Es ist offenbar das Werk eines Mannes, der nicht weit vom Irrsinn entfernt ist«, sagte er. »Er schreibt im Stil eines historischen Romans. Offen gesagt, Fife, ich sehe nicht ein, daß solch ein Unfug ein hinreichender Anlaß ist, die Tradition unserer kontinentalen Autonomie zu brechen und uns zusammenzurufen. Und außerdem wünsche ich nicht, das dies alles in der Gegenwart Ihres Sekretärs verhandelt wird!«

»Meines Sekretärs? Weil er Florinier ist? Fürchten Sie, sein Geist könnte durch solch einen Brief verwirrt werden?« Fifes Ton wechselte vom gelassenen Amüsement zum teilnahmslosen Befehl über: »Drehe dich zum Großherrn von Rune um!«

Der Sekretär tat es. Er schlug die Augen diskret nieder. Sein weißes Gesicht war faltenlos und ohne jeden Ausdruck.

»Dieser Florinier«, sagte Fife ohne Rücksicht auf die Anwesenheit des Mannes, »ist mein Leibdiener. Er ist ständig in meiner Nähe und trifft niemals mit anderen seiner Art zusammen. Aber nicht aus diesem Grund ist er absolut vertrauenswürdig. Betrachten Sie seine Augen. Sehen Sie nicht, daß er der Gehirnsonde unterzogen wurde? Er ist unfähig, einen Gedanken zu hegen, der auch nur die geringste Untreue mir gegenüber bedeuten könnte. Ohne Sie verletzen zu wollen, kann ich sagen, daß ich ihm eher trauen würde als irgendeinem von Ihnen.«

Bort lachte. »Das glaube ich gern. Keiner von uns kann sich der Treue eines florinischen Dieners rühmen, der mit der Sonde behandelt wurde.«

Steen kicherte unnatürlich und rekelte sich auf seinem Stuhl, als fände er langsam Gefallen an dieser Sitzung.

Keiner machte irgendeine weitere Bemerkung zu Fifes Gebrauch der Gehirnsonde. Fife wäre auch sehr erstaunt gewesen, einen entsprechenden Kommentar zu hören. Die Anwendung der Gehirnsonde zu einem anderen Zweck als der Heilung von Geisteskranken oder der Ausschaltung krimineller Regungen war verboten. Streng gesprochen: Es war auch den Großen Großherren untersagt.

Dennoch benutzte Fife die Sonde, wann immer er es für angebracht hielt, und insbesondere dann, wenn es sich um einen Florinier handelte. Einen Sarkiten mit der Sonde zu behandeln, war eine wesentlich delikatere Angelegenheit. Der Großherr von Steen, dessen Verlegenheit bei der Erwähnung der Sonde keinem entgangen war, war wohlbekannt dafür, daß er Florinier beiderlei Geschlechts mit der Gehirnsonde behandelte und für Zwecke benutzte, die nicht im entferntesten etwas mit Sekretärdiensten zu tun hatten.

»Nun«, Fife faltete die plumpen Hände, »ich habe Sie nicht zusammengerufen, um Ihnen den Brief eines Irren vorzulesen. Ich fürchte vielmehr, daß wir einem ernsten Problem gegenüberstehen. Vor allem frage ich mich, warum sollte er sich nur an mich wenden? Zwar bin ich der wohlhabendste der Großherren, aber ich allein kontrolliere nur ein Drittel des Kyrthandels. Wir fünf haben den gesamten Handel in Händen. Es ist ebenso einfach, fünf Kopien eines Briefes herzustellen, wie eine.«

»Sie gebrauchen zu viele Worte«, murrte Bort. »Was wollen Sie eigentlich?«

»Er möchte wissen, mein Herr von Bort, ob auch wir Kopien dieses Briefes erhalten haben«, belehrte ihn Balle.

»Dann soll er es sagen!«

»Ich dachte, ich hätte es gesagt«, meinte Fife gleichmütig. »Nun?«

Sie blickten einander an, zweifelnd, oder herausfordernd, wie es dem Wesen jedes einzelnen entsprach. Rune meldete sich als erster zu Wort. Seine rötliche Stirn war feucht, und er zog ein weiches Kyrttuch aus der Tasche, um sich den Schweiß aus den Falten zu wischen, die im Halbkreis von Ohr zu Ohr liefen.

»Das weiß ich nicht, Fife. Ich kann ja meine Sekretäre fragen, die übrigens durchweg Sarkiten sind. Außerdem – wenn solch ein Brief mein Büro erreicht hätte, wäre er als – wie sagten wir doch? – als das Werk eines Verrückten betrachtet worden. Er wäre nie in meine Hände gelangt. Es liegt nur an Ihrem eigenen Sekretariatssystem, daß es Ihnen nicht erspart blieb, diesen Unfug unter die Augen zu bekommen.«

Er blickte sich um und lächelte. Sein Zahnfleisch schimmerte über und unter künstlichen Zähnen aus Chromstahl. Diese Zähne übertrafen an Festigkeit jeden Elfenbeinzahn. Sein Lächeln war erschreckender, als es sein finsterer Blick je sein konnte.

Balle zuckte die Achseln. »Ich glaube, was Rune eben gesagt hat, trifft für uns alle zu.«

Steen kicherte. »Ich lese überhaupt keine Post. Wirklich nicht! Es ist erstens langweilig, zweitens erhalte ich derartige Mengen, daß ich einfach die Zeit nicht dafür aufbringe.« Er blickte sich ernst um, als wäre es notwendig, die Versammlung von dieser Tatsache zu überzeugen.

»Was ist eigentlich los mit euch allen?« schnauzte Bort. »Fürchtet ihr euch etwa vor Fife? Schauen Sie her, Fife! Ich habe überhaupt keinen Sekretär, weil ich niemanden brauchen kann, der zwischen mir und meinem Geschäft steht. Ich habe eine Kopie dieses Briefes bekommen, und ich bin sicher, diese drei auch. Wollen Sie wissen, was ich mit ihr getan habe? Ich habe sie in den Papierkorb geworfen, und ich rate Ihnen, das gleiche zu tun. Und nun Schluß, ich bin müde.« Seine Hand hob sich nach dem Schalter, der den Kontakt unterbrechen würde und sein Abbild aus Fifes Büro entließe.

»Einen Moment, Bort!« Fifes Stimme klang hart. »Ich bin noch nicht fertig. Sie wollen doch nicht, daß wir ohne Sie Maßnahmen ergreifen und Entschlüsse fassen?«

»Bleiben Sie da, Bort«, drängte Rune besänftigend, obwohl seine kleinen Augen zwischen den Fettwülsten nicht besonders liebenswürdig blickten. »Ich frage mich, warum Fife sich überhaupt mit solchen Kinkerlitzchen abgibt.«

»Nun«, sagte Balle, und seine trockene Stimme kratzte den anderen in den Ohren, »vielleicht glaubt Fife, unser briefschreibender Freund hätte Informationen über einen trantorinischen Angriff auf Florina.«

»Unsinn«, sagte Fife. »Woher sollte er mehr wissen als unser Geheimdienst? Nein, nein! Er spricht über die Vernichtung Florinas, als denke er an eine physische und nicht an eine politische Vernichtung.«

»Das ist nun glatter Wahnsinn«, sagte Steen.

»Ja? Dann erkennen Sie nicht die Bedeutung der Ereignisse der letzten zwei Wochen.«

»Welcher Ereignisse?« fragte Bort.

»Es scheint, als sei ein Raumanalytiker verschwunden. Sicher haben Sie davon gehört.«

Bort blickte verärgert. »Abel von Trantor wollte mir davon erzählen. Was hat es damit eigentlich auf sich? Ich habe keine Ahnung, was Raumanalytiker sind.«

»Haben Sie wenigstens die Kopie seiner letzten Meldung gelesen, die, er an die hiesige IRB-Zweigstelle sandte, ehe er verschwand?«

»Abel wollte sie mir unbedingt zeigen. Ich habe sie nicht gelesen.«

»Und wie steht es mit Ihnen?« Fife blickte jeden einzelnen herausfordernd an. »Reicht Ihre Erinnerung eine Woche zurück?«

»Ich habe die Meldung gelesen«, sagte Rune. »Ja, ich entsinne mich. Natürlich! Es drehte sich ebenfalls um Zerstörung. Wollen Sie darauf hinaus?«

»Sie war voller ekelhafter Andeutungen, die keinen Sinn ergaben«, sagte Steen schrill. »Ich hoffe wirklich nicht, daß wir darüber diskutieren. Ich konnte Abel kaum loswerden. Und es war gerade Zeit zum Mittagessen. Äußerst ekelhaft, wirklich!«

»Ich kann Ihnen nicht helfen, Steen«, sagte Fife. »Wir müssen darüber reden. Der Raumanalytiker sprach über eine Zerstörung Florinas. Und gleichzeitig mit seinem Verschwinden erhalten wir Erpresserbriefe, die ebenfalls die Zerstörung Florinas ankündigen. Ist das Zufall?«

»Wollen Sie damit sagen, daß der Raumanalytiker die Briefe geschrieben hat?« flüsterte der alte Balle.

»Nein. Warum sollte er es zuerst in seinem eigenen Namen proklamieren und dann anonym?«

»Als er das erstemal darüber sprach«, sagte Balle, »war er nur mit der hiesigen Zweigstelle seines Büros in Verbindung.«

»Ein Erpresser verhandelt – wenn irgendwie möglich – nur direkt mit seinem Opfer.«

»Was vermuten Sie also?«

»Nehmen wir an, der Raumanalytiker ist ehrlich. Dann befindet er sich nun in den Händen von anderen, die nicht ehrlich sind, nämlich in den Händen der Erpresser.« – »Und wer soll das sein?«

Fife lehnte sich zurück. Seine Lippen bewegten sich kaum. »Trantor natürlich.«

Steen fiepste: »Trantor!«

»Warum nicht? Es gäbe kaum einen besseren Weg, über Florina die Kontrolle zu erlangen. Das ist schließlich eines der Hauptziele der trantorinischen Außenpolitik. Und wenn sie es ohne Krieg erreichen, um so besser für Trantor. Wenn wir dieses unmögliche Ultimatum ablehnen, gehört Florina Trantor. Ignorieren wir dagegen diesen Brief – und es bleibt uns wahrhaftig keine andere Wahl –, was wird Trantor dann tun? Nun, sie werden unter den florinischen Bauern Gerüchte über das bevorstehende Ende der Welt verbreiten. Eine Panik wird im Volke ausbrechen. Und was kann anderes daraus folgen als Unheil? Welche Macht kann einen Mann zur Arbeit bringen, der glaubt, morgen käme das Ende der Welt? Die Ernte wird verfaulen, die Lagerhäuser werden sich leeren.«

Steen verrieb mit dem Finger die Schminke an einer seiner Wangen. Er blickte dabei in einen Spiegel in seinem eigenen Appartement, der außerhalb der Reichweite des Aufnahmegerätes stand.

»Ich glaube nicht, daß uns das stören kann«, sagte er. »Wenn sich die Vorräte verringern, gehen die Preise in die Höhe. Nach einer Weile würde sich herausstellen, daß Florina immer noch existiert, und die Bauern würden wieder an die Arbeit gehen. Außerdem können wir damit drohen, den Export zu drosseln. Ich weiß wirklich nicht, wie eine kultivierte Welt ohne Kyrt leben soll. Ich glaube, dies alles ist ein Sturm im Wasserglas. Wirklich!«

Balle hatte während des letzten Teils des Gesprächs die Augen geschlossen. »Es kann keine Preissteigerung mehr geben. Wir haben die Preise bereits in absoluter Höhe.«

»So ist es«, sagte Fife. »Und Trantor wartet ohnehin nur auf irgendein Zeichen von Unordnung auf Florina. Wenn es der Milchstraße den Anblick eines Sark präsentieren könnte, das unfähig ist, die Kyrtlieferungen zu garantieren, wäre es das Selbstverständlichste für sie, Florina zu besetzen und das herzustellen, was sie Ordnung nennen, um den Kyrthandel aufrechtzuerhalten. Und es bestünde die Gefahr, daß die übrigen freien Mächte um des Kyrt willen mit ihnen gemeinsames Spiel machten. Besonders dann, wenn Trantor verspräche, das Monopol zu brechen, die Produktion zu steigern und die Preise zu senken. Danach könnten sie tun, was sie wollten. Das ist für Trantor die einzige Möglichkeit, Florina an sich zu reißen. Denn mit Gewalt können sie es nicht riskieren, sonst würden die freien Planeten der Galaxis außerhalb der trantorinischen Einflußsphäre schon aus reinem Selbsterhaltungsstreben mit uns zusammengehen.«

»Und was hat das mit dem Raumanalytiker zu tun?« fragte Rune. »Wenn Ihre Theorie stimmt, müßte sie auch das erklären.«

»Ja. Diese Raumanalytiker sind zum größten Teil seelisch labile Menschen. Und dieser hat nun irgendeine« – Fifes Finger bewegten sich, als bauten sie ein zerbrechliches Gebilde – »irgendeine verrückte Theorie entwickelt. Es spielt keine Rolle, was für eine. Trantor kann sie nicht verlauten lassen, weil das IRB sie sofort dementieren würde. Wenn sie sich jedoch des Mannes bemächtigen, um die Einzelheiten seiner Theorie zu erfahren, haben sie dadurch etwas in der Hand, das wahrscheinlich für Laien eine oberflächliche Glaubwürdigkeit besitzt. Sie können die Theorie als Tatsache hinstellen. Das Büro ist eine Marionette Trantors. Seine Dementis würden, wenn die Geschichte erst einmal Fuß gefaßt hat, nicht stark genug sein, um die Lüge zu schlagen.«

»Das klingt alles zu kompliziert«, sagte Bort. »Humbug. Erst können sie es nicht verlauten lassen, aber dann wiederum werden sie es doch verlauten lassen!«

»Sie können es nicht als ernsthafte, wissenschaftliche Theorie verlauten lassen«, sagte Fife geduldig. »Sie können es aber als Gerücht verbreiten. Begreifen Sie das nicht?«

»Warum vergeudet dann der alte Abel seine Zeit damit, den Raumanalytiker zu suchen?«

»Glauben Sie, er gibt öffentlich bekannt, daß er ihn schon hat? Was Abel tut, und was Abel zu tun scheint, sind zwei ganz verschiedene Dinge.«

»Gut«, sagte Rune. »Wenn Sie recht haben, was sollen wir Ihrer Ansicht nach tun?«

»Wir wissen von der Gefahr«, sagte Fife. »Das ist das Wichtigste. Wir werden versuchen, den Raumanalytiker ausfindig zu machen. Wir müssen ferner alle uns bekannten Agenten Trantors im Auge behalten. Aus ihren Handlungen können wir vielleicht auf den Verlauf der kommenden Dinge schließen. Wir müssen jegliche Propaganda auf Florina über die Zerstörung des Planeten unterdrücken. Das erste Gemunkel dieser Art müssen wir sofort mit der schärfsten Gegenaktion beantworten. Und vor allem müssen wir einig bleiben. Das ist der ganze Zweck dieser Zusammenkunft – die Bildung einer gemeinsamen Front. Wir sind für die kontinentale Autonomie, und ich bin sicher, daß niemand entschiedener darauf besteht als ich. Allerdings nur unter normalen Verhältnissen. Dies sind jedoch keine normalen Verhältnisse mehr. Sehen Sie das ein?«

Mehr oder weniger zögernd, denn die kontinentale Autonomie war nicht etwas, das man leichtfertig aufgab, sahen sie es ein.

»Gut. Dann werden wir den zweiten Schritt abwarten«, sagte Fife.

Dies war vor einem Jahr gewesen, und es war das kompletteste Fiasko gefolgt, das der Großherr von Fife in seiner langen Karriere erlebt hatte.

Er wartete vergeblich auf den zweiten Schritt. Es trafen keine weiteren Briefe ein. Der Raumanalytiker blieb unauffindbar, während Trantor seine oberflächliche Suche nach ihm fortsetzte. Es war keine Spur von apokalyptischen Unruhen auf Florina zu bemerken, und die Ernte und Verarbeitung des Kyrt ging weiter.

Der Großherr von Rune gewöhnte es sich an, Fife in wöchentlichen Intervallen anzurufen. »Fife«, sagte er dann, »irgend etwas Neues?« Und sein Fett wabbelte dabei vor Vergnügen.

Fife nahm es stumm und unerschütterlich hin. Was konnte er tun? Immer und immer wieder prüfte er die Tatsachen. Etwas fehlte. Irgendein wichtiger Faktor fehlte.

Und dann trat plötzlich die Wendung ein. Er wußte, daß er die Lösung gefunden hatte. Und diese Lösung hatte er nicht erwartet.

Er hatte die Konferenz noch einmal einberufen. Die Uhr zeigte nun 2.29 Uhr.

Bort erschien als erster, mit zusammengekniffenen Lippen und krummen Nägeln, mit denen er sich den grauen Stoppelbart kratzte. Dann Steen, frisch gewaschen und ungeschminkt, eine blasse, ungesunde Erscheinung. Balle, gleichgültig und müde, seine Wangen eingefallen, sein Armsessel mit Kissen gepolstert, ein Glas warme Milch an der Seite. Schließlich Rune, zwei Minuten zu spät. Wieder einmal saß er verdrießlich in der Nacht. Diesmal waren seine Lichter so weit abgedrosselt, daß er als verschwommene Masse in einem schwarzen Kubus saß, den Fifes Lichter nicht erhellten.

»Meine Herren!« begann Fife. »Vor einem Jahr sprach ich über eine ferne und undurchsichtige Gefahr. Ich bin dabei in eine Falle gegangen. Denn die Gefahr ist nahe. Sehr nahe! Einer von Ihnen weiß bereits, was ich meine. Die anderen werden es in Kürze erfahren.«

»Was wollen Sie damit sagen?« fragte Bort kurz.

»Hochverrat!« schoß Fife zurück.

Der Flüchtling

Myrlyn Terens war kein Tatmensch. Er sagte sich dies als Entschuldigung dafür, daß er nun, als er den Raumhafen verließ, geistig wie gelähmt war.

Er mußte seinen Gang sorgfältig bemessen. Nicht zu langsam, sonst würde er zu trödeln scheinen. Nicht zu rasch, sonst würde er den Eindruck erwecken, er liefe. Einfach frisch drauflos, wie ein Polizeibeamter gewöhnlich ging, einer von der Streife, der beschäftigt war und im Begriff, seinen Wagen zu besteigen.

Wenn er nur einen Wagen hätte besteigen können! Das Fahren gehörte leider nicht zur Ausbildung eines Floriniers, nicht einmal zu der eines florinischen Ortsverwalters. Er versuchte, im Gehen nachzudenken, aber er konnte es nicht. Er brauchte Ruhe und Muße.

Er hatte nun einen Tag und eine Nacht und wieder einen halben Tag gehandelt, und dies hatte seinen Lebensvorrat an Nerven aufgezehrt.

Und doch wagte er es nicht, stehenzubleiben.

Wenn es Nacht gewesen wäre, hätte er vielleicht einige Stunden Zeit zum Nachdenken gehabt. Aber es war früher Nachmittag.

Hätte er einen Wagen steuern können, dann wäre er einige Meilen vor die Stadt gefahren, um nachzudenken, bevor er sich über den nächsten Schritt schlüssig geworden war. Aber er hatte nur seine Beine.

Er tauchte in den Schatten der unteren Stadt. Er ging steifen Schritts wie ein echter Polizist. Er schwang die Neuro-Peitsche mit festem Griff. Die Straßen waren leer. Die Einheimischen stürzten in ihre Hütten. Um so besser!

Terens suchte sich sein Haus sorgfältig aus. Es war vernünftiger, eines der besseren zu wählen, eines mit farbigen Plastiksteinen und polarisiertem Fensterglas. In den einfacheren Häusern war man widerspenstiger. Die Leute hatten dort weniger zu verlieren. Ein ›besserer‹ Mann aber würde ihm seine Hilfe geradezu aufdrängen.

Das Haus, für das er sich schließlich entschied, lag etwas abseits der Straße, ein weiteres Zeichen für Wohlstand. Er wußte, daß er nicht an die Tür klopfen oder sie einschlagen mußte. Er hatte eine Bewegung hinter einem Fenster bemerkt, als er auf das Haus zuging. Die Tür würde sich öffnen.

Sie öffnete sich.

Ein junges Mädchen stand in der Tür. Ihre Augen waren weißumrandete Kreise. Sie war schlaksig und trug ein Kleid, dessen Rüschen deutlich das Bestreben ihrer Eltern zeigten, ihren Stand zu wahren. Sie zählten sich nicht zum ›florinischen Gesindel‹.

Das Mädchen atmete rasch mit offenem Mund. Sie trat zur Seite und ließ ihn ein.

Terens bedeutete ihr, die Tür zu schließen. »Ist dein Vater da, Mädchen?«

Sie rief »Pa« und keuchte dann: »Ja, Herr!«

›Pa‹ trat demütig ins Zimmer. Es war zwar nichts Neues für ihn, daß ein Polizeibeamter an der Tür stand. Und doch war es besser, wenn ein junges Mädchen ihn einließ. Sie war weniger der Gefahr ausgesetzt, niedergeschlagen zu werden, falls der Beamte zornig sein sollte.

»Name!« sagte Terens.

»Jacof, wenn Sie gestatten, Herr.«

In einer der Uniformtaschen stak ein dünnes Notizbuch. Terens schlug es auf, studierte es kurz, machte ein steifes Vermerkhäkchen. »Jacof! Ich möchte jeden Angehörigen deines Haushalts sehen. Rasch!«

Wenn er nicht so hoffnungslos bedrückt gewesen wäre, hätte Terens die Situation fast genießen können. Er war nicht immun gegen die verführerische Lust an der Autorität.

Sie marschierten hintereinander herein: Eine magere Frau, ein Kind von ungefähr zwei Jahren strampelte auf ihrem Arm; dann das Mädchen, das ihn eingelassen hatte, und ein jüngerer Bruder.

»Sind das alle?«

»Alle, Herr«, sagte Jacof.

»Kann ich bitte das Baby versorgen? Ich wollte es gerade ins Bett bringen.« Die Frau streckte ihm das Kind hin, als könne der Anblick der jungen Unschuld das Herz eines Polizisten erweichen.

Terens schaute sie nicht an. Ein Polizeibeamter, stellte er sich vor, hatte sie nicht angeschaut. Und er wollte ein Polizeibeamter sein. »Leg es ins Bett und gib ihm einen Schnuller, damit es ruhig ist. Nun zu dir, Jacof!«

»Ja, Herr?«

»Du bist ein vertrauenswürdiger Bursche, nicht wahr?« Ein Einheimischer, gleichgültig wie alt, war natürlich immer ein Bursche.

»Ja, Herr.« Jacofs Augen leuchteten. »Ich bin Angestellter in der Nahrungsmittelzentrale. Ich habe Mathematik gelernt, Dezimalrechnung. Ich kann mit Logarithmen rechnen.«

Ja, dachte Terens, sie haben dir gezeigt, wie man eine Logarithmentafel bedient, und dir beigebracht, wie man das Wort ausspricht. Er kannte den Typ. Der Mann war stolzer auf seine Logarithmen als ein junger Großherr auf seine Jacht. Das polarisierte Fensterglas war die Folge seiner Logarithmen und die bunten Steine die der Dezimalrechnung. Seine Verachtung für die ungebildeten Einheimischen stand derjenigen des durchschnittlichen Großherrn für alle Planetenbewohner nicht nach, und sein Haß auf sie war intensiver, da er unter ihnen leben mußte und von seinen Vorgesetzten für einen von ihnen gehalten wurde.

»Du achtest das Gesetz, nicht wahr, Bursche? Und glaubst an die guten Großherren?« Terens tat immer noch so, als konsultiere er sein Notizbuch.

»Mein Mann ist ein guter Mann!« mischte sich die Frau zungenfertig ein. »Er ist noch nie in Schwierigkeiten gewesen. Er hat nichts mit dem Gesindel zu tun. Und ich auch nicht. Und die Kinder auch nicht. Wir haben immer …«

Terens befahl ihr zu schweigen. »Nun schau her, Jacof. Ich möchte, daß du dich hier hersetzt und tust, was ich sage. Ich brauche eine Liste aller Leute in diesem Häuserblock, Namen, Adressen, was sie tun und was für eine Art von Burschen sie sind, besonders das letztere. Wenn ein aufsässiger Kerl darunter ist, möchte ich es wissen. Wir werden aufräumen. Verstanden?«

»Ja, Herr. Da ist vor allem Hustin. Er wohnt auf der anderen Seite des Blocks. Er …«

»Nicht so, Jacof! Nimm ein Blatt Papier und schreib alles auf. Alles, was du weißt. Schreib langsam, weil ich das Gekritzel der Eingeborenen nicht lesen kann.«

»Ich habe eine geübte Schreibhand, Herr.«

»Das werden wir sehen.«

Jacof machte sich an seine Aufgabe. Seine Hand bewegte sich langsam. Seine Frau blickte ihm über die Schulter.

Terens befahl dem Mädchen: »Geh ans Fenster und laß mich wissen, wenn andere Polizeibeamte hier vorbeikommen. Ich möchte mit ihnen sprechen. Aber ruf sie nicht herein, sag es mir einfach.«

Jetzt konnte er sich endlich entspannen. Er hatte sich inmitten der Gefahr einen sicheren Unterschlupf geschaffen.

Außer dem geräuschvollen Saugen des Babys war Stille. Und er würde rechtzeitig gewarnt werden, wenn ›Kollegen‹ kämen.

Nun konnte er nachdenken.

Seine Rolle als Polizist war so gut wie ausgespielt. Zweifellos standen Straßenstreifen an sämtlichen Ausgängen der Stadt, und sie wußten, daß er außer einem diamagnetischen Roller kein Fahrzeug steuern konnte. Es würde nicht lange dauern, bis es ihnen dämmerte, daß sie nur durch eine systematische Durchsuchung der Stadt, Block für Block und Haus für Haus, ihren Mann finden konnten.

Wenn sie sich schließlich dazu entschlossen, würden sie zweifellos in den Außenbezirken beginnen und sich nach innen vorarbeiten. Dann käme dieses Haus als eines der ersten an die Reihe. Deshalb war Terens’ Zeit knapp bemessen.

Bis jetzt war die Polizeiuniform trotz des auffälligen Schwarz und Silber nützlich gewesen. Die Einheimischen hatten sie nicht angezweifelt. Sie waren nicht stehengeblieben, um sein blasses, florinisches Gesicht anzusehen. Die Uniform hatte genügt.

Aber nun würde man bald auf dem Funkweg alle Einheimischen auffordern, jeden Polizisten festzuhalten, der sich nicht ausweisen kann, besonders einen mit weißer Haut und hellem Haar. Man würde an alle Angehörigen der Polizei zeitlich begrenzte Ausweise verteilen. Man würde Belohnungen aussetzen. Vielleicht wäre von hundert Einheimischen nur einer mutig genug, die Uniform anzutasten, gleichgültig, wie offenkundig florinisch ihr Träger aussah. Aber einer von hundert würde genügen.

Deshalb mußte er die Polizisten-Rolle aufgeben.

Dies war das eine. Und das andere – er würde von jetzt an nirgends auf Florina sicher sein. Einen Polizeibeamten zu ermorden, war das schwerste Verbrechen, und noch nach fünfzig Jahren – wenn er der Gefangennahme so lange entgehen konnte – würde die Jagd nach ihm andauern. Deshalb mußte er Florina verlassen.

Er gab sich noch einen Tag zum Leben. Das war ein sehr großzügiger Vorschlag. Er setzte äußerste Dummheit bei der Polizei und äußerstes Glück bei sich selbst voraus.

In einer Hinsicht war dies ein Vorteil. Bloße vierundzwanzig Stunden Leben war kein hoher Einsatz. Er konnte Risiken eingehen, die kein geistig gesunder Mensch auf sich nehmen würde.

Er stand auf.

»Ich bin noch nicht ganz fertig, Herr. Ich schreibe sehr sorgfältig«, sagte Jacof.

»Zeig her!«

Terens warf einen Blick auf das Papier. »Das reicht. Wenn andere Polizeibeamte hereinkommen sollten, dann vergeude nicht ihre Zeit, indem du sagst, daß du schon eine Liste gemacht hast. Sie sind in Eile und haben vielleicht andere Aufgaben für dich. Tue einfach, was sie sagen. Kommen jetzt welche?«

»Nein, Herr«, sagte das Mädchen am Fenster. »Soll ich hinausgehen und in der Straße schauen?«

»Nicht nötig. Wo ist der nächste Aufzug?«

»Ungefähr eine Viertelmeile links, Herr. Sie können …«

»Schon gut, laß mich hinaus.«

Ein Trupp Polizisten bog in die Straße ein, als die Tür des Aufzugs hinter Terens zuschlug. Er hörte sein Herz hämmern. Wahrscheinlich begann bereits die Durchsuchung der unteren Stadt.

Eine Minute später – sein Herz trommelte immer noch – trat er in die obere Stadt. Hier gab es keine Deckung, keine Säulen. Keine Zementschicht verbarg ihn. Er kam sich vor wie ein wandelnder, schwarzer Punkt zwischen dem Glanz der prächtigen Gebäude. Er glaubte, er wäre auf zwei Meilen hin zu sehen. Große Pfeile schienen auf ihn zu deuten.

Es waren keine Uniformierten zu sehen. Die Großherren, die vorübergingen, blickten durch ihn hindurch. Wenn ein Polizeibeamter für die Florinier ein Gegenstand der Furcht war, so war er ein Nichts für einen Großherrn. Wenn ihn irgend etwas retten konnte, so war es dies.

Er hatte eine vage Vorstellung von der Anlage der oberen Stadt. Irgendwo in dieser Gegend mußte der Stadtpark liegen. Das vernünftigste wäre gewesen, nach der Richtung zu fragen, und das nächstvernünftigste, irgendein hohes Gebäude zu betreten und von den Terrassen der oberen Stockwerke aus die Umgebung zu überprüfen. Das erste war undurchführbar, denn ein Polizeibeamter erkundigte sich nicht nach dem Weg. Das zweite war zu riskant. In einem Gebäude wäre er noch auffallender gewesen, zu auffallend.

Er schlug die Richtung ein, die ihm seine Erinnerung an den Plan der oberen Stadt eingab, den er gelegentlich einmal gesehen hatte. Und tatsächlich gelangte er nach fünf Minuten zum Stadtpark.

Der Stadtpark war eine künstlich angelegte Grünanlage, ungefähr zwanzig Hektar groß. Auf Sark genoß dieser Park einen übertriebenen Ruf in vielerlei Hinsicht. Je nach Geschmack schwärmte man vom idyllischen Frieden oder den nächtlichen Orgien. Auf Florina stellten ihn sich die Einheimischen, die von ihm gehört hatten, zehn- bis hundertmal größer vor, als er wirklich war, und hundert- oder tausendmal luxuriöser.

Doch die Wirklichkeit war erfreulich genug. Im milden Klima Florinas grünte der Park das ganze Jahr über. In ihm fanden sich Rasenplätze, kleine Wäldchen, Steingrotten, ein kleiner Teich mit dekorativen Fischen und ein großer See, auf dem Kinder rudern konnten. Nachts war der Park durch farbige Illuminationen beleuchtet, bis der leichte Regen einsetzte. In der Zeit zwischen der Dämmerung und dem Nachtregen ging es am lebhaftesten zu. Man tanzte, dreidimensionale Filme wurden vorgeführt, und Paare spazierten über die gewundenen Wege.

Terens war nie in diesem Park gewesen. Er fand seine Künstlichkeit abstoßend. Er wußte, daß die Erde und Steine, über die er ging, das Wasser und die Bäume, die ihn umgaben, auf der toten Zementschicht ruhten. Er dachte an die weiten Kyrtfelder, an die Berge im Süden. Er verabscheute die Fremden, die sich inmitten der Herrlichkeit Florinas dieses Spielzeug gebaut hatten.

Eine halbe Stunde lang ging Terens unschlüssig über die Wege.

Was er tun mußte, würde hier im Stadtpark getan werden müssen.

Niemand sah ihn. Niemand betrachtete ihn, dessen war er sicher. Wenn man die Großherren und die Großherrinnen, die an ihm vorübergingen, später gefragt hätte: ›Haben Sie gestern im Park einen Polizisten gesehen?‹ hätte man sie ebensogut fragen können, ob ihnen ein Zweig auf dem Weg aufgefallen war.

Terens stieg eine Treppe zwischen Felsblöcken empor und dann in eine tassenartige Mulde hinab, an deren Seiten kleine Höhlen angelegt waren, dafür bestimmt, Paare zu schützen, die vom nächtlichen Regen überrascht wurden.

Und da sah er, was er suchte.

Einen Mann! Einen Großherrn, besser gesagt. Dieser ging rasch hin und her und sog ungeduldig an einem Zigarrenstummel, den er dann in einen Aschenbecher warf, wo er einen Augenblick ruhig liegenblieb und sich unter einem kurzen Blitz zu nichts auflöste. Er blickte auf seine Taschenuhr.

Niemand sonst war in der Mulde. Es war eine Stelle, die man nur abends und in der Nacht aufsuchte.

Der Herr wartete offensichtlich auf jemanden. Terens blickte sich um. Niemand folgte ihm die Treppe herab.

Es gab noch andere Treppen, aber das spielte jetzt keine Rolle. Er konnte die Chance nicht vorübergehen lassen.

Er stieg vollends hinab und ging auf den Herrn zu. Der Herr sah ihn natürlich nicht, bis Terens sagte: »Verzeihung?«

Das war respektvoll genug. Aber ein Großherr ist es nicht gewohnt, von einem Polizeibeamten am Ellbogen berührt zu werden, wie respektvoll dies auch geschehen mochte.

»Was ist los, zum Teufel?« sagte er.

Terens sagte eindringlich: »Dort hinüber, bitte. Es ist wegen der Suche nach dem eingeborenen Mörder in der Stadt.«

»Wovon sprechen Sie?«

»Es wird nur einen Augenblick dauern.«

Unauffällig hatte Terens seine Neuro-Peitsche gezogen. Der Herr sah sie nicht. Es surrte ein wenig. Der Großherr erstarrte und kippte um.

Terens hatte noch nie die Hand gegen einen Großherrn erhoben. Er war überrascht darüber, wie schuldig er sich fühlte.

Er zog den steifen Körper mit den glasig starrenden Augen in die nächste Höhle.

Dort entkleidete er den Mann, zog ihm den Anzug von den steifen Armen und Beinen, warf seine eigene, staubige Polizeiuniform ab und zog die Unterwäsche des Herrn an. Zum erstenmal fühlte er Kyrt auf seinem Körper.

Dann folgte die übrige Kleidung des Großherrn und schließlich die Mütze. Kopfbedeckungen waren nicht sehr modern unter den jüngeren Großherren, aber manche trugen sie noch, und zu ihnen zählte glücklicherweise dieser Herr, Für Terens war die Mütze absolut notwendig, weil sein helles Haar die Maskerade unmöglich gemacht hätte. Er zog sie tief bis über die Ohren herab.

Dann tat er, was getan werden mußte. Die Ermordung eines Polizeibeamten war, wie er sich plötzlich bewußt wurde, doch nicht das schwerste Verbrechen.

Er stellte seinen ›Vernichter‹ auf größte Streuung ein und richtete ihn auf den bewußtlosen Großherrn. Nach zehn Sekunden war nur noch ein verkohltes Häufchen übrig. Dies würde die Identifizierung verzögern und die Verfolger verwirren.

Er reduzierte die Polizeiuniform zu einem weißen Aschenpuder und suchte aus dem Haufen die schwarzgewordenen, silbernen Knöpfe und Litzen heraus. Auch das würde die Verfolgung erschweren. Vielleicht erkaufte er sich damit nur eine weitere Stunde Leben, aber das war es wert.

Nun mußte er ohne weiteren Verzug die Mulde verlassen. Er blieb kurz vor dem Eingang der Höhle stehen und schnupperte. Die Waffe arbeitete sauber. Es lag nur ein ganz leichter Geruch nach verbranntem Fleisch in der Luft, und der Wind würde ihn innerhalb weniger Augenblicke davontragen.

Als er die Mulde verließ, kam ihm eine junge Frau entgegen. Einen Augenblick senkte er aus Gewohnheit den Blick. Sie war eine Dame. Er hob die Augen rechtzeitig, um zu sehen, daß sie jung war und gut aussah und daß sie es eilig hatte.

Er biß sich auf die Lippen. Sie würde ihn natürlich nicht finden. Aber sie war zu spät gekommen, sonst hätte der Mann nicht nach der Uhr gesehen. Sie konnte denken, er wäre des Wartens überdrüssig geworden und gegangen. Terens schritt ein wenig schneller aus. Er wollte nicht, daß sie ihm atemlos nachliefe und fragte, ob er einen jungen Mann gesehen habe.

Er verließ den Park und ging ziellos weiter. Eine halbe Stunde verstrich.

Was nun? Er war kein Polizeibeamter mehr. Er war ein Großherr.

Aber was nun?

Er blieb auf einem kleinen Platz stehen, auf dem ein Springbrunnen inmitten eines Rasenstücks stand. Dem Wasser war eine kleine Menge Waschpulver beigefügt, so daß es schäumte und bunt schillerte.

Terens lehnte sich an das Geländer und ließ langsam geschwärztes Silber in die Fontäne fallen.

Er dachte an das Mädchen, das an ihm vorübergegangen war. Sie war sehr jung. Dann dachte er an die untere Stadt, und die Gewissensbisse hörten auf.

Die silbernen Überbleibsel der Polizeiuniform waren verschwunden und seine Hände leer. Langsam begann er, seine Taschen zu durchsuchen und tat sein möglichstes, daß es beiläufig aussah.

Die Taschen enthielten nichts Außergewöhnliches. Ein Schlüsselbund kam zum Vorschein, einige Münzen, eine Identifikationskarte – (Heiliges Sark! Sogar die Großherren hatten Ausweise! Aber schließlich mußten sie sie nicht jedem Polizeibeamten vorzeigen.)

Terens’ neuer Name war offenbar Alstare Deamone. Er hoffte, er würde ihn nicht benutzen müssen. In der oberen Stadt wohnten nur zehntausend Männer, Frauen und Kinder. Die Möglichkeit, daß er unter ihnen jemanden traf, der Deamone persönlich kannte, war nicht groß, aber sie war auch nicht gering.

Deamone war neunundzwanzig Jahre alt gewesen. Wieder fühlte er Übelkeit in sich aufsteigen, als er daran dachte, was er in der Höhle zurückgelassen hatte. Doch er kämpfte dagegen an. Ein Großherr war schließlich ein Großherr. Wie viele neunundzwanzigjährige Florinier waren durch ihre Hände oder auf ihre Anweisung hin getötet worden?

Ein farbiges Porträt eines Knaben von vielleicht drei Jähren in Pseudo-Dreidimension kam zum Vorschein. Die Farben leuchteten auf, als er es aus der Hülle zog, und verblaßten langsam, als er es zurückschob. Ein Sohn? Ein Neffe? Er hatte ein Mädchen im Park treffen wollen, daher konnte es kein Sohn sein. Oder doch?

War er verheiratet? War die Verabredung eine von jenen, die sie ›Geheimnis‹ nannten? Würde solch eine Verabredung am hellen Tag stattfinden? Warum nicht?

Terens hoffte es. Wenn das Mädchen mit einem verheirateten Mann verabredet war, würde sie seine Abwesenheit nicht sofort melden. Sie würde annehmen, er hätte sich daheim nicht frei machen können. Das würde ihm weitere Zeit geben.

Nein, es würde ihm keine Zeit geben. Plötzlich überkam ihn wieder die Depression. Kinder, die Versteck spielten, würden auf die Überreste stoßen und schreiend davonlaufen. Das mußte innerhalb der nächsten vierundzwanzig Stunden geschehen.

Er durchsuchte noch einmal die Taschen. Eine Jachtlizenz. Er steckte sie wieder ein. Alle reicheren Sarkiten besaßen Raumjachten und steuerten sie selbst. Es war das Steckenpferd des Jahrhunderts. Schließlich einige sarkitische Kreditbelege. Diese konnten vorübergehend nützlich sein.

Es fiel ihm ein, daß er in der vergangenen Nacht im Laden des Bäckers zum letztenmal etwas gegessen hatte. – Wie plötzlich man sich des Hungers bewußt werden kann!

Noch einmal zog er die Jachtlizenz aus der Tasche. Die Jacht gehörte nun ihm. Hafen 9, Hangar 26. Schön …

Wo aber war der Hafen 9? Er hatte nicht die leiseste Ahnung.

Er lehnte die Stirn an das kühle Geländer. Was nun?

Eine Stimme schreckte ihn auf.

»Hallo! Doch nicht etwa krank?«

Es war ein alter Sarkit. Er rauchte eine lange Zigarette. Ein grüner Stein hing von einem goldenen Armband herab. Sein Ausdruck zeigte freundliches Interesse. Dies wunderte Terens derartig, daß er einen Augenblick sprachlos war, bis er sich daran erinnerte, daß er nun selbst zu dieser Sippschaft gehörte. Unter sich konnten die Sarkiten sehr liebenswürdige Leute sein.

»Ich ruhe mich nur ein wenig aus«, sagte Terens. »Ich habe einen Spaziergang gemacht und darüber die Zeit vergessen. Ich fürchte, ich habe mich jetzt für eine Verabredung verspätet.«

Er konnte den Akzent der Sarkiten ganz gut nachahmen, aber er beging nicht den Fehler, ihn übertreiben zu wollen. Übertreibung war leichter zu entdecken als Unzulänglichkeit.

»Steckengeblieben ohne Skeeter, eh?« sagte der andere. Er war der ältere Mann, der sich über die Narrheiten der Jugend amüsierte.

»Ja«, gab Terens zu.

»Nehmen Sie doch meinen«, bot der andere sofort an. »Ich habe ihn dort drüben geparkt. Sie können die Kontrollvorrichtung einstellen und ihn zurückschicken, wenn Sie zu Hause sind. Ich brauche ihn die nächsten Stunden nicht.«

Für Terens war das fast ideal. Die Skeeter waren schnell und konnten jeden Polizeiwagen überholen. Ideal war dieses Angebot nur insofern nicht, als Terens ebensowenig einen Skeeter steuern wie ohne einen solchen fliegen konnte.

»Von hier nach Sark«, sagte er. Er kannte diesen sarkitischen Ausdruck für ›danke‹ und warf ihn lässig ins Gespräch. »Ich glaube, ich gehe lieber zu Fuß. Es ist nicht weit bis zum Hafen neun.«

»Nein, das ist nicht weit«, stimmte der andere zu.

Nun war Terens so klug wie zuvor. Er versuchte es noch einmal. »Ich wollte natürlich, ich wäre schon dort. Der Spaziergang durch die Kyrtstraße war an sich schon gesund genug.«

»Kyrtstraße …?«

Schaute er Terens etwas sonderbar an? »Sie haben recht«, sagte Terens. »Ich habe während des Spaziergangs ein wenig die Orientierung verloren.«

»Schauen Sie. Wir stehen hier in der Recketstraße. Sie brauchen nur geradeaus weiterzugehen bis zur Triffisstraße, nach links abbiegen und dann weiter zum Hafen.«

Terens lächelte. »Ganz recht. Ich muß aufhören zu träumen. Von hier nach Sark, Herr.«

»Sie können trotzdem meinen Skeeter haben.«

»Sehr freundlich, aber …«

Terens ging ein wenig zu schnell. Er drehte sich noch einmal um. Der Sarkit blickte ihm verwundert nach.

Morgen, wenn sie die Überreste der Leiche in den Felsen fänden, würde er vielleicht an dieses Gespräch zurückdenken. Wahrscheinlich würde er sagen: ›Er war irgendwie komisch, wenn Sie wissen, was ich meine. Er sprach so eigenartig und schien nicht zu wissen, wo er war. Ich wette, er hatte nie etwas von der Triffisstraße gehört.‹

Aber das wäre erst morgen. Terens ging in die Richtung, die der Sarkit ihm angegeben hatte. Er kam zu einem leuchtenden Schild ›Triffisstraße‹. Er bog nach links ab.

Auf Hafen 9 wimmelte es von Jugend in Jachtanzügen. Man legte großen Wert auf Hüte mit breiten Schirmen und weite Kniehosen. Terens kam sich sehr auffällig vor, aber niemand schien ihn zu beachten. Er fand den Hangar 26, wartete aber einige Minuten, ehe er näher trat. Er wollte nicht, daß ein Sarkit bei ihm stehenblieb, der vielleicht zufällig eine Jacht im Nachbar-Hangar besaß, den richtigen Alstare Deamone vom Sehen kannte und sich fragte, was ein Fremder in dessen Hangar zu suchen hatte.

Als die Luft rein war, ging er hinüber. Der Bug der Jacht ragte aus dem Hangar ins offene Feld. Was nun?

Er hatte in den letzten zwölf Stunden drei Männer ermordet. Er war vom florinischen Ortsverwalter zum Polizeibeamten aufgestiegen, vom Polizeibeamten zum Großherrn. Er war von der unteren Stadt in die obere gekommen und von der oberen zu einem Raumhafen. Nun besaß er eine Jacht, ein raumtüchtiges Fahrzeug, das ihn zu jedem beliebigen bewohnten Himmelskörper in diesem Sektor der Milchstraße bringen konnte.

Aber er konnte die Jacht nicht steuern.

Er stand an der Grenze zum Weltraum und hatte nicht die Möglichkeit, diese Grenze zu überschreiten.

Jetzt mußte die Polizei bereits bemerkt haben, daß er nicht in der unteren Stadt war. Sie würden mit der Suche in der oberen Stadt beginnen, sobald es ihnen dämmerte, daß ein Florinier etwas Derartiges wagte. Dann würde man die Leiche finden, und die Suche nach einem falschen Sarkiten würde beginnen.

Und er stand hier, hungrig und hundemüde. Er war bis in den hintersten Winkel der Sackgasse gegangen und konnte nichts anderes tun als warten, bis die Verfolger näher und näher kämen und bis schließlich die Bluthunde über ihn herfielen.

Vor sechsunddreißig Stunden hatte er noch die größte Chance seines Lebens. Nun war diese Chance dahin, und sein Leben würde bald folgen.

Der Kapitän

Es war tatsächlich das erste Mal gewesen, daß Kapitän Lurc Racety nicht in der Lage war, einem Passagier seinen Willen aufzuzwingen. Selbst wenn dieser Passagier einer der Großen Großherren gewesen wäre, hätte er immer noch mit Vernunft rechnen können. Ein Großer Großherr konnte auf seinem eigenen Kontinent allmächtig sein, in einem Raumschiff aber hätte er gewußt, daß es hier nur einen Herrn geben konnte – den Kapitän.

Bei einer Frau war das anders, bei jeder Frau. Und mit einer Frau, die die Tochter eines Großen Großherrn war, konnte man nicht verhandeln.

»Gnädige Frau«, sagte er. »Ich kann Ihnen beim besten Willen nicht erlauben, mit den Gefangenen zu sprechen!«

»Warum nicht?« sagte Samia von Fife. »Sind sie bewaffnet?«

»Natürlich nicht. Darum handelt es sich nicht.«

»Sie sehen doch selbst, daß sie nichts als zwei zu Tode erschrockene Geschöpfe sind!«

»Leute, die sich fürchten, können sehr gefährlich sein.«

»Warum ängstigen Sie die beiden dann noch mehr?« Wenn sie zornig war, stotterte sie etwas. »Sie haben drei riesige, bewaffnete Raumpiloten vor diesen armen Geschöpfen aufgestellt. Ich werde das nicht vergessen, Kapitän.«

Nein, das würde sie nicht vergessen, dachte der Kapitän. Er überlegte.

»Wollen Euer Gnaden mir genau sagen, was Sie vorhaben?«

»Das ist ganz einfach. Ich habe es Ihnen schon gesagt. Ich mochte mit den Leuten sprechen. Wenn es Florinier sind, wie Sie sagen, kann ich von ihnen vielleicht ungeheuer wertvolle Informationen für mein Buch erhalten. Es kommt aber zweifellos nichts dabei heraus, wenn sie zu verängstigt sind. Wenn ich mit ihnen allein sein könnte, wäre alles in Ordnung. Allein, Kapitän! Können Sie ein einfaches Wort verstehen? Allein!«

»Und was soll ich Ihrem Vater sagen, gnädige Frau, wenn er erfährt, daß ich Sie unbewacht zwei verzweifelten Kriminellen gegenübertreten ließ?«

»Verzweifelte Kriminelle! Großer Weltraum! Zwei arme Narren, die versucht haben, ihrem Planeten zu entrinnen, und einfältig genug waren, ein Raumschiff zu betreten, das nach Sark fliegt. Außerdem: Von wem sollte es mein Vater erfahren?«

»Wenn die Leute Sie verletzen, erfährt er es!«

»Warum sollten sie mich verletzen?« Ihre kleine Faust hob sich und zitterte, während sie alle verfügbare Kraft in ihre Stimme legte. »Ich verlange es, Kapitän!«

»Ich mache Ihnen einen Vorschlag, gnädige Frau. Ich werde nicht wie drei bewaffnete Männer wirken. Andernfalls« – und nun legte auch er alle verfügbare Resolutheit in seine Stimme – »muß ich Ihr Verlangen ablehnen.«

»Also gut. Sehr gut. Aber wenn ich die beiden wegen Ihnen nicht zum Sprechen bringe, werde ich persönlich dafür sorgen, daß Sie nach dieser Reise kein Kapitän mehr sind!«

Valona legte hastig die Hand über Riks Augen, als Samia in den Raum trat.

»Was ist los, Mädchen?« fragte Samia scharf, ehe sie sich daran erinnerte, daß sie zwanglos mit ihnen sprechen wollte.

»Er ist nicht ganz normal, gnädige Frau. Er weiß nicht, daß Sie eine Dame sind. Er hätte Sie vielleicht angeschaut. Ich meine, ohne irgend etwas Schlimmes dabei zu denken.«

»Ach du liebe Zeit!« sagte Samia. »Soll er mich doch anschauen!« Und zum Kapitän gewandt fuhr sie fort: »Müssen sie unbedingt in diesem Geräteraum bleiben?«

»Soll ich ihnen ein Luxusappartement zuweisen, gnädige Frau?«

»Aber Sie konnten ein weniger schreckliches Gefängnis für sie finden.«

»Es kommt nur Ihnen schrecklich vor, gnädige Frau. Ich bin sicher, daß es für diese Leute hier komfortabel ist. Sie haben fließendes Wasser. Fragen Sie, ob es das in irgendeiner von ihren Hütten gab.«

»Gut. Sagen Sie diesen Männern da, sie sollen gehen.«

Der Kapitän nickte ihnen zu, und sie gingen hinaus. Dann stellte er den leichten Aluminiumstuhl auf, den er mitgebracht hatte. Samia nahm Platz.

»Steht auf!« sagte er schroff zu Rik und Valona.

Samia unterbrach ihn sofort. »Nein! Bleibt sitzen! Sie sollen sich nicht einmischen, Kapitän!«

Sie wandte sich an Valona. »Du bist also eine Florinierin, Mädchen?«

Valona schüttelte den Kopf. »Wir sind von Wotex.«

»Du brauchst keine Angst zu haben. Es macht nichts aus, daß du von Florina bist. Niemand wird dir etwas antun.«

»Wir sind von Wotex.«

»Siehst du nicht ein, daß du praktisch schon zugegeben hast, daß du von Florina bist? Warum hast du die Augen des Burschen bedeckt?«

»Er darf eine Dame nicht ansehen.«

»Auch wenn er von Wotex ist?«

Valona schwieg.

Samia ließ sie darüber nachdenken. Sie versuchte freundlich zu lächeln. »Nur Floriniern ist es verboten, Damen anzusehen. Du siehst, du hast zugegeben, daß du eine Florinierin bist.«

Valonas Stimme überschlug sich. »Aber er ist nicht von Florina!«

»Aber du?«

»Ja, aber er nicht. Tun Sie ihm nichts! Er ist wirklich kein Florinier. Man hat ihn gefunden. Ich weiß nicht, woher er stammt, aber jedenfalls nicht von Florina.« Plötzlich war sie fast redegewandt.

»Gut. Ich werde mit ihm sprechen. Wie heißt du, Bursche?«

Rik starrte sie an. Sahen so sarkitische Frauen aus? So klein und so freundlich? Und sie roch so gut. Er war sehr froh, daß sie ihm erlaubt hatte, sie anzuschauen.

»Wie heißt du, Bursche?« wiederholte Samia.

Rik erwachte zum Leben. Aber er strauchelte kläglich bei dem Versuch, ein einsilbiges Wort auszusprechen.

Schließlich würgte er: »Rik.« Dann dachte er nach und sagte: »Ja, ich glaube, ich heiße Rik.«

»Weißt du es nicht?«

Valona wollte erklären, doch Samia hob abwehrend die Hand.

Rik schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht.«

»Bist du Florinier?«

Hier war nun Rik seiner Sache sicher. »Nein. Ich bin in einem Raumschiff nach Florina gekommen, und vorher habe ich auf einem anderen Planeten gelebt.«

»Auf welchem Planeten?«

Es war, als kämpfte sich der Gedanke mühsam durch geistige Kanäle, die zu eng dafür waren. Dann erinnerte er sich und freute sich über den Klang des Wortes, das er so lange vergessen gehabt hatte.

»Erde! Ich kam von der Erde!«

»Erde?«

Rik nickte.

Samia schaute den Kapitän an. »Wo ist dieser Planet?«

Kapitän Racety lächelte. »Ich habe den Namen nie gehört. Nehmen Sie den Burschen nicht ernst, gnädige Frau. Die Eingeborenen lügen, wenn sie den Mund aufmachen.«

»Aber er spricht nicht wie ein Florinier.« Sie wandte sich wieder an Rik: »Wo ist die Erde, Rik?«

»Ich …« Er legte die Hand an die Stirn. Dann sagte er: »Im Sirius-Sektor.« Der Tonfall seiner Feststellung klang halb wie eine Frage.

»Es gibt doch einen Sirius-Sektor, Kapitän, nicht wahr?« sagte Samia.

»Ja, das stimmt. Ich möchte wissen, wo er das aufgeschnappt hat. Aber trotzdem macht dies die Erde nicht realer.«

»Aber ich erinnere mich genau daran!« sagte Rik leidenschaftlich. »Ich kann mich nicht täuschen!«

Er griff nach Valonas Ellbogen. »Lona, sag ihnen, daß ich von der Erde bin. Sicher. Ganz bestimmt!«

»Wir haben ihn eines Tages gefunden. Er hatte überhaupt keinen Verstand. Er konnte sich nicht selbst anziehen, nicht sprechen und gehen. Seit damals erinnert er sich allmählich an immer mehr. Und bis jetzt hat alles, an was er sich erinnerte, gestimmt.« Sie warf einen ängstlichen Blick auf das gelangweilte Gesicht des Kapitäns. »Er kann vielleicht wirklich von der Erde stammen, Herr. Ohne Ihnen widersprechen zu wollen.«

Das letztere war eine seit langem übliche konventionelle Phrase, die jede Bemerkung begleitete, die im Widerspruch zur Feststellung eines Vorgesetzten stand.

Kapitän Racety grunzte. »Er wird wahrscheinlich von Sark gekommen sein, gnädige Frau.«

»Vielleicht. Aber es ist doch irgendwie seltsam«, beharrte Samia. »Ich bin sicher … Wieso war er so hilflos, als du ihn gefunden hast, Mädchen? War er verletzt?«

Valona sagte zuerst nichts. Ihr Blick irrte hilflos hin und her, zuerst zu Rik, der die Finger in seinen Haaren verkrallt hatte, dann zum Kapitän hinüber, der humorlos lächelte, schließlich zu Samia.

»Antworte, Mädchen!«

Es war ein harter Entschluß für Valona. Aber keine Lüge konnte hier und jetzt die Wahrheit ersetzen. »Ein Arzt hat ihn einmal untersucht. Er sagte, mein Rik sei mit der Gehirnsonde behandelt worden.«

»Mit der Gehirnsonde!« Samia fühlte Ekel in sich aufsteigen. Sie rückte ihren Stuhl zurück. »Glaubst du, er war psychopathisch?«

»Ich weiß nicht, was das bedeutet«, sagte Valona.

»Nicht in dem Sinn, wie Sie es meinen, gnädige Frau«, sagte der Kapitän fast gleichzeitig. »Eingeborene sind nicht psychopathisch. Ihre Bedürfnisse und Wünsche sind zu primitiv. Ich habe noch nie von einem psychopathischen Eingeborenen gehört.«

»Aber dann …«

»Es ist ganz einfach, gnädige Frau. Wenn wir annehmen, daß die phantastische Geschichte, die das Mädchen erzählt, wahr ist, dann ist der Bursche kriminell gewesen, was letztlich auch eine Art Psychopathie ist. Und wenn dies zutrifft, muß er von einem dieser Quacksalber behandelt worden sein, die unter den Eingeborenen praktizieren. Dabei wurde er fast getötet und dann in einer abgelegenen Gegend ausgesetzt. So wollte der Täter der Entdeckung und Bestrafung entgehen.«

, »Sie glauben doch nicht im Ernst, daß Eingeborene in der Lage sind, die Sonde zu benutzen!« protestierte Samia.

»Vielleicht nicht. Aber man kann auch nicht annehmen, daß ein autorisierter Mediziner derartig ungeschickt damit umgeht. Die Tatsache, daß wir hier auf einen Widerspruch stoßen, beweist, daß die ganze Geschichte frei erfunden ist. Ich schlage vor, gnädige Frau, Sie überlassen diese Geschöpfe uns. Sie sehen selbst, daß Sie nichts von ihnen erwarten können.«

Samia zögerte. »Vielleicht haben Sie recht.«

Sie stand auf und blickte unschlüssig auf Rik. Der Kapitän trat hinter sie und klappte ihren Stuhl zusammen.

Rik sprang auf. »Warten Sie!«

»Bitte sehr, gnädige Frau«, sagte der Kapitän und hielt die Tür für sie auf. »Meine Männer werden ihn beruhigen.«

Samia blieb auf der Schwelle stehen. »Sie werden ihnen nichts antun?«

»Ich glaube nicht, daß wir zu extremen Maßnahmen greifen müssen.«

»Ich kann es beweisen!« rief Rik. »Ich bin von der Erde!«

Samia blieb unschlüssig stehen. »Wir wollen hören, was er zu sagen hat.«

»Wie Sie wünschen, gnädige Frau«, sagte der Kapitän.

Sie trat in den Raum zurück, blieb aber einen Schritt von der Türschwelle entfernt stehen.

Rik war hochrot im Gesicht. »Ich erinnere mich wieder an die Erde. Sie war radioaktiv. Ich erinnere mich an die Sperrgebiete und an den blauen Horizont in der Nacht. Der Boden glühte und nichts wuchs darauf. Es gab nur einige wenige Gegenden, in denen der Mensch leben konnte. Deshalb bin ich Raumanalytiker geworden. Deshalb hat es mir nichts ausgemacht, im Weltraum zu bleiben. Mein Planet war ein toter Planet.«

Samia zuckte die Achseln. »Kommen Sie, Kapitän. Er phantasiert.«

Doch diesmal war es Kapitän Racety, der mit offenem Mund stehenblieb. »Ein radioaktiver Planet«, murmelte er.

»Wollen Sie damit sagen, daß es so etwas gibt?« fragte sie.

»Ja.« Er blickte sie nachdenklich an. »Wo kann er das wohl aufgeschnappt haben?«

»Aber wie kann ein Himmelskörper radioaktiv und doch bewohnt sein?«

»Es gibt einen. Und er ist tatsächlich im Sirius-Sektor. Ich erinnere mich nicht mehr an seinen Namen. Aber er kann tatsächlich ›Erde‹ heißen.«

»Es ist die Erde«, sagte Rik stolz. »Es ist der älteste Planet der Milchstraße. Es ist der Planet, von dem die ganze menschliche Rasse stammt.«

»Das stimmt«, sagte der Kapitän leise.

»Sie meinen, das ganze Menschengeschlecht stamme von dieser Erde?« sagte Samia verwirrt.

»Nein, nein. Das ist natürlich Aberglaube. Ich habe nur in diesem Zusammenhang von dem radioaktiven Planeten gehört. Es heißt, er sei der Heimatplanet der Menschheit.«

»Ich habe nie gehört, daß wir einen Heimatplaneten haben sollen.«

»Ich nehme an, daß die Menschheit irgendwo ihren Ursprung hatte, gnädige Frau. Aber ich glaube nicht, daß irgend jemand mit Bestimmtheit sagen kann, welcher Planet dies war.«

Plötzlich ging er auf Rik zu. »Woran erinnerst du dich noch?«

Fast hätte er wieder das Wort ›Bursche‹ hinzugefügt, aber er hielt es zurück.

»Hauptsächlich an das Raumschiff«, sagte Rik. »Und an die Raumanalyse.«

Samia trat neben den Kapitän. »Dann ist doch alles wahr? Aber wieso wurde er dann mit der Gehirnsonde behandelt?«

»Mit der Gehirnsonde!« sagte der Kapitän gedankenverloren.

»Fragen wir ihn am besten. – Weshalb hat man dich mit der Gehirnsonde behandelt?«

Rik blickte auf. »Ihr sagt alle dieses Wort, sogar Lona. Aber ich weiß nicht, was es bedeutet.«

»Wann hat dein Erinnerungsvermögen aufgehört?«

»Ich weiß nicht.« Verzweifelt wiederholte er: »Ich war in einem Raumschiff.«

»Das wissen wir. Weiter!«

»Es hat keinen Zweck, ihn anzuschreien, Kapitän. Sie werden das wenige, was ihm noch geblieben ist, aus ihm verdrängen«, sagte Samia.

Rik war damit beschäftigt, im Dunkel seines Gehirns zu forschen. Die Anstrengung ließ keinerlei Gemütsregungen zu. Und zu seinem eigenen Erstaunen sagte er: »Ich habe keine Angst vor ihm, gnädige Frau. Ich versuche, mich zu erinnern. – Es bestand eine Gefahr, das weiß ich sicher, große Gefahr für Florina. Aber ich kann mich an die Einzelheiten nicht mehr erinnern.«

»Gefahr für den ganzen Planeten?« Samia warf einen raschen Blick zum Kapitän hinüber.

»Ja. Es hatte etwas mit den Strömen zu tun.«

»Mit was für Strömen?« fragte der Kapitän.

»Mit den Raumströmen.«

Der Kapitän zuckte die Achseln. »Das ist nun purer Irrsinn.«

»Nein, nein. Lassen Sie ihn weitersprechen.« Samia war wieder geneigt, ihm zu glauben. Sie hatte die Lippen geöffnet, und ihre dunklen Augen glänzten. »Was sind die Raumströme?«

»Sie setzen sich aus verschiedenen Elementen zusammen«, sagte Rik. Er hatte das schon einmal erklärt. Er wollte die Anstrengung nicht noch einmal auf sich nehmen.

Er fuhr rasch fort, unzusammenhängend, wie die Gedanken ihm kamen: »Ich habe eine Meldung an unsere Zweigstelle auf Sark durchgegeben. Ich erinnere mich ganz genau daran. Ich mußte vorsichtig sein. Es bestand eine Gefahr, die nicht nur Florina betraf. Sie erstreckte sich über die ganze Milchstraße. Man mußte vorsichtig sein.«

Er hatte allen Kontakt mit seinen Zuhörern verloren. Er schien in einer Vergangenheit zu leben, vor der ein Vorhang teilweise weggezogen wurde.

Valona legte besänftigend die Hand auf seine Schulter und sagte: »Nicht!« Aber selbst dafür war er unempfänglich.

»Irgendwie wurde meine Meldung von einem Beamten auf Sark aufgefangen«, fuhr er fort. »Ich weiß nicht, wie das geschehen konnte. Ich bin sicher, daß ich sie an das örtliche Büro auf unserer eigenen Wellenlänge durchgegeben habe.« Er wunderte sich nicht einmal darüber, daß er sich so leicht an das Wort ›Wellenlänge‹ erinnerte.

Seine Augen blickten immer noch ins Leere. »Jedenfalls hat man mich erwartet, als ich auf Sark landete.«

Wieder eine Pause. Der Kapitän unterbrach diesmal nicht. Er schien selbst nachzudenken.

Samia aber sagte: »Wer hat auf dich gewartet?«

»Ich … Ich weiß es nicht. Es war niemand von unserem Büro. Es war jemand von Sark. Ich erinnere mich daran, wie ich mit ihm gesprochen habe. Er wußte von der Gefahr. Wir saßen zusammen an einem Tisch. Er saß mir gegenüber. Wir sprachen ziemlich lange miteinander. Ich glaube, ich wollte ihm die Einzelheiten nicht sagen. Ja, ich bin sicher. Ich wollte zuerst mit dem IRB sprechen. Und dann …«

»Ja?« drängte Samia.

»Dann tat er etwas. Er … Nein, ich kann nicht mehr. Ich kann nicht mehr!« Er schrie die Worte. Dann war Stille. Eine Stille, die vom prosaischen Summen des Verständigungsgeräts am Handgelenk des Kapitäns unterbrochen wurde.

»Was gibt’s?« sagte er.

»Eine Meldung von Sark an den Kapitän. Es wird gebeten, daß er sie persönlich entgegennimmt.«

»Gut. Ich komme sofort.« Er wandte sich an Samia: »Gnädige Frau, darf ich Sie darauf aufmerksam machen, daß es ohnehin Essenszeit ist?«

Er sah, daß sie protestieren wollte, und er fuhr – etwas diplomatischer – fort: »Es ist außerdem Zeit, diese Geschöpfe zu füttern; sie sind wahrscheinlich müde und hungrig.«

Samia konnte nichts dagegen einwenden. »Aber ich muß noch einmal mit ihnen sprechen, Kapitän.«

Der Kapitän verbeugte sich. Es konnte Zustimmung bedeuten oder auch nicht.

Samia von Fife war erregt. Ihre Studien über Florina befriedigten ein gewisses intellektuelles Streben in ihr. Aber ›Der mysteriöse Fall des Mannes von der Erde‹ – sie sah es bereits als Überschrift vor sich – sprach etwas viel Primitiveres in ihr an. Er weckte ihre pure animalische Neugier.

Drei Punkte faszinierten sie vor allem. Darunter nicht etwa die vielleicht vernünftigste Frage, ob die Geschichte des Mannes ein Wahn sei, vorsätzliche Lüge oder die Wahrheit. Es für etwas anderes als die Wahrheit zu halten, hätte den geheimnisvollen Reiz der Angelegenheit zerstört, und das konnte Samia nicht zulassen. Die drei Punkte waren daher: 1. Was war es für eine Gefahr, die Florina oder vielmehr die gesamte Milchstraße bedrohte? 2. Wer hatte den Mann von der Erde mit der Gehirnsonde behandelt? 3. Warum hatte es der Betreffende getan?

Sie war entschlossen, der Angelegenheit nachzugehen. Niemand ist so ehrlich, daß er nicht glaubte, er sei ein vorzüglicher Privatdetektiv, und Samia war weit davon entfernt, ehrlich zu sein.

Nach dem Essen eilte sie sofort wieder zum Geräteraum.

»öffnen Sie die Tür!« sagte sie zum Wächter.

Dieser rührte sich nicht und blickte starr und respektvoll geradeaus. »Wenn Euer Gnaden gestatten, die Tür darf nicht geöffnet werden.«

»Das wagen Sie mir zu sagen?« fauchte Samia. »Wenn Sie nicht sofort die Tür öffnen, beschwere ich mich beim Kapitän!«

»Wenn Euer Gnaden gestatten, die Tür darf nicht geöffnet werden. Das ist der strikte Befehl des Kapitäns.«

Sie stürmte durch den Gang und platzte in die Kapitänskajüte wie ein Tornado, der auf einen halben Meter zusammengepreßt ist.

»Kapitän!«

»Gnädige Frau?«

»Haben Sie befohlen, daß man mich von dem Mann und der Florinierin fernhält?«

»Ich denke, wir haben ausgemacht, daß Sie die beiden nur in meiner Anwesenheit interviewen?«

»Vor dem Essen, ja. Aber Sie haben doch selbst gesehen, daß sie harmlos sind.«

»Ich habe gesehen, daß sie harmlos schienen.«

Samia kochte. »Dann befehle ich Ihnen, mit mir zu kommen.«

»Das geht nicht, gnädige Frau. Die Situation hat sich geändert.«

»Inwiefern?«

»Sie müssen von den Behörden auf Sark vernommen werden. Und bis dahin sollte man sie in Ruhe lassen.«

Samias Unterkiefer fiel herab, aber sie zog ihn sofort aus der unwürdigen Lage zurück. »Sie werden sie doch nicht dem Ministerium für Florinische Angelegenheiten ausliefern?«

Der Kapitän suchte Zeit zu gewinnen. »Nun«, sagte er, »das war wohl ursprünglich geplant. Sie haben ihr Dorf ohne Erlaubnis verlassen. Sie haben sogar ihren Planeten ohne Erlaubnis verlassen. Außerdem sind sie ohne Erlaubnis an Bord eines sarkitischen Raumschiffes gegangen.«

»Das letztere geschah wohl aus Versehen.«

»Meinen Sie?«

»Jedenfalls kannten Sie alle diese Vergehen schon vor unserem letzten Interview.«

»Aber ich habe erst bei diesem Interview gehört, was der sogenannte ›Mann von der Erde‹ zu sagen hatte.«

»Der sogenannte! Sie haben selbst gesagt, daß der Planet Erde existiert.«

»Ich habe gesagt, er kann existieren. Aber darf ich mir die Frage erlauben, was Ihrer Meinung nach mit diesen Leuten geschehen soll?«

»Ich meine, die Geschichte des Mannes sollte nachgeprüft werden. Er spricht von einer Gefahr für Florina und von jemandem auf Sark, der vorsätzlich versucht hat, die Kenntnis dieser Gefahr den Behörden vorzuenthalten. Ich glaube, dies ist sogar ein Fall für meinen Vater. Ich würde den Mann gern zu meinem Vater mitnehmen.«

»Großartig!« sagte der Kapitän.

»Spotten Sie, Kapitän?«

»Verzeihung, gnädige Frau, ich dachte eben an unsere Gefangenen. Darf ich offen sprechen?«

»Ich weiß zwar nicht, was Sie mit ›offen‹ meinen«, erwiderte sie ärgerlich, »aber fangen Sie an!«

»Danke. Vor allem hoffe ich, daß Sie die Bedeutung der Unruhen auf Florina nicht unterschätzen.«

»Was für Unruhen?«

»Haben Sie den Vorfall in der Bibliothek vergessen?«

»Ein Polizeibeamter wurde niedergeschlagen. Was weiter?«

»Und ein zweiter Polizist heute morgen ermordet, gnädige Frau, außerdem ein Eingeborener. Es ist nicht sehr gebräuchlich, daß Eingeborene Polizeibeamte umbringen, und es gibt da einen, der es gleich zweimal getan hat und noch nicht verhaftet ist. Die Frage ist nun die: Hat er allein gearbeitet, oder handelt es sich um einen sorgfältig ausgeklügelten Plan?«

»Offenbar glauben Sie das letztere?«

»Allerdings. Der Mörder hatte zwei Komplicen. Und ihre Beschreibung trifft ziemlich genau auf unsere beiden blinden Passagiere zu.«

»Das haben Sie mir nicht gesagt!«

»Ich wollte Euer Gnaden nicht beunruhigen. Sie erinnern sich jedoch daran, daß ich wiederholt sagte, sie können gefährlich sein.«

»Gut. Was folgt daraus?«

»Wie also, wenn die Morde auf Florina nichts als ein Störmanöver wären, das die Aufmerksamkeit der Polizei ablenken sollte, während diese beiden sich in unser Schiff schlichen?«

»Das klingt absurd.«

»Wirklich? Warum fliehen sie von Florina? Wir haben sie nicht gefragt. Wir wollen annehmen, sie fliehen vor der Polizei, da dies die vernünftigste Erklärung ist. Würden sie dann aber ausgerechnet nach Sark fliehen? Und mit einem Raumschiff, in dem ausgerechnet Euer Gnaden reisen? Außerdem behauptet er, Raumanalytiker zu sein.«

Samia hob die Brauen. »Ja – und?«

»Vor einem Jahr wurde ein Raumanalytiker als vermißt gemeldet. Die Geschichte wurde nicht publiziert. Ich wußte davon, weil ich den Raum nach Spuren seines Schiffes absuchte. Wer auch immer hinter diesen florinischen Unruhen stecken mag, er hat zweifellos Nutzen aus dieser Tatsache gezogen, und schon daß ihm der Fall des vermißten Raumanalytikers bekannt ist, zeigt, was für eine geschickte und unerwartet wirksame Organisation hinter ihm steht.«

»Aber es ist doch möglich, daß der Mann von der Erde und der vermißte Raumanalytiker nichts miteinander zu tun haben.«

»Das hieße, zuviel vom Zufall zu erwarten. Wir haben es mit einem Betrüger zu tun. Deshalb beruft er sich darauf, mit der Gehirnsonde behandelt worden zu sein.«

»Ach?«

»So können wir nämlich nicht beweisen, daß er kein Raumanalytiker ist. Er kennt keine Einzelheiten über den Planeten Erde außer der bloßen Tatsache, daß er radioaktiv ist. Er kann kein Raumschiff steuern. Er weiß nichts über Raumanalyse. Begreifen Sie, gnädige Frau? Er verschanzt sich einfach hinter der Gehirnsonde.«

»Aber zu welchem Zweck?«

»Damit Sie genau das tun, was Sie vorhaben!«

»Dem Geheimnis nachzuspüren?«

»Nein. Den Mann zu Ihrem Vater bringen.«

»Ich begreife immer noch nicht.«

»Es gibt verschiedene Möglichkeiten. Im besten Fall ist er ein Spion, entweder für Florina, wahrscheinlich aber für Trantor. Ich stelle mir vor, daß der alte Abel nicht zögern wird, ihn als Mann von der Erde zu identifizieren, und wenn zu keinem anderen Zweck, als Sark in Verlegenheit zu bringen, indem er Aufklärung über diese angebliche Behandlung mit der Gehirnsonde verlangt. Im schlimmsten Fall wird dieser Mann der Mörder Ihres Vaters sein.«

»Kapitän!«

»Gnädige Frau?«

»Sie sind überspannt!«

»Vielleicht. Aber dann ist auch das Sicherheitsministerium überspannt. Sie wissen, daß ich kurz vor dem Essen hinausgerufen wurde, um eine Meldung von Sark entgegenzunehmen.«

»Ja.«

»Lesen Sie!«

Er reichte Samia die dünne, durchscheinende Folie mit den roten Buchstaben. Die Meldung lautete: »Zwei Florinier sind illegal an Bord Ihres Schiffes gegangen. Nehmen Sie sie sofort fest. Einer von ihnen kann behaupten, kein florinischer Eingeborener, sondern Raumanalytiker zu sein. Sie dürfen in dieser Angelegenheit nichts unternehmen. Sie haben die Gefangenen an das Sicherheitsministerium auszuliefern. Streng geheim. Sehr dringend.«

Samia stockte der Atem, »An das Sicherheits…?«

»Streng geheim«, sagte der Kapitän. »Ich lasse hier einmal meine Schweigepflicht außer acht, wenn ich Ihnen die Meldung zeige. Aber Sie lassen mir ja keine andere Wahl.«

»Was wird man mit ihm tun?«

»Das kann ich nicht sagen. Aber jemand, der im Verdacht steht, Spion und Mörder zu sein, kann kaum mit einer sanften Behandlung rechnen. Wahrscheinlich wird das, was er jetzt vortäuscht, wahr werden, und er erfährt, was eine Gehirnsonde wirklich ist.«

Der Detektiv

Die vier Großen Großherren sahen den Großherrn von Fife jeder auf seine Weise an. Bort war ärgerlich, Rune amüsierte sich, Balle war angewidert, und Steen fürchtete sich.

Rune sprach als erster. »Hochverrat? Wollen Sie uns mit einer Phrase erschrecken? Was heißt Hochverrat? Wer wurde verraten? Sie? Bort? Ich? Von wem und wie? Fife, diese Konferenzen fallen mit meinen Schlafstunden zusammen!«

»Die Resultate«, sagte Fife, »können unter Umständen mit zahlreichen Schlafstunden zusammenfallen. Ich spreche nicht davon, daß irgendeiner von uns verraten wurde. Sark selbst wurde verraten.«

»Sark!« rief Bort. »Was ist Sark, wenn nicht wir selbst?«

»Nennen Sie es eine Mythe. Nennen Sie es etwas, an das gewöhnliche Sarkiten glauben.«

»Das verstehe ich nicht«, stöhnte Steen. »Wirklich! Ich wollte, diese Konferenz wäre schon vorbei!«

»Ich stimme Steen zu«, sagte Balle, und Steen blickte ihn dankbar an.

»Ich werde Ihnen sofort alles erklären«, sagte Fife. »Ich nehme an, Sie haben von den Unruhen auf Florina gehört.«

»Ja«, sagte Rune, »das Sicherheitsministerium spricht davon, daß einige Polizeibeamte ermordet wurden. Meinen Sie das?«

Bort unterbrach mißmutig: »Haben wir nichts Besseres zu tun, als darüber zu sprechen? Polizeibeamte ermordet! Sie verdienen es! Wie ist es überhaupt möglich, daß ein Eingeborener einfach auf einen Polizisten zugehen und ihm den Schädel einschlagen kann? Wie kommt es, daß der Eingeborene nicht zu Staub gemacht wurde? Ich würde die ganze Polizei davonjagen. Die ganze Polizei ist nichts als eine Ansammlung von Fett. Sie haben ein viel zu leichtes Leben. Wir sollten alle fünf Jahre Florina unter Kriegsrecht stellen und die Unruhestifter ausmerzen. Das würde die Eingeborenen im Zaum halten und unsere Männer auf Draht.«

»Sind Sie fertig?« fragte Fife.

»Vorläufig ja. Aber ich werde darauf zurückkommen. Ich habe schließlich auch Besitzungen auf Florina. Sie mögen nicht so groß sein wie die Ihren, Fife, aber groß genug, daß ich mich darum sorge.«

Fife zuckte die Achseln. Er wandte sich unvermittelt an Steen. »Und haben Sie von den Unruhen gehört?«

Steen stammelte: »Ja. Vielmehr … ich meine … ich habe eben davon gehört, als Sie …«

»Sie haben also die Verlautbarungen des Sicherheitsministeriums nicht gelesen?«

»Nun, natürlich!« Steen interessierte sich plötzlich ausnehmend für seine langen, spitzen Fingernägel mit ihren akkurat angebrachten Kupferbelägen. »Ich habe nicht immer die Zeit, alle Verlautbarungen zu lesen. Wirklich! Ich wußte nicht, daß man das von mir erwartet. Und« – er raffte seinen ganzen Mut zusammen und blickte Fife voll an – »ich habe nicht gewußt, daß Sie mir Vorschriften machen können. Wirklich!«

»Das habe ich nicht getan«, sagte Fife. »Aber da Sie zumindest die Details nicht kennen, will ich sie Ihnen zuliebe zusammenfassen. Die anderen Herren werden meine Ausführungen vielleicht ebenfalls interessant finden.«

Es war überraschend, in wie wenigen Worten die Ereignisse von achtundvierzig Stunden wiedergegeben werden konnten und wie nüchtern sie klangen. Zunächst war in einer Bibliothek nach Büchern über Raumanalyse gefragt worden. Dann folgte ein Schlag auf den Kopf eines alten Polizeibeamten, der zwei Stunden später an einem Schädelbruch starb. Dann eine Verfolgung, die vor der unantastbaren Behausung eines trantorinischen Agenten endete. In der Morgendämmerung des zweiten Tages wurde ein zweiter Polizeibeamter ermordet, wobei der Mörder in der Uniform seines Opfers entkam, und einige Stunden später schließlich wurde der trantorinische Agent ermordet.

»Wenn Sie noch die allerletzten Neuigkeiten hören wollen«, schloß Fife, »können Sie dieser Liste augenscheinlicher ›Bedeutungslosigkeiten‹ noch folgendes beifügen: Vor wenigen Stunden fand man im Stadtpark auf Florina eine Leiche oder vielmehr die Überreste einer solchen.«

»Wessen Leiche?« fragte Rune.

»Einen Augenblick, bitte. Neben ihr lag ein Häufchen Asche, offenbar die verkohlten Überreste von Kleidung. Alles Metall war sorgfältig daraus entfernt. Die Untersuchung der Asche ergab jedoch, daß es sich um Reste einer Polizeiuniform handelte.«

»Unser erpresserischer Freund?« fragte Balle.

»Das ist nicht sehr wahrscheinlich«, sagte Fife. »Wer sollte ihn heimlich umgebracht haben?«

»Selbstmord«, sagte Bort befriedigt. »Er hat schließlich lange genug in dem Irrglauben gelebt, er könne uns entgehen. Ich vermute, er hatte auf diese Weise einen angenehmeren Tod. Ich persönlich werde feststellen, wer bei der Polizei dafür verantwortlich ist, daß er überhaupt bis zum Selbstmord gediehen ist.«

»Wenn der Mann Selbstmord beging«, sagte Fife, »so hat er sich zuerst getötet, dann die Uniform ausgezogen, sie verbrannt, die Knöpfe und Litzen entfernt und weggeworfen. Oder er hat zuerst die Uniform ausgezogen, sie verbrannt, die Knöpfe und Litzen herausgeklaubt, die Höhle nackt und vielleicht in der Unterwäsche verlassen, die Knöpfe und Litzen weggeworfen und ist dann zurückgekommen, um sich zu töten.«

»Die Leiche lag in einer Höhle?« fragte Bort.

»In einer der Höhlen des Parks.«

»Dann hatte er reichlich Zeit und Muße«, sagte Bort. Er gab seine Theorie nicht gern auf. »Er konnte die Knöpfe und Litzen zuerst abtrennen, dann …«

»Haben Sie schon einmal versucht, die Litzen von einer Polizeiuniform zu entfernen, die nicht vorher zu Asche gemacht wurde?« fragte Fife sarkastisch. »Und können Sie mir irgendeinen Grund angeben, weshalb er die Litzen entfernt haben sollte, wenn er tatsächlich der Erpresser war? Er hatte doch nach seinem Selbstmord nichts mehr zu fürchten! Außerdem erhielt ich einen Bericht über die anatomische Untersuchung der Knochenstruktur. Das Skelett ist weder das eines Polizeibeamten noch das einer Floriniers. Es ist das eines Sarkiten.«

»Nein!« rief Steen. Balle riß die Augen auf. Runes metallene Zähne, die ab und zu einen Lichtschimmer aufgefangen hatten und dadurch ein wenig Leben in den schwarzen Kubus brachten, in dem er saß, wurden unsichtbar. Rune preßte anscheinend die Lippen zusammen. Bort war bestürzt.

»Begreifen Sie nun, warum das Metall aus der Asche entfernt wurde?« fragte Fife. »Der Mörder wollte, daß man die Asche für die Überreste der Kleidung des Sarkiten hielt. Wir sollten den Vorfall für Selbstmord halten oder für die Folge einer privaten Rivalität, die in keiner Weise mit unserem falschen Polizeibeamten in Verbindung steht. Was der Mörder allerdings nicht wußte, war die Tatsache, daß man durch die Untersuchung der Asche einwandfrei feststellen kann, ob es sich um den Kyrt eines sarkitischen Anzugs oder um die Zellulose einer Polizeiuniform handelte. – Da wir nun einen toten Sarkiten haben und die Asche einer Polizeiuniform, müssen wir annehmen, daß irgendwo in der oberen Stadt ein Ortsverwalter in der Kleidung eines Sarkiten herumläuft. Unser Florinier hat, nachdem er sich lange genug als Polizist maskiert hatte, gefunden, daß die Gefahr zu groß wurde. Und er beschloß, Großherr zu werden. Das tat er auf die einzig mögliche Art.«

»Ist er festgenommen worden?« fragte Bort belegt.

»Nein.«

»Warum nicht? Warum nicht?«

»Er wird festgenommen werden«, sagte Fife gleichgültig. »Im Augenblick gibt es wichtigere Dinge, über die wir uns wundern müssen. Diese neuerliche Scheußlichkeit ist dagegen eine Lappalie.«

»Zur Sache!« verlangte Rune barsch.

»Geduld! Lassen Sie mich zuerst fragen, ob Sie sich an den vermißten Raumanalytiker vom vergangenen Jahr erinnern.«

Steen kicherte.

Bort sagte mit unendlicher Verachtung: »Schon wieder!«

»Hat er irgend etwas mit den Morden zu tun?« fragte Steen. »Oder wollen Sie nur diese ganze, widerwärtige Geschichte vom letzten Jahr noch einmal durchkauen? Ich bin müde! Wirklich!«

Fife war unbewegt. »Die jüngsten Ereignisse begannen mit einer Nachfrage nach Handbüchern über Raumanalyse. Das ist für mich Zusammenhang genug. Wir wollen sehen, ob ich es auch Ihnen plausibel machen kann. Zunächst möchte ich Ihnen die drei Leute beschreiben, die in den Vorfall in der Bibliothek verwickelt waren, und ich bitte darum, mich für einige Augenblicke nicht zu unterbrechen. – Die erste Person ist ein Ortsverwalter. Er ist der Gefährliche von den dreien. Auf Sark genießt er einen ausgezeichneten Ruf als intelligenter und treu ergebener Mann. Leider hat er seine Fähigkeiten nun gegen uns gewandt. Zweifellos ist er für die vier Morde verantwortlich. Eine ganz beachtliche Leistung. Wenn man bedenkt, daß darunter zwei Polizeibeamte und ein Sarkit sind, ist es sogar unglaublich bemerkenswert für einen Einheimischen. Und er ist immer noch auf freiem Fuß. – Die zweite Person ist eine eingeborene Frau. Sie ist ungebildet und völlig unbedeutend. Während der letzten paar Tage wurde jedoch auch ihre Vergangenheit untersucht. Ihre Eltern waren Mitglieder der ›Seele des Kyrt‹, wenn sich irgend jemand von Ihnen noch an diesen ziemlich lächerlichen Bauernaufstand erinnern sollte, der vor ungefähr zwanzig Jahren mühelos niedergeschlagen wurde. Nun zur dritten Person, der ungewöhnlichsten von den dreien. Diese dritte Person ist ein schwachsinniger Fabrikarbeiter.«

Bort schnaufte, Steen kicherte. Balles Augen blieben geschlossen, und in Runes dunklem Kubus regte sich nichts.

»Ich meine das Wort ›schwachsinnig‹ nicht wörtlich«, sagte Fife. »Das Sicherheitsministerium hat sich die größte Mühe gegeben, aber die Lebensgeschichte dieses Mannes konnte nicht weiter als zehneinhalb Monate zurückverfolgt werden. Zu jener Zeit wurde er bei einem Dorf dicht vor Florinas Hauptstadt in einem Zustand völliger Umnachtung gefunden. Er konnte weder gehen noch sprechen, er konnte nicht einmal allein essen. Nun nehmen Sie bitte zur Kenntnis, daß er wenige Wochen nach dem Verschwinden des Raumanalytikers dort aufgetaucht ist. Nehmen Sie außerdem zur Kenntnis, daß er im Laufe der Monate sprechen gelernt hat und sogar eine Arbeit in der Kyrtfabrik übernahm. Welcher Schwachsinnige könnte dies so schnell lernen?«

»Wenn er ordentlich mit der Gehirnsonde behandelt wurde«, sagte Steen ärgerlich, »ist es kein …« Er brach ab.

»Ich könnte mir allerdings keine größere Autorität auf diesem Gebiet denken als Sie«, sagte Fife sarkastisch. »Aber auch ohne Steens fachmännische Meinung habe ich selbst schon daran gedacht. Es ist die einzig mögliche Erklärung. – Nun kann die Behandlung mit der Sonde aber nur auf Sark oder in der oberen Stadt von Florina stattgefunden haben. Nur der Vollständigkeit halber wurden die Ärzte der oberen Stadt überprüft. Es war keine Spur einer ungesetzlichen Anwendung der Gehirnsonde zu finden. Einer unserer Agenten machte daraufhin den Vorschlag, die Karteien der Ärzte zu kontrollieren, die seit dem Auftauchen des Schwachsinnigen gestorben sind. Ich werde dafür sorgen, daß der Mann für diese Idee befördert wird. – Wir fanden tatsächlich in einem der Büros dieser Ärzte einen Bericht über einen Schwachsinnigen. Er war vor ungefähr sechs Monaten von einem Bauernmädchen – der zweiten Person unseres Trios – zur ärztlichen Untersuchung gebracht worden. Offenbar geschah dies heimlich, da sie an jenem Tag unter einem Vorwand der Arbeit fernblieb. Der Arzt untersuchte den Schwachsinnigen und stellte eindeutig fest, daß der Mann einer laienhaften Behandlung mit der Gehirnsonde unterzogen worden war. Und nun kommt der springende Punkt: Der Arzt war einer von denen, die ihre Praxen sowohl in der oberen als auch in der unteren Stadt ausüben. Er war einer von diesen Idealisten, die glauben, daß die Eingeborenen erstklassige medizinische Fürsorge verdienen. Er war ein Mann, der methodisch arbeitete und seine Aufzeichnungen in Duplikaten in seinen beiden Büros aufbewahrte, um unnütze Aufzugsfahrten zu vermeiden. Es entsprach auch seinem Idealismus, stelle ich mir vor, in seinen Karteien keine Trennung zwischen Sarkiten und Floriniern vorzunehmen. Die Aufzeichnung über den fraglichen Irren jedoch fand sich nur einmal, und es war die einzige Aufzeichnung, die nicht in Duplikaten vorhanden war. Wie ist das zu erklären? – Wenn er sich aus irgendeinem Grund entschlossen hatte, gerade diesen Bericht nicht zu duplizieren, warum hat man ihn dann nur in der Praxis in der oberen Stadt gefunden? Schließlich war der Mann Florinier und wurde in der unteren Stadt untersucht. Alles war in der Kopie, die wir fanden, genau verzeichnet. Der Bericht war ursprünglich in beiden Karteien vorhanden, wurde aber in der unteren Stadt vernichtet, und zwar von jemandem, der nicht wußte, daß sich in der oberen Stadt ein Duplikat befand. – Weiter. Die Aufzeichnung über die Untersuchung des Irren enthielt den Vermerk, daß der Arzt diesen Fall in seinem nächsten routinemäßigen Bericht an das Sicherheitsministerium erwähnen wollte. Das war völlig korrekt. Aber zu diesem Bericht kam es nicht mehr. Der Arzt starb in derselben Woche an einem Verkehrsunfall. – Die Zufälle häufen sich, nicht wahr?«

Balle öffnete die Augen. »Dies ist ein Kriminalroman, den Sie uns da erzählen!«

»Ja!« schrie Fife befriedigt. »Ein Kriminalroman! Und im Augenblick bin ich der Detektiv!«

»Und wer ist der Angeklagte?« fragte Balle müde.

»Noch nicht! Lassen Sie mich noch einen Augenblick den Detektiv spielen.«

Mitten in der – davon war er überzeugt – gefährlichsten Krise, der Sark je gegenübergestanden hatte, stellte Fife plötzlich fest, daß er sich selbst bewunderte.

»Wir wollen nun die Geschichte vom anderen Ende her aufrollen. Wir wollen für einen Augenblick den Schwachsinnigen vergessen und uns an den Raumanalytiker erinnern. Das erste, was wir von ihm hören, ist die Mitteilung an das Amt für Außerplanetarischen Verkehr, daß sein Raumschiff in Bälde landen würde. Eine Meldung, die er vorher an die hiesige IRB-Zweigstelle durchgab, begleitete die Mitteilung. Aber der Raumanalytiker kommt nicht an. Er wird nirgends im Weltraum aufgefunden. Darüber hinaus verschwindet die Meldung, die der Raumanalytiker durchgegeben hatte und die an den Informationsdienst weitergegeben wurde. Das Interstellare Raumanalytische Büro behauptet, wir hätten die Meldung unterschlagen. Das Sicherheitsministerium glaubt hingegen, das IRB habe die Meldung zu Propagandazwecken erfunden. Ich bin nun der Meinung, daß beide Ansichten falsch waren. Die Meldung wurde durchgegeben, aber sie wurde nicht von der Regierung von Sark zurückgehalten. – Wir wollen jemanden erfinden und ihn im Augenblick X nennen. X hat Zugang zu den Akten des Informationsdienstes. Er hört von diesem Raumanalytiker und seiner Meldung und hat den Kopf und die Fähigkeit, schnell zu handeln. Er arrangiert es so, daß der Raumanalytiker eine geheime Meldung erhält, die ihn anweist, auf irgendeinem kleinen Privathafen zu landen. Der Raumanalytiker tut dies und trifft dort X.«

Fife holte tief Atem. »X hat die Schreckensbotschaft des Raumanalytikers unterschlagen. Es kann zwei Gründe dafür geben. Erstens konnte dies die Aufklärungsversuche irreleiten, weil dadurch ein Beweisstück aus dem Weg geschafft war. Zweitens konnte X mit Hilfe dieser Meldung das Vertrauen des verrückten Raumanalytikers gewinnen. Dieser glaubte, er könne nur mit seinen Vorgesetzten über die Angelegenheit sprechen. X konnte ihn jedoch überreden, vertrauensseliger zu werden, indem er ihm bewies, daß er die wesentlichen Punkte der Untergangs-Theorie bereits kannte. Zweifellos hat dann der Raumanalytiker ausgesagt. Und wie irreal seine Äußerungen auch gewesen sein mögen, so sah X in ihnen doch ein ausgezeichnetes Propagandamittel. Er schickte seinen Erpresserbrief an die Großen Großherren, an uns. Sein Plan war vermutlich genau der, den ich damals Trantor zuschrieb. Wenn wir uns nicht mit ihm einigen, wollte er durch Untergangsgerüchte die Kyrtproduktion auf Florina stören. Aber dann ängstigte ihn irgend etwas. Wir werden später untersuchen, was dies war. Auf jeden Fall hielt er es für besser, die Ausführung seines Plans zu verschieben. Warten bedeutete jedoch eine weitere Komplikation. X glaubte nicht an die Theorie des Raumanalytikers, aber es steht außer Frage, daß der Raumanalytiker selbst die Sache sehr ernst nahm. X mußte daher die Dinge so lenken, daß der Raumanalytiker seine ›Schreckensbotschaft‹ gutwillig auf Eis legte. Der Raumanalytiker konnte das nicht tun, bevor sein Geist außer Aktion gesetzt war. X hätte ihn töten können, aber ich bin überzeugt, daß er den Raumanalytiker als eine Quelle weiterer Informationen brauchte. Schließlich verstand er selbst nichts von Raumanalyse und konnte eine erfolgreiche Erpressung nicht völlig auf Bluff aufbauen. Vielleicht benötigte er ihn auch als Geisel im Fall des Mißlingens. Kurz, er benutzte die Gehirnsonde. Nach der Behandlung hatte er einen Irren vor sich, der ihm vorerst keine Schwierigkeiten bereiten konnte, dessen Geist aber nach einer gewissen Zeit wiederhergestellt wäre. Gut. Nun mußte X dafür sorgen, daß der Raumanalytiker während der einjährigen Wartezeit nicht aufgefunden wurde. Er griff zu einer meisterlich einfachen Maßnahme. Er brachte seinen Mann nach Florina, und für beinahe ein Jahr war der Raumanalytiker nichts als ein einfältiger Eingeborener, der in der Kyrtfabrik arbeitete. – Ich stelle mir vor, daß X oder irgendein Untergebener, dem er vertraute, während dieses Jahres den Ort, in dessen Nähe er sein Opfer ausgesetzt hatte, öfters aufsuchte, um sich zu vergewissern, daß der Mann einigermaßen gesund und in Sicherheit war. Bei einem seiner Besuche erfuhr er, daß dieses Geschöpf zu einem Arzt gebracht worden war, der feststellen konnte, ob ein Mensch der Gehirnsonde unterzogen worden ist oder nicht. Der Arzt starb, und sein Bericht verschwand, zumindest aus dem Büro in der unteren Stadt. Dies war X’ erste Fehlkalkulation. Er dachte nicht daran, daß auch in der oberen Stadt ein Duplikat vorhanden sein konnte. Die zweite Fehlkalkulation: Der Irre wurde ein wenig zu rasch gesund, und der Verwalter des betreffenden Ortes hatte genug Verstand, um zu bemerken, daß bei dem Fabrikarbeiter mehr dahintersteckte als gewöhnlicher Schwachsinn. Vielleicht erzählte das Mädchen, das für den Irren sorgte, dem Verwalter etwas über die Gehirnsonde. – Nun kennen Sie die Geschichte.«

Fife faltete seine Hände und wartete auf eine Reaktion.

Rune sprach als erster. Schon einige Minuten vorher war in seinem Kubus das Licht angegangen. Er rieb sich die Augen. »Und es war eine ziemlich flaue Geschichte, Fife. Noch einen Augenblick in der Dunkelheit, und ich wäre eingeschlafen.«

»Soweit ich sehe«, sagte Balle langsam, »haben Sie ein Gebilde aufgebaut, so gegenstandslos wie das vom letzten Jahr. Neun Zehntel davon sind Vermutungen.«

»Gewäsch!« sagte Bort.

»Und wer ist X?« fragte Steen. »Wenn Sie nicht wissen, wer X ist, ergibt die Geschichte überhaupt keinen Sinn.« Er unterdrückte ein Gähnen und bedeckte seine kleinen weißen Zähne mit dem gekrümmten Mittelfinger.

»Wenigstens einer von Ihnen sieht den wesentlichen Punkt«, sagte Fife. »Die Identität von X ist der Knotenpunkt der Angelegenheit. Erwägen Sie die Eigenschaften, die X besitzen muß, wenn meine Analyse korrekt ist. Vor allem ist X ein Mann mit Verbindungen zur Staatsverwaltung. Er ist ein Mann, der die Behandlung mit der Gehirnsonde anordnen kann. Er ist ein Mann, der glaubt, eine wirkungsvolle Erpressungskampagne durchführen zu können. Er ist ein Mann, der den Raumanalytiker ohne weiteres von Sark nach Florina befördern kann. Er ist ein Mann, der den Tod eines Arztes auf Florina herbeiführen kann. Kurz – er muß ein Großer Großherr sein.«

Bort stand auf. Sein Kopf verschwand, und er setzte sich wieder. Steen brach in ein hysterisches Gelächter aus. Runes Augen funkelten fiebrig zwischen dem fleischigen Fett hervor. Balle schüttelte den Kopf.

»Und wer, bei Sark, wird angeklagt, Fife?« schrie Bort.

»Bis jetzt noch niemand.« Fife blieb ruhig. »Um mit mir zu beginnen – ich bin es nicht gewesen.«

»Haben wir Ihr Wort darauf?« spottete Rune.

»Sie brauchen mein Wort darauf nicht«, gab Fife zurück. »Ich bin der einzige hier, der keinen Grund zu einem solchen Vorgehen hätte. X’ Ziel ist es, die Kyrtindustrie zu kontrollieren. Ich kontrolliere sie bereits. Ich besitze ohnehin ein Drittel Florinas. Meine Fabriken, Maschinenanlagen und Frachtflotten würden hinreichen, um jeden beliebigen von Ihnen oder Sie alle vier aus dem Geschäft zu drängen, wenn ich es wollte. Ich brauchte nicht Zuflucht zur Erpressung zu nehmen.«

Er überschrie ihre aufgebrachten Stimmen: »Hören Sie zu! – Sie alle haben jeden erdenklichen Grund: Rune hat den kleinsten Kontinent und den kleinsten Besitz auf Florina. Ich weiß, daß ihm das nicht behagt. Er kann nicht so tun, als sei er zufrieden damit. Balle hat den ältesten Stammbaum. Es gab eine Zeit, in der seine Familie ganz Sark regierte. Das hat er wahrscheinlich nicht vergessen. Bort verübelt die Tatsache, daß er bei Konferenzen stets überstimmt wird und deshalb seine Territorien nicht so regieren kann, wie er gern möchte. Steen hat kostspielige Liebhabereien, und seine Finanzen stehen schlecht. Eine Regulierung wäre für ihn dringend notwendig. Wir haben also die Motive – Neid, Machtgier, Geldgier, Prestigefragen. Nun, wer von uns ist es?«

In Balles alten Augen lag Bosheit. »Sie wissen es nicht?«

»Noch nicht. Aber hören Sie zu. Ich sagte, daß X – wir wollen ihn immer noch X nennen – nach seinem ersten Brief irgend etwas ängstigte. Wissen Sie, was das war? Es war unsere erste Konferenz, in der ich die Notwendigkeit einer gemeinsamen Front predigte. X war hier. X war und ist einer von uns. Er wußte, daß die gemeinsame Front für ihn einen Fehlschlag bedeuten würde. Er hatte damit gerechnet, über uns zu triumphieren, weil er glaubte, unser starres Ideal der kontinentalen Autonomie ließe uns bis zum letzten Augenblick und noch darüber hinaus uneinig sein. Er sah, daß er sich darin getäuscht hatte, und er beschloß zu warten, bis unsere Aufmerksamkeit erlahmte und er mit seinen Machenschaften fortfahren konnte. Aber er hat immer noch unrecht. Wir werden nach wie vor gemeinsam handeln. Und wenn wir erwägen, daß X einer von uns ist, so bleibt uns nur eine Wahl: Die kontinentale Autonomie zu begraben. Sie ist ein Luxus, den wir uns nicht mehr leisten können. Denn X’ Plan zielt auf die wirtschaftliche Niederlage von uns anderen ab oder auf das Eingreifen Trantors. Was mich betrifft, so bin ich der einzige, dem ich trauen kann. Deshalb bin ich von jetzt an das Oberhaupt eines vereinigten Sark. Sind Sie meiner Meinung?«

Sie sprangen von den Stühlen auf und schrien. Bort schüttelte die Faust. Leichter Schaum stand ihm in den Mundwinkeln.

Fife lächelte. Jeder war einen Kontinent weit entfernt. Er saß hinter seinem Schreibtisch und sah zu, wie sie tobten.

»Sie haben keine andere Wahl. In dem Jahr seit unserer ersten Konferenz habe auch ich meine Vorbereitungen getroffen. Während Sie mir soeben ruhig zuhörten, haben die mir ergebenen Offiziere die Streitkräfte übernommen.«

»Verrat!« schäumten sie.

»Die kontinentale Autonomie ist verraten«, stimmte Fife zu. »Sark zuliebe.«

Steens Finger verflochten sich nervös. Ihre kupfernen Spitzen waren die einzigen Farbflecke auf seiner Haut. »Aber selbst wenn X einer von uns ist, sind drei unschuldig! Ich bin nicht X!« Er warf den anderen giftige Blicke zu. »Es ist einer von Ihnen!«

»Die Unschuldigen werden an meiner Regierung teilnehmen, wenn sie wollen. Sie haben nichts zu verlieren.«

»Aber Sie weigern sich doch, zu sagen, wer unschuldig ist!« brüllte Bort. »Sie werden uns alle auf Grund dieses Gefasels über X kaltstellen. Auf Grund der … Auf Grund der …« Atemlos brach er ab.

»Das werde ich nicht tun. In vierundzwanzig Stunden weiß ich, wer X ist. Der Raumanalytiker, über den wir gesprochen haben, ist in meinen Händen.«

Die anderen schwiegen. Sie blickten einander reserviert und mißtrauisch an.

Fife lächelte. »Sie fragen sich, wer von Ihnen X sein kann. Einer von Ihnen weiß es, das steht fest. Und in vierundzwanzig Stunden werden wir alle es wissen. Nun denken Sie daran, meine Herren, daß Sie ziemlich hilflos sind. Die Kriegsflotten sind in meiner Hand. Guten Tag.«

Sie waren entlassen.

Einer nach dem anderen schaltete sich aus.

Bis auf Steen. »Fife«, sagte er mit zitternder Stimme.

Fife blickte auf. »Ja? Wollen Sie nun, da wir unter vier Augen sind, bekennen, daß Sie X sind?«

Steens Gesicht verzerrte sich. »Nein, nein! Wirklich nicht! Ich möchte nur fragen, ob Sie im Ernst gesprochen haben. Ich meine … das mit der kontinentalen Autonomie und so?«

Fife blickte auf die alte Uhr an der Wand. »Guten Tag.«

Steen stöhnte. Seine Hand bewegte sich zum Schalter, und auch er verschwand.

Fife saß steinern auf seinem Stuhl. Nun, da die Konferenz vorüber war, der Höhepunkt der Krise überschritten, überkam ihn wieder die Depression. Sein lippenloser Mund war wie ein Spalt in seinem großen Gesicht.

Alle weiteren Überlegungen begannen mit folgender Tatsache: Es war nicht bewiesen, daß der Raumanalytiker krank war. Hätte Junz vom IRB ein ganzes Jahr damit zugebracht, nach einem Verrückten zu suchen? Wäre er so hartnäckig gewesen, wenn es sich um Märchengeschichten gehandelt hätte?

Dies hatte Fife niemandem gesagt. Er wagte kaum, es mit seiner eigenen Seele zu teilen. Wie, wenn der Raumanalytiker nicht verrückt gewesen ist? Wie, wenn tatsächlich der Untergang die Welt des Kyrt bedrohte?

Der florinische Sekretär huschte vor den Großen Großherrn. Seine Stimme war farblos. »Herr!«

»Was gibt’s?«

»Das Raumschiff mit Ihrer Tochter ist gelandet.«

»Sind die beiden Gefangenen in Sicherheit?«

»Ja, Herr.«

»Lassen Sie kein Verhör in meiner Abwesenheit stattfinden. Sie dürfen nicht sprechen, ehe ich dort bin … Gibt es Neuigkeiten von Florina?«

»Ja, Herr. Der Ortsverwalter ist in Haft und wird soeben nach Sark gebracht.«

Der Jachtpilot

Die Lichter des Raumhafens leuchteten heller, je dunkler der Himmel wurde. Zu keiner Stunde unterschied sich die Beleuchtung von der eines Spätnachmittags. Am Hafen 9 war – wie auf allen Jachthäfen der oberen Stadt – ständig Tageslicht. Die Helligkeit stieg nur unter der Mittagssonne etwas an, doch dies war die einzige Abweichung.

Markis Genro hatte, als er zum Hafen kam, die bunten Lichter der Stadt hinter sich gelassen. Sie standen hell vor dem schwarzen Nachthimmel, aber sie täuschten nicht – wie die Lichter des Raumhafens – Tageslicht vor.

Genro blieb dicht hinter dem Haupteingang stehen und schien keineswegs beeindruckt von dem gigantischen Hufeisen mit seinen drei Dutzend Hangars und fünf Startrampen. Dieser Anblick war für einen erfahrenen Jachtpiloten alltäglich.

Er nahm eine lange violette Zigarette mit einem hauchdünnen silbrigen Kyrtüberzug als Mundstück aus der Tasche und steckte sie zwischen die Lippen. Er hielt die hohle Hand um die Spitze der Zigarette und beobachtete, wie sie grünlich aufleuchtete, als er den Rauch einsog. Die Zigarette brannte langsam und hinterließ keine Asche. Smaragdgrüner Rauch stieg auf.

Ein Angestellter der Jachthafen-Verwaltung war schnell auf Genro zugegangen. Nur eine diskrete und geschmackvolle Beschriftung auf dem Tunikaknopf zeigte an, daß er ein Angestellter des Hafens war.

»Guten Abend, Doty!« sagte Genro. »Hier herrscht ja Betrieb wie gewöhnlich.«

»Warum nicht?«

»Ach, ich dachte nur, daß es bei all dem Rummel in der Stadt vielleicht irgendeinem hellen Kopf einfallen könnte, den Hafen zu schließen. Sark sei Dank, daß es nicht der Fall ist.«

»Aber es kann soweit kommen. Haben Sie schon das Neueste gehört?«

Genro grinste. »Wie soll einer das Neueste vom Allerneuesten unterscheiden! Hat man den Mörder endlich gefaßt?«

»Nein. Aber man weiß jetzt, daß er nicht mehr in der unteren Stadt ist!«

»Nicht? Wo dann?«

»In der oberen Stadt. Hier!«

»Machen Sie keine Witze!«

Genro kniff ungläubig die Augen zusammen.

»Bestimmt«, sagte der Angestellte ein wenig gekränkt. »Die Polizei sucht die Kyrtstraße ab und hat den Stadtpark umstellt.«

»Nun ja.« Genros Augen blitzten unruhig über die in den Hangars stehenden Raum Jachten. »Ich glaube, ich bin seit zwei Monaten nicht mehr im Hafen neun gewesen. Sind irgendwelche neuen Schiffe da?«

»Nein. Doch ja. Hjordesses ›Pfeil‹.«

Genro schüttelte den Kopf. »Kenne ich. Nichts als Chrom. Ich werde mir noch einmal selbst eins entwerfen müssen.«

»Gefällt Ihnen Ihr ›Komet V‹ nicht mehr?«

»Ich werde ihn verkaufen oder verschrotten. Ich kann diese neuen Modelle nicht leiden. Sie sind zu sehr automatisiert. Die automatische Steuerung und die Flugbahn-Regulierung verderben einem die Freude am Sport.«

»Das sagen viele andere auch«, stimmte Doty zu. »Wenn ich von einem guterhaltenen älteren Modell höre, lasse ich es Sie wissen.«

»Danke. Darf ich ein wenig über den Platz gehen?«

»Natürlich.«

Genro ging langsam an den Hangars entlang, die halb ausgerauchte Zigarette im Mundwinkel. Er blieb an jedem besetzten Hangar stehen und taxierte seinen Inhalt. Die Jacht in Hangar 26 erregte sein besonderes Interesse. Er schaute über die niedrige Barriere und sagte: »Hallo?«

Der Ruf klang wie eine höfliche Anfrage. Doch nach einigen Sekunden rief er noch einmal, ein wenig bestimmter, etwas weniger höflich.

Der ›Großherr‹, der ins Blickfeld kam, war kein sehr eindrucksvoller Anblick. Erstens trug er keinen Jachtanzug, zweitens war er unrasiert und hatte seine Kappe in höchst altmodischer Manier tief in die Stirn gezogen. Sie bedeckte sein halbes Gesicht. Und schließlich lag in seinem Betragen eine mißtrauische Übervorsicht. Der ›Großherr‹ hieß Myrlyn Terens.

»Ich bin Markis Genro. Ist das Ihre Jacht, Herr?«

»Ja.«

Genro schob den Hut in den Nacken und betrachtete die Jacht aufmerksam. Er schnippte den Rest seiner Zigarette hoch in die Luft, wo er sich unter einem schwachen Blitz auflöste.

»Haben Sie etwas dagegen, wenn ich hineinkomme?« fragte Genro. Terens zögerte, trat dann aber zur Seite.

»Was für Motoren hat Ihr Schiff, Herr?«

»Warum?«

Genro war groß und dunkelhaarig. Er überragte den anderen um einen halben Kopf, und sein Lächeln zeigte weiße, ebenmäßige Zahne. »Um offen zu sein – ich möchte mir eine neue Jacht kaufen.«

»Wollen Sie damit sagen, daß Sie sich für diese hier interessieren?«

»Vielleicht. Wenn der Preis nicht zu hoch ist. Würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn ich mir die Armaturen ansehe?«

Terens schwieg.

Genros Stimme wurde ein wenig kühler. »Natürlich nur, wenn es Ihnen angenehm ist.«

»Ich würde die Jacht unter Umständen verkaufen«, sagte der Großherr.

Er fingerte in seinen Taschen. »Hier ist die Lizenz.«

Genro warf auf beide Seiten einen raschen Blick. Dann reichte er sie ihm zurück. »Sie sind Deamone?«

Terens nickte. »Sie können hereinkommen, wenn Sie wollen.«

Genro schaute kurz auf die Hafenuhr. Es war die zweite Stunde nach Sonnenuntergang.

»Danke. Wollen Sie vorausgehen?«

Terens griff wieder in die Tasche und zog einen Schlüsselbund heraus. »Nach Ihnen, bitte.«

Genro nahm den Schlüsselbund. Er blätterte die Schlüssel durch, schaute auf die kleinen, eingeprägten Zeichen. Der andere machte keinen Versuch, ihm zu helfen.

Schließlich sagte Genro: »Ich glaube, dieser hier ist es, nicht wahr?«

Er ging die schmale Rampe zur Luftschleuse hinauf und prüfte eingehend die Naht zur Rechten der Schleuse. »Ich kann es nicht erkennen – ah hier!« Und er ging zur anderen Seite der Schleuse. Geräuschlos öffnete sich die Schleuse, und Genro trat in die Finsternis. Ein rotes Licht ging automatisch an, als sich die Tür hinter ihm schloß. Die innere Tür öffnete sich, und im ganzen Schiff flammten weiße Lichter auf.

Myrlyn Terens konnte keine freie Entscheidung mehr treffen. Drei verdammte Stunden lang hatte er neben Deamones Schiff gestanden und hatte gewartet. Er war unfähig, etwas anderes zu tun, als auf seine Festnahme zu warten.

Und dann war dieser junge Mann gekommen und hatte sich für die Jacht interessiert. Mit ihm über das Schiff zu verhandeln, war völliger Wahnsinn. Aber schließlich konnte er auch nicht gut bleiben, wo er war.

In der Jacht wäre wenigstens etwas Eßbares. Seltsam, daß ihm dies nicht schon vorher eingefallen war.

»Es ist Essenszeit«, sagte Terens. »Darf ich Ihnen etwas anbieten?«

Der andere blickte sich kaum um. »Später vielleicht, vielen Dank.« Terens drängte ihn nicht. Er ließ ihn im Schiff umherstreifen und beschäftigte sich dankbar mit dem Dosenfleisch und den in Zellulose verpackten Früchten, die er in einem Schrank fand.

Auf der anderen Seite des Korridors, gegenüber der Küche, war ein Duschraum. Er trat ein, schloß die Tür hinter sich und badete. Es war eine Wohltat, als er die enge Mütze abnehmen konnte. Er fand sogar einen schmalen Kleiderschrank, aus dem er frische Wäsche nahm.

Terens war viel mehr Herr seiner selbst, als er den Duschraum verließ.

»Sagen Sie, hätten Sie etwas dagegen, wenn ich versuchte, dieses Schiff zu fliegen?« fragte Genro.

»Aber nicht im geringsten. Können Sie dieses Modell steuern?« fragte Terens mit eleganter Lässigkeit.

»Ich denke«, sagte der andere lächelnd. »Ich schmeichle mir selbst, daß ich alle gebräuchlichen Modelle steuern kann. Übrigens habe ich mir bereits die Freiheit genommen, den Kontrollturm anzurufen. Es ist gerade eine Abflugrampe frei. Hier ist meine Jachtlizenz.«

Terens warf einen flüchtigen Blick darauf. »Schön, übernehmen Sie das Schiff«, sagte er.

Die Raumjacht glitt wie ein Wal aus dem Hangar. Ihre diamagnetisierte Hülle schwebte zehn Zentimeter über dem Feld.

Terens sah zu, wie Genro die Steuer handhabte. Die Jacht bebte unter seiner Berührung. Das kleine Abbild des Hafens auf dem Bildschirm verschob sich bei der geringsten Bewegung der Hebel.

Am Rand der Startrampe blieb das Schiff stehen. Das diamagnetische Feld zog nun immer stärker am Zug, und die Jacht begann sich aufzurichten. Terens bemerkte dies nicht, da sich der Pilotenraum auf einem Kardangelenk mitdrehte. Majestätisch griffen die Hinterflossen des Schiffes in die dafür vorgesehenen Furchen der Rampe. Es stand aufrecht. Seine Spitze zeigte zum Himmel.

Die Duralitdecke der Startrampe glitt zurück und enthüllte die hundert Meter tiefe neutralisierende Verkleidung, die die ersten Energiestöße der Hyperatom-Motoren aufnahm.

Genro sprach mit dem Kontrollturm. »Zehn Sekunden bis zum Start!« sagte er schließlich.

Ein steigender roter Faden in einer Quarzröhre markierte die schwindenden Sekunden und schloß bei Null den Kontakt.

Terens wurde in den Sitz gepreßt. »Wie fliegt es sich?« grunzte er.

Genro schien unempfindlich für die Beschleunigung. Seine Stimme hatte fast den normalen Ton, als er sagte: »Ganz gut.«

Terens sah, wie die Sterne auf dem Bildschirm hart und hell wurden, als das Schiff die Atmosphäre verließ. Der Kyrt auf seiner Haut fühlte sich kalt und feucht an.

Sie waren draußen im Raum. Genro manövrierte das Schiff durch die einzelnen Gangarten. Terens sah, wie die Sterne über den Bildschirm wanderten, während die langen, schmalen Finger des Piloten mit den Steuern spielten, als wären es die Tasten eines Musikinstruments. Schließlich füllte ein Teil einer riesigen orangenen Kugel die klare Oberfläche des Bildschirms.

»Nicht schlecht«, sagte Genro. »Sie halten Ihr Fahrzeug in gutem Zustand, Deamone. Es ist klein, aber es hat seine Vorzüge.«

»Ich nehme an, Sie würden gern noch die Geschwindigkeit und die Sprungfähigkeit prüfen«, sagte Terens vorsichtig. »Es steht Ihnen frei. Ich habe nichts dagegen.«

Genro nickte. »Sehr gut. Wohin sollen wir? Was halten Sie von …« Er zögerte. »Nun, wie wär’s mit Sark?«

Terens atmete ein wenig schneller. Er hatte das erhofft. Er war nahe daran zu glauben, daß er in einer Welt der Zauberei lebte. Es wäre nicht schwer gewesen, ihn davon zu überzeugen, daß es eine höhere Fügung war, die seine Schritte lenkte. Auf Sark war Rik mit seinem wiederkehrenden Gedächtnis. Das Spiel war noch nicht verloren.

»Warum nicht, Genro!« stimmte er eifrig zu.

»Dann also nach Sark!«

Mit wachsender Geschwindigkeit glitt die Kugel Florina aus dem Blickfeld des Bildschirms, und die Sterne kehrten zurück.

»Wie schnell fliegen Sie gewöhnlich die Strecke Florina-Sark?« fragte Genro.

»Keine Rekordzeiten«, sagte Terens. »Ungefähr Durchschnitt.«

»Aber Sie haben es doch sicher schon in weniger als sechs Stunden geschafft, nehme ich an.«

»Gelegentlich ja.«

»Haben Sie etwas dagegen, wenn ich es in fünf versuche?«

»Nein, im Gegenteil«, sagte Terens.

Es dauerte Stunden, bis sie einen Punkt erreicht hatten, der weit genug von der Gravitätsablenkung der Sonne Florinas entfernt war, um den Sprung durchführen zu können.

Für Terens war das Wachsein eine Tortur. Drei Nächte hatte er wenig oder gar nicht geschlafen, und die Anstrengungen der Tage hatten an seiner Kraft gezehrt. Genro blickte ihn von der Seite an. »Warum legen Sie sich nicht ein bißchen aufs Ohr?«

Terens gab sich unter Anstrengung den Anschein von Munterkeit. »Nicht nötig. Nicht nötig.«

Aber er gähnte hemmungslos und lächelte, um dadurch um Verzeihung zu bitten. Der Jachtpilot wandte sich wieder den Instrumenten zu, und wieder wurden Terens’ Augen glasig.

Die Sitze in einer Raumjacht sind weich. Sie müssen den Reisenden gegen die Beschleunigung abfedern. Selbst ein Mann, der nicht besonders müde ist, kann leicht auf ihnen einschlafen. Terens, der in diesem Augenblick auf Glassplittern hätte schlafen können, wußte nicht, wann er eingeschlafen war.

Er schlief stundenlang. Er schlief so tief und traumlos wie schon lange nicht mehr.

Er rührte sich nicht. Er zeigte auch nicht das geringste Anzeichen von Leben außer seinem regelmäßigen Atem, als ihm die Mütze vom Kopf gezogen wurde.

Terens erwachte langsam. Minutenlang hatte er nicht die leiseste Ahnung, wo er sich befand. Er dachte, er sei wieder in seinem Haus auf Florina. Tropfenweise sickerte die Wirklichkeit in sein Bewußtsein. Schließlich gelang es ihm, Genro, der immer noch am Steuer saß, anzulächeln. »Ich glaube, nun bin ich doch ein wenig eingeschlafen.«

»Ja, ich glaube auch. Hier ist Sark.« Genro deutete mit dem Kopf auf den großen weißen Halbmond auf dem Bildschirm.

»Wann landen wir?«

»Ungefähr in einer Stunde.«

Terens war nun wach genug, um einen leichten Wandel im Verhalten des anderen zu bemerken, und es durchfuhr ihn eiskalt, als sich der stahlgraue Gegenstand in Genros Hand als der graziöse Lauf einer Nadelpistole herausstellte.

»Was im Himmel …«, begann Terens und stand auf.

»Setzen Sie sich«, sagte Genro gelassen. In seiner anderen Hand hielt er eine Mütze.

Terens griff sich an den Kopf, und seine Finger faßten ins helle Haar.

»Ja«, sagte Genro. »Es ist ganz offensichtlich. Sie sind Florinier.«

Terens erwiderte nichts.

»Schon ehe ich die Jacht des armen Deamone betrat, wußte ich, daß Sie Florinier sind.«

Terens’ Mund war trocken, und seine Augen brannten. Er starrte auf die dünne, tödliche Mündung des Pistolenlaufs und wartete auf einen plötzlichen, lautlosen Blitz. Nun war er so weit gekommen und hatte das Spiel noch verloren.

Genro schien es nicht eilig zu haben. Er hielt die Nadelpistole ruhig in der Hand und sprach langsam: »Ihr Hauptfehler, Ortsverwalter, war der Gedanke, daß Sie eine organisierte Polizei endlos an der Nase herumführen könnten. Außerdem wäre es klüger gewesen, sich nicht ausgerechnet Deamone als Opfer auszusuchen.«

»Ich habe ihn nicht ausgesucht!« krächzte Terens.

»Dann nennen wir es Pech. Alstare Deamone wartete vor ungefähr zwölf Stunden im Stadtpark auf seine Frau. Es war reine Sentimentalität, daß er sich ausgerechnet in der Mulde mit ihr verabredet hatte. Sie hatten sich nämlich an jener Stelle kennengelernt und trafen sich dort an jedem Jahrestag der Begegnung wieder. Es ist nichts besonders Originelles an dieser Art der Zeremonie zwischen jungen Ehepaaren, aber für sie scheint es wichtig gewesen zu sein. Natürlich ahnte Deamone nicht, daß ihn dieser verhältnismäßig einsame Platz zum Opfer eines Mörders werden lassen könnte. Wer hätte auch in der oberen Stadt an so etwas gedacht.

Normalerweise wäre der Mord tagelang nicht entdeckt worden. Deamones Frau jedoch war wenige Minuten nach dem Verbrechen am Tatort. Sie wunderte sich, daß ihr Mann nicht dort war. Es war nicht seine Art, im Zorn fortzugehen, weil sie sich ein wenig verspätet hatte. Sie verspätete sich oft. Mehr oder weniger erwartete er das sogar. Deshalb dachte sie, er warte vielleicht in ›ihrer‹ Höhle auf sie.

Deamone hätte natürlich vor ›ihrer‹ Höhle gewartet. Daher war es auch diejenige, in die er nach seiner Ermordung gezogen wurde. Seine Frau trat in die Höhle und fand – nun, Sie wissen, was sie fand. Es gelang ihr, die Nachricht an die Polizei weiterzugeben, obwohl sie vor Entsetzen fast besinnungslos war.

Wie fühlt man sich, Ortsverwalter, wenn man einen Mann ermordet hat, dessen Frau dann seine Überreste ausgerechnet an der Stelle findet, die mit den glücklichsten Erinnerungen für sie beide verbunden ist?«

Terens würgte. »Ihr Sarkiten habt Millionen von Floriniern getötet, auch Frauen und Kinder! Ihr seid reich geworden durch uns. Diese Jacht …«

Mehr brachte er nicht heraus.

»Deamone war nicht verantwortlich für die Situation, die er bei seiner Geburt vorfand«, sagte Genro. »Was hätten Sie getan, wenn Sie als Sarkit zur Welt gekommen wären? Hätten Sie Ihre Besitztümer aufgegeben und wären in die Kyrtfelder zur Arbeit gegangen?«

»Schön, also schießen Sie endlich!« rief Terens. »Worauf warten Sie noch?«

»Das hat keine Eile. Wir haben genügend Zeit, und ich möchte meine Geschichte gern zu Ende erzählen. Da die Asche, die neben der Leiche lag, von einer Polizeiuniform herrührte, schlössen wir darauf, daß Sie der Mörder waren und sich als Sarkit maskiert haben. Ferner war es wahrscheinlich, daß Sie zu Deamones Jacht gehen würden. Überschätzen Sie nicht unsere Dummheit, Ortsverwalter!

Der Fall war aber noch kompliziert. Es genügte nicht, Sie einfach aufzuspüren. Sie waren bewaffnet und hätten im Augenblick der Festnahme zweifellos Selbstmord begangen. Selbstmord aber konnten wir nicht brauchen. Man wollte Sie auf Sark haben, und zwar in ordentlichem Zustand.

Es war eine delikate Angelegenheit. Vor allem mußte ich das Sicherheitsministerium davon überzeugen, daß ich den Fall allein übernehmen und Sie ohne Aufhebens und ohne Schwierigkeiten nach Sark bringen würde. Und dies tue ich im Augenblick.

Um Ihnen die Wahrheit zu sagen: Ich habe mich zuerst gefragt, ob Sie wirklich unser Mann seien. Sie waren im normalen Straßenanzug auf dem Jachthafen. Das war unglaublich stillos. Niemand, schien mir, würde auch nur im Traum daran denken, einen Jachtpiloten ohne den entsprechenden Anzug zu verkörpern. Ich dachte, Sie seien als Köder geschickt worden und wollten uns ablenken, während der Mann, den wir suchten, in eine andere Richtung verschwand.

Ich habe Sie deshalb auf die Probe gestellt. Ich hantierte mit den Schlüsseln an der falschen Stelle. Kein Raumschiff, das jemals gebaut wurde, öffnet sich an der rechten Seite der Luftschleuse. Es öffnet sich immer und unveränderlich links davon. Sie haben keinerlei Überraschung über meinen Fehler gezeigt. Dann fragte ich Sie, ob Ihre Jacht jemals die Strecke Florina-Sark in weniger als sechs Stunden zurückgelegt hatte. Sie sagten – ›gelegentlich‹. Das ist recht bemerkenswert. Die Rekordzeit für die Strecke beträgt nämlich neun Stunden.

Daraus schloß ich, daß Sie kein Köder sein konnten. Ihre Unwissenheit war zu groß. Sie mußten von Natur aus unwissend sein und wahrscheinlich der richtige Mann. Es handelte sich also nur noch darum, daß Sie einschliefen – man sah Ihnen an, daß Sie Schlaf dringend nötig hatten –, Sie zu entwaffnen und in aller Stille mit einer geeigneten Waffe in Schach zu halten. Ich nahm Ihnen, mehr aus Neugier als aus irgendeinem anderen Grund, die Mütze ab. Ich wollte sehen, wie ein Sarkiten-Anzug aussieht, wenn ein rothaariger Kopf daraus hervorschaut.«

Terens blickte starr auf die Nadelpistole. Vielleicht sah Genro, wie seine Kiefermuskeln sich strafften. Vielleicht erriet er, was Terens dachte.

»Natürlich darf ich Sie nicht töten«, sagte er. »Selbst wenn Sie mich angreifen. Ich kann Sie nicht einmal in Notwehr töten. Aber glauben Sie ja nicht, daß Ihnen das einen Vorteil verschafft. Wenn Sie sich bewegen, schieße ich Ihnen ein Bein ab.«

Terens legte die Hände vor die Augen und saß regungslos da.

»Wissen Sie, warum ich Ihnen das alles erzähle?« sagte Genro ruhig.

Terens antwortete nicht.

»Erstens«, sagte Genro, »sehe ich Sie ziemlich gern leiden. Ich mag Mörder nicht, und insbesondere mag ich Florinier nicht, die Sarkiten ermorden. Man hat mir befohlen, Sie lebend abzuliefern. Aber in meinen Befehlen steht nicht, daß ich Ihnen die Reise angenehm machen muß. Zweitens ist? es notwendig, daß Sie mit der Situation vertraut sind, denn wenn wir auf Sark gelandet sind, hängen die nächsten Schritte von Ihnen ab.«

Terens blickte auf. »Wie bitte?«

»Das Sicherheitsministerium weiß, daß Sie ankommen. Aber ich sagte vorhin, es war notwendig für mich, das Sicherheitsministerium zu überzeugen, daß ich dieses Unternehmen allein durchführen kann. Darauf kommt es an. Und die Tatsache, daß es mir gelingt, wird die Sachlage erheblich ändern.«

»Ich verstehe Sie nicht«, sagte Terens verzweifelt.

Mit Gemütsruhe antwortete Genro: »Ich sagte, ›man‹ wollte Sie auf Sark haben, ›man‹ wollte Sie in gutem Zustand haben. Mit ›man‹ meine ich nicht das Sicherheitsministerium. Ich meine Trantor.«

Der Abtrünnige

Selim Junz war nie phlegmatisch gewesen. Ein Jahr vergeblicher Arbeit hatte nichts daran geändert. Er konnte nicht in Ruhe Wein trinken, während die Fundamente seiner geistigen Orientierung schwankten. Kurz, er war nicht Ludigan Abel.

Als Junz seinem Ärger darüber Luft gemacht hatte, daß man es Sark gestattete, ein Mitglied des IRB zu entführen und einzusperren, gleichgültig in welchem Zustand das trantorinische Spionagenetz auch sein mochte, sagte Abel nur: »Ich glaube, es wäre das beste, wenn Sie die Nacht über hierblieben, Doktor.«

»Ich habe etwas Besseres zu tun«, erwiderte Junz eiskalt.

»Zweifellos, zweifellos«, sagte Abel. »Aber wenn schon meine Leute ermordet werden, geht Sark ziemlich dreist vor. Es ist nicht ausgeschlossen, daß auch Ihnen etwas zustoßen würde, ehe die Nacht vorüber ist. Wir wollen diese Nacht abwarten und sehen, was ein neuer Tag bringt.«

Junz’ Proteste führten zu nichts. Abel hörte nicht mehr zu, und Junz wurde mit bestimmter Höflichkeit in eine Kammer geleitet.

Im Bett liegend, starrte er auf die schwachleuchtende, gemalte Decke – eine leidlich gelungene Kopie von Lenhaldens ›Schlacht der arkturinischen Monde‹ – und wußte, daß er nicht würde schlafen können. Dann roch er einen schwachen Gashauch – ein Schlafmittel. Und er schlief, ehe er einen zweiten Hauch wahrnahm. Fünf Minuten später, als ein kräftiger Luftzug den Raum von dem Anästhetikum säuberte, war genug davon verabfolgt, um einen gesunden Achtstundenschlaf zu gewährleisten.

Junz erwachte im kalten Licht der Morgendämmerung. Neben seinem Bett stand Abel.

»Wieviel Uhr ist es?« fragte Junz. »Sechs.«

»Großer Weltraum!« Er stieß seine knochigen Beine unter der Decke hervor. »Sie sind früh auf.«

»Ich habe nicht geschlafen.«

»Sie sehen auch recht übermüdet aus.«

»Ja, ich reagiere nicht mehr richtig auf Antischlafmittel wie früher, als ich noch jünger war.«

»Wenn Sie mich einen Augenblick entschuldigen wollen«, murmelte Junz und ging hinaus.

An diesem Morgen benötigte er für seine Toilette nur einen Augenblick. Er zog den Gürtel seiner Tunika fest und schloß den magnetischen Saum.

»Nun?« fragte er, als er zurückkam. »Sicher haben Sie nicht die Nacht über gewacht und mich um sechs Uhr geweckt, wenn Sie mir nicht etwas zu berichten hätten.«

»Ganz recht, ganz recht!« Abel setzte sich auf das Bett und lachte. – »Verstehen Sie, Junz«, sagte er. »Ich bin nicht ganz ich selbst. Dieses künstliche Wachen hat mir ein wenig den Kopf verdreht. Ich glaube fast, ich werde Trantor raten, mich durch einen jüngeren Mann ersetzen zu lassen.«

Junz sagte mit einem Anflug von Sarkasmus und nicht ganz ohne Hoffnung: »Wollen Sie damit sagen, daß die Sarkiten den Raumanalytiker noch nicht gefunden haben?«

»Doch, sie haben ihn. Es tut mir leid, aber sie haben ihn. Meine Heiterkeit ist ausschließlich der Tatsache zuzuschreiben, daß unser Spionagenetz intakt ist.«

Junz hätte gern gesagt: Ich pfeife auf euer Netz. Aber er unterdrückte diesen Wunsch.

»Zweifellos wußten die Sarkiten«, fuhr Abel fort, »daß Khorov einer unserer Agenten war. Vielleicht kennen sie noch andere. Aber das sind kleine Fische. Jedenfalls hielten sie es nie für nötig, mehr zu tun als zu beobachten.«

»Sie haben Khorov ermordet!« sagte Junz.

»Eben nicht. Es war einer der Komplicen des Raumanalytikers.«

Junz starrte ihn an. »Das verstehe ich nicht.«

»Es ist auch eine ziemlich komplizierte Geschichte. Wollen Sie mit mir frühstücken? Ich muß unbedingt etwas essen.«

Beim Kaffee erzählte Abel die Geschichte der letzten sechsunddreißig Stunden.

Junz war konsterniert. Er stellte die noch halbvolle Tasse auf den Tisch und rührte sie nicht mehr an. »Selbst wenn sie sich ausgerechnet in diesem Schiff versteckt haben, besteht immer noch die Möglichkeit, daß sie vielleicht noch nicht entdeckt worden sind.

Wenn Sie Leute beauftragen, die bei der Landung des Raumschiffs …«

»Sie wissen genauso gut wie ich, daß es kein modernes Raumschiff gibt, in dem man nicht die Körperwärme eines blinden Passagiers feststellen würde.«

»Das kann übersehen worden sein. Instrumente mögen unfehlbar sein, aber Menschen sind es nicht.«

»Da ist wohl der Wunsch der Vater des Gedankens. Schauen Sie her! Wir haben Berichte aus zuverlässiger Quelle, daß der Großherr von Fife in dem Augenblick, in dem sich das Raumschiff mit dem Raumanalytiker an Bord Sark näherte, mit den anderen Großen Großherren konferierte. Ist das Zufall?«

»Eine interkontinentale Konferenz wegen eines Raumanalytikers?«

»An sich ein unwichtiges Thema. Aber wir haben es wichtig gemacht. Das IRB hat ihn fast ein Jahr lang mit bemerkenswerter Hartnäckigkeit gesucht.«

»Nicht das IRB«, sagte Junz. »Ich war es selbst. Ich habe in der Angelegenheit ziemlich auf eigene Faust gearbeitet.«

»Das wissen die Großherren nicht, und sie würden es Ihnen auch nicht glauben. Außerdem hat sich auch Trantor für die Affäre interessiert.« – »Auf meine Bitte hin.«

»Auch das wissen sie nicht und würden es nicht glauben.«

Junz stand auf. Sein Stuhl bewegte sich automatisch vom Tisch zurück. Mit auf dem Rücken gefalteten Händen schritt Junz durch das Zimmer. Hin und her – hin und her. Ab und zu warf er einen mißmutigen Blick auf Abel.

Abel schenkte sich ungerührt eine zweite Tasse Kaffee ein.

»Woher wissen Sie das alles?« fragte Junz.

»Was?«

»Alles. Wie und wann der Raumanalytiker in das Schiff gekommen ist. Wie der Ortsverwalter sich der Gefangennahme entzogen hat. Wollen Sie mich täuschen?«

»Lieber Dr. Junz!«

»Sie haben jedenfalls dafür gesorgt, daß ich Ihnen in der vergangenen Nacht nicht im Weg war und nichts unternehmen konnte.« Junz erinnerte sich plötzlich wieder an den Geruch des Schlafmittels.

»Ich habe die Nacht in ständiger Verbindung mit meinen Agenten verbracht, Doktor. Sie aber durften nicht im Weg sein und mußten andererseits in Sicherheit gebracht werden. Was ich Ihnen eben erzählt habe, erfuhr ich von meinen Agenten.«

»Um das zu erfahren, müßten Sie sogar in der Regierung von Sark selbst Ihre Spione sitzen haben.«

»Ja, natürlich.« Junz wandte sich nach dem Botschafter um.

»Wundert Sie das? Gewiß, Sark ist sprichwörtlich bekannt für die Stabilität seiner Regierung und die Loyalität seiner Bevölkerung. Der Grund ist einfach der, daß selbst der ärmste Sarkit ein Aristokrat ist im Vergleich zu den Floriniern und daß er sich – wenn auch fälschlich – für das Mitglied einer regierenden Klasse hält. Und denken Sie bitte daran, daß Sark keineswegs der Planet der Milliardäre ist, für den ihn der größte Teil der Milchstraße hält. Ihre einjährige Anwesenheit muß Sie davon überzeugt haben. Achtzig Prozent der Bevölkerung haben einen Lebensstandard, der durchaus demjenigen der anderen Planeten entspricht und nicht einmal viel höher liegt als der von Florina. Es wird immer eine gewisse Anzahl Sarkiten geben, die ich für meine Zwecke dienstbar machen kann, weil sie sich in ihrem Hunger hinreichend über den Teil der Bevölkerung ärgern, der im Luxus schwimmt. Es ist die große Schwäche der sarkitischen Regierung, daß sie sich Jahrhunderte lang eine Rebellion nur auf Florina vorstellen konnte. Sie haben vergessen, auf sich selbst zu achten.«

»Diese kleinen Sarkiten können Ihnen nicht Viel nützen«, sagte Junz.

»Als einzelne nicht. Zusammen aber bilden sie wertvolle Werkzeuge für unsere wichtigeren Leute, für die Mitglieder der tatsächlich regierenden Klasse, die sich die Lektionen der letzten zweihundert Jahre zu Herzen genommen haben. Sie sind überzeugt, daß Trantor letztlich doch die ganze Milchstraße beherrschen wird, und ich glaube, diese Überzeugung ist richtig. Viele erwarten sogar, daß diese Besitzergreifung noch zu ihren Lebzeiten stattfindet und ziehen es vor, sich schon im voraus auf die siegreiche Seite zu schlagen.«

Junz zog eine Grimasse. »Bei Ihnen hört sich die interstellare Politik wie ein ziemlich schmutziges Spiel an.«

»Das ist sie auch. Aber die Mißbilligung des Schmutzes ändert daran nichts. Auch sind keineswegs alle ihre Aspekte ausnahmslos schmutzig. Nehmen Sie die Idealisten. Betrachten Sie die paar Männer in der Regierung von Sark, die Trantor weder für Geld noch für Machtversprechungen dienen, sondern nur, weil sie aufrichtig daran glauben, daß eine vereinigte Milchstraße das beste für die Menschheit wäre und daß nur Trantor in der Lage ist, eine solche Regierung herzustellen. Ich habe solch einen Mann, meinen besten, im Sicherheitsministerium, und er bringt in diesem Augenblick den Ortsverwalter nach Sark.«

»Aber Sie sagen doch, er sei verhaftet worden!«

»Vom Sicherheitsministerium, ja. Aber der Mann ist beim Sicherheitsministerium und mein Mann zugleich.« Einen Augenblick runzelte Abel die Stirn und wurde verdrießlich. »Seine Nützlichkeit wird künftig allerdings wesentlich geringer sein. Wenn er den Ortsverwalter fliehen läßt, wird dies im besten Fall Degradierung und im schlimmsten Fall Haft für ihn bedeuten. Nun ja!«

»Und was haben Sie nun vor?«

»Das weiß ich noch nicht. Vor allem müssen wir den Ortsverwalter haben. Vorläufig steht lediglich fest, daß er im Raumhafen ankommen wird. Was danach geschieht …« Abel zuckte die Achseln, und seine alte gelbliche Haut dehnte sich wie Pergament über seinen Backenknochen.

»Auch die Großherren warten auf den Ortsverwalter«, fügte er hinzu. »Sie glauben, sie hätten ihn, und bis entweder sie oder wir ihn ergriffen haben, kann nichts weiter geschehen.«

Aber hier irrte Abel.

Theoretisch besaßen alle Botschaften in der ganzen Milchstraße außerterritoriale Hoheitsrechte in der näheren Umgebung ihrer Niederlassungen. Im allgemeinen war dies jedoch nicht mehr als ein frommer Wunsch, außer in den Fällen, in denen die Stärke des Heimatplaneten Respekt einflößte. In der Praxis bedeutete dies, daß nur Trantor die Unantastbarkeit seiner Botschaften wirklich gewährleisten konnte.

Das Gebiet der trantorinischen Botschaft war fast eine Quadratmeile groß, und auf ihm gingen bewaffnete Männer in trantorinischer Uniform ihre Runden. Kein Sarkit konnte das Gelände betreten, wenn er nicht eingeladen war, und ein bewaffneter Sarkit unter gar keinen Umständen. Natürlich hätte die geringe Anzahl der trantorinischen Männer dem Angriff eines einzigen sarkitischen Regiments nicht länger als zwei oder drei Stunden standhalten können, aber hinter dieser kleinen Gruppe stand die organisierte Macht von einer Million Himmelskörpern. Deshalb blieb die Botschaft unangetastet.

Die Botschaft konnte sogar eine direkte Verkehrsverbindung mit Trantor aufrechterhalten, ohne sarkitische Häfen zu benutzen. Kleine, mit Tragflächen versehene Gyroschiffe unterhielten eine ständige Verbindung zwischen dem kleinen Hafen innerhalb des Hoheitsgebietes der Botschaft und einem großen Mutterschiff, das dicht außerhalb der Hundertmeilengrenze schwebte, die den ›planetarischen Raum‹ vom ›freien Raum‹ trennte.

Das Gyroschiff, das nun über dem Hafen der Botschaft erschien, war jedoch weder angekündigt noch trantorinisch. Die Verteidigungsmaßnahmen der Botschaft spielten sich sofort ein. Eine Nadelkanone hob die Mündung in die Luft; Schutzscheiben glitten empor.

Radiomeldungen gingen hin und her. Hartnäckige Worte jagten hinauf, aufgeregte herab.

Leutnant Camrum wandte sich vom Empfänger ab. »Ich weiß nicht recht. Er sagt, er werde in zwei Minuten abgeschossen, wenn wir ihn nicht hereinließen. Er verlangt Asyl.«

Kapitän Elyur war gerade eingetreten. »Hm. Und nachher beruft sich Sark darauf, daß wir uns in innere Angelegenheiten einmischen. Wenn Trantor uns nicht deckt, sind wir beide erledigt. Wer ist es?«

»Er will es nicht sagen«, erwiderte der Leutnant erbost. »Er sagt, er müsse mit dem Botschafter persönlich sprechen. Was soll ich tun, Kapitän?«

Der Kurzwellenempfänger blubberte, und eine hysterische Stimme piepste: »Ist jemand dort? Ich komme herunter und damit Schluß. Wirklich! Ich kann nicht länger warten.«

»Großer Weltraum!« sagte der Kapitän. »Die Stimme kenne ich. Lassen Sie ihn herunter. Auf meine Verantwortung.«

Befehle gingen hinaus. Das Gyroschiff sank senkrecht und viel zu schnell. Dies kam daher, daß ein unerfahrener und ängstlicher Mann am Steuer saß. Die Nadelkanone behielt das Schiff im Visier.

Der Kapitän gab eine Meldung an Abel durch, und die ganze Botschaft wurde in höchste Alarmbereitschaft versetzt. Die sarkitischen Schiffe, die über der Botschaft zu schweben begannen, hielten zwei Stunden lang eine bedrohliche Wache, dann verschwanden sie.

Abel, Junz und der Neuankömmling saßen beim Essen. Mit bewundernswerter Gelassenheit hatte Abel als unbekümmerter Gastgeber fungiert. Stundenlang hatte er die Frage unterdrückt, weshalb ein Großer Großherr Asyl brauchte.

Junz war wesentlich ungeduldiger. »Himmel«, zischte er Abel zu, »was werden Sie mit ihm anfangen?«

Abel lächelte. »Nichts. Wenigstens nicht, bis ich weiß, ob ich den Ortsverwalter habe oder nicht. Ich möchte wissen, wie meine Chancen stehen, ehe ich die Karten aufdecke. Und da er zu mir gekommen ist, wird ihn das Warten mehr zermürben als uns.«

Er hatte recht. Zweimal hatte der Großherr zu einer Erklärung angesetzt, und zweimal hatte Abel gesagt: »Mein lieber Großherr! Eine ernste Konversation mit leerem Magen ist unbekömmlich.« Er lächelte verbindlich und bestellte Essen.

Bei einem Glas Wein hatte es der Großherr noch einmal versucht: »Sie werden sich gewiß fragen, warum ich meinen Kontinent verlassen habe.«

»Ich könnte mir keinen Grund denken«, gab Abel zu, »weshalb der Großherr von Steen vor sarkitischen Raumschiffen fliehen müßte.«

Steens schmale Gestalt und sein dünnes, blasses Gesicht waren angespannt. Sein langes Haar war sorgfältig in einzelne Büschel gelegt und von winzigen Klipsen gehalten, die klappernd aneinanderstießen, sooft er den Kopf bewegte, als wollte er dadurch auch akustisch auf seine Mißachtung der augenblicklichen Mode des geschorenen Haars aufmerksam machen. Von seiner Haut und seiner Kleidung ging ein schwacher Duft aus.

Abel, dem nicht die kleinste Straffung von Junz’ Lippen entging, stellte sich vor, wie amüsant Junz’ Reaktion gewesen wäre, wenn Steen typischer – mit geschminkten Wangen und verkupferten Fingernägeln – erschienen wäre.

»Heute hatten wir eine interkontinentale Konferenz«, sagte Steen.

»So?« sagte Abel.

Er hörte sich den Bericht über die Konferenz ungerührt an.

»Und Sie sind X«, schrie Junz, der während Steens Bericht immer unruhiger geworden war. »Sie sind X! Sie sind hierher gekommen, weil er Sie entlarvt hat. Schön. Das ist ausgezeichnet! Abel, wir können ihn als Lösegeld für die Herausgabe des Raumanalytikers benutzen.«

Steen hatte es schwer, sich gegen Junz’ kräftigen Bariton Gehör zu verschaffen.

»Nun hören Sie! Wirklich! Sie sind verrückt. Hören Sie! Lassen Sie mich sprechen, ich sagte … Exzellenz, ich weiß nicht, wie dieser Mann heißt.«

»Doktor Selim Junz, Großherr.«

»Gut. Also, Dr. Selim Junz, ich habe nie in meinem Leben diesen Idioten, beziehungsweise diesen Raumanalytiker oder was er auch sein mag, gesehen. Wirklich! Ich bin bestimmt nicht X. Wirklich! Ich bin Ihnen dankbar, daß Sie wenigstens nicht über diesen blödsinnigen Brief sprechen. Wer wird schon an Fifes lächerlichen Roman glauben! Wirklich!«

Junz klammerte sich an seine Idee. »Warum sind Sie dann davongelaufen?«

»Ist Ihnen das wirklich nicht klar? Oh, ich könnte aus der Haut fahren! Wirklich! Wenn Sie mich nur ausreden lassen würden. Schauen Sie her, begreifen Sie denn nicht, was Fife getan hat?«

»Wenn Sie zur Sache kommen wollten, würde es keine Unterbrechungen geben«, sagte Abel ruhig.

»Gut. Vielen Dank.« Mit einem Anflug von verletzter Würde fuhr er fort: »Die anderen halten nicht viel von mir, weil ich nicht einsehe, warum ich mich mit Dokumenten und Statistiken und all diesen langweiligen Einzelheiten herumplagen soll. Aber ich möchte wirklich gern wissen, wozu der Verwaltungsapparat eigentlich da ist, wenn ein Großer Großherr kein solcher sein kann!

Das bedeutet aber nicht, daß ich ein Dummkopf bin, nur weil ich meine Bequemlichkeit liebe. Wirklich! Vielleicht sind die anderen blind, aber ich sehe, daß Fife sich einen Dreck um den Raumanalytiker kümmert. Ich glaube nicht einmal, daß er existiert. Fife hat einfach vor einem Jahr die Idee gehabt und seither systematisch auf sein Ziel zugearbeitet.

Er hat aus uns Narren und Idioten gemacht. Wirklich! Und die anderen sind es auch. Widerliche Idioten! Er hat diesen ganzen Humbug über Schwachsinnige und Raumanalytiker sorgfältig ausgeklügelt. Ich wäre nicht überrascht, wenn der Florinier, von dem man sagt, er ermordet die Polizisten dutzendweise, sich als einer von Fifes Spionen mit einer roten Perücke herausstellen würde. Wenn es aber tatsächlich ein Eingeborener ist, dann hat ihn Fife zweifellos bezahlt. Fife würde ohne weiteres mit Floriniern gegen seine eigene Rasse vorgehen. Wirklich! So tief steht er! Jedenfalls ist es klar, daß er die ganze Affäre nur als Vorwand benutzt, um uns andere zu ruinieren und sich selbst zum Diktator von Sark zu machen. Begreifen Sie?

Es gibt überhaupt keinen X. Aber wenn Fife nicht daran gehindert wird, verbreitet er morgen Nachrichten über Verschwörungen und gibt Notverordnungen bekannt und läßt sich zum Oberhaupt ausrufen. Wir haben seit fünfhundert Jahren kein Oberhaupt von Sark. Aber das hindert Fife nicht daran. Die Verfassung kümmert ihn einen Dreck. Wirklich!

Ich aber werde ihn daran hindern! Deshalb mußte ich fliehen. Wenn ich noch in meinem Kontinent wäre, säße ich unter Hausarrest. Während der Konferenz hatten Fifes Leute meinen privaten Raumhafen besetzt. Das stand in klarem Widerspruch zur kontinentalen Autonomie. Es war der Akt eines Proleten. Wirklich! Aber wie gemein Fife auch ist, er ist nicht so helle. Er dachte, einige von uns könnten versuchen, den Planeten zu verlassen. Deshalb ließ er die Raumhäfen bewachen. Aber« – hier lächelte er pfiffig und kicherte leise – »es kam ihm nicht in den Sinn, die Gyrohäfen überwachen zu lassen.

Wahrscheinlich dachte er, es gäbe keinen Ort auf dem Planeten, an dem wir sicher wären. Er vergaß die trantorinische Botschaft. Ich war klüger als die anderen. Ich habe sie satt. Besonders Bort. Kennen Sie Bort? Er ist schrecklich ordinär. Und so ungepflegt! Er spricht mit mir, als wäre ich nicht ganz normal, nur weil ich sauber bin und angenehm rieche.«

Er hob die Fingerspitzen an die Nase und atmete leicht ein.

Abel legte die Hand auf Junz’ Arm, als er unruhig auf seinem Sitz hin und her rutschte. »Sie haben Ihre Familie zurückgelassen«, sagte Abel. »Haben Sie daran gedacht, daß Fife dadurch immer noch eine Waffe gegen Sie in Händen hat?«

»Ich hätte nicht gut alle meine Herzchen in mein Gyroflugzeug packen können.« Er errötete ein wenig. »Fife wird es nicht wagen, sie anzutasten. Außerdem werde ich morgen wieder in meinem Kontinent sein.«

»Wie?« fragte Abel.

Steen blickte ihn erstaunt an. »Nun, ich biete Ihnen ein Bündnis an, Exzellenz. Sie können nicht leugnen, daß Trantor sich für Sark interessiert. Sie teilen Fife einfach mit, daß jeder Versuch, Sarks Verfassung zu ändern, unweigerlich Trantors Intervention nach sich ziehen würde.«

»Ich sehe kaum, wie das geschehen soll. Selbst wenn ich den Eindruck hätte, daß meine Regierung mich deckt«, sagte Abel.

»Warum nicht?« fragte Steen entrüstet. »Wenn er den gesamten Kyrthandel in der Hand hat, wird er die Preise erhöhen, Konzessionen für schnelle Lieferung verlangen und eine Menge andere Dinge.«

»Bestimmen nicht die fünf Großen Großherren die Preise?«

Steen lehnte sich zurück. »Nun, ich kenne die Details nicht. Nächstens fragen Sie mich noch nach Zahlen. Große Milchstraße! Sie sind so schlimm wie Bort!« Er kicherte. »Ich scherze natürlich nur. Mein Vorschlag ist folgender: Wenn wir Fife ausschalten, könnte Trantor mit uns anderen Großen Großherren ein Übereinkommen treffen. Als Gegenleistung für Ihre Hilfe wäre es nur recht und billig, daß Trantor Vorzugsrechte eingeräumt werden, oder eine kleine Beteiligung am Handel.«

»Und wie sollten wir verhindern, daß aus der Intervention ein galaktischer Krieg wird?«

»Aber ich bitte Sie! Es liegt doch offen auf der Hand, daß Sie keine Aggressoren sind. Sie würden nur einen Bürgerkrieg verhindern, damit im Kyrthandel keine Unterbrechung eintritt. Ich würde öffentlich verkünden, daß ich Sie um Ihre Hilfe gebeten habe. Das wäre etwas ganz anderes als Aggression. Die ganze Milchstraße wäre auf Ihrer Seite. Und wenn Trantor ein gutes Geschäft dabei macht, nun, das geht niemanden etwas an. Wirklich!«

Abel legte die Fingerspitzen aneinander und betrachtete sie. »Ich kann nicht daran glauben, daß Sie wirklich mit Trantor gemeinsame Sache machen wollen.«

»Lieber Trantor als Fife!«

»Gut. Ich mag aber keine Drohungen mit Gewalt«, sagte Abel. »Können wir nicht warten, bis sich die Dinge ein wenig entwickelt haben …?«

»Nein!« schrie Steen. »Nicht einen Tag! Wirklich! Wenn Sie jetzt nicht handeln, jetzt in diesem Augenblick, ist es zu spät. Morgen wird er schon so weit gegangen sein, daß er nicht mehr zurück kann, ohne das Gesicht zu verlieren. Wenn Sie mir jetzt helfen, wird das Volk meines Kontinents hinter mir stehen, und die anderen Großen Großherren werden mich unterstützen. Wenn Sie nur einen Tag warten, hat Fifes Propagandamaschine zu mahlen begonnen. Ich werde als Abtrünniger verschrien werden! Ich! Ich! Ein Abtrünniger! Und er wird alle nur denkbaren Vorurteile gegenüber Trantor aufschüren. Sie wissen, was das bedeutet.«

»Und wenn wir ihn darum bitten, daß wir mit dem Raumanalytiker sprechen dürfen?«

»Was nützt das? Uns wird er erzählen, der florinische Irre sei ein Raumanalytiker. Ihnen wird er erzählen, der Raumanalytiker sei ein florinischer Irrer. Sie kennen den Mann nicht. Er ist fürchterlich!«

Abel überlegte. Dann sagte er: »Wir haben nämlich den Ortsverwalter, wissen Sie.«

»Was für einen Ortsverwalter?«

»Den, der die Polizeibeamten und den Sarkiten ermordet hat.«

»Und Sie glauben, Fife wird sich darum kümmern, wenn er im Begriff ist, ganz Sark zu übernehmen?«

»Ich glaube schon. Sehen Sie, es ist nicht so sehr die Tatsache, daß wir den Ortsverwalter haben. Es sind die Umstände seiner Gefangennahme. Ich glaube, daß Fife mir zuhören wird, und zwar recht aufmerksam.«

Zum erstenmal seit seiner Bekanntschaft mit Abel bemerkte Junz eine Verminderung der Kälte in der Stimme des alten Mannes und statt ihrer eine Art Befriedigung, fast Triumph.

Die Gefangene

Samia von Fife war es nicht gewohnt, enttäuscht zu sein. Es war unerhört, daß sie nun seit Stunden enttäuscht war.

Der Kommandeur des Raumhafens war ein Duplikat von Kapitän Racety. Er war höflich, unterwürfig, äußerte sein Bedauern, leugnete den geringsten Willen, ihr zu widersprechen, und stand wie ein Fels gegen ihre klar geäußerten Wünsche.

Sie war schließlich genötigt, auf ihr Recht zu pochen, als wäre sie ein gewöhnlicher Sarkit. »Ich nehme an, daß ich als Bürgerin das Recht habe, bei der Ankunft jedes beliebigen Schiffes anwesend zu sein, wenn ich es wünsche!«

Sie war giftig.

Der Kommandeur räusperte sich, und der Ausdruck des Bedauerns auf seinem faltigen Gesicht wurde intensiver – und endgültiger. »Wir wollen Sie keineswegs ausschließen, gnädige Frau. Aber wir haben vom Großherrn, Ihrem Vater, den strikten Befehl, Sie von dem ankommenden Schiff fernzuhalten.«

»Sie befehlen mir also, den Hafen zu verlassen?« fragte Samia eiskalt.

»Nein, gnädige Frau.« Der Kommandeur ging gern auf einen Kompromiß ein. »Wenn Sie wollen, können Sie im Hafen bleiben. Aber bei allem Respekt werden wir Sie zurückhalten müssen, wenn Sie zu nahe an die Rampe herangehen sollten.«

Nun saß Samia im nutzlosen Luxus ihres Privatwagens, dreißig Meter vom Eingang des Hafens entfernt. Man hatte sie beobachtet und tat dies wahrscheinlich auch weiterhin. Wenn sie nur einen Meter weiterführe, würde man ihr wahrscheinlich den Energiestrahl abschneiden.

Sie knirschte mit den Zähnen. Es war unfair von ihrem Vater, dies anzuordnen. Es war ein starkes Stück. Man behandelte sie immer, als sei sie ein Kind. Dabei hatte sie fest mit seinem Verständnis gerechnet.

Er war zu ihrer Begrüßung aufgestanden, was er für niemand anderen tat, seit ihre Mutter tot war. Er hatte sie gestreichelt und ihr zuliebe alle Arbeit warten lassen. Er hatte sogar den Sekretär hinausgeschickt, weil er wußte, daß das stille weiße Gesicht des Eingeborenen sie abstieß.

Es war fast wie in den Tagen, ehe Großvater gestorben war und ehe ihr Vater der Große Großherr wurde.

»Miakind«, sagte er, »ich habe die Stunden gezählt. Ich habe nicht gewußt, daß es so weit ist bis Florina. Als ich hörte, daß sich die Eingeborenen in deinem Schiff versteckt haben, ausgerechnet in dem, das ich schickte, damit dir ja nichts zustößt, bin ich beinahe verrückt geworden.«

»Das war doch kein Grund, sich Sorgen zu machen, Pa!«

»Nicht? Ich hätte fast die ganze Flotte hinausgeschickt, um dich abzuholen und unter militärischem Schutz nach Sark zu bringen!«

Sie lachten beide bei dem Gedanken. Minuten vergingen, bevor Samia das Gespräch wieder auf das Thema bringen konnte, von dem sie angefüllt war. Beiläufig sagte sie: »Was wirst du mit den blinden Passagieren tun?«

»Warum?«

»Glaubst du nicht, daß sie vorhaben, dich zu ermorden?«

Fife lächelte. »Du solltest keine krankhaften Gedanken haben!«

»Du glaubst es also nicht?« beharrte sie.

»Natürlich nicht.«

»Gut! Ich habe nämlich mit ihnen gesprochen und kann es einfach nicht glauben, daß sie etwas anderes sind als arme, harmlose Leute, gleichgültig, was Kapitän Racety sagt.«

»Für ›arme, harmlose Leute‹ haben sie eine ansehnliche Zahl von Gesetzen übertreten.«

»Aber du kannst sie nicht wie gewöhnliche Verbrecher behandeln.«

»Wie sonst?«

»Der Mann ist kein Florinier. Er stammt von einem Planeten namens ›Erde‹ und wurde mit der Gehirnsonde behandelt. Er ist für seine Handlungen nicht verantwortlich.«

»Das soll das Sicherheitsministerium klären. Es ist wirklich das beste, du überläßt es ihnen.«

»Nein, es ist zu wichtig, als daß man es ihnen überlassen könnte. Sie würden es nicht verstehen. Niemand versteht es außer mir.«

»Du als einzige auf Sark, Mia?« fragte er nachsichtig und strich ihr eine Haarlocke aus der Stirn.

»Ja! Nur ich!« sagte Samia energisch. »Nur ich! Alle anderen denken, er sei verrückt. Aber ich bin sicher, daß er es nicht ist. Er sagt, es bestehe irgendeine große Gefahr für Florina und die ganze Milchstraße. Er ist Raumanalytiker.«

»Woher weißt du das, Mia?«

»Er sagt es.«

»Und was ist das für eine Gefahr?«

»Er weiß es nicht. Er wurde mit der Gehirnsonde behandelt. Siehst du nicht ein, daß dies der beste Beweis ist? Er wußte zuviel. Irgend jemand war daran interessiert, die Angelegenheit im dunkeln zu lassen.« Ihre Stimme wurde leiser und vertraulich. »Wenn seine Angaben falsch wären, hätten sie ihn nicht mit der Sonde zu behandeln brauchen.«

»Warum haben sie ihn dann nicht getötet?« fragte Fife und bereute seine Frage sofort. Es hatte keinen Sinn, das Mädchen mit Problemen zu belasten.

Samia dachte eine Weile ergebnislos nach und sagte dann: »Wenn du dem Sicherheitsministerium befiehlst, mich mit ihm sprechen zu lassen, werde ich es herausfinden. Er vertraut mir. Ich würde bestimmt mehr von ihm erfahren als das Sicherheitsministerium. Es ist sehr wichtig, Pa.«

Fife drückte sanft ihre geballten Fäuste und lächelte. »Noch nicht, Mia. Noch nicht. In ein paar Stunden haben wir auch den dritten. Danach vielleicht.«

»Den dritten? Den Eingeborenen, der alle die Morde begangen hat?«

»Genau. Das Schiff landet in ungefähr einer Stunde.«

»Und du wirst bis dahin mit der Florinierin und dem Raumanalytiker nichts tun?« – »Nicht das geringste.«

»Gut! Ich werde bei der Landung dabei sein.« Sie stand auf. »Ich werde dir zeigen, daß deine Tochter ein ganz guter Detektiv sein kann.«

Doch Fife ging auf das Lachen seiner Tochter nicht ein. »Ich möchte das nicht«, sagte er.

»Warum nicht?«

»Es darf kein Aufheben über die Ankunft dieses Mannes gemacht werden. Du wärst am Hafen zu auffällig.«

»Na und?«

»Ich kann dir die Staatsgeschäfte nicht erklären, Mia.«

»Staatsgeschäfte! Pah!« Sie beugte sich vor, drückte ihm einen flüchtigen Kuß auf die Stirn und war draußen.

Nun saß sie hilflos in ihrem Wagen, während hoch über ihr ein größerwerdender dunkler Fleck am Himmel schwebte.

Sie drückte auf den Knopf, der das Zubehörfach öffnete, und nahm ihr Spezial-Fernglas heraus. Normalerweise verfolgte man damit die Regatten der Raumjachten.

Sie hielt das Glas an die Augen, und der Fleck am Himmel wurde zu einem kleinen Raumschiff. Das rote Glühen seines Heckantriebs war deutlich zu erkennen. So würde sie die Männer wenigstens sehen, wenn sie das Schiff verließen, und danach irgendwie ein Interview arrangieren.

Sark füllte den Bildschirm; ein Kontinent und ein halber Ozean – zum Teil von dem toten Baumwollweiß der Wolken bedeckt.

»Der Raumhafen wird nicht sehr bewacht sein«, sagte Genro. Er blickte dabei nicht von den Instrumenten auf. »Auch das geschah auf meinen Vorschlag hin. Ich sagte, jedes Aufsehen bei der Ankunft des Schiffes könnte Trantor darauf aufmerksam machen, daß etwas los ist. Ich sagte, der Erfolg hinge davon ab, daß Trantor zu keiner Zeit die wahre Lage der Dinge kennt, bis es zu spät ist.«

Terens zuckte die Achseln. »Was macht das aus?«

»Für Sie eine Menge. Ich werde die Landerampe benutzen, die dem Ostausgang am nächsten liegt. Sie werden das Schiff durch den Notausstieg am Heck verlassen, sobald ich gelandet bin. Gehen Sie schnell, aber nicht zu schnell zum Tor. Ich habe einige Papiere, mit denen Sie vielleicht ohne Schwierigkeiten durchkommen, vielleicht auch nicht. Ich überlasse es Ihnen, zu Notmaßnahmen zu greifen, wenn es Scherereien geben sollte. Sie sind darin ja geübt. Vor dem Tor wird ein Wagen auf Sie warten und Sie zur Botschaft fahren. Das ist alles.«

»Und was tun Sie?«

Langsam veränderte sich Sark auf dem Bildschirm. Die riesige, gestaltlose Kugel mit dem verschwommenen Braun und Grün und Blau und Wolkenweiß gliederte sich und wurde zu etwas Lebendigem. Ihre Oberfläche war von Flüssen durchzogen und runzelig von Bergen.

Genro lächelte kühl und humorlos. »Kümmern Sie sich lieber um sich selbst. Wenn man feststellt, daß Sie geflohen sind, wird man mich vielleicht als Verräter erschießen. Wenn man mich dagegen völlig hilflos antreffen würde und körperlich unfähig, Sie festzuhalten, käme ich vielleicht mit einer Degradierung davon. Da das letztere vorzuziehen ist, bitte ich Sie, bevor Sie gehen, diese Neuro-Peitsche ein wenig an mir auszuprobieren.«

»Wissen Sie, was eine Neuro-Peitsche ist?« fragte Terens.

»Ungefähr.« Kleine Schweißtropfen standen auf Genros Schläfen.

»Sind Sie sicher, daß ich Sie damit nicht töte? Ich bin ein geübter Mörder, wie Sie wissen.«

»Es würde Ihnen nicht viel nützen. Sie würden nur Zeit damit vergeuden. Ich habe schlimmere Risiken auf mich genommen.«

Sark wurde auf dem Bildschirm immer größer. Seine Ränder glitten über die Grenze des Bildschirms hinaus, und plötzlich waren die Regenbogenfarben einer sarkitischen Stadt zu erkennen.

»Ich hoffe, Sie haben nicht vor, sich auf eigene Faust davonzumachen«, sagte Genro. »Auf Sark geht das nicht. Sie haben es entweder mit Trantor oder mit den Großherren zu tun. Denken Sie daran.«

Nun sah man die Stadt deutlich, und ein grünbrauner Fleck an ihrem Rand wurde größer, wurde zu einem Raumhafen.

»Wenn Trantor Sie nicht innerhalb der nächsten Stunde hat, sind Sie in den Händen der Großherren, ehe der Tag vorüber ist. Ich kann nicht garantieren, was Trantor mit Ihnen tut. Aber ich kann Ihnen garantieren, was Sie von Sark zu erwarten haben.«

Terens wußte, was Sark mit einem Großherren-Mörder tun würde.

Der Hafen blieb auf dem Bildschirm, aber Genro achtete nicht mehr darauf. Er bediente die Instrumente. Das Raumschiff“ drehte sich langsam in der Luft, eine Meile über dem Boden, und glitt mit dem Heck voraus abwärts.

Hundert Meter über der Rampe donnerten die Motoren auf. Trotz der hydraulischen Federn fühlte Terens die Erschütterung. Er wurde schwindelig.

»Nehmen Sie die Peitsche«, sagte Genro. »Schnell jetzt. Jede Sekunde ist kostbar. Der Notausstieg wird sich automatisch hinter Ihnen schließen. Es wird fünf Minuten dauern, bis sie sich wundern, warum ich den Haupteingang nicht öffne, weitere fünf Minuten, um das Schiff aufzubrechen und noch fünf Minuten, bis man feststellt, daß Sie nicht da sind. Sie haben fünfzehn Minuten, um den Hafen zu verlassen und in den Wagen zu steigen.«

Die Erschütterung ließ nach. Dumpfe Stille trat ein, und Terens wußte, daß sie Kontakt mit Sark hatten.

Die diamagnetischen Felder übernahmen nun das Schiff. Die Jacht kippte majestätisch nach vorn und sank langsam abwärts.

»Jetzt!« sagte Genro. Seine Uniform war naß vor Schweiß. Terens hob die Neuro-Peitsche …

Terens trat hinaus in den sarkitischen Herbst. Beißender Frost schlug ihm entgegen. Er hatte Jahre in diesem rauhen Klima verbracht, bis er den milden, ewigen Juni Florinas vergessen hatte. Nun dachte er wieder an seine Tage im Verwaltungsdienst, als hätte er diese Welt der Großherren nie verlassen.

Er ging im Takt seines schlagenden Herzens. Hinter ihm war das Schiff, und in ihm lag Genro, erstarrt durch die Wirkung der Peitsche. Der Notausstieg hatte sich leise hinter ihm geschlossen. Terens ging einen breiten, gepflasterten Weg entlang. Viele Arbeiter waren in der Nähe, doch keiner blickte auf.

Er faßte kurz an seine Kappe. Er hatte sie wieder über die Ohren gezogen, und das kleine Medaillon, das nun darangesteckt war, fühlte sich weich an. Genro hatte es ihm als Erkennungszeichen gegeben. Die Männer von Trantor warteten auf dieses Medaillon, das in der Sonne glitzerte.

Er konnte es entfernen, sich auf eigene Faust davonmachen, irgendwie ein anderes Schiff finden, irgendwie Sark verlassen, irgendwie entrinnen.

Zu viele Irgend wies! Er wußte, daß sein Spiel zu Ende war und daß er es – wie Genro gesagt hatte – entweder mit Trantor oder mit Sark zu tun hatte. Er haßte Trantor. Aber er wußte, daß es unter keinen Umständen Sark sein durfte.

»Sie! Sie dort drüben!«

Terens blieb wie versteinert stehen. Das Tor war nur dreißig Meter entfernt. Wenn er liefe … Aber sie würden einen laufenden Mann nicht durchlassen. Er durfte nicht laufen.

Eine junge Frau blickte aus dem offenen Fenster eines Wagens, wie Terens noch keinen gesehen hatte. Nicht einmal während seiner fünfzehnjährigen Anwesenheit auf Sark. Er schimmerte metallisch und funkelte vor Edelsteinen.

»Kommen Sie her!« sagte sie.

Terens’ Beine trugen ihn gegen seinen Willen zum Wagen. Genro hatte gesagt, Trantors Wagen warte außerhalb des Hafens. Oder nicht? Und würden sie eine Frau zu solch einem Auftrag schicken? Es war eher ein Mädchen, ein Mädchen mit einem dunklen, schönen Gesicht.

»Sie sind mit dem Schiff gekommen, das eben gelandet ist, nicht wahr?«

Er schwieg.

Sie wurde ungeduldig. »Ich habe Sie aussteigen sehen.« Sie deutete auf ihr Fernglas.

»Ja«, murmelte Terens.

Sie machte die Tür auf. Der Wagen war innen noch luxuriöser. Die Sitze waren weich, alles roch neu, und das Mädchen war schön.

»Steigen Sie ein. Gehören Sie zur Besatzung?« fragte sie.

Sie will mich prüfen, dachte Terens. »Sie wissen, wer ich bin«, sagte er und berührte kurz das Medaillon.

Ohne jegliches Motorengeräusch fuhr der Wagen zurück und wendete.

Am Tor preßte sich Terens tief in das weiche, kühle Kyrtpolster. Aber es bestand kein Grund zur Vorsicht.

»Dieser Mann gehört zu mir«, sagte das Mädchen selbstsicher zum Kontrolleur. »Ich bin Samia von Fife.«

Sie passierten das Tor.

Erst nach Sekunden begriff der müde Terens, was er eben gehört hatte. Als er sie entgeistert anschaute, jagte der Wagen bereits mit hundert Meilen in der Stunde dahin.

Ein Angestellter im Raumhafengelände blickte auf und murmelte ein paar Worte in seinen Rockaufschlag. Dann betrat er das Gebäude und kehrte an seine Arbeit zurück. Sein Abteilungsleiter zog die Brauen hoch und nahm sich vor, ihn zurechtzuweisen. Er mochte es nicht, wenn seine Angestellten draußen herumlungerten und eine Viertelstunde lang Zigaretten rauchten.

Außerhalb des Hafens saßen zwei Männer in einem Wagen. Einer sagte verdrießlich: »Er ist zu einem Mädchen in den Wagen gestiegen, sagen Sie? In was für einen Wagen? Zu was für einem Mädchen?« Der Mann trug sarkitische Kleidung, gehörte aber seinem Akzent nach eindeutig zum arkturinischen Teil des trantorinischen Imperiums.

Sein Begleiter war ein Sarkit. Er legte das Hörgerät beiseite. »Das werden wir gleich sehen.«

Der Wagen rollte durch das Tor und jagte hinterher. Der Mann neben dem Fahrer erhob sich halb in seinem Sitz und rief: »Das ist Samias Wagen! Liebe Milchstraße, was machen wir nun?«

»Ihr nach!« sagte der andere kurz.

»Aber Samia …«

»Für mich ist sie niemand Besonderes, und für Sie sollte sie auch niemand Besonderes sein. Oder weshalb sind Sie hier?«

Der Sarkit stöhnte. »Wir holen diesen Wagen nie ein. Sobald sie uns bemerkt, schaltet sie alle Widerstände aus. Dieser Wagen macht zweihundertfünfzig!«

»Bis jetzt fährt sie mit hundert«, sagte der Arkturinier.

Nach einer Weile sagte er: »Sie fährt nicht zum Sicherheitsministerium, das steht fest.«

Und wieder nach einer Weile: »Sie fährt auch nicht zu Fifes Palast. – Wenn ich nur wüßte, wohin sie fährt. Sie verläßt die Stadt!«

»Woher wissen wir eigentlich, ob sie den Mörder bei sich hat?« sagte der Sarkit. »Das kann ein Trick sein, der uns von unserem Posten ablenken soll. Sie versucht nicht, uns abzuschütteln, und sie würde bestimmt nicht gerade diesen Wagen benutzen, wenn sie nicht wollte, daß man ihr folgt. Man kann ihn auf zwei Meilen hin erkennen.«

»Fife würde nie seine Tochter schicken, um uns abzulenken. Ein paar Polizeiwagen hätten besser dazu getaugt.«

»Vielleicht ist es gar nicht Samia.«

»Das werden wir gleich sehen. Sie fährt langsamer. Überholen Sie, und halten Sie hinter der nächsten Kurve!«

»Ich möchte mit Ihnen sprechen«, sagte das Mädchen.

Terens erkannte, daß es nicht die ganz gewöhnliche Falle war, für die er sie zuerst gehalten hatte. Es war tatsächlich Samia von Fife. Sie mußte es sein. Es schien ihr nicht in den Sinn zu kommen, daß sich irgend jemand in ihre Unternehmungen einmischen könnte.

Sie hatte nicht ein einziges Mal zurückgeschaut, ob sie verfolgt würde. Dreimal, als sie Kurven fuhren, hatte Terens einen Wagen bemerkt, der ihnen in gleichbleibendem Abstand folgte.

Es war kein x-beliebiger Wagen, das war sicher. Es konnte ein trantorinischer sein, und das wäre gut. Es konnte ein sarkitischer sein, und in diesem Fall wäre Samia eine recht brauchbare Geisel.

»Ich stehe zu Ihrer Verfügung.«

»Sie waren in dem Schiff, das den Eingeborenen von Florina gebracht hat«, sagte sie.

»Ja, das stimmt.«

»Sehr gut. Ich habe Sie hier herausgefahren, damit ich ungestört mit Ihnen sprechen kann. Wurde der Eingeborene während des Flugs nach Sark verhört?«

Solche Naivität kann man nicht vortäuschen, dachte Terens. Sie wußte wirklich nicht, wer er war. Vorsichtig sagte er: »Ja.«

»Waren Sie bei diesem Verhör zugegen?«

»Ja.«

»Gut, das dachte ich mir. Warum haben Sie übrigens das Schiff allein verlassen?«

Diese Frage hätte sie eigentlich als erste stellen müssen, dachte Terens.

»Ich sollte eine geheime Meldung überbringen.« – Er zögerte.

»Meinem Vater? – Machen Sie sich deshalb keine Sorgen. Ich werde für Sie einstehen. Ich werde sagen, daß ich Sie entführt habe.«

»Sehr gut, gnädige Frau.«

Die Anrede ›gnädige Frau‹ stak tief in seinem Bewußtsein. Sie war eine Dame, die erste des Landes, und er war ein Florinier, ein Mann, der Polizeibeamte und Großherren ermorden konnte. Und als Großherren-Mörder schaute er sie an, mit harten, forschenden Augen. Er blickte auf sie herab. Sie war sehr schön.

Und weil sie als die erste Dame des Landes immer im Blickpunkt des Interesses stand, war sie sich seiner Aufmerksamkeit nicht bewußt. »Ich möchte, daß Sie mir alles sagen, was Sie beim Verhör erfahren haben. Es ist sehr wichtig.«

»Darf ich fragen, warum Sie sich für den Eingeborenen interessieren, gnädige Frau?«

»Nein«, sagte sie einfach.

»Wie Sie wünschen, gnädige Frau.«

Er wußte nicht, was er sagen sollte. Halb wartete er darauf, daß der andere Wagen sie einholte, halb wurde er sich immer mehr des Gesichtes und des Körpers des schönen Mädchens bewußt, das neben ihm saß.

Florinier im Verwaltungsdienst und solche, die als Ortsverwalter dienten, waren theoretisch Junggesellen und sollten sich für Frauen nicht interessieren. In der Praxis umgingen die meisten diese Vorschrift, wenn sie irgendwie konnten. Auch Terens war in dieser Hinsicht nicht untätig gewesen. Aber selbst im besten Fall waren seine Erfahrungen unbefriedigend.

Sie wartete darauf, daß er spräche. Ihre dunklen Augen funkelten vor Wißbegier, die vollen, roten Lippen waren erwartungsvoll geöffnet, und das herrliche Kyrtgewand hob ihre makellose Figur noch hervor. Sie dachte nicht im entferntesten daran, daß irgendein Mensch es wagen konnte, ihr gegenüber ›gefährliche Gedanken‹ zu hegen.

Die Hälfte seines Bewußtseins, die auf die Verfolger wartete, erlahmte. Plötzlich wußte er, daß die Ermordung eines Großherrn schließlich doch nicht das schwerste Verbrechen war.

Er war sich nicht ganz bewußt, was geschah. Er wußte nur, daß ihr kleiner Körper in seinen Armen lag und sie kurz aufschrie. Dann erstickte er den Schrei mit seinen Lippen. In diesem Augenblick fühlte er Hände an seinen Schultern und einen kalten Luftzug am Rücken. Er griff nach seiner Waffe. Zu spät. Sie wurde ihm aus den Händen gerissen. Samia atmete schwer.

Der Sarkit sagte entsetzt: »Haben Sie gesehen, was er getan hat?«

»Wenn schon«, sagte der Arkturinier.

Der Arkturinier steckte einen kleinen schwarzen Gegenstand in die Tasche und strich den magnetischen Saum zu. »Packen Sie ihn!« sagte er.

Der Sarkit zog Terens grob aus dem Wagen. »Und sie hat sich küssen lassen!« murmelte er. »Sie hat sich küssen lassen!«

»Wer sind Sie?« schrie Samia plötzlich. »Hat Sie mein Vater geschickt?«

»Keine Fragen bitte«, sagte der Arkturinier.

»Sie sind ein Fremder!« sagte Samia zornig.

»Ich sollte ihm den Schädel einschlagen«, schrie der Sarkit und schüttelte die Faust.

»Hören Sie auf«, sagte der Arkturinier und zog den Sarkiten von Terens weg.

»Es gibt schließlich Grenzen«, grollte der Sarkit mürrisch. »Ich lasse mir den Großherrn-Mord noch eingehen. Ich möchte selbst ein paar umbringen. Aber dabeistehen und zusehen, wie ein Eingeborener das tut, was er getan hat, das ist einfach zuviel für mich!«

Samia sagte mit einer unnatürlich hohen Stimme: »Eingeborener?«

Der Sarkit beugte sich vor und zog Terens boshaft die Mütze vom Kopf. Der Ortsverwalter erblaßte, rührte sich aber nicht. Er hielt den Blick fest auf das Mädchen gerichtet, und sein rötliches Haar flatterte leicht im Wind.

Samia warf sich in den Wagensitz zurück und bedeckte mit beiden Händen das Gesicht. Ihre Haut wurde weiß unter dem Druck der Finger. »Was sollen wir mit ihr tun?« fragte der Sarkit.

»Nichts.«

»Sie hat uns gesehen. Sie wird den ganzen Planeten hinter uns herhetzen, ehe wir eine Meile weit gekommen sind.«

»Wollen Sie die Großherrin von Fife umbringen?« fragte der Arkturinier sarkastisch.

»Natürlich nicht, aber wir könnten ihren Wagen zertrümmern. Bis sie zu einer Funksprechstelle käme, waren wir in Sicherheit.«

»Das ist nicht nötig.« Der Arkturinier beugte sich in den Wagen. »Gnädige Frau, ich habe nur einen Augenblick Zeit. Hören Sie mich?«

Sie rührte sich nicht.

»Sie täten besser daran, mich zu hören. Es tut mir leid, daß ich Sie in einem zärtlichen Augenblick stören mußte, aber glücklicherweise habe ich diesen Augenblick genutzt. Ich habe rasch gehandelt und konnte die Szene mit der dreidimensionalen Kamera aufnehmen. Dies ist kein Bluff. Eine Minute, nachdem ich Sie verlassen habe, werde ich das Negativ per Funk an einen sicheren Ort senden. Und danach wird mich jede Einmischung Ihrerseits dazu zwingen, ziemlich taktlos zu handeln. Ich bin sicher, Sie haben mich verstanden.«

Er drehte sich um. »Sie wird kein Wort verlauten lassen. Kommen Sie mit, Ortsverwalter.«

Terens folgte. Er konnte keinen Blick mehr auf das schmale Gesicht im Wagen werfen.

Aber was nun auch noch geschehen mochte – er hatte ein Wunder vollbracht. Er hatte die stolzeste Dame von Sark geküßt. Er hatte die flüchtige Berührung ihrer zarten Lippen gespürt.

Der Angeklagte

Die Diplomatie hat ihre eigene Sprache und ihre eigenen Gebräuche. Der Umgang zwischen den Repräsentanten souveräner Staaten ist, wenn er strikt dem Protokoll entspricht, gekünstelt und lächerlich. Die Phrase ›unangenehme Konsequenzen‹ wird gleichbedeutend mit ›Krieg‹ und ›geeignetes Übereinkommen‹ mit ›Unterwerfung‹.

Abel zog es vor, die diplomatische Doppelzüngigkeit zu vermeiden. Er wirkte eher wie ein älterer Mann, der sich liebenswürdig bei einem Glas Wein unterhält.

»Sie waren schwer zu erreichen, Fife«, sagte er.

Fife lächelte. Er schien zufrieden zu sein. »Ein arbeitsreicher Tag, Abel.«

»Ja, ich habe davon gehört.«

»Von Steen?« fragte Fife beiläufig.

»Teilweise. Steen war ungefähr sieben Stunden lang bei uns.«

»Ich weiß. Es war mein eigener Fehler. Erwägen Sie, ihn an uns auszuliefern?«

»Ich fürchte, nein.«

»Er ist ein Verbrecher.«

Abel lachte. Er drehte das Weinglas in der Hand und sah den aufsteigenden Bläschen zu. »Ich denke, wir können ihn als politischen Flüchtling behandeln. Das interstellare Recht wird ihn auf trantorinischem Hoheitsgebiet schützen.«

»Wird Ihre Regierung Sie decken?«

»Ich glaube schon, Fife. Ich war nicht umsonst siebenunddreißig Jahre im auswärtigen Dienst und weiß, was Trantor deckt, und was nicht.«

»Ich kann Trantor um Ihre Abberufung bitten.«

»Was würde das nützen? Ich bin ein friedlicher Mann, den Sie kennen. Von meinem Nachfolger hätten Sie diese Gewißheit nicht.«

Es entstand eine Pause. Fifes löwenhaftes Gesicht legte sich in Falten. »Ich vermute, Sie wollen mir einen Vorschlag unterbreiten.«

»Allerdings. Sie haben einen unserer Männer.«

»Was für einen Mann?«

»Einen Raumanalytiker. Einen Bürger des Planeten Erde, der übrigens zum trantorinischen Besitz gehört.«

»Hat Ihnen Steen das erzählt?« – »Unter anderem.«

»Hat er diesen Erdbewohner gesehen?«

»Das hat er nicht gesagt.«

»Schön, er hat es nicht gesagt. Ich zweifle daran, daß Sie ihm glauben können.«

Abel stellte das Glas hin. Er faltete die Hände im Schoß. »Wie dem auch sei, ich bin sicher, daß der Mann von der Erde existiert. Und ich bin der Meinung, Fife, wir sollten uns in dieser Angelegenheit einigen. Ich habe Steen, und Sie haben den Mann von der Erde. Wir sind sozusagen quitt. Warum sollten wir nicht eine Konferenz über die Kyrtsituation im allgemeinen abhalten, ehe Sie mit Ihren augenblicklichen Plänen fortfahren?«

»Ich sehe nicht ein, daß dies notwendig ist. Was augenblicklich auf Sark geschieht, ist eine rein interne Angelegenheit. Ich bin bereit, mit meiner Person dafür zu bürgen, daß die politischen Ereignisse hier keinen Einfluß auf den Kyrthandel ausüben. Ich denke, das dürfte Trantors berechtigten Interessen entsprechen.«

Abel schlürfte seinen Wein und schien nachzudenken. »Es sieht so aus«, sagte er, »als hätten wir einen zweiten politischen Flüchtling, einen Ihrer florinischen Untergebenen übrigens, einen Ortsverwalter. Er nennt sich Myrlyn Terens. Ein kurioser Fall.«

Fifes Augen funkelten. »Das haben wir halb erwartet. Abel, es gibt eine Grenze der offenen Einmischung Trantors auf diesem Planeten. Der Mann, den Sie entführt haben, ist ein Mörder. Sie können aus ihm keinen politischen Flüchtling machen.«

»Schön, wollen Sie den Mann haben?«

»Denken Sie an einen Handel?«

»An die Konferenz, über die ich sprach.«

»Wegen eines florinischen Mörders! Niemals!«

»Aber die Art und Weise, in der es dem Ortsverwalter gelang, Ihnen zu entkommen, ist ziemlich kurios. Vielleicht interessiert es Sie …?«

Junz schritt im Zimmer auf und ab. Die Nacht war bereits weit vorangeschritten. Er hätte gern geschlafen, aber er wußte, daß er dazu abermals ein Schlafmittel brauchen würde.

»Nein!« rief er. »Irgend etwas hätte geschehen müssen. So läuft es auf Erpressung hinaus.«

»Technisch gesehen, ja. Was hätte ich Ihrer Meinung nach tun sollen?«

»Genau das, was Sie getan haben. Ich bin kein Heuchler, Abel, oder ich versuche wenigstens, keiner zu sein. Ich kann Ihre Methode nicht verdammen, wenn ich vorhabe, aus dem Ergebnis meinen Nutzen zu ziehen. Trotzdem: Was ist mit dem Mädchen los?«

»Ihr wird nichts geschehen, solange Fife zu seinem Handel steht.«

»Sie tut mir leid. Ich mag die sarkitischen Aristokraten nicht, aber ich kann nichts dafür – das Mädchen tut mir leid.«

»Als Individuum, ja. Aber Sark ist selbst daran schuld. Haben Sie je ein Mädchen in einem Wagen geküßt?«

Der Anflug eines Lächelns zitterte an Junz’ Mundwinkeln. »Ja.«

»Ich auch, obwohl ich tiefer in Erinnerungen kramen muß als Sie. Meine älteste Enkelin ist wahrscheinlich bereits verlobt, es würde mich jedenfalls nicht wundern. Was ist schon ein gestohlener Kuß in einem Wagen? Ist es nicht der Ausdruck der natürlichsten Gemütsregung?

Da ist ein Mädchen, zugegebenermaßen von hohem gesellschaftlichen Rang, das durch einen Irrtum mit einem, sagen wir, Verbrecher im gleichen Wagen sitzt. Er benutzt die Gelegenheit, er küßt sie. Es geschieht ohne ihre Zustimmung. Was soll sie dabei empfinden? Was soll ihr Vater empfinden? Ärger? Vielleicht. Zorn? Gewiß. Soll er sich beleidigt fühlen, beschimpft? Alles das, ja. Aber entehrt? Nein! So sehr entehrt, daß er bereit ist, wichtige Staatsangelegenheiten zu gefährden, um die Entdeckung zu vermeiden? Unsinn!

Samia hat sich nichts anderes zuschulden kommen lassen als Eigensinn und eine gewisse Naivität. Ich bin überzeugt, daß sie schon öfters geküßt worden ist. Und auch in diesem Fall hätte niemand etwas gesagt, wenn es nicht ausgerechnet ein Florinier gewesen wäre. Es spielt dabei keine Rolle, daß sie nicht wußte, wen sie vor sich hatte. Es spielt keine Rolle, daß er ihr den Kuß aufgezwungen hat. Wenn wir die Fotografie veröffentlichten, würde dies das Leben für sie und ihren Vater unerträglich machen. Sie hatten Fifes Gesicht sehen sollen, als er die Reproduktion sah. Man erkannte auf der Kopie nicht unbedingt, daß der Ortsverwalter Florinier ist. Er trug einen sarkitischen Anzug, und eine Mütze bedeckte sein Haar. Er war hellhäutig, aber auch das war nicht deutlich zu erkennen. Dennoch weiß Fife, daß viele an dem Skandal Freude hätten und das Gerücht nur zu gern glauben würden. Und er weiß, daß seine politischen Gegner das größte Kapital daraus schlagen würden. – Sie können es Erpressung nennen, Junz, vielleicht ist es das auch. Aber es ist eine Erpressung, die auf keinem einzigen Planeten in der Milchstraße außer auf Sark möglich wäre. Ihr eigenes, krankes soziales System gab uns diese Waffe in die Hand, und ich habe keine Gewissensbisse, Nutzen daraus zu ziehen.«

Junz seufzte. »Und was haben Sie vereinbart?«

»Wir werden uns morgen zur Mittagszeit treffen. Ich werde persönlich in seinem Büro sein.«

»Müssen Sie dieses Risiko eingehen?«

»Es werden Zeugen dabeisein. Und ich bin begierig darauf, diesem Raumanalytiker selbst gegenüberzutreten, den Sie so lange gesucht haben.«

»Werde ich auch dabeisein?« fragte Junz.

»O ja. Und der Ortsverwalter. Wir brauchen ihn, um den Raumanalytiker zu identifizieren. Und Steen natürlich auch. Sie alle werden durch dreidimensionale Vergegenwärtigung ›zugegen‹ sein.«

»Vielen Dank.«

Der trantorinische Botschafter unterdrückte ein Gähnen und zwinkerte Junz zu. »Ich ziehe mich jetzt zurück, wenn es Ihnen nichts ausmacht. Ich bin zwei Tage und eine Nacht wach gewesen. Ich muß schlafen.«

Seit die dreidimensionale Vergegenwärtigung vervollkommnet war, sah man sich bei wichtigen Konferenzen selten persönlich. Fife empfand daher die körperliche Gegenwart des alten Botschafters als unanständig.

Er sagte nichts. Er blickte nur finster die Männer an, die ihm gegenüberstanden.

Abel, ein alter, kindischer Greis in schäbigem Anzug, mit einer Million Himmelskörpern hinter sich.

Junz, ein dunkelhäutiger, wollhaariger Störenfried, dessen Ausdauer die Krise beschleunigt hatte.

Steen, der Verräter! Fife konnte ihm nicht in die Augen sehen.

Der Ortsverwalter! Ihn anzuschauen, war am schwersten. Dies war der Eingeborene, der seine Tochter entehrt hatte und der doch in Sicherheit und unangreifbar hinter den Mauern der trantorinischen Botschaft saß. Er hätte gerne mit den Zähnen geknirscht und mit den Fäusten auf den Tisch geschlagen, wenn er allein gewesen wäre. Aber so durfte sich kein Muskel seines Gesichts verziehen, obwohl es unerträglich war.

Wenn Samia nur nicht … Er ließ diesen Gedanken sofort fallen. Seine eigene Fahrlässigkeit hatte ihren Eigensinn hochgezüchtet, und er konnte ihr nun nicht die Schuld geben. Sie hatte nicht versucht, sich zu rechtfertigen oder ihre Schuld abzuschwächen. Sie hatte ihm die volle Wahrheit über ihren privaten Versuch erzählt, den interstellaren Spion zu spielen, und wie fürchterlich dieser Versuch geendet hatte. Sie hatte sich in ihrer Scham und Erbitterung völlig auf sein Verständnis verlassen, und sie hätte dies auch können, selbst wenn es den Ruin des Gebäudes bedeutet hätte, das er aufgebaut hatte.

»Diese Konferenz ist mir aufgezwungen worden«, sagte er. »Ich habe keine Veranlassung zu reden. Ich bin hier, um zuzuhören.«

»Ich glaube, Steen würde gerne zuerst sprechen«, sagte Abel.

Fifes Augen füllten sich mit Verachtung.

»Sie haben mich gezwungen, zu Trantor überzugehen, Fife!« kreischte Steen. »Sie haben das Prinzip der Autonomie verletzt. Sie konnten nicht erwarten, daß ich mir das gefallen lasse. Wirklich!«

Fife sagte nichts, und Abel unterbrach, ebenfalls nicht ganz ohne Verachtung: »Kommen Sie zum Wesentlichen, Steen. Sie wollten etwas sagen.«

Steens blasse Wangen röteten sich. »Das werde ich auch tun, und zwar jetzt. Natürlich nehme ich nicht für mich in Anspruch, daß ich ein so guter Detektiv bin, wie Fife einer zu sein glaubt. Aber ich kann denken. Wirklich! Und ich habe gedacht. Fife hat uns gestern eine Geschichte über einen geheimnisvollen Verräter erzählt, den er ›X‹ nannte. Ich wußte natürlich sofort, daß es nur ein Geschwätz war, damit er den Notstand ausrufen konnte. Ich habe mich nicht eine Minute lang getäuscht.«

»Es gibt also keinen X?« fragte Fife ruhig. »Warum sind Sie dann davongelaufen? Einen Mann, der flieht, braucht man nicht weiter anzuklagen.«

»So? Wirklich?« rief Steen. »Ich würde aus einem brennenden Haus laufen, selbst wenn ich nicht selbst das Feuer gelegt hätte.«

»Fahren Sie fort, Steen«, sagte Abel.

Steen betrachtete seine Fingernägel. »Aber dann dachte ich: Warum erfindet er gerade diese komplizierte Geschichte? Das ist nicht seine Art. Wirklich! Es ist nicht Fifes Art. Ich kenne ihn. Wir alle kennen ihn. Er hat überhaupt keine Phantasie, Exzellenz. Ein brutaler Mann! Fast so schlimm wie Bort!«

Fife blickte finster. »Sagt er etwas, Abel, oder schwätzt er nur?«

»Fahren Sie fort, Steen«, sagte Abel.

»Das will ich auch. Wenn Sie mich nur ausreden ließen! Auf wessen Seite stehen Sie eigentlich? – Ich sagte mir, das war nach dem Essen: Warum sollte ein Mann wie Fife solch eine Geschichte erfinden? Es gab nur eine Antwort: Er konnte sie nicht erfinden. Nicht mit seinem Verstand. Deshalb mußte die Geschichte wahr sein. Und natürlich sind tatsächlich Polizisten ermordet worden. Aber Fife ist schließlich sehr wohl in der Lage, die Dinge so zu arrangieren, daß dies geschieht.«

Fife zuckte die Achseln.

»Wer also ist X?« fuhr Steen fort. »Ich bin es nicht. Wirklich! Ich weiß bestimmt, daß ich es nicht bin. Und ich gebe zu, daß es nur ein Großer Großherr gewesen sein kann. Aber welcher Große Großherr wußte am meisten davon? Welcher Große Großherr versucht nun seit einem Jahr, die Geschichte über den Raumanalytiker dazu zu benutzen, die anderen so zu ängstigen, daß sie dem zustimmen, was er als ›Vereinigung der Kräfte‹ bezeichnet und was ich ›eine Unterwerfung unter die Diktatur Fifes‹ nenne? Ich werde Ihnen sagen, wer X ist!«

Steen stand auf. Seine Schädeldecke ragte über den Aufnahmebereich hinaus und plattete sich ab. Mit einem zitternden Finger deutete er auf Fife. »Er ist X! Er hat diesen Raumanalytiker gefunden; er hat ihn aus dem Weg geschafft, als er sah, daß wir anderen von seinen törichten Bemerkungen auf unserer ersten Konferenz nicht beeindruckt waren. Und jetzt präsentiert er ihn uns wieder, nachdem er einen Militärputsch vorbereitet hat.«

Fife wandte sich müde an Abel. »Ist er fertig? Wenn ja, dann entfernen Sie ihn. Sein Anblick ist eine unerträgliche Beleidigung für jeden anständigen Menschen.«

»Haben Sie irgendeinen Kommentar zu seinen Ausführungen zu geben?« fragte Abel.

»Natürlich nicht. Sie sind keinen Kommentar wert. Der Mann ist rasend.«

»Sie können es nicht abstreiten, Fife!« schrie Steen. Er stand immer noch und wandte sich an Abel: »Hören Sie zu! Er sagt, seine Beauftragten haben Aufzeichnungen in der Praxis eines Arztes gefunden. Er sagt, der Arzt sei durch einen Unfall ums Leben gekommen, nachdem er festgestellt hatte, daß der Raumanalytiker das Opfer einer Gehirnsonde war. Er sagt, X hätte den Arzt ermordet, um die Identität des Raumanalytikers geheimzuhalten. Das hat er gesagt. Fragen Sie ihn! Fragen Sie ihn, ob er das gesagt hat!«

»Und wenn?« erwiderte Fife.

»Dann fragen Sie ihn, wie er die Aufzeichnungen aus dem Büro eines Arztes bekommen konnte, der seit Monaten tot und begraben war. In Wirklichkeit hatte er sie die ganze Zeit schon besessen. Wirklich!«

»Das ist närrisch«, sagte Fife. »Wir können nicht auf diese Weise endlos Zeit vergeuden. Ein anderer Arzt übernahm die Praxis des Toten und seine Karteien. Glaubt irgend jemand von Ihnen, daß medizinische Aufzeichnungen vernichtet werden, wenn der Arzt stirbt?« – »Nein, natürlich nicht«, sagte Abel.

Steen stotterte etwas und setzte sich.

»Noch etwas?« fragte Fife. »Hat irgend jemand noch etwas zu sagen? Weitere Anschuldigungen?« Er sprach leise und mit einem Anflug von Bitterkeit.

»Nun«, sagte Abel, »dies war alles, was Steen zu sagen hatte. Lassen wir es auf sich beruhen. Junz und ich sind in einer anderen Angelegenheit hier. Wir würden gern den Raumanalytiker sehen.«

Fifes Hände hatten auf der Tischplatte gelegen. Sie umklammerten nun die Tischkante. Seine schwarzen Augenbrauen zogen sich zusammen.

»Wir haben einen schwachsinnigen Mann in Haft, der behauptet, Raumanalytiker zu sein. Ich werde ihn hereinbringen lassen.«

Valona March hätte sich nie in ihrem Leben träumen lassen, daß es solche Unmöglichkeiten geben könnte. Seit einem Tag nun, seit sie auf diesem Planeten Sark gelandet war, hatte über allem, was sie sah, ein Anflug des Wunderbaren gelegen. Selbst die Gefängniszellen, in denen sie und Rik getrennt untergebracht worden waren, schienen etwas Irreal-Großartiges an sich zu haben. Wasser strömte aus einer Röhre, wenn man auf einen Knopf drückte. Die Wände strahlten Wärme aus. Und jeder, der mit ihr sprach, trug diese wundervollen Kyrtkleider.

Sie war in Räumen gewesen, in denen Dinge standen, die sie noch nie gesehen hatte. Dieser nun war größer als alle anderen und trotzdem fast leer. Aber es waren Menschen da. Hinter einem Tisch saß ein ernstblickender Mann, und ein viel älterer, runzeliger Herr saß in einem Sessel daneben. Ihnen gegenüber saßen drei andere … Einer davon war der Ortsverwalter!

Sie rannte auf ihn zu. »Ortsverwalter! Ortsverwalter!«

Er stand auf und winkte ihr: »Bleib zurück, Lona! Bleib zurück!«

Sie wollte nach seinem Arm greifen. Er zog ihn weg; Sie strauchelte und fiel durch ihn hindurch.

Einen Augenblick stockte ihr der Atem. Sie wandte sich um, aber sie konnte nur auf ihre Beine starren.

Sie fiel zwischen den schweren Armlehnen des Sessels hindurch, in dem der Ortsverwalter gesessen hatte. Sie konnte genau sehen, wie der Sessel ihre Beine umschloß. Aber sie fühlte keinen Schmerz. Sie tastete zitternd nach ihren Beinen, und ihre Finger tauchten fünf Zentimeter tief in das Polster, und auch dies fühlte sie nicht. Sie schrie auf und fiel in Ohnmacht. Als letztes sah sie noch, wie sie der Ortsverwalter instinktiv auffangen wollte und wie sie durch seine Arme hindurchfiel, als wären sie gefärbte Luft.

Nun saß sie wieder auf einem Stuhl. Rik hielt ihre Hand, und der alte, runzelige Mann beugte sich über sie.

»Du brauchst keine Angst zu haben, Kleine«, sagte er. »Es ist nur ein Bild, eine Art Fotografie, weißt du.«

Valona blickte sich um. Der Ortsverwalter saß immer noch da. Er schaute sie nicht an.

Sie deutete mit dem Finger auf ihn: »Ist er nicht hier?«

»Es ist eine plastische Vergegenwärtigung, Lona«, sagte Rik. »Er ist irgendwo anders, aber wir können ihn von hier aus sehen.«

Valona schüttelte den Kopf. Doch wenn Rik es sagte, mußte es stimmen. Sie senkte die Augen. Sie wagte es nicht, Leute anzusehen, die da waren und doch nicht da waren.

»Dann wissen Sie also, was die dreidimensionale Vergegenwärtigung ist, junger Mann?« sagte Abel zu Rik.

»Ja, Herr.« Es war auch für Rik ein ungeheurer Tag gewesen. Aber während Lona immer verwirrter wurde, hatte er die Dinge immer vertrauter gefunden.

»Woher kennen Sie es?«

»Ich weiß nicht. Ich kannte es vorher – ehe ich alles vergaß.«

Fife hatte sich während Valonas wildem Sturz auf den Ortsverwalter nicht gerührt. Säuerlich sagte er: »Es tut mir leid, daß ich unser Zusammentreffen stören mußte, indem ich eine hysterische Eingeborene hereinbrachte. Der sogenannte Raumanalytiker bestand auf ihrer Anwesenheit.«

»Es ist in Ordnung«, sagte Abel. »Aber ich stelle fest, daß Ihr ›schwachsinniger Florinier‹ die dreidimensionale Vergegenwärtigung zu kennen scheint.«

»Man hat ihn gut gedrillt, stelle ich mir vor«, sagte Fife.

»Ist er seit seiner Ankunft auf Sark verhört worden?« fragte Abel.

»Gewiß.«

»Mit welchem Ergebnis?«

»Keine neuen Informationen.«

Abel wandte sich an Rik: »Wie heißen Sie?«

»›Rik‹ ist der einzige Name, an den ich mich erinnere.«

»Kennen Sie von diesen Personen hier irgend jemanden?«

Rik schaute furchtlos, von Gesicht zu Gesicht. »Nur den Ortsverwalter«, sagte er. »Und Lona natürlich.«

»Dies«, sagte Abel und deutete auf Fife, »ist der größte Großherr, der jemals lebte. Er besitzt den ganzen Planeten. Was halten Sie von ihm?«

»Ich bin von der Erde«, sagte Rik unbekümmert. »Mich besitzt er nicht.«

Abel raunte Fife zu: »Ich glaube nicht, daß man einem erwachsenen Florinier eine solche Art der Verteidigung eintrichtern kann.«

»Auch nicht mit der Gehirnsonde?« erwiderte Fife zornig.

Abel wandte sich wieder an Rik. »Kennen Sie diesen Herrn?«

»Nein.«

»Dies ist Doktor Selim Junz. Er ist ein hoher Beamter des Interstellaren Raumanalytischen Büros.«

Rik sah ihn aufmerksam an. »Dann wäre er einer meiner Vorgesetzten. Aber ich kenne ihn nicht. Oder vielleicht erinnere ich mich nicht mehr an ihn.«

Junz schüttelte verdrießlich den Kopf. »Ich habe ihn nie gesehen, Abel.«

»Das ist etwas fürs Protokoll«, murmelte Fife.

»Nun hören Sie zu, Rik«, sagte Abel. »Ich werde Ihnen jetzt eine Geschichte erzählen. Ich möchte, daß Sie aufmerksam zuhören und nachdenken, nachdenken und nachdenken. Verstehen Sie mich?«

Rik nickte.

Abel sprach langsam. Und während er sprach, schloß Rik die Augen. Seine Fäuste ballten sich vor der Brust, und sein Kopf beugte sich nach vorn. Er sah aus wie ein Mann im Starrkrampf.

Abel rollte die Ereignisse von beiden Seiten her auf, wie es während der interkontinentalen Konferenz der Großherr von Fife getan hatte. Er sprach über die Katastrophenmeldung des Raumanalytikers und wie sie abgefangen wurde, über das Zusammentreffen zwischen Rik und X, über die Gehirnsonde. Er sprach darüber, wie Rik auf Florina gefunden wurde, über den Arzt, der die Diagnose gestellt hatte und dann starb, und über Riks wiederkehrendes Gedächtnis.

»Das ist die ganze Geschichte, Rik«, sagte er. »Ich habe Ihnen alles erzählt. Kommt Ihnen irgend etwas bekannt vor?«

»An die letzten Teile erinnere ich mich«, sagte Rik langsam, »an die letzten paar Tage. Ich erinnere mich auch an den Arzt. Aber es ist alles sehr verschwommen.«

»Erinnern Sie sich auch an weiter zurückliegende Dinge?« fragte Abel. »Erinnern Sie sich an die Gefahr für Florina?«

»Ja, ja. Das war das erste, an was ich mich erinnerte.«

»Und was danach geschah, wissen Sie nicht mehr? Sie landeten auf Sark und trafen einen Mann.«

»Ich kann nicht«, stöhnte Rik. »Ich kann mich nicht erinnern.«

»Versuchen Sie es, versuchen Sie!«

Rik blickte auf. Sein weißes Gesicht war naß vor Anstrengung. »Mir fällt ein Wort ein.«

»Was für ein Wort, Rik?«

»Es ergibt keinen Sinn.«

»Sagen Sie’s trotzdem.«

»Es hängt zusammen mit einem Tisch. Ich saß an einem Tisch. Ich glaube, jemand saß mir gegenüber. Dann stand er auf, trat auf mich zu und schaute auf mich herab. Und da ist ein Wort.«

»Was für ein Wort?« fragte Abel geduldig.

Rik ballte die Fäuste und flüsterte: »Fife.«

Alle außer Fife sprangen auf.

Steen kreischte: »Ich hab’s ja gesagt!« und brach in ein helles Gegacker aus.

Die Anklägerin

Fife sagte mit erzwungener Selbstbeherrschung. »Wir wollen diese Komödie beenden.«

Er hatte mit ausdruckslosem Gesicht gewartet, bis sich die anderen Luft gemacht und wieder gesetzt hatten. Rik hielt noch immer die Augen geschlossen und forschte in seinem Gedächtnis. Valona strich ihm sanft über die Wange.

»Warum bezeichnen Sie dies als eine Komödie?« fragte Abel streng.

»Ist es das vielleicht nicht?« sagte Fife. »Ich habe dieser Konferenz zugestimmt, weil Sie mich in einer gewissen Angelegenheit bedrohten. Ich hätte jedoch unter allen Umständen abgelehnt, wenn ich geahnt hätte, daß aus der Konferenz eine Gerichtsverhandlung wird, bei der Abtrünnige und Mörder als Kläger gegen mich auftreten.«

Abel hob die Brauen und sagte kühl: »Dies ist kein Gericht, Großherr. Dr. Junz ist hier, um die Person eines Angehörigen des IRB zu identifizieren, wie es sein Recht und seine Pflicht ist. Ich bin hier, um die Interessen Trantors in einer schwierigen Zeit zu schützen. Ich habe nicht den geringsten Zweifel daran, daß dieser Mann, Rik, der vermißte Raumanalytiker ist. Wir können diesen Teil der Konferenz sofort beenden, wenn Sie bereit sind, den Mann an Junz auszuliefern, damit seine Identität nachgeprüft werden kann. Wir würden natürlich auch weiterhin Ihre Hilfe erbitten, um den Schuldigen zu finden, der die Gehirnsonde benutzt hat, und um Vorkehrungen zu treffen, damit sich ein solcher Akt gegen eine interstellare Institution, die sich unabhängig von regionalen politischen Bindungen gehalten hat, nicht wiederholt.«

»Ganz gute Ansprache«, sagte Fife. »Aber das Durchsichtige bleibt nun einmal durchsichtig, und Ihre Pläne sind es in hohem Maß. Was geschieht, wenn ich diesen Mann ausliefere? Ich glaube kaum, daß es dem IRB gelingt, genau das herauszufinden, was es herausfinden möchte. Es nimmt zwar für sich in Anspruch, eine interstellare Institution ohne regionale Bindungen zu sein. Aber es ist eine Tatsache, daß Trantor zwei Drittel zu seinem jährlichen Budget beiträgt. Ich zweifle daran, daß heute irgendein objektiver Beobachter das IRB für wirklich neutral hält. Seine Enthüllungen über diesen Mann werden zweifellos den imperialistischen Interessen Trantors dienen.

Und wie werden diese Enthüllungen aussehen? Auch das ist einleuchtend. Das Gedächtnis des Mannes wird langsam zurückkehren. Das IRB wird täglich Bulletins veröffentlichen. Der Mann wird sich an immer mehr Einzelheiten erinnern. Zuerst an meinen Namen, dann an mein Äußeres, dann an meine Worte. Man wird mich allen Ernstes für schuldig erklären. Man wird Wiedergutmachung verlangen, und Trantor wird sich genötigt sehen, Sark vorübergehend zu besetzen, und aus dieser Besetzung wird ein Dauerzustand.

Es gibt Grenzen, bei denen die Erpressung aufhört. Ihre, Herr Botschafter, hört hier auf. Wenn Sie diesen Mann haben wollen, muß Trantor eine Flotte schicken.«

»Von Gewalt ist keine Rede«, sagte Abel. »Dennoch stelle ich fest, daß Sie mit keinem Wort die Folgerung dessen geleugnet haben, was der Raumanalytiker zuletzt geäußert hat.«

»Es gibt keine Folgerung, die ich durch ein Dementi zu beehren brauchte. Er erinnert sich an ein Wort, oder er behauptet es. Nun und?«

»Bedeutet es nichts, daß er sich an Ihren Namen erinnert?«

»Überhaupt nichts. Der Name Fife ist ein bekannter Name auf Sark. Selbst wenn wir annehmen, daß der sogenannte Raumanalytiker ehrlich ist, dann hatte er auf Florina ein Jahr lang Zeit, meinen Namen zu hören. Er kam mit einem Schiff nach Sark, in dem meine Tochter fuhr, eine noch bessere Gelegenheit, den Namen Fife zu hören. Was ist natürlicher, als daß dieser Name sich in seinem Gedächtnis festsetzte? Aber natürlich ist er wahrscheinlich nicht aufrichtig. Die Stück-für-Stück-Enthüllungen dieses Mannes können ihm eingetrichtert worden sein.«

Abel schwieg. Er blickte die anderen an. Junz runzelte finster die Stirn. Die Finger seiner rechten Hand kneteten sein Kinn. Steen lächelte einfältig und murmelte vor sich hin. Terens starrte auf seine Knie.

Es war Rik, der sprach. Er stand auf.

»Hören Sie«, sagte er. Sein blasses Gesicht war verzerrt.

»Eine weitere Enthüllung, nehme ich an«, sagte Fife.

»Hören Sie zu«, sagte Rik. »Wir saßen an einem Tisch. Im Tee war eine Droge. Wir hatten uns gestritten. Ich erinnere mich nicht mehr, weshalb. Dann konnte ich mich plötzlich nicht mehr bewegen. Ich konnte nicht mehr sprechen. Ich konnte nur noch denken: Großer Weltraum, er hat mich betäubt. Ich wollte schreien und brüllen und laufen, aber ich konnte nicht. Dann kam er, Fife. Er hatte mich angeschrien, aber jetzt schrie er nicht mehr. Er brauchte es nicht zu tun. Er kam um den Tisch. Dann stand er hochaufgerichtet neben mir. Ich konnte nichts sagen. Ich konnte nichts tun. Ich konnte nur versuchen, zu ihm aufzublicken.« Rik schwieg.

»Und dieser andere Mann war Fife?« fragte Selim Junz.

»Ich erinnere mich daran, daß sein Name Fife war.«

»Nun, war es dieser Mann?«

Rik wandte sich nicht um. »Ich weiß nicht mehr, wie er aussah.«

»Sind Sie sicher?«

»Ich habe es versucht. Sie wissen nicht, wie schwer es ist! Es tut weh! Es ist wie eine glühend heiße Nadel, tief drinnen.« Er legte die Hände an die Stirn.

»Ich weiß, daß es schwer ist«, sagte Junz besänftigend. »Aber Sie müssen es versuchen. Sie müssen es versuchen! Schauen Sie den Mann an. Drehen Sie sich um und schauen Sie ihn an.«

Rik starrte einen Augenblick den Großherrn von Fife an.

»Erinnern Sie sich jetzt?« fragte Junz.

»Nein! Nein!«

Fife lächelte. »Hat Ihr Mann seine Anweisungen vergessen? Oder wird die Geschichte glaubhafter klingen, wenn er sich erst das nächste Mal an mein Gesicht erinnert?«

»Ich habe diesen Mann noch nie gesehen und noch nie mit ihm gesprochen«, sagte Junz aufgebracht. »Es sind keinerlei Abmachungen getroffen worden, gegen Sie zu intrigieren, und ich bin Ihrer Anschuldigungen in dieser Beziehung müde. Es kommt mir nur auf die Wahrheit an.«

»Erlauben Sie dann, daß ich einige Fragen an ihn stelle?«

»Bitte sehr!«

»Danke. Nun, Rik, oder wie du heißen magst –« Er sprach, wie ein Großherr mit einem Florinier spricht.

Rik blickte auf. »Ja, Herr?«

»Du erinnerst dich an einen Mann, der von der anderen Seite des Tisches auf dich zukam, als du betäubt und hilflos dasaßest.«

»Ja, Herr.«

»Das letzte, an das du dich erinnerst, ist, daß der Mann auf dich herabblickte?«

»Ja, Herr.«

»Du hast zu ihm aufgeblickt oder es versucht?«

»Ja, Herr.«

»Setz dich.«

Rik tat es.

Einen Augenblick saß Fife regungslos da. Sein lippenloser Mund wurde noch schmaler. Seine Kiefermuskeln unter dem blauschwarzen Bart spannten sich. Dann glitt er von seinem Stuhl herab.

Er glitt herab! Es sah aus, als sei er hinter dem Tisch auf die Knie gegangen.

Doch Fife trat hinter dem Tisch hervor, und man sah deutlich, daß er stand.

Junz war fassungslos. Der statuenhafte und furchteinflößende Mann hatte sich ohne Vorbereitung in einen bemitleidenswerten Zwerg verwandelt.

Fifes mißgebildete Beine bewegten sich unter größter Anstrengung und schleppten unbeholfen den massigen Rumpf vorwärts. Fife errötete, aber seine Augen behielten unvermindert ihren arroganten Blick bei. Steen brach in ein wildes Gekicher aus, das er sofort abbrach, als sich diese Augen auf ihn richteten. Die anderen saßen in stummer Faszination.

Rik beobachtete mit großen Augen, wie Fife sich näherte.

»War ich der Mann, der um den Tisch herum auf dich zukam?«

»Ich kann mich nicht an sein Gesicht erinnern, Herr.«

»Du sollst dich nicht an sein Gesicht erinnern. Kannst du diesen Anblick vergessen haben? Meine Erscheinung? Meinen Gang?«

Rik sagte unglücklich: »Eigentlich nicht. Aber ich weiß es nicht.«

»Aber du hast gesessen, und er stand. Und du hast zu ihm aufgeblickt?«

»Ja, Herr.«

»Und er hat auf dich herabgeschaut?«

»Ja, Herr.«

»Daran erinnerst du dich wenigstens. Bist du dessen sicher?«

»Ja, Herr.«

»Schaue ich auf dich herab?«

»Nein, Herr.«

»Stehe ich ›hochaufgerichtet‹ neben dir?«

»Nein, Herr.«

»Schaust du zu mir auf?«

Rik, der saß, und Fife, der stand, blickten einander aus gleicher Höhe in die Augen.

»Nein, Herr.«

»Kann ich der Mann gewesen sein?«

»Nein, Herr.«

»Bist du sicher?«

»Ja, Herr.«

»Sagst du immer noch, der Name, an den du dich erinnerst, sei Fife?«

»Ich erinnere mich an diesen Namen«, beharrte Rik.

»Wer war es dann, der meinen Namen mißbraucht hat?«

Fife quälte sich mit grotesker Würde zum Tisch zurück und kletterte auf seinen Stuhl.

»Seit ich erwachsen bin, habe ich niemandem erlaubt, mich stehend zu sehen. Gibt es noch irgendeinen Grund, diese Konferenz fortzusetzen?«

Abel war zugleich verlegen und verdrossen. Bis jetzt hatte sich die Konferenz als Fehlschlag erwiesen. Alle Schüsse waren nach hinten losgegangen. Punkt um Punkt war es Fife gelungen, sich selbst ins Recht zu setzen und die anderen ins Unrecht. Er hatte sich mit Erfolg als Märtyrer präsentiert. Er war von Trantor durch eine Erpressung zur Konferenz gezwungen und zum Opfer einer falschen Anklage gemacht worden.

Fife würde dafür sorgen, daß seine Interpretation der Konferenz in der ganzen Milchstraße verbreitet wurde, und er mußte sich nicht einmal sehr weit von der Wahrheit entfernen, um eine ausgezeichnete antitrantorinische Propaganda daraus zu machen.

Der Raumanalytiker wäre für Trantor nun nicht mehr von Nutzen. Jede ›Erinnerung‹, die ihm hiernach noch einfiele, würde lächerlich gemacht werden, wie wahr sie auch sein mochte. Man würde ihn als ein Instrument des trantorinischen Imperialismus betrachten.

Doch nun sprach Junz.

»Mir scheint, es gibt einen sehr guten Grund, die Konferenz noch nicht zu beenden. Wir müssen herausfinden, wer die Gehirnsonde benutzt hat. Sie haben den Großherrn von Steen beschuldigt, und Steen beschuldigt Sie. Angenommen, Sie sind beide unschuldig, wer war es dann?«

»Spielt das für Sie eine Rolle?« fragte Fife. »Die Angelegenheit wäre ohne die Einmischung Trantors und des IRB in diesem Augenblick bereits geregelt. Ich werde den Verräter finden. Da der Täter, wer es auch sein mag, ursprünglich die Absicht hatte, das Monopol des Kyrthandels mit Gewalt an sich zu reißen, bin ich der letzte, der ihn laufen ließe. Sobald er gefunden und abgeurteilt ist, wird Ihr Mann unversehrt an Sie ausgeliefert werden. Das ist das einzige Angebot, das ich Ihnen machen kann, und es ist ein sehr vernünftiges.«

»Was werden Sie mit dem Mann tun, der die Gehirnsonde benutzte?«

»Das ist eine rein interne Angelegenheit, die Sie nichts angeht.«

»Doch!« sagte Junz energisch. »Es handelt sich hier nicht nur um den Raumanalytiker. Es handelt sich um eine Angelegenheit von größerer Tragweite, und ich bin überrascht, daß es noch nicht erwähnt wurde. Dieser Mann wurde nicht einfach deshalb mit der Sonde behandelt, weil er Raumanalytiker war.«

Abel war nicht sicher, worauf Junz hinauswollte. Aber er warf seine Stimme in die Waagschale. »Doktor Junz bezieht sich auf die Katastrophenmeldung des Raumanalytikers.«

Fife zuckte die Achseln. »Soviel ich weiß, hat ihr bis jetzt niemand die geringste Bedeutung beigemessen, auch Junz nicht. Aber Ihr Mann ist hier, Doktor. Fragen Sie ihn, was es damit auf sich hat.«

»Natürlich wird er sich nicht an Einzelheiten erinnern«, erwiderte Junz ärgerlich. »Die Gehirnsonde wirkt sich hauptsächlich auf die geistigen Bereiche des Gehirns aus. Der Mann wird wahrscheinlich seine früheren Kenntnisse nie ganz wiedererlangen. Aber es gibt noch jemanden, der darüber Bescheid wissen muß, und das ist der Mann mit der Gehirnsonde. Er mag selbst vielleicht kein Raumanalytiker sein und die genauen Details kennen. Aber er hat mit Rik gesprochen, als dessen Geist noch intakt war. Und er hat wahrscheinlich genug erfahren, um uns auf die richtige Fährte zu bringen. Sonst hätte er es nicht gewagt, seine Informationsquelle zu zerstören. Trotzdem will ich Rik der Form halber fragen: Erinnern Sie sich an etwas, Rik?«

»Ich weiß nur noch, daß die Gefahr mit den Strömen im Raum zusammenhing«, murmelte Rik.

»Selbst wenn Sie es herausfinden würden, was nützte es Ihnen?« unterbrach Fife. »Wie verläßlich sind denn alle die erschreckenden Theorien, die kranke Raumanalytiker fortwährend verbreiten? Viele von ihnen glauben, sie kennten die Geheimnisse des Universums, während sie in Wirklichkeit so krank sind, daß sie kaum ihre Instrumente kontrollieren können.«

»Haben Sie etwas dagegen, wenn ich es dennoch überprüfe?«

»Ich bin dagegen, daß Sie Gerüchte in die Welt setzen, die den Kyrthandel beeinträchtigen. Stimmen Sie mir nicht zu, Abel?«

Abel wand sich innerlich. Fife manövrierte ihn in eine Lage, auf Grund derer jede Unterbrechung in der Kyrtlieferung der trantorinischen Einmischung zugeschrieben werden konnte. Doch Abel war ein guter Spieler. Er erhöhte den Einsatz.

»Nein«, sagte er. »Ich schlage vor, wir hören Dr. Junz an.«

»Danke«, sagte Junz. »Sie, Großherr von Fife, sagten, daß der Mann, der die Gehirnsonde benutzte, auch den Arzt getötet haben muß, der Rik untersucht hat. Daraus kann man schließen, daß er Rik während seines Aufenthaltes auf Florina beobachtet hat.«

»Und?«

»Es muß Spuren dieser Beobachtung geben.«

»Sie glauben, diese Eingeborenen würden wissen, wer sie beobachtet hat?«

»Warum nicht?«

»Sie ziehen falsche Schlüsse, weil Sie kein Sarkit sind«, sagte Fife. »Die Florinier haben zu Boden zu blicken, wenn ein Großherr in der Nähe ist, und sie sind klug genug, dies zu tun. Kein Eingeborener würde es merken, wenn man ihn beobachtete.«

Junz gab sich keine Mühe, seine Verachtung zu verbergen. In den Sarkiten war der Despotismus derart verwurzelt, daß sie keinen Grund zur Scham darin sahen, wenn sie offen darüber sprachen.

»Bei gewöhnlichen Floriniern trifft dies vielleicht zu«, sagte er. »Aber wir haben hier – glaube ich – einen Florinier, der ziemlich deutlich gezeigt hat, daß er kein unterwürfiger Eingeborener ist. Er hat bis jetzt nichts zur Diskussion beigetragen, und es ist Zeit, einige Fragen an ihn zu stellen.«

»Die Aussagen dieses Eingeborenen sind wertlos«, sagte Fife. »Ich verlange noch einmal von Trantor, daß es ihn der Verurteilung durch die Gerichte von Sark überläßt.«

»Ich glaube, es wird nichts schaden, wenn wir einige Fragen an ihn stellen, Fife«, sagte Abel. »Wenn er sich als widerspenstig oder unverläßlich erweist, können wir Ihr Ersuchen auf Auslieferung erwägen.«

Terens, der bis jetzt gleichmütig auf seine gefalteten Hände gestarrt hatte, blickte kurz auf.

Junz wandte sich an Terens: »Rik hat in Ihrem Ort gelebt, seit er auf Florina gefunden wurde, nicht wahr?«

»Ja.«

»Und Sie waren die ganze Zeit in Ihrem Bezirk? Ich meine, Sie waren nicht auf ausgedehnten Dienstreisen?«

»Ortsverwalter machen keine Dienstreisen. Sie haben genug in ihrem eigenen Ort zu tun.«

»Schön, nun werden Sie nicht gleich empfindlich. Sie würden als Ortsverwalter beispielsweise wissen, wenn ein Großherr Ihren Bezirk aufsucht?«

»Natürlich.«

»Und war dies der Fall?«

Terens zuckte die Achseln. »Ein- oder zweimal. Reine Routine, ich versichere es Ihnen. Großherren beschmutzen ihre Hände nicht mit Kyrt. Ich meine, mit unverarbeitetem Kyrt.«

»Respekt, Bursche!« röhrte Fife.

Terens blickte ihn an und sagte: »Sprechen Sie mit mir?«

Abel unterbrach: »Überlassen Sie bitte dieses Gespräch dem Ortsverwalter und Dr. Junz, Fife. Wir beide sind nur Zeugen.«

Junz konnte sein Ergötzen über die Unverschämtheit des Ortsverwalters kaum unterdrücken. Trotzdem sagte er: »Beantworten Sie bitte meine Fragen ohne Kommentare. Nun: Wer waren die Großherren, die Ihren Ort im vergangenen Jahr besucht haben?«

»Wie kann ich das wissen?« sagte Terens wütend. »Ich kann diese Frage nicht beantworten. Großherren sind Großherren, und Eingeborene sind Eingeborene. Ich mag ein Ortsverwalter sein, aber für sie bin ich trotzdem ein Eingeborener. Ich begrüße sie nicht an den Toren der Stadt und frage sie nicht nach ihrem Namen. Ich bekomme eine Meldung, das ist alles. Sie ist mit dem Wort ›Ortsverwalter‹ adressiert und besagt, daß an dem und dem Tag eine Inspektion stattfindet und daß ich die notwendigen Vorbereitungen treffen soll. Ich muß dann dafür sorgen, daß die Fabrikarbeiter ihre besten Kleider anhaben, daß die Fabrik sauber ist und ordnungsgemäß arbeitet, daß der Kyrtvorrat ausreicht, daß jedermann zufrieden und glücklich aussieht, daß die Häuser sauber und die Straßen bewacht sind, daß einige Tänzer zur Hand sind, für den Fall, daß der Großherr gern einen amüsanten Eingeborenentanz sehen möchte, daß vielleicht einige hübsche Mädch…«

»Das steht nicht zur Debatte, Ortsverwalter«, sagte Junz.

»Für Sie steht das freilich nicht zur Debatte, aber für mich.«

Nach seinen Erfahrungen mit den Floriniern vom Verwaltungsdienst fand Junz den Ortsverwalter so erfrischend wie einen Schluck kalten Wassers. Er beschloß, jeden erdenklichen Einfluß, den das IRB hatte, geltend zu machen, um die Auslieferung des Ortsverwalters an die Großherren zu verhindern.

Etwas ruhiger fuhr Terens fort: »Dies jedenfalls ist meine Aufgabe. Wenn sie kommen, mische ich mich unter die anderen. Ich weiß nicht, wer sie sind. Ich spreche nicht mit ihnen.«

»Fand eine solche Inspektion in der Woche statt, ehe der Arzt umkam? Ich nehme an, Sie wissen, in welcher Woche das geschah.«

»Ich habe im Nachrichtendienst davon gehört, aber ich glaube nicht, daß zu jener Zeit eine Inspektion stattfand. Ich kann es jedoch nicht beschwören.«

»Wem gehört Ihr Ort?«

Terens grinste breit: »Dem Großherrn von Fife.«

Steen brach ziemlich überraschend und laut in das Hin und Her ein: »Da schaut an! Wirklich! Sehen Sie nicht, Dr. Junz, daß Sie damit nicht weiterkommen? Wirklich! Glauben Sie, Fife hätte die Mühe auf sich genommen, Reisen nach Florina zu unternehmen, wenn er dieses Geschöpf hätte überwachen wollen? Wozu ist schließlich die Polizei da? Wirklich!«

Junz wurde nervös. »In einem Fall wie diesem, wo die Wirtschaft eines Planeten und vielleicht seine Existenz vom Gehirn eines einzigen Menschen abhängt, ist es natürlich, daß der Mann mit der Gehirnsonde die Überwachung nicht der Polizei überlassen konnte.«

Fife unterbrach: »Selbst nachdem er dieses Gehirn ausgeschaltet hat?«

Junz schob die Unterlippe vor und runzelte die Stirn. Er versuchte es zögernd noch einmal. »Gab es irgendeinen Polizeibeamten oder eine Gruppe von Polizeibeamten, die immer in der Nähe waren?«

»Das weiß ich nicht. Sie sind für mich nur Uniformen.«

Junz wandte sich an Valona und erreichte damit, daß sie vor Schreck aufsprang. Einen Augenblick vorher war sie auffallend weiß geworden. Junz war dies nicht entgangen.

»Was ist Ihnen?« fragte er.

Heiser flüsterte sie: »Ich möchte etwas sagen.«

»Los!« sagte Junz.

Die Furcht war tief in ihr Gesicht eingegraben. »Ich bin nur ein Bauernmädchen«, sagte sie. »Bitte seien Sie nicht zornig auf mich. Aber war mein Rik wirklich so wichtig?«

»Ich glaube, er war sehr, sehr wichtig, und ich glaube, er ist es noch«, sagte Junz milde.

»Dann muß es so sein, wie Sie sagten. Derjenige, der ihn auf Florina ausgesetzt hat, hätte es nicht gewagt, ihn auch nur eine Minute aus den Augen zu lassen. Ich meine, der Werkleiter in der Fabrik hätte Rik vielleicht schlagen können, oder die Kinder hätten Steine nach ihm werfen können, oder er hätte krank werden und sterben können.« Sie sprach nun sehr flüssig.

»Weiter!« sagte Junz.

»Es hat jemanden gegeben, der Rik von allem Anfang an beobachtete. Er suchte ihn in den Feldern auf, richtete es so ein, daß ich für ihn sorgte, hielt alle Schwierigkeiten von ihm fern und wußte täglich, wie es ihm ging. Er wußte sogar alles über den Arzt, weil ich es ihm erzählt habe.«

Ihre Stimme überschlug sich, und ihr Finger deutete spitz auf Myrlyn Terens, den Ortsverwalter.

»Er war es! Er!«

Die Sieger

Es war, als habe sie alle eine Sprachlähmung befallen. Selbst Rik konnte nichts anderes tun als mit ungläubigen Augen zuerst Valona, dann Terens anzustarren.

Steens Gelächter unterbrach die Stille.

»Ich glaube es!« rief er. »Wirklich! Ich habe es ja die ganze Zeit gesagt! Ich sagte, der Eingeborene ist von Fife bezahlt worden. Das beweist von neuem, was für ein Mann Fife ist. Er hat den Eingeborenen bezahlt, um …«

»Das ist eine infame Lüge!«

Es war nicht Fife, der dies schrie, sondern Terens. Er war aufgesprungen, und seine Augen funkelten leidenschaftlich.

Abel, der von allen am wenigsten bewegt schien, fragte: »Was ist eine Lüge?«

Terens starrte ihn einen Augenblick verständnislos an und würgte dann: »Was der Großherr gesagt hat. Ich werde von keinem Sarkiten bezahlt.«

»Und was das Madchen gesagt hat? Ist das auch eine Lüge?«

Terens befeuchtete mit der Zungenspitze die trockenen Lippen. »Nein. Das ist wahr. Ich bin der Mann mit der Gehirnsonde.« Und eilig fuhr er fort: »Schau mich nicht so an, Lona. Ich wollte ihm nicht weh tun. Ich wollte das nicht, was geschehen ist.« Er setzte sich.

»Dies ist eine Art Kniff«, sagte Fife. »Ich weiß nicht genau, was Sie damit bezwecken, Abel, aber es ist unmöglich, daß dieser Verbrecher gerade diese Tat in sein Repertoire aufnehmen konnte. Es steht fest, daß nur ein Großer Großherr das notwendige Wissen und die Fähigkeiten gehabt haben kann. Oder sind Sie darauf aus, die Schuld von Ihrem Steen zu nehmen, indem Sie ein falsches Geständnis machen lassen?«

Terens beugte sich vor. »Ich nehme auch kein trantorinisches Geld!«

Fife ignorierte ihn.

Junz war der letzte, der zu sich kam. »Es hat keinen Zweck zu streiten, ehe wir den Mann gehört haben«, sagte er. »Er soll uns die Einzelheiten schildern. Wenn er tatsächlich der Mann mit der Gehirnsonde ist, brauchen wir die Details dringend. Wenn er es nicht ist, werden die Details dies beweisen.«

»Wenn Sie wissen wollen, wie sich alles abgespielt hat, werde ich es Ihnen sagen. Es zu verschweigen, würde mir ohnehin nichts mehr nützen. Ich habe es in jedem Fall entweder mit Sark oder mit Trantor zu tun. Deshalb zum Teufel damit! Dies wird mir wenigstens die Möglichkeit geben, ein paar Dinge offen zu sagen.«

Er deutete zornig auf Fife. »Das ist ein Großer Großherr. Nur ein Großer Großherr, sagt dieser Große Großherr, kann die Kenntnisse und Fähigkeiten haben, um das zu tun, was der Mann mit der Gehirnsonde getan hat. Und er glaubt es auch. Aber was weiß er? Was weiß überhaupt irgendein Sarkit?

Die Sarkiten kümmern sich nicht um die Regierungsgeschäfte. Die Florinier tun es. Die florinischen Verwaltungsangestellten bekommen alle Papiere in die Hände. Sie füllen die Papiere aus, sie bearbeiten die Papiere. Und es sind die Papiere, die Sark regieren. Natürlich sind die meisten von uns zu unterdrückt, um auch nur zu winseln. Aber wissen Sie, was wir tun können, wenn wir wollten? Sogar unter den Augen unserer verdammten Großherren? Nun, Sie wissen, was ich getan habe.

Ich war vor einem Jahr vorübergehend Verkehrsmanager auf dem Raumhafen. Dies gehörte zu meiner Ausbildung. Es steht in den Akten. Sie werden ein wenig suchen müssen, um das festzustellen, da der offizielle Verkehrsmanager ein Sarkit ist. Er hatte den Titel, aber ich tat seine Arbeit. Mein Name ist in einer besonderen Akte mit der Überschrift ›Eingeborenes Personal‹ zu finden. Kein Sarkit hätte je seine Augen damit beschmutzt, diese Liste anzusehen.

Als das örtliche IRB die Meldung des Raumanalytikers an den Hafen schickte mit dem Vorschlag, wir sollten das Raumschiff mit einer Ambulanz empfangen, kam die Meldung in meine Hände. Ich gab davon weiter, was mir angebracht schien. Die Voraussage der Zerstörung Florinas habe ich nicht weitergegeben.

Ich richtete es so ein, daß der Raumanalytiker auf einem kleinen Vorstadthafen landete. Das war nicht schwer. Alle Drähte und Kabel waren in meinen Händen. Ich war im Verwaltungsdienst, denken Sie daran. Ein Großer Großherr hätte nicht tun können, was ich tat. Er hätte dazu einen Florinier gebraucht. Ich aber konnte es ohne fremde Hilfe tun. – Soviel über Kenntnisse und Fähigkeiten.

Ich empfing den Raumanalytiker und hielt ihn sowohl von den sarkitischen Behörden als auch vom IRB fern. Ich preßte soviel aus ihm heraus, wie ich konnte, und traf meine Vorbereitungen, diese Informationen für Florina und gegen Sark auszuwerten.«

»Dann haben Sie die Erpresserbriefe geschickt?« sagte Fife mühsam.

»Allerdings, Großer Großherr«, sagte Terens ruhig. »Ich dachte, ich könnte genug Kontrolle über die Kyrtländer in meine Hände bringen, auf eigene Faust mit Trantor verhandeln und Sie von unserem Planeten vertreiben.«

»Sie waren verrückt.«

»Vielleicht. Wie dem auch sei, es klappte nicht. Ich habe dem Raumanalytiker gesagt, ich sei der Großherr von Fife. Ich mußte dies tun, weil er wußte, daß Fife der mächtigste Mann auf dem Planeten war, und solange er mich für Fife hielt, sprach er offen mit mir. Ich muß lachen, wenn ich daran denke, daß er glaubte, Fife sei erpicht darauf, das beste für Florina zu tun.

Leider war er ungeduldiger als ich. Er war hartnäckig der Meinung, jeder verlorene Tag sei eine Katastrophe, während ich bei meinem Vorgehen gegen Sark vor allem Zeit brauchte. Es wurde schwierig für mich, ihn im Zaum zu halten. Deshalb mußte ich schließlich die Gehirnsonde anwenden. Ich konnte mir mühelos eine beschaffen. Ich hatte im Krankenhaus gesehen, wie sie bedient werden. Ich wußte etwas davon, leider nicht genug.

Ich setzte die Sonde an, um die Angst aus den Oberschichten seines Bewußtseins zu entfernen. Das ist ein einfacher Eingriff. Ich weiß heute noch nicht, was geschehen ist. Ich vermute, daß die Angst tiefer saß und daß die Sonde ihr automatisch folgte und mit der Angst den größten Teil seines Bewußtseins entfernte. Ich hatte danach ein gehirnloses Wesen in den Händen. Es tut mir leid, Rik.«

Rik, der aufmerksam zugehört hatte, sagte traurig: »Sie hätten sich nicht in meine Dinge einmischen dürfen, Ortsverwalter, aber ich weiß, wie Ihnen zumute gewesen sein muß.«

»Ja«, sagte Terens, »du hast auf Florina gelebt. Du kennst die Polizei und Großherren und die Unterschiede zwischen der unteren Stadt und der oberen.«

Terens nahm den Faden seiner Geschichte wieder auf. »So stand ich da mit einem völlig hilflosen Raumanalytiker. Ich konnte nicht riskieren, daß er von irgend jemandem gefunden wurde, der seiner Identität nachspürte. Ich konnte ihn nicht töten. Ich glaubte bestimmt, daß sein Gedächtnis zurückkehren würde, und ich brauchte immer noch seine Kenntnisse, ganz zu schweigen von der Tatsache, daß ich mir, wenn ich ihn getötet hätte, die Sympathien Trantors und des IRB verscherzt hätte, die ich letztlich brauchte. Außerdem war ich in jenen Tagen unfähig zu töten.

Ich richtete es so ein, daß ich als Ortsverwalter nach Florina versetzt wurde, und nahm den Raumanalytiker mit gefälschten Papieren mit. Ich sorgte dafür, daß er gefunden wurde und gab ihn in die Obhut Valonas. Danach bestand keine Gefahr mehr bis auf den Zwischenfall mit dem Arzt. Ich mußte in die Kraftwerke der oberen Stadt eindringen. Auch das war nicht schwer. Die Ingenieure waren Sarkiten, aber die Portiers Florinier. Auf Sark habe ich genug über Kraftanlagen gelernt, um zu wissen, wie man einen Energiestrahl kurzschließt. Drei Tage wartete ich auf den richtigen Zeitpunkt. Allerdings wußte ich nicht, daß der Arzt seine Karteien in Duplikaten aufbewahrte. Ich wollte, ich hätte es gewußt.«

Terens konnte Fifes Uhr sehen. »Dann, vor hundert Stunden – es kommt mir vor wie hundert Jahre – begann sich Rik wieder zu erinnern. Nun kennen Sie die ganze Geschichte.«

»Nein«, sagte Junz. »Noch nicht. Was hat Ihnen der Raumanalytiker über den Untergang des Planeten erzählt?«

»Glauben Sie, ich habe die Einzelheiten verstanden? Es war eine Art – Verzeihung, Rik – Verrücktheit.«

»Das war es nicht!« brach Rik aus.

»Der Raumanalytiker hatte doch ein Schiff«, sagte Junz. »Wo ist es?«

»Schon lange auf dem Schutthaufen«, sagte Terens. »Ich schrieb einen Befehl aus, es zu verschrotten. Mein Vorgesetzter unterzeichnete ihn. Ein Sarkit liest natürlich niemals Akten. Das Schiff wurde ohne Widerspruch abgewrackt.«

»Und Riks Unterlagen? Sagten Sie nicht, er habe Ihnen Unterlagen gezeigt?«

»Liefern Sie uns diesen Mann aus!« sagte Fife plötzlich. »Wir werden herausfinden, was er weiß.«

»Nein«, sagte Junz. »Sein erstes Verbrechen richtete sich gegen das IRB. Er gehört uns.«

»Junz hat recht«, sagte Abel.

»Ich sage nichts, was ich nicht beweisen kann«, fuhr Terens fort. »Ich weiß, wo Riks Papiere sind. Sie sind an einer Stelle, wo kein Sarkit und kein Trantorinier sie finden wird. Wenn Sie die Unterlagen haben wollen, müssen Sie mich als politischen Flüchtling anerkennen. Was ich auch getan habe, es geschah aus Patriotismus und im Hinblick auf die Bedürfnisse meines Planeten. Ein Sarkit und ein Trantorinier können sich darauf berufen, Patrioten zu sein. Warum nicht auch ein Florinier?«

»Der Botschafter«, sagte Junz, »hat zugesichert, daß Sie dem IRB übergeben werden. Ich verspreche Ihnen, daß wir Sie nicht an Sark ausliefern. Für Ihr Vergehen an unserem Raumanalytiker werden Sie verurteilt werden. Ich kann Ihnen nicht garantieren, wie Ihr Urteilsspruch ausfallen wird. Aber wenn Sie jetzt mit uns zusammenarbeiten, wird es Ihnen nützlich sein.«

Terens schaute Junz prüfend an. »Ich verlasse mich auf Ihr Wort, Doktor … Der Raumanalytiker sagte, die Sonne Florinas sei im Prä-Nova-Stadium.«

»Was?« Dieser Ausruf kam von allen außer Valona.

»Sie ist im Begriff zu explodieren und ›in die Binsen‹ zu gehen«, sagte Terens sarkastisch. »Und wenn das geschieht, wird ganz Florina verpuffen wie ein Mund voll Tabakrauch.«

»Ich bin kein Raumanalytiker«, sagte Abel, »aber ich habe gehört, daß man nicht vorhersagen könne, wann ein Stern explodiert.«

»Das ist wahr, bis jetzt jedenfalls. Hat Rik erzählt, wie er darauf kam?« fragte Junz.

»Ich nehme an, seine Papiere werden das klären. Soweit ich mich daran erinnern kann, betraf es die Kohlenstoffströme. Er sagte immer wieder: ›Die Kohlenstoff ströme im Raum, die Kohlenstoffströme im Raum‹ und das Wort ›Katalysatoreffekt‹.«

Steen kicherte. Junz starrte vor sich hin. Dann murmelte er: »Entschuldigen Sie mich bitte einen Augenblick. Ich bin sofort zurück.« Er trat aus der Reichweite seines Aufnahmegeräts und verschwand.

Nach fünfzehn Minuten war er zurück.

Er blickte sich erschrocken um. Nur Abel und Fife waren noch da.

»Wo …«, sagte er.

Abel unterbrach ihn sofort. »Wir haben auf Sie gewartet, Dr. Junz. Der Raumanalytiker und das Mädchen sind auf dem Weg in die Botschaft. Die Konferenz ist beendet.«

»Beendet! Große Milchstraße, wir haben doch erst angefangen. Ich muß die Voraussetzungen erklären, unter denen sich eine Nova bilden kann.«

Abel rutschte unbehaglich auf seinem Stuhl hin und her. »Das ist nicht nötig, Doktor.«

»Es ist sehr nötig! Es ist wesentlich! Lassen Sie mich fünf Minuten sprechen.«

»Lassen Sie ihn sprechen«, sagte Fife lächelnd.

»Fangen wir vorne an«, sagte Junz. »Aus den ältesten wissenschaftlichen Aufzeichnungen der galaktischen Zivilisation wissen wir, daß es schon in prähistorischer Zeit bekannt war, daß die Sterne ihre Energie aus nuklearen Veränderungen in ihrem Innern beziehen. Es war auch bekannt, daß zwei Arten und nur zwei Arten von nuklearen Vorgängen die notwendige Energie liefern können. In beiden Fällen handelt es sich um eine Umwandlung von Wasserstoff in Helium. Die erste Umwandlung geschieht direkt: Zwei Wasserstoffatome und zwei Neutronen verbinden sich zu einem Heliumatom. Die zweite geschieht indirekt in mehreren Etappen und endet ebenfalls damit, daß aus Wasserstoff Helium wird. Aber in der Zwischenzeit nehmen Kohlenstoffatome an diesem Vorgang teil. Diese Kohlenstoffatome werden dabei nicht verbraucht, sondern wieder zurückgebildet, so daß eine winzige Kohlenstoffmenge immer und immer wieder in den Prozeß eingreifen und eine große Menge Wasserstoff in Helium umwandeln kann. Mit anderen Worten: Der Kohlenstoff dient als Katalysator. Dies alles war schon in prähistorischer Zeit bekannt, als die menschliche Rasse noch auf einen einzigen Planeten beschränkt war, wenn es je eine solche Zeit gegeben hat.«

»Wenn wir bereits alles wissen«, sagte Fife, »dann sind Ihre Ausführungen nichts als Zeitvergeudung.«

»Aber mehr wissen wir auch nicht! Ob die Sterne den einen oder den anderen dieser nuklearen Vorgänge benutzen oder beide, konnte noch nicht erforscht werden. Es hat immer Schulen gegeben, die der einen oder der anderen dieser beiden Alternativen den Vorzug gaben. Gewöhnlich neigt man der Ansicht zu, daß die direkte Umwandlung von Wasserstoff in Helium stattfindet, da dies die einfachere Art ist.

Nun muß Rik folgende Theorie entwickelt haben: Die direkte Wasserstoff-Helium-Umwandlung ist die normale Quelle der Sonnenenergie. Unter gewissen Bedingungen greift aber Kohlenstoff als Katalysator in den Prozeß ein, indem er ihn beschleunigt und die Sterne aufheizt.

Es gibt Ströme im Raum, darunter auch Kohlenstoffströme. Sterne, die durch diese Ströme hindurchgehen, absorbieren unzählige Atome. Im ganzen gesehen ist die Quantität dieser Atome jedoch mikroskopisch klein im Vergleich zum Gewicht des Sterns und übt keinerlei Einfluß auf ihn aus – außer bei Kohlenstoff! Ein Stern, der in einen Strom von ungewöhnlich hoher Kohlenstoff-Konzentration gerät, wird unstabil. Ich weiß nicht, wie viele Jahre oder Jahrhunderte oder Jahrmillionen es dauert, bis die Kohlenstoffatome ins Innere des Sternes eindringen. Es dauert vermutlich eine sehr lange Zeit. Wenn aber die Quantität des Kohlenstoffs, die ins Innere des Sternes eindringt, eine kritische Menge überschreitet, wird die Strahlung des Sternes plötzlich ungeheuer verstärkt. Die äußeren Schichten geben unter, einer unvorstellbaren Explosion nach, und Sie haben eine Nova. Begreifen Sie?«

Junz wartete.

Fife sagte: »Sie haben dies alles in zwei Minuten dargelegt, als Folgerung irgendeiner vagen Phrase, die der Ortsverwalter vor einem Jahr von diesem Raumanalytiker gehört zu haben glaubt?«

»Ja. Das braucht Sie nicht zu überraschen. Die Raumanalyse ist für diese Theorie reif. Wenn Rik nicht daraufgekommen wäre, hätte es irgendein anderer in Kürze entdeckt. Es wurden sogar schon ähnliche Theorien veröffentlicht, aber man hat sie nie ernst genommen. Sie wurden geäußert, ehe die Technik der Raumanalyse entwickelt war. Nur hat sich damals niemand die Anreicherung mit überschüssigem Kohlenstoff bei der Sonne Florinas erklären können. Heute wissen wir aber, daß es tatsächlich Kohlenstoffströme gibt. Wir können ihren Verlauf aufzeichnen und feststellen, welche Sterne während der letzten zehntausend Jahre in diese Ströme gerieten, und die Ergebnisse mit unseren Aufzeichnungen über die Bildung von Novae und die Veränderungen in der Strahlung der Sterne vergleichen. Aber dies alles ist im Augenblick nicht das wichtigste. Was jetzt sofort geschehen muß, ist die Evakuierung Florinas!«

»Das habe ich mir gedacht!« sagte Fife gelassen.

»Tut mir leid, Junz«, sagte Abel, »aber das ist völlig unmöglich.«

»Warum unmöglich?«

»Wann wird die Sonne Florinas explodieren?«

»Ich weiß es nicht. Aus Riks Furcht vor einem Jahr würde ich schließen, daß wir wenig Zeit haben.«

»Und Sie können keinen Termin nennen?«

»Natürlich nicht.«

»Wann werden Sie einen Termin angeben können?«

»Das kann ich nicht sagen. Selbst wenn wir Riks Berechnungen haben, werden wir alles zuerst überprüfen müssen.«

»Können Sie garantieren, daß diese Theorie stimmt?«

Junz runzelte die Stirn. »Ich persönlich bin dessen sicher, aber kein Wissenschaftler kann im voraus die Wahrheit irgendeiner Theorie garantieren.«

»Das heißt also, daß Sie Florina auf eine bloße Spekulation hin evakuieren wollen!«

»Ich glaube, das Risiko, daß die Bevölkerung eines ganzen Planeten umkommt, kann man nicht auf sich nehmen.«

»Wenn Florina ein gewöhnlicher Planet wäre, würde ich Ihnen zustimmen. Aber Florina trägt den Kyrtvorrat für die ganze Milchstraße. Dieser Planet kann nicht evakuiert werden.«

»Ist dies das Übereinkommen, zu dem Sie mit Fife gelangt sind, während ich weg war?«

Fife unterbrach: »Lassen Sie es mich erklären, Dr. Junz. Die Regierung von Sark würde niemals ihre Einwilligung dazu geben, daß Florina evakuiert wird, selbst wenn das IRB behauptet, einen Beweis für Ihre Nova-Theorie zu haben. Trantor kann uns nicht dazu zwingen, denn während die Milchstraße einen Krieg gegen Sark unterstützen würde, wird sie niemals einen Krieg unterstützen, der den Kyrthandel beendet.«

»So ist es«, sagte Abel. »Ich fürchte, unsere eigenen Leute würden einen solchen Krieg nicht unterstützen.«

Junz fühlte, wie die Empörung in ihm wuchs. Ein Planet voller Menschen bedeutete nichts gegenüber dem Diktat der ökonomischen Erfordernisse.

»Hören Sie«, sagte er. »Dies ist eine Angelegenheit, die nicht diesen oder jenen Planeten angeht, sondern die ganze Milchstraße. Jedes Jahr entstehen innerhalb der Milchstraße zwanzig Novae. Darüber hinaus verändern unter den hundert Milliarden Sternen der Milchstraße rund zweitausend ihre Strahlung hinreichend, um jeden bewohnbaren Planeten in ihrem System unbewohnbar zu machen. Rund eine Million Planeten in der Milchstraße sind von Menschen bewohnt. Das bedeutet, daß durchschnittlich alle fünfzig Jahre irgendwo ein bewohnbarer Planet zum Leben zu heiß wird. Diese Fälle sind in der Geschichte aufgezeichnet. Alle fünftausend Jahre ist ein bewohnter Planet bedroht, von einer Nova zu Gas gemacht zu werden.

Wenn Trantor nichts für Florina tut, wenn es zuläßt, daß der Planet mit seiner gesamten Bevölkerung verdampft, wird dies die Menschen der gesamten Milchstraße darauf aufmerksam machen, daß auch sie keine Hilfe zu erwarten haben, wenn sie an die Reihe kommen, sofern eine solche Hilfe den ökonomischen Bedürfnissen einiger weniger mächtiger Menschen im Wege steht. Können Sie das riskieren, Abel?

Wenn Sie jedoch Florina helfen, dann zeigen Sie dadurch, daß Trantor sich für die Menschheit der Milchstraße auch jenseits der bloßen Besitzrechte verantwortlich fühlt. Trantor würde auf diese Weise Sympathien ernten, die es mit Gewalt nie wecken könnte.«

Abel senkte den Kopf. »Nein, Junz. Was Sie sagen, leuchtet mir ein, aber es ist nicht ausführbar. Ich kann mich nicht auf Gemütsregungen einlassen, die ein Ende des Kyrthandels bedeuten würden. Ich glaube, es wäre klüger, die Nachprüfung der Theorie zu unterlassen. Der Gedanke, daß sie sich als wahr erweisen könnte, würde zuviel Schaden anrichten.«

»Und wenn sie wahr ist?«

»Wir müssen unter der Voraussetzung arbeiten, daß sie es nicht ist. Ich nehme an, Sie haben vorhin Verbindung mit dem IRB aufgenommen?«

»Ja.«

»Macht nichts. Ich denke, Trantor hat genügend Einfluß, um Ihre Nachforschungen zu unterbinden.«

»Das glaube ich kaum, jedenfalls nicht diese Nachforschungen. Meine Herren, wir werden bald das Geheimnis des Kyrt gelöst haben. Es wird innerhalb eines Jahres ohnehin kein Kyrtmonopol mehr geben, ob nun eine Nova entsteht oder nicht.«

»Wie meinen Sie das?«

»Die Konferenz kommt nun zum wesentlichen Punkt, Fife. Kyrt wächst nur auf Florina. Auf jedem anderen Planeten produziert sein Samen gewöhnliche Zellulose. Florina ist wahrscheinlich der einzige bewohnte Planet, der augenblicklich eine Prä-Nova-Sonne hat. Und sie ist wahrscheinlich im Prä-Nova-Stadium, seit sie in den Kohlenstoff ström geraten ist, vielleicht schon vor Jahrtausenden. Es ist sehr wahrscheinlich, daß der Kyrt und das Prä-Nova-Stadium miteinander zusammenhängen.«

»Unsinn!« sagte Fife.

»Doch! Es muß einen Grund geben, warum Kyrt auf Florina Kyrt ist und überall sonst einfache Zellulose. Die Wissenschaftler haben alles versucht, auf anderen Planeten Kyrt zu produzieren. Aber sie haben es aufs Geratewohl versucht und deshalb nie Erfolg erzielt. Nun werden sie wissen, daß es den Faktoren in einem Prä-Nova-Planetensystem zuzuschreiben ist.«

Zornig sagte Fife: »Man hat versucht, die Strahlungsqualität der Sonne Florinas nachzuahmen.«

»Ja, mit entsprechenden Bogenlampen, die lediglich das sichtbare und das ultraviolette Spektrum duplizierten. Wie steht es aber mit der Strahlung im Infrarot-Bereich und jenseits davon? Wie steht es mit den Magnetfeldern? Wie mit der Elektronen-Emission? Wie mit der kosmischen Strahlung? Ich bin kein Biochemiker. Es kann Faktoren geben, von denen ich nichts weiß. Aber die Biochemiker werden sich nun darum kümmern. Innerhalb eines Jahres, ich versichere es Ihnen, ist die Lösung gefunden.

Die Wirtschaft steht nun auf der Seite der Humanität. Die Menschheit braucht billigen Kyrt. Und wenn sie ihn erhält, oder selbst wenn sie sich nur vorstellt, daß die Wissenschaft das Geheimnis des Kyrt in Kürze löst, wird sie Florina evakuieren wollen, nicht nur aus Humanität, sondern auch aus dem Wunsch heraus, die betrügerischen Sarkiten endlich aus dem Sattel zu heben.«

»Das ist Bluff«, grollte Fife.

»Wenn Sie den Sarkiten helfen, Abel«, sagte Junz, »wird Trantor nicht als der Retter des Kyrthandels angesehen werden, sondern als der des Kyrtmonopols. Können Sie das riskieren?«

»Kann Trantor einen Krieg riskieren?« fauchte Fife.

»Krieg? Wozu? Großherr, in einem Jahr werden Ihre Besitzungen auf Florina wertlos sein, mit oder ohne Nova. Verkaufen Sie! ‚Verkaufen Sie Florina! Trantor kann es bezahlen.«

»Einen Planeten kaufen?« sagte Abel bestürzt.

»Warum nicht? Trantor hat die Mittel, und sein Gewissen an Sympathie unter den Menschen des Universums wird die Ausgabe tausendfach ersetzen. Sie können in der ganzen Milchstraße verbreiten, daß Sie eine halbe Milliarde Menschenleben gerettet haben und daß Sie billigen Kyrt bringen werden.«

»Ich will darüber nachdenken«, sagte Abel und blickte den Großherrn an. Fife senkte den Blick.

Nach einer langen Pause sagte auch er: »Ich will darüber nachdenken.«

Junz lachte rauh. »Denken Sie nicht zu lange darüber nach. Die Kyrtgeschichte wird schnell genug durchsickern. Nichts kann sie aufhalten. Danach wird keiner von Ihnen mehr frei handeln können. Jetzt können Sie ein besseres Geschäft machen.«

Der Ortsverwalter war niedergeschlagen. »Es ist wirklich wahr?« fragte er immer wieder. »Wirklich wahr? Es wird kein Florina mehr geben?«

»Es ist wahr«, sagte Junz.

Terens breitete die Arme aus und ließ sie dann fallen. »Wenn Sie die Papiere wollen, die ich von Rik bekommen habe, sie sind unter Statistiken in meinem Heimatort versteckt. Ich habe dazu Akten gewählt, die seit hundert Jahren oder länger abgelegt sind. Niemand würde sie jemals anschauen.«

»Ich bin sicher«, sagte Junz, »wir können ein Übereinkommen mit dem IRB treffen. Wir werden einen Mann auf Florina brauchen, der die Florinier kennt und uns sagen kann, wie man ihnen die Situation am besten beibringt, wie man die Evakuierung am besten organisiert, welchen Zufluchtsplaneten man wählt und so weiter. Wollen Sie uns helfen?«

»Und auf diese Weise das Spiel gewinnen, meinen Sie? Die Anklage wegen Mordes loswerden. Warum nicht?« Plötzlich standen Tränen in den Augen des Ortsverwalters. »Aber ich verliere so oder so. Ich werde keine Heimat mehr haben. Wir verlieren alle. Die Florinier verlieren ihre Welt, die Sarkiten ihren Wohlstand, die Trantorinier die Chance, diesen Wohlstand an sich zu reißen. Es gibt überhaupt keine Gewinner!«

»Doch«, sagte Junz. »Wenn Sie bedenken, daß die Menschen künftig vor der Labilität der Sterne sicher sind, daß Kyrt für alle zu haben sein wird und daß die politische Vereinigung um so näher bevorsteht, wird es schließlich doch Gewinner geben, eine Quadrillion Gewinner. Die Menschen der ganzen Milchstraße werden die Sieger sein.«

EPILOG

Ein Jahr danach

»Hallo! Rik!« Selim Junz eilte mit ausgestreckten Armen auf das Raumschiff zu. »Und Lona! Ich habe euch nicht erkannt! Wie geht es euch?«

»Den Umständen entsprechend. Unser Brief ist angekommen, wie ich merke«, sagte Rik.

»Natürlich. Sagen Sie, was für einen Eindruck haben Sie von Florina?« Sie gingen zusammen in Junz’ Büro.

»Wir haben heute früh unseren alten Ort besichtigt«, sagte Valona traurig. »Die Felder sind so öde.« Sie trug nun die Kleidung einer Frau des trantorinischen Imperiums.

»Ja, für jemanden, der hier gelebt hat, muß es trostlos sein. Es wird sogar für mich jeden Tag trauriger. Aber ich bleibe hier, solange es geht. Die Aufzeichnungen über die Strahlung von Florinas Sonne sind für uns von unschätzbarem Wert.«

»Und in knapp einem Jahr sind so viele Menschen evakuiert worden! Das spricht für eine ausgezeichnete Organisation.«

»Wir tun unser Bestes, Rik. Oh, ich sollte Sie ja eigentlich mit Ihrem richtigen Namen anreden.«

»Bitte nicht. Ich bin nicht mehr daran gewöhnt. Ich heiße Rik. An einen anderen Namen kann ich mich immer noch nicht gewöhnen.«

»Haben Sie sich schon entschieden, ob Sie zur Raumanalyse zurückkehren wollen?«

»Ich habe mich entschieden. Aber der Entschluß lautet: Nein. Ich werde mich nie mehr genügend erinnern. Dieser Teil meines Gehirns ist für immer dahin. Aber das macht nichts. Ich werde zur Erde zurückkehren. Übrigens habe ich gehofft, den Ortsverwalter zu sehen.«

»Ich fürchte, das geht nicht. Ich glaube, er würde Ihnen lieber nicht gegenübertreten. Er fühlt sich schuldig. Hegen Sie keinen Groll gegen ihn?«

»Nein«, sagte Rik. »Er hat es gut gemeint, und er hat mein Leben in mancher Hinsicht zum Besten geändert. Ich habe zum Beispiel Lona kennengelernt.« Er legte den Arm um ihre Schultern.

Valona sah ihn an und lächelte.

»Außerdem«, fuhr Rik fort, »hat er mich von etwas geheilt. Ich habe herausgefunden, warum ich Raumanalytiker war. Und ich weiß jetzt auch, warum fast ein Drittel aller Raumanalytiker von der Erde stammen. Wer auf einem radioaktiven Himmelskörper geboren wird, wächst in ständiger Angst und Unsicherheit auf. Ein Fehltritt kann den Tod bedeuten, denn die Oberfläche unseres Planeten ist unser schlimmster Feind. Das läßt eine Art Angst in uns keimen, Dr. Junz, eine Angst vor Planeten. Wir sind nur im Weltraum glücklich! Nur dort fühlen wir uns sicher.«

»Und diese Angst sind Sie los, Rik?«

»Ja. Der Ortsverwalter hat mich mit der Gehirnsonde von allen Angstgefühlen befreit. Er dachte, er habe nur eine oberflächliche Störung verursacht; statt dessen war es diese tief eingewurzelte Angst, die er restlos entfernte. In einer Hinsicht ist es nicht schade, obwohl mit ihr vieles verlorenging. Andererseits muß ich jetzt nicht mehr im Raum bleiben. Ich kann zur Erde zurückkehren. Ich kann dort arbeiten. Und die Erde braucht Menschen. Sie wird immer Menschen brauchen.«

»Warum können wir eigentlich für die Erde nicht das gleiche tun wie für Florina?« sagte Junz. »Man braucht die Menschen der Erde nicht in Angst und Unsicherheit aufwachsen zu lassen. Die Milchstraße ist groß.«

»Nein!« sagte Rik leidenschaftlich. »Das ist etwas anderes. Die Erde hat ihre Vergangenheit, Dr. Junz. Viele Menschen glauben es nicht, aber wir von der Erde wissen, daß die Erde der Heimatplanet der menschlichen Rasse ist.«

»Nun, vielleicht. Das kann ich nicht beurteilen.«

»Sie ist es. Die Erde ist ein Planet, den man nicht verlassen kann. Man darf ihn nicht verlassen! Eines Tages werden wir seine Oberfläche zu dem zurückverwandeln, was sie einmal gewesen sein muß. Und bis dahin – bleiben wir.«

Rik blickte zum Horizont. Die obere Stadt war so protzig wie je. Aber die Menschen waren daraus verschwunden.

»Wie viele sind noch auf Florina?« fragte Rik.

»Ungefähr zwanzig Millionen. Wir arbeiten jetzt immer langsamer. Die Neuansiedlung ist noch in ihrem ersten Stadium, und die meisten Evakuierten sind noch in Lagern auf benachbarten Planetensystemen. Das ist eine unvermeidliche Härte.«

»Wann wird der letzte gehen?«

»Nie.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Der Ortsverwalter hat inoffiziell um die Erlaubnis gebeten, bleiben zu dürfen. Es ist ihm, ebenfalls inoffiziell, gestattet worden. Es wäre nichts für die Öffentlichkeit.«

»Bleiben?« Rik war entsetzt. »Aber – um alles in der Milchstraße – warum?«

»Ich wußte es auch nicht«, sagte Junz. »Aber ich glaube, Sie haben es erklärt, als Sie über die Erde sprachen. Er fühlt wie Sie. Er sagt, er könne Florina nicht verlassen.«

ENDE