Date: 2006-03-14T23:00:00+00:00
Description: »Ein bewegendes Buch. Das Monument einer Jugend. Ein Stück Zauberei.« Sten Nadolny Nach den Kinderspielen kommen die Kämpfe: Rico, Mark, Paul und Daniel wachsen auf im Leipzig der Nachwendejahre, zwischen Autoklau, Alkohol und Angst, zwischen Wut und Zerstörung. Jede Nacht ziehen sie durch die Straßen. Sie feiern, sie klauen, sie fahren ihr Leben gegen die Wand. Sie sind frei und dem Leben ausgeliefert. Mit direkter, wütender, sensibler und authentischer Stimme erzählt dieser Roman von dem Traum, dass irgendwo ein besseres Leben wartet.
Publisher: S. FISCHER

Clemens Meyer

ALS WIR TRÄUMTEN

Roman

Covergestaltung: Hißmann & Heilmann, Hamburg
Coverabbildung: Mike Powell / Getty Images
© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main, 2006
Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-10-400118-0

Für Jan und Martin

KINDERSPIELE

Ich kenne einen Kinderreim. Ich summe ihn vor mich hin, wenn alles anfängt, in meinem Kopf verrückt zu spielen. Ich glaube, wir haben ihn gesungen, wenn wir auf Kreidevierecken herumsprangen, aber vielleicht habe ich ihn mir selbst ausgedacht oder nur geträumt. Manchmal bewege ich die Lippen und spreche ihn stumm, manchmal fange ich einfach an zu summen und merke es nicht mal, weil die Erinnerungen in meinem Kopf tanzen, nein, nicht irgendwelche, die an die Zeit nach der großen Wende, die Jahre, in denen wir - Kontakt aufnahmen?

Kontakt zu den bunten Autos und zu Holsten Pilsener und Jägermeister. Wir waren um die fünfzehn damals, und Holsten Pilsener war zu herb, und so soffen wir meistens nationalbewusst. Leipziger Premium Pils. Das war auch preiswerter, denn wir bezogen es direkt vom Hof der Brauerei. Meistens nachts. Die Leipziger Premium Pilsner Brauerei war der Mittelpunkt unseres Viertels und unseres Lebens. Der Ursprung durchsoffener Nächte auf dem Vorstadtfriedhof, endloser Zerstörungsorgien und Tänze auf Autodächern während der Bockbiersaison.

Die Original Leipziger Brauereiabfüllung war eine Art blonder Flaschengeist für uns, der uns sanft an den Haaren packte und über Mauern hob, Autos in Flugmaschinen verwandelte, uns seinen Teppich lieh, auf dem wir davonflogen und den Bullen auf die Köpfe spuckten.

Doch meistens endeten diese seltsam traumartigen Flugnächte mit einer Landung in der Ausnüchterungszelle oder auf dem Flur des Polizeireviers Südost, mit Handschellen an die Heizung gekettet. Als wir Kinder waren (ist man mit fünfzehn auch noch Kind? Vielleicht waren wir es nicht mehr, als wir das erste Mal vorm Richter standen, der meistens eine Frau war, oder als sie uns das erste Mal nachts nach Hause brachten und wir am nächsten Tag zur Schule gingen, oder auch nicht, und die Abdrücke der verfluchten 8 noch an unseren dünnen Handgelenken hatten), als wir liebe Kinder waren, war der Mittelpunkt des Viertels für uns der große »Volkseigene Betrieb Duroplastspielwaren und Stempelsortimente«, aus dem uns ein ansonsten unbedeutender Klassenkamerad, über seine Stempelkissen herstellende Mutter, Stempel und kleine Autos besorgte, weshalb er von uns keine Dresche und manchmal ein paar Groschen bekam. Der große VEB ging 1991 Pleite, und das Gebäude wurde weggerissen, und die Mutter des kleinen Stempel- und Modellautohehlers wurde nach zwanzig Jahren arbeitslos und erhängte sich auf dem Außenklo, weshalb der unbedeutende Junge von uns auch weiterhin keine Dresche und manchmal ein paar Groschen bekam. Jetzt steht dort ein Aldi, und ich könnte mir dort billig Bier oder Spaghetti kaufen.

Das mit der Mutter des Jungen stimmt nicht. Sie fand 1992 in einer neuen Shell-Tankstelle Arbeit und wollte uns immer nicht kennen, wenn wir bei ihr Bier oder Schnaps kauften, weil es Nacht war und die Läden zuhatten und die Mauern der Leipziger Premium Pilsner Brauerei manchmal einfach zu hoch waren.

Das Tollste war, dass die Brauerei da war, auch wenn wir sie nicht sehen konnten, weil wir gerade ein paar Straßen weiter einer alten Frau die Handtasche nach Hause brachten, oder weil es Nacht war (ich meine diese furchtbar dunklen Abendnächte im Winter, wo du nur die Lichter siehst und dich so traurig fühlst), oder weil wir die Augen schlossen, wenn wir vorüberfuhren. Die große alte Leipziger Premium Pilsner Brauerei war da. Wir konnten sie riechen. Sie roch wirklich so was von herrlich scheißgut nach würzigem Hopfen, so wie schwarzer Tee, nur noch viel besser. Wenn der Wind günstig stand, konnten wir es kilometerweit riechen.

Und auch jetzt noch rieche ich es, wenn ich das Fenster aufmache, obwohl ich weit weg bin, aber die anderen wollen davon nichts wissen. Und woher können sie auch wissen, erzählt habe ich es ihnen nicht, und wenn wir nachts schlaflos in unseren Betten liegen, schiebe ich mir einen Zipfel der Bettdecke zwischen die Zähne, um nicht von den wilden Zeiten zu erzählen.

Ich denke in solchen Nächten viel an Alfred Heller, den wir Fred nannten und dessen Gesicht von der Sauferei graublau geworden ist wie allerfeinster Schimmel. Er war ein paar Jahre älter als wir, sah aber aus wie fünfzehn, trug eine runde Brille wie ein lieber Schüler, fuhr aber ohne Führerschein geklaute oder irgendwo billig gekaufte Autos durchs Viertel und die ganze Stadt. Es war seltsam, bei ihm im Auto zu sitzen, denn es gab kaum Platz, weil überall Bierbüchsen lagen, und wir machten die verrücktesten Sachen, wenn wir unterwegs waren. Irgendwas passierte mit uns, wenn wir bei ihm einstiegen, irgendwas ließ uns alle Hemmungen verlieren, wir fühlten eine absolute Freiheit und Unabhängigkeit, die wir nie gekannt hatten und die wir jetzt aus uns herausbrüllten; es schien, als wären Freds verbeulte Autos verzaubert von der Hexe mit den fünf Katzen, die bei mir nebenan wohnte. Manchmal benutzten wir das heruntergekurbelte Seitenfenster als Surfbrett und hielten uns mit einer Hand am Dach fest. Das war wie Karussell fahren nach einer Flasche »Stroh 80«.

Einmal, als wir nachts durch die Stadt rasten, ließ der besoffene Fred das Lenkrad los und sagte: »Scheiße, ich kann nicht mehr.« Ich saß hinten, neben dem mit Drogen voll gestopften Mark und dem damals noch sauberen Rico, und auch wir konnten nicht mehr und hatten nur Augen für die Lichter unserer Stadt, die an uns vorüberrasten. Und hätte der kleine Walter, der vorn neben dem plötzlich resignierenden Fred saß und dem ich später in einer Nacht zweimal das Leben gerettet habe (und der dann noch viel später, in einer anderen Nacht, trotzdem einfach weggegangen ist), nicht ins Lenkrad gegriffen und sich auf den halb im Sitz versunkenen Fred gesetzt und den Wagen mit viel verbranntem Gummi zum Stehen gebracht, dann wäre ich jetzt tot oder hätte vielleicht meinen rechten Arm verloren und müsste allen Papierkram mit links erledigen.

Fred Heller hatte noch einen Bruder, Silvio. Silvio besaß nicht die kriminelle Energie von Fred, dafür aber spielte er Schach. Die Brüder wohnten zusammen, und während Fred & Co. im Wohnzimmer die übelsten Geschäfte machten, spielte ich mit Silvio in der Küche Schach. Er hatte eine etwas eigene Regelauslegung, aber ich akzeptierte das, weil, so erzählte er mir einmal, während er seinen Läufer auf die Schnapsflasche stellte und mir, beziehungsweise meinem König, von dort aus Schach bot, sie ihn zu Zonenzeiten im Ghetto medizinisch verpfuscht hätten und er nur noch ein paar Jahre zu leben hätte. Da musste was dran sein, denn er zog ein Bein nach, und sein linker Arm war fast lahm. Außerdem machte sein Gesicht manchmal schreckliche Verrenkungen, er verdrehte die Augen, bis das Weiße grün wurde, und schlug mit dem Kopf immer wieder aufs Schachbrett (ich hatte furchtbare Angst, einer der spitzigen Läufer könnte ihm im Auge stecken bleiben). Das Ganze hat mich so beeindruckt, dass sogar in Gewinnstellungen, wenn, nach seiner Regelauslegung, mein Springer seinen König vergewaltigte, ich fix aufgab, das heißt meinem König den Kopf abbiss und ihn ins Vier-Sterne-Tiefkühlfach steckte und zu Fred & Co. ins Wohnzimmer flüchtete und die übelsten Geschäfte machte.

Im Ghetto medizinisch verpfuscht. Ich habe eine Weile gebraucht, um herauszufinden, was das heißt, »Ghetto«, wenn Fred und sein Bruder erzählten. Die Eltern hatten sie weggegeben, und sie waren jahrelang in einem geschlossenen Heim für schwer erziehbare Kinder und Jugendliche gewesen, im Ghetto eben, und dort hatte Silvio wohl ein bisschen zu viele Antidepressiva und Ruhighalte-Spritzen bekommen, die Leber und Nieren den Rest gaben, manchmal erzählte er irgendwas von Experimenten, aber ich glaube, das stimmt nicht. Ich habe Fred mal gefragt, ob er noch Kontakt zu seinen Eltern hat. »Nein«, hat er gesagt, »wenn ich die sehe, kriegt mein Messer 'n Ständer.« Jetzt kriegt der alte Fred wahrscheinlich einen Ständer, wenn der Wind bläst, denn er sitzt in irgendeinem beschissenen Knast. Ich weiß nicht genau, was seine letzte Aktion war, die ihn in den Bau gebracht hat, ich weiß nur, dass er zum x-ten Mal auf Bewährung war und dass seine Akte dick war wie »Meyers A-Z«, und weiß auch nur, was erzählt wurde und was mittlerweile fast Legende ist.

Er fuhr durch die Stadt, und die Bullen waren hinter ihm her, es war Nacht, und er hatte seinen normalen Pegel, und irgendwie hat es ihn plötzlich gepackt. Wahrscheinlich hatte er die letzte Show geplant. Stil hatte es ja. Vollbremsung. Den Wagen gewendet. Vollgas. Das erste Bullenauto gerammt. Das zweite Bullenauto gerammt. Rückwärtsgang. Das Gleiche nochmal. Weiß nicht, wie oft. Es heißt, am Ende hätten die Bullen die Türen nicht mehr aufgekriegt. Dann ist er ausgestiegen und hat die Hände gehoben, wie Billy the Kid, und gesagt: »Ich gebe auf.«

Ich weiß nicht, ob die Bullen zur Dachluke aus ihren Ziehharmonikas raus sind, jedenfalls hat er dem Ersten, der auf ihn zugetaumelt ist, mit einem Schlag die Nase gebrochen, und seitdem ist er weg. Dabei hatte er mir vorher gesagt, dass er nie mehr ins Ghetto geht und dass er Schluss machen will mit dem ganzen Mist. Und ich hätte es fast geglaubt. Denn als wir einmal, Fred, ich und mein alter Schulfreund, der damals schon mit Drogen voll gestopfte Mark, in einer Kneipe waren und irgendwelche Typen mit Fred Streit anfingen (es ging wohl um alte Geschäfte), ist er nicht drauf eingegangen, auch nicht, als sie ihm Bier ins Gesicht schütteten. Und als ich nach dem Barhocker griff, hat er gesagt: »Daniel, bleib ruhig, lass die Scheiße, das ist meine Angelegenheit.« Die drei Typen standen neben uns an der Bar, und einer hat Fred angestoßen, sodass er vom Barhocker fiel. Seine Brille zerbrach, und er setzte sie wieder auf, blinzelte durch die zersprungenen Gläser und sagte zu mir: »Daniel, bleib ruhig«, und zu ihnen: »Ich mache nichts, ihr Pisser, ich bin auf Bewährung.« Das hat er immer wieder zu ihnen gesagt, als sie ihn schubsten, und einer schlug ihm ein paar Mal ins Gesicht. Dann zog Fred ein Springmesser aus der Tasche, es klackte kurz, die Klinge stand, er legte die Linke auf die Theke und rammte mit der Rechten die Klinge durch seine Hand ins Holz der Bar. »Ihr dreckigen Mistschwuchteln kriegt mich hier nicht weg!« Sie sind dann auch schnell gegangen, und ich hab einen Arzt gerufen. Und bevor der kam und das Messer, das ziemlich tief im Holz steckte, rauszog, habe ich mit Fred noch ein paar Doppelkörner getrunken, während der Kneiper das erstaunlich wenige Blut wegwischte. Noch nie in seinem Leben, sagte Fred, hat er sich so wohl gefühlt, mit einer Hand an die Bar genagelt.

Mein alter Schulfreund, der halb besinnungslose Mark, der neben uns saß, hat davon nichts mitbekommen. Und auch noch heute kriegt er nichts mit, denn er ist irgendwo in einem leeren weißen Zimmer, ans Bett geschnallt, auf Entzug.

Bett. Entzug. Meine kleine Estrellita. Ich singe, ich träume, meine kleine Estrellita. Sie hieß in Wirklichkeit gar nicht Estrellita, aber ich nenne sie gerne so, das heißt Sternchen auf Spanisch, und als irgendein Arschloch mit ihr auf dem Beifahrersitz gegen einen Baum gefahren ist, lag sie fünf Wochen im Koma, und als sie wieder aufwachte, war sie noch hübscher als zuvor, so klein und so zerbrechlich, und sie hat mir mindestens fünf Paar schöne Augen gemacht. Ich weiß nicht mal mehr, welche Farbe ihre Augen hatten. Ich war wohl so etwas wie verliebt, denn sie war wirklich ein wunderschönes, kleines ... Flittchen. Der ebenfalls kleine, aber nicht so wunderschöne Walter hat mir das erzählt und gesagt, ich soll die Finger von ihr lassen, denn halb Leipzig (inklusive er selbst, dieser Dreckskerl) kenne jede Einzelheit ihres Körpers, ausgenommen die Farbe ihrer Augen. Und so hat mich der kleine Walter vor der Syph bewahrt und sich ein wenig dafür revanchiert, dass ich ihm in einer Nacht zweimal das Leben gerettet habe.

Es war eine Nacht wie ein Traum. Wir saßen in unserem Park, durch den ich bald wieder gehen und den Kindern zuschauen werde, die dort spielen, in demselben Sandkasten, in den wir früher pissten und nicht selten auch kotzten. In dieser Nacht wurde Fred wieder mal geschnappt, als er oben auf der Mauer der Brauerei stand und die Bierkästen nach unten reichte, wo Rico wartete, den wir den verrückten Rico nannten, wenn er nicht dabei war, weil er zu Zonenzeiten einmal unserem Pionierleiter ein Stück der Nasenspitze abgebissen hatte, weil dieser Ricos Captain-America-Comic-Heft konfiszieren wollte, und Rico nur deshalb nicht von der Schule geflogen ist, weil es kurze Zeit später keine Pioniere und damit auch keine Pionierleiter mehr gab. Es stimmt allerdings nicht, dass Rico dem Bullen ein Stück der Nasenspitze abbiss, als dieser den Bierkasten und Rico und Fred konfiszieren wollte. Mark, der eigentlich bei der ganzen Aktion helfen sollte, aber aus irgendeinem Drogengrund, von den Bullen unbeachtet, auf der Bordsteinkante saß und mit Kieselsteinen jonglierte, hat das gesehen und sich an all den Spinnen und Spinnweben vorbei bis in den Park gekämpft, wo Walter, Stefan, der damals schon Pitbull hieß, ich und meine vertripperte Estrellita durstig warteten. Wir waren wirklich wahnsinnig durstig, denn wir hatten kurz vorher, zur Eröffnung des Abends sozusagen, eine von Freds halb legalen Karren geschlachtet. Fred meinte, er braucht das Auto nicht mehr, und dann hat einer gegen die Tür getreten, und dann haben wir alle zusammen die Tür rausgerissen und alle Scheiben zerschlagen, die Reifen zerstochen und so weiter. Ich glaube, hätten wir ähnliche Fähigkeiten gehabt wie dieser Guinessbuch-Franzose, wir hätten das Auto gefressen. Ich weiß nicht, was mit uns passierte, wir gerieten in einen Rausch, sicher, es war auch der Alkohol, aber irgendwas in uns drin machte »klick«, legte den Hebel auf »Gewitter im Gehirn«. Meine kleine Estrellita ist schreiend auf dem Dach des Autos rumgetanzt, mein Gott, habe ich sie geliebt.

Gewitter im Gehirn gab es auch, als uns Mark erzählte, wo Rico und Fred waren. Wir wollten sie rausholen und haben auf dem Weg zum Polizeirevier Südost alle Mülltonnen, Verkehrsschilder, Parkbänke und jedes fünfte Auto kurz und klein geschlagen. Verrückt war, dass die Bullen, als wir brav gegen das große Eisentor traten und unseren Erscheinungsgrund nannten, einfach sagten: »Verschwindet, ihr könnt sie morgen früh abholen«, dabei wäre das Krachen, Splittern, Brüllen, das wir erzeugt hatten, laut genug gewesen, um Ricos taube Großmutter aufzuwecken, die schlecht schlafen konnte, weil Rico, der bei ihr wohnte, nicht nach Hause kam. Ricos Arme waren hinter seinem Rücken, und sie schubsten ihn durch einen langen weißen Gang, in ein helles weißes Zimmer vor eine Schreibmaschine zur Protokollaufnahme, Tatverdacht Diebstahl. Wir hörten ihn von drinnen schreien: »Alles in Ordnung, mir geht's gut, wir sind die Größten!«, als hätte er sich schon damals dran gewöhnt, hinter Gittern zu sitzen.

Draußen kotzte Estrellita auf die Frontscheibe eines einparkenden Bullenwagens, worauf wir sie schnell nach Hause brachten. Und in ihrem Haus sprang dann der kleine Walter aus dem dritten Stock, wegen irgendeiner Schlampe, die ihn nicht lieben und mit ihm ans Meer fahren wollte, und ich erwischte ihn im Fallen noch am Kragen, und der Verrückte schrie, nein, lallte noch: »Anja, ich liebe dich!«, als der Stoff riss und der motorisch nicht mehr handlungsfähige Mark selbst aus dem Fenster hing bei dem Versuch, Walter wieder reinzuziehen. Ich weiß nicht mehr genau, wie wir es schafften, dass sich keiner das Genick brach, ich weiß nur noch, dass der kleine Walter es noch mal probierte und sich vor einen LKW warf und wir, nachdem ich ihn kurz vorm Zerquetschtwerden von der Straße gezogen hatte, verwirrt und betrunken nach Hause taumelten. Alles war verrückt wie ein Albtraum in einer Sommernacht bei dreißig Grad.

Es gibt keine Nacht, in der ich nicht von alldem träume, und jeden Tag tanzen die Erinnerungen in meinem Kopf, und ich quäle mich mit der Frage, warum das alles so gekommen ist. Sicher, wir hatten eine Menge Spaß damals, und doch war bei dem, was wir taten, eine Art Verlorenheit in uns, die ich schwer erklären kann.

Es ist Mittwoch, und gleich werden sie die Tür aufschließen und mich zum Doktor Beichtvater bringen. Ich kenne einen Kinderreim. Ich summe ihn vor mich hin, wenn alles anfängt, in meinem Kopf verrückt zu spielen.

ALL DIE BUNTEN MINEN

Die Schule brannte. Wir lagen im Treppenhaus und in den Gängen, wir konnten nicht mehr raus. Weiter unten schlugen Granaten ein. Mark kam die Treppe hochgestolpert, ein Schild hing um seinen Hals, »Granatsplitterverletzung« stand da in großen schwarzen Druckbuchstaben. Er blieb ein paar Stufen unter mir liegen.

»Scheiße, mich hat's erwischt«, sagte er leise.

»Wo denn genau?« Ich lehnte meinen Kopf ans Treppengeländer.

Er zeigte auf sein Schild. Ganz unten stand in kleiner Schrift und in Klammern »im Bauchbereich«.

»Granatsplitter im Bauch, das war's«, sagte ich, »das is wie 'n Bauchschuss, da gehste drauf. Tot!«

»Quatsch, die holen mich doch gleich raus!«

»Bringt auch nichts, da verbluteste innerlich.«

»Halt die Fresse, Danie!« Er drehte sich mit dem Gesicht zur Wand. Er war jetzt ganz still, und ich konnte ihn atmen hören. Das Treppengeländer drückte an meinen Hinterkopf, und ich rutschte näher zur Wand. »Wenn du 'ne Knarre hättest«, sagte ich, »dann müsstest du dich selbst erschießen. Würdest du das machen?« Er antwortete nicht, sicher hatte er Schmerzen. Wie der Typ in dem Western, der sich einfach erschossen hat, in den Kopf, weil er wusste, dass er nicht durchkommt. Ich war froh, dass ich nichts am Bauch hatte. Ich hob meinen Kopf und hustete laut, denn ich hatte ja ein paar Brandwunden und eine Rauchvergiftung, obwohl die nicht auf meinem Schild stand. Ich hustete noch lauter, damit sie mich hören und rausholen konnten. Jemand rannte oben durchs Treppenhaus, dort lag Katja. Sie hatte sich neben die Tür auf eine Decke gelegt, und als ich mich neben sie legen wollte, hatten die blöden Sanis mich weggeschickt. »Brandverletzungen und Weichteilwunden im Ersten und Zweiten«, hatten sie gesagt. Auf Katjas Schild stand »Schwere Kopfverletzung (wahrscheinlich Steckschuss)«. Sie war Gruppenratsvorsitzende und hatte sich den besten Platz und die beste Verletzung ausgesucht.

»Brandwunden sind harmlos, da lässt man dich liegen, das ist denen egal, da kommt eh nur bisschen Wasser drauf!« Mark hatte sich wieder umgedreht und tippte grinsend auf sein Schild. »Mich müssen sie aufschneiden, bei mir muss es schnell gehen, da kommen die Mädchen aus der Zehnten, und dann kann ich meinen Kopf auf ihre Titten legen!« Da kamen sie wirklich die Treppe runter, aber ihre Trage war schon voll, sie hatten Katja dabei, ihr Kopfschuss-Schild lag auf ihrer Brust, sie hatte noch keine richtigen Brüste, nur ein ganz kleines bisschen im Sportunterricht und auch bei den Pioniernachmittagen, wenn sie eine Rede hielt und ihren Oberkörper so schön nach vorne bog. Ihr Kopf wackelte auf der Trage hin und her, Mensch, passt doch auf, da ist doch irgendwo 'ne Kugel drin! Sie legte ihre Hand unter ihren Kopf und lächelte mir zu. Ich hielt mein Schild fest und lächelte zurück. Die beiden Mädchen aus der Zehnten trugen braune Armeehemden, die sie über der Brust aufgeknöpft hatten (so groß waren die gar nicht), sie hatten die Ärmel hochgekrempelt und machten ziemlich viel Lärm mit ihren Stiefeln. Mark lag jetzt vor ihnen, mitten auf der Treppe. »He, und ich, was ist mit mir, soll ich hier verrecken, oder was?«

»Na, jetzt mach doch mal Platz, du kommst schon noch dran!«

»Bauchschuss, ich hab 'n Splitter im Bauch, Granatsplitter, riesengroß!«

Die beiden lachten und stiegen einfach über ihn drüber. Ich blickte Katjas Kopf hinterher, der wieder neben der Trage baumelte.

»So 'n Mist, Danie, mir tut langsam der Arsch weh!«

»Siehste, wer bleibt nun liegen?«

»Lass mich doch in Ruhe!« Er drehte sich wieder zur Wand.

»Weißt du, was die mit mir machen? Ich hab doch 'ne Rauchvergiftung, eine schwere sogar. Mundzumundbeatmung, verstehste!«

»Quatsch!« Mark hatte sich aufgerichtet und blickte mit großen Augen zu mir hoch. »Is doch Quatsch, oder?«

»Nee, nee, kannste mir glauben, hat mir einer aus der Sechsten erzählt, der hatte das Gleiche wie ich jetzt, letztes Jahr. Schwere Rauchvergiftung!«

»Du spinnst doch, bei dir steht doch gar nichts von Rauchvergiftung und auch nicht ›schwer‹!«

»Nee, aber Rauchvergiftung, das ist immer schwer, das müssen sie nicht extra draufschreiben. Bei Brandwunden hast du immer 'ne Vergiftung, ich war doch mitten im Feuer drin! Und die müssen ja alles so machen wie in echt!« Ich hustete und röchelte und hielt mich am Geländer fest.

»Also die knutschen dich ab, ich meine richtig, und dabei pressen sie dir Luft rein?«

»Genau, aber natürlich nicht zu viel Luft, weil du ja in Ordnung bist, aber sie müssen's ja üben. Sie stecken dir auch die Zunge rein, weil sie ja gucken müssen, ob du deine Zunge nicht verschluckt hast, so was kommt nämlich vor.«

»Danie, du veräppelst mich!«

»Nein, Ehrenwort. Pionierehrenwort!« Ich hob meine Hand. »Sie wühlen mit ihrer Zunge in deinem Mund rum, und pass auf, vielleicht gefällt ihnen das sogar, klar, das gefällt denen. Bei mir auf jeden Fall, da kenn ich mich aus, Mark, und dann können sie nicht mehr aufhören damit!«

»Und ihre Brüste, Danie?«

»Klar, die liegen auf dir drauf, die fühlst du dann richtig!«

»Los komm, wir tauschen!« Er nahm sein Schild ab und hielt es mir vors Gesicht.

»Nee, vergiss es!«

»Danie, jetzt hör doch mal, Bauchschuss ist auch schön, da tasten sie deinen Wanst ab, da wirste richtig gestreichelt, das machen nur die Weiber, verstehste, das dürfen nur die Mädchen machen, weil sie doch geschicktere Finger haben!«

»Nee, Mark, vergiss es!«

»Jetzt guck doch mal, was hier steht: Bauchbereich! Verstehste, Danie, Bauchbereich!«

»Ich will nicht, Mark, nee, ich will nicht tauschen. Hau doch ab mit deinem blöden Splitter!« Ich rutschte von ihm weg zur Wand. Er kam mir langsam hinterher.

»He, jetzt warte doch mal, jetzt hör mir doch mal zu, Bauchbereich, verstehste, da müssen die alles kontrollieren!«

Ich schubste ihn weg. »Ich will dein scheiß Schild nicht, kapierste! Is meine Rauchvergiftung! Lass mich jetzt in Ruhe mit deinem scheiß Bauchschuss!«

»Bitte, Danie, jetzt gib's mir doch, jetzt tausch doch, wir sind doch Freunde!« Er griff nach mir und meinem Schild, und ich schlug seine Hand weg. Sofort war seine andere Hand an meinem Pullover, ich stand auf, trat nach ihm, er hielt mein Bein fest, wir rollten die Treppe runter. Der Strick von meinem Schild verdrehte sich um meinen Hals, Mark fiel auf mich drauf, und sein Knie bohrte sich in meinen Bauch. »Mark!« Ich konnte nicht richtig schreien, weil ich keine Luft mehr bekam. »Mein Schild, Danie, gib's her! Immer willst du alles für dich!« »Mark, bitte!« Jetzt ließ er endlich los, wahrscheinlich war ich schon ein bisschen blau im Gesicht. Ich holte tief Luft. »Biste verrückt, Alter!«

Zwei Beine. Zwei braune Lederschuhe. Zwei Bügelfalten direkt vor meinem Gesicht. Ich drehte mich weg und blickte nach oben. Der Direktor. Mark rollte sich von mir runter, die Schnur von meinem Schild war gerissen, und es fiel mir vom Hals, als ich aufstand.

»Name, Klasse.«

»Mark Bormann, Klasse 5 b.«

»Daniel Lenz, Klasse 5 a.«

»Wir kennen uns, Daniel, nicht wahr?« Er sah mir direkt in die Augen, und ich nickte und blickte an ihm vorbei an die Wand. »Ihr wisst doch, dass wir heute Besuch haben?« Wir nickten. »Ihr wisst also, dass wir heute Besuch haben.«

»Ja, Herr Direktor«, sagten wir leise.

Er beugte sich runter und hob mein Schild auf. »Du hast also Brandverletzungen, Daniel.«

»Ja«, sagte ich, wieder ganz leise.

»Also, Daniel, stell dir mal ein Kind vor ... in Nikaragua. Du weißt doch sicher, was in Nikaragua passiert?«

»Ja«, sagte ich, obwohl ich nicht so genau wusste, was in Nikaragua passierte.

»Ein Kind mit einer Brandverletzung wartet auf Hilfe. Es wartet auf ausgebildete Hilfskräfte. Und es hat Schmerzen, und es versucht, ruhig liegen zu bleiben.« Der Direktor knotete die Schnur wieder zusammen und hängte mir das Schild um den Hals. »Du bist doch ein guter Schüler und Pionier, Daniel. Du weißt doch, dass unser Wehrkundeunterricht für unsere FDJler und FDJlerinnen sehr wichtig ist, damit sie lernen, verletzten Kindern zu helfen.«

»Ja«, sagte ich leise.

Er trat einen Schritt zur Seite und stellte sich vor Mark.

»Mark, du weißt doch sicher auch, wer heute in unserer Schule zu Besuch ist.«

Mark hatte eine Hand in seiner Hosentasche und zog sie wieder raus. »Die Nationale Volksarmee, Herr Künzel!«

»Ein Offizier der Nationalen Volksarmee, Mark. Unsere Schule ist bekannt für ihren guten Wehrkundeunterricht. Und unsere FDJler und FDJlerinnen sind auf eure Zusammenarbeit angewiesen, und ich erwarte«, er drehte sich wieder zu mir, »ich erwarte, dass ihr in Zukunft, und damit meine ich ab jetzt sofort, derartige Störungen unterlasst und diszipliniert mitarbeitet.«

»Ja, Herr Künzel«, sagte Mark, »ja«, sagte ich.

Er nickte ein paar Mal und rieb sich mit der Hand übers Kinn, dann ging er die Treppe nach oben. Bevor er durch die Tür auf den Gang trat, drehte er sich nochmal um. »Denkt daran: diszipliniert wie gute Pioniere!« Er lächelte und verschwand.

»Einen Splitter wünsch ich dem«, flüsterte Mark, »nein, am besten zwei, genau in den Wanst. Eine Granate, die genau neben ihm hochgeht!«

»Du«, sagte ich und setzte mich wieder auf meine Treppenstufe, »das mit den Mädchen hab ich mir doch nur ausgedacht ... «

»Ach komm, das sagst du doch jetzt bloß, damit du sie für dich alleine haben kannst.« Er hockte sich drei Stufen unter mich und drehte sich zur Wand. Ich hörte auf die Geräusche im Schulhaus. Über uns liefen welche, irgendwo rief jemand was, es klang wie »Brennt's hier?« und hallte in den Gängen, Türen wurden zugeknallt. Dann kamen wieder ein paar Sanis an uns vorbei, diesmal waren es Jungs und Mädchen, sie unterhielten sich und lachten und beachteten uns gar nicht, denn alle Tragen waren besetzt.

»Richtig scheiße ist das«, sagte Mark, und seine Stimme klang ganz dumpf, weil er gegen die Wand sprach, »sollen sie uns doch liegen lassen, diese Stinker, sollen sie uns doch den ganzen Tag hier liegen lassen, mir ist das egal!«

»Nicht so laut, der schnüffelt bestimmt wieder irgendwo rum.«

»Du, Danie, ich sag dir, wenn Rico hier wäre ... «

»Bitte, hör auf mit Rico ... «

»Tut mir Leid, Danie, meinte doch bloß ... «

Ich kroch ein paar Stufen weiter nach oben, von dort konnte ich aus dem Fenster blicken. Ich sah die Sanis mit ihren Tragen über den Schulhof laufen, am Hintergebäude vorbei, Richtung Sportplatz. Dort waren die Zelte aufgebaut, in denen wir behandelt werden sollten. Ich konnte sie sogar sehen, wenn ich den Kopf ein wenig hob; sie waren grün, und wenn ich blinzelte, sah es aus, als wäre dort ein dichter Wald. Ich schloss die Augen. Unten knallte eine Tür, dann kamen sie die Treppe hoch. »Hier«, schrie Mark, »hier sind wir, Mensch, jetzt holt uns doch endlich raus!« Zwei Mädchen kamen zu mir, es waren die beiden von vorhin, bei Mark blieben zwei Jungs stehen. »Nein«, sagte er, »das ist ungerecht, Danie, jetzt sag doch mal was!« »Mach nicht so 'n Krach«, sie packten ihn am Kopf und an den Füßen und rollten ihn auf die Trage, die sie neben ihn gestellt hatten. »Brandverletzungen.« Die beiden Mädchen beugten sich über mich, eine hielt mein Schild. Sie hatten beide dunkle Haare, fast schon schwarz. »Brandverletzungen sind nicht so schlimm, das müssen wir erst mal kühlen.« »Rauchvergiftung«, sagte ich und rutschte auf die Trage, »ich hab noch 'ne richtige Rauchvergiftung!« Die beiden lachten, dann rückten sie mich zurecht, und ich blickte in die Ausschnitte ihrer Hemden, sie hatten ihre Brüste nicht gut verpackt. »Glaubt dem kein Wort«, rief Mark eine Treppe tiefer, »der lügt, der lügt doch nur mit seiner Vergiftung!« Die beiden lachten wieder, dann hoben sie die Trage an und gingen langsam die Treppe runter. Ich lag mit den Füßen nach vorn und blickte auf die Brüste über mir, die sich bei jeder Treppenstufe im Hemd bewegten. Dann waren wir unten, und sie trugen mich über den Hof. Die beiden Jungs liefen viel schneller mit Mark, sie waren schon fast am Hintergebäude. Neben mir sah ich das Podest mit dem Rednerpult aus Stein und den drei Fahnenstangen, die jetzt leer waren. Die Fahnen wurden erst beim Appell an den Stricken festgemacht und dann hochgezogen, ganz langsam, zu irgendeiner Marschmusik. Die Trage schwankte leicht, die Sonne schien, und ich schloss die Augen. Der Schulhof war ganz still, irgendwo kehrte jemand, bestimmt der Hausmeister. Auf meinem Gesicht wurde es warm, und der dunkle Raum vor meinen Augen wurde heller, und weiße Punkte waren darin. Ich legte die Hand auf meine geschlossenen Augen. Ich war müde, ich war spät eingeschlafen gestern Abend. Vater war bis eins in der Kneipe gewesen, denn er hatte zwei Tage frei. Ich wollte auch freimachen und nicht mehr zur Schule, aber das ging nicht, und außerdem sah ich Katja in der Schule, jeden Tag, sie saß vor mir, und ihr Hals war so schön.

»Hast wohl geschlafen?« Ich öffnete die Augen, wir waren in einem Zelt, Katja saß ein paar Meter von mir entfernt auf einem Hocker und wickelte einen Verband um ihren Kopf. Nein, sie wickelte ihn wieder ab und legte die Mullbinden schon zusammen, während sie noch wickelte.

»Is wohl schon verheilt, dein Kopfschuss?«

»Ach, Mensch, Danie.« Sie lächelte, und ich blickte an die Decke. Schöner grüner Stoff.

»Mach dich mal leicht.« Die beiden Mädchen hoben mich auf eine Liege, neben der sie mich abgestellt hatten. »Du, Tina, hol mal das Brandpaket!« Tina war die mit den Brüsten, unter denen ich gelegen hatte, sie lief zu einem Klapptisch, auf dem Verbände und Taschen und kleine Koffer lagen. Sie nahm einen der Koffer, auf dem war ein großes rotes Kreuz drauf und oben in der Ecke eine kleine Flamme. Sie stellte den Koffer auf die Liege und setzte sich neben mich. »Wo brennt's denn?«, fragte sie, und dann lachten sie beide, so, wie nur Mädchen aus der Zehnten lachten. Tina hielt die Hand vor den Mund, die andere war ganz rot geworden, sie öffnete den kleinen Koffer und kramte drin rum. »Ich meine, wo hast du denn deine Brandwunden?«

»Am Bein«, sagte ich und blickte zu Katja. Sie hatte den Verband jetzt ganz abgewickelt und schüttelte ihre Haare, dann kämmte sie sie mit den Fingern.

»Da musste dich jetzt aber ausziehen.«

»Am Hals, mein ich doch, der ganze Hals ist verbrannt, gar keine Haut mehr drauf!«

»Dann ziehen wir jetzt dein Hemd aus, das wird sonst nichts.«

Ich richtete mich auf und hob die Arme. Sie nahmen mir das Schild ab, dann fingerten sie an mir rum, Tina knöpfte mein Hemd auf. »Wo is'n überhaupt Mark?«

»Anderes Zelt.« Tinas Brüste stießen an mein Kinn. Ich sah Katjas Gesicht zwischen den Armen der beiden. Sie blickte mich an und drehte dann den Kopf zur Seite.

»Aua«, sagte ich, als sie mir das Hemd auszogen, denn es hing an meinem Ohr fest, und sie zerrten dran rum.

»Stell dich nicht so an.«

»Seid doch nicht so wild«, sagte ich laut, damit Katja es hörte.

»Das hättest du gerne, was!« Tina faltete das Hemd zusammen und legte es neben mich auf die Liege.

»Du, Daniel.« Katja stand jetzt vor mir. Ich blickte an mir runter, mein Unterhemd war sauber.

»Du darfst heute keinen Blödsinn machen, Daniel.«

»Jawohl, Frau Lehrerin.«

»Ach, du.« Sie lächelte. »Du weißt doch, was ich meine. Du musst kommen heute Nachmittag, sonst kriegst du doch noch den Klassenleitertadel ... «

»Den krieg ich doch sowieso.«

»Ach, Mensch, Danie ... «

Tina und ihre Freundin wickelten mir einen Verband um den Hals, dann nahm Tina einen kleinen Plastiktopf aus dem Koffer und hielt ihn mir vors Gesicht. »Das hätten wir dir jetzt draufgeschmiert, ich meine, wenn's richtig wäre. Das kühlt und so. Und nicht an der Wunde jucken, sonst kommen Keime rein, und es entzündet sich.« »Hab keine Keime«, sagte ich, »jetzt könnt ihr's doch wieder abwickeln.« Katja legte ihre Hand auf meine nackte Schulter. Sie war ganz kühl. »Danie, hörst du, ihr müsst heut Nachmittag kommen, du und Mark.« Sie trat näher an mich ran, ihr Mund war an meinem Ohr. »Ich weiß, dass ihr wieder ins Kino gehen wollt, Danie, du musst kommen, mir zuliebe.«

»Na jetzt schau mal die zwei! Wie die flüstern, richtig verliebt!« Tinas Freundin klatschte in die Hände, und dann lachten sie beide. Katja trat ein paar Schritte zurück. Über ihrer Nase waren zwei Falten. »Das könnt ihr euch sparen, euer Gerede! Sonst erzähl ich's mal Herrn Dettleff, mit eurer Schlamperei!«

Die beiden lachten nicht mehr, sie fummelten an meinem Hals rum. »Kleine Schlange!«, flüsterte Tina. Sie nahm eine Sicherheitsnadel und steckte sie in meinen Verband. Ihre Brüste stießen an mein Kinn. Katja drehte sich um und lief zum Ausgang des Zeltes. »Du, Katja!« Ich schob die Hände und Brüste von mir weg, stand auf und ging ihr hinterher. Sie blieb stehen, drehte sich aber nicht um, und ich stellte mich hinter sie. Ich senkte meinen Kopf und flüsterte in ihre Haare: »Du, ich komm heut Nachmittag, ganz bestimmt!« Der Verband hing von meinem Hals runter und lag auf ihrer Schulter. »Versprochen?«

»Ja, ich versprech's.«

»Pionierehrenwort, Danie.« Sie drehte ihren Kopf und blickte mir in die Augen.

»Pionierehrenwort«, sagte ich, und dann lächelte sie, schob die Plane zur Seite und ging nach draußen. Eigentlich wollte ich die Finger hinterm Rücken kreuzen, denn erst am Morgen, auf dem Weg zur Schule, hatte ich Mark versprochen, dass wir heute ins Kino gehen, aber ich konnte es nicht. Auch wenn im Palast-Theater »Old Surehand« lief, den ich schon dreimal mit Mark gesehen hatte und immer wieder sehen wollte, wegen dem Eisenbahnüberfall am Anfang, bei dem Old Surehand im letzten Augenblick die Zündschnur zerschießt, aber auch das war jetzt egal.

Vorm Zelt hörte ich Schritte und Stimmen, die Plane vorm Eingang wurde zur Seite geschlagen, zwei Mädchen kamen rein, auf ihrer Trage lag ein Typ aus der Vierten, er grinste und winkte mir zu. »Verschüttet« stand auf seinem Schild. Sie hoben ihn hoch und legten ihn auf die Liege. Ich verschränkte die Arme vor meinem Unterhemd und rieb an meinen Schultern. »Warum biste denn noch hier? Wir haben Stress, siehst du doch!« Tina hielt einen Gummischlauch in der Hand, vorne war eine Art Maske dran. »Mein Hemd«, sagte ich leise. »Da drüben.« Sie zeigte auf einen Klappstuhl und schob mich zur Seite. Ich wickelte den Verband von meinem Hals und legte ihn auf den Stuhl. Ich nahm mein Hemd und zog es an. »Verschüttet«, rief eines der Mädchen hinter mir, »der atmet schon 'ne Weile nicht mehr!« Ich steckte mir das Hemd in die Hose und lief nach draußen.

Die Sonne schien, aber es war ziemlich windig. Ich lief zwischen den Zelten rum und suchte nach Mark. Frau Seidel stand vor einem der Zelte, ich drehte mich um und lief zurück, aber sie hatte mich schon gesehen. »Daniel!«, rief sie, und ich blieb stehen. »Daniel!« Ich hörte ihre Schritte hinter mir und drehte mich zu ihr um. Sie trug ihre guten grauen Hosen und eine Armeejacke mit Schulterklappen, die sie oben offen gelassen hatte, damit jeder ihr blaues Hemd sehen konnte. »Hast du deine Aufgabe beendet, Daniel?« Sie blickte mich über ihre Brille hinweg an. »Ja, Frau Seidel.« »Gut«, sie nickte, ihre Brille war auf ihre Nasenspitze gerutscht, und sie schob sie wieder hoch, »dann melde dich beim Gruppenratszelt, bis um eins ist ja noch Zeit.« Sie blickte auf die Uhr. Dann nickte sie wieder und trat ein paar Schritte zurück. »Und, Daniel, heut Nachmittag möchte ich, dass du dein Halstuch trägst ... « Ich berührte mit der Hand meinen Hemdkragen. »Ja«, sagte ich, »natürlich, Frau Seidel.« »Gut, Daniel.« Sie nickte, dann lief sie zurück zum Zelt. Ihre Hosenbeine waren zu weit und bewegten sich im Wind. »Daniel!« Sie hatte sich noch mal umgedreht und winkte. »Komm mal mit.« Sie ging zu dem Zelt, und ich lief langsam hinter ihr her. »Warte hier.« Sie schob die Plane zur Seite und ging rein. Ich konnte ein paar Stühle sehen, auf manchen saßen Lehrer. Ich malte mit dem Fuß ein Gewehr in den Kies des Sportplatzes, dann nahm ich es, ich zielte, nein, ich brauchte nicht richtig zu zielen, war ja ein Maschinengewehr, ich richtete es einfach aufs Zelt und drückte ab. Nichts. Ich hatte vergessen, den Sicherungshebel zu ziehen. Ich feuerte das ganze Magazin durch die Zeltplane, die leeren Patronenhülsen flogen mir um die Ohren.

Frau Seidel kam wieder raus. In ihrer Schulter waren zwei Einschusslöcher. Sie hielt eine Armeejacke in der Hand und reichte sie mir rüber. »Hier, zieh das an, Daniel, sonst erkältest du dich. Wieso hast du deine Jacke nicht an, ich hab es euch doch vorhin gesagt, es ist frisch draußen!«

»Ich ... «

»Gib die Jacke wieder hier ab, bevor du nach Hause gehst.« Sie rückte ihre Brille zurecht, dann ging sie wieder ins Zelt. Jemand lachte dort drinnen.

Ich zog mir die Jacke an, sie war viel zu groß für mich und reichte mir bis übers Knie. Jemand fasste mir auf die Schulter, die Hand war ganz leicht. »Wie siehst du denn aus!« Katja lachte. »Ist doch viel zu groß.«

»Na und, die haben sonst nur Soldaten an!«

»Du, Danie, ich wollt dir bloß sagen, dass ihr Jungs jetzt die Tragen wegbringen sollt, nicht dass du schon gehst, es ist ja noch nicht eins.« Sie schob ihren Ärmel hoch und blickte auf die Uhr an ihrem dünnen Arm. »Nein, Mutti«, sagte ich und strich mit dem Finger über das Glas ihrer schönen Uhr, »ich geh noch nicht nach Hause.« »Katja, kommst du mal!« Auf dem Platz zwischen den Zelten stand ein Mädchen vom Gruppenrat und winkte zu uns rüber. Katja drehte sich um. Sie nahm meine Hand und zog dran. »Du, Danie, und such mal Mark, dass er mitmacht. Ich glaub, der ist schon wieder weg. Ihr sollt euch am Lehrerzelt zwei melden. Heute muss doch alles ordentlich sein.« »Zu Befehl.«

Sie lächelte, dann winkte sie dem Mädchen vom Gruppenrat und lief zu ihr rüber. »Daniel.« Sie drehte sich nochmal um. »Du denkst doch an dein Versprechen!«

Ich nickte, dann knöpfte ich meine Jacke bis zum Hals zu und ging langsam zwischen die Zelte. Eine Gruppe aus der Vierten marschierte im Gleichschritt an mir vorbei, und ich drehte mich weg und schob die Hände in die Jackentaschen. Ich lief zur Mauer und setzte mich auf die kleine Bank. Ganz hinten auf dem Sportplatz standen welche in einer Reihe, ich konnte ihre grünen Uniformen erkennen. Jetzt schmissen sie irgendwas, kleine rote Bälle, das waren Übungshandgranaten, von denen hatte ich mal eine gefunden und mit nach Hause genommen. Ich hatte das geriffelte Metall mit schwarzer Lackfarbe angemalt, und jetzt sah sie echt aus. Neben dem Hintergebäude lief Mark, ich konnte ihn an seiner gelben Jacke erkennen. Er lief über den Schulhof vor zum Tor. Ich wollte aufstehen und rufen, aber ich blieb sitzen und beobachtete, wie er sich bückte und was aufhob, vielleicht einen Stein oder einen Pfennig. Wir wollten uns Viertel drei am Piratenschiff treffen, auch das hatten wir am Morgen ausgemacht. Mark lief durch das große Tor und verschwand.

Ein paar Typen aus der c kamen an meiner Bank vorbei, hinter ihnen lief der kleine Walter, er schleifte eine leere Trage und war rot im Gesicht und hatte seine Jacke aufgeknöpft. Er sah mich und nickte, dann blieb er vor mir stehen. »Tag, Danie, wie geht's?«

»Geht so. Wo hast'n die Trage her?«

»Die liegen vorm Gruppenratszelt, die sollen wir doch alle wegräumen, Danie. Die sollen doch ins Hintergebäude, in den Keller.«

»Weiß ich doch.«

»Du machst doch mit, Danie, du weißt doch, der Gruppenrat ... « »Ja, ich weiß.« Ich stand auf, ganz langsam, dann streckte ich mich und strich meine Jacke glatt. »Soll ich mit anfassen?«

»Nee, Danie, lieber nicht, danke. Das schaff ich alleine, sieht doch blöd aus sonst, verstehst du ... «

»Ja, versteh ich.« Ich drehte mich um und lief zum Gruppenratszelt. »Du, Danie, ich warte hier, da können wir zusammen gehen.« »Klar, können wir.«

Vorm Gruppenratszelt standen ein paar Lehrer im Kreis um die Tragen herum. Ich blickte zu Boden und lief zwischen ihnen durch. Ich hockte mich vor die Tragen und zog die oberste runter.

»Immer fleißig, unsere Pioniere!«

Zwei braune Lederschuhe. Zwei Bügelfalten direkt vor meinem Gesicht. Ich hielt den Griff der Trage mit beiden Händen fest und blickte nach oben. Der Direktor lachte, neben ihm stand ein Mann in Uniform, er sah ein bisschen aus wie Ricos Vater, der ja auch Offizier gewesen war, aber auf der Brust des Mannes hingen mehr Orden, und er war schon ziemlich alt. Auf einem Orden war eine Faust mit einer Fackel, den musste er von Herrn Singers Jackett geklaut haben, aber jetzt sah ich auch Herrn Singer neben den beiden, und sein Orden war noch da, zusammen mit all den anderen. Ich zerrte an der Trage, sie war schon zusammengerollt, ich stand auf und klemmte sie mir unter den Arm.

»So ist's richtig«, sagte der Mann mit der Uniform, »du wirst mal ein guter Soldat, stimmt's?« Er klopfte mir auf die Schulter und lächelte mit geschlossenem Mund.

»Das ist unser Daniel«, sagte der Direktor, und Herr Singer nickte, ein-, zwei-, dreimal, »er war letztes Jahr auf dem Talentwettbewerb, Gedicht aufgesagt. Prädikat ›sehr gut‹, Daniel, weißt du noch?«

»Ja«, sagte ich. Mein Fuß malte einen Kreis in den Kies.

»So ist's richtig, Daniel«, sagte der Mann mit der Uniform, »immer aktiv sein, sich immer aktiv im Kollektiv betätigen. Immer dranbleiben, immer mit dem Kollektiv vorneweg! Hast ja eine richtig schöne Jacke an.« Er legte seine Hand auf meine Schulter und lächelte mit geschlossenem Mund, und der Direktor und Herr Singer nickten.

»Ja, Daniel«, sagte Herr Singer mit seiner tiefen Stimme, »da kannst du was lernen, von dem Genossen Oberst.«

»Immer dranbleiben«, sagte der Oberst und nahm seine Hand von meiner Schulter, sie war groß und schwer, »da kommen schon deine Kameraden.«

»Ja«, sagte ich, »danke«, dann lief ich los. Die Typen aus der c kamen an mir vorbei, sie liefen sehr schnell, sie rannten fast. »Unsere Pioniere«, sagte Herr Singer hinter mir mit seiner tiefen Stimme. Ich lief zwischen den Zelten durch, an der Mauer entlang. Ich blickte auf die grauen Häuser auf der anderen Seite. Eine Frau beugte sich aus einem der Fenster. Sie hatte lange weiße Haare und schüttelte ein Kissen, als würde sie mir winken.

Walter stand immer noch alleine auf dem Sportplatz. Er stützte sich auf die beiden Stangen der zusammengerollten Trage wie auf eine doppelte Lanze, jetzt hob er sie ein Stück hoch und stampfte kleine Staubwolken in den Boden. »Da bist du ja endlich, Danie.«

»Schön, dass du gewartet hast.«

»Na klar, Danie.« Wir liefen zum Hintergebäude, Walter hatte die Trage auf seine Schulter gelegt und lief ganz schief. »Guck mal, Danie, wie ein Bauarbeiter.« »Ja«, sagte ich, »nicht schlecht.« Wir liefen die Kellertreppe runter, vor uns flackerten die Neonröhren. Hinten im Kellergang stand der Hausmeister. »Links«, sagte er, »ins Sportkabuff.« Walter nahm die Trage von der Schulter. Es knallte.

Glassplitter waren in der Luft und fielen auf unsere Köpfe. »Mist!« Ich duckte mich. Walter hatte mit seiner Trage eine von den Neonröhren erwischt. Der Hausmeister kam auf uns zugerannt. »Euch soll wohl der Arsch platzen«, schrie er und fuchtelte mit beiden Händen vor unseren Gesichtern rum. »Mensch, eu- eu- euch soll doch der Arsch platzen!« Das schrie er immer, wenn es irgendwelchen Ärger gab, er fuchtelte mit den Armen, und sein Gesicht wurde ganz rot. Ich wusste, er würde sich gleich wieder beruhigen. Der Hausmeister war in Ordnung, alle konnten ihn leiden, obwohl er bisschen verdreht war. Jemand hatte mir mal erzählt, dass er vor Jahren aus dem ersten Stock gefallen war, als er dort das Fenster putzen wollte, genau auf den Kopf, und seitdem war er ein bisschen verdreht und stotterte, aber auch nur ein bisschen, und nur, wenn er aufgeregt war. Ich hatte auch gehört, dass er davor richtig schön gewesen war, die Lehrerinnen hatten ihn heimlich in den Pausen geküsst, bestimmt auch hier unten im Keller. Jetzt hatte er eine Nase wie ein Boxer, und sein Kinn war ganz schief.

»Eu-euch ... soll doch- soll doch der ... der A-A-Arsch soll euch d-doch ... Ach, na ja, ist nicht so schlimm, da mach ich nachher 'ne Neue rein.« Ich wischte mir das Glas aus den Haaren. Walter hatte sich hingehockt und sammelte ein paar Glassplitter auf seine Handfläche. »Tut mir Leid, Herr Schädlich.«

»Hör doch auf, hör-hör doch auf Junge, Russenmist, da schneischneidest du dich kaputt. Da-da hinten ist doch der Besen, Mensch, da-da kehrst du ordentlich!«

»Ja, mach ich, Herr Schädlich.« Walter stand auf und lief den Gang hinter zur Besenecke. Ich nahm seine Trage und klemmte sie mir unter den anderen Arm. »Mensch, Kleiner, jetzt gib doch her den Russenmist!« Herr Schädlich zerrte mir die Trage aus der Hand und schleifte sie hinter sich her zu dem Kabuff mit den tausend Bällen. Er schmiss die Trage einfach rein und blieb in der Tür stehen. »Na, willste mal da reingucken? Weiß ich doch, dass euch das interessiert!« Er lächelte und trat aus der Tür, und als ich an ihm vorbeiging, lag seine Hand ganz kurz auf meiner Schulter. Ich schob die Netze mit den Fußbällen, die von der Decke hingen, zur Seite und legte meine Trage vorsichtig zu den anderen. »He«, flüsterte der

Hausmeister hinter mir, »da sind Tischtennisbälle, da hinten, einein-ein ganzer Eimer voll, die richtig guten, mein Junge, steck dir paar ein, spielst doch gerne, weiß ich doch. Fünf Sterne, mein Junge, die haben alle vier oder fünf Sterne!« Ich hörte, wie Walter im Flur das Glas zusammenkehrte. »Na schnell, Junge, schnell, schnell, die anderen kommen gleich. Muss doch kei-kei-keiner sehen, Junge. Ich seh's nicht, Junge. Fünf Sterne!« Sein Kopf war neben mir und grinste mich schief an. Ich lief an den Regalen vorbei, Seile, Speere, rote Handgranaten, ich hockte mich vor den Eimer und stopfe ein paar Hände voll kleiner weißer Bälle in die Taschen meiner Armeejacke. »Wettkampfbälle«, flüsterte der Hausmeister hinter mir, »fünf Sterne ... kannste schmettern, bis die Suppe spritzt.«

»Danke, Herr Hausmeister«, sagte ich, weil ich wusste, dass er sich freute, wenn man ihn »Herr Hausmeister« nannte, und auch jetzt lächelte er und wischte mit der Hand über sein schiefes Kinn. »Klar«, sagte er, »verrottet doch sonst alles, verrottet doch hier.«

Auf dem Gang waren Schritte, ich hörte Walters Stimme und andere Stimmen und lief am Hausmeister vorbei nach draußen. »Warte ... warte doch, Junge«, sagte er hinter mir, aber ich lief weiter, denn die Typen aus der c standen mit ihren Tragen um Walter rum. Sie lachten. »Haste wieder Mist gebaut, Kleiner.« Walter hatte aufgehört zu kehren und stützte sich auf seinen Besen. »Haltet doch die Klappe, ihr Ärsche!« Er konnte es nicht leiden, wenn man ihn »Kleiner« nannte, er wurde richtig wütend, obwohl er seit der ersten Klasse wirklich kaum gewachsen war.

»Schön kehren, Kleiner, schön alles wegkehren!«

»Verpiss dich, du stinkst!« Walter stieß den Größten von ihnen mit beiden Händen gegen die Brust. Der Größte, das war Friedrich, der beste Freund von Maik, dem Schläger, er war zwar nicht so stark wie Maik, aber es reichte, und er bewegte sich nicht mal, als Walter ihn schubste. Er blickte auf ihn runter, und ich sah, wie sich seine Backen und sein Mund bewegten. Aus seinem Mund kam Spucke, die noch an einem Faden hing wie eine Spinne, dann klatschte sie auf Walters Haare.

»Du dummes Schwein, du dummes, ekliges Schwein!« Walter rannte mit seinem Kopf gegen Friedrichs Brust, Friedrich stolperte gegen die Wand, die anderen traten ein paar Schritte zurück und legten ihre Tragen auf den Boden. »Hau ihn um, Fried!« Ich lief zwischen ihnen durch und schob sie zur Seite, Thomas aus der c stellte sich mir in den Weg, ich knallte meinen Ellenbogen gegen seine Schulter, und er machte Platz. Friedrich hatte eine Faust gehoben, genau über Walters Gesicht, er hatte riesige Fäuste, aber er war trotzdem ein Feigling, er legte sich nur mit Leuten an, die kleiner waren als er. Einmal hatte ich es ihm gegeben, obwohl auch ich ein bisschen kleiner war als er, aber das war nicht einfach gewesen und hatte lange gedauert. Rico hatte damals daneben gestanden und zugeschaut und mir Tipps zugerufen, während Friedrich und ich aufeinander einschlugen. Jetzt stand ich neben Walter und Friedrich, aber Walter hatte keine Chance, auch wenn ich ihm Tipps zugerufen hätte, er war einfach zu klein. Friedrich hielt ihn mit seiner anderen Hand am Hals gepackt, er brauchte nur einmal zuzuschlagen, dann hatte er ihn. Ich hielt seine Faust fest. »Lass ihn los.«

»Was mischst'n dich ein?«

»Lass ihn los!«

Friedrich ließ ihn los. Walter lehnte sich mit dem Rücken an die Wand und hielt seinen Kopf gesenkt. Der Hausmeister stand plötzlich zwischen uns und schob uns auseinander. »Das geht doch nicht, geht doch nicht, Jungs. Kei-kein Streit. Schafft den Russenmist hier weg!« Er stieß mit dem Fuß gegen die Tragen.

»Die kleine Heulsuse hat angefangen!«

»Mm-mir egal. Schafft den M-Mist weg und geht nach Hause.«

Friedrich und die anderen hoben ihre Tragen auf und schafften sie in den Raum mit den tausend Bällen. Der Hausmeister lief hinter ihnen her und schimpfte. »So 'n Mist hier in meinem Keller.«

Ich legte meine Hand auf Walters Schulter, er schob sie weg, dann wischte er sich mit dem Ärmel übers Gesicht. »Ich wollt nicht heulen, Danie.« »Hast du doch nicht.«

Dann kamen sie wieder an uns vorbei, der Hausmeister klapperte hinten im Gang mit dem Schlüssel. »Du kommst noch dran!« Friedrich machte eine Faust, als er an Walter vorbeiging. Ich rannte ihm hinterher und stellte mich vor ihm auf die Kellertreppe. »Hör mal«, flüsterte ich in sein Ohr und legte meine Hand auf seinen Arm, »den lässt du in Zukunft in Ruhe, o. k.?« Friedrich blickte an mir vorbei, trat einen Schritt zur Seite und lief rückwärts die Treppe hoch. Vor der Tür blieb er stehen. »Denkst du, ich hab Schiss vor dir? Jetzt ist dein Rico nämlich nicht mehr da, und wenn Maik, wenn Maik nämlich ... « Ich lief zu ihm hoch und blieb eine Treppenstufe unter ihm stehen. »Maik weiß genau, dass Rico manchmal am Wochenende nach Hause kommt ... und außerdem würde ich lieber die Fresse halten, wegen der Sache im Park, das Halstuch ... Rico trainiert jetzt jeden Tag ... dort.«

»Werden wir ja sehen, Danie!«

»Dich mach ich ganz alleine fertig, du dummes Schwein!«

Es krachte, er hatte die Tür hinter sich zugeknallt.

»Tut mir Leid, Danie.« Walter tippte mir auf die Schulter, sein Gesicht war noch ganz rot.

»Ist schon gut.« Ich suchte in meinen Hosentaschen und gab ihm ein Taschentuch. »Na komm, wir gehen nach Hause.«

Wir liefen über den Schulhof zum Vordergebäude. Friedrich war schon an der Straße. Walter blickte ihm hinterher und lächelte, vielleicht, weil Friedrich so klein aussah, als er vorne um die Ecke bog. »Kommste kurz mit hoch, ich muss noch meine Jacke holen.« »Klar, Danie.«

Im Vordergebäude war jetzt alles ruhig. Wir liefen nach oben in den dritten Stock. Wir sahen keine Verwundeten mehr. Frau Seidel stand vor uns auf dem Treppenabsatz. »Da kannst du mir gleich die Jacke geben, Daniel. Ich muss doch sowieso auf den Sportplatz.« Sie hielt eine große silberne Thermoskanne in der Hand.

»Aber ... ich kann dann doch selbst hinter ... «

»Nun gib mir schon die Jacke, Daniel, ich gehe doch wieder ins Zelt. Der Herr Oberst wartet doch auf seinen Kaffee.« Sie lächelte und schob mit der freien Hand ihre Brille zurecht, dann hielt sie mir ihren Arm hin.

» ... aber ... ich kann doch selbst, Frau Seidel.«

»Daniel, die Jacke! Ich hab jetzt keine Zeit für so was!«

Ich zog langsam die Jacke aus und legte sie über ihren Arm. Ich fühlte die Tischtennisbälle in den Jackentaschen. Sie bewegten sich wie kleine Tiere. »Daniel, die Jacke ist ganz weiß hinten, du hättest sie ruhig abklopfen können!« Sie tippte auf die weißen Streifen auf dem Rücken und blickte mich über ihre Brille hinweg an.

»Im Keller«, sagte ich, »die Tragen ... «

Sie stellte die Thermoskanne auf die Treppe und prügelte mit der freien Hand auf die Armeejacke ein. Und dann kamen sie. Die großen Seitentaschen der Jacke hatten keine Reißverschlüsse, und die Tischtennisbälle sprangen aus ihnen raus, »ping« auf die Treppenstufe und »pong« auf die nächste und an mir vorbei. Frau Seidel schrie, ganz kurz nur, aber sehr hoch. Sie ließ die Jacke fallen, Walter beugte sich vor, er wollte sie auffangen, aber er erwischte sie nicht, er war eben doch zu klein, und auch der Rest der Bälle rollte aus den Taschen raus und die Treppe runter. Walter setzte sich auf eine Stufe, er war jetzt sehr blass im Gesicht.

»Daniel, wo hast du die Bälle her, wo kommen die Bälle her?«

»Ich ... die Bälle sind ... «

»Sind meine Bälle«, sagte Walter leise und stand auf, »hab ich im Keller gefunden, bei den Tragen ... «

»Es bringt nichts, wenn du jetzt lügst, Walter.«

»Ich lüge aber nicht, Frau Seidel, die lagen auf dem Fußboden, zwischen den Tragen, ich dachte ... «

»So viele Tischtennisbälle, Walter! Ich werde morgen ... «

»Ich hab gedacht, die braucht keiner mehr ... «

»Unterbrich mich bitte nicht, Walter! Ich muss deswegen mit deiner Klassenlehrerin sprechen, vielleicht auch mit dem Direktor, und natürlich auch mit deinen Eltern. Das ist Diebstahl von Schuleigentum und damit Volkseigentum, Walter! Und du, Daniel ... «, sie blickte mich über ihre Brille hinweg an, »warum machst du diesen Unsinn mit. Du weißt doch, dass wir bald entscheiden, ob wir den Klassenleitertadel gegen dich aussprechen müssen.« Sie holte tief Luft. »Ich bin sehr enttäuscht von euch beiden.«

»Frau Seidel, aber die sind doch ... die sollten doch für die Tischtennis AG ... «

»Walter, bitte, mach es nicht noch schlimmer! Ihr sammelt jetzt die Bälle ein und legt sie in mein Schubfach. Und macht schnell, bevor jemand kommt. Ihr wisst doch, dass wir heute Besuch haben!« Sie hob die Jacke auf, durchsuchte die Taschen, aber die waren jetzt komplett leer. »Ich erwarte«, sagte sie sehr leise, »dass ihr heute Nachmittag diszipliniert mitarbeitet und euren Fehler wieder gutmacht.« Sie legte die Jacke über ihren Arm und nahm dann die Thermoskanne. Sie blickte uns schweigend an, bis wir die Köpfe senkten, dann ging sie die Treppe runter. Sie stieg vorsichtig über die Bälle hinweg, sie schüttelte den Kopf, während sie hinunterging. Ich blickte auf die Bälle, die ganz dicht neben ihren Füßen lagen, ein paar berührte sie mit den Spitzen ihrer Schuhe. Ich sah, dass auch Walter neben mir auf ihre Füße blickte; wir würden ihr ein Schild um den Hals hängen, und Tina und ihre Freundin würden vorbeikommen und sie auf eine Trage heben, und wir würden mit anpacken, denn Frau Seidel war sehr schwer. Aber wir hörten nur ihre Schritte, die leiser wurden. Wir standen immer noch auf der Treppe und bewegten uns nicht. Wir blickten zum Fenster und sahen, wie Frau Seidel sehr schnell über den Schulhof zum Sportplatz lief. Die Thermoskanne blinkte in der Sonne, und ich kniff ein Auge zu. Dann sammelten wir die Bälle ein. Einige waren bis in den ersten Stock gerollt. Wir liefen die Treppe ein paar Mal hoch und runter, bis wir keine Bälle mehr fanden. »Ich hab neun«, sagte Walter, »und du?« »Acht«, sagte ich, obwohl ich elf hatte. Walter lächelte, dann liefen wir nach oben ins Klassenzimmer. Walter öffnete das Schubfach am Lehrertisch und legte seine Bälle rein, ich holte erst meine Jacke von der Garderobe. Zwei der Bälle behielt ich, einen reichte ich Walter. »Für dich«, sagte ich, »da können wir mal zusammen Tischtennis spielen.«

»Nee, Danie, danke. Lieber nicht.«

»Na komm, steck schon ein, das sind die guten, fünf Sterne.«

Er blickte sich um und trat einen Schritt zurück. »Danke, Danie, aber ich spiel nicht gut Tischtennis.«

»Wenn du meinst.« Ich steckte sie in meine Hosentasche. Wir liefen die Treppe runter. Vor der Kellertreppe lag noch ein Ball. Ich trat drauf, es knackte leise, und ich stieß ihn mit dem Fuß die Treppe runter. Er blieb vor der Kellertür liegen, er war ganz platt und bewegte sich noch ein bisschen. Walter hielt mir die Tür auf, wir liefen raus auf den Schulhof, am Vordergebäude vorbei zur Straße.

»Du, Walter, das Piratenschiff«, sagte ich, als wir an der Post gegenüber der Schule waren, »willst du nachher mit zum Piratenschiff?« Er blieb stehen, genau neben dem gelben Briefkasten, und blickte mich mit großen Augen an.

»Echt? Zum Piratenschiff? Aber Danie, das Pioniermanöver ... «

»Ist doch noch Zeit. Vorher, mein ich. So in 'ner Dreiviertelstunde.«

»Aber Danie, Mark will mich doch nicht dort, Mark schimpft doch bestimmt.«

»Wenn ich dich mitbringe, geht das in Ordnung. Da kommste vorher zu mir. Du wolltest doch schon immer ... «

»Ja, Danie, das wollte ich. Danke, Danie.« Er legte seine Hand auf den Briefkasten und bewegte sie hin und her. »Darf ich wirklich mitkommen?«

»Klar, Walter. Wenn ich's sage.«

Wir liefen langsam weiter. Auf der Brücke an der »Silberhöhe« blieben wir stehen und blickten runter auf die Schienen. An der Rampe der Spielzeugfabrik hielt eine Diesellok mit vier Güterwagen, ein paar Männer räumten Kisten aus ihnen raus und liefen hin und her. »Du, Danie, ob die manchmal was mitnehmen, für ihre Kinder, mein ich.«

»Weiß nicht. Kann schon sein.«

»Du, Danie, stimmt das, das mit Henry, dass euch seine Mutter kleine Autos und so ... «

»Wer erzählt'n das?«

»Hab ich nur mal so gehört, Danie.«

»Hörst zu viel.«

»Tut mir Leid.«

»Muss dir nicht Leid tun.«

Er lehnte sich aufs Geländer und malte kleine Häuschen in den Staub.

»In den Kisten, da ist bestimmt jede Menge drin. Autos und Stempel und so. Was findest du besser, Danie, Ritter oder Soldaten?«

»Indianer. Hab ich jede Menge.«

»Ja, Danie, Indianer sind auch nicht schlecht.«

»Hast du Angst?«

»Bisschen. Ob wir viel Ärger kriegen?«

»Glaub ich nicht, Walter. Mach dir keinen Kopp. Wenn die den Hausmeister fragen, der lässt sich schon was einfallen.«

Wir liefen weiter, und dann musste Walter nach rechts, in seine Straße.

»Also dann, in einer Stunde bei mir.« Ich gab ihm die Hand, und er drückte sie lange, bevor er sich umdrehte und nach Hause lief.

»Is doch scheiße, Mann, was soll'n der hier!« Mark hatte sich an den Mast gelehnt, eine Hand hatte er in der Hosentasche, mit der anderen schlug er in die Luft.

»Komm, bleib locker, du weißt doch genau, dass Rico auch nichts dagegen gehabt hätte!«

»Rico, Rico! Der ist doch gar nicht hier ... der ist doch ... Bald bringst du die ganze Klasse mit, und dann gibt's wieder Ärger!«

»Ich kann ja auch wieder gehen, macht ja nichts, ist ja nicht so schlimm, geh ich lieber wieder.« Walter stand neben mir und wischte sich mit der Hand am Bein rum, dann stellte er sich hinter mich. »Quatsch, du bleibst hier, du bleibst jetzt hier!« Ich drehte mich um und zog ihn wieder an mich ran. »Da sind wir doch wenigstens zu dritt! Paul kann ja nicht immer, und Rico ... zweimal im Monat, und manchmal auch gar nicht ... das ist doch Mist!«

»Erzähl ihm das doch mal, erzähl das doch mal Rico!«

»Halt bloß die Fresse jetzt, Mark, hör bloß auf jetzt mit Rico!« Ich trat gegen die Bordwand, dann lief ich auf ihn zu. Ich stieg aufs Vorderdeck und blickte auf ihn runter.

»Du hast doch damit angefangen«, schrie er, »is mir doch alles scheißegal!« Er rannte vor zum Bug, zur Luke und verschwand unter Deck. Ich lief ihm hinterher. Ich drehte mich um, Walter stand immer noch am Mast und blickte auf den Boden. »Na los, komm schon!« Er steckte die Hände in die Hosentaschen und kam langsam rüber. Wir kletterten die kleine Leiter nach unten. Walters Schuh war kurz auf meiner Hand, aber ich sagte nichts. Durch die Luke fiel nur wenig Licht. Mark hatte die drei Kerzen angezündet. Er saß auf seiner Kiste, die er mal vom Müllplatz mitgebracht hatte, und drehte uns den Rücken zu. Walter hielt sich an der Leiter fest und blickte sich um. »Wahnsinn«, flüsterte er.

»Ja«, sagte ich, »ist schon nicht schlecht, was?«

»Und das habt ihr alles alleine gebaut?«

»Na ja, vieles war schon so, aber der Mast war echt schwierig.«

Walter lief zum unteren Ende des Mastes, der eigentlich eine große verrostete Eisenstange war, die wir hier unten in der Erde eingegraben hatten, ziemlich tief, damit sie nicht umstürzte, sodass an Deck nur noch ein Stück rausguckte, das nur ein bisschen größer war als Rico. Rico hatte auch die Fahne besorgt, die er an einer Zaunlatte festgemacht hatte, und die hatten wir dann mit Draht an den Mast gebunden, damit er noch ein bisschen länger wurde. Auf der Fahne war ein Totenkopf, den hatte Rico selbst gemalt, und deshalb konnten wir ihm nicht sagen, dass er scheiße aussah. »Hab ich ein Bettlaken zerschnitten, nachts, versteht ihr, dort, versteht ihr, die Türen sind ja zu, kann ich ja nicht raus, aber einen Filzstift hab ich immer parat.« Er hatte nur einen roten Filzstift parat gehabt, und der Totenkopf sah aus, als würde er sich schämen.

»Mann, das Ding muss ja richtig schwer gewesen sein!« Walter tippte an den Mast, dann griff er mit beiden Händen nach ihm.

»Aufn Fuß isser mir gefallen«, sagte Mark, ohne sich umzudrehen, »weil du nicht aufpassen konntest, Danie.«

»So 'n Quatsch«, sagte ich, »weißt du doch genau! Nur weil du keine Kraft in den Armen hast!«

Walter blickte Mark an, dann wischte er sich den Rost von den Händen.

»Wenn du schmutzig bist, schimpft Mami wohl!«

»Nein«, sagte Walter leise, »ist doch wegen den Gummibären, will ich doch nicht schmutzig machen.« Er zog eine kleine Tüte aus der Tasche und hielt sie Mark hin. Der riss sie ihm aus der Hand. »Gummibären, echte Haribären. Wo hast'n die her?« Die Tüte war schon offen, und er wühlte drin rum. »Kauft meine Mutter auf dem Bahnhof«, sagte Walter, »Intershop.« Walters Mutter arbeitete als Sekretärin in der Kirche, oben in Stötteritz, da bekam sie manchmal Westgeld, das hatte er mir mal erzählt, obwohl er es kaum jemandem erzählte, denn in der Schule lachten sie ihn aus wegen seiner Kirche. Er setzte sich neben Mark auf die Kiste. Ich lief zu ihnen hin und nahm mir eine Hand voll Gummibären, die Tüte war schon fast leer, Mark fraß wie ein Schwein. Die kleinen Bären klebten zusammen, und als ich sie zerkaute, knirschte Sand zwischen meinen Zähnen. »Prima Bären«, sagte ich, und Walter lächelte. »Du«, sagte er und klopfte gegen die Holzwand neben sich, »was war denn das mal hier, wie habt ihr das denn hingekriegt?«

»'n LKW«, nuschelte Mark, während er kaute, »das war mal 'n LKW-Anhänger. Haben die hier abgestellt. Jetzt gehört er uns.« Er griff noch mal in die Tüte, dann stand er auf, räumte ein paar Bretter an der Wand weg und zeigte Walter eins von den großen Rädern. Walter hockte sich davor und schlug mit der Faust dagegen. »Da ist ja noch richtig Luft drauf.«

»Klar, na klar, is alles noch in Ordnung hier. Wenn wir wollen, können wir den Wagen an ein Auto hängen und wegfahren. Ans Meer, an die Ostsee, stimmt's, Danie?«

»Klar«, sagte ich, »könnten wir.« Ich lief zum Heck und blickte durch das Bullauge auf die Häuser und den Hinterhof, dann ging ich zur Wand gegenüber und blickte durch das andere Bullauge auf den Bahndamm. Keiner zu sehen.

»Du, Mark, das Kino nachher«, ich blickte auf das Gittertor vorm Bahndamm, »also das Kino ... «

»Wird nichts, Danie, stimmt's.«

»Ja«, sagte ich, »wird heut nichts.«

Auch auf der anderen Seite des Bahndamms war ein Gittertor, dahinter war der Hof der Kaufhalle, manchmal kamen Güterzüge und brachten Mehl und Bier und Schokolade ...

»Du willst also doch zum Manöver, Danie.«

»Ja«, sagte ich, »ich muss.«

»Aber wir hatten's doch ausgemacht, Danie, ›Old Surehand‹.« Er war jetzt hinter mir, und ich drehte mich zu ihm um. »Tut mir Leid, Mark, aber es geht nicht anders.«

»Hättest's mir vorhin sagen sollen, Danie, in der Schule, ich hab doch nicht mal meine Uniform an.« Er griff nach meinem Hemdkragen und zog mein Halstuch zurecht. »Hab ich mir doch gedacht, gleich als du kamst, Danie.« Er schimpfte gar nicht, er war ganz ruhig, und ich blickte an ihm vorbei zu Walter, der vor einer der Kerzen saß und die Flamme beobachtete. »Bin dir nicht böse, Danie ... 'n bisschen vielleicht.« Er lief zu seiner Kiste und machte sie auf. Er nahm einen grünen Einkaufsbeutel, stellte ihn neben sich und zog seinen Pullover aus. Er holte sein weißes Pionierhemd aus dem Beutel, knöpfte es langsam auf und zog es an. »Komm mal her, Walter, mach mal mein Halstuch.« Walter stand auf und ging zu ihm rüber. »Dich frag ich nicht, Danie, du kannst's ja selber nicht richtig.« Er lächelte und knöpfte sein Hemd zu. Walter stand vor ihm und legte ihm das rote Halstuch um, dann begann er, es zu knoten. »Hab auch meine Hose mit«, sagte Mark und stieß mit dem Fuß gegen den Beutel, »hab alles mit, nur das Käppi, das brauch ich nicht.« Ich griff in meine Jackentasche und zerknüllte mein Käppi in der Faust. »Wenn du nämlich nicht ... «, sagte Mark und strich sich das Hemd glatt, »weißt du, du solltest entscheiden, ich hab extra alles mitgebracht. Ich hab dich doch gesehen, mit Katja, mein ich, vorhin.« »Katja«, sagte ich. »Ja, mit Katja. Und da hab ich gedacht ... «, er legte seine Hose auf die Kiste, holte die blaue Pionierhose mit der Bügelfalte aus dem Beutel und zog sie an, »da hab ich gewettet, mit mir selbst ... dass du trotzdem mitkommst, ins Kino, Palast-Theater, Danie.« Er machte ein paar Kniebeugen und zerrte an der Hose rum, dann stopfte er seine Sachen in den Beutel und legte ihn in die Truhe. »Verloren.« Er nahm zwei Ziegelsteine und legte sie auf den Deckel.

»Ich versteh euch nicht«, sagte Walter und pustete die Kerze aus, »da ist's doch gar nicht so schlecht. Das Pioniermanöver, mein ich.«

»Rico hatt's auch mal gefallen«, sagte ich leise, machte Spucke auf Daumen und Zeigefinger und drückte die Flamme der zweiten Kerze aus. Es war jetzt fast dunkel, und wir liefen zur Luke, wo die letzte Kerze brannte. »Ja«, sagte Mark, »damals. Is schon 'ne Weile her, Danie.« Ich nickte.

»Aber die Elektrogewehre sind doch nicht schlecht«, sagte Walter.

»Richtige Luftgewehre sind viel besser.«

Wir standen jetzt an der Luke, und Mark blies die Kerze aus.

»Aber die Minen«, sagte Walter, »all die bunten Minen ... «

»Hör mal«, Mark tippte ihm an die Brust, »wenn du wiederkommen willst, hältst jetzt deinen Mund.« Walter nickte, und wir kletterten die kleine Leiter hoch aufs Deck. Wir legten die Bretter auf die

Luke, und auf die Bretter ein paar Steine, dann verließen wir unser Schiff.

Das Schießen war vorbei. Die grüne Lampe am Schießstand für die Elektrogewehre hatte noch einmal geleuchtet, Treffer, mein letzter Schuss, sechs von zehn, gar nicht so schlecht, und auch das Knallen der Luftgewehre drüben im Werkraum zwei, wo die FDJler schossen, hatte aufgehört. Wir legten die Elektrogewehre auf die Tische und liefen zur Tür.

»Haste gesehen, Danie, ich war richtig gut«, sagte Mark, als wir unten auf dem Hof waren, und lachte und schlug sich auf die Brust, »fast wie Old Surehand! Meine Neune packste nie!« »Scheiß auf deine Neune, scheiß auf Old Surehand«, wollte ich sagen, aber von hinten schoben sie und drängten sie, und wir stolperten weiter. Alle liefen durcheinander und formierten sich, Pioniere, FDJler und Lehrer. Da war Frau Seidel, und neben Frau Seidel stand Katja, meine Gruppenratsvorsitzende. Sie teilten uns der Größe nach ein. Ich stellte mich in die hinterste Reihe, Mark stand zwei Reihen vor mir. Ich blickte vor zu dem kleinen Podest, dort standen der Pionierleiter Herr Dettleff, der Direktor, Herr Singer, der eben noch die Aufsicht an den Schießständen gehabt hatte, der Freundschaftsratsvorsitzende Mikloš Maray, dessen Vater aus Ungarn kam, und jetzt stellte sich auch der Oberst zu ihnen, seine Schulterklappen sahen riesig aus. Marschmusik ertönte aus den zwei Lautsprechern vorm Podest, Frau Seidel drehte sich zu uns um und legte den Zeigefinger auf die Lippen. Die Musik wurde leiser, dann kam ein Quietschen und Pfeifen aus den Lautsprechern, das in den Ohren wehtat, Herr Dettleff stand hinterm Mikrofonständer und fingerte an ihm rum. »Links um!« Ein paar Idioten drehten sich wie immer in die falsche Richtung. »Augen geradeaus! Im Gleichschritt marsch!« Die Musik setzte wieder ein, und wir marschierten. Wir marschierten im Quadrat um das Podest herum, und während wir marschierten, zogen drei Typen vom Freundschaftsrat ganz langsam die Fahnen an den drei Fahnenstangen nach oben. Jemand trat mir in die Hacken, und ich drehte mich um. Die Sechsten marschierten viel zu schnell und hielten den vorgeschriebenen Abstand nicht ein.

Dann waren wir einmal um das Podest rummarschiert und blieben stehen.

»Rechts um! Augen geradeaus! Rührt euch!« Aus dem Lautsprecher kam wieder ein Quietschen. »Pioniere! Ich begrüße euch mit dem Gruß der Jung- und Thälmannpioniere: Für Frieden und Sozialismus: Seid bereit!«

»Immer bereit!«, riefen wir im Chor und legten unsere Hände an unsere Köpfe, zum Pioniergruß.

»FDJler! Ich begrüße euch mit dem Gruß der Freien Deutschen Jugend: Freundschaft!« Und die FDJler sagten: »Freundschaft!«, und ein paar Idioten vor mir sagten auch »Freundschaft!« und lachten dann, so war es immer. »Liebe Jung- und Thälmannpioniere, liebe FDJlerinnen und FDJler, ich begrüße euch zu unserem Pioniermanöver ›Dienst für den Frieden‹ und freue mich auf ein erfolgreiches und produktives Pioniermanöver!«

Wir liefen durch den Stünzer Park. Der Stünzer Park war der größte Park in Leipzig-Ost, viel größer als unser Park, in dem ich mich mit Mark immer traf und mit Rico immer getroffen hatte, nur der Friedenspark war noch ein ganzes Stück größer. Wir liefen in Dreiergruppen, einundzwanzig Schüler und Frau Seidel. Die anderen waren mit der Heimatkundelehrerin drüben am See. Neben mir lief Mark und ein Stück hinter uns Stefan, der Beißer, der mich gut leiden konnte, aber mit Mark verstand er sich nicht richtig. Wir liefen als Vorhut, weil Mark doch so gute Augen hatte. Herr Singer hatte das nach dem Appell Frau Seidel erzählt und Marks gute Leistungen beim Schießen gelobt. »Und auch Daniel hat sich am Schießstand mit einer guten Leistung sehr gut ins Kollektiv eingebracht. Wenn er lernen will, und ich glaube er will lernen, auch aus seinen Fehlern lernen, dann ist er auf dem richtigen Weg.« Ich wusste nicht, was für Fehler er meinte, und auch der richtige Weg sagte mir nichts.

»Ich hab einen«, schrie Stefan hinter uns, »ich glaub, ich hab einen!« Wir drehten uns um und liefen zu ihm. »So 'n Blödsinn, das ist nur 'n kaputter Schuhkarton, siehste!« Mark trat dagegen, und der Schuhkarton blieb in den Büschen hängen. »Musste richtig gucken, Mensch!« »Ja, ja!« Stefan lief weiter, er schob einen kleinen Zweig mit dem Fuß vor sich her. »Sei doch nicht so gemein zu ihm«, sagte ich leise. »Na klar, Danie, den bringste auch bald mit zum Piratenschiff, stimmt's?«

»Hör doch auf, Stefan ist schon in Ordnung. Er hat doch schon genug Ärger mit Maik und so.«

»Maik ist 'n Arschloch, Danie, da haste Recht.« Er drehte sich vorsichtig um, aber er brauchte keine Angst zu haben, Maik war ja krank, seit vier Tagen schon, er lag zu Hause im Bett und sah ganz schlecht aus, das war sein Vater gewesen. Katja hatte mir das erzählt, sie hatte ihn besucht, denn sie war ja verantwortlich fürs Klassenkollektiv.

»Danie, bleib stehen, bleibt alle stehen, da is so 'n Scheißding, ich hab 'ne Mine, und da ist noch eine, ich werd verrückt!« Mark hockte vor einem Gebüsch und zog vorsichtig einen Karton raus, der mit ein paar Zweigen und Blättern getarnt war. Stefan war zu dem zweiten Karton gerannt, der ein paar Meter weiter unter einem Baum lag. Es war jedes Mal dasselbe, wo ein Karton lag, war ein anderer ganz in der Nähe, weil sie dachten, wir würden ihn übersehen, weil wir uns über den einen so freuten. Ich hockte mich neben Mark, der den Deckel der Pappkiste öffnete, und hielt den Karton fest. »Vorsichtig, Danie, sonst geht das Ding hoch!« In der Kiste war ein roter Luftballon, und die Spitzen der Nägel, die durch die Wände der Kiste gesteckt waren, berührten ihn fast. Mark griff mit beiden Händen nach dem Ballon und zog ihn ganz langsam raus. Frau Seidel stand neben uns, ich sah ihre spitzen Schuhe. »Immer schön ruhig«, flüsterte Mark, »hab dich gleich.« Hinter uns lachten ein paar, und ich hörte, wie Frau Seidel »schschscht« machte. Mark hatte den Ballon draußen, die Mine war entschärft, und er hielt sie mit beiden Händen über seinen Kopf und lachte. Frau Seidel sagte: »Gut gemacht.« Wir liefen zur zweiten Mine, Stefan war noch nicht fertig und fingerte im Karton rum. Er hatte die Ärmel hochgekrempelt und war ganz rot im Gesicht und blickte auf die Wolken am Himmel, während er den Ballon abtastete. Ein paar Mädchen saßen neben der Kiste und sammelten Kastanien ein. »Mach bloß keine Scheiße«, flüsterte Mark und blickte zu ihm runter. Stefan hatte jetzt den Ballon aus der Kiste geholt. Er war grün und lang, und oben kam ein kleiner Zipfel raus. »Guck dir diesen scheiß Pimmelballon an«, flüsterte Mark und lachte leise. »Sehr gut«, sagte Frau Seidel, »da werden wir viele Punkte bekommen am Ende.« Stefan schob den Ballon unter seine Jacke, und der bewegte sich dort wie ein kleiner Hund. Zwei Mädchen nahmen die leeren Kartons mit den Nägeln, die nahmen wir immer mit, denn Pioniere schützten die Umwelt. »Seid vorsichtig«, sagte Frau Seidel, »dass ihr euch nicht verletzt.«

Es knallte, irgendwo zwischen den Büschen. Wir blickten zu unseren Ballons, aber die waren in Ordnung, und Mark und Stefan hielten sie fest. Wir hatten uns wieder in Dreiergruppen formiert, ich konnte Walter nirgendwo sehen, und ich wusste sofort, dass er was mit dem Knall zu tun hatte. »Walter fehlt.« Ein Mädchen stand vor Frau Seidel, und ich lief an ihnen vorbei zu den Büschen. »Daniel, du kannst nicht einfach ... « Aber ich drehte mich nicht um, und dann sah ich schon Walters bunte Jacke zwischen den Zweigen. Er saß auf dem Boden, vor einer der Minenkisten. In den Händen hielt er was Blaues, ich hockte mich neben ihn, den Ballon hatte es erwischt, da war nichts mehr zu machen. »Na komm«, sagte ich, »is nicht so schlimm. Scheiß doch drauf.«

»Ich mach ihn wieder ganz«, sagte er leise und zog und zerrte an dem Gummi rum, »den flick ich wieder. Guck doch mal, Danie, hier ist das Loch, is nur ein kleines ... da oben, wo man die Luft reinpustet, das knoten wir wieder zusammen, ja, Danie?« Er blickte mich an, und seine Augen waren ganz groß. Er zog und zerrte an dem Gummi rum, und ich griff nach seiner Hand. »Lass den Blödsinn«, sagte ich, nahm den kaputten Ballon und schmiss ihn in die Büsche. »Lass den Blödsinn und steh auf!« Walter nahm die leere Kiste und stand auf. »Total durchgeknallt«, sagte Mark hinter mir. Ich drehte mich um. »Halt die Fresse, Mark!«, schrie ich. Zwischen den Büschen standen jetzt die anderen. Frau Seidel kam zu uns rüber und blieb vor Walter stehen. »Du darfst dich nicht so einfach von der Gruppe entfernen, Walter.«

»Entschuldigen Sie«, er hielt ihr die Kiste entgegen, »er ist mir kaputtgegangen. Ich hatte ihn schon fast draußen, da ist er mir geplatzt ... «

»Walter«, sagte Frau Seidel, »deshalb sind wir eine Gruppe, ein Kollektiv, Walter ... « Sie schwieg und blickte Mark und mich über ihre Brille hinweg an, wir drehten uns um und liefen rüber zu den anderen. Wir setzten uns auf die Wiese zwischen den Büschen und blickten auf Frau Seidel, die vor Walter stand, sodass wir ihn gar nicht mehr sehen konnten. Sie bewegte ihre Hände in der Luft wie die Musiklehrerin, wenn wir sangen. Dann kam sie wieder zu uns rüber, Walter lief hinter ihr. Er hielt die leere Kiste immer noch an seine Brust gepresst, und ich legte meine Hand auf seine Schulter, aber er lief einfach an mir vorbei.

Wir formierten uns wieder zu Dreiergruppen und liefen weiter. Vor uns sahen wir schon den Bahndamm und den Eingang des Tunnels, der unterm Bahndamm durchführte. Durch den Tunnel floss ein Bach, niemand kannte seinen Namen. Er kam aus der Kleingartenanlage Stünz, dort waren viele Gärten leer und kaputt, weil der Bach so stank. Wir liefen durch den Tunnel und hielten den Atem an. Der Tunnel war ziemlich lang, weil der Bahndamm über uns so breit war, drei Gleise, eins führte in den Lokschuppen Leipzig-Ost. »Blöde Sauerei«, flüsterte Mark neben mir. »Schschscht!« Das war Frau Seidel. Sie lief ein paar Meter hinter uns, in der Mitte unserer Gruppe, weil sie von dort aus alles überblicken konnte. »Gasangriff«, flüsterte Mark. Er sah mich an und grinste. »Gasangriff«, flüsterte jemand hinter uns. »Schschscht!« Das war kein Gas, das war Frau Seidel, die ganz genau aufpasste, dass wir die Aufgabe erfüllten. Wir waren im Feindesland und durften nicht reden. Der Bach stank, und das war der Gasangriff, jedes Mal, jedes Jahr, keiner wusste genau, wann es angefangen hatte. Ein Zug fuhr über uns, es polterte und krachte, als würde der Tunnel einstürzen, ein paar Mädchen schrien. »Schschscht!«, machte Frau Seidel. Im Bach plätscherte es, sonst war das Wasser ruhig und ganz schwarz, jemand hatte mir mal erzählt, dass hier im Tunnel Ratten wohnten, Wasserratten. Dann waren wir wieder draußen.

Vor uns lag eine kleine Wiese, ein grünes Zelt war aufgebaut, und davor Tische, auf denen jede Menge Becher standen. »Eine Gulaschkanone«, rief jemand. Und jetzt sah ich sie auch, hinterm Zelt, ein paar FDJler standen um sie herum und verteilten Teller. Wir marschierten in Dreiergruppen auf sie zu. »Nicht so schnell«, rief Frau Seidel, »wir wollen noch die letzte Übung durchführen!« Sie zeigte auf eine Gruppe Pioniere, die Medizinbälle trugen und sie dann in gelbe Ringe warfen, die auf dem Boden lagen. Die meisten trafen nicht, die Medizinbälle waren zu schwer und flogen nur ein kurzes Stück und rollten an den Ringen vorbei. Ich musste lachen, weil es so komisch aussah, wie sie sich verrenkten und verbogen, wenn sie die Bälle wegschleuderten. »Erst noch die Aufgabe«, rief Frau Seidel und winkte mit beiden Armen, »die letzte Aufgabe!« Aber es hatte keinen Zweck mehr, wir liefen jetzt alle zu der Gulaschkanone und dem Zelt und den Getränken. Mark lief vor mir, er rannte fast, sein Ballon war weg, und ich drehte mich noch mal um. Er hüpfte über die Wiese, zurück zum Bach, und verschwand zwischen den Büschen.

PALAST-THEATER

Mark war verschwunden. Er war von seinem Entzug abgehauen und einfach verschwunden. Vielleicht waren wir ein bisschen mit dran schuld, denn wir hatten ihn nicht besucht, obwohl wir wussten, vor allem Rico, wie wichtig das für ihn gewesen wäre. Wir hatten überall rumgefragt, aber niemand im Viertel hatte was von ihm gehört, niemand wusste, ob er überhaupt noch in der Stadt oder vielleicht schon nach Berlin gegangen war, denn dort kriegte er den Stoff an jeder Ecke, und Berlin war groß. Mark war schon über eine Woche weg, und wir hatten angefangen, die Polizeiberichte und die Todesanzeigen durchzugehen, die alle paar Tage in der Zeitung standen, als Trinker-Thilo zu mir kam und sagte, dass er was wüsste, dass er was gehört hätte, und Trinker-Thilo hörte viel, denn er trieb sich oft auf der Straße rum und trank.

»Danie«, sagte er, »Danie, ich weiß was. Danie, ich hab da was gehört.«

»Erzähl's mir«, sagte ich.

»Wegen Mark«, sagte er.

»Erzähl's mir«, sagte ich, und er bewegte die Lippen und hustete und strich sich mit der Hand über den Hals. Ich ging mit ihm runter in den Spätverkauf und holte paar Flaschen Bier und fünf kleine Schluckies »Goldkrone«, dann setzten wir uns auf die Bordsteinkante und tranken. »Erzähl's mir«, sagte ich, aber er konnte noch nichts erzählen, denn er hatte die Bierflasche angesetzt und trank und trank, bis sie leer war. Er holte tief Luft und schlug sich auf die Brust. »Danke, Danie, wär doch nicht nötig ... hätt's doch auch so ... also Mark, weißt du ... du kennst doch das alte Kino hinterm Ostwäldchen.«

»Palast-Theater«, sagte ich.

»Palast-Theater.« Er nickte. »Ist abgebrannt. Paar Jahre her.«

»Ich weiß«, sagte ich.

»Also, da hat ihn jemand ... jemand hat ihn dort gesehen. Im Kino drin.«

»Wer? Wer hat ihn dort gesehen?« Ich machte einen der Schluckies auf und reichte ihm die kleine Flasche. Er klemmte sie zwischen seine Zähne und legte den Kopf zurück, bis sie leer war. »'n Kumpel, Danie, bloß 'n Kumpel.« Ich klimperte mit den Bierflaschen, die in einem Plastikbeutel zwischen meinen Füßen lagen, dann schob ich ihm den Beutel rüber. Er nahm sich ein Bier raus und machte es mit seinem Schlüsselbund auf. Er hatte jede Menge Schlüssel dran, obwohl er nicht mal eine eigene Wohnung hatte, sondern drüben bei der Esso-Tankstelle bei irgendeinem Trinker wohnte, den ich nicht kannte und auch nicht kennen wollte.

»'s war Stefan ... Pitbull, mein ich.«

»Der hat's dir erzählt?« Ich reichte ihm noch einen Schluckie, und jetzt trank er langsamer, und seine Hände waren ganz ruhig. »Nee, Danie, nee, den hab ich gesehen. Im Kino, mit Mark.«

»Kann nicht sein.« Ich knotete den Beutel zu und stand auf. Pitbull war gestern erst bei mir gewesen, und wir hatten zusammen überlegt, wie wir Mark finden konnten. Pitbull war jetzt ein scheiß Dealer, jeder im Viertel wusste das, aber er war unser Freund, unser Bruder, jeder im Viertel wusste das.

»Danie, nein, Pitbull war nicht da, hab ich doch nur so erzählt. Ich, ich hab ihn gesehen!« Er wurde immer lauter, er schrie fast und griff nach meinem Bein. Ich setzte mich wieder neben ihn und stellte den Beutel zwischen uns.

»Das mit Pitbull«, sagte er, »Danie ... Pitbull ist ... «

»Scheiß auf Pitbull«, sagte ich, »was ist mit Mark?«

»Der hat sich verkrochen, hat sich dort verkrochen. Glaub's mir, Danie, er ist dort!«

»Seit wann?« Ich nahm einen der Schluckies aus meiner Jackentasche und trank ihn aus. »Seit ... seit ... weiß nicht, Danie, hab ihn vor zwei Tagen dort gesehen.«

»Und da kommst du erst heute?« Ich trank noch einen Schluckie und stellte den letzten auf mein Knie.

»Danie, Danie, tut mir Leid, hab ich vergessen ... hab nicht dran gedacht. War dumm, Danie.« Er schlug sich an die Stirn, und die Bierflasche in seiner anderen Hand zitterte und tanzte, Schaum lief über seinen Arm.

»Wie komm ich da rein?«

»Hinten übern Hof, da musste übern Hof, da ist 'n Müllhaufen, gleich an der Wand, Danie, da is 'n Fenster, Bretter, schiebste weg, kannste rein.« »Danke Thilo.«

Ich steckte den Schluckie wieder ein, nahm den Beutel und stand auf. Ich lief vor zum Bahndamm, es war Nachmittag, und ich hatte noch paar Stunden Zeit, bis es dunkel wurde. An der Ecke drehte ich mich noch mal um. Trinker-Thilo saß noch auf dem Bordstein, er hatte seine Knie umklammert und wippte mit dem Oberkörper auf und ab. »Thilo!«

Ich sah, wie er sich umdrehte und mir zuwinkte. Ich hatte noch vier Bier im Beutel und stellte zwei Flaschen und die kleine »Goldkrone« aufs Dach eines alten Wartburgs, dann lief ich weiter, Richtung Ostwäldchen.

Ich stand auf der Straße und blickte auf die Vorderfront des alten Kinos. Das Palast-Theater lag am Rand der Stadt, ein paar hundert Meter vom Ortsausgangsschild entfernt. Es war ein kleines Kino, und schon zu Zonenzeiten war es meistens ziemlich leer gewesen, und deshalb hatte der Typ, dem es gehörte, es drei Jahre nach der Wende angezündet, das erzählten die Leute im Viertel. Aber der Versicherung war es egal, was die Leute im Viertel erzählten, sie zahlte, und der Typ verschwand. Und vielleicht war es wirklich nur ein Unfall gewesen oder ein Kurzschluss oder so was, denn im Sommer nach der Wende lief ein prima Sexfilm-Programm, und das halbe Viertel ging hin, um die »Mutzenbacher«, »Die Geschichte der O.«, »Die Stoßburg« oder den »Schulmädchenreport« zu sehen, denn so was kannte man nicht in der Zone, und der Typ, dem das Palast-Theater gehörte, machte ein Riesengeschäft.

Ich blickte auf den Schriftzug unterm Dach, der in den Nächten, wenn Spätvorstellung war, rot geleuchtet hatte, »Pa ast-Theater«, das »l« war schon lange vor der Wende kaputtgegangen. Über dem Schriftzug waren zwei kleine Fenster mit zerbrochenen Scheiben, die Mauer um die Fenster herum war schwarz. Ich trat auf den Fußweg und blieb vorm Eingang stehen. Die große braune Flügeltür war mit Brettern vernagelt, und an beiden Flügeln hingen Schilder »Betreten verboten, Eltern haften für ihre Kinder!«, als hätte das kaputte, halb abgebrannte Kino jetzt mehr Anziehungskraft als damals, als der Filmvorführer oder der Kassierer vor dem Film auf die Spielplätze des Ostwäldchens ging, um noch paar Kinder zusammenzusuchen für die Nachmittagsvorstellung, denn nur Mark und ich waren gekommen und noch zwei oder drei Trinkerkinder, und die Vorstellung durfte erst beginnen, wenn mindestens zehn Zuschauer da waren, es gab Vorschriften, und alle hielten sich dran. Neben der Tür war der Aushang, mit den Programmen und Plakaten hinter Glas, jetzt lagen die Glasscherben in dem Kasten, und nur noch ein Papierfetzen klebte darin, »Film für« und ein halbes »a«.

Ich lief ums Haus rum auf den Hinterhof. Auch die Häuser neben dem Kino waren verfallen und leer, keiner wollte mehr am Stadtrand wohnen, so weit draußen in Leipzig Südost, und die Leute im Viertel machten Witze, dass das Ostwäldchen in paar Jahren bis zum Ortsausgangsschild wuchern würde. Da war der Gerümpelhaufen, von dem Trinker-Thilo mir erzählt hatte, Steine, verkohltes Holz und alte Möbel, und über dem Haufen das Fenster mit den Brettern. Ich kletterte über den Haufen, stolperte und stützte mich an den Brettern ab. Ich hatte die paar Flaschen Bier und die Schluckies vorhin gut investiert. Ein paar der Bretter waren nur ans Fenster gelehnt, und ich schob sie zur Seite. Drinnen war es dunkel, ich war ganz still und lauschte. Nichts. Ich kletterte aufs Fensterbrett und zwängte mich durch die Lücke. Unter meinen Füßen knirschten Scherben, ich holte mein Original-Zippo-Sturmfeuerzeug raus und machte es an. Ich stand in einem leeren Raum, nur Filmplakate an den Wänden, dann sah ich, dass in der Wand gegenüber noch ein Fenster war, ohne Scheiben, und daneben eine Tür, ich war im Kassenraum. Es roch immer noch ein bisschen verbrannt, das Feuer war damals im Obergeschoss ausgebrochen, im Vorführraum, und hatte sich bis runter in den Kinosaal gefressen, bevor sie es löschen konnten. Wir hatten in dieser Nacht im Ostwäldchen gesessen und getrunken, Mark, Rico und ich, und als wir die Feuerwehr hörten und dann auch den Lichtschein des Feuers über den Bäumen sahen, rannten wir hin. »Unser Kino«, hatte Mark damals immer wieder gesagt, »unser schönes altes Kino.« Und jetzt war er hier. Ich schob die Bretter wieder, so gut es ging, vor die Lücke, dann lief ich mit dem Feuerzeug an der Wand entlang. »Der lange Ritt zur Schule«, »Zwei außer Rand und Band«, »Old Surehand«. Ich blieb stehen. Jemand hatte versucht, das Plakat abzureißen, aber es war zu fest an die Wand geklebt, und nur der untere Teil fehlte. Ich strich mit der Hand über das zerrissene Papier, dann lief ich zur Tür. Ich klinkte. Sie war offen. Ich stand im Vorraum. Ich beugte mich über die kleine Verkaufstheke. »Zwei Kinder, bitte«, sagte ich leise. Das Feuerzeug wurde heiß in meiner Hand, und ich machte es aus. Ich steckte die zwei Flaschen Bier in meine Jackentaschen und warf den Plastikbeutel ins Dunkel, dann lief ich durch den Vorraum und streckte beide Hände aus. Ich stieß gegen Holz, das musste die Tür zum Kinosaal sein. Ich suchte die Klinke, aber die Tür öffnete sich knarrend. Ich blieb stehen und lauschte wieder. Nichts. »Mark«, rief ich leise, und dann noch einmal lauter. »Mark, ich bin's, Daniel!« Klapperte da was? »Mark, Alter, ich bin's, Daniel!« Aber alles war still. Vielleicht war er schon längst wieder weg, vielleicht war er unterwegs ... Ich machte mein Feuerzeug wieder an und lief die Stufen runter zu den Sitzen. Die hintersten Sitzreihen waren verbrannt, und auch die Wände waren schwarz. Ich lief vor zu der kleinen Bühne, ich konnte die zerfetzte Leinwand erkennen, der Vorhang war verschwunden. Eine Klotür war offen, ich leuchtete rein und sah ein zertrümmertes Waschbecken auf dem Boden. Ich kletterte auf die kleine Bühne und blickte in den dunklen Saal. Mein Zippo wurde wieder heiß, und ich stellte es auf den Boden. Direkt vor der Leinwand lag was. »Mark«, rief ich leise. Er lag einfach da und bewegte sich nicht. Vielleicht schlief er nur und träumte bisschen, vielleicht hatte er sich den Rest gegeben. Ich hockte mich vor ihn und legte meine Hand auf sein Gesicht. Kalt. Der Schlafsack und die Decke waren leer, und ich nahm sie und schmiss sie gegen die Leinwand.

Dort stand auch ein Beutel, aber ich wollte nicht sehen, was er da drin hatte. »Blödes Arschloch! Wo bist du?« Mein Feuerzeug ging aus, und ich suchte es im Dunkeln. Warm. Ich nahm es, sprang von der Bühne, tastete nach der ersten Stuhlreihe, klappte einen der Holzsitze runter und setzte mich hin. Ich hob meine Hand in den bunt flimmernden Lichtkegel über mir, meine Hand war schwarz direkt vor Old Surehands Gesicht, als er seine Knarre anlegte und zielte und im letzten Augenblick die brennende Zündschnur von der Dynamitstange schoss. »Was soll'n die Scheiße, was soll'n der Mist!« Die Kinder hinter mir schimpften. Mark lachte neben mir. »Blödes Arschloch, wo bist du?« Ich machte ein Bier an der Stuhlkante auf und zündete mir eine Zigarette an. Ich trank einen Schluck, stellte die Flasche vor mich auf den Boden, nahm die andere Flasche aus der Jackentasche, stellte sie daneben und lehnte mich zurück. Ich streckte die Beine aus, die Flaschen stießen aneinander und klimperten leise. Die Trinker waren da. Sie saßen irgendwo hinter mir, klapperten mit den Flaschen und lachten und hatten kein Interesse an »Winnetou 3«. Sie rauchten billige Zigarren, stanken wie »Handelsgold«, und der Rauch zog bis zu uns vor, und kleine Wolken lagen vor der Leinwand, der Pulverdampf der Schüsse, und die Banditen hatten jede Menge Munition. »Die zünden hier noch alles an«, flüsterte Mark neben mir, »ist doch verboten, Mensch!«, aber sicher war die Vorschrift »Rauchen verboten« weniger wichtig als die Vorschrift »Filmbeginn erst ab zehn Zuschauern«, und sicher war der Filmvorführer froh, dass er überhaupt jemanden gefunden hatte, der »Winnetou 3« sehen wollte, denn nur Mark und ich waren gekommen, und die Kinder auf den Spielplätzen des Ostwäldchens konnte er nicht überreden, obwohl er sie für zwanzig Pfennig reingelassen hätte, denn die meisten hatten den Film schon mal gesehen, und bestimmt wollten sie nicht noch mal erleben, wie es Winnetou am Ende erwischte. Alle heulten, wenn Winnetou in den Armen seines Blutsbruders starb, und auch wir hatten den Film schon paar Mal gesehen, und auch wir mussten jedes Mal bisschen heulen, und wenn es so weit war, bissen wir uns auf die Zunge und blickten uns nicht an. Die Trinker waren gekommen, und den Trinkern war es bestimmt scheißegal, ob Winnetou krepierte, denn draußen regnete es, und sie hätten weiter auf ihren Parkbänken vor der Kaufhalle sitzen müssen, hätte der Filmvorführer sie nicht geholt. Sie klapperten mit den Flaschen und lachten und stanken bis zu uns vor. Aber als es dann so weit war, als es Winnetou erwischte, das Mörderschwein hatte wirklich gut gezielt, und als Old Shatterhand ihn auffing und er dann auf der Bahre lag, die Sonne ging unter, ein Armeetrompeter blies ein Abschiedslied, und auch Old Shatterhand weinte und erinnerte sich an all die schönen Stunden und Ritte mit seinem Blutsbruder, da waren sie plötzlich ganz still. »Der stirbt«, flüsterte einer der Trinker und hustete dann so, als würde er auch gleich krepieren, »der geht.« »Ist sein Freund«, flüsterte ein anderer, »sein richtiger bester Freund.« Und Old Shatterhand hielt die Hand seines Bruders und blickte in die untergehende Sonne und dann zu seinem Bruder, und seine Augen glänzten. Ich biss mir auf die Zunge, und die Trinker hinter uns schnieften leise. »Sein Freund, sein allerbester richtiger Freund.« »Mein Bruder«, flüsterte Winnetou, obwohl er kaum noch atmete. »Sein Bruder«, flüsterte einer der Trinker, »ist sogar sein Bruder«, und sie husteten noch mehr, »sein einziger bester Bruder«, und als es dann vorbei war und alle davonritten, waren sie ganz still, bis das Licht langsam wieder anging. Sie blieben noch sitzen, als wir aufstanden und zum Ausgang liefen, sie hatten rote Gesichter, die ein bisschen glänzten über ihren struppigen Bärten, und blickten zu Boden.

»Danie«, sagte Mark. »Mein Bruder«, sagte ich, und er lachte. Ich hatte ihn nicht kommen gehört, er saß irgendwo hinter mir, und als ich mein Feuerzeug anmachte und mich umdrehen wollte, sagte er: »Nein. Bitte, Danie, mach's aus.«

»Woher hast du gewusst, dass ich's bin?«

»Hab's eben gewusst. Erste Reihe, Danie, unser Kino, keiner kommt hierher.«

»Trinker-Thilo«, sagte ich.

»Was ist mit Trinker-Thilo?«

»Nichts«, sagte ich, »willst 'n Bier?«

»Roll's rüber an die Wand.«

»Links?«

»Links.«

Ich legte die Flasche auf den Boden und gab ihr einen Schubs. Ich hörte, wie sie langsam ausrollte, dann hörte ich Schritte, die sich dann wieder entfernten, ein Stuhl knarrte irgendwo hinter mir, es zischte, und er trank.

»Danke, Danie.«

»Wo bist du gewesen?«

»Nur bisschen spazieren.«

»Geh wieder zurück. Ist besser.«

»Ich kann nicht.«

»Versuch's.«

»Bist du mir böse?«

»Nein. 'n bisschen vielleicht.«

»Und wegen dem Geld, Danie?«

»Ist schon in Ordnung, Mark, ist schon alles in Ordnung.«

»Nein«, sagte er, »isses nicht.«

Und er hatte Recht, nichts war in Ordnung.

»Hättest mich anpumpen können«, sagte ich.

»Hättest du's mir ... «

»Nein«, sagte ich, »nicht für das scheiß Zeug.«

Er war bei mir gewesen, ein paar Wochen vor seinem Entzug. Er brauchte dringend Stoff, das konnte ich sehen. Aber ich hatte keinen Stoff, er wusste das, und er wusste auch, dass ich ihm vertraute, wenn ich aus dem Zimmer ging. Aber ich hatte ihm nicht mehr vertraut, ich durchsuchte ihn und fand meinen Fünfziger, den er in seinem Schuh versteckt hatte. Ich wollte ihn k. o. schlagen und zu irgendeinem Arzt bringen, damit er endlich Nein sagen konnte, aber ich konnte ihn nicht k. o. schlagen, ich konnte gar nichts für ihn tun und ließ ihn einfach gehen.

»Tut mir so scheiße Leid ... «

»Nein. War das scheiß Zeug«, sagte ich, »warst gar nicht du, Mark.«

»Ja«, sagte er, »war das scheiß Zeug.«

Er war jetzt still, und ich konnte ihn atmen hören. Ich zündete mir eine Zigarette an und auch sein Feuerzeug klickte. »Hast du noch unser Zippo?« »Nein«, sagte er, »hab's verloren, hab's irgendwie verloren. Hab nicht aufgepasst.« Ich wusste, dass er es nicht verloren hatte, war ein gutes Zippo gewesen, und sicher hatte er es irgendwo für fünf oder zehn verkauft. »Weißt du noch, Danie ... « Er wollte nicht über sein Zippo reden, denn ich hatte es vor ein paar Jahren an der Kaufhalle bei den Fidschis geklaut und ihm geschenkt, obwohl es damals jede Menge Geschichten im Viertel gab, dass die Fidschis den Dieben mit einem Samuraischwert die Finger abhackten, wenn sie sie erwischten.

»Weißt du noch, Danie ... «

»Was?«

»Die Filme, die Fickfilme, Danie. Letzte Reihe.«

»Klar«, sagte ich, »weiß ich noch.« Der Kassierer hatte uns damals, als »Josefine Mutzenbacher« schon paar Minuten lief und alle Leute schon drin waren, für einen Zehner pro Nase reingelassen, obwohl wir noch keine sechzehn waren, aber die Vorschriften waren ihm nach der Wende egal.

»Weißt du noch«, sagte Mark hinter mir, »weißt du noch, wie scharf wir waren.«

»Klar«, sagte ich, »du vor allem. Du hattest so 'nen Ständer, hast dich zwei Sitze von mir weggesetzt.«

Er lachte, und dann trank er, und dann lachte er wieder. »Gekloppt hast du, Danie, gewichst hast du.«

»Ja«, sagte ich, und jetzt lachte ich auch, »aber du, du doch auch.«

»Und wie!«, er lachte immer lauter, und sein Lachen hallte im Kinosaal, »hab ihn angeschossen!«

»Wen hast du angeschossen?«

»Den Typen«, schrie er, und ich hörte, wie er auf die Sitze schlug, »den Typen vor mir, Danie. Hab ihm auf seine Jacke geschossen, und er hat's nicht mal gemerkt!« Er lachte und lachte und schlug auf die Sitze, dass das ganze Kino dröhnte, dann war er plötzlich still. Ich nahm mein Bier, trank es aus und warf meine Kippe in die Flasche. »War 'ne schöne Zeit«, sagte Mark hinter mir.

»Ja«, sagte ich, »war es. Und jetzt?«

»Weiß nicht, Danie.«

»Geh zurück, versuch's noch mal, du schaffst es.«

»Vielleicht, Danie.«

»Wie geht's deinem Arm?«

»Is schon besser. Ich nehm's Bein jetzt.«

Ich wollte aufstehen, zu ihm hinter gehen, ihm auf die Fresse hauen, richtig auf die Fresse hauen und ihn dann zu irgendeinem Arzt schleifen, der ihm vielleicht helfen konnte. Aber ich blieb sitzen, blickte vor zur Leinwand und zündete mir eine an.

»Du, Danie ... «

»Ja?«

»Wie geht's ... «

»Rico geht's gut. Hat wieder Scheiße gebaut, muss bald wieder weg, sonst ganz gut. Paul ist o. k. Und Pitbull ... Pitbull is 'n scheiß ... «

»Und dir, Danie?«

»Geht so. Wie immer.«

»Musst du auch bald wieder weg?«

»Erst mal nicht.«

»Gut, Danie.« Er hustete, und dann schniefte er hinter mir, als würde er sich den Rotz hochziehen, sicher hatte er Schiss zu drücken, wenn ich da war, war ja auch viel zu dunkel, und brauchte ja auch alles seine Zeit. Einmal, als wir in Pitbulls Keller saßen und tranken, hatte ich eine Spritze bei ihm gefunden. Ich hatte ihn mit einer Hand am Hals gepackt und mit der anderen die Spritze direkt vor sein Auge gehalten, sodass die Nadel fast den Augapfel berührte. »Wenn ich dich erwische, wie du dir was reinjagst, bring ich dich um.« Aber ich hatte ihn nicht umgebracht, ich hatte ihn nie wieder angefasst, aber manchmal wünschte ich, ich hätte es wenigstens versucht, obwohl auch das nichts geändert hätte.

»Du, Danie ... «

»Ja?«

Er redete jetzt ganz leise, dass ich ihn kaum verstehen konnte, und mit Pausen zwischen den Worten, das scheiß Zeug kam langsam in seinem Kopf an. » ... als du weg warst, Danie, da ... da hatte ich keinen. Keiner hat gesagt: Mach's nicht, Mark. Keiner. Warum bist du einfach gegangen, Danie?«

»Hör auf mit der Scheiße.« Es war immer dasselbe, wenn er drauf war, gab er uns allen die Schuld. War da Schuld?

»Komm, hör auf mit der Scheiße.«

»Wieso habt ihr mich nicht besucht, Danie?«

»Bitte, Mark, das bringt nichts. Du, nur du.«

»Tut mir alles so Leid, Danie. Ich bin scheiße, ich bin so scheiße.«

»Nein«, sagte ich, »bist du nicht. Weißt du noch, wie du mir's Mopedfahren beigebracht hast?« Er heulte, und sicher zitterte er auch, denn die Sitze knarrten. Ich wollte aufstehen und gehen, denn es hatte alles keinen Zweck. »Du, Danie«, nuschelte er, »die haben mir erzählt, da gibt's 'ne Pille, die Nein sagen kann, die ... die haben gelogen, die Schweine haben gelogen.«

»Weißt du noch«, sagte ich, »damals, in der Lagerhalle, wie wir's den Bullen gezeigt haben ... « Aber er wollte davon nichts wissen, »ich bin so scheiße, Danie, ich bin so scheiße«, aber ich erzählte einfach weiter, erzählte von den alten Zeiten, vom kleinen Walter, von Fred, von der Eastside, von Goldies Kneipe, in der wir so oft zusammengesessen und getrunken hatten, erzählte von der »Grünen Aue« und wie Goldie sie gehasst hat, weil wir manchmal fremdgingen und er allein hinter seiner Bar blieb, erzählte von der Alten und dem Apfelkorn der Alten, »wie der geleuchtet hat, golden, weißt du noch«, erzählte von Pitbulls Hund, als Pitbull noch Stefan hieß, aber er antwortete nicht, und ich erzählte und erzählte, von Rico, der einmal der beste Boxer Leipzigs gewesen war, und wie er durch den Ring getanzt ist und sicher irgendwann wieder tanzen wird, erzählte von den Mädchen des Viertels, die alle nur auf uns warteten, erzählte von Chemie Leipzig, die wieder aufsteigen würden, erzählte und erzählte, bis mein Mund ganz trocken war und auch ich zitterte und auf dem Stuhl zusammensank. Er antwortete nicht. Ich drehte mich um und blickte ins Dunkel.

»Mark«, rief ich leise, »Mark«, aber er antwortete nicht. Ich machte mein Feuerzeug an und leuchtete zu ihm hinter. Er war verschwunden. Und ich ahnte, nein, ich wusste es, dass ich ihn nicht wieder sehen würde.

STRAHLEN

Als Mark mir auf dem Nachhauseweg von der Schule von der Mikrowelle seiner Eltern erzählte, tat ich so, als wäre mir das ganz egal, denn wir hatten keine. Die große Wende war eben erst vorbei, und die Wenigsten in unserer Klasse oder im Viertel hatten schon eine Mikrowelle zu Hause.

»Na und«, sagte ich, »was soll denn da schon dran sein, an so 'nem Ding.«

»Mensch, Danie, hörste mir nicht zu, da legste was rein, was zu essen, sogar Suppe, und in paar Minuten is das fertig.«

»Also wie 'n ganz normaler Backofen.« »Nee, Mensch, nicht wie 'n Backofen. Suppe geht nicht im Backofen. Viel kleiner, und außerdem viel, viel schneller. Das funktioniert mit Strahlung!«

»Radioaktiv, oder was?«

»Du bist doch bloß neidisch, weil ihr keine habt!« Er blieb stehen und stellte sich vor mich.

»Vergiss es, von wegen neidisch!« Ich schob ihn zur Seite. »Meine Mutter kauft nämlich auch bald so 'n Ding. Von Grundig, das sind die Besten!«

»Blödsinn, die von Siemens sind am besten. Kosten auch am meisten!« »Ich hab 'n Taschenrechner von Siemens«, sagte ich, »die machen wirklich gute Taschenrechner, aber Mikrowellen ... « Der Taschenrechner war nur ein Werbegeschenk, ich hatte ihn am Siemensstand auf der Messe bekommen, als ich mit Rico dort gewesen war, er hatte auch nur ganz wenig Tasten, nicht mal mit negativen Zahlen konnte man rechnen, aber das erzählte ich Mark nicht.

»Komm doch mit zu mir«, sagte er, »dann zeig ich dir mal, wie spitze die ist.«

»Was, jetzt gleich?«

»Klar.«

»Und deine Eltern?«

»Sind doch auf Arbeit. Aber du, die Mikrowelle, so was hast du
noch nie gesehen!«

»Klar, auf der Messe.«

»Das ist doch was anderes.

»Sag mal, hat dein Vater wieder die Hefte gekauft?«

»Klar, drei neue. Komm ich jederzeit ran.«

»Und is deine Schwester da?«

»Willst wohl wieder an ihre Unterhosen, was? Nee, is nicht da.«

»O. k.«, sagte ich schnell und drehte mich weg, weil ich rot wurde, weil ich an die kleinen Unterhosen seiner Schwester dachte, »gehen wir zu dir. Aber nur wegen den Heften, deine blöde Mikrowelle ist mir nämlich echt egal.«

»Das sagst du jetzt. Aber wenn wir erst mal was essen, das schmeckt auch viel besser, weil die Strahlen, verstehst du, die gehen viel besser durch ... « Er war schon losgelaufen, quatschte einfach weiter, und ich lief ihm hinterher.

Das Gehäuse der Mikrowelle war ganz weiß, mit einem »Siemens«-Schriftzug vorne drauf, und durch die dunkel getönte Scheibe der Tür konnte man hineingucken. Das Ding sah aus wie ein kleiner Fernseher, es stand auf einem Tisch neben dem Herd, und oben drauf stand eine kleine Vase mit Trockenblumen.

»Ich dachte, das ist viel kleiner.«

»Na ja, jetzt sieht's wirklich bisschen groß aus ... aber da muss ja auch das Essen reinpassen, verstehste, das darf ja gar nicht kleiner sein, da muss ja auch Pizza reinpassen, oder 'n Huhn.«

Ich zog an der Tür, aber sie ging nicht auf.

»Nicht so doll, Danie, da musst du hier drücken, der Knopf hier.« Er drückte auf einen viereckigen Knopf, und die Tür sprang auf. »So geht das, nicht alles mit Gewalt, du machst es bloß noch kaputt!«

»Jetzt piss dir nicht gleich ein, Mark.«

Drinnen lag ein runder, flacher Glasteller, ich drehte ihn, ich zog dran und hielt ihn in der Hand. »Du, jetzt isser ab ... « Mark lachte.

»Den kann man rausnehmen, und hier steckst'n wieder rein. Ich denke, du kennst dich aus?«

»Ja klar, aber die sind doch alle verschieden, da gibt's doch tausend Firmen.«

»Ja, aber Siemens, das sind echt die Besten. Guck mal hier!« Er schob mich zur Seite, drückte die Tür zu, drehte an einem Schalter mit einer Skala rum, innen ging Licht an, die Mirowelle brummte, und ich spürte, dass Luft rauskam. Mark fummelte an dem Schalter rum, eine Glocke läutete einmal, und die Tür öffnete sich wieder. Mark legte seine Hand oben auf die Mikrowelle. »Da staunste, was? Das geht alles automatisch, kannst du alles einstellen. Wenn dein Essen fertig ist, kommt der Gong, damit du Bescheid weißt, verstehste ... und die Tür, kannst du alles einstellen.«

»Und deine Strahlen, wo sind denn deine Strahlen?«

»Da, da kommen die raus.« Er griff in die Mikrowelle. Links und rechts neben dem Glasteller waren zwei Gitter in der Wand, und dahinter sah ich zwei Lampen. »Was, aus den Birnen da soll das rauskommen?« »Pass mal auf.« Er machte die Tür wieder zu und drückte auf ein paar Knöpfe und drehte an dem Schalter. Die Mikrowelle begann zu brummen, der Glasteller drehte sich, und wieder leuchtete das seltsame Licht, diesmal sah ich's mir genauer an. »Und in dem Licht«, sagte Mark, »sind die Strahlen drin.« Meine Stirn berührte fast die Tür. »Die siehst du nicht, Danie, die gehen durchs ganze Essen durch.« Er drehte an dem Schalter, der Gong ertönte, aber die Tür blieb geschlossen. »Stell doch mal was rein.« Er ging zum Kühlschrank und machte ihn auf. »Nee, Danie, is nichts da, meine Mutter war noch nicht einkaufen. Aber du, ich kann ja mal 'n Stück Brot reinlegen.«

»Brot! Haste nichts Richtiges?«

»Jetzt mecker doch nicht rum, du bist doch nicht zum Fressen hier. Ich will's dir doch bloß mal zeigen!« Er holte einen Laib Brot aus dem Schrank, ging zum Küchentisch und schnitt zwei Scheiben ab. Er legte sie auf den Glasteller der Mikrowelle und stellte den Schalter an der Skala auf drei Minuten. »Das wird dann so richtig braun und knusprig, viel besser als im Backofen.« Wir nahmen uns zwei Stühle, setzten uns vor die Mikrowelle und beobachteten, wie sich die Brote auf dem Teller drehten.

»Ich seh nichts«, sagte ich, »da muss doch schon was zu sehen sein, dass das bisschen braun wird oder so.«

»Jetzt warte doch noch die Minute.«

»Du, sag mal, die Hefte, du wolltest doch noch die Hefte holen.«

»Ja, ja. Aber jetzt guck doch erst mal hier!«

»Ist doch Mist, ich dachte, wir könnten 'ne Pizza essen oder so.«

»Kann ich doch nichts dafür, Danie. Meine Mutter hat nicht eingekauft, die wollte eigentlich ... « Ding! Die Glocke läutete genau einmal, der Teller hörte auf sich zu drehen, und das Licht ging aus. Mark öffnete die Tür. Die Brote sahen noch genauso aus wie vorher. Er nahm eins raus, ließ es dann aber fallen. »Mist, knüppelheiß!« Die Schnitte lag auf dem Boden, und ich hob sie vorsichtig auf. »Total weich«, sagte ich, »und bisschen feucht. Von wegen knusprig wie 'n Toast.« Mark nahm ein Geschirrtuch und zog den Glasteller aus der Mikrowelle. Er drückte mit dem Zeigefinger auf der anderen Schnitte rum. »Weiß auch nicht, Danie, is wirklich bisschen weich geworden. Hab bestimmt was falsch eingestellt. Guck mal, hier kann man doch die Leistung einstellen, hab ich bestimmt viel zu niedrig ... «

»Ich denk, du bist der große Experte, Mensch. Nur 'n weiches Brot, und dafür holste mich her.«

»Ach Mensch, Danie, ich hab halt was falsch eingestellt, kann doch mal passieren. Wir haben die doch erst seit zwei Tagen, da kann man doch noch nicht alles wissen.«

»Die Hefte«, sagte ich und aß ein ganz kleines Stück von dem Brot, »du wolltest mir doch die Hefte zeigen.«

Mark brach auch ein Stück von seinem Brot ab und kaute langsam drauf rum. »Siehste, schmeckt doch gar nicht so schlecht, Danie. Die Strahlen, die gehen da voll durch ... komm mit!«

Er ging ins Schlafzimmer seiner Eltern, und ich lief ihm hinterher. Er blieb vor einer kleinen Kommode stehen und zog ein Schubfach auf. Da war ein Stapel Zeitungen, aber keine nackten Frauen, »Fußballwoche«. »Guck mal hier, Danie, die sind auch nicht schlecht.« Er zog eine Zeitung aus dem Stapel raus. »BFC Dynamo wieder Meister« stand auf dem Titelblatt. »Berlin-Schweine«, sagte ich, »ob da auch was von Chemie drinsteht?« Er gab mir das Heft, und ich blätterte drin rum. Dann legte ich es wieder zu den anderen. »Nachher«, sagte ich, »erst mal die Mädchen.«

»Klar«, sagte er, »ist alles unterm Fußball.« Er räumte die »Fußballwoche« aus der Schublade, und da waren sie, zwei kleine Stapel nebeneinander, und schon auf den beiden Titelblättern waren Frauen drauf, die uns alles zeigten. »Ja«, sagte ich, »die sind schön.«

»Die Besten liegen oben«, sagte Mark, »›Praline‹ ist aber auch dabei.« »›Praline‹ ist auch nicht schlecht.« Ich nahm mir einen Stapel, den anderen hatte Mark. Wir setzten uns auf den Teppich. Ich strich über die Brüste der Titelblattfrau, das Papier war ganz glatt und glänzte. »Die sind ab achtzehn«, sagte Mark, »die hat mein Vater aus dem Sexshop vorne an der Mühlstraße.«

»Den kenn ich«, sagte ich. Und ich kannte ihn gut, früher war es ein Spielzeugladen gewesen, der Verkäufer war noch derselbe, nur dass er jetzt anderes Spielzeug verkaufte, und ich stand dort oft nach der Schule vor der Schaufensterscheibe und schaute mir die Zeitschriften und Videos an. Dort hingen auch BHs und andere durchsichtige Wäsche und sogar Gummimädchen, und einmal hatte ich eine Peitsche gesehen, die war aber schnell wieder weg gewesen, wahrscheinlich hatte sie irgendein Trinker aus dem Viertel gekauft, der seine Frau verprügeln wollte. Vielleicht war seine Frau dann abgehauen, und er hatte sich eins von den Gummimädchen besorgt.

»Guck dir mal die hier!« Mark hielt mir eine Frau vors Gesicht, die war bestimmt Sportlerin, so weit hatte sie ihre Beine auseinander. »Hast du gewusst, dass die so rosa sind, is ja Wahnsinn, guck dir die Muschi an, Mann, ist das schön!«

»Na klar«, sagte ich und griff nach dem Heft und hielt es ganz fest, »kenn ich doch. Solche Hefte hab ich schon paar Mal gesehen.«

»Kennst du auch Filme, Danie? Richtige Pornofilme.«

»Klar. Hab ich alles schon gesehen.« Der große Bruder von Karsten guckte manchmal mit seinen Kumpels Pornos, er kannte jemanden, der in einer Videothek arbeitete, aber sie hatten mich nie mitgucken lassen. »Bist zu jung«, hatten sie zu mir gesagt. Karsten hatte mir mal erzählt, dass sie sich dabei einen runterholten und dass es ihnen ganz egal war, wenn die anderen dabei zuguckten.

»Bumsen die da richtig?«

»Klar. Da geht's voll zur Sache.« Wir rückten näher zusammen und blätterten in den Heften. »Guck dir mal die Riesentitten an«, sagte ich und zeigte ihm eine Blonde, die in einer Art Planschbecken saß und einen roten Ball an ihren Bauch presste. »Nee, sind mir zu groß.«

»Wieso zu groß?«

»Na ja, ich find das nicht so schön. Daniela hat auch nicht so große, die gefällt mir, weißt du ja.«

»Die ist ja auch erst vierzehn, Mensch.«

»Na und, ich doch auch«, sagte er, obwohl er noch dreizehn war. Ich blätterte mein Heft durch, dann gab ich es Mark, und er reichte mir seins.

»Guck mal«, sagte ich, »die steckt sich die halbe Hand rein.«

»Hab ich schon gesehen.«

»Mann, wie das glänzt.«

Wir blätterten die Pornohefte immer wieder durch. Es lagen auch noch jede Menge »Praline« und »Das neue Wochenend«-Hefte auf dem Boden, die waren viel billiger als die Pornos, nur eins fünfzig, dafür zeigten die Frauen nicht so viel, aber es reichte immer noch. Ich nahm eine »Praline« und blätterte drin rum. »Die sind auch nicht schlecht«, sagte Mark, »sind auch gute Geschichten drin, übers Bumsen und so.«

»Stimmt«, sage ich, »kriegste aber auch erst ab sechzehn.«

»Hast's schon mal versucht?«

»Klar, bei ›Rudis Schreibwaren‹, die wollten's mir aber nicht verkaufen.«

»Die musst du klauen, Danie. Zack unters Hemd.«

»Hast du schon mal eine geklaut?« Ich legte meine »Praline« weg und blickte ihn an.

»Hab ich«, sagte er, »einmal. Bei ›Rudis Schreibwaren‹. Rudi ist alt, der merkt's nicht.«

»Glaub ich nicht, warum hast'n die mir nie gezeigt, wo is'n die?« »Die ... die hab ich schon längst weggeschmissen. Die war ... die war dann total zerlesen, Danie.« Er grinste.

»Und wie hast'n das gemacht, mit dem Klauen, mein ich. Haste denn keine Angst gehabt?«

»Nee, Danie, nee, Angst is nicht. Musst nur richtig schnell sein. Na ja, 'n kleines bisschen vielleicht. Aber du, die haben ja alle drüber erzählt, von den Sexheftchen, weißt du ja. Und da wollt ich eben auch eins haben. Aber jetzt«, er lachte und strich über das glänzende Papier der Hefte, »jetzt brauch ich keine mehr zu klauen, jetzt hab ich ja genug!«

Ich stand auf. »Du, Mark, ich will dann wieder nach Hause, weil ... gibt nachher Essen ... «

»Nun warte doch, Danie, jetzt warte noch, jetzt renn doch nicht gleich weg. Du kannst hier was essen. Wir machen Pizza, Danie, in meiner Mikrowelle.«

»Aber du hast doch keine Pizza.«

»Haste noch bisschen Zeit, Danie?«

»Na ja ... «

»Haste nun Zeit?«

»'n bisschen schon noch.«

»Na siehste, Danie. Wir gehen in die Kaufhalle und holen uns Pizza.«

»Haste denn Geld? Ich hab nur noch 'ne Mark und 'n bisschen.«

Er räumte die Hefte zusammen und legte sie wieder in die Schublade. »Wir brauchen kein Geld, Danie. Deine Mark reicht. Du machst doch mit, du bist doch dabei, oder haste Schiss?«

»Nee. Hab kein Schiss. Weißte doch. Klar komm ich mit.«

»Prima, Danie.« Er grinste und ging zur Tür. Ich sah, dass er noch einen Ständer hatte. Ich lief ihm hinterher in den Flur und zog schnell meine Jacke an, weil ich auch einen Ständer hatte, und der ging nicht mehr weg.

»Dein Schulranzen, Danie, nimm mal deinen Schulranzen mit.«

»Wieso'n das?«

»Wirst schon sehen. Und tu paar Bücher raus.«

Ich nahm meinen Schulranzen. Ich hatte die Ledergurte vor ein paar Tagen abgeschnitten und trug ihn jetzt wie eine Aktentasche, die meisten in der Klasse machten das so. Ich nahm das Biologiebuch und das Mathebuch, die waren am dicksten, und legte sie nebens Telefon. Dann liefen wir die Treppe runter, und dann hinten über den Hof, das ging schneller, vor zur Kaufhalle an der Straßenbahnhaltestelle.

Ich nahm mein Markstück und ging zu den Wagen. »Warte, Danie, die brauchen wir noch.« Mark holte ein kleines rundes Stück Pappe aus seiner Hosentasche und steckte es in den Geldschlitz am Wagengriff. »Hab ich in Zeichnen gebastelt. Hab meiner Mutter auch eins geschenkt. Musst du die Pappe aber doppelt kleben, sonst ist's zu dünn.« Ich stellte meinen Ranzen in den Wagen. Wir gingen rein. Mark schob den Wagen. »Los«, sagte er, »wir holen erst mal 'ne Limo, die billigste.« Ich nahm zwei Dosen für je neunundvierzig Pfennig und legte sie in den Wagen. »Wie viel hast'n jetzt noch?« Ich rechnete. »Fünfunddreißig Pfennig.« Mark suchte in seinen Taschen und holte einen Groschen raus. »Fünfundvierzig«, sagte er, »das reicht noch für zwei große Brötchen, Tarnung, verstehste, damit's nachher nicht so auffällt.« Wir gingen zu dem Glaskasten mit den Brötchen drin, und Mark holte zwei raus. Er benutzte sogar die angekettete Metallzange. »Und unsere Pizza?«, flüsterte ich. »Jetzt gehen wir langsam zur Kühltruhe«, sagte er. Wir stützten uns unauffällig auf den Griff unseres Wagens. Ich blickte mich immer wieder um, die Kaufhalle war ziemlich voll, denn um die Zeit kamen viele Leute von der Arbeit.

Wir fuhren durch den Schnapsgang, hier war ein Riesengedränge, und Mark fuhr einem alten Mann über den Schuh. Aber den schien das nicht zu stören, denn er hatte den Wagen voller Flaschen und stank so, als würde er im Schnapsgang wohnen, und dann rief er doch noch, als wir schon längst an ihm vorbei waren: »Passt doch auf, ihr Rotzer!« Bestimmt brauchte der Schmerz eine Weile, um in seinem versoffenen Kopf anzukommen. »Penner«, sagte Mark. »Säufer«, flüsterte ich.

Wir standen vor der Tiefkühltruhe mit den Pizzas, Mark wühlte schon drin rum. »Du«, flüsterte ich, »da muss doch was draufstehen, dass es für die Mikrowelle ist, mein ich, dass es auch funktioniert. Hab ich gehört.«

»Quatsch. In der Mikrowelle geht alles. Da kannst du alles warm machen und aufbacken. Wegen der Strahlen, hab ich dir doch erzählt.« Er nahm eine Pizza. »Nee«, sagte ich, »Steinofen, wer weiß, was das ist. Schmeckt bestimmt nicht.« Er legte sie zurück und nahm eine andere. »Einmal Salami. Und was willst du?«

»Pizza Spezial«, sagte ich und nahm einen Karton aus der Tiefkühltruhe.

»Bisschen klein, meine ist größer.«

»Na und«, sagte ich und legte den Karton in den Wagen, »is nicht so wichtig, dafür vom Allerfeinsten.« Mark blickte sich um. »In den Seitengang«, flüsterte er, »in den Waschmittelgang, und mach schon mal den Ranzen auf.« Wir schoben den Wagen langsam in den Waschmittelgang, hier war es leer. Ich öffnete den Verschluss meines Ranzens. »Warte«, sagte Mark, »da ist schon wieder der Alte.« Der Alte schob seinen Wagen an uns vorbei, grinste uns blöd an, dann stellte er eine Drei-Kilo-Packung »Persil« neben seine Schnapsflaschen. Er grinste wieder blöd zu uns rüber, steckte sein Hemd vorne in die Hose, dass seine Hand verschwand, und es sah aus, als würde er sich am Sack kratzen. Wir blickten in unseren Wagen und schoben ihn von ihm weg. »Dreckschwein«, sagte ich, »so ein altes Dreckschwein.« »Ist bestimmt so 'n perverser Pimmelzeiger. Vor denen musste aufpassen, Danie, die locken dich nach Hause und fummeln dich kaputt.« Mark machte meinen Ranzen auf und stopfte die Salamipizza zwischen die Bücher und Hefte. Ich griff nach meiner Pizza Spezial, sie war ganz kalt und klebte an meiner Hand. Mark war um den Wagen gelaufen und stellte sich vor mich, ich stopfte und drückte, aber der Karton wollte nicht in meinen Ranzen rein. »Mensch, Danie, da kommen welche!« Ich riss mein Hemd aus der Hose und schob die Pizza drunter. Zwei Frauen gingen an uns vorbei, ich machte meine Jacke zu. »Mensch, Danie«, flüsterte Mark, »bist doch verrückt, hättste mal mehr Bücher rausgenommen, ich hab's dir doch ... «

»Jetzt hast du wohl Schiss, oder was?«

»Vergiss es, Danie, ich hab keinen Schiss, nee, is nicht.« Mein Ranzen war noch offen, und er machte ihn wieder zu. Wir schoben den Wagen vor zur Kasse. Nur eine der drei Kassen war geöffnet, und wir stellten uns ans Ende der Schlange. Ich nahm meinen Ranzen aus dem Wagen. »So ist's besser«, sagte Mark, »so fällt's nicht so auf.« Es ging nur langsam vorwärts. Jemand berührte meine Schulter, und ich drehte mich um. Der Alte stand hinter uns. »Hab euch genau gesehen«, flüsterte er. Er stank so nach Schnaps, dass ich kaum atmen konnte, und seine Augen glänzten. »Keine Angst, Jungs, ich verpetz euch nicht ... « Meine Hand umklammerte den Wagengriff, und er berührte sie. Ich spürte die Pizza ganz kalt auf meinem Bauch. »Eins achtunddreißig.« Wir standen an der Kasse. Mark legte die Brötchen und die Limodosen zurück in den Wagen. Ich drehte mich um. Die Nachbarkasse hatte aufgemacht, und da stand jetzt auch der Alte. Hinter mir war eine schwarzhaarige Frau, ihre Brüste bewegten sich langsam auf mich zu, und als ich ein paar Schritte zurückstolperte und gegen unseren Wagen stieß, lächelte sie mich an. Sie trug enge Jeans, und ich blickte auf das Dreieck unter ihrem Gürtel und dann wieder in ihr Lächeln, das vielleicht doch keins war, auf das Dreieck und das Lächeln ... »Eins achtunddreißig!« Die Pizza an meinem Bauch war so kalt, dass ich keinen Ständer kriegen konnte, nie mehr, und ich griff in meine Hosentasche und suchte mein Geld. Ich zählte die Münzen auf die Handfläche der Kassiererin, sie nickte, klimperte sie in die Kasse und gab mir ein Zweipfennigstück raus. »Wiedersehen«, sagte ich und schob den Wagen mit einer Hand Richtung Ausgang, in der anderen hielt ich meinen Schulranzen. Mark lief neben mir.

»Mensch«, sagte er, als wir den Wagen wegschafften, »was war'n mit dir los? Die hat schon ganz komisch geguckt.«

»Weiß auch nicht, war doch das erste Mal.«

»Wir sind richtige Profis«, sagte Mark und grinste. Er zog das runde Stück Pappe aus dem Schlitz, dann liefen wir zurück in unsere Straße. Als ich die Kaufhalle nicht mehr sehen konnte, blieb ich stehen, machte meine Jacke auf und zog die Pizza unterm Hemd vor. Auf meinem Unterhemd war ein nasser Fleck.

Die Pizza war weich, und wir konnten sie nicht richtig schneiden. Wir hatten sie über zwanzig Minuten in der Mikrowelle gelassen, aber es hatte nichts gebracht. Wir aßen sie trotzdem. Wir legten sie in eine große Schüssel und aßen sie mit Löffeln.

»Aber wie sie sich gedreht hat«, sagte ich, »und das Licht auf sie draufschien, mit den Strahlen drin ... «

Mark lächelte. »So schlecht schmeckt's doch gar nicht, Danie. Bestimmt hab ich was falsch eingestellt. Is eben alles neu.«

»Klar«, sagte ich, »is gar nicht so schlecht. Is mal was anderes. Aber du, die andere Pizza tun wir in den Backofen.«

»Ja, is besser, Danie. Und dann gucken wir uns nochmal die Hefte an. Hab ich dir schon das eine Girl des Monats gezeigt, die Dunkle, die ist am besten.«

»Ja«, sagte ich, »die Hefte.«

DAS SCHWARZE LOCH

I
Kontakte

»Ich bin verliebt«, sagt Walter, den wir auch den »Kleinen« nennen, weil er wirklich ziemlich klein ist, nur Rico sagt, weil er so einen Kleinen hat. Wir sitzen bei Pitbull im Keller und trinken, Mark, Walter, Pitbull, Rico und ich. Pitbull hat seiner Mutter Geld geklaut, und wir haben einen Kasten Bier bei den zwei Schwulen im Spätverkauf geholt, die verkaufen uns sogar Schnaps, weil sie scharf auf uns sind.

»In wen biste denn verliebt?«, frage ich. Walter schiebt den leeren Kasten Bier, auf dem er sitzt, näher zu mir ran. »Du kennst doch den Lottoladen ... «

»Ecke Kohlenstraße?«

»Nee, da ist doch jetzt ein neuer, oben bei der Messe.«

»Du meinst die dreckige Bude im schwarzen Loch!« Ich lache. Wir nennen das Viertel vor der Messe »das schwarze Loch«, weil dort jede Menge Häuser leer stehen und verfallen, die Leute verschwinden einfach, und auch fast alle Straßenlaternen sind tot. Eigentlich ist's wie in unserem Viertel, in Reudnitz, und wie überall in Leipzig-Ost, aber drüben im schwarzen Loch wohnen jede Menge Nutten, und die kleinen Fidschifrauen verkaufen sich im Park an der großen Straße, und wir sparen unser Taschengeld, und nachts träumen wir von ihnen, aber am Tag haben wir Angst.

»Is der schönste Laden der ganzen Stadt!« Walter schmeißt seine Kippe runter und tritt sie aus. »Na ja, jedenfalls ist da so 'ne Kleine, ich glaub, das ist sogar ihr Laden. Ich bring da immer die Scheine für meine Mutter hin, jedenfalls, die ist klasse!«

»Kasse für Klasse! Nichts ist umsonst im schwarzen Loch, Kleiner!«

Rico steht auf und geht zur Tür und fingert an seinem Gürtel rum. »Halt doch die Fresse«, flüstert Walter ganz leise, dass nur ich es höre, denn er streitet nicht gern mit Rico, niemand streitet gern mit Rico, denn er wird schnell wütend, seit er damals zu Zonenzeiten von dort zurückgekommen ist, aber darüber reden wir nicht.

»Nicht auf den Hof, Rico«, ruft Pitbull, »da krieg ich Ärger, das stinkt schon wie Sau! Geh rüber ans Nachbarhaus!«, aber Rico antwortet nicht und ist schon draußen auf dem Gang. »Die stehn nicht auf Natursekt«, sagt Mark. Er sitzt in der Ecke auf dem alten Sofa und liest die neue »Praline«. Eigentlich haben wir sie für Paul geklaut, bei »Rudis Schreibwaren«, aber Paul konnte nicht kommen, weil seine Mutter ihn wieder eingesperrt hat, weil sie Angst hat, dass Paul ein Verbrecher wird, wenn er sich mit uns trifft. Sie weiß nicht, dass Paul die größte Porno- und Sexhefte-Sammlung des Viertels und vielleicht der ganzen Stadt hat, eine Legende, und auch die Pornosammlung von Marks Vater hat dagegen keine Chance. Jeder im Viertel kann ihn gut leiden deswegen, denn Paul verborgt und verkauft und macht Geschäfte mit Videos, aber er gehört zu uns.

Mark stellt seine leere Flasche in den Kasten und nimmt sich eine neue raus. »Sag mal Kleiner«, er nuschelt schon beim Reden, »die ist doch bestimmt bisschen alt.« Er gibt Walter einen Klaps auf die Backe. »Quatsch«, sagt Walter und schiebt Marks Hand weg, »die is überhaupt nicht alt, höchstens dreißig, ach was, vielleicht sogar erst sechsundzwanzig.« »Alt wie der Wald«, nuschelt Mark, und ich muss lachen, und auch Pitbull lacht, während er trinkt, sein Bier schäumt über, und der Schaum läuft ihm übers Kinn. »Halt doch die Fresse«, sagt Walter, »du bist doch schon besoffen!« »So 'n Quatsch«, schreit Mark und tut so, als würde er torkeln, und lallt: »Ja, klar, ich bin total full. Kann gar nicht mehr laufen!« Mark kann viel vertragen, aber er trinkt immer eine ganze Menge mehr als wir und ist dann schneller dicht, und dann sagt er meistens noch ... »außerdem hab ich in der Schule schon vier weg«, sagt Mark und trinkt die halbe Flasche auf ex. Walter zündet sich eine Zigarette an und bläst den Rauch an die Wand. Er raucht Hunderter, die sehen riesig aus in seinem kleinen Gesicht. Ich tippe ihn mit dem Finger an die Brust. »Na und, was ist denn nun mit der?«

»Will doch sowieso keiner wissen, ist euch doch scheißegal.«

Mark geht wieder in seine Ecke und blättert in der neuen »Praline« rum.

»Klar wolln wir's wissen«, sagt Pitbull, »erzähl doch weiter, bisschen älter ist doch gut, die besorgt's dir richtig!« Walter lächelt und lehnt seinen Kopf an die Wand. »Die sieht wirklich spitze aus. Ich hab da auch noch keinen Kerl gesehen, ich meine ihrn Freund oder so. Die hat bestimmt keinen, die wird abends nicht mal abgeholt!«

»Sag mal, du rennst der wohl schon hinterher und beobachtest die?« »Nee, durch Zufall, Mann! Ich bin doch oft dort. Meine Mutter spielt Mittwoch und Sonnabend. Und dann hol ich manchmal Rubbellose und so 'n Kram. Aber wisst ihr, wenn ich der meinen Schein gebe, da hält sie meine Hand so komisch, die fasst sie richtig an, echt, die hat ganz weiche Hände!«

»Soll sie 'ne Pinzette nehmen, oder was?«, ruft Mark aus seiner Ecke und hält die neue »Praline« hoch, »das is 'ne richtige Fotze!« Wir blicken zum Girl der Woche, die uns auf einer Doppelseite ihre Brüste zeigt. »Lass mal gucken, die Sau«, ruft Pitbull und geht rüber zu Mark, denn er liebt die Girls der Woche, und an der Wand überm Sofa hängt der ganze letzte Monat, acht Brüste, damit Pitbull nicht so alleine schläft, und er schläft oft in seinem Keller. Walter blickt ihm hinterher, er sieht die Mädchen an der Wand und spielt an den Knöpfen seines Hemds rum und zieht an ihnen, dass sie fast abreißen, dann würden Mark und Pitbull sein Micky-Maus-T-Shirt sehen, das er unter seinem Hemd trägt, und sie würden ihn auslachen deswegen, denn er liebt Micky Maus, obwohl er ganz gut Autos knackt.

»Erzähl doch weiter«, sage ich, »redste denn auch mit der, sagt die denn was zu dir?«

»Ach, na ja, doch, so 'n bisschen ... «, er hebt den Kopf und lächelt, »also letzte Woche, da hat sie mich gefragt, ob ich bestimmte Glückszahlen habe. Die weiß doch nicht, dass ich für meine Mutter ... «

»Glückszahlen. Klingt doch schon mal ganz gut.«

»Weißt du, der Hammer ist, die kommt gar nicht von hier, die is von drüben, ausm Westen, das hörste, wie die redet, so 'n Dialekt ... und ... und erzählt hat sie's mir auch.«

»Ausm Westen«, sage ich und nicke und klopfe ihm auf die Schulter, »nicht schlecht ... «

Mark und Pitbull legen die »Praline« weg und kommen zu uns rüber. »Was? 'ne West-Tussi, und die will was von dir? Erzähl doch keinen Scheiß!«

»Stimmt aber!« Walter lehnt sich zurück und trinkt einen Schluck von seinem Bier, dann zündet er sich eine Zigarette an. Er legt seine Schachtel auf den Tisch, und ich nehme eine raus. Pitbull setzt sich auf den halb vollen Bierkasten, und die Flaschen klimpern leise. »Und wenn sie dich nun verarscht, oder vielleicht will sie nur was fürs Bett.« Walter lächelt und kratzt sich am Kopf. »Fürs Bett«, sagt er, »Mensch, fürs Bett ... «

Jemand kommt die Kellertreppe runtergerannt. Die Schritte klingen ziemlich laut, das ist nicht bloß einer! Wir springen auf. Ich greife nach meiner halb vollen Flasche. Rico kommt zur Tür rein, er ist ganz rot im Gesicht, und seine Gürtelschnalle ist noch offen. »Los, kommt schnell, da is 'ne Oma, drüben in der Zwanzig, die braucht Kohlen und kriegt's nicht gebacken. Die will 'n Zehner zahlen!«

Wir rennen los, Rico vorneweg. Wir laufen die Kellertreppe hoch, durch den Hausflur auf den Hof. Es ist schon fast Abend, es wird dunkel, und wir kriechen durch die Zaunlücke rüber auf den Nachbarhof. Der Hof ist voller Gerümpel, manchmal finden wir hier schöne Sachen. Auf der Wiese steht ein alter Kühlschrank, und Rico bleibt vor ihm stehen und knallt ein paar Geraden und Haken auf das weiße Metall. Rico boxt ziemlich gut und will mal Profi werden, und das zeigt er überall. Dann sehen wir die Alte. Sie sitzt auf einer kleinen Bank an der Hauswand und hat ihre Hände auf dem Griff ihres Krückstocks gefaltet. Wir blicken uns an, Rico nickt, und wir laufen langsam zu ihr hin. Sie trägt eine riesige Brille mit dunklen Gläsern, wir bleiben vor ihr stehen, sie sieht uns nicht. »Ich hätt sie fast angepisst«, flüstert Rico, »da quatscht die mich an.«

»Die hätt sowieso nichts gesehen«, sagt der kleine Walter, »wenn du die Hose aufmachst, mein ich.« Wir grinsen, aber Rico blickt ihn nicht mal an. Er zieht seinen Hemdkragen zurecht, dann stellt er sich direkt vor die Alte. »Hallo«, schreit er, »wir sind wieder da. Sie können jetzt Ihren Keller aufmachen!« Er schreit sehr langsam, mit langen Pausen zwischen den Worten, als wäre die Alte nicht nur halb blind und halb taub, sondern auch bisschen weich im Kopf. »Ach herrje!« Sie hebt die Hände, und ihr Stock fällt um. »Ja, da seid ihr ja. Ja, jetzt sehe ich euch!« Sie steht auf und tastet nach ihrem Stock. Pitbull hebt ihn auf und drückt ihn ihr in die Hand. Sie fuchtelt mit dem Stock rum und läuft zur Hoftür. »Die ist doch schon fast tot«, sage ich. »Hört mal«, flüstert Rico, »die is 'ne Goldgrube, versteht ihr. Wenn wir für die einkaufen und so, fällt immer was für uns ab. Und die Kohlen, 'n Zehner, das reicht für 'ne Flasche oder zwei Schachteln.« »'n halber Kasten«, flüstert Pitbull. »Genau. Und jetzt rechne das mal auf'n Monat. Jetzt ist kalt, wird bald Winter, verstehste!« »So viel isses aber nicht«, sage ich. »Abwarten«, sagt Rico, »wird bald Winter«, und ich nicke, und auch die anderen nicken und grinsen schief.

»Hallo«, ruft die Alte, »wo seid ihr, wo seid ihr denn, Kinder?« Sie steht schon im Haus und hält die Tür auf. Wir gehen an ihr vorbei. »So schön, dass ihr da seid«, sagt die Alte. Sie macht die Hoftür zu. Im Haus ist es dunkel, und die Alte steht jetzt zwischen uns und klopft mit ihrem Stock auf dem Boden rum. Sie stinkt. Sie stinkt so, als hätte Rico sie wirklich voll erwischt, als er an die Hauswand gepinkelt hat, aber bisschen Schnaps ist auch dabei. Jemand macht sein Feuerzeug an, es ist Pitbull, er grinst und zeigt mir seinen kaputten Schneidezahn. Ich sehe den Lichtschalter an der Wand und mache Licht. Die Alte zeigt mit ihrem Stock auf eine kleine Tür. »Mein Keller, da ist der Keller. Und meine Kohlen, Kinder.« Sie schwankt hin und her und stützt sich auf ihren Stock. Rico geht zu der Tür und klinkt, sie ist zu. »Den Schlüssel«, schreit er, »wir brauchen Ihren Schlüssel!« Die Alte lehnt sich mit der Schulter an die Wand, kramt in ihrer Manteltasche und holt einen riesigen Schlüssel raus, an dem mit einem Draht ein kleiner festgemacht ist. Ich nehme ihn und stecke ihn ein. »Der Kleine«, sagt die Alte, »der ist für mein Vorhängeschloss, damit keiner meine Kohlen klaut.« Sie lacht und hustet, und ich drehe den Kopf weg, weil sie spuckt. Ich gebe Rico den Schlüssel, und er öffnet die Tür. Wir laufen die Treppe runter. »Macht die Eimer schön voll«, ruft die Alte von oben, »für meine Kohlenkiste. Ich geh jetzt hoch, Kinder. Ganz oben bin ich.«

»Die ist doch nicht ganz sauber«, sagt Walter. »Wo is'n Ihr Keller?«, schreit Rico und dreht sich zur Tür. »Schön voll«, ruft die Alte von oben. Rico nimmt den Schlüssel und geht von Tür zu Tür. »Der muss doch irgendwo passen.«

»Da is doch schon 'ne Kohle!« Mark schießt sie zu Pitbull, Pitbull passt sie zurück zu Mark, sie rennen lachend durch den Keller. »Hilfe«, schreit die Alte von oben, »helft mir doch, Kinder, das Licht!« Ich drehe mich um, im Treppenhaus ist das Licht aus. Pitbull schießt die Kohle gegen die Wand. »Kann die nicht so hochgehen, die sieht doch eh nichts!« Er nimmt sein Feuerzeug und läuft zur Kellertreppe. Ich sehe seine Flamme im Dunkeln. Er macht das Licht wieder an. »Mein Licht«, schreit die Alte. Ich höre ihre Schritte auf der Treppe, sie werden leiser.

Rico hat den Keller der Alten gefunden und die Tür aufgemacht. Der ganze Keller ist voller Kohlen, ein riesiger Berg, der fast die Decke und die Glühbirne berührt, als wollte die Alte noch so lange leben, wie ihre Kohlen reichen, sechzehn Winter, und nur vorne neben der Tür ist ein kleiner Haufen Holz und daneben ein Hackeklotz, in dem ein Beil steckt. »Feines Beil«, sagt Pitbull und zieht es raus und bewegt es langsam vor seinem Gesicht hin und her, »fast besser als meins.« Er hat ein Gartenbeil in seinem Keller, wir nennen es »Kinderbeil«, weil es so klein ist, aber er schleppt es trotzdem in manchen Nächten mit sich rum, weil ihn mal paar Typen gefetzt haben, so nennen wir es, wenn die Schweine die Taschen leer machen, und auch die Klamotten und Schuhe nehmen sie mit, wenn sie gut sind. Pitbull musste halb nackt und barfuß quer durch die Stadt, denn er hatte gute Klamotten angehabt in dieser Nacht, für die hatte er lange gespart, genau wie für das Mädchen, zu dem er wollte, »und jetzt gibt's ein Massaker«, sagt er, »wenn mal wieder welche kommen.« Er holt weit aus und nimmt fast meine Nase mit und knallt das Beil in den Hackeklotz. »Immer bereit«, sagt Rico, legt die Hand an die Stirn und grinst. »Wisst ihr noch: Ein Pionier ist immer ehrlich und hilfsbereit.«

Wir nehmen die Eimer und schmeißen Kohlen rein. Rico, Pitbull und Mark laufen mit den vollen Eimern durch den Keller die Treppe rauf. Wir hören sie im Treppenhaus lachen. Walter gibt mir eine von seinen Lucky Strikes, weil er weiß, dass ich die gerne rauche und nur Golden Fünfundzwanziger von den Fidschis habe.

»Sag mal, Walter, wie willst'n das eigentlich anstellen, mit deiner Lottofee, mein ich. Denkste, das wird was?«

»Klar, Danie. Mensch, wie die mich immer anguckt! Frauen stehn auf kleine Männer, hab ich mal gehört.«

»Kann schon sein«, sage ich, »is sicher was dran.«

»Du, Danie, ich glaub, ich pass die mal ab, wenn die zumacht, so um sechs, das is 'ne gute Zeit, da lad ich die ein, oder so.«

»Gewinnt deine Mutter auch mal was?«

»Nee. Mal 'n Dreier, mehr is nicht. Du, aber das wär was, ich meine richtig viel, da könnten wir hier raus, verstehste ... « Ich nicke.

»Na ja ... und außerdem könnt ich die Kleine einladen, richtig einladen, nicht nur irgend 'n blöder Imbiss.«

Wir blicken auf die Kohlen und rauchen. Wir drücken unsere Zigaretten aus und schnippen sie in den Keller. Wir hören die anderen die Treppe runterpoltern. Sie kommen rein und knallen ihre Eimer auf den Boden. »So 'ne Scheiße«, sagt Rico, »die hat da oben zwei Riesenkisten neben dem Ofen, die sollen wir voll machen, Wahnsinnsarbeit!«

»Die Gewerkschaft regelt das schon«, sage ich und reibe den Daumen am Zeigefinger, und Rico lächelt und blickt an mir vorbei. »Die hat die ganze Bude voller Schnaps!« Mark hält eine Nullsiebener »Goldblatt« in der Hand, er nimmt einen Schluck und reicht sie weiter. Ich bin als Letzter dran, und die Flasche ist fast leer. »Goldblatt« ist das billigste Zeug, aber die Trinker im Viertel schwören drauf. Ich schmeiße die leere Flasche zwischen die Kohlen. Mark und Pitbull hocken sich hin und machen die Eimer voll. Walter nimmt einen Eimer und läuft ganz schief durch den Keller. Ich will zwei nehmen, aber Rico nimmt mir einen ab und rennt los. Er schleppt gerne schwere Sachen rum, das ist gut für seine Muskeln, und die braucht er, weil er boxt und mal Profi werden will. Bis zum zweiten Stock trägt er den Eimer mit der Linken, das ist seine Führhand, damit klopft er sie alle weich, bis er sie mit seiner schweren Rechten weghaut. Walter haben wir schon im ersten Stock überholt, im dritten stelle ich kurz den Eimer ab. »Na komm schon, alter Mann!«

Rico grinst von oben durchs Treppengeländer. Er tänzelt auf der Treppe rum, als wäre er im Ring, und schwenkt den vollen Eimer. Die Alte steht vor der Tür. Sie hat den Mantel noch an und stützt sich auf ihren Stock. Auf dem Klingelschild steht »Böhme«. »Kommt rein, Kinder.« Sie fängt an zu husten, sie hustet wie verrückt und hält sich an der Wand fest. Wir schleppen die Eimer zu dem großen Kachelofen in der Stube und schütten die Kohlen in die Holzkisten. »Geht doch«, sage ich. Rico nickt. »Sah mehr aus vorhin.«

Die Alte kommt rein. »Danke, Kinder. Wollt ihr einen Schluck?« Sie zeigt auf den Tisch, dort stehen ein paar Flaschen und ein Teller mit einem großen Stück vertrocknetem Käse drauf. »Später«, sage ich und nehme meinen Eimer. Als wir ins Treppenhaus gehen, sehe ich, wie die Alte im Flur ihren Mantel auszieht. Sie hat nur noch ein Nachthemd an. Wir rennen die Treppe runter und machen dabei so viel Krach wie möglich.

»Diesmal mach ich Pause«, sagt Rico. Ich muss morgen trainieren, sonst wird der Muskel hart, verstehste.«

»Welchen Muskel meinst'n?« Ich grinse, und er boxt mir leicht gegen die Schulter. Walter rennt an uns vorbei. Er schwenkt seinen leeren Eimer. »Diesmal bin ich Erster«, schreit er, und wir hören ihn weiter unten lachen.

Wir sitzen bei der Alten am Tisch und trinken Apfelkorn aus Teetassen. Im Ofen donnert ein Feuer, die Ofentür steht offen, und wir sehen den Schein der Flammen an der Wand. Die Alte trägt einen Bademantel über ihrem Nachthemd und sitzt in einem großen Sessel am Ofen und trinkt. Die Alte hat sich einen Grog gekocht, und die ganze Wohnung stinkt nach Schnaps. »Habt ihr schön gemacht, Kinder«, sagt sie und hebt ihre Tasse und schlürft die Hälfte raus. Sie hat einen ganzen Kessel Grog gemacht, aber wir trinken lieber Apfelkorn. »Wer weiß, was da alles drin ist«, hat Rico gesagt, und er hat Recht, die Alte sieht so aus, als würde ihr manchmal was abfallen. »Ein richtiges Feuer«, sagt die Alte, »es brennt ja richtig schön.« Wir haben eine Weile gebraucht, bis die Kohlen Feuer fingen, denn die Alte hatte keinen Kohlenanzünder mehr. Wir haben es zuerst mit dem vertrockneten Käse vom Tisch probiert, »das ist Fett, und Fett brennt gut«, hat Mark gesagt, aber der Käse hat nicht gut gebrannt, und das Zimmer stinkt immer noch ein bisschen, aber der Grog der Alten überdeckt's ganz gut. Wir wollten auch den Schnaps nehmen, aber »Goldblatt« hat zu wenig Umdrehungen, nur zweiunddreißig Prozent, und die Alte hat geschimpft. »Mein guter Schnaps, Kinder, mein ›Goldblatt‹, nein, den dürft ihr doch nicht, verbrennen dürft ihr den nicht!« Erst als Pitbull eine Flasche »Stroh 80« in der Küche gefunden hat, hat es geklappt, obwohl wir die Hälfte getrunken haben. Jetzt sind seine Augenbrauen ein bisschen verbrannt, zum Glück hat er kurze Haare, drei Millimeter, damit er aussieht wie ein harter Schläger und die Leute im Viertel Respekt vor ihm haben, auch wenn er sein kleines Beil nicht dabeihat. Ich stehe auf und gucke nach dem Feuer. Die Kohlen sind jetzt richtig durch, und ich mache die Ofentür zu.

»Euer Geld«, sagt die Alte, »kriegt ihr gleich, habt ihr euch doch verdient, da könnt ihr schön tanzen gehen.« Wir lachen. »Richtig harter Techno«, sagt Mark. »Ja, ja«, sagt die Alte und lacht mit. Rico zündet sich eine an. »Nein«, schreit die Alte, »nicht doch, da müsst ihr doch auf den Balkon gehen!« Sie fängt an zu husten und hält sich ein Handtuch vor den Mund. »Geh ja schon«, sagt Rico und steht auf. »Warte, ich komm mit!« Ich laufe hinter ihm her zur Tür. »Immer schön bei Mutti bleiben«, sagt Mark und gießt sich noch was ein. »Nein, bei mir wird nicht im Wohnzimmer geraucht«, sagt die Alte, »mein Jochen darf hier auch nicht rauchen. Nur auf dem Balkon.« Wir laufen durch die Küche zum Balkon. Auf dem Herd steht der große Kessel mit Grog. Rico will seine Asche reinschnippen, aber ich schiebe ihn weiter.

Der Balkon geht hinten zum Hof raus, und wir blicken rüber zu Pitbulls Haus. Draußen ist es dunkel geworden, und in ein paar Fenstern flackert blaues Licht. Rico gibt mir eine von seinen Zigaretten, er hat auch bloß Golden Fünfundzwanziger von den Fidschis. Wir rauchen und schnippen die Asche runter auf den Hof.

»Sag mal, Danie, die Alte muss doch krepieren, wenn hier keiner ist, der bisschen was macht.«

»Weiß nicht«, sage ich, »bestimmt kommt ab und zu mal jemand vorbei. Die hat doch was von irgend 'nem Jochen gesagt.«

»Du, Danie, wenn wir hier öfter herkommen, können wir richtig was verdienen, und zu trinken ist auch genug da.«

»Weiß nicht, Rico.«

»Du, Danie, die hat bestimmt genug Kohle, die kriegt bestimmt 'ne fette Rente, die freut sich doch, wenn wir öfter mal kommen. Bisschen helfen, verstehste.«

»Und wenn du nichts findest? Und wenn die's merkt?«

»Mensch, Danie, wir finden schon was, sind doch fast Profis.« Er grinst. »Und immer nur 'n bisschen, verstehste. Nich alles, nee, sind doch Ehrenmänner.«

»Die is halb blind, Rico.«

»Das isses doch, Danie. Deswegen müssen wir ja 'n bisschen helfen, verstehste das!«

»Klar«, sage ich und nicke, »die freut sich vielleicht wirklich. Vielleicht wär's ihr das wert.«

»Klar«, sagt Rico und legt seinen Am um meine Schulter, »das isses der wert, hundert pro!«

Wir blicken auf die Häuser gegenüber mit ihren dunklen Hinterhöfen. Wir schnippen unsere Kippen vom Balkon, wir blicken den Glutpunkten hinterher, bis sie verschwinden, dann gehen wir wieder rein.

Die Alte steht am Herd und macht mit einer großen Kelle ihre Tasse voll. Die Hälfte läuft auf den Boden, und Rico geht zu ihr rüber. »Warten Sie«, sagt er, »ich mach's schon.« Ich sehe, wie die Hand der Alten zittert. Sie sagt nichts, als Rico ihr das Glas aus der Hand nimmt. »Ich bring's schon rein«, sagt er. Wir gehen in die Stube, und die Alte humpelt hinterher.

Pitbull ist weg. »Wo is'n ... « Mark grinst und sagt: »Der ist sich bloß mal 'n bisschen umgucken.«

»Ist so dunkel«, sagt die Alte, »ist wohl Abend.« Sie tastet nach der Stehlampe neben dem Sessel und macht sie an. Sie zieht eine Wolldecke über sich drüber, und nur ihr Kopf guckt noch raus. Pitbull kommt rein und setzt sich wieder hin. »Nur Schnaps und Likör«, sagt er, »jede Menge. Mehr is nicht.« »Ja, ja«, sagt die Alte, »mein gutes ›Goldblatt‹. Trinkt doch noch einen, Kinder, ist genug da.« Wir machen eine neue Flasche Apfelkorn auf. Wir füllen unsere Tassen, und die Alte greift nach der Flasche und gibt einen ordentlichen Schluck in ihren Grog. Wir stoßen mit der Alten an. »Früher«, sagt sie, »da war ich viel tanzen, früher. Da hab ich getanzt und getanzt ... « »Und getanzt«, sagt Walter und lacht und blickt uns an, und weil wir nicht mitlachen, wird er rot. Aber die Alte lacht. »Ja«, sagt sie, »ja«, und lacht und wackelt mit dem Kopf. »Die ganze Nacht«, sagt sie und schlürft ihren Grog mit Apfelkorn, »bis früh.« Sie erzählt von ihrem Mann, mit dem sie getanzt hat und der schon ein paar Jahre tot ist, »weg«, sagt sie, »ist einfach weg, der Hund!« Sie erzählt von ihrem Sohn, der zweimal im Monat vorbeikommt. »Jochen«, sagt sie, »mein guter Jochen. Ja, der kommt und bringt mir mein Geld und eine gute Flasche, da bringt er mir immer eine gute Flasche mit.«

»Wann kommt er denn das nächste Mal, der Jochen?«, fragt Rico.

»Morgen vielleicht, oder später. Jochen kommt immer vorbei.« Sie schlürft ihre Tasse leer, steht auf und humpelt in die Küche. »Sollen wir Ihnen helfen?«, ruft Pitbull. »Nein, nein, das geht schon, das geht schon noch.« Wir hören sie draußen rumkramen. Walter steht auf, geht zur Schrankwand mit dem Fernseher und macht ihn an. »Die Lottozahlen«, sagt er und lächelt. »Bringt eh nichts«, sagt Mark, »die bescheißen dich, Kleiner.« »Halt doch die Fresse!« Er holt ein Notizbuch und einen Stift aus seiner Brusttasche, die Ziehung läuft, ich sehe nicht hin und höre nur das Klappern der Kugeln, Walter schreibt die Zahlen mit. »Und?«, frage ich. »Nee«, sagt er und schaltet den Fernseher wieder aus. »Dafür kriegste deine Kleine, die Lottofee, mein ich.« Er lächelt wieder.

»Was is'n nun mit unserm Geld?«, Pitbull geht zur Schrankwand und zieht ein paar Schubladen auf, »die hat vielleicht gar nichts. Siehste, nur Krempel.« Er hält eine kleine nackte Puppe an den Haaren, legt sie wieder ins Schubfach und macht es zu. »Abwarten«, sagt Rico. Die Alte kommt wieder rein, sie trägt einen Teller mit ein paar Broten, zwischen denen ihre volle Grogtasse steht. »Für euch«, sagt sie und stellt den Teller auf den Tisch. Den Broten geht's nicht gut, sie sind schief und vertrocknet wie der Käse, den wir verbrannt haben, und die Wurst glänzt und schimmert schon ein bisschen grün. »Ich hab immer alles parat«, sagt die Alte, »greift doch zu, Kinder.« Sie wühlt mit der Hand zwischen den Broten rum, bis sie ihre Tasse hat, und setzt sich in ihren Sessel und trinkt. »Danke«, sage ich und nehme mir eine Schnitte und schiebe den Teller rüber zu den anderen. »Gut«, sage ich und schmeiße die Schnitte in die Kiste mit den Kohlen, »das schmeckt richtig gut.« Die Alte schlürft ihren Grog und blickt mit ihren halb blinden Augen in ihre Tasse und dann zur Tür. »Zehn Punkte«, sagt Mark und nimmt sich auch eine Scheibe Brot und schmeißt sie in die Kiste. Wir nehmen die Schnitten und werfen sie rüber zum Ofen, Pitbull trifft die Kohlenkiste nicht, und wir lachen ihn aus. »Hast wohl krumme Pfoten, darfst nicht so viel wichsen!« »Haltet doch die Fresse, ihr seid doch bekloppt, Mensch!« Die Alte rutscht im Sessel hin und her und lacht mit. »Ja«, sagt sie, »bei mir könnt ihr Spaß machen. So ist gut, Kinder, früher ... « Sie hustet wieder. »Die Schnitten«, flüstert Rico, »die hauen wir in den Ofen, bevor wir gehen, klar?«

»Immer bereit«, flüstert Mark und legt die Hand an den Kopf, und ich lächele, weil das genauso blöd aussieht wie zu Zonenzeiten. Rico nickt Pitbull zu, und Pitbull steht auf. »Frau Böhme, wir müssen gleich los, wir müssen doch morgen in die Schule ... «

»Ja, Kinder, ja, ist spät geworden.« Sie steht auf und legt sich die Decke um die Schultern. »Euer Geld, Kinder, kriegt gleich ... « Sie humpelt ins Nachbarzimmer, und Pitbull läuft ihr hinterher.

»Was'n ...?« Walter blickt mich an. »Frag nicht so blöd, Autoknacker!« Ich stoße ihn gegen die Brust, und er wird rot. Wir trinken unsere Tassen aus. Wir hören die Alte im Nachbarzimmer rumpoltern.

»Jetzt gibt er's ihr«, sagt Mark und grinst.

»Halt bloß deine Fresse!« Ricos Finger ist vor Marks Gesicht.

»Is ja schon gut.« Mark spielt am Henkel seiner Tasse rum, er gießt sich was ein, der Apfelkorn leuchtet golden in der Flasche, und ein paar Tropfen laufen über seine Hand auf den Tisch. Wir blicken zur Tür. Pitbull kommt wieder rein. Er hält ein Bündel Geldscheine in der Hand und lächelt schief. An seiner Hand ist Blut.

Nein. Wir blicken zur Tür. Die Alte kommt wieder rein. Sie hält einen Zehner in der Hand und klimpert mit ein paar Münzen. »So, Kinder, weil ihr so lieb wart!« Sie legt das Geld vor uns auf den Tisch und lacht und hustet und lässt sich in den Sessel fallen. Rico blickt mich an, und ich nehme das Geld und stecke es ein. Sie hat noch fünf Mark draufgelegt. Rico holt Luft und hebt die Hand wie ein Dirigent. »Danke, Frau Böhme«, sagen wir im Chor. Pitbull steht hinter der Alten und winkt und grinst und reibt den Daumen am Zeigefinger. Ich spüre, wie ich lächele, und blicke an ihm vorbei. Die Alte verschwindet fast im Sessel und atmet und schnauft, als würde sie gleich krepieren. »Ihr kommt doch wieder, Kinder. Ihr kommt doch nochmal wieder?«

»Klar«, sage ich, »machen wir, machen wir doch gerne, Frau Böhme.« »Ist doch so kalt«, sagt die Alte und steht auf, »ich brauch's doch so schön warm.« Sie humpelt in den Flur und klappert mit den Schlüsseln. Mark und Walter hocken vorm Ofen und verbrennen die Schnitten. Wir gehen in den Flur. Die Schlüssel sind runtergefallen, und die Alte kniet vor der Tür und tastet über den Boden. Mark hebt die Schlüssel auf und reicht der Alten seinen Arm. »Jetzt stehnse schon auf, Frau Böhme.« Sie zieht sich an ihm hoch und lehnt sich an die Wand. Mark schließt die Tür auf. Wir geben der Alten die Hand, bevor wir gehen. »Ihr seid ja so viele«, sagt sie. Wir laufen die Treppe runter. Die Alte steht in der Tür und winkt. »Und ihr kommt doch wieder. Ich hab immer guten Grog!« Wir hören, wie sie die Tür abschließt. Das Licht geht aus, aber wir machen es nicht wieder an und laufen im Dunkeln nach unten.

Dann stehen wir auf dem Hof und blicken an der Hauswand nach oben.

»Der Große Wagen«, sagt Mark und lächelt und zeigt hoch zu den Sternen. In der Küche der Alten brennt noch das Licht, dann ist es plötzlich aus.

»Jetzt gehtse ins Bett.«

»Ob die sich vorher wäscht?«

»Mensch, wie viel haste denn?«

»Hundert«, sagt Pitbull und holt einen Schein raus, »müssen wir noch klein machen.«

»Hundert«, flüstert Walter, nimmt seine Zigaretten und gibt eine Runde. Wir stehen im Kreis um Pitbull und halten uns an den Schultern und blicken auf den blauen Schein, den er in seinen zittrigen Pfoten hält. Wir gehen rüber zum Zaun.

»Halt die Fresse, du verdammte Drecksau!«

»Was'n das jetzt?« Wir drehen uns um. Zwei Stockwerke unter der Alten brennt jetzt Licht, und von dort kommt auch die Brüllerei. »Hure! Du Hure! Scheiß Drecksnutte!«

»Sind die Säufer«, sagt Pitbull, »hör ich manchmal bis zu uns rüber. Die ... sind arme Schweine.« Er atmet mit offenem Mund, kriegt Flecken auf den Backen, und wir rücken näher an ihn ran. »Na komm, Pitbull«, Mark stößt mit dem Fuß gegen den Zaun, »gehen wir wieder rüber in deinen Keller.«

Es kracht, die Balkontür wird aufgerissen. »Hilfe! Mord, Mord in Deutschland!« Eine Frau lehnt sich über die Brüstung. Es ist dunkel, aber ich kann ihre langen Haare sehen. »Komm rein, du Fotze! Ich bring dich um, du Hurensau!« Jemand steht hinter der Frau und will sie reinziehen. »Lass mich los, lass mich los, du Vieh, ich spring, ich spring runter!« Sie ist schon halb über der Brüstung, aber sie kann nicht springen, der Typ zerrt sie zurück und über den Balkon nach drinnen. Die Tür knallt, »Mord in Deutschland!«, und dann ist wieder alles ruhig.

»Das Dreckschwein schlägt sie tot.« Pitbull schmeißt seine Kippe auf den Boden, obwohl er sie nicht mal bis zur Hälfte geraucht hat.

»Mensch, lass doch die Penner, ich geh wieder rüber.« Mark kriecht durch die Zaunlücke und läuft zu Pitbulls Haus. Oben ist es noch ruhig, aber dann kracht was, es kracht und klirrt und splittert, als hätte der Typ noch ein paar Kumpels dabei oder seine Brüder, aber niemand schreit.

»Ich geh jetzt hoch und verpass dem Sack 'n Ding, dass er 'ne Weile ruhig ist.«

»Das bringt's doch nicht«, Rico fasst ihm auf die Schulter. »Mach keinen Quatsch. Das bringt doch bloß Ärger. Lass uns rübergehen und das Geld teilen. Hundertfünfzehn, Mensch!«

Pitbull geht einen Schritt zur Seite, sodass Ricos Hand von seiner Schulter fällt. Er blickt am Haus nach oben. Es kracht nicht mehr. Die Frau schreit wieder.

»Nee«, sagt Pitbull und schiebt die Hände in die Hosentaschen, »das guck ich mir jetzt mal an, das hör ich oft genug, das kann ich nicht ab, wisst ihr ja, wenn so 'n Arsch seine Alte ... verstehste ... «

Und ich verstehe ihn, denn ich kenne seine Eltern. Pitbull hat seinen Vater im Griff, seit der Sache mit Pitbulls Hund, aber darüber reden wir nicht.

»Wenn du hochgehst, komm ich mit und pass auf!«

»Nee, Danie, lass mal, is meine Sache, musste verstehen. Ich hau dem Schwein jetzt aufs Maul, geht ganz schnell, wirste sehen!« Und dann rennt er los. Im Haus macht er das Licht an, und wir sehen ihn durchs Treppenhausfenster nach oben laufen. In der Wohnung ist wieder alles ruhig.

»Scheiße«, sagt Walter, »jetzt dreht er wieder durch. Warum hast'n ihn nicht aufgehalten? Was machen wir denn jetzt?«

»Nichts«, sagt Rico, »gib ihm mal die Kohle, Danie.« Ich krame in meinen Taschen und gebe Walter die fünfzehn Mark. »Geh mal vor zu den zwei Schwulen und hol 'n paar Tüten Chips und irgend 'ne gute Flasche. Kein ›Goldblatt‹, hörst du. Und Kippen. Musst dich beeilen, die machen gleich zu.«

»Und ihr?«

»Na los, geh schon. Wir treffen uns dann im Keller.«

»Du, Rico, ich hab keinen Schiss, ich bleib hier!«

»Hat doch keiner gesagt, dass du Schiss hast. Ich weiß doch, dass du zulangen kannst. Aber wenn Pitbull nicht klarkommt, da oben, mein ich, da reichen doch zwei.«

»Aber wenn ihr Hilfe braucht«, Walter geht durch die Zaunlücke, er muss sich kaum ducken, weil er so klein ist, »habt ihr gehört, dann ruft ihr, dann braucht ihr nur zu rufen!«

»Klar«, sagt Rico, »machen wir.«

Ich höre Walters Schritte drüben auf dem Hof.

»Drei Minuten«, sagt Rico, »was meinst'n, wir geben Pitbull drei Minuten.« Ich nicke. Die Frau schreit, ganz kurz und ganz schrill.

»Was ist das alles nur für eine Scheiße«, sage ich, »erst die verrückte Alte, und jetzt noch so was ... «

»Du weißt doch, wie's ist, Danie.« Er zündet zwei Zigaretten an und reicht mir eine. Ich blicke an der Hauswand nach oben, vor den Sternen sind Wolken, und den Großen Wagen kann ich nicht sehen. »Scheiße, Rico, lass uns hochgehen.«

»Is vielleicht besser, Danie.« Wir werfen unsere Zigaretten weg und laufen ins Haus. Auch im Treppenhaus ist alles still.

»Wohnt hier sonst gar keiner?«

»Weiß nicht, Danie.«

Die Wohnungstür ist offen, und drinnen hören wir Pitbulls Stimme. »Is ja gut, das wird doch wieder, is alles wieder gut.« Wir laufen über den Flur. In einem Zimmer steht ein großes Bett, auf dem sitzt Pitbull, und neben ihm liegt die Frau. Ihr Kopf ist auf seinem Schoß, und er streichelt ihre Haare. Ich klopfe gegen den Türrahmen, und er dreht sich langsam um. »Ihr seid's.« Die Frau heult leise, ihr Gesicht ist voller Blut. Ihre Bluse ist zerrissen, und auf einer Seite hängt ihre Brust raus, es ist keine schöne Brust, eine Trinkerbrust, und es sind auch jede Menge Kratzer drauf.

»Wo is'n der Typ?«, fragt Rico.

Pitbull zeigt mit dem Daumen an die Wand. »Nebenan.«

»Scheiße«, sage ich. Ich habe Angst, dass er ihn totgemacht hat. Wir müssten es vertuschen, und das wäre nicht gut.

»Lass mich in Ruhe«, nuschelt die Frau, und ich sehe ein paar kaputte Zähne unter ihren geschwollenen Lippen, der Suff oder der Alte, »lass uns doch einfach in Ruhe.« »Is gut«, sagt Pitbull und streichelt ihre Haare, »brauchst keine Angst mehr, wird alles wieder gut.«

Wir gehen nach nebenan. Der Typ ist nicht zu sehen, aber vielleicht liegt er unter dem ganzen Müll. Alle Schubladen der großen Schrankwand sind rausgerissen, und das Zeug, was drin war, liegt überall auf dem Boden. Auf dem Tisch muss Essen gestanden haben, denn die Reste sind jetzt zwischen dem ganzen Mist. Und Flaschen, mehr Flaschen als bei der Alten, aber fast alle kaputt. In einer Ecke liegen zwei Schuhe, das sind die Füße von einem Mann, der unter einer Decke versteckt ist.

»Rico ... «

»Hab schon gesehen.« Der Müll knirscht und splittert unter unseren Füßen, wir hocken uns vor den Mann und ziehen vorsichtig die Decke weg. Das Gesicht des Typen ist kaum noch zu erkennen, Pitbull hat ganze Arbeit geleistet. Jetzt bewegt sich der Typ, in seinem Hals arbeitet was, als wäre eine Faust drin, jetzt macht er Geräusche wie beim Gurgeln, und aus seinem Mund kommt jede Menge Blut und Zeug, das wie Kotze aussieht, riecht auch so. »Scheiße«, sagt Rico, »dreh seinen Kopf zur Seite.« Ich drehe seinen Kopf zur Seite, und es läuft noch mehr aus seinem Mund. In dem Brei sind ein paar kleine weiße Steine; ich schiebe mit den Fingerspitzen seine Lippen auseinander, oben ist fast alles weg, und auch unten fehlen ein paar. »Was meinst'n, Rico, ob der draufgeht?«

»Ach Quatsch, der ist nur angeknockt. Den schleppen wir erst mal ins Bad, den machen wir bisschen sauber, dann kümmern wir uns um Pitbull und die Alte von dem Arsch.«

»Mist«, sage ich, »für den Scheiß sperrn sie ihn ein.«

»Das kriegt keiner raus, Danie, denkste, hier hat einer die Bullen ... und außerdem, das waren die doch selber, morgen wissen die's gar nicht mehr.«

»Vielleicht haste Recht ... «

»Hab ich, Danie.«

»Na ja, verdient hat er's ja, das Schwein.« Ich packe ihn mit einer Hand am Kragen und mit der anderen an seinen Haaren und schleife ihn aus der Ecke raus. Rico nimmt seine Füße, und wir tragen ihn ins Bad. Der Typ lallt irgendwas, vielleicht ist er wieder da. »Halt bloß deine blöde Fresse«, flüstere ich. Ich blicke kurz in den Raum mit dem großen Bett, Pitbull hat seinen Kopf auf den der Frau gelegt. Die Badtür ist zu, und Rico tritt sie auf, weil er keine Hand frei hat. Wir schleppen ihn zur Badewanne, wir richten ihn auf, sodass er vor ihr kniet. Rico dreht das Wasser auf, und ich drücke das kaputte Gesicht in den Strahl. Rico spült es vorsichtig ab, auch die Haare und dann den Hals, zuerst mit lauwarmem Wasser, dann dreht er den Hahn auf kalt, und ich muss den Typen festhalten und presse meine Brust gegen seinen Rücken, denn er bewegt sich jetzt stärker und schwankt hin und her und nuschelt irgendwas. »Schön festhalten!« Rico steht auf und holt ein Handtuch. »Die Nase ist durch«, sagt er und tupft mit dem Handtuch das Gesicht des Typen ab, »vielleicht auch sein Kiefer, aber das ist nicht so schlimm, Hauptsache, in seinem Kopp is nichts.« Rico kennt sich aus mit so was, er boxt ziemlich gut. Wir legen den Typen auf den Boden, sein Hemd ist nass geworden, und Rico zieht es aus. Der Typ ist jetzt ganz still, aber ich sehe, wie seine Brust sich unterm T-Shirt auf und ab bewegt. Auf seinem Oberarm ist ein Auge tätowiert, das blaue Tränen weint, ein Knasttattoo, das sehe ich sofort. Ich kannte mal einen, da war ich noch ganz klein, der hatte eine blaue Träne unter sein echtes Auge tätowiert.

»Wolln wir den hier liegen lassen?« »Nee, Danie, nicht auf den kalten Fliesen.« Wir schleifen ihn wieder in den Flur und legen ihn auf einen kleinen Teppich neben der Wohnungstür. Dann gehen wir zurück zu Pitbull. Er kniet vorm Bett, beugt sich über die kaputte Frau, schiebt ihre Brust unter die Bluse und knöpft sie zu. Sie atmet ganz ruhig, und es sieht aus, als würde sie schlafen, aber ein Auge ist offen und blickt uns an. In ihrem Gesicht ist fast kein Blut mehr, sicher hat Pitbull es abgewischt. »Verdammtes Schwein«, sagt Pitbull, »dieses verdammte Schwein!«

»Weißt doch, wie's läuft«, sagt Rico und hockt sich neben ihn.

»Ja, weiß ich.« Pitbull steht auf. »Die kommt nicht los von dem Arsch.« »Is fast immer so«, sagt Rico.

»Ja«, sagt Pitbull. Er geht rüber zur Tür, setzt sich auf den Boden und lehnt den Kopf an die Wand. Ich nehme meine Zigaretten und werfe ihm eine zu. Er nickt, lächelt und zündet sie an. »Hätt ich mir sparen können, was, Danie?«

»Weiß nicht.«

»Bringt doch nichts, Mark hat schon Recht, sind Penner, die machen ewig so weiter.«

»War schon in Ordnung«, sage ich, »der hat's echt gebraucht, das Schwein.« Wir setzen uns neben Pitbull auf den Boden und rauchen. In der Wohnung ist es still, im ganzen Haus ist es still, nur auf der Straße hören wir ein paar Autos.

»Wo sind'n die anderen?«

»Drüben im Keller«, sage ich, »in deinem Keller. Wir haben Chips und paar Flaschen.«

»War meine Idee«, sagt Rico, »is ja noch nicht so spät.«

Auf dem Bett fängt die Frau an zu schnarchen. Wenn sie ausatmet, riecht es nach Schnaps.

»Der Typ«, sagt Pitbull und dreht ganz langsam seinen Kopf und blickt in den Flur.

»Is alles o. k., Pitbull, der schläft nur, der schläft nur bisschen.«

»Wollt ich nicht«, sagt Pitbull, und ich sehe, wie sein Oberkörper schlaff wird und an der Wand zusammensinkt, »das wollt ich irgendwie nicht.«

»Nein«, sagt Rico, »das hast du genau richtig gemacht, hörst du. Der hat's gebraucht, glaub's mir, der hat's echt gebraucht, dieses miese Schwein. Nee, Pitbull, is 'n Frauenprügler, unterste Sorte.«

»Ja«, sage ich, »da hat Rico Recht.«

»Gegen dich möchte ich nicht kämpfen, bist 'ne richtige Nummer«, Rico legt seine Hand in Pitbulls Nacken und drückt an seinen Muskeln rum, »im Ring, mein ich, da wärst du 'ne richtige Nummer.«

»Meinst du wirklich?« Pitbull lächelt.

»Na klar.« Wir drücken unsere Zigaretten an unseren Schuhsohlen aus, obwohl der Teppich, auf dem wir sitzen, voller Brandflecken ist, und stehen auf. Wir öffnen das Fenster und werfen unsere Kippen runter auf den Hof.

»Geh schon mal vor«, sage ich zu Pitbull, »trink schon mal einen auf uns, wir bringen erst mal den Penner ins Bett.«

Der Typ liegt immer noch auf dem kleinen Teppich und bewegt sich nicht, aber jetzt zucken seine Beine ein wenig, als würde er in seinen Träumen rennen. Wir schieben Pitbull an ihm vorbei zur Tür und dann ins Treppenhaus. Er macht das Licht an, er steht genau unter der Lampe, er sieht sehr alt aus jetzt, obwohl er doch erst sechzehn ist. »Rico, Danie ... «

»Was denn, Pitbull?«

»Legt ihn nicht zu ihr, legt ihn nicht zu ihr ins Bett, bitte.«

»Mach dir keine Sorgen, Mensch. Und trink uns nicht alles weg.«

Er lächelt, dann läuft er die Treppe runter. Wir machen die Tür zu. Wir schleifen den Typen durch den Flur ins Schlafzimmer und legen ihn zu seiner Alten ins Bett. Sie schnarcht immer noch, jetzt wälzt sie sich ein bisschen rum und legt eine Hand auf sein Bein. Der Typ wird langsam wieder munter und brabbelt irgendwas ins Laken. Sie rollt sich zusammen und presst sich an ihn ran. Er hat wieder angefangen zu bluten, und das Laken unter seinem Kopf wird rot. »Rico ... « »Is nur die Nase, Danie, hört schon von alleine auf.« Am Fußende liegt eine Wolldecke, und wir decken die beiden zu. Wir gehen ins Bad, spülen die Wanne aus, und Rico nimmt das blutige Handtuch und wirft es zu ihnen aufs Bett. Ich hole ein Stuhlbein aus der Stube, reibe das blutige Handtuch ein paar Mal dran und werfe es in den Flur, genau vors Schlafzimmer. Rico nickt. »Lass uns abhauen, Danie.« Wir schmeißen die Tür zu und laufen die Treppe runter. Wir laufen über den Hof, rüber zu Pitbulls Keller. Auf der Kellertreppe hören wir Musik, Techno.

»Na endlich!« Walter stellt eine Flasche Whisky auf den Tisch, Pitbull holt die Gläser aus dem alten Schrank. Walter hat »Full House« geholt, auf dem Etikett sitzen ein paar Männer und spielen Karten. »Was'n das für Scheiße, Walter?« »Wieso?« Er schraubt die Flasche auf und riecht dran. »Rico hat gesagt, 'ne gute Flasche, und das ist 'ne gute Flasche. ›Full House‹ ist doch nicht schlecht, stimmt's, Rico!« »Klar, der Beste.« Rico grinst und zwinkert mir zu. Wir setzen uns um den Tisch, und Pitbull macht die Gläser voll. »Auf uns.« »Auf dich«, sagen wir, und Pitbull lächelt. Wir trinken. Mark nimmt eine Tüte Chips, presst sie zusammen, dass sie an einem Ende aufplatzt, und wirft sie auf den Tisch. Wir trinken noch einen. »Auf Paul«, sagt Rico. »Auf Paul«, sagen wir. Wir trinken noch einen. »Deine Alte«, sagt Pitbull, »erzähl uns von deiner Lottofee, Kleiner. Is sie richtig schön?«

»Klar!« Walter brüllt es fast. »Wenn ich euch's doch sage. Wir passen echt zusammen, und ich krieg die, ich schwör's euch!«

II
Konkurrenz

Wir sitzen bei der Alten und trinken. Pitbull ist nicht mitgekommen, er hat gesagt, er geht nie wieder in das Haus rein, denn wenn er die Trinker schreien hört und das Arschloch wieder loslegt, geht er runter und gibt ihm den Rest.

Wir haben Paul mitgenommen, er hat sich die neue »Praline« mitgebracht und blättert in ihr rum. Die Alte merkt nicht, dass ein Neuer dabei ist, sie kennt nicht mal richtig unsere Namen, obwohl wir sie ihr ständig sagen. Wir haben Kohlen geholt und eingekauft und die Hälfte des Wechselgeldes behalten. Für die Kohlen will sie uns noch einen Zehner geben. Rico kommt aus dem Geldzimmer. Er blickt zur Alten, die im Sessel sitzt und trinkt, dann setzt er sich wieder zu uns. Manchmal ist die Alte ganz still und hört uns zu, aber ich glaube nicht, dass sie viel versteht. »Heute können wir nicht so viel mitnehmen«, flüstert Rico, »ist kaum noch was drin.« »Wir haben ja schon was«, flüstere ich und klopfe auf meine Hemdtasche, in der das Geld ist. Paul blickt uns über seine Zeitung hinweg an. »Man soll's auch nie übertreiben, sonst fällt's noch auf.« »Klugscheißer«, sagt Mark. »Hat schon Recht«, sagt Walter, »'s is wie mit den Weibern, wenn du zu viele auf einmal nimmst, geht's schief.« »Ja, ja«, die Alte lacht, »mit den Mädchen, da müsst ihr tanzen gehen, Jungs ... ach herrje«, sie springt auf, fällt wieder in den Sessel zurück und probiert es noch mal, »der Grog, mein Grog verbrennt.« Aus der Küche riecht es nach Schnaps, sicher kocht das Zeug schon über. Die Alte steht auf und humpelt nach draußen. Wir hören sie in der Küche rumwirtschaften. Mark nimmt den Apfelkorn und trinkt einen Schluck aus der Flasche. »Wollen wir den nachher mitnehmen, für'n Keller?« »Nee«, sagt Walter, »nicht ihren Schnaps, haben wir doch ausgemacht.« Wir hören die Alte in der Küche lachen. Sie kommt wieder rein, sie trägt eine große Tasse, die ihr ins Gesicht dampft, und ihre Brille beschlägt. Sie lacht immer noch und setzt sich lachend mit ihrer großen Tasse in den Sessel. Sie legt die Wolldecke über ihre Beine. Der Grog läuft über ihre Hand und auf die Decke, aber das stört sie nicht. Wir heben unsere Gläser und trinken. Walter gießt sich noch was ein, der Apfelkorn leuchtet golden in der Flasche, und er hält sie vor seine Augen und bewegt sie hin und her. »Und, wie geht's deiner Lottofee im schwarzen Loch?« Ich sehe seine Augen verschwommen durch das Glas der Flasche und den Apfelkorn.

»Scheiße!« Er knallt die Flasche auf den Tisch, und wir grinsen. »Da is jetzt so 'n Typ, 'n alter Sack ausm Viertel, jeden Mittwoch, 'n Systemspieler, zehn Scheine, hundertzwanzig Reihen, die quatscht mit dem, jeden Mittwoch, der denkt, der is was Besseres, zehn Scheine!«

Es klingelt. Wir blicken uns an. Mark springt auf und rennt zur Schrankwand, wo das Radio steht. Das Klingeln wird leiser, weil Mark die Musik laut dreht, Blasmusik mit Akkordeon. Der Volksmusiksender läuft, den hört die Alte gerne. Sie stellt ihren Grog ab und klatscht in die Hände. »Habt ihr mir Musik gemacht!«, schreit sie. Sie wiegt den Kopf hin und her, und ihre Beine zucken unter der Decke. Rico läuft langsam durchs Zimmer und blickt in den Flur. »'s Licht brennt«, sagt er, »die sind schon oben.« »Das ist Jochen«, flüstert Mark neben mir, »das ist bestimmt dieser blöde Jochen.« »Kann nicht sein«, sage ich, »der kommt doch erst nächste Woche, hat sie gesagt.« »Die weiß doch nicht mal, wie spät's ist.«

Jemand schlägt mit der Faust gegen die Tür, und auch die Trompeten und das Akkordeon können es nicht mehr übertönen. »Die Bullen«, flüstert Paul und drückt die »Praline« gegen seine Brust, »das sind bestimmt die Bullen.« »Mensch, halt bloß die Klappe!« »Was ist denn das, was ist denn das?« Die Alte wird unruhig, sie blickt sich im Zimmer um, und ich sehe, wie sich ihre halb blinden Augen unter den dunklen Brillengläsern bewegen. »Is im Radio«, sage ich, »liegt am Wetter.« »Der Winter«, sagt die Alte, »ich mag den Winter nicht.« Wieder schlägt jemand gegen die Tür, und ich huste laut, und Walter und Paul husten mit, um den Lärm zu übertönen. »Schlimme Erkältung«, sagt die Alte. Sie nimmt ihren Grog und schlürft die halbe Tasse leer.

Mark und Rico laufen raus auf den Flur und winken mir, dass ich mitkommen soll. Ich laufe hinterher, und auch Walter steht auf. »Bleib sitzen«, sage ich, »passt auf, dass sie nicht rauskommt.« Walter nickt und zieht die Flasche Apfelkorn zu sich rüber. »Wo wollt ihr denn hin«, schreit die Alte, »geht doch nicht, bleibt noch ein bisschen!« »Wir sind doch noch da«, sagt Walter hinter mir, »die gehen doch bloß eine rauchen. Wir rauchen doch nicht in Ihrer guten Stube.« »Nein«, sagt die Alte, und jetzt lacht sie wieder, »bei mir nicht, nicht in meiner guten Stube! Da ist Ordnung, da pass ich auf!«

Mark und Rico stehen an der Tür und blicken abwechselnd durch den Spion nach draußen. »Und, wer ist da?« Ich schiebe Mark zur Seite und presse mein Auge auf das Guckloch. Draußen stehen drei Kerle mit großen Köpfen und blicken auf die Tür. Der eine hat eine Glatze, und ich sehe die Schrammen auf seinem Kopf. Der Typ trägt eine grüne Bomber, Stahlkappenschuhe und hat den bösen Blick. Die anderen beiden haben Turnschuhe an und sehen nicht so gefährlich aus und haben auch nicht den bösen Blick, obwohl sie's versuchen.

»Und, Danie, was meinst'n?«

»Nee, noch nie gesehen.«

»Vielleicht Engels Leute«, flüstert Mark.

»Nee, würd ich wissen. Aber die Glatze, die könnt von der alten Rollerbahn ... «

»Hab ich auch gedacht«, sagt Rico.

»Scheiße«, flüstert Mark.

Die Glatzen treffen sich im Nachbarviertel vor der alten Rollerbahn, es sollen auch welche von den Reudnitzer Rechten dabei sein, RR, ihr Zeichen ist an jedem dritten Haus in Reudnitz und den anderen Vierteln in Leipzig-Ost, und selbst Engel macht mit ihnen keinen Stress, obwohl Engel eine richtige Nummer ist, er kennt Leute vom Kiez. Pitbull kennt ein paar von den Glatzen, aber Pitbull ist nicht da. Sie klingeln und schlagen gleichzeitig gegen die Tür und schreien: »Machen Sie auf, Frau Böhme, wir sind's bloß, Frau Böhme!«

»Jetzt reicht's«, sagt Rico, »ich red mal mit denen.« Ich blicke mich im Flur um, in der hinteren Ecke steht ein Besen, an der Garderobe hängt ein großer Stockschirm mit Metallspitze. Rico macht das linke Türfenster auf und blickt durch das Gitter nach draußen. »Heh, Sieg heil, gibt's Ärger?« Die Glatzen springen zurück, und ganz kurz nur sieht es so aus, als würden sie, »Sieg heil!«, ihre Arme nach oben reißen.

»Scheiße, wer bist'n du, was machst'n du hier? Mach das Brett auf, Mensch!«

Ich stelle mich neben Rico, und Mark öffnet das andere Türfenster. »Macht die Fliege«, sagt er, und ich kann sehen, dass seine Beine ein kleines bisschen zittern, aber das ist normal, das ist bei mir auch jedes Mal so, bevor der Tanz losgeht. »Hier ist besetzt«, sagt Rico, »is nicht euer Revier, is unsere Alte.«

»Hör mal«, sagt die Glatze und tippt an das Gitter vor Ricos Gesicht, »mach hier kein Cotton, klar! Wir sind schon seit 'ner ganzen Weile hier am Zug, verstehste, also packt euer Zeug ein und haut ab!« Rico macht die Tür auf und geht raus zur Konkurrenz. Mark und ich stellen uns hinter Rico auf die Türschwelle. Er steht vor der Glatze. Zwischen ihren Gesichtern ist nur noch eine Handbreit Platz. »Du willst hier also Stress machen«, sagt Rico ganz leise, und wir hören die Volksmusik aus der Stube bis zu uns raus, »du wirst uns also den Abend versauen, Hautkopf. Wenn du willst, brech ich dir die Nase, und zwar sofort.« Er senkt seine Stirn und tippt sie dem Typen ganz leicht zwischen die Augen. Das ist Engels Methode, und Rico hat viel von Engel gelernt, als er ganz knapp gegen ihn verloren hat. Die Glatze tritt einen Schritt zurück. Die beiden anderen stehen einfach nur da und blicken uns an, den Linken habe ich genau im Auge, weil ich gesehen hab, dass Mark den anderen beobachtet. »Scheiße«, sagt die Glatze, »du weißt wohl nicht, wer ich bin? Kennst du Kehlmann? Wenn ich dem Bescheid sage, hast du zwanzig Mann am Arsch, die machen dich platt. Und euch auch, ihr Penner!« Er nickt Mark und mir zu.

»O. k.«, sagt Rico und hebt seine Linke ein wenig, die ist richtig gut, das habe ich schon ein paar Mal gesehen, im Ring und auf der Straße, »na gut.« Er geht ein paar Schritte zurück und dreht sich zu uns um. Der Typ könnte ihm jetzt eine in die Nieren geben, aber er macht's nicht.

»Na siehste, geht doch«, sagt die Glatze, »und jetzt haut ab.«

Dann geht es ganz schnell: Rico dreht sich wieder um, springt den Typen an, hat ihn mit der Rechten am Hals, stößt ihn gegen die Wand und gibt ihm die Linke. Ich versuche, auch schnell zu sein, und packe meinen Mann an den Schultern und ramme ihm mein Knie in den Bauch, aber er ist schon ein Stück von mir weg, und ich erwische nur seine Hüfte. Das Treppenhauslicht geht aus. Eine Faust trifft mich in die Rippen, unterhalb der Schulter, und ich höre das »Bumm« bis in meinen Kopf. »Und I sag: Grüß di, und I sag: Grüß di!« Die Volksmusik dröhnt bis ins Treppenhaus, ich habe Angst, dass der Typ ein Messer hat, und schlage ins Dunkel und treffe was Weiches, so wie er schreit, ist es sein Hals, und ich höre, wie er zu Boden geht. Jemand macht das Licht wieder an, es ist Marks Rücken, der Typ presst Mark an die Wand und schlägt mit der Faust in sein Gesicht. »Und I sag: Grüß di ... « Mark dreht sich irgendwie weg, und die Faust geht gegen die Wand. Er hat schon was abgekriegt, das sehe ich an den roten Flecken in seinem Gesicht. Rico hat den Glatzkopf immer noch am Hals, und ich springe zu Marks Typen und stoße ihn von hinten zu Boden. Mark ist sofort auf ihm drauf und schlägt ihn mit beiden Fäusten auf die Brust und den Kopf, fast im Rhythmus der Volksmusik. »Und I sag ... « Ricos Glatze wehrt sich wieder, sie hat eben den bösen Blick; sie schreit irgendwas und knallt Rico die rechte Faust auf den Hinterkopf, aber das schluckt Rico einfach weg und gibt dem Typen seine Linke in die Seite. Der geht zu Boden und ist still. Lebertreffer. Wir gehen zurück auf die Türschwelle, die Typen stehen langsam wieder auf und laufen rückwärts Richtung Treppe. Der Glatzkopf hält sich die Seite, ihm läuft Spucke übers Kinn, aber er fängt trotzdem wieder an zu quatschen. »Das sag ich Kehlmann. Wir machen euch alle!«

»Das kann nicht wahr sein!« Rico springt wieder auf ihn zu und knallt ihm die Linke mitten ins Gesicht. Die Glatze stolpert nach hinten und fliegt dann die Treppe runter, aber nur ein paar Stufen, weil die beiden Typen ihn festhalten. Sie ziehen ihn wieder hoch, seine Nase blutet. »Hast du nicht kapiert«, schreit Rico, »wenn noch irgendwas kommt, mit deinem Kehlmann und so, und wenn mal irgendwelche Typen auftauchen, verstehste, dann mach ich dich richtig fertig, dann schlag ich dir die Fresse kaputt! Und ich kenn genug Leute im Viertel!« Er geht auf sie zu, bleibt dann aber stehen, weil die drei sich umdrehen und abhauen.

»Mann, seid ihr verrückt, was macht'n ihr für 'n Lärm, die Alte hat schon richtig Schiss!« Walter steht in der Tür. »Und Musik hören will sie auch nicht mehr.«

»Hast wieder mal alles verpasst, Kleiner.« Mark setzt sich auf die Treppe. Er hat einen roten Fleck unter dem linken Auge und einen auf der Stirn.

»Du hast doch gesagt, ich soll drin bleiben und aufpassen, ich hätt gerne mitgemischt, weißte doch genau!«

»Wissen wir doch«, sage ich, »is schon o. k., Walter, einer musste drinnen aufpassen, is auch wichtig.«

»Sag ich doch. Was warn'n das für welche?«

»Nur paar Glatzen«, sagt Rico, »geh mal wieder rein, wir kommen gleich. Mach schon mal die Gläser voll.«

»Klar, Rico.« Walter dreht sich um und läuft durch den Flur.

Rico und ich setzen uns neben Mark auf die Treppe. »Ist alles o. k.?«

»Na klar«, sagt er, »wegen dem bisschen scheiß ich mir nicht ein. Das Schwein hat nur Glück gehabt.« Er streicht mit der Hand über die rote Schwellung unter seinem Auge.

»Klar«, sage ich, »war nur 'n Glückstreffer. Den hättest du auch ohne mich gepackt.«

»Hätt ich«, sagt Mark. Er holt seine Zigarettenschachtel raus und gibt eine Runde.

»Du, Rico«, sage ich, »ob der Typ ernst macht? Mit den Glatzen, mein ich.« Das Licht geht aus, und ich blicke auf den roten Punkt seiner Zigarette.

»Hast wohl Schiss, Danie?«

»Quatsch, ich frag bloß.«

»Vielleicht kennt Pitbull die Typen«, sagt Mark, macht das Licht wieder an und drückt sein Auge an das kalte Holz des Treppengeländers, »vielleicht kann der was drehen, der hing doch früher drüben an der Rollerbahn rum.«

»Mensch, jetzt hört doch endlich auf. Denkt ihr, ich hab Schiss vor solchen Pennern? Wir haben die doch alle gemacht. Haben wir die alle gemacht?«

»Haben wir«, sage ich.

Wir drücken unsere Kippen auf der Treppe aus und werfen sie durch die Geländerstäbe nach unten. Wir gehen rein und schließen die Tür ab. Wir setzen uns an den Tisch und trinken. Die Musik läuft noch, aber viel leiser, und die Alte freut sich, dass wir wieder da sind. Sie geht zur Schrankwand, kramt in einem Schubfach rum und holt ein paar Fotos an den Tisch. Auf einem ist eine Frau, die hält ein kleines Kind hoch und sieht sehr schön aus und lacht. »Mutti und Jochen« steht auf der Rückseite. »Mein Jochen«, sagt die Alte, »hier ist er noch ganz klein, ich kann ihn kaum noch sehen.« Sie beugt sich über den Tisch, und ihre Brille berührt fast das Bild. Wir reichen die Fotos rum und trinken noch ein paar Gläser Apfelkorn. Es sind nicht viele Fotos, und auf den meisten sind die Alte, als sie noch jung war, und Jochen. Ich stehe auf und gehe zum Fenster, die Straße ist leer. Die Alte erzählt was und lacht, dann bringt sie die Fotos zurück zum Schrank.

»Wir müssen dann los, Frau Böhme.«

Sie humpelt zur Tür.

Wir sind gern bei der Alten, ist besser als zu Hause oder auf der Straße, keine Eltern, keine Bullen. Wir haben die Klingel abgestellt, denn es kommt jede Menge Konkurrenz, nicht nur die Glatzen. Sogar zwei von Engels Leuten sind da gewesen, und die konnten wir nicht so einfach verdreschen. Wir haben ihnen vierzig vom Geld der Alten gegeben, damit sie wieder abhauen. Auch Friedrichs Leute haben es vor ein paar Tagen versucht, sie waren sogar schon in der Wohnung drin. Seit Maik nicht mehr da ist, ist Friedrich der Chef ihrer kleinen Gang, sind aber alles Flaschen, die haben wir schon zerschlagen, als wir noch Kinder waren. Wir mussten sie rauszerren und die Treppe runterschleifen und ihnen unten auf dem Hof paar reindrücken, damit's die Alte nicht merkt. Das halbe Viertel geht zur Alten und will abkassieren, aber es ist unsere Alte und unsere Kohle, und wir passen auf sie auf und lassen keinen rein.

III
Ausflüge

Wir sitzen im Keller und trinken, nur Pitbull steht draußen auf dem Gang und kotzt. »Hör dir den an!«, schreit Mark und lacht. »Ulf kommt, Ulf kommt!«, rufen wir im Chor, und Pitbull würgt und brüllt alles aus sich raus. Er hat Apfelkorn und Braunen in einem Litermaß vermischt, aber das war keine gute Idee. Auf dem Tisch stehen noch paar Flaschen, und dazwischen liegen ein zerknüllter Zehner und paar Münzen, das ist noch übrig von dem Geld, das wir von der Alten geholt haben. Walter liegt auf dem Sofa und presst mit beiden Händen eine Flasche Schnaps an seine Brust. Wir haben den ganzen Abend gesoffen, und er ist schon ziemlich am Ende. »Das ist so scheiße wegen der Kleinen, Mann, das ist echt so scheiße.« Er dreht den Deckel von der Flasche ab, und der Schnaps fließt ihm auf den Pullover. Ich stehe auf und gehe zu ihm rüber. »Gib her den Scheiß.« Ich nehme ihm die Flasche weg, trinke was und gieße ihm dann einen Schluck in den Mund. Er hustet, und das klingt, als müsste er gleich kotzen. »Geh doch raus zu Pitbull, Mensch!«

»Spinnst du, du Arsch!« Er springt auf, wischt sich den Mund ab, läuft ein paar Schritte und legt sich wieder hin. Ich setze mich zu ihm aufs Sofa und klemme die Flasche zwischen die Polster neben seinem Kopf. »Was ist denn passiert?«

»Nichts, nichts ist passiert, Danie.« Er schließt die Augen und reibt seine Stirn an der Flasche. Mark und Rico kommen zu uns rüber. »Hast du sie denn endlich gefickt?«

»Halt deine blöde Fresse!« Die Flasche zersplittert an der Wand, Schnaps und kleine Scherben spritzen bis zu uns.

»Bist du bescheuert, du Drecksau!« Mark geht auf ihn los, packt ihn am Kragen und zieht ihn hoch. Rico grinst nur und hebt seine Kippe auf. Er will sie sich in den Mund stecken, aber sie fällt wieder runter.

»Lass gut sein.« Ich schiebe Mark zurück.

»Mann, ist doch wahr, der spinnt doch!« Rico geht zum Tisch und holt eine volle Flasche Apfelkorn. »Jetzt mal langsam«, sagt er und setzt sich hin. Er macht die Flasche auf, trinkt einen Schluck und reicht sie Walter. »Und jetzt erzähl mal, Kleiner.«

»Nenn mich nicht so.« Er schiebt Ricos Arm zur Seite.

»Also hat sie dich verarscht!«

»Ja, hat sie!« Er schreit wieder. »Diese verdammte Schlampe, scheiß blöde Westschlampe.«

»Jetzt mach dich nicht fertig«, sagt Mark, »das sind Weiber, verstehste, die verarschen dich eben. Frag Paul.« Er dreht sich um, aber Paul ist seit einer halben Stunde weg. Er muss um elf nach Hause, sonst sperrt ihn seine Mutter morgen ein. Bei den Mädchen im Viertel hat er keine Chance, denn erst ab elf sind die wild.

»Ich denke, es lief gut«, sage ich.

»Lief's ja auch.« Er wälzt sich auf dem Sofa rum. Pitbull kommt wieder rein. Wir drehen uns zu ihm um. Er ist ziemlich weiß im Gesicht und ihm läuft was übers Kinn. »War irgendwie alles zu viel«, sagt er. Ich nehme eine Nullzweier Klaren vom Tisch und mache sie auf. »Komm her«, sage ich, »damit du besser riechst!« Er kommt langsam zu mir ran, ich trinke einen Schluck und reiche ihm die Flasche. Er holt ein Taschentuch raus, gießt was von dem Schnaps drauf und wischt sich den Mund ab, dann nimmt er einen Schluck, gurgelt und stolpert gegen die Wand.

»Warum hört ihr mir nicht zu«, schreit Walter, »nie hört ihr mir richtig zu!« Er legt seinen Kopf auf die Lehne. »Ich liebe sie doch so.« Es hat ihn total erwischt, und ihm ist nichts mehr peinlich. »Scheiße«, flüstert Rico, »der macht sich total zum Arsch wegen der Alten.« »Ich hab's gehört«, Walter springt auf, »ich hab's genau gehört, du scheiß Angeber. Na und, mach ich mich eben zum Arsch!« Er reißt Rico den Apfelkorn aus der Hand und trinkt die halbe Flasche ab, dann schmeißt er sich wieder aufs Sofa und drückt sein Gesicht in die schmutzigen Polster.

»Nee, lustig machen is nicht«, sage ich, »da halten wir doch zusammen. Und jetzt erzählste aber!« Und er erzählt. Und wir hören zu, und wenn wir lachen müssen, drehen wir uns weg, und nur Pitbull, der an der Wand auf dem Boden sitzt, atmet sehr laut und rülpst ein paar Mal, aber das stört Walter nicht. » ... und dann hab ich sie mal spazieren geführt. Nach Stünz, in den Park, da is so 'ne neue Kaffeebude. Nee, nicht die von den Säufern, so was Edles, genau am See. Und da hat sie meine Hand genommen, Mann, die hatte richtig weiche Haut.« Er nimmt die Flasche Apfelkorn und hält sie vor sein Gesicht. »Aber das war's dann. Mann, die hat mich doch vorher so verrückt gemacht, mit ihrer Hand und so. Die sagt, ich bin zu jung, das wird nichts ... «

»Wie alt is sie denn?«

»Na ja, achtundzwanzig, sagt sie. Aber ich bin doch auch bald sechzehn. Ich wollt 'n Auto knacken für sie, wenn wir essen gehen, weißte, aber nee, die mag so was nicht.«

»Ich geb dir 'n Tipp«, sagt Rico, »sauf sie dir richtig ausm Kopp!«

»Aber ich liebe die doch so.« Walter blickt durch die Flasche. Ich sehe, wie Pitbull aufsteht und zu dem Regal mit der Anlage taumelt. »Sauf sie dir raus«, schreit er, »sauf sie dir richtig raus!« Er fingert an der Anlage rum, es dauert eine Weile, dann hat er's geschafft, und der Bass geht los, und dann ein Piepen und Quietschen und dazwischen ein bisschen Melodie, Acid-Techno. Mark macht das Licht aus. »Gib richtig Feuer!«, schreit er. Und Pitbull gibt richtig Feuer. Er dreht die Anlage bis zum Anschlag auf, dann schaltet er das Stroboskop ein. Er hat lange dafür gespart und es sich erst letzte Woche bei den Elektro-Fidschis geholt, als wir ihm Geld von der Alten gegeben haben. Pitbull will aus seinem Keller einen richtigen Technoclub machen, aber das wird nichts, weil er ja drin wohnt.

Ich sehe, wie Walter aufsteht und mit der Flasche durch den Keller taumelt, nein, er tanzt. Er hält die Flasche im Arm, als wäre sie seine Lottofee, und jetzt steht auch Mark auf und bewegt sich im Blitzen des Stroboskops, ich sehe seine Arme zucken und sein Grinsen, seine Arme und sein Grinsen, bestimmt hat er wieder was drin. Dann tanzt auch Rico, er bewegt sich wie ein Boxer, er tänzelt durch den Keller und bewegt die Schultern und Arme, links - links - rechts, und duckt sich ab und täuscht an, und im Blitzen des Stroboskops ist er schneller als Oscar de la Hoya, und auch Henry Maske, der scheiß Gentleman, hätte gegen ihn keine Chance. Er träumt davon, Profi zu werden, aber wir wissen, dass das nichts wird, und er weiß es auch. Er ist ziemlich gut im Ring, aber es gibt Bessere, und außerdem trinkt er und sagt nie Nein, aber auf der Straße, da ist er der Größte. Ich tanze jetzt auch, und Pitbull stolpert zwischen uns rum, er hebt die Arme und hat die Augen geschlossen.

Jemand macht das Licht an. Pitbulls Vater steht in der Tür. Er trägt nur ein Unterhemd über der Hose, und ich kann seine Tätowierung auf der Schulter sehen, dieselbe, die mein Vater hatte, Chemie Leipzig und darüber das Vereinszeichen, das verschnörkelte C mit der grünen Trillerpfeife. Pitbulls Alter ist zwar Fan vom richtigen Verein, aber trotzdem ein Arschloch. Er geht zum Regal und zieht den Stecker der Anlage raus. »Verdammt, Junge, Stefan, du bist wohl bescheuert, den Dreck hört man im ganzen Haus!« Er hat mächtig was drin, das sehe ich an seinen Augen.

Pitbull lehnt an der Wand. »Verpiss dich, Arschloch!«

»Nicht so, so nicht, Junge, das sag ich dir! Komm jetzt hoch, sonst ... du, ich sag's dir!«

»Was sonst, Vati? Was ist sonst? Das ist vorbei, Vati!« Pitbull geht auf ihn zu, aber er kann kaum richtig stehen. Der Alte sieht, dass Pitbull besoffener ist als er selbst, und packt ihn am Kragen. »Du kommst jetzt sofort mit nach oben! Und ihr haut ab, geht doch nach Hause, geht doch endlich nach Hause.«

Ich stelle mich vor ihn, Rico steht neben mir, und auch Mark kommt auf ihn zu. Der Alte stinkt nach Schnaps. Er geht ein paar Schritte zurück und nimmt Pitbulls Arm. »Komm mit hoch, Junge.« »Lass ihn los«, sage ich. Ich greife nach Pitbulls Schulter und ziehe ihn zu uns rüber.

»Is mein Sohn«, sagt der Alte, »und ich nehme ihn jetzt mit. Guckt ihn euch doch an!« Er redet jetzt, als wäre er vollkommen klar, aber ich sehe, wie es in seinem Gesicht arbeitet, und sein Mundwinkel zuckt. »Der Junge ist doch fertig, seid doch vernünftig, ihr seid doch seine Freunde!«

»Pitbull bleibt hier«, sage ich und lege meinen Arm um Pitbulls Schulter. Er ist wirklich ziemlich fertig und hängt an mir dran, und ich halte ihn fest.

»Nein«, sagt der Alte, »bitte ... «

»Los, hau ab!« Mark klatscht vor seinem Gesicht in die Hände. »Mach die Biene! Geh hoch, kannst deine Alte schlagen!«

In dem Gesicht von Pitbulls Vater zuckt es jetzt wie verrückt. Jetzt ist Rico dran. Er tippt ihm ganz leicht auf die Schulter und sagt: »Du, das mit Pitbulls Mutti kannste dir in Zukunft abschminken! Hab ja gehört, dass unser Pitbull dir jetzt ordentlich aufs Maul haut, und du weiß ja, warum ... Vati!«

Pitbulls Alter ist jetzt ganz still und blickt an die Wand und sieht ziemlich fertig aus. Er dreht sich um und geht. Ich höre, wie er mit seinen Pantoffeln durch den Kellergang schlurft.

»Na, Pitbull«, sage ich, »deinem Alten haben wir's aber mächtig gegeben, was?«

»Ja«, sagt Pitbull und hält sich immer noch an mir fest, und ich bringe ihn zum Sofa. »Armer Vati«, flüstert er, als er sich hinlegt, aber ich tue so, als hätte ich es nicht gehört. Mark schaltet das Strobo aus. Wir setzten uns neben Pitbull und rauchen.

»Wo is'n Walter?«, fragt Rico. »Bestimmt bloß mal pinkeln«, sagt Mark, »oder kotzen, der war doch eben noch hier.« Pitbull steht auf und geht langsam nach draußen. Er gibt sich Mühe und schwankt kaum noch. »Ich guck mal.« Wir hören ihn auf dem Gang rumlaufen, dann kracht irgendwas. Er hat eine Flasche Selters in der Hand, als er reinkommt. »Vom Nachbarn«, sagt er, »ausm Keller.« Er trinkt einen Schluck und gießt sich den Rest übern Kopf.

»Und Walter?«

»Draußen isser nicht.«

»Du«, sagt Rico, »der ist bestimmt abgehauen, der war so full, der macht Mist, der baut Scheiße, glaub's mir!«

»Ich glaub's dir«, sage ich, »ich weiß, wo der ist.«

»Hat er dir was gesagt, oder was?«

»Nee, Danie sieht die Zukunft, weißte doch.« Mark lacht.

»Der ist doch seit Tagen fertig wegen der blöden Kuh«, sage ich, »der is jetzt dort, bei der Lottofee, im Laden, mein ich.«

»Der is doch zu jetzt.«

»Genau«, sage ich, »genau das isses.«

Rico steht auf. »Biste sicher, Danie?«

»Denk schon.«

»Dann müssen wir da hin, der baut sonst Scheiße, der ist so full, den schnappen sie doch gleich.« Er zieht seine Jacke an und steckt eine Flasche Apfelkorn in die Innentasche. Wir trinken viel Apfelkorn, seit die Alte uns auf den Geschmack gebracht hat.

»'n Zehner«, sagt Pitbull, »um 'n Zehner, Danie, sonst komm ich nicht mit.«

»Biste blöd?«

»Nee, Danie, wetten, mein ich. Ich glaub nicht, dass er dort ist, der kann sonst wo sein, verstehste, um 'n Zehner, Danie.«

»O. k., 'n Zehner.« Wir geben uns die Hände. Rico stellt sich neben uns und schlägt sie mit der Handkante auseinander. »Gilt«, sagt er, und dann gehen wir los. Pitbull will sein kleines Beil mitnehmen, aber Rico meint, dass er's nicht braucht. Pitbull streicht über die Schneide und bringt es zurück zum Schrank. Dann sucht er noch schnell in den Sofapolstern rum, ob irgendwo noch eine Kippe glimmt, weil das letzte Sofa zur Hälfte abgebrannt ist deswegen, es war nur eine Art Schwelbrand, ohne Flammen, aber die Feuerwehr ist trotzdem gekommen, weil der Rauch im ganzen Haus war.

Wir warten an der Hoftür und hören, wie Pitbull die drei Vorhängeschlösser an seiner Kellertür abschließt. Wir nehmen die Abkürzung über die Hinterhöfe. Wir laufen am Haus der Alten vorbei. Alle Fenster sind dunkel, und auch bei den Säufern ist es still, bestimmt haben sie sich müde geprügelt. Wir klettern über Aschentonnen und kriechen durch Zaunlücken. Dann sind wir wieder auf der Straße und laufen Richtung Messegelände, wo der Lottoladen ist. Die meisten Seitenspiegel der parkenden Autos sind verbogen oder ganz ab. Walters Spur. »Saubere Arbeit«, sagt Rico. Wir bleiben vor einem schönen blauen Golf stehen, der total im Arsch ist: Die Front- und Seitenscheiben sind eingetreten, und das Dach und die Motorhaube sehen aus, als wäre jemand drauf rumgesprungen. »Rüber auf die andere Straßenseite«, sagt Rico, »wenn die Bullen kommen, waren wir das, die kennen uns doch.« Wir gehen rüber auf den anderen Fußweg. »Scheiß doch auf die Bullen«, ruft Mark so laut, dass es in der Straße hallt, »hab schon lange keinem mehr aufs Maul gehauen.« »Halt die Fresse und komm rüber.« Mark grinst, dann läuft er uns hinterher.

Die Straße ist ziemlich dunkel, weil die meisten Laternen kaputt sind. War aber nicht Walter. Blaulicht. Die Bullen kommen. Wir springen in einen Hauseingang, die Tür ist offen, und wir beobachten die Bullen von drinnen durch die Scheibe. »Hoffentlich sehn sie uns nicht«, sagt Mark. »Aber wir warn's doch gar nicht«, sagt Pitbull. »Musste denen erst mal beweisen.« Rico holt die Flasche Apfelkorn aus seiner Innentasche und reicht sie rum. Ein Sixpack hält vor dem kaputten Golf, zwei Bullen steigen aus, reden mit ihren Funkgeräten und schreiben was auf kleine Blöcke. Sie laufen die Straße entlang, bestimmt hat Walter noch paar andere Autos erledigt. »Vielleicht sitzt er schon hinten drin«, sage ich. Rico stellt sich auf die Zehenspitzen. »Ich seh nichts, nee, glaub ich nicht.« Die Bullen steigen wieder ein, und der Sixpack fährt langsam die Straße runter. »Ich glaub, den einen kannt ich«, sagt Mark, »Revier Südost.« »Dem haste wohl schon mal eine verpasst«, sagt Rico, »stimmt's, du Bullenjäger?« Wir lachen. Rico reicht die Flasche nochmal rum, dann macht er vorsichtig die Tür auf und blickt nach draußen. »Wir können«, sagt er, »die haben sich verpisst.«

Wir bleiben dicht zusammen und laufen weiter Richtung Messegelände. Rico reicht die Flasche rum, während wir laufen, und auch Pitbull trinkt mit, er kommt langsam wieder in Form. »Wenn sie ihn erwischt haben«, sagt er, »ich meine, bevor er dort ankommt, also, wenn er überhaupt dahin will, wenn ihn die Bullen haben, isses mein Zehner.«

»Sag mal, du spinnst wohl«, ich bleibe stehen und stoße ihm meinen Ellenbogen leicht in die Seite, »das bringt Unglück, erzähl nicht so 'ne Scheiße, du weißt doch, wie scheiße es bei den Bullen ist!«

»Fass mich nicht an, Danie!« Pitbull stößt mich zurück. »Der Kleine ist doch stolz, wenn er bei den Bullen ist, weißte doch ganz genau, der is genauso blöd wie wir!«

»Halt die Fresse!« Ich zerre an seiner Jacke rum und schiebe ihn gegen die Hauswand. Aber er hat Recht, wir sind stolz drauf, wenn wir bei den Bullen sitzen, wir streiten uns sogar, wer öfter bei den Bullen war und wer die meisten Anzeigen hat, aber gegen Rico und den alten Fred haben wir keine Chance.

»Mensch, reißt euch zusammen«, schreit Rico, und Mark drängt sich zwischen uns, »hört doch auf mit der Scheiße, es geht um Walter!«

»Ja«, sage ich, »ja«, sagt Pitbull, und wir geben uns die Hände. Rico reicht uns die Flasche, und wir machen sie leer. Pitbull knallt sie gegen die Hauswand, wo sie zerspringt. »Bambule!«, schreit er. Wir lachen. Wir drehen unsere Köpfe, wir blicken in den Himmel, wir blicken in die Nacht, wir sind alleine und haben keinen Schiss. Wir zünden uns eine an, dann laufen wir weiter.

»Da vorne, da vorne isses schon!«

»Das schwarze Loch«, flüstert Pitbull, und wir sind ganz still, und unsere Schritte hallen zwischen den Häusern. Nur in wenigen Fenstern ist Licht, manche leuchten rot, und wir blicken uns an und grinsen, denn jede Menge Nutten wohnen im schwarzen Loch und arbeiten in ihren Wohnungen. Walters Lottoladen ist in einem kleinen einstöckigen Seitenanbau eines großen Wohnhauses, das ziemlich verfallen ist und halb leer steht, wie fast alle Häuser in der Gegend. Wir werfen unsere Zigaretten weg und laufen langsam zur Schaufensterscheibe. »Sieht normal aus«, flüstert Pitbull und klinkt an der kleinen Tür, »sag ich doch, der is nicht hier.«

»Die Hintertür«, sage ich. Wir laufen um den Laden rum auf den Hof. Aber auch die Hintertür ist zu, ich stoße mit der Hand dagegen, sie ist nur angelehnt, und jetzt sehe ich auch das kaputte Schloss und die Holzsplitter am Türrahmen. »Los«, sage ich, »rein!« Ich mache mein Feuerzeug an und laufe in den Laden, die anderen sind dicht hinter mir. Ich stoße mit dem Fuß gegen irgendwas, ich beuge mich runter, es ist eine Flasche Brauner, viertel voll. Ich gebe sie Rico. »Ausm Keller«, sagt er, »›Goldkrone‹.« Er schraubt sie auf und trinkt einen Schluck. »Gib mal her«, flüstert Mark neben mir. Wir trinken den Rest aus. »Goldkrone« ist viel besser als »Goldblatt«, den die Alte immer trinkt. Es gibt auch noch »Goldene Aue«, aber die machen nur guten Korn. Vor uns ist noch eine Tür, auch die ist offen, und dahinter sehe ich die Schaufensterscheibe. Ich mache mein Feuerzeug aus, das Licht einer Straßenlaterne fällt in den Laden. Hinter der Tür sind ein paar Stufen, ich stolpere, Pitbull hält mich an der Jacke fest. »Mensch, mach nicht so 'n Lärm!« Er ist wütend, weil er mir einen Zehner schuldet.

Da ist ein Geräusch. Mark macht sein Feuerzeug an. »Lass aus«, flüstert Rico, »die sehn uns von draußen.« Wir laufen vorsichtig durch den Verkaufsraum. Auf der Ladentheke liegt Walter. Er bewegt sich nicht, und es sieht aus, als würde er schlafen, aber er heult leise. Seine Arme hat er über der Brust gekreuzt, und auf ihm und neben ihm liegen jede Menge Lottoscheine, ein paar kleben in seinem nassen Gesicht. »Mensch, Walter«, flüsterte ich, »steh auf!« »Dem ist nicht mehr zu helfen.« Wir stehen im Kreis um ihn rum. Mark holt ein Taschentuch raus und wischt die Lottoscheine aus seinem Gesicht. Er lächelt unter den Scheinen.

»Hier hab ich sie gebumst«, flüstert er, »du, sie is so schön.«

»Klar«, sage ich, »ist sie.«

»Wo is sie denn, wo is sie denn jetzt?« Er wälzt sich auf die Seite und ist still. Ich ziehe meine Jacke aus und decke ihn zu. Ich drehe mich zu den anderen um, sie durchwühlen jetzt den Laden. »Guck mal, lauter Rubbellose«, ruft Mark. Er greift mit beiden Händen in einen durchsichtigen Plastikbehälter und wirft die Lose wie Konfetti in die Luft. Pitbull stopft sich die Taschen mit Schokoriegeln voll, die in einem kleinen Regal gleich neben der Kasse liegen. Die Kasse ist schon offen, Rico steht vor ihr und schimpft. »Nichts drin, gar nichts drin, blöde, geizige Kuh!« Ich laufe zu ihm rüber. »Du, lass uns Walter schnappen und abhauen. Wenn die Bullen kommen, das is 'n Einbruch.« »Hast wohl Schiss, Danie?« Pitbull lehnt sich auf den Ladentisch, er isst ein Überraschungs-Ei. »Ich hab dir vorhin schon gesagt, du sollst die Fresse halten!« Ich schlage ihm die kleine Plastikspielfigur aus der Hand. »He, du Arsch, was soll'n das!« Er beugt sich runter und hebt das Ding wieder auf. »Das war so 'ne Art Katzenbär, da stehen die Weiber total drauf!«

»Mensch, bleibt locker«, Rico legt seine Hände auf unsere Schultern, »hast schon Recht, Danie, wir hauen gleich ab.« »Wegen Walter«, sage ich, »nur wegen Walter will ich weg, der is im Arsch, der muss nach Hause.« »Is eh nur Scheiße hier«, sagt Mark und stopft sich die Taschen mit Rubbellosen voll, »nicht mal Kippen.« »Doch, Kippen hat sie.« Rico zeigt auf einen Stahlschrank, der an der Wand über der Kasse hängt. »Da bräuchtn wir 'n Kuhfuß oder so was.« »'n Auto mit 'ner Kette reicht«, sagt Pitbull und grinst, und auch ich grinse, und sogar Rico zieht den linken Mundwinkel leicht nach oben, wir denken an das Ding mit Fred vor ein paar Monaten, als wir mit seinem Auto einen Zigarettenautomaten aus der Wand gerissen haben. Fred war so besoffen, dass er nicht angehalten hat, und der Automat hing die ganze Fahrt über hinten dran und machte einen Riesenlärm und knallte gegen jede Menge parkende Autos, bis die Bullen kamen und wir abhauen mussten. Nur Fred ist im Auto sitzen geblieben, wie immer.

»Guckt mal, ›Praline‹, ›Das neue Wochenend‹ und die ganze Sauerei.« Mark steht vorm Zeitungsständer und wühlt drin rum. »Wenn sie wenigstens richtige Pornohefte hätte«, sagt Pitbull. »Ich nehm trotzdem paar mit, für Paul, verstehste, nicht für mich, nur für Paul.«

»Na los«, sagt Rico und stellt sich vor Walter, der immer noch ganz ruhig ist unter meiner Jacke, »packen wir's an.«

»Wartet, wartet noch!« Mark kniet sich auf den Boden und sammelt die Rubbellose ein. »Da kannste richtig viel Kohle machen!«

Wir hocken uns neben ihn und stopfen unsere Taschen voll. »Zwanzigtausend Höchstgewinn«, sagt Mark, »überleg dir mal, zwanzigtausend! Los Rico, nimm dir auch paar, da rubbelste wenigstens mal was Richtiges!« Wir lachen und gehen rüber zu Walter, ich nehme meine Jacke, und wir ziehen ihn vom Ladentisch.

»Nein!« Er schreit und strampelt mit den Beinen. »Nein, das dürft ihr nicht! Ihr Schweine, ich liebe sie doch!« Er brüllt wie ein Vieh, und ich schiebe meine Hand vor seinen Mund. Er will mich beißen, ich ziehe meine Hand weg, er brüllt wieder, und Rico gibt ihm einen Schlag aufs Kinn, ganz leicht nur, aber genau auf den Punkt, denn er ist sofort wieder still. Wir schleifen ihn raus auf den Hof und dann am Laden vorbei auf die Straße.

»Warte, wartet mal«, sagt Pitbull, und wir bleiben stehen. »Bis nach Hause, das wird so nichts. Der is zwar klein, aber schwer.«

»Hast wohl keine Kraft mehr«, sagt Rico, »den schlepp ich doch alleine, brauchst's nur zu sagen!«

»Vielleicht 'n Auto«, sagt Mark, »da vorne stehn'n paar rum.«

»Biste bekloppt«, sage ich, »nicht heute, nicht jetzt. Denk doch an die Bullen vorhin.«

»Bin gleich wieder da.« Mark läuft zurück auf den Hof.

»Kein Auto«, rufe ich ihm hinterher, »haste gehört, kein Auto!«

»Jetzt lass ihn doch, wenn er eins holen will.« Rico legt Walter vorsichtig neben den Bordstein. »Da sind wir schneller zu Hause, verstehste.«

»Oder auch nicht«, sagt Pitbull.

Aber Mark holt kein Auto. Er kommt vom Hof zurück und zieht einen kleinen Rollfix-Handwagen hinter sich her. »Da staunt ihr, was?«

»Wo hast'n den so schnell her?«

»Gefunden«, sagt er und grinst. Wir freuen uns und klopfen ihm auf die Schulter, nur Rico blickt rüber zu den parkenden Autos. Wir legen Walter auf den Handwagen, Mark nimmt die Deichsel und zieht. Walters Beine schleifen auf dem Pflaster, aber das stört ihn nicht. »Hätten wir nur 'n Auto besorgt«, sagt Rico, »wär alles viel einfacher gewesen. Und schneller.«

»Von wegen schneller«, schreit Mark, und dann rennt er mit der Karre los. Der Rollfix kommt ziemlich in Fahrt, und Walters Beine springen auf dem Pflaster hin und her. Wir rennen neben dem Wagen. »Los, gib Gummi!« Mark rennt immer schneller, und als er in eine Kurve geht, springt ihm die Karre weg, schleudert auf die Straße, kippt um, und Walter rollt bis zum Mittelstreifen. Wir lachen. Wir lehnen uns an die Hauswand und lachen. Walter liegt auf der Straße und schiebt einen Arm unter seinen Kopf. Mark gibt eine Runde, dann ziehen wir Walter von der Straße und wieder auf den Rollfix. Wir fahren ihn nach Hause.

Die Haustür ist offen, und wir schleppen ihn die Treppe hoch. Er wohnt im vierten Stock, wir schimpfen, nur leise, damit niemand munter wird. Wir suchen in seinen Taschen, finden aber keinen Schlüssel. Rico klingelt dreimal, wir hören die Eltern hinter der Tür, wir lehnen Walter mit dem Rücken dagegen und rennen die Treppe runter. Wir schieben den Rollfix mitten auf die Kreuzung und laufen nach Hause. Wir laufen zusammen, denn unsere Straßen liegen nicht weit voneinander entfernt.

»Wegen der Kohle«, sagt Mark, »was macht'n ihr mit der Kohle?«

»Was'n für Kohle?«

»Na, ich meine, wenn ihr was gewinnt. Wir haben doch paar hundert Lose, da muss doch 'ne Chance ... «

»Ich lass mir meinen Keller ausbauen«, sagt Pitbull, »und 'n Garten, für neue Hunde ... «

»'n Boxring. 'n eigner Boxring. Sandsack und so. Nur für mich. Oder 'n Auto, du, 'n legales Auto.«

»Bist doch eh noch keine achtzehn.«

»Na und. Trotzdem.«

»Mit zwanzig großen Scheinen würd ich hier raus, versteht ihr, einfach nur hier raus ... «

»Ist doch alles Scheiße, gewinnt doch eh keiner. Is Beschiss, nur Beschiss.«

»Du, Rico, was meinst'n, wann gehen wir wieder zur Alten?«

»Wir warn doch erst gestern. Nächste Woche, nächste Woche vielleicht.«

Wir stehen an der Kreuzung Oststraße, Ecke Martinstraße. Rico hält uns seine Hand hin, und wir legen unsere Hände drauf.

»Morgen im Keller?«

»Morgen im Keller.«

Wir sitzen bei der Alten und trinken, Mark, Paul, Rico und ich. Es ist Freitagmittag, und wir sind nicht zur Schule gegangen, weil in ein paar Tagen sowieso Ferien sind. Walter ist nicht mitgekommen. Er treibt sich jetzt öfter bei den verrückten Autoknackern aus dem Mühlenviertel rum, die knacken nur Autos, jeden Tag, jede Nacht, und haben keine anderen Hobbys.

»Wir waren immer viel tanzen«, sagt die Alte und zeigt uns die Fotos, die sie uns schon ein paar Mal gezeigt hat. »Mein Horst«, sagt sie und fährt mit ihrer Hand über die Fotos auf dem Tisch, »da muss doch irgendwo mein Horst sein.« Wir geben ihr das Foto von der Hochzeit, ein junger Mann und eine junge Frau in Weiß, und sie hält es sich ganz dicht vor ihre Augen. »Der heißt ja wie dein Alter, Danie«, flüstert Mark. Die Alte setzt ihre Brille ab und legt sie auf den Tisch. Ihr linkes Auge ist dunkel und trüb und sieht aus wie angemaltes Glas. »Hab ihn lange nicht gesehen. Hab ihn lange nicht besucht.« Sie tastet wieder auf dem Tisch rum, und wir reichen ihr das Glas. Sie trinkt Braunen mit Wasser, denn eigentlich trinkt sie erst ab vier, hat sie gesagt. »Weil das Taxi, das ist doch so teuer, ich hab doch nicht viel, Kinder, das wisst ihr ja.« »Taxis sind scheißteuer«, sagt Rico, und wir nicken. Paul blättert in seiner »Praline« und zeigt uns das Girl der Woche. Die Alte blickt auch hin, aber sicher kann sie's nicht erkennen, obwohl das Girl der Woche riesige Brüste hat, die sie mit beiden Händen festhält, um uns scharf zu machen. »Der Baum«, sagt die Alte und wackelt mit dem Kopf. Sie scheint wirklich erst ab vier zu trinken, denn sie ist schon ziemlich angeschlagen. »Aber er hat einen schönen Baum.«

»Was'n für 'n Baum?«

Die Alte steht auf und geht zur Schrankwand. Sie nimmt ihren Stock zu Hilfe, obwohl es nur ein paar Schritte sind. Sie zieht eine Schublade auf und wühlt mit beiden Händen in ihr rum. Sie beugt sich runter, um was zu sehen, und ihr Kopf steckt fast in der Schublade drin. Sie zerrt was raus, es ist ein goldener Bilderahmen, und sie bringt ihn zum Tisch. In dem Rahmen steckt ein Foto, auf dem ist ein großer Baum, eine Eiche oder so was, und ein Stück neben dem Baum ein Grabstein, die Inschrift ist nicht richtig zu erkennen. Mark beugt sich vor, sein Schnapsglas kippt um, aber es ist leer. Der Kopf der Alten wackelt hin und her und berührt Marks Schulter. »Da hab ich ihn hingelegt, hab ich alles selbst ausgesucht.«

»Wo ist das denn?«, fragt Rico. Die Alte will nach dem Rahmen greifen, aber Rico zieht ihn weg und blickt auf das Bild. »Das ist weit«, sagt die Alte, »ich kann da doch nicht mehr hin. Draußen, der Nordfriedhof, da ist er.« Rico nimmt das Bild und hält es hoch. »Wenn Sie wollen, fahr ich Sie hin. Ich hab doch jetzt ein Auto, das hab ich Ihnen doch erzählt.« Ich schaue ihn an und tippe mit dem Finger an die Stirn. »Bist du bescheuert«, flüstere ich.

»Ja?«, sagt die Alte und zittert so, dass ihr Schnapsglas, das sie festhält, auf dem Tisch tanzt, »das wär schön.« Mark steht auf und stellt sich neben Rico. »Genau, Frau Böhme, wir fahren Sie jetzt dahin! Da sehn Sie Ihren Horst mal wieder. Und Rico hat ein Auto, total neu, so was haben Sie noch nie gesehen!« Mark legt seinen Arm um Ricos Schulter, beide blicken sie mich an und zeigen ihre Zähne beim Grinsen. »Aber ich hab doch nichts zum Anziehen«, schreit die Alte. Sie trägt nur ihr graues Nachthemd und hat sich eine Wolldecke um die Schultern gelegt. »Ach Quatsch«, sagt Rico, »da ziehen Sie einfach Ihren schönen Mantel drüber, das haut schon hin.«

»Ja«, sagt die Alte, »ja, natürlich«, und steht auf und humpelt ins Schlafzimmer, dann hören wir sie in der Küche klappern. Ich nehme die Flasche Braunen und mache mein Glas voll. »Mensch, Rico«, sage ich, »du willst also wirklich 'ne Karre holen. Du, es ist erst Mittag.«

»Immer locker«, sagt Mark, »lass das mal die Profis machen.«

»Halt du die Fresse!« Ich kippe meinen Schnaps hinter und mache das Glas wieder voll. »Du brauchst doch 'ne halbe Stunde, eh du 'ne Karre offen hast!«

»Du, Danie«, sagt Rico, »wir können auch alleine fahren, wenn du nicht mitwillst.«

»Was soll'n der Scheiß?« Ich kippe meinen Schnaps hinter und mache das Glas wieder voll. »Ich hab nie gesagt, dass ich nicht mitkomme!«

»Siehste, Danie, jetzt biste wieder vernünftig!« Mark klopft mir auf die Schulter, dann läuft er mit Rico zur Tür. Die Alte kommt ihnen entgegen. Sie hat ihren Mantel schon an, und auf dem Kopf trägt sie einen kleinen roten Hut. »Geht gleich los, Frau Böhme«, sagt Rico, »ich hol nur schnell mein Auto. Fünf Minuten, Frau Böhme.«

Ich höre sie draußen auf dem Flur, dann an der Wohnungstür, und dann laufen sie die Treppe runter.

»Ich bin so aufgeregt!« Die Alte nimmt die Schnapsflasche und macht ihr Glas randvoll. »Trinkt auch noch was, Kinder, es ist doch kalt draußen.« »So kalt ist es gar nicht, Frau Böhme«, sage ich und schiebe die Flasche rüber zu Paul, »und, alles klar, Paul?« »Klar«, sagt er und rollt die »Praline« wie ein Rohr zusammen und guckt mich dadurch an. »Na komm«, sage ich, »trink noch was.« »Klar«, sagt Paul und gießt sich sein Glas so voll, dass es überläuft. Er hebt es vorsichtig hoch und trinkt es aus. »Prost«, sage ich. »Ja, Prost.« Die Alte hat sich in ihren Sessel gesetzt und hält ihren Stock mit beiden Händen. Ich stehe auf. »Du, Paul, willste denn mitkommen auf den Friedhof?« »Klar, warum nicht.« Er blickt mich durch sein Fernrohr an.

Ich gehe auf den Balkon eine rauchen. Im Hinterhof sind viele Schatten, weil die Sonne auf der anderen Seite steht. Ich lehne mich über die Brüstung und blicke auf den Balkon des Trinkerpaars, überall leere Flaschen. Ich werfe meine halb gerauchte Zigarette zwischen die Flaschen und zünde mir eine neue an. Aus der Wohnung höre ich leise die Türklingel. Jemand rennt durch den Flur, das muss Paul sein. Ich nehme noch ein paar Züge, dann zerdrücke ich die Zigarette in meiner Faust, bevor ich sie wegwerfe. Die Glut tut ein bisschen weh auf der Haut, und ich lege die Hand auf die kalte Brüstung. Dann gehe ich wieder rein. Rico kommt durch die Küchentür. »Ach hier biste!«

»Du, Rico, wenn die uns erwischen, ich meine, mir ist's egal, wegen den Bullen und so, aber die Alte, wegen der Alten, mein ich ... «

»Mensch, Danie, hör auf, so was zu quatschen, von wegen erwischen und so ... « Er kommt dicht an mich ran und legt seine Hand auf meinen Hinterkopf. »Wenn wir schnell genug sind, das merkt keine Sau, die Karre stellen wir nachher einfach wieder ab, kennste doch, weißte doch, is alles ganz einfach, und die Bullen ... «

»So hab ich's doch nicht gemeint. Du kennst mich doch, ich mach mir nichts aus den Bullen.«

»Klar, Danie, weiß ich doch. Wir sind die Größten.« Er lacht, und auch ich muss lachen, er legt seinen Arm um meine Schulter, und wir laufen auf den Flur.

Die Alte steht an der Tür und packt einen halben Liter Braunen und Gläser in einen Stoffbeutel. Mark nimmt ihn ihr ab und sagt: »Ist doch viel zu schwer, Frau Böhme, lassen Sie mich mal.«

»Geht gleich los, Frau Böhme«, sagt Rico und geht ins Schlafzimmer der Alten. Ich ziehe meine Jacke an. Rico kommt wieder raus, er klopft auf seine Brusttasche und grinst. »Spesen«, flüstert er.

Wir laufen die Treppe runter. Mark und Rico rennen vorneweg, Paul und ich nehmen die Alte in die Mitte. »Immer schön langsam, Frau Böhme.«

Mark und Rico haben einen Kadett geholt, die knackt man am schnellsten. Die Karre parkt halb auf dem Fußweg, neben einem Golf zwei und einem Wartburg.

»Warum habt ihr nicht gleich die genommen?«, frage ich.

»Fällt doch viel zu sehr auf«, sagt Mark, »musste doch wissen, Mensch, immer paar Straßen weiter, is besser.«

»'n Viertürer wär praktischer gewesen«, sage ich und klappe den Beifahrersitz nach vorn, Paul setzt sich auf die Rückbank und rutscht ans Fenster. Die Alte steht neben der Karre und hält sich an der Tür fest. »Ein schönes Auto«, sagt sie, »ein schönes Auto habt ihr da.«

»Geht gleich los, Frau Böhme«, sage ich und setzte mich neben Paul, »na los, Mark, komm schon hinter!«

»Hinzu fahre ich«, sagt er und klopft mit der Hand aufs Dach. »Lass die Scheiße«, Rico läuft um die Karre rum und macht die Fahrertür auf, »du siehst zu jung aus, hab ich vorhin schon gesagt. Nicht heute.« Mark setzt sich neben mich und klappt den Vordersitz wieder zurück. »So 'n Scheiß hab ich noch nie gehört, zu jung, von wegen zu jung. Mindestens wie achtzehn!« Rico fummelt schon an den Drähten rum, aber die Alte steht immer noch auf dem Fußweg. »Na los«, schreit Mark und klopft gegen die Scheibe, »jetzt steigen Sie schon ein.«

»Immer mit der Ruhe, gehört alles zum Service.« Rico steigt nochmal aus, läuft um die Karre rum und hilft der Alten in den Sitz. »Sehen Sie, besser als Taxi!« Er schmeißt die Tür zu. Die Alte lehnt den Stock ans Armaturenbrett und greift nach ihrem kleinen roten Hut, der ganz schief auf ihrem Kopf sitzt. Rico braucht ein paar Funken, bis die Karre anspringt, und dann fahren wir.

»Gutes Auto«, sagt Rico und schaltet und gibt Gas wie ein richtiger Chauffeur, nur die Mütze fehlt ihm. »Den haben die Bullen bestimmt schon auf der Liste«, sagt Paul neben mir. Er hält sich meistens aus solchen Sachen raus und guckt nur zu, wenn wir Scheiße machen, vor allem wegen seiner Mutter, aber er macht sich eben mehr aus Pornos. »Quatsch«, sage ich, »so schnell geht das nicht.«

»Kannst doch fahren«, schreit Mark, »ist doch grüner Pfeil!« Wir stehen an einer roten Ampel, und Rico blinkt nach rechts. »Kein Stress, erst mal gucken, ob was kommt.«

Die Alte ist ganz still, ich kann ihre dunkle Brille im Rückspiegel sehen. Sie hat sich nicht angeschnallt, und ich beuge mich vor, lege den Gurt um sie und hake ihn fest. Sie bewegt sich nicht, und ganz kurz nur denke ich, dass sie tot ist, denn alt genug dafür ist sie ja, aber dann sehe ich, wie ihre Finger sich um den Griff ihres Stocks verkrampfen. Ich rutsche ein Stück näher an Paul ran und lehne meine Stirn an die Nackenstütze von Ricos Sitz. »Du«, flüstere ich, »wenn die dich sehen, mit der Alten vorne drin, is wie 'n Alibi, verstehste ... Is deine Oma, fährst zum Rentnerkaffee.«

»Ja, meine Oma«, sagt Rico und lacht, denn er wohnt ja bei seiner Oma, aber die ist nicht ganz so alt wie die Alte. Wieder eine rote Ampel, und Rico lässt das Auto langsam ausrollen. Wir sind schon lange aus dem Viertel raus und auch aus der Oststadt und fahren durch die Nordstadt Richtung Friedhof. Rico kennt sich gut aus in der ganzen Stadt, er ist nachts oft unterwegs.

»Bullen!« Paul rutscht auf der Rückbank rum und legt seine Hand auf die Scheibe. Ich drücke seinen Arm runter. Ein paar Meter hinter uns fährt ein Sixpack, und obwohl ich die Bullen in der Karre nicht erkennen kann, habe ich das Gefühl, dass sie uns beobachten und über uns reden. »Was denkst'n, Danie, abbiegen?«

»Weiß nicht, Rico. Is vielleicht besser.« Rico blinkt, wechselt auf die rechte Spur und biegt in eine kleine Seitenstraße ein. Ich sehe, dass die Bullen auch blinken, aber wir sind schneller als sie. Rico biegt nochmal ab, links und dann rechts. Ich sehe die Bullen nicht mehr, vielleicht wollten sie gar nichts von uns, aber Rico parkt die Karre trotzdem ein, ziemlich schnell und besser als ein Fahrschullehrer. »Hinlegen!« Wir nehmen die Köpfe runter und verschwinden in den Sitzen. Nur die Alte sitzt noch und wackelt mit dem Kopf. »Sind wir denn schon da?«

»Nein, Frau Böhme, dauert noch ein bisschen.« Wir liegen auf den Sitzen und lauschen. Pauls Kopf stößt gegen mein Knie. »Die Bullen, Danie«, flüstert er, »die Bullen.« Aber die Bullen kommen nicht, und auf der Straße ist alles still.

Wir richten uns wieder auf und grinsen uns an. »Siehste, die Bullen haben keine Chance!« Rico startet die Karre, und wir fahren weiter. Mark holt die Flasche Braunen aus dem Beutel der Alten. Er trinkt einen Schluck und reicht sie mir rüber. Auch Paul trinkt was, er will die Flasche Rico reichen, aber der schüttelt den Kopf.

Dann sind wir am Nordfriedhof, am Rand der Stadt, und Rico parkt die Karre direkt vorm Tor, wo schon ein paar andere Autos stehen. »Alles gut«, sagt er, dann steigt er aus, läuft um die Karre rum und macht der Alten die Tür auf. »Da wären wir, Frau Böhme.«

»Oh ja«, sagt sie und hebt den Kopf und schnüffelt wie ein Hund, »riecht anders, riecht ganz anders.« Rico reicht ihr seinen Arm, und sie steigt aus. Mark klappt den Sitz vor, und auch wir kriechen raus, und ich knalle die Tür zu. »Soll ich den Hebel noch runtermachen?« »Nee, Danie, lass mal. Wer klaut'n 'ne Karre vorm Friedhof. Da muss ich sie nachher nur nochmal aufmachen.«

»Ich mach sie gerne nochmal auf«, sagt Mark und zeigt uns seinen Schraubenzieher. Paul und Rico nehmen die Alte in die Mitte, und wir gehen durchs Tor. »Und wo ist das Grab jetzt genau?«

»Die Kapelle«, sagt die Alte, »kleiner Weg ganz hinten links. Ein Baum, da ist ein großer Baum.« Wir gehen den Hauptweg entlang, auf die Kapelle zu. Die Alte stolpert, ihr Hut fällt runter, Paul kickt ihn mit der Fußspitze in die Luft, fängt ihn und setzt ihn ihr wieder auf den Kopf. Zwischen den Gräbern links und rechts stehen ein paar Leute. Wir gehen an der Kapelle vorbei. »Wartet«, sagt die Alte, »nicht so schnell.« Sie bleibt stehen und stützt sich auf ihren Stock. Sie atmet schwer, und ihr Gesicht ist fleckig. »Nicht, dass sie uns wegstirbt«, flüstert Mark. Wir bringen sie zu einer Bank und machen eins von den Schnapsgläsern voll, die sie mitgebracht hat. Es sind nur zwei, und wir trinken aus der Flasche. »Danke«, sagt die Alte und hält uns das Glas hin, und Rico gießt ihr noch was ein. Die Alte nimmt ihre Brille ab und blinzelt in die Sonne. Ich nehme meine Zigaretten und gebe eine Runde; wir rauchen und blicken auf die Gräber um uns herum.

»Da hinten«, sagt Rico, »sieht aus wie Ihr Baum.«

»Wo meinst'n?« Ich blicke mich um.

»Na da, vor der Mauer.«

»Mein Baum«, sagt die Alte, »wir müssen weiter, Kinder.« Ihr Glas fällt runter, Paul hebt es auf und macht es am Beutel sauber, bevor er es einpackt.

Dann stehen wir vorm Grab und stützen die Alte, sie ist plötzlich ganz schwer. Horst Böhme, 20. 08. 1912 - 13. 02. 1984. Das Grab ist sehr klein, sieht aus wie Urne, und nur ein bisschen Grünzeug wächst darauf. Sie greift nach dem Stein, und wir lassen sie los. Sie geht ganz nah ran und streichelt über die Inschrift.

»Wo ist mein Schnaps?« Wir reichen ihr das volle Glas. »Bitte, Kinder, das andere auch.« Wir machen das zweite Glas voll, und sie gießt es zwischen das Grünzeug, bevor sie das andere trinkt. »Noch einen«, sagt sie, »noch einen, Kinder.«

Paul läuft zwischen den Gräbern rum, er kommt mit ein paar Blumen zurück. Er legt sie aufs Grab, aber die Alte sieht es nicht, sie blickt nur auf den Stein und trinkt. Die Flasche ist fast leer, und wir nehmen ihr die Gläser weg. »Horst«, sagt sie, »meiner, Mensch, meiner.« Wir rauchen noch eine, dann bringen wir die Alte zum Auto zurück.

DIE GROSSEN KÄMPFE

Es war die Zeit der großen Kämpfe. Ricos großer Kampf war zwar schon lange vorbei, und seitdem hatte er nicht mehr im Ring gestanden, aber wenn im Fernsehen Sir Henry Maske, Rocky Rocchigiani, der Tiger oder der dicke Axel Schulz boxten und Rico nicht gerade im Jugendarrest oder im Knast war, »in der Kiste«, wie er sagte, saßen wir bei Goldie in der Kneipe vorm Fernseher, und er kämpfte mit. »Der Tiger ist gut«, sagte er immer, »der beißt, der legt jeden um«, aber am liebsten sah er Rocky kämpfen, Graciano »Rocky« Rocchigiani, »ein Straßenköter«, sagte Rico, »der ist ein Straßenköter, genau wie ich, der wühlt sich in dich rein und frisst dich auf.«

Und dann wollte Rocky Weltmeister Maske fressen, »den scheiß Gentleman«, wie Rico sagte, und er hatte bei irgendwelchen Typen, die er aus dem Knast kannte, ein paar Scheine auf Rocky gesetzt, denn die Quoten standen neun zu eins. Gegen Rocky.

Wir gingen wieder zu Goldie in die Kneipe, denn der hatte den größten Fernseher im Viertel. Wir waren schon über eine Stunde vor dem Kampf da, weil wir uns bisschen vorbereiten wollten, »warm machen«, sagte Rico, »nur bisschen warm machen, ja nicht kalt in den Ring«, und weil wir die besten Plätze haben wollten, aber Goldies Kneipe blieb wie immer ziemlich leer. Nur ein paar Trinker aus dem Viertel waren da, und die hielten fast alle auf Maske, das konnten wir hören, wenn sie sich an den Nachbartischen unterhielten.

»Der scheiß Gentleman«, sagte Rico, »nur weil er aus der Zone ist, haben den alle hier lieb.«

»Is 'n Frauentyp«, sagte ich und blickte mich um, aber es waren keine Frauen bei Goldie, nur die Alte von Schäfer, die ihren Kopf schon auf seiner Schulter hatte und so schwer atmete, dass wir es bis zu uns hörten, aber das war keine richtige Frau.

»Hör doch auf«, sagte Rico, »'n Frauentyp, 'n Weichei ist der. Rocky is 'n Frauentyp. Weißt du, der hat ... wie sagt man ... «

»Charakter«, sagte ich, »Ausstrahlung.«

»Genau das, genau das mein ich, Danie. Dem sein Gesicht, du, 'n Kämpfer, 'n richtiger Kämpfer. Auf so was stehen doch die Frauen.« »'n Bier, Goldie!«, schrie die Alte von Schäfer zwei Tische weiter. Sie war jetzt wieder voll da und saß kerzengerade neben Schäfer und blickte vor zum Fernseher, der oben auf einem kleinen Regal stand, das an der Wand neben der Theke festgeschraubt war. Es lief Werbung, und sicher konnte sie es kaum erwarten, dass der Gentleman kam und im Ring für sie tanzte. »Für uns noch 'ne Runde«, rief Rico und winkte Goldie zu. Ich trank mein Bierglas aus und schob es zum Tischrand.

»Hast viel gesetzt, was?«

»Ach Scheiße, darum geht es doch nicht. Ehre, Danie, verstehste, Ehre. Der kommt von der Straße, genau wie ... «

»Du mit deiner Straße, Rico.«

»Mensch, du weißt doch, was ich meine, hochgekämpft, Danie, oder hältst du etwa auch auf den scheiß Gentleman?«

Goldie brachte unsere Runde, Bier und Klaren, und bevor er wieder zurück zur Theke ging, klopfte er auf den Tisch. »Und, geht bald los, Jungs?« »'ne Weile noch«, sagte Rico, »aber jetzt macht er sich schon warm, Rocky macht sich warm. Bumm, bumm, bumm, rechts, links, rechts, links, immer auf die Pratzen.« Rico bewegte seine Hände in der Luft, und ich hielt sein Bierglas fest. Rico war noch immer ziemlich schnell, aber Goldie sah es nicht mehr, denn er stand schon wieder hinter der Theke. »Rechts, links, rechts, links«, flüsterte Rico und ließ seine Hände tanzen, »kurze schnelle Haken, kurze schnelle Haken ... « Dann hörte er auf und lehnte seinen Kopf an die Wand, seine Augen waren geschlossen. »Weißt du, Danie, hab gern geboxt.«

»Weiß ich. Weiß ich doch.« Ich nahm mein Schnapsglas und hob es hoch. »Auf Rocky«, sagte ich, »und ... auf den Rocky Leipzigs.« Er öffnete die Augen, lächelte und nahm sein Glas. »Rocky Leipzigs ... Mensch, Danie, du erzählst Sachen.« Wir stießen an und kippten den Schnaps hinter. »Wärst auch 'n guter Boxer gewesen, Danie. Weißt du noch, damals, wie du diesen Pommes ... hast ihn richtig kaputtgemacht ... «

»Hör auf, Rico.« Ich redete nicht gerne über die Sache mit Pommes, ich träumte oft genug davon. Rico lächelte und nickte, »damals, Danie, damals«, er trank einen Schluck von seinem Bier.

Die Werbung war vorbei, und wir sahen Maske, den Gentleman, in seiner Kabine, wie er lange Geraden auf die Pratzen seines Trainers schlug. »Lange Arme hat er ja«, sagte ich. »Das ist auch das Einzige, was bei dem lang ist«, sagte Rico, und wir lachten. Dann sahen wir die volle Halle und den leeren Ring, von Scheinwerfern angestrahlt, dann erzählte der Kommentator irgendwas, Goldie hatte noch nicht richtig laut gedreht, und dann sahen wir Maske in einem seiner alten Kämpfe. Er boxte gegen einen Typen, der ihm nicht mal bis zur Schulter reichte und der jedes Mal, wenn er an Maske ranwollte, in dessen lange rechte Führhand lief. »Reinwühlen«, schrie Rico und schlug mit der Faust in die Luft, als könnte es der Typ jetzt besser machen, dabei hatte er es doch schon vor paar Monaten versaut, »musst dich reinwühlen, Junge!« Er nahm einen Schluck von seinem Bier und winkte ab. »Den hatten sie ihm hingestellt, Danie, viel zu klein, keine Chance ... der macht's nicht richtig, Doppeldeckung, muss rein in den Mann, Halbdistance, Infight, verstehste.«

»Wie Eismann«, sagte ich, »wie der Eismann.«

»Ja«, sagte Rico und nahm sein Glas und trank es aus, »wie damals Eismann.« Er zündete sich eine an und blies den Rauch in sein leeres Glas. Ich legte meine Hand auf seinen Arm, aber er zog ihn weg. »Tut mir Leid, Rico«, sagte ich. »Is gut, Danie, is kein Problem. Is vorbei. Hab's alles gegessen, hab's abgeschlossen, Danie. Macht mir nichts mehr aus.« Er hob beide Arme, legte sie auf die Lehne der Sitzbank und lächelte mich an. Ich nickte, nahm mir eine Zigarette und tippte mit dem Filter ein paar Mal auf die Schachtel.

»Eismann«, sagte Rico und lehnte sich zurück und lachte, »ich scheiß auf Eismann.«

Steffen Eismann war ein guter Boxer drüben aus Grünau, vom Boxclub Leipzig West, und gegen ihn hatte Rico seinen letzten Kampf gemacht, und eigentlich redeten wir nicht über Eismann, wenn Rico dabei war. Eismann boxte bei den Sachsenmeisterschaften der Amateure, und sogar bei der deutschen Meisterschaft war er mal dabei gewesen, dort, wo Rico hinwollte, und Rico war gut, jeder Boxer in Leipzig wusste das, er trainierte damals bei Motor Südost, und das berühmte Boxleistungszentrum Leipzig wollte ihn haben, denn er hatte die besten Amateure seiner Gewichtsklasse geschlagen, inoffiziell in den Trainingshallen der Stadt und auch bei Wettkämpfen und Turnieren, und nur noch Eismann war da, und Eismann war gut, »der Eismann hat Feuer«, sagten sie, »der Eismann brennt«, aber Rico wollte es nicht glauben.

»Siehst du den Mann«, sagte Rico und zeigte mit seiner Zigarette vor zum Fernseher, »der Schwarze, Danie, der ist kaputt, war mal 'ne Nummer, Iran Barkley, ›die Klinge‹, war mal richtig scharf.« »Den hat er zerkloppt«, sagte ich, »Maske hat ihn doch zerkloppt.« Ganz kurz war das Gesicht der Klinge auf dem Bildschirm zu sehen, die Oberlippe rollte sich fast bis zur Nase, die breit wie eine Faust war. Der Gentleman hatte damals ganze Arbeit geleistet. »War mal 'ne richtige Nummer«, sagte Rico, »dreimal Weltmeister, hat den Hitman umgelegt, in der Dritten. Goldie, noch 'ne Runde!« Ich wusste nicht, wer der Hitman war, aber ich fragte nicht. »Den haben sie Maske hingestellt«, sagte Rico, »die haben ihm das arme Schwein hingestellt. Auf 'nem Tablett, Danie.«

»Ich denke, der war gut?«

»'ne Weile her. Halb blind, der war schon halb blind gegen Maske. Netzhautablösung. Die Klinge ist stumpf, Danie.« Er lächelte und stützte sein Kinn auf beide Arme. Goldie brachte unsere Runde, und wieder klopfte er auf den Tisch und fragte: »Und, geht bald los, Jungs?« Rico blickte auf seine Uhr. Er musste seinen Ärmel hochschieben, denn er trug jetzt immer lange Pullover, obwohl er noch kräftige Arme hatte, aber vielleicht wollte er nicht, dass alle seine Tattoos sahen, obwohl er auf die früher so stolz gewesen war. »Kannst schon mal lauter machen, Goldie, müsst gleich so weit sein.« Goldie sagte: »O. k.« und ging zur Theke und fummelte an der Fernbedienung rum. Ich nahm meinen Schnaps, ich wollte mit Rico anstoßen, aber er hatte seinen Klaren schon hintergekippt und knallte das Glas auf den Tisch. »Feuer«, flüsterte er, »Rocky hat Feuer, Rocky brennt«, dann stand er auf und lief zum Klo.

Er war schon ein paar Mal auf dem Klo gewesen, seit wir bei Goldie saßen, und jedes Mal hatte ich danach versucht, ihm in die Augen zu sehen, aber er hatte es gemerkt und seinen Kopf weggedreht. Und auch als er jetzt vom Klo kam, drehte er seinen Kopf zur Seite, als ich seine Pupillen suchte, aber er war nicht schnell genug, und ich sah, dass sie winzig klein geworden waren.

»Goldie«, rief Rico, »Goldie, der Ton!« Goldie hockte vor der Theke und sammelte die Batterien der Fernbedienung ein. »Geht gleich, geht gleich los. Bin 'n bisschen zittrig heute.« Ich sah, dass auch Ricos Hand zitterte, sein ganzer Arm zitterte, als er sein Bierglas zum Mund führte. »Goldie«, schrie die Alte von Schäfer zwei Tische weiter, »Goldie, der Gentleman kommt!« Ich blickte zum Fernseher, aber es war nicht der Gentleman, der jetzt ganz langsam mit seinem Tross den langen, langen Weg zwischen den Leuten hindurch zum Ring marschierte, es war Graciano Rocky Rocchigiani, der seinen Kopf unter einer schwarzen Kapuze versteckte, und auch sein Gesicht war nicht richtig zu erkennen, denn er hielt seinen Kopf gesenkt und sah mächtig gefährlich aus. »Henry«, schrie die Alte von Schäfer und stand auf, »mein Henry.« »Rocky, verdammt nochmal, is Rocky, nicht dein scheiß Sir Henry!« Schäfer packte seine Alte am Arm und zerrte sie auf die Bank zurück. Die paar Trinker an den anderen Tischen lachten. Der Fernseher ging aus. »Goldie, Mensch, Goldie!« Alle schrien jetzt durcheinander, und Goldie hockte vor der Theke auf dem Boden und fingerte an der Fernbedienung rum. Rico schob sein Glas weg und stand auf. Er war jetzt ganz ruhig, und seine Arme zitterten nicht mehr, als er einen Stuhl nahm und ganz langsam, zwischen den Tischen hindurch, vor zur Theke ging. »Rico«, sagte ich, »Rico ... «, aber er zerschlug den Stuhl nicht auf Goldie, er stellte ihn vor den Fernseher, kletterte drauf, dass sein Kopf direkt vorm Bildschirm war, und drückte auf paar Knöpfe. »Geht schon«, sagte Goldie, »hab's schon.« Der Fernseher ging wieder an, und der Ton wurde langsam lauter. »In the red corner ... in der roten Ecke, wearing black, weighing seventy eight point nine kilogram ... « Pfiffe. Immer mehr Pfiffe, die immer lauter wurden, sodass man die Stimme des Ringsprechers, Michael Buffer, direkt eingeflogen aus USA, nicht mehr verstehen konnte. Immer noch Pfiffe und Buhrufe, als Rico den Stuhl wieder an unseren Tisch stellte und sich neben mich auf die Bank setzte, aber Michael Buffer gab alles, und Rocky, im Scheinwerferlicht, bewegte seinen Oberkörper und sprang ein wenig auf und ab. » ... meine Damen und Herrrren ... aus Berlin, the challenger and former super middleweight champion of the wooorld ... Graciano ... Rocky ... Rocchiiiieee - giaaaaniiieee!«

»Rocky! Rocky!« Rico stand auf, hob den Arm und machte eine Faust, der Ärmel seines Pullovers verrutschte, und ich sah die angespannten Muskeln seines Unterarms, die sich unter seinen Tattoos bewegten. Er war immer noch gut in Form, obwohl er schon lange nicht mehr trainierte. »Goldie, schnell, noch 'ne Runde!« Goldie rannte hinter die Bar, als wäre er Ricos Trainer und müsste ihn vorm ersten Gong noch etwas erfrischen. Aber noch war der Ring nicht frei, die Halle war jetzt still, und nur ganz wenige pfiffen. » ... and now, as a professional he has a perfect record of twenty six victories without a loss, including twelve k. o.s ... «

»Fallobst«, schrie Rico neben mir, »nur scheiß Fallobst!«

» ... meine Damen und Herrren, aus Frankfurt/Oder ... presenting the undefeated light heavyweight champion of the wooorld ... gentleman ... Hen-riiiieeee Maaaaaskaaa!« Jubel. Klatschen. »Henry, Henry!« Und auch Schäfers Alte war wieder aufgestanden, obwohl Schäfer an ihr rumzerrte. »Henry, Henry!« Rocchigiani und Maske standen sich gegenüber, während der Ringrichter, den Kopf zwischen ihnen, die letzte Belehrung ins Mikrofon sprach, »... we've seen to the instructions in the dressroom ... good luck to you ... and shake hands.«

»Alles in scheiß Englisch«, sagte Rico, »ich versteh fast kein Wort.«

»Viel Glück, hat er gesagt.«

»Ja«, sagte Rico, »viel Glück, Rocky.«

Rocky hockte jetzt in seiner Ecke, hatte die Handschuhe auf die Seile gelegt und streckte und dehnte seinen Oberkörper. »Ring frei zur ersten Runde!« Der Gong ertönte, und dann ging es los. Goldie brachte unser Bier und unsere Schnäpse, Maske tippte eine lange rechte Führhand auf Rockys Deckung, und auch Rocky suchte mit seiner Rechten die Distance. »Reingehen«, sagte Rico und kippte seinen Schnaps hinter und hielt das kleine Glas in seiner Faust, dass ich Angst hatte, es könnte zerbrechen, »reingehen, Rocky«, und als hätte Rocky es gehört, ging er rein. Er schob sich mit seiner Doppeldeckung an Maske ran, duckte sich, ging in den Mann, wühlte sich rein, und dann, rechts, links, rechts, links, kurze Haken zum Körper, und dann, zum Abschluss, bumm, ein linker Aufwärtshaken ans Kinn, der Maskes Kopf kurz nach hinten zucken ließ. »Drin«, schrie Rico, »der war schön drin!« »Überraschender Treffer mit der Linken«, sagte der Kommentator. Und auch Maske war überrascht, seine lange Rechte ging an Rockys Kopf vorbei, dann blieb er kurz stehen, bewegte den Oberkörper und ging einen Schritt zurück, bevor er wieder versuchte, mit seiner Führhand Rockys Kopf zu treffen, aber nur dessen Doppeldeckung fand. Und wieder ging Rocky in die Halbdistance und dann in den Infight, und wieder schüttelte er Maskes Kopf mit zwei Aufwärtshaken durch. »Aufpassen, Henry, bitte pass auf«, schrie Schäfers Alte und ruderte mit beiden Armen in der Luft, und ihr Henry war vorsichtig geworden und versuchte, die Distance zu wahren, indem er immer wieder die Führhand schlug, und dann plötzlich rechts, links, Kombination, ziemlich schnell, aber wieder alles auf Rockys Deckung. »Das ist Maskes Stärke«, sagte der Kommentator, als Schäfers Alte aufgehört hatte zu schreien, »dieses ansatzlose, schnelle ›eins-zwei‹-Schlagen.«

»Der trifft doch nicht«, rief Rico, »musst du gucken, Junge, nur die Deckung, der trifft doch gar nicht!« Aber Rocky traf wieder, er war wieder am Mann, pendelte eine Rechte Maskes aus und kam selbst mit einem linken Aufwärtshaken durch. Sie standen Kopf an Kopf, es war ein ziemliches Gewühle, und wieder schossen Rockys rechte und linke Haken von unten ins Gewühle rein. »Er geht nicht weg«, flüsterte Rico neben mir, »Maske geht nicht weg, und Rocky trifft. Er kriegt ihn, er kriegt ihn wirklich. Er kriegt ihn ganz bestimmt.« Und auch wir hatten damals alle geglaubt, nein, wir wussten es, dass er ihn kriegt, den Eismann, von dem sie drüben in der Weststadt sagten »der Eismann brennt, der Eismann hat Feuer«, und wir hätten noch mehr Geld draufgesetzt, wenn wir's gehabt hätten, dass Rico Eismanns Feuer ausbläst. Und Rico hatte ein Heimspiel, denn der Kampf fand in der alten Turnhalle von Motor Südost statt, und das halbe Viertel war gekommen und jede Menge Typen aus Grünau, und sogar ein paar Trainer vom berühmten Leistungszentrum Leipzig waren da, und fast alle hatten paar Scheine auf Rico oder Eismann gesetzt, die meisten auf Rico. Engels Kiezfreunde machten die Wettgeschäfte in dieser Nacht, und als ich sah, wie sie die Scheine zählten und in A4-Briefumschläge steckten, wäre ich gern der Postmann gewesen und mit der Kohle zum Bahnhof abgehauen und hätte mich in den nächsten Zug Richtung Paris gesetzt, aber es gab nur Direktverbindungen nach Polen oder rüber nach Prag, und außerdem kämpfte mein Freund Rico, nein, mein Bruder Rico gegen Eismann, und das war seine große Chance.

»Friss ihn«, schrie Rico neben mir, »friss ihn auf!«, und ich sah, wie Rocky aus der Halbdistance rechts, links schlug und Maske zurücksprang, weil wieder mindestens eine Hand drin gewesen war. Ich nickte Rico zu, und er machte eine Faust. »Ja«, sagte er, »ja!« Ich trank einen Schluck von meinem Bier. »Weg, Henry, weg«, kreischte Schäfers Alte, so laut, dass das Glas in meiner Hand vibrierte, und als ich mich umdrehte, sah ich, dass Goldie neben ihr und Schäfer am Tisch saß, so dicht an ihr dran, dass ihre Köpfe sich fast berührten, Infight, und ich wusste, dass Goldie lange keine Frau mehr gehabt hatte, und ich wusste auch, dass er manchmal, wenn er besonders einsam war, eine von den Trinkerinnen mitnahm, wenn er seinen Laden dichtmachte, und ich wusste auch, dass es ihm scheißegal war, dass es Schäfers Alte war, denn Schäfer kriegte sowieso nicht mehr viel mit. Goldie trank gerne mal einen Klaren hinter der Bar, und irgendwann wurde sogar Schäfers Alte eine schöne Frau mit langen Beinen und schmalen, kleinen Händen, und so wie es jetzt aussah, war sie es schon geworden.

»Von wegen, beide treffen. Hast du gehört, Danie, beide treffen, hat er gesagt!« »Wer denn?« »Na der Fernsehquatscher, hörste nicht zu, der scheiß Fernsehquatscher. Rocky trifft, nur Rocky trifft!« »Ja«, sagte ich, obwohl ich gesehen hatte, dass Maskes rechter Haken drin gewesen war, »nur Rocky trifft.« Der Gong ertönte, die erste Runde war vorbei, Werbung kam. »Das Leben ist riskanter geworden. Selbst ein ganz normaler Unfall kann heute die Existenz kosten ...« »Scheiß Werbung«, sagte Rico, »siehste die Nummerngirls nicht.«

Auch wir hatten damals Nummerngirls gehabt, Estrellita und Anna. Wir hatten ihnen jede Menge zu trinken gegeben, und sie waren fast nackt. Rico stand auf. »Und, Danie, erste Runde Rocky, oder?« Der Versicherungstyp im Fernsehen erzählte irgendwas von Sofortversorgung, und ich sagte: »Erste Runde Rocky«, und Rico nickte und lief zum Klo. Auch er hatte die erste Runde gewonnen, damals gegen Eismann. Der Kampf war auf fünf Runden angesetzt, denn es war keine offizielle Sache, denn dann wären es drei Runden gewesen, und auch im Ring sollten keine Amateurregeln gelten. »Geht nur um die Ehre«, hatte Rico damals immer gesagt, »nur 'ne Ehrensache. Den mach ich platt, egal ob fünf oder drei.« Aber vielleicht wären drei Runden für ihn besser gewesen, denn er trank ja gerne, und manchmal nahm er auch Chemie, obwohl er ein paar Wochen vor dem Kampf beides abgesetzt hatte und auch kaum noch rauchte. Aber alle wollten fünf Runden sehen, und auch Eismanns Leute aus der Weststadt waren dafür. »Ali sollte auch mal 'n Fünfer boxen«, erzählte uns der Typ, dem die Sportkneipe bei Motor Südost gehörte, die gleich neben der alten Turnhalle war, »damals gegen Stevenson, Teofilo Stevenson, der beste Amateur der Welt, war eigentlich schon fast 'n Profi.« Und auch Rico träumte davon, Profi zu werden, irgendwann, »dann hör ich auf mit dem ganzen Scheiß, kein Alkohol, keine Chemie, keine Kippen«, und was waren fünf Runden gegen zwölf.

»Zweite Runde«, sagte der Kommentator, und sie lief auch schon ein paar Sekunden. Rico setzte sich wieder neben mich, und wieder waren seine Pupillen winzig klein, und ich verstand nicht, wie er mit so kleinen Pupillen den Kampf verfolgen konnte. Und es war wieder viel los in dieser zweiten Runde, Rocky ging mit seiner Doppeldeckung in den Mann, »wühl dich rein, wühl dich richtig rein, Junge«, er kam, wie schon in der ersten, mit guten Haken durch, und auch Maske setzte jetzt paar Treffer, aber Rocky marschierte und ließ nicht locker. »Schenk ihm ein«, rief ich, »schenk ihm richtig ein!« Und Rico marschierte und ließ nicht locker. Er hatte die ganze erste Runde über Tempo gemacht und Eismann paar Mal erwischt, einmal hatte er ihn sogar in den Seilen gehabt und so auf ihn eingeprügelt, links, rechts, links, rechts zum Kopf, sie trugen beide keinen Kopfschutz und auch kein Boxtrikot, denn es war ja keine offizielle Sache, links, links zum Körper und dann eine Rechte zum Kopf, dass Eismanns Mundschutz rausflog, und Rico war fair, er ging zurück, und der Ringrichter unterbrach den Kampf, sodass Eismann seinen Mundschutz wieder einsetzen konnte, nachdem sein Trainer ihn kurz sauber gemacht hatte. Rico spielte mit Eismann in den ersten beiden Runden, und vielleicht war das sein Fehler gewesen, denn gegen Ende der zweiten Runde schlug's bei ihm ein. Rico feuerte eine lange Linke Richtung Eismanns Kopf, aber Eismanns rechter Cross ging drüber und erwischte Rico voll am Kinnwinkel, er knickte kurz ein, krümmte den Oberkörper zusammen und ging dann zurück. Und jetzt marschierte Eismann und blieb an ihm dran und knallte jede Menge Geraden und Haken an Ricos Kopf und ein paar an den Körper. »Der Eismann brennt, der Eismann hat Feuer«, und jetzt glaubten wir es auch. Aber es war trotzdem Ricos Runde, denn er hatte die ersten zweieinhalb Minuten klar beherrscht und Eismann kaum an sich rangelassen, und ich war mir sicher, dass er in den letzten Sekunden der zweiten Runde nicht k. o. gehen würde, denn Rico konnte jede Menge einstecken und war noch nie k. o. gegangen, außer einmal gegen Engel, aber das war nicht im Ring gewesen, sondern auf einem Hinterhof des Viertels, und auch da hätte er Engel fast gehabt. Sie hatten ewig aufeinander eingeschlagen, bis Engel ihn mit dem Knie ausknockte. Engel war kein Boxer, und er sagte selbst immer, dass er im Ring eine Niete wäre, denn da gab es Regeln, aber auf der Straße war er eine große Nummer und hatte einige der besten Schläger Leipzigs alle gemacht, und die wenigsten hatten so lange durchgehalten wie Rico, und keiner hatte ihn so nah am K. o. gehabt.

»Rockys Runde«, sagte Rico und schrieb »10 - 9« auf den Bierdeckel vor sich, unter das »10 - 9« der ersten Runde. »Vielleicht 'n Unentschieden«, sagte ich, »Maske hatte 'n paar gute Antworten.«

»Nee«, sagte Rico, »nee, vergiss es, fang nicht mit so was an, wenn's unentschieden ist, geben die's dem Champ, das musste doch wissen, Rocky trifft besser.«

»Ja«, sagte ich, »Rocky trifft besser«, und Rico nickte und klopfte mir auf die Schulter, als würden wir die Runden entscheiden und bewerten und nicht die Punktrichter. Goldie brachte uns noch eine Runde, denn er hatte gesehen, dass unsere Gläser leer waren. Er tänzelte mit dem vollen Tablett zwischen den Tischen und Stühlen und Trinkern hindurch, er duckte sich ab und machte sich ganz klein, damit er nicht das Bild verdeckte. »So. Bitte, Männer!« Wir nickten ihm zu, dann stießen wir an und tranken unsere Schnäpse, und Rico schüttete die letzten Tropfen aus seinem kleinen Glas in sein Bier. Und dann, in der dritten Runde, war alles wie in den ersten beiden Runden, und Rico machte jedes Mal einen kleinen Strich auf seinem Bierdeckel, wenn Maskes Kopf nach einem Haken Rockys nach hinten schnellte. »'n Hakenmann«, sagte Rico, als die Runde zu Ende war, »der is 'n richtiger Hakenmann, kaum mal 'ne Gerade, aber die braucht er gar nicht für den scheiß Gentleman.«

Rico war kein Hakenmann im Ring gewesen, der den Infight suchte, obwohl er auch im Infight und mit Haken stark war, aber die ersten beiden Runden gegen Eismann hatte er mit seinen langen Geraden bestimmt. Und auch am Anfang der dritten Runde war er wieder voll da, nachdem sein Trainer ihn in der Rundenpause wieder auf Vordermann gebracht hatte, und es schien, als hätte er die harten Treffer des Eismanns zum Ende der zweiten Runde weggesteckt, »gefressen«, wie er sagte. Und es schien, als hätte auch Maske die Treffer Rockys problemlos gefressen, denn in der vierten Runde war auch er wieder voll da. Er hielt Rocky jetzt mit seiner langen Führhand besser auf Distance, war beweglicher als vorher, schlug aus der Rückwärtsbewegung, punktete mit schnellen Rechts-links-Schlägen, »fighten, Rocky, fighten!«, und Rocky fightete und suchte die Halbund Nahdistance und mit seinen schnellen Haken Maskes Kopf und dessen Kinn, die er aber nicht so oft fand wie in den ersten drei Runden. Und auch in der fünften Runde versuchte Maske, den Kampf zu dominieren, und kam ein paar Mal mit guten Händen durch. Und jetzt wurden auch die paar Trinker an den Nachbartischen, die bis jetzt geschwiegen und getrunken hatten, munter, vielleicht war es Schäfers Alte gewesen, die sie mit ihrem Geschrei und Geklatsche aufgeweckt hatte. »Henry«, rief jemand, »los Henry, zeig, wo du herkommst!« »Zeig's dem Wessi-Arsch, Henry!« Ich blickte Rico an, aber er presste nur beide Fäuste auf den Tisch und starrte mit kleinen Pupillen vor zum Bildschirm. »Zeig ihm, wie der Osten schlägt, Henry!« Und Schäfers Alte klatschte in die Hände, das dröhnte so laut und dumpf im Raum, als würde sie Schäfer den Arsch voll hauen. Aber Schäfer saß ganz still neben ihr, er blickte auf die leeren Schnapsgläser vor sich auf dem Tisch, für ihn war der Kampf schon lange vorbei. »Erste Ermüdungserscheinungen bei Rocky?«, fragte der Kommentator gegen Ende der fünften Runde, weil Rocky jetzt ein bisschen Tempo rausgenommen hatte, aber als hätte er's gehört, wühlte er sich wieder in Maske rein, und seine Haken trafen wieder, und ganz kurz hatte er Maske in der Ringecke und schlug auf ihn ein. Nein, er war nicht müde, er war noch lange nicht müde, und jetzt stand auch Rico wieder auf, hielt sein Bierglas in der ausgestreckten Hand und schrie: »Lass dich nicht unterkriegen, lass dich bloß nicht unterkriegen, zeig ihnen, dass du da bist, zeig ihnen, dass du noch da bist!« Und auch ich schrie: »Durchhalten, durchhalten, Junge!«, denn Rico wurde langsam müde. Er hatte noch die erste Hälfte der dritten Runde bestimmt und Eismann mit seinen langen Geraden vor sich hergetrieben, aber dann, in der letzten Minute, war Eismann wieder da, und wieder schlug's bei Rico ein, immer wieder war es Eismanns rechter Cross, der Rico voll erwischte. In der Turnhalle war es ruhiger geworden, denn die Leute spürten, dass der Kampf kippte. Und dann war Rico am Boden, ich hatte ihn noch nie am Boden gesehen, nur gegen Engel, und das zählte nicht, und einmal, als er fünfzehn Glatzen gegen sich gehabt hatte, oder waren es nur zehn, das war auf meinem Hof gewesen, und ich hatte oben auf dem Balkon gehockt und ihn durch ein Loch in der Brüstung beobachtet, aber davon wusste Rico nichts. » ... drei ... vier ... fünf ... « Der Ringrichter hatte seine Hand direkt vor Ricos Gesicht, und bei »sieben« war Rico wieder oben. Er bewegte die Schultern, schüttelte den Kopf und blinzelte kurz in die Halle, und als er Mark und mich und den kleinen Walter, der damals noch da gewesen war, und die anderen sah, versuchte er zu lächeln. Sein Mundschutz war ein bisschen verrutscht, und er setzte ihn wieder richtig ein, dann gab der Ringrichter den Kampf frei, und jetzt wollte es Eismann wissen. Er stürmte mit gesenktem Kopf auf Rico los, Rico tänzelte zurück und versuchte zu kontern, er erwischte ihn auch ein paar Mal, aber Eismann schien es gar nicht zu spüren, er fraß es einfach weg und schlug Dubletten zum Körper, die ich bis zu mir krachen hörte. Rico knickte kurz ein, ließ die Deckung ein Stück fallen, und Eismanns Fäuste waren sofort da, der Eismann brennt, der Eismann hat Feuer, und wieder war Rico am Boden. Diesmal kam er sofort wieder hoch, er wusste, hier galten keine Amateurregeln, und der Ringrichter würde ihn nicht aus dem Kampf nehmen; er hob den rechten Handschuh und brüllte irgendwas, und die Halle tobte. »Gib's ihm zurück, zeig ihm, dass du noch da bist!« Der Ringrichter war bei ihm, nahm seine Arme und tippte sie an seine Brust, Eismann kam aus der neutralen Ecke, »box!«, schrie der Ringrichter, aber der Gong ertönte, und die Runde war zu Ende. Eismanns Runde.

»Was meinst'n, Danie, die fünfte ... «

»Weiß nicht. Am Ende hat er wieder gut getroffen, Rocky, mein ich. Maske haut viel Deckung.«

»Ja«, sagte Rico, »Rocky deckt verdammt gut.« Die sechste Runde lief schon, aber Rico blickte jetzt mehr in sein Glas als zum Bildschirm. Er hatte sich angelehnt und die Hände zwischen seine Beine geklemmt, als würde er frieren. »Weißt du, Danie, ich hab verdammt gern geboxt.«

»Ja«, sagte ich, »weiß ich.« Ich beugte mich vor und blickte in seine Augen. Seine Pupillen waren wieder größer geworden, das scheiß Zeug war endgültig in seinem Kopf angekommen und hatte ihn im Griff. Rocky schlug jetzt eine Dublette zu Maskes Kopf, und beide Hände waren drin, aber Rico sah es nicht.

»Hast doch gut geboxt«, sagte ich, »fang doch wieder an.«

»Nein«, sagte er, »ich kann nicht mehr.« Er legte die rechte Hand auf seinen linken Arm und bewegte sie hin und her. »Weißt du doch, Danie. Du weiß doch alles.«

»Nein«, sagte ich, und er rieb immer weiter und hörte nicht auf, bis die Runde zu Ende war. »Goldie«, rief ich, »Goldie, zwei Whisky, Jack Daniels!« Goldie nickte, er kam mit einem riesigen Cocktailglas, mit Schirmchen und Strohhalm drin, von der Theke und stellte es vor Schäfers Alte auf den Tisch. »Bevor Ihre Erinnerungen verblassen«, dröhnte die Werbung, »halten Sie sie fest mit dem neuen Samsung Camcorder.« Auch Ricos letzter Kampf wurde gefilmt, Karstens Bruder hatte eine Videokamera mitgebracht, keine Samsung, irgendeine Billigmarke von den Fidschis, aber nach dem Kampf hatte Rico die Kassette genommen und kaputtgeschlagen, aber meine Erinnerungen waren noch nicht verblasst, und ich werde nie vergessen, wie Rico in der Dritten zweimal am Boden lag, und auch in der Vierten musste er runter, obwohl er zu Beginn der Runde mit allem, was er hatte, auf Eismann einschlug und Eismann in die Seile drängte. Er verließ sich nicht mehr auf seine langen Geraden, seine Kombinationen, seine Technik, er ging wie ein kleiner Mike Tyson mit gewaltigen Schwingern und Haken in den Mann, er wollte den Eismann ausknocken, nein, kaputtschlagen, er wollte ihn am Boden haben, und er kriegte ihn auch runter, aber der Eismann stand wieder auf. Rico hatte so hart geschlagen, wie er konnte, bei manchen Schlägen hatte er gebrüllt, nicht nur pfeifend die Luft ausgestoßen, wie die meisten Boxer es tun, er hatte gebrüllt, als würde das, zusammen mit seinen Schlägen, Eismann noch härter treffen, aber der Eismann stand wieder auf. Goldie brachte unseren Whisky. »Und, Jungs, zufrieden mit dem Kampf?« Er klopfte auf den Tisch. »Klar«, sagte ich und sah, wie Rocky einen ansatzlosen Haken seiner linken Schlaghand an Maskes Kinnwinkel knallte. »Oh«, sagte Goldie, »das hat wehgetan.«

»Hat es«, sagte Rico und blickte auf. Maske ging sofort in den Clinch und klammerte beide Arme um Rockys Oberkörper und lehnte seinen Kopf auf Rockys Schulter. »Bist wohl jetzt für Sir Henry«, sagte ich und nickte mit dem Kopf rüber zu Schäfers Tisch, wo sich jetzt Schäfers Alte an dem riesigen Cocktail zu schaffen machte. »Ach«, sagte Goldie und wischte mit seiner zittrigen Hand über seine Nase, »will doch nur bisschen nett sein.« »Bist du auch«, sagte ich und grinste, und Goldie lief zurück zur Bar. Ich hob mein Whiskyglas. »Na los, auf unseren Kampf.«

»Auf unseren Kampf«, sagte Rico und bewegte das Glas in seiner Hand, dass die Eiswürfel klimperten, dann trank er. Ich wusste, dass Rico Jack Daniels liebte und dass der ihn schon oft wieder auf die Beine gebracht hatte, wenn er schlecht drauf gewesen war, denn Rico hatte früher jede Menge Flaschen von dem Stoff in der Kaufhalle geklaut und dann an die »Silberhöhe« verkauft, und paar hatte er selbst getrunken, mit mir, mit den anderen, und das waren schöne Erinnerungen für ihn, denn damals war er groß in Form gewesen, und ich hoffte, dass der gute Jack ihm auch jetzt wieder helfen würde, denn Rico ging's nicht gut. Er blickte zwar wieder vor zum Fernseher, saß aber immer noch zusammengesunken neben mir auf der Bank.

»Mensch, Rico, ist gleich achte Runde, und dein Rocky schlägt sich gut, richtig gut!«

»Mein Rocky?« Er stellte sein Glas ab und lächelte.

»Unser Rocky«, sagte ich.

»Hat er gepunktet, Danie, hat er die Runden gepunktet?« Er nahm seinen Bierdeckel, auf den er viermal 10 - 9 geschrieben hatte.

»Klar«, sagte ich, »jede Runde hat er gehabt, fast jede Runde. Fünf, sechs, sieben. Hast's doch gesehen.«

»War's knapp gewesen, Danie?«

»Na ja, in der sechsten war der Gentleman schon nicht schlecht.«

»Der Gentleman«, er winkte ab, »der scheiß Gentleman. Wenn's knapp wird, geben die's ihm, kannste glauben, Danie.« Er setzte sich wieder aufrecht hin und roch an seinem Glas, in dem noch ein kleiner Rest drin war. »Jackie«, sagte er, »is was richtig Gutes, Danie. Danke.« »Hör auf, ich weiß doch, dass du das Zeug liebst.« Ich legte meinen Arm um ihn und schüttelte ihn ein paar Mal, und er lachte. Die achte Runde lief, und Rico war wieder voll da und blickte mit zusammengekniffenen Augen vor zum Fernseher. Aber es war keine gute Runde für Rocky, er sah jetzt müde aus und schlug nicht mehr so viel, und seine Haken gingen oft ins Leere. Er blutete am linken Auge. Auch Rico hatte am linken Auge geblutet, denn dort war Eismanns rechter Cross immer wieder eingeschlagen, und als Rico in der vierten Runde mit gesenktem Kopf in Eismann reinging, hat er ihm jede Menge von seinem Blut abgegeben, bevor er ihn zu Boden schlug, so, dass ich erst dachte, auch Eismann würde bluten, aber Eismann stand wieder auf, und dann sah ich, dass seine Brauen zwar ziemlich verschwollen, aber noch geschlossen waren. Rico öffnete Eismanns rechte Braue ein wenig später mit einem Kopfstoß, jeder am Ring hatte gesehen, dass es ein Kopfstoß gewesen war, nur der Ringrichter nicht. Er ließ weiterlaufen, und dann hatte Rico Eismann wieder in den Seilen und erwischte ihn ziemlich schlimm, aber Eismann ging einfach nicht mehr runter.

Und auch Maske ging nicht runter, als Rocky ihn jetzt, in der neunten Runde, mit einem rechten Haken am Kinn erwischte und danach in die Seile drängte. Er hatte kurz vorher mit der Faust über sein blutendes Auge gewischt und erstaunt auf das Blut an seinem Handschuh geblickt, und vielleicht hatte ihn das wütend gemacht, denn jetzt erwischte er Maske, der immer noch in den Seilen hing, wieder mit einer Rechten, und dann schlug auf der anderen Seite von Maskes Kopf eine gewaltige Linke ein, Rockys Schlaghand, und Maske krümmte sich zusammen und federte in den Seilen hin und her, und Rocky versuchte, ihm den Rest zu geben. » ... jetzt müsste er clinchen, jetzt müsste er klammern«, schrie der Kommentator, »jetzt kann es sein, dass er untergeht.« Aber Maske stand, er taumelte, aber stand. Und auch Rico stand, er schrie, dass ihm die Spucke aus dem Mund spritzte: »Hau ihn um, hau ihn doch um, leg ihn doch bitte um!« Rocky versuchte alles, aber Maske stand. »Schlägt sich jetzt Rocchigiani aus und kann danach nicht mehr?«, fragte der Kommentator. Rico setzte sich wieder hin. »Nein«, sagte er, »nein, nicht Rocky, Rocky frisst ihn, Rocky macht's besser ... «, er blickte mich an. Er nahm sein Bierglas und trank es aus. Er kämpfte immer noch seinen Kampf gegen Eismann, immer und immer wieder, und er kämpfte auch einen anderen Kampf, das hatte Pitbull mir erzählt, und der musste es wissen, und ich hatte ja auch seine winzig kleinen Pupillen gesehen, als er vorhin vom Klo gekommen war, aber ich wollte es trotzdem nicht glauben. Ich wusste, dass Rico ab und zu was einwarf, aber mehr ... mehr konnte nicht sein. »Die letzte Minute der neunten Runde hat begonnen, das sah übel aus für Henry Maske ... «

»Henry, bitte, Henry, bitte!« Schäfers Alte schrie, und es klang fast so, als würde sie heulen. Das große Cocktailglas vor ihr war umgekippt, und die Brühe lief über den Tisch. » ... da war er wehr- und reaktionslos in der Ecke«, sagte der Kommentator. »Wehr- und reaktionslos«, sagte Rico neben mir und bewegte den Oberkörper ein wenig hin und her. Er blickte mit offenem Mund vor zum Fernseher, aber ich wusste, er war woanders. Er stand vor Eismann, der in den Seilen hin und her federte, die Deckung kaum noch oben halten konnte, die letzte Minute der vierten Runde hatte begonnen. Und Rico gab alles, aber Eismann stand. Die Halle schrie und tobte, ich stand direkt am Ring, Walter, der kleine Walter, der damals noch da gewesen war, umklammerte meinen Arm, dass es wehtat, und auch ich schrie: »Hau ihn um, leg ihn doch endlich um!« Und Rico gab alles, aber Eismann stand. Er schaffte es, mit wackligen Beinen wegzutanzen, er ging in den Clinch und kam mit ein paar Aufwärtshaken durch, Rico schob ihn von sich weg und schlug jetzt mit der rechten Führhand, er hatte die Auslage gewechselt, das war seine Spezialität, aber es war zu spät. Eismann hatte sich wieder gefangen und konterte, und dann war die Runde zu Ende. Und obwohl sie noch eine Runde vor sich hatten und Rico vielleicht immer noch vorn lag, wusste ich, als er zusammengesunken in seiner Ecke auf dem Hocker saß und sein Trainer auf ihn einredete und mit einem nassen Schwamm über seine Brust und sein Gesicht wischte, dass er schon verloren hatte. »In der Zehnten«, schrie Rico neben mir, »in der Zehnten haut er ihn um!« »Schon möglich«, sagte Goldie und stellte zwei Bier und noch zwei Whisky auf unseren Tisch, »schon möglich.« Er sah jetzt müde und irgendwie fertig aus, vielleicht war er traurig, weil Schäfers Alte seinen schönen Cocktail auf die Bretter geschickt hatte. Aber Rocky schickte Maske auch in der Zehnten nicht auf die Bretter, denn Maske hatte sich in der Pause erholt und versuchte, Rocky mit der Führhand von sich wegzuhalten, und Rocky kam jetzt nicht mehr so oft durch wie in der Neunten, vielleicht hatte er sich wirklich »ausgeschlagen«, wie der Kommentator gesagt hatte. Aber Rico glaubte dran, er gab nicht auf, »du kriegst ihn, du kriegst ihn, Rocky, knock ihn an, knock ihn aus!«, und als die Runde zu Ende war, und Rocky ihn nicht an- und auch nicht ausgeknockt hatte, sagte er: »In der Elften, in der Nächsten schickt er ihn aufs Deck!« Und auch in der Halle hatte damals Engel am Ring gerufen, als die Pause fast zu Ende war: »In der Nächsten, in der Nächsten schickst du ihn aufs Deck!« Sicher wäre es Engel lieber gewesen, Rico wäre im Ring verreckt, aber seine Kiezfreunde hatten ja die Wetten organisiert, und Rico war Favorit, aber viele Leute aus der Weststadt hatten auf Eismann gesetzt, und wenn Eismann siegte, war das Geschäft im Arsch.

Die elfte Runde hatte Maske. »Jetzt«, sagte ich, »jetzt hat der Gentleman richtig gekämpft, der ... der hat gefightet, hast du gesehen, wie der plötzlich gekeilt hat. Der will's nicht verlieren, seinen Titel und so.« Rico war unruhig geworden und rutschte auf der Bank hin und her. Er kippte seinen Whisky hinter und fing dann wieder an, mit der rechten Hand über seinen linken Oberarm zu reiben. »Die Zwölfte«, sagte er, »wenn Rocky die Zwölfte hat, klaut er dem scheiß Gentleman den Titel.« Er stand auf. »Wo willst'n hin, geht gleich weiter.« »Nur mal kurz aufs Klo, Danie, nur mal aufs Klo.« Er lief los, und ich hielt ihn am Ärmel fest. »Geh nicht weg, Rico, bleib hier. Bitte.« Er blieb stehen, blickte zu mir runter, dann lächelte er, und ganz kurz sah es so aus, als würde er sich wieder zu mir setzen, aber dann sah ich, dass das gar kein Lächeln war, dass es in seinem Gesicht arbeitete und zuckte, dann riss er sich los. »Was soll'n der Scheiß, Danie, was soll'n das jetzt, will nur mal aufs Klo, Mensch!«

Ich blickte ihm hinterher. Die letzte Runde begann. Beide kamen aus ihrer Ecke, der Ringrichter stand mit ausgestreckten Armen zwischen ihnen, dann gab er den Kampf frei. Ich hatte gedacht, sie würden sofort aufeinander losgehen, aber sie belauerten sich nur, und es dauerte zehn, fünfzehn Sekunden, bis sie die ersten Schläge setzten. Sie trafen beide kaum noch, sicher waren sie müde, und die Kraft war fast weg, aber als sie im Clinch lagen und dann in den Infight gingen, schlug es zwei-, dreimal bei Rico ein. Rico taumelte, er war angeklingelt, jeder konnte das sehen, und dann gab ihm Eismann den Rest, links, rechts, links, rechts, Kinn, Schläfe, Nase, Stirn. Rico war unten, er lag auf dem Bauch und bewegte die Beine, er wollte wieder hoch, krabbelte ein Stück auf allen vieren, griff nach den Ringseilen und knickte wieder ein, und der Ringrichter zählte.

»Verdammte Scheiße, ich werd verrückt, jetzt hat er ihn erwischt!« Rico sprang auf, ich hatte nicht bemerkt, wie er vom Klo gekommen war, und Maske taumelte mit eingeknickten Beinen durch den Ring. Rocky setzte sofort nach, und Maske fiel mit dem Rücken in die Seile. Er zwängte sich irgendwie an Rocky vorbei, war wieder in der Ringmitte und ging zurück, aber wieder traf Rocky seinen Kopf, linker Aufwärtshaken, und Maske taumelte und fiel gegen Rockys Oberkörper und hielt sich an ihm fest. »Du hast ihn, du hast ihn! Schick ihn runter, schick ihn doch runter, schick ihn aufs Deck!« »Nein«, schrie Schäfers Alte, »nein, nein, nein!« Ein Glas klirrte und zerbrach, gib ihr nie wieder einen Cocktail, Goldie. Maske stolperte seitwärts in die blaue Ecke, und Rocky schlug und schlug. Und dann war Sir Henry am Boden. »Zähl doch«, schrie ich, »zähl ihn an!« Aber der Ringrichter zählte nicht, denn Rocky hatte den Gentleman weggeschoben, als dieser clinchen wollte, und der Gentleman ließ sich einfach fallen, er war am Ende. »Zeitschinder, steh auf, du scheiß Zeitschinder! Nicht schieben Rocky, schlagen, schlagen, schlagen!« Noch eine Minute. Auch ich war aufgestanden, und Rico griff nach meinem Arm. »Er hat ihn, Danie, er hat ihn, er hat die Runde, die müssen's ihm geben!« »Scheiß auf die Punktrichter«, schrie ich, »jetzt knockt er ihn, jetzt knockt er ihn aus!« Und Maske taumelte durch den Ring, aber er ging einfach nicht runter. Er versuchte zu kontern, Zeitlupenschläge, und Rocky tauchte einfach drunter durch und erwischte ihn mit der Rechten, und Maske fiel gegen ihn und hing an ihm dran, und Rocky schlug und schlug. »Geh zurück, Rocky, geh zurück, dann fällt er um!« Aber Maske fiel nicht, er taumelte, klammerte, stolperte zurück, aber er fiel nicht. »Los, Rocky, noch zwanzig Sekunden!« »Renn weg, Henry, renn weg«, schrie Schäfers Alte, »pass auf, bitte pass auf!« Wir lachten. »Ja, Henry, renn weg, sonst frisst er dich!« Und Rocky wollte ihn fressen, er setzte immer wieder nach, aber dann ertönte der Gong, und der Kampf war zu Ende. »Das Urteil wird interessant«, sagte der Kommentator. Beide Boxer rissen die Arme hoch und gingen in ihre Ecken, Maske taumelte mehr, als er ging, und sein Trainer kam ihm entgegen und hielt ihn fest. »Rocky lässt sich feiern«, sagte der Kommentator, und auch wir feierten, wir klatschten in die Hände und schrien »Rocky! Rocky!« und prosteten uns zu, »Goldie, noch 'ne Runde, 'ne dreizehnte Runde!«, wir lachten, und Schäfers Alte schrie: »Henry war viel besser, Henry war viel schöner!«, dann kam Werbung, und wir setzten uns wieder hin.

»Wird 'n enges Urteil«, sagte ich und zündete mir eine an. »Ja. Nicht wie gegen Eismann«, sagte Rico und lächelte und klopfte mir auf die Schulter, »er ... er hat mich ausgeknockt, hat mich wirklich ausknockt.« Er lächelte immer noch, und jetzt sah es so aus, als hätte er durch Rockys großen Kampf mit seinem letzten Kampf endgültig abgeschlossen, es weggesteckt, »es gefressen«, wie er sagte. »Nein«, sagte ich, »nicht wie gegen Eismann.« Und er hatte Eismann damals trotzdem alle gemacht, obwohl er verloren hatte. Er war bei neun wieder auf den Beinen gewesen und hatte an den Seilen gelehnt, aber es war zu spät, und der Ringrichter fuchtelte mit beiden Armen vor ihm rum und nahm ihn aus dem Kampf. Aber Rico schob ihn einfach weg, taumelte auf Eismann zu, der in der neutralen Ecke wartete, und ehe Eismann wusste, was los war, hatte Rico ihm zwei, drei Kopfstöße verpasst, genau auf die Nase, und Eismanns Blut war in seinem Gesicht, und dann knallte er seinen Ellenbogen direkt unter Eismanns Kinn in seinen Hals, und Eismann war am Boden und stand nicht wieder auf. Ich kletterte in den Ring, jede Menge Leute kletterten in den Ring, »Rico«, schrie ich, »Rico ... «, aber er hörte es nicht und trat auf Eismann ein, der sich am Boden krümmte. Goldie brachte unser Bier und unsere Schnäpse. »Und«, sagte er und klopfte auf den Tisch, »wer hat's, Jungs?«

»Rocky ist zwei vorn«, sagte Rico, »die letzte kannste sogar 10 - 8 geben.«

»War 'ne enge Sache«, sagte Goldie.

»Ja«, sagte ich, »war 'n knapper Kampf.«

»Die müssen's ihm geben«, sagte Rico, »die müssen's ihm einfach geben. Aber er hätt ihn knocken müssen, hätt ihn auf Deck schicken müssen. Wie ich damals Engel.«

»Engel?«

»Na klar, Danie, Engel! Auf deinem Hof, der ... der Rückkampf, weißt du noch ... «

»Ja, Rico, hast ihn auf Deck geschickt.« Ich lächelte, denn es hatte nie einen Rückkampf gegeben, nicht mit Eismann und auch nicht mit Engel, denn Engel war vielleicht der beste Schläger der ganzen Stadt, und nur irgendwo in Ricos Träumen, oder in den anderen Träumen, wenn er was eingeworfen hatte, hatte er ihn besiegt.

Die Werbung war vorbei. »Das Urteil«, sagte der Kommentator. Der Ringrichter war bei den beiden Boxern, die sich jetzt umarmten, dann stellte er sich zwischen sie und hielt sie an den Armen. Alle in der Kneipe waren jetzt aufgestanden und blickten vor zum Fernseher und waren ganz still. »Ladies and Gentlemen, we go to the scorecards. Judge Scarla scores about one seventeen to one eleven, judge Mühmert scores it one sixteen to one thirteen, judge DeCasas scores it one sixteen to one thirteen ... for the winner and ... still ... light heavyweight champion of the wooorld ... Gentleman Hen-riiiieeee Maaaaaskaaa!« Der Ringrichter riss Maskes Arm nach oben. Graciano Rocchigiani drehte sich weg. »Nein«, schrie Rico, »nein!« Er nahm seinen Whisky, kippte ihn hinter und schmiss das Glas an die Wand unterm Fernseher, dass die Splitter bis zu unserem Tisch flogen. »Ihr Schweine, ihr verdammten Schweine!« Er schlug in die Luft, schlug mit beiden Fäusten immer wieder in die Luft, links, rechts, links, rechts, sodass die Ärmel seines Pullovers verrutschten und ich die roten Punkte in seiner linken Armbeuge sehen konnte. Er erzählte immer, dass er Blut spenden ging, wegen der Kohle, und ich wollte es einfach glauben. »Es gibt nur ein Henry Maske, es gibt nur ein Henry Maske!«, grölte einer der Trinker, er grölte wie ein Tier, denn er war schon seit Jahren zerschlagen und leer, aber Rico schien ihn nicht zu hören. »Ihr Betrüger, ihr verdammten Betrüger! Rocky, Rocky, mein Geld!« Er schlug immer noch in die Luft, links, rechts, links, rechts, schlug und schlug und hörte nicht mehr auf. »Rico«, schrie ich, »Rico ... « Ich kletterte in den Ring und zog ihn von Eismann weg. Er drehte sich um und schlug nach mir, aber er traf mich nicht. Er taumelte und fiel mit dem Oberkörper in die Seile und ging auf die Knie. So blieb er sitzen. »Rico«, schrie ich, »Rico ... «

Es war die Zeit der großen Kämpfe, und er hatte sie alle verloren.

POMMES FRESSEN

Der Typ, dem ich die Nase gebrochen hatte, hieß Pommes. Das war nicht sein richtiger Name, aber alle nannten ihn so. Rico hatte mir das erzählt. Er wusste aber nicht, ob sie den Typen Pommes nannten, weil er so gerne Pommes aß, er wusste nur, dass Pommes ein bekannter Schläger war, drüben in Paunsdorf, und ich hatte ihm jede Menge Ketchup verpasst. »Kannst dir was drauf einbilden«, sagte Rico, »den hat noch keiner geknackt, hab ich gehört.« Aber ich bildete mir nichts drauf ein, dass ich ihn geknackt hatte, ein kleines bisschen vielleicht, weil ich es gemacht hatte wie im Film, mit der Stirn. Er hatte vor mir gestanden, und ich hatte ihn an den Schultern gepackt und hochgehoben, weil er ein ganzes Stück kleiner war als ich, und meine Stirn in sein Gesicht geknallt. Das war eigentlich Engels Methode, damit hatte Engel Erfolg, dafür war er berühmt, und bestimmt war Engel wütend, wenn er hörte, dass ich es ihm nachgemacht hatte. Es hatte geknackt, und Pommes hatte geschrien, und sein Blut war in mein Gesicht gespritzt.

»Reife Leistung«, sagte Rico, »war richtig gut, hast's ihnen gegeben.« Ich nickte nur, Sprechen tat weh. »Von den anderen Typen weiß ich nichts«, sagte er, »waren aber alles Schläger aus Paunsdorf. Vielleicht krieg ich noch was raus.« Ich nickte. Er hielt mir seine Zigarettenschachtel hin. »Wollen wir rausgehen, Danie, eine rauchen?« Ich nickte. Ich nahm eine Zigarette und wollte sie hinter mein Ohr klemmen, aber das ging nicht, da war kein Platz, und ich ließ sie in die Tasche meines Kittels fallen. Ich setzte mich auf die Bettkante und suchte mit den Füßen meine Pantoffeln auf dem Boden. Rico schob sie zu mir rüber. Ich nickte wieder, das sollte »Danke« heißen. »Mensch, Danie«, sagte er, »kannst du gar nicht mehr reden? Jetzt sag doch mal was, krieg ich ja Angst!«

»Guck mal, Pussie«, flüsterte ich, und jedes Wort tat im Kiefer und im Kehlkopf weh. »Wo denn, Danie? Wo ist 'ne Pussie?« Ich hob vorsichtig den Arm und zeigte auf die große Glasscheibe in der Wand, hinter der die Krankenschwester saß. »Willst mich verarschen, Danie? Die ist doch alt, alt wie der Wald.« »Egal«, flüsterte ich. Rico grinste, dann kam er zu mir, ich legte meinen Arm um seine Schulter, und er zog mich hoch, dann liefen wir durchs Zimmer zur Tür. Draußen im Gang stand die Krankenschwester. »Das geht aber nicht ... «

»Nur mal ein bisschen frische Luft«, sagte Rico, »Sie können ihn gleich wieder ... «

»Bettruhe, er muss doch liegen bleiben, gleich ist Blutdruck!«

»Geht schon«, flüsterte ich, und dann liefen wir durch den Gang zur Tür.

»Das sag ich dem Doktor«, rief sie uns hinterher.

»Die sind so«, sagte Rico, »die müssen immer alles petzen.«

»Die is o. k.«, flüsterte ich, »ganz weiche Hände.«

»Na ja«, sagte Rico, »so schlecht sah die gar nicht aus, ohne Scheibe. Aber, sag mal, da kannst du dir ja nicht mal einen runterholen, die sehen doch alles!« Er lachte. »Idiot«, flüsterte ich. Er stieß die Glastür vorsichtig mit dem Fuß auf, dann waren wir auf dem Hof und setzten uns auf eine der Bänke. Ich nahm meine Zigarette, und er gab mir Feuer. Ich hustete, und die Zigarette fiel zu Boden. Rico nahm sie, pustete auf den Filter und schob sie mir wieder zwischen die Lippen. Ich ließ sie einfach runterbrennen und zog nicht mehr an ihr, weil meine Lunge schmerzte.

»Was meinst du, Danie, wann lassen sie dich hier raus?« Ich zeigte
ihm drei Finger. »Drei Wochen?«

»Nein, Mensch, Tage!«

»Geht doch. So schnell sollst du wieder fit sein?«

Ich zuckte mit den Schultern. »Geht immer besser«, flüsterte ich, »auch mit reden.«

»Nein, nein, sei lieber still, Danie, musst dich schonen, brauchst gar nichts sagen.«

Ich nickte und strich mir über den Hals, die Schweine hatten ein paar Mal draufgetreten, als ich schon lange am Boden war.

»Du, Danie, die Typen, die find ich, ich schwör's dir!« Ich schüttelte den Kopf. »Lass gut sein, Rico ... « »Nein, Danie! Machen dich einfach fertig. Die hätten dich umbringen können, du bist doch mein Freund ... mein Bruder.« Er war aufgestanden und schlug mit der Faust in die Luft. Ich lächelte, und selbst das tat weh. »Warte mal, Danie, ich hab was für dich.« Er griff in seine Jackentasche und zog ein Messer raus, ein schwarzes Springmesser mit silbernem Druckknopf, es sah genauso aus wie meins. »Ja, ja, da staunste, was?« »Is das ... « »Nein, Danie, nein, ist nicht dein altes Messer, das haben doch die Bullen, weißt du doch. Aber du, ich hab's im selben Laden geklaut, heute früh!« Er legte es in meine Hand, ich drückte mit dem Daumen auf den Knopf, es klackte kurz, die Klinge stand. Nein, das war nicht mein altes Messer, auch wenn es genauso aussah und sich auch so anfühlte in meiner Hand. Ich hatte mein altes Messer ja in der Schulter von dem Typen gelassen, einem von Pommes' Leuten, mitten in seinem Tattoo, denn der Typ trug nur ein Unterhemd. Es war ein schlecht gemachtes Tattoo, irgendein Dämonenkopf mit schiefer Nase, und mit meinem Messer hatte ich es endgültig versaut. »Mein Tattoo, du Drecksau, mein Tattoo, du hast es kaputtgemacht!« Aber ich wollte es ja gar nicht treffen, ich wollte ihn im Bauch erwischen, aber er erwischte meine Hand und schlug sie weg, als mein Messer schon fast in ihm drin war, und die Klinge ging nur in seine Schulter. Der Typ war nicht schlecht, und ich war sicher nicht der Erste, der mit einem Messer auf ihn losging, »stich doch zu«, schrie er immer wieder, »stich doch zu, du Drecksau!«

»Mensch, Danie, pass doch mit dem Ding auf!« Ich nickte und klappte die Klinge ein und ließ das Messer in die Tasche meines Kittels fallen. »Bist 'n Kämpfer«, sagte Rico und legte seine Hand auf meinen Arm, »bist 'n richtiger Kämpfer, Danie. Bist besser als ich.« »Komm, hör auf, Rico.«

»Wenn ich's doch sage. Du, das Messer, freust dich doch?«

»Klar.«

»Für die Nacht, Danie, musst du keine Angst haben.«

»Danke«, flüsterte ich. Ich merkte, wie mein Hals und mein Kopf zitterten, und ich konnte nichts dagegen machen. »Hinlegen«, flüsterte ich, und meine Kippe fiel mir aus dem Mund.

»Klar, Danie, ich bring dich rein.« Er nahm meinen Arm und legte ihn um seine Schulter. Wir standen auf und liefen zur Tür. Ich sah jetzt wieder alles verschwommen und manche Dinge sogar doppelt, zwei Türen, zwei Krankenschwestern, die schimpften, das war die Gehirnerschütterung, »Schädelhirntrauma« hatte der Arzt gesagt, aber wenn ich mich hinlegte und die Decke über mich zog, war alles wieder gut. »Brauchst du noch irgendwas, Danie?«, Rico setzte sich auf den Stuhl nebens Bett, »soll ich dir noch was besorgen, Schnaps, oder paar Bier?«

»Danke, Rico, is nett, aber ... «

»Soll ich Anna mal vorbeischicken?«

»Nee, Rico, nee.« Ich schüttelte meinen Kopf, und jede Menge Sterne tanzten im Zimmer, ich schloss die Augen, aber sie waren auch dort, im Dunkeln.

»Wenn du wieder fit bist, Danie, dann trainieren wir wieder mal, hörst du, wie früher. Ich hab bald 'n Kampf, 'n großen Kampf, da ... da brauch ich 'n guten Sparringspartner, den Besten, Danie, den Besten ... « Ich hörte, wie er aufstand und zur Tür ging. »Soll ich morgen wiederkommen?«

»Ja«, sagte ich.

»Is gut, Danie, ich sag auch den anderen Bescheid.« Ich bewegte ganz leicht den Kopf, aber sicher sah er es nicht. »Also, Danie, ich gehe jetzt ... also, dann mach's mal gut.« Ich hörte seine Schritte im Raum, dann machte er die Tür auf. Auf dem Gang waren Stimmen, Notaufnahme, Kieferchirurgie, ich war nicht der Einzige, der kaputtgegangen war. »Na dann, Danie, bis morgen.«

»Ja«, sagte ich, hob den Arm und machte eine Faust. Er schloss die Tür. Ich zog die Decke bis über den Kopf und atmete in den Stoff. Ich drehte mich auf die Seite und spürte das Messer in der Tasche des Kittels. »Verpisst euch!«, schrie ich, »lasst mich in Ruhe, haut ab!«, aber sie hatten keine Angst vor meinem Messer, obwohl ich die Klinge schon draußen hatte und in die Luft stach. Sie hatten keine Angst vor meinem Messer, und das konnte ich nicht verstehen, denn wenn ich sie am Bauch oder am Hals erwischte, würden sie vielleicht draufgehen, aber sie lachten nur und kamen auf mich zu. Es waren einfach zu viele, mindestens zehn, und jetzt verstand ich, dass ich einen von ihnen anstechen musste, vielleicht zwei, damit sie mich in Ruhe ließen. Sie mussten dann ja einen Krankenwagen rufen, und ich konnte abhauen. Wo waren Walter und Mark?, ich drehte mich um, konnte sie aber nicht sehen. Warum halfen sie mir nicht? Ich hatte sie nicht mehr gesehen, seit mir der Typ ins Gesicht getreten hatte, aus dem Stand, einfach so, ohne was zu sagen, obwohl er ein ganzes Stück kleiner war als ich. »Warum denn«, hatte ich geschrien, »Scheiße, was soll denn das?«, und er hatte nochmal zugetreten, genau aufs Kinn, aber ich spürte es nicht und schrie: »Warum denn?«, ich kannte ihn ja gar nicht, hatte ihn noch nie gesehen, aber er trat nochmal zu, diesmal erwischte ich sein Bein und hielt es fest, dann schlug ich mit beiden Fäusten auf ihn ein. Er drehte sich weg, ich schlug mit beiden Fäusten auf seinen Rücken, ich ließ sein Bein los, und er stürzte zu Boden. »Warum denn?« Ich hielt was in der Hand, es war mein Messer. Da waren plötzlich zehn, zwölf Typen um mich rum. »Stich doch zu, stich doch zu, du Drecksau!« Und ich stach zu. Das Messer steckte in seiner Schulter, er schrie, und ich hielt es noch am Griff. Ich wollte es wieder rausziehen, ich brauchte es ja noch, da waren doch noch so viele, aber ich konnte es nicht, ich konnte es einfach nicht. Ich ließ es los, die Klinge war nicht mal zur Hälfte in ihm drin und fiel zu Boden. Ich schrie. Die Decke war weg. »Herr Lenz, nicht erschrecken, wir müssen doch den Blutdruck messen.« Die Krankenschwester blickte auf mich runter, sie hatte große Augen. Blau. »Ja«, sagte ich und richtete mich auf und reichte ihr einen Arm. Sie krempelte den Ärmel hoch und legte die Manschette an. »Wie geht es Ihnen? Haben Sie noch Kopfschmerzen?« »Geht so«, sagte ich. Das Blut pochte in meinem Arm, sie las die Werte ab, »wird schon«, sagte sie, dann ließ sie die Luft aus der Manschette. »Wie geht's dem Hals? Und der Kiefer, tut es noch sehr weh, wenn Sie reden?«

»Nein«, sagte ich, so laut ich konnte, »wird langsam besser.«

»Machen Sie mal die Augen richtig weit auf!« Sie nahm eine kleine Lampe, beugte sich zu mir runter und leuchtete in meine Augen. »Gut«, sagte sie und knipste die Lampe wieder aus. »Drehen Sie sich mal auf den Bauch.« Sie knöpfte meinen Kittel hinten auf und betastete meinen Rücken. »Die Hämatome müssen wir nachher nochmal behandeln.« Sie strich über meinen Rücken, dann befühlte sie meinen Hals. Sie knöpfte meinen Kittel wieder zu, sie nahm das Blutdruckmessgerät, dann ging sie zur Tür. »Wir holen Sie so in einer Stunde.« Sie öffnete die Tür. Dann sah ich sie hinter der Scheibe. Nachts brannte dort eine kleine Lampe, und sie beobachteten mich oder lasen Zeitung oder ein Buch. In der ersten Nacht, als sie mich eingeliefert hatten, wurde ich in ein großes Zimmer gelegt, in dem noch andere lagen, sie hatten Dioden auf meine Stirn und meine Brust geklebt, und an meinem Arm war ein Blutdruckmessgerät, das sich alle fünfzehn Minuten automatisch einschaltete, sodass ich nicht schlafen konnte, und wenn ich ohnmächtig wurde, holte es mich zurück.

Ich richtete mich auf und nahm das Glas Wasser, das auf dem kleinen Tisch neben meinem Bett stand. Ich wollte jetzt nicht schlafen, obwohl ich müde war. Mein Kinn war so geschwollen, dass ich die Hälfte verschüttete, als ich trank. Ich goss Wasser in meine Hand und wischte mir übers Gesicht. Auf dem Tisch lagen fünf Zigaretten und ein Feuerzeug, sicher hatte Rico sie dort hingelegt. Ich nahm zwei Zigaretten und das Feuerzeug, dann stand ich auf. Ich zog eine der Krücken unterm Bett vor, ich hatte sie dort versteckt, bevor Rico kam, und humpelte zur Tür. Vor der Scheibe blieb ich kurz stehen. Der Raum dahinter war jetzt leer, und ich konnte durch die Scheibe auf der anderen Seite des Raums in ein Zimmer wie meines sehen, ein Mann lag dort in einem Bett, seine Beine hingen an Stricken, und sein Kopf war eine große weiße Kugel, ich öffnete die Tür und humpelte über den Gang aufs Klo.

Hier war alles ruhig, ich stand vorm Spiegel und drehte den Wasserhahn auf. Die schwarzen Flecken unter den Augen waren noch größer geworden, sie hatten blaue Ränder bekommen, die ins Dunkelrot meiner geschwollenen Backen übergingen, die Jochbeine an den Seiten waren grün. Aber das waren nicht mehr meine Jochbeine, mein Kiefer, meine Backen. Da waren jetzt Schwellungen, aber das waren auch keine normalen Schwellungen mehr, es sah aus, als wären ihre Fäuste in meinem Gesicht kleben geblieben und eingewachsen. Und sie hatten nicht nur mit Fäusten geschlagen, am Ende waren sie mit Zaunlatten gekommen, irgendwo rausgerissen, aber das konnte ich verstehen, denn ich hatte zuerst eine Eisenstange gehabt, die hatte ich neben einer Baustelle gefunden. Sie standen vor mir, und ich schlug einfach in sie rein. Sie schrien und rannten auseinander, ganz kurz lief alles anders, ich jagte sie. Aber auch das hatte keinen Zweck, obwohl ich ein paar von ihnen erwischte, es waren einfach zu viele. Ich beugte mich übers Waschbecken und hielt meinen Kopf in den Wasserstrahl. Ich wollte nach Hause. Mutter hatte mich schon besucht, sie hatte mich erst gar nicht erkannt, und dann war sie nicht lange geblieben. Ich drehte das Wasser ab und blickte wieder in den Spiegel. Mark hatte mal so ähnlich ausgesehen. Vier oder fünf Typen hatten ihn erwischt, drüben im Mühlenviertel. Es waren immer so viele. Ich nahm eine Zigarette und zündete sie an. Dann trat ich ans Fenster, machte es auf und setzte mich aufs Fensterbrett. Die Krücke lehnte ich an die Wand. Schräg rüber war das Bettenhaus, zwanzig Stockwerke, ein Riesending. Ein Mann mit weißem Kittel und Brille lief am Fenster vorbei. Er blickte mich an, und ich blies den Rauch hinter ihm her. Es war Nachmittag, die Sonne schien noch, und ein paar Patienten gingen auf dem Hof spazieren, einige rauchten. Wir hatten Mark damals besucht, und später hatten wir einen von den Typen, die ihn fertig gemacht hatten, erwischt und ihn fertig gemacht, mit K.-o.-Spray, damit er das seinen Leuten erzählte. Warum waren es immer so viele? Warum war es nicht wie beim Boxen, Mann gegen Mann? Warum waren es immer so viele, die auf einen draufgingen? Ich dachte an den Hinterhof, in dem ich und Walter im Dreck gelegen hatten, weil uns Engels Leute erwischt hatten, ich dachte an die vielen Schlachten der letzten Jahre. Und ich dachte an die Typen, die wir fertig gemacht hatten.

Ich öffnete die Tür und humpelte durch den Gang in mein Zimmer. »Herr Lenz, Ihr Rücken!« Die Schwester stand im Zimmer. Ich musste mich in einen Rollstuhl setzen, so ein Blödsinn, ich konnte doch laufen!, dann schob sie mich durch den Gang, um die Ecke, dann durch eine Tür und einen anderen Gang, dann in den Fahrstuhl, zweiter Stock, und wieder durch lange Gänge, wir trafen Ärzte und andere, die kaputtgegangen waren.

Dann war Nacht, alles war still, und das kleine Licht brannte hinter der Scheibe. Ich wollte nicht schlafen und beobachtete die Schwester, die hinter der Scheibe am Tisch saß und in einer Zeitung las. Neben ihr stand eine Thermoskanne. Manchmal stand sie auf und blickte in mein Zimmer oder zu dem Mann, dessen Beine an Stricken hingen. Manchmal war sie verschwunden, und ich hörte sie draußen auf dem Gang. Ricos Messer lag neben dem Kopfkissen, ich konnte jederzeit danach greifen und die Klinge rausspringen lassen. Pommes war nicht hier, und auch keiner von den anderen, die ich erwischt hatte, Rico hatte sich erkundigt, und auch der Arzt hatte mir das gesagt. Sicher waren sie schon längst wieder zu Hause, ich hatte zwar versucht, sie richtig kaputtzumachen, aber es hatte nicht ganz gereicht, und eine gebrochene Nase und eine Stichwunde in der Schulter waren nicht genug für ein paar Tage Krankenhaus. Aber da war ja noch der andere Typ gewesen, und ich wünschte mir, dass er jetzt blind war, wenigstens auf einem Auge, und ich hatte ja mein Bestes gegeben, als ich meine Finger wie ein V in sein Gesicht stieß. Ich traf zuerst nur die Knochen unter den Augen. Meine andere Hand war auf seinem Hals, ich spürte seinen Kehlkopf, aber irgendwas machte meine Hand schlaff, dass ich ihn nicht zerdrücken konnte, und ich stieß das V wieder in sein Gesicht, diesmal gingen die Finger ins Weiche. Ich bohrte und drückte, und er schrie, dass sein Schreien in mich reinging ... Und da waren sie wieder, ich hörte sie draußen auf der Straße und in der Toreinfahrt. Er war der Schnellste von ihnen gewesen, aber jetzt lag er unter mir. Ich war zu fertig gewesen, um weiter zu rennen, aber einen wollte ich noch kaputtmachen, bevor sie mich kriegten. Der Typ zappelte und schrie noch lauter, und jetzt waren seine Finger in meinen Augen, als würde ich auf einem Spiegel liegen, aber ich drückte seine Hand mit dem Kopf einfach weg. Ich presste ihn an mich und drehte mich auf den Rücken, sodass er auf mir lag. Ich sah sie nicht, aber sie standen im Kreis um uns rum. Ich legte meine Beine auf seinen Rücken, packte seinen Kopf und schlug ihn immer wieder auf meine Stirn. Ich fühlte nichts mehr. »Bitte, nehmt ihn weg, nehmt ihn von mir weg!« Er heulte, und mein Gesicht wurde nass, vielleicht hatte ich auch seine Augen kaputtgemacht. »Bitte, bitte«, heulte er, »nehmt mich doch weg.« Sie zerrten an ihm, sie kamen ja sonst nicht an mich ran, und ich presste meine Beine so stark um seinen Rücken, dass er ganz still war. Auch sie arbeiteten schweigend. Ich hörte nur ihre Schritte und ihren Atem. Jetzt erwischten sie mich mit den Füßen in den Seiten und am Kopf. Ein Stück Holz fuhr mir in den Hals, ich konnte nicht mehr atmen und schrie. Ich war erstaunt, wie leise ich schrie. Die Kraft war weg, und ich ließ ihn los. Sie zogen ihn von mir runter, ich sah ein paar Sterne am Himmel und die Fenster der Häuser, dunkel.

»Haben Sie Schmerzen?«, fragte die Frau hinter der Scheibe, »geht es Ihnen gut?« Sie hatte die Sprechanlage eingeschaltet, und ich lehnte meinen Kopf an das Glas. Ich nickte. »Ja«, sagte ich. Sie stand auf, die Zeitung auf dem Tisch war von gestern, die Tür ging auf, und ich lief langsam zurück zum Bett. »Herr Lenz!« Sie stand jetzt hinter mir, und ihre Hand war auf meiner Schulter. »Herr Lenz, wenn Sie was brauchen ... « »Nein«, sagte ich, »ist alles gut.« Ich setzte mich aufs Bett und blickte sie an. »Hab nur bisschen geträumt, da hab ich nicht aufgepasst ... «

»Ich kann Ihnen was geben, gegen die Schmerzen. Dann schlafen Sie auch.«

»Is nett«, sagte ich, »geht schon.« Ich legte mich aufs Bett, und sie deckte mich zu.

»Das brauchen Sie doch nicht!« Sie griff nach dem Messer und legte es vorsichtig auf ihre Handfläche.

»Passen Sie auf«, sagte ich, »mit dem Knopf!«

»Ich nehm das lieber mit ... «

»Nein, bitte, lassen Sie's hier.«

Ich griff nach ihrer Hand.

»Wenn Sie sich verletzen, Herr Lenz ... Sie dürfen das hier nicht ... «

»Bitte ... bitte lassen Sie's hier!« Sie hielt das Messer in ihrer Hand, und ich hielt ihre Hand umklammert und blickte sie an.

»Ich leg's in das Schubfach vom Nachttisch. Aber Sie müssen mir versprechen, dass Sie ... «

»Ja«, sagte ich und ließ ihre Hand los, »bitte nehmen Sie's nicht weg.« Sie machte das Schubfach auf und legte das Messer rein. »Das bleibt schön zu, Herr Lenz. Und zeigen Sie's keinem. Sie brauchen das doch nicht!«

»Danke«, sagte ich.

»Gute Nacht«, sagte sie. Dann war sie wieder hinter der Scheibe, wo die kleine Lampe brannte. Ich legte die Hand auf den Nachttisch und versuchte zu schlafen.

»Du, Danie, die haben uns festgehalten, wir konnten nichts machen!« Walter lief im Zimmer auf und ab. Ich war ihm nicht böse, er war ja viel zu klein, sie hätten ihn kaputtgeschlagen. »Danie, ich hab's echt versucht! Die Schweine haben mich einfach festgehalten!« »Die wollten Party mit dir machen, verstehst du?« Mark saß auf dem Stuhl neben meinem Bett. Rico war auch da, er stand vorne an der Scheibe, er beobachtete uns und war still, er hatte sich nichts vorzuwerfen, er war ja nicht dabei gewesen, aber er hätte mir geholfen, auch wenn sie ihn totgeschlagen hätten, da war ich mir ganz sicher.

»Dein Messer«, sagte Mark.

»Was ist damit?«

»Der hat's mir an den Hals gehalten, das Schwein.«

»Wer denn?«

»Der Arsch, dem du das Tattoo ... hier!« Mark neigte den Kopf, er beugte sich zu mir runter und zeigte mir einen dünnen roten Strich. »Der hätte mich abgestochen.«

Ich nickte. »Wenn ich mich nicht gewehrt hätte ... dann hätten sie mich kurz zusammengetreten, und gut.« »Erzähl kein' Scheiß, Danie!« Rico kam zu uns rüber. »Hast du richtig gemacht. Wie Profi!« »Ja«, sagte Mark, »hast sie ganz alleine ... wenn der mir nicht das Messer ... « »Scheiße, Mensch, Danie, das tut mir so Leid!« Walter stand auf der anderen Seite meines Bettes und legte seine Hand auf meinen Arm. »Is schon gut«, sagte ich, »hätte doch nichts gebracht, da wärt ihr auch nur hier.«

»Du, sag mal, Danie, die Scheiben ... « Mark war aufgestanden, und Rico setzte sich auf den Stuhl.

»Was für Scheiben, Rico?« Ich wusste, welche Scheiben er meinte, aber ich wollte nicht drüber reden.

»Na ja, Danie, ich bin gestern mal dort gewesen, da waren mindestens sieben Schaufenster im Arsch. Du hattest doch 'ne Eisenstange ... «

»Ja, hatte ich.« Ich flüsterte wieder, weil mein Hals und der Kiefer wieder schmerzten.

»Hast du die alle zerdeppert?«

»Ja, hab ich.«

»Nicht schlecht, Danie, nicht schlecht. Aber dafür kriegen die dich dran, das kostet.«

»Warum hast'n das gemacht?«, fragte Walter und setzte sich auf die Bettkante.

»Alarmanlagen«, sagte ich.

»Verstehe«, sagte Rico, »bist clever, Danie, 'n richtiger Profi!« Er klopfte mir auf die Schulter und tätschelte vorsichtig meinen Hals.

»Gab aber keine«, flüsterte ich, »keine Einzige ging los.«

»Und da hast du sieben Stück zerdeppert!« Mark klatschte in die Hände. »Du bist 'n Ass, Danie!«

Ich nickte. »Wird trotzdem teuer.«

»Ja«, sagte Rico, »kapiert kein scheiß Richter. Is 'ne Straßensache, 'n Krieg, kapiert kein scheiß Richter.«

»Ja«, flüsterte ich.

»Die Schweine«, sagte Mark, »die wollten doch Party mit dir machen!« »Haben sie auch«, sagte ich.

Ich erzählte ihnen nicht, dass ich fast schon weg gewesen war, ich war ein guter Läufer, im Sport lief ich die sechzig Meter in sieben Komma sechs, ich hatte sie abgehängt, aber dann hatte ich die Eisenstange gefunden und war zurückgelaufen. Ich wollte es ihnen zeigen. Ich konnte doch nicht einfach abhauen, die Schweine hatten doch noch Walter und Mark. Ich konnte nicht einfach abhauen und sie dort zurücklassen, das ging nicht. Die Schweine hatten uns angegriffen, einfach so, ich kannte keinen Einzigen von ihnen, aber jetzt wollte ich es ihnen zeigen. »Holt mich doch«, schrie ich, »holt mich doch, ihr Schweine!« Ich sah sie nicht mehr, ich war ganz allein auf der Straße und lief mit der Eisenstange in ihre Richtung. Und da waren sie wieder, noch ein ganzes Stück entfernt, sie liefen langsam auf mich zu, in einer Reihe mitten auf der Straße. »Holt mich doch, ihr Schweine«, schrie ich, »ich schlag euch tot!« Es krachte, ein großer Glassplitter klebte auf meiner Brust. Es krachte wieder, ich zog die Stange aus der Scheibe raus, meine Hand blutete.

»Nein«, sagte ich und lehnte meinen Kopf an die Wand, »nicht eine scheiß Alarmanlage ... «

»Sonst brauchst du nur ein Auto anzufassen«, sagte Walter, »dann piept's schon.« Aber ich hatte die Scheiben nicht nur wegen den Alarmanlagen zertrümmert, die die Bullen rufen sollten, ich wollte den Typen Angst machen, und alles geschah ganz automatisch: erst die Eisenstange in die Scheiben, dann mit der Eisenstange in die Schweine reingeprügelt, dann die Eisenstange zwischen sie geschleudert, dann einen Typen gepackt und mit dem Kopf gegen die Wand; alles passierte einfach, ich rannte geduckt zwischen ihnen hin und her, »ich bring euch um, ihr Schweine!«

»Da kamen dann welche«, sagte ich.

»Wer kam?«

»Aus den Häusern.«

»Haben die die Bullen gerufen?«

»Nein, die sind auch auf mich drauf, wegen den Scheiben.«

»Solche Schweine, solche verdammten Schweine!«

»Danie, ich schwör dir«, Mark brüllte es fast, »wenn der mich nicht mit dem Messer ... «

»Is vorbei«, sagte ich.

»Nein«, sagte Rico, »is nicht vorbei. Ist nie vorbei. Von denen krieg ich noch paar, kannste mir glauben, Danie! Ist nie vorbei.«

Die Schwester klopfte an die Scheibe und hielt den Zeigefinger vor den Mund. Rico ging hin zu ihr hin und leckte mit der Zunge über das Glas vor ihrem Gesicht. Wir lachten. Sie drehte sich weg und ging zur Tür, dann hörten wir ihre Schritte, die leiser wurden, draußen auf dem Gang. »Jetzt hast du sie verjagt«, sagte Walter. »Nein«, sagte Rico, »die holt nur ihre Kolleginnen, Gruppensex, verstehste!« Wir lachten.

IMMER BEREIT

Als ich Rico zum letzten Mal sah, bevor er wegmusste, stand er oben am Fenster und winkte mir zu. Er sah ganz klein aus. Ich hatte unten an der Haustür geklingelt, aber seine Mutter hatte mich nicht reingelassen. Ich trat ein paar Schritte zurück, auf die Straße, blickte hoch zu Rico und legte meine rechte Hand an meinen Kopf, zum Pioniergruß. »Immer bereit«, flüsterte ich. Ich konnte sehen, wie Rico oben am Fenster lachte. Ganz kurz nur, dann drehte er sich um, und dann sah ich Ricos Mutter. Sie zog die Gardinen vors Fenster. Hinter mir hupte ein Auto. Ich trat zurück auf den Fußweg und lief nach Hause. Ich lief die Straße runter zum Park, dann blieb ich noch einmal stehen und drehte mich um. Ich konnte noch das Fenster im dritten Stock sehen, in dem jetzt die Gardinen waren. Rico hatte gelacht, als ich unten auf der Straße den Pioniergruß machte. Er hatte gelacht, obwohl er morgen früh wegmusste. »Halb sieben geht's los«, hatte er gestern zu mir gesagt, »mit dem Zug, spannend, was?«, und auch dabei hatte er versucht, ein bisschen zu lachen.

Ich lief durch den Park, unseren Park. Es hatte am Morgen geregnet, und hier roch es noch nach Regen, und der Regen tropfte aus den Bäumen. Da war unser Baum, der so hoch war, dass wir von oben die Schule und den Vorstadtfriedhof sehen konnten. Hier hatten wir uns immer getroffen, nachmittags, wenn kein Pioniermanöver oder keine Altstoffaktionen waren. Später ging Rico dann nicht mehr hin zu den Pionierveranstaltungen, und ich sah ihn manchmal alleine im Baum sitzen, wenn ich zu den Treffpunkten oder in die Schule ging oder meistens rannte, weil ich spät dran war, wegen dem blöden Halstuchknoten, den ich nie richtig hinbekam. Rico hatte kein Halstuch mehr. Er hatte es verbrannt. Er hatte es hier im Park verbrannt, und ich war dabei gewesen. Links neben dem Weg sah ich jetzt den Sandkasten mit dem kleinen Klettergerüst, da hatte er es drangehängt und verbrannt. Und ich war dabei gewesen. Ich hatte erst gedacht, er macht nur Spaß, und dann hatte er die Streichhölzer rausgeholt und es angezündet. »Bist du verrückt«, hatte ich geschrien, »Mensch, Rico, lass den Mist!« Aber es war zu spät, er war schon beim dritten Streichholz, und nur ein kleiner verbrannter Fetzen hing noch am Klettergerüst. Rico machte ihn ab und schmiss ihn in den Sandkasten. »So«, sagte er und blickte mich an. Mir war ganz komisch im Bauch. Ich setzte mich auf den Rand des Sandkastens und blickte auf den verbrannten Stoff. »Mensch, Rico«, sagte ich, »warum ... « Und dabei wusste ich, warum. Rico hatte mir ja alles erzählt. Von seinem Vater, dem Offizier, der manchmal, wenn ich Rico besuchte, in seiner Uniform am Tisch saß. Jetzt war Ricos Vater nicht mehr da. »Er hat eine blöde Kuh in Berlin«, hatte Rico mir erzählt. Wenn sie uns fragten, an den Pioniernachmittagen, als Rico noch hinging und alles gut war, oder im Heimatkundeunterricht, was wir werden wollten, hatte Rico immer gesagt »Offizier«, nicht Soldat, »Offizier«. Und sogar nach der Schule, wenn wir uns trafen, trug Rico seine Pionierkleidung: die dunkelblaue Hose, das weiße Hemd mit den Schulterklappen, das blaue Halstuch und sogar das Käppi, das war seine Uniform, doch das war jetzt vorbei.

Ich lief schneller und blickte nur noch auf den Weg, denn ich wollte keine Bilder mehr in meinem Kopf. Rico geht weg, dachte ich, Rico muss weg, Rico ist eben ein schwieriger Fall, hat Herr Dettleff gesagt, und dann begann ich, die Pfützen vor mir auf dem Weg zu zählen, und dann sah ich Maik. Er saß auf einer Bank, oben auf der Lehne, und neben ihm stand ein Holzknüppel, und auf der Bank lag ein Einkaufsnetz mit ein paar leeren Flaschen drin, weiße Schnapsflaschen, fünfunddreißig Pfennig Pfand pro Stück, drüben bei Böhlands Altstoffhandel. Maik blickte mich an und sagte: »He, Danie, warte mal!« Ich blieb vor ihm stehen, stützte mich mit einer Hand auf die Lehne und sagte: »Na, Maik, was gibt's.«

»Frieden, Danie«, sagte er und stieß mit dem Fuß gegen den Knüppel, dass er umfiel, »heute kein Streit. Setz dich mal hin.« Ich setzte mich neben ihn auf die Lehne, denn ich war froh drüber, dass er keinen Ärger anfing. Ich hatte mich oft geprügelt mit Maik und dabei fast immer verloren. Maik war ein großer Kerl, der Größte in der Klasse, und zwei Jahre älter als wir, denn er war zweimal sitzen geblieben. Ich hatte eigentlich nichts gegen Maik, aber er trieb sich mit seinen Freunden oft im Park rum, und dann gab es eben meistens Streit. Maik war den ganzen Tag draußen unterwegs, sogar im Winter, denn sein Vater war ein Säufer, alle wussten das. Es gab immer Ärger bei ihm zu Hause, manchmal war die Brüllerei ein paar Häuser weit zu hören, und deshalb ging er spät nach Hause, manchmal auch erst nachts. Die meisten in der Schule hatten Respekt vor Maik, denn er wurde schnell wütend und schlug dann zu. Nur bei Rico war Maik vorsichtig, Rico konnte boxen, das hatte ihm sein Vater beigebracht, und einmal hatte er Maik so ein Auge verpasst, dass alle dachten, es wäre Maiks besoffener Vater gewesen.

»Weißt du«, sagte Maik neben mir auf der Lehne, »das mit Rico is schon Mist.« »Ja«, sagte ich. Ich hatte meinen Kopf auf meine Hände gestützt und blickte rüber auf die Wiese auf der anderen Seite des Weges. »Weißt du«, sagte Maik, »ich weiß nicht, wie ich's dir sagen soll, aber es tut mir irgendwie richtig Leid. Ich wollte doch einen Boxkampf mit ihm, so einen richtigen Boxkampf, wir hatten das doch ausgemacht. Und, Danie, das war falsch damals, ich wollte das nicht.«

»Was?«, fragte ich. Ich wusste nicht genau, was er von mir wollte, aber irgendwie ahnte ich es und hoffte, er würde seinen blöden Mund halten.

»Na du weißt doch schon, aber das war echt nicht meine Idee, das kam von Friedrich, er wollte das. Und dass er jetzt wegmuss, ist ja nicht nur darum. Ich weiß doch, wie schlimm's da ist, mein Bruder ... « Ich hatte nicht gewusst, dass Maik noch einen Bruder hatte. Er hörte nicht mehr auf zu reden, und ich wünschte, ich wäre nicht stehen geblieben und hätte mich zu ihm gesetzt, sondern wäre einfach nach Hause gelaufen.

»Danie, ich glaube nicht, dass es nur deshalb ist ... Rico war doch dann total verrückt, und sein Vater, na ja, die Scheidung, du weißt doch, und dann seine drei Schwestern ... «

»Was willst du, Maik«, schrie ich, »Mensch, was willst du denn, hör endlich auf, so blöd über Rico rumzuquatschen!«

»Danie, Danie, ist doch gut, bleib doch ruhig, ich wollt dir doch nur sagen, dass es mir Leid tut, dass wir's erzählt haben, und dass es Friedrichs Idee war. Ich hab ihm schon ein paar verpasst, Danie, ich hab ihm auf die Fresse gehauen.« Ich dachte an Friedrichs zugeschwollene Augen vor ein paar Tagen.

»Was«, sagte ich, »was tut dir Leid? Was hast du erzählt?« Ich wusste jetzt, was Maik meinte, aber ich wollte, dass er es ganz genau sagte. Ich hatte mir damals Vorwürfe gemacht, ich hätte alles abstreiten sollen, ich hätte Rico verteidigen und vielleicht, wenigstens ein bisschen, die Schuld auf mich nehmen sollen. Aber ich hatte das nicht gemacht.

»Die Sache mit dem Halstuch«, sagte Maik jetzt endlich, »du weißt schon, Danie, du hast doch auch, aber ich hätte es nicht verraten dürfen, aber Friedrich hatte die Idee. Und außerdem, er hat es einfach verbrannt.« Eigentlich hatte ich immer gewusst, dass Maik es ihnen erzählt hatte, er oder seine Freunde. Sie hatten es irgendwie gesehen, wahrscheinlich vom Baum aus, und dann verraten. Aber auch ich hatte alles zugegeben, als ich da im Zimmer des Pionierleiters saß, und sie standen alle um mich herum: der Direktor, der Pionierleiter, Frau Seidel, Herr Singer mit seinen vielen Abzeichen auf dem Jackett.

»Du Schwein«, sagte ich und stand auf und stellte mich vor Maik, »du blödes Verräterschwein, du dummes, blödes Dreckschwein!« Ich stieß ihn mit beiden Händen, so stark ich konnte, gegen die Brust, und Maik fiel von der Lehne der Bank, und als er wieder aufstehen wollte, stürzte ich mich auf ihn, drückte mit der einen Hand seinen Kopf auf den Boden und schlug mit der anderen immer wieder in sein Gesicht. »Du Schwein, du beschissener Verräter!«

Nein, wir saßen immer noch beide auf der Lehne der Bank und schwiegen jetzt und blickten rüber auf die Wiese auf der anderen Seite des Weges. Zwei Jungs hatten Zaunlatten in den Boden gesteckt, der eine stellte sich dazwischen, als Torwart, der andere kam zu uns rüber. »Wollt ihr mitspielen, elfe - zwölfe?«

»Verpiss dich«, sagte Maik, »sonst kracht's!« Der Junge sagte nichts mehr und ging wieder. Auch ich stand jetzt auf. »Ist alles Mist«, sagte ich, »aber du bist trotzdem ein scheiß Verräter.« Dann lief ich uber die Wiese zu unserer Straße. »Du hast doch genauso gequatscht!«, schrie Maik mir hinterher. Ein Ball rollte mir vor die Füße, und ich trat mit voller Wucht dagegen, dass er bis auf den Fußweg flog und von dort auf die Straße rollte. »So ein Blödmann!« Ich hörte nicht drauf. Ich wollte jetzt schnell nach Hause und laute Musik hören oder den Fernseher anmachen, denn in meinem Kopf klangen jetzt wieder ihre Stimmen, als sie alle um mich herumstanden, oben im Zimmer des Pionierleiters.

»Es gibt Zeugen, Daniel!«

»Wir wissen auch, dass du nur daneben gestanden hast.«

»Rico ist ein schwieriger Fall«, sagte Herr Dettleff, der Pionierleiter, »er verhält sich eines Jungpioniers nicht würdig, und das weißt du!« »Und das ist durch nichts zu entschuldigen.«

»Und es wäre nicht das erste Mal«, sagte Herr Singer, und ich blickte auf die Abzeichen an seinem Jackett, auf einem war eine Faust mit einer Fackel, »Rico hat keinen guten Einfluss auf dich, Daniel. Und außerdem weist Ricos Charakter schädliche Neigungen auf, und ich glaube nicht«, Herr Singer blickte in die Runde, und alle nickten, »und ich glaube nicht, dass wir das weiter tolerieren können.«

»Es ist am besten«, sagte Frau Seidel, »du sagst uns ganz genau, was Rico im Park gemacht hat, und dass du es nicht mehr verhindern konntest.«

»Wir verstehen nicht, dass so ein vorbildlicher Pionier wie du, nach alldem, was sich Rico in diesem Schuljahr geleistet hat, weiterhin Umgang mit ihm hat. Er nutzt deine Freundschaft aus, Daniel!«

»Es ist in deinem Interesse, und du lernst doch auch dieses Jahr für die Urkunde des Ministerrates.«

»Und denk an den Talentwettbewerb, Daniel. Wir sind sicher, du wirst unsere Schule wieder so gut vertreten wie im letzten Jahr.«

»Und Rico schadet dir bei diesen Vorhaben!«

»Es wäre schlimm, wenn du deine Eltern noch einmal enttäuschst, Daniel!«

»Und du wolltest es ja verhindern!«

»Ja«, sagte ich. Und dann ... und dann habe ich ihnen alles erzählt. Ich lief die Treppe hoch. Ich suchte in meinen Hosentaschen nach dem Schlüssel. Er war nicht da. Vielleicht hatte ich ihn gar nicht mitgenommen und in meinem Zimmer liegen gelassen, vielleicht hatte ich ihn unterwegs verloren. Ich klingelte. Es war Sonntagnachmittag, und ich musste morgen früh zur Schule. Ohne Rico.

Meine Mutter öffnete die Tür. »Da bist du ja endlich«, sagte sie. Ich zog meine Schuhe aus.

»Die Gruppenratsvorsitzende meldet, die Klasse 4 b ist vollzählig zum Unterricht bereit!« »Für Frieden und Sozialismus: Seid bereit!«, sagte Frau Seidel vorne an der Tafel, »immer bereit!«, sagten wir im Chor und legten unsere Hände an unsere Köpfe, zum Pioniergruß. »Setzt euch«, sagte Frau Seidel. Wir setzten uns. Sie blickte über ihre Brille hinweg in die Klasse. Sie sagte etwas: »Lesebuch ... Seite ... Am Anfang ... «, aber ich hörte schon nicht mehr richtig hin. Ich schlug mein Lesebuch auf, ohne zu schauen, auf welcher Seite, und blickte auf die Bank vor mir. Dort saß Katja, der Stuhl neben ihr war leer, dort hatte Rico gesessen. Meine Mutter hatte mir gesagt, ich soll ihn jetzt schnell vergessen, alle hatten das gesagt, aber ich konnte das nicht.

»Eine Mandarine ist goldgrün, wie eine Faust dick und rund.«

»Und ist sie wie ein Apfel zum Essen?«

»Eine Zauberfrucht, Leka, wie ein Wunderkraut.«

Katja las jetzt laut vor mit ihrer schönen Stimme.

» ... und wer es isst, der tanzt sogar, ja tanzt!«

»Und vielleicht singt er auch?«

Ich blickte Rico an. Er hatte das Buch weggelegt und hielt seinen Kopf gesenkt und schwieg. »Die Rote Armee im Kampf gegen den Hitlerfaschismus« hieß die Hausaufgabe, und Rico war dran gewesen, aber er machte einfach nicht mehr weiter.

»Na«, sagte Frau Seidel, »willst du nicht weiterlesen?«

»Nein«, sagte Rico, »nein, ich will nichts mehr von den scheiß Sowjetsoldaten erzählen. Nein.« Rico saß neben mir, und ich trat unterm Tisch gegen sein Bein. »Nein«, sagte Rico noch einmal und schlug das Buch so laut zu, dass ich mich duckte, »nein«, und dann schmiss er es auf den Fußboden, mitten auf den Gang zwischen die Bänke. »Steh auf«, sagte Frau Seidel ganz leise. Draußen auf dem Sportplatz hörten wir das Geschrei der Fußballer und dazwischen die Pfeife des Sportlehrers. »Katja«, sagte Frau Seidel, »du übernimmst fünf Minuten die Aufsicht. Ihr lest den Text zu Ende.« »Rico, komm nach vorn!« Rico ging ganz langsam vor zum Lehrertisch, dann musste er die Tür aufmachen und nach draußen gehen. Frau Seidel war hinter ihm. »Maxim aber will seine kostbare Ladung nicht verlieren. Sie brauchen nur Brandkugeln zu schießen, dann bekommen die Kinder die Mandarinen nie zu sehen, denkt Maxim. Wieder schwenken die Feinde ein.« Ich blickte auf Katjas schönen Hals, der sich leicht bewegte, während sie las. Dort, neben Katja, hatten sie ihn dann hingesetzt. »Vielleicht«, hatte Frau Seidel zu mir gesagt, »hat sie einen fördernden Einfluss auf Rico.« Und ich hatte auf ihn eingeredet: »Rico, bitte, werd doch wieder normal, alles wird gut«, aber es hatte nichts gebracht, und ich wünschte, sein Vater wäre zu ihnen zurückgekommen, in seiner Uniform würde er am Tisch sitzen, wenn ich Rico besuchte ...

»Daniel!« Frau Seidel stand vor mir, und ihre Brille war auf ihre Nasenspitze gerutscht. »Daniel, zum dritten Mal, lies bitte weiter. Du bist zu unkonzentriert in letzter Zeit!« Ich blätterte in meinem Lesebuch und versuchte, die richtige Seite zu finden. Katja drehte sich zu mir um und bewegte die Lippen.

»Entschuldigen Sie bitte«, sagte ich leise, »ich war ... ich bin auf der falschen Seite.«

»Daniel«, sagte Frau Seidel, auch ganz leise, »nach der Stunde bleibst du noch hier. Maik, lies du zu Ende und fasse dann zusammen.« Maik begann zu lesen, sehr stockend und langsam: »Leka ... schluckt eine Scheibe von der Zau-ber-frucht. Er schaukelt bis zum Fenster. Hält sich fest. Singt: Schau, zwei Drosseln, klein und fein, sind in ihrem Nest allein.«

RÜCKKEHR

Rico war wieder da. Eigentlich hätte er noch länger wegbleiben müssen, aber sie hatten ihm die Restzeit geschenkt. Jetzt musste er jede Woche zu einer Sozialtante, der sollte er alle seine Probleme erzählen, wenn er welche hatte. »Rico, du bist doch sauber«, fragte ich ihn. »Die Alte ist echt klasse«, sagte er. »War gestern das erste Mal bei ihr. Blond, sieht aber gefärbt aus. Die Titten nicht zu groß, nein, nicht zu groß. Die hatte so 'n enges Teil an, Mensch, die weiß doch, wo ich herkomme. Die will mich scharf machen. Ja, genau, Danie, die ist scharf auf mich ... « »Ist Quatsch«, sagte ich, »redest du dir ein, weil du über ein Jahr nichts gehabt hast, oder bist du warm geworden da drinnen?« Ich stieß ihm an die Schulter, und er ließ sein Bierglas fallen, aus dem er gerade trinken wollte. »Mensch, halt bloß die Fresse!«

Er war seit vier Tagen wieder da, aber er hatte sich heute erst bei mir gemeldet. Ich war ein bisschen enttäuscht gewesen deswegen, aber ich hatte ihn trotzdem eingeladen. Wir waren runter in den »Traktoristen« gegangen, weil dort das Bier billig war. Goldie kam zu uns rüber. »Da gibste aber 'ne Matschrunde«, sagte er zu Rico und nahm das leere Glas. »He, he, he, keine dummen Sprüche bitte!« Rico hielt seinen Zeigefinger vor Goldies Gesicht. »Immer mit der Ruhe, immer ruhig. Ich bring euch zwei Klare, oder?« »Is gut, Goldie«, sagte ich, »danke.« Rico wischte die Pfütze mit einem Bierdeckel vom Tisch, dann fingerte er in seiner Hemdtasche rum. Ein paar Zigaretten fielen auf den Boden. Ich beugte mich runter und hob sie auf. Ich steckte ihm eine zwischen die Lippen und zündete sie an. »Locker, Mensch«, sagte ich und nahm mir auch eine. »Haste keine eigenen?« Er rutschte auf seinem Stuhl rum und blinzelte mit den Augen. »Rico, komm her!« Ich legte meine Hand auf seinen Hinterkopf und zog ihn zu mir ran. »Du bist nicht mehr drin, hörst du, alles läuft wieder normal. Du bist wieder zu Hause. Guck mich doch an, ich bin's, Danie, du kannst hier wieder jeden angucken!«

»Tut mir Leid«, sagte Rico und grinste, und sein Mundwinkel zuckte dabei, »bin noch nicht richtig wieder da. Das wird schon, du, das wird schon. Hier, bedien dich.« Er legte seine Zigarettenschachtel auf den Tisch und machte sie auf. »Danie, weißt du, drinnen, da warn die so wichtig ... « »Ich weiß«, sagte ich. Goldie stellte zwei Klare auf unseren Tisch. »Du, Goldie«, sagte Rico, »war nicht so gemeint vorhin ... « Goldie lächelte. »Schön, dass du wieder hier ... Ich freu mich.« Er ging zurück zu seinen Gläsern und Flaschen. Wir tranken unseren Schnaps. »Auf dich«, sagte ich. »Ja«, sagte Rico.

Eine Frau kam rein und ging zur Bar. Sie sah ganz gut aus und hatte einen kurzen Rock an, und obenrum war viel Haut. »Das gibt's doch nicht«, sagte Rico, »es ist November.« Wir starrten beide auf ihren Rock und ihre Beine und ihren halb nackten Rücken, aber sie spürte nichts und drehte sich nicht um. Sie setzte sich auf einen Barhocker, Goldie hatte keinen Spiegel hinter der Bar. »Das ist doch 'ne Professionelle«, sagte ich. »Quatsch«, sagte Rico, »die sucht doch 'n Kerl, die sucht doch was für heut Nacht, mein Gott, weißt du, wie ich's der ... « »Du, nicht so laut, muss sie ja nicht hören.« »Gestern war ich bei Anna, aber die ist weg, weiß nicht, wohin, keiner weiß was, und Janine, die lässt mich nicht mehr ran, weißt du ja, wegen damals ... « Ich wusste nicht genau, was er mit »damals« meinte, vielleicht den Abend, als er sie mit einem geklauten Auto zum Italiener fahren wollte, er hatte sogar schon einen Tisch bestellt, und bestimmt war auch ein Geiger da, wie im Film, aber dann musste sie mit ihm die ganze Nacht auf der Wache verbringen, Revier Südost, weil Rico irgendein Cabrio besorgt hatte, ich glaube, es war ein Porsche. »Is geborgt«, hatte er zu ihr gesagt, und mit dem Auto war er natürlich der ersten Streife aufgefallen. Kein junger Kerl in Leipzig-Ost fährt Porsche Cabrio.

»Guck doch, Mensch, guck doch, die hat sich umgedreht, jetzt hat sie mich angeguckt!« Ich blickte zu ihr rüber, sah sie aber nur an einem Glas mit roten Saft nippen, wahrscheinlich war es Goldies bester Wein. »Wie stell ich's nur an, ich bin doch aus der Übung.« Er fuhr sich mit der Hand durch die Haare und rutschte auf seinem Stuhl rum. Eigentlich konnte er immer gut mit Frauen, er war auch der Erste von uns gewesen, der eine im Bett gehabt hatte, es war aber eine Parkbank gewesen, drüben im Ostwäldchen, hatte er mir mal erzählt. Er hatte sie im »Apple« getroffen, und sie hatte wohl zu viele Pillen geschmissen, denn danach ist sie umgekippt, in den Schnee, weil Winter war, und er musste ein Auto aufbrechen und sie reinlegen, damit sie nicht zu kalt wurde.

»Ich quatsch die jetzt an«, sagte Rico, »ich geh jetzt einfach rüber und quatsch die an.« »Warte, warte. Was willste denn sagen: Hallo, ich bin grad ausm Knast ... « »Fällt mir schon was ein. Ich trink jetzt noch 'n Schluck, dann geh ich rüber, das schwör ich dir!« Aber es war zu spät. Ein Typ kam rein, und ich wusste sofort, dass er zu ihr wollte. Er hatte sich mächtig rausgeputzt, lila Anzug mit blauem Schlips, und unten an den Manschetten blinkten links und rechts die Goldkettchen raus. Seine falsche Rolex hing halb auf seiner Hand, damit sie jeder sehen konnte. Er setzte sich neben sie und sagte was zu Goldie. Dann hatte der Typ auch noch eine Rose in der Hand, wo die herkam, hatte ich nicht gesehen, vielleicht war er ein Zauberer und hatte sie im Ärmel gehabt. »Guck dir diesen beschissenen Zuhälter an«, sagte Rico und drückte seine Zigarette aus, obwohl er sie erst zur Hälfte geraucht hatte, »dieses Zuhälterschwein kommt hier rein und nimmt mir die Frau weg!«

»Ist wirklich ein Arschloch, Rico, aber jetzt mach keinen Ärger, das ist eben seine Alte.«

»Verdammt nochmal, weißt du, wie ich solche Typen hasse, ziehen sich an wie Schwuchteln und nehmen uns die Frauen weg!«

»Lass ihn in Ruhe, Rico, du bist doch grad erst raus!«

Rico blinzelte mit den Augen und sagte: »Hast Recht.«

Ich rief Goldie und bestellte noch zwei Bier.

»Du«, sagte ich, »Goldie, kennste den?«

»Nee«, sagte Goldie, »aber der kauft bestimmt grad 'ne Neue, wenn du verstehst ... « Er ging wieder hinter seine Bar, und ich sah ihn mit Früchten und ein paar Flaschen hantieren. Er hatte vor ein paar Jahren einen Cocktaillehrgang gemacht, weil er auch modern sein wollte; wir nannten Goldies Cocktails in den großen Gläsern mit den Strohhalmen und bunten Schirmchen »Südfrüchte«, aber davon wurden sie auch nicht besser.

»Weißt du, Danie, die Alte ist mir eigentlich scheißegal, aber ich fühl mich irgendwie ... so alleine. Ich würde wieder gern neben einer Frau liegen, weißt du, sie einfach nur angucken ... « Rico malte mit seinem Finger Kreise auf die Tischplatte, erst linksrum und dann rechtsrum. Ich versuchte, ihm in die Augen zu blicken, aber er war irgendwo anders, und ich wusste, wo. Und ich wusste auch, dass er irgendwann dorthin zurückkehren würde. »Rico«, sagte ich und legte meine Hand auf seinen Arm, »lass uns hier abhauen, wir wollen doch feiern, dass du wieder da bist. Du, ich kenn da einen Laden, da tanzen die Weiber total nackig und nur für uns, verstehste, und nur vom Feinsten!« Rico blickte mich an und lächelte. »Ja, klingt gut. Ich weiß doch gar nicht mehr, wie eine Frau aussieht, ohne was ... « Wir tranken unser Bier aus und sprachen über alte Zeiten. Über Mark redeten wir nicht. Rico wusste, dass er tot war, ich hatte es ihm geschrieben, aber ich wollte nicht jetzt davon anfangen, Rico hatte gelächelt, und das war gut so. Vielleicht würde er mich nachher, in der Strip-Bar, fragen, wie das alles gekommen ist, aber ich wusste nicht, was ich ihm dann sagen sollte, und es würde auch nicht der richtige Ort dafür sein. Wir bezahlten.

Wir standen vorm »Traktoristen« und rauchten noch eine, denn der Bus ins Zentrum fuhr nachts nur einmal in der Stunde. »Ich glaube, ich hab mein Feuerzeug liegen lassen«, sagte Rico, »bin gleich wieder da.« Er warf seine Zigarette weg und ging nochmal rein. Ich blickte auf die Tür, die sich langsam schloss.

Rico kam wieder raus. »Geh zur Seite«, sagte er. Der Zuhältertyp stürzte durch die Tür, er hatte sein Jackett nicht mehr an, und seine Hemdsärmel waren hochgekrempelt, sodass ich jede Menge billiger Tattoos sehen konnte, wahrscheinlich wollte er damit Rico Angst machen. »Ramona« konnte ich noch lesen, als er den Arm hob, aber er lief genau in Ricos Faust. Rico war mal ein guter Boxer gewesen, aber das wusste der Typ nicht. Er knallte mit dem Rücken an die Hauswand und rutschte an ihr runter. Ich sah kein Blut in seinem Gesicht, aber seine Nase war nicht mehr so wie vorher. Rico bewegte sich nicht. Er stand vor ihm und blickte auf ihn runter. Der Zuhälter rollte sich zur Seite und sprang wieder auf. Jetzt kam Blut aus seiner Nase, aber nicht viel. »Dich mach ich fertig, du Drecksau«, schrie er. Seine Stimme war so schrill, dass es mir im Ohr wehtat. »Ich bring dich um!« Er rannte wieder auf Rico los, aber Rico blieb einfach stehen, er erwischte ihn wieder mit der Linken, der Schlag kam ansatzlos, und diesmal gab ihm Rico noch die Rechte hinterher, sie traf seinen Hinterkopf, als der Typ schon halb am Boden war. Rico ging auf ihn zu. »Lass gut sein«, rief ich, »das reicht doch, weg jetzt!« Rico blickte nicht mal zu mir rüber. Er hockte sich neben den Zuhälter und suchte in seinen Taschen rum. »Rico, mach jetzt keine Scheiße!« Dann erwischte mich die Angst: Wenn der jetzt tot war. Blöd gefallen vielleicht. Aber der Typ lehnte schon wieder an der Hauswand, und sein Kopf wackelte hin und her. »Wisst ihr überhaupt, wer ich bin?«, nuschelte er. »Is mir scheißegal«, sagte Rico, »Danie, komm mal her, guck mal, was das Schwein hier hat!« Er hielt eine kleine Tüte in der Hand, wahrscheinlich war es Koks oder Heroin oder irgend so ein scheiß Zeug. »Gib's ihm zurück«, sagte ich. »Keine Angst, Danie, ich brauch so was nicht mehr!« Er stopfte ihm das Zeug vorne in den Hosenbund. »Und, willst du die Bullen rufen, du Scheißer? Und wenn du Ärger machst, ich sag's dir, mir ist sowieso alles scheißegal, dann schneid ich dich auf.« Rico holte ein Taschentuch raus und wischte ihm das Blut unter der Nase weg. Wir liefen rüber zur Haltestelle. Rico war verrückt, und es wurde immer schlimmer. Vielleicht war er zu oft weg gewesen, schon als Kind. Der Bus kam, und wir stiegen ein.

Der Tresen war rund, und in der Mitte, auf einem kleinen Podest, stand ein Käfig. Die Musik war nicht zu laut, Dancefloor und Techno, und in dem Käfig tanzte eine Frau. Sie hatte nichts an und hielt sich an einer Stange in der Mitte des Käfigs fest, und ihre Brüste wippten an der Stange auf und ab. Wir liefen die Bar entlang und suchten einen guten Platz. »Hier nicht«, sagte Rico, »hier sitzen zu viele.« Wir liefen an Tischen vorbei, auf denen kleine Kerzen brannten, an einigen saßen Leute, ich konnte ihre Gesichter nicht erkennen. Der Raum lag im Halbdunkel, nur über dem Käfig hingen ein paar Scheinwerfer, die die Frau anstrahlten. Jetzt war ein Licht auf ihren Brüsten, es zitterte ein wenig hin und her und war dann weg.

Wir setzten uns an die Bar, genau unter ihre Brüste. Sie drehte sich um, und das Licht war auf ihrem Rücken.

»Die hat ja noch den Slip an«, sagte Rico.

»Na ja, vielleicht zieht sie ihn noch aus.«

»Ich denke, du warst schon mal hier.«

»Nein, das hab ich von Paul, der ist oft hier.«

»Paul«, sagte Rico und strich sich die Haare glatt, »den hab ich fast vergessen. Wie geht's dem so?«

»Geht so«, sagte ich und winkte der Barfrau, die auch nicht viel anhatte, »geh ihn doch besuchen, er freut sich bestimmt ... Zwei große Bier, bitte!«

Sie stand vor mir, und ich blickte auf ihren BH und die Hälfte ihrer Brüste. Um ihren Bauchnabel waren zwei Blumen tätowiert, keine Rosen, die Blüten waren blau, und ihr Bauch war ganz leicht gewölbt, und ich sah, wie sich die Blumen bewegten, wenn sie atmete. »Wir haben aber nur kleine Bier.« »Kein Problem«, sagte ich, »dann nehmen wir zwei kleine.« »Applaus für Chantal, das war die bezaubernde Chantal, die leider nur Französisch ... spricht, direkt aus Paris! Und jetzt die Königin Leipzigs, die liebe, süße, blonde ... Barabella!«

»Das ist doch kein Name«, sagte Rico. Er zündete sich an seiner runtergerauchten Zigarette eine neue an. Er blickte in den Käfig, der jetzt leer war. Ich spürte, wie jemand hinter uns entlanglief, und drehte mich nicht um. Die Barfrau stellte zwei Bier vor uns hin. Sie lächelte. Sie beugte sich nach vorne, und ich blickte auf das kleine Dreieck zwischen ihren Brüsten. Ich strich mit meinem Finger über das Holz der Bar, ich spürte ihre Rippen unter ihrer Haut.

»Mein Gott, guck dir die an, Barabella, mein Gott, ist die schön!« Rico fuhr sich mit der Hand über die Augen. Barabella kniete in ihrem Käfig, sie hielt ihren Kopf und ihren Oberkörper so gesenkt, dass ihre blonden Haare den ganzen Körper verdeckten. Sie bewegte ihren Kopf und ihre Schultern zur Musik, und der blonde Vorhang ging ein Stückchen auf, und wir sahen ihre Brüste. Ich blickte zur Seite, dort stand die Barfrau und trank eine kleine Flasche Cola. Ihre Haare waren dunkel und kurz, und auch der Rest war nicht so üppig wie bei Barabella, aber ich blickte sie an, bis sie sich wegdrehte und ein paar Gläser sauber machte. Barabella hatte sich jetzt aufgestellt, ihr Slip war verschwunden, und wir blickten auf ihr blondes Schamhaar. »Die sind doch gefärbt, die sind doch bestimmt gefärbt, mein Gott, sieht das schön aus, hast du schon mal 'ne Blonde gehabt?« »Nein«, sagte ich. Mein Bier war alle, und ich nahm Ricos Glas. Barabella drehte sich um und streckte uns ihren Arsch entgegen, auf dem sie mit beiden Händen herumrieb. Rico suchte was in seiner Hosentasche, seine Schlüssel fielen raus, und er beugte sich runter und hob sie wieder auf. Barabella hielt ihren Slip in der Hand und schwenkte ihn vor ihren Brüsten, dann ging sie in die Hocke und zog ihn wieder an. Sie griff nach der Stange, rieb ihren Rücken an ihr und richtete sich langsam wieder auf. Dann lief sie über eine Art Steg aus dem Käfig auf die Bar. Sie tanzte mit kleinen Schritten über die Theke. Ein paar Leute kamen nach vorne und steckten ihr Geldscheine in den Slip. Ich wollte ihre Gesichter nicht sehen und blickte auf ihre Hände, die kurz ihre Hüften und ihre Schenkel berührten, bevor sie das Geld reinsteckten. Barabella kam langsam zu uns rübergetanzt, sie hatte rote Plüschschuhe an, mit einer Bommel vorne drauf, und ich zog meine Hand von der Bar. Sie blieb vor uns stehen, ein Fuß war genau neben dem Aschenbecher. Ich blickte nach oben, sie hatte lange Brustwarzen, die hoch zur Decke zeigten. Ich hatte nur noch einen Hunderter und jede Menge Münzen einstecken, aber die konnte ich ihr ja nicht geben. Ricos Hand lag jetzt auf ihrer Hüfte, und mit der anderen Hand steckte er ihr einen Zehner in den Slip. »Warte«, sagte er und kramte wieder in seiner Hosentasche rum. Sie lächelte und bewegte ihren Oberkörper. Ihr Bauchnabel war nicht so schön wie der der Barfrau. Rico berührte ihren Oberschenkel und ihren Slip, bevor er das Geld reinsteckte. Es waren zwanzig Mark, und dafür berührte er noch einmal ihr Knie, als er seine Hand wieder wegzog. Barabella tanzte weiter, dann stieg sie von der Bar und ging durch eine Tür am Ende des Raumes. »Noch einmal Applaus für die freizügige, blond gelockte Barabella!« Ich drehte mich um und sah den Ansager. Er stand hinter uns genau an der Wand auf einem kleinen Podest. Vor ihm war ein Tisch mit Technikkram drauf, er hielt ein Mikro in der Hand und wedelte mit den Armen, wenn er sprach. »Und jetzt freuen Sie sich auf die exotische Dschungelschönheit Li Dong Kallam!« Eine kleine Vietnamesin lief an uns vorbei und ging durch eine Tür in die Bar. Sie hielt eine braune Frauenzigarette in der Hand und ließ sie fallen, bevor sie in den Käfig stieg. Die Barfrau trat die Glut aus. Sie hatte weiße Turnschuhe an. »Zwei Bier, bitte«, sagte ich. »Und noch zwei doppelte Jack Daniels«, sagte Rico und blickte in den Käfig, wo die Vietnamesin jetzt ohne BH tanzte. Sie hatte ihn wahrscheinlich schon ausgezogen, bevor sie in den Käfig gestiegen war. Sie bewegte sich nicht richtig im Takt und sah klein und unglücklich aus, obwohl sie lächelte. »Ich denke, du bist nicht so flüssig, Rico?« Er griff in seine Hosentasche und zog ein zusammengerolltes Bündel Geldscheine raus. Er wedelte damit vor meiner Nase rum und grinste mich an. Ich konnte sehen, wie die Vietnamesin zu uns rüberblickte und beim Tanzen noch mehr stolperte und ihre kleinen Brüste durch das Gitter presste.

»Du hast es von dem Typen, dem Zuhälter ... «

»Nee, Danie, ich hab ihm nicht alles abgenommen, wegen der Kleinen in der Kneipe, verstehste, damit er noch die Rechnung bezahlen kann, ja genau, wegen Goldie auch.«

»Der Typ kann Ärger machen, wer weiß, wen der alles kennt ... «

»Ach Quatsch, jetzt hör doch auf zu unken, ich kenne auch meine Leute, und außerdem wollen wir 'n bisschen feiern!«

Die Barfrau brachte das Bier und den Whisky. Ich nahm mein Glas und blickte auf die Eiswürfel. »Auf dich«, sagte ich. »Auf dich«, sagte Rico. Wir tranken. »Im Knast hab ich mal was getrunken, das haben so Russen gemacht, aus Brot und Äpfeln und so was. Ja, Samogon hieß das, glaub ich.«

Ich wollte keine Knastgeschichten mehr hören. Ich hatte schon zu viele von anderen gehört. Die Vietnamesin kam jetzt aus ihrem Käfig raus. Sie trug hochhackige Schuhe und trippelte unsicher über die Bar. Ihr linker Fuß knickte zur Seite weg, als sie an einem Aschenbecher vorbeitanzte. Sie stolperte, riss die Arme nach oben und fiel fast von der Bar. Das sah ganz gut aus zur Musik, und trotzdem kam keiner, um ihr Geld dafür zu geben. Sie tanzte dieselbe Strecke nochmal zurück, diesmal stolperte sie nicht, ein alter Mann ging zu ihr hin, er hatte weiße Haare, er tätschelte ihre Hüfte und steckte einen Schein in ihren Slip. »Mist«, sagte Rico neben mir, »die ist einsam, richtig einsam.« Er stand auf und lief zu ihr rüber. Er hielt seine Geldrolle in der Hand und zog ein paar Scheine raus. Der Alte stand noch vor ihr und blickte zu ihr hoch. Rico tippte ihm auf die Schulter, der Alte drehte sich um und ging langsam zurück zu den Tischen. Rico steckte sein Geld in den Slip der kleinen Vietnamesin, der Schein von dem Alten war auf der anderen Hüfte. Sie lächelte und stieg von der Bar. Sie streichelte Ricos Gesicht und drückte ihre kleinen Brüste gegen sein Hemd, dann flüsterte sie ihm was ins Ohr. Ich sah, wie Rico sein Gesicht an ihre Haare legte. Er strich mit seiner Hand über ihren Rücken, zog sie dann aber schnell wieder weg. Die Vietnamesin trippelte vor ihm rum und lachte, dann ging sie durch den Barraum, zu einer kleinen Tür. Sie neigte ihren Kopf beim Gehen nach hinten, als würde sie an die Decke blicken, sie streckte ihre kleinen Brüste raus und ging ganz langsam, weil sie nicht stolpern wollte.

Rico kam zu mir rüber. »Die war irgendwie toll«, sagte er.

»Sag mal, was wollt'n die von dir? Die will dich doch, oder?«

»Ach, na ja, die hat nur gesagt, dass sie's für fünfzig macht und dass sie ab zwölf in der Kremer Chaussee ist ... «

»Das is 'n Puff, Rico, das ist doch Scheiße, das bringt's doch nicht!«

»Die gibt mir Rabatt, fünfzig, aber mit allen Drum und Dran, verstehste!«

»Die will dich doch bloß ködern, Mensch, du willst doch da nicht wirklich hin, das ist doch wirklich Scheiße, die Kremer Chaussee, das is 'ne üble Bruchbude!«

»Warst wohl schon mal dort, Danie?«

»Mal davor, gucken, aber drinnen ... nee.«

Die Kremer Chaussee Nummer fünf war der erste Puff in der Stadt gewesen. Er hatte im Frühling neunzehnhundertneunzig aufgemacht, es war eigentlich ein ganz normales Wohnhaus in der Nordvorstadt, man konnte durchs Treppenhaus laufen, und in den offenen Wohnungstüren standen die Nutten und warteten und blickten einen an. Walter hatte mir das mal erzählt und gesagt, dass im Keller und im Erdgeschoss die Negerinnen wohnten, in den mittleren Geschossen die Asiatinnen und oben die deutschen Frauen. Aber das war sicher Blödsinn, ich hatte ihn gefragt, was denn die Polinnen und die Russenfrauen machten, aber davon wusste er nichts, und ich hatte manchmal, wenn ich in der Nordvorstadt unterwegs war, unten vor der Kremer Chaussee Nummer fünf gestanden und auf die roten Vorhänge der Fenster geblickt.

»Du«, sagte Rico und fasste mir auf die Schulter, »Mensch, du weißt doch, ich brauch 'ne Frau, richtig, verstehste, nicht bloß Gucken, ich will wieder richtig, richtig eine anfassen!« »O. k.«, sagte ich, »ist dein Abend. Ich lass dich nicht allein. Wenn du dort hinwillst, zu der Kleinen ... lass uns erst noch was trinken.« Ich wusste nicht, wie viel Geld er dem Typen abgenommen hatte, die Geldrolle wurde schon kleiner, aber es waren bestimmt noch weit über hundert.

Die Musik wurde leiser, und der Ansager legte wieder los. » ... Applaus für die blutjunge Carmen, letzte Woche feierte sie ihren achtzehnten Geburtstag, und deshalb erst zum fünften Mal hier!« Und dann kam sie rein, lief an uns vorbei, spazierte einfach in die Bar und stieg dort in den Käfig. Sie hieß nicht Carmen, und die alten Zeiten waren nicht vorbei.

Rico stieß mich an. »Gibt's das«, sagte er, »gibt's so was?« Ich antwortete nicht. Ich blickte in den Käfig und auf ihre Brüste, die sie mir früher nie gezeigt hatte, obwohl ich alles für sie getan hätte, alles, und nicht nur für ihre Brüste.

»Dieses blöde Schwein hat doch gelogen«, sagte Rico, »der hat doch Scheiße erzählt. Carmen! So 'n Mist, und sag mal, die war doch 'n bisschen jünger als wir, ist die denn schon achtzehn?«

»Glaub schon. Is doch schon 'ne Ewigkeit her. Weißt du noch, mit Fred, ist doch schon so lange ... «

»Scheiße. Is schon so lange vorbei.«

Ich nickte.

»Drinnen, Danie, weißt du, die Zeit ... «

»Ja«, sagte ich.

»Sag mal, warst du nicht scharf auf die, Danie?«

»Hör doch auf mit dem Mist, Rico, das ist doch alles ... lass doch einfach.«

»Estrellita«, sagte Rico, »Sternchen, ja, so haben wir sie ... nein, du warst's, du hast sie doch so genannt.«

»Sei still«, sagte ich, aber er redete weiter, von ihr und von früher, den alten Zeiten, die irgendwie nie richtig vorbei waren, aber ich hörte nicht mehr zu, ich rauchte eine von seinen Zigaretten und blickte rüber zu ihr in den Käfig. Sie tanzte gut. Sie bewegte ihren Körper genau im Takt der Musik, sie hatte auch früher gut getanzt. Sie sah immer noch schön aus, auch wenn in ihrem Gesicht irgendwas verändert war, aber ich wusste nicht, was. Sie war damals einfach verschwunden, war einfach weg gewesen, keiner wusste genau, wohin sie gegangen war. Jemand hatte mir später erzählt, dass sie einen aus dem Westen kennen gelernt hatte, irgendeinen Rumquatscher, der ihr was erzählt hatte, vom schönen Leben und so. Jetzt war sie wieder hier, und sie tanzte für uns. Sie hatte damals so zerbrechlich ausgesehen, als sie aus dem Koma zurückgekommen war, nach mehr als einem Monat. Wir hatten sie im Krankenhaus besucht, und ich hatte mich auf die Kante ihres großen Betts gesetzt und ihre Hand festgehalten, über eine Stunde lang, weil sie so kalt war. Sie war blass im Gesicht gewesen, und auch ihre Augen waren weiß, ganz kleine Pupillen. Sie blickte mich an, aber sie blickte woandershin, es sah aus, als würde sie was suchen. Vielleicht war sie noch ein bisschen dort. Sie stand vor uns auf der Bar und wackelte mit den Hüften. Ihr Slip steckte voller Scheine. Ich versuchte wieder, in ihre Augen zu schauen, aber sie drehte den Kopf zur Seite. Rico wühlte in seiner Tasche rum und steckte einen Zwanziger zu den Scheinen, die ihren Bauchnabel verdeckten. Ich legte meine Hand auf die Spitze ihres Schuhs. Jetzt sah ich in ihre Augen, sie blickte rüber zu Rico, dann lächelte sie. Sie drehte sich ein wenig zur Seite und strich mit der Hand über ihre Brust. »Das ist ... das ist richtig schön, dass wir dich wieder sehen«, sagte Rico, »trink was mit uns nachher, bitte.« Sie bewegte ihre Lippen, und ich blickte ihre Zähne dabei an. »Applaus, Applaus für unseren Teeniestar! Carmen ist jung, sie tanzt gern und kommt garantiert wieder!« Carmen stieg von der Bar, sie lief an uns vorbei, zu der kleinen Tür am Ende des Raumes. Sie zog beim Laufen ihren BH wieder an. Sie blieb kurz stehen und fingerte hinten am Verschluss rum. Rico stand auf und ging zu ihr hin. Er stellte sich hinter sie, sagte ihr was ins Ohr und machte dann den Verschluss zu. Estrellita drehte sich zu mir um, sie lachte und ging dann zu der kleinen Tür und verschwand. Rico setzte sich wieder neben mich.

»Und, was hast du zu ihr gesagt?«

»Na ja, dass sie sich nicht schämen muss und dass du dich freust, dass du sie endlich nackt gesehen hast. Stimmt doch, oder?« »Bist 'n Idiot.«

»Aber sag mal, Danie, das ist doch verrückt, das ist doch wirklich ... Ich meine, mir ist es scheißegal, was sie macht, aber ausgerechnet hier!«

»Hier ist es immer noch besser als in der Kremer Chaussee.«

»Du, Danie, sag ihr bitte nichts, wegen der kleinen Fidschi ... Was meinst du, ob mich Estrellita vielleicht ranlässt ... du wärst mir doch nicht böse? Aber nee, wir gehen nachher lieber in die Kremer Chaussee, die Kleine vorhin, die hat mich echt ... «

Ich nickte. Ich nahm mein Glas. Ich dachte an die Frauen, die dort vor den Wohnungstüren standen und warteten. Ich dachte an die Wohnungstür Estrellitas, vor der ich früher in manchen Nächten gewartet hatte, bis ich auf den Treppenstufen einschlief.

Estrellita stand vor mir und sagte: »Und, wie geht's?«

»Geht so«, sagte ich.

»Hm, ja«, sagte Rico.

»Wir gehen lieber an einen Tisch«, sagte sie, »hier sitzt sich's blöd.«

Sie trug jetzt eine schwarze Stoffhose und ein dunkelblaues T-Shirt. Wir gingen in eine Ecke, zu einem der Tische. Rico nahm sein Feuerzeug und machte das Teelicht an. »Romantisch«, wollte ich sagen, aber ließ es dann. Ich setzte mich in einen Sessel, Estrellita und Rico saßen nebeneinander auf dem Sofa. Es sah rot aus, dunkelrot, aber vielleicht war es auch braun oder lila. Zu wenig Licht. »Hast schön getanzt«, sagte ich. »Ja«, sagte sie und lächelte kurz und blickte dann auf den Tisch. Die Barfrau kam und brachte eine Flasche und drei Gläser, ich sah genau hin, es war eine Flasche Sekt, eine Marke, die ich nicht kannte. »Geht auf mich«, sagte Estrellita. Ich blickte der Barfrau hinterher, ihr Slip war verrutscht. Estrellitas schwarze Stoffhose sah teuer aus. »Verdienst gut«, sagte ich. »Ja«, sagte sie und spielte an ihrem Glas rum. Ich nahm die Flasche und goss ihr ein. »Mach richtig voll«, sagte Rico und hielt mir sein Glas hin, »is was richtig Gutes.« Wir hoben unsere Gläser. »Auf dich«, sagte ich zu ihr, »und aufs Geld«, sagte Rico und grinste. Wir tranken. Der Sekt war süß, und nach ein paar Schlucken merkte ich ihn schon im Kopf. »Was machen die anderen?«, fragte sie. »Sind nicht mehr viele da«, sagte ich. Sie nickte. Ich wusste nicht, ob sie von Marks Tod gehört hatte, aber Walter war schon seit ein paar Jahren nicht mehr da, Fred war auch verschwunden, erst im Knast und dann woanders.

»Du musst doch sehen, wie du zurechtkommst«, sagte Estrellita, »ich hab schon immer gern getanzt. Ist vielleicht nicht das, was ich mal vorhatte, aber du, Daniel, ich verdiene hier richtig was, da kann ich richtig was zurücklegen. Irgendwann hör ich auf hier, ist ja klar, kannst du dir ja denken ... « »Klar«, sagte Rico, »is richtig, muss jeder sehen, wo's hingeht!« Er schlug mit der Faust auf den Tisch, dass die Flasche umkippte und ich sie festhalten musste. Sekt schäumte oben raus, ich hielt schnell mein Glas drunter, Rico beugte sich vor und trank den Rest ab. »Und es macht auch Spaß«, sagte Estrellita, »ich hab ja schon immer gern getanzt.« Sie lächelte kurz und blickte dann auf den Tisch. Rico rückte näher an sie ran. Er machte sein Glas wieder voll und trank es zur Hälfte aus. »Was hast du gemacht, ich meine, in den Jahren, als du weg warst? Nee, musst du nicht sagen, fragt man auch nicht. Ich, ich bin der Alte geblieben. Ich bin kein Umfaller, nee, ich nicht. Bist schön geworden, Estrellita!« »Keiner nennt mich mehr so.« Sie blickte zu mir rüber. Ich schaute auf den Boden, dann wieder in ihre Augen. Irgendwas war anders in ihrem Gesicht, aber ich wusste nicht, was.

»Dein Danie«, sagte Rico und klopfte mir auf die Schulter, »der wird bald heiraten, Frau, Kinder, verstehste, dann isser weg!«

»So 'n Blödsinn, du spinnst doch!«

Estrellita lachte und goss sich noch was ein. »Wisst ihr noch, wie wir das Bier geholt haben, kästenweise. Ich habe sogar mitgeschleppt!« Sie blickte auf ihre Fingernägel, die sehr lang und schwarz lackiert waren. »Du mit deinen kleinen Pfötchen«, sagte ich und nahm ihre Hand. Sie zog sie weg. »Das meiste von dem scheiß Bier war überlagert, für scheiß schlechtes Bier haben sie mir die Akte voll geschrieben!« Rico schlug wieder mit der Faust auf den Tisch, doch diesmal nicht so doll, und nur die Gläser klirrten leise. »Da hat die ganze Scheiße angefangen!«

»Hör doch auf«, sagte ich, »ist doch alles Mist, blödes Rumgequatsche! Weiß doch keine Sau mehr, wann was angefangen hat!«

»Guckt mal«, sagte Estrellita und zeigte rüber zum Käfig, »das ist Ramona, die hat sich die Titten machen lassen. Findet ihr das geil, das sind doch richtige Fleischklöpse!« Wir blickten in den Käfig. Eine Frau tanzte dort, sie war klein und zierlich, nur ihre Brüste waren ziemlich groß, die Frau tanzte langsam um die Stange rum, sie konnte sicher nicht schneller tanzen, weil ihre Brüste zu schwer für ihren kleinen Körper waren. »Ja«, sagte Rico, »bei dir ist alles echt!« Er streichelte ihre Schulter, sein kleiner Finger lag auf ihrer Brust. Sie blickte auf seine Hand und legte sie zurück auf die Sofalehne. Ich stand auf. »Trinkst du Whisky, Estrellita?« »Klar, weißt du doch.«

»Ich hol drei auf meine Rechnung.«

»Aber mach Cola rein, Danie, ich trink nicht mehr so viel, muss auf mich achten!« Sie strich sich mit der Hand durch die Haare. Ich lief vor zur Bar. Ich hörte Estrellitas Lachen hinter mir und dann Ricos Stimme. Ich lief schneller und hörte nur noch die Musik. Ich stützte mich mit beiden Armen auf die Theke. Die Barfrau kam, aber ich blickte an ihr vorbei auf die Flaschen und Gläser. »Drei Jim Beam«, sagte ich, »einer mit Cola, bitte.« Ich hatte schon immer lieber Jim Beam getrunken, weil er weicher war als Jack Daniels, den Rico so mochte. Außerdem kostete die Flasche in der Kaufhalle ein paar Mark weniger, aber eigentlich hatte das keine Rolle gespielt, weil wir sowieso nie bezahlten. »Teuer geklaut, ist gut geklaut«, hatte Rico immer gesagt, aber wenn ich eine Flasche Dimple's für fünfzig Mark klaute, war das viel schwieriger, weil sie extravagant eckig war und vorne in der Hose auf den Bauch drückte, dass ich manchmal sogar richtige Blutergüsse bekam ... »Ihr Whisky, bitte!« Ich blickte auf das Gesicht der Barfrau, das jetzt ein anderes war, ich blickte auf ihren Bauchnabel, die blauen Blumen waren verschwunden, und nur eine lange Falte ging quer durch ihn durch. Personalwechsel, dachte ich und nahm die Gläser, zwei in eine Hand, ich stellte sie vorsichtig auf die Handfläche und ging langsam zurück zu unserem Tisch. Ich fand ihn erst nicht und sah einen Mann, der alleine saß und ein blaues Getränk aus einem hohen, schmalen Glas trank. Dann sah ich Ricos Zigarettenschachtel auf einem Tisch liegen, aber das Sofa war leer. Ich setzte mich hin und wartete. Vielleicht waren sie kurz in Estrellitas Garderobe gegangen, wenn sie so was hatte, vielleicht hatte er sie rumgekriegt und bumste sie in irgendeiner Ecke. Ich hatte mir früher immer vorgestellt, sie ließe keinen ran oder wenigstens nur einen im Monat, weil ich sie doch für mich haben wollte. Aber das war schon lange vorbei, es kamen andere, Anna zum Beispiel, die wie ihre Schwester war. Es gab viele wie sie im Viertel, aber jede für sich war was ganz Besonderes. Ich trank meinen Whisky aus und stand auf. Die Eiswürfel schüttete ich in Estrellitas Glas. Ich musste pinkeln.

Ich fand das Klo nicht gleich und fragte einen der riesigen Türsteher, der mich wie ein Schwuler anlächelte und mir den Weg zeigte. Ich lief am Frauenklo vorbei, die Tür stand halb offen, und ich machte sie zu. Ich machte sie vorsichtig wieder auf, denn ich hatte Estrellitas Stimme gehört. Das kann nicht sein, dachte ich, die bumsen, die bumsen auf diesem beschissenen Klo. Ich blickte rein, sah aber niemanden, dann hörte ich Ricos Stimme, sie kam aus einer der drei Kabinen. Ich hörte, wie hinter mir jemand den Gang entlanglief, ging schnell rein und zog die Tür leise zu. Der Kloraum und die Waschbecken sahen sauber aus.

»Nimm ruhig, nimm dir ruhig mehr!« Das war Rico. Ich hörte irgendwas knistern und rascheln, dann war da ein Geräusch, als zöge sich jemand den Rotz hoch. »Ja«, sagte Estrellita. Dann hörte ich das Geräusch noch einmal, es war sehr lang diesmal, und ich kannte es. »Gut, was?«, sagte Rico, »ist astrein, hab ich direkt von der Quelle.« Du verdammtes Arschloch, dachte ich. Ich hatte einen Augenblick nicht aufgepasst, und er hatte dem Typ vorhin die Taschen leer gemacht. Estrellita lachte. Ihr Lachen hallte im Kloraum wider, fast wie ein kleines Echo, und Rico sagte: »Du, nicht so laut, kommt noch einer!« »Hier nicht, Rico, meine Mädels gehen bei uns hinten. Gib mir noch was, bitte, Rico. Und dann gehen wir wieder rein, ja? Wegen Danie, mein ich, der merkt sonst noch was.«

»Du und dein Danie.« Ich hörte, wie sich Estrellita wieder was von dem Zeug reinzog, sie machte Geräusche dabei, die wie ein leises Stöhnen klangen. »Hör auf, Rico, lass das. Nicht so ... « »Wieso denn, verdammt nochmal, warum denn nicht, Estrellita, bitte ... « Ich hörte ihre Schuhe auf den Fliesen klappern. »Nein, Rico, Scheiße, jetzt lass das. Ich will nicht, nein!« »Is gut, is gut, dann nicht, eben nicht. Weißt du, sie haben mich gerade erst rausgelassen. Bin gerade erst raus.« »Ach Rico, aber ich will nicht, nein, tut mir Leid, aber alles ist anders ... « »Lass mich doch wenigstens anfassen, nur mal anfassen, verstehste, nur mal berühren!« »Scheiße jetzt, Rico, hör auf, bitte, lass los jetzt, oder ich renn raus, bitte, Rico, lass es!«

Ich stand da und hörte ihnen zu. Ich hatte kurz überlegt, ob ich die Tür eintreten und Rico rauszerren sollte, aber nein, ich würde es nicht machen, selbst wenn er jetzt nicht aufhörte. Ich würde rausgehen, zur Bar, und dort noch einen Whisky trinken und warten. Ich hatte Ricos Zigarettenschachtel eingesteckt, damit sie keiner klaut, und zündete mir eine an. Estrellita heulte jetzt. »Is gut«, sagte Rico, »is ja gut. Tut mir Leid, tut mir echt Leid, wollt ich jetzt nicht, ich hör ja auf, du, tut mir Leid ... « Ich hatte sie noch nie heulen gehört, aber sie war auch schon wieder still. »Tut mir echt Leid, Mensch, das wollt ich doch nicht. Da drinnen, weiß du, da ... da drinnen, du, heul doch nicht mehr, komm her, ich wisch's dir weg, brauchst keine Tränen mehr. Bist doch so schön, weißt du, aber musst keine Angst mehr haben. Bin doch wieder lieb, Estrellita, ich bin doch wieder der alte Rico.« Sie schniefte ein bisschen rum, diesmal keine Drogen. »Guck mal«, sagte Rico, »willste noch was, na nimm noch was, is direkt von der Quelle. Sei doch nicht so, lach doch wieder!«

Und sie lachte, ich hörte sie wirklich lachen.

Ich machte die Tür auf und ging raus. Ich lief den Gang runter, dann fiel mir wieder ein, dass ich pinkeln musste. Ich drehte mich um und ging aufs Männerklo. Ein Mann stand an einem der Pissbecken, ich stellte mich zwei Pissbecken weiter. Er schnaufte, und ich hörte ihn sehr laut plätschern, dann war er fertig und ging wieder raus. Ich wusch mir die Hände. Im Handtuchautomaten war kein Papier mehr, und ich wischte sie an meiner Hose trocken. Ich ging wieder in den Barraum. Ich sah sie schon von weitem an unserem Tisch sitzen und Whisky trinken. Rico saß auf meinem Sessel, und ich setzte mich neben Estrellita auf die Couch.

»Mensch, wo warste denn?«, fragte Rico.

»Nur mal pinkeln.«

»Wir dachten schon, du bist mit einem von den Mädels weg. Scheiße, wo sind'n meine Kippen?«

»Hier.« Ich nahm sie aus meiner Hemdtasche und legte sie vor ihn hin. Rico blickte rüber zu Estrellita, dann gab er ihr eine Zigarette. Sie rutschte näher zu mir ran und legte ihren Kopf an meine Schulter. »Ach«, sagte sie, »früher, da war alles so anders.«

»Ja«, sagte ich und blickte Rico in die Augen. Er sah mich kurz an, sein Mundwinkel zuckte, dann blickte er in sein Glas. »Muss gleich los«, sagte Estrellita, und ich spürte ihre Stimme in meiner Schulter, »muss nach Hause, ja, hab so viel getanzt heute. Bin müde ... « »Schlaf dich aus«, sagte Rico, »geh nach Hause und schlaf dich richtig aus.« »Hab so viel getanzt«, sagte sie und rauchte und blies den Rauch an meiner Schulter vorbei. Sie hielt ihre Augen geschlossen, und ich nahm ihre Whisky-Cola und trank sie aus. Dann stand sie plötzlich auf. »Ich muss jetzt los. Muss doch morgen wieder ran.« Sie beugte sich zu mir runter, und ich küsste sie auf die Wange zum Abschied. Sie machte das Gleiche bei Rico, und ich sah, wie seine Hand auf der Sessellehne rumkratzte. »Und ihr kommt doch wieder?«, sagte sie noch, dann lief sie los, sie lief durch den Raum, vorbei an dem Käfig und den Tischen mit den Teelichtern.

»Ob sie 'n Freund hat?«, sagte Rico und blickte hinter ihr her, »ich wollt sie nicht fragen ... « »Wollt ich auch nicht.« Wir rauchten. Die Musik lief im Hintergrund, und die Lieder klangen alle gleich. » ... und hier ist wieder die kleine, extrem französische Cha-Cha-Chantal, mit all ihren Vorzügen - direkt aus Paris!« Ich stand auf.

»He, wo willst'n hin?«

»Zur Bar, noch einen trinken und dann zahlen.«

»Na gut, aber dann ... komm, Danie, wir nehmen 'ne Taxe und fahren dorthin, Kremer Chaussee, zu der kleinen Fidschi. Du findst da auch was, ich hab noch Geld, Danie, ich bezahl's dir, ist doch sowieso von dem Arsch!«

Wir gingen rüber zur Bar.

Das Taxi hielt an. Rico bezahlte, und wir stiegen aus. Der Taxifahrer grinste und sagte: »Na, Jungs, viel Spaß noch.« Rico knallte die Tür in sein Grinsen. Das Taxi fuhr los, nach ein paar Metern leuchtete das Schild auf dem Autodach wieder auf, und wir sahen, wie es die Straße runterfuhr und dann verschwand. »Wie kann der Arsch wissen, wo wir hinwollen?«, sagte Rico. Es war kühl geworden, und wir machten unsere Jacken zu. Wir hatten uns nicht bis vor das Haus fahren lassen, wir hatten in einer Seitenstraße gehalten, paar hundert Meter entfernt. »Hier ist ja nichts«, sagte ich, »der hat sich halt seinen Teil gedacht.« »Hast Recht, am Arsch der Welt.« Die Straße war dunkel, nur ein paar Laternen brannten, und in keinem der Fenster war Licht. Wir liefen langsam los. »Hier«, Rico hielt mir seine Schachtel hin, »rauch noch eine.« Wir liefen an einem Laden vorbei. Die Tür war eingetreten und die Schaufensterscheibe mit Plakaten beklebt. »Boom Rave« konnte ich lesen.

»Biste aufgeregt?«, fragte Rico.

»Nee«, sagte ich.

»Im Herbst denken die meisten Leute ans Ficken, mehr als im Sommer«, sagte Rico. »Und weißte, warum?«

»Nee«, sagte ich.

»Na wegen der Dunkelheit, weil's doch so zeitig dunkel wird und die ganzen Blätter abfallen. Da werden die Leute traurig und kriegen Sehnsucht nach 'ner Frau.«

»Ach na ja, ich weiß nicht ... «

»Kannste mir glauben! Da vorne isses!« Die dunkle Straße mündete in die Kremer Chaussee, und vor uns, direkt an der Ecke, sahen wir die Nummer fünf. Die Fenster waren mit roten Gardinen verhängt und leuchteten in die Nacht. »Hoffentlich ist nicht so voll«, sagte ich. Wir liefen über die Straße zur Tür, die groß und schwarz war, und ich hatte schon die Hand an der Klinke, als Rico sagte: »Ich muss pissen wie Sau, komm, wir gehen nochmal kurz.« Wir liefen zum Nachbarhaus und pinkelten dort an die Wand.

»Du, Rico ... «

»Was denn?«

»Ach, nichts.«

Wir gingen rein. Gleich hinter der Tür waren ein paar Stufen und ein Absatz, und dahinter sahen wir die Treppe, die nach oben führte. Wir machten unsere Jacken auf. Auf dem Absatz stand ein Stuhl, und auf dem Stuhl saß ein riesiger Kerl. Er sah aus wie der Böse im Film, er hatte ein ärmelloses schwarzes T-Shirt an, die Fresse voller Narben, und seine Arme waren so dick, dass links ein Drache draufpasste, der Feuer hustete, auf der anderen Seite war ein Totenkopf, der grinste, obwohl er in Flammen stand. Der Riese hielt den Kopf gesenkt und blickte nur ganz kurz auf und nickte, als wir an ihm vorbeigingen. Neben der Treppe war die erste Wohnungstür. Sie war verschlossen, drinnen lief ein Radio, ziemlich laut gestellt, wir konnten den Wetterbericht hören.

»Du, Rico«, flüsterte ich, »gib mir mal was von dem Geld.«

Er schob mir einen Fünfziger und einen Zehner in die Hemdtasche. »Muss reichen«, sagte er. Ich drehte mich zu dem Riesen um, er saß immer noch ganz still auf seinem Stuhl und sah aus, als würde er schlafen. Wir liefen nach oben. Rico blieb nochmal stehen und beugte sich übers Treppengeländer. »Du, Chef, hier muss so 'ne kleine Asiatische ... « »Dritte Etage rechts.« Er sprach sehr leise. Die richtig gefährlichen Typen machten nie Lärm. Wir liefen weiter nach oben. Erste Etage. Die beiden Wohnungstüren waren offen. In der linken Tür standen zwei Frauen, eine große Schwarze mit weißem BH, die andere war ziemlich klein und blass und sah sehr jung aus. Die Kleine trug ein Lederhalsband und Stiefel, und auch das bisschen, was sie sonst noch anhatte, war aus Leder. Vor der anderen Tür saß eine Blonde auf einem kleinen Hocker. Sie war sicher schon vierzig, sah aber noch gut aus. Sie trug keinen BH, vielleicht hätte sie besser einen getragen, aber als sie sah, dass ich auf ihre Brüste blickte, stand sie auf. Sie kam auf mich zu, sie legte ihre Hand auf meinen Rücken, sie drückte mich an sich ran, und ich spürte ihre nackten Brüste durch mein Hemd. »Los«, sagte sie, »los, komm mit rein, ich mach's dir so gut, ich geb dir alles.« Sie zog und zerrte an mir rum. Sie hielt meinen Arm gepackt, und als ich stehen blieb und mich nochmal zu Rico umdrehte, verkrampfte sich ihre Hand um meinen Arm, und mit der anderen Hand fummelte sie an meinem Hosenstall rum. »Ich mach's dir so gut «, sagte sie und drückte sich an mich, »ich lutsch ihn dir, komm doch rein, schnell, ich brauch's doch!« Ich sah, wie die zwei anderen Frauen bei Rico standen, die Schwarze hinter ihm, sie streichelte seinen Rücken, die Kleine rieb ihren Kopf an Ricos Brust. Auf ihrem Halsband waren Nieten. Rico wand sich zwischen ihnen raus, dann rannte er die Treppe hoch. »Danie, wir sehen uns unten«, rief er, und dann hörte ich nur noch seine Schritte. Ich legte der Blonden meine Hand auf die Schulter, wir gingen rein und liefen durch den Flur. Ich blickte in ein Zimmer, dort saß eine Frau auf dem Boden, vor einem Sofa, und lehnte ihren Kopf gegen die Polster. Sie war nackt. Sie blickte in den Flur, an uns vorbei, sie sah uns nicht. »Komm rein«, sagte die Blonde und öffnete eine Tür am Ende des Flurs. Wir traten in ein kleines Zimmer. Sie lief zu dem riesigen Bett, zog ihren Slip aus und setzte sich auf die Bettkante. Sie legte die Hände auf ihre Knie. »Gefall ich dir? Ich bin so geil auf dich. Zieh dich aus, schnell!« Sie stand wieder auf und kam auf mich zu. Sie stellte sich vor mich und knöpfte mein Hemd auf. Sie nahm meine Jacke und schmiss sie auf einen Stuhl. Sie hing halb auf der Lehne und fiel dann runter. Die Blonde lief hin, sie beugte sich runter und hob die Jacke auf, sie klopfte an ihr rum, bevor sie sie wieder über die Lehne legte. Sie lächelte und setzte sich auf den Stuhl und rieb mit beiden Händen über ihre Brüste. »Komm«, sagte sie, »ich bin so geil auf dich, fass mich doch an, komm her, ich lutsch ihn dir gut.« Ich ging zu ihr rüber. Sie machte meinen Gürtel auf, und ich streichelte ihre Brust. »Hundert«, sagte sie, »für hundert mach ich's dir so schön.« Ich gab ihr die sechzig von Rico, dann suchte ich in meiner Hosentasche und gab ihr den Rest. Sie nahm das Geld und ging zu einer kleinen Kommode. Dann legte sie sich aufs Bett. »Na komm, na komm schon!« Ich hatte mich ganz ausgezogen und legte mich neben sie. Ich streichelte ihre Schenkel, dann beugte ich mich über sie und leckte ihre Brüste. »He«, sagte sie, »he, Kleiner, das kostet aber extra! Ich blas dir einen und dann fickst du mich, lecken kostet extra.« Ich rollte mich wieder zur Seite. Meine Hand lag noch auf ihrem Schenkel. Sie hatte sich aufgestützt und beugte sich über mich und rieb ihre Brüste an meinem Kinn und meinen Lippen. »Zwanzig«, sagte sie, »gib mir noch zwanzig, dann darfst du mich lecken! Na komm, meine kleine, süße Muschi wartet doch schon!« Sie packte meine Hand und drückte sie ganz kurz zwischen ihre Beine. Sie war rasiert, und ich spürte ihre kleinen Stacheln auf meiner Haut. Ich lief rüber zu meiner Jacke und holte das Geld. Es war das letzte, was ich einstecken hatte. Ich gab es ihr, und sie ging wieder zu der Kommode. Ich legte mich hin und blickte auf das Laken, als sie sich bückte und die Schublade aufzog. Neben dem Kopfkissen lag ein Kondom.

Ich lief die Treppen wieder runter. Als ich durch den Flur gegangen war, hatte ich nochmal in das Zimmer geblickt. Dort saß sie immer noch auf dem Boden und war nackt und blickte durch die offene Tür an die Wand. Der Riese stand neben seinem Stuhl und rauchte eine Zigarette. »Ist mein Kollege schon raus?«, fragte ich ihn.

»Nee«, sagte er und blies mir den Rauch ins Gesicht.

»Was dagegen, wenn ich hier kurz warte?«

»Nee. Aber nur zehn Minuten, dann gehste.«

»Is kalt draußen. Sag mal, könntste mir vielleicht eine pumpen, kriegste dann von meinem Kumpel ... «

»Lass gut sein.« Er gab mir eine Zigarette und reichte mir dann sein Feuerzeug. Ich lehnte mich gegen die Wand und rauchte. Ich suchte in meinen Taschen und fand nur noch ein paar Münzen. Jemand kam die Treppe runter, aber ich hörte schon an den Schritten, dass es nicht Rico sein konnte. Es war ein ziemlich dürrer Kerl, aber er machte eine Menge Krach beim Laufen. Er sagte »Tschüs«, als er rausging, aber der Riese antwortete nicht. Er trat seine Zigarette aus und setzte sich wieder hin. Das Radio in der Wohnung lief noch, und ich versuchte, auf die Musik zu hören. »Bis bald«, sagte jemand in der Wohnung, direkt hinter der Tür, und dann ging die Tür auf. Ein Mann kam raus und lief an mir vorbei, aber ich sah ihn nicht an, ich blickte nur auf Estrellita, die in der Tür stand und ihren Bademantel zumachte.

»Knolle«, rief sie, »wie is'n der Betrieb oben?«

»Geht so«, sagte der Riese.

»Ich lass offen. Du, wenn Kundschaft ist, gibst mir 'n Zeichen, dann rufste oder so!«

»Ja, ja.«

Sie hatte mich nicht gesehen und ging wieder rein. Ich sah den grünen Bademantel auf dem Flur, dann verschwand er in einer Tür. Ich drehte mich um und lief an Knolle vorbei nach draußen. Ich setzte mich auf die Bordsteinkante und warf meine Zigarette weg. Ich machte meine Jacke zu. Die Nacht war kalt, und ich konnte viele Sterne sehen.

Ich hörte, wie die Tür hinter mir aufging. Rico setzte sich neben mich. Wir blickten auf die dunklen Häuser auf der anderen Seite der Straße. Ein Taxi fuhr vorbei, das Schild auf dem Dach leuchtete. Rico sprang auf und winkte es ran. »Lass uns nach Hause fahren, Danie.«

Wir stiegen ein, und Rico nannte unsere Adressen. Das Auto fuhr los. Wir schwiegen während der Fahrt.

GRÜNE NÄCHTE

Ich lag im Dunkeln und blickte an die Zimmerdecke. Unten auf der Straße hörte ich ein Auto wegfahren. Waren bestimmt die Bullen. Ich schämte mich. Für meine Mutter. Weil sie geheult hatte. Sie hatte schon Tränen unter den Augen gehabt, als sie im Nachthemd und mit einer Wolljacke drüber vor der Wohnungstür stand und die zwei Bullen mich die Treppe hochbrachten. Sie hatten mir nicht die Handschellen abgenommen, obwohl ich ein paar Mal zu ihnen gesagt hatte: »Nehmt doch die scheiß Eisen weg, ich bin eh gleich zu Hause.« Die Schweine wollten, dass ich mit den Händen auf dem Rücken die Treppe hochstolperte, und dann stand ich mit nach hinten gebogenen Schultern und gesenktem Kopf vor meiner Mutter, sie standen hinter mir, und ich fühlte es auf meinem Rücken, dass sie grinsten.

Als die Bullen dann wieder weg waren, heulte meine Mutter richtig los, machte sich ein Glas voll und legte sich wieder hin und heulte weiter. Ich hatte sie bis eben noch durch die Wand gehört, aber jetzt war sie wieder still. Vielleicht war sie eingeschlafen. Sie hatte nichts gesagt zu mir, nicht ein Wort. Marks Vater war bestimmt wieder zur Sau geworden, vielleicht hatte er zugeschlagen, und Mark lag jetzt im Bett und heulte, nein, er lag im Bett und rauchte eine Zigarette. Er hatte seine Zimmertür von innen abgeschlossen und lachte seinen Vater aus. Bei mir war kein Vater. Ich stand auf und suchte den Lichtschalter an der Wand. Mein Gesicht war klebrig. Ich zog meine Straßenschuhe aus. Ich hatte vorhin nur die Jacke ausgezogen, mich aufs Bett gelegt und mir die Ohren zugehalten. Ich lief über den Flur zur Küche. Die Dielen knarrten ganz leise, und ich hörte Mutter im Schlafzimmer atmen. Die Tür war nur angelehnt, und ich machte sie vorsichtig zu. Mutter schlief, und das war gut, denn sie musste früh halb sieben zur Arbeit in die Fischfabrik. Es war die einzige Fischfabrik in Leipzig, denn das Meer war weit weg. Ich stand in der Küche und knipste das Licht an. Ich schloss die Tür ab, der Schlüssel steckte immer innen. Wir hatten kein Bad, und dort, wo früher die Speisekammer gewesen war, hatten die Vormieter eine Duschkabine eingebaut. Sie waren kurz vor neunundachtzig in den Westen abgehauen, sonst hätten sie die Wohnung nie aufgegeben, wegen der Dusche. Es gab nur noch eine Dusche im Haus, unten bei Wolfert, und manchmal kam die Frau von obendrüber zu uns zum Duschen. Sie trank dann auch was mit meiner Mutter. Einmal kam sie, als meine Mutter nicht da war, und wir bumsten unter der Dusche, viermal, und danach war meine Haut ganz ausgetrocknet. Sie war achtundvierzig, aber das machte nichts. Unsere Nachbarin ließen wir nicht duschen, sie hatte zu viele Katzen.

Ich sah mein Gesicht im Spiegel über dem Waschbecken neben der Tür. Ich war ganz weiß, nur meine Augen waren rot, ich hatte nicht geheult, nein, sicher war es nur der Suff und das Rauchen und die Nacht. Mein linkes Auge war blau, ich hatte blaue Augen, mehr so graublau, aber auch unter meinem linken Auge war es blau und ein bisschen dick. Im Spiegel sah ich die Flasche »Nordhäuser Korn« auf dem Küchentisch. Ich ging hin. Sie war offen, und der Deckel lag daneben. Der Alkohol war fast komplett aus meinem Kopf raus, die scheiß Bullen hatten ihn weggenommen. Ich schraubte den Deckel auf die Flasche und stellte sie ins Regal. Das mit dem Auge war gar nicht so schlecht, so was machte Eindruck, vor allem in der Schule. An den kleinen Kühlschrank neben dem Regal hatte Mutter meinen Stundenplan geklebt. Wenn einer meiner Freunde kam, machte ich ihn ab. Ich ging zurück zum Waschbecken und wusch mir das Gesicht. Ich hatte Pisse im Gesicht. Im Erdgeschoss heulte der Hund vom alten Wolfert. Es musste so gegen drei sein, denn der Hund heulte immer um diese Zeit, zum Glück aber nur kurz, weil dann der Alte mit ihm raus auf den Hof ging und paar Zigaretten rauchte. Der Hund heulte wieder, klang fast wie ein Wolf, dann war er still. Die Indianer glauben, dass das Letzte, was man auf der Erde hört, bevor sie für immer kaputtgeht, das Heulen eines Wolfs ist. Hatte ich mal gelesen. Ich liebte die Indianer, ich wollte mir einen auf den Oberarm tätowieren lassen, oder besser auf den Unterarm, damit ihn jeder sehen konnte, von einem Knasthacker, den Rico kannte. Am besten schon nächste Woche. Ich zog meinen Pullover aus und trocknete mit ihm mein Gesicht ab, weil ich nicht das alte Handtuch nehmen wollte. Ich blickte wieder in den Spiegel, meine Arme waren bisschen dünn, aber in meinem engen Unterhemd sah ich ganz gut aus, auch wenn es auf der Brust ein wenig schmutzig war. Auf dem Küchentisch lag Mutters Zigarettenschachtel, Cabinett Hunderter, und ich nahm mir eine raus. Ich fand kein Feuerzeug und machte mit dem Gasanzünder den Herd an und an der Flamme meine Zigarette. Ich öffnete die Balkontür und ging nach draußen. Unten auf dem Hof, in der Ecke mit den Mülltonnen, sah ich einen Schatten mit einem kleinen roten Punkt, dort stand der Alte und rauchte, den Hund sah ich nicht. Ich schnippte die Asche nach unten, ging wieder rein und stellte mich mit der Kippe im Mundwinkel vor den Spiegel. Ein Rebell, dachte ich und spannte meine Armmuskeln an, wenn Estrellita mich so sehen könnte. Ich warf die Kippe ins Waschbecken und setzte mich an den Tisch. Ich fing an, mich auszuziehen. Ich hatte sie vorhin bei den Bullen angerufen. Ich hatte so lange rumgebrüllt, bis ich telefonieren durfte. Sie hatten mich zu dritt zum Telefon geschleift, weil ich versucht hatte, den einen zu treten, weil er mir nicht die Handschellen abnehmen wollte, erst am Telefon, und er seine scheiß Pfote in meinem Nacken hatte.

Erst war ewig keiner rangegangen und dann ihr Vater. »Hallo?«

»Ja, ich würde gern Sternchen sprechen!«

»Wen? Gibt hier kein Sternchen, du Arschloch!«

Ich konnte ihn kaum verstehen, aber das lag nicht an der Verbindung.

»Hör zu, Mann, du gibst sie mir jetzt sofort, oder ich komm vorbei und ... «

Er hatte aufgelegt, aber ich behielt den Hörer in der Hand und redete einfach weiter. »Ich bin's, Estrellita, nein, musst du keine Angst haben, nein, brauchst mich nicht abholen, bin doch gleich wieder da, musst du doch keine Angst ... «

Ich machte das Wasser in der Dusche an. Ich hielt meine Hand unter den Strahl, dann drehte ich das Wasser nochmal ab und stellte den Boiler auf die Fünf. Ich nahm mir eine von Mutters Zigaretten, das Gas brannte noch, und ich zündete sie an. Ich spürte die Wärme der Flamme auf meinem Gesicht und in meinen Haaren. Ich fuhr mit der Hand durch die Haare, an einer Stelle fühlte ich hartes Blut. Ich setzte mich wieder an den Tisch, rauchte und wartete, dass das Wasser im Boiler heiß wurde.

»Du kleines Schwein«, sagte der Bulle direkt über meinem Kopf. Er hatte mich an den Haaren gepackt und drückte mich mit dem Gesicht in die Pisse, meine Pisse. »Du kleines Schwein denkst also, du kannst hier einfach so hinpissen? Ich frag dich: Bist du hier zu Hause?« Ich war still. Ich presste die Lippen zusammen und atmete in meine eigene Pisse. Er ließ mich los. Ich spürte und hörte, wie er aufstand und ein paar Schritte zurücktrat. Ich hob meinen Kopf aus der Pfütze. Ich drehte mich um. »Weißt du«, sagte ich und war froh, dass unter meinen Augen Pisse war, aber die fünf Tränen hätte das Schwein sowieso nicht gesehen, »du solltest deinen Freund mal wieder richtig ficken.« Der andere Bulle stand in der Ecke und rauchte. Der Perverse trat einen Schritt auf mich zu. »Stehen Sie auf«, sagte der Bulle, der rauchte, »der Kollege bringt Sie jetzt zur Protokollaufnahme.« Das Wasser war warm. Ich pinkelte, während ich duschte. Das Klo war auf der halben Treppe. Hätten sie mich aufs Klo gelassen, hätte ich nicht ins Wartezimmer gepinkelt. Sie hatten uns zuerst zum Blutspenden gebracht, Mark wurde von drei Bullen festgehalten. »Nehmt die scheiß Spritze von mir weg!« Dann war Mark weg, und ich ging mit ihnen in eins der Wartezimmer, dort war eine Scheibe, hinter der Bullen saßen, die telefonierten. Auf dem Gang hatte ich zwei Grüne gesehen, die schubsten einen Fidschi vor sich her. Der Typ hatte die Arme auf dem Rücken, alle hatten wir unsere Arme auf dem Rücken, ich fühlte mich irgendwie gut dabei, ich war besser als James Dean, obwohl es wehtat, und der Fidschi hatte nichts weiter an als eine Unterhose, die ihm viel zu groß war. Er schrie irgendwas in seiner Sprache, seine Stimme war hoch und schrill wie die einer Frau, und ich flüsterte: »Wird gut, Kollege.«

Ich drehte das Wasser ab. Ich ging raus auf den Balkon und nahm ein Handtuch von der Leine. Ich blickte auf den Hinterhof und die Häuser gegenüber, in keinem der Fenster war Licht. Ich hatte Angst vorm Knast, alles konnte so schnell gehen. Ich ging wieder rein, setzte mich hin und machte die Augen zu. Und dann hörte ich Mark singen. »Grün, ja grün sind alle meine Kleider, grün, ja grün ist alles, was ich hass, darum piss ich auf alles, was so grün ist, weil mein Schatz«, und den Schluss brüllte er, »ein Bullenschwein ist!« Ich nahm die Zigarette, die mir Mark hinters Ohr geklemmt hatte, bevor sie ihn weggebracht hatten, und zündete sie an. Er hatte mir auch eine hinters andere Ohr gesteckt, aber die war weg. Dann sang ich mit: »... darum piss ich auf alles, was so grün ist, weil mein Schatz ein Bullenschwein ist!« »Danie«, brüllte Mark durch die Wände und die Flure und die Türen, »die machen wir fertig, die Schweine!« Jemand nahm mir die Kippe aus dem Mund. »Biste denn schon sechzehn?« »Klar«, sagte ich, und der Perverse ging mit meiner Kippe zu dem großen silbernen Aschenbecher, der in einer Ecke stand, und drückte sie aus. Mark war jetzt still. Überall hämmerten Schreibmaschinen. Ich lag auf meinem Bett und rauchte. Ich hatte keinen Aschenbecher und schnippte die Asche in eine leere Coladose, in der es dann leise zischte.

Auf dem Wecker war es vier Uhr acht. In zweieinhalb Stunden musste ich aufstehen und zur Schule. Ich dachte an die große Chemiearbeit, die wir in der zweiten Stunde schreiben mussten, und ich hoffte, dass ich wenigstens eine Drei schaffen würde. Eigentlich war es mir scheißegal, aber Mutter würde sich freuen. Es war alles ein bisschen viel gewesen in der letzten Zeit, mit den Bullen und so, zu viele grüne Nächte. Einmal musste sie deswegen mit aufs Gericht, und sie hat sich so geschämt und ihre Zigaretten zu Hause gelassen, »weil das einen schlechten Eindruck macht«, hat sie gesagt und mir auch meine Zigaretten weggenommen und sie mir erst nach der Verhandlung wiedergegeben. Ich bekam nur ein paar Arbeitsstunden, aber Mutter hat die ganze Straßenbahnfahrt über gejammert und geschimpft, sodass ich mir ganz mies vorkam, und dann hat sie mir trotzdem in der Innenstadt eine neue Hose gekauft. »Mach's nie wieder, Junge, mach doch nie wieder so was, bitte.« »Nein«, sagte ich, »nie wieder. Nie wieder, Mutti.« Aber kurze Zeit später gab es wieder Ärger, und Mutter war richtig böse und bestimmt auch traurig, als sie runter in den Keller kommen musste, und nicht nur sie kam runter, alle Leute aus unserem Haus, bei denen ich den Strom abgedreht hatte. »Warum ... warum machst du das, warum denkst du nicht an mich, warum bist du nur so?«

Ich wollte ihr von Engel erzählen, der draußen vor der Tür war, der beste und berühmteste Schläger in Leipzig-Ost, vor dem sogar die Glatzen drüben in Grünau Schiss hatten und der mir in die Fresse hauen wollte, mit seinem Eishockeyschläger, und dass Rico ihn später umhauen würde, aber sie hätte es nicht verstanden. Engel war ein brutales Stück Scheiße, und wenn er seinen Eishockeyschläger nicht dabeihatte (er soll früher, zu Zonenzeiten, mal ein Hockey-Ass gewesen sein), brach er seinem Gegner mit der Stirn die Nase. Ich hatte eigentlich keinen Ärger mit Engel, aber er war Fan von Lok Leipzig, die jetzt VfB Leipzig hießen und sogar vorm Aufstieg in die Erste Bundesliga standen, eigentlich war Engel kein richtiger Fan, er ging nur wegen der Klopperei zum Spiel, und ich hasste Lok, ich fuhr mit meinen Freunden zu Chemie, das war mein Problem. »Raus, raus, Chemie-Schweine raus!«, hatte er mal drüben im Park gebrüllt, und ich hatte mich, weil ich bisschen was getrunken hatte, zum Fenster rausgelehnt und so laut ich konnte gerufen: »Halt dein Dreckmaul, du Lok-Sau!«

Es wurde warm an meinen Lippen, die Zigarette war bis zum Filter runtergeraucht. Auf dem Flur hörte ich meine Mutter. Sie schloss die Wohnungstür auf und ging runter aufs Klo. Ich nahm mir eine neue Zigarette, Mutters Schachtel hatte ich mit in mein Zimmer genommen. Manchmal, wenn Mutter nachts aufs Klo ging, rauchte sie danach noch eine. Ich stand auf, nahm die Schachtel, legte noch zwei Zigaretten aufs Bett und lief in die Küche. Ich hörte Mutter schon die Treppe wieder hochkommen, sie machte Geräusche beim Laufen, weil ihr das Knie manchmal wehtat. Ich legte die Schachtel auf den Küchentisch und ging schnell zurück in mein Zimmer. Ich machte das Licht aus und legte mich aufs Bett. Ich hörte Mutter durch die Wohnung laufen, dann war sie wieder im Flur und öffnete meine Zimmertür. Das Flurlicht hinter ihr machte das Nachthemd durchsichtig, und ich blickte an die Wand. »Meine Zigaretten«, sagte sie mit ihrer heiseren Nachtstimme. Dann machte sie die Tür wieder zu. Ich zündete mir eine an. Es war immer dasselbe, ich sollte mich schuldig fühlen, und manchmal tat ich das auch. »Du«, hatte ich zu ihr gesagt, »Engel ... Engel war vor der Tür, der hätte mich totgeschlagen, echt ... « »Du und dein Dreck«, hatte sie geschrien, »du und dein Dreck! Merkst du's nicht? Warum merkst du's nicht?« Und sie hatte sogar ein bisschen Recht, Engel war Dreck, und ich hatte Schiss vor Engel, und er war nicht allein, und wenn die zwei Typen nicht dabei gewesen wären, hätte ich vielleicht nicht so viel Schiss gehabt, und ich wäre auf Engel zugegangen, ganz langsam, und hätte gesagt: »Na, Arschloch, geht's los?« Aber ich kletterte über Hinterhöfe, über Aschentonnen und Zäune, bis ich auf meinem Hof war, und dann war mein Schlüssel weg, das fünfte Mal in diesem Jahr. Ich stand vor der verschlossenen Hoftür und hörte ihre Stimmen, ganz leise, von der Straßenseite. Ich kletterte durch ein offenes Fenster in den Keller. Die Kellertür, die ins Treppenhaus führte, war auch zu, und ich hörte jetzt ganz deutlich ihre Stimmen. » ... kommt schon noch, der kleine Wichser.« Ich hörte auch ein komisches Geräusch, eine Art Klopfen, das waren bestimmt ihre Eishockeyschläger, die sie auf den Boden oder an die Mauer stießen, weil sie ungeduldig waren, weil sie endlich loslegen wollten. Wenn Rico da gewesen wäre, hätten wir uns gestellt und jede Menge Schaden angerichtet, auch wenn wir sie vielleicht nicht geschafft hätten. Rico sagte immer: »Wenn du sie nicht schaffst, mach sie so kaputt, wie du kannst.« Er trainierte jetzt jeden Tag und boxte sich die Fäuste bei Pitbull im Keller blutig, um auch Engel richtig kaputtzumachen. Und dann ... die Kippe fiel mir aus der Hand, die Coladose war weg, und ich drückte sie auf dem Fensterbrett aus. Die Sicherungen, ich drehte die Sicherungen raus. Es war gegen zwölf, und meine Mutter guckte Fernsehen, alle im Haus guckten Fernsehen. Ich drehte die Sicherungen wieder rein und wieder raus. SOS. Holt mich hier raus, ihr alten Säcke. Und dann ... und dann ... »Sei still«, flüsterte Estrellita neben mir, »vergiss Engel, vergiss die Bullen, lass uns weggehen, lass uns aufhören, keine grünen Nächte mehr und nie, nie wieder zurück in diesen ganzen Dreck.«

NACHSPIELZEIT

Vater macht sich das Glas nochmal voll und trinkt es in einem Zug aus. »Ahhh!« »Auf Chemie«, schreit der Glatzkopp. »Hier, noch 'ne Limo.« Er gibt mir eine Flasche mit roter Himbeerlimo. »Original Thälmannschweiß«, sagt er. Vater lacht. So 'n Blödsinn, denke ich. »Salzstangen, Salzstangen, viele, viele Salzstangen«, schreit der Glatzkopp und reißt eine Tüte auf und schüttet die Salzstangen mitten auf den Tisch, sodass ein paar runter auf den Fußboden fallen. Niemand schimpft mit dem Glatzkopp, denn es ist sein Haus. Es steht am Ostwäldchen, fünfzehn Minuten von unserer Wohnung entfernt, wenn ich renne. Ich nenne es Puppenhaus, weil es so klein ist, und es gehört ihm ganz allein. Vater geht oft zum Glatzkopp, er stinkt nach Schnaps, wenn er zurückkommt, und Mutter schimpft. Der Glatzkopp geht auch immer zum Fußball, heute haben wir ihn getroffen, nach dem Spiel, und er hat uns mitgenommen, auf seinem Motorrad. »Nein«, hat er gesagt, »ich fahr euch nicht nach Hause, ihr kommt mit zu mir, bloß 'ne Stunde, Horst, heute wird gefeiert!« Dann hat er mich in den Beiwagen gesetzt und mich festgeschnallt und mir die Plane bis zum Hals hochgezogen. Vater hat sich hinter ihn gesetzt und sich an seinen Schultern festgehalten. Der Glatzkopp fährt langsam, denn sein Motorrad ist sehr alt.

Die Frau vom Glatzkopp kommt rein und gibt mir eine Butterschnitte. Sie ist sehr schön und hat lange schwarze Haare, die gut riechen, aber sie ist gar nicht richtig seine Frau, hat Vater mir erzählt, sie kocht nur für ihn und darf in seinem Bett schlafen, weil sie kein eigenes hat. Vater kann sie gut leiden, das sehe ich an seinen Augen, wenn er von ihr redet. Ich esse meine Butterschnitte. Sie hat zu viel Salz draufgemacht. Es klingelt. »Is offen«, schreit der Glatzkopp, und dabei fliegen ihm die Salzstangenstücke aus dem Mund. »Pass auf, wo du hinspuckst«, sagt Vater. Er raucht wieder, wie immer, wenn er was trinkt.

Zwei Männer kommen rein. Sie tragen einen Kasten Bier. Der eine hat fast so lange Haare wie Glatzkopps Frau. »Da seid ihr ja endlich, wir haben Brand, Mensch!« »Braucht alles seine Zeit«, sagt der Langhaarige, »hast deinen Sohn mitgebracht, Horst.« »Na klar, der is schließlich auch ein Chemiker!« Ich werde rot. »Du«, flüstere ich und tippe meinem Vater ans Knie, »wir müssen doch wieder nach Hause.« »Na«, sagt Vater, »bisschen Zeit haben wir noch. Wir sagen einfach, dass die Bahn ausfiel, wegen den Bullen und der Bambule.« »Glöckner will nachher noch kommen. Der kann bestimmt was erzählen, wegen der Bambule, mein ich.« Der Langhaarige nimmt vier Flaschen Bier aus dem Kasten und stellt sie auf den Tisch. »Hab nämlich gehört, es soll richtig gerummst haben, vor allem in Leutzsch aufm Bahnhof.« »Berlin-Schweine«, sagt der Glatzkopp und macht sein Bier auf und reicht den Flaschenöffner weiter. Der Freund vom Langhaarigen greift nochmal in den Kasten und holt eine Flasche raus. Er kommt zu mir rüber und hält sie mir vors Gesicht. »Na, Kleiner, auf Chemie!«

»Danke schön, hab schon«, sage ich und halte meine Limo hoch.

»He, he, he«, Vater steht auf, »reiß dich zusammen, der Junge wird erst acht! Wer bist'n überhaupt?«

»War nur Spaß, hab doch nur Spaß gemacht! Klaus, ich bin Klaus, du kennst mich doch, war letztens auch hier ... «

»Na gut ... Klaus«, sagt Vater.

»Auf den Sieg, auf Chemie«, ruft Klaus.

»Auf den Sieg, auf Chemie«, rufen alle und trinken von ihrem Bier. Ich rufe nicht mit. Ich trinke meine Limo. Vater nimmt die Schnapsflasche und macht die kleinen Gläser voll. »Jetzt«, sagt er, »trinken wir auf unseren Hansi, ohne den hätten wir's heute nicht geschafft!« Er hebt sein Glas und sagt nochmal: »Auf unseren Hansi!« Ich hebe meine Limoflasche, aber keiner sieht hin. Ich freue mich. Er ist mein Lieblingsspieler. Aber Weiß, Weiß war heut genauso wichtig. Ganz alleine lief er auf den Union-Torwart zu. »Bitte, bitte, mach es«, flüsterte ich. Ich sah, wie Vaters Lippen sich bewegten, aber dann sah ich nur noch den Ball Richtung Tor fliegen und den Torwart mit ausgestrecktem Arm zum Ball fliegen. Ich strecke meinen Arm aus. »Bitte, bitte, geh rein!« Er ist schon drin, er ist schon längst drin. Der Torwart liegt auf dem Boden, und der Ball rollt wieder zum Tor raus. Ich halte mir die Ohren zu, aber ich schreie auch mit.

Ich stehe auf meinem Sitz und lache. Vater nimmt meine Hand, er schüttelt sie und lacht und schreit. »Glöckner kommt, Glöckner ist da!« Es klingelt. Ich stehe auf und gehe in die Küche. Glatzkopps Frau steht am Küchentisch und schmiert Brote. Ich stelle mich hinter sie, weil ihre Haare so gut riechen. Sie dreht sich um. Sie lächelt. »Na, Kleiner«, sagt sie, und ich kriege einen Schreck, weil sie auch nach Schnaps riecht. Vor ihr auf dem Küchentisch steht ein halbvolles Glas. »War's schön heut beim Fußball?«

»Ja«, sage ich.

»Danie heißt du, oder?«

»Daniel heiße ich.«

Sie streicht mir über die Haare.

»Deine Haare sind so schön lang«, sage ich und werde rot.

»Du bist lieb«, sagt sie und lacht ein bisschen und streicht mir über die Haare. »Setz dich doch dort auf den Stuhl und erzähl bisschen vom Fußball. Weißt du, ich darf nie mit, er will's nicht. Aber eigentlich hab ich auch gar keine Lust. Die vielen Leute, weißt du.«

»Beim Fußball ist's schön«, sage ich, »ich geh mit meinem Vater hin. Der kennt dort alle.«

»Ach ja, dein Vater«, sagt sie und nimmt einen Schluck aus dem Glas. »Und ihr habt doch gewonnen heute?«

»Zwei eins. Und jetzt steigen wir nicht ab.«

»Gewinnen ist gut«, sagt sie und zerschneidet eine große Salami, »wenn Chemie verliert, ist er schlecht drauf, den Glatzkopp mein ich ... dann is er nicht so lieb wie du!« Sie wischt an ihren Augen rum, wie Mutter, wenn sie Zwiebeln schneidet, dann streicht sie mir wieder über die Haare.

»Leitzke hat das Tor gemacht«, sage ich, »und zuerst Weiß, weil Union doch geführt hat.«

»Wie alt biste denn?«

»Acht. Das war ein Seitfallzieher. Ein richtiger Seitfallzieher.«

Ein Mann kommt in die Küche. »Na ihr, gibt's was zu essen?« Er hat eine blaue Träne unterm Auge, obwohl er grinst. Ich habe noch nie blaue Tränen gesehen, aber die ist nur drauftätowiert. Er hat ein kurzärmliges Hemd an, und auf seinen Unterarmen sind lauter Bilder und Worte, »Muschi, Kampf«, und sogar oben aus seinem Hemdkragen kommen die raus und wickeln sich um seinen Hals. »Ach Glöckner«, sagt Glatzkopps Frau, »hast wieder Knast.« »Besser als im Knast«, sagt Glöckner und lacht. Er nimmt die Salami und beißt rein. Dann schneidet er das angebissene Stück ab und isst weiter. »Maria, Maria«, sagt er und streichelt ihren Rücken, dort, wo ihre Haare aufhören.

»Lass das«, sagt sie und nickt zu mir rüber.

»Ah, der Kleine von Horst, Danie.«

Ich weiß nicht, woher er mich kennt. Er soll Maria in Ruhe lassen.

»Glöckner!« Das ist mein Vater. »Komm wieder rein. Erzähl doch weiter, von der Bambule!« Vater steht jetzt in der Tür. Er hat eine Bierflasche in der Hand und lächelt Maria an. Glöckner geht zu ihm rüber. »Geht bald nach Hause«, sagt Vater zu mir, »geht gleich nach Hause, Kleiner.« Seine Zigarette fällt ihm aus dem Mund, und er hebt sie wieder auf. Sie gehen in die Stube, und ich laufe ihnen hinterher. Auf dem Tisch stehen lauter Bierflaschen, ich suche meine Limo, aber die ist verschwunden. Ich muss husten, weil die Luft voller Zigarettenqualm ist, und gehe rüber zum Fenster. Es ist angelehnt, und ich mache es auf. Ich lehne meinen Kopf an das Fensterbrett und atme die frische Luft. Vorm Fenster ist ein kleiner Garten, doch da wächst nichts, nur ein paar Büsche, und dahinter sehe ich die Straße. Ich könnte aufs Fensterbrett steigen und dann rausklettern und nach Hause rennen. Ich brauche nur eine Viertelstunde, wenn ich schnell laufe. Mutter hat gekocht, und bestimmt ist das Essen noch warm.

» ... und weiter, und weiter?«, ruft Vater, »habt ihr die Schweine noch erwischt?«

»Na ja«, sagt Glöckner, »die sind dann alle in die S-Bahn rein, da haben wir die großen Schottersteine genommen und hinterhergeschmissen, eh der Zug in Fahrt kommt, dauert ja 'ne Weile, verstehste. Aber ich glaub, wir haben paar erwischt, paar Scheiben hat's zerschossen, die gingen glatt durch ... «

»Mensch, die sind ja auch selber schuld, kommen nach Leutzsch und machen dann Stunk ... «

»Die sehn wir nie mehr wieder«, sagt der Langhaarige und hebt sein Glas, »nie mehr in der Liga, immer Oberliga!«

»Mensch, Danie«, sagt mein Vater und kommt auf mich zu, »was machst'n hier so alleine, stehst so alleine rum ... «

»Du«, sage ich und blicke aus dem Fenster, »wir müssen doch nach Hause ... «

»Na klar, Danie, halbes Stündchen noch, freust dich doch auch, oder? Mit Chemie, Mensch Junge, das müssen wir bisschen feiern. Hat denn keiner mal 'ne Limo für den Jungen!«

Glöckner kommt aus der Küche und gibt mir eine kleine Flasche Limo. »Komm mal her, Kleiner«, sagt er und krempelt sich die Ärmel bis zu den Schultern hoch, »willste mal Bilder gucken!« »Aber doch nicht deinen Schweinkram«, sagt Vater. Ich weiß, dass er auch gerne eine Tätowierung hätte, am liebsten das Zeichen von Chemie auf dem Arm oder der Schulter, er sagt, er kennt jemanden, der ihm so was macht, »für 'ne Flasche Sprit«. Mutter will das nicht. Sie sagt, das ist verboten und davon kriegt er Aids. Ich frage sie, was Aids ist, und sie sagt, das ist was Neues, so was wie Krebs, daran ist Opa gestorben, als ich noch ganz klein war.

»Wer ist denn Muschi?«, frage ich. »Na ja, weißt du ... so hieß mal 'ne Freundin von mir, aber guck dir mal das hier, die Schlange mit dem Messer!« Die Schlange ist blau und hat schwarze Augen. Sie schlängelt sich um ein Messer und sieht mehr aus wie eine Socke, aber das sage ich Glöckner nicht. »Ist das da deine Frau?« Die Frau liegt auf seiner Schulter und hat gar nichts an und weint blaue Tränen wie Glöckner. »War mal«, sagt er, »jetzt nicht mehr, nee, jetzt nicht mehr.« Maria steht neben mir und blickt auf Glöckners Arm. Sie stellt ein Tablett mit Broten auf den Tisch. Zwischen den Broten steht eine Flasche Schnaps. Vater drängt sich vor Maria. »Guck mal«, sagt er und stellt seine Bierflasche ab, »das sind richtige Muckis, total unbefleckt!« Er krempelt seine Ärmel hoch und zeigt ihr seine Muskeln. Vater hat Kraft, er baut Maschinen zusammen, jeden Tag.

»Armdrücken«, ruft Glöckner und klatscht in die Hände, »steht ja noch zwei eins für mich. Und nachher drei eins!«

»Na gut, Glöckner«, sagt Vater, »wer gewinnt, darf Maria küssen!«

»Ihr seid wie die Kinder«, sagt sie und wird rot, »schämste dich denn nicht, Horst«, und dann geht sie zu ihm ran und flüstert, aber ich kann es trotzdem hören, »vor deinem Jungen.«

Vater und der tätowierte Glöckner holen zwei Stühle aus der Küche und setzten sich an den Tisch. Glatzkopp kommt von irgendwoher, er sieht müde aus und schiebt die Gläser zur Seite. »Auf dich«, sagt er und knetet an Vaters Schultern rum, »nur auf dich setz ich, Horst!« Der Langhaarige und Klaus ziehen ihre Stühle näher an den Tisch. Ihre Gesichter sind ganz rot, und sie schwitzen. »Du, Glatzkopp«, sagt Klaus, und ich verstehe ihn kaum, weil seine Stimme so leiert, »'n Zehner auf Glocki, ziehste mit?« Er holt einen Haufen Münzen aus der Tasche und klimpert sie auf den Tisch. Der Glatzkopp geht zur Schrankwand und schiebt ein Bild zur Seite, auf dem ein Boxer drauf ist, das fällt mir erst jetzt auf, ich muss es mir angucken, bevor wir gehen. Glatzkopp legt einen Schein auf die Münzen. »Scheiß Kleingeld«, sagt er und knetet meinem Vater wieder an der Schulter rum. Glöckner zieht sein Hemd aus, er hat noch ein Unterhemd drunter, und ich zähle vier Stückchen Haut auf seiner Brust und seinen Schultern, die nicht bemalt sind. »Zeig's uns, Glöckner, zeig's uns«, ruft Klaus. Er setzt seine Bierflasche an, aber die Hälfte läuft über sein Kinn auf den Pullover. Glatzkopp macht zwei kleine Gläser voll und stellt sie vor Vater und Glöckner. »Auf ex«, sagte er, »dann legt ihr los.« Sie sitzen schon in Position, ihre Handflächen berühren sich, jetzt verkrampfen sie sich ineinander. »Immer langsam, Glöckner«, sagt Vater und rutscht auf seinem Stuhl rum. Vater gewinnt, denke ich, Vater gewinnt, weil er stark ist. Sie nehmen beide mit der freien Hand ihr Schnapsglas und trinken aus. Vater knallt seins mit voller Wucht auf den Tisch. »Die Hände hintern Kopf«, schreit Glatzkopp, »die freie Hand hintern Kopf!« Sie heben beide ihren Arm und legen die freie Hand hinten an den Hals. Sie pressen und drücken schon wie verrückt, Glöckners Arm ist noch dicker als vorher, und die nackte Frau auf seiner Schulter bewegt sich auf und ab. Maria steht hinter Vater, und jetzt beugt sie sich runter, dass ihre Haare auf seinen Nacken fallen. Ich höre Vaters Zähne knirschen. »Du kriegst mich nicht«, flüstert er durch seine Zähne hindurch. Glöckner sagt nichts. Sein Gesicht läuft rot an, und langsam bewegt sich sein Arm Richtung Tischplatte. Vater kriegt ihn, denke ich, ja, ganz bestimmt. Seine Arme sind nicht so dick wie die von Glöckner, aber er hat mehr Kraft drin. Aus Glöckners Mund kommt ein Pfeifen, das wie »Neeeiiin« klingt, dann knallt seine Hand auf die Tischplatte. »Jawoll«, schreit Glatzkopp, und ich lache. »Da freuste dich, was«, Klaus guckt mich böse an, »aber mein Zehner is futsch.« Ich lache immer noch, jemand streicht mir durch die Haare, bestimmt Maria, und Vater nimmt mich an den Schultern und stellt mich auf den Tisch. Glöckner sitzt im Sessel und trinkt ein neues Bier. Es sieht jetzt so aus, als wäre seine blaue Träne echt. Ich steige vom Tisch und stelle mich vor ihn. »Sei nicht traurig«, sage ich, »du hast doch so schöne Bilder.« »Du«, sagt er, »ich bin gar nicht traurig. Steht ja zwei zwei.« Glatzkopp sitzt in dem Sessel neben ihm, und sein Kopf liegt auf seiner Brust. Er raucht und hat sich die Schnapsflasche zwischen die Beine geklemmt. Ein Stück Asche fällt auf seinen Pullover. Ich gehe rüber zur Schrankwand, zu dem Bild mit dem Boxer. Er hält seine Handschuhe direkt vorm Kinn, sodass man sein halbes Gesicht nicht sehen kann, aber die obere Hälfte sieht aus wie Glatzkopp, obwohl der Mann auf dem Foto blonde Haare hat.

»Maria«, schreit der Glatzkopp hinter mir, und dann nochmal: »Maria, wo bist du!« Maria antwortet nicht, und auch Glatzkopp ist wieder still. Ich drehe mich um. Der Langhaarige und Klaus haben Spielkarten auf den Tisch gelegt und reden leise auf Glatzkopp ein. Glöckner steht auf und geht zu ihnen rüber. »Ach lasst ihn doch«, sagt er, »spieln wir halt 'ne Runde.« »Komm mal her, Kleiner«, ruft der Langhaarige, »kannste was lernen!« Ich gehe langsam zu ihnen hin. Mein Vater ist weg. Wenn er Bier trinkt, muss er viel pinkeln. »Skat kann ich aber schon«, sage ich. Ich setze mich neben sie aufs Sofa. Glöckner legt mir die Karten hin. »Du gibst. Nächste Runde machste mit.«

»Na, Danie, spielste schön?« Vater steht in der Küchentür. Er hat eine Zigarette im Mund und steckt sich das Hemd in die Hose. »Geht nach Hause«, sagt er, »geht gleich nach Hause.«

Wir laufen durchs Ostwäldchen. Vater hält meine Hand. Er schwankt und zieht mich dabei hin und her. Es wird schon dunkel, und ich denke an Mutter. Sie steht in der Küche und wartet. Das Essen ist kalt.

JUGENDARRESTANSTALT ZEITHAIN

Als die Richterin, der Staatsanwalt, die Protokollantin und die Zeugen den Saal Nummer dreiundzwanzig verlassen hatten, blieb ich noch sitzen und blickte auf die Wand hinterm Richtertisch. Dort war ein brauner Fleck, groß wie eine Hand, ich hatte schon die ganze Zeit auf ihn geschaut, wenn die Richterin ihren Kopf bewegte, konnte ich ihn sehen. Die Frau von der Jugendgerichtshilfe war noch im Saal, ich sah zu, wie sie ihre Unterlagen in eine grüne Umhängetasche packte, dann kam sie zu mir rüber.

»Daniel, wissen Sie ... weißt du, eigentlich kannst du ... «

»Blut«, sagte ich leise und blickte an ihr vorbei auf den Fleck.

»Was? Also ich glaube, wir können ... «

»Das ist doch Blut. Der Fleck da drüben, das sieht doch aus wie Blut.«

Sie drehte sich um und blickte an die Wand. Dann sah sie mir in die Augen. Ich wollte das nicht und blickte auf die Papiere vor mir und begann, sie zusammenzufalten. »Ich glaube«, sagte sie, »es ging heut nicht anders. Und ich habe es dir doch immer gesagt. Und so ist es doch noch ganz gut... « »Das stört mich nicht«, sagte ich und packte meine Papiere in die rotlederne Aktentasche, die ich mir von Paul geborgt hatte, »nein, wissen Sie, das stört mich gar nicht.« Sie hatte sich auf den Tisch zwischen uns gestützt und ließ ihren Blick nicht aus meinem Gesicht. »Aber du musst heute noch fahren ... nachher. Soll ich mit dir auf den Bahnhof kommen und einen Zug raussuchen?« »Nein«, sagte ich, »ist ja noch Zeit.«

»Hast du den Zettel, auf dem steht, was du mitnehmen musst?«

»Ja. Bin ja kein Kind mehr.«

Ihr Blick ging an mir vorbei. Ich drehte mich um. An der Wand war kein Fleck, sie war ganz sauber und weiß. Sie hatten das Gebäude vor kurzem erst renoviert, alles war neu und sah ziemlich modern aus, nur die Richter und die Staatsanwälte und die Bullen und all die anderen Gesetzestypen waren noch genauso mies wie vorher.

»Es war nicht gut, dass du zu spät gekommen bist«, sagte sie.

»Ja«, sagte ich. Ich blickte auf ihre Hände, die sie unter ihr Kinn geschoben hatte. Ich kannte sie seit zwei Jahren. Ich hatte ihr jedes Mal versprochen, dass ich nie, nie wieder Mist machen werde. Aber es ist anders gekommen, jedes Mal. »Und es ist auch nicht gut«, sagte sie, und ich spürte ihren Atem an meinem Hals, obwohl noch genug Platz zwischen unseren Gesichtern war, » ... nein, das ist deine Sache, was du mit deinem ... was du machst. Aber für die Richterin war das ... ergab das ... kein gutes Bild von dir, Daniel.«

»Die Schule«, sagte ich, »Sie meinen die Schule.«

»Ja«, sagte sie, »die Schule.«

»Bewährung ist in Ordnung«, sagte ich, »hätte ja schlimmer kommen können.« Ich lehnte mich auf meinem Stuhl zurück und tippte mit dem Finger auf die Zigarettenschachtel in meiner Brusttasche.

»Und die vier Wochen, Daniel?«

»Vier Wochen, ein Monat, was ist das?«

Sie schüttelte den Kopf, ganz kurz nur, dann richtete sie sich auf. »Ich will dich hier nie wieder sehen! In Ordnung, Daniel?«

»Ja«, sagte ich, »jetzt ist wirklich Schluss. Ehrlich.«

Sie reichte mir ihre Hand über den Tisch, und ich nahm sie und drückte sie. Ich wusste, dass ihre Hand kalt war, jedes Mal war sie kalt. Sicher eine Blutdruckgeschichte, und sie war ja auch nicht mehr so jung.

»Ich gehe jetzt«, sagte sie, »soll ich dich wirklich nicht mitnehmen?

Es ist kalt draußen.«

»Nein, ich fahr lieber mit der S-Bahn.«

»Wenn du heute Abend nicht dort bist, wird es noch schlimmer.«

»Ich weiß.«

Sie ging zur Tür, dann drehte sie sich nochmal um. »Nie wieder«, sagte sie, »hörst du!«

»Ja«, sagte ich und stand auf, »diesmal wirklich nicht, nie wieder.«

Lächelte sie, als sie sich umdrehte und rausging?

Meine Mutter kam nach Hause, als ich meine Tasche packte. Genau davor hatte ich Angst gehabt, als ich in der S-Bahn gesessen und auf die verfallenen Häuser und Fabriken links und rechts neben der Strecke geblickt hatte. Fast alle Gebäude, die man von der S-Bahn aus sehen konnte, waren verfallen oder kaputt, und auch der Schnee machte es nicht besser; es sah aus, als hätten jede Menge Typen mit Granatwerfern und Maschinengewehren eine S-Bahn-Spritztour durch Leipzig gemacht.

Schreien wird sie, hatte ich gedacht. Und sie schrie. Das war nichts Neues für mich, und ich packte einfach weiter. »Schämst du dich denn nicht, Junge«, schrie sie, »erst die Schule und jetzt das. Du und dein Dreck. Du und dein Dreck. Wenn dein ... « »Kein Wort von Vater!« Ich schob meine Tasche zur Seite, richtete mich auf und stellte mich vor sie. »Kein Wort von Vater!« Wie klein sie war. Sie drehte sich um und ging aus meinem Zimmer. Sie knallte die Tür zu, aber es knallte nicht, ich hatte so was geahnt und ein altes T-Shirt dazwischengelegt. Vater hatte manchmal mit den Türen geknallt, wenn er wütend gewesen war. Ich packte weiter. Ein paar Unterhosen, Hemden, zwei Pullover, T-Shirts, Strümpfe. »Waschmaschine vorhanden« stand auf dem kleinen Zettel, den mir die Richterin gegeben hatte. Ich lief durch die Küche zum Wäscheständer und nahm mir eine Hose. Mutter stand an der Spüle und wusch ab. Sie war jetzt ganz still. Ich lief wieder an ihr vorbei, und als ich hinter ihr war, drehte sie sich plötzlich um und schrie mir ins Gesicht: »Schämst du dich nicht! Warum schämst du dich nicht? Mit deinem Dreck!« Ich trat ein paar Schritte zurück und lehnte mich an die Wand. »Warum hörst du nicht auf«, schrie sie, »du machst es doch gerne, warum?« »Nein«, sagte ich, »das stimmt nicht.« »Warum denkst du nicht an mich?« Sie war jetzt schon leiser geworden. Sie stand vor mir und drückte ihre kleine Faust an meine Brust. »Warum denkst du nicht an mich.« »Tu ich doch. Kotzt mich doch selber alles an. Hab Mist gemacht. Tut mir Leid ... Mama.« Bitte, dachte ich, bitte heul jetzt nicht. Aber sie schrie. »Immer ... und immer, immer, immer wieder dasselbe!« Ich rutschte mit dem Rücken an der Wand an ihr vorbei und rannte in mein Zimmer. Ich hörte ihre Stimme durch die Tür. »Immer, immer, immer wieder.« Ich zündete mir eine Zigarette an und machte das Fenster auf.

Es war Nachmittag, und es wurde schon langsam dunkel. Ein paar Flocken waren vorm Fenster, und ich schnippte schnell die Asche raus, damit sie nicht so alleine fiel. Gegenüber war ein Spätverkauf, ich sah die Leute rein- und rausgehen, bei einem Mann hörte ich sogar die Flaschen im Beutel klimpern.

Ich nahm Pauls roten Aktenkoffer und machte ihn auf. »Sollten Sie im alkoholisierten Zustand erscheinen, wird die Aufnahme verweigert« stand auch auf dem Zettel. Ich knüllte ihn zusammen und schmiss ihn gegen die Wand. Dann hob ich ihn wieder auf und strich ihn glatt, weil ja die Karte drauf war, ohne die würde ich den Weg sicher nie finden, obwohl Rico mir viel von Zeithain erzählt hatte. Es klopfte.

»Komm rein«, sagte ich. Mutter stand in der Tür.

»Mach doch bitte keinen Mist dort«, sagte sie. Sie hielt eine von ihren langen Zigaretten in der Hand, und es sah aus, als würde sie mir mit dem Finger drohen.

»Nein«, sagte ich, »ist doch klar, weißt du doch.«

»Und du musst wirklich schon heute weg?«

»Ja«, sagte ich.

»Weißt du denn, wann ein Zug fährt?«

»Nein«, sagte ich.

»Ich ruf an für dich«, sagte sie, »auf dem Bahnhof, mein ich.«

»Danke, Mama.«

Lächelte sie, als sie sich umdrehte und rausging?

Ich hatte erst überlegt, Paul anzurufen, damit er mich zum Bahnhof bringt. Bestimmt hätte er meine Tasche getragen, später hätte er dann gewunken, und vielleicht wäre er sogar neben dem Zug hergerannt. Aber das wollte ich nicht.

Mutter hatte sich hingelegt, und ich lief leise durch den Flur. Neben dem Telefon lag ein Fünfzigmarkschein, und ich steckte ihn ein. Ich zog Mutters Schlüssel aus dem Schloss und legte ihn auf den Telefontisch neben der Tür. Ich ging raus, blieb noch einen Moment vor der Tür stehen, dann schloss ich ab.

Ich lief zur Haltestelle. Es schneite nicht mehr. Ich blickte auf die Lichter der Kaufhalle, im Schaufenster hing noch Weihnachtsschmuck. Neben der Kaufhalle stand ein Vietnamese. Er hielt einen großen Plastikbeutel von Karstadt in der Hand, und ich lief zu ihm hin. Er trug eine Pelzjacke und hatte mindestens drei Pullover drunter, denn sein Oberkörper sah riesig aus, aber seine Beine waren ganz dünn. Er hatte seinen Schal bis unter die Nase gezogen. »Golden«, sagte ich, »Stange.« »Golden«, sagte er mit hoher Stimme in den Schal, dann griff er in den Beutel und holte eine Stange Golden American Fünfundzwanziger raus. »Golden«, sagte er nochmal, und sein Schal bewegte sich, vielleicht lachte er. Er hatte Fausthandschuhe an, und die Stange rutschte ihm aus der Hand. Ich fing sie auf. »Zweiundzwanzig«, sagte er, »sonst fünfundzwanzig.« »O. k.«, sagte ich und gab ihm den Fünfziger. »Nicht klein?« Ich schüttelte den Kopf. Er zog einen Fausthandschuh aus und ließ ihn in den Beutel fallen. Er nahm einen Zwanziger und vier Zweimarkstücke aus seiner Jackentasche. Er zählte das Geld auf meine Handfläche, und ich steckte es ein. »Und, geht gut?«, fragte er. »Ja«, sagte ich, »alles bestens.« Sein Schal bewegte sich wieder, und ich lief rüber zur Haltestelle. Ich hielt die Stange noch in der Hand, ich blieb stehen und packte sie in meine Reisetasche. Ich setzte mich auf die Bank im Wartehäuschen, stand dann wieder auf, weil sie so kalt war. Ein Mädchen stellte sich neben mich. Ihr Gesicht war ganz rot, und sie rieb ihre Hände aneinander. Vor ihrem Mund waren kleine, weiße Dampfwolken, und als ich sie ansah und ihre Augen suchte, blickte sie weg.

Die Bahn kam, und ich stieg ein. Sie blieb stehen, wahrscheinlich wartete sie auf die Zweiundzwanzig. Ich setzte mich ans Fenster, die Scheibe war beschlagen, und ich wischte sie mit dem Ärmel ab. Die Bahn fuhr los, und ich blickte auf ihr Gesicht und die kleinen Wolken vor ihrem Mund.

»Mit Rückfahrt?«, fragte die Frau am Schalter. »Nein«, sage ich, »nur einfach.« »Umsteigen in Riesa«, sagte die Frau, »einundzwanzig sechzehn, einundzwanzig achtundzwanzig weiter nach Zeithain.« »Wird spät«, sagte ich, als ich bezahlte, »Zapfenstreich«, weil ich wusste, dass es in Zeithain auch eine große Kaserne gab. Sie blickte mich an und nickte und gab mir mein Wechselgeld.

Der Zug hielt. Ich stand schon seit zehn Minuten mit meiner Reisetasche vor der Tür und blickte durch das kleine Fenster in die Nacht und auf die Lichter, an denen wir vorüberfuhren. Ich öffnete die Tür, ich musste zwei-, dreimal ziehen, bevor der Hebel sich bewegte, dann stieg ich aus. Ich blickte auf die große, runde Uhr, die genau über mir hing. Einundzwanzig fünfzehn. Ich lief zur Bahnhofshalle. Durch die geöffnete Tür sah ich einen kleinen Kiosk, vor dem standen ein paar Männer und tranken Bier. Zwischen den Männern war ein kleiner Stehtisch, auf den stützte sich eine dicke Frau. Vor ihr stand eine kleine Flasche. Grün, sicher Pfeffi. Ein Mann mit grauem Vollbart hatte die Ärmel seines Pullovers hochgekrempelt, obwohl es so kalt war. Seine Unterarme waren mit blauen Tätowierungen bedeckt, und auch auf seinen Händen sah ich Punkte, Striche, Buchstaben. Vielleicht war er irgendwann mit dem Zug aus Zeithain gekommen und hatte hier Aufenthalt gehabt und wollte ein Bier trinken, auf die Freiheit, und dann ist er hier hängen geblieben. Ich drehte mich um und ging zu einem der Fahrpläne. Mein Zug fuhr auf Bahnsteig sechs. Ich lief die Treppe runter und dann durch den Tunnel.

Ich setzte mich auf eine Bank. Sie war kalt und feucht, aber das machte jetzt nichts. Es hatte wieder angefangen zu schneien. Der Bahnsteig war nicht überdacht, in der Mitte gab es ein Wartehäuschen, aber ich blieb trotzdem sitzen und beobachtete, wie die Flocken auf meiner Jacke schmolzen. Ich nahm mir eine Zigarette und zündete sie an. Die Flamme ging ein paar Mal aus, und ich musste sie mit meiner Hand schützen. Ich stand auf und begann hin- und herzulaufen, von einem Ende der Bank zum anderen. Eine Lautsprecherstimme sagte: »Auf Gleis sechs fährt jetzt ein ... «, ein lang gezogenes Quietschen übertönte die Stimme. Ich nahm meine Tasche und lief langsam zur Bahnsteigkante. Der Zug war da. Ich ging zu einer Tür und öffnete sie. Ich stellte meine Tasche rein, dann warf ich meine Zigarette auf die Schienen und stieg ein.

Die Schaffnerin stand neben mir, sie blickte mich an und sagte: »Nächste müssen Sie raus.« Sie blickte mich immer noch an, als ich meine Tasche genommen hatte und mich wie vorhin vor die Tür stellte und wartete. Sie stand neben mir und hielt eine Lampe mit einem grünen und einem roten Licht an ihre Brust gepresst. Sie war ziemlich flach und auch sonst nicht sehr hübsch, aber sie blickte mich an. Der Zug wurde langsamer und hielt dann. Sie griff nach dem Türhebel, und ich schob ihre Hand zur Seite. Ganz kurz nur fühlte ich ihre Haut, dann öffnete ich die Tür und stieg aus. Sie trat auf die zwei Stufen, blickte am Zug entlang und schwenkte dann die Lampe, deren grünes Licht jetzt brannte. »Dort lang«, sagte sie und zeigte auf eine Straße hinter einem kleinen Zaun, »links, und dann immer geradeaus.« »Danke«, sage ich, »danke schön.« Lächelte sie, als sie sich umdrehte und die Tür schloss?

Mitten auf dem Feld war der Knast. Groß und viereckig. Und dunkel. Nur ein paar Scheinwerfer strahlten gelb gegen die Mauern. Ich war noch ein ganzes Stück entfernt. Ich stolperte durch den Schnee und blickte ihn an, den Knast. Oft hatte ich nachts von ihm geträumt, und jede Menge Typen hatten mir von ihm erzählt, nicht nur Rico.

Ich stieß mit der Reisetasche gegen ein Tor. Es war verschlossen. Es war nur ein kleines Tor, vielleicht zwei Meter hoch, wie der Drahtzaun. Hinterm Zaun parkten ein paar Autos, und noch weiter hinten, aber noch ein ganzes Stück vom Knast entfernt, mitten im Schnee und von Scheinwerfern auf hohen Masten angestrahlt wie der richtige Knast, aber viel kleiner, stand ein flaches Gebäude, vielleicht zweistöckig, das war die Jugendarrestanstalt Zeithain, genauso hatte Rico es immer beschrieben. Er war schon ein paar Mal dort gewesen, zwei Wochen, drei Wochen, vier Wochen. Wenn sie uns mehr als einen Monat gaben, schickten sie uns ein paar Meter weiter in den richtigen Knast, und auch dort hatte Rico vor kurzem gesessen, und jetzt war er für einige Monate drüben in Torgau.

Es gab keine Klingel am Tor, und ich warf meine Tasche über den Zaun. Ich hatte schlecht geworfen, und sie sprang vom Zaun zurück gegen meine Brust. Ich blickte mich um. Sicher waren hier irgendwo Kameras, und sicher hatten die Typen an den Monitoren gelacht, wenn sie's gesehen hatten. Ich trat ein paar Schritte zurück und warf die Tasche nochmal, dann kletterte ich das Tor hoch. Oben blieb ich sitzen und blickte auf das Arrestgebäude, vor dem zwei Tischtennisplatten aus Stein standen, auf einer saß eine dunkle Katze, genau im Licht der Scheinwerfer, vielleicht war es dort wärmer. Ich sprang vom Tor und nahm meine Tasche. Ich lief an den Tischtennisplatten vorbei, die Katze blinzelte mich grün an, und dann stand da ein langer, dünner Mann an der Tür der Arrestanstalt, er rief irgendwas und kam auf mich zu. Er trug einen Jogginganzug und fuchtelte mit den Armen. »Mensch, Junge, das gibt's doch nicht, kannst hier doch nicht so einfach rein ... « Ich stellte meine Tasche in den Schnee und suchte in meiner Jacke nach meinen Einweisungspapieren. »He, he, mach bloß keinen Scheiß!« »Nein«, sagte ich, »ich soll heute noch ... « Ich hielt ihm das Papier vors Gesicht. Er nahm es, trat ins Licht der Scheinwerfer und las es durch. Er drehte das Blatt und blickte auf die Rückseite, aber die war leer, dann faltete er es zusammen und gab es mir wieder. »Na los, kommen Sie mit.« Er drehte sich um und ging zur Tür, doch dann blieb er stehen, und dann rannte er zur Tischtennisplatte. »Da bist du ja«, rief er und griff nach der Katze, »Mensch, da bist du ja. Ist doch kalt draußen, ist doch viel zu kalt für dich.« Er presste die Katze an seine Brust und lief an mir vorbei und verschwand, ohne mich anzublicken, in der Tür. Ich stand neben meiner Tasche und malte mit meinem Fuß einen Kreis in den Schnee.

»Wollen Sie draußen bleiben?« Eine blonde Frau in Uniform lehnte am Türrahmen. Sie hielt eine Zigarette, die noch nicht brannte, in der einen Hand, in der anderen ein Feuerzeug, und ich blickte auf den Gummiknüppel an ihrer Hüfte. Ich nahm meine Tasche und ging zu ihr rüber.

»Bisschen spät, was?«

»Die haben mich heute Mittag erst ... die haben mir heute Mittag erst Bescheid gesagt.«

»Ist schon gut.«

Wir gingen die Treppe hoch, ich war direkt hinter ihr. Sie sah gar nicht so schlecht aus dafür, dass sie im Knast arbeitete. Der Typ im Jogginganzug kam uns entgegen. »Ich fahr jetzt, mach's gut, Ina. Schönen Dienst.«

»Komm gut heim.«

»Du, die Katze«, er war schon unten an der Tür und drehte sich nochmal um, »die Katze is oben. Hab ihr was gegeben.«

Ina lachte. »Du und deine Katze.«

»Ist doch viel zu kalt draußen. Und es schneit, schneit schon wieder. Mach's gut.«

Wir liefen weiter, und ich hörte, wie die Tür zufiel. »Ich bring Sie jetzt zu Herrn Fischer, der macht die Aufnahme mit Ihnen.«

Nein, sie sah wirklich nicht schlecht aus, und sicher hatte sie ihre Gründe, im Knast zu arbeiten. »Sie sind schön, Ina«, sagte ich und drängte mich vor sie und strich über ihre Schulterklappen und legte meinen Kopf an ihren Hals, sie war ein Stück größer als ich. »Findest du?« Sie lehnte sich an die weiße Wand des Gangs, auf dem wir jetzt standen, und streichelte meine Haare, die noch nass vom Schnee waren. »Findest du wirklich?« »Ja«, sagte ich und war so müde und hielt mich an ihr fest und presste meinen Kopf an ihren Hals, »richtig schön.«

»Wie Sie heißen, habe ich Sie gefragt!«

Ich blickte durch ein großes Fenster auf die Treppe. Durch ein anderes Fenster sah ich einen langen, weißen Gang mit vielen Türen, auf denen Nummern standen. »Daniel Lenz«, sagte ich zu dem Mann hinterm Computer, »Daniel Lenz, geboren zwanzigster elfter neunzehnhundertsechsundsiebzig in Leipzig.« »Ausweis«, sagte der Mann hinterm Computer, »geben Sie mir Ihren Ausweis und Ihren Einweisungsschein.« Ich nahm meine Geldtasche und gab ihm den Ausweis und den Schein, auf dem jetzt ein paar nasse Flecken waren. »Ich geh wieder runter«, sagte Ina hinter mir. »Ist gut«, sagte der Mann, und als ich mich umdrehte, war sie schon weg, und ich sah sie noch kurz durch die Scheibe draußen auf der Treppe. Nein, sie sah wirklich nicht schlecht aus, und ich erinnerte mich, dass Rico mir mal was erzählt hatte, von einer blonden Frau im Knast, in der Jugendarrestanstalt Zeithain, die ihn ganz verrückt gemacht hatte. »Draußen allerhöchstens für 'ne Nummer«, hatte er gesagt, »allerhöchstens! Aber drinnen, du, drinnen, mein Gott ... «

»Ausziehen und hinstellen.«

»Wie ... «

»Jacke, Hose, Pullover, Schuhe. Rest kannst du anbehalten.« Er tippte meine Daten in den Computer. Neben dem Monitor stand eine riesige elektrische Schreibmaschine, und als ich meine Jacke auszog und auf meine Tasche legte, kam der Mann mit dem Ellenbogen auf die Tastatur, und das Ding ratterte los. »Hier, zu mir, auf den Stuhl«, sagte der Mann. Ich nahm die Jacke und legte sie auf den Stuhl, dann den Pullover, ich zog meine Schuhe aus und die Hose, ich nahm das Kleingeld aus den Hosentaschen und versteckte es in meiner Faust. »Und legen Sie Ihr Geld auf den Tisch«, sagte der Mann, »alles. Geldtasche auch.« Ich klimperte das Geld auf den Tisch und machte auch meine Jackentaschen leer. »Ihre Strümpfe«, sagte der Mann und blickte mich über den Monitor hinweg an. Ich zog sie aus und legte sie in meine Schuhe. Der Linoleumboden war kalt und klebrig unter meinen Füßen. Ich blickte durch die große Scheibe auf den Gang und die Türen. Der Mann tippte immer noch, rollte die Maus über den Tisch und blickte angestrengt auf den Bildschirm, vielleicht hatte er Schwierigkeiten. Er öffnete eine Schublade, nahm ein Blatt Papier raus, rutschte mit seinem Stuhl zu der Schreibmaschine und spannte es ein. Er tippte sehr langsam, und die einzelnen Schläge hallten im Raum, sicher hörten es auch die anderen in ihren Zimmern, denn dass sie schon schliefen, das glaubte ich nicht. Ich blickte an mir runter, zum Glück hatte ich eine von meinen guten Unterhosen an. Der Mann stand auf. »Zigaretten?«, fragte er und begann, meine Jacke zu durchsuchen. »Eine Stange«, sagte ich, »und die halbe Schachtel.« Ich zeigte auf den Tisch. »Die Stange dazulegen.« Ich öffnete meine Reisetasche, nahm die Stange Golden raus und legte sie auf den Tisch. Er war mit meiner Jacke fertig, schüttelte meinen Pullover ein paar Mal, dann die Hose, er tastete sie ab und fingerte an den Beinen rum und streichelte sie sehr gründlich, als wären es die einer Frau. Er nahm sich meine Schuhe vor, er beklopfte und drückte sie, auch in meine Strümpfe schaute er, und ich ärgerte mich, dass ich frische angezogen hatte. »Geben Sie mal die Tasche. Haben Sie sonst noch Gepäck?« »Nein«, sagte ich und schob die Tasche mit dem Fuß zu ihm rüber. »Können sich wieder anziehen«, sagte er, hockte sich hin und begann zu wühlen. Er packte alles aus, faltete es und drehte es, er befühlte meine Zahnpastatube, er machte sie auf und roch dran, und als ich mich wieder angezogen hatte, war er immer noch nicht fertig. Ich lehnte mich gegen die Wand. »Setzen Sie sich«, sagte er, »Sie können sich hinsetzen.« Ich ging zum Stuhl, ich setzte mich und blickte auf seinen Rücken und den Knüppel an seiner Seite. »Sie können rauchen. Neben der Maschine ist ein Ascher.« Seine Stimme klang ganz dumpf, weil er mit dem Kopf fast in meiner Tasche verschwand. Ich rückte mit dem Stuhl näher zum Tisch, zündete mir eine an und blies den Rauch zu ihm rüber. Er packte mein Zeug wieder in die Tasche und machte sie zu. Er nahm sie und stellte sie vor mich hin. »So, Herr Lenz.« Er nahm meine Zigarettenschachtel, holte das Feuerzeug raus und schüttelte die Zigaretten in der Schachtel hin und her. Dann fetzte er die Stange Golden auf, tastete sie ab und zog ein paar Schachteln raus. »Von den Fidschis, was?« Ich nickte. »Ich schließ die dann weg. Sie kriegen jeden Tag höchstens eine Schachtel.« Ich nickte. Er schob die Stange zur Seite und zählte mein Geld vom Tisch in seine Hand, dann zählte er es nochmal. Dann nochmal. »Neunzehn sechzig, stimmt das?« Ich nickte. Er legte das Geld wieder auf den Tisch und nahm mein Portemonnaie. »Haben Sie sonst noch Geld?« »Nein«, sagte ich, aber er durchsuchte trotzdem alle Fächer der Geldtasche, dann nahm er meinen Ausweis, der vorm Monitor lag, und schob ihn wieder hinter die Klarsichtfolie; er brauchte eine Weile, bis alles passte. »Möchten Sie während Ihrer Arrestzeit noch Zigaretten kaufen?«

»Ja«, sagte ich, »wenn es geht.«

»Wie viel brauchen Sie für die Rückfahrt?«

»Acht zwanzig.«

Er zählte acht Mark und zwei Groschen vor mir auf den Tisch, steckte es in meine Geldtasche und ging damit zu einem Metallschrank ganz hinten im Raum. Ich hörte auf das Klappern der Schubfächer. Ich drückte meine Zigarette aus. Im Ascher lagen drei Filter, einer war ein bisschen rot, Blut oder Lippenstift, und ich bewegte ihn mit meiner Kippe hin und her. Der Mann stand wieder vor mir, er hielt eine kleine, schwarze Tasche in der Hand, in die er jetzt mein Portemonnaie fallen ließ. Er nahm auch meinen Schlüsselbund vom Tisch und klimperte ein paar Mal damit, bevor er ihn in die Tasche legte. »Ich verplomb das gleich, aber erst mal müssen Sie 'n bisschen was unterschreiben.« Er setzte sich wieder vor die Schreibmaschine und stellte die Tasche neben sich. »Zigaretten«, sagte er leise, während er tippte, »eine Stange. Geld ... « Ich lehnte meinen Kopf an die Scheibe und schloss die Augen.

Wir standen vor einer Tür. Der Mann nahm den Schlüsselbund, der mit einer Kette an seinem Gürtel befestigt war, er suchte den richtigen Schlüssel und öffnete die Tür. Er ging rein und machte Licht. »Warten Sie hier.« Ich sah Regale, in denen Stapel mit Bettzeug lagen, in anderen standen Kannen, Teller, Tassen. Er nahm zwei blau karierte Bettbezüge, eine braune Wolldecke und ein Laken. Er kam wieder zur Tür, reichte mir das Zeug, und ich legte es über meinen Arm. »Gehen Sie schon mal vor zur Achtzehn.« Ich blickte auf die Nummern an den Türen, während ich über den Gang lief. Am Ende des Gangs war ein Fenster, aber ich sah nur mein Spiegelbild in der Scheibe und dazwischen die dunklen Stäbe, die draußen hinterm Glas waren. Ich stellte meine Tasche vor die Achtzehn und lehnte mich an die Wand. Ich hörte die Schritte des Schließers hinter mir. Er stellte eine braune Plastikkanne, eine Tasse und zwei Teller mit Besteck auf meine Tasche, dann schloss er die Tür auf und schaltete das Licht an. Ich schob die Tasche mit dem Fuß an ihm vorbei ins Zimmer. »Zehn Minuten«, sagte er, »in zehn Minuten schalte ich das Licht aus. Gute Nacht.« Er machte die Tür zu. Er schloss ab. Einmal, zweimal, dreimal. Er blieb noch kurz vor der Tür stehen, dann hörte ich seine Schritte, die leiser wurden.

Ich blickte zum Fenster, aber wieder sah ich nur mein Spiegelbild. Vorm Fenster stand ein Tisch mit zwei Stühlen und daneben ein Schrank. Ich ging zum Doppelstockbett und warf das Bettzeug nach oben. Auf dem Tisch war ein Aschenbecher, und ich zündete mir eine an. Ich räumte das Geschirr in den Schrank, während ich rauchte. Ich legte die Zigarette in den Ascher und zog meinen Pullover aus. Ich ging zur Tür. Neben der Tür war ein Knopf, wenn ich mal musste, konnte ich das Fenster aufmachen und mich auf den Tisch stellen oder den Knopf drücken, es gab nicht mal ein Waschbecken im Zimmer. Ich kannte den Knopf aus der Ausnüchterungszelle im Revier Südost. In der Ausnüchterungszelle gab es noch eine Art Gegensprechanlage, aber wenn ich hier klingelte, mussten sie kommen und mich fragen, welchen Wunsch ich hatte. Ein lang gezogenes Piepen draußen auf dem Gang. Ich legte meinen Kopf an die Tür. Und dann kamen sie.

Ich hörte sie draußen an der Tür. Sie brauchten eine Weile, bis sie den Riegel zur Seite geschoben und die Tür aufgeschlossen hatten. Ich trat ein paar Schritte zurück. Die Tür knallte gegen die Wand, sie packten mich und rissen mich zu Boden. Sie waren zu schnell, ich hatte keinen von ihnen erwischt. Ich war zu müde, und meine ganze Kraft war weg, weil ich eine Stunde gegen die Klingel und die Tür geschlagen hatte. Zuerst hatte ich ganz normal geklingelt, aber sie wollten mir nicht antworten, sie wollten mir einfach nicht antworten, auch nicht auf die Schläge, ich schlug, bis meine Faust blutete, dann warf ich meinen Körper gegen die Tür, immer wieder, und jetzt waren sie endlich da. Der eine saß auf meinem Rücken und drückte meinen Kopf auf den Boden. In meinem Gesicht blutete was, sicher die Nase, der Typ auf meinem Rücken hatte mich an den Haaren gepackt und verschmierte mein Blut auf den Fliesen. Ich zog meine Beine an und erwischte ihn mit der Ferse am Rücken. Der Typ schrie irgendwas, der andere erwischte mich in der Seite, und ich brüllte in den Boden. Dann waren meine Hände hinten auf dem Rücken, und ich spürte die Eisen auf den Knochen. Ich brüllte und bäumte mich auf, mein Fuß traf sein Schienbein. Dann standen sie über mir, und ich konnte ihre Schuhe ganz langsam rankommen sehen, bevor sie mich erwischten. Ich kroch zur Wand und rollte mich unter die Pritsche.

Ich hörte sie draußen an der Tür. Ich hörte sie auf dem Gang. Ich hörte eine Kinderstimme auf dem Gang. » ... muss nur mal schnell.« Ein paar Türen gingen auf und zu, der Schlüssel klirrte, Schritte, wieder Türen, dann Ruhe. Ich lief zum Tisch. Das Licht ging aus. Ich setzte mich auf den Stuhl. Das Licht der Scheinwerfer fiel vor mir auf den Tisch. Die Zigarette im Ascher war runtergebrannt, und ich zündete mir eine neue an. Ich schob den Tisch ein Stück zur Seite und rückte mit dem Stuhl näher ans Fenster. Ich sah die Lichter der Autos. Ich lehnte meine Stirn gegen die Scheibe. Vor meinem Mund beschlug sie, und ich malte ein D mit dem Finger, lehnte mich zurück und sah zu, wie es verschwand. Ich machte das Fenster auf, warf die Zigarette runter in den Schnee und strich ein paar Mal über die Gitterstäbe, bevor ich das Fenster wieder schloss. Ich zog mich aus, bis auf Unterhose und T-Shirt, legte die Sachen auf den Stuhl und zerrte die Zudecke und das Kopfkissen nach unten ins Licht der Scheinwerfer und begann, sie zu beziehen. Dann schmiss ich sie wieder nach oben, kletterte ein Stück die Leiter hoch und zog das Laken zurecht. Ich zündete mir eine Zigarette an, stellte den Ascher nebens Kopfkissen und legte mich hin. Ich blies den Rauch ins Scheinwerferlicht, das über mir die Wand berührte, und sah zu, wie er sich bewegte und auseinander riss. Auf irgendeiner Klassenfahrt hatte ich das letzte Mal in einem Doppelstockbett geschlafen, aber damals hatte ich noch nicht geraucht. Ich wollte immer unten schlafen, weil ich Angst hatte, ich könnte aus dem Bett fallen, wenn ich schlecht träumte. Jetzt hatte ich keine Angst.

Sie stand mitten im Raum. Ich hatte nicht gehört, wie sie die Tür aufgeschlossen hatte. Das Licht der Scheinwerfer lag auf ihrer Uniform, und sie stand ganz still in der Mitte des Raums, direkt vorm Tisch, und blickte mich an. Ich streckte meine Hand nach ihr aus. »Bitte«, flüsterte ich, »bitte bleib hier.« Sie kam zu mir rüber, strich über die Bettdecke und setzte einen Fuß auf die Leiter. Ich berührte ihre Schulter, ihre Hand war auf der Decke. »Bitte«, flüsterte ich. Aber sie zog die Hand weg und trat ein paar Schritte zurück. Sie schüttelte den Kopf. Sie lächelte nicht, als sie sich umdrehte und den Raum verließ.

Der Schließer stand mitten im Raum. Ich hatte nicht gehört, wie er die Tür aufgeschlossen hatte. Das Licht der Scheinwerfer fiel durchs Fenster auf seine Uniform. Es war nicht der von gestern Abend. Er klapperte mit dem Schlüsselbund in seiner Hand und blickte zu mir hoch. »Nachher«, sagte er, »gehen Sie rüber in die Dreiundzwanzig. Wir müssen zusammenrücken, am Wochenende wird's voll.« Er ging zur Tür. »Die Duschen sind neben der Kleiderkammer.« »Ja«, sagte ich in die Bettdecke. Er hatte die Tür nur angelehnt, und ich hörte, wie er die anderen Zellen aufschloss. Ich blickte auf meine Armbanduhr, Viertel sieben, ich blickte zum Fenster und auf die Lichter der Autos, weit weg. Ich stand auf, kletterte die Leiter runter und machte das Licht an. Ich nahm mir ein paar frische Sachen, ein Handtuch und die Ledertasche mit meinem Waschzeug, dann zog ich die Badelatschen an und lief zur Tür. Der Gang war leer. Ich lief an der Dreiundzwanzig vorbei, blieb kurz stehen, die Tür war angelehnt, aber drinnen war es dunkel und still. Ich lief weiter. Ein Junge stand vor mir auf dem Gang. Er trug bunte Bermudashorts, sein Oberkörper war nackt, und ich sah sofort die große Narbe über seiner Brust, sicher ein Autoknacker, die meisten hatten irgendwelche Narben von Unfällen, auch Walter und Fred waren ein paar Mal mit dem Kopf in die Frontscheibe geknallt. Der Typ blickte mich kurz an, nickte und lief dann vor mir her zum Duschraum. Er hatte sich das Handtuch um den Rücken gelegt und hielt einen kleinen Beutel und eine riesige Flasche Shampoo in der Hand, mit einem Bären drauf, der mit bunten Kugeln jonglierte. Der Typ war ein ganzes Stück kleiner als ich, aber seine Arme waren ziemlich kräftig. Vielleicht war er auch ein Schläger, und die Narbe kam von einer Flasche oder einem Messer. Er hielt mir die Tür auf, dann ging er zu einem der Waschbecken. Er blickte in den Spiegel und strich mit der Hand über sein Gesicht. »Du bist der, der gestern Nacht gekommen ist, stimmt's?« »Ja«, sagte ich, »stimmt.« Der Typ wusch sich das Gesicht, und ich sah, wie sich seine Augen im Spiegel bewegten und mich beobachteten. Es gab vier Duschen, und ich ging zur letzten und drehte das Wasser auf. Es war kalt, und ich ließ es eine Weile laufen. »Dauert bisschen«, sagte der Typ. Er hatte sich das Gesicht mit Rasierschaum eingestrichen und kratzte mit einem Einwegrasierer drin rum. Ich hielt meine Hand in den Strahl, das Wasser wurde langsam warm. Ich drehte mich zur Wand, zog mich aus und hängte meine Sachen und mein Handtuch an einen Haken. Ich nahm mein Duschbad und drehte das Wasser noch mehr auf. Ich trat in den Strahl und schloss die Augen, während ich mich wusch. Ich dachte an die Frau von obendrüber, die ich vor ein paar Wochen unter der Dusche gebumst hatte, viermal, obwohl sie schon über vierzig war. Ich drehte das Wasser ab. Ich nahm mein Handtuch. Der Typ, der sich rasiert hatte, war weg. Ich trocknete mich ab und zog mich an. Ich nahm mein Zeug, ging zu einem Waschbecken und putzte mir die Zähne. Der Spiegel war beschlagen, und ich wischte ihn ab.

Zwei Typen kamen rein, sie hatten beide ziemlich kurze Haare, fast Glatze. Der eine ging zum Waschbecken links neben mir, der andere auf die rechte Seite. Der Glatzkopf links war ziemlich kräftig, nicht nur an den Armen. Er hatte eine »SSS«-Tätowierung auf der Schulter, die Buchstaben sahen aus wie kleine Blitze. Ich kannte das Zeichen, »Skinheads Sächsische Schweiz«, die Typen waren berühmt, vor allem in der Gegend um Dresden. Ich hatte mal gehört, dass sie ziemlich gute Verbindungen nach Leipzig-Grünau hatten, wo die Glatzen wohnten. »Schwule, Schweine, Scheißefresser«, hatte mir mal ein Punker gesagt, den ich von der Schule kannte, denn er hatte von der SSS auf die Fresse bekommen, als er bei irgendeinem Punkertreffen in Dresden gewesen war.

Die kleine Glatze rechts neben mir wusch sich das Gesicht, dann beugte sie sich zu mir rüber. »Bist gestern gekommen, was?«

»Ja«, sagte ich, »gestern.« Ich spuckte den Schaum ins Waschbecken und spülte mir den Mund aus.

»War bisschen spät, was?« Der SSS-Typ drehte sich zu mir rüber, sein Bauch hing halb auf dem Waschbecken. Ich gurgelte.

»Bist 'n böser Junge?«

»Geht so«, sagte ich und hielt meine Zahnbürste in den Wasserstrahl. Der Dicke grinste. Ich beobachtete den kleineren Typen im Spiegel, er hatte angefangen, sich zu rasieren, obwohl er ein glattes Kindergesicht hatte.

»Und, wie alt biste, Kleiner?« Der Dicke stützte sich aufs Waschbecken und grinste zu mir rüber.

»Du«, sagte ich, »Kleiner is nicht, ich heiß Daniel.« Ich sah, wie der andere aufhörte, sich zu rasieren. Schaum klatschte vor ihm ins Waschbecken.

»Na wie alt biste denn, Daniel?«

»Achtzehn«, sagte ich, obwohl ich noch siebzehn war.

»Bist kein böser Junge?«

»Wenn's sein muss.«

Der Dicke grinste immer noch, und jetzt lächelte ich auch, obwohl ich nicht wusste, ob das richtig war. Ich sah, wie auch der Kleine grinste und sich weiterrasierte.

»Und wie lange musste bleiben?«

»Monat.«

»Ah, Höchststrafe.« Er drehte sich zum Spiegel und strich über seine kurzen Haare. Ich packte mein Zeug in meine Waschtasche, nahm meine Armbanduhr raus und legte sie um.

»Und, gefällt's dir hier?« Der Dicke nuschelte, weil er sich jetzt die Zähne putzte, Schaum lief über sein Kinn.

»Weiß noch nicht.« Ich legte mir mein Handtuch um die Schultern und lief an ihm vorbei.

»Du«, sagte er und drehte sich zu mir um, »Klaus.« Er reichte mir seine Hand, und ich nahm sie und drückte sie, so stark, wie ich konnte, denn er drückte, als wollte er mir die Knochen brechen.

»Du, was für Kippen hast'n mit?«

»Golden«, sagte ich.

»Von den Fidschis?«

Ich nickte.

»Nee, da will ich nicht tauschen.«

»Bis später«, sagte ich.

»Bis später.«

Ich lief zu meiner Zelle. Die Türen im Gang öffneten sich, Typen mit Handtüchern und Waschzeug kamen mir entgegen.

Ich trug meine Tasche, das Geschirr und mein Bettzeug rüber in die Dreiundzwanzig. Das Licht war noch aus, und oben im Bett schlief jemand. Die Füße des Typen schauten unter der Decke hervor, und ich konnte ihn atmen hören. Ich räusperte mich laut, dann hustete ich, aber der Typ schlief einfach weiter, auch, als ich das Licht anmachte.

»Haben Sie jetzt Ihr ganzes Zeug?« Der Schließer stand in der Tür. »Ja«, sagte ich und setzte mich unten aufs Bett. Der Schließer nickte, blickte sich im Zimmer um, dann lief er raus auf den Flur, und ich hörte, wie er die Achtzehn abschloss. Im Zimmer stank es. Vielleicht waren es die Füße, die über meinem Kopf hingen, aber wahrscheinlich pennte der Typ den ganzen Tag und lüftete nicht. Ich ging zum Fenster und machte es auf. Draußen wurde es langsam hell. Das Tor, über das ich gestern geklettert war, stand jetzt offen, und vorm Tor und auf dem Hof parkten jede Menge Autos.

»Mensch, biste blöd, soll ich erfrieren, Mensch, mach doch das Fenster wieder zu!«

Ich drehte mich um. Der Typ hatte seine Füße unter die Decke gezogen und wälzte sich hin und her, jetzt richtete er sich auf. »Mensch, und so hell, mach doch wieder aus ... « Er hatte ziemlich kurze Haare, und sein Gesicht war ganz rot und von Aknenarben zerfurcht. »Bist ja schon da«, sagte er, »dachte, du kommst erst nach dem Mittag. Die haben mir nämlich schon Bescheid gesagt, die haben mich gefragt, vorhin schon, ob's mich stört und so ... « Er streckte sich und schlug mit der Faust in die Luft. »So«, sagte er, »jetzt geht's los!« Er kletterte auf die Leiter, und ich trat einen Schritt zurück. »Ist alles klar?«, fragte ich. »Immer«, sagte er und kam runter. Sein Oberkörper war nackt, und er trug eine Unterhose mit zwei Löchern am Arsch. »Brauchste gar nicht so zu gucken«, sagte er, »ist nicht meine. Knastunterhose. Alles Knastwäsche. Die haben mich doch abgeholt, weißte.« Er hielt mir seine Hand hin. Ich wartete ein paar Sekunden, bevor ich sie drückte. »André«, sagte er, »so heiß ich.« »Daniel.« Er war so dünn, dass ich jeden Knochen sehen konnte, nicht nur seine Rippen, und aufpassen musste, dass er mich nicht mit seinem Schlüsselbein erwischte, das spitz aus seinem Rücken ragte. Er lief barfuß zum Schrank und nahm ein Handtuch raus. »Knasthandtuch. Guck mal hier.« Er hielt es mir vors Gesicht und zeigte auf einen kleinen Aufnäher unten in der Ecke: JVA Zeithain. »Nicht schlecht, was?« Ich nickte. »Klar.« Er wühlte in seinen Sachen rum und zog ein großes Stück Seife raus. »Knastseife?«, fragte ich. »Genau.« Er lachte. »Die haben mich doch abgeholt. Konnte nichts mehr einpacken. Hatte ja auch nichts, weißte.« Er lachte wieder, und ich war froh, als ich sah, dass seine Zähne noch halbwegs in Ordnung waren. Er wickelte die Seife in sein Handtuch. »Du, aber die Zahnbürste, nee, das ist meine eigene, das ist meine, nicht ausm Knast.« Er nahm sie aus dem Schrank. »Und die Zahnpasta auch. Weißte, wo ich die herhab?« Ich zündete mir eine an und sah, wie er zu meiner Schachtel rüberblinzelte. »Von Schlecker«, sagte er, »hab ich geklaut, hab ich paar Tage vorher geklaut. Nicht schlecht, was?« »Klar«, sagte ich und blickte ihm nach, als er grinsend mit seinem Zeug auf den Gang rauslief. Auf seinem Rücken waren ein paar verblasste Narben, kreuz und quer, als hätte ihn irgendein Schwein ausgepeitscht. Draußen lachte jemand, dann noch jemand, dann kam er zurück. »Meine Schuhe«, sagte er leise und zog sie unterm Bett vor, und jetzt wusste ich, warum es im Zimmer so stank. »Kann ja mal passieren«, sagte er und grinste mich schief an.

Wir frühstückten. Sie hatten die Tür wieder abgeschlossen. Wir hatten das Fenster offen gelassen und saßen am Tisch und schmierten Brote. Draußen, auf dem schmalen Fensterbrett vorm Gitter, standen Marmelade und Margarine. »Machen alle so«, sagte er, »ist fast wie 'n Kühlschrank.« Ich nickte. Er hatte mir was von seinem Brot gegeben, denn die Frühstücksration gab es am Abend.

»Bin auch erst seit zwei Tagen hier«, sagte er, und ein Stück Brot fiel ihm aus dem Mund, »aber ich hab aufgepasst. Weil's wichtig ist. Musst auch aufpassen, sonst wird gar nichts.«

»Wo kommst'n her?«

»Leipzig.«

»Welche Ecke?«

»Südstadt, Connewitz.«

In Leipzig-Connewitz wohnten die Zecken, und so wie seine Klamotten aussahen, hatte er bei ihnen in den besetzten Häusern gelebt oder auf der Straße. Ich kannte ein paar Typen aus Connewitz, aber ich fragte nicht nach ihnen.

»Und du?«

»Reudnitz«, sagte ich.

»Ist 'ne üble Ecke«, sagte er.

Rico hätte ihm dafür auf die Fresse gehauen, obwohl der Typ Recht hatte, aber ich schwieg. Er stand auf, ging zum Schrank und holte eine Scheibe Wurst raus. »Gestern hatt ich sie draußen. Da hat sie sich so 'n Vogel geholt. 'n richtig großer, so 'n schwarzer. Aber die Margarine kriegen sie nicht, die ist zu groß, verstehste.« Er legte die Wurst auf eine Scheibe Brot und strich Marmelade drauf. »Weißt du, endlich mal richtig essen. Isst du gern?« Er quatschte schon die ganze Zeit und hörte nicht auf damit, obwohl ich ihm kaum antwortete. »Ich esse sonst nämlich richtig wenig.« »Sieht man.«

Er blickte mich an, biss in sein Marmeladen-Wurstbrot, dann lachte er. »Ach so meinste das. Ja, bin bisschen dünn. Hab doch sonst nicht viel zu essen.«

Ich goss mir Tee ein. Er war kalt und ziemlich süß.

»Hängolin«, sagte André.

»Was für Zeug?«

Er lachte. »Kennste wohl gar nicht, was? Also, das ist so Zeug, das tun die in den Tee rein. Wegen Latte, verstehste, damit du keine Latte kriegst.«

»Ist doch Quatsch!«

»Nein, du, das stimmt, damit du nicht so scharf wirst, das ist der gleiche Tee wie im großen Knast, kannste glauben!«

»Na ja, kann schon sein.« Ich erinnerte mich, dass Rico mir mal so was erzählt hatte, er wurde ja langsam Knastspezialist, Knastologe, wie sie im Viertel sagten, und jetzt saß er drüben in Torgau. »Ich konnte nicht ficken«, hatte er mir erzählt, »weißt du, als ich wieder da war, ich lag auf Janine, und nichts ging. Die haben mich vergiftet, die Schweine, drinnen, die haben den scheiß Tee vergiftet.« Ich trank die Tasse aus und schraubte die Kanne wieder zu.

»Du, Danie ... «

»Ja.«

»Ich darf doch Danie sagen... «

»Wenn du willst.«

»Du, Danie, weißt du, ich verdünn meinen Tee mit Wasser. Damit ich richtig kann, wenn ich wieder raus bin, verstehste.« Er grinste, machte eine Faust und schob seinen Daumen unter seinen Zeigefinger.

»Hast wohl jede Menge Weiber, was?«

»Na klar, was denkst'n du.« Er nahm das Messer, stocherte in seiner Marmelade rum und leckte es ab. Ich schob meinen Teller zur Seite und machte das Fenster zu. »Danie, warte noch, ich muss doch noch mein Zeug rausstellen.«

Ich zog den Aschenbecher zu mir rüber und zündete mir eine an. Er stellte seine Kanne auf den Schrank und pustete die Krümel vom

Tisch.

»Du, Danie ... «

»Ja.«

»Haste mal eine, bitte. Ich hab Tabak, da dreh ich dir nachher zwei ... « »Lass gut sein.« Ich reichte ihm die Schachtel. Er fingerte sich hektisch eine raus und zündete sie an. »Endlich mal wieder 'ne Aktive. Danke, du bist in Ordnung, echt!« Er grinste mich mit der Zigarette im Mundwinkel an, dann beugte er sich vor und machte das Fenster auf. »Will nur kurz mein Zeug rausstellen, mach gleich wieder ... « Ich nickte. Er nahm die Margarine und die Marmelade, stellte sie raus aufs Fensterbrett und klemmte sie unterm Gitter fest. »Gestern«, sagte er und machte das Fenster wieder zu, »gestern ist mir meine Marmelade runtergefallen. Is mir durchs Gitter gerutscht. Da hab ich geklingelt und bin dann mit dem Schließer runter. War aber schon kaputt. Aber ich hab 'ne neue gekriegt, nicht schlecht, oder?« »Klar«, sagte ich. Ich drückte meine Zigarette aus, nahm die Schachtel und legte mich aufs Bett. »Gute Idee«, sagte er. Er zog an der Zigarette, bis die Glut fast im Filter verschwand, dann drückte er sie aus. »He, bei dir ist ja noch richtig viel Tabak dran!« Er kam zum Bett und kletterte die Leiter hoch. Er kramte oben rum, die Matratze über mir wackelte, dann kam er wieder runter. Er hielt ein Päckchen Tabak in der Hand. »Weißt du«, sagte er und machte es auf und roch dran, »da oben, da oben findet's keiner. Du bist doch ehrlich?« »Willst du mich verarschen, oder was?« Ich richtete mich auf. »Nein, nein, 'tschuldigung, hab's nicht so gemeint. Klar bist du ehrlich. So was seh ich doch sofort.« Er ging mit dem Tabak zum Tisch. Er nahm meine Kippe aus dem Aschenbecher, brach den Filter ab und krümelte den Rest Tabak in sein Päckchen. »Mach ich überall, Danie. Reicht doch länger. Du, schäm ich mich auch nicht.«

»Bist schon 'n Ass.« Ich lehnte den Kopf an die Wand und blickte an ihm vorbei zum Fenster.

»Na ja, man muss eben immer bisschen clever sein.« Er kletterte die

Leiter hoch.

»Sag mal, hast 'ne Menge Narben.«

»Akne, ich hatte mal ganz schlimme Pickel, du, das war richtig schlimm.«

»Der Rücken.«

»Ach so, die. Na ja, alte Geschichten. Weißte, das war mal ... « Er warf seine Schuhe runter. Ich hörte, wie er sich oben rumwälzte, die Matratze über mir wackelte. An die Wand neben mir waren ein paar Namen gekritzelt und Striche und Zahlen. Marko war hier, Ronny war hier, Thomas 21, Mario King. Neben einem Strichmännchen stand »André«, die Schrift war noch nicht verblasst. Vielleicht hatte er in der ersten Nacht unten geschlafen, dann hatte er Angst bekommen, dass sie reinkommen und ihn holen, ihn und seinen Tabak. Er hat die Schritte der Schließer draußen auf dem Gang gehört, dann hat er sein Bettzeug und seinen Tabak genommen und ist nach oben geklettert und hat immer noch Angst gehabt.

»Sag mal«, ich klopfte gegen den Bettpfosten, »wie lange musst du
eigentlich noch bleiben?«

»Achtzehn Tage. Und du, Danie?«

»Dreißig«, sagte ich.

»Du, Danie, ist doch gut, dass wir nicht mehr alleine sind, oder?«

»Klar, ist schon besser.« Ich hörte, wie er sich oben rumwälzte, die Matratze bewegte sich, dann war er wieder still. Ich zog meine Schuhe aus und stellte sie nebens Bett. Ich zündete mir eine an. Der Ascher war noch auf dem Tisch, aber ich wollte nicht aufstehen. Ich schnippte die Asche hinters Bett. Ich hörte seinen Atem über mir. »He«, rief ich leise. Er antwortete nicht. Er schlief wieder.

»Kaffee«, sagte der Schließer und blickte auf mich runter. Ich lag im Bett und rauchte. Wir hatten vor ein paar Stunden Mittag gegessen, und das schmutzige Geschirr stand noch auf dem Tisch. »Macht die mal sauber«, sagte der Schließer und zeigte mit dem Schlüssel auf die Teller. »Klar«, sagte ich, »sofort.« Als er mir den Rücken zudrehte, machte ich aus Zeigefinger und Daumen eine Pistole und schoss auf ihn. Achtmal, bis das Magazin leer war.

Ich stand auf und nahm meinen Teller, das Besteck und die leere Aluschale, in der das Essen gewesen war. »He, warte doch mal«, rief André von oben, aber ich war schon draußen auf dem Gang. Die Türen der Zellen standen offen, und jede Menge Typen liefen mit ihrem schmutzigen Geschirr zum Waschraum und zu den Klos, ein paar drehten sich zu mir um. Ich blickte auf mein Geschirr und wartete, bis die Typen vor den Abfallbehältern mit ihren Tellern fertig waren. Dann machte ich mein Zeug am Waschbecken sauber. Wieder blickten sie mich an, es war ziemlich still, nur ein paar redeten, und irgendwo auf dem Gang lachte jemand laut. Ich lief zur Tür. Ein Fidschi kam mir entgegen, vielleicht in meinem Alter. Er trug ein Muskelshirt, damit jeder das tätowierte Schriftzeichen auf seiner Schulter sehen konnte. Er sah, dass ich ihn anblickte, und lief ganz dicht an mir vorbei und stieß seine Schulter gegen meine Brust. »Pass bloß auf, Vietcong«, flüsterte ich, lief aber weiter. Vielleicht war er ein Zigarettenkönig, und mit denen wollte keiner Ärger, aber sicher war er keine Nummer, denn für illegale Kippen gab es jede Menge Jahre. Rico hatte mir erzählt, dass in den Knästen in und um Leipzig jede Menge Fidschis saßen. André kam mit seinem Geschirr aus der Dreiundzwanzig, er grinste und sagte irgendwas, aber ich blickte an ihm vorbei. Ich stellte mein Geschirr in den Schrank, dann ging ich zum Aufenthaltsraum. Ich sah, dass die anderen ihre Tassen und einen Teller mitbrachten, und lief nochmal zurück. Vor der Tür des Aufenthaltsraums stand eine dicke Frau mit Locken und einer großen Brille. Ein paar Jungs standen um sie rum und redeten auf sie ein. Ich stellte mich zu ihnen.

»Und, haben Sie auch ordentlich Kuchen mitgebracht?«

»Na klar«, sagte die Frau, »weißt du doch, wie letzte Woche.«

»Und haben Sie auch noch was von der Stolle, der Weihnachtsstolle?«

»Ja«, sagte die Frau, »Stolle ist auch noch 'n bisschen da.«

»Die will ich haben«, sagte ein ziemlich kleiner Typ, der aussah, als wäre er erst zwölf oder dreizehn, »da hab ich die ganze Woche drauf gewartet.«

»Waren doch nur vier Tage«, sagte die Frau, »war doch erst am Sonntag.«

»Trotzdem«, sagte der Junge und blickte mit großen Augen in die Runde, auch zu mir, dann ging er in den Aufenthaltsraum. Er kam nochmal zurück, stellte sich hinter die Frau und hielt zwei Finger über ihren Kopf, so, dass sie es nicht sehen konnte, und bewegte sie auf und ab. Er grinste, jetzt streckte er die Zunge raus und tat so, als würde er ihren Rücken bis hoch zum Nacken ablecken. Die anderen lachten, und auch ich lachte, und jetzt lachte auch die Frau. Der Typ beugte sich runter, roch an ihrem Arsch, bewegte die Hand vor der Nase hin und her, er grinste, und wir lachten, dann verschwand er wieder im Aufenthaltsraum.

»Und, Sie sind neu?« Sie blickte mich an und rieb ihre Hände aneinander, als würde sie frieren. »Ja«, sagte ich. »Is gestern erst gekommen«, sagte einer der Typen, er war lang und dünn und lehnte allein an der Wand und hatte gelbe Trinkerringe unter den Augen, »mitten in der Nacht. Hat uns munter gemacht.« »Schläfst wohl gern«, sagte ich und sah, wie seine Augenlider über den gelben Ringen zuckten, »brauchst deinen Schlaf, was?« Die anderen grinsten, die Frau ging zur Tür. »Der Kaffee«, sagte sie, »kommt doch... ist doch gleich fertig.« Wir gingen langsam rein. »Du, sag mal«, ich tippte einen von den Typen ganz leicht auf die Schulter, »was ist denn das eigentlich für 'ne Kaffeetante?« »Klinke e. V.«, sagte der Typ und drehte sich zu mir um, und jetzt erkannte ich ihn, die kleine Glatze vom Morgen im Duschraum.

»Und was ist das?«

»Biste neugierig, was?«

»Na komm, erzähl schon.«

Er blieb stehen. »Die gehen erst in den richtigen Knast, verstehste, mit Kuchen und Kaffee und so, alles aus Spenden. Dann kommse hierher.« »Alles klar.« Ich tippte ihn wieder leicht auf die Schulter, und er nickte und ging zu einem der Tische.

»Scheiße, mein blöder Tee ist mir umgekippt.« André stand hinter mir in der Tür. Auf seinem Hosenbein war ein nasser Fleck. »Hast dir wohl eingepisst«, sagte ich laut. Jemand lachte. »Nee, nee, nur die Tasse, is mir die blöde Tasse umgekippt ... Du, Danie, wollen wir zusammensitzen?« »Aber mach mich nicht nass, o. k.?« Wieder lachte jemand. Wir gingen zu den Tischen. André lief so dicht hinter mir, dass ich seinen Atem in meinem Nacken spürte.

Die Frau kam nochmal rum und goss uns Kaffee ein. Es war noch eine andere Frau da, die sah fast genauso aus, trug aber keine Brille und lief mit einem Kuchentablett von Tisch zu Tisch. Ich saß am Tisch der beiden Glatzen, der kleinere hieß Frank, das hatte er mir eben erst gesagt und mir mit seinem Kaffee zugeprostet. Die Glatzen hatten gute Laune, vor allem Klaus, der den Kuchen von ein paar Typen einkassiert und schon fast gefressen hatte. André saß neben mir.

»Meine Stolle, wo ist meine Stolle?« Der Clown von vorhin lief neben der Kuchenfrau. »Jeder kriegt was«, sagte die Kuchenfrau und hielt das Tablett hoch, als er danach greifen wollte. »Aber meine Weihnachtsstolle«, rief der kleine Clown, obwohl Weihnachten schon eine Weile vorbei war, aber vielleicht war er Weihnachten hier gewesen, oder bei ihm zu Hause gab's so was nicht. »Setz dich auf deinen Arsch, Kleiner«, rief jemand, »hast schon genug gefressen.« Wir lachten. Die Kaffeefrau lief um die Tische rum und machte unsere Tassen voll. »Du, Daniel, gibste mir 'n Stück von deinem Streuselkuchen... « Klaus hielt mir seinen Teller hin. »Klar. Kannste kriegen. Is mir eh zu trocken.« »Haste Recht«, sagte Frank, »mein Alter, mein Alter ist Bäcker, der macht Streuselkuchen, richtig guten. Bei uns aufm Dorf ... « »Auf was für 'm Dorf wohnste denn?«, fragte ich, zerbrach mein Stück Kuchen und legte die Hälfte auf Klaus' Teller. Klaus grinste und nickte mir zu. »Dresdner Ecke«, sagte Klaus und krümelte beim Reden auf den Tisch, »da ist's am besten. Kanakenfrei dein Dorf, stimmt's, Frank?« »Klar«, sagte Frank. »Leipzig«, sagte ich, »da kannste den ganzen Rest einpacken.« »Sag das mal dem da drüben, dem Langen«, Klaus nickte zu einem der Tische drüben an der Wand, »Dresdner. Ganz harter Kollege.«

Der Typ sah wirklich ziemlich hart aus, seine Nase war platt geprügelt und passte gar nicht in sein schmales Gesicht. Er war mindestens eins fünfundneunzig groß, und die anderen an seinem Tisch reichten ihm nicht mal bis zur Schulter und sahen aus wie seine kleinen Brüder, auf die er aufpassen musste, weil Mutter weg war. »Dynamo-Fan«, sagte Klaus, »richtige Nummer. Würd gern mal mit ihm 'n kleines Match machen. Ich und der, nur wir beide, draußen aufm Hof, bisschen matchen, das wär's. Der is aber in Ordnung, du.«

»Wie meinst'n das, matchen? Fußball, oder was?«

»Biste blöd, Daniel, biste blöd? Nur mal so, bisschen auf die Fresse, bisschen matchen, verstehste. Der is Dynamo-Fan!«

Ich wurde rot und hatte das Gefühl, alle am Tisch blickten auf meinen roten Kopf. »Klar«, sagte ich, »kenn ich doch, 'n kleines Match machen, bisschen matchen, hab nicht richtig zugehört.«

Klaus blickte rüber zu dem Riesen und schob seine Tasse hin und her. »Ich und der, verstehste, das wär's, nur bisschen matchen, das wär 'n klasse Kampf. Aber du, der ist echt in Ordnung, der ist Dynamo-Fan, verstehste?«

»Klar«, sagte ich. Ich hasste Dynamo, fast so wie Lok Leipzig, weil sie früher zu Zonenzeiten von den Bullen bezahlt wurden, Volkspolizei Dresden, und vor allem hasste ich die Fans von Dynamo, denn fast alle waren Hools oder Glatzen. Der Riese drüben am Tisch hatte keine Glatze, seine Haare waren sogar ziemlich lang und reichten fast bis zu seinen Schultern. Er sah aus, als wäre er um die dreißig, aber das konnte nicht sein, Jugendarrestanstalt; sicher hatten ihn das Saufen und die Klopperei alt gemacht, und die meisten, die ich bis jetzt hier drin gesehen hatte, waren fertig im Gesicht.

»Wollt ihr noch Kaffee? Ist noch was drin, könnt ... können Sie alle machen.« Die Kaffeetante stellte die Kanne auf unseren Tisch. Ich nahm sie und goss erst Klaus was ein, dann mir und schob sie weiter. Ein Junge nahm sie sich und machte seine Tasse voll. Er war die ganze Zeit still gewesen, war ja auch ziemlich klein, und wenn ich zu ihm rüberblickte, hatte er auf den Boden geschaut. »He, lass mir noch was drin!« Frank griff nach der Kanne, aber der Stille zog sie weg. »Du ... du hast doch die ... die ganze Zeit«, er stotterte ein kleines bisschen, aber man hörte es kaum, »jetzt will ich auch mal was.« »Das gibt's doch nicht, warum bist'n so frech, du Bettnässer! Du bist doch 'n Bettnässer?« Wir lachten. »Bin ich nicht, du Arschloch, nein, bin ich nicht!« Er stand auf. »Tee! Hab ich schon mal gesagt, das war nur Tee! Is mir aufs Bett gekippt, is mir die Kanne umgekippt, du Arschloch!« Ich konnte sehen, wie André neben mir grinste. »Hat aber nach Pisse gestunken, dein Fleck«, sagte Frank, »oder haste in die Kanne gepisst?« Wir lachten.

»War keine Pisse«, schrie der Kleine mit hoher Stimme, »war keine scheiß Pisse!« »He, he, he, jetzt macht doch keinen Stress hier!« Klaus war aufgestanden und seine große Hand lag auf der Schulter von dem Kleinen. »Is doch gut, sagt doch gar keiner, dass du dir nachts einpisst.« Er hatte ganz ruhig und leise geredet, wie mit einem Hund, aber der Typ wurde immer lauter. »... der Arsch hat's gesagt. Und's war doch Tee, nur Tee, nur Tee! Ich bin kein scheiß Bettnässer!« Die letzten Worte hatte er geschrien, und alle im Raum waren jetzt still und blickten ihn an. »Bettnässer«, sagte irgendjemand an einem der Tische. (Der Riese war's nicht, denn den hatte ich im Blick.) Der Typ schrie los, nahm seine Kaffeetasse und schmiss sie quer durch den Raum und dann die Kanne hinterher. Dann wollte er losspringen und irgendeine Scheiße machen, aber Klaus hatte ihn schon am Kragen. Er zog ihn über den Tisch an sich ran und hielt ihn mit beiden Händen fest und drückte ihn an seine Brust und zerrte ihn an den Tischen vorbei zum Ausgang. Der Schließer kam ihm entgegen. Er hatte bis eben noch an der Wand gelehnt und Kaffee getrunken und uns beobachtet. »Keine Probleme«, sagte Klaus, »gibt keine Probleme. Ich bring ihn schon raus.« Der Typ schrie und heulte in Klaus' T-Shirt. »Tee, das war nur scheiß Tee!« Dann waren sie draußen auf dem Gang. Der Schließer lief hinter ihnen.

»Und«, sagte Klaus, »gefällt's dir jetzt hier?« »Für die paar Wochen«, sagte ich, »hast ja nicht mal Zeit, dich einzuleben, da schicken sie dich wieder weg.« Ich zündete mir eine an und blickte auf die winzigen Kerben an meinem Feuerzeug, fünf Tage, »klar«, sagte Klaus, »die paar Wochen, ist gar nichts.«

Wir hatten Freistunde. Wir saßen in seiner Zelle am Tisch und spielten Karten. Wir spielten Knack, Frank, Klaus, André und ich, wir hatten auch den Bettnässer dazugeholt, weil es zu fünft mehr Spaß machte.

»Ich bin froh«, sagte André, »wenn ich wieder zu Hause bin.«

»Ich denk, du hast kein Zuhause«, sagte ich.

»Na ja, stimmt schon, hast schon Recht, so 'ne richtige Wohnung hab ich nicht, aber bei den Streetworkern, da kann ich duschen und essen und so ... «

»Jetzt quatsch nicht und tausche«, sagte Klaus.

»Nee, ich schiebe. Ja, genau, ich schiebe.«

»Mensch, mach doch mal deinen Kopp auf! Wir haben doch gesagt, ohne Schieben!«

»Na dann mach ich eben zu.« Er legte seine drei Karten verdeckt vor sich und begann, sich eine Zigarette zu drehen. Er leckte das Blättchen an, rollte die Zigarette ein paar Mal in seiner Hand, und bevor er sie anzündete, schob er die Tabakkrümel auf dem Tisch mit einer seiner Karten zurück ins Päckchen.

»Na, Mensch, was hast'n nun?«

Wir knallten alle unsere Karten auf den Tisch.

»Neunundzwanzig«, sagte André. Er hatte schon wieder gewonnen und nahm sich unsere Streichhölzer aus der Mitte des Tischs. »Bin gut, was?« »Is doch nur 'n blödes Glücksspiel!« »Bin trotzdem gut.« Er mischte die Karten und gab neu. Wir spielten und rauchten. Nur der Bettnässer hatte keine Zigaretten. Ich reichte ihm meine Schachtel rüber. »Na los, nimm dir eine.«

»Danke.«

»Kannst ruhig lauter reden!«

Frank gab ihm Feuer. »Na los, Kleiner, schön kräftig ziehen, damit du noch 'n Stück wächst.« Wir lachten, und auch er lächelte jetzt. Wir legten unsere Streichhölzer in die Mitte des Tischs. Wir spielten. Der Bettnässer legte eine Zehn ab. André nahm sie, legte eine Acht ab und knallte seine Karten auf die Streichhölzer. »Einunddreißig«, schrie er, »Knack!«

»Mensch, halt doch die Fresse!«

»Mensch, du ... du«, Frank schlug auf den Tisch, »warum gibst'n dem auch die scheiß Zehn!«

»Aber ich brauch doch die Sieben«, sagte der Bettnässer und zog an seiner Zigarette und hustete ein bisschen, »die ... die Sieben braucht ich doch. Hatt ... hatt doch drei!« Er zeigte uns seine drei Siebener. »Die nützen dir jetzt auch nichts mehr.« Klaus nahm die Karten, mischte sie und teilte aus. Wir legten unsere Streichhölzer in die Mitte des Tischs. Wir drehten uns um. Ina stand in der Tür. Sie war nicht mehr ganz so schön wie am ersten Tag. »Wollen Sie mitspielen?« Frank blickte sie über seine drei Karten hinweg an. »Denken Sie dran«, sagte sie, und ihre Hand lag auf der Hüfte, wo der Knüppel war, »in einer Viertelstunde ist Einschluss.« Sie drehte sich um und ging ganz langsam raus auf den Gang zur Zelle gegenüber, und wir blickten auf ihren Arsch, der sich bei jedem ihrer kleinen Schritte bewegte. Auf dem Tisch lagen sechsundzwanzig, ich legte meine Karten ab und nahm sie mir. Klaus schmiss die Herzdame auf den Tisch. »Scheiße«, sagte Frank und nahm sie und hielt sie hoch, »jede Nacht wart ich drauf, dass sie reinkommt und mir's besorgt, dass sie mich so richtig abreitet, aber die kommt schon noch, stimmt's, Klaus?« »Mensch, halt doch die Fresse!« Die beiden wohnten in einer Zelle. Wir schwiegen jetzt. Wir hatten unsere Karten weggelegt. André drehte sich eine Zigarette, und auch ich zündete mir eine an. Klaus steckte dem Bettnässer eine zwischen die Lippen. »Geschenk des Hauses«, sagte er. Wir rauchten.

»Weißt du, wovor ich Angst habe«, sagte Frank, »wenn sie mich mal richtig einsperren, also für länger, mein ich, ein Jahr oder so, und dann ein Jahr lang keine Frauen, nur Kerle... «

»Da stehste doch drauf«, sagte Klaus. Wir lachten.

»Ach hör doch auf ... aber wirklich, Mensch, weißt du, ich hab 'ne Alte. Ich hab 'ne richtige Alte. Seit über zwei Jahren. Weißt du, ich seh die jeden Tag, na ja, und ich fick die auch jeden Tag, ist ja klar ... « Wir lachten. »Und dann nur Kerle. Scheiße, und dann is sie vielleicht weg, wenn ich dann wieder rauskomm, nach dem Jahr, mein ich ... «

»Meine letzte Freundin«, sagte André und krümelte den Tabak aus unseren ausgedrückten Kippen in sein Päckchen, »also ... meine letzte Alte, mit der hab ich in 'nem besetzten Haus gewohnt. War echt nicht schlecht, da hatt ich 'n Zimmer, ganz für mich allein, da konnt ich die jeden Tag ... « Er grinste, und ich trat unterm Tisch gegen sein Bein. Er merkte es nicht und quatschte einfach weiter, und er sah auch nicht, dass Klaus ganz langsam seine Zigarette ausdrückte und ihn anblickte. Ich kannte die Geschichte, er hatte sie mir gestern Abend schon erzählt, und vielleicht hätte ich ihm sagen sollen, was hier Sache war, denn er hatte das anscheinend noch nicht kapiert. »... ist gar nicht so schlecht bei den Zecken. Und dann ... und dann hat die mir so 'n Typ ausgespannt, 'n Fascho, weiß nicht, woher die den kannte. 'n blöder Fascho hat mir meine Alte ausgespannt, 'n blöder Fascho, könnt ihr euch das ... « Aber weiter kam er nicht. Ich hatte ihm noch ein paar Mal gegens Bein getreten, er musste schon bunte Flecken haben, aber vielleicht hatte ich ja nur das Stuhlbein erwischt, oder er stand auf so was. Klaus war jetzt aufgestanden. Seine große Hand lag auf Andrés Schulter. »Wie jetzt? Nochmal! Wer hat sie dir ausgespannt? Bin ich taub? Hör ich schwer? Wer hat sie dir ausgespannt? Bin ich schwerhörig? Spinn ich?«

»Komm, lass gut sein, ist gleich Einschluss.« Frank stand neben ihm, aber er schob ihn einfach weg. »Ich glaub, ich spinne. Sag's nochmal, sag's doch bitte nochmal: Wer hat dir die Freundin ausgespannt, du scheiß Zecke?« Seine Hand lag nicht mehr auf Andrés Schulter, sie war an seinem T-Shirt und jetzt an seinem Hals. »Tut mir Leid, du, das war doch nicht so ... « André wollte zur Tür, aber Klaus hatte ihn am Hals. »Sitzt neben mir und sagt so was! Komm, sag's nochmal, ich will's nochmal hören! Ich bin schwerhörig, verstehste, ich will's nochmal hören: Wer - hat - dir - deine - Freundin - ausgespannt!« Er hatte André ziemlich fest am Hals, und jetzt drückte er mit der anderen Hand seinen Kopf nach hinten. Ich stand auf. »Hör doch mal, jetzt hör doch mal, Klaus... « Er ließ ihn nicht los, als er sich zu mir umdrehte. »Du. Du kannst mir doch sicher sagen, wer deinem Freund hier die Alte ausgespannt hat. Hab's nicht verstanden, weißt du.« Ich kannte die Tour. Wenn ich's ihm sagte, knallte er mir eine rein. Miese Glatzentour. Stressmachertour. Hatte ich schon oft erlebt. »Mensch, was guckst'n so, was glotzt'n mich so an?« »Ich guck doch gar nicht!« »Also bin ich hässlich? Du sagst, ich seh scheiße aus? Ich hab Scheiße im Gesicht?« Und dann hast du paar drin.

»Ist nicht mein Freund«, sagte ich, »aber lass doch jetzt gut sein, ist doch gleich Einschluss, gib ihm einen mit, und dann ist gut. Ist doch gleich Einschluss.« Er knallte ihm paar. Mit der Faust. Ein kurzer linker Haken auf den Kinnwinkel. Nicht zu doll, man durfte ja nichts sehen. Er ließ seinen Hals los, André stolperte gegen die Wand und rutschte an ihr runter. Er hielt den Arm vor sein Gesicht, aber Klaus war stehen geblieben und gab ihm nicht den Rest, und André stand wieder auf. Seine Beine knickten ein, und er musste es nochmal versuchen, sah aus, als hätte er ein Glaskinn, aber die fette Glatze hatte wirklich Bumms. »Tut mir Leid«, sagte er und ging langsam wieder auf Klaus zu, »hab ich doch nicht so ... « »Los«, sagte ich, »hau ab, Zecke, geh raus, Mensch!«

Er drehte sich um und ging zur Tür. »Dein scheiß Tabak!« Klaus nahm ihn und warf das Päckchen auf den Gang. Es war noch offen, und die Hälfte des Tabaks flog schon raus, als es noch in der Luft war, und rieselte zwischen uns zu Boden wie brauner Schnee. Der Bettnässer lachte. Ich sah, wie er sich eine Zigarette aus Klaus' Schachtel nahm und sie anzündete. »Guckt euch die Zecke an!« Er zeigte mit seiner Zigarette auf den Gang, wo André hockte, den Rest von seinem Tabak mit der Hand zusammenkehrte und wieder in sein Päckchen stopfte.

»Wir reden nochmal, Zecke«, rief Klaus.

»Hör mal«, sagte ich, »ist doch... «

»Jetzt misch dich doch nicht ein, Mann. Bist wohl auch so 'ne Zecke?« Ich merkte mir, wo der Stuhl stand, dann ging ich ganz dicht an ihn ran. »Du, merk dir das, ich bin keine scheiß Zecke!« Er trat einen Schritt zurück, und als ich dachte, er würde zuschlagen oder mich am Hals packen wie eben noch André, reichte er mir seine Hand. »Is schon in Ordnung, Danie, bist keine Zecke, weiß ich doch, aber der kleine Pisser da draußen hat mich ganz irre gemacht!« Er drehte sich zu André. »Verdammte Dreckzecke!« Ich nahm seine Hand und drückte sie. »Das is 'n Idiot«, sagte ich, »den darfste nicht so voll nehmen. Das is 'n armes Schwein, wenn du dem eine knallst, putzt er deine Schuhe, verstehste, 'ne arme Sau, kriegt nur auf die Fresse, da machste dich nur schmutzig.«

»Ja, ja, hast schon Recht. Aber verdammt nochmal, dann soll er nicht so eine Scheiße erzählen. In meiner Zelle, verstehste, in meiner Zelle! Du, der kriegt noch richtig eine, der is noch nicht satt, dem geb ich noch eine ... «

»Einschluss!«, rief Ina draußen auf dem Gang.

»Na ja, dann bis Morgen.« Ich klopfte Klaus auf die Schulter.

»Ja, du, mach's gut. Und gib dem Penner eine von mir, gib ihm richtig eine von mir!«

»Mal sehen, wenn er's Maul aufmacht.« Ich ging zur Tür. Klaus sagte noch irgendwas, aber ich war schon draußen auf dem Gang.

»Einschluss!« Ina stand vor der Bürotür und klapperte mit dem Schlüssel. Ich lächelte sie an, als ich zur Dreiundzwanzig ging. Ich lächelte sie an, bis mir das Gesicht wehtat. Als ich an ihr vorbei war, drehte ich mich um und lief rückwärts und lächelte immer noch, aber sie beachtete mich gar nicht und klapperte mit den Schlüsseln. André lag oben im Bett. Er hatte sich unter der Decke an die Wand gerollt, und ich konnte nur seine Füße sehen. Ich zündete mir eine an, nahm den Aschenbecher und legte mich hin. Ich wusste, dass sie nochmal reinkommen würde, Dienstvorschrift, um zu schauen, ob alle Kinder da waren. Ich hörte sie an der Nachbarzelle. Ich stand nochmal auf und öffnete das Fenster. Draußen war es schon fast dunkel. Es schneite nicht. Ich ging wieder zum Bett und strich mir die Haare glatt. Ich lehnte mich an die Wand und blies den Rauch zur Tür. Dann kam Ina ins Zimmer, blickte sich um, nickte, ging wieder raus und schloss ab.

»Wollen Sie arbeiten?« Der Schließer stand mitten im Raum. Ich hatte nicht gehört, wie er die Tür aufgeschlossen hatte.

»Arbeiten?« Ich setzte mich auf die Bettkante.

»Ein Kollege fährt Essen kaufen. Wenn Sie wollen... das kommt auch in Ihre Beurteilung.«

»O. k.«, sagte ich und stand auf, »komm ich wenigstens mal raus.« Ich zog meine Schuhe an. André hatte sich oben an die Wand gelehnt und blickte auf uns runter. »Kann ich auch ... «

»Heute nicht«, sagte der Schließer, »wir brauchen nur einen.«

Wir gingen raus, und er schloss ab. »Warten Sie, meine Jacke.« Er schloss nochmal auf, und ich nahm sie aus dem Schrank. Ich legte zwei Zigaretten auf den Tisch, bevor ich wieder rausging. Ich lief hinter dem Schließer her, vor zur Treppe. Durch die Scheibe sah ich einen anderen Bullen (wir nannten sie meistens Bullen, obwohl sie keine richtigen Bullen waren, trugen ja nicht mal eine Knarre), er saß vorm Computer und rauchte. »Warten Sie hier.« Er ging zu ihm rein, sagte irgendwas, der Bulle am Computer nickte, blickte mich durch die Scheibe an und nickte nochmal. Mein Bulle kam wieder raus, und ich lief hinter ihm her zur Treppe.

»He«, rief ich, »Zecke, steh auf!« Ich zog meine Jacke aus und hängte sie in den Schrank. Sie war ein wenig feucht vom Schnee aus Riesa. Wir waren über den Parkplatz zum Großmarkt gelaufen, der Bulle in Zivil und ich vor ihm mit den gestapelten leeren Plastikkisten, ich war ein ganz normaler Typ, der mit seinem Vater einkaufen ging, ich senkte den Kopf, der viele, viele Schnee, aber als wir dann wieder in den grünen Knasttransporter einstiegen und ich hinter den getönten und vergitterten Scheiben saß...

»Verdammt nochmal, Zecke, steh auf!« Ich schlug an den Bettpfosten.

»Bin keine Zecke.« André lehnte sich an die Wand und blickte zu mir runter.

»Haste heut Geburtstag?«

»Nee, wie kommst'n da drauf?«

»Klar haste heut Geburtstag, Zecke!«

»Du, Danie, sei doch nicht so gemein. Wieso denn... «

»Na weil ich 'n Geschenk mitgebracht hab.«

»Was'n für 'n Geschenk?« Er war schon halb auf der Leiter.

»Pass mal auf, was ganz Feines ... « Ich machte meine Hose auf und griff in meine Unterhose.

Er blieb stehen. »Mensch, Danie, was soll'n das ... «

Aber dann hatte ich den nullzweier Flachmann draußen, ein Schamhaar klebte auf dem Etikett, und ich pustete es schnell weg. André sprang von der Leiter und rannte auf mich zu.

»Mensch, pass auf«, sagte ich, »schmeißse nicht runter.«

»Mann, Danie, wo hast'n die her?«

»Gefunden«, sagte ich und grinste. Ich setzte mich hin und stellte die Flasche vor mich auf den Tisch.

»Erzähl doch mal, Danie, los, erzähl doch mal!«

»Ich war doch mit einkaufen, verstehste ... «

»Mensch, wenn die dich ... «

»Bin ich viel zu gut.« Ich lachte und hielt die Flasche hoch. »'ne Obstkiste, verstehste, die hatt ich in 'ner Obstkiste ... «

»Du«, sagte André, »die teilen wir doch?«

»Mensch, willste mich verarschen, ich sag doch, du hast Geburtstag. Denkste, ich hol 'ne Flasche und sauf die alleine?«

»Tut mir Leid«, sagte er leise, »so meint ich's doch nicht ... «

»Schon gut.« Ich stellte die Flasche wieder auf den Tisch und schob sie hin und her.

»Du«, sagte André, »wollen wir die jetzt gleich... «

»Nee, machen wir nachher, wenn wieder Einschluss ist. Is doch eh gleich Freizeit.«

»Du«, sagte er, »ich geh heut nicht aus der Zelle. Ich bleib hier und tu so, als ob ich schlafe.«

»Wegen Klaus?«

»Ja.«

Er blieb seit vier Tagen im Bett, ging nicht mal duschen, und ich musste ihm mein Deo borgen, damit er nicht so stank. Ich stand auf, trat ein paar Schritte zurück und betrachtete die Flasche.

»Is besser. Bleib lieber hier. Aber der beruhigt sich schon wieder. Ich hab nochmal mit ihm gequatscht. Der is gar nicht mehr richtig wütend. Hat dir ja schon eine verpasst.« Ich beugte mich vor und strich mit dem Finger über den Flaschenhals und die schmalen Schultern. »Du, da konnt ich echt nichts ... «

»Ich weiß«, sagte er und stellte sich neben mich und betrachtete die Flasche.

Wir saßen am Fenster und tranken. Es war Nachmittag und wurde langsam dunkel. Ich hatte den Schnaps in unsere Teetassen gegossen, es war nicht sehr viel, für jeden zehn cl, das waren zweieinhalb Doppelte in der Kneipe. »Prost«, sagte ich und hob meine Tasse. Wir stießen an. Wir tranken in kleinen Schlucken, und ich behielt den Schnaps lange im Mund, bevor ich ihn hinterschluckte. War nur »Goldene Aue«, aber jetzt schmeckte er besser als echter »Nordhäuser Korn«.

»Du klaust bestimmt gut«, sagte André und nahm sich eine von meinen Zigaretten. Ich hatte die Schachtel aufgemacht und neben die Flasche gelegt. »Geht so«, sagte ich. Ich zündete mir auch eine an und blickte raus auf den Parkplatz. Das Tor war noch offen, und auf der Straße sah ich jetzt einen langen, grünen Bus, der langsam in unsere Richtung fuhr. »Ging blitzschnell«, sagte ich, »ein Handgriff, ich war nur ganz kurz am Schnapsregal, dieser Typ, der Fahrer, sicher auch 'n Bulle, der hatte mich ständig im Auge.«

Der Bus fuhr jetzt langsam über den Parkplatz. Ich machte das Fenster auf. Es schneite noch, und ein paar Flocken fielen ins Zimmer. »Zahnpasta«, sagte ich, »wir schmieren uns nachher Zahnpasta in den Mund, sonst riechen die das.«

»Stimmt«, sagte André, »weißt du, was das für Ärger gibt.«

Der Bus fuhr langsam durchs Tor. Wir waren aufgestanden. Wir hielten unsere Tassen fest und blickten raus auf den Bus. Er hatte keine Fenster an den Seiten, sondern Bullaugen, wie ein Schiff. Und hinter den Bullaugen waren Gesichter. Ich hob meine Tasse. Der Bus fuhr langsam an uns vorbei, Richtung Knast. Dort öffnete sich ein großes Tor, links und rechts auf der Mauer blinkten zwei rote Lampen. Ich sah Hände und Gesichter hinter den Bullaugen. Ich schloss das Fenster. Es gab keine Gardinen, die ich zuziehen konnte. Nachts hängten wir unsere Handtücher vors Fenster, denn die Scheinwerfer draußen auf dem Hof leuchteten bis in unsere Betten. Ich trank meine Tasse aus und setzte mich hin.

Die Russenzelle war schräg rüber, auf der anderen Seite des Gangs. Die Tür der Russenzelle war fast immer zu, auch in unserer Freizeitstunde, und nur manchmal standen sie beide am Ende des Gangs am Fenster und drehten uns den Rücken zu. Die Russen redeten nicht viel, und auch wir redeten nicht mit den Russen. Den Russen ging's schlecht, das sah man an ihren Gesichtern, die waren ganz weiß, und die Augen waren rot und entzündet, mit großen schwarzen Ringen drunter. Die beiden sahen aus wie Brüder, dieselben Gesichter, die sie ständig verzogen, als würden sie gleich heulen (warum sehen Russen immer so leidend aus?), aber der eine war ein Stück kleiner als sein Bruder, und an seinem Hals hatte er drei Narben, die genauso weiß waren wie sein Gesicht, fein säuberlich mit einer Zigarette reingebrannt. Die Russen hatten jede Menge Zigaretten mit, Ernte 23 und irgendeine Russenmarke, die ich noch nie gesehen hatte. Früh am Morgen, wenn ich duschen ging, liefen sie ins Büro und holten ihre Schachteln ab. Sie warteten, bis wir anderen mit Duschen und Waschen fertig waren, dann liefen sie in ihren großen Pantoffeln und mit bunten Handtüchern um ihre Schultern in den Waschraum. Ich hatte Narben an ihren Armen gesehen, fein säuberlich in einer Reihe, aber die stammten nicht von Zigaretten. Die Russen waren ziemlich fertig, und wenn sie hinten am Fenster standen und uns den Rücken zudrehten, konnte ich sehen, wie es in ihnen arbeitete und an ihren Körpern zerrte. Sie konnten nicht ruhig stehen, es zog sie nach links und nach rechts, ihre Beine knickten ein, und sie stützten sich aufs Fensterbrett, bis es auch in ihren Armen war. Die Russen waren noch fertiger als der Typ aus der Dreißig, der ganz gelb im Gesicht war, vor allem unter den Augen, und der immer gelber wurde. Er zog seinen Kopf ein, dass seine Schultern fast die Ohren berührten, und er brauchte eine Woche, bis er nicht mehr zitterte und normal Karten spielen konnte. Er hatte die Spielkarte, wenn er dran war und ausspielte, so aus seiner Hand gerissen, dass wir zusammenzuckten und der Bettnässer, wenn er dabei war, sich duckte, und dann zitterte seine Hand mit der Karte über den Tisch und vor unseren Gesichtern, und es dauerte eine ganze Weile, bis seine Hand es geschafft hatte, die Karte ordentlich auf den Tisch zu bringen.

Mit den Russen spielten wir nicht Karten, wir redeten ja auch nicht mit ihnen. Sie sprachen auch nicht gut deutsch, das konnte ich hören, wenn die Schließer in ihrer Zelle waren. Sie hatten hohe Kinderstimmen, aber ihre Gesichter... ihre Gesichter, wie im Altersheim. Ich hatte ja ein paar Jahre Russisch gelernt, schon zu Zonenzeiten hatte ich angefangen, aber für die Russischolympiade hatte es nie gereicht, dort war Katja immer hingegangen, meine Katja.

»Choroscho«, sagte ich nachts leise, als ich nicht schlafen konnte, und versuchte, mich zu erinnern, »otschen choroscho. Skolko tebje let?« Ich hörte, wie André sich oben wälzte, die Matratze bewegte sich. »Was'n los, Danie?« Er hatte sich runtergebeugt, und sein Kopf hing dunkel neben der Leiter. »Russisch«, sagte ich, »das ist Russisch. Wie heißt du? Skolko tebje let?«

»Nee«, sagte André über mir, »wie alt bist du, heißt das.«

»Meinste wirklich?«

»Klar. Russisch konnt ich mal ganz gut. Meine Mutter kannte mal 'nen Russen, weißt du.« Sein Kopf verschwand wieder.

»Stimmt«, sagte ich, »jetzt hab ich's wieder. Kak tebja sawut? Ja genau, kak tebja sawut heißt das. Wie heißt du?«

»Ja«, sagte André, »kommt hin, das kommt hin. Und dann: menja sawut André.«

»Ja«, sagte ich, richtete mich auf und lehnte mich an die Wand, »und wie geht's dir heißt, glaub ich, kak djela.«

»Genau, genau, Danie, kak djela. Menja sawut Igor. Igor ljubit futbol.«

»Du hast gesagt, Igor liebt Fußball, stimmt's?«

»Stimmt. Du, Danie, wollen wir noch eine rauchen?«

»Klar.« Ich wartete, bis er die Leiter runter war und zum Tisch lief, dann stand ich auf. Ich zog mein T-Shirt über meine Unterhose, denn ich hatte einen Ständer, seit einer Stunde, es tat schon weh, aber er ging einfach nicht weg. Von wegen Hängolin. Ich setzte mich an den Tisch. André nahm ein Handtuch weg, und das Licht der Scheinwerfer fiel auf den Tisch. Meine Zigarettenschachtel lag neben dem Ascher, ich nahm zwei raus und reichte eine André, der schon angefangen hatte zu drehen. Wir rauchten. Mein Ständer war weg. »Otschen choroscho«, sagte ich. »Weißt du«, sagte André, »ich würde die gerne mal anquatschen, nur mal bisschen quatschen, verstehste, gucken, ob ich's noch kann.« Er stand auf und hängte das Handtuch wieder vors Fenster, denn das Licht strahlte genau auf sein Gesicht. »Wär doch mal ganz schön, oder, Danie?« »Vielleicht. Aber du, ich glaub, das bringt eh nichts, die sind runter, mit denen kannste nicht quatschen, die brauchen ihre Medizin, verstehste.«

Und die Russen hatten keine Medizin, deswegen waren sie fertig, richtig fertig, noch schlimmer als der Gelbgesichtige aus der Dreißig, alle wussten das.

»Die Russen«, sagte Klaus, als wir in seiner Zelle Karten spielten, »die scheiß Russen sind auf Entzug.«

»Ja«, sagte André, »das sieht man, das ist Heroin, das is so Zeug, da kriegste ... « Er blickte uns an, dann war er wieder still und legte eine Karte ab. Er hatte immer noch Schiss, dass er wieder zu viel quatschte, obwohl es mit Klaus keinen Stress mehr gab. Er hatte sich immer wieder bei ihm entschuldigt, aber Klaus hatte ihm trotzdem noch eine mitgegeben, in den Bauch, genau auf die Leber, Klaus kannte sich aus, und im Gesicht hätten die Bullen vielleicht was gesehen. André war auf die Knie gegangen, er hätte fast gekotzt, und der Bettnässer hat ihn ausgezählt wie im Ring. Als er wieder reden konnte, hat er sich nochmal bei Klaus entschuldigt, und dann war alles wieder gut.

»Die sollten mit dem Fidschi auf eine Dreierzelle«, sagte André jetzt leise, »die Russen, mein ich.« Klaus hatte die Runde gewonnen und nahm sich die Streichhölzer. »Mit dem Fidschi«, sagte er, »da würd ich aufpassen. Nicht dass ich Schiss vor dem hab oder so, den würd ich alle machen, dem würd ich die Scheiße rausprügeln. Aber ich hab gehört«, er beugte sich vor und redete jetzt leiser, »also ich hab gehört, dass der Typ richtig gut Karate oder Kung-Fu oder so was kann. Der soll so 'ne Art Aufputzer sein, Zigarettenkönige, verstehste.« Der Bettnässer mischte die Karten und teilte aus. »Vor zwei Tagen«, sagte Frank, »da hab ich gesehen, wie der Fidschi im Speiseraum einen von seinen Kicks vorgemacht hat, Kicks, so heißt das, das Bein bis über'n Kopf.« »Die Russen jedenfalls«, sagte Klaus, »die sind fertig. Da lohnt sich's nicht mal, denen eine zu verpassen. Aber wenigstens halten sie's Maul ... « »Denen ihr Kanakisch«, sagte André, »versteht doch eh keiner.« Ich stand auf. »Für mich keine Karten«, sagte ich, »ich geh mal wieder rüber. Will noch Tee holen. Is eh gleich Einschluss.« Klaus blickte auf seine Uhr. »Sind noch paar Minuten. Setz dich wieder hin, Danie.« Es war eine gute Uhr mit goldenem Armband, und er war stolz drauf und zeigte sie jedem, aber in Leipzig bei den Fidschis gab's so was für einen Zehner an jeder Ecke, aber das sagte ich Klaus nicht. »Nee«, sagte ich, »lass mal, Klaus. Spieln doch Morgen wieder.«

Er sagte noch irgendwas, aber ich war schon draußen auf dem Gang. Ich lief zur Dreiundzwanzig und holte meine Teekanne. Die Tür der Russenzelle war zu, aber die Russen standen am Fenster am Ende des Gangs. Sie standen fast immer dort, wenn Freistunde war, und drehten uns den Rücken zu. Einmal waren sie nicht da gewesen, sicher lagen sie im Bett und schwitzten die Matratzen nass, und ich hatte mich aufs Fensterbrett gelehnt und nach draußen geblickt. Aber da war nichts, nur Straßen und Felder.

Die Bullen waren schlecht drauf. Bestimmt ärgerten sie sich, dass Ina keinen Dienst hatte und sie ihr nicht auf den Arsch gucken konnten, wenn sie langsam über den Gang lief. »Fünf Minuten«, sagte der Bulle, »in fünf Minuten ist Einschluss, dann schmeiß ich euch raus.« Wir saßen im Aufenthaltsraum und spielten. Ich hatte die Bahnhofsstraße, und in der Bahnhofsstraße war ein Puff, den hatte ich für viel Geld eben erst gebaut. Jetzt stand Frank vor dem Puff und musste zahlen. Und er zahlte. »War 'ne gute Nummer«, sagte er, »war alles dabei, blasen, lecken und so weiter. War 'ne Schwarze, mehr so hellbraun. Mann, hat ihre Pussie geglüht!« Wir lachten. Er reichte mir die Scheine rüber, und ich steckte sie in meine Brusttasche zu den anderen. Der Laden lief richtig gut. »Du mit deiner Negerin«, rief Klaus, »weißt du, wer am besten fickt? Die Fidschibräute, die Vietnamesinnen, stimmt's?« Er klopfte dem Fidschi auf die Schulter. »Du, ehrlich, ihr habt... na ja ... schöne Frauen.« »Klar«, sagte der Fidschi. Er sprach ganz gut Deutsch, auch wenn er nicht viel redete.

»Fünf Minuten, hab ich gesagt. Und die Häuser macht ihr auch noch sauber!« Der Schließer blickte auf die Uhr, dann ging er raus. Wir hatten die kleinen Häuser mit Filzstift beschrieben, auf den meisten war ein P für Puff, die hatte fast alle ich (drei Puffs waren ein Edelbordell), drüben auf der Goethestraße hatte Klaus zwei große Spielhallen gebaut. Es gab auch noch ein paar Bars, und Frank hatte ein grünes Haus mit einem großen C drauf, dort baute er Gras an. Der Bettnässer würfelte, er blieb bei einem meiner Puffs stehen und zahlte. »Du kriegst doch eh keinen hoch«, sagte Frank. Wir lachten. »Halt bloß die Fresse!« Der Fidschi war dran. Er würfelte. Er kam auf die Schnapsfabrik, aber die gehörte ihm selbst. Sicher hätte der Gelbgesichtige sie gerne gehabt, aber auf seinen Straßen standen nur ein paar billige Bars. Die Zigarettenfabrik war noch nicht verkauft, aber die würde der Fidschi auch kriegen, da war ich mir ganz sicher. Er würfelte nochmal, weil er ein Pasch gehabt hatte. Er kam aufs Ereignisfeld und zog eine Karte. »Gehen Sie ins Gefängnis«, las er langsam, »gehen Sie nicht über Los und ... ka-ssie-ren Sie nicht viertausend Mark.« »Das gibt's nicht«, rief Klaus, »da biste ... da biste ja doppelt im Knast!« Wir lachten. »Vielleicht«, sagte der Fidschi und stellte seine Figur aufs Knastfeld, »vielleicht wollen die, dass ich rübergehe, in'n Knast, verstehste ... « Wir lachten. »Klar«, schrie der Bettnässer und spuckte dabei, »drei Runden aussetzen in Zeithain!« Wir lachten.

»Einschluss!« Der Schließer war draußen auf dem Gang, aber wir hörten nicht drauf. Wir lachten und lachten und konnten nicht mehr aufhören. Wir schlugen beim Lachen auf den Tisch, dass unsere Spielfiguren umkippten und wir sie wieder aufstellen mussten. Die beiden Schließer standen jetzt mitten im Raum. »Feierabend«, sagte der eine. Wir lachten nicht mehr. André würfelte. »Fünf«, sagte ich, »komm schön in meinen Puff!« »Mist«, sagte er, kramte sein Geld raus und bezahlte. »Weißt du, was du bist«, sagte Klaus, »'n Zuhälter, 'n richtiger scheiß Zuhälter!« »Klar«, sagte ich und zündete mir eine an. Ich legte meine offene Schachtel aufs Spielfeld. »Bedient euch, die Geschäfte gehen gut.« Jeder nahm sich eine Kippe. Ich holte mein Feuerzeug raus, sie beugten sich vor, und ich gab ihnen Feuer. Der Schließer machte das Licht aus. Draußen war es jetzt fast dunkel, und wir bliesen den Rauch ins Licht der Scheinwerfer, das durchs Fenster fiel.

»Feierabend! Einschluss! Räumt das Zeug weg und geht in eure Zellen!«

Ich konnte sehen, wie der Gelbgesichtige zitterte, aber das war nicht wegen den Bullen, abends war's bei ihm besonders schlimm, da träumte er von allen seinen Kneipen. Klaus legte einen Haufen Scheine auf den Tisch. »Noch eine Spielhalle und einen Puff für die Hauptstraße.« »Das war der letzte Puff«, sagte Frank, der das Geld und die Häuser verwaltete. Die beiden Schließer standen jetzt direkt neben dem Tisch. »Geht in eure Zellen, das bringt doch nichts, das kommt doch alles in eure Beurteilungen!« Der Fidschi würfelte. Er war wieder aus dem Knast raus und stand jetzt kurz vor der Zigarettenfabrik. Er würfelte eine Sechs, vier und zwei, aber das war ein Feld zu weit. »Das wär's gewesen«, sagte André »ausm Knast, und dann die Kippenfabrik!« Der Fidschi nickte. »Das mit dem Freikaufen ist doch Beschiss«, sagte Frank, »das ist doch Blödsinn!« Der Fidschi hatte die Bewährungskarte für dreitausend vom Bettnässer gekauft, und nur deshalb hatten sie ihn wieder rausgelassen.

»Ihr räumt jetzt das Spiel zusammen und geht in eure Zellen. Ende der Diskussion!«

»Aber wir diskutieren doch gar nicht«, sagte Klaus, »wir spieln jetzt nur noch zu Ende, und damit hat sich's!« Ein Schließer stellte sich direkt hinter ihn. Der andere Bulle griff nach den Würfeln. André wollte sie wegziehen, aber er erwischte nur noch die Hand, in der jetzt die Würfel waren. Er hielt die Hand des Bullen mit seinen beiden Händen umklammert. Er zog und zerrte an der Hand und dem Arm, der Bulle fiel mit dem Oberkörper auf den Tisch, wir sprangen auf, Geld, Puffs und Spielhallen fielen zu Boden, André ließ den Arm los und duckte sich und kreuzte seine Arme vor seinem Gesicht. Der andere Schließer war jetzt hinter ihm und hatte ihn am Kragen. »Schluss jetzt! In eure Zellen! Sofort!« Der Würfeldieb hatte sich wieder hingestellt, sein Gesicht war ganz rot, und an seinem gelben Bullenhemd klebten ein paar Häuschen und Spielfiguren, die jetzt Stück für Stück abfielen. »Hör mal, soll ich dich anzeigen. Willst du 'ne Anzeige? Willst du rübergehen, willst du gleich rübergehen? Du kannst auch länger bleiben, du kannst gerne eine Woche länger bleiben!«

»Entschuldigen Sie«, sagte André leise, »entschuldigen Sie bitte ... das hab ich nicht ... das hab ich doch nicht... «

»Vorher«, sagte der Schließer und hielt seinen Zeigefinger direkt vor Andrés Gesicht, »das musst du dir vorher überlegen!«

Der andere Schließer zeigte zur Tür. »In die Zellen! Geht sofort in eure Zellen!«

»Sie«, sagte der Gelbgesichtige und zitterte und blinzelte mit den Augen, »ich bin ein Sie, kein Du!«

»Gehen Sie in Ihre Zellen«, sagte der Schließer nochmal, »ich kann auch drüben anrufen und räumen lassen!« Seine Hand lag auf dem Griff seines Knüppels.

André stand immer noch vor dem Würfeldieb und hielt seinen Kopf gesenkt. »André«, rief ich, »na los, komm her!« Er blickte zu mir und dann zu dem Schließer. Ich ging zu ihm rüber und zog ihn an der Schulter zur Tür. »Na los, komm schon, wir müssen ins Bett, sonst schimpft Papi!«

»Nein«, sagte der Schließer, »Sie bleiben noch hier.« André lief langsam zu ihnen zurück. Ich stand an der Tür, die anderen liefen an mir vorbei auf den Gang. »Für Sie gilt dasselbe, gehen Sie auf Ihre Zelle!«

»Ich warte nur auf meinen Kollegen!«

»Gehen Sie jetzt, der kommt gleich, der muss hier noch bisschen Ordnung machen.« André grinste mich schief an, ich nickte ihm zu und lief über den Gang zur Dreiundzwanzig. Klaus stand in der Tür seiner Zelle und winkte. Ich sah, wie der Gelbgesichtige, der Fidschi und der Bettnässer in ihren Zellen verschwanden. Die anderen Zellentüren waren schon verschlossen, es war zwanzig Minuten nach Einschluss. Ich ging in die Dreiundzwanzig und setzte mich an den Tisch. Ich hörte den Schließer draußen auf dem Gang mit den Schlüsseln klappern. Er blickte kurz in meine Zelle, machte die Tür zu, schloss aber nicht ab. Ich saß im Dunkeln, zündete mir eine an und beobachtete einen Mann, der über den Parkplatz zu seinem Auto lief. Er stieg ein, er startete, die Karre sprang nicht gleich an, dann fuhr er auf die Straße Richtung Bahnhof. Ich machte das Fenster auf und warf meine Zigarette runter in den Schnee. Es war wieder neuer Schnee da, aus der letzten Nacht. Ich zündete mir eine Zigarette an, legte die freie Hand in den Schnee auf dem Fensterbrett und dann an meine Stirn. Ich stand auf und machte Licht. Der Schließer war draußen an der Tür, ich trat zurück, André kam rein, der Schließer stand hinter ihm. Er blickte mich an, dann machte er die Tür zu und schloss ab.

»Und«, sagte ich, »is alles o. k.?«

»Klar«, sagte André und grinste mich schief an, »die hab ich ganz schön zur Sau gemacht, was?«

»Klar«, sagte ich, »hast du.« Ich reichte ihm meine Schachtel, und er nahm sich eine raus.

»Du, guck mal, was ich hier hab.« Er griff in seine Hosentasche und legte zwei Würfel auf den Tisch. »Hat er fallen lassen, der Bulle, der sie geklaut hat, den ich zur Sau gemacht hab, hat sie fallen lassen, der Idiot.«

Ich klopfte ihm auf die Schulter. »Haste gut gemacht.«

»Die haben Schiss gehabt, Danie, stimmt's? Wie wir da alle aufgesprungen sind, da haben die doch Schiss gehabt.«

»Klar«, sagte ich, »hatten die. Hundert pro. Und wie du den aufn Tisch gelegt hast, war klasse.«

»Echt?« Er grinste.

»Klar«, sagte ich, »wie 'n Profi.«

Wir würfelten den ganzen Abend. Sie schalteten das Licht aus, und wir würfelten im Licht der Scheinwerfer draußen auf dem Hof. Wir würfelten auch noch, als die anderen begannen, an die Wände zu schlagen und dann an die Türen. Jemand muhte, woanders krähte jemand wie ein Hahn. Der Gang dröhnte. Wir legten die Würfel weg. Wir schlugen gegen die Wand. Und dann gegen die Tür. Wir schlugen im Takt der anderen. Ich hörte die Schritte der Schließer draußen im Gang. Die Schlüssel klapperten. Wir rannten zu unseren Betten und legten uns hin. Ein paar Zellen wurden aufgeschlossen - Stimmen, Schritte - und dann wieder zugeschlossen. Dann waren sie bei uns. Die Tür knallte gegen die Wand - Stimmen, Schritte -, wir atmeten nicht und pressten den Kopf ins Kissen, sie gingen wieder. Wir blieben liegen und versuchten zu schlafen.

Hofgang. Wir standen vorm Haus, wir standen im Kreis um die Tischtennisplatte und rauchten. Es schneite. Ein paar Typen schmissen Schneebälle über den Zaun auf den Parkplatz. Der Schließer beobachtete uns, auch er rauchte. Der Riese redete auf mich ein. Ich hatte ihm vor ein paar Tagen gesagt, dass ich Chemie-Fan war, und seitdem hing er an mir dran.

»Und«, sagte er, »wie wär's, Daniel, bisschen matchen, nur wir zwei. Pass auf, morgen früh, bevor wir duschen. Nur zwei, drei Minuten, kann ja einer die Zeit stoppen! Mensch, hab schon lange nicht mehr mit 'nem Chemiker, nur drei Minuten, eine Runde bisschen auf die Fresse.«

»Nee«, sagte ich, »lass mal.«

»Mensch, Scheiße, wieso denn nicht? Ich denke, du bist 'n Chemiker!« »Kar«, sagte ich, »bin auch einer. War schon früher mit meinem Vater, weißt du. Und nicht, dass du denkst, dass ich Schiss hab, oder so. Aber kloppen wegen Fußball, nur so aus Spaß, nee, hab ich kein' Bock drauf, hab ich keine Lust mehr.«

»Das Größte«, sagte der Riese und rieb sich die Hände, »Mensch, du weißt doch gar nicht, was du da verpasst, matchen beim Fußball, du, das ist besser als 'ne Alte, besser als drei Weiber. Ficken, verstehste... «

»Klar, versteh schon. Aber besser als Weiber? Nee, ich weiß nicht. Weißt du, ich war damals dabei, gegen den BFC ... «

»Ach, der Tote. Da waren aber die Bullen schuld, nicht wir, nee, nicht wir.«

Er schwieg und zündete sich eine an, dann hielt er mir seine Schachtel hin. Ich nahm mir eine raus, und er gab mir Feuer. Ein Schneeball fiel direkt vor dem Riesen auf die Tischtennisplatte. Er achtete nicht drauf. Er blickte über unsere Köpfe hinweg auf den richtigen Knast; er war wirklich ziemlich groß, mindestens eins neunundneunzig, und sicher konnte er über das Tor und die Mauer blicken, wenn er sich auf die Zehenspitzen stellte. »Da drüben« sagte er, »da sitzen 'ne Menge Kumpels von mir. Is nicht mehr so wie früher. Da haben wir den Bullen aufs Maul gehauen, wenn die uns beim Matchen störten. Weißt du, ich kannte sogar mal paar Bullen, wenn die freihatten, da sind die mitgekommen, zum Matchen, mein ich, die haben richtig auf die Fresse gegeben. Tuch um'n Kopp, verstehste, damit die Bullen sie nicht erkennen.«

»Und du«, sagte ich, »bist sicher 'n cleverer Junge, lässt dich nicht kassieren, stimmt's?«

»Klar«, sagte er, »bin ich.«

»Hast aber Schwein gehabt, dass sie dich hier zu uns gesteckt haben. Bist doch eigentlich zu alt.«

»Bin weich im Kopp«, sagte er und blickte auf mich runter, »die haben gesagt, ich bin weich im Kopp. Bin noch nicht so weit. Reife, verstehste. Sonst wär ich auch drüben.«

Ich warf meine Kippe in den Schnee, nahm zwei aus meiner Schachtel und reichte ihm eine rüber. Er nickte und zündete sie an. »Da haben die Schweine einfach gesagt, ich bin wie 'n Kind. Mensch, dabei bin ich einer der Besten drüben in Dresden. Profi, verstehste, beim Fußball, mein ich. Und da sagen die Schweine, ich bin 'n Kind. Jugendstrafrecht. Ist doch Mist, Mensch!«

Ich blickte zu ihm hoch, seine Nase war ziemlich platt geprügelt, aber sonst sah er ganz normal aus. »Vier Wochen Arrest. Und 'ne Bewährung, nur 'ne blöde Bewährung. Jugendarrest, Mensch. Aber ich bin doch schon vierundzwanzig.« Er blickte wieder auf den Knast, wo seine Kumpels saßen.

»Bewährung hab ich auch« sagte ich, »auf zwei Jahre.«

»Nicht schlecht«, sagte der Riese und grinste.

Klaus kam zu uns rüber. Der Bettnässer lief hinter ihm, er trug eine rote Mütze mit einer blauen Bommel obendrauf. Klaus blieb vor dem Riesen stehen und boxte ihm leicht gegen die Brust. »Na, Dynamo, wie geht's.«

»Geht gut«, sagte Dynamo und blickte auf ihn runter.

»Und«, sagte Klaus, »will Danie jetzt endlich mit dir matchen?«

»Nee«, sagte der Riese, »will er nicht.«

»Sei froh«, sagte Klaus und klopfte mir auf die Schulter, »Chemie stinkt.«

»Halt doch dein Maul«, sagte ich und schob seine Hand weg, »du mit deiner scheiß SSS.«

Nein, ich dachte es nur.

»Pass bloß auf«, sagte der Riese, »sonst musste noch mit Danie matchen gehen, gleich morgen, vorm Duschen. Könnt in meine Zelle gehen. Drei Minuten, eine Runde, das fällt gar nicht auf. Ich stopp auch die Zeit.«

»Nee, lass mal«, sagte Klaus, »dann muss Danie nachher sagen, dass er die Treppe runtergeflogen ist oder sich am Bettpfosten gerammelt hat. Außerdem sind wir Kumpels, stimmt's, Danie?« Er legte seinen Arm um meine Schulter.

»Klar«, sagte ich, »sind wir.«

Jemand machte ein Fenster auf. Wir drehten uns um. Im Erdgeschoss, hinterm Gitter, stand ein Typ in seiner Zelle und blickte zu uns raus. »Guckt mal, einer von den Freigängern«, sagte der Bettnässer und zeigte mit dem Finger auf ihn. Klaus drückte seinen Arm runter. »Biste bescheuert? Du willst wohl paar aufs Maul kriegen? Glotz den nicht so an, Mensch!«

Die Freigänger wohnten im Erdgeschoss. Wenn ich früh am Fenster stand und rauchte, konnte ich sehen, wie sie zum Bahnhof oder zur Bushaltestelle gingen. Nachmittags kamen sie dann wieder und blieben in ihren Zellen. Einer fuhr mit dem Fahrrad, auch wenn es schneite.

»Die haben's gar nicht so schlecht«, sagte ich, »besser als drüben. Die können raus, haben Arbeit ... « »Und Weiber«, sagte Klaus, »die haben bestimmt 'ne Alte in der Stadt. Is schon besser als drüben.« Wir rauchten und blickten auf den Knast. »Ich war schon mal im richtigen Knast«, sagte der Bettnässer. Er bückte sich, griff in den Schnee und machte einen Schneeball. »Aber nur kurz. Und nicht hier. Das war in ... « »Komm, halt doch die Fresse!« Klaus schlug ihm den Schneeball aus der Hand. »Lüg doch hier nicht rum. Da wärste doch gar nicht hier, die hätten dich doch ... die hätten dir doch nur auf die Fresse gehauen, wenn du denen ins Bett ... So 'n Quatscher.« Wir grinsten. Der Bettnässer hatte sich hingehockt und stocherte mit der Hand im Schnee rum. Der Riese stieß ihn mit dem Fuß an. »Na los, steh auf, du Gangster.« Der Bettnässer stand auf, er hatte sich einen neuen Schneeball gemacht, er lag auf seiner Hand, und er schaukelte ihn hin und her wie ein kleines Tier. »Hab schon dreizehn Anzeigen«, sagte er, »alles Autos. Braucht ihr gar nicht zu lachen, da bin ich nämlich der Beste bei uns.« »Nicht schlecht, Kleiner«, sagte der Riese und grinste, »bist ja 'n richtiger Gangster«, und auch ich grinste und sagte: »Nicht schlecht.« Der Bettnässer lächelte. Er warf seinen Schneeball hoch und fing ihn wieder auf.

»Scheiße«, sagte Klaus, »scheiß Angeber. Autos, da lach ich drüber. Kinderscheiße ist das. Körperverletzung«, er schlug in seine Faust, »verstehste! Nur dann biste in der Königsklasse!«

»Bist 'n starker Junge, was?«, sagte der Riese und blickte auf ihn runter, »hast wohl 'n ordentlichen Bumms, was?«

»Die Nasen«, sagte Klaus, »immer waren die Nasen durch. Das kostet, verstehste. Und dabei ziel ich aufs Kinn, verstehste, ich ziel immer auf den Punkt, immer genau auf den Punkt. Und jedes Mal zerklopp ich ihre Nasen.«

»Kann mir nicht passieren, ich schlag von oben, seitlich von oben«, er schlug mit der Faust in die Luft, direkt neben meinen Kopf, »aufs Jochbein, das hält was aus. Oder auf die Stirn, genau aufn Kopp über die Nasenwurzel, da sind die weg, da sind die ganz schnell weg, kannste mir glauben.« Er zeigte Klaus seine Faust und ließ sie vor seinem Gesicht baumeln. »So von oben, sehnse nicht kommen, verstehst du.«

»Auch nicht schlecht«, sagte Klaus, »wir beide, ein Match, das wär's.«

»Hm, vielleicht.« Der Riese zündete sich eine an und hielt Klaus seine Schachtel hin. Der Bettnässer kramte sein Feuerzeug raus und wollte Klaus Feuer geben, aber es fiel runter in den Schnee. Er hob es wieder auf, pustete es sauber, aber es machte keine Funken mehr. »Weißt du«, sagte der Riese, »mit wem ich auch gern matchen will?«

»Mit unserm Fidschi? Is der nicht schon nach Hause?«

»Nee, der Neue, der Geldeintreiber. Wenn er einer is.«

»Ja«, sagte Klaus, »der hat bestimmt was aufm Kasten, der sieht aus, als würd er loslegen, der Geldeintreiber, wenn er wirklich einer is.«

»Frag ihn doch«, sagte ich.

»Nee, vielleicht später.«

Der Geldeintreiber stand drüben am Fenster, er hatte einen Arm aufs Gitter gelegt und redete mit dem Freigänger. Vielleicht war er gar kein Geldeintreiber, aber die anderen erzählten es. Groß genug war er ja. Er war nicht ganz so groß wie der Riese und auch nicht so breit wie Klaus, er war einer von der zähen Sorte, kein Fett, das hatte ich beim Duschen gesehen. Er hatte jede Menge Tattoos, vor allem auf dem Rücken. Die anderen erzählten auch, dass er vorher ein paar Monate gesessen hatte, aber bei irgendeiner Neuverhandlung hatten sie ihm die Restzeit geschenkt und dafür einen Monat Arrest gegeben. Es hieß, er hätte ein Geschäft mit der Richterin gemacht, er hatte ja einen Haufen Geld, er war ja Geldeintreiber, und außerdem soll die Alte in der Robe scharf auf ihn gewesen sein, aber sicher war das alles Quatsch. Er hatte angeblich für die Fidschis gearbeitet, aber unseren Fidschi konnten wir nicht fragen, weil er seit ein paar Tagen wieder unterwegs war.

»Was hast'n du eigentlich gemacht?« Sie blickten mich an. Der Bettnässer hatte seine Mütze abgenommen und spielte mit der blauen Bommel.

»Ach na ja, so dies und das. Bisschen Autos, bisschen Bambule, bisschen was mitgehen lassen, eben so was.« Sie nickten. »Na ja ... und 'n paar Hausfriedensbrüche.«

»Hausfriedensbrüche? Was hast'n gemacht. Bist in paar Wohnungen rein?«

»Nee. Disco. Wir hatten 'ne illegale Disco. In 'ner Fabrik, versteht ihr, is dann Hausfriedensbruch.«

»Nicht schlecht, Danie. 'ne richtige Disco.« Sie nickten und blickten mich an. Der Riese hielt mir seine Schachtel hin, obwohl meine Kippe noch brannte. »Und, gute Geschäfte gemacht?«

»Ging so.« Sie nickten wieder und blickten mich an. Dann schwiegen wir und rauchten. Es schneite immer noch, und wir schützten unsere Zigaretten mit den Händen. Die Flocken schmolzen in unseren Gesichtern. »Bewährung hat er auch«, sagte der Riese und zeigte auf mich. Sein Finger war fast so lang wie mein Arm. Ich lächelte und wischte mir den Schnee aus dem Gesicht. »Bist 'n guter Junge«, sagte Klaus und zeigte auf den Knast, »da drüben. Verstehste, irgendwann.« Ich nickte. »So 'n Quatsch«, sagte der Bettnässer, »ich geh nicht in'n Knast, mich siehste hier nie wieder.« »Hier nicht«, sagte der Riese, »nee, hier nicht.« Wir lachten.

»Geht gleich wieder rein«, rief der Schließer. Wir zündeten uns noch eine an. Klaus drehte sich um. »He, Zecke, komm mal her!«

André hatte die ganze Zeit alleine an der Tür gestanden, jetzt kam er langsam zu uns rüber. »Bin keine Zecke«, sagte er und stocherte mit dem Fuß im Schnee. »Nee, natürlich nicht.« Klaus lachte. André holte seinen Tabak raus und fing an zu drehen. Jeden Tag lief er von Zelle zu Zelle und holte die Kippen aus den Aschern. »Tabak retten« nannte er das. »Lass doch die Scheiße, kriegst 'ne Aktive«, Klaus gab ihm eine Zigarette, »nur Zecken drehen.«

»Danke. Bin aber keine Zecke.«

»Du, sag mal, Nummer eins, was hast'n eigentlich gemacht?«

»Wie gemacht? Nichts. Ich hab doch nichts gemacht.« Er zog die Schultern hoch und trat einen Schritt zurück. »Nee, Junge, jetzt scheiß dir doch nicht gleich ein«, Klaus klopfte ihm auf die Schulter, ich sah, wie der Bettnässer grinste und dabei seine Zähne zeigte, ein Eckzahn fehlte, wie bei Pitbull, das fiel mir jetzt erst auf. »Ich will doch nur wissen, warum sie dich hierher verknackt haben.« »Na wegen den Pollern!« Ich drehte mich weg. Ich hatte die Geschichte schon ein paar Mal gehört. Der Freigänger hatte sein Fenster wieder zugemacht, und der Geldeintreiber stand neben dem Schließer und rauchte. Jetzt warf er seine Zigarette in den Schnee und trat sie aus. »... und dann haben wir die Poller rausgerissen.«

»Was für scheiß Poller?«

»Na die um die Bäume, Grünanlagen, versteht ihr. Die haben wir dann rausgerissen und auf die Autos geschmissen. Warn über zwanzig.«

»Richtig Bambule, was?« Der Riese grinste.

»Na ja, und dann sind wir noch auf die Bullen los, da kamen dann die Bullen, und wir sind mit den Pollern auf die Bullen los. Den Sixpack haben wir total zerlegt!« Er hatte mir die Story schon ein paar Mal erzählt, aber dass sie auf die Bullen los sind, war mir neu.

»Es geht wieder rein«, rief der Schließer, »Einschluss!« Er öffnete die Tür. Ich lief langsam zu ihm rüber. Überall standen Typen rum, allein oder in Gruppen, und rauchten. Irgendjemand stieß mich an, ein Typ stand mir im Weg, und ich schob ihn zur Seite. »He, reiß dich zusammen, Vogel!« Ich hörte nicht drauf und lief einfach weiter. »He, Danie, warte doch!« Ich drehte mich um. Da kamen sie schon, Klaus, André, der Riese und der Bettnässer. In ein paar Tagen mussten sie wieder nach Hause. Ich hatte noch über zwei Wochen. Wir warfen unsere Zigaretten in den Schnee, dann liefen wir die Treppe hoch.

»Post für Sie!« Ich nickte, stand auf und folgte dem Schließer zum Büro. Er ging rein, und ich blieb vor der Tür stehen. »Na kommen Sie schon!« Er hielt mir die Tür auf, dann ging er zum Tisch, auf dem ein paar Briefe und Päckchen lagen. »Von Ihrer Mutter«, sagte er und gab mir eine Klappkarte, auf der ein Apfel drauf war, aus dem eine Made rausguckte und grinste. »Lausige Zeiten«, stand unter dem Apfel. »Ihre Mutter hat zwanzig Mark geschickt, soll ich das zu Ihrem Zigarettengeld legen?« »Ja«, sagte ich. Er nickte und schrieb irgendwas in eine Liste. »Ich brauch ein Autogramm.« Er legte ein Blatt auf den Tisch, tippte mit dem Finger drauf, und ich unterschrieb, ohne es zu lesen. Der Schließer nahm das Blatt und lief zum Schrank. Ich klappte die Karte auf. »Hoffentlich geht es dir nicht schlecht. Deine Mutti.« »Sie können jetzt gehen.« »Ja«, sagte ich und öffnete die Tür und ging raus auf den Gang.

»Was hast'n gekriegt?« »Ach nichts.« Ich presste die Karte an meine Brust. Ich ging in meine Zelle und machte die Tür hinter mir zu. »Was hast'n da?«, fragte der Neue, der oben im Bett lag, »was hast'n da, Danie, was hast'n da Schönes, was von Mutti?« Er lachte. »Geht dich 'n Scheißdreck an.« Ich legte mich hin, nahm die Karte und zerriss sie in viele kleine Schnipsel, die ich in meine Hosentasche steckte.

Ich saß am Tisch und frühstückte. Es war mein letztes Frühstück. Ich hatte meine Tasche schon am Abend gepackt und unters Bett geschoben. Der Neue saß neben mir. Er fraß wie ein Schwein, und ich blickte an ihm vorbei aus dem Fenster. »Na, schmeckt's, Danie, Danie, Danie?« Das war so seine Masche, mich zu ärgern, und er wusste, dass ich ruhig bleiben würde, denn es hatte wieder Ärger gegeben mit den Schließern, kurz bevor Klaus nach Hause gegangen war. Sie wussten, dass ich auf Bewährung war, sie hatten meine Akten hier, und ich hatte ja Auflagen bekommen von der Richterin, wie ich mich zu verhalten hatte und so weiter, das hatte ich alles schriftlich zu Hause in meinem Bewährungsplan. Und ich traute den Typen nicht, Jugendgericht, Richter, Staatsanwälte, Bullen. Und es waren nicht nur die Schließer, die Bullen, der Ärger; ich war müde, wollte keine Klopperei, keinen Streit, nicht hier drinnen, denn ich wusste, zu Hause, in Leipzig, im Viertel, würde das alles wieder losgehen.

Der Neue aß weiter, sein Gesicht glänzte, der Neue wusch sich nicht. Er war jetzt schon eine Woche bei mir auf der Zelle, aber er hatte noch nicht einmal geduscht. Die Zelle stank, und ich lüftete den ganzen Tag, obwohl es so kalt draußen war. Ich schob meinen Teller weg und zündete mir eine an. Ich blickte rüber auf den Knast, dann auf den Parkplatz. Ein Typ lief dort auf und ab. Jetzt lief er zum Tor und blieb stehen. Ich sprang auf und beugte mich zum Fenster raus. »Paul«, schrie ich, »Mensch, Paul!« Er hatte mich nicht gehört und lief zurück zu den parkenden Autos. Ich packte den Neuen am Hals. »Los«, sagte ich, »beug dich zum Fenster und pfeif! Du kannst doch so gut pfeifen!« »Bist du bescheuert!« Er sprang auf und griff nach mir. Ich schlug seinen Arm weg, ließ seinen Hals nicht los und drückte seinen Kopf an die Wand. Ich hätte mich zum Fenster beugen und so lange rufen können, bis Paul mich hörte, aber nein, ich wollte, dass der Neue pfiff. Und er konnte ja pfeifen, er hatte ja oft genug gepfiffen, wenn ich meine Ruhe haben wollte, er steckte zwei Finger in den Mund, wie mein Vater früher beim Fußball, und pfiff. Ich konnte das nicht. »Du beugst dich jetzt raus und pfeifst. Ist das klar! Ist das jetzt klar!« Der Neue schlug einen kurzen linken Haken in mein Gesicht, ich drehte meinen Kopf weg, und er traf mein Jochbein nicht richtig, er streifte es nur. Ich ließ seinen Hals los und gab's ihm zurück. Ich erwischte ihn ein paar Mal im Bauch, dort, wo die Leber sein musste, und als er mich wegschob und auf mich zukam, schlug ich, links - links - rechts, um seine Hüften herum, auf die Nieren, den Tipp hatte mir der Geldeintreiber gegeben. »Da siehste nichts«, hatte er gesagt, »keine Spuren. Da hast'se schnell fertig.« Der Neue lehnte wieder an der Wand und hielt sich am Schrank fest. Ich drückte meine Stirn in sein Gesicht und stieß sie ganz kurz über seine Nasenwurzel. »Du bist also 'n Schläger, was? 'ne richtige Nummer, was? Der Größte auf deinem scheiß Dorf!« Er hatte mir jede Nacht von seinem Dorf erzählt, wie groß er da war, wie viele Mädchen er dort bumste, dass die Zigarettenkönige den Stall seines Vaters als Versteck benutzten ... »Du bist doch verrückt, du bist doch total verrückt!« Er schrie nicht, er redete leise, und ich sah, dass er fast heulte. »Du sollst pfeifen, oder ich prügel dir die Scheiße raus!« Ich verdrehte seinen Arm, sodass er zu Boden ging, und schob ihn zum Fenster. »Du sollst pfeifen, pfeif endlich, sonst fährt Paul wieder weg!«

Und er pfiff. Er beugte sich zum Fenster raus, steckte zwei Finger in den Mund und pfiff. Ich stellte mich neben ihn. »Paul«, schrie ich, »Mensch, Paul, hier oben, ich bin's, ich bin's doch, Danie, Daniel!« Und der Neue pfiff. Paul drehte sich um, er legte die Hand an die Stirn und blickte zu mir hoch. Er lief durchs Tor zum Arrestgebäude, er winkte und blieb unterm Fenster stehen. »Danie«, rief er, »ich bin's, komm runter!«, als würde er vor meinem Haus stehen und wir wären verabredet. Ich kämmte meine Haare, zog meine Jacke an, dann lief ich runter. »Danie«, rief er, »wann kommst'n?« Er winkte immer noch, jetzt nahm er seine Hand runter und steckte sie in seine Jackentasche. »Kann 'n bisschen dauern, du, das kann noch bisschen dauern!« Ich schob den Neuen zur Seite und griff in den Schnee auf dem Fensterbrett, ich machte einen Schneeball und schmiss ihn runter zu Paul. Er sprang zur Seite. Wir lachten. »Ich warte, Danie, ich warte im Auto. Bis heute Abend, ist egal!«

Paul war der Einzige von uns, der einen Führerschein hatte. Er war ein bisschen älter als wir und gerade achtzehn geworden, und seine Mutter hatte ihm den Führerschein bezahlt, weil sie Angst hatte, er würde es wie wir machen und ohne fahren. Paul winkte nochmal, dann drehte er sich um und ging zurück zum Parkplatz. Ich machte das Fenster zu. Der Neue saß oben auf dem Bett. Ich zündete mir eine an und lief im Zimmer auf und ab.

»Was sollte denn das ... du bist doch verrückt ... « »Halt bloß die Fresse«, schrie ich und schlug gegen die Leiter, »halt bloß die Fresse, Mensch, oder ich komm hoch!« Meine Zigarette war zerbrochen, ich lief zum Tisch und drückte sie im Ascher aus. Der Neue war jetzt ganz still und blickte mit großen Augen auf mich runter. Ich zündete mir eine neue Zigarette an und legte mich hin. Vor drei Tagen hatten der Neue und seine zwei Typen vor meinem Bett gestanden. »Danie, Danie, Danie«, rief der Neue, »jetzt sei doch nicht eingeschnappt!« Ich blickte auf die Matratze über mir. Ihre Blicke waren auf meinem Gesicht, und ich drehte mich zur Wand. »Danie, Danie, Danie, jetzt sei doch nicht so böse.« »Halt deine scheiß Fresse«, schrie ich, »halt dein scheiß Maul!« »Ich hab doch nichts ... ich sag doch gar nichts ... « Ich rannte zum Fenster. Der Neue hatte sich an die Wand gelehnt und presste sein Kopfkissen an seine Brust. Auf dem Parkplatz konnte ich Paul erkennen, er rauchte und lief zwischen den Autos rum.

»Hör mal«, sagte ich, »du hältst schön die Klappe, stimmt's?«

»Klar, Danie«, sagte der Neue und schob das Kopfkissen vor seinen Mund.

Ich nickte und blickte wieder aus dem Fenster, Paul war immer noch da. »Klar, Danie«, sagte der Neue nochmal durch den Stoff.

»Is gut, Schläger«, sagte ich, »is gut.« Ich drückte meine Zigarette aus. Neben dem Ascher lag das Päckchen Spielkarten, dass der Neue mitgebracht hatte. Ich nahm es und legte mich aufs Bett. Ich hörte den Neuen oben atmen. Ich nahm die Karten und machte das Herzdamespiel. Sie lag immer oben, wenn ich die Karten abhob. Das ging auch mit jeder anderen Karte, aber ich liebte die Herzdame.

»Jetzt sei doch nicht so böse, Danie, Danie, Danie«, sagte der Neue. Ich nahm die Karten und schmiss sie auf den Boden. »Nicht traurig sein, Danie. Is doch nur 'n Spiel.« Sie lachten. Aber das war kein Spiel mehr. Sie hatten mich beschissen. Sie hatten sich gegen mich zusammengeschlossen und mich in jeder Runde beschissen. Sie hatten sich Zeichen gegeben und dabei gegrinst und gelacht, sie hatten ihre Siebener und Asse so ausgespielt, dass immer ich ziehen oder aussetzen musste. Jede Runde. Jeden Tag. Die drei hielten zusammen, denn sie kamen aus derselben Ecke, irgendwo bei Meißen. »Mein Dorf«, hatte der Neue mir nachts mal gesagt, »da kommt keiner rein. Da is 'ne Schranke und 'n Pförtner, da musst du deinen Ausweis zeigen, dass du da wohnst. Da kommt keiner rein, kein Fremder.« Er hatte mir noch jede Menge anderen Scheiß erzählt, und ich war froh, wenn ich einschlafen konnte, aber meistens lag ich lange wach, und nicht nur, weil der Neue quatschte. »In Rostock« sagte der Neue, »da bin ich dabei gewesen, da haben wir die Fidschis abgefackelt, da hab ich selbst 'n Mollie geworfen. Du, ich war früher 'ne Glatze, 'ne richtige Glatze, die hatten alle Schiss vor mir, selbst die Bullen!« »Ja«, sagte ich und presste meinen Kopf ins Kissen und versuchte zu schlafen.

Ina stand mitten im Raum. Ich hatte nicht gehört, wie sie die Tür aufgeschlossen hatte. »Bringen Sie Ihr Geschirr weg, die Bettwäsche auch. Dann kommen Sie vor ins Büro.« »Ja«, sagte ich und blickte auf ihren Arsch, der sich bei jedem Schritt bewegte, als sie das Zimmer verließ.

»JVA Zeithain« stand auf dem runden Metallstück, das wie ein Etikett am Verschluss der kleinen, schwarzen Tasche hing, in der meine Wertsachen waren. Ina nahm eine Zange aus einer Schublade und durchtrennte den Draht. Das Metallstück fiel auf den Tisch. Ich legte meine Hand drauf, nahm es und steckte es ein. Ina gab mir meine Geldtasche. Ich machte sie auf und zählte mein Geld. »Hier kommt nichts weg«, sagte sie. »Ich weiß«, sagte ich. Sie gab mir meinen Schlüsselbund. »Sie müssen noch unterschreiben.« Sie reichte mir zwei Formulare. »Eins ist für Sie.« Ich unterschrieb, faltete einen der Entlassungsscheine zusammen und steckte ihn in meine Brusttasche. »Sie können jetzt gehen.« Ich stand auf und nahm meine Tasche.

»Einen Reisekostenzuschuss hatten Sie nicht beantragt?« »Nein«, sagte ich, »unten steht Paul.« Sie nickte. Ich blickte durch die Scheibe auf den Gang. Sie ging zur Tür und hielt sie mir auf. »Na los, gehen Sie schon.« »Ja«, sagte ich und ging langsam an ihr vorbei, »vielleicht sehen wir uns mal wieder.« Sie lächelte. Ich lief die Treppe runter. Unten saß der Schließer hinter seiner Scheibe, er blickte mich an, nickte und drückte den Summer. Ich lief über den Hof zum Tor. Mein Schnürsenkel war offen, ich stellte meine Tasche ab, hockte mich hin und band ihn wieder zu. Ich drehte mich um, sah die Gitter, hinter ein paar Fenstern waren Gesichter.

»Danie, endlich!« Paul stand vor seinem Auto, es war der rote Peugeot seiner Mutter.

»Schön, dass du da bist.« Ich gab ihm die Hand und legte die andere auf seine Schulter.

»Ist doch klar, Danie, dass ich dich abhole.« Er machte den Kofferraum auf und nahm meine Tasche.

»Woher weißt'n, dass ich hier bin? Ich hab's doch keinem ... «

»Deine Mutter, Danie, deine Mutter hat's mir gesagt.« Er knallte den Kofferraum zu, und wir stiegen ein. »Wieso hast'n uns eigentlich nicht Bescheid gesagt?«

»Ach, weißt du, wegen den vier Wochen ... «

Paul würgte den Motor ab, er startete neu, und wir fuhren los. Wir fuhren an den Feldern vorbei, die die Russen so geliebt hatten.

»Weiß deine Mutter Bescheid wegen dem Auto?«

»Klar«, sagte Paul, »aber wenn sie's mir nicht gegeben hätte ... «

»Du hättest's dir genommen, was? Oder irgendein anderes.«

Paul nickte und blickte angestrengt auf die Straße. Es hatte angefangen zu schneien, und er schaltete den Scheibenwischer an. »Scheiß Winter«, sagte er. Paul hatte noch nie ein Auto geknackt. Er hatte immer bloß daneben gestanden und zugeguckt, wenn wir mit Fred aktiv waren. Wir hatten ihn ein paar Mal ans Steuer gelassen, aber eigentlich mussten wir ihn überreden, und er ist jedes Mal so langsam und vorsichtig gefahren, dass wir Angst hatten, die Bullen würden uns deswegen anhalten.

»Für dich, Danie«, sagte Paul, »für dich hätte ich wirklich ein Auto ... «

»Weiß ich doch, Paul«, sagte ich.

»Ja, meine Mutter«, sagte Paul, »schönen Gruß soll ich dir sagen, von meiner Mutter.«

»Danke«, sagte ich. Ich wusste, dass er log. Ich kannte seine Mutter.

»Du, Danie, sag mal ... sag mal ... ach, nichts.« Eine scharfe Kurve, Paul schaltete runter in den Zweiten.

»Was ist denn, sag schon!«

»Na ja, du weißt schon, was man so fragt, dir... dir ging's doch nicht schlecht dort, oder?«

»Ach, Paul, das warn doch nur vier Wochen.« Ich zündete mir eine an und kurbelte das Fenster ein kleines Stück runter.

»Gibste mir auch eine, Danie?«

Ich reichte ihm meine und zündete mir eine neue an.

»Du, aber allzu viel rauchen dürfen wir nicht, wegen meiner Mutter, verstehste ... «

»Klar«, sagte ich, »da lüften wir nachher nochmal richtig durch, wenn wir in der Stadt sind.«

»Leipzig 42 km« stand auf einem Schild.

»Hast also keinen Stress, war also gar nicht schlimm für dich.«

»Nein, verdammt nochmal, ich hab's doch eben gesagt. Wie Ferienlager, wie in 'nem blöden Ferienlager.«

Paul machte sein Fenster auf und warf die halb gerauchte Zigarette nach draußen. Ich hätte ihm ja was erzählen können, von dem Riesen, von dem Neuen, dem ich vorhin die Fresse poliert hatte, oder von dem Epileptiker, der sicher nur ein Verrückter war und vor ein paar Tagen seine Zelle kurz und klein geschlagen hatte. Ich hätte ihm auch erzählen können, wie ein paar Typen den Epileptiker unter die Dusche geschleift hatten und ... er stand schreiend im Gang, und das Wasser lief an ihm runter.

»Verdammte Scheiße!« Paul bremste scharf und schaltete dann runter. »Wieso geht der Penner da vorne so auf die Eisen!«

»Vielleicht war 'n Tier auf der Straße.«

»Mitten im Winter, Danie?«

»'ne Katze, war vielleicht 'ne Katze, oder 'n Fuchs.«

»Du, sag mal, wolln wir heute Abend noch was trinken? Ich kann ja den anderen Bescheid sagen. Vielleicht bei Goldie oder so.«

»Klar«, sagte ich, »klar, warum nicht.«

ALLE MEINE FRAUEN

Als sie mich rausließen, war sie nicht da. Ich stand vor dem großen Tor, hatte meine Reisetasche in den Schnee gestellt, und dann sah ich Paul auf mich zurennen.

»Danie«, brüllte er, »Mensch, Danie!« Wir umarmten uns, und ich blickte über seine Schulter auf den Parkplatz.

Nein, sie war nicht da, und es war wieder Winter, und im letzten Winter hatte sie sich hier von mir verabschiedet. Wir hatten uns so lange umarmt, dass ich keine Luft mehr bekam, und ich hatte sie erst losgelassen, als die Tränen in meinen Augen weg waren.

»Wie geht's?«, fragte Paul. »Geht so«, sagte ich und schaute immer noch auf den Parkplatz, wo sie letztes Jahr im Schnee gestanden hatte und ich mir noch Tage später einbildete, ihre Fußspuren zu erkennen, wenn ich aus dem Fenster blickte.

Ihre kleinen Füße, mein Gott. Ich hatte jede Nacht an ihre kleinen Füße gedacht, mit den weiß-rosa Zehen, die so klein und zierlich waren, wie die einer Zwergenprinzessin. Ich dachte jede Nacht an ihre kleinen Füße, ich konnte sie mit meiner Hand umschließen und vor den anderen beschützen, ich träumte von ihrem ganzen kleinen Körper, bis mir alles wehtat. Manchmal rutschten die Füße von Nummer zweiundsiebzig, der oben schlief, über die Bettkante hinaus, sodass ich sie gut sehen konnte, und machten alles kaputt. Ich hätte ihm dann am liebsten jeden Zeh seiner Schweißfüße einzeln gebrochen. »Weißt du«, sagte Paul, »sie konnte nicht ... «

»Ja, ja«, sagte ich, und dann liefen wir rüber zum Parkplatz, zu Pauls Auto. Paul trug meine Tasche.

Wir fuhren zurück in die Stadt. Ich hatte nur Paul geschrieben, wann ich rauskam. Sie wusste es natürlich auch. Sie hatte mich oft besucht in den ersten Monaten. Am Anfang war alles in Ordnung gewesen. Wir hatten uns umarmt und geküsst und angefasst, soweit es da drin möglich war. Wenn wir uns umarmten, hatte sie mir oft ins Ohr geflüstert: »Bitte, mach nie wieder was. Ich will doch nie wieder alleine sein.« Ich habe dann ihre schwarzen Haare eingeatmet und zurückgeflüstert: »Ich versprech's, nie wieder, ich liebe dich doch« und so weiter, und ich hatte es wirklich ernst gemeint. Manchmal versuchte ich mir dann vorzustellen, wir säßen im Besuchszimmer eines Krankenhauses, und ich hätte mir nur ein Bein und drei Rippen gebrochen, weil ich besoffen die Treppe runtergefallen bin, und könnte in sieben Tagen nach Hause. Nach einem Vierteljahr kam sie nicht mehr so oft, und wenn sie da war, war sie so anders und fremd zu mir, dass mir alles zwischen Bauch und Hals wehtat und ich nicht wusste, was ich ihr sagen sollte. Sie fragte dann, wie das Essen ist, oder erzählte vom Frühlings- und Sommerwetter, und das war noch schlimmer als das Schweigen. Manchmal nahm ich dann ihre Hand und zog sie an mein Gesicht, und manchmal schwieg sie dann und blickte auf die Tischplatte zwischen uns oder zum Fenster mit den Stäben - wie viele waren es eigentlich? -, und manchmal sagte sie dann ganz leise: »Danie, bitte, ich will doch nie wieder alleine sein.«

Dann kam sie nicht mehr, und es kamen Briefe, in denen sie schrieb, sie bräuchte Zeit, sie müsste alles überdenken, sie würde mich lieben und so weiter, und es würde ihr wehtun, mich so zu sehen. Mein Gott, es tat mir weh, sie nicht mehr zu sehen.

»Paul, mein Junge, was machen die Frauen?«, fragte ich und blickte ihn dabei nicht an. Draußen wurde es dunkel, es war Nachmittag, und ich sah, wie das Scheinwerferlicht der Autos die Straßenschilder berührte. Leipzig 24 km.

»Die Frauen«, sagte Paul, »pervers wie immer.«

Paul war der Pornokönig des Viertels und vielleicht der ganzen Stadt und überhaupt grenzübergreifend. Er war Mitglied in allen zweiunddreißig Leipziger Videotheken und den achtzehn in den Dörfern rund um die Stadt. Es gab keine gelenkstrapazierende Stellung, keine sexuelle Perversion, die er nicht kannte. Er hatte sie alle gehabt und alles gesehen: Natursektspiele mit Kaviar garniert, Max Hardcores Analorgien, geile asiatische Hurenfotzen, schwanger und geil, siebzig und geil, und nur Pornos mit Kindern hasste er. Er sagte, er würde jedem den Schwanz abschneiden, den er bei so was erwischte. »Die Frauen müssen es wollen«, sagte er, und in seinen Filmen wollten sie alle. Wir nannten ihn Porno-Paul, und die wenigsten außer mir wussten, dass er einmal eine richtige Frau gehabt hatte. Wir waren siebzehn, und Anna, unsere Nymphe, von der wir alle wunde Schwänze hatten, hatte sich auf einer Party Paul geschnappt und sich mit ihm auf dem Außenklo eingeschlossen. Eine halbe Stunde lang mussten wir alle aus dem Fenster oder ins Waschbecken pissen und kotzen, dann kam Paul langsam die Treppe hoch, seine Hose war verschwunden, und er sagte: »Irgendwie eklig.«

Anna war die Erste und die Letzte. Er hatte keine Frau mehr gehabt in den ganzen Jahren.

Anna. Ich hatte Anna nicht geliebt, vielleicht ein kleines bisschen, wenn wir nachts besoffen auf dem Dach ihres Hauses lagen und sie ihren Kopf auf meiner Schulter hatte. Anna war verrückt, und sie soff wie ein Loch, und sie trieb es mit jedem im Viertel. Sie kam damals einfach zu mir, meine Mutter war nicht da, sie riss mir das Hemd auf, dass alle Knöpfe durchs Zimmer flogen, und dann stieß sie mich aufs Bett und zerrte mir den Rest runter. Ich konnte es kaum fassen, wie warm das alles war. Siebenmal hat sie mich geritten wie eine Wahnsinnige, sie wollte immer oben sitzen, und nur manchmal, wenn sie gar nichts getrunken hatte, lag ich auf ihr, und sie war ganz still.

Später habe ich erfahren, dass sie nach den ersten sieben Malen noch zu Pitbull in den Keller gegangen ist und ihr Schreien drei Häuser weit zu hören war. Es störte mich nicht, wenn sie zu anderen Kerlen ging, sie war nicht satt zu kriegen, das war in ihr drin, und es hätte keinen Zweck gehabt zu versuchen, das zu ändern.

Viel später habe ich sie getroffen. Mit ihr war es ganz anders. »Danie«, sagte sie leise, und ich spürte ihre Nase an meinem Ohr, »bitte, mach nie wieder was. Hör auf mit dem ganzen Mist.« »Ja«, sagte ich, »ich versprech's, ich liebe dich doch« und so weiter, und ich hatte es wirklich ernst gemeint.

Anna sah ich kaum noch, nur manchmal hörte ich sie unten im Keller, wo Pitbull wohnte, und manchmal träumte ich nachts vom Dach ihres Hauses, und ihr Kopf lag auf meiner Schulter.

Wir waren in Leipzig. Es schneite nicht. »Wohin willst du?«, fragte Paul und blickte angestrengt auf die schlammverschmierte Straße. »Fahr mich zu meiner Mutter. Ich bin dort gemeldet. Und, Paul, sag niemandem, dass ich wieder da bin.« Ich blickte auf die Häuser und die Straßen und die Autos an den Straßenrändern, ich sah die Straßenlampen und die Leuchtreklamen, die meinen Augen wehtaten, ich blickte auf die hellen, leeren Buswartehäuschen, die wir früher in manchen Nächten schreiend zerschlagen hatten. Ich lehnte meinen Kopf an die Scheibe. Paul hielt an. Wir stiegen aus, und er gab mir meine Tasche. »Danie«, sagte er, »ich bin so froh ...«»Ja«, sagte ich und fasste ihm auf die Schulter, »ich komme vorbei.« Ich drehte mich um und lief über den Fußweg zum Haus meiner Mutter. Ich hörte, wie Paul die Tür zuschlug und davonfuhr.

Die Haustür war offen. Ich drückte auf den Klingelknopf, der dritte von unten auf der rechten Seite, es stand kein Name auf dem Schild, und lief die Treppe hoch. Im ersten Stock machte ich das Licht an. Jemand hatte die Zeit genutzt, die Birnen zu wechseln. Meine Mutter stand vor der offenen Tür. Sie hatte ihren guten Bademantel an, und ich sah ihre Beine von unten durchs Treppengeländer. Sie hielt ein Glas in der Hand. »Junge, mein Junge, komm zu deiner alten Mutter.« Sie war die erste Frau, die ich sah, und ich wünschte, alles wäre anders gekommen.

»Heißer Sex an kalten Tagen. 0173 ... «

»Lass dir geile Schnecken schmecken, drei Damen mit Pep und Würze.«

»364 Tage! Stoßzeit! 0170 ... «

Ich trank etwas vom Schnaps meiner Mutter und schaute mir die Zeitungsannoncen an. Mutter lag im Schlafzimmer, und ich hörte ihren Atem durch die angelehnte Tür. Ich holte das Telefon zum Tisch, dann trank ich zwei Gläser, dann rief ich ein paar Nummern an. Ich fragte sie, wie alt sie sind, welche Haarfarbe sie haben, ob ihre Brüste groß oder klein oder mittel sind, wie viel sie wiegen - nein, nicht ihre Brüste -, ob ihre Schamhaare rasiert sind und so weiter. Es war irgendwie komisch, so was zu fragen, aber es musste sein. Ein Meter fünfundsiebzig? O. k. Figur nicht zu dünn, nein, keine Rubensdame.

Ich nahm den A-Bus rüber nach Plagwitz, wo die großen Fabriken verfielen. Nachts waren hier die Busse und die Straßen leer.

Auf dem Klingelschild stand »Meier«, und ich wartete, bis ich das Licht fünfmal wieder angemacht hatte, und dann rauchte ich noch eine, obwohl ich aufhören wollte, auch das hatte ich mir vorgenommen, als sie mich rausließen. Ich klingelte dreimal kurz und einmal lang, so wie sie es mir am Telefon gesagt hatte. Die Tür ging auf, sie sah ihr nur ein kleines bisschen ähnlich, aber das machte jetzt nichts mehr, ich würde die nötige Phantasie aufbringen.

»Hallo.«

»Hallo, komm rein.«

Sie hatte nur eine Art Badeanzug an, und ich lief hinter ihr her durch den Flur, in ein Zimmer mit einem großen Bett und rotem Licht. Es war auch ein Tisch da, mit einer kleinen Stereoanlage und einem doppelten CD-Ständer drauf, und vor dem Tisch waren zwei Stühle.

»Setz dich hin und zieh erst mal die Jacke aus.«

»Was kostet es für eine Stunde?«

Ich war jetzt ganz locker und dachte nur an sie, und das rote Dämmerlicht half mir dabei.

»Zweihundert«, sagte sie, »das ist dann französisch bei dir, bei mir, wenn du willst, und maximal dreimal Verkehr.«

»O. k.«, sagte ich, »und das Geld ... «

»Vorher.«

Ich zog das kleine lila Portemonnaie meiner Mutter hervor, ich hatte es mir geborgt, weil ich keins hatte, und das Knastgeld reingetan. Mutters zwanzig Mark hatte ich rausgenommen und unter die Schnapsflasche gelegt. Ich gab ihr drei Scheine, und sie sagte: »Zieh dich aus, ich komm gleich wieder.« »Erschrick nicht«, sagte ich, »ich habe sechzehn Tätowierungen.« Sie lachte, als sie rausging, und jetzt war ich so weit, dass ich sie lachen sah. Sie lachte ihr Lachen, und ich sah ihre Zähne dabei an.

»Wie heißt du wirklich, Michelle?«, fragte ich, als sie wieder reinkam. »Cleopatra«, sagte sie und lachte wieder ihr Lachen. Ich hatte mich ausgezogen, und auch sie war jetzt nackt, und ihre Haut glänzte. Sie saß vor mir, und als ich ihre Brüste leckte, schmeckte sie nach Hautcreme. Ich saugte so stark an ihren Brustwarzen, dass ich Angst hatte, ich könnte ihr wehtun, aber sie war ganz still. Ich steckte einen Finger in sie rein, ich rieb mein Gesicht an ihren Schamlippen, und dann begann ich, sie zu lecken. Mein Gott, ich hatte fast vergessen, wie warm das war. Sie nieste, und dann lachte sie wieder, und ich lehnte mich zurück und sagte: »Setz dich drauf.« »Nicht so schnell.« Sie griff irgendwo zwischen die Kissen und zog ein Kondom hervor. »Simsalabim«, sagte sie und beugte sich runter.

Ich fuhr zu Paul, Buslinie 73 in die Ostvorstadt, wo an jeder Ecke seltsame Erinnerungen auf mich warteten.

Paul war nicht da. Ich hatte ein paar Mal geklingelt und geklopft und seinen Namen gerufen, dann lief ich wieder runter. Im Erdgeschoss ging das Licht aus, und als ich den roten Punkt des Lichtschalters suchte, hörte ich es. Ein leises Jaulen. Es kam aus dem Keller, und jetzt sah ich auch den Lichtschein auf den Stufen der Kellertreppe, und ich weiß nicht, warum, ich dachte sofort an Paul. Ich ging runter, die Tür war offen, und gleich neben der Tür war auch einer der Kohlenkeller geöffnet. An der Decke leuchtete eine Glühbirne, darunter saß Paul, mitten zwischen den Kohlen, und heulte. Vor ihm stand eine Kloschüssel. Es klang wirklich wie ein Hund, der den Mond oder sonst irgendwas anheult.

»Paul«, sagte ich, »Mensch, was machst du ... «

Er blickte mich nicht an. »Danie, ich bin krank da oben.«

»Quatsch, du bist nur bisschen verrückt, wie wir alle.«

»Nein. Nein. Ich kann nicht mit Frauen. Seit Jahren schon.«

»Ich weiß, aber ... «

»Ich bin nicht schwul. Glaub mir, ich wäre froh, wenn ich schwul wäre. Ich kann mit niemandem. Und die anderen, die anderen sind alle weg. Oh Gott, das ist so scheiße.« Ich wusste nicht, was ich noch sagen sollte. Er saß einfach da vor der Kloschüssel und heulte. »Als du weg warst, haben sie das Haus abgerissen. Ich bin nachts hingefahren und hab sie geholt.«

Vielleicht sollte ich ihn zu Michelle-Cleopatra schicken, aber auch das hätte nichts gebracht, er hatte es ja schon versucht.

»Komm«, sagte ich, »wir gehen ein bisschen spazieren.«

EASTSIDE STORY

Als ich weg war, habe ich oft von der Eastside geträumt, nicht jede Nacht, nein, denn manchmal träumte ich auch von Frauen oder von Straßenbahnfahrten durch ganz Leipzig mit einer Tageskarte und einem Kasten Bier, und manchmal träumte ich vom kleinen Walter und der Nacht, in der ich ihm zweimal das Leben gerettet habe, und der dann viele Nächte später trotzdem einfach gegangen ist, und manchmal träumte ich gar nicht, aber es gab Nächte, in denen wusste ich schon vorm Einschlafen, dass ich von der Eastside träumen würde, und dann lag ich lange wach, weil ich mich drauf freute.

Und auch jetzt noch träume ich oft von der Eastside und der Zeit damals, und es scheint mir, obwohl es nicht mal ein Jahr war, das Jahr der Eastside, und so vieles noch danach kam und schon passiert war, als wäre das die längste Zeit meiner Jugend gewesen, oder waren wir noch Kinder? Und wenn ich von diesem einen Jahr träume oder daran denke, dann weiß ich, wir waren die Größten damals.

Wir hatten eine Disco, drüben in Anger-Crottendorf. Wir waren die jüngsten Discobesitzer der Stadt, denn wir waren erst sechzehn, siebzehn damals. Die Disco war in der alten Getriebefabrik, an der Hauptstraße, die aus der Stadt führte, ein paar hundert Meter vorm Ortsausgangsschild. Wenn wir auf den kleinen Turm oben auf dem Dach stiegen, konnten wir die Dörfer sehen und das Ostwäldchen auf der anderen Seite des Viertels. Hinter der Fabrik war ein Bahndamm, und manchmal schossen wir mit unserem Luftgewehr auf Güterzüge. Wir schossen auch auf die Reste der Scheiben in den Fenstern, oder wir stellten billige oder geklaute Bierbüchsen auf die Fensterbretter und schossen, bis sie leer waren. Vom Bahndamm führte ein Gleis mit einer alten Weiche durch ein Tor zu einer Rampe; wir wollten alles reparieren und die Züge umleiten, denn auf manchen Güterzügen standen Autos in mehreren Reihen übereinander, auf die schossen wir nicht, denn wir liebten Autos. Manchmal versteckte Fred seine geklauten Karren in einer der Hallen. Die Fabrik war groß, mehrere Gebäude, Straßen und Wege dazwischen, wie in einer kleinen Stadt.

Jetzt ist die Fabrik weg, sie haben dort eine Esso-Tankstelle gebaut, obwohl es im Viertel schon eine Shell-Tankstelle gibt, drüben beim alten VEB. Ich kaufe manchmal Bier bei Esso, wenn ich zufällig daran vorbeikomme, und besuche Trinker-Thilo, der auf einem Stuhl an einem kleinen Tisch hinter der Tankstelle sitzt und trinkt. Sogar im Winter ist er da, er trägt dann eine Wollmütze mit einer großen bunten Bommel obendrauf, und trinkt Schnaps gegen die Kälte. Er kommt da nicht weg, sagt er, denn es war doch seine Fabrik, er hat sie uns gezeigt, er hat schon vor uns dort gesessen, in den Kellern und Hallen, und getrunken. Trinker-Thilo sitzt neben einer kleinen Mauer, das ist das Einzige, was noch übrig ist von seiner Fabrik. Hinter der Mauer ist eine Grube, dort war mal einer der vielen Keller der Fabrik gewesen, jetzt wirft Trinker-Thilo seine leeren Bierdosen dort rein, im Winter Schnapsflaschen, und die Grube ist bald voll. Trinker-Thilo hat schon immer getrunken, aber er sagt, er hat erst damit angefangen, als seine Eltern vor ein paar Jahren gestorben sind. Ich gebe ihm ein Bier aus und einen kleinen Schnaps, jedes Mal, wenn ich zufällig in der Nähe bin und ihn besuche, denn er hat Recht, er war es gewesen, der uns die Fabrik gezeigt hat, ohne ihn wären wir nie auf die Idee gekommen, in einem der Gebäude eine Technodisco einzurichten. Die Bar war schon da gewesen, er hatte sie gebaut, nur für sich allein, er hatte ein paar alte Spinde übereinander gelegt, quer durch den Raum, und an die Decke hatte er ein großes Pappschild gehängt, auf dem stand »Thilo-Bar«. Er hatte sogar ein paar alte Barhocker besorgt, und hinter der Theke hatte er aus Ziegeln und Brettern ein Regal gebaut, in den Fächern standen ein paar Schnapsflaschen, vor denen Kerzen brannten. Dort saß er und trank, während sie die Wohnung seiner Eltern räumten. Sie hatten jede Menge Schulden gehabt, und die Möbel und die Wertsachen holte der Kuckuck ab, deshalb war Thilo den ganzen Tag in seiner Bar und trank. Ich glaube, auch das Gesundheitsamt war hinter ihm her, denn sein Vater war an Tbc gestorben, Trinker-Tbc, und sie wollten Trinker-Thilo in Quarantäne stecken, weil sie nicht wussten, ob er was abgekriegt hat. Rico hatte uns das erzählt, als wir Thilo das erste Mal in seiner Bar besuchten, und wir versuchten, nicht zu nah an ihn ranzukommen, wenn wir mit ihm redeten, Tbc war eine üble Sache. Er bot uns auch Schnaps an, und wir tranken aus der Flasche, denn seine Gläser sahen aus, als hätte er reingepisst, sie stanken auch so. Wir tranken aus derselben Flasche wie er, aber das machte nichts, denn es war Wodka, Original Russenware, und sein Tbc hatte da keine Chance.

Ich weiß nicht mehr, wer dann die Idee mit der Disco hatte, vielleicht war es Walter gewesen, vielleicht Mark oder Rico; manchmal, wenn ich bei Trinker-Thilo hinter der Tankstelle sitze und trinke, denke ich, dass es mein Einfall gewesen ist, aber eigentlich weiß ich, dass das nicht stimmt, denn von mir war nur der Name, »Eastside«, aber das war später.

Wir gingen zu der Zeit oft in die illegalen Technoclubs in Connewitz, in alten Fabriken oder Abrisshäusern, dort war es besser als im »Apple«, obwohl da die Mädchen weniger anhatten, auch im Winter. In den illegalen Clubs gab es keine Türsteher, die frech waren, und keine Typen, die Stress machten, wenn man ihren Weibern beim Tanzen zuguckte, es war ja auch viel zu dunkel, und im Nebel und im Licht des Stroboskops sah man nur Arme und Beine und manchmal ein paar Köpfe. Der Nebel war nicht nur auf der Tanzfläche, er zog durch die Gänge und die Bar bis raus auf die Straße. Die Bullen kamen fast nie. »Techno gehört in eine Fabrikhalle oder in einen Keller«, sagte Mark damals immer, er hatte angefangen selbst aufzulegen, zuerst mit zwei alten Zonenplattenspielern, dann hatte ihm Karstens Bruder zwei HTEs mit Riemenantrieb besorgt, für zweihundert das Stück. Eigentlich wollte er zwei Technics haben, denn die waren besser, hatten Direktantrieb, aber die konnte Karstens Bruder nicht so einfach besorgen, nur für sechshundert pro Stück, das waren zweihundert leere Bierkästen, die Mark aus der Leipziger Premium Pilsner Brauerei oder vom Hinterhof der Kaufhalle holen und dann wieder abgeben musste. Er hatte schon damit angefangen, aber die Bullen hatten ihn zweimal erwischt, und er nahm dann doch die HTEs. Er übte jeden Tag mit ihnen, und auch Walter machte manchmal mit, und wir anderen hörten zu und tranken Bier, rauchen durften wir nicht in Marks Zimmer. Wenn seine Eltern Ärger machten, schleppten wir die Anlage und die Plattenspieler rüber in Pitbulls Keller, dort störte uns niemand, nur Pitbulls Vater manchmal, wenn er besoffen war, aber den hatte Pitbull damals schon im Griff. Pitbull hatte sogar ein kleines Stroboskop in seinem Keller, und eine Plastikkugel mit bunten Lichtern drehte sich an der Decke, das Zeug hatte er billig bei den Elektro-Fidschis besorgt. Vielleicht hatte es in Pitbulls Keller angefangen, als Mark oder Walter auflegten und wir das Licht ausmachten und das Blitzen des Stroboskops und die bunten Lichter in unseren Bier- und Schnapsflaschen waren und wir besoffen zwischen Pitbulls alten Sesseln tanzten, vielleicht hatten wir da die Idee gehabt, von unserer eigenen Disco, von unserer eigenen Bar, und auch, als der Alkohol, und manchmal auch schon paar Pillen, aus unseren Köpfen wieder raus waren, war sie noch da.

»Die Größten«, sagte Rico, »wir sind die Größten im Viertel, wenn wir einen eigenen Club aufmachen.« Und wir wurden wirklich die Größten, auch wenn es nur ein Jahr war, und nicht nur im Viertel, die ganze Stadt kam zu uns... aber das war später. Und wenn ich heute bei Trinker-Thilo hinter der Tankstelle sitze und Bier trinke, dann ist das alles immer noch da, der Keller, die illegalen Clubs drüben in Connewitz, die auch schon längst verschwunden sind, die Fabrik, die »Thilo-Bar« ...

Trinker-Thilo schimpfte, als Rico auf die Theke stieg und mit seinem Messer das Bar-Schild zerschnitt und die Hälfte mit Thilos Namen auf den Boden warf. Trinker-Thilo schimpft heute noch deswegen, und dann gebe ich ihm ein Bier aus und einen kleinen Schnaps und erinnere ihn daran, dass er später, als die Disco lief, mit hinter der Bar stehen und die Bierflaschen aufmachen und unsere Eastside Spezial-Cocktails mixen durfte (Brauner, Klarer, Jägermeister, Orangensaft / Klarer, Brauner, Kirschsaft / Schaumwein, Klarer, Cola mit Zitronenscheibe), und dann lächelt er und ist wieder glücklich. Und er war auch damals glücklich, obwohl wir ihm seine Bar wegnahmen und auch das Luftgewehr, das er hinter der Theke versteckt hatte, er war glücklich, weil er nicht mehr alleine war in der großen Fabrik und weil er uns helfen durfte beim Einrichten und Aufbauen, wir erzählten ihm, er sei jetzt so eine Art Generalbevollmächtigter für den Barbereich. Er durfte auch den Handwagen ziehen, mit dem wir Sessel und Stühle und Tische von den Sperrmüllplätzen des Viertels holten. Einmal fanden wir ein riesiges Sofa, das nicht auf unseren Handwagen passte, wir sagten Fred Bescheid, und in der Nacht kam er mit einem seiner Autos, wir hoben das Sofa zu viert aufs Dach, dann fuhren wir im Schritttempo zur Fabrik, die Straßen waren leer, und wir trafen keine Bullen. Die Bullen kamen erst, als der Laden lief. Sie kamen schon in der ersten Nacht, zur ersten Party, obwohl niemand sie eingeladen hatte. Sicher hatten sie einen der Flyer gefunden, »Eastside - the new location in L. E.«, die wir in der ganzen Stadt verteilt hatten, in Plattenläden, Kneipen, Discos, bei »New Yorker«, sechshundert Flyer, aber es kamen keine sechshundert Gäste zu uns nach Leipzig Anger-Crottendorf, vielleicht waren es fünfzig, und die Bullen. Wir kannten die Bullen im Viertel, Revier Südost, wir kannten dort alle Bullen, aber sicher war das nicht der Grund, warum sie nur sagten: »Macht bisschen leiser und keinen Ärger« und dann verschwanden, denn eigentlich wussten sie, dass wir Spezialisten waren, wenn es darum ging, irgendwie irgendwelchen Ärger zu machen. Aber sicher wussten sie auch, dass der Ärger richtig losgehen würde, wenn sie die Party auflösten, und sie stiegen einfach wieder in ihre Autos und fuhren vom Hof.

Nein. Es waren keine Bullen da, an diesem ersten Abend der Eastside, es konnten keine Bullen da gewesen sein, denn die großen Tore zur Hauptstraße waren verschlossen, mit Eisenketten und Vorhängeschlössern, denn das Ordnungsamt war ein paar Tage vorher da gewesen, »Betreten verboten - Eltern haften für ihre Kinder«, und wir öffneten die Tore erst zur zweiten Party ein paar Wochen später, mit einem Bolzenschneider aus Freds Sortiment, aber an diesem ersten Abend mussten die Leute hintenrum über die Schienen.

Manchmal erinnere ich mich so und dann wieder anders, und in manchen Träumen kommen die Bullen am ersten Abend, jeden ersten Abend, und manchmal träume ich, sie wären nie da gewesen, und manchmal, wenn ich zufällig an der Tankstelle vorbeikomme und Trinker-Thilo sehe, muss er mir erzählen, wie es gewesen ist. Ich kaufe ihm dann paar Bier und einen kleinen Schnaps, denn er muss trinken, damit die Bilder wiederkommen.

»Da kamen keine Bullen über die Schienen«, sagt er, »die Bullen kamen erst beim zweiten Mal durch die Tore. Keine Bullen über die Schienen. Nur Leute. Viele Leute.« Aber es kamen ja nur fünfzig, vielleicht sechzig Gäste, die im Dunkeln über die Schienen stolperten, und manchmal hörten wir drinnen in der Fabrik das Rumpeln und Quietschen eines Zuges, obwohl die Musik ziemlich laut war, und ich glaube, wir hatten die ganze Nacht über Angst, dass es jemanden draußen auf den Gleisen erwischte. Aber es erwischte niemanden, obwohl sicher jede Menge Leute jede Menge eingeworfen hatten, aber vielleicht lag das auch daran, dass einige wieder umkehrten und nach Hause gingen oder fuhren, als sie den dunklen Bahndamm vor sich sahen und dahinter die dunkle Fabrik, aus der die Musik dröhnte. »Das ist Underground«, sagte Walter damals, »über die Schienen, auf den Zug aufpassen, und dann durch den Dreck, und dann zur Party. Das ist Underground, wie in der ›Idylle‹.«

Und er hatte Recht, denn die »Idylle« war eines unserer Vorbilder gewesen. Die »Idylle« war ein illegaler Club draußen in Leipzig-Connewitz, in einer alten Villa. Der Eingang war ein schmales Klofenster im Erdgeschoss, vor dem ein großer Müllberg war, auf den man wie auf eine Treppe steigen musste, wenn man reinwollte. Es gab viele illegale Clubs in Connewitz und in der Südstadt, einer war so baufällig, dass auf der Eintrittskarte vor der Gefahr des Einsturzes gewarnt wurde, ein anderer Club stürzte tatsächlich ein, zum Glück mitten in der Woche, als keine Party war, aber keine illegale Technodisco hatte so einen verrückten Eingang wie die »Idylle«, bis wir kamen und die Leute über die Gleise mussten, und die Güterzüge fuhren die ganze Nacht.

Wir brachen trotzdem die Tore auf, zur zweiten Party, denn es waren vor allem Mädchen gewesen, die wieder umgekehrt waren, als sie vorm Bahndamm standen, es waren vielleicht zehn Mädchen auf der ersten Eastside gewesen, und so konnte es nicht weitergehen, dachten wir damals. Außerdem war die Bushaltestelle Linie 73 draußen auf der Hauptstraße, und auch die S-Bahn-Station war nicht weit, und gute Verkehrsanbindung war wichtig. Wir mussten auch die Stahltür des alten Stromhäuschens, das zwischen den Toren auf dem Gelände der Fabrik war, aufbrechen, denn die Pisser vom Ordnungsamt hatten das Fenster vermauert, durch das wir unsere Verlängerungskabel und Verteilerdosen nach draußen legten (wir hatten immer furchtbare Angst, wenn es regnete, könnte es einen Kurzen geben, obwohl wir die Verbindungen, die quer über den Hof führten, mit Plastikbeuteln sicherten). Im Stromhäuschen summte es, und viele bunte Lampen blinkten, und Walter, der ein bisschen Ahnung von Elektrik hatte, weil sein Vater Elektriker war, zog sich Gummihandschuhe über, wenn er an den Anschlüssen hantierte. Später, vor der vierten Party, gab es wirklich einen Kurzschluss, und wir hatten keinen Strom mehr, das waren Engels Leute gewesen, die uns sabotieren wollten, denn sie hatten einen eigenen Club aufgemacht, und wir mussten ein Benzinaggregat von einer Baustelle besorgen, zum Glück gab es damals viele Baustellen in Leipzig-Ost. Aber in der Nacht der zweiten Party waren nicht Engels Leute das Problem und auch nicht die Bullen, die einfach nur sagten: »Macht bisschen leiser und keinen Ärger« und dann in ihre Autos stiegen und vom Hof fuhren.

Die Markkleeberger kamen in dieser Nacht. Sie machten uns alles kaputt, obwohl wir alles besser gemacht hatten als beim ersten Mal. Wir hatten die Flyer auf grünes Papier kopiert, wir hatten noch mehr Sofas besorgt und noch mehr Cocktails erfunden. Wir hatten uns eine bessere Anlage geliehen, wir nahmen Technics-Plattenspieler statt HTEs, und wir hatten sogar einen berühmten DJ gebucht, DJ Frog, der drüben in Leipzig-Kleinzschocher auflegte, in der »Oasis«, dem ersten Technoclub Leipzigs, kein illegaler Club, aber genauso gut. DJ Frog kostete uns zwei Scheine, aber das war er wert, auch wenn er zeitiger abhauen musste, weil die Markkleeberger kamen. Sicher hatte er Angst um seine Platten (und er hatte viele Platten), um seine Mädchen (er hatte drei mitgebracht, extravagante Pussies in kurzen Glitzerkleidern), und am meisten Angst hatte er um sein Auto (er fuhr einen Cadillac mit zwei kleinen USA-Fahnen vorne auf der Motorhaube, so eine lange und riesige Motorhaube hatten wir noch nie gesehen, er musste die Karre später verkaufen, als das Benzin teuer wurde). Ich habe nicht gesehen, wie DJ Frog abgehauen ist, aber später hat mir jemand erzählt, dass er schreiend über den Hof der Fabrik gerannt ist, »haut alle ab, um Gottes willen, haut alle ab!«, und ein paar Platten aus seiner Plattenkiste in den Dreck fielen, während er und seine drei Pussies rannten. Aber die Markkleeberger ließen ihn in Ruhe, sie taten auch seinen vielen Platten nichts, und sie nahmen sich auch nicht die drei Pussies vor, und auch sein Cadillac bekam keinen Kratzer ab (vielleicht beim Ausparken), denn jeder in der Stadt kannte DJ Frog und hatte Respekt vor ihm. Schließlich hatte der Typ einen richtigen Club, mit Security und jeder Menge Beziehungen, und die führten irgendwie immer zum Kiez, und mit dem Kiez wollte sich keiner anlegen, nicht mal die Markkleeberger.

Wir hatten auch eine Art Security: Rico, der der Chef an der Tür war und das Geld kassierte, und ein paar Typen aus Engels Umfeld, die plötzlich alle richtig nett zu uns waren und überall mithelfen wollten, denn wir hatten jetzt ja einen eigenen Club, wir waren jetzt wer, wir hatten den Respekt im Viertel, aber davon wussten die Markkleeberger nichts, und auch wenn sie's gewusst hätten, wäre es ihnen scheißegal gewesen. Sie kamen ja auch nicht aus dem Viertel, sie waren den langen Weg von Leipzig-Markkleeberg, der mit der S-Bahn nur fünfzehn Minuten dauerte, bis zu uns gekommen, um zu feiern und zu trinken und zu tanzen. Aber sie feierten nicht, und sie tranken nicht, und sie tanzten auch nicht, die Schweine machten uns alles kaputt: die Bar, die Möbel, den alten Fernseher mit Marks Videorecorder und den Donald-Duck-Videos, den wir hinter die Bar gestellt hatten, und jede Menge Bier und Schnapsflaschen.

Zum Glück hatte ich, als der Ärger losging, jede Menge Bier, Schnaps- und Colaflaschen an die Leute im Barraum verteilt, damit sie sich wehren konnten, aber die meisten wehrten sich nicht, sie hauten einfach ab, und die Flaschen verschwanden mit ihnen. Und ich konnte die Leute sogar ein bisschen verstehen, denn draußen auf dem Hof warteten mindestens dreißig Typen mit Knüppeln und Baseballkeulen. Zuerst waren die Markkleeberger nur zu zehnt gewesen, als sie anfingen, Ärger zu machen. Sie hatten Eintritt bezahlt, Rico hatte sie sogar für vierzig reingelassen, Mengenrabatt, und dann wollten sie ihr Geld zurückhaben, weil ihnen der Laden nicht gefiel.

Das Gebäude, in dem wir feierten, war zweistöckig, im Erdgeschoss war ein alter Waschraum, in den wir unseren Müll schmissen, im ersten Stock lag der Barraum, und oben drüber der Dancefloor, der in dieser Nacht voller tanzender Leute war, denn DJ Frog war wirklich gut. Überall brannten Kerzen, mindestens hundert Kerzen, auf den Treppenstufen, den Fensterbrettern, den Tischen und der Bar. Die Nebelmaschine lief auf Hochtouren, und der Nebel zog vom Dancefloor über die Treppen bis raus auf den Hof. Die alten Heizkörper, die Rohre an der Decke und die Säulen inmitten der Räume hatten wir mit Alufolie umwickelt, in der sich die Kerzen und die bunten Lampen der Weihnachtsbaumbeleuchtung spiegelten, die Mark von seinen Eltern geborgt hatte. Im Barbereich leuchteten Lampen mit roten und lila Glühbirnen, und Trinker-Thilo hatte die Whiskyflaschensammlung (leider keine vollen) seiner Eltern, die er aus der leer gepfändeten Wohnung gerettet hatte, hinter die Bar in Regale gestellt, die die ganze Wand bedeckten. An die anderen Wände des Barraums hatten wir Metallspinde gestellt, an die wir Plakate und Flyer verschiedener Techno-Partys geklebt hatten. Die Wände im Dancefloor waren mit Grafittikunstwerken bedeckt, für die wir extra Sprayer aus dem Jugendclub organisiert hatten. Und die Markkleeberger machten alles kaputt. Ein paar Tage vor der Party hatten wir selbst einiges kaputtgemacht, Tische und Stühle zerschlagen, ein paar Spinde und Sofas aus dem Fenster geschmissen, weil wir bisschen gesoffen hatten und randalieren wollten, aber das zählte nicht, es war ja unser Club, und außerdem bauten wir alles wieder auf.

Vielleicht hätten wir den Markkleebergern, als sie noch zu zehnt waren, ihre vierzig zurückgeben sollen, aber wir waren Geschäftsleute, wir führten einen Club, und wo sollte so was enden, wenn wir erst mal damit anfingen, wir ließen ja schon zu viele Gäste umsonst rein, Engels Leute, Karsten und seinen Bruder, jede Menge Freunde von Fred, jede Menge Freunde von Pitbull, jede Menge Weiber, auf die wir scharf waren ... Aber vielleicht hätten Rico und seine Jungs an der Tür den Markkleebergern, als sie noch zu zehnt waren, keine Prügel androhen sollen, aber wir waren Geschäftsleute, wir führten einen Club, und wenn jemand Ärger machte, mussten wir hart durchgreifen, und wo sollte das hinführen, wenn wir anfingen, weich zu werden. Und dann kamen sie wieder, eine Stunde später vielleicht, und dann waren sie dreißig Mann. Mindestens.

Ich weiß nicht mehr genau, wie alles abgelaufen ist, in dieser Nacht, ich weiß nur noch, dass ich plötzlich alleine im Barraum stand, zwei Flaschen in den Händen hielt, und draußen auf dem Hof hörte ich jede Menge Lärm und Geschrei. Ich weiß auch nicht mehr genau, wie ich rausgekommen bin aus dem Gebäude, aber ich kam irgendwie raus, ohne dass sie mich erwischten, und das Geld von der Bar hatte ich in meine Unterhose gestopft, nur die Scheine, das Kleingeld war in meinen Strümpfen. Und dann stand ich allein auf der Straße und hörte aus der Fabrik das Krachen und Klirren, und ich weiß heute noch, dass ich heulen wollte, dass ich mich auf die Bordsteinkante setzte und heulen wollte. Denn diese Schweine machten unseren Traum kaputt. Nur die Anlage und die Plattenspieler ließen sie ganz, Mark und der kleine Walter erzählten mir später, dass sie sich in einer Ecke des dunklen Dancefloors versteckt hatten, der Strom war weg, denn alle Verteilerdosen waren schon kaputt, als die Markkleeberger die Treppe hochkamen, mit Feuerzeugen rumleuchteten und auch der Anlage den Rest geben wollten, bis einer von ihnen sagte: »Nee, lieber nicht, die gehört bestimmt DJ Frog.« Und so hat uns DJ Frog doch noch ein bisschen geholfen, obwohl er schon längst mit seinen drei Glitzerpussies in seinem Cadillac saß und nach Hause raste.

Trinker-Thilo erzählt manchmal von dem großen Gegenangriff in dieser Nacht, aber es gab keinen Gegenangriff, wir hatten uns zwar wieder gesammelt, Rico war da, Karsten und sein Bruder, Pitbull, ein paar von den Sprayern aus dem Jugendclub, und ich war schon mehrmals über den Zaun von Böhlands Altstoffhandel geklettert, der gleich neben der Fabrik war, und hatte Eisenstangen, Knüppel und zwei alte Autostoßstangen rüber auf die Straße gereicht, aber als ich dann wieder auf der Straße stand, zwischen all den Waffen, war ich allein. Und dann blieben auch die Eisenstangen und die Knüppel und die zwei alten Autostoßstangen allein, denn auch ich rannte, rannte, so schnell ich konnte, als ich die Markkleeberger aus den Toren der Fabrik, unserer Fabrik, auf mich zukommen sah. Und dann kamen die Bullen das zweite Mal in dieser Nacht, und vielleicht war das das erste Mal, dass ich mich freute, dass sie kamen.

Paar Tage später fuhren Engels Leute, Rico, Fred, Karsten und sein Bruder und noch einige andere Typen, die es ansonsten nicht mal in der größten Kirche Leipzigs zusammen ausgehalten hätten, ohne sich auf die Fresse zu hauen, nach Markkleeberg, denn es ging um mehr als um unseren Club, es ging um die Ehre des Viertels. Ich bin nicht mit hingefahren, Rico sagte, dass er die Eastside vertreten würde, denn er war ja für die Tür verantwortlich gewesen. Wir hörten später eine Menge Geschichten über die große Vergeltung drüben in Markkleeberg, eine Legende sagt, dass der Chef von den Typen danach auf einem Auge blind war, aber Rico hat uns nie was erzählt.

Die Markkleeberger kamen nie wieder, aber die Bullen dafür jetzt jedes Mal, und wir bekamen jede Menge Anzeigen wegen Hausfriedensbruch, aber das störte uns nicht, solange sie die Partys nicht auflösten. Ärger mit irgendwelchen Typen gab es immer wieder mal, und wir hatten jetzt eine aufgebohrte Schreckschusspistole hinter der Bar und eine an der Tür, denn Rico sagte, er würde lieber jemanden umbringen, als zuzulassen, dass er unseren Traum kaputtmachte. Und einmal hätte er wirklich fast jemanden umgebracht, ich weiß nicht mehr genau, auf welcher Party es war, Eastside 5 oder Eastside 6, aber wir waren schon bekannt in der Stadt, und aus allen Vierteln kamen die Leute zu uns, nur DJ Frog wollte nicht mehr bei uns auflegen, auch nicht für drei Scheine. Aber wir brauchten ihn auch nicht, Walter war ganz gut an den Plattenspielern, und auch Mark legte nicht schlecht auf, und es gab jede Menge Typen aus dem Jugendclub, die bei uns auflegen wollten und sogar dafür bezahlt hätten. Karstens Bruder machte jetzt mit Rico die Tür, denn mit Engels Leuten hatten wir uns wieder mal zerstritten, weil sie einen eigenen Club in einem anderen Gebäude der Fabrik aufgemacht hatten, obwohl es doch unsere Fabrik war, wir hatten sie entdeckt (Trinker-Thilo zählte nicht), und wir hatten zuerst die Idee gehabt, dort eine illegale Technodisco einzurichten. Aber gegen Engel und seine Leute konnten wir nichts machen, obwohl Rico immer sagte, in einer dunklen Ecke, mit einem Messer, hätte er vor niemandem Schiss. Aber Rico musste nicht drüber nachdenken, wie er Engel fertig machen konnte, denn Engels Disco lief nicht gut, er hatte nur zwei Partys veranstaltet, und außer seinen eigenen Leuten war keiner gekommen. Er hatte seine Räume auch beschissen eingerichtet, er hatte eben keine Phantasie, so wie wir, und wollte nur zeigen, dass er der Größte im Viertel war. Vielleicht war es Engel gewesen, der die Typen an diesem Abend vorbeigeschickt hatte, damit sie bei uns ein bisschen aufräumten. Wir hatten wieder volles Haus, die Decke des Barraums, die der Boden des Dancefloors war, wackelte von den Schritten der Tanzenden, und Trinker-Thilo sagt heute noch, dass an manchen Ecken der Putz auf die Sofas rieselte, aber ich glaube, er übertreibt.

Pitbull musste in dieser Nacht alle paar Stunden nach Hause in seinen Keller fahren, um die Scheine wegzubringen, und wenn ich das heute Trinker-Thilo erzähle, sagt er, dass ich übertreibe, aber ich weiß, dass es genauso gewesen ist. Und ich übertreibe auch nicht, wenn ich von den Typen erzähle, die den Ärger gemacht hatten, es waren keine dreißig wie bei den Markkleebergern, es waren nicht mal zehn, ich glaube, es waren sieben oder acht, und vielleicht wären Rico und Karstens Bruder, der ja auch ab und zu die Tür im »Apple« machte, mit ihnen fertig geworden, wenn es normale Typen gewesen wären, aber es waren Riesen. Sie sahen aus wie Club-Schweine, Lok-Hools, und sie benahmen sich auch so. Zuerst begannen sie, im Barraum die Leute anzurempeln, aber die Leute gingen ihnen aus dem Weg und sagten nichts, denn jeder, der die Typen sah, wusste, dass sie sich wünschten, irgendjemand würde was sagen. Und als ich schon dachte, sie wären verschwunden und hätten's aufgegeben und würden's woanders versuchen, hörte ich Rico unten an der Tür brüllen. »Verdammtes Dreckschwein, ich leg dich um!« Ich rannte durch den Barraum, die Treppe runter, und dann waren plötzlich zwei von den Typen über mir, eine Faust war vor meinem Gesicht, fast so groß wie mein Kopf, »Nein«, schrie ich, »nein. Was soll die Scheiße, was soll die verdammte Scheiße!«, aber sie schlugen nicht zu, warum schlugen sie nicht zu?, und dann sah ich Rico, die Knarre in der Hand, und die Knarre an einem Kopf. Ich sah, dass der Hahn gespannt war und Ricos Arm zitterte, aber der Typ, der den Lauf an der Stirn hatte, stand ganz ruhig da. Ich wand mich zwischen den zwei Riesen durch, stolperte die Treppe runter, und dann war ich bei Rico und... Ich weiß nur noch, dass plötzlich ein Riesengedränge war, »Nimm das Ding weg, nimm das scheiß Ding weg!«, und die Hools griffen nach der Knarre, und dann hatte ich plötzlich Ricos Arm, und dann hatte ich die Knarre, und sie hätten ihn alle machen können, aber sie taten's nicht. Nur zwei, drei Schläge, Rico schlug zurück, Karstens Bruder schob sich zwischen Rico und die Hools, und ich brüllte wie ein Vieh: »Hört auf, bitte hört auf mit der Scheiße!« Pitbull kam die Treppe runter, er hatte die zweite Knarre vorne im Hosenbund, sodass sie jeder sehen konnte, und die Hools ... die Hools blieben ruhig. Einer von ihnen zerschlug die Scheibe der Eingangstür mit der bloßen Faust, es war die einzige Scheibe im ganzen Gebäude, die noch in Ordnung war. Seine Faust blutete, und ich wünschte, es hätte seine Pulsader erwischt, aber sie griffen keinen mehr an. Sie brüllten noch bisschen rum, und ich hatte eine scheiß Angst und hielt die Knarre fest und sicherte sie erst, als sie verschwunden waren. Hätte einer von uns oder einer von ihnen was Falsches gemacht in diesem Moment, vielleicht hätte eine hektische Bewegung gereicht, irgendein schneller Schritt in irgendeine falsche Richtung, hätte es mehr Blut gegeben als an der Faust von dem Typen. Vielleicht war es auch der kleine Walter gewesen, der alles gerettet hat, denn er gab den Hools zwei Sixpacks Bier, und sie konnten abhauen, ohne ihr Gesicht zu verlieren.

Auch noch Jahre danach nahm Rico es mir übel, dass ich ihm die Knarre weggenommen hab in dieser Nacht, denn er sagte, er hätte alles unter Kontrolle gehabt. Aber ich habe sein Gesicht gesehen, als er mit der Knarre vor dem Typen stand, und ich glaube, er hätte abgedrückt. Es war zwar nur eine aufgebohrte Schreckschusspistole, aber sie war direkt auf die Stirn von dem Typen gesetzt, und der Druck wäre genau in den Kopf gegangen, und Rico wäre für noch längere Zeit in den Knast gegangen als später, als sie ihn immer wieder einsperrten.

Vielleicht war auch das einer der Gründe gewesen, Rico und der Knast, warum es dann zu Ende ging mit der Eastside. Und ich glaube, er war ganz froh drüber, denn er hätte es nicht ausgehalten, in der Kiste zu sitzen, während in unserem Club die halbe Stadt feierte.

Aber es waren auch die Drogen, die scheiß Drogen, die alles kaputtmachten, die unseren Traum kaputtmachten, dem nicht mal die Markkleeberger, die Hools, Engels Leute und alle Bullen Leipzigs etwas anhaben konnten.

Pitbull war es, Pitbull hat angefangen, seinen Scheiß auf der Eastside zu verkaufen, er sagte immer: »Wir sind jetzt Geschäftsmänner, und wir müssen den Leuten bieten, was sie wollen.« Und er hatte Recht, es gab jede Menge Leute, die zu uns kamen und seinen Scheiß haben wollten, und sogar ich hab ab und zu von seinem Zeug genascht. Und dann kamen Engels Leute und drückten Pitbulls Preise, und es gab wieder Streit. Und dann naschten Walter und Mark auf jeder Party von Pitbulls oder Engels Zeug und kümmerten sich nicht mehr richtig um die Bar und den Einlass und die Bullen, wenn sie kamen, und später fing auch noch Rico an zu naschen, und auch ich naschte ab und zu, und alles... alles begann kaputtzugehen. Engels Leute hängten sich überall mit rein, an der Bar, am Eingang, sie wollten Freigetränke, freien Eintritt für ihre Mädchen, deren Freundinnen und deren Schwestern, dann verschwand Geld, und wir beschuldigten uns gegenseitig, und alles begann kaputtzugehen.

Wir hatten keinen klaren Kopf mehr, die halbe Stadt kam zu uns, wir waren die Größten, wir waren berühmt, nicht nur im Viertel, und jeder von uns, Rico, Mark, Pitbull, Walter und auch ich, wollte der Chef sein, und alles begann kaputtzugehen. Es war auch keine so gute Stimmung mehr auf den Partys wie am Anfang, die Leute tanzten zwar immer noch, bis es hell wurde und sogar die Vögel anfingen, uns zu stören, aber viele saßen nur noch auf den Sofas oder in ihren Autos und naschten Pitbulls oder Engels Scheiß.

Und auch die Bullen spielten am Ende das Spiel nicht mehr mit, »macht bisschen leiser und keinen Ärger«, sie blockierten an den Abenden die Tore, sodass keiner mehr reinkonnte, es gab immer mehr Anzeigen, sodass auch wir Angst bekamen, obwohl wir das nie zugaben, sie schickten uns Zivilfahnder, die paar von Engels Leuten erwischten, sie drohten, die Anlage zu beschlagnahmen, wenn wir nicht dichtmachten, einmal nahmen sie Rico und Pitbull mit auf die Wache, Revier Südost, und Mark, Walter und ich mussten die Party alleine durchziehen. Die Bullen wollten in Leipzig-Ost, in Anger-Crottendorf kein zweites Connewitz, denn dort hatten sie die illegalen Clubs schon lange nicht mehr unter Kontrolle. Aber die Bullen gehörten irgendwie dazu zu dem ganzen Spiel, und wenn wir mit ihnen verhandelten und die Leute sahen, dass die Party gerettet war, wenn die Bullen wieder abhauten, waren wir die Größten.

Trinker-Thilo sagt immer, der Scheißemann war dran schuld, dass alles den Bach runterging, aber das stimmt nicht, er hat uns nur gezeigt, wie krank und kaputt und pervers manche Typen in der Stadt waren, aber eigentlich wussten wir das schon, und eigentlich hatte er gar nichts zu tun mit der Eastside, er war bloß dort, in der Fabrik, obwohl wir ihn nie sahen. Ich erzähle nicht gern vom Scheißemann, obwohl Trinker-Thilo immer wieder von ihm anfängt, denn ich habe seine Fotos gesehen. Sie lagen manchmal, wenn wir kamen, auf der Bar oder auf einem der Tische, zusammen mit seinen Briefen. Meistens lagen auch Plastikbeutel dabei, aber wir gaben ihm nicht das, was er wollte, auch wenn er uns in seinen Briefen Geld dafür bot.

Und dann verließen wir all das, weil wir einfach nicht mehr weitermachen konnten, und gingen nie mehr zurück in die Fabrik, und nur Trinker-Thilo blieb allein in seiner Bar, bis sie alles wegrissen.

IN DER »SILBERHÖHE«

»Und, Daniel«, sagt Frau Seidel und blickt mich über ihre Brille hinweg an, »wie geht es zu Hause?«

»Geht so«, sage ich, »geht ganz gut.«

»Und hilfst du deiner Mutter auch schön?«

»Ja«, sage ich.

»Das ist gut«, sagt sie, »ein Pionier ist immer hilfsbereit. Vor allem zu seinen Eltern ... « Sie rückt ihre Brille zurecht. » ... zu seiner Mutter. Gib mir dein Hausaufgabenheft.« Ich öffne meinen Schulranzen und reiche es ihr. Sie nimmt ihren Füller, nicht den mit der roten Tinte, und schreibt was rein. »Zeig das deiner Mutter, da wird sie sich freuen.«

»Ja«, sage ich, »danke.« Ich packe mein Hausaufgabenheft wieder ein.

»Ich habe gehört, du hilfst Rico bei der Wiedereingliederung ins Kollektiv.«

»Ja«, sage ich, »ja.«

»Ein Pionier ist immer hilfsbereit«, sagt sie und hebt den Zeigefinger, aber all das weiß ich ja schon und habe es so oft gehört, »aber er muss auch diszipliniert gegen sich selbst sein. Ein Pionier muss auch seine eigenen Leistungen und Ziele diszipliniert verfolgen. Verstehst du mich, Daniel?«

»Ja«, sage ich, »ja.«

»Und wir haben Rico nicht umsonst noch einmal in die fünfte Klasse eingegliedert. Er muss uns jetzt zeigen, dass er den Willen hat. Nur er ganz allein, von ihm hängt es ab. Er muss diszipliniert seine neuen Ziele erreichen. Und wir geben ihm die Möglichkeit.« Sie blickt mich an, und ich sehe, wie ihre Brille auf ihre Nasenspitze rutscht, und ich sage: »Ja.«

»Lass dich nicht ablenken von ihm.« Sie spricht plötzlich sehr leise und neigt den Kopf, dass er fast ihre Schulter berührt. »Denk an deine Ziele, Daniel. Bitte.«

»Ja, Frau Seidel.«

»Gut, Daniel, du kannst jetzt gehen.«

Ich nehme meinen Schulranzen. Frau Seidel packt das große Klassenbuch in ihre Tasche, dann schließt sie die Schreibtischschublade ab.

»Auf Wiedersehen, Frau Seidel.«

»Ja, Daniel, auf Wiedersehen.«

Ich gehe aus dem Klassenzimmer, Frau Seidel klappert hinter mir mit dem Schlüsselbund. Ich laufe die Treppe runter. Ich laufe runter auf den Schulhof, am Hintergebäude vorbei auf den Sportplatz. Hier dreht Rico manchmal seine Runden oder läuft die hundert Meter, immer wieder, das ist gut für seine Ausdauer. Rico boxt jetzt in der Bezirkssportgruppe. Der Sportplatz ist leer. Ich kenne Ricos Stundenplan nicht. Wir sehen uns nicht mehr so oft, aber das liegt auch an dem Ärger bei uns zu Hause.

Auf der kleinen Wiese vor der Mauer sitzen zwei Mädchen und sonnen sich. Ich krieche durch das Loch im Drahtzaun und laufe nach Hause. An der Ecke hinter der Brücke liegt die »Silberhöhe«, die Stammkneipe meines Vaters. Ich bleibe vor der Tür stehen. Ich höre viele Stimmen und das Klirren von Gläsern. Ich höre Vaters Stimme: »He, Danie, komm rein, 'ne Limo. Und sag dann Mutter, dass ich gleich nach Hause komme.« Ich gehe ganz langsam die drei Stufen hoch bis zur Tür und mache sie auf und trete ins Halbdunkel der »Silberhöhe«.

Herz Dame, Kreuz As, Pik König und der Alte. Die großen Spielkarten aus buntem Glas leuchten rechts neben der Tür an der Wand. Ich laufe langsam an ihnen vorbei und suche meinen Vater. Aber ich sehe ihn nicht. Auch nicht dort hinten, wo zwei Männer sitzen, die dicke Zigarren rauchen; Vater versteckt sich nicht in dem Qualm. Außerdem hat er immer an dem großen, runden Stammtisch gesessen, an dem jetzt vier Männer sitzen, die trinken und Zigaretten rauchen. In der Mitte des Tischs ist ein Ständer mit einem Eisenschild, auf dem in Großbuchstaben STAMMTISCH steht. Hier dürfen nur die Besten sitzen, hat Vater mir mal erzählt, und er gehörte zu den Besten, aber jetzt ist er weg. Und hier, hier ist es passiert, aber ich weiß nicht genau, wo. Vater hat es mir nicht erzählt, auch nicht, als er mit seiner großen Tasche aus dem Haus gegangen ist. Ich habe ihn immer wieder gefragt, aber er wollte es mir nicht erzählen. »Das ist nichts für dich«, hat er gesagt, »nein, das ist nichts für dich.«

»He, was willst'n hier, Kleiner, das ist nichts für dich.« Ein Mann steht hinter der Bar, er hält ein zusammengeknülltes weißes Tuch in der ausgestreckten Hand. »Hier darfste nicht rein, so ganz alleine. Oder sollst deinen Vater abholen? Hat Mutti dich geschickt?« Er lacht. Die Männer am Stammtisch blicken mich an, und der Qualm ihrer Zigaretten brennt mir in den Augen. Ich blicke zu Boden. »He, du, sag mal, komm mal her«, einer der Männer winkt mir zu, »du bist doch ... ja, genau, der Sohn von Horst, der Kleine von Horst. Was machste denn hier so alleine, komm doch mal her.« Ich laufe langsam auf ihn zu, ich kenne ihn nicht, er trägt einen Hut, einen braunen Lederhut, Vater hat nie Hüte getragen. Ich stehe neben seinem Stuhl, er legt mir seine Hand auf die Schulter.

»Wie heißte denn, Junge?«

»Daniel.«

»Ja«, sagt er, »ja. Horsts Sohn. Sag mal, du willst wohl gucken, wo dein Vater ... « Er schiebt seinen Hut in den Nacken und reibt sich mit der Hand über die Stirn. »Gucken willste, Junge, gucken, wo's passiert ist. Hab doch Recht, Junge ... «

»Ja«, sage ich leise. Sie blicken mich alle an, schweigend, und ich merke, dass ich rot werde, aber hier ist es ja dunkel und verqualmt, und sie können's nicht sehen.

»Na dann setz dich doch erst mal.« Der Mann mit dem Hut rückt zur Seite, jemand schiebt mir einen Stuhl hin. Ich will meinen Schulranzen absetzen, und der Mann mit dem Hut hilft mir dabei und stellt den Ranzen unter seinen Stuhl, und dann sitze ich zwischen ihnen und blicke auf den Tisch und male mit dem Finger Kreise auf die Tischplatte. »Die Besten«, hat Vater gesagt, »nur die Besten sitzen am Stammtisch«, dabei bin ich gar nicht mehr so gut in der Schule, aber das wissen die Männer ja nicht. »Du, Junge, ich kenn dich, ich kenn dich ganz genau. Is schon paar Jahre her. Beim Fußball, bei Glatzkopp, weißte noch ... « Ich blicke den Mann an, er sitzt mir genau gegenüber, und seine Haare, seine Haare sind viel länger als die meiner Mutter. Das ist der Langhaarige, ein guter Freund von Vater, wir haben ihn manchmal bei Chemie getroffen oder danach in dem kleinen Haus von Glatzkopp. »Tag«, sage ich.

»Tag«, sagt der Langhaarige und lächelt, nimmt seine Zigarettenschachtel und zündet sich eine an. »Dein Vater, Mensch, Junge, dein Vater... Wie alt biste denn jetzt?«

»Dreizehn«, sage ich, obwohl ich erst in ein paar Monaten Geburtstag habe.

»Jaaa«, sagt der Langhaarige und stößt den Rauch dabei aus, »das mit deinem Vater ... « Jemand schlägt neben mir auf den Tisch, so laut, dass ich zusammenzucke und die Gläser klirren, und das Bierglas neben mir schäumt über: der Mann mit dem Hut. Jetzt steht er auf und hebt sein Glas. »Auf Horst, trinken wir auf Horst.« Auch der Langhaarige und die anderen Männer stehen auf und heben ihre Gläser. Ich bleibe sitzen.

»Nee, wartet, das geht nicht.«

»Wieso denn, was denn jetzt noch?«

»Der Junge, Mensch, der Junge ... « Sie halten ihre Gläser in der ausgestreckten Hand und blicken zu mir runter. Ich stütze den Kopf auf beide Hände und blinzle zu ihnen hoch. »Dieter, bring dem Jungen doch mal 'ne Limo oder so!« Einer der Männer winkt zur Bar. Dieter ist der Mann an der Bar, und jetzt klimpert er mit Flaschen und Gläsern, ich höre seine Schritte hinter mir, er stellt eine Flasche rote Limo vor mich auf den Tisch. »Danke«, sage ich und drehe mich zu ihm um. Er hält noch ein volles Bierglas in der Hand und lacht. »Original Thälmannschweiß«, sagt er, und jetzt lachen alle. Dieter reißt sein Glas hoch. »Männer«, sagt er, und wieder heben sie ihre Gläser. Der Langhaarige nickt mir zu, und ich nehme meine Limo und stehe auf. »Männer«, sagt Dieter nochmal, und alle strecken ihre Arme mit dem Bier noch weiter nach vorn, aber ich halte meine Limo fest und drücke sie an meine Brust. Die Flasche ist kalt. »Auf Horst«, sagt Dieter, »auf Horst«, sagen die anderen, »auf Vater«, flüstere ich. Wir trinken. »Ahhh!« Wir setzen uns wieder hin, wir klappern dabei mit den Stühlen, und die Stuhlbeine kratzen über den Boden. Dieter stützt sich neben mir auf den Tisch. Er hat riesige, behaarte Hände, und auf seinem linken Unterarm ist eine lange Narbe. »Hör mal, Junge, mit deinem Vater ... « Ich blicke ihn an, aber er schaut an mir vorbei auf den Tisch und die Gläser. »... also weißt du, wir ... wir konnten da gar nichts machen. War unmöglich, war echt nichts ... na ja, weißt du, die Bullen ... die Polizei, echt nichts zu machen, Junge.« Ich blicke auf seine Hände, die immer noch neben mir auf dem Tisch liegen, zwei Finger bewegen sich und kratzen mit den Nägeln über das Holz. »Du, Dieter, bring noch mal 'ne Runde und paar Kurze.« Die Hände verschwinden vom Tisch, und ich höre Dieters Schritte hinter mir, dann klappert er mit den Gläsern an der Bar.

»Und dann«, sage ich, »und dann ...?« Ich blicke zum Mann mit dem Hut, ich blicke zum Langhaarigen, aber sie schweigen, und der Langhaarige streicht über sein Glas. Dieter summt ein Lied hinter der Bar, und ich höre, wie das Bier aus dem Zapfhahn zischt. »Maria, Maria«, singt Dieter leise hinter der Bar.

»Und warum ... «, sage ich und blicke zu den anderen beiden, einer trägt eine Brille, die er jetzt abnimmt, eine große, eckige Brille mit goldenem Rand, er setzt sie wieder auf und nimmt sie wieder ab. »Da können wir gar nichts für«, sagt er, »die haben ihn einfach so ... einfach so mitgenommen.« »Nee«, sagt der Mann neben ihm, er ist alt, und seine Haare sind weiß, »nee, nicht einfach so. Gewehrt hat er sich, musst du wissen, Junge, richtig gewehrt hat er sich.« Er macht eine Faust in der Luft, und ich sehe den blauen Adler auf seinem Arm, der unter seinem Ärmel hervorschaut. Er hat viel zu kleine Flügel, wie ein Spatz. »Aber warum«, sage ich und nehme meine Limoflasche und klopfe mit ihr auf den Tisch, »warum wollten die ihn mitnehmen, warum dürfen die das ... einfach so.«

»Is meine Kneipe«, sagt Dieter und läuft mit einem Tablett um den Tisch und verteilt die Gläser, »aber die Bullen, die Bullen dürfen fast alles.« Er stellt eine neue Flasche Limo vor mich hin, obwohl meine alte noch fast voll ist. »Is meine Kneipe«, sagt Dieter wieder, stellt das Tablett auf den Tisch, zieht sich einen Stuhl ran und setzt sich neben mich, »is mein Laden ... «, er macht eine kurze Pause, blickt rüber zur Theke, und es scheint mir, als würde sein Gesicht ganz leicht zittern. Er wischt sich mit seiner großen Hand über die Stirn (und ganz kurz über die Augen). »Mein Laden, Männer, ist doch so?« »Klar«, sagen die Männer, »dein Laden«, und prosten ihm zu. Dieter nickt, nimmt den letzten Schnaps vom Tablett und kippt ihn hinter. »Und ich sage«, er klopft mit dem leeren Schnapsglas auf den Tisch, wie ich vorhin mit meiner Limoflasche, »und ich sage, der Typ, dieser scheiß Typ, dieses scheiß Lok-Schwein hat angefangen. Is doch so, Männer?«

»Klar«, sagen die Männer, »is so«, und prosten ihm zu. »Bist doch auch 'n Chemiker«, sagt der Mann mit der Mütze, streckt seinen Arm aus und legt ihn mir auf die Schulter. »Bin ich«, sage ich und mache eine Faust und presse sie an meine Brust. Die Männer lächeln, und auch ich lächle und weiß nicht, warum. »Der Typ war 'n Hilfspolizist«, sagt der Langhaarige, »'n halber Bulle. Du weißt doch, was 'n Hilfspolizist ist?« »Klar«, sage ich, »'n halber Bulle.« Die Männer nicken. »'n halber Bulle.« »Und der Typ also«, Dieter hat das kleine Schnapsglas in seiner Faust, und ich habe Angst, dass es zerbricht und ihn schneidet, »fängt der Typ also an, über Chemie zu quatschen, Scheiße zu quatschen, 'n Lok-Schwein eben.« »Und du weißt doch«, sagt der Langhaarige, »dass Horst verrückt ... dass er sich aufregt, wenn jemand schlecht über Chemie redet.« »Ja«, sage ich. Manchmal nahm Vater die Zeitung und riss den Sportteil raus und spülte ihn das Klo runter oder warf ihn im Winter in den Ofen, weil die Zeitung auch oft schlecht über Chemie redete.

»Die letzte Festung«, sagt der Mann mit der Mütze, »Dieter, wir sind die letzte Festung in diesem scheiß Lok-Viertel.« »So isses!« Dieter stellt das Schnapsglas weg und schlägt paar Mal mit der Faust auf den Tisch. »Verdammt nochmal, so isses!« Er nimmt die leeren Gläser, stellt sie auf das Tablett und läuft zur Bar. »Und dein Vater«, ruft er, »der alte Horst hat das verteidigt, verstehste, Junge, das alles verteidigt!« »Ja, hat er« und »So isses«, sagen die Männer und nicken. Ich nehme meine Limo und schiebe sie auf dem Tisch hin und her. »Unsere Ehre«, ruft Dieter hinter der Bar, »das alles, Junge!« Ich drehe mich zu ihm um, mit der einen Hand macht er eine Faust, und mit der anderen zeigt er auf drei grün-weiße Wimpel, die an der Wand über dem Regal mit den vielen Flaschen hängen. Ich erinnere mich, dass Vater sie mir mal gezeigt hat, als ich ihn nach Hause holen sollte, ist lange her. Vater hat mir auch erzählt, wie oft wir Meister waren und Pokalsieger, ist lange her, und irgendwann werden wir wieder Meister sein oder Pokalsieger, »aber als Meister«, sagt Vater, »als Meister gehörst du zu den Besten der ganzen Welt.« »Weißt du noch«, sagt der Langhaarige und stößt den Alten mit dem Adler an, »damals in Bautzen ... « Der Alte lächelt. »Klar«, sagt er, »träum ich heut noch von.«

»Was war in Bautzen?«, frage ich.

»'n Knast«, sagt der Langhaarige, »ne Kiste.«

»Pokalsieg«, sagt der Alte mit dem Adler, »sechsundsechzig.«

»War's nicht fünfundsechzig?«, sagt der Mann mit Mütze.

»Nee, nee«, Dieter stellt ein Tablett mit Bier und Schnaps und einer Flasche roter Limo auf den Tisch, »hat schon Recht, war sechsundsechzig, kannste aufm Wimpel nachlesen.« Er setzt sich wieder neben mich und schiebt die Limo zu mir rüber. Ich habe jetzt drei Flaschen und stelle sie in einer Reihe vor mich hin.

»Dein Vater«, sagt Dieter, »dein Vater hat so was alles gewusst, mit Chemie, mein ich, Jahreszahlen, Mannschaftsaufstellung und so, war alles bei ihm drin, da oben«, er tippt sich an die Stirn, »da konnt ihm keiner was, hat er alles gewusst, alles, Junge.«

»Hat er« und »So isses«, sagen die Männer und nicken.

»Der hat es nicht nur hier gehabt«, sagt Dieter und macht eine Faust, »nee, nicht nur hier.« »Kannst stolz sein«, sagt der Langhaarige, »kannst richtig stolz auf ihn sein. Musst dich nicht schämen, weil er jetzt weg ist. Kommt ja wieder.« Die Männer nicken und blicken in ihre Gläser. »Stolz kannst du sein, Daniel, verstehste, stolz!«

Ich trinke meine Limo aus und stelle die leere Flasche aufs Tablett.

»Und dann«, flüstert Dieter, und die Männer sind still und blicken in ihre Gläser, »und dann isser bald wieder da. Dann sitzt er hier ... und dann kriegt er alles frei. Alles.«

Er muss zehn Monate wegbleiben, Mutter hat geheult, tagelang hat sie geheult, leise, damit es im Haus keiner hört. Und auch jetzt noch höre ich sie manchmal in der Nacht, ganz dumpf, als würde ihr jemand den Mund zuhalten. Sie presst ihr Gesicht ins Kissen, ich weiß das, es sind zwei Flecken auf den Bezügen, die aussehen wie ihre Augen.

»Wie viele«, sage ich und nehme eine neue Flasche Limo, halte sie ins Licht der Lampe überm Tisch und blicke durch das Rot in die Runde.

»Was meinst'n jetzt?«

»Wie viele?« Ich knalle die Flasche auf den Tisch, die Limo schäumt über und läuft rot auf meine Hand. »Die Bullen ... die Typen, ihr habt doch gesagt, er hat sich gewehrt, und ... « Ich stütze den Kopf auf beide Hände und blicke auf die Limopfütze vor mir auf dem Tisch.

»Also ... du, Daniel, das waren richtig viele, richtig viele waren das.« Ich sehe die Haare vom Langhaarigen, sie bewegen sich, als er spricht. »So drei, vier.« »Waren mehr«, sagt der Tätowierte, »mindestens sechs, bestimmt sieben.« »Sieben«, sagt der Langhaarige, »sieben Bullen, Hilfsbullen und so 'n Gesocks. Hat der Typ geholt, auch 'n Hilfsbulle, Kumpels, verstehste, weil dein Vater's ihm gegeben hat.« »Richtig gegeben«, sagt Dieter neben mir, »richtig gegeben. Wie Profi. Hat eben zu viel gequatscht, der Typ, hat zu viel Scheiße gequatscht, und da hat Horst eben ... na ja, hat er zugelangt eben ... «

»Nee warte, nicht ganz so, ganz so war's nicht!« Der Mann mit dem Hut steht auf, er fuchtelt mit seiner Zigarette rum, und ein bisschen Asche fällt in sein Bier, und ich sehe, wie sie langsam auf den Grund sinkt, und das Bier fängt an zu sprudeln, und die kleinen Blasen tanzen im Glas. »Weißte, Junge, der Typ ... das Lok-Schwein hat zuerst zugelangt, stimmt doch, Männer! Der Horst ... der Horst langt nicht einfach so zu, musste wissen, Junge, ist 'n Ehrenmann! Der Bulle ist zuerst auf ihn los. Hat ihn angefasst, hat ihn einfach so angefasst, so gegen die Brust gestoßen. Und das is nicht, nee, nicht mit Horst!« Er blickt in die Runde, trinkt einen Schluck von dem Bier mit der Asche drin und setzt sich langsam auf seinen Stuhl. »Stimmt schon«, sagt Dieter, »hast schon Recht, so war's. Hat nicht gleich zugelangt, dein Vater, hat ihn nur weggeschubst, nur so bisschen geschubst, verstehste. Aber der Typ, der Arsch ließ nicht locker. Ich wollt ihn rausschmeißen, is ja meine Kneipe, is ja mein Laden, hätt ihn rausgeschmissen, der hatte noch zwei Kumpel dabei, wisst ihr noch, die zwei Typen an der Bar, wär mir egal gewesen, is ja mein Laden, aber Horst, dein Vater ... « »Wollt's alleine klären«, ruft der Alte mit der Brille, »is eben 'n Ehrenmann dein Vater. Hat ihm sogar noch 'ne Chance gegeben: Zieh Leine, Lok-Schwein, hat er gesagt.«

»Ja. Zieh Leine, Lok-Schwein«, sagen die Männer, und der Alte mit der Brille nickt. »Hat ihm seinen Ausweis gezeigt, deinem Vater, seinen scheiß Hilfsbullenausweis. War ihm aber scheißegal, dem Horst: Zieh Leine, Lok-Schwein, hat er nur gesagt. War ganz ruhig, dein Vater, hatte voll die Kontrolle, keine Probleme, ganz ruhig, dein Vater, erst mit Köpfchen, so isser, dein Vater.« Die Männer nicken wieder, und Dieter klopft dreimal auf den Tisch. Ich weiß, dass das Glück bringt, und tippe dreimal mit dem Finger an die Stuhllehne. »Und dann«, sage ich leise, »und dann?«

»'n Aufwärtshaken war's«, schreit der Alte mit dem Adler und schlägt in die Luft, »'n astreiner Aufwärtshaken! Dein Vater hat ihm so eine verpasst, da is der Typ richtig abgehoben, richtig abgehoben isser!« Er springt auf und schlägt noch ein paar Mal in die Luft, er stöß sein Bierglas um, aber der Mann mit der Brille neben ihm hält es fest, sodass nur ein kleines bisschen Bier über seine Hand auf den Tisch läuft. »Mensch«, sagt er, »Mensch, Rudi, pass doch auf.« Aber Rudi hört nicht auf ihn, er hält mir seine Faust vors Gesicht und schreit: »'n Aufwärtshaken war's, Mensch, Junge, der ist richtig abgehoben, dein Vater is der Größte!«

Jetzt steht auch Dieter auf, er stützt sich auf den Tisch, blickt zu mir runter und lächelt; aber er lächelt so, wie Vater gelächelt hat, als er mit der großen Tasche aus dem Haus ging. »Nee, Rudi«, sagt er, »nee, haste doch was vergessen. Haste vergessen, dass der Typ, das Lok-Schwein, dass er zuerst abgedrückt hat. War 'ne Gerade, 'ne Rechte, ohne Ansatz, voll aus der Schulter«, Dieters rechter Arm zischt zwei-, dreimal über den Tisch, und Rudi tritt einen Schritt zurück, »war blitzschnell, das Aas, schneller als ich jetzt, kannste glauben, Junge, aber Horst, dein Vater... taucht drunter durch, taucht drunter durch wie Profi ... « »Wie Profi«, sagt Rudi und pendelt mit dem Oberkörper und duckt sich ein paar Mal ab, »und dann ... «

»Und dann kam der Aufwärtshaken«, sagt der Langhaarige und streicht sich seine Haare aus der Stirn und tippt auf sein Kinn, »genau auf den Punkt. War astrein Notwehr, Daniel.« Er nimmt sein Bier und trinkt. »Notwehr«, sagt er nochmal, »Notwehr«, sagen die anderen und nicken. »Wie Stevenson«, Rudi pendelt immer noch mit dem Oberkörper hin und her, »unterm Schlag durchgetaucht und dann gekontert. Wie Stevenson.«

»Stevenson boxt schon seit Jahren nicht mehr.«

»Na und. War trotzdem der Beste. Besser als Ali.«

»So 'n Quatsch, besser als Ali! Is doch totaler Quatsch! Stevenson war doch nur 'n scheiß Amateur. Ali, Ali war wirklich der Beste.«

»Das wär'n Kampf gewesen! Ali und Stevenson, Ali gegen Stevenson!«

»Hört doch auf mit Ali, Mensch. Haste den mal jetzt gesehen, is langsam geworden, im Kopp und in'n Fäusten. Kann kaum noch richtig reden. Zu viel auf die Fresse! Mensch, hör doch auf mit Ali!« Sie reden jetzt alle durcheinander, und nur Dieter ist still, beugt sich zu mir runter und legt seine große Hand auf meine Schulter. »Hat ihn ausgeknockt, hat ihn richtig ausgeknockt. Hat es verdient, der Typ, verstehste doch?«

»Klar«, sage ich. Er riecht nach Bier und Schnaps, wie Vater, wenn er nachts aus der »Silberhöhe« nach Hause kam, ich schließe die Augen.

»War 'ne faire Sache. Eins gegen eins. Hat ihm den Kiefer kaputtgemacht, war aber 'ne faire Sache. Eins gegen eins.«

»Ja«, sage ich.

»Aber dann ... die Kumpels von dem Lok-Schwein, und dann die Bullen. War keine faire Sache mehr. Is dein Vater auf die los, is 'n mutiger Mann, hat keine Angst, weißt du ja.«

Die anderen reden immer noch über Ali und Stevenson und die großen Kämpfe, aber Dieter erzählt mir von Vaters großem Kampf, ich halte die Augen geschlossen und spüre seine Hand schwer auf meiner Schulter. » ... konnten wir nichts, gar nichts machen, hatten die ihn schon. Hat sich gewehrt wie 'n Mann, hat ihnen noch paar verpasst, wollten wir eingreifen, is ja mein Laden, is ja meine Kneipe, wollten wir eingreifen, war aber schon... sind doch keine Feiglinge, Junge, bin doch kein Feigling, war aber schon zu spät. Glaubste mir doch, Junge ... «

»Klar«, sage ich, und die Hand auf meiner Schulter bewegt sich hin und her.

»Komm mal, Junge, komm mal mit, ich zeig dir mal... Chemie, unser Chemie.« Die Hand ist weg, ich öffne die Augen und sehe Dieter langsam vor zur Bar laufen. Er winkt mir zu, ich stehe auf und laufe zu ihm rüber. »... wenn ich's dir doch sage, der lange Maske hätte gegen Sugar Ray null Chance, zwölf Runden, Mensch, zwölf Runden ... « Ich laufe zur Bar, und ihre Stimmen werden hinter mir leiser.

»Setz dich, Junge.« Ich klettere auf einen der Barhocker (ich habe noch nie auf einem Barhocker gesessen) und stelle die Füße auf die Fußstützen an der Theke. Dieter schiebt zwei Kästen Bier vor das Regal mit den vielen Flaschen, er steigt auf die Kästen und nimmt ganz vorsichtig die drei Wimpel von den Nägeln an der Wand, ich kann sehen, wie sein Arm zittert, dann legt er sie auf die Theke. »... weißte, meine Wimpel, die hab ich seit Jahren nicht mehr abgenommen.« Er streicht über den Stoff, dann schiebt er sie zu mir rüber. »Seit ... seit ... zwanzig Jahre, Junge.« Die Wimpel sind staubig, und das Weiß der Vereinsfarben ist an vielen Stellen vergilbt. Ich nehme einen Wimpel und halte ihn vorsichtig ins Licht. »Der ist von 1951«, sagt Dieter, »Original Meisterwimpel. DDR-Meister. Nee, Deutscher Meister 1951, da waren wir besser als Kaiserslautern.«

Ich lege den Wimpel wieder auf die Theke, und Dieter fährt mit dem Finger über das Chemie-Emblem und die Buchstaben und die Zahlen, 1951. »Da war ich sieben Jahre alt. Da war ich mit meinem Vater gewesen. Wie alt bist'n überhaupt, Daniel?«

»Zwölf. Werd aber bald dreizehn.«

»Du, da haste doch bestimmt schon 'ne kleine Freundin, oder?«

»Ja«, sage ich, »aber die ist weg, is nicht mehr da.«

»Da warste wohl zu wild«, sagt er und nimmt einen anderen Wimpel, »guck hier, vierundsechzig, schon wieder Meister.« Unten auf die Spitze des Wimpels ist ein kleiner gelber Pokal aufgenäht, ich kann ihn kaum erkennen, denn dort ist der Stoff fast genauso gelb wie der Pokal. Ich will Dieter sagen, dass er den Wimpel in die Waschmaschine tun soll, aber bestimmt hat er Angst, dass er dann einläuft. »Da is Geschichte dran, verstehste, da haben wir die Bonzen geschlagen, da waren wir die Größten, das lernste nicht in der Schule, Junge, is Geschichte, richtige Geschichte ... « Er stellt ein Schnapsglas auf die Theke, nimmt eine Flasche aus dem Regal und macht es voll. Er blickt eine Weile auf das Glas, dann kippt er es hinter. »Und warum, warum is sie weg?« Er hält das leere Glas in der Hand und bewegt es vor seinem Gesicht hin und her. »Wer denn?«, frage ich, obwohl ich genau weiß, wen er meint, aber ich rede nicht gern drüber. »Na dein Mädchen, deine kleine Freundin.« »Ach so, die.« Ich lege den Zeigefinger auf den kleinen gelben Meisterpokal. »Das ist nicht mehr. Die ... die ... war richtig schön. Is vorbei jetzt.« Dieter macht sein Glas nochmal voll, trinkt es aus, dann nimmt er den dritten Wimpel. »Weißt du, Junge, mit den Weibern, das ist alles so 'ne Sache.« BSG Chemie Leipzig - FDGB Pokalsieger 1966, steht auf dem Wimpel. »Warst du da auch mit deinem Vater?«

»Nee, da war ich mit Kumpels. Gegen Lok haben wir da gespielt, aber nicht gegen die Lok-Schweine, gegen Lok Stendal, die sind in Ordnung.«

»Dieter, noch 'ne Runde. Und Kurze!« Der Langhaarige ist aufgestanden und winkt uns zu. »Geht klar«, ruft Dieter. Er nimmt vier Gläser und macht sie unterm Zapfhahn voll. Ich sehe, wie das Bier weiß und gelb aus dem Zapfhahn schäumt, es wirbelt in den Gläsern durcheinander, und erst als Dieter die Gläser aufs Tablett stellt, beruhigt sich das Bier, und die Luftbläschen steigen in langen Linien hoch zum Schaum. Dann stellt Dieter vier kleine Gläser in einer Reihe aufs Tablett und geht mit der Schnapsflasche über sie drüber, bis sie voll sind und fast überlaufen. Der Schnaps sieht aus wie Wasser, Vater trinkt braunen Schnaps, am liebsten »Goldkrone«, den nennt er »zehn vor drei«, weil eine große Flasche vierzehn fünfzig kostet.

»Du, Dieter, gibste uns auch noch zwei Große.« Einer der beiden Alten kommt langsam vor zur Bar, die Zigarre hängt zwischen seinen Lippen und ist aus, aber sie stinkt trotzdem bis zu mir rüber. »Kannste doch rufen, Frank, musste doch nicht vorlatschen!« Dieter stellt das Tablett wieder auf die Theke und macht zwei Gläser voll. »Weißt doch, Dieter, die Lunge, die Lunge!« Er hustet, und die Zigarre wackelt zwischen seinen Lippen. Er nickt mir zu, dann nimmt er die zwei Gläser, hält sie vor seine Brust und geht langsam zurück zu seinem Tisch, wo der andere Alte sitzt und qualmt. Dieter hält das Tablett mit einer Hand neben seiner Schulter, als er es rüber zum Tisch trägt, es liegt ganz sicher und ruhig auf seiner Hand, und das Bier in den Gläsern bewegt sich nicht mal. Wenn Frau Seidel mich das nächste Mal fragt, was ich werden will, sage ich: Kneiper. Ich lege die drei Wimpel in einer Reihe vor mir auf die Theke, den Pokalsieg 1966, der in der Mitte liegt, schiebe ich ein Stück nach oben, sodass die drei Wimpel aussehen wie ein Siegerpodest.

»Gefallen dir, was?« Dieter ist wieder da, er taucht ein paar leere Gläser in das große Metallwaschbecken hinter der Bar.

»Klar«, sage ich, »sind prima Wimpel.«

»Ich schenk dir einen«, sagt er, nimmt ein Wischtuch und trocknet ein Glas ab.

»Wirklich?«

»Klar. Der Pokalsieg, der gefällt dir doch, oder?«

»Der ist schön«, sage ich, »aber ... aber du brauchst ihn doch, den muss doch jeder sehen, oben an der Wand. Wenn mal Lok-Schweine kommen.«

»Lok-Schweine kommen hier nicht mehr rein, Daniel, seit dein Vater ... und außerdem, ich hab den doch schon so lange gehabt, der will auch mal woandershin, verstehste.« Er lächelt. »Musste aber schön drauf aufpassen, Daniel, dass ihn dir keiner klaut. Den wollten mir schon viele mausen, is 'n Original, deswegen hab ich ihn auch so hoch gehängt. Musste schön drauf aufpassen!« »Klar«, sage ich und halte den Wimpel mit beiden Händen fest, »den klaut mir keiner, nie. Danke, danke schön!« »Klar, Junge, klar, schon gut, schon gut.« Er nimmt die beiden anderen Wimpel, steigt auf die Bierkästen und hängt sie wieder an die Wand überm Regal. Dort, wo der Pokalsiegerwimpel hing, ist jetzt ein helles Dreieck, über dem ein Nagel steckt. »Das machste genauso, weißte, brauchste nur 'n Nagel, und dann kannst ihn in dein Zimmer hängen. Hat nicht jeder, so 'n Wimpel, is 'n Original. Freut sich dein Vater, wenn er ... «

Der Wimpel ist viel zu groß für meine Jackentasche, nur die Spitze passt rein, und ich schiebe ihn unter meinen Pullover. »Ja, ja, Chemie, ja, ja, Chemie, ja, ja, Chemie steigt wieder auf / Ja, ja, Chemie steigt wieder auf, ja, ja, Chemie steigt wieder auf!« Ich drehe mich um. Am Tisch singen sie jetzt, sie sind aufgestanden und halten ihre Gläser hoch. »Ja, ja, Chemie, ja, ja, Chemie ... Dieter, noch ’ne Runde!« Dieter tippt mit dem Finger in die Luft und beginnt, die Gläser voll zu machen. Ich stehe auf und trete ein paar Schritte von der Theke zurück.

»Du«, sage ich, »ich muss dann aber ... ich muss jetzt nach Hause.« »Die Mutter wartet, was?« Er klappert mit den Gläsern und stellt sie aufs Tablett.

»Ja«, sage ich.

»Früher«, sagt er und läuft mit dem Tablett zum Tisch, wo sie immer noch singen, »ja, ja, Chemie, ja, ja, Chemie steigt wieder auf ... «, »früher war sie öfter mal hier, mit Horst. Is lange her.« Ich laufe neben ihm, und als er das Tablett auf den Tisch stellt, hören die Männer plötzlich auf zu singen, der Langhaarige lächelt, streicht sich die Haare aus der Stirn und nimmt sich sein neues Bier.

»Und, alles klar, Daniel?«

»Ja«, sage ich, »aber ich muss jetzt nach Hause.«

»Bist wohl müde, was?«

»Nee, bin nicht müde, muss trotzdem los. Hab noch zu tun.«

»Kommst doch aber mal wieder? Kannst immer kommen, wenn du willst.«

»Stimmt«, sagt Dieter, »kannst immer kommen, auf ’ne Limo oder so ... «

»Ja«, sage ich, »bei euch ist’s schön.«

Die Männer lächeln und blicken auf den Tisch, der Mann mit dem Hut zieht meinen Ranzen unter seinem Stuhl vor und reicht ihn mir. »Den hättste bestimmt vergessen, gib’s zu!«

»Bestimmt«, sage ich.

Dieter, der Langhaarige, der Mann mit dem Hut, der Mann mit der Brille und der Tätowierte stellen sich in einer Reihe neben den Tisch, und ich gebe ihnen die Hand. »Und vergiss nicht, Junge, komm bald wieder, dein Vater, dein Vater kam fast jeden Tag.«

»Ich weiß«, sage ich.

»Deine Mutter«, sagt der Langhaarige, als ich ihm die Hand gebe, und beugt sich zu mir runter, sodass seine Haare auf meinen Schultern liegen, »sag mal deiner Mutter schönen Gruß, schönen Gruß vom Adolf, nee, sag lieber: vom Langhaarigen.«

»Ja«, sage ich, »mach ich.«

» ... frag sie, frag sie doch mal ... sie ist doch jetzt immer alleine ... « »Ja«, sage ich, »aber ich bin doch da. Ich helf ihr immer.«

»Das ist gut, Danie. Aber frag sie doch mal ... also, ich kann ja mal vorbeikommen, nur mal so. Dein Vater, der war fast wie 'n Bruder für mich. Also, frag sie doch mal.«

»Ja«, sage ich, »mach ich.«

Er klopft mir auf die Schulter. »Bist 'n guter Junge, Danie.« Er nimmt sein Bierglas und trinkt es aus. »Du fragst sie doch wirklich, Danie?« Und dann bin ich an der Tür, und dann bin ich draußen auf dem Fußweg. »He, Danie, jetzt warte doch mal!« Ich bleibe stehen und drehe mich um. Der Langhaarige ist hinter mir. Er winkt und lächelt und bleibt vor mir stehen. Er hat eine Zigarette im Mundwinkel. »Du, Danie ... «, der Qualm kommt aus seinem Mund, während er redet, »weißt du, wir könnten doch mal, zum Fußball, mein ich, zu Chemie, Danie, nur wir beide, das wär doch was ... «

»Ja«, sage ich, »vielleicht.«

»Na klar, Danie, frag doch mal deine Mutter ... «

»Die will nicht, dass ich zum Fußball gehe, seit Vater ... «

»Ach so, ach so ... ich kann's ihr bestimmt ausreden.«

»Vielleicht«, sage ich. Ich laufe langsam vor zum Park. »Und, wer steigt auf?« Ich drehe mich um, der Langhaarige streckt seinen Kopf zur Tür raus. »Chemie«, rufe ich, und er lacht und winkt und verschwindet wieder. Ich laufe schneller. Es wird schon dunkel, und ich denke an Mutter. Sicher hat sie gekocht. Sie steht in der Küche und wartet. Das Essen ist kalt.

Ich renne nach Hause. Die Schule ist vorbei, und ich renne, so schnell ich kann, denn ich will am Nachmittag in die »Silberhöhe«, ich habe mich schon den ganzen Tag drauf gefreut.

Mutter hat geschimpft, als ich ihr erzählte, dass ich mit dem Langhaarigen und den anderen Freunden von Vater in der »Silberhöhe« Limo getrunken habe. »Dort gehst du nicht mehr hin«, hat sie gesagt, »versprich's mir, nie mehr in die Mausefalle, die hat schon deinen Vater kaputtgemacht.« Sie nennt Vaters Kneipe »Mausefalle«, obwohl sie früher selbst dort gewesen ist, hat ja Dieter erzählt, und der muss es wissen, denn es ist ja seine Kneipe, »Mausefalle«, sagt Mutter, obwohl Vater ihr immer wieder gesagt hat, wenn er nachts nach Hause kam und im Flur gegen die Garderobe und die Regale schwankte, dass ich es bis in mein Zimmer hörte und aufwachte: »Die ›Silberhöhe‹, glaub's mir, die ›Silberhöhe‹ ist Gold!« Mutter war richtig wütend, »aber der Langhaarige, Mutti, der Langhaarige, schönen Gruß soll ich dir sagen, vom Langhaarigen, hat er mir extra gesagt«, und da war sie plötzlich still.

Ich mache die Haustür auf und laufe die Treppen hoch. Frau Lieberwitz kommt mir entgegen. »Guten Tag«, sage ich. »Guten Tag, Daniel.« Sie bleibt stehen, aber ich laufe langsam an ihr vorbei nach oben. »Und, wie geht's bei euch zu Hause?«

»Geht so.«

»Jetzt ... jetzt lauf doch nicht weg. Sag deiner Mutter, wenn sie ... « »Ja«, sage ich.

» ... also wenn sie wieder mal was braucht, kann sie gerne zu mir kommen.«

»Ja«, sage ich.

»Und dein Vater, bald wieder da? Von der Weiterbildung, mein ich.« »Ja«, sage ich, »bald.«

Sie nickt. Ich laufe weiter nach oben und höre, wie sie mit den Schlüsseln an ihrem Briefkasten klappert.

»Weiterbildung, unser Vater ist zur Weiterbildung«, Mutter hat es überall erzählt. »Oben an der Ostsee, unser Horst ist oben an der Ostsee, und wenn er wieder da ist, ist er eine Stufe unterm Ingenieur.« Sie hat es im ganzen Viertel rumerzählt, und manchmal nicken uns fremde Leute auf der Straße zu oder grüßen uns oder schütteln Mutter die Hand. Ich setze meinen Ranzen ab, mache ihn auf und nehme den Wohnungsschlüssel raus. Ich schließe die Tür auf und knalle sie hinter mir wieder zu. Mutter ist noch nicht da, sonst würde sie jetzt schimpfen. Ich ziehe meine Schuhe aus und stelle sie in das kleine Regal. Ein Hausschuh liegt neben der Küchentür, ich ziehe ihn an, der andere ist verschwunden. Ich bringe den Schulranzen in mein Zimmer und blicke auf den Chemie-Wimpel, der über meinem Bett hängt, ich lehne am Türrahmen und schaue ihn an, ein, zwei Minuten lang, dann gehe ich in die Küche. Auf dem Tisch steht eine Kanne Tee. In meinem Glas ist noch der Rest vom Morgen, und ich schütte ihn ins Waschbecken, bevor ich mir neu eingieße. Ich setze mich an den Tisch und trinke. Ich höre Mutter draußen auf der Treppe. Sie macht Geräusche beim Laufen, weil ihr das Knie manchmal wehtut. Ich gehe in den Flur. Ich will die Tür aufmachen, aber Mutter steckt schon den Schlüssel ins Schloss. Ich trete ein paar Schritte zurück, und sie öffnet die Tür. Sie steht auf der Schwelle, im Flur ist es dunkel, und sie nickt mir zu. Sie setzt sich auf den Stuhl neben dem Schuhregal. Ich sehe, dass sie keine Beutel dabeihat, ziehe meine Straßenschuhe an und laufe runter zu den Briefkästen, wo ihre Einkaufstaschen stehen. Sie riechen nach Fisch. Ich renne schnell wieder hoch und blicke auf die Wohnungstüren, aber im Haus ist es still. Ich stelle die Beutel auf den Küchentisch. Mutter steht hinter mir, auch sie riecht nach Fisch. Ich trete zur Seite, und sie macht die Beutel leer und legt die große Zeitung mit dem Fisch drin auf den Tisch. Jeden Tag bringt sie Fisch von der Arbeit mit, seit Vater weg ist. Ich gehe in mein Zimmer. Ich lege mich aufs Bett und schaue meinen Chemie-Wimpel an. Frau Seidel und der Pionierleiter haben ihn nicht gesehen, denn als sie da waren, hing der Wimpel noch in der »Silberhöhe« hinter der Bar überm Regal. Hätten sie ihn gesehen, dann hätten sie sicher jede Menge Respekt vor mir gehabt, denn vor richtigen Chemie-Fans hat jeder in Leipzig Respekt. » ... und wir wissen, dass dein Vater ein guter und disziplinierter Arbeiter in seinem Kollektiv war, und du weißt sicher auch, dass dein Vater sich wieder eingliedern will, wenn er zurückkommt.«

»Ja«, sage ich.

»Und du willst doch nicht die gleichen Fehler machen wie Rico damals.«

»Nein«, sage ich, »nein.«

Mutter steht in der Tür. Ich stehe auf und gehe an ihr vorbei in die Küche. Auf dem Tisch ist ein Teller mit Fisch und Kartoffeln, und ich setze mich hin. Die Balkontür ist offen, und Mutter geht nach draußen und raucht. Ich zerschneide den Hering in kleine Stücke, bevor ich ihn runterwürge. Jeden Tag gibt es Fisch, seit Vater weg ist. Manchmal kommen dicke Frauen aus der Fischfabrik und bringen neuen Fisch, und dann bleiben sie noch und trinken mit Mutter, und die Wohnung riecht nach Wein und Fisch und Zigaretten.

»Zur Armee«, sagt Mutter auf dem Balkon und lehnt den Kopf an die Wand, und ich verschlucke mich und blicke sie an, aber sie sieht mich nicht, »zur Armee, hätt ich sagen sollen. Wieder eingezogen, hätt ich doch sagen sollen ... zehn Monate Weiterbildung, das glaubt doch keiner ... « Sie drückt ihre Zigarette immer wieder in den Blumenkasten, obwohl sie schon längst aus ist. Aber Vater ist jetzt oben an der Ostsee, zur Weiterbildung, und da kann ihn auch die Armee nicht mehr wegholen. Ich stehe auf und schütte den Hering und die Kartoffeln in den Mülleimer. Mutter steht immer noch auf dem Balkon und raucht und sieht mich nicht. Ich nehme den Mülleimer und gehe zur Tür. Ich laufe langsam die Treppe runter und versuche, ganz leise zu sein. Ich laufe über den Hof zu den Aschentonnen und mache eine auf. Voll. Ich öffne eine andere Tonne und schütte den Müll rein. Ganz unten im Mülleimer sind zwei kaputte Weingläser, die jetzt oben liegen. Auf den Glasscherben sind noch ein paar eingetrocknete rote Tropfen. Die Arbeitskollegen von Vater haben die Weingläser kaputtgemacht, als sie uns das letzte Mal besucht haben. Sie wissen, dass Vater nicht zur Weiterbildung ist, und deshalb besuchen sie uns oft, wie die Frauen aus der Fischfabrik, und bringen Blumen mit und Wein und Schokolade. Als Vater noch da war, haben sie das nie getan. Sie erzählen jedes Mal, was für ein guter Arbeiter Vater ist, und manchmal bleiben sie bis in die Nacht. Ich kann dann nicht schlafen, weil sie anfangen, traurige Lieder zu singen. Ich knalle den Deckel der Aschentonne zu und gehe wieder hoch.

Es ist Abend. Ich stehe vorm Haus und blicke an der Hauswand nach oben. Die meisten Fenster sind dunkel, nur im dritten Stock brennt Licht. Ich gehe rein und laufe die Treppe hoch. Bevor ich die Wohnungstür öffne, ziehe ich meine Jacke aus, weil sie nach »Silberhöhe« riecht.

»Und«, sagt Mutter, »war's schön?«

»Ja«, sage ich, und dann knallt sie mir eine. Ihre Hand war so schnell, dass ich sie gar nicht kommen sah. Mutter ist geschickt, sie muss auf Arbeit Fische ausnehmen und verpacken, jeden Tag. Peng! Und noch eine. Ich trete ein paar Schritte zurück. »Nein«, sagt sie, und dann schreit sie, und ihre Hand ist wieder da, aber ich habe aufgepasst, und diesmal trifft sie mich nicht. »Junge«, schreit sie, »warum gehst du da hin, warum lügst du mich an, warum machst du ... dein Vater!« Ihr Gesicht ist ganz rot, und sie atmet laut, und ihre Schultern heben und senken sich. Ich strecke meine Hand aus, lasse sie dann aber wieder fallen. »Nein«, schreit sie, »warum merkst du's nicht? Warum merkst du's denn nicht? Die Mausefalle, immer die Mausefalle! Und euer Chemie, euer scheiß Chemie!« Sie setzt sich auf den Stuhl neben dem Schuhregal und lehnt den Kopf gegen die Wand. Mein Gesicht brennt, Mutter hat Kraft. Meine Hand zittert, als ich sie kalt auf meine Backe lege. Mutter ist jetzt ganz still. Ich gehe langsam zu ihr hin. »Warum«, sagt sie leise, »warum machst du so was? Warum machst du so was?« Wieder strecke ich meine Hand aus, und sie hebt den Kopf. Peng! Sie knallt mir wieder eine. Ich bleibe stehen und blicke ihr in die Augen, bis sie sie schließt. Ich laufe in mein Zimmer. Ich öffne die Tür. Mein Wimpel ist weg.

TATTOO-THILO

Tattoo-Thilo und Trinker-Thilo kennen sich nicht, und das ist gut so, denn Trinker-Thilo erzählt viel Scheiß und geht den Leuten auf den Sack und quatscht sie dumm voll, wenn er viel getrunken hat, und er trinkt fast immer.

Tattoo-Thilo trinkt nicht viel, er hat sich's abgewöhnt, als er im Knast war. Er war paar Mal im Knast, obwohl er noch nicht mal zwanzig ist, und lässt sich nicht gern dumm voll quatschen. Ich weiß nicht genau, warum er gesessen hat, aber Körperverletzung war auch dabei.

Ich lasse mich bei Tattoo-Thilo hacken, denn er hat einen ziemlich guten Ruf, was die Hackerei betrifft, nicht nur im Viertel. Rico hat mir erzählt, dass sogar Typen vom Kiez bei ihm in Behandlung sind, und Rico selbst hat sich auch von ihm hacken lassen, aber das war im Knast. Rico erzählt nicht viel vom Knast, aber ich weiß, dass fast alle Tätowierer dort zur Lehre gingen.

Rico hat mir mein erstes Tattoo geschenkt, als ich achtzehn geworden bin, denn er hatte bei Tattoo-Thilo noch was gut. Jetzt habe ich eine Eidechse auf dem Unterarm, »die geht nie mehr weg«, schimpft Mutter, aber sie bewegt sich, wenn ich die Muskeln anspanne. Eigentlich wollte ich einen Indianer haben, ich hatte mir auch schon eine Vorlage aus einer Tattoo-Zeitung rausgerissen, bei »Rudis Schreibwaren«, denn die Hefte sind ziemlich teuer. Tattoo-Thilo hat selbst jede Menge Tattoo-Magazine zu Hause, müssen so hundert sein, sind auch ganze Indianerstämme drin, aber das wusste ich damals noch nicht.

Tattoo-Thilo kann keine Indianer stechen, auch das wusste ich damals noch nicht, und als er's mir sagte, dachte ich erst, er hat was gegen Ausländer. Ist aber eine Frage der Technik. »Ist nicht wie beim Ficken«, hat er mir gesagt, »da geht's ja alles automatisch, lernste alles von allein«, sicher weiß er nichts von Kamasutra und so, und was er bei den Indianern noch nicht so gut kann, ist das Schattieren. Schattierungen sind ganz feine Grautöne, da muss der Tätowierer ganz vorsichtig auf ganz spezielle Weise mit der Nadel in der Haut rumwühlen, und das lernt er noch, hat er mir gesagt. Und da er jetzt gerade nicht im Knast sitzt, dauert das bisschen länger mit der Lernerei. Also hat er mir eine Eidechse auf den rechten Unterarm gestochen, obwohl ich gar kein Eidechsen-Fan bin, aber Eidechsen sind gerade in Mode, hat er mir gesagt, und der Gefallen, den er Rico noch schuldete, hätte sowieso nicht für einen Indianer gereicht, sondern höchstens für die Eidechse. Jetzt sitzt sie bei mir auf dem Unterarm, »die geht nie wieder weg«, schimpft Mutter, aber das ist mir egal, das Problem ist, dass ich überall rumerzählt habe, vor allem den Mädchen, dass ich bald einen Indianer auf dem Unterarm habe, einen richtigen Häuptling, Sitting Bull persönlich, und jetzt will ihn jeder sehen, am besten auch noch anfassen, und dann krempele ich den Ärmel hoch und dort sitzt nicht mal Winnetou. Sie sind dann ein bisschen enttäuscht, vor allem die Mädchen, die wollen keine Eidechse im Bett. Also hab ich mir eine Geschichte ausgedacht, die ich jedem erzähle, den Mythos der Eidechse: Die Eidechse ist bei den Indianern ein heiliges Tier, viel mehr wert als Büffel oder Bär und auch als ein Krieger, denn denen wächst nicht der Schwanz nach, wenn er mal ab ist. Die Eidechse steht für die ewige Erneuerung, nicht nur von Gliedmaßen.

Das finden die Leute ganz gut, vor allem die Männer, die Mädchen konnte ich noch nicht so überzeugen. Deshalb lasse ich mir jetzt für achtzig ein Ornament auf den rechten Oberarm stechen, Mädchen stehen auf Ornamente, obwohl Tattoo-Thilo sagt, die Eidechse sei viel zu alleine und bräuchte noch eine Art Partner, eine Schlange oder eine Spinne, aber ich will keine Schlangen oder Spinnen auf meinem Körper. Das Ornament ist fast fertig, sogar in 3 D, denn die schwarze Farbe will nicht in der Haut bleiben und drängt in kleinen Wülsten wieder raus. Tattoo-Thilo kann es noch nicht zu Ende stechen, denn es hat sich entzündet, und wir müssen immer mal paar Wochen Pause machen. Ich habe Angst, dass mir der Arm abstirbt, denn er ist ganz dick, als hätte ich riesige Muskeln, hab ich ja auch, auch ziemlich rot und ein bisschen blau. Tattoo-Thilo sagt, das sei ganz normal, und ich soll fleißig Butter draufschmieren. Also schmiere ich jede Menge Butter auf meine frischen Tattoos, und meine Mutter schimpft, weil ich die ganze Butter alle mache, und auch Tattoo-Thilo schimpft, wenn er meinen zugebutterterten Arm sieht, »is viel zu viel«, schimpft er, »das Tattoo muss doch atmen!«

Tattoo-Thilo schimpft sowieso ziemlich viel, vor allem wenn er tätowiert. Mal schimpft er, weil ich zu viele Haare auf dem Arm habe und er sie mir wegrasieren muss, weil sie sonst beim Hacken stören, dann schimpft er, weil ich so stark blute, »blutest wie 'n Schwein, Mensch!«, dauernd schimpft er, weil mein Arm zuckt, kann ich aber gar nichts dafür, da müssen irgendwelche Nerven sein, die er mit der Nadel trifft. Aber am meisten schimpft Tattoo-Thilo, wenn ich ihm irgendwie zeige, dass ich Schmerzen habe, wenn er in meiner Haut rumwühlt. Ich will's ihm nicht zeigen, will 'n harter Kerl sein, bin's ja auch, aber manchmal ist es einfach nicht auszuhalten, und dann atme ich laut aus oder knirsche so laut mit den Zähnen, dass es das Summen seiner Maschine übertönt. Ist überhaupt eine scheiß Maschine, ein selbst gebasteltes Ding mit CD-Player-Motor und einer dreckigen Nähnadel, aber das sage ich Tattoo-Thilo nicht, denn er hat seine Maschine Steffi genannt, ist eine Art Knastmacke, hat er mir erzählt. Steffi ist ein Original-Nachbau seiner Knastmaschine, und ich bin ganz froh, dass er mich nicht mit der Nadel hackt, an der das Blut von hundert Knasties klebt, sicher waren auch paar Mörder drunter.

»Kann sowieso nichts passieren«, sagt Thilo, »Hygiene und so ist bei mir Nummer eins.« Aber das stimmt nicht, Hygiene ist höchstens Nummer zweiundvierzig bei ihm, und ich erinnere ihn jedes Mal daran, seine Maschine sauber zu machen, bevor er mir die Nadel in die Haut jagt. »Ist doch noch sauber, sieht doch noch gut aus«, sagt er, und dann holt er doch ein Messer aus der Küche und kratzt die alte Farbe von der Nadel ab. Dann holt er eine Flasche »Stroh 80«, macht ein Glas voll und hält die Nadel paar Sekunden rein. »Gib Aids keine Chance«, sagt er. Bestimmt weiß er nicht, dass es noch jede Menge anderes Zeug gibt, das der »Stroh 80« nicht kaputtmachen kann und das dann dich kaputtmacht, Hepatitis zum Beispiel. Hepatitis ist die Hölle, vor allem die C, denn dann kann man nicht mehr saufen. Ich kenne ein Mädchen, das die C hat, aber nicht vom Tätowieren, sie hat gedrückt und eine Zeit lang für Geld oder Stoff alles gemacht. Ist ein ganz liebes Mädchen, aber ziemlich runter, und wenn sie nicht die C hätte, würde ich mit ihr was anfangen, denn sie ist jetzt sauber, aber dafür trinkt sie ziemlich viel und macht's wohl nicht mehr lange. Auch bei Tattoo-Thilo rennen paar Typen rum, Ex-Knasties und solche, die's werden wollen, die so aussehen, als hätten sie auch Hepatitis oder Tripper oder sonst irgendeinen Scheiß.

Tattoo-Thilo wohnt in einer Art Wohngemeinschaft, und alle, die mit ihm dort wohnen, kommen gerade aus dem Knast oder müssen bald wieder hin. Eine Sozialtante passt auf sie auf, damit sie keinen Mist machen, ist eine junge Sozialtante, sogar ziemlich hübsch, vielleicht denken die Gerichtstypen, dass die jungen Knackis eher auf eine junge, hübsche Sozialtante hören als auf eine alte vertrocknete. Aber die Sozialtante ist ziemlich weich und lässt jede Menge durchgehen, manchmal stinkt die ganze Bude nach Hasch, und Tattoo-Thilo erzählt mir, dass er sie nachts manchmal mit Messerstecher Nummer eins drüben im Nachbarzimmer hört.

Ich kann mir das nicht vorstellen, denn Messerstecher Nummer eins ist ein ziemlich hässlicher Kerl mit Narben im Gesicht. Er sagt, dass die von Fäusten, Flaschen und Messern sind, aber eigentlich sehen sie aus wie Aknenarben oder Pockenarben oder so was. Messerstecher Nummer eins ist mit dem Messer auf eine alte Frau los, die ihm nicht die Handtasche geben wollte, hat Tattoo-Thilo mir erzählt. Er hackt ihn trotzdem. Er hackt fast alle Typen in der WG, und die Sozialtante hat nichts dagegen. Manchmal steht sie sogar daneben und guckt zu, wenn Tattoo-Thilo mich hackt, und dann versuche ich, ganz ruhig zu bleiben, und lächele sie an, auch wenn Tattoo-Thilo die Nadel bis auf meine Knochen jagt. Manchmal sind auch die Knackis aus der WG da und beobachten mich ganz genau, und manchmal kommen irgendwelche Kumpels von Tattoo-Thilo, die auch bei ihm in Behandlung sind, und dann reden sie alle durcheinander, und Tattoo-Thilo redet mit und blickt gar nicht mehr auf meinen Arm, während er hackt, und ich hoffe, dass Steffi auch alleine tätowieren kann und mir kein Hakenkreuz, keine breitbeinige Tussi oder so was auf die Haut malt. Obwohl eine breitbeinige Tussi auch nicht schlecht wäre, die könnte man streicheln und wäre nie allein.

Wenn ich mal in den Knast komme, nicht in den Jugendarrest, da war ich ja schon, richtig in den Knast, in die Kiste, wie Rico sagt, und bestimmt wird das irgendwann passieren, obwohl ich ein bisschen aufpasse, also wenn ich mal in den Knast komme, nach Zeithain oder rüber nach Torgau oder in die Kästnerpipe, dann kenne ich dort schon das Inventar, die Regeln, die Schließer, die Langzeitler und die Preise für die Dienstleistungen und Sonderwünsche, denn die Knastkollegen von Tattoo-Thilo erzählen jede Menge Knastgeschichten, Rico hat das nie gern gemacht. Am liebsten höre ich die Geschichte von dem tätowierten Schwanz, obwohl ich nicht richtig glauben kann, dass die wahr ist, denn wer lässt sich schon den Schwanz tätowieren? Aber vielleicht stand der Typ auf Schmerzen, und man hat ja nichts weiter im Knast, also ließ er sich eben eine Fliege auf die Eichel stechen. Vielleicht wollte er auch sein Mädchen, wenn er eins hatte, bisschen überraschen, wenn er wieder rauskam, und vielleicht war die scharf auf kleine Tiere, und sicher war die Fliege ganz schön, wenn er einen Ständer hatte. »Müssen doch höllische Schmerzen gewesen sein«, sage ich, denn auch ich habe höllische Schmerzen, obwohl niemand meine Eichel tätowiert, aber Tattoo-Thilo will seinen Knastkumpels zeigen, wie gut und schnell er hacken kann, und rast mit der Maschine wie ein Irrer über meinen Arm. »Wir haben das Ding betäubt«, erzählt einer der Typen, »mit 'nem Löffel immer wieder auf die Eichel gekloppt, bis sie taub war, da spürste dann nichts mehr, verstehste.« »Klar«, sage ich, »verstehe«, obwohl ich das gar nicht verstehe, aber in der Kiste hat man eben nichts zu tun und kommt auf verrückte Ideen.

Manchmal, wenn die Sozialtante nicht im Zimmer ist, fangen sie an, Geschäfte zu machen, quatschen irgendwelche Deals und Brüche ab, und manchmal fragen sie mich, ob ich mitmachen will, aber ich sage dann, dass ich mit meinen eigenen Farben spiele, drüben in Reudnitz und Anger-Crottendorf. Manchmal packen sie auch Stoff aus und ziehen sich Straßen quer über den Tisch, und manchmal fragen sie mich, ob ich 'ne Runde mitfahren will, aber ich sage dann, dass es nicht geht, wegen der Hackerei, weil ich doch schneller blute, wenn ich was drin hab, aber in Wirklichkeit denke ich an meinen alten Freund Mark, dem es so schlecht geht, wegen dem scheiß Zeug. Tattoo-Thilo sagt, dass ich's richtig mache und dass ich eh schon viel zu viel rumblute, und dann stellt er die Maschine ab und zieht sich selbst was rein, bis der ganze Tisch leer ist.

Tattoo-Thilo sticht sich auch, und damit meine ich nicht die vielen selbst gestochenen Tattoos, die fast alle auf seiner linken Körperhälfte sind, denn er ist ja Rechtshänder; er hat auch auf der anderen Seite ein paar Tattoos, von anderen Knasthackern, und die sehen bisschen besser aus als die auf der linken Seite, seiner Übungsfläche, auf der er schon geübt hat, als er vierzehn, fünfzehn war, hat er mir erzählt. Tattoo-Thilo sticht sich. Er jagt sich das scheiß Zeug in den Arm, aber nur, wenn keiner seiner Knastkumpels oder Mitbewohner im Zimmer ist, obwohl paar von denen sicher auch drücken, aber keiner will's vor dem anderen zugeben, ist eben doch 'ne Nummer mehr als bisschen Ziehen, das macht eh jeder. Aber dass ich da bin, wenn er sich sticht, stört ihn nicht. Anfangs hat er mich noch rausgeschickt, und ich dachte immer, er müsste noch bisschen meditieren, um sich auf die Hackerei vorzubereiten. Aber als er mit der Eidechse fertig war und mit dem Ornament begann, setzte er sich vor meinen Augen die Spritze, »ist nur für die ruhigen Hände, Danie«, vielleicht hat er vor Stammkunden keine Hemmungen, und vielleicht denkt er, ich hätte mich an Nadeln gewöhnt. Ich gebe ihm manchmal sogar meinen Gürtel, weil er keinen hat, aber sicher wird er sich bald einen zulegen.

Tattoo-Thilo ist verschwunden, und jetzt habe ich einen Totenkopf ohne Augen auf dem Arm, außerdem fehlen ihm noch vier Zähne, aber das mit den Augen ist schlimmer, denn die Zähne hat man ihm rausgeschlagen, war eben ein wilder Totenkopf, erzähle ich allen Leuten, die ihn sehen.

Tattoo-Thilo ist wieder in der Kiste, hat Scheiße gebaut, ich weiß nicht genau, was, aber eigentlich bin ich ganz froh drüber, denn zum Ende hin hat er ziemlich viel gedrückt und gezogen, aber seine Hand wurde auch davon nicht mehr ruhig. Aber mit den Tattoos bin ich trotzdem ganz zufrieden, sehen richtig nach Knast aus, vor allem der Totenkopf, und ich laufe nur noch kurzärmlig durchs Viertel, auch wenn es kalt ist oder schneit, und ich ärgere mich, dass meine Arme nicht schon früher zugehackt waren, dann hätten sicher jede Menge Typen jede Menge Respekt vor mir gehabt, aber manchmal wünsche ich mir einfach, Tattoo-Thilo würde zurückkommen, und ich stelle mir vor, dass er in der Kiste ein richtiger Künstler geworden ist, dass er alles gelernt hat und dass er mich dann fertig hackt und mit den schönsten Kunstwerken bedeckt, sodass selbst meine Mutter nicht mehr schimpft und alle Mädchen des Viertels zu mir kommen.

STRASSENKÖTER

Ich stand auf dem Balkon und rauchte. Es war Abend, schon nach acht, aber immer noch hell. Mutter war weggegangen, in der Fischfabrik wurde gefeiert, irgendein Typ ging in Rente. Ich blickte rüber zum Bahndamm, ein Güterzug fuhr vorbei. Ich zählte die Wagen ... achtzehn, neunzehn, Schluss.

Ich schnippte meine Zigarette vom Balkon und beugte mich über die Brüstung. Auf dem Spielplatz, gleich neben dem Haus, saßen zwei Mädchen. Sie mussten eben erst gekommen sein und hatten sich auf die Bank vorm Sandkasten gesetzt. Ich konnte sehen, wie die eine rauchte, ich konnte auch ihre Beine sehen, sie trug einen ziemlich kurzen Rock, es war ja noch Sommer. Ich rannte in mein Zimmer und holte mein Fernglas. Ich hatte es immer parat, denn im Sommer sonnten sich die Frauen auf der Wiese hinterm Spielplatz, und wenn es richtig heiß war, zeigten sie mir ihre Brüste. Ich hatte dann manchmal Paul angerufen, wir hatten kaltes Bier getrunken und uns die Frauen und die Brüste angeschaut. Das andere Mädchen hatte jetzt auch eine Zigarette zwischen den Lippen, und ich beobachtete, wie sie den Rauch ausstieß. Ich hatte sie noch nie im Viertel gesehen, sie waren vielleicht vierzehn, und bestimmt war es ihr erster richtiger Sommer. Ich blickte wieder auf die Beine, ich stellte die Optik scharf und wünschte, sie hätte sich oben aufs Klettergerüst gesetzt. Ich beugte mich noch weiter vor und versuchte, irgendwie in ihren Ausschnitt zu kommen. »Lass doch die blöde Kippe fallen«, flüsterte ich, »lass sie doch einfach fallen und heb sie auf.« Aber die Kippe fiel nicht runter, und ich beobachtete wieder ihre Freundin, die keinen Rock trug, dafür waren ihre Jeans ziemlich eng. Ich visierte den Stoff zwischen ihren Beinen an, »Lohnstreifen« hatte Paul immer gesagt, aber kassiert hatte er noch nie.

Jetzt stand sie auf und drehte mir den Rücken zu, und ich schlug mit der flachen Hand gegen das Holz der Brüstung. Die Nacktbeinige war jetzt auch aufgestanden, ich konnte die Falten an ihrem Rock zählen, sie fuchtelte mit beiden Armen, aber sie hatte nicht allzu viel in der Bluse, was dabei tanzen konnte. Ich sah, wie ihre Lippen sich bewegten, die beiden waren ziemlich aufgeregt, vielleicht waren ihre Kerle im Anmarsch, und sie hatten genug von den Pfeifen. Jetzt warfen sie ihre Zigaretten weg, liefen durch den Sandkasten und fingen an zu rennen. Ich bewegte das Fernglas rüber zum Bahndamm. Da rannten zwei. Nicht die Mädchen. Ich drehte an der Schärfe, dann sah ich Ricos Gesicht groß vor mir, es war ganz verzerrt, aber das lag nicht am Fernglas. Ein Stück weiter hinten lief Mark, er drehte sich immer wieder um. Da rannten noch welche, eins, zwei, da auch noch zwei, und dort auch noch welche; ich nahm das Fernglas von den Augen. Rico und Mark waren jetzt fast am Spielplatz, und hinter ihnen rannten zehn, zwölf Typen, ich zählte nochmal, es waren vierzehn Mann. Meine Zigarettenschachtel hatte ich auf die Brüstung gestellt, und als ich mir eine rausnehmen wollte, fiel sie runter auf den Hof. Mark und Rico rannten durch den Sandkasten, Mark stolperte und fiel hin. Rico drehte sich um, er lief zu ihm zurück und zog ihn wieder hoch. Die meisten der Typen trugen Bomberjacken, rote, grüne, blaue, nur einer hatte eine schneetarnfarbene an, und den kannte ich. Die Jacke war sein Markenzeichen, er hing meistens an der Rollerbahn rum, bei den Glatzen, und er hatte was zu sagen dort, Kehlmanns rechte Hand. Er nannte sich selbst »der Leopard«, wegen seiner weißgrau gefleckten Jacke, aber die meisten im Viertel nannten ihn nur »Vogelscheiße« deswegen. Wir hatten Ärger mit den Glatzen gehabt, das war schon paar Monate her, aber wir dachten, sie hätten's vergessen oder Schiss. Rico und Mark kletterten über die kleine Mauer, die zwischen Hof und Spielplatz war. Ich konnte sie jetzt hören. »Scheiße, Rico, die kriegen uns, die machen uns alle!« »Mensch, halt die Fresse, rein ins Haus, hoch zu Danie!«

Ich hatte die Hoftür zugeschlossen. Vor einer Stunde ungefähr hatte ich den Müll runtergebracht, weil Mutter wieder Schmerzen im Knie hatte und sich schön machen musste für die Feier in der Fischfabrik, und ich hatte die Hoftür abgeschlossen, bevor ich wieder hochging. Unten schlugen sie jetzt gegen die Tür. »Scheiße, Scheiße, Danie, jetzt mach doch die scheiß Tür auf!«

Ich duckte mich hinter die Brüstung. »Schlag sie ein«, schrie Mark, »bitte schlag sie ein!« Ich stand wieder auf, ich wollte runterrennen und die Tür aufschließen, ich hatte eine aufgebohrte Schreckschusspistole in meinem Zimmer und jede Menge Messer, aber es war zu spät, die ersten von den Schweinen waren schon an der Mauer und jetzt auf dem Hof. Warum hatte ich nicht geschrien, gebrüllt wie ein Vieh, und die Plastikstühle und den Tisch und die Blumenkästen auf die Schweine draufgeschmissen? »Ihr Dreckschweine, ihr beschissenen Dreckschweine!« Das war Mark. Ich duckte mich wieder und blickte durch einen Spalt im Holz der Brüstung runter auf den Hof. Mark lag am Boden, und zwei von den Schweinen traten auf ihn ein. Wo war Rico? Ich lehnte meinen Kopf an das Holz und schlug mit der Faust auf den Steinboden. »Wartet, hört erst mal auf!« Der Typ mit der Schneetarnbomber stand jetzt vor Mark. Die beiden, die auf ihn eingetreten hatten, zogen ihn hoch. Wo war Rico? Die Schweine waren schon überall auf dem Hof, und jetzt sah ich ihn. Vier Mann hielten ihn fest. Der Typ mit der Schneetarnbomber lief auf ihn zu, nein, er rannte und schlug Rico aus vollem Lauf ins Gesicht. »Du Arschloch«, schrie er, »du wolltest hier Cotton machen, was! Bist 'n Boxer, oder? Bist doch 'n richtiger Boxer!« Die anderen ließen Rico los, und der Typ schlug wie ein Irrer auf ihn ein. Links, rechts, links, rechts, Rico ging zu Boden, warum wehrte er sich nicht, verdammt nochmal, warum stand er nicht auf und haute ihn um? Er ging zu Boden, und der Typ trat ihn in den Rücken. »Steh auf, du Sau, du sollst aufstehen! Bist 'n richtiger Boxer, was?« Ich schlug mit der Faust auf den Steinboden des Balkons. Ich kroch zur Tür, hatte die Hand schon an der Klinke, hatte die Hand schon fast an der Knarre in meinem Zimmer, blieb aber vor der Balkontür sitzen und rutschte dann langsam zurück zur Brüstung und blickte runter auf den Hof. Rico hatte sich zur Seite gerollt, während der Typ immer noch auf ihn einschlug, er bedeckte sein Gesicht mit den Armen und zog den Kopf auf die Brust. »Steh auf, steh doch auf, haste Schiss, Boxer? Du bist doch Boxer, richtiger Boxer!« Das Dreckschwein trat auf Rico ein, und Rico versuchte, von ihm wegzukriechen.

Gleich wird er aufspringen, dachte ich, gleich wird er wieder hochkommen und sich den Typen schnappen. Er wird ihn alle machen, ihm seine scheiß Nase zerkloppen, nein, er wird ihn als Geisel nehmen, dann hauen die anderen Wichser ab. Aber er kam nicht hoch, er kam einfach nicht mehr hoch. Ich drehte mich weg und blickte zu Mark, der ein paar Meter weiter neben den Aschentonnen lag. Er richtete sich langsam auf, auch sein Gesicht war voller Blut. Er lehnte sich mit dem Rücken an eine der Aschentonnen, zog seine Beine an und legte seinen Kopf auf die Knie.

»Hau ab«, flüsterte ich, »los Mark, hau ab. Hol doch Hilfe, die Schweine beachten dich doch nicht.« Aber er blieb einfach sitzen und wischte sich das Blut aus der Stirn. Der Typ mit der Schneetarnbomber hatte jetzt aufgehört, auf Rico einzutreten. Er ging ein paar Schritte zurück. »Haste genug, was? Aber hören will ich's, verstehste! Komm, sag's mir, Boxer!« Rico drehte sich zu ihm um und bewegte die Lippen. »Was, was sagst du? Musst lauter reden, Boxer!« Er hielt die Hand hinter sein Ohr und beugte sich zu Rico runter. Jetzt, dachte ich und drückte mein Auge gegen das Loch, dass mir der Kopf wehtat, jetzt knallt er dem Arsch die Stirn ins Gesicht. Rico sagte irgendwas, und der Typ sprang auf, trat Rico in den Bauch, beugte sich wieder zu ihm runter und knallte ihm die Faust mitten ins Gesicht. »Bist stolz, was? Bist richtig stolz, du! Ich will's hören, du, oder ich schlag dir die Fresse ganz kaputt!«

»Ich bring dich um, du Schwein«, flüsterte ich, »ich ... irgendwann krieg ich dich und bring dich um.« Rico versuchte aufzustehen, aber das Schwein trat ihn voll ins Kreuz, und Rico fiel mit dem Gesicht auf den Boden. »Du, ich sag dir's, ich will's hören! Haste genug, Boxer, tut's dir Leid, Boxer? Machst du nie wieder Cotton, nie wieder großer Mann, Boxer!« Er beugte sich wieder zu Rico runter und packte ihn an den Haaren. »Guck dir mal dein' Kumpel an, die Schwuchtel machen wir jetzt richtig fertig!« Drei von den Typen liefen auf Mark zu. Sie hatten ihre Jackenärmel hochgekrempelt, ihre Unterarme sahen dünn aus von oben. Mark drehte sich zur Seite, er drückte seinen Kopf an die Aschentonne und kreuzte seine Arme vor seinem Gesicht. Ich wünschte, irgendjemand im Haus würde die Bullen anrufen, denn ich konnte das nicht, es gab Regeln. Aber ich wusste auch, dass ich gegen alle Regeln der Straße verstieß, während ich hier oben hockte, gegen alles, was wir uns geschworen hatten, »nie abhauen, niemanden im Stich lassen, nie aufgeben«.

»Lass doch gut sein«, sagte Rico so leise, dass ich es kaum verstand, »wir haben genug. Tut mir Leid, nie mehr, lass doch ... « »He«, sagte das Arschloch mit der Schneetarnbomber, »der Boxer gibt auf! Sag mal, du bist doch ein Feigling, gibst einfach so auf! Boxer, Mensch, Boxer, Feiglinge sind doch scheiße!« Er spuckte zweimal auf Rico, dann drückte er seinen Fuß in Ricos Gesicht und rieb mit der Sohle drauf rum. »Bitte«, sagte er, »sag: bitte!« Rico versuchte, nach dem Fuß zu schlagen, aber seine Schläge kamen wie in Zeitlupe, und das Arschloch stieß seinen Arm einfach weg. »Wie heißt das? Ich will wissen, wie das heißt, wenn man lieb ist! Du bist doch lieb, Boxer?« »Ja«, sagte Rico durch den Schuh durch, »bitte.« »Was? Du, ich hör nichts!« Er beugte sich wieder runter, die Hand hinterm Ohr. »Bitte«, sagte Rico lauter, »bitte hört auf.«

Ich drehte mich weg und lehnte meinen Kopf gegen die Wand.

»Guckt mal, Kippen, fast noch voll!« Die Schweine hatten meine Kippen gefunden, und ich kauerte mich hinter der Brüstung zusammen und tippte meinen Kopf ein paar Mal gegen die Wand. »Lasst sie doch endlich in Ruhe, ihr Schweine.«

Als ich mein Auge wieder gegen den Spalt drückte, waren sie weg. Rico hatte sich auf den Rücken gedreht, ich konnte sehen, wie das Blut von seinem Gesicht auf seine Jacke lief. »Rico.« Mark kroch zu ihm hin. »Oh Gott, diese Schweine.« Er packte Rico an der Schulter und schüttelte ihn leicht. »Steh doch auf, los, steh doch wieder auf, die kommen doch bestimmt wieder!« Rico stieß seine Hand weg. »Halt die Fresse!« Er hustete und spuckte jede Menge Blut auf den Boden. »Is vorbei«, sagte er. Er kam ganz langsam hoch und stand dann auf. »Die kommen nicht wieder. Is vorbei.« »Verdammt nochmal, diese Schweine.« »Hör auf«, sagte Rico, »lass es jetzt. Red nicht von ihnen.« Er schwankte leicht und blickte zu mir hoch. Ich blickte ihm genau in die Augen. »Irgendwann«, sagte er, » ... Scheiße.« Mark stand jetzt neben ihm, er sah ziemlich schlimm aus im Gesicht, obwohl er nicht so viel abbekommen hatte. Er legte seinen Arm um Ricos Schulter, dann schwankten sie zu den Aschentonnen und setzten sich vor sie hin und lehnten ihre Rücken dagegen. »Wenigstens haben sie uns nicht abkassiert.« »Ich hab doch gesagt, du sollst jetzt nicht von ihnen reden.« Rico holte eine Schachtel Zigaretten raus, und sie rauchten.

Ich lief geduckt zur Balkontür und dann in die Küche. Ich rannte in mein Zimmer und holte ein paar leere Dosen Bier. Ich schmiss sie in den leeren Mülleimer, dann zerriss ich noch ein paar Schulhefte und legte sie dazu. Ich machte den Kühlschrank auf, nahm die überlagerte Packung Milch und legte sie auf die Schulhefte und die Bierdosen. Ich ging zum Waschbecken und wusch mir das Gesicht mit kaltem Wasser. Ich nahm den halb vollen Mülleimer und lief nach unten. Ich hatte den Hofschlüssel vergessen und rannte nochmal hoch. Dann stand ich unten vor der Hoftür, legte mein Ohr an das Holz und lauschte, aber alles war still. Ich steckte den Schlüssel ins Schloss und versuchte, beim Schließen so viel Lärm wie möglich zu machen. Ich fing an zu pfeifen, irgendeine blöde Melodie, hörte dann aber wieder auf. Ich ging raus. Sie saßen immer noch an den Aschentonnen und rauchten.

»Scheiße, was macht ihr denn hier? Was ist denn ... was ist denn ... welche Schweine waren das?«

»Danie!«, sagte Rico und stand auf und hielt sich an der Aschentonne fest, »Danie, wo warst du? Die Tür, Daniel, die scheiß Tür, wieso war die scheiß Tür zu!« Seine Augen waren ziemlich verschwollen, und sein ganzes Gesicht war grün und blau und an manchen Stellen rosa und violett.

Ich stellte den Mülleimer ab. »Wieso ... wieso habt ihr nicht gerufen, Mensch ... ich ... ich wär runtergekommen, ich hätt meine Knarre mitgebracht, wir hätten die alle gemacht! Wer war das, Rico!«

»Waren zu viele«, sagte Mark, der immer noch auf dem Boden saß, »waren einfach zu viele, Danie. Zwanzig. Mindestens zwanzig.« Er sah nicht so schlimm aus wie Rico, nur seine Lippe war geschwollen, und auch die Nase hatte was abgekriegt, und überall war Blut.

»Aber wer«, rief ich, »diese Schweine, auf meinem Hof!«

»Paar hab ich erwischt«, sagte Rico, »paar von denen hab ich ... haben wir alle gemacht, stimmt's Mark? Aber es waren einfach zu viele, diese scheiß feigen Schweine!«

»Weißt du noch, die Glatzen bei der Alten?« Auch Mark stand jetzt auf, er hielt uns seine Kippenschachtel hin, und wir nahmen uns eine raus.

»Die Glatzen«, sagte ich, »du meinst die Glatzen-Schweine von der Rollerbahn ... «

»Ja«, sagte Mark, »die mein ich.« Er gab uns Feuer, die Filter ihrer Zigaretten wurden rot, während sie rauchten.

»Den haben wir's gegeben damals«, sagte Rico, »darum geht's, das isses, Danie.«

»Waren einfach zu viele heute«, sagte Mark, »wenn wir noch paar Leute mehr ... «

»Tut mir Leid«, ich legte meine Hand auf seine Schulter, »wenn ich's gewusst hätte ... du kennst mich doch.«

»Is schon gut, Danie«, Rico legte seine Hand auf meine, »woher sollst du wissen, was hier unten ... Aber wir haben uns gewehrt, das kannste glauben. Mark hat einen voll erwischt, wahrscheinlich die Nase durch.«

»Klar«, Mark nickte und leckte Blut von seiner Lippe, »das geben wir denen zurück, stimmt's.«

»Müssen wir!« Rico schlug mit der Faust auf den Deckel der Aschentonne. »Ich geh morgen mal zu Karstens Bruder. Und Manfred, der Boxer, der ist gut, mit dem trainier ich, der kennt auch jede Menge Leute.«

»Vielleicht kann Pitbull das klären«, sagte ich, »der kennt doch paar von den Glatzen.«

»Vergiss Pitbull. Is nichts zu klären. Hat schon angefangen, is zu spät, Danie. Da kriegt er selber nur aufs Maul. Weißt doch, wie's ist.«

»Ja«, sagte ich. Wir drückten unsere Zigaretten an den Aschentonnen aus. Mark holte ein zerknülltes Taschentuch raus und wischte sein Gesicht damit sauber, dann reichte er es Rico.

»Kommt doch kurz mit hoch«, sagte ich, »da könnt ihr euch richtig sauber machen. Meine Mutter ist nicht da.«

»Bisschen kaltes Wasser«, sagte Rico und befühlte sein Gesicht, »bisschen kaltes Wasser wär nicht schlecht.«

Ich schüttete den Mülleimer in eine der Aschentonnen, dann lief ich vor ihnen her die Treppe hoch. In der Wohnung gab ich ihnen ein Handtuch, und sie stellten sich in der Küche vors Waschbecken, drehten den Hahn auf und hielten abwechselnd ihre Gesichter unter den Strahl. Rico blickte in den Spiegel an der Wand. »Scheiße, diese blöden Schweine. Denen geb ich's zurück, das schwör ich! So kann ich doch nicht rumrennen. Ich muss doch zur Schule, Mensch.« Rico ging kaum noch zur Schule, seit ich dort weg war, er war ja auch ein paar Mal im Jugendarrest gewesen, drüben in Zeithain, und wahrscheinlich hatten sie ihn schon längst rausgeschmissen, er wusste es bloß noch nicht. Ich nahm Eis aus dem Tiefkühlfach und wickelte es in ein Geschirrtuch. Rico drückte es in sein Gesicht. »Und ich?« Mark tippte auf seine Lippe, die sich immer mehr Richtung Nase rollte. »Warte«, sagte ich, »hab was Besseres.« Ich nahm eine Büchse Bier aus dem Kühlschrank und reichte sie ihm rüber. Er presste sie an seine Lippe und sein Gesicht, dann machte er sie auf. »Du, Danie, mit dem Eis ... « Rico nahm das Tuch aus seinem Gesicht und schüttete die Eiswürfel in die Spüle. Ich nahm noch zwei Bier aus dem Kühlschrank, eins gab ich Rico. Er kühlte sein Gesicht, dann stießen wir an.

»Dass wir die Schweine kriegen.«

»Dass wir die Schweine kriegen.«

Wir gingen auf den Balkon und rauchten noch eine. Es wurde langsam dunkel. »Pass bisschen auf, die nächsten Tage«, sagte Rico und blickte auf den Hof, »die sind bestimmt auch auf dich scharf.« »Stimmt«, sagte Mark, »du warst ja auch dabei, bei der Alten im Haus, weißt du noch ... « »Klar«, sagte ich. Eigentlich redeten wir nicht mehr über die Alte, denn sie war tot, und manchmal dachten wir, dass wir dran schuld waren, wegen der Sache mit den Bullen damals ...

»Aber keine Sorge«, sagte Mark, »ich hab da auch paar Beziehungen, wir regeln das schon.«

»Klar«, sagte ich, »bestimmt.«

»Na ja, ich würd sagen, wir hauen dann mal ab.« Rico trank sein Bier aus und drückte die Büchse zusammen.

»Jetzt mach doch keine Hektik, keine Hektik, Rico!« Mark lehnte sich über die Brüstung und blickte runter auf den Hof. »Was meinst'n, ob die noch irgendwo rumstehen?«

»Nee, die sind weg«, sagte Rico.

»Ich kann auch mitkommen«, sagte ich, »genau, ich komm mit. Ich hab doch meine Knarre. Und paar Messer. Wenn die nochmal kommen, fließt Blut.«

»Lass mal, Danie«, Rico klopfte mir auf die Schulter, »die wissen doch, wo du wohnst, und wenn die dich sehen ... «

»Ich denke, die sind weg, Rico, verdammte Scheiße!« Mark schmiss seine Kippe vom Balkon, und ich konnte sehen, wie es in seinem Gesicht zuckte.

»Die sind weg«, sagte Rico, »jetzt scheiß dir nicht ins Hemd.«

»Ich hab kein' Schiss, ich scheiß mir nicht ins Hemd, bin bloß vorsichtig, Mann!«

»Hast ja Recht, Mark«, sagte ich.

Ich steckte meine aufgebohrte Schreckschusspistole in den Hosenbund und brachte Mark und Rico bis runter zur Haustür. Es war jetzt fast dunkel, die meisten Laternen in der Straße waren kaputt. Wir standen auf der Türschwelle und blickten vorsichtig nach links und rechts. »Luft ist rein«, sagte ich, »kann trotzdem 'n Stück mitkommen.« »Nee, lass mal, Danie.« Wir gaben uns die Hände. Sie liefen langsam die Straße runter. Rico drehte sich nochmal um. »Und pass schön auf, Danie. Ich komm vorbei, wenn's was Neues gibt.« Dann liefen sie schneller, und ich sah, wie sie sich immer wieder umblickten, dann verschwanden sie um die Ecke. Ich schloss die Tür und ging wieder hoch.

Ich hatte drei Tage auf Rico gewartet. Ich war früh auf Umwegen zur Schule gegangen, ich hatte zwei Messer und meine Knarre einstecken, jedes Mal, wenn ich aus dem Haus ging. Ich hatte mit Mark telefoniert, er hatte mir gesagt, dass die Glatzen sich auch Walter vorgenommen hatten, nur weil der zu uns gehörte. Sie hatten ihm wohl nur ein paar Mal in die Fresse gehauen, wahrscheinlich, weil er ziemlich klein war, und sie Angst hatten, er könnte kaputtgehen, wenn sie es ihm so gaben wie Mark und Rico.

Jetzt war Rico endlich da, er hatte unten geklingelt und stand auf dem Fußweg und winkte mir zu. Ich machte das Fenster auf. »Komm mal fix runter, Danie!« »Is offen«, schrie ich zurück, »komm doch hoch, meine Mutter ist noch auf Arbeit!« Ich sah, wie er zur Haustür lief. Ich machte das Fenster wieder zu, und dann hörte ich ihn schon die Treppe hochkommen. Auf dem Telefontisch neben der Wohnungstür lag mein großes Russenmesser, es war eigentlich ein Bajonett für die Kalaschnikow, die Russen hatten es nach der Wende für zehn Mark vor der Kaserne verkauft. Ich hätte lieber die Kalaschnikow gekauft, aber die wollten sie mir nicht geben.

Rico klopfte. »Na los, mach schon auf!«

»Immer mit der Ruhe!« Ich legte die Zeitung über das Bajonett, dann öffnete ich die Tür. Rico schob sich an mir vorbei in den Flur. Er sah immer noch ziemlich schlimm aus im Gesicht. »Schnell, Danie, schließ zu!«

»Mensch, was ist denn?«

»Du, Danie, du musst mir einen Riesengefallen tun.«

»Beruhig dich doch, Rico, setzt dich doch erst mal hin. Was ist denn passiert?«

Er schob den Stuhl zur Seite und lief in meinem Zimmer auf und ab. »Es ist Scheiße, das ist eine Riesenscheiße, aber es geht doch nicht anders.«

»Ist es deine Bewährung? Soll ich für dich aussagen?«

»Nein, Danie, nein. Du weißt doch, du weißt doch, worum's geht.«

»Die Glatzen? Die Schweine?«

»Ja, ja, ja!« Er zündete sich eine Zigarette an. »Wo is'n der Ascher?«

»Nimm die leere Dose da.«

»Das mit Walter hast du sicher schon gehört?«

»Ja. Hab ich.«

Er aschte in die Bierdose, und irgendwie rutschte ihm seine Kippe aus der Hand und fiel rein. »So eine Scheiße, das gibt's doch nicht, warum haste denn keinen richtigen Ascher, Mensch?«

»He, jetzt bleib mal locker, Alter.« Ich schob ihn zu dem Stuhl, und er setzte sich hin. Er nahm sich eine neue Zigarette und gab mir auch eine.

»Du, Danie, du musst mit runterkommen.«

»Wie, mit runterkommen?«

»Na ja, hör zu ... « Er hielt die Zigarette in der Hand, er hatte sie nicht angezündet und rollte sie zwischen seinen Fingern hin und her. »Die warten unten. Um die Ecke. Ich soll dich rauslocken, sonst ... du, Danie, du gehst runter, dass die sehen, dass ich mitmache, dann tust du so, als hättest du sie bemerkt, und haust schnell ab. Du bist doch schnell, Danie!«

Ich hatte die Kippe zwischen den Lippen, und er gab mir Feuer.

»Du bist doch schnell, Danie!«

»Du willst mich verarschen!«

Der Filter seiner Zigarette brach ab, er legte sie auf den Tisch und rückte mit seinem Stuhl näher zu mir ran. »Du, Danie, du bist doch mein bester Freund ... ich brauch doch Zeit, um das alles in Ordnung zu bringen. Wir müssen mit denen, verstehste, bis wir sie ... wie Estrellita, Danie, dein Sternchen ... «

»Was ist mit ihr?«

»Verhandeln, Danie, verstehst du, ich brauch noch Zeit, bitte gib mir die Zeit, dann hol ich mir die Typen, dann holen wir sie uns, ich schwör's dir! Wir müssen jetzt so tun, als ob wir aufgeben, verstehst du, is alles mein Plan, Danie. Du musst mir helfen, die machen mich sonst wieder alle!«

Ich rollte mit meinem Schreibtischstuhl ein Stück zurück zur Wand. »Danie, wir müssen uns beeilen, sonst merken die noch was!«

Ich stand auf und ging wieder zu ihm rüber. Ich stand vor ihm, und er blickte zu mir hoch. Dann blickte er zu Boden.

»Los, komm«, sagte ich.

»Danie, Mensch, Danie, das vergess ich dir nie.« Seine Hand lag auf meinem Arm, und ich lief mit ihr raus in den Flur. »Du, Danie, ich brauch doch nur noch bisschen Zeit, und du bist doch so schnell, die kriegen dich doch nie!«

Ich zog meine Jacke an.

»Wir müssen jetzt verhandeln«, sagte er, »Diplomatie, verstehst du, und dafür hauen wir ihnen später richtig auf die Fresse.«

»Sei doch still jetzt, bitte!« Ich zog das Messer unter der Zeitung vor. »Nein, Danie, nein, lass das oben. Das brauchst du doch nicht.« Er nahm meine Hand und zog sie von dem Messer weg. Ich nickte.

»Danie, glaub mir, in paar Tagen, da hab ich alles geregelt, da hab ich genug Leute zusammen, da schlagen wir los. Und wir beide ganz vorn, Danie, verstehst du. Paar Tage, nur paar Tage.« Ich nickte, und er legte seinen Kopf an meine Stirn. »Renn über die Wiese, die haben 'n Auto. Du bist schnell, Danie, ich weiß das.« Ich schloss die Tür ab, und wir liefen langsam nach unten.

Ich machte die Haustür auf, wir blieben auf der Schwelle stehen.

»Wie viele sind's denn?«

»Na ja, so zehn, zwölf. Höchstens.«

Ich blickte auf die Uhr, es war noch nicht fünf, und es wurde erst in vier Stunden dunkel. Wir gaben uns kurz die Hand, dann trat ich raus auf die Straße. Rico lief ein Stück hinter mir.

»Du, Rico, hier ist doch was faul«, schrie ich, »die wollen mir doch auf die Fresse hauen. Ihr kriegt mich nicht, ihr Schweine!«

Und dann kamen sie auch schon. Der Typ mit der Schneetarnbomber lief vorneweg. Rico griff nach mir, er hielt mich an der Jacke fest und ließ dann los. »Lauf, Danie«, flüsterte er. Und ich lief. Ich rannte ums Haus, über den Spielplatz und dann über die Wiese. Ich drehte mich nicht um auf den ersten hundert Metern, ich wusste, dass das nur Zeit kostete, und die Angst machte die Beine weich. Erst als ich schon kurz vorm Bahndamm war, blickte ich über meine Schulter. Sie waren noch da, vielleicht zwanzig Meter hinter mir. Und jetzt begann auch das Brennen im Magen, das kam von der Angst und ging bis runter in die Beine und wollte sie weich machen, aber ich war ein guter Läufer, in der Schule rannte ich die sechzig Meter in sieben Komma sechs. Vorm Bahndamm war ein kleiner Bretterzaun, ich kannte die Stelle mit der Lücke und kroch durch. Ich rannte den Bahndamm hoch, stolperte über die Schienen, es kam kein Zug, und lief auf der anderen Seite wieder runter. Ich drehte mich um, ich hörte sie hinter mir am Zaun, und ich wünschte, alle S-Bahnen Leipzigs wären jetzt über die Strecke gerollt. Ich war in der Kleingartenanlage Südost, auf dem Hauptweg, der genau am Bahndamm entlang Richtung Stötteritzer Bahnhof führte. Vor mir, hinter einem Zaun, in einem der Gärten, stand so ein Gartenarsch und blickte mich an. Er sagte irgendwas, aber ich rannte schon weiter. »Drecksau, bleib stehen!« Das war nicht der Gartenarsch, die Glatzen hatten aufgeholt. Ich rannte noch schneller. In der Schule lief ich die sechzig Meter in sieben Komma sechs, aber auf der langen Strecke hatte ich Probleme. Ich versuchte, gleichmäßig zu atmen.

Ich drehte mich um, jetzt waren sie vielleicht dreißig Meter hinter mir. Sie waren langsamer geworden und liefen nebeneinander über die ganze Breite des Weges, und vorne in der Mitte bewegte sich ein weißgrauer Fleck, das war der Leopard, den alle nur Vogelscheiße nannten. Vor mir machte der Weg einen Knick und führte wieder auf die Straße. Hinter der Kurve konnten sie mich nicht sehen, ein paar Sekunden nur, aber das musste reichen. Häuser. Ich rannte zur ersten Tür. Keine Klinke, Türknauf. Die nächste Tür war offen, ich sprang in den Hausflur. Ich rannte zur Hoftür, die war zu. Ich hörte ihre Schritte draußen vorm Haus. Ich lief die Treppe hoch bis in den vierten Stock. Ich lief ganz leise, und auch im Treppenhaus war es still.

Ich setzte mich auf eine Treppenstufe. Ich legte meinen Kopf auf die Knie, machte den Mund auf und ließ die Spucke laufen. Ich würgte ein paar Mal, musste aber nicht kotzen. Ich war schon oft vor irgendwelchen Typen auf der Flucht gewesen, aber trotzdem war ich jedes Mal kaputt. In der Wohnung neben der Bodentür klapperte jemand mit dem Geschirr. Ich lehnte mich ans Treppengeländer und schloss die Augen. Aber da kamen sie, ich hörte sie auf der Treppe und sprang auf. Ich trat die Bodentür ein, da hing ein Feuerlöscher, ich riss ihn aus der Wand. Ich fetzte den Sicherungsdraht ab und schoss ihnen eine Wolke entgegen. Ich nebelte das ganze Treppenhaus ein, vor der Wohnungstür standen zwei Eimer Kohlen, ich nahm ein paar Briketts und schmiss sie in den Nebel. Jemand schrie, ich rannte zurück in die Bodenkammer, da war ein Haufen Gerümpel, und ich zerrte ein Bettgestell raus auf die Treppe ...

»Was machen Sie hier, was machen Sie denn hier?« Über mir stand eine Frau und blickte mit großem Kopf auf mich runter. Ich sprang auf und fiel fast die Treppe runter. »Scheiße!« Ich hielt mich am Treppengeländer fest und blickte mich um. Keiner weiter da, ich war wohl woanders gewesen. »Wohnst du denn hier? Du bist doch der Junge von Simons?« »Nein«, sagte ich und ärgerte mich, dass ich »nein« gesagt hatte. »Was machst du dann hier, was sitzt du denn hier rum? Warum gehst du nicht nach Hause?« Die Frau war um die vierzig, sie trug eine Schürze, die Tür hinter ihr stand offen, und im Treppenhaus roch es nach Essen.

»Ich kann jetzt nicht nach Hause«, sagte ich und versuchte, lieb auszusehen.

»Du hast wohl Ärger mit deinen Eltern?«

»Nein, aber unten vorm Haus, da laufen Typen rum, die wollen mich verprügeln, da hab ich mich hier ... «

»Du lügst doch, du lügst doch bestimmt. Bei uns werden doch immer die Autos ... manchmal machen sie alles kaputt.«

»Nein, nein, bitte. Ich mach so was nicht, ich hab nur Angst vor den Typen. Wissen Sie, die wollen mir die Knochen brechen.«

Sie wischte mit beiden Händen an ihrer Schürze rum. »Na ja, du siehst auch nicht aus wie einer von den Verbrechern ... «

Ich lächelte.

»Wie alt bist du denn?«

»Fünfzehn«, sagte ich, »und die anderen, die anderen sind alle älter, die lauern mir immer vor der Schule auf, die haben mir mal Geld geklaut, und meine Mutter hat sie angezeigt und ... «

»Das hat deine Mutter ganz richtig gemacht. Und deshalb wollen sie dich jetzt verprügeln?«

»Ja«, sagte ich. Ich schwitzte, der Schweiß lief mir übers Gesicht, und ich wischte an meinen Augen rum, als wären es Tränen.

»Wenn du willst, kannst du kurz reinkommen. Da kannst du was trinken, und da gucken wir am Fenster, ob die Jungs noch da sind.« »Die haben alle Glatzen«, sagte ich, und wischte noch mehr an meinen Augen rum, damit sie richtig rot wurden.

»Na komm schon, aber zieh die Schuhe aus.«

Ich stellte meine Schuhe neben den Abtreter und lief hinter ihr her. Wir liefen über den dunklen Flur in die Küche. Ein großer Topf dampfte dort, Wasser kochte über und zischte in der Gasflamme. Sie nahm zwei Topflappen und stellte den Topf auf den Küchentisch. »Mein Mann kommt bald«, sagte sie. Der Topf dampfte ihr ins Gesicht, sie wischte sich die Haare aus der Stirn und drehte sich zu mir um. »Ich geh auch gleich wieder«, sagte ich und rieb meinen rechten Fuß an meinem linken Bein. »Warte«, sagte sie, »ein bisschen Zeit ist noch.« Sie nahm einen großen Holzlöffel und rührte in dem Topf. »Wir wollen doch nicht, dass dich die Jungs erwischen, oder?« Sie ging zum Fenster und machte es auf. Sie schob ein paar Blumen auf dem Fensterbrett zur Seite und beugte sich raus. »Da vorne, da vorne laufen welche. Komm doch mal her.« Sie trat zur Seite, und ich ging ans Fenster. »Wo denn?« »Dort, ganz da hinten.« Sie stand hinter mir, beugte sich über mich, und ich spürte ihre Brüste, ziemlich schwer, auf meinem Hinterkopf. Sie nahm meine Hand und zeigte mit ihr runter auf die Straße. »Da. Sind sie das?« »Ja«, sagte ich. Sie waren am anderen Ende der Straße, fast schon vorn am Stötteritzer Bahnhof, und wieder konnte ich die weißgraue Schneetarnbomberjacke ihres Häuptlings erkennen, bestimmt war er im Winter fast unsichtbar. Vor ihnen fuhr im Schritttempo ein grüner Golf. Die Seitenscheiben waren runtergekurbelt, ein Kopf ohne Haare, groß wie ein Mülleimer, auf der Fahrerseite, Kehlmann, und auf dem Beifahrersitz sah ich ein Mädchen, ich konnte ihre dunklen halb langen Haare erkennen. Ich drehte mich weg. »Ja«, sagte ich, »das sind sie.« »Das sind wirklich viele«, sagte sie, und ihre Brüste bewegten sich in meinem Nacken. »Ja«, sagte ich, »die hätten mich fertig gemacht. Danke.«

Ich drehte mich zu ihr um, sie ging zum Küchentisch. Sie nahm den Topf und goss das Wasser in die Spüle. Ein paar Kartoffeln fielen dabei raus, und sie legte sie zurück in den Topf. Ich machte das Fenster zu. Als ich mich umdrehte, stand sie wieder vor mir. »Willst du was trinken? Du hast doch bestimmt Durst.« »Ja«, sagte ich, »danke.« Sie lächelte, streichelte meine Haare und mein Ohr, dann ging sie zum Kühlschrank. Sie holte eine Flasche Cola raus und machte mir ein Glas voll. Sie reichte es mir rüber, und ich trank. Sie streichelte mich wieder. »Du bist ein lieber Junge«, sagte sie. Ich stellte mein Glas weg und trat ganz dicht an sie ran. Sie presste mich an sich, und ich streichelte ihren Rücken. Sie schob mich weg, nahm ihre Schürze ab und legte sie auf den Tisch, neben die Kartoffeln, dann ging sie rückwärts auf den Flur. Dort war es dunkel, keine Fenster, und sie knöpfte ihre Bluse auf. Ich stand in der Küchentür und hielt mich am Türrahmen fest. »Komm her«, sagte sie, »bitte.« Sie fingerte auf ihrem Rücken rum, und als ich bei ihr war, nahm sie meine Hand und legte sie auf ihre nackten Brüste. Sie hatten ganz raue Haut und waren riesig und schaukelten hin und her, als ich sie streichelte, und ihre Hände lagen auf meinen, und sie sagte: »Bitte.« Dann war sie ganz still, und ich streichelte ihr Gesicht und meine Hand wurde nass. Sie lehnte an der Wand und zitterte. Ich ließ sie los. »Tut mir Leid«, sagte ich und lief zur Tür und hörte sie im Dunkeln atmen.

Ich zündete mir eine Zigarette an. Ich stand auf der Treppe und rauchte; im Haus war es still, und ich lief langsam nach unten. An den Briefkästen blieb ich stehen und wartete noch paar Minuten, bevor ich nach draußen ging.

Die Straße war leer, die Typen hatten es sicher aufgegeben, und ich lief los, Richtung Stötteritzer Bahnhof, denn bestimmt warteten sie jetzt vor meinem Haus. Der Stötteritzer Bahnhof war eigentlich nur noch eine S-Bahn-Station, aber früher hielten hier die Züge nach Thüringen, es gab eine richtige Schalterhalle, die war auch jetzt noch offen, aber Fahrkarten gab es keine mehr, dort saßen jetzt die Penner und tranken. Ich blickte auf meine Uhr, es war zehn vor sechs, noch viel Zeit, bevor es dunkel wurde. Vor der alten Schalterhalle stand ein kleiner Imbisswagen, dort holten die Trinker im Bahnhof ihren Stoff. Ich hatte ein paar Mark einstecken, und nach dem ganzen Stress brauchte ich ein paar Bier. Der Imbiss hieß »Ralf's Corner«; Ralf war ein Ex-Knacki, das sah man an den tätowierten Punkten auf seiner Hand. Er hatte auch Bratwurst und Pommes im Angebot, aber die meisten kauften bei ihm Bier und Schnaps, und sicher hatte er ein Riesengeschäft gemacht, als die Züge nach Thüringen hier noch hielten. In seiner Bude sah es ziemlich schmutzig aus, und ich hatte mal gehört, dass er auch drin schlief und wohnte, und manchmal sah man nachts hinter der zugeklappten Verkaufstheke Licht schimmern.

»Ein Bier.«

»Biste denn schon sechzehn?« Ralf grinste und stellte eine Dose Grafenwalder vor mich auf die Theke. »Eins fuffzig.« Er hatte auch noch Holsten für zwei Mark, aber wenn man »ein Bier« sagte, bekam man Grafenwalder. Die meisten Trinker tranken Grafenwalder. Ich schob ihm die Münzen rüber. Er nickte, und ich stellte mein Bier auf einen der beiden Plastikstehtische und zündete mir eine Zigarette an. Im Ascher lag ein Stück Bratwurst. Ich machte das Bier auf, Schaum lief über meine Hand. Das Bier war eiskalt, das war das einzig Gute an »Ralf's Corner«. Aus der Schalterhalle kam einer der Trinker. Der Typ lief, als hätte er sich eingeschissen, er hielt drei leere Büchsen in der Hand und warf sie in den Müllsack. Er stellte sich an die Theke, irgendwas tropfte aus seinem Bart. »Noch drei Bier, Chef.« Der Chef nickte, machte den Kühlschrank auf und gab ihm die drei Dosen. Hinter mir fuhr eine S-Bahn über die Brücke und hielt quietschend oben auf dem Bahnsteig. Über die zweite Brücke, ein Stück weiter die Straße runter, fuhr ein Güterzug. Ich wollte die Wagen zählen, wie als Kind, aber er war schon durch. Hinter dem Stötteritzer Bahnhof gab es noch einen Güterbahnhof mit großen Verladekränen, die auch nachts arbeiteten und dabei viel Lärm machten und von einer Art Flutlicht angestrahlt wurden. Dort hatte ich mit Fred vor einer Weile nachts ein paar Kanister Diesel geholt, weil er damals einen Volvo Diesel fuhr. Die lagerten dort jede Menge Diesel für die Loks in Fässern und riesigen Tanks. Ich trank mein Bier aus und warf die Büchse in den Müllsack. Der Penner war wieder in der Bahnhofshalle verschwunden. »Noch eins, bitte.« »Aber immer.« Ich legte das Geld auf die Theke, und er nickte und machte den Kühlschrank auf. Er war voll mit Grafenwalder, nur an der Seite leuchteten rot ein paar Dosen Cola und grün Holsten Pilsener. »Hier, extra kalt.« Ich griff nach der Dose, eine Hand war auf meiner Schulter. Ich drehte mich nicht um. Ich fegte das Bier von der Theke, sprang zur Seite und erwischte den Stehtisch, dass er umfiel, dann rannte ich an der Bahnhofshalle vorbei, zu dem Durchgang, der zu den Bahnsteigen führte. »Halt ihn doch fest, die Drecksau!«

Im Durchgang war es dunkel und stank nach Pisse, und ich hoffte, dass sie mich nicht hier erwischen würden.

Sie erwischten mich drüben auf dem Güterbahnhof, zwischen zwei Lagerhallen. Sie hatten sich in zwei Gruppen aufgeteilt und mich über das ganze Gelände gejagt, jetzt saß ich in der Falle. Beim Rennen hatte ich zwei orange Bahnarbeiter getroffen, aber denen schien es scheißegal zu sein, was auf ihrem Bahnhof passierte. Jetzt kamen die Schweine von beiden Seiten auf mich zu, ganz langsam, sie brauchten ja nicht mehr zu rennen, sie hatten mich ja. Nein, so einfach gab ich nicht auf. Ich rannte zu einer der Türen der Lagerhalle, sie war verschlossen, ich schmiss mich gegen die Tür, aber das hatte keinen Zweck, sie war aus Metall. Ich drehte mich zu ihnen um. In meinem Rücken spürte ich das Metall durch meine Jacke. Sie blieben im Halbkreis um mich stehen. Kehlmann war nicht dabei, bestimmt saß das Dreckschwein ein Stück weit weg in seinem Auto und guckte zu und spielte an der Alten rum oder schnitt ihr die Haare.

Die Glatze mit der Schneetarnbomber kam auf mich zu. Es sah aus, als wollte er es mir ganz alleine geben, nicht wie bei Rico, aber ich hatte auch nicht Ricos Ruf. Er kam einfach auf mich zu und ließ seine Arme baumeln, und ich wartete, bis er ganz dicht vor mir war, dann schlug ich zu. Ich wollte seine Nase erwischen, denn die sah aus, als wäre sie schon öfter durch gewesen, aber das Schwein war wirklich schnell. Sein Kopf zuckte zur Seite, und dann hatte er mich plötzlich und schlug meinen Kopf gegen die Tür. Aber das tat nicht so weh, viel schlimmer war, dass mein Schlag ihn nicht erwischt hatte. Bumm. Bumm. Bumm. Bei jedem Aufschlag sah ich eine Orange, die größer wurde und dann wieder kleiner und dann verschwand. »Arschloch«, schrie der Typ mit hoher Stimme, »guck mich an, wenn ich mit dir rede, du Drecksau!« Er ließ mich los, und ich rutschte an der Tür runter. Ich zog meine Knie an und blickte zwischen meinen Armen durch auf ihre kahlen Köpfe über mir, nur vier, fünf Typen hatten ihre Haare mit Gel nach hinten gekämmt, modebewusste Glatzen. »Guckt mal, der Kleine hat Schiss!« »Bist der Größte, Arschloch!«, sagte ich und versuchte aufzustehen. Jemand trat mir in den Bauch, weiter unten wäre schlimmer gewesen, aber ich kippte trotzdem nach vorn und bekam kurz keine Luft mehr. Irgendwie schob ich den Arm unters Kinn, bevor mein Kopf auf den Boden knallte, aber nein, da war kein Boden, da waren ihre Beine dicht um mich rum, zum Glück trugen die meisten Turnschuhe und keine Springerstiefel oder Stahlkappenschuhe, modebewusste Glatzen. Dong! Bumm! Bumm! Aber meistens dong! Dong! Dong! Wieder die Orangen im Dunkeln. »Ihr Dreckschweine«, schrie ich, »ihr verdammten Dreckschweine!« Ich presste meine Arme um meinen Kopf. Jemand zog mich hoch und schubste mich an die Mauer. Ich öffnete die Augen, sie standen wieder im Halbkreis um mich rum, als wäre nichts passiert, vielleicht hatten sie vorher alles abgesprochen, die Bewegungen und so, wie eine Tanzgruppe. Ich stand auf. Ich schüttelte ein paar Mal den Kopf, blutete ich schon?, dann lief ich langsam auf das Arschloch zu, das wieder vor mir stand und mich angrinste.

»Na? Willste noch 'ne Chance, Kämpfer?« »Los, mach ihn alle, mach ihn richtig alle!« Ein paar von den Schweinen klatschten in die Hände, ein paar pfiffen, und das, das war viel schlimmer als die »Dongs« und die Orangen. Ich sah alles verschwommen, da waren irgendwo Tränen in meinen Augen, nein, sicher nur Schweiß. »Bitte«, sagte ich und hob die Hände, »bitte, hör auf! Ich hab genug.« Aber ich hatte nicht genug, ich war ein scheiß Lügner, denn jetzt hatte ich ihn mit beiden Händen am Kopf. Aber das Schwein hatte fast keine Haare, und meine Fingernägel gruben jede Menge blutige Furchen in seine Haut. Er riss sich los, und ich nahm die Fäuste vors Gesicht, wie Rico es mir gezeigt hatte, und blockte ein paar von seinen Schlägen ab, und nur die blöden Tränen ... nein, die tief stehende Sonne, die mir in die Augen schien, war daran schuld, dass ich ihn nur einmal erwischte, und nur an der Schulter.

Dong! Dong! Bumm! Dann war ich unten. Die Orange war jetzt ein großer roter Ball, der nicht mehr wegging und hoch und runter hüpfte. Das konnte nicht nur der eine Typ sein, sie trommelten alle auf mir rum. Dann hörten sie plötzlich auf. Ich blieb liegen, die Arme um meinen Kopf, und bewegte mich nicht. Ich spürte das Blut warm im Gesicht und dann auf meinem Hals.

Ich hörte sie nicht mehr. Ich rollte mich auf den Bauch, öffnete die Augen und sah, wie das Blut vor mir auf den Boden tropfte. Ich hob langsam den Kopf, sie waren verschwunden. Zehn, fünfzehn Meter von mir entfernt stand ein grüner Golf. Ich richtete mich halb auf, sackte dann aber wieder zusammen, die Schweine hatten ganze Arbeit geleistet. Ich hörte, wie die Tür des Golfs aufgemacht und dann wieder zugeworfen wurde. Ich ballte die Fäuste, kroch zur Wand und lehnte mich mit dem Rücken dagegen. Estrellita stand vor mir. Ich schloss die Augen. »Warum«, sagte ich, »scheiße ... warum?« »Du Armer«, sagte sie, »armer Danie.« Sie war neben mir und flüsterte und atmete in mein Ohr. Ich spürte, wie sie mit einem Taschentuch über meine Augen und mein Gesicht wischte. »Mein armer kleiner Straßenköter.« Sie streichelte mir über die Haare, und ich öffnete die Augen. »Warum«, sagte ich und hielt ihre Hand fest, »warum mit dem Glatzenarsch?« »Armer kleiner Straßenköter«, flüsterte sie wieder und schlug mit ihrer freien Hand ganz leicht auf meine Faust, die ihren Arm umklammerte. »Warum? Dieses Arschloch macht uns kaputt, und du ... « Sie wischte mir das Blut aus dem Gesicht und presste das Taschentuch auf meinen Mund. »Ist ja alles gut, mein armer kleiner Straßenköter«, flüsterte sie und legte ihre kühle Hand auf meine Stirn, »ich bin ja da.« Sie streichelte mich, als wäre ich wirklich ihr Hund. Wieder ging eine Autotür auf. »Na los, Schnecke, komm schon!« »Nein«, sagte ich, »nein, scheiß auf den Arsch, scheiß auf den Wichser, den machen wir noch alle, ich schwör's dir!« »Sei still«, flüsterte sie und strich mir über die Stirn. Sie stand auf. »Na los, Schnecke, komm weg von dem Dreck.« Sie lief zum Auto, und bevor sie einstieg, blickte sie noch einmal zu mir rüber und hob ganz kurz ihre Hand. Ich sah, dass sie voller Blut war. Kehlmann kam ein paar Meter auf mich zu. »Bedank dich bei ihr, dass du noch lebst!« Er hatte eine Kippe im Mundwinkel, jetzt nahm er sie raus und schnippte sie über fünf, sechs Meter genau auf meine Brust. Der Typ hatte es echt drauf, sicher spielte er ziemlich gut Dart, aber ich hätte trotzdem gegen ihn paar Scheine riskiert. Ich hätte ihm alle Pfeile ins Auge gejagt. Er knallte die Tür zu, und dann hörte ich, wie sie wegfuhren. Estrellitas Taschentuch klebte noch an meinem Hals, und ich warf es weg.

Ich rollte mich aufs Pflaster. Die Steine waren kühl, vielleicht wurden die Schwellungen nicht so stark. Ich merkte, dass ich heulte, und versuchte aufzuhören. Ich drehte mich langsam auf den Rücken. Die Sonne war über der Lagerhalle und zwischen den Kränen. Der Platz war leer. Ich stand auf. Mir war schwindlig. Ich holte meine Kippenschachtel raus, sie war zerquetscht, und auch die Kippen waren zerbrochen. Ich zündete mir eine Halbe an. Ich befühlte mein Gesicht, es schien noch ganz in Ordnung zu sein. Nur am Haaransatz war eine kleine Platzwunde, und auch die Nase war wohl nicht durch, höchstens angebrochen. Ich dachte an Rico und war froh, dass es mich nicht so schlimm erwischt hatte wie ihn. Ich dachte an Estrellita und ... Ich spuckte Blut aufs Pflaster und drückte an meinen Zähnen rum, der rechte obere Schneidezahn wackelte ein bisschen, aber das war auch schon vorher so. Im Viertel erzählten sie Geschichten von den Bordsteinsurfern, das waren Typen, die die Vorderzähne ihres Gegners, den sie schon k. o. hatten, auf die Bordsteinkante legten und dann auf seinen Kopf traten. Im Viertel erzählten sie auch, dass das paar Glatzen mit einem Skateboarder und seinem Skateboard gemacht hatten, und die Zähne von dem Typen steckten dann im Holz.

Ich warf die Kippe weg und zog den Reißverschluss meiner Jacke bis zum Hals. Ich lief langsam Richtung Straße. Ich sah die großen Kräne ihre Arme bewegen, nachts sahen sie noch schöner aus, im Licht der vielen Scheinwerfer.

»Du und dein Dreck! Du und dein Dreck! Immer dasselbe, immer und immer wieder dasselbe!« Mutter stand in der Küche und schrie. »Du ... du ... merkst du's denn nicht, warum merkst du's nicht? Ein Verbrecher, wie ein Verbrecher!«

»Bitte«, sagte ich, »sei doch still, hör doch auf jetzt, bitte!«

Sie hatte die ganze Woche Überstunden gemacht, und jetzt war Freitag, und sie hatte getrunken. Seit ein paar Tagen hatte ich blau-lila Flecken unter den Augen, aber sie hatte es jetzt erst gemerkt. »Meine Wohnung«, schrie sie und fuchtelte mit ihrer kleinen Hand vor meinem Gesicht rum, »wann kommt sie denn, die Polizei, wann holt sie dich denn endlich ab, du ... du ... ein Verbrecher bist du!« Sie drehte sich um und stützte sich mit beiden Händen auf den Küchentisch. »Mutti.« Ich stellte mich hinter sie und berührte ihre Schulter. »Geh weg«, sagte sie leise, »geh doch weg.« Dann war Mutter still, senkte den Kopf und atmete laut. »Ich kann doch nichts dafür«, sagte ich, »wegen den Augen, das ist nicht meine Schuld, ich hab nichts gemacht diesmal, wirklich! Die haben mich einfach fertig gemacht, richtig viele, einfach so!« »Du und dein Dreck! Du und dein Lügendreck!« Sie schrie wieder, und ich trat ein paar Schritte zurück. Sie lehnte über dem Küchentisch und schrie gegen die Wand. »Merkst du's nicht? Und die Leute, das Haus, Junge, wenn die Polizei ... wenn wieder die Polizei. Wie du ... wie du aussiehst ... ein Schläger, wie dein Vater, du, hau doch ab, du, hau doch einfach ab!« »Aber es kommt doch keine Polizei, Mutti!« »Totschlagen, sollen sie dich doch ... Verbrecher ... totschlagen.«

Ich ging in mein Zimmer und nahm meine Zigaretten. Ich zog meine Jacke an. Ich hörte, wie Mutter mit der Faust auf den Küchentisch schlug, ich kannte das Geräusch. An der Garderobe hing ihre Handtasche. Ich nahm einen Zehner und zwei Zweimarkstücke aus dem Portemonnaie. Mutter schrie und schimpfte in der Küche, aber ich hörte nicht mehr hin. Ich ging aus der Wohnung, knallte die Tür zu und lief die Treppe runter. Mutter schrie ziemlich laut, und ich hörte sie noch unten, als ich die Haustür öffnete.

Es war Abend, die Sonne war schon hinter den Häusern. Ich lief zu Pitbull, ich nahm den Weg über die Hinterhöfe. Ich blickte nicht hoch zum Fenster der Alten, als ich an ihrem Haus vorbeilief. Jemand hatte den Zaun vor Pitbulls Hof repariert, ich musste zwei neue Latten raustreten. Die Hoftür war zu, eigentlich blieb sie immer offen, denn wir trafen uns oft bei Pitbull im Keller. Ich ging zum Kellerfenster, drinnen war Licht. Ich tippte ein paar Mal mit dem Fuß gegen die Milchglasscheibe. Das Fenster ging auf, und ich sah Pitbulls Kopf. »Ach, Danie, du bist's.« »Wieso is'n zu? Lass mich mal rein.« Ich hockte mich vors Kellerfenster und blickte ihn an. Er war bleich, und es sah aus, als hätte er schon ziemlich viel drinnen. »Du, das geht jetzt nicht. Ich kann dich jetzt nicht reinlassen.« »Wieso? Haste 'ne Alte bei dir?« Ich wusste, dass er keine Alte bei sich hatte. Sein Kopf wackelte hin und her, und den Schnaps hätte ich gerochen, selbst wenn er nicht geatmet hätte. »Danie, tut mir Leid, aber du weißt doch, die ... die warn doch bei mir, ich war doch früher bei denen, du, ich hing doch mal mit denen rum. Und jetzt ... und jetzt ... « »Wieso, Mensch? Wieso hast du nichts unternommen? Du kennst die doch, sagst du doch selbst! Du, die haben uns fertig gemacht, und du, du hockst hier rum und machst nichts!« »Mensch, Danie, glaub's mir, das tut mir alles so Leid, ich mach doch schon, was ich kann, verstehst du, aber, Mensch ... Rico, der findet schon was, der lässt sich schon was einfallen. Wie immer, Danie.« Er versuchte zu lächeln, aber es wurde nichts. Ich stand auf und blickte auf ihn runter. Ich konnte das Sofa hinter ihm an der Wand sehen, dort schlief er, wenn es oben Stress gab. Er schlief fast immer dort. »Verdammt nochmal, Pitbull, wenn wir zusammenhalten, verstehst du, wenn jeder ein paar Leute organisiert, dann können wir's schaffen!« »Nein, Danie, nein, das sind zu viele, glaub's mir, Reudnitzer Rechte, die kennste doch. Du, ich mach was klar mit denen, da reden wir mit denen, bisschen verhandeln, verstehste, dann wird alles wieder gut!« Mein Fuß war vor seinem Gesicht, ich drehte mich um. »He, warte, warte doch!«

Ich lief langsam über die Hinterhöfe zurück zur Straße. Ich lief zu unserem Park. Der Platz an den Tischtennisplatten war leer. Fred war im Knast, die anderen versteckten sich vor den Glatzen, und Estrellita ... Ich setzte mich auf eine Bank, oben auf die Lehne. Ich rauchte eine, dann noch eine und wartete auf die Nacht. Ich blickte rüber zum Sandkasten mit dem Klettergerüst, hier hatte ich zu Zonenzeiten mit Rico gespielt. Unseren Baum gab es nicht mehr. Sie hatten ihn vor ein paar Jahren gefällt, weil er krank geworden war und die Blätter nicht mehr wuchsen. Ich rauchte noch ein paar Zigaretten, dann stand ich auf. Vielleicht hatte Mutter sich jetzt hingelegt und schlief, aber bestimmt hatte sie weitergetrunken. Ich lief Richtung Connewitz, es war ein ganzes Stück bis dorthin, aber ich hatte ja Zeit.

Ich blickte an der dunklen Hauswand nach oben. Die Fenster waren mit Brettern vernagelt, auch die Vordertür war zu, und durch die kaputten Türfenster konnte ich den Berg Gerümpel im Hausflur erkennen. Ich zog die Nullzweier Braunen, die ich unterwegs an der Tankstelle gekauft hatte, aus der Tasche und trank einen Schluck, dann lief ich zum Hof. Im Haus wohnten die Zecken, das wusste ich von Werner, der auch eine Zecke war und auch hier wohnte. Ich kannte ihn von der Schule, der neuen Schule, und er hatte lange bei uns im Viertel gewohnt, obwohl dort die Zecken nicht beliebt waren, aber vor ihm hatten alle Respekt, denn er war die erste Zecke in Leipzig-Reudnitz nach der Wende gewesen, jedenfalls sagte er das, und außerdem hatte er Beziehungen zur Antifa, und die machten jeden platt. Ich kletterte auf ein altes Auto und von dort auf die Mauer. Werner hatte mir mal erzählt, wie ich ins Haus reinkomme, wenn ich ihn besuchen wollte, ohne dass mir einer auf die Fresse haut. Die Zecken waren nervös, vor allem nachts, denn manchmal kamen die Glatzen aus Grünau und stürmten ihre Häuser, oder sie versuchten es. »Wenn du mal Stress hast«, hatte Werner zu mir gesagt, »kommst zu mir, kann ich dir helfen, mach ich gern.« Werner war in Ordnung, wir waren fast befreundet, obwohl er eine Zecke war. Einmal hatte ich ihn zu Pitbull in den Keller mitgenommen, und er hätte sich fast mit Pitbull geprügelt, wenn ich nicht dazwischengegangen wäre. Er war eben ein Punker, eine Zecke, die waren nicht beliebt im Viertel, aber er hatte zu mir gehalten, als ich den ganzen Ärger an der Schule gehabt hatte und sie mich rausschmeißen wollten. Dann hatte er selbst alles hingeschmissen, er hatte die Schule und das Viertel verlassen und war hierher gezogen, und dafür bewunderte ich ihn.

Mitten auf dem Hof stand ein riesiger Kühlschrank. Vielleicht hatten ihn die Zecken aus dem Fenster oder vom Dach geschmissen, als die Glatzen das Haus stürmen wollten, Werner hatte mir mal erzählt, dass sie ganze Wohnungseinrichtungen auf ihren Dächern stehen hatten. Ich machte mein Feuerzeug nicht an. Irgendwo musste eine Leiter sein, die führte in den ersten Stock. Ich blieb stehen und gab meinen Augen Zeit für die Dunkelheit, nicht mal der Mond war da. Vor mir lag ein großer Kreis Steine, ich beugte mich runter, die Asche war noch warm. »Hallo«, rief ich leise, »ich bin ein Freund von Werner.« Keine Antwort. Kein Geräusch. Ich lief zum Haus. Die Hoftür war zugemauert, davor lehnte die Leiter. Ich kletterte hoch. Das Fenster war angelehnt, und ich stieß es auf. Ich kletterte ins Treppenhaus und machte mein Feuerzeug an. Ich lief nach oben. Ich lief an einem Klo vorbei, die Tür war ausgehängt und lehnte an der Wand. Ich versuchte, nicht in die Schüssel zu schauen. Im zweiten Stock stand eine Wohnungstür offen, und ich leuchtete in den Flur. »Hallo, jemand da?« An der Wand standen mindestens zehn Kästen Bier, ich ging näher ran, sie waren leer. Ich lief weiter in den dritten Stock. »Werner, ich bin's, Daniel!«

Ich schlug mit der Faust gegen die Tür. Die Klinke war weg, und ich schaute durch das Loch. Drinnen war alles dunkel, er war nicht da, er hatte mir erzählt, dass nachts in seiner Wohnung fünfzig Kerzen brannten. Er hatte mir auch erzählt, wo er die Türklinke versteckte. Ich lief die halbe Treppe runter zum Fenster. Die Scheibe war kaputt, und ich griff an den Scherben vorbei vorsichtig aufs Fensterbrett. Ein gutes Versteck für eine Türklinke. »Komm mich besuchen«, hatte Werner zu mir gesagt, als er mit seinem Rucksack und einem Plastikbeutel in die Straßenbahn stieg und das Viertel verließ, »kannst immer kommen, würd mich freuen.« »Klar«, hatte ich gesagt, »nächste Woche vielleicht, bestimmt!« Das war jetzt schon ein paar Monate her. Seine Mutter hatte ihm das Jugendamt und die Bullen hinterhergeschickt, aber die hatten ihn nicht gefunden.

Ich öffnete die Wohnungstür. Gleich neben der Tür war ein Tisch mit ein paar Kerzen drauf. Ich zündete sie an. An der Wand stand ein altes Sofa, und ich setzte mich drauf. Ich wusste nicht, wo sein Zimmer war, in der Wohnung wohnten noch andere Zecken, und ich wollte nicht rumstöbern, sonst würden sie wütend sein, wenn sie zurückkamen. Die Typen kannten die Antifa, und die machte jeden platt. Ich stellte meine Nullzweier Braunen vor mich auf den Boden, sie war fast leer, aber Kippen hatte ich genug. Ich zündete mir eine an und blickte auf die Kerzen und die Schatten. An der Wand saß eine Spinne, ich hatte eine scheiß Angst vor Spinnen. Ich kannte ein Mädchen von den Leichenfickern, die stand auf Spinnen und hatte jede Menge bei sich zu Hause in einer Art Terrarium. Sie war ziemlich besoffen gewesen, und ich hatte mich den ganzen Abend auf eine Nummer gefreut, obwohl ihr Parfüm wie Scheiße stank, Leichenfickerparfüm, aber die blöden Spinnen hatten alles kaputtgemacht.

Schritte auf der Treppe. Ich trank den Braunen aus und schob die Flasche unters Sofa. Ich stand auf und ging zur Tür. Die Typen machten jede Menge Krach mit ihren Stiefeln, und ich hoffte, dass Werner bei ihnen war, denn die Zecken waren meistens besoffen und machten dann Stress. Ich zündete mir eine neue Zigarette an und lehnte mich an den Türrahmen. Dann kamen sie. Es waren drei Kerle und zwei Mädchen. Der Typ, der vorneweg lief, hielt eine Kerze in der Hand. Er hatte eine Glatze, nur vorn hingen ein paar rot gefärbte Haarstränen in seine Stirn.

»Hallo«, sagte ich.

»Scheiße, wer bist'n du?«

»Werner, ich such Werner, is 'n guter Freund von mir.«

»Und was machste da bei uns drin?«

Sie standen jetzt vor mir, die anderen beiden Typen sahen aus wie richtige Zecken, mit Iro, Stiefeln und jeder Menge Blech an den Klamotten und im Gesicht. Die Mädchen waren ganz hübsch, aber ihre Klamotten und die bunten Haare machten alles kaputt. Irokese Nummer eins trat ganz dicht an mich ran. Er stank nicht, nicht nach Schweiß und nicht nach Schnaps, und das wunderte mich. »Ich hab was gefragt: Was machste in unserer Wohnung?«

»Werner hat gesagt, ich soll hier auf ihn warten, hat mir auch gesagt, wo die Klinke ist, ich soll im Flur warten, hat er gesagt. Wo ... wo isser denn?« Ich ließ die Zigarette im Mundwinkel beim Reden, und steckte die Hände in die Hosentaschen, und der Rauch brannte mir in der Nase und den Augen.

»Bist 'n Fascho?« Irokese Nummer zwei stellte sich neben Irokese Nummer eins.

»Nee. Wie kommst'n darauf?«

»Wie heißt'n du, Fascho?«

»Hört mal, ich bin kein Fascho, ich such nur Werner, der is 'n Freund von mir.« Ich nahm die Hände aus den Hosentaschen. Der Typ mit den roten Haarsträhnen drängte sich vor die beiden Iros. Ich trat ein paar Schritte zurück und hob die linke Faust auf Brusthöhe. Wenn ich den Tisch mit den Kerzen umschmiss ...

»He, he, is schon gut. Is alles in Ordnung.« Der Typ mit den roten Haarsträhnen hob beide Arme und zeigte mir seine Handflächen. »Musste verstehen, immer wachsam, die Glatzen, verstehste, die Glatzen.« »Bin keine Glatze.« Meine Zigarette war runtergefallen, und ich zündete mir eine neue an. »Also Werner suchste?« »Ja«, sagte ich und hielt ihm meine Schachtel hin. Er nickte und nahm sich eine raus. Er war wohl so was wie der Chef, denn die beiden Irokesen standen hinter ihm und grinsten mich blöd an. »Du bist also 'n Freund von Werner?« »Ja«, sagte ich, »aus Reudnitz, Leipzig-Ost. Werner ist bei mir ausm Viertel.« Der Typ grinste, und ich blies ihm den Rauch ins Gesicht, dann gab ich ihm Feuer. »Reudnitz«, sagte der Typ, »hast Recht, war mal Werners Viertel. Is 'ne üble Ecke.« »Geht so«, sagte ich. Die beiden Mädchen liefen an uns vorbei und setzten sich aufs Sofa. Sie flüsterten miteinander und blickten mich böse an, wahrscheinlich waren sie scharf auf eine Nummer, aber jetzt war ich da und machte alles kaputt.

»Hast Glück«, sagte der Typ, »bin gut drauf heute.«

»Bin ich auch«, sagte ich.

»Also, du gehst in die HERA, das is 'ne Kneipe, da is Werner heut Nacht an der Bar.«

»Wo is'n das?«

»'n Stück die Straße runter, dann links.«

»O. k.«, sagte ich. Er blickte mich an und nickte, dann lief ich an ihm vorbei zur Treppe. Einer der beiden Irokesen stieß mich mit der Schulter an. »Pass schön auf, Fascho«, flüsterte er.

»Verrecke, Zecke«, sagte ich, aber da war ich schon eine Treppe tiefer. Ich kletterte die Leiter runter und lief über den dunklen Hof. Im Haus lachte jemand, wahrscheinlich fingen sie jetzt an mit ihrer Nummer und kamen langsam in Fahrt.

Ich kletterte über die Mauer. Ich lief ein Stück die Straße runter, dann blieb ich stehen und blickte mich um. Ich war mitten im Zeckenviertel. Eigentlich war es kein richtiges Viertel, nur ein paar Blocks Abrisshäuser, die sie besetzt hatten. An einem Haus direkt vor mir hing ein riesiges weißes Tuch, wahrscheinlich hatten sie zehn Bettlaken zusammengenäht, mit einem großen roten A drauf. Hier fuhren schon lange keine Autos mehr, und die Bullen kamen nur einmal im Jahr. Ein paar Mal hatte Fred hier seine Karren abgestellt und sich versteckt, wenn sie hinter ihm her waren, es gab hier jede Menge Hinterhöfe und ein paar leere Fabrikhallen, und manchmal bauten die Zecken Barrikaden, um die Bullen zu ärgern.

Vor mir, mitten auf der Straße, brannte ein riesiges Lagerfeuer, und eine Horde Punker saß drum rum. Ein paar von den Typen blickten mich an, und ich nickte ihnen zu und lief an ihnen vorbei. »He, Junge, willst 'n Schluck?« Das Feuer knisterte und krachte, und als ich mich umdrehte, stand ein Typ hinter mir, mit einer Flasche in der Hand. »Na los, Junge, trink 'n Schluck.« Er war viel älter als die Zecken vorhin im Haus, er hatte einen struppigen Pennerbart und sah auch sonst aus wie ein Penner, und nur an seinen Klamotten und seinen Stiefeln erkannte ich, dass er ein Punker sein musste oder mal einer gewesen war. An seinem Gürtel hing ein Bullenknüppel, vielleicht hatte er ihn erbeutet, aber die Dinger bekam man in Sport- und Waffenläden oder bei den Fidschis. »Bist wohl 'n Tourist, was?« Ich griff nach der Flasche, er zog die Hand weg. »Nee, nee, Junge, musst dich setzen, setz dich und trink 'n Schluck.« Die Typen am Feuer blickten mich an, ein paar grinsten, fast jeder hielt eine Flasche in der Hand, und ich setzte mich einfach zwischen sie. Mein Herz machte ganz schön viel Lärm, aber sie konnten's nicht hören, denn das Feuer knisterte und krachte ziemlich laut. Der Penner warf Holz nach und beugte sich dabei so weit vor, dass ich hoffte, sein Bart würde anfangen zu brennen, dann setzte er sich neben mich. Er reichte mir die Flasche, und ich trank einen Schluck, das Zeug schmeckte wie allerfeinster Haarlack. »Bist 'n Tourist, Junge, was?« Ich hustete. »Nein«, sagte ich, »nein.« Die Typen blickten mich an und grinsten, und dann tranken sie aus ihren Flaschen, fast gleichzeitig, als hätten sie's vorher abgesprochen. »Bist also kein Tourist«, sagte ein anderer Typ, der auch schon ziemlich fertig aussah im Gesicht, vielleicht war das so eine Art Club runtergewirtschafteter Zecken, »aber du hast bestimmt bisschen Kleingeld für uns?« Er nuschelte ziemlich und wackelte mit dem Kopf und klatschte ein paar Mal vor meinem Gesicht in die Hände, aber ich sagte trotzdem: »Nein, bin doch selbst 'n armes Schwein«, obwohl ich Angst hatte, sie würden mich grillen. »Na ja, aber paar Zigaretten kannste meinen Kumpels doch pumpen.« »Klar«, sagte ich, »kann ich.« Ich nahm mir selbst eine, dann reichte ich meine Schachtel dem Typen. Er nahm sich eine raus und gab die Schachtel weiter. Es waren sowieso nicht mehr viele Kippen drin, und ich hatte vorhin an der Tankstelle eine neue geholt. »Und haste mal Feuer, Tourist?« »Klar.« Ich wollte mein Zippo rausholen, aber das glänzte nachts ziemlich silbern im Licht, und ich griff ins Feuer, nahm ein ziemlich großes Stück Glut zwischen Daumen und Zeigefinger und reichte es ganz langsam dem Typen, der seine Zigarette dranhielt. Er klopfte mir auf die Schulter, und ich zündete in aller Ruhe meine Zigarette an der Glut an, bevor ich sie zurück ins Feuer warf. Der Penner reichte mir die Flasche, und ich trank einen Schluck. »Ich muss dann weiter«, sagte ich, als ich wieder reden konnte, aber sie beachteten mich gar nicht mehr, als ich aufstand, sie blickten ins Feuer und tranken.

Die Musik kam aus der offenen Haustür und klang fast genauso wie die Nazimucke, die Pitbull früher gehört hatte. Ich ging rein. Auf dem Boden und den Treppenstufen brannten jede Menge Kerzen. Die Wohnungstür im Erdgeschoss links war offen, und jetzt kamen mir ein paar Zecken entgegen. Sie rempelten mich an, aber sie waren ganz woanders, das sah ich an ihren Augen. Über der Tür hing ein Schild, »HERA«, und daneben hatte jemand ein großes Anarchisten-A und einen tanzenden Typen gemalt, sah aber nicht gut aus. Neben der Klingel war ein verrostetes Straßenschild an die Wand geschraubt, »Hermann Albrecht Straße«. Ich zündete mir eine Zigarette an und lief in die Wohnung. Drinnen war ziemlich viel los: Mindestens zwanzig Zecken tanzen und grölten den Text mit, hinter ihnen sah ich die Bar und noch mehr Zecken. Die Zecken stießen mich an und drängten mich zur Seite, einer sprang mir ins Kreuz, das war so ihre Art zu tanzen, und ich tanzte kurz mit: Ich rammte einem Typen meine Schulter in den Rücken und gab ihm auch noch was mit dem Ellenbogen auf die Rippen und den Hals, und der Typ drehte sich um und grinste und sprang vor mir rum. Ich schob mich weiter Richtung Bar - nein, die Bullen und alle Glatzen Leipzigs würden die Zecken hier nie wegbekommen, so, wie die tanzten, schlugen sich normale Leute auf der Straße die Fressen blutig. Mitten im Raum stand eine Leiter, ich blickte zur Decke, dort war ein riesiges Loch, und ich sah Tische und Beine. Eine Frau kletterte die Leiter runter, sie trug einen Rock, aber so einen langen, der bis zu den Schuhen reichte, sodass man nichts sehen konnte.

Werner stand hinter der Bar und öffnete ein Bier mit den Zähnen, das war seine Spezialität. Er hatte es uns damals bei Pitbull im Keller gezeigt, und selbst Pitbull, der ihm kurz vorher noch auf die Fresse hauen wollte, hatte ihn dafür bewundert. Ein paar Tage später war einer von Pitbulls oberen Schneidezähnen abgebrochen. »War mein Alter«, hatte er gesagt, aber ich wusste es besser.

»Grüß dich, Werner«, sagte ich und klopfte auf die Theke. Er spuckte den Kronkorken aus und knallte die Flasche auf die Bar, dass das Bier rausschäumte. »Mensch, Danie, ich werd verrückt, das gibt's doch nicht!« Er holte mit der Hand aus, und ich schlug ein. »Komm, trink was!« Er schob die Flasche Bier zu mir rüber. »Schön, Danie, schön, dass du da bist.« Er biss eine neue Flasche auf, und wir stießen an. »Auf dich, Werner.« »Auf dich, Danie.« Wir tranken. »Bist in Form«, sagte ich, obwohl er ziemlich fertig aussah im Gesicht, und boxte ihm gegen die Schulter, »schön, dich zu sehen, Werner.« Er nickte und lächelte und strich mit der Hand durch sein grünes Haar. Neben mir an der Bar stand ein dürrer Glatzkopf, der nervös mit seinen Hosenträgern spielte und dabei seine Schultern hob und senkte. »Mein Bier, Werner, du, ich wollt doch noch 'n Bier ... « »Klar, kriegste, kriegste doch.« Werner biss ihm eins auf, und der Typ klimperte ein paar Münzen auf die Theke und verschwand. »Mensch, Danie, und ich dachte, dich gibt's nicht mehr.« »Ach weißte, hatte immer viel zu tun, viel Stress, viel Stress. Kennst doch unser Viertel.« »Klar kenn ich's.« Er lächelte wieder. Er setzte seine Flasche an und trank die Hälfte auf ex. Wir hatten manchmal nach der Schule oder in den Pausen Wetttrinken gemacht, und er war immer schneller gewesen, nur ein paar Mal hatte er mich gewinnen lassen und so getan, als hätte er sich verschluckt, denn er wusste, dass ich mir was drauf einbildete, ein guter Trinker zu sein.

»Und, haben sie dich schon rausgeschmissen?«

»Was meinst'n, Werner?«

»Na aus der Schule, hast du's schon geschafft?«

»Nee, steht noch auf der Kippe.«

»Weißt du, Danie, ich bin froh, dass ich da weg bin. Die Schweine haben uns ganz schön fertig gemacht, oder?«

»Ja«, sagte ich, »haben sie.« Ich zündete mir eine Zigarette an und reichte ihm die Schachtel. Er nahm sich eine raus, und ich gab ihm Feuer. Eigentlich rauchte er nicht, aber er übte manchmal, wegen der Kifferei.

»Du, Werner ... «

»Ja, Danie.« Er lehnte sich auf die Theke und blies den Rauch zu mir rüber. »Erzähl schon, Danie.«

»Weißt du, ich hab grad bisschen Stress mit meiner Mutter. Kennst doch meine Mutter.«

»'n bisschen.«

»Weißt du, Werner, also ich möchte heut nicht ... verstehst du ... « »Kannst bei mir pennen, weißt du doch, hab ich dir doch damals gesagt. Hab immer 'n Bett frei, für dich immer.« Er hielt mir seine Flasche hin, und wir stießen wieder an.

»Danke.«

»Is schon gut, Danie. Kannst auch länger bei mir pennen.«

»Fünf Bier, Werner.« Ein paar Punker standen neben mir, und Werner schob ihnen die Flaschen rüber. Dann nahm er noch zwei Flaschen aus dem Kasten hinter der Bar und biss sie auf. Er spuckte die Kronkorken aus, und ich sah, dass seine Vorderzähne nicht mehr ganz in Ordnung waren. »Mensch, Werner«, sagte ich und strich mit dem Finger über meine Oberlippe, »nimm doch 'n Flaschenöffner.« »Nee, Danie, nee. Sind nicht die Flaschen, warn paar Glatzen.« Er tippte auf seine Vorderzähne und grinste. »Ja«, sagte ich, »scheiß Glatzen.« Jetzt hatte ich ihn. Ich nahm eine neue Zigarette, beugte mich über die Theke und zündete sie an einer Kerze an, sodass die Flamme direkt vor meinem linken geschwollen Auge war. »Ja, ja«, sagte ich, »die Scheiß Glatzen.«

»Du, Danie, was hast'n da, das sieht aber nicht gut aus.«

»Ach das, das is nichts, nee, is nichts weiter. Kennst doch unser Viertel, jede Menge Glatzen. Nee, das haben wir schon im Griff, Werner.« Ich prostete ihm zu und trank. Er schob seine Flasche zur Seite und legte seine Hand auf meinen Arm. »Also, Danie, du weißt, wenn du Stress mit Glatzen hast, kannste zu mir kommen, da kannste immer zu mir kommen. Ich kenn da Leute, das weißte doch ... «

»Klar, weiß ich. Aber du kennst uns doch, ich und Rico und die anderen, wir lösen das schon. Du, wir kennen doch jede Menge Schläger von Chemie ... wir lösen das schon. Sind bloß bisschen viele, die Glatzen, weißte, is harte Arbeit.«

»Sag ich doch, sag ich doch, Danie. Ich hab dort eh noch paar Rechnungen offen. Sind aber keine Leute von Engel, oder?«

»Nee, sind ... «

»Nich dass ich Schiss hab, Danie, die würden wir auch alle machen. Antifa, verstehste.«

»Weiß doch, dass du keinen Schiss hast. Bist schließlich aus Reudnitz.«

Er lachte, und wir stießen an und tranken. »Sind nur die Penner von der Rollerbahn«, sagte ich und wischte mir den Mund ab.

»Kenn ich die Schweine«, sagte Werner, »sind kein Problem.«

»Du, ich will dich da aber nicht mit reinziehen.«

»Hör mal, Danie, wir sind doch Freunde?«

»Klar.« Ich beugte mich zu ihm über die Theke. »Bist zwar 'ne Zecke, aber bist 'n echter Freund.«

Er lächelte. »Gegen die Glatzen, Danie, da müssen wir zusammenhalten.«

»Ja«, sagte ich, »müssen wir.«

Vier Zecken standen neben mir. »Vier Bier, Werner, und vier Korn.« Werner nickte und machte die Flaschen auf, diesmal nahm er den Flaschenöffner, und ich war froh drüber, denn mir taten die Plomben weh, wenn er die Kronkorken abbiss.

»Hört mal, Jungs, mein Kumpel hier ... also mein Kumpel hier ... « Sie blickten mich an. Sahen nicht freundlich aus. » ... also, der is 'n Glatzenhasser, 'n absoluter Fascho-Hasser, auch wenn er nicht so aussieht«, er zwinkerte mir zu, »der hat letztens drüben in der Oststadt mächtig aufgeräumt, stimmt's, Danie?«

»Klar.« Ich drehte mich zu den Zecken, atmete tief ein und machte meine Schultern unter der Jacke ganz breit.

»Na ja, 's warn aber bisschen viele«, sagte Werner und machte vier Schnapsgläser voll und schüttete die Hälfe auf die Theke, »sind jetzt echt 'n Problem, die Glatzen, ihr versteht mich ... «

»Aufräumen«, sagte eine von den Zecken, ein Typ mit Glatze, der selbst aussah wie ein Fascho, aber ein bisschen Blech im Gesicht hatte. Als er sich vorbeugte und nach seinem Bier griff, sah ich, dass er eine Knarre im Hosenbund trug, es war aber sicher nur eine aufgebohrte Schreckschusspistole, so wie ich eine hatte.

»Genau«, sagte Werner, »da isses doch fast so schlimm wie in Grünau, mit den Glatzen, mein ich. Da müssen wir doch ... also da sollten wir mal wieder ... «

»Aufräumen«, sagte die Zecke mit dem Blech im Gesicht, »wo is'n das genau, Glatzenhasser?«

»Reudnitz«, sagte ich und zündete mir eine Zigarette an der Kerze vor mir an, »Richtung Zentrum, die alte Rollerbahn.«

Der Typ mit dem Blech nickte, und auch die drei anderen Zecken an der Bar nickten und tranken dann von ihrem Bier.

»Is bekannt«, sagte der Typ mit dem Blech, »RR. Sind kleine Nummern. Bringt zwei Kästen.«

Ich nickte. Die Kästen würde ich mit Rico oder Mark vom Hof der Leipziger Premium Pilsner Brauerei holen. Manchmal war das Zeug schon überlagert, aber die Zecken würden's sicher nicht merken, die tranken meistens »Sternburg« oder »Grafenwalder« und hielten »Goldkrone« für den besten Cognac der Welt.

»Zwei Kästen«, sagte ich, »kein Problem.«

»Isses wert, Danie«, Werner klopfte mir auf die Schulter, »isses echt wert.«

»Wann soll's denn losgehen, Glatzenhasser?«

Ich blickte auf meine Kippe und zuckte mit den Schultern. »Weiß nicht. Wann ihr Zeit habt.«

»Wartet, wartet doch, Jungs.« Werner machte noch zwei Schnapsgläser voll und schob mir eins rüber. »Vertrag«, sagte er, »darauf trinken wir erst mal. Termine machen wir später.«

»Hast Recht, Werner«, sagte der Typ mit dem Blech im Gesicht und nahm sein Glas von der Theke. Auch die drei anderen Zecken an der Bar nahmen ihre Gläser, sie hatten die ganze Zeit nichts gesagt, vielleicht waren sie drauf und woanders, vielleicht redeten sie sehr leise, und ich hatte sie nicht gehört, weil die Musik so laut war, und auch jetzt schwiegen sie, als wir anstießen. »Aufs Aufräumen«, sagte der Typ mit dem Blech im Gesicht, »aufs Aufräumen«, sagten Werner und ich, und die drei Zecken nickten und bewegten dann ihre Köpfe ganz langsam hin und her, als würden sie sich umblicken, aber ihre Pupillen waren so klein, dass sie sicher kaum was sehen konnten, und ich hoffte, dass die Zecken, die bei der Rollerbahn aufräumen wollten, nicht nur davon träumten, dass sie harte Jungs waren. Aber vor der Antifa hatten sogar die Glatzen drüben in Grünau Schiss.

»Den Termin«, sagte Werner, »das besprech ich dann mit Danie, läuft alles über mich, Jungs. Ihr habt doch Telefon, Danie?« »Klar«, sagte ich, »Mutter hat alles.« Er grinste, und auch die vier Zecken grinsten. »Aber kein Rückzieher«, sagte der Typ mit dem Blech, und so wie er mich anschaute, wusste ich, was er meinte. »Is 'ne Aufgabe, verstehste, aufräumen, bei den Glatzen, verstehste ... « »He, vergiss es«, rief Werner, »Danie is 'n Ehrenmann, so was darfste gar nicht denken.« Er legte mir seine Hand auf die Schulter, und ich nickte. »Wir sehen uns«, sagte der Typ mit dem Blech, und dann nahm er sein Bier und lief rüber zu den Tanzenden, die sich ansprangen und die Lieder mitgrölten. Die drei Typen brauchten eine Weile, bis sie mitgekriegt hatten, dass er weg war, und ihm hinterherliefen.

»Sind Profis«, sagte Werner, »der mit der Kanone ist von der Antifa, 'n ganz alter Kämpfer, da kommen dann noch mehr von der Sorte.« »Danke«, sagte ich leise. »Halt den Mund, Danie.« Werner grinste und wühlte mit der Hand in seinem grünen Haar. Er drehte sich zu dem Regal mit den Flaschen, nahm eine raus und stellte sie vor mir auf die Theke. »Du magst doch Whisky, Danie.« »Klar. Weißt du doch.« Er war zwar eine Zecke und kannte sich aus mit den verbotenen Sachen, aber ich hatte ihm damals nach der Schule oder in den großen Pausen beigebracht, wie man in Kaufhallen und Läden Schnaps klaut, das konnte ich ziemlich gut, und ich war stolz drauf gewesen, dass er so ein guter Schüler war. Er nahm zwei Nullzweier-Gläser und machte sie bis zur Hälfte voll. »Mensch, Danie, ich freu mich so, auf den Vertrag, verstehste, auf den Sieg ... « Er hielt die Flasche hoch. »Hab ich selbst geholt, Danie.« Er zwinkerte mir zu und lächelte, aber es gab gar keinen Grund dazu, denn es war eine Flasche »Full House«-Whisky, das billigste Zeug, was es gab. Auf dem Etikett spielten vier Männer Karten, aber die machten den Stoff auch nicht besser. »Mensch, Werner«, sagte ich, »›Full House‹, haste denn alles vergessen, was ich dir ... «

»Ach komm, Danie, so schlecht ist der gar nicht.«

Ich lächelte und trank. Das Zeug war noch nicht ganz unten, da kam es mir schon wieder hoch, und ich musste es mit reichlich Spucke verdünnen und nochmal runterschlucken. Ich spülte mit Bier nach und zündete mir eine an.

»Bist wohl nicht in Form, Danie?«

»Ach Quatsch, wie kommst'n da drauf.«

Er schob mir die Flasche rüber, und ich goss mir nach, blies Rauch in das Glas und atmete ihn ein, bevor ich trank. »War 'n harter Tag, Werner«, sagte ich und lehnte mich auf die Theke, dass mein Kopf fast das Holz berührte, »mit Mutter und so, verstehste.«

Er legte seine Hand auf meine Hand, aber ich zog sie weg. »Du, Danie, du kannst bei mir pennen, solange du willst.«

»Nee, danke, Werner, is nur heute Nacht. Du weißt doch, ich muss wieder zurück ins Viertel ... «

»Ich weiß.«

Wir tranken, und Werner bediente die Zecken. Es kamen jetzt jede Menge Typen an die Bar und bestellten Bier und Schnaps, es waren auch paar Mädchen dabei, aber ich stand nicht auf Bunthaarige, und auch wenn paar Hübsche dabei waren, ihre Klamotten machten alles kaputt. Werner biss die Flaschen auf und machte die Schnapsgläser voll, die Zecken quatschten ihn an und klopften ihm auf die Schulter, auch die Mädchen, er war ja der König der Bar, und sicher konnte er jede Bunthaarige ins Bett kriegen. Im Viertel erzählten sie, die Zecken trieben es alle durcheinander, freie Liebe und so, deswegen gab es so viele von ihnen, und das war das Einzige, worum wir sie beneideten.

»Gieß dir ein«, rief Werner, spuckte einen Kronkorken weg und kassierte das Geld von ein paar Punks, »mach die ganze Flasche leer, wenn du willst.« Ich nickte und machte mein Glas wieder voll. Jetzt schmeckte das Zeug gar nicht mehr so schlecht, so war es mit allem Fusel, wenn man genug davon drin hatte. Ich zündete mir eine an.

»Haste mal eine, biste lieb und haste mal eine?« Neben mir stand ein Typ, die Kapuze bis in die Stirn gezogen, er hielt einen großen roten Filzstift in der Hand und bewegte den Oberkörper hin und her wie ein Boxer. »Klar«, sagte ich und reichte ihm die Schachtel, denn der Typ sah nicht sauber aus, und ich wollte seinen Filzstift nicht in meinem Auge haben. Er nahm sich zwei raus und steckte sich eine hinters Ohr. Der Typ sah gar nicht aus wie eine Zecke, die Haare normal, die Klamotten normal, nur an seinem Hals war eine kleine Tätowierung, eine Art Pincode. »Kriegst auch 'n Bild, weil du so lieb warst.« »Is schon o. k.«, sagte ich. »Nein, nein, kriegst 'n Bild, ich mal doch so gern.« Er lehnte sich auf die Theke, zog einen Zettel aus der Tasche und begann, drauf rumzumalen. »Der is hängen geblieben, Danie. Nicht ganz dicht.« Werner tippte sich an die Stirn, während er ein paar Schnapsgläser voll machte und dabei die Hälfte auf die Theke schüttete. Ich blickte den Typen an, aber der schien es nicht gehört zu haben, denn er malte einfach weiter. »Wie meinst'n das?« »Na, Trips, Mensch, LSD, der kommt nicht mehr runter, macht nur noch Scheiße, verstehste. Hängen geblieben.« »Klar«, sagte ich, »schon mal von gehört.« Der Typ war jetzt fertig und schob mir das Bild rüber. War nichts weiter drauf, nur Kreise und Punkte und Striche. »Prima Bild«, sagte ich und goss mir noch einen ein. »Das da«, sagte er und zeigte mit dem Stift auf einen der Kreise, »das da sind wir.«

»Und die anderen?«

»Sterne«, sagte er, »nur paar Sterne.«

Ich habe Werner später nochmal besucht, lange Zeit später. Er war nicht da. Niemand war mehr da. Die Fenster seines Hauses waren vermauert, und das Haus mit der Kneipe war ganz verschwunden. Als sie die Glatzen platt gemacht hatten, hatte ich ihm versprochen, öfter vorbeizukommen, aber es war nichts draus geworden, obwohl ich ihm das schuldig gewesen wäre. Ich kam einfach nicht weg aus meinem Viertel, nur ins Gericht oder in den Jugendarrest oder in den Knast, und außerdem waren die Zecken bei uns nicht besonders beliebt. Aber noch heute reden sie im Viertel von damals, als eine Horde Punker aus der Südstadt nach Leipzig-Ost gekommen war, um bei den Glatzen an der Rollerbahn aufzuräumen. Werner, den Flaschenbeißer, habe ich nie wieder gesehen.

SCHÜSSE

Wir kamen zu spät zu Chemie, Rico und ich, an diesem Sonntag im Jahr nach der Wende, als wir gegen den BFC Dynamo spielten. Es war die letzte Saison der DDR-Oberliga, obwohl es die DDR nicht mehr gab. Auch die BSG Chemie Leipzig gab es nicht mehr, wir hießen jetzt FC Sachsen Leipzig, und ein paar Monate zuvor hießen wir für kurze Zeit FC Grün-Weiß Leipzig, warum das alles so war, verstanden wir nicht, wir glaubten an Chemie, und wir waren Chemie, für immer. Der BFC hieß jetzt auch nicht mehr BFC, sondern FC Berlin, aber das war uns egal, wir hassten ihn trotzdem.

Wir kamen zu spät nach Leutzsch an diesem Tag, denn meine Eltern hatten sich gerade erst scheiden lassen, Vater wohnte jetzt woanders, und jeden zweiten Samstag ging ich mit ihm in die »Silberhöhe« Mittag essen, und auch an diesem Sonntag saß ich mit ihm in der Kneipe und blickte auf meine Armbanduhr (unterm Tisch, damit er's nicht sehen konnte), denn gegen eins wollte ich mich mit Rico an der Ecke treffen.

»Komm doch mit«, sagte ich, »wie früher, Papa, gegen die Berlin-Schweine ... «

»Nein«, sagte er und lächelte und kippte seinen Schnaps hinter, »auch wenn's gegen die Stasi-Schweine geht, nie mehr nach Leutzsch, das ist vorbei für mich, Junge.« Vater trank ziemlich viel, wenn ich mit ihm Mittag essen ging, eigentlich trank er die ganze Zeit, während ich aß, und wenn Chemie spielte und er nicht mitkommen wollte und allein am Tisch sitzen blieb, wenn ich meinen grün-weißen Schal auspackte und losging, trank er noch mehr.

»Berlin-Schweine«, sagte er, als ich auch jetzt meinen grün-weißen Schal umlegte, weil es schon nach eins war, »fegt sie weg, die Stasi-Schweine, haben uns die ganzen Jahre betrogen, die ganzen Jahre lang. Und, Danie, grüß Leutzsch von mir.« Ich setzte mich nochmal hin und erzählte ihm, was jetzt alles neu war bei Chemie, und das war ziemlich viel: Spieler, Präsidium, Trikots, wir hießen ja sogar anders, und deshalb kam ich zu spät zu Rico, der schon lange an der Ecke wartete und ein bisschen wütend war, denn er hatte gesehen, wie unsere Dreizehn-zwölfer-S-Bahn über die Brücke gefahren war, und die nächste kam erst zwanzig Minuten später.

»Da kommen wir mindestens 'ne Viertelstunde zu spät«, sagte Rico, als wir endlich Richtung Hauptbahnhof fuhren, »weißte, was da alles passieren kann?«

»Klar«, sagte ich, »eins null für uns, zwei null für die, weißte nie vorher.«

»Musste denn so lange bei deinem Alten sitzen und gucken, wie der säuft?«

»Ja«, sagte ich, »muss ich.« Ich stützte mich aufs Fensterbrett und blickte auf die alten Fabriken im Industriegelände Ost, an denen wir jetzt hielten.

»Du, Danie, das ... das hab ich nicht so gemeint.«

Rico wohnte seit fast zwei Jahren bei seiner Oma, und er hatte was gegen Väter, seit seiner abgehauen war, aber er hatte auch was gegen seine Mutter, weil die es damals nicht mehr gepackt hatte mit ihm. Er hatte gegen jede Menge Leute was, und deshalb ging er so gerne zu Chemie, weil da alle was gegen die anderen hatten, vor allem, wenn sie aus Berlin kamen. Rico zog und drückte an seinem grünweißen Schal rum und wickelte das eine Ende um seine Hand. »Was meinst'n, Danie, ob wir's noch schaffen, in die Erste hoch?«

»Weiß nicht, glaub nicht, sind acht Punkte bis Platz zwei. Und letzte Woche ... gegen Dynamo Dresden, mein ich ... «

»Haste Recht. Sieben null, sieben null auf die Fresse. Hab nur ... hab nur bisschen ... na ja, weißte, Erste wär schon nicht schlecht, aber Zweite, Zweite Bundesliga, wär auch schon Klasse. Erste Liga, Danie, Bundesliga, hab nur ... hab nur bisschen ... «

»Geträumt«, sagte ich, und wir lachten. Es wurde dunkel im Abteil, denn wir fuhren durch den kleinen Tunnel.

»Bundesliga!«, schrie Rico direkt neben meinem Ohr, und ich sprang auf.

»Mensch, lass den Scheiß.«

»Da hast dich erschreckt, was?«

»Nee, hab ich nicht. Wollt nur schon mal aufstehen.«

Wir fuhren in die Bahnhofshalle ein, und Rico blickte auf seine Uhr. »Zwanzig Minuten, Danie, wenn wir nachher rennen, sind wir in zwanzig Minuten im Stadion. He, wo willst'n hin?« »Will nur mal rausgucken.« Ich lief aus dem Abteil, vor zur Tür. Die S-Bahn ruckelte ein paar Mal, ich stolperte über den Gang und hielt mich an einem der Haltegriffe fest, dann hielt sie quietschend, und von draußen hörte ich die Lautsprecherstimmen. »Einfahrt ... Bahnsteig zweiundzwanzig ... zur Weiterfahrt ... über ... dreizehn Uhr sechsundvierzig ... Schnellzug Halle/Saale Hauptbahnhof ... Bahnsteig neunzehn ... Bahnhof Leutzsch.«

Ich zerrte an dem Türhebel rum, er klemmte, Rico schob mich zur Seite und riss die Tür auf. »Hast wohl kein Saft, Danie.« »Klar hab ich Saft.« Ich gab ihm einen Schubs, und er sprang auf den Bahnsteig.

»Du«, sagte er, »da kommen welche.«

»Klar«, sagte ich, »wir sind ja aufm Bahnhof.« »Jetzt guck doch mal.«

Aber bevor ich gucken konnte, hörte ich sie schon.

»Berlin, Berlin, wir kommen aus Berlin!« Viele Stimmen, noch weit weg, aber sie kamen näher. »Berlin, Berlin, wir kommen aus Berlin!« »Scheiße, Danie, Scheiße, jetzt guck doch mal!«

Ich trat auf die Eisenstufen der Tür und beugte mich aus dem Zug. Und jetzt sah ich sie: »Hurra, hurra, der BFC ist da! Hurra, hurra, der BFC ist da!«, hundert, hundertfünfzig, nein, das mussten mehr sein, die ganze Halle war voll von ihnen, und die Ersten waren schon auf dem Bahnsteig. »Hurra, Hurra ... Berlin, Berlin, wir kommen aus Berlin!« Jede Menge weinrote Schals, »Bluthunde« hatte Vater sie früher genannt. Ich konnte die Ersten von den Typen schon erkennen, Glatzköpfe, riesige Glatzköpfe marschierten in der ersten Reihe.

»Scheiße«, sagte Rico, und ich hielt mich mit beiden Händen am Haltegriff fest, »BFC-Schweine.« Er trat ein paar Schritte zurück, stolperte und lehnte sich neben mich an den Zug. »Danie«, flüsterte er, »Danie, jetzt sind wir im Arsch.« Er trat rückwärts auf die erste Stufe der Tür, ich sah, dass seine Beine zitterten, aber ich fühlte meine Beine nicht mal mehr.

»Chemie-Schweine raus, Chemie-Schweine raus!«

»Die Schals, Rico, unsere Schals!« Ich packte ihn an den Schultern und schüttelte ihn, »Rico, Mensch, Rico, wir müssen weg!«, aber Rico setzte sich einfach auf die unterste Stufe. »Chemie-Schweine raus, Chemie-Schweine raus!« Ihre Stimmen hallten unter der großen Bahnhofskuppel, ich wollte abhauen, zurück in den Zug und vorne wieder raus und irgendwo über die Gleise, aber Rico ... jetzt sprang er plötzlich auf, »Scheiß BFC-Schweine, verdammter scheiß Stasi-Club!«, er schob mich in den Zug zurück und knallte die Tür hinter sich zu. Das war wieder Rico, der beste Weltergewichtler der Stadt (Altersklasse U15), so nannte er sich selbst, und wir glaubten es ihm, und jeder, der ihn im Ring gesehen hatte, glaubte es, und auch jetzt glaubte ich es wieder. »Los, nach vorn, die Schals runter, pack deinen Schal weg!« Er hatte seinen Schal schon unter die Jacke gestopft und riss und zerrte an meinem rum, aber ich hatte ihn zweimal um meinen Hals gewickelt, weil er so lang war, Rico rannte los und zog mich an meinem Schal hinter sich her. Ich rannte, so schnell ich konnte, über den Gang, aber Rico lief schneller, und der Schal war wie eine Schlinge um meinen Hals, ich kriegte keine Luft mehr, aber jetzt hatte ich ihn endlich ab, und Rico stopfte ihn unter seine Jacke. Ich hörte, wie die Tür hinter uns aufging, »wir wollen keine / Chemie / Schweine!«, wir rannten weiter nach vorn, durch die Fenster sah ich die Meute neben uns auf dem Bahnsteig, ich sah, wie ein Mann in einem Abteil eine grün-weiße Mütze in den Papierkorb stopfte, dann waren wir im Vorderteil des Zugs, direkt hinter der Lok, und Rico riss die Klotür auf, und dann standen wir vorm Waschbecken, in dem drei leere Bierflaschen lagen, und atmeten nicht und sahen unsere bleichen Gesichter im Spiegel. Rico verriegelte die Tür.

»Lass offen«, flüsterte ich, »lass lieber offen!«

»Biste blöd?«

»Nee, da denken die, is leer, verstehste, wie beim Schwarzfahren.«

»Vergiss es, Danie, das sind keine Schaffner, ich lass die Tiere hier nicht rein. Die machen uns fertig.«

»Aber ... aber wir sind ... wir sind doch noch Kinder, Rico.«

Im Spiegel lächelte ich. Sah schlimm aus.

»Du vielleicht, Danie, aber denen is das scheißegal, die haun uns trotzdem paar rein.«

»Ob die uns hier finden? Die finden uns doch nicht, Rico?«

»Weiß nicht.«

Ich hockte mich neben's Waschbecken, und Rico lehnte sich mit dem Rücken an die Tür. Das Klo stank wie Sau, irgendjemand hatte es total zugeschissen und nicht alles weggespült, aber daran konnten wir jetzt nichts ändern, weil die Spülung so einen Lärm machte. Wir hörten die Meute durch den Zug toben, »Angst und Schrecken - BFC, Angst und Schrecken - BFC!«, und ich hatte wirklich Angst, und sicher hatte auch Rico Angst, auch wenn er der beste Weltergewichtler der Stadt war (Altersklasse U15), denn hier waren keine Chemie-Fans, die uns beschützten, kein Zaun und keine Polizisten, die uns die Berlin-Schweine vom Hals hielten, wie im Stadion, und wir kannten die Geschichten von den harten BFC-Fans, die man jetzt Hooligans nannte, Vater hatte mir viel von ihnen erzählt, und er hatte mir auch erzählt, dass sie in jedem Fußballstadion im ganzen Land herrschten, außer in Leutzsch, bei Chemie, aber noch waren wir ja nicht in Leutzsch.

Die S-Bahn ruckelte ein paar Mal, dann fuhr sie langsam los. Rico blickte auf seine Uhr. »Fünf Minuten zu spät«, flüsterte er, »die verdammten BFC-Schweine.« Die Brüllerei ging wieder los, als hätten sie's gehört, und ganz in der Nähe klirrte was. »Wir schlagen Leutzsch kaputt, wir schlagen Leutzsch kaputt ... «

»Nur ein Leutzscher ist ein Deutscher«, flüsterte Rico und machte eine Faust.

»Ja«, sagte ich, »ja, aber was machen wir jetzt?«

»Weiß nicht, Danie.« Er rutschte langsam an der Tür runter und hockte sich neben mich. »In paar Minuten sind wir da, Danie, da warten wir, bis die alle raus sind, und dann schleichen wir uns irgendwie rüber zum Stadion, zum Dammsitz.«

Aber ich wusste, dass es anders kommen würde, denn wieder klirrte was, diesmal direkt vor der Tür, Schritte, Stimmen, jemand klinkte. »Mensch, mach das scheiß Brett auf, oder ich piss aufm Gang!«

Wir sprangen auf, Rico nahm eine der Bierflaschen aus dem Waschbecken. »Immer mit der Ruhe, Kumpel«, brüllte er, »immer mit der Ruhe. Geht gleich los.« Er zog die Schals unter seiner Jacke vor, trat auf den Fußhebel der Klospülung und stopfte die Schals in das verschissene Klo. »Rico, nein!« Ich griff nach meinem Schal, den hatte Vater mir geschenkt, aber es war zu spät, er verschwand im Abflussloch, und dann sah ich kurz die Schwellen der Schienen unter uns, bevor sich das Loch wieder schloss.

»Los, nimm dir 'ne Flasche, Danie.«

»Scheiße, Rico, wir haben doch keine Chance.«

»Wir sind Berlin-Schweine, Mensch, wir sind BFC-Schweine, Danie.« Er drückte mir eine Flasche in die Hand, dann ging er zur Tür.

»Nein, Rico, bitte mach nicht auf, vielleicht pisst er ja wirklich aufm Gang und haut wieder ab.«

»Die schlagen die Tür ein, Danie.«

Ich stellte mich direkt hinter ihn, er legte den Riegel um, dann öffnete er die Tür. »So Kumpel, jetzt kannste.« Und er hatte Recht, der Typ hätte bestimmt die Tür eingeschlagen, und er hätte nicht mal beide Fäuste dazu gebraucht, er hatte einen Kopf, groß wie ein Mülleimer, und keine Haare drauf. »Musste aufpassen, Kumpel«, sagte Rico und tippte mit seiner Bierflasche in die Luft, »irgend so 'ne Chemie-Sau hat das ganze Klo verschissen.« Der Riese grinste kurz, dann schob er uns auf den Gang und knallte die Tür hinter sich zu. »Siehste«, flüsterte Rico, »klappt doch.« Ich nickte und blickte auf seinen Rücken und hörte die Stimmen und das Geschrei und das Klimpern der Flaschen, das aus dem Wagen vor uns kam. Der Gang war leer. Ich blickte zum Fenster, wir fuhren durch Möckern, die S-Bahn wurde langsamer. »Jetzt«, sagte ich, »jetzt können wir noch raus«, obwohl ich wusste, dass Rico nicht rauswollte, auch wenn er Angst hatte, genau wie ich, aber er war der beste Weltergewichtler der Stadt. »Nee«, sagte Rico, »nee, jetzt nicht mehr, denk an unsere Schals, das ziehen wir jetzt durch, wir kommen nach Leutzsch, wir geben nicht auf, wir kommen ins Stadion, nach Leutzsch, Danie, scheiß auf den BFC ... « Die Klotür ging auf, der Riese fingerte an seinem Gürtel rum, dann schob er uns zur Seite und lief schwankend über den Gang zum nächsten Wagen. Unter seinen Füßen knirschte Glas, das sah ich jetzt erst, helles Glas von der Scheibe der Abteiltür, und dazwischen lagen die grünen und braunen Scherben der Bierflaschen. »Hört mal, Jungs«, der Riese blieb stehen und drehte sich um, »kommt mal mit rein, is besser, schön zusammenbleiben, wegen den Bullen und so, is besser.« Er nuschelte, ich verstand ihn kaum, und sein großer Kopf wackelte beim Reden hin und her. »Müssen zusammenbleiben, müssen auf euch aufpassen, Jungs. Für den BFC, alle zusammen, alle für den BFC.« Er lächelte und lehnte seinen Kopf an die Wand. »Klar«, sagte Rico, »alle zusammen, alle für den BFC.« Die S-Bahn hielt, direkt vorm Fenster sah ich das große Schild »Möckern«. Rico lief dem Riesen hinterher, »na los, komm schon, Danie«, die S-Bahn fuhr wieder los, und das Schild verschwand. Der Riese riss die Abteiltür auf, ein paar Glasscherben fielen auf seine Bomberjacke ... und dann standen wir mitten zwischen den BFC-Schweinen und hielten unsere leeren Bierflaschen mit beiden Händen fest.

Die Typen waren jetzt leiser geworden, nur aus den anderen Wagen hörten wir noch ab und zu Gesänge und Geschrei. »Wir schlagen Leutzsch kaputt, wir schlagen Leutzsch kaputt, wir schlagen, schlagen Leutzsch kaputt ...« »Fünf Minuten«, sagte jemand, »fünf Minuten bis Leutzsch.« Ich blickte zwischen den Leuten hindurch zum Fenster, ich sah den kleinen Fluss neben dem Zug und dahinter die Kleingartenanlage Leipzig-Möckern. Fünf Minuten bis Leutzsch. »Auf den Sieg«, sagte ein Mann neben uns und hielt seine Bierflasche hoch. »Auf den BFC, auf den Sieg.« Aus der Menge hoben sich Arme mit Bierflaschen, »auf den BFC, Dynamo siegt, na los, Jungs, trinkt was, hier dürft ihr alles.« Rico hob seine Bierflasche, prostete den Typen neben uns zu, und auch ich nahm mein leeres Bier und tat so, als würde ich trinken. Die Neige aus der Flasche lief mir in den Mund, und ich würgte sie runter. Der Riese stand ein paar Meter neben uns, er lächelte zu uns runter und zwinkerte uns zu. Die S-Bahn wurde langsamer, »Leutzsch«, schrie jemand, »ich riech's, wir sind in Leutzsch!«, und dann drängten sich alle zu der kaputten Tür, über den Gang und am Klo vorbei, ich ließ meine Bierflasche fallen und packte Rico am Arm, Bäuche und Rücken, Arme und Beine klemmten uns ein und rissen uns mit und schoben uns vor sich her, Glasscherben knirschten unter unseren Füßen, »Hurra, hurra, der BFC ist da!«, die Türen wurden aufgerissen, obwohl wir noch fuhren, die Ersten sprangen auf den Bahnsteig und auf der anderen Seite auf die Schienen, der Riese brüllte hinter uns wie ein Tier: »Jetzt geht's los, jetzt geht's los«, und als die S-Bahn quietschend hielt, stolperten auch Rico und ich nach draußen, und wieder waren wir mitten zwischen den BFC-Fans, die aus den anderen Türen des Zugs stürmten und uns mitrissen.

Rico hatte jetzt meinen Arm gepackt, dass es wehtat, aber das war mir egal, ich wollte nicht allein sein, wir rannten die Treppe runter, bloß nicht hinfallen, die vielen Beine, im Tunnel wurden sie langsamer, »hurra, hurra, der BFC ist da!« Ein paar Männer standen an den Wänden und pinkelten, obwohl es im Tunnel auch so schon nach Pisse stank, scheiß BFC-Schweine, »wir machen Leutzsch kaputt, wir machen Leutzsch kaputt, wir machen, machen Leutzsch kaputt ... « Mein Ärmel war verrutscht, und ich sah meine Uhr, wir spielten schon zehn Minuten. Wir liefen die Treppen hoch und aus dem Tunnel, am Bahnhofsgebäude vorbei, zur Straße. Rico ließ meinen Arm los, stellte sich auf die Zehenspitzen und sprang ein paar Mal hoch. »Scheiße, Danie, wir ... « »Was?« »Berlin, Berlin, wir kommen aus Berlin ... « Ein Typ neben mir schrie mir direkt ins Ohr, und ich duckte mich, ich sah keinen Bahnhof mehr, keine Häuser, keine Straße, nur Männer, nur BFC, neben mir waren Springerstiefel, und ich sah, wie klein meine Füße waren. Rico stolperte und fiel mir in die Arme. »Wir ... wir kommen hier nie raus, Danie ... « Ich hielt ihn fest, ein paar Jungs in unserem Alter, vielleicht ein bisschen älter, liefen einige Meter vor uns und lachten und klatschten in die Hände und brüllten mit. »Chemie, Chemie, wir scheißen auf Chemie!« Aber wir waren Chemie, wir wollten zu Chemie, wir wollten zu unserem Dammsitz, dort hatte ich schon mit Vater gesessen, als ich noch ganz klein war, wir mussten zum Haupteingang, aber links und rechts, weit weg, über den Köpfen der Menge, sah ich jetzt die Baumwipfel des Leutzscher Wäldchens, es waren kaum noch Blätter an den Ästen, war ja schon Herbst, wir hielten uns an den Armen und liefen mit dem BFC, mit dem scheiß BFC, wenn Vater mich so sehen würde, zum Seiteneingang, wo der Block der Auswärtsfans lag. Wir hielten uns an den Armen und waren ganz still, obwohl sie um uns herum immer noch im Chor brüllten »Berlin, Berlin, wir kommen aus Berlin, Chemie, Chemie, wir scheißen auf Chemie!« Rico machte eine Faust, und ich presste meine dagegen. Er lächelte und beugte sich zu mir rüber. »Nur ein Leutzscher ist ein Deutscher«, flüsterte er mir ins Ohr, »nur ein Leutzscher ist ein Deutscher«, sagte ich leise. Ich konnte schon das Stadion sehen, die Vereinsgaststätte und dahinter den Norddamm, grün-weiß von den Fahnen und Schals der Chemiker, und über dem Norddamm die Anzeigetafel: Heim 0 - Gäste 0, wenigstens dort war noch alles halbwegs in Ordnung.

Ich stieß an den Rücken meines Vordermannes, es ging nicht weiter. Vor uns brüllten sie jetzt »Bullenschweine, Bulleinschweine ... Ihr seid scheiße, wie die BSG, ihr seid scheiße, wie die BSG ... « Von hinten drückten und schoben sie, wir klemmten zwischen Bäuchen und Rücken, dann ging es plötzlich wieder vorwärts, wir rannten ein kurzes Stück, dann stockte es wieder, und dann begannen die Ersten langsam rückwärts zu laufen, und dann drehten sich die Ersten vor uns um und rannten auf uns zu, und auch wir drehten uns um und rannten, und als wir zurückblickten, sahen wir weiße Rauchschwaden über der Menge, direkt vor dem Seiteneingang des Stadions. »Bullenschweine, Bullenschweine, wir wollen keine / Bullenschweine.« Ein paar Typen, die neben uns rannten, hatten sich Tücher vors Gesicht gebunden, »Tränengas«, schrie jemand, »Tränengas.« Und jetzt spürte auch ich ein Beißen und Ziehen in der Nase, aber vielleicht bildete ich mir das nur ein, das war doch noch weit vor uns gewesen, aber als ich zu Rico blickte, schien es mir, als hätte er Tränen in den Augen, aber vielleicht war das nur Schweiß, der ihm ins Gesicht lief. »Scheiße«, schrie ich, »lass uns abhauen, bitte lass uns abhauen, Rico!« »Wohin denn«, schrie er, »wohin denn, Mensch?« Und er hatte Recht, hinter uns waren die Bullen, und vor uns und links und rechts die BFC-Meute, sie schob sich mit uns zurück zur Straße, am Bahnhof vorbei, wir liefen jetzt wieder langsamer, keiner brüllte mehr, keiner sang mehr, sie marschierten schweigend zur Pettenkofer Straße, dort war unser Dammsitz, und wir ... wir marschierten mit.

»Danie, Danie, jetzt hör doch mal«, Rico hatte seine Hand auf meinen Hinterkopf gelegt, und sein Gesicht war direkt neben meinem Ohr, »wenn die am Dammsitz vorbei sind, am Eingang, verstehste, wenn die zum Gästeblock wollen, dann ... hör zu, Mensch, jetzt hör doch zu, Mensch!«

»Ja«, sagte ich, »ja, Rico, ja.«

»Bitte, Danie, bitte, wir müssen's schaffen.«

»Ja«, sagte ich, »ja. Wir müssen.«

» ... dann hauen wir ab, verstehste, zum Dammsitz, zum Dammsitz, Danie, hörste! Da drängeln wir uns irgendwie durch, irgendwie, Danie, da hocken wir uns einfach an irgend 'nen Gartenzaun, da warten wir, bis die weg sind, Danie, hörste, das geht schon gut, das geht schon gut, Mensch. Chemie, Danie«, und das flüsterte er noch leiser, »denk doch an Chemie, Danie.«

»Ja«, sagte ich, »ja, Rico.« Und ich dachte an Chemie, und ich dachte an unseren Dammsitz, an die grün-weißen Fans dort und an die hohen Zäune, hinter denen wir in Sicherheit sein würden, aber wir kamen nicht bis zum Dammsitz, obwohl wir schon die Tribüne sehen konnten, denn auf der Pettenkofer Straße wurden wir noch langsamer, dann ging es gar nicht mehr vorwärts, und wieder sah ich Typen mit Tüchern vor den Gesichtern, oder die Kapuzen ihrer Jacken bis über die Stirn gezogen wie Boxer beim Einmarsch, durch die Menge rennen. Hände streckten sich nach oben, sie hielten kleine Papiere, Eintrittskarten, das waren Eintrittskarten, »wir wollen rein, wir wollen rein!« »Bullen«, sagte Rico neben mir, »da müssen wieder Bullen sein.« »Wir wollen rein, wir wollen rein!« Aber die Bullen ließen sie nicht rein, denn wieder bewegten sich alle langsam rückwärts, und dann rannten plötzlich alle durcheinander, die einen zurück, andere nach vorn, Brüllerei, aber ich konnte nichts mehr verstehen, und wir standen einfach da, und dann sahen wir die Bullen, Helme mit runtergeklapptem Visier und Schilde und Knüppel, die in einer Reihe gegen uns vorrückten. »Weg hier«, schrie ich, »los jetzt, weg hier!« Und Rico lief los, aber er lief in die falsche Richtung, er ging einfach auf die Bullen zu, er rannte nicht, er ging ganz langsam Richtung Polizeikette, am Straßenrand lag ein Mann am Boden, ein anderer zog ihn hoch und trat dabei nach einem Polizisten, der mit seinem Knüppel nach ihm schlug, jetzt hatte der Bulle ihn mit dem Knüppel erwischt, der Mann drehte sich weg, und der Bulle schlug ihm auf den Rücken.

Wieder weiße Rauchschwaden, die über die Straße zogen, und im Nebel rannten welche, und Rico lief einfach auf sie zu. »Rico«, schrie ich, »Rico!«, aber er drehte sich nicht mal um. Ich rannte ihm hinterher, ich erwischte ihn an der Schulter und hielt ihn fest. »Danie, ins Stadion, wir müssen ins Stadion! Zum Dammsitz, Danie!« Ihm liefen Tränen übers Gesicht, und wieder spürte ich das Beißen und Ziehen in Augen und Nase und hielt mir den Arm vors Gesicht. »Vergiss es«, schrie ich, »Mensch, vergiss es!« Ich zerrte ihn weg, weg von den Bullen und dem Tränengas, und jetzt sah er mich an, seine Augen waren ganz groß, er wischte die Tränen mit dem Ärmel weg, schüttelte den Kopf und blickte sich um, als wäre er aufgewacht. Und dann rannten wir der Menge hinterher, Richtung Bahnhof. Ich drehe mich nochmal um, die Bullen standen hinter dem Nebel und bildeten eine Mauer aus Schilden. Ich rannte gegen irgendwas und stürzte zu Boden. »Mensch, Junge, pass doch auf!« Mein Knie tat weh, Rico hockte sich neben mich, und ich blickte zu einem Mann hoch, der neben einem Auto stand. »Alles o. k., Junge?« »Ja«, sagte ich, und der Mann schlug mit der bloßen Faust in die Seitenscheibe des Autos, einmal, zweimal, bis sie zersplitterte, dann trat er den Seitenspiegel ab, dann kletterte er auf die Motorhaube und sprang mit beiden Füßen in die Frontscheibe, dann lief er übers Autodach und auf der anderen Seite wieder runter. Überall krachte und splitterte es jetzt, denn überall machten sie sich an den parkenden Autos zu schaffen. Sie tanzten brüllend über die Dächer, sprangen mit Anlauf in die Türen, »wir machen Leutzsch kaputt, wir machen Leutzsch kaputt, wir machen, machen Leutzsch kaputt«, und jetzt machten sie's wirklich. Ich stand auf, obwohl ich keine Kraft mehr hatte und am liebsten einfach sitzen geblieben wäre, und lief langsam mit Rico auf der Mitte der Pettenkofer Straße, durch die wir schon so oft gelaufen waren, mit unseren Schals, die jetzt irgendwo scheißeverklebt auf den Schienen lagen, und links und rechts neben uns tobten die Berlin-Schweine von Auto zu Auto, der Rest der Meute war schon vor uns auf der Hauptstraße, dort stieg jetzt Qualm auf, keine weißen Tränengaswolken wie hinter uns, schwarzer Qualm, und ich roch verbrannten Gummi. Die Menge lief auseinander und verteilte sich auf der Hauptstraße, einige rannten zum Bahnhofsgebäude, und jetzt sah ich den brennenden Polizei-Lada, der auf die Seite gekippt am Straßenrand lag, ein Stück weiter weg lag ein Trabbi genau in derselben Stellung, aber er brannte nicht. Wir rannten auf den Fußweg und hockten uns neben eine Mauer. »Scheiße«, schrie ich, »die machen Krieg.« Rico presste sich an die Mauer und war ganz still und blickte auf das brennende Auto. Vorm Bahnhof stand ein grüner Polizeilaster, waren aber keine Bullen drin, waren überhaupt keine Bullen zu sehen, nur Berlin-Schweine, die auf der Motorhaube des Lasters rumsprangen, einer hielt einen grünen Kanister. Durch eines der Fenster des Bahnhofgebäudes flog eine Bank, das Krachen und Splittern war so laut, als wäre sie direkt neben uns gelandet, aber eigentlich krachte und splitterte es überall auf der Hauptstraße und im und vorm Bahnhof, der grüne Laster brannte. Und dann ... dann kamen die Schüsse.

Vielleicht hätten wir vorher abhauen können, bestimmt hätten wir abhauen können, es war ja sowieso ein großes Gerenne auf der Straße, und es hätte keinen Menschen gekümmert, wenn wir in die andere Richtung gerannt wären, die Straße entlang und über die große Brücke, unter der die Züge und S-Bahnen fuhren, zur Straßenbahnhaltestelle oder woandershin, einfach nur weg. Vielleicht hätten wir abhauen sollen, als fünfzig oder sechzig oder noch mehr Hooligans Schottersteine aus den Schienen am Bahnhof rissen, an uns vorbeirannten und wieder gegen die Polizeikette in der Pettenkofer Straße vorrückten. Aber wir rannten nicht weg, wir blieben an die Mauer gekauert sitzen und rutschten noch näher zusammen und sahen, wie die Ersten Anlauf nahmen und die Steine schleuderten, riesige Schottersteine, sahen, wie immer mehr Steine flogen und immer mehr Hooligans mit Steinen in den Händen in die Pettenkofer Straße stürmten, dann kamen einige wieder zurückgerannt, wir rutschten auf Knien an der Mauer lang und blickten die Pettenkofer Straße runter, wir sahen die Hooligans, die immer noch Steine warfen, wir sahen die Schilde der Polizisten, wir drückten uns noch enger an die Mauer, alles schien plötzlich sehr nah zu sein, zu nah, und trotzdem, und ich weiß nicht, warum, blieben wir sitzen, vielleicht hatten wir Angst, aufzustehen und loszurennen und wieder mitten unter ihnen zu sein, an ihnen vorbeizumüssen, und dann hörten wir die Schüsse: Peng! Peng! Peng! Pause. Stille. Und dann wieder: Peng! Peng! Peng! Peng!, wie Silvesterknaller, ein dünnes, hohes Knallen, das in der Straße hallte, fast wie ein kleines Echo.

Die Menge rannte auseinander, da lagen welche, alles war wieder so nah, und ich sah, wie Rico vornüber aufs Pflaster fiel und die Hände auf den Hinterkopf legte, als wäre er getroffen, und ich fiel auf ihn drauf und schrie: »Rico, Rico, Rico!«, und befühlte ihn mit beiden Händen und hielt ihn fest und spürte, wie er zitterte, oder war ich das? »Die schießen, Danie, die schießen, die schießen, die schießen.« Ich rollte von ihm runter und hob den Kopf. Ein paar Steine flogen noch auf die Bullen, und noch einmal: Peng! Peng! Peng!, da lagen welche, Schreie, ich hatte noch nie solche Schreie gehört, dann rannten sie an uns vorbei, ein weißer Pullover, zwei Männer hatten ihn links und rechts und schleiften ihn, denn die Beine waren eingeknickt und holperten auf den Knien übers Pflaster, ein rotes Muster auf dem Pullover und eine Faust drauf, seine Faust, auch rot, die den Stoff zerknüllte. Ich stand auf. Ich stolperte gegen die Mauer und hielt mich fest. Rico lag noch vor mir und schlug mit beiden Fäusten auf den Fußweg. »Die schießen, Danie, die schießen ... die dürfen doch nicht einfach ... die schießen.« Aber sie schossen nicht mehr. Die Menge rannte an uns vorbei, wieder zum Bahnhof Leutzsch, da lagen welche und bewegten die Beine und wälzten sich, und die Bullen liefen langsam die Straße entlang. Einige hielten lange schwarze Pistolen mit dem Lauf nach unten neben ihren Hüften.

Ein paar Tage später sah ich das Foto von dem toten Jungen in der Zeitung. Lungenschuss. Er war bloß paar Jahre älter als wir. Es gab auch noch jede Menge Verletzte, einige auf Intensivstation, fast alles Schusswunden, und auch das Spiel hatten wir vier eins verloren.

Wir stiegen nicht auf in die Erste Bundesliga, in dieser letzten Saison der DDR-Oberliga, auch nicht in die Zweite Liga, wir mussten runter in die Amateur-Oberliga Nordost, Staffel Süd, aber manchmal träumten wir noch.

Wir fuhren auch weiter nach Leutzsch, Rico und ich, wir kauften uns auch neue Schals, aber nie wieder war es so wie vor diesem Sonntag, im Jahr nach der Wende, als wir gegen den BFC Dynamo spielten.

RÜCKKEHR, ABSCHIED

Es gab jede Menge Rechnungen zu begleichen, als Rico nach fast zwei Jahren von dort zurückkam.

Sie ließen ihn nicht in unsere Klasse, er musste runter in die Fünfte, obwohl ich mich so drauf gefreut hatte, und vielleicht hätten wir wieder nebeneinander sitzen können, aber Frau Seidel hätte das sicher nie erlaubt. Auch mit ihr hatte Rico noch eine Rechnung offen, mit ihr und Herrn Singer, mit Herrn Dettleff, dem Pionierleiter, mit seinem Vater, dem Offizier, der jetzt in Berlin wohnte, und auch mit seiner Mutter, die zugelassen hatte, dass Rico dort hinmusste. Er wohnte jetzt bei seiner Oma, und mit der hatte er keine Rechnungen offen, mit der verstand er sich richtig gut, »die Alten, Danie, die ganz Alten, sind fast wie wir, wie Kinder, verstehste«, aber was für Chancen hatte er gegen die anderen Erwachsenen? Keine, und er wusste das auch. Er hatte zwar schon jede Menge Pläne gemacht, »nachts, Danie, nachts war's am schlimmsten. Na ja, so schlimm auch nicht, hab ja keine Angst, Danie, weißt du ja, kennst mich ja, aber nachts, nachts, Danie ... «, er wusste, wo Frau Seidel wohnte, und zuerst wollte er ihre Wohnung anzünden, »nur so 'n bisschen, Danie, dass sie sich erschreckt«, aber ich hatte ihm das ausgeredet, »dann wenigstens ihr Auto, Danie, nur bisschen kaputtmachen, damit sie sich ärgert, damit sie nicht mehr an die Ostsee kann«, aber er machte ihr Auto nicht kaputt, denn er wusste, dass das alles nur noch schlimmer gemacht hätte, und er wollte nie wieder dort hin zurück. Er konnte nichts machen gegen die Erwachsenen, aber die anderen hatten keine Chance gegen seine Wut. Er boxte jetzt im Schulsportverein, und manchmal trainierte er draußen bei Motor Südost, Altersklasse U15, obwohl er ja noch nicht mal dreizehn war, aber er war ziemlich groß und stark für sein Alter, »Liegestütze, Danie, jeden Tag Liegestütze, und manchmal, abends, die Nächte, weißt du, die Nächte, bumm - bumm - bumm gegen die Wand«, und wenn er im Ring stand, mit Kopfschutz, Mundschutz und Trikot und den riesigen roten Boxhandschuhen an seinen Fäusten, schien es, als hätte er nicht eins von den armen Schweinen vor sich, sondern seinen Vater, den Offizier, oder Herrn Dettleff, den Pionierleiter, und gegen seine Wut hatten sie keine Chance.

Aber außerhalb des Rings war nicht nach drei Runden Schluss, und es gab keine Regeln, und Rico hatte noch jede Menge Rechnungen offen. Zuerst war Friedrich dran. Friedrich und Maik hatten sich mit ihren Leuten im Park breit gemacht, unserem Park, und ich hatte schon lange auf den Tag gewartet, an dem Rico zurückkommen würde, denn ich wusste, dass es dann wieder unser Park sein würde. Aber Rico nahm sich Friedrich nicht im Park vor, er wollte ihn in der Schule erwischen, damit jeder es sehen konnte. »Respekt, Danie, Respekt, verstehste, jeder soll sehen, dass ich wieder da bin!«

Er griff ihn in der großen Pause an, hinten bei den Aschentonnen, denn da verbrachten Friedrich und Maik und ihre Leute die Pausen, weil die Hofaufsicht sie da nicht sehen konnte, und das war ihr Pech. Wir hatten uns vor der ersten Stunde getroffen, um alles zu planen, Rico, Mark, Walter und ich, und auch Stefan war gekommen, obwohl Rico ihn nicht richtig leiden konnte. »Was will'n der hier, Danie, was schleppst'n den an, was schleppste den Beißer an, Danie?« »Stefan ist in Ordnung, Stefan hält zu uns, und wir brauchen doch jeden Mann!« Und wir brauchten wirklich jeden Mann, denn Friedrich hatte ein paar Freunde aus der Siebten, und die mussten wir in Schach halten, während Rico ihn sich vornahm. »Und Maik, was ist mit Maik? Der ist doch richtig stark.« »Vergiss Maik. Den hatt ich schon mal, weißt du doch, Danie, der will nicht nochmal, hab ihn unten gehabt vor zwei Jahren, der will nicht nochmal runter, kannst du mir glauben.« Und er hatte Recht, alles lief nach Plan, Maik wollte wirklich nicht nochmal runter, und ich hätte ihn auch nicht runtergekriegt, da war ich mir sicher, aber vor Rico hatte er Respekt, denn Rico war ein Boxer. Und er machte sich ja auch Vorwürfe, weil er glaubte, dass er mit dran schuld war, dass sie Rico dorthin geschickt hatten. Und vielleicht hielt er sich deshalb zurück, als wir in der großen Pause auf sie zustürmten, sogar der kleine Walter hatte keine Angst, er trug ein paar Kieselsteine in der geballten Faust, damit er besser zuschlagen konnte, denn Rico hatte uns vorher heiß gemacht: »Wir wollen ihnen zeigen, dass ich wieder da bin, wir wollen ihnen zeigen, dass sich keiner mit uns anlegt!« Und wir drängten Friedrichs Leute ab, nur Maik blieb ein paar Meter abseits mit hängenden Armen stehen, während Rico sich Friedrich vornahm. Er hatte ihn sofort mit der Linken am Hals und gab ihm eine Rechte in den Magen, sodass Friedrich sich zusammenkrümmte und gegen Rico fiel und seine Arme um ihn legte, als wollte er ihn begrüßen, Rico war wieder da. »Gib's ihm, Rico, mach ihn alle!« Und Rico wollte weitermachen und ihn auf den Boden bringen, so wie er Maik vor zwei Jahren auf den Boden gebracht hatte ...

»Bei euch piept's wohl, Jungs! Sofort auseinander!« Katja kam. Meine Katja. Katja, die Gruppenratsvorsitzende. Sie lief einfach auf uns zu, an den Aschentonnen vorbei, sie hatte den Kopf gehoben und fuchtelte mit den Armen, als wäre sie eine Lehrerin, und mit den schönen Falten, die sie jetzt auf der Stirn hatte, und dem weißen Pionierhemd, unter dem sie ihre Brust vorstreckte, sah sie auch wirklich wie eine Lehrerin aus. »Katja«, sagte ich, »Katja, halt dich da raus. Bitte.« Aber sie beachtete mich gar nicht, obwohl ich »bitte« gesagt hatte, und sie mochte es, wenn ich sie um etwas bat, sie lief einfach an mir vorbei, direkt auf Friedrich und Rico zu. Friedrich hing immer noch an Rico dran, und Ricos Faust war in der Luft, direkt vor Friedrichs Kopf, aber sie bewegte sich nicht, und als Katja vor ihnen stehen blieb, beide Arme auf ihre Hüften gestützt, ließ er sie sinken. »Sofort auseinander, hab ich gesagt!« Und sie gingen wirklich auseinander, zuerst Friedrich, zusammengeduckt, seine Hand auf dem Bauch, und dann trat auch Rico einen Schritt zurück. Vor Katja hatten alle Respekt, obwohl sie ein Mädchen war, aber sie war Gruppenratsvorsitzende, und manchmal, bei den Appellen, hielt sie eine kleine Rede, ganz vorne auf dem Podest. »Katja«, sagte ich, »war alles nur Spaß.«

»Red mir nicht rein, Daniel Lenz.« Sie stellte sich zwischen Rico und Friedrich, blickte von einem zum anderen, und die schönen Falten uber ihrer Nase und auf ihrer Stirn wurden immer tiefer. »Wenn ihr mir nicht sofort sagt, was los war, muss ich euch melden.«

»Katja«, sagte ich nochmal, »war wirklich nichts.«

» ... und dich auch, Daniel Lenz.«

Die Typen aus der Siebten grinsten blöd zu mir rüber, und ich wurde rot und blickte zu Boden und sah Katjas Beine und ihren blauen Pionierrock, den sie fast jeden Tag trug, sie hatte fünf Stück zu Hause im Schrank, die hatte sie mir mal gezeigt, als wir Russisch übten.

»Wer hat angefangen?«

Beide blickten zu Boden und schwiegen.

»Ihr sagt mir jetzt, was los war, und dann klären wir das.«

»War nur 'n kleiner Spaß. Stimmt's, Friedrich?« Rico hob den Kopf und lächelte und strich sich das Hemd glatt.

»Stimmt«, sagte Friedrich, »war wirklich nur 'n Spaß, Katja. Rico wollt mir nur mal zeigen, wie man so boxt.«

»Rico Grundmann«, sagte Katja und blickte zu ihm hoch.

»Ja«, sagte Rico, »und?«

Es klingelte, Vorklingeln, noch zehn Minuten bis zum Unterricht. Katja schüttelte den Kopf. »Rico«, sagte sie so leise, dass ich es kaum verstand, »sei doch bitte lieb«, und die Typen aus der Siebten grinsten nicht mehr, sie drehten sich um und gingen langsam zurück zum Schulhof, Friedrich und Maik liefen hinter ihnen.

»Bin doch lieb«, sagte Rico und strich sich wieder über sein Hemd und machte den obersten Knopf zu. Dann kam er zu uns rüber. »Los, Danie, gehen wir hoch.« Ich sah, wie der kleine Walter seine Faust öffnete und die Kieselsteine fallen ließ. »Geht schon mal«, sagte ich, »ich komm gleich.«

Und dann war ich mit Katja allein neben den Aschentonnen, sie stand immer noch dort, wo Rico und Friedrich aufeinander losgegangen waren, und ich lief zu ihr rüber und ging ganz dicht an sie ran.

»Daniel Lenz«, sagte sie.

»Katja«, sagte ich und schob den Zipfel ihres roten Halstuchs von ihrer Schulter, »ist doch alles gut.«

»Nein«, sagte sie und hielt meine Hand fest, »nein, Daniel, du solltest doch aufpassen, dass Rico keinen Unsinn mehr macht.«

»Ich pass doch auf«, sagte ich, »ich pass doch auf, Katja.«

»Versprich's mir, Danie.« Endlich sagte sie wieder »Danie« zu mir, und ich strich über ihr Halstuch.

»Hab ich doch schon.«

»Nein, Danie, richtig. Pionierehrenwort.«

»Ja«, sagte ich, »Pionierehrenwort«, und hob meine Hand, die sie immer noch festhielt. »Pionierehrenwort«, sagte ich nochmal und zog ihre Hand an mein Gesicht. Sie lächelte. »Daniel Lenz.« Sie zog ihre Hand weg, und ich beugte meinen Kopf zu ihr runter. Es klingelte, das zweite Vorklingeln, noch fünf Minuten bis zum Unterricht. Sie trat einen Schritt zurück. »Danie, wir dürfen nicht zu spät kommen!« »Bitte«, sagte ich, »bleib noch hier, Katja, nur noch bisschen hier stehen.« Sie lachte. Sie nahm meine Hand und zog mich zum Schulhof. »Daniel Lenz«, sagte sie, und ich drückte ihre Hand und spürte ihre kleinen Finger.

An der Tür zum Hintergebäude stand Rico. »Na los, Danie, komm schon.« Ich ließ Katjas Hand los und blieb bei Rico stehen und blickte ihr hinterher, als sie durch die Tür lief und die Treppen hochrannte. Sie drehte sich nicht um, und ich sah ihre Beine und ihren blauen Rock durchs Treppengeländer.

»Mann, Danie, was'n mit dir los, lass die doch.« Er boxte mir leicht gegen die Schulter. »Was findest'n an der, Danie, Mann, was findest' n nur an der? Die quatscht uns nur alles kaputt.« »Ja«, sagte ich, und dann liefen wir die Treppe hoch, Rico in die zweite Etage, ich in die dritte. Es klingelte, diesmal länger, die Pause war vorbei.

Ich passte auf, dass Rico keinen Unsinn machte, so wie ich es Katja versprochen hatte, aber das war ziemlich schwer. Rico war immer noch scharf drauf, Friedrich die Fresse voll zu hauen, und auch Maik wollte er wieder am Boden haben, »war 'n gutes Gefühl damals, Danie, is immer 'n gutes Gefühl, wenn du deinen Mann am Boden hast.«

»Aber er hat doch Schiss vor dir, Rico, er weiß doch, dass du ihm überlegen bist.«

»Is schon richtig, Danie. Aber weißt du, dass er gequatscht hat damals, 'ne echt miese Sache. Is noch was offen, Danie.«

»'s tut ihm Leid, Rico, er hat's mir doch damals gesagt. Weißte, der hat 'n Bruder, der war auch mal im Heim ... «

»Wo war der, Danie?«

»Na du weißt schon ... «

»Sag's nie wieder, Danie, ich will's nie wieder hören, is 'n scheiß Wort.« »Tut mir Leid, Rico.«

»Is schon gut. Aber weißt du, 'n Quatscher wie Maik ... « Er ließ nicht locker, und ich wusste, dass ich ihn nicht davon abhalten konnte, Maik und Friedrich die Fressen zu polieren, und bestimmt fand er noch andere Kandidaten, denn er hatte jede Menge Wut in sich, seit er wieder da war.

»Aber dass Friedrich's Maul gehalten hat, als deine kleine Katja ... « »Is nicht meine kleine Katja.«

»Klar, Mensch, hör doch auf, Danie. Weiß doch Bescheid. Gruppenratsvorsitzende, Danie, is nichts für dich.«

»Katja ist in Ordnung, die ist ... die ist ... «

»Siehste, ich sag's doch. Deine kleine Katja.«

»Hör auf mit Katja, Rico. Was is'n nun mit Maik?«

»Ja«, sagte er, »Maik und Friedrich, die kaufen wir uns. Bist doch dabei, Danie?«

»Klar«, sagte ich und blickte zu Boden und sah Katjas Beine und ihren blauen Rock.

Rico wollte zuerst Maik fertig machen, denn an Friedrich kam er nicht mehr ran, der ließ sich im Park nicht mehr blicken, und in der Schule passten die Typen aus der Siebten auf ihn auf, und auch Katja war in den Pausen in Ricos Nähe, und manchmal, wenn sie sah, dass ich mit Rico Tischtennis spielte, lächelte sie mir zu.

»Warum«, fragte ich sie, als wir nach der Schule zusammen nach Hause liefen, »warum machst du dir eigentlich so Sorgen? Um Rico, mein ich. Ich denk, du kannst ihn nicht leiden?«

»Daniel Lenz, sag so was nicht.« Sie nahm meine Hand und zog an meinem Daumen. »Rico gehört doch zum Kollektiv, auch wenn er jetzt in der Fünften ist. Und außerdem, er ist doch dein Freund, und du ... «

»Und ich?«

»Daniel Lenz.« Sie lachte, und das war so schön, dass ich stehen blieb, und sie zog an meinem Daumen. »Komm schon, Danie, na komm schon.« Wir liefen weiter, aber ich lief ganz langsam, denn wir waren fast an ihrem Haus. Dort blieben wir dann stehen, sie stand auf der Türschwelle und spielte mit ihrem Schlüsselbund.

»Du, Danie ... «

»Ja?«

»Wollen wir ... wollen wir mal spazieren gehen? Vielleicht ins Ostwäldchen. Vielleicht nächste Woche. Nur wir zwei.« Sie spielte mit dem Schlüsselbund und blickte zu Boden.

»Ja«, sagte ich, »das wär schön.« Sie lächelte, und in der einen Hand klimperte sie mit dem Schlüsselbund, und mit der anderen zog sie an einem Zipfel ihres roten Halstuchs.

»Du, Danie ... «

Ich trat einen Schritt auf sie zu.

»Daniel Lenz«, sagte sie und beugte sich vor und berührte ganz kurz mit ihrem Mund meinen, dann drehte sie sich um, schloss die Tür auf und rannte die Treppe hoch.

Ich erzählte Rico nichts davon, als wir später zu Maiks Haus liefen, um ihn dort abzufangen, wenn er rauskam, und er war oft draußen unterwegs. Ich redete mit Rico nicht über Katja, denn er wollte nicht, dass ich mich mit ihr abgab. »Is eine von denen, Danie, is nichts für dich, Gruppenratsvorsitzende, Danie, verstehste, is echt nichts für dich.«

»Hör auf mit Katja«, sagte ich, und er hörte wirklich auf, über sie zu schimpfen, wir standen vor Maiks Haus.

»Und jetzt?«

»Wir gehen rein, Danie, nicht dass er übern Hof abhaut.«

»Und wenn er schon weg ist?«

»Is nicht seine Zeit, Danie, ist noch nicht drei. Sein Alter kommt meist so gegen drei. Hab mich um alles gekümmert.«

»Willste ihn wirklich umhauen? Überleg's dir nochmal.«

»Mensch, Danie, jetzt quatsch mir doch nicht rein. Er hat's verdient, na klar hau ich ihn um. Was'n los mit dir? Ist doch nur wegen deiner kleinen Katja, gib's doch zu, Danie, die macht dich weich!«

»Erzähl nicht so 'n Mist, die macht mich nicht weich, die macht überhaupt nichts mit mir!« Ich lief zur Haustür. »Jetzt warte doch, Danie, warte doch!« Ich lief durch den Hausflur zur Treppe, dort blieb ich stehen.

»Nicht hier, Danie, hier sieht er uns, wenn er runterkommt. Wir warten lieber hinten an der Kellertür.«

Und wir warteten an der Kellertür, wir lehnten an der Wand und lauschten ins Treppenhaus, aber Maik kam nicht. Wir hockten uns auf den Boden und warteten und lauschten, und dann kam jemand die Treppe runter, Rico krempelte sich die Ärmel hoch und bewegte seine Schultern und seinen Kopf und machte sich locker, aber es war nur eine alte Oma, und die ließen wir gehen. Wir warteten weiter, es war schon nach halb vier, aber Maik kam nicht. »Der ist schon weg, lass uns abhauen.« »Nee, Danie, wir warten noch, wir warten noch.« Ich konnte sehen, wie er mit seiner rechten Hand eine Faust machte, sie wieder öffnete und wieder schloss, öffnete und wieder schloss. »Wir warten noch, Danie.«

»Wir können ja mal klingeln, Rico, da wissen wir, ob er noch da ist.«

Aber wir brauchten nicht zu klingeln, Maik war noch da, denn wir hörten ihn im Treppenhaus schreien. Wir konnten nicht hören, was er schrie, obwohl es nur zwei Stockwerke über uns war, denn er brüllte wie ein Vieh, dann knallte eine Tür, dann war wieder Ruhe.

»Scheiße«, sagte Rico, »wir gehen hoch!«

»Warte, Mensch, warte!« Ich hielt ihn an der Schulter fest. »Das ist sein Alter, da knallt's bestimmt mit seinem Alten!«

»Der klaut mir die ganze Arbeit, der Arsch. Wir gehen hoch!«

Und er ging hoch, und ich lief hinterher. Und ich wusste, dass er nicht da hochging, weil Maiks Vater ihm die Arbeit wegnahm. Und sicher hatte er im Heim (»Tut mir Leid, Rico, ich sag's nie wieder«) jede Menge Kinder getroffen, die von ihren Vätern alle gemacht wurden.

Wir blieben vor der Tür im zweiten Stock stehen. Alles war ruhig, aber dann hörten wir von drinnen ein dumpfes Klatschen, ganz leise, und dann ein Stöhnen, auch ganz leise. Rico klingelte. Er war ein guter Boxer, aber eigentlich wusste er, dass er keine Chance hatte gegen die Erwachsenen, aber er hatte jede Menge Wut in sich, seit er zurück war. Er klingelte nochmal, aber wieder machte keiner auf. Er legte die Faust auf den Klingelknopf, und das »Ding-Dong, Ding-Dong, Ding-Dong« der Klingel übertönte das Klatschen und Stöhnen von drinnen. Rico schlug mit der anderen Faust gegen die Tür. Ich blickte mich um, ich suchte was, um Rico zu helfen, wenn es so weit war, denn Maiks Vater war verrückt, wenn er was getrunken hatte, und er trank fast immer, jeder im Viertel wusste das. Neben der Nachbartür stand ein voller Eimer Kohlen, und ich trat einen Schritt zur Seite, um näher an ihm dran zu sein, wenn der Ärger losging, obwohl ich Angst hatte und an Katja dachte, aber ich konnte nicht gehen. Und dann fing der Ärger an.

»Verdammte Scheiße«, brüllte Maiks Alter von drinnen, es krachte, die Tür wurde aufgerissen, Rico sprang einen Schritt zurück und riss die Fäuste hoch, aber Maiks Alter stand ganz ruhig auf der Türschwelle, schwankte nur ein kleines bisschen hin und her und lehnte sich mit der Schulter an den Türrahmen. »Was wollt ihr Wänster?«, nuschelte er. »Maik abholen«, sagte Rico, und ich schielte zu dem Eimer Kohlen. »Maik kann nicht. Haut ab.« Er trat einen Schritt zurück und wollte die Tür zuschmeißen, aber Rico hatte seinen Fuß dazwischen, er war wirklich ziemlich schnell. Er stand jetzt direkt vor Maiks Altem, ich sah, wie er sich groß machte, sein Gewicht auf die Fußspitzen verlagerte, wie im Ring, und seine Schultern hochzog, aber er reichte ihm gerade mal bis zur Brust.

»Spinnst du, Junge? Nimm deinen scheiß Fuß aus meiner Tür!«

»Wir wollen Maik abholen«, sagte Rico nochmal, diesmal lauter, und ich konnte hören, wie seine Stimme ein bisschen zitterte.

»Der is nicht da, hab ich gesagt!« Maiks Alter brüllte jetzt wieder, und es schien mir, als könnte ich seinen Schnaps riechen, den er aus sich rausbrüllte, und auch Rico brüllte jetzt: »Doch, isser!«

»Verpisst euch, sonst knallt's!«

»Rico«, flüsterte ich, »los, Rico, komm!«

Aber er hörte mich gar nicht, und als ich in seine Augen blickte, die ganz glasig und starr waren, er zwinkerte nicht ein Mal, wusste ich, dass es ihm ganz egal war, was passieren würde.

»Hast Maik wohl noch nicht genug gebucht, was?«

»Kleiner Rotzer, dir hau ich eine!« Maiks Alter hob den Arm und stolperte auf Rico zu, er hielt den Kopf gesenkt und lief genau in Ricos Faust, die ganz klein aussah, mitten in dem großen Gesicht. Rico war ein guter Boxer, aber einen Erwachsenen konnte er nicht so einfach umhauen, und auch dieser eine Schlag konnte Maiks Alten nicht auf den Boden bringen, aber Maik sprang ihm von hinten ins Kreuz, wir hatten ihn gar nicht kommen gehört, und sein Alter stolperte nochmal in Ricos Faust, aber sicher hätte auch das ihn nicht weggeschickt, aber als Rico zur Seite sprang, stolperte Maiks Alter weiter nach vorn, die Hand hatte er immer noch erhoben, und knallte mit dem Kopf gegen den Pfosten des Treppengeländers. Er grunzte kurz, ging zu Boden, rollte auf den Rücken und blieb liegen und war ganz still.

Maik stand in der Tür, sein Gesicht war rot, und er blutete aus der Nase. »Warum«, sagte er, »warum habt ihr das gemacht?« Er ging zu seinem Alten und hockte sich neben ihn. »Hör mal«, sagte Rico, »wenn du frech wirst ... « Ich warf die Kohle zurück in den Eimer. »Komm, lass uns abhauen, schnell.« »Bleib locker«, sagte Rico, »ich will nur mal kurz mit ihm quatschen.« Er ging zu Maik und hockte sich neben ihn. »Hör mal, dein Alter ... « »Er wollt dir paar hauen«, sagte Maik leise, »er wollt dir paar hauen, Rico. Das darf er nicht, nein, das darf er doch nicht.« »Nein«, sagte Rico, »eigentlich darf er's nicht. Eigentlich darf er niemanden hauen.«

Maik stand auf und ging zur Tür. »Bernd«, rief er, »Bernd, komm mal.« Jetzt erst sah ich, dass die roten Stellen in seinem Gesicht Handabdrücke waren. Große Hände. Das Blut aus Maiks Nase tropfte auf sein Hemd, aber es schien ihn nicht zu stören. Ein Junge stand in der Tür. Er hatte ein langes Gesicht, sein Mund war offen, und er blickte mit großen Augen auf Maiks Alten, der immer noch ganz ruhig dalag. »Mein Bruder«, sagte Maik, »is mein Bruder.« Rico nickte ihm zu. »Tag, Bernd«, sagte er, aber Bernd war still, obwohl sein Mund weit offen stand.

Wir schleppten Maiks Alten in die Stube und legten ihn aufs Sofa. Maik nahm eine Flasche Schnaps und klemmte sie neben dem Kopf seines Alten zwischen die Polster. Maiks Bruder stand mit hängender Unterlippe neben ihm und blickte uns mit großen Augen an. Rico wischte sich die Hände an der Hose ab, dann ging er zum Tisch und setzte sich auf einen Stuhl. »Du weißt, warum ich hier bin, Maik?« Maik nickte. »Kannst wieder gehen Bernd«, sagte er, »geh wieder ins Zimmer.« Bernd lief rückwärts zur Tür, dann hörten wir ihn über den Flur rennen. »Rico«, sagte ich und blickte zu Maiks Altem, der jetzt die Füße bewegte, »Rico, lass uns abhauen.«

»Du weißt, warum ich hier bin, Maik?«

»Ich hab keine Angst«, sagte Maik.

»Ich weiß«, sagte Rico, »hast ja nicht mal vor deinem Alten Angst.« »Ich hab keine Angst«, sagte Maik nochmal.

»Tut's dir Leid?«

»Ja«, sagte Maik, »ich wollte nicht quatschen, damals. Mein Bruder, weißt du, Bernd ... « Er schwankte und hielt sich mit beiden Händen an der Wand fest. » ... ich bin kein Quatscher, Rico, ich ... 's tut mir Leid.«

»Schon gut.« Rico stand auf. »Komm, Danie, wir gehen.«

»'s tut mir Leid, Rico.« Maik drehte sich weg, als wir an ihm vorbeiliefen, denn sein Gesicht war jetzt ziemlich nass. »Hör mal«, Rico blieb an der Tür stehen, »wenn du willst, können wir mal 'ne Runde boxen, ich meine richtig, im Ring.« Dann liefen wir die Treppe runter, und es war höchste Zeit, denn die Beine von Maiks Altem hatten sich immer schneller auf dem Sofa bewegt, als würde er uns in seinen Träumen jagen.

All das erzählte ich Katja nicht, als wir im Ostwäldchen spazieren gingen. Ich erzählte ihr nur, was für einen guten Einfluss ich jetzt auf Rico hatte, dass er sich mit meiner Hilfe wieder richtig ins Kollektiv eingliederte, und das hörte sie gern. Ich hatte uns oben am Palast-Theater Eis gekauft, und jetzt wischte sie mit ihrem Taschentuch in meinem Gesicht rum.

»Jetzt wackel doch nicht so, Danie, du hast dich total bekleckert.«

»Du auch.«

»Stimmt gar nicht.« Sie wischte mit ihrem Taschentuch meinen Mund sauber, und obwohl wirklich kein Eis in ihrem Gesicht war, strich ich mit zwei Fingern über ihren Mundwinkel.

»Danie, lass das.«

»Nein«, sagte ich und zog sie leicht an einer Haarsträne hinter ihrem Ohr.

»Warum bist du immer so wild?« Sie schob mich zu einer Bank, und wir setzten uns hin.

»Weiß nicht«, sagte ich.

»Aber ich«, sagte sie und tippte mit ihrem Zeigefinger ein paar Mal gegen meine Schulter, bis ich ihn festhielt. »Lass los, Danie.«

»Nur, wenn du mitkommst.«

»Wohin denn?«

»Sag ich dir dann.«

»Zum See?«

»Nee, nicht zum See.«

»Komm, sag's mir, bitte.«

»Wenn ich's dir sage, willste nicht mit.« Ich ließ ihren Finger los, und sie rückte ganz nah an mich ran, dass ihre Haare mein Ohr berührten.

»Doch, Danie. Wenn du dabei bist, komm ich mit. Dann hab ich keine Angst.«

»Du hast Angst, Katja?«

»Manchmal.« Sie rückte noch näher an mich ran und legte beide Hände auf meine Schulter.

»Komm mal her«, sagte ich und beugte mich über sie und knotete ihr rotes Halstuch auf.

»Nein, bitte mach das nicht ab.«

»Jetzt bist du viel schöner.« Ich nahm das Halstuch und steckte es in ihre Jackentasche. Sie lächelte und wurde rot wie ihr Halstuch.

»Du, Danie ... «

»Ja?«

»Hat's Rico damals wirklich verbrannt?«

»Klar.«

»Tut's ihm heute Leid?«

»'n bisschen.«

»Das ist gut, Danie.« Sie lehnte an meiner Schulter und war ganz
schwer.

»Magst du Boxen, Katja?«

»Weiß nicht.«

»Na komm mit.«

Wir standen auf, und ich nahm ihre Hand. Wir liefen ganz langsam durchs Ostwäldchen, rüber zu Motor Südost, wo Rico trainierte.

Es war Freitagnachmittag, und er machte ein paar Trainingskämpfe, hatte er mir erzählt. »Wenn du willst, kannste mal vorbeikommen, kannste sehen, wie ich tanze.« Und er tanzte wirklich, er tanzte durch den Ring, um seinen Gegner herum, und schlug und schlug. Wir standen an der Tür der Turnhalle, Katja stand hinter mir und hielt sich an meinem Arm fest. »Na komm«, sagte ich, »wir gehen näher ran.« »Ich weiß nicht, Danie.« »Guck doch mal, Katja, jetzt guck mal, wie er tanzt.« Und auch Ricos Fäuste tanzten in der Luft, er traf seinen Gegner, wie er wollte. Links - links, an den Kopfschutz, und dann die Rechte mitten ins Gesicht. Links zum Körper, dass sein Gegner die Deckung sinken ließ, und dann rechts an den Kopfschutz, und eine zweite Rechte wieder mitten ins Gesicht. Und dann tanzte er wieder weg, tauchte unter den Schlägen seines Gegners durch, tanzte um ihn rum und schlug und schlug. »Pass auf, Rico, mach langsam, langsam, Junge«, rief der Trainer, der an einer langen Bank am Ring stand, auf der noch ein paar Jungs saßen, die alle zu Rico in den Ring schauten. Und Rico tanzte und schlug weiter, er machte nicht langsam, und jetzt hatte er den Typen in den Seilen, und jetzt setzte sich der Typ auf den Arsch. »Schluss«, rief der Trainer, »Schluss jetzt, Rico. Kommt beide runter.« Rico half dem Typen auf die Beine, und dann kletterten sie aus dem Ring. Der Trainer ging zu ihnen, legte beide Arme um sie und redete leise auf sie ein. Ich zog Katja zu einer leeren Bank unter einer Sprossenwand, auf der anderen Seite des Rings.

Ich hatte plötzlich Angst, dass Rico wegen Katja schimpfen würde, und legte meinen Arm um sie und zog sie an mich und hielt sie fest. Aber er schimpfte nicht, er stand wieder im Ring, er sah uns und riss beide Arme hoch und schlug die großen roten Handschuhe gegeneinander. »He, Danie«, rief er, »jetzt passt mal auf, jetzt zeig ich euch mal was, du und deine kleine Katja, meine Ehrengäste.« Er lachte und schlug die Handschuhe gegeneinander. Der Trainer lief um den Ring rum und blickte zu uns rüber. »Is mein Bruder«, rief Rico aus dem Ring und sprang in seiner Ecke auf und ab und schlug die Handschuhe gegeneinander, »und meine Gruppenratsvorsitzende. « Der Trainer nickte und kletterte zu Rico und seinem neuen Gegner in den Ring, ich hatte Katja losgelassen und hielt nur noch ihre Hand, hinter der Bank, sodass es keiner sehen konnte. »Kämpfen die jetzt richtig, Danie?«

»Klar«, sagte ich, »ist aber nur Training.« Aber Rico kämpfte, als wäre es die DDR-Meisterschaft in seiner Gewichts- und Altersklasse, als der Trainer, der mit ausgebreiteten Armen zwischen ihnen stand, den Kampf freigab. Rico stürmte auf seinen Gegner zu, den Kopf hielt er gesenkt, und schlug eine Serie von Körperhaken auf das Trikot, dann tanzte er ein paar Schritte zurück, ließ die Linke fliegen, immer wieder die Linke, und als Abschluss knallte er die Rechte an den Kopfschutz des Typen. Aber sein Gegner war nicht schlecht, »kontern, Ralf, kontern«, rief der Trainer direkt neben ihnen, und er konterte und erwischte Rico einmal, zweimal mit der Rechten, die er direkt über Ricos Linke schlug. Katja drückte meine Hand. »Mach dir keine Sorgen«, flüsterte ich in ihr Ohr und berührte es ganz leicht mit den Lippen, »Rico ist gut.« Und Rico war wirklich richtig gut und wurde immer besser, er bearbeitete den Typen mit seiner Führhand, er ließ ihn gar nicht mehr an sich ran, er gab's ihm links - links - rechts, sodass der Typ gegen die Seile stolperte und die Fäuste vors Gesicht riss. »Langsam, Rico, langsam!«, rief der Trainer, aber es war zu spät, der Typ stolperte und setzte sich auf den Arsch. »Danie«, flüstere Katja neben mir, »Danie.« »Brauchst keine Angst zu haben«, flüsterte ich, »der steht wieder auf.« Sie drückte meine Hand hinter der Bank, Rico tanzte durch den Ring und lachte zu uns rüber.

Und dann war der Abschied. Wir waren wieder im Ostwäldchen gewesen und gingen langsam nach Hause. Wir liefen am Südost-Bad vorbei, hinter den Bäumen hörten wir Geschrei und manchmal ein Klatschen, wenn jemand vom Dreimeterbrett sprang.

»Du, Katja ... «

»Ja?« »Wir ... wir können doch auch mal ... baden, mein ich, vielleicht
am Wochenende.«

»Ach, Danie, nee, lieber nicht.« Sie hatte wieder ihr Halstuch umgebunden und wickelte einen Zipfel um ihren Finger.

»Aber da kann ich dir meinen Kopfsprung zeigen, gerade wie 'ne Eins!«

»Meine Beine, Danie ... «

»Was ist denn mit deinen Beinen?«

»Ach, die sind nicht schön. Ich hab so dünne Beine, und ganz weiß.«

»Glaub ich nicht«, sagte ich, »nein, Katja, erzähl nicht so 'n Unsinn!« Ich stellte mich vor sie. »Bleib mal so stehen.«

Ich legte meine Hände auf ihre Schultern, dann trat ich ein paar Schritte zurück und blickte auf ihre weißen Strümpfe und die weiße Haut unter ihrem blauen Pionierrock. »Nee«, sagte ich, »kann man gar nicht meckern. Bist schön. Bist richtig schön, Katja, auch deine Beine.« »Ach, Danie.« Sie nahm meine Hand, und wir liefen weiter. Wenn uns andere Kinder entgegenkamen, ließen wir uns los, ganz kurz nur, und dann nahmen wir uns wieder an den Händen und liefen dicht nebeneinander. Wir waren schon fast in ihrer Straße. »Du, Danie ... «

»Ja?«

»Wir können nicht baden gehen, wirklich nicht.«

»Dann ... dann gehen wir ins Kino. Im Palast-Theater kommt ›Ein Sonntagskind, das manchmal ... ‹«

»Kenn ich schon, Danie.«

Wir waren an ihrem Haus und blieben stehen. Sie ließ meine Hand los, ging zur Tür und legte ihren Kopf an die Scheibe. »Daniel Lenz«, sagte sie. Ich strich mit der Hand über ihre Haare, sie drehte sich um, fiel gegen mich und hielt sich an mir fest. »Ich will nicht, Danie, ich will nicht, aber wir gehen morgen weg.«

»Wer ... wer geht weg?«

»In den Westen, wir gehen in den Westen, Danie.« Sie presste ihr Gesicht an mein Hemd, und ich spürte ihre Stimme in mir drin. » ... in den Westen, Danie, weg ... Ausreise.«

»Und ... und du?«, fragte ich, obwohl ich wusste, was das hieß, in den Westen gehen, denn viele gingen in den Westen, und in den Klassen waren schon ein paar Sitzplätze leer. Weggehen. Nie wiederkommen.

»Daniel Lenz«, sagte sie und hielt sich an mir fest. Sie heulte nicht, sie war ja Gruppenratsvorsitzende ... »Nein«, sagte ich, »nicht weggehen, das darfst du doch nicht!« »Pass auf Rico auf, Danie, und du, mach keinen Unsinn mehr, bitte, versprich's mir.« Sie heulte wirklich nicht, und ich biss mir auf die Zunge und sagte: »Ja, ich versprech's, Pionierehrenwort.« Sie ließ mich los und ging rückwärts zur Tür. »Tut mir Leid, Danie.« Ich ging auf sie zu und wollte sie festhalten, sie einfach nicht weglassen, aber sie beugte sich vor, und ich blieb stehen, und sie berührte ganz kurz mit ihren Lippen meine. Sie lächelte, und das war so schön, dass ich mich an der Mauer festhalten musste. Sie machte den obersten Knopf ihres Kragens auf und knotete ihr rotes Halstuch ab. »Hier, Danie, das brauch ich doch nicht mehr.« Sie faltete es vorsichtig zusammen und schob es in die Brusttasche meines Hemdes. Ich wollte sie immer noch festhalten und wünschte, wir wären erwachsen und könnten uns umarmen und küssen, ganz lange, wie die Erwachsenen in den Filmen.

Aber es gab keinen Abschied. Und auch ihr Halstuch hatte sie mir nicht geschenkt, auch wenn ich es mir oft vorstellte und davon träumte. Sie war einfach weg und kam nicht wieder. Sie hatte vor mir gesessen, und ihr Platz war eines Morgens leer. Frau Seidel sagte nichts dazu und sprach auch nicht über sie, kein Lehrer redete viel über die leeren Plätze in den Klassen, aber wir wussten trotzdem, dass die Eltern sie mit in den Westen genommen hatten, die dummen Schweine hatten mir Katja einfach weggenommen. Ich hatte eine Rechnung offen, mit ihren Eltern, obwohl ich wusste, dass ich die nie begleichen konnte.

Rico tröstete mich und sagte, dass ich sie irgendwann wieder sehen würde, »glaub's mir, Danie, die kommt wieder, ich bin doch auch wiedergekommen, glaub's mir, Danie, die kommt irgendwann zurück«, aber ich wusste, dass ich sie nicht mehr sehen würde.

»GRÜNE AUE«

Rico konnte nicht kommen. Er saß wieder drüben in Zeithain und hatte noch fast ein Jahr vor sich. Vielleicht hätte er Freigang bekommen, obwohl das nicht sehr wahrscheinlich war, aber ich hatte ihm nicht mal geschrieben. Ich hätte ihn auch besuchen können, zusammen mit seiner Oma oder allein, ich hätte zuerst einen Besuchsschein beantragen müssen, und dann hätten wir zusammen am Tisch gesessen, mit seiner Oma oder allein, und dann hätte ich es ihm erzählt.

Aber ich hatte das alles nicht getan, obwohl ich noch Zeit gehabt hätte, und jetzt war Mark in der Urne. Das Grab war voller Blumen und Blütenblätter, sodass man den Schnee nicht sehen konnte, und in das Loch in der Mitte des Grabes stellten sie jetzt die Urne rein. Neben dem Grab war ein kleiner Hügel Erde. Auch das Grab war klein, es war so klein, dass ich Angst hatte, der große Kranz, den wir besorgt hatten, würde keinen Platz drauf haben.

Wir standen ganz hinten in der Schlange, die nicht besonders lang war, und ich stellte mich auf die Zehenspitzen und blickte über die Köpfe der Leute hinweg. Da lag er ja, unser Kranz, und sah gar nicht mehr so groß aus auf dem kleinen Grab. Eigentlich wollten wir ihn selbst hinlegen, aber einer der Friedhofsangestellten hatte ihn uns abgenommen, bevor wir in die Kapelle gingen, wo die Urne stand und die Familie und die anderen saßen. Pitbull wollte ihn nicht hergeben, »ist unser Kranz«, hatte er gesagt, »was willst'n damit«, aber ich hatte ihm die Hand auf die Schulter gelegt, da war er ruhig gewesen und hatte den Kranz losgelassen und dem Typen hinterhergeschaut, bis wir in der Kapelle waren und unsere Mützen abnahmen. Wir hatten extra welche aufgesetzt, um sie wieder absetzen zu können.

»Weißt du noch bei Walter«, flüsterte Pitbull neben mir. Die Leute vor uns gingen ein paar Schritte und blieben dann wieder stehen. »Weißt du noch, seine Eltern, wie seine Mutter geschrien ... « Ich legte meine Hand auf seine Schulter, und er war wieder still. Ich spürte Pauls Schulter an meinem Arm. Ich blickte ihn an. Er war ganz weiß im Gesicht. Er grinste mich schief an. »Geh du zuerst, Danie«, flüsterte er. Ich blickte zu Pitbull, er nickte. Vor mir standen noch zwei Leute, die ich nicht kannte. Ich blickte über den Friedhof, von hier aus konnte man die Felder sehen, schwarzweiß, Schnee und Erde, und dann war ich an der Reihe und blickte runter zu Mark. Neben dem Grab standen zwei Friedhofsangestellte, der eine hielt einen kleinen Eimer mit Blütenblättern, der andere einen mit Erde. Ich ließ erst die Blumen und dann die Erde auf Marks Urne fallen. Sollte man nicht drei Hände voll nehmen? Ich blickte nochmal auf die Urne und bewegte die Lippen, dann drehte ich mich um. Ein paar Meter neben dem Grab standen seine Eltern und neben ihnen seine Schwester, ich hatte sie seit Jahren nicht gesehen und wusste nicht mal mehr ihren Namen. Sie war ziemlich klein und dünn und schwankte auf ihren dünnen Beinen hin und her. Mark hatte mir mal erzählt, dass sie schon ein Kind hatte. Ich biss mir auf die Zunge und lief langsam zu ihnen rüber.

Ich stand vor seiner Mutter, und als ich ihr meine Hand reichte, umarmte sie mich. Sie drückte ihr Gesicht an meinen Hals. Ich wusste nicht, was ich mit meinen Händen machen sollte, und legte sie vorsichtig auf ihren Rücken. Ich spürte ihr Herz, aber vielleicht war es auch ihr Zittern. Hinter mir stand Pitbull. Ich trat ein paar Schritte zur Seite, zu Marks Vater, und reichte auch ihm die Hand. Er drückte sie lange. »Schön, dass du gekommen bist«, sagte er leise. »War doch klar.« Und dann sagte ich, obwohl ich es nicht wollte, »er war der Beste.« Marks Vater lächelte, und ich sah, wie es in seinem Gesicht arbeitete. Ich nickte Marks Schwester zu und hielt ihr meine Hand hin, aber sie drehte sich weg. Hinter mir standen Paul und Pitbull, und ich ging langsam auf den Weg zurück und sah zu, wie auch sie Marks Vater die Hand reichten und ihre blassen Gesichter verzerrten, und dann blickte ich an ihnen vorbei auf sein Grab. Die beiden Friedhofsangestellten standen immer noch da mit ihren kleinen Eimern, aber es kam keiner mehr, der Erde und Blumen zu ihm runterwarf.

»Und jetzt?« Pitbull und Paul standen neben mir. »Raus«, sagte ich, »erst mal raus hier.« »Ja«, sagte Pitbull, »erst mal eine rauchen.« Wir liefen den Weg zwischen den Gräbern entlang, und ich drehte mich noch einmal um, und dann noch einmal, sodass ich stolperte und Paul mich festhielt. Einer der Friedhofsangestellten hatte jetzt eine Schaufel in der Hand. Wir liefen zum Eingang.

»Hast du seine Nachbarn gesehen?«, sagte Paul.

»Ich kenn seine Nachbarn nicht.«

»Nee, Danie, ich mein die Steine ... «

»Der eine hieß Limburger«, sagte Pitbull.

»Wie der Käse«, sagte Paul.

Der Schnee türmte sich in großen Haufen neben dem Weg.

»Schade, dass Walter nicht hier liegt«, sagte Paul, »dann wäre er nicht so alleine, weißte, Mark, mein ich jetzt, dann wären sie ... «

Ein paar alte Frauen kamen uns entgegen. Sie hatten rote Gesichter unter ihren Kopftüchern und Mützen und trugen kleine Eimer, in denen Blumensträuße und Tannenzweige standen. »Die sind auch bald unter der Erde«, sagte Pitbull, und wir lachten leise. Wir liefen durch das große Tor und blieben vor Pauls Auto stehen. Pitbull nahm seine Zigaretten und gab eine Runde. Dann zog er eine Nulldreifünfer-Flasche Klaren aus seiner Jackentasche. Er trank einen Schluck und reichte sie Paul. »Nee, lass mal, ich muss doch noch fahren.« »Quatsch nicht, Mensch, du trinkst jetzt 'n Schluck auf Mark!« Pitbull drückte die Flasche an Pauls Brust. Paul blickte mich an. »Nun trink schon«, sagte ich, »scheiß dir nicht ein wegen dem bisschen.« Paul nahm die Flasche, er trank die Hälfte ab, und ich riss sie ihm vom Mund. Schnaps lief über sein Kinn. Er grinste, dann hustete er, und es klang so, als müsste er gleich kotzen. Ich trank, dann sagte ich: »Auf Mark.« »Auf Mark«, sagten Pitbull und Paul, und ich goss einen Schluck in den Schnee und reichte Pitbull die Flasche. »Steck weg, da kommen sie schon.«

Marks Eltern gingen ganz langsam den großen Weg entlang. Zwei, drei Meter dahinter folgten die anderen, neben Marks Schwester ging jetzt ein Typ, der seinen Arm um sie gelegt hatte, und es sah aus, als würde er sie neben sich herschleifen. Er trug Schwarz, wie die meisten auch. Wir trugen keine Anzüge, nur schwarze Hemden, die hatten wir vorher zusammen gekauft. Wir waren mit T-Shirts unter unseren Jacken in die Stadt gefahren, dort hatten wir die Hemden gekauft, bei New Yorker (»In New York«, wie Pitbull sagte), da waren sie am billigsten, und wir hatten sie gleich im Laden an der Kasse angezogen. Unsere Jacken hatten wir offen gelassen, obwohl es so kalt war, damit jeder unsere schwarzen Hemden sehen konnte.

Marks Mutter stand vor uns. Wir warfen unsere Zigaretten in den Schnee. »Ihr kommt doch mit zu uns, wir wollen doch noch einen Kaffee trinken und bisschen was essen.« Ihr Gesicht war ganz verschwollen und rot, als hätte sie paar draufgekriegt. »Ja«, sagte ich, »gerne. Danke.« »Ihr wart doch seine Freunde ... ihr habt ihm doch immer geholfen.« Ich nickte. Marks Vater legte seinen Arm um sie und führte sie zum Auto, öffnete die Beifahrertür und schob sie auf den Sitz.

Paul kramte in seinen Taschen, er schwankte ein bisschen, er hatte noch nie viel vertragen. Sein Schlüsselbund fiel runter, und er hob ihn wieder auf. Er wischte den Schnee ab, dann schloss er seine Karre auf, und wir stiegen ein. Wir fuhren über die Landstraße, denn der Friedhof lag etwas außerhalb der Stadt. Paul fuhr nicht so sicher wie sonst, er fuhr viel zu dicht auf und wäre ein paar Mal fast in das Auto von Marks Eltern geknallt, dem wir folgten.

»Ich würde lieber was trinken gehen«, sagte Pitbull hinter mir. »Gehen wir auch«, sagte ich, »später. Erst mal seine Mutter, die freut sich doch.« Ich sah sein Gesicht im Rückspiegel, er hatte riesige schwarze Ringe unter den Augen, und ich wusste, woher die kamen. »Gehen wir in die ›Grüne Aue‹?«, fragte Paul und bremste, die Reifen quietschten, und er schaltete runter in den Zweiten.

»Jetzt pass doch auf, Mensch!« Ich legte meine Hand auf seinen Arm. »Tut mir Leid, Danie, bin bisschen runter.«

»Bin ich auch«, sagte ich, »musst uns aber nicht totfahren.«

»Pass schon auf«, sagte er. Rico hatte das auch immer gesagt, wenn er uns mit einer geklauten oder halb legalen Karre zu Walter auf den Friedhof gefahren hatte, denn meistens hatte er gesoffen oder was genommen. Jedes Mal hatte ich gebetet, dass wir lebend oder nur leicht verletzt nach Hause kommen, obwohl ich Gott nicht kannte und auch nicht an ihn glaubte. Walter hatte mal an Gott geglaubt, zum Schluss nur noch ein kleines bisschen, aber es hatte ihm nichts gebracht.

»Meinst du, dass er uns jetzt sehen kann?« Pitbull beugte sich vor, und sein Kopf war neben meinem.

»Weiß nicht«, sagte Paul. Er fuhr jetzt wieder ganz normal.

»Nein«, sagte ich, »Mark ist weg, richtig weg.«

»Ich will nicht verbrannt werden«, sagte Pitbull, »dann lieber schön langsam in der Erde, oder, Danie?«

Ich antwortete nicht und hoffte, er würde dann still sein.

»Weißt du noch, Danie, bei Walter, der muss schlimm ausgesehen haben, aber den haben sie nicht verbrannt.«

»Doch isser«, sagte Paul, »eigentlich isser ja verbrannt.«

»Bitte haltet doch die Schnauze«, sagte ich leise, obwohl ich schreien wollte.

Ich sah Pitbulls Gesicht im Rückspiegel, er lehnte sich zurück und blickte aus dem Fenster. Wir fuhren an der Leipziger Premium Pilsner Brauerei vorbei, und ich sah, wie seine Lippen sich bewegten. Ich kurbelte das Fenster runter, und wir atmeten tief ein, durch die Nase. Ein würziger Geruch nach Hopfen, so wie schwarzer Tee, nur noch viel besser.

Dann waren wir da, wir parkten genau hinter Marks Eltern. »Prima Parklücke«, sagte Marks Vater, als wir ausstiegen. »Ja«, sagte Paul, »reicht für zwei.« Auf der anderen Straßenseite hielt ein Auto, Marks Schwester, ihr Typ und eine alte Frau stiegen aus. Marks Mutter winkte ihnen zu, dann kam sie zu uns rüber. »Ich freue mich so«, sagte sie, »dass ihr ... dass Marks beste Freunde, da würde er sich so freuen, da freut er sich doch.« Ich blickte an ihr vorbei auf die Fenster im Erdgeschoß, in denen keine Gardinen hingen, dort hatte mal die dicke Paula gewohnt, die war die erste Frau gewesen, die Mark gebumst hatte, ein paar Tage nach seinem fünfzehnten Geburtstag, aber davon wusste seine Mutter nichts. Sie drehte sich um. »Komm, Mutter.« Sie ging zu der Alten und reichte ihr einen Arm. Marks Schwester und ihr Typ liefen an mir vorbei zur Haustür. »Na kommt schon«, sagte Marks Vater und hielt die Tür auf. Wir liefen nach oben.

Wir standen in Marks Zimmer. »Ich lass euch kurz allein«, sagte seine Mutter, »da könnt ihr euch nochmal bisschen umgucken.« An der Tür blieb sie stehen. »Er freut sich, dass ihr da seid, er freut sich bestimmt ... Ich mach mal Kaffee. Ihr könnt dann ins Wohnzimmer kommen.« Sie ging raus und schloss die Tür. Durchs Fenster konnten wir den Hinterhof sehen. Auf dem Fensterbrett stand ein Aschenbecher. Eine Kippe lag drin. Paul ging zum Tisch mit den beiden Plattenspielern und dem Mischpult. Hinter den Plattenspielern, an der Wand, hingen ein paar alte Eastside-Flyer. »Ich dachte, er hat nicht mehr aufgelegt«, sagte Paul und beugte sich vor und blickte auf die Flyer an der Wand, »ich dachte, er hat seine Anlage verkauft.« »Nein«, sagte ich, »er wollt wieder üben, wenn er sauber ist. Er wollte ja richtig sauber sein, irgendwann.« Ich nickte, drehte mich um und blickte zu Pitbull. »Klar«, sagte er, »er wollt's schaffen, das war ihm am wichtigsten, hat er mir erzählt.« »Die haben hier nichts verändert«, Paul strich über den Tisch und blickte auf den Staub an seinen Fingern, »ist alles so wie vorher, stimmt doch, Danie, oder?« »Ja«, sagte ich, »alles so wie vorher.« Nur das Bett hatten sie gemacht, und über das Bettzeug hatten sie eine Wolldecke gelegt. Ich lief zum Fenster. Auf dem Fensterbrett, neben dem Aschenbecher lag eine Geburtstagskarte. Ich klappte sie auf. »Happy birthday to you«, piepste ein Minilautsprecher irgendwo in der Karte. Ich klappte sie schnell wieder zu. »Was war'n das?« »Nur so 'ne blöde Geburtstagskarte. Lass uns hier rausgehen.« »Noch nicht«, sagte Paul, »noch 'ne Minute. Marks Zimmer, Danie, das sehen wir bestimmt nie wieder.« Er ging zum Schrank und machte ihn auf. »Sogar seine Klamotten sind noch da.« Er nahm einen Pullover und roch dran. »Übertreib's nicht«, sagte Pitbull. »Komm doch mal her«, Paul hielt ihm den Pullover hin, »der riecht nach Mark, so hat Mark immer gerochen. Wisst ihr noch, das komische Deospray, was er immer gehabt hat.« Pitbull nahm einen Ärmel, und jetzt rochen sie beide dran. »Stimmt«, sagte Pitbull und zog die Luft laut durch die Nase und schnüffelte wie ein Hund, »riecht wie Mark, ja, das isser!«

Ich blickte aus dem Fenster. Dort unten hatten wir mal gegrillt, als Marks Eltern im Urlaub gewesen waren. Wir hatten ein riesiges Lagerfeuer gemacht, aber erst, als wir alle besoffen waren. Wir hatten sämtliche Latten aus den Zäunen gerissen, weil wir Feuerholz brauchten, und dann hatte Rico eine Axt geholt und sich den Fahrradschuppen vom Nachbarhaus vorgenommen, aber irgendjemand hat die Feuerwehr gerufen, und die hat die Bullen mitgebracht.

»Komm doch mal her, Danie, riech doch auch mal dran, jetzt sei doch nicht so, das ist doch ... das ist doch der Rest von ihm!« Pitbull nahm den Pullover, kam zu mir rüber und drückte ihn mir ins Gesicht. »Sag mal, spinnst du!« Ich packte ihn an den Schultern, ließ dann aber wieder los. Sie hatten Recht, der Pullover roch wirklich nach Mark, genauso hatte er immer gerochen, ein bisschen nach seinem komischen Deospray, ein bisschen nach Weichspüler, ein bisschen nach Zigarette und ein kleines bisschen nach Schweiß. »Hör doch auf mit dem Blödsinn«, sagte ich, »ich bin sowieso erkältet, riech gar nichts, nimm's weg.«

Pitbull drehte sich um und legte den Pullover wieder in den Schrank. »Na los«, sagte ich, »gehen wir Kaffee trinken.« Paul ging zur Tür. »Wartet«, sagte Pitbull und griff nach meinem Arm, »du weißt doch, wie wir's ihnen sagen ... « Ich blieb stehen und drehte mich zu ihm um. Er ließ meinen Arm los. »Was meinst'n?« »Wegen dem Zeug, Danie, du verstehst doch, wir haben's ihm ausgeredet, wir haben bis zum Schluss versucht, es ihm auszureden, verstehst du, Danie, seine Eltern, wenn sie fragen ... « Ich nickte. Neben dem Fensterbrett, auf dem kleinen Tisch am Kopfende seines Bettes lagen eine schwarze Billard-Acht und die gelbe Eins, seine Lieblingskugel, »die Goldene«, hatte er immer gesagt, »die Goldene bringt Glück.« Paul stand an der Tür, seine Hand lag auf der Klinke, die er hochund runterdrückte. »Kaffee trinken«, sagte er, »gehen wir Kaffee trinken.« »Ich hab's ihm ausgeredet«, sagte ich und tippte mit dem Zeigefinger an die Wand neben der Tür, »ja, ich hab's versucht, verstehst du, wenigstens versucht ... « »Klar, Danie, weiß ich doch, hast du.« Pitbull ging an mir vorbei zur Tür. Er schob Paul weg und machte sie auf. »Na los«, sagte er, »Kaffee trinken.«

Marks Mutter stand im Flur. »Kommt doch in die Stube«, sagte sie. Sie hielt uns die Tür auf, und wir liefen an ihr vorbei. Marks Vater saß am Kopfende des Tischs. Er rauchte eine Zigarre, »Handelsgold«, das konnte ich riechen, und vor ihm stand ein volles Glas Schnaps.

Der Typ von Marks Schwester saß neben ihm, und auf der anderen Seite saß Marks Oma und wackelte mit dem Kopf. Während der Beerdigung hatte ich keine Tränen in ihrem Gesicht gesehen, vielleicht haben alte Leute nicht mehr so viele, außerdem hatte ich auch nicht geheult.

»Na los, setzt euch.« Marks Vater nahm das Schnapsglas und trank es aus und zeigte mit der Zigarre auf die leeren Stühle. »Ist doch Platz. Kommt keiner mehr.« Wir setzten uns. Ich saß neben der Alten, sie roch nicht gut, obwohl sie viel Parfüm benutzt hatte. Irgendwo in der Wohnung schrie ein Baby, der Typ von Marks Schwester stand auf und ging zur Tür. Das Baby schrie und schrie, die Alte nuschelte irgendwas, und Marks Vater nickte. Marks Mutter kam rein, stellte eine riesige Kaffeekanne auf den Tisch, dann ging sie wieder. »Ihr könnt ruhig rauchen«, sagte Marks Vater, »raucht nur. Heute könnt ihr rauchen.« Pitbull holte seine Schachtel raus und gab eine Runde. »Er hat viel geraucht«, sagte Marks Vater, »jeden Tag eine Schachtel, oder anderthalb. Jeden Tag. Das weiß ich.« Die Asche fiel von seiner Zigarre, er nahm den Aschenbecher und pustete sie vorsichtig rein, dann schob er ihn uns rüber. »Wollt ihr 'n Schnaps?« »Klar«, sagte Pitbull. »Anke!«, schrie Marks Vater und drehte sich zur Tür. Marks Mutter kam rein, sie trug ein Tablett mit Kaffeetassen und einen Teller mit Kuchen und stellte es neben die Kanne. »Anke!« Marks Vater schrie immer noch, obwohl sie jetzt neben ihm stand und seine Schulter streichelte. »Was denn, was ist denn?« »Gläser für die Jungs, Anke, nur paar Gläser für die Jungs. Kommt doch keiner mehr.« Er redete immer noch ziemlich laut, und wir drückten unsere Zigaretten aus und blickten auf den Tisch. »Hol ich gleich«, sagte Marks Mutter, nahm den Kuchenteller und die Milch vom Tablett und verteilte die Tassen, »hol ich doch gleich.« Sie nahm das leere Tablett und streichelte mit der freien Hand die Schulter von Marks Vater. Er blickte kurz zu ihr hoch, dann zog er an seiner Zigarre, die jetzt fast runtergeraucht war, und blies den Rauch auf die Kaffeetasse vor sich. »Wollt ich doch sowieso holen«, sagte Marks Mutter, »weil wir doch anstoßen müssen, wir müssen doch noch anstoßen.« »Ja«, sagte Marks Vater leise, »müssen wir.«

Sie lief zur Tür, und dann hörten wir sie in der Küche klappern. Marks Schwester und ihr Typ kamen rein, sie trug das Baby, es war auch kein richtiges Baby mehr, fast schon ein kleines Kind, zwei Jahre vielleicht, und es sah riesig aus vor ihrem kleinen Kopf und ihren schmalen Schultern, weil es in einem dicken, bunten Anzug steckte. Sie setzten sich. Marks Schwester saß mir gegenüber und blickte an mir vorbei.

Marks Vater tippte seinen Zigarrenstummel ein paar Mal in den Ascher. »Jungs«, sagte er, »jetzt können wir nicht mehr rauchen, das Kind ... « Marks Schwester lächelte und tätschelte das Kind am Kopf. »Klar«, sagte ich, »is schädlich für Kinder, der Rauch und so.« Marks Schwester lächelte nicht mehr. Jemand hustete an der Tür. Eine grauhaarige Frau stand dort und knöpfte ihren Mantel zu. »Ich geh dann mal«, sagte sie und hob die Hand, ließ sie dann wieder sinken. »Nein«, rief Marks Vater, wieder sehr laut, »kommen Sie rein, trinken Sie was, Sie müssen doch mit uns anstoßen, Sie müssen doch anstoßen, auf den Jungen ... müssen Sie doch ... «

»Der Kuchen«, sagte Marks Mutter, die jetzt mit den Schnapsgläsern hinter der Frau stand, »ich hab doch extra den Kuchen ... weil Sie doch so lieb waren ... mit dem Kind.« Sie ging an der Frau vorbei zum Tisch, stellte die Schnapsgläser ab und zog einen Stuhl vom Tisch zurück. »Bitte«, sagte sie, »setzen Sie sich, bitte.« Die Frau kam langsam an den Tisch, sie öffnete die obersten Knöpfe ihres Mantels und nickte uns zu, dann setzte sie sich, strich ihren Mantel glatt und blickte auf ihre Knie. Marks Mutter nahm die Kanne, lief um uns rum und machte die Tassen voll. »Kuchen«, sagte sie, »nehmt euch doch Kuchen. Ist ganz frisch vom Bäcker. Hab ich ganz früh geholt. Ist noch ganz frisch.« Sie stellte die Kanne ab, nahm die Schnapsgläser und verteilte sie. »Von Hauke«, sagte sie, »Bäcker Hauke. Kennt ihr doch.« Sie legte Pitbull, Paul und mir ein Stück Kuchen auf den Teller. »Esst nur, esst doch.« »Ja«, sagte ich, »Bäcker Hauke.« Ich lächelte. Dort hatten Mark und ich immer Kuchenränder geholt, zu Zonenzeiten, als wir noch klein waren.

»Auf den Jungen«, sagte Marks Vater, »nur noch einmal auf den Jungen.« Er war aufgestanden und hielt sein Schnapsglas vor sein Gesicht, er hatte es viel zu voll gemacht, und der Schnaps lief über seine Hand. »Nur noch einmal«, sagte er und streckte den Arm aus und hielt das Schnapsglas jetzt so weit von sich, dass der Schnaps auf den Kuchenteller tropfte, »einmal noch, auf unseren Jungen.« Ich sah, wie das große Baby nach dem Kuchen griff, Marks Mutter nahm die Flasche »Goldkrone« und lief um den Tisch rum, denn unsere Gläser waren noch leer.

»Wenigstens war's nicht wie bei Walter«, sagte Pitbull und winkte den Kneiper ran, »noch drei Große.« Der Kneiper nickte und nahm die leeren Gläser mit. »Weißt du noch, wie Walters Mutter geschrien hat.« Wir saßen in der »Grünen Aue«, denn zu Goldie wollten wir nicht gehen, der hätte geschimpft, dass wir ihm nicht Bescheid gesagt hatten wegen Mark und der Beerdigung, und außerdem war Mark lieber in der »Grünen Aue« gewesen als bei Goldie.

Alles war neu hier, die Tische, die Tapete, der Tresen, und auch der Kneiper war ein anderer. Roman war schon seit einer ganzen Weile nicht mehr da, und deshalb mussten wir mehr Geld einstecken, denn er hatte immer jede Menge spendiert. Der Kneiper brachte das Bier, wenigstens war er schneller als Roman.

»Auf Mark«, sagte ich und hob mein Glas, »auf Mark«, sagten Paul und Pitbull, und dann stießen wir an und klopften mit unseren Gläsern auf den Tisch, bevor wir tranken. Wir hatten schon am Friedhof auf Mark getrunken und dann bei seinen Eltern, aber das reichte noch nicht. Wir saßen in derselben Ecke, in der wir früher immer gesessen hatten, von hier aus konnten wir den Billardtisch sehen.

»Die hätten einen neuen kaufen sollen«, sagte ich, »der war doch früher schon halb im Arsch.«

»Hat doch gereicht«, sagte Paul, »spielen konnte man ja ... «

»Du konntest doch sowieso nie mitspielen«, Pitbull tippte mit dem Finger auf den Tisch, »musstest doch immer zeitig zu Mutti, haste wohl vergessen.«

Paul blickte in sein Bier. »Nein, das stimmt nicht. Manchmal hab ich mitgespielt, manchmal durft ich länger bleiben.«

»Stimmt«, sagte ich, »manchmal hast du mitgespielt. Warst gar nicht so schlecht.«

Pitbull stand auf und lief zum Klo.

»Danie«, Paul rückte näher an mich ran, »du darfst ihn nicht schlagen, hörst du. Es ist nicht seine Schuld, glaub's mir.«

»Warum sollt ich ihn schlagen? Er ist doch mein Freund.«

»Danie, du weißt es doch, dass er ihm immer ... das Zeug, du weißt es doch, Danie.«

»Sei still«, sagte ich, »sei still.« Ich nahm mir eine Zigarette. Ich rauchte und blickte rüber zum Billardtisch. Ich hörte Pitbulls Schritte hinter mir, dann klopfte er mir auf die Schulter und dann auf den Tisch. Seine Gürtelschnalle war noch offen, und er machte sie zu, bevor er sich hinsetzte. »Stinkt noch wie früher«, sagte er. Er grinste und wischte mit der Hand an seiner Nase rum.

»Wollt ihr 'n Schnaps?«, fragte ich. »Klar«, sagte Pitbull, »klar«, sagte Paul. »Drei Klare«, rief ich, aber der Kneiper drehte sich nicht um. »Vier«, sagte Pitbull, »bestell gleich vier.« Ich rief nochmal, diesmal hörte er mich und nickte.

»Wieso vier«, fragte ich, obwohl ich es wusste.

»Na wegen Mark, eins für Mark, verstehste!«

»Willst du's auf den Boden kippen, wie aufm Friedhof?«

»Nee, das lassen wir stehen. Als wenn er hier wäre, verstehste. Das macht man doch so.«

Ich nickte. Der Kneiper brachte die Schnäpse und machte Striche auf unseren Untersetzer. Paul schob eins der Gläser zu dem leeren Stuhl. »Und Bier«, sagte er, »wenn er noch Bier will?« »Das mit dem Schnaps reicht doch«, sagte ich. »Nein, Danie, Paul hat Recht. Ein Bier gehört einfach dazu. Wie früher, verstehste.« Pitbull drehte sich zur Theke. »Ein Bier noch!«

Der Kneiper nickte, nahm ein Bierglas und hielt es unter den Zapfhahn. Er war wirklich gut, viel schneller als Roman. Ich blickte an der Theke vorbei zum Stammtisch, dort saßen dieselben Typen wie früher und tranken. Ich konnte den Ossikunden erkennen, den sie Salomon genannt hatten, mit seinem langen gelbweißen Bart. Er war lange Zeit glatt im Gesicht gewesen, jeden Tag frisch rasiert, aber irgendwann war plötzlich der Bart da gewesen, und sie erzählten uns, dass seine Frau gestorben war.

Der Kneiper kam und stellte das Bier auf den Tisch. Paul schob es neben das kleine Schnapsglas von Mark. »Und jetzt«, sagte Pitbull, »stoßen wir mit ihm an.« »Schön vorsichtig«, sagte Paul und tippte sein Schnapsglas gegen Marks, »damit's nicht umkippt.« Ich lachte. »Ja«, sagte ich, »das hätte ihm wirklich gefallen.« Ich stieß zuerst mit Mark an, dann mit Pitbull und Paul. »Auf dich«, sagte Pitbull und blickte auf die beiden Gläser und den leeren Stuhl. Ich schloss die Augen, als ich meinen Schnaps hinterkippte. Mark hatte am liebsten Jägermeister oder Braunen getrunken, aber wir hatten ihm Klaren hingestellt.

»Biste schon mal dort gewesen?« Pitbull nahm eine Zigarette und legte sie neben Marks Schnapsglas.

»Nein«, sagte ich, »war noch nicht dort. Und jetzt hör auf mit dem Scheiß!« Ich nahm die Zigarette und zündete sie an.

»Die war doch nicht für dich, Danie!«

»Ich hab gesagt, du sollst mit der Scheiße aufhören, das reicht jetzt!« »Und warum gehst du nicht hin, hast du Schiss?«

»Nein«, sagte ich, »aber was soll das bringen, wenn ich hingehe?«

»Ich bin mal vorbeigelaufen«, sagte Paul, beugte sich über den Tisch und schob seinen Oberkörper zwischen uns, »bin aber nur kurz stehen geblieben. Die Tür ist doch jetzt zugenagelt.«

»Hinten kommst du rein«, sagte Pitbull, »durchs Kellerfenster.«

»Warst wohl schon mal dort«, sagte ich und versuchte, ihm in die Augen zu blicken, aber er schloss sie kurz, als er's merkte, und dann blickte er auf den Tisch. »Ja«, sagte er.

»Und, hast du was gesehen, hat's dir was gebracht?«

»Ich hab mich auf die Treppe gesetzt, Danie. Da hat er doch auch gesessen. War komisch, war irgendwie komisch.«

»Hast du was gesehen, haben die Bullen irgendwas ... «

»Es roch«, sagte er, »Alkohol. Da waren auch Flecken auf der Treppe, da haben sie sauber gemacht. Alkohol, Danie.«

»Weißt du«, sagte Paul, »manchmal stell ich mir vor, ich will's gar nicht, wie er ausgesehen hat, dann, zum Schluss, mein ich, als er schon 'ne Weile tot ... Ich will's nicht, aber manchmal stell ich's mir vor, es kommt einfach.«

»Ja«, sagte Pitbull, »geht mir auch so. Du, ich träum manchmal sogar von ihm. Da trinken wir, wie früher, weißte. Und manchmal, da sagt er was zu mir, so Sachen ... «

»Is ja kein Wunder«, ich rutschte mit dem Stuhl ein Stück vom Tisch weg, »dass er böse auf dich ist, mein ich.«

»Was soll'n der Quatsch, Danie? Der is nicht böse auf mich, nee, isser nicht. Warum auch. Nee, Danie, so was darfste nicht ... «

»Ja«, sagte ich, »hatt ich fast vergessen, du wolltest's ihm ja ausreden, stimmt ja. Hast du ja vorhin schon gesagt, hatt ich fast vergessen, Stefan ... «

»Pitbull, ich heiß Pitbull, hörst du!«

» ... da warst du immer groß drin, ihm das auszureden.«

»Nee, Danie, das darfste so nicht sagen ... nee, so was darfste nicht sagen!« Er stand auf, und sein Zeigefinger war vor meinem Gesicht, direkt vor meinem Mund, ich hätte ihn abbeißen können. Ich schob mein Bierglas weg und lächelte ihn an. »Siehst du«, sagte ich, »jetzt sind wir so weit.«

Paul stand jetzt hinter Pitbull und legte seinen Arm um ihn. »Komm, du, setz dich doch wieder. Danie meint's doch nicht so, stimmt's, Danie?«

»Nee, Danie, so was darfste doch nicht sagen!«

»Guckt doch mal«, rief Paul und nahm seinen Arm von Pitbulls Schulter, »jetzt guckt doch mal da vorne, der Alte!« Er drehte sich um und zeigte zur Tür. Ich blickte aber nur auf Pitbulls Finger, der immer noch vor meinem Gesicht war.

»Stefan«, sagte ich, »siehst du, jetzt sind wir so weit.«

»Der Alte«, rief Paul, »kennt ihr den noch? Den kennt ihr doch noch!« »Lass gut sein, Paul«, sagte ich, »jetzt hör doch auf mit dem Alten.«

»Aber es ist doch Harry«, sagte Paul leise und setzte sich wieder hin. Und es war wirklich Harry. Er kam zu uns rüber und klopfte auf den Tisch. »Männer«, sagte er, »Männer, grüß euch!« Seine Jacke war offen, und ich sah den Griff der Pistole, die er im Hosenbund trug. »Nicht streiten, Männer«, sagte er, »nicht rumstreiten.« Pitbull setzte sich hin. »Wir streiten nicht, Harry«, sagte er und blickte zu mir rüber. »Du, Harry«, ich zeigte auf seinen Bauch, »schieb deine Knarre mal weiter hinter.« »Nee«, sagte er, »nee, mach ich nicht. Soll jeder sehen. Harry hat kein' Schiss.«

Harry hatte wirklich keinen Schiss, denn er war nicht ganz sauber. Er rannte schon seit Jahren mit der Knarre rum, es war eine echte, man konnte die Patronen in der Trommel sehen, und er hatte sie uns oft gezeigt. Er war früher fast jeden Abend in der »Grünen Aue« gewesen, und er hatte uns viel spendiert.

»Wart lange nicht hier«, sagte er.

»Stimmt«, sagte ich, »seit Roman nicht mehr ... Und du, kommst wohl noch, wie früher.«

»Klar, fast jeden Tag. Und immer so gegen sechs. Wie früher, ist meine Zeit, wisst ihr ja.« Er ging um den Tisch rum und setzte sich auf Marks Stuhl. »Sagt mal, ihr habt wohl gewusst, dass ich komme?« Er nahm Marks Schnaps und kippte ihn hinter.

»Willst du mich verarschen?« Pitbull schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. »Willst du mich verarschen, Harry?«

»Was denn los, Stefan? Bezahl ich doch, kennst mich doch.«

»Pitbull, du sollst Pitbull sagen!«

»Hab ich vergessen, Mensch. Was denn los mit euch? Wart lange nicht mehr hier.«

»Schon gut, Harry«, sagte ich, »ist alles in Ordnung, ist alles gut.«

»War richtig langweilig ohne euch.« Jetzt trank er auch noch Marks Bier, und ich sah, wie Pitbull eine Faust machte. »Lass gut sein«, flüsterte ich ihm zu, »das bringt doch nichts.« Harry setzte das Glas wieder ab. Er lehnte sich zurück. »Ihr kommt doch jetzt wieder öfter, ihr seid doch jetzt wieder dabei. Und die anderen, die anderen bringt ihr doch auch mit!« »Klar«, sagte ich, »warum nicht.«

Harry trank am liebsten mit jungen Leuten, obwohl er schon über sechzig war. Er war nicht pervers oder so, er wollte nur trinken und bisschen reden, aber einmal hat er mit paar Typen aus dem Jugendclub gefeiert, die hatten ihre Mädchen dabei, und als die besoffen waren, hat Harry angefangen, an ihnen rumzuspielen. Er hat das später immer abgestritten, »die sind doch auf mich drauf«, hat er immer gesagt, »die wollten den alten Harry nur scharf machen«, jedenfalls hat er dann mächtig auf die Fresse bekommen, und seitdem hatte er die Knarre dabei. Jetzt legte er sie auf den Tisch. »Harry, steck das Ding weg«, sagte ich. »Nee«, sagte er, »nee, ich hab kein' Schiss. Bruno weiß, dass ich auf ihn aufpasse. Stimmt's, Bruno?« Der Kneiper lief mit ein paar Gläsern an uns vorbei, er nickte und lächelte, obwohl die Knarre mitten auf dem Tisch lag. »Harry hat alles im Griff«, sagte Harry und nahm sich eine Zigarette. Er rauchte Davidoff, wie immer, das waren die Besten. Er hielt uns die Schachtel hin. »Bedient euch, Männer.« Pitbull nahm eine von seinen eigenen und zündete sie an. Ich nahm zwei von Harrys Davidoffs und reichte eine Paul.

»Heut spiel ich, da dürft ihr nicht böse sein, muss ich gleich wieder weg.« Harry steckte seine Knarre wieder ein. Ich konnte den Lauf sehen. Ich blickte zu Pitbull. Die Zigarette in seinem Mundwinkel bewegte sich auf und ab, er blies den Rauch vor sich auf die Tischplatte, und ich blickte durch den Rauch direkt in seine Augen, und er senkte den Kopf.

»Weißt du, Harry«, sagte ich, »seit Roman nicht mehr da ist ... « »Ja, ja«, sagte er, »der russische Bär.« Der Kneiper brachte das Bier und die Schnäpse. »Bruno ist in Ordnung, Bruno hat alles im Griff, stimmt's, Bruno?« Bruno lächelte. »Klar«, sagte er, »läuft gut.« Er lief wieder vor zur Theke. »Mit Roman war's besser«, flüsterte Harry, »aber, Jungs, nicht weitersagen, der sitzt noch, der russische Bär ist weggeschlossen.« »Was?«, flüsterte ich, »immer noch wegen der alten Geschichte?« Er nickte, zwinkerte mir zu und hob sein Schnapsglas. »Auf Roman, auf den russischen Bären.«

»Auf Mark«, sagte Pitbull leise, aber Harry hörte es nicht.

»Wann kommt er denn raus?«, fragte ich. Harry hustete. Er hielt sich die Hand vor den Mund und wischte sie dann an seiner Jacke ab. »Keine Ahnung. Weiß ich nicht. Is ja auch selber schuld. Agathe, nee, Agathe war in Ordnung. Das war 'ne gute Frau, das hätt er nicht machen müssen.« Er spielte am Griff seiner Knarre rum und summte leise vor sich hin. »Agathe, Agathe, du olle Granate ... « Agathe war Romans Frau gewesen, bis er im Suff mit dem Messer auf sie los ist. Er erwischte sie nur am Arm, aber sie sperrten ihn trotzdem ein, auch wegen dem Busfahrer, den er ein paar Wochen vorher umbringen wollte und auch fast umgebracht hat. Roman war verrückt, aber nur, wenn er was getrunken hatte, und er trank fast immer. Er nannte uns »seine Kinder«, »Kinderchen«, sagte er, »ach, meine Kinderrrchen«. Er rollte das R wie ein Russe, obwohl er keiner war. Er war wohl mal dort gewesen. Und wenn er von Russland erzählte, brachte er uns Schnaps und Bier, bezahlen mussten wir fast nie, wir waren eben seine Kinder.

»Guckt mal«, sagte Harry neben mir, »das hab ich mir aufgehoben.« Er kramte in seiner Jacke rum und holte seine Geldtasche raus. Er machte sie auf, legte ein paar Scheine auf den Tisch, dann reichte er mir ein zusammengefaltetes Stück Papier. Ich sah, wie Pitbull sich vorbeugte und auf das Geld blickte, Harry steckte es wieder ein. Ich faltete den Zettel auseinander, es war der Zeitungsartikel über die Busfahrergeschichte. Neben dem Artikel war ein kleines Foto von Romans Gesicht. Er war damals ganz stolz gewesen und hatte es an den Tresen geklebt. Und auch wir hatten es ausgeschnitten und überall rumgezeigt. »Guckt mal«, sagte ich und hielt den Artikel hoch, »Roman, der alte Roman!«

»Kenn ich schon«, sagte Pitbull, »das kenn ich doch schon.«

»Wisst ihr noch«, sagte ich und blickte auf Romans Gesicht, »wie er Mark mal in die Eier gehauen hat, aus Spaß ... «

»Nein«, sagte Pitbull, »weil er frech geworden ist. Mark hat die große Klappe gehabt, hat irgend 'n Scheiß über die Russen erzählt, so war's doch.«

»Stimmt«, sagte ich, »so war's.«

»Ja«, sagte Paul, »und dann konnte er nicht mit Billard spielen.«

Wir lachten. Paul beugte sich über den Tisch. »Zeig mal das Foto.«

»Aber nicht schmutzig machen«, sagte Harry.

»Jetzt piss dir nicht ein wegen deinem scheiß Foto.« Pitbull zündete sich eine an und blies den Rauch rüber zu Harry. Eigentlich konnte er Harry gut leiden, sie hatten oft zusammengesessen und getrunken und erzählt. »Das siehst du sofort«, sagte Paul und tippte auf das Foto von Roman, »dass er nicht ganz dicht ist. So 'n Gesicht. Wie 'n Tier, wie 'n Wolf. Die Koteletten, bis zum Mundwinkel, Wahnsinn!« »Wenn er das hört«, sagte Harry, »bricht er dir den Arm.« »Klar«, sagte Paul, »das würde der machen.« Seine Arme waren dick wie unsere Beine und voller Tätowierungen und Narben. Die größte Narbe war in der Mitte seiner rechten Hand, die hatte er angeblich mal mit dem Messer auf den Tisch genagelt, weil er irgendwelche Bulgaren beeindrucken wollte, mit denen er Geschäfte machte. Das hatte er uns immer wieder erzählt, und er hatte uns sogar den Tisch gezeigt, an dem die Bulgarensache passiert war: ein kleiner runder Holztisch, der draußen unterm Vordach der Kneipe stand, und in der Mitte des Tischs war eine Kerbe, neben die Roman »1971« ins Holz geschnitzt hatte. Fred hatte lange vor dem Tisch gestanden und dann seine Hand auf die Kerbe gelegt.

»Ohne euch war's langweilig«, sagte Harry, »aber ihr kommt doch jetzt öfter?«

»Klar«, sagte ich, »ist doch klar, Harry.«

»Und wenn ihr die anderen seht, eure Freunde, mein ich, Rico und Mark und den kleinen ... Walter hieß der doch, wenn ihr die seht, und Fred, ihr seht die doch noch?«

»Klar«, sagte ich, »sind ja unsre Freunde.«

»Na ja, dann sagt denen doch mal schönen Gruß vom alten Harry!«

»Klar«, sagte ich, »mach ich.«

Er trank den letzten Schluck von seinem Bier, dann stand er auf. »Männer«, sagte er, »ich muss vor, Stammtisch.« Er klopfte auf die Tischplatte. »Mach's nicht so eilig, Harry«, sagte ich, »wir sind noch 'ne Weile hier, da sehn wir uns noch.« Er klopfte nochmal auf die Tischplatte, dann lief er vor zum Stammtisch. Dort hatten wir manchmal gesessen und mit Roman und den alten Männern getrunken und Würfelpoker gespielt oder Schwindelmäx oder Skat. »Endlich isser weg«, sagte Pitbull, »ich hab nichts gegen den Alten, aber der kommt hierher und säuft Marks Zeug weg, säuft es einfach weg.«

»Wieso hast du ihm's denn nicht gesagt, Danie, wegen Mark, mein ich.«

»Geht den doch gar nichts an, Paul«, sagte Pitbull, »haste gut gemacht, Danie.«

»Eigentlich hätt ich's ihm sagen können.« Ich blickte auf die leeren Gläser, die jetzt auf Marks Platz standen. »Der Alte konnte uns doch alle gut leiden, Mark auch.«

Pitbull stand auf. »Bier wegtragen«, sagte er und grinste, dann lief er zum Klo. Auch ich stand auf.

»Danie, Mensch, warte doch, mach's nicht.« »Ich will nur pinkeln«, sagte ich. Ich lief an Paul vorbei, und er hielt mich am Arm fest. »Danie, bitte«, sagte er, »du darfst ihn nicht schlagen.« Ich nahm seinen Arm und legte ihn wieder auf den Tisch. »Ich will ihn nicht schlagen.« Paul blickte zu mir hoch, seine Lippen bewegten sich, ich lief zum Klo. Ich lief am Stammtisch vorbei, dort saß Harry mit ein paar Typen und spielte Würfelpoker. Er schüttelte den Becher, die Würfel klapperten, er grinste und nickte mir zu. Ich machte die Klotür auf. Pitbull kam mir entgegen. Auch er grinste und sein Gesicht war ganz rot. »Treibt ganz schön, Danie, was?« Ich blieb in der Tür stehen. Er wollte an mir vorbei, aber ich legte beide Hände an den Türrahmen und ließ ihn nicht durch. Er trat ein paar Schritte zurück. »Was soll'n das jetzt?«

Ich hörte das Klappern des Würfelbechers, ich schloss die Tür.

»Wegen vorhin, Danie, das haste doch nicht so gemeint.« Das Klo war klein, nur ein Pissbecken und eine Kabine, und es stank noch genauso wie früher. »Siehst du«, sagte ich, »jetzt sind wir so weit.« Ich stand vor ihm, und er lehnte sich an die Wand.

Früher war er mal gut gewesen, nicht so gut wie Rico, aber ziemlich gut, er war ja auch mal ein Beißer gewesen, und es gab eine Menge Leute, die richtig Schiss vor ihm gehabt hatten, doch er war schon lange nicht mehr in Form. Er wischte an seiner Nase rum. »Danie, sei doch nicht so. Du hast doch nichts dagegen, du hast doch nichts gegen ein Näschen.«

»Nein«, sagte ich, »eigentlich ist's mir scheißegal.«

»Ab und zu mal, Danie, du kennst mich doch. Du warst doch früher nicht so. Weißt du noch, bei Hasenhof ... « Er grinste wieder, Hasenhof war in meinen Träumen, und ich trat näher an ihn ran. Er war ein Stück größer als ich, und meine Stirn war vor seiner Nase.

»Warum machst du das, Stefan? Warum hast du das gemacht?«

»Was meinst du denn, Scheiße, du sollst Pitbull sagen, was willst du denn!« Er stieß mit beiden Händen gegen meine Brust; er war mutig geworden. Ich stolperte ein paar Schritte zurück, früher hätte er mich gegen die Tür geschmissen. Ich stand wieder vor ihm. »Danie, hör auf jetzt, sonst kracht's richtig! Bitte, hör auf jetzt, ich will's nicht!« Er war mutig geworden, und ich packte ihn mit einer Hand am Hals. »Warum hast du das gemacht? Sag mir, dass es nicht stimmt, sag mir, dass du es ihm nicht verkauft hast!«

»Bitte, Danie, bitte!«

»Du hast's doch gemacht, Stefan, du hast's ihm doch verkauft.«

»Nein, Danie, nein!« Meine Hand war auf seinem Kehlkopf und bewegte sich leicht, wenn er sprach. »Er war doch mein Freund, er war doch mein bester Freund, mein Bruder, Danie. Du auch, Danie, du doch auch.«

»Wieso hast du's dann gemacht, wieso hast du's ihm verkauft?«

»So was darfst du nicht sagen, Danie, das darfst du nicht sagen. Er war doch mein Freund.«

Ich ging zum Handtuchautomaten und nahm ein Stück Papier raus. Ich gab es ihm.

»Warum bist du so, Danie. Warum bist du so gemein zu mir?«

»Du weißt's doch.«

Er ging zum Waschbecken, und ich sah sein Gesicht im Spiegel. Er krempelte sich die Ärmel hoch, seine Arme waren ganz dünn, nein, er war schon lange nicht mehr in Form.

»Hör mal«, sagte ich, »Pitbull, wie wär's mit Billard. Nur wir beide, eine Partie. Du warst doch mal richtig gut.« Er drehte sich zu mir um, Wasser tropfte aus seinem Gesicht. »Willste wirklich?« »Klar, warum nicht.« Er nahm noch eins von den Papierhandtüchern und trocknete sich das Gesicht ab. »Aber du darfst nicht mehr böse sein.« »Nein«, sagte ich, »bist doch mein Freund.« Er lächelte. »Ein Näschen noch«, sagte er, »ein kleines Näschen noch. Nur fürs Spiel, verstehste.« Er zog eine kleine Tüte aus der Tasche und schüttete ein braunes Häufchen auf seinen Handrücken. »Guck nicht so, Danie, du darfst mich nicht so beobachten.« Ich drehte mich weg und hörte, wie er sich's reinzog. »Geh doch schon mal vor« sagte er, »bau doch schon mal auf.«

»Aber du kommst gleich ... «

»Na klar komm ich, wo soll ich denn sonst hin.« Er lachte. Ich ging raus.

Am Stammtisch spielten sie immer noch Würfelpoker. Salomon, den wir den Ossikunden nannten, hielt den Becher in beiden Händen und schüttelte ihn wie ein Barmixer. Ich ging vor zur Theke. Der Kneiper schrieb was in ein kleines Buch. »Die Billardkugeln«, sagte ich. »Kleine Sekunde, bitte«, sagte er und schrieb Zahlen in das Buch. Ich drehte mich um. Der Alte am Stammtisch schüttelte immer noch den Becher. »Jetzt komm zur Sache«, schrie jemand.

Ganz hinten in unserer Ecke saß Paul allein am Tisch. Ich winkte ihm zu, aber er sah es nicht. »Die Kugeln«, sagte der Kneiper hinter mir. Ich drehte mich wieder zu ihm, und er reichte mir den kleinen offenen Kasten, in dem die Kugeln lagen. »Acht Mark für 'ne Stunde.« »O. k.«, sagte ich. Ich ging mit den Kugeln hinter zu Paul. Früher hatte die Stunde nur sechs Mark gekostet. Ich hörte Schritte hinter mir, sicher war es Pitbull. Ich stellte die Kugeln auf den Tisch. Paul blickte mich an, er lächelte, dann nahm er die gelbe Eins und rollte sie langsam über den Tisch. Pitbull stand jetzt neben ihm, er nahm die Eins und legte sie wieder in den Kasten.

»Ich und Danie, wir spielen jetzt, wie früher. Stimmt's, Danie.«

»Ja«, sagte ich, »mal sehen, ob du's noch drauf hast.«

»Hab mindestens ein Jahr nicht mehr gespielt. Aber für dich reicht's noch, Danie.« Er lachte, dann nahm er die Kugeln und ging rüber zum Billardtisch.

»Komm mit, Paul«, sagte ich, »nimm dir 'n Stuhl mit, kannst ja zugucken.«

Er steckte seine Zigaretten ein und nahm sein Bier, »ich hatte Angst, dass du Mist machst, dass ihr euch ... «

»Siehst du«, sagte ich, »is nichts passiert, machst dir zu viel Sorgen.« »Du darfst ihm nicht böse sein, Danie. Er hat's doch nicht gewollt, er hat's doch nicht gewusst ... «

Ich nahm mein Bierglas, Pitbulls Glas war leer. Wir gingen rüber zu Pitbull, der sich schon über den Billardtisch beugte. Ich stellte mein Bier auf einen Stehtisch neben dem Fenster. Pitbull hatte die Kugeln aufgebaut und nahm das schwarze Plastikdreieck wieder weg. Er legte es oben auf die große Lampe, die überm Billardtisch hing. »Jetzt wird's ernst«, sagte Pitbull. Er nahm einen Queue aus dem Ständer an der Wand. Ich nahm mir auch einen, ich hielt ihn ins Licht der Lampe, ich drehte ihn, dann nahm ich mir einen anderen. »Spitze war bisschen schief«, sagte ich.

»Ganz in Ordnung sind die alle nicht mehr«, sagte Pitbull, »das sind doch dieselben wie früher.« Er nahm die Weiße und legte sie auf den Punkt. »Wer baut, der haut.«

»Nein«, sagte Paul, »das is nicht fair. Ihr wollt doch bloß eine spielen, oder?«

»Mal sehen«, sagte ich.

»Wer baut, der haut«, sagte Pitbull nochmal. Er kreidete seinen Queue, dann legte er die Kreide wieder auf den Rand des Billardtischs. »Weißt du doch, Danie, so haben wir's immer gemacht.«

»Na, dann mach schon.«

»Nein«, sagte Paul, »das is nicht fair, bei einer Partie is das nicht fair. Ich werfe 'ne Münze.« Er kramte in seiner Tasche rum und holte ein Fünfmarkstück raus. »Kopf oder Zahl, Danie?«

Pitbull lehnte seinen Queue an den Billardtisch. »Das ist doch Quatsch, mit 'nem Fünfmarkstück. Nee, wartet mal, das machen wir anders.« Er lief an uns vorbei, vor zur Bar. Ich sah, wie er mit dem Kneiper redete, der gab ihm was, und er kam zu uns zurück. »Wenn schon, dann machen wir's richtig!« Er hielt ein Kartenspiel in der Hand und legte es auf den Billardtisch, neben die Weiße. »Und damit du nicht denkst, ich bescheiße, Danie, kannste nochmal mischen.« »Mach du's«, sagte ich zu Paul. Er nahm die Karten und mischte sie. Er hielt einen Kartenfächer in jeder Hand und schob beide zusammen, er ließ das abgegriffene Skatblatt zwischen seinen Fingern tanzen, zog es auseinander wie eine Ziehharmonika, ließ zwei Kartenstapel ineinander gleiten, drei-, viermal, er lächelte und legte die Karten auf die Bande. »Ihr könnt jetzt.« »Mach du zuerst, Pitbull.« Er nahm die oberste Karte und deckte sie auf. »Bube, Pik Bube«, sagte Paul. Ich nahm meine Karte. »Acht, Herz Acht«, sagte Paul, »du stößt an, Pitbull.« »Sag ich doch, wer baut, der haut.« »Kneipenregeln«, sagte Paul, »wie immer.« »Wie immer«, sagte Pitbull, nahm die Weiße und legte sie ein Stück neben den Punkt. Er kreidete nochmal seinen Queue, dann beugte er sich runter und knallte die Weiße, ohne groß zu zielen, auf die linke Seite des Dreiecks, genau zwischen die zweite und dritte Kugel. Das war sein Stoß, den machte er immer, wenn er das Spiel begann. Fast jedes Mal kriegte er dabei eine Halbe in die linke Mitteltasche, und auch jetzt rollten alle Kugeln durcheinander, das Dreieck zerfiel, und nur die gelbe Halbe lief ganz ruhig zur rechten Bande und von dort auf die andere Seite, zur linken Mitteltasche. Das war sein Stoß, wenn er ihn zu hart spielte, lochte er die Weiße oben links ein, aber es hatte wieder funktioniert. Es war ein »Grüne Aue«-Stoß, der nur klappte, wenn Pitbull aufgebaut hatte und wir nach unseren Kneipenregeln spielten. »Halbe«, sagte Pitbull, lief um den Tisch rum und visierte die nächste an. Die grüne Halbe lag direkt vor der linken oberen Tasche, und auch die Weiße lag günstig, gleich dahinter, ein Stück weg von der Bande. Pitbull kniff ein Auge zu, bewegte den Queue zwischen Daumen und Zeigefinger ein paar Mal hin und her und versenkte sie sicher. »Omastoß«, sagte ich. Er trat ein paar Schritte zurück und blickte auf den Tisch. »Na und«, sagte er, »aber jetzt pass mal auf, jetzt guck dir mal das hier!« Er spielte die Rote genau am Arsch an, aber er erwischte sie nicht knapp genug, und sie rollte ein Stück vor der rechten oberen Mitteltasche an die Bande und blieb dort liegen. »Scheiße, jetzt bin ich abgerutscht, hast du doch gehört, Danie!«

»Kann passieren«, sagte ich und nahm meinen Queue. Ich blickte auf den Tisch. An der linken unteren Tasche lag meine volle Rote, aber der Weg mit der Weißen war ziemlich weit, und ein paar Gassen waren so eng, dass ich mir nicht sicher war, ob sie durchkommen würde. Ich lief um den Tisch rum. Ich beugte mich runter und blickte zwischen den Kugeln durch. Ich legte die Hand auf die Wiese und platzierte meinen Queue.

»Weißt du noch, Pitbull, wie du mit Mark das Zehnermatch gespielt hast? Da hat er dich alle gemacht, acht zwei, glaub ich.«

Ich kniff ein Auge zu und blickte über den Queue und die Weiße runter zur Roten vor der Tasche. Ich musste sie ein bisschen am Arsch erwischen. »Sieben drei«, sagte Pitbull hinter mir, »war nur sieben drei. Und danach hab ich ihn fast jedes Mal geschlagen.« Die Weiße rollte durch die Gasse, es war wirklich ziemlich knapp, sie erwischte die Rote an der Stelle des Arsches, wo ich sie haben wollte, und lochte sie ein. Die Rote lief nicht flüssig in die Tasche, sie hakelte ein bisschen, bevor sie fiel, und wir hörten, wie sie innen durch den Tisch rollte. Früher waren die Kugeln manchmal stecken geblieben, und wir mussten nach dem Spiel den Tisch anheben, zu dritt, weil er so schwer war, damit die Kugeln vorne aus der großen Öffnung wieder rauskamen. »Guter Stoß, Danie«, sagte Paul. Ich ging zu dem Stehtisch und trank mein Bier aus. »Drei Bier, drei Klare«, rief ich dem Kneiper zu, der mit einem Tablett vorne zwischen den Tischen rumlief. Er nickte.

»Na, los, Danie, jetzt stoß schon.«

Ich zündete mir eine an, nahm ein paar Züge und legte die Zigarette in den Aschenbecher. Ich ging zum Billardtisch, dort kreidete ich meinen Queue. Ich beugte mich über den Tisch. Meine gelbe Eins lag ein winziges Stück unterhalb der rechten Mitteltasche, ziemlich nah an der Bande, ich musste sie ganz sanft anspielen, und ich spielte sie ganz sanft an. Sie drehte sich rein und rumpelte durch die Gänge des Tischs. »Zwei - zwei«, sagte ich. Pitbull stand jetzt neben mir, auch er rauchte. »Guck mal«, sagte ich, »da unter der Bande, Marks Brandloch. Weißt du noch, wie Roman geschimpft hat?« Ich legte meinen Finger auf den kleinen schwarzen Bandfleck auf der Wiese. »Hör doch auf, Mensch, und spiel endlich!« Ich versenkte die blaue Zwei, es war kein schwerer Stoß, aber ich hatte nicht auf die Weiße geachtet, sie knallte gegen die schwarze Acht, die langsam runter zur linken Tasche rollte. »Die geht nicht rein«, sagte Pitbull, und er hatte Recht. Er hatte immer noch ein gutes Auge. Die Acht blieb an der kurzen Bande liegen. Ich lief um den Tisch rum, dann wieder zurück. Meine Vollen lagen alle oben, die Weiße lag unten bei der Acht, und direkt konnte ich keine anspielen, weil Pitbulls Halbe im Weg lagen. Ich spielte die Weiße über die rechte Bande, ganz leicht nur, sie berührte meine lila Kugel, die Sieben, ich hatte die Zahlen der Farben schon lange nicht mehr im Kopf, und blieb dann liegen.

Pitbull war wieder dran. Der Kneiper stellte das Bier und den Schnaps auf den Stehtisch. »Und, läuft's«, fragte er. »Klar«, sagte ich. Ich trank einen Schluck und sah zu, wie Pitbull ein paar Mal um den Tisch rumlief, den Kopf hin und her bewegte und sich duckte wie ein Boxer. »Bist clever, Danie«, sagte er und fuhr mit dem Finger über die Umrandung des Tischs, »aber wenn's gut läuft, erwisch ich meine trotzdem.« Ich hatte die Weiße so gelegt, dass er seine rote Halbe, die immer noch oben vor der rechten Tasche lag, nicht direkt anspielen konnte. Er musste über die untere Bande gehen, Mark hatte so was immer gerne gemacht, Bandenstöße, denn wenn sie gelangen und die Kugel fiel, war man der Größte. Und Pitbull war der Größte, schon als die Weiße noch auf die Rote zulief, sah ich, dass sie sie einlochen würde. »Ja!«, Pitbull schlug mit der Faust in die Luft. Er nahm seinen Schnaps und kippte ihn hinter. Er war jetzt wieder gut drauf, und sicher hatte er schon vergessen, wie ich ihn auf dem Klo am Hals gepackt hatte.

»Fast so gut wie Mark«, sagte ich.

»Hör auf, Danie, ich war immer besser als Mark, das weißt du!«

»Wann hast du eigentlich das letzte Mal gegen ihn gespielt?«

»Weiß nicht, muss so 'n Jahr her sein, bestimmt länger.« Er wischte sich über den Mund und lief langsam zurück zum Billardtisch. Die Kreide quietschte, als er sie auf der Spitze seines Queues drehte.

»Und wann hast du ihn eigentlich zum letzten Mal gesehen?«

Er hatte sich schon über den Tisch gebeugt und die halbe Orange anvisiert, sicher wollte er sie in die linke Mitteltasche spielen, jetzt richtete er sich wieder auf. »Was soll'n das, Danie, du hast doch gesagt, du hörst auf damit.«

»Ich frag doch bloß.«

»Das ist nicht fair, Danie«, sagte Paul, »Pitbull muss sich doch konzentrieren.«

»Ich hab doch bloß gefragt.«

Pitbull beugte sich wieder über den Tisch und machte seinen Stoß, aber die Kugel versenkte er nicht. »Dein Gequatsche, wegen deinem Gequatsche, Danie.«

»Hör mal, wenn's dich stört, dass ich bisschen erzähle ... «

»Is schon gut«, sagte er, »is schon gut, Danie.«

Ich spielte die lila Volle an, aber erwischte sie nicht richtig, ich war eben aus der Übung. Pitbull spielte wieder die orange Halbe auf die linke Mitteltasche, aber es fehlten ein paar Zentimeter, und sie sprang von der Ecke zurück ins Feld. »Das gibt's doch nicht!« Ich hatte gesehen, wie sein Arm zitterte, als er gestoßen hatte, nur ein bisschen, aber es hatte gereicht. Ich trank meinen Schnaps und ging zum Billardtisch. Ich kreidete meinen Queue. »Weiß du noch«, sagte ich, »wie wir dich mal erwischt haben, als du beschissen hast?«

»Ich hab nicht beschissen«, sagte Pitbull, »ich hab's doch gar nicht nötig.«

»Mit der Hand hast du sie reingehauen, aber Mark hat's gesehen.« Ich knallte die lila Volle in die untere linke Tasche, genau an der Acht vorbei. Ich hatte nur noch drei Kugeln auf der Wiese, die Blaue versenkte ich sofort. »Hast wohl heimlich geübt«, sagte Pitbull. Ich spielte die Braune auf die linke Mitteltasche, aber der Winkel war zu spitz gewesen, sie ging an die Bande und rollte in die untere Hälfte. Pitbull spielte seine grüne Halbe an, aber er konnte sie nicht versenken, sie blieb genau vor der Tasche liegen. »Hab ich mir nur vorgelegt«, sagte er. Auch ich traf nur die Bande, aber ich hatte Glück, die Orange rollte in einer geraden, sauberen Linie in die gegenüberliegende Tasche. »Haste Schwein gehabt«, sagte Pitbull. »Gehört dazu.« Ich trank einen Schluck von meinem Bier. Nur noch meine Braune lag ziemlich genau in der Mitte des Tischs. Die Weiße lag oben an der Bande, ich konnte versuchen, die Braune am Arsch zu erwischen und in die Mitteltasche zu spielen, in die linke, weil sie dort näher dran lag, aber dann hätte ich die Schwarze in die andere Mitteltasche einlochen müssen, und das war schwer. Sie lag ja auch noch unten an der linken Tasche.

»Du, Pitbull, ich hab mal mit Mark gespielt, is schon 'ne Weile her, da war er so dicht, verstehst du, kein Alkohol, da hat er fast keine Kugel getroffen.«

Ich stieß ganz vorsichtig, und meine Braune rollte an der Mitteltasche vorbei, sie berührte ganz leicht die Acht, aber das machte nichts, denn sie fiel trotzdem in die Tasche und rollte innen durch den Tisch.

»Acht als Bande genommen«, sagte Paul, »nicht schlecht, Danie.«

»Oben rechts«, sagte Pitbull, »spiel schon, Danie.«

»Und weißt du, wo er dann hin ist?«

»Wer denn, Danie, jetzt spiel schon!«

Ich spielte die Acht so an, dass sie von der unteren linken Tasche nach oben rollte, wo sie hinmusste. Sie ging gegen die kurze Bande, lief ein Stück zurück ins Feld und blieb liegen.

»Mark«, sagte ich, »Mark, mein ich natürlich.«

Ich hatte nicht aufgepasst, die Weiße war weg, ich hörte sie durch den Tisch rollen. Wahrscheinlich hatte ich mit zu viel Schwung gespielt, und sie war von der Acht in die rechte Mitteltasche gerollt. Eigentlich hätte ich verloren, aber wir spielten nach unseren Kneipenregeln.

»Zu dir isser gegangen, Pitbull. Wollt sich Nachschub holen. Bist dran!« Ich nahm die Weiße unten aus dem Kugelschacht und legte sie auf den Punkt.

»Danie«, sagte Paul, »Danie, lass das doch jetzt!« Pitbull stand vor mir. Sein Mund war offen, und ich sah seinen kaputten Schneidezahn.

»Na los, bist dran!«

»Danie«, sagte er, »Danie, hör auf jetzt!«

»Macht doch nichts«, sagte ich, »hat doch eh jeder gewusst. Nur seine Eltern nicht.«

Er hielt seinen Queue in der Hand, und die Spitze war vor meinem Kinn.

»Danie«, sagte er, »bitte, ich will doch nur spielen.«

»Na dann mach doch! Ich erzähl doch bloß bisschen.«

Er drehte sich weg und nahm die Kreide. »War ja auch nichts Schlimmes«, sagte ich und ging zu meinem Bier, »war eben so.«

Er versenkte seine Braune. Es war ein sicherer Stoß, und er hatte die Weiße mit so viel Wucht gespielt, dass sie von der Braunen abprallte, hochsprang und wieder auf die Wiese knallte. »Schön mit Schwung«, sagte Paul, »so is gut.«

»Aber weißt du«, sagte ich und lehnte mich an die Wand, »vor 'nem Monat, das hättest du dir sparen können, weißt, was ich meine. Ging ihm doch eh schon schlecht.«

Pitbull spielte die orange Halbe über die lange Bande in die gegenüberliegende Mitteltasche.

»Guter Stoß«, sagte ich. Er drehte sich nicht um und spielte seine Halbe an. Es sah aus, als hätte er gar nicht richtig gezielt, sondern einfach nur draufgehauen, denn sie lief kreuz und quer über ein paar Banden, kam an die Acht, die wieder nach unten rollte, und schaffte es gerade noch so bis in die rechte Mitteltasche.

»Er war doch im Krankenhaus, das hast du doch gewusst. Das hast du doch gewusst, Pitbull.«

Die Grüne konnte er nicht einlochen, er hatte nur die Weiße versenkt und lehnte seinen Queue an den Billardtisch. »Nein«, sagte er, »nein, Danie, das hab ich nicht gewusst.« Ich lief an ihm vorbei, er wollte seine Hand auf meine Schulter legen, aber ich drehte mich weg. Ich legte die Weiße auf den Punkt. Die Acht lag unterhalb der Mitteltaschen, und ich musste mit der Weißen über die obere kurze Bande, um sie anzuspielen. Ich erwischte die Acht ganz knapp am Arsch, und sie rollte nur ein kleines Stück. Ich stieß an Pitbulls Queue, er kippte um, und ich hob ihn wieder auf. Ich reichte ihn Pitbull. »Na los«, sagte ich, »hast nur noch eine.«

»Ich muss nochmal«, sagte er, »ich muss nochmal aufs Klo.«

»Nein«, sagte ich und drückte den Queue an seine Brust, »is doch sowieso gleich vorbei.«

Er beugte sich über den Tisch, und ich sah, wie sein Arm zitterte, als er zielte. Es klang auch so, als wäre er mit dem Queue abgerutscht, aber er versenkte die lila Kugel trotzdem.

»Oben links«, sagte ich, »mach's zu Ende.«

»Danie«, sagte er, »ich hab's wirklich nicht gewusst. Und er hat doch so gebettelt. Ich hab doch nicht gewusst, dass er drückt.«

»Der Entzug, das hast du doch gewusst, wir haben ihm doch geschrieben.«

»Danie, nein, du warst doch dann nicht da, du warst doch weg, genau wie Rico.«

»Hör auf mit Rico.«

Mein Bier war alle, ich sah den Kneiper nicht. Die Acht rollte über die obere Bande zur Mitte des Tischs. Pitbull kam zu mir rüber, er stelle sich neben mich und trank sein Bier aus. »Hör mal, Danie, ich hab echt nicht gewusst, dass er drückt, sonst hätt ich doch nicht ... « »Was?« Ich blicke zu Paul. Er saß immer noch auf seinem Stuhl, er hatte den Kopf an die Wand gelehnt, und es sah aus, als würde er schlafen.

»Na du weiß doch schon, Danie ... «

Wir blickten auf den Billardtisch. Die Weiße lag ein Stück vor der unteren Bande, und wenn ich die Schwarze im richtigen Winkel erwischte, hatte ich das Spiel gewonnen.

»Warum, warum hast du's gemacht, Stefan?«

»Hör doch auf jetzt, Danie. Er hätt's doch auch irgendwo anders bekommen, das weißt du doch, Danie. Er hätt sich's woanders geholt.«

»Ja«, sagte ich, »vielleicht.«

Ich nahm meinen Queue und ging zum Tisch.

»Weiß doch keiner«, rief Pitbull mir hinterher, »ob's das war, was ihm den Rest gegeben ... ob's meins war. Keiner weiß doch, wie viel der sich noch reingepumpt hat. Hörst du, Danie!«

Ich blickte auf die Wiese, an manchen Stellen war sie schon ziemlich zerknittert, und Flecken waren auch jede Menge drauf, aber die Kugeln liefen immer noch ganz gut.

»Drei Bier, drei Schnäpse!« Das war Pitbull. Ich suchte die Kreide. Sie lag unterm Billardtisch, und ich hob sie auf. Dort lagen auch ein paar Geldstücke, aber ich kam nicht ran. Ich nahm meinen Queue und versuchte, das Geld zu mir ranzuziehen.

»Mensch, Danie, was machst'n da.« Ich sah Pauls Beine auf der anderen Seite des Tischs. Ich hatte das Geld, es war ein Markstück und drei Groschen. Ich stand auf und legte die Münzen auf den Rand des Tischs. »Hier«, sagte ich, »für die Kasse.« Ich kreidete den Queue, dann beugte ich mich über den Tisch. Der Queue lief nicht richtig zwischen meinen Fingern durch, und ich wischte meine Hand an der Hose ab. Ich beugte mich wieder runter und zielte. Ich hörte, wie der Kneiper hinter mir vorbeilief, und richtete mich nochmal auf. »Und, läuft's«, fragte er. »Klar«, sagte ich, »läuft gut.« Ich wartete, bis er die vollen Gläser auf den Tisch und die Leeren auf sein Tablett gestellt hatte und wieder vor zur Theke ging. Dann knallte ich die Acht in die obere linke Tasche. Ich lief mit dem Queue an Paul und Pitbull vorbei zum Queueständer an der Wand und stellte ihn rein.

»Danie«, sagte Pitbull, »war doch mein Loch, bist wohl abgerutscht, du bist doch abgerutscht.« Er drückte seine Zigarette aus und trank einen Schluck Bier.

»Is dein Spiel«, sagte ich, »aber du hättest das nicht machen sollen, mit Mark.«

»Danie, was soll denn ... warum bist du so?«

Ich stellte mich vor ihn. »Geh jetzt nach Hause, Stefan.«

»Du, Danie, das ... und mein Bier, was ist mit meinem Bier, und mein Schnaps ... «

»Geh nach Hause«, sagte ich, »verpiss dich einfach.«

Paul drängelte sich zwischen Pitbull und mich. »Du, Danie, lass ihn, lass ihn doch ... «

Ich schob ihn zur Seite. »Hast du nicht verstanden, du sollst abhauen. War unser letztes Spiel.«

Sein Mund war offen, und ich blickte auf seinen kaputten Schneidezahn. »Danie, warum ... Mein Bier und mein ... « Ich nahm das Schnapsglas und schüttete es auf sein Hemd. »Nein, Danie, nein.« Paul zerrte an mir rum, aber ich schob ihn einfach weg. Pitbull lief rückwärts zur Wand und hielt sich an ihr fest. Ich hatte Angst, er würde anfangen zu heulen. »Vergiss deine Jacke nicht«, sagte ich. Paul stand neben mir, seine Lippen bewegten sich. »Daniel«, flüsterte er. Pitbull lief rückwärts zu unserem Tisch, wo seine Jacke noch überm Stuhl hing. »Ich hab ihn nicht totgemacht«, sagt er leise. Er stieß an einen Stuhl und drehte sich um. Ich blickte auf seinen Rücken und sein schwarzes Hemd. Jetzt zog er seine Jacke drüber.

»Nein«, sagte ich, ganz leise, »hast du nicht«, aber er konnte es nicht hören, denn er war schon auf dem Weg zur Tür. Paul hob die Hand, senkte sie dann wieder. Pitbull machte die Tür auf, er blickte nochmal zu uns rüber, dann ging er nach draußen. Ich sah, wie die Tür langsam zufiel.

Vorne am Stammtisch würfelten sie immer noch, sie klapperten mit den Würfelbechern und lachten. Ich zündete mir eine an und hielt Paul die Schachtel hin. Er schüttelte den Kopf. Ich ging zum Billardtisch, holte die Kugeln raus und legte sie wieder in den Kasten. Eine fehlte. Früher hatten wir manchmal Kugeln mitgenommen, zur Erinnerung, aus anderen Kneipen irgendwo in der Stadt, aber nur bei Automatentischen merkten es die Kneiper nicht sofort. Wir legten die Kugeln in unsere Zimmer, und auch Pitbull hatte eine in seinem Keller. Ich lief um den Billardtisch und griff in die Taschen. Sie steckte in der rechten Mitteltasche, es musste die lila Halbe sein, die Pitbull zuletzt dort reingespielt hatte, aber ich kam nur mit den Fingerspitzen dran. Ich nahm die Weiße und knallte mit voller Wucht in die Tasche, dann rumpelten beide durch die Gänge des Tischs. Ich nahm sie unten raus und legte sie zu den anderen in den Kasten. »Du, Paul«, sagte ich und lief an ihm vorbei vor zur Theke, »bring schon mal unser Bier zum Tisch.« Er nickte.

»Ich gewinne«, schrie Harry am Stammtisch und winkte mir zu, »Glück gebracht habt ihr mir, Männer!« Er nahm den Würfelbecher und schüttelte ihn mit beiden Händen neben seinem Kopf. Ich lächelte und nickte ihm zu. Der Kneiper stand am Zapfhahn und machte ein Glas voll. Ich stellte den Kasten auf den Tresen. »Die Kugeln«, sagte ich.

»Macht ihr schon Schluss?«

»Wir nehmen noch zwei Jägermeister, dann zahlen wir.«

»Billard extra oder durch zwei?«

»Das übernehm ich.«

Er nahm eine Flasche Jägermeister aus einem kleinen Kühlschrank und machte zwei Gläser voll. »Kannst ja gleich mitnehmen.« »Klar«, sagte ich und lief langsam hinter zu Paul, in jeder Hand ein Glas. »In fünf Minuten«, rief der Kneiper, »ist das o. k.?« »Ja«, sagte ich. Ein paar Tropfen Jägermeister liefen kalt über meine linke Hand.

Wir standen draußen vor der Kneipe. Es war schon lange dunkel. »Guck mal«, sagte Paul, »'n Taxi!«

»Lass doch«, sagte ich, »die paar Meter.«

»Hast Recht.«

Wir liefen langsam die Straße runter zur Eisenbahnbrücke, vorbei an den Gärten. Es schneite ein bisschen, und als ich nach oben blickte, weil ich den Großen Wagen sehen wollte, fielen mir ein paar Flocken in die Augen, und ich wischte sie mit dem Ärmel weg. Paul gab mir eine Zigarette, sie brannte schon. Ich drehte mich nochmal um, die Lichter der Kneipe waren zwischen den Ästen der Bäume. Die »Grüne Aue« lag am Stadtrand, nicht weit vom Ostwäldchen, und nur ein paar Meter vom Ortsausgangsschild entfernt. Früher hatten wir manchmal die Gartenzäune eingetreten und die Zaunlatten rausgerissen, wenn wir nach Hause liefen. Einmal war Rico über einen Gartenzaun geklettert und hatte ein paar Plastikstühle zu uns auf den Fußweg geschmissen, zwei hatte sich Pitbull mit in seinen Keller genommen, einer stand bei Marks Eltern auf dem Balkon. Bullen kamen hier fast nie vorbei.

Die Straße war leer, und ich lief auf die andere Seite. »He, Danie, jetzt warte doch!« Ich drehte mich um, Paul stand noch drüben auf dem Fußweg. »Wir müssen doch geradeaus.« Ein Zug fuhr über die Brücke, ein Güterzug, keine Lichter. »'ne Abkürzung«, schrie ich, weil der Zug so rumpelte, und bog in die kleine dunkle Straße ein, die direkt am Bahndamm entlangführte und die auch »Straße am Bahndamm« hieß. »Na los, komm schon!« Er rannte über die Straße, ich hörte seine Schritte hinter mir. »Is doch keine Abkürzung, Danie. Is doch finster wie im Arsch, hier siehste doch nichts!« Es gab hier keine Häuser, nur Kleingärten, und die meisten Lampen in der Straße waren kaputt. Ein Auto kam uns entgegen, »Mensch, pass doch auf, du Penner!«, es fuhr fast auf dem Fußweg, und der Rückspiegel streifte meinen Arm. »Ich sag's doch, Danie.« »Früher sind wir auch immer hier lang«, sagte ich. »Na klar«, er klopfte gegen einen Gartenzaun, »weil uns hier keiner gehört hat, und gesehen auch nicht.«

Die beiden Rottweiler bellten. Sie bellten immer, wenn jemand vorbeikam, schon seit Jahren, sie mussten uralt sein. Sie wohnten in einem Garten auf einem kleinen Hügel vorm Bahndamm, niemand wusste, wem sie gehörten. Ein paar Mal hatten wir ein Auto vorm Garten gesehen und Typen, die irgendwas rein- und rausschleppten, wahrscheinlich Hundefutter oder Gold oder Drogen. Im Viertel erzählten sie jede Menge Geschichten über die beiden Hunde und den Schatz im Garten. »Scheiß Tölen«, sagte Paul. »Weißt du noch, wie Pitbull die freilassen wollte?« Das Scheinwerferlicht eines Autos war in meinen Augen. »Blend doch ab, du Penner.«

»Mit Pitbull vorhin, Danie ... «

»Nee, Paul«, sagte ich.

Vor uns an der Ecke war das grün-weiße Leuchtschild der »Lotto GmbH«.

»Ich weiß schon, wo du hinwillst«, sagte Paul, »ich will's nicht, Danie. Nein.«

»Hör auf«, sagte ich und lachte, »ich will nicht da rein, keine Angst, ich will nicht zu den Lottomillionen.«

»Nein«, sagte Paul, »ich weiß.«

Wir hatten uns immer eingeredet, wenn wir nachts aus der »Grünen Aue« kamen, dass sie die Millionen hier lagerten, in der »Lotto GmbH«, unten im Keller in großen Tresoren.

»Ich weiß doch, wo du hinwillst, Danie. Aber ich will da nicht rein. Ich kann nicht mehr, mir hat's gereicht heute.«

»Musst ja nicht mit reinkommen, aber ich bin's ihm ... ich muss, verstehst du.«

»Klar, Danie. Wenn sie's mal wegreißen, oder es zieht einer ein, dann isses zu, dann kannst du's nie mehr sehen. Aber du darfst nicht böse sein, Danie, ich kann's nicht, nicht heute.« Er holte tief Luft und zündete sich eine an.

»Du, Paul, ich hab sogar Blumen.«

»Blumen? Echt, Danie?«

»Na klar, guck mal.« Ich blieb stehen, griff in die Innentasche meiner Jacke und holte die kleine Holzvase mit den Plastikblumen raus, die ich in der »Grünen Aue« vom großen Familientisch genommen hatte, als wir gezahlt hatten, der war sowieso immer leer.

Wir liefen weiter. Wir liefen an der »Lotto GmbH« vorbei und dann die Oststraße entlang, zum Nazi-Haus. Es war ein Einfamilienhaus und stand schon seit Jahren leer, wahrscheinlich, weil es direkt am Bahndamm lag. Die Nazis hatten sich hier eine Zeit lang zum Saufen getroffen, aber als wir das Haus übernommen hatten, waren nur noch ihre Hakenkreuze und Sprüche an den Wänden.

Vorm Haus war eine kleine Mauer, auf der Scherben steckten, aber die waren schon lange stumpf. Wir blieben vorm Tor stehen.

»Du, Danie, wenn du willst, komm ich doch mit.«

»Du musst nicht, wenn du nicht willst, Paul. Ich versteh das.«

»Dann bleib ich lieber hier und warte auf dich und pass auf, dass keiner kommt.«

»Du kannst auch nach Hause gehen, Paul, musst nicht auf mich warten.«

»Nein«, sagte er, »ich warte, kennst mich doch.«

Ich klopfte ihm auf die Schulter, dann legte ich meine Hände oben aufs Tor, stemmte die Füße gegen das Metall und zog mich hoch. Ich setzte mich oben aufs Tor, dann sprang ich auf die andere Seite. Ein kleiner Weg führte zum Haus, ich lief an der Tür vorbei auf die Rückseite. »Durchs Kellerfenster«, hatte Pitbull vorhin gesagt. Ich blieb stehen und lauschte. In den Büschen knackte was, wir hatten hier oft Katzen gesehen. In einem der Kellerfenster war keine Scheibe mehr. Ich hockte mich davor, schob meine Füße durch und hielt mich am Fensterrahmen fest. Ich spürte ein Stück Glas an meiner Hand, ich ließ los, dann stand ich im Keller. Ich machte mein Feuerzeug an, vor mir war eine Tür, und neben mir an der Wand saß eine schwarze Spinne. Ich sprang zur Seite. »Verdammtes Dreckvieh!« Meine Stimme klang ganz leise und dumpf in dem Kellerraum, obwohl ich geschrien hatte.

In der Ecke war eine Matratze, und jemand lag drauf. Ich holte mein Springmesser raus, es klackte kurz, die Klinge stand. »Hallo«, sagte ich. Ich hielt mein Feuerzeug in der ausgestreckten Hand, meine Finger wurden warm. Ich stand vor der Matratze, da lag nur ein Schlafsack mit ein paar Lumpen und Decken. »Mensch, Mark«, sagte ich leise. Ich steckte mein Messer wieder ein. Ich stieß mit dem Fuß gegen die Matratze, vielleicht hatte er hier geschlafen, vielleicht gehörte das Zeug irgendeinem Penner. Ich griff in die Innentasche meiner Jacke und holte die kleine Plastikblumenvase raus. Ich lief wieder zur Tür und dann die Treppe hoch ins Erdgeschoß. Dort blieb ich stehen, zündete mir eine an und machte das Feuerzeug aus, damit es abkühlen konnte. Ich setzte mich auf eine Treppenstufe und blickte in den Flur. Die Zimmertüren waren ausgehängt, und durch die Fenster fiel ein wenig Licht. Die Decke über mir war schräg, das musste die Treppe sein, die ins Obergeschoß führte, auf der war Mark gestorben. Ich blickte auf den Boden im Zimmer vor mir, dort war ein Viereck aus gelbem Licht. Ich zündete mir an meiner runtergerauchten Zigarette eine neue an, ich nahm meine Blumen und stand auf. Ich ging langsam durch den Flur zur Treppe. Durchs Fenster konnte ich die Mauer und die Straße sehen, das Scheinwerferlicht eines Autos bewegte sich neben mir an der Wand, dann verschwand es wieder.

Ich lief ein paar Stufen nach oben, dann blieb ich stehen und lehnte mich ans Geländer. Auf irgendeiner Stufe hatte er gesessen, den Oberkörper auf den Knien, der Arm war noch abgebunden, und seine Hände hatte er ineinander gelegt, als würde er beten. Die Bullen hatten das seiner Mutter erzählt, und sie hatte es mir am Telefon gesagt. Es hatte ihn hier auf der Treppe erwischt, er war einfach sitzen geblieben, und dann war sein Oberkörper nach vorne gesunken, und das Letzte, was er gesehen hatte, war diese blöde Treppe gewesen. Er hatte lange so dagesessen, zwei, drei Tage, seine Mutter wollte es mir nicht sagen. Irgendein Penner hatte ihn dann gefunden. Er hat die Bullen angerufen, anonym, und bestimmt hat das Schwein Mark noch ausgemistet, denn sie hatten nichts bei ihm gefunden, kein Geld, keine Papiere, keine Zigaretten, keine Drogen. Nur die leere Spritze lag eine Treppenstufe tiefer, er hatte sie irgendwie noch rausgekriegt, wahrscheinlich wollte er nicht mit der Pumpe im Arm krepieren. Ich setzte mich. Ich warf meine Zigarette die Treppe runter und zündete mir eine neue an. »Warum bist du nicht hoch aufs Dach gegangen?« Er hätte nur die kleine Leiter hochklettern müssen, die führte auf den Boden, dort hätte er eine der Dachluken geöffnet ... Auf dem Dach hatten wir nachts in manchen Sommern gelegen und getrunken. Mark hatte uns dann immer den Großen Wagen gezeigt, und wenn er zum Krepieren aufs Dach gegangen wäre - ob er's geahnt hat? -, er hätte ihn gesehen, seinen Großen Wagen, und vielleicht wäre er dann gar nicht krepiert.

Ich stand auf, machte mein Feuerzeug an und lief die Treppe hoch. Pitbull hatte von einem Fleck erzählt, aber ich sah keinen, und nach Alkohol roch es auch nicht mehr. Da war was, ich blieb stehen und beugte mich runter. Jemand hatte was ins Holz geritzt. »Stefan war hier«. Ich fuhr mit der Hand über die Schrift. Ich legte meine Blumen daneben, ich schob sie noch ein Stück zur Seite, damit sie nicht den Namen verdeckten. Dann ritzte ich mit meinem Messer ein großes D neben die Blumen. Dann lief ich langsam wieder runter. Im Erdgeschoß machte ich ein Fenster auf, an der Wand war ein Hakenkreuz und darunter stand RR, Reudnitzer Rechte. Ich legte den Arm auf einen der Fensterflügel und blickte in die Nacht. Dann stieg ich aufs Fensterbrett und sprang raus. Ich lief zum Tor.

»Bist du's, Danie?«

»Ja«, sagte ich. Ich kletterte rüber, dann stand ich vor Paul.

»Und?«, fragte er.

»Was, und?«

»Du, Danie, ich geh auch mal hin, vielleicht schon morgen, weißte, aber nicht mitten in der Nacht.«

Ich nickte. Wir blickten noch einmal auf die dunklen Fenster, dann liefen wir nach Hause.

GROSSER WAGEN

Es war das letzte Mal gewesen, dass ich bei ihr gelernt hatte, und als ich aus ihrem Haus rannte und die Tür hinter mir zuschlug und nochmal dagegentrat, damit sie es bis hoch in ihre Wohnung hörte, war es fast schon dunkel.

Ich war ein bisschen müde und blickte auf den Fußweg, während ich lief. Überall lag Hundescheiße, und im Dunkeln sah man sie schlecht. Es war die verschissenste Straße der ganzen Stadt, jeder, der hier wohnte, hatte einen Hund, oder zwei.

Ich hatte den ganzen Tag gelernt. Ich hatte für die große Chemiearbeit gelernt, ich hasste Chemie, und ich hasste auch das Mädchen, bei dem ich gelernt hatte. Ihre Brüste hatten auf dem Tisch gelegen, und über ihre Hornbrille hinweg hatte sie mich ganz gierig angestarrt, während sie mir die Formeln und das ganze Zeug beibrachte. Sie war die einzige Frau, die mich liebte, richtig liebte, und sie war nicht schön, nein, und ich wünschte, wir hätten im Dunkeln lernen können mit Blindenschrift.

An der Ecke stand mein Freund Mark. »Hi, Danie«, sagte er, »hi, Mark«, sagte ich, und dann holten wir beide mit dem rechten Arm aus und schlugen unsere Handflächen gegeneinander, und dann gaben wir uns die Hände über Kreuz wie beim Armdrücken. Mark machte eine Faust, und ich tippte mit meiner Faust dagegen. Wir lachten. »Komm, Danie«, sagte Mark, »ich hol paar Bier an der Tanke, hab bisschen was einstecken.« Er zog einen Zwanziger aus der Hosentasche und hielt ihn mir vors Gesicht. »Weiß nicht«, sagte ich, »ich wollte eigentlich nach Hause.« »Ach, nach Hause kannste auch später noch. Was hast'n da überhaupt?« Er stieß mit dem Fuß gegen meinen Plastikbeutel, den ich an mein Bein gelehnt hatte und in dem der Lernkram drin war und zwischen den Büchern und Heften ein bisschen Salz von ihren Tränen. Sie hatte mit ihrem Kopf auf den Formeln und den ganzen Übungen gelegen und alles voll geheult, dass die Schrift verlief, weil ich ihr, kurz bevor ich gegangen bin, gesagt hatte, dass es nichts wird mit uns beiden, nie, und dass ich nie wieder bei ihr lernen würde, wenn sie nicht aufhört, in mich verliebt zu sein (ich hatte furchtbare Angst, einer meiner Freunde könnte es irgendwie mitbekommen). »Aber du bist doch mein Rebell!«, hatte sie mir im Treppenhaus hinterhergerufen.

»O. k.«, sagte ich zu Mark und zog den Beutel weg, »ein, zwei Bier, aber nur kurz.« »Klar«, sagte Mark, und dann liefen wir rüber zur Tanke. Mark schwankte schon ein bisschen.

Wir lagen auf dem Dach der Lagerhalle, die auf dem Betriebsgelände gleich hinter der Tankstelle war. Mark hatte auch Zigaretten gekauft, Golden American Fünfundzwanziger, und ich versuchte, nicht zu husten. Ich rauchte erst seit ein paar Monaten richtig, ich hatte vorher eine ganze Weile Backe geraucht, bis die anderen es gemerkt und mich ausgelacht hatten. Ich blickte ein wenig neidisch rüber zu Mark, der sich eine nach der anderen ansteckte und zwischen den Zügen, gekonnt durch die Vorderzähne, das ganze Dach voll spuckte. Mark hatte schon mit vierzehn angefangen zu rauchen.

Ich blickte auf die dunklen Häuser unseres Viertels, in manchen Fenstern flackerte blaues Licht. Irgendwo dort saß meine Mutter. Vielleicht wartete sie.

»Guck mal«, sagte Mark neben mir, »der Große Wagen.« Er zeigte mit seiner Zigarette auf die Sterne. »Toll«, sagte ich und schnippte meine Zigarette vom Dach. Sie blieb aber kurz vor der Kante liegen, und ich beobachtete sie noch eine Weile, ein kleiner roter Punkt. »Und weißte, wie der auch noch heißt?« »Nein. Wer?« Ich strich mit der Hand über die Dachpappe, die noch warm vom Tag war, und stellte mir vor, die kleine Estrellita würde neben mir liegen, und nicht Mark, und wir würden - nein, keine Sauereien, die machten wir dann später in meinem Zimmer - einfach nur nebeneinander liegen, und unsere Füße berührten sich. »Na, der Große Bär. Find ich gut. So ein richtiger dicker, schwarzer Pelzbär. Wie bei der dicken Paula!«

»Die ist gar nicht so dick. Nur obenrum.«

»Was? Du hast sie wohl auch ... Na, erzähl mal.«

»War nichts Besonderes.« Die dicke Paula wohnte unten bei Mark im Haus, und manchmal, nachts, wenn wir die Treppe runterliefen, ließ sie ihre Wohnungstür einen Spalt offen. Ich hatte sie einmal gebumst, mit geschlossenen Augen, und dabei hatte ich versucht, an Estrellita zu denken, aber Paula war einfach zu dick, sie stöhnte wie ein Mann, sie lag unter mir, und ich brauchte gar nichts zu machen, denn bei jedem ihrer Atemzüge bewegte ich mich auf und ab.

Ich machte eine neue Dose auf und gab der alten einen Schubs, dass sie das Dach runterrollte.

»Nun guck doch mal, die zwei Enden da, die vier Sterne sehen wirklich aus wie eine Fotze. Das ist ein V, ein klassisches Fotzen-V.«

»Fotze wird doch mit F geschrieben.«

»Ach Mensch, du Klugscheißer, darum geht's doch gar nicht. Lernste denn nichts auf deinem scheiß Gymnasium? Da oben sind überall Fotzen! Vorstellungskraft, Danie, das isses!«

»Is schon gut, Mark. Bin bisschen woanders.« Ich strich über die Dachpappe und trank einen Schluck Bier.

»Ich weiß, Danie«, seine Hand war auf meiner Schulter, »du bist wieder bei der kleinen Schlampe. Mensch, Danie, vergiss die!«

»Sternchen ist keine Schlampe, kapiert!«

»Mensch, Danie, Mensch, die ist verrückt, kannste alle fragen. Und nur dich lässtse nicht ran. Die macht dich kaputt!«

Ich trank einen Schluck, ich trank die halbe Büchse, weil ich nicht antworten wollte, denn er hatte Recht, sie machte mich kaputt, weil ich überall an sie dachte, sogar zu Hause auf dem Klo und in meinen Träumen. Aber sie wollte mich nicht so, wie ich sie wollte, »bin zu schlecht für dich, Danie, bist so gut, bist so lieb, bist wie mein Bruder, Danie«. Manchmal glaubte ich, die ganze Scheiße, die ich mit den anderen baute, war auch ein bisschen wegen ihr, denn irgendwie musste es ja raus. Und wenn ich ihr von den grünen Nächten erzählte, und manchmal war sie ja sogar dabei, dann sagte sie: »Danie, mein armer kleiner Straßenköter.« »Die ist wie 'ne Hündin«, sagte Mark, und es zischte, weil er sich ein neues Bier aufmachte, »vergiss die kleine Hündin, die haut dir sowieso ab, und vielleicht beißtse dich auch.« »Red nicht so über die, hörste«, ich tippte ihm meinen Zeigefinger an die Backe, aber er drehte nur den Kopf weg und lachte, »nee, Mark, so darfste nicht reden!« Er lachte, »schon gut, Danie, schon gut«, und ich sah, wie er die Dose über seinen Kopf hielt und sich das Bier in den Mund laufen ließ. Ich versuchte es auch, aber mir lief die Hälfte übers Kinn und auf meinen Pullover. Ich wischte mir mit dem Ärmel übers Gesicht, irgendwo heulte eine Sirene, die Bullen fuhren durch die Nacht. »Hör mal, Danie, unser Lied.« Er drückte seine Dose zusammen und schmiss sie vom Dach. Ich hörte, wie sie unten aufkam, war nicht laut. »Du, Danie, ich weiß ja«, es zischte wieder, und ich nahm mir eine neue Dose und zischte auch, weil ich dranbleiben musste, »also deine neue Schule, mein ich. Also, da hatt ich richtig Angst, dass du abhebst, Danie, dass du's vergisst ... « »Was soll'n das, Mark, du weißt genau, dass ich nur wegen meiner Mutter ... nur wegen meiner Mutter bin ich da hin!« (»Junge, mach was richtig«, hatte meine Mutter immer wieder gesagt, »bitte, mach einmal was richtig!« Und ich hatte es ihr versprochen, weil sie die Busscheibe bezahlen musste, die ich im Suff zerschlagen hatte.) »Weißt du, Danie, die ganzen Idioten da, Streber, alles scheiß Streber, Danie, die bequatschen dich, da vergisste, wo du herkommst, nein, da hatt ich richtig Angst. Weil, Danie, du bist doch einer von uns, du gehörst doch zu uns.«

Die Sirene heulte immer noch, irgendwo im Viertel, irgendwo in Leipzig-Ost, und wieder sagte Mark: »Unser Lied, Danie.« Ich nickte, aber er sah es nicht. Er hielt die Dose über seinen Mund, und das Bier gluckerte in ihn rein. Ich nahm auch einen Schluck, dann noch einen und blickte auf den Großen Wagen über uns. Daneben war der Mond. An einer Seite fehlte ein Stück, und er war nicht ganz rund. Wirklich, das eine Ende von der Deichsel sah ein bisschen aus wie eine Fotze, eigentlich ein unregelmäßiges Dreieck, aber na ja ... Marks Fotzensternbild. Und jetzt war ich so weit, dass ich Estrellitas kleines Sternbild da oben sah, obwohl ich das nur aus meinen Träumen kannte. »Gib mal 'ne Kippe, Mark.« Er steckte sich zwei Zigaretten in den Mund und zündete sie an, dann schob er mir eine zwischen die Lippen. Wir rauchten und blickten auf die Sterne.

»Ein Hund!«, schrie Mark, »hast du das gehört, da kommt ein scheiß Hund!«

Ich sprang auf, meine Bierbüchse fiel um und rollte das Dach runter, wirklich, ein Hundebellen, gar nicht weit weg, auf jeden Fall auf dem Gelände, und es kam näher.

»Die kommen«, schrie Mark, »das sind Wachleute, die kommen!«

»Mensch, schrei nicht so rum«, flüsterte ich, »sonst sind wir erst recht im Arsch!«

»Was machen wir jetzt, Danie, die haben uns bestimmt schon gesehen!«

»Los, runter vom Dach! Vorne zum Baum, und dann runter und weg!«

»Nee, Danie, nee, das geht nicht. Wenn wir dort runterklettern, hat uns der Hund! Der läuft doch bestimmt frei! Nee, Danie, nee, anders!«

Mark hatte Angst vor Hunden, richtige scheiß Angst, weil ihn einmal zu Zonenzeiten der Rottweiler in Böhlands Altstoffhandel erst ins Bein und dann in den Arsch gebissen hatte, als wir dort nachts Flaschen und Altpapier klauen wollten, um das Zug am nächsten Tag wieder abzugeben. Die Narben hatte er heute noch, und ihm wären damals fast das Bein und der Arsch abgefault, weil er ja keinem was erzählen durfte und wir die Wunden selbst mit Schnaps und Feuerzeugbenzin behandelten.

»Komm, da zur Luke!«, sagte Mark. Ich sah den Strahl einer Taschenlampe auf dem dunklen Hof vor der Halle. Der Hund bellte nicht mehr. Wir hatten aufgehört zu atmen. Ich sah einen zweiten Lichtstrahl, jetzt kreuzten sich die beiden, der Hund bellte wieder. »Los, komm!«, flüsterte Mark hinter mir. Er kroch das Dach hoch zur Luke. »Die geht bestimmt nur von innen auf«, sagte ich, weil ich da nicht reinwollte, bis jetzt war es nur Hausfriedensbruch, das gab höchstens ein paar Stunden, wenn sie uns erwischten, aber ich ahnte, nein, ich wusste, dass wir da unten in der Halle irgendeinen Scheiß machen würden. Der Hund bellte wie verrückt, jetzt klang es wie zwei Hunde, aber vielleicht war es auch nur der Widerhall im Hof. Mark war jetzt bei der Luke und werkelte und zog und drückte an ihr herum. »Ich hab sie offen! Ich hab das scheiß Ding offen! Der Riegel, die Idioten haben den Riegel nicht richtig ...!« Er klappte den Lukendeckel vorsichtig aufs Dach und griff mit einer Hand in das dunkle Viereck. »'ne Leiter, Danie.« Unten bellten die Hunde nur noch ab und zu, ich blickte auf die offene Luke, und jetzt schien es mir, als würde irgendwas Wunderbares da unten in der Halle auf uns warten.

Nur noch Marks Kopf guckte aus der Luke.

»Du, Mark, versprich mir ... «

»Was, Danie?«

»Wenn wir jetzt da runtergehen ... «

Sein Kopf verschwand, und seine Stimme kam ganz dumpf aus der Luke: »Mensch, Danie, das ist wie im Mühlenviertel, weißt du noch?« Im Mühlenviertel, dachte ich, hat uns der scheiß Abschnittsbevollmächtigte auch am Arsch gekriegt. Wir hatten uns dort in den alten Häusern und Fabriken getroffen, bevor sie weggerissen wurden, Mark, Walter, ich, Paul, Pitbull, der damals noch Stefan hieß, und auch Rico, als er dann wieder da war.

Ich blickte auf den Hof. Die Hunde bellten nicht mehr, und auch die Lichtkegel der Taschenlampen waren verschwunden, wir hätten abhauen können, über den Baum, einfach so, aber ich schwieg. Marks Kopf tauchte wieder auf. »Danie, der Bierbeutel.« »Scheiße!« Ich kroch zurück an den Rand des Daches. »Na los, komm schon«, rief Mark leise. »Ja, ja.« Ich nahm den Beutel und stand auf. »Mensch, biste blöd, die sehen dich!« »Bleib locker, da ist keiner mehr«, sagte ich laut. Ich spürte mein Herz bis hoch in meine Zungenspitze. »Spinnst doch, Danie.« Mark verschwand wieder in der Luke. Ich kletterte hinterher. Ich griff aufs Dach und zog den Lukendeckel zu mir ran, ich sah noch einmal den Sternenhimmel, der Große Wagen war verschwunden und hatte den Mond mitgenommen, dann schloss ich die Luke. Dunkelheit. Ich suchte in meinen Hosentaschen nach meinem Feuerzeug. Ich hörte unter mir ein komisches Geräusch, irgendwas rutschte weg, die Eisenleiter vibrierte, und dann hörte ich noch weiter unten einen Aufprall, und dann war Ruhe. Ich starrte in die Dunkelheit, ich sah nichts, und dann sah ich Marks Kopf, der in einer Blutpfütze lag, zwar noch am Körper hing, aber sein Körper war total verdreht, vor allem Arme und Beine.

»Verdammte Scheiße, das gibt's doch nicht! Mist, Scheiße, Mist!«

»Mark«, flüsterte ich, »is was Ernstes? Bitte mach keinen Scheiß!«

Mark stöhnte leise aus der Dunkelheit, und dann hatte ich mein Original-Zippo-Sturmfeuerzeug, das ich vor zwei Wochen erst am Fidschi-Kramstand vor der Kaufhalle geklaut hatte, ich drehte das Rädchen, es funkte, der Docht brannte, und die Flamme wurde langsam größer. Ein Stück unter mir war die Leiter zu Ende, dann war ein paar Meter lang nichts, und dann stand genau unter Luke und Leiter ein weißer VW-Bus. Auf dem Dach lag Mark. Er bewegte ein Bein, und ich wusste sofort, dass er nichts hatte. Mark war ein harter Kerl, und die Ärzte lobten seine harten Knochen. Einmal wurde er von ein paar Typen mit Knüppeln so kaputtgeschlagen, dass sein Kopf auf der linken Seite so geschwollen war, als wüchse ihm dort ein zweiter raus. Er zeigte uns später seinen Einlieferungsschein: Verdacht auf Schädelbasis-, Kiefern-, Joch- und Nasenbeinbruch, aber er hatte nichts, nur die Prellungen und Schwellungen, sein ganzer Körper war heil geblieben, nur vorne fehlte ein Zahn, durch die Lücke konnte er prima spucken. Wir hatten ihn damals im Krankenhaus besucht, das weiße Bett war viel zu groß für ihn. Als ich ein Foto von ihm und seinem zweiten Kopf machen wollte, riss er mir den Fotoapparat aus der Hand (zum Glück war der auch nur geklaut, bei Karstadt im Sommer) und schmiss ihn brüllend gegen die Wand, dass Schrauben und Federn durchs Zimmer flogen und andere Patienten schnell raushumpelten. »Nie, nie mehr will ich sehen, was diese verpissten Dreckschweine mit mir gemacht haben!« (Wir haben einen von ihnen dann erwischt, jedenfalls glaubte Mark, dass er dabei war. Er hat ihm eine halbe Flasche Reizgas ins Gesicht gesprüht, und der Typ konnte nicht mehr aufhören zu heulen.)

»Mensch, Danie, was für eine Scheiße!« Mark kniete auf dem Autodach und betastete seinen Körper. »Alles heil«, sagte er, »alles ist heil. Wie immer. Mann, Danie, weißt du noch, die Typen mit den Knüppeln ... « »Klar«, sagte ich und tippte an mein linkes Jochbein. Mark hatte sich ganz aufgerichtet und holte sein Original-Zippo-Sturmfeuerzeug aus der Tasche, das ich ihm vor zwei Wochen geschenkt hatte. Ich hatte drei geklaut, eins hatte Rico. »Siehst du, jetzt brauch ich's endlich mal richtig!« Mark war eigentlich ein Streichholzmann, weil er mal gehört hatte, dass irgendeinem Typen aus dem Viertel das Feuerzeug in der Hand explodiert ist und ihm drei Finger abgerissen hat. Unsere Feuerzeuge konnten nicht explodieren, waren anders konstruiert, mit einem kleinen Schwamm drin, der speicherte das Benzin. Trotzdem benutze er mein Feuerzeug kaum, weil, wie er sagte, »so was Gutes geschont werden muss.«

»So«, sagte er und leuchtete zu mir hoch, »jetzt musste hier irgendwie runterkommen.«

»Pscht! Sei nochmal kurz still!«

»Wieso, was is'n?«

»Klappe mal, Alter!«

Wir schwiegen beide. Keine Schritte, keine Stimmen, kein Bellen. Alles war gut.

»So«, sagte ich, »jetzt fang erst mal den Beutel!«

»Warte, warte!« Mark stellte sein brennendes Feuerzeug neben sich aufs Autodach. Ich warf ihm den Bierbeutel zu. Mark fing ihn auf, aber irgendwie nicht richtig, die Bierdosen fielen aus dem Beutel auf seinen Kopf und aufs Autodach und runter auf den Boden. Das Feuerzeug ging aus. »Pass doch bisschen auf«, schrie Mark, »kannste denn gar nichts richtig machen!« »Da musste richtig fangen, du Idiot!« Ich kletterte langsam runter, bis meine Beine in der Luft über Marks Kopf baumelten. »Los, noch 'n Stückchen, dann steigste auf meine Hände!« Ich hing mit meinen Händen an der letzten Sprosse. »Mann, du hast Scheiße am Schuh!« »Mensch, dann nimm doch den anderen Fuß!« Dann stand ich neben Mark auf dem Dach des Transporters. Ich machte mein Feuerzeug wieder an. Wir streckten unser Arme aus und bewegten unsere Original-Zippo-Sturmfeuerzeuge vor uns hin und her, aber es war trotzdem noch zu dunkel, wir konnten die Schätze nicht erkennen, die hier um uns herum sein mussten. »Los, erst mal 'n Bier.« Wir rutschten über die Frontscheibe auf die Motorhaube und von dort nach unten. Die Flammen unserer Feuerzeuge zogen einen kleinen Schweif. Wir hoben jeder eine Bierbüchse vom Boden auf, meine war schon ein bisschen offen, und Schaum tropfte aus ihr raus. Wir sagten »Nastarowje« und stießen unsere Dosen gegeneinander, dann tranken wir.

»Gib mal 'ne Kippe, Mark.«

Wir rauchten und stießen den Rauch mit einem leisen Pfeifen wieder aus, das kam immer gut an bei den Mädchen, obwohl hier keine waren.

»So«, sagte Mark, »jetzt brauchen wir erst mal richtiges Licht.«

»Warte, warte. Erst mal gucken, ob's hier Fenster gibt. Nicht, dass die uns sehen.«

»Hast Recht, Danie.«

Es gab keine Fenster. Nirgendwo sahen wir die Nachtlichter von draußen, nirgendwo spiegelten sich die Flammen unserer Feuerzeuge auf Glas. An den meisten Wänden konnten wir Regale erkennen, die bis zur Decke reichten. Überall lagen Kisten herum. In einer Ecke standen dunkle Werkbänke mit lauter Kram drauf, und daneben war das große Eisentor, das wir schon von draußen gesehen hatten. »Du«, sagte ich, »wie kommen wir hier eigentlich wieder raus?« »Kein Problem, Alter, das machen wir schon irgendwie. Hier gibt's bestimmt irgendwo noch 'ne Tür, zum Auftreten, verstehste!« Er lief wieder rüber zum Auto, es stand wirklich genau in der Mitte der Halle. »Einen Lichtschalter findste hier nie«, sagte er, »aber ich mach uns jetzt anders Licht.« Er bückte sich und schob sein Hosenbein ein Stück hoch. Um seinen Strumpf war ein Gummiband gespannt, und zwischen Strumpf und Gummiband steckte ein kleines Lederfutteral, mit einem Schraubenzieher drin. »Jetzt pass mal auf, Danie, kannste was lernen!« Er führte den Schraubenzieher vorsichtig ins Schloss der Autotür. »Immer mit Gefühl«, sagte er. Dann begann er, den Schraubenzieher leicht zu bewegen. Ich wusste, Mark war nicht richtig gut. Er war zwar besser als ich, aber das hätte ich nie zugegeben, obwohl ich nicht so autoverrückt war wie die anderen. Ich war auch kein guter Fahrer, paar Mal hatte mich Fred fahren lassen, und jedes Mal sind mir die Karren an irgendeiner Kreuzung ausgegangen, und ich hab etliche Seitenspiegel mitgenommen, und einmal bin ich jemandem draufgefahren, sodass wir schnell verschwinden mussten, aber wir wurden nie von den Bullen erwischt. »Du bist ein Glücksjunge«, hatte Fred zu mir gesagt, »auch wenn du beschissen fährst.«

»Scheiße, diese Misttür!« Nein, Mark war kein guter Autoknacker, aber er lernte ja noch bei Fred & Co., er war noch in der Probezeit, aber er ließ gerne den Profi raushängen.

»Scheißdreck, irgendwie klemmt das Mistding!«

Nein, er kriegte es nicht gebacken, und wir mussten es wohl mit Gewalt machen, das war immer das Sicherste. Vor kurzem hatte mir einer gezeigt, wie man einen Wartburg aufmachte, indem man mit einer Art Karatetritt die Ferse auf eine bestimmte Stelle des Dachs über der Vordertür krachen ließ, sodass die Tür aufsprang. Ich zog meine Jacke aus und wickelte sie um meine rechte Hand. Ich schob Mark weg und stellte sein brennendes Feuerzeug neben uns auf den Boden. Ich holte aus und dachte an Engel, der mich vor ein paar Tagen umhauen wollte, meine Faust knallte auf die Seitenscheibe, aber nur ein paar Sprünge waren im Glas, ich schlug nochmal zu, so fest ich konnte, und dann brach die Scheibe weg, nur an den Rändern steckten noch ein paar Glaszacken.

»Mensch, Danie, das war doch meine Karre, verdammt nochmal ... «

Ich zog meine Jacke an, kleine Glasstücke fielen aus ihr raus. Ich griff durch das Seitenfenster und machte die Tür auf. Ich spürte die Glaszacken durch meine Jacke. »Na komm«, sagte ich, »jetzt machen wir erst mal Licht.« Ich drehte mich um. Mark war weg. Ich sah sein Licht hinten an den Regalen. Ich stieg ins Auto und schaltete das Standlicht ein. Ich setzte mich hin und lehnte mich zurück. Mein Kopf war ziemlich heiß, und ich versuchte, das ganze Blut dort wieder rauszubekommen. Ich legte die Hand auf die Stirn. Hinter meinem Ohr klemmte eine Zigarette. Ich konnte mich nicht daran erinnern, sie dahingesteckt zu haben. Ich rauchte sie trotzdem. Ich blies den Rauch gegen die Frontscheibe, schloss die Augen und dachte an den Zauberfidschi, denn seit der mich verzaubert hatte, fand ich überall Kippen, wenn ich keine mehr hatte. Ich hatte sowieso ein komisches Verhältnis zu den Fidschis, seitdem ich (und die anderen) an ihrem Kramstand vor der Kaufhalle allerlei Zeug klauten. Wir hatten auch mal gehört, dass sie drüben in Leipzig-Grünau einem Typen mit einem Samuraischwert vier Finger abgeschlagen hatten, nur den Daumen hatten sie ihm gelassen, als er versucht hatte, ein paar Stangen Zigaretten aus ihrem Versteck zu klauen. Aber irgendwie mochte ich die Fidschis trotzdem ein bisschen; sie verkauften Zigaretten für zwei fünfzig die Schachtel! Und dann ihre Frauen! Sie hatten wunderbare, kleine Körper, und mir hatte mal jemand erzählt, »die Mingvasen kannste kaufen, fünfzig die Nummer«, und ich hatte manchmal schon angefangen zu sparen, aber ich gab das ganze Geld immer schon vorher aus, Bier, Schnaps, Billard, und auch ein Fernglas hatte ich mir zugelegt. Aber es wäre sicher auch scheiße gewesen, sich eine Frau zu kaufen, und sie täten mir dann bestimmt Leid, sie waren so klein ...

Es krachte. Hagelkörner flogen mir ins Gesicht. Nein, Glasscherben. Mark grinste mich durch das zweite zerschlagene Türfenster an. Er hielt einen Stein in der Hand, jetzt warf er ihn weg. »Gleichstand, Danie«, sagte er. Er machte die Tür auf und setzte sich neben mich. Er legte zwei Bierdosen aufs Armaturenbrett und zündete sich eine Zigarette an. Meine war aufgeraucht, und ich schnippte sie zum Fenster raus. »Wo hast'n die Kippe her, ich denk, du hast keine eigenen?«

»Ich hab dir doch von dem Zauberfidschi erzählt?«

»Ach komm, nicht schon wieder der Mist! Erzähl das doch mal bei dir aufm Gymnasium! Da haste einfach mal vergessen, wie viele noch drin waren, in der Schachtel.«

»Nein!«

»Scheißegal jetzt, Danie! Komm mal mit, ich hab schon bisschen rumgesucht, als du gepennt hast!«

»Hab nicht gepennt! Erst mal in Ruhe trinken, Mark. Du, die Hunde vorhin, die haben uns bestimmt gehört. Hast du gewusst, dass die fünfmal mehr hören als wir ... also fünfmal lauter, verstehste?«

»Streber!«

Ich sah durch die Frontscheibe die zwei Strahlen der Scheinwerfer, die das Eisentor berührten. »Na los, komm«, sagte Mark. Wir drückten unsere Zigaretten an der Frontscheibe aus, unsere leeren Bierdosen warfen wir durch die kaputten Seitenscheiben in die Halle. Dann stiegen wir aus, knallten die Türen zu, ein paar Glastücke fielen mir vor die Füße. »So«, sagte Mark, »irgendwie nur Mist, was hier rumsteht.« Wir gingen zu den Regalen an den Wänden. In den Fächern lag jede Menge Werkzeug. Und massenweise Farbtöpfe mit weißer Wandfarbe. Wir hatten unsere Arme bis zum Anschlag in den Regalfächern, wir wühlten und stöberten, schleuderten den ganzen Mist einfach auf den Boden. »Vielleicht«, sagte ich, »haben die die guten Sachen ganz oben im Regal. Da brauchen wir 'ne Leiter!«

»Mein Gott, warum muss immer alles so kompliziert sein, mit Leitern und klettern und so. Scheiße Mensch, ich seh keine Leiter!«

»Na, is ja egal. Was soll da auch schon sein, außer blödem Werkzeug. Is ja nicht mal elektrisch.«

»Ach Mist ... « Aber dann sah ich die großen Kisten vorm Regal gegenüber. »Du, Mark, guck dir das an, Kartons, 'n ganzer Stapel!« Ich war zuerst da und riss einen Pappkarton aus der Mitte raus, dass der Stapel einstürzte. Ein paar Kisten fielen auf Mark, der sich hingehockt hatte und eine Kiste auffetzte.

»Danie, ich werd irre, ein Monitor, ein echter Computermonitor!«

Mark hielt ihn mit beiden Händen über seinen Kopf und schwenkte ihn wie einen Siegerpokal. Er stellte ihn vorsichtig auf den Boden, dann riss er ein paar andere Kisten auf. »Wir sind die Größten, Danie! Die schleppen wir hier alle raus. Die können wir alle verkloppen, hundert pro! Bei dir auf der Schule, Danie, die Idioten brauchen doch so was!« Ich hatte mich auf eine der Kisten gesetzt, und er griff nach meinem Arm und schüttelte ihn. »Mann, Danie, sei vorsichtig, nicht draufsetzen, das ist hochsensibel! Jetzt sitz doch nicht rum, jetzt steh doch auf, jetzt mach doch mit, Mensch. Raus, die tragen wir hier alle raus!« »Is ja gut, Mark!« Ich stand auf. »Du, Danie, wenn du Schiss hast oder so, ich mach's auch alleine!« »He, was soll'n das?«, ich tippte ihm an die Schulter, »du weißt doch genau, dass ich nie Schiss hab!« Ich hockte mich hin und strich über das gewölbte Glas des Monitors. Es war ganz kalt. Mark zählte die Kartons. »Dreizehn, dreizehn Stück, Danie. Mensch rechne doch mal, für 'n Fuffie, oder besser 'n Hunnie! Für deine Lernfritzen, Danie.« »Sind nicht meine Lernfritzen.« Ich dachte wieder an die große Chemiearbeit, die ich morgen früh schreiben musste. Scheiße, der Lernbeutel! Ich hatte ihn oben auf dem Dach liegen gelassen. Die Arbeit war wichtig, bald gab es Zeugnisse, und ich hatte Mutter versprochen, wenigstens dieses eine Mal noch durchzukommen, aber jetzt begann alles schief zu gehen. Ich musste pissen und lief rüber in eine der dunklen Ecken.

»He, wo willst'n hin?« »'ne gelbe Stange«, sagte ich. »Warte«, Mark lief mir hinterher und stellte sich ein paar Meter von mir weg vors Regal. Ich hörte es plätschern. »Piss nicht so laut«, sagte ich, und dann sah ich, dass ich gegen eine kleine Tür pinkelte. In solchen Momenten glaubte ich an Gott, von dem mir der kleine Walter viel erzählt hatte. Ich liebte es, Türen einzutreten. Vor kurzem hatten wir in einem alten Hochhaus in Grünau, das sie abreißen wollten, paar hundert Türen eingetreten. »Du, Mark, ich hab unseren Ausgang gefunden.« »Echt, Danie?« Er kam zu mir rüber und machte seine Hose zu. »Nicht schlecht, Danie, hast schon alles vorbereitet, was?« Er zeigte auf die Pfütze vor der Tür, die im Dunkeln glänzte. »Müssen wir nur noch auftreten.« Ich schlug mit der Faust gegen die Tür, sie war aus Metall. »Haste schon mal geklinkt, Danie?« »Nee.« Ich drückte die Klinke. Zu. »Nicht, dass es nämlich so ist wie im Film, Danie, du brichst sie auf, und dabei ist sie offen!«

»Du, Mark, wie wolln wir die hier alle rauskriegen? Zwei, drei für jeden reichen doch.«

»Nein, Danie, nein, mach nicht alles kaputt. Alle, hörst du, Danie: alle! Und wenn du Schiss hast ... « Ich ging ein paar Schritte zurück, nahm Anlauf und trat mit dem rechten Fuß, so fest ich konnte, gegen die Tür, aber sie bewegte sich nicht mal, ich nahm nochmal Anlauf und rammte meine Schulter in die Tür, aber es hatte keinen Zweck, sie war härter als ich, und ich nahm nochmal Anlauf ... »He, Danie, jetzt warte doch, warte doch, da war doch vorhin irgendwo 'n Brecheisen, in den Regalen, irgendwo in den Regalen!«

»Wenn du meinst. Aber ich hätt sie aufgekriegt, auch so, ganz bestimmt!«

»Klar, Danie, hättest du.«

Wir liefen zu den Regalen und suchten das Brecheisen. Wir fanden sogar zwei, als hätten die Typen, denen die Halle gehörte, sie für uns hingelegt. Wir hockten uns wieder vor die Kisten auf den Boden und tranken unser letztes Bier. Mark gab mir eine Zigarette. »Wenn jeder zwei nimmt«, sagte er, »dann sind das drei Touren, und die eine hol ich dann auch noch.«

»Und wo willst'n die hin ... «

»Vielleicht bei Pitbull in'n Keller ... «

»Nee, nicht um die Zeit. Da macht sein Alter wieder Ärger.«

»Der Bahnhof, Danie, der alte Güterbahnhof ... «

»Weiß nicht ... «

»Na klar, Mensch, is doch nicht so weit, da sucht die nie einer. Unten im Keller bei den Fässern!« Er nahm den Monitor, strich über das gewölbte Glas, dann hielt er ihn hoch über seinen Kopf. Dann ließ er ihn fallen. »Scheiße, was'n das?« Es hatte kaum Lärm gemacht, aber der Bildschirm war zersplittert, und das graue Plastikgehäuse hatte oben einen Sprung.

»Das darf's nicht sein, die wollen mich verarschen!«

»Was denn los, Mark!«

»Guck dir das an, Danie! Guck dir an, was die Schweine da draufgeschrieben haben. Die lügen doch, die wollen uns doch verarschen!«

»Was denn, Mark, was steht denn da?«

»Guck doch, Mensch, guck's dir doch an ... diese verdammten Schweine!« Er trat zweimal gegen das Gehäuse. Ich beugte mich runter, sah einen weißen Aufkleber mit einem großen roten D, und unter dem D stand in kleinen schwarzen Druckbuchstaben: »defekt, 07.92«.

»Und wenn das nun gar nicht stimmt?«

»Mensch, Danie, hör doch auf, ist doch Quatsch, warum solln die's sonst draufschreiben!«

»Und wenn nur der eine kaputt ist, haste ... haben wir immer noch zwölf.«

»Glaubste echt?« Er hockte sich hin und fetzte einen Karton nach dem anderen auf. Ich blickte auf ihn runter und trank mein Bier. Es hätte keinen Sinn gehabt, ihm bei der Arbeit zu helfen, er wütete wie ein böses Tier. »Nichts! Scheiße! Auch defekt, kaputt, alle im Arsch, verdammt, warum machste mir erst Hoffnung, blöder Wichser, das konntste doch an deinen Pfoten abzählen, dass die dann alle im Arsch sind, wäre doch ein scheiß Zufall ... defekt, defekt, defekt«, er schleuderte die Monitore in die Regale und gegen die Wand, »Dreck!«

Es war ein Riesenlärm, und ich wusste jetzt, dass sie uns holen würden, hier drinnen oder draußen, und ich begann schon mal den Schaden zusammenzurechnen. War es eigentlich auch Sachbeschädigung, wenn man kaputte Computermonitore kaputtmachte? Mark hatte jetzt alle Kartons kontrolliert und kniete vor dem Haufen Müll und brabbelte irgendein Zeug vor sich hin. Ein paar Meter neben ihm lag seine Zigarettenschachtel. Ich hob sie auf, zündete zwei Zigaretten an und schob eine in Marks Mund. Er rutschte zur Seite und lehnte sich mit dem Rücken an die Tür. »Da hab ich vorhin drangepisst«, sagte ich. Er rutschte rüber ans Regal. Irgendwas fiel um. »Das gibt's doch nicht«, sagte er. Er hielt eine Flasche in der Hand. »Wahnsinn, ›Goldkrone‹!«

Er setzte die Flasche an. Ich riss sie ihm aus der Hand und trank. Wir liefen zum Auto und setzten uns rein. Mark schloss die Karre kurz und fuhr ein paar Meter zurück, dann machte er das Radio an. Wir hörten Leipzigs Oldiesender, »die besten Oldies am Morgen, am Tag und in der Nacht«. Wir tranken. »Und jetzt geht's weiter mit Meister Marios Sixties Soiree«, sagte der Radiomann, »und für euch alle draußen in der dunklen Nacht oder im Kuschelbett ... «

»Schwules Arschloch«, sagte Mark.

»Es ist gleich ein Uhr«, sagte der Radiomann.

»Herzlichen Glückwunsch«, sagte Mark, dann drückte er auf die Hupe. »Gib mal meine Kippen, Danie.«

Ich nahm seine Zigarettenschachtel vom Armaturenbrett und reichte sie ihm rüber.

»Pass auf«, sagte er, »ich hab 'ne Überraschung, eigentlich fürs Wochenende, für mich, weißte, aber das machen wir jetzt, Danie, weil's doch jetzt so schön ist, Danie, die Nacht und so, verstehste!«

Er kramte in seiner Schachtel rum, ein paar Zigaretten fielen auf den Boden, und ich begann, sie wieder einzusammeln.

»Du, die wollt ich eigentlich fürs Wochenende, für mich alleine, weißte, aber ... Mann, jetzt guck doch mal!«

Ich hob den Kopf und legte die eingesammelten Kippen aufs Armaturenbrett. Mir war schwindlig. Er hielt etwas zwischen Daumen und Zeigefinger. Ich konnte es nicht richtig erkennen und bewegte meinen Kopf langsam auf seine Hand zu. Da hatte der kleine Dreckfresser tatsächlich eine Pille in seiner Hand. Ich konnte jetzt sogar das eingestanzte Symbol erkennen, sah irgendwie aus wie ... kleiner Stern. Mark grinste mich an und sagte: »Die teilen wir uns, Danie, hab ich von Karsten. Fünfzehn Eier. Freundschaftspreis.« Ich lehnte mich zurück, trank einen Schluck und nickte. »Klar, Karsten.«

Karsten war nur ein Jahr älter als wir, aber er dealte ab und zu. Sein großer Bruder war Türsteher im »Apple«, und Karsten versorgte drinnen die Leute, die sein Bruder gesund reinließ. »Kaputte Nasen ziehen nichts«, sagte Karsten zu seinem Bruder, wenn es Ärger an der Tür oder im Club gab. Wir waren oft im »Apple«, weil er im Nachbarviertel lag und die Musik nicht schlecht war. Ziemlich guter Techno. Im Radio sang ein Typ, der wie Elvis klang »Why do fools fall in love«. In den illegalen Clubs in Connewitz war der Techno besser und härter, aber im »Apple« zogen die Weiber weniger an, auch im Winter, und wir waren die Größten, weil wir Karsten und seinen Bruder kannten ...

»Du, Mark, meinste wirklich?« Nein, das konnte nicht Elvis sein, der Typ klang so, als würde das Band leiern. »Why ... oho hohoho why do they fall in love ... « »Klar«, sagte Mark und hielt mir die Pille so dicht vor die Nase, dass ich Angst hatte, sie könnte beim Einatmen in einem meiner Nasenlöcher verschwinden, »jeder 'ne Halbe, Danie, wie Brüder, Danie, das wird der Hammer.« Ich nickte. »Du, Mark, haste schon mal?« »Bin keine Jungfrau mehr, Danie.« Er grinste und rollte die Pille zwischen Daumen und Zeigefinger hin und her. »Und du?« »Klar.« Ich nickte und trank einen Schluck Schnaps. »Schon paar Mal. Is gar nichts dran.«

»Die Farben, Danie, die Farben ... «

»Klar«, sagte ich, »die Farben.«

Mark grinste, und ich sah, wie sein Oberkörper schwankte.

»Gib's her«, sagte ich, »ich zerbrechse für uns. Dir fälltse doch bloß aus deinen zittrigen Pfoten.«

»Zittrige Pfoten? Du spinnst doch!« Er gab sie mir trotzdem. Er legte sie auf meinen Handteller, genau in die Mitte.

»Blutsbrüdermäßig«, sagte er, »in zwei gleiche Hälften.«

»Warte«, ich machte eine Faust um die Pille, »zuerst rauchen wir noch eine, wegen der Spannung, verstehste!«

»Du bist 'n Spinner.« Mark steckte die Zigaretten vom Armaturenbrett zurück in seine Schachtel, zwei zündete er an. Zwei Filter brannten. »Falsch rum«, sagte ich. Er grinste, schmiss sie zum Fenster raus, zündete zwei neue an und gab mir eine. Er rauchte schnell, fast so schnell und gierig wie die Knastologen vor der Kaufhalle, deren blau-schwarze Tätowierungen sogar auf ihren Gesichtern waren und die beim Rauchen und Biersaufen überhaupt keine Ruhe hatten.

»Danie, ich hab aufgeraucht, jetzt geht's los!«

Er schnippte die Kippe zum Fenster und rutschte auf seinem Sitz hin und her.

»Bleib locker, Mensch, ich rauch noch.«

Ich spürte die Pille in meiner Faust. Wenn ich fest zudrückte, konnten wir uns weißen Staub in die Nase ziehen. Ich schnippte meine Kippe zum Fenster raus. Ich trank einen Schluck Schnaps.

»Du«, sagte ich, »das geht heut nicht.« Ich nahm noch einen Schluck.

»Was'n los, Danie, was meinste jetzt?«

Ich nahm die Pille. Mark schrie. Ich sah die Pille noch kurz auf ihrem Weg in die Halle. Marks Faust traf die Lehne neben meinem Kopf. Rico hatte mir alles übers Boxen erzählt und ein bisschen was beigebracht. Mark schlug nochmal ins Leere, und sein Oberkörper fiel auf meine Knie. »Du Drecksau, ich bring dich um!« Ich hielt seinen Kopf fest. »Du beschissenes Dreckschwein, du hast meine Pille totgemacht, Danie, warum?« Er versuchte wieder nach mir zu schlagen, aber ich hielt seinen Kopf fest.

»Mensch, Mark, du bist mein Freund ... «

»Scheiß Freund, verdammter scheiß Freund!«

Er traf mich an der Schulter, aber er hatte keine Kraft mehr. »Fünfzehn Eier, du Arschloch!« Ich fühlte seine Stimme durch meine Brust auf meinen Rippen. »Lass mich los, du Wichser!«

»Mark, du, jetzt hör doch mal, ich will nicht, dass wir die Pille fressen ... «

»Jetzt geht's ja auch nicht mehr, dummes Schwein!«

»Wir sind zu full, verstehste ... «

»Du vielleicht, Arschloch.«

»Die haut uns weg, verstehste, die macht uns alle, der Schnaps, Alter, nein, ich will das nicht. Die Kohle, die Kohle kriegste morgen wieder!«

»Klau's von deiner Mutter, Arschloch!«

»Du, ich besorg dir 'ne neue, garantiert, ich versprech's, du, die können wir dann in Ruhe nehmen, verstehste, nur wir beide, in der Disco oder bei mir aufm Dach. Aber heute ging's nicht ... tut mir Leid.«

»Bei dir aufm Dach, echt?«

Ich ließ ihn los, und er rutschte wieder rüber auf seinen Sitz.

»Klar, bei mir aufm Dach. Da war noch keiner, nicht mal Rico.«

Ich hielt ihm die Flasche hin. »Komm, jetzt saufen wir erst mal einen, bevor wir abhauen.«

Er schlug nach der Flasche, aber ich musste sie nicht wegziehen, er wollte sie nicht richtig treffen.

»Aber nur, wenn wir bei dir aufm Dach ... mit 'ner Pille ... «

»Klar, Mann, wenn ich's sage.«

»Warst trotzdem gemein, Danie.«

»Du, Mark, du kennst doch den Typen von Pitbull, der Berliner, der zieht schon Ähdsch.«

»Na und, sein Problem.«

»Du, Mark, davor hab ich Angst, das dürfen wir nie ... «

»Du bist ja bescheuert, ich und Ähdsch!«

Er nahm die Flasche. Er wischte sein Gesicht mit dem Ärmel ab, bevor er trank.

Die Karre fährt durch die Halle. Ein Regal kippt um. Die Frontscheibe ist weg. Mario sagt uns die besten Oldies an. Alle Typen klingen wie Elvis. Wir hupen. Ich pisse zum Fenster, während die Karre im Kreis durch die Halle fährt. Irgendjemand ist vorne am Tor. »Sie kommen«, schreit Mark. Sie kommen. In unseren Haaren ist Glas.

KLEINER RENNFAHRER

Erste Runde

Wir waren ganz in der Nähe, als es passierte. Wir saßen im »Pilz« und tranken, Rico, Mark und ich. Ich weiß nicht, warum wir in dieser Nacht im »Pilz« tranken, denn wir tranken dort nicht oft, obwohl das Bier billig war. Meistens gingen wir in die »Grüne Aue« oder zu Goldie in den »Traktoristen«, aber vielleicht hatten wir in dieser Nacht irgendeine Ahnung, und wir hatten ja auch schon vorher in Pitbulls Keller getrunken, und manchmal sieht man im Suff die ganze Wahrheit vor sich und manchmal sogar ein winzig kleines Stück der Zukunft, aber hätten wir gesehen, was passieren würde, dann hätten wir Walter gesucht, im ganzen Viertel, in der ganzen Stadt, und wenn wir ihn gefunden hätten, hätten wir ihn in Pitbulls Keller eingesperrt, auch wenn das Pitbull nicht gepasst hätte, denn er wohnte ja dort, oder wir hätten ihn zum Polizeirevier Südost gebracht und die Bullen gebeten, ihn an die Heizung zu ketten, mit der 8, das kannte er ja, er hätte den Kopf an die Wand gelehnt und vielleicht ein bisschen geschlafen.

Aber wir ahnten nichts, und wir sahen nichts, Rico, Mark und ich, wir saßen im »Pilz« und tranken. Wir hatten uns mit Paul verabredet, aber er kam nicht, sicher hatte er wieder Ärger mit seiner Mutter. Auch Pitbull hatte Ärger mit seiner Mutter gehabt, sie war mit einer Flasche auf ihn losgegangen, weil wir beim Saufen so einen Lärm gemacht hatten, und jetzt lag Pitbull in seinem Keller und ruhte sich aus.

»Ich versteh das nicht«, sagte Rico, »Pauls Alte hat 'n Kontrollzwang, die muss immer alles planen. Wann er weggehen darf, wann er wiederkommt. Die soll ihn in Ruhe lassen. Die soll sich lieber 'n neuen Kerl suchen.«

»Würdest du die nehmen«, fragte Mark, »ich mein nur mal so, zum Ficken ... «

»Lasst die Scheiße«, sagte ich, »ist doch seine Mutter, Mensch!«

»So schlecht is die gar nicht, Danie, die is noch keine vierzig. 'n bisschen vertrocknet vielleicht, die braucht 'n jungen Kerl, der ihr wieder richtig Saft gibt, verstehste, die is spitz, weißte, wie die mich immer angiert ... «

»Mensch, Mark, jetzt hör doch endlich auf mit seiner Mutter!«

Und er hörte wirklich auf und war still und blickte zur Tür, denn sie wurde aufgerissen, und Paul war da. Wir hoben unsere Gläser und prosteten ihm zu, und dann erst sahen wir, dass irgendwas nicht stimmte. Er schwankte und hielt sich am Türrahmen fest, und sein Gesicht war so weiß wie ein nagelneuer Fußball.

»Walter«, sagte er, »Walter ... «

Und vielleicht ahnten wir in diesem Moment etwas, denn wir stellten gleichzeitig unsere Gläser ab, wie in Zeitlupe, und dann standen wir auf und liefen auf ihn zu, zur Tür, ohne was zu sagen.

»He!«, rief der Kneiper hinter der Theke, »wo wollt'n ihr hin?« Wir tranken nicht oft im »Pilz«, und er traute uns nicht. Rico knüllte einen Zwanziger zusammen und warf ihn auf einen der leeren Tische. War nicht viel los im »Pilz«.

»Walter«, sagte Paul und taumelte von der einen Seite des Türrahmens zur anderen, und ich hielt ihn fest. »Was ist mit Walter?« Er zog mich nach draußen, packte meine Schultern, dass es wehtat, und schüttelte mich. »Was ist mit Walter?«

»Weg. Tot, Danie.«

Rico schob mich zur Seite und packte Paul am Kragen und hob ihn ein Stück hoch, dass ihre Gesichter sich berührten. »Erzähl nicht so 'ne Scheiße, hörste, spiel nicht, Junge, spiel nicht.«

»Nee, spiel nicht«, flüsterte Paul und hob seinen Arm, der zitterte, und zeigte vor zum Prager Platz, den wir Tschechenstrich nannten, weil sich auf der kleinen Grünfläche neben der Kreuzung die einsamen Mädchen des Viertels trafen und auf und ab liefen und jedem Kerl hinterherglotzten, weil sie nicht mehr einsam sein wollen, obwohl die meisten zu dick oder zu dünn oder anders misslungen waren. Und jetzt sahen wir den Feuerschein neben der Kreuzung, drei-, vierhundert Meter vor uns. Ich rannte los.

»Danie«, schrie Rico hinter mir, »Danie, warte!«

Aber ich wartete nicht, ich rannte vor zum Prager Platz, zum Tschechenstrich, wo jetzt keine Mädchen auf den Bänken saßen und für uns mit ihren zu dünnen oder zu dicken Beinen baumelten, ein Auto brannte dort, an einem Baum. Ich rannte noch schneller und war schon fast dort und sah die Leute, die auf dem Fußweg und mitten auf der Straße standen. Weit weg hörte ich das Durcheinander der Sirenen. Bullen, Krankenwagen, Feuerwehr.

»Walter«, schrie ich, »Walter, komm raus!«

Aber der kleine Walter war schon aus der Karre draußen, lag vier, fünf Meter von ihr weg, und die Flammen konnten ihm nichts mehr tun. Ich rannte zu ihm hin, es war so heiß, dort wo er lag, und ich zog ihn noch weiter von der brennenden Karre weg. Ich kniete mich neben ihn, und dann schrie ich und riss meinen Kopf in den Nacken und blickte in den Himmel, waren keine Sterne zu sehen, denn sein Gesicht war ganz schwarz und voller Blut, er hatte keine Haare mehr. Seine Klamotten waren zerfetzt, das Blut, ich wollte das scheiß Blut nicht sehen, aber dann beugte ich mich zu ihm runter und schob meine Hand unter seinen Hinterkopf. Jetzt bewegte sich der kleine Walter, ein kleines bisschen bloß bewegte er seinen Kopf auf meiner Hand. Ich suchte seine Augen, wo waren seine Augen?, jetzt war eins offen, blau, in dem schwarzen Gesicht. »Walter«, sagte ich, »Mensch, Walter ... « Er bewegte die Lippen, und ich drückte ein Ohr, ganz vorsichtig, an seinen Mund.

Zweite Runde

Wir waren ganz in der Nähe, als es passierte. Wir saßen im »Pilz« und tranken, Rico, Mark und ich. Wir spielten Knack, weil Mark nicht so gut Skat konnte, aber bei Knack gewann er fast jede Runde. »Is nur 'n scheiß Glücksspiel«, sagte Rico.

»Is Können«, sagte Mark und legte seine Dreißigeinhalb auf den Tisch und gewann die Runde. Wir warteten auf Paul, den seine Mutter sicher wieder eingesperrt hatte. Sie hatte gehört, dass Pitbull wegen irgendeiner Scheiße für ein paar Wochen drüben in Zeithain saß, und seitdem war auch Paul in einer Art Jugendarrest, aber sicher störte ihn das gar nicht, denn er hatte ja alle seine Frauen in all den Heften und Filmen bei sich.

»Hab keine Streichhölzer mehr«, sagte Rico und legte seine Karten weg, »bin pleite.«

»Ich borg dir welche«, sagte ich.

»Nee, lass mal, Danie, hab genug verloren. Will keine Schulden machen.«

»Ich denk, du bist so 'n Spieler«, Mark zählte seine Streichhölzer, »ich denk, in der Kiste warste Weltmeister.«

»Halt bloß die Fresse!« Rico legte seine Hand auf Marks Streichholzhaufen und machte eine Faust, in der die Streichhölzer knackten. »He, was soll'n das? Das warn zwei Bier!«

»Die kriegste auch, wenn du nicht dumm rumquatschst.«

Aber Mark kriegte keine zwei Bier von Rico, er hatte alle seine Streichhölzer umsonst gewonnen, denn die Tür wurde aufgerissen, Paul taumelte auf uns zu, und wir wussten sofort, dass irgendwas nicht stimmte.

»Was'n los, Mensch, was'n los? Biste ausgebrochen? Haste Ärger?«

»Walter«, flüsterte er, und jetzt sahen wir, dass er zitterte, »am Tschechenstrich, der Baum, die Karre ... «

Wir sprangen auf und rannten an Paul vorbei zur Tür. »He, bezahlen«, rief der Kneiper hinter der Theke. Es gab oft Ärger im »Pilz«, denn manchmal bezahlten die Trinker ihre Rechnungen nicht, oder sie begannen, sich die Fressen einzuschlagen, bis die Bullen kamen. Wir rannten schweigend vor zur Kreuzung, zum Prager Platz, den wir Tschechenstrich nannten, weil die schönsten Mädchen des Viertels sich dort trafen, und die meisten waren auf uns scharf. Ich rannte am schnellsten, aber nicht wegen der Mädchen, es waren auch keine da in dieser Nacht, ein Auto brannte dort. Dichter schwarzer Qualm, sodass man die Flammen kaum erkennen konnte. Ein Wachmann sprang um das Auto rum, jetzt ging er auf die Knie und kroch von der Karre weg, aus seinem Mund lief was raus.

»Walter«, schrie ich, »Walter!«

Vielleicht hatte Paul sich geirrt, vielleicht saß irgendein anderer in der Karre und brannte, es gab ja jede Menge Autoknacker im Viertel, fast jeder junge Kerl in Reudnitz, Anger-Crottendorf und den anderen Vierteln in Leipzig-Ost knackte Autos, wir ja auch, aber als ich in die Flammen und den Rauch blickte, wusste ich, ich wusste es einfach, war plötzlich in meinem Kopf, dass er da drin saß und brannte.

»Walter«, schrie ich, »Walter!«

Es war ein hellroter VW Jetta, die hatte er am liebsten geholt, weil die Lottofee, in die er mal verliebt gewesen war, einen gefahren hatte. Ich lief auf die Flammen zu, ich spürte die Hitze und streckte die Hand aus, der Rauch brannte mir in den Augen.

»Danie«, schrie Rico hinter mir und hielt mich fest, »Danie, bleib hier!« Er hatte mich an den Schultern, und ich zog und zerrte und wollte zum kleinen Walter, aber Rico ließ mich nicht los. Weit weg hörte ich das Durcheinander der Sirenen. Bullen, Krankenwagen, Feuerwehr. Jetzt sah ich auch Mark, der neben mir am Boden hockte und kotzte. Und jetzt erst sah ich die Leute, die auf der Straße und dem Fußweg standen und zu der brennenden Karre glotzen.

»Verpisst euch«, schrie ich, »verpisst euch, ihr Schweine!« Ich riss mich von Rico los und rannte auf die scheiß Glotzer zu und hob die Faust, aber Rico war schnell, er packte mich wieder von hinten an den Schultern, legte seine Arme um mich und hielt mich fest. »Danie«, flüsterte er, »Danie, es ist zu spät.« Die Sirenen waren schon ganz nah. Rico ließ mich los, und ich ging zu Boden und kroch auf den Knien zum Fußweg und lehnte mich an eine Hauswand. Blaulicht. Die Feuerwehr war da. »Er war bestimmt nicht alleine«, sagte Rico neben mir, »nein«, sagte ich, »bestimmt nicht«, und dann sprang ich wieder auf und rannte brüllend auf die brennende Karre zu, um die jetzt Feuerwehrleute standen, aber Rico war hinter mir und griff nach meinen Beinen, und ich stürzte zu Boden. Ich blieb liegen und presste das Gesicht auf die Straße.

Dritte Runde

Wir saßen im »Pilz« und tranken, Rico, Mark und ich. Wir tranken nicht oft im »Pilz«, es war aber keine schlechte Kneipe, hatte Stil, sogar die Klos waren sauber, und viele Trinker des Viertels begannen ihren Rundgang hier, und jetzt saßen auch wir im »Pilz« und tranken, denn ganz in der Nähe war Walter verbrannt. Wir hatten es in der Zeitung gelesen, denn in der Nacht, als es passiert war, hatten wir bei Pitbull im Keller gesessen und getrunken. Er war mit einer Karre gegen einen Baum geknallt, vorne an der Kreuzung neben dem Prager Platz, den er immer Tschechenstrich genannt hatte, weil die Mädchen des Viertels sich an den Wochenenden dort trafen, bevor sie in die Nächte zogen, und manchmal war Walter mit einer geklauten Karre dort auf und ab gefahren, aber ich glaube, er hat nie eine abgekriegt. Es waren noch drei andere Typen in der Karre gewesen, Autoknacker aus dem Mühlenviertel, und auch sie waren mit Walter verbrannt. Der Wachmann, der zuerst bei dem brennenden Auto gewesen war, hatte in der Zeitung gesagt, dass sie noch ein bisschen gelebt hatten und er sie rausholen wollte, aber gegen die Flammen hatte er keine Chance.

»Glaub ich nicht«, sagte Rico, »nee, das glaub ich nicht. Die hatten so hundertzwanzig, hundertdreißig drauf, da muss es die sofort weggeschossen haben. Die waren doch bestimmt nicht mal angeschnallt.«

»Rico«, sagte ich, »Rico, hör auf.«

»Schon gut, Danie, schon gut.«

Er kippte einen doppelten Klaren hinter, und dann noch einen, wir bestellten auf Vorrat. Walter war seit drei Tagen tot, und wir soffen seit drei Tagen. Wir fingen schon mittags an, und ich war froh, dass sie mich schon vor ein paar Monaten von der Schule geschmissen hatten, denn jetzt, nachdem Walter einfach gegangen war, hätte ich nicht mehr weitergemacht.

»Ich knack keine Karre mehr«, nuschelte Mark, »ich setz mich in kein Auto mehr. Is vorbei, hörste, is vorbei.«

»Ja«, sagte ich, »is vorbei.« Ich winkte dem Kneiper. »Neue Runde!« Der Kneiper hinter der Theke blickte eine Weile zu uns rüber, bevor er nickte und sich am Zapfhahn zu schaffen machte. Vielleicht ahnte er, dass Pitbull zu uns gehörte, und Pitbull konnte nicht mehr in den »Pilz« gehen, es hatte da mal irgendeinen Vorfall gegeben, für den hatte Pitbull mit einem Monat Jugendarrest drüben in Zeithain bezahlt, wo auch ich vor kurzem gewesen war. Aber Pitbull hätte sowieso nicht mit in den »Pilz« kommen können, er hatte gesoffen und gekifft und gekotzt und lag in seinem Keller.

Mark legte seinen Kopf auf die Tischplatte. »Der ... der hat doch ... mit Gott und so, Walter ... Weißte noch, früher, da isser doch mit seiner Mutter in die Kirche.«

»Hat ihm auch nichts gebracht«, sagte ich.

»Nein, hat's nicht. Weißte noch ... weißte noch, wie wir gelacht haben, mit seiner Kirche, mein ich.«

»Ja«, sagte ich, »weiß ich.«

Der Kneiper brachte unsere Runde, und dann schwiegen wir wieder und tranken. Der Kneiper hatte das Radio angemacht, und wir schwiegen drei Lieder lang und tranken und blickten auf den Tisch. »Kommt ihr dann mit?«, fragte Rico und zündete sich eine an.

»Mühlenviertel?« Mark hob seinen Kopf von der Tischplatte.

Rico nickte.

»Irgendwas«, sagte ich, »irgendwas müssen wir ja machen.«

»Müssen wir«, sagte Rico.

»Müssen wir«, sagte Mark.

»Und Paul?«, sagte ich.

»Der kommt bestimmt nicht mehr.«

Ich nickte. Bestimmt ließ seine Mutter ihn kaum noch aus dem Haus, nachdem der kleine Walter sich totgefahren hatte.

»Hat 'n Kontrollzwang«, sagte Rico und sein Oberkörper schwankte hin und her, aber er kippte trotzdem noch einen Klaren, »die Alte, seine Mutter, mein ich. Kontrollzwang. Is ja schlimmer als in der Kiste.« Er schlug auf den Tisch und lachte. Ich hatte noch nie das Wort »Gefängnis« von ihm gehört, immer sagte er »Kiste« oder »Knast« oder »Bau«, und auch früher hatte er nie »Heim« gesagt.

»Hat sich gedrückt, der Feigling«, Rico griff nach seinem Bier, es fiel fast um, und ich wollte ihm helfen, aber ich griff auch daneben, »hat sich vor der Kiste gedrückt, der kleine Feigling, da hätt er hingemusst, irgendwann. Hat sich einfach gedrückt, und jetzt isser für immer in der Kiste.« Er lachte wieder und schlug auf den Tisch und sein Oberkörper schwankte.

»Rico«, sagte ich, »bitte ... «

»Zahlen«, schrie Rico und winkte dem Kneiper, der hinter der Theke am Zapfhahn hantierte, »zahlen, verdammt nochmal!«

Und dann liefen wir rüber ins Mühlenviertel. Wir schwankten, und unsere Beine knickten ein, und wir hielten uns gegenseitig fest. Wir waren ziemlich fertig, aber wir erwischten trotzdem paar von den Autoknackern, mit denen Walter zum Schluss immer rumgehangen hatte. Wir prügelten die Scheiße aus ihnen raus, bis wir langsam wieder nüchtern wurden. Dann holten wir jede Menge Blumen aus den kleinen Gärten vor den Neubauten, und dann schwankten wir rüber zum Prager Platz.

Estrellita lag auf einer der Bänke, gleich neben Walters Baum. Sie blickte uns an und schob einen Arm unter ihren Kopf und war ganz still. Wir deckten sie mit unseren Jacken zu.

Wir legten die Blumen an den halb verbrannten Baum und blieben, bis es Morgen wurde.

VERSAMMLUNGEN

Wir machten Versammlung, jeden Montag. Wir besprachen und planten die neue Woche. Wir trafen uns im Piratenschiff oder im alten Haus im Mühlenviertel. Es war das letzte alte Haus, die anderen hatten sie weggerissen und bauten jetzt neue. Der Abschnittsbevollmächtigte hatte uns verboten, in alten Häusern zu spielen, er war bei uns in der Klasse gewesen und hatte uns jede Menge Gefahren erklärt, auch Frau Seidel hatte uns immer wieder gewarnt, aber wir trafen uns trotzdem. Walter kam nicht mehr zu unseren Versammlungen, er ging jetzt mit seiner Mutter in die Kirche. Er ging auch manchmal am Sonntag in die Kirche, und wir lachten ihn aus deswegen.

»Nein«, sagte er, »Montag ist nicht richtig Kirche, das ist anders, da gehen wir dann marschieren.«

»Um die Kirche rum, oder was?«

»Nein, durch die ganze Stadt.«

Jetzt war wieder Montag, und er war wieder nicht da und marschierte mit seiner Mutter durch die Kirche und die ganze Stadt, und wir planten die Woche ohne ihn. Wir waren im alten Haus, Mark, Paul, Rico und ich, oben im vierten Stock, denn das Piratenschiff war nicht mehr sicher, die Typen von der Spielzeugfabrik trieben sich dort rum, und vor kurzem hatte Mark das Auto vom Abschnittsbevollmächtigten auf dem Hof gesehen.

»Das kann Ärger geben«, sagte ich.

»Der Typ ist mir egal«, sagte Rico und schlug mit der Faust in seine Hand, »ich hab keine Angst vor dem!«

»Dir ist doch alles egal.«

Paul stand auf und ging zum Fenster.

»Mensch, halt deine Fresse!« Rico wurde schnell wütend, seit er wieder da war, aber darüber redeten wir nicht. Sie wollten ihn sogar wieder von der Schule nehmen, aber Rico hatte keine Angst davor, er boxte ziemlich gut, und er sagte, dass sie ihn brauchten, für die Stadtmeisterschaften.

»Sag mal, stimmt das, was sie ... « Mark blickte Rico an.

»Na jetzt sag's schon, Mensch. Scheiß dir nicht ein!«

»Na ja, dass du ihn gebissen hast, den Dettleff, meine ich.«

»Ach so, und das erzählen sie wohl überall?«

»Klar«, sagte ich, »in der ganzen Schule! Sogar meine Mutter weiß Bescheid ... im ganzen Viertel!«

Rico lächelte. »Echt?«

»Stimmt wirklich«, Paul setzte sich wieder zu uns auf den Boden, »der hat ja sogar ein Pflaster auf der Nase gehabt.«

»Kann eigentlich nicht sein«, sagte Rico, »ich hab ihn doch gar nicht erwischt ... «, er lächelte immer noch, »na ja, 'n kleines bisschen vielleicht. Seine Nase hat er weggezogen, Schiss hat er gehabt, und dann hat er mich in Ruhe gelassen.«

»Und dein Heft«, sagte ich, obwohl ich die Geschichte kannte, er hatte sie mir schon ein paar Mal erzählt, und auch das Comic-Heft hatte er mir mal geliehen, »war das echt Captain America? Wo hast 'n das her?« »Weißte doch, meine Oma. Die darf doch rüber.« Rico nahm eine Packung Streichhölzer und zündete die Kerze an, die auf einem kleinen Teller in unserer Mitte stand. Es war Nachmittag, und durchs Fenster kam nicht viel Licht. Auf der Kerze waren kleine goldne Sterne, es war Walters Kerze, er hatte sie mal in seiner Kirche gebastelt, und die Sterne hatte er selbst draufgemacht.

»Aber 'n Beißer bin ich nicht«, sagte Rico, »Stefan is 'n Beißer, ich hab's mit den Fäusten!«

Stefan hatte dreimal gebissen, und sie drohten ihm schon mit der Tollwutspritze, aber er biss weiter, wenn ihn jemand ärgerte oder er sich prügelte, es gab auch noch andere Beißer an unserer Schule, und sie drohten allen Beißern mit der Tollwutspritze, aber gekriegt hatte sie noch keiner.

»Hört mal«, sagte ich, »wie sieht's denn jetzt aus?« Ich holte das Hausaufgabenheft raus, in das wir alles eintrugen, was wir planten. Meistens wurde aus den Plänen dann nichts, und alles kam anders, aber das war egal.

»Ist bald wieder Messe«, sagte ich, »können wir ja wieder hin. Ich glaub, nächste Woche.« Ich nahm meinen Füller und machte ein Kreuz beim nächsten Montag und schrieb »Messe« dahinter.

»Da komm ich nicht mit«, sagte Paul, »da kann ich nicht.«

»Hast doch bloß Schiss«, sagte Rico.

»Genau«, sagte Mark, »wegen Mutti!«

»Hab keinen Schiss, kann bloß nicht.«

»Lasst ihn doch, wenn er nicht kann.«

»Rico und Mark«, schrieb ich in mein Heft, »Paul wahrscheinlich nicht«. »Außerdem ist es besser, wenn wir nur zu dritt sind, sonst fällt's nur auf.«

»Und wenn Walter noch mitkommen will?«

»Nee, nee«, sagte Rico, »Montag kann er eh nicht, da isser doch in seiner Kirche, da geht er doch marschieren.«

»Wir können ja auch Dienstag gehen«, sagte Mark »da kann er doch mitkommen, machen wir zwei Gruppen, ich und Rico, du und Walter, da schleichen wir uns jeder extra ein, verstehste, eine Gruppe übern Bahndamm, eine Gruppe unterm Zaun durch.«

»Mal sehen«, sagte Rico, »ich überleg mir noch den besten Weg.« Er kannte sich aus auf der Messe, im Frühling war er fast jeden Tag dort gewesen, und er hatte haufenweise Plastiktüten mitgebracht, in manchen waren sogar Aufkleber und Kulis und kleine Modellautos drin gewesen. Er hatte uns dann mal mitgenommen, und auch wir hatten Aufkleber und Plastikbeutel und Kulis an den Ständen bekommen, aber das meiste hatten uns die Lehrer in der Schule wieder weggenommen, weil wir es überall rumgezeigt hatten, und der Direktor schloss alles in den Tresor im Sekretariat, in dem auch viele Comics lagen und mein Fan-Schal von Chemie (der Direktor war ein Lok-Schwein).

»Was ist mit Fußball?«, fragte ich, »Sonnabend ist Chemie.«

»Du gehst doch mit deinem Vater«, sagte Paul, und Rico schlug ihm gegens Bein. »Messe vielleicht Dienstag«, schrieb ich in mein Heft, dann blätterte ich zurück zum Sonnabend.

»Mein Vater geht nicht mehr«, sagte ich.

»Ich komm mit«, sagte Rico, »weißt du doch.«

»Sonnabend ist schlecht«, sagte Mark, »da fahrn wir weg.«

»Hast wohl Schiss«, sagte Paul, »ist dir wohl zu laut bei Chemie.«

Pauls Mutter musste am Sonnabend meistens arbeiten, da hatte er bis abends Zeit.

»Mit Rico und Paul zu Chemie«, schrieb ich in die Spalte vom Sonnabend, »12.30 treffen.«

»Sonst komm ich immer«, sagte Mark, »du kennst mich doch, Danie, ich bin doch auch 'n Chemiker.«

»Klar«, sagte ich, »geht halt nicht immer.«

»Ich hab aber nicht viel Geld ... «, sagte Paul.

»Machen wir schon«, sagte ich. »Mittwoch Flaschen sammeln«, schrieb ich ins Hausaufgabenheft.

»Ich muss mal.« Mark stand auf und ging ins Nachbarzimmer.

»Geh eins weiter«, rief ich, »'s stinkt sonst!«

»Zu spät«, sagte Mark, und wir hörten es plätschern. Rico holte eine Zigarre raus. »Von meiner Oma«, sagte er. Er beugte sich vor und zündete sie an der Kerze an. Er stieß den Rauch aus und hustete, dann reichte er sie weiter. Mark stand am Fenster.

»Kommt doch mal her, die ganze Polizei, die Bullen fahren in die Stadt!« Wir standen auf und gingen zu ihm rüber, Paul gab ihm die Zigarre. Die Scheiben waren schmutzig, jemand hatte eine nackte Frau in den Schmutz gemalt. Rico machte das Fenster auf. Ich schob Paul zur Seite und lehnte mich raus. »Pass doch auf, Danie«, sagte Mark hinter mir, »wenn die dich sehen!« Die ganze Leninstraße war voller Polizeiautos und LKWs, die langsam und mit eingeschaltetem Blaulicht, aber ohne Sirenen, Richtung Stadtzentrum fuhren.

»Siehste das«, sagte Rico, »die haben die Straße gesperrt, keine anderen Autos.«

»Von Südost«, sagte Mark und drängte sich zwischen uns, »die kommen vom Revier Südost, Witzgallstraße!«

»Nicht alle«, sagte Rico, »kann nicht sein, sind zu viele, da müssen welche von außerhalb dabei sein.«

»Kasernierte«, sagte ich, »hab ich mal gehört, sind draußen vor der Stadt, das ist wie Armee. Bullen in Kaserne, versteht ihr.«

»Haste das gesehen, da gucken Hunde raus.«

Die Autos fuhren die Leninstraße entlang, an den alten Gärten und am Friedenspark vorbei, dann bogen sie ab. Ich konnte das Messehochhaus im Zentrum erkennen, das große doppelte M auf dem Dach leuchtete rot und blau und drehte sich wie ein Karussell.

»Das gibt Ärger«, sagte Rico und machte das Fenster zu, »da kracht's bestimmt.«

»Wo is'n die Zigarre?« Sie lag noch draußen auf dem Fensterbrett, und Rico machte das Fenster nochmal auf. »Lass offen«, sagte ich, »is stickig hier.« Die Zigarre war ausgegangen, wir zündeten sie wieder an und setzten uns in unsere Ecke.

»Und Walter?«, sagte Paul. Er zog an der Zigarre, legte den Kopf zurück und blies Ringe in die Luft. Mark griff nach ihnen, und sie gingen kaputt. »Er ist doch jetzt dort«, sagte Paul. »Seine Mutter ist doch dabei, dem passiert schon nichts.« Ich nahm die Zigarre aus Pauls Hand. Die Asche fiel ab, und ich wischte sie von meiner Hose. »Da isses voll, hab ich gehört«, sagte Mark, »richtig voll, mehr als beim Fußball.« »Meinste echt, mehr als bei Chemie?« Ich gab ihm die Zigarre. »He, jetzt qualmt nicht alles weg!« Rico nahm sie Mark aus dem Mund, sie fiel runter, und er wischte sie mit dem Daumen ab.

»Meine Mutter«, sagte Paul, »die war auch mal dort, letzte Woche.«

»Echt? Deine Mutter?«

»Klar, gleich nach der Arbeit.«

»Ach so, deswegen konntste da so lange, weil Mutti nicht da war.«

»Na und, dafür war meine Mutter marschieren. Eure Eltern bestimmt nicht!«

»Meine Oma«, sagte Rico, »die ist zu alt, für die ist das nichts.«

»Meine Mutter muss lange arbeiten«, sagte ich, »außerdem isses dort gefährlich.«

»Eigentlich kann's da nicht gefährlich sein«, sagte Rico, »wenn sogar Walter hingeht ... «

»Und meine Mutter!«

»Wenn der kleine Walter dort ist«, sagte Mark, »da müssen wir doch

... wenigstens mal gucken.«

»Was, jetzt gleich?« Rico stand auf.

»Nee, Montag, mein ich, nächsten Montag, jetzt is zu spät, da müssen wir von Anfang an, verstehste ... «

»Aber die vielen Bullen«, sagte ich.

»Gerade deswegen, Danie«, sagte Rico, »da is was los, verstehste, da ist richtig was los.«

»Aber das ist doch Kirche, das ist doch von den Kirchenspinnern.«

»Kann schon sein, Danie. Aber wenn die marschieren, da ist mächtig was los.«

»Klar«, sagte Mark, »ich hab's im Fernsehen gesehen, viele Weiber dort, da ist Gedränge, da kannst du denen an die Titten und so.«

»Glaub ich nicht«, sagte Paul.

»Musst du auch nicht. Bist noch nicht so weit!«

»Klar! Letztens hat mich Sandra ... im Sport ... «

Mark lehnte sich an die Wand und lachte.

»Brauchst du gar nicht zu lachen, frag doch Danie!«

Ich blätterte vor auf Montag und strich den Messeeintrag durch. »Mit Mark, Rico und Paul in Stadt gehen«, schrieb ich ins Hausaufgabenheft, »Messe Dienstag oder Mittwoch«, und dann malte ich einen Pfeil runter zu Dienstag und Mittwoch.

»Hört mal«, Mark stand auf und lief zum Fenster, »hört doch mal!«

Irgendwo läuteten Glocken. Rico legte die Zigarre auf den kleinen Teller neben der Kerze. Wir standen auf. »Die Kirchen«, sagte Rico, »das sind die Kirchen.« Wir liefen zum Fenster und blickten auf die Kirchtürme und Hochhäuser drüben im Zentrum. Das Läuten wurde leiser, dann wieder ein bisschen lauter, manche Glocken klangen hoch und hell, andere läuteten viel tiefer, und ein paar Mal schien es mir, als hätten die Glocken einer anderen Kirche mit eingestimmt, es gab jede Menge Kirchen in Leipzig, nicht nur im Zentrum. Draußen war es jetzt fast dunkel, und dort, wo die Leninstraße einen Knick machte, konnten wir Blaulicht sehen.

»Klingt unheimlich«, sagte Paul.

»Das bisschen Geläute«, sagte Mark, »was ist da schon dran.«

»Und Walter, der ist da jetzt mittendrin.« Rico lehnte sich aufs Fensterbrett. »Hätt ich ihm nicht zugetraut, bei den vielen Bullen.«

»Letztens habt ihr ihn noch ausgelacht«, sagte Paul und trat ein paar Schritte vom Fenster zurück in den Raum, »da habt ihr gelacht, weil er jetzt montags in die Kirche geht.«

»Hör mal, Kleiner«, Rico drehte sich nicht um und blickte weiter aus dem Fenster, »erzähl nicht so 'n Käse. Erzähl hier kein' Scheiß!«

»Aber das stimmt doch, dass ... «

Ich stieß ihn an, und er war wieder still.

»Danie, hast du's aufgeschrieben, wegen nächstem Montag, mein ich.«

»Klar, Rico, hab ich.«

»Ist wichtig, Danie, bist doch Schriftführer.«

»Klar, ist alles hier drin.« Ich klopfte aufs Hausaufgabenheft. Rico machte das Fenster zu. »Also machen wir das, nächste Woche!« Er hielt uns seine Hand hin, und wir legten unsere Hände drauf. »Abgemacht«, sagte er, »abgemacht«, sagten wir.

»Marschieren«, schrieb ich ins Hausaufgabenheft. Dann machten wir die Kerze aus und liefen die Treppe runter.

»Ich hab noch 'ne Fahne zu Hause«, sagte Mark, »vom Ersten Mai, 'ne Pionierfahne ... «

»Nee, ich glaub, das passt nicht.«

»Wieso, im Fernsehen, da haben die auch alle Fahnen.«

»Für den Frieden«, sagte Paul, »da geht's für den Frieden, hat meine Mutter ... «

»Na und, beim Ersten Mai geht's auch für den Frieden!«

Im Erdgeschoss gingen wir aufs Außenklo und kletterten durch das kleine Klofenster nach draußen. »Bald pass ich da nicht mehr durch«, sagte Paul. »Klar«, sagte ich, »bei deinen Muskeln.« Wir lachten. Wir blickten uns um, die Straße war immer noch leer, dann liefen wir nach Hause.

» ... auf dem Hof neben dem ›Volkseigenen Betrieb Duroplastspielwaren und Stempelsortimente‹. Und wir wissen, wer dazugehört!«

Frau Seidel schwieg jetzt, sie stand auf der Bühne der Aula und blickte zu uns runter. Neben ihr stand Frau Minkusch, die Klassenlehrerin der b, und hinter ihnen, in einer Reihe, saßen der Direktor, Herr Singer, Herr Dettleff, der Pionierleiter, Frau Lorenz, die Klassenlehrerin der c, und der Abschnittsbevollmächtigte. Sein Wartburg stand unten auf dem Hof, neben den Autos der Lehrer, er hatte schon am Morgen dort gestanden, und wir wussten, dass es Ärger geben würde. Rico hatte einen großen Nagel geholt, er wollte die Reifen zerstechen, aber er kriegte den Nagel einfach nicht in den Gummi rein. Dann wollte er den Lack zerkratzen, aber die Pausenaufsicht hatte schon komisch geguckt, und wir hatten ihm den Nagel weggenommen. Er saß zwei Reihen hinter mir, sie hatten ihn extra geholt, denn er war jetzt eine Klasse unter uns, das hatten sie so angeordnet, als er nach fast zwei Jahren zurückgekommen war, obwohl er dort auch Schule gehabt hatte, jeden Tag.

»Ich kann es nur wiederholen«, sagte Frau Minkusch mit ihrer quäkenden Stimme, »es wird Konsequenzen geben. Der Herr Lansky, unser Abschnittsbevollmächtigter, möchte noch ein paar Worte sagen.« Herr Lansky stand auf, setzte seine Mütze ab und legte sie auf den Stuhl, er strich die Hosen seiner grünen Uniform glatt und stellte sich zwischen Frau Seidel und Frau Minkusch. »Liebe Thälmannpioniere der Klasse sieben a und sieben b und sieben c. Ich habe mit euch schon über die Gefahren gesprochen, wenn ihr in alten Häusern spielt und euch dort aufhaltet, wo es verboten ist. Gerade jetzt ist es wichtig, dass ihr euch an diese Regeln haltet, und ich weiß, dass die meisten von euch das vorbildlich tun.« Er holte tief Luft, ein paar Stühle knarrten, ich drehte mich um zu Rico, zu Paul und Walter, ganz hinten saß Mark. Sie blickten auf den Boden, nur Rico zwinkerte mir zu. Er saß direkt neben dem großen Fenster, durch das man den Sportplatz sehen konnte. Unten lief eine Klasse die große Runde, ich konnte ihre bunten Sportsachen erkennen, drei liefen vorneweg, der Rest ein ganzes Stück dahinter, und der Sportlehrer stand allein in der Mitte. » ... dass es leider einige gibt, die ... einige Unbelehrbare gibt, und deshalb müssen wir ... und deshalb wird es Konsequenzen geben müssen.« Er holte wieder tief Luft, er hatte sich schon wieder versprochen, nein, das war kein guter Vortrag, ich hatte ein paar Mal dort vorne gestanden, bei den Talentwettbewerben, und hatte Gedichte oder Geschichten aufgesagt, ich konnte das gut, weil ich so laut und deutlich sprach und weil ich ein gutes Gedächtnis hatte, das kam vom Skatspielen, und ich war viel besser als Herr Lansky. Jetzt war er fertig und lief zurück zu seinem Stuhl, er nahm die Mütze und legte sie auf seine Knie, ich hatte gehofft, er würde sich draufsetzen. Frau Seidel trat einen Schritt vor. Sie hielt eine aufgeklappte Mappe in beiden Händen und tat so, als würde sie drin lesen. »Die folgenden Schüler stehen bitte auf: Walter Richter.« Hinter mir knarrte ein Stuhl. »Daniel Lenz.« Sie blickte über ihre Brille hinweg an mir vorbei. Ich stand auf. »Mark Bormann. Rico Grundmann.« Ich dachte an Katja, meine Gruppenratsvorsitzende, sie hätte so schön mit mir geschimpft, aber sie war ja nicht mehr da. »Paul Jendroschek.« Stefan, Stefan hatte uns verraten, dabei hatten wir ihn zweimal aufs Piratenschiff mitgenommen. »Stefan Schulte.« Nein, er konnte es doch nicht gewesen sein, sonst hätte er ein Geschäft mit ihnen gemacht.

»Rico Grundmann, komm nach vorn.« Der Direktor war aufgestanden und hatte sich neben Frau Seidel gestellt. Alle Lehrer waren ebenfalls aufgestanden, auch der Abschnittsbevollmächtigte, und Rico lief langsam zu ihnen vor. Er bekam einen schriftlichen Direktorentadel, alle blickten sehr ernst und kniffen ihre Münder zu, als der Direktor sprach. Es war die höchste Strafe der Schule, danach kam nur noch der Rauswurf, aber Rico grinste trotzdem, als er von der Bühne stieg und an uns vorbeilief, und er hielt das kleine Blatt Papier hoch, das seine Eltern unterschreiben mussten, aber seine Eltern waren ja weg, und er wohnte bei seiner Oma, die unterschrieb alles, hatte er mir mal erzählt, ohne es zu lesen, denn sie hatte es mit den Augen.

»Daniel Lenz, komm bitte vor.« Ich hörte, wie sich Rico hinter mir wieder setzte, und ging nach vorn. Ich stellte mich vor Frau Seidel und legte die Hände an die Hosennaht. Sie blickte auf ihre Mappe. »Daniel«, sagte sie, »hiermit verleihe ich dir die Urkunde des Ministerrates für hervorragende schulische Leistungen.« Ich verbeugte mich, und sie reichte mir die rotlederne Mappe mit dem goldenen DDR-Staatswappen und den Schnörkeln vorne drauf, in der die Urkunde lag. »Danke«, sagte ich, »danke, Frau Seidel.« Ich lief zurück zu meinem Platz, keiner blickte mich an, denn ich hatte gerade einen schriftlichen Klassenleitertadel bekommen, das war zwar nicht ganz so schlimm wie Ricos schriftlicher Direktorentadel, aber es reichte. Ich hielt das Blatt Papier in meiner Hand, ich wollte ein Flugzeug draus falten und es durch die Aula fliegen lassen. »Walter Richter, komm bitte nach vorn.« Ich setzte mich hin, und Walter lief an mir vorbei. Ich lächelte und zwinkerte ihm zu, aber nur sein Mundwinkel zuckte. Walter stand oben auf der Bühne, er sah ganz klein aus, und Frau Seidel erzählte ihm dasselbe, was sie mir erzählt hatte. Woher wussten sie, wo wir uns trafen, woher kannten sie das Piratenschiff? Sie wussten immer alles, und ich konnte das nicht verstehen. Dann ging Paul nach vorn, dann Mark und zum Schluss Stefan. Ich blickte zum Fenster. Die Klasse draußen auf dem Sportplatz lief nicht mehr die große Runde, sie hatten sich vor die Mauer auf die Wiese gesetzt, der Sportlehrer stand vor ihnen und fuchtelte mit den Armen.

Stefan lief zu seinem Platz, und nur noch die Lehrer standen vorne auf der Bühne. »Pioniere!« Das war Herr Dettleff, Herr Singer stand direkt hinter ihm, und es sah aus, als würde er ihm was ins Ohr flüstern. »Liebe Thälmannpioniere der Klasse sieben a, der Klasse sieben b und der Klasse sieben c, sicher wisst ihr, dass es zurzeit in unserer Stadt Versammlungen gibt, Aufmärsche von Personen, die unsere sozialistische Ordnung und Sicherheit gefährden. Und sicher wisst ihr auch, dass die Teilnahme an diesen Aufmärschen und Versammlungen verboten ist. Pioniere! Ich rufe euch auf, wachsam zu sein und diese Personen, die unsere sozialistische Ordnung und Sicherheit auf unverantwortliche Art und Weise gefährden, nicht zu unterstützen. Diese Aufmärsche und Versammlungen reden die sozialistischen Errungenschaften schlecht, auf unverantwortliche Art und Weise wird die sozialistische Ordnung und Sicherheit ... Pioniere!« Er stockte, er war rot im Gesicht, und sein Mund stand offen. Herr Singer legte seine große Hand auf Herr Dettleffs Schulter. »Ihr kennt doch die Fußgängerbrücke an der Blechbüchse«, sagte er ganz ruhig mit seiner tiefen Stimme. Ein paar Idioten neben mir sagten »Ja« oder nickten. »Diese Brücke wird während der Versammlungen und Aufmärsche aufgesucht und überquert. Das sind Hunderte Menschen, von verantwortungslosen Personen aufgehetzt, vielleicht sogar Tausende. Diese Brücke«, er machte eine Pause und hielt den Zeigefinger neben sein Gesicht, »diese Brücke aber ist nicht gebaut für so viele Menschen, und die Personen, die sie aufhetzen, wissen das. Die Brücke kann einstürzen, und wenn sie weiterhin auf der Brücke wippen und springen und damit unsere Volkspolizisten provozieren wollen und ihre unverschämten Parolen schreien, wird sie einstürzen! Und ihr könnt euch denken«, er machte wieder eine Pause und hielt den Zeigefinger neben sein Gesicht, »und ihr könnt euch denken, dass es dann viele Verletzte und sicher auch Tote geben wird. Und das ist nur ein Beispiel für das verantwortungslose Handeln dieser Ruhestörer und Krawallmacher.« Er drehte sich um zu den anderen Lehrern, und sie nickten und kniffen ihre Münder zusammen und sahen sehr ernst aus. Herr Singer legte seine Hand wieder auf die Schulter von Herrn Dettleff, und wieder sah es so aus, als würde er ihm was zuflüstern. »Thälmannpioniere«, sagte Herr Dettleff, »steht bitte auf!« Wir standen auf. »Wir beenden die Versammlung mit dem Gruß der Jung- und Thälmannpioniere: Für Frieden und Sozialismus: Seid bereit!« »Immer bereit«, sagten wir im Chor und legten unsere Hände an unsere Köpfe zum Pioniergruß. Auch die Lehrer machten den Pioniergruß, und sogar der Abschnittsbevollmächtigte, der seine Mütze wieder aufgesetzt hatte. Dann liefen wir langsam zur Tür.

Wir trafen uns nicht mehr am Piratenschiff, wir trafen uns im Park, neben dem kleinen Sandkasten, wie früher. Es war Montag, aber wir machten keine Versammlung und planten auch nicht die neue Woche, das war vorbei. Walter war mit seiner Mutter in der Stadt, und auch wir wollten dorthin, obwohl sie in der Schule gesagt hatten, dass es verboten war, aber wir hatten es ja abgemacht. Ich saß mit Rico auf der Bank, oben auf der Lehne, wir warteten auf die anderen.

»Vielleicht kommen die nicht«, sagte ich, »bei Mark gab's Riesenärger wegen dem Klassenleitertadel.«

»Und bei dir, Danie?«

»Ach, ging so.«

»Sind ganz schöne Schweine, was?«

»Sind sie.«

»Was meinst du, Danie, wer hat's denen gesteckt?«

»Weiß nicht, ich dachte erst Stefan, aber den hat's ja auch erwischt, obwohl er nur zweimal mit war.«

»Nee, nee, Danie, Stefan war's garantiert nicht, der würde nie quatschen!«

»Der will Mittwoch mit auf die Messe kommen, was meinst'n, Rico, darf er mit?«

»Weiß noch nicht. Irgend 'ne Mutprobe muss er noch machen, da fällt mir schon was ein, Danie.«

Jemand kam über die Wiese auf uns zu. Es war Stefan. Er hielt einen kleinen Beutel in der Hand.

»Und«, sagte er, »wie geht's?«

»Geht so.«

»Ihr wollt in die Stadt, stimmt's?«

»Vielleicht.«

Stefan legte den Beutel auf die Bank.

»Was hast'n da drin?« Rico tippte mit dem Fuß an den roten Stoff.

»Nicht treten, bitte. Is mein Fotoapparat, der is doch empfindlich, geht doch sonst kaputt.«

»Was willst'n damit?«

»Wenn ihr in die Stadt geht ... «

»Wer hatt'n dir erzählt, dass wir in die Stadt gehen?«

»Mark, das hab ich von Mark. Der kann heut nicht. Sein Vater, verstehste ... Da kann ich doch vielleicht mitkommen ... «

»Zeig doch mal deinen Apparat«, sagte ich.

Er griff vorsichtig in den Beutel und holte ihn raus. »Von der Foto AG, ich bin doch in der Foto AG.«

Der Fotoapparat war groß und schwarz mit kleinen silbernen Knöpfen, und oben war ein riesiges Blitzlicht draufgesteckt.

»Die wählen doch immer das Foto des Monats, ich hab da noch nie gewonnen. Aber wenn ihr in die Stadt ... «

»Ich hab nicht gewusst«, sagte Rico, »dass 'n Beißer in die Foto AG darf.«

Ich stieß Rico an.

»Nee, nee«, sagte Rico, »ich mein das nicht so, ich find das gut ... «

»Bin kein Beißer mehr«, sagte Stefan, »bin doch schon lange kein Beißer mehr, da war ich doch noch ganz klein.«

»Is schon gut«, sagte ich, »wir müssen gleich los, pack mal deine Kamera wieder ein.«

Ich stand auf.

»Und Paul?«, sagte Rico.

»Der kommt nicht mehr«, sagte ich, »kannst du vergessen, der war ja schon beim Fußball nicht mit.«

»Hosenscheißer, alles Hosenscheißer, nur wegen so 'nem blöden Klassenleitertadel!«

»Ich bin kein Hosenscheißer«, sagte Stefan.

»Nee, nee, du nicht.« Rico lief über die Wiese vor zur Haltestelle.

»Na los, kommt schon!«

Stefan nahm seinen Beutel, und wir liefen Rico hinterher.

Vorne an der Straße stand Mark. Er stützte sich auf seine Fahnenstange, die eigentlich ein Besenstiel war, den Wimpel hatte er eingerollt, er grinste und winkte uns zu.

»Bist ja doch da!« Rico klopfte ihm auf die Schulter.

»Klar, war doch abgemacht. Hab mich rausgeschlichen, verstehste, mein Alter ... «

»Und sogar die Fahne haste mit!«

»Klar, hab ich doch gesagt, da sind wir die Größten!«

Stefan stand hinter uns auf der Bordsteinkante. »Kann ich jetzt trotzdem mit?«

»Na klar«, sagte Rico, »du musst doch den Preis gewinnen.«

»Bleibt mal so stehen, ja, so ist gut!« Wir standen vor der Nikolaikirche, der Vorplatz war voller Menschen, und wir konnten uns kaum bewegen, aber Stefan wollte trotzdem ein paar Fotos von uns machen. Er hatte sich auf einen kleinen Mauervorsprung gestellt, wir winken ihm zu, und Mark schwenkte seinen Besenstiel, die Fahne hatte er noch nicht ausgerollt, er hatte sie mit zwei Gummis festgemacht, »nicht zu früh aufrollen«, hatte er gesagt, »erst wenn's losgeht, erst wenn die Glocken läuten, sonst ist die Überraschung weg!« Es blitzte, Stefan fummelte an seiner Kamera rum, dann kam er wieder runter. »Ganz schön voll, was?«

»Klar«, sagte ich, »viel mehr als beim Fußball.«

»Du gehst wohl auch zu Lok«, sagte Stefan, steckte den Beutel in die Jackentasche und hängte sich seine Kamera um.

»Sag mal, willst du mich verarschen, wir sind Chemiker!«

»Ach so, wusst ich nicht.«

»Weiß doch jeder, Mensch!«

Die Glocken begannen zu läuten, und aus der Tür der Kirche kamen die Leute raus, es war ein Riesengedränge, und wir bewegten uns mit der Menge Richtung Oper. Es wurde langsam dunkel, und in den Seitenstraßen blinkte das Blaulicht der Bullen. »Danie!« Mark war schon ein paar Meter weiter und winkte uns mit seiner Fahne zu. Jetzt hatte er sie endlich aufgerollt, es war ein großer dreieckiger Pionierwimpel, auf beiden Seiten war das Pionieremblem drauf, und drunter stand in großen roten Druckbuchstaben: »Wir marschieren mit, für den Frieden und die Solidarität zwischen den Völkern«.

Ich drängte mich zwischen den Leuten durch, Stefan und Rico waren dicht hinter mir. »Da müssen wir bisschen aufpassen«, sagte Rico, »nicht verlieren!« »Siehst du«, sagte Mark, »mit Fahne is besser, die haben auch eine.« Vor uns rollten zwei Männer ein Transparent aus, sie steckten es auf zwei Besenstiele, wahrscheinlich gab es keine richtigen Fahnenstangen mehr in der ganzen Stadt, und hielten es hoch. »Wir sind das Volk«, stand auf dem Transparent, und ich lachte. »Guck mal, Rico, haste das gesehen. Wir sind das Volk.« Auch Rico lachte jetzt, einer der Männer drehte sich um, und Stefan machte ein Foto von ihm. Der Mann drehte sich weg und kreuzte die Hände vorm Gesicht.

»Das Volk«, lachte Rico, »ich bin auch das Volk, verstehste, Danie.«

Wir waren jetzt auf der Goethestraße und liefen an der Oper vorbei. Die Glocken der Kirchen läuteten immer noch, wahrscheinlich war das ein Signal, denn vom Karl-Marx-Platz kamen jetzt noch mehr Leute. An der Haltestelle standen drei Straßenbahnen und konnten nicht weiter. Wir liefen mitten auf der Straße, auf den Fußwegen standen Polizisten neben ihren Autos, ein paar hatten Hunde. »Das soll alles sein«, sagte Rico, »die paar Bullen?« »Kommt noch«, sagte ein Mann neben uns. Er hielt eine Kerze in der Hand, jetzt zündete er sie an. »Bleibt immer schön in der Mitte, nicht nach außen gehen.« Er hielt die Kerze nicht gerade, und Wachs tropfte auf seine Jacke. »Wollt ihr auch eine?« »Was denn?« »Na 'ne Kerze.« Er holte eine aus seiner Jackentasche, da waren noch mehr drin, das konnte ich sehen, er zündete sie an seiner Kerze an und gab sie Stefan. Rico nahm sie ihm aus der Hand. »Musst auf deine Kamera aufpassen.«

»'ne Fahne und 'ne Kerze«, sagte Mark, »wir sind die Größten!« Er hielt den Besenstiel ganz unten fest und schwenkte die Fahne über unseren Köpfen. »Danke«, sagte ich zu dem Mann, aber er war schon ein paar Meter weiter. Überall in der Menge sah ich jetzt Kerzen leuchten, wahrscheinlich war der Typ so eine Art Kerzenverteiler. »Wie beim Lampionfest«, sagte Stefan. Er drehte sich um und machte ein paar Fotos von den Leuten hinter uns. »Pass gut auf«, sagte Rico, »sonst holen dich die Bullen.« »Ach, wieso denn, ich hab doch meinen Mitgliedspass dabei, von der Foto AG.« Er griff in seine Innentasche und holte eine kleine Karte raus, die in einer Folie steckte. Sein Passfoto war drauf, mit einem Stempel und einer Unterschrift, und auf der Rückseite der Karte war eine Sicherheitsnadel, mit der machte er sie an seiner Jacke fest. »Mensch, mach das Ding ab«, sagte Mark und schwenkte weiter seine Fahne, »is doch peinlich!« »Nee, da bin ich wie von der Zeitung, da darf ich fotografieren, Foto AG, verstehste!« »'n Beißer«, flüsterte mir Rico ins Ohr und grinste. Wir waren am Bahnhofsplatz. Die Bullen standen jetzt überall, vorm Bahnhof und auf der anderen Seite der Straße, sie standen in einer Reihe vor ihren Autos, sie trugen Helme, und ihre Schilde waren wie eine Mauer. »Wasserwerfer«, sagte Rico, »guck dir das an, schlimmer als beim Fußball!« Da standen sie, neben dem Bahnhof, wie Panzer. »Scheiße«, sagte ich, »wenn die jetzt loslegen!« »Glaub ich nicht«, sagte Rico, »zu viele Leute.« Stefan fotografierte, er hatte das Blitzlicht ausgeschaltet und drehte vorne am Objektiv. »Nachtaufnahmen«, sagte er, »Blaulicht und Kerzen, das wird spitze!«

Wir liefen jetzt langsamer, die Haltestelle lag in der Mitte der Straße, und die Menge teilte sich. »Da oben«, rief Stefan und richtete seine Kamera auf den Bahnhof, »da sind welche aufm Dach, da laufen welche rum! Das is Polizei!« Er blieb stehen und fummelte an seiner Kamera rum, aber ich griff nach seiner Schulter und zog ihn weiter. Überall standen Straßenbahnen, sie waren leer, und die Innenbeleuchtung brannte. »Hör mal, was rufen die?« Es ging nicht mehr weiter, wir blieben stehen, und Mark stützte sich auf seine Fahnenstange. »Wir sind das Volk! Wir sind das Volk!« Es kam irgendwo von vorne aus der Menge, aber jetzt fingen sie auch neben uns an zu rufen: »Wir sind das Volk! Wir sind das Volk!«

»Die Typen von vorhin«, schrie Rico, »mit dem Plakat, das ist von denen, das haben die angestimmt!« Auch Mark schrie jetzt mit: »Wir sind das Volk!« und schwenkte wieder seinen Pionierwimpel. Neben uns standen zwei dicke Frauen, sie blickten auf Marks Fahne, die eine zeigte mit dem Finger drauf, sie lachten. »Wir sind das Volk! Wir sind das Volk!« Dann ging es weiter. Wir liefen um die Straßenbahnen herum, die Türen standen offen, ein paar Fahrer saßen auf den Stufen in den Türen und rauchten, einige winkten. Auf den Fußwegen und der Straße liefen die Bullen neben uns her. »Wahnsinn«, sagte Mark, »das sind Hunderte!« »Na und«, sagte Rico, »wir sind doch paar Tausend.« Stefan stieg in eine der Straßenbahnen, stellte sich in die Tür und fotografierte die Bullen. »Hier«, schrie Mark, »wir auch noch!« Wir stellten uns vor ihn hin, ich in der Mitte, Rico hielt seine Kerze hoch, Mark schwenkte seine Fahne, ich legte meine Arme um ihre Schultern. »Die Leute«, rief Stefan, »die Leute laufen durchs Bild!« Aber jetzt drückten sie schon von hinten, jemand stieß mir in den Rücken, die Menge lief schneller. Stefan sprang wieder aus der Bahn, er stolperte, und ich riss ihn hoch. Jemand schrie »Bullenschweine!«, aber sie standen noch auf den Fußwegen, vielleicht rückten sie von hinten, vom Bahnhof her, vor. »Zusammenbleiben«, rief Rico, »bloß zusammenbleiben!« Ein paar Leute neben uns hielten sich an den Händen oder legten die Arme um die Schultern ihrer Nachbarn, und auch wir rückten jetzt dichter zusammen, ich hielt Mark an der Jacke und Rico am Arm. Vor uns war das blaue Wunder, die große blaue Fußgängerbrücke neben dem großen silbernen Kaufhaus, das alle nur »Blechbüchse« nannten. Die Brücke war voller Leute, vom Geländer hingen Transparente runter, und auf dem Geländer standen jede Menge Kerzen. »Guck dir das an«, sagte Rico und zerrte an meinem Arm, »das is wie Weihnachten.«

»Freie Wahle«, las Stefan und machte ein paar Fotos, »was soll'n das?« »Da hängt noch 'n N, du Blödmann, freie Wahlen!«, sagte Mark und winkte den Leuten auf der Brücke mit seinem Pionierwimpel zu. »Wir sind das Volk!«, riefen sie jetzt oben, und es sah aus, als würden sie auf und ab springen. »Wir sind das Volk!«, riefen sie neben uns und blieben stehen. Wir standen jetzt genau vorm blauen Wunder, es wackelte wirklich ein bisschen, fast so wie Herr Singer es gesagt hatte. Auch unter der Brücke riefen sie jetzt »Wir sind das Volk!«, es war ein Riesenlärm, und oben sprangen sie auf und ab. »Wer nicht wippt, ist ein Club-Schwein«, rief Rico und lachte, »wer nicht wippt, ist ein Club-Schwein!« Mark und ich riefen mit, »wer nicht wippt, ist ein Club-Schwein!«, das riefen die Chemie-Fans immer in der Straßenbahn auf dem Weg zum Spiel und sprangen auf und ab und brachten die Wagen zum Wackeln. Auch wir sprangen auf und ab, und auch ein paar Leute neben uns begannen, auf und ab zu springen. »Wir sind das Volk! Wir sind das Volk! Wer nicht wippt, ist ein Club-Schwein!« Stefan stand vor uns und machte seine Fotos. Ricos Kerze war ausgegangen, seine ganze Hand war voller Wachs. Er suchte in seinen Taschen rum, eine Frau hielt ihm ihre Kerze hin, und er zündete seine wieder an. Dann ging es weiter, wir liefen unter der Brücke durch, auf der linken Seite stand ein Wasserwerfer. Stefan legte einen neuen Film in seine Kamera, er fotografierte den Wasserwerfer, dann blickte er nach oben und tippte mir auf die Schulter. »Du, Danie, was meinst'n, ob die wirklich einstürzen kann?« »Quatsch«, sagte ich, »du glaubst doch nicht den Mist, den Singer erzählt hat.« Er nickte, »ja, is Quatsch« und blickte wieder nach oben. Er lief jetzt schneller, er drängte sich zwischen den Leuten durch, und dann sah ich ihn mit seiner Kamera draußen vor der Brücke auf dem Fußweg stehen. Er stand ziemlich dicht bei den Bullen, und ich winkte ihn wieder ran. »Biste blöd, die kannste nicht knipsen, das gibt Ärger, du!« »Glaub ich nicht, Danie, Foto AG.« Er tippte auf die Mitgliedskarte an seiner Brust.

»Jetzt geht's los«, sagte Rico neben mir, »jetzt kracht's!« »Wieso, was meinst'n?« Aber dann sah ich es, vor uns auf der linken Seite war ein großes altes Haus mit Säulen, ich kannte es, ich war schon ein paar Mal mit der Straßenbahn dran vorbeigefahren, aber da hatten die Bullen und der Wasserwerfer und der Panzerwagen noch nicht davorgestanden. »'n Panzer«, sagte Rico, »Wahnsinn!« Sogar auf dem Balkon über den Säulen standen Bullen, sie trugen Maschinenpistolen an Gurten um den Hals, wie Stefan seine Kamera, einer hielt ein Fernglas und beobachtete uns. Auf dem Dach des Hauses waren Scheinwerfer, die Strahlen bewegten sich über die Menge, jetzt waren sie bei uns, ich hielt die Hand vor die Augen und drehte mich weg. »Is ja wie Krieg«, sagte Mark, und Stefan fotografierte das Haus.

»Is 'n Bullenpanzer«, sagte Rico, »nicht von der Armee.« Er kannte sich aus mit so was, sein Vater war Offizier gewesen. Wir blieben stehen. Die Leute um uns herum drehten sich langsam zum Haus und zu den Bullen, sie hielten ihre Kerzen und Transparente hoch, und dann begannen wieder die Sprechchöre, erst leise, irgendwo ganz vorne, dann immer lauter: »Wir sind das Volk! Wir sind das Volk!«, und dann, viel schneller und in einem anderen Rhythmus: »Freie Wahlen! Freie Wahlen! Freie Wahlen!«

Die Bullen wurden nervös, das konnte man sehen, sie standen nicht mehr still in einer Reihe, sie bewegten ihre Schilde und rückten langsam vor. Der Typ auf dem Balkon hatte sein Fernglas abgesetzt und hielt ein Funkgerät in der Hand, das größer war als sein Kopf.

»Wer wohnt denn hier«, schrie Mark, »Scheiße, wer wohnt denn hier?« »Der Bürgermeister«, sagte Stefan.

»Quatsch«, sagte Rico, »Bullen, ganz hohe Tiere, Geheimdienst!«

Ein Typ hatte sich auf ein Auto am Straßenrand gestellt, er fuchtelte mit den Händen und schrie, dass man es bis zu uns hörte: »Stasi raus, Stasi raus! Wir wollen keine Stasi-Schweine!« Ein paar Bullen rannten auf ihn zu, aber zwei Männer sprangen aus der Menge, zerrten ihn vom Auto runter und verschwanden mit ihm zwischen den Leuten. »Was'n für Stasi, Mensch?«, schrie Mark. »Bullen«, sagte Rico, »Geheimdienst!« Der Wasserwerfer fuhr auf die Menge zu, der kleine Drehturm bewegte sich, neben dem Wasserwerfer liefen Bullen mit Hunden, ich konnte sie bellen hören. Ein paar Leute stellten sich vor die Bullen, sie hielten ein großes Transparent, auf dem stand: »Keine Gewalt!« Ein Bulle drückte sein Schild in ein Gesicht, der Mann ging zu Boden, er hielt sich am Transparent fest, es war eine Frau, zwei Bullen hoben sie auf und schleiften sie weg. »Keine Gewalt! Keine Gewalt!«, schrien sie jetzt in der Menge, und ich sah, dass auch Rico neben mir mitschrie, Rico, der Boxer. Aber die Bullen hörten nicht drauf, sie prügelten jetzt auf die anderen Transparentträger ein. »Los«, schrie Mark, »weg!« Er nahm seine Fahne runter, rollte sie ein und klemmte sich den Besenstiel unter den Arm. Von hinten drückten sie schon, alle liefen zur rechten Straßenseite, und die Bullen und der Wasserwerfer blieben stehen. »Großkalibriges Maschinengewehr«, sagte Rico und zeigte auf den Panzer, »wenn der loslegt, is hier Pumpe!« »Das können die gar nicht«, sagte ich, »das geht doch gar nicht, die können doch nicht einfach in die Menge ... « Ich drehte mich um, das Haus lag schon ein Stück hinter uns, aber immer noch liefen Leute dran vorbei, das Transparent »Keine Gewalt« war verschwunden. »Sag ich doch«, Mark rollte seine Fahne wieder aus und hielt sie hoch über seinen Kopf, »nur zur Abschreckung der Panzer, war sicher nicht mal geladen. Für den Frieden, wir marschieren doch für den Frieden!«

»Von wegen Frieden«, sagte Rico, »hast's ja gesehen, keine Gewalt!«

»Du mit deinem Frieden«, sagte ich, »du bist doch der Einzige, bei dem Frieden draufsteht!«

»Macht meine Fahne nicht schlecht! Da vorne, siehst du, Freiheit, das ist doch fast dasselbe!«

»Zu viele Leute«, sagte Stefan und legte wieder einen neuen Film in seine Kamera, »die waren im Weg, zu viele vor der Linse. Habt ihr das gesehen, die Polizei, die haben die einfach ... «

»Wenn mein Vater hier wäre«, sagte ich, »der würde die ... «

»Klar«, sagte Rico, »alle machen würde er die!« Er legte seine Hand auf meine Schulter, und ich nickte. Vor uns auf der linken Seite lag das Rathaus, das aussah wie eine Burg.

»Zur Mitte«, sagte Rico, »wir müssen mehr zur Mitte!«

Er hatte Recht, wir waren fast auf dem Fußweg, wir versuchten, uns zurück in die Menge zu drängeln, aber vor uns stolperten sie in unsere Richtung, sie drückten und schoben uns auf den Fußweg, bestimmt knüppelten die Bullen auf der anderen Seite in den Zug, wir waren mitten unter den Leuten, die plötzlich in einer kleinen Seitenstraße standen, die am anderen Ende von drei Bullenautos abgesperrt war wie eine Sackgasse. »Zurück in den Zug!«, schrie ein Mann und warf seine Kerze weg, Rico hielt seine noch fest. Das waren nur zehn, zwanzig Meter, ich konnte die Transparente sehen und die Kerzen und die Köpfe der Leute, jetzt riefen sie auch wieder »Wir sind das Volk!«, aber da waren jetzt Bullen zwischen unserer kleinen Gruppe und dem großen, großen Rest.

»Was'n jetzt passiert?«, schrie Mark und hielt seinen Besenstiel mit beiden Händen wie einen Knüppel. Hinten in der Straße sah ich auch einen LKW mit offener Plane, bestimmt wollten sie uns da reinjagen, aber warum? »Was machen wir denn jetzt«, schrie Rico. »Foto AG«, sagte Stefan und trat ein Stück zurück und hob seinen

Fotoapparat, es blitzte, »ich darf das!« Ein paar Leute versuchten, vorne zwischen den Bullen durchzukommen, aber sie hatten keine Chance, die Bullen drängten sie einfach mit ihren Schilden zurück. »In 'n Haus«, schrie Rico, »in irgendein Haus rein!« Er schmiss seine Kerze nach den Bullen, sie knallte an ein Schild, Rico rannte los, zu einem der Häuser. Mark ließ seinen Pionierwimpel fallen und lief hinterher, und nur Stefan stand einfach da und fotografierte die Bullen. »Stefan, komm schon!«, schrie ich. Jemand rempelte mich an, ich stolperte und hielt mich an der Hauswand fest, die Leute rannten in der Straße hin und her, einige rüttelten an Haustüren, ich konnte Stefan nicht mehr sehen und rannte zu Rico, der vor einer Toreinfahrt stand, irgendwie hatte er sie aufbekommen. »Los, Danie, rein hier!« In der Toreinfahrt war es dunkel, und wir tasteten uns an Aschentonnen entlang hinter in den Hof. Jemand machte ein Feuerzeug an, neben uns waren noch andere Gesichter, keine Bullen. Wir liefen über den Hof und dann ins Haus rein, die Tür war offen. »Nee«, sagte Rico, »das is nicht, hier kommen wir nicht mehr raus, da aufs Dach, Danie.« Er lief wieder auf den Hof, ich packte Mark an der Schulter und zog ihn mit. »Scheiße, Danie, die kriegen uns.« »Mensch, sei ruhig, Rico macht das schon!« Rico war jetzt auf einer kleinen Mauer, und von dort kletterte er auf ein Schuppendach. »Na los, kommt schon!« »Räuberleiter«, sagte Mark, »bitte, Danie, ich schaff's sonst nicht!« Ich hörte das Getrampel von Stiefeln und Schreie draußen auf der Straße. Ich hielt ihm meine Hände hin, er stellte seinen Fuß drauf und kletterte auf die Mauer. Dann zog ich mich hoch, Rico reichte mir seine Hand, dann lag ich neben ihm und Mark auf dem Schuppendach. »Bloß liegen bleiben«, sagte Rico, »bloß hier oben liegen bleiben!« Licht in der Toreinfahrt und dann auf dem Hof, Taschenlampen, Bullentaschenlampen. Dann Licht im Treppenhaus, richtiges Licht, dann Schreie und Stiefelgetrampel im Treppenhaus, sie hatten sie erwischt, das konnten wir hören, und jetzt sah ich auch einen Bullen im Treppenhausfenster, er hielt einen Mann an der Schulter und schob ihn weg. Dann waren sie auf dem Hof, wieder Schreie, da heulte doch jemand!, ich drückte mein Gesicht auf die Dachpappe, bis meine Nase wehtat, dann waren sie weg. Ich richtete mich auf. »Unten bleiben«, flüsterte Mark, »Mensch, bleib doch unten, vielleicht lauern die noch!« Das Licht im Treppenhaus ging wieder aus. Es waren wirklich noch welche da, denn es klapperte was, aber das war nur eine Frau, die sich im zweiten Stock aus dem Fenster beugte, ich konnte ihre weißen Haare erkennen. Zwei Stockwerke über ihr wurde noch ein Fenster geöffnet.

»Und, sindse weg?«, sagte ein Mann.

»Sind weg«, sagte die Alte, »sind endlich weg.«

»Ich wollt einen reinlassen«, sagte der Mann, »aber hat ja kein' Zweck ... «

»Nee«, sagte die Alte, »bringt uns ja nichts, machen sie noch die Tür kaputt. Is schlimm ... «

»Ja, is schlimm«, sagte der Mann.

»Na ja, vielleicht ist bald vorbei.« Die Alte hustete.

»Was vorbei?«, fragte der Mann.

»Ach, ich mein bloß.« Die Alte hustete wieder.

»Ist alles so 'ne Sache«, sagte der Mann.

»Gute Nacht«, sagte die Alte.

»Nacht«, sagte der Mann. Er machte das Fenster wieder zu. Die Alte stand noch da und hustete, sie hatte ein weißes Nachthemd an. Sie hustete nochmal, dann spuckte sie aus dem Fenster, sie musste ein ganzes Stück Lunge rausgehustet haben. Sie machte die Fenster wieder zu, dann zog sie die Gardinen vor und machte das Licht aus. Ich drehte mich auf den Rücken.

»Guckt mal, da oben«, sagte Mark, »der Große Wagen.«

»Stefan«, sagte ich.

»Ach, dem passiert schon nichts«, sagte Rico, »der hat doch seinen Foto-Pass.«

Ich lächelte, und weil sie's ja nicht sehen konnten, lachte ich, aber nicht zu laut. »Der mit seinem Foto-Pass.«

»Nee«, sagte Rico, »den müssen sie doch wieder gehen lassen, oder sie fahren ihn nach Hause, ist auch nicht schlecht, mit dreizehn, verstehste ... das war seine Mutprobe, jetzt gehört er richtig dazu.«

»Stimmt«, sagte ich, »da kann er auch mit auf die Messe.«

»Wer weiß, wo die den hinsperren. Jetzt guckt doch mal. Und daneben, Kleiner Bär, heißt das.«

Ich klopfte Mark auf die Schulter. »Bist 'n Sternen-Ass!«

»Du, Danie«, sagte er, »verstehst du das?«

»Was?«

»Na, worum's da geht. Heute, mein ich, marschieren.«

»Nich so richtig, nee.«

»Dass sie da einfach so rein ... hätt ich nicht gedacht!«

»Na ja, beim Fußball gehen sie doch auch manchmal rein!«

»Stimmt, Danie, aber nicht so doll.«

»Seid mal ruhig«, flüsterte Rico. Im Treppenhaus hörten wir Schritte, die Tür ging auf, und jemand lief leise über den Hof zur Toreinfahrt. Vielleicht hatte der Mann doch einen in seiner Wohnung versteckt oder vielleicht die Alte oder ein anderer aus dem Haus.

»Was meinst'n, wenn die rauskriegen, dass wir heute hier waren, Singer und Dettleff. Und die Seidel. Die kriegen doch immer alles raus.«

»Da können die gar nichts machen«, sagte ich, »bei den vielen Leuten. Von wegen Krawallmacher und so.«

»Gegen solche Schweine«, sagte Rico und rutschte näher an uns ran, »gegen die geht's doch. Und gegen die Bullen, klar, gegen die auch.« »Krieg trotzdem Ärger«, sagte Mark, »mein Alter, versteht ihr, hatte doch Hausarrest.« Mark stand auf. »Wolln wir jetzt? Wenn ich nicht ganz so spät komme, ist's vielleicht nicht so schlimm.«

»Aber erst mal vorsichtig gucken«, sagte Rico und kletterte auf die Mauer, »wenn die noch da sind, müssen wir irgendwie über die Höfe.« Wir kletterten die Mauer runter und liefen über den Hof zur Toreinfahrt. Die Tür zur Straße stand immer noch weit offen, und wir blickten vorsichtig nach links und rechts, aber alles war leer. Wir traten auf den Fußweg. Die Straße war dunkel, kein Blaulicht mehr, nur zwei Laternen brannten, die anderen waren kaputt. Wir liefen vor zur Hauptstraße, und auch die war leer, jetzt fuhren zwei Autos vorbei. »Bullen!« Mark presste sich an die Hauswand. Aber sie fuhren weiter, ohne Blaulicht. Auf dem Fußweg und der Straße lagen ein paar Kerzen, neben denen Wachsflecken waren. »Meine Fahne!« Mark bückte sich. Sie war ganz schmutzig und zerknittert, er hob sie auf und strich über den Stoff und den Besenstiel. Er zog ein Gummi aus der Tasche und rollte den Wimpel ein. »Lass offen«, sagte Rico, »wenn sie uns jetzt erwischen, warn wir bei 'nem Pioniertreffen.« Mark grinste. »Siehste, meine Fahne!« Wir liefen die Hauptstraße lang, zur Haltestelle am Karl-Marx-Platz. Auch hier lag alles voller Kerzen, ich hob eine auf und steckte sie ein. Wir liefen ganz alleine auf dem Fußweg, Mark schwenkte seine Fahne.

»Guten Tag, haben Sie Werbegeschenke?« Wir waren auf der Messe und liefen von Stand zu Stand, Stefan, Rico, Walter und ich. Mark hatte wieder Stubenarrest, diesmal hatte er es nicht geschafft sich wegzuschleichen, und auch Paul konnte nicht. Stefan hatte seinen Rucksack mitgenommen, und der war schon fast voll. Er war jetzt so was wie ein Held für uns, weil die Bullen ihn erwischt hatten und er auf dem LKW mitfahren musste, wie die anderen Gefangenen, und wir waren ein bisschen neidisch, aber das sagten wir ihm nicht. Wir sagten ihm nur, dass das seine Mutprobe war und seine Aufnahmeprüfung und dass er jetzt zu uns gehörte.

Er hatte wieder seinen Fotoapparat mitgenommen und fotografierte die Stände. Die Bullen hatten ihm die vollen Filme abgenommen, als er bei ihnen auf der Wache saß, nur einen hatte er in seiner Unterhose versteckt, und mit dem wollte er den Preis der Foto AG gewinnen.

Wir liefen durch die Hallen drei und vier zur Halle fünf, dort standen die Autos, richtige Autos, nicht nur Skodas, Ladas und Wartburgs. Die hatten dort sogar Mercedes und VW. Stefan hatte wieder die Mitgliedskarte der Foto AG an seine Jacke gesteckt, »das bringt Glück«, hatte er gesagt, denn er hatte sie den Bullen gezeigt, und die hatten ihn dann nach Hause gefahren, zu seinen Eltern.

»Wir vier vor dem Mercedes«, sagte Stefan, »das wär 'n Foto!«

»Für deinen Preis?«

»Nee, den Preis krieg ich doch für die Fotos von der Montagsversammlung, nur für uns, Erinnerung, verstehste!«

»Los«, sagte Rico, »frag doch mal den Typen da, ob er uns knipst.«

»Lieber nicht«, sagte ich, »nicht, dass der zum Ordnungsdienst ... «

In den Hallen waren keine Bullen, die liefen nur draußen rum, aber es gab Wachdienst und Ordner, die konnten richtig Ärger machen, man durfte erst mit sechzehn auf die Messe. »Quatsch«, sagte Rico, »siehst du, er macht's doch!« Der Mann hielt die Kamera schon in der Hand, sie passte gut zu seinem schwarzen Anzug, Stefan zeigte ihm was am Blitzlicht und am Apparat, dann kam er zu uns rüber, und wir stellten uns vor den Mercedes und hielten uns an den Händen. Es blitzte. Wir lächelten.

ARBEITSBESCHAFFUNGSMASSNAHMEN

Wir arbeiteten im Jugendclub drüben im Mühlenviertel, Mark und ich, denn sie hatten uns sechzig Stunden gegeben. Das war ziemlich viel, obwohl wir welche kannten, die über hundert machen mussten, aber wir hatten es nicht anders erwartet, denn das letzte Mal hatten wir dreißig Stunden bekommen, und davor fünfzehn, und davor: Verfahren eingestellt, das machten sie immer so, wenn man das erste Mal dran war. Eigentlich wollte ich wieder ins Altersheim, wo ich die dreißig Stunden abgearbeitet hatte, denn da musste ich nur Essen auf einem Wagen rumfahren. Außerdem hatte ich einen weißen Kittel mit Namensschild getragen, wie ein richtiger Krankenpfleger, und die Leute hatten »Herr Lenz« zu mir gesagt, und manchmal waren alte Männer zu mir gekommen und hatten nach Zigaretten gefragt, und manchmal hatte ich ihnen Bier oder Schnaps mitgebracht, und sie hatten mir bisschen Geld zugesteckt. Mark hatte damals beim Grünflächen-Amt gearbeitet, er wollte nicht ins Altersheim, »alte Leute machen Schweinereien«, hatte er gesagt, und das stimmte auch, aber wenn es jemand mal nicht bis aufs Klo geschafft hatte oder gestorben war, dann war ich nicht zuständig, dann kamen die Profis. Aber jetzt wollten sie mich nicht mehr, sie hatten mich gefragt, warum ich diesmal bei ihnen arbeiten sollte, und ich hatte gesagt »schwere Sachbeschädigung«, das gefiel ihnen nicht. Die Frau von der Jugendgerichtshilfe hatte uns den Tipp mit dem Jugendclub gegeben, und dort hatte uns keiner gefragt, warum wir arbeiten mussten.

Der Jugendclub wurde renoviert, und wir machten nach der Schule ein paar Stunden und an den Wochenenden. Es ging nur langsam voran, wir hatten noch vierzig Stunden vor uns, und die Richterin hatte uns nur einen Monat Zeit gegeben. »So 'ne blöde Kuh«, sagte Mark, »das is doch Schikane! Die weiß doch, dass wir noch Schule haben!« Wir strichen die Wand unten im Bierkeller mit schwarzer Farbe, hinter der Bar stand noch ein Kasten Bier, und wir machten oft Pause. »Wir können's verlängern«, sagte ich, »da müssen wir 'n Antrag stellen, verstehste, mit Gründen und so.« »Is doch trotzdem scheiße, Danie, noch vierzig Stunden!« Er drückte seine Malerrolle in den Farbeimer, dann knallte er sie an die Wand, dass die Farbe spritzte. »Pass doch auf, Mensch, ich denk, du willst Maler werden.« »Ich will nicht, Danie, ich muss!« Mark machte ein berufsvorbereitendes Jahr, Fachrichtung Farbgeber, und danach konnte er eine Lehre als Maler anfangen.

»Komm«, sagte er, »wir trinken noch eins.«

»Und wenn die's merken?«

»Die paar Mark geb ich denen auch noch!« Er ging hinter die Bar und machte zwei Bier auf. »Weißt du, was die für Geld sparen mit uns!«

»Stimmt schon.«

»Komm mal her!« Er reichte mir zwei Barhocker über die Theke, und wir setzten uns hin. »Is doch Samstag«, sagte er, und wir stießen an. Es war erst nach eins, aber wir tranken schon das dritte Bier, und ich hatte keine Lust mehr zu arbeiten.

»Hast Recht«, sagte ich, »die kriegen doch alles umsonst, die ganze Arbeit. Nur Strafstunden und Freiwillige.«

»Und ABM«, sagte Mark, »sind neu, die machen draußen den Freisitz, sind aber nur zwei. Alte Säcke.«

»Na, Jungs, geht's gut?« Andrea stand in der Tür, sie war die Chefin des Jugendclubs, aber noch ziemlich jung. »Keine Lust mehr?« Mark stützte sich auf die Bar und schob das Bier hinter seinen Rücken. »Klar«, sagte ich, »geht gleich weiter, nur 'ne kleine Pause.« »Ist's nicht bisschen früh für Bier?« »Is doch nur eins«, sagte Mark, »nur zum Fitmachen.« Sie kam zu uns rüber, sie betrachtete die Wand und nickte. »Sieht schon ganz gut aus, schafft ihr heute noch.« »Klar«, sagte Mark, »locker.« Andrea sah nicht schlecht aus, obwohl sie schon ein Kind hatte, aber sie lebte alleine, das hatten uns die anderen erzählt. »Bei der geht bestimmt was«, hatte Mark mal gesagt, »da musste nur dranbleiben, Danie, die steht bestimmt auf was Junges.« Andrea zündete sich eine an, sie rauchte f6, »Frauen Sex«, hatte Mark mal gesagt, »gutes Zeichen, Danie«, aber ich wollte ja gar nichts von ihr. Sie hielt uns die Schachtel hin, und wir nahmen uns jeder eine raus. »Is schon o. k.«, sagte sie und stieß den Rauch aus, eigentlich war sie wirklich ganz hübsch, »Pause gehört schon dazu.«

»Können wir nicht mal was anderes machen«, sagte Mark, zündete sich seine Zigarette an und gab mir Feuer, »immer das Gepinsel.«

»Ich denke, du willst Maler werden?«

»Ja, schon. Gerade deswegen.«

»Hört mal, ich schick euch noch einen von den ABMs, da seid ihr schneller fertig, da könnt ihr noch die Treppe abschleifen.«

»Danke, Andrea!« Er nahm ihre Hand und tätschelte sie, sie zog sie weg und lachte und schüttelte den Kopf. Sie ging hinter die Bar und stellte einen Aschenbecher auf die Theke. »Muss nicht jeder sehen mit dem Bier. Das nächste Mal erst, wenn ihr Feierabend macht, o. k.?«

»Ja, Andrea«, sagten wir.

»Gegen zwei gibt's oben was zu essen«, sagte sie, dann lief sie durch den Keller zur Tür, wir blickten ihr hinterher. Sie sah wirklich ganz gut aus, obwohl sie schon ein Kind hatte.

»Muss 'n scheiß Typ sein«, sagte Mark.

»Wen meinst'n?«

»Na ihr Typ, der Arsch, der ihr das Kind ... lässt sie einfach alleine, muss 'n Idiot sein.«

Jemand kam die Treppe runter. Ein Typ in blauer Arbeitskleidung und mit blauer Schiebermütze auf dem Kopf stand in der Tür. Er sagte »Hallo« und tippte an seine Mütze, dann kam er zu uns rüber. Er blieb stehen und betrachtete die Wand. »Sieht ja schon ganz gut aus, Jungs«, sagte er mit tiefer, ruhiger Stimme, »brauchen wir ja nicht mehr viel.« Er stellte sich zwischen uns und klopfte auf die Theke. »Lasst's euch ja gut gehen, Jungs.«

»Klar«, sagte ich, »klar, Herr Singer, Pause gehört dazu.« Er setzte seine Mütze ab, legte sie auf die Bar und blickte mich an. Mark nahm sein Bier und trank einen Schluck, ich hatte erst gedacht, er wollte Singer die Flasche über den Kopf ziehen. »Daniel«, sagte Herr Singer und schob seine Mütze auf der Theke hin und her, »Daniel Lenz.« Er sah alt aus, viel älter als früher, er hatte kaum noch Haare, und die waren weiß. Er hielt mir seine Hand hin, auch seine Hand schien kleiner geworden zu sein, er hatte riesige Hände gehabt und jede Menge Kraft drin. Er war ja auch Werklehrer gewesen, Werklehrer und ein hohes Tier in der Partei. Ich drückte seine Hand, ich drückte sie, so stark ich konnte, aber sie war nur weich und feucht und schlaff.

»Bormann«, schrie Mark hinter ihm, und Herr Singer zuckte zusammen, »Mark Bormann! Guten Tag, Herr Singer!« Mark schlug ihm auf die Schulter. »Lange nicht gesehen, Herr Singer!« Herr Singer blickte auf Marks Hand, die immer noch auf seiner Schulter lag, und trat ein paar Schritte zur Seite. »Tag, Mark.« Mark grinste. »Und, wie geht's Ihnen?« »Geht ganz gut«, sagte er, »hab Arbeit, immer viel Arbeit.« »Klar«, sagte ich, »sieht man.« Er strich sich über die Glatze, nahm seine Mütze von der Bar und setzte sie wieder auf. »Und, wie geht's euch so? Auch freiwillige Helfer, immer hilfsbereit?«

»Na ja«, sagte Mark, »wissen Sie doch, haben wir doch gelernt bei Ihnen, immer hilfsbereit sein, stimmt's, Danie?«

»Klar«, sagte ich, »ein Pionier ist immer hilfsbereit. Und freundlich, und diszipliniert!«

»Ein Pionier hält seinen Körper immer sauber und gesund«, Mark trank sein Bier aus und knallte die Flasche auf die Theke. Herr Singer lächelte. Er lief zu den Farbeimern und nahm sich eine Rolle. Mark ging hinter die Theke und stellte die leeren Bierflaschen in den Kasten. »Der alte Singer«, sagte er und schüttelte den Kopf, »gibt's das, Danie? Wenn das Rico ... «

»Sag's ihm nicht, Mark. Bitte.«

Mark nickte. »Er würde ihm aufs Maul hauen, kannst du glauben, Danie.«

»Ich weiß.« Ich blickte zu Singer. Er bewegte die Rolle an der Wand hoch und runter, er musste sich strecken, um bis zur Decke zu kommen. »Verdient hätt er's ja, oder, Danie?« »Denk schon. Aber damals, beim Schießen, mit den Elektrogewehren, da warst du richtig gut. Weißt du noch ... « Ich musste lachen, weil ich uns sah, wie wir mit Herrn Singer vorm Elektroschießstand standen, Marks rotes Halstuch war falsch geknotet, und die Enden waren viel zu lang, aber er traf bei jedem Schuss ... »Ach hör auf«, sagte er und winkte ab. Wir gingen rüber zur Wand und nahmen unsere Rollen. Herr Singer drehte sich nicht um, als wir an ihm vorbeiliefen. Mark fing an, die Wand gegenüber zu streichen, ich ging zum anderen Ende von Singers Wand. War eine ziemlich lange Wand. Ich hatte schon angelegt, und er nahm meinen Arm. »Richtig zielen, Herr Lenz.« Er sagte nur »Herr« zu uns, wenn wir unaufmerksam waren oder undiszipliniert oder ... »Über Kimme und Korn«, er legte den Zeigefinger vorne auf den Lauf, »über diese zwei Punkte den dritten Punkt, das Ziel, anvisieren, dann triffst du auch!« Und er hatte Recht, ich traf. Rauf, runter, rauf, runter, dann in den Farbeimer, und wieder: rauf, runter, rauf, runter; ich hörte, wie Herr Singer atmete, es klang fast wie ein leises Stöhnen, ich drehte mich zu ihm um, er war rot im Gesicht und hatte seine Mütze wieder abgesetzt. Ich arbeitete ziemlich schnell, weil ich bei ihm sein wollte, bevor er die Hälfte der Wand geschafft hatte. Mein Farbeimer war fast leer, und ich machte einen neuen auf. Die Rolle eingetaucht und auf dem Plastikgitter abgestrichen, und dann wieder rauf, runter, rauf, runter ... Schädliche Neigungen, und außerdem weist Ricos Charakter ... schädliche Neigungen ... zugeben, alles zugeben ... wir wissen ... dass ... immer wissen sie alles ... schädliche Neigungen ... nicht weiter tolerieren ... die Elbe fließt nach Hamburg, die Elbe fließt nach Hamburg ... »Die Elbe«, sagte Herr Singer mit seiner tiefen Stimme, »wisst ihr, warum die Elbe so schmutzig ist, die Bundies, die Bundesrepublik Deutschland, pumpt den Dreck aus ihren Dreckschleudern in die Elbe, und nur deswegen ist die Elbe bei uns so schmutzig! Und dann lügen sie, dann lügen sie und sagen, von uns, von uns kommt der Dreck. Aber von uns kommt kein Dreck in die Elbe, aus der Deutschen Demokratischen Republik kommt kein Dreck! Nur von den bundesdeutschen Dreckschleudern!« Die Elbe fließt nach Hamburg, dachte ich und tauchte die Rolle in den Farbeimer, schädliche Neigungen. Ich war noch nie in Hamburg gewesen. »Pause!« Ich setzte die Rolle ab, Farbe lief über meine Hand. Ich stand neben Herrn Singer, sein Gesicht und seine Stirn glänzten.

»Kommt hoch«, rief Andrea von der Tür, »gibt was zu essen!«

»Na dann, Jungs!« Herr Singer wischte sich mit einem großen Taschentuch übers Gesicht.

»Da sind Sie fertig, was?« Mark stellte sich vor ihn, die Hände in den Hosentaschen.

»Geht schon«, sagte Herr Singer, »ist immer viel Arbeit.«

»Lass ihn doch in Ruhe«, sagte ich, »is doch nur noch 'n armes Schwein ... «

Er zog die Mütze aus der Brusttasche seines Arbeitsanzuges und setzte sie wieder auf. Er holte ein silbernes Zigarettenetui aus seiner Hosentasche und machte es auf. Auf dem Zigarettenetui war das DDR-Staatswappen drauf, und drunter stand in Großbuchstaben GENOSSE SEIN, HEISST KÄMPFER SEIN.

»Bedient euch doch, Jungs«, sagte er und hielt es uns hin.

Wir blickten ihn an, dann drehten wir uns um und liefen die Treppe hoch.

HUNDEHERZ

Stefan hatte jetzt einen Hund, einen Pitbull. »Ein Pitbull ist kein Hund«, sagte er, »ein Pitbull ist ein Pitbull. Die sind was ganz Besonderes.« Und da war was dran, denn obwohl der Hund nicht gerade groß war, hatte jeder Schiss vor ihm. Er hatte ihn drüben in Grünau gekauft, bei ein paar Glatzen, die züchteten Pitbulls in ihrem Garten. Fünfzig Mark hatte er bezahlt, aber nur, weil er ein paar von den Typen kannte. Der Hund war erst ein halbes Jahr alt und noch ganz klein, aber er wurde jede Woche ein bisschen größer. Stefan hatte unten in seinem Keller eine Wand, an die musste sich der Hund stellen, und Stefan machte Striche, damit wir sehen konnten, wie schnell er wuchs.

Der Hund hatte noch keinen Namen, er nannte ihn einfach »Pitbull«, aber er überlegte jeden Tag und bestimmt auch nachts, wie er ihn nennen konnte.

»Lass es doch so«, sagte ich, »nenn ihn doch einfach ›Pitbull‹, das reicht doch.«

»Nee, Danie, das isses nicht. Der muss doch 'n Namen kriegen, der is doch was Besonderes, da muss er doch richtig heißen.«

Er streichelte den Hund am Kopf, dann nahm er ihn und setzte ihn auf seinen Schoß. Der Hund drehte sich auf den Rücken, und Stefan streichelte seinen Bauch. »Guck dir mal seine Eier an, die werden noch richtig groß.«

Ich lachte. »Die Eier können dir doch egal sein, oder stehste drauf?« Er wurde rot. »Halt den Mund, Danie.«

Er streichelte ihn unter der Schnauze und am Hals, und der Hund atmete laut und grunzte und streckte seine Vorderbeine wie zwei Arme gegen Stefans Brust.

»Du, Danie, wir müssen nochmal Futter holen.«

»Gib ihn mir mal.« Er nahm den Hund und reichte ihn mir rüber. Ich lehnte mich zurück und setzte ihn auf meine Brust, er war schon ganz schön schwer. Der Hund schnüffelte mir im Gesicht rum. »Siehste, wie der mich leiden kann.«

»Ach, der ist doch immer so.« Stefan rutschte mit seinem Stuhl näher an meinen Sessel ran. Wir saßen bei ihm im Keller, denn hier wohnte sein Hund. »Du, Danie, wegen dem Futter ... «

»Geben dir deine Alten nichts mehr?«

»Nee, Mensch, weißte doch.« Stefans Eltern hatten was gegen seinen Hund, vor allem sein Vater, und deshalb war er den ganzen Tag mit seinem Hund draußen oder bei Freunden oder hier unten im Keller. »Ich hab doch kein Geld mehr, aber essen muss er doch, jetzt wächst er, da braucht er viel!«

»Paar Mark kann ich dir borgen.«

»Nee, ich brauch mehr, ich brauch paar Säcke. Am besten Eukanuba, das ist am besten, da ist alles drin, da kriegt er richtig Kraft.« »Mensch, weißte, wie teuer das ist!«

»Nee, Danie, ich will's ja auch nicht kaufen, du kennst doch das Tiergeschäft draußen in Mölkau ... «

»Klar, kenn ich, neben dem Blumenmarkt.«

»Ja, genau, Danie, genau das.« Er ging zum Schrank und nahm zwei Flaschen Bier raus. Der Hund sprang von meinem Schoß und lief ihm hinterher. »Siehste, Danie, ich hab ihn schon richtig trainiert!« Der Hund sprang an seinem Bein hoch, und Stefan beugte sich zu ihm runter, und er leckte über Stefans Gesicht mit seiner rosa Zunge. »Ist doch eklig«, sagte ich. »Is eben 'n Hund, Danie.« Er machte die Flaschen auf und gab mir eine. »Auf meinen Hund«, sagte er. »Auf deinen Hund«, sagte ich. Wir tranken. »Du willst es also klauen, aber in so 'nem Sack sind bestimmt zehn Kilo.«

»Weiß ich doch, Danie. Nicht aus'm Laden, wär ja Quatsch, die haben hinten auf dem Hof ihr Lager. Hab ich mir schon alles angeguckt. Is nur 'n Vorhängeschloss. Du, da brauchen wir nur Eisspray.«

»Und, wie willst du's da wegkriegen? Du willst doch kein Auto ... «

»Nee, wir nehmen unser Moped, und hinten hängen wir 'n Wagen dran.«

»Du bist doch nicht ganz dicht!«

Er stellte sein Bier ab, nahm den Hund und hielt ihn hoch über seinen Kopf. Der Pitbull bewegte seine Beine und jaulte leise. »Ich glaub, das gefällt ihm nicht, Stefan.« »Ach Quatsch, der freut sich bloß.« Er schwenkte ihn ein paar Mal hin und her, dann setzte er ihn wieder runter. Der Hund lief zu seinem Pappkarton und kletterte rein. »Ich glaub, er muss mal«, sagte Stefan und stand auf. Er nahm die Leine vom Tisch, steckte zwei Finger in den Mund und pfiff. Der Kopf von Pitbull guckte aus dem Pappkarton, Stefan pfiff nochmal, jetzt kletterte der Hund wieder raus und kam langsam zu ihm rüber. »Komm, Pitbull, Gassi!« Pitbull drehte sich im Kreis, er jaulte und versuchte, sich in den Schwanz zu beißen. »Guck mal«, sagte ich, »guck dir mal den an.« »Das ist normal«, sagte Stefan, »das macht er immer, wenn er sich freut.«

Als wir draußen im Kellergang waren, pisste der Hund an die Wand. »Nee, nicht hier«, sagte Stefan und zerrte ihn weg. Ich lachte. Im ganzen Keller stank es nach Parfüm, weil Stefan die Stellen, an die sein Hund gepisst hatte, einsprühte, damit die Leute im Haus nicht schimpften. Jetzt schimpfte seine Mutter, weil er ihr gutes Parfüm alle machte. Am Anfang hatte der Hund jeden Tag Stefans Keller voll geschissen und voll gepisst, aber das war Stefans Schuld, weil er den Hund alleine ließ, wenn er am Morgen zu seinem berufsvorbereitenden Jahr fuhr, und er kam erst nachmittags wieder, das war eine ziemlich lange Zeit für einen kleinen Hund. Ein paar Mal hatte er ihn mit in seine Berufsschule genommen. Er hatte seine Bücher zu Hause gelassen und Löcher in die Tasche gemacht, dort lag Pitbull und schlief. Die Lehrer hatten davon nichts mitgekriegt, und in den Pausen ging Stefan mit Pitbull Gassi. Aber einmal ist der Hund aus seiner Tasche rausgekrochen und vor zum Lehrertisch gelaufen, und der Lehrer hatte ganz schön Schiss, war eben ein Pitbull. Jetzt musste Stefan Trinker engagieren, die wir aus der Kneipe oder von der Kaufhalle kannten, denen gab er bisschen Schnaps und Bier, damit sie am Morgen in den Keller kamen und auf Pitbull aufpassten und mit ihm raus in den Park gingen, wenn er mal musste. Natürlich machte auch ich das, wenn ich Zeit hatte, oder Rico oder Mark, wir freuten uns und waren stolz, wenn wir mit dem Hund auf der Straße oder im Park rumliefen.

Pitbull hockte sich hin und schiss einen Riesenhaufen mitten auf den Fußweg.

»Ich denke, du hast ihn abgerichtet, Stefan?«

»Wieso, hab ich doch.«

»Nee, ich meine, dass er nicht auf den Fußweg scheißt.«

Es war ein furchtbarer Gestank, und wir liefen schnell weiter.

»Hab ich doch auch, Danie. Sonst scheißt er nur auf die Wiese. Hat irgendwie was Schlechtes gegessen. Bist du nun dabei, wegen dem Futter, mein ich.«

»Du, Stefan, ich weiß nicht. Wann willste's denn machen?«

»Na ja, ich dachte so zwischen drei und vier, da sind die wenigsten Bullen unterwegs.«

»Is klar, aber an welchem Tag?«

Wir waren im Park, und er ließ den Hund von der Leine. Der Hund rannte sofort auf die Wiese und sprang wie ein Blöder im Kreis rum.

»Wie wär's denn mit morgen, Danie? Ja genau, morgen Nacht.«

»Weiß nicht, wollen wir nicht bis Samstag warten, Sonntag haben die doch zu.«

»Nee, Danie, lieber gleich morgen. Der Hund braucht was zu essen, und wenn wir vier, fünf Säcke mitnehmen, reicht's für 'ne Weile.«

»Na gut, aber nur, wenn ich fahren darf.«

»Danke, Danie!« Er boxte mir gegen die Schulter, dann gab er mir eine Zigarette. Ich rauchte vorsichtig und die Hälfte auf Backe, weil ich manchmal noch husten musste. »Klar«, sagte Stefan, »klar darfste fahren.« Der Hund hatte sich ein Stück Holz gesucht und kaute drauf rum. Wir liefen zu ihm hin. Der Hund stand auf, er hielt das Stück Holz zwischen den Zähnen und knurrte uns an. »Aus, Pitbull, aus!« Stefan stellte sich vor ihn und hob die Leine. »Aber aus jetzt, Pitbull!« Pitbull hörte nicht, er duckte sich, biss auf das Holz und knurrte noch lauter. Stefan hockte sich vor ihn und packte ihn am Kopf. »Aus jetzt! Pfui.« Der Hund jaulte und ließ das Holz fallen. »So ist fein.« Er hob ihn hoch, drückte ihn an seine Brust und streichelte ihn. »Bist feiner Hund, bist ganz feiner Hund.«

»Du musst ihm endlich 'n Namen geben, sonst hört er nicht richtig.«

»Natürlich hört er, Danie. Du weißt doch, ich hab ihm schon 'ne Menge beigebracht!«

Er hatte sogar versucht, ihm beizubringen, dass er auf Kommando scheißt oder wenigstens pisst, denn dann konnte er ihn mit zu Leuten nehmen, die er nicht leiden konnte, zum Beispiel seinen Lehrern. Die würden ihn zwar nicht reinlassen, aber er könnte mit Pitbull vor ihre Wohnungstüren gehen. »Gib Häufchen«, hatte Stefan immer gesagt, wenn der Hund auf die Wiese oder den Fußweg schiss, und dann hatte er ihm ein Stück Hundekuchen gegeben oder Brot, aber Pitbull schiss nicht, weil Stefan »gib Häufchen« sagte, sondern weil er einfach musste. Auch »gib Laut«, hatte er ihm beigebracht, und das funktionierte, auch wenn Pitbull dann nur jaulte und nicht richtig bellte. »Gib Laut«, sagte Stefan und holte ein kleines Stück Brot aus seiner Tasche, »na, gib Laut, Pitbull!« Der Hund setzte sich hin, er hob den Kopf und blickte in den Himmel, dann fing er an zu jaulen, dazwischen kläffte er ein bisschen, er wurde langsam besser. »Siehst du, Danie, wie gut er das kann!« »Ja, schon nicht schlecht.« Er hielt dem Hund das Brot hin, zog es aber wieder weg, als er danach schnappte. »Nun gib's ihm doch, guck mal, der hat doch Hunger!« Der Hund hatte sich vor Stefan gesetzt, er blickte auf das Stück Brot, er hechelte, und aus seinem Maul lief der Sabber raus. »Pass mal auf, Danie!« Stefan hockte sich vor den Hund und klemmte das Brot zwischen seine Zähne. »Pitbull, hol's dir«, nuschelte er durch das Brot. Pitbull neigte den Kopf zur Seite und blickte ihn an. »Pitbull, hol's dir!« Und jetzt sprang Pitbull, er sprang an Stefans Kopf vorbei und schnappte sich im Sprung das Stück Brot aus Stefans Mund. »Haste das gesehen, haste das gesehen, Danie! Ein Spitzenhund, na komm mal her!« Pitbull hatte das Stück Brot hintergewürgt, jetzt lief er zu Stefan und sprang an ihm hoch und leckte mit seiner langen rosa Zunge über Stefans Gesicht. Ich hockte mich neben sie. Ich streichelte Pitbulls Kopf, und er leckte meine Hand ab. »Is wirklich 'n schöner Hund, Stefan.« Er lächelte. »Wenn der mal richtig groß ist, Danie, dann passt der auf mich auf, dann kommt mir keiner mehr blöd, verstehste.« »Klar. Schon jetzt sieht er richtig gefährlich aus.« Der Hund hatte sich auf den Rücken gelegt, er strampelte mit den Beinen und wälzte sich im Gras. »Aber einen Namen musst du ihm trotzdem geben.« »Ich weiß, ich weiß.«

Wir liefen über die Wiese zurück auf den Weg, dort setzten wir uns auf eine Bank, oben auf die Lehne. Pitbull setzte sich auch auf die Bank, vor unsere Füße, er hechelte und blickte den Leuten hinterher, die vorbeiliefen.

»Das mit dem Namen, Danie, is so 'ne Sache. Rico will, dass ich ihm den Namen von 'nem Boxer gebe, Tyson oder so.«

»Nee, das ist Quatsch. Außerdem sitzt Tyson wieder, glaub ich. Das bringt nur Unglück.«

»Weißt du, jeder scheiß Hund hat so 'n blöden Namen, Rex oder ... Du, Danie, ich kenn da 'n Typen drüben aus Grünau, dem sein Hund heißt Adolf.«

»'ne Glatze?«

»'ne Glatze.«

Stefan gab mir eine Zigarette, wir rauchten und blickten auf die Wiese auf der anderen Seite des Weges.

»Du, Danie, ich glaub, ich nenn ihn doch einfach nur Pitbull.«

»Wenn du meinst.«

»Weißt du, es gibt bestimmt keinen Pitbull, der einfach nur Pitbull heißt.«

»Glaub ich auch.«

»Außerdem hört er ja schon drauf. Stimmt's, Pitbull?« Der Hund blickte zu uns hoch, er hechelte immer noch wie verrückt, vielleicht hatte er Durst, und es sah aus, als würde er nicken. »Pitbull. Ja, Danie, das ist gut. Komm, da trinken wir 'n Bier drauf, bei Goldie.«

»Ich denk, du bist nicht flüssig?«

»Du wolltest mir doch paar Mark borgen, Danie.«

»Na ja, für Futter ... «

Stefan stand auf und klopfte mir auf die Schulter. »Na komm, Danie, sei lieb, paar Bier bei Goldie.« Pitbull jaulte, er sprang von der Bank und rannte auf die Wiese. »Siehst du, er will auch zu Goldie.«

»O. k.«, sagte ich, »aber nur ein Bier.«

Wir liefen über die Wiese, Pitbull hatte sein Stück Holz wieder gefunden und lief vorneweg.

Wir waren im Ostwäldchen, Rico, Stefan und ich, oben auf dem kleinen Berg vor der alten Bühne, da konnten wir sehen, wenn jemand kam. Stefan blies die Fickpuppe auf. Karsten und sein Bruder hatten irgendeinen Kiosk ausgeräumt, draußen auf den Dörfern. Eigentlich wollen sie nur Schnaps und Zigaretten, aber in einer kleinen Abstellkammer hatten sie das ganze Sortiment gefunden, der Laden war eine Art illegaler Dorfsexshop, und jetzt hatten sie das Zeug bei sich zu Hause und kriegten es nicht los.

Wir hatten Mona gegen zwei Schachteln Zigaretten getauscht, um Pitbull zu trainieren. Stefan war rot im Gesicht, und sein Schweiß tropfte auf Monas Bein. Das Ventil war unten am Fuß, und Monas Brüste und ihr Kopf waren noch ganz flach. Pitbull lag neben Stefan und zerkaute einen Ast. »Das gibt's doch gar nicht!« Stefan machte das Ventil zu und legte die Puppe weg. »Das geht doch wieder raus, das geht doch zum Mund wieder raus.« Mona hatte ihren Mund weit geöffnet, da hätte eine Faust reingepasst, aber ich nahm nur zwei Finger. Drinnen war sie ganz weich und hatte Gumminoppen statt Zähne, dann war da eine Gummiwand, die drückte ich zur Seite, dann noch eine, dann dachte ich an Rico und seine vielen Mädchen, von denen er mir immer erzählte, und zog den Finger raus.

»Da kommt nichts raus«, sagte ich, »da musste oben richtig blasen!«

»Macht ihr doch mal weiter!«

»Is doch dein Hund, Stefan.«

Er drehte Mona auf den Bauch »Überall Löcher, das kann nicht klappen.«

Ich ging zu Ricos Tasche. »Hast du nicht so 'ne Pumpe mit, wie beim Schlauchboot?«

»Nee, hat mir Karsten nicht gegeben.« Stefan öffnete das Ventil und pustete weiter.

Rico holte einen Wollpullover und eine blaue Arbeitshose aus der Tasche. »Ich hoffe, es passt ihr«, sagte er.

»Und du meinst, wir können ihn abrichten mit der Puppe?«

»Klar, Danie, guck mal hier.« Er hielt eine Packung Hundekuchen in der Hand, Pitbull ließ seinen Stock liegen und kam zu uns rüber. »Nee, nee, Rocky, erst musste ›Fass‹ üben.«

»Pitbull«, sagte ich, »Pitbull heißt er.«

»Klar, Danie, klar.« Er riss die Packung auf und gab Pitbull einen Hundekuchen. »Hör mal, wie das kracht. Schön, wie du knusperst. Kriegst du noch mehr, wenn du fass machst!«

»Gib mir auch mal einen, Rico, ich will ihm auch einen geben.«

»Aber nur einen.« Er reichte mir die Packung. Ich nahm einen Hundekuchen und warf ihn den Berg runter. »Hol's dir, Pitbull!« Er raste hinterher, die Schnauze auf dem Boden, dann hatte er ihn, und wir hörten, wie er ihn zerkaute. Dann rannte auf mich zu, sprang an mir hoch und riss mir die Packung aus der Hand. »Aus, Pitbull, pfui, aus!«

Stefan nahm den Mund vom Ventil, die Luft zischte wieder raus, er rannte rüber zu Pitbull und riss die Packung Hundekuchen aus seiner Schnauze. Pitbull knurrte. Stefan nahm die Leine und holte aus. »Aber Schluss, Pitbull, kannst du hören!« Pitbull machte langsam ein paar Schritte zurück, er senkte den Kopf und knurrte noch lauter. Ich ging zu Mona und schloss ihr Ventil.

Rico lief um Pitbull rum und stellte sich hinter ihn. »Nein«, sagte Stefan und hockte sich vor Pitbull, »hau ab, Rico. Ist mein Hund.« Dann knurrte er, er knurrte lauter als Pitbull, er packte ihn und drehte ihn auf den Rücken. Pitbull war jetzt ganz still, Stefan holte aus und gab ihm einen Klaps auf die Eier. Pitbull jaulte kurz auf, zappelte mit den Beinen, war dann aber wieder ruhig. Rico kam zu mir rüber und hockte sich neben mich. »Macht er schon richtig«, flüsterte er und legte seine Hand auf Monas Bein.

»Schäm dich, Pitbull«, sagte Stefan, »pfui, schäm dich, du warst böse.« Er ließ den Hund los, stand auf und trat ein paar Schritte zurück. Pitbull blieb auf dem Rücken liegen, sein weißes Fell war schmutzig auf der Brust, und seine Hinterbeine zuckten. Stefan stand immer noch vor Pitbull, hatte eine Hand an die Hüfte gestützt und zeigte mit der anderen auf den Boden. »Liegen bleiben! Schäm dich, Pitbull.« Der Hund war immer noch ganz still, und wir sahen, wie sich sein Bauch bewegte, wenn er atmete. »Steh auf«, sagte Stefan, und der Hund stand auf und lief langsam zu ihm hin. »Is wieder gut, Pitbull.« Stefan hockte sich vor ihn, und Pitbull sprang an ihm hoch und leckte Stefans Gesicht ab mit seiner rosa Zunge. »Is ja wieder gut, Pitbull. Bist wieder ein Guter!« Pitbull jaulte und drehte sich im Kreis und versuchte, sich in den Schwanz zu beißen.

Ich hob Mona hoch, es war kaum noch Luft in ihr drin.

»Und«, sagte ich, »was machen wir jetzt, wollen wir ihn nun trainieren?«

»Klar«, sagte Rico und zeigte auf Pitbull, der sich im Gras wälzte und mit den Beinen strampelte, »der muss doch lernen, wann er angreift und wann nicht.«

»Eigentlich muss er doch keinen angreifen.«

»Schutzhund«, sagte Stefan, »nur wie 'n Schutzhund, Danie. Da hört er dann aufs Wort. Fass und aus, verstehste, Danie, 'n Schutzhund, da macht er nur, was ich sage.«

Er ging zu Mona und fing an, sie wieder aufzublasen. Pitbull sprang um uns rum und jaulte und bellte ein bisschen. Wir sahen zu, wie Monas Brüste wuchsen. Rico ging zu seiner Tasche. Er holte eine Flasche Wasser raus und machte sie auf. »Komm mal her, Pitbull, hast doch bestimmt Durst.«

Stefan hörte auf zu blasen, er drückte einen Finger auf das Ventil, und die Luft pfiff und quietschte unter seinem Finger wieder raus. »Du, Rico, ist das mit Kohlensäure?«

»Nee. Is aus der Leitung.«

»Ich frag bloß. Weißt du, vor Kohlensäure hat er nämlich Angst, das Prickeln, verstehste, das kapiert er nicht.« Dann blies er weiter. Mona war jetzt fast fertig, ihre Brüste wuchsen direkt unter ihrem Hals aus ihr raus, und nur vorne bei den Brustwarzen fehlte noch ein wenig Luft. Rico ließ das Wasser aus der Flasche auf seine Hand laufen, und Pitbull schlabberte es weg. Er trank die ganze Flasche leer.

»Wie 'n Baby«, sagte ich.

»Stör ihn nicht beim Trinken«, sagte Rico, »das kann er nicht leiden.«

»Ich stör ihn doch gar nicht.«

Rico packte die Flasche wieder weg. Pitbull sprang vor ihm rum, und aus seinem Maul tropfte das Wasser auf Ricos Hose.

»Fertig«, sagte Stefan und stand auf. Er hob Mona hoch und legte einen Arm um ihre Schulter. »Die ist zu dick«, sagte ich, »musste 'n bisschen ablassen.« »Wieso denn, Danie, die ist doch genau richtig, die hat doch schön viel dran.« Er legte seine Hand auf ihre Hüfte und streichelte ihren Bauch. »Die Backen«, sagte ich, »guck dir doch mal die Backen an.«

Sie hatte wirklich ein bisschen zu viel Luft, sie blähte die Backen auf, und ihre Augen traten aus den Höhlen. Rico nahm die Hose und den Pullover. »Hast Recht, Danie, zu viel Luft ist nicht gut. Nicht, dass sie zu schnell kaputtgeht.« »Wieso denn«, sagte Stefan und trat mit Mona ein paar Schritte zurück, »das ist doch genau richtig. Ihr macht doch nur das Ventil kaputt.« »Na los, jetzt gib schon her!« Rico zerrte Mona an sich ran, er legte sie auf den Boden und öffnete das Ventil. »Das reicht«, rief Stefan, »die ist doch gut so, lasst sie doch jetzt!« Er blickte auf Rico runter, der über Mona lag und an ihr rumfummelte, und ganz kurz dachte ich, er würde ihn von ihr runterzerren, denn seine Fäuste baumelten links und rechts und öffneten sich und schlossen sich wieder. »Schon gut, Stefan«, sagte ich und legte meine Hand auf seinen Arm, »er tut ihr doch nichts.« Rico machte das Ventil wieder zu, dann zog er ihr den Wollpullover an. »Na los, helft mir doch mal.« Ihre Arme standen von ihr ab, als wollte sie uns alle drei an sich ziehen, und wir bogen und drückten an ihr rum, bis der Pullover passte. »Bisschen vorsichtiger«, rief Stefan, »nun passt doch auf, ihr macht sie noch kaputt!« Monas Mund stand weit offen, Rico lag auf ihr drauf, und es sah aus, als würde sie schreien. »Reicht«, sagte er, »reicht so.« Er holte ein kleines Kissen aus der Tasche und schob es unter den Pullover. »Da kann er dann reinbeißen.«

Wir nahmen sie und lehnten sie an einen Baum. »Pitbull, Fuß! Setz dich hin, setz dich da hin!« Pitbull lief zu Mona und schnüffelte an ihrem Bein. »Sitz, hab ich gesagt! Sitz, Pitbull!« Pitbull setzte sich vor Mona und blickte sie an. »Guck mal«, sagte Rico, »wie er sie anguckt, der mag die nicht. Da beißt er schneller zu.« Stefan nahm einen Hundekuchen und stellte sich neben Mona an den Baum. Er drückte den Hundekuchen an ihren Bauch. »Hol's dir, Pitbull, fass!« Pitbull sprang Mona an und schnappte den Hundekuchen aus Stefans Hand. »So ist fein, Pitbull! Setz dich wieder hin!« Stefan machte dasselbe nochmal, dann schob er einen Hundekuchen unter Monas Pullover. »Hol's dir, Pitbull, fass!« Pitbull lief zu Stefan und setzte sich vor ihn.

»Er kapiert's noch nicht«, sagte Rico, »du hättest bisschen länger machen sollen, mit den Hundekuchen vorm Bauch, mein ich!«

»Das bringt doch nichts«, sagte ich, »ihr macht ihn doch ganz verrückt.« Ich setzte mich neben Ricos Tasche und nahm mir eine von seinen Zigaretten.

»Schmeiß mir mal eine rüber, Danie!« Ich warf ihm die Schachtel zu, aber bevor er sie auffangen konnte, war Pitbull da. Er sprang an Rico vorbei, er stand fast in der Luft und schnappte sich die Zigaretten. »Aus, Pitbull, pfui, aus, aber schluss! Pfui, das ist pfui!« Wir schrien alle drei durcheinander, aber er rannte mit der Schachtel Golden Fünfundzwanziger von den Fidschis im Maul an Mona vorbei ins Gebüsch. Wir schrien und brüllten, und er kam krachend durchs Dickicht, flitzte an uns vorbei, runter zu der alten Holzbühne. Stefan rannte hinterher. »Meine Kippen«, schrie Rico, »verdammt nochmal, meine Kippen!« Dann rannte auch er los. Seit er gehört hatte, dass Kippen im Knast Zahlungsmittel Nummer eins waren, verstand er keinen Spaß, wenn sich jemand an seinem Geld vergriff. »Schon mal dran gewöhnen, Danie«, sagte er manchmal.

Pitbull war jetzt unten an der Bühne, Stefan und Rico liefen noch ein ganzes Stück hinter ihm. Ich ging zu Mona. Sie lehnte immer noch an dem Baum und blickte mich an. Ich nahm sie, legte sie vorsichtig neben die Tasche und zog sie aus. Ich steckte einen Finger in sie rein, das war genau wie in ihrem Mund. Ich packte das Kissen, den Hundekuchen und den Pullover in Ricos Tasche. Ich öffnete das Ventil und sah zu, wie zuerst ihre Beine immer dünner wurden, ihre Brüste wurden schlaff und auch ihr Gesicht fiel ein, sie war alt geworden. Ich strich nochmal über ihre Augen, dann faltete ich sie zusammen und legte sie in die Tasche und zog den Reißverschluss über ihr zu. Ich lief runter zur Bühne, Stefans Jacke lag im Gras, und ich hob sie auf. »Stefan! Rico!« Ich blickte über den Weg zwischen die Bäume. »Wo seid ihr denn? Jetzt haut doch nicht ab!« Da waren sie, aber ich sah nur ihre Beine, und auch die verschwanden jetzt unter der Bühne. Und da war Pitbull. Er kam unter der Bühne raus und rannte auf mich zu.

Ich stellte die Tasche ab und hockte mich hin. »Na ist gut, komm mal her, sei schön lieb!« Pitbull stützte seine Vorderpfoten gegen meine Brust und leckte mein Gesicht ab mit seiner rosa Zunge.

»Schön leise«, sagte Stefan, »immer schön leise.« Wir schoben unser Moped durch den Kellergang zu der kleinen Tür, die auf die Straße führte. Stefan schloss sie auf. Draußen war es dunkel und still. »Warte«, flüsterte Stefan. Er holte ein Brett und legte es vor die zwei Stufen. Wir schoben das Moped raus auf die Straße. Wir hatten eine S 51 mit Vierganggetriebe, frisiert, die schaffte über hundert, wenn man alleine fuhr.

»Und der Wagen, Stefan?«

»Is aufm Hof. Halt mal.« Er drückte mir eine Rolle Draht in die Hand.

»Was soll ich'n damit?«

»Für den Wagen, Danie, für unsern Anhänger.« Dann lief er ums Haus rum auf den Hof. Leise Schritte im Keller. Ich drehte mich um, Pitbull stand im Kellergang, er neigte den Kopf und blickte mich an. »Was ist denn, Kleiner, geh wieder ins Bett!« Aber er kam langsam zu mir ran und beschnüffelte erst das Moped und dann mich. »Nee, du, da kannste nicht mitkommen, da musste wieder schlafen.« Ich hockte mich vor ihn und streichelte seine Schnauze, und als ich meine Hand auf seine Seite legte und über seine Rippen strich, spürte ich sein Herz. Es schlug viel schneller als meins. »Jetzt holen wir feines Eukanuba«, sagte ich. Stefan brachte den Wagen. Ich stand auf und blickte auf die Häuser auf der anderen Straßenseite, alles war dunkel, nur in ein paar Fenstern flackerte blaues Licht. »Guck mal«, sagte ich, »derselbe Film, siehste das.« »Jetzt kommen doch die Fickfilme«, sagte Stefan. Er grinste, denn auch wir hatten die Fernsehfickfilme geliebt, bis uns Karsten und sein Bruder mit den richtigen Pornos versorgt hatten.

Er stellte den Anhänger hinters Moped. Es war eigentlich ein Fahrradanhänger mit einer langen Deichsel, und die schob er auf den Gepäckträger. »Gib mal den Draht, Danie.«

»Wie soll'n das halten?«

»Das hält schon, Danie. Da kenn ich mich aus.«

Ich zündete mir eine an. Ich wollte nicht sehen, wie er den Anhänger festmachte. Pitbull lief am Haus lang, jetzt hob er das Bein.

»Pass auf, dass er nicht abhaut.«

»Klar.«

»Gib mir mal dein Messer.«

Ich ließ die Klinge rausspringen und reichte es ihm.

»Genug Spielraum«, sagte er, »das is wichtig, wegen den Kurven, verstehste.«

»Klar.«

Pitbull lief vor zur Bushaltestelle, ich pfiff ein paar Mal, und er kam langsam zurück.

»Du Danie, das ist scheiße, mit dem Rücklicht.«

»Was meinst'n?«

»Na guck doch mal, man sieht's nicht mehr. Der Wagen is davor, Danie.«

»Fahren wir halt ohne, mich stört's nicht.«

»Nee, Danie, das geht nicht, viel zu gefährlich. Wenn uns da einer drauffährt!«

Er trat ein paar Schritte zurück und blickte auf den Anhänger. Pitbull lief jetzt mitten auf der Straße, ich ging zu ihm hin und trug ihn auf den Fußweg. »'ne Baulampe«, sagte Stefan, »da bau ich 'ne Baulampe hinten drauf. Auf den Gepäckträger, verstehste, das ist besser als gar nichts.« Er drehte sich um und lief in den Keller. »Mensch, Stefan, jetzt lass doch den Mist, fährt doch eh keiner mehr rum um die Zeit.« Aber er war schon weg. Pitbull lief wieder auf der Straße rum, ich nahm ihn und setzte ihn in den Anhänger.

»'ne Rote«, sagte Stefan und stellte die Baulampe auf den Sitz, »ist echt besser, sonst fährt uns noch einer drauf.« Er hielt ein Brecheisen in der anderen Hand, legte es in den Anhänger, dann zog er eine kleine Taschenlampe und eine Dose Eisspray aus seinen Hosentaschen und legte sie dazu. »So, Danie. Jetzt kann's losgehen.« Ich nickte. Stefan wickelte den Draht um die Lampe und befestigte sie hinten auf dem Gepäckträger. »Haste mal 'n Streichholz, Danie?« »Nee.« Er bog ein Stück Draht gerade und schob ihn in das winzige Loch unten an der Lampe. Sie begann zu blinken. »Mach wenigstens Dauerlicht«, sagte ich. Er schob den Draht nochmal rein, die Lampe hörte auf zu blinken und leuchtete rot und flimmerte ein bisschen, sicher war die Batterie schon schwach. Pitbull jaulte leise. Stefan blickte in den Anhänger, »na ja, eigentlich kannste mitkommen.«

Rico und ich saßen bei Goldie. Wir tranken Bier und Apfelkorn und warteten auf Stefan und Pitbull. »Goldie«, rief Rico, »bring schon mal 'n Bier, er muss gleich kommen.« »Und Appelkorn?« »Klar«, rief Rico, und ich sah, wie Goldie hinter der Bar mit den Gläsern hantierte.

»Er muss schon wieder zum Arzt«, sagte ich, »wegen irgendwelchen Spritzen. Kost 'ne Menge Holz, so 'n Hund.«

»Klar. Aber er zahlt's ja gerne. Kaum noch Bier und so. Nur noch Pitbull.«

»Macht er ja richtig«, sagte ich, »so 'n Hund is schon was Besonderes.«

Goldie stellte das Bier und den Apfelkorn auf Stefans Platz. »Bringt er den Hund mit?«, fragte er. »Macht er doch immer«, sagte Rico, »weißt du doch.« Goldie lächelte. »Klar, weiß ich. Macht er auch richtig. Is 'n guter Hund.« Er klopfte auf den Tisch und ging wieder vor zur Bar. Wir zündeten uns eine an und blickten zur Tür.

»Bestimmt scheißt er wieder alles voll unterwegs«, sagte Rico.

»Ja«, sagte ich, »das ist wegen dem billigen Futter.«

»Und euer Eukanuba-Bruch?«

»Nee, ging nicht, war alles voller Wachmänner.« Ich sagte Rico nicht, dass der Bruch schief gegangen war, weil Pitbull sich in der Scheiße gewälzt hatte. Wir waren schon unterwegs gewesen und hatten eine Pause im Ostwäldchen gemacht. Pitbull stank so, dass wir ihn in den See jagten. Aber das hatte es nur noch schlimmer gemacht.

»Die scheiß Privatbullen«, sagte ich, »locken wir irgendwann mal weg, und dann räumen wir die ganze Bude leer.«

Goldie brachte eine Schüssel Wasser und stellte sie unter den Tisch. »Hat bestimmt Durst, is warm heute.« »Ja, geht so.« Ich drehte mich um und zog die Gardinen zur Seite. »Ich darf doch, Goldie?« Goldie war kein Freund von frischer Luft, und die Fenster machte er nur kurz vor Feierabend auf. »Klar, reiß auf!« Ich öffnete das Fenster, die Sonne schien auf den Tisch. »Bist du verrückt, Mensch, das blendet! « Rico hielt sich die Hand vor die Augen. Ich lehnte mich raus, vorne an der Ecke lief jemand mit einem kleinen weißen Hund, ich pfiff, aber es war ein alter Mann mit einem Pudel. »Und, kommt er?« »Nee, kommt nicht.« Ich zog die Gardinen wieder zu, ließ das Fenster aber angelehnt. »Das Bier wird doch schal«, sagte Rico. »Der kommt schon noch.«

»Mit so 'n Hund«, sagte Goldie, »da haste Verantwortung. Is wie 'n Kind, versteht ihr, wenn er jetzt zum Beispiel im Park ist, muss er warten, bis Pitbull gekackt hat, versteht ihr, Verantwortung, damit er nachher in Ruhe hier sitzen kann.« »Hast schon Recht, Goldie.« Goldie lächelte, er klopfte auf den Tisch und ging wieder vor zur Bar.

Wir rauchten und blickten zur Tür. In Stefans Bier war kaum noch Kohlensäure, und wir verteilten es auf unsere Gläser. Ich lehnte mich wieder aus dem Fenster. Ein Krankenwagen fuhr mit Blaulicht die Straße lang, an der Ecke schaltete er die Sirene ein und bog ab. »Was 'n da los, Danie?« »Weiß nicht. Krankenwagen.« Ich setzte mich wieder hin. »Schlägerei«, sagte Rico, »bestimmt auf die Fresse.« Ich nahm Stefans Apfelkorn und trank ihn aus. »Pitbull!«

Wir blickten zur Tür, dort stand Mark.

»Schnell«, sagte er, »schnell.«

Wir standen auf und liefen zu ihm hin. »Was denn los, Mensch?«

»Er ist tot, Pitbull ist tot!«

»Wo?«

»Bei Stefan.« Wir schoben ihn zur Seite und rannten los. Wir liefen vor zur Ecke, dann bogen wir ab und rannten durch den Park, rüber zu Stefan. Ich drehte mich um, Mark war wohl bei Goldie geblieben. Der Krankenwagen stand vor Stefans Haus. Ich blickte nach oben, die Fenster der Wohnung waren offen, jemand schrie, nein, das war nicht Stefans Stimme. Wir liefen um den Krankenwagen rum, auf der Straße lag Pitbull, seine Augen waren offen, und sein Kopf war ganz flach. Aus seinem Maul lief Blut, ein Fangzahn war abgebrochen. Ich blickte in den Krankenwagen, ich blickte auf die Trage und die vielen Geräte und die Schläuche. Ein Sanitäter kam und warf die Türen des Wagens zu. Ich sah, wie Rico ins Haus reinging. Ich setzte mich neben Pitbull. Ich legte meine Hand auf sein weißes Fell. Er war noch ganz warm. Ich streichelte seinen Rücken und seinen Hals, ich strich über seine Augen und versuchte, sie zu schließen, aber es ging nicht. Ich stand auf. Ich lief zu dem Sanitäter. »Und?«

»Was und?«

»Wollt ihr ihn nicht mitnehmen?« Jemand schrie im Haus.

»Das ist für die Tierrettung«, sagte der Sanitäter, »aber der ist eh tot.« »Was'n da los?« Ich zeigte auf Stefans Haus.

»Keine Ahnung, jemand hat gesagt, ist 'n Notfall, Kind rausgefallen oder so.«

Ich sah, wie Rico durch die Tür ging und die Treppe hochlief. »Polizei?« »Weiß nicht«, sagte der Sanitäter. Jemand schrie im Haus, jetzt war es Stefans Stimme. Ich lief zur Tür. Ein Bullenwagen kam die Straße lang.

»Nein, nein. Lass mich ... « Ich blickte am Haus hoch. Stefans Vater hing mit dem Oberkörper aus dem Fenster, eine Hand war an seinem Hals. Ich lief ins Haus. Die Bullen hielten neben dem Krankenwagen. Im Hausflur standen zwei Kinder. »Ihr habt doch 'n Schlüssel?« Der Große nahm den Kleinen am Arm und zog ihn weg. Ich holte ein paar Geldstücke aus der Tasche. »Den Schlüssel«, sagte ich und drückte dem Großen das Geld in die Hand, »nur mal kurz!« Er gab ihn mir, er hing an einem langen Strick. Ich lief zur Haustür, die Bullen waren ausgestiegen und redeten mit dem Sanitäter, ich schloss die Tür zu. Ich hängte dem Jungen den Schlüssel um den Hals. »Nicht aufmachen, geht auf den Hof, spielt 'n bisschen!« Ich lief die Treppe hoch. Oben krachte es, wieder schrie jemand.

Die Wohnungstür war offen, und vor der Tür lag ein Stuhl. Ich ging rein. Ich lief durch den Flur, in der Küche saß Stefans Mutter, ihr Gesicht war verschwollen, und vor ihr auf dem Küchentisch standen jede Menge Flaschen. »Tag«, sagte ich, aber sie blickte mich nicht an. »'n Unfall«, schrie jemand. Ich lief ins Wohnzimmer, die Scheibe der Tür war zerbrochen. Stefans Vater lag auf dem Boden, Stefan saß auf ihm drauf und drückte sein Gesicht in die Glasscherben. Rico saß auf dem Sofa, auch der kleine Glastisch vor ihm war kaputt, und ein paar Flaschen lagen auf dem Boden. »Komm rein, Danie.« Rico rauchte und hielt ein Bier in der Hand. »'n Unfall«, schrie Stefans Vater und strampelte mit den Beinen, »glaub's mir doch, Junge.« Stefan schlug mit der Faust auf seinen Kopf, aber er schrie weiter. Ich blickte zu Rico, aber der hatte die Flasche angesetzt und trank und blickte dabei an die Decke. Ich stellte mich hinter Stefan, und als er wieder ausholte, hielt ich seinen Arm fest. Er schrie, ich hatte ihn noch nie so schreien gehört, er sprang auf, und seine andere Faust war vor meinem Gesicht. »Ich bin's, Stefan, Danie! Komm her!« Ich legte meinen Arm um ihn und zog ihn von seinem Vater weg. »Danie«, schrie er in meine Schulter, »Pitbull!« »Ja«, sagte ich, »ich weiß.« Es klingelte. Ich ging zum Fenster, ich stolperte über Stefans Vater und hielt mich am Fensterbrett fest. Die Bullen standen vorm Haus und winkten zu mir hoch. Pitbull war ein kleiner weißer Fleck unten auf der Straße. Ich machte das Fenster zu. Es klingelte wieder. Stefans Vater versuchte aufzustehen. »Bleib liegen, du«, rief Rico vom Sofa, »leg dich wieder hin, du Schwein, du Hundemörder!«

»Hundemörder«, sagte Stefan leise. Sein Gesicht glänzte, und aus seiner Nase lief der Rotz. Rico hob eine Flasche Braunen vom Boden auf und reichte sie ihm. Stefan machte sie auf und trank einen großen Schluck, dann schmiss er sie an die Wand neben der Tür. »Pitbull!« Er ging wieder auf seinen Vater los, aber ich stellte mich vor ihn. »Stefan«, sagte ich, »lass gut sein, das bringt doch nichts mehr, du hast's ihm doch schon gegeben.« Stefan taumelte zum Sofa und setzte sich neben Rico. »Pitbull«, sage er leise, »der muss doch jetzt in seinen Karton, der liegt doch jetzt in der Sonne.« Im Treppenhaus hörte ich Schritte, ich ging durch den Flur zur Wohnungstür und machte sie zu. Stefans Mutter saß immer noch in der Küche, sie hatte jetzt ihren Kopf auf den Tisch gelegt, mitten zwischen die Flaschen.

Ich ging zurück zum Wohnzimmer und blieb in der Tür stehen. »Du, Stefan, sag mal, wie is'n das überhaupt ... «

»Er war's«, sagte Stefan leise, »er hat ihn rausgeschmissen.« Stefan saß auf dem Sofa, er sah jetzt ganz klein aus und verschwand fast in den Polstern. Sein Vater hatte sich aufgerichtet und lehnte an der Wand. Mit einem Auge konnte er nur noch blinzeln, und in seinem Gesicht war viel Blut, und dazwischen sah ich die Spuren von Stefans Zähnen. »Ein Unfall«, nuschelte er, »ich wollt ihn doch noch ... festhalten wollt ich ihn.« Die Bullen klopften an die Tür.

»Halt deine Fresse, halt deine scheiß Fresse. Mutti hat's mir doch gesagt!« Er hob eine Flasche auf und schmiss sie nach seinem Vater. Er erwischte nur das Fenster, und es gab noch mehr Scherben. Die Bullen klopften lauter. Stefan stand auf. »Ich muss zu Pitbull. Ich muss ihn doch ... Die nehmen ihn weg, die nehmen ihn mir sonst weg.« Er lief an mir vorbei in den Flur. »Die Bullen«, sagte ich, »die Bullen sind draußen.« Aber sie waren schon im Flur, Stefans Mutter hatte aufgemacht, sie redete auf einen Bullen ein, der andere kam ins Wohnzimmer. »Nehmt den Jungen mit«, nuschelte Stefans Vater, »nehmt doch den Jungen mit.«

»Total besoffen«, sagte Rico, »total full der Alte, auf die Fresse geflogen, verstehen Sie?« Der Bulle stand in der Stube und blickte sich um. »Namen und Adressen«, sagte er und holte einen kleinen Block raus.

Wir begruben Pitbull drüben im Ostwäldchen. Alle waren sie da, die ihn gekannt hatten, Mark, Walter, Paul, Rico, Fred und sein Bruder, Karsten und sein Bruder, Trinker-Thilo, der bekloppte Hasenhof, der überall dabei sein wollte, und sogar Goldie war gekommen, er hatte seine Kneipe für ein paar Stunden zugemacht. Stefan hatte Pitbull in einen Pappkarton gelegt, den Kopf auf ein Kissen, das hatte Walter mitgebracht, es war aus rotem Samt und gehörte seiner Mutter.

Wir begruben ihn oben auf dem kleinen Berg, Stefan hatte das so gewollt. »Hier isser gerne gewesen. Hier sieht er alles.«

Wir hatten fast eine Stunde gebraucht, bis das Loch tief genug war, weil die Erde voller Wurzeln war. Goldie sollte ein paar Worte sagen, wie auf einer richtigen Beerdigung, weil wir dachten, er müsste das am besten können, weil er doch eine eigene Kneipe hatte, aber Goldie sagte nur: »Er war guter Hund, was Besonderes, na ja, ich kannte ihn ja. Und vergessen ... nein, den werden wir nie vergessen«, dann schmiss Stefan ein bisschen Erde und ein paar Blumen runter zu Pitbull. Als ich an der Reihe war, war nur noch sein Kopf zu sehen, dann schaufelten wir das Grab zu. Alle umarmten Stefan und sagten so was wie »Mein Beileid« oder »Kopf hoch« oder »Jetzt isser im Hundehimmel«, und Stefan nickte und wartete, bis wir ihm alle die Hand geschüttelt hatten, und sah ziemlich fertig aus. Wir rauchten noch eine, dann liefen wir den Berg runter, zurück ins Viertel, Goldie wollte eine Runde geben. Ich lief neben Stefan. »Hör mal«, sagte ich, »Stefan ... «

»Nein«, sagte er, »nein.«

»Stefan«, sagte ich, »das wird schon ... «

»Nie mehr«, sagte er, »Pitbull, du sollst doch jetzt Pitbull sagen.«

»O. k., Pitbull.« Ich legte meinen Arm um ihn. Wir liefen durchs Ostwäldchen, wir redeten nicht viel, bis wir in Goldies Kneipe waren.

DER FLIEGER

Hasenhof ist in meinen Träumen. »Hasenhof«, sagte Rico, »trink.« Und Hasenhof trank. Dann gaben wir ihm ein bisschen Speed, und weil er so gut drauf war, nahm er noch eine Pille. »Hasenhof«, sagte ich, »du bist der Größte.« Hasenhof lachte, und weil er so gut drauf war, ging er zu den Weibern, die im Barraum auf den Sofas und Sesseln saßen, einige lagen schon. Eigentlich ging er nicht, er tanzte zu ihnen hin, denn der kleine Walter stand hinterm DJ-Pult, das eigentlich ein alter Schultisch war, und legte die neuesten Technoplatten auf. Hasenhof tanzte zu den Weibern hin, denn er war gut drauf, und sicher hatte er vergessen, wer er war und wie er aussah. Er hieß eigentlich gar nicht Hasenhof, er hieß Hof, David Hof, aber wir nannten ihn David Hasenhof oder einfach nur Hasenhof, wegen dem schönen David Hasselhoff, den die Mädchen so liebten, denn Hasenhof hatte eine Hasenscharte, die seine Oberlippe total versaute und auch vor seinen Nasenflügeln nicht halt machte. Seine Nase sah schlimmer aus als alle Nasen von Ricos Boxkumpels zusammen, mehrfach gebrochen und schief und krumm wieder zusammengewachsen. Sein ganzes Gesicht war schief, denn er hatte so viel Dresche bekommen wie ein Kinderficker im Knast, obwohl er noch ziemlich jung war. Hasenhof war ein armes Schwein, Heimkind, und nach der Wende trieb er sich auf der Straße rum. Im Viertel erzählten sie, sein Vater wäre einer der beiden Schwulen im Spätverkauf an der »Silberhöhe« und hätte ihn verstoßen, weil es ihm wehtat, dass Hasenhof durch ihn aus einer Frau gekommen war und so hässlich aussah.

Er hatte es überall versucht, aber keiner wollte ihn haben, die Autoknacker aus dem Mühlenviertel nicht, weil er so ungeschickte Pfoten hatte, und außerdem hätten die Bullen ihn selbst bei Nacht erkannt, Engels Leute schlugen ihn halb tot, als er mit ihnen Geschäfte machen wollte, waren eben wirklich Dreckschweine, und als er sich eine Glatze rasierte und zu den Faschos an der Rollerbahn ging, weil er zu ihnen gehören wollte, gaben die ihm so auf die Fresse, dass er noch schlimmer aussah als vorher. Nur wir halfen ihm ein bisschen, und vor allem Rico kümmerte sich um ihn.

»Hasenhof«, rief Rico, »los, Junge, zeig's ihnen!« Und Hasenhof gab wirklich alles, er bewegte seinen Oberkörper noch im Takt der Musik, als er schon mitten zwischen den Weibern auf dem großen Sofa saß, das wir auf Freds Autodach nachts vom Müllplatz hergefahren hatten. Er legte seinen Kopf auf die Sofalehne und seine Arme um zwei Schultern, und es waren wirklich schöne Schultern, viel Haut bis runter zu den Brüsten. Die Weiber merkten erst gar nicht, wer sich da an ihnen zu schaffen machte, und ich sah, wie sich Hasenhofs Hände zwischen Rücken und Sofalehne bewegten, sicher fühlte er die kleinen Knochenketten ihrer Wirbelsäulen. Vielleicht, dachte ich damals, vielleicht hat er Glück und kann sich zwischen sie legen, denn die beiden waren fertig, das konnte ich sehen, und auch Hasenhof war fertig, und sicher wäre es das Größte für ihn gewesen, einfach nur die Haut ihrer Rücken zu streicheln. Das Blitzen des Stroboskops machte sein schiefes Gesicht ein wenig schöner, aber er hatte kein Glück, die Weiber erkannten ihn trotzdem und schleppten sich zu einem anderen Sofa, obwohl sie so fertig waren, dass sie kaum noch laufen konnten, und später, als es schon Morgen wurde, lag Hasenhof immer noch auf dem Sofa, alleine, und schlief.

Ich weiß nicht mehr, wer dann die Idee hatte, bisschen Spaß mit ihm zu machen, vielleicht war sogar ich es gewesen, und wenn Hasenhof in meinen Träumen ist, sagt er, dass ich es war, aber ich glaube, Rico hat angefangen, denn es war ja sein Hasenhof, um den er sich kümmerte und dem er bisschen half, denn Hasenhof war im Heim gewesen, genau wie er, aber darüber redeten wir nicht. Sicher war das scheiß Zeug dran schuld, Speed und Pillen und so ein Dreck, und natürlich auch der Alkohol, dass Rico anfing, mit Hasenhof bisschen Spaß zu machen, es war damals die Zeit der Eastside, schon gegen Ende, als das scheiß Zeug anfing, alles kaputtzumachen. Aber vielleicht war es auch einer von Engels Leuten gewesen, der angefangen hatte, bisschen Spaß mit Hasenhof zu machen, und Rico hat dann mitgemacht, um zu zeigen, dass ihm Hasenhof nichts bedeutet, um zu zeigen, dass er genauso hart ist wie Engels Leute, aber sicher hätte er jeden fertig gemacht, der versucht hätte, Hasenhof eine reinzuhauen oder so, aber es war ja nur ein Spaß, und keiner wollte Hasenhof wehtun. Und er schlief auch so schön, sicher träumte er von den Mädchen. Und es machten auch ein paar von den Mädchen mit, als wir anfingen, Hasenhof Salzstangen in die Haare zu stecken. Dann stecken paar Salzstangen in seinen Ohren, und ein paar besonders lange guckten links und rechts aus seiner Nase. Dann wickelten wir um seine Haare einen Turban aus Klopapier und um seinen Hals einen langen, langen Schlips, vielleicht war es auch eine Art Schlinge. Wir umwickelten seinen ganzen Körper mit Klopapier, dass er aussah wie eine Mumie. Aber Hasenhof schlief. Und dann war der Stift da, ich weiß nicht mehr, wo der herkam, »von dir«, sagt Hasenhof in meinen Träumen, aber mir hat noch nie so ein Filzstift gehört, muss von den Sprayern aus dem Jugendclub gewesen sein, war ein dicker, fetter, schwarzer Fasermaler, die Farbe hält auch auf Glas oder Metall, war so einer von den Sprayerstiften, mit denen sie in Straßenbahnen, in Zügen und auf Schaufensterscheiben ihre Autogramme malten. Aber wir malten auf Hasenhof, malten auf seinem schiefen Gesicht. Ein Bärtchen auf seine gespaltene Oberlippe, »Hitler!«, schrie Pitbull, »guck dir den Hitler!«, Tränen unter die Augen, riesige Popel unter die Nasenlöcher, aus denen immer noch die Salzstangen rausguckten, wir nahmen uns auch seine Stirn vor, und dann die Hände. Und Hasenhof schlief. Und wir lachten. Jeder bekam mal den Stift und durfte ein bisschen Künstler spielen, einer von Engels Leuten unterschrieb auf Hasenhofs Backe, und dann, als kaum noch Platz auf Hasenhofs Gesicht und seinen Händen war, auch seinen Klopapierverband hatten wir schon beschmiert, schrie Rico plötzlich: »Aufhören!« und schmiss seine Bierflasche gegen die Wand. Er stand vor Hasenhof und schüttelte den Kopf und blickte auf ihn runter, als hätte er vorher all das nicht gesehen, als hätte er geschlafen und nicht Hasenhof, der immer noch schlief und nur ab und zu seinen bemalten Kopf bewegte.

»Verdammt nochmal, Danie, was soll das?« Rico schüttelte wieder den Kopf, wahrscheinlich ging das scheiß Zeug dort langsam wieder raus.

»Is wohl dein Bruder, was?«, sagte einer von Engels Leuten, und erst dachte ich, Rico würde ihm eine reinknallen, und zuerst sah's auch so aus. Rico schob den linken Fuß ein Stück vor, die linke Faust hing locker in der Hüfte, und ich sah, wie seine Schultern sich unter seinem Hemd bewegten, er trug ein schickes weißes Hemd mit kleinen gestickten Rosen auf der Brust, wir leiteten ja damals eine Disco und mussten aussehen wie Discobesitzer, auch wenn der Laden illegal war, aber Rico knallte Engels Mann keine rein, er sank plötzlich in sich zusammen und ließ sich neben den verunstalteten Hasenhof aufs Sofa fallen.

»Nicht übertreiben«, sagte er und grinste und tätschelte Hasenhofs Gesicht, »wir wollen doch nicht übertreiben.« Aber es war zu spät, wir hatten schon so viel Spaß mit Hasenhof gemacht, dass wir gar nicht mehr übertreiben konnten; wir hätten ihn höchstens noch anzünden können. Und dann wachte Hasenhof auf und fing an zu lachen, weiß nicht, wieso, und die Salzstangen fielen aus seiner Nase. Er kotzte hinters Sofa, Pitbull hatte ihm zu viele Pillen gegeben. Das ganze Klopapier war mit Kotze voll, und so ist er dann nach Hause gelaufen, er pennte damals in irgendeiner Absteige vom Jugendamt. Wahrscheinlich hat er erst am nächsten Morgen bemerkt, was mit seinem Gesicht los war, und ich weiß nicht, ob er die Farbe jemals wieder abbekommen hat, denn ich habe ihn danach nie wieder gesehen. Hasenhof sprang aus dem vierten Stock, paar Wochen später, Silvesterabend. Vielleicht war er auf einer Feier gewesen, und sie wollten ihn dort nicht haben, oder er hatte wieder zu viele Pillen genommen und dachte, er könnte fliegen, viele dachten das damals, wenn sie zu viel drinnen hatten.

Hasenhof war nicht sofort tot, sie haben ihn noch ein paar Tage im Krankenhaus durchgeschleppt, obwohl es keinen Sinn hatte, er wollte einfach nicht zurückkommen. Und als Rico aus dem Knast zurückkam, wo er Silvester gefeiert hatte, erzählte ich ihm von der Sache, denn er war der Einzige im Viertel, der versucht hatte, sich ein bisschen um Hasenhof zu kümmern.

Ich sah, wie es in Ricos Gesicht arbeitete, und dann drehte er sich weg und zündete sich eine an. Und dann schüttelte er sich und blies mir den Rauch ins Gesicht, wollte eben 'n harter Kerl sein, und sagte: »Wir hätten ihm Flügel malen sollen.«

ABSCHIED

Rico musste bald wieder weg, in die Kiste, so nannte er den Knast. Die Bullen hatten ihn zwar nicht erwischt, aber die Leute in der Sparkasse hatten ihn gesehen, und sicher hatten ihn auch die Kameras gefilmt.

»Hau doch ab«, sagte ich, »geh weg aus Leipzig. Verkriech dich irgendwo.«

»Hat doch keinen Zweck«, sagte er, »die finden dich. Weißt du doch.«

»Ja«, sagte ich.

»Ich brauch noch paar Tage, Danie, will noch paar Sachen klären. Will's nochmal krachen lassen. Mit Weibern und so, verstehst du.«

»Versuch's doch«, sagte ich, »versuch's doch trotzdem. Du, ich leih dir Geld, ich hab doch jetzt Arbeit, da gehst du nach Polen oder an die Ostsee. Oder geh nach Berlin, da kannst du aufn Bau, da suchen die dich bestimmt nicht. Du kannst auch hier bleiben. Bleib doch bei mir, du kannst hier bleiben, solange du willst!« Ich hatte jetzt eine kleine Wohnung, zwei Häuser neben meiner Mutter, Goldies Kneipe war gleich nebenan, und Rico schlief seit ein paar Tagen auf dem Sofa.

»Nee, Danie«, sagte er, »Danie, das bringt's doch nicht. Ich hab keine Lust wegzurennen, bin doch kein Wegrenner, du kennst mich doch!«

»Du kannst immer hier bleiben, das weißt du doch, das bin ich dir doch ... «

»Vergiss es, du bist mir nichts schuldig, hör auf mit so was!« Er schob das Kissen unter seinen Kopf und legte einen Arm oben auf die Sofalehne. Er lag schon den ganzen Tag im Bett und rauchte und trank Bier und wollte nicht aufstehen.

»Aber, Rico, vielleicht suchen die dich gar nicht, vielleicht finden sie's nicht raus, dass du dabei warst.«

»Die haben Karstens Bruder erwischt, der quatscht bestimmt, du kennst doch Karstens Bruder.«

»Ja«, sagte ich.

»Bringt doch alles nichts, Danie. Die haben Fotos und sicher auch Fingerabdrücke. Ich bin doch in den Akten.«

»Ja«, sagte ich. Ich war auch in den Akten. Rico warf seine runtergerauchte Zigarette in die Bierbüchse und machte sich eine neue auf. Es zischte, Schaum spritzte auf seine Hand, und er leckte ihn ab. »Ich lieg doch hier nur rum. Wenn die mich hier finden, kriegst du doch nur Ärger, deine Bewährung, Mensch!«

»Die können mir gar nichts ... «, sagte ich.

»Weißt du, drinnen, da isses gar nicht so schlimm, ich komm da zurecht.«

»Ja«, sagte ich und nahm die Bierbüchse aus seiner Hand und trank. Es war das billigste Bier, »Ratskrone«, Goldie hatte eine Palette vorbeigebracht, Rico ging ja kaum aus dem Haus, außer zu Goldie, und der war der Einzige, der wusste, dass Rico bei mir war.

»Bringt alles nichts mehr«, sagte er, »is doch keiner mehr da, sind doch alle weg oder tot. Ich geh nochmal rein, Danie, so schlimm isses da doch nicht, noch einmal, reiner Tisch, verstehst du.«

»Die geben dir paar Jahre.«

»Ich weiß, Danie.«

Ich trank noch einen Schluck von dem Bier, dann reichte ich ihm die Büchse.

»Da isses gar nicht so schlecht, Danie. Draußen ist doch auch nicht besser.«

»Und die Weiber?«

»Na ja, die Weiber, die fehlen schon, hast Recht. Aber du, ich will's nochmal krachen lassen, bevor sie mich einsperren, nochmal richtig einen versenken, verstehste!«

Ich nickte, er lächelte und machte eine Faust und schob seinen Daumen unter seinen Zeigefinger.

»Machen wir morgen, Danie, ich hab da schon was. Noch einmal paar Weiber.«

Er schlug die Decke zurück und setzte sich hin. Er trug ein Unterhemd, und ich konnte die »Eastside«-Tätowierung auf seiner Brust sehen. Ich hatte sie auf dem Unterarm, und wenn ich auf Arbeit ging, trug ich langärmlige Pullover oder Hemden, auch wenn jetzt Sommer war. Er nahm sein Bier und lief zum Fenster. Er machte es auf und lehnte sich aufs Fensterbrett. »Schmeiß mal 'ne Kippe rüber, Danie.« Ich nahm seine Schachtel und warf sie ihm zu. Er fing sie auf, stellte sie neben sich aufs Fensterbrett und zündete sich eine Zigarette an. »Guck mal«, sagte er und blies den Rauch zum Fenster, »die Bullen.« »Wo?« Ich sprang auf.

»Nee, Danie, bloß Streife.« Er beugte sich aus dem Fenster und winkte.

»Mensch, Rico, lass den Mist!«

»Is bloß Streife, Danie. Weißt du noch, die Bullen, die scheiß Bullen ... «

»Ob die dich schon suchen, was meinst'n?«

»Weiß nicht. Wenn's sogar in der Zeitung war.« Er drehte sich zu mir um und lächelte. Er war stolz drauf, das wusste ich, er hatte den Artikel ausgeschnitten und in seine Erinnerungsmappe gelegt, die er in seiner Reisetasche bei sich trug. Ich hatte sie mir angeguckt, als er unten bei Goldie war und im Hinterzimmer trank. Er hatte ein paar Fotos da drinnen, auf einem standen er, Pitbull, der damals noch Stefan hieß, Walter und ich vor einem Mercedes, wir hielten uns an den Händen und lachten, das war auf der Messe gewesen, Herbst neunundachtzig. Rico hatte auch die Todesanzeigen von Walter und Mark in der Mappe, eine von den alten Schülerzeitungen und seine Entlassungsscheine. Den Zeitungsartikel hatte er auf ein Stück Pappe geklebt und in eine Folie geschoben. Er war stolz drauf, obwohl bei dem Bruch alles schief gelaufen war und die anderen beiden geschnappt wurden.

»'n Swingerclub, Danie.«

»Was meinst'n für 'n Swingerclub?«

Er kam zu mir rüber und zog sich sein Hemd an. »Ich hab doch gesagt, ich will's nochmal krachen lassen, bevor sie mich kassieren.« Er lief durch den Flur ins Bad, und ich hörte, wie er mein Deospray benutzte.

»Weißt du, was das kostet!«

»'n Hunnie, wenn du keine Weiber mitbringst. Aber keine Angst, Danie, das zahl ich für dich! Hab noch paar Schulden offen.« Er lief an mir vorbei zum Fenster, dort stand noch sein Bier, und er trank es aus. Er musste die halbe Spraydose leer gemacht haben, denn er roch bis zu mir rüber.

»Ich weiß nicht, Rico, was soll ich'n da?«

»Na, Mensch, was wohl, und das richtig, verstehste! Da sind nur Weiber, alte und junge, und die wollen's alle!«

»Ich weiß nicht, Rico, da ist's sicher immer voll ... «

»Na klar! Das isses doch grade, Danie! Da sind nur Weiber, und die wollen's alle!« Er nahm die Zeitung vom Tisch, faltete sie auseinander und blätterte in ihr rum, dann zeigte er mir die Seite mit den Sex-Anzeigen und den Nummern von den Professionellen, die vorm Sportteil war. »Hier, Danie, da gehen wir hin! ›Swinger- und Pärchenclub Super 6‹!«

»Siehst du, die bringen ihre Kerle mit.«

»Nein, nein, da is auch Singleabend, da sind dann nur Weiber, und die wollen's alle!« Er faltete die Zeitung wieder zusammen und knallte sie auf den Tisch.

»Ich weiß nicht, Rico.«

»Lass mich da nicht allein. Noch einmal, nur wir beide. Da gibt's Freigetränke, Danie, da kannste saufen, so viel du willst, und die Weiber, Danie!« Er beugte sich zu mir rüber und legte seine Hand auf meinen Hinterkopf. »Nur wir beide.«

Ich nickte. Seine Hand war warm und zitterte, ich wusste nicht, ob er sauber war, ich hatte sein Zeug durchsucht, als er unten bei Goldie war und im Hinterzimmer trank, hatte aber nichts gefunden. »O. k.«, sagte ich, »bin dabei.«

»Morgen Abend, Danie, da zeigen wir's denen, den Weibern, da sind wir die Größten, da freuen die sich doch, auf solche wie uns, sind wir Männer? Sind wir klasse Typen?« Er krempelte seinen Ärmel hoch und spannte seine Muskeln an. Er war immer noch in Form, obwohl er schon lange nicht mehr trainierte. Ich blickte auf seine Tattoos.

»Klar«, sagte ich, »sind wir.«

»Paar Sachen«, sagt er, »paar Sachen muss ich noch klären.«

Wir saßen bei Goldie im Hinterzimmer und spielten Skat. Es war Nachmittag, und wir wollten noch was trinken, und dann wollte Rico seine Sachen klären, bevor wir raus zum Industriegelände West fuhren, dort war der Swingerclub »Super 6«. Wir tranken Bier und Klaren, wie früher, aber nicht zu viel, »sonst machen wir nachher schlapp«, sagte Rico. »Du musst es raushaben«, sagte Goldie, »is schwierig, du musst genau die richtige Menge drin haben, 'n kleines bisschen zu viel, und du bringst es gar nicht. Wenn du die richtige Dosis drin hast, machst du die Weiber fertig!« Goldie kannte sich aus mit Frauen, obwohl wir ihn schon seit Jahren mit keiner gesehen hatten. Er hatte mal eine Hübsche gehabt, da waren wir sechzehn, die konnte nicht ruhig bleiben, wenn sie was getrunken hatte, und Rico hatte sie ein paar Mal im Bett gehabt, auch er kannte sich damals aus mit den Frauen, aber das wusste Goldie nicht.

»Achtzehn«, sagte Goldie. »Hab«, sagte Rico. »Zwanzig«, sagte Goldie. »Ja«, sagte Rico. »Zweiundzwanzig?«

»Hab.«

»Dreiundzwanzig?«

»Hab.«

»Passe«, sagte Goldie, und dann passte auch Rico, und auch ich hatte ein scheiß Blatt, und wir spielten eine Runde Ramsch, aber Goldie hatte die schlechtesten Karten, er machte nur einen Stich und gewann. »Fast 'ne Jungfrau«, sagte er und grinste und sammelte die Karten ein. Rico nahm sich eine Zigarette und knallte die Schachtel auf den Tisch, er hatte einfach kein Glück heute, obwohl er ein guter Skatspieler war, im Knast war er ein paar Mal Weltmeister gewesen, hatte er mir erzählt. »Dafür heute Abend«, sagte Goldie, nahm die Flasche und machte Ricos Schnapsglas nochmal voll, »'s immer so, wenn die Weiber warten, darfste nicht spielen.« Rico nickte und kippte den Schnaps hinter. »Ich geh mal raus«, sagte Goldie, »glaub, ist Kundschaft.« Er stand auf, klopfte auf den Tisch und ging zur Tür. Er machte sie nicht ganz auf, zwängte sich durch den Spalt und schloss sie wieder. Goldie hatte Angst, dass jemand Rico hier bei ihm sah und verpfiff, dabei war seine Kneipe um die Zeit immer leer, obwohl er schon seit ein paar Stunden geöffnet hatte. Draußen klapperten jetzt Gläser. »Der wäscht bestimmt nur ab«, sagte Rico, »ist doch eh keiner da. Kommt doch keiner mehr. Weißt du noch, früher ... «

Wir machten unsere Gläser nochmal voll. »Auf die Weiber heute Abend«, sagte Rico. »Auf dich«, sagte ich, und er lächelte, bevor er trank. Er ging zur Tür und machte sie vorsichtig auf. »Sind doch welche da, zwei alte Säcke.« Ich legte die Karten auf einen Haufen und mischte sie. Dann machte ich das Herzdamespiel, sie lag immer oben, wenn ich die Karten abhob. Das ging auch mit jeder anderen Karte, aber ich liebte die Herzdame. »Sind Bullen«, sagte Rico leise an der Tür. »Quatsch, oder?« Ich legte die Karten weg. »Doch, Danie, sind zwei Bullen, Zivile!« Ich stand auf und lief zu ihm rüber. »Bleib sitzen, der guckt hierher, das Bullenschwein guckt mich an.« Ich blieb hinter Rico stehen, er machte die Tür zu und ließ nur einen kleinen Spalt offen. »Die suchen mich, Danie, die wollen mich kassieren, nee du, aber heute nicht, nicht heute!« Jetzt sah ich einen der beiden, er ging zur Bar und sagte was zu Goldie. Er sah nicht aus wie ein Bulle, obwohl er eine Zigarre rauchte und einen braunen Lederhut trug. »Is keiner«, flüsterte ich, »ich glaub, den hab ich schon mal gesehen, is ausm Viertel. Irgend 'n Trinker.« »Nee, Danie, nee.« Rico flüsterte so leise, das ich ihn kaum verstand. »Sind Bullen, weißt du, was die trinken?« Ich drängte mich neben ihn, mein Kopf war jetzt so nah an seinem, dass sich unsere Ohren berührten. »Ich seh's nicht, Rico.«

»Cola, der eine Bulle hat 'n Glas Cola, und der andere ... «

»Jetzt seh ich's, 'ne Flasche Bier, Rico, 'ne ganz normale Flasche Bier. Is kein Bulle.« Goldie gab dem Typen eine Schachtel von seinen Gratisstreichhölzern, und er lief zurück zum Tisch. »Alkoholfreies«, flüsterte Rico neben mir, »das ist Alkoholfreies. Nulldreiunddreißiger. Kleine Flasche, Danie, da hat Goldie nur Alkoholfreies.« Und jetzt sah ich es auch und verstand: Cola und alkoholfreies Bier, das mussten Bullen sein. »Scheiße, Rico, kann schon hinkommen. Können wirklich welche sein.«

»Sind welche!«

»Aber vielleicht sind's nur Typen, die mit dem Auto ... «

»Hör auf, Danie. Nicht heute, heute kriegen sie mich nicht. Die Weiber, Danie!« Er machte die Tür vorsichtig zu, dann lief er zum Tisch und zog sein Jackett an. Es war eigentlich Goldies Jackett, aber er hatte es sich geborgt für heute Abend, obwohl man im »Super 6« sicher ziemlich nackt rumlief. Ich hatte deswegen am Morgen zwei Unterhosen für uns gekauft, richtig gute, für zwanzig Mark das Stück, ich wollte sie erst klauen, aber das war vorbei. Ich hatte sie dann mit zu meiner Mutter genommen und mit ihrem guten Parfüm eingesprüht. Rico machte das Fenster auf und stieg auf die Heizung. »Los, Danie, wir hauen ab!« »Rico, warte doch!« Aber er war schon draußen, und ich lief zum Fenster und beugte mich raus. Er stand unten neben den Aschentonnen und klopfte Goldies Jackett sauber. »Los, Danie, komm schon!« Ich stieg rückwärts aufs Fensterbrett, hielt mich dran fest und kletterte auf die Aschentonnen und dann zu ihm runter. »Los, Danie, erst mal weg!« Er zog mich am Arm, und wir liefen die Straße runter zur Kaufhalle und dann an der Kaufhalle vorbei zur S-Bahn-Haltestelle.

»Und jetzt, Rico? Ist doch erst halb sechs.«

»Jetzt holen wir bisschen Geld, Danie.«

Rico klingelte, aber die Klingel ging nicht. Rico klopfte, zwei-, dreimal, aber drinnen war alles ruhig. »Komm«, sagte ich, »ist keiner da.« Rico schlug mit der Faust gegen die Tür. »Uwe«, schrie er, »mach das Brett auf!« Er trat gegen die Tür, aber drinnen war immer noch alles ruhig.

»Komm«, sagte ich, »na los, komm jetzt!«

»Nee, um die Zeit ist der immer zu Hause. Der hat nur Schiss! Uwe! Uwe, ich bin's!«

Aber Uwe machte nicht auf, und das konnte ich sogar verstehen, obwohl ich Uwe nicht kannte. »O. k., bringt nichts, Danie.«

»Sag ich doch. Lass uns abhauen. Du, wollen wir noch 'n Eis essen? Unten in der ›Adria‹, da isses am besten.« Aber Rico wollte nicht in die »Adria«, er trat die Tür auf, ohne Anlauf zu nehmen, einfach so aus dem Stand, er war mal ein guter Boxer gewesen und hatte auch Karate trainiert, und wenn Uwe hinter der Tür gestanden hätte ...

»Die Drecksau ist wirklich nicht da«, sagte Rico und lief in den Flur. »Rico, mach kein' Scheiß!«

»Kennst du Uwe?« Rico blieb stehen und untersuchte das Schloss.

»Nein.«

»Na siehst du, dann lass mich machen. Die Drecksau hat nicht mal richtig abgeschlossen, der is doch da.« Neben der Tür stand ein Stuhl, Rico legte ihn hin und trat ein Bein ab. Im Treppenhaus waren Schritte. Ich ging in die Wohnung und zog die Tür hinter mir zu. »Mensch, Rico, was soll'n das werden?« »Ich muss noch was klären, und bei Uwe weiß man nie!« Er hielt das Stuhlbein wie eine Keule und lief langsam durch den Flur zur Küche, die Tür war offen, und er blickte kurz rein. Er winkte mir zu und schüttelte den Kopf, dann zeigte er auf eine Tür am Ende des Flurs, an der ein großes Poster hing, mit irgendeinem Mädchen drauf, die nicht viel anhatte und hinter der die Sonne rot unterging. Ich schob den kaputten Stuhl vor die Wohnungstür, dann lief ich zu Rico, der sein Ohr an das Poster hielt, genau zwischen die Brüste des Mädchens, als wollte er ihr Herz schlagen hören. »Das Schwein hat sich hier irgendwo versteckt«, flüsterte Rico, »der hat Schiss, und wenn Uwe Schiss hat ... « Er reichte mir das Stuhlbein, »halt mal«, dann zog er sein Jackett aus und hängte es an die Garderobenleiste, an der nur ein brauner Hut hing, genauso ein Lederhut, wie ihn der Bulle bei Goldie getragen hatte.

»Warn bestimmt keine Bullen«, sagte ich.

»Wer denn?«

»Na die Typen in der Kneipe.« Rico nahm mir das Stuhlbein aus der Hand, drückte die Klinke und riss die Tür auf. Das Zimmer war leer, keine Möbel, nur eine Matratze mit Bettzeug drauf und ein Stuhl. »Der Penner is nicht da.« Rico stieß mit dem Fuß gegen die Matratze. Auf dem Stuhl stand ein Teller, und auch der war leer. »Das Schwein schuldet mir dreihundert Eier, Danie!«

»Du siehst doch, der hat nichts.«

»Der hat Kohle, Danie, im Knast hat er sich Zeug gekauft, ohne Ende. Und draußen auch.«

»Von dir?«

»Von mir.« Rico stieß den Teller vom Stuhl, dann lief er wieder in den Flur.

»Du bist genauso 'n Arsch wie Pitbull!«, sagte ich.

Rico stand in der Tür, er tippte mit dem Stuhlbein auf seinen Mund, wie mit einem großen Finger. »Du, Danie, sei still, sag so was nicht, mach nicht unseren Abend kaputt. Bitte.«

»Du weißt doch, wie ich den Drogenscheiß hasse, seit Mark ... «

»Ich weiß.« Er nahm seine Zigarettenschachtel und hielt sie mir hin. »Nee, jetzt nicht. Will doch aufhören.«

»Aber nachher«, sagte er und grinste, dann kam er zu mir rüber und legte seine Hand auf meine Schulter, »aber dann musst du rauchen, wenn wir die Weiber ... ›Super 6‹, Danie!«

»Und die Kohle?«

»Mach dir mal keine Sorgen«, er blickte auf die Uhr, »is noch Zeit. Hab noch andere Kandidaten. Wollen wir uns erst mal 'n Auto besorgen?«

»Weiß nicht, Rico.«

»Hast Recht, Mensch, deine Bewährung. Nee, Danie, hab ich nicht dran gedacht. Reicht doch, wenn ich wieder reingehe, stimmt's?«

Er drehte sich um und lief durch den Flur zur Küche. Ich hörte, wie er mit Gläsern klirrte und das Wasser laufen ließ.

»Das gibt's doch nicht, komm mal her!«

Ich schob die Scherben von dem Teller mit dem Fuß zur Seite, dann ging ich zu Rico in die Küche. Er stand direkt vorm Fenster, und neben ihm war der Herd, und in der kleinen Lücke zwischen Herd und Wand saß ein Typ, er hatte die Augen geschlossen, aber sein Mund war offen.

»Ist das Uwe?«

»Ja«, sagte Rico, »das ist Uwe.«

Uwe trug ein T-Shirt, auf dem stand »Security«, und auf seinen Unterarmen waren blaue und rote Punkte, fein säuberlich in einer Reihe.

»Isser tot?«

»Nee, bestimmt nicht, der verträgt viel.«

Jetzt erst sah ich die Spritze, die neben ihm mit dem Löffel und dem anderen Scheiß in einer kleinen braunen Kuchenbackform lag.

»Der ist tot«, sagte ich, »wie bei Mark.«

»Nein, Danie. Dem geht's richtig gut. Guck doch mal.« Rico nahm eine Zigarette, krümelte etwas Tabak auf seinen Zeigefinger, den er dann vor Uwes offenen Mund hielt. Ein paar Tabakkrümel bewegten sich, ein paar fielen von seinem Finger. »Siehste, Danie, dem geht's richtig gut, sag ich doch.«

»Solche Ärsche stecken alles weg, und Mark ... «

»Verdammt nochmal, Scheiße, mach nicht unseren Abend kaputt. Nur wir beide, Danie, Weiber, Freigetränke ... « Er stand auf und nahm meinen Kopf in beide Hände. »Noch einmal, Danie.« Ich versuchte zu nicken, aber er hielt meinen Kopf fest, er hatte noch jede Menge Kraft, obwohl er schon lange nicht mehr trainierte. »Ja«, sagte ich, »klar, Rico.« Uwe bewegte sich, er stieß mit seinem Fuß gegen mein Bein, sein Oberkörper kippte zur Seite weg, und er knallte mit dem Kopf gegen den Herd. Rico ließ mich los und beugte sich zum ihm runter. »Uwe, ich bin's, sag doch was! Das Geld, Uwe!« Uwe machte die Augen auf, er sagte: »Schön«, dann schloss er sie wieder, und sein Kopf fiel auf seine Brust. Rico packte ihn am Kinn, er hob Uwes Kopf wieder hoch und drückte ihn an die Wand. »Uwe, Mensch, ich bin's, mein Geld! Ich brauch mein Geld, du!« Aber Uwe war jetzt wieder ganz still, und es sah aus, als würde er lächeln. »Der ist doch fertig«, sagte ich, »der hat doch nichts.« »Uwe hat immer was!« Rico holte aus, und ich hielt seinen Arm fest. »Jetzt quatsch mir nicht rein, Mensch!« »Guck doch erst mal in seine Taschen, Rico, wenn du ihm in die Fresse haust, gibt er dir auch nichts. Der ist doch fertig!« »Hast Recht, Danie, hast Recht!« Ich ließ seinen Arm los, und er boxte mir leicht gegen die Schulter. »Guck mal, da ist 'ne Jacke!« Rico zeigte auf den Küchentisch, dort lag eine Jeansjacke. »Nimm sie dir mal vor.« Er hockte sich vor Uwe und wühlte in seinen Hosentaschen rum, ich lief zum Küchentisch und hob die Jacke hoch, unter der Jacke lag ein Käsebrötchen mit Tomatenscheiben drauf, es sah noch ganz frisch aus. »Nur Kleingeld«, sagte Rico und zeigte mir einen Zehner, in seiner anderen Hand klimperten ein paar Münzen. In der Innentasche der Jacke war Uwes Portemonnaie. Es waren jede Menge Scheine drinnen, und ich nahm vier Fünfziger und einen Hunderter raus. »Siehste, Danie«, Rico stand hinter mir, »ich sag doch, der hat Geld. Reiche Eltern.«

Ich gab ihm die Scheine, und er steckte sie in seine Hemdtasche. »Zeig mal, Danie.« Er zählte das Geld im Portemonnaie durch und nahm sich noch einen Zwanziger. »Das Schwein hat paar hundert Mark und zahlt seine Schulden nicht. Zinsen, Danie. Nur Zinsen.« Er steckte den Zwanziger und den Zehner und das Kleingeld ein. »Könnt ihm auch alles mausen, Danie.«

»Klar, könntest du.«

»Nee, Danie, is nicht. Zinsen, nur die Zinsen.« Er steckte die Geldtasche wieder in die Jacke. »Bin 'n Ehrenmann, weißt du doch.« Er schob das Käsebrötchen zur Seite und legte die Jacke auf den Tisch. Er nahm sich eine Zigarette und zündete sie an. »Na komm, Danie, eine rauchste mit, auf nachher, auf die Weiber!«

»O. k.«, sagte ich, und er gab mir seine und zündete sich eine neue an. Er lief zum Kühlschrank und machte ihn auf. »Der Arsch hat nicht mal Bier.«

»Wollen wir ihn nicht aufs Bett legen, nicht, dass er wirklich noch ... « »Dem geht's gut, Danie, Uwe kann was ab, schon im Knast ... aber wenn du meinst, seine Schulden hat er ja bezahlt.« Er ließ den Kühlschrank offen, ging zu Uwe und zerrte ihn aus der Ecke raus. Der Kühlschrank war voller kleiner brauner Apothekerfläschchen, und ich knallte die Kühlschranktür zu, dass sie klirrten. »Na los, Danie, fass schon mit an, war doch deine Idee.« Rico hielt Uwes Oberkörper, und ich nahm seine Beine. Dafür, dass er drückte, war er noch ziemlich schwer. Wir schleppten ihn durch den Flur in das leere Zimmer und legten ihn dort auf die Matratze. Rico nahm die Wolldecke, schüttelte sie ein paar Mal und legte sie auf ihn drauf. »So, Uwe, schlaf gut!« Wir liefen zur Tür.

»Rico.« Wir blieben stehen und drehten uns um. Uwe bewegte sich unter der Decke, sein Kopf rollte hin und her.

»Was gibt's, Uwe?«

»Weißt du noch, Rico?« Er sprach leise und nuschelte, Rico lief zu ihm hin und hockte sich neben ihn, ich blieb stehen und war ganz still. »Was meinst du, Uwe?«

»Im Knast, Rico, weißt du noch, im Knast ... «

»Ja, Uwe, ich weiß.«

»Den Schnaps, den hab ich doch gut gemacht ... «

»Ja, ja, war prima Schnaps.« Er zog die Decke bis zu Uwes Kinn und lief an mir vorbei zur Tür. Ich ging in den Flur. Rico zog sein Jackett an, wir gingen nach draußen und machten die Wohnungstür zu, aber sie war ja kaputt und blieb einen Spalt offen. »Kann jeder rein«, sagte ich. »Is seine Schuld«, sagte Rico. Er machte die Tür nochmal auf, dann zog er ein Springmesser aus der Tasche, es klackte kurz, die Klinge stand, und er schraubte am Schloss und am Türrahmen rum. »Hol mal 'n Stück Pappe oder so.« Im Flur stand ein kleiner Pappkarton mit Briefen drin, ich riss ein Stück ab und gab es Rico. Er drückte es in das zersplitterte Holz am Türrahmen, dann zog er die Tür wieder zu. »Müsste halten, jetzt sieht's wenigstens keiner.« Er steckte sein Messer wieder ein, dann liefen wir die Treppe runter. »Und jetzt«, sagte ich, »Super 6?«

Er blickte auf die Uhr. »Eine Sache noch, Danie, liegt aufm Weg.« »Aber wir haben doch Kohle.«

»Nee, nee, keine Kohle, muss was klären, geht schnell, Danie. Bei den schwarzen Brüdern.«

»Du willst zu den Negern? In den Rasta-Pub?«

»Nee, Danie, nicht die. Die schwarzen Brüder, die Leichenficker!«

»Ach so.« Ich war froh drüber, dass wir nicht in den Rasta-Pub gingen, dort hatten Rico und Pitbull manchmal Gras und Hasch bei den Negern gekauft, und es hatte wohl Probleme gegeben, das war zwar schon Jahre her, aber die Schwarzen hatten ein gutes Gedächtnis für so was, und es gab riesige Kerle bei ihnen, vor denen hatten sogar die Glatzen drüben in Grünau Schiss. Wir liefen wieder zur S-Bahn. »Is 'ne ganz schnelle Sache«, sagte Rico, »nur noch das, und dann die Weiber. Mann, ich bin schon ganz scharf! Du auch, Danie?« »Klar«, sagte ich.

Die schwarzen Brüder stanken. Sie benutzten alle dasselbe Parfüm, das roch so, als würden sie vermodern, und das fanden sie chic. Die schwarzen Brüder hatten ein Klubhaus drüben in Lindenau, eine S-Bahn-Haltestelle nach dem Stadion, unserem Chemie-Stadion. Ich wusste noch nicht, was Rico klären wollte, aber ich hoffte, dass es keinen Stress geben würde, denn ich kannte jede Menge Geschichten über die schwarzen Brüder. Sie trugen kleine Holzpfähle mit sich rum, die hingen an einer Kette um ihren Hals, die rammten sie den Leuten ins Herz, wenn sie sie opfern wollten, und sie opferten gerne, vor allem nachts auf den Friedhöfen der Stadt. Ich hatte auch gehört, dass sie unten in ihrem Klubhaus eine Art Gruft hatten, wer da reinging und nicht dazugehörte, der kam nicht mehr raus, auch der wurde geopfert. »Alles Blödsinn«, sagte Rico, »du glaubst doch nicht so 'ne Scheiße!« »Nein, natürlich nicht.«

Die Eingangstür des Klubhauses war offen, und wir liefen die Treppe runter in den Keller. »Du weißt doch Bescheid hier, Rico, oder?« »Klar, Danie, war schon mal hier.« Wir liefen durch eine kleine Tür in einen Barraum, die Wände waren schwarz, eigentlich war alles schwarz, auch die Haare und die Klamotten von den paar Typen und den Mädchen, die mit weißen Gesichtern an den Tischen saßen. In einer Ecke stand ein großer Billardtisch mit roter Wiese, zwei Typen spielten, sie waren nicht gut, das konnte ich sehen, der eine spielte die Eins im falschen Winkel am Arsch an, dass sie neben der Tasche an die Bande ging. »So schlimm stinkt's gar nicht«, sagte Rico. »Mensch, sei bloß ruhig«, flüsterte ich, aber niemand beachtete uns, und wir liefen vor zur Bar. Wir setzten uns auf die Barhocker, und Rico klopfte auf die Theke. Der Barmann stand mit dem Rücken zu uns vor einem Regal und klimperte mit Flaschen und Gläsern. »Zwei Bier«, sagte Rico, er schrie es fast, und der Barmann drehte sich um. Er war ziemlich kräftig, und um seine Unterarme trug er große, schwarze Armbänder mit silbernen Nieten drauf. An einer Kette um seinen Hals hing kein Pfahl, sondern ein umgedrehtes Kreuz, aber bestimmt war es vorne angespitzt.

»Tag, Rico«, sagte der Barmann, dann ging er zu einem kleinen Kühlschrank und nahm zwei Flaschen Bier raus. »Glas?«

»Nee«, sagte Rico, »geht so.«

Der Barmann machte das Bier mit einem Flaschenöffner auf, der mit einem Strick an der Theke festgemacht war, und schob uns die Flaschen rüber.

»Komm«, sagte Rico, »für dich auch eins. Geht auf mich.«

»Aufs Wiedersehen, was?« Der Barmann nahm noch ein Bier aus dem Kühlschrank, er machte es auf und legte den Kronkorken vor uns auf die Theke. »Na dann, Rico, auf dich!«

»Nein«, sagte Rico, »wir trinken auf meinen alten Freund Daniel.« Er klopfte mir auf die Schulter. Der Barmann trank.

»He, he, nicht so schnell, ich hab doch gesagt, wir trinken auf Daniel, stimmt's, Danie?«

»Ja«, sagte ich, »hast du.«

Der Barmann setzte das Bier ab und stellte es auf die Theke neben den Kronkorken. »Sag mal, Rico, wenn du Ärger machen willst ... «

»Hör doch auf«, Rico schnippte den Kronkorken an dem Typen vorbei hinter die Bar, »sag nicht so was. Wie lange haben wir zusammen gepennt?«

»Elf Monate«, sagte der Barmann.

»Nein«, sagte Rico, »zehn Monate, achtzehn Tage.«

Der Barmann lächelte. »Kann schon sein, Rico.«

»Nee«, sagte Rico, »is so. Sag mal, wie lange bist du noch drinnen geblieben?«

»Weißt du doch. Noch 'n Dreier.«

»Und, war böse?«

»Ging so.«

»Und, wie sieht's aus, sauber geblieben?«

Ein schwarzer Bruder stellte sich neben uns an die Bar, »zwei Bier« sagte er, und der Barmann machte ihm zwei auf, der Typ nahm sie und ging wieder.

»Warum stinkt ihr nur so?«, sagte Rico und bewegte die Hand vor seiner Nase hin und her. Der Barmann grinste, der Typ mit den zwei Bier blieb stehen und drehte sich zu uns um, und ich sah, wie der Barmann ihm zunickte, damit er weiterlief. Ich wollte hier raus und ins »Super 6«, obwohl ich auch davor Angst hatte.

Rico hatte eine Hand in der Tasche seines Jacketts. »Du«, sagte er, »ich hatt' dich vorhin was gefragt. Bist jetzt 'n guter Junge?«

Der Barmann grinste wieder und trank einen Schluck von seinem Bier. Er prostete uns zu, und auch wir tranken.

»Hab gehört«, sagte der Barmann, »du hast 'n Ding versaut.« Er stellte seine Flasche ab, sie war fast leer, und er hielt sie am Hals.

»Wer erzählt'n so 'ne Scheiße?«

»Hab ich eben so gehört, Rico.«

»Ich hab's nicht versaut, sag so was nicht nochmal. Warn die anderen beiden Ärsche!« Rico trank sein Bier aus und schob die Flasche rüber zum Barmann. »Noch zwei. Und eins für dich.«

»Nee, danke, muss doch arbeiten.« Der Barmann stellte Ricos Flasche in einen leeren Kasten neben dem Kühlschrank.

»Nochmal drei«, sagte Rico.

»O. k.«, sagte der Barmann, »aufs Wiedersehen.« Er machte drei neue Flaschen auf und stellte sie auf die Theke.

»Hab's nicht versaut«, sagte Rico und nahm sich eine Flasche und hielt sie mit beiden Händen fest, »sag so was nicht, so was darfst du nicht sagen.«

»Schon gut, Rico, hab's doch nur gehört. Glaub auch nicht, dass du's versaut hast.«

Rico nickte. »Nein«, sagte er, »niemand darf so was sagen, die anderen waren's.« Und er hatte Recht. Aber es war ja seine Idee gewesen, sich mit Karstens Bruder und irgendeinem anderen Idioten die Sparkasse oben am Messegelände vorzunehmen. Karstens Bruder hatte schon ein paar Mal gesessen, er war bekannt dafür, alles zu versauen, und außerdem war er drauf, er war fast immer drauf, auch wenn er auf Tour war. »Nur weil der Penner die Knarre nicht halten konnte und 'ne Gaser im Lauf hatte«, sagte Rico, und der Barmann strich sich mit der Hand übers Kinn und sagte: »Sind schon Idioten, Rico, tut mir Leid.« »Es war sogar in der Zeitung«, sagte Rico, »stimmt's, Danie, du hast's doch auch gelesen.«

»Ja«, sagte ich, »hab ich. 'n richtig großer Artikel.«

»Schon nicht schlecht«, sagte der Barmann, »bist berühmt jetzt.« »Komm hör auf, willst mich verarschen!« Dann lächelte er, nahm eine Zigarette und zündete sie an. »Na ja, 'n bisschen schon. Aber meinen Namen, die hatten ja nicht meinen Namen.« Er hielt mir die Schachtel hin, und ich nahm mir eine raus, dann stellte er sie vor den Barmann auf die Theke. »Nimm dir eine, ich geb eine aus.«

»Danke, rauch nicht mehr, hab aufgehört. Ab und zu mal 'ne Zigarre.« »Na sag mal, in der Kiste hast du gequalmt wie blöd.«

»War was anderes, Rico.«

»Na komm schon, nimm eine, auf die Freiheit!«

»Lass mal, bin doch schon lange wieder raus.«

»Sag mal, weißt du, wo ich wohne? Na ja, du weißt doch, wo ich vor der Sparkassensache gewohnt habe.«

»Klar, hast du doch erzählt.«

»Na komm, dann rauch jetzt eine, für mich, mach's für mich!«

»Du, Rico, ich hab dir doch gesagt, mach doch keinen Ärger hier. Wir sind doch Kumpels.« Er nahm meine leere Bierflasche und stellte sie in den Kasten neben dem Kühlschrank.

»Klar«, sagte Rico, »sind wir. Alte Knastkumpels.« Er klopfte auf die Theke und zwinkerte mir zu. Ich nickte, nahm mein neues Bier und trank die halbe Flasche in einem Zug, ich brauchte gleich eine leere, da war ich mir ganz sicher.

»Und, nimmst du dir jetzt 'ne Kippe?«

»Nee, Rico, Schluss jetzt, lass die Scheiße!« Der Barmann trat ein paar Schritte zurück, er stolperte über irgendwas und stützte sich mit einer Hand am Regal ab.

»Bleib doch locker«, sagte Rico, »ist doch alles gut! Aber die Kippen, warum hast du mir die Kippen nicht gebracht, war doch abgemacht, hast du doch versprochen!«

Ich trank mein Bier aus und behielt die leere Flasche in der Hand.

»Die Kippen«, sagte der Barmann, »du mit deinen scheiß Kippen. Wir sind nicht mehr in der Kiste, Rico, ist doch vorbei, hör doch auf mit der ganzen Scheiße!« Er trat wieder ein paar Schritte vor, und das war sein Fehler. Rico griff über die Bar und packte ihn am Pullover, der Typ sprang wieder zurück, und Rico hielt das Kreuz mit der Kette dran in der Hand. Er schleuderte es weg, es flog an mir vorbei in den Raum. »Rico«, sagte der Barmann, »Mensch, Rico.« Ricos Oberkörper lag auf der Theke, ich sah, wie der Barmann eine Faust machte und nach Rico schlug, aber Rico blockte den Schlag mit der Linken ab, mit der Rechten griff er nach den Haaren des Barmanns, sie waren ja lang genug, er zog ihn zu sich ran und drückte seinen Kopf neben sich auf die Theke.

»Scheiße«, schrie der Barmann, »scheiße, Mensch, lass das!«

»Die Kippen«, sagte Rico, »warum hast du mir meine Kippen nicht gebracht? Wir hatten das doch ausgemacht, in der Kiste, wir waren doch Kumpels, du und ich, die Kippen, weißt du noch, die Kippen!« Rico wickelte das Haar des Barmanns um seine Hand und zog seinen Kopf ganz dicht an seinen ran.

»Rico, bitte, bitte hör doch auf, ich geb sie dir doch, ich hol welche ausm Automaten!«

»Welche Marke, welche Marke war's denn?«

»Rico, bitte ... ich weiß es nicht, ich weiß es doch nicht mehr ... «

»Weißt du's nicht mehr? Unsere Marke, Mensch, unsere ›Ernte‹, unsere gute ›Ernte‹!«

»Ja, jetzt fällt's mir wieder ein, jetzt weiß ich's wieder ... lass mich doch los!« Der Typ hing über die Bar, seine Arme baumelten links und rechts, er sah ziemlich kräftig aus, aber jetzt jammerte er wie ein Kind. Und jetzt kamen auch seine schwarzen Brüder, sie blieben ein paar Meter vor der Bar stehen, ich konnte sie riechen. Ich schob die Barhocker zur Seite und nahm meine Flasche. Ein paar Tropfen Bier liefen über meine Hand. Rico zog den Typen hoch und drehte sich um, ohne seinen Kopf loszulassen. »Sag deinen Kumpels, hier ist alles in Ordnung. Sollen sich verpissen.«

»Habt ihr gehört«, schrie ich und warf einen Barhocker um, »macht die Fliege, verpisst euch, oder wir machen ihn fertig. Wir schlagen hier alles kaputt!«

»Lasst ihn los«, sagte einer der schwarzen Brüder, »lasst ihn einfach los und haut ab. Dann gibt's keinen Krieg.«

»Gibt keinen Krieg«, sagte Rico, »wir klären nur was, ganz kurz nur, sind gleich wieder weg, stimmt's?« Er gab dem Barmann einen Klaps auf die Backe, der Barmann sagte: »Ja.« Rico ließ ihn los, und er wischte sich über den Mund und die Augen. »Ist alles in Ordnung«, sagte er leise, »setzt euch wieder hin. Ist alles in Ordnung.« Rico nickte und gab ihm wieder einen Klaps auf die Backe. Die Typen liefen ganz langsam wieder zu ihren Tischen und setzten sich hin. »Warum«, sagte der Barmann, »warum bist du so gemein?«

»Du hast doch alles kaputtgemacht«, sagte Rico, »warum hast du alles kaputtgemacht?«

Ich stellte meine Flasche wieder auf die Theke, Ricos Zigaretten waren runtergefallen, ich hob sie auf und zündete mir eine an. Rico nahm mir die Schachtel aus der Hand und stellte sie vor den Barmann auf die Theke.

»Eine Schachtel«, sagte Rico, »eine gute Schachtel ›Ernte‹. Weißt du's noch?«

Der Barmann nahm sich eine raus, und Rico gab ihm Feuer. Der Barmann hustete.

»Und«, sagte Rico, »warum hast du alles kaputtgemacht?«

»Rico, tut mir ... ich hab nicht gedacht, dass du's so wichtig nimmst, eine Schachtel, Rico ... «

»Warum hast du alles kaputtgemacht«, sagte er, »du hattest's versprochen. Eine Schachtel ›Ernte‹, du Arschloch, das war was, drinnen. Das war was, verstehst du! Das war was!« Er nahm seine Schachtel, drückte sie zusammen und schleuderte sie gegen das Regal hinter der Bar. »Komm«, sagte ich, »lass uns abhauen.« Der Barmann war ein paar Schritte zurückgetreten, er lehnte mit dem Rücken am Regal, Ricos Schachtel lag neben ihm in einem der Fächer, zwischen Flaschen und Gläsern. »Ja«, sagte Rico. Wir liefen langsam zwischen den Tischen durch zur Tür. Die schwarzen Brüder blicken uns an, aber keiner stand auf. Ich sah, wie Rico in die Tasche seines Jacketts griff. An der Tür blieb er nochmal stehen, er drehte den Kopf, blickte aber nur an die Wand, dort hing ein Poster mit einem riesigen Totenkopf drauf und dem Namen irgendeiner Band, dann liefen wir die Treppe hoch.

Vorm Haus blieb er stehen und setzte sich auf die Bordsteinkante. Ich setzte mich neben ihn. »Ich bin müde, Danie.« »Dann also keine Weiber heute?« Er lächelte, dann stand er wieder auf, tänzelte vor mir über den Fußweg und bewegte die Schultern und Arme, als würde er boxen. »Nein, nein, wir zeigen's ihnen, wir geben's ihnen. Wir beide. ›Super 6‹, Danie!« Auch ich stand auf, und er täuschte einen linken Haken an und schlug dann einen rechten, den ich abblockte, aber seine linke Hand berührte mich unter den Ellenbogen am Magen, er war immer noch schnell, obwohl er schon lange nicht mehr trainierte. Wir lachten. Rico hielt mir seine Hand hin, und ich schlug ein. Dann liefen wir zur S-Bahn-Haltestelle. »Zigaretten«, sagte Rico und zeigte auf einen kleinen Kiosk vorm Bahndamm, »ich brauch 'ne neue Schachtel.«

Der Swingerclub »Super 6« lag am Rand des Industriegeländes West in einer Villa, in der früher die Betriebsleitung oder die Stasi gesessen hatte. Ich hatte das Gebäude schon ein paar Mal von der S-Bahn aus gesehen, da waren Scheinwerfer, die strahlten es nachts an. Die Fabrikhallen im Industriegelände West standen alle leer und verfielen langsam, aber das »Super 6« lief anscheinend gut, denn der Parkplatz war voller Autos, das sahen wir schon von weitem. Aber als wir näher kamen, erkannten wir die Preisschilder hinter den Scheiben der Autos. Die kleine Holzbaracke gehörte auch nicht dem Parkwächter, sondern dem Autoverkäufer, es war Freitagabend, und die Rollläden waren geschlossen.

»Guck dir das an«, sagte Rico und blieb vor einem alten Golf stehen, »achttausend! Solche Schweine!« »Wollen eben Geld machen«, sagte ich und blickte rüber zur Villa, die Scheinwerfer leuchteten schon, obwohl es noch hell war, es war ja Sommer, und die Sonne ging gerade erst unter. »Du, Danie, wir rauchen erst mal eine.« Rico holte seine Zigaretten raus und setzte sich auf die Motorhaube des Golfs. »Hier Danie, 'ne gute ›Ernte‹.« Ich setzte mich neben ihn, und er gab mir Feuer. »Mensch, die Autos«, sagte er, »wenn ich Geld hätte ... «

»Hast doch nicht mal 'n Führerschein.«

»Wenn ich Geld hätte, wenn die Sparkasse klargegangen wäre, dann hätt ich den scheiß Schein gemacht. Dann hätt ich mir 'ne Karre geholt. Alles legal, Danie, endlich mal alles legal! Das wär's doch!«

»Klar«, sagte ich, »wär schon nicht schlecht.« Ich blickte an ihm vorbei auf die Villa. »Wolln wir nicht langsam rein?«

»Keine Hektik, Danie, nur kein Stress. Erst mal in Ruhe rauchen.« Er warf seine Zigarette weg und zündete sich eine neue an. »Du, Danie, die Weiber ... seit ich raus bin, is ja schon 'ne Weile ... du, da bin ich nicht mehr so richtig in Übung.«

»Macht doch nichts, Rico.«

»Na ja, weißt du, ist alles so anstrengend, mit den Weibern. Is so anstrengend, wenn du 'ne Alte willst, verstehst du? Du verstehst mich doch?«

»Klar, Rico, kenn ich alles.«

»Früher, Danie ... du kennst mich ja, da wollten die alle ... «

»Ja«, sagte ich, »warst groß in Form.« Er nickte und malte mit dem Finger Striche und Kreise in den Staub der Autoscheibe. »Weißt du, ich glaub, ich verschwind nochmal kurz, bevor wir reingehen.« Er zeigte auf eine der alten Fabrikhallen und strich sich die Haare glatt. »Wenn du meinst, Rico. Ist vielleicht besser.«

»Und du, Danie?«

»Nee, lass mal. Geh du nur. Ich warte hier.«

»Hast du mal 'n Taschentuch oder so?«

»Klar, Rico, alles dabei.« Ich griff in meine Hosentasche und reichte ihm eins rüber. Ich hatte immer Taschentücher dabei, wenn ich mit Rico wegging, denn manchmal gab es dann Blut. »Na ja ... also, ich geh dann mal.« Ich nickte und blickte auf die Scheinwerfer drüben am Haus. Es wurde langsam dunkel. Rico lief zu einer der Fabrikhallen, unterwegs warf er seine Zigarette weg. Seine Schachtel lag noch neben mir auf der Motorhaube, und ich nahm mir eine raus.

Ein Taxi hielt vor der Villa, zwei Frauen stiegen aus, eine vorne, eine hinten, die eine war ziemlich dick, sie liefen zur Tür. Das Taxi fuhr wieder weg, das Schild auf dem Dach leuchtete jetzt, dann verschwand es unter der S-Bahn-Brücke. Ich schnippte die Asche meiner Zigarette an die Autoscheibe, sie rollte an ihr runter und blieb auf dem Scheibenwischer liegen. 95 PS, stand auf dem Schild. Baujahr 1988, TÜV bis ... Ich drehte mich um, Rico stand hinter mir. Er grinste und blickte an mir vorbei. Ich nahm seine Zigarettenschachtel und steckte sie in die Tasche seines Jacketts. Er nickte, und wir liefen langsam rüber zur Villa. Wieder hielt ein Auto vor der Tür, diesmal kein Taxi, zwei Männer stiegen aus, der Fahrer setzte nochmal zurück und parkte neben dem Bordstein vor einem roten Lada. Der Fahrer stieg aus und ging zu den beiden Männern. Wir warteten, bis sie an der Tür waren. Wir konnten sie lachen hören. Ich sah, wie Rico in die Tasche seines Jacketts griff. Die Männer standen vor der Tür, einer drückte den Klingelknopf, sie blickten zu der Überwachungskamera über der Tür, einer winkte, die Tür öffnete sich nach innen, und sie verschwanden. Wir gingen langsam weiter. »Warte noch kurz«, sagte Rico und blieb vor der Tür stehen, sie war rot gestrichen, und auf einem großen Holzschild stand »Super 6.20.00 - Open End«, und links und rechts waren zwei Blumen neben die Schrift gemalt. Rico strich mit der Hand über die Aufschläge seines Jacketts. »Und, Danie, wie seh ich aus?« »Warte mal.« Ich nahm eins von meinen Taschentüchern und wischte einen kleinen schwarzen Fleck unter seinem Auge weg. Ich hatte zwei Pfefferminzbonbons einstecken, eins gab ich Rico. »Guter Atem«, sagte ich, »stehen die Weiber drauf.« Rico wickelte es aus und schnippte das Papier neben die Stufen. »Hast an alles gedacht.« »Hab ich, Rico.« Er blickte auf seine Schuhe, dann hockte er sich hin. »Mensch, Danie, sag doch was, die sehen ja aus wie Sau.«

»Die musst du doch eh ausziehen.«

»Nee, wenn schon, dann richtig. Gib mal dein Taschentuch.« Ich reichte es ihm, und er spuckte auf seine Schuhe und wischte auf ihnen rum. Dann legte er seine Hand auf mein Bein. »Mensch, Danie, wie läufst du denn rum, bleib mal so stehen!« Er spuckte auf meine Hose.

»Jetzt lass doch die Scheiße!«

»Nee, so gehste da nicht rein. Jetzt guck dir mal den Fleck hier an!« Er rieb mit dem Taschentuch mein Hosenbein ab, dann knüllte er es zusammen und warf es weg. »Jetzt ist o. k., Danie.« Ich hörte, wie er sein Pfefferminzbonbon zerbiss. »Wollen wir jetzt, Rico?« »Klar, ich warte doch nur auf dich.«

Wir gingen die drei Stufen hoch und blickten in die Kamera über der Tür. Rico drückte auf den Klingelknopf, drinnen summte es, wir warteten ein paar Sekunden und blickten in die Kamera, dann öffnete sich die Tür nach innen, eine Frau hatte sie aufgemacht, sie trug Slip und BH und sah ziemlich jung aus, vielleicht zwanzig, höchstens fünfundzwanzig, und ich war froh, dass Rico und ich älter aussahen, als wir waren, das lag am Knast und dem Saufen und der ganzen anderen Scheiße.

»Na los, kommt schon rein.« Sie lächelte. »Neu hier?« Ich nickte. »Ja«, sagte Rico, »das erste Mal.« Er sprach sehr leise. Sie machte die Tür wieder zu. »Na kommt mal mit, erst mal anmelden.« Sie war schön, und ich hätte lieber hundert für sie bezahlt oder hätte die Hundert genommen und sie irgendwohin eingeladen. Wir traten zur Seite, und sie lief an uns vorbei zu einer kleinen Tür auf der linken Seite des Gangs. Sie drehte sich um. »Na kommt schon.« Es war ziemlich dunkel im Gang, nur eine kleine rote Lampe brannte an der Decke, das Mädchen öffnete die Tür, und ich sah, wie sie lächelte, als sie im Zimmer verschwand. Rico stieß mich an, und wir liefen ihr hinterher. »Die«, flüsterte Rico, »genau die.« Sie stand in einer Art Büro am Tisch und kramte in einer Mappe rum. Im Zimmer war es hell, der Scheinwerfer draußen strahlte genau aufs Fenster. Ich blickte auf ihren Rücken und die Träger ihres BHs. »Ich brauch mal eure Ausweise.« Wir gaben sie ihr, sie legte sie vor sich auf den Tisch und schrieb unsere Namen in eine Liste. Sie drehte sich um. »Du bist Rico, stimmt's?« »Ja«, sagte Rico. »Daniel«, sagte sie und legte ihren Zeigefinger an meine Brust. Ich nickte. »Claudia«, sagte sie, »das macht dann hundert für jeden.«

Rico zog zwei Scheine aus seiner Hemdtasche und reichte sie ihr. Sie ging zu einem kleinen Schrank, schloss ein Schubfach auf und legte das Geld hinein. Sie ging am Fenster vorbei, und das Licht des Scheinwerfers war auf ihrem Rücken und ihrem Hals. Sie hielt eine Hand vor die Augen und zog die Gardinen zu. »Braucht ihr 'ne Quittung?« »Nee.« Sie reichte uns unsere Ausweise. »Dann könnt ihr euch ja schon mal ausziehen.«

»Gleich hier?«

»Nein«, sie lachte, und ihre Brüste bewegten sich dabei. Sie ging zur Tür. »Kommt mit, ich zeig's euch.«

»Ja«, flüsterte Rico an meinem Ohr, »zeig's uns.« Sie hielt uns die Tür auf, und wir gingen an ihr vorbei auf den Flur. Ich sah, dass Ricos Hand ihren Bauch berührte, sie blickte ihn an und trat einen Schritt zurück. Sie schloss die Tür, dann ging sie durch den Flur zu einer anderen Tür, wir waren ein paar Meter hinter ihr. »Hier könnt ihr euch umziehen«, sagte sie und zeigte in den Raum. Da waren Bänke und Spinde, wie in einer Umkleidekabine im Sportunterricht. »Wartet«, sagte sie und schob uns zur Seite und lief zurück zu dem Büro, »ihr braucht ja noch ein Schloss. Ein Spind reicht für euch, oder?« »Klar«, sagte Rico, »wir sind doch Brüder.« Wir blickten ihr nach, bis sie im Büro verschwunden war, dann gingen wir in den Umkleideraum und setzten uns auf eine der Bänke. »Was meinst'n, Danie, ob die ... ob die sich auch ... « Vor uns auf dem Fliesenboden war ein großer Abfluss mit einem Gitter drüber, und Rico stocherte mit dem Fuß drauf rum.

»Weiß nicht«, sagte ich, »bestimmt nicht.«

»Na aber ... aber guck mal, wie die rumläuft! Die ist ... richtig schön.« »Ja«, sagte ich, »ist sie.«

Wir hörten ihre Schritte draußen auf dem Gang und schwiegen jetzt und blickten auf die Fliesen. »Hier, euer Schloss.« Sie kam durch die Tür und blieb vor uns stehen. Sie hielt uns ihren Zeigefinger hin, auf den hatte sie ein kleines Vorhängeschloss gesteckt, ich zog es runter, der Schlüssel steckte. »Sucht euch einen freien Spind aus. Wenn ihr fertig seid ... «

»Wie viel muss denn runter?« Rico stand auf und zog sein Jackett aus. Sie lachte wieder, und ihre Brüste bewegten sich. »Na alles, bis auf die Unterhose.« »Klar«, sagte Rico, »ich wollt bloß nochmal fragen.« Er hatte sein Jackett auf die Bank gelegt und zog schon sein Hemd aus. Rico war noch gut in Form, und auch die Einstichnarben an seinen Armen waren gut verheilt und kaum noch zu sehen, war ja auch schon eine Weile her.

»Bist bunt«, sagte das Mädchen, und Rico strich über seine tätowierte Brust. »Pass mal auf, bis du meinen Kumpel Danie siehst, der hat noch mehr, siebzehn Stück. Stimmt's, Danie?« Ich spürte, wie ich rot wurde, und lief mit dem Schloss zu einem der Spinde. Ich machte die Eisentür auf und stellte mich dahinter. »Wenn ihr fertig seid, ich bin wieder vorne im Büro, ich führ euch dann rum.« Ich hörte ihre Schritte auf den Fliesen, dann war sie draußen auf dem Gang. »Siehste, Danie, die findet mich gut.« »Kann schon sein.« Ich zog mich aus und legte meine Sachen in ein Fach des Spinds. Rico kam zu mir rüber, er hängte sein Jackett auf einen Bügel und zog seine Schuhe aus, dann seine Strümpfe. »Wir hätten Pantoffeln mitnehmen sollen oder Badelatschen. Da kriegst du ja Fußpilz. Weißt du, im Knast ... « Er legte die Strümpfe in die Schuhe und stellte sie unten in den Spind, dann wischte und kratzte er an seinen Füßen rum. Auch ich zog meine Schuhe aus. »Guck dir das an, Danie, da sind so komische Pickel auf meinen Füßen.« »Will's gar nicht sehen.« Ich machte die Spindtür zu und hängte das Schloss davor. »Warte, Danie, meine Kippen.« Er holte sie aus seinem Jackett und schob sie an der Seite in seine Unterhose. Es waren teure Unterhosen, und sie standen uns gut. »Und der Schlüssel?« »Warte, Danie, den steck ich in meine Kippenschachtel.« Er zog sie wieder aus seiner Unterhose, und ich gab ihm den Schlüssel. Wir liefen zur Tür, die Fliesen waren kalt und klebrig unter meinen Füßen. Claudia stand draußen auf dem Gang vor der Tür des Büros. Sie hielt die Arme vor ihrer Brust gekreuzt und rieb sich die Schultern, als würde sie frieren, aber es war ja Sommer, und auch hier war es warm. Sie blickte uns an, Ricos Hand lag auf seinem Oberschenkel und versteckte die kleine Frau mit den großen Brüsten, die ihm irgendein Typ im Knast gestochen hatte. Unter der Frau stand »Mama«, und neben Ricos Daumen sah ich ihren riesigen Hut, mit einer blauen Feder dran.

»Ich zeig euch jetzt mal alles«, sagte sie und ließ ihre Schultern los und lief langsam über den Gang. »Erst mal bisschen richten«, flüsterte Rico neben mir, und ich sah, wie er in seiner Unterhose rumfummelte. Claudia führte uns in einen großen Barraum, in dem jede Menge Sofas und Sessel standen, auf einigen saßen ein paar Frauen, alle in Slip und BH, nichts Berühmtes dabei, das konnte ich jetzt schon sehen, obwohl es ziemlich dunkel war, nur hinter der Bar brannten ein paar bunte Lampen, und an der Bar saßen vier Männer und tranken. Die Barfrau hockte hinter der Theke vor einem kleinen, offenen Kühlschrank, und ich sah nur ihren Kopf und ihren Rücken im Licht des Kühlschranks, jetzt stand sie auf und stellte eine Flasche auf die Bar. Sie war viel älter als Claudia, sah aber ganz gut aus. Ich blickte zu den Frauen in den Sesseln. »Da drüben ist unser Büffet.« Claudia zeigte auf zwei lange Tische, die an der Wand neben zwei Kunstpalmen standen. »Wartet mal kurz, geht gleich weiter.« Sie legte ihre Hand auf meinen Arm, dann lief sie zur Bar. Wir standen vor den Büffettischen, Rico nahm sich eine Schnitte mit Thunfisch und einer Olive drauf, er zog den Holzspieß raus und schnippte ihn auf den Kartoffelsalat. »Viele Weiber sind's nicht«, sagte er und nahm sich noch eine Tomate, »ziemliche Schabracken dabei.«

»Ist noch zu zeitig«, sagte ich und blickte zur Bar, wo Claudia stand, und die Barfrau griff mit ihren langen Armen über die Theke und streichelte ihre Schulter. »Hast Recht«, sagte Rico, und ich ging langsam den Tisch entlang und blickte auf die belegten Brote und die Salate und den anderen Fresskram. Ich griff nach einem Palmenzweig, die Bäume waren echt und wuchsen aus großen Plastikkübeln. Ich hörte Claudia hinter mir reden, hatte sie »Mutti« gesagt?, ich drehte mich um und sah, wie sie sich über die Theke beugte und ihre Stirn an die der Barfrau legte. »Du, Rico«, sagte ich, aber dann war Claudia wieder da, und wir liefen hinter ihr her in die verschiedenen Räume des Clubs.

Es gab eine Art Dunkelkammer hinter einer Holzwand, in der ein Loch zum Reinkriechen war, in einem Zimmer stand ein Käfig, in dem Lederzeug und Ketten hingen, in einem anderen Zimmer stöhnten sie schon, und eine Frau schrie, obwohl es noch nicht mal zehn war. »Wenn die Tür offen ist, heißt das, ihr könnt zugucken oder mitmachen.« Die Tür war geschlossen, und sie stöhnten schon leiser, vielleicht hatten sie uns gehört oder waren fertig. »Hier ist unsere spezielle Spielwiese, da geht's dann aber meistens erst später los.« Der Boden des Zimmers war mit Turnmatten und Matratzen bedeckt, an den Wänden waren Griffe und Seile, und in der Mitte stand ein Trampolin. Sie zeigte darauf und wollte was sagen und lachte, und ihre Brüste bewegten sich ein wenig, und ich wünschte, sie würde dort nackt springen, nur für uns, aber sicher hätte ihre Mutter, die Barfrau, was dagegen gehabt. Dann zeigte Claudia uns den Swimmingpool im Keller, dort gab es auch eine Sauna, aber da wollten wir nicht rein. Im Wasser waren zwei Frauen, und Rico stieß mich an, aber dann sahen wir die drei Männer, die nackt auf einer Bank saßen und Bier tranken, neben ihnen lagen die BHs und die Slips der beiden. »Diese verdammen Schweine«, flüsterte Rico, »diese scheiß fetten Schweine.«

»Kondome findet ihr überall«, Claudia zeigte auf einen kleinen Tisch an der Wand, auf dem stand eine Plastikschüssel mit Kondomen drin, und daneben lagen zwei Küchenrollen und eine Packung Servietten. »Aber Verkehr in unserem Pool ist verboten. Wegen der Hygiene, versteht ihr.«

»Is klar«, sagte Rico und grinste. Er zog seine Zigarettenschachtel aus der Unterhose und zündete sich eine an. Er hielt mir die Schachtel hin, und ich nahm sie ihm aus der Hand. »Rauchst du?«

»Danke«, sagte sie, »jetzt nicht. Muss doch wieder zum Eingang.«

»O. k.«. Ich nickte und nahm mir eine Zigarette, das Feuerzeug war in der Schachtel. Wir liefen zurück in die Bar. »Auf der Spielwiese dürft ihr aber nicht rauchen, wegen Brandflecken, und im Darkroom auch nicht. Und auf den Gängen eigentlich auch nicht.«

»Kein Problem, Claudia«, Rico legte seine Hand auf ihren Oberarm, »wir gehen eh erst mal zur Bar.« Claudia blieb stehen, sie drehte sich weg und zeigte auf eine offene Tür, hinter der eine Treppe nach oben führte. »Da sind noch Aufenthaltsräume und zwei Spielzimmer, da könnt ihr auch Kontakte ... « »Wir machen das schon«, sagte Rico und legte seine Hand wieder auf ihren Oberarm. Sie holte tief Luft, und ihre Brüste hoben sich, obwohl sie nicht so groß waren wie die der Frau mit dem Hut auf Ricos Bein. »Ich muss zum Eingang«, sagte sie, »viel Spaß noch.« Ricos Schultern zuckten, er streckte den Arm aus, aber sie war schon an der Tür zur Bar. Rico schnippte seine Asche auf den Boden, und dann bückte er sich und pustete sie an die Wand. »Lass uns was trinken, Danie.« »Klar, Schatz.« Ich legte meinen Arm um seine Hüfte, er grinste, und wir liefen zur Bar.

Die Männer, die vorhin an der Theke getrunken hatten, saßen jetzt bei den Frauen, wir konnten sie lachen hören. »Zwei Bier«, sagte ich, und Claudias Mutter nickte. Sie sah gar nicht aus wie ihre Mutter, und vielleicht hatte ich mich ja verhört. Wir rückten zwei Barhocker näher zusammen und setzten uns hin. Claudias Mutter stellte zwei kleine Flaschen Bier vor uns auf die Theke. »Gläser?«

»Nein, danke, geht so.«

»Und, das erste Mal hier?«

»Ja.« Sie nickte, sie hatte größere Brüste als Claudia, und ihr BH war oben knapper. »Und, gefällt's euch?«

»Ja«, sagte ich. »Ist ganz schön hier«, sagte Rico, »und so groß.«

»Wird bestimmt noch richtig voll nachher«, sagte Claudias Mutter. Die Asche von Ricos Zigarette fiel auf die Bar, er nahm den Ascher und schob sie mit dem Finger rein.

»Seid schön bunt alle beide. Gefällt den Frauen. Mir gefällt's.«

»Danke«, sagte Rico, »hoff ich doch, dass paar drauf stehen.«

»Wo habt ihr's denn machen lassen?«

»Ach, so hier und da.«

Sie nickte, dann ging sie zu einem Tablett, auf dem ein paar Früchte lagen, und schnitt mit einem großen Messer an ihnen rum. »Scheiße«, flüsterte Rico, »die besten Weiber müssen hier arbeiten. Und dahinten«, er nickte mit dem Kopf zu den Sesseln und Sofas, wo die fünf Typen mit den Frauen lachten, »die sind jetzt auch verteilt. Wir hätten in den Puff gehen sollen, Danie.« Ich zog den Ascher zu mir ran und drückte meine Zigarette aus. »Bleib locker, Rico, ist doch erst zehn durch. Und die hat doch gesagt, 's wird noch voll.« »Ja, hast schon Recht, die kommen schon noch, die richtigen Weiber, die jungen, verstehst du, die richtig Schönen, Danie, die müssen doch noch kommen. Weißt du, wenn sie mich bald kassieren ... ich muss doch nochmal richtig bumsen, Danie, ich bin doch dann weg, paar Jahre, verstehst du ... paar Jahre.« Er griff nach meiner Hand, und ich sagte: »Ja, ich weiß, Rico.« »Noch einmal krachen lassen, Danie!« Er drückte meine Hand so stark, dass es wehtat, aber ich zog sie nicht weg und nickte und sagte: »Ja, Rico, noch einmal feiern, zum Abschied«, und er schlug mit der anderen Faust auf die Theke. »Noch einmal richtig feiern!« Vielleicht hatte Claudias Mutter das gehört, denn jetzt ging die Musik los, und sie drehte an den Knöpfen einer Anlage rum, und die Musik wurde lauter. »Copa, Copacabana ... «

Ich klopfte an die Holzwand. »Hallo«, rief ich leise, aber drinnen war alles still. Ich schob den Vorhang zur Seite, dann kroch ich durch das Loch nach innen, das Glas mit dem Whisky presste ich an meine Brust. Es war nicht kalt, denn das Glas war bis oben hin voll, und Eiswürfel hätten nur gestört. Ich hatte vier Whisky pur bestellt und sie in ein großes Glas gegossen. Ich kroch über die Gummimatten, bis ich mit der freien Hand die Wand berührte. Ich kroch in die Ecke und zog die Knie bis an die Brust und legte meinen Kopf auf meinen Arm. Es war warm und stickig hier drinnen, kein guter Platz zum Bumsen. Ich trank einen Schluck. Draußen auf dem Gang liefen Leute vorbei. Ich hörte Stimmen, Frauen, Männer, dann lachten sie. Rico war nicht dabei. Er war irgendwo in einem der vielen Zimmer und bumste. Vielleicht hing er auch im Käfig und ließ sich den Arsch voll hauen. Rico hatte sich mächtig angestrengt, er war wieder groß in Form, obwohl die Frauen nicht mehr so hübsch und jung waren wie früher. Aber er war zufrieden, er hatte ja gegrinst und mir zugezwinkert, als er mit ihnen abzog. »Willst nicht mitkommen?«, hatten mich die beiden gefragt. »Erst mal nicht«, hatte ich gesagt, obwohl ich scharf war, und so schlecht sahen sie gar nicht aus, und ich sah, dass auch sie scharf waren, und auch Rico nickte und zwinkerte mir zu, aber irgendwie ... irgendwie konnte ich nicht. Ich trank einen Schluck, dann griff ich in meine Unterhose. »Erst mal richten«, sagte ich leise, dann lachte ich, und ein bisschen Whisky lief über meine Hand. »Hallo?« Ein Körper war vor dem Eingang, ein Frauenkörper, fast nackt, ich sah ihn kurz im Licht des Gangs, dann verschwand er im Dunkeln vor mir, der Vorhang fiel wieder zu, und ich hörte, wie die Frau über die Matten kroch. Ich sah sie nicht und versuchte, sie zu riechen oder ihre Wärme zu fühlen, aber da war nichts, obwohl sie dicht neben mir kroch, jetzt blieb sie sitzen, und ich hörte ein leises Klimpern, Eiswürfel in einem Glas, die sich berührten. Ich hörte, wie sie trank, und jetzt konnte ich sie riechen, Alkohol, irgendwas mit Wodka. »Nastarowje«, dachte ich und trank meinen Whisky. Ich griff mit der Hand ins Dunkel, und dann war da ihr Hals, ich fühlte die kurzen Haare hinten im Nacken.

»Nein«, sagte sie, und ich hörte, wie sie von mir wegkroch.

»Claudia?«

»Nein, ich muss wieder zum Eingang. Ich muss doch arbeiten.«

»He, warte doch, jetzt renn doch nicht weg. Daniel, ich bin Daniel, der Tätowierte.«

»Der mit der Frau auf dem Bein?«

»Nein, das ist Rico.«

»Bist du alleine?«

»Ja.«

»Ich will doch nur was trinken. Hier sieht mich doch keiner.«

»Bleib doch paar Minuten, bitte, renn doch nicht weg. Du, ich hab Whisky hier.«

»Danke, hab doch selber was.« Ich hörte, wie sie zu mir rankroch, sie setzte sich neben mich an die Wand, und ihre Schulter berührte meinen Arm. »Ich will mich nur kurz ausruhen«, sagte sie. »Kannst du doch«, sagte ich, »ich sitz hier nur so, ich mach doch
nichts.«

»Daniel«, sagte sie leise.

»Was trinkst'n du, Claudia?«

»Wodka Tonic. Ich darf doch eigentlich nicht, weißt du.«

»Und, schmeckt denn das?«

»Willst du mal kosten?«

»Klar.« Sie suchte meine Hand und berührte meinen Bauch, ich griff nach ihrem Arm, und sie gab mir ihr Glas. »Willst du mal meinen Whisky?«

»Aber nur 'n bisschen«, sagte sie, und dann tranken wir beide. Ich hörte, wie sie sich schüttelte, und dann tauschten wir wieder die Gläser. »Is nichts für dich, Claudia, stimmt's?«

»Ach, na ja, ich mag eben lieber Wodka, und gemixt muss es sein. Aber du, dein Whisky ist auch nicht schlecht.«

»Hab ich noch nie getrunken, Wodka Tonic, mein ich. Is echt gut.«

Sie bewegte sich an meinem Arm, und ich war ganz ruhig und atmete nicht. »Du, Daniel, warst du im Knast?«

Ich hob meine Hand und suchte ihren Kopf, auf den ich sie legen wollte, zog sie aber wieder zurück. »Im Knast«, sagte ich und lachte, »du fragst Sachen.«

»Weil du doch ... weil du doch so tätowiert bist.«

»Is schon 'ne Weile her«, sagte ich, »und die meisten hab ich schon vorher gehabt.«

»Aber du ... du hast doch nichts Schlimmes gemacht.«

»Nein. Nur kleine Sachen.«

»Und dein Freund?«

»Rico? Rico ist in Ordnung.«

»Du, ich hab ihn gesehen, der ist mit zwei Frauen ... die waren aber nicht so doll ... «

»Ich weiß.« Ich legte meinen Arm um ihre Schulter und zog sie an mich ran.

»Du ... « Ihre Hand war wieder da, diesmal berührte sie meine Brust, »kann man die fühlen?«

»Was?«

»Na, deine Tattoos. Spürt man die auf der Haut?« Ich nahm ihre Hand und legte sie auf meine andere Brust. »Da, da ist eins.« Sie fuhr mit den Fingern über meine Brust, ihr Daumen war auf meinen Rippen, dann auf meinem Hals. »Nein«, sagte sie, »ich fühl sie nicht, da pocht's nur.«

»Auf meinem rechten Oberarm«, sagte ich und rückte noch näher an sie ran, »fass mal an.« Ich beugte mich über sie und spürte, wie sie sich wegdrehte, ihr Rücken war vor meinem Gesicht, und ihre Schulter stieß an meine Nase.

»Nein, ich muss doch wieder vor, ich kann nur kurz weg, kleine Pause, ist nur 'ne kleine Pause.«

»Da kannst du's fühlen«, sagte ich, »ein Tattoo, das ist wie 3 D.« »Echt?«

»Du brauchst keine Angst haben. Ich ... du brauchst keine Angst zu haben.«

»Ich weiß. Du bist kein Böser.« Sie rutschte um mich rum und fuhr mit dem Finger über meinen rechten Arm. Ihre andere Hand lag auf meinem Bauch, und ich bekam langsam einen Ständer, obwohl ich das nicht wollte.

»Ja«, sagte sie, »das ist ... als wenn da was drunter wäre, unter der Haut ... das will raus, das Tattoo.« Sie lachte, ihr Mund berührte meinen Rücken, und ich spürte ihr Lachen in mir drin. »Du, warum is'n das so?«

»Schlechte Farbe und schlechter Tätowierer. Ist total vernarbt.«

»Was is'n das für ein Motiv?«

»Musst du raten.« Sie fuhr mit ihrem Finger über meinen Arm und die Linien meines Tattoos. »Ich hab's vorhin gesehen. Das war doch ... das ist doch so ein Kopf, stimmt's?«

»Die andere Seite, der ist auf der anderen Seite.« Sie legte ihren Arm um mich rum und strich über meine Schulter. »Da fühl ich aber nichts, ist ganz glatt.«

»War 'n guter Tätowierer.«

»Ich muss gleich wieder vor. Ich bin doch so müde.« Sie legte ihre Arme um meinen Bauch und lehnte sich auf meinen Rücken. Ich spürte ihre Brüste unter ihrem BH und irgendwo dahinter ihr Herz. In meinem Fuß kribbelte es, er schlief ein, und als ich ihn bewegte, berührte ich ihr Glas. Ich griff hinter mich und legte meine Hand auf ihre Haare.

»Du verdammter Penner, ich schlag dich tot, warum fasst du mich an? Du hast mich angefasst, du Sau!« Ricos Stimme draußen auf dem Gang. Ich sprang auf, und das Glas neben meinem Fuß fiel um, und mein Fuß wurde nass. »Bitte bleib hier. Ich will da noch nicht raus.« Ihre Hand war an meinem Bein, aber ich kroch langsam vor zum Eingang. »Bitte.« Sie war immer noch hinten in der Ecke, und ihre Stimme war ganz leise. Auf dem Gang schrien sie jetzt durcheinander, und dann krachte es ein paar Mal. Ich war am Eingang und griff nach dem Vorhang. »Ich muss zu Rico«, sagte ich, aber vielleicht hatte sie es nicht gehört, denn in ihrer Ecke war es jetzt ganz still. Ich zog den Vorhang zur Seite und kroch durch das Loch nach draußen. Das Licht tat in den Augen weh, obwohl auch auf den Fluren nur rote Lampen brannten. Es mussten auch Schwarzlichtlampen dabei sein, denn Ricos Zähne glänzten ganz weiß, als er schrie, und auch die Zähne des Typen, den er am Hals gepackt hielt, sahen aus wie neu in seinem aufgerissenen Mund. »Nicht«, schrie der Typ, »bitte nicht!«, aber es nützte ihm nichts, Rico verpasste ihm eine Rechte, ohne groß auszuholen, genau aufs Kinn, genau auf den Punkt, Millimeterarbeit, denn der Typ sackte weg, und Rico ließ ihn los. Er schrie immer noch, »verdammte Dreckschweine!«, und jetzt sah ich erst die beiden anderen Typen, der eine lag am Boden und heulte, seine Unterhose war weg, und er versuchte, sich auf den Bauch zu drehen und zur Wand zu kriechen, der andere rutschte ein paar Meter vor ihm über den Boden, Richtung Tür, er hatte seine Unterhose noch an, aber die war hinten zerrissen, und sein Arsch guckte raus. Mitten im Gang lag ein zertrümmerter Holzstuhl, drei Beine waren ab, und auch die Lehne war zertreten. »Ihr verdammten Dreckschweine, meine Frauen, meine Frauen waren das!« Ich legte meine Hand auf seine Schulter, er drehte sich um, seine Faust war vor meinem Gesicht, »Mensch, Danie, pass doch auf!«, die Faust ging an meinem Gesicht vorbei und knallte gegen die Wand. »Die Schweine haben mich angefasst, verstehst du, wollten einfach mitmachen!« Er schlug nochmal gegen die Wand. »Ist doch mein Abend. Meiner, verstehst du! Fassen mich an, die Schwuchteln. Mensch, was soll das, Danie, was soll das? Was verdammt nochmal ist hier los!«

»Ist gut«, sagte ich, »lass uns abhauen, schnell!«

»O. k., Danie, ich will eh nicht mehr. Hab keine Lust mehr. Will nach Hause.«

Ich legte meinen Arm um ihn, und wir gingen langsam Richtung Barraum, ich wollte schneller laufen, aber Rico drehte sich immer wieder um. »Machen mir alles kaputt, diese Schweine.«

»Sind schon Dreckschweine, lass uns hier abhauen. Wenn die die Bullen ... «

»Scheiß auf die Bullen, Danie, ist doch eh egal.« Vor der Tür des Barraums standen drei Frauen und ein paar Typen, sie traten zur Seite und blickten an uns vorbei auf den Gang, und ich drehte mich nochmal um. Da hockten jetzt welche neben den Typen, die Rico umgehauen hatte, zwei Frauen standen im Gang und zeigten auf uns, bestimmt die, die Rico gebumst hatte, als die Typen mitmachen wollten. Wir liefen durch den Barraum, am Ausgang stand Claudias Mutter und neben ihr ein Mann in Uniform, kein Bulle, ein Bezahlter.

»Ihr könnt nicht einfach gehen«, sagte sie, »das geht nicht so einfach, das klären wir jetzt.« Sie hatte sich eine Art Bademantel drübergezogen, vielleicht war ihr kalt gewesen, denn sie zitterte noch. Der Wachmann war ziemlich groß und stand mitten in der Tür, aber er war keine Nummer, das konnte ich an seinem Gesicht sehen, er schien unsicher zu sein und blickte an uns vorbei.

»Keinen Ärger«, sagte ich, »wir wollen nur nach Hause. Ihr habt doch unsere Namen.«

»Wieso macht ihr das?« Sie zitterte und presste ihre Arme gegen ihre Brust.

»Ich«, sagte Rico, »das ist nur mein Bier. Er hat damit nichts zu tun, verstanden?«

Der Wachmann trat einen Schritt vor.

»Habt ihr das verstanden!«, schrie Rico und hielt seinen Zeigefinger vor das Gesicht des Wachmanns, »nur mein Bier! Und ich geh jetzt, sonst wird's noch schlimmer!«

»Mach keinen Ärger, Junge!«, sagte der Wachmann, obwohl er selbst noch ziemlich jung war, aber Rico schob ihn einfach zur Seite, seine Hand war kurz am Hals des Wachmanns, und der wehrte sich nicht, er lehnte sich mit dem Rücken an die Wand, und ich konnte sehen, wie es in seinem Gesicht zuckte und arbeitete, aber er war jetzt ganz still.

»Na los, Danie, unsere Sachen!«

»Tut mir Leid«, Claudias Mutter drehte sich weg, aber ich stellte mich vor sie, »ich bezahl's Ihnen, ich bezahl Ihnen alles ... « Sie drehte sich wieder weg und ging zur Bar. Der Wachmann lief hinter ihr.

»Danie, jetzt komm schon!« Rico war schon an der Tür des Umkleideraums, er öffnete sie und ging rein. Er stand vorm Spind und zerrte am Schloss rum. »Der scheiß Schlüssel. Meine Kippen sind noch oben.« Ich drehte mich um und ging wieder zur Tür. »Warte, Danie, ich mach das schon!« Er griff in seine Unterhose und zog ein Kondom raus. »Das gibt's doch gar nicht!« Er lachte und klatschte es gegen die Wand. Dann zog er seine Unterhose aus, fädelte sie durch den Ring des Vorhängeschlosses, packte beide Enden der Unterhose und zerrte dran, es knallte, das Schloss war offen. Waren eben richtige Markenunterhosen, waren noch ganz neu, ich hatte sie am Morgen erst gekauft. Wir zogen uns an, dann liefen wir durch den Flur zur Eingangstür, Ricos Hand war in der Tasche seines Jacketts. Am anderen Ende des Ganges standen Claudias Mutter und der Wachmann, hinter ihnen, in der Tür des Barraums, stand Claudia. Sie lehnte am Türrahmen, jetzt hob sie die Hand und winkte, ganz kurz nur, dann drehte sie sich um.

»Was meinst du«, sagte ich, »ob die Bullen schon da sind?«

»Weiß nicht«, sagte Rico und nahm die Hand aus der Tasche, »brauchst keine Angst zu haben. Wegen deiner Bewährung, mein ich. Ist alles mein Bier hier, sag ich denen auch, Danie.«

»Weiß ich doch Rico, musst du doch nicht sagen. Weiß ich doch.« Er lächelte und machte eine Faust, und ich tippte mit meiner dagegen.

Sie erwischten ihn ein paar Tage später, als er aus Goldies Kneipe kam. Ich stand oben am Fenster und rauchte, ich hatte wieder angefangen, das war seine Schuld.

Er machte gar nichts, als sie vor ihm standen, er versuchte nicht mal wegzurennen, er blieb einfach stehen und hielt ihnen seine Hände hin. Er wollte sich sowieso stellen, aber er hatte es immer wieder verschoben. Vielleicht wollte er, dass es so endete wie immer, dass sie ihn erwischten, »auf freier Wildbahn«, wie er sagte. Sie gaben ihm die 8 und führten ihn zum Auto, und bevor er einstieg, blickte er zu mir hoch, nickte mir zu, und ich sah, wie seine Schultern sich bewegten, bestimmt wollte er winken, aber er hatte ja die 8 auf dem Rücken. Sie knallten die Tür zu, und dann sah ich, wie er seinen Kopf an die Scheibe lehnte. Ich winkte ihm zu, aber sie fuhren schon.

ALS WIR REPORTER WAREN

»Ihr ... ihr wollt also 'n Interview mit mir machen«, sagte der Typ mit der Brille, den alle »Fred« nannten und der ein Autoknacker war, jedenfalls hatte Stefan uns das erzählt.

»Klar«, sagte ich, und Rico und Mark und Walter nickten, »wollen wir.«

Wir waren Reporter, denn wir hatten eine Schülerzeitung, und kein Lehrer hatte was dagegen.

Es waren ja auch jede Menge Lehrer verschwunden, so wie ein, zwei Jahre vorher jede Menge Schüler verschwunden waren, weil ihre Eltern sie mit rüber in den Westen genommen hatten. Die Lehrer waren nicht in den Westen gegangen. Als sie verschwanden, von einem Tag zum anderen, aber nicht alle gleichzeitig, flüsterten wir untereinander: »Die waren bei der Stasi.«

»Ihr ... ihr wollt doch aber nicht spionieren?«

»Nein«, sagte ich, »nur 'n Interview, für unsere Schülerzeitung, verstehste.«

»Ach so«, sagte er, »Schülerzeitung« und lachte.

»Is 'ne ernste Sache«, sagte ich, »fünfziger Auflage.« Und es war wirklich eine ernste Sache, »Projekt Schülerzeitung«, so nannten es die Lehrer, die nicht verschwunden waren. Sie redeten von »neuen Zeiten«, von »Pressefreiheit« und von »Eigeninitiative« und dass sie sich so was schon immer gewünscht hatten.

»Fünfziger Auflage«, sagte der Typ, »Mensch, wenn die Bullen das lesen.«

Er blickte sich um, als hätten wir die Bullen mitgebracht. Wir waren auf einem Hinterhof, zwischen ein paar leer stehenden Häusern, hier trafen sich die Autoknacker, hatte Stefan uns erzählt. Er hatte uns auch erzählt, dass die Typen jede Menge Sexhefte und Comics in den Schreibwarenläden und Kaufhallen der Stadt klauten und in den Häusern versteckten.

»Brauchste keine Angst zu haben wegen den Bullen«, sagte ich, »machen wir doch alles anonym.«

»Wie meinst'n das?«

»Na mit 'nem anderen Namen.«

»Kann ich mir den aussuchen?«

»Klar.«

»Dann ... dann nennt ihr mich Don, wie Don Johnson, verstehste. Und noch was ... « Er fummelte an seiner Brille rum.

»Ja?«

»Sag nie wieder, dass ich Schiss hab wegen den Bullen.« Er drehte sich um und lief zu einem der verfallenen Häuser.

»Und das Interview, Fred?«, rief ich.

»Ihr sollt mich doch Don nennen!« Er blieb vor einem großen Gerümpelhaufen stehen und winkte. »Na, kommt schon her!« Wir nickten uns zu, nahmen unsere Mappen und Stifte und unser Diktiergerät, das eigentlich ein Kassettenrekorder war, und liefen zu ihm rüber. Er war paar Jahre älter als wir, sah aber aus wie einer aus der Fünften oder Sechsten, auch, als er sich auf eine alte Autositzbank oben auf dem Gerümpelhaufen setzte und zu uns runterblickte.

»Bin der erste Autoknacker Leipzigs«, sagte er, »'n Profi, könnt ihr glauben.«

Vor dem Gerümpelhaufen lagen leere Bier- und Limokästen rum, und auf die setzten wir uns. Rico stellte den Kassettenrekorder auf seine Knie, Mark und Walter kritzelten schon auf ihren Mappen rum, obwohl das Interview noch gar nicht begonnen hatte. »Is 'ne klasse Schlagzeile«, flüsterte Mark und beugte sich zu mir rüber, »der erste Autoknacker Leipzigs.« »Kann schon sein«, sagte ich, »klingt ganz gut«, und dann gab ich Rico das Zeichen, ich tippte mit dem Zeigefinger in die Luft und sagte »Action«, das hatte ich mal im Fernsehen gesehen. Wir waren schon richtige Profis und hatten schon jede Menge Interviews für unsere Schülerzeitung gemacht, sogar mit den Neonazis aus der Zehnten, den »Hautköpfen«, wie Rico sie nannte, die sich hinten am Sportplatz trafen, aber die hatten nur »Sieg heil«, »Ausländer raus« und so 'n Zeug aufs Band gequatscht, obwohl der Chef von ihnen, Mikloš Maray, Ex-Freundschaftsratsvorsitzender, selbst ein halber Ausländer war. Rico rückte näher an den Müllhaufen und Fred ran, nahm das Mikrofon, fummelte am Kabel rum, drückte die Aufnahmetaste und hielt das Mikro hoch zu Fred. Ich blickte auf meine Uhr. »Interview mit Don«, sagte ich laut, »fünfzehn Uhr dreiundvierzig.« Don lachte.

»Du bist also 'n richtiger Autoknacker, Don?«, sagte ich.

»'n Professioneller«, sagte er, holte eine zerknickte Zigarette aus seiner Brusttasche, brach die eine Hälfte ab und warf sie weg und zündete die andere an.

»Und ... und warum machst du das, warum knackst du Autos?«

»Weiß nicht«, sagte er, und ich sah, wie Walter und Mark auf ihren Blöcken kritzelten, »keine Ahnung ... was soll'n die blöde Frage?«

»He, he, he«, Rico bewegte das Mikrofon hin und her, »du wolltest doch mitmachen.«

»Schon gut«, sagte ich, »spul nochmal zurück und lösch das.«

»Na ja, also wisst ihr, es macht irgendwie Spaß, so nachts rumzufahren, is irgendwie, irgendwie was ... du bist was Besonderes, versteht ihr. Du ... du kannst hin, wo du willst, versteht ihr, und nachts, die Lichter ... « Er saß auf der alten Autositzbank, rauchte und bewegte beide Arme vor sich, als würde er das Lenkrad halten. » ... die vielen Lichter, und keiner ist da, der dir ... na, der dir dumm kommt, und Mensch«, er lachte wieder, »die vielen Autos jetzt, guckt doch mal die vielen Autos jetzt!«

»Und die ... die Polizei?«

»Ach, die Bullen.« Er winkte ab. Er ließ sich in seinen Sitz zurückfallen und sah plötzlich ganz klein aus da oben. »Die Bullen können dem alten Don gar nichts.«

Aber das klang nicht so, als würde er's glauben.

»Haben die dich denn schon mal erwischt?«

»Erwischt! Erwischt!« Er fuchtelte mit seiner Zigarette rum und warf sie weg. »Das gehört doch zum Spiel, versteht ihr. Die Bullen nehmen dich mit und lassen dich wieder laufen. Biste schnell, biste gut. Seid ihr schon vierzehn?«

»Ja«, sagte ich, »klar«, sagte Rico, und Walter und Mark nickten.

»Schade. Mit zwölf, dreizehn wärt ihr genau richtig für Autos. Da seid ihr noch nicht strafmutig.«

»Was?«

»Na, da können die euch noch nichts. Hab ich paar in meiner Mannschaft. Zwölf, dreizehn, da können die denen nichts. Aber am liebsten spiel ich's allein. Ich bin der erste Autoknacker Leipzigs, schreibt das bei euch rein. Nachts und so, die Lichter, versteht ihr ... «

»Hast du Angst?«

»Blöde Frage. Nie.« Er rutschte auf dem Sitz rum, und Mark und Walter kritzelten neben mir auf ihre Blöcke.

»Gehst du noch zur Schule?«

»Schule!« Er lachte. »Die ... die Straße, verstehste, die Straße, das ist Schule, schreibt das bei euch rein! Hab genug von Schule. Im Ghetto, weißte ... «

»Was'n für 'n Ghetto?«

»Ach, vergiss es.«

Ich sah, wie Rico zu ihm hochsah und nickte. Er hielt das Mikrofon jetzt ganz ruhig.

»Wie hast'n das gelernt mit den Autos?«

»Ach das, das is ganz einfach, is 'ne ganz einfache Sache. Aber 'n bisschen musst du's raushaben«, er schlug sich mit der Hand auf die Brust, »'n bisschen Talent musste schon haben, verstehste, ausm Handgelenk, ganz locker mit 'nem Schraubenzieher ins Türschloss. Musst den Drall draufhaben, damit's schnell geht. Brauchste zu lange, biste dran. Die Bullen, verstehste.«

»Und dann? Nehmt ihr den Schraubenzieher auch als Zündschlüssel?«

»Nee, nee!« Er lachte wieder. »Brauchste kein Zündschlüssel. Fummelste unter der Armatur, sind so Kabel, bunte Kabel, reißte raus und dann Kontakt, musste wissen wie, Zündfunke, verstehste, is wie im Werkunterricht.«

Ich holte den Zettel mit den Notizen aus der Brusttasche, die ich mir gemacht hatte, als Stefan mir von Fred und den Autoknackern erzählt hatte. Stefan kannte paar von den Typen, und deshalb war er jetzt nicht hier. »Sonst denken die, ich bin 'n Quatscher«, hatte er gesagt, »bin doch kein Quatscher.«

»Drogen«, sagte ich, »was wisst'n ihr über Drogen?«

»He, willste mich verarschen, das ist doch hier kein Bahnhof Zoo!«

»Weiß nicht. Hab da so bisschen was gehört.«

»Scheiße, was soll'n die Scheiße!« Er sprang auf und schlug ein paar Mal in die Luft. »Mit so 'ner Scheiße haben wir nichts zu tun, kapierste, wer so 'n Quatscher ist, dem hau ich paar rein!« Er schlug wieder in die Luft, stolperte und fiel auf den Sitz zurück. Rico nahm das Mikro runter und stand auf. »Lass gut sein«, sagte ich, »sind alles prima Schlagzeilen.«

»Drogen! Bei euch piept's wohl! Weiß doch jeder, dass der alte Fred ... Scheiße, der alte Don ... nichts mit Abziehbildern und so zu tun hat.« Er hob den Kopf, setzte sich ganz gerade hin und zündete sich eine neue Zigarette an, die noch schlimmer aussah als die erste.

»Abziehbilder«, sagte Rico ins Mikrofon, »scheiß Abziehbilder«, und Mark und Walter nickten und kritzelten auf ihre Blöcke. Niemand klebte mehr Abziehbilder auf den Schulranzen oder sonstwohin, denn auf manchen Abziehbildern waren Drogen hinten drauf, die sofort abhängig machten, wenn man die Klebefläche anleckte. Die Lehrer hatten uns das erzählt, und seitdem sammelte ich auch keine Briefmarken mehr.

»Is doch bloß«, sagte ich, »weil ihr die Karren immer zu Schrott fahrt, weil ihr die schönen Autos immer kaputtfahrt. Die sagen, die Lehrer und so, die sagen, ihr nehmt Heroin und dreht dann durch.«

»Heroin. Scheiße.« Fred lachte und stieß den Rauch dabei aus. Dann stand er auf und drehte sich zu dem verfallenen Haus hinter ihm. »Steffen! Bring mal Stoff!« Wir blickten an dem Gerümpelhaufen und Fred vorbei zu dem Haus. In einem der Fenster, hinter zerbrochenem Glas, stand jetzt ein Junge und winkte.

Dann war er wieder verschwunden, dann hörten wir ihn im Treppenhaus, und dann kam er aus der Tür und lief über den Hof auf uns zu. Er hielt drei Büchsen Bier an seine Brust gepresst und grinste uns blöd an, als er sie Fred reichte. Der Typ sah so aus, als wäre er einer von denen, die selbst die Bullen immer wieder wegschickten; ziemlich jung, und das Micky-Maus-T-Shirt, das er trug, war ihm viel zu groß. Walter blickte ihn an und lächelte, denn auch er liebte Micky Maus. Fred machte eine von den Büchsen auf, setzte sie an und trank, zehn Sekunden, zwanzig, und als er die Büchse wieder absetzte, rülpste er, dann drückte er sie zusammen und warf sie neben sich auf den Müll. »Kannst wieder gehen, Steffen.« Steffen grinste uns immer noch blöd an, dann lief er zurück zum Haus. Hinter einem der Fenster sah ich ein Gesicht, dann zwei, und dann war da ein Mädchen, oben im zweiten Stock, ich konnte ihre langen Haare erkennen, dunkel, vielleicht schwarz. Ich hob den Kopf und versuchte, ihre Augen zu finden, jetzt bewegte sie sich hinter dem Fenster und legte eine Hand an die kaputte Scheibe. Sie trug eine hellblaue Bluse, da waren so leuchtende Punkte drauf, sahen aus wie ... wie Sterne ...

»Mensch, Danie, jetzt guck doch, jetzt guck doch mal, wie der säuft!« Rico stieß mich an.

»Da is 'n Mädchen«, flüsterte ich, »richtig schön, 'n Mädchen, Rico.« »Du spinnst doch, wo soll'n hier 'n Mädchen sein?«

Fred rülpste, ziemlich laut, einmal, zweimal. »Ist das etwa scheiß Heroin?« Er hatte die nächste Büchse aufgemacht und trank. Er sah plötzlich ganz grau aus im Gesicht, aber sicher lag das am Licht. Es war Nachmittag, und die Sonne verschwand langsam. Und auch das Mädchen mit den Sternen war verschwunden, als ich wieder hoch zu ihrem Fenster blickte.

»Das, versteht ihr, das ist mein einziger Stoff!«

»Wie alt bist'n du, Fred?«

»Wisst ihr, mit dem zu Schrott fahren, is so 'ne Sache. Da brauchste keinen richtigen Stoff, bisschen Bier vielleicht. In 'ner Karre, Tempo, versteht ihr, das is besser als alles Zeug. Besser, als auf 'ner Alten ... Ihr wart doch schon mal auf 'ner Alten?«

»Klar«, sagt Mark, und wir blicken zu Boden.

»Das ist wie im Film, verstehste! Du bist's, du bist die Nummer eins, die Nummer eins, versteht ihr! Du bist's. Und dann die Nacht. Und die Lichter. Und dann richtig die Sau rauslassen, und keine Grenze, verstehste, bis die scheiß Karre im Arsch ist. Aber nur manchmal. Nicht mit jeder.«

»Und die Leute, tun dir die Besitzer nicht Leid?«

»Ach ja, Mensch, die Leute. Ich sag doch, nicht mit jeder Karre, manche bleiben doch ganz. Na ja, die Leute, sind eben komische Zeiten.« Er grinste und trank.

»Frag doch mal wegen den Sexheften«, flüsterte Mark neben mir. Er rutschte auf seinem Bierkasten rum und hielt sich seinen Block vors Gesicht, sodass ich nur noch seine Augen sehen konnte.

»Also wegen der Klauerei wollt ich nochmal fragen ... Ihr geht doch oft mal auf Tour, stimmt's?«

»Stimmt. Zigaretten, Schnaps, Bier!« Er trank, dann hielt er die Dose hoch, schüttelte sie, dann drückte er sie zusammen und warf sie weg. »Da sind wir ziemlich gut drin.«

»Wir auch.« Ich drehte mich zu Mark um. Er hatte immer noch seinen Block vorm Gesicht, und ich hatte ihn kaum gehört. »Sei still«, sagte ich.

»Wieso denn«, nuschelte er durch den Block, »weißte noch, die Pizzas ... «

»Sei still«, sagte ich.

»Lass ihn doch«, Rico drückte auf die Stopptaste des Rekorders, »hat er doch Recht. Wir sind auch keine Kinder mehr.« Er stand auf, und das Mikro baumelte neben seiner Hüfte. Rico war ziemlich groß und hatte auch Muskeln, er boxte ja, und obwohl Fred oben auf dem Müllhaufen saß, konnte Rico ihm direkt ins Gesicht sehen. »Erzähl doch mal, wie gut biste denn in der Kaufhalle!«

»Das ist meine Aufgabe«, sagte ich, »ich bin der Interviewer, du bist der Mikromann.« Ich war auch Chefredakteur, aber das hörte Rico nicht gerne, denn er hatte die Wahl ganz knapp verloren.

»Schon gut, Danie, schon gut.« Rico hielt das Mikrofon vor Freds Gesicht und drückte wieder auf »Play«.

»Also, wie macht ihr's denn«, fragte ich, »in der Kaufhalle, mit dem Klauen.«

»Da haben wir so unsere Tricks«, sagte Fred und blickte zwei-, dreimal über die Lehne des Autositzes zum Haus, wo seine Leute und das Mädchen mit den Sternen irgendwo hinter den Fenstern standen und uns beobachteten, obwohl wir sie nicht sehen konnten.

»Die Sexhefte«, flüsterte Mark neben mir, »jetzt frag ihn doch nach den Sexheften!« Er wurde immer lauter, aber Fred schien ihn nicht zu hören und redete einfach weiter. »Is 'ne Frage der Schnelligkeit, biste schnell, biste gut. Und Tricks, versteht ihr, brauchst immer paar Tricks!« »Die Sexhefte, Danie!«

Aber dann wollte Mark nichts mehr wissen von den Sexheften, die dort in den alten Häusern versteckt sein sollten, denn Rico ließ nicht locker, er wollte eben auch ein harter Bursche sein, war's ja auch.

»Wir sind schneller, Don«, sagte er und schaltete den Kassettenrekorder wieder aus, »wir können nämlich auch ganz gut klauen, stimmt's, Mark?«

»Klar«, sagte Mark, und selbst Walter nickte und legte seinen Stift weg, obwohl er noch nie was geklaut hatte, nicht mal seiner Mutter.

»Reporter!«, sagte Fred, drehte sich wieder zum Haus, steckte zwei Finger in den Mund und pfiff. Wieder sah ich zwei Typen an den Fenstern, und dann waren sie unten auf dem Hof, der Junge mit dem Micky-Maus-T-Shirt und sein Bruder, jedenfalls sah der Typ aus wie sein Bruder. Waren wirklich schnell, nicht nur beim Klauen. Ich blickte nochmal auf die Fenster, aber das Mädchen sah ich nicht.

»Was soll'n das werden?« Rico zeigte mit dem Mikrofon auf die beiden Typen, die hinter Freds Müllhaufen stehen geblieben waren. Fred stand auf, kletterte von dem Gerümpel runter und schob Rico vorsichtig zur Seite, obwohl er ihm nicht mal bis zur Schulter reichte. War wirklich ein echter Autoknacker, der erste Autoknacker Leipzigs.

»Nur 'ne kleine Vorführung. Ist kostenlos, könnt ihr was lernen.«

»Unser Interview«, sagte ich, »jetzt macht doch nicht unser schönes Interview kaputt ... «

»Wollt ihr richtige Reporter sein?« Fred trank die letzte Bierbüchse aus, drückte sie zusammen und warf sie weg. Er war wirklich ziemlich schnell, nicht nur beim Klauen.

»Sind wir«, sagte Rico, »was denkst'n, was das hier ist?« Er tippte das Mikro ganz leicht gegen Freds Schulter.

»Wollt ihr 'ne richtige Story? Ich meine, 'ne richtige Story, mittendrin, verstehste, kommt ihr mit zur Kaufhalle, kriegt ihr 'ne kleine Vorführung. Kostenlos! Könnt ihr mal sehen, wie schnell wir sind!«

»Ich klau schneller«, sagte Rico, »ich hab schnellere Hände, kannste glauben!« Er bewegte die Schultern wie beim Boxen und ließ seine Hände ganz kurz in der Luft tanzen. Walter stellte sich neben ihn, und Mark sagte: »In der Kaufhalle sind wir die Größten!«, aber Fred lief einfach an ihnen vorbei zu seinen beiden Kollegen. Er flüsterte mit ihnen, dann lief er zum Haus und blieb an der Tür stehen. »Sterntaler!« Er beugte sich über die Türschwelle und rief nochmal. Wir blickten zur Tür. Schritte im Treppenhaus, ziemlich leise, und dann war da das Mädchen, das ich vorhin am Fenster gesehen hatte. Sie trug einen blauen Rock, der fast so aussah wie der dunkelblaue Pionierrock, den Katja immer getragen hatte, und ihre Beine, ihre dünnen weißen Beine ...

Sie blieb stehen und blickte uns an, dann lief sie zu Fred, stellte sich hinter ihn, und ich sah, wie ihre Hand sich um seinen Arm klammerte.

»Brauchst keine Angst haben«, sagte er, »sind Freunde.«

»Ja«, sagte ich und nickte, und auch die anderen nickten, »wir sind Freunde.«

Sie lächelte kurz und spielte dann an den Sternen auf ihrer Bluse rum, die waren aus Goldpapier und sahen aus wie aufgenäht. Sie schien ein bisschen jünger zu sein als wir, vielleicht zwölf, dreizehn, obwohl die Sterne auf ihrer Brust sich schon ein wenig hoben, und nicht nur, wenn sie atmete, und jetzt atmete sie immer noch schnell ... »Brauchst doch wirklich keine Angst ... «

»Ja«, sagte sie und ließ Freds Arm los.

Er streichelte ihr Gesicht, und dabei wurde sein graues Gesicht ganz rot, und er zog seine Hand schnell wieder weg, als er sah, wie wir grinsten.

»Ich denk, wir wollen in die Kaufhalle«, sagte Rico, »bisschen klauen, deine tollen Tricks, oder haste plötzlich Schiss?«

»Nee«, sagte Fred.

»Fred hat nie Schiss«, sagte Sterntaler und klopfte mit ihrer kleinen Faust gegen seine Schulter.

»Klar gehn wir klauen«, sagte Fred, »will euch doch zeigen, wie gut wir sind. Sterntaler kommt mit, die singt für uns.«

»Singen? Biste bekloppt?« Rico schlug sich mit der flachen Hand an die Stirn.

»Abwarten!« Fred grinste und zwinkerte uns zu, dann winkte er die beiden Jungs zu sich ran, und sie liefen los, Sterntaler war ein paar Schritte hinter ihnen.

»Na los«, rief ich, und wir rannten hinterher.

»Lauft!«, schrie Mark, hob den großen schwarzen Aktenkoffer seines Vaters, den er extra noch geholt hatte, lag ja auf dem Weg, und knallte ihn dem Verkäufer gegen die Brust. Der Verkäufer schrie und stolperte zur Seite, denn seine Brust war nicht so gut gepolstert wie die der dicken Kassiererin, die jetzt versuchte, aus ihrer Kasse rauszukommen, und schon mit ihren kurzen Armen nach mir griff. Und wir liefen. Der kleine Walter war schon draußen, ich konnte ihn durch die Scheibe sehen. Vor mir auf dem Boden lag alles voller Schokoriegel, die hatte er wohl verloren. Ich rannte an den Kassen vorbei zur Tür. Hinter den Kassen, genau vorm Weinregal, stand Sterntaler und sang immer noch, Volkslieder und Pionierlieder, alles durcheinander und ziemlich laut und schräg, trat von einem Bein aufs andere und streckte die Brust raus dabei und zupfte an ihrer Sternenbluse und ihrem Kleid rum und sah aus, als wäre sie nicht ganz dicht, nein, wunderschön. Eine Weinflasche war hinter ihr aus dem Regal gefallen, und sie stand genau in der roten Pfütze. »Von all unsern Kameraden, war keiner so gut und so lieb ... « Eine Zeit lang hatte sie alle ganz gut abgelenkt damit, und wir hatten uns die Taschen voll gestopft, aber jetzt hatten sie uns entdeckt. »Ein Männlein steht im Walde auf einem Bein ... « Der Verkäufer kniete am Boden und hielt sich die Brust, Mark hatte ganze Arbeit geleistet. Wir rannten an ihm vorbei zur Tür, Mark mit dem riesigen Aktenkoffer, Rico, Fred und ich, Freds Kollegen konnte ich nirgendwo sehen. Eine Flasche Schnaps fiel aus Freds Jacke und zerplatzte auf dem Boden. Ich drehte mich nochmal zu Sterntaler um, die immer noch sang und in der roten Pfütze tanzte, und jetzt lächelte sie mir zu. Dann waren wir draußen und rannten die Straße runter, zu Freds Hinterhof und den Häusern. »Ihr habt's versaut«, schrie er, »Sterntaler hat so schön ... ihr Idioten habt's versaut!«

»Halt bloß die Fresse!«, Rico drohte ihm mit der Faust, die beim Laufen hin und her wackelte, »ihr seid schuld, ihr konntet's Maul nicht voll genug ... « Ich drehte mich um. Vor der Kaufhalle standen zwei Weißkittel, sie hielten einen kleinen Jungen fest, ich konnte das bunte T-Shirt unter seiner Jacke sehen. Micky Maus. Wir rannten in eine Seitenstraße. Der andere von Freds Leuten war jetzt hinter uns. Er blickte mich an und grinste. Unter seinem Pullover waren jede Menge Beulen. Fred blieb vor einem Wartburg stehen, war ein neuer Wartburg mit VW-Motor. »Was'n jetzt«, schrie Rico, »weiter! Wenn die kommen!« Aber sie kamen nicht, die Straße war ziemlich leer, und Fred blickte sich nicht mal um, als er den kleinen Schraubenzieher ins Türschloss schob.

»Is 'ne Story«, sagte er, »könnt ihr was lernen«, und die Tür war offen, als er noch redete. »'n Wartburg«, sagte er, »Aufwärmprogramm.« Walter stand ein paar Meter von ihm weg, er zog seinen Kuli aus der Brusttasche und schrieb was auf seinen Block. Fred griff in die Karre und zog den Sicherungshebel der Hintertür. »Na los, Männer, steigt ein!« Er grinste und hielt uns die Tür auf wie ein Chauffeur. »Blödsinn«, sagte ich, »sind doch bloß paar Meter.« Aber als ich sah, wie sich Rico, Mark und sogar Walter mit großen Augen auf die Rückbank setzten, zwängte ich mich neben sie. Wir beugten uns über die Lehne nach vorn, als Fred an den Kabeln rumfummelte. In der Straße schrie eine Frau. Walter schrieb in seinen kleinen Block, und ich saß halb auf seinem Schoß, als wir fuhren.

Mark drehte am Kombinationsschloss des Aktenkoffers rum, dann machte er ihn auf. »Siehste, jetzt haben wir mehr!« Wir saßen in einem von Freds leeren Häusern, ganz oben im vierten Stock, und sortierten die Beute. Fred und sein Kollege hatten acht Schachteln Zigaretten, fünf Büchsen Bier, zwei Päckchen nagelneue Spielkarten und zwölf Tafeln Schokolade.

»Na ja«, sagte Fred, riss eine Schachtel Marlboro auf und zündete sich eine an, »is schon nicht schlecht.«

In dem Koffer von Marks Vater lag eine tiefgefrorene Schwarzwälder Kirschtorte. Rico zog zwei Stück Seife aus seinem Hosenbund und legte sie auf die Torte. »Ich hab doch gesagt, ich hab schnelle Hände.«

»Scheiße«, sagte Fred, »fünf Bier, acht Zigaretten, Spielkarten und Schoko, das ist doch auch nicht schlecht!« Freds Kollege krempelte sein Hosenbein hoch und zog eine große Dose Heringe aus seinem Strumpf. »Abendbrot«, sagte er und grinste. »Guter Junge«, Fred klopfte ihm auf die Schulter, »und wenn sie Steffen nicht geschnappt hätten ... «

»Was wird'n jetzt aus dem«, fragte ich, »und ... und das Mädchen ... «

»Sterntaler? Ach, die hat doch bloß gesungen, die wird schon noch kommen, is doch nicht verboten. Und Steffen, der kommt schon klar. Der is doch erst zwölf, den fahrnse bloß nach Hause, die Bullen, mein ich.«

»Die Bullen.« Wir nickten.

»Mein Steffen hatte bestimmt die halbe Kaufhalle unterm T-Shirt«, sagte Fred, »da könnt ihr einpacken mit eurer Seife und eurer Torte!«

»Zehnerpackung Kaugummi«, sagte ich, zog sie aus meiner Brusttasche und legte sie neben die Seife auf die Torte.

»Kaugummi!« Fred winkte ab.

»Kommt mal her.« Mark räumte die Kaugummis, die Seife und die Torte aus dem Koffer. Wir rückten näher zu ihm ran. Auf dem Boden des Koffers lagen drei Sexhefte, »Das neue Wochenend«, »Praline« und irgendeine andere Sauerei.

»Da staunt ihr, was?«

»Wie hast'n das gemacht, Mensch? Is mir gar nicht ... «

»Schnelle Hände!« Mark hob ein Heft hoch und blätterte es durch. Wir sahen jede Menge Brüste und anderes Zeug. Weit weg hörten wir eine Polizeisirene.

»Ob die hierher kommen?« Walter stand auf und lief zum Fenster.

»Nee. Hier ist sicher. Wollt ihr 'n Bier?« Wir blickten uns an. »Klar«, sagte Rico. Fred reichte ihm eine Büchse, und er machte sie auf. Der Schaum spritzte ihm bis ins Gesicht. »Musst's raushaben«, sagte Fred, »immer ruhige Hand.« Rico reichte die Büchse rum. Wir legten die Hefte vor uns auf den Boden und blätterten sie durch. »Guck dir die Alte an, guck dir die Wahnsinnsalte an!« Wir tranken, und ein bisschen Bier tropfte auf sie drauf. Das Bier war sauer und tat mir auf der Zunge weh, und schon nach drei, vier Schlucken war mir schwindlig, aber ich lächelte und trank.

»Hat sie gut gemacht«, sagte ich.

»Wer?«

»Na ... na Sternchen. Mit dem Singen, mein ich.«

»Is was Besonderes«, sagte Fred, nahm mir die Bierbüchse aus der Hand, trank, bis sie leer war, und schmiss sie gegen die Wand, »Sterntaler is was ganz Besonderes.«

»Sternchen«, flüsterte ich ganz leise, sodass er es nicht hörte.

»Die schläft hier«, sagte er, »manchmal schläft sie hier. Ihr Alter, versteht ihr, 'n scheiß Säufer und auch sonst 'n Arschloch, da wohnt sie hier bei mir, manchmal, versteht ihr ... « Er machte ein neues Bier auf, trank die Hälfte ab und reichte es rum. Er war wieder grau im Gesicht geworden, aber ich hatte mich schon dran gewöhnt. Schritte auf der Treppe, ziemlich leise. Sternchen war wieder da. Mark schob die Sexhefte unter seinen Koffer. »Hallo«, sagte sie und setzte sich in die Mitte unseres Kreises. Ihre schönen Sterne waren verschwunden, sie trug jetzt einen Adidas-Pullover. »Und«, sagte sie, »hab ich schön gesungen?«

»Ja«, sagte ich und nickte, »hast du«, und auch die anderen nickten, und sie wurde rot. Fred zog eine kleine Flasche mit grünem Pfefferminzlikör aus seiner Hosentasche. »Hier«, sagte er, »trinkst du doch so gerne.«

»Danke«, sagte sie und war immer noch rot und presste die kleine Flasche mit dem grünen Likör an ihr Gesicht. Mark fetzte die Tortenpackung auf und stellte die Torte in die Mitte. Sie war noch gefroren, und wir brachen große Stücke aus ihr raus und aßen sie wie Eis. Wir machten auch die Schokolade auf und neues Bier. Draußen wurde es dunkel, Fred zündete ein paar Kerzen an, und wir rückten zusammen und aßen und tranken und waren glücklich.

DANK

Dank an Walfried Hartinger.

Dank an Ursula Bender.

Dank auch an das Sächsische Staatsministerium für Wissenschaft und Kunst, das Buchdorf Mühlbeck-Friedersdorf und die Schachtbaude Schlaitz.

Clemens Meyer

Clemens Meyer, geb. 1977 in Halle/Saale, lebt in Leipzig. Nach dem Abitur arbeitete er als Bauhelfer, Möbelträger und Wachmann. Von 1998 bis 2003 studierte er am Deutschen Literaturinstitut Leipzig. 2001 gewann er den MDR-Literaturwettbewerb, 2003 belegte den 2. Platz. ›Als wir träumten‹ war für den Preis der Leipziger Buchmesse 2006 nominiert und zum Klagenfurter Ingeborg-Bachmann-Wettbewerb eingeladen. Clemens Meyer erhält den Förderpreis zum Lessing-Preis 2007.

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ALS WIR TRÄUMTEN

Roman

Sie träumen vom Aufstieg ihrer Fußballmannschaft, von einer richtigen Liebe und davon, dass irgendwo ein besseres Leben wartet. Rico, Mark, Paul und Daniel wachsen auf im Leipzig der Nachwendejahre, in einem Viertel, dessen Mittelpunkt die Brauerei ist. Jede Nacht ziehen sie durch die Straßen. Sie feiern, sie randalieren, sie fliehen vor den Glatzen, ihren Eltern und der Zukunft. Sie kämpfen mit Fäusten um Anerkennung und schlagen die Zeit tot. Sie saufen, sie klauen, sind cool und fertig und träumen vom eigenen Leben. Alle ihre Fluchtversuche enden auf den Fluren des Polizeireviers Südost.

Leidenschaftlich, wild und mutig verspielen sie ihr Leben in einer aussichtslosen Rebellion. Darum lassen einen die Bilder des nächtlichen Leipzig, die Boxkämpfe, die Hoffnungslosigkeit und die Hoffnung dieses Romans nicht mehr los.

»Selbstverständlich ist Meyer viel zu jung. Aber so ist das mit guten Schriftstellern. Sie tauchen plötzlich auf und die ergrauten Kollegen kratzen sich am Kopf: Wieso kann der eigentlich schon so viel?«
Sten Nadolny

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KINDERSPIELE

ALL DIE BUNTEN MINEN

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DAS SCHWARZE LOCH

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DIE GROSSEN KÄMPFE

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IMMER BEREIT

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GRÜNE NÄCHTE

NACHSPIELZEIT

JUGENDARRESTANSTALT ZEITHAIN

ALLE MEINE FRAUEN

EASTSIDE STORY

IN DER »SILBERHÖHE«

TATTOO-THILO

STRASSENKÖTER

SCHÜSSE

RÜCKKEHR, ABSCHIED

»GRÜNE AUE«

GROSSER WAGEN

KLEINER RENNFAHRER

Erste Runde

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Dritte Runde

VERSAMMLUNGEN

ARBEITSBESCHAFFUNGSMASSNAHMEN

HUNDEHERZ

DER FLIEGER

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ALS WIR REPORTER WAREN

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Table of Contents

- Titel
- Impressum
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- DAS SCHWARZE LOCH

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