Und kurz ist unser Leben
Date: 2000-08-14T22:00:00+00:00
Keywords: Kriminalroman
Description: Kurz war das Leben von Yvonne Harrison. Wurde sie in ihrer Villa bei einem Einbruch ermordet? Aber warum lag sie dabei nackt und gefesselt auf ihrem Bett? Rätsel über Rätsel, denn auch Chief Inspector Morse zappelte im Netz der verführerischen Toten. «Colin Dexter ist allen anderen Autoren meilenweit voraus.» (The Literary Review) **
Publisher: Rowohlt-Taschenbuch-Verlag

Colin Dexter, 1930 in Stamford, Lincolnshire, geboren, lebt seit 1966 in Oxford. Seinen ersten Kriminalroman (Der letzte Bus nach Woodstock) schrieb er 1973 während eines verregneten Sommerurlaubs in Wales. Innerhalb kürzester Zeit gelang es ihm, für zwei seiner Romane den Silver Dagger der britischen Crime Writers’ Association zu gewinnen. Mord am Oxford-Kanal und Finstere Gründe erhielten den Gold Dagger Award, die renommierteste britische Auszeichnung für Kriminalromane. 1997 wurde Cohn Dexter für sein Lebenswerk der Diamond Dagger verliehen.

In Großbritannien und den Vereinigten Staaten erlangte Chief Inspector Morse breite Popularität als Hauptfigur einer erfolgreichen Fernsehserie. Und kurz ist unser Leben ist Colin Dexters dreizehnter Inspector Morse-Roman.

Colin Dexter

Und kurz
ist unser Leben

Ein Fall für Chief Inspector Morse

Deutsch von

Ute Tanner

Rowohlt Taschenbuch Verlag

Deutsche Erstausgabe

Veröffentlicht im Rowohlt Taschenbuch Verlag GmbH,

Reinbek bei Hamburg, Oktober 2000

Copyright © 2000 by Rowohlt Taschenbuch Verlag GmbH,

Reinbek bei Hamburg

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel

«The Remorseful Day» 1999 bei Macmillan, London

Copyright © 1999 by Colin Dexter

Redaktion Wolfram Hämmerling

Umschlaggestaltung Notburga Stelzer

(Illustration: Jürgen Mick)

Satz Bembo PostScript, PageMaker;

Pinkuin Satz und Datentechnik, Berlin

Druck und Bindung Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

ISBN 3 499 22819 X

Die Schreibweise entspricht den Regeln
der neuen Rechtschreibung.

Für George, Hilary, Maria und Beverley

Danksagung

Besonderen Dank schulde ich zuvörderst Terry Bencizk aus New Jersey der mir so viele treffende Zitate geschickt hat; Cyndi Cook aus Hawaii, die mir beim Schreiben dieser Kapitel vorgesungen hat; Allison Dexter, die mich an ihrem Fachwissen über die Behandlung von Herzkrankheiten hat teilhaben lassen; Eddie Andrews, einem meiner früheren Schüler, der mich (endlich) in einige Geheimnisse der Spurensicherung eingeweiht hat; und Chris Burt, Produzent so vieler Morse-Sendungen im Fernsehen, für ständigen Zuspruch und Unterstützung.

Den Himmel blutigrot färbend,

Wie schwindet er westwärts sterbend

Dahin, bekümmert und zag.

Hauch, Schau und Lauf sind vergangen,

Sind nimmermehr zu empfangen,

Wie hoffnungslos sinkt unter Bangen

In die Erde der reuvolle Tag.

(A. E. Housman, More Poems, XVI)

Als ich meinen Brief für 1997 schrieb, war ich der Meinung, es gäbe wenig, worauf ich mich 1998 freuen könnte, aber das erweist sich jetzt als geradezu idiotischer Optimismus.

(David Mackenzie, On the Dole in Darlington)

Prolegomenon

Da itzo über mich du beugst die Brüste

Im frischen Mieder knusprig eingepresst,

Fürwahr; ich heftig weiter leiden müsste,

Wärst du mein Schutzengel wie einst gewest.

(Edmund Raikes, 1537-65, The Nurse)

«Und da hake ich dann eben oft meinen Fuß über den Matratzenrand.»

«Wie war das?»

«Weil ich dann an meiner Bettseite festhänge.»

«Doppelbett?»

«Nicht unüblich bei Ehepaaren. Zwei Menschen können sich ein Bett teilen, aber nicht ihre Gedanken.»

«Macht mich trotzdem eifersüchtig.»

«Blödmann!»

«Eifersüchtig kann jeder mal sein.»

«Nicht jeder.»

«Sie nicht, Schwester?»

«Ich habe gelernt, mir nichts anmerken zu lassen, das ist alles. Und überhaupt geht Sie das gar nichts an.»

«Tut mir Leid.»

«Ich mag es nicht, wenn Männer <tut mir Leid> sagen.»

«Soll nicht wieder vorkommen. Versprochen.»

«Versprechen Sie mir noch was? Dass Sie ein bisschen ehrlicher sind — sich selbst und mir gegenüber?»

«Großes Pfadfinderehrenwort.»

«Dass Sie bei den Pfadfindern waren, nehme ich Ihnen nicht ab.»

«Nein, aber...»

«Soll ich Sie testen?»

«Testen?»

«Möchten Sie, dass ich auf der Stelle zu Ihnen ins Bett komme?»

«Ja.»

«Sie schalten verflixt schnell.»

«Nächste Frage.»

«Glauben Sie, dass ich Lust hätte, zu Ihnen ins Bett zu kommen?»

«Ich möchte es gern glauben.»

«Und was ist mit den anderen Patienten?»

«Sie könnten die Vorhänge zuziehen.»

«Unter welchem Vorwand?»

«Notfalls können Sie ja meinen Blutdruck messen.»

«Schon wieder?»

«Warum nicht?»

«Ihr Blutdruck ist hier hinlänglich bekannt. Es ist ein bemerkenswert hoher Blutdruck. Besonders wenn ich in der Nähe bin.»

«Das machen Ihre schwarzen Strümpfe.»

«Sie sind ein Strumpfband-Mann.»

«Hübsches Wort: Strumpfband-Mann...»

«Zu schade, dass Sie auf dieser verdammten Station festliegen!»

«Ich könnte verlangen, dass man mich auf eigenen Wunsch entlässt.»

«In Ihrem Fall nicht empfehlenswert.»

«Wann haben Sie Dienstschluss?»

«Halb neun.»

«Und dann?»

«Ab nach Hause. Ich erwarte einen Anruf.»

«Sie wollen mich wieder eifersüchtig machen.»

«Danach werde ich wohl mit dem Dingsbums, Sie wissen schon, zwischen unseren vier Sendern hin- und herzappen.»

«Inzwischen fünf.»

«Den neuen bekommen wir nicht.»

«Und Sky?»

«Bei uns auf dem Dorf werden Satellitenschüsseln strikt abgelehnt.»

«Sie könnten sich ein Video holen.»

«Nicht nötig. Wir haben selber jede Menge Videos. Sie würden staunen. Auch Sexvideos.»

«So was sehen Sie sich an?»

«Wenn mir danach ist.»

«Wann zum Beispiel?»

«Oft.»

«Und auch, wenn Ihnen nicht danach ist?»

«Aber ja. Die törnen jeden an. Garantiert. Haben Sie noch nie eins von diesen Amsterdam-Videos gesehen? Da machen sie die abartigsten Sachen.»

«Nein, nie.»

«Möchten Sie so was mal sehen?»

«Ich glaube nicht.»

«Nicht mal, wenn ich mich dazusetze?»

«Ja, dann... ehe ich mich schlagen lasse...»

«Wir könnten uns irgendwann zum Fernsehen verabreden.»

«Wie... abartig sind sie denn?»

«In einem ist eine Frau, etwa in meinem Alter, tolle Figur, mit Händen und Füßen an die Pfosten eines Himmelbetts gefesselt...»

«Und weiter?»

«Und zwei junge Kerle, ein schwarzer und ein weißer...»

«Also keine rassische Diskriminierung.»

«...sind abwechselnd damit beschäftigt...»

«...sie zu vergewaltigen.»

«Gott, was sind Sie naiv! Sie würde doch nicht mitmachen, wenn sie selber keinen Spaß dran hätte. Manche Leute haben nämlich nur dann was vom Sex, wenn sie sich irgendwie unterwerfen können.»

«Müssen komische Frauen sein.»

«Komisch? Ungewöhnlich vielleicht, aber...»

«Wieso kennen Sie sich eigentlich auf dem Gebiet so gut aus?»

«Als wir in Amsterdam waren, wollte einer Pornovideos mit mir drehen. Frank hatte nichts dagegen. Ein sehr verlockendes Angebot.»

«Hoffentlich haben Sie ein anständiges Honorar ausgehandelt.»

«Moment mal! Ich hab gesagt, die Frau war etwa in meinem Alter...»

«...und hatte eine tolle Figur.»

«Würden Sie sich gern davon überzeugen, ob ich es war?»

«Unter einer Bedingung.»

«Nämlich?»

«Wenn ich komme, dürfen Sie nicht den Fuß am Matratzenrand festhaken.»

«Keine Bange.»

«Bleiben Sie noch ein bisschen.»

«Nein. Sie sind nicht mein einziger Patient, und manche von diesen armen Teufeln liegen noch hier, wenn Sie schon längst wieder draußen sind.»

«Kommen Sie vor Ihrem Feierabend noch mal vorbei und geben mir einen keuschen Kuss?»

«Nein. Ich muss schnellstens zurück nach Lower Swinstead, weil ich diesen Anruf erwarte.»

«Von... von Ihrem Mann?»

«Es darf gelacht werden! Frank ist auf ein paar Tage in der Schweiz und viel zu geizig, um von da aus anzurufen. Nicht mal zum Billigtarif.»

«Von einem anderen Mann in Ihrem Leben?»

«Von wem denn sonst? Oder denken Sie, ich bin andersrum?»

«Sie sind ein erstaunliches Mädchen.»

«Mädchen? Am Donnerstag werde ich achtundvierzig.»

«Ich würde Sie zu gern zu Ihrem Geburtstag ausführen und verwöhnen.»

«Nichts zu machen. Auf Ihrem Krankenblatt steht, dass Sie noch bis mindestens Ende der Woche hier bleiben müssen.»

«Irgendwie hätte ich gar nichts dagegen, auf Dauer hier zu bleiben.»

«Also, eins kann ich Ihnen versprechen: Sobald Sie entlassen sind, melde ich mich.»

«War schön, wenn Sie es einrichten könnten.»

«Und dann besuchen Sie mich mal?»

«Wenn ich eine Einladung bekomme.»

«Betrachten Sie sich hiermit als eingeladen.»

Kapitel 1

Du holde Kunst, in wie viel grauen Stunden,

Wo mich des Lebens wilder Kreis umstrickt,

Hast du mein Herz zu warmer Lieb entzünden,

Hast mich in eine beß’re Welt entrückt.

(Schubert, An die Musik)

Mit Ausnahme von Wagner natürlich und mit Ausnahme von Mozarts Klarinettenkompositionen war Schubert einer der wenigen Tondichter, die ihn hin und wieder fast zu Tränen rühren konnten. An jenem frühen Abend des 15. Juli 1998, einem Mittwoch, saß Chief Inspector Morse, nachdem er sich die Archers zu Gemüte geführt hatte, in Hausschuhen in seiner Junggesellenwohnung in North Oxford und hörte, einen großzügig eingeschenkten goldenen Glenfiddich in Griffweite, einen von Radio 3 übertragenen Liederabend mit Schubert-Kompositionen. Er hatte ein paar Tage Urlaub, die bisher überraschend angenehm verlaufen waren.

Morse hatte sich nie in die Heerscharen jener Zeitgenossen eingereiht, die es auf der Suche nach Abenteuern in ferne Welten zieht. Nicht einmal die entfernteren Ecken und Winkel seiner Heimat näher zu erkunden reizte ihn sonderlich, denn wenn er ehrlich war, konnte er sich nicht vorstellen, dass ihm ein Ort lieber werden könnte als Oxford, eine Stadt, die zwar nicht seine leibliche Mutter war, ihn aber seit vielen Jahren mit der liebevollen Fürsorge einer Pflegemutter umgab. Was das Ausland betraf, so waren die Knabenträume, in denen er durch die Wüsten um Samarkand gestreift war, längst verweht, und wegen einer lebenslangen Flugangst war es ihm auch versagt, schnell einmal nach Bayreuth, Salzburg oder Wien zu fliegen, jene Städtedreiheit, die man, wie er sich hin und wieder sagte, eigentlich gesehen haben musste.

Wien...

Die Stadt, die Schubert kaum je verlassen, in der er so wenig Anerkennung gefunden hatte und in der er, erst einunddreißig, am Typhus gestorben war.

Einunddreißig... Kein langes und wohl auch kein besonders glückliches Leben.

Morse lehnte sich zurück, lauschte der Musik und sah einigermaßen zufrieden durch die Terrassentür nach draußen. In seiner Ballade vom Zuchthaus zu Reading hatte Oscar Wilde von jenem kleinen Flecken Blau gesprochen, das Gefangene den Himmel nennen; der Blick von Chief Inspector Morse richtete sich jetzt auf jenen kleinen Flecken Grün, den die Wohnungsbesitzer von North Oxford Garten zu nennen pflegen. Schon als Schuljunge hatte sich Morse sehr für Blumen interessiert, allerdings waren es mehr die Nomenklatur der verschiedenen Arten und ihre Beziehung zu den Werken der großen Dichter, die seine Phantasie beflügelt hatten: schnell welkende Veilchen, kugelige Päonien, die Felder wogender Narzissen... Morse kannte sich in der Etymologie und den mythologischen Assoziationen der Narzissen bestens aus, hätte aber ein einzelnes Exemplar auf einer flimmernden Technicolor-Leinwand wohl kaum erkannt.

Doch es stimmte schon: Je älter der Mensch wurde, desto wichtiger wurden für ihn die Freuden der Natur. Und zwar nicht nur die Blumen. Wie stand es mit Vögeln?

Für den zum Glück recht unwahrscheinlichen Fall seiner Wiedergeburt hatte Morse beschlossen, sich als Teilzeit-Quäker registrieren zu lassen und einen beträchtlichen Teil seiner Mußestunden der Ornithologie zu widmen. Zu letzterer Entscheidung hatte ihn die Erkenntnis bewogen — besser spät als nie! —, dass ein Leben ohne Vogelgesang wesentlich ärmer wäre. Deshalb hatte er in der vergangenen Woche auf ein Jahr die Zeitschrift Birdwatching abonniert, sich aus der Bezirksbücherei von Summertown ein Exemplar des Birdwatchers’ Guide geholt und ein gebrauchtes Fernglas 152/1000m (9,90 Pfund) erworben, das er im Schaufenster des Oxfam-Ladens in der Banbury Road entdeckt hatte. Zur Abrundung dieses Programms hatte er in der Zoohandlung von Summertown einen kleinen walzenförmigen, mit Erdnüssen bestückten Drahtbehälter erstanden. Dieses Gebilde hing jetzt an einem Ast, der in seinen Garten hineinragte. An dem Ast, der in seinen Garten hineinragte.

Morse griff nach dem Fernglas und stellte es auf ein interessantes Exemplar scharf, das an den im Gras verstreuten Erdnüssen herumpickte. Es war ein kleiner Vogel mit grauem Kopf, dunkelbraunen Blockstreifen über dem schmutzig rötlichen Gefieder des Rückens und hellerem Bauch. Morse bemühte sich sehr, sich das Aussehen des kleinen Prachtstücks einzuprägen, um es anhand seines bunten Federkleides nach der entsprechenden Illustration im Guide identifizieren zu können.

Aber das hatte Zeit bis später.

Zunächst lehnte er sich wieder zurück, lauschte beglückt der warmen Stimme der Schwarzkopf und las dazu den Text, der auf seinem Schoß lag: «Du holde Kunst, in wie viel grauen Stunden...»

Wenig später schreckte er aus seiner angenehm melancholischen Stimmung hoch, weil jemand dreimal energisch die Wohnungstürklingel betätigt hatte, die nach Meinung etlicher Nachbarn eine selbst für Schwerhörige unangemessen hohe Dezibelzahl aufwies.

Kapitel 2

Wenn Napoleon sein Adlerauge über die Liste der zur Beförderung vorgeschlagenen Offiziere wandern ließ, pflegte er neben bestimmten Namen am Rand zu vermerken: «Aber hat er auch eine glückliche Hand?»

(Felix Kirkmarkham, The Genius of Napoleon)

«Ich störe doch nicht?»

Morse antwortete nicht direkt auf die Frage, aber für die meisten seiner Zeitgenossen wäre die schicksalsergebene Miene Antwort genug gewesen.

Für die meisten seiner Zeitgenossen.

Er war genötigt, die Tür bis zum Anschlag aufzumachen, damit sein unerwarteter Besuch durch die relativ schmale Öffnung paßte.

«Ich störe doch nicht...»

«Nein, nein. Es ist nur...»

«Also, ganz ehrlich, alter Freund...» Chief Superintendent Strange horchte mit schiefgelegtem Kopf zum Wohnzimmer hin. «Ob ich Sie störe, ist mir verdammt egal. Mir war’s nur unangenehm, dem alten Schubert in die Quere zu kommen.»

Wie schon so oft im Laufe ihrer Bekanntschaft ertappte sich Morse dabei, dass er seine Meinung über den Mann revidieren musste, der jetzt geräuschvoll schnaufend seinen mächtigen Leib auf einem Sessel unterbrachte und bequem zurechtrückte.

Morse hatte sich längst abgewöhnt, Strange nach Getränkewünschen zu fragen. Wenn Strange Alkoholisches oder auch Nichtalkoholisches zu trinken wünschte, pflegte er das sofort und ohne Umschweife kundzutun.

«Ist das Single Malt, was Sie da trinken, Morse?»

Erst nachdem Morse das Glas seines Besuchers einmal und noch ein zweites Mal gefüllt hatte, kam Strange auf den Zweck seines abendlichen Besuches zu sprechen.

«Die Zeitungen — sogar die Boulevardblätter — haben mich mal wieder groß rausgebracht. Haben Sie die gestrige Times gelesen?»

«Ich lese nie die Times.»

«Was? Das verdammte Blatt liegt doch da drüben auf dem Couchtisch!»

«Nur wegen des Kreuzworträtsels. Und der Leserbriefe.»

«Nicht wegen der Todesanzeigen?»

«Die überfliege ich allenfalls.»

«Um festzustellen, ob Sie drinstehen?»

«Um festzustellen, ob Jüngere als ich dabei sind.»

«Wie bitte?»

«Wenn sie jünger sind als ich, habe ich — das hat mir mal ein Statistiker erklärt — eine etwas bessere Chance, älter zu werden als der Durchschnitt.»

«Hm.» Strange nickte, schien aber nicht ganz bei der Sache zu sein. «Haben Sie Angst vor dem Tod?»

«Ein bisschen schon.»

Strange griff unvermittelt nach seinem zweiten Scotch und kippte ihn auf einen Zug hinunter, wie ein Besucher der russischen Botschaft den Begrüßungswodka.

«Und wie steht’s mit Fernsehen, Morse? Haben Sie gestern Abend die Nachrichten aus dem Südosten gesehen?»

«Ich habe zwar einen Fernseher und auch einen Videorecorder, aber irgendwie komme ich nie dazu, den Kasten anzustellen, und mit dem Videorecorder schlage ich mich mehr schlecht als recht herum.»

«Und wie wollen Sie dann durchschauen, was draußen in der großen weiten Welt vorgeht? Von Ihnen wird erwartet, dass Sie wissen, was läuft. Als Kriminalbeamter, Morse...»

«Ich informiere mich über den Rundfunk...»

«<Rundfunk>! Seit dreißig Jahren sagt jeder vernünftige Mensch nur noch <Radio>.»

Morse nickte unbestimmt, aber Strange fuhr schon fort: «Bloß gut, dass ich das hier mitgebracht habe.»

Morse hätte ihn gern darauf hingewiesen, dass auch aufmerksame Times-Leser durchaus in den Geruch einer gewissen Rückständigkeit kommen konnten, hielt dann aber doch lieber den Mund und las langsam und konzentriert den fotokopierten Artikel, den Strange ihm in die Hand gedrückt hatte. Morse las immer langsam.

Morddezernat sucht anonymen Anrufer

Ein anonymer Anrufer lieferte der Polizei Informationen, welche zur Ergreifung des Mörders von Mrs. Yvonne Harrison führen könnten, die vor einem Jahr mit Handschellen gefesselt tot aufgefunden worden war. Die Kriminalpolizei appellierte gestern an den Anrufer, sich noch einmal zu melden. Für den Mord an der achtundvierzigjährigen Krankenschwester in dem Dörfchen Lower Swinstead in Oxfordshire, deren Mörder durch ein Fenster im Erdgeschoss eindrang, hat sich bislang kein eindeutiges Motiv ergeben.

Laut Chief Superintendent Strange von der Thames Valley Police rief der Mann zweimal an. «Wir haben das größte Interesse daran, baldmöglichst wieder von dem Anrufer zu hören, und werden seine Mitteilungen natürlich streng vertraulich behandeln. Die Anrufe waren nach unserer Meinung kein schlechter Scherz, und der Anrufer war, soweit wir das beurteilen können, auch nicht selbst der Mörder, aber wir erhoffen uns von ihm einen wesentlichen Beitrag zur Aufhellung dieses brutalen Mordfalles.»

Mrs. Harrisons Ehemann Frank hielt sich zur Tatzeit in London auf, wo er für die Swiss Helvetia Bank tätig ist. Simon, der Sohn des Hauses, arbeitet im Verlag Daedalus Press in Oxford, die Tochter Sarah ist Assistenzärztin im Diabeteszentrum der Radcliffe Infirmary in Oxford.

Hatte Morse beim Lesen des letzten Satzes die Augen leicht zusammengekniffen? Nicht ausgeschlossen, dass ihn etwas daran verwundert oder sein Interesse geweckt hatte, aber er enthielt sich jeden Kommentars dazu.

«Ich darf doch annehmen, dass die (Aufhellung) nicht auf Ihrem Mist gewachsen ist?», fragte er seinen Vorgesetzten.

«Na, hören Sie mal! Sie kennen doch den schlampigen Stil dieser Zeitungsfritzen.»

Morse nickte und gab den fotokopierten Artikel zurück.

«Nein, behalten Sie ihn, Morse. Ich habe das Original.»

«Sehr liebenswürdig, aber...»

«Interessiert Sie die Meldung nicht?»

«Nur der Schluss, wo vom Radcliffe die Rede ist.»

«Warum das?»

«Sie wissen ja, dass ich dort mal gelegen habe, nachdem sie mich diagnostiziert hatten.»

«Heiliger Himmel, das hört sich ja an, als wären Sie der Einzige, bei dem jemals ein Befund festgestellt worden ist.»

Morse hielt den Mund, denn natürlich wusste er, dass auch Strange etwa ein Jahr vor ihm Patient im Radcliffe gewesen war. Über seine Beschwerden war nichts Genaues bekannt. Im Flüsterton munkelte man etwas von «endokrinologischer Dysfunktion», aber es gab im Präsidium nicht viele Mitarbeiter, die ein so vielsilbiges Leiden kannten und es ohne weiteres hätten buchstabieren oder aussprechen können.

«Wissen Sie, warum ich Ihnen den Artikel mitgebracht habe, Morse?»

«Nein. Und ehrlich gesagt will ich es auch gar nicht wissen. Ich habe bekanntlich Urlaub. Hochgradige Erschöpfung, meint mein Arzt. Viel zu hohe Blutzuckerwerte. Viel zu hoher Blutdruck. Ruhen Sie sich ein paar Tage ordentlich aus, hat er gesagt, und vergessen Sie die große weite Welt da draußen.»

«Leider ist es nicht allen vergönnt, sie zu vergessen», sagte Strange leise, und Morse stand auf und stellte den CD-Spieler ab.

«Der Fall war nicht gerade ein Ruhmesblatt für Sie, wenn ich mich recht erinnere.»

«Einer der wenigen, sehr wenigen Fälle, Morse, die ich gegen die Wand gefahren habe. Dabei war es genau genommen gar nicht mein Fall, aber er fiel und fällt in meine Zuständigkeit.»

«Und was hat das mit mir zu tun?»

Strange schien noch breiter und mächtiger zu werden, als er drucksend herausbrachte: «Nach der Sache mit meiner Frau... das war ja alles nicht so einfach... ich dachte, es würde mir gut tun, noch ein Jahr zu bleiben. Aber...»

Morse nickte mitfühlend. Mrs. Strange war vor einem Jahr ganz plötzlich gestorben — an einem Herzinfarkt, was bei einer so mageren, so vorsichtigen, körperlich scheinbar so robusten Frau niemand erwartet hätte. Sie war kein sehr liebenswerter Mensch gewesen. Nach außen hatte sie der Welt das schwache Eheweib vorgespielt, im Haus aber ein strenges Regiment geführt. Strange hing offenbar trotzdem sehr an ihr. Freunde hatten von einer «Musterehe» gesprochen, und man war sich darüber einig, dass der Witwer, hätte er wie geplant im September des vergangenen Jahres mit dem Dienst Schluss gemacht, erst einmal völlig verloren gewesen wäre. Schließlich hatte er sich überreden lassen, seine Entscheidung zu überdenken und noch ein Jahr zu bleiben. Richtig wohl aber fühlte er sich nicht mehr im Präsidium, oft kam er sich dort vor wie ein pensionierter Schulmeister, der plötzlich wieder im Lehrerzimmer auftaucht. Es war die falsche Entscheidung gewesen. Morse wusste es. Strange wusste es.

«Ich weiß trotzdem nicht, was das mit mir zu tun hat.»

«Ich möchte, dass die Ermittlungen wieder aufgenommen werden. Endgültig war die Akte ja sowieso noch nicht geschlossen. Die Sache lässt mir keine Ruhe. Wir hätten weiter kommen müssen.»

«Ich weiß trotzdem nicht...»

«Ich möchte, dass Sie sich den Fall noch mal ansehen. Wenn einer diese Nuss knacken kann, dann Sie. Und wissen Sie warum? Weil Sie ein Glückspilz sind, Morse. Darum. Und ich will, dass dieser Fall gelöst wird.»

Kapitel 3

Welcher unter euch, der einen Freund hat, und ginge zu ihm zu Mitternacht und spräche zu ihm: Lieber Freund, leiht mir drei Brote. Und er drinnen würde antworten und sprechen: Mach mir keine Unruhe, die Tür ist schon zugeschlossen, ich kann nicht aufstehn und dir geben. Ich sage euch: Und ob er nicht aufsteht und gibt ihm darum, dass er sein Freund ist, so wird er doch um seines unverschämten Geilens willen aufstehn und ihm geben, wie viel er bedarf.

(Lukas-Evangelium, Kap, 11, Vers 5-8)

Glückspilz?

Morse war sehr wohl der Meinung, dass Glück im Leben eine weit größere Rolle spielt, als die meisten Menschen, ganz gewiss aber jene hochmögenden Herrschaften meinen, die ihre Bedeutung allein persönlichem Verdienst zuschreiben. Wenn er auf sein Leben und seine Laufbahn zurückblickte, fand er allerdings nicht, dass ihn das Glück besonders begünstigt hätte — oder zumindest nicht in dem, was man gemeinhin Herzensangelegenheiten zu nennen pflegt. Andererseits hatte Strange vielleicht insofern Recht, als Morse um die Karriere, die er bei der Thames Valley Police gemacht hatte, von den meisten Kollegen beneidet wurde. Seine Erfolgsquote war das Ergebnis — so die Analyse von Morse — der verschiedensten Faktoren, eine kuriose Kombination aus fleißigem Nachdenken und fleißigem Trinken (was für Morse bedeutungsgleich war), fleißiger Arbeit (für die gewöhnlich Sergeant Lewis zuständig war) und, ja, gewiss — hier und da einer Prise Glück. Die Römer hatten ihre Trankopfer nicht nur Jupiter und Venus und den ihnen angeschlossenen Gottheiten im Pantheon dargebracht, sondern auch Fortuna, der Göttin des Glücks.

Also doch ein Glückspilz?

Ein bisschen schon.

Jetzt musste Morse aber doch etwas sagen.

«Warum der Mord in Lower Swinstead? Warum nicht der in Hampton Poyle, in Cowley...»

«Mit denen hatte ich nichts zu tun.»

«Das ist der einzige Grund? Dass Sie vor Ihrem Abgang reinen Tisch machen wollen?»

«Ja, zum Teil», sagte Strange etwas verlegen. «Aber...»

«Der Polizeipräsident würde die Wiederaufnahme der Ermittlungen nie genehmigen.»

«Es sei denn, wir hätten neues Beweismaterial.»

«Eine eitle Hoffnung...»

«DerTyp, der angerufen hat...»

«Bei uns rufen jede Menge Leute an. Aber wem sage ich das!»

«Er hat es zweimal versucht. Er weiß etwas. Bestimmt.»

«Haben Sie selber mit ihm gesprochen?»

«Nein. Der Anruf ging bei der Zentrale ein. Er wollte nicht verbunden werden, sondern nur eine Nachricht hinterlassen.»

«Für Sie?»

«Ja.»

«Und es war bestimmt ein Mann?»

«Hörte sich so an.»

«Aber das Tonband gibt doch sicher...»

«Wir können nicht alle Spinner auf Band nehmen, die anrufen und wissen wollen, wie spät es ist.»

«Viel haben wir damit nicht in der Hand.»

«Zweimal, Morse? Das erste Mal am Jahrestag des Mordes? Ich bitte Sie! Wir haben die moralische Pflicht, den Fall wieder aufzurollen, begreifen Sie das nicht?»

Morse schüttelte den Kopf. «Zwei anonyme Anrufe sind für unsere Zwecke keinen Schuss Pulver wert.»

Plötzlich — warum eigentlich? — war die Befangenheit von Chief Superintendent Strange verflogen. Er rutschte noch tiefer in seinen Sessel.

«Sie haben natürlich Recht. Es würde sich nicht lohnen, den Fall wieder aufzurollen, es sei denn...» Strange legte eine wirkungsvolle Pause ein und fuhr dann in verbindlichmildem Ton fort: «...es sei denn, unser Anrufer — der sich hinter der schützenden Anonymität versteckt, Morse! — hätte uns neue Hinweise geliefert. Nach meinem Appell — einem landesweiten Appell — sind noch mehr zu erwarten. Und dabei denke ich nicht nur an einen dritten Anruf unseres Freundes, auch wenn ich darauf hoffe. Ich denke an Hinweise aus der Bevölkerung, Hinweise von Leuten, die dachten, der Fall sei vergessen, Leuten, deren Gedächtnis ich mit meinem Aufruf auf die Sprünge geholfen habe, Leuten, die bisher gewisse Hemmungen hatten, sich zu melden.»

«So was soll’s geben», räumte Morse ein.

Der Sessel knarrte, als Strange sich vorlehnte und fast gütig lächelnd das leere Glas vorstreckte. «Ein Genuss!»

Morse schenkte nach und stellte eine nahe liegende Frage: «Sie hatten ursprünglich zwei Inspektoren auf den Fall angesetzt...»

«Drei.»

«...mehrere Sergeants, wer weiß wie viele Polizisten und Polizistinnen...»

«Uniformierte Ordnungskräfte meinen Sie wohl. Alles andere gilt als sexuell diskriminierend. Wobei mir einfallt: Hat man Ihnen eigentlich mal sexuelle Belästigung vorgeworfen?»

«Selten. Höchstens war es umgekehrt.»

Strange feixte und trank genüsslich einen Schluck von seinem Scotch. «Ich wollte Sie nicht unterbrechen...»

«Ja, wie gesagt: Sie hatten jede Menge Leute auf den Fall angesetzt, die sich eingehend mit ihm beschäftigt, die mit ihm gelebt haben, die...»

«...dabei keinen Schritt weitergekommen sind.»

«Vielleicht sollten wir da nicht zu streng sein. Wir werden nie alles aufklären können. Die Mathematiker haben dreihundert Jahre gebraucht, um Fermats letzten Satz zu lösen.»

«Hm.» Strange schwenkte sein Glas und hielt es ans Licht wie ein Preisrichter den Humpen beim Bierfestival. «Die gleiche Farbe wie meine Urinprobe im Radcliffe.»

«Nur dass Scotch besser schmeckt.»

«Hören Sie zu, Morse. Ich bin kein Kreuzworträtselexperte wie Sie. Manchmal kriege ich nicht mal das Kaffeepausenrätsel im Mirror raus. Aber eins weiß ich. Wenn man nicht mehr weiterkommt...»

«...was selbst Könnern hin und wieder passiert...»

«...gibt es nur eine Möglichkeit. Sie lassen das Rätsel liegen, gehen weg, stellen sich Brigitte Bardot als süße Siebzehnjährige vor, setzen sich wieder dran und — Eureka! Das ist wie bei einem Namen. Je mehr man sich den Kopf darüber zerbricht, desto weniger fällt er einem ein, aber wenn man eine Weile nicht mehr dran denkt und dann einen zweiten Anlauf macht...»

«Ich hatte, abgesehen von ein, zwei Tagen ganz am Anfang, noch nicht mal einen ersten Anlauf genommen. Bekanntlich war ich mit einem anderen Fall beschäftigt und außerdem nicht in Bestform, ich war ja gerade erst aus dem Krankenhaus gekommen.»

«Ich muss den Fall wieder aufrollen, Morse. Sie wissen warum.»

«Versuchen Sie’s bei einem anderen.»

«Sie wollen es sich nicht wenigstens überlegen?»

«Ich habe Urlaub», sagte Morse jetzt leicht gereizt. «Ich bin ausgebrannt. Ich schlafe schlecht. Ich trinke zu viel. Ich bin niemandem verpflichtet. Ich habe keine Angehörigen mehr. Ich sehe nicht allzu viel Sinn in meinem Leben...»

«Mir kommen gleich die Tränen!»

«Mit einem Wort: ohne mich!»

«Das ist Ihr letztes Wort?»

«Ja.»

«Sie wissen, dass ich es nicht nötig habe, Sie auf den Knien anzuflehen. Ich mag Ihnen gegenüber nicht den Vorgesetzten herauskehren, Morse, aber vergessen Sie bitte nicht, dass ich es könnte, wenn ich wollte.»

«Warum versuchen Sie Ihr Glück nicht bei einem Kollegen?»

«Na gut: Vergessen Sie, was ich eben gesagt habe. Lassen Sie es mich so ausdrücken: Ich bitte Sie um einen Gefallen, Morse. Einen persönlichen Gefallen.»

«Vielleicht bin ich bald ja gar nicht mehr da.»

«Was soll das heißen?»

Doch Morse schien kaum hinzuhören; er sah aus dem Fenster auf sein Fleckchen Grün, wo ein kleiner Vögel mit grauem Kopf und dunklen Blockstreifen auf dem Rücken sich unter den schon viel leerer gewordenen Erdnussbehälter gesetzt hatte.

«Sehen Sie mal!» Er reichte Strange das Fernglas. «Nur ein paar Nüsse — und schon stellen sich die seltensten Vogelarten ein. Ich muss noch das Gefieder nachschlagen, aber...»

Strange hatte bereits — mit erstaunlich geübtem Griff, wie Morse fand — das Fernglas scharf gestellt.

«Verstehen Sie was von Vögeln?»

«Wahrscheinlich mehr als Sie.»

«Prächtiger kleiner Geselle, was?»

«Gesellin.»

«Bitte?»

«Noch nicht geschlechtsreifes Weibchen der Spezies.»

«Welcher Spezies?»

«Passer domesticus, Morse. Wissen Sie denn nicht mal, wie ein gewöhnlicher Haussperling aussieht?»

Wieder einmal war Morse genötigt, Chief Superintendent Strange in all seiner wunderlichen Widersprüchlichkeit insgeheim Abbitte zu leisten.

«Lassen Sie sich die Sache durch den Kopf gehen, Morse. Wollen Sie mir wenigstens das versprechen?»

Der Chief Inspector nickte matt.

Und Strange lächelte zufrieden. «Na also. Ich kann Ihnen die erfreuliche Mitteilung machen, dass ich Ihnen Sergeant Lewis als rechte Hand zur Verfügung stellen werde. Ich — äh — habe kurz mit ihm gesprochen, ehe ich herkam, und...»

«Soll das heißen, dass Sie schon...»

Strange schnippte mit einem Wurstfinger gegen den geschliffenen Whiskybecher. «Müsste das nicht gefeiert werden?»

Kapitel 4

Er und der düster schweigend Geist traten sich gegenüber —

Es kannt ein jeder des andren Herz bis in den tiefsten Grund;

So groß war ihre Stärke, dass doch keiner je darüber

Den früheren Freund und künf’tgen Feind vergessen kunnt.

Doch beider Augen zeigten edle ew’ge Trauer über

Ein grausam Schicksal, das sie zwingt, mehr als ihr beider Wunsch,

Und das als Zeitraum ihres Kampfes die Ewigkeit bestimmt

Und für ihr beider Kampfgebiet den ganzen Himmel nimmt.

(Byron, Die Vision des Gerichts, XXXI)

Es gibt Menschen, die freundschaftlich miteinander umgehen können, ohne Freunde zu sein. Andere wieder können Freunde sein, ohne freundschaftlich miteinander umzugehen. Die Beziehung zwischen Morse und Strange gehörte seit jeher in die zweite Kategorie.

«Lesen Sie auch das», verlangte Strange fast gebieterisch und holte, als er Morse ein liniertes A4-Blatt zuschob, so schwungvoll aus, dass sein Glas auf dem Parkettboden landete und in tausend Stücke ging.

«Tut mir Leid.»

Morse erhob sich widerwillig, um Handfeger und Müllschaufel aus der Küche zu holen.

«Hätte schlimmer kommen können», bemerkte Strange. «Gut, dass es nicht voll war.»

Während Morse sorgsam die Scherben zusammenkehrte — das Glas war eins von einem halben Dutzend (jetzt einem Vierteldutzend), das ihm seine Mutter vermacht hatte —, packte ihn eine dem Zwischenfall völlig unangemessene irrationale Wut. Er zählte bis zwanzig und beruhigte sich langsam, während Strange ein Loblied auf die Gläser zu fünfzig Pence pro Stück sang, die er neulich als Sonderangebot in der Markthalle entdeckt hatte.

«Ist wohl besser, wenn ich keinen Scotch mehr trinke.»

«Wenn Sie noch fahren müssen...»

«Ich muss nicht fahren, ich werde gefahren. Und dass ich mir ausgerechnet von Ihnen Belehrungen über Alkohol am Steuer anhören muss, ist eigentlich ein starkes Stück. Aber es stimmt schon — wir haben genug.»

Morse las, wie wir wissen, immer sehr langsam, und da er in diesem Augenblick das dringende Bedürfnis verspürte, mindestens bis zehn zu zählen, dauerte die Lektüre der beiden handgeschriebenen Absätze geraume Zeit. Als er fertig war, legte er das Blatt wortlos hin.

Strange brach das Schweigen.

«Also, wenn ich es mir recht überlege, könnten wir vielleicht doch... ein kleines Schlückchen, wie...?»

«Nicht für mich.»

«Das war als Pluralis Majestatis gedacht, Morse.»

Der kam zu dem Schluss, dass eine Drehung um hundertachtzig Grad genau genommen nichts anderes als die rationale Korrektur eines vorher irrtümlich eingeschlagenen Kurses war, und schenkte noch einmal ein, für Strange in eins der Billiggläser, die er vor ein paar Wochen für nur fünfzig Pence das Stück in der Markthalle erstanden hatte.

«Ist das der Text, den unser guter Sergeant vom Dienst sich notiert hat?» Morse deutete auf das liniierte Blatt.

«N-nein, nicht ganz», sagte Strange merkwürdig zögernd. «Das habe ich geschrieben, soweit ich... den genauen Wortlaut ausmachen konnte. Schwierig, wenn man so was aus zweiter Hand bekommt, womöglich noch entstellt...»

«So schwierig kann das doch nicht sein», wunderte sich Morse. «Was im Präsidium einläuft, wird doch alles aufgezeichnet.»

«Ja, schon, aber die Qualität ist manchmal ziemlich mies, und wenn jemand leise und undeutlich spricht...»

Morse sah seinen Vorgesetzten an und lächelte schmal. «Mit einem Wort: Das Bandgerät hat gestreikt, und der Text ist weg.»

«Jede Mechanik streikt hin und wieder.»

«In beiden Fällen?»

«In beiden Fällen.»

«Sie müssen sich also ganz auf den Diensthabenden verlassen.»

«Genau.»

«Atkinson?»

«Ah... ja...»

«Ist das nicht der, der inzwischen nicht mehr für den Publikumsverkehr eingesetzt wird?»

«Äh... ja...»

«Wegen seiner Schwerhörigkeit?»

«Das ist kein Spaß, Morse. Schwerhörige sind bedauernswerte Menschen.»

«Soll ich mal mit ihm reden?», fragte Morse mit einem merkwürdig in die Breite gehenden Lächeln.

«Ich habe schon — ähem...»

«Der Anrufer hat sich bei Ihnen zu Hause gemeldet, nicht?»

Strange rutschte unbehaglich in seinem Sessel hin und her, dann nickte er langsam.

«Ich denke, Sie stehen gar nicht im Telefonbuch.»

«Richtig gedacht.»

«Woher hatte er dann Ihre Nummer?»

«Keine Ahnung.»

«Die Nummer dürften eigentlich nur Ihre Freunde kennen, Angehörige vielleicht...»

«...und Leute aus dem Präsidium», ergänzte Strange.

«Worauf wollen Sie hinaus?»

«Haben Sie meine Nummer?»

Morse ging in die Diele und kam mit einem Telefonverzeichnis aus weißem Plastik zurück. Er drückte den Buchstaben S und hielt die Liste der Namen und Nummern seinem Vorgesetzten unter die jetzt mit einer Halbbrille bewehrte Nase. «Hat sich nicht geändert, oder?»

«Am Anfang steht jetzt noch eine 5, aber das wissen Sie ja.» Strange sah den Chief Inspector scharf an.

«Ja. Das ist bei meiner Nummer genauso.»

«Was meinen Sie, soll ich mein Telefon überwachen lassen?»

«Wäre nicht schlecht für den Fall, dass er sich nochmal meldet.»

«Was er bestimmt tut.»

«Wetten, dass es ein Spinner ist?»

«Müsste schon ein sehr gut informierter Spinner sein.» Strange deutete auf das Blatt, das noch bei Morse auf der Sessellehne lag. «Einer, der genau Bescheid weiß. Ein Insider? Ein, zwei Punkte sind nie an die Presse gegeben worden, es sind Sachen, die nur die Polizei wissen kann.»

«Und der Mörder», ergänzte Morse.

«Und der Mörder», wiederholte Strange.

Morse sah sich noch einmal an, was sich Strange in einer zu seiner Figur passenden überdimensionierten Krakelschrift notiert hatte:

Anruf 1

Die Puppe aus Lower Swinstead — Slipp rauf und runter wie’n Jojo — jede Menge zahlende Kunden und ein paar nicht zahlende wie mich... Weit seid ihr in dem Fall nicht gekommen mit eurer Inkompetens. Als Vorspeise habt ihr überlegt, ob’s einer von den Hiesigen war, als Hauptgericht habt ihr eure Zeit mit dem Ehemann vertrödelt, und Nachtisch gab’s nicht, weil das Geld alle war, stimmt’s oder hab ich Recht? Idioten, einer wie der andere. Nein, unterbrechen Sie mich nicht. (Leitung plötzlich tot.)

Anruf 2

Also, dass Sie mich diesmal nicht unterbrechen, klar? Wenn ich auch nur einen Ton höre... Die Lady war angestochen wie’n altes Dartbrett, daran hab ich mich auch beteiligt, und zwar nicht zu knapp, aber zu tun hab ich mit der ganzen Sache nichts. Wolln Sie’nTipp haben? In vierzehn Tagen kommt einer aus dem Knast, einer von den Hiesigen. Ist das deutlich genug? Damals habt ihr den Fall vermurkst, und dass ihr jetzt noch ‘ne Chance kriegt, ist verdammter Dusel. (Leitung plötzlich tot.)

Morse sah auf und stellte fest, dass der Blick seines Vorgesetzten noch immer unverwandt auf ihn gerichtet war.

«<Inkompetenz> schreibt sich mit z am Ende.»

«Heißen Dank.»

«Und <Slip> hat, soviel ich weiß, nach wie vor nur ein p.»

Strange lächelte grimmig. «Und Yvonne Harrison hat, soviel ich weiß, auf dieses Kleidungsstück häufig ganz verzichtet.» Er rappelte sich aus dem Sessel hoch. «Am Montag bei mir im Büro. Gleich früh.»

«Neun?»

«Halb zehn?»

«Halb zehn.»

«Jetzt überlasse ich Sie wieder Ihrem Schubert. Warum eigentlich nicht Wagner? Genau richtig für ein paar ruhige Urlaubstage, der Ring. Besonders die Solti-Aufnahme.»

Morse sah seinem Besucher nach, der leise wankend zu dem frech auf dem «Parkplatz nur für Anwoner» stehenden Dienstfahrzeug ging. (Natürlich hatte Morse den Vorsitzenden des Mietervereins längst auf den Rechtschreibfehler hingewiesen.)

Er schloss die Wohnungstür, blieb einen Moment stehen und bestätigte durch ein fast unmerkliches Nicken die schlichte Wahrheit um die Beziehung zweier Männer, die sich von ihrer besten wie von ihrer schlechtesten Seite in- und auswendig kannten.

Spiel, Satz und Sieg für Strange.

Oder doch nicht?

Denn etwas an dem, was er soeben erfahren, etwas, was er noch nicht einmal andeutungsweise analysiert hatte, machte ihn ein wenig ratlos.

Der Sonntag war angenehm sommerlich, und Morse beschloss — nicht anders als drei Viertel der Bevölkerung von Oxfordshire einen Ausflug nach Bournemouth zu machen. Er brauchte eine Stunde, um einen Parkplatz für den Jaguar zu finden, und weitere dreißig Minuten, bis er am Strand war, wo Wagen- und Busladungen furchteinflößender Familienverbände um zwei Quadratmeter Lebensraum feilschten. Je weiter er aber die Eiscremesalons hinter sich ließ, desto weniger Tagesausflügler liefen ihm über den Weg. Die wechselnden Stimmungen von Homers tief brausender See hatten ihn schon immer fasziniert. Das war auch heute so.

Bald stand er am träge plätschernden Wasser, überlegte, ob die Flut gerade ablief oder hereinkam, und sah auf das glasige Rund einer Qualle hinunter.

«Tot?»

Erst jetzt nahm Morse die junge Frau mit dem kastanienroten Haar und dem knappen Bikini wahr, die direkt neben ihm stand.

«Ich weiß nicht. Aber weil ich nichts Besseres zu tun habe, bin ich fest entschlossen, hier zu warten, bis die Flut kommt, dann wird man ja sehen...»

«Aber die Flut läuft doch gerade erst ab!»

Das Nicken des Chief Inspector war voller Melancholie. «Sie mögen Recht haben.»

«Arme Qualle.»

«Hm.» Morse betrachtete erneut das allem Anschein nach dem Tod geweihte durchsichtige Geschöpf zu seinen Füßen. «Wie traurig, Qualle zu sein.»

Nach seiner Art zu reden schien er ein recht interessanter Mensch zu sein, und die junge Frau war versucht, noch ein Weilchen bei ihm zu bleiben. Doch dann zwang sie sich, die stahlblauen Augen zu vergessen, die sekundenlang die ihren festgehalten hatten, und ging ohne ein weiteres Wort davon, denn ihr waren plötzlich Zweifel am Verstand des Mannes gekommen, der so reglos dastand und auf den Boden starrte.

Kapitel 5

Im Lande der Blinden ist der Einäugige König.

(Afghanisches Sprichwort)

Am Dienstag, dem 14. Juli, einen Tag vor dem Besuch von Strange bei Morse, hatte Lewis sich nach telefonischer Aufforderung über den Hausapparat pünktlich im Büro des Chief Superintendent im Polizeipräsidium Thames Valley eingestellt.

«Arbeit für Sie, Lewis. Erinnern Sie sich noch an den Mord in Lower Swinstead?»

«Ja, aber nur dunkel. Und natürlich habe ich gelesen, was über die Anrufe in der Zeitung stand. Ich hatte mit dem Fall nichts zu tun, wir waren gerade anderweitig...»

«Jetzt haben Sie was mit dem Fall zu tun. Ab Montag. Wenn Morse von den Bermudas zurück ist.»

«Ich wusste gar nicht, dass er verreist ist.»

«Kleiner Scherz, Lewis.» Strange lächelte jovial und bettete sein oberstes Kinn bequem in die beiden anderen.

«Und der Chief Inspector hat zugestimmt?»

«Was will er machen? Und dass Sie gern mit dem alten Knaben arbeiten, weiß ich ja.»

«Nicht immer.»

«Na, er jedenfalls arbeitet immer gern mit Ihnen.»

Lewis, in dem sich ein merkwürdiges Gefühl der Genugtuung regte, antwortete nicht.

«Na?»

«Ja, wenn Morse einverstanden ist...»

«Ist er.»

«Ich ruf ihn am besten mal an.»

«Das lassen Sie schön bleiben. Er ist ziemlich kaputt und braucht Ruhe. Lassen Sie ihm Zeit, mal wieder zu sich selbst zu finden. Lassen Sie ihn ein bisschen kreuzworträtseln, tüchtig schlucken...»

«Und vergessen Sie seinen geliebten Wagner nicht. Er hat sich gerade noch eine Aufnahme von diesem komischen Ring-Dingsbums gekauft, hat er mir erzählt.»

«Welche?»

«Mit einem Dirigenten, der Scholtie heißt. Oder so ähnlich.»

«Soso.» Strange deutete auf drei überquellende grüne Aktenboxen, die neben ihm auf dem Schreibtisch übereinander gestapelt waren. «Lektüre für Sie. Damit haben Sie die Chance, ein paar Züge Vorsprung vor Morse zu kriegen.»

Lewis stand auf, nahm die Boxen und schleppte sie, die oberste mit dem Kinn festhaltend, unbeholfen zur Tür. «Ich hab nie auch nur einen Zug Vorsprung vor Morse gehabt.»

«Sie dürfen sich nicht unterschätzen, Lewis. Das können Sie getrost anderen überlassen.»

Lewis brachte ein gutmütiges Lächeln zustande. «Es gibt nicht viele, die bei Morse einen Zug Vorsprung zustande bringen.»

«Nein? Moment, ich halte Ihnen die Tür auf... Ein, zwei Leute gibt es schon, die das gelegentlich schaffen.»

«Mag sein. Ich hab nur noch niemanden getroffen.»

«Wenn Sie sich da mal nicht irren», sagte Strange leise.

Lewis verdrehte viel sagend die Augen, während er seine dreifache Last durch die Tür bugsierte.

Abends war Lewis gerade mit seinen Spiegeleiern und Fritten fertig geworden, hatte die letzte Scheibe braunes Brot durch die restliche Würzsoße gezogen und den letzten Schluck kalte Vollmilch getrunken, als er von oben ein «Papa? Paapa?» rufen hörte.

Gleich darauf sah sich Lewis mit dem ersten Satz einer Arbeit im Leistungskurs Französisch konfrontiert: «Noch eine Flasche von diesem vorzüglichen Wein, Herr Ober!»

«Ist doch ganz leicht.»

«Ist <Flasche> auf Französisch männlich oder weiblich?»

«Wozu hab ich dir ein Lexikon gekauft?»

«Wenn ich’s doch in der Schule gelassen hab...»

«Na und?»

«Mit anderen Worten: Du weißt es nicht.»

«Du bist schlauer, als ich dachte, mein Sohn.»

«Kannst du nicht raten?»

«Also... es muss entweder Maskulinum oder Femininum sein.»

«Tolle Leistung!»

«Sagen wir mal, die <Flasche> ist weiblich. Dann heißt es... äh... Garçon! Une autre bouteille de cette...»

«Du bist unmöglich, Papa! Wenn du une autre bouteille sagst, heißt das eine andere Flasche Wein.»

«Ach so.»

«Es heißt encore une bouteille de und so weiter.»

«Warum fragst du mich dann erst?»

«Vergiss es. Ich sag’s ja: total unmöglich.»

Lewis hatte nie Bleakhaus gelesen und wusste nichts von der beruhigenden Wirkung des Zählens bis soundsoviel. Deshalb wühlten Wut und Enttäuschung in ihm, als er leise die Treppe hinunterging, die Aktenboxen vom Dielentisch nahm, am Wohnzimmer vorbei, wo Mrs. Lewis eine Seifenoper guckte, in die Küche ging und sich dort an den Tisch setzte. Er wollte sich mit den so verschiedenartigen Mitgliedern der Familie Harrison bekannt machen — Ehefrau, Ehemann, Tochter, Sohn —, die tragende Rollen in dem Drama von Lower Swinstead gespielt hatten.

Es fiel ihm nicht ganz leicht, sich zu konzentrieren, da die grausamen Worte in seinem Kopf noch nachhallten. Nach einer Weile aber war er zunehmend gefesselt von den traurigen Erfahrungen jener fremden Leute: des Ehemannes Frank, der Tochter Sarah, des Sohns Simon und der Mutter Yvonne, die im Dorf Lower Swinstead in den Cotswolds so brutal ermordet worden war.

Kapitel 6

Der englische Landedelmann, der im Galopp einen Fuchs verfolgt — der Unsägliche auf der Jagd nach dem Ungenießbaren.

(Oscar Wilde)

Zuerst hatte er  gezögert, sie so bald schon zu einem Gespräch zu bitten. Doch dann hatte er sich eines Besseren besonnen. Lieber heute als morgen, hatte er sich gesagt und sie — allerdings lange nicht so gebieterisch, wie Strange es vor drei Tagen mit Lewis gemacht hatte — für halb fünf in sein Büro beordert.

Sie war pünktlich, blieb ein paar Sekunden stumm und regungslos vor der Tür stehen und klopfte dann leise. Sie kam sich vor wie ein Schulmädchen vor der Tür der Direktorin.

«Herein.»

Sie betrat das Büro und setzte sich ihm gegenüber an den Schreibtisch.

Professor Turner hatte helle Haut und höfliche Manieren. Er war Anfang sechzig und als Leiter des Diabeteszentrums im Radcliffe Infirmary, Oxford, eine international hoch angesehene Kapazität.

«Sie wollten mich sprechen?»

Zunächst aber wollte er ihr ein wenig die Befangenheit nehmen.

«Wir werden, so wie es aussieht, in den nächsten Monaten, vielleicht sogar Jahren viel miteinander zu tun haben. Ich schlage deshalb vor, dass Sie mich Robert nennen.»

Sarah Harrison, eine schlanke Frau Ende zwanzig mit braunem Haar und braunen Augen, spürte, wie sich ihre Schultermuskeln leicht lockerten.

Aber nicht lange.

«Ich habe mir ein- oder zweimal Ihre Gespräche mit Patienten angehört...»

«Dreimal.»

«...und habe den Eindruck gewonnen, dass Sie Ihre Sache gut machen werden, dass Sie ihr gewachsen sind. Sie wissen, was ich meine?»

«Danke.»

«Allerdings sind Sie noch nicht gut genug.»

«Ich dachte, es wäre schon besser geworden.»

«Gewiss. Nur sind Sie — nehmen Sie’s mir nicht übel — immer noch erstaunlich naiv. Sie scheinen alles zu glauben, was Ihre Patienten Ihnen erzählen.»

«Woran soll man sich denn sonst halten?»

«Es gibt da einige bewährte Hilfsmittel. Ein gewisses Maß an gesunder und notwendiger Skepsis. Und natürlich Erfahrung. Beides werden Sie sich sehr bald selbst aneignen. Ich will damit nur sagen, dass Sie so schnell wie möglich anfangen sollten, daran zu arbeiten.»

«Denken Sie an etwas Bestimmtes?»

«An all das, was die Patienten Ihnen über ihre Blutzuckerwerte, sexuellen Aktivitäten, ihre Ernährung, ihren Alkoholgenuss erzählen. Das Einzige, womit man Sie nicht hinters Licht führen kann, ist das Gewicht.»

«Und der Blutdruck.»

Turner schenkte seiner Schülerin ein mildes Lächeln. «Mein Vertrauen in unsere Blutdruckmessungen ist nicht so grenzenlos wie das Ihre.»

«Aber nicht alle schwindeln uns doch an.»

«Das nicht, nein. Aber seien wir ehrlich — wer verstellt sich nicht hin und wieder? Wir sagen alle gern, dass es uns großartig geht, auch wenn wir uns erbärmlich fühlen, nicht wahr?»

«Mag sein.»

«Und unsere Hauptaufgabe ist es», erklärte Turner ruhig, aber bestimmt, «aufklärend zu wirken und unsere Patienten anzuleiten, mit einer potenziell sehr gefährlichen Erkrankung umzugehen.»

Sarah sagte nichts. Sie wirkte ein bisschen deprimiert.

«Eine stattliche Zahl unserer Patienten», fuhr er fort, «sind professionelle Lügner. Einige kenne ich seit Jahren, und sie kennen mich. Dass wir einander beschwindeln, spielt keine Rolle, weil wir wissen, was wir wechselseitig von unseren Märchen zu halten haben... Aber genug davon.» Turner warf einen Blick in die vor ihm liegende Akte. «Wie ich sehe, haben Sie für Montag David Mackenzie auf Ihrer Liste. Ich werde dazukommen. Ich glaube, einmal hat er mir gegenüber sein korrektes Geburtsdatum angegeben, ansonsten aber improvisiert er munter drauflos. Sie werden Ihren Spaß an ihm haben.»

Wieder blieb Sarah stumm. Sie schickte sich zum Gehen an, als Turner plötzlich zu einem unerwarteten Thema wechselte. Oder war es vielleicht gar nicht so ganz unerwartet?

«Ich habe natürlich die Zeitungsartikel gelesen... Und in der Abteilung wurde darüber gesprochen.»

Sarah nickte.

«Wäre es Ihnen sehr wichtig, wenn sich herausstellen würde, wer Ihre Mutter umgebracht hat?»

«Ja, was glauben Sie denn?»

Das klang fast aufsässig, aber Turner wies sie nicht zurecht. Er wusste selbst, dass es keine besonders gescheite Frage gewesen war.

«Dann können wir nur hoffen, dass die Zuständigen diesmal mehr Glück haben.»

«Und mehr Verstand.»

«Vielleicht geben sie diesmal Morse den Fall.»

Sarah sah ihn voll an.

«Morse?»

«Sie kennen ihn nicht?»

«Nein.»

«Haben aber vielleicht schon von ihm gehört?» Turner betrachtete sie forschend, und sie zögerte einen Augenblick.

«Ich glaube, Mutter hat mal erzählt, dass sie ihn gepflegt hat», sagte sie dann.

«Würden Sie ihn gern kennen lernen, wenn er das nächste Mal kommt?»

«Bitte?»

«Wussten Sie nicht, dass er zuckerkrank ist?»

«Wir haben hier jede Menge Diabetiker.»

«Gottlob nicht allzu viele von seiner Sorte. Er muss sich viermal am Tag eine hohe Dosis spritzen. Wie er mir sagte, ist es ihm gelungen, die Menge so einzustellen, dass sie sich seiner erheblichen täglichen Alkoholzufuhr genau angleicht. Und wenn ich erheblich sage, dürfen Sie das ruhig wörtlich nehmen... Außerdem neigt er dazu, wenn er eine Aufstellung seiner Blutzuckerwerte mitbringen soll, einfach den derzeitigen Stand zu nehmen und rückwärts zu extrapolieren. Das kann er aus dem Effeff.»

«Begreift er denn nicht, was für einen Raubbau an seinem Körper er da treibt?»

«Sie können ihn ja fragen. Ich setze ihn auf Ihre Liste.»

«Nur wenn Sie versprechen, dass Sie dazukommen und ein bisschen aufpassen.»

«Das wäre Morse garantiert nicht Recht.»

«Wie alt ist er?»

«Zu alt für Sie.»

«Junggeselle?»

«Kann man wohl sagen... Viel zu unabhängig für die Ehe. Na ja, das wär’s wohl. Ich wünsche Ihnen ein schönes Wochenende. Haben Sie was Aufregendes vor?»

«Nicht sehr aufregend, aber wichtig. Morgen haben wir eine Sitzung in Hook Norton, im Pear Tree Inn. Wir bereiten den nächsten Protestmarsch vor.»

«Die Bewegung, die sich für die Aufrechterhaltung ländlicher Traditionen einsetzt, nicht? Fuchsjagden...»

«Unter anderem.»

«...Leibeigene und Herrenvolk...»

Sarah schüttelte verärgert den Kopf. «Das sind so die Kommentare, die wir von den intellektuellen Schwätzern in der Stadt gewöhnt sind.»

«Pardon.» Turner hob kapitulierend die rechte Hand. «Sie haben schon Recht, ich weiß so gut wie nichts über Fuchsjagden, und sicher kann man auch Positives darüber sagen. Aber bitte sprechen Sie Morse nicht darauf an. Zufällig kamen wir bei seinem letzten Besuch auf das Thema — es war in den Nachrichten gewesen —, und ich weiß noch, was er gesagt hat.»

«Was denn?», fragte sie kalt.

«Erstens, dass er nicht viel von dem Argument hält, dem Fuchs mache es Spaß, gejagt und von den Hunden in Stücke gerissen zu werden.»

«Glaubt er denn, dass es den Hühnern Spaß macht, von dem Fuchs in Stücke gerissen zu werden?»

«Zweitens, dass Menschen, die auf die Jagd gehen, sich selbst sehr viel mehr schaden als den Tieren, die sie jagen. Sie laufen große Gefahr, sich zu brutalisieren, ihre Menschlichkeit zu verlieren.»

Lehrer und Schülerin sahen sich einen langen Moment über den Schreibtisch hinweg leicht befangen an. Der große Meister meinte etwas wie Zorn in den dunkelbraunen Augen der jungen Frau aufflammen zu sehen.

Sie ergriff zuerst wieder das Wort.

«Darf ich etwas sagen?»

«Natürlich.»

«Ich wundere mich, das ist alles. Ich akzeptiere — in großen Teilen jedenfalls — Ihre Kritik an meiner Arbeit und meinem Umgang mit den Patienten. Allerdings habe ich den Eindruck, dass auch Sie mit Ihren Patienten nicht nur über Diabetes sprechen.»

«Getroffen.»

«Aber Sie haben schon Recht... Robert. Ich war zu geschwätzig. Und ich verspreche, bei Mr. Morse mein Möglichstes zu tun, um ihn zu etwas mehr Disziplin und geregelter Lebensweise zu bekehren.»

Turner gab keine Antwort. Er ließ ihr gern das letzte Wort, weil sie dann mit einem guten Gefühl an das Gespräch zurückdenken würde. Doch als sich die Tür hinter ihr geschlossen hatte, sagte er seufzend: «Leider, leider, schöne Dame im rosa Kittel, gibt es sehr wenig Hoffnung, Chief Inspector Morse zu mehr Disziplin und einer geregelten Lebensweise zu bekehren.»

Kapitel 7

Wer würde schon auf den Gedanken kommen, die Begriffe Typenprüfung und Führerschein zu verwechseln? Sie würden sich wundern. Stellen Sie sich heute Abend einfach mal vor den Spiegel und sagen Sie die beiden Worte lautlos vor sich hin.

(Lynne Dubin, Die Kunst des Lippenlesens)

Behinderungen werden, wie viele traurige Begleiterscheinungen unseres Lebens, gern euphemistisch verbrämt. Diesem Brauch verdanken wir die erfreuliche Tatsache, dass keine Blinden, Impotenten und Schwerhörigen mehr unter uns weilen. Stattdessen bezeichnen wir unsere Mitpatienten in den entsprechenden Ambulanzen als sehbehindert, als Opfer chronischer erektiler Dysfunktion, als Bürger mit ernsthaften Hörstörungen. Die Angehörigen solcher Gruppen hingegen wissen ganz genau, was mit ihnen los ist, und in der letztgenannten Gruppe ziehen sie es vor, schlicht und einfach «schwerhörig» genannt zu werden, auch wenn ihnen natürlich klar ist, dass es da graduelle Unterschiede gibt und bei manchen die Schwerhörigkeit in einer extremen Form auftritt.

Wie bei Simon Harrison.

1978 war er sechs und besuchte eine Dorfschule in Gloucestershire, wo ein lokal begrenztes Auftreten von Gehirnhautentzündung die Bevölkerung in große Sorge versetzte. Besonders galt das für die Familie Palmer in der High Street, deren einzige Tochter starb, und für die Familie Harrison in der Church Lane, deren Sohn sich nach drei Wochen auf der Intensivstation langsam wieder erholte, aber einen irreversiblen Hörschaden zurückbehielt. Auf dem linken Ohr hatte er nur noch eine Hörfähigkeit von 25 Prozent, auf dem rechten Ohr hörte er so gut wie gar nichts mehr.

Danach hatte sich für Simon das gesellschaftliche Umfeld stark verengt, und auch seine Aus- und Weiterbildung war gefährdet. Er fühlte sich wie ein Sportler, der mit Armeestiefeln einen Hundertmeterlauf über Sanddünen machen muss, wie ein Schüler, der mit dicken Wattepfropfen in den Ohren versucht, den Anweisungen eines Lehrers zu folgen, der hinter einer Tür mit dicker Täfelung spricht.

Ach ja, Schwerhörigkeit war schon eine Last.

Doch Simon war eine Kämpfernatur und hatte nach Kräften versucht, das Beste aus der Sache zu machen. Er übte sich in der Kunst des Lippenlesens, versuchte zusätzlich die Taubstummensprache zu erlernen und im Beisein anderer Leute ein Gesicht zu machen, als verstünde er jedes Wort. Vor allem musste er lernen, damit umzugehen, dass Stille für den Schwerhörigen nicht allein Abwesenheit von Lärm ist, sondern etwas völlig Passives, in dem die potenziellen Schwingungen aktiver Stille nicht mehr gewürdigt werden können. Schwerhörigkeit ist nicht die kurze, gewichtige Pause im Radio, in der der Ansager auf das Zeitzeichen aus Greenwich wartet, Schwerhörigkeit ist ein Radioapparat, der den Geist aufgegeben hat, dessen Batterien tot und nicht erneuerbar sind.

In Simons Umfeld hatte man nicht viel Verständnis für diese Dinge, und als während seiner Pubertät die audiometrischen Werte beängstigend abfielen, gab es immer weniger Menschen, die hinreichendes Mitgefühl aufbrachten.

Vielleicht mit Ausnahme seiner Mutter.

Der Grund für das mangelnde Interesse seiner Umwelt war nicht schwer zu begreifen. Er war ein unansehnlicher magerer Junge mit Quellaugen, Henkelohren und einer weinerlichen Stimme, die einen eher auf eine Sprach- als eine Hörbehinderung tippen ließ.

Doch wäre es übertrieben, den jungen Harrison als einen unglücklichen jungen Mann darzustellen, der häufig missverstand und immer wieder missverstanden wurde. Seine Schulkameraden waren keine hemmungslosen Schläger und seine Lehrer keine herzlose Bande. Es war einfach so, dass ihn offenbar niemand so richtig mochte, geschweige denn liebte.

Vielleicht mit Ausnahme seiner Mutter.

Immerhin waren Simon, wie wir nun wissen, Reste von Hörvermögen geblieben, und die starken Hörhilfen, die er trug, waren ihm wertvoller als jede mitmenschliche Zuwendung. Als er nach schweren Jahren mit sehr ordentlichen Noten von der Schule abging, fand er schnell eine Stellung, die er immer noch innehatte.

Anfang der neunziger Jahre hatten die Möglichkeiten, die Oxfordshire für Industrie und Dienstleistungsgewerbe bot, zahlreiche bedeutende nationale und internationale Firmen angelockt. So konnte sich damals die Grafschaft rühmen, die größte Konzentration von Druckereien und Verlagen außerhalb der Metropole zu besitzen. Und bei einem dieser Verlage, der Daedalus Press in North Oxford, hatte sich Simon um eine Lehrstelle als Korrektor beworben und war angenommen worden, zugegebenermaßen vor allem deshalb, weil Arbeitgeber gesetzlich verpflichtet sind, einen kleinen Prozentsatz behinderter Bewerber einzustellen. Sehr bald war Simon zu einem vollgültigen Mitarbeiter geworden. Er war genau, sorgsam und ordentlich, besaß also exakt die Kombination von Eigenschaften, die ein Korrektor braucht. Und mit einigem Glück, so sagte man sich in seiner Firma, würde die Erfahrung nach und nach auch die notwendige zusätzliche Portion lästiger Pedanterie bringen.

Am Morgen des 17. Juli, einem Freitag, fand er auf seinem Schreibtisch einen fotokopierten Artikel aus einem nicht gekennzeichneten Boulevardblatt, den ein unbekannter Kollege ihm hingelegt hatte und den er aufmerksam durchlas — einmal und dann noch einmal, diesmal offenbar weniger auf den Inhalt als auf die äußere Form achtend, denn der Korrekturstift nahm drei Stellen des Artikels aufs Korn.

Chief Inspector Morse kannte Simon zwar noch nicht, hätte aber dessen Kompetenz als Korrektor sicher zu schätzen gewusst; allerdings mit Einschränkungen, da er selbst irgendwie und irgendwo die weiter oben erwähnte zusätzliche Portion lästiger Pedanterie erworben hatte und weitere Korrekturen vorgenommen hätte. Und natürlich hätte er den krassen Anachronismus beseitigt. Denn seit seinem zehnten Lebensjahr, als er es auf sich genommen hatte, die Abfolge der amerikanischen Präsidenten und die Daten der Könige und Königinnen von England auswendig zu lernen, fühlte er sich historischer Genauigkeit verpflichtet.

Kapitel 8

Banker sind genau wie andere Menschen.

Nur reicher.

(Ogden Nash, Ich bin leider hier auch fremd)

Die Londoner Filiale der Swiss Helvetia Bank verbirgt sich diskret hinter dem Sloane Square. Das Messingschild, das Besucher zu den Geschäftsräumen weist, ist, wiewohl auf Hochglanz poliert, unverhältnismäßig klein, aber die Bank hat es auch nicht nötig, bei potenziellen Kunden Eindruck zu schinden. Hingegen haben es die Kunden sehr nötig, bei der Bank Eindruck zu schinden.

Am Freitag, dem 17. Juli, kurz nach vier, winkte ein modisch gekleideter Mann Ende vierzig dem uniformierten Wachmann am Ausgang zum Abschied zu und trat in den strahlenden Sommertag hinaus. Schon herrschte starker Verkehr, was aber Frank Harrison, einen der sechs Portfolio- und Investmentdirektoren der SHB (London) nicht störte. Bis zu seiner Firmenwohnung in der Pavilion Road waren es nur wenige Gehminuten.

Vorhin war er sehr betont das gewesen, wofür man ihm nicht wenig Geld zahlte — scharfsinnig, überlegen, vertrauenswürdig —, während seine Sekretärin einem kleinen grauhaarigen Mann und dessen größeren, viel jüngeren, kosmetisch makellosen Ehefrau Kaffee einschenkte.

«Sie wissen, dass die SHB vor allem an Portfolio-Einlagen ab — sagen wir, ab einer Million Dollar interessiert ist? Ist das — äh...?»

Der Selfmademan aus South Carolina nickte. «Ich glaube Ihnen zusichern zu können, dass wir diesen Betrag — äh — ziemlich mühelos erreichen werden, stimmt’s, Schatz?»

Er hatte die brillantfunkelnde linke Hand seiner Frau in die seine genommen und gelächelt. Sehr lieb gelächelt, fand Harrison.

Auch er, Frank Harrison, hatte gelächelt — sehr lieb, wie er hoffte — und dabei im Kopf die mutmaßliche Provision für den neuen Kunden überschlagen.

Fast musste er auch jetzt wieder lächeln, als er vor der U-Bahn-Station Sloane Square stehen blieb, sich den Evening Standard kaufte, blätterte, sehr schnell die einzige Meldung fand, die ihn zu interessieren schien, den kurzen Artikel überflog und die Zeitung im nächstbesten Papierkorb verschwinden ließ. Hätte er sich für Pferderennen interessiert, hätte er womöglich zur Kenntnis genommen, dass Carolina Cutie in dem Rennen um 16 Uhr 30 im Kempton Park lief. Doch es war lange her, seit er einen Buchmacher in Lohn und Brot gesetzt hatte. Stattdessen verbrachte er jetzt viele Stunden seines Arbeitstages damit, auf dem Monitor seines Bürocomputers die Chancen zu studieren, die ihm die Börsen von London, New York und Tokio boten.

Was sehr viel risikoloser war.

Und in letzter Zeit hatte er in der Vermögensverwaltung seiner Kunden eine recht glückliche Hand gehabt.

Und die Provisionen waren sehr ordentlich.

Er schloss die Wohnungstür auf, tippte den Code der Alarmanlage ein und ging in die Küche, wo er sich einen großen Gin mit viel Eis und sehr wenig Tonic genehmigte. Er hatte nie Alkoholprobleme gehabt. Im Gegensatz zu seiner Frau. Seiner ermordeten Frau.

Lauren hatte versprochen, gegen sechs hier zu sein, und sie hatte sich noch nie verspätet. Er würde ein Taxi bestellen... oder vielleicht würden sie erst noch eine Stunde im Bett verbringen, obgleich er, wenn er ehrlich war, ihre sexuellen Reize nicht mehr ganz so unwiderstehlich fand wie noch vor ein paar Monaten. Die Leidenschaft hatte sich abgekühlt. Wie meist. Und zwar auf beiden Seiten. Auch mit Yvonne war es so gewesen, mit der er — besonders in den ersten Ehemonaten — höchste Liebeswonnen erlebt hatte. Doch schon in jenen glücklichen Tagen war er ihr immer wieder untreu gewesen, war in vielen Nächten mit quälenden Gewissensbissen aufgewacht, bis er — ja, eine Entdeckung gemacht hatte, die sie betraf. Und bis er sich in eine Frau verliebt hatte, die praktischerweise ganz in seiner Nähe in Lower Swinstead wohnte.

Zehn vor sechs klingelte es. Zehn Minuten vor der Zeit. Ein gutes Zeichen. Er war jetzt sexuell auf sie eingestellt, kippte den letzten Schluck seines zweiten Drinks und ging zur Tür.

«Du bist wieder in der Zeitung», platzte sie fast vorwurfsvoll heraus und hielt ihm, kaum dass sich die Tür hinter ihnen geschlossen hatte, die Seite des Evening Standard unter die Nase.

«Ach ja?»

Zum zweiten Mal sah Harrison die Schlagzeile NEUE SPUR IN ALTEM MORDFALL und tat so, als läse er den ganzen Artikel.

«Na?», fragte sie.

«Was soll das heißen?»

«Was hast du mir zu sagen?»

«Ich gehe mit dir essen und dann nach oben ins Bett — oder vielleicht umgekehrt.»

«Du weißt genau, was ich meine.»

«Wovon redest du?»

«Du sollst mir endlich erzählen, was passiert ist. Du hast nie darüber gesprochen. Nicht mit mir. Und ich will es wissen.» Ihre Oberlippe zuckte. «Vor allem sollten wir deshalb...»

«Sollten wir was?», fragte er mit scharfer, fremder Stimme. «Hör zu, mein Schatz. Wenn du anfängst, mir Vorschriften zu machen, sind wir fertig miteinander, ist das klar? Und wenn du die Botschaft nicht laut und klar empfängst» — paradoxerweise sank dabei seine Stimme zu einem Flüstern herab — «ist es besser, wenn du dich davonmachst und vergisst, dass wir uns je kannten.»

Ihre Augen waren ganz trocken. «Das kann ich nicht, Frank. Aber ich kann — wie hast du es formuliert? — ich kann mich davonmachen.»

Ganz ruhig entriegelte sie die Tür, die leise hinter ihr ins Schloss fiel.

Kapitel 9

Er schaute mich mit Augen an,

Die mich wie keine and’ren dünkten.

(A. E. Housman, More Poems, XLI)

Am Tag zuvor, dem Donnerstag, hatte Barbara Dean, wie stets adrett in makellos gebügelter weißer Bluse, die Post für ihren Chef geholt. Im Gehen hatte sie gewohnheitsmäßig die elf Umschläge durchgeblättert, die sie in der linken Hand hielt, und bei einem innegehalten. In übergroßen Druckbuchstaben prangte darauf die mit scharlachrotem Filzschreiber gemalte Anschrift:

STRANGE (SUPER)

POLIZEI

KIDLINGTON

OXFORD

Die Buchstaben ließen weder auf besondere Bildung noch besondere Unbildung des Briefschreibers schließen, der Hinweis in der oberen linken Ecke des Umschlags: «Persöhnlich und vertraulich» allerdings legte wohl eher den Gedanken an Letzteres nahe. Unverkennbar aber war es ein Umschlag, der einem sofort ins Auge sprang — etwa so, als hätte ein Teilnehmer an einem Preisausschreiben seine Lösungskarte mit bunten Bildchen verziert oder ein Liebhaber mit einer überdimensionalen Valentinskarte Eindruck machen wollen.

Was würde wohl ihr Chef dazu sagen?

Barbara war jetzt seit fast sechs Jahren im Präsidium tätig. Die Arbeit machte ihr Freude, besonders seit sie vor drei Jahren Sekretärin von Chief Superintendent Strange geworden war. Dass er gegen Ende des Sommers in den Ruhestand gehen würde, bedauerte sie sehr. Er war ein Mensch voller Widersprüche, ein Schwergewicht im wahrsten Sinne des Wortes, der manchmal eine überraschend leichte Hand hatte, dienstlich nüchtern, ja raubeinig und nicht ganz mit dem IQ eines Aristoteles oder Isaac Newton ausgestattet war, für persönliche Probleme seiner Mitarbeiter aber, wie Barbara aus eigener Erfahrung wusste, erstaunlich viel Verständnis aufbrachte. Zugegeben, er war ein dicker, ungeschlachter Teddybärtyp, einer, der zu Hause ein bisschen (oder mehr als ein bisschen?) unter dem Pantoffel gestanden hatte und von seinen Kollegen geachtet, selten aber geliebt wurde. Doch war er auch ein Mann, der ihr als Frau nie zu nahe getreten war. Da war nur diese eine Bemerkung gewesen, auf dem Höhepunkt der Hitzewelle von 1995, als sie das knappste Outfit angehabt hatte, das bei der Polizei gerade noch geduldet wurde, und in dem Blick ihres Chefs etwas gesehen hatte, was sie (fast hoffnungsvoll?) als Anzeichen einer schüchternen erotischen Wunschvorstellung auslegte.

«Sie sehen sehr begehrenswert aus, mein Kind.»

Mehr hatte er nicht gesagt.

War es das, was man allgemein unter «sexueller Belästigung» verstand?

Natürlich hatte sie niemandem davon erzählt, aber der Begriff war in diesem langen, heißen Sommer häufig in den Schlagzeilen aufgetaucht, und sie hatte Kolleginnen in der Kantine darüber reden hören.

«Ich hätt nix gegen so’n bisschen sexuelle Belustigung», gestand Sharon, Neuzugang im Schreibzimmer und von allen die Jüngste.

Woraufhin einer der dienstälteren Kriminalbeamten, der am anderen Ende des Tisches gesessen hatte, aufgestanden war, seine Kaffeetasse geleert hatte, zu Sharon herübergekommen war und ihr behutsam eine Hand auf die sonnengebräunte Schulter gelegt hatte.

«Sexuelle Belästigung ist ein Begriff, mit dem man nicht Schindluder treiben sollte. Das ist dann nämlich nicht mehr lustig.»

Er hatte leise, aber ziemlich schneidend gesprochen, und Sharon war sichtlich gekränkt gewesen.

«Eingebildeter Fatzke! Was glaubt er denn, wer er ist?», fragte sie, als er weg war.

Barbara hatte sie aufgeklärt.

Persönlich kannte sie ihn nicht, obgleich seine blauen Augen ihr zulächelten — manchmal ein bisschen melancholisch, immer aber anteilnehmend —, wenn sie sich auf dem Gang begegneten, sodass sie manchmal den Eindruck hatte, er wüsste, was sie dachte.

Gott behüte!

An diesem Morgen aber war sie mit ihren Gedanken nicht bei Morse, sondern bei Strange, dessen Büro sie wie üblich nach zweimaligem Klopfen betrat. Wenn er so hinter dem Schreibtisch saß — mit schiefem Schlips, leichtem Schuppengeriesel auf dem Jackett, Haaren, die ihm aus Ohren und Nase wuchsen, in einem nicht ganz weißen und nicht ganz glattgebügelten Hemd —, regte sich in ihr manchmal, obgleich sie nicht halb so alt war wie er, der Wunsch, ihn zu bemuttern.

Dass er bei anderen Frauen nie derlei komplizierte Empfindungen geweckt hatte, davon war sie überzeugt.

Das heißt — so gut wie überzeugt...

Kapitel 10

Er war ein Selfmademan, der seinen Mangel an Erfolg niemandem schuldete.

(Joseph Heller, Catch-22)

«Wohl wieder so ein Spinner», brummte Strange, während er den Brieföffner unter die hintere Umschlagklappe schob und das eine dünne Blatt herausholte und auseinander faltete. Das finstere Stirnrunzeln wich rasch einem zufriedenen Lächeln.

«Sehen Sie sich das an, Babs», sagte er stolz und machte Anstalten, ihr das Blatt über den Schreibtisch zu reichen. «Sieht so aus, als könnte es das sein, was wir erhofft hatten. Nach dem Aufruf in der Presse, Sie wissen ja...»

«Sind da nicht Fingerabdrücke drauf?», fragte sie schüchtern. «Hm, ja...»

«Abdrücke auf Papier kann man doch feststellen, nicht?»

«Heutzutage kann man praktisch alles feststellen», brummte Strange. «Jetzt, wo sie DNA, Psychoprofile und eine ausgefeilte Gerichtsmedizin haben, brauchen sie bald keine Kriminalbeamten mehr.»

In Wahrheit genierte er sich wohl doch ein bisschen, denn er fasste den Rand des Blattes zwischen Daumen und Zeigefinger, als er sich über den Schreibtisch beugte. Barbara Dean beugte sich ebenfalls vor und las den undatierten Brief, der ersichtlich auf einer antiquierten Schreibmaschine getippt worden war. Das rot-schwarze Farbband hatte das Verfallsdatum längst hinter sich, und die Buchstaben waren aufs Geratewohl in der einen oder anderen Farbe aufs Papier gebannt.

Das haben Sie ganz richtig kapiert, dass die Anrufe nicht von dem waren, ders gemacht hat, weil das wra nämlich ich. Aber Falsch war, dass Sie sich nicht ein bisschen länger im Dorf umgeguckt haben Mister Strange. Da muss Ihnen wohl einer unter die Arme greifen. Nächste Woche kommt wer in Bullingdon frei, Freitag den 24.

DEN GUCKEN SIE SICH MAL AN.

Der Ringer

PS Sie können mir ein Pint Bass in den Maidens spendieren wenn Sie mich erkennen.

«Ziemlich ungebildet, was?», meinte Strange.

«Wenn es keine Masche ist.» Barbara verstaute ihre Lesebrille wieder im Futteral.

«Die sollten Sie öfter tragen, Sie haben das Gesicht dafür. Hat Ihnen das noch keiner gesagt?»

Barbara schüttelte den Kopf und konnte nur hoffen, dass sie nicht rot geworden war.

«Danke.»

«Na, was sagen Sie?»

«Ich bin nicht bei der Kriminalpolizei.»

«Aber im Schreibzimmer würde er sich wohl nicht lange halten, was?»

«Sie glauben also, es ist ein Mann?»

«Klingt danach.»

Barbara nickte.

«Tippen ist nicht seine Stärke», sagte Strange.

«Die Rechtschreibung ist mehr oder weniger in Ordnung.»

«Aber <war> konnte er nicht schreiben.»

«Das ist keine Frage der Orthographie. Manche Stenotypistinnen produzieren oft solche Dreher, sie schreiben regelmäßig vielelicht statt vielleicht, es fällt ihnen gar nicht mehr auf.»

«Soso...»

«In der Grammatik ist er nicht sattelfest, das stimmt, aber zur mittleren Reife würde es wohl reichen.»

«Gibt es überhaupt noch junge Leute, bei denen es heutzutage nicht zur mittleren Reife reicht?»

«Und ein paar mehr Kommas dürften auch sein.»

«Morse würde noch viel mehr verteilen.»

«Was bedeutet Ihrer Meinung nach der <Ringer>?»

«Einer, der anruft. Der uns angerufen hat.»

«Hilft der Poststempel weiter?»

«Oxford. Das hat aber nichts zu bedeuten, der Brief könnte aus jedem beliebigen Ort in unserer Ecke der Cotswolds kommen... Carterton! Ja, da sortieren sie die Post, ehe alles nach Oxford kommt.»

«Aber das sind Dutzende von Orten.»

«Holen Sie mir Sergeant Dixon.»

«Wissen Sie, wo er ist?»

«Dreimal dürfen Sie raten.»

«In der Kantine?»

«In der Kantine.»

«Beim Krapfenessen?»

«Beim Krapfenessen.»

Es klang wie die Liturgie, die sie früher mal auswendig gelernt hatten.

«Ich sehe mal nach.»

«Schicken Sie ihn sofort zu mir.»

«Der Herr sei mit dir.»

«Und mit deinem Geiste.»

«Sie gehen zur Kirche?»

«Nur zu Beerdigungen.»

Sergeant Dixon besaß nicht ganz die Leibesfülle von Chief Superintendent Strange, aber viel fehlte nicht, und auf nebeneinander liegenden Sitzplätzen in der Economy Class eines Flugzeugs hätten sie sich schwer getan. Da Dixon aber allein in dem Streifenwagen saß, der nach Carterton rollte, hatte er reichlich Platz. Er hatte sich mit der Betriebsleitung des Briefzentrums zu einem Gespräch verabredet. Wie sich herausstellte, leitete das Briefzentrum eine Frau, die seine Fragen nach dem System der Briefverteilung in West Oxfordshire prompt und präzise beantwortete.

Ja, seit der Schließung des Briefzentrums in Burford war Carterton für ein ziemlich großes Gebiet zuständig. Dixon bekam eine Liste der Bezirke, die dieses Gebiet jetzt umfasste, erfuhr, wie viele Briefträger dazugehörten, wo die Briefkästen standen und wie häufig sie geleert wurden. Er wurde informiert, wie und wann die Postsäcke nach Carterton gebracht, wie sie dort sortiert und kategorisiert, aber nicht frankiert wurden, ehe man sie nach Oxford weiterschickte.

«Ist es möglich, einen bestimmten Brief einem bestimmten Briefkasten zuzuordnen?»

«Nein.»

«Oder einem bestimmten Ort?»

«Nein.»

Dixon war kein besonders heller Kopf. Morse hatte ihn sogar einmal unbarmherzig als «die trübste Tasse der Thames Valley Police» bezeichnet. In fünf Jahren wurde er pensioniert. Dass seine kürzlich erfolgte Beförderung zum Sergeant die höchste Stufe war, die er erreichen konnte, war ihm durchaus klar. Aber schließlich war auch das keine schlechte Leistung für einen Jungen, der zu Hause und in der Schule kaum gefördert worden war. Wenn ich was aus mir gemacht hab, dann hab ich es selber gemacht, so hatte er es einmal formuliert. Kein sehr eleganter Satz, aber Eleganz war etwas, was man mit Sergeant Dixon sowieso nicht in Verbindung brachte.

Heute aber dachte er, auf seine ausgelatschten schwarzen Stiefel in Übergröße starrend, so angestrengt nach wie seit vielen Monden nicht mehr. Dass die Ermittlung, die er führte, wichtig war, hatte er sehr rasch begriffen, und dass man ihn damit beauftragt hatte, erfüllte ihn mit Genugtuung. Er dachte, wie schön es wäre, wenn er seine Vorgesetzten mit dem Ergebnis beeindrucken könnte, was ihm in seiner bislang recht farblosen Karriere kaum je gelungen war.

Und deshalb nahm er sich Zeit, schrieb in dem kleinen Postamt in aller Ruhe ein paar Worte in sein schwarzes Büchlein und dann noch ein paar, stellte die nächste Frage und noch eine...

Als Sergeant Dixon nach Oxford zurückfuhr, war er sehr mit sich zufrieden.

Der Brief samt Umschlag beschäftigte Chief Superintendent Strange nach wie vor nachhaltig, aber zu Aufregung bestand offenbar kein Anlass. Am späten Vormittag war er zur Spurensicherung nach St. Aldate’s gefahren, wo man ihm erklärt hatte, dass man dort wenig zur Aufklärung würde beitragen können. Von den schwachen, verschmierten Fingerabdrücken erhofften sich die Experten nichts. Der Umschlag war durch die Hände des Briefschreibers gegangen, des Postfahrers, der den Briefkasten geleert hatte, des Sortierers, des Briefträgers, der den Brief ausgetragen hatte, eines Mitarbeiters der Poststelle im Präsidium; Stranges Sekretärin und Strange selbst hatten ihn in der Hand gehabt und und und. Wie viele Hände alles in allem?

Abgehakt?

Abgehakt.

Handschrift? Nur die roten Druckbuchstaben auf dem Umschlag. Lohnte es, durch einen unterbeschäftigten Graphologen die potenzielle Kriminalität des Briefschreibers abschätzen zu lassen, nach möglichen Zeichen kindlicher Verwahrlosung, elterlicher Misshandlung, sexueller Perversion, Drogensucht zu fahnden?

Abgehakt?

Abgehakt.

Die Schreibmaschine? Gott im Himmel! Wie viele Schreibmaschinen gab es wohl in Oxfordshire? Strange vertrat sowieso die Auffassung, dass in den ersten Jahren des neuen Millenniums in den britischen Großstädten überalterte Schreibmaschinen, Monitore, Computer und dergleichen noch und noch am Straßenrand stehen würden. Wie sollte er da einer sichtlich altehrwürdigen mechanischen Schreibmaschine mit müdem, abgeschlafftem rotschwarzem Farbband auf die Spur kommen? Ebenso gut konnte er versuchen, der Inventarliste der Arche Noah habhaft zu werden.

Abgehakt?

Abgehakt.

Was Strange brauchte, war ein Ideenschub.

Was Strange brauchte, war Rückenstärkung durch Chief Inspector Morse.

Kapitel 11

Merkt, ihr Herren, welch treues Herz!

Denn offen saht ihr’s. Lest dies durch
und darauf dies; und dann zum Morgenimbiss
mit soviel Esslust euch noch bleibt.

(Shakespeare, Heinrich der Achte)

Detective Sergeant Lewis, Thames Valley Police, war trotz einer täglich mit großen Mengen von Cholesterin angereicherten Ernährung körperlich erstaunlich fit. Es kam eben, wie er zu sagen pflegte, beim Essen auf die Zusammenstellung an. So hatte er zum Beispiel oft gehört, dass Kaviar am bekömmlichsten sei, wenn man ihn mit eiskaltem Champagner hinunterspülte. Diesen Lehrsatz konnte er aus eigener — allerdings auf kulinarisch niedrigerem Niveau angesiedelten — Erfahrung bestätigen: Zu Setzei gehörten zwingend Pommes frites und HP-Würzsoße und zu einem ordentlichen Frühstück Speck, in Butter gebratene Pilze, Hebevoll gegrillte Tomaten und weiches, in der Pfanne gebratenes Brot. So sah denn auch die Stärkung aus, die ihm Mrs. Lewis am Montag, dem 20. Juli 1998, um 7 Uhr 15 an den Küchentisch brachte.

Es dürfte deshalb für den Leser keine Überraschung sein, dass Sergeant Lewis angenehm voll gegessen war, als er kurz vor acht von Headington über die Ringstraße zum Cutteslowe-Kreisel fuhr, wo er in Richtung Norden, zum Polizeipräsidium in Kidlington, abbog. Keine Probleme. Der Hauptverkehrsstrom ging in die Gegenrichtung, nach Oxford hinein.

Er freute sich auf den Tag.

Natürlich wusste er um die Schwierigkeiten in der Zusammenarbeit mit Morse, andererseits war nicht zu leugnen, dass die jahrelange enge Verbindung mit dem bärbeißigen, knickerigen, sonderbar verletzlichen Chef sein Leben auch sehr bereichert hatte.

Jetzt stand nun ein neuer Fall in Aussicht, ein Fall, der ein dickes, pralles Rätsel war — wie die erste Seite eines Romans von Agatha Christie.

Lewis hatte deshalb nach seinem Gespräch mit Strange äußerst gewissenhaft das Archivmaterial gelesen, soweit es ihm für seine Zwecke Gewinn bringend erschien, und als er jetzt durch den sonnigen Sommermorgen fuhr, hatte er ein ziemlich klares Bild der Fakten und deren bislang erfolgloser Interpretation vor Augen.

Von Anfang an hatte es mehrere Theorien gegeben — unter anderem auch eine Einbruchstheorie —, die ihm aber alle nicht so recht einleuchten wollten. So gab es zum Beispiel keinerlei Anzeichen dafür, dass ein Kampf stattgefunden hatte. Und Yvonne Harrison war, obgleich man sie nackt, geknebelt und mit Handschellen gefesselt aufgefunden hatte, allem Anschein nach weder vergewaltigt noch gefoltert worden. Auch hatte man ihr wohl die Kleider nicht gewaltsam vom Leib gerissen, denn der knappe Spitzen-BH, die ebenso knappen Spitzenhöschen, die schwarze Bluse und der weiße Minirock waren ordentlich zusammengelegt vor ihrem Bett gefunden worden.

Hatte sie dort völlig nackt gelegen, als ein Eindringling sie überrascht hatte? Zum Schlafengehen war es reichlich früh gewesen, und falls sie um diese Zeit tatsächlich schon im Bett gelegen und ein Klingeln an der Haustür oder sonstige Geräusche gehört hatte, schien es recht unwahrscheinlich, dass sie einem Einbrecher oder (unbekannten?) Besucher gegenübergetreten wäre, ohne erst die Blößen eines dem Vernehmen nach überaus ansehnlichen Körpers zu bedecken. Diese und ähnliche Erwägungen hatten die Polizei zu Spekulationen veranlasst, der Mörder könne mit Mrs. Harrison gut — vielleicht zu gut? — bekannt gewesen sein, habe möglicherweise in der unmittelbaren Nachbarschaft oder zumindest ganz in der Nähe gewohnt. Ihr Mann war häufig verreist, und von den erstaunlich unkooperativen Dorfbewohnern hätte es wohl wenige gewundert, wenn seine Frau hin und wieder ihr Ehegelübde bequemerweise vergessen hätte. Die meisten Einheimischen waren zwar nicht gewillt gewesen, konkrete Aussagen zu machen, legten aber durch ihre ganze Haltung die Vermutung nahe, dass sie stark der «Liebhabertheorie» zuneigten. Doch es hatten sich, obwohl die Harrisons häufig mehr als nur geographisch auf Distanz zueinander gegangen waren, keine Hinweise auf etwaige Scheidungsabsichten gefunden.

Nachdem Frank Harrison dank eines hieb- und stichfesten (wenn auch äußerst ungewöhnlichen) Alibis aus dem Kreis der Verdächtigen ausgeschieden war, hatten auch die bemühtesten und gewissenhaftesten Untersuchungen keine tragfähige Basis für weitere definitive Ermittlungen ergeben, wie es in einem der abschließenden Berichte hieß.

Lewis lächelte vor sich hin, als er rechts in Richtung Präsidium abbog. Für Morse würde sich sehr bald eine «tragfähige Basis für weitere definitive Ermittlungen» ergeben. Selbst wenn es die falsche Basis war.

Morse hatte schon oft falsch gelegen. Anfangs.

Aber das war nicht weiter schlimm.

Denn zum Schluss hatte Morse fast immer Recht gehabt.

Kapitel 12

Gleichselbst um dem Gebein noch Schutz vor Schimpf zu finden,

Steht nahbei ein zerbrechlich Denkstein aufgebaut, Mit Holperreim und stillosen Skulpturn die schwinden,

Fleht er um Seufzer der Vorbeigehnden als Maut.

(Thomas Gray, Elegy Written in a Country Churchyard)

Nachstehend ein Auszug aus der Times vom Montag, dem 20. Juli 1998.

MORD IM DORF

Zwei Hellseher und ein Hypnotiseur sind bereits mit dem Fall befasst, und auch die Sendung Noch immer ein Geheimnis des Fernsehsenders ITV hat sich seiner angenommen. Seine Aufnahme in die erste Liga klassischer ungelöster Fälle — als da wären das spurlose Verschwinden von Lord Lucan, das Schicksal des Rennpferds Shergar oder die Suche nach dem Heiligen Gral — steht allerdings noch aus. Auch wenn der Mord an Yvonne Harrison schon lange nicht mehr in den Schlagzeilen auftaucht, wird uns versichert, dass die Aktenboxen. die sich im Archiv des Polizeipräsidiums Thames Valley stapeln, mitnichten ungestört Staub ansetzen. Immerhin ist es ja erst ein Jahr her, dass Mrs. Harrisons Leiche im Schlafzimmer ihres denkmalgeschützten, von vier Morgen Waldland umgebenen georgianischen Hauses in dem Cotswolds-Dörfchen Lower Swinstead gefunden wurde. Das Haus «The Windhovers» wurde ziemlich bald nach dem Mord für 350 000 Pfund verkauft, und die Familie hat das stille baumbestandene Dorf längst verlassen — natürlich bis auf Yvonne, die auf dem gepflegten kleinen Friedhof von St. Mary begraben ist. Dort ist ein bescheidenes hölzernes Mal in Form eines christlichen Kreuzes der einzige Hinweis auf die Leiche, die darunter ruht.

Vielleicht wird der Ermordeten später, wenn der Boden sich hinreichend gesetzt hat, ein würdigeres Grabmal zuteil. Derzeit allerdings sind hier keinerlei Anzeichen liebevollen Gedenkens zu sehen, keine Blume schmückt dieses fast verwahrloste Fleckchen Erde. Die examinierte Krankenschwester Yvonne Harrison arbeitete, nachdem die beiden Kinder aus dem Haus waren, wieder in ihrem alten Beruf in Oxford. An jenem Abend, an dem sie den Tod finden sollte, war sie in ein leeres Haus zurückgekehrt, da sich ihr Mann Frank — wie fast immer an den Wochentagen — in seiner Londoner Wohnung aufhielt. In «The Windhovers» war vor ein paar Jahren eingebrochen worden, und die Räuber hatten Fernseher, Videoanlage, Radios, einen Computer und andere elektrische Geräte mitgehen lassen. Die Harrisons hatten daraufhin eine komplizierte Alarmanlage mit einer Notrufeinrichtung im Elternschlafzimmer und neben der Haustür einbauen lassen und sich in der örtlichen Nachbarschaftswache engagiert. Außerdem kauften sie einen Rottweilerwelpen namens Rodney, der aber, wie sich im Lauf der Zeit herausstellte, mehr an Hundekuchen als an ungebetenen Besuchern interessiert und leider wenige Monate vor dem Mord überfahren worden war.

Aufgrund der zerbrochenen Scheibe an der Rückseite des Hauses gab man zunächst der Einbruchstheorie den Vorzug, obwohl auf den ersten Blick nichts von dem gut sichtbar in den Räumen verteilten Silber und dem wenig einfallsreich versteckten Schmuck fehlte. Nicht zu übersehen aber war Yvonne Harrison, die auf dem Bett im Elternschlafzimmer lag: nackt, mit Handschellen gefesselt und geknebelt. Und tot.

Was sofort die Phantasie der Öffentlichkeit auf Touren brachte, war die Tatsache, dass kein anderer als der Ehemann die Tote gefunden hatte.

Eine etwas verschleppte Obduktion erbrachte, dass Yvonne Harrison vermutlich mit einem «stahlrohrähnlichen Gegenstand» ermordet worden war, und zwar zwei bis drei Stunden vor dem Fund der Leiche um 23 Uhr 20 und mit Sicherheit nicht nach 21 Uhr 30. Unabhängige Aussagen bestätigten die Feststellungen des Pathologen. John Barron, ein Maurer aus dem Ort, hatte um neun — Punkt neun, wie abgemacht! — Mrs. Harrison angerufen, aber der Anschluss war besetzt gewesen. Gegen halb zehn hatte er es noch einmal versucht und es lange läuten lassen; diesmal hatte sich niemand gemeldet. Entweder war der Anrufbeantworter nicht eingeschaltet... oder die Dame des Hauses war nicht mehr am Leben.

Mit mehr Erfolg war an diesem Abend ein anderer Anruf getätigt worden. Ein Anruf, der große Rätsel aufgab. Als kurz nach neun bei Yvonnes Ehemann in der Londoner Pavilion Road das Telefon läutete und er sich meldete, hörte er eine Männerstimme, die ihm mitteilte, seine Frau sei in Schwierigkeiten und er müsse sofort hinfahren. Normalerweise hätte er sich umgehend in seinen BMW gesetzt, aber da der Wagen in der Werkstatt war, nahm er ein Taxi nach Paddington und erreichte noch den Zug um 21 Uhr 48 nach Oxford. Er traf dort um 22 Uhr 50 ein und fuhr — wieder per Taxi — die zehn Meilen nach Lower Swinstead.

So spät am Abend war nicht viel Verkehr, und Patrick Flynn bremste sein Funktaxi um 23 Uhr 20 vor «The Windhovers». In sämtlichen Fenstern der Villa brannte Licht, die Alarmanlage schoss blaue Blitze und jaulte durchdringend. Die Haustür stand offen — und der Rest ist Geschichte.

Oder war Geschichte, bis vor vierzehn Tagen zwei anonyme Anrufe im Polizeipräsidium Thames Valley eingingen, die nach Ansicht von Chief Superintendent Strange der Auftakt zu viel versprechenden neuen Ermittlungen sein könnten. Es steht zu hoffen, dass die Identität des Mörders von Yvonne Harrison nun doch noch ans Licht kommt und dass man darauf achten wird, auf einem dauerhafteren Gedenkstein auf dem Friedhof von St. Mary den Namen der Ermordeten richtig zu schreiben.

Kapitel 13

Ponderando sunt testimonia, non numerando.

(Zeugenaussagen müssen gewichtet, nicht gezählt werden.)

Die meisten Mitarbeiter im Polizeipräsidium Thames Valley pflegten sich gierig auf Zeitungsausschnitte zu stürzen, in denen von ihrer Kompetenz beziehungsweise angeblichen Inkompetenz die Rede war. Lewis war prompt von dem Artikel in der Times in Kenntnis gesetzt worden, den er sich schnell zu Gemüte geführt hatte — sehr viel schneller wahrscheinlich als Morse, wenn er, Lewis, ihn dem Chief Inspector um halb neun vorlegen würde. Der Chief war ein berüchtigter Langsamleser. Die einzige Ausnahme bildeten seine geliebten Kreuzworträtsel.

Lewis erinnerte sich recht gut an den Fall und vor allem an den Frust und die Enttäuschung seiner Kollegen, als eine Spur nach der anderen in einer Sackgasse endete. Auch er hatte oft genug Frust, selten aber lang anhaltende Enttäuschung erlebt, und dafür war er Morse sehr, sehr dankbar.

Meist drehte sich, wie Lewis nur zu gut wusste, bei einer Mordermittlung alles um die Bestätigung von Verdachtsmomenten. Eine Spur wurde verfolgt, ein Verdächtiger eingekreist, ein Alibi überprüft, das Pro und Kontra eines Motivs erwogen, eine Reaktion auf die Vernehmung als muffig, unverschämt, unaufrichtig, ängstlich interpretiert. Daraus entstand dann wie aus Teilen eines Puzzles ein hinlänglich erhellendes Bild, und auf dieser Basis konnte eine formelle Anklage erhoben, der Vorgang an die Staatsanwaltschaft geschickt, der Beschuldigte in U-Haft genommen und weitervernommen und manchmal zusätzliches Beweismaterial zu Tage gefordert werden. Voraussetzung war natürlich, dass sich inzwischen nichts ergab, was die Hypothese der Polizei widerlegte, dass nämlich höchstwahrscheinlich der Verhaftete Dreck am Stecken hatte.

Das war die übliche Vorgehensweise.

Aber nicht, wenn Morse den Fall bearbeitete.

Aus unerfindlichen Gründen hatte Morse für das herkömmliche Verfahren der Beweisanhäufung nichts übrig. Nur selten — wenn überhaupt — hatte Lewis es erlebt, dass sein unmittelbarer Vorgesetzter sich durch einen Berg pflichtschuldigst aufgenommener Protokolle gewühlt hätte. Morse pflegte zu erklären, er selbst könne sich meist nur mit Mühe an das erinnern, was er am vergangenen Abend gemacht hatte. Deshalb fiele es ihm schwer, Zeugen Glauben zu schenken, die behaupteten, sie hätten noch genau im Gedächtnis, was am Mittwoch vor einer Woche stattgefunden habe — es sei denn, es handelte sich um die neueste Folge von Coronation Street oder den Archers oder ähnliche immer zur gleichen Zeit ablaufende Rituale.

Nein, so arbeitete Morse selten.

Meist ging er eher den entgegengesetzten Weg.

In die meisten Hauptverdächtigen pflegte sich Morse — sofern sie weiblich, relativ jung und einigermaßen attraktiv waren — zu verlieben, manchmal nur für kurze Zeit, manchmal aber über mehrere Quartale. Anderen Hauptverdächtigen brachte Morse zuweilen überraschend viel Verständnis entgegen, besonders wenn er die Vermutung hegte, dass es kaum gut für ihre Lebensqualität gewesen sein konnte, sich an eine potenzielle Hure zu binden, die ihren miesen Charakter vorübergehend erfolgreich getarnt hatte.

Lewis warf einen raschen Blick in den Mirror, trank seinen Kaffee aus und sah auf die Uhr. Fünf vor halb neun. Es wurde Zeit.

Als er die Kantine verließ, lief er dem fülligen Sergeant Dixon — «Dixon, den Donut-Vertilger», wie Homer ihn genannt haben würde — in die Arme.

«Haben Sie die Sache über die Sache in Lower Swinstead gesehen?» Dixons Wortschatz zeichnete sich nicht durch große Vielfalt aus.

Lewis nickte, und Dixon fuhr fort:

«Die hab ich eine Weile mit ihm zusammen gemacht. Armer alter Strange. Er hat gedacht, er weiß, wer’s war, aber er hat’s nicht beweisen können. Armer alter Strange. Wie gesagt, ich war ‘ne Weile mit ihm an der Sache mit dran.»

Lewis nickte zum zweiten Mal, und während er die Treppe hochging, überlegte er, wie dieser Montagvormittag verlaufen würde. Er kannte seinen Chef und wusste, dass Morse keinen Sinn für Urlaub und normalerweise wenig für die Gesellschaft seiner Mitmenschen übrig hatte, Ertüchtigung in jeder Form mied wie der Teufel das Weihwasser, regelmäßige Alkoholgaben hingegen sehr zu schätzen wusste. Und deshalb, sagte sich Lewis, würde er Morse wohl ziemlich bald zu dem Pub in Thrupp fahren müssen, in dem es keine Musikberieselung gab. Ein, zwei Pint Ale würden den Chief wohl in etwas freundlichere Stimmung versetzen und zwei Gläser O-Saft dafür sorgen, dass sein Chauffeur (Sergeant Lewis) seinen klaren Kopf und nüchternen Verstand behielt.

Kapitel 14

Der Mann, der zu einem spricht:

Geh hin! So gehet er hin, und zum anderen:

Komm her! so kommet er, empfindet meist mehr Hemmungen und hat mehr Schwierigkeiten als derjenige, der ihm gehorcht.

(John Ruskin, Die Steine von Venedig)

Lewis klopfte ehrerbietig, ehe er das Zimmer von Morse betrat.

«Willkommen daheim. Schönen Urlaub gehabt?»

«Nein.»

«Das klingt nicht sehr...»

«Psst!»

Lewis setzte sich brav auf den Stuhl gegenüber, während sein Chef über den letzten leeren Feldern des Kreuzworträtsels brütete, rasch die Lösung hineinschrieb und auf die Armbanduhr sah.

«Nicht übel, Lewis. Zehneinhalb Minuten. Allerdings sind sie montags meist ein bisschen leichter.»

«Gut gemacht.»

«Haben Sie es rausgekriegt?»

«Bitte?»

«Ist das nicht die Times, die Sie da in der Hand haben?»

«Die haben sie mir in der Kantine...»

«Weiß Mrs. Lewis, dass Ihr erster Weg nach dem Frühstück Sie zur Kantine führt?»

«Nur auf einen Kaffee.»

«Na ja, ein Verbrechen ist es wohl nicht...»

«Es steht was über den Fall Harrison drin.»

«So.»

«Interessiert Sie das nicht?»

«Nein.»

«Aber wir sollen doch den Fall wieder aufnehmen, Sir.»

«Daraus wird nichts, Lewis.»

«Aber der Super sagt, Sie wären einverstanden.»

«Wann soll ich das gesagt haben?»

«Am Dienstag letzter Woche.»

«Mittwoch. Er war am Mittwoch bei mir.»

«Soll das heißen... dass er erst mit mir gesprochen hat und dann bei Ihnen war?»

«Ganz schön clever heute, Lewis!»

«Aber Sie haben doch ja gesagt?»

«Mehr oder weniger.»

«Und was wurmt Sie jetzt?»

Morse blitzte ihn aus blauen Augen an. «Ich habe zu viel Scotch getrunken, das wurmt mich! Ich war gerade dabei, mich zu entspannen. Schließlich hatte ich ja Urlaub.»

«Deshalb brauchen Sie doch die Woche nicht in so mieser Stimmung anzufangen.»

«Nein? Warum nicht?»

«Ich weiß nicht. Es ist nur... Ein neuer Fall für uns, ist das nicht eigentlich ein gutes Gefühl?»

Morse nickte widerstrebend.

«Warum haben Sie ja gesagt, wenn Sie Bauchschmerzen deswegen haben?»

Morse sah auf den abgetretenen Teppich hinunter, der genau zwölf Zentimeter vor der Scheuerleiste aufhörte. «Das will ich Ihnen sagen. Ist Ihnen schon mal aufgefallen, dass bei Strange der Teppich bis zur Wand geht? Sollten Sie es also jemals bis zum Super bringen — was ich allerdings bezweifele —, achten Sie strikt darauf, dass Ihr Teppich ganz den Fußboden bedeckt und dass Sie einen eigenen Parkplatz bekommen.»

«Immerhin haben Sie Ihren Namen an der Tür.»

«Erinnern Sie sich an den Typ in der Bibel, Lewis? <Denn auch ich bin ein Mensch, der Obrigkeit untertan...> Das trifft es genau: der Obrigkeit untertan. Strange bittet mich nicht um etwas, er gibt eine Anweisung.»

«Sie hätten nein sagen können.»

«Hören Sie auf zu predigen. Der Fall stinkt nach Falschheit und Unehrlichkeit. Die Familie, die Einheimischen, die Polizei, die ganze verdammte Bande — alle gehen sie überaus großzügig, wenn nicht sträflich leichtsinnig mit der Wahrheit um.»

«Das hört sich an, als ob Sie schon allerlei über den Fall wissen.»

«Wundert Sie das bei einem Mord vor unserer Haustür? Hin und wieder schnappe ich eben doch das eine oder andere bei den Kollegen auf. Und anfangs — wenn auch nur ganz kurz — habe ich ja sogar mitgemischt. Ich darf Sie freundlichst daran erinnern, dass wir damals schon einen anderen Fall am Hals hatten.»

Lewis nickte. «Einen anderen Mordfall.»

«Mord ist ja sowieso unser Geschäft.»

«Und warum wollen Sie dann nicht...»

«Weil der Fall alt und abgewirtschaftet ist.»

«Wer, wenn nicht wir, sollte ihn denn übernehmen?»

«Die finden schon zwei Dumme.»

«Sie wollen also dem Super sagen...»

«Jetzt lassen Sie mich endlich mit dem Quatsch zufrieden.»

«Warum reagieren Sie eigentlich so giftig?»

«Weil ich genauso alt und abgewirtschaftet bin wie der Fall, Lewis.»

Das Telefon machte der gereizten Tirade ein Ende.

«Morse?»

«Sir?»

«Sind Sie so weit?»

«Halb zehn, haben Sie gesagt.»

«Na und?»

«Es ist erst...»

«Na und?»

«Soll ich Sergeant Lewis mitbringen?»

«Wie Sie wollen.» Ende des Gesprächs.

«Das war Strange.»

«Ich hab’s gehört.»

«Ich hätte Sie gern dabei, wenn’s Ihnen recht ist.»

Lewis nickte. «Ich bin auch ein Mann unter der Obrigkeit.»

«Wenn Sie schon zitieren müssen, Lewis, dann bitte genau: ein Mensch, der Obrigkeit untertan...»

«Tut mir Leid.»

Doch Morse führte das Zitat, das ihn über seinen momentanen Verdruss offenbar etwas hinwegtröstete, schon weiter: «...und habe Kriegsknechte unter mir und spreche zu einem: Geh hin!, so gehet er hin; und zum anderen: Komm her! so kommet er.»

«Lewis kommet», sagte Lewis leise.

Kapitel 15

Ich habe in meinem ganzen Leben nicht mehr als ein, zwei Briefe bekommen, die das Porto wert waren.

(Henry Thoreau)

«Hereinspaziert.»

Es war acht Uhr fünfundvierzig.

«Na denn. Morse, Lewis.»

Vielleicht hatte Strange das tatsächlich weniger schroff als forsch gemeint, aber dass Morse, als er Platz nahm, betont schwieg, war kein guter Auftakt. Strange ließ es sich trotzdem nicht nehmen, seine beiden Untergebenen, besonders aber Morse, mit einem breiten Lächeln zu bedenken.

«Woran denken Sie, wenn Sie <der Ringen hören?»

«An eine Geschichte von Edgar Wallace. Ich habe sie in meiner Jugend gelesen», sagte Morse so knapp und förmlich, dass Lewis andeutungsweise die Brauen hochzog und einen raschen Blick auf sein unbewegtes Gesicht warf.

Irgendetwas stimmte nicht.

«Und Sie, Sergeant? Haben Sie mal Edgar Wallace gelesen?»

«Ich?» Lewis lächelte matt. «Nein, ich war immer mehr für Comics.»

«Noch was?»

«Ein Ringkämpfer. Oder Lautmalerei. Ring-ring-ring. Wie bei einer Glocke beispielsweise.»

«Noch was, Morse?»

«Kurzform für Beringer. Einer, der Vögeln Ringe verpasst, um ihnen auf der Spur zu bleiben.»

«Noch was?»

«Mehr fällt mir nicht ein.»

«Sehr gut. Sie kommen der Sache schon näher.»

«Nein. Ich bin bereits angekommen.»

Strange schüttelte den schweren Kopf und grinste ohne Heiterkeit. «Sie sind ein komischer Vogel, Morse. Sehen den Wald vor Bäumen nicht. Gucken immer erst um fünf, sechs Ecken statt geradeaus.»

Lewis wusste, dass diese Kritik nicht ganz verdient war, und hätte die Sache gern klargestellt, wusste aber nicht recht wie. Morse wirkte nicht gekränkt, sondern eher zufrieden (oder hatte Lewis da was missverstanden?).

«Was halten Sie dann davon?» Strange schob ihm unvermittelt den Brief über die Schreibtischplatte, und nach einer Wartezeit, die den anderen beiden unnötig lang vorkam, gab Langsamleser Morse das Blatt kommentarlos zurück.

«Na?»

«Sie glauben, der Ringer ist der Bursche, der Sie angerufen hat...»

«Der mich zweimal angerufen hat.»

«Möglich.»

«Wo ist der Brief Ihrer Meinung nach aufgegeben worden?»

«Keine Ahnung. Da müssten Sie mir schon den Umschlag zeigen.»

«Raten Sie mal.»

«Sie warten darauf, dass ich Lower Swinstead sage.»

«Nein. Ich warte nur auf eine Antwort.»

«Lower Swinstead.»

«Wie erklären Sie sich dann das?» Strange holte einen weißen Umschlag hervor, auf dem die zinnfarbene Briefmarke über den leuchtend roten großen Druckbuchstaben mit einem kreisrunden Stempel entwertet war:

«Na schön», räumte Morse ein. «Dann versuche ich es nochmal. Oxford?»

«Hm. Was halten Sie von der Schrift?»

«Es dürfte sich um einen Lehrer handeln, der einen vom Korrigieren der Prüfungsarbeiten übrig gebliebenen roten Filzstift aufbrauchen wollte. Genervt von dem, was seine Schüler verzapft haben, liest er zufällig Ihren Aufruf in der Zeitung, fragt sich, warum nur seine Prüflinge sich alles Mögliche aus den Fingern saugen dürfen, und betätigt sich selber als Märchenerzähler. Ein Spinner. Ein harmloser Spinner wohlgemerkt, wie sie uns immer wieder begegnen.»

«Heißen Dank, Morse.»

«Keine Fingerabdrücke?», fragte Lewis ehrerbietig.

«Nein, keine Fingerabdrücke. Trotzdem: eine gute Frage, Sergeant.»

«Vergessen Sie das Ganze», riet Morse.

«Ach ja?», sagte Strange gedehnt. «Als Junge hab ich mal bei einem Walt Disney-Preisausschreiben mitgemacht und eine Mickey Mouse auf den Umschlag gemalt.»

«Haben Sie gewonnen?»

«Nein. Aber aufgefallen ist der Brief, da gehe ich jede Wette ein. Und das ist doch der Sinn der Sache, nicht?»

«Da komme ich nicht mehr mit.»

Strange lehnte sich gemütlich zurück. «Als ich Sergeant Dixon fragte, wo seiner Meinung nach der Brief aufgegeben worden war, sagte er, genau wie Sie: Lower Swinstead. Und als ich ihm den Stempel zeigte, sagte er, der Brief könne trotzdem dort aufgegeben worden sein, weil ein Teil der Post aus dieser Ecke der Cotswolds zum Stempeln nach Oxford gebracht wird. Er ist also losgezogen, hat ein bisschen Kleinarbeit gemacht und den Mann gefunden, der letzte Woche die Briefkästen geleert hat, und der konnte sich an den Umschlag erinnern. An dem Tag waren nur drei Briefe im Kasten gewesen, und einer war ihm — was wunder! — besonders aufgefallen. Das hat Dixon nicht ruhen lassen, und er hat einen Test gemacht. Er hat einen Umschlag an sich adressiert und ihn in Lower Swinstead in den Kasten gesteckt.»

Strange holte einen weißen ungeöffneten Umschlag heraus und reichte ihn über den Schreibtisch. Er war mit rotem Kugelschreiber adressiert an Sergeant Dixon, Polizeipräsidium Kidlington. Auf der zinnfarbenen Briefmarke prangte der gleiche kreisrunde Stempel:

Nach einer auf Wirkung zielenden kurzen Pause bemerkte Strange: «Vielleicht sollten Sie sich aufs Krapfenessen verlegen, Morse.»

«Geht leider nicht. Wegen des Zuckers.»

«Wollen Sie behaupten, dass in Bier kein Zucker ist?»

Lewis machte sich auf eine halb flapsige, halb vorgestanzte Antwort seines Chefs gefasst — etwa in dem Sinne, dass er sich zum Ausgleich für seine Alkoholzufuhr entsprechende Insulinmengen zuzuführen pflegte —, aber Morse sagte nichts, sondern saß nur da und starrte auf das verschlungene Teppichmuster.

Strange war mit dem Thema noch nicht fertig. «Irgendwann werden Sie vielleicht Ihre Meinung über Dixon doch revidieren müssen.»

«Dann geben Sie doch ihm den Fall. Wenn Sie immer noch entschlossen sind...»

«Das reicht, Morse. Denken Sie daran, wen Sie vor sich haben. Ich will Ihnen genau sagen, warum ich den Fall nicht diesem Trottel Dixon gebe. Weil ich ihn schon anderweitig vergeben habe. An Sie und Lewis, falls Sie das vergessen hatten.»

«Lewis mag sich angesprochen fühlen, ich nicht.»

Lewis, der diesem Wortwechsel mit großem Unbehagen gefolgt war, sah, wie Strange die Röte ins Gesicht stieg und er ein paarmal den Mund auf- und zumachte wie ein gestrandeter Goldfisch.

«Es dürfte Ihnen klar sein, dass Sie in dieser Sache nicht viel ausrichten können, Chief Inspector. Ich flehe Sie nicht an, eine Ermittlung für die Kriminalpolizei Thames Valley durchzuführen, ich sage Ihnen als Ihr Vorgesetzter, dass ich Ihnen eine bestimmte Aufgabe übertragen habe. Das genügt.»

«Nein, das genügt nicht.»

Sie redeten noch eine Weile hin und her, dann verkündete Strange seine Entscheidung.

«Wenn das so ist, werde ich wohl oder übel dem Polizeipräsidenten über dieses Gespräch berichten müssen. Und was das bedeutet, wissen Sie.»

Morse erhob sich langsam und winkte Lewis, ihm zu folgen. «Ich glaube nicht, dass Sie über dieses Gespräch dem Polizeipräsidenten berichten werden. Und auch nicht seinem Stellvertreter oder sonstwem. Habe ich Recht, Chief Superintendent Strange?»

Kapitel 16

Die ärgsten Taten wie giftiges Kraut
im Gefängnishof prächtig blühen,
doch welkt dahin fast ohne Laut
das Gute im menschlichen Mühen.

Bleiche Qual auf die schwere Pforte verweist,

Verzweiflung der grimme Wärter heißt.

(Oscar Wilde, Die Ballade vom Zuchthaus zu Reading)

Es war noch nicht lange her, da hatte Harry Repp das Wort «Porridge» nur mit einer Comedy-Serie im Fernsehen in Verbindung gebracht und nicht mit einer Pampe aus Hafermehl und heißem Wasser. So weit er zurückdenken konnte, hatte es für ihn zum Frühstück immer Cornflakes mit Milch gegeben, und zwar (je dicker sein Bierbauch wurde) erst mit Vollmilch, dann mit fettarmer und zum Schluss mit der blässlichen entrahmten Milch. «Solange du dich jeden Abend voll laufen lässt, kriegst du eben Milch, in der wenig Fett ist, klar?», hatte seine Lebensgefährtin Debbie erklärt. Da war nichts zu machen. Erst vor einem Jahr hatte er begriffen, wie passend der Titel der Comedy war, denn Porridge (manchmal in nur lauwarmem Wasser angerührt und mit Klümpchen versetzt) war das Standardfrühstück für Knackis.

Normalerweise hätte sich Repp brav seinen Schlag geben lassen, heute aber hatte er, als er mit den anderen Häftlingen aus dem Flügel A früh um acht an der Essensausgabe Schlange stand, nur um zwei Würstchen und einen Löffel Bohnen mit Tomatensoße gebeten. Er hatte gelesen, dass man den Insassen der Todeszellen zum Frühstück immer das gab, was sie haben wollten, und sich gedacht, dass er in so einer Situation, die Schreckgespenster Tod und Terror im Nacken, sowieso kaum was runtergebracht hätte. Als er wieder in seiner Zelle saß, brachte auch er nur einen Bissen Bohnen herunter und schob dann den Teller weg. Er war nervös und zappelig, obgleich er sich das nicht recht erklären konnte, denn schließlich erwartete er ja nicht den Gefängnisdirektor, den Schreiberling vom Innenministerium, den Gefängnispfarrer und den Henker. Ganz im Gegenteil. Heute, am Freitag, dem 24. Juli, sollte er aus der Strafanstalt Bullingdon entlassen werden.

Um 8 Uhr 35, noch in seiner Gefängniskleidung, hörte er Schritte vor der Zelle, hörte, wie sein Name aufgerufen wurde, und sprang auf. Er griff sich den Einkaufsbeutel, in dem er schon seine persönliche Habe — ein abgenutztes Radio, ein paar Briefe in schmuddeligen Umschlägen und einen zerlesenen «Sex-Western» — verstaut hatte. «Also dann — hoffentlich nicht auf Wiedersehen, Sportsfreund», sagte einer der Vollzugsbeamten, als die Doppeltür aufgeschlossen und Repp zum letzten Mal aus dem Flügel A hinausgeführt wurde.

Um 8 Uhr 50 kam er, nachdem er wieder in Zivilkleidung war, in eine Wartezelle mit Bänken an den Wänden, wo bereits ein anderer Häftling saß, ein dünner Mann um die vierzig mit fahlem Teint. Ihr Gespräch war kurz und undenkwürdig.

«Bald sind wir raus aus der Scheiße hier, Kumpel.»

«Genau», sagte Repp.

Um 9 Uhr 5 wurde erneut sein Name aufgerufen, und er musste sich vor einem Schreibtisch aufbauen, wo er mit Hilfe eines Mitarbeiters der Gefängnisverwaltung die für seine Entlassung erforderlichen Formulare ausfüllte: Prüfung der Identität, Führung, Gesundheitszustand, Bestimmungsort und Unterbringung. Repp kam sich ein bisschen vor wie beim Check-in auf dem Flughafen, in Heathrow oder Gatwick — mit dem Unterschied, dass es sich hier nicht um ein Check-in, sondern ein Check-out handelte.

Er unterschrieb, ohne recht hinzusehen, mehrere Dokumente. Bei dem nächsten aber forderte ihn der Beamte auf, einen Abschnitt laut vorzulesen: «Mir ist bekannt, dass mir der Besitz von und der Umgang mit Feuerwaffen oder Munition nicht gestattet ist.» Unwichtig. Höchstwahrscheinlich würde er die Knarre nicht brauchen, und außer ihm wusste nur noch Debbie, wo sie war.

Jetzt war es fast geschafft.

Er nahm einen Schrieb entgegen, der ihm gemäß den Strafrechtsbestimmungen zur Auflage machte, sich regelmäßig beim Bewährungsdienst Oxford in der Park End Street zu melden. Dann füllte er den Entlassungsschein aus und quittierte den Empfang einer Fahrtberechtigung (Bullingdon— Oxford), seiner persönlichen Habe (wie aufgeführt), seines persönlichen Bargelds (£ 24,50), des Entlassungsgeldes 45), der Entlassungskleidung (angeboten, aber nicht abgefordert). Schließlich setzte er noch seine vollständige Unterschrift, datiert und gegengezeichnet von dem Verwaltungsbeamten, unter die unzweideutige Erklärung: ICH HABE KEINE UNERLEDIGTEN BESCHWERDEN. Nein, Harry Repp hatte sich, zumindest in Bullingdon, nicht beschweren können, wenn man davon absah, dass der Rest an Gutem, das noch ihn ihm steckte, dort schnell dahingewelkt war.

Sie führten ihn über den Gefängnishof zum Tor, wo er dem Diensthabenden seinen Namen und seine Häftlingsnummer zum Abhaken auf der Entlassungsliste nannte. Und das war’s. Das schwere Flügeltor öffnete sich, und Harry verließ das Gefängnis als freier Mann.

Er warf einen Blick auf die Uhr und blickte sich immer wieder wie suchend um, aber weit und breit war niemand zu sehen. Nach dem Fahrplan, den man ihm ausgehändigt hatte, würde er auf den nächsten Bus etwa zehn Minuten warten müssen. Langsam ging er den gepflasterten Weg hinunter, der von der Zentralen Aufnahme zur Straße führte. Dort drehte er sich um und sah noch einmal zu den Betonmauern hoch, die in Hellbeige mit einer Spur von Rosa gehalten waren, und zu den Lichtmasten, die, in regelmäßigen Abständen davor aufgereiht, kerzengerade in die Höhe strebten und sich nur ganz oben dem Gefängnisbau zuneigten wie Gardisten, die mit gesenktem Kopf um einen Katafalk herumstehen.

Harry Repp drehte dem Gefängnis jetzt endgültig den Rücken und ging, den Schritt beschleunigend, der Bushaltestelle und der Freiheit entgegen.

Kapitel 17

Was rasselt da so hundsgemein?

Könnt dies ein Autobus nicht sein?

Dies grässlich Dröhnen und der Krach

Zeigt an beim Motor Ungemach.

(Anonym)

Sergeant Lewis hatte vom Fenster der Zentralen Aufnahme aus die im vorigen Kapitel geschilderten Ereignisse aufmerksam beobachtet und war rasch in Deckung gegangen, als der Entlassene sich noch einmal umgedreht hatte, um einen letzten Blick auf den Gefängniskomplex zu werfen — eine unnötige Vorsichtsmaßnahe, da die beiden sich völlig fremd waren.

Lewis wusste, dass er schon heiklere Aufträge erledigt hatte, und begriff nicht so recht, warum so viel von der Sache hergemacht worden war. Außer in der (sonst nicht gerade ausschweifenden) Phantasie von Superintendent Strange gab es nur diese eine dürftige Verbindung zwischen dem Mordfall Harrison und Harry Repp, der zu einer fünfzehnmonatigen Haftstrafe verurteilt und wegen guter Führung vorzeitig auf Bewährung entlassen worden war. Außerdem waren die Anweisungen, die er bekommen hatte (wohlgemerkt von Strange und nicht von Morse), reichlich vage gewesen: «Behalten Sie ihn im Auge, schauen Sie, wohin er geht, mit wem er sich trifft, und — äh — na ja, und so weiter, einem erfahrenen Beamten wie Ihnen brauche ich das nicht haarklein auseinanderzusetzen.»

Bei näherer Betrachtung allerdings konzedierte Lewis dem Super, dass dessen Überlegungen womöglich gar nicht so weit hergeholt waren. Repp, das ließ sich belegen, war in dem bewussten Zeitraum in der Nähe des Tatorts aktiv gewesen und hatte — allerdings nicht in der Mordnacht — unter begrenzter polizeilicher Beobachtung gestanden. Und dann gab es da noch diesen Brief an Strange, der zwar nur vage in Richtung Lower Swinstead, aber unübersehbar auf den Mann wies, der jetzt aus dem Knast gekommen war.

Als Repp losmarschierte, stand Lewis auf und schüttelte dem Vollzugsbeamten die Hand, der das, was in Bullingdon über den Entlassenen bekannt war, an ihn weitergegeben hatte: Alter 37, Größe 1,75, Gewicht 87,3 kg. Haar dunkelbraun, beginnende Glatze; Teint mittel; Tätowierung (Seemannsmotiv) auf linkem Unterarm; verurteilt wegen Hehlerei; lebte zur Zeit der Inhaftnahme zusammen mit Debbie Richardson, Chaucer Lane 15, Burford.

Nachdem Lewis sich mit dem Dienstwagen aus der drangvollen Enge des Personalparkplatzes herausgewunden hatte, stoppte er auf der Hauptstraße, ging einmal um den Wagen herum und hielt, während er den Reifendruck prüfte, die nur fünfzig Meter entfernte Bushaltestelle im Auge. Dort warteten Repp und ein hagerer Typ mit Frettchengesicht, und Lewis hörte wiederholt die nörgelnde Stimme des Frettchens: «Wo bleibt denn verdammt noch mal dieser Scheißbus?»

Der Bus war bereits im Anrollen. Er war fast leer. Die beiden stiegen ein und setzten sich schweigend auf getrennte Plätze.

Lewis legte den Gang ein, machte sich diskret an die Verfolgung und war gar nicht unglücklich, als sich ein ziemlich feudaler Wagen zwischen ihn und den Bus schob, während sich ein ebenso feudales Fahrzeug direkt hinter ihn setzte. Die leise Sorge, Repp könne irgendwo zwischen Bullingdon und Bicester unerwartet aussteigen, wurde ihm sehr bald genommen, denn der Bus hielt erst wieder am Busbahnhof Bure Place in Bicester, wo das Frettchen ausstieg und verschwand, während Repp, Lewis’ eigentliches Zielobjekt, an den Haltebuchten entlang bis zur Bucht 27 OXFORD (Direkt) ging und den bereits wartenden Bus bestieg.

Repp war nicht der Einzige, der den Fahrplan Bicester— Oxford gründlich studiert hatte. Lewis ließ, da er wusste, dass ihm bis zur Abfahrt noch gute zehn Minuten blieben, seinen Wagen auf dem geräumigen Parkplatz gegenüber stehen, lief rasch durch den kleinen Durchgang zur Sheep Street, wobei er linker Hand an den Toiletten vorbeikam, und kaufte sich in Forbuoys Zeitungsladen den Mirror. Dass er ein paar Minuten Schlange stehen musste, störte ihn nicht. Die Aussicht, tüchtig Gas geben zu müssen, um dem 27er Bus nach Oxford nachzujagen, war durchaus verlockend. Doch als er wieder in seinen Wagen stieg, stand der Bus noch da und füllte sich rasch.

Nach der im Beeching-Bericht verankerten Reform des Eisenbahnwesens Mitte der sechziger Jahre hatten Fahrgäste zwischen Oxford und Bicester notgedrungen auf den eigenen Wagen ausweichen müssen. Inzwischen war die Eisenbahnlinie reaktiviert worden, und auch die privatisierten Busgesellschaften versuchten nach Kräften — und bisweilen mit Erfolg —, die Fahrgäste wieder in öffentliche Verkehrsmittel zu locken. Bei der Bahn waren keine Staus zu befürchten, und über eine neu ausgebaute Busspur kam man über Kidlington relativ schnell nach Oxford hinein. Vielleicht, überlegte Lewis, war es deshalb nicht weiter überraschend, dass Repp sich in Bullingdon nicht von einem Freund oder Verwandten oder von seiner Lebensgefährtin hatte abholen lassen. Trotzdem — einfacher, schneller und bequemer wäre es alle Mal gewesen.

Um 10 Uhr 10 verließ der 27er den Busbahnhof und rollte gen Oxford, kreuzte dabei die M40, kam auf der A34 recht gut voran, bog in Kidlington ab und fuhr über die A40 Richtung Oxford Stadtmitte.

Wieder hatte Lewis Glück, denn bis zum oberen Teil der Banbury Road war niemand ausgestiegen.

Ein Kinderspiel.

In höflichem Sicherheitsabstand dem Bus folgend, hatte Lewis reichlich Gelegenheit, über die doch recht beunruhigenden Entwicklungen der vergangenen Tage nachzudenken.

Morse hatte sich an jenem Montagmorgen in dem Gespräch mit Strange, das sich zu fast befremdlicher Schärfe gesteigert hatte, nicht beirren lassen. Nein, er sei nicht bereit, sich an einer neuerlichen Ermittlung im Mordfall Harrison zu beteiligen. Ja, er sei sich («voll und ganz!») über die möglichen Folgen einer Befehlsverweigerung gegenüber seinem Vorgesetzten im Klaren. Trotzdem war es sonderbarerweise Strange gewesen, der immer unsicherer geworden war. Dem verblüfften Lewis war schließlich der Verdacht gekommen, dass es gewisse Aspekte des Falles gab, von denen er keine Kenntnis hatte.

Konnte es sein, dass...

War es am Ende denkbar, dass...

War es am Ende denkbar, dass Morse einen Grund hatte, den Kopf aus den trüben Gewässern herauszuhalten, die noch um den ungelösten Mordfall Yvonne Harrison herumschwappten? Einen persönlichen Grund vielleicht? Eine Beziehung zu den Hauptbeteiligten? Eine Beziehung (Lewis dachte das Undenkbare) zu der Hauptbeteiligten, der Ermordeten selbst? Denn irgendeine Erklärung musste es ja geben...

Ebenso erklärungsbedürftig war die Tatsache, dass Morse (was praktisch noch nie da gewesen war) an den beiden darauf folgenden Tagen, dem Dienstag und Mittwoch, nicht zum Dienst erschienen war. Gerechterweise muss gesagt werden, dass er am Dienstagmorgen Lewis zu Hause angerufen und gesagt hatte, er fühle sich unwohl (was der ihm, so wie er sich anhörte, auch abgenommen hatte). Er bat Lewis, ihn bei allen Beteiligten zu entschuldigen, vielleicht auch für den nächsten Tag. Am Dienstagabend hatte Lewis bei Morse angerufen, aber der hatte nicht abgehoben. Am Mittwochabend hatte er es noch einmal versucht, auch diesmal aber ohne Erfolg.

War Morse krank?

Nicht zu krank jedenfalls, um am Donnerstag — ziemlich früh, wie gewohnt — wieder im Präsidium zu erscheinen. Ohne ein Wort über seine Abwesenheit zu verlieren. Oder über seinen Krach mit Strange. Oder über sein Befinden. Aber darüber sprach Morse sowieso fast nie.

Unterhalb des Cutteslowe-Kreisels hielt der Bus. Vier Fahrgäste stiegen aus. Kein Repp.

Am Martyr’s Memorial stieg die Mehrzahl der Fahrgäste aus. Kein Repp.

An der Endstation Gloucester Green verließen die letzten Fahrgäste den Bus. Kein Repp.

Der 27er war jetzt leer.

Kapitel 18

Jeder Trottel kann die Wahrheit sagen; aber zum gekonnten Lügen braucht es einen Mann von einigem Verstand.

(Samuel Butler)

Lewis wusste, was er zu tun hatte, als er den braunen Jaguar des Chief Inspector an der gewohnten Stelle stehen sah.

«Fühlen Sie sich heute besser?»

«Besser als wann?»

«Haben Sie eine Minute Zeit für mich?»

«Setzen Sie sich.»

An seinem gewohnten Platz Morse gegenübersitzend, schüttete Lewis ihm sein Herz aus.

«Schöner Schlamassel», befand Morse am Ende der traurigen Geschichte.

«Dafür kann ich mir nichts kaufen.»

«Erinnern Sie sich an die Sherlock Holmes-Geschichte, in der einer auf der einen Seite eine Droschke besteigt und sie auf der anderen Seite gleich wieder verlässt?»

«Die Türen von Autobussen sind immer auf derselben Seite.»

«Ach ja?»

«Sie fahren eben nie Bus.»

«Aber Sie haben weder die eine noch die andere Seite im Auge behalten. Sie haben sich nach Kaffee angestellt.»

«Ich hab eine Zeitung gekauft.»

Morse wirkte abgespannt, man hörte es auch an der Stimme. «Wollen Sie jetzt meinen Rat hören oder nicht?» Er wartete kurz und fuhr dann fort. «Es geht hier im Grunde nicht um Ihre Kompetenz oder Inkompetenz — vermutlich letzteres —, sondern um die Frage, wo dieser Repp abgeblieben ist. Sehen Sie das auch so?»

Lewis nickte matt.

«Die Situation ist ziemlich klar. Sie haben ihn unterwegs verloren, das ist alles. Kein Weltuntergang. Glauben Sie mir, dem geht’s gut. Bestens. Momentan hegt er vermutlich mit seiner Lebensgefährtin im Heu. Sie hat ihn irgendwo abgeholt. Die Knackis werden, wenn sie rauskommen, meist von irgendwem abgeholt.»

«Aber sie kann nicht Auto fahren.»

«Dann hat sie eben einen hingeschickt, der ihn abgeholt hat.»

«Warum hat er sich dann die Fahrtberechtigung geben lassen?»

Morse sah nicht sehr glücklich aus. «Er sitzt in Bicester im Bus und wartet auf die Abfahrt. Plötzlich sieht ihn von draußen einer da sitzen, klopft ans Fenster und bietet ihm an, ihn nach Oxford mitzunehmen oder wohin er will. Und wir wissen ja, wohin er wollte: nach Hause. Und da ist er jetzt, darauf können Sie Ihr Bankguthaben verwetten. Todsicherer Tipp. Wenn Sie mir nicht glauben, können Sie ja hinfahren.»

Lewis überlegte. «Es muss jemand gewesen sein, den er nicht erwartet hatte. Er hatte, wie gesagt, eine Fahrtberechtigung beantragt.»

«Sie haben Recht. Zum Teil jedenfalls. Es war jemand, den er nicht oder nicht eigentlich erwartet hatte. Jemand, der ihm vielleicht auch nicht besonders willkommen war», fügte Morse nachdenklich hinzu und lächelte leicht, als habe man seinem Hirn zum ersten Mal an diesem Vormittag eine lohnende Beschäftigung gegönnt.

«Und Sie glauben, so war’s?»

«Irgendetwas ist passiert, Lewis. Wenn Sie glauben, dass Ihr Mann sich plötzlich entmaterialisiert hat, haben Sie sich zu viele Raumfahrervideos gegönnt.»

«Ich gönne mir nie...»

«Denken Sie an das, was ich Ihnen immer gesagt habe, wenn wir gemeinsam — im Gegensatz zu heute — einen Fall bearbeitet haben. Es gibt für jede Kette von Ereignissen in jeder Situation eine in jeder Hinsicht erklärbare, in jeder Hinsicht logische Ursache. In diesem Fall brauchen Sie sich nur zu fragen, wo das betreffende Glied der Kette gebrochen ist, wie es gebrochen ist und warum — und alles in dieser Abfolge der Ereignisse erweist sich sofort als überschaubar und alltäglich.»

Lewis war sichtlich beunruhigt. «Ich verstehe leider bloß nicht...»

«Sie haben mir doch von dem Wagen erzählt, der sich zwischen Sie und den Bus geschoben hat, als Sie in Bullingdon losgefahren sind...»

Lewis sah Morse erschrocken an. «Sie glauben doch nicht etwa...»

«Wie weit haben Sie ihn noch in Erinnerung?»

«Er war dunkel. Schwarz, glaube ich... ziemlich neue Zulassungsnummer... eine Person, ein Mann, ja, ziemlich sicher ein Mann am Steuer...»

«Nicht sehr aufschlussreich...»

«Herrgott, ich hab doch die ganze Zeit auf den Bus gestarrt.»

«...und nicht sehr produktiv, mit Verlaub gesagt.»

Das wusste Lewis selbst am besten. «Was soll ich dem Super sagen?»

«Auf keinen Fall die Wahrheit, wenn ich Sie wäre. Wahrheitsliebe ist schön und gut, aber sie hat ihre Grenzen. Ich würde ihm sagen, dass ich dem Bus nach Bicester und Oxford nachgefahren bin und Repp vor dem Randolph habe aussteigen sehen, wo er von einem Wagen abgeholt wurde und in Richtung Chaucer Lane, Burford, verschwand. Sehr einfach.»

Lewis nickte leicht beklommen.

«Aber ich bin nicht Sie, Lewis. Ich bin ein sehr begabter Lügner, während ich Ihre diesbezüglichen Fähigkeiten nicht sehr hoch einschätze.»

Lewis runzelte verblüfft die Stirn. «Woher wissen Sie, wo Repp wohnt?»

«Ein großer Mann, dieser Chaucer, vermutlich 1343 geboren...»

«Das ist keine Antwort.»

«Ich weiß sehr viel mehr, als Sie glauben, Lewis.»

«Sie haben mir immer noch nicht verraten, was ich dem Super sagen soll.»

«Geben Sie Ihrem Herzen einen Stoß und erzählen Sie’s ihm, wie es war.»

«Der zerreißt mich in der Luft.»

«Da bin ich mir gar nicht so sicher...»

Lewis schien alles andere als überzeugt. «Na ja, dann werd ich mal...»

«Nicht so eilig.» Morse sah auf die Uhr. «Vielleicht kann ich Ihnen helfen.»

Lewis zog die Augenbrauen hoch, und Morse fuhr fort:

«Wenn Sie mir versprechen, ein paar Drinks zu spendieren, verspreche ich Ihnen einen schönen dicken fetten Hinweis.»

«Wenn Sie meinen...»

«Also los.»

«Und dieser schöne dicke fette...»

«Sie bekommen von mir die Zulassungsnummer des Wagens, dem Sie von Bullingdon nach Bicester gefolgt sind. Na, ist das ein Geschäft?»

Lewis’ Augenbrauen schnellten noch höher. «Ohne Quatsch?»

Morse sah noch einmal auf seine Armbanduhr. «Das Wichtigste zuerst. Die Pubs sind schon seit fünf Minuten auf.»

Kapitel 19

Hoffen ist eine gute Sache; was einem den Spaß daran verdirbt, ist das Warten.

(Jiddisches Sprichwort)

Mit wachsender Ungeduld und wachsender Unruhe, eine Zigarette an der anderen anzündend, eine Tasse Nescafé nach der anderen trinkend, sah Deborah Richardson alle paar Minuten ab halb elf, alle paar Minuten ab halb zwölf und praktisch ununterbrochen ab zwölf im Vorderzimmer aus dem Fenster. Dabei war sie zunächst noch von jener seltsam beglückenden Erwartung erfüllt, die Jane Austen bereit gewesen wäre, gegen das Glück selbst einzutauschen. Debbie hatte zwar noch nie etwas von Jane Austen gelesen, immerhin aber von ihr gehört, zuletzt erst durch den angejahrten Oxford-Professor (achtundfünfzig ist doch echt angejahrt — oder?), mit dem sie die Nacht im Cotswold Hotel in Burford verbracht hatte.

Nun war das mit der freudigen Erwartung allerdings so eine Sache. Für die zu erwartende körperliche Vereinigung mit ihrem wieder in Freiheit befindlichen Lebensgefährten galt sie schon mal nicht. Dass er die Finger nicht von ihr hatte lassen können, war zwar irgendwie befriedigend, aber sie hatte den Verdacht, dass er nicht so sehr Spaß am Sex mit ihr als Spaß am Sex an sich hatte. Und dass sie vielleicht deshalb nur selten jene «intercruralen Effusionen» verspürte, von denen sie mal in einer Frauenzeitschrift gelesen hatte.

Auch dem regelmäßigen Kochen und Waschen und Bügeln, das in den Jahren vor seiner Verhaftung ihre ganze Zeit verschlungen hatte, sah sie nicht gerade mit freudiger Erwartung entgegen. Ebensowenig wie seinen Essgewohnheiten, besonders während des Frühstücks, das er, mit vollem Munde redend, mit ebenso platten wie schlecht formulierten Bemerkungen zu den Artikeln in der Sun zu würzen pflegte.

Und auf gar keinen Fall würde sie dulden, dass er sich mit seinen kriminellen Geschäften in der tristen kleinen Doppelhaushälfte, die er vor drei Jahren während der Baisse auf dem Immobilienmarkt zu einem Schleuderpreis erworben hatte, noch einmal so breit machte. Von Anfang an hatte er dort ständig jeden erreichbaren Quadratmeter mit Gin- und Whiskykisten, Zigarettenstangen, Autoradios, Videorecordern, Kameras, Computern und Hi-Fi-Geräten vollgestellt. Nein! Mit diesen Hehlergeschichten musste Schluss sein, wahrscheinlich war das Risiko, noch mal persönlich an einem Bruch teilzunehmen, auch Harry jetzt zu groß. Dass er sich in dieser Richtung betätigt hatte, war Debbie bekannt, auch wenn die Polizei es offenbar nicht gewusst hatte — oder vielleicht hatte man dort nur nicht genug Beweise für eine Anklage gehabt. Harry selbst hatte sich geweigert, mit der Wahrheit herauszurücken. Als strafentlastend hatte er nur ein Argument vorgebracht: Er hätte die Herkunft der von ihm erworbenen Gegenstände vielleicht erfahren können, wenn er gefragt hätte, aber er hatte eben nicht gefragt. Er kannte ein paar Leute, die Wert darauf legten, billiger an gewisse Sachen ranzukommen. Wer im Dutyfree Shop kauft, hat ja schließlich auch nichts anderes im Sinn. Wir sind doch alle im Grunde unseres Herzens Schnäppchenjäger...

So weit also der Stand der Dinge. Warum aber drückte sie sich dann immer noch am Fenster herum und blickte nach rechts und links die stille Straße hinunter? Sehr einfach: Weil sie einen Mann um sich haben wollte. Ohne Harry kam sie sich isoliert, allein, nicht angenommen vor. Nachdem sie ihn verloren hatte, gab es keinen, mit dem sie quatschen, über den sie mit anderen quatschen, den sie anmotzen, mit dem sie sich zoffen, den sie sitzen lassen konnte — denn einen Mann, der nicht da war, konnte man schlechterdings nicht sitzen lassen.

Wo blieb er bloß? Was war passiert?

Nun war es nicht so, dass sie als Strohwitwe ein völlig männerloses Dasein gefristet hätte. Da war dieses nette kleine Techtelmechtel mit dem jungen Maurer, der ihr einen kleinen Raum hinter der Küche ausbaute. Und die zivilisierte kleine Affäre mit dem so anspruchslosen, so dankbaren Oxford-Professor, den sie in einem Pub in Burford kennen gelernt hatte. In beiden Fällen und bei allen Treffen aber war sie sehr, sehr vorsichtig gewesen.

Nur einmal hatte sie einen tüchtigen Schuss vor den Bug gekriegt, nachdem sie sich bei Boot’s einen Heimschwangerschaftstest gekauft hatte und Harry das Ergebnis hatte gestehen müssen. Er hatte überraschend verständnisvoll reagiert. Wenn sie was Kleines kriegten, hatte er gesagt, wäre es gut für den Jungen (den Jungen!), Mama und Papa zu haben. Er selbst hatte seine Eltern von Herzen gehasst, seine Mum allerdings einen Tick weniger, und es war gut, wenn man die Wahl hatte. Und noch was Wenn der arme kleine Kerl in die Schule kommt und eins von den Kids fragt, wie heißt denn dein Papa oder was macht denn dein Papa... Gewiss, solche Ansichten mögen altmodisch sein, aber zwei Elternteile sind eben doch ‘ne gute Sache. Also, komm schon, altes Mädchen, nimm meinen Namen an und Schluss, ohne großes Hochzeitstamtam oder so. Nur für den Jungen, nicht irgendwelchen Typen vom Sozialamt zuliebe.

Aber Debbie Repp — das erinnerte dann doch allzu sehr an Depp oder Nepp. Nein, da blieb sie schon lieber bei Richardson. Durch eine ziemlich unangenehme Fehlgeburt war dann diese häusliche Krise endgültig beigelegt worden.

Zehn vor eins verließ sie ihren Beobachtungsposten und legte prüfend die Hand an die Champagnerflasche, die mit zwei Gläsern auf dem Küchentisch stand. Viel zu chambré, stellte sie fest (das Wort war neu in ihrem Vokabular) und packte die Flasche wieder in den Kühlschrank. Es war kein großer Champagner, sondern einer zu 8 Pfund 99 aus dem Supermarkt, und auch der war ihr eigentlich noch zu teuer gewesen. Schlimm, wie wichtig Geld im Leben war. Sie hatten genug davon, und zur Zeit lief es sogar unter ihrem Namen, aber es gehörte Harry, und sie würde sich nie trauen, mehr abzuheben als die einigermaßen großzügige Unterstützung, die er ihr zubilligte.

Manchmal war sie in Burford putzen gegangen, meist abends von sechs bis acht, aber ein Stundenlohn von 4 Pfund 75 gestattete ihr nicht, in dem Stil weiterzuleben, den sie von Harry her gewöhnt war. Hegte sie nicht vielleicht doch die leise Hoffnung, er könnte sich wieder auf die eine oder andere anrüchige, aber Gewinn bringende Unternehmung einlassen?

Nein! Nein! Nein!

Um Viertel nach eins rief sie in der Justizvollzugsanstalt Bullingdon an und erfuhr, dass Harry Repp heute früh zur festgesetzten Zeit, ausgerüstet mit einer Fahrtberechtigung, einen Bus nach Oxford bestiegen habe. Mehr könne man ihr nicht sagen, da man für Harry Repp jetzt nicht länger zuständig sei. Sie könne ja den Bewährungsdienst in Oxford anrufen, der vermutlich seine erste Anlaufstelle gewesen sei. Sie wollte gerade die Nummer wählen, als draußen ein Wagen vorfuhr, der Zulassungsnummer nach ein ziemlich neues und teures Modell in Dunkelblau. Dem Wagen entstieg ein ihr unbekannter Mann, der über den schmalen, laienhaft betonierten Gartenweg auf sie zukam.

Kapitel 20

Da sprachen die Juden zu ihm: Du bist noch nicht fünfzig Jahre alt und hast Abraham gesehen? Jesus sprach zu ihnen: Wahrlich, wahrlich, ich sage euch: Ehe denn Abraham ward, bin ich.

(Evangelium nach Johannes, Kapitel 8, Vers 57-58)

Schon eine Stunde vor der Fahrt zu Debbie Richardson hatte sich für Sergeant Lewis der Vormittag recht ungewöhnlich weiterentwickelt.

Morse hatte darauf bestanden, die zweite Runde im Woodstock Arms zu zahlen, die allerdings nur aus einem Pint Morrell’s Best Bitter bestand, da das obligatorische Glas Orangensaft seines Sergeant erst halb geleert war.

Ungewöhnlich? Ja, und auf jeden Fall überraschend.

«Haben Sie das wirklich ernst gemeint? Mit der Zulassungsnummer, meine ich.»

«Fassen Sie sich in Geduld, Lewis.»

«Was meinen Sie wohl, was ich gerade mache?»

«Sie sagen, es habe sich um einen relativ dunklen, relativ neuen, relativ teuren Wagen gehandelt?»

«Ich habe ja, wie gesagt, vor allem auf den Bus geachtet...»

«Präziser, Mann! Nur Mut, setzen Sie auf Ihre Instinkte.»

«Also gut. Schwarz. Vorjahrsmodell. Zwanzigtausend.»

«Das ist doch schon was!»

Lewis lächelte skeptisch. «Besten Dank.»

«Und wie viele Insassen? Einer? Zwei? Drei?»

«Einer auf jeden Fall.»

«Wir werden schon noch einen Detektiv aus Ihnen machen», bemerkte Morse halblaut, beugte sich vor und steckte die Nase in den Schaum.

«Vielleicht auch zwei, aber das weiß ich nicht mehr genau. Es war ein bisschen wie... wie der Aufbruch in einen Familienurlaub, wissen Sie...»

«Nein.»

«Na ja, wissen Sie...»

«Herrgott, sagen Sie doch nicht ständig wissen Sie>, Lewis!»

«Wenn man auf Urlaub fährt, hat man doch überall Gepäck im Auto. Nicht bloß Koffer und so Sachen, sondern Windeln, Bettzeug, Handtücher, Wanderschuhe, Gummistiefel, Thermosflaschen, Plastiktüten — alles durcheinander, sodass man kaum durchs Rückfenster sehen kann.»

«Plastiktüten?»

Lewis versuchte krampfhaft, sich die Szene wieder vor Augen zu führen, und zu seinem Glück hatte Morse genau das herausgepickt, was seinem Gedächtnis den entscheidenden Anstoß gab. Ja, auf der Rückbank hatten Plastiktüten gelegen.

«Eigentlich schon mehr Plastiksäcke. Schwarze Plastiksäcke.»

«Die Dinger, mit denen man zur Müllhalde fährt?»

«Möglich. Zum Werkstoffhof, meinen Sie.»

«Wo ist der größte Müllplatz von Oxfordshire?»

«Oder vielleicht von Oxford?» Das Gesicht des Sergeant hatte sich erhellt. «Redbridge. Die Leute kommen aus der ganzen Grafschaft hin, über die A34, dann biegen sie ab...» Lewis unterbrach sich. «Das können wir vergessen, Sir. Von Bullingdon aus fährt man auf die A41 und dann geradeaus weiter zur A34, man braucht gar nicht nach Bicester rein.»

«Und Sie wissen genau, dass der Wagen nach Bicester gefahren ist?»

«Das ist so ziemlich das Einzige, was ich ganz genau weiß.»

«Zu schade, dass Sie sich nicht auf den Wagen konzentriert haben, Lewis.»

«Ich verstehe gar nicht, wieso Sie der Wagen so sehr interessiert. Repp saß in dem Bus.»

«Das haben Sie schon ein paar Mal gesagt», versetzte Morse milde. «Aber davon wird es nicht richtiger. Repp saß nicht in dem Bus.»

«Nicht, als der Bus in Oxford ankam, das stimmt.»

«Sie haben ihn verloren. Glasklar.»

Lewis leerte sein Glas. «Stimmt, ich habe ihn verloren. Und eben deshalb brauche ich Hilfe.»

«Die Wagennummer, meinen Sie?»

«Das war doch wohl nur ein Witz...»

«Keineswegs. Und wenn Sie meinen, dass sie Ihnen weiterhilft...» Morse holte seinen Füller heraus und schob das leere Glas über den Tisch. «Ihre Runde. Geben Sie mir Ihr Notizbuch.»

Eine Minute später las Lewis, was Morse in seiner kleinen, sauberen Schrift hineingeschrieben hatte:

R456 LJB

Auf seinem Gesicht kämpften Ungläubigkeit und Verblüffung, während Morse gelassen fortfuhr: «Sie waren heute früh nicht so ausgeschlafen wie sonst, was? Sie haben weder auf Ihren Vorder- noch auf Ihren Hintermann geachtet.»

«Sie — Sie meinen...»

«Ganz genau. Ich war heute Morgen unmittelbar hinter Ihnen. Aber als gesetzestreuer Bürger habe ich meinen Fahrer angewiesen, einen angemessenen Sicherheitsabstand einzuhalten.»

«Das darf ja nicht wahr sein! Wieso...?»

«Sehr einfach: Ich fand — genau wie Strange —, dass es keine schlechte Idee wäre, unseren Freund Repp im Auge zu behalten. Also habe ich den Leiter der Strafanstalt, einen alten Bekannten, angerufen und ihm gesagt, was ich vorhatte. Nicht mehr nötig, meinte er, vor ein paar Minuten habe ihn Strange angerufen und ihm mitgeteilt, er habe Sie auf Repp angesetzt. Er solle die ganze Sache vergessen, sagte ich, da sei offenbar was schief gelaufen. Dann fuhr ich — genau wie Sie — in einem Dienstwagen hin, parkte auf dem Besucherparkplatz, hörte mir Mahlers Achte an und legte mich auf die Lauer. Ich hatte eine Thermoskanne mit Kaffee dabei — jawohl, Lewis, Kaffee! —, und der Rest ist Geschichte.»

«Sie wollen mich auf den Arm nehmen.»

«Aber nein. Wie, zum Teufel, hätte ich an die Nummer kommen sollen, ohne die verdammte Karre in Augenschein zu nehmen? Seit wann halten Sie mich für einen Hellseher?»

Lewis ließ sich diese erstaunliche neue Entwicklung durch den Kopf gehen, dann sagte er nachdenklich: «Sie haben den Wagen vor mir gesehen. Sie haben gesehen, wer drin saß und was drin war...»

«Schwarze Plastiksäcke, sehr richtig.»

«...und Sie haben die Zulassungsnummer gesehen.»

«Mit Mühe. Wissen Sie, ich muss doch bald mal zum Optiker.»

«Mich haben Sie angeschnauzt, weil ich immer <wissen Sie> sage», brummte Lewis.

Morse legte die rechte Hand liebevoll um sein Bierglas. «Manchmal wissen Sie meine Hilfe offenbar nicht hinreichend zu würdigen.»

«Und Sie wussten, dass der Wagen zum Busbahnhof Bicester fuhr», sagte Lewis, die Bemerkung seines Vorgesetzten geflissentlich überhörend. «Die ganze Zeit haben Sie das gewusst.»

«Ja.»

«Als ich mir eine Zeitung kaufen ging, haben Sie gesehen, wie Repp aus dem Bus in den Wagen umgestiegen ist. Aber statt mir einen Tipp zu geben, haben Sie mich seelenruhig weiter hinter dem Bus herzockeln lassen. Schöne Hilfe!»

Morse schwieg eine ganze Weile. Dann fragte er: «Wie oft war ich heute Vormittag austreten?»

«Zweimal, seit Sie gekommen sind.»

«Alles in allem sechsmal, Lewis. Und schuld an diesen peinlich häufigen Unterbrechungen ist nicht ungenügende Beherrschung der Blase, sondern schuld sind die Entwässerungspillen, die ich neuerdings nehmen muss.»

Allmählich ging Lewis ein Licht auf, und plötzlich strahlte er. «Die Thermoskanne... Sagen wir mal, es waren drei Tassen Kaffee drin...»

Morse nickte. Er strahlte keineswegs.

«Als Sie zum Busbahnhof Bicester kamen, eilte es. Sie sahen die Toiletten, und als Sie rauskamen — war der Wagen weg. Stimmt’s?»

Morse nickte widerstrebend. «Und wir sind hinter Ihnen und dem Bus nach Oxford zurückgefahren.»

Lewis sah aus, als hätte er im Lotto gewonnen. «Sie hätten wirklich den Wagen im Auge behalten sollen!»

«Sie meinen den schwarzen Peugeot, Lewis? Sie haben übrigens gut geschätzt. 19 950 Pfund und fast neu.»

«Und der Besitzer?»

«Ein Versicherungsmakler in Gerrard’s Cross hat ihn vor zwei Tagen als vermisst gemeldet.»

Kapitel 21

BURMA (Be Undressed Ready My Angel — dt.: Sei ausgezogen bereit, mein Engel)

(Ein Akronym, das häufig auf der Rückseite von Briefumschlägen zu finden war, die Soldaten vor Antritt ihres Urlaubs oder Häftlinge vor ihrer Entlassung an ihre Freundinnen schickten)

Anders als der ihr ebenfalls unbekannte Mann, der sie am Vorabend aufgesucht hatte, hielt er ihr mehrere Sekunden seinen Ausweis vor die Nase, wie ein Zauberkünstler, der dem Publikum eine Spielkarte zeigt.

Aber sie sah gar nicht richtig hin, nahm nicht mal seinen Namen zur Kenntnis. Er sah aus wie ein anständiger, ehrlicher Kerl — nicht wie die abgetickten Typen, die hin und wieder ihre Gesellschaft suchten. Und sollte sich herausstellen, dass er doch kein anständiger, ehrlicher Kerl war, würde sie auch das nicht weiter kratzen.

«Deborah Richardson?» Er schien ein bisschen schüchtern zu sein.

«Ja.»

«Sergeant Lewis, Thames Valley Police.»

«Er ist noch nicht da. Sie wollten doch zu Harry?»

«Kann ich reinkommen?»

«Nur keine Hemmungen.»

Die Frau, die gleich darauf Lewis gegenüber an dem Tisch mit der Resopalplatte saß, war Mitte dreißig und mittelgroß, hatte kurz geschnittene blondierte Haare und trug ein weißes Kleid mit giftgrünen Punkten, das die Oberschenkel der lässig übereinander geschlagenen Beine halb bedeckte — oder halb entblößte? Sie war keine schöne, ja nicht mal eine hübsche Frau, aber Lewis hätte wetten mögen, dass viele Männer, vielleicht auch Morse, sie insgeheim (oder auch in aller Öffentlichkeit) als attraktiv bezeichnet hätten.

Sie zündete sich eine Zigarette an und lächelte ziemlich nervös. Die hübschen regelmäßigen Zähne hatten einen hässlichen Nikotinbelag.

«Es wird ihm doch nichts passiert sein?»

«Aber nein...»

«Es ist nur... ich hatte ihn eigentlich eher erwartet.»

«Sie wollten ihn nicht abholen?»

«Nein. Wir haben einen Wagen, aber er steht in der Garage. Autofahren ist nicht mein Ding.»

«Vielleicht hat einer seiner Kumpel...?»

«Kann schon sein. Es ist nur, weil er gesagt hat, dass er so schnell wie möglich herkommt.»

«Er hätte Sie aber auch anrufen können!»

«Wird irgendwo ein paar Bierchen zischen. Ist ja verständlich. Den Champagner hab ich wieder in den Kühlschrank gestellt.»

Lewis sah auf die Uhr und stellte überrascht fest, dass die zweite Hälfte des Vormittags unverhältnismäßig schnell vergangen war. «Erst halb zwei.»

«Weshalb sind Sie hier, Sergeant?»

Lewis spielte seine nicht sehr viel versprechenden Karten umsichtig aus. «Wir haben einen Hinweis bekommen — einen unbestätigten Hinweis, wohlgemerkt —, dass Harry möglicherweise... dass es da gewisse Querverbindungen zwischen ihm und dem Mord an Mrs. Harrison geben könnte.»

«Damit hat Harry nichts zu tun.»

«Sie erinnern sich also an den Fall?»

«Na, und ob! Wer nicht? Die größte Sache, die hier herum je passiert ist.»

«So weit Sie wissen, hatte Harry also nichts...»

«Glauben Sie wirklich, ich würd’s Ihnen sagen, wenn’s anders war?»

«Aber Sie sagen, er hatte nichts damit zu tun.»

«‘türlich nicht.»

«Ich stelle ja auch nur fest, dass Harry Einbrecher ist...»

«Einbrecher war...»

«...und es Hinweise darauf gab, dass in der bewussten Nacht möglicherweise ein Einbruch begangen wurde, der unter Umständen nicht nach Plan verlaufen ist.»

«Was? Wo sie auf dem Bett gelegen und die Beine breit gemacht hat? Ich höre immer Einbruch!»

«Woher wissen Sie, wie man sie gefunden hat?»

«Gute Frage. So was spricht sich rum. Geklatscht wird doch überall und über alles.»

«Wo haben Sie’s gehört?»

«Im Pub. Denk ich mal.»

«Im Maiden’s Arms?»

«Sollt mich nicht wundern. Da reden alle über alles. Besonders der Wirt. Aber dafür sind ja Wirte...»

«Ist es noch derselbe wie damals?»

«Klar. Tom Biffen. So mit das gepflegteste Bier in ganz Oxfordshire, hat Harry immer gesagt.»

Lewis machte sich in Gedanken einen Knoten ins Taschentuch, denn das würde Morse interessieren. «Kennen Sie den Wirt gut?»

Sie zündete sich die nächste Zigarette an, beugte sich vor und machte die Augen ein bisschen weiter auf. «Ziemlich gut, Sergeant.»

Lewis versuchte es anders. «Sie haben Harry regelmäßig im Knast besucht?»

«Meist einmal die Woche.»

«Wie sind Sie hingekommen?»

«Mit Bekannten.»

«Schlecht zu erreichen, Bullingdon.»

«Stimmt.»

«Wann haben Sie ihn zum letzten Mal gesehen?»

«Vor einer Woche.»

«Was haben Sie ihm mitgebracht?»

«‘n paar Stück Kuchen, paar Zigaretten. Keinen Schnaps, keine Drogen. Das kriegen Sie da nicht so leicht rein.»

«Haben Sie’s mal versucht?»

Sie beugte sich wieder vor, lächelte und machte einen tiefen Zug. «Vielleicht, vielleicht auch nicht.»

«Und haben Sie was von ihm rausgebracht?»

«Keine richtig verbotenen Sachen. Da sind sie verdammt streng. Man sitzt sich an einem Tisch gegenüber, und die Wärter haben uns die ganze Zeit beobachtet. Da hätte man schon Riesendusel haben müssen.»

Die zungenfertige Erklärung klang nach dem Geschmack des Sergeant etwas zu geläufig. Alle möglichen Sachen in den Knast reinzuschmuggeln und wieder rauszubringen war völlig normal und allgemein üblich. Und so langsam dämmerte ihm, dass Strange vermutlich Recht hatte: Der Brief, der im Polizeipräsidium Thames Valley eingegangen war, war von Harry Repp in der Justizvollzugsanstalt Bullingdon geschrieben und einem seiner Besucher übergeben worden, der ihn draußen irgendwo eingesteckt hatte. In Lower Swinstead beispielsweise, wenn Lewis auch noch nicht so ganz klar war, was damit bezweckt werden sollte.

«Hat Harry Sie irgendwann mal gebeten, für ihn was aus dem Knast zu schmuggeln?»

«Was hätt ich schon für ihn aus dem Knast schmuggeln können?»

«Briefe vielleicht?», fragte Lewis unschuldig.

«Na ja, wenn er mal ‘ne Adresse vergessen hatte. Aber nicht oft.»

«An seine alten Freunde?»

«Gauner, meinen Sie?»

«Ja, so hab ich es wohl gemeint.»

«Hin und wieder. Er hat nicht gewollt, dass die Typen da drin sein Geschreibsel sehen. Ist ja verständlich.»

«Sie haben also ab und zu einen Brief mitgenommen.»

«Kein Problem. Hab ihn einfach in der Handtasche verschwinden lassen.»

«Welchen haben Sie zuletzt mit rausgenommen?»

«Weiß ich nicht.»

«Ich glaube, Sie wissen es noch genau.» Lewis staunte selbst, wie energisch das klang.

«Echt nicht.» Schon war die nächste Zigarette an der Reihe.

«Bitte lügen Sie mich nicht an. Ich weiß, dass Sie einen Brief in Lower Swinstead eingesteckt haben. Harry hatte Sie gebeten, ihn dort aufzugeben, weil er der Meinung war — fälschlicherweise, wie sich zeigte —, er würde dort auch abgestempelt werden.»

Zum ersten Mal schien Debbie Richardson leicht verunsichert, und Lewis nutzte seinen Vorteil.

«Wie sind Sie übrigens nach Lower Swinstead gekommen?»

«Sind doch bloß drei, vier Meilen...»

«Zu Fuß?»

«Nein, ich hab den Wagen...» Sie unterbrach sich. Zu spät. Die Worte waren, um mit Homer zu sprechen, schon dem Gehege ihrer Zähne entflohen.

«Ich denke, Sie können nicht Auto fahren?»

«Dann hab ich Sie wohl angeschwindelt.»

«Und warum?»

«Reine Gewohnheit.» Sie beugte sich über den Tisch, und Lewis sah seine Vermutung bestätigt, dass sie unter dem Kleid keinen BH und wahrscheinlich auch keinen Schlüpfer trug.

«Wie oft sind Sie im Maiden’s Arms?»

«So oft wie möglich.»

«Hoffentlich fahren Sie nicht mit dem Auto hin...»

«Manchmal nimmt mich einer mit, wenn jemand anruft oder so...»

«Wann waren Sie zum letzten Mal dort?»

«Als ich den Brief eingesteckt hab.»

«Ist das Pub den ganzen Tag geöffnet?»

«Was fragen Sie so blöd?»

«Weil es meinen Chef interessieren würde.»

«Ihr verdammten Cops seid doch alle gleich.»

Eine merkwürdige Antwort. Lewis sah sie verständnislos an. «Bitte?»

«Das, was Sie mich eben gefragt haben, ob die Pinte den ganzen Tag auf ist, das hat der andere Typ auch wissen wollen.»

«Welcher andere Typ?»

«Wie er hieß, hab ich vergessen. Was soll’s! Ihren Namen weiß ich übrigens auch nicht mehr.»

«Wann war das?»

«Gestern Abend. Wollte mich auf einen Drink einladen.War wohl ‘n bisschen scharf auf mich. Aber ich war schon...»

«Und Sie sagen, es war jemand von der Polizei?»

«Hat er gesagt.»

«Sie haben es nicht nachgeprüft?»

Debbie Richardson zuckte die Schultern. «Netter Typ. Einer von den Gebildeten.»

«Und Sie können sich nicht an seinen Namen erinnern?»

«Nee, tut mir Leid. Aber eins kann ich Ihnen sagen, Sergeant... äh...»

«Lewis.»

«Klasse Wagen hatte er. Damit rumzugondeln, das war echt geil gewesen. Brauner Jaguar.»

Kapitel 22

...ein Gebirgszug aus Müll wie ein alter Vulkan, der geologisch gesehen auf Staub gegründet war. Kohlenstaub, Gemüsestaub, Knochenstaub, Steingutstaub, grober Staub und gesiebter Staub — jede Art von Staub in dem aufgehäuften Müll.

(Dickens, Unser gemeinsamer Freund)

«Doch wohl nicht zum Verschrotten?» Stan Cox nickte zu dem Jaguar hinüber, der im Parkverbot vor seinem Bürofenster auf dem Werkstoffhof Redbridge stand.

«Der Jüngste ist er nicht mehr», räumte Morse ein. «Wie wir alle. Scheibenwischer kaputt, Getriebe hinüber, nicht mehr richtig feurig...»

«Fast wie bei meiner Alten.»

«Bitte?»

«Kleiner Scherz.»

«Ah ja.» Das Lächeln von Chief Inspector Morse fiel noch matter aus als der Witz. Er sah sich in dem kleinen Büro um. In der Ecke hing ein Po-und-Busen-Kalender, von dem ihn eine herausfordernde Schöne mit blonder Kurzhaarfrisur ansah.

«Scharf, was?»

Morse nickte. «Aber übers Verfallsdatum raus. Das Pinup für Mai.»

«Denken Sie an den alten Schlager: Von Mai bis September...»

«Sie fühlen sich offenbar wohl in ihrer Gesellschaft.»

Jetzt nickte Cox bestätigend. «Die Puppe macht mich verrückt. Und sorgt gleichzeitig dafür, dass ich einigermaßen normal bleibe, wenn Sie wissen, was ich meine.»

Morse wusste in diesem Moment im Grunde nur, dass er mittags zu viel Bier geschluckt hatte, dass er nie allein nach Redbridge hätte fahren sollen, dass das, was er vorher klar umrissen vor sich gesehen hatte, an den Rändern unscharf zu werden begann. Neben Lewis im Pub war er fest davon überzeugt gewesen, Ursache, Ablauf und Struktur der Tat erkannt zu haben, oder besser gesagt: der Taten.

Es war eine Herausforderung, die ihn schon in seiner Jugend nicht losgelassen hatte. Immer dann, wenn er mit Sicherheit zu wissen glaubte, dass sich etwas auf eine geordnete, logische, sehr spezielle Art zugetragen hatte, stand er vor dieser Herausforderung, die verstreuten Teile des Puzzles zusammenzufugen und diese «sehr spezielle Art» zu rekonstruieren.

Was er im Augenblick mit wenig Erfolg betrieb. Denn hier in Redbridge klaffte ganz offenbar eine große Lücke zwischen der kürzlich von ihm erstellten phantasievollen Hypothese und der nüchternen Realität einer Müllhalde.

War es das, was Cox hatte ausdrücken wollen?

«Dass Sie einigermaßen normal bleiben? Wie meinen Sie das?»

«Wir sind hier schließlich nicht im Botanischen Garten, sondern umgeben von dem ganzen Dreck und Krempel, den die Leute loswerden wollen. Außer der da krieg ich kaum was Erfreuliches zu sehen. Eine Perle im Schweinestall, so ‘ne Braut!»

«Sie können ihr ja mal einen Fanbrief schicken.»

«Meinen Sie, den würde sie lesen?»

«Nein.»

«Was können wir für Sie tun, Boss?»

Morse sagte es ihm und log dabei, dass sich die Balken bogen.

Cox nickte. «Kein Problem. Ist aber besser, wenn ich noch meine Vorgesetzte Dienststelle verständige.»

«Schon passiert», schwindelte Morse. Er lehnte dankend den angebotenen Kaffee ab, dann begab er sich auf einen Erkundungsgang über den Wertstoffhof, der nur wenige hundert Meter von der Oxford Ring Road entfernt war, und ließ sich das, was er von Cox erfahren hatte, durch den Kopf gehen.

«Was meinen Sie», hatte er gefragt, «könnte man eine Leiche hier loswerden, in einem Ihrer — äh...»

«Höchstens in einem der Pressmüllbehälter, Sie können sich’s nachher gleich mal anschauen. Die anderen sind zu leicht einzusehen.»

«Wenn man einen von diesen schwarzen Plastikmüllsäcken nimmt, eine Leiche reinpackt und sie in so einem Ding verschwinden lässt...»

«Müsste schon ‘n großer Sack sein.»

«Nehmen wir mal an, es wäre ein großer Sack.»

«Ganz schönes Gewicht, so ‘ne Leiche. Siebzig, achtzig Kilo. Gar nicht so einfach, da müssten schon zwei...»

«Oder man müsste die Leiche in zwei Teile...»

«Hm. Trotzdem ziemlich mühsam. Steif müsste sie sowieso sein.»

«Ja...»

«War Ihre Leiche steif?»

«Ah... nein... ich glaube nicht.»

«Oder klein und handlich. War Ihre Leiche klein?»

«Ah... nein... ich glaube nicht.»

«Ja, wie gesagt...»

«Wie würden Sie hier eine Leiche loswerden?»

«Also, wenn sie klein war, würd ich einen Pressmüllcontainer nehmen. Da sind so Schrägflächen drin, die hin- und hergehen und alles nach hinten schieben, da würd’s nicht weiter auffallen. Hier nicht jedenfalls.»

«Aber woanders schon?»

«In Sutton Courtenay bei Didcot. Da kommen die vollen Pressmüllcontainer hin, zur Deponie, da könnte schon einer ‘n Blick drauf werfen.»

«Die Müllfahrer haben überhaupt einen scharfen Blick, nicht?»

«Unsere Entsorgungsmitarbeiter, meinen Sie.»

«Meinen kleinen Sack mit Grasschnitt haben sie letzte Woche nicht mitgenommen.»

«Wem sagen Sie das...»

«Wenn ein menschlicher Kopf drin gewesen wäre...»

«...wären Sie den wahrscheinlich losgeworden, stimmt. Nur mit Grasschnitt würd ich’s nicht noch mal versuchen, Inspector.»

Bei seinem Rundgang war Morse beeindruckt von Aufbau und Funktion des großen Areals, auf dem der Müll aus Oxford in verschiedenen Kategorien entsorgt wurde: Autobatterien; Dosen; Motorölbehälter; Papier; Kleider; Werkzeuge; Flaschen (grün, braun, weiß); Sperrmüll; Schrott; Gartenabfall (grün); Gartenabfälle (sonstige)... Für Kühl- und Gefrierschränke gab es eine eigene Abteilung.

Von dem, was er bisher besichtigt hatte, kam als Versteck eigentlich nur der riesige Sperrmüllcontainer in Frage, und auch da wäre eine Leiche zwischen den scharfen Kanten kaputter Tische, den schief und krumm eingeworfenen Regalen und gekippten Matratzen sofort aufgefallen.

Dann aber kamen die Pressmüllcontainer, die Morse gründlich inspizierte. Es waren zwölf nebeneinander, weiße Behälter, einen Meter achzig breit und sechs Meter hoch, mit einem Nutzinhalt von zwölf Tonnen. Quer über die Mitte der Container ging ein waagerechter grüner Strich, und vorn hatte jeder Behälter eine leichtgängige vergitterte Öffnung zur Aufnahme des von den Kunden im Auto herbeigekarrten Entsorgungsgutes. In dem Container bewegten sich Schrägflächen ständig hin und her, die den Müll in irgendwelche unappetitlich-dunklen Tiefen beförderten. Seitlich waren Knöpfe mit der Aufschrift «Start/Stop» und roten und grünen Kontrolllampen sowie Schalter, die offenbar den komplizierten Vorgang steuerten. Während Morse noch dastand, trat ein Arbeiter an den Container heran und las scheinbar an irgendwelchen Morse unerfindlichen Anzeichen ab, ob einer der Behälter so weit gefüllt war, dass er auf einen der schwerfällig auf dem Hof herumrollenden Laster gehievt werden und nach — wohin doch gleich? — nach Sutton Courtenay verbracht werden konnte.

Morse sprach den jungen Mann mit dem Pferdeschwanz an, der an einem der Container herumklopfte wie jemand, der an den kieloben treibenden Rumpf eines U-Bootes pocht, um festzustellen, ob sich darin noch Lebenszeichen ausmachen lassen.

«Wie lange dauert es, bis diese Dinger voll sind?»

«Kommt drauf an. An Feiertagen und Wochenenden manchmal nur einen, meist aber zwei, drei Tage. Je nachdem.»

«Wie viele Container sind heute schon weg?»

«Zwei? Nein, drei, glaub ich.»

«Ihnen ist wohl nichts — äh — Ungewöhnliches aufgefallen?»

«Ungewöhnliches? Was denn, Kumpel?»

«Vergiss es, mein Sohn. Übrigens wusste ich gar nicht, dass ich ein Kumpel von dir bin.»

«Und dass Sie mein Alter sind, hab ich auch nicht gewusst», zischte der picklige Knabe, und ein unterlegener Morse entfernte sich geknickt.

Es war kein sehr ergiebiger Nachmittag gewesen. Morse hatte nicht mal so viel Verstand gehabt, seinen Grasschnitt mitzubringen, den er hier mit behördlicher Zustimmung in den Gartenabfallcontainer (grün) hätte werfen können.

Im Büro bedankte sich Morse für seine Verhältnisse fast überschwänglich bei Cox für dessen Hilfe und warf noch einen letzten Blick auf die üppige Mai-Schöne, die sich so freigebig allen sehnsüchtig-lüsternen Männerblicken darbot. Blicken von Männern wie Stanley Cox; wie seinen Entsorgungsmitarbeitern; wie Chief Inspector Morse, den sie an eine andere Frau erinnerte, die er gerade erst kennen gelernt hatte.

Eine Frau, die Debbie Richardson hieß.

Kapitel 23

Ein Roman sollte, wie ein Bettler, stets in Bewegung bleiben. Niemand wusste das besser als Fielding, dessen Bücher — wie die meisten guten Romane — voll von Wirtshäusern sind.

(Augustine Birell, The Office of Literature)

Am gleichen Tag — es war erst halb drei — fuhr Lewis auf den kleinen Parkplatz des Maiden’s Arms, dem aus Cotswold-Stein erbauten einzigen Wirtshaus von Lower Swinstead. Auf einem Schild am Eingang standen die Öffnungszeiten für Freitag: 12 bis 15 Uhr und 18 Uhr 30 bis 23 Uhr.

An einem Tisch vor dem einzigen Fenster des kleinen Gastraums saßen zwei bejahrte Dörfler, tranken Bier aus geradwandigen Pint-Gläsern, rauchten Woodbines und spielten Cribbage. Außer ihnen war nur noch ein Gast zu sehen, ein blasser junger Mann mit gepierctem Ohr und fettigem Haar, der eine Münze nach der anderen in einen ungerührten Spielautomaten steckte. Lewis fragte nach dem Wirt, und der Mann hinter dem Tresen gab sich als der Gewünschte zu erkennen.

«Was darf’s sein?»

Lewis zückte seinen Dienstausweis. «Ich würde mich gern mal mit Ihnen unterhalten.»

Tom Biffen war klein und untersetzt, in dem wettergegerbten, von einem grau melierten Bart eingerahmten Gesicht standen humorvolle Augen, das linke Ohrläppchen zierte ein Ring. Auf dem dunkelblauen T-Shirt, das sich über der breiten Brust spannte, prangte der Schriftzug «The Maidens Arms».

Lewis kam ohne Vorrede sofort zur Sache. «Sie kennen eine gewisse Deborah Richardson?»

«Debbie? Aber ja. Debbie kennen alle.» Seine Stimme hatte einen West Country-Tonfall, und die beiden Kartenspieler hatten offenbar kein Hörproblem. Wenn sich Lewis in diesem Moment umgedreht hätte, hätte er gesehen, wie beide ein bisschen grinsten und bestätigend nickten.

«Ihr Lebensgefährte ist heute früh aus der Haft entlassen worden», fuhr Lewis fort. «Sie kennen Harry Repp?»

«Harry? Aber ja. Harry kennen alle.» Die Finger der Kartenspieler erstarrten kurz, und das Grinsen hatte sich verloren.

«Er war heute Vormittag noch nicht da?»

«Dann hätte ich ihn ja wohl gesehen.»

«Ich frage nur, weil er sich zu Hause noch nicht hat blicken lassen, und wir wollen sichergehen, dass ihm nichts passiert ist.»

«Nimmt wahrscheinlich irgendwo einen zur Brust. So würd ich das machen.»

«Wie lange sind Sie hier schon Wirt?»

«Da muss ich überlegen...»

«Im September werden’s sieben Jahre, Biff», tönte es aus dem Hintergrund.

«Danke, Bert.» Biff wandte sich wieder Lewis zu und hielt dabei ein liebevoll poliertes Glas ans Licht wie ein Röntgenarzt die neueste Aufnahme. «Ich weiß schon, Sie wollen was über den Mord wissen. In der Zeitung stand was drüber, und es interessiert uns alle, keine Frage. Die größte Sache, die hier herum je passiert ist.»

«Es hat so einiges an Gerüchten gegeben, nicht? Um Mrs. Harrison, meine ich. Dass sie ganz gern mal fremdgegangen ist.»

«Aus eigener Erfahrung kann ich da nichts zu sagen. Und Alf und Bert sind wohl inzwischen jenseits von Gut und Böse.»

(«Kannst du gar nicht wissen», murrte einer der Siebzigjährigen.)

«War sie mal in Männerbegleitung hier?»

Biff wiegte unentschlossen den Kopf. «Ab und zu mit Simon, ihrem Sohn. Aber weil der so schwerhörig ist, war’s ein bisschen langweilig für ihn, vor allem, weil er die sprühenden Bemerkungen von Stammgästen wie Alf und Bert nicht hören konnte.»

«Er hat nur Coca-Cola getrunken», ließ sich Alf — oder Bert? — vernehmen.

«Und die Tochter?»

«Sarah? Scharfe Beine hatte die.»

«Nicht die einzigen scharfen Stücke bei ihr», kam es sotto voce aus dem Hintergrund.

«Mit einem Freund im Schlepptau, wie?»

«Manchmal.»

«Und mit der Mum?»

«Oh, nein. Die hätte nur gestört.»

«Warum?»

«Ein hübsches Mädchen, die Sarah, aber das, was man so Sexappeal nennt, hatte nur die Mutter. Die hätte fast alle Gäste haben können, wenn sie ein, zwei Pints intus hatten.»

«Auch ohne ein, zwei Pints», bemerkte Bert — oder Alf?

«Haben Sie damals Namen genannt, wen sie so hatte?»

«Namen? Nee, wie gesagt...»

«Aber es wurde doch bestimmt darüber gesprochen...»

«Ich hab nie was gehört.» Biff sah Lewis über die Schulter. «Habt ihr mal was gehört, Jungs?»

«Ich nicht», sagte Bert.

«Ich nicht», sagte Alf.

Für Lewis stand fest, dass alle drei logen. Und laut Protokoll war die Polizei bei ihren damaligen Ermittlungen zu dem gleichen Schluss gekommen. Mit Andeutungen, dass Yvonne Harrison nicht gerade die Hohepriesterin ehelicher Treue gewesen war, hatten die Dorfbewohner nicht gegeizt, aber wenn es um Namen ging, hielten sie alle miteinander dicht.

«Einen Schluck aufs Haus?» Lewis lehnte dankend ab, verabschiedete sich, nickte im Hinausgehen den Kartenspielern zu und drehte sich an der Tür noch einmal um. Er deutete auf das T-Shirt.

«Gehört vor das s nicht eigentlich ein Apostroph?»

Biff grinste. «Ulkig, dass Sie das sagen. Genau dasselbe hat mich der Typ gefragt, der gestern Abend hier war.»

Lewis ging langsam ums Haus herum zum Parkplatz und las dabei das Schild an der Seitenwand:

Parken nur für Gäste.

Andere Fahrzeuge werden
mit Krampen blockiert.

Aufschließgebühr £ 25.

Mit so einer Summe, dachte sich Lewis, wäre es bestimmt nicht getan, damit die kleine Gemeinschaft aufgeschlossener reagierte und nicht verbissen an ihrer Verschwörung des Schweigens festhielt.

Doch da irrte Lewis.

Als er die Wagenschlüssel herausholte, sah er den Kerl, der gerade sein schwer verdientes Geld dem Spielautomaten in den Rachen geworfen hatte, wartend neben seinem Wagen stehen.

«Sie sind doch von der Polizei, nicht?»

«Ja?»

«Haben sich bei denen da drin nach allem Möglichen erkundigt.»

«Ich erkundige mich immer nach allem Möglichen.»

«Bloß dass jemand anders die schon dasselbe gefragt hat. Hab’s zufällig gehört. Und mich auch. Wegen Mrs. Harrison. Ob ich sie mal mit ‘nem Kerl im Pub gesehen hab. Ich könnt mich nich mehr genau erinnern. Zu der Zeit nicht.»

«Aber jetzt ist es Ihnen wieder eingefallen?»

«Haargenau, Bulle. Er hat gesagt, ich soll ihn anrufen, wenn mir plötzlich was einfällt. Könnt sich lohnen, hat er gemeint.»

«Warum haben Sie nicht angerufen?»

«Das isses ja! Ich hab sie mit dem Typ gesehen, der mich danach gefragt hat. Haargenau demselben Kerl.»

«Also mal ganz langsam: Sie haben ihn zusammen mit Mrs. Harrison gesehen?»

«Haargenau, Bulle.»

«Wie hat er denn ausgesehen, dieser Typ?»

«Ja... also... so ganz genau kann ich nicht...»

«Hat er Ihnen gesagt, wie er heißt?»

«Nee. Aber seine Nummer hat er mir gegeben.»

Der junge Mann holte einen runden Bierfilz aus der Tasche.

Lewis betrachtete die Telefonnummer, die über dem roten Dreieck der Biermarke Bass stand, geschrieben in einer kleinen, sauberen, ihm sehr vertrauten Schrift. Es war die Geheimnummer von Chief Inspector Morse.

Kapitel 24

In so manchem Ale-House in Oxfordshire wird das Hufeisen verkehrt herum, also in Form eines Torbogens oder eines Omega aufgehängt. Mit diesem jahrhundertealten Brauch soll nicht etwa (wie man mir überzeugend versicherte) erreicht werden, dass das Glück ausläuft, sondern man will verhindern, dass der Teufel sich darin ein Nest baut.

(D. Small, Vollständiger Führer zu den Gastwirtschaften der Cotswolds)

Umgeben von einer Müllwüstenei, eine Leuchtfarbenjacke über dem Sommerhemd und einen roten Schutzhelm auf dem Kopf, wurde Chief Inspector Morse allmählich klar, dass er sich schwer verrechnet hatte. Aber er hatte es nachprüfen müssen.

Es war immer dasselbe mit ihm. Wenn er als Junge noch im Licht der Nachttischlampe gelesen hatte und auf ein unbekanntes Wort gestoßen war, hatte er gewusst, dass er nie würde einschlafen können, bis er Bedeutung und Etymologie des Neuzugangs in Chambers’ Dictionary überprüft hatte, dem Lexikon, das neben dem Hausarzt (1910), einer Illustrierten Geschichte des Ersten Weltkriegs und der Lebensgeschichte des Captain Cook auf dem schmalen Bord stand, auf dem die elterliche Bibliothek untergebracht war.

Sein Vater war zu seinem und seiner Familie Unglück ein heimlicher Spieler gewesen. Und Morse war sich durchaus darüber im Klaren, dass diesmal auch er sein Geld auf einen krassen Außenseiter gesetzt hatte, auf die Möglichkeit nämlich, dass jemand Harry Repp ermordet und sich der Leiche auf dem Wertstoffhof Redbridge in einem der Pressmüllbehälter entledigt hatte. Dass weiterhin besagter hypothetischer Behälter zur Deponie Sutton Courtenay geschafft worden war, zurzeit geschafft wurde oder später geschafft werden würde. Und vor allem, dass jemand diese hypothetische Entsorgung beobachtet hatte. Lächerlich. In den Büros von William Hill oder Ladbroke’s hätte man vermutlich Wetten von einer Million zu eins auf diese Möglichkeit abgeschlossen.

Einer spontanen Eingebung folgend war Morse über die A34 und die A4130 zu der Deponie am Rande von Sutton Courtenay gefahren. Dort hatte die Betriebsleitung nach mehreren Telefongesprächen aus einem der als dauerhafte Provisorien aufgestellten Bürocontainer endlich die Legitimation ihres dubiosen Besuchers akzeptiert.

In einem Landrover hatte man Morse zum Entsorgungsgebiet gefahren, wo die Laster — ein endloser Zug aus ganz Oxfordshire — das Teleskopgestänge ihrer Containerladungen auf einen Fünfundvierzig-Grad-Winkel anhoben, dabei langsam ihren Inhalt abkippten, sich ruckartig vorwärts bewegten, um die Container vollständig zu leeren, und dabei eine Spur der gerade entsorgten Abfallsorte hinterließen. Während Morse diesen Vorgang ziemlich deprimiert beobachtete, stellte er sich einen über der Deponie kreisenden Hubschrauber vor, dem jeder Müllwagen wie ein Malerpinsel und die allmählich breiter werdende vielfarbige Abfallspur wie ein über die Landschaft gezogener Pinselstrich erscheinen mochte. Sehr rasch aber akzeptierte Morse die tatsächliche Situation, die sehr viel prosaischer war: Die Fahrer selbst kamen selten oder nie dazu, einen Blick auf den Inhalt der Ladung zu werfen, die sie abkippten, geschweige denn sie zu untersuchen. Dann sprach er seine Überlegung laut aus. «Wenn ein Fahrer eine Leiche abkippen würde... ich meine, das würde er kaum merken, was?»

Colin Rice, der Betriebsleiter, zögerte einen Augenblick — nicht, weil er auch nur den leisesten Zweifel an der Antwort gehabt hätte, sondern weil es ihm Leid tat, seinen melancholischen Fragesteller enttäuschen zu müssen. «Nein.»

«Wie viele Pressmüllcontainer kommen täglich aus Redbridge?»

«Je nachdem.»

«Heute?»

«Vier oder fünf. Ich könnte nachsehen.»

«Nein, nicht nötig.»

Morse sah den gelb lackierten Bomag-Raupen zu, die ihr trauriges Geschäft wieder aufgenommen hatten. Mit den stählernen Gliedern ihrer gewaltigen Ketten pressten sie die frisch abgekippten Haufen zusammen und schoben dann mit einem schneepflugähnlichen Vorsatz den eingeebneten Müll seinem letzten Ruheplatz entgegen.

Morse schwieg. Wenn man die Augen halb schloss, ähnelten die Müllberge fast einem wundersam gewebten vielfarbigen Quilt, in dem zwischen dem vorherrschenden Schwarz und Weiß blaue, rote und gelbe Farbtupfer aufleuchteten.

«Wenn jemand was gesehen hätte», sagte Rice schließlich, «wären es die Jungs auf den Planierraupen. Die gucken nach vorn, auf all den Müll. Der normale Lastwagenfahrer schaut sich kaum mal um.»

«Die Stelle, wo die Ladungen aus Redbridge gelandet sind, könnten Sie mir die...?»

Der Betriebsleiter schüttelte den Kopf. «Nichts zu machen.»

«Und wenn Sie genug Personal hätten?»

«Wie viel Mann?»

«Fünf oder sechs?»

«Bei fünf- oder sechshundert ließe sich drüber reden.»

Morse gab den ungleichen Kampf auf. Er trat ein Loch in einen der herumliegenden schwarzen Plastiksäcke und warf einen kurzen Blick auf die Ekel erregende Mischung aus Spaghetti und Tomatensoße, die wie die Eingeweide eines überfahrenen Karnickels daraus hervorquoll.

«Bleiben Sie ruhig noch, wenn Sie wollen», sagte Rice ohne Begeisterung. «Man kann nie wissen. Neulich ist mal eine Ladung nagelneuer Kameras hier gelandet.»

«Ich habe nie einen Fotoapparat besessen», gestand Morse. «Hoffentlich haben Sie sich einen geschnappt.»

Rice lächelte nachsichtig. «Sie kennen offenbar unsere Spielregeln nicht...»

Morse hob den Kopf und sah zu den gewaltigen Kühltürmen des Kraftwerks Didcot hinüber, das nur ein paar hundert Meter weiter über der Landschaft wachte.

«Nein, das stimmt», sagte er leise.

Als er über die A34 nach Oxford zurückfuhr, kamen ihm Zweifel, ob er sich bei dem Leiter der Deponie Greenways herzlich genug bedankt hatte. Er galt ja, wie er nur zu gut wusste, nicht gerade als jemand, von dem man große Dankesbezeigungen erwarten durfte. Er hatte sogar — und zwar ziemlich barsch — das freundliche Anerbieten von Rice abgelehnt, allen Mitarbeitern der Deponie eine Aktennotiz zukommen zu lassen, um sie mit der Situation vertraut zu machen.

Andererseits war Morse nicht allzu sehr zur Selbstkritik geneigt, da er ja wusste, dass es keine «Situation» gab. Diese Überzeugung, in der er gerade erst wieder bestärkt worden war, wiederholte er sich jetzt, während er das Radio anstellte und wieder einmal dem langsamen Satz von Bruckners Siebenter lauschte.

Ein sehr vergnügter und selbstsicherer Lewis kam am späten Nachmittag ins Präsidium zurück. Bei fast allen früheren Fällen hatte er, wenn er zur First Base kam, gewöhnlich Morse bereits zur Second Base sprinten sehen und so immer weiter um das ganze Baseballfeld herum. Heute nun gedachte er selbst einen kleinen Sprint einzulegen.

Zuerst rief er in Redbridge an — nur um zu erfahren, dass Morse bereits da gewesen war.

Dann rief er in Sutton Courtenay an — nur um zu erfahren, dass Morse bereits da gewesen war und erklärt hatte, eine Suche auf der Deponie sei völlig aussichtslos und deshalb überflüssig.

Woraufhin Lewis kaltblütig die Entscheidung seines unmittelbaren Vorgesetzten rückgängig machte.

Es war, als habe er, Lewis, die Ermittlungen übernommen.

Und in gewisser Weise war das ja auch der Fall.

Kapitel 25

Der Blick des Forschers fand nicht selten mehr, als er zu finden wünscht’.

(Lessing, Nathan der Weise)

In seinen zweiundzwanzig Dienstjahren auf der Deponie Sutton Courtenay hatte «Jammie» Jarnold fast alles gesehen. Aber eben doch nicht alles. Nicht gesehen hatte er zum Beispiel jenen Sack mit Banknoten, der nach Überzeugung der Polizei in einem Laster auf jenem langen Zug deponiert worden war, der täglich in den frühen Morgenstunden mit Tausenden von Tonnen Hauptstadtmüll über die Zweiglinie Didcot von Brentford her in der Deponie eintraf. Vierhundertfünfundfünfzig Pfund angeblich, in Fünf- und Zehn-Pfund-Noten. Ja, damals war Jammie schwer auf Draht gewesen, war sogar hin und wieder aus der Fahrerkabine geklettert, um in alles hineinzupiksen, was auch nur einigermaßen viel versprechend aussah.

Alles in allem war es ein Job, in dem man zwar regelmäßig seine Kohle kassierte, dessen Ereignislosigkeit und Monotonie aber auch nerven konnte. Und deshalb hatten weder Jammie noch seine Kollegen auf den Bomag-Planierraupen das fotokopierte Blatt als belangloses Bürokratengesabbel abgetan, das man an jenem Samstagvormittag den Mitarbeitern der Deponie sowie den aus allen Teilen von Oxfordshire auf der Müllkippe eintreffenden Müllwagenfahrern in die Hand gedrückt hatte.

NOTIZ DER BETRIEBSLEITUNG

Wie die Thames Valley Police mitteilt, besteht die Möglichkeit, dass ein Toter — vermutlich in einem Müllsack verpackt — vor kurzem vom Wertstoffhof Redbridge, Oxford, hierher verbracht wurde. Es wird um besondere Aufmerksamkeit und im Falle unüblicher Beobachtungen um Meldung gebeten.

Auf eine derart prägnante Verlautbarung hätte auch ein Morse stolz sein können; allenfalls wäre der Chief Inspector dem Verb «verbracht» aus dem Weg gegangen.

Unmittelbar nach Schichtbeginn rief ein Kollege, besagte Notiz schwenkend, Jammie zu: «Immer schön die Augen aufsperren, klar?»

«Und was krieg ich dafür?»

«Eine Nacht mit Sophia Loren im Savoy.»

«Nicht ganz mein Jahrgang.»

«Die Augen sperrst du aber trotzdem auf, wie?»

«Klar.»

«Das heißt aber die Nadel im Heuhaufen suchen.»

«Den Schatten in der Verdunklung, hat meine Mutter immer gesagt.»

«Das gefällt mir, Jammie. Richtig poetisch.»

Um fünf nach zehn bremste Jammie seinen Traktor ab und sprang aus der Fahrerkabine auf den halb eingeebneten, halb zusammengepressten Haufen von frisch abgekipptem Müll. Nicht, dass der Gegenstand, den er soeben gesichtet hatte, besonders unüblich gewesen wäre. Schuhe waren ein alltäglicher Anblick, zu Tausenden waren sie überall auf der Deponie verstreut — abgetretene, ausgetretene, irreparable Schuhe. Allerdings hatte dieses Paar etwas Besonderes an sich. Erstens schienen sie ziemlich neu und von guter Qualität zu sein. Zweitens hatten sie, aus einem großen schwarzen Müllsack herausragend, allem Anschein nach keine Neigung, aus dem Sack herauszufallen. Sie sahen aus, als wären sie dauerhaft an etwas befestigt, was sich im Inneren des großen schwarzen Müllsacks befand.

Jammie rief einen Kollegen heran.

«Komm mal eben her.»

Dabei hatte er eine Seite des Plastikmaterials schon halb aufgerissen.

«Heilige Scheiße.»

Er drehte sich um und kotzte in hohem Bogen auf ein bequemerweise in der Nähe liegendes Teppichstück.

Hätte er mit Miss Loren im Savoy diniert, wäre das mit einigem Befremden vermerkt worden. Aber hier auf der Deponie von Sutton Courtenay in Oxfordshire dachte sich keiner was dabei.

Kapitel 26

STUDENT Aber Sie pumpen ja den falschen Reifen auf, Sir. Den Platten haben Sie hinten.

PROF. Ach, du liebe Güte! Sind die beiden nicht miteinander verbunden?

(Erstsemester, der seinem Tutor vor dem Trinity College in Oxford zu Hilfe kommen will.)

Morse war an jenem Samstagvormittag aus irgendeinem Grund im Büro, als Lewis kurz nach zehn bei ihm klopfte. «Hätten Sie ein paar Minuten Zeit für mich?»

«Nur hereinspaziert. Das Kreuzworträtsel habe ich hinter mir.»

«Wie lange haben Sie gebraucht?»

«Sagen wir so: Mein Gehirn baut ab.»

«Dreißigtausend Gehirnzellen pro Tag verlieren wir nach unserem dreißigsten Lebensjahr, haben Sie mir mal erzählt.»

Morse nickte trübselig. «Ich habe mich eben bis jetzt für eine Ausnahme gehalten. Setzen Sie sich.»

Lewis folgte der Aufforderung und holte tief Luft. «Ich war Ihnen auf den Fersen.»

Morse sah seinen Sergeant verständnislos an.

«Sie waren bei Debbie Richardson — vor mir. Sie waren im Maiden’s Arms — vor mir. Sie waren in Bullingdon — vor mir. Sie waren in Redbridge — vor mir. Sie waren draußen in Sutton Courtenay — vor mir. Sie hatten die ganze Zeit einen Zug Vorsprung.»

«Nur einen?»

«Hätten Sie mir das nicht sagen können?»

«Sagen? Was denn?», fragte Morse. «Und vergessen Sie nicht, dass ich Ihnen auch mal auf den Fersen war. Ab Bullingdon. Mit dem gesetzlich vorgeschriebenen Abstand.»

«Und der wäre?»

«Nächste Frage.»

«Sie übernehmen doch den Fall?»

«Nächste Frage.»

«Warum nicht?»

«Kein Kommentar.»

«So langsam werden gewisse Leute hier sauer auf Sie.»

«Das ist nichts Neues.»

«Aber...»

«Jetzt hören Sie mal genau zu, Lewis.» Die blauen Augen richteten sich über den Schreibtisch hinweg unverwandt auf den Sergeant. «Ich übernehme den Fall Harrison nicht.»

«Ich habe nur gehofft, Sie würden mir helfen.»

«Ja?»

«Also... ich würde gern wissen, ob Sie ein persönliches Interesse an der Sache haben.»

«Null.»

Lewis meinte in dem Gesicht des Chief Inspector flüchtig so etwas wie Verlegenheit zu entdecken, doch das war gleich wieder vorbei.

«Aber Sie wissen offenbar sehr viel über den Fall. Sie müssen doch eine gewisse Vorstellung von dem haben, was in der Nacht passiert ist, als sie ermordet wurde.»

«Gewisse Vorstellungen. Plural.»

«Es war eine logische Abfolge von Ereignissen, wie Sie so gern sagen.»

«Es war eine Verkettung von Ereignissen, wobei jedes Kettenglied kausal mit dem vorhergehenden verbunden war.»

«Was ist Ihrer Meinung nach in jener Nacht passiert?»

«Das dürfte ziemlich klar sein.»

«Würden Sie dem hier zustimmen?» Lewis holte einen A4-Bogen heraus, auf den er einen Zeitplan für den Tag des Mordes getippt hatte.

7.00-13.00

Yvonne hat Frühschicht auf Station JR 27 C

13.15-14.00

Macht Mittagspause in der Personalkantine

14.13-16.00 (?)

Fährt nach Oxford. Einkäufe bei Marks & Spencer und Austin Reed

16.00 (?)-16.30

Fährt nach Hause um Stoßzeit im Verkehr zu vermeiden

18.00-19.00

Abendessen: Champignon-Omelette

19.00

Maurer aus dem Ort ruft an — Anschluss besetzt oder Hörer ausgehängt

19.10

Frank H. wird angerufen und erreicht den Zug um gl.48 von Paddington nach Oxford

19.30

Maurer ruft erneut an. Freizeichen aber niemand meldet sich

23.00

F. H. fährt mit dem Taxi nach Lower Swinstead

23.20

Entdeckt seine Frau nackt, geknebelt, mit Handschellen gefesselt, und tot

Morse warf einen flüchtigen Blick auf das Blatt. «Zeichensetzung ist eben doch eine Kunst.»

«Bitte?»

«Die Vermutung war — ist —, dass irgendwann zwischen neun und halb zehn...»

«Der Bericht des Pathologen scheint das zu bestätigen.»

«Ihr Glaube an Pathologen ist geradezu rührend.»

«Aber das ist noch nicht alles. Eins hängt ja mit dem anderen zusammen, für fast alles liegt eine Bestätigung vor: Aussagen aus dem Krankenhaus. Quittungen aus den beiden Kaufhäusern. Obduktionsbefunde im Hinblick auf die letzte Mahlzeit. Die Anrufe wurden überprüft...»

«Unfug. Dass die Nummer bei dem ersten Anruf des Maurers besetzt war und dass sich beim zweiten Anruf niemand gemeldet hat — wie wollen Sie so was überprüfen?»

«Man kann nicht alles und jedes bis ins Letzte...»

«Und wie steht es mit dem Ehemann? Sonderbarer Anruf, nicht? Lassen Sie alles stehen und liegen und kommen Sie her, so schnell Sie können. Wer war der Anrufer?»

«Das frage ich Sie.»

«Harrisons Nummer kann nicht Krethi und Plethi bekannt gewesen sein. Er hatte eine Mietwohnung, nicht?»

«Hat er noch.»

«Trotzdem: Irgendjemand kannte die Nummer und rief ihn an. Haben wir die Telefongespräche der Verdächtigen überprüft?»

«Welcher Verdächtigen?»

«Der beiden Kinder.»

«Sie galten nicht als Verdächtige. Und selbst wenn — warum sollten sie nicht hin und wieder ihren Vater anrufen?»

«Wie hat er die Fahrkarte bezahlt?»

«Kein Kreditkartenbeleg. Offenbar in bar. Desgleichen das Taxi. Jedenfalls hat er ein bombensicheres Alibi. Der Taxifahrer konnte sich genau an die Zeit erinnern. Er hörte gerade die Schlagzeilen der Elf-Uhr-Nachrichten.»

«Hatte der Zug an dem Abend Verspätung? Wenn es der ist, mit dem ich manchmal fahre, kommt er fahrplanmäßig um 22 Uhr 53 an.»

«Das lässt sich jetzt nicht mehr feststellen.»

«Erzählen Sie mir doch nichts! Es könnte schwierig werden, zugegeben — aber die Ankunftszeiten werden gespeichert, weil sie für die Statistik gebraucht werden.»

«Ich schätze, er war pünktlich.»

«So? Sieben Minuten für einen, der’s unglaublich eilig hat, von Bahnsteig zwei zum Taxistand? Für die Strecke braucht ja sogar ein alter Mann wie ich nicht mehr als zwei Minuten.»

«Vielleicht musste er anstehen.»

«War das der Fall?»

«Keine Ahnung. Vielleicht war er noch kurz im Bahnhofsrestaurant.»

«Geschlossen.»

«Ich begreife nicht recht, worauf Sie hinauswollen.»

«Das Wesentliche, Lewis, ist meist für das Auge unsichtbar.»

«Was mir aber nicht weiterhilft.»

«Also gut. Zurück zu Ihren Fakten.»

«Es war ein Einbruch. Das Fenster zum Innenhof wurde von außen eingeschlagen, und jemand ist eingestiegen. Die Schnur des Fernsehers war aus der Steckdose gezogen...»

«...aber der Fernseher war noch da.»

«Vermutlich ist der Täter gestört worden. Hat wohl gedacht, das Haus ist leer. Wahrscheinlich brannte kein Licht. Fast Mittsommernacht. Sonnenuntergang Viertel nach neun, ich hab nachgesehen.» (Morse nickte anerkennend.) «Ich weiß, manche Leute lassen immer ein oder zwei Lampen brennen, wenn sie weggehen...»

«Aber sie ist nicht weggegangen.»

«Nein. Wie gesagt, der Einbrecher hat offenbar gedacht, dass die Luft rein ist, hat sich darauf eingestellt, dass gleich die Sirene losgeht — das nächste Haus ist ziemlich weit entfernt —, und hat sich ein paar Wertgegenstände geschnappt.»

«Die Sirene heulte, als Harrison kam, nicht? Zwanzig nach elf.»

Lewis nickte. «Etwa zwei Stunden nach dem Mord.»

«Und die Sirene hört normalerweise nach zwanzig Minuten wieder auf?»

«Ja.»

«Also?»

«Ich weiß nicht. Aber allem Anschein nach haben wir die Theorie, dass der Mörder den Alarm möglicherweise selbst ausgelöst hat, nicht definitiv abgehakt.»

«Zwei Stunden danach, glauben Sie?»

«Ich weiß schon langsam nicht mehr, was ich glauben soll.»

«Ein hübsches kleines Puzzle.»

«Sie geben sich überhaupt keine Mühe, mir zu helfen. Sonst haben Sie doch immer irgendeine Theorie parat.»

Morse lächelte freundlich. «Eine, die auf der Hand liegt, Lewis. Mrs. H. überrascht einen Einbrecher, der Einbrecher verliert die Nerven und bringt sie um. Oder vielleicht» — das Lächeln hatte sich verflüchtigt — «vielleicht hatte sie in jener Nacht einen ihrer Liebhaber im Haus, und dabei ist etwas schief gegangen. Schrecklich schief gegangen. Mehr habe ich nicht zu bieten. Die Einbrechertheorie und die Liebhabertheorie. Was noch?»

«Vielleicht ein bisschen von beidem? Angenommen, sie lag mit einem Typ im Bett, als sie hörte, wie das Fenster eingeschlagen wurde und...»

«Nicht ausgeschlossen.»

«Sie hatte in der bewussten Nacht keinen Geschlechtsverkehr, ist nicht vergewaltigt oder gefoltert oder körperlich angegriffen wurden. Die Kleidung war ordentlich neben dem Bett zusammengelegt.»

«Könnte das nicht der Mörder besorgt haben? Ich brauche nicht viel Zeit, um meinen Schlafanzug zusammenzulegen.»

Lewis schüttelte langsam den Kopf. «Nackt, geknebelt, mit Handschellen gefesselt...»

«Ja», bestätigte Morse. «Behalten Sie die Handschellen im Auge.»

«Leichter gesagt als getan.»

«Sehr richtig. Wenn ich mich recht erinnere, kamen sie... äh... im Verlauf der Ermittlungen abhanden.»

«Es wurde alles ordnungsgemäß abgewickelt. Sie blieben bis zur Obduktion an ihren Handgelenken, und die Leute aus der Pathologie haben die üblichen Untersuchungen vorgenommen — Blut, Fasern, Haare. Ohne Ergebnis. Und sie haben die Handschellen auch auf Fingerabdrücke hin untersucht, was sie sonst der Spurensicherung überlassen. Scheint ein ziemliches Durcheinander gewesen zu sein. Vielleicht sind sie deshalb abhanden gekommen.»

«Vorübergehend verlegt, Lewis.»

«Es war nicht das Einzige, was abhanden gekommen ist. Eine Aktenbox mit Privatbriefen...»

«Ich glaube kaum, dass die uns weitergeholfen hätten.»

«Trotzdem — mit Ruhm haben wir uns nicht gerade bekleckert.»

«Weiß Gott nicht.»

«Wenn wir nur wüssten, wer an dem Abend Frank Harrison in London angerufen hat.»

«Eins seiner Kinder, der Maurer, der Einbrecher, der Liebhaber, der Kerzenzieher. Ich weiß es auch nicht, Lewis. Nur geht mich im Gegensatz zu Ihnen der Fall ja nichts an.»

Lewis sah Morse scharf an. «Aber ich habe den Eindruck, dass er Sie interessiert.»

Morse stand auf. «Nehmen Sie mich zu Oddbin’s mit? Mir ist der Glenfiddich ausgegangen.»

Sie waren schon im Gehen, als das Telefon läutete.

«Morse?» Unverkennbar die Stimme von Strange.

«Ja, bitte?»

«Hören Sie sich das an!»

«Ich nicht, Sir. Zufällig ist Sergeant Lewis gerade...»

«MORSE!»

Aber schon war der Hörer weitergereicht worden, und Morse ging, obgleich er die Explosionen am anderen Ende der Leitung sehr wohl wahrnahm, über den Gang zur Toilette.

Als er zurückkam, war das Gespräch beendet.

«Sie haben eine Leiche gefunden. Draußen in Sutton Courtenay.»

«Hab ich’s nicht gesagt?»

«Nein, eben nicht. Sie haben den Leuten dort gesagt, dass die Sache erledigt ist. Ich hab ihnen gesagt, sie sollten die Augen aufhalten.»

«Gratuliere. Sie hatten Recht, und ich hatte Unrecht. Dass Repps wohlverdiente Strafe allmählich fällig war, habe ich mir zwar gedacht, und wahrscheinlich hat er es sich auch gedacht, aber ich habe den Gedanken nicht zu Ende geführt. Sein Brief aus dem Knast war eine Art Hilferuf, eine Bitte, ihn im Auge zu behalten. Und das haben wir ja dann auch getan. Oder auch nicht.»

Unvermittelt massierte er sich mit der rechten Hand kräftig die Brust.

«Alles in Ordnung?»

«Bisschen Sodbrennen.»

«Bestimmt nichts anderes?»

«Sie haben also die Leiche gefunden.»

«Vor einer halben Stunde.»

«Na, dann machen Sie sich mal auf den Weg.»

«Kommen Sie mit?»

«Danke bestens! Der Mann interessiert mich nicht mehr. Er war ein kleiner Gauner, Teilzeiteinbrecher und alles in allem sehr unerfreulicher Zeitgenosse, den wir uns schon längst hätten schnappen müssen. Wir können froh sein, dass wir Harry Repp los sind.»

Kapitel 27

Sie kamen nachmittags zu einem Land,

In dem es Nachmittag zu sein stets schien,

Der matte Küstenwind schwand mählich hin,

Atmend gleich einem, den ein Traum erschöpfte.

(Tennyson, Die Lotosesser)

Morse erstand, nachdem ihn ein erwartungsvoller Lewis bei Oddbin’s abgesetzt hatte, zwei Flaschen Glenfiddich («Kaufen Sie zwei und sparen Sie £ 4!») und setzte dann seinen Weg über die Geschäftsstraße von Summerton fort. Im Drogeriemarkt Boots kaufte er zwei große Schachteln (insgesamt sechzig Tabletten) Alka-Seltzer und zwei Packungen (insgesamt sechzig Tabletten) BiSoDol Extrastark und hoffte inständig, dass ihm diese geballte Ladung über die nächsten vierzehn Tage hinweghelfen würde. Sein saurer Magen und das Sodbrennen wurden immer schlimmer. Die Beschwerden lagen in der Familie, aber es war nur ein geringer Trost, dass sein Vater und sein Großvater väterlicherseits Qualen durch ihre Hiatushernie ausgestanden hatten, ein Leiden, das vielleicht nicht lebensbedrohend, wohl aber sehr viel schmerzhafter war, als es klang. Wiederholt hatte ihm sein Hausarzt eine sehr simple Therapie angeraten: «Hören Sie einfach auf zu saufen!» Hin und wieder hatte Morse diesen Ratschlag sogar mehrere Tage hindurch beherzigt, sich bei Verschwinden der Symptome aber gesagt, damit sei wohl eine Heilung auf Dauer erfolgt, sodass er es verantworten könne, in seine früheren Gewohnheiten zurückzufallen.

Bald würde er einen neuen Anlauf machen.

Aber nicht heute.

Er ging über die South Parade zur Woodstock Road, bog rechts ab und betrat das Woodstock Arms, dessen Wirt zu recht stolz auf sein Morrell’s Bitter war, dem Morse an diesem Samstagmittag reichlich zusprach. Die gedruckte Speisekarte und die auf der Schiefertafel angepriesenen Tagesspezialitäten, die für viele Gäste eine arge Versuchung gewesen wären, konnten Morse nicht reizen. Seit zwei Jahrzehnten nahm er mittags seinen Kalorienbedarf fast ausschließlich in flüssiger Form zu sich, und daran hielt er sich auch heute. Die meisten Stammgäste kannte er zumindest vom Sehen, aber nachdem er ein paar Mal flüchtig in die eine oder andere Richtung genickt hatte, setzte er sich allein auf eine Wandbank in der Ecke. Er hatte vielerlei zu bedenken.

Sein Instinkt (oder das, was er bei sich so nannte) hatte ihm von Anfang an gesagt, dass Harry Repp in dem Moment, als er Bullingdon verlassen hatte, zum Tode verurteilt war. Harry hatte zu viel gewusst. Harry hatte eine Nebenrolle — gut, ein bisschen mehr als eine Nebenrolle! — in dem Drama gespielt, das an dem Abend des Mordes an Yvonne Harrison über die Bühne gegangen war, aber Harry hatte beschlossen zu schweigen. Und der Grund für dieses Schweigen war vermutlich derselbe wie in so vielen Fällen, in denen geschwiegen wurde: Geld. Irgendjemand hatte dafür gesorgt, dass Harry seine diskrete Zurückhaltung nicht zu bereuen brauchte. Harry hatte sich wohl überlegt, dass es sich lohnen könnte, nach seiner Entlassung die goldene Gans Eier in Größe L statt in Größe M legen zu lassen. Aber er hatte sich verrechnet. Ein Ereignis war eingetreten — vermutlich hatte er in den letzten Wochen seiner Haft eine entsprechende Mitteilung erhalten —, das über seiner Entlassung eine dunkle Wolke der Angst hatte aufziehen lassen. Und diese Angst war im Nachhinein, da er steif und kalt zwischen Dreck und Müll von Sutton Courtenay lag, nur zu verständlich.

Es war ein nicht unbedingt unvermeidliches, aber absehbares Ende gewesen, und Morse war wenig geneigt, sich deswegen Vorwürfe zu machen. Lewis würde hinfahren oder war inzwischen wohl schon da, würde zusammen mit den Kollegen von der Spurensicherung die vorgeschriebene Prozedur überwachen, würde versuchen, ein paar vorläufige Schlüsse zu ziehen, würde Strange Bericht erstatten und mit ebenso viel oder ebenso wenig Erfolg wie jeder andere Beamte der Thames Valley Police nach dem Motiv für den Mord an Repp suchen.

Als das dritte Bier vor ihm stand, fand er, dass die Welt schon viel freundlicher aussah. Er ertappte sich sogar dabei, dass er sich anhörte, was um ihn herum diskutiert wurde: Darts, Billard, Ringwerfen, Pennyschieben... Vielleicht, dachte er bei sich, wäre sein Leben durch derlei unschuldige Vergnügungen um einiges reicher geworden.

Vielleicht aber auch nicht.

Vom Woodstock Arms aus ging er langsam die wenigen hundert Meter nach Norden bis zur Squitchey Lane, wo er nach rechts zu seiner Junggesellenwohnung abbog.

Keine Nachricht auf dem Anrufbeantworter. Keine durch den Briefschlitz geschobenen Briefe oder Notizen. Ein freier Nachmittag, für den er sich, als er noch an einen Gott geglaubt hatte, beim Allmächtigen herzlich bedankt hätte. Neben dem Telefon lag sein Terminkalender — im dunkelblauen Einband der Oxford University Press —, und er überflog rasch, was in der kommenden Woche anlag. Nichts Besonderes, abgesehen von der Diabetes-Untersuchung am Montagmorgen um neun im Radcliffe. Mehr als eine Stunde konnte sie nicht dauern, aber so kurz davor wurde er nun doch etwas nervös. Er hatte seinem Arzt — und sich selbst — versprochen, vierzehn Tage lang über seine Blutzuckerwerte genau Buch zu führen. Das war nicht geschehen, und jetzt konnte er, um Abhilfe zu schaffen, wenig mehr tun, als in den verbleibenden sechsunddreißig Stunden fünf-, sechsmal zu messen und die Werte rückwärts zu extrapolieren, um eine Tabelle zufrieden stellender Werte vorweisen zu können. Er machte so was schließlich nicht zum ersten Mal.

No problem, wie man in aller Welt sagt.

Er schenkte ein Whiskyglas halb voll mit Glenfiddich und gab die gleiche Menge Leitungswasser dazu, eine Änderung seiner Trinkgewohnheiten, die ihn in den Augen vieler Schotten wohl als frevlerischen Engländer abqualifizierte, während sein Hausarzt die Meinung vertrat, dass er damit seiner Leber einen Gefallen tat. Und die Leber von Morse bedurfte (was dieser aus der gleichen Quelle hatte) liebevoller Zuwendung — ebenso wie sein Herz, seine Nieren, sein Magen, seine Bauchspeicheldrüse, seine Lunge.

Lunge...

Zumindest das Rauchen hatte er sich abgewöhnt, eine widerliche Angewohnheit, wie er inzwischen selbst begriff, an der er aber fast genauso viel Freude gehabt hatte wie an anderen Lastern dieses Lebens. Und hätte ihm jemand zuverlässig vorausgesagt, dass der Tag des Jüngsten Gerichts in Kürze (am kommenden Montag beispielsweise) zu erwarten sei — er wäre sofort ins nächstbeste Tabakwarengeschäft gelaufen, um einen Zigarettenvorrat einzulagern. Am liebsten hätte er das jetzt schon getan; ihm war, als hörte er bereits den Klang der letzten Posaune.

Im Wohnzimmer legte er Bruno Walters alte Aufnahme der Walküre mit Lauritz Melchior und Lotte Lehmann als Siegmund und Sieglinde auf. Wunderbar! Morse drehte bei der Erkennungsszene am Ende des ersten Aktes die Lautstärke hoch, so dass er das Telefon nicht läuten hörte, sondern nur noch merkte, dass er sanft und selig entschlummerte, während die ahnungslosen Geschwister in den Wald eilten, um Siegfried zu zeugen.

Um Viertel vor drei erwachte Morse mit einem Ruck und sehr enttäuscht von der vorzeitigen Beendigung seines halberotischen Traumes. In diesem Traum hatte eine Frau dicht an ihn geschmiegt neben ihm gesessen: Ihre Beine waren herausfordernd übereinander geschlagen, sodass man die billigen schwarzen Strümpfe sah, die sich über den Oberschenkeln spannten. Diese Frau war Debbie Richardson.

Himmlisch!

Doch als sie sich ihm zuwandte, hatte er einigermaßen unruhig gefragt: «Hast du keine Angst, dass jemand hereinkommen könnte?»

«Es kommt schon keiner. Harry ist endgültig weg. Ich hol dir noch was zu trinken. Bleib, wo du bist.»

Morse war geblieben, wo er war, und hatte, ein leeres Glas neben sich, ungeduldig ihrer Wiederkehr geharrt. Und als er aufwachte, saß er immer noch allein da, harrte ungeduldig ihrer Wiederkehr und hatte ein leeres Glas neben sich.

Die Wagner-CD war längst abgelaufen, und schließlich rappelte Morse sich auf und stellte den CD-Spieler ab. Er war müde, verschwitzt und durstig, und ein ziehender Schmerz in der Brust kündigte einen neuen Schub Sodbrennen an. Im Badezimmer putzte er sich die Zähne und gab drei Alka-Seltzer-Tabletten in ein Glas Wasser. Dann ließ er kaltes Wasser ins Waschbecken laufen und tauchte dreimal seinen Kopf hinein. Inzwischen hatten sich die Tabletten zischend und sprudelnd aufgelöst, und er schüttete das Zeug auf einen Zug hinunter. Im Schlafzimmer maß er den Blutzuckerwert: 24,8, kaum mehr auf der Skala zu erfassen, was seine eigene Schuld war, weil er sich mittags nicht gespritzt hatte. Dafür injizierte er sich jetzt — sicher ist sicher! — vier zusätzliche Einheiten Actrapid-Insulin. Im Badezimmer trank er noch zwei Gläser Wasser und konstatierte einigermaßen verblüfft, da Wasser als Getränk bisher bei ihm keine große Rolle gespielt hatte, wie gut es schmeckte. Schließlich fand er, dass zwei Paracetamol nichts schaden konnten. Er schüttelte die Tabletten auf seine Handfläche. Als statt zwei drei herauspurzelten, beschloss er, alle drei zu schlucken.

Sicher ist sicher.

Plötzlich fühlte er sich viel besser. Wieder einmal hatte sich sein Glaube an diesen wunderlichen Medikamentenmix bestätigt. Und dann beschloss er, den Ermahnungen seines langsam verzweifelnden Arztes zu folgen, er möge sich hin und wieder ein wenig Bewegung verschaffen. Warum nicht? Es war ein warmer, milder Sommertag.

In der kleinen Diele sah er die Zahl «2» auf dem Display seines Anrufbeantworters. Er spielte die erste Nachricht ab.

«Morse? Hier Janet. Samstagnachmittag, zehn nach eins. Eine gute Nachricht! So, wie es aussieht, kann ich am vierzehnten wieder in Oxford sein. Hast du Lust, mit mir irgendwohin zu gehen? Ins Bett zum Beispiel? Ruf mich an — bald! Bis dann.»

Die leise Erinnerung an Debbie Richardson war wie vom Winde verweht, und Morse lächelte glücklich vor sich hin. Er würde sofort anrufen. Die zweite Nachricht aber war schuld daran, dass er sich an diesem Nachmittag nicht mehr bei Schwester McQueen meldete.

Stattdessen wählte er das Präsidium an und erreichte den jungen Polizisten, der ihn am Vortag nach Bullingdon gefahren hatte.

«Nehmen Sie denselben Wagen, Kershaw, er ist schön bequem, und holen Sie mich quam celerrime zu Hause ab.»

«Bitte?»

«Bisschen dalli.»

«Eigentlich hab ich jetzt Dienstschluss und...»

«Mehr als fünf Minuten dürften Sie nicht brauchen.»

Sehr nachdenklich ging Morse ins Wohnzimmer zurück und setzte sich in den schwarzen Ledersessel. Seine rechte Hand tastete nach dem Whiskyglas, während er sich die zweite erstaunliche Nachricht auf dem Anrufbeantworter wiederholte:

«Sir? Hier Lewis — fast halb zwei. Ich bin draußen in Sutton Courtenay. Bitte kommen Sie so schnell wie möglich, und wenn’s auch nur deshalb sein sollte, um mir einen Gefallen zu tun. Ich finde, Sie sollten hier sein, ehe wir die Leiche wegschaffen. Es ist nämlich nicht Harry Repp.»

Kapitel 28

Ach, armer Yorick! — Ich kannte ihn, Horatio.

(Shakespeare, Hamlet)

Am Samstagnachmittag um vier konnten sich Morse und Lewis endlich in dem von ihnen requirierten Büro des Betriebsleiters zusammensetzen.

«Ich wusste gleich, dass er es nicht ist, Sir, als ich seine Arme sah. Harry Repp hatte diese ineinander verschlungene Tätowierung aus Ketten und Ankern...» Lewis machte eine wellenförmige Handbewegung senkrecht nach unten, als zeichne er eine kurvenreiche Frauengestalt nach.

«Eine spiralige Involution», half Morse milde aus.

«Ja, und der Typ hier hat die nicht. Außerdem ist er viel kleiner, höchstens einssechzig bis einsvierundsechzig. Und ein Leichtgewicht. Zweiundfünfzig oder dreiundfünfzig Kilo. Höchstens!»

Morse nickte. «Und er hat eine andere Haarfarbe und ein Muttermal im Nacken und trägt nicht Repps Sachen und drei Nummern kleinere Schuhe...»

«Schon gut. Ich hab ja gar keinen Orden erwartet.»

In diesem Moment klopfte Eddie Andrews, leitender Beamter der Spurensuche, und betrat das Büro. Ungewiss, ob er sich an Morse oder Lewis wenden sollte, entschloss er sich für Ersteren.

«Ich schätze, jetzt können wir ihn wegschaffen, nicht? Dr. Hobson sagt, dass sie hier nicht viel mehr machen kann.»

Morse zuckte die Schultern. «Fragen Sie Sergeant Lewis. Es ist sein Fall.»

Lewis zeigte sich der Lage gewachsen. «Ja, transportieren Sie ihn ab. Schönen Dank.»

Schon im Gehen, entdeckte Andrews den Fernseher.

«Hätten Sie was dagegen, wenn ich mal kurz nachsehe, wie Northamptonshire im Cricket steht?»

«Wenn Sie ohne diese Information nicht leben können...», sagte Morse nachsichtig.

Andrews zappte im Teletext gerade auf den Sport (Cricket), als die Tür aufflog und ein rotgesichtiger Chief Superintendent Strange hereinplatzte. Strange war dafür berühmt und berüchtigt, dass er unbeirrt davon, wie es seine Kollegen im Umgang mit Untergebenen hielten, hartnäckig auf der Anrede «Chief» bestand.

«Sie haben mir den Golfnachmittag vermasselt, Lewis, ist Ihnen das klar?»

Trotz dieser Formulierung klang das überraschend friedfertig, aber ehe Lewis etwas sagen konnte, hatte sich Strange schon an Morse gewandt und fragte in merklich schärferem Ton: «Dürfte ich erfahren, was Sie hier machen?»

«Wir können uns die Hand geben, Sir: Mein Tag ist auch verpfuscht. Ich wollte mir gerade ein bisschen körperliche Ertüchtigung gönnen...»

«...nachdem Sie sich, nach Ihrer Fahne zu urteilen, reichlich schottischen Whisky gegönnt hatten...»

«...als Lewis anrief und mich herbat. Und weil er eine so treue Seele ist...»

«Sie sind also nur gekommen, um ihm einen Gefallen zu tun?»

«So könnte man sagen.»

Andrews trollte sich unauffällig.

«Dann will ich Ihnen mal was erzählen, mein lieber Freund. Wenn Sie hier bleiben, dann nicht, um irgendjemandem einen Gefallen zu tun, sondern weil Sie diese Ermittlung leiten werden. Das ist ein Befehl. Aus dem Fall Harrison konnten Sie sich allenfalls noch rauswinden, dafür hatte ich gerade noch Verständnis...» Die Stimme von Strange war etwas freundlicher geworden. «...aber hier haben Sie verdammt noch mal keine Ausrede. Und wenn Sie sich wieder aufs hohe Ross setzen und mit mir streiten wollen, sehen wir uns am Montagmorgen beim Polizeipräsidenten wieder.»

«Er ist auf Urlaub», warf Lewis beherzt ein.

«Sie halten den Rand, Lewis! Und der wird aus Ihrer Haut Riemen schneiden, Morse. Also — das wäre geregelt. Jetzt brauchen Sie nur noch nüchtern zu werden und Ihre Denkmaschine anzuwerfen.»

«Ich denke gewöhnlich besser, wenn...» Aber was Morse über seinen persönlichen Stil der Gehirngymnastik ausführen wollte, ging verloren, denn jetzt klopfte es erneut, und Dr. Hobson steckte den hübschen Kopf durch die Tür.

«Verzeihung, ich wollte nur...»

«Kommen Sie rein», knurrte Strange, dessen Hängebacken noch bebten.

«Nur eine kurze Rückfrage. Wir haben ihn draußen, und Andrews sagt, wir könnten...»

«Wer ist es?», fragte Strange.

«Weiß ich nicht. Ich habe seine Taschen abgetastet. Keine Brieftasche, keine Kreditkarten...»

«Aber er ist gut zu erkennen?»

«Ja, das Gesicht ist in Ordnung. Nur der Bauch sieht schlimm aus.»

«Na also! Immerhin können wir dann auf gute Aufnahmen hoffen.»

«Die Identifizierung dürfte ziemlich schnell gehen. Das da war in seiner Hosentasche.»

Strange betrachtete die weiße Kreditkartenquittung von Oddbin’s, dem Getränkeshop in der Banbury Road, über den Kauf einer Kiste Guinness. Darunter stand in blassem Indigo die Nummer der Visa-Karte.

«Wer sagt’s denn! Kein Problem für Sie, Lewis.» Katzenfreundlich lächelnd reichte er dem Sergeant die Quittung. «Aber passen Sie auf, dass Sie die nicht auch verlieren.»

Der Hieb schmerzte, aber der geduldige Lewis beschloss nach einem kurzen Blick auf das Beweisstück dennoch, das eigentlich Offenkundige auszusprechen.

«Da werden wir heute nicht viel Glück haben. Am Samstag sind die Banken geschlossen.»

«Na, erlauben Sie mal! Wenn wir es geschafft haben, Menschen auf den Mond zu schießen, werden Sie mir doch nicht erzählen wollen, dass wir eine Kreditkartennummer nicht ermitteln können, nur weil heute ein gottverdammter Samstag ist?»

Morse hatte sich nicht an dem Gespräch beteiligt und schwieg auch jetzt, in Gedanken dem Feld um Meilen voraus. Lewis hatte es nach diesem vernichtenden Rüffel ebenfalls die Sprache verschlagen. Er hielt die Quittung umklammert wie ein kleiner Zocker seinen Wettschein, der ihm einen ansehnlichen Gewinn zu bringen verspricht. Schließlich war es dann Strange, der das Schweigen brach.

«Sie transportieren ihn gerade ab?», fragte er die Pathologin.

«Ja.»

«Schön, dann teilen Sie uns — oder vielmehr Chief Inspector Morse — schnellstmöglich mit, was Sie herausgefunden haben.»

«Selbstverständlich.»

Alle Beteiligten erhoben sich, und die Aktion Sutton Courtenay schien abgeschlossen, war es aber noch nicht.

Noch nicht ganz.

Der kurze, aber entscheidende Beitrag zu den Entwicklungen dieses Nachmittages ging auf das Konto von Morse.

«Ich denke, Sie sollten ihn sich mal ansehen, Sir.»

«Ich kann mich für Leichen ebenso wenig begeistern wie Sie, Morse.»

«Ich weiß, aber...»

«Aber was?»

«Aber Sie sollten ihn sich trotzdem ansehen», sagte Morse leise und mit Nachdruck. «Ich halte es für durchaus möglich, dass Sie ihn erkennen.»

Später erinnerte sich Sergeant Lewis häufig an jenen Nachmittag auf der Müllkippe in Oxfordshire, als Chief Superintendent Strange in das blutlose Gesicht eines Toten gesehen hatte und auch aus seinen frischen Wangen alles Blut gewichen war.

«Verdammte Scheiße! Ich habe den Mann gekannt, Morse! Ich habe ihn zweimal im Fall Harrison vernommen.»

Als die hohen Tiere abgezogen waren, wagte sich Eddie Andrews wieder in das leere Büro, schaltete den Fernseher ein, suchte sich im Teletext das Sachgebiet Sport (Cricket) und stellte mit stiller Genugtuung fest, dass Northamptonshire sich an diesem Tag sehr ordentlich schlug.

Kapitel 29

KALIF: Wie sollen wir nun die Zeit bis zu unserer Befreiung hinbringen?

JAFAR: Ich werde über die Wechselfälle des menschlichen Schicksals meditieren.

MASRUR: Und ich werde mein Schwert am Schenkel schärfen.

HASSAN: Und ich werde das Muster dieses Teppichs studieren.

KALIF: Hassan, ich schließe mich an: Ihr seid ein Mann von Geschmack.

(James Elroy Flecker, Hassan)

Mit großer Geduld — falsch, mit großer Ungeduld! — hatte Constable Kershaw darauf gewartet, dass sein Fahrgast aus den Beratungen hinter verschlossener Tür wieder zum Vorschein kam. Er hatte sich wie ein romantischer Teenager auf sein erstes Rendezvous mit Susan Ho gefreut, einer bezaubernden Chinesin mit zarten Zügen, die am Fachbereich Kriminologie der Universität Oxford tätig war. Zwar hatte er ihr noch Bescheid sagen können, nachdem Morse ihn zu sich beordert hatte, aber verständlicherweise hatte die Nachricht sie nicht gerade beglückt.

Als er Morse kommen sah, machte er die Beifahrertür auf.

«Schon gut, Kershaw. Sergeant Lewis bringt mich nach Oxford zurück.»

«Soll das heißen...»

«...dass Sie sich verziehen können, jawohl.»

«Hätten Sie mir das nicht früher sagen können, Sir? Ich...»

Er verstummte, als er die blauen Augen in eisiger Verständnislosigkeit auf sich gerichtet sah.

Lewis legte schief grinsend den Gang ein. «So schlecht haben Sie nicht mal mich behandelt.»

«Unverschämter junger Schnösel. Und so was schimpft sich Akademiker.»

«Was will der eigentlich bei uns?»

«Keine Ahnung. Wahrscheinlich soll er lernen, wie man Tee brüht.»

«Damit hab ich auch angefangen.»

«Hoffentlich stellt er sich besser an als Sie.»

«Wird es nicht langsam Zeit, dass Sie mir...»

«Das darf ja nicht wahr sein!» Morse griff nach der Kassette, die in dem Fach neben dem Schalthebel lag, schob sie in den Recorder und ließ sich selig lächelnd in seinen Sitz zurücksinken.

«Stellen Sie fest, wer diesen Wagen sonst fährt, Lewis. Er ist ein Mann nach meinem Herzen. Ich wusste gar nicht, dass wir so kunstsinnige Kollegen haben.»

Lewis machte den Mund auf, machte ihn wieder zu und hörte sich, während er unter fröhlicher Missachtung des Tempolimits über die A34 nach Oxford fuhr, mit großem Genuss das Vorspiel zu Wagners Parsifal an, während Morse, wie er glaubte, in einen festen, wenn auch geräuschlosen Schlaf verfallen war.

«Biegen Sie hier ab, Lewis.»

«Die nächste Ausfahrt ist besser, Sir, da umgehen wir den Stadtverkehr.»

«Biegen Sie hier ab!»

Lewis bog gehorsam ab, fuhr — jetzt sehr gesetzt — die Abingdon Road hinunter, vorbei an Christ Church, durch Cornmarket und Magdalen Street 1 und hielt sich gehorsam an der Ampel am Martyrs’ Memorial links. Dann bremste er gehorsam in dem durch eine doppelte gelbe Linie gekennzeichneten Parkverbot unter dem Baldachin des Hotels Randolph, über dem an diesem Spätnachmittag kein Lüftchen den Union Jack und die Europaflagge bewegte.

Lewis fühlte sich immer noch mutig. «Der Super hatte vorhin vielleicht gar nicht so Unrecht. Denken Sie nicht, dass Sie...»

«Genau dazu bin ich hergekommen. Wie kann ich denken, wenn man mir keine Gelegenheit dazu gibt? Oder glauben Sie, dass ich ausschließlich zum Vergnügen trinke?»

Morse lehnte sich mit seinem Bier zurück und betrachtete mit heiterer Miene das gegenüberliegende Ashmolean Museum. «Zeigen Sie mir irgendwo in Großbritannien eine Bar mit schönerer Aussicht...»

Lewis zögerte, den Orangensaft in der Hand. «Verraten Sie mir jetzt, woher Sie wussten, dass es Paddy Flynn war?»

«Gewusst habe ich es nicht, aber dieser Flynn beschäftigte mich schon die ganze Zeit. Immerhin war er unser wichtigster Zeuge. Er hat Frank Harrison vom Bahnhof abgeholt und dann genau in dem Moment vor dem Haus geparkt, als die Alarmanlage losging.»

Lewis nickte. «Der Einzige, der Harrison ein überzeugendes Alibi liefern konnte.»

Auch Morse nickte. «Deshalb hat Strange ihn ja auch vernommen.»

«Zweimal.»

«Ein überaus argwöhnischer Mensch!»

«Aber Sie haben mir immer noch nicht gesagt, wie Sie darauf gekommen sind, dass er es war.»

«In unserem Beruf ist man immer wieder auf Vermutungen angewiesen. Nach den ersten Tagen habe ich von dem Fall nur aus zweiter Hand erfahren...»

«Genau wie ich.»

«...aber ich weiß noch, dass ich dachte, dass einige der Außenseiter durchaus eine Wette wert wären. Der Maurer, der sich und ein paar anderen ein Alibi lieferte. Der Wirt vom Maiden’s Arms mit dem Testosteronspiegel eines geilen Ziegenbocks. Und eben der Taxifahrer...»

«Und warum?»

«Versetzen Sie sich in seine Lage. Sie nehmen vor dem Bahnhof Ihren Fahrgast auf und fahren ihn nach Lower Swinstead. Dort werden Sie gefragt, ob Sie sich eine kleine — oder auch eine größere — Summe dazuverdienen wollen. Viel wird von Ihnen dafür nicht verlangt. Der Typ sagt, er wird ins Haus gehen — das im Übrigen ihm gehört —, und dann wird die Alarmanlage losgehen. Sie brauchen auf Befragen nur zu sagen, Sie hätten, als Sie draußen parkten, die Alarmanlage gehört. Das ist ja gar nicht mal so weit hergeholt, denn inzwischen schlug die Alarmanlage tatsächlich an. Man bietet Ihnen... was weiß ich... zwanzig, dreißig Pfund? Zwei-, dreihundert Pfund? Der springende Punkt ist, dass Flynn nicht begriffen hat, wie wichtig seine Aussage einmal sein würde.»

«Spinnen Sie sich das alles zusammen?»

«Ja. Lassen Sie mich noch ein bisschen weiterspinnen. Wieso er für so gut wie nichts so dicke Gelder bekommt, ist Flynn also zunächst ein Rätsel. Dann aber liest er die Zeitung, zählt — anders als unsere lieben Kollegen — zwei und zwei zusammen und grinst sich eins, denn jetzt weiß er natürlich, was Sache ist. Und weil ihm sehr schnell aufgeht, dass er dumm genug war, sich geradezu sträflich billig zu verkaufen, beschließt er, ein bisschen draufzusatteln.»

«Wenn ich Sie recht verstehe, soll das heißen, dass er versucht hat, Frank Harrison zu erpressen.»

Morse leerte sein Glas. «Mit Bestimmtheit kann ich das natürlich nicht sagen, aber ich möchte wetten, dass ein gewisser Jemand in dieser Nacht nur zu gern bereit war, sich mit Geld aus einer bösen Klemme zu befreien.»

«Oder auch ein gewisser weiblicher Jemand?»

«Auch möglich, ja.» Morse guckte in sein leeres Glas. «Ihre Runde oder meine?»

«Ihre.»

Morse sah auf seine Armbanduhr. «Himmel noch mal! Höchste Zeit, dass Sie mich nach Hause bringen. Ich muss mich spritzen, Lewis. Sie hätten mich erinnern müssen.»

«Sie haben mir immer noch nicht gesagt, wie Sie auf Flynn gekommen sind», beschwerte sich Lewis, als er durch das Einkaufsviertel von Summertown in Richtung Norden fuhr.

«Weil er so klein war.»

«Das ist der Wirt des Maiden’s Arms auch.»

«Ja, aber Flynn liebte Guinness.»

«Was zum Kuckuck hat denn das damit zu tun?»

«Hab ich vergessen. Ich — äh — bin ein bisschen daneben.»

Lewis hielt vor der Wohnung seines Chefs.

«Kann ich irgendwas für Sie tun, Sir?»

«Aber nein. Ich bin nur plötzlich so herrlich schläfrig. Es ist zwar noch ziemlich früh, aber rufen Sie mich heute Abend nicht mehr an, wenn nicht etwas ganz Dramatisches passiert.»

«Soll das heißen...» Lewis ging das Herz auf. «...Soll das heißen, dass Sie den Fall übernehmen?»

«Das ist eine ganz andere Geschichte.»

«Soll ich dem Super Bescheid sagen?»

«Der weiß es schon. Ich hab’s ihm auf der Müllkippe gesagt.»

Lewis schüttelte halb ratlos, halb nachsichtig den Kopf, während Morse sich anschickte auszusteigen.

«Die da nehme ich mit — nur vorübergehend natürlich. Und wenn Sie in Erfahrung bringen könnten, wem sie gehört...»

Er steckte die Parsifal-Kassette ein und war schon auf dem Sprung zur Haustür, als Lewis das Wagenfenster herunterkurbelte.

«Behalten Sie die Kassette, solange Sie wollen, Sir, aber wenn Sie sie nicht mehr brauchen, hätte ich sie gern zurück. Die bei Blackwell haben gesagt, es wäre eine Top-Aufnahme. Von einem Typ namens Napperbush.»

«Soll das heißen...?»

Lewis nickte vergnügt.

«Ihr seid ein Mann von Geschmack.»

«Ich dachte, es würde Sie freuen, Sir.»

«Nur beiläufig, Lewis: Der Mann heißt K-napper-t-s-busch», korrigierte der Chief Inspector, pedantisch die Konsonantenanhäufung trennend.

Kapitel 30

Häufig wüsste der Schwerhörige die Antworten, hätte er die Fähigkeit, die Fragen zu hören. Ebenso könnte ein phantasieloser Mensch verständige Vermutungen über die Antworten anstellen, wenn er genug Verstand hätte, sich die entsprechenden Fragen vorzulegen.

(Viscount Mumbles,
aus Essays on the Imagination)

Während Lewis ins Präsidium fuhr, überlegte er, wie so oft, warum seine Denkprozesse so viel unbefriedigender abliefen als die von Morse, von dem er sich gerade getrennt hatte und der jetzt zweifellos die Nachwirkungen eines selbst für Morse ungewöhnlich stark alkoholisierten Nachmittags durch eine Mütze voll Schlaf zu beheben suchte. Es war nicht so, dass er, Lewis, viel langsamer dachte, aber bis er mit seinen Gedanken aus den Startlöchern kam, war Morse unweigerlich längst losgesprintet. Natürlich schenkte ihm seine angeborene Intelligenz einen wichtigen Vorsprung, verbunden mit schneller Auffassungsgabe, analytischem Denken, der Fähigkeit, Querverbindungen zwischen bestimmten Dingen herzustellen. Morse hatte aber darüber hinaus das Talent des vorausschauenden Denkens, die Gabe, nach vorn zu sehen, sich die richtigen — und auch manchmal die falschen — Fragen zur künftigen Entwicklung zu stellen und Antworten darauf zu finden, seien sie nun richtig oder falsch.

Bei früheren Fällen hatte Morse häufig, indem er ihn zu den richtigen Fragen veranlasst hatte, die richtigen Antworten zutage gefordert. «Sokratische Dialektik» hatte Morse das genannt und Lewis erzählt, wie Sokrates aus einem völlig unbedarften jungen Sklaven nur dadurch, dass er ihm die richtigen Fragen stellte, die Grundprinzipien der Planimetrie herausholte.

Und deshalb stellte sich Lewis am frühen Abend in seinem Büro vor, er säße Morse — oder vielmehr Sokrates — gegenüber.

Sie müssen den Wagen finden, der die Leiche abgeladen hat. Wo werden Sie suchen?

Keine Ahnung.

Wohin hätten Sie den Wagen gebracht?

Keine Ahnung. Irgendwohin eben.

Haben Sie nicht Blut an Ihren Sachen? Viel Blut?

Ja.

Dann müssen Sie sich also umziehen.

Ja.

An einer beliebigen Stelle können Sie demnach den Wagen nicht abstellen. Mit all dem Blut an den Sachen kämen Sie nicht weit.

Nein.

Wohin also würden Sie fahren?

Wahrscheinlich nach Hause.

Bevor Sie den Wagen stehen lassen oder danach?

Vorher wahrscheinlich, allerdings...

Ja?

Wahrscheinlich war das ein bisschen riskant. Den Nachbarn würde wohl der fremde Wagen auffallen. Vielleicht sogar die blutbefleckten Sachen.

Welche Alternative hätten Sie?

Ich könnte mich irgendwo verabreden und mir neue Sachen bringen lassen.

Wo würden Sie sich treffen?

Irgendwo. Was weiß ich. Nur...

Ja?

Angenommen, wir würden uns auf einem Rastplatz treffen, müsste ich den Wagen da stehen lassen. Ich könnte mich nicht wieder reinsetzen, weil ich dann auch die neuen Klamotten mit Blut beschmieren würde. Und irgendjemand würde bestimmt sehr schnell den Wagen entdecken und das melden. Also...

Also?

Also würde ich mich abholen lassen. Von einem Freund? Vielleicht von der Frau?

Wo würden Sie sich treffen?

Keine Ahnung.

Denken Sie an die Chesterton-Geschichte. Ich habe sie oft erwähnt.

Erinnern Sie mich daran.

Wo verstecken Sie ein Blatt?

Ja, richtig: im Wald.

Wo verstecken Sie einen Kiesel?

Am Strand.

Wo verstecken Sie eine Leiche?

Auf dem Schlachtfeld.

Und wo verstecken Sie ein Auto?

Auf einem Parkplatz.

Auf welchem Parkplatz?

Keine Ahnung.

Je größer, desto besser?

Ja.

In Oxford?

Wahrscheinlich.

Wie viele Parkplätze gibt es in Oxford?

Dutzende.

Was wäre Ihnen am wichtigsten, wenn Sie in der Nähe von Oxford einen Mord begangen hätten?

So schnell wie möglich wegzukommen.

Auf welche Weise?

Ich würde wegfahren.

Aber Sie haben jetzt keinen Wagen mehr.

Mit dem Bus?

Wo ist der Busbahnhof?

Gloucester Green.

Ist nicht gegenüber ein Parkplatz?

Ja.

Sie könnten aber auch die Bahn nehmen?

Ja.

Ist nicht gegenüber ein Parkplatz?

Ja…

Ein sehr zufriedener Lewis machte sich wieder auf den Weg in Richtung Oxford. Als er den Cuttleslowe-Kreisverkehr hinter sich hatte, war er versucht, bei Morse vorbeizuschauen, ließ es dann aber doch lieber bleiben, weil er sich sagte, dass der große Meister höchstwahrscheinlich schlief.

Womit er in diesem Fall sogar Recht hatte.

Stattdessen beschloss er, den sokratischen Dialog fortzuführen, diesmal allerdings in der Rolle des Großinquisitors und mit der viel kühneren Hypothese, dass es, könnte er nur die verschwommenen Umrisse des unbekannten Mörders schärfer stellen, wohl Harry Repp wäre, der ihm vor die Linse kommen würde.

Meinen Sie nicht, Sir, dass es einfacher wäre, wenn Debbie Richardson ihm Sachen zum Wechseln bringen würde? Wäre es nicht gefährlich für ihn, nach Lower Swinstead zu fahren?

Das weiß ich nicht, Lewis.

Ich hatte Ihnen zwei Fragen gestellt.

Das weiß ich nicht. Das weiß ich nicht.

Was hat Harry Repp Ihrer Meinung nach gemacht?

Ich weiß es wirklich nicht.

Was ist mit dem Wagen? Wo steckt er? Los, folgen Sie Ihren Instinkten!

Der Wagen? Ja, wo der ist, kann ich Ihnen sagen, Lewis. Er ist hinter dem Bahnhof Oxford geparkt.

Kapitel 31

«Weißt du eigentlich, wie spät es ist?», fragte er wütend.

Sie war reuig auf der Schwelle stehen geblieben. «Entschuldige.»

«Wo hast du geparkt?» (Es war die häufigste Frage des Jahrzehnts in Oxford).

«Das ist es eben. Ich hab nirgends einen Parkplatz gefunden.»

(Terry Benczik, Still Life with Absinthe)

Glückspilz Lewis!

Als er die Treppe zum Bahnhof hochging, öffnete sich vor ihm die Automatiktür, und Sergeant Dick Evans von der Transportpolizei kam auf ihn zu. Als alte Freunde begrüßten sie sich entsprechend herzlich.

«Hast du was von einem gestohlenen Wagen gehört? R456 LJB.»

«Und der soll hier stehen?»

«Das weiß ich eben nicht», gestand Lewis.

«Ist noch nicht bei mir angekommen. Aber ich war den ganzen Tag in Reading. Vielleicht weiß Bob Mitchell was, der hat heute Dienst.»

«Dann geh ich ihn mal wecken.»

«Im Büro ist er nicht. Es ist abgeschlossen, ich war vor ein paar Minuten da. Wird irgendwo Ärger gegeben haben. Heute ist Samstag. Die Stunde der Hooligans.»

«Aber es ist keine Fußballsaison», widersprach Lewis.

«Na und?»

«Du wolltest gerade nach Hause?»

«Ja, es ist spät geworden. Aber wenn ich einem alten Kumpel helfen kann... Worum geht’s denn?»

Lewis setzte ihn ins Bild, und die beiden Kollegen gingen die Treppe wieder hinunter und zum Bahnhofsparkplatz hinüber.

Lewis war über ein Jahr nicht mehr in der Bahnhofsgegend gewesen und stellte jetzt überrascht fest, dass der bis dahin relativ große Parkplatz drastisch verkleinert worden war. Die Nordseite war für ein «Neues renommiertes Bauvorhaben» vorgesehen — eine Zeile von Stadthäusern in viktorianischem Stil aus ansprechenden terracottafarbenen Backsteinen, die unteren Geschosse weiß verputzt, «geräumiger Luxus», wie das Schild auf der Baustelle versicherte.

«Wenn man vor ein, zwei Jahren keinen gesteigerten Wert darauf legte, gesehen zu werden», sagte Evans, «parkte man am besten dort drüben. Spätabends war es da ziemlich dunkel und ganz schön unheimlich, wenn man mit dem Lumpensammler von Paddington kam.»

Lewis nickte, äußerte sich aber nicht weiter dazu. Konzert- und Opernbesuche in der Hauptstadt und eine entsprechend späte Heimkehr waren im Hause Lewis nicht üblich. Jetzt aber, am Tag und bei Sonnenschein, wirkte das Areal völlig unschuldig, und die inzwischen nicht mehr ganz legitime Parkfläche stand voller Autos.

«Was ist, wenn man hier keinen Parkplatz mehr findet?», fragte Lewis.

«Dann wird’s kritisch. Man kann es immer noch in Gloucester Green versuchen...».Evans machte eine unbestimmte Handbewegung zur Hythe Bridge Street hinüber, «...oder in einer der Nebenstraßen.»

Sie gingen zusammen zur Nordseite des Parkplatzes hinüber, die laut Sergeant Evans Schurken früher gern aufgesucht hatten, um einen belastenden Wagen abzustellen. Doch jetzt hatte sich das Bild geändert. Hohe, mit Videokameras und Flutlicht bestückte Pfosten umstanden die Baustelle, die zwar keine hundertprozentige Sicherheit boten, aber eine wirksame Abschreckung für Gelegenheitsdiebe darstellten.

«Ein, zwei Wagen bekäme man noch rein», bemerkte Lewis, der die hohe Kunst des Einparkens beherrschte wie kaum einer, und deutete auf ein paar Quadratmeter zwischen Sandbergen und Haufen von kaputten Backsteinen und Dachziegeln.

«Nicht, wenn einem was an der Federung liegt.»

«Ihm hat bestimmt nichts dran gelegen, Dick.»

«Nichts zu sehen, was?»

Ebenso systematisch wie erfolglos schritten sie die Reihen bis zum Südende des von der Botley Road begrenzten Parkplatzes ab.

Die Fragen, mit denen sich schon Morse herumgeschlagen hatte, machten jetzt auch seinem Sergeant zu schaffen. Handelte es sich tatsächlich um kriminelle Aktivitäten? Befanden sie sich auf einer sinnlosen Jagd nach einer fragwürdigen Beute?

So, wie du dir das denkst, Freund Morse, läuft das einfach nicht!

Im Grunde ging es bei jeder polizeilichen Ermittlung um mehr oder minder feststehende Fakten; um das Zusammentragen und Verdichten dieser Fakten zu einem harten Kern von Beweismitteln; dank derer ließ sich ein Verdacht nach und nach so weit erhärten, dass Anklage erhoben und ein Gerichtsverfahren eingeleitet werden konnte. Jawohl, so lief das!

Entmutigt blieb Lewis noch einen Augenblick bei Evans stehen. Dann ging er zur Ausfahrt, wo sich immer wieder die rot-weiß gestreifte Schranke hob, um Parkplatzbesucher herauszulassen, die ihre Münze eingeworfen hatten. Von dort kam ein uniformierter Transportpolizist, der sichtlich nicht in körperlicher Bestform war, im Laufschritt auf sie zu.

«Was, zum Teufel, machst du hier, Dick?»

«Bin grad von Reading zurück, Bob. Und was, zum Teufel, ist mit dir los? Du kennst Sergeant Lewis vom Präsidium?»

Mitchell war wieder einigermaßen zu Atem gekommen. «Präsidium? Da hat grad einer angerufen, der hat auch gesagt, er ist vom Präsidium. Es ging um einen Wagen. Der wär hier am Bahnhof geparkt, hat er gesagt.»

«Da war er aber nicht», stellte Evans fest.

«Nein. Aber ich hab gedacht, ich seh mich mal ein bisschen um. Hat sich angehört, als ob der Typ weiß, wovon er redet. Also bin ich rüber nach Gloucester Green, und da stand er. Gleich hinter dem irischen Pub.»

«Haben Sie die Nummer von dem Typ?», fragte Lewis.

«Im Büro. Er kann nicht kommen, hat er gesagt, er wär zu müde. Haha.»

«Er muss doch seinen Namen genannt haben.»

«Moss oder so ähnlich. Ich will nur eben...»

Ein zeitweilig verjüngter Mitchell stürmte, drei Stufen auf einmal nehmend, die Stufen hoch, während Evans sich Lewis zuwandte.

«Da muss er sich verhört haben.»

«Aber nicht sehr», sagte Lewis resigniert.

Kapitel 32

Falls ein junger oder älterer Polizeibediensteter beim Anblick eines besonders belastenden Tatorts Anzeichen von Übelkeit verspürt, sollte er das nicht unbedingt einer individuellen psychologischen Anfälligkeit zuschreiben, sondern einer praktisch universell auftretenden Reflexreaktion der oberen Verdauungsorgane.

(Handbuch der Spurensicherung, Neufassung 1999)

Barry Edwards gehörte zu den Spurensicherern, die an diesem geschäftigen Samstag im Einsatz waren. Weil er ganz in der Nähe, in der Botley Road, wohnte, traf er als Erster seines Teams am Tatort ein. Er war Ende zwanzig, hatte dunkles Haar, eine gute Figur und schüchterne braune Augen, die nach Meinung etlicher seiner Kollegen so naiv blickten, dass sie befürchteten, er würde aus dem Staunen über die Merkwürdigkeiten seines neuen Berufs nie so recht herauskommen.

Er hatte die Ausbildung erst vor ein paar Monaten beendet, war nun der Thames Valley Police zugeteilt und hatte — bis jetzt — Freude an seinem Beruf. Nach relativ guten Noten in seinem relativ anspruchslosen Mittelschulabschluss hatte er in einem Supermarkt Regale nachgefüllt, in einem Krankenhaus Dienst an der Pforte gemacht, hinter dem Tresen eines Pubs und hinter dem Ladentisch einer Eisenwarenhandlung gestanden und schließlich im Rahmen einer Werbeaktion der Polizei einen Fragebogen ausgefüllt und dadurch von den Chancen in seinem derzeitigen Beruf erfahren. Diese Chancen hatte er genutzt und seine Wahl nicht bereut. Manchmal kam er sich echt wichtig vor, besonders wenn er ein kleineres Problem auf eigene Faust lösen musste und dabei dann tatsächlich eine wichtige Rolle spielte. Besonders aber freute er sich auf den ersten großen Job in einem bedeutenden Fall. Einem Mord beispielsweise. Und jetzt war es soweit, das spürte er, sobald er mit seinem Van auf den Parkplatz Gloucester Green rollte. Er konnte davon ausgehen, dass das komplette Team im Einsatz war, und mit ziemlicher Sicherheit würde er zum ersten Mal erleben, wie man in der Praxis mit jenen drei Hauptforderungen — Sicherung des Tatorts, Sicherung und sorgsamste Behandlung von Beweismitteln — umging, die bei seiner Ausbildung in Fotografie, Daktylographie, Gerichtstechnik und dem akribischen Prozedere vor Ort eine so große Rolle gespielt hatten.

Edwards hatte sich sofort Sergeant Lewis vorgestellt, der als der einzige Beamte in Zivil offenbar die Ermittlung leitete, wenn auch womöglich nur vorübergehend. Vermutlich war es nur eine Frage der Zeit, bis ein Vorgesetzter auftauchte, so wie auch er Bill Flowers, den Leiter der Spurensicherung, erwartete, einen Mann, der — im Gegensatz zu Barry Edwards — schon alles im Leben gesehen hatte. Die ersten vorgeschriebenen Schritte aber waren schon eingeleitet. Blauweißes Absperrband riegelte drei Autos ab, die alle mit der Nase zur Wand standen: In der Mitte der R456LJB, zu seiner Linken ein relativ neuer grauer Citroën, zu seiner Rechten ein dunkelblauer Rover, dessen Besitzer gerade eingetroffen war und der bei einem der beiden vom Revier St. Aldate herbeigerufenen uniformierten Polizisten seine Aussage zu Protokoll gab. Noch hatte niemand Anstalten gemacht, die rasch anwachsende Menge der Schaulustigen zu zerstreuen, die stumm und hoffnungsvoll grausiger Entdeckungen harrte. Dann aber gerieten die Dinge in Bewegung. Flowers traf ein, kurz nach ihm kamen die anderen beiden Kollegen des Tatortteams. Es konnte losgehen, sobald jemand den Startschuss gab. Auf diesen Jemand wartete offenbar Sergeant Lewis, dessen redliches Gesicht deutlichen Respekt vor der noch unsichtbaren Obrigkeit verriet.

Die Geduld aller Beteiligten wurde dann noch zwanzig Minuten auf die Probe gestellt. Erst dann entstieg einem Dienstwagen eine erstaunlich schwunglose «Obrigkeit». Der schiefergraue Anzug war voller Knitterfalten, der verräterische Wulst über dem Hosenbund ließ auf eine erhebliche Gewichtszunahme in den letzten Monaten schließen. Der Neuankömmling war weißhaarig und mittelgroß, das Gesicht mehr gelb als braun, als habe er im Torremolinos-Urlaub zu wenig Sonne getankt oder laboriere an einer beginnenden Hepatitis. Die Stimme aber war die eines Menschen, der unbedingte Aufmerksamkeit erwartet, und erinnerte Edwards an die seines Lateinlehrers.

Vox auctoritatis.

Lewis war auf ihn zugegangen, und die beiden wechselten ein paar Worte, ehe sie zu den anderen traten. Chief Inspector Morse (denn um diesen handelte es sich) schien die anderen Kollegen von der Spurensicherung zu kennen und nickte kurz, als ihm das jüngste Mitglied des Teams vorgestellt wurde.

«Hallo, Edwards!» Demnach, konstatierte dieser, hatte sich der Chief Inspector noch nicht zu dem inzwischen weit verbreiteten Brauch durchringen können, alle und jeden —Vorgesetzte, Kollegen und Untergebene — mit dem Vornamen anzureden. Trotzdem wirkte er durchaus sympathisch, als er sich jetzt mit scharfem Blick, wenn auch leicht melancholischer Miene umsah, während die Leute von der Spurensicherung ihre grünen Overalls und Überschuhe anzogen.

«Hat jemand was angefasst?»

«Nur soweit nötig, Sir», antwortete Lewis.

Morse betrachtete gedankenvoll den Wagen, dem er gefolgt war, nachdem sich die Tore der Justizvollzugsanstalt Bullingdon für Harry Repp geöffnet hatten. Dann sah er hoch und betrachtete ebenso gedankenvoll das Wirtshausschild des irischen Pubs Rosie O’Grady.

Bill Flowers hatte sich neben ihn gestellt.

«Na, dann legen Sie mal los», sagte Morse.

«Der Wagen ist abgeschlossen.»

«Woher wissen Sie das?»

«Die Türriegel sind alle unten.»

Morse legte eine Hand auf die vordere Klinke.

«Nicht...» Flowers unterbrach sich rasch.

«Recht haben Sie. Hat einer von Ihren Leuten in seiner Jugend Autos geknackt?»

«Ich kenne einen, der so was gemacht hat.»

«Wo wohnt er?»

«Silverstone.»

«Zu weit.» Morse wandte sich an Lewis. «Rufen Sie Johnson an.»

«Haben Sie die Nummer?»

«Am Samstagnachmittag ist er im Wettbüro von Summertown.»

«Der Nachmittag ist längst vorbei, Sir.»

«Ah ja...»

«Im Pub haben sie bestimmt ein Telefonbuch.»

«Da steht er nicht drin. Sie haben ihm den Anschluss gesperrt.»

«Und wie...»

«Wenn er ein paar Pfund gewonnen hat, sitzt er im Dew Drop.»

«Vielleicht hat er aber keine paar Pfund gewonnen.»

«Dann sitzt er trotzdem im Dew Drop.»

«Haben Sie die Nummer?»

«Beschaffen Sie mir ein Handy», fuhr Morse ihn an.

Edwards sah zu, wie Morse seinen Kollegen den Rücken drehte und eine Nummer eintippte, hörte, wie er sich mit leiser Stimme meldete und dann im Fortissimo losdonnerte.

«Dann soll er verdammt noch mal den Bus nehmen, und zwar ein bisschen dalli!»

Diese Order wurde weder buchstabengetreu noch unverzüglich ausgeführt, denn wieder dauerte es zwanzig Minuten, bis ein rostiger alter Ford auf der Hauptstraße vor dem Rosie O’Grady hielt. Als die Beifahrertür sich öffnete, kam ein schmächtiger, unauffälliger Mann Ende vierzig zum Vorschein. Er hatte eine selbst gedrehte Zigarette zwischen den schmalen Lippen und eine unverkennbare Schnapsfahne.

«Mr. Morse?»

Der deutete auf den Wagen.

«Aber doch wohl nich umsonst, wie?»

«Mach auf, Malcolm!» Einigermaßen verblüfft konstatierte Edwards, dass Morse diesen Mann mit dem Vornamen anredete.

Der Schlüsselexperte zog ohne weitere Widerworte ein Bund Dietriche und ein paar Enden Draht aus der rechten Hosentasche, drehte seinen erwartungsvollen Zuschauern den Rücken und bedachte das Problem so tiefsinnig wie Capablanca bei der Schachweltmeisterschaft seinen nächsten Zug.

«Zentralverriegelung», sagte Flowers ungefragt.

Johnson reagierte nur mit einem flüchtigen Blick, der schnöden Undank signalisierte, und antwortete nicht.

Morse hatte, soweit Edwards das erkennen konnte, an diesem Zwischenspiel seinen Spaß gehabt, denn um seine Lippen zuckte ein halbes Lächeln, als fünfzehn Sekunden später mit einem leisen Klack die Riegel an allen vier Türen gleichzeitig nach oben sprangen.

R456 war zur Besichtigung freigegeben.

Flowers streifte ein Paar grüne Latexhandschuhe über und öffnete die beiden Türen auf der Fahrerseite. Morse musterte flüchtig die Vordersitze und erheblich länger die dunkle, klebrige Blutschicht auf der Rückbank und auf dem Boden davor.

«Okay», sagte er leise und steuerte das Pub an. Doch da tippte ihm Johnson auf die Schulter.

«Sie haben was von Spesen gesagt, Mr. Morse.»

«Sehr richtig.»

«Da wär das Taxi, mit dem ich gekommen bin — acht Pfund —, zwei Pfund Trinkgeld, macht zehn, hin und zurück, macht zwanzig.»

«Seit wann hat Snotty Joe ein Taxiunternehmen?»

«Na ja, es ist mehr ‘n Privatbetrieb...»

Morse kramte in seinen Taschen und holte eine Hand voll Münzen heraus. «Der Bus kostet bis St. Giles 85 Pence, wenn ich nicht irre. Richtig, und die Rückfahrt kommt noch dazu.» Er drückte Johnson zwei Pfundmünzen in die Hand. «Behalt den Rest. Dafür kannst du dir die Times kaufen und auf der Rückfahrt lesen.»

«Irrtum, Mr. Morse. Am Samstag kostet die Times 50 Pence.»

Ohne eine Miene zu verziehen, schob Morse noch zwanzig Pence nach. Die beiden trennten sich ohne ein weiteres Wort, und Edwards überlegte, was für Gefälligkeiten sich die beiden wohl in den letzten Jahren im Interesse der Verbrechensbekämpfung und Verbrechenspraxis in North Oxford erwiesen hatten.

Morse steuerte erneut das Pub an, Lewis war ein paar Schritte hinter ihm. «Am besten lassen wir sie eine halbe Stunde in Ruhe arbeiten, dabei stören wir nur. Übrigens müssen Sie mir einen Fünfer leihen, Lewis, ich hab gerade mein letztes...» Morse blieb stehen, drehte sich um, ging zurück zum Tatort und wies Flowers an, den Kofferraum aufzumachen.

Edwards, dem die Identität des wie ein Fötus im Kofferraum zusammengerollten Toten unbekannt war, sollte sich an diesen Augenblick später mit einem sonderbar unangemessenen Gefühl der Genugtuung erinnern. Er sah, wie sich das Gesicht von Chief Inspector Morse schnell von schmutzigem Gelb zu krankhafter Blässe verfärbte, wie der große Mann sich jäh abwandte und sich heftig auf den kürzlich erneuerten Asphalt erbrach. Edwards kam sich vor wie ein Nachwuchsschauspieler, der zusammen mit Sir John Gielgud auf der Bühne steht und bei der Probe erlebt, wie der große Mann bei der Probe den schönsten Text verpatzt, womit er den übrigen Mitwirkenden unfreiwillig Mut macht, weil sie jetzt alle weniger Angst vor Patzern zu haben brauchen.

Kapitel 33

Denn die Guten sind stets die Vergnügten,
es sei denn, ein Pech trifft sie ganz,
und Vergnügte liehen die Fiedel
und Vergnügte lieben den Tanz.

Kaum dass mich die Leute erspähen,
da strömen sie gleich zu mir her,
rufen «Hier ist der Fiedler von Dooney»

und tanzen gleich Wellen im Meer.

(W B.Yeats, Der Geiger von Dooney)

Morse sah, nachdem er geraume Zeit auf der Toilette zugebracht hatte, wieder mehr oder weniger normal aus, als er jetzt die Nase tief in den Guinness-Schaum steckte.

«Genau das Richtige, wenn man einen schlechten Geschmack im Mund hat.»

Lewis ließ den Blick durch den Gastraum gehen, damit sein Chef Zeit hatte, seine Würde zurückzugewinnen. Die Einrichtung — Tresen, Wandbänke, Boden, Tisch — war ganz aus Holz, gutem, solidem, wenn auch ein bisschen mitgenommenem Holz, von dem jede Spur von Farbe längst abgewetzt war. Wände und Decke, ursprünglich in Gelb und Orange gehalten, hatte das Nikotin zahlloser Zigaretten verfärbt. An den Wandfriesen liefen in schönen schwarzen gälischen Buchstaben die Aussprüche großer Iren entlang. Besonders einer war Lewis ins Auge gefallen:

Was nützt es, wenn du es Geldleihen nennst, wo ich doch weiß, dass ich es nie wieder sehen werde?

Die Frage war gut, aber nicht so dringend wie die, mit der er jetzt Morse konfrontierte.

«Waren Sie überrascht?»

«Worüber?»

«Dass im Kofferraum Harry Repps Leiche lag?»

Morse nickte, während er sich den weißen Schaumbart abwischte. «Heute früh hab ich gedacht, ich wüsste mehr oder weniger, womit wir es zu tun haben. Jetzt aber, nachdem mir klar geworden ist, dass ich keine Ahnung habe...» Er deutete auf die Wand zu ihrer Rechten. «Ein bisschen wie Oscar Wilde.»

Lewis las:

Ich habe den ganzen Vormittag an den Druckfahnen meiner Gedichte gearbeitet und ein Komma rausgenommen. Nachmittags habe ich es wieder reingetan.

Für Lewis war dies eine bedrückende Erkenntnis, und er nippte ziemlich freudlos an seinem Orangensaft. Seine Laune wurde nicht besser, als er sah, wie Chief Superintendent Strange schwerfällig zu ihrem Tisch gewatschelt kam, Platz nahm und sich mit einem riesigen Taschentuch die feuchte Stirn wischte.

«In ein schönes Schlamassel haben Sie uns da gebracht, Morse.»

Dann wandte er sich an Lewis. «Ihre Runde?»

«Ja, also...»

«Bestens. Ich nehme dasselbe wie der Chief Inspector.»

«Einen Pint, Sir?»

«Dasselbe wie der Chief Inspector. War das deutlich genug, Sergeant?»

Lewis begab sich erneut zum Tresen, lauschte der ziemlich verhaltenen Hintergrundmusik, die mit ihren Flöten und Fiedeln so irisch war wie das ganze Pub, und überlegte, wie lange es wohl dauern würde, bis Morse sich das «Gedudel» verbat.

Strange nahm einen tiefen Zug, dann wandte er sich an Morse. «Es ist Ihnen hoffentlich klar, dass Sie und Lewis mich jetzt schon zum zweiten Mal vom Golfplatz holen.»

«Dafür müssten Sie uns eigentlich dankbar sein, besonders wenn Sie am Verlieren waren.»

Strange lächelte mit leichter Wehmut. «Allzu oft gewinne ich heutzutage nicht mehr, das stimmt schon.»

«Wir werden eben alle nicht jünger.»

«Es gibt nur zweierlei, was unweigerlich auf uns zukommt, Morse: der Tod und die Steuer. Irgendein amerikanischer Präsident hat das mal gesagt.»

Lewis sprang in die Bresche. «Benjamin Franklin.» Seine beiden Vorgesetzten sahen ihn verblüfft an, ohne sich jedoch nach der Quelle dieses erstaunlichen Wissens zu erkundigen.

«Was halten Sie von der Sache?», fragte Strange leise.

Morse schüttelte den Kopf. «Während Ihrer lausigen Golfpartie habe ich wunderbar geschlafen.»

«Das ist keine Antwort.»

«Die Kollegin Hobson dürfte bald hier sein.»

«Sie ist schon da.»

«Wir können nichts machen, ehe wir die Berichte haben, das Ergebnis der Obduktionen...»

«Die Spurensicherung hat ein gutes Team geschickt.»

Morse nickte. «Wir müssen warten, bis wir wissen, was es mit all den Stäubchen und Fäserchen auf sich hat, die sie da draußen gerade eintüten und beschriften und an die Gerichtsmedizin schicken. Und mit den Fingerabdrücken, die sie an Fenstern und Rückspiegeln und der Karosserie sichern, an Gurtschnallen und Kassetten und...» Mehr Möglichkeiten fielen Morse im Moment nicht ein.

«Ja, genau», sagte Strange etwas ermutigt. «Sie brauchen nur fünfundneunzig Prozent aller Abdrücke zu eliminieren, dann haben Sie Ihren Mann.»

«Es sei denn, er hätte Handschuhe getragen», ergänzte Lewis.

«Das hängt alles mit dieser verdammten Sache in Lower Swinstead zusammen», platzte Strange heraus.

«Da haben Sie vermutlich Recht», sagte Morse.

«Und vergessen Sie nicht, dass die simpelste Lösung gewöhnlich die richtige ist. Die meisten Morde werden im Affekt begangen, das wissen Sie so gut wie ich.»

«Mag sein.» Morse winkte den Wirt heran. «Sie haben den ganzen Tag geöffnet?»

«Und die ganze Nacht, wenn Sie wünschen, Sir.»

Ja, natürlich könne die Polizei für diesen Abend einen der Gasträume haben. Natürlich könne die Polizei auch sonst alles nutzen, was das Rosie O’Grady zu bieten hatte — Telefon, Toiletten, Waschgelegenheit, Trinkgelegenheit...

«Und vielleicht...» Der Wirt deutete auf die beiden leeren Gläser. «Vielleicht einen Drink auf Kosten des Hauses?»

«Na ja, also...», sagte Strange.

«Ehe ich mich schlagen lasse...», sagte Morse.

«Drei Pint Guinness», bestellte Lewis.

Morse sah seinen Sergeant verwundert an. Der Wirt entfernte sich, und Strange wurde dienstlich.

«Reden wir über Logistik, Morse. Wie viele Leute brauchen Sie?»

«Und wenn Sie mir hundert geben würden — im Augenblick könnte ich mit keinem Einzigen was anfangen.»

«Jetzt machen Sie aber halblang! Wie war’s denn, wenn Sie sich mal mit der Frage beschäftigen würden, was Ihre verdammten Leichen wann, wie und wo gemacht haben? Wenn Sie ihre Verwandten, Freunde, Feinde, Frauen befragen würden, Herrgott noch mal?»

«Flynn hatte keine Frau», warf Lewis ein.

«Aber Repp.»

«Nein, Sir», verbesserte Lewis. «Er hatte eine Lebensgefährtin.»

«Und die werden wir uns jetzt vornehmen», schnauzte Strange.

«Nein», sagte Morse. «Ich werde sie mir selber vornehmen.»

«Warum das?»

«Ich habe meine Gründe.»

Der Wirt brachte das Bier. «Geht aufs Haus, die Herren.»

Morse dankte ihm und hatte gleich noch eine Bitte.

«Diese — äh — Musik, die da läuft, diese irische Musik...»

«Wenn Sie wollen, kann ich...»

«Ja, machen Sie sie ein bisschen lauter.»

Lewis warf dem Chief Inspector einen verwunderten Blick zu. Der Wirt zog ab. Und Strange lehnte sich zufrieden zurück. «Freut mich, Morse, dass Sie das gesagt haben. Ich und meine Frau... wir waren mal ein paar Tage in Cork und haben da nach irischer Musik getanzt. Meine Frau und ich, würden Sie wohl sagen...»

Aber ehe diese wichtige Frage ausdiskutiert werden konnte, kam Dr. Laura Hobson herein.

«Alles in Ordnung?», rief Strange ihr über die plötzlich in den Vordergrund drängende Hintergrundmusik zu.

«Nichts ist in Ordnung. So wie es draußen steht, krieg ich die Sache nicht in den Griff. Ich muss darauf bestehen, dass der Wagen mit der Leiche im Kofferraum ins Labor geschafft wird.Wie kann ich denn sonst...»

«In Ordnung.» Strange hob die rechte Pranke. «Lewis kümmert sich darum. Sobald er sein Bier ausgetrunken hat. Setzen Sie sich, Kollegin. Lassen Sie mir noch ein, zwei Minuten Zeit.» Er lehnte sich zurück und strahlte wie ein gütiger alter Onkel.

«Das sind so Erinnerungen, Morse...»

«Wissen Sie noch, wie es in dem alten Gedicht heißt, Sir? Sie rufen <Hier ist der Fiedler von Dooney> und tanzen gleich Wellen im Meer...»

«Ja», sagte Strange leise. «Ja, ich weiß.»

Und Sergeant Lewis und Dr. Laura Hobson hüteten sich, die Träume, die durch den Raum zogen, durch laute Worte zu stören.

Kapitel 34

Sunt lacrimae rerum et mentem mortalia tangunt (Es gibt immer Tränen in der Welt, und menschliches Leiden ergreift stets das Herz)

(Vergil, Aeneis I, 462)

Als sie die Tür öffnete, verriet das Haar mit der frisch aufgetragenen Blondierung überhaupt nicht mehr, dass hier eine einstmalige Brünette stand.

«Ach, Sie sind’s.» Das klang wenig begeistert.

«Darf ich hereinkommen?»

Bis auf ein knapp bemessenes Handtuch, das sie vor ihren Körper hielt, war sie nackt. «Momentchen, ich...»

Sie machte die Tür wieder zu, und Morse blieb brav auf der Schwelle stehen. Minutenlang. Als sie die Tür wieder aufmachte, staunte er, dass sie es in dieser relativ langen Zeitspanne gerade mal geschafft hatte, das weiße Handtuch gegen einen auch nicht viel mehr Körperfläche bedeckenden knappen weißen Morgenrock einzutauschen.

Dann saßen sie sich in der Küche gegenüber.

«Was zu trinken?»

«Nein, danke. Damit bin ich heute schon mehr als bedient.»

«Ist das gut oder schlecht?»

«Teils, teils.»

«Was dagegen, wenn ich was trinke?»

«Wenn Sie noch eine Minute warten könnten...»

«Geht’s um Harry?»

«Ja.»

«Er ist tot.»

«Er ist ermordet worden», bestätigte Morse sachlich.

Debbie Richardson beugte sich, auf die Ellbogen gestützt, nach vorn und legte die langen Finger mit den scharlachroten Nägeln vors Gesicht. Dann stand sie auf und ging zur Spüle, wo sie die Hände unter dem Kaltwasserhahn zu einer flachen Schale zusammenlegte.

Während des kurzen Gesprächs am Küchentisch hatte Morse Gelegenheit gehabt festzustellen, dass Debbie Richardson die Zeit, die er vor der Tür verbracht hatte, nicht dazu genutzt hatte, nach einem BH zu suchen. Als sie sich jetzt vorbeugte und das Gesicht ins Wasser hielt, konstatierte er außerdem, dass sie es auch nicht für nötig gehalten hatte, nach einem Schlüpfer zu fahnden. Seit seiner ersten und bislang einzigen Begegnung mit ihr war Morse natürlich klar, dass sie die Männer bewusst herausforderte, aber im Augenblick dachte er an alles andere als sinnliche Freuden.

Er war sich ziemlich sicher, dass sie, als er geklingelt hatte, im Obergeschoss gewesen war, denn in dem Zimmer nach vorn heraus hatte jetzt, mit anbrechender Dämmerung, Licht gebrannt.Trotzdem war sie bemerkenswert schnell zur Tür gekommen. Hatte sie dem Besucher — wer immer es sein mochte — den Eindruck vermitteln wollen, dass sie die ganze Zeit unten gewesen war? Merkwürdig... Schließlich konnte es ebenso gut ein Zeuge Jehovas, einer der nicht weniger gefürchteten Klinkenputzer von den Mormonen oder ein Spendensammler gewesen sein. Fest stand nur, dass sie nicht aus der Badewanne gestiegen war, denn um sie war nicht der frische Duft einer Frau, die gerade Toilette gemacht hat, sondern eher das, was Morse — kein Experte in diesen Dingen — den Moschusgeruch des Sexuellen genannt hätte.

Während sie stumm an der Spüle stand, lauschte er so intensiv wie ein Astronom, der noch den leisesten Piepser aus dem Weltenraum zu erhaschen hofft. Doch im Haus rührte sich nichts. Darauf, dass noch jemand im Haus war, deuteten allenfalls die beiden schmutzigen Weingläser mit der roten Neige hin, die auf dem Abtropfbrett standen, aber Morse sagte sich, dass Debbie Richardson an diesem Tag Rotwein und Sex höchstens mit Harry Repp riskiert hätte. Und Harry Repp war bekanntlich inzwischen aus dem Spiel. Andererseits hätte diese pralle, lüsterne Person, die sich jetzt das Gesicht abtrocknete und zu Morse umwandte, der Versuchung vielleicht doch nicht widerstehen können, wenn einer ihrer Verehrer sie aus irgendeinem Grund heute Abend besucht und sie zu dem Zeitpunkt bereits gewusst hätte, dass Harry Repp tot war.

Morse musterte sie fast unbeteiligt, als sie zum Tisch zurückkam.

«Soll ich Ihnen jetzt was einschenken?», fragte er.

«Nur wenn Sie mitmachen.»

Morse wirkte erstaunlich nüchtern, und als er ihr einen Gin und sich einen Whisky einschenkte, gelang es ihm, das leise Zittern der rechten Hand geschickt zu tarnen.

So rücksichtsvoll wie möglich erzählte er ihr fast alles, was sich aus seiner Sicht an diesem Tag zugetragen hatte, und wies sie auf die Hilfen hin, auf die eine Frau in ihrer Lage Anspruch hatte — Rat, Zuspruch, psychologische Begleitung...

Sie schüttelte den Kopf. Schlaftabletten seien ihr lieber als dieser ganze Zauber, den brauche sie nicht, sie käme schon zurecht. Sie sei eine unabhängige Frau, die noch nie eine Schulter zum Ausheulen gebraucht habe. Sie sei schon immer eine Einzelgängerin gewesen, seit ihrer Teenagerzeit.

Eine Träne rollte rasch über ihre rechte Wange, und Morse reichte ihr eins seiner eigenhändig gewaschenen und gebügelten Taschentücher.

«Wir sollten Ihren Hausarzt anrufen, das ist in solchen Fällen üblich.»

Sie schnäuzte sich geräuschvoll und wischte über ihre Augen. «Gehen Sie jetzt ruhig, ich bin okay.»

«Wir werden in Kürze Ihre Aussage brauchen.»

«Ist gut.»

«Sie bleiben hier?»

Ehe sie antworten konnte, läutete das Telefon, und sie ging in die Diele. «Hallo?»

…

«Da sind Sie hier falsch!»

…

«Da sind Sie hier falsch.»

Hatte sie nicht vielleicht ein bisschen zu schnell aufgelegt?

«Hoffentlich keine sexuelle Belästigung?»

«Nein.»

«Ich prüfe es vorsichtshalber mal nach. Sicher ist sicher.» So rasch, dass sie ihn nicht daran hindern konnte, griff Morse zum Hörer, wählte den 1471 — Service, über den man die Nummer des jeweils letzten Anrufers erfahren kann, und notierte sie.

Debbie Richardson hatte ihn schweigend gewähren lassen, tat aber jetzt unmissverständlich ihre Meinung über die neuesten Entwicklungen in der Telekommunikation kund. «Wird bald ‘ne heikle Kiste sein, telefonisch eine heimliche Affäre durchzuziehen.»

Morse lächelte belustigt über diese unvermutet treffende Bemerkung. «Sie werden also hier bleiben?»

Debbie Richardson sah ihn voll an. «Sie können ja ab und zu mal nachsehen kommen, Inspector.»

Einen Moment standen sie noch unter der Haustür.

«Komisch ist das... Zuerst kriegt man es gar nicht richtig mit. Aber es stimmt, nicht? Er ist tot. Harry ist tot.»

Morse nickte. «Aber Sie kommen schon damit zurecht, das haben Sie ja selber gesagt. Sie sind ein starkes Mädchen.»

«Herrgott noch mal. Die ganze Zeit hat er darüber geredet, dass er wieder mit mir ins Bett gehen will. Die Zeit ist ihm verdammt lang geworden. Und mir auch.»

«Das verstehe ich.»

«Wirklich?»

Ihre Wangen waren jetzt trocken und ohne Tränenspuren. Doch Morse wusste, dass sie vermutlich Vergils «Tränen der Welt» ebenso nachvollziehen konnte wie er, und empfand in diesem kurzen Augenblick echtes Mitleid mit ihr. Sanft legte er ihr die rechte Hand auf die Schulter, dann ging er langsam über den laienhaft betonierten Gartenweg zur Straße.

Als Morse wieder im Wagen saß, sah er Sergeant Dixon erwartungsvoll an.

«Na?»

«Oben ist das Licht ausgegangen, kaum dass Sie geklingelt hatten, Sir.»

«Bestimmt?»

«Da könnt ich drauf schwören.»

«Hat jemand das Haus verlassen?»

«Höchstens durch den Hinterausgang.»

«Was ist mit den Wagen, die hier geparkt sind?»

«Ich hab sie aufgeschrieben, wie Sie gesagt haben. Die meisten gehören Anwohnern, ich hab’s im Präsidium gecheckt.»

«Die meisten?»

«Da hinten stand ein alter Volvo. Der ist jetzt nicht mehr da.»

«Und?»

Dixon lächelte so selig, als sähe er einen Teller mit Krapfen vor seinem geistigen Auge. «Fahrzeughalter ist jemand aus Lower Swinstead. Wer? Das raten Sie nie. Der Wirt des Maiden’s Arms.»

Morse nahm diese Mitteilung ohne übermäßige Verwunderung entgegen, gab Dixon die Telefonnummer des bislang unbekannten Anrufers, der sich gerade bei Debbie Richardson gemeldet hatte, und hörte das Gespräch mit, das Dixon mit dem Präsidium führte.

Der Anruf war aus Lower Swinstead gekommen.

Aus dem Maiden’s Arms.

Kapitel 35

Dumm nur, dass es so schwierig ist, den Körper gesund zu erhalten, ohne dabei die Gesundheit der Seele zu zerstören.

(G. K. Chesterton)

Als Morse am Montag, dem 27. Juli, um zwanzig nach neun im Warteraum des Diabeteszentrums Oxford in der Radcliffe-Klinik saß, dachte er an die unkoordinierten, hektischen Ermittlungen, die viele seiner Kollegen den gestrigen Tag hindurch beschäftigt hatten. Er selbst hatte sich an der Beschaffung der auf diese Weise zusammengetragenen Daten nicht beteiligt, da ihm ein schwerer und überaus anhänglicher Kater zu schaffen machte. Deshalb hatte er dem Alkohol für den Rest seines Lebens feierlich abgeschworen und sein Abstinenzlerdasein auch sehr viel versprechend begonnen, bis ihm am frühen Abend sein Hirn signalisierte, dass er den derzeit anhängigen Fall nie würde lösen können, wenn er sich nicht — wenigstens in Maßen — von seinem getreuen Glenfiddich dabei helfen ließ.

Mehrere Schlüsselfakten schienen jetzt mehr oder weniger gesichert. Paddy Flynn war am vergangenen Freitag gegen Mittag erstochen worden, Harry Repp zwei, drei Stunden später in ganz ähnlicher Weise zu Tode gekommen. Flynn war höchstwahrscheinlich auf der Stelle tot gewesen, Repps Ende hatte sich länger hingezogen. Er hatte offenbar stark geblutet, wie man an den Spuren über der älteren Schicht auf der Rückbank sah, und war vermutlich an dem Blutverlust gestorben. Auf jeden Fall war er tot gewesen, als irgendjemand irgendwo das unappetitliche Bündel in den Kofferraum gewuchtet hatte. Eine Waffe hatte man nicht gefunden, überall nur Blut, Blut, Blut. Und natürlich viele — viel zu viele! — Fingerabdrücke, nebeneinander und übereinander, auf allen freien Flächen. Der Wagen des Besitzers, ein schnelles, ganz neues Modell, hatte jederzeit auch seiner zweiten Frau und seinen drei Stiefkindern zur Verfügung gestanden, und das Sichten der vielen Fingerabdrücke würde seine Zeit dauern. Noch langwieriger konnte sich die Untersuchung der Haare und Fasern durch die Gerichtstechnik gestalten, die die Kollegen der Spurensicherung mit Klebestreifen von jedem Quadratzentimeter der Wagenpolsterung abgenommen hatten.

Ungeachtet so vieler potenzieller Spuren zweifelte Morse (und sah sich darin mit Dr. Laura Hobson einig) erheblich an ihrem tatsächlichen Wert. Zu viele Köche verderben den Brei, zu viele Ganoven können einem leicht eine Ermittlung verderben. Zurzeit war Warten angesagt. Und dieser Beschäftigung gab sich Morse gerade im Wartezimmer des Radcliffe hin.

Am Vortag, dem Sonntag, war Morse ziemlich plötzlich die Aufstellung seiner Blutzuckerwerte eingefallen, nach der man ihm am nächsten Tag im Diabeteszentrum fragen würde. Er hatte deshalb an diesem Tag gleich viermal gemessen: 12,2; 9,9; 22,6; 16,4. Dass er keine Chance hatte, auch nur in die Nähe des Normalbereichs von 4 bis 5 zu kommen, wusste er natürlich, trotzdem beunruhigten ihn die Ergebnisse etwas, weshalb er den hohen dritten Wert sofort halbierte. Diese Werte hatte er möglichst überzeugend für die vergangenen sechs Tage rückwärts extrapoliert. So lag jetzt ein leidlich zufrieden stellendes Resultat, in seiner kleinen sauberen Schrift übersichtlich in Tabellenform gebracht, gefalzt in der blauen Karte, auf der die Termine für seine Untersuchungen vermerkt waren.

Er war bereit.

Auch eine «Probe» hatte er glücklich zustande gebracht, wenn auch — aufgrund einer gewissen Zielunsicherheit — unter Hinterlassung einer Pfütze auf dem Boden des Unisex-Klos, und der gefürchtete Gang auf die Waage lag ebenfalls hinter ihm.

Ebenso wie das Warten.

«Mr. Morse?»

Die schlanke, hübsche, weiß bekittelte Brünette ging voraus. An der Sprechzimmertür stand in schwarzen Buchstaben auf einer weißen Karte ihr Name: DR. SARAH HARRISON.

«Sie kannten meine Mutter flüchtig, glaube ich», sagte sie und schlug einen hellbraunen Aktendeckel auf.

Morse nickte, enthielt sich aber jeden Kommentars.

Binnen einer Viertelstunde war die medizinische Seite abgehandelt. Morse hatte sich gar nicht erst an Winkelzügen versucht, sondern kurz und einigermaßen ehrlich geantwortet.

«Sind diese Werte echt?»

«Zum Teil schon.»

«Sie könnten zehn, fünfzehn Kilo abnehmen.»

«Sehr richtig.»

«Aber das werden Sie nicht schaffen.»

«Schon möglich.»

«Wie läuft es mit dem Alkohol?»

«Ein bisschen zu schnell.»

«Es geht um Ihre Leber.»

«Ja.»

«Probleme mit dem Sex?»

«Seit ich denken kann.»

«Sie wissen, wie ich es meine. Sexualtrieb...?»

«Ich bin Junggeselle.»

«Was hat das damit zu tun?»

«Ich lebe ziemlich zölibatär.»

«Ich werde dafür bezahlt, solche Fragen zu stellen, das ist Ihnen hoffentlich klar.»

Aus den dunkelbraunen Augen wich der Zorn, als sie seine Füße und dann seine Augen ansah. Die Unterredung war praktisch beendet, als eine Krankenschwester meldete, in der Ambulanz sei gerade jemand in Ohnmacht gefallen, und da im Augenblick Dr. Harrison die einzig greifbare Ärztin sei...

Sie war kaum draußen, als Morse rasch zum Schreibtisch ging und seine Akte öffnete. Obenauf lag ein kurzer handschriftlicher Vermerk:

«Lassen Sie sich nicht ins Bockshorn jagen, Sarah! Er ist ungeheuer sparsam mit der Wahrheit, aber im Grunde seines Herzens ein Softie, glaube ich. Robert.»

Darunter lag die Kopie eines Schreibens («Streng vertraulich!») an das Ärztezentrum Summertown vom 18. Mai 1998.

Betr.: Jahresuntersuchung E. Morse

Lieber Dr. Robin,

Hämoglobin A lc ist (wie Sie sehen werden) mit 11,5 % höher, als uns lieb sein kann. Ich habe ihm gesagt, er soll seine vier täglichen Injektionen um zwei Einheiten auf 10, 6, 12, 36 erhöhen. Der Cholesterinspiegel ist mittlerweile Besorgnis erregend hoch. Es hat keinen Zweck, ihm zu sagen, er solle seine Alkoholzufuhr einschränken. Ich empfehle die Verschreibung von Atorvastatin 10 mg nocte.

Augen erstaunlich gut, Blutdruck nach wie vor zu hoch. Keine Probleme mit den Füßen.

Der Allgemeinzustand gibt mir keinen Anlass zu unmittelbarer Besorgnis, aber es wäre gut, wenn Sie — zumindest in diesem Jahr — auf monatlichen Nachuntersuchungen bestehen würden. Ich lege die entsprechenden Laborwerte bei.

Schöne Grüße von Haus zu Haus
mit besten Wünschen

Ihr

Professor R. C. Turner

PS: Wie ich höre, hat er sich das Rauchen abgewöhnt. Und noch etwas hat er sich abgewöhnt: mir zuzuhören.

Morse zog sich langsam die Socken an, als Sarah Harrison zurückkam.

«Eins muss man Ihnen lassen: Sie haben sehr ordentliche Füße.»

«Freut mich, dass Sie doch was Positives an mir gefunden haben.»

Da Morse sich gerade die Schuhe zuschnürte, entging ihm das verständnisvolle Autblitzen in den großen braunen Augen.

«Neugierig?» Sarah Harrison deutete auf die Akte.

Morse nickte. «Aber keine Sorge: Professor Turner hat mir auch eine Kopie geschickt.»

«Tja, wenn das so ist, wären wir mehr oder weniger...» Sie stand auf.

«Bitte.» Morse deutete auf den Stuhl, und sie setzte sich gehorsam wieder hin. «Warum haben Sie nichts von den Morden gesagt?», fragte er. «Es stand in allen überregionalen Blättern.»

«Wenn Sie es unbedingt wissen wollen: Gestern hab ich sechs Zeitungen gekauft.»

«Ihr Vater und Ihr Bruder — Simon, nicht wahr...? Wissen die beiden Bescheid?»

«Ich habe Simon länger nicht gesehen.»

«Sie hätten ihn anrufen können.»

«Simon ruft man nicht an. Er ist sehr schwerhörig, wie Sie sicher wissen.»

«Und Ihr Vater?», wiederholte Morse.

«Ich... also... den habe ich tatsächlich letzte Woche gesehen. Er hat bei mir übernachtet.»

«Wann?»

«Am Mittwoch und Donnerstag. Am Freitag ist er wieder nach London gefahren.»

«Um welche Zeit?»

«Sind Sie der Großinquisitor?»

«Ich werde dafür bezahlt, solche Fragen zu stellen, das ist Ihnen hoffentlich klar.»

«Gut gekontert! Er ist nicht mit dem Wagen gekommen, in Oxford ist ja das Parken hoffnungslos, aber welchen Zug er genommen hat, weiß ich nicht.»

«Warum haben Sie ihn nicht zum Bahnhof gebracht?»

«Ich konnte nicht.»

«Hatten Sie Dienst?»

«Nein. Ich hatte mir für Donnerstag und Freitag frei genommen. Es war ein Resturlaub. Wie bei Dad.»

«Und warum haben Sie ihn dann nicht zum Bahnhof gebracht?»

Die braunen Augen funkelten. «Sehr einfach. Am Abend davor war er mit mir im Le Petit Blanc in der Walton Street, wir haben toll gegessen und viel zu viel getrunken — vorher, dabei und nachher. Ich habe mich besoffen wie ein Matrose, und dann habe ich so viele Tabletten geschluckt, dass sogar Sie gestaunt hätten, und versucht, meinen Rausch auszuschlafen. Und als ich mich am nächsten Tag um elf oder halb zwölf mühsam nach unten geschleppt hatte, lag ein Zettel auf dem Küchentisch. <Bin zurück nach London. Wollte dich nicht wecken. Liebe Grüße, Dad.> Oder etwas in dem Sinne.»

«War auf dem Zettel eine Uhrzeit angegeben?»

«Nicht dass ich wüsste.»

«Haben Sie ihn aufgehoben?»

«Natürlich nicht. Schließlich war es keine hohe Literatur.»

«Seien Sie mir nicht böse», sagte Morse freundlich, als er aufstand und das Sprechzimmer verließ. Er bekam zwei blaue Karten mit, auf denen zwei Termine für die Abnahme von Blutproben vermerkt waren und die Aufforderung, in acht Wochen erneut zur Untersuchung zu erscheinen.

Nachdem sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte, wählte Sarah mit der 9 eine Amtsleitung und dann eine Telefonnummer.

«Hallo? Hallo? Könnten Sie mich bitte mit Simon Harrison verbinden?»

Kapitel 36

Dr. Franklin zeigte mir, dass die vereinten Flammen von zwei Kerzen ein viel stärkeres Licht geben, als wenn man beide getrennt brennen lassen würde. Das lässt sich sehr schön demonstrieren, indem man sich die beiden Kerzen dicht vors Gesicht hält, erst getrennt und dann zusammen.

(Joseph Priestley, Optiks)

Während er vor der Kabine für die Blutprobenabnahme wartete, überlegte Morse, ob und wie Sarah Harrison an den schrecklichen Ereignissen des vergangenen Wochenendes beteiligt gewesen war. Natürlich gab es da Möglichkeiten (für Morse gab es immer Möglichkeiten), und ein paar Minuten beschleunigte sein Hirn schnell und mühelos in einen zusätzlichen fünften Gang. Aber halt mal! Strange hatte nicht zu Unrecht darauf hingewiesen, dass die simpelste Lösung häufig die richtige ist. Und wie sah diese simpelste Lösung aus? Lewis würde es wissen, und in solchen Situationen brauchte Morse die Unterstützung seines Sergeant, der im Leben — wenn auch nicht immer auf der Straße — eher im unteren Tempobereich blieb. Zwei Köpfe sind besser als einer, auch wenn der zweite Lewis gehört... Schäbig, solche Überlegungen, wies er sich sofort zurecht, zumal Lewis sie wahrlich nicht verdient hatte.

«Mr. Morse?»

Eine Krankenschwester bat ihn hinter den Vorhang, und während sie mit einem Wattebausch seine rechte Armbeuge keimfrei machte, um die Nadel darin zu versenken, ertappte sich Morse bei der Frage, was wohl Sarah Harrison in diesem Moment dachte oder tat.

«Hallo? Simon Harrison hier.»

«Simon? Hier Sarah. Kannst du mich hören?»

«Was soll ich schwören?»

«Verstehst du mich?»

«Wie? Ja, natürlich. Toll, dieses neue Telefonsystem.»

«Bist du allein, Simon?», fragte sie leise.

«Ja, aber man kann sich nie darauf verlassen, Schwesterlein.»

«Hör bitte genau zu, ich habe nur eine Minute Zeit. Ich habe gerade mit Chief Inspector Morse gesprochen...»

«Mit wem?»

«Morse von der Thames Valley Police, er ist einer meiner Patienten.»

«Bei dem Mord an Mum war er nicht eingeschaltet.»

«Aber bei diesem neuen Fall schon.»

«Ja und?»

«Und deshalb müssen wir vorsichtig sein, Simon.»

«Hast du ihm gesagt, dass Dad hier war?»

«Ja, er hätte es sonst sehr schnell auf eigene Faust rausgekriegt.»

«Was ist denn los mit dir, Sis?»

«Nichts ist los. Ich habe ein bisschen Angst vor ihm, und wenn er zu dir kommt...»

«Wenn ihm was nicht bekommt? Versteh ich nicht...»

«Wenn er zu dir kommt, Simon, warst du am Mittwoch nicht bei mir. Du warst nicht...»

«Schon gut, schrei doch nicht so. Ich war zu Hause und habe Fernsehen geguckt. Was gab’s übrigens?»

«Schau in die Fernsehzeitschrift. Und hör auf...»

Als es klopfte, legte Sarah rasch auf und hoffte fast, in der Ambulanz wäre der nächste Patient umgekippt. Doch dem Klopfen folgte nur der höfliche Hinweis, dass Dr. Harrison mit ihren Vormittagsterminen jetzt über eine halbe Stunde im Rückstand war.

Doch während der nächste Patient hereingebeten wurde, ertappte sich Dr. Sarah Harrison bei der Frage, was wohl Chief Inspector Morse in diesem Moment dachte oder tat.

Morse wandte sich vor dem Krankenhaus nach rechts und ging langsam die St. Giles Street hinauf. Es war 10 Uhr 40. Noch zwanzig Minuten bis zur Öffnung der Pubs. Da er aber den Alkohol jetzt endgültig gestrichen hatte, war diese Feststellung nicht weiter von Belang.

Zu seiner Rechten war das Oratory, dem er bisher kaum Beachtung geschenkt hatte, obgleich er so oft daran vorbeigegangen war. Aber abgesehen von jener herrlichen Kette von Kathedralen in Englands Osten — Durham, York, Lincoln, Peterborough, Ely —, hatte Morse der kirchlichen Baukunst nie jene Bedeutung beigemessen, die ihr wohl eigentlich zukam, und warum er jetzt den Schritt verhielt, war unerfindlich.

Er trat ein und sah sich um: erstaunlich groß und beeindruckend, dieser Bau mit seinem leisen, verführerischen Weihrauchduft. Um ihn herum Standbilder der verschiedensten Heiligen mit Reihen brennender Kerzen vor den heiligen Füßen, die in Sandalen steckten.

Hinter ihm war eine jüngere Frau hereingekommen, die in der linken Hand eine Marks & Spencer-Einkaufstüte hatte. Sie tauchte flüchtig die Hand in das kleine Weihwasserbecken, bekreuzigte sich und kniete in einer der hinteren Bänke nieder. Morse beneidete sie, weil sie sich hier so offenkundig zu Hause fühlte. Sie sah aus, als ob sie den lieben Gott genauso gut kannte wie sich selbst und mit dem ganzen Brimborium von Gebeten und Vergebung voll vertraut war. Sie blieb nicht lange, vermutlich, sagte sich Morse, weil sie so wenig Sünden begangen hatte, die des Beichtens wert gewesen wären. Als sie an ihm vorbeiging, sah Morse, dass sie braunes Brot und eine Flasche billigen Rotwein in der Einkaufstüte hatte.

Brot und Wein.

Die Tür schloss sich klickend hinter ihr, und Morse machte dem heiligen Antonius seine Aufwartung. Wie einem Text am Sockel der Statue zu entnehmen war, konnte dieser große und gute Mann für einigermaßen gläubige Menschen ganz unglaubliche Wunder vollbringen. Morse nahm aus der Schachtel, die dort stand, eine Kerze und steckte sie in eine leere Halterung in der obersten Reihe. Die meisten Kirchenbesucher hätten wohl jetzt ein Wunder erfleht. Morse wusste nicht recht, für welches Wunder er sich entscheiden sollte. Trotzdem war ihm die lange, schlanke Kerze wichtig, und einem spontanen, nahezu irrationalen Einfall folgend nahm er eine zweite und befestigte sie neben der ersten. Gemeinsam schienen sie viel heller zu leuchten als jede für sich.

Ein Schild erbat eine angemessene Spende, und Morse warf eine Ein-Pfund-Münze in den Wandschlitz hinter dem heiligen Antonius. Ein kleines Bier. Gerade noch rechtzeitig fiel dem Heiligenverehrer wider Willen ein, dass er ja den Einsatz verdoppelt hatte, und er schob eine zweite Pfund-Münze nach. Ein großes Bier.

Als er zur St. Giles hinunterging, stellte dieser Mann, der praktisch überhaupt nicht an den Allmächtigen und noch weniger an Wunder glaubte, sehr verwundert fest, dass ihm die letzten Minuten wie im Fluge vergangen waren. Es war jetzt kurz nach elf, und als rechter Hand das Bird and Baby auftauchte, dessen Tür offen stand, trat er ein.

Kapitel 37

Feind hört mit.

(Spionagewarnung im Zweiten Weltkrieg)

Männer, die ein gepierctes Ohr haben, sind für die Ehe besser gerüstet, finde ich. Sie haben erlebt, was Schmerz ist, und haben Schmuck gekauft.

(Rita Rudner)

Fünf Tage nachdem Morse darauf verzichtet hatte, an der kostenfreien Verlosung eines Wunders teilzunehmen, stand um die Mittagszeit Tom Biffen im Maiden’s Arms in Lower Swinstead und stützte die tätowierten Arme auf den Tresen. Bis jetzt war für einen Samstag nicht viel Betrieb, nur die beiden Alten saßen schon geifernd und zankend am Cribbage-Brett, und der blasse, gepiercte Knabe mit dem fettigen Haar kämpfte mit dem Daddelkasten.

Zwanzig Minuten später kam der vierte Gast.

«Das Übliche?»

Der Neue nickte und zählte das Geld auf den Tisch. Der weiße Van auf dem Parkplatz gab kurz und knapp Auskunft über seinen Beruf: «J. Barron, Maurer- und Malerarbeiten».

«Heute nicht bei Debbie, John?»

«Na, hör mal! Am Tag nach der Beerdigung?»

«Stimmt ja. Hast du sie gesehen, seit Harry...»

«Nein. Letztes Wochenende wär ich sowieso nicht hingegangen, da wollte ich sie in Ruhe lassen. Wenn einer grad erst rausgekommen ist...»

«Genau.»

Plötzlich stand der Knabe mit dem fettigen Haar, einen Zehn-Pfund-Schein zwischen Zeige- und Mittelfinger der rechten Hand, neben Barron.

«Du nimmst mir mein ganzes Kleingeld weg«, beschwerte sich Biffen, während er den Schein in zehn Ein-Pfund-Münzen aus der Kasse einwechselte.

«Da bleibt nicht viel für die Flitterwochen», meinte der Maurer. Aber der junge Mann hatte sich, ohne die Bemerkung zu hören oder zu beachten, wieder der vielleicht ersten großen Liebe seines Lebens zugewandt.

Am Tresen wurden leise ein paar vertrauliche Bemerkungen ausgetauscht.

«Wann soll die Hochzeit sein, Biff?»

«Heute in fünf Wochen.»

«Nettes Mädel?»

«Nicht übel. Zahnarzthelferin in Oxford.»

«Ist gut, wenn wenigstens eine in der Familie verdient.» Der Maurer wandte sich halb dem Spielautomaten zu. «Von so was wird keiner reich.»

«Höchstens die Firma», bemerkte der Wirt.

«Höchstens Tom Biffen», bemerkte einer der Cribbage-Spieler.

Der Wirt knurrte vor sich hin.

Wenn einer erst mal Ende siebzig ist, suchen ihn alle möglichen Gebrechen heim — von Schwerhörigkeit und Arthritis bis zu Glatzköpfigkeit, Rheuma, Hämorrhoiden, Inkontinenz, Impotenz, grauem Star und Altersdemenz. Eins allerdings wusste der Wirt genau: Das erste Leiden auf dieser Liste plagte seine beiden Stammgäste nicht.

Er senkte die Stimme. «Warst du im Krematorium?»

«Nein. War ja nur die engste Familie, und zu der gehör ich nicht.»

«Ich dachte, Maurer und Klempner gehören überall zur Familie, erst recht so ein strammer Junge wie du.»

«Junge?»

Was der Wirt gesagt hatte, war nicht mal so verkehrt. John Barron war groß und gut gebaut, hatte dunkles, kurzgeschorenes Haar und angenehme Züge und sah entschieden jünger aus als einundvierzig. Sein so freimütig wirkendes Lächeln gefiel allen Damen am Ort — mit Ausnahme seiner Frau, die nicht frei von Eifersucht war.

«Was machst du eigentlich für Debbie?»

«Hinter der Küche hat sie eine dieser alten Kohlenkammern und ein altes Klo, da mach ich einen Raum draus, damit sie die Waschmaschine reinkriegt. Hinterher muss neu gefliest, die Wände müssen verputzt werden, neue Elektroleitungen... das Übliche eben.»

«Nur an den Wochenenden...»

«Na ja...»

«Bisschen Schwarzarbeit? Bar auf die Hand, was?»

Um Barrons Mund lag jetzt ein unangenehmer Zug, aber er gab keine direkte Antwort. «Ich hab gedacht, ich würd’s fertig kriegen, bis Harry rauskommt.»

«Armer Teufel. Der hat sich bestimmt schon gefreut auf... du weißt schon was. Leckeres Mädchen, unsere Debbie.»

«Stimmt.» Der Maurer nahm einen großen Schluck. «Warst du auf der Beerdigung?»

«Nein. Du hast ja selber gesagt...»

«Hab gehört, dass die Polizei bei dir war.»

«Ja. Am... warte mal... am Dienstag.»

«Und was wollten sie?»

Der Maurer wäre sicher umgehend aufgeklärt worden, hätte nicht in diesem Moment ein mit Rucksäcken und Wanderschuhen bewehrtes älteres Pärchen die Gaststube betreten.

«Zwei Gläser Orangensaft, bitte.»

«Kommt sofort, Sir.»

«Reizendes Dörfchen hier. So ruhig und friedlich. <Fern von der lärmenden Menge>, Thomas Hardy...»

Das Nicken, mit dem der Wirt die Gläser auf den Tresen stellte, war nicht sehr überzeugend.

«Und essen kann man auch bei Ihnen?»

Das Paar suchte sich einen Platz möglichst weit weg von dem Spielautomaten; sie vertiefte sich in die Speisekarte, er studierte die Familienwanderungen in den Cotswolds, um die nachmittägliche Strecke zu planen.

«Ruhig und friedlich», murrte der Wirt, während einer der Alten mit zwei leeren Biergläsern an den Tresen trat und wortlos bedient wurde.

«Und was wollten sie nun?», fragte der Maurer.

«Wer?»

«Na, die Polizei.»

«Ach so... Der Sergeant hat ein bisschen wegen Harry und Debbie rumgefragt.»

«Aber du hattest die beiden nicht gesehen?»

«Nein. Aber ich hätte sie gesehen — oder zumindest Debbie —, wenn nicht die Polizei gewesen war. Fährst du mal schnell rüber, hab ich mir an dem Samstagabend gedacht, und bringst ihnen ‘ne Flasche Schampus zum Feiern. Und wie ich grad den Wagen geparkt hab und zum Haus will, seh ich, wie da ein Streifenwagen rumfährt und der Typ, der drinsitzt, die Zulassungsnummern aufschreibt.»

«Und was hast du gesagt?»

«Gesagt? Gar nichts. Gewartet hab ich, bis die Luft rein war. Dann bin ich wieder in Richtung Heimat gebrettert. Allerdings haben sie die Nummer gesehen, es nützt mir also nichts, wenn...»

«Gute Geschichte.»

«Eine verdammt wahre Geschichte.»

Der Maurer leerte sein Glas. «Gepflegtes Bier, Biff.»

«Wie immer.»

«Haha», kam es sotto voce vom Cribbage-Brett.

«Und noch was», fuhr der Wirt fort, während er dem Maurer das zweite Bier zapfte. «Die Polizei sagt, dass Debbie an dem Samstagabend von hier aus angerufen worden ist. Vom Münztelefon aus.»

«Könnte sonst wer gewesen sein.»

«Ja.»

«Hast du ‘ne Idee?»

«Am Samstagabend? Komm, hör auf. Da ist es hier voll bis unters Dach.»

Die ältere Dame kam zum Tresen und bestellte Schinken und Ananas mit Pommes frites für zwei. Während dieser Transaktion drehte sich der Maurer um und beobachtete fasziniert den ungleichen Kampf am Spielautomaten.

Von der Straße kam das Geklingel eines Eisverkäufers, an jenem sonnigen Mittag ein erfreuliches Geräusch für die Jugend von Swinstead. Fast so erfreulich wie das Klickerklacker der Münzen, die jetzt in den Ausgabeschacht des Spielautomaten fielen. Sie mussten ihr Gespräch am Tresen vorübergehend unterbrechen, denn jetzt waren mehrere lärmende Gäste hereingekommen, unter anderem drei Mitglieder des höchst erfolglosen Cricketclubs Lower Swinstead. Die lang anhaltende Klickerklackermusik des Spielautomaten fand deshalb vor ziemlich großem Publikum statt. Als der Daddelkasten zur Ruhe gekommen war, drückte der junge Mann mit dem fettigen Haar, ohne eine Miene zu verziehen, den «Repeat»-Knopf, woraufhin weitere zwanzig Ein-Pfund-Münzen in den Ausgabeschacht klickerten.

«Jetzt reicht’s fast für die Flitterwochen», sagte der Maurer.

«Quatsch», sagte einer der Cricketspieler. «Das schmeißt der jetzt alles wieder rein.»

Doch darin hatte er sich geirrt.

In einer vorübergehenden Zapfpause fing der Wirt wieder an. «Wie läuft das Geschäft, John?»

«Kann nicht klagen. Ich hab sogar schon Aufträge ablehnen müssen.»

«Was machst du denn jetzt gerade?»

«Fange eine Sache in Burford an, in der Sheep Street. Dacharbeiten, Fenster reparieren, anstreichen.»

«Hoch?»

«Ziemlich. Ich werd zwei Verlängerungen für die Leiter brauchen.»

Biffen verzog das Gesicht und machte die Augen zu. «Mich würdest du da nie raufkriegen.»

«Solange nichts wackelt, ist es okay.»

«Nicht, wenn du so wenig schwindelfrei bist wie ich.»

Mit prall gefüllten Hosentaschen verließ der Bräutigam in spe die Wirtsstube. In dem kleinen Gang, der zu den Toiletten führte, hob er den Hörer vom Münztelefon, warf zwanzig Pence ein und wählte eine Nummer.

Doch was er sagte oder mit wem er sprach, hätten nicht mal die beiden Alten mit dem guten Gehör mitgekriegt.

Kapitel 38

Alle Menschen sind Rätsel, bis wir endlich in irgendeinem Wort oder irgendeiner Tat den Schlüssel zu dem Mann oder der Frau finden; mit einem Schlag liegen dann all ihre früheren Worte und Taten vor uns im Licht.

(Emerson, Journals)

Fast die ganze Woche hatte Lewis einen Sechzehnstundentag gehabt. An dem Sonntag aber, der auf die im vorigen Kapitel geschilderten Ereignisse folgte, hatte er sich ausschlafen können und war wieder völlig frisch, als er montags um 7 Uhr 45 im Präsidium eintraf. Morse war noch nicht da, aber das schadete nichts. Was sie brauchten, waren Fakten, keine Phantastereien. Noch nicht jedenfalls. Und während er die Aktivitäten der letzten Woche Revue passieren ließ, war Lewis rundum zufrieden — sowohl mit sich als auch der Leistung der Mitarbeiter, die man ihm bereitwillig für den Fall zur Verfügung gestellt hatte. Sie hatten viel Arbeit gehabt.

Lewis selbst hatte die Ermittlungen geleitet, die sich am Montag und Dienstag mit den Aktivitäten von Paddy Flynn in den Jahren, Monaten und Tagen bis zu dem Vormittag seiner Ermordung beschäftigt hatten. Das Ergebnis war vielleicht ein bisschen enttäuschend, aber niemand konnte ihnen nachsagen, dass sie nicht gründlich ermittelt hätten. Flynn hatte im oberen Stockwerk eines Hauses in der Morrell Avenue gewohnt, das vor ein paar Jahren in zwei Wohnungen aufgeteilt worden war. Knapp über fünf Monate hatte er dort 375 Pfund Miete pro Kalendermonat bezahlt. Mit dem Mieter der unteren Wohnung hatte er praktisch keinen Kontakt gehabt. Besagter Mieter war ein Buchhalter in mittleren Jahren, der bei Wind und Wetter tagtäglich zu Fuß die St. Clements hinunter über die Magdalen Bridge und die High Street zu seiner Firma in der King Alfred ging. Natürlich kannte er Flynn vom Sehen, wechselte aber allenfalls mal ein Wort mit ihm, wenn sie sich auf dem schmalen Hausflur trafen. Wie Flynn lebte und womit er sich beschäftigte, wusste er nicht. Schön, eine kleine Beobachtung vielleicht: Nicht selten hatte vor der Doppelhaushälfte ein Wagen gestanden — immer ein anderer —, und fast immer war er am nächsten Morgen weg gewesen. Lewis hatte notiert: «Fs berufliche Tätigkeit und seine Freizeitaktivitäten sind ihm unbekannt.» Für den Fall, dass die Notizen Morse unter die Augen kamen, hatte er wegen der «Freizeitaktivitäten» vorsichtshalber das stets bereitliegende Lexikon konsultiert.

Nach allen vorliegenden Aussagen hatte Flynn ziemlich zurückgezogen gelebt. Man hatte ihn recht häufig in den Gastwirtschaften am Ort und beim örtlichen Buchmacher gesehen, er hatte es aber offenbar weder beim Trinken übertrieben noch übertrieben hohe Verluste beim Wetten gemacht. Die Polizei konnte auch nicht die kleinste Gaunerei gegen ihn ins Feld führen, allerdings tauchte sein Name in mehreren Berichten als der des Taxifahrers auf, der in der Nacht, in der Yvonne Harrison ermordet worden war, Frank Harrison am Bahnhof in Oxford aufgenommen hatte. Damals hatte er bei der Firma Radio Taxis gearbeitet, die sich aber wegen des Verdachts, er habe zwecks persönlicher Bereicherung Fahrten falsch abgerechnet, von ihm getrennt hatte — allerdings war das auf beiden Seiten ohne Groll und ohne arbeitsgerichtliche Schritte geschehen. Auch die Firma Maxim Removals, ein Umzugsunternehmen, hatte sich von ihm getrennt «wegen versuchter Tachometermanipulation» (dieses Wort hatte Lewis auf Anhieb richtig eingetippt, weil er es vorher nachgeschlagen hatte). Das war jetzt fünf Monate her, und seitdem hatte sich Flynn regelmäßig beim Sozialamt in der George Street gemeldet. Da er aber keine Zeugnisse über seine bisherige Führung oder einschlägige Qualifikationen vorweisen konnte, waren seine Bemühungen, wieder eine Stellung im Transportgewerbe zu bekommen, erfolglos geblieben. Seine Bewerbungsbogen waren meist nicht einmal unter «ferner liefen» abgelegt worden. Das alles sei recht betrüblich, bemerkte die Dame, die mit dem Vorgang Flynn befasst war.

Vor sieben Jahren, mit zweiunddreißig, hatte er Josie Newton geheiratet und besagter Dame zu zwei Töchtern verholfen, obschon — wie ein Bruder in Belfast aussagte — die Sprösslinge in Temperament, Haar- und Hautfarbe und geistigen Fähigkeiten derart unterschiedlich waren, dass Zweifel an der gemeinsamen Vaterschaft vielleicht nicht unbillig waren.

Josie Flynn hatte zu einem «Charakterprofil» ihres verblichenen Gatten (sie hatten sich nicht scheiden lassen) wenig beitragen können oder wollen, interessierte sich nicht dafür, auf welche Weise er zu Tode gekommen war, und weigerte sich schlankweg, ihn auf seinem wie auch immer gearteten letzten Gang zu begleiten. Er war ihr gegenüber immer gleichgültiger geworden und hatte sie zum Schluss völlig links liegen lassen, aber sie musste zugeben, dass er sie nie körperlich oder sexuell missbraucht hatte. Sex hatte nicht einmal in den ersten Monaten ihrer Beziehung eine beherrschende Rolle gespielt, auch Macht oder Erfolg oder gesellschaftliche Akzeptanz, Alkohol oder Glück waren ihm nicht wichtig gewesen. Ihn interessierte einzig und allein das Geld. Seit über zwei Jahren hatte sie ihn nicht mehr gesehen, und auch ihre Töchter hatten ihn nicht zu Gesicht bekommen, dafür hatte sie gesorgt. Es war alles recht betrüblich. Wie man Sergeant Dixons Bericht entnehmen konnte, war Paddy Flynn kein idealer Gatte gewesen, andererseits hatte es Ms. Josephine Newton (wie sie sich jetzt zu nennen beliebte) mit der ehelichen Treue auch nicht so genau genommen. «Auch keine Heilige?», hatte Dixon handschriftlich angemerkt. Und Lewis lächelte wieder einmal vor sich hin und kam sich eine Spur überlegen vor.

Lewis hatte höchstpersönlich (ohne Morse) Flynns Wohnung aufgesucht: kalter Zigarettenrauch, auf dem schmalen Bett schmuddeliges Bettzeug, in der Spüle einiges (nicht allzu viel) an schmutzigem Besteck und Geschirr, eine Herdplatte, die förmlich nach der hausfraulichen Hand einer Mrs. Lewis schrie. Hinter der Badezimmertür ein Stapel schmutziger Hemden, Unterhosen, Socken, Taschentücher. In einem klobigen Schrank eine Minimalausstattung an Hosen, Jacken, Hemden, Unterwäsche. Eine Corby-Hosenpresse. In einem ansonsten dürftig bestückten Kühlschrank elf Dosen Guinness. Kein Buch weit und breit. Zwei Nummern des Mirror mit aufgeschlagener Wettseite. Ein Fernseher, aber nicht mal das unvermeidliche harte Pornovideo. Eine CD, Große Arien von Puccini, aber kein CD-Spieler, auf dem Flynn diesen Anspruch hätte nachprüfen können. Wände ohne Bilder. Keine Privatkorrespondenz und kaum amtliche Mitteilungen bis auf die Antragsformulare des Sozialamts. Keine Spur von Bankkonten oder Sparbüchern.

Viel anzufangen war damit nicht.

Trotzdem hatte Lewis gleich das Gefühl gehabt, dass etwas fehlte. Und hatte geahnt, wo er dieses «etwas» finden würde.

Und da war es dann auch.

Die meisten kleinen Gauner haben nicht viel Phantasie, deshalb gibt es in der Regel nur zwei oder drei bevorzugte Stellen, an denen sie ihre unrechtmäßig erworbenen Gewinne zu verstecken pflegen. Paddy Flynn war, wie sich herausstellte, keine Ausnahme. Der kleine braune Lederkoffer lag auf dem obersten Brett des alten Kleiderschranks aus Mahagoni, ganz links hinter zwei verwaschenen grünen Wolldecken.

Einer der Constables brauchte weniger als zwanzig Minuten, um eine Aufstellung über den Inhalt zu machen, ein zweiter wenig mehr als dreißig Minuten zum Nachrechnen: ein geheimer Schatz gültiger Banknoten in Fünfzigern, Zwanzigern, Zehnern und Fünfern, der sich auf insgesamt 14 350 Pfund belief. Das, sagte sich Lewis, würde Morse interessieren.

Und Morse zeigte sich tatsächlich in höchstem Maße interessiert.

Eine ähnlich gründliche Überprüfung von Repp und Richardson hatte den ganzen Mittwoch in Anspruch genommen. Dabei war wenig Neues ans Licht gekommen, wenn man von der überraschenden (?) Entdeckung absah, dass ein Konto auf den Namen Deborah Richardson bei der Bausparkasse Burford und Cheltenham ein dickes Haben von 14 350 Pfund aufwies, wobei regelmäßige monatliche Einzahlungen stets (wie glaubhaft versichert wurde) in bar vorgenommen worden waren. Debbie Richardson hatte es lächelnd abgelehnt, Lewis’ Fragen bezüglich der Herkunft dieses recht beachtlichen Einkommens zu beantworten; jeder, ob Bischof oder Bedienerin, ob Präsident oder Prostituierte, habe schließlich Anspruch auf ein gewisses Maß an Privatsphäre. Ja, hatte Lewis bestätigt, das sei wohl so; aber Morse, das wusste er, würde sich dafür interessieren.

Und Morse zeigte sich tatsächlich in höchstem Maße interessiert.

Am Donnerstag und Freitag waren sie im Wesentlichen mit einer ersten Überprüfung und Analyse der vielen Berichte und Aussagen beschäftigt, die inzwischen von Vollzugsbeamten, Busfahrern, Abfalldeponie-Mitarbeitern, Parkwächtern, gerichtsmedizinischen Experten und und und Vorlagen, ganz zu schweigen von den aufmerksamen Mitbürgern, die dem Aufruf in der Presse gefolgt waren und Beobachtungen gemeldet hatten. Diese systematische Routinearbeit hatte bisher noch nicht viel gebracht, war aber trotzdem unverzichtbar. Bei kriminalpolizeilichen Ermittlungen ging es stets um Motive und Beziehungen, um Uhrzeiten und Daten und Alibis. Zweck der Übung war es, aus all diesen Teilen ein Muster zusammenzusetzen. Nur waren es eben sehr viele Teile. Blaue für Himmel und Meer, grüne und braune für Bäume und Land, und hier und da ein, zwei eigenartig kolorierte Teile, die nirgendwo so recht hinpassten. Und da war Morse gefragt. Man hatte fast den Eindruck, als spielte der Chief Inspector mit gezinkten Karten, als habe er sich heimlich schon das fertige Bild angesehen, ehe er die einzelnen Teile in die Hand nahm.

Häufig hatte Morse in dieser Woche unbeweglich und ohne sich vom Fleck zu rühren — bis auf eine gute Stunde über die Mittagszeit — im Präsidium gesessen und hin und wieder fast beiläufig ein, zwei Seiten eines Berichtes, einer Aussage, eines Briefes aus den dicken Aktenboxen auf seinem Schreibtisch geholt, auf deren Rücken mit Filzstift in großen Buchstaben der Name YVONNE HARRISON geschrieben stand. Offenbar hatte sich der Chief Inspector zu der Ansicht von Strange bekehren lassen, dass eine kausale Verbindung zwischen den Fällen mehr als wahrscheinlich war.

Was Lewis nicht weiter wunderte.

Wundern musste er sich allerdings über die Zahl der grünen Aktenboxen. Als er das Material durchgesehen hatte, waren es — das hätte er schwören können — nur drei gewesen.

Kapitel 39

Frage: Wie viele Obduktionen haben Sie an Toten vorgenommen, Herr Doktor?

Antwort: Ich pflege meine Obduktionen stets an Toten vorzunehmen.

(Aus Massachusetts Lawyer’s Journal)

Morse, der sich am Sonntag zu einer für ihn beispiellos frühen Stunde, nämlich um halb zehn, zu Bett gelegt hatte, wachte mit rasenden Kopfschmerzen auf. In der festen Annahme, dass es schon dämmerte, hatte er auf die Armbanduhr gesehen und konstatieren müssen, dass es erst halb zwölf war. Danach war er mit schöner Regelmäßigkeit und trotz ebenso regelmäßiger Gaben von Alka-Seltzer und Paracetamol alle neunzig Minuten aufgewacht. Dabei drehten sich seine Gedanken selbst in den Schlafphasen auf einem Karussell unruhiger Träume, seine Blutzuckerwerte kletterten in schwindelnde Höhen, seine Füße waren abwechselnd heiß und eiskalt, und das Sodbrennen brachte ihn fast um.

Ovid, den Morse inzwischen fast als seinen lateinischen Lieblingsdichter betrachtete, hatte in einer seiner Oden die Pferde der Nacht ersucht, langsamer zu galoppieren, wann immer eine willfährige Geliebte neben ihm lag. Morse hatte keine Bettgefährtin neben sich, hätte aber wohl auch dann die bewussten Gäule darum gebeten, so zügig wie möglich auf ihr Ziel loszugehen.

Schließlich erhob er sich aus dem zerwühlten Bett und war, als die rosenfingrige Eos sich über der Sozialsiedlung Cuttleslowe erhob, schon beim Rasieren.

Um sechs maß er noch einmal seinen Blutzuckerwert, der von 24,4 um ein Uhr nachts jetzt auf dramatische 2,8 abgesunken war, was bedeutete, dass der Körper dringend nach einem ordentlichen Frühstück verlangte, einem weich gekochten Ei mit Toast beispielsweise. Da Morse weder Eier noch Brot im Haus hatte, würde er notgedrungen auf Frühstücksflocken ausweichen müssen. Nur hatte er auch keine Milch, sodass ihm wohl nichts weiter übrig blieb, als seine eiserne Ration anzugreifen, einen dicken Marsriegel, der immer irgendwo in der Wohnung herumlag. Dann aber sah er — danke, Sankt Antonius! —, dass der Milchmann schon da gewesen war, sodass er sich eine große Schale Cornflakes mit einem halben Liter herrlich kalter Milch und mehreren gehäuften Esslöffeln Zucker zu Gemüte führen konnte. Jetzt hätte er Bäume ausreißen können.

Manchmal meinte das Leben es doch gut mit ihm!

Um Viertel vor acht spielte er — nicht sehr ernsthaft — mit dem Gedanken, ins Büro zu laufen. Von seiner Wohnung in North Oxford zur A40-Ringstraße und von da den sanften Hang hinunter nach Kidlington mochten es fünfunddreißig bis vierzig Minuten sein. Gestoppt hatte er die Zeit noch nie, denn er war die Strecke noch nie zu Fuß gegangen. Und auch heute verzichtete er auf den Fußmarsch. Stattdessen setzte er sich nach seiner ersten Insulinspritze in den Jaguar, der ihn wesentlich schneller ins Präsidium brachte.

Nachdem er im Büro noch einmal die Ergebnisse der beiden Obduktionen überflogen hatte, kam Morse erneut zu dem Schluss, dass es für ihn keinen Sinn hatte, sich mit den physiologischen Details der bei den Toten festgestellten Verletzungen im Magen-Bauch-Bereich herumzuschlagen. Sein Interesse an Mägen war minimal, ja, es war wohl nicht übertrieben zu behaupten, dass Mägen ihm auf den Magen schlugen. Der neunfache Magen der Rindviecher war ihm dank seiner Kreuzworträtsel vertrauter als das einfache menschliche Gegenstück. War es denn so wichtig, genau zu wissen, wie die Herren Flynn und Repp zu Tode gekommen waren? Aber ja, gewiss doch. Wenn die technischen Einzelheiten auf eine bestimmte Art von Waffe hindeuteten, wenn die Waffe präzise identifiziert und dann gefunden werden konnte, wenn man sie schließlich bis zu einem Mitbürger zurückverfolgen konnte, von dem bekannt war, dass er so eine Waffe besessen und die Gelegenheit gehabt hatte, sie am Tag des Mordes zu benutzen...

Halt, Morse! Immer fair bleiben! Hatte nicht Dr. Laura Hobson — wenn auch unter Vorbehalten — auf einen ganz bestimmten Typ von Waffe hingedeutet? Er suchte noch einmal nach dem Abschnitt mit der Überschrift «Vorläufige Schlussfolgerungen».

Das Messer war vermutlich nicht sehr lang, möglicherweise nicht länger als 15-22 cm, da in beiden Fällen die Verletzungen durch gewaltsame Drehung entstanden, als habe der Mörder einen kurzen, festen Griff umfasst, der nicht viel breiter als 2,5-3,7 cm gewesen sein kann. Die Messerklinge war mit ziemlicher Sicherheit ebenfalls kurz (ca. 3,7 cm?), aber sehr scharf mit einer dreieckigen Spitze (). Zu denken wäre an ein so genanntes Stanley-Messer, das in Heimwerkerkreisen gern für Schreiner- und Maurerarbeiten und dergleichen benützt wird.

Morse hörte plötzlich auf zu lesen, lehnte sich zurück und legte die gefalteten Hände auf den Kopf, wie er es in der Vorschule häufig auf Geheiß seiner Lehrerin getan hatte. Allmählich verlor sich sein geistesabwesender Gesichtsausdruck, und während er die Folgerungen der erstaunlichen Idee bedachte, die ihm plötzlich gekommen war, wurde sein Blick wach und konzentriert.

Dann nahm er sich noch einmal den Bericht der Gerichtsmediziner vor, der fast alle früheren Erkenntnisse bestätigte. Fingerabdrücke von Flynn, Fingerabdrücke von Repp, Fingerabdrücke der Autobesitzer und etliche noch nicht identifizierte Abdrücke, von denen einige vermutlich den Familienangehörigen der Wagenhalter zuzuordnen waren. Doch dann las Morse noch einmal die letzten Worte: «Interessant dürfte ein kompletter Satz ziemlich deutlicher und wiederholt festgestellter Fingerabdrücke sein...»

Wieder lehnte er sich, angenehm ermüdet und recht zufrieden, in seinem Schreibtischsessel zurück, denn er wusste, um wessen Fingerabdrücke es sich handelte.

O ja!

Kapitel 40

Gelegentliche Beispiele merkwürdiger Zufälle sind im Grunde vielleicht gar nicht so selten.

(Verteidiger von Königin Caroline vor dem Oberhaus)

Als Lewis kurz vor neun das Büro betrat, wachte Morse mit einem Ruck auf. Er wusste weder, wo er war, noch welchen Tag oder welche Uhrzeit sie hatten, er wusste nur, dass er herrlich geschlafen hatte, kurz, aber tief und traumlos, so wie Sokrates es sich erhofft hatte, nachdem der Schierlingsbecher geleert war.

«Kein Kreuzworträtsel heute, Sir?»

«Der Laden war noch nicht auf.»

«Warum geben Sie nicht einem Zeitungsjungen was zu verdienen?»

«Ab und zu braucht der Mensch Bewegung, Lewis.»

Der Sergeant setzte sich. «Darf ich Sie was fragen?»

Morse deutete auf die Berichte, die auf dem Schreibtisch ausgebreitet waren. «Haben Sie die gelesen?»

Lewis nickte. «Ja. Aber wie gesagt, ich wollte Sie was fragen.»

«Und ich habe Ihnen was zu sagen. Wenn Sie nichts dagegen haben.» Das klang plötzlich schroff. «Sie werden sich aus unserer langen Zusammenarbeit daran erinnern, dass Zufälle im Leben sehr viel häufiger vorkommen, als die meisten Leute — meine Wenigkeit ausgenommen — zu akzeptieren bereit sind. Zufälle sind nicht ungewöhnlich, sie sind die Norm. Wie die Woche für Woche wiederkehrenden fortlaufenden Lottozahlen. Aber diesmal ist der Zufall noch merkwürdiger als sonst.»

(Die Augenbrauen von Sergeant Lewis hoben sich leicht.)

«Rekapitulieren wir noch einmal den Mord an Yvonne Harrison. Sie war eine Frau mit einem ungewöhnlich starken Geschlechtstrieb, keineswegs aber die taubstumme Nymphomanin mit dem Zimmer gleich über der Wirtsstube, von der so viele Männer träumen. Sie war hochintelligent und sehr begehrenswert — etwa so wie die Frau mit dem <wimpernbeschatteten Augenaufschlag> in dem Larkin-Gedicht — und fühlte sich ihrerseits zu den verschiedensten Männern hingezogen. Zu einer Vielzahl von Männern. Es konnte deshalb nicht ausbleiben, dass ihr im Lauf der Jahre auch zahlende Kunden über den Weg liefen, die ausgefallene Vorlieben hatten. Dass sie S/M praktizierte, glaube ich nicht, aber es sieht so aus, als ob sie gegen einen stattlichen Zuschlag auch Fesselung als Service angeboten hat. Bekanntlich können sich manche Männer nur bei solchen Frauen sexuell befriedigen, die sich unterwürfig und hilflos geben. Dass das Objekt ihrer Begierde wehrlos, reglos, manchmal auch sprachlos daliegt, vermittelt diesen Männern ein Machtgefühl, wie sie es sonst nie im Leben erfahren würden. Kommt gar nicht mal so selten vor, Lewis, Sie können es in den Fallstudien von Kraft-Ebing nachlesen...»

(Die Augenbrauen von Sergeant Lewis hoben sich merklich.)

«...obgleich ich auf diesem Gebiet bekanntlich kein Fachmann bin. Genau genommen weiß ich nicht mal mehr, ob er sich mit einem, oder mit zwei b schreibt. Aber damit hätten wir eine recht nahe liegende Erklärung für zwei Gegenstände, an denen unsere Kollegen damals herumgerätselt haben — für die Handschellen und den nicht sehr fest gebundenen Knebel. Eine Frau, die so einen Sonderservice bietet, wird Ihnen nie Kontra geben, Ihnen nie die Augen auskratzen, und Yvonne Harrison hatte die längsten Fingernägel, die...»

(Die Augenbrauen von Sergeant Lewis hoben sich gewaltig.)

«In der Nacht, in der sie ermordet wurde, lag sie mit einem Kunden im Bett, und wenn es je einen locus classicus für den so genannten coitus interruptus gab, dann in diesem Fall, denn jemand hat die beiden rüde bei ihrem Tun unterbrochen. Oder zumindest hat sie jemand zusammen im Bett gesehen.»

«Harry Repp?»

«Irgendwann, soviel steht fest, war Repp am Tatort. Aber ich glaube, dass er in der bewussten Nacht die Nerven behalten hat und mit Bedacht auf Abstand gegangen ist. Wahrscheinlich hat er sich gesagt, dass es sich für ihn lohnen könnte. Womit er natürlich Recht hatte. Denn das, was er in jener Nacht sah und später der Polizei verschwieg, sollte für ihn, wie Sie ermittelt haben, Lewis, zu einem einträglichen Geschäft werden. Fünfhundert Pfund pro Monat nur dafür, sich unsichtbar zu machen und die Augen offen zu halten — Fähigkeiten, die er als Einbrecherprofi aus dem Effeff beherrschte. Was er gesehen hat, können wir nicht wissen, sofern er es nicht Debbie Richardson erzählt hat, und das möchte ich bezweifeln.»

«Und was hat er Ihrer Meinung nach gesehen?»

«Ist das so schwer zu erraten?»

«Sie meinen, er hat gesehen, wer Mrs. Harrison umgebracht hat?»

Morse nickte.

«Und Sie glauben zu wissen, wer...?»

Morse nickte.

Aber Lewis schüttelte den Kopf. «Das ist mir zu unscharf, Sir. Wann ist sie ermordet worden? Wer hat ihren Mann angerufen? Wer hat die Alarmanlage ausgelöst? Wer...»

«Vergessen Sie bitte nicht, Lewis, dass wir in einem anderen Fall ermitteln. Wenn uns aber eine Betrachtung des ersten bei der Lösung des zweiten Falles weiterhilft — sei’s drum! Ich denke, da werden Sie mir Recht geben.»

«Ach ja?»

Morse nickte wieder. «Drei Menschen wurden in jener Nacht zufällig in ein geschicktes und für sie einträgliches Täuschungsmanöver verwickelt, und alle drei waren bereit und willens, der Polizei so viele Knüppel wie nur möglich zwischen die Beine zu werfen. Da war zunächst Flynn, unser corpus primum, der gelogen hat, dass sich die Balken bogen — sowohl was die Uhrzeit betraf, zu der er Frank Harrison in Oxford am Bahnhof aufgenommen haben will, als auch im Hinblick auf das, was oder vielmehr wen er sah, als er nach Lower Swinstead kam. Zum zweiten war da Repp, unser corpus secundum, von dem wir nur deshalb keine Lügen zu hören bekamen, weil er uns überhaupt nichts gesagt hat. Drittens...»

Morse zögerte, und Lewis sah ihn über den Schreibtisch hinweg erwartungsvoll an.

«Unser dritter Mann dürfte kaum unser corpus tertium werden. Sie — Repp, Flynn und dieser dritte Mann — hatten verabredet, sich unmittelbar nach Repps Entlassung zu treffen. Bis dahin hatten sie an ihrer Verschwörung des Schweigens nicht schlecht verdient, jetzt waren alle wild entschlossen, die Kuh noch kräftiger zu melken. Sie treffen sich also, und bei diesem Treffen geht alles schief. Habgier... Eifersucht... persönliche Animositäten... was auch immer. Zwei geraten in dem Wagen, in dem sie zusammen sitzen, heftig aneinander. Und einer sticht zu, wahrscheinlich auf irgendeinem Rastplatz. Das Opfer heißt Flynn. Die beiden Überlebenden deponieren die Leiche in Redbridge, wobei ihnen die Müllsäcke, die sie im Wagen finden, sehr gelegen kommen. Nun braucht der Profit nicht mehr dreigeteilt zu werden. Das Gespräch wird sich jetzt darum gedreht haben, dass man in Zukunft halbe-halbe machen müsse. Und dabei kommt es erneut zum Streit, und diesmal wird Repp der Bauch aufgeschlitzt.»

«Und Sie wissen, wer dieser <dritte Mann> ist?»

«Sie wissen es auch. Wir haben ihn erwähnt, als Sie mir Ihren bewundernswerten Zeitplan für die Nacht des Mordes an Yvonne Harrison vorlegten.»

«Soll das heißen, dass in jener Nacht noch jemand da war?»

«Ja, gewiss. Der Mann, der mit Yvonne Harrison im Bett lag.»

«Wenn Sie meinen, Sir...»

«Das große Problem für unsere Kollegen war, die Tatzeit festzustellen. Die Leiche wurde erst mehrere Stunden später untersucht, und die Schätzungen der Pathologen mussten mit den zu der Zeit oder später gewonnenen Erkenntnissen verknüpft werden. Zum Beispiel mit der Tatsache, dass in jener Nacht jemand zu einer bestimmten Zeit mitYvonne im Bett lag. Allerdings hat niemand ernsthaft versucht herauszubekommen, wer dieser Jemand war. Zum Beispiel mit der Tatsache, dass jemand in der bewussten Nacht zweimal versucht hatte, sie anzurufen, nämlich abends um neun, als der Anschluss belegt war, und eine halbe Stunde später, als sich niemand meldete. Und wenn Sie all das zusammenzählen, werden Sie feststellen, dass es sich bei demjenigen, der die Polizei so gründlich in die Irre geführt hat, der mit ihr im Bett lag und der Paddy Flynn und Harry Repp ermordete, um ein und denselben Mann handelt.»

Es gab eine lange Pause. Schließlich fragte Lewis: «Wissen Sie das alles genau?»

«Nur zu neunundneunzig Prozent.»

«Dann müssen wir uns aber beeilen.»

«Immer mit der Ruhe. Ich möchte, dass Sie ein, zwei Dinge nachprüfen, damit es hundert Prozent werden.»

«Wir haben also noch ein bisschen Zeit?»

«Aber ja. Es besteht keine Gefahr, dass jemand unseren Mann umbringt. Jedenfalls nicht heute. Es reicht, wenn Sie heute Nachmittag nach Lower Swinstead fahren — nehmen Sie auf jeden Fall einen Kollegen mit — und ihn herbringen. Okay?»

«In Ordnung. Nur noch eine Kleinigkeit, Sir. Sie haben vergessen, mir zu sagen, wie er heißt.»

«Ach ja? Na, erraten haben Sie den Namen ja sowieso. Der Mann hat dort eine kleine Firma. Ein kleines Baugeschäft. Und einen Lieferwagen, auf dem <J. Barron, Maurer- und Malerarbeiten> steht.»

Kapitel 41

Doch hat er erst die höchste Spross erreicht,

Dann kehret er der Leiter seinen Rücken,

Schaut himmelan, verschmäht die niedern Tritte,

Die ihn hinauf gebracht.

(Shakespeare, Julius Caesar)

Zwanzig Meilen westlich von Oxford und zwanzig Meilen östlich von Cheltenham liegt das Cotswold-Städtchen Burford. Seine architektonischen Sehenswürdigkeiten verdankt es dem Wohlstand der Wollhändler im 15. und 16. Jahrhundert. Bis zum Ende des 18. Jahrhunderts florierte das kleine Gemeinwesen, besonders gut ging es den Poststationen, die regelmäßig die Ost-West-Route bedienten. Doch das Wachstum der Stadt war um diese Zeit schon längst zum Stillstand gekommen, und der entscheidende Schlag traf sie 1812, als die Hauptstraße nach London, die die High Street (die derzeitige Sheep Street und Witney Street) überquerte, an die Südseite der Stadt (die heutige A40) verlegt wurde. Nach wie vor aber ist Burford ein reizvoller Ort, wie die Touristen gern bestätigen werden, die im Sommer am A40-Kreisel dorthin abbiegen. Malerische Teestuben, Kunstgewerbeläden, Wirtshäuser — alle aus dem in der Gegend gewonnenen honigfarbenen Kalkstein — säumen die High Street, die sich steil hügelab bis zu der Brücke über den Windrush schlängelt.

Mrs. Patricia Bayley, 70, wohnte erst drei Jahre in der Sheep Street (s. oben), einer angenehm ruhigen, baumbestandenen Straße, der ersten links, wenn man den Hang hinunterfährt. In den grau verwitterten Stein über der Haustür des dreigeschossigen Hauses mit den Sprossenfenstern war die nur noch mit Mühe lesbare Jahreszahl 1687 eingemeißelt. Ihr Mann, ein angesehener Anthropologe vom University College, Oxford, war mit 67 Jahren gestorben — zwei Monate nach seiner Pensionierung und vier Monate nach dem Erwerb der Immobilie in der Sheep Street. Seither hatte sie oft mit dem Gedanken gespielt, eine der Seniorenwohnungen zu kaufen, die im Laufe des letzten Jahrzehnts in North Oxford wie Pilze aus dem Boden geschossen waren, denn ihre derzeitige Bleibe war für sie allein viel zu groß und unpraktisch. Aber die Kinder und besonders die Enkel kamen gern zu ihr und hatten ihren Spaß daran, sich in den verwinkelten Räumen zu verirren. Das Problem waren die Fenster: Neue hätte der Denkmalschutz nie genehmigt, aber die alten taten es auch nicht mehr, die Rahmen fielen buchstäblich auseinander. Auch die Fassade musste gestrichen werden — von den Regenrinnen bis hinunter zur Haustür. Sollte sie das alles auf einen Schlag machen lassen? Vor drei Wochen hatte sie sich hingestellt und sich alles genau angesehen. Wo sonst würde sie etwas finden, das so hübsch, so ansprechend war wie dieses Haus?

Nein, sie würde bleiben.

Im Branchenbuch hatte sie unter Maurer- und Malerarbeiten einen gewissen J. Barron gefunden, der gar nicht weit weg, nämlich in Lower Swinstead wohnte und bereitwillig vorbeikam, als sie ihn anrief. Er machte einen sympathischen Eindruck, und als er für die Reparaturen und einen neuen Fassadenanstrich einen annehmbaren (wenn auch nicht ganz niedrigen) Preis nannte, hatte sie ihm den Auftrag gegeben.

Er hatte versprochen, am Montag, dem 3.August, um halb acht bei ihr zu sein, und tatsächlich stand er um diese Zeit pünktlich vor der Haustür von «Collingwood» und klopfte höflich, wobei er erneut die Verzierungen an der Traufleiste bewunderte.

Mrs. Bayley war in North Oxford groß geworden und nahm kein Blatt vor den Mund. «Sie sehen aus, als wenn Sie geradewegs aus dem Schlachthaus kommen, Mr. Barron.»

Der Maurer (sieht bemerkenswert gut aus, der Bursche, dachte sie) lächelte leicht verlegen, während er an seinem mit roter Farbe bespritzten Overall hinuntersah. «Nicht meine bevorzugte Farbe, Mrs. Bayley. Ich denke wie Sie: Eine bessere Farbzusammenstellung als Schwarz und Weiß und Gelb gibt’s einfach nicht.»

Mrs. Bayley hörte es mit Genugtuung. «Ja, dann will ich Sie nicht weiter stören. Und auch sonst wird niemand Sie stören, hier ist es immer sehr ruhig. Möchten Sie später einen Kaffee?»

«Tee, wenn ich bitten darf, Mrs. Bayley. Milch und zwei Teelöffel Zucker. So um zehn rum? Bestens.»

Vom Erdgeschossfenster aus beobachtete sie, wie er die Alu-Leitern vom Lieferwagen holte, ein paar Sekunden dastand und zum Dachfenster hochsah, dann die erste Verlängerung herausrüttelte und mit Hilfe eines Seilzuges das zweite, kürzere Zwischenstück einschob, sodass die Leiter nun zu voller Länge herausgezogen war. Einen Augenblick hielt er sie senkrecht fest, dann legte er das Ende behutsam, fast liebevoll an den Rahmen des Dachfensters zehn Meter über seinem Kopf und setzte das untere Ende fest auf dem gestampften Kies des Fußweges auf. Dieser trennte die Häuserfassaden von dem breiten Grasstreifen, der zum Rand der etwas über einen Meter darunter entlanglaufenden Sheep Street führte.

Mehrere Minuten blieb Mrs.Bayley am Fenster stehen und sah ihrem vielseitig begabten Handwerker bei der Arbeit zu. Gegenüber lief ein einsamer Jogger mit roten Laufschuhen in flottem Tempo am Bay Tree Hotel vorbei. Er hatte sich die Kapuze seines Trainingsanzugs über den Kopf gezogen, vielleicht als zusätzliche schweißtreibende Maßnahme, vielleicht auch nur, um seine Ohren warm zu halten, denn es war an diesem Morgen für die Jahreszeit entschieden zu kühl. Für Mrs. Bayley war Jogging eine ebenso lächerliche wie gefährliche Art und Weise, sich fit zu halten. Sie hatte den jungen Hochschullehrer aus North Oxford persönlich gekannt, der das sehr populäre Buch Freuden des Joggens geschrieben und mit siebenundzwanzig auf einem alles andere als freudvollen Morgenlauf gestorben war.

Ja, Joggen war eine gefährliche Sache.

Genau so wie das Besteigen von Leitern.

Der Anblick ging Mrs. Bayley zunehmend auf die Nerven. Sie würde sich in das Zimmer im ersten Stock setzen, das nach hinten hinaus ging, um weiter an ihrem Quilt zu arbeiten und die Angst um einen Mann zu verdrängen, der (so sah sie es) mit jeder Sekunde seines Arbeitstages sein Leben riskierte. Doch hielt sie es für ihre moralische Pflicht, vorher noch eine Warnung auszusprechen. Als sie die Haustür aufmachte, hatte Barron gerade seinen Aufstieg begonnen. Die linke Hand lag auf einer schulterhohen Sprosse, in der Rechten hatte er eine Säge mit eng gezähntem Blatt, einen langen Meißel und ein rotes Stanley-Messer mit kurzer Klinge.

«Passen Sie gut auf sich auf! Bitte!»

Der Maurer nickte. Eine Sprosse (oder Runge) nach der anderen an einem Punkt knapp oberhalb seiner Schultern packend, erklomm er in gemessenem Tempo, professionell und zuversichtlich die zweifach verlängerte Leiter. Er liebte Höhen, seit der Pfarrer der Johanneskirche in Burford ihn und die anderen Chorknaben mit aufs Kirchendach genommen hatte. Zum ersten Mal in seinem jungen Leben hatte er an jenem Tag ein Gefühl der Macht und Überlegenheit gehabt, als er sich völlig sicher und mit einem seltsamen Hochgefühl dort oben frei bewegte, während die anderen sich ängstlich an den schmalen Simsen entlangschoben.

Heute ging es ihm nicht anders.

Als er die drittletzte Sprosse erreicht hatte, hob er den Kopf und erkannte, dass er mühelos an dem stehenden Dachfenster würde arbeiten können. Dann sah er nach unten, wo die Leitern, wie es sich gehörte, in der Mitte ein bisschen durchhingen, ansonsten aber bombenfest standen. Komisch, die meisten Leute dachten, dass einem in luftiger Höhe nichts passieren konnte, solange man nicht nach oben oder nach unten guckte. Blödsinn! Man musste nur vermeiden, nach rechts oder links zu sehen, denn dann bestand (zumindest für ihn) tatsächlich die Gefahr, jedes Gefühl für Vertikale und Horizontale zu verlieren. Er steckte sein rotes Stanley-Messer erst in den oberen Fenstersturz, dann in die Fensterbank, wo es in dem morschen Holz fast keinen Widerstand fand. Angesichts der Jahreszahl, die er über der Tür gelesen hatte, war das ja auch kein Wunder. Er befestigte — das machte er immer so — das obere Ende der Leiter an der Regenrinne und begann mit der Arbeit.

Zur vereinbarten Zeit goss Mrs. Bayley kochendes Wasser über einen Teebeutel, drückte ihn mit der Küchenzange aus und gab zwei gehäufte Teelöffel Zucker dazu. Als sie den dampfenden Becher und zwei Kekse auf ein rundes Tablett gestellt hatte und sich gerade auf den Weg nach unten machen wollte, zog etwas sehr Sonderbares über ihr Gesichtsfeld: Zwei schräge parallele Linien überquerten fast im Zeitlupentempo den länglichen Rahmen des Fensters im ersten Stock. So fest hatte sich dieses flüchtige Phänomen ihrer Netzhaut eingeprägt, dass sie es am Nachmittag genau beschreiben und sich auch den markerschütternden Schrei des Mannes in Erinnerung rufen konnte, der mit dem Kopf voran kaum einen Meter von ihrer Haustür entfernt auf dem festgestampften Fußweg unter ihr landete.

«Tot», hatte der Sanitäter leise zu ihr gesagt, nur sechs Minuten, nachdem sie in unbeschreiblicher Aufregung den Notruf verständigt hatte. Unwiderruflich tot.

Fast eine Stunde lang weinte Mrs. Bayley hemmungslos. Es waren Tränen des Schocks, aber auch des schlechten Gewissens, denn schließlich war er ja, wie sie sich immer wieder sagte, auf ihre Veranlassung hin gekommen. Sie hatte seinen Namen unter den alphabetisch im Telefonbuch, genauer gesagt in den Gelben Seiten aufgeführten Baugeschäften gefunden. Genau dort, wo auch Sergeant Lewis die Adresse von J. Barron, Maurer- und Malerarbeiten, mit einer Telefonnummer in Lower Swinstead entdeckt hatte.

Kapitel 42

Und zu was ist ein Buch ohne Bilder oder Gespräche nütze?

(Lewis Carroll, Alice im Wunderland)

Hätte er nichts von dem Umfeld gewusst, in dem der scheinbare «Unfall» sich abgespielt hatte, hätte Lewis nie vermutet, dass es sich um einen Mord handeln könnte. So aber war er überzeugt davon, dass es Mord war, und hatte vor vier Stunden in persönlicher Verantwortung eine weitere Mordermittlung mit allem Drum und Dran in Gang gesetzt. Dasselbe Spurensicherungsteam wie bei dem Mord in Sutton Courtenay. Dieselbe Pathologin, auch sonst alles wie gehabt, nur waren die Erstmaßnahmen offenbar schon abgeschlossen, als endlich kurz vor drei Uhr Morse auftauchte und wenig später in Mrs. Bayleys Nordzimmer im Erdgeschoss Platz nahm.

«Hat Northamptonshire es geschafft?», fragte er den Mann von der Spurensicherung.

«Nächstes Jahr vielleicht», sagte Eddie Andrews pessimistisch.

«Ohne mich wären Sie arbeitslos», fuhr Morse fort. «Genau wie unser Dr. Hobson.»

Doch der Pathologin stand der Sinn nicht nach lockeren Sprüchen, und sie überhörte die Bemerkung. Auch Edwards reagierte nicht.

Dann war außer Morse plötzlich nur noch Sergeant Lewis in dem düsteren Zimmer. «Dass der ermordet wird, sei nicht zu befurchten, haben Sie gesagt, Sir.»

Morse, dem keine passende Antwort einfiel, sah aus dem Fenster, bis Mrs. Bayley mit zwei aus der Sicht des Chief Inspector völlig überflüssigen Bechern Kaffee und ebenjenen Keksen hereinkam, die eigentlich Barron zu seinem überzuckerten Tee hätte genießen sollen.

«Sie haben ja schon Sergeant Lewis geschildert, was Sie vom Fenster aus gesehen haben. Es war das Fenster einen Stock höher, nicht?»

Sie nickte. «Es hat sich meiner... äh...»

«Netzhaut?», ergänzte Lewis.

«Danke, Sergeant, ja, meiner Netzhaut ganz deutlich eingeprägt. Ich habe früher mal in der Augenklinik in Oxford gearbeitet.» Sie wandte sich an Morse. «Sie mögen mich für eine schrullige alte Schachtel halten, aber es hat mich an etwas erinnert, was ich vor ein paar Jahren in einer Sonntagszeitung gesehen habe. Da brachten sie von Lesern eingesandte Umrisszeichnungen, und man musste raten, was sie darstellten, und eine habe ich immer im... äh...» (Diesmal hielt Lewis sich zurück.) Sie griff nach einem Bleistift und warf, ohne um Erlaubnis zu fragen, mit ein paar raschen Strichen eine kleine Skizze auf eine Seite des Notizbuchs von Sergeant Lewis.

«Jetzt raten Sie mal, Inspector!» Sie blinzelte ihm zu.

Morse runzelte die Stirn und war drauf und dran, etwas völlig Unpassendes vorzubringen, als Lewis sich unerschrocken einmischte:

«Eine Giraffe, die an einem Fenster vorbeigeht.»

«Gratuliere!»

Lewis lächelte bescheiden. «Nein, die kannte ich schon.»

Er nahm den Bleistift und setzte mit ebenso raschen Strichen eine kleine Zeichnung darunter:

«Aristokratische Sardine in der Dose», kam es wie aus der Pistole geschossen von Mrs. Bayley.

«Gratuliere!»

Sie schüttelte den Kopf. «Die kannte ich schon.»

«Ich will ja nicht stören, Mrs. Bayley», sagte Morse mit leidgeprüfter Miene, «aber...»

«Natürlich. Entschuldigen Sie bitte.»

«In welche Richtung ging Ihre — äh — Giraffe? Von links nach rechts? Von rechts nach links?»

«Von links nach rechts, genau wie ich sie gezeichnet habe, Inspector.»

«Wenn also die Leiter von links nach rechts am Fenster vorbeifiel, muss das untere Ende der Leiter von rechts nach links gerutscht sein — das heißt, von Ihrem Standpunkt hier im Haus, Mrs. Bayley...»

«Tut mir Leid, aber ich kann Ihnen nicht ganz folgen.»

«Ich meine, wenn jemand dem unteren Ende der Leiter einen kräftigen Tritt versetzt hätte, wäre derjenige vermutlich aus Burford gekommen...» Morse deutete nach rechts. «...und... wohin führt diese Straße?»

«Bourton on the Water.»

«...und in Richtung Bourton on the Water gegangen. Danke, Lewis.»

«Aber das wissen wir, Sir. Das mit der Leiter, meine ich. Sie haben ihn sechs oder sieben Meter rechts von der Haustür gefunden. Von Mrs. Bayleys Standpunkt aus natürlich», fügte er schadenfroh hinzu.

«Ja», flüsterte die Dame des Hauses, die in diesem Augenblick wieder den grausigen Anblick des zerschmetterten Schädels und des roten Stanley-Messers daneben vor Augen hatte.

Morse sah recht unfroh in die Welt, zumal jetzt noch eine zweite Portion Kaffee angeboten wurde. Das Zimmer hatte sich abgekühlt, und im Aufstehen fröstelte er leicht. Es wurde Zeit für die üblichen Klischees.

«Falls Ihnen sonst noch etwas einfällt — irgendetwas Sonderbares, Ungewöhnliches, egal was...»

Und plötzlich war ihr wirklich noch etwas eingefallen. Das Frösteln des Inspector hatte die Erinnerung ausgelöst.

«Eine Kleinigkeit, die wirklich ein bisschen ungewöhnlich war... Wir haben hier herum nicht viele Jogger, für so was sind wir alle ein bisschen zu alt. Aber heute früh, so um Viertel vor acht, ist hier einer vorbeigelaufen. Er hatte sich die Kapuze seines Trainingsanzugs über den Kopf gezogen, als ob ihm kalt war.»

«Oder als ob er nicht erkannt werden wollte», ergänzte Morse leise.

«Aber Sie könnten ihm vielleicht auf die Spur kommen, Inspector. Er hatte nämlich sehr auffällige Laufschuhe an. Rote Laufschuhe.»

Als die beiden Kriminalbeamten sich bedankt und verabschiedet hatten, lagen die beiden Kekse noch immer unberührt auf dem runden Tablett, auf dem neben einem leeren ein noch unberührter Becher mit kaltem Kaffee stand.

Kapitel 43

Um auch nur ein Viertel jener Laufstrecke zu bewältigen, die unter dem Namen «Marathon» bekannt ist — um sie zu bewältigen, ohne zwischendurch immer wieder eine Erfrischung einzunehmen oder sich periodisch zu übergeben —, muss man die Hälfte seiner Jugendjahre einem ganz unerträglichen Maß an Training und Ausdauer opfern. Eine solche Opferbereitschaft ist nichts für mich.

(Diogenes Small, 1779-1805, The Joys of Occasional Idletiess)

Als Lewis an der Kreuzung Sheep Street und High Street abgebogen war und sich mit dem Streifenwagen in die Schlange eingefädelt hatte, die dem A40-Kreisverkehr zustrebte, deutete Morse gebieterisch nach rechts, zum Cotswold Gateway Hotel.

Auf einer Wandbank im Gastraum sitzend, probierte Morse das fassgelagerte Ale und fand es «nicht übel». Lewis saß ihm gegenüber, trank in kleinen Schlucken seinen Orangensaft und schwieg.

Morse war sichtlich sauer.

«Holen Sie mir mal eine Packung Zigaretten, Lewis. Dunhill, wenn sie haben. Ich hab offenbar...»Wie eh und je tastete er seine Hosentaschen ab, schien aber nichts Bares darin zu finden.

«Ich dachte, Sie hätten aufgehört», wagte Lewis zu bemerken, als Morse Minuten später die Packung aus der Zellophanhülle schälte.

«Heute die erste», sagte Morse sichtlich zufrieden und inhalierte genüsslich.

Auch Lewis holte tief Luft. «Sie dürfen mir nicht böse sein, wenn...»

«Aber nein.» Morse schob sein leeres Glas über den Tisch.

Lewis probte, während er am Tresen wartete, seinen sorgfältig formulierten Satz und legte los, sobald er sich wieder gesetzt hatte.

«Sie dürfen mir nicht böse sein, Sir, wenn...»

«Sie haben veranlasst, dass jemand sich um Mrs. Barron kümmert?»

«Ja. Ich hab Dixon hingeschickt, zusammen mit der Polizistin Towle, sie hat Erfahrung in solchen Sachen.»

Zum werweißwievielten Mal in seiner Zusammenarbeit mit Morse wusste Lewis in diesem Moment, dass der Wind ihm nicht mehr günstig war und dass es nun Morse sein würde, der heiter dahinsegelte, wie immer das Wetter auch sein mochte. Und tatsächlich...

«Sorgen, Lewis?»

«Allerdings. Angefangen haben wir mit zwei Morden, und Sie haben gesagt, dass Sie wissen, wer der Mörder ist. Und jetzt wird Ihr Mörder selber ermordet und...»

«...und es bringt uns nicht weiter, wenn wir den ganzen Tag im Pub herumsitzen und nichts tun als denken. Wollten Sie das sagen?»

«Ja. Warum gucken wir uns nicht mal an, was wir schon haben? Das Beweismaterial, meine ich.»

«Sie reden in Kursivschrift mit mir.»

«Mag sein. Aber meinen Sie nicht, dass es Zeit wäre, noch mal ganz von vorn anzufangen?»

«Nein», sagte Morse (nicht kursiv). «Wir fangen am besten mit den roten Laufschuhen an.»

«Einverstanden. Da stehen wir nämlich ganz gut da. Mehr als zehn, zwölf Leute in Oxfordshire, die so ein Paar besitzen, kann es kaum geben. In ein paar Tagen haben wir ihn. Garantiert.»

«Hoffen wir das Beste, lieber Lewis. Merkwürdig ist die Sache trotzdem. Um Viertel vor acht sichtet ihn Mrs. Bayley. Und als Barron um zehn nach zehn von der Leiter fällt, läuft er immer noch?»

«Nicht alle sind so unsportlich wie Sie.»

«Na, hören Sie mal! In der Zeit hätte sogar ich den Marathon geschafft.»

Lewis lächelte vor sich hin.

«Was mich bei den Morden an Flynn und Repp störte», fuhr Morse fort, «war die Frage, wie jemand sich aus dem Wagen davonmachen konnte, ohne dass den Leuten das Blut an seinen Sachen auffiel. Und dann kam mir die Erleuchtung: Bei Barron wäre es überhaupt nicht aufgefallen. Sein Overall war schon vor den Morden voll rotbrauner Flecke von der Farbe, mit der er Debbie Richardsons Anbau gestrichen hatte. Bei ihm hätte sich niemand an diesem Anblick gestört, zumindest nicht in Lower Swinstead. Es ist schließlich nicht so, als wenn man sich auf der Queen Elizabeth 2 eine Flasche Rotwein über den weißen Smoking schüttet, nicht?»

«Ich hab da keine einschlägigen Erfahrungen, Sir.»

«Bin ich zu clever?»

«Vielleicht.»

«Der springende Punkt war, dass ich Barron für clever gehalten habe. Und allen Theorien der Kriminologen zum Trotz gibt es tatsächlich clevere Kriminelle.»

Lewis nickte. «Ganz schön clever von unserem Mörder, ihn von der Leiter zu stoßen. Keine Tatwaffe, keine Fingerabdrücke...»

«Hm.» Morse leerte sein Glas und stand auf. «Ich kann Ihnen die erfreuliche Mitteilung machen, dass mein Kopf jetzt sehr viel klarer ist. Trotzdem ist mir immer noch rätselhaft, warum unser Mörder freiwillig fast unvermeidliche Aufmerksamkeit auf sich gelenkt hat, indem er in derart auffälligen Schuhen zweieinhalb Stunden um Burford herumrannte.»

«Vielleicht gehört er eben doch nicht zu den cleveren Typen, Sir.»

Bis sie wieder im Präsidium waren, hatte sich die beunruhigende Kunde schon herumgesprochen.

Morse selbst war am späten Nachmittag nicht mehr im Büro, sondern hatte Lewis gebeten, ihn vor seiner Wohnung in North Oxford abzusetzen. Ihm stand der Sinn nach Musik. Ein bisschen Mozart (nur nicht Eine kleine Nachtmusik), ein bisschen Wagner (nur nicht der Walkürenritt), ja, sogar ein bisschen Vivaldi (nur nicht Die vier Jahreszeiten) oder Vaughan Williams (allerdings nicht Die Lerche steigt auf).

Nein, vor allem nicht Die Lerche steigt auf, denn die Morgendämmerung hatte Morse an diesem Tag (wie wir wissen) bereits mehr als genug beschäftigt.

Kapitel 44

CLINTON: HÖHENFLUG BEI HAUSHALTSDEBATTE — IST ER SCHWINDELFREI?

(Aus: Beste Schlagzeilen der USA 1997)

Sergeant Dixon vertilgte den Rest seines gefüllten Krapfens mit Zuckerglasur. «So langsam könnte man meinen, dass er nicht mehr alle Tassen im Schrank hat. Erst sagt er, wir sollen uns Barron schnappen, und jetzt müssen wir seiner Alten beibringen, dass er abgekratzt ist.»

Sergeant Lewis sah auf. «Wie hat sie reagiert?»

«Es war schon schlimm. Kate ist ja gut in solchen Sachen, aber trotzdem...»

«Weiß der Hausarzt Bescheid?»

«Ja. Und die Mutter ist bei ihr und ihre Schwester, das hilft schon ein bisschen. Aber es sind zwei kleine Kinder da. Sechs und vier.»

«Vielleicht empfinden die es gar nicht so sehr.»

«Möglich. Ich hatte das Gefühl, dass die Ehe nicht ganz...» Dixon bewegte die rechte Hand auf und ab wie ein Mann im Delirium tremens.

«Wie kommen Sie darauf?»

Dixon tippte sich mit dem Zeigefinger an die rechte Schläfe. «Erfahrung, Kumpel.»

Er stand auf und prüfte hoffnungsvoll die Auslagen in den Glasvitrinen der Kantine.

Kurz nach halb sechs wurde Lewis in Cäsars Zelt beordert.

«Ein trauriger Zustand, Lewis, wenn man nicht mal dazu kommt, am Montagnachmittag eine Runde Golf zu spielen.»

«Ich hab nur gedacht, Sie würden gern...»

«Ich hatte die Nase vorn. Zwei Punkte. Es lief richtig gut. Und jetzt...»

«Es tut mir wirklich Leid, Sir, aber wie gesagt, ich hab gedacht...»

«Wo steckt Morse?»

«Er — äh — ist mal kurz nach Hause gefahren.»

«Da ist er auch am besten aufgehoben. Das reinste Katastrophenszenario, seit er den Fall übernommen hat.»

«Sie wollten ihn doch haben, Sir», sagte Lewis friedlich.

«Zu clever, der Mann! Zeit, dass er aufhört. Dass er, genau wie ich, für die ausgeschlafenen jungen Typen Platz macht, die auf der Überholspur hier reinkommen. Heutzutage zählen nur noch akademische Titel und DNA und...»

«Klemmbretter?»

Strange lächelte verständnisvoll. «Der alte Morse hat wohl nichts für Klemmbretter übrig, was?»

«Nein.»

«Er wird Ihnen bestimmt fehlen, wenn er geht.»

«Geht er denn?»

«Dafür sind Sie dann ein Stück reicher.»

Lewis antwortete nicht.

«Hat wohl draußen in Burford ein, zwei Bierchen gezischt.»

«Nur eins.»

«Erstaunlich. Und darf man erfahren, wer die Zeche gezahlt hat?»

«Sie werden’s nicht glauben, Sir: er.»

Strange sah seinen Sergeant scharf an. «Soll ich Ihnen mal was sagen, Lewis? Im Schwindeln kommen Sie glatt an den amerikanischen Präsidenten ran.»

Die nächsten zehn Minuten verbrachte Lewis damit, dem Chief Superintendent — ohne weitere Schwindeleien — alles zu erzählen, was er und seine Kollegen (einschließlich Morse) über den Mord an J. Barron, Betreiber eines Maurer- und Malergeschäfts in Lower Swinstead, in Erfahrung gebracht hatten.

«Hm...»

Strange betrachtete ein paar Sekunden nachdenklich das Telefon, dann rief er Morse an. Doch dessen Geheimnummer war belegt. Eine Minute später versuchte es er noch einmal und eine Minute danach erneut, bekam aber nach wie vor nur das Besetztzeichen.

«Hat den Hörer abgenommen und daneben gelegt, der Bursche. Typisch! Dabei wartet hier ein ganzes Sortiment an Morden auf ihn.»

«Er ist ein bisschen mitgenommen, Sir, ich glaube, er hat nicht gut geschlafen.»

«Kein Wunder, wenn er alle halbe Stunde Wasser lassen muss.»

«Ich glaube nicht, dass es bloß daran liegt.»

«Was wollen Sie damit sagen?», fragte Strange ziemlich scharf.

«Ach, nichts weiter.»

«Raus damit, Lewis.»

«Manchmal denke ich, es ist ihm alles nicht mehr so wichtig.»

«Interessant.» Strange grübelte eine Weile vor sich hin. Dann traf er seine Entscheidung. «Fahren Sie hin und klopfen Sie ihn raus.»

«Könnten wir ihn nicht heute mal in Ruhe lassen?», fragte Lewis schüchtern. «Im Augenblick kann er schließlich nicht viel tun. Und Sie auch nicht.»

«Hm. So ganz Unrecht haben Sie ja nicht...»

«Warum gehen Sie nicht wieder auf den Golfplatz?»

«Weil — weil der andere sich jetzt ins Fäustchen lacht, Lewis.»

«Ich denke, Sie hatten zwei Punkte Vorsprung.»

«Hab ich das gesagt?»

Strange wählte noch einmal dieselbe Nummer.

Der Anschluss war belegt.

Er stand auf und bestätigte: «Im Augenblick können auch Sie nicht viel tun. Also, ab nach Hause zu Setzei und Fritten.»

Während Strange und Lewis dieses Gespräch führten, stand Deborah Richardson mit schief gelegtem Kopf in dem kleinen Raum hinter der Küche und überlegte, ob sie wirklich gut beraten gewesen war, für ihre Waschküche dieses Braun zu wählen. Zwei der neu verputzten Wände hatten seit mehreren Wochenenden ihren ersten Anstrich, der sie je nach Lichteinfall an Brombeermarmelade oder an Blut erinnerte.

Das musste anders werden.

Das Telefon läutete.

Nach dem sechsten Läuten meldete sie sich.

Es dauerte eine Weile, bis sie mit den ungewöhnlich komplizierten Anweisungen klargekommen war.

Als sie es geschafft hatte, war sie plötzlich regelrecht aufgeregt. So aufgeregt wie noch nie.

Kapitel 45

Nunquam ubi sub ubi!

(Never wear underwear —

«Trage niemals Unterwäsche».

Engl. Sprachspiel, das sich aus der Übersetzung Never where under where ergibt.)

Nachdem er die Tür abgeschlossen hatte, äußerte sie sich sofort — wenn auch ein wenig nervös — lobend über die gepflegte Atmosphäre der Junggeseflenwohnung und horchte dabei mit halbem Ohr auf ein Liebesduett aus einer Oper, auch wenn sie keine Ahnung hatte, aus welcher es sein mochte, blieb eine Weile vor einem Druck des Milchmädchens stehen, obschon sie den Namen Vermeer gerade zum ersten Mal gehört hatte, betrachtete mit großen Augen die vielen Bücherregale an drei Wänden und nahm — auch wenn sie selbst keine besonders gute Hausfrau war — die dünne Staubschicht auf dem CD-Spieler und den dickeren grauen Belag auf den Scheuerleisten zur Kenntnis.

Auf dem gläsernen Couchtisch standen neben einer gekühlten Flasche Champagner zwei blitzblanke Gläser auf Untersetzern.

Auf seine höfliche Aufforderung hin nahm sie Platz, wobei der Saum des Minikleides sich bis zu den schwarz bestrumpften Schenkeln hochschob, als sie lässig die langen Beine übereinander schlug. Als er den Draht des Champagnerkorkens löste, drehte sie den Kopf weg und hielt sich die Ohren zu.

«Nicht nötig», sagte er. «Ich bin Fachmann.»

Er hielt die Flasche schräg, drehte den Korken energisch, zog nur ganz leicht — und schon war er draußen. Er schenkte die beiden Gläser voll, setzte sich ihr gegenüber, hob sein Glas und sagte: «Cheers!»

Komischer Ausdruck, dachte sie. Er war offenbar mit seinem Wortschatz ein Vierteljahrhundert vor ihr stehen geblieben. Aber das konnte ihr schließlich egal sein.

Sie nahm einen Schluck Champagner und noch einen und sagte sich, obgleich sie keine Ahnung von Bruts und Crus hatte, dass es wohl ziemlich teures Zeug war.

«Haben Sie den extra zur Feier des Tages gekauft?»

«Nein. Ich hab ihn bei einer Tombola gewonnen.»

Sie nahm noch einen Schluck und goss den Rest in einem Zug herunter. «Toll.»

Er beugte sich vor und schenkte ihr nach.

«Wollen Sie mich betrunken machen?»

«Es könnte die Atmosphäre ein bisschen lockern.»

«Was dagegen, wenn ich rauche?»

«Nein. Ich mache mit.»

«Sie haben es sehr kompliziert eingefädelt, mich herzubringen...»

«Haben Sie was gegen Taxis?»

«...und was ich anziehen soll, hat mir bisher noch keiner gesagt.»

Er musterte ihr quer gestreiftes braunweißes Kleid und zählte die Knopflöcher. Es waren sieben. Die obersten drei spannten über dem Busen.

«Ich mag Knöpfe. Irgendwo habe ich gelesen, dass <aufknöpfen> das Lieblingsverb von Philip Larkin war.»

Sie glaubte in etwa zu verstehen, was er gesagt hatte, und antwortete nicht. Langsam öffnete sie den obersten Knopf. «Sie sind sich darüber klar, dass ich ein Honorar erwarte?»

«Honorar? Zusätzlich zu dem Taxi und dem Champagner?»

Sie nickte und deutete auf die Flasche. «Glauben Sie, dass eine reicht?»

«Ich habe zwei in der Tombola gewonnen. Die andere steht noch im Kühlschrank.»

Sie leerte das zweite Glas, lehnte sich auf der bequemen Couch zurück und öffnete den zweiten Knopf, während er ihr erneut nachschenkte.

Sie klopfte auf das Polster neben sich. «Kommen Sie zu mir.»

«Gleich. Ich möchte gern noch eine Weile hier sitzen und das Verlangen nach Ihnen auskosten.»

Sie lächelte. «Ich frage mich, wie es uns zusammen ergangen wäre...»

«Wissen Sie, dass Sie eben fast wörtlich T. S. Eliot zitiert haben?»

Sie sagte nichts. Dieser Eliot war vermutlich ein Poet, während die Welt, in der sie sich bewegte, normalerweise nicht viel Poetisches zu bieten hatte. Sie kam sich irgendwie wichtig und ausgesprochen sexy vor. Und noch etwas. Während sie das dritte Glas Champagner in den lippenstiftfeuchten Mund goss, den dritten Knopf ihres Kleides öffnete und auf ihre jetzt fast ganz entblößten Brüste hinuntersah, spürte sie mit allen Sinnen ihre Macht. Es war ein gutes Gefühl.

Aber er hatte natürlich Recht. Sie genoss es, ihn anzumachen, wie man in ihren Kreisen sagte, und er genoss es, angemacht zu werden. Anders als die meisten Männer (sie hatte da einschlägige Erfahrungen) hatte der hier es offenbar nicht eilig, zur Sache zu kommen.

«Als Sie angerufen haben», sagte sie, «hab ich zuerst gedacht, Sie wollten mit mir über die Morde sprechen.»

«Hinterher vielleicht...»

Sie machte die Beine gerade und beugte sich vor, um ihre nächste Zigarette anzuzünden. «Nein, bringen wir die peinliche Befragung hinter uns. Wo ist übrigens das Schlafzimmer?»

Er deutete auf eine Tür zu seiner Linken. «Die Bettdecke ist in einer ordentlichen Hypotenuse zurückgeschlagen.»

Sie sagte nichts, denn ihre mathematischen Kenntnisse waren weit vor Pythagoras stehen geblieben.

«Ich habe Sie nicht hergebeten, um Sie in die Mangel zu nehmen, das wissen Sie. Aber eins würde ich Sie doch gern fragen.»

«Schießen Sie los.»

«Ich glaube, dass Sie sich denken können, wer Harry ermordet hat. Und wenn das der Fall ist, möchte ich, dass Sie es mir sagen.»

«Aber ich weiß nichts Genaues. Echt nicht.» Sie schlug die eben noch herausfordernd gespreizten Beine wieder übereinander.

«Erzählen Sie mir doch nichts!»

«Es ist nur... also, ich denke mir, es könnte Johnnie gewesen sein.»

«Und warum?»

«Weil... er hat mal was gesagt... na ja, und da kriegst du manchmal so vibes...»

Mit vibes konnte er offenbar nichts anfangen. Ihn interessierten nur verbale Äußerungen. «Was hat er denn gesagt?»

«Eigentlich gar nichts. Nichts, was ich Ihnen verraten würde.»

«Wann?»

«Am Samstagabend.»

«Da war er bei Ihnen?»

«Ja.»

«Kam er oft vorbei?»

«Ziemlich oft.»

«Er hat sich mit Ihrem Umbau Zeit gelassen, was?» Er leerte den Rest des einzigen Glases, das er sich gestattet hatte. Leerte es schnell wie ein Mann im Pub, der weiß, dass er, wenn er noch bleibt, die nächste Runde zahlen muss und deshalb schleunigst das Weite sucht. «Und Sie sind ziemlich oft mit Barron ins Bett gegangen?»

Zum Teufel! Wenn dieser Typ hier zufällig sanfter, interessanter, beredter war als so mancher ihrer Gelegenheitspartner — na wenn schon, verdammt noch mal!

«Ja», sagte sie herausfordernd. «Und er war ziemlich gut im Bett.»

«Ich muss Ihnen eine traurige Mitteilung machen», sagte Morse langsam. «Mr. Barron ist tot.»

«Dachten Sie etwa, das wüsste ich noch nicht?»

«Wie haben Sie es erfahren?»

«Ich bin doch nicht von gestern...»

Er stand auf und setzte sich neben sie. Einen Augenblick hielt er ihre Rechte locker in der seinen, dann knöpfte er die obersten drei Knöpfe des Kleides, das sie auf seinen Wunsch ohne Unterwäsche trug, wieder zu.

Er verließ das Zimmer und sie hörte ihn am Telefon sagen: «Radio Taxis? ... Einen Wagen, so bald wie möglich... nach Burford... auf mein Konto bitte... Morse.»

Die beiden frisch gefüllten Gläser — eins für sie, eins für ihn — blieben unberührt auf dem vor Ms. Debbie Richardsons Ankunft spiegelblank geputzten Couchtisch stehen.

Kapitel 46

Das Aufeinanderprallen von Klassizismus und Neugotik kann der Besucher sehr schön am oberen Ende der Beaumont Street erleben, wo er zur Linken die griechische Pracht des Ashmolean und zur Rechten den gotischen Schwung des Randolph Hotel vor sich hat.

(Jan Morris, Oxford)

Das Spires Restaurant des Randolph Hotel ist von beeindruckender Eleganz. Auf einem Fries, der sich durch den ganzen Raum zieht, kann man eine vollständige Sammlung aller Wappen der Oxforder Colleges bewundern. Wandleuchter und zwei Kronleuchter an der hohen Balkendecke sorgen in dem braun tapezierten Raum für dezente Beleuchtung und eine bei aller Förmlichkeit angenehm entspannte Atmosphäre. Die zwanzig mit braunen Tischdecken, glänzendem Silber, funkelnden Weingläsern und ockerfarbenen Servietten eingedeckten Tische sind großzügig im Saal verteilt. Die Sessel — alle im gleichen Stil — sind flaschengrün gepolstert, und die Farbgebung des Restaurants wird von den meisten (wenn nicht von allen) Gästen als ausgesprochen glücklich empfunden. Durch zwei große Fenster auf der Nordseite sieht man auf die Beaumont Street, das Ashmolean Museum und das Taylorian Institute direkt gegenüber, während Gäste, die an den drei ebenso großen Fenstern der Ostseite sitzen, einen schönen Blick auf das Martyr’s Memorial, St. John und Balliol College und — gemeinsam mit den anderen Gästen — auf St. Giles haben, die breiteste Straße Oxfords und optisch einer der schönsten Boulevards in ganz England.

Am gleichen Abend um 19 Uhr 15 hatte ein Mann, der sich in Begleitung einer viel jüngeren Frau befand, offenbar freiwillig auf den einen wie den anderen Ausblick verzichtet, denn beide hatten einen (für drei Personen gedeckten) Tisch an der fensterlosen Westseite des Restaurants gewählt und wandten den anderen nicht sehr zahlreichen frühen Abendgästen den Rücken zu wie Menschen, die zwar nicht wirklich etwas dagegen haben, gesehen zu werden, andererseits aber auch nicht erpicht darauf sind, die Aufmerksamkeit auf sich zu lenken.

Um 19 Uhr 25 sah der Mann erneut auf seine Armbanduhr, während der schwarz befrackte Kellner sich erkundigte, ob die Herrschaften vielleicht noch einen Aperitif wünschten.

Der Cocktail, den sie gerade getrunken hatten, war nach Meinung der jungen Frau zwar teuer, aber «absolut lecker» — Cognac, Kümmel, Erdbeerlikör, aufgefüllt mit eiskaltem Champagner —, und sie nickte. Eine kleine Freude muss der Mensch sich schließlich gönnen.

«Noch einmal dasselbe», sagte Frank Harrison. «Ailish-Cocktails.» Als der Ober sich entfernt hatte, fragte er: «Wo, zum Teufel, steckt er? Ich hab schließlich nicht den ganzen Abend Zeit.»

«Musst du heute noch zurück, Dad?»

«Darum geht es nicht. Sieben Uhr fünfzehn ist sieben Uhr fünfzehn.»

«Mit seinem Gehör ist es nicht besser geworden. Wahrscheinlich hat er sieben Uhr fünfzig verstanden.»

«Wer um Himmels willen verabredet sich für sieben Uhr fünfzig zum Abendessen?»

Sarah antwortete nicht. Sie sah sich um und freute sich an der majestätischen Würde des Restaurants. Dabei war es ihr gar nicht unlieb, dass der Vater sich über Simon ärgerte. Sie hing seit jeher mehr an ihrem Vater, während Simon ein sehr herzliches Verhältnis zu seiner Mutter gehabt hatte. Nur wird über solche Dinge in Familien nicht offen gesprochen, und das ist gut so. Warum ihre Liebe zum Vater schon immer so besitzergreifend gewesen war, hätte sie nicht sagen können, aber wann sie zum ersten Mal bewusst Eifersucht verspürt hatte, daran erinnerte sie sich noch genau. Eines Abends hatte sie sich, als im Haus eine Party gefeiert wurde, nach unten geschlichen und beobachtet, wie ihr Vater in der Küche eine junge Frau küsste. Damals war sie erst sechs gewesen, aber sie hätte die Frau umbringen können. Was hatte sie empfunden? Fassungslosigkeit? Schock? Empörung? Von allem etwas, wie in einem Cocktail — aufgefüllt mit eiskalter Eifersucht.

Um 19 Uhr 48 erschien Simon, der genau wie sein Vater nicht gerade strahlender Laune war.

«Ihr seid aber früh dran», wunderte er sich, während er sich setzte. «Hatten wir nicht sieben Uhr fünfzig gesagt?»

«Schwamm drüber.» Sein Vater reichte ihm die Speisekarte.

«Ich könnte einen Begrüßungsschluck vertragen, Dad.»

«Konzentrier du dich gefälligst auf den Fragebogen da!»

Simon las, was an leckeren Dingen unter den Überschriften Vorspeisen... Hauptgänge... Dessert... Getränke... angeboten wurde, und seine Stimmung hob sich, bis Vater Harrison schroff die Vorspeisen strich, den Ober rief und die Hauptgerichte bestellte: Perlhuhn; Kalbsleber; Steak (medium) . Und eine Flasche anständigen Rotwein.

«Nur eine?», fragte Simon. «Für drei?»

«Sarah muss noch fahren.»

«Bist du nicht auch mit dem Auto da, Dad?», wollte Sarah wissen.

«Ich brauche mir von meiner Tochter nicht vorschreiben zu lassen, wie viel ich trinken darf.»

Sarah legte die Speisekarte aus der Hand und stand langsam auf. «Entschuldigt mich einen Augenblick, ich will nur rasch...»

Auf dem Weg zur Damentoilette blieb sie am Empfang stehen.

«Kann ich von hier aus einen Gast anrufen?»

«Ja, natürlich.» Die Empfangsdame lächelte. «Sie brauchen nur die Zimmernummer zu wählen.» Sie deutete auf den Apparat.

«Der Name ist Harrison — F. Harrison.»

Die junge Frau tippte den Namen ein und sah auf ihren Monitor.

«Ja, das stimmt.»

«Könnten Sie mir die Zimmernummer geben?»

«Tut mir Leid, in unserem Hause ist das nicht üblich.»

«Was soll das Getue? Ich bin seine Tochter.»

«Einen Augenblick bitte.» Die Empfangsdame wandte sich um und wählte ungesehen eine Nummer. «Bitte sehr.»

Sarah hörte das Freizeichen. Sie überlegte krampfhaft, was sie sagen sollte, aber die Frage erübrigte sich.

«Hallohoh...» Eine dunkle weibliche Stimme mit transatlantischem Tonfall.

Sarah legte rasch auf. Ihre Augen funkelten zornig.

Als sie wieder an den Tisch kam, waren Vater und Bruder in ein ernsthaftes Gespräch vertieft, das sie jetzt unterbrachen. Weil sie zurückgekommen war? Oder weil zur gleichen Zeit das Essen serviert wurde? Die Fragen blieben offen.

Das Essen wurde genussvoll vertilgt, die Tischgespräche waren belanglos, der Pegel der Rotweinflasche sank bemerkenswert rasch und stand sehr bald auf null.

«Noch eine, Dad?», fragte Simon.

«Nein.»

«Ich bin mit dem Bus gekommen und fahre auch mit dem Bus wieder zurück.»

«Aber Dad muss noch nach London. Außerdem dachte ich, wir sollten heute Abend alle nüchtern bleiben. Sind wir nicht deshalb hier?»

«Allerdings. Schrei bitte nicht so. Und lies das. Simon hat es schon gesehen. Ganz schön fix, diese Lokalreporter.»

Sarah nahm ihrem Vater die Oxford Mail ab. Die Rückseite war so gefaltet, dass die Spalte «Letzte Meldungen» zu sehen war.

Tausende von Familien zum Schutz vor Hurrikan Georges evakuiert, der mit Regengüssen und Windstärken von über 190 Stundenkilometern über Florida Keys hinwegfegt.

Schwere Behinderungen auf der A40 durch umgestürzten Laster bei Eynsham, der große Mengen an Rinderblut geladen hatte.

John Barron, Maurer aus Lower Swinstead, in der Sheep Street, Burford, von einer Leiter gestürzt. Nach der Einlieferung ins Krankenhaus konnte nur noch der Tod festgestellt werden.

Kapitel 47

Verschiedene Dinge können auf verschiedene Weise so aufaddiert werden, dass man zu identischen Lösungen kommt, so wie «eleven plus two» ein Anagramm von «twelve plus one» bildet.

(Margot Gleave, A Classical Education)

Dank großzügigen Personaleinsatzes und gezielter Befragungen war man rasch zu — allerdings hier und da überraschenden — Ergebnissen gekommen, die Sergeant Lewis, als er an jenem Montagabend noch spät in seinem Büro saß, in aller Ruhe klassifizieren und kategorisieren konnte. Bislang stellten sich für ihn die Fakten und die entsprechenden Kommentare wie folgt dar:

1. Das blanke orangerote Stanley-Messer war zusammen mit anderen Gegenständen am Samstag der vergangenen Woche in einer Eisenwarenhandlung in Burford gekauft worden (die Quittung hatte sich in Barrons Spesenordner gefunden). Dass Barron trotzdem ein Mörder war, ließ sich natürlich nicht ausschließen. Zumindest aber hatte er den Mord nicht mit dem Messer begangen, mit dem er an jenem Morgen in der Sheep Street, fast auf der letzten Sprosse der ausgezogenen Leiter stehend, in dem morschen Fensterbrett des Dachfensters herumgestochert hatte.

2. Die Flecken auf dem Overall, den Barron an jenem Morgen getragen hatte, waren mit Sicherheit kein Menschenblut, sondern höchstwahrscheinlich Spuren einer unter dem Markennamen Cremosin im Handel befindlichen Farbe, von der mehrere Zwei-Liter-Kanister in Barrons Garage standen, die ihm ausschließlich als Materiallager diente.

3. Am Morgen des Freitags, an dem Flynn und Repp ermordet worden waren, hatte Barron zur gewohnten Zeit das Haus verlassen. Er wollte nach Thame, wo zwei Häuser zur Renovierung ausgeschrieben waren und er ein Angebot unterbreiten wollte. Diese Information verdankten sie einer Aussage von Linda, Barrons Frau. Inzwischen hatte man in Barrons Lieferwagen eine Parkberechtigung für vier Stunden gefunden, demnach hatte sich der Maurer am 24. Juli auf einen längeren Aufenthalt in der Innenstadt von Thame eingerichtet.

4. Bisher gab es noch keinen Hinweis darauf, dass Barron von irgendwoher Geldsummen erhalten hatte, deren Höhe den regelmäßig bei Flynn und Repp eingegangenen Zahlungen entsprach. Falls Barron tatsächlich der bewusste dritte Mann gewesen war, falls auch er seinen Anteil an der Beute aus der Verschwörung des Schweigens erhalten hatte, ließ sich das zumindest bisher nicht beweisen.

Diese Positiv- oder auch Negativerkenntnisse waren keineswegs endgültig. Nur deuteten sie offenbar alle in dieselbe Richtung.

Oder etwa nicht?

Zum Beispiel (sagte sich Lewis) musste man damit rechnen, dass Barron sich der Mordwaffe entledigt und ein neues Messer gekauft hätte, falls er das erste für die Morde benützt hatte.

Zum Beispiel (sagte sich Lewis) war es sehr unwahrscheinlich, dass Barron nur den einen Overall besaß. Und wenn jemand mit einer besonders ausschweifenden Phantasie (Morse!) auf die Idee kommen konnte, dass ein mit roter Farbe bespritzter weißer Overall eine gute Tarnung für Blutflecken war... nun ja, dann war das zumindest nicht ganz von der Hand zu weisen.

Zum Beispiel (sagte sich Lewis) musste man sich fragen, warum Barron am Tag des Mordes Geld für eine vierstündige Parkerlaubnis in Thame ausgegeben hatte, wenn er nicht darauf aus gewesen war, sich damit ein Alibi zu verschaffen. Handwerker hatten selten Probleme, vor den Häusern, in denen sie arbeiteten, auch einen Parkplatz zu finden. Gewiss, das Parken wurde allmählich selbst für die Polizei zum Albtraum, aber...

Zum Beispiel (sagte sich Lewis) musste man zumindest die Möglichkeit in Erwägung ziehen, dass Barron seine Zahlungen — genau wie Flynn — in bar erhalten und auch in bar verwahrt hatte. Weshalb hätte er das Geld in eine Bank oder Sparkasse einzahlen sollen? Auf dem Dachboden, im Kleiderschrank, in einem Milchkrug im Kühlschrank war es mindestens ebenso gut aufgehoben. Wie andere selbständige Handwerker arbeitete Barron vielleicht ganz gern mit Gefälligkeitsquittungen, mit Zahlungen bar auf die Hand, mit kleinen Mehrwertsteuerschummeleien — und auch deshalb hätte er bestimmt keinen gesteigerten Wert darauf gelegt, größere Summen regelmäßig einem Geldinstitut anzuvertrauen.

Lewis selbst war ziemlich sicher gewesen, dass Barron ihr Mann war, Morse hatte fest daran geglaubt. Leider war die Beweislage bislang gegen sie. Lewis war seit jeher ein Anhänger der Beweiskumulation, einer Stück für Stück zusammengetragenen Beweislast, die schließlich zu einem überzeugend dokumentierten Stapel anwuchs, mit dem man zum Staatsanwalt gehen konnte. Morse arbeitete hin und wieder ganz anders. Allerdings waren viele der Mordfälle, die sie gemeinsam gelöst hatten, relativ unkompliziert gewesen: nicht wirklich rätselhaft, keine Spur von wirklicher List oder Verschlagenheit, kein raffiniert geknüpftes Netz von Täuschungen. Meist zahme Sachen, Nachbarschaftsdelikte, bei denen der Mann überraschend von der Arbeit kommt und seine Angetraute mit dem Briefträger im Bett erwischt, mit dem Milchmann, dem Gasmann... dem Maurer?

Aber wie man es auch drehte und wendete — an konkrete Beweise gegen den Maurer war erstaunlich schwer heranzukommen.

Um Viertel vor neun war Lewis müde und hungrig und sagte sich, dass er sich unabhängig von neuen Entwicklungen — und es gab ständig neue Entwicklungen! — eine Pause verdient hatte. Er fuhr nach Hause, nicht ohne vorher noch einmal bei Morse anzurufen. Das Telefon läutete, aber niemand meldete sich.

Eine Dreiviertelstunde später traf Morse im Präsidium ein und rief sofort bei Lewis an. Das Telefon läutete. Der Sergeant meldete sich.

Ergeben ließ er Setzei und Fritten stehen, über die er sich gerade hermachen wollte, und berichtete Morse über die derzeitige Situation, die, wie er durchblicken ließ, einigermaßen ambivalent und dubios war — Adjektive, die Lewis wohlgemerkt so nicht verwendete.

Morse äußerte gemäßigtes Interesse, wobei er seine Beurteilung allerdings ziemlich hochtrabend formulierte. Das Wesen alles menschlichen Seins sei in der Tat die Ambivalenz, will sagen, die praktisch untrennbare Mixtur aus Wahrheit und Lüge. Bei ihrem derzeitigen Fall allerdings ließen sich solche scheinbaren Widersprüche sehr leicht erklären — nämlich genau so, wie Lewis selbst sie gerade erklärt hatte. «Und», fuhr Morse fort, «eins — nein, zweierlei steht fest: Barron hat die beiden umgebracht, und dann hat jemand Barron umgebracht. Wenn Sie es schaffen, das in Ihren Kopf hineinzubekommen, sind wir ein schönes Stück weiter. Alles klar? Wir sehen uns morgen früh.»

«Nur noch eine Kleinigkeit, Sir. Wir haben schon ein paar Mal versucht, Sie zu erreichen, aber der Anschluss war immer besetzt.»

«Merkwürdig. Soweit ich weiß, habe ich nur ein Gespräch geführt...»

«Ich dachte, vielleicht... Sie waren ganz schön fertig...»

«Irrtum, Lewis. Es stimmt schon, ich hätte mich beinah ins Bett gelegt. Aber nur beinah. Gute Nacht.»

Die dramatische Meldung kam zwanzig Minuten vor Mitternacht, als Morse in seiner Wohnung über dem ersten Entwurf für sein Testament saß. Er hatte keine lebenden Angehörigen mehr, deshalb waren bei den Anweisungen für die Verteilung seiner weltlichen Güter nach seinem Hinscheiden keine größeren Komplikationen zu erwarten. Er war gerade dabei, einen einfachen zweiten Entwurf ins Reine zu schreiben, als das Telefon läutete.

«Was?»

…

«Was?»

Erst zwei Minuten später machte er wieder den Mund auf. «Ich komme gleich rüber.»

Kapitel 48

Wir begehen hoffentlich keine Todsünde, wenn wir feststellen, dass der Religionsunterricht in manchen Schulen selbst für den Allmächtigen eine allmächtige Herausforderung darstellen würde.

(Aus der Einführung zu Religionsunterricht in weiterführenden Schulen 1967-87, herausgegeben vom Bildungsministerium)

Roy Holmes, fünfzehn, war ein absolut chaotischer Schüler, seiner kranken Mutter, mit der er das Haus in der Witney Street teilte, ein rebellischer und rücksichtsloser Sohn und für seine Umgebung eine wandelnde Zeitbombe. Er nahm Drogen, war ein unverbesserlicher und gewiefter Ladendieb, knickte frisch gepflanzte junge Bäume um, wo er sie fand, spuckte die Gehsteige von Burford mit widerlichem Auswurf voll — kurzum, Roy Holmes war ein höchst abstoßendes Exemplar der Spezies Mensch, der keine Freunde verdiente und auch keine besaß.

Mit einer Ausnahme.

Ms. Christine Coverley, 27, im zweiten Jahr Lehrerin in der Realschule Burford, war keine beeindruckende Persönlichkeit. Sie war klein, hager, flachbrüstig, verpickelt, kurzum, eine graue Maus, die kaum auf Verehrer hoffen konnte — weder unter ihren Kollegen noch unter der bunt gemischten Schar von Schülern, die sie laut Stundenplan zu unterrichten hatte. Und sie hatte auch keine Verehrer.

Mit einer Ausnahme.

Ihrer mangelnden pädagogischen Fähigkeiten wohl bewusst hatte die Schulleitung sie — faute de mieux — für den Religionsunterricht eingesetzt und sie damit hoffnungslos überfordert. Ihre Schüler ätzten und hämten gnadenlos gegen sie, und immer wieder ging es in ihrem Unterricht so laut zu, dass Lehrer aus den benachbarten Klassenzimmern hereinkamen, um für Ruhe zu sorgen — nur um zu ihrer peinlichen Überraschung festzustellen, dass vor der lärmenden Schülerschar eine hilflose Lehrkraft stand. Noch peinlicher waren diese Vorkommnisse natürlich für Ms. Coverley. Sie bescherten ihr schreckliche Albträume und oft unerträgliche Seelenqual. In der Klasse vier für lernschwache Schüler, die Holmes besuchte, ging es besonders turbulent zu, denn diese Horde heidnischer Hornviecher beiderlei Geschlechts war durch nichts für die Verkündigungen der großen und kleinen Propheten zu begeistern. Die Konfrontation mit diesen kleinen Ungeheuern war für Ms. Coverley eine Prüfung, vor der sie jede Woche neu zitterte. Die Situation war hoffnungslos. Oder doch nicht ganz: Jeden Abend warf sie sich in ihrem möblierten Zimmer auf die Knie und erflehte vom Allmächtigen Erlösung aus dieser schrecklichen Lage. Und eines Tages wurde ihr Gebet erhört.

Als im Sommertrimester eine besonders katastrophale Stunde in der Klasse vier zu Ende gegangen war und ihr Tränen der Demütigung in den Augen brannten, hatte sie Holmes, diesen großspurigen Büffel, angesprochen, der gerade das Klassenzimmer verlassen wollte:

«Roy! Ich weiß, dass ich zu nichts zu gebrauchen bin. Wenn ich ein bisschen Hilfe bekäme, wäre ich anders. Aber mir hilft ja niemand. Dabei kenne ich jemanden, der mir ohne weiteres helfen könnte, wenn er wollte. Dich, Roy.»

Sie wandte sich ab, wischte sich über die nassen Wangen, griff nach ihren Büchern und ging hinaus.

Roy Holmes war wie angewurzelt stehen geblieben. Zum ersten Mal in seinem Leben hatte ihn jemand um Hilfe gebeten. Ihn, den Schrecken seiner Mutter, seines Pfarrers, der Sozialarbeiter, des Direktors, der Polizei. Die Worte der Lehrerin hatten ihn ganz eigenartig berührt. Tief in ihm regte sich ein ungeahntes, kaum gekanntes Mitgefühl.

Wenn Gott, wie Ms. Coverley glaubte, zuweilen Wunder wirken konnte, so war das gar nichts gegen das — allerdings wesentlich drastischere — Wunder, das Roy Holmes wenig später vollbrachte. In der nächsten Religionsstunde hatte einer der Jungen aus der hintersten Reihe sich besonders rüpelhaft und unflätig benommen, Holmes hingegen die ganze Stunde über nicht einmal den Mund aufgemacht. Nach der Schule kam der Hinterbänkler mit blutendem Mund, zwei abgebrochenen Zähnen und einem blauen Auge nach Hause. Niemand konnte sagen, wer dahinter steckte, aber natürlich wussten alle Bescheid.

Der Albtraum war überstanden, und die letzten Wochen des Sommertrimesters verbrachte Ms. Coverley relativ glücklich und zufrieden. Trotzdem war ihr klar geworden, dass sie nicht zur Lehrerin geschaffen war, und der Direktor nahm ihre schriftliche Kündigung mit großer Erleichterung entgegen. Sie hatte sich entschlossen, zunächst in Burford zu bleiben, und verlängerte den Mietvertrag für ihr möbliertes Zimmer um weitere zwei Monate.

Abends um Viertel nach elf klingelte es. Vor der Tür stand ein von Alkohol oder Drogen oder beidem sichtlich angeschlagener Roy Holmes. Er wiederholte fast wörtlich das, was sie zu ihm gesagt hatte: «Ich brauche Hilfe, und ich kenne eine, die mir ohne weiteres helfen könnte, wenn sie wollte. Sie, Ms. Coverley.»

Es war nicht viel, was er ihr zu sagen hatte, und es war nicht viel, was sie eine halbe Stunde später am Telefon dem Dienst habenden Beamten im Polizeirevier Burford zu sagen hatte. Und auch er konnte sich kurz fassen, als er seinerseits das Präsidium Thames Valley verständigte und sofort zur Privatnummer des Beamten durchgestellt wurde, der die Ermittlungen im Mordfall J. Barron leitete.

Roy Holmes, Schüler an der Mittelschule Burford, fünfzehn Jahre alt, wohnhaft Witney Street 29A, war am Montag, dem 3. August, gegen zehn mit seinem Mountainbike auf der Südseite der Sheep Street einen Fußweg entlanggefahren. Nach eigenem Geständnis hatte er auf dem Rad renommiert, in der Gegend herumgespuckt, Fußgänger angepöbelt, war freihändig gefahren und hatte sich schließlich allem Aberglauben zum Trotz entschlossen, unter der Leiter durchzuradeln, die er vor sich gesehen hatte. Dabei hatte er sich schwer verkalkuliert, war mit Wucht gegen die Holme gestoßen, die Leiter war seitlich verrutscht, und dann kam plötzlich ein Mann von der Leiter gepurzelt und landete auf dem festgestampften Kiesweg vor dem Haus «Collingwood».

Kapitel 49

Gott schütze, alter Seemann, euch

Vor den Geistern, die euch verdrießen!

Was blickt Ihr so stier? «Mit dem Bogen mein

Den Albatros tat ich erschießen.»

(Coleridge, Die Ballade vom alten Seemann)

Am nächsten Morgen wurde Morse zeitig in Cäsars Zelt beordert.

«Also wirklich, Morse, so geht das nicht weiter. Sie sagen, wir sollen Barron verhaften, weil er angeblich Flynn und Repp erstochen hat. So weit, so gut. Ursprünglich, sagen Sie, waren drei Mann in die Vertuschungsaktion im Fall Harrison verwickelt, drei Mann, die bereit waren — gegen Bezahlung, versteht sich — an ihren Aussagen festzuhalten. Dann sind auf einen Schlag zwei Mann tot, und irgendjemand — irgendjemand, Morse! — hält die Gelegenheit für günstig, auch den dritten abzuservieren. Dieser Jemand sagt sich, dass er sowieso schon mehr als genug geblecht hat, und macht sich daran, seinen Plan auszuführen. Er hat mit drei Albatrossen am Hals leben müssen, und plötzlich merkt er, dass jemand ihm zwei abgeschnitten hat. So eine Chance darf man sich nicht entgehen lassen. Klingt ja alles logisch. Bis auf die peinliche Tatsache, dass sich Barrons Tod als Unfall entpuppt, den so ein verdammter junger Lauser...»

Strange holte tief Luft, goss den letzten Schluck Kaffee hinunter und stopfte sich noch einen Schokoladenkeks in den Mund. «Wollen Sie auch einen Kaffee?»

«Nein.»

«In einer Stunde gibt’s Bier, was?»

«Eigentlich schon in fünfzig Minuten.»

Strange sah plötzlich sehr zufrieden drein. «Haben Sie <eigentlich> gesagt, Morse?»

Es gab eine längere Pause, dann fragte Strange leise: «Wie ist denn nun wirklich der Stand der Dinge?»

«Wenn ich das wüsste... Ich war der festen Überzeugung, ein und derselbe Mann — nämlich Barron — hätte sowohl Flynn als auch Repp ermordet, und zwar aus einem Beweggrund, der recht häufig ist: Geld. Es gibt nichts Schlimmeres, als wenn Leute, die den gleichen Job machen, unterschiedlich dafür bezahlt werden, wie das landauf, landab in jedem Büro, in jedem Beruf passiert Wut... Eifersucht...Verbitterung... meist beherrschbar, immer aber potenzieller Sprengstoff. Und ich dachte, Barron hätte rausgekriegt, dass er nicht halb so viel verdiente wie seine Spießgesellen.»

«Und wer ist die goldene Gans?»

«Das wissen Sie so gut wie ich.»

«Ach ja?»

«O ja», erwiderte Morse sanft.

Es klopfte, und Kershaw erschien, einer der jungen Herren von der Überholspur mit einem Hochschulabschluss in Geschichtswissenschaften, der Morse nach Sutton Courtenay gefahren hatte und derzeit hauptsächlich damit beschäftigt war, den Chief Superintendent regelmäßig mit Kaffee und Schokoladenkeksen zu versorgen.

«Kann ich was für Sie tun, Sir?»

«Ja», knurrte Strange. «Verpfeifen Sie sich.» Dann wandte er sich wieder an Morse. «Kann man denn überhaupt von Fortschritten sprechen?»

«Dafür ist es noch ein bisschen früh. Bisher liegen ja nicht mal die endgültigen gerichtsmedizinischen Befunde vor. Das Leben steckt voller Überraschungen.»

«Und Enttäuschungen.»

«Auch das.»

«Wenn es aber nicht Barron war...»

«Tja, dann... Aber nach meiner Überzeugung ist die Schlüsselfigur in beiden Fällen ein und dieselbe Person — der Mann, der in der Nacht, als Yvonne Harrison ermordet wurde, mit ihr im Bett lag.»

«Und das war Ihrer Meinung nach nicht Repp?»

«Nein. So wie ich es sehe, hat Repp das Haus — für einen Profi wie ihn ein viel versprechendes Objekt — mehrere Nächte lang ausbaldowert. Und er wusste ziemlich genau, was sich in der bewussten Nacht abgespielt hat...»

«...und kannte auch den Burschen, der mit Yvonne im Bett lag?»

«Ja. Allerdings glaube ich nicht, dass es Repp oder ein anderer Einbrecher war, der an dem bewussten Abend die Fesselungsnummer gestört hat, sondern jemand anders, und ich halte es für sehr wahrscheinlich, dass unser Liebhaber diesen Jemand gekannt hat.»

«Und nach Ihrer Theorie war Barron dieser Liebhaber?»

«Er hat bei ihr gearbeitet... war oft im Haus... ein kräftiger, gut aussehender Typ... der Ehemann häufig auf Reisen...»

«Ich frage noch einmal: Wenn es nun nicht Barron war?»

«Kandidaten haben wir genug...»

«Ach ja?»

Morse wählte seine Worte mit Bedacht. «Wenn Yvonne Harrison es darauf anlegte, hätte wohl jeder, der sie kennen lernte — mich eingeschlossen — , das Biergeld für einen Monat...»

«Bei Ihnen für eine Woche...»

«...dafür gegeben, ein, zwei Stunden mit ihr im Heu oder zwischen den Bettpfosten oder sonst wo zu verbringen. Nach allem, was man so hört, war sie eine... sagen wir, sie wirkt auf Männer ebenso wie angeblich Viagra auf Impotente oder, wie es heute heißt, die Opfer chronischer erektiler Dysfunktion.»

«Soso... Der Typ könnte also durchaus ein Freier aus Nordwales oder sonst wo gewesen sein.»

«Wahrscheinlicher Südwales, Sir.»

«Und noch wahrscheinlicher ein Hiesiger.»

«Einverstanden.»

«Irgendwelche Vorschläge?»

«Ich habe in diesem Nest nur einen kennen gelernt, der einen deutlichen Testosteronüberschuss hat, und das ist der Wirt des Maiden’s Arms.»

«Haben Sie ihn vernommen?»

«Nein.»

«Warum nicht?»

«Weil ich immer noch nicht ganz verdaut habe, dass es nicht Barron war. Den halte ich nach wie vor für den Schlüssel in der ganzen lächerlich komplizierten Angelegenheit. Kompliziert nur deshalb, weil die Beteiligten sie absichtlich kompliziert haben.»

«Sie meinen Barrons Anrufe? Kein Glück gehabt?»

«Nein. Neues Personal bei British Telecom, andere Verfahren, geänderte Überprüfungen, Umstellung von Unterlagen — hoffnungslos! Und geholfen hätte es uns sowieso nicht. Barron hat nur gesagt, dass er sie angerufen hat und der Anschluss besetzt war, dass er sie ein zweites Mal angerufen und sich niemand gemeldet hat. Sehr geschickt gemacht. Beweisen kann ihm niemand was.»

«Sie glauben, dass er gelogen hat?»

«Ja.»

«Und die Alarmanlage?»

«Vielleicht ein Gewitter, das löst solche Anlagen aus.»

«In der Nacht war kein Gewitter.»

«Nein? Dann wahrscheinlich eine Katze, die lösen auch Alarmanlagen aus.»

«Sie hatten keine Katze.»

«Ach so.»

Strange rappelte sich schwerfällig auf. «Sie wollen doch nicht im Ernst behaupten, dass Barron immer noch Ihr Mann ist?»

Morse lächelte. «Ach nein?»

Kapitel 50

Ich weiß nicht, was eine Lüge ist — nicht mal, wenn ich eine höre.

(John Bangs, 1862-1922)

In der Welt des Kriminalromans werden Alibis häufig ausgeheckt, um den Leser in die Irre zu führen. In der so genannten «wirklichen» Welt sind sie meist eine wertvolle Hilfe bei der Eliminierung von Läufern in einem bereits begrenzten Feld, was die Chancen der Polizei vergrößert, auf den mutmaßlichen Sieger zu setzen. Denn ein Alibi ist (nur nicht für Morse) ein Alibi: Wenn jemand zu einem bestimmten Zeitpunkt an einem bestimmten Ort gesehen wird, ist es sehr unwahrscheinlich, dass dieser Jemand zur gleichen Zeit an einem anderen Ort gesehen werden kann. Dennoch ist es manchmal gar nicht so einfach, ein Alibi — das heißt die Behauptung des Verbrechers, er sei zur entscheidenden Zeit an einem anderen Ort gewesen — zu erhärten. Alibis können durchaus angezweifelt, genau überprüft und gelegentlich auch sensationell widerlegt werden.

Und zwar auf unterschiedliche Art und Weise.

Es ist zum Beispiel sehr unwahrscheinlich, dass an dem ersten Ort eine gut eingestellte Videokamera angebracht ist, und selbst wenn dies der Fall sein sollte, könnte ein Elektronikexperte das Beweismaterial manipulieren. Fast immer stützt sich die Bestätigung eines Alibis deshalb auf die Aussage von Augenzeugen, die, auch wenn sie ehrlich sind, im Hinblick auf Orte und Uhrzeiten ständig mit den Tücken des Gedächtnisses zu kämpfen haben, oder aber auf die Aussage unehrlicher Augenzeugen, die bereit sind, als Freundschaftsdienst oder gegen Geld erfundene Angaben zu machen. Das Alibiproblem wird noch komplizierter durch die Behauptung gewisser Sekten, dass es durchaus möglich sei, zu gleicher Zeit an zwei verschiedenen Orten zu sein, auch wenn zur großen Freude der Polizei solche bizarren Glaubenssätze derzeit nicht allzu weit verbreitet sind.

Morse vertrat die Meinung, dass es wahrscheinlich am besten war, zunächst alle Alibis zu ignorieren mit der nicht unlogischen Begründung, dass man, wenn auch nur eins verdächtig aussah, vernünftigerweise davon ausgehen konnte, dass alle mit Vorsicht zu genießen waren.

Diese Ansichten hatte Sergeant Lewis (in mancherlei Varianten) schon des öfteren gehört, und deshalb ging er am nächsten Morgen das Thema mit der gebotenen Vorsicht an.

«Meinen Sie nicht, dass es eine gute Idee wäre, all diese Alibis ein bisschen genauer unter die Lupe zu nehmen? Die Nacht, in der Mrs. Harrison ermordet wurde, der Morgen, an dem Flynn und Repp ermordet wurden...»

«Und vergessen Sie den Montagmorgen nicht.»

«Glauben Sie etwa immer noch...»

Morse hob resignierend die rechte Hand. «Schon gut. Machen wir eine Liste. Oder vielmehr: Sie machen die Liste. Kann’s losgehen?»

Er legte die schlanken Finger zu einem Schrägdach zusammen, blickte ohne besondere Begeisterung in den Mittelgrund und zählte auf:

«Frank Harrison

Simon Harrison

Sarah Harrison

Harry Repp

John Barron...»

«Das ist die Auswahlliste?»

Morse nickte.

«Okay. Dann prüfe ich am besten noch mal nach, wo die Betreffenden waren oder hätten sein sollen, zuerst, als Mrs. Harrison...»

«Das ist bereits geschehen. Sie haben die Akten gelesen.»

«Allzu genau hat man es damals mit der Überprüfung nicht bei allen genommen.»

«Es ist lange her, Lewis. Die Leute vergessen so was oder wollen es vergessen oder tun so, als hätten sie es vergessen.»

«Aber so einen Tag? Der Mord an Yvonne Harrison war der wichtigste Tag in der Geschichte des Dorfes. Da erinnert sich — wie bei dem Kennedy-Attentat — heute noch jeder, wo er war.»

«Falsch, Lewis. Die Leute erinnern sich, wo sie zu der Zeit waren und was sie gemacht haben, als sie von dem betreffenden Ereignis gehört haben, soweit gebe ich Ihnen Recht. Aber darüber hinaus? Wissen Sie, was Sie an dem Tag, an dem Kennedy erschossen wurde, sonst noch gemacht haben?»

«Nein, das ist richtig.»

«An wen dachten Sie denn speziell?»

«Die Alibis der Familie sind alles in allem recht dürftig, finde ich. Besonders die von Simon und Sarah. Da scheint niemand genau nachgehakt zu haben.»

«Hmm...»

«Simon sagt, er sei um Viertel nach fünf von der Arbeit gekommen, habe was gegessen und sei dann ins ABC-Kino in der Georges Street gegangen, um sich The Full Monty anzusehen. Er hatte noch die Kinokarte, wenn ich mich recht erinnere.»

Morse nickte, und Lewis fuhr fort:

«Sarah hat an dem Tag an einer Diabetestagung im Radcliffe Infirmary teilgenommen, das lässt sich beweisen. Danach hat sie gegenüber im Royal Oak mit ein paar Freunden was getrunken, auch daran ist nicht zu zweifeln, und Viertel vor sieben ist sie in ihre Wohnung in Jericho gefahren, hat sich im Radio die Archers angehört, lange und genüsslich gebadet, im Fernsehen die Neun-Uhr-Nachrichten geguckt und sich zeitig ins Bett gelegt.»

«Wobei sie verschwiegen hat, dass im Lauf des Abends bei ihr das Telefon ging, woraufhin sie in fliegender Hast zum ABC-Kino fuhr, eine Karte für The Full Monty kaufte...»

«Wahrscheinlich war an dem Abend alles ausverkauft, Sir.»

«...die Karte in der Mitte einriss und in fliegender Hast...»

«Das mit der fliegenden Hast ist so eine Sache, Sir, sie hatte sich kurz zuvor den Fuß verstaucht und konnte nur herumhumpeln...»

«...humpelnderweise das Kino mit einem äußerst wertvollen Alibi in der hübschen kleinen Hand verließ.»

«Ein Alibi für Simon, meinen Sie?»

«Oder für sich selbst.»

«Da komme ich nicht mehr mit, Sir.»

«Ich ja auch nicht. Macht nichts.»

«Und was ist mit Frank Harrison?»

«Na los, was ist mit ihm?»

«Ich weiß doch, dass jeder, der die Leiche findet, bei Ihnen automatisch verdächtig ist. Dass Paddy Flynn an dem bewussten Abend ab acht seine Taxischicht geschoben hat, steht aber fest. Kollegen haben ihn gesehen, und die Zentrale hat ihn regelmäßig kontaktiert. Auch dass er gegen elf Frank Harrison vor dem Bahnhof in Oxford aufgenommen hat, steht außer Zweifel. Aber daraus folgt noch nicht, dass Harrison gerade aus einem Zug gestiegen war. Natürlich liegt die Vermutung nahe, aber...»

Morse lächelte. «Das hätte ich kaum besser sagen können. Aber Flynn hat für irgendwas Geld bekommen, und dabei muss es sich um eine Sache gehandelt haben, die nach elf passiert ist. Und zu der Zeit war nur Frank Harrison mit Flynn zusammen. Und er ist der Einzige aus der ganzen Bande, der genug Geld hatte, um Flynn den Mund zu stopfen.»

«Ihm und auch Repp, wenn wir mit unserer Vermutung richtig liegen, dass er in jener Nacht dabei war. Harrison verdient doch sicher... na ungefähr...»

«Genau: ein bisschen mehr als Sie und ich, Lewis. Letztes Jahr hat er einen Bonus von 85 000 Pfund bekommen. Er hatte gewisse Probleme gelöst, die seiner Bank wegen der Beschlagnahme jüdischer Vermögen durch die Nazis entstanden waren, und seine Bosse waren sehr zufrieden mit ihm.»

«Woher wissen Sie denn das schon wieder?»

«Gewisse detektivische Fähigkeiten erfordert unser Beruf nun mal...»

Lewis ließ das wohlweislich auf sich beruhen. «Wie sehen Sie das Ganze?»

«Zeitverschwendung, was die Kinder angeht. Aber es kann nicht schaden, sich den Vater noch mal vorzunehmen.»

«Glauben Sie, dass Harrison seine Frau umgebracht hat?»

«Wenn ich das wüsste...»

«Glauben Sie, dass er Flynn und Repp umgebracht hat?»

«Grund genug hätte er gehabt. Er konnte ja nicht in alle Ewigkeit zahlen.»

«Dann sehen wir uns am besten mal genau an, wo er am Freitagvormittag war.»

«Jedenfalls nicht in seinem Büro in London.»

«Woher wissen Sie...»

«Sonst noch was?», sagte Morse ergeben.

«Ja. Glauben Sie, dass er Flynn und Repp umgebracht hat?»

«Möglich wär’s. Aber meiner Meinung nach ist es nicht sehr wahrscheinlich.»

«Und wer...?»

«Auch auf die Gefahr hin, mich zu wiederholen, Lewis: Ich setze nach wie vor auf Barron.»

«Sollten wir uns nicht ein bisschen genauer mit ihrem Vorleben beschäftigen? Dem von Repp und Flynn und Barron, meine ich.»

«Ich glaube kaum, dass aus Debbie Richardson noch was rauszuholen ist.»

«Wie kommen Sie darauf?»

«Nur so ein Gefühl, Lewis.»

«Und Flynn?»

Morse nickte. «Stimmt. Er hat Geld bekommen, das steht fest. Die Frage ist nur, wofür. Ja. Überlassen Sie das mir.»

«Und Barron? Soll ich den auch Ihnen überlassen?»

«Nein, bloß nicht. Je weniger ich mit den Frauen zu tun habe, die in diesen Fall verwickelt sind, desto besser. Fahren Sie hin. Und wenn Sie mehr darüber in Erfahrung bringen können, wo er an den beiden fraglichen Tagen war oder hätte sein sollen... Ja, kümmern Sie sich darum.»

«Wird gemacht. Aber wäre es nicht ganz gut, das Netz weiter zu spannen, Sir? Haben wir nicht noch andere Verdächtige?»

«Wie wäre es mit Tom Biffen?»

Lewis zog die Augenbrauen hoch. «Sie meinen...?»

«Den Wirt des Maiden’s Arms, ganz recht. Den nehmen wir uns gelegentlich mal gemeinsam vor. Sie können mir ein Bier bei ihm spendieren.»

«Aber ist nicht Mrs. Harrison an einem Dienstag ermordet worden?»

«Ganz recht.»

«Am Dienstag geht Biffen immer angeln. Vom Morgengrauen bis in die Abenddämmerung.»

«Ach ja? Woher wissen Sie denn das schon wieder?»

«Gewisse detektivische Fähigkeiten erfordert unser Beruf nun mal...»

Kapitel 51

Die Hintergangenen — sei es nun der Ehemann oder die Ehefrau — hegen die gleichen Gefühle; und wo eine Ehe ohne Liebe ist, wird es Liebe ohne Ehe geben.

(Benjamin Franklin, Poor Richard’s Almanack)

Am nächsten Tag vormittags um halb zehn trat Mrs. Linda Barron von der Schwelle zurück und nickte ergeben, als Lewis ihr seine Dienstmarke zeigte. In der Küche erbot sie sich, ihm eine Tasse Nescafé zu machen, und er nahm dankend an.

Sie war eine mittelgroße, leicht übergewichtige Brünette mit einem kleinen Schmollmund. Über Rock und Bluse trug sie eine blau gestreifte Küchenschürze. Lewis hatte den Eindruck, dass sie es schaffte, ihr Leben zu meistern — aber nur mit Mühe.

In der relativ kleinen Küche drängten sich unverhältnismäßig viele Schränke und Regale. Herd, Geschirrspülmaschine, Kühlschrank, Mikrowelle und Waschmaschine nahmen zusätzlich Platz weg. Lewis fiel sofort der feuchte Fleck an der Decke über dem Herd auf, von dem der Putz blätterte. Immer dasselbe: Wenn der Mann Klempner ist, tropft im eigenen Haus der Hahn munter weiter, wenn der Mann Maurer ist, dauert es zwei Jahre, bis ein Stück Decke neu verputzt wird. So ohne weiteres ließ sich schwer sagen, ob es bei den Barrons üppiger oder dürftiger zuging, als es aussah.

Die Erfahrung hatte Lewis gelehrt, dass er gut beraten war, sich Mitleidsbezeigungen oder gute Ratschläge zu schenken, aber er stellte seine Fragen so rücksichtsvoll wie immer. Behutsam erkundigte er sich nach den für die Alibis ihres Mannes wichtigen Uhrzeiten und Orten, noch behutsamer nach den finanziellen Verhältnissen der Familie, am behutsamsten nach dem Zustand der Ehe.

Alibis? Zu den beiden Schlüsseldaten konnte sie wenig sagen. Von Montag bis Freitag war er abends meist gegen sechs nach Hause gekommen, wo ihn ein warmes Essen erwartete. Zwischen acht und neun war er häufig auf ein Bier gegangen, entweder in eine Pinte um die Ecke oder manchmal auch in ein Pub in Burford, aber ein großer Trinker war er nicht. Sie wusste, dass er Mrs. Harrison an dem Abend, an dem sie ermordet worden war, angerufen hatte — es ging um Dachziegel — , aber er hatte sie nicht erreicht. Zweimal hatte er es probiert, das hatte er ihr erzählt, und die Polizei wusste das auch, es war ein wichtiges Beweismittel. An dem zweiten Schlüsseldatum, dem Freitag, war er vormittags nach Thame gefahren. Er sollte einen Kostenvoranschlag einreichen und wollte sich an Ort und Stelle ansehen, was anlag. Was er danach gemacht hatte, wusste sie nicht, sie hatte ihn nicht danach gefragt, aber er war zu seiner üblichen Zeit nach Hause gekommen. Am Freitag machte er das immer, denn da gab es Setzei mit Fritten, sein Lieblingsessen.

Mr. J. Barron, Maurer- und Malerarbeiten, stieg in Lewis’ Achtung.

Geld? Sie kamen zurecht. Vor drei Jahren hatte sich der Immobilienmarkt erholt, und Beweglichkeit auf der Käuferseite bedeutete auch, dass die Besitzer ihre Häuser renovieren oder verändern ließen, bedeutete Wintergärten, Anbauten, Garagen, Dachausbauten, Patios. Ja, die letzten Jahre waren recht gut für sie gelaufen, sie wusste das besser als ihr Mann. Ihre geschäftliche Mitarbeit, für die sie ganz offiziell ein kleines Gehalt bezog, bestand darin, die Bücher zu führen, sich um Steuererklärungen, Rechnungen, Umsatzsteuer, Spesen, Mahnungen und und und zu kümmern. Soweit sie wusste, hatte er sich nie in bar, immer nur mit Schecks bezahlen lassen, und beide waren sie geschäftlich nicht beschlagen genug, um Steuerschlupflöcher auszunutzen.Von regelmäßigen Zahlungseingängen in bar war ihr nichts bekannt. Wenn das Geld in einem Umschlag mit der Post gekommen wäre, hätte sie das gesehen, denn der Briefträger kam immer erst, wenn ihr Mann morgens schon zur Arbeit gefahren war. Sie hatten ein gemeinsames Konto, und er hatte noch ein eigenes Konto mit einem Überziehungskredit von 2000 Pfund.

J. Barron, Maurer- und Malerarbeiten, konstatierte Lewis, war entschieden kein Bill Gates oder Soros.

Die Ehe? Zu diesem Thema äußerte sich Linda Barron nicht ganz so geläufig.

«Würden Sie sagen, dass es eine gute Ehe war?»

«Vielleicht nicht, nein.»

«Hat er Sie mal betrogen?»

«Tun das nicht die meisten Männer?»

«Nicht alle», sagte Lewis leise.

Sie zuckte die Schultern.

«Hat er es getan?»

«Vielleicht.»

«Glauben Sie, dass er ein Verhältnis mit Mrs. Harrison hatte?»

«Nein.»

«Hätten Sie das gemerkt?»

Sie lächelte trübe. «Wahrscheinlich.»

«Und Sie, Mrs. Barron? Haben Sie ihn betrogen?»

«Ein-, zweimal.»

«Mit Harry Repp?»

«Ach was, den hab ich doch kaum gekannt.»

«Tom Biffen?»

«Einmal. Vor eineinhalb Jahren ist er nachmittags vorbeigekommen, um eine Lammkeule abzugeben, die Johnnie in der Tombola gewonnen hatte. Und da...»

«Ja?»

«Muss ich dazu was sagen, Sergeant?»

«Nein, Mrs. Barron, das müssen Sie nicht.»

Für die Barrons war der Ehestand (da gab Lewis seinem Kollegen Recht) offenbar keine reine Idylle gewesen.

Im Gehen fiel Lewis das gerahmte Foto eines kräftigen, gut aussehenden Mannes in Uniform auf, das in der Diele hing.

«Ihr Mann?»

Sie nickte, und die dunkelbraunen Augen mit den goldbraunen Pünktchen standen voller Tränen.

Kapitel 52

Taxifahren ist cool, O Mann,
wenn der Kumpel zahlen kann.

(J. Willington Spoole, Mostly on the Dole)

Während das von Lewis geführte Gespräch (das ihm von Morse verordnet worden war) seine Tücken gehabt hatte, war die Aufgabe, die Morse sich selbst gestellt hatte, unkompliziert, wenn man von dem Problem absah, in der von Autos verstopften Warwick Street, einer Querstraße der Iffley Road, einen Parkplatz zu finden.

Im Vorzimmer von Radio Taxis saßen zwei junge Damen vor Telefon, Tastatur und Monitor, an den Wänden hingen Straßenkarten von Oxford, Oxfordshire und den Britischen Inseln. Morse wurde ins Chefzimmer gebeten, wo ein kräftiger, etwa fünfzigjähriger Einsachtzig-Mann mit kurzem dunklem Haar und grauen Schläfen sich vorstellte:

«Jeff Measor, Geschäftsführer. Was kann ich für Sie tun?»

«Bei Ihnen hat ein gewisser Flynn gearbeitet, Paddy Flynn, den Sie dann entlassen haben.»

Ja, Measor erinnerte sich gut an ihn. Flynn war knapp ein Jahr für die Firma tätig gewesen, ein tüchtiger Fahrer, das sagten alle, aber er hatte nicht recht ins Team gepasst. Es hatte Beschwerden von Fahrgästen gegeben, unter anderem hatte er angeblich zum Türsteher des Randolph gesagt: «Helfen Sie mir mal, die drei Schwalben hier rauszuziehen», als drei kichernde und leicht schwankende junge Damen sich bemüht hatten, sein Fahrzeug zu verlassen. Beschwerden waren auch über wenig freundliche Erwiderungen gekommen, wenn Fahrgäste sich wegen (meist unvermeidlicher) Verspätungen durch Staus im Verkehr beklagt hatten. Flynn selbst hatte seinen Dienst stets pünktlich angetreten. Er war ein begeisterter Nachtfahrer, am liebsten war ihm die Schicht von sechs Uhr abends bis morgens halb drei. Er hatte — was für ein Taxiunternehmen wichtig ist — die Innenstadt von Oxford und die Umgebung gut gekannt und war nie in den Verdacht geraten, ahnungslose Fahrgäste spazieren zu fahren, um einen höheren Fahrpreis rauszuschlagen.

«Hätte er hier und da ein paar Pfund in die eigene Tasche stecken können?»

«Das ist heutzutage nicht so einfach, auch im Taxi läuft alles über Computer. Aber vielleicht...»

«Ja?»

«Angenommen, er fährt in der Stadtmitte rum und nimmt einen Fahrgast auf und stellt die Uhr nicht an, kassiert in bar und fährt weiter, als hätte er in der Zwischenzeit nichts anderes getan...»

«Hat er so was gemacht?»

«Nicht dass ich wüsste.»

Morse sah ein wenig ratlos drein. «Dann scheint er doch ein durchaus brauchbarer Taxifahrer gewesen zu sein.»

«Eigentlich schon...»

«Und warum haben Sie ihn dann rausgesetzt?»

«Im Wesentlichen hatte ich dafür zwei Gründe. Er war, wie gesagt, kein gutes Aushängeschild für die Firma. Wir sagen unseren Fahrern immer wieder, dass ein liebenswürdiges, zuvorkommendes Wesen einfach dazugehört. Er war eigentlich immer muffig und maulfaul. Allerdings wohl nicht, wenn er außer Dienst war.»

«So?»

«Nein. Er ist offenbar mit einer kleinen Band in Oxford, Reading und so weiter rumgezogen, hat selber Klarinette gespielt und die Stücke mit ein paar flotten irischen Sprüchen eingeführt. Ich glaube, sie waren eine Weile ziemlich gefragt, besonders in Pubs, wo man garantiert laute Musik zu hören kriegt...»

Morse verzog gepeinigt das Gesicht, und Measor fuhr fort: «Jedenfalls passte er hier nicht her. Keiner mochte ihn so richtig. So einfach war das.»

«Im Wesentlichen zwei Gründe, haben Sie gesagt», hakte Morse vorsichtig nach.

Der bisher so beredte, offenherzige Geschäftsführer wirkte jetzt ein bisschen unsicher.

«Es ist nicht ganz einfach zu erklären, aber... er ist nie so richtig mit dem Funk zurechtgekommen. Trotz aller moderner Technik ist Sprechfunk für Taxifahrer immer noch sehr wichtig. Sie wissen ja, wie das läuft: Wir rufen von der Zentrale aus an und fragen einen Fahrer, ob er gerade in der Nähe von Headington oder Abingdon Road oder sonst wo ist... Wohlgemerkt, so einfach ist der Umgang mit dem Funkgerät gar nicht, es gibt Verzerrungen, atmosphärische Störungen, Knistern, Feedback, Verkehrslärm... Da muss man schon seine fünf Sinne beisammen haben, und er hat es einfach nicht gepackt.»

«Ein handfester Entlassungsgrund scheint mir das aber nicht zu sein.»

«Ganz so läuft das nicht bei mir. Die Fahrer sind in meinem Unternehmen nicht fest angestellt, sie arbeiten in einem Vertragsverhältnis. Angenommen, einer hat ein Taxi oder mehrere Taxis bei mir laufen, und ich sage zu ihm: Hör mal, ich hab keine Arbeit mehr für dich — ja, dann ist die Sache gegessen. Das ist wie bei Subunternehmern am Bau. Wenn ich einen meiner Mitarbeiter im Büro entlassen will, muss ich ihn vorher einmal mündlich und zweimal schriftlich verwarnt haben.»

«Mit Flynn aber gab es keine Probleme?»

«Nein, und ich war froh, als er weg war. Die anderen auch. Heute hier, morgen dort...»

«...und dann fort», ergänzte Morse nachdenklich, bedankte sich bei dem Geschäftsführer und spürte das vertraute Kribbeln der Erregung, das ihm über den Rücken lief.

Kapitel 53

Zu jener Zeit gab es in der Marine den Gentleman und den Seemann. Der Seemann aber war kein Gentleman und der Gentleman war kein Seemann.

(Macauley, Englische Geschichte)

Für Morse verlief der frühe Abend nach gewohntem Muster: dieselbe Vielzahl von Ideen, die sich in seinem Kopf drängten; dieselbe fiebrige Ungeduld, zu jenem wunderbar befriedigenden Endpunkt zu gelangen, an dem ihm das große Kirchenlicht aufging; dieselbe pessimistische Einstellung, was die Zukunft der Menschheit betraf; dieselbe Gier nach einem Schluck Scotch, dessen wohltätige Wirkung die Welt wenigstens eine Weile freundlicher und glücklicher aussehen ließ. Derselbe Fahrer: Sergeant Lewis.

Kurz nach halb sieben stiegen sie eine wacklige Wendeltreppe hoch in das kleine Büro über der Wirtsstube des Maiden’s Arms. An den Wänden hingen gerahmte Diplome, die dem Fachwissen des Wirts und den hygienischen Verhältnissen seiner Küche hohes Lob zollten. Die unordentlichen Brief- und Formularstapel auf dem Schreibtisch allerdings ließen darauf schließen, dass er den Papierkram seines gastronomischen Betriebs weniger gewissenhaft erledigte.

«Einen Schluck auf die Schnelle, Inspector?»

«Später vielleicht.»

«Was dagegen, wenn ich... äh...» Biffen langte hinter sich und schenkte sich einen großzügigen Schuss Captain Morgan ein. «Sie machen mich nervös.» Er kippte den Rum auf einen Zug und schmatzte krude. «Aahh!»

«Kriegs- oder Handelsmarine?», fragte Morse.

«Von beidem etwas.» Biffen schien nicht geneigt, über seine Jahre auf See zu sprechen, sondern kam sofort zur Sache. «Was kann ich für die Herren tun?»

Da derzeit, sagte Morse, das Dorf offenbar mal wieder im Mittelpunkt des Interesses stand, das Pub wiederum Mittelpunkt des dörflichen Lebens samt Klatsch und Tratsch und der Wirt bekanntlich immer der Mittelpunkt des Pubs war...

Auf Lewis wirkte die Befragung, die der Chief Inspector vornahm, erstaunlich plan- und ziellos.

Allerdings hatte Biffen auch wenig zu sagen.

Natürlich hatten die Dorfbewohner geredet, sie redeten immer noch — nur nicht vor den Medien oder der Polizei. Allerdings war es kein Geheimnis, dass die Hiesigen so manches über die mal mehr, mal weniger kurzlebigen Liebschaften von Mrs. H. gewusst hatten. Und sie hatten sich gierig an den Gerüchten — je wilder und saftiger, desto besser — gütlich getan, die über die sexuellen Neigungen von Mrs. H. in Umlauf waren.

Lewis blieb es überlassen, die entscheidenden Fragen zu den Alibis zu stellen.

Der Tag, an dem Mrs. H. ermordet worden war? Das war ein Dienstag gewesen, und der Dienstag war, wie er bereits ausgesagt hatte, sozusagen sakrosankt. Sein einziger freier Tag, an dem ihm Kellerpflege, Bierzapfen und Küchenarbeit gestohlen bleiben konnten. Er war Sekretär des Hechtangelvereins von Oxfordshire, seit fünf Jahren schon. Ehrenamtlich. Und während der Angelsaison war er jeden Dienstag draußen, vom Morgengrauen bis in die Abenddämmerung. Fast immer kam er spät zurück, konnte allerdings nicht mehr sagen, wann er an dem bewussten Tag wiedergekommen war. Damals hatte ihn keiner danach gefragt, wozu auch. Bestimmt hatte er ein paar Anglerfreunde getroffen, aber... was, zum Teufel, sollte das überhaupt? Gehörte er plötzlich zu den Verdächtigen? Nach der ganzen Zeit?

Thomas Biffens Blick war hart geworden, und Ex-Boxer Sergeant Lewis dachte bei sich, als er die muskulösen, mit Tätowierungen bedeckten Arme sah, dass er dem Wirt in einer Sackgasse nur ungern begegnen würde.

Ob er Familie habe, wurde Biffen gefragt. Ja und nein. Er war verheiratet gewesen, war es vor dem Gesetz immer noch. Aber vor vier Jahren war seine Alte abgehauen und hatte die beiden Kinder mitgenommen, die damals dreijährige Joanna und den zweijährigen Daniel. Er unterstützte sie nach wie vor finanziell und schickte den Kindern regelmäßig was zum Geburtstag und zu Weihnachten. Nein, Probleme hatte es da eigentlich nie gegeben. Sie wohnte mit einem Typ, den sie schon lange kannte, in Weston-super-Mare, demselben Typ, mit dem sie damals abgehauen war.

«Wer war schuld?», fragte Morse leise.

Biffen zuckte die Schultern. «Meist liegt’s ja ein bisschen an beiden.»

«Sie war also fremdgegangen?»

Biffen nickte.

«Und Sie auch?»

Biffen nickte.

«Mit einer Frau von hier?»

«Na und?»

Diesmal zuckte Morse die Schultern.

«Na ja... manchmal muss man eben die Sau rauslassen.»

«Mrs. Harrison?»

Biffen schüttelte den Kopf. «Aber ich hätt nichts dagegen gehabt.»

«Mrs. Barron?»

«Die Linda? Bei der wär ich nicht angekommen, der Mann war schließlich bei ‘ner Spezialeinheit. Wenn man mit dem seiner Frau rumgemacht hätte, wär man wahrscheinlich den Schwanz losgeworden.»

Lewis dachte an das Foto des selbstbewusst blickenden jungen Milizionärs.

«Debbie Richardson?», fragte Morse weiter.

«Mit der hatten die meisten mal was.»

«Waren Sie manchmal bei ihr, während Harry im Knast war?»

«Ein-, zweimal.»

«Auch an dem Tag nach dem Mord?»

«Ich wollte nur ‘ne Flasche hinbringen, das hab ich ja schon erzählt.»

«Sie waren scharf auf Debbie?»

«Wer wär das nicht? Wenn die mal loslegt...»

Es schien, als habe Morse die Orientierung verloren, und Lewis übernahm den Rest der Befragung. «Wo waren Sie an dem Freitag, an dem Flynn und Repp ermordet wurden?»

«Vormittags war ich in Oxford einkaufen. Ohne viel Erfolg. Hab zwei Geburtstagsgeschenke gesucht. Sie werden’s nicht glauben, aber meine Kinder sind beide am gleichen Tag geboren, am 3. September.»

«So ein Zufall.»

«Kommt drauf an, Sergeant. Man könnt’s auch ‘n Präzisionsschuss nennen.»

Morse verzog angewidert das Gesicht.

«Und weil in den Läden nichts Vernünftiges zu finden war», fuhr Biffen fort, «hab ich der Mutter einen Scheck geschickt.»

Als sie nach unten in den Schankraum gingen, stellten sie fest, dass wegen der frühen Stunde nicht viel Betrieb war. Nur drei Stammgäste hatten sich schon eingefunden, die Biffen wie gewohnt begrüßte.

«‘n Abend, Mr. Bagshaw, ‘n Abend, Mr. Blewitt.»

Einer der Streithähne nickte flüchtig, der andere aber intonierte fröhlich eine Lieblingspassage aus der Cribbage-Litanei: «Fünfzehn-zwei; fünfzehn-vier; zwei sind sechs, drei sind neun, und drei sind zwölf.»

Mit einem «‘n Abend, Mr. Thomas» schloss der Wirt seine Begrüßungsrunde ab.

Statt einer Antwort drückte der junge Mann wieder auf den Startknopf und verfolgte konzentriert die neueste Anordnung der Symbole im Fenster des Spielautomaten.

«Was darf’s sein, die Herren? Geht aufs Haus.»

«Ein Pint Bier», sagte Morse, «und einen Orangensaft. Mit Eis, Lewis?»

Eine gelangweilte Schankdame legte den Mirror zusammen und griff zum Zapfhebel für Burton Ale.

Kapitel 54

Damals, als du der Stadt im Kampf den Sieg errungen.

Trugen zum Markt wir mit Triumph dich und Applaus,

Dort haben Klein und Groß mit Jubel dich besungen,

Auf unsren Schultern brachten wir dich dann nach Haus.

Heut schreiten nun die Läufer durch die Straßen,

Hoch auf den Schultern tragen wir dich heimwärts zu,

Auf deiner Schwelle wollen wir dich niederlassen

Als Bürger einer stilleren Stadt kommst du zur Ruh.

(A. E. Housman, A Shropshire Lad, XIX)

Mittlerweile war es halb acht geworden, und sie standen auf dem Parkplatz des Maiden’s Arms. Dort lenkte Morse, nachdem er eingestanden hatte, dass er sich — ein erstaunlicher Aussetzer! — die Archers hatte entgehen lassen, die Ermittlung plötzlich in eine Richtung, die Lewis womöglich noch erstaunlicher fand. «Fahren Sie mich zum Haus der Holmes in Burford.»

«Warum...», setzte Lewis mit einem ergebenen Seufzer an.

«Tun Sie, was ich sage.»

Danach kam es nur noch zu einem kurzen Wortwechsel. «Was halten Sie von Biffen, Sir?»

«Er hat sich, wie die anderen, fürs Märchenerzählen entschieden.»

«Hm... ja... Sofern Mrs. Barron mir die Wahrheit gesagt hat.»

«Wahrscheinlich ist es sowieso unwichtig.»

Lewis wartete einen Augenblick. «Aber was ist dann wichtig, Sir?»

«Barron. Ich bin immer noch nicht hundertprozentig davon überzeugt, dass ich auf der falschen Fährte war, aber...»

«...aber es sieht so aus.»

Morse nickte.

«Was halten Sie von...»

«Konzentrieren Sie sich auf den Verkehr, Lewis! Formel-1-Fans sind sie hier nicht gewöhnt.»

Hinter der Milchglasscheibe tauchte ein verschwommener Schatten auf, dann öffnete ihnen eine blasse Frau um die fünfzig mit dünnem Haar die Haustür, von der die letzten Reste eines grünen Anstrichs blätterten.

Lewis zückte seinen Dienstausweis. «Mrs. Holmes?»

Nach einem mehr als flüchtigen Blick auf die Legitimation wendete die Frau geschickt ihren Rollstuhl und fuhr ihren Besuchern voran durch die schmale Diele mit dem nackten Bretterboden. Auch die Wände waren praktisch nackt, nur links an der Wand hing in einem Rahmen etwas, das ein Bild sein mochte.

«Geht’s um Roy?» Ihre Stimme hatte den mutlos-nasalen Ton eines Anhängers von Birmingham City, dessen Team soeben geschlagen worden ist.

Im Wohnzimmer saß in einem zerschlissenen Sessel ein Halbwüchsiger. Er rauchte eine Zigarette und trank Bass-Bier aus der Dose. Seine Ohren waren mit Kopfhörern zugestöpselt.

Er kam Morse irgendwie bekannt vor, was ihn aber nicht daran hinderte, sofort eine intensive Abneigung gegen den Jungen zu entwickeln, der sich weiter in seinem Sessel lümmelte und hingegeben den lyrischen Ergüssen des neuesten Rap-Albums lauschte, bis er an den Lippen von Morse sah, dass der Chief Inspector ihn ansprach.

«Was?» Unmutig entfernte Roy Holmes einen seiner Ohrstöpsel.

«Warum bist du nicht selber an die Tür gekommen? Deine Mutter könnte ein bisschen Hilfe gebrauchen.»

Der Junge maß Morse mit einem frostig-feindseligen Blick. «Ey, kann doch nichts hören mit den Dingern da!»

Kein Birmingham-Akzent, sondern der gutturale Ton Oxfordshires mit seinen krausen Vokalen.

«Die Polizei, Roy...», begann seine Mutter.

«Schon wieder? Ich war doch da und hab meine Aussage gemacht, was wollen die denn noch? ‘n Unfall war’s, ich hab alles gesagt, wies war.Was soll der Scheiß?»

Morse behielt die Ruhe. «Wir sind dir für deine Mitarbeit verbunden. Aber weißt du eigentlich, was du bisher in deinem Leben zustande gebracht hast? Soll ich es dir sagen? Du bist der ungehobeltste, rüpelhafteste Vierzehnjährige, den ich je...»

«Fünfzehn ist er», warf Mrs. Holmes ein, der offenbar mehr daran lag, das Geburtsdatum ihres Sohnes richtig zu stellen als sein ungehobeltes Auftreten zu entschuldigen. «Am 26. März ist er fünfzehn geworden. In der Zeitung haben sie das falsch geschrieben.»

«Dann hat er also mit A. E. Housman zusammen Geburtstag.»

Schweigen.

Morse wandte sich jetzt unmittelbar an die Mutter. «Und in einem Jahr darf er rauchen und zwei Jahre später auf ein Bier ins Pub gehen — falls er von Ihnen Taschengeld bekommt, Mrs. Holmes. Denn so wie es jetzt um ihn steht, kann ich mir nicht vorstellen, dass er bis dahin selber was verdient.»

Lewis hatte schon die verräterischen Zeichen der Drogenabhängigkeit in den Augen des Jungen entdeckt und sah jetzt Hass darin aufblitzen, was bestimmt auch Morse nicht entgangen war. Mrs. Holmes drehte jäh ihren Rollstuhl um und betrachtete Morse angriffslustig.

«Es war ein Unfall, so was kann jedem mal passieren. Er hat’s nicht absichtlich gemacht, das hat er ja auch gesagt. Er hat Ihnen doch alles erzählt, stimmt’s, Roy?»

«Lass mich in Ruhe.»

«Vielleicht wollten wir ja gar nicht mit dir sprechen...»

Über das Gesicht des Jungen zog flüchtig ein Ausdruck der Ratlosigkeit, ja, fast der Besorgnis. Dann leerte er die Bierdose, stand auf und ging.

Sekunden später knallte die Haustür so heftig zu, dass die Glasscheibe akut gefährdet war.

«Wann kommt er wieder?», fragte Lewis.

Sie zuckte die schmalen Schultern.

«Machen Sie sich Sorgen um ihn?»

«Alle machen sich Sorgen um ihn.»

«Wie lange nimmt er schon Drogen?»

«Etwas über ein Jahr.»

«Woher hat er das Geld?»

«Fragen Sie mich was Leichteres.»

«Kein sehr guter Sohn, wie?», meinte Morse.

Sie schüttelte mutlos den sicher einmal sehr hübschen Kopf.

«Bekommt er etwas von Ihnen?»

«Ich hab nichts, und das weiß er auch. Er ist nicht dumm.»

«Und das da?» Morse zeigte auf die leere Bierdose, die leere Zigarettenschachtel.

«Keine Ahnung.»

Morse stand auf. Lewis tat es ihm nach.

«Wie lange...?» Morse deutete mit einer Kopfbewegung auf den Rollstuhl.

«Sechs Jahre.»

In der schmuddeligen Diele blieb Morse vor dem Bilderrahmen stehen, in dem kein Bild, sondern eine Urkunde steckte.

Zum zweiten Mal an diesem Tag sah Lewis eine Frau mit nassen Augen, und zum zweiten Mal an diesem Tag lief Morse der vertraute Schauer erwartungsvoller Erregung über den Rücken.

Er hatte sich schon zum Gehen gewandt. Jetzt aber drehte er sich noch einmal zu der früheren Sportlerin um. «Das Schicksal hat es offenbar nicht sehr gut mit Ihnen gemeint.»

«Den Eindruck hab ich auch.»

«Es ist wichtig, dass Ihr Sohn sich genau an die Bestimmungen der polizeilichen Schutzanweisung hält. Das ist Ihnen klar?»

«Ja, schon gut.»

«Und falls Sie eine kleine Aufmunterung brauchen, Mrs. Holmes, will ich Ihnen ein großes Geheimnis verraten: Ich war etwa in seinem Alter, als ich mit dem Trinken angefangen habe — genau genommen sogar ein Jahr jünger.»

Doch für die Frau, die jetzt ihren Rollstuhl zur Haustür manövrierte, schien dieses Geständnis nur ein geringer Trost zu sein.

Morse überreichte ihr seine Karte. «Falls es etwas gibt, das Sie vergessen haben, mir zu sagen, oder das Sie mir nicht sagen wollten...»

Während die beiden Kriminalbeamten über den zugemüllten Gartenpfad auf das hölzerne Törchen zugingen, in dem bis auf zwei alle senkrechten Latten fehlten, rätselte Lewis an diesen letzten Worten herum, doch Morse schien tief in Gedanken, und Fragen waren deshalb, wie der Sergeant sehr wohl wusste, momentan nicht angebracht.

Kapitel 55

Darum auch wir, dieweil wir eine solche Wolke von Zeugen um uns haben, lasset uns ablegen die Sünde, so uns immer anklebt und träge macht.

(Brief des hl. Paulus an die Hebräer, 12.1)

Lewis war nicht böse darüber, dass sich sein Vorgesetzter am nächsten Tag frei genommen hatte und nicht im Büro erscheinen würde. Seine bevorzugte Methode der Alibibestätigung war, wie wir wissen, von Morse — wenn auch ohne besondere Begeisterung — gebilligt worden, und Lewis war bereit und willens, diesen Weg allein weiterzugehen.

Es sah jetzt so aus, als müsse man sich von der vereinfachenden Hypothese von Morse, die Barron in der Rolle eines Doppelmörders besetzt hatte, ganz verabschieden. Natürlich hätten sie es leichter gehabt, wenn es tatsächlich Barron gewesen wäre und wenn Barron seinerseits von dem Drahtzieher hinter der ganzen Geschichte umgebracht worden wäre. Von Frank Harrison beispielsweise. Und warum nicht Frank Harrison? Von den Gäulen, die noch im Rennen waren, verfügte nur er über ein Bankkonto, das ihm regelmäßige Schweigegeldzahlungen erlaubte. Angesichts der potenziellen Gefährdung des globalen Aktienmarkts konnte der Zustand dieses Kontos sich natürlich früher oder später verschlechtern. Eins der Gesetze der Wirtschaftswelt lautete, wie Lewis wusste, dass Leute, die haufenweise Geld besaßen, ohne weiteres auch haufenweise Geld verlieren konnten. Dieses Gesetz war auch auf denjenigen Mitbürger anwendbar, der in wohlverstandenem Eigeninteresse bislang einen Teil seiner Gelder an andere weitergeleitet hatte — an Flynn, an Repp, vielleicht an Barron. Auf wunderbare Weise hätte er dann zwei von der Gehaltsliste streichen können, und falls der dritte...

Lewis konnte diesen von Morse entwickelten Gedankengang durchaus nachvollziehen, nur war er, wie der große Mann gestern Abend praktisch selbst zugegeben hatte, leider falsch. Denn da war nun diese dramatische Wendung: Barrens Tod war ein Unfall gewesen. Und dass Barren zufällig zu ebendem Zeitpunkt von einer Leiter gestoßen wurde, zu dem ein anderer geplant hatte, ihn in verbrecherischer Absicht aus dem Weg zu räumen, war sogar für den zufallsgläubigen Morse zu unwahrscheinlich.

Angesagt war deshalb jetzt ein ziemlich altmodisches Vorgehen: ein paar Telefonate; umgehende Verabredung von Gesprächen; dringende Überprüfung von Alibis. Lewis hatte Glück: Schon um Viertel vor zehn stand sein Zeitplan.

10.15 Gespräch mit Simon Harrison (Jordan Hill)

11.15 Gespräch mit Frank Harrison (Randolph)

12.15 Gespräch mit Sarah Harrison (Radcliffe Infirmary)

Als er kurz nach zwei wieder im Präsidium war (Morse hatte sich noch nicht gemeldet), ging Lewis nicht ohne eine gewisse Genugtuung noch einmal seine Notizen durch:

SIMON H.

Freitag, 24. Juli: Den ganzen Tag an seinem Schreibtisch — Mittagessen in der Kantine — wieder an seinem Schreibtisch bis 16 Uhr, dann mit dem Bus zum Zahnarzt in Summertown (¾ Stunde). Ca. 18.00 Eintreffen zu Hause. Offenbar den ganzen Tag reichlich Zeugen.

Montag, 3. August (arbeitsfreier Tag): Vorm. Fahrt über die M40 nach Stokenchurch in der Hoffnung, einen Roten Milan zu sichten — hatte es früher im Jahr schon in Llandudno versucht — beide Fahrten erfolglos (begeisterter Vogelbeobachter). Mittagessen im White Hart (Wytham) — Zeugen u. a. Wirt etc. Beteiligung an den Morden Flynn/Repp unmöglich. Könnte Barron von der Leiter gestoßen haben, falls wir ihn deswegen im Verdacht hätten, was nicht der Fall ist. Schwerhöriger, als ich dachte, hilft sich viel mit Lippenlesen. Namen sehr problematisch. Flynn okay, aber Repp und Barron schwierig, hat was mit den labialen Konsonanten zu tun (sagt er). Intelligent, ein bisschen angespannt. Einzelgänger?

FRANK H.

Freitag, 24.Juli: Besprechung in Londoner Büro 10. — 11.45 mit vier Kollegen (überprüfen!).

Montag, 3. August: im Randolph (Zimmer am Vortag gebucht). Frühstück 7.40 — 8.40 (circa) mit «Partnerin» (lt. Ailish von der Bar echtes Schätzchen). Wagen offenbar an dem Tag nicht aus der Gästegarage bewegt.

Als Verdächtiger? Dasselbe Bild wie bei SH. Smarter Businesstyp, liebenswürdig, wenn auch ein bisschen kurz angebunden, nicht ärmlich — hat mich zu Champagner eingeladen (£ 7 das Glas). Auf dem Kopf scheint die Leinwand durch, in der Mitte wölbt sich der Bauch. Einer, der offenbar gewöhnt ist, das zu kriegen, was er will.

SARAH H.

Freitag, 24. Juli: Diabetestagung in Manchester mit Chef— Ank. 12.30, Rückkehr 21.50 — Bahnfahrt hin und zurück. Scheidet für uns aus!

Montag,3.August: Dienst im Diabeteszentrum im Radcliffe. Termine mit zehn Patienten. Mittagessen in der Caféteria. Scheidet für uns aus!

Attraktiv, gescheit, aber vielleicht irgendwo ein Zug von Härte?

Ja, Lewis war sehr zufrieden mit der Arbeit des Vormittags, besonders, nachdem er die Notizen getippt, vier der sechs Rechtschreibschnitzer korrigiert und ein, zwei Schönheitsfehler bei der Interpunktion beseitigt hatte. Noch waren nicht alle Überprüfungen abgeschlossen, aber sie versprachen nicht besonders beschwerlich zu werden, und die meisten waren vermutlich sowieso überflüssig. Das Resultat war unzweideutig. Niemand aus dem Harrison-Clan hatte Flynn oder Repp umgebracht. Zwei der drei Familienmitglieder hätten möglicherweise am Tatort sein können, als Barron starb, aber keiner von ihnen hatte ihn ermordet — schlicht und einfach deshalb, weil er nicht ermordet worden war. Das war bei der ganzen traurigen Geschichte die einzige Tatsache, die jetzt anscheinend völlig unanfechtbar war.

Kapitel 56

Neu, neuer, am neuesten!

(Fernsehsendung)

Lewis war nicht überrascht, dass ihm in der Polizeikantine Dixop. über den Weg lief.

«Viel zu tun gehabt?»

«Ja und nein. Schon in aller Frühe hat mich Morse angerufen...»

«Was?», stieß Lewis hervor.

«...ziemlich früh, jedenfalls für meine Verhältnisse. Hat mich gebeten, ein paar Sachen nachzuprüfen. Sozusagen.»

«Nämlich?»

«Namen von Leuten, die in den letzten Jahren zu Lippenlesekursen gegangen sind.»

«Simon Harrison?»

«Ausdrücklich gesagt hat er das nicht. War aber kein Problem. Hab mir einfach die Listen fotokopieren lassen.»

«Was noch?»

«Was ziemlich Komisches. Sollte rauskriegen, wer Flynns Zahnarzt war.»

«Nein!»

«Na ja, schwierig war das auch nicht, sozusagen. Und dann hab ich was über diese Mrs. Holmes rauskriegen sollen, aus der Zeit, wo sie noch nicht verheiratet war. Wo sie noch nicht den Unfall hatte.»

Das konnte Lewis nachvollziehen.

«Und dann sollte ich diesen Andrews von der Spurensicherung anrufen, den, der in Sutton Courtenay war. Dem sollte ich Beine machen, einen Tritt in den Hintern geben. Sozusagen. Wegen der Fingerabdrücke. Morse hat ihn gebeten, Barrons Fingerabdrücke abzunehmen, aber das wissen Sie wahrscheinlich.»

«Natürlich», schwindelte Lewis, dessen Hochstimmung sich rasch verflüchtigte.

«Na ja, und das war’s dann. Der alte Morse hat wohl gehofft... sozusagen...»

Ja, Lewis wusste genau, was Morse gehofft hatte. «Hat Andrews was gefunden?»

«Er arbeitet noch dran. Unappetitliche Sache, sagt er. Sobald er was hat... Ich war grad bei Morse und hab ihm das Zeug durch den Briefschlitz geschoben. Schätze, dass er zu Hause war. Der Fernseher lief, und...»

«Was?»

«Doch, bestimmt. Aber er hat nicht aufgemacht. Komischer Kauz. Sozusagen.»

Inzwischen war Lewis von Dixons umständlicher Redeweise und dem «sozusagen», seinem allseits bekannten Markenzeichen, derart genervt, dass er heilfroh war, als der Lautsprecher in ihr Gespräch hineindröhnte:

«Nachricht für Chief Inspector Morse oder Sergeant Lewis: Bitte rufen Sie unverzüglich Spurensicherung Northampton an. Ich wiederhole. Nachricht für...»

Und wo bist du in dieser Hierarchie, Dixon? Nirgends, mein Junge — das schreib dir hinter die Ohren! Doch diese unfreundlichen Gedanken behielt Lewis für sich. Er sprang auf und ließ Dixon mit krapfengeblähten Backen allein sitzen.

Zwei Minuten später war er mit einem triumphierenden Andrews verbunden. Hurra, ein Treffer! Im Auto! Zweimal, glasklar: Fingerabdrücke von J. Barron, Maurer- und Malerarbeiten, Lower Swinstead!

Während er zur Kantine zurückging (der Anschluss des Chief Inspector war immer noch besetzt), ließ sich Lewis das Gespräch mit Andrews noch einmal durch den Kopf gehen. Der war von Morse gebeten worden, ihn sofort zu benachrichtigen, wenn es etwas Neues gab, was, wie sie beide wussten, nicht sehr wahrscheinlich war. Jetzt aber war die Lage völlig klar, und Lewis gab neidlos zu, dass die Überzeugung des Chief Inspector, Barron sei in die Morde verwickelt, glänzend gerechtfertigt war. Für mehr als drei Leute dürfte in dem vollgerümpelten gestohlenen Wagen kaum Platz gewesen sein. Und da weder Flynn noch Repp besagten Wagen lebend verlassen hatten, war die Entdeckung der Fingerabdrücke eine kleine Sensation: Barron selbst hatte in dem Wagen gesessen. Die logische Schlussfolgerung klang, so formuliert, ganz schön kindisch, aber...

Andrews hatte sich gedacht, dass Morse plötzlich fest eingeschlafen war, nachdem... hm, ja... Dixon hatte sich gedacht, dass er vor dem in voller Lautstärke laufenden Fernseher gesessen und deshalb nichts gehört hatte. Letztere Erklärung schien wenig wahrscheinlich. Es war natürlich denkbar (Lewis ließ sich zum zweiten Mal an diesem Tag zu einer respektlosen Überlegung hinreißen), dass Morse sich mit einem Porno-Video vergnügt hatte, aber hätte er das überhaupt zum Laufen bringen können? Kaum — zumal er keine Kinder (oder besser noch Enkel) als technische Nothelfer hatte. Morse hatte mit dem Fernsehen nach eigener Aussage sowieso nicht viel am Hut, schaute höchstens die Nachrichten. Gelegentlich. Eher selten.

Lewis trank seinen Kaffee und verarbeitete langsam die erstaunliche Neuigkeit, dass Barron ein Mörder war — bei der ganzen traurigen Geschichte die zweite Tatsache, die jetzt unstrittig schien.

Er versuchte noch einmal, Morse telefonisch zu erreichen. Wenn es wieder nicht klappte, würde er hinfahren und nach dem Rechten sehen, denn so langsam machte er sich Sorgen.

Der Anschluss war noch immer besetzt.

Kapitel 57

Ach, könnte dein Grab in Charthago sein! Sorg dich nicht: Wo ich falle, grab mich ein! Überall wird man hören das Jüngste Gericht: Aber auf Gottes Altar, oh!, vergiss mich nicht.

(Matthew Arnold)

Morse machte auf, nachdem Lewis Sturm geklingelt hatte. «Und ich hatte mich schon auf einen Ruhetag gefreut, wie es ihn angeblich nach der ersten Hälfte der Cricket-Meisterschaften immer gibt.»

In Wahrheit war es bei ihm mit der Ruhe an diesem Tag nicht weit her gewesen.

Am frühen Morgen hatte er, wie wir wissen, Sergeant Dixon angerufen und ihm eine Aufgabenliste übermittelt.

Um zehn hatte er einen intelligenten, blassen Herrn mittleren Alters von der Lloyd’s Bank empfangen, einen Guru für (unter anderem) Testamente, letztwillige Verfügungen, Nachträge und Beurkundungen.

«Nach Ihren Darlegungen, Mr. Morse, handelt es sich bei dem, was Sie zu hinterlassen haben, nicht um ein großes Vermögen. Und da Sie keine Verwandten, keine unmittelbaren Angehörigen, keine großen Schulden haben, ist es am vernünftigsten, wenn Sie ein paar Sachen auf einer halben A4-Seite schriftlich festhalten, damit sparen Sie sich eine Menge Geld. Wenn Sie wollen, können Sie es gleich machen. Ein paar simple Sätze: <Ich hinterlasse das Haus Pünktchen-Pünktchen, das Guthaben auf der Bank Pünktchen-Pünktchen, Bücher und Schallplatten Pünktchen-Pünktchen, die übrige Erbmasse Pünktchen-Pünktchen.> Damit ist im Augenblick alles abgedeckt, und darum geht es Ihnen ja, wie Sie sagen. Sie unterschreiben, ich setze meine Unterschrift als Zeuge darunter und sorge dafür, dass alles entsprechend geregelt wird für den Fall, dass... Ausführlicher formulieren können wir es später immer noch.»

«Sie sehen da keine Probleme?»

«Nein. Als Bank nehmen wir natürlich eine kleine Gebühr, aber damit haben Sie wohl gerechnet.»

«Ja, Mr. Daniel, damit habe ich gerechnet», sagte Morse.

Um 11 Uhr 15 war er mit dem Bus 2A die Banbury Road hinunter bis zur Keble Road gefahren, dort ausgestiegen und über die Woodstock Road zum Radcliffe Infirmary gegangen, wo man ihn in ein Büro im ersten Stock wies.

«Ja? Was kann ich für Sie tun?» Die Frau am Schreibtisch schien eine ziemlich wichtige Persönlichkeit zu sein. Sie hatte tadellos frisiertes graues Haar und eine gnadenlos präzise Aussprache.

«Ich möchte gern meine Leiche dem Krankenhaus hinterlassen.»

«Da sind Sie an der richtigen Adresse.»

«Was muss ich machen?»

Sie nahm ein Formular aus einer Schublade. «Füllen Sie das bitte aus.»

«Und das ist alles?»

«Vergessen Sie nicht, Ihrer Frau, Ihren Kindern und Ihrem Hausarzt Bescheid zu sagen, damit es keine Probleme gibt.»

«Danke.»

«Ich muss Sie allerdings darauf aufmerksam machen, dass wir möglicherweise Ihre Leiche nicht gebrauchen können. Die Nachfrage ist — äh — veränderlich. Aber mit so etwas müssen Sie rechnen.»

«Ja, durchaus», sagte Morse.

«Und sehen Sie zu, dass Sie möglichst in der Nähe sterben. Aus Kanada können wir Sie nicht zurückholen.»

Vielleicht war das schwarzer Humor.

«Nein, natürlich nicht.»

Es war eine unerfreuliche Erfahrung für Morse, der jetzt langsam die St. Giles zum Randolph ging. Zumindest ein bisschen Dankbarkeit hätte die gute Dame schon an den Tag legen dürfen. Stattdessen hatte sie so getan, als erwiese sie ihm einen Gefallen, wenn sie sich (mit Vorbehalt!) bereit erklärte, eine Leiche zu akzeptieren, die den in der Ausbildung befindlichen Anatomen und Pathologen bestimmt einige hochinteressante Dinge zu bieten hatte: Leber, Nieren, Lunge, Pankreas, Herz...

In der Chapter’s Bar begrüßte ihn Ailish Hurley, seine Lieblingsbardame, mit ihrem bezaubernden irischen Dialekt, und als er zwei Pints später zur Magdalen Street hinüberging, wo er fast ohne lästiges Warten einen Bus erwischte, der ihn zur Banbury Road zurückbrachte, fand er, dass die Welt sehr viel freundlicher aussah als noch vor einer halben Stunde.

Zu Hause genehmigte er sich einen (relativ kleinen) Glenfiddich, da er ausgerechnet hatte, dass sich die flüssige Mittagsmahlzeit und seine Insulindosis heute perfekt die Waage hielten. Ja, es ging entschieden bergauf, zumal das Telefon den ganzen Tag nicht geläutet hatte. Wie schön wäre es, wenn man noch einmal in die Zeit vor Telefon und Handy, vor Fax und E-Mail eintauchen könnte...

Als krönenden Abschluss gönnte er sich nachmittags ein Video, schlief vor dem Fernseher aber bald ein und meinte nur irgendwann in halb wachem Zustand ein Geschiebe und Geraschel am Briefschlitz zu hören.

Eine Stunde später machte er den Umschlag auf und las Dixons Notizen über Simon Harrison, Paddy Flynn und Mrs. Holmes.

Interessant. Hochinteressant. Und mehr oder weniger das, was er erwartet hatte.

Nur eins beunruhigte ihn ein wenig. Warum hatte Lewis sich nicht gemeldet? Er wollte gar nicht, dass Lewis sich meldete, aber... aber vielleicht doch. Als er sich dann dazu aufgerafft hatte, Lewis von sich aus anzurufen, stellte er fest, dass das Telefon kaputt war. Oder nicht? Er schlug sich mit der flachen Hand an die Stirn. Morgens hatte er mit Dixon von seinem Schlafzimmer aus telefoniert, hatte dann nach unten gehen müssen, um eine Adresse im Telefonbuch nachzuschlagen, hatte dort das Gespräch zu Ende geführt und vergessen, im Schlafzimmer den Hörer aufzulegen. Das passierte ihm nicht zum ersten Mal und sicherlich nicht zum letzten Mal. Kein Unglück: Er würde Lewis selber anrufen, auch wenn er im Augenblick nicht viel zu sagen hatte.

Er streckte die Hand nach dem Hörer aus, als es draußen klingelte.

Kapitel 58

Mit einer Zahnprothese Klarinette zu spielen ist nach wie vor problematisch, weil es große Schwierigkeiten mit dem Mundstück gibt (was sogar dazu führen kann, dass die Prothese herausgezogen wird). Auch mit dem Atmen gibt es Probleme, weil es schwer ist, den Luftstrom richtig zu führen.

(Paul Harris, Grundwissen Klarinette)

«Ich versuche schon den ganzen Tag, Sie zu erreichen, Sir!»

«Ich hatte zu tun.»

«Dabei haben Sie gesagt, dass Sie einen Ruhetag einlegen wollten!»

«Hereinspaziert. Wie wär’s mit einem kleinen Schluck?» Lewis zögerte. «Warum nicht?»

«Großer Gott, Sie haben offenbar einen besonders miesen Tag hinter sich. Oder einen besonders guten Tag?»

«Für mich war es ein guter Tag. Und für Sie auch.»

Morse hörte sich die erstaunlichen Feststellungen von Andrews an, ohne sich eine Spur von Genugtuung anmerken zu lassen.

Kommentarlos und sehr langsam führte er sich dann den getippten Bericht von Lewis zu Gemüte. Einmal. Und ein zweites Mal.

«Ihre Orthographie hat sich enorm verbessert, seit die Computer Rechtschreibprogramme haben.»

«Haben Sie nie Schwierigkeiten mit der Rechtschreibung?»

«Nur bei ganz einfachen Wörtern.»

«Und was bedeutet das nun alles für uns, Sir?»

«Die Dinge sind in Bewegung geraten.»

«Wir nähern uns mehr oder weniger dem Ende, meinen Sie?»

«Das tun wir schon die ganze Zeit.»

«Wie hat es sich Ihrer Meinung nach abgespielt?»

«Ganz genau werden wir das nie wissen. Da alle drei tot, alle drei ermordet worden sind...»

«Sicher doch nur zwei...»

«Wenn Sie meinen, Lewis, wenn Sie meinen...»

«Soll das heißen...»

Doch Morse ließ sich nicht ablenken. «Es gab drei Menschen, die in den Mordfall Yvonne Harrison verwickelt waren: Repp, Barron und Flynn. Und zwar aus folgenden Gründen: Repp hatte als Vorbereitung für einen Einbruch das Gelände erkundet, war deshalb in der Mordnacht zufällig an Ort und Stelle und wusste, wer der Mörder war; Barron, der in einer Spezialeinheit der Armee gedient und in Yvonne eine Frau gefunden hatte, die seine sexuellen Wunschvorstellungen befriedigen konnte, wusste ebenfalls, wer der Mörder war, weil er der Mann war, der in der bewussten Nacht mit Yvonne im Bett lag. Und Flynn, der das Blaue vom Himmel herunterlog, was die Ereignisse der bewussten Nacht betraf, wusste ebenfalls, wer der Mörder war. Alle drei hatten einen Mann in der Hand, der als einziger ihren Preis zahlen konnte und dann auch zahlte: Frank Harrison, der nach ihrer Einschätzung — die sich dann auch als richtig erwies — im Geld schwamm, sodass man übereinkam, die Daumenschrauben noch ein bisschen fester anzuziehen. Für den Tag von Repps Entlassung hatten sie ein Treffen vereinbart, um ihre Pläne zu koordinieren. Aber dann geriet die Sache aus dem Gleis. Irgendwie kam heraus, dass sie alle drei unterschiedlich — verhängnisvoll unterschiedlich — bedient worden waren. Verbitterung, Eifersucht, Rivalitäten brachen sich Bahn, und es kam — wie ich schon einmal dargelegt habe — zu einem heftigen Streit. Sie hielten an — auf einem beliebigen Rastplatz an der A3 4 vielleicht —, und Barron griff zu seinem Stanley-Messer und bedrohte Flynn, der zufällig in jener Nacht am Taxihalteplatz stand und jetzt zu hoch gereizt hatte. Repp und Barron muss es gedämmert haben, dass ein halber Kuchen wesentlich besser ist als ein Drittel. Flynn wurde ermordet und in einem der schwarzen Säcke, die der Besitzer des Wagens ursprünglich zum Müllplatz hatte fahren wollen, in Redbridge deponiert.»

«Müllplatz? Sie meinen zum Wertstoffhof...»

«Und danach... tja, wer weiß? Plötzlich wurde die Lage noch gefährlicher. Wenn schon eine Kuchenhälfte besser ist als ein Kuchendrittel, wie steht es dann mit dem ganzen Kuchen? Die beiden müssen sich über die Frage, wie aus Flynns hochwillkommenem Abgang am besten Kapital zu schlagen sei, in die Haare geraten sein. Wie und warum und wann und wo es dann weiterging, weiß ich ebenso wenig wie Sie, aber das will ja nicht viel besagen...»

«Nein», bestätigte Lewis trocken.

Morse sah seinen Sergeant an und lächelte matt. «Sie sind sauer, was?»

«Sauer? Weswegen?»

«Wegen Dixon.»

«Warum haben Sie es mir nicht gesagt?»

«Sie hätten mir Personalverschwendung vorgeworfen. Wissen Sie, womit ich ihn heute betraut habe?»

«So ungefähr.»

«Dann will ich es Ihnen ganz genau sagen. Zunächst habe ich ihn gebeten, mir Kopien der Teilnehmer an Lippenlesekursen aus den letzten fünf Jahren zu besorgen, was er brav gemacht hat. Simon Harrison hatte sich dort drei und Paddy Flynn zwei Jahre lang eingeschrieben, und zwar interessanterweise zu Zeiten, die sich überschnitten, sodass die beiden sich gekannt haben müssen.

Zweitens habe ich Dixon gebeten, mehr über Flynn herauszubekommen. Flynn war als Amateurunterhalter in den Pubs und Clubs in Oxfordshire bekannt, er spielte Klarinette und machte für seine kleine Popgruppe den Conferencier. Vor drei Jahren hörte das auf. Er hatte Probleme mit dem Gehör, was ihn später seinen Job bei Radio Taxis kostete. Laut Obduktionsbericht hatte er außerdem Zahnprobleme, sodass er im vorderen Oberkiefer alle Zähne loswurde. Das ist für einen, der Klarinette spielt, ganz übel.»

«Ach ja?»

«Eine bekannte Tatsache. Louis Armstrong hatte ähnliche Probleme.»

«Der hat aber Trompete gespielt.»

«Kommt auf dasselbe hinaus. Danach habe ich Dixon gebeten, sich mal ein bisschen in Mrs. Holmes’ Vergangenheit umzusehen. Als wir mit ihr sprachen, hatte ich den Eindruck, dass sie als junge Frau sehr attraktiv gewesen sein muss, und habe mir so meine Gedanken gemacht. Sie hat früher in Lower Swinstead gewohnt und... Aber sehen Sie selbst.»

Lewis las Dixons Notizen:

Elizabeth Jane Thomas (geb. 7. 11. 53)

1976 (Feb.) Sohn (Alan) illegitim

1983 (März) Sohn (Roy) illegitim

1983 (Dez.) Heirat mit Kenneth Holmes (Standesamt)

1991 (Dez.) Ehemann in Massenkarambolage auf der A40 getötet — derselbe Unfall, durch den auch sie jetzt ihre Probleme hat

«Heutzutage sagt man nicht mehr illegitim.»

Morse nickte. «Die Hauptsache haben Sie aber übersehen.»

«So?»

«Erinnern Sie sich, wie Biffen in seinem Pub die Gäste begrüßt hat?»

Lewis erinnerte sich an «‘n Abend, Mr. Thomas» und den jungen Burschen, der ständig vor dem Daddelkasten herumhing und ihn auf dem Parkplatz angesprochen hatte.

«Soll das heißen, dass Roy Holmes und Alan Thomas Stiefbrüder sind?»

«Oder Brüder. Mir kam der junge Holmes gleich so bekannt vor... So also stehen die Dinge: Elizabeth Thomas lebte als ledige Mutter im Dorf, Alan war schon sieben, als sein Bruder zur Welt kam, jeder kannte ihn als Alan Thomas. Deshalb hat er den Namen beibehalten, als seine Mutter ein paar Monate später heiratete, und auch, als er mit der Familie nach Burford zog.»

«Interessant. Aber auch wichtig?»

«Das weiß ich eben nicht», sagte Morse nachdenklich. «Aber es bringt einen auf die eine oder andere neue Idee.»

«Wenn Sie meinen, Sir. Möchten Sie mir nicht einen zweiten Scotch anbieten?»

Was für ein erstaunlicher Tag! Vielleicht noch erstaunlicher war es, dass Morse sich selbst nicht nachschenkte.

«Soll ich Ihnen noch was verraten, Lewis? Ob Sie’s glauben oder nicht — ich habe heute Nachmittag vor dem Fernseher gesessen und mir ein Video der Königlichen Vogelschutzgesellschaft angesehen.»

«Sie können also mit dem Recorder umgehen?»

«Der Auslöser war Strange, ein großer Vogelkenner vor dem Herrn. Er hat mir gesagt, dass die Spatzenpopulation in North Oxford in den letzten Jahren um fünfzig Prozent gesunken ist und die Sperber in der Squitchey Lane ständig fetter werden. Daraufhin habe ich mir dieses Video über Raubvögel gekauft — Adler, Falken, Baumfalken, Zwergfalken, Rote Milane... Sperren Sie die Ohren auf, Lewis! Rote Milane!»

Lewis sah ihn ratlos an. «Ich verstehe nur Bahnhof.»

«Ihr Gespräch mit Simon Harrison. Er ist gar kein Vogelkenner. Angeblich ist er nach Llandudno gefahren, um einen Roten Milan zu sichten. Llandudno! Gemeint hat er Llandovery, Lewis, denn nur dort war der Rote Milan im Vereinigten Königreich beheimatet, bis sie ein paar Exemplare bei Stokenchurch eingeführt haben.»

«Ich wusste gar nicht, dass Sie sich so gut...»

«Ich kenne mich überhaupt nicht gut mit Vögeln aus. Aber Simon Harrison auch nicht. Sein Alibi für Montagmorgen ist wertlos. Der könnte einen Roten Milan nicht von einem Rotkohl unterscheiden.»

Lewis trank ungewohnt entspannt seinen Glenfiddich und wiederholte unwillkürlich etwas, das er schon einmal gesagt hatte: «Interessant. Aber auch wichtig?»

«Wenn ich das wüsste», sagte Morse nachdenklich und wiederholte sich jetzt ebenfalls: «Aber es bringt einen auf die eine oder andere neue Idee...»

«Womöglich haben sie uns alle angeschwindelt, Sir. Bis auf Mrs. Barron vielleicht.»

Morse lächelte. «Meinen Sie nicht vielleicht besonders Mrs. Barron?»

Kapitel 59

Wo immer Gott ein Gotteshaus begründet,

Da baut der Teufel ein Kapellchen nebendran,

Und jede Untersuchung sicher findet,

Dem Letztren hängt die größere Gemeinde an.

(Daniel Defoe, The Trueborn Englishman)

Mrs. Linda Barron schritt gemessen durch den Mittelgang der Kapelle. Sie hatte sich bei ihrer Mutter eingehakt, und beide Frauen waren pflichtschuldigst in Schwarz.

Alles in allem war es nicht ganz so schlimm, wie sie befürchtet hatte. Allem Praktischen gegenüber war sie durch den Schock noch immer halb betäubt, und gefühlsmäßig hatte sie schon lange akzeptiert, dass die Liebe zu ihrem Mann so tot war wie das da vorn in dem Sarg, vor dem sich jetzt zum Glück die Vorhänge geschlossen hatten. Ende der Vorstellung. Der Choral aber hätte ihm gefallen. «Er, der alles tapfer wagt...» Denn tapfer war er gewesen, das wusste sie von seinen Freunden aus der Army. Tapfer und eitel und tyrannisch und untreu. Ja, der Choral hatte sie gerührt, und eigentlich hätten da die Tränen kommen müssen.

Aber ihre Augen waren trocken geblieben.

Draußen in der hellen Sonne flüsterte sie ihrer Mutter ins Ohr: «Falls jemand fragt, denk an das, was ich dir gesagt habe. Den Kindern geht’s gut. Alles klar?»

Die Großmutter antwortete nicht. Sie wäre die Letzte gewesen, die ihre Enkelinnen — besonders die eine — im Stich gelassen hätte. Unterdessen wappnete sich Linda gegen die auf sie zubrandenden Beileidsbezeugungen.

Schon kamen die ersten Familienmitglieder und Freunde ihres verstorbenen Mannes, J. Barron, Maurer- und Malerarbeiten, aus der Kapelle. Unter anderem Thomas Biffen, Gastwirt, dem das verknitterte weiße Hemd so knapp um den Hals saß, dass er unter dem schwarzen Schlips den obersten Knopf hatte aufmachen müssen. Unter anderem die permanenten Kontrahenten Alf und Bert, die in der Kapelle kein Wort gewechselt hatten, sich aber in Gedanken wohl einträchtig mit ihrem Ende und der Aussicht beschäftigt hatten, im Himmel dem Großen Cribbage-Spieler zu begegnen.

Unter anderem Frank Harrison.

Chief Superintendent Strange, der in der letzten Reihe neben Morse gesessen hatte, verließ die Kapelle als Vorletzter. Während des kurzen Gottesdienstes waren seine Gedanken respektlos abgeschweift. Dass der pensionierte Pfarrer offenkundig ganz fest an die Auferstehung der Toten glaubte, hatte ihn eher erschreckt als getröstet. Er dachte an seine Frau und ihren Tod und empfand das vertraute Schuldgefühl, das noch immer nach Buße verlangte. Gegen den Choral war nichts zu sagen, auch wenn er sich persönlich in den «Anweisungen für meine Beerdigung», die an seinen letzten Willen angeheftet waren, für «Lobet den Herren» entschieden hatte. Alles in allem aber fürchtete er Gottesdienste fast so sehr wie den Mann, der neben ihm gesessen hatte, und konnte sich nichts Abscheulicheres als eine Beerdigung vorstellen.

Morse hatte sich angesichts der modernisierten Fassung der Trauerliturgie innerlich geschüttelt. Keine Spur war geblieben von dem klangvollen Rhythmus der alten Bibelübersetzung und des Gebetsbuches, von Sätzen wie «Denn dies Verwesliche muss anziehen die Unverweslichkeit», die ihn als jungen Mann so machtvoll bewegt hatten. Ja, sogar der Choral, den sie ausgesucht hatten, klang abartig munter. Kein Vergleich mit dem getragen-sentimentalen Kirchenlied «O Liebe, die du mich nicht lässest», das er für seinen eigenen Abschied gewählt hatte, ehe er vor kurzem entschieden hatte, seine Leiche der medizinischen Forschung zur Verfügung zu stellen. Allerdings waren ihm inzwischen heftige Zweifel an der Weisheit dieser Entscheidung gekommen. Besonders die tückische Klausel in Unterabschnitt 6 des Formulars Di verursachte ihm immer noch Bauchgrimmen: «Sollte Ihr Vermächtnis akzeptiert werden...»

Betont mied er den Pfarrer, der die Trauerfeier zelebriert hatte, einen nach Morses Ansicht übertrieben kirchlich gewandeten Menschen, dem jedes Gefühl für die englische Sprache abging, kondolierte aber mit ein paar kurzen, wohlgesetzten Worten der Witwe, schüttelte ihr fest die schwarz behandschuhte Pfand und wandte sich dann an ihre Mutter.

«Mrs. Stokes?»

«Ja?»

Morse stellte sich vor. «Als mein Sergeant bei Ihrer Tochter war, haben Sie, soviel ich weiß, die Kinder gehütet. Das war sehr nett von Ihnen. Muss ziemlich anstrengend sein. Allerdings spreche ich nicht aus eigener Erfahrung.»

«Mir macht es Freude.»

«Wer kümmert sich heute um sie?»

«Ja, also... äh... Bekannte, eine Nachbarin. Es dauert ja nicht lange.»

«Nein.»

Morse wandte sich ab und folgte Strange zum Parkplatz.

Natürlich wusste er, dass sie log: Heute war — ebenso wie an dem Tag, als Sergeant Lewis die Familie besucht hatte — nur eins der Barron-Kinder zu Hause. Die ältere Tochter, Alice, war anderswo untergebracht, soviel hatte Lewis am Vortag vom Hausarzt der Barrons erfahren, allerdings nicht viel mehr, und Morse ahnte warum. Damit hatte er für ein weiteres Stück des Puzzles die richtige Stelle gefunden.

«Hallo! Chief Inspector Morse, nicht wahr? Meine Tochter hat mir erzählt, dass sie neulich mit Ihnen gesprochen hat. Aber vielleicht kennen Sie mich nicht.»

«Sagen wir so: Wir sind einander noch nicht vorgestellt worden, Mr. Harrison.»

«Also kennen Sie mich doch. Ich kenne Sie natürlich, und Sergeant Lewis hat mich, wohl auf Ihre Anweisung hin, aufgesucht.»

«Das ist richtig.»

«Ich weiß, dass Sie selbst nach dem Mord an meiner Frau nicht in die Ermittlungen eingeschaltet waren, aber... äh...»

Harrison war gut acht Zentimeter größer als Morse, der mit einigem Unbehagen in die harten grauen Augen sah, die auf ihn herab blickten.

«...aber ich habe von Ihnen gehört. Yvonne hat mehrmals von Ihnen gesprochen. Meine Frau hat Sie gepflegt, als Sie im Krankenhaus waren, vielleicht erinnern Sie sich...»

Morse nickte.

«Yvonne hatte große Sympathie für Sie. <Eine empfindsame Seele>, so hat sie es formuliert, wenn ich mich recht erinnere. Man könne interessante Gespräche mit Ihnen führen, hat sie gesagt, und Sie hätten eine nette Stimme. Yvonne wollte Sie zu einer ihrer — äh — Soireen einladen. Natürlich in meiner Abwesenheit.»

«Das will ich stark hoffen. Wer will in so einer Situation schon Konkurrenten dabei haben...»

«Hatten Sie Konkurrenten?»

«Ich bin Yvonne danach nur noch einmal begegnet — im Maiden’s Arms», sagte Morse leise und sah aus blauen Augen ungerührt zu Harrisons glatt rasiertem Gesicht hoch.

Während Strange mit einiger Mühe seinen massigen Leib zwischen Sitz und Lenkrad zwängte, stellte Morse mit einem raschen Blick nach hinten fest, dass fast alle Trauergäste fort waren. Nur Linda Barron stand noch da und unterhielt sich offenbar angeregt mit Frank Harrison. Beide traten zur Seite, als der nächste schwarze Daimler mit dem nächsten hellbraunen, mit Lilien bedeckten und mit blinkenden Griffen bestückten Sarg elegant vor der Kapelle zum Stehen kam.

Morse war mit seinen Gedanken noch bei der Beerdigung. «Möchte wissen, warum der aufgekreuzt ist.»

«Frank Harrison? Warum nicht? Er wohnt im gleichen Dorf, Barron hat bei ihm im Haus gearbeitet...»

«Er wusste, dass seine Frau mit Barron geschlafen hat.»

«Anschnallen, Morse!»

«Ehe wir losfahren, möchte ich...»

«Anschnallen, Morse, verflixt noch mal.»

Morse sah, ohne sich anzuschnallen, stur geradeaus und führte den angefangenen Satz zu Ende. «Ehe wir losfahren, möchte ich noch etwas sagen. Es geht um Lewis. Ich werde den Eindruck nicht los, dass er sich in den Kopf gesetzt hat, ich hätte was mit Yvonne Harrison gehabt.»

Jetzt sah auch Strange stur geradeaus.

«Denken Sie etwa, das wüsste ich nicht?», fragte er leise.

Kapitel 60

Gedenke an den Bund; denn das Land ist allenthalben jämmerlich verheeret, und die Häuser sind zerrissen.

(74. Psalm, V. 20)

In Charlton Kings, einem Vorort östlich von Cheltenham, war Sergeant Lewis gewissenhaft den Angaben auf der Straßenkarte gefolgt (er liebte so was), hatte sich, rechts von der A40 abbiegend, durch ein Labyrinth von Wohnstraßen bis zu der weiß gekalkten Mauer vorgearbeitet, wo auf einem Schild neben dem Backsteintor zu lesen war: «Schwestern des Heiligen Bundes: Grundschulinternat für Mädchen», und war über die kurze gekieste Auffahrt gerollt, die zu einer großen Villa im georgianischen Stil führte.

Ziel erreicht. Und wenig später auch Auftrag ausgeführt.

Nach ein paar zusätzlichen Hinweisen von Morse hatte Lewis wenig Mühe gehabt, das Bild weitgehend zu ergänzen. Der Hausarzt der Familie Barron hatte gute und durchaus angemessene berufliche Gründe für seine Zurückhaltung gehabt. Von anderer Seite aber hatte Lewis bereitwillig Unterstützung und Informationen bekommen, so vom Sozialamt Burford, dem Nationalen Gesundheitsdienst, der Leiterin der Dorfschule, dem katholischen Pfarrer und der Ordensschwester mittleren Alters in schokoladenbraunem Habit und weißer Haube, die ihn schon erwartete und mit seinen kurzen, gezielten Fragen wenig Mühe hatte.

Fünf Ordensschwestern kümmerten sich um das körperliche und geistige Wohl der derzeit achtzehn Mädchen zwischen vier und elf Jahren, denen man aus den verschiedensten Gründen — Armut, Gleichgültigkeit, Kriminalität, Grausamkeit — in ihren Familien das Leben schwer gemacht hatte. Die Schule finanzierte sich aus einer bescheidenen Stiftung, verfügte aber nur über begrenzte weltliche Güter, galt deshalb als Privatschule und verlangte der Mehrzahl der Eltern ein Schulgeld zwischen 1500 und 1500 Pfund im Trimester ab.

Ja, die inzwischen sechsjährige Alice Barron war eine ihrer Schülerinnen, die Mutter hatte sie hergeschickt. Sie war missbraucht worden — wohl nicht sexuell, aber körperlich und psychisch.

Nein, Alice gehörte nicht zu unseres Herrgotts hellsten Köpfen, in mancher Beziehung war sie ziemlich weit zurück, was sicherlich teilweise — aber eben nur teilweise — auf die häusliche Umgebung zurückzuführen war. Die jüngere Schwester war (wie die Lehrkräfte erfahren hatten) blitzgescheit, und möglicherweise ließ sich das dadurch erklären, dass ein ungeduldiger, anspruchsvoller, aggressiver Elternteil...

«Sie meinen den Vater?»

«Da legen Sie mir etwas in den Mund, Sergeant...»

«Wenn Sie etwas von Pferdewetten verstehen würden — was natürlich nicht der Fall ist...»

«Meinen Sie?» In den Augen der Ordensschwester blitzte der Schalk. «Angenommen, ich verstünde etwas davon, würde ich keine großen Summen auf die Mutter setzen.»

«Wie werden die Rechnungen für die Schule beglichen?»

«Ich habe nachgesehen, weil Sie mich darum gebeten hatten. Mit Bestimmtheit kann ich es nicht sagen, aber ich vermute, dass sie in bar bezahlt werden.»

«Ist das nicht ungewöhnlich?»

«Ja, durchaus.»

«Weiß Alice, dass ihr Vater tot ist?»

«Nein, noch nicht.»

«Glauben Sie, dass diese Sache...»

«Schwer zu sagen. Sie macht Fortschritte, soviel steht fest. Inzwischen nässt sie das Bett nicht mehr ein und schreit nachts nicht mehr so laut.»

«Was würden Sie darauf wetten, dass sie...»

«Als Buchmacher würde ich fifty-fifty abschließen.»

Bei der Rückfahrt über die A40 wurde Lewis den Verdacht nicht los, dass er, was Pferderennen (und wahrscheinlich auch das Leben) betraf, höchstens ein Viertel von dem wusste, was in Schwester Benedictas Erfahrungsschatz gesammelt war.

Kapitel 61

Hand: Handschrift, Art zu schreiben.

Shakespeare, Maß für Maß: Hier sind Hand und Siegel des Herzogs. Ihr kennt die Schrift, so denke ich wohl.»

(Small’s Enlarged English Dict., 18.Ausg.)

Im Präsidium fand Lewis eine an ihn persönlich gerichtete handschriftliche Notiz:

Besuch Krem, lohnend. Ein, zwei interessante Gespräche, ein, zwei neue Ideen. Der Super und ich setzen uns noch auf ein oder zwei Pints zusammen. Sagen Sie allen, die mich haben wollen, dass ich zur Mittagspause gegangen und vor morgen früh — nein, Montag früh nicht zu sprechen bin. M.

Es war die kleine, saubere Schrift von Morse, die genauso unverkennbar war wie die große, dünne, nach Steuerbord geneigte und oft nur schwer leserliche Handschrift von Chief Superintendent Strange.

Lewis war davon nicht betroffen. Er würde einen Bericht über seine sehr befriedigende vormittägliche Arbeit schreiben, und dann würde er sich zurücklehnen und den Fall in aller Ruhe verdauen, denn das Repp-Flynn-Barron-Rätsel war jetzt offenbar zur Gänze gelöst. Es hatte sich herausgestellt, dass Linda Barron das Schweigegeld kassiert und offenbar ihrem Mann gedroht hatte, ihn vor dem Sozialamt, dem Dorf, der Polizei, der Presse als Kinderschänder bloßzustellen, falls er versuchen sollte, etwas davon für sich abzuzweigen. Es war ihr bitterernst damit gewesen. Und Barron hatte sich gefügt.

Ja...

Die großen Momente dieses Falles waren vorüber, und der Sergeant rief Mrs. Lewis an und bat sie, die Frittenpfanne eine halbe Stunde früher rauszuholen.

Ja...

Sein Selbstvertrauen hatte sich — trotz gelegentlichen Ärgers mit Dixon — im Lauf der Ermittlungen stetig weiterentwickelt. Da gab es nur diese eine Sache, die ihn schon seit geraumer Zeit zugleich faszinierte und beunruhigte. Sehr bald würde er sich dazu aufraffen müssen, Morse von seinem Verdacht zu erzählen. Aber noch nicht. Erst musste er noch ein bisschen mehr über den Harrison-Mord in Erfahrung bringen, insbesondere über den Inhalt der vierten grünen Aktenbox, die auf so geheimnisvolle Weise aufgetaucht war und jetzt neben den drei anderen auf einem Regal im Büro des Chief Inspector stand. Vielleicht am Spätnachmittag, denn mit der Rückkehr von Morse war heute nicht mehr zu rechnen.

Und wenn schon!

Ja.

Lewis tippte seinen Bericht, lehnte sich zurück und überdachte den Fall, der jetzt praktisch abgeschlossen war. Das sah er doch richtig, oder? Allerdings gab es ein paar Kleinigkeiten, die er noch nicht nachgeprüft hatte und die ihm keine Ruhe lassen würden. Also los, Lewis: Was du heute kannst besorgen, das verschiebe nicht auf morgen.

Sehr weit kam er nicht. Aber die Alibis für den Montagmorgen spielten im Grunde auch keine Rolle mehr. Oder vielmehr die Nicht-Alibis, denn weder Harrison senior noch Harrison junior konnten ja ein Alibi vorweisen. Und das von Sarah Harrison war noch nicht überprüft.

Als er im Diabeteszentrum des Radcliffe Infirmary anrief, kam er erstaunlicherweise ohne Umwege ans Ziel. Professor Turner — offenbar kein Montag-bis-Freitag-Arzt — bestätigte Miss Harrisons Aussage in allen Punkten. «Sie musste sogar noch einige meiner Patienten übernehmen, Sergeant, als ich zum Chef zitiert wurde...»

«Sie haben also auch einen Chef, Sir?»

Nicht schlecht, fand Lewis. So was in der Art hätte auch Morse sagen können. Näherte sich er, Lewis, nach all den Jahren vielleicht doch ein wenig der Morse’schen Wellenlänge an?

Um Viertel nach vier ging er über den Gang zum Büro des Chief Inspector, um den bizarren, rätselhaften Abend des Mordes an Yvonne Harrison, den Ursprung von so viel Kummer und Leid, von einer neuen Seite anzugehen.

Sehr bald war er praktisch sicher, dass er den Inhalt der vierten Aktenbox noch nie zu Gesicht bekommen hatte und dass es sich dabei nicht nur um eine Neuverteilung der Asservaten handelte. Die Box enthielt persönliche Gegenstände der Art, wie sie viele Frauen und zweifellos auch Männer häufig einigermaßen schuldbewusst in einem Schubfach ihres Schreibtischs oder ihrer Frisierkommode wegschließen.

Da fand sich all das, was Lewis aus langer Erfahrung so gut kannte: Briefe — viele noch in den Originalumschlägen — von Frauen, meist aber von Männern. Fotos, viele von Yvonne selbst (eins busenfrei) mit den verschiedensten Freunden. Postkarten aus allen Winkeln der Welt, vor allem aber aus Griechenland und der Schweiz. Drei ungeöffnete Flakons mit Parfüm. Quittungen über den Erwerb teurer Kleidung und Schuhe. So unterschiedlich das dort gesammelte Material auch war — die Box war kaum halb voll, und Lewis ließ sich Zeit. Mit den Fotos war er (vielleicht mit einer Ausnahme) ziemlich schnell fertig, danach las er gemächlich (aber nicht so langsam wie Morse) die Briefe durch.

Und dann kam es.

dass sie lieber krank in der Klinik liegen und sich von Ihnen pflegen lassen würden, als kerngesund zu sein und Sie nie wieder zu sehen. Ich schließe mich Ihnen an. Seit Tagen kreisen meine Gedanken nur noch um Sie. Seit Ihrem Versprechen — erinnern Sie sich? dass Sie sich nach meiner Entlassung bei mir melden würden. Aber keine Einladung, kein Anruf, kein Brief, nichts.

Wenn Sie zu der Überzeugung gelangt sind, dass es nur eine vorübergehende Neigung war und auf Ihrer Seite nicht mehr — auch gut. Lassen Sie mich trotzdem noch eine Weile morgens meine Post durchsehen und hoffen

Das war alles. Nur die kleine Seite eines längeren Briefes. Kein Datum, keine Adresse, kein Gruß, keine Abschiedsformel, kein Name. Nichts. Und dennoch alles. Denn der Brief war in der kleinen, sauberen, aufrechten Handschrift abgefasst, die im Präsidium der Thames Valley Police jedermann kannte.

Als er die Seite noch einmal durchlas, spürte Lewis plötzlich, dass noch jemand im Raum war. Er blickte auf und sah Chief Inspector Morse schweigend in der Tür stehen.

Kapitel 62

Sag nicht, Schatz, ich hätt rohe Gier,
wenn ich ein Veilchen dir verpasse,
dein Hinterteil mit Striemen zier!

Ich liebe nur als Kerl von Klasse.

Wir zwei verschmähn die sanfte Tour,
lass doch die Heuchelei,
du liebtest es zur Hälfte nur,
wär nicht Gewalt dabei.

(Roy Dean, Lovelace Bleeding)

Hätte jemand Chief Inspector Morse beim Wort genommen und sich entsprechend seiner Zusage am Montagmorgen bei ihm eingestellt, hätte er eine Enttäuschung erlebt, denn bis zum Mittag glänzte Morse mit Abwesenheit. Allerdings war er in diesen Vormittagsstunden nicht müßig; ein Besucher seiner Junggesellenwohnung hätte ihn dort an seinem Schreibtisch sitzen sehen, wo er die meiste Zeit damit beschäftigt war, fleißig und — wie wir wissen — sehr sauber und leserlich weißes Papier zu beschreiben. Seine alte Schreibmaschine (mit schadhaftem e und t) stand neben ihm, aber er hatte es auf diesem Instrument nie zur Meisterschaft gebracht und schrieb jetzt in Langschrift mit einem mittelblauen Kugelschreiber.

Zur vorrangigen Durchsicht

In den letzten Tagen hat sich einiges zugetragen, was mich veranlasst, meine Gedanken zum derzeitigen Spielstand schriftlich festzuhalten.

1. Neuerdings wache ich nach albtraumhaften Nächten täglich mit dem Gefühl auf, dass mir eine Katastrophe ins Haus steht. Ob der Tod unter diesen Begriff fällt, weiß ich nicht, allerdings kann ich Sokrates insofern nicht zustimmen, dass der Tod ein Segen sei, den man sich inbrünstig herbeiwünschen solle, selbst wenn er (wie ich hoffe und glaube) ein langer, traumloser Schlaf ist. Denn allein die Tatsache, dass wir leben, ist doch wohl das Beste, was den meisten von uns passieren kann.

2. Der letzte uns beiden übertragene Mordfall ist — bis auf ein, zwei noch zu klärende Punkte — zufrieden stellend gelöst. Repp und Flynn sind von Barron umgebracht worden, und der Mörder selbst ist inzwischen tot, was weitere Einsichten in den ursprünglichen Mordfall Harrison aus ihrem Blickwinkel ausschließt.

3. Es ist meine feste Überzeugung, dass Frank Harrison der Zahlmeister war. Es ist höchste Zeit, dass wir ihn eingehend im Präsidium befragen, entweder gezielt zu dem Mord an seiner Frau oder zumindest zu einer möglichen schuldhaften Verstrickung in die Tat.

4. Es ist weiterhin meine feste Überzeugung, dass Yvonne von einem Mitglied ihrer Familie ermordet wurde. Alles andere ergibt aus meiner Sicht keinen Sinn. Einen Vorsatz können wir ausschließen — vorsätzlicher Mord ist selten —, vielmehr dürfte es sich um eine spontane, gewaltsame, vielleicht unbeabsichtigte Tat gehandelt haben. Sie wurde begangen von derjenigen Person, die Yvonne Harrison in einer für sie völlig unerwarteten, abartigen und perversen Situation antraf.

Auf den ersten Blick ist der Ehemann der Außenseiter, und Sie werden deshalb verstehen, Lewis, dass er aus meiner Sicht der Favorit ist. Was mir allerdings Rätsel aufgibt, ist das Warum. Er war und ist kein Dummkopf und muss über die Neigungen seiner Frau zu Fesselung und möglicherweise Masochismus im Bilde gewesen sein. Flammende Eifersucht als Motiv kann ich mir deshalb schlecht vorstellen, zumal ich den starken Verdacht hege, dass er selbst häufig die angeblichen Freuden außerehelichen Geschlechtsverkehrs genossen hat.

Hier muss ich ein Geständnis machen.

Ein paar Mal habe ich mich dabei ertappt, dass ich in die Gesichter der in diesen Fall verwickelten Personen geschaut und mir gesagt habe: Die hast du doch irgendwo schon mal gesehen...Vielleicht, weil es in einem so kleinen Ort viel Inzucht gibt. Kein Wunder, dass die Einwohner derart zugeknöpft reagiert haben. Nehmen wir Allen Thomas, den fanatischen Spielautomatenfütterer. Jawohl, «Allen» ist die korrekte Schreibweise, Lewis, die ich aus den Unterlagen der Dorfschule habe: Allen Alfred Thomas. Eine Schreibweise, die heutzutage ungewöhnlich ist. Und «Alfred» gehört ja eher in die erste Hälfte des 20. Jahrhunderts. Ich konnte auch in Erfahrung bringen (nein, halt: Dixon hat es in Erfahrung gebracht), dass der Vorname von Elizabeth Jane Thomas’ Vater Harold Alfred war und jemand im Dorf einen Vater hatte, der mit Vornamen Joseph Allen hieß. Dieser Jemand war Frank Harrison. Ich gebe Ihnen Brief und Siegel darauf, dass er der Vater des Jungen ist und Elizabeth ihrem unehelichen Sohn die beiden Vornamen gab, um ihm damit — zumindest in ihren Augen — einen gewissen Anschein von Ehelichkeit zu verleihen. (Ob wohl sein Vater ihm einen Spielautomatenzuschuss gibt?)

Jetzt zu den Harrison-Kindern.

Sohn wie Tochter hätten ihre Mutter ermorden können. Aber was war das Motiv? Ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass Sarah plötzlich zur Mörderin wird, weil sie ihre Mutter mit einem ihrer vielen Liebhaber im Bett ertappt. Was kümmert es sie, wenn sich ihre Mutter gelegentlich beißen und fesseln lässt? Sie mag schockiert und angewidert gewesen sein, war es sogar bestimmt — aber ein Mord? Nein. Trotzdem habe ich das Gefühl, dass sie bis zu ihrem hübschen glatten Hals in der Sache drinsteckt.

Und Simon Harrison? Wir wissen, dass er immer Mutters Liebling war, ein Junge, der wegen seiner frühen Schwerhörigkeit benachteiligt war, immer ein Mehr an Liebe, ein Mehr an Verständnis brauchte und beides verständlicherweise bei seiner Mutter fand. Ich denke mir, dass diese Beziehung für Simon etwas sehr Kostbares, fast Heiliges war. Ich denke mir auch, dass er keine Ahnung von den ausgefallenen Neigungen seiner Mutter im sexuellen Bereich hatte. An einem Abend, dem Abend des Mordes, macht er sich auf, um sie zu besuchen. Warum nicht? Vielleicht will er nur mal kurz vorbeischauen. Wie seine Schwester besitzt er einen Haustürschlüssel. Er kommt herein und überrascht das unter höchst ungewöhnlichen Umständen kopulierende Paar. Er ist (wie seine Schwester) schockiert und angewidert, gleichzeitig aber auch am Boden zerstört und zutiefst enttäuscht von dieser Hinterhältigkeit. Man stelle sich vor: Seine Mutter treibt es mit einem Proleten, einem Maurer aus dem Dorf!

Was bedeutet all das nun für uns? Dass wir vor allem so schnell wie möglich das längst überfällige ausführliche Gespräch mit Frank Harrison führen müssen. Allerdings nicht zu früh. Unsere Kollegen haben bei ihm nichts erreicht, und wir, Lewis, laufen hechelnd einer Fährte nach, die inzwischen schon ziemlich kalt geworden ist.

5. Die Sache mit dem Brief, den Sie in der Harrison-Akte gefunden haben. Ich übernehme, wie ich schon sagte, die volle Verantwortung dafür, dass einige Gegenstände, die ursprünglich am Tatort des Harrison-Mordes gefunden wurden, hinterher als verschollen .galten, wie man so schön sagt. Es war peinlich für mich, mit Ihnen darüber zu sprechen, und ich weiß, dass es Ihnen Ihrerseits peinlich war...

Das Telefon läutete. Morse legte den Kugelschreiber aus der Hand und hob ab.

«Lewis! Was wollen Sie?»

«Alles in Ordnung mit Ihnen, Sir?»

«Ja. Warum fragen Sie?»

«Es ist nur, dass... Sie kennen doch die Tierhandlung Ecke South Parade und Middle Way...»

«Sie wissen genau, Lewis, dass ich mit Haustieren nichts am Hut habe.»

«Man kann da auch Sachen für einen guten Zweck abgeben, man stellt ihnen das Zeug vor die Tür, und sie verkaufen es...»

«Jetzt kommen Sie schon zur Sache!»

«Raten Sie mal, was eine der Verkäuferinnen gefunden hat, als sie heute früh zur Arbeit kam.»

«Ein Paar Handschellen?»

«Das nicht. Aber ein Paar rote Turnschuhe. Fast neu. Die Frau hatte in der Oxford Mail etwas über den Jogger in Burford gelesen und sich gedacht...»

«Sehr interessant, Lewis. Wirklich sehr interessant... Ich bin gleich bei Ihnen.»

Kapitel 63

Mit viel Geschwätz werden sie euch versuchen und mit Lächeln eure Geheimnisse entlocken.

(Buch Jesus Sirach, 13.2)

«Wenn ich es recht bedenke, Lewis, könnten wir das jetzt alles allein erledigen. Nur wir zwei.»

«Ohne Dixon?»

«Ohne Dixon.»

Lewis lächelte zufrieden, während er sich den Schlachtplan ansah. Es war ein tüchtiges Stück Arbeit, aber die Arbeitsteilung schien ihm gerecht. Er selbst hatte zum Beispiel nur ganz kurz mit Sarah Harrison gesprochen, Morse noch gar nicht mit Simon Harrison. Beides sollte jetzt zur Vorbereitung eines Gesprächs zwischen Morse, Lewis und Frank Harrison nachgeholt werden. Mit Harrison, dem Grundstein, dem Eckpfeiler, dem Dreh- und Angelpunkt, wie Morse doziert hatte, ehe ihm die Synonyme ausgegangen waren. «Wir können uns durchaus Zeit lassen... das heißt, vielleicht doch nicht. Am besten gehen wir ihn deshalb sehr direkt, aber nicht zu scharf an. Gelegentliches Lächeln kann nicht schaden, Lewis. Keine Aggressivität, keine Feindseligkeit, keine Kampfbereitschaft», hatte Morse erklärt, ehe ihm auch hier keine Synonyme mehr einfielen.

Lewis konnte das alles nur recht sein. Während Morse sich gewöhnlich extrem hohe Ziele steckte auf die Gefahr hin, die Rekordmarke zu verfehlen, machte Lewis lieber nicht ganz so große Sprünge in der Hoffnung, zumindest sicher anzukommen.

Mrs. Gerrard, ehrenamtliche Mitarbeiterin im Tierschutz-Shop Oxford (Spenden willkommen), Witwe, Katzennärrin und hellwache Zeugin, wohnte nur wenige hundert Meter von der Osberton Road entfernt. Sie war wie üblich gegen acht zur South Parade gegangen, um ihren Daily Telegraph zu kaufen, ehe sie das Geschäft aufmachte, und da hatte sie gesehen...

«Ja?» Lewis lächelte.

...wie dieser gut gekleidete junge Mann in Schlips und Kragen die Sainsbury-Einkaufstüte vor die Tür legte. Genauer konnte sie ihn nicht beschreiben, aber sein Wagen, der ein paar Sekunden im Parkverbot vor dem Geschäft gestanden hatte, war ihr im Gedächtnis geblieben. Auch der wäre ihr nicht weiter aufgefallen, nur war es die gleiche Marke wie ihrer, ein Toyota Carina, allerdings in einer anderen Farbe. Ihrer war türkisfarben, seiner silbergrau. Die Turnschuhe hatte sie sorgsam unter dem Ladentisch verwahrt.

Wer in North Oxford einen Toyota fuhr, brauchte für den Kundendienst und für Reparaturen keine langen Fahrten in Kauf zu nehmen. Summertown hatte eine eigene Toyota-Werkstatt, und Minuten später erfuhr Lewis dort, dass der Besitzer des silbergrauen Carina ein geschätzter Stammkunde namens Simon Harrison war.

Zur gleichen Zeit saß Morse am Steuer seines Jaguar und fuhr durch die offene Hügellandschaft an der Grenze von Oxfordshire und Gloucestershire. Sein verstorbener Freund, der Pathologe Max, hatte einmal gesagt, dass einem zwei Freuden mit fortschreitendem Alter immer mehr Genuss bereiteten — die Freuden des Bauches und die Freuden der Natur. Während Morse am Kreisel rechts nach Burford abbog, dachte er bei sich, dass er zumindest die zweite Feststellung voll inhaltlich unterschreiben konnte

Für Christine Coverley war sein Besuch offenkundig eine Überraschung, und zwar keine freudige.

«Es ist alles ein bisschen unordentlich...»

Morse lächelte. «Darf ich hereinkommen?»

«Ich habe leider nicht viel Zeit...»

«Es dauert nicht lange. Ehrenwort.»

«Was kann ich...»

«Was haben Sie am Montagvormittag letzter Woche gemacht? Zwischen neun und elf?»

«Keine Ahnung. Wer erinnert sich schon noch...»

«Sind Sie aus dem Haus gegangen? Haben Sie Einkäufe gemacht, sich eine Zeitung geholt, jemanden besucht?»

«Das weiß ich nicht. Wie gesagt...»

«Könnten Sie mal in Ihrem Terminkalender nachsehen?»

«Das bringt Sie nicht weiter.»

«Was würde mich weiterbringen?»

«Ich weiß nicht, worauf Sie hinauswollen.» Sie sah in fast panischer Angst auf ihre Armbanduhr. «Könnten wir unser Gespräch nicht verschieben? Ich muss nämlich...»

Aber es war schon zu spät.

Ein Schlüssel knirschte im Schloss, die Haustür wurde aufgerissen und wieder zugeknallt, und von der schmalen Diele her kam ein junger Mann in Sicht, der unter der Tür des Wohnschlafzimmers stehen blieb.

Mit großen Augen sah er erst Morse und dann Christine Coverley an. «Was soll der Scheiß?»

«Dein Wortschatz hat sich seit unserer letzten Begegnung nicht gerade...», setzte Morse an, aber noch schneller, als er gekommen war, hatte Roy Holmes sich schon wieder verzogen.

In der Stille, die dem donnernden Zuschlagen der Haustür gefolgt war, setzte sich Morse auf einen der Sessel und bedeutete der sprachlosen Lehrerin, auf dem anderen Platz zu nehmen.

«Bitte erzählen Sie», sagte er ohne eine Spur von Aggressivität (oder einem ihrer Synonyme). «Sonst müsste ich Sie, so leid es mir tut, ins Präsidium mitnehmen.»

Nachdem die verschmitzt zwinkernden irischen Augen Lewis’ Dienstausweis geprüft hatten, war Tony Marrinan, der Geschäftsführer des Randolph, sehr zuvorkommend und lieferte bereitwillig alle Details, die den letzten Besuch von Frank Harrison in seinem Hause betrafen. Er hatte ein Doppelzimmer genommen, zusammen mit einer Partnerin um die zwanzig, die, soweit sich das Personal erinnerte, erotisch durchaus ansprechend gewesen war — was man von ihren Manieren nicht behaupten konnte. Die beiden hatten regelmäßig im Spires Restaurant gegessen, die Unterlagen standen Sergeant Lewis zur Verfügung, falls er sie zu sehen wünschte.

Sergeant Lewis wünschte sie zu sehen.

Die beiden hatten morgens im Restaurant gemeinsam gefrühstückt, nur nicht am Montag, und wenig später lag Lewis der Frühstücksbeleg für jenen Tag vor. Die Angaben wurden, wie Lewis bei dieser Gelegenheit erfuhr, immer sofort in den Hotelcomputer übertragen, der Zettel selbst auf einen Dorn gespießt und dann zunächst in die Buchhaltung gegeben für den Fall, dass ein Gast bei Zahlung seiner Rechnung Rückfragen hatte.

Aufschlussreich war besonders der untere Teil des Belegs:

Die Sparte «Gedecke» gab, wie man Lewis sagte, Auskunft darüber, wie viele Personen am Tisch gesessen hatten. Auf fast allen Belegen von Harrison stand in dieser Spalte eine Zwei. An jenem Montag aber war nur eine Person zum Frühstück erschienen, und der Restaurantleiter wusste auch noch, welche. «Es war die Dame. Kann sein, dass Mr. Harrison einen anstrengenden Tag hinter sich hatte.»

Danach sprach Lewis noch kurz mit dem für Zimmer 210 zuständigen Zimmermädchen und erfuhr, dass in der Zeit, die ihn interessierte, das BITTE NICHT STÖREN-Schild an der Tür gehangen hatte.

«Und das Bett sah aus, als hätte jede Nacht jemand drin geschlafen?» Lewis versuchte sich an einem viel sagenden Lächeln.

«O ja, Sir, ganz sicher.»

Vielleicht hatte der Restaurantleiter Recht mit seiner Vermutung, dass die Tage, die Mr. Harrison in Oxford verbracht hatte, für ihn recht anstrengend gewesen waren.

Aus dem einen oder anderen Grund.

Auf dem Rückweg zum Präsidium machte Morse im Maiden’s Arms Station in der Hoffnung, dort Alf und Bert vorzufinden. Allerdings war es inzwischen halb drei, wahrscheinlich waren sie schon weg. Aber nein, er hatte Glück — zumindest zur Hälfte.

Bert war, wie sich herausstellte, «nicht so richtig auf dem Damm», und Alf saß allein am Fenster, hatte nur noch einen kümmerlichen Schluck Bier im Glas und ließ sich von Morse gern noch einen Pint «zum Abgewöhnen» spendieren.

«Die letzten fünf Male hat er nur verloren», sagte Alf vertraulich. «Wahrscheinlich ist ihm das auf den Magen geschlagen.»

«Wenn Sie wollen, spiele ich eine Runde mit Ihnen.»

Morse hatte sich vorgenommen, so schnell und beiläufig wie möglich zu verlieren, doch leider waren die Götter ihm nur allzu hold, und sehr bald hatte er ganz gegen seinen Willen haushoch gewonnen. Er brauchte das aber keinesfalls zu bedauern, denn Alf hielt seinen Gegner offenbar für einen begnadeten Spieler. Statt sich wie gewöhnlich in dieser Situation in muffiges Schweigen zu hüllen, ließ er sich mit beispielloser Offenheit über das Dorfleben im Allgemeinen und die Harrisons im Besonderen aus, so dass Morse in zwanzig Minuten mehr über die Einwohner von Swinstead erfuhr als sämtliche Polizeibeamten vor ihm.

«War Frank auch mal mit anderen Frauen hier im Pub?»

«Nie. Meist war er ja in London.»

«Und Simon?»

«Ja, der ist manchmal aufgekreuzt, aber er hatte keine feste Freundin. Hoffnungsloser Einzelgänger, der Junge.»

«Und Sarah?»

«Zum Anbeißen war die, aber jetzt ist es schon ein, zwei Jahre her, dass ich sie gesehen hab. Zuletzt bei einem Gastauftritt mit ‘ner Popgruppe. Nette Stimme.»

«Ist sie auch mit Freunden hergekommen?»

«Na klar. Die hätte jeden haben können, den sie wollte.»

«Und wen hat sie gewollt?»

Alf lachte leise vor sich hin. «Mich nicht, und den Bert auch nicht. Aber manch einer hatte mehr Glück.»

In den alten Augen stand plötzlich ein mattes Glimmen wie in einem Kohlenfeuer kurz vor dem Verlöschen, und er nickte vor sich hin, so wie es auch Bert auf der anderen Seite des Cribbage-Bretts gemacht hätte.

Unverkennbar neidvoll.

Da in allen Sprechzimmern Gespräche mit Studenten geführt wurden, die sich auf das Fachgebiet Diabetes spezialisieren wollten, zog sich Lewis mit Sarah Harrison hinter den Vorhang der Kabine zurück, in der die Blutproben abgenommen wurden.

«Haben Sie sich mit Ihrem Vater getroffen, als er letzte Woche im Randolph wohnte?»

«Wenn er nach Oxford kommt, treffen wir uns immer. Diesmal haben wir an einem Abend zusammen gegessen.»

«Sie verstehen sich also gut mit ihm?»

Das Lächeln des Sergeant wurde nicht erwidert, und die Gegenfrage klang sehr schroff. «Was soll das heißen?»

«Das weiß ich selber nicht genau. Chief Inspector Morse hat mir eine Liste mit Fragen mitgegeben... Sie kennen ihn ja...»

«Ich bin ihm einmal begegnet.»

«Er hat mich gefragt, ob ich Sie fragen könnte... hört sich blöd an, ich weiß...»

«Was will er wissen?»

«...wie die Beziehungen innerhalb Ihrer Familie waren.»

«Für Simon kann ich nicht sprechen, den müssen Sie schon selber fragen. Aber für mich persönlich kann ich sagen, dass ich Mum geliebt habe und dass ich Dad liebe — ohne Unterschied. Es gibt durchaus Kinder, die beide Elternteile gleich lieb haben.»

«Hatten Sie nie das Gefühl, dass Ihre Mutter Simon ein bisschen lieber hatte als Sie? Weil er leicht behindert war und vielleicht deshalb mehr Zuwendung brauchte?»

Es gab eine Pause, und Lewis stellte fest, wie anziehend sie für die jüngeren und älteren Männer im Dorf gewesen sein musste, wie anziehend sie, wo sie auch auftauchte, immer noch war und viele weitere Jahre sein würde.

«So habe ich das eigentlich noch nie gesehen, aber... ja, Sie könnten Recht haben, Sergeant Lewis.»

Nachdem Morse dem Maiden’s Arms mitsamt seinem ungewohnt stummen Spielautomaten den Rücken gekehrt hatte, machte er sich auf den Weg zu Allen (sic!) in Lower Swinstead. Die Adresse hatte er von Alf, der gesagt hatte, der Junge sei bestimmt nicht «auf Arbeit», der habe in seinem Leben noch keinen Handschlag getan.

Alfs Voraussage erwies sich als richtig.

Das schäbige Zimmer war unordentlich und voller Staub, auf dem Fernseher standen drei leere Bierdosen, auf der Lehne des einzigen Sessels kippelte ein überquellender Aschenbecher. Allerdings war Thomas (dessen Ähnlichkeit mit Roy Holmes für Morse jetzt ganz offenbar war) im Vergleich zu seinem rüden Bruder ein Muster an Umgangsformen, sodass Morse diesem unrasierten Individuum gegenüber fast so etwas wie Zuneigung empfand.

«Wie oft haben Sie Kontakt mit Ihrem Vater?», begann er.

Die Zigarette, die zwischen den schlaffen Lippen gebaumelt hatte, fiel zu Boden. Der junge Mann hob sie zwar rasch wieder auf, aber das Unglück war geschehen. Thomas wusste es. Und Morse wusste es. Und es dauerte nun nicht mehr lange, bis der Junge mit der Wahrheit — oder zumindest der halben Wahrheit — herausrückte.

Ja, Elizabeth Holmes war seine leibliche Mutter.

Ja, Roy Holmes war sein Stiefbruder, vielleicht aber auch sein leiblicher Bruder, das wusste er nicht genau. Echt nicht.

Ja, er hatte Kontakt zu seinem leiblichen Vater, und sein leiblicher Vater hatte Kontakt zu ihm. Ja, Frank Harrison. Seit wann er das wusste? Immer schon.

Nein, sein Vater hatte ihm nie Geld für den Daddelkasten gegeben.

Nein, sein Vater hatte nie gebeten, regelmäßig über die Ermittlungen im Mordfall Harrison informiert zu werden.

Nein, in letzter Zeit hatte er weder mit seinem Vater noch mit seiner Mutter noch mit seinem Bruder Kontakt gehabt.

Als Morse sich schließlich auf den Rückweg machte, lächelte er leise vor sich hin, denn für ihn stand nun zweifelsfrei fest, dass das Neinneinnein in Wirklichkeit ein Jajaja gewesen war.

In dem locker koordinierten Schlachtplan, den sie miteinander abgesprochen hatten, war der letzte Auftrag für Lewis, Genaueres über die Kontenbewegungen und geschäftlichen Aktivitäten von Frank Harrison in Erfahrung zu bringen. Es war ein unerwartet heikles, aber auch unerwartet aufregendes Unterfangen, wie Lewis feststellte, nachdem er die Sainsbury-Einkaufstüte samt Inhalt am späten Nachmittag im Büro des Chief Inspector deponiert hatte. Er rief im Londoner Büro der Swiss-Helvetia Bank an, wo er erstaunlich schnell zum Geschäftsführer durchdrang, der ihn ersuchte, sich möglichst umgehend nach London zu begeben.

Lewis machte sich sofort auf den Weg, freudig entschlossen, die Sirene einzusetzen, wenn er in den unvermeidlichen Staus der Hauptstadt stecken blieb.

Morse nahm die roten Turnschuhe aus der Tüte und stellte sie auf Simon Harrisons Schreibtisch.

«Sind das Ihre?»

«Wie bitte? Was für Tiere?»

Das Gespräch würde nicht einfach werden, allerdings hielt es Morse für durchaus denkbar, dass ein Schwerhöriger, besonders ein listenreicher Schwerhöriger, hin und wieder Unverständnis heucheln mochte, um für eine peinliche Frage länger Bedenkzeit zu haben.

«Was für einen Wagen fahren Sie, Mr. Harrison? Einen Toyota?»

«Nicht ein Jota? Wovon, Inspector?»

«Llandudno. Sagt Ihnen das was?»

«Macht mir Spaß? Was denn?»

«Schluss mit den Mätzchen», sagte Morse ruhig. «Am besten fangen wir noch mal von vorn an.» Er deutete auf die Laufschuhe. «Sind das Ihre?»

Und es dauerte nun nicht mehr lange, bis der junge Mann mit der Wahrheit — oder zumindest der halben Wahrheit — herausrückte.

Simon hatte als Halbwüchsiger den Maurer oft gesehen, Barron hatte häufig im Haus gearbeitet, unter anderem einen größeren Umbau im Patio vorgenommen. Oft hatte er Barron in der Küche angetroffen, wo er mit seiner Mutter Kaffee trank, und hatte deutlich gespürt, dass Barron scharf auf sie war. Eifersüchtig? Ja, er war eifersüchtig gewesen. Und auch wütend, weil seine Mutter ihm einmal anvertraut hatte, Barron sei eigentlich ein ziemlich mieser Typ.

Dann war vor kurzem das Interesse an dem Mord an seiner Mutter wieder aufgelebt und damit auch Simons Hass auf Barron.

Ja, die Turnschuhe hatte er gekauft — für 70 Pfund! Nein, er war an dem Montagmorgen nicht nach Stokenchurch gefahren, sondern nach Burford, wo Barron gerade arbeitete.

«Woher wussten Sie das?», unterbrach Morse.

«Bitte?»

Hatte er die Frage wirklich nicht verstanden? Morse war skeptisch. Da er gemerkt hatte, dass Simon seine Lippen genau beobachtete, wiederholte er sie aber mit einer gewissermaßen lesbaren Aussprache.

«Von ihm selbst. Ich wollte mein Haus von außen... Fenster, Türen... es war alles ein bisschen... Also hab ich ihn gefragt, ob er das übernehmen wollte, und er hat gesagt, nach seinem nächsten Job würde er vorbeikommen und mir einen Voranschlag machen. Und dann hat er mir erzählt, wo dieser Job war.»

Morse nickte unverbindlich. Falls es nicht stimmte, so war es zumindest eine geschickte Antwort. Und Simon Harrison setzte seine nichtamtliche Aussage fort.

Er hatte... ja, er hatte buchstäblich eine Mordswut gehabt. Seit jeher hatte er den Verdacht, dass Barron etwas mit dem Mord an seiner Mutter zu tun hatte, und sein Hass auf diesen Kerl hatte immer weiter zugenommen. Deshalb hatte er beschlossen, in die Sheep Street zu fahren, um nachzusehen, ob Barron dort tatsächlich auf einer — hoffentlich schwankenden — ausgezogenen Leiter balancierte und die Regenrinne strich.

Morse unterbrach ihn zum zweiten Mal. «Und warum haben Sie nicht...?»

Simon begriff die unvollendete Frage sofort, und für Morse klang die Antwort überzeugend.

«Ich wollte sichergehen, dass man ihn da wirklich runterstoßen kann. Als er bei Mum das Dach gemacht hat, hat er das obere Ende seiner Leiter immer an irgendwas befestigt, an der Regenrinne oder einem Schornstein oder so. In der Sheep Street habe ich gesehen, dass er es genauso gemacht hat. Und deshalb wäre die Leiter nicht umgefallen, selbst wenn ich Mumm genug gehabt hätte. Er wäre vielleicht runtergefallen, aber... Jedenfalls bin ich wieder nach Hause gefahren, war fix und fertig, und als ich in der Oxford Mail gelesen habe, dass eine Mrs. Sowieso ausgesagt hat, sie hätte einen Jogger mit roten Turnschuhen gesehen... Ich hätte sie in den Müll werfen sollen, es war dumm von mir. Aber sie waren wie gesagt nicht billig, und weil ich Tiere liebe, habe ich sie... Ja, das war’s eigentlich.»

Obwohl Morse diese verdächtig dürftige Erklärung nicht recht überzeugte, war ihm der junge Mann mit der angenehmen Stimme nicht unsympathisch. Wäre er eitel gewesen — so wie Morse und viele andere Sterbliche —, hätte er sich wohl das Haar an den Schläfen lang wachsen lassen, um die Hörhilfen darunter zu verstecken. Harrisons dunkles Haar war kurz geschnitten und umrahmte ein glatt rasiertes Gesicht, das ehrlich wirkte. Ziemlich ehrlich jedenfalls.

Er bat Harrison, ihm noch seine Privatadresse und Telefonnummer zu geben, und wandte sich zum Gehen. «Sie müssen das natürlich noch offiziell zu Protokoll geben.»

«Ja, das ist mir klar.»

Morse schob die Laufschuhe ein Stück weit über den Schreibtisch. «Jetzt können Sie die Dinger ruhig behalten. Ich wünschte, ich wäre fit genug dafür.»

Morse hatte den Eindruck, dass es in Simons Augen belustigt aufblitzte, als er seinerseits aufstand.

«Fit wie ein Turnschuh, Inspector?»

Morse ging darauf nicht ein. Simon Harrison war wirklich sehr schwerhörig, und deshalb wunderte es ihn, dass neben ihm auf dem Schreibtisch ein Handy lag.

Einer spontanen Regung folgend, hielt er auf dem Rückweg vor Simon Harrisons kleinem Haus in der Grosvenor Street 5 einen Augenblick an. Die Fenster mit den Alu-Rahmen waren offensichtlich neu. Aluminiumfenster hatten — laut Werbung — den unschätzbaren Vorzug, dass man nie mehr Rahmen zu streichen brauchte.

Lewis wurde höflich, wenn auch einigermaßen reserviert empfangen und hörte aufmerksam zu, als einer der führenden Herren der Bank die derzeitige Situation umriss. Es war eine Situation, die (wie betont wurde) nach einem Höchstmaß an Vertraulichkeit, viel Fingerspitzengefühl und der Verwendung zahlreicher Fachausdrücke verlangte, die Lewis nicht verstand. Kurz und schlecht lief es auf Folgendes hinaus: Frank Harrison, zur Zeit auf Urlaub, war inoffiziell seiner Aufgaben bei der Bank entbunden worden, da gegen ihn der bislang noch nicht bewiesene Verdacht auf Unterschlagung bestand. In den Investment Portfolios seiner Abteilung klaffte ein schwarzes Loch von etwa 520 000 Pfund.

Kapitel 64

Seid zur Nacht enthaltsam,
und das wird eine Art von Leichtigkeit
der folgenden Enthaltung leihn;
die nächste wird dann noch leichter;
denn die Übung kann fast das Gepräge der Natur
verändern.

(Shakespeare, Hamlet)

Sloane Square... Stau... Sirene... Stau... Sirene...

Kein Wunder, dass Autofahrer hin und wieder der Straßenkoller packte — sogar jenen geduldigen Verkehrsteilnehmer in dem Dienstfahrzeug mit heulender Sirene, der schließlich auf den Seitenstreifen der M40 fuhr, um seinen Chef anzurufen.

«Stecke im Stau, Sir. Schätze, dass ich es in einer Stunde schaffe.»

«Es ist fünf nach sieben, Lewis, Sie platzen geradewegs in die Archers! Hat es nicht Zeit bis später?»

Ja, das hatte es wohl, und Lewis wollte das seinem Chief Inspector gerade bestätigen, aber da hatte Morse schon aufgelegt.

Typisch für Morse und die anderen Alten, Strange zum Beispiel, dass sie so wild auf diese verstaubte Radioserie waren! Tatsächlich waren Morse und Strange — das wurde ihm erst in diesem Augenblick so richtig klar — die Ältesten im Präsidium. Strange war ein halbes Jahr älter als Morse und würde nächsten Monat in den Ruhestand gehen.

Die Straße war frei, und Lewis gab Gas. Natürlich hatte die Sache mit Harrison Zeit bis später. Vielleicht war sie auch gar nicht so wichtig. Letztlich war, wie Morse neuerdings häufiger zu bemerken pflegte, nichts wirklich wichtig. Trotzdem freute sich Lewis darauf, sich mit ihm auszutauschen. Bei ihm hatte es etliche interessante Entwicklungen gegeben, und sicher waren auch Morse bei seinen heutigen Recherchen ein paar neue Ideen gekommen. Hoffentlich nichts allzu Abgehobenes, dachte er, und dann zwang ihn ein jäher Regenguss, sich wieder auf sehr erdnahe Dinge zu konzentrieren. Er ging mit dem Tempo auf 120 Stundenkilometer herunter.

Um 19 Uhr 20 lehnte sich Morse in dem angenehmen Bewusstsein, dass sein Puzzle nur noch wenige Lücken aufwies, in dem schwarzen Ledersessel zurück. Zunächst war die obere Hälfte durchgängig blau gewesen, so blau wie der Himmel an diesem Abend, ehe er sich gewittrig bewölkt hatte. Dann aber hatten das gleichförmige Blau ein, zwei Möwen und ein weißer Wolkentuff unterbrochen, und später (wenn Lewis kam?) würde vielleicht sogar der «orangefarbene Abendstreif» erscheinen, um mit den denkwürdigen Worten Housmans zu reden. In diesem Moment war Morse fast glücklich. Und noch etwas: Er würde mit dem ersten Drink des Tages warten, bis Lewis da war. Im Grunde, sagte er sich, war es ganz einfach, eine absehbare Zeit lang ohne Alkohol auszukommen.

Fünfzig Minuten später war das Gewitter, das von Südwesten im gleichen Tempo vorankam wie Lewis auf der M40, in North Oxford angelangt.

Es mochte etwas mit Wagner zu tun haben — jedenfalls empfand Morse die Intensität und die elektrischen Entladungen eines Gewitters als sehr genussreich und beobachtete mit großem Vergnügen den herabrauschenden Regen und die Blitze, die über den dunklen Himmel zuckten. Am Fenster stehend, sah er ein leicht durchhängendes Telefonkabel, das den bleiernen Himmel in zwei Hälften teilte und an dem einzelne Tropfen entlangliefen, bis sie schließlich zu Boden fielen, wie Soldaten, die angegurtet an einem Seil einen Fluss überqueren und schließlich auf der anderen Seite landen, so wie er es früher selbst einmal gemacht hatte.

Der Übergang von einem Ufer zum anderen...

Seine Mutter hatte nie das Wort «sterben» in den Mund genommen, sondern immer von «hinübergehen» gesprochen. Es war eine gefällige Vorstellung, eine gefällige Metapher. Als Dichter hätte er ein Sonett über das Telefonkabel da draußen schreiben können. Aber Morse war kein Dichter. Und in diesem Moment hörte das Gewitter so unvermittelt auf, wie es angefangen hatte.

Und draußen klingelte es.

Es war nach zehn, Lewis war fort, und Morse machte Bestandsaufnahme. Lewis hatte Alkohol abgelehnt, und Morse hatte sich vorgenommen, seine praktisch beispiellose Abstinenz noch eine Weile durchzuhalten. Er war müde, und um halb elf, also sehr zeitig für ihn, beschloss er, sich hinzulegen. Er hatte so oft den Spruch gehört, dass Bier dem Trinker eine klumpige Matratze beschert und Schnaps ein hartes Kissen und Alkohol ganz allgemein der Stoff ist, aus dem Albträume sind, dass er — falls es stimmte — heute Nacht vielleicht ausnahmsweise den Schlaf der Gerechten schlafen würde.

Er schob das Video der Vogelschutzgesellschaft in den Recorder und sah noch einmal die wunderbaren Albatrosse schwerelos über die Öde der Antarktis gleiten. So herrlich entspannend...

Um Viertel nach elf machte er das Licht im Schlafzimmer aus und drehte sich, wie immer, auf die rechte Seite, mit klarem Kopf, heiterer Seele und angenehm schläfrig.

Wunderbar.

Obgleich er gelegentlich mit einem Schicksal haderte, das ihn in diese Welt geschickt hatte, wäre es falsch zu behaupten, dass Morse sich nach jener letzten Reise in ein fernes Land drängte. Wie die meisten Sterblichen hatte er etwas von einem Hypochonder, und in dieser Nacht machte er sich zunehmend Sorgen um sein körperliches Wohlbefinden oder vielmehr dessen Gegenteil.

Die Leuchtziffern des Weckers standen auf 2 Uhr 42, als er schließlich den ungleichen Kampf aufgab. In seinem Kopf drehte sich ein wildgewordenes Karussell vom St. Giles-Jahrmarkt, und der brennende Schmerz, der ihm vom Magen her durch die Brust bis in die Arme zog, war heftig und gnadenlos. Er stand auf, mixte sich ein Glas Alka-Seltzer, schenkte sich einen Scotch ein, griff nach seinem Parker-Kugelschreiber mit der mittelblauen Mine und setzte die Exegese fort, in der ihn Lewis unterbrochen hatte, wobei er aber den letzten (unvollständigen) Satz ausstrich: «Es war peinlich für mich, mit Ihnen darüber zu sprechen, und ich weiß, dass es auch Ihnen peinlich war...»

Um diesen Aspekt des Falles richtig zu stellen, blieb noch reichlich Zeit.

Morgen und übermorgen und den Tag danach...

Kapitel 65

Eifersucht ist jener Schmerz, den ein Mensch empfindet, wenn er Angst hat, von demjenigen Menschen, dem sein ganzes Herz gehört, nicht ebenso wiedergeliebt zu werden.

(Addison, The Spectator)

Simon H. ist kein guter Lügner, und ich habe ihm ein Stück Wahrheit entlocken können. Seine starke Schwerhörigkeit ist echt, und Telefongespräche müssen ein Albtraum für ihn sein. Wozu also hat er ein Handy, mit dem sogar mit gutem Gehör begabte Menschen häufig ihre Probleme haben? Allerdings kann sich selbst jemand, der stocktaub ist, bis zu einem gewissen Grad mit jemandem am anderen Ende verständigen, weil er, auch wenn er den anderen nicht hört, zumindest mit ihm sprechen kann.

Es muss viele Menschen gegeben haben, die Barron den Tod wünschten, aber keiner leidenschaftlicher als Frank Harrison, der erfahren hatte, dass Barron in Kürze in großer Höhe in einer stillen Burforder Straße arbeiten würde. Von dem Job war vermutlich im Maiden’s Arms gesprochen worden, und einer der Gäste dort stand regelmäßig in Kontakt mit Frank H., nämlich jener junge Mann, der in Kürze heiraten würde und ebenso regelmäßig sein Geld am Spielautomaten verspielte. Wie so viele andere der in diesen Fall Verwickelten ist er von Frank H. abhängig, der sein Vater ist, ihm angeblich gerade eine kleine Wohnung in Bicester gekauft hat und ihn höchstwahrscheinlich seit vielen Jahren finanziell unterstützt. Der Plan war relativ einfach und hatte nur einen Haken. Sowohl Harrison senior als auch Harrison junior waren durch Barrons Arbeit an ihrem Haus mit seiner Leitertechnik vertraut, insbesondere mit seiner Gewohnheit, das obere Ende der Leiter an irgendeinem stabilen Gegenstand in luftiger Höhe zu befestigen. Dass er es diesmal genauso machen würde, lag nahe, und ein kräftiger Stoß gegen die Leiter war sinnlos, wenn man sie dadurch nicht zum Kippen bringen konnte. Man entschloss sich deshalb zu einer kleinen Erkundung. An jenem Montagvormittag holte Simon seinen Vater in Oxford ab und fuhr ihn die zwanzig Meilen nach Burford. Er ließ den Wagen am westlichen Ende der Sheep Street stehen, joggte in Trainingsanzug und Laufschuhen auf der anderen Straßenseite auf und ab und stellte fest, dass Barron die Leiter alle zwölf Minuten ein Stück weiterrückte und danach vermutlich neu anband. Barron war deshalb nur zu erwischen, wenn er wieder die Leiter hinaufgestiegen und gerade dabei war, sie mit dem Seil neu zu sichern — in einer Zeitspanne von nicht mehr als einer Minute also. Das musste genügen. Simons Aufgabe war es, seinem Vater per Handy zu melden: «Jetzt!» Er selber, sagt er, habe nicht genug Mumm für die Tat gehabt, und das nehme ich ihm ab. Sein Vater, ebenfalls im Trainingsanzug, sollte über den Fußweg kommend Barron in den Tod stoßen, der aus Simons Sicht durchaus verdient und längst überfällig war.

So etwa war es geplant. So denke ich es mir.

Doch aus dem Countdown wurde nichts, denn Simon sah plötzlich ein Fahrrad, dessen Vorderrad immer wieder vom Boden hochgerissen wurde, über den Gehsteig schlingern, unter der Leiter durch und in die Leiter hineinfahren. Womit sich Harrisons schöner Plan erledigt hatte — so zumindest sollte es sich für uns darstellen. Weshalb dieser Vorbehalt? Weil es mich wundern würde, wenn ein von dem Opportunisten Frank Harrison ersonnener Plan je gescheitert wäre. War also Barrons Unfalltod am Ende doch kein Unfall? Frank Harrison hatte bereits etwas sehr viel Komplizierteres geschafft. Er hatte die Beweise im Mordfall Yvonne Harrison so manipuliert, dass sie den für ihn so wichtigen Eindruck erweckten, außer ihm sei, als er in jener Nacht sein Haus betrat, weit und breit keine Menschenseele zu sehen gewesen. Nur gab es da noch drei Herren, die wussten, dass das nicht stimmte, und alle drei wurden — wie auch immer die Verständigung zwischen ihnen zustande kam — später für ihre Rolle in der Verschwörung, für ihre Komplizenschaft und ihr Schweigen entlohnt.

Zurück zu meinem Vorbehalt.

Kann es sein, dass Frank Harrison sein Netz noch weiter auswarf und darin den Radfahrer an Land zog, der Barron in den Tod stürzen ließ, nämlich Roy Holmes, den Bruder von Harrisons Sohn Allen?

Wir kommen jetzt zum eigentlichen Harrison-Clan. Unsere Ermittler haben uns einige Hinweise auf die Beziehungen innerhalb dieser Familie gegeben. In der Ehe selbst konnte von Liebe schon lange nicht mehr die Rede sein. Er verbrauchte in seiner Wohnung in der Londoner Pavilion Road eine Gespielin nach der anderen, sie verbrauchte einen normalen oder auch abartigen, immer aber hochbeglückten Bettgenossen nach dem anderen — eine lustvolle und wohl auch Gewinn bringende Freizeitbeschäftigung. Simon, ein Junge, der tapfer gegen seine Behinderung ankämpfte, war zweifellos der Liebling der Mutter. Sie war ihm weit enger verbunden als der Tochter Sarah, die bildhübsch anzusehen, hoch begabt und sehr musikalisch war, von Jugend auf alle Chancen gehabt hatte und sehr viel weniger mütterliche Zuwendung brauchte. Beide Kinder wussten wohl um die Unausgewogenheit und akzeptierten sie stillschweigend und taktvoll.

Schon mehrere Jahre vor dem Mord an ihrer Mutter hatten die Kinder das Elternhaus verlassen. Sarah war Ärztin geworden und hatte sich mit großem Erfolg auf die Behandlung zuckerkranker Patienten spezialisiert, und Simon hatte eine überraschend gute Stellung in einem Verlag gefunden. Finanziell war er jetzt unabhängig, nicht aber emotional, denn er sehnte sich immer noch nach jener einzigartigen Liebe, die seine Mutter ihm stets entgegengebracht und die ihm geholfen hatte, die schwierige Schulzeit zu ertragen. Er sehnte sich nach jener beglückenden Gewissheit, dass er, Simon, von seiner Mutter geliebt wurde, wie nicht einmal sein Vater je von ihr geliebt worden war. Natürlich besuchte er sie regelmäßig, aber sie hatte sich ausbedungen, dass er immer vorher anrief. Muss man fragen warum? Von den abendlichen Zerstreuungen seiner Mutter wusste Simon nichts. Im Gegensatz zu Frank, dem sie willkommener Vorwand und Rechtfertigung für seine eigenen Affären waren. Im Grunde berührten sie ihn aber wohl sowieso nicht sehr, vielleicht gehört er zu den Menschen, die solche Dinge leicht wegstecken. Simon war das nicht gegeben. Eines Abends tauchte er unangemeldet bei der Mutter auf und fand sie auf ebenjenem Bett, auf dem er sich als kleiner (und vielleicht nicht mehr ganz so kleiner) Junge an sie gekuschelt hatte, wenn sein Vater verreist war. Und über seiner Mutter kauerte ein Mann!

Nehmen Sie das nicht zu wörtlich, Lewis! Wahrscheinlicher ist, dass Simon Harrison auf der Treppe einem Mann begegnete, der sich hastig die Hosen hochzog und an seinem Reißverschluss nestelte. Und den er kannte: Barron! Und dass er dann seine Mutter im Schlafzimmer liegen sah: nackt, höchstwahrscheinlich (vielleicht aber auch nicht) geknebelt und gefesselt, während noch ein Porno-Video über den Bildschirm flimmerte. Dass er in seiner Fassungslosigkeit und maßlosen Enttäuschung, rasend vor Eifersucht, kaum wusste, was er tat, und — seine Mutter umbrachte.

Kapitel 66

Es ist durchaus möglich, dass wir jetzt durch eine dunkle Türöffnung treten, die auf der anderen Seite keinen Boden hat, und auf den Bauch fallen.

(Mitglied des Stadtrats von Honolulu, zitiert vom Pressecorps)

Als Morse merkte, dass ihm die Worte immer müheloser aus der Feder flossen, schenkte er sich noch einen Scotch ein und setzte seine Ausführungen fort.

Über die unmittelbar darauf folgenden Ereignisse können wir nur spekulieren. Irgendwann rief Simon in panischer Angst seinen Vater an. Es gab nur wenige Menschen, an die er sich in einer Notlage hätte wenden können. Einer war sein Vater, der im Übrigen eine spezielle Schaltung am Telefon hatte. Frank H. kam so schnell wie möglich. Sein BMW war tatsächlich in der Werkstatt, das wurde geprüft, und ich glaube jetzt (besser spät als nie!), dass die Abfolge genau so war, wie er sie beschrieben hat: Taxi nach Paddington, Zug bis Oxford, Taxi (Auftritt Flynn!) von Oxford nach Lower Swinstead.

Und dann? Möglicherweise werden wir das nie erfahren. Fünf Menschen aber, von denen drei inzwischen tot sind, wussten Bescheid: der in medio coitu gestörte Barron; der kleine Gauner Flynn, der zufällig bei der Hand war; der Einbrecher Repp, der das Grundstück schon den ganzen Abend beobachtete; Frank H.; Simon H. Ein Mensch wie Simon dürfte es an so einem Schreckensort nicht lange allein ausgehalten haben, und ich denke mir, dass sein Vater Sarah anrief und sie bat, sich schnellstens nach Lower Swinstead zu begeben und unterwegs noch eine Kinokarte als Alibi für Simon zu kaufen. Als ich Sarah kennen lernte, hatte ich gleich das Gefühl, dass sie vermutlich weiß, wer ihre Mutter umgebracht hat. Das Dumme war, dass dies auch die drei Außenstehenden wussten, Repp und Barron, die beide aus dem gleichen Ort waren, sowie Flynn, der Simon in den Lippenlesekursen kennen gelernt hatte und ihn in jener Nacht im Haus gesehen haben muss.

Wie sah also der Schlachtplan der Familie aus?

Die zwei (oder drei) beschlossen — es war ihre einzige Hoffnung —, ein Höchstmaß an Konfusion zu erzeugen. Verbergen ließ sich der Mord nicht, aber zumindest konnte man die Fakten so geschickt arrangieren, dass sich die Ermittlungen darin hoffnungslos verheddern mussten. Wir können davon ausgehen (vielleicht aber auch nicht), dass Yvonne ein Knebel in den Mund gesteckt wurde (wenn ich mich recht erinnere, heißt es in dem Bericht: «nicht sehr fest, als hätte sie ihn in ihrer Verzweiflung gelockert»); dass man ihr Handschellen anlegte; dass eine Scheibe der Terrassentür von außen eingeschlagen wurde. Warum Yvonnes ordentlich zusammengelegte Sachen nicht auf dem Boden verstreut wurden, weiß ich nicht, denn «versuchte Vergewaltigung» wäre eine durchaus glaubhafte Erklärung für den Mord gewesen.

Wann und wie die kreisenden Geier niederstießen, um sich einen Anteil an der Beute zu sichern, kann man nur raten. Es muss relativ früh einen Kontakt mit Barron gegeben haben, um das Telefon-Alibi festzuklopfen.

Flynn, der gerade eine Pechsträhne hatte, ist vermutlich gleich da geblieben und hat seinen Preis genannt. Repp, ein echter Profi, dürfte noch ein, zwei Tage gewartet haben, bis er drohte, sein Wissen preiszugeben, falls Harrison nicht bereit war, ihn angemessen zu entschädigen.

Kurzum — es wurden finanzielle Zusagen gemacht und, soweit wir wissen, auch eingehalten. Zweifellos erlebte Frank Harrisons Vermögen nach dem Mord an seiner Frau einen kräftigen Aderlass. Dass er Gelder der Swiss-Helvetia Bank veruntreut haben soll, wundert mich allerdings trotz alledem.

Somit sind nur ein oder zwei (oder drei!) Punkte ungelöst. 1. Die Alarmanlage. Auf der Fahrt von London nach Oxford muss Frank H. vielerlei durch den Kopf gegangen sein. Mehrmals hat er vermutlich vom Zug aus in seinem Haus angerufen, und Sarah dürfte die Anrufe entgegengenommen haben. Als er dann im Taxi saß, hatte Frank offenbar eine gute Idee: Er sagte Sarah, dass er sich noch einmal melden würde, wenn er eine Minute von zu Hause entfernt sei, und bat sie dann, die Alarmanlage anzustellen. Und seien wir ehrlich: Die Idee war wirklich gut! Verständlicherweise hat sie bei den polizeilichen Ermittlungen damals erhebliche Verwirrung gestiftet. Strange behielt als Einziger den Durchblick. Er hat von Anfang an gesagt, die Alarmanlage könne durchaus vom Mörder selbst ausgelöst worden sein. (Dass Sie mir den Mann nie unterschätzen, Lewis!)

Es war 3 Uhr 40, Morse hatte demnach fast eine Stunde geschrieben, war angenehm müde und wusste, dass er jetzt mühelos würde einschlafen können. Aber er wollte (wie Flecker gesagt hatte) «immer noch dieses kleine Stückchen weiter» und sich, was wichtiger war, noch einen Scotch genehmigen. Nachdem das geschehen war, schrieb er weiter:

Noch einen Gesichtspunkt gibt es, der von entscheidender Bedeutung und (fast) das Einzige ist, womit ich Ihnen gegenüber ein wenig hinter dem Berg gehalten habe: die erstaunliche Beziehung zwischen einem alkohol- und drogenabhängigen jungen Flegel und einer mausgrauen kleinen Lehrerin, nämlich zwischen Roy Holmes und Christine Coverley. Irgendetwas, was — vermutlich in der Schule — geschehen war, hatte dazu geführt, dass eine enge und auch sexuelle Beziehung zwischen den beiden entstanden war, die Ms. Coverley auch zugegeben hat und die sie veranlasste, nach Ende des Sommertrimesters nicht aus Burford wegzuziehen. Und warum ist das von Bedeutung? Weil wir bei unseren Ermittlungen von einer grundlegenden Voraussetzung ausgegangen sind, die bisher von keinem einzigen unabhängigen Zeugen bestätigt wurde. Doch die Wahrheit will ans Licht. Und deshalb werden wir umgehend Ms. Coverley zu einer eingehenden Vernehmung ins Präsidium bitten.Wie gut, dass wir nichts übereilt haben und die Konfrontation mit Frank

Harrison (Hier bricht der Text ab.)

Morse, den Kopf auf den gekreuzten Armen, war an seinem Schreibtisch fest eingeschlafen, erwachte um halb acht mit einem Ruck und fühlte sich wunderbar frisch.

Das Leben konnte manchmal ganz schön verrückt sein.

Kapitel 67

Vor Problemen davonzulaufen ist eine Form der Feigheit, und obgleich es stimmt, dass der Selbstmörder dem Tod die Stirn bietet, tut er das nicht aus edlen Beweggründen, sondern um einem Übel zu entgehen.

(Aristoteles, Numachische Ethik)

Am nächsten Morgen war Lewis mit sich zufrieden. Ehe Morse im Büro erschien, hatte er sich die Denksportecke der Police Gazette vorgenommen und die dort abgedruckte Rätselfrage auf Anhieb gelöst:

Was wäre der erste Gedanke eines intelligenten Radfahrers bei der Lektüre der folgenden Aufstellung von Verdi-Opern: Tosca — Aida — Nabucco — Don Carlos — Emani — Macbeth

Der «erste» Gedanke — das war der Schlüssel. Wenn man den hatte, sprang einem die Lösung — von oben nach unten gelesen — förmlich ins Auge.

Zehn nach neun erschien Morse. Er sah, wie Lewis fand, etwas besser aus als in den letzten Tagen.

«Ein bisschen Gehirnakrobatik gefällig, Sir?»

«Nein, besten Dank.»

Lewis schob ihm das Rätsel über den Tisch, aber Morse streifte es nur mit einem flüchtigen Blick.

«Haben Sie die Lösung?»

«Kinderleicht. Der erste Gedanke — das ist der Witz. Die Anfangsbuchstaben! Radfahrer! Alles klar?

«So wie ich es verstehe, wird danach gefragt, woran ein intelligenter Radfahrer denkt.»

«Da komme ich nicht ganz mit.»

«Na, hören Sie, Lewis! Sie haben die falsche Lösung. Jeder intelligente Radler, jeder aufgeweckte Busfahrer würde sofort auf denselben Gedanken kommen.»

«Ach ja?»

«Die Frage ist falsch, weil sie von falschen Voraussetzungen ausgeht. Von der Annahme nämlich, dass die vorgegebenen Fakten stimmen.»

«Und die stimmen nicht?»

«Tosca? Von Verdi?»

Oje. «Das haben Sie aber schnell rausgekriegt.»

Morse feixte. «Nicht weiter schwierig. Die Gazette kriegt öfter mal so eine harte Nuss von mir geliefert...»

«Wollen Sie damit sagen...»

Morse nickte. «Und da wir gerade bei falschen Voraussetzungen sind — die haben auch uns schwer zu schaffen gemacht. Wir haben beide unheimlich viele Dinge überprüft. Aber eins haben wir bislang bereitwillig und ohne die Spur eines Beweises akzeptiert, und deshalb müssen wir uns schnellstens noch einmal damit beschäftigen. Wir brauchen zwei Wagen. Ich rufe mal eben Dixon an»

Lewis stand auf. «Ich kann alles veranlassen, Sir.»

«Setzen Sie sich, Lewis. Ich muss mit Ihnen reden.»

Durch die Glasscheibe sah Dixon den Umriss der Frau im Rollstuhl, die sich auf ihn zubewegte. Nein, sie wisse nichts über den Verbleib ihres Sohnes. Nein, er sei gestern Abend nicht nach Hause gekommen. Ja, er habe einen Schlüssel. Ja, er sei manchmal die ganze Nacht weg. Wo? Keine Ahnung. Falls es die Herren von der Polizei interessierte, es sei ihr auch egal. Scheißegal.

Auf Kershaws gebieterisches Klingeln und Klopfen hin rührte sich nichts. Endlich fand er die leicht vergrätzte ältere Dame, die sich um die zwei vermieteten Einzimmerwohnungen kümmerte und ihn in die Wohnung im Erdgeschoss begleitete. Sie hatte offenbar für ihre Mieterinnen nicht viel übrig, aber nachdem sie aufgeschlossen hatte, war zumindest eine von ihnen ihres entsetzten Mitgefühls sicher. Christine Coverley lag auf einem Schaffellvorleger vor einem kalten Elektrokamin. Sie trug ein ärmelloses lachsrosa Sommer^1 kleid, ihre Arme wirkten sehr weiß, die Hände lagen mit den Handflächen nach oben da, und über beide Pulsadern lief ein tiefer, sauberer Schnitt. Neben ihrer linken Schulter lag ein Küchenmesser mit schwarzem Griff.

Der junge Kershaw war solche Gräuel nicht gewöhnt, und in den nächsten Tagen erschien ihm das Bild häufig in Albträumen. An zwei Stellen war der Vorleger blutgetränkt, und Kershaw musste an die Farm in den Bergen von Wales denken, auf der er mal Urlaub gemacht hatte und deren Schafe auf dem Rücken alle einen scharlachroten Fleck gehabt hatten...

Kershaw fand keinen Abschiedsbrief, und auch später tauchte keiner auf. Es war, als habe Christine diese Welt mit einer Bürde der Verzweiflung verlassen, die sie mit niemandem teilen konnte, nicht einmal mit den Eltern, nicht einmal mit dem ungehobelten Burschen, mit dem sie so lustvoll schlief, nachdem er sie zuerst mit Gewalt genommen hatte, nicht einmal mit dem netten Inspector, der sie offenbar so gut — viel zu gut! — verstand. Er wusste offenbar auch, dass sie gelogen hatte. Roy konnte nicht über die Sheep Street geradelt sein, als Barron zu Tode gestürzt war, weil er zu diesem Zeitpunkt mit ihr im Bett gelegen hatte.

Kapitel 68

Es sind nicht die kriminellen Taten, die zu gestehen am schwersten fällt, sondern die lächerlichen und die schmachvollen.

(Rousseau, Bekenntnisse)

Lewis war nicht überrascht gewesen, nein, gewiss nicht. Aber enttäuscht? O ja, das wohl! Und Morse hatte diese Reaktion offenbar erwartet und doch nichts gesagt, was den Schock gemindert hätte. Das Verhältnis zwischen ihnen würde nie mehr ganz so sein wie früher, das stand für Lewis fest. Es ging gar nicht darum, dass Morse eines Abends (oder an zwei oder zehn Abenden) losgefahren war, um sich mit einer verführerisch attraktiven Frau zu treffen. Lewis hatte die Fotos der Frau gesehen, die in jener Nacht nackt auf dem Bett gelegen hatte, und dass es viele Männer, alte und junge, nach so einer Frau gelüstet hatte, wunderte ihn nicht. Nein, es ging um etwas anderes. Um die untypische Heimlichkeit, mit der Morse die Sache von Anfang an umgeben hatte.

Auch jetzt hatte Lewis den Eindruck, dass Morse in seiner Beichte nicht alles gesagt hatte. Ja, er hatte sich Zugang zu der Akte verschafft, die die intime an Y. H. gerichtete Korrespondenz enthielt. Ja, er hatte sich die Handschellen mit der eingeprägten Nummer «angeeignet», die man mühelos zu dem Polizisten zurückverfolgen konnte, an den sie ausgegeben worden waren, in diesem Falle Morse selbst. Ja, er hatte, wie er bereitwillig zugab, das entsprechende Blatt der im Präsidium geführten Ausgabeliste «entfernt». Was das Brieffragment betraf (Morse gab sofort zu, dass es seine eigene Handschrift war), hatte Lewis, altmodisch wie er war, gehofft, Morse sei nie nach Lower Swinstead eingeladen worden — trotz seiner flehentlichen Bitte, sie möge sich melden, trotz diese fast schuljungenhaften Behauptung, er sähe jeden Morgen seine Post durch in der Hoffnung, eine Mitteilung von ihr zu finden. Und das war’s eigentlich auch schon. Morse hatte etwas vertuschen wollen, dessen er sich schämte und das ihm sehr peinlich war, hatte vermeiden wollen, dass sein Name, sein bis dahin guter Name, mit dem Leben — und Sterben — von Yvonne Harrison in Verbindung gebracht wurde. Es war leichtsinnig gewesen, dass er dieses eine Blatt eines längeren Briefes in den Akten belassen hatte, aber es war schwerlich ein belastendes Beweisstück. Morse leugnete jedoch hartnäckig, dass das, was er getan hatte — so feige und unredlich und töricht es auch gewesen sein mochte —, den Verlauf der ursprünglichen Ermittlung gefährdet hatte, die, wie er jetzt unverfroren behauptete, geradezu beispiellos inkompetent geführt worden war. Diese Arroganz war natürlich nicht ungewöhnlich, aber unter den gegebenen Umständen fand Lewis sie unnötigerweise schnöde.

Ganz abgesehen von diesen Erwägungen aber wurmte es Lewis, dass Morse es seinerzeit so doppelzüngig abgelehnt hatte, sich mit dem ursprünglichen Fall zu befassen. Zugegeben: Als man ihn dazu verdonnert hatte, sich mit dem zu befassen, was für Lewis und Strange die zweite Hälfte des gleichen Falles war, hatte Morse den gewohnt hohen Standard logischer Analyse und die gewohnte Tiefe menschlichen Verständnisses erreicht. Zugegeben: Er hatte, wie üblich, mehrere Meilen Vorsprung vor dem Feld — und war ausnahmsweise vom Start an auf der richtigen Bahn gewesen.

Wer sonst als Morse hätte heute Vormittag die absolut ungewöhnliche Hypothese bezüglich des Mordes an J. Barron, Maurer- und Malerarbeiten, aufstellen können? Die (allem Anschein nach bewiesene) Hypothese, dass Roy Holmes, der fast alles getan hätte, um an Drogen heranzukommen, und absolut alles zu tun bereit war, wenn er unter Drogen stand, eine sexuelle Beziehung zu Christine Coverley unterhielt; die (allem Anschein nach bewiesene) Hypothese, dass diese geradezu grotesk widersinnige Partnerschaft dank eines Vorfalls oder einer ganzen Reihe von Vorfällen in der Schule entstanden war; dass der Junge sich gegen Geld bereit erklärt hatte, bei der Polizei auszusagen, er sei versehentlich an eine hohe Leiter gestoßen (eine von vorn bis hinten erlogene Behauptung, da Roy Holmes an jenem Morgen die Sheep Street nicht mal von weitem gesehen hatte); die (noch zu beweisende) Hypothese, dass Frank Harrison Barron ermordet und mit einem genialen Plan versucht hatte, den Verdacht von sich und Simon wegzulenken; einem Plan, der wahrscheinlich auf einen anderen Sohn, nämlich Allen Thomas, zurückging, der auf seinem Horchposten im Maiden’s Arms regelmäßig Informationen sammelte und an seinen Vater weiterleitete, den Mann, der alle Fäden in der Hand hielt.

Lewis nickte vor sich hin. Kein Wunder, dass Frank Harrison untergetaucht war. Aber das würde ihm nichts helfen. Er konnte nirgendwohin, sich nirgends verstecken — den Flug- und Seehäfen lag seine Passnummer vor, die Fotos waren unterwegs. Falls es nicht zu spät war.

Morse hatte vorgeschlagen, dass sie die Vernehmung von Roy Holmes und Christine Coverley gemeinsam führen sollten, und Lewis gebeten, weitgehend das Gespräch mit dem jungen Mann zu übernehmen. «Mir ist der Bursche widerwärtig, Lewis, und Sie verstehen sich auf diese Dinge besser als ich.» So schmeichelhaft das war — bei Lewis verfingen derlei Bemerkungen nicht mehr. Wenn Morse glaubte, er könne sich so leicht bei seinem Sergeant wieder ein gewisses Maß an Ansehen verschaffen, hatte er sich schwer geirrt.

Am späten Vormittag verließ Lewis das Büro, ohne Morse zu fragen, ob er gern einen Kaffee hätte — ein Versäumnis, das Morse bestimmt nicht entgehen und das ihn bestimmt kränken würde.

Doch er hatte sich verrechnet.

Als Lewis zehn Minuten später zurückkam, hatte sich Morse zufrieden lächelnd in seinem Sessel zurückgelehnt.

«Holen Sie mir einen Kaffee, seien Sie so nett, Lewis. Ohne Zucker... wir armen Diabetiker... Es gibt etwas zu feiern.» Vor ihm lag die Times, zu einem Viertel ihrer Größe gefaltet; das Kreuzgitter war vollständig ausgefüllt. «Sechseinhalb Minuten. Schneller habe ich es noch nie geschafft.»

Das Telefon läutete.

Dixon.

Roy Holmes war unauffindbar. Er war weder zu Hause noch sonst wo. Sollte er weitersuchen?

«Was fragen Sie so dumm?», schnauzte Morse. «Es gibt da ein altes Sprichwort: Wenn’s beim ersten Mal schief geht, lass die Finger vom Drachenfliegen.»

Es war eine Antwort nach Lewis’ Herzen, und sekundenlang — aber wirklich nur sekundenlang —, fragte er sich, ob er Morse nicht zu hart beurteilte.

«Nicht der Einzige, der unauffindbar ist, Sir.»

«Meinen Sie Frank Harrison? Ja, der gibt mir auch Rätsel auf. Er mag ein Gauner sein — er ist ein Gauner —, aber er ist kein Dummkopf, sondern ein erfahrener, hartgesottener, zielstrebiger, reicher Banker, und so einer langt nicht plötzlich in die Portokasse, um...»

Das Telefon läutete.

Kershaw.

Morse hörte schweigend zu, und als er dann über den Schreibtisch hinweg Lewis ansah, wirkte er nicht besonders überrascht, aber sehr enttäuscht und traurig. Etwa so wie Lewis vor zwei Stunden.

Nachmittags (Morse war nicht mehr im Präsidium) läutete das Telefon.

Swiss-Helvetia Bank.

«Könnten wir bitte Superintendent Lewis sprechen?»

«Sergeant Lewis am Apparat.»

Kapitel 69

Zweiter Gerichtsdiener: Antonio, ich verhafte Euch auf Befehl des Herzogs Orsino.

Antonio: Ihr irrt Euch, Herr, in mir.

Zweiter Gerichtsdiener: Nicht doch, Herr.

(Shakespeare, Was Ihr wollt)

Um 17 Uhr 20 stand er noch immer neben seinem kleinen Handgepäck wenige Meter vom Check-in der Euro-Class in Heathrow, Terminal 4, entfernt und sah sich mit beherrschter, aber allmählich wachsender Ungeduld um. Sie hatten sich für 17 Uhr 10 verabredet, um sich nach dem Einchecken noch genüsslich in der British Airways Lounge entspannen zu können, ehe Flug 338 aufgerufen wurde, der um 18 Uhr 30 starten sollte.

Paris...

Vor langer Zeit hatten er und Yvonne Flitterwochen in Paris gemacht: jede Menge Liebe, jede Menge Sex, jede Menge Sightseeing, jede Menge Essen und Wein. Zwei volle Wochen, obgleich er damals schon gewusst hatte, dass eine Woche eigentlich gereicht hätte.

Inzwischen wusste er nur zu gut, dass es durchaus möglich ist, sich sogar im Beisein einer Geliebten zu langweilen, und in Paris hatte er begriffen, dass selbst die Gesellschaft einer frisch angetrauten Ehefrau ein wenig ermüdend werden kann. Ein- oder zweimal hatte er den Eindruck gehabt, dass auch Yvonne ähnliche Gedanken hegte, besonders an dem Abend, als sie ganz unverhohlen lange Blicke mit einem schnurrbärtigen Franzosen wechselte, der wie Proust aussah. Hinterher, auf ihrem Zimmer, hatte er sie eine kokette Hure genannt, und sie hatte ihn böse angefunkelt und gesagt, sie würden — so oder so — ein verdammt gutes Paar abgeben.

Solche Probleme würde er mit Maxine nicht haben. Zweieinhalb Tage waren gerade richtig. Und sie war eine Klassefrau — Juraprofessorin aus Yale, zweiundvierzig, geschieden, ein bisschen zu sexbesessen, ein bisschen zu füllig und sehr, sehr aufregend.

Als sie endlich auftauchte, zog sie ein Monstrum von Koffer hinter sich her.

«Du bist spät dran», sagte er halb wütend, halb erleichtert und reihte sich sofort in die kleine Schlange der First Class-Passagiere ein.

«Hast du meine Nachricht nicht bekommen? Ich habe die ganze Zeit versucht...»

«Übers Handy?»

«Es hat nicht funktioniert. Ich glaube, du hast vergessen...»

«Verdammter Mist.» Harrison holte sein Mobiltelefon aus dem Jackett, tippte eine Zahlenkombination ein und noch eine und wiederholte: «Verdammter Mist. So langsam hab ich genug von diesen blöden Handys...»

«Und du hast vergessen, dass wir abgemacht hatten...»

«Entschuldige. Sag, dass du mir verzeihst.»

Er sah auf ihr kantiges Gesicht mit dem ausgeprägten Kinn hinunter, auf das seidige, dunkelbraune Haar mit der Ponyfrisur, die sanften Augen, in denen es feucht schimmerte, vielleicht, weil sie sich so abgehetzt hatte, vielleicht wegen seiner unverdient schroffen Begrüßung, vielleicht aber vor allem deshalb, weil seine Liebe nur auf die Wellenlänge leiblicher Lust eingestellt war, die ihn so häufig umtrieb. Andererseits war der Kurzurlaub ihre Entscheidung gewesen, die sie bestimmt nicht zu bereuen brauchte. Sie war gern mit ihm zusammen, er war intelligent, amüsant, belesen, sah noch immer gut aus, war noch immer toll im Bett, und — ja — er war reich.

Sie mochten beide nichts sagen, während sie an den Schalter heranrückten — ein Phänomen, das man häufig bei Menschen findet, die in einer Schlange stehen, als brauchten sie ihre Konzentration voll und ganz für das, was da vorn abzuwickeln war.

«Bei Stokenchurch war ein Unfall, und ich hab versucht...»

Liebevoll fuhr er mit der Hand durch ihr seidiges Haar. «Vergiss es, Schatz.»

«Wir saßen eine halbe Stunde fest, und einer der Fahrgäste hat uns einen wunderschönen Raubvogel gezeigt. Einen Roten Milan.»

«Das kannst du mir später erzählen.»

Vor ihnen stand nur noch ein Mann im Geschäftsanzug.

«Was haben wir für Plätze?»

«Die besten.»

«Und die besten Tickets...?»

«Schscht! Für dich ist das Beste gerade gut genug. Und warum auch nicht? Schau mich an: keine Ehefrau, keine Kinder, die mich erpressen könnten, keine Probleme im Job, nichts, wofür ich in den nächsten Tagen Geld ausgeben müsste — bis auf dich. Ich bin ein reicher Mann, Schatz, das weißt du doch.»

«Ihre Tickets, bitte?»

Die liebenswürdig lächelnde junge Dame überprüfte die ordnungsgemäß ausgestellten Flugscheine.

«Die Pässe, bitte?»

Die junge Dame überprüfte die ordnungsgemäß ausgestellten Pässe.

«Raucher?»

«Nichtraucher.»

«Fenster-Mitte? Mitte-Gang?»

«Mitte-Gang.»

«Gepäck?»

Frank Harrison hievte den großen Koffer auf das Band. «Nur der eine?»

«Ja.»

«Sie wissen, wo die Lounge ist?»

«Ja.»

«Einen guten Flug, und viel Spaß in Paris.»

Er reichte ihr ein Glas Champagner, und sie stießen an. «Auf einen wunderbaren gemeinsamen Kurzurlaub. Ritz, wir kommen!»

Er beugte sich vor und gab ihr einen langen begehrlichen Kuss auf den weichen ungeschminkten Mund. Er schloss die Augen. Sie schloss die Augen.

«Mr. Harrison?» Jemand hatte ihm auf die Schulter getippt. «Mr. Frank Harrison?»

«Was...?»

Vor dem kleinen Tisch stand ein uniformierter Polizeibeamter. «Entschuldigen Sie, Sir, aber wir müssen Sie sprechen. Reine Routine.»

«Thames Valley Police?»

«Ganz recht, Sir.»

«Worum...»

«Auch Ihr Arbeitgeber möchte Sie sprechen.»

Harrison kniff verblüfft die Augen zusammen. «Was will denn der von mir? Ich bin ganz offiziell auf Urlaub. Da wird er sich schon gedulden müssen, bis ich wieder zurück bin.»

«Bitte hier entlang, Sir.»

Ein zweiter Polizist in Uniform — jung, dunkelhaarig — hatte am Eingang zur Executive Lounge Aufstellung genommen, und dort stand er eine Viertelstunde später noch immer. Maxine, die erst ihr und dann sein Glas geleert hatte, stand auf und ging zu ihm.

«Könnten Sie mir bitte sagen, auf wessen Ermächtigung...»

«Jedenfalls nicht auf meine, Miss», sagte Constable Kershaw, «das dürfen Sie mir glauben. Auch ich unterstehe einer Obrigkeit.»

«Sie haben meine Frage nicht beantwortet.»

«Ich bin bei der Thames Valley Police. Genau wie mein Kollege.»

«Wer hat Sie hergeschickt?»

«Mein Chef.»

«Wer ist das?»

«Chief Inspector Morse.»

«Und was hat der für eine dienstliche Stellung?»

«Er ist ein wichtiger Mann.»

«Sehr wichtig?»

«Aber ja.» Kershaw nickte ehrfurchtsvoll lächelnd.

«Sie reden, als wäre er der liebe Gott persönlich.»

«Manche Leute sind dieser Meinung.»

«Sie zum Beispiel?»

«Nicht immer.»

«Wie lange wollen Sie Mr. Harrison festhalten?»

«Ich weiß es nicht, Mrs. Ridgway.»

Maxine schenkte sich noch ein Glas Champagner ein und setzte sich nachdenklich wieder an den kleinen Tisch. Ihren Namen kannten die also auch...

Es brachte offenbar kein Glück, sich mit einem Mann wie Frank Harrison einzulassen. Bei ihrem letzten Zusammensein vor über einem Jahr hatte ihn jemand angerufen — sie hatte nie erfahren, wer es war — und ihm mitgeteilt, dass man seine Frau ermordet hatte.

Sie war versucht, einfach aufzustehen und wegzugehen. Ihr Koffer — Kostüme, Kleider, Unterwäsche, Schuhe — war inzwischen wohl schon in der Maschine, aber den würde man ihr vielleicht zurückschicken. Die Handtasche, in der die sehr viel wichtigeren Dinge wie Kreditkarten, Schlüssel, Terminkalender und Geld steckten, hatte sie ja noch.

Doch bestimmt würde sich der Polizist an der Tür weigern, sie rauslassen. Dazu war er ja da. Wozu sonst?

Per Lautsprecheransage wurden die Passagiere der ersten Klasse für den British Airways-Flug 338 nach Paris aufgefordert, sich zum Flugsteig drei zu begeben, und zehn, zwölf Flugreisende leerten ihre Gläser und griffen nach dem Handgepäck. Unentschlossenheit und Nervosität waren bei Maxine Ridgway tiefer Niedergeschlagenheit gewichen. Sie war nicht dumm. Sie kannte die Rolle auswendig, die er im Ritz von ihr erwartete, und hatte das Geschäft akzeptiert, weil es ein gutes Geschäft war.

Ihre Gedanken gingen ins Leere — und dann hörte sie die Stimme hinter sich: «Komm, Schatz! Du hast doch die Ansage gehört. Flugsteig drei.»

Zwischen Staunen und Erleichterung hin- und hergerissen, griff sie nach ihrem Handgepäck und folgte ihm zum Ausgang. Dort war Constable Kershaw, der mit Glaubensfragen offenbar vertrauter war als sie, nicht mehr zu sehen.

«Eine Routineüberprüfung», erklärte Frank Harrison. «Genau, wie der Mann gesagt hat.»

Kapitel 70

Ich rief nach wild’ren Klängen und nach stärk ‘rem Wein,

Doch Licht verloschen, Fest zu End mit den Genüssen,

Erscheint dein Geist, Cynara, denn die Nacht ist dein.

Ich bin untröstlich, krank vor heftiger Begier,

Die Lippen des ersehnten Traumbilds heiß zu küssen.

Treu stets, in meiner Art, Cynara, war ich dir.

(Dowson, Nun Sum Qualis Eram Bonae Sub Regno Cynarae)

«Lassen Sie ihn in Gottes Namen losfliegen, Kershaw.»

«Halten Sie das für klug, Sir?»

«Was?»

«Ich frage ja nur...»

«Passen Sie mal auf, mein Junge. Sollte ich mich irgendwann bemüßigt fühlen, aus Ihrer Quelle der Weisheit zu schöpfen, dann bestimmt erst, wenn Sie trocken hinter den Ohren sind. Klar?»

«Sir!»

Morse legte auf. Es war 18 Uhr 10.

«War das fair, Sir?», fragte Lewis

«Wahrscheinlich nicht», räumte Morse ein.

Vor einer Stunde hatte Lewis den Anruf der Bank entgegengenommen: weitschweifige Entschuldigungen, peinlicher Widerruf, tiefstes Bedauern. Über fünfhunderttausend Pfund waren in der Tat noch immer auf unerklärliche Weise verschwunden, aber mit Sicherheit nicht aus Harrisons Abteilung. Die nach Sergeant Lewis’ Besuch angestellten Ermittlungen hatten inzwischen ergeben, dass eine mögliche Veruntreuung oder Unterschlagung auf gar keinen Fall einem ihrer erfahrensten, vertrauenswürdigsten und wertvollsten Mitarbeiter angelastet werden konnte... blablabla...

Dieser Anruf hatte Morse sehr interessiert, und er wiederholte jetzt mit einiger Genugtuung seine frühere Behauptung, dass Frank Harrison durchaus zu einem Mord fähig sein mochte, dass aber das Fälschen von Bilanzen und die Manipulation von Gewinn- und Verlustrechnungen nicht zu seinem Charakterbild paßte, entschieden infra dignitatem war.

«Wäre es eventuell möglich, dass Sie sich geirrt haben könnten, Sir?»

«Bestimmt nicht. Er kommt zurück, darauf gebe ich Ihnen Brief und Siegel. Er hat keine Möglichkeit, sich zu verstecken. Nicht vor mir jedenfalls.»

«Glauben Sie, dass er seine Frau ermordet hat?»

«Nein. Aber er weiß, wer es war. Sie wissen, wer es war. Nur brauchen wir Beweise. Die Alibis aus der jüngsten Zeit haben wir alle überprüft, jetzt müssen wir uns die älteren noch mal ansehen.»

«An wen denken Sie?»

«An wen ich denke?» Morse erinnerte sich an den Verdacht, den er in seinen Aufzeichnungen geäußert hatte. «An die einzige Person, die außer Frank Harrison ein hinreichendes Motiv für den Mord an Yvonne hatte.»

«Sie meinen...»

«Besuchen Sie hin und wieder ein Lichtspieltheater?»

«Ob ich ins Kino gehe, meinen Sie...»

«Ich war vor etwas über einem Jahr in The Full Monty.»

«Das war bestimmt nichts für Sie, Sir.»

«Es war genau das Richtige für mich. Ich habe gelacht und geweint.»

«Ach so.» Der Groschen war gefallen. «Simon Harrison hat gesagt, er war...»

«Gesagt, sehr richtig...»

«Er hat gesagt, dass er in Begleitung war, nicht? In Begleitung einer Freundin.»

«Was, soweit ich sehe, nicht überprüft wurde.»

«Verständlich. An ein Familienmitglied hatte man damals nicht...»

«O doch. Frank Harrison gehörte zu den ersten Verdächtigen.»

«Aber wegen der Hinweise auf einen Einbruch, des eingeschlagenen Fensters, der Alarmanlage...»

Morse nickte. «Zunächst deutete alles auf einen Job von außen hin. Erst allmählich kristallisierte sich etwas anderes heraus: ein Liebhaber, ein Rendezvous, eine abartige Sexnummer, ein Streit, ein Mord...»

«Und jetzt, sagen Sie, kommen wir zurück auf die Familie.»

«Offenbar hat niemand die junge Dame vernommen, mit der Simon Harrison an dem Abend im Kino war.»

«Vielleicht könnte man sie noch ausfindig machen, Sir?»

«Ja.»

«Es ist lange her. Sie wird sich nicht mehr erinnern...»

«Natürlich erinnert sich sie noch. Der Mord war der Aufmacher in allen Zeitungen — und sie war an dem Abend, als es geschah, mit dem Sohn der Ermordeten im Kino. So was vergisst man nicht.»

«Trotzdem, es ist lange her...»

«Ich esse nicht sehr viel, Lewis, wie Sie wissen. Aber wenn ich mir was koche...»

Lewis zog die Augenbrauen hoch.

«...wärme ich immer den Teller an. Ich kann es nicht ausstehen, von einem kalten Teller zu essen.»

«Sie meinen, wir könnten den Teller wieder aufwärmen?»

«Schon geschehen. Sie ist stolze Ehefrau und Mutter und wohnt in Witney.»

«Woher wissen Sie das?»

«Sie können nicht alles selber machen, Lewis.»

«Dixon?»

«Guter Mann, Dixon. Und deshalb werden wir heute Abend zu ihr fahren, nur Sie und ich.»

«Sie glauben, dass Simon seine Mutter umgebracht hat.»

«Daran besteht kein Zweifel. Jetzt nicht mehr, Lewis», sagte Morse leise.

«Nur weil er sie mit einem Mann im Bett erwischt hat?»

«Mit Barron, Lewis.»

Noch nie war es Lewis so schwer gefallen, Morse eine Frage zu stellen.

«Hat... hat Mrs. Harrison Ihnen mal erzählt, dass sie mit Barron zusammen war?»

Morse zögerte. Zögerte viel zu lange.

«Nein. Nein, das hat sie mir nie erzählt.»

Lewis wartete eine Weile, wählte seine Worte mit Bedacht und sagte dann langsam: «Wären Sie, wenn sie es Ihnen erzählt hätte, so eifersüchtig wie Simon Harrison gewesen?»

Morse zögerte erneut. «Eifersucht ist ein unheimlich zersetzendes Gefühl. Meiner Meinung nach das stärkste Motiv für einen Mord, stärker als...»

Wieder läutete das Telefon, und Morse hob ab.

Kershaw.

«Sie sind gleich über dem Kanal, Sir. Kann ich sonst noch was für Sie tun?»

«Ja. Trinken Sie ein Bier. Aber nur eins. Und dann ab nach Hause.»

Morse legte auf.

«Guter Mann, Kershaw. Ein bisschen wie eine alte Jungfer. Erinnert mich an meine Tante Gladys in Alnwick, meine letzte überlebende Verwandte — das heißt, inzwischen ist sie auch tot.»

«Er wird seinen Weg machen.»

«Kershaw? Kann man auch verlangen. Schließlich hat er einen Abschluss in Geschichte. Mit Auszeichnung.»

«Ein bisschen mehr als ich, Sir.»

«Ein bisschen mehr als ich, Lewis.»

Das Telefon läutete wieder.

«Morse? Sie haben ihn ausreisen lassen?»

«Ja. Wir brauchen noch etwas Zeit und mehr Beweismaterial, ehe wir ihn uns vornehmen können.»

«Ganz meine Meinung», sagte Strange überraschenderweise. «Sinnlos, ihn...»

«Zum Tag der Abrechnung ist er wieder da.»

«Glauben Sie?»

«Ich weiß es.»

«Und inzwischen?»

«Kann er sich noch mal amüsieren: Küsse, Wein und Rosen. <Doch Licht verloschen, Fest zu End mit den Genüssen>... Sie kennen das Gedicht von Dowson, Sir?»

«Blöde Frage. Natürlich.»

«Ich glaube kaum, dass er mit einer seiner anderen Frauen glücklich wird.»

«Die hier scheint aber schwer in Ordnung zu sein.»

«Ich möchte wetten, dass er trotzdem manchmal im Morgengrauen aufwacht, an die eine Frau zurückdenkt, die er mehr als alle anderen liebte, und sich ziemlich elend fühlt.»

«...krankend an einer alten Leidenschaft...»

«Genau.»

«Sie meinen Yvonne?»

«Nein, nicht Yvonne, Sir, sondern Elizabeth. Elizabeth Jane Thomas.»

Kapitel 71

Es gibt wohl kein angenehmeres Ambiente als das Kino, in dem wohlriechend desodorierte Leiber zusammenkommen, ihre Reißverschlüsse öffnen und miteinander Umgang pflegen können.

(Malcolm Muggeridge, The Most of Malcolm Muggeridge)

Sylvia Marsden, geb. Prentice, wohnte vorübergehend bei ihrer Mutter in einer hübschen Doppelhaushälfte in einer Wohnsiedlung von Witney. Ihre Mutter (Lewis hatte Morse und sich telefonisch angemeldet) machte auf und führte sie ins Wohnzimmer, wo die dralle Sylvia mit geöffneter Bluse dasaß, ein sehr junges Baby stillte und sich in ihrem mütterlichen Tun nicht im Geringsten stören ließ. Eine Hand hatte sie um die Brustwarze gelegt, an der das Kleine saugte.

Morse lief verlegen im Zimmer herum und heuchelte Interesse an den geschmacklosen Nippes, mit denen das farbenfreudig tapezierte Zimmer vollgestellt war, während sich Lewis väterlich lächelnd neben Mutter und Kind gestellt hatte und mit dem Rücken des rechten Zeigefingers leicht über die runde Babywange strich.

«Ein echter kleiner Schatz. Wie heißt er denn?»

«Es ist ein Mädchen, stimmt’s, Susie, meine Süße?»

«Ach ja, natürlich.»

Morse lehnte es zunächst ab, sich hinzusetzen, nahm aber dankend einen Kaffee an und begann, den Blick fest auf das Fenster gerichtet, das auf den gepflegten Garten hinausging, mit seiner Befragung.

«Wir müssen noch ein, zwei Dinge klären, Mrs. Marsden...»

«Sie dürfen gern Sylvia sagen.»

«Es geht um einen Ihrer früheren Freunde...»

«Um Simon, ich weiß. Sergeant Dixon hat es mir gesagt. Er ist schrecklich nett, nicht? Und hat sich toll mit Mum verstanden.»

Morse, der sich den Grund dafür denken konnte, nickte nur. «Es ist lange her, das ist mir klar...»

«Aber nicht für mich. Sie meinen doch den Abend, an dem Simons Mutter ermordet worden ist? So was vergisst man nicht.»

«Das freut mich, Sylvia. An dem Abend also, dem neunten...»

«Nein, das müssen Sie verwechselt haben. Der Abend, an dem Mrs. Harrison ermordet worden ist, war der achte, das weiß ich genau, weil ich da Geburtstag hatte. Simon ist mit mir ins ABC in Oxford gegangen. Ein toller Film, über Stripper...»

«Hat die Polizei Sie irgendwann mal danach gefragt?»

«Nein. Wozu?»

Sylvia knöpfte die Bluse wieder zu. Morse drehte sich zu ihr um, und Lewis konnte die Enttäuschung in seinem Gesicht sehen.

Mrs. Prentice, geb. Jones, die offenbar von der Küche her interessiert zugehört hatte, brachte zwei Tassen Kaffee. «Ich erinnere mich auch», erklärte sie ungefragt. «Wie Sylv schon gesagt hat, war es ihr Geburtstag.»

«Was hielten Sie von Simon, Mrs. Prentice?», fragte Lewis.

«Ich hatte ihn gern. Manchmal kam er mit ins Haus, aber er war wohl ein bisschen... seine Schwerhörigkeit, wissen Sie...»

«An dem Abend ist er nicht ins Haus gekommen?»

«Nein. Ich erinnere mich noch gut daran. Wie Sylv gesagt hat — so was vergisst man nicht. Ich hab ihn aber noch gesehen, als er sie nach Hause brachte. Und ich hab gehört, wie die beiden an der Tür miteinander geflüstert haben. Netter Junge. Du hättest es schlechter treffen können, Sylv.»

«Ich hab es besser getroffen, Mum.»

Offenbar bestand über die Vorzüge von Susies Vater keine Einigkeit in der Familie. Morse trank rasch seinen Kaffee aus, und Lewis folgte, wie stets, pflichtschuldigst dem Beispiel seines Vorgesetzten.

Draußen saßen sie eine Weile schweigend im Wagen.

«Sie haben gewusst, dass es der achte war, Sir. Warum...»

«Ich wollte nur ihr Gedächtnis testen.»

Wieder gab es eine lange Pause.

«Sieht aus, als ob wir uns geirrt haben, Sir.»

«Sieht aus, als ob ich mich geirrt habe.»

«Ein besseres Alibi gibt’s überhaupt nicht.»

«Nein.»

«Wenn Mrs. — wie heißt sie noch — sagt, dass sie die beiden draußen flüstern hörte, hat sie von der Unterhaltung wahrscheinlich mehr mitgekriegt als Simon.»

Morse nickte und lächelte etwas wehmütig. «Die Möglichkeit, dass jemand unsere Sylvia und ihre Mum bestochen hat, können wir wohl vergessen, wie?»

«Allerdings. Oder meinen Sie etwa...»

«Nein.»

«Und wie geht es jetzt weiter, Sir?»

«Sie können mich beim Woodstock Arms absetzen oder...»

«Nein, ich meinte den Fall, Sir.»

«...oder vielleicht dem Maiden’s Arms.»

Morse schien kaum zuzuhören.

«Ich weiß, dass Sie enttäuscht sind, Sir, aber...»

«Enttäuscht? Unsinn.»

Eine leichtfüßige Maus war soeben quer über seine Schulterblätter gehuscht, und als Lewis ihn ansah, schien es, als habe jemand hinter den Augen des Chief Inspector den Strom eingeschaltet.

«Ja, Lewis. Fahren Sie mich raus nach Lower Swinstead.»

Kapitel 72

Unter mir das Dörfchen, so klein und still!

Und dennoch ein Gebrodel von

Bosheit, Klatsch und Verleumdung,

Ganz wie in der großen Stadt

(Tennyson, Maud)

Während der Fahrt redete Morse — was für ihn ungewöhnlich war — fast ununterbrochen. «Kennen Sie das schöne Gedicht von Thomson, in dem er über Dörfer schreibt, <die in der Bäume sanfter Hülle liebevoll geborgen...>?»

«Ich kenne nicht mal diesen Thomson», murrte Lewis.

«Erstaunlich, diese anheimelnden Örtchen, in denen sich mehr abspielt, als man sich je würde träumen lassen: verbotene Affären, hoffnungslose Liebesbeziehungen, uneheliche Kinder, Frauentausch, Inzucht, Nachbarschaftsfehden, Klassenkämpfe — Dinge, die allerdings nur den Bewohnern offenbar werden. Nach außen schotten sie sich ab, schweigen wie Trappistenmönche, bilden eine gemeinsame Abwehrfront, weil sie eins gemeinsam haben, Lewis: ihr Dorf. Sie gehören alle zu demselben Fußballclub. Sosehr sie sich unter der Woche vielleicht das Leben schwer machen — gnade Gott dem Nachbarort, wenn sie am Wochenende ihre Fußballtrikots anziehen.»

«Aber Lower Swinstead hat gar keinen Fußballclub.»

«Irrtum, Lewis. Sie gehören alle zur Mannschaft.»

Lewis fuhr durch das Windrush Valley nach Lower Swinstead hinein.

«Aber sie schweigen nicht alle wie Trappistenmönche. Nicht Ihnen gegenüber jedenfalls. Im Gegensatz zu den meisten unserer Leute haben Sie schon einen ganzen Karton Saft aus ihnen rausgequetscht.»

«Aber wir müssen weiterquetschen, Lewis. Ein bisschen jedenfalls.»

Im Pub zückte Morse — was ungewöhnlich für ihn war — am Tresen bereitwillig die Brieftasche, und Lewis erhob keinen Einspruch.

«Ein Pint Bitter... was läuft bei Ihnen am besten?»

«Bei uns läuft alles...», setzte Biffen an.

«Und... Orangen- oder Grapefruitsaft, Lewis?»

Der Spielautomat war arbeitslos und das Cribbage-Brett hinter dem Tresen verwahrt, aber das Pub war gut besucht. Die meisten Gäste waren Hiesige, waren schon im Fall Harrison vernommen worden und gehörten zum Team.

Auf dem schwarzen Brett neben dem Tresen hing unter der Ankündigung «Jeden Samstag Livemusik» ein laienhaft gedrucktes gelbes Plakat, das für die Veranstaltung der laufenden Woche warb:

20.30-23.30

DAS DÜRFEN SIE NICHT VERSÄUMEN!

Die weithin bekannte Folk-Sängerin

CYNDI COOK
mit den allseits beliebten

3 R’s

Randy, Ray und Rick

«Wohl recht beliebt, diese Sachen», sagte Morse zu dem Wirt.

«An den Samstagen ist es hier immer gerammelt voll.»

«Hat Paddy Flynn mit seiner Gruppe mal bei Ihnen gespielt?»

«Paddy wer?»

«Flynn. Der Mann, der kürzlich ermordet wurde.»

«Ach richtig, hab ich ja gelesen. Ich glaube nicht, Inspector, aber wir haben im Jahr über fünfzig Gruppen, und ich mach das hier schon einige Jährchen, da kann ich mich beim besten Willen...»

«Schon gut», sagte Morse ungeduldig.

«Schmeckt das Bier?»

«Ja, danke.Wie geht es übrigens Bert? Besser?»

«Schlechter. Gestern — wir hatten gerade aufgemacht — war der Arzt da und hat zu Berts Sohn gesagt, er würde den Alten auf ein paar Tage einweisen müssen, aber Bert hat erklärt, dass er nicht im Krankenhaus sterben will.»

Für einen Mann, der über manche Dinge so gut wie gar nichts wusste, war Thomas Biffen über andere erstaunlich gut informiert.

«Wo wohnt er?», wollte Morse wissen.

Berts Sohn, der auch schon Ende fünfzig war, führte Morse die schmale und ziemlich steile Treppe zum Schlafzimmer hoch, wo Bert, von einem Kissenberg gestützt, im Bett lag, die blaulila geäderten, von Altersflecken bedeckten Hände flach auf der Bettdecke ausgestreckt.

«Ein Jammer, dass es im Augenblick nichts wird mit dem Cribbage, was?», sagte Morse.

Das gelblich-hagere Greisengesicht erhellte sich ein wenig. «Alf wird froh sein, dass er mal Ruhe hat.» Er lachte kehlig in sich hinein. «Fünfmal hintereinander hat er verloren.»

«Sie sind nicht so ganz auf dem Damm, wie ich höre?»

«Aber meine fünf Sinne hab ich noch beisammen. Manchmal besser als Alf.»

«Sie haben ein gutes Gedächtnis, was?»

«Von jeher. Schon in der Schule.»

«Ich würde Sie gern das eine oder andere fragen. Es geht um das Dorf, ein bisschen Klatsch, kleine Skandale, diese Sachen. Ich habe auch kurz mit Alf darüber gesprochen, aber irgendwie scheint sein Erinnerungsvermögen nicht so gut zu sein wie Ihres.»

«War’s noch nie. Schießen Sie los, Inspector. Soll mir ein Vergnügen sein.»

Lewis, der im Wagen gewartet hatte, beugte sich vor und machte die Beifahrertür auf.

«Noch einer aus dem örtlichen Team?»

Morse lächelte traurig und schüttelte den Kopf. «Ich fürchte, da ist in Kürze ein Transfer angesagt.»

«Was hat er denn genau...»

«Bringen Sie mich nach Hause, Lewis.»

Auf der schnellen Fahrt nach Oxford kam es nur einmal zu einem kurzen Gespräch.

«Passen Sie auf, Lewis. Wir wissen genau, wo sich Frank Harrison aufhält, wer bei ihm ist, wie lange er das Hotelzimmer und für wann er den Rückflug gebucht hat. Ich möchte, dass wir ihn in Heathrow in Empfang nehmen.»

«Wenn er hierher zurückkommt.»

«Er kommt hierher zurück. Und zwar möchte ich, dass Sie das übernehmen. Legen Sie ihm zur Last, was Sie wollen — Mittäterschaft bei dem Mord an Barron, Mittäterschaft an dem Mord an seiner Frau oder sonst was. Und dann bringen Sie ihn umgehend zu mir ins Präsidium. Ich habe mich selten so gefreut...»

Morse rieb sich plötzlich kräftig die Brust.

«Alles in Ordnung, Sir?»

Morse antwortete nicht gleich. Nach ein paar Meilen hatte er sich offensichtlich wieder gefangen.

«Sie können mich am Woodstock Arms absetzen.»

«Wäre es nicht vielleicht besser...»

«Und empfehlen Sie mich bei Mrs. Lewis. Wie üblich.»

Lewis nickte, während er am Woodstock Road-Kreisel rechts abbog.

Wie üblich.

Am gleichen Abend, allerdings sehr viel später, hatte Maxine Ridgway im Pariser Ritz ihre Mühe, den Hummer aufzuessen, und brachte von dem teuren Weißwein, der sie in Farbe und Konsistenz an Urin erinnerte, kaum einen Schluck mehr herunter. Sie war müde, leicht angetrunken und durchaus nicht scharf auf weitere Lustbarkeiten in dem breiten Hotelbett. Merkwürdigerweise hatte sie schon den ganzen Abend den Eindruck, dass auch Frank nicht recht bei der Sache und für seine Verhältnisse erstaunlich nüchtern war.

Sie gab sich einen Ruck. «Du bist heute Abend ganz anders als sonst, Frank.»

«Wie kommst du darauf?»

«Geht dir die Geschichte in Heathrow nach?»

Frank beugte sich über den Tisch und legte ihr die rechte Hand auf den Arm. «Keine Sorge, Schatz, das wird schon wieder. Und eins muss ich dir unbedingt sagen: Du siehst toll aus.»

«Findest du?»

«Warum, glaubst du, machen alle Ober einen Umweg, um an unserem Tisch vorbeizukommen?»

«Sag es mir.»

«Damit sie dir in den Ausschnitt gucken können.»

«Sei nicht albern.»

«Ist dir das noch nicht aufgefallen?»

«Es war ein langer Tag, Frank, und ich bin schrecklich müde...»

«Aber doch hoffentlich nicht zu müde?»

«Nein, Liebling.»

«Dessert? Einen Kaffee?»

«Nein, danke.»

«Geh ruhig schon nach oben. Ich will noch ein paar Telefongespräche führen und ein bisschen nachdenken. Allein. Du bist mir doch nicht böse? Ich komme bald nach. Und zieh das durchsichtige Nachthemd an, das du mitgebracht hast. Der Ober flippt aus, wenn er uns morgen das Frühstück bringt.»

«Das hast du schon geregelt?»

Frank Harrison nickte und betrachtete von hinten ihre Beine, als sie das Restaurant verließ.

Ja, das mit dem Frühstück hatte er geregelt.

Und alles andere auch.

Fast alles.

Kapitel 73

Wenn Furcht mich fasst, dass nun das Ende naht,

Es meine Feder packt der wimmelnden Gedanken Menge...

(Keats, Sonette)

Langsam ging Morse vom Woodstock Arms nach Hause. Er war, wie wir wissen, enttäuscht, aber nicht sonderlich überrascht, dass der Favorit im Harrison-Rennen kurz vor den Zielpfosten gestürzt war. Jetzt aber dämmerte ihm allmählich die ganze Wahrheit. Und da ihm etwas zu viel Bier angenehm im Bauch herumschwappte, hatte er sich vorhin ganz gegen seine Gewohnheit eine Kleinigkeit zu essen bestellt, ein Roastbeefsandwich mit reichlich Meerrettich, das ihm großartig geschmeckt hatte. Heute Nacht würde er vermutlich gut schlafen. Später. Denn jetzt drängte es ihn zunächst, die Notizen im Mordfall Harrison abzuschließen. Vorsichtshalber, damit sich die wunderbar logische Lösung, die im Lauf des Tages in seinem Kopf zustande gekommen war, nicht am Ende wieder verflüchtigte.

Morse wusste jetzt, dass er sich viel früher auf die eine Frage hätte konzentrieren müssen, die ihm im Fall Harrison die meisten Rätsel aufgegeben hatte — die Frage des Motivs. Bislang war in dieser Beziehung Simon als Täter am wahrscheinlichsten gewesen, denn die Mutter-Sohn-Beziehung war sehr eng, viel zu eng gewesen. Nicht schlecht gedacht. Aber heute Nachmittag hatte eine hübsche vollbusige junge Frau durch einen einzigen Kinobesuch mit Simon Harrison in aller Unschuld sein sorgsam konstruiertes Argumentationsgebäude zum Einsturz gebracht.

Zu Hause schenkte sich Morse einen nicht allzu großzügigen Schluck Glenfiddich ein, zog einen Schlafanzug mit grellen weißen, lila und roten Streifen an und setzte sich wieder an seinen Bericht.

Heute Abend habe ich in Lower Swinstead ausführlich mit Bert Bagshaw gesprochen. Warum bin ich nur nicht meinen ersten Instinkten gefolgt? Dann hätte ich begriffen, dass der Schlüssel zu dem schwer durchschaubaren Motiv für den Mord anYvonne Harrison in der unmittelbaren Nachbarschaft zu suchen war und nicht in einer von Außenstehenden verübten Vergewaltigung oder einem Einbruch. Die Bauern in den Thomas Hardy-Romanen wussten meist ganz genau über das Treiben in den Dörfern von Wessex Bescheid. Ihre modernen Gegenstücke sind die Alfs und Berts, die in den Wirtshäusern der Cotswolds herumsitzen. Auch wenn ich jetzt weiß, wer Yvonne Harrison umgebracht hat, dürfte es schwer sein, den Beweis zu führen. Das erinnert mich an den griechischen Philosophen Protagoras, der seine Schwierigkeiten damit hatte, die Existenz der Götter als Dogma zu akzeptieren — einmal weil der Gegenstand an sich so obskur war und zum zweiten wegen der Kürze des menschlichen Lebens.

Hier folgen nun meine abschließenden Überlegungen zu dem Mord an Yvonne Harrison, der Krankenschwester in der knisternd gestärkten Tracht, die mich einmal (nur einmal!) so verführerisch liebevoll im Krankenhaus mit ihrer Zuwendung beglückt hat.

Eine Stunde später, um Viertel vor eins, hörte er auf zu schreiben.

Oder schrieb, um es präziser zu sagen, danach keine Zeile mehr.

Um diese Zeit schlief Lewis bereits, wenn auch etwas unruhig, weil er sich nicht darüber klar werden konnte, ob sich der Fall nun gut oder schlecht entwickelte. Morse hatte darauf bestanden, dass er, Lewis, Frank Harrison und seine Begleiterin in Heathrow in Empfang nehmen sollte. Aber darum brauchte er sich jetzt noch keine Gedanken zu machen. Die British Airways-Maschine würde erst in sechsunddreißig Stunden landen, und Morse hatte Stein und Bein geschworen, dass sie Harrison mitbringen würde und der nicht schon auf dem Weg nach Katmandu oder auf die Kayman-Inseln war. Was Lewis die Ruhe raubte, war die Frage, wie es in Wahrheit um die rätselhafte und geheim gehaltene Beziehung zwischen Morse und Yvonne Harrison bestellt war.

Kapitel 74

Wir klammern uns ans Leben noch mit dem letzten Muskel — dem Herzen.

(Djuna Barnes, Nachtgewächs)

Als Morse um Viertel nach zwei aufwachte, war seine Stirn schweißnass, ein qualvolles Ziehen lief an seinem linken Arm entlang bis hinauf in den Nacken und zum Kinn, um seine Brust lag ein erstickendes Korsett aus Schmerz. Mit Mühe und Not erreichte er das Waschbecken im Badezimmer und übergab sich heftig. Dann schleppte er sich quälend langsam, Stufe für Stufe, die Treppe hinunter bis zum Telefon im Erdgeschoss, wählte den Notruf und saß bei geöffneter Tür auf dem lindgrünen Teppich, als sechs Minuten später der Krankenwagen eintraf.

Dann ging alles sehr schnell.

Nachdem man ihn an einen transportablen Herzmonitor angeschlossen, ihm eine schmerzstillende Spritze verpasst hatte und ihn ein Aspirin hatte kauen lassen, fand sich Morse fast zufrieden mit geöffneten Augen auf einer Trage im Heck des Krankenwagens wieder.

Der Sanitäter sah mit schlecht verhehlter Besorgnis auf das geisterhaft bleiche Gesicht mit den blaulila Lippen herunter. «Gleich kümmert sich ein Arzt um Sie. Wir sind bald da. Machen Sie sich keine Gedanken.»

Morse schloss die Augen. Er hatte fast sein ganzes Leben damit verbracht, sich Gedanken zu machen. Warum sollte er jetzt damit aufhören?

Vielleicht hätte er nicht den Notruf, sondern gleich vom Schlafzimmer aus Lewis anrufen sollen, der einen Schlüssel zu seiner Wohnung hatte.

Aber nein — Lewis hätte bestimmt nicht diese ganze medizinische Ausrüstung gehabt.

Es hatte ihn ein wenig enttäuscht, dass der Krankenwagen nicht mit heulender Sirene zu seiner Wohnung gebraust war.

Aber selbst in Oxford war zu dieser frühen Stunde der Verkehr dafür wohl nicht dicht genug.

Bald würden sie ihn nach seiner «Religion» fragen.

Aber das «keine» war ja schnell in das entsprechende Kästchen geschrieben.

Und nach den nächsten Angehörigen. Schon schwieriger, weil das vorletzte Mitglied der Morse-Sippe vor einiger Zeit mit zweiundneunzig Jahren verstorben war.

Aber auch da war das «keine» schnell hingeschrieben.

Gab es denn keine erfreulicheren Überlegungen? Vielleicht hatte Schwester Harrison wieder Dienst auf seiner Station und würde sich in den frühen Morgenstunden an sein Bett setzen...

Aber nein: Yvonne Harrison war tot.

Vielleicht hatte Schwester McQueen Dienst und würde ihn noch einmal durchbringen?

Aber nein: Schwester McQueen war auf einen Monat nach Carlisle gefahren, um ihre ebenso gebrechliche wie anspruchsvolle Mutter zu pflegen.

Der Sanitäter drückte ihn behutsam wieder auf die Trage zurück, als er versuchte, sich aufzurichten.

«Lewis! Ich muss Sergeant Lewis sprechen.»

«Ja, natürlich. Wir sorgen dafür, sobald man Sie untersucht hat. Wir sind gleich da.»

Die Nachtschwester in ihrem «Goldfischglas» rechts vom Eingang der Notaufnahme befand sofort, dass der Neuzugang, den die Sanitäter durch die Automatiktür rollten, in den Reanimationsraum B gehörte, und piepste den Leitenden Arzt vom Dienst an.

In den nächsten zehn Minuten wurde rasch und systematisch gehandelt. Blutproben wurden expediert und Röntgenaufnahmen der Brust gemacht. Ein EKG ergab, dass der Patient einen schweren Myokardinfarkt erlitten hatte. Danach kam neue Bewegung in die Szene, und die mit einem Klemmbrett bewehrte freundliche junge Schwester, die gerade dabei war, pflichtschuldigst die medizinische Vorgeschichte, die nächsten Angehörigen, Religion und dergleichen abzufragen, wurde zum Glück durch eine erfahrene Kollegin unterbrochen, die die schnelle Verlegung auf eine andere Station überwachte.

Morse liebte Bandwurmworte, da seine klassische Bildung ihm tiefe Einblicke in die Etymologie von Worten gewährt hatte, die mehr als vierzig Zentimeter lang waren. Deshalb hörte er sich jetzt, als er auf der kardiologischen Abteilung lag, interessiert die Begriffe an, die um ihn herumschwirrten: Thrombolyse, Tachicardie, Strepto... soundso-soundso. Eins stand fest: Es tat sich viel, und es tat sich sehr schnell. Als sei nicht mehr viel Zeit.

Waren Engel männlich oder weiblich? Zunächst wohl männlich, es gab demnach eine Art transsexueller Interimsphase, in der... Seine Gedanken schweiften ab. Welches Geschlecht hatte dann aber der Todesengel, den er jetzt zu seiner Rechten am Bett stehen sah? Eine Krankenschwester hielt ihn sanft an einem weich gefiederten Flügel zurück, während sie mit der anderen die Schulter ihres Patienten berührte. Morse war plötzlich wieder ganz da. Er schlug die Augen auf und sah, dass Lewis ihm die Hand auf die Schulter gelegt hatte.

«Ich wollte Sie nicht stören, Sir.»

«Was machen Sie denn hier?»

«Einer der Sanitäter wusste, wer Sie sind, und er hat gehört, wie Sie gesagt haben... sozusagen...»

Morse nickte lächelnd.

«Wie fühlen Sie sich, Sir?»

«Bestens. Klarer Fall von falscher Identität.»

«Ich darf nicht lange bleiben. Ein paar Minuten, haben sie gesagt.»

«Warum das?», fragte Morse matt.

«Weil Sie viel Ruhe brauchen. Sozusagen.»

«Was soll dieses ständige <sozusagen>, Lewis?»

«Seien Sie froh, dass ich nicht <obwohl> gesagt habe.»

«Wenn Sie Harrison heute ins Präsidium bringen...»

«Morgen, Sir.»

«Bestimmt?»

«Ganz bestimmt.»

«...vergessen Sie nicht, dass ich ihn vernehmen will.»

Als Lewis sich umwandte, stand Schwester Shelick hinter ihm, sah auf Morse hinunter, dem immer wieder die Augen zufielen, und formte mit den Lippen ein lautloses «Bitte!».

«Sekunde noch, Schwester.» Lewis beugte sich vor. «Kann ich irgendwas für Sie tun, Sir?», flüsterte er.

Morse hatte noch immer die Augen geschlossen, konnte aber wieder zusammenhängend sprechen.

«Ja. Zweite Schublade von unten rechts. Eine Nummer in Carlisle. Schwester McQueen. Rufen Sie an. Aber nicht heute. Morgen, wie Sie gesagt haben. Sagen Sie nur, dass ich...»

Lewis wandte sich zum Gehen. «Ich kümmere mich darum, Sir. Und halten Sie sich wacker. Versprochen?»

Morse öffnete kurz die Augen. «Das hat mein alter Vater auch immer gesagt.»

«Und Sie richten sich danach?»

Morse nickte langsam. «Ich werde mir Mühe geben. Die größte Mühe, alter Freund.»

Lewis kämpfte mit den Tränen, als er die Station verließ, so dass er das leise «Auf Wiedersehen» von Schwester Shelick überhörte.

Kapitel 75

Der Karren ist fast kaputtgefahren, und der holprige Weg ist beinah zu Ende.

(Dickens, Bleakhaus)

Dieser Tag sollte der längste und mit der traurigste im Leben von Sergeant Lewis werden. Um halb sieben fuhr er ins Präsidium und setzte sich still ins Büro von Morse, ohne auch nur einen Gedanken an den Fall Harrison zu verschwenden. Um sieben rief er im Krankenhaus an und erfuhr, der Zustand von Morse sei «kritisch, aber stabil», obgleich er sich nicht recht vorstellen konnte, was das auf der Koronar-Richterskala bedeutete.

Strange, den man umgehend informiert hatte, kam um acht, rief ebenfalls sofort das Krankenhaus an, stellte ungehalten einige Fragen und bekam die gleiche Antwort wie Lewis. «Kritisch, aber stabil.» Es werde getan, was menschenmöglich sei, erklärte man ihm, an Besuche sei vorerst nicht zu denken, zunächst hätten weitere Untersuchungen und Behandlungsmaßnahmen den Vorrang. Man habe die Telefonnummer von Sergeant Lewis und würde sich melden, falls... falls es etwas Neues gab.

Morse nahm das, was um ihn herum vorging, recht bewusst wahr. Er war sich ziemlich sicher, dass er im Sterben lag, und beschloss, dem Tod zumindest mit einem gewissen Maß an Würde, wenn nicht mit Gleichmut gegenüberzutreten. Er hatte am Sterbebett seines alten Vaters gesessen, der das Vaterunser hergesagt hatte, als sei es der Text einer Versicherungspolice. Jetzt überlegte er, ob er im eigenen Interesse diesem Beispiel folgen sollte. Doch wenn es dank eines verrückten Zufalls doch einen Allmächtigen gab, würde der ohnehin Verständnis für ihn haben, und da es nach Meinung von Chief Inspector Morse dieses höhere Wesen nicht gab, wäre so etwas nur Kraftverschwendung, und er musste mit seinen Kräften haushalten. Nein, das lange Tagewerk war fast vollbracht, und er musste schlafen.

Nachmittags um halb zwei sah der behandelnde Arzt auf den Schlafenden hinunter. Die eingehenden Untersuchungen und Behandlungsversuche hatten keine positive Reaktion gebracht, die diuretischen Maßnahmen, die das Wasser aus der Lunge abziehen sollten, waren erfolglos gewesen, das EKG bot keinerlei Anlass zu Optimismus.

Er setzte sich an den Schreibtisch und notierte:

«Klinische Hinweise auf irreparable Schädigung des Herzens, Nierenversagen bereits nachweisbar. Ohne ausdrücklichen Wunsch der nächsten Angehörigen Reanimation aus meiner Sicht nicht angebracht.»

Die Schwester trat neben ihn und las, was er geschrieben hatte.

«Wir können also nichts mehr tun?»

Der Arzt schüttelte den Kopf. «Allenfalls um ein Wunder beten. Wenn er etwas haben will, geben Sie es ihm.»

«Auch Whisky?»

«Warum fragen Sie das?»

«Weil er darum schon gebeten hat.»

«In der Krankenhausapotheke haben wir den leider nicht vorrätig.»

Als der Arzt gegangen war, lächelte die Schwester leise vor sich hin, denn in der Nachttischschublade lagen bereits zwei Miniflaschen Glenfiddich, und Morse hatte nur einen Besucher gehabt.

Maxine Ridgway saß vor einem Café auf den Champs-Elysées und stieß mit Frank Harrison an. Das Mittagessen war köstlich gewesen, und sie war fast glücklich.

«Danke, Frank! Du bist ein schrecklicher Schwindler — das weißt du ja selber — , aber ich genieße diese Tage mit dir sehr, und auch das weißt du.»

«Ja, das weiß ich. Nur schade, dass sie so schnell vorübergehen.»

«Und wir könnten wirklich nicht noch ein bisschen bleiben? Ein, zwei Tage? Wenigstens einen Tag?»

«Nein. Wir fliegen morgen wie geplant zurück. Ich habe eine Besprechung.»

«Eine Besprechung mit dem Vorstand?»

«Nein, etwas viel Interessanteres. Eine Besprechung mit einem Kriminalbeamten. Ich kenne ihn bisher nur von einer Begegnung auf einer Beerdigung, aber er ist... wohl ein bisschen so wie ich. Er würde nie vor jemandem weglaufen, und ich würde mir nie verzeihen, wenn ich vor ihm weglaufen würde.»

Maxine sah ihn an und begriff, dass sie diesen Mann wahrscheinlich liebte. Im ersten Rausch ihrer Beziehung hatten sich ihre Gedanken nur um Daimlers und Diamanten gedreht, inzwischen aber waren ihr Wein und Rosen der letzten achtundvierzig Stunden weit wichtiger.

Plötzlich spürte sie, dass sie ihn nie wieder sehen würde, und es drängte sie, mit ihm allein zu sein, sich ihm hinzugeben.

«Fahren wir zurück ins Hotel, Frank.»

«Was? An einem so schönen sonnigen Nachmittag?»

«Ja.»

Frank Harrison beugte sich vor und legte ihr die rechte Hand auf die nackte Schulter. «Soll ich dir mal was verraten, Liebling? Genau dasselbe wollte ich auch gerade vorschlagen.»

Es war ein glücklicher Moment.

Ein kurzer Moment.

Harrison stand auf.

«Ich muss nur noch mal telefonieren.»

«Das kannst du doch vom Hotelzimmer aus machen.»

«Nein, es ist etwas Persönliches.»

«Und du möchtest nicht, dass ich...»

«Nein, das möchte ich nicht.»

«Wenn er irgendwas haben will...», hatte der Arzt gesagt, und deshalb rief die Schwester, als Morse seine zweite Bitte aussprach (die erste war ihm schon erfüllt worden), sofort im Präsidium an. Morse wollte Lewis und Strange sprechen.

Vielleicht hatte sie die beiden Namen in alphabetischer Reihenfolge genannt, aber Lewis hatte gehofft, dass Morse ihm nicht nur vom Alphabet her den Vorzug geben würde. In dieser Hoffnung sah er sich allerdings zunächst getäuscht, denn während er sich wartend im Hintergrund hielt, wurde klar, dass es Strange war, der auf der Besucherliste des Chief Inspector an erster Stelle stand.

«Na, da haben Sie sich ja eine schöne Geschichte eingebrockt, Morse.»

«Sieht so aus, leider.»

«Aber Sie sind in den besten Händen.»

«Das wird wohl nicht reichen.»

«Hören Sie, Morse, glauben Sie nicht, es wäre gut, wenn... glauben Sie nicht, ich müsste...»

Morse schüttelte leicht erregt den Kopf.

«Nein. Bitte. Wenn Sie wirklich helfen wollen...»

«Ja, natürlich.»

«Könnten Sie Lewis bitten...»

«Ja, natürlich. Und Sie halten die Ohren steif, alter Freund. Das ist ein Befehl. Vergessen Sie nicht, dass ich immer noch Ihr Vorgesetzter bin.»

«Lewis», sagte Morse leise, aber klar verständlich. Er hatte die Augen geöffnet, und seine Lippen bewegten sich, als wollte er noch etwas sagen.

Als nichts mehr kam, beschränkte sich Lewis auf das, womit sich so viele Besucher an einem Krankenhausbett helfen — auf ein paar tröstliche Worte.

«Die besten Ärzte von Oxfordshire kümmern sich um Sie, Sir. Sie brauchen nur zu machen, was sie sagen. Versprechen Sie mir das? Und dann wollte ich Ihnen vor allem noch danken für...»

Weiter kam er nicht.

Morse hatte die Augen wieder geschlossen und den Kopf zu der weißen Wand gedreht.

Ein einziges Wort von ihm hätte Lewis genügt.

Doch es sollte nicht sein.

Eine Krankenschwester stand neben ihm und stellte wieder einmal seine Lippenlesekünste auf die Probe. «Sie müssen jetzt leider gehen.»

Zehn nach vier schien Morse sich ein wenig zu erholen und hob die Hand.

«Kriege ich noch einen Schluck Scotch, Schwester?», flüsterte er.

Sie goss die kläglich kleine Menge aus der zweiten Miniflasche in ein Glas und hielt mit fragendem Blick einen Krug mit Wasser darüber.

«Ja?»

«Nein», sagte Morse.

Sie legte ihm einen Arm um die Schulter, zog ihn zu sich heran und hielt ihm das Glas an die Lippen, aber die Schluckbewegungen waren so matt, dass sie sich fragte, ob auch nur ein einziger Tropfen bis zu seiner Kehle gekommen war. Als er hustete und spuckte, nahm sie das Glas weg, hielt ihn einen Augenblick ganz fest und bettete dann behutsam und tieftraurig den weißen Kopf wieder auf die Kissen.

Morse schlug kurz die Augen auf und sah sie an.

«Bitte sagen Sie Lewis, dass ich ihm danke...»

Doch das kam so leise, dass sie es nicht recht verstehen konnte.

Der Anruf erreichte Sergeant Lewis kurz nach siebzehn Uhr.

Kapitel 76

Für was sind Hopfengärten exzellent,

Warum, sag, baute Burton man am Trent?

Manch Landherr braut in England einen Trank,

Der mehr beschwingt als Musen Überschwang,

Und Malz tut mehr, als Milton je kann preisen,

Die Wege Gottes für die Menschheit gutzuheißen.

(A. E. Housman, A Shropshire Lad)

Vor der Fahrt nach Heathrow hatte Lewis um ein Gespräch mit Chief Superintendent Strange nachgesucht und ihm eröffnet, dass er keinen Sinn darin sehe, den Fall Harrison ohne Morse weiter zu bearbeiten. Er sei geistig, körperlich und emotional am Ende und brauche eine Ruhepause. Strange hatte seiner Bitte entsprochen.

«Ich werde den Fall einem Mann übertragen, der sehr viel fähiger ist, als Sie und Morse es je waren.»

«Ihnen, Sir?»

«Genau.» Strange lächelte traurig. «Nehmen Sie zwei, drei Tage Urlaub. Ab morgen. Sie könnten mit Ihrer Frau nach Südwales fahren.»

«Ich brauche nur Ruhe, Sir. Und da sind noch ein, zwei Dinge, die Morse...»

«Ein paar Telefongespräche, nicht? Und sehen Sie sich auch seinen Kalender an und stehen Sie fest, welche Termine...»

«Ich glaube kaum, dass viele Termine drinstehen.»

«Ach nein?»

«Und ich habe keine Ahnung, wie er Frank Harrison angehen wollte.»

Strange kam schwerfällig um den Tisch herum und legte Lewis seine Pranke auf die Schulter. «Sie haben einen Schlüssel?»

Lewis nickte.

«Bringen Sie Harrison umgehend zu mir, und dann...»

Lewis nickte wortlos und ging schnell hinaus.

Wenn Dienstfahrten mit potenziellen Kriminellen oder im Zusammenhang mit kriminellen Aktivitäten anstanden, hatten die Mitarbeiter der Kriminalpolizei strenge Anweisung, sich nicht allein auf den Weg zu machen. Lewis war ganz froh, dass er am nächsten Morgen einen langjährigen Kollegen an seiner Seite hatte, auch wenn dieser Kollege Dixon hieß. Allerdings wechselten sie nur zu Beginn der Fahrt ein paar nichts sagende Worte und legten den Rest des Weges schweigend zurück.

Es bestand keine Gefahr, das aus Paris zurückkehrende Paar an der Schranke der Ankunftshalle zu verfehlen. Es war Lewis, der so zurückhaltend wie möglich den vorbereiteten Text vom Blatt ablas: «Mr. Frank Harrison, es ist meine Pflicht als Polizeibeamter, Ihnen mitzuteilen, dass ich befugt bin, Sie vorübergehend in Haft zu nehmen, und zwar erstens unter dem Verdacht, am 3. August 1998 John Barron aus Lower Swinstead ermordet zu haben, und zweitens unter dem Verdacht, am 8.Juli 1997 Ihre Frau, Yvonne Harrison, ermordet zu haben. Es ist weiterhin meine Pflicht, Ihnen mitzuteilen...»

«Schon gut, Lewis. Ich weiß, was mich erwartet. Vorher hätte ich allerdings noch zwei Bitten. Es dauert nicht lange.»

«Worum geht es?» Lewis hätte in diesem Moment weder die Kraft noch den Schwung gehabt, entschlossen die Verfolgung aufzunehmen, wenn Frank Harrison und seine Begleiterin mit einem Satz über die Schranke gesprungen wären und die Flucht ergriffen hätten. Aber das war auch nicht nötig.

«Zunächst mal geht es um meinen Wagen. Ich habe ihn...»

«Wir kümmern uns darum, Sir.»

«Danke. Und der zweite Punkt: Das Einzige, was mir in Paris wirklich gefehlt hat, war ein Pint echtes Ale, vorzugsweise in Burton-on-Trent gebraut. Die Restaurants hier sind offen, und...»

«Einverstanden.»

Harrison bestellte, flankiert von Dixon, ein Pint Bass und einen großen Gin Tonic, während Lewis an einem Tisch in der Nähe mit Maxine Ridgway allein blieb.

«In einem», sagte sie energisch, «irren Sie sich gewaltig. «Ich kenne mich in Franks Leben nicht allzu gut aus, aber zufällig war ich in der Nacht, als seine Frau ermordet wurde, bei ihm. Wir waren zusammen in seiner Londoner Wohnung, als das Telefon läutete und er ein Taxi nach Paddington bestellte...»

Frank Harrison stand jetzt am Tisch. «Wirst du denn nie lernen, den Mund zu halten?» Doch das klang nicht so sehr wütend als resigniert, und die Lust, ihr den Gin Tonic ins Gesicht zu schütten, war nach ein, zwei Sekunden wieder verflogen.

Er setzte sich und trank sein Bier.

Das Unglück war geschehen.

Als Lewis im Fond des Wagens nach Oxford zurückfuhr, stellte er bekümmert fest, dass Morse in seiner abschließenden Analyse des Falls Harrison völlig falsch gelegen hatte. Frank Harrison konnte, wenn man seiner Freundin glauben wollte, in jener Nacht seine Frau nicht ermordet haben, die Polizei hatte ihn demnach bei ihrer ursprünglichen Ermittlung zu Recht von der Liste der Verdächtigen gestrichen. Allerdings hatte er, Lewis, es oft genug erlebt, dass Morse, nachdem in seiner Argumentation ein folgenschwerer Fehler aufgetaucht war, plötzlich wie aus heiterem Himmel die richtige Lösung gefunden hatte.

Doch das war nun ein für alle Mal vorbei.

Erst als sie durch den Einschnitt der Chilterns bei Stokenchurch fuhren, machte Harrison wieder den Mund aut.

«Das ist jetzt das Habitat des Roten Milans. Wussten Sie das, Sergeant?»

«Ja. Ich selbst verstehe nichts von Vögeln, meine Frau streut ihnen nur ab und zu ein paar Nüsse hin...»

Kein besonders bemerkenswerter Wortwechsel, sollte man meinen...

Nachdem Dixon von der M40 auf die A40 in Richtung Oxford abgebogen war, sagte Harrison:

«Auf das Wiedersehen mit Morse freue ich mich. Ich habe ihn bei der Beerdigung von Barron kennen gelernt, aber da haben wir uns nicht besonders gut verstanden. Meine Tochter Sarah kennt ihn näher, sie behandelt ihn im Radcliffe. In mancher Beziehung ein eigenartiger Mensch, wie sie sagt, aber interessant und sehr gescheit. Allerdings meint sie, dass er wohl nicht genug auf seine Gesundheit achtet.»

Lewis schwieg.

«Warum ist er nicht selber nach Heathrow gekommen? War das nicht ursprünglich geplant?»

«Ja, ich denke schon.»

«Treffen wir uns in St. Aldate oder in Kidlington?»

«Weder noch. Chief Inspector Morse ist tot.»

Kapitel 77

Sehr geehrte Dame, sehr geehrter Herr,
bitte nehmen Sie zur Kenntnis, dass in der Wählerliste eine Eintragung unter Ihrem Namen gestrichen wurde, und zwar aus folgendem Grund:

TOD.

Sollten Sie Einwände haben, teilen Sie mir das bitte unter Angabe von Gründen bis spätestens 25. November 1998 mit.

Hochachtungsvoll

(Mitteilung des Grafschaftsrats Carlow an einen einstmaligen Wähler)

Im Präsidium berichtete Lewis dem Chief Superintendent von dem erstaunlichen Alibi, das Maxine Ridgway anscheinend in aller Unschuld geliefert hatte.

Mehr konnte er nicht tun.

Mehr hatte er nicht zu geben.

Im Gegensatz zu Morse, der stets große Stücke auf Pillen in allen Farben, Formen und Größen gehalten hatte, hätte Lewis kaum sagen können, wann er — abgesehen von dem ihm zum Frühstück mit sanfter Gewalt aufgedrängten Vitamin C — jemals etwas genommen hatte. Er staunte deshalb nicht schlecht, als er den großen Vorrat an verschiedenartigen Medikamenten sah, über den Mrs. Lewis gebot. Ehe er sich an jenem Abend (beispiellos früh) hinlegte, schluckte er zwei Schlaftabletten und schlief wie das sprichwörtliche Murmeltier.

Am nächsten Tag fuhr er um halb elf zur Leichenhalle.

Die Augen waren geschlossen, aber das wächserne Gesicht wirkte nicht sehr abgeklärt; man meinte noch einen Hauch von Schmerz darauf zu erkennen. Wie den meisten Menschen, die vor einem Toten stehen, gingen auch Lewis mancherlei Gedanken durch den Kopf. Er dachte an das großartige Gedächtnis, die Liebe zu Musik und Literatur, vor allem an die Fähigkeit, in alle Richtungen — waagerecht, senkrecht, diagonal — zu denken, wie immer das bewundernswerte Hirn es wollte. Und das war nun alles dahin. Der Tod hatte jene einst zusammenhängenden Atome in alle Winde verstreut, und Morse würde sich nie mehr bewegen, nie mehr denken, nie mehr sprechen.

Lewis sah sich fast ein bisschen schuldbewusst um, aber in diesem Augenblick war er mit Morse allein. Er beugte sich vor, legte die Lippen auf die Stirn des Toten und flüsterte ein letztes leises Lebewohl.

Kapitel 78

& und dass man mich nicht in geweihter Erde begrabe

& dass kein Küster die Glocken läute

& dass mich bei der Beerdigung keine Leidtragenden begleiten

& dass auf mein Grab keine Blume gepflanzt werde.

(Thomas Hardy, Der Bürgermeister von Casterbridge)

Morse war zu Lebzeiten immer mehr auf Adagio als auf Allegro gestimmt gewesen, und sein Zuhause war ein Spiegelbild dieser schwermütigen Veranlagung. Die pastellfarbenen Wände, über die noch die Musik von Wagner, Bruckner und Mahler zu geistern schien, schmückten düstere Drucke von Rembrandt, Vermeer und Atkinson Grimshaw, und im Obergeschoss wie im Erdgeschoss waren sämtliche Räume zugebüchert.

Es war sehr still, als Lewis zwei Halbliterflaschen fettarme Milch von der Schwelle nahm, vier Briefe aufhob, die durch den Briefschlitz auf den Türvorleger gefallen waren, und die Wohnung betrat.

Im Arbeitszimmer waren — wie Lewis bereits wusste — auch Anzeichen eines eher heiteren Temperaments auszumachen. Das Zimmer war in Sonnenbraun, Terracotta und Weiß gehalten, an der einzigen Wand, die nicht die sonst allgegenwärtigen Bücher, CDs und Kassetten mit Beschlag belegten, hing ein bunter Matisse. Auf dem Schreibtisch stand eine rote Gelenklampe, daneben eine fast leere Flasche Glenfiddich und ein leerer Whiskybecher. Morse hatte seinen Abgang zeitlich recht gut geplant.

Lewis setzte sich und sah rasch die Briefe durch: Telecom, British Diabetic Association, Lloyd’s Bank, Oxford Brookes University. Alles wohl keine Privatpost; trotzdem machte er die Briefe nicht auf. Irgendjemand würde hier noch das eine oder andere regeln müssen, aber dafür fühlte er sich nicht zuständig. Er, Lewis, hatte hier nur eine einzige Mission.

Im zweiten Schubfach links fand er sechs Fotos. Einen alten Schwarzweiß-Schnappschuss, Mann und Frau in mittleren Jahren; die Züge des Mannes zeigten eine gewisse Ähnlichkeit mit denen von Morse. Die Porträtaufnahme einer blonden jungen Frau, auf der Rückseite ein paar handgeschriebene Worte: «Ich wünschte — da geht es mir wie dir —, dass vieles anders gelaufen wäre. In Liebe stets — W». Ein kleineres Foto mit einem Vermerk in Morses Handschrift: «Sue Widdowson vor ihrer Verhaftung.» Ein Ferienfoto von einem jungen Paar an einem Strand; die dunkelhaarige, braun gebrannte junge Frau in weißem Bikini lächelte strahlend, der junge Mann hatte ihr den rechten Arm um die Schultern gelegt. Auch hier ein Vermerk auf der Rückseite: «Das glückliche Aussehen täuscht. Du fehlst mir irrsinnig!!! Ellie.» An das Foto einer attraktiven Frau in Schwesterntracht war mit einer Büroklammer ein kurzer Brief mit einem Absender und einer Telefonnummer in Carlisle geheftet: «Ich verstehe. Nur überlege ich immer wieder, wie es uns beiden zusammen ergangen wäre. Auch ich hätte ein Stück Unabhängigkeit opfern müssen. Denk immer daran, dass ich dich liebe. J.» Und das letzte Foto: Morse und Lewis, Seite an Seite neben dem Jaguar. Auf der Rückseite kein Text.

Lewis wählte die Nummer in Carlisle, aber dort meldete sich niemand.

Rechts vom Schreibtisch lag ein gelber Aktendeckel mit unordentlichen Papieren auf dem Boden, als sei er versehentlich heruntergefallen. Auf der Vorderseite stand: «Zu Händen von Lewis».

Obenauf lag das Formular D1/D2 der Anatomie in der South Parks Road, vom Spender unterschrieben und von dem gleichen Mann gegengezeichnet, der das zweite A4-Blatt beglaubigt hatte, das sich Lewis jetzt vornahm:

MEIN LETZTER WILLE

Ich verbiete ausdrücklich jede Mitwirkung der Geistlichkeit bei meiner Beerdigung und wünsche auch hinterher keinen Gedenkgottesdienst. Wer meiner gedenken will, tue das still für sich.

Falls dieser handgeschriebene Text rechtsgültig ist, was man mir glaubhaft versichert hat, dürfte es mit der Regelung meines Nachlasses keine Probleme geben. Soweit ich weiß, habe ich keine direkten Nachkommen mehr, und auch wenn es anders wäre, würde das nichts an der Lage ändern.

An weltlichen Gütern besitze ich meine (inzwischen schuldenfreie) Wohnung samt Inhalt, u. a. zahlreichen seltenen Erstausgaben, zwei Versicherungspolicen und Guthaben auf zwei Konten der Lloyd’s Bank. Alles in allem dürfte es sich um einen derzeitigen Verkehrswert von etwa £ 150 000 handeln.

Es ist mein Wunsch, dass besagter Besitz nach Abzug der anfallenden Gebühren in drei Teile (wie Gallien) geteilt wird, und zwar (nicht wie Gallien) in drei gleichen Teilen an folgende Vermächtnisnehmer geht:

a) die British Diabetics Association
b) Schwester Janet McQueen (Anschrift siehe Adressenverzeichnis)

c) Sergeant Lewis, meinen Kollegen bei der Thames Valley Police.

Minutenlang saß Lewis ganz still da. Ohne sich zu rühren, aber sehr gerührt. Warum Morse der Kirche so erbitterte Abneigung entgegenbrachte, wusste er nicht und würde er nun auch nicht mehr erfahren. Und warum Morse gerade ihn so großzügig bedacht hatte...

Er war immer noch ganz durcheinander, als er es — wieder erfolglos — noch einmal bei der Nummer in Carlisle versuchte.

Im Badezimmer spülte er das leere Glas aus, schenkte sich im Arbeitszimmer den letzten Rest Glenfiddich ein, setzte sich wieder, hob stumm sein Glas und trank.

Dann nahm er sich den restlichen Inhalt des Aktendeckels vor. Es war ein Manuskript in der sauberen, aufrechten Handschrift von Morse. Auf der ersten Seite stand «Notizen zum Fall Harrison». Lewis beschloss, sich diese Aufzeichnungen später vorzunehmen, und legte die anderen beiden Blätter obenauf. Er hatte sich schon zum Gehen gewandt, doch dann zog er noch einmal das zweite Schubfach heraus, holte das Jaguar-Foto hervor und gab es zu den anderen Unterlagen.

Dabei sah er, dass ganz hinten in dem Schubfach noch etwas lag.

Es waren ein Paar Handschellen.

Kapitel 79

Der Himmel kennt keinen Zorn,

Der schlimmer ist als Liebe, die zu Hass sich wandelt,

Die Hölle keine Wut wie die einer verschmähten Frau.

(Congreve, The Mourning Bride)

Wenn Sie schuldig sind, werden Sie’s beweisen müssen.

(Groucho Marx)

Noch am gleichen Abend las Lewis, was Morse geschrieben hatte. Die Ausführungen waren ihm im Wesentlichen schon bekannt, auf den letzten drei Seiten aber begegnete ihm ein völlig neuer Gedankengang.

Von Anfang an gab es in diesem Fall einen Mann, der sich vor allen anderen durch Zielstrebigkeit, Kühnheit und klares Denken auszeichnete, nämlich Frank Harrison. Sexuell fühlte er sich nach wie vor zu Yvonne hingezogen, umgekehrt war das allerdings nicht mehr der Fall. Im Krankenhaus erzählte sie mir eines Nachts, dass sie ihren Fuß an ihrer Seite über die Matratze zu haken pflegte, um eine Art Niemandsland zwischen sich und ihm zu schaffen. Ohne Sex aber konnte sie nicht sein. Sie betrieb ihn als aktiv Handelnde wie auch als fast süchtige Zuschauerin. (Sie hatte mir von so genannten Amsterdam-Videos erzählt; ich habe im Haus nichts dergleichen gefunden und vermute daher, dass sie sich unter unschuldigen Etiketten wie Dschungelbuch oder Kochen mit Kräutern verbargen.)

Frank Harrison war — ist — offenkundig ein Mann mit sehr starkem Geschlechtstrieb, und zweifellos forderte er bei seinen sporadischen Besuchen in Lower Swinstead seine ehelichen Rechte ein. Andererseits wusste Yvonne zweifellos, was er trieb, wenn sie getrennt waren, ebenso wie er es im umgekehrten Fall von ihr wusste. Ich sehe deshalb bei Frank Harrison kein zwingendes Motiv für den Mord an seiner Frau. Die Gelegenheit hätte er möglicherweise gehabt, aber sein Alibi blieb unangefochten, da es zunächst keinen Grund dafür gab, Flynns eindeutige Aussage anzuzweifeln, er habe Harrison am Bahnhof in Oxford aufgenommen und zu dessen Villa in Lower Swinstead gefahren.

Ich bin zu der Ansicht gelangt (und freue mich darauf, Frank H. in dieser Sache zu befragen), dass Flynn nicht für eine Falschaussage im Hinblick auf diese Fahrt, sondern für etwas ganz anderes bezahlt wurde.

Bis vor kurzem dachte ich, Simon hätte seine Mutter ermordet. Dass er seine geliebte Mum mit dem Maurer aus dem Ort im Bett gefunden hatte, war Motiv genug. Und die anderen Fakten ließen sich lückenlos in diese Hypothese einfügen: Repp, ein in der ganzen Gegend als zwielichtig bekannter Typ und Stammgast im Maiden’s Arms, kannte ihn; Barron kannte ihn natürlich; und auch Flynn kannte ihn, da die beiden gemeinsam bei Lippenlesekursen gewesen waren.

Wie Sie wissen, habe ich in diesem Punkt völlig falsch gedacht.

Aber da gab es eine Person, die ein noch zwingenderes Motiv hatte, auf die alle Fakten ebenso gut paßten, und das war Sarah Harrison. Und welches Motiv konnte das sein? Sehr einfach: Sie und Barron hatten seit etwa einem Jahr vor dem Mord anYvonne ein heimliches Verhältnis. Einzelheiten habe ich von zwei erstaunlichen Zeugen erfahren, von Alf und Bert, Gästen im Maiden’s Arms; besonders von Bert, der die beiden im Three Pidgeons in Witney und im White Hart in Wolvercote gesehen hatte, als er dort bei Cribbage-Turnieren gewesen war. Ich denke mir, dass auch andere in Lower Swinstead davon gewusst, aber eisern geschwiegen haben. An jenem verhängnisvollen Abend betrat Sarah unangemeldet ihr Elternhaus und fand ihren heimlichen Liebhaber mit ihrer Mutter im Bett. Repp und Barron kannten Sarah natürlich — aber wie paßt der opportunistische Flynn ins Bild? Inzwischen steht zweifelsfrei fest, dass auch er Sarah recht gut kannte, denn in den Jahren vor dem Mord waren sie zusammen in einer Popgruppe in Pubs und Clubs in West Oxfordshire aufgetreten, allerdings nie im Maiden’s Arms.

Ja, und das war’s dann wohl, Lewis.

Nur eine letzte Frage gilt es noch zu klären. Die Mordwaffe wurde nie gefunden. Sie werden sich aber erinnern, dass in dem gerichtsmedizinischen Bericht ein Hinweis auf die verwendete Art der Waffe zu finden ist. Möglicherweise trafen nur zwei Schläge Yvonnes Kopf. Der erste zerschmetterte den rechten Wangenknochen und das Nasenbein. Der zweite, heftigere und offenbar tödliche Schlag traf die Schädelbasis, als Yvonne in einem verzweifelten Versuch, sich zu schützen, den Kopf wegdrehte. Es hieß, diese Verletzungen habe höchstwahrscheinlich ein «stahlrohrähnlicher Gegenstand» verursacht.

Ein Gehstock!

Woher ich das weiß? Von Wissen kann keine Rede sein, aber es würde mich sehr wundern, wenn ich der Wahrheit nicht sehr nah gekommen wäre. Und wieder einmal waren Sie der Auslöser. Sie versuchten meine phantasievolle Vorstellung, Sarah sei in fliegender Hast zum Kino gelaufen, um eine Karte zu erstehen, mit der Bemerkung zu bremsen, von fliegender Hast könne an jenem Abend keine Rede sein, weil sie sich den Knöchel verstaucht hatte und allenfalls humpeln konnte. Jawohl — sie humpelte auf einem Gehstock herum, den man ihr wahrscheinlich in der Physiotherapie verpasst hatte. (Bitte stellen Sie fest, ob und wann der Gehstock zurückgegeben wurde.)

Es ist mir klar, dass es nicht leicht sein wird, Sarahs Schuld zweifelsfrei zu beweisen, aber ich verspreche mir einiges von dem sehnlichst erwarteten Gespräch mit ihrem Vater. Er dürfte ein würdiger Gegner für mich sein, aber ich vermute, dass selbst er inzwischen fast am Ende ist. Falls ich das zu optimistisch sehe, bleibt noch Sarah selbst. Es würde mich sehr wundern, wenn die beiden nicht in den letzten Tagen und Wochen engen Kontakt gehalten hätten, und ich habe das Gefühl, dass es sie — genau wie ihren Vater — drängt, jener Hölle zu entfliehen, in der sie so lange gelitten hat. Jenseits von Gerichtsurteilen und Strafen bringt Schuldbewusstsein bekanntlich seine eigene moralische Vergeltung mit sich.

Eins steht fest: Dies ist mein letzter Fall. Ich bin entschlossen, mich zur Ruhe zu setzen und das Leben etwas ruhiger und vernünftiger angehen zu lassen. Wir haben so viele Fälle miteinander bearbeitet, alter Freund, und ich bin sehr glücklich und sehr stolz, dass ich so lange mit ihnen habe arbeiten dürfen.

Es ist jetzt Viertel vor eins, und ich bin plötzlich todmüde.

Eine halbe Stunde später lagen die Notizen auf dem Schreibtisch von Chief Superintendent Strange.

Und Lewis hatte nichts mehr mit der Ermittlung zu schaffen.

Kapitel 80

Ich bin im Ruhestand. Man kann mir in gepflegten Gärten begegnen. Man erkennt mich an meiner leeren Miene, den sinnlosen Bewegungen, dem Herumstreifen ohne Zweck und Ziel. Ich bewege mich im Kreis, nicht von einem Punkt zum anderen.

(Charles Lamb, Essays)

Keine Wolke drohte den klaren Abend zu trüben, als Strange im August desselben Jahres seine Abschiedsparty gab. Der Polizeipräsident höchstpersönlich hatte die Abschiedsrede gehalten und sich lobend über seine langen verdienstvollen Jahre bei der Thames Valley Police ausgelassen, die mit der Aufklärung des Mordfalls Yvonne Harrison ihren krönenden Abschluss gefunden hatten.

Strange seinerseits hatte eine relativ geistreiche und glücklicherweise kurze Rede mit einer persönlichen Huldigung an Chief Inspector Morse abgeschlossen.

«Einen Mann wie ihn werden wir so bald nicht mehr erleben, und darüber müssten weniger intelligente Zeitgenossen wie ich eigentlich heilfroh sein. Wir freuen uns sehr, dass heute Sergeant Lewis, sein treuer Freund und — äh — Trinkkumpan (gedämpftes Gelächter) bei uns ist. (Hört, hört!) Morse selbst hatte sich Trauerfeier und sonstige offizielle Feierstunden ausdrücklich verbeten, aber wenn ich heute Abend seiner gedenke, habe ich kein schlechtes Gewissen, denn er war der genialste Kopf, dem ich jemals in meiner polizeilichen Laufbahn begegnet bin. Jetzt bleibt mir nur noch, Ihnen allen zu danken, die Sie zu meiner Abschiedsfeier gekommen sind, mich für den Rasenmäher und das Buch zu bedanken...» Er hielt Sir David Attenboroughs Leben der Vögel hoch. «...und Sie daraufhinzuweisen, dass nebenan ein üppiges kaltes Büffet aufgebaut ist, unter anderem mit einem großen Teller Krapfen, der eigens für einen unserer Kollegen reserviert ist.» (Viel Gelächter und starker Beifall.)

Lewis hatte kräftig mitgeklatscht, sehr bald aber entzog er sich dem Schulterschlagen und den Reminiszenzen, setzte sich in der verlassenen Kantine in eine Ecke und trank einen Orangensaft. Er wollte eine Weile mit seinen Gedanken allein sein.

Der Abschluss des Falles Harrison war in etwa, allerdings nicht ganz so verlaufen, wie Morse vorausgesagt hatte. Zwei Stunden, nachdem ihr Vater zur Vernehmung ins Präsidium gebracht worden war, hatte sich Sarah Harrison (die es abgelehnt hatte, mit ihrem Vater zu sprechen) freiwillig gestellt und den Mord an ihrer Mutter gestanden. Sie entschuldigte sich für nichts — nur für den Kummer und Schmerz, den sie ihrem Vater zugefügt hatte. Was jetzt mit ihr geschah, sagte sie, sähe sie nicht als Haft, sondern eher als eine Art Befreiung.

Frank Harrison mochte das — wenn auch später — ganz ähnlich empfunden haben. Nach und nach hatte er (weniger wortreich als seine Tochter) seine vielfachen Sünden und Missetaten gestanden, unter anderem den Mord an John Barron, dem Liebhaber seiner Frau.

Nach dem verzweifelten Anruf seiner Tochter in jener Nacht hatte er ganz planmäßig gehandelt. Er war mit dem Zug nach Oxford und mit dem Taxi zu dem Haus in Lower Swinstead gefahren, aus dem Barron längst geflüchtet war und wo sich — für Harrison zunächst unsichtbar — Repp noch herumdrückte. Harrison hatte Flynn bezahlt und in der Erwartung, dass dieser sofort losfahren würde, anschließend seine verzweifelte Tochter heimgeschickt. Kühl und skrupellos hatte er die Zügel in die Hand genommen. Verwirrung zu stiften war seine einzige Hoffnung. Glücklicherweise hatte jemand Yvonne — wohl für eine bizarre Fesselungsnummer — bereits die Handschellen angelegt. Er band ihr locker einen Knebel um, ging in den Patio, schlug von außen die Scheibe der Terrassentür ein und schloss die Tür auf. Dann machte er überall im Haus Licht, zog im Erdgeschoss und im ersten Stock die Schnur von Fernseher und Telefon heraus und verfiel schließlich in seiner Verzweiflung auf die Idee, die Alarmanlage zu aktivieren. Wenn auch niemand sie hörte, würde man später in den Akten nachlesen können, dass sie ausgelöst worden war.

So weit, so gut. Blieb die Polizei, die er unverzüglich verständigen musste. Vom Haus aus anrufen konnte er sie nicht, dafür hatte er gerade selbst gesorgt. Aber er hatte ja ein Handy, über das er bereits mehrmals vom Zug und einmal von Flynns Taxi aus mit Sarah gesprochen hatte. Ein Handy konnte man verlieren. Und je länger er den Anruf aufschob, desto besser standen die Chancen für die von ihm geschaffene Konfusion. In Krimis hatte er oft gelesen, wie schwer sich die Pathologen taten, die Zeitparameter für einen Mord festzustellen. Ganz einfach: Er würde die halbe Meile bis zum nächsten Haus laufen (nein, sprinten). Er wollte sich gerade auf den Weg machen, als ihn am Tor zur Auffahrt jemand ansprach. Flynns Frage war ihm wortwörtlich im Gedächtnis geblieben:

«Brauchen Sie einen, der Ihnen unter die Arme greift, Sir?»

Epilog

Die Götter lieben offenbar Ironie; sie bestrafen dich eher für deine Tugenden als für deine Sünden.

(Ernest Dowson, Letters)

«Wollen Sie nichts essen?»

«Nein, danke, Sir. Zu Hause wartet das Abendessen auf mich.»

«Ja, natürlich.»

«Und ich hatte keine Lust, Dixon beim Krapfenfuttern zuzusehen.»

«Das kann ich verstehen.» Strange ließ sich vorsichtig auf dem seinem Umfang unangemessenen Stuhl Lewis gegenüber nieder. «Apropos essen, Lewis — was um Himmels willen fressen Sie bloß in sich hinein?»

Lewis hatte sich, wie wir wissen, auf eigenen Wunsch mit dem Fall Harrison nicht mehr beschäftigt, hatte sich mit einigem Erfolg bemüht, Abstand zu der ganzen Geschichte zu gewinnen und möglichst nicht mehr daran zu denken. Da war nur dieser eine hartnäckige Gedanke, der an ihm zerrte wie ein verwöhntes Kind im Supermarkt am Rockzipfel seiner Mutter: der Gedanke, dass sich Morse nach eigenem Eingeständnis und zum ersten Mal in ihrer Zusammenarbeit unehrlich und unehrenhaft verhalten hatte.

Er sah zu Strange hoch. «Wie meinen Sie das?»

«Na, hören Sie mal, Lewis! Ich bin doch nicht von gestern.»

Lewis gab sich einen Ruck und erzählte, was ihm von Anfang an nicht geheuer an dem Fall gewesen war: dass Morse so wenig und dann wieder zu viel über die Sache gewusst hatte; dass er sich zunächst mit Händen und Füßen gewehrt hatte, den Fall zu übernehmen, und dann die letzten Tage seines Lebens fast ausschließlich damit zugebracht hatte, ihn in seiner ganzen Vielschichtigkeit auszuloten.

«Und das ist alles?»

«Alles?»

«Jetzt verraten Sie mir mal, was er Ihrer Meinung nach schlimmstenfalls verbrochen haben könnte. Er liegt im Krankenhaus, wo man leicht ein bisschen deprimiert und verletzlich wird — das gilt übrigens auch fürs Pflegepersonal! —, sein Zustand ist ernst, und eine attraktive Krankenschwester hilft ihm über den Berg. Sie verguckt sich in ihn...»

«Woher wissen Sie das?»

«Sie hat es mir erzählt — eines Nachts im Krankenhaus... Morse verguckt sich ein bisschen in sie — was man ihm nicht verdenken kann —, und als er entlassen wird, schreibt er ihr einen Brief und fragt sie, warum sie sich nicht bei ihm gemeldet hat. Sie antwortet nicht, behält aber seinen Brief. Und warum, Lewis? Weil sie nicht weiß, wie sie damit umgehen soll, dass sie sich verliebt hat.»

«Und woher wissen Sie das nun wieder?»

«Spielt das eine Rolle? Als sie ermordet wurde... nun ja, den Rest kennen Sie. Morse bearbeitete damals mit Ihnen einen anderen Fall und sagte, mit beiden Fällen wären Sie überfordert.»

«Das hat er erst gesagt, nachdem er seinen Brief gefunden hatte.»

«Lewis!»

«Nachdem er die Handschellen erkannt hatte.»

«Jetzt hören Sie mal zu, Lewis. Nichts von dem, was Morse damals getan hat, hat die Ermittlungen beeinflusst. Yvonne hat ein paar Briefe von Freunden — abartigen und normalen — aufgehoben.Von Barron war keiner dabei. Vielleicht, weil er ihr nie geschrieben hat, vielleicht, weil sie keinen Wert auf seine Briefe legte.»

«Nur die von ihren Lieblingsfreiern.»

«Das wissen Sie. Sie haben die Briefe gesehen.»

«Einige», sagte Lewis nachdenklich.

«Ich habe sie alle gesehen.»

«Auch den von Morse.»

«Es ist kein Verbrechen, einen Brief zu schreiben. Und es war, wie gesagt, unerheblich.» Strange machte ein ärgerliches Gesicht. «Es wäre nur ein bisschen peinlich gewesen. Na schön — ziemlich peinlich. Ich wollte den dummen Kerl schützen. Für einen Heiligen haben Sie ihn doch wohl nicht gehalten...»

Lewis schwieg einen Augenblick. Nein, mit einem Heiligenschein konnte er sich Morse beim besten Willen nicht vorstellen.

Aber an dem, was er eben gehört hatte, stimmte irgendwas nicht.

«Sie haben den Brief also vor Morse gesehen, hab ich das richtig verstanden?»

«Morse hat den Brief überhaupt nicht gesehen, bis Sie ihm die eine Seite gezeigt haben. Ich habe den Brief aus den Akten genommen, Lewis. Nicht Morse.»

«Und Sie haben nicht nachgeprüft...»

«Wie denn? Es war ein ziemlich langer Brief, ich habe ihn nicht gelesen. Deshalb habe ich nicht gemerkt, dass eine Seite fehlt.»

«Sie haben also einen Teil des Beweismaterials getrennt aufbewahrt?»

«Leider ja. Wenn Sie es unbedingt wissen wollen: Ich hatte eine Heidenangst, dass einer meiner eigenen Briefe dabei sein könnte. Später konnte ich das Zeug, solange die Ermittlung lief, nicht wieder in die Box zurückgeben.»

«Und als der Fall wieder aufgerollt wurde, haben Sie eine neue Box genommen und...»

Strange nickte. «Ich habe ein verdammt schlechtes Gewissen deswegen, aber...»

«Warum hat Morse die Seite, die Sie übersehen hatten, nicht entdeckt?»

«Vielleicht hat er nicht so genau hingesehen, es war nicht seine Art. Vielleicht hatte er kein besonderes Interesse an den stilistischen Unzulänglichkeiten von Yvonnes Bewunderern. Und auch Rechtschreibfehler waren ihm verhasst, stimmt’s? Oder er fand, dass die Briefe — wie auch seiner — einfach zu intim waren. Fest steht für mich nur, dass er nicht nach einer Liste der Liebhaber gesucht hat, die möglicherweise in jener Nacht mit Yvonne im Bett lagen. Er wusste aus irgendeinem Grund, wer der Mann war. Er hat mir gesagt, wer es war, und er hat Ihnen gesagt, wer es war, und er hatte Recht.»

Lewis nickte.

Aber der Knirps aus dem Supermarkt hörte nicht auf zu zerren.

«Jede Menge Briefe, und keiner, der uns weitergeholfen hätte. Aber nur ein Paar Handschellen. Morse wusste, dass es kein Problem war, ihrem Besitzer auf die Spur zu kommen. Deshalb hat er die Ausgabeliste vernichtet, und wir wissen beide warum. Weil es seine Handschellen waren.»

«Kommen Sie, Lewis. Es gibt hundertmal Schlimmeres, als ein Paar blöde Handschellen, die er noch nie benutzt hatte, einer Frau zu schenken, die ihn darum gebeten hatte — aus welchem Grund auch immer.»

Lewis schüttelte nachdenklich den Kopf und blickte bedrückt auf den Kantinenboden.

«Es sah ihm einfach nicht ähnlich...»

«Und das können Sie ihm nicht verzeihen?»

«Natürlich kann ich ihm verzeihen. Es war nur ein ziemlicher Schlag nach so vielen gemeinsamen Jahren.»

«Das ist es, was Sie fertig macht, stimmt’s? Dass Sie den alten Morse nicht mehr so achten können wie früher.»

«Nicht mehr so ganz, nein.»

Strange rappelte sich auf. «Es war gut, ein paar Worte mit Ihnen zu reden, aber jetzt muss ich wieder nach unten.»

Auch Lewis war aufgestanden. «Mrs. Lewis lässt herzlich grüßen, Sir.»

Sie schüttelten sich die Hand, und damit war das interessante Gespräch scheinbar zu Ende.

Nur scheinbar.

Auf halbem Wege zur Tür drehte sich Strange unvermittelt um und kam an den Tisch zurück.

«Erinnern Sie sich an die Ausgabelisten für Handschellen, Lewis?»

«Es ist lange her...»

«Es sind einfache handgeschriebene Aufstellungen, die von Zeit zu Zeit auf den neuesten Stand gebracht werden: Datum, Name, Rang, Seriennummer. So was in der Art.» Strange holte ein A4-Blatt aus der inneren Jackentasche. «Aber an die Seriennummer der Handschellen, die Sie in Morses Schreibtisch gefunden haben, erinnern Sie sich?»

«Neun-zwei-zwei.»

Strange drückte Lewis das Blatt in die Hand. «Sie haben ein gutes Gedächtnis.»

«Wo haben Sie das her?»

«Jemand hat es aus dem Präsidium mitgehen lassen. Morse.»

Lewis sah die Liste durch, ohne auf den Namen Morse zu stoßen. Dafür las er an siebenter Stelle einen anderen Namen:

«Soll das heißen...?»

«Das heißt, Lewis, dass Morse von meinem Verhältnis mit Yvonne Harrison wusste. Ich habe keine Ahnung, wie er Wind davon bekommen hat, aber er hatte ja immer eine gute Witterung. Er hat das Blatt an sich genommen und behalten, bis meine Frau unter der Erde war. Dann hat er es mir gegeben. Ohne die Handschellen könne ich nichts damit anfangen, meinte er, und die würde er behalten für den Fall, dass ich irgendwann mal versucht sei, eine Dummheit zu begehen. Und dann hat er genau das gesagt, was ich vorhin zu Ihnen gesagt habe: Nichts, was damals geschah, hat die Ermittlungen auch nur im Mindesten beeinflusst. Ist das klar, Lewis?»

Ja, es war klar. «Morse hat also Sie gerettet... und Mrs. Strange gerettet...»

«Es hätte sie vernichtet», sagte Strange leise. «Und mich auch. Wir wären beide daran kaputtgegangen.»

«Sie hat es nie erfahren?»

«Sie hatte nie die leiseste Ahnung. Dank Morse.»

Lewis schwieg.

«Genauso wenig wie Sie. Nicht nur in dieser Sache. Sie haben zum Beispiel sicher nicht gewusst, dass ich den Fall Harrison auf der Grundlage von zwei erfundenen Anrufen wieder aufgerollt habe.»

«Soll das heißen...?»

«Das soll heißen, Lewis, dass es diese Anrufe nie gegeben hat.»

«Ich wusste ja nicht...»

«Keiner wusste es, bis auf Morse natürlich, der hat es sich sofort gedacht. Aber ich wette, er hat es Ihnen nicht erzählt. Er wollte mich nicht im Stich lassen.»

«Aber warum hat er mir nichts davon gesagt? Es wäre... zum Schluss... es wäre so wichtig gewesen...»

«Keine Ahnung. Er war immer ein verdammt unabhängiger Typ. Und ein loyaler und anständiger Kerl, aber das brauche ich Ihnen nicht zu sagen. Und was andere Leute einschließlich meiner Wenigkeit von ihm dachten, war ihm nie besonders wichtig. Wichtig war ihm nur Ihre gute Meinung, Lewis. Und deshalb will ich Ihnen noch was sagen. Es ist verdammt hart, mit einer Schuld zu leben, so wie ich es tue. Die meisten Leute begreifen das früher oder später. So wie Frank Harrison es begriffen hat. Und Sarah Harrison. Ich kann nur hoffen, dass Sie so was nie durchmachen müssen. Aber die Gefahr besteht wohl nicht. So wie sie auch bei Morse nicht bestanden hat. Er hat mir mal erzählt, wann ihn das schlechte Gewissen am ärgsten geplagt hat: Als ihn zwei Kollegen dabei erwischten, wie er im Zeitungsladen in Summertown in einem dieser Po- und Busenhefte blätterte. Also denken Sie weiter gut von ihm, Lewis, mehr verlange ich nicht.»

Der einstmalige Chief Superintendent bewegte sich schwerfällig durch die verlassene Kantine, um sich unten wieder in die Lustbarkeiten zu stürzen.

Lewis blieb, wo er war.

Bis auf die ältere Frau hinter dem Tresen, die in der Sun las, war der Raum leer. Und nachdem er sich so schuldbewusst umgesehen hatte wie seinerzeit Morse im Zeitungsladen von Summertown, vergoss er in seinem Kummer leise ein paar Tränen.

Prolegomenon

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

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Kapitel 26

Kapitel 27

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Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

Kapitel 55

Kapitel 56

Kapitel 57

Kapitel 58

Kapitel 59

Kapitel 60

Kapitel 61

Kapitel 62

Kapitel 63

Kapitel 64

Kapitel 65

Kapitel 66

Kapitel 67

Kapitel 68

Kapitel 69

Kapitel 70

Kapitel 71

Kapitel 72

Kapitel 73

Kapitel 74

Kapitel 75

Kapitel 76

Kapitel 77

Kapitel 78

Kapitel 79

Kapitel 80

Epilog

Table of Contents

- Prolegomenon
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Kapitel 33
- Kapitel 34
- Kapitel 35
- Kapitel 36
- Kapitel 37
- Kapitel 38
- Kapitel 39
- Kapitel 40
- Kapitel 41
- Kapitel 42
- Kapitel 43
- Kapitel 44
- Kapitel 45
- Kapitel 46
- Kapitel 47
- Kapitel 48
- Kapitel 49