Bretonischer Stolz
Author: Jean-Luc Bannalec
Date: 2015-06-17T22:00:00+00:00
Publisher: Kiepenheuer & Witsch Verlag
Rights: Copyright © 2015 Kiepenheuer & Witsch

Inhalt

- Titel
- Karten der Bretagne
- Motto
- Widmung
- DER ERSTE TAG
- DER ZWEITE TAG
- DER DRITTE TAG
- DER VIERTE TAG
- Buch
- Autor
- Impressum

Es gibt Leute, die machen dich glücklich,
wenn sie kommen,
und solche, die machen dich glücklich,
wenn sie gehen.

BRETONISCHES SPRICHWORT

à L.

à Dr. H. A.

DER ERSTE TAG

Er war der Größte von allen. Er rief laut. Zackig. Einsilbig. Den Kopf aufschneiderisch nach oben gereckt. Der forsche Ruf galt einem Kumpan, der hinter einem Felsvorsprung hervorlugte und nun herbeieilte. Es war kalt, um die null Grad, die Luft roch nach feuchtem Eis.

Kommissar Georges Dupin vom Commissariat de Police Concarneau stand genau vor ihm, nicht unbeeindruckt. Sein bei allem Getue tatsächlich imposantes Gegenüber war sicherlich einen Meter groß.

Ein schwarzer Kopf, eindringliche braune Augen, schwarze Kehle. Leuchtend gelborange Flecken am Hinterkopf. Ein langer, nobler Schnabel, oben dunkel, unten tieforange. Die Brust grell gelborange, darunter ein strahlendes Weiß. Der Rücken vom Nacken bis zum Schwanz schimmernd, ein silbriges Schiefergrau. Wie die Flossen. Die Füße und Beine dagegen wieder pechschwarz. Der Königspinguin war ein exquisites Spektakel: royal.

Sein Kumpan, ein Stück kleiner, war derweil zu ihm gestoßen, die einzelnen Pinguine, wusste Dupin, erkannten sich verlässlich an ihren Stimmen.

Plötzlich begannen sie beide zu rufen. Kurz, abgehackt. Drohrufe. Eindeutig. Dupin hatte für einen Moment gedacht, sie gälten ihm. Aber er hatte sich geirrt. Am anderen Rande des Vorsprungs des beschneiten arktischen Pavillons standen drei seiner Lieblingspinguine: Eselspinguine, die hier, im Océanopolis bei Brest, zusammen mit einer Gruppe von Felsenpinguinen die größte Pinguinkolonie Europas bildeten und Dupin, den Pinguinliebhaber, alle paar Monate, wenn er Richtung Brest musste, dazu brachten, einen Abstecher hierher zu unternehmen. Heute gemeinsam mit Henri, seinem mittlerweile besten Freund in der »neuen Heimat«, ebenso ein Ex-Pariser, der am Ende der Welt seine große Liebe und sein Glück gefunden hatte, vor über zwei Jahrzehnten bereits. »Alles beginnt am Ende der Welt« hieß es, »tout commence au Finistère«. Eine der bretonischen Formeln, die es auf den Punkt brachte: So dachte und fühlte man hier.

Kommissar Dupin war auf dem Weg zu einem »polizeilichen Fortbildungsseminar« in Brest, das lästigerweise zu seiner »Beförderung« gehörte, von der er obendrein immer noch nicht wusste, was genau sie bedeutete. Er war höchstoffiziell vom Hauptkommissar zum »Leitenden Kommissar« ernannt worden, wobei es seit Menschengedenken ohnehin immer bloß einen Kommissar gegeben hatte im Commissariat de Police Concarneau. Einem sehr überschaubaren Kommissariat, dem einzigen in Frankreich jedoch, das, so die nie überprüfte Behauptung, einen Panoramablick aufs Meer besaß. Und auf die Altstadt im großen Hafenbecken mit ihren gewaltigen Festungsmauern. Ein sehr überschaubares Kommissariat, dessen »regionaler Zuständigkeitsbereich« sich jedoch in den letzten Jahren peu à peu – mit jeder Pensionierung eines Kommissars in den anliegenden Gemeinden und der akuten Klammheit der öffentlichen Haushalte – ausgeweitet hatte. Dupins Beförderung war fast mit seinem fünfjährigen bretonischen Dienstjubiläum zusammengefallen. Der Präfekt hatte bei dem »feierlichen« Anruf etwas von »nicht schlecht« gemurmelt, dass es »eine passable Arbeit« gewesen sei, die Dupin da »abgeliefert« habe. Dass man »doch durchaus von ein paar respektablen gemeinsamen Ermittlungserfolgen« sprechen könne. Am ersten März vor fünf Jahren war Dupin nach seiner unschönen »Versetzung« aus der Metropole – um deren Gründe sich immer abstrusere Legenden rankten – zu seinem ersten bretonischen Arbeitstag angetreten.

Thema der Fortbildung nun – sie war ihm individuell als »Bonus« von der Präfektur zugewiesen worden – war die »systematisch-systemische Gesprächsführung in Ermittlungssituationen«. Selbstverständlich basierend auf neuesten Erkenntnissen wissenschaftlich-psychologischer Forschungen. Dupin war geradezu berüchtigt für seine unkonventionellen, ohne Zweifel höchst unpsychologischen Ermittlungsgespräche, die alles sein mochten, aber nie »systematisch«, zumindest nicht im gewöhnlichen Sinne.

Aber die Teilnahme an dem Kurs war verpflichtend, und die Beförderung ging mit einer nicht üppigen, aber gleichwohl doch interessanten Gehaltserhöhung einher. Erpressung also. Dupin hätte auch deswegen nicht die geringsten Schwierigkeiten gehabt, die Auftaktveranstaltung heute zu schwänzen, wenn es sich nicht so nett mit Henris Plänen getroffen hätte, der zu einer Zusammenkunft von Gastronomen in der Nähe von Brest musste.

Die beiden Könige watschelten jetzt auf die drei Esel zu, die sich daraufhin mit ihren Flossen Zeichen zu geben schienen, sich einen Augenblick später in Bewegung setzten und mit einem tollkühnen Satz in das Wasserbecken sprangen. In halsbrecherischem Tempo, mit irrwitzigen Wendemanövern, vor allem aber mit herausfordernd guter Laune stoben sie auseinander, jeder in eine andere Richtung, drehten abrupt um, schossen erneut wagemutig eng aneinander vorbei und verschwanden dann in den Wasserfluren zu anderen Becken. Die kleine Show hatte keine fünf Sekunden gedauert. Aus den an Land unbeholfen wirkenden Vögeln, die ihre Flugfähigkeit im Laufe der Evolution wieder aufgegeben hatten, wurden, sobald sie in ihrem Element waren, die mit Abstand geschicktesten und rasantesten Schwimmkörper, die die Wasserwelt kannte. Bis auf vierzig Stundenkilometer beschleunigten sie, wusste Dupin, stromlinienförmig in Perfektion. Bis zu zweiundzwanzig Minuten konnten sie mit einem einzigen Atemzug tauchen, und das bis zu fünfhundert Meter tief. Was immer es über Pinguine zu lesen gab – Dupin las es, und er hatte diese Fakten und Zahlen parat wie früher die vom Autoquartett. Besonders beeindruckte ihn die Orientierung der Pinguine: Über viele Quadratkilometer prägten sie sich mit scharfen Augen und unschlagbaren Mnemotechniken die Details unter der Eisdecke und auf dem Meeresboden ein, sie wussten in jedem Moment, wo sich das nächste Loch zum Auftauchen befand – überlebenswichtig. Auch für einen Kommissar gewissermaßen. Genauso wie die Fähigkeit, bei einer gefühlten Höllenkälte von minus einhundertachtzig Grad eine konstante Körpertemperatur von dreißig Grad zu halten, bei heulenden Stürmen, wochenlanger Dunkelheit und ohne Futter, eine schreckliche Vorstellung, fand Dupin.

Henri und Dupin hatten vergeblich versucht, den drei Eselspinguinen mit den Blicken zu folgen. Gerade wollten sie sich abwenden, als die drei hinter den beiden Königspinguinen mit einem mächtigen Satz aus dem Wasser schossen. Im nächsten Augenblick standen sie sicheren Fußes auf dem eisigen Vorsprung – eine filmreife Aktion. Das Auseinanderstieben der Eselspinguine war also alles andere als planlos gewesen, sie hatten eine ausgeklügelte Aktion verabredet. Pinguine waren im Teamwork unschlagbar.

Die beiden Königspinguine wirkten sichtlich irritiert. Einen Augenblick schien es, als würden sie eine Aggression erwägen, sie richteten sich mit demonstrativer Körperspannung auf. Der größere stieß dabei ein paar harsche Rufe aus. Dann aber, ebenso unvermittelt, ließen sich die Könige kopfüber ins Wasser gleiten, ganz ohne Hektik, gemächlich fast, schauten noch einmal hoch und schwammen schließlich davon.

Der Vorsprung, auf dem die Fütterungen stattfanden, gehörte nun den drei Eselspinguinen.

»Die wissen, wie’s geht«, schmunzelte Dupin.

»Am Ende ist der Klügere der Stärkere«, Henri lachte.

Die Pinguinkolonie in der Bretagne war die größte Europas, viel spektakulärer aber war noch etwas anderes: Es handelte sich bei ihnen um französische Pinguine. Sie kamen von offiziellem französischem Staatsgebiet, den Îles Crozet, subantarktischen Inseln. Und, noch viel entscheidender: Diese Inseln waren in Wahrheit ein bretonisches Archipel! Denn entdeckt worden war es im 18. Jahrhundert von dem Marineoffizier Julien-Marie Crozet. Der aus dem Morbihan stammte, nahe dem berühmten Golf. Ein Bretone! Diese Pinguine hier – es waren Bretonen. Was ebenso bedeutete: Es gab eine original antarktische Bretagne! Für Bretagne-Anfänger mochte es kurios klingen – Dupin aber erstaunte es längst nicht mehr, hatte er in den letzten Jahren doch bereits die Südsee-Bretagne, die karibische, die mediterrane und auch die australische Bretagne kennengelernt. »Die Bretagne gibt es nicht! Es gibt viele Bretagnen!«, war einer der grundlegenden Lehrsätze seiner Assistentin Nolwenn.

»Wusstest du, dass Pinguine sich durch explosive Beschleunigungstechniken bis zu zwei Meter hoch aus dem Wasser katapultieren können? Waffeningenieure haben sich das zum Abschießen von Torpedos abgeguckt und …«

Dupins Begeisterung wurde vom hohen, monotonen Piepsen seines Handys unterbrochen. Er kramte es widerwillig hervor.

Nolwenn.

»Ja?«

»Das ist vollkommen unannehmbar, Monsieur le Commissaire! Das kann nicht angehen!«

Es war ernst. So viel war klar. Auch wenn Dupin es in all den Jahren nicht häufig erlebt hatte: Seine Assistentin – universell patent und für gewöhnlich noch in den brenzligsten Situationen ruhig und souverän – befand sich in großer Aufruhr. Sie holte tief Luft:

»In ein paar Tagen wird der letzte Leuchtturmwärter Frankreichs seinen Leuchtturm verlassen! Dann laufen sie überall nur noch computergesteuert. Und heißen nicht mehr phares, sondern DirmNAMO!«

»Nolwenn, ich …«

»Ein ganzer Beruf verschwindet. Aus und vorbei. Es gibt keine Leuchtturmwärter mehr! Jean-Paul Eymond und Serge Andron haben fünfunddreißig Jahre in dem Leuchtturm gelebt, auf siebenundsechzigeinhalb Meter Höhe, die härtesten Stürme ausgestanden, mit Wellen, deren Gischt über die Kuppel schlug und bei denen man nur noch beten konnte. Wie oft haben sie in solchen Stürmen den Leuchtturm repariert und ihr Leben riskiert, um das anderer zu retten! Wird der Computer demnächst in schweren Unwettern selbst seine defekten Kabel reparieren? Das zerborstene Glas?« Sie holte erneut Luft: »Der Leuchtturmwärter – das ist eine wichtige historische Figur, Monsieur le Commissaire! – Wie gesagt: Das ist vollkommen unannehmbar!«

So tieftraurig diese Meldung tatsächlich anmutete, so war Dupin doch unklar, was Nolwenn konkret von ihm erwartete. Dass er polizeilich einschritt? Jemanden verhaftete?

»Ein Mord? Ist etwas passiert?« Henri sprach gedämpft, um Diskretion bemüht, aber auch mit spürbarer Neugier. Dupins Gesicht hatte offensichtlich etwas von Nolwenns Affekt gespiegelt oder auch nur seine Ratlosigkeit ausgedrückt. Er wiegelte rasch mit einer beruhigenden Geste ab.

»Sind Sie bereits im Seminarzentrum, Monsieur le Commissaire?« Nolwenns Stimme hatte sich von der einen zur anderen Sekunde restlos verändert. Gänzlich unsentimental nun, die reine Sachlichkeit. Dupin kannte das. Bei dem Wort »Seminarzentrum« sah er blumendekorverzierte Plastik-Thermoskannen auf bräunlichen Resopaltischen vor sich, mit lausigem, vor Stunden gebrühtem lauwarmem Kaffeewasser. Andererseits: Er hatte seit letzter Woche ohnehin die strenge medizinische Anweisung, einen Monat lang auf Kaffee zu verzichten – und auch darüber hinaus seinen »exzessiven Kaffeekonsum«, so die Worte seines resoluten Hausarztes Docteur Garreg, »drastisch einzuschränken«. Garreg hatte (zum wiederholten Mal) eine akute Entzündung der Magenschleimhaut diagnostiziert, eine schmerzhafte Gastritis, Typ C. Und so fühlte es sich auch an: schmerzhaft. Doch Garreg hatte nicht bloß eine Gastritis bei Dupin festgestellt, sondern grundsätzlich eine »ernsthafte medizinische Koffeinabhängigkeit mit prototypischer Symptomatik«. Was lächerlich war. Und: Das Kaffeeverbot war eine albtraumartige Anweisung für Dupin, die imstande war, ihn, nähme er sie vollständig ernst, psychisch in eine schwerwiegende Krise zu stürzen, ungleich schwerwiegender als irgendwelche gar nicht bestehenden Abhängigkeitssymptome. So hatte er sich mit sich selbst auf einen petit café am Morgen geeinigt und auf die Formel, dass ein kleiner Kaffee kein Kaffee war.

»Ich – nein, ich bin …«

»Ich kann die Pinguine hören.«

Nolwenn hatte ganz ohne Ironie gesprochen. Manchmal beschlich ihn das Gefühl, dass sie ihn mit einem GPS-Sender markiert hatte, es wäre ihr zuzutrauen.

»Monsieur le Commissaire, das Seminar beginnt in genau drei Minuten.«

»Ich weiß.«

»Gut. Riwal muss Sie noch sprechen. Es geht um den Einbruch in der Bank gestern Nacht.«

»Gibt es etwas Neues?«

Jemand hatte bei einem Einbruch in eine Bankfiliale eines winzigen Kaffs nicht bloß das Geld aus einem Automaten geklaut, sondern gleich den gesamten Automaten. Was schweres Gerät erforderte. Und insgesamt nicht nach einer klugen Idee klang.

»Inspektor Kadeg und er waren eben in der Bank. Sie sind gerade zurück.«

»Sagen Sie ihm, dass ich mich gleich aus dem Wagen melde.«

»Ich wünsche Ihnen viel Vergnügen, Monsieur le Commissaire.«

Nolwenn legte auf.

Henri blickte weiterhin fragend zu ihm herüber.

»Nichts Wichtiges.«

»Ich muss los«, Henri orientierte sich Richtung Ausgang.

»Ja, ich auch.«

Dupin folgte seinem Freund. Mit gehöriger Unlust. Aber es half nichts. Er würde dieses Seminar über sich ergehen lassen müssen.

Das Wasser kam von überall, von der Seite, rechts, links, von vorne, von hinten, von schräg unten, manchmal und eher wie zufällig auch von oben. Dieser Regen war einzigartig: Es waren keine Tropfen, kein Regen, den man sah, es waren unendlich dünne, unendlich viele lange Fäden, Tentakel, die sich in die Kleidung hineinwanden, getrieben von wankelmütigen, ständig die Richtungen wechselnden Windbewegungen. Es waren nicht einmal Wolken zu sehen, der Himmel war eine nebulös-trist-graue Materie. Ein monotoner Block. Und er hing enorm tief. Was Dupin prinzipiell niederschmetternd fand und eigentlich in der Bretagne so gut wie nie vorkam, es würde alles perfekt zu dem Seminarzentrum passen. Zudem: Es roch nach Regen, die ganze Welt roch nach Regen. Muffig.

Die dreißig Meter vom Ausgang des Hauptgebäudes bis zum Einlasspavillon, wo Henri und er jetzt unterstanden, hatten gereicht, um buchstäblich bis auf die Unterwäsche nass zu werden. Früher, in Paris, war Regen einfach Regen gewesen, erst hier in der Bretagne hatte Dupin erfahren, was das war: echter Regen – das galt auch für die Wolken, den Himmel, das Licht. Für alle Elemente. Für alle Sinne. Er hatte gelernt, verschiedenste Arten von Regen zu unterscheiden, so wie die Bretonen es taten; wie die Eskimos mit dem Schnee. Noch schlimmer als der Fadenregen war der ausgeprägte, totale Sprühregen – le crachin –, von dem man noch weniger sah und ihn eigentlich nur dadurch wahrnahm, dass man innerhalb von Sekunden ebenfalls klatschnass war. Was Dupin aber vor allem gelernt hatte – eine an Tagen wie diesen zugegebenermaßen abstrakte Erkenntnis: dass es hier lange nicht so viel regnete wie das hartnäckige, hässliche Vorurteil es wollte. Letztens hatte er in einem Pariser Blatt gelesen: »In der Bretagne gibt es zwei Jahreszeiten – die kurze Zeit der langen Regenfälle und die lange Zeit der kurzen Regenfälle«; jede seriöse wissenschaftliche Statistik strafte solche verleumderischen Sätze Lügen. In der (südlichen) Bretagne fiel jährlich weniger Niederschlag als an der Côte d’Azur. Das alles Entscheidende aber war noch etwas anderes: Bretonen nahmen Regen in Wirklichkeit gar nicht wahr, eine lebensweise Haltung, fand Dupin. Nicht weil sie so sehr an Regen gewöhnt waren, nein, aus zwei gewichtigen Gründen: Es war eben nur das Wetter, und es gab Wichtigeres, das Leben zum Beispiel – nie käme man hier auf die Idee, eines der unzähligen Feste abzusagen, nur weil es regnete. Zudem widerstrebte es den Bretonen im Innersten ihres Wesens, sich etwas von »außen« diktieren zu lassen. Seien es zentralistische Pariser Pläne oder eben das Wetter. So war es zu einer der liebsten Redewendungen der Bretonen gekommen, mit der sie zur Attacke übergingen, wenn sich andere über den Regen beschwerten: »En Bretagne il ne pleut que sur les cons« – in der Bretagne regnet es nur auf Idioten. Bei stärkstem Regen vor die Tür zu gehen, ohne ihn überhaupt wahrzunehmen, hatte es für das fabelhafte Magazin Bretons sogar auf die Liste der zehn todsicheren Eigenschaften geschafft, an denen man einen Bretonen erkennt. Neben Dingen wie: Er macht ein Riesentheater, wenn die Butter nicht gesalzen ist; er sagt innerhalb der ersten zwei Minuten einer Begegnung: »Trinken wir ein Glas?« oder er holt seinen Gwenn ha Du aus der Tasche – die bretonische Flagge –, sobald mehr als zwanzig Menschen zusammenkommen, um eine bretonische Versammlung daraus zu machen.

Henris und Dupins Autos standen nebeneinander, vorne in der ersten Reihe des kolossalen Parkplatzes, der jetzt, in der Woche vor Ostern, an einem gewöhnlichen Dienstag um siebzehn Uhr, fast ausgestorben war.

Wieder ertönte das laute gleichförmige Piepsen.

»Großartig.«

Dupin holte das Telefon aus der Jeans, das Display voller Schlieren, hoffentlich war das Gerät wasserfest; durchschnittlich kam er auf einen Verbrauch von mindestens zwei Handys im Jahr, dies hier war erst einen Monat alt, das erste Smartphone des Kommissars, eine kleine Revolution, die Nolwenn angezettelt hatte.

Dupin sah Riwals Nummer. Natürlich. Aber jetzt passte es gar nicht. Sie mussten los.

»Ich will nicht zu spät kommen, Georges«, Henri machte sich zum zweiten Sprint dieses Tages bereit, zwanzig Meter waren es schätzungsweise noch bis zu den Autos. »Ich muss mein Plädoyer für den bretonischen Speck halten. Ich will ihn unbedingt durchkriegen. Nichts trägt so viel Geschmack! Besonders der von Terre et Paille aus Bossulan.«

Es machte wirklich keinen Sinn zu warten, ob die Böen nachlassen würden.

Dupin ließ es klingeln. Der Anruf würde an Nolwenn weitergeleitet. Henris Satz hatte ihm trotz aller widrigen Umstände das Wasser im Munde zusammenlaufen lassen. Bei Henris Treffen ging es um die jährliche zeremonielle Abstimmung, welche Lebensmittel oder Gerichte Thema der diesjährigen »Semaine du Goût«, der »Woche des Geschmacks«, würden. Eine Woche lang wurden dann in Schulen, in Kindergärten, in Kantinen und auch in Restaurants vier, fünf Lebensmittel »gefeiert«. Eine Hommage an die schier unendlichen sinnlichen Schätze Frankreichs.

»Mit dem Speck beginnt alles!«, fürs Schwärmen hatte Henri offenbar doch noch Zeit. »In einem großen Schmortopf den Speck in gesalzener Butter anbräunen und mit etwas Waldhonig leicht karamellisieren: Für ein Friko Kaol, ein bretonisches Cassoulet, ist der Speck der wichtigste Bestandteil – neben geräucherten Würsten, Kartoffeln, Zwiebeln und Wirsing aus Lorient – hmmm, mein Gefühl sagt mir, dass ich ein paar gute Ideen haben werde.«

»Mich interessiert jede einzelne.«

Wieder das durchdringende monotone Piepsen.

Noch einmal Riwal.

Dupin zögerte. Vielleicht sollte er doch rangehen.

»Komm bald mal wieder vorbei«, und mit diesen Worten stürzte Henri in die Flut hinaus, »Salut Georges!«

»Bis dann, Henri!«, rief Dupin und hatte das Telefon schon am Ohr.

»Gerade ist es schlecht, Riwal. Wir …«

»Es geht um den Einbruch in der Bank. Sie haben …«

»Wir telefonieren später, Riwal.«

»Sie haben versehentlich das Banking-Terminal geklaut, nicht den Geldautomaten!«

»Was?«

»Sie wissen ja, die beiden Automaten sehen identisch aus, an dem einen holt man das Geld, an dem anderen erledigt man seine Bankgeschäfte. – Von den Tätern fehlt weiterhin jede Spur.«

»Sie haben – den Kontoauszugsdrucker geklaut?«

»Das ist nicht bloß ein Drucker, man …«

»Absurd.«

»Man kann zum Beispiel auch Überweisungen vornehmen oder …«

»Wir sprechen morgen darüber.«

»Gut, ich wollte nur, dass Sie Bescheid wissen, ich …«

Ein lauter Schlag war am anderen Ende zu hören, wie von einer Tür, die mit Gewalt aufgeworfen wurde, Riwal brach seinen Satz jäh ab.

Einen Augenblick passierte gar nichts, dann konnte Dupin eine Stimme hören, äußerst deutlich. Dynamisch. Ein Kommandoton. Kadeg. Sein zweiter Inspektor.

»Sofort auflegen. – Wir müssen umgehend den Kommissar benachrichtigen. Auf der Stelle. Ein Notfall«, Dupin konnte Kadeg einwandfrei verstehen: »Wir haben eine Leiche! Blutverschmiert. – Nicht weit vom Belon, im Gras neben einem kleinen Parkplatz. Unten an der Pointe de Penquernéo. Wenn man von Port Belon den Fluss entlang zur nahen Mündung geht, auf dem oberen Fußweg, der nach Rosbras führt«, Kadegs militärische Art war seiner – ebenso typischen – umständlichen Übergenauigkeit gewichen, »da kommt doch ein großes Feld, und von rechts …«

»Was?«, rief Dupin. »Riwal, was ist los?«

»Ich – Kadeg kam gerade hereingestürzt und hat berichtet …«

»Auflegen!«, Kadeg schien nun unmittelbar neben Riwal zu stehen. Und aus voller Kehle in den Hörer zu brüllen.

»Kadeg, das ist doch der Chef!«, wehrte sich Riwal verzweifelt. »Der Chef ist schon am Apparat!«

»Riwal, geben Sie mir Kadeg«, befahl Dupin.

Im nächsten Augenblick war der zweite Inspektor am Telefon.

»Monsieur le Commissaire? Sind Sie es?«

»Wer sonst, Kadeg? Was ist passiert?«

»Ein Mann, er liegt …«

»Wer ist der Mann? Was wissen wir?«

»Nichts. Wir wissen noch gar nichts. Der Anruf ging eben gerade ein, ein Kollege aus Riec-sur-Bélon. Eine alte Dame war mit ihrem Hund spazieren. Und hat einen Mann in komischer Haltung regungslos daliegen sehen, mit Blut, wie sie sagt. Sie ist, so schnell sie konnte, zu einem Restaurant, weil das näher lag als ihr Haus, und hat von dort aus angerufen. La Coquille, das ist …«

»Ich kenne das La Coquille.«

Kadeg ließ eine überflüssige Pause entstehen.

»Und?«

»Nichts. Das ist alles, was wir wissen. Zwei Kollegen aus Riec sind schon unterwegs, sie müssten in wenigen Minuten da sein.«

»Ich – gut. Ich will einen sofortigen Bericht. Ich mache mich umgehend auf den Weg. In einer Dreiviertelstunde bin ich da. Ich sehe Sie beide dort – Riwal und Sie. Rufen Sie mich an, sobald Sie mehr wissen.«

»Wird gemacht, Monsieur le Commissaire.«

»Und sagen Sie Nolwenn, sie soll mir sofort die genauen Angaben zu diesem Parkplatz durchgeben. Wo die Leiche liegt.«

»Wie gesagt, oben auf den Klippen, wenn …

Dupin legte auf.

Einen Augenblick stand er regungslos da.

»So ein Scheiß.«

Dann lief er schnellen Schrittes zu seinem Auto. Immerhin würde er das Seminar verpassen, und es war noch nicht mal seine Schuld.

Dupin hatte gerade den letzten rond-point vor der »Vierspurigen« mit hundert Stundenkilometern genommen, was den alten Citroën XM spür- und hörbar an seine physikalischen Grenzen gebracht hatte. Gleich wäre er auf der »bretonischen Autobahn«, der Vierspurigen, und würde erst in Riec wieder abfahren. Nolwenn hatte sich bereits gemeldet, die kleinen Sträßchen auf dem Vorsprung der Belon-Mündung hatten – wie immer – keine Namen. Sein Navigationssystem würde nicht weiterhelfen. Sie hatte ihm eine erste grobe Orientierung gegeben, er würde sie später noch mal anrufen. Spurensicherung und Gerichtsmedizin waren unterwegs. Nolwenn und er hatten nicht lange gesprochen, Dupin hatte die Leitung nicht blockieren wollen. Die Scheibenwischer rasten aufgeregt hin und her und machten ihre Arbeit dennoch mehr schlecht als recht, eigentlich sollte er langsamer fahren.

Das tiefe Brummen ertönte erneut, das Autotelefon, fast so alt wie der Wagen.

Dupins Finger fuhren auf die winzigen Tasten.

»Chef, hören Sie mich?«

»Einwandfrei, Riwal.«

»Sie können wieder umkehren! Doch keine Leiche. – Falscher Alarm.«

»Bitte?«

»Es gibt anscheinend doch keine Leiche, Chef.«

Dupin saß kerzengerade.

»Sie machen Witze, oder?«

»Die beiden Kollegen aus Riec sind am Parkplatz. Dort, wo die Leiche liegen sollte. Aber da ist nichts. Keine Leiche, kein Toter, kein Verletzter. Niemand. – Es sind keinerlei Spuren zu sehen. Auch kein Blut.«

Dupin hatte den Fuß ein wenig vom Gaspedal genommen. Ein klein wenig.

»Was soll das bedeuten?«

»Im Moment können wir …«

»Haben Sie mit der alten Dame gesprochen, die den Toten gesehen hat? Wer ist sie? Was wissen wir über sie?«

Das konnte doch nicht wahr sein.

»Eine ehemalige Schauspielerin. Sophie Bandol. Sehr berühmt. Sie wohnt in Port Belon, am Rande des Ortes. Sie ist anscheinend etwas exzentrisch. Und manchmal verwirrt. Hat der Kollege gesagt.«

»Sophie Bandol? Sophie Bandol lebt in Port Belon?«

Das war unglaublich. Dupin verehrte sie. All ihre Filme. Sie war eine der großen französischen Schauspielerinnen des 20. Jahrhunderts, der goldenen Jahre, in einer Reihe mit Jeanne Moreau, Catherine Deneuve, Brigitte Bardot, Isabelle Huppert.

Aber er hätte sie an der Côte d’Azur oder in Paris vermutet.

»Ja. Lange schon. Auch wenn sie nicht von hier ist. – Pariserin.«

Es war auch nebensächlich.

»Ist sie bei den Polizisten?«

»Ich denke nicht.«

»Vielleicht sind die Kollegen nicht am richtigen Ort.«

»Sie kennen jeden Winkel dort. Und die Beschreibung war äußerst genau. Madame Bandol macht dort anscheinend täglich ihren Spaziergang.«

»Ich will mit ihr sprechen, Riwal. – Sie soll zum Parkplatz kommen. Umgehend. Ich bin gleich da.«

»Ich – gut. Ich sage den Kollegen Bescheid. Kadeg und ich sind kurz vor Trégunc, sollen wir denn überhaupt …«

»Unbedingt! Ich will alle sehen. Vor Ort.«

»Vielleicht hatte sich jemand verletzt. Und wollte sich nur kurz erholen. Und ist dann nach Hause gegangen. – Könnte doch sein.«

Dupin schnaufte.

Das könnte sein.

»Oder – Sophie Bandol ist ja schon ziemlich alt, bestimmt achtzig, vermute ich, da hat man manchmal Anwandlungen …«

»Sie meinen, dass sie nicht mehr ganz bei Sinnen ist? Dass sie sich das eingebildet hat?«

»Wäre doch möglich.«

Es wäre theoretisch möglich. Natürlich.

»Wie nah war die Schauspielerin an der Leiche?«

»Das weiß ich nicht. – Wie gesagt, es scheint gar keine Leiche zu geben.«

»Vielleicht ist die Leiche verschwunden?«

»Verschwunden?« Riwal klang ratlos. Und auch ein wenig so, als würde er am Verstand des Kommissars zweifeln.

»Bis gleich, Riwal.«

Im nächsten Moment hatte Dupin aufgelegt.

Er lehnte sich im Autositz zurück.

Selbst wenn es tatsächlich falscher Alarm gewesen sein sollte, es gar keine Leiche gegeben hatte, überhaupt kein polizeilich relevantes Ereignis, so musste dies, nach einer einmal eingegangenen Meldung, erst zweifelsfrei festgestellt werden. Es bedurfte einer formellen Bestätigung. Er kam also gar nicht umhin, sich den angeblichen Tatort anzusehen. Theoretisch könnte er dies freilich an seine Inspektoren delegieren. Aber dann würde er zum Seminar zurückmüssen. Außerdem gab es die verrücktesten Geschichten.

Dupin trat das Gaspedal bis zum Anschlag durch.

Fünfunddreißig Minuten später quietschten die Reifen des Citroëns beim Bremsen auf dem brüchigen Asphalt des kleinen Parkplatzes unterhalb von Goulet-Riec.

»Danke, Nolwenn. Ich bin jetzt da. Ich melde mich später.«

Dupin legte auf. Nolwenn hatte ihn wie immer perfekt geleitet.

Auf der Höhe von Quimper war es mit einem Mal unerwartet heller geworden, das niederschmetternde Grau immer dünner und durchscheinender, je näher er dem Meer gekommen war. Der Regen hatte aufgehört. Bei der Abfahrt von der Vierspurigen war das Grau aufgerissen und hatte einen hellsilbrigen magischen Himmel freigegeben, zart, ganz klar, kristallin, das war das Wort; eine Farbe, ein Ton, den es nur im Frühjahr gab. Die verschiedenen Jahreszeiten besaßen ihre eigenen Himmelsfarben, jeder einzelne Monat.

Der Wetterwechsel hätte bretonischer nicht sein können, Dupin hätte geschworen, dass der triste Regen sich für Tage festsetzen würde; wirklich alles hatte danach ausgesehen und sich so angefühlt.

Am Ende des Parkplatzes standen rechts drei Polizeiwagen. Die beiden Peugeots seiner Inspektoren – Kadeg und Riwal hatten die Angewohnheit, prinzipiell in ihren eigenen Wagen zu fahren –, der dritte musste den Kollegen aus Riec gehören. Dupin hatte ein Stück vor dem Parkplatz gehalten, auf dem schmalen grasbewachsenen Seitenstreifen, halb auf der Straße.

Niemand war zu sehen.

Der Kommissar stieg aus, blieb einen Moment stehen und atmete tief ein.

Wunderbar. Alles war zurück, die Weite, der Himmel, das Licht. Und es roch besonders intensiv. Der Atlantik war nah.

Man schmeckte noch hier am Fluss das Salz in der Luft, roch Algen, Tang, Mineralien. Dupin hatte sich im Zuge seines letzten großen Falls mit der genauen Zusammensetzung des Meerwassers auseinandersetzen müssen und war sehr beeindruckt gewesen, kein Wunder, dass hier das Leben entstanden war. Man konnte hören, wie die Wellen auf die Felsen krachten. Bei Seewind hörte man sie über große Entfernungen. Jede einzelne Welle. Wenn Dupin irgendetwas auf dieser Welt je zu tiefer Ruhe bringen könnte – was in diesem Leben nicht passieren würde –, dann wäre es eine Wellen-Meditation.

Dupin lief zur Mitte des etwas abschüssigen Parkplatzes.

Am Ende ging ein Weg ab zu einem ansteigenden Pfad, zwischen knorrigen Eichen hindurch, die grell zu knospen begonnen hatten. Zwei schmale, steinige Wege führten auf die Klippen zum Meer, windschiefe Weißdornbüsche und einzelne Pinien waren zu sehen, vor allem aber knallgelber Ginster. In diesen Wochen stand er in herausfordernder Blüte, weitflächige struppig-buschige Tupfer überall in der Landschaft. Und hinter dem Ginster: ein breiter, kräftiger blaugrüner Streifen, der Atlantik. Keine hundert Meter entfernt. Und darüber das kristalline Blau. Ein nahezu übernatürliches Licht.

Dupin schaute sich noch einmal um. Auch von hier aus war niemand zu sehen. Nichts rührte sich. Der Parkplatz war zweifelsohne ein einsamer Ort, landeinwärts durch meterhohes Gestrüpp zugewachsen, dahinter ein Wäldchen.

Im Gras neben dem Parkplatz, hatte Kadeg gesagt. Intuitiv suchte Dupin mit seinen Blicken den Boden ab, auch wenn es unsinnig war. Er hatte keine Ahnung, wo genau die famose Schauspielerin die Leiche gesehen haben wollte. Der Asphalt war nass, bis vor Kurzem hatte es auch hier geregnet, er glänzte in der Sonne.

Dupin wählte Riwals Nummer. Nichts. Kadegs Nummer. Nichts. Das Telefon zeigte zwei stabile Balken. Warum nahmen sie nicht ab? Vielleicht hatten sie keinen Empfang.

Dupin überlegte kurz und steuerte dann auf den erdigen Pfad zu, zwischen den Eichen entlang, die immer enger standen.

Der Pfad führte den Hügel hinauf, unerwartet steil. Dupin war fast oben angelangt. Hier veränderte sich die Landschaft mit einem Mal. Der urtümlich keltische märchenhafte Eichenwald wich einer sanft geschwungenen Wiese, versehen mit Dutzenden von frischen Maulwurfshügeln, die nach schwerer Erde rochen, und vereinzelten Apfelbäumen. Eine milde bilderbuchähnliche Landschaft, »les terres« nannten die Bretonen sie, harmonische Formen, friedlich, beschaulich, ganz anders als die harschen Klippen, die Gewalt des Ozeans. So verschiedene Landschaften, so nah beieinander.

Das hügelige Plateau lag zwischen der Mündung des Avens und des Belons, zwei mythischen Flüssen, Fjorden eigentlich, die in derselben ausgefransten Bucht ins Meer mündeten, der eine von Nordwesten, der andere von Nordosten her. Mit ihren breiten Einschnitten tief ins Land ließen sie ein gleichmäßiges Dreieck entstehen. Eine Dreiviertelinsel gewissermaßen. Sie schufen ein eigenes geschütztes Territorium, das nur von Norden aus zu erreichen war, auf winzigen Sträßchen zwischen Pont-Aven und Riec-sur-Bélon.

Keine Spur von irgendjemandem, auch hier oben nicht.

Dupin kehrte um.

Und war im Nu zurück am Parkplatz. Er würde es mit einem der Wege Richtung Meer versuchen.

Plötzlich hörte er Stimmen, wenn auch undeutlich. Wenig später konnte er sehen, wie sie den Weg entlangkamen: seine beiden Inspektoren, eine weitere Polizistin und ein Polizist, die Dupin nicht kannte.

»Wo ist die Schauspielerin?«

Dupin hatte weder mit einem Wort noch mit einer Geste gegrüßt, sein Ton war brummiger gewesen, als er beabsichtigt hatte.

»Sie wollte unbedingt zurück nach Port Belon, sie hat gefroren«, hielt Kadeg genussvoll dagegen. »Wir konnten die alte Dame ja nicht zwingen, hierzubleiben, bis Sie von den Pinguinen zurück sind.«

Riwal kam einer Reaktion Dupins zuvor, die eine sichere Eskalation bedeutet hätte:

»Sie hat uns die Stelle gezeigt, wo – sie glaubt, die Leiche gesehen zu haben. Dann haben wir sie ins La Coquille gebracht«, er blieb betont sachlich.

»Und der Tote ist nicht wieder aufgetaucht?«

»Nein, Chef.«

»Zeigen Sie mir die Stelle, wo Sophie Bandol den Mann gesehen hat.«

»Folgen Sie mir«, die junge Polizistin mit blondem Pferdeschwanz und blitzenden grünen Augen hatte unversehens übernommen und einen scharfen Bogen nach links eingeschlagen.

Sie gingen bis vorne, wo der Parkplatz begann – vielleicht fünfundzwanzig Meter lang, fünfzehn Meter breit –, die Gestrüppmauer bildete hier eine Art Nische. Das wilde, buschige Gras war knöchelhoch.

»Hier«, die Polizistin zeigte auf die Stelle, einen halben Meter vom Asphalt entfernt, direkt vor dem dichten Gestrüpp.

»Der Kopf des Mannes war wohl seltsam abgeknickt. Und sie hat Blut gesehen, sagt Madame Bandol. Ich habe alles mit einer Schnur markiert.«

Erst jetzt sah Dupin sie. Eine Nylonschnur. Parallel zur Asphaltkante.

»Das, äh – das ist unsere – neue Kollegin. Polizistin. Sie ist – noch neu, ich denke, das wäre eher die Arbeit der Spurensicherung gewesen«, stammelte jetzt der ältere Polizist, Ende fünfzig, schätzte Dupin, und auf den ersten Blick durchaus sympathisch, »mein Name ist – Erwann Braz. Sie wissen – es ist äußerst ungewiss, ob es hier überhaupt einen, äh – verfolgenswerten Vorfall gab. Wir haben uns alles genau angesehen und nichts entdecken können. – Es ist mir übrigens eine Ehre, Monsieur le Commissaire, Sie kennenzulernen.«

Den letzten Satz hatte er mit peinlich unterwürfigem Ausdruck gesprochen. Das war es mit der anfänglichen Sympathie gewesen. Dupin konnte Schleimerei nicht ausstehen.

»Ich denke, dass die Kollegin«, Dupin blickte die Polizistin direkt an, »Magalie Melen« kam es wie aus der Pistole geschossen, »dass Kollegin Melen das vollkommen richtig gemacht hat.«

Magalie Melen machte nicht den Eindruck, als ob sie die Unterstützung des Kommissars gebraucht hätte.

»Hat Sophie Bandol das Gesicht des Mannes sehen können?«

Melen übernahm erneut das Antworten:

»Nein, wegen der verrenkten Haltung und weil sie in einiger Entfernung stehen geblieben ist.«

»Und wo hat sie das Blut gesehen?«

»Sie konnte es nicht sagen.«

Ein Wagen war zu hören, alle drehten sich um. Ein protziger Geländewagen. Dupin erkannte ihn sofort: René Reglas. Sein Lieblingspathologe. Der Mister Universum der Forensik. Unerträglich. Dupins kleine Glückssträhne, eine Zeit lang um ihn herumgekommen zu sein, war am heutigen Tag zu Ende gegangen.

»Na bravo.«

»Madame Bandol kam dort vom Hügel«, fuhr Melen unbeirrt fort, sie deutete auf den Pfad, den Dupin eben genommen hatte. »Sie sagt, sie habe den Körper erst spät gesehen, ihr Hund habe plötzlich heftig gebellt. Sie sei aber nicht näher als vier, fünf Meter herangegangen. Sie hat uns gezeigt, wo sie stehen geblieben ist. Sie sagt, der Hund sei schon dort vollständig außer sich geraten. Sie hatte Angst, dass er an die Leiche geht«, Melen schien unschlüssig zu sein, »und sich vielleicht ansteckt.«

»Ansteckt?«

»Ja, das hat sie gesagt.«

»Sie ist eine alte Dame«, vermittelte Riwal, »das alles hat ihr sicher Angst gemacht.«

»Es ist bekannt, dass sie manchmal verwirrt ist. Desorientiert. Sicherlich bereits eine Form von Altersdemenz. Abgesehen von ihrem grundsätzlich etwas verschrobenen, schrulligen Wesen«, schaltete sich Erwann Braz ungeduldig ein.

»Wer sagt das? Woher wollen Sie das wissen?«, fragte Dupin harsch.

»Das ist gemeinhin bekannt. Sie hat sich bereits in den letzten Jahren ein paarmal wegen vermeintlicher Diebstähle an die Polizei gewandt. Lappalien. Und nie gab es irgendetwas Stichhaltiges. Einmal war ein großer Findling aus ihrer Einfahrt verschwunden. Wir kennen sie auf der Gendarmerie.«

Wenige Wendungen machten Dupin – sein Leben lang schon – wütender als »Das ist gemeinhin bekannt …«

»Der Findling war tatsächlich weg«, hielt Magalie Melen unerschrocken dagegen.

»Sehen Sie«, fügte Dupin erfreut hinzu.

Kadeg brachte erstaunlicherweise Sachlichkeit in das Gespräch zurück:

»Wir haben die Umgebung inspiziert, Commissaire. – Nichts Auffälliges.«

»Na, dann steht der forensische Befund ja schon fest! Sensationell! Und wir hätten uns den Weg sparen können«, Reglas war von hinten an die kleine Gruppe herangetreten. »Die Polizei erledigt die Arbeit der Spurensicherung heutzutage gleich mit. Höchst bemerkenswert!«

Reglas wurde von seinem Team begleitet; zwei Jüngelchen, die sich genauso großartig und unbesiegbar fühlten wie er.

»Ich will sofort alle Wagen vom potenziellen Tatort entfernt sehen. Darunter verstehe ich den gesamten Parkplatz. Jeder einzelne Wagen, der hier steht, ist ein Verstoß gegen die Dienstordnung. Sie haben vielleicht bereits entscheidende Spuren kontaminiert.«

Reglas und sein Team stellten ihre stattlichen silbernen Koffer synchron ab und öffneten sie. Weder die beiden Polizisten aus Riec noch Dupin und seine Inspektoren reagierten auf die Aufforderung des Forensikers.

»Es hat«, sagte Riwal unbeeindruckt, »unter Umständen gar keine Leiche gegeben.«

»Wir verfügen über keinen einzigen seriösen Beweis«, disqualifizierte sich der ältere Polizist erneut.

»Zunächst«, Kadeg blieb bei seiner erstaunlichen Sachlichkeit, »liegt eine bisher nicht widerlegte Aussage vor, dass hier eine Leiche gelegen hat. An der Blut zu sehen war. Auch wenn sie jetzt nicht mehr vorhanden ist. Wofür es Gründe geben könnte – der Mörder hat sie möglicherweise einfach entsorgt.«

»Zeigen Sie mir, wo die Leiche gelegen haben soll.« Auch Reglas beherrschte das Unbeeindrucktsein.

Der ältere Polizist schaute unterwürfig fragend zu Dupin, der die Augenbrauen hochzog und mit den Schultern zuckte.

»Hier, behauptet die alte Dame, die die Aussage gemacht hat«, Braz zeigte Reglas die Stelle.

»Das hier ist eine auratische Gegend«, sagte Riwal plötzlich dunkel-mysteriös – er war bekannt für diese Neigung, der eine höchst praktische Seite gegenüberstand –, alle Köpfe drehten sich unvermittelt zu ihm um. Dupin war froh, dass niemand nachfragte, auch die beiden Kollegen aus Riec nicht. Im nächsten Moment zog Kadeg wieder die Aufmerksamkeit auf sich:

»Mein Informant vermutet, dass am Plage Kerfany-les-Pins und am Plage de Trenez in den letzten Tagen Sand abtransportiert worden ist. Das ist ganz in der Nähe.«

Großartig. Das hatte gerade noch gefehlt. Seit Wochen lag Kadeg Dupin und dem gesamten Kommissariat mit diesem Thema wie ein Besessener in den Ohren: der Sandraub. Dupin konnte es nicht mehr hören, auch wenn Nolwenn ihm nachdrücklich vermittelt hatte, dass er das Thema nicht auf die leichte Schulter nehmen sollte. Fälle von Sandraub kamen tatsächlich immer wieder vor, an manchen Küsten sogar in großem Stil. Sand war, entgegen dem allgemeinen Empfinden, ein extrem kostbarer, fast universeller Rohstoff und wurde in großen Mengen zu verschiedensten Zwecken gebraucht: für Beton, Mörtel, Glas, Papier, Plastik, vor allem das Silicium im Quarzsand war essenziell für Mikrochips, für Computer, Handys und vieles mehr. Kadeg hatte Fakten rauf- und runtergebetet: Zweihundert Tonnen Sand brauchte man für den Bau eines einzigen Hauses, dreißigtausend Tonnen für einen Kilometer Autobahn. Siebzig Prozent aller Strände der Welt waren, so eine vorsichtige Schätzung, bereits Opfer der Industrie geworden. Der allergrößte Teil auf illegale Weise. Der Sand wurde in gewaltigen Mengen von kriminellen Banden und Unternehmen geklaut. Ein globales Phänomen, hatte Dupin gelernt, das auch die Bretagne betraf und katastrophale ökologische Folgen zeitigte. Vor ein paar Jahren hatte sich ein kämpferischer Verein gegründet, um öffentlichkeitswirksamen Widerstand zu leisten zum Schutz der Strände: le peuple des dunes, das Volk der Dünen. Nolwenn hatte Dupin dazu einen großen Artikel auf den Tisch gelegt: »La guerre du sable« – der Krieg um den Sand.

So dringlich das Thema auch sein mochte – nicht hier und nicht in diesem Moment.

»Jetzt nicht das mit dem Sand, Kadeg! Wir haben andere Sorgen.«

»Sie wissen, dass an den wilden Stränden bei Kerouini und Pendruc über zwei Jahre lang Sand geraubt wurde, bis man es überhaupt bemerkt hat. Den Täter hat man rein zufällig erwischt.«

Kadeg war fanatisch. Auch wenn es stimmte: Ein geschickt begangener Sandraub war schwer festzustellen. Die Täter fuhren in Ebbenächten mit Lastern zu einsamen Stränden, und am nächsten Morgen hatte die Flut alle Spuren beseitigt. Sogar das Fehlen stattlicher Mengen bemerkte niemand, schon deswegen nicht, weil das Meer bei größeren Fluten und Stürmen häufig gigantische Sandmengen mit sich nahm – und manchmal erst nach Tagen wieder zurückbrachte und sie eventuell an völlig anderen Stellen ablegte. Oder nur einen Teil davon. Und den anderen behielt. Es passierte viele Male im Jahr. Dupin hatte jedes Mal Sorge, dass es seinen Lieblingsstrand treffen könnte – dass der Sand eines Tages einfach nicht zurückkäme. Es war verrückt, wie das Meer unablässig neue Landschaften schuf, mal war eine weite Bucht voller feinstem Zuckersand und lief flach über einen halben Kilometer ins Meer, mal war dieselbe Bucht steinig, felsig und lag zwei, drei Meter tiefer, ganz ohne Sand. Im Februar hatte ein Sturm an den Sables Blancs in Concarneau so viel Sand weggenommen, dass tagelang versteinerte Stämme eines jahrtausende alten Eichenwaldes zu sehen gewesen waren. Wie eine riesenhafte Installation hatten sie einen halben Meter aus dem schlammigen Boden geragt.

»Und Sie sehen einen Zusammenhang zwischen der Leiche, die Madame Bandol meint, gesehen zu haben, dem Verschwinden der Leiche und kriminellen Sandraub-Aktivitäten hier an der Küste?«

Dupin war der jungen Kollegin dankbar für diese präzise Frage. Auch wenn sie Kadeg nicht stoppen konnte.

»Ich denke, dass der Täter von Kerouini kein Einzeltäter war. Auch wenn der Bauunternehmer das behauptet. Dahinter steckt ein System. Ausgeklügelte organisierte Kriminalität. Eine Mafia! Gerade wurde im Senegal eine dieser Banden hochgenommen!«

»Im Augenblick scheint mir das eminent vage«, sagte Magalie Melen gelassen.

»Alle wollen ihn: Wir in der Bretagne haben den besten Sand der Welt. Reinster Granit. Darauf sind sie besonders scharf. Er ist ideal für alles, für …«

»Genug, Kadeg. Wir wissen Bescheid.«

»Ich will noch einmal darauf hinweisen, dass es immer noch mehr als fraglich ist«, Erwann Braz gab sich stur, »ob wir es hier überhaupt mit irgendetwas zu tun haben.«

»Um welche Uhrzeit genau will die alte Dame hier jemanden liegen gesehen haben?«, polterte Reglas dazwischen, er kniete ein paar Meter von ihnen entfernt auf dem Boden.

»Um kurz vor fünf, behauptet sie.«

»Exzellent. Da hat es sicher auch hier noch heftig geregnet.« Es klang so, als würde Reglas dies als persönliche Beleidigung empfinden. »Bei einem solchen Regen löst sich jede organische Spur innerhalb von Minuten auf, wir werden Bodenproben vornehmen müssen und auch dann vermutlich keine Chance haben.«

Dupin spürte, wie er immer unruhiger wurde.

»Ich werde selbst mit Madame Bandol sprechen.«

»Aber was sollen wir …«

Wie immer hatte Kadeg Einwände.

»Sie warten hier mit Riwal und den beiden Kollegen, bis Monsieur Reglas einen ersten Bericht für uns hat.«

Dupin hatte sich mit diesen Worten bereits ein Stück entfernt und ging zügig auf seinen Wagen zu.

»Aber wir …«

Kadeg war nicht still zu kriegen.

»Bis später.«

Dupin öffnete die Wagentür, stieg ein und trat mit dem Starten des Motors aufs Gaspedal, der Citroën machte einen Satz nach vorne.

Es war eine aberwitzige Situation. Nicht nur Kadeg mit seiner fixen Sandraub-Idee. Sondern auch die große Filmikone des 20. Jahrhunderts, die eine Rolle spielte; eine Leiche, die plötzlich wieder verschwunden war – und von der man in der Tat nicht wissen konnte, ob es sie überhaupt je gegeben hatte. Auch wenn Dupin die grandiose Sophie Bandol, nur weil sie alt war und anscheinend etwas eigentümlich, erst einmal nicht prinzipiell für unglaubwürdig hielt, stimmte es: Ältere Leute konnten zuweilen wirklich verwirrt sein.

Dupin liebte Port Belon, den verwunschenen, irgendwie aus der Zeit und Welt gefallenen winzigen Ort. Seinen Charme, seine Patina, sein Flair. Wie in einem dieser Filme aus den Siebzigern und Achtzigern, die das Leben an langen Holztischen in wilden Gärten an Flüssen, Seen oder am Meer feierten.

Port Belon lag in der Mündung des Belons, der hier, nur noch ein paar hundert Meter vor dem offenen Atlantik, bereits sehr breit war. Bei Flut schob der Atlantik sein Wasser kilometerweit ins Land hinein. Von der anderen Seite, vom Land, kam der Belon, der als Bach durch bilderbuchartige Wiesen und Wälder floss, über dunkle, nährstoffreiche Böden, von denen er immer ein wenig mittrug. Bei Le Guily, wo es noch acht Kilometer bis zum Meer waren, floss er als kleiner Bach unter einer malerischen Brücke hindurch und war auf der anderen Seite jäh ein Fluss, ein Meeresfluss. Süße und salzige Wasser mischten sich in immer wechselnden Verhältnissen. Und etwas Einzigartiges entstand.

Ein Geheimnis, ein Geschenk. Meer und Fluss, das war das Besondere dieses Ortes, etwas, das man in der Luft, in den außergewöhnlichen Gerüchen, wahrnahm und schmeckte: eine einzigartige Mischung aus Land – mit grünen Wiesen, Gräsern, Blumen, Feldern, dem Geschmack schwerer Böden und feuchtem Wald –, Fluss und, je nach Windrichtung und Windstärke, salzig-jodigem Meer.

Der Ort verbarg sich inmitten eines dichten bretonischen Wäldchens auf einem spitzen, flachen Vorsprung, ein Wäldchen wie das bei den Klippen am Parkplatz, uralt, voller Efeu und Misteln. Entlang der einzigen Straße, die nach Port Belon führte, wuchsen hohe Baumkronen über der Straße zusammen und bildeten einen dunkelgrünen Tunnel.

Mehr als ein Dutzend Häuser waren es nicht, die hier standen, weiß oder aus hellem Granit, und zwei jahrhundertealte Gutshäuser, regelrechte Châteaux, mit anarchischen Gärten, aus denen einzelne buschige Palmen herausragten. Man sah den Anwesen die alte Pracht noch an, aber man sah auch die Zeit, die vergangen war, allgegenwärtiger Efeu und abblätternde Farbe. Das Flair der Verwitterung, der Vergänglichkeit.

Dupin hatte seinen Wagen auf dem Parkplatz ein wenig oberhalb stehen lassen und war zu Fuß zum Ort hinuntergelaufen, wie er es immer tat; die schmale Stichstraße hinunter, die geradewegs auf das Wasser zuführte und unvermittelt auf einem kleinen Quai endete.

Dupin liebte es, hier zu stehen. Auf der Mole, direkt am Wasser. Eine steile Treppe mit einem unendlich verrosteten Gerüst führte zum Fluss hinunter, bei Flut direkt ins Wasser hinein.

Gegenüber, auf der anderen Seite des Flusses, lag Belon, ebenfalls nur ein paar Häuser, weiß mit atlantikblauen Fensterläden und dunklen Schieferdächern. Auch sie eingebettet in zart grünende Wälder an sanft hügeligen Ufern, Eichenwälder wie auf der Seite Port Belons, hier und dort einzelne hoch aufragende Pinien und Kiefern dazwischen. Auf dem glatten, jetzt dunkeltürkisfarbenen Wasser des Flusses schaukelten ein paar der lokalen Fischerboote gemächlich hin und her, in kräftigen Farben, orange, grellgrün, gelb, türkis, signalrot. Au Large, Horizont, Dauphin hießen sie, eines L’Espoir II; und jedes Mal dachte Dupin melancholisch darüber nach, was die traurige Geschichte der »ersten Hoffnung« gewesen sein mochte.

Es war noch Ebbe, tiefe Ebbe, der Belon war jetzt wirklich ein Fluss, man sah die Strömung Richtung Meer. Große Flächen lagen zu beiden Seiten frei, Sand und Schlick, die die Sonne grell spiegelten. Ausgedehnte unruhig blitzende Landschaften entstanden. Traumartige schwarz-weiße Szenerien, das gleißende Licht blendete so sehr, dass es der Landschaft die Farben nahm. Hunderte Künstler hatten diese unvergleichliche Natur festgehalten. Als bizarre dunkle Schatten sah man von hier aus, was den zauberhaften Ort seit dem 19. Jahrhundert so berühmt gemacht hatte, legendär, musste man sagen, nicht nur in der Bretagne und Frankreich, sondern überall auf der Welt: die Austernparks. Die weitläufigen Austernparks, die bei Flut im Wasser versanken.

Port Belon war – neben Cancale im Norden – das Mekka der Austern, der »Huîtres«, und der Kunst ihrer Zucht und Veredelung, der »Ostréiculture«. Die bretonische Austernzucht war hier überhaupt erst entwickelt worden und die Belon-Austern auf der ganzen Welt ein Mythos; in den besten Bars und Restaurants schlürfte man sie, in Tokio, in New York, in Rom, in London, natürlich in Paris. Hier kamen sie her. Und doch war alles hier vollkommen unprätentiös, unaufgeregt. Es war wie mit den Dörfern in der Champagne: Solch exklusive Delikatessen ließen einen wer weiß wie noble Orte erwarten, und dann waren sie ganz bodenständig.

Port Belon war nicht schick, aber dafür umso schöner. Man stieg aus dem Wagen und spürte ihn: einen Zauber. Manche Orte hatten ihn. Der Kommissar führte eine persönliche Liste der Orte, die ihn froh machten, glücklich, auch wenn es ein großes Wort war; man musste sie sich suchen im Leben. Erst vor ein paar Wochen war er mit Claire hier gewesen, wie fast jedes Mal, wenn sie übers Wochenende kam (als Normannin war sie verrückt nach Austern). In letzter Zeit hatten sie sich überhaupt seltener in Paris getroffen, immer häufiger war Claire nach Concarneau gekommen. Was Dupin gefreut hatte, so kamen sie um die obligatorischen, zeremoniellen Besuche bei seiner Mutter herum. Claire war sogar unter der Woche gekommen, wenn sie wieder einmal ein Wochenende lang in der Klinik durchgearbeitet hatte. »Ich will eine Vorstellung davon haben, wie das normale Leben hier so ist. Dein Alltag«, hatte sie gesagt. Sie waren spätnachmittags bei prächtiger Sonne und frischem Wind am Ufer des Belons entlanggelaufen, einer der herrlichsten Spaziergänge, die Dupin kannte, und waren dann mit einer wohligen Müdigkeit und von Wind und Sonne geröteten Wangen eingekehrt. Hatten bis spätnachts gesessen. Gesessen, gegessen, getrunken, geredet und gelacht.

Dupin löste sich.

Hier konnte er unendlich lange stehen und schauen. Versinken dabei.

Aber nicht jetzt.

Das La Coquille lag nur ein paar Schritte entfernt, am Rand des Ortes, in einer letzten, scharfen Biegung des Fjordes. Das von drei betagten Schwestern geführte Restaurant war eine Institution, ein Paradies für Meeresfrüchte-Liebhaber.

Es waren erst ein paar Tische des Restaurants besetzt, das würde sich bald ändern. Dupin erkannte Sophie Bandol sofort, sie saß an einem der Fenster, die zur hölzernen Terrasse hinausgingen. Ein kleiner Zweiertisch, direkt an einer breiten Fensterbank, die vollgestellt war mit geschnitzten Möwen, kleinen bunt bemalten Booten, einem blau-weiß gestreiften Leuchtturm, einer Lampe mit ausladendem altmodischem Schirm und mehreren Bilderrahmen, in denen atlantische Malereien zu sehen waren. Alles wild durcheinander. Über Jahrzehnte waren im La Coquille Hunderte, meist maritime Objekte zusammengetragen worden, an die Wände gehängt, hingestellt, hingelegt, wo immer und wie immer Platz war, überall, nach und nach, ohne Ordnung. Dupin mochte das sehr. Sextanten, Rettungsringe, Muscheln und Steine, kleine Kästen mit Glasscheiben, hinter denen Miniatur-Strandlandschaften gebastelt worden waren, Bootsruder, Barometer, Stücke von Tauen, Kajütenlampen.

Dupin registrierte, dass er ein wenig aufgeregt war. Was ihm peinlich war und so gut wie nie passierte; weder offizielle Autoritäten noch Prominente hatten ihn je beeindruckt. Außer, wenn er sie bewunderte.

»Bonsoir, Madame Bandol, enchanté. – – – Commissaire Georges Dupin, Commissariat de Police Concarneau.«

In seiner Verlegenheit war er formell geworden, was ihm augenblicklich unangenehm war. Sophie Bandol musterte ihn mit einer Mischung aus Skepsis und Neugier.

Dupin setzte erneut an.

»Sie – Sie haben die Polizei verständigt, Madame Bandol, weil Sie auf einem Parkplatz in der Nähe der Pointe de Penquernéo einen Mann liegen gesehen haben. Sie haben angenommen, der Mann sei …«

»Ich weiß, wenn jemand tot ist. – Und ich habe einen Toten gesehen. Eine Leiche. Mausetot. Ein trauriges Vorkommnis.«

Sie sah großartig aus. Verwuschelte, schulterlange Haare, ein kunstvoll gefärbtes Dunkelblond, unordentlicher Mittelscheitel, glänzend pechschwarze, warme Augen – die Dupin schon immer fasziniert hatten, seit dem ersten Film, in dem er sie gesehen hatte –, ein breiter Mund mit geschwungenen Lippen, knallroter, eleganter Lippenstift, ein verschwenderisches Lächeln ohne jede Zurückhaltung. Ungekünstelt, großzügig.

Das Lächeln, das er aus den Filmen kannte, das Lächeln, das so berühmt war wie ihr kokett-mürrischer Schmollmund.

»Ich – Madame Bandol, es ist mir eine große Freude, ich meine: Ich freue mich ungemein, Sie kennenzulernen, das ist kaum zu glauben.«

Jetzt waren die Sätze einfach aus ihm herausgekommen. Aber Dupin war einverstanden damit. Er saß hier mit Sophie Bandol! Er fühlte sich wie ein Fan.

»Was gedenken Sie zu unternehmen, Monsieur le Commissaire? Nun, wo der Tote verschwunden ist. Wie wollen Sie ihn wiederfinden? Sie können doch nicht einfach hinnehmen, dass Ihnen eine Leiche abhandenkommt. Die Lage nimmt sich höchst misslich aus, denke ich.«

»Was darf ich bringen?« Jacqueline, eine der drei Schwestern vom La Coquille, stand neben ihnen.

»Jacqueline hat meine Bestellung bereits aufgenommen. Ich habe einen Bärenhunger, müssen Sie wissen«, Madame Bandol sprach mit einem Mal in einem zutiefst vertraulichen Ton, als säße sie mit einem guten Freund am Tisch. »Was werden Sie essen, Monsieur le Commissaire?«

»Ich – nein, danke. Ich nehme«, Dupin überlegte, wie viele petits cafés noch unter »kein Kaffee« fallen würden, man musste das sicherlich in Relation zu seinen sonstigen Kaffeemengen betrachten. »Ich nehme nur – einen Tee«, Dupin wusste, dass es kläglich geklungen hatte, zudem half ihm Tee gar nicht, er hatte es immer wieder versucht, er wirkte nicht, und zwar exakt kein bisschen, egal wie schwarz er ihn trank. »Und«, beeilte er sich zu sagen, Jacqueline hatte sich bereits abgewandt, nicht ohne seine Bestellung mit einem schwer irritierten Blick zu quittieren, »und ein Glas Anjou«. Einer seiner Lieblingsweißweine.

»Immerhin«, Jacqueline klang einigermaßen versöhnt.

»Hier bei uns ist etwas Furchtbares passiert«, raunte Madame Bandol. Echter Schrecken lag in ihrem Satz. Dann, im nächsten Moment, zeigte sich übergangslos ein beschwingtes Lächeln auf ihrem Gesicht: »Ich bin und ich bleibe beim Champagner, wenn Sie nichts dagegen einzuwenden haben.« Sie hielt ein leeres Glas in der Hand.

»Was haben Sie gesehen, Madame Bandol? Erzählen Sie bitte noch einmal alles haargenau. So kleinteilig, wie es nur geht, jedes Detail, an das Sie sich erinnern.«

»Zizou hat plötzlich wie verrückt gebellt«, sie schaute an ihren Beinen hinunter – unter dem Tisch lag, direkt neben ihren Füßen, regungslos ein mittelgroßer, freundlich dreinschauender weiß-brauner Hund. Dupin war nicht sehr bewandert mit Hunden, aber diese Rasse kannte er: Es war ein Foxterrier, Tims Hund. Ein Struppi. Einen Augenblick lang hob der Hund den Kopf, um ihn dann wieder wohlig auf den Vorderbeinen abzulegen.

»Er war völlig außer sich. Da waren wir noch in dem kleinen Wäldchen. Auf dem Pfad. Noch gar nicht auf dem Parkplatz. Ich wusste sofort, dass etwas nicht stimmte. Zizou verliert nicht einfach aus heiterem Himmel die Nerven, müssen Sie wissen, er hat ein sehr solides Temperament. Mir war klar, dass es nicht nur ein Wildschwein, Hase oder Fuchs war. Manchmal bellt er auch, wenn Kiki in der Nähe ist, aber auch das war es nicht. Glücklicherweise hatte ich ihn an der Leine«, sie setzte ab.

»Und weiter?« Dupin kramte sein rotes Notizheft aus der hinteren Hosentasche hervor. Und einen der Bic-Kulis, die er im Tabac-Presse neben dem Amiral in nennenswerten Mengen kaufte, um sie dann beeindruckend schnell wieder zu verlieren.

»Ich habe ihn gefragt, was los ist. Er hat mich daraufhin heftig drängend direkt zum Parkplatz geführt. Und wurde immer aufgeregter. Dann habe ich ihn gesehen. Den Mann, meine ich. Er lag im Gras. Direkt neben dem Asphalt. Ich habe Ihrem Inspektor die Stelle gezeigt. Ich bin nicht näher rangegangen, ich wollte nicht, dass Zizou sich noch schlimmer aufregen muss. Oder sich etwas einfängt.«

Dupin ging auf den letzten Satz nicht ein.

»Beschreiben Sie mir alles, was Sie gesehen haben.«

»Es hat Bindfäden geregnet, die Sicht war nicht besonders gut. – Was soll ich sagen? Es war ein Mann. Der Kopf lag seltsam abgewinkelt, das war nicht normal, auch das eine Bein, ich weiß nicht mehr, welches, stand merkwürdig ab. Ich habe das Gesicht nicht sehen können. Vielleicht ein bisschen. Ich bin wie gesagt wohlweislich keinen Schritt näher herangetreten.«

»Woher wussten Sie, dass er tot ist?«

»Das stand fest.«

Eine unanzweifelbare Auskunft, so viel war klar. Jacqueline hatte den Tee, den Wein und ein weiteres Glas Champagner im Vorbeigehen abgestellt.

»Und das Blut?«

»Es war da. An der Leiche war Blut!«

»Wo an der Leiche?«

»Ich vermag es nicht zu sagen.«

»Viel Blut?«

»Nein, das glaube ich nicht. Aber auch nicht wenig.«

»Wie alt war der Mann, was schätzen Sie?«

»Es war unmöglich zu sehen. Aber er hatte definitiv Haare. Kurze Haare, glaube ich«, sie hielt inne und wirkte plötzlich erstaunt, »die Haarfarbe war dunkelbraun.« Sie kniff die Augen zusammen, »ja, dunkelbraun. Na, da haben Sie ja doch einen richtigen Hinweis.«

»Sind Sie sich ganz sicher – bei diesem Detail, den dunkelbraunen Haaren?«

»Absolut, denke ich.«

»Aber nicht bei den kurzen Haaren?«

»Nein.«

»Und das hatten Sie den Kollegen eben noch nicht mitgeteilt?«

»Da war es mir nicht präsent. Ich nehme an, ich stand doch ein wenig unter Schock. Ansonsten«, sie hob die Stimme, »hätte ich es natürlich zu Protokoll gegeben.«

»Können Sie sich an sein Gesicht erinnern? An irgendetwas Auffälliges?«

»Ich habe den Mann ja eigentlich nur von der Seite gesehen.«

»Und da ist Ihnen nichts Besonderes aufgefallen?« Dupin seufzte leise. »Eine besonders große Nase, was auch immer?«

Madame Bandol schaute überrascht.

»Nein.«

»Denken Sie, dass …« Dupin brach ab.

»Sie sollten sich mit aller Kraft auf die sicheren Details konzentrieren, Monsieur le Commissaire!«

»Erinnern Sie sich, was der Mann anhatte?«

»Nein«, mittlerweile lag deutlicher Missmut in ihrer Stimme, »es war keine Situation, in der sich irgendetwas genau betrachten ließ.«

»Was haben Sie noch sehen können? Etwas neben dem Mann, auf dem Rasen? Auf dem Parkplatz?«

»Was meinen Sie?«

»Ist Ihnen auf dem Parkplatz irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen?«

»Nein.«

»Haben Sie einen Wagen dort gesehen?«

»Nein.«

»Eine andere Person, auf dem Weg hin oder zurück?«

»Doch, ja.«

Dupin horchte auf.

»Wann haben Sie jemanden gesehen? Wo?«

»Nein, ich meine einen Wagen. Da stand ein Wagen. Ein großer Wagen, glaube ich.«

»Was heißt das?«

»Keiner dieser neumodischen kleinen Wagen.«

»Erinnern Sie sich an die Farbe?«

»Nein. Vielleicht dunkel.«

»Schwarz?«

»Nein. Unter Umständen rot. Ich weiß es nicht mehr. Es war nicht zu sehen.«

»Es war nicht zu sehen?«

»Die Sicht war nicht gut. Und Zizou und ich waren doch sehr mit dem toten Mann beschäftigt.«

»Wo stand der Wagen?«

»Wenn Sie von der Straße kommen, links. Noch vor dem Parkplatz.«

»Weit von der Leiche entfernt?«

»Ein Stück schon. Aber nicht weit. Nein.«

»Und auch das war Ihnen eben entfallen, als Sie mit den Kollegen gesprochen haben?«

»Ja«, antwortete sie unbekümmert.

»Und es war nur ein Wagen – da stand nur ein Wagen? Können Sie das mit Sicherheit sagen – kein zweiter?«

»Ich vermute schon.«

»Pardon«, Jacqueline kam mit einer bemerkenswert großen Plâteau de fruits de mer an ihren Tisch – eine der legendären Platten, auf der sich gigantische Berge von Meeresfrüchten auftaten.

»Nehmen Sie doch auch etwas – Jacqueline, bringen Sie dem Commissaire ein Gedeck.«

Die Küche hatte es gut mit Madame Bandol gemeint, es war ein imposantes Arrangement. Verschiedene Muschelarten – Praires, Clams, Coques, Amandes, Palourdes grises und Palourdes roses –, große und kleine Meeresschnecken, große und kleine Langustinen, rosa Krevetten, ein halber großer Krebs, eine ganze Seespinne und natürlich: Belon-Austern. Ein paar Stunden vorher hatte sich alles noch im Meer getummelt, die Zeit dazwischen in einem der Meerwasserbecken auf der Terrasse des Restaurants. Aus diesen wurde in dem kleinen Laden neben dem Restaurant alles auch ganz frisch zum Mitnehmen verkauft, was Claire und Dupin gerne taten. Dazu Zitronen, eine spezielle Vinaigrette, hausgemachte Mayonnaise, dunkles Brot.

Dupin lief das Wasser im Mund zusammen. Ob er wollte oder nicht. Und: Die Platte reichte allemal für zwei.

»Gehöre ich selbst zu den Verdächtigen?« Madame Bandols Stimme vibrierte jetzt. »Das war ich schon einmal. Oh ja! 1960, an der Côte d’Azur, es gab einen Mord in meinem Hotel, im Zimmer direkt nebenan, einen echten Mord, mit einer echten Pistole, vier Schüsse aus der Nähe, ein durchlöcherter Oberkörper«, Madame Bandol knackte eine rosa Krevette, »ein sehr hübscher junger Kerl, mit dem ich am Abend zuvor an der Poolbar geflirtet hatte und den ansonsten niemand kannte, mysteriös.« Sie wartete einen Augenblick und sagte dann seelenruhig: »Voilà – das waren noch Zeiten!«

»Ich denke nicht, dass Sie«, Dupin zögerte, »dass Sie zu den Verdächtigen gehören, Madame Bandol. Aber Sie spielen im Augenblick dennoch die Hauptrolle: Sie sind die einzige Zeugin.«

Ihr Gesicht wurde ernst. Sie schwieg kurz.

»Ich weiß, was die Leute über mich sagen. Dass ich eine senile Alte bin. Die bisweilen fabuliert. Das Blaue vom Himmel erzählt, sich Dinge einbildet. Doch das tue ich nicht!« Madame Bandol wurde richtiggehend wütend. »Ein Arzt hat gesagt, ich leide an ›beginnender Demenz‹. Lachhaft, das ist doch Blödsinn. Ich bin alt. Das ist alles. Und das ist kein Spaß! Da ist man manchmal vergesslich, na und? Aber den toten Mann, den habe ich gesehen. So wie ich Sie jetzt hier sehe!«

Madame Bandol führte mittlerweile einen der spitzen, zahnstochergroßen Spieße in der Hand, mit denen sie die Meeresschnecken zielsicher und gekonnt aus ihren Gehäusen zog.

»Ich glaube Ihnen, Madame Bandol. Ich glaube Ihnen.«

Es war wirklich so, Dupin glaubte ihr. Die Details schienen unzuverlässig, aber, dass sie sich das Ganze eingebildet hatte – oder erfand –, war nach seinem Empfinden unwahrscheinlich.

Madame Bandols Gesichtszüge entspannten sich, blitzschnell kam das Lachen zurück. Sie blinzelte ihm komplizenhaft zu.

»Dann speisen wir jetzt zusammen!«

Jacqueline hatte das zweite Gedeck bereits gebracht. Es wäre unsinnig, es nicht zu benutzen, fand Dupin. Madame Bandols Satz machte zudem klar, dass sie für den Moment genug über das ganze »Vorkommnis« gesprochen hatte.

Dupin nahm eine große Langustine.

»Die Langustinen aus Loctudy. Das sind die besten.« Madame Bandol machte sich jetzt mit einer Zange an dem Krebs zu schaffen, die Schere barst lautstark beim ersten Versuch.

Dupin nahm die hausgemachte Mayonnaise. Eine halbe Zitrone dazu. Zusammen mit dem frischen weißen, nussigen Fleisch der Langustinen: Ja, besser konnte es nicht sein.

Sie hatten gegessen – Dupin hatte mit jedem weiteren Bissen die Zurückhaltung fallen lassen. Madame Bandol hatte begonnen, ihm persönliche Fragen zu stellen, direkt, ohne Umschweife; nach seinem Beruf, seiner Herkunft, seiner polizeilichen Laufbahn und danach, warum er Polizist geworden war. Nach einer Frau in seinem Leben. Sie hatten länger über Paris gesprochen. Dass, wenn man sich entscheiden müsste, die Wahl unter allen schönsten Städten Europas doch ohne Zögern auf Paris fiele – London, Barcelona, Rom danach, klassisch – und dass es dieses eine besondere Gefühl von Lebensglück war, das sich dort einstellte. Nur dort. Dupin hatte noch ein Glas Anjou getrunken, Madame Bandol ein weiteres Glas Champagner.

Dupin hatte es – so kurios die Situation auch war – genossen. Und er tat außerdem seine polizeiliche Pflicht. Im strengen Interesse der Ermittlung. Was Madame Bandol sagte, war alles, was sie an Informationen besaßen. Dupin musste beharrlich schauen, ob ihr nicht doch noch mehr einfiele. Vor allem, das Wichtigste: Er konnte sein Gefühl, ihrer Aussage im Kern Glauben zu schenken, noch weiter überprüfen. Davon hing schließlich alles ab. Er musste sich ein möglichst genaues Bild von ihr machen. Und dem kam er bei Langustinen, Palourdes, Seespinnen und dem Anjou gewissenhaft nach.

»Also: Was gedenken Sie nun wegen der abhandengekommenen Leiche zu unternehmen, Monsieur le Commisaire?«

Madame Bandol hatte offensichtlich beschlossen, dass es Zeit war, auf das »Vorkommnis« zurückzukommen.

»Alles, damit wir sie finden – wiederfinden.«

»Und wie wollen Sie das anstellen?«

Eine gute Frage.

»Vielleicht fällt Ihnen doch noch irgendein Detail ein?«

Madame Bandol lehnte sich ein wenig zurück.

»Sie sind zwar von der Polizei«, sie ließ ihre Blicke eingehend über Dupins Gesicht wandern, als ob sie sich noch mal vergewissern wollte, bevor sie weitersprach, »aber ich vertraue Ihnen, ich sollte es Ihnen sagen.« Sie nahm die letzte Auster, sie hatte alle zwölf alleine gegessen, Dupin aß keine Austern. Sie beträufelte sie mit einem Spritzer Zitrone und schlürfte sie in eleganter Routine.

»Ich bin nicht Sophie Bandol«, sie lächelte kurz und nahm wie zum Nachspülen einen Schluck Champagner.

»Wie bitte?«

Dupin war hochgefahren.

»Ich bin Armandine Bandol.«

»Was soll das heißen?«

»Sophies Zwillingsschwester«, sie lächelte wieder. »Alle verwechseln uns. Immer schon. Sophie lebt in Paris. Vor fünfundzwanzig Jahren haben wir uns hier das Haus gekauft, direkt am Fluss. Ein wunderschönes Haus. Sie müssen mich unbedingt besuchen kommen. – Aber wir waren nicht häufig hier. Sophie am Anfang mehr als ich. Jetzt kommt sie nur noch selten. Und ich lebe hier. Dauerhaft. Seit vielen Jahren.«

Sie nahm noch einen Schluck Champagner, dieses Mal langsam. Blickte aus dem Fenster, direkt auf den Belon.

»Warum – ich meine, wie kann das sein?« Dupin rieb sich den Hinterkopf. Er war durcheinander.

»Daran ist nichts kompliziert. Es gibt nicht viel zu erzählen.«

»Erzählen Sie, was es gibt.«

»Ich bin Modeschneiderin. Ich habe mit Yves Saint-Laurent gearbeitet, dreißig Jahre lang. Als ich aufhörte, habe ich mein Leben nach und nach ganz hierherverlegt, irgendein Reporter hat mich für Sophie Bandol gehalten und eine lange Story über die berühmte Schauspielerin geschrieben, die sich ans Ende der Welt zurückzieht. Mit Fotos und so. Das ist fast zehn Jahre her. Zuerst haben wir es beide gar nicht richtig begriffen. Dann fanden wir es lustig. Es verfestigte sich immer weiter. Die Menschen glaubten, ich sei Sophie und Sophie ich. Sophie war froh, die Klatschreporter ließen sie in Paris plötzlich in Ruhe. Und hier – hier interessiert sich niemand für Prominenz, Bretonen sind durch so etwas nicht zu beeindrucken. Also lässt man der berühmten Schauspielerin ihren Frieden.«

Es war unfasslich. Eine solche Geschichte hatte Dupin noch nie gehört. Er hatte zwar gewusst, dass Sophie Bandol eine Zwillingsschwester hatte, die ihr aufs Haar glich, das war allgemein bekannt. Aber weiter nichts.

»Ich habe immer noch ein wenig Appetit«, Madame Bandol machte Jacqueline ein dezentes Zeichen. »Was ist mit Ihnen?«

»Ich«, Dupin hatte noch mit der extravaganten Geschichte zu kämpfen.

»Und Sie mussten hier in der Bretagne nie – Sie haben zum Beispiel nie Ihren Ausweis in irgendeinem offiziellen Zusammenhang gebraucht?«

»Ja?« Jacqueline stand neben ihrem Tisch.

»Noch ein paar Palourdes roses von den Glénan, bitte!«, im nächsten Moment wandte sie sich wieder Dupin zu. »Im Supermarkt, beim Fischhändler, beim Bäcker, beim Zeitungkaufen hat mich noch keiner nach einem Ausweis gefragt. Ich lebe einigermaßen zurückgezogen. Ich habe Zizou. Ich habe eine gute Freundin und einen langjährigen Freund. Meine Spaziergänge. Mein Arbeitszimmer, in dem ich für meine Freunde und mich manchmal noch etwas schneidere. Ab und zu fahre ich nach Paris. Oder bekomme Besuch. – Das war’s.«

Sie schaute Dupin fragend an, vielleicht ein wenig vorwurfsvoll.

»Ich habe nie behauptet, dass ich Sophie Bandol bin. Und mich hat auch nie jemand gefragt.«

Dupin musste schmunzeln.

Je mehr man darüber nachdachte, desto glaubhafter und plausibler wurde es seltsamerweise. Natürlich war das möglich. Und Madame Bandol hatte sich keinerlei Vergehen zuschulden kommen lassen. Sie hatte nicht einmal jemanden vorsätzlich getäuscht. Auch ihn selbst nicht. Er war interessanterweise nicht enttäuscht, obwohl er zugeben musste, dass er Sophie Bandol wirklich gerne kennengelernt hätte.

»Ihre beiden Freunde wissen, wer Sie sind?«

»Oh ja, natürlich. Was denken Sie? Dass ich ihnen etwas vorspiele?«

Die Entrüstung war komisch. Aber echt.

»Und was sagen sie dazu?«

»Sie finden es amüsant.«

»Wer sind die beiden?«

»Oh, hier nur Monsieur Kolenc, einer der Austernzüchter. Er produziert vor allem die Huîtres plates – das sind die allerbesten!«, sie schaute zufrieden auf ihren Teller, »in der Größe zwei oder drei, die kleineren also! Meine Freundin, das ist Maëlle Gilot. Sie kocht Marmeladen und Konfitüren. Sie wohnt am Rande von Riec.«

»Und Ihr Arzt zum Beispiel?«

»Hat seine Praxis in Paris. Da war ich zwei Mal in den letzten zwanzig Jahren, ein Quacksalber, wie alle Ärzte. Ich habe ein Zimmer in Sophies Pariser Haus.«

»Ich denke …«, Dupins Handypiepsen fuhr dazwischen.

Riwal.

»Entschuldigen Sie mich einen Moment – Madame Bandol.«

Dupin stand auf und ging zur Terrassentür.

»Ja, Riwal?«

»Reglas. Er ist gerade gefahren. Er hat uns einen vorläufigen Bericht gegeben. – Nichts. Er hat bisher absolut gar nichts gefunden. Er hat noch diverse Bodenproben an der Stelle vorgenommen, wo die Leiche gelegen haben soll. Um sie auf Blut, Textilienreste und so weiter zu untersuchen.«

»Es hat Bindfäden geregnet«, brachte Dupin hervor.

»Was sagt Madame Bandol? Haben Sie noch etwas erfahren können?«

»Sie …«, Dupin hielt inne. Erzählte man die Verwechslungsgeschichte, würde es die Glaubwürdigkeit von Madame Bandol in den Augen der Kollegen sicherlich noch weiter relativieren. »Madame Bandol hat einen Wagen ein Stück vor dem Parkplatz stehen sehen. – Die Kollegen aus Riec haben keinen Wagen gesehen, als sie kamen, oder?«

»Nein. Wie sah er aus?«

»Dunkel.«

»Schwarz?«

»Dunkel«, Dupin zögerte, »oder rot, sagt sie.«

»Oder rot?«, Riwal insistierte nicht weiter. »Ist ihr sonst noch etwas eingefallen?«

»Der Mann hatte eventuell kurze Haare, auf alle Fälle dunkelbraune.«

»Das ist auch neu.«

»Ja. Ansonsten hat sie all ihre Aussagen vollumfänglich bestätigt. – Sie müssen immer bedenken: Madame Bandol stand vielleicht fünf Meter entfernt – bei wenig Licht und heftigem Regen, miserabler Sicht also, und dazu mit dem panischen Zizou.«

»Der Hund?«

»Der Hund.«

»Gut, Chef. Die Kollegen aus Riec hören sich hier in der Gegend um. Ob jemand am späten Nachmittag etwas Auffälliges bemerkt hat. Oder zufällig in der Nähe des Parkplatzes war. – Kadeg und ich würden jetzt zurück nach Concarneau fahren.«

»Keine Einwände.«

Ein seltener Satz aus seinem Munde, wusste Dupin. Er steckte sein Handy zurück in die Hosentasche.

Obwohl ganz Port Belon berückend schön war, so war die direkt in den Fluss gebaute Terrasse des La Coquille vielleicht der berückendste Platz hier. Man saß auf Barhockern entlang einer Theke aus Holzplanken, an deren Ende ein echter Schiffsmast emporragte und stolz die bretonische Flagge trug; im überdachten Teil der Terrasse waren die beiden Meerwasserbecken eingelassen. Man blickte auf den Belon, seine allerletzte Strecke vor dem offenen Atlantik, die sich kein Maler pittoresker hätte ausdenken können: Von beiden Seiten fielen dicht bewaldete Hügel sanft zum Fluss hinab, gleichmäßig, symmetrisch nahezu. Jede einzelne Baumspitze zeichnete sich scharf vor dem Himmel ab. Eine perfekte Inszenierung der Natur. Dahinter begann das gewaltige Meer. Dupin blickte Richtung Westen, die Sonne stand noch deutlich über dem Horizont, hatte aber bereits angefangen, den Himmel um sie herum einzufärben. Die orange Stunde hatte begonnen.

Der Kommissar seufzte. Er wünschte sich, es wäre ein anderer Abend. Und er wäre mit Claire hier.

Er drehte sich um und ging zurück ins Restaurant. Zu Armandine Bandol.

Madame Bandol hielt eine Gabel in der Hand, darauf ein Stück Tarte tatin. Sie lächelte unbefangen.

»Ich habe Ihnen auch ein Stück bestellt«, sie deutete mit dem Kopf zu seinem Platz, wo auf einem hübsch verzierten Porzellanteller ein besonders großes Stück des Apfelkuchens lag.

»Ja, Jacqueline mag Sie!«

Dupin war eben eingefallen, was er noch hatte fragen wollen, er hatte es sich in seinem Heft beim Notieren eingekreist:

»Kiki. Wer ist Kiki?«

Armandine Bandol schaute zuerst belustigt und dann, als sie merkte, dass es eine ernst gemeinte Frage war, bestürzt.

»Das kann nicht sein, Monsieur le Commissaire! Sie müssen doch Kiki kennen. – Wie lange sind Sie schon hier, sagten Sie? In Concarneau, in der Bretagne?«

»Fünf Jahre.«

»Lesen Sie keine Zeitung?«

»Ouest-France, Télégramme, jeden Morgen, jeden Artikel.«

»Der zehn Meter große Hai, der immer Anfang April an unsere Küste kommt. Er liebt die Bucht hier, den Aven, den Belon. Manchmal schwimmt er bei Flut sogar in den Belon hinein.«

Natürlich. Dupin hatte von ihm gelesen. Einige Male schon. Mit sehr gemischten Gefühlen.

»Mir war nur der Name entfallen.« Es klang albern.

»Haben Sie ihn denn noch nie gesehen?«

Dupin hatte ihn in der Tat noch nie gesehen. Und eigentlich war er froh darüber.

»Ein Riesenhai! Nach dem Walhai der zweitgrößte Fisch der Erde, müssen Sie wissen. Er gehört zur selben Familie wie der Weiße Hai.«

Madame Bandol hatte es triumphierend gesagt.

»Aber er frisst ausschließlich Plankton«, beeilte sich Dupin zu ergänzen, er hatte es vorsichtshalber selbst einmal auf einer zoologischen Fachseite nachgelesen, obgleich Nolwenn es ihm zuvor mehrere Male versichert hatte. »Er ist, selbst wenn er wollte, anatomisch gar nicht in der Lage, andere Nahrung zu sich zu nehmen. Fleisch zum Beispiel.«

Der Riesenhai gehörte tatsächlich zur selben Familie wie der Weiße Hai. Und Dupin hatte es zugegebenermaßen eine beängstigende Vorstellung gefunden, beim Schwimmen plötzlich die Flosse eines zehn, zwölf Meter großen Hais neben sich zu sehen; die Tiere kamen gerne nahe an die Küste heran, und Dupin wiederum liebte es, in großen Buchten weit hinauszuschwimmen. So ungern er auf dem Meer war, auf Booten beispielsweise, so gern war er im Meer; im Sommer ging er morgens vor der Arbeit schwimmen. Er liebte es und wollte dabei nicht an Haie denken müssen. Dabei, wusste er, gab es sie gar nicht so selten, auf den Internetseiten von Ouest-France waren etliche Riesenhaivideos versammelt.

»Wir nennen ihn Kiki, wie das im Aquarium von Concarneau ausgestellte präparierte Exemplar. Ein ungemein treues Wesen. Zizou und ich haben ihn erst letzte Woche gesehen, in der Mündung. Der Belon schwemmt köstlichstes Plankton mit sich. Die Austern sind ja auch ganz verrückt danach. – Aber reden wir nicht länger von Kiki. Es gibt Dringlicheres. Wie wollen wir jetzt mit dem Fall verfahren, Commissaire? Ich bin dabei. Die einzige Zeugin!«, sie pausierte und intonierte dann nachdenklich: »Eine schwierige Zeugin, die nicht viel sagen kann, weil sie nicht viel gesehen hat. Und der ihr Gedächtnis hin und wieder komische Streiche spielt.«

Dupin hätte gerne noch etwas zu dem Hai gesagt, zum Beispiel dass Kiki eher ein Name für einen Wellensittich sei. Aber er ließ es. Überhaupt hatte er sich in der Bretagne das Staunen über – für einen Stadtmenschen – höchst außergewöhnliche Tiere abgewöhnt, sie gehörten zum Alltag dazu, extravagante Meeres- und Landtiere, Delphine, Große Tümmler, kleine Pinguine. Zuletzt war ihm das Riesenkänguru »Skippy« begegnet. Eines Tages würde er wahrscheinlich noch dem Großen Mammut, dem Rhinozeros, dem Bison und dem Riesenpanther begegnen, die die Bretagne in der Urzeit bewohnt hatten, im Grunde bis vor Kurzem noch, ging man nach dem bretonischen Zeitempfinden.

»Ich schlage vor, wir treffen für morgen eine zweite Verabredung hier. Und reden weiter«, Madame Bandol machte Jacqueline ein Zeichen, während sie sprach.

»Wir haben Bodenproben an der Stelle vorgenommen, wo Sie die Leiche gesehen haben.«

»Sehr unwahrscheinlich, dass Sie etwas finden. Bei dem Regen. Und ich habe das Blut ja auch nur am Oberkörper gesehen.«

Dupin fuhr auf.

»Sie haben gesagt, Sie wissen nicht genau, wo.«

»Weiß ich anscheinend doch. Es war am Oberkörper, sage ich Ihnen jetzt. Es ist mir eben wieder eingefallen«, sie klang überzeugt. »Es hilft, wenn wir darüber reden. – Der untere Teil des Mantels zum Beispiel war sauber.«

»Ein Mantel, Sie erinnern sich jetzt auch an einen Mantel?«

»Ja, dunkelgrün. Oder eine lange Jacke.«

»Dunkelgrün? Das konnten Sie sehen?«

»Meine Augen funktionieren auf die Entfernung einigermaßen gut.«

Konfus notierte Dupin alles. Blut am Oberkörper. Mantel oder längere Jacke, dunkelgrün. Dann strich er einiges andere durch.

»Ich muss jetzt los, Monsieur le Commissaire.«

Jacqueline hatte die Rechnung auf einem Plastiktellerchen gebracht.

»Ich erlaube mir, das zu begleichen«, Madame Bandol hatte ihr Portemonnaie herausgeholt und legte ein paar Scheine auf das Tellerchen, ohne Dupin auch nur anzuschauen.

»Ich danke Ihnen, Madame.«

»Das hat Spaß gemacht. – Wir gehören ja jetzt zusammen.«

Sie blickte Dupin an, und es war offensichtlich, dass sie auf eine Antwort wartete, auch wenn es keine Frage gewesen sein mochte.

»Ich denke schon, Madame Bandol.«

Sie stand auf, und Jacqueline erschien mit einer der knallgelben Öljacken, die eines der vielen Wahrzeichen der Bretagne geworden waren. Als ihr »Erfinder«, Guy Cotten, vor einigen Jahren starb, hatte man hier über mehrere Tage öffentliche Trauer getragen. 1966 hatte er für die professionellen Hochseefischer die legendäre gelbe Jacke entworfen, die man mittlerweile auf der ganzen Welt kannte. Die Jacke beantwortete auch eine der Fragen, die Dupin noch gehabt hatte: wie Madame Bandol bei dem schweren Regen ihren täglichen Spaziergang hatte machen können. Sie trug außerdem feste Schuhe, die er jetzt bemerkte. Richtige Wanderschuhe, dunkelbraun. Überhaupt sah Dupin Madame Bandol nun das erste Mal in ihrer ganzen Gestalt. Sie trug einen langen schwarzen, eleganten, dabei bequem aussehenden Rock und eine Art legeren Blazer mit einem matten Seidenoberteil darunter, ebenfalls in Schwarz.

Sie sah fantastisch aus. Das grelle Gelb des Mantels, der ihr fast bis zu den Schuhen ging, war ein theatralischer Kontrast zum Schwarz.

Zizou stand neben ihr, jetzt ganz wach, er kannte das Prozedere offenbar, die Abende hier, die Abläufe.

Auch Dupin war aufgestanden.

»Bis morgen dann, Monsieur le Commissaire. Jacqueline kann Ihnen sagen, wie Sie mich erreichen.«

»Ich – ja, bis morgen dann. Es war eine Freude, Sie kennenzulernen, Madame Bandol. Eine große Freude!«

»Ach, Monsieur Dupin.«

Madame Bandol lächelte verschmitzt und ging davon.

Dupin setzte sich wieder.

Er war nicht in Eile.

Die ganze Geschichte war zu verrückt.

Er schaute aus dem Fenster. Auf den Fluss. Die Schiffe an den Bojen schaukelten jetzt heftiger, die Flut kam. Er dachte nach. Über die verschwundene Leiche, die fabelhafte, die verwirrende Madame Bandol. Darüber, was er überhaupt tun sollte mit diesem ganzen »Fall«.

Und hatte keine Antwort.

Das Meer am Horizont, am Ende des Belons, schimmerte nun violett-orange, die Sonne war friedlich im Atlantik versunken. Auch der Himmel hatte sich heute Abend lediglich in einem schmalen Streifen gefärbt – manchmal hefteten sich die Farben ausschließlich an den Horizont –, ansonsten präsentierte er immer noch das luzide, kristalline Blau, als wollte er es bis zuallerletzt verteidigen. Nur im Osten war er von beginnender Schwärze umfangen.

Dupin stand am kleinen Quai, wie immer ganz nah am Wasser.

Er holte sein Telefon hervor.

»Monsieur le Commissaire?«

»Das war’s für heute, Nolwenn.«

»Riwal hat bereits berichtet«, so funktionierte es immer – Nolwenn war jederzeit perfekt informiert. »Keine neuen Erkenntnisse. Madame Bandol ist also weiter nichts eingefallen, was helfen würde.«

»Ein paar Details schon«, Dupin wiederholte die Neuigkeiten.

»Erschien sie Ihnen denn verwirrt?«

»Nein. – In einzelnen Momenten vielleicht. Sie hat einige exzentrische Geschichten erzählt, und ich habe erlebt, wie beeindruckend merkwürdig ihr Gedächtnis funktioniert, sie …«, Dupin brach ab. Natürlich war nicht auszuschließen, dass sie tatsächlich verwirrt war.

»Ich meine, ist sie richtig wirr? Dement? Könnte sie sich das Ganze eingebildet haben?«

»Nein.«

»Sie glauben ihr also. Gut! Folgen Sie Ihrem Instinkt, Monsieur le Commissaire!«, nach Nolwenns Dafürhalten das Zuverlässigste, was ein Mensch besitzen konnte.

Dupin zog die Stirn in Falten. »Ich glaube ihr wirklich. Ich glaube, sie hat dort jemanden liegen sehen. Es sind zu viele Einzelheiten, zu genaue Details, meine ich.«

Dupin wusste, dass dies, die willkürlichen genauen Einzelheiten, kein sicherer Beweis waren, sie könnten ebenso ein Hinweis für die gegenteilige Annahme sein. Aber sein Gefühl sagte ihm weiterhin – auch nach der ausführlicheren Unterhaltung –, dass im Kern stimmte, was Madame Bandol sagte. Dass es dort auf dem Parkplatz einen verletzten oder toten Mann gegeben hatte.

»Gut. – Dann haben wir einen Fall«, stellte Nolwenn prosaisch, aber voller Energie fest. »Also: Los geht’s. Wir sollten als Erstes schauen, ob gestern oder heute jemand als vermisst gemeldet worden ist, irgendwo im Finistère oder im Morbihan. In der ganzen Bretagne. Wenn es eine Leiche gab, dann fehlt jetzt irgendwo jemand! Männlich, dunkelbraune Haare, eventuell kurz, dunkelgrüne Jacke oder Mantel, am Oberkörper verletzt, fährt einen dunklen Wagen. Oder einen roten. – Das ist doch schon etwas.«

Eine erbärmliche Faktenlage, fand Dupin. Dennoch mussten sie irgendwo beginnen. Manchmal half die Routine.

»Lassen Sie die Krankenhäuser und niedergelassenen Ärzte in Riec und den anliegenden Gemeinden anrufen. Bis nach Lorient und Quimper. Ob am frühen Abend ein Mann eingeliefert worden ist. Oder sich verletzt dorthin begeben hat.«

»Notiert. – Inspektor Kadeg wird das übernehmen. Inspektor Riwal wird heute Abend noch büffeln müssen«, Nolwenn machte eine kunstvolle Pause und wechselte in einen feierlichen Ton, »für Morgen, für das Diplom.«

Das Diplom. Natürlich.

Seit Wochen hatte Riwal das ganze Kommissariat damit auf Trab gehalten. Der Abschluss des Seminars »Bretonische Sprachen und Kulturen« am »Centre de Recherche Bretonne et Celtique« der Universität Brest. Dienstagsabends, jeweils drei Unterrichtsstunden, über zwei Semester. Dupin musste zugeben, dass er es skurril gefunden hatte, ausgerechnet den besonders stolzen Bretonen Riwal daran teilnehmen zu sehen. Aber andererseits passte es natürlich gerade deswegen. Nolwenn hatte vermutet, dass es mit Riwals baldiger Vaterschaft zu tun habe; dass er sich vor der Geburt seines Sohnes angemessen »fundiert« auf die Erziehung vorbereiten wolle. Eine Vermutung, der Riwal, sie waren im achten Monat, nicht widersprochen hatte. Es ging in dem Seminar umfassend um die verschiedenen bretonischen Sprachen, um Kultur, Kunst, Literatur, vor allem aber um die Geschichte. Was, so zumindest nach dem zu urteilen, was Riwal mit großer Begeisterung wöchentlich im Kommissariat erzählte, im Wesentlichen eins bedeutete: durch die gesamte Menschheitsgeschichte hindurch herauszuarbeiten, was die Bretonen zuerst erfunden, entdeckt und vollbracht hatten. Eine urbretonische Disziplin also – Dupin hatte sie längst verinnerlicht –, die überall praktiziert wurde, in Zeitschriften, in Büchern, im Radio; ein Volkssport. In den letzten Wochen hatte Riwal seine Kollegen in Form einer Quizshow befragt, mittags saß so das gesamte Kommissariat zusammen. Das erste monumentale Bauwerk der Menschheit? Nein, nicht die ägyptischen Pyramiden, wie jeder annehmen würde, sondern die fünfundsiebzig Meter lange bretonische Stein-Grabstätte, der Cairn de Barnenez. Wann erbaut? 4500 vor Christus, die Pyramiden erst zweitausend Jahre später!

»Ich habe Riwal den Antrag auf die beiden freien Tage bereits in Ihrem Namen abgezeichnet. Morgen die schriftlichen, nächste Woche die mündlichen Prüfungen.«

»Ich – dann übernimmt Kadeg. – Selbstverständlich. Er soll sich gleich melden.«

»Wird er. Und morgen früh sprechen wir beide dann über Ihre Feier. Ob Sie wollen oder nicht. Es sind nur noch wenige Tage.«

Dupin wollte nicht. Er wollte ganz und gar nicht. Er hatte von Anfang an nicht gewollt, die ganze Feier nicht. Zunächst hatte er die blödsinnige Idee, eine Feier zu seinem fünfjährigen Dienstjubiläum stattfinden zu lassen, erfolgreich verschleppen können. Als die »Beförderung«, die Nolwenn konsequent als »Auszeichnung für das gesamte Kommissariat« bezeichnete, dann hinzugekommen war, hatte er keine Chance mehr gehabt. Es war zu einer fixen Idee geworden. Zudem hatte Nolwenn für den Fall seiner ausbleibenden Kooperation mit einer »Überraschungsparty« gedroht, für Dupin die ultimative Drohung.

»Machen wir«, seufzte er.

»Morgen Nachmittag bin ich nicht da, Sie erinnern sich?«

Dupin hatte es verdrängt.

»Natürlich.«

Die Beerdigung. Irgendwo im Landesinneren. Tante Elwen. Eine der vielen Tanten aus Nolwenns weitverzweigtem Clan. Allzu nahe schien Nolwenn ihr nicht gestanden zu haben, sie hatte letzte Woche bei der Ankündigung, auf die Beerdigung zu müssen, gleich einen Witz typisch bretonischen Humors angefügt – der dem trockenen Humor der britischen Kelten in nichts nachstand: Ein betagter Bretone trifft sich mit einem Altersgenossen bei einem Gildentreffen. »Harryston, alter Junge, ich wollte dir mein Beileid aussprechen. Ich hörte, dass du deine Frau letzte Woche begraben hast.« – »Musste ich, mein Freund‚ weißt du, sie war tot.«

»Dann mache ich jetzt noch die Anrufe und gehe anschließend nach Hause. – Bonne soirée, Monsieur le Commissaire.«

»Bonne soirée, Nolwenn.«

Sie hatte aufgelegt.

Dupin schaute den ins Land strömenden Wassern zu. Mit welch enormer Kraft und Geschwindigkeit sie drängten. Es war jedes Mal aufs Neue beeindruckend: Die gewaltigen Wassermassen, die auf die Quelle zuflossen, das Land einnahmen.

Er ging langsam die Straße hinauf zum Parkplatz. Rechts und links lagen die beiden alten Herrenhäuser der Austerndynastien.

Er würde nach Concarneau fahren und im Amiral noch einen Lambig trinken. Paul, der Besitzer, hatte den neuen Jahrgang von seinem Schwager bekommen.

Der Parkplatz war verlassen, Dupins Citroën stand als einziger Wagen dort. Es war fast dunkel, die hohen, dicht stehenden Bäume ließen nur wenig Licht durch.

Plötzlich, Dupin war nur noch ein paar Schritte von seinem Wagen entfernt, war ein seltsames Geräusch zu hören.

Er fuhr zusammen.

Eine Art Krächzen. Unheimlich. Schwer zu identifizieren. Aber nah.

Es schien von der anderen Seite des Wagens zu kommen.

Dupin verharrte bewegungslos. Die Muskeln gespannt. Die rechte Hand hatte sich unwillkürlich zu seiner Waffe bewegt.

Einen Augenblick lang passierte gar nichts.

Dann plötzlich erschien hinter der Stoßstange ein unförmiger brauner Kopf. Dunkle Augen fokussierten den Kommissar. Und dann schob sich der unförmige Körper hinterher.

Eine Gans.

Eine stattliche, große Gans.

Aus dem seltsamen Krächzen waren eindeutige Aggressionslaute geworden. Dupin kannte sich aus mit Gänsen. In dem kleinen Kaff im Jura, wo sein Vater herkam und er als Kind beinahe alle Ferien verbracht hatte, hatte er genügend unliebsame, schmerzhafte Begegnungen mit Gänsen gemacht, um für den Rest seines Lebens hinreichend Respekt vor schlecht gelaunten Exemplaren zu haben. Sie konnten zu Monstern werden. Und dies hier war nicht irgendeine Gans, es war die kapriziöseste, temperamentvollste Rasse überhaupt: eine Toulouser Gans.

In einem heftigen schnatternden Furor und mit grimmigem Blick kam sie auf ihn zu. In Windeseile wich Dupin zurück. Mit einem Mal blieb die Gans stehen, trippelte ein wenig nach links und wieder nach rechts, als zöge sie eine unsichtbare Linie, die bedeuten sollte: Du wirst sie nicht übertreten.

Dupin wusste um die Schnelligkeit der Gänse. Seine Chancen auf eine Überlistung durch ein besonderes Laufmanöver standen denkbar schlecht. Auch auf eine Zermürbung zu setzen, abzuwarten, bis sie aufgab und sich verzog, war bei Gänsen eine schlechte Taktik, sie waren noch halsstarriger als er selbst. Es sah übel aus.

Da blieb nur eins.

Dupin machte kehrt und ging zügig zurück ins La Coquille.

Er blieb vor dem Tresen stehen. Eine der Schwestern war mit dem Polieren von Gläsern beschäftigt. Sie warf ihm einen neugierigen Blick zu.

»Ich brauche ein paar Grünzeugreste«, Dupin hatte sehr bestimmt gesprochen, er fügte rasch noch ein »Bitte« hinzu.

»Für einen Pariser kennen Sie sich gut aus«, in der freundlichen Stimme der alten Dame lag ehrlicher Respekt. Sie drehte sich um, verschwand in der Küche und kam ein paar Augenblicke später mit einer Plastiktüte wieder.

»Karottenschalen, Salatreste, Gurkenschalen – unsere Spezialmischung für Charlie, er liebt sie. Er ist schlecht drauf zurzeit. Liebeskummer. – Viel Glück.«

Dupin nickte nur. Es wäre zweifellos ein heiteres Gespräch geworden, aber er wollte los.

Der Kommissar wusste, dass es nur eins gab, das stärker war als der rätselhafte Ingrimm von Gänsen: die Lust am Fressen. Und Gemüseabfälle waren das bewährte Hausmittel seiner Großmutter gewesen. Ausnahmslos zuverlässig.

Die Gans, Charlie, stand – genau wie Dupin es erwartet hatte – exakt da, wo er sie zuvor verlassen hatte. Sofort hob das wütende Schnattern erneut an.

Dupin zielte, warf den Beutel nach links, Richtung Hecke, nicht zu weit weg, als dass Charlie desinteressiert hätte bleiben können, aber weit genug, um sicher rechts vorbeilaufen zu können.

Es klappte. Wenn auch knapp. Dupin spurtete zu seinem Wagen, riss mit dem letzten Schritt die Autotür auf und sprang hinein. Gerade rechtzeitig, um den Hieben von Charlie zu entkommen, der sich nach einem schnellen Snack doch für einen Angriff entschieden hatte.

Der Kommissar ließ den Motor an, legte den Rückwärtsgang ein und fuhr in weitem Bogen vom Parkplatz.

Charlie war dem Wagen ein paar Meter gefolgt, dann aber schnatternd zu seiner Spezialmischung zurückgekehrt.

Auf Dupins Gesicht lag ein Lächeln.

Im Grunde mochte er Gänse.

Erst kurz vor Concarneau kam der Anruf von Kadeg. Ein äußerst kurzer Anruf.

Kadeg hatte nichts Neues zu berichten. Nicht das Geringste, weder seine noch Nolwenns Anrufe hatten irgendetwas ergeben. Kein jüngst Vermisster, in der ganzen Bretagne nicht.

Es wäre auch zu einfach gewesen.

Dupin freute sich auf den Lambig.

DER ZWEITE TAG

»Ja, definitiv – wir haben einen Toten, Monsieur le Commissaire. Eine Leiche. – Sie ist ganz ohne Zweifel da, warum fragen Sie?«

»Ist jemand bei ihr?« Dupin stand wie vom Donner gerührt, das Telefon fest ans Ohr gepresst.

»Ich. – Ich meine, ich bin bei ihr.«

»Haben Sie sie die ganze Zeit im Auge?«

»Ich stehe hier ein paar Meter von der Leiche entfernt, ich kann sie die ganze Zeit sehen«, dem Polizisten war Stress anzuhören. Stress und Ratlosigkeit.

»Ich möchte, dass die Leiche keine Sekunde unbeaufsichtigt bleibt. – Und wo, sagen Sie – wo liegt der Tote?«

»In den Monts d’Arrée. Fast unterhalb vom Roc’h Trévézel. Sie kennen sicher die D 785, die Höhenstraße, die an den Kämmen der Monts d’Arrée entlangführt – auf der anderen Seite, da, wo …«

»Das kann doch nicht wahr sein!«

Er kannte die Höhenstraße über die »Berge«, aber das war hundert Kilometer von Port Belon entfernt, ein Stück oberhalb von Quimper, tiefstes Inland. Eine vollkommen abgeschiedene Gegend, wo sich Fuchs und Hase – tausende Füchse und Hasen – Gute Nacht sagten.

»Trägt er eine dunkelgrüne Jacke? Einen dunkelgrünen Mantel?«

»Eine dunkelgrüne Jacke?«, die Verzweiflung im Ausdruck des Polizisten – ein Gendarm aus Sizun – steigerte sich. »Nein, er trägt eine beige Jacke, die voller Blut ist. Und zerrissen. Eine Jeans. Braune Lederschuhe oder Sneakers.«

»Kurze, dunkelbraune Haare? Verletzungen am Oberkörper?«

»Er hat – er hat überall Verletzungen, Monsieur le Commissaire. Der Tote ist schrecklich entstellt. Er liegt genau unter einer der steilen Kuppen. Er wird da runtergestürzt sein. – Aber da ist noch etwas«, der Polizist machte eine Pause.

»Was?«

»An seinem Hals sind schlimme Hämatome zu sehen. Der Arzt meint, er könnte erwürgt worden sein. Vor dem Sturz. Er ist sich auf alle Fälle sicher, dass die Hämatome nicht von dem Sturz stammen. – Es sieht nicht nach einem Unfall aus.«

»Erwürgt?«

Es war alles nicht zu fassen. Dupin wartete keine Antwort ab.

»Was ist das für ein Arzt, von dem Sie da sprechen?«

»Unser Hausarzt aus Sizun. Er ist direkt mit uns gekommen. Vorsichtshalber. Der Mann hätte ja auch noch leben können. Ein sehr guter Arzt, achtzig, aber topfit.«

»Und er ist sich sicher mit den Hämatomen? Jetzt schon?«

Von Gerichtsmedizinern war immer bloß zu hören, dass es vor dem Abschluss der Obduktion keinerlei Aussagen geben würde.

»Ja, vollkommen. Wollen Sie ihn selbst sprechen?«

»Nein, nein. – Und die kurzen, dunkelbraunen Haare?«

»Sie – sie sind nicht lang, würde ich sagen – was meinen Sie mit kurz? So richtig geschoren?«

»Normal kurz.«

»Könnte sein. – Und blond oder rot sind die Haare jedenfalls nicht. Es ist schwer zu sehen, weil sie voller Blut sind und der Kopf überhaupt schwer …«

»Und es gibt nichts, das ihn identifiziert?«

In den Hosen- und Jackentaschen ist nichts. Es sieht so aus, als hätte jemand dafür gesorgt, dass nichts mehr zu finden ist.«

»Auf welches Alter schätzen Sie ihn?«

»Oh – auch das ist schwer zu sagen. Mitte sechzig vielleicht. Wie gesagt: Die Leiche ist in einem schlimmen Zustand.«

»Woher kommt der offizielle Gerichtsmediziner?«

»Eine Gerichtsmedizinerin. Aus Brest. Sie müsste bald da sein.«

Dupin war fast bei seinem Citroën angekommen. Der Anruf hatte ihn auf dem Weg von seinem Appartement ins Amiral erreicht. Stante pede war er zu seinem Wagen marschiert, der wie immer auf dem großen Platz direkt am Hafenbecken stand – alle offiziellen Vorschriften ignorierend, die für die Polizei das verbindliche Parken auf den exklusiven Flächen des Kommissariats vorsahen.

»Ich muss so schnell, wie es irgend geht, den Todeszeitpunkt wissen. Ob er gestern um sechzehn, siebzehn Uhr gestorben ist. Und ob sich an seiner Kleidung oder an seinen Haaren irgendetwas befindet, das nicht von dem Ort stammt, wo er liegt. Erde, Gras, was auch immer.«

Konnte es tatsächlich mit einem Mal um zwei Leichen gehen? Um zwei – höchstwahrscheinlich – ermordete Männer? Wenn Madame Bandols Aussage stimmte, Dupin ging zwar auch heute Morgen immer noch davon aus – aber natürlich konnte es bisher keinesfalls als vollkommen sicher gelten, trotzdem, wenn es stimmte, dann wäre es absurd: zwei Kapitalverbrechen, zwei Morde innerhalb von nur zwölf Stunden im südlichen Finistère? Hier fehlte eine männliche Leiche, dort wurde plötzlich eine gefunden, wenn auch hundert Kilometer entfernt. Selbstverständlich lag die Überlegung nahe, dass die Leiche in den Monts d’Arrée die verschwundene Leiche aus Port Belon war.

Die Monts d’Arrée waren eine extrem einsame Gegend, ein guter Ort also, um einen Toten verschwinden zu lassen. Auf der anderen Seite: Es gab auch extrem einsame Orte in der Umgebung von Port Belon, nähere Orte – vor allem den einen, noch viel sichereren: den Atlantik. Aber vielleicht gab es Gründe für den Ort, die sie einfach noch nicht kannten. Oder es handelte sich wirklich um eine zweite Leiche.

»Ich werde der Gerichtsmedizinerin alles ausrichten, sobald sie da ist.«

»So ein Scheiß«, Dupin war noch in Gedanken gewesen.

Der Polizist schien – verständlicherweise – nicht zu wissen, was er erwidern sollte. Dupin nahm den Faden wieder auf.

»Wer hat den Mann gefunden? Und warum so früh?«

Es war gerade Viertel nach acht.

»Eine Gruppe von Wanderern. Eine organisierte Tour, mit einem Guide. Zwölf Leute. Sie sind schon um sieben Uhr in Sizun aufgebrochen. Sie wollten auf den Gipfel. Und dann weiter zum Lac Saint-Michel. Die Wandersaison beginnt hier gerade.«

Dupin wusste, wie hoch der Roc’h Trévézel war: dreihundertvierundachtzig Meter, die höchste Erhebung der Bretagne, er musste immer schmunzeln, wenn von einem »Gipfel« gesprochen wurde, selbst wenn der Hügel Richtung Westen, Richtung Atlantik, steil abfiel. Vor allem, weil Dupin echte Gipfel kannte. Echte Berge. Der Heimatort seines Vaters lag auf siebenhundert Metern, am Rande der Alpen, in weniger als einer halben Stunde war man dort auf zweitausend Metern, noch ein wenig weiter dann auf alpinen dreitausend Metern und höher.

»Und er lag mitten auf einem Wanderweg?«

»Nein. Auf einem Felsen abseits des Weges. Und es ist ohnehin nur ein schmaler, wenig ausgetretener Pfad. Einer aus der Gruppe wollte fotografieren und ist vom Weg ab, er hat die Leiche entdeckt. Wie schon gesagt, genau unterhalb einer Steilwand. Das sind sicher hundertfünfzig Meter, die es da runtergeht. Er wird gestürzt sein beziehungsweise heruntergeworfen worden sein. – Immerhin war er da ja wahrscheinlich schon tot.«

»Ein Einheimischer hätte gewusst, dass dort ein Weg verläuft?«

»Ja.«

»Steht irgendwo ein Auto in der Nähe?«

»Nein.«

»Kein dunkles? Oder rotes?«

»Nein.«

»Wie ist der Mann dahingekommen?«

»Das können wir noch nicht sagen. – Mein Kollege ist oben auf dem Kamm. Er sucht nach Spuren. Vielleicht erfahren wir so mehr. Er ist sehr gut im Spurensuchen.«

Dupin hatte seinen Citroën erreicht.

»Ich werde«, er blickte auf die Uhr, »um kurz nach neun da sein, denke ich. Sobald die Gerichtsmedizinerin irgendetwas sagen kann, soll sie mich anrufen. – Und«, das war ihm gerade noch eingefallen, »machen Sie ein Foto von der Leiche mit Ihrem Handy, seitlich von oben, und schicken Sie es meiner Assistentin. Umgehend.«

Sie würden es Madame Bandol zeigen. Ihr Gedächtnis verhielt sich zuweilen äußerst willkürlich, plötzlich und punktuell, aber deswegen war es auch jederzeit für eine Überraschung gut. Auch wenn es eine schwache Hoffnung war: Sie mussten alles versuchen.

Ohne eine Antwort abzuwarten, legte Dupin auf.

Es war abstrus. Eine Reihe von abstrusen Ereignissen, die gestern im Océanopolis bei den Pinguinen begonnen hatte. Und nicht abriss. Dupin glaubte fest an das Prinzip der »Ballungen«. Immer schon. Wenn außerordentliche Ereignisse auftraten, egal ob gute, schlimme, lustige oder eben abstruse, dann geschahen mehrere hintereinander, sie blieben ungern alleine.

Ein bisschen abstrus war auch Claires so überraschende wie geheimnisvolle Mitteilung gewesen, die sie ihm heute Morgen am Telefon gemacht hatte, als sie ihn um sieben Uhr geweckt hatte. Dupin solle sie heute am frühen Abend in Quimper treffen. »So ungefähr um achtzehn Uhr«. Sie würde sich noch melden, um zu sagen wo. Er hatte zuerst gedacht, sie mache einen Witz. Es war auch deswegen rätselhaft, weil »ungefähr um achtzehn Uhr« gar kein Zug aus Paris ankam. Der TGV traf um 16 Uhr 45 oder 18 Uhr 45 ein. Dupin hoffte, dass er die Verabredung einhalten konnte. Jetzt, da es definitiv eine Leiche gab.

Es war eine unwirkliche Landschaft, schroff, bizarr, wild, wie in einem düsteren Märchen. Der perfekte Ort für fantastische Imaginationen, Erzählungen und Legenden, und tatsächlich gab es sie hier in übergroßer Zahl. Die ideale Wohnstätte für Druiden, Zauberer, Feen, Zwerge und andere Wunderwesen. Unheimlich, ganz und gar ungastlich für arme Menschenkinder. Ein Setting für überwältigende Fantasyfilme, Szenen um Frodo, Gandalf und die Gefährten hätten hier gedreht werden können.

Die Monts d’Arrée, das »bretonische Gebirge«, bildete die Grenze zwischen dem südlichen und dem nördlichen Finistère. Dupin erinnerte sich, wie überwältigt – und vor allem: bass erstaunt – er gewesen war, als er das erste Mal hindurchgefahren war, die D 785 nach Morlaix hoch, wegen irgendeiner bürokratischen Lappalie. Niemals hätte er eine solche Landschaft in der Bretagne erwartet. Durch schwarze Tannenwälder führte die Straße, bis sich mit einem Mal eine andere Welt auftat: Sanfte, von der Witterung gerundete Bergrücken aus Granit und Sandstein – die »Menez« – wechselten sich mit roh zerklüfteten Kämmen, schroffen Quarzfelsen, abenteuerlich verrenkten Steinformationen ab, den »Rocs«. Ein paar weiträumige Plateaus gab es zudem. Es sah aus, als wäre der Boden brutal aufgeplatzt, die »Rocs« ragten hoch auf, stachen aus einer kargen Landschaft mit Heidekraut, Stechginster, Farnen, Moosen, sagenumwobenen Quellen, Bächen und Mooren hervor. Einzelne abgelegene Kapellen hier und dort, selbst Gegenstand mannigfaltiger Geschichten. Verstreut rätselhafte Menhire.

Übernatürlich war das beste Wort für diese Gegend, fand Dupin, hier im Herzen des Finistère endete die gewöhnliche, die diesseitige Welt. Einsame Gefilde, in denen dichte Nebel mit unerbittlichen Winden und tosenden Stürmen Schlachten um die Vorherrschaft führten. Ganz ohne Bäume, was noch sonderbarer wirkte; sie wuchsen hier einfach nicht, so wie auf schwindelnden Höhen, über der Baumgrenze. Winde und Stürme trugen die unendlich feine salzige Gischt des wütenden Atlantiks bis hierhin, sie ging direkt auf den Höhenzug nieder, und das Salz verhinderte jegliche aufwendigere Vegetation. So die wissenschaftliche Erklärung. Es gab auch eine Legende dazu – die wahrscheinlich aberwitzigste Legende, die Dupin je gehört hatte: Bei Jesu Geburt hatte der Himmel die Bäume auf den Monts d’Arrée nach Bethlehem geschickt, um den Messias zu begrüßen. Als sie sich starrköpfig weigerten (Bretonen eben), wurden sie dazu verdammt, zu verdorren und nie wieder gedeihen zu können.

Riwal hatte Dupin damals bei seiner Fahrt nach Morlaix mit Nachdruck und vielen plastischen Erzählungen eingebläut, sich nur bei sicherem Tageslicht über den Höhenzug zu wagen. Dupin hätte nicht sagen können, wie ernst es Riwal damit gewesen war. Doch Riwal hatte es wie immer geschafft, ein leichtes Gefühl des Unbehagens in Dupin wachzurufen, so verrückt es auch war. Unreine Seelen irrten vor und nach Sonnenuntergang hier umher, in der verzweifelten Hoffnung auf Erlösung, hieß es; Zwerge tanzten mit wilden Bewegungen in der Dunkelheit auf der Heide; unheimliche steinerne Abbildungen an alten Gemäuern von Ankou, dem Tod, wurden nachts lebendig. Der Teufel selbst hatte hier seinen Schatz versteckt, und wer versuchte, ihn zu heben, wurde an den Beinen gepackt und in die Tiefe gezogen. Sogar der Eingang zur Hölle, Youdig, lag hier, im Yeun-Elez, dem uralten, von schroffen »Rocs« umgebenen Moor, munkelte man.

Dupin hatte die Aufzählung der Geschichten irgendwann unterbrochen. Wahrscheinlich war es gut, dass Riwal heute nicht dabei war.

Der Kommissar war fast da. Der Roc’h Trévézel ragte eindrucksvoll links von der Straße auf.

Einen Moment später entdeckte er einen kleinen Polizeipeugeot auf dem unbefestigten Parkplatz direkt neben der Straße.

Dupin hatte vorgehabt, sich die Leiche anzusehen und dort Kadeg, den Polizisten und vor allem die Gerichtsmedizinerin zu treffen. Aber wenn der Täter Spuren hinterlassen hatte, dann vermutlich oben und nicht dort, wo die Leiche aufgeschlagen war.

Dupin fuhr rechts ran und parkte direkt hinter dem Polizeiwagen.

Das Wetter tat sein Bestes, um die dramatischen Effekte der Landschaft noch zu steigern. Mächtige pechschwarze Wolkenblöcke schoben sich bedrohlich über den Himmel, in ihnen unförmige Löcher, durch die auf geisterhafte Weise Licht in grellen Streifen fiel. Wandernde Spots, die einzelne, scharf umrandete Teile der Landschaft in Szene setzten, einen Gipfel, ein Stück Heide, einen See. Wie bei religiösen oder paranormalen Erscheinungen.

Dupin musste schmunzeln: Ein verwitterter Wegweiser zeigte zum »höchsten Berg der Bretagne«. Vielleicht dreihundert Meter waren es, ein schmaler, steiniger Fußweg führte hinauf. Es musste in der Nacht heftig geregnet haben, aus dem Weg war ein kleiner Bach geworden. Rechts und links vom Roc’h Trévézel lagen weitere wilde Kuppen.

Von oben würde er einen guten Überblick haben. Dupin lief los, was rasch zu einem kräftezehrenden Stapfen auf dem schweren Boden wurde, nach ein paar Metern waren seine Schuhe durch und durch nass. Sogar die verblichenen Gräser waren, wie alles hier oben, windschief. Es gab nicht viel: niedriges, knorriges Gestrüpp, das aussah wie zu groß geratene Bonsai-Bäume, ab und an knallige Flecken in Grün und Lila, große Felsstücke dazwischen.

Die letzten Meter zum »Gipfel« musste Dupin klettern. Als er oben ankam, war er ziemlich außer Atem.

Die Sicht war spektakulär, in alle Richtungen. Und es war, wie er vermutet hatte: Unten, auf der gegenüberliegenden Seite von dort, wo er sein Auto abgestellt hatte, konnte er eine kleine Gruppe von Personen sehen. Er registrierte Kadegs neue tiefrote Jacke, die anderen mussten der Polizist vom Telefon und die Kollegen von der Spurensicherung sein. Der Wanderpfad war nur schwach zu erkennen. Sie standen ein paar Meter entfernt.

Dupin sah auch den großen Vorsprung, auf dem eine unförmige Silhouette lag. Der Tote. Neben ihm stand jemand, vermutlich die Gerichtsmedizinerin. Vor dem Felsen zwei weitere Gestalten.

Dupin musste auf dem Kamm noch ungefähr hundert, hundertfünfzig Meter weiterklettern und er käme zu der Stelle, von der aus – so die plausible Hypothese – man das Opfer hinuntergeworfen hatte. Bereits tot. Wenn es stimmte, was dieser Arzt aus Sizun sagte. Die Felsen dort waren etwas niedriger.

Dupin war fast da, als sein Handy laut zu piepsen begann, im steifen Wind hier oben hätte er es beinahe nicht gehört.

»Monsieur le Commissaire?«

»Ja, wer sonst sollte es denn sein, Kadeg?«

»Wo sind Sie, Chef? Wir warten auf Sie.«

»Heben Sie doch mal den Kopf.«

»Was soll …?«

Dupin konnte sehen, wie Kadeg sich bewegte. Nach oben schaute. Es dauerte dennoch eine Weile.

»Sind Sie das da oben?«

»Was denken Sie?«

Kadeg begann jetzt unsinnigerweise zu winken.

»Was tun Sie dort?«

»Was gibt es, Kadeg, schießen Sie los!«

»Die Gerichtsmedizinerin hat eine erste Auskunft zum möglichen Todeszeitpunkt gegeben. Anhand der Totenstarre und der Leichenflecken, die Körperkerntemperatur ist bei der Witterung natürlich …«

»Kadeg!«

»Der Mann ist gestern zwischen neun und zwölf Uhr gestorben. Wahrscheinlich, wie ges…«

»Gestern Vormittag?«

»Zwischen neun und zwölf Uhr, ja.«

Das war unglaublich. Das hätte gehörige Folgen für alles.

Madame Bandol hatte – wenn es stimmte – die Leiche, bevor der Täter sie wegschaffen konnte, um ungefähr siebzehn Uhr gesehen, auf dem Parkplatz unweit von Port Belon. Der Mord würde also höchstwahrscheinlich in einem gewissen Zeitraum vor siebzehn Uhr geschehen sein. Es würde absolut keinen Sinn ergeben, jemanden gestern Morgen zu erwürgen – sieben bis zehn Stunden vorher –, um ihn dann um siebzehn Uhr an den Parkplatz in Port Belon zu legen beziehungsweise ihn bis siebzehn Uhr dort liegen zu lassen und die Leiche dann abends oder nachts in die Monts d’Arrée zu fahren und von einem der Felsenkämme zu werfen. Es wäre vollends aberwitzig.

Dann aber – dann hatten sie es aller Wahrscheinlichkeit nach mit zwei Leichen zu tun! Mit zwei Morden.

»Hallo? Sind Sie noch da, Monsieur le Commissaire?«

»Ich – und das mit dem Erwürgen, was sagt die Gerichtsmedizinerin dazu?«

»Sie sieht es genauso wie der Hausarzt aus Sizun. Der Tod trat mit hoher Wahrscheinlichkeit durch mechanisches Ersticken ein, sagt sie. Er ist wohl auf alle Fälle gewürgt worden. Ob er beim Sturz schon tot war oder nur bewusstlos, wird man aber mit Sicherheit erst nach der Obduktion wissen. Doch sie hält das Erwürgen für die plausibelste Todesursache.«

»Ich nehme an, es wurde auch weiterhin nichts gefunden, was den Mann identifizieren könnte?«

»Wir hätten Sie bereits informiert«, monierte Kadeg. »Kommen Sie noch zu uns herunter? Die Gerichtsmedizinerin will den Toten, so schnell es geht, abholen lassen.«

Dupin war in Gedanken.

»Ich – ja. Ich komme.«

Er legte auf und verharrte einige Momente regungslos. Er fuhr sich heftig durch die Haare. Dann schaute er sich um. Er war auch während des Telefonates langsam weitergeklettert.

Hier irgendwo, auf den nächsten Metern könnte es geschehen sein, von hier war das Opfer den Abhang hinabgeworfen worden. Wahrscheinlich waren sie, Täter und Opfer, mit dem Wagen gekommen. Der Weg von der Straße bis hierhin sah nicht ganz so beschwerlich aus wie der, den er genommen hatte.

Es gab mehrere vorstellbare Szenarien. Der Mord, das Erwürgen, hatte hier oben stattgefunden, oder es war schon vorher dazu gekommen, und das Opfer war hier hochgebracht worden, geschleppt oder getragen. Wie auch immer, ein Spaziergang wäre das nicht gewesen: Der Täter müsste einige Kraft besitzen. Oder er war nicht allein.

»Sie sind der Franzose?«

Eine tiefe Bassstimme unterbrach Dupins Gedanken.

Der Kommissar drehte sich um.

Ein paar Meter entfernt tauchte ein Kopf hinter einem Felsen auf. Dann der Körper in Uniform. Ein sehr alter Polizist, so sah es zumindest aus. Schneeweiße Haare, ein von Sonne, Wetter und Leben gegerbtes Gesicht.

Es musste der Kollege sein, der nach Spuren suchte. Er blieb stehen und musterte Dupin von Kopf bis Fuß.

»Aus Frankreich ist noch nie etwas Gutes gekommen. – Nehmen Sie es nicht persönlich.«

»Und mit wem habe ich die Ehre?« Dupin reagierte betont freundlich, diese Art Ansprachen ignorierte er für gewöhnlich. Und der Satz »Aus Frankreich ist noch nie etwas Gutes gekommen« war für ihn längst eine alltägliche bretonische Formel geworden.

»Brioc L’Helgoualc’h«.

»Sehr erfreut, Monsieur – – –«, das war genau die Art bretonischen Namens, die Dupin sich auf Teufel komm raus nicht merken konnte, geschweige denn aussprechen. »Haben Sie hier oben etwas gefunden?«

»Leiten Sie das jetzt hier?«

»Wenn Sie damit die Mordermittlung meinen: Genau so ist es, Monsieur.«

Dupin blieb ruhig.

»Das wird ja immer schöner.«

Der Tonfall des alten Polizisten war bei Weitem nicht so unfreundlich wie seine Worte.

»Ist das Ihr erstes Mal bei uns? In den Monts d’Arrée?«

»Denken Sie, dass es für die Aufklärung des Falles von Bedeutung sein könnte, ob ich schon mal hier war?« Dupin war gleichmütig geblieben. Der brummelige Kerl hatte nichts Feindseliges.

»Oh ja.«

»Sie wollten mir noch sagen, ob Sie etwas Interessantes gefunden haben.«

Brioc L’Helgoualc’h knurrte etwas, das Dupin nicht verstand, drehte sich um und verschwand ohne weitere Erklärung wieder hinter dem Felsen. Eine minimale Bewegung seines Kopfes war mit gutem Willen als Aufforderung zu interpretieren gewesen, ihm zu folgen.

Dupin seufzte – und folgte.

Das würde eine wunderbare Ermittlung.

Als Dupin um den Felsen bog, war Brioc L’Helgoualc’h bereits ein ganzes Stück entfernt; wie alt er auch sein mochte, er hatte einen schnellen Schritt.

Er kniete in der Heide, etwas unterhalb von Dupin.

»Hier«, rief er.

Dupin näherte sich. Erst jetzt entdeckte er den kleinen Pfad.

Er ging ebenfalls in die Hocke.

Und sah, was der Polizist gemeint hatte: zwei ausgewaschene, aber doch deutlich erkennbare Fußabdrücke auf einem Stück Erde zwischen Steinen und Moosen. Ein rechter und ein linker, fast parallel an dieser Stelle. Tiefe Abdrucke. Hier hatte jemand länger gestanden. Eine einzelne Person.

Dupin blickte den Pfad entlang. Er kam direkt von der Straße und führte genau auf den schroffen Felsenkamm, an dessen Abgrund der Tote lag.

»Weiter unten gibt es noch einen Abdruck. Und weiter oben ebenso. Zumeist ist der Pfad aber steinig oder moosig.«

Dupins Handy meldete sich.

Wieder Kadeg.

Er nahm trotzdem an.

»Monsieur le Commissaire, wo sind Sie denn? Wir warten nur auf Sie. Die Gerichtsmedizinerin will mit der Leiche los.«

»Ich ermittle«, erwiderte Dupin trocken. »Ich hoffe, es gab einen weiteren Grund, mich anzurufen. Einen guten Grund.«

»Die Gerichtsmedizinerin sagt, dass sie Hinweise auf einen Kampf sieht. Abgesehen von den Würgemalen, meint sie.«

»Ja?«

Das war relevant.

»Hämatome auf der rechten Gesichtshälfte, am Kinn, am Bauch, die ebenso höchstwahrscheinlich nicht auf den Sturz zurückgehen, ein verdreht gebrochenes rechtes Handgelenk, das auch nicht nach einer Verletzung durch den Aufprall aussieht. – Aber sie will …«

»Ein gebrochenes Handgelenk?«

Es musste ein brutaler Kampf gewesen sein. Das Opfer hatte hart mit seinem Mörder gerungen. »Hat sie noch etwas gesagt?«

»Nein, aber das ist doch schon einiges – vor der Obduktion.«

»Ich komme – bis dahin bleiben alle, wo sie sind«, Dupin legte auf.

Er wandte sich wieder L’Helgoualc’h zu.

»Ich …«

»Gebrochene Handgelenke?« L’Helgoualc’hs Stimme hatte sich verändert. Sie klang eindringlich.

»Ein gebrochenes Handgelenk, ja.«

»Beim Einbruch der Dunkelheit beginnen im Moor die Kannerezed Noz, die Wäscherinnen der Nacht, knochige, bleiche Frauen, die Leichentücher der Verstorbenen auszuwaschen. Wenn man ihnen begegnet, muss man es ihnen gleichtun. Wringt man die Wäsche aber nicht in derselben Richtung aus wie sie, brechen sie einem das Handgelenk, und man verblutet.«

Er schaute Dupin beschwörend in die Augen.

»Er ist nicht verblutet«, Dupin stockte, »schon gar nicht durch ein gebrochenes Handgelenk.«

Aber er musste zugeben, dass ihn die schaurigen Bilder ein kleines bisschen irritiert hatten. Obwohl er auf solche Geschichten eigentlich nicht mehr reagierte. Es gab sie in jedem seiner Fälle: Mythen, Legenden – sie befanden sich nicht umsonst in der Bretagne. Es ging nicht ohne. Und ein wenig trösteten sie ihn darüber hinweg, dass Riwal fehlte – von dem er diese Geschichten ansonsten sicher längst gehört hätte. Allerdings hätte Riwal sie weidlich ausgeschmückt, mit lustvoller Verve erzählt, L’Helgoualc’h hatte sie im Vergleich dazu regelrecht prosaisch angemerkt. Und hatte anscheinend vor, es bei diesem Einschub zu belassen, im nächsten Moment war er wieder bei den Abdrücken.

»Wie gesagt, weiter unten habe ich die gleichen Abdrücke gefunden. Schuhgröße 45 oder 46, denke ich. Ich vermute ein ungemein schwerer Mann oder ein Mann, der etwas Schweres getragen hat. Zum Beispiel einen anderen Mann. Die Abdrücke sind tief«, L’Helgoualc’h stellte sich direkt neben die Abdrücke. Und verharrte dort für einen Moment. Dann trat er zur Seite.

»Sehen Sie.«

Dupin ging wieder in die Hocke. Der Abdruck des Polizisten war fast nicht zu sehen. Und schien winzig gegen den anderen. »Ich habe Schuhgröße 41.«

Dupin war beeindruckt. Die Schätzung 45, 46 war präzise.

»Ich denke, er hat den Mann bereits tot hier hochgebracht, auch wenn ich keine Schleifspuren sehe. Sie werden nicht tief genug gewesen sein. Bei dem Regen. Der Mann ist einige Male stehen geblieben, um zu verschnaufen, möglichst, wo der Boden eben war und er einen festen Stand hatte. – Wenn es zu einem Kampf gekommen ist, dann nicht auf den Felsen hier, sondern bereits unten.«

Dupin nickte.

»Er hat Sportschuhe getragen. Nikes. – Er …«

»Nikes?«

»Eindeutig am Profil zu erkennen.«

Dupin schaute noch einmal hin. Er hätte, so scharf die Ränder des Abdrucks auch waren, kein Profil erkannt. L’Helgoualc’h kam ihm vor wie ein indianischer Fährtenleser. Sicherlich gab es auch eine uralte Verbindung zwischen den Kelten und Indianern, von der Dupin nur noch nicht wusste.

»Größere Strukturen wie Bienenwaben, dazwischen Wellenlinien … Ein Allroundmodell.«

»Verstehe.«

Wenn das stimmte, hatten sie einen ersten Hinweis auf den Täter. Abgesehen davon, dass er einigermaßen kräftig sein musste. Nike-Turnschuhe in 45 oder 46. Unter Umständen konnte das ein entscheidender Hinweis sein. Dupin war gespannt, was die Spurensicherung sagen würde, aber er hatte keinerlei Zweifel an der Expertise des Kollegen.

»Ein Wanderer war es nicht. Kein vernünftiger Wanderer trägt solche Sportschuhe.«

»Gibt es Abdrücke einer weiteren Person?«

»Nein.«

»Und ganz oben auf der Kuppe haben Sie keine Spuren mehr gefunden?«

»Nein. Alles felsig. Keine Chance.«

»Ich will trotzdem hoch.«

Dupin wandte sich ab und folgte dem Pfad auf den Kamm. Tatsächlich war er weit weniger mühsam zu gehen als der von eben.

Er hatte die letzten Felsen bald erreicht.

Der Abhang, den man nun sah, war brutal. Steil, tief, von spitzen Felsvorsprüngen durchzogen.

Dupin wandte den Blick ab.

Er drehte sich langsam im Kreis.

Zwischen den finsteren Wolkenblöcken waren immer größere Stücke mit klarem blauen Himmel aufgerissen, sodass sich Blicke in die Ferne eröffneten, zur atemberaubenden Halbinsel von Crozon, zur Bucht von Brest, wo man den Atlantik sehen konnte – Ar Mor Braz: das große Meer. Im Osten das Moor mit den Wäscherinnen der Nacht, umgeben von den drei »Rocs«. Der Stausee Saint-Michel und dahinter: einer der größten ursprünglichen bretonischen Wälder, der »Chaos de Huelgoat«. Ebenso ein Ort wilder Erzählungen.

»Das hier – das ist der Balkon des Westens.«

Dupin wäre fast zusammengeschreckt, er hatte L’Helgoualc’h nicht kommen hören. Plötzlich stand er neben ihm und sprach rau, dabei unerwartet melancholisch. »Der Balkon des Abendlandes, sagt man. Die Monts d’Arrée mögen für Sie aussehen wie seltsame Hügel – in Wahrheit sind es Berge. Stolze Berge, das Massif Armoricain ist eine gewaltige Gebirgskette, die sich von der Normandie bis hierhin erstreckt, über Hunderte Kilometer. Und lange Zeit waren ihre Gipfel höher als der Mount Everest heute. Sie gingen über die neuntausend. Der Himalaya, aber auch die Alpen, die Pyrenäen, der Kaukasus, all das sind junge Gebirge im Vergleich zu diesem hier, nicht einmal fünfzig Millionen Jahre alt. Die Monts d’Arrée sind zehn Mal so alt. – Das, Monsieur, das ist die Wahrheit dieser Berge.«

Dupin musste zugeben, dass auch er bewegt war. Für Bretonen, hatte der Kommissar gelernt, war die Vergangenheit so real wie die Gegenwart, und ein Zeitpunkt, vor dreihundert Millionen Jahren beispielsweise, ebenso gültig wie einer der Gegenwart, sodass es zutiefst unfair und anmaßend war, willkürlich das Heute als einzig gültigen Punkt herauszupicken aus dem Kontinuum der Zeit. Nur weil man zu denen gehörte, die zufällig gerade jetzt lebten, es war reiner Hochmut, moderne Arroganz. Wenn man die Welt bretonisch betrachtete, dann waren die Monts d’Arrée eben auch heute noch ein echtes Gebirge.

»Das hier ist die Bretagne bretonnante, das Herz der Bretagne schlägt hier bei uns wie nirgendwo sonst«, L’Helgoualc’h formulierte den Satz als Quintessenz. Dupin hatte in den letzten Jahren viele Stunden Nolwennscher Lektionen über die Bretagne bretonnante, die bretonische Bretagne, erhalten. Gemeint war der westlichste Zipfel der bretonischen Halbinsel, die »Basse-Bretagne«, was im alten Sprachgebrauch bedeutete: »fern der Hauptstadt«, fern von Rennes und Paris. Was für den prinzipiell rebellischen Bretonen das größte Kompliment war.

Hier sprachen sie das »genuin« Bretonische, das Keltische, nicht das Gallo der östlichen »Haute-Bretagne«, das sich wie das Französische selbstständig aus dem Vulgär-Latein entwickelt hatte, eine junge Sprache also. Das Keltische war mindestens anderthalbtausend Jahre älter als das Französische, ein für Bretonen denkbar wichtiges Faktum. So hatte die Bretagne bretonnante im Laufe der Jahrhunderte den Nimbus der »echten« Bretagne erhalten. War das Finistère der Kern von allem – der Anfang der Welt: Penn Ar Bed –, so war die bretonische Bretagne der Kern des Kerns.

»Ich – ich werde mir die Leiche anschauen«, Dupin musste wirklich los. »Exzellente Arbeit, Monsieur.«

L’Helgoualc’h reagierte selbstverständlich in keiner Weise auf das Kompliment.

Dafür verdüsterte sich seine Miene.

»Der Täter kommt nicht von hier.«

»Warum denken Sie das?«

»Für einen Fremden muss der Abgrund so ausgesehen haben, als könnte man eine Leiche dort auf ewig loswerden. Aber jeder, der diese Gegend auch nur ein bisschen kennt, weiß, dass unten nicht allzu weit entfernt ein Pfad entlangführt. – Ein Einheimischer hätte das Opfer im Moor verschwinden lassen. Das Yeun-Elez liegt nur ein paar Kilometer entfernt«, er machte eine vage Kopfbewegung Richtung Westen. »Der Tote wäre nie wieder aufgetaucht.«

Da war etwas dran.

»Bei Kernévez führt ein Weg direkt hinein. Da gibt es metertiefe Torfgruben. Mit Wasser, Schlamm. Es wäre ein Leichtes. – Das war jemand, der sich hier nicht auskennt. Ein Fremder. Sie sind hier einfach vorbeigefahren. Mit uns hier hatte das nichts zu tun.«

Es mutete an, als spräche L’Helgoualc’h von seinem Stamm.

»So viele sind schon im Moor verschwunden. Nachts, aber auch tagsüber, bei schönstem Sonnenschein«, wie eben führte er das Unheimliche ohne Inszenierung aus. »Plötzlich sieht man Nebel, eine Art Brodeln auf der Wasseroberfläche, als würde das Wasser darunter kochen – wenn Sie dann stehen bleiben und schauen, sind Sie verloren. Ihre Neugier kostet Sie das Leben. Der Boden, auf dem man steht, gibt nach. Das Jaulen eines Hundes ertönt. Und man verschwindet für immer im Youdig. Dem Tor zur Hölle. Zu einer kalten Hölle. – Vor ein paar Jahren erst gab es die letzte Vermisstenmeldung bei uns: Drei Männer sind bei klarstem Wetter im Moor verschollen.«

»Und man hat sie nie gefunden?« Dupin war die Frage rausgerutscht, sie war ihm augenblicklich unangenehm.

»Man hat sie nie gefunden. Das Moor wurde tagelang systematisch durchkämmt.«

Das musste vor seiner Zeit gewesen sein, Dupin konnte sich an keine solche Nachricht erinnern. Er war froh.

»So ist es hier. Jede Nacht hört man irgendwo ein Heulen. Dämonen, die Seelen der Toten, die für ein paar Stunden entkommen konnten. – Ab und an tauchen in den Dörfern Gestalten auf, die nicht sind, wonach sie aussehen und was und wer sie behaupten zu sein. – Bis vor einigen Jahren haben katholische Priester hier Exorzismen durchgeführt: Sie haben die Dämonen in den Körper schwarzer Hunde verbannt und diese in die Wasser des Youdig geworfen. Diese Berge«, L’Helgoualc’h schaute zum Himmel, »sind ein besonderer Ort. Noch heute halten die Druiden hier ihre wichtigsten Zeremonien ab, vor allem am Moor. Kürzlich erst das Fest der keltischen Jahreswende. Eine große Gruppe, dreihundert Druiden waren da.«

Dupin hatte davon gehört. Von den modernen druidischen Vereinigungen. Riwal hatte es ihm erklärt. Riwal gehörte zwar selbst keiner dieser Vereinigungen an – verwunderlicherweise –, aber er kannte mehrere Mitglieder – und fand selbstverständlich nichts komisch daran.

Die Druiden waren anscheinend der Abschluss der fantastischen Erzählungen gewesen. L’Helgoualc’h blickte Dupin fragend an.

»Ja, das klingt plausibel. Dass es ein Fremder war.«

Dupin versuchte die Bilder von tückischen Dämonen abzuschütteln.

»Die da unten warten auf mich.«

Er blickte unwillkürlich Richtung Moor und machte sich dann an den Abstieg.

Zurück zum Auto.

Zurück in die gewöhnliche Welt.

Er musste sich auf das Konkrete konzentrieren: Eine kräftige Person, so das aktuelle Szenario, hatte das Opfer von der Straße aus auf die Felsen gebracht und von dort hinuntergeworfen. Zu dem Zeitpunkt war das Opfer wahrscheinlich schon tot, erwürgt. Es hatte einen heftigen Kampf gegeben. Der Täter kam nicht von hier. Und er trug Sportschuhe. Nikes.

Das war doch etwas.

Die Leiche sah tatsächlich entsetzlich aus. Dupin war einiges gewohnt. Aber das gehörte zum Schlimmsten, was er je gesehen hatte. »Heftig entstellt« war eine angemessene Beschreibung gewesen. Der Tote musste beim Fallen mehrere Male auf einem Felsen aufgekommen sein. Der Körper war an zahlreichen Stellen förmlich aufgeplatzt. Der ganze Vorsprung, auf dem er lag, war voller Blut. Blut und anderen schmierigen Flüssigkeiten.

»Wollen Sie ihn sich noch länger ansehen? Ich würde ihn gerne umgehend nach Brest bringen und mit der Obduktion beginnen«, die Gerichtsmedizinerin – eine überraschend sympathisch wirkende Vertreterin ihres Berufsstandes – vielleicht gerade mal vierzig, lockige, braune Haare, ein konzentrierter Gesichtsausdruck – stand auf dem Felsen neben der Leiche, Dupin am Rand. Die Landschaft war hier unten schon wieder eine andere, die Büsche wuchsen hoch, es waren kleine Wäldchen zu sehen. Ein paar Schritte entfernt stand eine einzelne mächtige Eiche und warf lange Schatten.

Dupin hatte ein ganzes Stück gehen müssen, mit dem Wagen kam man über einen grasigen Weg nur auf ein paar Hundert Meter an die Stelle heran.

Der Mann, soweit man das sagen konnte, wirkte eher schmächtig, er war nicht groß, vielleicht eins fünfundsiebzig. Dupin schätzte: dunkelblonde Haare, eine unauffällige Haarfarbe. Er sah genau das, was man ihm zuvor schon mitgeteilt hatte.

»Nehmen Sie ihn mit. – Gibt es bereits weitere Erkenntnisse?«

»Alles, was ich im Augenblick sagen kann, habe ich Ihrem Inspektor bereits mitgeteilt. Nur eine Sache noch: Über dem gebrochenen Handgelenk kann man den Rand einer Tätowierung sehen. Das könnte bei der Identifikation helfen. Ich muss die Kleidung mit einem Skalpell entfernen und hoffe, dass noch genügend Haut vorhanden ist, um es vollständig erkennen zu können«, sie klang unbeeindruckt, professionell. »Ich melde mich bei Ihnen, sobald ich Neuigkeiten habe.«

»Gut, ja. – Danke.«

Die Gerichtsmedizinerin gab zwei jungen Männern, die neben dem Felsvorsprung mit einer Trage warteten, ein Zeichen.

Auch Dupin wandte sich ab und ging auf die kleine Gruppe zu, die ein paar Meter entfernt in der Heide stand. Kadeg telefonierte. Es sah wichtig aus, natürlich.

Ein junger Polizist kam ihm entgegen. Dupin grüßte mit einer vagen Geste: »Wir haben telefoniert?«

»Genau. Gendarmerie de Sizun. Meinen Kollegen oben auf den Felsen haben Sie ja schon kennengelernt.«

»Gibt es mittlerweile genauere Vorstellungen davon, was hier geschehen sein könnte?«

»Nein.«

»Irgendetwas Relevantes? Eine Vermisstenmeldung? Berichte von Menschen aus der Gegend, die irgendwo etwas Ungewöhnliches beobachtet haben?«

Der Polizist blickte beinahe ängstlich.

»Nein. Ich meine: bisher nicht.«

Es wäre auch zu schön gewesen.

»Die Kollegen von der Spurensicherung wollen wissen, ob Sie hier unten am Felsen noch etwas Spezielles von ihnen wollen. Sie würden ansonsten ebenfalls hoch zum Gipfel gehen und ihre Arbeit dort fortsetzen.«

Kaum zu glauben, sogar die Spurensicherung hier schien umgänglich zu sein.

»In Ordnung«, Dupin verkniff sich die Bemerkung, dass sie dort vermutlich nicht mehr entdecken würden als der bretonische Indianer. Das Wort Gipfel, stellte er fest, löste keinerlei Schmunzeln mehr bei ihm aus. Er würde fortan anders auf diese Berge blicken.

»Wir wissen also nichts? Überhaupt gar nichts?«

»Ja. – Ich meine, nein.« Der Polizist stand beinahe stramm bei seiner Antwort.

»Gute Arbeit«, Dupin hatte es aufmunternd formuliert, auch, wenn er merkte, dass er missmutig wurde. Der Polizist blickte immerhin ein wenig erleichtert.

Es gab hier für ihn nichts mehr zu tun. Und auf dem Gipfel ebenso wenig.

Eigentlich bräuchte er jetzt einen café. Auch, um das weitere Absinken seiner Laune zu verhindern, ja, vor allem aber, weil er Ideen brauchte, einen messerscharfen Verstand. Er hatte – so wie es aussah – plötzlich zwei Fälle. Und beide stellten sich ganz und gar mysteriös dar. Der Fall hier – und der in Port Belon sowieso.

»Ist es weit nach Sizun?«

»Nur ein paar Minuten mit dem Wagen.«

»Ist das der nächste Ort hier?«

»Ja.«

»Ich werde mich dort mal umschauen.«

Dem Polizisten war anzusehen, dass er gerne gefragt hätte, warum. Und auch, dass ihm sein Gefühl sagte, es besser nicht zu tun.

»Da bin ich, Monsieur le Commissaire.«

Kadeg, Dupins beflissener Inspektor, hatte sich ihnen genähert.

»Telefonat beendet, alles gut.«

Kadegs Gesichtszüge sagten etwas anderes. Er wirkte aufgewühlt, fahrig, aber er versuchte es zu verbergen.

»Was ist los, Kadeg?«

Der Inspektor zögerte.

»Nein. Nichts. – Alles in bester Ordnung.«

»Na gut.«

Dupin würde nicht versuchen, ihm irgendetwas aus der Nase zu ziehen, egal, was es war.

Ohne ein weiteres Wort drehte er sich um und ging zurück zu seinem Wagen.

Sizun war winzig; ein hübscher Ort. Und tatsächlich nur ein paar Minuten Fahrt von den Bergen entfernt.

Dupin saß in prächtigstem Sonnenschein vor der Bar des Hôtel des Voyageurs. Man spürte die Wärme der Strahlen auf der Haut, es war, als wollte die Sonne mit aller Kraft zeigen, wozu sie schon Anfang April imstande war.

Ein paar schlichte Holztische und Stühle. Eine der einfachen, ehrlichen Bars – Brasseries, Restaurants –, die es in jedem französischen Dorf gab, egal wo, noch im verschlafensten Nest, und die Dupin grundsätzlich liebte. Auch, weil unerschütterlich darauf Verlass war, dass man ein ordentliches Entrecôte frites und einen anständigen Rotwein bekam – eines der Fundamente der Grande Nation. Das Hôtel des Voyageurs war wie alle Häuser am kleinen zentralen Platz des Ortes ein altes, schönes Steinhaus; lang gezogen, weiß getüncht, Fensterrahmen, Markisen und andere Details in einem extravaganten Grün. Hier kam man zusammen, jeden Tag, morgens, mittags und vor allem abends, hier spielte es sich ab: das tägliche Leben, aus dem das Dasein der Menschen bestand. Dupin konnte an solchen Orten stundenlang sitzen und den Menschen zuschauen, einfach beim Leben zuschauen. Hier wurden der Alltag und auch alles Außergewöhnliche begangen: Geburten, Taufen, Verlobungen, Hochzeiten, große Geburtstage – und Beerdigungen.

Dupin hatte tatsächlich nur den einen Kaffee bestellt, der nicht zählte. Und bereits getrunken. Was heute wieder zu einem stechenden Schmerz geführt hatte. Vorsichtshalber hatte er sich ein Sandwich Jambon Fromage dazu bestellt, um dem Magen noch etwas anderes zu bieten – und weil er nicht wusste, wann er das nächste Mal etwas zu essen bekommen würde; während eines Falls war das bei ihm immer so eine Sache mit dem Essen. Das Baguette war imposant, es lag auf einem großen Teller vor ihm und überragte diesen noch.

Dupin hatte kurz mit Nolwenn gesprochen. Brioc L’Helgoualc’h, der Fährtenleser, war offenbar eine Institution bei der Polizei im Finistère, auch wenn Dupin noch nie von ihm gehört hatte. Der tiefe Respekt in Nolwenns Stimme war nicht zu überhören gewesen.

Nolwenn hatte noch nichts von Riwal und seiner Prüfung gehört, sie hatte es drei, vier Male angemerkt; die Prüfung, der schriftliche Teil heute, hatte um neun Uhr begonnen. Dafür hatte sich – es war eigentlich schon überfällig – der Präfekt gemeldet; Lug Locmariaquer, so unaussprechlich wie unerträglich, leider auch unvermeidbar. Dupin sollte ihn anrufen. »Dringend.« »Auf der Stelle.« Was Dupin kein bisschen überraschte – der Präfekt tat sich augenblicklich wichtig, wenn es ein Verbrechen gab, das Aufmerksamkeit versprach –, seltsam war nur, dass der Präfekt, so Nolwenn, zwar auch über den Toten in den Monts d’Arrée sprechen wollte, aber hauptsächlich über etwas ganz anderes. »Etwas ausgesprochen Delikates.«

Dupin hatte nicht den blassesten Schimmer, worum es sich handelte. Und keinerlei Lust, es herauszufinden. Aber er hatte es Nolwenn versprechen müssen, sie schien das Anliegen ernst zu nehmen, und Dupin wusste, dass er gut beraten war, es dann ebenfalls zu tun. Das war jetzt zehn Minuten her.

Der Kommissar seufzte, biss noch einmal in sein Sandwich und griff nach dem Telefon.

Er hatte es schon in der Hand, als das monotone Piepsen losging. Eine unterdrückte Nummer. Dupin zögerte einen Augenblick und nahm dann an.

»Commissaire! Madame Bandol hier! Ich muss Sie dringend sprechen. Es ist wichtig«, ihre Sätze hatten enormes Tempo.

»Worum geht es?«

»Das Vorkommnis. – Ich habe mich doch noch einiger Dinge erinnert.«

Dupin horchte auf. Das war unverhofft. Sie klang sehr entschlossen und klar.

»Erzählen Sie.«

»Es hängt ja alles von meinen Erinnerungen ab, nicht wahr? Wir haben bisher nichts anderes«, sie machte eine kurze Pause.

»Genau, Madame Bandol.«

»Der Mann trug eine Jeans. Ganz sicher. Er hatte tatsächlich sehr kurzes Haar, dunkelbraun oder sogar schwarz, sehr dunkel!«, sie sprach immer noch mit drängender Geschwindigkeit. »Und Schuhe mit Vögeln darauf. Oder einem Vogel, es kann auch nur einer gewesen sein. Es war eine Jacke, kein Mantel! Nicht so lang wie ein Mantel. Und sie war dunkelgrün. Wie ich gesagt habe! Dunkelgrün! – Ich habe es diese Nacht deutlich gesehen.«

»Sie haben – es in der Nacht deutlich gesehen?«

»Alles. Ich habe alles gesehen. In meinem Traum.«

»In Ihrem Traum?«

»Oh ja, stechend scharf habe ich es gesehen!«

Dupin war unschlüssig.

»Sie haben es geträumt?«

»In meinen Träumen sehe ich alles. Auch alles, was zuvor weg war.«

»Sie meinen, Sie erinnern sich in Ihren Träumen an Dinge, die Sie vergessen haben?«

»Weiß der Himmel, ja! Also, notieren Sie sich alles genau so in Ihr kleines rotes Heft. Ich benutze übrigens auch nur Clairefontaine-Hefte.«

»Ich … Noch etwas, Madame Bandol? Haben Sie noch etwas geträumt?«

»Das war doch schon einiges«, ihr Tonfall war streng, Dupin kannte ihn bereits. »Wenn man alles zusammennimmt, ergibt sich doch bereits ein ganz passables Bild. Damit lässt sich arbeiten. Zur Identifikation sollte es reichen. Und dann wissen wir mehr!«

»Ich denke …«

»Sie sollten die Informationen zügig weitergeben, Commissaire.«

Dupin wusste immer noch nicht, was er sagen sollte.

Er fasste sich.

»Das werde ich, Madame Bandol. Zügig.«

»Gut, dann halten Sie mich auf dem Laufenden. Und der auf dem Foto, das war er auf keinen Fall, ausgeschlossen. Ihre junge Kollegin steht hier neben mir. Ich habe es ihr schon gesagt. – Das Foto hilft uns nicht weiter. Es mag ebenso ein frischer Toter sein – es ist jedenfalls nicht meiner! Bis bald, Monsieur le Commissaire.«

Sie hatte aufgelegt.

Und ließ Dupin verdutzt zurück. Er rieb sich die Schläfe.

Der Kellner brachte eine kleine Flasche Wasser, die Dupin nur aus schierer Verzweiflung darüber bestellt hatte, keinen weiteren Kaffee trinken zu dürfen. Auch der Kellner hatte komisch geguckt – und es zunächst wenig überraschend vergessen; Wasser zum Trinken hatte keinen guten Ruf in der Bretagne, aus gesundheitlichen Gründen. Es verursache Rost, sagten die Bretonen – »l’eau ça fait rouiller, l’alcool ça conserve!« Dupin goss sich trotzdem etwas ein. Und holte sein Heft heraus. Er hatte heute Morgen kurzerhand ein zweites Mal begonnen, von hinten, andersherum. Für die Monts d’Arrée. Der Kommissar fügte ein paar Dinge hinzu.

Er war gerade fertig, als sich das Telefon erneut meldete.

Der Präfekt.

Er meinte es wirklich ernst.

»Ja?«

»Sie sind wie immer nicht zu erreichen, wenn man Sie braucht, Commissaire.«

Dupin hatte in den letzten Jahren gelernt, wie man Telefonate mit dem Präfekten führte, ohne dass es zwangsläufig zur Katastrophe kam. Erst einmal, in der cholerischen Phase, sagte man am besten gar nichts. Locmariaquer fuhr dann direkt fort, man musste ihn einfach reden lassen:

»Immer dasselbe. – Aber jetzt gibt es Wichtigeres. Es geht um Kadeg. Ihren Inspektor. Wir haben ein Problem.«

Plötzlich war Dupin ganz Ohr. »Was für ein Problem?«

»Es liegt ein Anfangsverdacht für eine kriminelle Aktivität vor. Er wird beschuldigt, an der Vorbereitung eines Sandraubes am Plage de Trenez beteiligt zu sein. Das Commissariat in Lorient hat mich unterrichtet. Sie haben ein Dienstaufsichtsverfahren gegen ihn eingeleitet, die oberste Behörde ist involviert. Das Commissariat ist einem kriminellen Ring auf der Spur, verdeckt, seit Monaten, sie besitzen erste Hinweise. Mit Unterstützung aus Paris. Sie …«

»Kadeg soll was?«

»Sie stehlen Sand, in großen Mengen, transportieren ihn einfach nachts ab, er …«

»Das ist vollkommen abwegig. Unfug, dummes Zeug«, fiel Dupin dem Präfekten ins Wort. »Ich meine das mit Kadeg.«

»Es gibt Beweismaterial. Fotos, wie Inspektor Kadeg nachts systematisch den Strand auskundschaftet. In Nächten wohlgemerkt, in denen er keinen Dienst hatte. Dunkel gekleidet. Mit einer Komplizin.«

»Einer Komplizin?«

Es wurde immer irrwitziger.

»Er hat unter falschem Namen zu einigen Baufirmen konspirativ Kontakt aufgenommen, um Sandladungen anzubieten. – Das Material ist umfangreich und stammt aus den letzten drei Monaten. Es ist schwerwiegend.«

Unglaublich. Was die Kollegen aus Lorient da veranstaltet hatten, klang nach einer aufwendigen Geheimaktion.

»Natürlich hat er das. Er …«, Dupin geriet dummerweise ins Schleudern. Wie sollte er dem Präfekten erklären, was er spontan vermutete: dass Kadeg in seiner Sandraub-Besessenheit im Alleingang und außerhalb der Dienstzeit ermittelt hatte?

»Er steckt in ernsten Schwierigkeiten, Commissaire, und es ist Ihr Mann, wir müssen …«

»Inspektor Kadeg ermittelt selbstverständlich vollumfänglich in meinem Auftrag, Monsieur le Préfet. Verdeckt.«

Dupin war selbst verblüfft über seine Worte. Er hatte nicht nachgedacht, er hatte nur gespürt, dass er wütend geworden war. Kadeg war sicherlich vieles, darunter auch unausstehlich, aber bestimmt nicht kriminell. Die Vorwürfe waren lachhaft. Und der Inspektor gehörte zu seinem Team; in diesem Punkt verstand Dupin keinen Spaß. Wenn es brenzlig wurde, war es egal, wie groß die persönlichen Differenzen und Abneigungen waren.

»Sie –, er – Sie wollen sagen, er«, der Präfekt rang um seine Fassung, Dupins Satz hatte ihn aus dem Konzept gebracht. »Was soll das heißen?«

»Dass wir uns in Concarneau ebenso seit einiger Zeit mit dem Thema Sandraub beschäftigen, die Sache an den Stränden bei Kerouini und Pendruc hat uns selbstverständlich alarmiert. Kadeg hat gezielt ermittelt, vor allem am Plage de Trenez.« Dupin musste ein paar Schüsse ins Blaue wagen, um glaubwürdig zu klingen und so viel wie möglich von dem abzudecken, was Kadeg vielleicht noch alles getan hatte. »Er hat für uns außerhalb der offiziellen Dienstzeit inkognito verdächtige Orte und Vorgänge inspiziert. Ich habe das angewiesen.«

»Und wer ist diese Begleiterin?« Das war leider eine Frage, die Dupin in arge Not versetzte. »Er ist mehrere Male mitten in der Nacht mit einer Frau zum Strand gekommen, halb vermummt, man sieht nur die Haare.«

»Tarnung. Er hat«, Dupin improvisierte weiter, »eine Frau mitgenommen, damit es aussieht, als wären sie ein verliebtes Pärchen.«

Dupin vermutete, dass es sich, apropos Romantik, um Kadegs Frau handelte, die Polizei-Kampfsportlehrerin aus Rennes – aber er würde lieber nichts sagen.

»Das glauben Sie doch selbst nicht. Warum bin ich nicht eingeweiht?«

»Wir hatten nicht mehr als einen vagen Anfangsverdacht.«

Dupin war auch deswegen perplex, weil er immer angenommen hatte, dass der Präfekt besondere Sympathien für den übereifrigen, ihm gegenüber stets willfährigen Inspektor hegte und Kadeg gerne als verlängerten Arm seiner selbst benutzte. Jetzt ließ er ihn fallen wie eine heiße Kartoffel. Es sprach Bände, eine Charakterfrage.

»Ich habe alles angewiesen, alles«, beharrte Dupin, es blieb nur die Flucht nach vorn. Er hoffte bloß, dass Kadeg in seinem Sandraub-Wahn nicht allzu idiotische Dinge getan hätte – er befürchtete ehrlich gesagt das Schlimmste.

»Sie haben das alles gerade erfunden!« Der Präfekt blieb merkwürdig ruhig bei diesem Satz.

»Sie sehen, Monsier le Préfet, dass wir den richtigen Riecher hatten. An unserem Verdacht war offensichtlich etwas dran.«

Auch wenn es im Moment eigentlich unwichtig war: Es machte Dupin fassungslos, dass Kadegs fixe Idee anscheinend einen realen Kern besaß.

»Wir werden ja hören, was Inspektor Kadeg zu seiner Verteidigung zu sagen hat. Er wird gerade von einer Streife abgeholt, in den Monts d’Arrée. Sie bringen ihn zur Anhörung.«

»Sie lassen ihn abholen?«

»Die Vorwürfe sind zu klären. Das liegt nicht mehr in meiner Hand. Je schneller, desto besser. Und wenn es sich so verhalten sollte, wie Sie sagen, dann hat er ja nichts zu befürchten.«

Kadeg, von einem Streifenwagen abgeholt, auf dem Weg zu einer Anhörung in einem ernsten Dienstaufsichtsverfahren – Dupin konnte es nicht glauben.

»Wir haben im Moment ohnehin dringendere Themen, Commissaire! Was ist das mit dieser Leiche in den Monts d’Arrée? Und der in Port Belon gestern? Die dann wieder verschwunden ist?«

Dupin würde umgehend Kadeg anrufen müssen. Im Gespräch mit dem Präfekten würde er im Moment nichts weiter ausrichten können.

»Wir haben die Ermittlungen in den Monts d’Arrée gerade erst begonnen. Vor zwei Stunden.«

»Und wissen noch nichts, habe ich vernommen.«

»Nein. Aber alles ist in die Wege geleitet worden, wir werden bald über erste Erkenntnisse verfügen.«

»Gut. Das will ich hören. – Die Presse macht schon jetzt einen Riesenwirbel. ›Der Tote im Höllenmoor‹ steht im Internet.«

»Er lag nicht im Moor. Er lag unterhalb des Roc’h Trévézel.«

Dupin hatte glücklicherweise nichts vonseiten der Presse mitbekommen. Aber das war natürlich ein gefundenes Fressen. Und schon allein, wenn er an die Wandergruppe dachte, gab es genug Leute, die munter Geschichten erzählen würden.

»Zu Port Belon lautet die Überschrift: ›Eine Leiche – oder doch keine?‹. Und dass die Polizei sich nicht einmal selbst darüber im Klaren sei, ob es dort gestern ein Kapitalverbrechen gegeben habe oder nicht. Ich muss Ihnen nicht sagen, dass dies nicht die Schlagzeilen sind, die ich mir wünsche. – Ich werde eine Erklärung abgeben müssen, Sie wissen, ich stehe in der Verantwortung.«

Dupin musste sich zwingen, Ruhe zu bewahren.

»Wir gehen von einem Verbrechen aus. Ja. Auch in Port Belon.«

Der Präfekt schwieg eine Weile. Dupin ließ ihn.

»Gut. Dann erwarte ich, dass Sie es rasch aufklären! Ebenso die Sache in den Bergen. – Und, Commissaire: das mit Kadeg – verrennen Sie sich da nicht! Nehmen Sie sich in Acht!«

Dupin hatte nicht vor, zu antworten.

»Und melden Sie sich! – Haben Sie verstanden? Sie werden sich regelmäßig melden. Das ist ein Befehl. – Jetzt wartet ein wichtiger Termin auf mich.«

Im nächsten Moment hatte der Präfekt aufgelegt.

Dupin war entgeistert.

Die Verrücktheiten setzten sich unvermindert fort. Eine reihte sich fröhlich an die nächste. Und: Die Verrücktheiten wurden immer ernster.

Was hatte Kadeg sich nur dabei gedacht? Das Schlimme war: Dupin konnte sich die Frage selbst beantworten. Kadeg würde sich immer weiter in diese Sandraub-Theorie hineingesteigert haben. Festgebissen, wie ein Terrier. So war es.

Was ebenso unbegreiflich war: Dupin hatte diesen Kommissar aus Lorient zwar noch nie ausstehen können, aber sie waren auch nie ernsthaft aneinandergeraten; ein Geplänkel hier oder dort, aber mehr nicht. Warum hatte er Dupin nicht einfach angerufen? Dann hätten sie es vorab klären können. Mit Kadeg sprechen können.

Der Kommissar schüttelte sich, es war jetzt nicht der Augenblick für solche Fragen, es gab Dringenderes. Sein Inspektor war in der Lage, sich selbst heftig zu schaden.

Dupin wählte Kadegs Nummer. Es dauerte etwas, bis der Inspektor abnahm.

»Mons…«

»Kadeg, halten Sie Ihr Handy ans Ohr und hören Sie zu. Ich weiß, dass Sie sich in einem Streifenwagen befinden. Sicher sitzt jemand neben Ihnen, Sie werden nur mit Ja oder Nein antworten, in einem unauffälligem Ton«, Dupin machte eine kleine Pause, als Test. Kadeg brauchte einen Moment, dann brachte er ein relativ neutrales »Ja« heraus.

»Gut. Und jetzt merken Sie sich Folgendes: Ich habe nicht nur von allem gewusst, was Sie getan haben, ich habe alles instruiert. Ich persönlich. Vollumfänglich. Das meint sämtliche idiotischen Aktionen, die Sie im Zusammenhang mit Ihren Sandraub-Ermittlungen unternommen haben. Hören Sie?«

Dieses Mal dauerte es noch länger, ehe die Bestätigung kam: »Ja.«

»War das Ihre Frau, Kadeg?«

»Ja«, er klang kläglich, auch wenn er versuchte sich zusammenzureißen.

»Haben Sie … schlimm Illegales getan im Zuge Ihrer … Ermittlungen?«

»Nein.«

»Bestimmt nicht?«

»Ja. Ich meine, nein.«

»Gut.«

Schweigen.

»Und Sie sind – Sie sind tatsächlich in nichts verwickelt? Nichts Kriminelles?«

Nur sicherheitshalber.

»Nein.«

»Dann kann nichts passieren. Ich kümmere mich um alles. Sie sind bald wieder im Einsatz.«

»Ja.« Man hörte ein Zögern, dann kam ein erleichtertes »Danke«, und noch ein kindisch-trotziges: »Sehen Sie, ich hatte recht. Sie rauben Sand.«

Dupin legte auf.

Die ganze Sache war eine Farce.

Er musste unbedingt einen kühlen Kopf bewahren. Es gab – wahrscheinlich – zwei Morde, und er beschäftigte sich mit den widersinnigen Kapriolen seines Inspektors!

Dupin hatte die beiden Polizisten aus Sizun – L’Helgoualc’h, den Fährtenleser, und den Jungen von eben – zu einer kurzen Besprechung ins Hôtel des Voyageurs zitiert. Er würde die nächsten Stunden ohne Unterstützung sein, einer seiner Inspektoren absolvierte eine Prüfung zur bretonischen Geschichte, der andere saß auf einer Polizeiwache wegen Verdachts auf kriminelle Betätigung. Großartig.

Er hatte, während er wartete, noch ein weiteres Mal mit Nolwenn gesprochen. Vor allem natürlich über Kadeg. Sie hatte es selbstverständlich bereits erfahren, war aber immer noch außer sich gewesen. Sie hatte vor, den Präfekten »höchstpersönlich« anzurufen. Zu dem Toten in den Monts d’Arrée war ihr nichts Neues eingefallen.

Die beiden Polizisten hatten sich draußen zu Dupin an den Tisch gesetzt und knapp berichtet. Die Leiche befand sich in Brest, die Obduktion hatte bereits begonnen, die Spurensicherung hatte ihre Arbeit abgeschlossen, ohne neue Ergebnisse. Sie hatten wie erwartet auf dem Gipfel nicht mehr gefunden als L’Helgoualc’h und ausnahmslos alles bestätigt, was er gesagt hatte. Ebenso das mit dem Profil, sie hatten es in der Datenbank überprüft: Das spezifische Profil der festgestellten Abdrücke stammte von Nike. Die Firma setzte es für drei verschiedene Modelle ein. Wichtig war auch: Niemand hatte Fußabdrücke einer weiteren Person entdeckt. Am Roc’h Trévézel war es aller Wahrscheinlichkeit nach nur ein Täter gewesen.

»Der Mann muss doch irgendwo vermisst werden. Seit gestern Mittag, gestern Nachmittag«, Dupin verstand es wirklich nicht, »und nirgends eine Meldung?«

L’Helgoualc’h hatte bisher wenig gesagt, das Berichten hatte der junge Kollege übernommen.

»Nein, Monsieur le Commissaire. Nirgends. – Die Gerichtsmedizin hat das Gesicht des Toten gesäubert und uns ein Foto gemailt. Ich denke, dass man ihn darauf trotz der erheblichen Verletzungen erkennen kann.«

»Schicken Sie es raus. Auch an die Medien«, Dupin hatte die Nase voll. Sie mussten etwas tun. Sie konnten nicht einfach warten, ob sich jemand meldete. »An alle bretonischen Départements – und auch national.«

»Wir haben vor, es in den Bars und Restaurants der Region herumzuzeigen«, der junge Mann suchte Dupins Blick, »eine effektive Methode hier bei uns.«

Der Kommissar nickte.

»Wann hat es hier in der Gegend das letzte Mal einen Mord gegeben?« Dupin hatte darüber nachgedacht. Es würde sicher lange her sein.

»1962. Eine Bäuerin hat ihren versoffenen Ehemann umgebracht, nachdem dieser das Hauspferd umgefahren hatte, als er nachts hackevoll mit seinem Wagen auf den Hof gerast war«, L’Helgoualc’h hatte die Auskunft mit völligem Gleichmut vorgetragen. »Er kam aus dieser Kneipe hier.«

Dupin fragte nicht weiter nach. Er wusste, welchen Stellenwert Pferde auf dem bretonischen Land besaßen, Nolwenn kannte durch ihren weitverzweigten Clan Dutzende erstaunlicher Pferdegeschichten. Das Pferd war über Jahrhunderte das Wertvollste für eine Familie gewesen. Wohlstand und Ansehen definierten sich über die Anzahl der Pferde. Sie lebten manchmal sogar in den Häusern mit der Familie, hießen wie die Ehefrauen, Charlotte, Marianne oder Ma Chérie. Der gewaltsame Verlust eines Pferdes war folglich ein echtes Mordmotiv.

»Das ist alles, sonst nichts?«

»Nichts Kapitales. Viele Alkoholdelikte, aber harmlos«, L’Helgoualc’h zuckte mit den Schultern. »Kaum mal ein Diebstahl. Und wenn, dann aus einem Streit heraus, aus Rache.«

»Die Kleidung des Toten? Was ist damit?«

Der junge Polizist übernahm wieder:

»Die Gerichtsmedizinerin gibt uns Bescheid. Marken, Größen. Eventuelle Besonderheiten, die Rückverfolgungen gestatten würden. Das müssten wir in Kürze bekommen.«

Dupin spürte eine Unruhe. Ihm war etwas in den Sinn gekommen.

»Zur Tätowierung noch irgendwas?«

»Noch nicht.«

»Ich …«, Dupin hielt inne, er hing einem Gedanken nach. Als sie von der Kleidung gesprochen hatten, war es ihm eingefallen. Ein wunderlicher Gedanke vielleicht – aber unter Umständen auch nicht. Es ging um etwas, das Madame Bandol gesagt hatte. Um eine ihrer Erinnerungen aus ihrem Traum letzte Nacht.

Dupin stand ohne Erklärung auf.

Er benötigte einen Computer. Er musste sich etwas ansehen. – Sein Smartphone! Er vergaß immer, was es alles konnte.

»Einen Moment«, er hatte eher zu sich selbst gesprochen.

Er beugte sich über das kleine Display, ortete den Browser, öffnete ihn. Tippte ein, was er suchte, vertippte sich dabei ein paarmal. Nach wenigen Sekunden erschienen die ersten Bilder. Auf dem Gesicht des jungen Polizisten war ein fragendes Staunen zu sehen, auf dem von L’Helgoualc’h tiefe Skepsis.

»Das könnte es sein.« Dupin scrollte weiter. »Ja. – Ich«, er blickte die beiden Polizisten an, »ich muss los. Es ist wichtig.«

Es war wichtig, und er musste der Sache selbst nachgehen. Selbst mit Madame Bandol sprechen.

»Melden Sie sich sofort, wenn es etwas Neues gibt.«

»Verstanden«, stieß der junge Kollege immer noch sichtlich verwirrt über den plötzlichen Aufbruch des Kommissars hervor.

»Danke. – Und nochmals: gute Arbeit!«

Dupin legte einen Schein auf den kleinen Plastikteller. Und ging raschen Schrittes davon.

Er hatte es eilig.

»Es ist geschafft! Er ist raus«, Nolwenn war aufgeregt.

Das war schnell gegangen. Nicht, dass Dupin verwundert gewesen wäre, aber der Präfekt war – gerade wegen seiner Borniertheit – oft eine harte Nuss. Zudem lag es nicht nur in seinen Händen, Dienstaufsichtsverfahren waren eine hochformelle Angelegenheit.

»Wie haben Sie das denn hingekriegt? Kadeg hat …«

»Nicht Kadeg – Inspektor Riwal! Die Prüfung, das Diplom! Er sagt, er hätte alles gewusst«, in die Aufregung hatte sich Stolz gemischt. »Ich habe es selbstverständlich nicht anders erwartet.«

Dupin hatte seinen Wagen oben auf dem Parkplatz in Port Belon abgestellt und war das Sträßchen Richtung Quai hinuntergelaufen – hier hatte ihn Nolwenn erreicht –, gleich wäre er da. Er hatte der jungen Kollegin aus Riec während der Fahrt einen Auftrag gegeben, den sie ohne weitere Nachfragen mit einem »Kein Problem, hab ich zu Hause« quittiert hatte. Magalie Melen hatte auch das Treffen mit Madame Bandol in ein paar Minuten organisiert.

»Was sagen Sie, Monsieur le Commissaire?«, unterbrach Nolwenn seine Gedanken.

»Ich – ich freue mich.«

»Wissen Sie, was eines der Themen war?« Nolwenn war in ihrer Begeisterung kaum zu stoppen. »Amerika!«

»Sehr gut. – Riwal wird sicher ausführlich berichten.«

Ein kläglicher Versuch.

»Amerika ist den Bretonen zu verdanken! – Wer hat Amerika entdeckt? Bretonische Fischer von der Île de Bréhat! Und zwar Jahrhunderte vor Kolumbus. Sie sind auf Neufundland gelandet. Alles belegt. – Die amerikanische Unabhängigkeit?« Dupin konnte Nolwenns leuchtende Augen förmlich sehen. »Erkämpft von einem Bretonen! Der Marquis de la Rouërie versetzte den Engländern mit dem von ihm geführten Korps die entscheidenden Schläge! – Oder Halloween. Aber das wissen Sie, oder?«

Dupin hoffte, dass es eine rhetorische Frage gewesen war.

»Alles bretonisch! Anfang November, wenn es kalt wird, feiern die Kelten das Fest von Samhain. In dieser Nacht öffnen sich die verborgenen Tore zur dunklen Welt, und unheimliche Kreaturen schwirren durch unsere Sphären! Im 18. und 19. Jahrhundert haben keltische Auswanderer die Legenden und Bräuche nach Nordamerika gebracht und voilà: Halloween!«

Das war wirklich interessant, aber nicht im Augenblick.

»Machen Sie sich keine Sorgen wegen Kadeg«, Nolwenn war übergangslos zur rauen Wirklichkeit zurückgekehrt. »Ich habe mich eingehend mit dem Präfekten – sagen wir: unterhalten. Und auch dem Kommissar aus Lorient unmissverständlich meine Meinung gesagt.« Dupin lag auf der Zunge, nach Einzelheiten zu fragen, er ließ es aber. »Ich denke, Sie bekommen ihn bald zurück.«

»Ausgezeichnet.« Dupin hätte sich nicht träumen lassen, das je im Zusammenhang mit Kadeg zu sagen. Aber das war wirklich eine gute Nachricht, ehrlich gesagt fiel ihm ein Stein vom Herzen.

»Und Riwal ist schon auf dem Weg zu Ihnen. – Wo genau sind Sie?«

»Ich stehe vor dem La Coquille. Ich will mit Madame Bandol sprechen. Und mir danach noch einmal den Parkplatz ansehen. Wo die Leiche lag.«

»Sie gehen also weiterhin davon aus, dass Madame Bandol eine Leiche gesehen hat?«

»Das tue ich«, Dupin zögerte, »und ich habe eine kleine Theorie, die ich überprüfen will.«

»Hat Madame Bandol ihr Gedächtnis ein weiteres Mal gründlich durchforstet? Ist ihr noch etwas eingefallen?«

»Sie«, Dupin war sich bewusst, dass es komisch klang, »sie hat die Leiche in der Nacht in einem Traum gesehen. – Deutlicher als in ihrer Erinnerung. So hat sie ein paar zusätzliche Details sehen können.«

»Genau wie bei Tante Marguerite! Im Traum fällt ihr vieles wieder ein, was ihr im Wachen völlig entfallen ist. Manchmal fragt man sie etwas, und dann sagt sie, man solle sie morgen früh wieder fragen. Und so ist es: Dann weiß sie es wieder. Das, Monsieur le Commissaire, ist nichts Ungewöhnliches.«

Alle Bedenken, Nolwenn könnte an seinem Verstand zweifeln, waren restlos unbegründet gewesen, er hätte es sich denken können. Die Wahrheit der Träume lag für einen Bretonen offen zutage.

»Wer weiß, vielleicht fällt ihr auf diese Weise sogar noch mehr ein, manchmal ist es verblüffend. Wie auch immer: Lassen Sie sich nicht beirren, Monsieur le Commissaire, selbst wenn Sie noch nichts Vorzeigbares in der Hand haben. Sie kennen die bretonische Losung: Nichts ist wirklicher als das, was man nicht sieht! Die Welt ist ein verwunschener Wald. Überall verbirgt sich eine Bedeutung. Und Träume sind ein altbewährter Wegweiser. – Ich«, wieder war der Wechsel zum Praktischen übergangslos, »werde Inspektor Riwal sagen, er soll Sie am Parkplatz treffen.«

Dupin ging bereits vor dem Eingang des Restaurants mit den Dutzenden bunten Schildern auf und ab; »Huîtres de la Bretagne. Le plaisir à l’état pur« versprach das größte der Schilder, die »Lust in reinster Form«. Er war ungeduldig, er wollte wissen, was dran war an seinem Gedanken. Vielleicht war der Gedanke auch nur überspannt.

»Ich – danke, Nolwenn. Ich …«

»Ihre Feier übermorgen«, der Ton war jetzt streng, Dupin war zusammengefahren, aber es ging glücklicherweise anders weiter, als er befürchtet hatte, »damit werden Sie sich heute nicht beschäftigen, Sie haben zu tun, die Morde gehen vor. – Ich habe Alain Trifin das Menü bestätigt. Es haben fast alle zugesagt. Sogar Commissaire Rose hat heute ihr Kommen angekündigt, natürlich nur, wenn keine hanebüchene Schießerei in den Salinen dazwischenfunkt, soll ich Ihnen ausrichten, und: Wenn Wind und Sonne wollen. – Das war es schon. Irgendwelche Anmerkungen?«

»Nein.«

»Dann rufe ich jetzt Inspektor Riwal an.«

Mit dem letzten Wort hatte sie aufgelegt.

Dupin stand vor der Tür des Restaurants. Er atmete tief durch und trat dann ein.

Jacqueline nickte ihm vom Tresen aus zu. Sie schien ihn erwartet zu haben.

»Es liegt da vorne.«

Sie deutete mit dem Kopf ans Ende des Tresens, wo ein Päckchen lag.

»Vortrefflich«, mit zufriedener Miene nahm Dupin das Päckchen im Vorbeigehen mit. Magalie Melen hatte den kleinen Auftrag umgehend erledigt.

Madame Bandol saß am selben Tisch wie gestern, was Dupin sehr recht war; es entsprach seiner Art, überall rasch Gewohnheiten auszubilden. Ihr Hund stand heute an der Terrassentür, die Nase an der Fensterscheibe, er schien aufgeregt.

»Kommen Sie, Commissaire, kommen Sie! Was gibt es? Es scheint ja von außerordentlicher Dringlichkeit zu sein.«

Madame Bandol zog Dupin förmlich an den Tisch. Sie war ganz in hellblauen Tönen gekleidet, wieder ein langer Rock, darüber eine schlichte Bluse mit weitem, rundem Ausschnitt, sie sah beinahe mädchenhaft aus, die Haare noch wilder als gestern, gekonnt wild.

»Ich muss Ihnen etwas zeigen, Madame Bandol«, Dupin war stehen geblieben. »Sie haben von Schuhen mit Vögeln gesprochen. Vorhin, als wir telefonierten, habe ich recht?«

»Oh ja.«

»Schuhe mit Vögeln. Das, was Ihnen im Traum wieder eingefallen ist. Eines der neuen Details.«

Dupin hatte ein Paar Sportschuhe aus dem Päckchen gezogen. Voller Schlamm, sie wurden offenbar intensiv benutzt, bei jedem Wetter. Aber das, worum es ihm ging, war dennoch deutlich zu sehen. In grellem Neongrün auf dunklem Blau. Eine Art lang gezogener Haken – oder eben: ein stilisierter Vogel.

Das Markenzeichen.

»Ich würde gerne wissen …«

»Sie haben es wirklich faustdick hinter den Ohren, Commissaire! Wenn man Sie so sieht, würde man das gar nicht meinen! – Es waren andere Farben, gerade ist es mir wieder eingefallen, die Schuhe schwarz und die Vögel rot – aber ja: Das sind sie! Die Schuhe, die der tote Mann getragen hat. Genau solche! Wir – wir haben den Mann.«

Irgendwo im hintersten Bereich seines Kopfes hatte das Nachdenken begonnen, als Madame Bandol von den »Schuhen mit Vögeln darauf« gesprochen hatte. So ging es Dupin häufig, das Assoziieren, das Kombinieren begann, und er bekam erst später wirklich etwas davon mit. Einer der Gründe, warum er äußerst ungern von »seiner Methode« sprach.

»Sind Sie sich zu hundert Prozent sicher, Madame Bandol? Vollkommen sicher?«

Das war ein absolut entscheidender Punkt.

»So wahr ich hier stehe! Ich habe es Ihnen doch gesagt, ich konnte die Vögel im Traum haargenau sehen.«

»Und jetzt erinnern Sie sich sogar an die Farben?«

»Als sähe ich sie vor mir.«

Dupin setzte sich.

»Nikes. – Das Opfer trug Nikes«, murmelte er fast unhörbar.

»Was soll das heißen, Commissaire?«

Statt zu antworten, holte Dupin sein Handy hervor. Eine Sache konnte er noch überprüfen. Das könnte ein weiterer Anhaltspunkt sein. Eine weitere Absicherung.

»Ein schwarzer Schuh, sagen Sie«, Dupin war wieder auf der Internetseite des Herstellers, er gab die Farbe an, und ein paar Augenblicke später sah er die Auswahl, »mit rotem Zeichen«, er ging die Liste Modell für Modell durch.

»Ganz schwarz – ich meine, außer dem roten Zeichen, keine weiteren Farben an der Sohle oder so?«

»Ganz schwarz!« Madame Bandol wirkte pikiert über die Nachfrage.

»Hier!«, er hatte gefunden, was er suchte. »So?« Dupin hielt Madame Bandol das Handy hin.

»Präzise! Die Farben. Das Modell. Genau diese! Bravo!«

Jetzt kam das Wichtigste.

Dupin klickte auf eines der zusätzlichen Bildchen mit der Abbildung des Profils. Im nächsten Augenblick sah er es vergrößert: Strukturen wie Bienenwaben und Wellenlinien. Es war eindeutig.

Es gab das Modell. Exakt dieses Modell: einfarbige schwarze Nikes mit rotem Zeichen – und das Wichtigste: mit der speziellen Sohle, die Abdrücke wie die aus den Monts d’Arrée hinterließ.

Dupin fuhr sich heftig durch die Haare. Er musste sich konzentrieren.

»Sagen Sie, was Sie denken, Monsieur le Commissaire! Wie soll ich Ihnen sonst helfen?«

Dupin runzelte die Stirn: »Wir haben exakt diese Abdrücke dieses Schuhtyps«, er deutete auf das Handy-Display, »an der Stelle beim Roc’h Trévézel gefunden, an dem der Mörder sein Opfer hinuntergeworfen hat. Der Täter dort trug solche Schuhe.«

Madame Bandols Augen weiteten sich, ein tiefer Schrecken lag auf ihrem Gesicht. Dann wiegte sie bedächtig den Kopf, wie eine Geste im Theater.

»Dann war es mein Toter!« Jetzt war sie in einiger Erregung, »Mein verschwundener Toter vom Belon – er war der Mörder vom Roc’h Trévézel! So muss es sein!«

Die Conclusio war spektakulär. Dupin war sie genau so durch den Kopf gegangen. Unter der Prämisse, dass Madame Bandol sich mit den Schuhen (und überhaupt) richtig erinnerte, hätten sie es mit einer ebenso verwirrenden wie dramatischen Wendung zu tun. Er versuchte es als möglichen Ablauf zu formulieren:

»Der Mann mit den Nike-Sportschuhen hat gestern früh den Mann umgebracht, den wir heute Morgen am Roc’h Trévézel gefunden haben. Um dann gestern ein paar Stunden später und hundert Kilometer entfernt in Port Belon selbst ermordet zu werden.«

Die beiden Fälle – sie wären ein Fall.

»Sie könnten auch beide einfach die gleichen Schuhe getragen haben. Der Mörder gestern und der Tote gestern«, Madame Bandol gab jetzt den Kontrapart.

»Ich glaube es nicht.«

Sein Instinkt sagte ihm, dass das kein Zufall war.

»Ich auch nicht«, Madame Bandol lächelte komplizenhaft, »und so ist es auch viel aufregender.«

Dupin machte sich nichts vor. Es klang abenteuerlich, hoch spekulativ. Kühn. Doch wenn die Prämisse stimmte, besaßen die Folgerungen durchaus eine strenge Logik.

»Ich würde gerne ein Phantombild anfertigen lassen von diesem Mann – von Ihrem Toten. Und es mit dem anderen Foto herumschicken, vielleicht haben wir Glück. Vielleicht sind die beiden irgendwo zusammen gesehen worden.«

Natürlich hatten sie nicht genügend Details, um ein Gesicht entstehen zu lassen, aber doch einige Angaben zu dem, was der Tote – der Täter – angehabt hatte. Es war ein Strohhalm zugegebenermaßen. Aber sie hatten im Augenblick nur Strohhalme.

Madame Bandol wiegte erneut den Kopf.

»Die Chancen sind sicherlich gering. Aber gut. – Lassen Sie ein Phantombild anfertigen! Vielleicht fällt mir dann ja noch etwas Zusätzliches ein. Wir werden sehen. Das Gedächtnis ist eine Wundertüte.«

»Ich werde veranlassen, dass Sie einer der Zeichner besucht.«

Stimmte die Geschichte, die sich gerade auftat, hätte der Fall gehörige Dimensionen. Es wäre mindestens noch eine dritte Person an dem Geschehen beteiligt. Und noch irgendwo da draußen. Der Mörder des Mörders. Dabei hatten sie nicht den vagesten Anhaltspunkt, worum es ging. Um welch dramatische Verwicklungen. Sie tappten völlig im Dunkeln.

Dupin spürte eine drängende Unruhe. Ein Zustand, den er kannte, eine Verfassung, in die er stets geriet, wenn Fälle kompliziert wurden.

»Ich danke Ihnen, Madame Bandol«, Dupin stand auf. »Wenn Ihnen noch etwas einfällt, melden Sie sich sofort.«

Madame Bandols Miene war erhebliches Missfallen anzumerken.

»Sie werden mich mit diesen außerordentlichen Entwicklungen doch jetzt hier nicht alleine sitzen lassen! Außerdem ist es Mittagszeit, Sie sollten etwas essen. Und wir können beim Essen weiter zusammen ermitteln.«

Dupin griff nach den Turnschuhen und steckte sie zurück in das zerknitterte Päckchen.

»Ich muss los, Madame Bandol, es tut mir leid.«

Nach einem kurzen Nachdenken erschien wieder das großzügige offene Lachen auf ihrem Gesicht.

»Na dann, worauf warten Sie, mein Lieber!«

»Ich würde den Todeszeitpunkt auf elf Uhr bis zwölf Uhr gestern Vormittag einengen. Und abschließend bestätigen, was der Dorfarzt vermutet hat: Der Mann wurde erwürgt. Beim Sturz in die Steilwand war er bereits tot. Das gebrochene Handgelenk geht vermutlich auf einen Kampf zurück, ebenso eine Reihe von Hämatomen, die prämortal entstanden sind. Leider haben wir kein Gewebe, keine Haut des Täters unter den Fingernägeln gefunden.«

»Noch was?«

Der alte Citroën ächzte, Dupin hatte eine enge Kurve mit zu hoher Geschwindigkeit genommen. Die Gerichtsmedizinerin hatte ihn angerufen, als er gerade in den Wagen gestiegen war. Zuvor hatte er Magalie Melen neue Aufträge durchgegeben.

»Ich gehe im Moment davon aus, dass es zu den Verletzungen, die durch den Kampf, das Würgen und den anschließenden Sturz entstanden sind, innerhalb von maximal einer Stunde gekommen ist. – Als man ihn hinuntergeworfen hat, war er noch nicht lange tot.«

Das sagte nicht viel, aber sortierte etwas die Vorstellungen vom Hergang der Ereignisse.

»Das heißt, es könnte sich alles dort am Roc’h Trévézel abgespielt haben.«

»Das wäre möglich. Aber auch, dass das Opfer irgendwo in der Nähe ermordet und dann dorthin gebracht wurde.«

Dupin mochte die akkurate, unaufgeregte und uneitle Art der Gerichtsmedizinerin.

»Hinweise auf die Identität des Toten?«

»Keine entscheidenden. Mitte sechzig, ein Meter sechsundsiebzig, Mitteleuropäer. Sehr schlechte Zähne, konventionell behandelt, das könnte überall gemacht worden sein. Schwerer Raucher. Unausgewogene Ernährung. Dennoch insgesamt überraschend gesund, auf den ersten Blick. Begrenzte Körperpflege. No-Name-Marken der Kleidung und Schuhe. – Nirgends etwas Markantes.«

»Die Tätowierung?«

»Haben wir uns genau angeguckt. Leider hat der rechte Arm bei dem Sturz schwere Läsionen erlitten, ein Stück des Tattoos ist mit der Haut zerrissen worden, wir können es nicht komplett rekonstruieren. Was man erkennen kann, scheint maritim. Ein stilisiertes Segel, eine Art Gebäude, vermute ich, ein Buchstabe, ein ›S‹. Einer oder weitere Buchstaben könnten fehlen. – Vielleicht ein alter Seemann. Er hat die Tätowierung schon sehr lange.«

»Ein Seemann?«

»Vielleicht ist er in jüngeren Jahren zur See gefahren. Oder auch nicht, maritime Motive gehören zum beliebten Repertoire von Tätowierungen, immer schon. Eventuell bedeutet es also auch gar nichts.«

»Können Sie meiner Assistentin ein Foto davon schicken?«

»Machen wir. – Es gibt Reste einer zweiten Tätowierung, am linken Oberarm. Auch die hat er schon sehr lange. Leider ist hier wegen der erheblichen Verletzungen noch weniger zu erkennen. Nur ein Strich, drei Zentimeter, oben spitz zulaufend. Ich vermute, der Rest fehlt.«

»Nur ein Strich?«

»Eine Art flacher Keil. Oder Strahl. Ich habe keinen blassen Schimmer, was es sein könnte. Ich mache auch davon ein Foto. Das war es im Moment.«

»Danke. Rufen Sie an, wenn Sie noch etwas haben.«

Dupin war mit dem Ende des Gesprächs auf die schmale Straße Richtung Parkplatz eingebogen.

Wieder fuhr er sich mit der rechten Hand heftig durch die Haare. Es war zum Verrücktwerden. Was sollte das alles?

Jenseits der statistischen Erwägungen sprach nach seinem Gefühl noch etwas anderes für einen Zusammenhang der beiden Fälle: das vollends Mysteriöse. Zwei tote Männer, die plötzlich irgendwo lagen, von denen keiner wusste, wer sie waren, woher sie kamen. Und die bisher anscheinend von niemandem vermisst wurden.

Dupin parkte seinen Wagen knapp vor dem rot-gelben Band, mit dem der Parkplatz abgesperrt worden war. Magalie Melen hatte sich den Morgen über weiter in Port Belon umgehört, auch in Riec; niemand, überhaupt niemand hatte irgendwo irgendetwas Ungewöhnliches wahrgenommen oder etwas zu sagen gehabt zu der – offiziell ja nur – eventuellen Leiche.

Die Stelle, an der Madame Bandol die Leiche gesehen hatte, war noch gesondert abgesperrt. Die vier neongelben, mobilen Pfeiler und das Band um ein leeres Grasstück sahen absurd aus. Erst recht inmitten dieser einsamen Landschaft.

Dupin bückte sich und glitt unter den Bändern hindurch.

Jetzt stand er genau dort, wo die Leiche gelegen hatte.

Sachte, ganz sachte, drehte er sich im Kreis.

Ohne etwas Bestimmtes zu verfolgen.

Warum dieser Ort? Er hatte sich die Frage schon die ganze Zeit gestellt.

Und sie galt ebenso für die Monts d’Arrée. Warum die Monts d’Arrée, warum Port Belon?

Der Mörder des Toten vom Roc’h Trévézel war – so die Hypothese – am Nachmittag hierhingekommen – warum? Oder war er irgendwo anders ermordet worden und schon tot nach Port Belon geschafft worden? Dass die Leiche anscheinend nur eine kurze Zeit hier gelegen hatte, bevor sie verschwand, sprach eher für eine spontane Tat, nicht für einen Plan, geschweige denn für einen klugen Plan. Was in gleichem Maße auf den Mord in den Monts d’Arrée und die Entsorgung der Leiche dort zutraf. Wie war die Leiche vom Parkplatz weggeschafft worden – in einem Wagen? Weggeschafft unter Umständen für immer; vielleicht würde sie nie wieder auftauchen.

Dupin wurde von einem sich nähernden Auto aus seinen Gedanken gerissen.

Ein Polizeiwagen. Aber nicht Riwal.

Der Wagen hielt genau hinter seinem.

Einen Moment später kletterte der unsympathische Polizist von gestern heraus und kam schnurstracks auf Dupin zu. Erwann Braz.

»Was haben Sie hier zu tun?«, knurrte Dupin gereizt, der froh gewesen war, kurz alleine zu sein.

»Ich überprüfe die Aussagen von Madame Bandol. Sie sind nicht konsistent.«

»Wie bitte?«

»Sie hat gesagt, dass sie gestern den Weg gegangen sei, den sie immer geht. Das entspricht nicht der Wahrheit«, Braz sprach schnell, beflissen, dabei, so empfand Dupin, mit frecher persönlicher Abneigung Madame Bandol gegenüber. »Ich verfüge über zwei Zeugenaussagen, dass sie bei ihren täglichen Gängen ausnahmslos auf dem unteren Weg am Belon bleibt und dort bis zu den Klippen geht, von wo aus man Port Manech sehen kann. Dann kehrt sie um und geht denselben Weg zurück. Aber nicht gestern!« Er versuchte, seinen umständlichen Sätzen eine klägliche Spannung zu verleihen. »Gestern kam sie nicht über diesen Weg am Belon, sondern über das Sträßchen, das zum Parkplatz führt! Aus dieser Richtung«, er deutete dorthin, wo ihre Autos standen. »Hinter der ersten Abzweigung des Sträßchens, wo es links zum Gîte geht und rechts nach Port Belon, führt ein Fußweg vom Fluss hinauf. So wird sie gekommen sein. Sie hat den Weg am Belon vor der Mündung verlassen und ist hier herum gekommen.«

»Na und?«

»Damit ist die Aussage, dass sie auf dem Pfad vom Hügel heruntergekommen sei, falsch«, er tat so, als hätte er mit dieser außerordentlichen Entdeckung den Fall gelöst. »Sie hat de facto falsch ausgesagt. Womöglich ja vorsätzlich.«

Das war zwar in der Tat zu klären, aber dieser Polizist reizte Dupin bis aufs Blut. Madame Bandol zuerst für unzurechnungsfähig erklären zu wollen und sie jetzt sogar zu verdächtigen, ärgerte ihn maßlos.

»Ob Madame Bandol von hier oder dort kam, berührt ihre Aussage zu der Leiche in keiner Weise.«

»Es vermindert die allgemeine Glaubwürdigkeit ihrer Aussage abermals erheblich – und wirft durchaus weitere Fragen auf.«

»Ich denke …«

Das monotone Piepsen von Dupins Handy ertönte.

Nolwenn.

Er trat kommentarlos ein paar Schritte zur Seite.

»Man erkennt es sofort, Monsieur le Commissaire! Shelter House!«

Dupin stand auf der Leitung.

»Das haben wir durchgenommen, erinnern Sie sich? So etwas wie die Abris du Marin.«

Nolwenns Ergänzung machte es nicht besser.

»Die Herbergen und Heime, die Jacques de Thézac Anfang des 20. Jahrhunderts in verschiedenen bretonischen Häfen gegründet hat, um gestrandeten Seeleuten ein Zuhause zu geben, Essen, Unterkunft, Arbeit. Um sie aus den Fängen des Alkohols zu befreien.«

Dupin wusste, was die Abris du Marin waren, direkt neben Henris Café du Port in Sainte-Marine lag eine der alten Herbergen, ein wunderschönes Gebäude, »Dieu – Honneur – Patrie« stand in großen Lettern darüber, Dupin war jedes Mal aufs Neue tief ergriffen.

»Und?«

»Die Tätowierung! Es ist das Zeichen der Shelter Houses. Des nordschottischen Pendants der Abris du Marin. Durchaus bekannt, auch das Symbol! Auf der Tätowierung fehlt nur das ›H‹ – der Arm sieht übel zugerichtet aus, wie gut, dass der Mann beim Sturz schon tot war.«

»Erzählen Sie weiter, Nolwenn.«

Das war kaum zu fassen. Nolwenn konnte das Foto gerade erst bekommen haben. Sie hatte es auf Anhieb erkannt. Und jetzt – jetzt hatten sie mit einem Mal eine erste echte Spur. Die eventuell nach Schottland führte.

»Ein keltischer Bruderverein, es gibt enge Verbindungen zwischen den Shelter Houses und den Abris du Marin.« Das war eines der großen Themen der letzten Zeit in Nolwenns Bretagnelektionen gewesen: der »Interceltisme«, die Verbindung der Regionen Europas, in denen die Millionen verbliebenen Kelten heutzutage lebten und sich endlich wieder näherkamen! Schottland, Irland, Wales, Cornwall, Isle of Man und die Bretagne, die »sechs keltischen Nationen« nannten sie sich. Millionen Träger einer dreitausend Jahre alten, großen, stolzen antiken Zivilisation! Die zur Zeit ihrer mächtigsten Ausdehnung im 3. Jahrhundert vor Christus fast ganz Europa ausgemacht hatte (die Bretagne war bereits 800 vor Christus keltisch gewesen!). Von den Britischen Inseln über Gallien bis nach Spanien und Portugal die gesamte Atlantikküste hinunter, im Osten bis in die heutigen Länder Tschechien, Slowakei, Serbien, Kroatien und Polen.

»Wir sollten sofort Kontakt aufnehmen, Nolwenn.«

»Ich habe eben mit der Zentrale in Thurso telefoniert. Sie haben Herbergen in Portree auf Skye, in Oban, in Drumberg, in Hope und Armadale. – Sehr viele der Seeleute, die in den Shelter Houses wohnen, besitzen eine solche Tätowierung.«

Nolwenn war fantastisch.

»Sind sie alle registriert?«

»Ja. Die gegenwärtigen und auch ehemaligen. Die meisten kommen immer mal wieder. Es geht sehr persönlich zu, das ist das Prinzip. Ich habe gebeten, überall nachzufragen, ob jemand vermisst wird. Ich habe zudem bereits das Foto des Toten rübergeschickt. Der Kollegin in Thurso war er nicht bekannt, aber das heißt ja nichts.«

»Ausgezeichnet.«

Vielleicht hatten sie Glück. Es war eine echte Chance.

»Ich muss los, Monsieur le Commissaire. Die Beerdigung. Arme Tante Elwen. Sonst ist sie unter der Erde, bevor ich da bin. Ich melde mich, sobald ich etwas höre. Die Dame in Thurso hat meine Handynummer.«

Dupin sah es vor sich: Nolwenn am Grab, die Schaufel mit der Erde in der rechten Hand, in der linken das Handy, so würde es sein.

Im nächsten Augenblick hatte sie aufgelegt.

Dupin stand eine Weile gedankenverloren.

Dann fuhr er herum. Ein weiterer Wagen näherte sich dem Parkplatz.

Dieses Mal war es wirklich Riwal.

Der Inspektor brachte das Auto mit einem heftigen Ruck zum Stehen.

Dupin ging auf ihn zu. Er war froh, dass Riwal zurück war.

Erwann Braz war offenbar unschlüssig, ob er Dupin folgen sollte, er machte zunächst ein paar Schritte in Riwals Richtung, blieb dann aber aus irgendeinem Grund stehen und suchte Dupins Blick. Vergeblich.

Riwal war der Stolz förmlich anzusehen, er schien ein Stück gewachsen.

»Das Heilmittel gegen Skorbut?«

»Ich … bitte?«

»In den Geschichtsbüchern steht überall, James Lind habe es Anfang des 19. Jahrhunderts entdeckt. In Wahrheit war es François Martin, ein Bretone, Apotheker aus Vitré, und zwar schon 1601! Er befand sich auf einer Expedition nach Ostindien, ein entsetzlicher Sturm kam auf, die Boote trieben manövrierunfähig umher. Alle Seeleute bekamen Skorbut, nur die seines Bootes nicht. Er hatte den Matrosen Orangen und Zitronen zu essen gegeben.«

»Ich gratuliere, Riwal!« Dupin hatte es zu unentschieden formuliert, ein Fehler, die Geschichte war noch nicht zu Ende.

»Sie wurden von Holländern gerettet, und der holländische König bat den Apotheker, das Geheimnis für die holländische Flotte bewahren zu dürfen. Aus Dankbarkeit für seine Rettung stimmte er zu.«

»Riwal«, Dupin wurde ungeduldig, »es haben sich gerade ein paar erste wichtige Spuren ergeben.«

Riwals Gesichtsausdruck veränderte sich augenblicklich.

»Hinweise, die uns zur Identität des Toten der Monts d’Arrée führen könnten.«

Dupin berichtete von Nolwenns Entdeckungen.

»Wir müssen …«

Wieder erklang sein Handy.

Erneut Nolwenn. Dupin wähnte sie bereits im Auto.

Sie schoss ohne Vorrede los:

»Seamus Smith!«

Sie hatte den Namen wie eine Sensation ausgesprochen.

»Ein regelmäßiger Gast des Shelter House seit Jahrzehnten. In Oban. Zweiundsechzig. Schotte. Sie haben ihn auf dem Foto sofort erkannt. Er …«

»Wir haben die Identität des Toten? Wir wissen, wer er ist?«

Jetzt ging es Schlag auf Schlag, und das war Nolwenns liebstes Tempo:

»Er ist im letzten November wieder in die Herberge gezogen. Gestern ist er sehr früh aufgebrochen, hat aber niemandem gesagt, was er vorhatte. Geschweige denn, dass er eine Reise unternehmen wollte. Er hat offenbar auch kein Gepäck mitgenommen. Heute Morgen ist aufgefallen, dass er nicht zurückgekommen ist. Was eigentlich nie vorkommt. Er hat keine Familie mehr. Man hatte bereits erwogen, ihn vermisst zu melden. – Es kann sich niemand erklären, wie er an ein Flugticket gekommen ist, er besaß keinen Cent.«

»Wie – ging das so schnell?«

Dupin war immer noch verblüfft.

»Kein Hexenwerk, Monsieur le Commissaire. Meine schottische Freundin ist gut«, Dupin hörte echten Respekt in der Stimme. »Sie telefoniert gerade wieder mit Oban. Sie versuchen, die Leiterin der Herberge ausfindig zu machen, sie war eben nicht im Haus. Sie hat bisher nur mit der Assistentin dort gesprochen.«

Ihr Toter war ein Schotte. Dupin war erst zwei Mal in Schottland gewesen, das war lange her. In Edinburgh. Er hatte die Stadt sehr gemocht. Oban kannte er nicht; nur den formidablen Whisky.

»Was wissen wir noch? Ein Fischer?«

»Ein Fischer. Aber schon viele Jahre nicht mehr auf See. Zu viel Alkohol. Insgesamt wohl eine verkorkste Existenz. Ohne Glück. Gelegenheitsjobs in Fischhallen, vor allem in Muschel- und Austernzuchtbetrieben. Immer nur vorübergehend. Mehr wissen wir im Augenblick noch nicht.«

»Austernzucht?«

»Die gibt es auch an der schottischen Westküste. Bis hoch in den Norden! – Jetzt muss ich aber wirklich los. Meine Freundin wird sich bei Riwal melden, ich habe ihr seine Nummer gegeben. Auf dem Friedhof habe ich womöglich keinen Empfang. – Ist Riwal angekommen?«

»Ist er.«

»Haben Sie ihm gratuliert?«

»Ja.«

»Gut.«

Nolwenn hatte aufgelegt.

Dupin steckte das Telefon in die Hosentasche und legte beide Hände auf den Hinterkopf.

Sie hatten ihren Toten. Einen ihrer Toten.

Sie kannten seine Identität.

Auch wenn es alles erst einmal noch rätselhafter machte. Warum in aller Welt verließ ein alternder Tagelöhner aus einem schottischen Kaff, der in einer Herberge für gestrandete Seeleute lebte, eines Morgens aus heiterem Himmel Oban, um ein paar Stunden später und tausendfünfhundert Kilometer entfernt in der bretonischen Einöde ermordet zu werden?

Dupin war – wie meistens beim Telefonieren – umhergelaufen, ohne es zu merken. Ohne Absicht, ohne Ziel, es war fast wie schlafwandeln. Wenn er auflegte, wusste er bisweilen nicht, wo er sich befand.

Er war vom Parkplatz bis auf die Klippen gelaufen. Bis weit vorne. Große, helle, über Jahrtausende zu Walrücken gerundete Granitblöcke mitten in dichtem, struppigem Heidekraut, tief lila. Die Felsen waren übersät von Flechten, neongelben, grellorangen, giftgrünen Flächen in unendlichen Formen, oval, länglich, rund. Wie mahnende, rätselhafte Zeichen, alte Symbole.

Dupin zog seine Jacke aus, er trug eines seiner navyblauen Polohemden. Es war heute richtig warm, die Sonne spielte mühelos Sommer. Ein schwaches, samtiges Lüftchen wehte. Einer dieser großen atlantischen Tage, wie Dupin sie nannte, an denen das strahlende, klare Blau des Himmels allgegenwärtig war. Auch das Meer schien mit seiner endlosen Palette an Blautönen prahlen zu wollen. Direkt unter ihm lag die türkisfarbene Bucht. Weit draußen am Horizont war ein tiefes, sattes Blau zu bewundern, der Horizont selbst war eine feine hellblaue Linie. Links die Mündung des Belon, rechts die des Aven, man sah die Bucht, auf einem sanften Vorsprung dahinter Port Manech mit seinem gemütlichen Hafen, dem lagunenartigen Strand, die zwei hohen Palmen davor, der kleine rot-weiß gestreifte Leuchtturm.

Die Sicht war phänomenal. Es war einer dieser Tage, an dem es zu einem verblüffenden physikalischen optischen Phänomen kam. Die Luft über dem Meer funktionierte wie ein Fernglas. Riwal hatte es ihm einmal erklärt. Umständlich. Aber es stimmte. Weit entfernte Inseln, von denen man gewöhnlich nur vage Konturen sah, schienen plötzlich ganz nah zu liegen, einzelne Bäume waren zu erkennen, Sandstrände, Häuser. So nah, als könnte man gemütlich hinüberschwimmen.

Aus dem Aven kamen hintereinander zwei große Segelschiffe, aus dem Belon ein grünes Fischerboot. Dupins Blick wanderte weiter über das Meer. Plötzlich blieb er an etwas hängen. Etwas Dunkles bewegte sich im Wasser. Kein Boot. Er schloss kurz die Augen. Fixierte dann noch einmal die Stelle – weg! Es war weg. Er riss die Augen auf, blieb bewegungslos stehen. War das Kiki gewesen? Der direkte Verwandte des Weißen Hais? Vielleicht auch nur ein Felsen, der kurz durch die Dünung freigelegt worden war. Jetzt jedenfalls war nichts mehr zu sehen.

Dupin schüttelte sich.

Die neuen Nachrichten waren beachtlich. Sie hatten alle Hände voll zu tun. Aufträge waren zu erteilen. Konkrete Maßnahmen einzuleiten, Ermittlungsschritte. Sie mussten schnellstens so viel wie möglich über Smith erfahren. Für einen Augenblick aber überkam den Kommissar ein eigentümliches Gefühl. Nicht die normale Unruhe, Angespanntheit, seine typische Unrast. Er war seltsam erleichtert. Erleichtert, endlich handeln zu können.

Er hielt nach Riwal Ausschau. Braz und sein Inspektor schienen auf dem Parkplatz geblieben zu sein.

Dupin ging den holprigen Weg zurück, den er gekommen war.

»Hallo, Chef.«

Dupin fuhr beinahe zusammen.

Riwal. Aber nicht aus der Richtung, in der Dupin ihn vermutet hatte. Er war nicht weit weg. Und hatte unnötig laut gerufen.

»Hier, Chef.«

Dupin drehte sich um und sah Riwal, Erwann Braz und auch Magalie Melen über einen der anderen Wege auf den Felsen zusteuern, auf dem er eben noch gestanden hatte.

Dupin machte kehrt.

»Wir haben gesehen, dass Sie auf die Klippen gegangen sind«, Riwal wusste, dass Dupin es nicht ausstehen konnte, wenn man ihm beim Telefonieren folgte, »ich hatte gedacht, Sie …«

»Es gibt wichtige Entwicklungen«, verkündete Dupin resolut.

Sie hatten keine Zeit zu verlieren.

Sie würden sich hier auf den Klippen besprechen.

Erwann Braz blieb ungerührt mitten auf dem Weg stehen, Riwal und Magalie Melen suchten sich einen Platz in der Heide.

Dupin erörterte in knappen Worten die außerordentlichen Neuigkeiten. Auch seine Theorie, dass sie es bei dem verschwundenen Toten aus Port Belon vermutlich mit dem Mörder aus den Monts d’Arrée zu tun hatten. Dass es dann folglich alles ein Fall wäre.

Den dreien war die Verblüffung anzusehen.

»Smith muss geflogen sein. Nach Brest oder Quimper vielleicht. Wir brauchen alles darüber«, Dupin hatte sein kleines Clairefontaine-Heft gezückt, »die Verbindung, die Zeiten, neben wem er gesessen hat. Vor allem, ob er alleine gereist ist.«

»Übernehme ich«, Riwal wirkte dynamisch, der Triumph der bestandenen Prüfung. »Ich kümmere mich um Smith.«

»Ich will alles über ihn wissen. Jemand muss in Oban mit jedem Bewohner in dieser Herberge sprechen. Mit allen, die er gekannt hat.«

Riwal nickte. Er wusste sehr gut um die Manien des Kommissars; er würde alles, jede Kleinigkeit, egal wie unbedeutend sie auch schien, sofort wissen wollen.

»Die Polizei in Oban wird jetzt ebenfalls ermitteln. Wir müssen sicherstellen, dass sie unsere Fragen kennen und stellen. Sie sollten schnellstens mit jemandem dort Kontakt aufnehmen, Riwal.«

»Mache ich sofort, Chef.«

»Und dann will ich, dass wir seine Identität öffentlich machen. Dass die Polizei um Mithilfe bittet …«

»Ich kümmere mich darum«, sagte Magalie Melen schnell.

»Braz – Sie rufen in den Monts d’Arrée an. Die Gendarmerie in Sizun. Und informieren die beiden Kollegen. Fragen Sie, ob sie etwas von einem Schotten in der Gegend wissen.«

»Wird erledigt«, bestätigte der Polizist.

»Melen, schicken Sie einen Zeichner zu Madame Bandol, er soll uns ein Phantombild von dem Mann anfertigen, den sie gesehen hat. Es gibt ein paar neue Details. Sobald Sie es haben, schicken Sie es ebenso raus.«

Dupin hatte Braz bei seinem Satz im Auge behalten.

»Von wem wissen wir eigentlich, dass Madame Bandol gestern nicht unten am Belon entlanggegangen ist?«

Braz blickte den Kommissar erstaunt an.

»Von Matthieu Tordeux. Einem der Austernzüchter. Ihm gehört Super de Belon. Ein sehr erfolgreiches Unternehmen.«

»Was hatte der Mann da verloren, wo er sie angeblich gesehen hat?« Man konnte den Spieß ja auch umdrehen, dachte Dupin. »Er hat sich offensichtlich zur fraglichen Zeit unweit des Tatortes aufgehalten. Was wollte er dort?«

»Ich – ich«, Braz stammelte, »ich weiß es nicht. Ich werde ihn fragen.«

»Das sollten Sie tun. – Wie haben Sie das überhaupt erfahren?«

»Wir haben doch mit allen in der Gegend gesprochen, ob Ihnen gestern etwas Ungewöhnliches aufgefallen ist.«

»Und Sie fanden es nicht ungewöhnlich, dass er selbst dort war?«

Das war in der Tat eine Frage, die sich sofort stellte.

»Er«, Braz wand sich, »ich werde sofort mit ihm sprechen.«

Dupin drehte sich demonstrativ zu Magalie Melen:

»Erzählen Sie mir etwas über die Austernzucht in Port Belon. Wer macht hier was mit Austern?«

»Austern?«

»Austern.«

»Es gibt vier Betriebe. Das alte Château de Belon, Madame Laroche und ihre Familie, sie ist die Nachfahrin des bretonischen Begründers der Austernzucht. – Dann Baptiste Kolenc, der Besitzer des zweiten Herrenhauses, auch ein Alteingesessener, er führt das Unternehmen seit Jahrzehnten, Armoricaine de Belon, ein Freund von Madame Bandol«, der, der ihr Geheimnis kannte, wusste Dupin. »Dann Matthieu Tordeux’ Betrieb. Wenn Sie am Quai die Rampe runtergehen und dann links an der hohen Steinmauer entlang: das kleine weiße Haus dort. – Und es gibt eine Händlerin, Madame Premel, die auch Veredelung, Affinage, betreibt. Ihr Betrieb liegt auf der anderen Seite, Richtung Mündung.«

»Das ist die ganze Austernszene hier?«

Dupin hatte mitgeschrieben.

Das war einigermaßen überschaubar, die Austernwirtschaft hier im weltberühmten Austernort.

»In Port Belon spielt sich ja nur ein Teil der Austernwirtschaft ab. Insgesamt gibt es rund dreißig Betriebe am Belon, die meisten haben ihren Sitz in Riec oder direkt bei der Produktion am Fluss, sie …«

Dupins Telefon piepste.

Magalie Melen setzte ab und schaute den Kommissar fragend an.

Er warf einen Blick auf das Display.

»Wo sind Sie, Kadeg?«

»Ich – es gibt – es gibt doch noch eine Schwierigkeit, Monsieur le Commissaire«, Kadeg wirkte noch kleinlauter als heute Morgen. Noch bemitleidenswerter. Das klang nicht gut.

»Einen Augenblick«, Dupin wandte sich um. »Jeder meldet sich unverzüglich, wenn er etwas hat.«

Dann setzte er sich in Bewegung. Wieder zurück Richtung Klippen.

»Erzählen Sie, Kadeg.«

»Ich habe – auf einem unbebauten Grundstück meiner Frau bei Lorient befindet sich Sand. Von verschiedenen Stränden. Auch von den Stränden Kerfany-les-Pins und Trenez.«

»Wie meinen Sie?«

»Wir hätten den Baufirmen Proben bieten müssen. Wir mussten überzeugen.«

Dupin verstand, warum Kadeg nackte Angst verspürte. Was er erzählte, hieß nichts weniger, als dass er de facto wirklich Sand geraubt hatte. Unumstößlich auch im juristischen Sinne. Es war zum Haareraufen.

»Sie haben mir vorhin noch versichert, Sie hätten nichts Illegales getan. Sie …«, Dupin brach ab, das war sinnlos, er war naiv gewesen, er hätte es besser wissen müssen.

»Wie viel, Kadeg, wie viel Sand?«

»Schon etwas. Ich …«

»Sie haben den Verstand verloren!«

»Es sind gewissenlose Ganoven«, Kadeg konnte nicht mehr an sich halten, »sie zerstören die Strände, ganze Biotope, die Bretagne …«

Dupin hatte Kadeg noch nie als engagierten Ökologen oder Schutzpatron der Bretagne erlebt, dieser Einfluss konnte nur von seiner Frau kommen. Aber so recht Kadeg in der Sache auch hatte – darum ging es jetzt nicht.

»Kadeg! Wissen Sie, was Sie da getan haben?«

Ihn da rauszuhauen, würde jetzt wirklich kompliziert. Vor allem: Sie hatten Wichtigeres zu tun! Dupin hatte nach Nolwenns Intervention gehofft, es wäre ausgestanden.

»Ich werde natürlich sagen, dass Sie davon nichts wussten, von den – Sandproben.«

»Blödsinn. Dann stecken Sie vollends in der Patsche.«

»Ich kann Sie nicht noch weiter mit hineinziehen.«

Dupin war fast beeindruckt. Das war gar nicht Kadegs Art.

»Sie sind ein Idiot, Kadeg. Ist Ihnen das klar? Ganz grundsätzlich.«

Eigentlich war Kadeg nur der Terrier, der er immer war. Er hatte sich festgebissen.

»Weiß die Dienstaufsicht bereits von dem Sand?«

»Nein. Aber ich werde es Ihnen sagen. Das hätte ich eben schon tun müssen.«

»Ich habe auch das in Auftrag gegeben. Sandproben zu besorgen und sie anzubieten – hören Sie, Kadeg? Das geht auf meine Befehle zurück!«

Dupin hatte keine Wahl, er musste den eingeschlagenen Kurs weiterverfolgen. Ohne zu wissen, ob er nicht geradewegs ins Desaster führte. Für Kadeg – und für ihn.

»Gut.« Es hatte gedauert, bis Kadeg geantwortet hatte. Hörbar erleichtert.

»Weitere illegale Aktionen, von denen ich wissen sollte?«

»Nein. Das – das war es.«

»Wenn Sie mir noch mal etwas verschweigen, ist Schluss.«

»Wissen Sie was, Chef?«, Kadegs Stimme war mit einem Mal wieder fest. »Wissen Sie, wo einer der Geschäftsführer von Construction Traittot ein Haus besitzt? – In Port Belon! Das ist doch was, oder?«

»Was meinen Sie?«

Dupin verdrehte die Augen.

»Construction Traittot! Eine große Baufirma, die mit Dumpingpreisen in der Bretagne Fuß fassen will. Ich habe sie seit einiger Zeit im Visier. Wir sind weiter als die Kollegen in Lorient.«

»Wenn Sie irgendwelche seriösen Hinweise haben, Kadeg – dann packen Sie aus! Erzählen Sie es den Kollegen! Und zwar alles!«

»Sie erhalten in Lorient Sandlieferungen mit Lastwagen, die auf keine Firma registriert sind.«

»Das haben Sie gesehen?«

Dupin konnte nicht fassen, dass er sich darauf einließ.

»Absolut. Gracianne ebenso. Und fotografiert.«

Kadegs Frau, die stämmige Kampfsportlehrerin, hieß wirklich Gracianne, Dupin vergaß es jedes Mal.

»Das ist in keiner Weise belastbar.«

»Wir müssen uns deren Bücher vorknöpfen, die ganzen Geschäftsunterlagen.«

»Wir haben keine Chance, uns die Geschäftsbücher anzusehen ohne einen belastbaren Verdacht. Sie wissen, was ein Durchsuchungsbefehl verlangt. Geben Sie alles an die Kollegen aus Lorient weiter, Kadeg! Und lassen Sie die machen. Wir halten uns da raus – haben Sie verstanden? Wir halten uns da raus!«

»Die stochern bisher nur, mein Gefühl …«

»Kadeg, Schluss. – Es geht jetzt darum, eine Anzeige gegen Sie zu verhindern, eine Suspendierung. – Und wir stecken hier mitten in einem Doppelmord!«

»Ich …«

Dupin zürnte. »Ich werde noch einmal mit dem Präfekten sprechen und ihm das mit dem Sand auf Ihrem Grundstück irgendwie erklären müssen. Bevor er es von anderer Seite erfährt.«

»Ich …«

Dupin legte auf.

Kadeg trieb ihn zur Weißglut. Diese ganze Sache. Überflüssig wie ein Kropf.

Es musste endgültig Schluss damit sein.

Es war – wie alle Telefonate mit dem Präfekten – ein nervenzehrendes Gespräch geworden, zehn unendlich lange, verlorene Minuten seines Lebens; aber am Ende doch einigermaßen erfolgreich. Allerdings hatte Dupin sich abermals selbst unvernünftig weit aus dem Fenster gelehnt.

Er hatte zunächst ohne Details, aber mit Nachdruck von ersten Ermittlungserfolgen in den Mordfällen berichtet – »Immerhin ein Beginn, machen Sie so weiter, mon Commissaire« –, lautete die Antwort des Präfekten, und war dann auf die Sandraub-Sache gekommen. Wobei er den Präfekten dieses Mal schnell bei seinem grenzenlosen Narzissmus gepackt hatte. In der Angelegenheit stecke »eventuell durchaus ein echter Coup für die Präfektur«, hatte Dupin behauptet. Vor allem natürlich, wenn ein kriminelles französisches Unternehmen aus Profitgier die Zerstörung der Bretagne betrieb, makabererweise zudem in Form eines Diebstahls ureigener bretonischer Ressourcen. Stimmte das alles, gäbe es außerordentliches Medieninteresse, Locmariaquer würde, Dupin hatte es in hübschen Farben ausgemalt, zum gefeierten grünen Helden werden. Dass Dupin die Chancen dafür bei einem verschwindend geringen Prozentsatz sah, stand auf einem anderen Blatt. Der Präfekt hatte schließlich gemeint, dass sich die Sache trotz der »völlig inakzeptablen Vorgehensweise« des Kommissariats in Concarneau wahrscheinlich doch gütlich klären lasse. »Im Interesse der Bretagne!«, was eigentlich hieß: »In meinem eigenen Interesse«. Es war ekelhaft, aber auch das war egal.

Dieses Mal war Dupin nicht auf den Klippen stehen geblieben, sondern den Weg noch weiter hinuntergelaufen, bis in die Bucht hinein, bis zum Wasser. Als er auflegte, stand er auf feinem, blendend weißem Sand. Ein kleiner traumhafter Strand, den er gut kannte. Miniaturwellen schwappten ans Ufer wie bei einem See. Von hier, so nahe am Wasser, wirkte heute alles noch blauer. Wenn Claire und er den wunderbaren Spaziergang am Belon unternahmen, beendeten sie ihn häufig hier, im Sommer immer. Mit einem Bad. Dann picknickten sie: Baguette, Brie de Meaux, eine Wildschweinwurst. Dupin musste an die geheimnisvolle Verabredung »um ungefähr achtzehn Uhr« denken; er hatte keine Idee, wie er es anstellen sollte, hier wegzukommen, jetzt, da sie sich in einem veritablen Fall befanden. Wie auch immer: Er würde dort sein müssen.

»Monsieur le Commissaire? Hallo?« Riwal stand oben auf den Klippen und suchte fieberhaft die Umgebung ab. Beobachtete sie jemand aus der Ferne, musste es ein amüsantes Schauspiel sein – wie sie hier in der letzten halben Stunde in der Landschaft umhergelaufen waren, zusammenkamen, auseinandergingen, wieder zusammenkamen.

»Hier unten.«

Riwals Blick senkte sich zum Meer. Im nächsten Moment lief er los.

Außer Atem kam er wenig später knapp vor dem Kommissar zum Stehen, die Wangen gerötet.

»Was gibt es?« Dupin war ihm entgegengegangen.

»Ein zweiter Mann, es gibt einen zweiten Schotten – im Flugzeug, sie sind zu zweit gekommen, er … sein Name ist Ryan Mackenzie … Sie sind von Glasgow nach Brest geflogen. Da sind sie gestern früh um 7 Uhr 45 los, ich meine, in Glasgow«, Riwal holte tief Luft, »sie hatten auf den Namen von Mackenzie einen Wagen gemietet, einen silbernen Citroën C 4. Alles über ein Reisebüro in Glasgow – gebucht und bezahlt von Mackenzie.«

Dupin stand kerzengerade, wie vom Donner gerührt.

Ein Volltreffer. Zwei Männer. Smith war nicht alleine gewesen. Sie waren zu zweit gekommen. Das verfestigte ihre Hypothesen.

Erwann Braz war mittlerweile ebenso bei ihnen angekommen, Riwal musste ihn im Schlepptau gehabt haben.

»Was hatte er an?« Das war jetzt die alles entscheidende Frage.

Riwal verstand nicht auf Anhieb. Dupin wiederholte:

»Ich meine, dieser zweite Schotte, was hatte er gestern an? Wie sah er aus?«

»Das hat man mir nicht sagen können. Ich habe die Fluggesellschaft gebeten, sich sofort mit der Besatzung der Maschine in Verbindung zu setzen und dort nachzufragen, ob sich jemand an die beiden Männer von 15 A und B erinnert. Der Kollege Braz hat …«

»Ich habe«, fiel Braz Riwal ins Wort, die Stimme dünn, kaum zu verstehen, »gerade mit der Autovermietung telefoniert.« Er druckste herum. »Er trug eine Jacke. – Dunkelgrün.«

»Dunkelgrün – eine dunkelgrüne Jacke?«

Das war es! Unglaublich.

Das konnte unmöglich Zufall sein.

»Und er hatte Sportschuhe an, ja, dunkle Sportschuhe, der Mann, der ihnen das Auto übergeben hat, erinnert sich«, Braz war seine Verlegenheit anzuhören, und es gab gute Gründe dafür. »Jeans. Kurze Haare. Ich … Es macht den Anschein, als hätte Madame Bandol tatsächlich diesen Mann gesehen.«

Alles stimmte.

Madame Bandol hatte oben auf dem Parkplatz einen Mann liegen gesehen. Und zwar genau diesen. Den zweiten Mann. Ryan Mackenzie. Der mit Smith von Schottland nach Brest geflogen war. Dupin hätte fast die Faust geballt und »Ja!« gerufen.

Sanfte mystische Akkorde erklangen. Riwals Handy, Dupin hatte ihn schon unzählige Male vergeblich aufgefordert, diesen psychedelischen Klingelton zu ändern.

»Eine schottische Nummer. Ich gehe besser ran«, Riwal nahm ab. »Hello? Inspektor Riwal, Commissariat de Concarneau.«

Riwal hielt das Telefon ein wenig vom Ohr weg, Dupin hatte dennoch keine Chance, etwas zu verstehen.

Riwal flüsterte am Telefon vorbei:

»Ein schottischer Polizist. Aus Tobermory. Isle of Mull. Ich hatte um Informationen zu dem zweiten Mann gebeten.«

»Yes«, Riwal sprach wieder mit seinem schottischen Kollegen. Und hörte aufmerksam zu. Eine ganze Weile.

»Yes.« Der schottische Polizist erzählte offenbar eine ganze Menge.

»Yes«, das war ein finales Yes gewesen, »thank you«.

Riwal legte auf. Er sprach recht gut Englisch, wusste Dupin, auch wenn das dieser Konversation nicht zu entnehmen gewesen war.

»Also«, Riwal versuchte, seine Aufregung in den Griff zu bekommen, was ihm nur halbwegs gelang. »Ein zweiundsechzigjähriger Kleinunternehmer von der Isle of Mull, verheiratet – er – er wird seit gestern Abend vermisst.«

»Das ist ja jetzt klar«, unterbrach Braz trotzig, doch Riwal fuhr unbeeindruckt fort:

»Sein Betrieb liegt in einer abgeschiedenen Bucht der Insel, rund fünfzehn Kilometer von Tobermory, da leben sie auch«, Riwals Stimmbogen kündigte den Höhepunkt des Berichtes an, »Oyster culture – sie sind Austernzüchter!« Er setzte kurz ab und fuhr dann bedächtig fort: »Sie fischen auch andere Muschelarten, hauptsächlich aber züchten und verkaufen sie Austern.«

Vielleicht war das ihre Verbindung.

»Der Polizist wird sich gleich mit mehr Informationen melden.«

»Wir müssen sofort mit der Frau sprechen, sie sollte doch wissen, was ihr Mann in der Bretagne gewollt hat. Warum er diesen Trip unternommen hat – und warum mit Smith.«

Dupin notierte sich die wichtigsten Dinge.

»Wir müssen rausfinden, wie ihr Verhältnis zueinander war, woher sie sich kannten. – Wann wollten die beiden eigentlich zurückfliegen, Riwal? Haben wir den Rückflug?«

»Ja. Am selben Tag noch, gestern, um 19 Uhr 45.«

Auch das war kurios.

»Sie wollten gleich wieder zurück? Am selben Tag noch? Sie sind nur für ein paar Stunden in die Bretagne geflogen?«

»So ist es. Der Flug dauert nur eineinhalb Stunden. Was immer sie vorgehabt haben, ihrem Plan zufolge wäre es innerhalb weniger Stunden zu erledigen gewesen.«

Das erklärte, warum sich Smith in seiner Herberge offiziell nicht hatte abmelden müssen. Er wäre nachts wieder da gewesen. Niemand hätte je etwas von seinem Ausflug erfahren.

Die sensationellen Nachrichten lösten eine Kaskade von Fragen aus.

»Gibt es eine Spur von dem Citroën C4?«

»Nein. Wir werden sofort nach ihm fahnden lassen. Er wird ja wahrscheinlich gestern Nachmittag irgendwo hier in der Nähe gestanden haben«, Riwal reckte den Kopf andeutungsweise Richtung Parkplatz. »Mackenzie wird mit ihm von den Monts d’Arrée nach Port Belon gekommen sein.«

»Mackenzie könnte auch von jemandem hierher mitgenommen worden sein – von seinem Mörder beispielsweise. Vielleicht hat er seinen Mörder in den Monts d’Arrée getroffen«, warf Braz ein, der Boden gutmachen wollte.

»Auf alle Fälle sind die beiden nach der Anmietung des Autos vom Flughafen direkt in die Monts d’Arrée gefahren – warum? Warum dahin?« Dupin wusste, dass weder Riwal noch Braz etwas dazu sagen konnten. »Braz, haben Sie mit einem der Gendarmen aus Sizun gesprochen?«

»Ja. Sie kennen Smith nicht und hatten auch keine Idee, was ein Schotte bei ihnen in der Gegend gewollt haben könnte. Sie kennen überhaupt keine Schotten.«

»Rufen Sie noch einmal an und bringen Sie sie auf den neuesten Stand. Vielleicht fällt ihnen dazu etwas ein.«

Es war unwahrscheinlich, dennoch.

»Es könnte zumindest eine ganz banale Erklärung dafür geben, warum sie durch die Monts d’Arrée gefahren sind«, Braz wollte weiter punkten. »Das ist der kürzeste Weg von Brest, auch wenn es über die Vierspurige schneller geht. Ältere Navigationsgeräte gehen häufig einfach nach den Streckenkilometern.«

Es war ein plausibler Gedanke.

»Aber warum fliegen die beiden gemeinsam hierher, was nahelegt, dass sie sich kennen – und einer bringt den anderen dann unmittelbar nach der Landung um?« Riwal hatte eine der Kernfragen formuliert. »Das hätte man doch in Schottland einfacher haben können. Es kann nicht geplant gewesen sein, es muss spontan zu einer Auseinandersetzung gekommen sein.«

»Wie weit ist es von Glasgow nach Oban und zu dieser Insel?« Dupin beschäftigte immer noch, dass sie an einem Tag hin- und zurückgewollt hatten.

»Ich denke, mit dem Wagen zwei Stunden bis nach Oban, eine Stunde länger bis zur Isle of Mull.« Riwal war gut in Geografie. Vor allem in der Geografie der Brüdervölker. »Das wird der Wagen des Austernzüchters gewesen sein, Smith wird keinen besessen haben, vermute ich mal.«

Das Spekulieren war müßig – sie brauchten mehr solide Informationen; sie mussten Geduld haben, es war fürchterlich.

»Lassen Sie auch nach Mackenzie fahnden. Ob ihn gestern irgendjemand gesehen hat. Ich will sein Bild in allen Zeitungen sehen, wie das von diesem Smith. Im Netz, in den bretonischen Fernsehkanälen, überall.«

»Vor allem brauchen wir seine Leiche«, warf Riwal nachdenklich ein.

»Wo ist Magalie Melen?«

»Die Anfertigung des Phantombildes mit Madame Bandol gestaltet sich, wie soll ich sagen, sehr kompliziert«, Braz frohlockte, »sie musste los, um dem Zeichner beizustehen.«

»Das ist ja mittlerweile hinfällig. Rufen Sie Ihre Kollegin an, setzen Sie sie in Kenntnis! Sie soll die Fahndung nach Mackenzie veranlassen. Sie wird direkt mit Inspektor Riwal arbeiten«, Dupin hielt inne. »Der Austernzüchter, mit dem Madame Bandol befreundet ist«, er warf einen Blick in sein Heft, »Monsieur Kolenc, er hat seinen Betrieb in diesem Herrenhaus?«

»Ja.«

»Gut. Dann werde ich hören, ob einem Austernzüchter in Port Belon etwas zu einer Reise eines schottischen Kollegen in die Bretagne einfällt. Vielleicht kannten die Schotten ja jemanden hier. – Und«, Dupins Miene wurde grimmig, »ich werde diesem Monsieur«, er blickte erneut auf sein Personentableau, »Monsieur Tordeux, Matthieu Tordeux, einen Besuch abstatten. Und selbst fragen, was er denn gestern zur ungefähren Tatzeit in der Nähe des mutmaßlichen Tatortes zu tun hatte, ich nehme an, Sie sind noch nicht dazu gekommen.«

Braz war heftige Zerknirschung anzusehen.

»Noch mal zu den Schotten: Wir brauchen selbstverständlich, so schnell es geht, die Gesprächsnachweise der Telefone. Festnetz. Handy. Und den Zugang zu den E-Mail-Konten.«

»Klar, Chef«, Riwals Nicken signalisierte, dass es längst auf seiner Liste stand.

»Gut. Dann los. Wir haben keine Zeit zu verlieren. Melden Sie sich, sobald es etwas gibt.«

Dupin wandte sich ab.

»Und noch was«, es war ihm gerade eingefallen: »Melen soll Madame Bandol auf den neuesten Stand bringen.«

Beide starrten Dupin an, Riwal noch perplexer als Braz. Der Kommissar war berüchtigt dafür, am liebsten niemanden einzubeziehen, nicht einmal seine Inspektoren, geschweige denn »Fremde«.

»Sie soll ihr alles mitteilen, was wir wissen.«

Dupin musste grinsen.

»Mein Vater ist in den Austernparks. Unten im Fluss. Da finden Sie ihn.«

Dupin schätzte die Tochter Kolencs – sie hatte sich als Louann Kolenc vorgestellt – auf Mitte dreißig, eine kleine, feingliedrige Frau, filigrane, zarte Gesichtszüge, dabei ohne Zweifel ein Energiebündel, man sah es in ihren strahlend blauen Augen. Volle, schulterlange schwarze Haare. Sehr freundlich. Ein leichtes Lächeln.

»Ich begleite Sie gerne.«

Sie trug eine dunkelblaue Jeans und einen schlichten Pullover mit V-Ausschnitt in der gleichen Farbe, dazu halbhohe Gummistiefel.

»Ich finde schon hin, vielen Dank.«

Dupin stand im Innenhof des alten Herrenhauses. Ringsherum alles aus Stein, das Flair der Jahrhunderte. Ein paar Kamelienbüsche in voller Blüte, tiefes Pink, ein intensiver Duft. Ein Wasserbecken, vielleicht fünf Meter breit und drei Meter lang, in dem grüne und blaue Boxen voller Austern standen. Eine halb offene hölzerne Schiebetür, durch die man in einen Arbeitsraum schauen konnte.

Die junge Frau stand an einer Art Holztheke – ein Arbeitsplatz offensichtlich –, auf der sich ein paar Boxen befanden. Daneben runde Bastkörbe in verschiedenen Größen. Und zwei aufgetürmte Haufen brauner Algen. Die mit den runden Knubbeln, die »plopp« machten, wenn man drauftrat. Sie waren hohl und enthielten Wasser – Dupin hatte sie schon als Kind interessant gefunden, in den Ferien am Meer, sie knallten wie die Schneebeeren daheim auf dem Schulweg.

»Wenn Sie die Straße hinuntergehen, links, am Garten vom Château mit der hohen Steinmauer vorbei. Da beginnen die Austerntische. Viele Reihen. – Die etwas weiter hinten im Fluss, das sind unsere. Da müsste er sich aufhalten.«

»Arbeiten Sie auch im Betrieb Ihrer Familie?«

Louann Kolenc schaute Dupin eindringlich an. Dabei immer noch freundlich. Dann nahm sie demonstrativ einen der Bastkörbe und stellte ihn direkt vor sich.

»Mein Vater und ich denken, Madame Bandol hat wirklich einen Toten gesehen. Wir halten sie nicht für verrückt.«

»Das hat sie. – Wir sind uns mittlerweile sicher.«

Dupin fragte sich, ob Monsieur Kolenc seiner Tochter die Wahrheit über die Bandol-Schwestern anvertraut hatte.

»Madame Bandol besitzt eine große Leidenschaft für Austern, sie trägt ihren Teil zur Prosperität Port Belons eisern bei«, sie lachte.

Dupin verstand.

»Davon konnte ich mir bereits ein Bild machen.«

Die junge Frau nahm ein paar Austern aus der blauen Box und klopfte sie gegeneinander. Sie sah Dupins erstauntes Gesicht.

»Die Austern hören, sagen wir, écouter l’huître, man hört, ob sie leben. Ob sie gut sind. – Diese hier leben«, sie legte sie in einen Bastkorb.

»Da bin ich froh«, antwortete Dupin verdutzt.

»Seit ich sechs Jahre alt war, habe ich mitgearbeitet. Nach dem Tod meiner Mutter regelmäßig. Mein ganzes Leben lang. Das ist ein wunderbarer Beruf, man …«

»Monsieur le Commissaire!« Riwal stand an dem schmalen hölzernen Tor, das den Innenhof von der Straße trennte, schwer atmend, er musste wieder gerannt sein. »Neue Informationen. Es gibt Neuigkeiten!«

»Ich komme«, Dupin war schon in Bewegung. »Danke, Mademoiselle Kolenc.«

»Viel Erfolg!«, es klang ehrlich aufmunternd.

Ein paar Augenblicke später waren Riwal und er zum Tor hinaus.

»Die Frau. Sie haben mit Mackenzies Frau gesprochen. Zunächst nur am Telefon. Es ist wohl ein weiter Weg bis dorthin. Die Frau sagt, sie wisse von gar nichts.«

»Was hat er über ihren Mann gesagt?«

Das war verdammt schwierig zu vermitteln. Beide Informationen. Dass er tot war, war streng genommen immer noch eine Annahme (auch wenn es für Dupin feststand). Dafür wiederum war sehr wahrscheinlich, dass er ein Mörder war – dass er einen geheimen Ausflug in die Bretagne gemacht hatte, bei dem er einen Mord begangen hatte.

»Sie haben zunächst nur erzählt, was zweifelsfrei feststeht. Dass ihr Mann in der Bretagne vermisst wird. Dass er dort war und jetzt verschwunden ist. – Von dem dringenden Tatverdacht haben sie bisher nichts gesagt. Mackenzies Frau ist natürlich außer sich vor Sorge.«

»Und sie wusste nichts von diesem Ausflug?«

»Nein, sie behauptet, ihr Mann habe ihr gesagt, er müsse dringend nach Glasgow. Er ist an einer Austernbar beteiligt, wenn ich das richtig verstanden habe. Er ist ab und zu für ein oder zwei Tage weg. Sie ist davon ausgegangen, dass er alleine fuhr, er hat jedenfalls nichts von Smith gesagt.«

Riwal wirkte im Vergleich zu eben seltsam ermattet, auch ein wenig so, als bedrücke ihn etwas.

»Sie kennt Smith?«

»Ja. Vom Sehen, sie ist ihm ein paarmal im Austernbetrieb begegnet. Er gehörte zu den Leuten, die in der Saison oder zu anderen Anlässen aushalfen. Mehr wusste sie nicht über ihn. Auch ihr Mann kenne ihn mit Sicherheit nicht näher, hat sie gesagt.«

»Er kannte ihn nicht näher, unternimmt aber spontan eine geheime Reise mit ihm in die Bretagne.« Das war keine Frage gewesen. »Und die Frau kann sich auch keinerlei Reim darauf machen, was ihr Mann in der Bretagne gewollt haben könnte?«

»Nein. Sie sagt, sie sei nur am Rande in die Geschäfte ihres Mannes involviert.«

»Dann wird es uns wahrscheinlich niemand erzählen können. – Oder wollen«, Dupin rieb sich die Schläfe.

»Er ist alle zwei, drei Jahre nach Cancale gereist, sagt sie. Zu einer der vielen Austernmessen. Dort hat er einen Austernzüchter aus Cancale kennengelernt. Die beiden hatten sich lose angefreundet, sagt sie, und erwogen, etwas geschäftlich zusammen auf die Beine zu stellen. Aber das sei im Augenblick nicht konkret gewesen. Im Anschluss an den Aufenthalt in Cancale sei Mackenzie dann immer noch für ein paar Tage nach Holland und Belgien gereist.«

Immerhin, es gab eine bekannte Verbindung in die Bretagne. Und wieder: Austern.

»Die letzte Reise liegt knapp drei Jahre zurück. Theoretisch wäre es wieder an der Zeit gewesen – aber sie wusste nichts von einem geplanten Trip.«

»Haben wir Namen und Daten des Austernzüchters?«

»Alles da.«

»Ansonsten? Hat sie überhaupt keine Idee, was vor sich gegangen sein könnte?«

»Nicht die geringste, sagt der Polizist, der mit ihr telefoniert hat. – Er ist jetzt gerade auf dem Weg zu ihr. Um ausführlich mit ihr zu reden. Ein Kollege hört sich zusätzlich um.«

»Hält der Polizist die Frau für glaubwürdig?«

Es war eine unangenehme Situation, dachte Dupin. Sie waren restlos auf andere angewiesen, auf die Polizei in Oban und Tobermory; Dupin hätte zu gerne persönlich mit Mackenzies Frau gesprochen. Es ging ihm alles vollständig gegen den Strich: Einen beträchtlichen Teil der Ermittlungen würden sie nicht selbst in der Hand haben, eine Situation, die der Kommissar prinzipiell nicht ertrug.

»Er hat es nicht ausdrücklich gesagt, aber ich vermute, schon.«

Das war keine besonders hilfreiche Aussage. Aber was sollten sie machen? Auch Riwal konnte an der Situation nichts ändern.

»Nehmen Sie sofort mit dem Mann in Cancale Kontakt auf«, Dupin überlegte, »nein, ich rufe selbst an. Ich brauche Namen und Nummer.«

»Ich schicke Ihnen beides aufs Telefon. Haben Sie gleich.«

»Neuigkeiten von Smith?«

»Noch nicht. Sie haben die Leiterin des Shelter House immer noch nicht ausfindig gemacht. Sie war wohl die Einzige, mit der er ab und zu gesprochen hat.«

»Wird sie etwa auch vermisst?«, fragte Dupin.

»Sie nehmen an, dass sie nach Fort William gefahren ist, ein paar Dinge erledigen. Das macht sie ein-, zweimal im Monat.«

»Kein Handy?«

Dupin spürte, dass er irgendwie ein mulmiges Gefühl hatte.

»Kein Handyempfang. Nordschottland!« Riwal betonte es deutlich vorwurfsvoll.

Das musste ein Bretone gerade sagen.

»Haben wir schon einen Zugang zu den Kommunikationsverbindungen?«

»Smith besaß keinen Computer, aber ein Prepaidhandy, auch wenn er es wohl nur selten bei sich hatte. – An Mackenzies Nachweisen sind sie dran. Das dauert ein bisschen. Handy, Festnetz, Computer.«

»Ich …«, Riwals Augenbrauen zogen sich zusammen, er sprach nicht weiter.

»Was ist Riwal?«

»Die Gerichtsmedizinerin hat versucht, Sie zu erreichen. Sie hat dann Nolwenn bei der Beerdigung angerufen, sie«, Riwal schien mit einem Mal fast die Stimme zu versagen. »Sie hat bei der Tätowierung neben dem ersten Streifen Ansätze eines zweiten gefunden, sie …«, Riwal brach wieder ab, als würde er in Gedanken etwas überprüfen wollen, dann holte er sein Handy hervor: »Hier, sehen Sie.«

Er hielt Dupin das kleine Display hin.

»Die zweite Tätowierung. Smiths linker Oberarm.«

Es war nicht viel zu erkennen. Ein Streifen, oben spitz zulaufend, abgeschürfte Haut, Hämatome.

Er hatte diese zweite Tätowierung fast vergessen gehabt.

»Ich – ich kenne das Symbol. Ein mythisches Symbol. Es ist das Tribann.« Riwal war blass, seine Lippen waren fast verschwunden.

Dupin schaute ihn an:

»Ja?«

»Drei Strahlen, Sonnenstrahlen, von einem Zentrum ausgehend.«

»Was stellt es dar?«

»Es geht auf Edward Williams zurück, den Gründer des walisischen Gorsedds of Bards. Frühes 19. Jahrhundert. Die drei Strahlen symbolisieren die Tugenden der Liebe, Gerechtigkeit und Wahrhaftigkeit. – Man nennt es«, Riwals Stirn lag in immer tieferen Falten, »the magic mark«.

Dupin ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. Über die erste Tätowierung waren sie zur Identität des Mannes und in der Folge auch zu der des zweiten Mannes gekommen. Vielleicht führte sie das zweite zu der »Geschichte des Falls«. Oder brachte sie zumindest auf die richtige Fährte.

»Wer verwendet es?«

»Neben der walisischen Bardenvereinigung auch die Vereinigungen aus Cornwall, dort heißt es Awen, und die«, Riwal stockte, »die schottische – und ebenso die bretonische Vereinigung. Die Goursez Breizh.«

»Eine Bardenvereinigung?«

»Eine Druidenvereinigung.«

Diese Antwort machte es nicht besser.

Natürlich hatte Dupin von den modernen – »neuzeitlichen« – Druidenvereinigungen gehört. Er hatte in den letzten Jahren viele seiner Vorurteile abbauen müssen – die meisten der existierenden Vereinigungen verfolgten ein streng humanistisches Bekenntnis und waren so etwas wie Freimaurerlogen. Die Druiden waren – historisch betrachtet – die Weisen und Philosophen der keltischen Kultur, aber auch Wissenschaftler, Mediziner und vor allem die Bewahrer von Geschichte und Tradition. Zwanzig Jahre dauerte die systematische Druidenausbildung, Riwal hatte es während einer seiner Quizrunden im Präsidium genau erklärt; über diese Druiden hatte sogar schon Cäsar höchst anerkennend geschrieben. Nach strenger philosophischer Überzeugung musste man sich alles merken, alles Wissen wurde nur mündlich bewahrt und weitergegeben; das Schriftliche galt als minderwertig, weil es die Dinge starr und statisch werden ließ und damit ihr Wesen tötete. Das Erzählen wurde die höchste Form der Wissenschaft. Druide-Sein hieß somit vor allem eines: erzählen, um das Wissen weiterzugeben. Nur wenn man das begriff, hatte Dupin gelernt, konnte man Riwal verstehen. Oder Nolwenn. Die Liebe zum Erzählen war etwas grundsätzlich anderes als einfach nur reden. Das »echte« Erzählen, das Historie und Mythologie bewusst vermischte, errang den Stand einer hohen Kunst – nicht zufällig hatte die keltische Kultur einige der mächtigsten literarischen Erzählungen des Abendlandes, der gesamten europäischen Literatur, hervorgebracht: König Arthur und die Ritter der Tafelrunde, Tristan und Isolde, der Gral, Parzival.

»Sie meinen, Smith gehörte einer Druidenvereinigung an? – Er war ein Druide?«

»Viele der Mitglieder tragen das Zeichen als Tätowierung. – Ich denke schon. So könnte es sein. – Die Druidenvereinigungen haben seit den Siebzigerjahren wieder großen Zulauf in den keltischen Nationen.«

Dupin musste aufpassen, sonst driftete das Gespräch ins Obskure ab. Auch wenn Riwal keiner dieser Vereinigungen angehörte – dem Himmel sei Dank –, kannte er sich damit bestens aus.

»Und was macht diese Goursez Breizh?«

»Das Ziel ist, die keltische Kultur und die bretonische Sprache zu fördern und zu wahren. Goursez bedeutet Thron. Sie ist eine Bewegung des keltischen Neuheidentums.«

»Sie meinen, Smith könnte in seiner Eigenschaft als Druide in die Bretagne gekommen sein, in irgendeiner – Druidensache?«

»Die Vereinigungen arbeiten sehr eng zusammen, Sie wissen: der Interceltisme. Es gibt gemeinsame Aktivitäten. Nicht nur die großen Zusammenkünfte.«

Riwal hatte die Gegenstände für seine Verhältnisse wenig ausgeschmückt, eigentlich gar nicht. Es waren eher Lexikoneinträge gewesen. Dabei waren das Übernatürliche, Fantastische und auch das Okkulte bekanntermaßen seine Steckenpferde. Er wirkte immer noch seltsam gebremst. Für gewöhnlich liebte er solche Geschichten, aber die Vorstellung, dass das Druidische wahrhaftig Teil eines Falles werden könnte, schien ihm äußerst unangenehm.

»Gibt es denn hier in der Gegend druidische Vereinigungen?«

»Selbstverständlich«, Riwal klang jetzt doch empört. »Überall in der Bretagne! Es gibt lokale, regionale und überregionale Vereinigungen, gesamtbretonische. Schon 1850 gründete der berühmte Sprach- und Altertumswissenschaftler Hersart de La Villemarqué den Verein Breuriez ar Varzed, Barden der Bretagne, die Gebrüder Grimm haben ihn als korrespondierendes Mitglied für die Berliner Akademie der Künste vorgeschlagen, so berühmt war er! 1899 machte sich eine Delegation auf den Weg zum Eisteddfod nach Wales; auf dem großen keltischen Fest wurde im Zeichen von Excalibur, dem Schwert von König Arthur, ein bretonischer Gorsedd gegründet! Heute nennt er sich: Breudeuriezh Drouized, Barzhed hag Ovizion Breizh, die Bruderschaft der Druiden, Barden und Ovaten der Bretagne. In diesem Verein sind die meisten der lokalen und regionalen Vereine Mitglied. Aber natürlich nicht alle, es gibt erhebliche Differenzen. Philosophische Differenzen.«

Das war erst einmal genug, fand Dupin.

»Das mythische Zeichen«, Riwals Miene verfinsterte sich wieder, »wird vermehrt von den Druiden getragen. Es gibt angelehnt an die Ordnung der Freimaurer drei Grade: die Ovaten, die grüne Roben tragen, die Barden in blauen und die Druiden in weißen. – Vielleicht war er wirklich ein Druide.«

»Um was könnte es gehen? Wenn es denn mit Druiden zu tun hätte, meine ich?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen.«

Dupin ließ ab. Es war ohnehin alles äußerst spekulativ. Im Moment zumindest.

»Sagen Sie den Kollegen in Schottland, sie sollen recherchieren, ob Smith wirklich einer druidischen Vereinigung angehörte.«

»Vielleicht war es auch einfach nur ein Schmucktattoo. Es handelt sich um ein durchaus populäres Symbol.«

Es war eine verkehrte Welt. Riwal bemühte sich ungewohnt heftig, die Bedeutung des druidischen Symbols und alles Fantastischen kleinzureden. Irgendetwas daran schien ihm wirklich Angst zu machen.

»Wir werden sehen. – Ich werde jetzt zu Monsieur Kolenc gehen, runter zu den Austernparks.«

Riwal machte einen sehr erleichterten Eindruck.

»Wir haben einen der Holztische vor dem Château zur Einsatzzentrale gemacht, das La Coquille ist zu stark frequentiert. Da, wo man draußen die Austern isst und auf den Belon schaut, man …«

»Ich kenne die Tische, Riwal, auch wenn ich keine Austern esse.«

Es war ein guter Ort für eine provisorische Einsatzzentrale. Dupin besaß eine notorische Neigung für ungewöhnliche Arbeitsorte, in der freien Natur, in Cafés, Restaurants oder Bars, Hauptsache nicht im Kommissariat.

»Umso besser. Da sitzen wir, wenn Sie uns brauchen. Magalie Melen ist auch da.«

»Bis gleich, Riwal.«

Dupin ging die Stichstraße hinunter, auf den Quai und die Austernbänke im Belon zu, Riwal bog rechts ab. Zur »Einsatzzentrale«.

Dupin hatte die »Königin der Meeresfrüchte« noch nie probiert. Er fand das Äußere des Schalentieres sehr hübsch, die dunkle, schrundige, scharfkantige Schale in aparten Grautönen, die die Austern wie bizarre Steine aussehen ließen. Die Schale von innen war noch hübscher, das schillernde Perlmutt. Dupin hatte sie, neben den Ormeaux, als Kind besonders gerne gesammelt und zu Dutzenden aufgetürmt. Er hatte durchaus Sympathien für das Wesen der Austern. Dupin hatte gelesen, dass sie in ihrer schützenden Schale ein einfaches, aber bewundernswert friedliches Leben führten: Entweder ruhten oder schliefen sie – oder sie aßen. Mit diesen beiden Aktivitäten – einmal im Jahr kam noch etwas Fortpflanzung hinzu – fristeten sie ihr genügsames, kontemplatives Dasein. Ein überaus komfortables Dasein in Dupins Vorstellung, sie mussten sich nicht mal zum Essen hinbewegen, das Essen kam zu ihnen. Die Planktonleckereien wurden ihnen ohne ihr Zutun direkt in die Schale gespült. Auch dass Aphrodite einer Auster entsprungen war, die schönste aller Frauen und Göttin der Liebe, rechnete Dupin den Austern hoch an. Oder dass sie nach so fabelhaften Weinen verlangten. Und ehrlich gesagt glaubte er sogar das mit den gesundheitsfördernden Wirkungen, im Großen und Ganzen zumindest. Und auch, dass sie theoretisch köstlich schmeckten. Wie das kultivierte Meer – eine wirklich schöne Vorstellung, musste Dupin zugeben.

Aber: Der Kommissar hatte es nie über sich gebracht, auch nur eine einzige zu essen – obwohl er es entschieden vorgehabt hatte, schon ein paarmal. Dabei war es gar nicht die Vorstellung, einen noch lebendigen Organismus zu essen, die ihn irritierte, überhaupt nicht, das gelang ihm bei anderen Muscheln ohne Probleme. Was ihn im allerletzten Moment abgehalten hatte, war der Anblick: das Schleimige, Glibberige der weißgrünen Gallertmasse. Und es half auch nicht, dass alle Welt behauptete, wenn man eine einzige Auster gegessen habe, sei man ihnen zwangsläufig lebenslang verfallen.

Die Luft schmeckte nach salzigem Meeresboden; bei Ebbe, Sonne und schwachem Wind wie jetzt roch es am intensivsten. Dupin mochte das. Dann roch man alles, was das Meer ausmachte. Sonne und Wärme ließen es verdunsten und schweben; sie schufen einen flüchtigen Ozean aus schier unendlich vielen Wasserdampfpartikelchen.

Mit sichtbarer Strömung floss der Belon in der bizarren Landschaft aus weiten, blendenden, silbrigen Flächen in einer geschlungenen, nicht sehr breiten Rinne dem Meer entgegen. Selbst bei Ebbe war nicht auszumachen, wie viel Wasser wirklich seines war; auch beim tiefsten Stand der Ebbe flossen gewaltige Mengen an Meerwasser aus den Böden und Ufern ab. Aus den silbernen Flächen stachen rechts und links der Rinne die Austerntische hervor, überall, in langen Reihen, die tables à claire-voie. Feingliedrige Konstruktionen aus tiefbraun gerostetem Metall, dünne, geriffelte Stäbe, vielleicht einen halben Meter hoch, oben mit weiteren Stabverstrebungen versehen, zehn, fünfzehn Meter lang jeweils. Stählerne Tausendfüßler. Und auf den Tischen lagen sie: die großen, grobmaschigen, flachen Säcke, poches genannt, in denen die Austern wuchsen. Massen von Braunalgen hatten sich während der Flut an den Tischen verfangen.

Dupin hatte sich an die Instruktionen von Kolencs Tochter gehalten, er war am kleinen Quai links abgebogen und die sanft abfallende, jetzt trockenliegende Rampe in das Flussbett hinuntergegangen. Eine Handvoll Menschen war in der weitflächigen Landschaft zu sehen. Dupin hielt auf zwei Männer zu, die an den Tischen nahe an der Wasserrinne arbeiteten. Er lief über den schlickigen Meeresboden, Steine, zertretene Muscheln, kleine Sandbänke. Schon nach wenigen Metern waren seine Schuhe bis zu den Knöcheln verdreckt und restlos durchnässt.

»Monsieur Kolenc?«

Dupin hatte vage in Richtung der beiden Männer gerufen. Der größere der beiden drehte sich zu ihm um.

Dupin ging auf ihn zu.

»Monsieur Kolenc?«

Der Mann nickte.

»Ich würde Sie gerne sprechen – Commissaire Georges Dupin.«

Baptiste Kolenc war keinerlei Verwunderung anzumerken. Er wirkte ganz aufgeräumt.

»Wegen dem Toten vom Parkplatz?«

Dupin schätzte Kolenc auf Anfang sechzig. Ein hochgewachsener, aber gut gebauter Mann, breite Schultern, mächtige pechschwarze Augenbrauen, dunkle Augen, kurze graue, volle Haare, ausgeprägte Geheimratsecken. Zutiefst freundliche Züge, ein offenes Lächeln wie seine Tochter, das das ganze Gesicht einnahm. Er trug eine der gelben Arbeitsölhosen, von breiten blauen Hosenträgern gehalten, und ein hellgraues Sweatshirt, das voller Schlammspritzer war.

»Der Tote vom Parkplatz. Ja. – Ein schottischer Austernzüchter von der Isle of Mull, wissen wir mittlerweile, er züchtete wohl auch andere Muscheln, aber vornehmlich Austern«, Dupin zögerte, »aber wir haben noch keine Ahnung, was er hier wollte. Warum er nach Port Belon gekommen ist. Er hat einen – einen Zwischenstopp in den Monts d’Arrée eingelegt und kam dann hierher.«

»Ein Austernzüchter?«, fragte Kolenc erstaunt.

»Sie züchten anscheinend auch im Norden Schottlands Austern«, sagte Dupin vorsichtig, er wusste nicht, ob das für einen bretonischen Austernfischer frevelhaft klang.

»Ein paar Züchter gibt es dort oben, ich weiß«, es klang nicht geringschätzig. Kolenc fuhr fort, Algen von den Stäben der Austernbank zu entfernen. Dann nahm er einen der großen Säcke hoch, schüttelte ihn kraftvoll, stellte ihn nach rechts ab, nach links, schüttelte wieder heftig, als wollte er sichergehen, dass die Austern auch wirklich durcheinanderpurzelten, und legte ihn dann mit einer behänden Bewegung andersherum zurück an seinen Platz. Die Austern sahen schon groß aus, und es mussten etliche Kilo sein.

»Sie lieben es, sich aneinanderzuschmiegen. Man muss sie regelmäßig rütteln, damit sie nicht zusammenwachsen und keine zu krummen Formen annehmen«, murmelte Kolenc, als er Dupins Blick sah.

»Ryan Mackenzie, heißt er. Sagt Ihnen der Name etwas?«

Kolenc hatte schon den nächsten Sack in der Hand, seine Augen fest auf die Arbeit gerichtet.

»Nie gehört. Sollte ich?«

»Ich hatte gehofft, dass er hier vielleicht bekannt wäre. – Oder dass Sie eine Idee hätten, aus welchem Grund ein schottischer Muschel- und Austernzüchter nach Port Belon kommen könnte?«

»Geschäfte? Vielleicht lässt er seine Austern hier veredeln. Das wäre nicht ungewöhnlich, das tun viele, auch einige ausländische Betriebe. – Um den Verkauf von Saataustern wird es nicht gegangen sein.«

Dupin hatte den Begriff schon im Zusammenhang mit Austern gehört, Veredelung, auch Magalie Melen hatte eben davon gesprochen –, er wusste aber nicht wirklich, was es bedeutete.

»Was meinen Sie damit, Monsieur Kolenc?«

Dupin kramte sein Clairefontaine und den Bic hervor.

»Er könnte seine ausgewachsenen Austern für ein paar Wochen hierhin zum Belon bringen, zur Veredelung in den nährstoffreichen Süß-Salzwassern. – Dann dürfen sie Belons heißen. Und auch als solche verkauft werden. Das ist gang und gäbe.«

Dupin runzelte die Stirn.

»Belons gehören zu den berühmtesten Austern der Welt. Sie können sich vorstellen, dass dies ein begehrtes Label ist. Bei Austern entscheidet die Herkunft über den Preis.«

»Sie liegen, wenn sie fertig sind, nur noch etwas hier im Wasser herum und werden dann als Belons gehandelt?« Es klang nach Dupins Empfinden unlauter.

»Es ist – in Ordnung.« Kolenc zuckte die Schultern.

»Was meinen Sie mit ›in Ordnung‹?«

»Innerhalb von ein paar Wochen erneuert sich eine Auster physiologisch von Grund auf. Sie tauscht sich einmal komplett aus. Bei uns hier nimmt sie dann den klassischen Belon-Charakter in Geschmack und Farbe an.«

Für einen Bretonen war Kolenc erstaunlich gesprächig, geradezu mitteilungsfreudig.

»Machen das alle Austernbetriebe hier, Sie auch?«

Dupin fand die Idee noch immer irgendwie unseriös.

»Sie wissen nicht viel über die Austernzucht, oder?«, die Frage war nicht hämisch formuliert gewesen, Kolenc seufzte jetzt dennoch hörbar.

Dupin hatte nicht die allergeringste Ahnung von Austernzucht; sicher hatten ihm in den letzten fünf Jahren etliche Leute etliche Male etwas darüber erzählt, aber er hatte ebenso sicher oft nicht zugehört; allgemein war das eine seiner größten Stärken: das mehr oder weniger elegante Nicht-Zuhören, wenn ihn etwas nicht interessierte.

»Sie müssen die Reproduktion, die Zucht und die Veredelung unterscheiden.«

»Ja?«

Dupin wollte vor allem das mit der Veredelung verstehen.

»Die Reproduktion findet nur in wenigen Gebieten statt, in der Bretagne zum Beispiel in Cancale oder in den Parks zwischen dem Couesnon und der Loire. Dann weiter unten am Atlantik, im Arcachon-Becken. – Die Creuses kommen mit achtzehn Monaten zur Zucht zu uns, einschließlich der Veredelung. Das dauert noch mal achtzehn Monate. Die Plates holen wir, wenn sie ausgewachsen sind – nur noch zur Veredelung. Zur richtigen Veredelung.«

»Und wie lange dauert das?«

»Unterschiedlich lange. Das entscheidet jeder selbst. Sechs Monate bei uns.«

»Gibt es ein Minimum?««

»Es ist streng geregelt. Fünfzehn Tage. – Was Sie grundsätzlich unterscheiden müssen: Betriebe, die die Austern in den eigenen Parks züchten und richtig veredeln und sie anschließend als eigene Austern von hier aus vertreiben. Und die Betriebe«, jetzt klang Kolenc das erste Mal abschätzig, »die nichts weiter tun, als die Austern anderer in der Minimalzeit zu veredeln – um sie dann wieder zurückzuschicken. Sie tun nichts, als ihre Parks zu verleihen, die Plätze hier im Wasser. Auch an ausländische Firmen.«

»Wissen Sie von Betrieben hier, die Austern aus Schottland veredeln? Auf die richtige oder auf die minimale Art?«

Das war der Punkt, der Dupin im Kern interessierte. Mögliche Verbindungen nach Schottland. Direkt, indirekt, wie auch immer. Die Veredelung wäre, wenn er richtig verstand, ein plausibler Grund, warum ein Schotte, ein schottischer Austernzüchter, tatsächlich nach Port Belon kommen würde.

»Nein. Aber es ist möglich. – Wir veredeln nur unsere eigenen Austern.«

Es hatte stolz geklungen. Kolenc drehte sich zur Seite und holte eine Stahlbürste hervor, mit kräftigen Bewegungen begann er, die Taschen abzubürsten, Schmutz, Muscheln, Tangreste fielen hinab.

»Ist es ein großes Geschäft? Das mit der Veredelung, allgemein?«

»In der Tat. Die Austern kommen aus vielen europäischen Ländern, es heißt sogar aus Japan und China. Die meisten aber aus Frankreich, aus den weniger berühmten Austerngegenden.«

»Wer betreibt diese Geschäftsform hier?«

»Sie meinen in Port Belon?«

»Ja.«

»Die Händlerin, Madame Premel. Und Matthieu Tordeux, einer der drei Züchter. – Bei ihnen müssen sie nach Geschäftsbeziehungen mit Schottland fragen. Das Château de Belon betreibt das ebenso wenig wie wir.«

Auch von den beiden hatte er schon gehört.

»Sie müssen nur aufpassen, Tordeux und Premel sind sich nicht grün. – Ansonsten einige der großen Betriebe in Riec. Die haben viel größere Kulturen, auf der ganzen Flussstrecke zwischen Riec und hier. Das sind vier, fünf Kilometer, da gibt es überall Anlagen.«

Das hübsche Riec-sur-Bélon war der Austern-Hauptort am Fluss. Nur ein paar Minuten mit dem Wagen von Port Belon entfernt, Dupin mochte es, es gab dort einen hervorragenden Bäcker, einen gut sortierten Presseladen, einen hübschen Markt.

»Sie sagten etwas von«, der Kommissar suchte nach einem Begriff, den er eben notiert hatte, er notierte prinzipiell viel – wenn auch meistens nur einzelne Begriffe –, man konnte nie wissen, wozu es gut sein würde: »Saataustern. Von Saataustern, um die es nicht gegangen sein könnte. Was heißt das?«

»Saataustern sind die Austernbabys. Die Reproduktion findet wie gesagt nur in wenigen Gegenden statt. Von dort werden sie wiederum in andere Gegenden zur Zucht und Veredelung verkauft. In Schottland beispielsweise laichen die Austern nicht. Das Wasser ist zu kalt. Es gibt dort keine Reproduktion.«

»Woher kommen die Saataustern hier im Belon?«

»Einige beziehen sie aus anderen Ländern, aus Holland meistens, der größte Saatausternproduzent Europas. Viele kommen auch aus dem Arcachon-Becken. – Wir beziehen unsere Saataustern nur aus der Bretagne. Auch die Plates, die schon ausgewachsen hierherkommen, stammen bei uns aus der Bretagne. Sie lieben den Belon.«

»Und auch das ist ein großes Geschäft – das mit den Saataustern?«

»Oh ja.«

»Und die Plates, was sind das für Austern?«

Kolenc zog die Augenbrauen hoch. Ganz offensichtlich die Frage eines absoluten Dilettanten.

»Sie essen sie nicht mal?«

»Nein.«

Es dauerte einen Moment, ehe Kolenc antwortete. Er schien zwischen Fassungslosigkeit und Entsetzen zu schwanken.

»Die Huîtres plates – sind die indigenen, die ursprünglichen Europäischen Austern. Fast ausgestorben. Sie sind flacher, runder, glatter, kleiner im Durchschnitt.« Kolenc seufzte erneut. »Und die Creuses – die sind, wie der Name sagt, tiefer, länglicher, gewölbter. Ursprünglich eine Pazifische Auster. Die Creuses machen den Löwenanteil auf dem Markt aus, überall in Europa, auf der ganzen Welt. – Unser Betrieb ist wie das Château auf die Europäischen Austern spezialisiert, wir züchten aber auch die Creuses – die meisten anderen Betriebe züchten nur die Creuses.«

»Und in Schottland?«

»Beide Arten. Wie in England auch. Die Europäischen Austern machen aber überall nur einen sehr kleinen Teil der Produktion aus. Von den fünfundvierzigtausend Tonnen Austern, die die Bretagne jährlich auf den Markt bringt, sind lediglich eintausend Tonnen Huîtres plates. – Vielleicht«, Kolenc schien nun nachdenklich, »wollte dieser Schotte auch einfach nur Austern einkaufen.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ganz einfach. Dass er fertige Austern aus dem Belon kauft, nach Schottland importiert und dort weiterverkauft. Manche Züchter sind ja auch Händler. Oder er vermarktet sie direkt selbst. Vielleicht hat er sich ja auf die Plates spezialisiert, auf der Insel liebt man sie. Und bezieht sie aus dem Belon. Es sind die besten.«

Das war natürlich denkbar. Da war ja auch die Bar in Glasgow. Es wäre vollkommen plausibel, genau wie das mit der Veredelung. Ein plausibler Grund für Beziehungen Mackenzies in die Bretagne – auch für Geschäftsreisen in die Bretagne.

»Und die Plates – das sind die besseren?«

Kolenc schaute amüsiert.

»Das ist Geschmackssache. – Wir finden ja«, Kolenc lächelte, »aber die Creuses sind auch nicht gleich Creuses. Alles hängt bei Austern von der lokalen Beschaffenheit des Wassers ab, in dem sie leben. Vom Plankton zum Beispiel, den verschiedenen Planktonarten, wir nennen sie die ›grünen Aromen‹. Oder von der Zusammensetzung der Mineralien, zuallererst natürlich vom Salzgehalt. Austern tun nichts weiter, als den Geschmack des Wassers, in dem sie leben, in sich zu konzentrieren. Sie sind das reine Meer«, Kolencs Ton nahm eine poetische Färbung an, die in lustigem Kontrast zu seinem bodenständigen Wesen stand. »So wie Klima und Böden des Anbaugebietes einen Wein ausmachen und einzigartig werden lassen, so ist es mit dem Wasser und dem Geschmack der Austern. Beim Wein ist es das Terroir, bei uns das Merroir. – Also sind die Creuses aus dem Belon natürlich ebenso wunderbar.«

So hatte Dupin Austern noch nie betrachtet. Das war eine schöne Vorstellung: dass einen Austern ein ganz bestimmtes Meer schmecken ließen, einen ganz bestimmen Ort, ein ganz bestimmtes Wasser. Ja, wie Weine. Dupin merkte, wie er abschweifte.

»Sie kennen diesen Schotten also nicht – Ryan Mackenzie?«

Wie eben blickte Kolenc irritiert. Es war ein jäher Themenwechsel.

»Nein. Aber fragen Sie doch bei den anderen nach. Und in Riec.«

»Fällt Ihnen überhaupt etwas dazu ein, was hier passiert sein könnte – ich meine, warum es in der Austernwelt zu solchen«, ihm fiel Madame Bandols Wort ein, »Vorkommnissen kommen könnte? Zu schweren Konflikten – bis hin zu Mord?«

Kolencs Gesichtsausdruck wurde sehr ernst.

»Nein, keine Ahnung, aber so viel ist sicher: Es geht um viel Geld. Um Image, Ehrgeiz, Habgier. – Austern mögen die genügsamsten, friedlichsten Wesen sein, Menschen sind es nicht.«

Dupin wusste, was Kolenc meinte. So war es. Überall.

Eine Sache interessierte ihn noch:

»Was heißt, dass sich die beiden nicht grün sind: Monsieur Tordeux und diese Händlerin?«

»Sie waren einmal verheiratet, ein halbes Jahr lang.«

Eine lapidare Erklärung.

»Und das ist nicht gut ausgegangen.«

»Gar nicht gut. Es sah zuerst nach der großen Liebe aus. Da hat sie den Betrieb noch nicht geführt, er gehörte ihrem Vater. Sie ist über zwanzig Jahre jünger als Tordeux, jetzt ist sie längst wieder verheiratet und hat zwei Töchter. Tordeux ist ein eingefleischter Junggeselle geworden.«

»Verstehe. Und jetzt bekämpfen sie sich?«

»Sie sind gerade erst gegeneinander angetreten, bei La Forêt-Fouesnant war eine Austernzucht zu verkaufen, sie wollten sie beide. Tordeux hat sie bekommen. – Sie«, er schien nachzudenken, »geraten eigentlich immer aneinander, bei jeder Gelegenheit, selbst bei unseren Verbandstreffen, es scheint nicht ohne Streit zu gehen.«

Sowohl das Amiral als auch Henri mit seinem Café du Port bezogen ihre Muscheln und Austern aus einer Zucht bei La Forêt-Fouesnant. Es musste sich jedoch um einen anderen Betrieb handeln, Dupin hätte von einem Verkauf gehört. Er würde Henri oder Paul fragen.

»Ansonsten, wenn wir schon einmal dabei sind – noch irgendwelche Zerwürfnisse hier im Ort? Mit oder ohne schottische Beteiligung?«

»Nicht, dass ich wüsste. Wir kommen alle gut miteinander aus. Ohne dass es Freundschaften wären. Aber man respektiert sich.«

»Denken Sie …«

»Monsieur le Commissaire!« Riwal kam angerannt und rief schon von Weitem lautstark, es nahm langsam Slapstickcharakter an.

»Ich komme«, Dupin wandte sich Kolenc zu, »ich danke Ihnen, Sie waren mir eine große Hilfe.«

»Armandine Bandol sagte, sie beide seien ein Team«, Kolenc lachte, es schien ihm zu gefallen. »Vielleicht werde ich Ihr Berater«, er machte eine Pause und fügte hinzu: »Armandine mag Sie. – Sie vertraut Ihnen.«

Dupin verstand, was er damit sagen wollte. Ihm gefiel, dass Kolenc Madame Bandols Geheimnis beschützte.

»Eine außergewöhnliche Frau!«

»Also kommen Sie vorbei, wenn Sie noch mehr über Austern wissen möchten.«

»Das werde ich – bis bald, Monsieur Kolenc.«

Kolenc widmete sich wieder den Austerntischen, mit einer energischen Handbewegung riss er einen dicken Büschel Braunalgen von den Verstrebungen.

Inspektor Riwal hatte sich während der Verabschiedung Dupins langsam wieder auf den Rückweg zum Ufer gemacht. Dupin hatte ihn noch vor der Rampe zum Quai eingeholt.

Plötzlich blieb der Kommissar stehen.

Ohne Erklärung drehte er sich um und ging raschen Schrittes zu Kolenc zurück, der ihn neugierig beobachtete.

»Nur noch eine Frage. Vielleicht etwas abseitig. Ein Bauunternehmer hat hier ein Haus, in Port Belon.«

»Pierre Delsard. Ja. Ein großspuriger Angeber.«

»Was meinen Sie damit?«

»Delsard ist selten hier. Er kommt mit Freunden oder ›Geschäftspartnern‹ und feiert große Partys. An solchen Tagen stehen hier Porsches, Jaguare, Range Rovers. Aus der ganzen Bretagne. Und aus Paris, natürlich. Die besten Traiteurs der Gegend geben sich die Klinke in die Hand. Austern, seltene Muscheln, Hummer, Champagner, Foie gras.«

Dupin war unwillkürlich das Wasser im Munde zusammengelaufen. Er hatte schon viel zu lange nichts mehr gegessen.

»Wo hat er seinen Hauptwohnsitz?«

»In Lorient. Da ist auch seine Firma. – Es heißt, dass er in den einen oder anderen Austernbetrieb investiert hat. Zum Spaß. Weil er nicht weiß, wohin mit seinem Geld.«

»Hier in Port Belon?«

»Ich kann es Ihnen nicht sagen. Offiziell bekannt ist nichts. Fragen Sie Tordeux. Er ist ein guter Freund von ihm.«

»Sie denken, er ist bei Monsieur Tordeux eingestiegen?«

Das wären verwirrende Verstrickungen – Baubranche und Austernwirtschaft. An die Dupin noch nicht gedacht hatte.

»Ich weiß es nicht, Tordeux tritt aggressiv auf, er baut seinen Betrieb immer weiter aus. Neben der Zucht bei La Forêt-Fouesnant hat er letztens einen Betrieb in Cancale gekauft.«

»Cancale?«

»Ja.«

Kolenc setzte hinzu:

»So ungewöhnlich ist das nicht. Cancale ist mit Abstand der größte bretonische Austernort, für alles, auch für Saataustern. Viele größere Austernbetriebe haben dort einen eigenen Standort.«

»Ich verstehe. – Woher bezieht der Bauunternehmer seine Austern – für die vielen Partys?«

»Ich nehme an, sein Kumpel wird ihn versorgen.«

»Noch einmal danke, Monsieur Kolenc.«

Kolenc hatte wieder sein offenes Lachen auf dem Gesicht: »Dafür sind Berater da.«

Dupin wandte sich endgültig um.

Riwal wartete am Quai auf ihn.

»Nachrichten zu Smith und Mackenzie. Vor allem: Die Leiterin des Shelter House ist wieder aufgetaucht, sie war in der Tat in Fort William einkaufen.«

Dupin war beruhigt, das zu hören.

»Smith war früher tatsächlich aktives Mitglied in einer druidischen Vereinigung, wusste die Leiterin der Herberge, aber«, in Riwals Miene lag merkliche Erleichterung, »schon seit einigen Jahren definitiv nicht mehr. Die Gruppe heißt Seashore Grove und gehört direkt dem schottischen Gorsedd an. Smith ging höchstens noch zu besonderen Festen, aber auch das sehr unregelmäßig. – Damit ist es unwahrscheinlich, dass es um eine Druidengeschichte geht.« Er hatte den Satz mit energischer Bestimmtheit gesprochen. »Und niemand weiß irgendetwas über irgendein druidisches Interesse Mackenzies.«

Dupin war unschlüssig, ließ das Thema dennoch erst einmal auf sich beruhen.

»Weiter.«

Riwal blickte geradezu dankbar. Sie gingen über den Quai und bogen rechts ab, die Straße hoch.

»Smith ist seit siebenundzwanzig Jahren Gast im Shelter House. Eigentlich kommt er von der Isle of Skye. Ein totaler Einzelgänger, sagt die Leiterin. Ohne familiäre und sonstige feste soziale Bindungen, zumindest hat er nie davon erzählt, und sie haben in der Herberge nie etwas davon mitbekommen. Ein verschlossener Mann, er verbrachte die Abende meistens alleine, viel Alkohol, aber bisher ohne medizinische Probleme. Und ein guter Esser«, Riwals Ausführungen waren eifrig. »Es gibt einen etwa gleichalten Mann im Haus, mit dem er sich ab und zu unterhalten hat, der weiß aber auch nichts Relevantes, die Kollegen haben schon mit ihm gesprochen. Die beiden haben sich Hochseegeschichten erzählt. Über alte Zeiten geredet, Angeln, Rugby, keltische Sportarten, Dudelsackwettbewerbe. So etwas. Smith war häufig angeln und hat ab und an große Fische für die Kantine mitgebracht. Insgesamt ein Typ, der in Ruhe gelassen werden wollte. Nur manchmal, wenn er zu viel getrunken hatte, ist er ausgerastet. Wegen Kleinigkeiten. Aber das kam selten vor. Eigentlich war er ganz friedlich.«

»Physische Gewalt, Körperverletzung?«

»Nein. Ein einziges Mal ist es zu einer Prügelei gekommen, aber ohne Verletzte. Das passiert bei anderen Bewohnern häufiger. – Was die Leiterin noch zu berichten wusste: Er ist in einen Bankraub verwickelt gewesen, der schiefgegangen ist.«

Immerhin, das war eine ausgewachsene kriminelle Tat. Riwal kam spät damit und wie nebenbei.

»Wann war das?«

»1970. Er war neunzehn.«

»Das ist fast ein halbes Jahrhundert her«, Dupins Interesse ebbte ab, »ist er seitdem noch einmal polizeilich auffällig geworden?«

»Nein.«

Dupin notierte sich alles, das Heft füllte sich.

»Und seine Gelegenheitsjobs?«

»Immer nur saisonal, nie etwas Festes. Wie wir schon wussten: Als junger Mann ist er Hochseefischer gewesen, auf den großen Booten weit draußen, Nordatlantik, dem richtig wilden Meer«, Riwal war Respekt anzuhören. »Aber darüber wusste die Leiterin nichts Näheres.«

»Und seine Verbindungen zu Mackenzie?«

Dupin war ungeduldig.

»Dazu wollte ich gerade kommen. Er hat wohl immer schon bei Mackenzie gearbeitet, mal für ein paar Wochen, mal für ein paar Monate, vor sieben Jahren fast durchgehend zwölf Monate, dann schlagartig weniger, in den letzten Jahren immer nur über Wochen. Die Shelter-House-Bewohner müssen ihre Arbeitsverhältnisse genau dokumentieren, das ist eine der Voraussetzungen für die Aufnahme. Es liegt alles vor.«

»Was ist passiert? Warum hat er dort später so viel seltener gearbeitet?«

»Das wissen wir nicht. Vielleicht wegen der verheerenden Ereignisse in der Austernzucht damals. 2008 sind die Huîtres plates europaweit von einem brutalen Bakterium befallen worden, das ihnen fast den Garaus gemacht hätte. Ein gigantisches Austernsterben. – Oder wegen der großen Wirtschaftskrise, die Geschäfte sind ja überall zusammengebrochen.«

»Auch hier im Belon? Ich meine, gab es das Austernsterben auch hier?«

»Überall. – Zurzeit gibt es wieder eine Welle. Genau in diesen Tagen.«

Dupin fuhr unwillkürlich zusammen.

»Jetzt gerade? Hier in Port Belon?«

Er schaute sich um, ein absurder Reflex. Niemand hatte ihm bisher davon erzählt, alle hatten so gelassen gewirkt.

Riwal und er waren längst bei den Tischen vor dem Château angekommen. Bei ihrer »Einsatzzentrale«. Sie hatten den letzten der Tische ausgewählt, abseits von den anderen. Außer ihnen war niemand da, Braz und Melen waren anscheinend ausgeschwärmt.

»In Port Belon noch nicht. – Es hat in der Bucht von Arcachon begonnen und jetzt die Île d’Oléron erreicht. Die Grenze zur Bretagne. – Katastrophal. Und vollkommen mysteriös. Ein unbekanntes Bakterium. Seit einer Weile rafft es massenhaft Austern dahin. Vornehmlich die Plates. Es schlägt mit grausamer Wucht zu. Bei den ausgewachsenen Tieren! Bis zu zwei Drittel der Austern sind betroffen.«

Riwal hatte sich hingesetzt, Dupin blieb stehen. Er wusste, dass Riwal sich mit Austern auskannte. Neben den obligatorischen Langustinen brachte er mittags meist ein Dutzend Austern mit ins Kommissariat und zeterte jeden Tag vehement über den Preis – in Paris, wusste Dupin, war es das Vierfache, Fünffache! –, um sich dann gemeinsam mit Nolwenn genüsslich über sie herzumachen. Dass er nie krank war, führte Riwal selbstredend auf diesen täglichen Austernkonsum zurück. Und natürlich: Austern waren ein Symbol der Bretagne, und das galt es zu verteidigen.

»Und es könnte auch hier zuschlagen?« Dupins Frage klang unfreiwillig melodramatisch.

»Jederzeit. In jeder Sekunde.«

Riwals Antwort ebenso.

Dupin hatte keine Ahnung, wie das zusammenhängen könnte – aber womöglich war es ja kein Zufall, dass der schottische Austernzüchter und sein Saisonarbeiter genau jetzt zu ihrem Ausflug in die Bretagne aufgebrochen waren. In einem Moment, in dem es – eventuell – zu einem erneuten Desaster in der Austernwelt kam.

Ein einzelner hoher Ton war zu hören, kaum vernehmlich. Eine SMS. Dupin holte das Handy aus der Jeanstasche und schaute auf das Display. Claire. Die angekündigten Details für ihre Verabredung: »Rue de Kergariou, Ecke Rue du Sallé, 18 Uhr 30.« Mehr nicht. Riwal blinzelte ihn neugierig an.

»Zurück zu Smith? Was gibt es noch zu ihm?«

»Das war es für den Moment. Die Kollegen vor Ort versuchen herauszufinden, ob es vielleicht doch noch irgendwelche Familienmitglieder gibt, die sie verständigen müssen.«

»Wann hat Smith das letzte Mal einen Job bei Mackenzie gehabt?«

»Über die letzten Weihnachts- und Silvesterfeiertage. Das ist die Hochsaison in der Austernzucht. Für drei Wochen.«

»Danach nicht mehr?«

Das war fast vier Monate her.

»Und zu Mackenzie. Was gibt es da Neues?«

»Der Polizist ist gerade bei Mackenzies Frau. Davon werden wir bald erfahren. Ich hatte ihn ja kurz angerufen, wegen der«, Riwals Gesicht verzog sich, »Druidensache. – Die Kollegen haben nachgeschaut, was über sein Unternehmen zu finden ist. Er hat einige Male versucht zu expandieren. Er hat es vor fünfunddreißig Jahren gegründet, er hatte eine Dependance in Kirn, die er aber nach zwei Jahren schon wieder verkauft hat. Dann hat er vor zehn Jahren eine kleinere Austernzucht in Lochgilphead erworben. Und anschließend in Tobermory eine Austernbar eröffnet, wo er die eigenen Austern und Muscheln zum Verkauf oder Verzehr angeboten hat. – Diese beiden Betriebe hat er vor sechs Jahren wieder abgemeldet.«

»Warum?«

»Das war aus den amtlichen Unterlagen nicht zu ersehen. Die Rezession – worüber wir eben sprachen, vermute ich. Der Tourismus ging sicher auch in Nordschottland stark zurück. Oder die Auswirkungen des Austernsterbens damals; selbst wenn Nordschottland verschont geblieben ist, hat er sicher keine Saataustern mehr bekommen. – Oder beides.«

»Dann hatte er zuletzt nur noch den einen Betrieb?«

»Mackenzie ist, die Information stimmt, letztes Jahr tatsächlich in eine Bar in Glasgow eingestiegen, Oyster Heaven, er ist Miteigentümer. Seinen Austernbetrieb auf der Isle of Mull und diese Bar, das waren seine beiden aktuellen Geschäfte.«

Mackenzie war jemand, der es offenbar immer wieder versucht hatte. Versucht hatte, sich etwas Größeres aufzubauen. Und immer wieder gescheitert war. Durch widrige Umstände vielleicht, überlegte Dupin.

»Wir müssen schnellstens wissen, ob Mackenzie Austern aus dem Belon importiert hat. Oder ob er hier veredeln ließ. Ob er auf Europäische Austern spezialisiert war. – Der schottische Kollege soll die Mitarbeiter im Betrieb ausquetschen.«

»Machen wir, Chef.«

»Sind die Kollegen schon an Mackenzies Geschäftsbüchern? Da müssten sie ja verzeichnet sein.«

»Wenn es sie überhaupt gab – und sie legal waren. Wenn nicht, werden sie sicher nicht in den Büchern stehen. – Und auch nicht, wenn er sie gerade erst einfädeln wollte, vielleicht ist er ja deswegen gekommen.«

Dupin ging vor den Tischen auf und ab. Das Panorama war berückend. Vor dem wunderschönen Herrenhaus, direkt über dem Belon, ein paar Meter erhöht, stand eine Handvoll gründlich verwitterter, länglicher Holztische mit Sitzbänken. Gesäumt von alten, abenteuerlich verwachsenen Eichen öffnete sich direkt vor einem die Mündung des in der Nachmittagssonne smaragdgrün schimmernden Belons.

»Kommt das denn häufig vor, so ein massenhaftes Austernsterben?«

Dupin hing, hatte er gemerkt, immer noch der Sache mit dem Befall nach. Der möglichen Katastrophe.

»Nicht in den entsetzlichen Ausmaßen wie 2008, aber in kleineren immer wieder. 1920 hat ein Infekt neunzig Prozent der Huîtres plates in Europa dahingerafft, bis Ende des 19. Jahrhunderts war sie bis auf kleinere Kulturen der Portugiesischen Auster die einzige Austernart in Europa, von den norwegischen Fjorden bis nach Gibraltar. – Schon in den Jahren vor dem Infekt hatte ihr der übermäßig gestiegene Verzehr stark zugesetzt, nachdem sie erst der Sonnenkönig wieder zu einer Delikatesse gemacht hatte, die sie bei den Griechen und Römern bereits gewesen war.« Riwals Augen funkelten. »Im Mittelalter waren Austern nur etwas für Arme, sie standen niedrig im Kurs. Ludwig XIV. jedoch ließ später bei seinen rauschenden Festen für jeden Gast genau hundert Austern auftragen, sein Koch konnte nie genug beschaffen«, Riwal klang plötzlich bedrückt, »der Koch hat sich wegen einer verspäteten Austernlieferung in die Seine gestürzt. Er …«

»Riwal – das Austernsterben!«

Das war nicht die Zeit für historische Exkurse. Es hatte auch ein wenig makaber geklungen, Riwal schien das Motiv für diese verzweifelte Tat durchaus nachvollziehen zu können.

»Auf die Jahrtausende der Europäischen Austern folgte das große halbe Jahrhundert der Portugiesischen Auster«, Dupin hatte fast lachen müssen bei diesen Worten. »1868 ist das entscheidende Datum! Ein mit sechshunderttausend Portugiesischen Austern beladenes bretonisches Schiff suchte in der Gironde-Mündung mehrere Tage lang Schutz vor einem nicht nachlassenden fürchterlichen Sturm. Irgendwann dachte der Kapitän, dass die Austern verdorben seien. Er ließ sie ins Wasser werfen – und einige lebten noch«, Riwal hatte begonnen sehr schnell zu sprechen, ihm war bewusst, dass Dupin sonst wieder dazwischenfahren würde. »Sie breiteten sich rasch entlang der gesamten Atlantikküste aus. Als die Krankheit die Europäischen Austern fast auslöschte, war man froh, sie zu haben. Die Portugiesischen Austern waren unempfindlicher und konnten aufgrund ihres Laichverhaltens das ganze Jahr über verkauft werden!«

»Kolenc sprach von einer Pazifischen Auster«, warf Dupin ein.

»Um 1970 wurde die Portugiesische Auster von zwei tödlichen Viren nacheinander befallen und selbst fast ausgelöscht, glücklicherweise hatte ein Austernzüchter ein paar Jahre vorher aus Britisch-Kolumbien und Japan eine kleine Kultur der Pazifischen Auster mitgebracht, die immun war gegen die Viren. Die ›Gigantischen‹. Man holte rasch mehr und begann sie zu züchten. Sie sind die robustesten aller Austern. Tragischerweise hatte sich in einigen importierten Exemplaren ein weiteres grausames Virus versteckt, welches die damals leicht regenerierten Kulturen der Europäischen Austern erneut annähernd vollständig ausmerzte«, Riwal holte tief Luft für sein Finale: »Die Pazifische Auster macht heute über neunzig Prozent des Weltmarktes aus, die Europäische null Komma zwei Prozent.«

Dupin war – ob er wollte oder nicht – beeindruckt.

Offensichtlich war die Geschichte der Austern eine äußerst martialische – eine Geschichte des Massensterbens und der Katastrophen. Und, wie alles auf der Welt, eine Geschichte der Zufälle.

»Irgendwann stirbt sie ganz aus, die Europäische Auster«, sagte Riwal wehmütig. »Gerade hat sie noch die Auszeichnung ›Weichtier des Jahres‹ erhalten, eine wichtige Auszeichnung!«

Dupin hatte fast lachen müssen, aber es war Riwal ernst.

»Es geht um Weichtiere, deren Bestand gefährdet ist und die eine wichtige ökologische Funktion besitzen. Die Bauchige Windelschnecke, der Tigerschnegel, das Mäuseöhrchen, die Gemeine Flussmuschel, die Schließmundschnecke. Man informiert die Öffentlichkeit auf diesem Wege über ausgewählte Arten und versucht, molluskenkundliche Themen bekannter zu machen, die …«

»Riwal! Wir sind nicht an der Universität!« In manchen Momenten musste man intervenieren. Auch wenn Dupin zu gut verstand, warum Weichtiere mit solchen Namen Fürsprecher brauchten.

»Kolenc hat nichts erwähnt von einer möglichen Epidemie. Dass sie hier in Port Belon eventuell vor einer Katastrophe stehen.« Der Kommissar war nachdenklich. »Es könnte aber doch das Aus für die Betriebe bedeuten. Auch für seinen.«

»Das Bakterium könnte aus vielen Gründen haltmachen vor dem Fluss. Es müssen sich nur ein paar Strömungen ändern. Und alles wäre unerheblich für den Belon.«

»Riwal«, Dupin war unsicher, ob er diese Frage überhaupt stellen sollte, sprach dann aber doch weiter, »finden Sie, dass die Plates den Creuses geschmacklich überlegen sind?«

Für einen Augenblick lag Erstaunen auf Riwals Gesicht, dann Freude. Unverblümte Freude über Dupins unerwartetes Interesse an Austern. Über Jahre hatten sie sich – Riwal, Nolwenn, aber auch Paul Girard vom Amiral und Henri – vergeblich bemüht, Dupin die Austern näherzubringen.

»Die Plates haben etwas einzigartig Nussiges, etwas Feines, Zartes, ja, und im Hintergrund das Salzige. Hier im Belon zumindest. Sie schmecken wie das außergewöhnliche Wasser, in dem sie leben. Zwischen Flussaromen und Meeraromen«, Riwals Gesicht war jetzt andächtig verklärt wie das eines Weinkritikers bei der Degustation. »Die Flussaromen erinnern an Gurke, Melone oder frische Sojabohnen – auf der anderen Seite haben sie dieses ganz bestimmte Metallisch-Klare des Jodgeschmacks. Das den Austern aus den Veredelungsbecken in Marennes-Oléron zum Beispiel nahezu fehlt, auch wenn sie natürlich fabelhaft sind. Bei den Austern aus den großen Meeresbuchten oder aus dem offenen Meer ist das Jodige dann noch ausgeprägter. – Alles hängt nur vom …«

»… Merroir ab«, ergänzte Dupin.

Riwal nickte anerkennend.

»Man muss die Augen schließen, wenn man Austern isst. Riechen, schmecken, spüren. Das Meer, den Ort! Nur Banausen spülen Austern herunter«, ein Ausdruck von sorgenvollem Abscheu schwang in diesen Worten mit. »Man muss sie langsam zerkauen und dem Geschmack mit allen Sinnen nachspüren. Und wer das wirklich tun will, verzichtet auf alle zusätzlichen Aromen wie Zitrone, Pfeffer oder Vinaigrette. Das Wasser ist so köstlich wie sie selbst. Eine weitere Unart ist es, Austern eiskalt zu essen, das schädigt den Geschmack!« Dupin würde wieder einschreiten müssen, Riwal verlor sich. »Am besten schmecken sie bei einer Temperatur von acht bis zwölf Grad, wie der junge, leicht moussierende Muscadet mit seinem mineralischen Geschmack und den Aromen von Äpfeln und Zitrusfrüchten, den man dazu trinkt!«

»Ein Muscadet ist unschlagbar«, rutschte es Dupin unwillkürlich heraus. Ihm lief das Wasser im Mund zusammen, aber nicht wegen der Austern.

»Ein ebenbürtiger Wein ist wichtig, je nach Geschmack, Region und Austernart – aber es passen bei Weitem nicht alle Weißweine. Zu den Belon-Austern ist der Muscadet der absolut perfekte Wein! Aber was auch gut passt: ein Chablis. Ein Pouilly-Fuissé. Ein Puligny-Montrachet. Warum nicht? – Hervorragend!«

»Ist gut, Riwal. Ist gut!«

Plötzlich erschien ein freudig-feierlicher Ausdruck auf Riwals Gesicht:

»Haben wir einen Austernfall, Monsieur le Commissaire – was denken Sie?«

Dupin runzelte die Stirn. Riwal, Nolwenn, Kadeg, das ganze Kommissariat und nicht zuletzt die bretonische Presse hatten irgendwann begonnen, von den Fällen der letzten Jahre auf diese Weise zu sprechen. Der »Kunstfall«, der »Inselfall«, der »Salzfall«. Vollkommen lächerlich. Wenn er das hörte, befürchtete er das Schlimmste für die Feier übermorgen Abend; er musste, fiel ihm wieder ein, Nolwenn noch das Versprechen abnehmen, dass es keine Reden geben würde. Oder irgendwelche heiteren Rückblicke. Amüsante Anekdoten.

»Riwal!« Dupin wollte jetzt dringend zu den Ermittlungen zurück. Sie mussten sich konzentrieren.

»Wir müssen wissen, ob jemand von den anderen Austernzüchtern Mackenzie kannte. Oder Smith. Am ganzen Belon. Ob irgendwer Geschäfte mit ihm gemacht hat.«

»Alles klar, Chef.«

»Wir sollten überhaupt ein Bild davon bekommen, wer am Belon geschäftliche Kontakte mit Schottland unterhält! Egal welcher Art. So viele werden es nicht sein. Ziehen Sie die beiden Kollegen aus Riec hinzu. Fragen Sie bei allen Betrieben nach.«

Die Personallage war immer noch kläglich. Riwal war zwar zurück, aber Dupin hätte Kadeg und Nolwenn gut brauchen können.

»Ich übernehme die Betriebe hier in Port Belon«, Dupin schaute auf die Uhr, er hatte noch ungefähr eine Stunde, dann musste er los, um einigermaßen pünktlich in Quimper zu sein – zu seiner geheimnisvollen Verabredung mit Claire. Sein Gefühl sagte ihm, dass er es auf keinen Fall riskieren sollte, zu spät zu kommen. In ihrer ersten Beziehung war er viel zu häufig viel zu spät gekommen. Oder gar nicht.

»Haben Sie den Mann in Cancale erreicht, Monsieur le Commissaire?«

Das war wichtig. Dupin hatte es noch nicht einmal versucht.

»Ich werde es umgehend tun. Auf dem Weg zu Monsieur Tordeux«, Dupin blätterte in seinem Notizbuch: »Ah ja – zu Super de Belon.«

»Gut. Ich hatte Ihnen Namen und Nummer des Mannes in Cancale auf Ihr Telefon geschickt. Sie müssten alles haben.«

»Bis gleich, Riwal.«

»Noch eine Sache, Chef«, Riwal machte mit einem Mal einen zerknirschten Eindruck. »Die Angelegenheit mit Kadeg. Nur kurz, damit Sie Bescheid wissen: Die Dienstaufsicht lässt sich von ihm gerade alles penibel vor Ort zeigen. Die Sandproben. Um ein vollständiges Bild unserer verdeckten Operation zu erhalten. Nolwenn hat mich eben darüber informiert.«

»Von der Beerdigung aus?«

Dupin war stehen geblieben.

»Ja. Tante Elwen war schon unter der Erde, keine Sorge.«

»Und wann werden wir Kadeg sehen?«

»Ich denke, heute Abend noch. Sonst morgen früh.«

»Danke, Riwal.«

Dupin verließ die Tische schnellen Schrittes.

Er war gerade um die Ecke gebogen, als Magalie Melen plötzlich vor ihm stand.

Es passte ihm eigentlich gar nicht.

»Commissaire – Madame Bandol fragt, wann Sie sich heute noch mal sehen. Sie hat versucht, Sie anzurufen.«

»Hat sie sich an neue Details erinnert? Ist ihr noch etwas eingefallen?«

Das konnte jederzeit passieren.

»Das glaube ich nicht. – Es ging um die nächste ›Besprechung‹ mit Ihnen, hat sie gesagt. Wie Sie ansonsten gedenken, mit der Ermittlung weiterzukommen?« Magalie Melen hatte Madame Bandol ohne Zweifel wortwörtlich wiedergegeben.

»Sagen Sie ihr, dass ich es heute leider nicht mehr schaffen werde. – Leider. Dass ich mich morgen melde.«

Dupin bedauerte es wirklich.

Ihm war noch etwas in den Sinn gekommen beim Gespräch mit Kolenc, er hatte sich sogar eine Notiz dazu gemacht:

»Was ist eigentlich mit dieser Madame, der das Château gehört?«

»Marokko, Agadir. Sie ist bis Ende der Woche weg. Mit der ganzen Familie. Mit ihrem Mann und den zwei Kindern. Schon seit Sonntag letzter Woche. Sie machen zwei Wochen Ferien im Jahr. Traditionell immer in den Wochen vor Ostern.«

»Und wer arbeitet dort jetzt in der Degustation? Wenn man an den Tischen Austern essen will?«

»Ihre Nichte. Ende zwanzig. Eigentlich Bäckerin. Sie kommt jedes Jahr für diese zwei Wochen her. Macht aber nur die Verkostungen hier vor Ort. Und liest viel. Im Moment ist hier noch nichts los, Sie sehen es ja selbst. Und dann gibt es noch die drei Arbeiter, die sich um die Austernparks kümmern. Sie kommen aus Riec.«

»Sie kennen die Besitzerin?«

»Ganz gut.«

Das klang eher nach »sehr gut«.

»Irgendwie verdächtig?«

Die junge Polizistin blieb ungerührt.

»Ich denke nicht. Nein.«

»Rufen Sie sie in Marokko an – und fragen Sie nach Mackenzie und Smith. Überhaupt nach Schottland – nach möglichen Beziehungen dorthin.«

»Wird erledigt.«

»Ich muss jetzt weiter.«

Dupin ging hastigen Schrittes weiter.

Ein Anruf und ein Besuch waren noch drin – das Gespräch mit der Händlerin würde er vor Quimper nicht mehr schaffen.

Eigentlich bräuchte er dringend einen café. Ein lautes, tiefes Seufzen entfuhr dem Kommissar. Es war weithin zu hören.

»Hallo?«

Es hatte lange geklingelt, Dupin hätte schon fast wieder aufgelegt.

»Hier Commissaire Dupin. Commissariat de Police Concarneau. Spreche ich mit Monsieur Cueff?«

»Am Apparat.«

Ein verdrießlicher Tonfall.

»Wir ermitteln in einem Mordfall, Monsieur. Gestern Nachmittag ist ein Mann verschwunden, den Sie kennen.«

»Sie erlauben sich einen Spaß mit mir, ja?«

»Nein, Monsieur Cueff. – Es handelt sich um Ryan Mackenzie.«

»Ryan Mackenzie?«, in der Stimme lag Betroffenheit.

»Ja. Er wurde höchstwahrscheinlich in Port Belon ermordet.«

»Höchstwahrscheinlich?« Eine berechtigte Frage, mit unverhohlener Herablassung formuliert. »Meinen Sie, er ist höchstwahrscheinlich ermordet worden – oder meinen Sie, er ist höchstwahrscheinlich in Port Belon ermordet worden?«

»Beides.«

Genau so stimmte es. Und es musste reichen. Es entstand ein längeres Schweigen, Dupin hatte nicht vor, es zu unterbrechen.

»Das ist verrückt. Er hat mich erst letzte Woche angerufen. Mittwochnachmittag.«

»Er hat was?«

»Ich hatte bestimmt ein Jahr nichts mehr von ihm gehört, ich kenne ihn seit fast zwanzig Jahren, wir …«

»Was hat er gewollt?«

»Er hat erzählt, dass die Geschäfte gut laufen und er unter Umständen in näherer Zukunft vorbeikommen wolle, um über die Idee mit der Beteiligung zu sprechen. – Sein letzter Besuch liegt zwei, drei Jahre zurück.«

»Er wollte in die Bretagne kommen?«

Es wurde immer interessanter.

»Zu mir nach Cancale. Ja. – Und?«

»Was waren das für Beteiligungspläne? Wie weit waren sie gediehen?«

»Es war bislang nur die Idee. Nichts weiter. Er wollte sich in meine Austernzucht einkaufen. Eventuell mit zwanzig Prozent oder so. Er hatte die Idee schon vor Längerem, ich war durchaus interessiert.« Die inhaltliche Auskunftsfreudigkeit stand in Kontrast zur unverhohlenen Unwilligkeit, die Cueff anzuhören war. »Aber die Überlegungen sind nie weit gediehen.«

»Warum war er überhaupt daran interessiert, denken Sie?«

»Breton Oysters sind ein attraktives Geschäft auf der Insel. Zudem hätte er eine sichere Versorgung mit Saataustern erhalten.«

Gut, dass Dupin ausführlicher mit Kolenc gesprochen hatte, er war im Bilde.

»Und seit wann genau kennen Sie ihn?«

»Seit 1997, denke ich. Von einer Messe europäischer Austernprodukteure hier in Cancale. Er saß an unserem Tisch, bei meiner Frau und mir. Seitdem hat er uns alle paar Jahre besucht, wenn er eine Reise auf den Kontinent machte.«

»Hat er etwas von einem baldigen Ausflug in die Bretagne erwähnt, den er vorhatte? In Kürze, in dieser Woche?«

»Nein. Er …«, Cueff zögerte, ein unklares Zögern, »nichts. Mir hat er lediglich gesagt, er wolle bald einmal kommen, ohne irgendein Datum zu nennen. Er wollte sich wieder melden.«

»Mehr nicht?«

»Nein.«

»Keine Andeutung, nichts Indirektes, Implizites?«

»Nein.«

»Ist Ihnen irgendetwas ungewöhnlich vorgekommen während des Telefonats?«

»Er war bester Laune. Das Telefonat ging vielleicht drei Minuten. Nein. – Sie kennen jetzt so ungefähr jedes Wort, das wir gesprochen haben.«

Dupin war am Quai angekommen. Linker Hand war das kleine weiße Haus direkt an der hohen, überwucherten Steinmauer des Châteaus schon von der Rampe aus gut zu sehen. Ein akkurates weißes Schild »Super de Belon« in mächtigen blauen Lettern wies den Weg.

»So eine Beteiligung, über welche Summen sprechen wir da?«

»Zu Summen sind wir gar nicht gekommen bei unseren Überlegungen.«

»Auf welchen Wert beläuft sich Ihre Zucht in Cancale?«

Es dauerte, bis Cueff antwortete, er schien zu überlegen, ob er das überhaupt tun sollte.

»Zurzeit zahlen Sie eine Million für einen Betrieb wie meinen.«

»Besitzen Sie noch weitere Betriebe? Oder Beteiligungen? In Port Belon zum Beispiel?«

»Nein.«

»Und der Name Seamus Smith sagt Ihnen wahrscheinlich auch nichts?«

»Nein.«

»Für den Moment war es das, Monsieur Cueff. Nur noch eins: Wo waren Sie, als Ryan Mackenzies Anruf kam?«

»Zu Hause.«

»Ein Anruf auf dem Festnetz?«

»Das benutze ich kaum. Auf meinem Handy.«

»Waren Sie allein zu Hause?«

»Ich habe im Büro gearbeitet. Ja.«

»Niemand, der Sie gesehen hat?«

»Erst abends«, erneut ballte sich der Missmut in Cueffs Stimme, er versuchte nicht, es zu verbergen, »als meine Frau und mein Sohn kamen, um halb neun vielleicht.«

»Haben Sie vielen Dank. Wir werden uns bald wieder bei Ihnen melden.«

Keine Reaktion von Cueff.

Dupin wartete nicht lange. Er legte auf.

Es waren nur noch ein paar Meter bis zu Tordeux’ Betrieb.

Über dem Eingang des Hauses prangte exakt das gleiche großformatige Schild wie am Quai: »Super de Belon«.

Dupin wählte Riwals Nummer, der mit dem ersten Klingeln annahm.

»Chef?«

Dupin legte ohne Einleitung los.

»Dieser Mann aus Cancale, Nicolas Cueff. Sprechen Sie mit der Polizei in Cancale. Wir brauchen Informationen über ihn und über seine geschäftlichen Aktivitäten. Alles, worauf wir Zugriff bekommen. Und«, Dupin überlegte, »und ich will, dass jetzt gleich jemand vorbeigeht und sich eingehend mit ihm unterhält. Er soll sich alles haarklein erzählen lassen, jede Einzelheit des Gespräches mit Mackenzie. Noch einmal sein Alibi mit ihm durchgehen. Und vor allem: Der Polizist, der bei Mackenzies Frau ist, soll sie ausdrücklich fragen, ob sie von den Plänen ihres Mannes, sich an Cueffs Austernzucht zu beteiligen, wusste. Speziell davon, dass er die Idee offenbar gerade wieder aufgenommen und Cueff deswegen letzte Woche angerufen hat – was sicherlich eine größere finanzielle Investition bedeutet hätte.«

»Gut, Chef.«

»Riwal, ist Nolwenn zurück?«, es machte Dupin nervös, wenn Nolwenn während eines Falles nicht im Büro saß. Ihre Anwesenheit bedeutete nicht nur enorme Hilfe und Unterstützung, sondern moralische und psychische Stabilität und auch: eine Art Aberglaube, dass alles gut ausgehen würde.

»Der Leichenschmaus müsste bald vorbei sein.«

»Dem Himmel sei Dank«, entfuhr es Dupin, »bis gleich.«

Der Fluss war bereits wieder ein Stück angewachsen, die Fahrrinne breiter geworden. Direkt neben Tordeux’ Haus lag ein längliches Austernbecken. Daneben stand ein knallroter Traktor, die Schaufel knapp über der Erde nach oben gewendet. Zwei Männer in den anscheinend obligatorischen gelben Ölhosen, waren damit beschäftigt, große rote Säcke voller Austern auf die Schaufel zu laden. Dupin schritt auf sie zu, wieder tief durch Schlamm watend. Die Schuhe würden heute nicht mehr trocken.

»Monsieur Tordeux?«

Sie hatten Dupin offenbar nicht kommen sehen, beide Männer fuhren gleichzeitig herum.

»Im Haus«, einer der beiden machte zusätzlich eine vage Geste. Im nächsten Augenblick waren sie wieder vollauf mit den Säcken beschäftigt.

Dupin machte kommentarlos kehrt.

Die Tür – eher ein Tor – stand sperrangelweit offen.

»Monsieur Tordeux?«

Dupin trat, ohne eine Antwort abzuwarten, ein.

Vor ihm erstreckte sich ein karger Raum mit grob verputzten, vor Urzeiten weiß getünchten Wänden, die braun und grau geworden waren, vollgestopft mit Zeug und Bergen von Austernsäcken, chaotisch übereinandergestapelt. Rechts hinten in der Ecke, nur im Zickzack zu erreichen, erblickte er eine primitive Holztreppe, die aussah wie selbst gezimmert. Es gab ein einziges, kleines Fenster, das Licht kam vor allem durch die offene Tür.

»Hier oben.«

Monsieur Tordeux hatte sich Zeit gelassen mit seiner Reaktion.

Dupin arbeitete sich bis zur Treppe vor. Es war fast ein Bergsteigen, die Stufen waren doppelt so hoch wie normale.

Oben war alles anders. Der Kontrast war gewaltig. Plötzlich stand man in einem höchst exquisiten Designerraum. Luxuriös ausgestattet. Auf drei Seiten Fenster – das größte Richtung Fluss –, vor allem: ein riesengroßes Dachfenster aus Aluminium, das ein beachtliches Stück Himmel präsentierte. Neben dem großen Fenster Richtung Fluss stand ein schneeweißer Tisch mitten im Raum, der teuer aussah, eine ebenso teure Edelstahllampe darauf, ein großer Flachbildschirm, ein weißer, eleganter Stuhl dahinter. Zwei Stühle vor dem Tisch. An den Wänden perfekt eingepasste Stahlregale, weiße Verblendungen. In der anderen Ecke des Raumes ein schwarzes Ledersofa, ein flacher, passender Sofatisch dazu.

»Monsieur Vannec?«

Tordeux war erst im allerletzten Moment aufgestanden und kam nun entschlossenen Schrittes auf Dupin zu, ihm freundlich die Hand entgegenstreckend. Mittelgroß, schlank, leicht gebräunt, schwarze kurze Haare, dezent nach hinten gegelt, an den Seiten einen silbrigen Schimmer, ein elegant schmales Gesicht, perfekt rasiert, dunkelgraue Stoffhose, hellgraues Stoffhemd, Grautöne, die zu gekonnt mit seinen Haaren harmonierten, um ein Zufall zu sein, drei Hemdknöpfe geöffnet, betont lässig. Vielleicht Ende fünfzig oder auch schon Anfang sechzig; es war schwer zu sagen, er war jung geblieben, ohne dass es so wirkte, als würde er sich krampfhaft darum bemühen.

Dupin hatte erst mal nicht die Absicht, das offensichtliche Missverständnis aufzuklären, und ließ Tordeux reden.

»Sie haben völlig recht, sich an mich zu wenden. Belon-Austern! Es gibt nichts Besseres! Schön, dass Sie den Weg zu uns gefunden haben. Wir werden Ihnen ein exzellentes Angebot unterbreiten. Setzen Sie sich doch!« Er wies auf einen der beiden Stühle.

Die geschulte Art eines gewieften Verkäufers. Dupin blieb stehen.

»Commissaire Georges Dupin – Commissariat de Police Concarneau.«

Tordeux wirkte nur einen kurzen Moment überrascht und lächelte dann amüsiert. Souverän.

»Ich habe einen neuen Kunden erwartet. Einen Gastronomen. Er wollte um fünf hier sein«, erwiderte er, »aber selbstredend empfange ich auch die Polizei sehr gerne.«

Dupin war nicht nach Scherzen zumute.

»Unterhalten Sie geschäftliche Verbindungen nach Schottland, Monsieur Tordeux? Zu schottischen Firmen?«

»Zu unserem Brudervolk?«

Dupin antwortete nicht.

»Ja, mit einem Händler in Edinburgh. Und einem Züchter in Dundee«, Tordeux sprach betont beiläufig.

»Edinburgh und Dundee?«

Beim ersten Versuch ein Treffer. Schottland, gleich zwei Mal. Wenn auch Ostschottland.

»Ja.«

»Einer der Geschäftspartner heißt Ryan Mackenzie, nehme ich an.«

Ein Versuch konnte nicht schaden.

»Ian Smollet. So heißt der Händler in Edinburgh. Ihm verkaufe ich unsere delikaten Plates. Und James MacPhilly der Züchter in Dundee – ihm veredele ich seine Austern zu vortrefflichen Belons. Ich sehe beide, sagen wir, alle zwei Jahre. Die Geschäfte lohnen sich. Edinburgh ist eine fantastische Stadt, dort pflegt man einen exquisiten Geschmack!«

Dupin hatte sein Heft aus der Hosentasche geholt.

»Sie kennen keinen Ryan Mackenzie, Monsieur Tordeux – ich frage Sie ausdrücklich. Sie haben ihn nie getroffen? Nie von ihm gehört?«

»Definitiv nein.«

»Er ist gestern Opfer eines Mordes geworden, hier ganz in der Nähe.«

»Also doch. Seit gestern Abend hört man beunruhigende Nachrichten. Und die Leiche ist Ihnen abhandengekommen. Das muss Sie fürchterlich fuchsen.«

»Seamus Smith? Kennen Sie ihn?«

»Ebenso wenig. Nie getroffen, nie den Namen gehört.«

»Und Ihr Händler und Ihr Züchter – haben die Kontakt zu einem der beiden?«

»Sie machen mir Spaß! Denken Sie, ich kenne deren sämtliche Geschäftspartner? Wer sind diese beiden Herren, nach denen Sie fragen, ebenfalls Austernzüchter?«

»Der eine, ja. Ryan Mackenzie.«

»Meine Partner sind mir keine Rechenschaft schuldig. Und nur, damit Sie es einordnen können. Ich pflege Geschäftsbeziehungen zu sechzehn europäischen Ländern.«

»Seit wann mit Schottland?«

»Seit zwanzig Jahren, denke ich. Sicher seit zwanzig Jahren.«

»War einer der beiden – Ihre Mister«, Dupin schaute die Namen nach, »Mister Smollet und MacPhilly – in der letzten Zeit hier in der Bretagne?«

»Ich habe beide Anfang vorigen Jahres das letzte Mal gesehen. Vielleicht im Januar und März. Sie waren kurz hier. Mehr kann ich Ihnen nicht sagen.«

Er konterte ganz lässig.

»Sie werden dennoch regelmäßig Kontakt haben? Telefonisch, per Mail.«

»Sie lassen nicht locker – worauf wollen Sie eigentlich hinaus?«

Plötzlich huschte ein süffisantes Lächeln über Tordeux’ Lippen. Für den Bruchteil einer Sekunde.

»Ich ermittle. – Also?«

»Selbstverständlich stehen wir in Kontakt. Es gibt ja regelmäßige Lieferungen. Der Händler bekommt alle zwei Wochen eine Ladung Plates. Der Züchter schickt mir zwei Mal im Jahr größere Mengen seiner Austern. – Und ich schicke sie ihm zurück.«

Wieder perlte alles an Tordeux ab.

»Befürchten Sie den Ausbruch einer Austerninfektion hier im Belon, Monsieur? Dass sich die Katastrophe von Arcachon bis hierher ausbreitet?«

»Wir werden sehen.«

Er schien über die Frage nicht verwundert. Überhaupt machte er bei dem Thema keinen beunruhigten Eindruck. Oder er verbarg es sehr gut.

»Wird hier vor Ort schon darüber geredet?«

»Fragen Sie die anderen. Ich rede auf alle Fälle nicht darüber«, Tordeux’ Augen blitzten plötzlich auf. »Wer beliefert eigentlich das Kommissariat in Concarneau mit Austern? Ich mache Ihnen ein unschlagbares Angebot.«

Dupin war nicht klar, ob das ein Witz sein sollte.

»Ich habe gehört, Sie haben gerade einen Betrieb bei La Forêt-Fouesnant gekauft und expandieren?«

»Richtig. Und vor zwei Jahren in Cancale. Ja, man muss sich strategisch gut aufstellen! Und die Geschäfte laufen gut. Wenn man hart dafür arbeitet.«

»Und warum so außerordentlich gut? Wir sprechen über erhebliche Investitionen.«

Tordeux schaute Dupin direkt in die Augen.

»Wir haben den Umsatz hier in zehn Jahren verzwölffacht. Jahr für Jahr zugelegt. Und Kapital angespart.« Er sprach demonstrativ ruhig.

»Pierre Delsard. Der Bauunternehmer. Ein guter Freund von Ihnen, heißt es. Sie beliefern ihn mit Austern und Muscheln.«

»Ein sehr guter Freund. Und ein sehr guter Kunde. Ja.«

Dupin empfand es beinahe als Provokation, wie bereitwillig Tordeux Auskunft gab.

»Monsieur Delsard ist nicht zufällig bei Ihnen ins Geschäft eingestiegen? Als Finanzier? Stiller Teilhaber?«

Die Antwort kam prompt, Tordeux war keine Gefühlsregung anzumerken:

»Nein. Ich mache mein eigenes Ding.«

»Sind Sie sich sicher?«

»Ganz und gar«, er lachte laut auf.

»Beruht Ihr Betrieb wirtschaftlich gesehen insgesamt eher auf der Zucht oder auf der Veredelung?«

»Veredelung.«

Dupin warf einen Blick auf die Uhr. Er würde bald aufbrechen müssen.

»Und jetzt die wichtigste Frage, Monsieur Tordeux«, Dupin machte eine längere Pause, als würde er auf etwas warten. »Was haben Sie gestern zur Tatzeit am Tatort gemacht?«

Die Frage traf Tordeux unerwartet, seine Züge waren kurz entgleist.

Er bemühte sich sehr um einen leichten, ironischen Ton:

»So läuft der Hase hier also. Ich bin Ihr Verdächtiger. So viel Humor hätte ich Ihnen gar nicht zugetraut, normalerweise sind die Pariser ja doch eher sauertöpfisch.«

»So ist es, Monsieur Tordeux«, sagte Dupin schneidend, er hatte genug von den rhetorischen Tänzchen. »Ich alleine entscheide, wer verdächtig ist. Sie machen sich völlig zu Recht Sorgen. – Also?«

»Oh, Sie können also auch anders, da bin ich froh. Das ist wichtig in Ihrem Beruf. Also, meine offizielle Aussage fürs Protokoll: Ich besitze ein Gîte Rural, eine Art Pension, von meiner Tante geerbt, etwa einen Kilometer vom Parkplatz entfernt, und es gibt nur einen Weg dorthin: über die Straße, von der das Stichsträßchen abgeht, das zum Parkplatz führt. Über diese Straße bin ich gefahren. Ein ganz legales Handeln, soweit ich weiß. So um 16 Uhr 40. Weil ich etwas zu erledigen hatte im Gîte. Und da habe ich die alte Madame Bandol mit ihrem Hund gesehen. Sie kam den Weg vom Belon hoch. – Und das war es. Ich habe es, wie es sich für einen anständigen Bürger gehört, akkurat der Polizei berichtet, als mich ein Kollege von Ihnen fragte, ob ich zufällig um die fragliche Uhrzeit in der fraglichen Gegend gewesen und ob mir zufällig etwas aufgefallen sei.«

»Ich resümiere: Sie waren zur Tatzeit mindestens in der Nähe des Tatorts. Was haben Sie in Ihrem Gîte zu erledigen gehabt, Monsieur?«

»Ich habe Gäste erwartet.«

»Und Sie erledigen dann alles selbst?«

»Natürlich habe ich jemanden, der sich um das Haus kümmert«, Tordeux gab sich beinahe indigniert, »die Betten macht, putzt und so weiter. Aber es gibt dort auch für mich Dinge zu tun.«

»Haben Sie viele Gäste?«

»Es könnten mehr sein, wenn ich wollte. Ich mache das nur nebenbei. Ich vermiete hauptsächlich an Freunde und Bekannte.«

»Und was waren das für Dinge, die sie zu tun hatten?«

»Ich hatte die Schlüssel.«

Dupin hatte eher an die Heizungsanlage oder so etwas gedacht.

»Die Schlüssel?«

Ehe Tordeux antworten konnte, fuhr der Kommissar fort:

»Wir werden uns sehr bald wieder bei Ihnen melden, Monsieur Tordeux. Dann erzählen Sie uns den Rest. Ein Kollege wird sich zudem mit Ihren Gästen unterhalten.«

Dupin drehte sich um und steuerte auf die Treppe zu.

»Ich bin da.« Tordeux schien vollständig in sich zu ruhen, keine Spur einer Irritation. »Und denken Sie noch mal über die Belieferung Ihres Commissariats nach. Ihre feierlichen Anlässe, Empfänge. Davon muss es doch viele geben, seit Sie da sind«, es klang nicht im Geringsten ironisch. »Ich mache die besten Angebote. – Echte Belons!«

Hoch konzentriert, aber doch mit Tempo stieg Dupin die halsbrecherischen Treppenstufen hinunter.

Es war 17 Uhr 45.

Vor dem Ausgang sah er einen kleinen rundlichen Mann auf das Steinhaus zukommen, eng an der Mauer entlang, in einem hässlichen blassgelben Anzug. Bemüht, dem Schlamm nicht zu nahe zu kommen. Es sah lächerlich aus. Vermutlich der Gastronom, den Tordeux erwartete.

Dupin beeilte sich.

An der Abzweigung zu ihrer Einsatzzentrale konnte er Riwal sehen. Der Inspektor bemerkte ihn ebenso, auch wenn Dupin sich angestrengt hatte, einfach vorbeizuhuschen.

Riwal stürmte umgehend auf ihn zu.

Er legte los, noch bevor Dupin sagen konnte, dass er wirklich keine Zeit mehr hatte.

»Chef, der Polizist, der zu Mackenzies Frau gefahren ist, hat eben angerufen, wir haben ausführlich gesprochen. Die Kollegen …«

»Und?«

»Jane Mackenzie hat bekräftigt, nicht zu wissen, was ihr Mann in der Bretagne wollte. Sie …«

»Ich rufe Sie gleich aus dem Auto an, Riwal, ich meine, jetzt sofort, in einer Minute.«

Er wollte im Detail hören, was der schottische Polizist von diesem Gespräch zu berichten hatte.

»Aus dem Auto?«

Dupin hatte niemandem etwas von seiner »Exkursion« nach Quimper erzählt.

»In einer Minute.«

»Es gibt noch weitere wichtige Informationen, sie haben die Telefonverbindungen von …«

»In einer Minute, Riwal. Versprochen! – Tordeux hat übrigens zwei schottische Geschäftspartner. In Edinburgh und Dundee. Einen Austernzüchter und einen Händler. Lassen Sie die von der schottischen Polizei überprüfen, Tordeux soll Ihnen die Kontakte geben. Finden Sie heraus, ob sie zu unseren beiden Schotten Kontakt hatten.«

Dupin ging bereits weiter, doch er wandte sich noch mal kurz um.

»Und finden Sie raus, wo ich diese Austernhändlerin antreffen kann. Heute Abend noch.«

Es war 18 Uhr 37. Dupin war fast pünktlich. Und nervös. Warum gab sich Claire so geheimnisvoll?

Er war schon am Place Laënnec, den er so mochte, an der imposanten Kathedrale. Gleich wäre er da, Ecke Rue de Kergariou – Rue du Sallé, ein beachtlich ansteigendes Sträßchen aus Pflastersteinen; das hügelige mittelalterliche Quimper besaß einige davon –, mit alten Häusern in hellen Beige-, Ocker- und Grautönen, die das Licht stimmungsvoll zum Leuchten brachten.

Riwal hatte ihm kleinteilig berichtet, fast die ganze Fahrt über.

Das Gespräch des Polizisten aus Tobermory mit Mackenzies Frau war lang geworden, der Polizist hatte einige Male unterbrechen müssen, Jane Mackenzie hatte sich in einer desolaten nervlichen Verfassung befunden.

Sie wusste definitiv von keinerlei geschäftlichen Beziehungen ihres Mannes in die Bretagne. Ihr Mann hatte mit ihr anscheinend über die Idee eines Einstiegs bei Cueff gesprochen, aber dies war, so ihr Eindruck, vage geblieben. Vor allem: Sie hatte keine Ahnung davon, dass sich ihr Mann letzte Woche bei Cueff gemeldet und überhaupt wieder mit diesem Thema beschäftigt hatte. Frau Mackenzie besaß wenig Überblick über die Geschäfte und Finanzen. Sie hatte dem Polizisten in groben Zügen die Geschichte des Betriebs geschildert, einschließlich der verschiedenen Versuche und Pläne zur Ausweitung der Geschäfte samt den Rückschlägen. 2008 war es offenbar tatsächlich das große Austernsterben gewesen, das zum Verkauf der anderen Betriebe geführt hatte, in Verbindung mit der miserablen wirtschaftlichen Lage. Das Unternehmen der Mackenzies hatte viele Höhen und Tiefen erlebt. Ihr Mann hatte den Traum, etwas Großes aufzubauen, trotz aller Widrigkeiten nie aufgegeben. Ryan Mackenzie hatte seiner Frau gesagt, er würde nach Glasgow fahren und eventuell über Nacht bleiben – und: Er hatte wirklich eine Verabredung mit seinem Geschäftspartner gehabt, die er schon vor drei Wochen getroffen hatte. Im Postausgang hatten sie eine Absage von Mackenzie gefunden, ohne Erklärung. In den Tagen davor musste es vorgefallen sein: Irgendetwas im Leben des Ryan Mackenzie, das ihn – gemeinsam mit Smith – die fatale Bretagne-Reise hatte planen lassen. Irgendetwas, das womöglich mit dem Anruf von Smith begonnen hatte.

Nach Aussagen von Jane Mackenzie war Mister Mackenzie ein »durch und durch guter Mann«, Riwal hatte sich einzelne Formulierungen notiert und diese vorgelesen, »in sich gekehrt, rechtschaffen und ohne Feinde«, sie konnte sich – immer dieselbe Leier, Dupin kannte es zur Genüge – beim besten Willen nicht vorstellen, dass er in irgendetwas Unrechtes verwickelt gewesen sei. In jungen Jahren hatte er Probleme mit Alkohol gehabt, aber schon lange nicht mehr. Sie hatte ihn kennengelernt, als er dreißig und sie zweiundzwanzig waren. Jane Mackenzie hatte erneut bestätigt, dass sich Smith und ihr Mann, soweit sie wusste, nicht gut gekannt hatten. Dass ihr Mann »irgendwie Mitleid« mit ihm gehabt und ihm ab und zu Arbeit gegeben hatte.

Dupin hatte Präzisierungen und mehr Details gewollt, selbst Fragen gestellt, als wäre Riwal Jane Mackenzie, es hatte rasch groteske Züge angenommen.

Während des Gespräches mit Jane Mackenzie hatten zwei andere Kollegen den Betrieb aufgesucht. Die Mitarbeiter hatten nicht den blassesten Schimmer von Mackenzies Ausflug in die Bretagne gehabt, auch keine Idee, was ihr Chef in Port Belon gewollt haben könnte; sie wussten nicht einmal von Cueff. Wichtig war auch: Sie waren sich sicher, dass der Betrieb nie Geschäfte mit dem Belon oder überhaupt mit einer Zucht in der Bretagne gemacht hatte.

Ein anderes Thema war ergiebiger gewesen. Die Schotten waren schnell, sie verfügten bereits über sämtliche Telefonverbindungen Mackenzies aus den letzten sechs Monaten. Vom Festnetz und vom Handy. Fast ausschließlich lokale Verbindungen, einige auch nach Glasgow, zu Oyster Heaven. Keine Verbindung nach Frankreich, in die Bretagne, bis auf die zu Cueff am letzten Mittwoch um 16 Uhr 30 (übereinstimmend mit Cueffs Aussage). Fast vier Minuten. Was interessant war: neun Nachweise von Telefonaten zwischen Mackenzie und Smith, dessen Prepaidhandy sie ebenfalls bereits überprüft hatten. Ein Anruf von Mackenzie drei Wochen vor Weihnachten, dann erst am Dienstag vor zwei Wochen wieder: eine halbe Stunde, morgens, von Smith ausgehend, dem am selben Tag frühabends noch zwei weitere folgten, acht und fünfzehn Minuten lang, dieses Mal von Mackenzie ausgehend. Dann alle paar Tage einer, immer so gegen fünfzehn Uhr, zwei am Tag vor ihrer Reise, am Montag dieser Woche. Als hätte vor zwei Wochen etwas begonnen, so sah es aus – aber was?

Dupin hatte die Ecke Rue de Kergariou und Rue du Sallé längst erreicht.

Doch Claire war noch nicht da.

Er schaute sich um. Vielleicht war sie in einem der Geschäfte. Hier, in den schmalen Sträßchen am Hang, lagen ein paar von Claires Lieblingsläden. Der mit den Küchenhandtüchern, Tischdecken und Keramik, in allen Farben der Welt; der wuselige mit dem wunderbar unsinnigen Krimskrams, mit Dingen die aus gebrauchten anderen Dingen hergestellt wurden. Noch ein bisschen höher, und man kam zum altehrwürdigen Lycée, zu den mittelalterlichen Stadtmauern, verschachtelt angelegten verwunschenen Gärten und labyrinthischen Wegen. Hier sah man es: Quimper in seiner stimmungsvollen, stolzen Schönheit, in seinem alten Charme.

Kurz vor Quimper, unmittelbar nach dem langen Telefonat mit Riwal, hatte sich Nolwenn gemeldet. Sie hatten nicht lange reden können. Dupin war zutiefst erleichtert gewesen: Sie befand sich auf dem Rückweg ins Kommissariat.

Sie hatte kurz von Kadeg berichtet. Die Dienstaufsicht hatte die Inspektion der Orte abgeschlossen, auch der von Kadeg entwendeten Sanddepots. Jetzt waren endlose Protokolle zu schreiben. Dann aber wäre alles ausgestanden. Was Nolwenn durch einen Anruf des Präfekten erfahren hatte: Zwei Männer der Sonderkommission »Sandraub« aus Lorient waren bei der Inspektion dabei gewesen. Und hatten anscheinend alles »höchst interessant« gefunden. Der Präfekt sei bester Laune gewesen. Und habe angeordnet, dass man alles Wissen über diese »unsäglichen Machenschaften« systematisch zusammenbringe und Kadeg nun offiziell in die Operation mit einbeziehe, um alsbald einen »vernichtenden Schlag« gegen »derartige Umweltschurken« zu führen. Es war lächerlich. Aber Dupin hatte grinsen müssen, die Sondereinheit würde ihren Spaß mit Kadeg haben.

Noch immer war nichts von Claire zu sehen, der Kommissar – dessen Aufregung minütlich stieg – lief unruhig hin und her.

Jetzt stand er vor dem Schaufenster des Messerladens, den er so mochte. Der mit den Hunderten handgearbeiteten Taschenmessern aus den Cevennendörfern, die er als Kind mit seinem Vater besucht hatte. Laguiole, Thiers, Perceval. Mythische Namen. Messer, die man ein ganzes Leben lang besaß, die man vererbte, über mehrere Generationen hinweg. So wie er die kleine Sammlung seines Vaters geerbt hatte, vierzehn ganz unterschiedliche Messer, die sein Vater über die Jahrzehnte ausgewählt hatte: mit Griffen aus Walnuss, Wacholder, Olive, Kirschbaum, Eisenholz, Esche, Eiche, Buche. Als Kind waren sie ihm magisch vorgekommen. Sie hatten Verzierungen, Symbole und Namen gehabt wie Zauberstäbe: Gwarlan, Nordwind oder Aile de Pigeon, Taubenflügel. Dupin hatte eines Tages begonnen, die kleine Sammlung zu erweitern. Ab und zu auch hier, in diesem Geschäft, vor allem aber in dem famosen Angelladen neben dem Amiral, der eine imposante Sammlung führte und dessen Besitzer er so mochte.

»Georges! Hier!«, rief plötzlich eine vertraute Stimme hinter ihm.

Claire klang regelrecht euphorisch.

Zur Begrüßung nahm sie seinen Arm und zog ihn mit sich.

»Du wirst es nicht glauben«, sie steuerte mit ihm die Straße hoch, auf den Laden mit den wunderlichen Gegenständen zu.

Kurz vor dem Geschäft bog sie links ab – zum kleinen Laden mit Keramik.

»Such dir einen aus. Der dir am besten gefällt.«

Sie standen vor einem eindrucksvollen Regal mit Bols, kleinen Schalen in verschiedensten Formen, Größen und atlantischen Farben.

Dupin wollte endlich wissen, worum es ging. Was tat Claire hier? An einem normalen Mittwoch, einem Arbeitstag, in Quimper, wo sie offenbar nicht gerade erst angekommen war, sie hatte kein Gepäck dabei, nichts. Was war los?

»Wann bist du angekommen, Claire? Hast du kurzfristig freigenommen?«

»Such dir einen Bol aus, Georges, na mach schon.«

Es war ihr ernst. Er kannte Claire. Er würde nichts erfahren, bis er sich einen Bol ausgesucht hätte. Und sie den richtigen Moment zum Erzählen gekommen sah.

Seine Augen wanderten das Regal entlang und blieben an einem klassischen, kleineren Bol hängen; opalblau, innen beige-weiß.

Claire entschied sich für ein warmes Orange.

»Die passen perfekt«, befand sie.

Sie nahm ihm seinen aus der Hand, ging zur Kasse und zahlte. Kurz darauf waren sie wieder draußen.

»Noch ein Stückchen«, sie zog ihn weiter die Straße hoch, ungeduldig wie zuvor. »Gleich, Georges, du wirst schon sehen.«

Plötzlich blieb Claire vor einem der alten Häuser stehen. Einem besonders schönen in blassem Gelb, helle Granitsteine an den Seiten und um die Fenster herum. Sie kramte in ihrer Handtasche. Dann ging sie auf die Tür zu.

Dupin sah, dass sie einen Schlüssel in der Hand hielt.

Sie öffnete und trat zügig ein.

Sie kannte sich aus.

Dupin folgte ihr.

Sie stiegen in den zweiten Stock hinauf. Dann machte sich Claire an einer Wohnungstür zu schaffen, stieß die Tür weit auf und bedeutete ihm einzutreten.

Es war immer noch nicht die Zeit, Fragen zu stellen – sie würde ihn schon wissen lassen, was hier vor sich ging.

Ein kleiner Flur, links ein Zimmer mit Blick in den Garten. Eine leere Wohnung. Helles, altes Eichenparkett. Ein zweites Zimmer nach vorne raus, durchflutet von der kräftigen Sonne, die weit hineinschien.

Claire war in das zweite Zimmer gegangen. Sie öffnete die Balkontür. Auf dem schmalen Balkon standen ein kleiner, runder Marmortisch und zwei blaue Klappstühle mit abgeblättertem Lack.

Claire holte die beiden Bols aus der Papiertüte und aus ihrer Handtasche eine dieser schicken silbernen Thermoskannen. Sie öffnete sie, goss etwas in die Schälchen, das Dupin sofort am Duft erkannte, café au lait, setzte sich auf den rechten Stuhl und blickte ihn an, jetzt ganz in sich ruhend.

Sie sagte immer noch nichts.

Dupin setzte sich neben sie und wurde von Minute zu Minute nervöser.

Er schaute sich um.

Der Ausblick war grandios. Prächtige alte Häuser mit Patina, sanfte Farben, man konnte die Rue de Kergariou hinauf- und hinuntersehen, das Gewimmel der Menschen vor den vielen kleinen Läden; genau gegenüber öffnete eine breitere Gasse den Blick auf den Himmel. Alles wundersam beschaulich.

Claire trank einen Schluck, dann setzte sie den Bol vorsichtig ab. Ein Lächeln huschte über ihre Lippen.

»Willkommen in meiner Wohnung.«

Sie hatte es ganz unpathetisch gesagt. Mit dem typischen Lächeln, dem Dupin jedes Mal umgehend erlag.

»Ich … Claire – Was?« Er rang mit der Bedeutung ihrer Worte, »du hast … Das ist …«, Dupin stammelte selten, jetzt schon, »Claire, das ist deine Wohnung? – Deine Wohnung?«

Das hatte sie gesagt.

»Seit heute, siebzehn Uhr. Es ist praktischer so.«

Claire wohnte immer bei ihm, wenn sie in die Bretagne kam; seine Wohnung war groß genug für sie beide, selbst wenn Claire ein paar Tage blieb. Wochen, wenn sie wollte.

Es war offensichtlich, dass es – aus Claires Sicht – eine fantastische Nachricht war, die sie ihm hier eröffnete – auch wenn es Dupins Reaktion bisher noch nicht anzumerken gewesen war.

»Du hast dir diese Wohnung hier gemietet? Für dich?«

So weit waren sie schon gewesen.

»Wie gesagt, es ist viel praktischer!«

Dieser Satz half nicht, Dupins Verwirrung aufzulösen.

Er nahm einen großen Schluck des Milchkaffees, zum Teufel mit Garregs Verbot.

»Von hier aus bin ich in ein paar Minuten in der Klinik. Dann bin ich morgens pünktlich. Wie es sich für die Chefärztin der Kardiologie gehört.«

Dupin stand abrupt auf.

»Du – hast dich hier beworben, in Quimper, du hast dir eine Wohnung gesucht – du …«, er wartete einen Augenblick, bevor er sich traute zu sagen: »Du ziehst hierher, du ziehst in die Bretagne!«

Claire war jetzt ebenso aufgestanden.

»Gut kombiniert, Monsieur le Commissaire.«

Es war vollkommen verrückt.

Dupin konnte sein Glück kaum fassen.

Claire, die Normannin, die Pariser Kardiologin, würde Bretonin.

»Ich dachte, ich versuche es einfach«, sagte sie fest und klar.

Dupin zog sie an sich und küsste sie.

Clarie liebte es, ihn zu überraschen. Das tat sie oft. Obgleich es dieses Mal eine andere Dimension besaß. Sie hatte nicht andeutungsweise erwähnt, dass sie über einen solchen Schritt nachdachte. Nie. Aber so war sie, so kannte er sie. Und so liebte er sie. Sie empfand nie Angst vor einer wichtigen Entscheidung, wenn es darum ging, sich das Leben zu schaffen, das sie sich vorstellte. Wir haben nur dieses eine Mal, sagte Claire stets, schiefgehen kann immer alles. Es ist keine Kunst, das zu befürchten und die Dinge sein zu lassen. Das ist einfach.

Dieser Moment hier mit Claire, in der Sonne auf dem Balkon, ein paar Meter über dem geschäftigen Treiben, das unendlich weit entfernt schien, dies, so realisierte Dupin, war sicher einer der glücklichsten Momente seines Lebens.

»Ich habe die Anzeige der Klinik vor zwei Monaten gesehen, Anfang Februar«, Claires Augen funkelten, »ich habe beim Chef der Klinik angerufen und bin ein paar Tage später das erste Mal hergekommen. Vor drei Wochen haben wir alles vereinbart. Dann habe ich unterschrieben. Es hat sich alles perfekt gefügt, Georges. Und ich hatte ein bisschen Hilfe.«

Das erklärte natürlich Claires Verhalten in der letzten Zeit. Dass sie mitten in der Woche gekommen war, mit Verweis auf veränderte Schichten und Rhythmen in der Pariser Klinik. Auch Sätze wie »Ich will einfach sehen, wie das alltägliche Leben hier in der Bretagne so ist« hätten ihn zum Nachdenken bringen müssen.

»Die Wohnung hab ich mir letztes Wochenende angesehen – ich«, sie lächelte.

Dupins Handy klingelte. Es unterbrach Claire mitten in ihrer Geschichte.

Mit einer reflexhaften Bewegung holte er es aus der Hosentasche. Dabei fiel ihm ein, dass Claire ja gar nichts von dem Fall wusste, nicht einmal, dass es einen Fall gab. Er hatte es die letzten Minuten selbst fast vergessen.

Riwal.

Es passte jetzt natürlich überhaupt nicht. Der Moment mit Claire war zu wichtig. Und sie hatte sicherlich Pläne für den Abend gemacht.

Dupin nahm an.

»Ja?«

»Wir haben den Wagen, Chef. Den geliehenen C4 aus Brest. Er …«

Dupin war sofort ganz bei der Sache.

»Mackenzie? Ist seine Leiche im Wagen?«

Claires Augen weiteten sich.

»Das nicht. – Aber immerhin haben wir den Wagen.«

»Wo?«

»Auf dem einsamen Kap unterhalb von Kerfany-les-Pins und Kerdoualen gibt es eine alte Straße, die ins Meer führt. Nicht weit vom Plage de Trenez. – Jemand hat den Wagen dort in den Atlantik rollen lassen.«

Eine der zahllosen Küstenstraßen, die geradewegs ins Meer führten, um die Boote zu Wasser zu lassen.

»Und von einer Leiche keine Spur?«

»Nein.«

»So ein Scheiß.«

Es wäre so wichtig, endlich der Leiche habhaft zu werden.

»Andere Spuren?«

Dupin warf Claire einen entschuldigenden Blick zu und ging ins Zimmer.

»Die Fenster sind heruntergekurbelt, die Türen geöffnet. Jemand wollte sichergehen, dass alles aus dem Wagen gespült wird. Das ist sehr effektiv.«

»Wie ist der Wagen gefunden worden?«

Dupin lief weiter durch die Wohnung. Sie war richtig schön.

»Zwei Taucher. Auf der Jagd nach Seespinnen und Krebsen. Die Saison hat begonnen«, in Riwals Satz lag unverblümte Freude, dann wechselte er in seinen Arbeitston zurück: »Ein souveräner Täter.«

»Was meinen Sie?«

»Dass wir es mit einem kompetenten Täter zu tun haben.« Sicher alles Begriffe aus dieser ärgerlichen psychologischen Fortbildung zum »Täterprofil« im letzten Jahr, dachte Dupin. In den Monaten danach hatte Riwal Dupins Nerven mit seinen »Fachausführungen« ziemlich strapaziert. »Der Täter kennt sich in der Gegend aus. Und nicht nur das. Er wusste, wie man einen Wagen versenkt und dabei Spuren beseitigt. Vielleicht hat er die Leiche auch gleich dort entsorgt; wir verzeichnen in diesen Tagen ausgeprägte Gezeiten, da sind die Strömungen brutal. Wenn er die Leiche dort ins Meer geworfen hat, taucht sie nie mehr auf.«

Riwals Erwägungen waren plausibel. Wenn jemand von Port Belon aus einen Wagen und eine Leiche im Meer entsorgen wollte und sich gut auskannte, würde er nicht erst um den Aven herumfahren, durch Pont-Aven hindurch und an der anderen Flussseite wieder hinunter. Und auch nicht weiter die Küste Richtung Lorient entlang, wo man nur schwer ans Wasser kam. Er würde exakt dieses Kap wählen. Auch, weil es sehr einsam war.

»Aber wie ist der Täter von dort weggekommen?« Dupin dachte laut nach. Der Täter hatte ja zum Parkplatz zurückgemusst, wo – eventuell – sein eigener Wagen gestanden hatte. Ein »dunkler« oder »roter« vielleicht. »Ein einzelner Täter müsste zu Fuß zurückgelaufen sein. Oder zumindest bis zu einer Bushaltestelle.«

»Kerfany-les-Pins wäre die nächste Station.«

»Sagen Sie dem Kollegen aus Riec, er soll schauen, ob es gestern«, Dupin überlegte, »so gegen 17 Uhr 30 einen Bus gegeben hat, der in Kerfany gehalten hat – und wenn ja, sich beim Busfahrer erkundigen, ob der sich an Fahrgäste erinnert, die dort eingestiegen sind. Dort und wo auch immer in der Nähe der Bus sonst noch hält.«

»Wenn es zwei Täter waren, könnte einer mit dem Leihwagen Mackenzies gefahren sein, der andere mit dem eigenen Wagen. So wären sie beide zurückgekommen. Und: Jemand, der sich so gut in der Gegend auskennt, wäre das Risiko einer Fahrt in einem öffentlichen Bus wahrscheinlich nicht eingegangen.«

»Lassen Sie es trotzdem überprüfen!«

Es war jedes Szenario und jede Kombination möglich, es brachte den Kopf zum Qualmen.

»Trenez, Kerfany – Sie wissen, dass dies die Strände sind, an denen Kadeg den Sandraub vermutet«, merkte Riwal an, betont beiläufig.

Dupin hatte es vollkommen vergessen.

»Und?«

»Nur so. Ist doch ein interessanter Zufall.«

Zuweilen konnte auch Riwal Dupin um den Verstand bringen. Er hoffte nur, dass Riwal nicht ebenso dieser fixen Idee verfiele. Der Kommissar ging nicht darauf ein.

»Wo sind Sie eigentlich, Chef?«

Schon während des Telefonates auf der Fahrt nach Quimper war Dupin dieser Frage seines Inspektors mehr oder weniger elegant ausgewichen.

»Ich – ich komme nach Kerfany, Riwal. Warten Sie dort auf mich.«

Dupin legte auf.

Und ging auf den Balkon zurück.

Claire saß unverändert. Zurückgelehnt, die Beine übereinandergeschlagen, das Gässchen entlangblickend. Entspannt.

»Du musst los, Georges. – Schnapp dir die Täter«, sagte sie und wandte sich ihm zu.

Es hatte kein bisschen ironisch geklungen und auch nicht böse, stellte Dupin erleichtert fest. Nicht einmal enttäuscht. Sie meinte es genau so, wie sie es sagte, er konnte es in ihren Augen sehen.

Sie stand auf, gab ihm einen Kuss und verließ die Terrasse. »Ich sehe mich ein wenig in meiner neuen Stadt um, ich brauche unbedingt ein paar neue Möbel, Georges. Und ich muss noch in der Klinik vorbeischauen, einige formale Dinge mit dem Direktor besprechen.«

Die Arbeitszeiten würden sicher ähnlich heftig wie in Paris, vermutete Dupin.

»Und danach setze ich mich ins Amiral, richtig? So geht das doch hier, oder?« Claire schaute ihn mit ihrem warmen Lächeln an.

»Genau. So geht das hier.« Dupin erwiderte ihr Lächeln.

»Komm einfach, wenn du fertig bist. Dann trinken wir noch ein Glas zusammen. – Und stoßen an! Ich sage die Reservierung hier in Quimper ab.«

»Ich denke, es wird nicht so spät«, sagte Dupin schnell.

Sein Telefon klingelte erneut.

»Ist das Auto verschwunden, Riwal? Oder was ist los?«

»Nachher im Amiral, Georges«, flüsterte Claire ihm zu und verschwand in der Küche.

»Tordeux’ Haus brennt, sein Wohnhaus, Chef«, Riwal schrie fast. »Das Haus steht in Flammen, niemand weiß, ob Tordeux drin war oder nicht. Die Tochter von Kolenc hat die Feuerwehr gerufen. Sie …«

»Was?«

Dupin stand wie vom Donner gerührt.

»Die Feuerwehr ist bereits auf dem Weg. Melen und ich sind auch schon unterwegs. Braz bleibt bei der Bergung des Citroëns.«

»Ist schon ein Polizist vor Ort?«

»Nein. Der Anruf ist vor zwei Minuten eingegangen.«

»Ein Anschlag?«

»Wir wissen es noch nicht, Chef.«

»Wir brauchen forensische Spezialisten für Brandfälle. Sofort.«

»Wird erledigt, Chef.«

»Wo liegt Tordeux’ Wohnhaus?«

»Mitten im Ort. Finden Sie sofort. Es brennt.«

»Ich bin schon auf dem Weg, Riwal«, Dupin hatte die Wohnung bereits verlassen und lief die Treppe hinunter. »Bis gleich.«

Kurz darauf war er auf der Straße.

Seine Gedanken überschlugen sich.

Die Wahrscheinlichkeit, dass es zu diesem Zeitpunkt an diesem Ort ein Unfall war, ein zufälliger Brand – dass Tordeux eventuell nur vergessen hatte, den Herd ausschalten –, war gering. Dennoch. Es musste schnellstens untersucht werden. Wäre es ein Anschlag, würde es alles verändern. Bisher war er intuitiv von einem »abgeschlossenen« Verbrechen ausgegangen, einem brutalen Verbrechen mit zwei Toten, ja, das aber hinter ihnen lag und jetzt aufzuklären war. Ein Anschlag bedeutete, dass das Geschehen – was auch immer es war – weiterhin seinen Lauf nahm, und zwar direkt vor ihrer Nase. Und: Die Geschichte wäre weitaus verwickelter als angenommen und besäße vermutlich mehr Beteiligte.

Vier Feuerwehrwagen standen im Garten. Auf der Straße hinunter zum Quai, die vollständig abgeriegelt war, parkten zwei Streifenwagen. Dupin hatte direkt dahinter gehalten.

Schon von Weitem hatte er Rauch sehen können, grauweißen Rauch, der vom wieder erstarkten Wind zu einer abenteuerlich schrägen Säule geformt wurde.

Es sah verrückt aus, die vordere Seite des Hauses wirkte völlig intakt, von der Straße aus war keine Spur von einem Feuer zu sehen.

»Chef, ich bin hier!«

Dupin folgte Riwals Stimme in den Garten hinein.

Sicher ein Dutzend Feuerwehrmänner gingen in routinierter Ordnung ihrer Arbeit nach, keine Spur von Hektik oder Nervosität.

Riwal stand hinter dem großen Leiterwagen. Am Ende der ausgefahrenen Leiter befand sich ein Korb mit zwei Feuerwehrleuten. Beide mit einem Schlauch in der Hand. Neben Riwal stand Magalie Melen.

Obwohl der Wind den Rauch forttrug, war der Gestank nahe an der Brandstelle so beißend, dass Dupins Augen unmittelbar tränten und schmerzten.

»Es ist der Anbau, der brennt. Eine Holzkonstruktion. Tordeux hat sein Büro dort. – Das Feuer ist jetzt unter Kontrolle, sie werden es bald gelöscht haben. Sie haben verhindern können, dass es aufs Haupthaus überspringt, auch Dank des starken …«

»Was ist mit Tordeux?«, fiel Dupin Riwal ins Wort.

»Wir wissen es immer noch nicht. Wir versuchen ihn zu erreichen, über alle Nummern. Im Haupthaus war er nicht, das wurde bereits durchsucht. Sein Wagen steht nicht in der Einfahrt, auch nicht unten bei den Austernparks. Was wahrscheinlich bedeutet, dass er nicht da war. – Es wird noch etwas dauern, bis die Feuerwehr in die ausgebrannten Räume kann.«

»Sind alle informiert, dass wir ihn suchen?«

»Alle hier in Port Belon wissen Bescheid. Und wir haben es an die Radiosender weitergegeben – dass er sich umgehend bei der Gendarmerie in Riec melden soll.«

»Was sagen die Feuerwehrleute? Wo hat das Feuer begonnen?«

»Der Einsatzleiter sieht Hinweise dafür, dass es an der Außenwand Richtung Garten begonnen haben könnte«, Magalie Melen berichtete ruhig und besonnen. »Mehr kann er aber noch nicht sagen.«

Dupin lief in einem großen Bogen um den Anbau herum, Melen und Riwal folgten.

»Zuallererst müssen wir wissen, ob Tordeux drin war. Für gewöhnlich erfolgen Brandanschläge mit Mordabsichten tief in der Nacht, wenn die Leute schlafen, und nicht am frühen Abend, aber es könnte ja eine Auseinandersetzung gegeben haben, und Tordeux lag verletzt oder ohnmächtig in seinem Büro.« Dupin hatte auf der Fahrt versucht, alle Szenarien durchzugehen. Er hatte ein mulmiges Gefühl.

»Wo sind die Spezialisten?«

»Auf dem Weg. Es wird ohnehin noch etwas dauern, bis sie an die Arbeit gehen können.«

Dupin trat näher an den Anbau heran. Alles war verkohlt. An der Ecke, an der sie standen, war das bretonische spitze Schieferdach des Anbaus eingestürzt, ein Loch klaffte; zwei, drei Meter groß.

»Sie haben bereits versucht, von der Leiter aus einen Blick hineinzuwerfen«, Riwal hatte Dupins Gedanken erahnt. »Sie konnten nichts erkennen.«

Der Kommissar wandte sich an Magalie Melen.

»Wissen wir von Freunden? Familie?«

»Er hat eine Exfrau …«

»Habe ich gehört, die Händlerin.«

»Er hat regelmäßig wechselnde Freundinnen, es heißt, momentan eine Frau aus Saint-Malo. Sein bester Freund ist …«

»Pierre Delsard, der Bauunternehmer.«

»Genau. – Auch wenn Delsard deutlich jünger ist als er. Delsard ist ebenfalls nicht zu erreichen.«

Dupin horchte auf.

»Ist das nicht seltsam?«

»Eigentlich nicht«, sagte Melen trocken. »Er könnte bei einem Abendessen sein und sein Handy ausgeschaltet haben. Oder er hat keinen Empfang. In der Bretagne gibt es viele Orte ohne Empfang.«

Wem sagte sie das.

»Keine Frau, Familie?«

»Junggeselle wie Tordeux.«

Dupin trat ein paar Schritte zur Seite, blieb stehen und fuhr sich durch die Haare.

»Das hier war sein Büro? Und die erste Etage des kleinen weißen Häuschens bei den Austernparks, was hat er dort gemacht?«

»Seine Geschäftspartner empfangen, Präsentationen und so weiter«, referierte Melen, »die untere Etage wird ja von den Arbeitern der Austernparks genutzt. Hier aber hat er seine Geschäftscomputer, Daten, Unterlagen aller seiner Betriebe. – Seine Geschäftszentrale gewissermaßen. Montags und freitags hat er Unterstützung von einer Bürokraft.«

»Wenn Tordeux nicht bald auftaucht, werden wir einen Durchsuchungsbefehl bekommen.«

»Gute Idee, Riwal. Kümmern Sie sich darum.«

Dupin überlegte.

»Wir müssen so viel wie möglich über Tordeux herausbekommen, nutzen Sie jede Informationsquelle.«

»Wenn Tordeux in den Mord an Mackenzie verwickelt ist«, Riwal sprach ein wenig wie in Trance, »überhaupt in irgendwelche kriminellen Machenschaften verwickelt ist, könnte er den Brand auch selbst gelegt haben, um Beweismittel zu vernichten.« Auch das war eine plausible Annahme, es gehörte unbedingt zu den möglichen Szenarien. »Ich würde …«

»Tordeux! Am Telefon, er selbst«, ein junger Polizist, den Dupin noch nicht kannte, kam auf sie zugelaufen, er kam knapp vor dem Kommissar zu stehen. »Commissaire, ich meine: Tordeux ist dran. Aus Saint-Brieuc. Er isst dort zu Abend. Er …«

»Geben Sie ihn mir!«

Dupin nahm das Telefon entgegen.

»Monsieur Tordeux?«

»Leibhaftig und am Apparat. Ich liege keineswegs verkohlt in meinem Büro!«

Dupin war wütend, dass ihn seine Schlagfertigkeit gerade jetzt im Stich ließ.

»Was …«

»Ihr Kollege hat mich informiert, dass der Anbau meines Hauses brennt«, derselbe übergangslose Wechsel wie heute Nachmittag zwischen seinem seltsamen Humor und einer ausgeprägten sachlichen Kälte.

»So ist es. Ein schwerer Brand.«

»Ihr Kollege sagte, der Brand sei unter Kontrolle, fast schon gelöscht. Ich muss mich zutiefst bei der Feuerwehr bedanken.« Das Geschehen schien ihn nicht sonderlich zu beeindrucken, kein Entsetzen, kein Erschrecken, er wirkte einigermaßen gleichmütig. »Ich werde …«

»Monsieur Tordeux, Ihr Büro ist vollständig ausgebrannt, sind Sie sich dessen gewahr?«, unterbrach ihn Dupin schroff.

»Hauptsache ist, dass niemand zu Schaden gekommen ist. So etwas kann passieren. – Ich hörte, am Haupthaus sei alles in Ordnung, das wäre wirklich sehr unschön gewesen. Im Anbau ist nur mein Büro. Die Computer kann man ersetzen, und die Daten liegen ohnehin fast alle in der Cloud. – Für meine Geschäfte wäre es viel prekärer gewesen, wenn es mein Häuschen in den Austernparks erwischt hätte.«

Entweder ließ es ihn wirklich kalt, oder er spielte es. Und dann perfekt. Oder, noch perfider: Er wusste, dass ihm der Kommissar seine Gelassenheit nicht abnehmen würde – und er simulierte sie demonstrativ. Vielleicht war es auch eine selbstbewusste Ansage der Überlegenheit. »Ich habe schon seit ein paar Jahren erwogen, das Büro von Grund auf zu renovieren, sodass ich auch dort Gäste empfangen kann; es war alles sehr alt.«

»Wie könnte es zu dem Brand gekommen sein, Monsieur Tordeux?« Dupin hatte ebenso demonstrativ in einen abgeklärten Tonfall gewechselt.

»Vielleicht hatte mein Wasserkocher im Büro einen Kurzschluss. Oder es war der Computer, eines der vielen Kabel, der WLAN-Router hatte seit Monaten immer wieder einen Defekt. Uralt.«

»Sind Sie unmittelbar nach dem Besuch des Gastronomen in Ihr Haus gegangen und von dort aufgebrochen?«

»Exakt so war es!«

»Wann genau sind Sie los?«

»So gegen halb sieben.«

Dupin reagierte nicht.

»Ich werde mich bald auf den Weg machen, Commissaire. Dann können wir später vor Ort weitersprechen.«

»Sie werden sich jetzt sofort auf den Weg machen, Monsieur Tordeux.«

»Ist es in Paris üblich, das unglückliche Opfer in die Mangel zu nehmen? Denjenigen, der den Schaden hat?«

»Ich erwarte Sie umgehend«, Dupin hätte fast aufgelegt. »Was genau machen Sie eigentlich in Saint-Brieuc?«

»Ein großes Gastronomentreffen, ich bin eingeladen.«

»Haben Sie dort einen Monsieur Cueff aus Cancale getroffen?« Saint-Brieuc lag im Norden, nicht allzu weit von Cancale.

Es war Dupin spontan durch den Kopf gegangen.

»Nie gehört.«

»Wie gesagt: Ich erwarte Sie.«

Mit diesen Worten legte Dupin auf.

Tordeux’ Verhalten war der blanke Hohn, es machte ihn doppelt und dreifach verdächtig, den Brand selbst gelegt zu haben. Was er wissen musste, so schlau war er. Dann aber stellte sich die Frage: Was bezweckte er damit?

Wenn es irgendwelche Daten, eventuelle Beweismittel gegeben hätte, die ihn mit irgendetwas in Verbindung gebracht hätten, was auch immer es war, wären sie nun vielleicht für immer vernichtet. Oder wollte er Dupin mit seinem Verhalten nur konfus machen? Ein auffälliges Benehmen konnte der beste Schutz sein. Dupin traute ihm instinktiv alles zu.

»Was hat Tordeux gesagt, Chef?«

Riwal und Melen hatten sich zu ihm gestellt.

Dupin gab es in knappen Sätzen wieder.

»Ich will, dass Sie den Mann systematisch durchleuchten. Und ich will wissen, was jeder hier im Dorf zwischen, sagen wir, 18 Uhr 30 und 19 Uhr 30 gemacht hat, wo, mit wem er zusammen war und so weiter. Ausnahmslos. Und: mit wem sich Tordeux im Clinch befindet. Und wie seine Beziehungen zu diesem Bauunternehmer wirklich sind.«

»Wird erledigt, Chef! Wissen Sie, dass das Restaurant oberhalb des Plage de Trenez, wo sie gerade das Auto bergen, vor zwei Monaten abgebrannt ist? Bis auf die Grundmauern. Unter mysteriösen Umständen.«

Dupin erinnerte sich an die Berichte im Ouest-France und Le Télégramme.

»Wieso mysteriös?«

»Es ist nachts passiert, so gegen drei Uhr morgens. So wie sich das Feuer ausgebreitet hat, sah es eigentlich nach einem Brandbeschleuniger aus. Also Brandstiftung. Man hat aber merkwürdigerweise keinerlei Spuren von einem Brandbeschleuniger gefunden. Nichts.«

»Sicher eine dieser versuchten Versicherungsbetrügereien«, erwiderte Dupin.

»Die Besitzer sind drastisch unterversichert. Es wäre sehr unattraktiv für sie gewesen.«

»Sehen Sie einen Zusammenhang mit dem Geschehen, Riwal?«

Riwals Macke, dunkle, vage Zusammenhänge zu suggerieren, meist in heiklen Situationen, sie aber nicht offen auszusprechen oder Schlüsse daraus zu ziehen, konnte Dupin wahnsinnig machen. Das Dumme war nur: Pauschal verwerfen durfte man sie nie. Manchmal nämlich lag Riwal doch richtig in seinen nahezu »seherischen« Momenten, von denen man blöderweise nie wusste, wann sie eintraten.

»Ich weiß es nicht.«

Riwal zögerte.

»Was Sie vielleicht auch in Erwägung ziehen sollten: Das Grundstück direkt nebenan gehört Paul Delsard, dem Bauunternehmer. Der ja, wie es aussieht, tatsächlich in Sandraub-Machenschaften verwickelt sein könnte.«

»Und?«

Das fehlte noch.

»Wir sollten alles erwägen«, fügte Riwal souverän hinzu.

Was prinzipiell natürlich richtig war, auch wenn Dupin beim besten Willen keinen Zusammenhang zwischen den beiden toten Schotten aus dem Austernmilieu und dem sandräuberischen Bauunternehmer sah. Nicht mal im Entferntesten …

»Übrigens ist das forensische Team eben eingetroffen«, Melen erdete die Situation. »Es wird noch etwas dauern, bis sie ihre eigentliche Arbeit aufnehmen können«, sie blickte zu Dupin, »aber sie sind da!«

»Gibt es Neuigkeiten von der Bergung? Müssen wir da noch hin?«, fragte Dupin.

»Kurz bevor Sie ankamen, habe ich mit Reglas telefoniert.«

»Ich will alles hören. Aber nicht hier.«

»Also, irgendwelche neuen Erkenntnisse am Wagen? Hinweise auf Mackenzies Leiche?«

Dupin, Riwal und Melen hatten Tordeux’ Grundstück verlassen und gingen das idyllische, efeugesäumte Sträßchen zum Quai hinunter.«

»Reglas hat geschimpft wie ein Rohrspatz, als Melen und ich ›nur wegen eines Feuers‹ aufbrechen mussten.«

»Erkenntnisse?«, Dupin überging den Rest.

»Nein. Wie gesagt, die Türen des Citroëns waren geöffnet, Meer, Gezeiten und Strömungen haben ganze Arbeit geleistet, da ist alles rausgeschwemmt worden. Die Spurensicherung hat weiterhin nichts gefunden. Kein Blut im Kofferraum, keines auf den vorderen oder hinteren Sitzen, keine DNA.«

»Ist der Wagen gesichert?«

»Ein Feuerwehrwagen hat ihn mithilfe einer Seilwinde und zweier Taucher der Küstenwache aus dem Meer gezogen. Eine spektakuläre Aktion. Sie werden ihn jetzt mitnehmen.«

Es war zwar frustrierend, dass sie noch nicht die zweite Leiche hatten, doch immerhin fügte der Fund des Leihwagens den bisherigen Szenarien – Hypothesen streng genommen – etwas Handfestes, Stichhaltiges hinzu. Die Wahrscheinlichkeit, dass Mackenzie doch nicht tot auf dem Parkplatz gelegen hatte, war schon zuvor gering gewesen, nun schrumpfte sie gegen null.

»Reglas soll uns auf dem Laufenden halten. Weiter, was gibt es noch?«

»Gestern Abend«, Riwal holte sein Notizheft heraus, »fuhr in der Tat ein Bus von Kerfany nach Riec, über Moëlan-sur-Mer. Um 18 Uhr 25. Zeitlich könnte das hinkommen. In Kerfany sind drei Leute eingestiegen. Zwei jugendliche Mädchen, die wahrscheinlich nach Moëlan wollten, und eine Frau.«

Dupin richtete sich gerade auf.

»Was für eine Frau? Kannte der Busfahrer sie?«

»Nein. Er sagt, er hätte sie noch nie gesehen. Sie war auch schwer zu erkennen. Eine längere blaue Jacke mit Kapuze.«

»Bis wohin ist sie gefahren?«

»Bis Riec.«

Von da waren es circa drei Kilometer bis nach Port Belon. Ein Katzensprung.

»Kannte einer der anderen Fahrgäste die Frau?«

»Das wissen wir noch nicht.«

»Ich will wissen, wer diese Frau war. Finden Sie es raus.«

»Machen wir.«

Sie waren bei ihrer Einsatzzentrale angekommen, den Tischen vor dem Château.

Sie blieben stehen.

»Was ist mit den beiden Geschäftspartnern von Tordeux in Schottland?« Dupin holte sein Clairefontaine heraus und blätterte, Riwal war schneller:

»Smollet. Ein Händler in Edinburgh. MacPhilly, ein Züchter in Dundee. – Die schottische Polizei hat mit beiden ausführlich gesprochen. Beide haben ausgesagt, weder Mackenzie noch Smith zu kennen. Und mit keinem anderen französischen Betrieb je Geschäftsbeziehungen unterhalten zu haben. Ich habe zudem extra noch einmal den Polizisten aus Tobermory mit den Mitarbeitern in Mackenzies Betrieb sprechen lassen. Das gleiche Ergebnis: Sie waren sich sicher, dass Mackenzie weder mit Smollet noch mit MacPhilly Geschäfte gemacht hat. Abgesehen von Oyster Heaven in Glasgow hat er ausschließlich direkt an lokale und regionale Gastronomien geliefert. Mit der Durchsicht der Bücher sind die Kollegen übrigens fertig. An Importen sind tatsächlich nur die Saataustern verzeichnet, an Exporten nichts.«

So kamen sie nicht weiter.

»Was ist mit den Austernzüchtern in Riec?« Dupin sprach drängend, »mit möglichen Geschäftsbeziehungen nach Schottland? Was wissen wir da?«

Melen war für diesen Teil verantwortlich:

»Drei Verbindungen nach Schottland. Mehr nicht. – Drei Betriebe in Riec: Sie veredeln für je einen schottischen Betrieb Austern im Belon. Die schottischen Betriebe verkaufen sie dann im eigenen Land.«

»Irgendwelche Verbindungen zu Mackenzie? Oder Smith?«

»Im Augenblick sehen wir keine. Weder direkte noch indirekte. Weder geschäftliche noch private. – Ich habe übrigens auch die Besitzerin des Châteaus erreicht, die gerade in Agadir ist. Ihr Betrieb hat mit Schottland nichts zu tun, sie kennt auch keine Schotten.«

»Was«, Dupins Stirn lag in Falten, »wenn Jane Mackenzie doch selbst Teil der Sache ist oder zumindest Bescheid weiß oder etwas ahnt, das sie nicht preisgeben will? Sie könnte uns das Blaue vom Himmel erzählen.«

»So ist es, Chef. Sie könnte uns jeden Bären aufbinden. Auch deswegen hat die schottische Polizei noch ein paar Gespräche mit Leuten geführt, die Mackenzie kannten. Mit dem Bürgermeister von Tobermory, zwei Gastronomen, die ihm Austern und Meeresfrüchte abnahmen, einem Wirt und einem alten Schulfreund, mit dem er ab und zu wandern ging.« Riwal räusperte sich. »Das gleiche Ergebnis: Niemand wusste von irgendwelchen Verbindungen in die Bretagne, nicht mal von dem sicher bestehenden Kontakt zu Cueff. Keiner von einer geplanten Fahrt. Von der Bar in Glasgow wussten nur der Wanderfreund und der Wirt. Mackenzie hatte nicht viele Freunde und Bekannte. Und er hat offenbar wenig von sich preisgegeben.«

»Wem gehört der zweite Teil der«, Dupin blätterte in seinem Notizheft, »der Oyster-Heaven-Bar? Hat man mit dem anderen Besitzer gesprochen?«

»Ein Mann namens Paul Phorb. Sie haben ihn bisher nicht erreichen können. Achtundvierzig, aus Glasgow, lebt aber in den Highlands.«

»Sie haben ihn nicht erreichen können? Ist die Bar geschlossen?«

»Nein. Aber dort ist er nicht. Die zwei jungen Leute, die in der Bar arbeiten, haben keine Ahnung, wo er sich aufhält.«

»Er ist verschwunden?«

Dupin wusste, dass es wahrscheinlich nichts zu bedeuten hatte, dennoch …

»Sie sagen, dass er alle zwei, drei Tage vorbeikommt. Dass sie meistens nicht wüssten, wo er sich aufhält.«

»Aber sie werden seine Nummer haben und ihn regelmäßig anrufen.«

»Er geht nicht dran. – Die Polizei versucht es erst seit ein paar Stunden. Das ist noch wenig verdächtig, nach meinem Gefühl.«

»Ich …«, Dupin besann sich, »wo liegen die drei schottischen Betriebe, die Austern im Belon veredeln lassen?«

»Ein Betrieb am Loch Fyne«, Melen hatte die Frage offenbar erwartet, sie hatte umgehend geantwortet. »Einem sehr langen Fjord an der Westküste, nordwestlich von Glasgow, einer der wenigen bekannten Austernorte Schottlands. Ein großer Betrieb.«

»Sehr ähnliche Verhältnisse wie im Belon«, fügte Riwal hinzu, »die heftigen Gezeiten führen ständig neues Plankton heran, ebenso eine Mischung aus Salz und Süßwasser. Delfine und Riesenhaie …«

»Riwal!«

»Der andere in der Nähe von Thurso, ganz im Norden, und einer bei St. Andrews im Nordwesten«, schloss Melen.

»Irgendetwas Auffälliges bei diesen drei Betrieben?«

»Nein. Alles Qualitätshäuser.«

»Und das war es? Keine weiteren Geschäftsbeziehungen zwischen dem Belon und Schottland?«

»Nur die. Und sicher Verkäufe über Großhändler und Unterhändler, Wege, die wir gar nicht alle nachprüfen können.«

Das war kümmerlich. Und ließ Tordeux’ Kontakte nach Schottland noch relevanter werden – theoretisch, wenn nicht auch sie – wie alle anderen im Moment –, lose Enden wären.

»Nach England und Irland gibt es viele Verbindungen«, Riwal holte aus, Dupin wappnete sich, »Irland ist nach Frankreich der zweitgrößte Austernproduzent Europas. Auch England ist traditionell eine große Austernnation«, Riwals Erzählfuror, da war er wieder, »Heinrich IV. hat an Festtagen immer vierhundert Austern gegessen, bevor er andere Speisen auftragen ließ. Schon die alten Kelten haben rituell Austern zu ihrem Uisge beatha, dem Wasser des Lebens, genossen. Dem Whiskey, wie man es heute nennt.«

Dupin hatte – unabsichtlich und unvorsichtigerweise – neugierig geguckt.

»Heutzutage trinken sie Black Velvet zu den Austern«, Riwals Miene zeigte unverhohlenen Abscheu, »eine Mischung aus Guinness und Champagner. Und essen sie in Speck gehüllt und gebraten, ›Angels on Horseback‹. Aber«, er seufzte, »an sich produzieren die Briten wunderbare Austern. Schon die Römer haben ihr Loblied gesungen und sie mit Gletschereis, das sie extra zu diesem Zwecke aus den Alpen holten, bis nach Rom transportiert. Cäsar hat Austern so geliebt, dass er die Britischen Inseln nur deswegen besetzen wollte. Er …«

Riwal brach ab. Anscheinend merkte er selbst, dass es nicht die Situation für Exkurse dieser Art war.

Melen kam ungerührt zur Sache zurück:

»Wir haben übrigens mit der Händlerin, Madame Premel, telefoniert, um auch sie nach möglichen Kontakten zu Mackenzie oder Smith zu befragen. Sie wollten sie ja auch noch selbst sprechen, wir …«

»Das werde ich.«

Das würde er tatsächlich als Nächstes tun.

Die Händlerin war die einzige wichtige Gestalt in der Austernwelt von Port Belon, die er noch nicht gesprochen hatte, was nun, nach dem Anschlag auf Tordeux, umso dringlicher war.

Was Dupin aber jetzt schon vermutete: Niemand würde ihnen die Geschichte, warum Mackenzie und Smith den weiten Weg gekommen waren, erzählen. Weil sie niemand kannte oder weil niemand sie erzählen wollte.

»Was Neues zum Befall, der die Küste hochkommt?« Das Thema ließ ihm keine Ruhe.

»Man hat erste Fälle kurz vor dem Golfe du Morbihan festgestellt.«

Das war schon ziemlich nah, fand Dupin. Er verstand nicht, wie Riwal bei dem Thema so gelassen bleiben konnte. Alle hier anscheinend.

»Kollege Braz«, Riwal hatte Dupins beunruhigten Blick gesehen, »hat extra die Behörden kontaktiert. Damit sie uns sofort Bescheid geben, wenn es neue Entwicklungen gibt.«

»Noch was Neues?«

»Mackenzie hat sich nicht nur auf Europäische Austern beschränkt. Sein Betrieb produziert beide Arten: Creuses und Plates. Das wollten Sie doch wissen.«

Dupin nickte.

»Und der Kollege aus Cancale, der bei Cueff war, hat sich gemeldet.«

Riwal fasste zusammen, was berichtenswert war. Es stimmte alles mit dem überein, was Cueff Dupin erzählt hatte. Auch die Angaben zum Alibi. Einschließlich der Tatsache, dass – obwohl Cueff weiter hatte nachdenken können – niemand bezeugen konnte, dass er gestern bis halb neun abends zu Hause gewesen war. Ein Nachbar, ein Anrufer, wer auch immer.

»Der Kollege hört sich weiter über Cueff um, er kennt einige Leute in der Austernwelt.«

»Wissen wir, wo Cueff heute Abend ist?«

»Der Kollege hat ihn in seinen Austernparks besucht und ist vor einer Dreiviertelstunde gegangen.«

»Gut. Was ist mit Tordeux’ Gîte? Seiner Geschichte mit dem Schlüssel und den Gästen?«

»Habe ich kontrolliert«, wieder ein Wechsel zu Melen. »Ein Pärchen. Die Aussagen entsprechen genau denen von Tordeux, er hat ihnen den Schlüssel übergeben.«

Was natürlich nicht viel besagte. Tordeux hätte den Zeitpunkt seiner Fahrt zum Gîte geschickt wählen können.

»Gut.«

Eigentlich war gar nichts gut.

Sämtliche bisherigen Erkenntnisse ließen ehrlich gesagt alles nur noch merkwürdiger erscheinen. Im Augenblick war jedes verdammte mickrige Detail dieser Geschichte, das sie überhaupt kannten, ein absolutes Rätsel. Dupin war sich sicher: Hätte er Koffein im Blut, wären sie jetzt schon einen erheblichen Schritt weiter.

»Wie lange wird Tordeux von Saint-Brieuc brauchen?«

»Je nachdem, wie schnell er tatsächlich aufbricht, schätzungsweise eineinhalb Stunden.«

»Rufen Sie mich an, sobald er da ist. Ich werde mich jetzt mit Madame Premel unterhalten.«

Dupin wandte sich zum Gehen.

»Sie wollte bis halb sieben in den Austernparks sein«, setzte Melen an, »dort hatte ich sie erreicht, dann wollte sie zu einem Treffen ihrer Gilde fahren. Das bis Sonnenuntergang geht. Nicht …«

»Gilde? Ein Druidentreffen?«, unterbrach Dupin perplex.

Das konnte nicht wahr sein.

»Nicht weit von hier. Wenn man die Straße vom Kap nach Riec nimmt.« Falls Melen Druidentreffen sonderbar fand, ließ sie es sich nicht anmerken. »Im Wald hinter der Brücke, dem Pont de Guilly, wo der Belon noch ein Bach ist. Ein wilder Eichenwald. Da gibt es eine uralte Quelle nahe einer Lichtung. Ansonsten können Sie sie später bei ihr zu Hause antreffen. In Riec. Da wohnt sie mit ihrem zweiten Mann und den beiden Töchtern.«

»Madame Premel, die Austernhändlerin und Exfrau von Tordeux ist eine Druidin«, Dupin hatte den Satz fast feierlich gesprochen. »Na prima!«

Er sah Riwals zusammengekniffenen Mund.

Melen beeilte sich zu antworten: »Das ist gar nichts Ungewöhnliches hier. Im Gegenteil. Druiden …«

»Was für eine Vereinigung ist das, der sie angehört?«, fragte Dupin.

»Bugel a tarzh-heol, BTH, Kinder des Sonnenaufgangs, nicht zu verwechseln mit der EBH, der Eurvezh a tarzh-heol, der Stunde des Sonnenuntergangs, oder der Bugel a derwenn, den Kindern der Eiche, der KAB«, Melen war nicht anzumerken, ob ihr bewusst war, wie komisch das klang. »Die BTH ist eine lokale druidische Vereinigung, streng dem Neuhumanismus und der Toleranz verpflichtet. Zwischen den Gruppen gibt es beträchtliche weltanschauliche Unterschiede.«

»Riwal, wie hieß die Vereinigung, über die wir heute Nachmittag gesprochen haben?«

So hatte die Vereinigung von Smith auf keinen Fall geheißen, nichts mit »Sonnenaufgang«.

»Breudeuriezh Drouized, Barzhed hag Ovizion Breizh – der Gorsedd Breizh«, Riwal war kreidebleich geworden, als wäre ihm ein Geist erschienen.

»Die EBH ist im Gorsedd Breizh organisiert, wie viele druidische Vereine«, fuhr Melen fort, »sie …«

Dupin unterbrach sie: »Moment, die Händlerin ist Mitglied derselben druidischen Vereinigung wie Smith?«

Endlich eine reale Verbindung – wenn auch eine kuriose.

»Das kann man so nicht sagen. Die Gorsedds der verschiedenen keltischen Regionen sind Dachverbände. Sie ist streng genommen nur Druidin in einer Gilde, die sich dem Gorsedd angeschlossen hat.« Riwal bemühte sich mit Nachdruck um eine unmissverständliche Differenzierung, die, fand Dupin, nur halb einleuchtete.

»Die Zugehörigkeit einer Vereinigung zum Gorsedd«, Melen hielt mit freundlichem Ton dagegen, »ist doch als ein klares Bekenntnis zu verstehen. Vor allem seit der engagierten Ägide des äußerst liberalen Großdruiden, Gwenc’hlan Le Scouëzec.«

Dupin staunte immer mehr, nicht nur über diese bretonischen Namen, sondern auch über Melens Detailkenntnis.

»Mein Vater gehörte dem Gorsedd an«, erklärte sie nun stolz.

»Das ist doch alles Unfug«, Riwal war regelrecht aufgebracht. »Smith war schon seit Jahren kein aktiver Druide mehr! Worum sollte es da gehen?«

»Ich werde gleich mit Madame Premel sprechen«, sagte Dupin betont aufgeräumt, »wir werden sehen, ob da konkrete druidische Verbindungen existieren.« Er rieb sich die linke Schläfe. »Was treiben die Druiden denn heute Abend auf der Lichtung?«

»Sie bereiten eines der acht druidischen Feste des keltischen Jahres vor: Alban Eilir, das am Samstag stattfindet.«

»Was bedeutet das?« Dupin wollte vorbereitet sein, wenn er auf eine Druidin traf.

»Es bedeutet Das Licht der Erde. Die Tagundnachtgleiche des Frühlings. Ein wichtiges keltisches Datum, die Rückkehr des Lebens«, Melen erläuterte alles erneut mit höchster Ernsthaftigkeit. Selbst Riwal, der sich langsam zu erholen schien, war anzusehen, dass er davon ergriffen war. Doch er schien das Terrain nicht ganz der jungen Kollegin überlassen zu wollen:

»Ostern und alle österlichen Rituale gehen auf dieses keltisch-heidnische Fest zurück, einschließlich des Osterhasen und der Eier. Sogar der Name geht auf die Göttin des Frühlings zurück: Ostara. – Der Hase ist das uralte Symbol des Alban Eilir. Der die Eier beschützt. Bereits in Ägypten und Babylonien verehrten sie ihn. Das Ei ist allgemein eines der wichtigsten Mysterien des Druidentums. Das Ei, das Leben in sich trägt – und das der Hase Ostern den Menschen bringt.«

»Wirklich?« Dupin seufzte ungläubig. Er fühlte sich in einen Dan-Brown-Thriller versetzt: Geheimgesellschaften, Logen, Bünde. Und hinter den wichtigsten Feiern und Symbolen des Christentums verbargen sich okkulte heidnische Riten und Zeremonien.

»Genauso ist es mit Halloween! Die ganze Welt feiert unsere uralten keltischen Feste, ohne es zu wissen!«

Am Ende, so die Pointe, war die ganze Welt bretonisch. Das kannte Dupin mittlerweile zur Genüge. Und es beeindruckte ihn auch, musste er zugeben. Die Bretonen hatten die unglaublichsten Dinge erfunden, entdeckt, geschaffen.

»Am letzten Samstag«, grübelte Dupin, es war ihm gerade wieder eingefallen, »haben Druiden eine Feier in den Monts d’Arrée abgehalten, in der Nähe des Moores«, er fuhr sich durchs Haar, »nicht weit von dem Ort, wo Smith gefunden wurde.« Der Kommissar begann, sich zu bewegen, auf und ab zu gehen. »Und Smith«, Dupin hatte sich erinnert, als Melen vom Eichenwald gesprochen hatte, seine Worte gewannen ungewollt etwas Dramatisches, »lag auf einem Stein zerschmettert neben einer einzelnen Eiche. Der einzigen weit und breit.« Es war zugegebenermaßen ein bizarres, zufälliges Detail, aber Dupin hatte die einzelne auffällige Eiche plastisch in Erinnerung.

»Druiden halten in der Bretagne viele Feiern an vielen Orten ab, auch daran ist nichts Besonderes«, wandte Melen ein. »Am letzten Samstag wird es Dutzende Feiern gegeben haben, es war Digor.«

Riwal ergänzte:

»Ein druidisches Ereignis, das alle Vereinigungen gleichermaßen feiern. Digor ist ein öffentliches Fest, auch alle Nicht-Druiden sind eingeladen. Es geht vor allem um das Band der sechs keltischen Nationen. Eines der Rituale dreht sich um das in sechs Teile zerbrochene Schwert König Arthurs, das für die sechs Regionen steht. Und um den vor seinem Tode geleisteten Schwur, eines Tages zurückzukehren, die Teile wieder zu einem Schwert zu schmieden und die Herrschaft der Gerechtigkeit, Brüderlichkeit und des Friedens wiederherzustellen.«

Dupin gab sich einen Ruck, um in die Realität zurückzufinden. In der das Thema nur ein Ermittlungsfaden von mehreren war. Auch bei den Druiden ging es letztlich um reale Beziehungen realer Personen. Das war es, was sie interessieren musste.

Als hätte Melen Dupins Gedanken gelesen, erklärte sie:

»Ich habe aber ehrlich gesagt auch überhaupt keine Vorstellung davon, was für eine druidische Geschichte das sein sollte. Es müsste schon direktere Verbindungen geben. Unmittelbare Verbindungen.«

Riwal blickte die junge Polizistin dankbar an, die mit diesem Satz und ihrer Bestimmtheit augenblicklich alles Okkulte, das in der Luft gelegen hatte, vertrieb.

»Also – halten Sie mich auf dem Laufenden. Egal, worum es geht«, Dupin drehte sich entschlossen um und ging energischen Schrittes die Straße hoch. An Tordeux’ Haus vorbei. Der Wind hatte innerhalb der letzten Minuten stark nachgelassen.

Als er seinen Wagen erreichte, fiel ihm Claire ein. Eben noch hatte sie mit ihm auf dem Balkon gestanden. Und ihm die unglaubliche Neuigkeit eröffnet. Die sich im Moment noch unwirklicher anfühlte als dieser abstruse Fall. Dupin sehnte das Ende dieses Tages herbei, schon allein, um sicherzugehen, dass alles real war. Dass sie wirklich nach Quimper zog.

Der Kommissar saß im bequemen Ledersitz seines Citroëns.

Er hatte das Bedürfnis, noch einmal ausführlicher mit Nolwenn zu sprechen, eben hatte sie – im Telegrammstil – nur von Kadeg berichtet.

»Da bin ich wieder, zurück in der Zentrale, Monsieur le Commissaire!«

»Wie war denn die Beerdigung?«

Die Frage klang makaber.

Nicht für Nolwenn.

»Es gab einen Kig Ha Farz Léonard, Sie wissen, der berühmte bretonische Pot-au-feu auf Speckbasis mit Buchweizenklößen, das war unglaublich gut«, die kulinarisch berauschte Antwort klang makaberer als seine Frage, in Dupins Ohren zumindest. »Es war eine äußerst fröhliche Beerdigung. Alle waren da. Die ganze Familie, siebenundfünfzig Leute. Dazu viele Freunde und Bekannte von Elwen. Ein richtiges Fest.«

Dupin hatte sich an den speziellen Umgang der Bretonen mit dem Tod noch immer nicht gewöhnt; Ankou, der Tod, die dunkle Gestalt mit der Sense, war im bretonischen Bewusstsein allgegenwärtig, aber ohne jede Spur von Fatalität, Schicksalsergebenheit oder gar Todessehnsucht. Weil er nicht aus dem Leben verbannt wurde, er gehörte einfach dazu. Buchstäblich Tausende Geschichten gab es über Ankou. Dupin gefiel die am besten, die davon kündete, dass er den Bretonen, weil er es nicht weit bis zu ihnen hatte, etwas mehr Zeit ließ, bevor er sie mitnahm. Zeit, um ein paar wichtige Dinge zu ordnen. Ein Privileg der Bretonen. Was ihnen den Tod etwas weniger schlimm erscheinen ließ.

Mit dem nächsten Satz wechselte Nolwenns Ton abrupt:

»Was hat es mit dem Brand auf sich?« Natürlich war sie auf dem Laufenden, das war sie immer. »Ein Ablenkungsmanöver? Vielleicht sogar von Tordeux selbst? Oder von jemand anderem, der Sie in die Irre führen will?«

Auch das war Dupin durch den Kopf gegangen. Auch das war eine Möglichkeit.

»Ich weiß es noch nicht.«

»Sicher ist: Ohne zu wissen, zu wem die Schotten Kontakt hatten, werden wir nicht weiterkommen, Monsieur le Commissaire! Haben Sie erste Vermutungen?«

Sie traf, wie jedes Mal, zielsicher den wunden Punkt.

»Nein.«

»Sie sollten sich diesen Monsieur Cueff vielleicht persönlich vorknöpfen. Ihm richtig auf den Zahn fühlen! Das ist eine konkrete Verbindung in die Bretagne, wenn auch nicht nach Port Belon, aber immerhin in die Bretagne. Wer weiß, ob er nicht doch etwas verschweigt.«

Es tat gut, Nolwenns resolute Energie zu spüren, den unbedingten Elan und die Haltung, sich mit nichts abzufinden. Dupin hatte heute ein paarmal schon selbst das Gefühl gehabt, dass er sich irgendwie einlullen ließ. Er konnte nicht mal genau sagen, wovon und wie. Er war nicht besessen genug auf der Suche nach der Geschichte gewesen, um die es im Kern ging. So hetzte man den Ereignissen bloß atemlos hinterher. Und ja, er würde Cueff auch noch persönlich sprechen, unbedingt.

»Danke, Nolwenn!«

»Keine Ursache.«

»Ich meinte, ich …«, Dupin hielt inne, »es ist gut, dass Sie wieder an Bord sind!« Es war aus seinem tiefsten Innern gekommen.

»Kadeg wird Ihnen dann ab morgen früh wieder zur Verfügung stehen. Ich werde Riwal bitten, ihn später noch auf den aktuellen Stand zu bringen.«

»Gut«, Dupin überkamen äußerst gemischte Gefühle. Es würde, das war abzusehen, unerträglich. Nun, da Kadeg offizell zur »Sandraub-Operation« gehörte …

»Und Claire hat es Ihnen nun eröffnet«, es war keine Frage gewesen.

»Ich … Ja.«

Claire hatte Nolwenn also eingeweiht, im Grunde hätte er es wissen müssen. »Mit ein bisschen Hilfe«, so ähnlich hatte Claire es vorhin formuliert, er war in dem Moment nur nicht dazu gekommen, nachzufragen, was sie damit meinte.

»Eine famose Frau! Übrigens hat Docteur Garreg nun doch für Ihr Fest am Freitag zugesagt. Ich soll Ihnen dringend ein paar Dinge von ihm ausrichten.«

Dupin befürchtete Schlimmstes.

»Er geht selbstverständlich davon aus, dass Sie sich auch während Ihres Falles an das strikte Koffeinverbot halten, gerade in Stresssituationen.«

Dupin setzte zu einer Erwiderung an, doch Nolwenn ließ ihn nicht zum Zuge kommen.

»Und wo Sie sich nun ohnehin in Port Belon aufhalten, im Herzen der Ostréiculture, empfiehlt er Ihnen äußerst nachdrücklich eine medizinische Austernkur.«

»Eine Austernkur?«

Das übertraf alle Kuriositäten der letzten Tage. Das Dumme war: Docteur Garreg war wahrscheinlich der einzige Mensch überhaupt, der Dupin wirklich Angst machen konnte. Angst, ein schlechtes Gewissen, Schuldgefühle. Er fühlte sich immer wie ein Schuljunge, wenn er ihm in der Praxis gegenübersaß.

»Er weiß sehr wohl, dass Sie keine Austern essen.« Es war schon als Franzose ein Makel, keine Austern zu essen, aber als Bretone?! »Der Docteur sagt, dass sich die kleinen Plates perfekt als Einsteiger-Austern eignen, und ich unterstütze das ganz und gar. Er empfiehlt als Kur sechsunddreißig Austern, drei Mal zwölf, morgens, mittags, abends. Eine Woche lang«, es lag nicht die kleinste Spur Ironie in Nolwenns Stimme.

»Sechsunddreißig am Tag?«

»Drei Mal zwölf!«

»Und wozu?«

»Für Ihren Magen.«

»Für meinen Magen?«

Genau der war es, der bei dem Gedanken an die Austernkur rebellierte. Dupin hatte schon vieles gehört im Zusammenhang mit Austern, aber das war neu.

»Absolut! Für den Magen, aber auch allgemein gegen Stress. Zur Förderung des Wohlbefindens! Und ja, Austern helfen besonders effektiv bei akuten und chronischen Entzündungen der Magenschleimhaut! Das liegt unter anderem an der stark entzündungshemmenden Wirkung des Zinks. Und Austern sind der größte Zinklieferant überhaupt! Wussten Sie das nicht?«

»Nein.«

»Warten Sie«, es dauerte einen Moment, Dupin hörte Nolwenn tippen. »Hier, Docteur Garreg hat uns einige Links geschickt, ich zitiere: Das essenzielle Spurenelement Zink spielt in einer Vielzahl von Stoffwechselreaktionen und Prozessen unseres Körpers eine entscheidende Rolle. Zink ist unter anderem unverzichtbar für das Wachstum, die Haut, die Insulinspeicherung, die Eiweißsynthese, die Spermienproduktion und insbesondere das Immunsystem. Jetzt kommt das Wichtigste für Sie: Zink besitzt eine starke antivirale Wirkung und verbessert gleichzeitig die Schleimhautstruktur, sodass das Anheften und Eindringen von Viren und Bakterien erschwert wird!«

»Das hört sich sagenhaft an, Nolwenn, aber jetzt gibt es andere Dinge, die zu tun sind«, er war schon bei Moëlan-sur-Mer, die Hälfte der Strecke hatte er hinter sich.

Doch Dupins Einwurf hatte, es war abzusehen gewesen, nicht gereicht, um das Thema zu beenden.

»Austern sind medizinische Kraftpakete! Therapeutische Wunderwerke, Monsieur le Commissaire! Hochpotenzen. Das gesündeste aller Lebensmittel unseres Planeten, das die Wissenschaft kennt. Schon in frühesten Zeiten wurden Austern als Medizin eingesetzt. Eine einzigartig reiche Palette aller kostbarsten Nährstoffe und Vitamine. Quasi null Fett, quasi null Kohlenhydrate, perfekt für Diäten also«, sie hatte es ein wenig anspielend betont, fand Dupin, »dafür wertvollste Proteine! Alle zwanzig Aminosäuren, die die Natur aufweist.«

Nolwenn setzte ab. Und wartete. Dupin würde etwas sagen müssen. Nur so würde er es beenden können.

»Beeindruckend.« Es klang halbherzig.

»Und wir dürfen das Allerbeste nicht vergessen: Dopamin! Der Stoff, der Glück bedeutet. Austern versorgen unser Gehirn mit Dopamin. Sie berauschen! Das hat ihnen den Ruf als Aphrodisiakum eingebracht. Casanova hat täglich mindestens fünfzig Austern verzehrt. Dazu passt die gesteigerte Spermienproduktion.«

»Sie sind also gut für den Magen, ja?«

Dupin wollte partout nicht über Casanovas Spermienproduktion nachdenken müssen.

»Unbedingt!«

Es reizte ihn, zum Thema Austern und Gesundheit ein paar Geschichten von Freunden zu erzählen, die eine einzige schlechte Auster gegessen und sich tagelang gefühlt hatten, als müssten sie sterben. In der Tat, das wusste er, waren schon viele Menschen an Austern gestorben. »Es muss ein tollkühner Mann sein, der eine Auster isst«, hatte mal jemand gesagt. Das war äußerst treffend, fand Dupin.

Mit der größten Strenge, die er aufbieten konnte, wechselte er das Thema.

»Nolwenn, haben Sie schon einmal von schwerwiegenden Auseinandersetzungen zwischen unterschiedlichen druidischen Vereinigungen gehört? Oder innerhalb?«

»Wegen Smith?«

Nolwenn war augenblicklich ganz beim neuen Thema.

»Ja. – Und weil die Austernhändlerin in Port Belon ebenfalls Druidin ist. Madame Premel. Ich bin gerade auf dem Weg zu ihr. Smiths und Premels Vereinigungen gehören beide dem Gorsedd an.«

»Druiden sind auch nur Menschen, und sicherlich kommt es ab und an zu zwischenmenschlichen Auseinandersetzungen. Vermuten Sie etwas Spezielles?«

»Bisher nicht. Es ist noch vollkommen vage. Eventuell nur ein Zufall.«

»Pauschal abtun kann man es sicher nicht.«

Das fand Dupin auch.

Er war an der malerischen Steinbrücke angekommen, die über den Belon führte. Auf der einen Seite floss ein wild geschlungener Bach. Auf der anderen Seite wurde er zum Fjord.

»Ich bin jetzt gleich da, Nolwenn.«

Er würde sein Auto hier abstellen und zu Fuß diese Lichtung im Wald suchen.

»Dann bis später, Monsieur le Commissaire«, Nolwenn zögerte. »Ich denke, Sie sollten Docteur Garregs Anweisung äußerst ernst nehmen. Denken Sie daran: Die Austern und wir Menschen erschienen gleichzeitig auf der Erde, vor über zwei Millionen Jahren – das kann kein Zufall sein!«

Im nächsten Moment hatte sie aufgelegt.

Dupin atmete tief durch.

Er war hinter der Brücke auf einen Weg eingebogen, von dem ein weiterer abging, direkt in den Wald hinein, ungefähr parallel zum Belon.

Die Sonne war schon weit zum Horizont hinuntergewandert, am Ende ging es immer schnell. Der Himmel war heute Abend in zwei Hälften geteilt: Aus dem luziden Blau war im Westen ein gleichmäßiges, warmes Gelb geworden, das seine ganze Sphäre ausfüllte, ohne die geringste Spur von Orange. Der Osten hingegen schimmerte schon granitgrau. Die Erde und alles auf ihr gehörten zur gelben Welt des Westens. Das Gelb zeigte sich nur selten, im Sommer nie. Die Sonne selbst, der brennende Ball, wirkte an diesen gelben Abenden seltsam weiß.

Dupin betrat den Wald.

Es war viel dunkler, als er erwartet hatte. Und viel wilder. Uralte Eichen bewachsen mit hellgrünem und beigem Moos. Abgebrochene Äste, Lianen, Efeu, Gestrüpp, Flechten. Dschungelartig. Er musste nach der Lichtung Ausschau halten.

Dupin war noch tiefer in den Wald eingedrungen, er war nach rechts abgebogen, auf einen kleineren Weg, der sanft anstieg. Für gewöhnlich verfügte er über einen ausgezeichneten Orientierungssinn. Als Junge war er bei den Pfadfindern gewesen, aber aus irgendeinem Grund, bemerkte er, lief er hier Gefahr, sich zu verlaufen. Wohin man blickte, es sah vollkommen gleich aus und deswegen fortwährend auf eine unheimliche Weise bekannt; als wäre man immer schon hier gewesen oder liefe im Kreis. Nur selten war ein Stück Himmel zu sehen.

Die Rettung war ein Blick durch das Unterholz auf den Bach. Die Eichen schienen jetzt noch dichter zu stehen, in noch abenteuerlicheren Formen verwachsen; richtiggehende Gestalten, uralte Baumwesen voller Misteln. Docteur Garreg hatte ihm letztes Jahr eine Mistelkur verordnet, fiel Dupin ein, auch für den Magen, eine Mistelteekur, drei Mal täglich einen großen Becher, zuerst hatte er das Wundermittel nicht runterbekommen, und am Ende hatte es köstlich geschmeckt.

Mit einem Mal wurde es Schritt für Schritt heller, und ehe er sich versah, stand der Kommissar auf einer großen Lichtung, so plötzlich, als wäre die Lichtung wie von Zauberhand gerade erst in dieser Welt entstanden. Eine idyllische Wiese, die sich auf einen Hügel erstreckte, rechts der Märchenbach in harmonischen Schwüngen. Aus dem Gelb des Himmels war jetzt ein unwirklich grelles Orangerosarot geworden, es schuf eine überwältigende Szenerie.

Doch das eigentliche Spektakel war am anderen Ende der Wiese zu sehen.

Dort schwebten weiße Gewänder, so sah es aus, die endlos langen Schatten der Bäume schienen sich nach ihnen zu strecken. Ungefähr zwei Dutzend Erscheinungen, in einem lockeren Kreis. In der Mitte eine kleine Steinanlage, die alte, eingefasste Quelle, vermutete Dupin. Große flackernde Kerzen standen auf dem Brunnen.

Es sah archaisch aus, aus der Entfernung wäre es, so Dupins Fantasie, nicht zu unterscheiden gewesen von einer antiken Szenerie.

Er näherte sich, zunächst zögerlich, dann aber doch festen Schrittes. Er befand sich in einer Ermittlung, druidische Zeremonien hin oder her. Zudem hatte Madame Premel selbst gesagt, er solle vorbeikommen, schließlich war es nur »eine Probe«.

Ein Mann mit einem goldenen Kopfband und darum gewundenen Mistelzweigen, offenbar der Chef, deklamierte etwas, laut, feierlich, in getragenem Ton, Dupin verstand kein Wort. Bretonisch, ohne Zweifel. Und um das Klischee perfekt zu machen, trug er einen langen weißen Bart. In seinen Händen hielt er ein elegantes Schwert. Vor ihm auf einem Stein lag allen Ernstes ein geschnitztes Ei. Ein sehr großes Ei. Das heilige keltische Osterei.

Nicht nur der Chef, alle trugen sie die langen, weiten, blendend weißen Gewänder, einige auch wehende Kopfbedeckungen aus ebendiesem Stoff, die mit verzierten Kopfbändern befestigt waren. Ein Stück hinter dem Druiden – Dupin hatte sie zuerst nicht gesehen – standen ein Mann und eine Frau in Zivil, der Mann hatte einen Dudelsack unter dem Arm, die Frau ein vorn spitz zulaufendes Horn in der Hand. Zwei der Druiden im Kreis hielten einen langen, gewundenen Holzstab, Eiche vermutete Dupin, der kultische Baum.

Dupins Gefühle schwankten zwischen leichtem Unbehagen, höchstem Amüsement und echtem Respekt: Aufs Haar glich die Szene einem der famosen Druidentreffen von Miraculix, und der Kommissar wünschte sich, Asterix und Obelix würden hinter einem der Bäume wachen und Obelix nebenbei ab und an ein Wildschwein jagen.

Er konnte erkennen, dass die Gruppe ungefähr zur Hälfte aus Frauen bestand. Er hatte jedoch keine Ahnung, wie Madame Premel aussah.

Alle waren in die Zeremonie vertieft, niemand schien Dupin bemerkt zu haben. Er hatte gerade überlegt, ob er sich laut räuspern, vernehmlich nach Madame Premel fragen oder einfach noch etwas warten sollte, als die Frau in Zivil kurz, aber umso markerschütternder in ihr Horn blies. Es klang nach einem wilden, wütenden Tier, auch wenn Dupin außerstande war zu sagen, nach welchem.

»Das war’s. – Alles klar für Samstag! Schönen Abend, alle zusammen!«

Die Worte waren aus dem Mund des weißbärtigen Oberdruiden gekommen, in einem durchweg alltäglichen Tonfall und eine Oktave höher, als er zuvor gesprochen hatte.

Ein paar lapidare Abschiedsgrüße hier und da, die Kopfbedeckungen wurden abgenommen, und plötzlich zerfiel die feierliche Truppe in mehrere plaudernde Grüppchen.

Immer noch schien niemand von Dupin Notiz zu nehmen.

»Ich muss Arthur abholen, er ist bei den Großeltern.«

»Pierre und ich gehen noch etwas trinken, nimm mich doch bis Riec mit.«

Zwei Frauen waren direkt an Dupin vorbeigelaufen.

Der Kontrast war aberwitzig, innerhalb von ein paar Sekunden hatte das druidische Treffen die Atmosphäre vom Ende einer Chorfreizeit bekommen, wenn der Chorleiter mit ein paar netten Worten die Probe beschloss und augenblicklich diese bestimmte fröhliche, aber gänzlich profane Geselligkeit ausbrach.

»Madame Premel?« Dupin hatte sich inzwischen für die deutlich vernehmbare Frage entschieden.

»Ah, der Commissaire. Wo steht Ihr Wagen?«

Dupin zuckte zusammen, die Stimme war direkt hinter ihm erklungen.

Er drehte sich um.

Eine schlanke Frau in Jeans, Sweatshirt und Gummistiefeln stand vor ihm, das Sweatshirt in knalligem Rot, die Gummistiefel in Apfelgrün, nichts passte richtig zusammen, und doch stimmte das Bild. Sie hatte eines der weißen Gewänder unter den Arm geklemmt, lange kastanienbraune Haare, durchdringende tiefgrüne Augen, einen tatkräftigen Ausdruck im Gesicht, entschlossen, dabei zugewandt, wohlwollend.

»Wir können uns auf dem Weg zum Parkplatz unterhalten. Ich muss aus unserer Filiale in Riec noch ein paar Sachen holen und dann zurück nach Port Belon. Oder ich könnte Sie mitnehmen in meinem Wagen und in Port Belon absetzen, so hätten wir mehr Zeit. Aber Sie werden Ihren Wagen brauchen, vermute ich.«

Sie sprach in enormem Tempo. Das leuchtende Orange des Himmels war inzwischen verschwunden, als wäre es eine dramaturgische Beleuchtung der Zeremonie gewesen und der Oberdruide hätte es nach der Probe einfach abgeschaltet.

»Ich stehe unten, Madame Premel, Richtung Brücke.«

»Salut, Nolwenn.«

Dupin blickte irritiert. Der Oberdruide war vorbeigegangen – auch er hatte sein Gewand unter dem Arm und trug Jeans, ein legeres dunkles Hemd dazu –, der Bart war echt, aber jetzt, wo man die akkurat gestutzten Haare sah, wirkte er völlig anders, gepflegt, kein bisschen druidisch.

»Salut, Jean. Ich komme morgen mal in der Bank vorbei, Überweisungen und so …«

»Wenn Sie unten geparkt haben«, sie sprach wieder zu Dupin, »haben Sie ja einen richtigen Spaziergang durch unseren Zauberwald gemacht. Da vorne führt eine kleine Brücke über den Bach«, sie machte eine Bewegung mit dem Kopf, »da gelangen Sie direkt zu einem Parkplatz, nur ein paar Minuten von hier.« Die Worte schossen nur so aus ihr heraus. »Ich vermute mal, Sie kommen direkt vom brennenden Büro meines Exmanns – von Port Belon aus muss man vor der Brücke abbiegen, nicht danach«, sie holte nicht einmal Luft, schien es Dupin. »Ich weiß, wie wir es machen: Sie kommen mit mir, und ich fahre Sie zu Ihrem Wagen. Dann verlieren wir keine Zeit.«

Sie war schon losmarschiert.

Dupin folgte ihr.

»Und was fällt Ihnen zu dem Brand ein, Madame Premel? Wo waren Sie heute Abend zwischen halb sieben und sieben?«, auch der Kommissar hatte keine Zeit zu verlieren.

Es wirkte so, als störte sie sich kein bisschen an seinen Fragen.

»Da muss ich gerade losgefahren sein zum Treffen hier, ich war ein wenig spät dran, eigentlich fing es um sieben an. Wir wohnen über unserem Betrieb direkt am Fluss. Es ist ja immer noch irgendwas, Sie kennen das. – Und zum Brand, was fällt mir dazu ein? Ich habe mit diesem Mann glücklicherweise schon lange nichts mehr zu schaffen. Ich weiß es nicht. Es wird viele geben, die ihn nicht ausstehen können, vielleicht sogar hassen, auch wenn er immer so freundlich tut; er wird Feinde haben, ganz sicher. Er ist mir schon lange egal, aber manchmal geraten wir uns dennoch in die Haare. Auf den Verbandstreffen zum Beispiel. Davon werden Ihnen jetzt natürlich einige erzählen, da mache ich mir nichts vor. Ich kann damit leben. Aber ehrlich: Wenn Sie von irgendwelchen aktuellen Konflikten erfahren wollen, bin ich die Falsche.«

Es hatte wie ein einziger langer Satz geklungen, Dupin hätte in dieser Zeit höchstens ein Viertel der Worte geschafft.

»Das heißt, dass Sie genau zu dem Zeitpunkt, an dem der Brand gelegt wurde, vor Ort waren. Sie hätten ohne Probleme ein Stück entfernt vom Haus parken und durch das Wäldchen und den Garten zu dem Anbau gelangen können. Das Ganze hätte Sie nur wenige Minuten gekostet.«

»Genau so ist es. Aber warum hätte ich das tun sollen?«

»Es wird Sie sicherlich wütend gemacht haben, Ihrem Exmann im Bieterwettkampf um den Austernbetrieb in der Bucht von Fouesnant unterlegen zu sein.«

»Für diesen Preis«, Ton und Geschwindigkeit blieben gleich, »wird er an den Austern dort ersticken. Er wird eineinhalb Millionen geboten haben und vielleicht noch irgendetwas, das ist infam. Ich hätte das Geschäft gemacht, wenn es eines gewesen wäre. Ihm geht es bloß um Expansion. Soll er doch.«

Jetzt wirkte sie restlos abgeklärt.

»Sie denken, er hat einen deutlich überzogenen Preis bezahlt?«

»Vollkommen.«

»Und dass – Bestechung im Spiel war?«

»Ich kann es Ihnen nicht sagen. Aber«, sie hielt inne, »ich denke, dass er es dieses Mal wirklich nur über den Preis gemacht hat. In anderen Fällen bin ich mir da nicht so sicher.«

Sie hatten die Brücke erreicht – ein hölzener Steg –, von hier aus war der Parkplatz, von dem Madame Premel gesprochen hatte, schon zu sehen. Mehrere Wagen fuhren gerade los. Sie waren die Letzten.

»Kennen Sie einen Ryan Mackenzie oder einen Seamus Smith? Sagen Ihnen diese Namen etwas?«

»Der ›Tote vom Höllenmoor‹ und der ›Vermisste vom Belon‹. Der Austernhändler. Es wird überall von ihnen berichtet, noch auf dem Weg hierhin kam es auf Bleu Breizh. Aber Sie werden wissen wollen, ob ich sie schon vorher kannte. Ob ich mit Ihnen Geschäfte gemacht habe. – Nein«, auch ihr Lauftempo war beträchtlich, Dupin hatte Mühe zu folgen. »Natürlich könnte ich das jetzt einfach so behaupten, werden Sie sagen. Ich könnte Sie anlügen.«

Sie schien ernsthaft nachzudenken.

»Schauen Sie sich meine Geschäftsbücher an. – Aber auch die könnten selbstverständlich unvollständig oder manipuliert sein.«

Wenn das so weiterginge, könnte sie das Ermittlungsgespräch mit sich selbst führen, dachte Dupin.

»Machen Sie Geschäfte mit Schottland, Madame Premel?«

»Nein.«

»Von welchen Betrieben beziehen Sie Ihre Austern?«

»Hauptsächlich von den beiden Châteaux in Port Belon. Und von Züchtern aus Riec, aber nur kleinere Mengen. – Versuchen Sie, ein Beziehungsgeflecht nachzuzeichnen? Das wird sehr aufwendig.«

Sie waren am Parkplatz angelangt. Madame Premel ging auf einen Renault-Kastenwagen zu. Weiß. Dellen, Kratzer an allen Seiten.

»Fällt Ihnen zu den Vorgängen etwas ein – zu dem ›Vermissten vom Belon‹?«

»Es wird irgendeinen Streit gegeben haben. Irgendjemand im Austernmilieu kennt die beiden oder einen von ihnen. Es gibt unendlich viele Möglichkeiten, aber es könnte auch rein privater Natur sein. Dann wird es äußerst schwierig, dem beizukommen.«

Sie hatte den Wagen aufgeschlossen und sich blitzschnell hineingesetzt. Sie wartete auf Dupin, er war beinahe an der Tür angelangt.

»Sie denken also an nichts Spezielles im – Austernmilieu?«

»Nein.«

Jetzt saß auch Dupin. Im selben Moment startete der Motor.

»Und im Druidenmilieu?«

Dupin ließ es absichtlich unbestimmt.

»Im Druidenmilieu? Das interessiert Sie?«

»Der ›Tote im Höllenmoor‹ gehörte dem schottischen Gorsedd an.«

»Das freut mich. Der bretonische Verband und der schottische stehen sich nahe. Vielleicht sind wir uns ja mal bei einem interkeltischen Treffen begegnet. Wer weiß? Ich schaffe es nicht immer, dabei zu sein. Der Betrieb, die Familie … Vielleicht war das ja der Grund, warum die Schotten in die Bretagne gekommen sind. Wir haben doch jetzt vor Ostern das traditionelle Vorbereitungstreffen des großen Festival Interceltique in Lorient. Das Vorbereitungstreffen findet in Riec statt. Da werden einige Schotten da sein. Vor allem, weil Schottland in diesem Jahr Gastland ist.«

Weder die Steine, die zu allen Seiten flogen, noch die tiefen Schlaglöcher veranlassten Premel zu bremsen.

»Gerade im Moment? Hier in Riec?«

»Dieser Tage, ja, in Riec. Hier hat 1927 das erste interkeltische Festival der Bretagne stattgefunden, das Festival in Lorient ist erst in den Siebzigern gegründet worden. Schon 1927 kamen hundertfünfzig Delegierte aus den anderen keltischen Ländern hierher, auch aus Schottland. Darunter Dudelsackgruppen und Druiden.«

»Und Schottland ist Gastland?«

»Das steht seit einem Jahr fest, alle haben darüber geschrieben!«

Auch wenn vermutlich auszuschließen war, dass Mackenzie und Smith als »Delegierte« zur Vorbereitung des großen Festivals hierhergekommen waren, war es dennoch interessant. Immerhin stellte sich so eine direkte Verbindung zwischen Schottland und dem Belon her. In genau diesen Wochen jetzt. Es musste ja nicht um das Festival selbst gehen, es könnte bloß der äußere Anlass für etwas anderes gewesen sein.

»Dann ist Riec eine Art Zentrum für den Interceltisme?«

»Unbedingt. Hier gibt es unzählige keltische und interkeltische Aktivitäten. – Am Belon lieben sie den Interceltisme! Sogar mein Exmann.«

»Was meinen Sie damit?«

»Als er jünger war, gehörte er einem keltischen Sportteam an. Seine Spezialität war ›Stone of Manhood‹. Dabei muss man schwere Findlinge auf ein Podest heben. Und er gehört zu den Mitgliedern des Festival-Vorbereitungstreffens in Riec, er sponsort es auch. Ich meine: das Festival in Lorient.«

»Ihr Exmann ist ein Sponsor des Festivals?«

Das Festival war das größte seiner Art. Zehn Tage, fast eine Million Besucher, aus allen keltischen Ecken Europas. Ein rauschendes Fest. Mit Live-Konzerten. Aber auch mit Theater und Lesungen, Vorträgen.

»Ja, Matthieu gibt sich nach außen gerne generös. Sein Partner, dieser Bauunternehmer, ist auch dabei. Sie missbrauchen das Festival als Werbefläche und Kontaktbörse.«

»Paul Delsard?«

Der Name fiel zunehmend häufiger.

»Ja.«

»Ist er bei Ihrem Exmann geschäftlich eingestiegen? Haben die beiden irgendeinen Deal am Laufen?«

»Auch hier bin ich die Letzte, die davon wüsste. Aber eigentlich will mein Ex immer ganz allein der Größte sein.«

»Pflegt Ihre Gruppe direkte Verbindungen nach Schottland? Die Gruppe selbst, meine ich, nicht der Dachverband?«

»Oh ja. Einige. Zu mehreren Gruppen. Auch zu einer an der Westküste, wo die beiden toten Schotten offenbar herkommen. The Ring of Dawn. In Tarbert. Die anderen Gruppen stammen aus dem Norden und den Highlands.«

Sie bogen in beachtlichem Tempo auf die Hauptstraße ein, rechts lag die Brücke, dahinter die Abzweigung, die Dupin genommen hatte. In einer Minute wären sie bei seinem Wagen.

»Und gab oder gibt es irgendwelche Spannungen oder Auseinandersetzungen zwischen Ihrer Gruppe und der aus Tarbert? Ist da etwas vorgefallen?«

»Nein. Es sind Treffen der Freundschaft. – Natürlich weiß ich nicht, was es an persönlichen Geschichten gibt. Es sind ja auch Treffen der Liebe«, sie sagte es ganz ernst. »Sie wollen jetzt sicher wissen, ob ich persönlich zu jemandem in dieser Gruppe Kontakt habe? Nein. Ich bin bei der Fahrt dorthin nicht dabei gewesen. Bei keiner der Fahrten nach Schottland. Und Mitglieder vom Ring of Dawn sind bisher nicht hierhergekommen. Mehr kann ich Ihnen auch nicht sagen. Hilft Ihnen das?«

Die Frage sollte freundlich, aber unmissverständlich anzeigen, dass die Unterhaltung aus Madame Premels Sicht demnächst beendet wäre. Dupin war sich sicher, dass es das rasanteste Ermittlungsgespräch seiner gesamten Karriere gewesen war.

»Wie lange machen Sie das schon?«

»Wie lange ich schon Mitglied dieser Gruppe bin? Fünf, sechs Jahre. Noch nicht so lange.«

Da war Smith als Druide bereits nicht mehr aktiv gewesen. Madame Premel fuhr unmittelbar fort:

»Ich nehme an, dass man so etwas in Paris nicht kennt, Sie werden eine Menge an Vorurteilen hegen.«

Dupin ignorierte ihren kleinen Seitenhieb.

»Und die Austernwirtschaft?«

»Ich habe den Betrieb von meinem Vater übernommen, vor zwanzig Jahren bereits. Mitgeholfen habe ich, seit ich klein war, immer schon.«

»Warum ist Ihre Ehe gescheitert, Madame Premel?«

»Ich habe es beendet«, Premel schien keinerlei Probleme mit dieser Frage zu haben. »Ich habe irgendwann verstanden, dass Matthieu nicht mich wollte, sondern den Betrieb meines Vaters. So einfach war das.«

Dupin konnte keinerlei Verbitterung hören.

Sie waren bei seinem Citroën angekommen. Madame Premel fuhr mit unvermindertem Tempo darauf zu und bremste erst im letzten Moment kraftvoll ab. Sie kamen genau neben dem Wagen zum Stehen.

»Was haben Sie gestern am späten Nachmittag gemacht, Madame Premel, gegen 16 Uhr 30, 17 Uhr?«

»Der ›Vermisste vom Belon‹, ich verstehe. – Ich war im Betrieb, jetzt vor Ostern ist für Austern Hochsaison. Es ist die Hölle los. Deswegen gibt es auch heute noch eine Nachtschicht im Versand.«

»Sie waren wahrscheinlich nicht alleine in Ihrem Betrieb, man hat Sie gesehen? Ihre Mitarbeiter?«

Madame Premel hatte den Motor wieder angelassen und trat ab und zu ein wenig aufs Gas.

»Wir arbeiten im Moment zu sechst. In mehreren Schichten. Ich war auch teilweise oben im Büro. Da wird man mich nicht gesehen haben. Unten schon.«

»Was denken Sie über den Befall, Madame Premel? Wird er den Belon erreichen?«

»Das werden wir sehen.«

Zum ersten Mal wirkte Madame Premel ungeduldig; ihre ganze Körpersprache signalisierte: »Nun steigen Sie schon aus, ich muss weiter.«

Dupin öffnete die Tür.

»Haben Sie vielen Dank.«

»Keine Ursache.«

Der Kommissar war gerade aus dem Wagen gestiegen, als Madame Premel auch schon losfuhr. Im letzten Moment schaffte er es, die Tür zuzuwerfen.

Einen Augenblick später schwebte nur noch eine träge Staubwolke über dem Parkplatz. Die Sonne war untergegangen, das letzte Licht würde schnell weichen.

Dupin rieb sich die Augen.

Jetzt hatte er sie alle gesehen, alle gesprochen.

Alle, die in Port Belon etwas mit Austern zu tun hatten. Die beiden Züchter, die Händlerin – Kolenc, Tordeux, Madame Premel. Nur die Dame vom Château nicht, die Urlaub mit der ganzen Familie in Marokko machte. Und er hatte auch mit der einzigen Person in der Bretagne gesprochen, die Mackenzie bisher nachweislich kannte. Außerdem hatte er die Bekanntschaft der wunderbar verrückten Madame Bandol gemacht.

Dupin hatte die Hände auf die Motorhaube seines Wagens gestützt, so blieb er, nach vorne gelehnt, eine Weile stehen, die Stirn tief gerunzelt.

Er war höchst unzufrieden.

Was ihn nach wie vor verrückt machte, war, dass er keinen direkten Zugriff auf die Personen aus dem Umfeld von Mackenzie und Smith hatte. Die schottischen Kollegen arbeiteten tadellos, aber das änderte nichts daran, dass Dupin nur indirekt ermittelte. Darüber hinaus gab es bei den Kollegen keine Zentrale, niemanden, der unbeirrt herumstocherte, auch auf gut Glück, der sich selbstständig an Fährten heftete, umherlief, umherschaute, mit diesem und jenem sprach, mit Bekannten, Freunden. Dabei brauchte es genau das.

Dupin schaute auf die Uhr. Es war ihm bereits eben durch den Kopf gegangen, doch noch einmal bei Madame Bandol im La Coquille vorbeizuschauen. Es wäre interessant zu hören, was sie zu dem Brand sagte. Vor allem: Er hatte das Bedürfnis, zum Beginn des Falles zurückzukehren. Dahin, wo und wie alles begonnen hatte. Und das war und blieb Madame Bandol, genauer: ihr vertrackt wunderliches Erinnerungsvermögen. Das jederzeit Neues bereithalten könnte. Dann käme das Gespräch mit Tordeux – und anschließend würde er direkt ins Amiral fahren. Zu Claire.

Dupin stieg in seinen Wagen, startete den Motor und gab Gas. Nicht weniger kräftig als die Druidin eben.

Es dauerte keine zehn Minuten, und er betrat das La Coquille.

Es war bis auf den letzten Stuhl besetzt. Unendlich gemütlich.

Madame Bandol hatte ihn sofort erblickt und winkte, als hätte sie auf ihn gewartet, gewusst, dass er doch käme.

Dupin grüßte die Dame hinter dem Tresen, die mit Adleraugen den Eingang im Blick behielt. Er glitt an der Theke entlang und stand im nächsten Moment vor Madame Bandol. Zizou lag schläfrig zu ihren Füßen.

Madame Bandol kam sofort zur Sache:

»Äußerst seltsam alles. – Jetzt auch noch der rätselhafte Brand!«, sie blickte ihm direkt in die Augen. »Ihre junge und hervorragende Polizistin hat mich ins Bild gesetzt, was meint: Stand heute, achtzehn Uhr, als sie in Ihrem Auftrag unser Abendessen absagte. Das mit dem Brand weiß ich nur aus dem Dorf, ich habe nichts von Ihnen gehört. Der Qualm ist genau in meine Richtung gezogen.« Eine klare Rüge – und eine klare Aufforderung.

Dupin berichtete von den Entwicklungen des Abends, dem, was sie über den Brand wussten (gar nichts), der Bergung und dem Auto, den Gesprächen (das meiste davon). Madame Bandol hörte aufmerksam zu, wobei ihr Ausdruck immer sorgenvoller wurde. Und das, obwohl Dupin die Dinge bemüht zuversichtlich zusammenfasste.

»Das ergibt doch alles keinen Sinn«, Madame Bandol schüttelte den Kopf. »Alles Entscheidende fehlt. – Was wollten die Schotten hier? Was soll dieser plötzliche Brand? Was ist die Geschichte hinter alldem? – Im Grunde wissen wir noch überhaupt nichts, die Ermittlungslage ist erbärmlich, Monsieur le Commissaire. Die Zeit läuft uns davon«, ihre Stimme schwankte zwischen Sorge, Tadel, und so etwas wie Ansporn und Solidarität. »Die Wahrscheinlichkeit, dass ein Verbrechen aufgeklärt wird, nimmt mit jeder Stunde und jedem Tag ab, die seit der Tat vergangen sind. Ist es nicht so? Hercule Poirot sagt das!«

Madame Bandol blickte durch das Fenster auf den Belon. Fixierte etwas. Auf einem der Fischerboote. Dupin konnte nicht erkennen, was.

»Poirot, der ist ein großer Ermittler. Von dem könnten Sie lernen!«

Dupin musste lächeln. Er war nicht beleidigt. Er selbst verehrte Poirot zutiefst.

»Wer könnte wütend gewesen sein auf Tordeux, Madame Bandol?«

»Es muss ja keine offene Wut gewesen sein. Auf alle Fälle ist der Kerl hier nicht sehr beliebt, mein Freund Baptiste Kolenc hat diesen Angeber gefressen. Sie sollten ihn fragen. Ich kenne Tordeux eigentlich nicht. Und«, der Ton ging wieder ins Mahnende, »wer sagt Ihnen eigentlich, dass nicht Tordeux selbst der Mörder ist und lediglich ablenken will? Es wäre ein kluger Schachzug.«

»Warum hat Ihr Freund Baptiste Kolenc diesen Tordeux ›gefressen‹?«

»Er sagt, er vergehe sich am Geist der Ostréiculture.«

»Handfestere Dinge?«

»Ich weiß von nichts. Fragen Sie ihn!«

»Und Tordeux und seine Exfrau?«

»Ha! Die hat ihn doch längst vergessen! Eine starke Frau. Sie lebt ihr Leben und schert sich nicht um das, was die Leute sagen.«

Jacqueline kam mit Madame Bandols Bestellung an den Tisch, Saint-Jacques à la Bretonne. Dupin lief das Wasser im Mund zusammen, das war in seinem Leben wahrscheinlich der erste Kontakt mit der Bretagne gewesen, in seiner Kindheit: große Stücke von frischen Jakobsmuscheln mit etwas Sahne und feinen Semmelbröseln in einer großen Muschelhälfte. Er merkte, dass ihm leicht schwindelig war, seit dem Baguette in den Monts d’Arrée hatte er nichts mehr gegessen. Und das kam ihm vor, als wäre es Tage her.

»Ich bin heute Abend ein wenig spät dran mit dem Essen. Es ging nicht früher. Essen Sie etwas mit mir, seien Sie nicht unhöflich.«

»Ich muss Sie leider enttäuschen, ich habe noch eine Verabredung.«

Erstaunlicherweise gab sich Madame Bandol mit dieser unbestimmten Auskunft zufrieden, sie zog lediglich die Augenbrauen hoch.

»Wenn ich mich doch bloß an weitere Details des Wagens vom Parkplatz erinnern könnte«, sie wechselte die Gesprächsthemen so schnell wie Dupin. »Das würde uns mächtig weiterhelfen«, sie schloss kurz die Augen und schüttelte dann theatralisch den Kopf. »Ich denke nicht, dass mir noch mehr Details einfallen werden. Zu dumm«, sie sagte es, als handele es sich um ein naturwissenschaftliches Faktum. »Aber weil Sie ihn eben erwähnt haben, den Wagen, den Sie aus dem Wasser gefischt haben – den habe ich gesehen.«

Dupin zuckte entgeistert zusammen.

»Wie bitte?«

»Als Sie davon sprachen, ist es mir wieder eingefallen.«

Sie lächelte. »Silbern. Ein Citroën. Mittelgroß. Der Wagen, den Sie aus dem Meer gezogen haben.«

»Sie erinnern sich jetzt, dass ein silberner Citroën auf dem Parkplatz stand, als Sie den Toten gesehen haben?«

Dupin war fassungslos.

»Sie erinnern sich genau? Definitiv?«

»Ja! Er stand ganz am Ende des Parkplatzes.«

Dupin starrte Madame Bandol an, ihm war ein Gedanke durch den Kopf geschossen, während sie sprach, ein verrückter Gedanke. Aber dann doch nicht so verrückt. Was, wenn sich Madame Bandol überhaupt an einiges mehr erinnern konnte, als sie zugab? Und nur häppchenweise mit dem herausrückte, was sie wusste? Wenn es eine Art Spiel war? Aus einer Lust heraus? So wäre sie beständig einbezogen in den Fortgang der Ermittlungen.

»Von den Glénan! Ohne Vergleich!« Madame Bandol aß mit feierlichem Genuss ein Stück Jakobsmuschel. Dann fuhr sie fort:

»Was doch feststeht: Mackenzie hat mit großer Wahrscheinlichkeit jemanden aus Port Belon getroffen. Jemanden, der es jetzt leugnet. Einen oder mehrere. Es nimmt sich vollends unwahrscheinlich aus, dass der Schotte den Vorschlag für den Ort der Verabredung gemacht hat, wenn er noch nie in der Gegend gewesen ist. Nur die Leute von hier kennen den abgeschiedenen Parkplatz. Selbst jemand aus Riec hätte einen anderen Ort vorgeschlagen – eines der dunklen Wäldchen am Ende des Flusses, vielleicht da, wo Sie gerade herkommen. Nein – es ist jemand aus Port Belon.«

So willkürlich Madame Bandols Verstand in manchen Momenten arbeitete, so methodisch ging sie jetzt vor. »Darüber hinaus: Hier fahren außerhalb der Saison so wenig Autos, dass man schon allein dadurch ein Risiko einginge, wenn man weit führe und unterwegs gesehen würde.«

Sie ließ ihre Sätze verklingen und schob dann geheimnisvoll hinterher: »Oder dieser Mann aus Cancale war hier. Als Austernzüchter wird er Port Belon kennen. Vielleicht hat er sogar einen Komplizen.«

Sie lehnte sich zurück, trank ein Schlückchen Champagner und runzelte die Stirn.

»Wie auch immer – wir müssen Boden unter den Füßen gewinnen, Commissaire!«

Dupin fiel noch etwas ein, er hatte es schon heute Mittag fragen wollen.

»Warum sind Sie gestern bei Ihrem Spaziergang nicht Ihren üblichen Weg gegangen? Unten am Fluss? Warum haben Sie den Belon vor den Klippen verlassen und sind zu dem Sträßchen hoch?«

Sie antwortete ohne die geringste Verwunderung:

»Wenn es so stark regnet wie gestern, wird der Weg am Wasser sehr schlammig, man rutscht leicht aus. Dann nehme ich lieber die andere Strecke. Bis zum Kap gehe ich aber immer, davon bringt mich kein Wetter ab!«

Es klang logisch.

»Ich muss los, Madame Bandol. Monsieur Tordeux müsste jeden Moment ankommen.«

»Versprechen Sie sich nicht zu viel von diesem Gespräch, Commissaire.«

»Wir sehen uns morgen. Und Sie wissen ja: Rufen Sie mich an, sobald Ihnen noch irgendetwas einfällt, egal, wie unbedeutend es Ihnen erscheint. Egal wann.«

»Darauf können Sie sich verlassen«.

Dupin stand auf.

Er war bereits am Tresen, als er sich noch einmal umdrehte und zurück zu Madame Bandol ging.

Sie wirkte in keiner Weise erstaunt.

»Haben Sie«, Dupin flüsterte verschwörerisch und lehnte sich über den Tisch zu ihr hin, »einen konkreten Verdacht, Madame Bandol?« Er ließ eine kurze Pause entstehen. »Wissen Sie, wer es war?«

Für den Bruchteil einer Sekunde war eine Art Verwirrung auf ihrem Gesicht zu sehen, dann lachte sie hell auf.

»Sie sind doch der Kommissar!«

»Sie haben keinen speziellen Verdacht?«

»Nein, Monsieur le Commissaire.«

»Meine Inspektoren teilen es mir auch mit, wenn sie einen Verdacht haben. Es bleibt alles im Team.«

Madame Bandol schenkte Dupin einen liebevollen Blick.

»Ich werde weiter nachdenken. Ich verspreche es.«

»Sehr gut.«

Einen Moment später verließ Dupin das Restaurant.

Es war dunkel geworden. Richtig dunkel. Es musste sich zugezogen haben, auch wenn man die Wolken nicht sah; kein kristallines Glimmen des Himmels mehr, kein Stern, kein Mond. Nur eine alles umhüllende Schwärze.

Es war auch kühler geworden, der vom Meer kommende Wind hatte wieder aufgefrischt, einzelne mächtige Böen jagten den Belon entlang. Heftig wehten sie durchs Dorf und erzeugten unheimliche Geräusche – nahes und fernes, hohes und tiefes Klappern, Rauschen, Schlagen, Rattern, Pochen, Dröhnen. Weder die jahrhundertealten Eichen noch die vereinzelten Häuser vermochten dem Wind etwas entgegenzusetzen.

Dupin ging auf den Quai zu und zog sein Handy aus der Hosentasche.

»Hallo – hallo Chef!«

Riwal kam auf ihn zugelaufen, hektisch.

»Tordeux, er ist vor fünf Minuten angekommen. Und wir haben etwas!« Er stand nun direkt vor Dupin und machte eine dramatische Pause: »Tordeux ist vorbestraft!«, noch eine Pause, »verurteilt zu drei Monaten Gefängnisstrafe auf Bewährung. Er hat eine üble Betrugsnummer abgezogen. Hat größere, ordinäre Creuses aus Holland mit einem grünen Pigment behandelt und als Fines de Claire und Spéciales de Claire verkauft.«

Das war eine erhebliche Neuigkeit.

»Wann? Wo?«

Riwal zögerte.

»Vor neunzehn Jahren.«

»Vor neunzehn Jahren? – Das liegt neunzehn Jahre zurück?!«

Das war eine verdammt lange Zeit.

»Er lebte damals noch in Cancale. Er besaß dort einen kleinen Austernbetrieb. Mit einer Scheinadresse in Marennes d’Oléron, wo die Fines und Spéciales herkommen. Er lebte in Cancale, verstehen Sie!«

»Und?«

Dupin verstand nicht.

»Cueff! Nicolas Cueff. – Er lebt auch in Cancale.«

»Wenn ich es richtig verstehe, gibt es Dutzende Austernhändler in Cancale.«

Die Austernwirtschaft in Cancale war um ein Vielfaches größer als am Belon.

»Wissen wir denn von irgendeiner Verbindung zwischen Cueff und Tordeux?«

»Noch nicht, Chef.«

»Und danach – nach diesen kriminellen Tätigkeiten von Tordeux vor neunzehn Jahren gab es nie wieder einen Vorfall? Tordeux hat sich danach nichts mehr zuschulden kommen lassen?«

»Nein. Nicht nach den polizeilichen Unterlagen.«

Riwal hatte schon leiser geantwortet. Es war ein bisschen wie mit Smith’ krimineller Vergangenheit vor über vierzig Jahren.

»Wann ist Tordeux nach Port Belon gekommen?«

»Vor siebzehn Jahren. Zwei Jahre nach dem Vorfall.«

»Dann hat er hier neu anfangen wollen.«

»Oder er hatte vor, es dieses Mal noch geschickter abzuwickeln«, Riwals Satz hatte einen düsteren Nachhall.

»Wie genau ist er vorgegangen bei seinem Betrug?« Dupin wollte das Prinzip verstehen, vielleicht ließ es sich ja übertragen.

»Fines de Claire und Spéciales de Claire sind erlesene Creuses-Veredelungen von der Île d’Oléron und dem Festland gegenüber, die in alten Salinenbecken gezogen werden, sie …«

»Salinenbecken?«

Dupin musste an den Fall in den Salinen der Guérande aus dem letzten Jahr denken. Sein Bedarf an kriminellen Machenschaften in Salinenbecken war gedeckt.

»Ja. Mit ihren speziellen Tonböden und Algen produzieren sie die perfekte Nahrung für Austern. Das Einzigartige dort ist eine kupferhaltige Alge, die ein grünes Pigment aufweist und die Austern färbt. Was zu ihrem Markenzeichen wurde.«

»Und sie sind besonders teuer?«

»Oh ja. Die Fines dürfen während ihrer letzten Veredelung mit je maximal zwanzig anderen Austern pro Quadratmeter leben. Die Spéciales mit nur zehn – und das über mindestens zwei Monate! Sie werden systematisch gemästet, um den Fleischanteil zu erhöhen. Gillardeau beispielsweise lässt jede einzelne seiner Austern sogar mit einem Laser gravieren!«

»Tordeux hat billige Austern grün eingefärbt und als Nobelaustern verkauft?«

»Genau.«

Da hatte er doch ein schönes Gesprächsthema, wenn er Tordeux gleich träfe.

»Wo ist er jetzt?«

»In dem Häuschen in den Austernparks, Sie kennen es bereits.«

Riwal und Dupin liefen die letzten Meter zum Quai, von dem aus man zu den Parks und zu Tordeux’ Häuschen kam.

»Ist er direkt dahin?«

»Er hat kurz einen Blick auf den Anbau geworfen. Ich war dabei. Das Feuer ist gelöscht, die Forensiker haben vorsichtig mit der Arbeit begonnen.«

»Hat Tordeux schon etwas gesagt?«

»Nein.«

»Gut.«

Die Neuigkeit war doch bedeutsam. Es gab jemanden in Port Belon, der bereits Dreck am Stecken hatte, der in der Austernwelt schon zuvor mit krimineller Energie aufgefallen war. Und zwar derjenige, der gestern in der Nähe des Tatorts gewesen war – auch wenn die Geschichte mit dem Gîte stimmte. Und dessen Haus heute gebrannt hatte. Vielleicht hatte Tordeux sein kriminelles Vorgehen am Belon tatsächlich nur »veredelt«.

Es könnte aber auch gar nichts heißen. Dupin kannte Menschen, die sich wirklich geändert hatten. Und andere, bei denen es nicht so war.

»Riwal!«

»Chef?« Der Inspektor schaute ihn aufmerksam an.

»Wir werden ab sofort anders vorgehen«, Dupins Ton war nachdrücklich entschieden. »Vollkommen anders. Wir werden uns die Leute direkt vorknöpfen. So kann es nicht mehr weitergehen.«

»Gut, Chef.« Riwal kannte engagierte Ansagen des Kommissars, diese hier war jedoch ausgesprochen unkonkret.

»Sie nehmen morgen den ersten Flug nach Schottland. Und ich fahre in aller Früh zu Cueff, dem Mann in Cancale. Kadeg und Melen werden in Port Belon die Stellung halten. Und Nolwenn agiert als Zentrum vom Büro aus.«

»Nach Schottland? Wirklich? Sie meinen, ich fliege allein nach Schottland?«

»Exakt das habe ich gemeint.«

»Morgen früh?«

»So früh, wie nur irgend möglich. Rufen Sie Nolwenn an, sie wird alles organisieren … auch die Formalitäten. – Und sagen Sie ihr, dass ich mich dann morgen melde.«

»Ich – ich. Ja, gut. – Ich fliege nach Schottland, Chef. Wir haben im Seminar erst letztens«, nun lag Enthusiasmus in seiner Stimme, »über die berühmte Verbrüderung der schottischen und bretonischen Soldaten in einem der zahlreichen englisch-französischen Kriege des 18. Jahrhunderts gesprochen. Auf dem Schlachtfeld, inmitten eines brutalen Angriffs der Briten, erkannten schottische Soldaten die keltische Sprache und legten auf der Stelle ihre Waffen nieder. Dann zogen sie mit den Bretonen davon. ›Les Frères d’Outre-Manche‹«, Riwal sprach es fast zärtlich aus.

»Riwal! Das ist nicht die Zeit für Geschichten. Ich werde jetzt mit Tordeux sprechen«, Dupin wandte sich zum Gehen, »ich melde mich danach wieder.«

»Alles klar, Chef.«

Der Kommissar war zufrieden. Das war die richtige Entscheidung. Längst überfällig. Riwal kannte Dupins Art des Ermittelns so gut wie niemand sonst, er wusste intuitiv, was ihm wichtig wäre. Zusammen mit einigen präzisen Instruktionen würde es fast so sein, als wäre Dupin selbst in Schottland. Er hatte auch das erwogen: selbst hinzufliegen. Aber wer wusste, was sich hier noch ereignen würde.

Die Tür zu Tordeux’ Haus stand, durch einen Holzkeil am Boden, ein Stück offen, der heftige Wind verfing sich an ihr und ließ laute, merkwürdige Zischgeräusche entstehen. Der untere Teil des kleinen Hauses war von einer einzigen nackten Glühbirne beleuchtet, von oben fiel helles Licht die steile Treppe hinunter.

»Gut, dann machen wir es so. Morgen früh, sieben Uhr. – Bonne nuit.« Tordeux’ Stimme. Die komplett aufgeräumt klang. Aber auch etwas Gebieterisches hatte.

Ohne Ankündigung stieg Dupin die Treppe hoch.

Tordeux saß mit übereinandergeschlagenen Beinen auf dem Sofa. Dupin nahm die letzten Stufen und trat direkt in den Raum. Tordeux hatte ihn – natürlich – erwartet:

»Ein Termin mit meinem Versicherungsvertreter«, auch bei Tordeux kein Wort, keine Geste eines Grußes. »Es ging um den ›Ortstermin‹. Die Besichtigung des Brandes. Es ist ja doch ein erheblicher Schaden entstanden.«

Tordeux war immer noch weit davon entfernt, bestürzt zu wirken, aber zumindest hatte in dem letzten Satz eine Spur Angemessenheit gelegen. Er trug einen schicken Flanellanzug, nachtblau, blasse hellblaue Streifen, ein glänzendes blaues Hemd über der Hose, die Haare noch deutlicher mit Gel nach hinten gekämmt als heute Nachmittag, ein satter, selbstbewusster Gesichtsausdruck – aalglatt.

»Also – womit kann ich dienen? Was möchte die Polizei von mir wissen?«

Tordeux machte keine Anstalten aufzustehen. Dupin nahm einen der weißen Stühle, stellte ihn ohne Eile in die Mitte des Raumes und setzte sich mit einer lässigen Bewegung, die Augen ununterbrochen auf sein Gegenüber gerichtet.

»Monsieur le Commissaire, suchen Sie etwa einen Zusammenhang zwischen dem Brand und den Morden? Wie soll dieser aussehen?«, auf Tordeux’ Miene lag offene Koketterie.

»Sie hätten den Brand vor Ihrer Fahrt nach Saint-Brieuc bequem selbst legen können«, Dupin fuhr sich durch die Haare, »und Sie waren gestern zur Tatzeit in der Nähe des Tatortes.«

»Gewitzte Spekulationen, mehr nicht.«

»Man erzählt sich, der Bauunternehmer Paul Delsard sei bei Ihrem Kauf des Betriebes bei Fouesnant, anders als Sie gesagt haben, doch mit eingestiegen. Vielleicht ja auch bei Ihrer Investition in Cancale?«

»Jeder darf halluzinieren, wie es ihm gefällt.«

Dupin wechselte abrupt das Thema.

»Wie ich gehört habe, sind Sie begeisterter Aktivist des Interceltisme? Mit diversen Engagements.«

»Eine alte Passion von mir. Unsere Wurzeln, unsere Geschichte, unsere Identität«, Tordeux gab jetzt den leidenschaftlichen Bretonen. »Ist etwas daran kriminell? Ich spiele übrigens auch ab und an die Bombarde, früher häufiger. Ein famoses Instrument. Sehr alt, keltisch.«

Riwal hatte es einmal vorgeführt. Ein Blasinstrument, eine Art Oboe. Äußerst kräftig im Klang.

»Sind Sie auch dieses Jahr bei dem Vorbereitungstreffen für das Festival dabei?«

»Nur an zwei Abenden.«

»Um was geht es an diesen beiden Abenden?«

»Programmplanung und Logistik.«

Dupin änderte die Richtung.

»Was uns vor allem beschäftigt, ist Folgendes: was wohl Ihre raffinierte Masche hier am Belon sein könnte, Monsieur Tordeux. Farbpigmente sind hier ja gar nicht nötig.«

Auf Tordeux’ Miene erschien ein süffisantes Lächeln.

»So läuft der Hase also. Ich verstehe. Einmal krumme Dinger, immer krumme Dinger. – Alles kalter Kaffee, Monsieur le Comissaire, auch wenn Sie ihn aufzuwärmen gedenken«, das Lächeln hielt sich auf seinen Lippen.

Das Scharmützel bewegte sich auf hohem Niveau. Tordeux war schlagfertig, das musste Dupin ihm lassen.

Und er wusste, dass sie ohne stichhaltige Indizien niemals an Daten von ihm herankommen würden.

»Ich danke Ihnen, Monsieur Tordeux. Das war ein aufschlussreiches Gespräch.«

Dupin stand abrupt auf.

Drehte sich um.

Und ging.

Undramatisch. Ohne Eile. Ohne irgendeinen Nachklapp, ohne ein Manöver, das Tordeux, seinem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, erwartet hatte.

»Wie gesagt, das Angebot steht: beste Belon-Austern zu Spezialpreisen für Ihr Kommissariat!«, rief er hinter ihm her.

Dupin stieg die Stufen in aller Ruhe hinunter. Nahm die paar Meter durch das Chaos des Materiallagers, trat aus der Tür in die kalte Nacht und lief schnurstracks auf den Quai zu. Erst dort blieb er stehen.

Er fror. Seine Jacke lag im Wagen.

Sein Gefühl sagte ihm, Tordeux hatte Dreck am Stecken. Was – und wie viel – auch immer.

Ein paar Meter vor seinem Wagen blieb Dupin trotz der Kälte erneut stehen. Und lauschte angestrengt. Regungslos. Dann trat er mehrmals heftig auf, so geräuschvoll wie möglich. Und lauschte wieder.

Nichts.

»Hallo?«

Er hatte laut gerufen.

Keine Reaktion, von nirgendwo.

Keine Toulouser Gans.

Vielleicht hatte Charlie sein Glück in der Liebe wiedergefunden.

Dupin hatte sich auf den winzigen Sträßchen der Halbinsel darauf konzentriert, keines der unzähligen Kaninchen zu überfahren – schon tagsüber eine Herausforderung – und Riwal erst angerufen, als er auf der Landstraße war, die von Riec nach Pont-Aven führte. Von dort ging es über Névez nach Concarneau. Fünfzehn Minuten, bei seiner Geschwindigkeit.

Dupin hatte Riwal knapp berichtet. Melen hatte sich weiter umgehört. »Wir sind Tordeux zu unbedeutend, um mit uns einen Konflikt zu haben«, hatte Baptiste Kolenc ihr gesagt. Auch von einem Verdacht, dass Tordeux in irgendeiner Weise »unseriös« arbeitete, war nirgendwo etwas zu hören gewesen. Selbst wenn sie ihn alle für rücksichtslos hielten, wenn es um seine Interessen und Geschäfte ging. Dass sich Tordeux und seine Exfrau in die Wolle bekamen, sobald sie sich sahen, war allseits bekannt, niemand schien es ernst zu nehmen. Melen hatte ebenfalls versucht, etwas über mögliche geschäftliche Kooperationen zwischen Tordeux und seinem Freund, dem Bauunternehmer, herauszubekommen – was sich als äußerst schwierig erwies. Spekulationen gab es viele, aber nichts Handfestes, nicht einmal der Bürgermeister wusste etwas.

Die Frau aus dem Bus hatten sie immer noch nicht ausfindig machen können, niemand schien sie gekannt oder erkannt zu haben.

Die Spurensicherung setzte die Arbeit mit einigen Stoffproben aus dem Wagen im Labor fort.

Riwal war aufgeregt, er würde am nächsten Morgen um 5 Uhr 45 fliegen. Nolwenn hatte alles organisiert. Dupin hatte Riwal aufgefordert, nach Hause zu fahren und zu packen.

Das Telefonat hatte bis kurz vor Concarneau gedauert.

Dupin war gerade an seiner Stamm-Tankstelle vorbeigefahren. Er bremste jäh, wendete und parkte direkt vor ihrem Eingang.

Er war der einzige Kunde, sie würden gleich schließen.

Die Dame an der Kasse, die Besitzerin, begrüßte ihn mit einem müden Nicken.

»Nicht tanken. – Ich suche nur etwas.«

Sie schaute jetzt neugierig, ließ ihn aber in Ruhe.

Dupin ging in den Bereich der »Mini-Boutique« und stellte sich vor die Regale mit den bretonischen Souvenirs und Spezialitäten. Die Regale waren liebevoll bestückt: Kekse, viele verschiedene, andere bretonische Backwaren, verschiedenste Salzmischungen aus der Guérande, Rillettes aus allen erdenklichen Meeresfrüchten, Miniatur-Holzboote mit bretonischer Flagge, Keramikservice mit Flagge, diverse Textilien mit bretonischen Insignien, Sweatshirts, T-Shirts, Kochschürzen, Handtücher.

Dupin sah ein dunkelblaues T-Shirt mit der Aufschrift »À l’aise breizh« – was so viel bedeutete wie »auf die bretonische Art« –, eine der ikonografischen Bekleidungsmarken der Bretagne, neben dem Presseladen in Concarneau gab es ein Geschäft der Marke. Das Logo, eine stilisiert gezeichnete Bretonin in traditionellem Kostüm, war mittlerweile zu einem patriotischen Bekenntnis geworden. Auch als Aufkleber auf Autos, die als Erkennungszeichen dienten, wenn man reiste; in Holland, England, Spanien, Deutschland, Italien, Frankreich sah man das Logo auf bretonischen Wagen und auf solchen der internationalen Bretagne-Freunde.

Dupin nahm das T-Shirt in der passenden Größe und ging zur Kasse.

»Ein sehr schönes Modell«, die Besitzerin nickte anerkennend.

»Und«, er hatte neben der Kasse noch etwas gesehen, »und das hier.«

Dupin hatte zu zwei Frühstücksbrettchen aus hübschem Holz gegriffen. Vermutlich Eiche. Auf denen in atlantischem Blau »Be breizh« stand, »Sei bretonisch«. Ein Zauberspruch, ein heiliger Code. Es meinte alles: die einzigartige bretonische Art, zu sein – die Welt zu sehen, die Dinge, die Menschen, das Leben. Und vor allem: die Überzeugung, dass die Bretagne einen im Innersten veränderte. Eine Urkraft. Ein Versprechen. Eine Haltung. Das war genau das richtige Symbol für Claires Umzug.

Die Besitzerin verpackte alles in einer blauen Papiertüte, und Dupin setzte sich gut gelaunt in seinen Wagen.

Er fuhr Richtung Amiral – jetzt waren es nur noch ein paar Minuten, bis er Claire sehen würde.

Dupin parkte, wo er immer parkte, direkt gegenüber vom Restaurant, auf dem großen Quai vor dem lokalen Fischereihafen. Die gewaltige Festung der Ville Close war wie jeden Abend feierlich beleuchtet, der schöne, eckige Kirchturm auf dem Hügel innerhalb der alten Stadtmauern besonders prächtig. Sogar das grün-gelbe Fischerboot, das vor den alten Mauern posierte und Teil des Musée de la Pêche war, strahlte in stimmungsvoll inszeniertem Licht.

Die Kühle und der salzige Wind von Westen, vom offenen Meer, hatten auch Concarneau im Griff. In die Geräusche des Windes mischte sich das wilde Bimmeln der Glöckchen oben auf den Masten der Segelboote. Anders als am einsamen Belon beleuchtete das gelbliche Licht der kleinen Stadt die massigen tief ziehenden Wolken.

Dupin war froh, jetzt gleich im Amiral zu sitzen, das so sehr sein Zuhause war wie seine eigene Wohnung. Ein beträchtlicher Teil seines Lebens fand hier statt.

Claire würde an seinem Stammplatz sitzen. An ihrer beider Stammplatz bald.

Dupin lief raschen Schrittes vom Parkplatz zwischen den Platanen hindurch, über die Straße, nahm die letzten Meter und öffnete mit einer energischen Bewegung die Tür zum Restaurant.

Aber: Sein Tisch war frei.

Keine Claire.

Kein Glas, kein Teller, nichts.

Das konnte nicht sein.

Er blickte auf sein Handy. Keine Anrufe von Claire, keine SMS.

»Sie hat es bei dir versucht, Georges, aber es war unablässig besetzt.«

Paul Girard, der Eigentümer des Amiral, stand am Rand des langen Tresens, Dupin hatte ihn nicht bemerkt.

»Es wird spät, soll ich dir ausrichten«, er sprach beiläufig wie immer. »Sie war in der Klinik, und es gab einen Notfall. Ihr neuer Chef hat sie gebeten zu operieren.«

Claire hatte noch gar nicht angefangen, dort zu arbeiten, und schon war sie mittendrin.

»Danke, Paul«, Dupin setzte sich.

»Warten?«

»Nein. Nein. – Nicht warten.«

Es ging nicht anders, er musste etwas essen, dringend. Der Schwindel war noch stärker geworden, auch wenn er ihn zu ignorieren versuchte. Zudem hätte wahrscheinlich niemand, nicht einmal Claire selbst, sagen können, was »es wird spät« genau bedeutete. Vielleicht auch sehr spät.

Paul verschwand ohne weitere Worte. Zu Claire und den offensichtlichen Veränderungen in Dupins Leben sagte er nichts. Das war nicht seine Art.

Dupin lehnte sich zurück.

Er war durcheinander. Erschöpft. Auch etwas traurig. Er hatte sich so gefreut.

Andererseits war er erleichtert, er hatte befürchtet, Claire hätte schon lange hier auf ihn gewartet. Noch schlimmer aber war: Dupin hatte die ganze Zeit Angst gehabt, dass Claire von seinem Verhalten nach ihrer bedeutenden Mitteilung enttäuscht gewesen sein könnte, auch wenn ihre Reaktion in der Situation nichts Derartiges angedeutet hatte. »Ich lasse mein Leben in Paris hinter mir und ziehe zu dir in die Bretagne, Georges. – Sehr schön, Claire, ich habe zu tun und muss leider auf der Stelle weg.« Ehrlich gesagt hatte es sich ungefähr so abgespielt. Claire hatte ihm die vielleicht wichtigste Nachricht ihres Lebens mitgeteilt – und er hatte nichts Besseres zu tun gehabt, als umgehend weiterzuermitteln.

Dann aber, es dauerte nicht lange, erschien ein Lächeln auf dem Gesicht des Kommissars. Eines, das aus seinem tiefsten Inneren kam und die Verdrossenheit und Verzagtheit augenblicklich verschwinden ließ.

Er hatte gerade etwas begriffen. Nämlich das Entscheidende: Genau so würde es demnächst immer sein. Der Alltag mit Claire in der Bretagne. Sie würde hier mit ihm leben. Was auch hieß: verrückt viel arbeiten, wie in Paris, zu den unmöglichsten Zeiten. Genau wie er selbst.

Heute Abend, das war keine Verabredung mehr gewesen wie früher, wenn Claire ein paar Tage zu Besuch gekommen war. Die Veränderung würde nicht erst eintreten – sie war bereits eingetreten. Es würde keinen Abschied mehr geben nach viel zu wenigen Tagen. Sie hatten plötzlich ein gemeinsames Leben.

Dupin faltete beide Hände hinter dem Kopf.

Saß eine Weile einfach da.

»Voilà.«

Das Entrecôte.

Paul hatte sich beeilt. Er stellte es direkt vor den Kommissar. Mit den knusprigen Frites maison. Ein kleines Körbchen mit Baguette dazu. Eine Flasche Wein. Zwei Gläser.

Es roch himmlisch: der Geruch des scharf gegrillten Fleisches, des gerösteten Fleur de Sel und Piment d’Espelette auf der Kruste; außen dunkel kross, innen noch bleu, aber so, dass kein bisschen Blut floss, wenn man es schnitt. Dazu der pikante Senf. Nichts auf der Welt tat am Ende eines aufreibenden Ermittlungstages so gut wie ein Entrecôte. Nichts gab so viel Kraft zurück. Nichts holte einen so auf den Boden zurück, fand Dupin. Zusammen mit dem tiefroten, schweren, samtigen Languedoc, Ivresse des Sens, Dupin liebte ihn allein schon wegen des Namens: Trunkenheit der Sinne.

»Paul?«

»Ja?« Sein Freund stand schon wieder am Tresen.

»Henri und du, ihr bezieht eure Austern doch von derselben Produzentin?«

»Béa.«

»Irgendwo bei Fouesnant, richtig?«

»In der großen Bucht. Aux Viviers de Penfoulic. Austern, Palourdes, Praires, Coques, Krebse, Seespinnen, Meeresschnecken«, er stockte, dann sagte er gelassen: »Der Austernfall, ich verstehe. – Du triffst Béa dort jeden Morgen eine halbe Stunde vor Sonnenaufgang an.«

Ohne eine Reaktion abzuwarten, ging Paul in die Küche.

Dupin begann zu essen.

Später würde er sein Notizheft durchgehen. Ein wichtiges Ritual. Wie oft hatte die Lösung eines Falles, der entscheidende Hinweis, schon stunden- oder tagelang in seinem Notizheft gestanden – er würde nachdenken, alles in Ruhe rekapitulieren, eine Liste machen für Riwal in Schottland.

Das würde er tun. Bis Claire irgendwann käme. Die neue Chefin der Kardiologie in Quimper. Er musste wieder grinsen. Er war im Glück. Kommissar Georges Dupin war im Glück.

DER DRITTE TAG

Es war zehn nach sieben, über dem einsamen, ungeheuren Atlantik im Westen, hinter den allerletzten zerklüfteten, sturm- und wellenumtosten Felsen des alten Kontinents – der Pointe du Raz –, spannte sich der Himmel noch nachtschwarz; im Osten dämmerte es bereits kräftig, aus dem Schwarz war dort ein schimmerndes, sphärisches Tintenblau geworden. Über dem Horizont zeigte sich ein hauchdünner Streifen helleres Blau.

Es war noch kälter und ungemütlicher als gestern Abend. Ab und an klatschte ein Schauer mit einer der strammen Böen herunter. Das Wetter ließ einen sofort hellwach sein.

Dupin hatte seine Jacke, die er eigentlich nur in Wintermonaten trug, fest geschlossen und den Kragen hochgestellt.

Béa war noch nicht da. Der Kommissar lief vor der lang gezogenen Anlage der Viviers de Penfoulic, Béas Muschel- und Austernzuchtbetrieb, auf und ab. Ein magischer Ort. Wenige Meter entfernt vom Ufer eines großen, sich ins Land schlängelnden Meeresarmes. Inmitten der weiten Baie de Concarneau, schon hinter La Forêt-Fouesnant. Dahinter lagen die verträumten, versteckten Strände des Cap Coz vor mächtigen Pinien auf schwerem sandigem Boden, die sich bis nach Beig Meil zogen, dem Ende der weitläufigen Bucht. Blendend weißer Sand, karibisches Türkis, Grün und Blau in allen Nuancen, makellose kleine Paradiese.

Die Anlage der Viviers de Penfoulic war nach vorne, Richtung Meeresarm, nur durch eine hüfthohe Mauer vom Strand getrennt. Auf Kopfhöhe befanden sich Verstrebungen, über denen grüne Fischernetze hingen – gewiss, um die Möwen von den Delikatessen in den Becken darunter fernzuhalten. Man sah ein längliches Becken, nicht sehr tief, dahinter einen weiß getünchten Schuppen mit zwei blau gerahmten Fenstern. Am Ende eine kleine Terrasse zum Verkosten, hier konnte man alles ganz frisch genießen. Das Sprudeln der Sauerstoffpumpe plätscherte wie ein romantischer Bachlauf.

Claire schlief sicher noch. In ihrem T-Shirt, sie hatte es direkt angezogen. Claire würde das ganze Wochenende bleiben. Sie hatte ein paar ihrer in den letzten Jahren massenhaft angehäuften Urlaubstage genommen, erst Montag früh musste sie wieder in Paris sein. Und, noch besser: bald nie mehr! Sie würde auch am Freitagabend da sein – zu Dupins Fest, was es ein ganzes Stück erträglicher machte.

Sie waren erst um zwei Uhr nachts in Dupins Appartement gewesen, Claire war um halb eins ins Amiral gekommen. Dupin hatte noch das eine oder andere Glas Trunkenheit der Sinne geleert. Und Paul hatte Claire höchstpersönlich noch ein Entrecôte gemacht, die Küchenmannschaft war schon gegangen. Danach hatten sie sich einen kleinen Käseteller geteilt und, zuallerletzt, einen Baba au rhum, einen kleinen, rumgetränkten Hefekringel mit Sahne.

Dupin hatte seine Notizen in Ruhe durchgehen können. In Ruhe und mit dem außergewöhnlichen Rotwein im Kopf.

Er hatte sich am Morgen um 5 Uhr 45 aus dem Bett geschlichen. Zuvor hatte er ausgesprochen unruhig geschlafen, hatte sich hin- und hergewälzt, war immer wieder wach geworden. Und als der Schlaf gekommen war, hatte er ihm einen skurrilen Traum geschickt: Dupin war darin ein winziges Plankton-Teilchen, das in einer gigantischen Strömung auf eine mehr als menschengroße Auster zutrieb, die einsam auf dem Meeresboden lag. Er würde in ihrem Magen enden. Vergeblich redete er auf das Monster ein – dass er keine geeignete Nahrung sei, das falsche Aroma besäße, erst recht kein grünes. Vergeblich. In seiner rechten Hand hielt er ein (funktionierendes!) Handy und versuchte unentwegt, Nolwenn zu erreichen – auch das vergeblich –, denn Nolwenn, das wusste er aus irgendeinem Grund, telefonierte mit Claire. Claire, die zur Leiterin einer wissenschaftlichen Unterwasserstation ernannt worden war. Plötzlich, wie ein Gong, war eine metallisch dröhnende Stimme zu hören gewesen. Die Auster. »Ich bin es. Ich, aber nicht ich.« Fast heiter. Dupin war sich – sogar im Traum – sicher gewesen, dass ihn die Stimme an jemanden erinnerte. Dann war er aufgewacht.

»Kann ich Ihnen helfen?«

Ein forscher Ton, der keinen Zweifel daran ließ, dass eine prompte Antwort erwartet wurde. Eine Frauenstimme, direkt hinter ihm.

Dupin fuhr herum und sagte schnell: »Ich bin ein Freund von Henri und Paul. Mein Name ist Georges Dupin.«

Ein tiefes, raues Lachen war zu vernehmen. Das Gesicht der Frau lag im Dunkeln.

»Habe ich etwas verbrochen?«

Sie wusste, wer er war.

»Nichts, Madame …«, ihm fiel ein, dass er ihren Nachnamen nicht kannte.

»Béa für meine Freunde. Kommen Sie.«

Die Austernzüchterin war mit diesen Worten in die Anlage geeilt, und einen Moment später ging das Licht an, stark gelbliches Licht, das aus dem Ganzen eine surreale Theaterkulisse machte.

»Sie können mir vielleicht mit ein paar Informationen helfen«, Dupin war ihr in die Anlage gefolgt.

»Ich bin gespannt.«

Er war in den betonierten Gang zwischen dem Becken und dem Schuppen getreten. Mehrere lang gezogene Tische mit maritim hellblauen Arbeitsplatten aus Kunststoff standen aufgereiht an der Schuppenwand.

»Mögen Sie?« Béa hatte eine Papiertüte in der Hand, aus der sie ein Croissant hervorzog.

»Oh, sehr gern.« Dupin hatte noch nichts gefrühstückt, er hatte später an einer Boulangerie halten wollen.

Das Croissant schmeckte richtig gut, knusprig und buttrig, Béa war, ohne ein weiteres Wort zu verlieren, im Schuppen verschwunden. Metallische Geräusche waren zu hören, ein Klopfen, ein Wasserhahn. Dupin hätte die Geräusche im Schlaf erkannt: eine Espressomaschine.

Er schaute über die hüfthohe Mauer auf den Meeresarm, der schon viel heller schien als der Rest der Landschaft. Das ablaufende Wasser hatte lang gestreckte Sandbänke freigelegt, die aussahen wie Walrücken, an manchen Stellen mit grellgrünen Algenteppichen bewachsen. Es wirkte sehr nährstoffreich, so, wie die Austern es wohl liebten. Ein paar im frühen Licht unnatürlich weiß wirkende Segelboote lagen mitten auf dem Wasser, am Ufer drei flache Boote, Spezialboote offensichtlich, eher große schwimmende Plattformen, die wahrscheinlich zu Béas Betrieb gehörten.

Béa trat neben ihn, zwei rote, verkratzte Keramikbecher in der Hand.

»Das schönste Büro der Welt.« Sie reichte Dupin einen Becher und stellte sich neben ihn. Der café war perfekt. Stark, aber nicht bitter.

»Kennen Sie Matthieu Tordeux?«

»Er hat den Austernbetrieb am anderen Ende der Bucht gekauft. Ich mag ihn nicht.«

Béa stellte den Becher ab. Dupin hatte sie von der Seite beobachtet. Ungebändigte lockige Haare, schulterlang, ein Gesicht voller Lachfältchen, die vom Leben erzählten, von schönen wie von ernsten Dingen.

»Warum?«

»Ein echter Lackaffe. Der einen aber, ohne mit der Wimper zu zucken, weghaut, wenn man ihm im Weg steht. Mit einem maßlosen Geltungsbedürfnis. Der will mit den großen Hunden pinkeln, Geschäfte im großen Stil machen.«

»Er hat kürzlich auch in Cancale einen Betrieb gekauft.«

»Ich weiß. Think big. – So ein Bauunternehmer ist mit eingestiegen, heißt es.«

»Wer sagt das?«

»Jacques, der Besitzer der Kneipe oben am kleinen Platz in La Forêt-Fouesnant. Er weiß so was.«

Dupin glaubte es sofort, die Besitzer der lokalen Bars wussten meistens über so etwas Bescheid.

»Sie meinen Pierre Delsard von Construction Traittot?«

»Ja. Delsard ist noch ein größerer Idiot als Tordeux.«

Béa hatte sich eine Zigarette angezündet. Dupin holte sein Notizheft heraus.

»Tordeux hat vor vielen Jahren in Cancale importierte Billigaustern mit einem Pigment so manipuliert, dass er sie als Fines de Claire verkaufen konnte. – Hört man etwas von irgendwelchen unsauberen Praktiken, die er im Belon betreibt?«

Béa schaute immer noch aufs Wasser. Sie zog an ihrer Zigarette:

»Ich nicht. Brutale Geschäftspraktiken, ja. Das Wegschnappen von Kunden, das Ausstechen von Konkurrenten, Schmiergelder, künstlich herbeigeführte Verluste für abenteuerliche Steuererklärungen. Davon schon.«

»Aber keine krummen Austerngeschäfte?«

»Davon habe ich noch nichts gehört.«

»Wissen Sie von einem Fall unseriöser Veredelungen am Belon in den letzten Jahren?«

»Nein. Der letzte nachgewiesene Fall liegt viele Jahre zurück. Bestimmt zehn. Der Händler war aus Riec und hat sofort seine Konzession verloren.«

»Und die anderen Züchter und Händler in Port Belon – fällt Ihnen etwas ein, das ich über sie wissen sollte?«

»Madame Laroche vom Château und Baptiste Kolenc kenne ich ein bisschen, die sind in Ordnung. Ich bin aber selten dort. – Diese Händlerin ist ein Phänomen. Ihren Namen hab ich vergessen. Hyperaktiv. Ein Geschwindigkeitswunder.«

Dupin hätte fast lachen müssen.

»Die Exfrau von Matthieu Tordeux?«

Béa schien davon nichts zu wissen.

»Echt? Sie war mit Tordeux verheiratet? Na ja, jeder macht Fehler.«

»Was denken Sie – wird dieser Austernbefall bis nach hier oben kommen?«

»On verra. – Es lohnt sich nicht, darüber nachzudenken.«

Die gleiche Haltung wie bei allen anderen, die er dazu befragt hatte.

»Könnte ein Austernzüchter früher als andere wissen, dass ein Befall festgestellt wurde, Insiderwissen sozusagen, und könnte man damit Geschäfte machen?«

Béa verstand sofort.

»Kompliziert. Es gibt gleich mehrere Institute und Instanzen, die das Meerwasser in den Austerngebieten untersuchen. Mit unabhängigen Doppelkontrollen. – Es wäre sehr aufwendig.«

Was auch hieß: nicht unmöglich. Dupin würde Melen oder Kadeg bitten, einen akribischen Blick auf die Art und Weise der Untersuchung von Meerwasserproben in Port Belon zu werfen.

»Natürlich würde sich der Wert von intakten Kulturen Europäischer Austern um ein Vielfaches steigern. Händler aus den betroffenen Gebieten bräuchten sofort neue Stämme. So war es auch nach 2008. Wir alle haben frische Kulturen gebraucht. Die einzigen nicht betroffenen Gebiete in Europa waren Nordwestschottland und Norwegen.«

»Eventuell gäbe es schon bald«, Dupin dachte laut, »eine enorme Nachfrage nach Europäischen Austern bei schottischen Züchtern. Und nur wenige Betriebe dort. Sie könnten die Preise fast beliebig festlegen. Höchst lukrative Geschäfte machen. Und die Züchter der betroffenen Gebiete, die sich vorab Kulturen gesichert hätten, zu normalen Preisen sogar noch, besäßen einen immensen Wettbewerbsvorteil.«

»Absolut richtig. Wenn – wenn es zu einem vernichtenden Befall käme.«

Dupin notierte ein paar Dinge in sein Heft.

»Alle haben es auf die Plates abgesehen, sie haben unendlich viele Feinde«, Béas Blick ruhte nahezu zärtlich auf den hellrunden Körben in den Becken vor ihr: Dutzende Europäische Austern. »Krebse brechen die Schalen auf, Bohrwürmer durchbohren sie, Seesterne lähmen sie mit Speichelgift und schlürfen sie aus, Vögel picken sie im Sturzflug, Pantoffelschnecken machen ihnen das Futter streitig«, Béa lachte rau. »Wie überall im Meer frisst jeder jeden. Aber der zerstörerischste Feind von allen ist die Pazifische Auster.«

»Die Creuses?«, fragte Dupin perplex.

»Die Creuses verbreiten sich explosionsartig und verdrängen die Europäischen Austern an allen Orten. Höhere Fortpflanzungsraten, höhere Siedlungsdichten, schnelleres Wachstum. Und sie setzen nicht nur den Europäischen Austern arg zu. Im Handumdrehen wandeln sie riesige Miesmuschelbänke in Austernriffe um. – Die Creuses vernichten rücksichtslos alles. – Wir nennen sie die Gigantischen.«

Das klang brutal. Davon hatte Riwal gestern nichts erwähnt.

»Aber auch sie schmecken unwiderstehlich«, Béa warf einen liebevollen Blick auf zwei Körbe am Rande des Beckens, »und jetzt ist die beste Zeit zum Verzehr. Sie sind dick und fleischig, aber kein bisschen fett. Die ersten achtzehn Monate bringen wir sie in die flachen Gebiete, wo sie häufig auf dem Trocknen liegen und seltener Nahrung bekommen, so werden sie zäh und gierig. In den zweiten achtzehn Monaten legen wir sie in die nährstoffreichsten Strömungen, dann fressen sie sich fett – das ist die alte Methode. Möchten Sie ein paar mitnehmen? Ich packe sie Ihnen ein.«

»Danke – nein. Ich – fahre jetzt gleich nach Cancale.« Dupin hatte keine Lust, erklären zu müssen, dass er keine Austern aß.

Béa hatte sich eine zweite Zigarette angezündet.

»Die selbst ernannte Austernhauptstadt der Bretagne.«

»Sie kennen nicht zufällig einen Monsieur Cueff in Cancale?«

»Nein. Das sind sicher sechzig Betriebe dort.«

Dupin stellte den kleinen Keramikbecher ab.

»Danke für alles, Béa. Ich muss los.«

»Scheißsache«, wieder war Béas sagenhaftes Lächeln zu sehen, die Augen funkelten.

»Oh ja. Bis bald.«

»Bis bald.«

Dupin ging zügig zu seinem Auto, das direkt vor Béas Anlage stand, mitten auf dem Strand.

Es würde eine lange Fahrt nach Cancale werden.

»Schluss, Kadeg! Ich will von alldem nichts mehr hören, haben Sie verstanden?« Dupin hatte gebrüllt. Er hatte den Wagen zurück auf eine asphaltierte Straße gebracht und versucht, Riwal zu erreichen. Kadegs Anruf war dazwischengefahren.

»Die Kollegen aus Lorient und ich haben einen …«

»Ich habe Schluss gesagt. Aus. Ich …«

»Durchsuchungsbefehl. Wir haben einen Durchsuchungsbefehl!«

»Sie haben einen …«, Dupin stockte.

»Durchsuchungsbefehl für Construction Traittot«, in Kadegs Stimme lag grenzenlos aufschneiderischer Triumph. »Wir haben hinreichend belastbare Indizien, dass es in den letzten Wochen tatsächlich zu einem Sandraub gekommen ist. Zu einer ganzen Serie sogar. Organisierter Sandraub in großem Stil! Wir werden gleich eine Razzia in Lorient vornehmen, in der Zentrale des Bauunternehmers. Und uns alle Geschäftsunterlagen ansehen. Meine Fotos haben den Ausschlag gegeben. – Touché.«

Da war er wieder: Kadeg, wie Dupin ihn kannte. Erst gestern noch war er entlang eines hässlichen Abgrundes balanciert und wäre ohne den Kommissar zweifellos hineingestürzt.

»Ich habe es gewusst. Ich hatte mit allem recht.«

»Pierre Delsard«, Dupin hatte den Namen vor sich hin gemurmelt.

Es war nicht zu fassen – an der Sandraub-Geschichte schien nun also wirklich etwas dran zu sein. Was hieße, dass es in der Gegend tatsächlich umfassende kriminelle Aktionen gab. Ausgeübt von einer Baufirma, deren Chef in Port Belon ein Wochenendhaus besaß und mit einem der Austernzüchter vor Ort befreundet war. Gut befreundet.

»Der Präfekt war höchst zufrieden. Er …«

»Kadeg! Wir haben unseren eigenen Fall, einen äußerst komplizierten Fall – und wir stecken mittendrin! Hat Riwal Sie über alles in Kenntnis gesetzt? Sind Sie auf dem Laufenden?«

Es dauerte, bis Kadeg beleidigt nuschelte:

»Wir haben gestern Nacht ausführlich telefoniert. Ich weiß über alles Bescheid. Er hat mich eben auch vom Flughafen aus angerufen. Er ist bei Ihnen nicht durchgekommen. Es gibt ein paar neue Informationen.«

»Und damit kommen Sie erst jetzt?«

Dupin platzte gleich der Kragen.

»Jane Mackenzie ist Mackenzies zweite Ehefrau. Die erste Frau ist vor zwanzig Jahren gestorben.«

»Und weiter?«

»Riwal meinte, Sie wollten alles ganz genau wissen. Alles. Er …«

»Ist Mackenzies Kompagnon von der Austernbar in Glasgow wieder aufgetaucht?«

»Ich vermute, da ist die Situation unverändert. Mir war nicht klar, dass dieser Punkt so von Belang ist.«

»Er ist von außerordentlichem Belang. In diesem Fall macht gerne mal jemand einen spontanen Ausflug, und es endet nicht gut. Weitere Informationen?«

»Mackenzie war als junger Kerl in einen Bankraub verwickelt, genau wie Smith.«

Ein schottisches Jugendritual anscheinend.

»Warum haben wir davon gestern nichts erfahren?«

»Sie mussten erst alte Akten in der Polizeiwache von Fort William in Augenschein nehmen; diese Informationen befinden sich in keinem System.«

»Ist Mackenzie danach erneut polizeilich auffällig geworden?«

»In keiner Weise. Riwal wird gerade im Auto nach Tobermory sitzen und keinen Empfang haben. Er …«

»Was ist mit der Untersuchung des Brandes? Was sagen die Spezialisten?«

»Diese junge Blondine vom Revier in Riec …«

»Magalie Melen, Kadeg! Ihr Name ist Magalie Melen.«

»Auch sie hat es eben bei Ihnen versucht. Der Leiter des Teams sagt, sie könnten jetzt mit Sicherheit sagen, dass der Brand an der hinteren linken Ecke des Anbaus ausgebrochen ist.«

»Innen oder außen?«

Das war das Entscheidende.

»Eine Tendenz zu außen.«

»Wirklich?«

Dann wäre es höchstwahrscheinlich Brandstiftung gewesen.

»Natürlich könnte Tordeux den Brand auch selbst von außen gelegt haben – aber das ergäbe keinen Sinn. Dann hätte er es von Anfang an deutlicher wie einen Anschlag aussehen lassen.«

Genau so war es.

»Sonst noch Nachrichten von Melen?«

»Nein. Nichts, Chef. – Aber ich glaube, mit den Austern befinden Sie sich auf dem falschen Dampfer.«

Dupins Blutdruck schnellte augenblicklich in die Höhe.

»Kadeg, ich befinde mich auf gar keinem Dampfer. Wir …«, Er besann sich und atmete tief durch, es wäre Zeitverschwendung, mit seinem Inspektor darüber ernsthaft zu diskutieren.

»Was ist mit dieser Frau aus dem Bus? Haben wir sie?«

»Nein, aber die Blondine …«

»Kadeg!«

»Nein, aber Melen ist weiter dran. – Der andere, der nette Kollege aus Riec, hatte noch etwas Interessantes: Tordeux war im letzten Jahr eine Woche lang in Cancale. Auf einem Gesamtverbandstreffen von Austernzüchtern, bei dem auch Cueff angemeldet war. Das sollten Sie bei Ihrem Besuch in Cancale unbedingt ansprechen.«

Das könnte von Belang sein. Es wäre eine der Beziehungen – wenn auch über Eck –, die sie verzweifelt suchten. Von Mackenzie über Cancale nach Port Belon. Klar rekonstruierbar. Mackenzie – Cueff – Tordeux. Drei Personen.

»Das werde ich. Und Sie sprechen noch einmal mit Tordeux. Gehen Sie dem nach, Kadeg.«

»Wie Sie meinen.«

»Und noch ein Auftrag: Ich will schnellstens wissen, ob jemand aus dem Belon 2008 oder während einer anderen Austernkrise in Nordschottland Austern gekauft hat. Als frische Kulturen, zum Neuaufbau seiner Zucht. Und nehmen Sie die Behörden unter die Lupe, die die Austernzucht überwachen, das ganze System. Ich will wissen, ob es vorkommen kann, dass jemand früher Informationen über die Ausbreitung eines Bakteriums hat als andere. Ob jemand irgendwelche Beziehungen hat. Bohren Sie!«

»Und was bezwecken Sie …«

»Schnellstens.«

Mit diesem Wort hatte Dupin aufgelegt.

Er hätte vielleicht Kadeg nach Schottland schicken sollen und nicht Riwal, dachte er. Weit, weit weg.

Dupin war mittlerweile auf die Vierspurige gelangt, der er nun bis nach Cancale folgen würde. Er gab Gas. Die Tachonadel schnellte auf hundertsiebzig. Hundertzehn war die erlaubte Geschwindigkeit – aber er war im Einsatz.

Er tippte Nolwenns Nummer.

Er hatte ein paar spezielle Fragen.

»Abred ne goll gwech ebet – Früh verliert nie, Monsieur le Commissaire. Früh verliert nie! Alle sind längst im Einsatz.«

Sofort fühlte Dupin sich geerdet.

»Nolwenn, dieses Festival Interceltique in Lorient…«

»Memoire et rêve du monde celtique ist das Motto in diesem Jahr. Das wird wunderbar. Deswegen wird es besonders viele Schotten geben, die jetzt zum Vorbereitungstreffen nach Riec gekommen sind. Sehen Sie die Möglichkeit eines Zusammenhangs zwischen dem Festival und den Geschehnissen in den Monts d’Arrée und Port Belon? Ich meine, außer der Tatsache, dass es zwei Schotten waren, die umgebracht wurden?« Nolwenn machte keine Umwege. »Denken Sie«, jetzt klang es etwas gnädiger, »Mackenzie und Smith haben das Festival als Plattform für irgendetwas genutzt?«

»Ich weiß es nicht.«

Bei nur sechs keltischen Regionen war der Zufall natürlich nicht allzu groß, dass Schottland dieses Mal Gastland war. Bemerkenswert war bloß, dass sich die interkeltischen und schottischen Bezüge seit gestern permanent vervielfältigten. Ballten.

»Sie werden viele Bezüge von hier nach Schottland finden. Denken Sie nur an die anstehende Dudelsack-WM im Mai in Glasgow. Fünfzehn bretonische Pipe-Bands gibt es, Bagadoù, wie wir sie nennen! Sie bestehen aus Dudelsäcken, Bombarden und Trommeln. Quimper stellt seit Jahren den bretonischen Meister! In diesen Wochen finden überall die regionalen Ausscheidungswettbewerbe statt. Und für die Cornouaille war Riec dieses Mal der Austragungsort – es gab also schon Ende Februar ein großes interkeltisches Event in Riec, nicht erst jetzt!« Nolwenn war immer noch nicht fertig. »Oder denken Sie an die Fülle von schottisch-bretonischen Freundschaftsvereinen. Unser Parlament in Rennes hat zahlreiche Kooperationsverträge mit allen schottischen Regionen, Gemeinden und Städten geschlossen.«

»Tordeux, der Austernzüchter, ist einer der Sponsoren des Festivals, ebenso der ominöse Bauunternehmer Pierre Delsard, der sein Wochenendhaus in Port Belon hat«, warf Dupin in einer Atempause von Nolwenn schnell dazwischen. Ihm war nur wichtig: Über eine anstehende Dudelsack-WM würde er nicht sprechen.

»Das Festival hat viele Sponsoren, Monsieur le Commissaire.«

»Ich möchte, dass sich Magalie Melen mit einem Team alle interkeltischen Aktivitäten zwischen Schottland und dem Belon vornimmt. Vor allem solche, in die unsere Austern-Akteure involviert sind.«

»Gut. – Ja, Magalie ist eine wirklich exzellente Polizistin. Eine solche Verstärkung könnten wir hier in Concarneau mittlerweile gut gebrauchen«, das war der Ton, den Nolwenn anschlug, wenn sie im Hintergrund eigene Pläne verfolgte und Dupin beiläufig auf etwas vorbereitet werden sollte. Der Kommissar kannte diesen Ton gut. »Wissen Sie eigentlich, wie groß die Ähnlichkeiten zwischen der Bretagne und Schottland sind? Das schottische Königreich wurde 843 gegründet, das erste große bretonische 851! Die brutale Annektion durch England geschah 1603, die durch Frankreich 1532! Die Bretagne zählt 4,5 Millionen Bretonen, Schottland 5,1 Millionen Schotten – und vor allem: Wir teilen wie mit allen anderen keltischen Nationen das schwere wie schöne Los, weit in den tosenden Atlantik hineingeworfen zu sein. Etwas, das alles prägt!« Dupin hatte Nolwenn noch nie derart sympathisierend über ein anderes Land sprechen hören. »Allerdings haben wir erheblich besseres Wetter. Und natürlich: Wir haben die Bretagne.«

Der Kommissar wusste nicht, was er erwidern sollte.

»Kelten – wir alle sind Kelten! Ich melde mich, sobald es Neuigkeiten gibt, Monsieur le Commissaire. Gute Fahrt!«

Nolwenn hatte aufgelegt.

Das Schild mit der Ankündigung der Abfahrt nach Lorient war zu sehen. Der Ort des Festivals. Der Sitz von Paul Delsards Unternehmen.

Die Kelten, die »Kühnen« – das geheimnisvolle Volk, um das sich Myriaden von Geschichten, Fantasien und Legenden rankten. Jedes Kind hier konnte die Historie herbeten. Als der berühmte Keltenherrscher Vercingetorix nach der historischen Niederlage gegen die Römer seine Waffen vor Cäsar niederlegte, endete mit den Galliern das letzte keltische Reich des Kontinents; bis auf das kleine gallische Dorf, das fortan weltberühmt wurde. Nur auf den Inseln bestanden die keltischen Völker fort. Auf der größten Insel wurden die keltischen Briten dann im 5. und 6. Jahrhundert nach Christus von barbarischen Germanen, den Sachsen und Angeln, mit grausamer Gewalt niedergemacht. Sie zogen sich nach Nordschottland und Irland zurück, einige Gruppen verließen das »große Britannien« ganz und kamen zurück in das »kleine Britannien«, die zweite keltische Besiedlung. So hieß das Land seither: Bretagne. Dupin fand den keltischen Namen viel imposanter: Armorica, »Land am Meer«. Und hier überlebten sie bis heute. Und bis heute klangen die keltischen Namen ihrer letzten Refugien an den äußersten, schroffen Rändern Nordwesteuropas wie mythische Poesie, nach Landstrichen, die sich Tolkien ausgedacht haben könnte: Éire, Ellan Vannin, Alba, Cymru, Kernow, Breizh.

Im 18. Jahrhundert, wusste Dupin, hatte das Erinnern an diese gewaltige antike Zivilisation und ihre Kultur begonnen, an eine der großen Wurzeln Europas, die zu oft vergessen, verdrängt, unterdrückt oder gar gewaltsam bekämpft worden war. Darum ging es, wenn Riwal oder Nolwenn ihre leidenschaftlichen Vorträge hielten: um Verteidigung, Anerkennung, Bedeutung.

Am Anfang hatte es in Dupins Ohren kurios geklungen, aber das war schon lange vorbei: Wer die Bretagne und die Bretonen verstehen wollte, musste hier beginnen.

Dupin näherte sich Rennes. Der bretonischen Hauptstadt. Gerade bog er auf den Ring ab, der nördlich um die Stadt herumführte; von dort ging es nach Saint-Malo und Cancale ab. Bereits hinter Lorient hatten wieder und wieder heftige Wolkenbrüche eingesetzt, die Dupin zu einer ärgerlichen Reduktion des Tempos gezwungen hatten.

Echte Wasserfälle, eine weitere Art bretonischen Regens: als würde das Meer abgesaugt und stürzte daraufhin vom Himmel direkt wieder auf die Erde.

Nach dem Telefonat mit Kadeg hatte Dupin umgehend versucht, Riwal zu erreichen. Alle fünf Minuten. Ohne Erfolg. Erst eben war er durchgekommen. Riwal war mittlerweile in Tobermory angekommen. Die Verbindung war miserabel gewesen. In einer Art Telegrammstil hatte Dupin die Prioritäten durchgegeben. Riwal würde zuerst zu Mackenzies Frau und in den Betrieb fahren.

Kurz darauf hatte der Präfekt angerufen, Dupin war nicht rangegangen. Er würde sich doch nur wieder ärgern. Dass er nicht rangegangen war, war auch deswegen gut, weil ihn Claire unmittelbar danach erreicht hatte. Sie hatte im Amiral gesessen und gefrühstückt. Für heute stand einiges auf ihrer Liste: Telefonanschluss, Anmeldung bei der Mairie, Möbelgeschäfte, Boutiquen in Quimper, der Umzug hatte begonnen. Dupin war – ohne es zu wollen – kurz angebunden gewesen.

Der Regen klatschte so laut auf das Blech, dass er das erneute synthetische Piepsen fast nicht gehört hätte.

Magalie Melen.

Dupin hatte sich ohnehin bei ihr melden wollen. Es musste mittlerweile genauere Auskünfte von dem forensischen Expertenteam geben.

»Melen, was …«

Sie fiel ihm hektisch ins Wort.

»Sie sind eben mit einem ganzen Mannschaftswagen angerückt. In Port Belon! – Eine Sonderkommission aus Lorient durchsucht jetzt auch Delsards Wochenendhaus. Der Durchsuchungsbefehl wurde auf alles ausgeweitet: Firma, Privathaus, Wochenendhaus.«

Eine umfassende Aktion, sie wollten es wirklich wissen.

»Das Haus neben dem von Tordeux«, murmelte Dupin.

»Sollen wir etwas tun?«

Dupin hätte gerne Ja gesagt. Aber es war natürlich unsinnig. Was sollten sie auch tun?

»In dem winzigen Ort bekommt man in diesen Tagen wirklich etwas geboten«, sagte er stattdessen.

»Ich sehe keinerlei Zusammenhang zwischen diesem Ereignis, der ganzen Sandraub-Sache und unserem Fall«, sagte Melen, jetzt wieder mit großer Konzentration. »Sie, Commissaire?«

Dupin ebenso wenig, und er hätte es mit der gleichen Rigorosität formuliert.

»Das Dumme ist nur, dass wir bei allen unseren Ansätzen nicht im Entferntesten eine Geschichte vorzuweisen haben, die den Vorkommnissen irgendeinen Sinn verleihen könnte«, sagte er nachdenklich.

»Übrigens: Alle Versuche, der Frau aus dem Bus vom Plage Kerfany auf die Spur zu kommen, sind fehlgeschlagen, wir haben mit allen Fahrgästen gesprochen. Jetzt wird es schwer.«

Das war ein jäher Themenwechsel gewesen. Aber Melen hatte recht, es lohnte nicht, sich weiter mit dem dämlichen Sandraub zu beschäftigen. Sollte die Sonderkommission durchsuchen, wen und was sie wollten.

»Versuchen Sie es weiterhin. Manchmal muss man das Glück erzwingen, es in die Enge treiben. – Was ist mit dem Brand? Können die Experten noch mehr sagen?«

»Sie haben den Teil, um den es geht, aus der Holzwand herausgeschnitten und untersuchen ihn im Labor. Immer noch dieselbe Tendenz: eher außen gelegt als innen, auch wenn sie vor Ort keinen Brandbeschleuniger feststellen konnten.«

»Ein Anschlag also.«

»Noch steht es nicht fest.«

Es hing so viel von dieser Antwort ab. Ganz verschiedenartige Szenarien entwickelten sich, je nachdem.

»Wir müssen es wissen. Zweifelsfrei. Rufen Sie noch einmal an, machen Sie Druck.«

Sie mussten einfach vorankommen.

»Wird gemacht. Wir haben noch eine neue Information: Ihr Inspektor hat Ihnen doch eben von einer möglichen Verbindung zwischen Cueff und Tordeux erzählt, der wir nachgehen. – Es gibt einen zweiten möglichen Kontakt von Cueff zu jemandem in Port Belon: Anfang März fand ein großes Ecaillers-Treffen statt. Ein Treffen der Austernöffner, einschließlich irgendeines Wettbewerbes. Und wissen Sie, wer da war: Madame Premel. Über zwei Tage. Es ist wohl ein altes Hobby von ihr. «

Dupin erinnerte sich an die Besuche in Pariser Restaurants während seiner Kindheit, stundenlanges steifes Sitzen mit der Familie, und vorab gab es stets Austern (vielleicht aß er sie ja auch deswegen nicht?), er hatte es gehasst, das Herumsitzen und die Austern, seine Mutter hingegen hatte Austern geliebt. Da hatte er sie beobachtet: die Ecaillers. Austernöffner – ein traditionsreicher, hoch angesehener gastronomischer Beruf. Eventuell kannten sich also auch Cueff und Madame Premel. Das war interessant.

»Madame Premel hat mir selbst von dem Ausflug erzählt. Sie sagte aber, dass sie dort keinen Monsieur Cueff kennengelernt habe, soweit sie sich erinnere. Was nichts heißen will.«

Vollkommen richtig.

»Versuchen Sie es bei den Veranstaltern. Vielleicht erfahren Sie dort etwas.«

»Wir sind auch an den interkeltischen Aktivitäten in Port Belon dran. Und wir haben einen Anruf von der Behörde bekommen. Der Infekt hat den Étel erreicht.«

Der Étel war einer dieser fantastischen Fjorde der Südküste, er bildete einen kleinen Golf mit einem Dutzend Inselchen aus, ähnlich wie der Golfe du Morbihan, nur kleiner. Er war nicht allzu weit vom Belon entfernt.

»Es gibt noch einen Kontrollpunkt zwischen dem Belon und dem Étel. Die Austernzüchter sind bereits informiert worden«, berichtete Melen ungerührt. »Sie sind aber immer noch gelassen.«

Wieder war Dupin nervöser als alle anderen. Aber: Wenn es um die Natur ging, Naturereignisse und -katastrophen, so waren die Bretonen grundsätzlich gelassen. Sie wussten, dass die Natur mächtiger war als sie. Dass sich ereignen würde, was die Natur wollte. Nicht, dass die Bretonen schicksalsergeben alles erlitten, das war es nicht, selbstredend taten sie alles, um sich zu schützen – aber sie blieben dabei souverän, und sie machten sich nicht verrückt. Ein großer Sturm löste hier bloß ein Schulterzucken aus.

»Bis gleich, Commissaire«, Melen war im Begriff aufzulegen.

»Noch eins«, Dupin zögerte, aber dann formulierte er es doch mit Bestimmtheit: »Gehen Sie regelmäßig bei Delsards Haus vorbei und lassen Sie sich von einem Kollegen erzählen, was da so vor sich geht, ob sie etwas Interessantes finden.«

»Klar«, Magalie Melen wartete, ob noch etwas käme, fügte ein »Bis dann« hinzu und legte auf.

Bereits vor einer Viertelstunde war die Tankleuchte angegangen. Dupin ignorierte sie prinzipiell, solange es irgend ging. Aber bei dem Tempo wäre es nicht ratsam. Auch wenn weiterhin Wassermassen aufs Land stürzten und es nicht angenehm sein würde, das Auto zu verlassen.

Die Tankstelle lag noch vor der Abfahrt, Dupin kannte sie; wie jede Tankstelle entlang aller vierspurigen Strecken der Bretagne (was vor allem hieß: Er wusste, ob der café dort gut war. Fatalerweise war er hier gut).

Dupin blinkte und fuhr ab.

Ein halbe Minute später steckte der Tankschlauch im Tank. Das schmale Dach über der Säule war ein Witz. Haar und Hose des Kommissars waren innerhalb von Sekunden durchnässt, das Wasser floss über sein Gesicht, durch den Jeansstoff, in die Schuhe, nur die Jacke hielt den Regen ab. Die Arretierung der Zapfpistole funktionierte nicht – Dupin hasste das – er musste neben dem Wagen stehen bleiben.

Der Regen war so laut, dass er das Piepsen in seiner Tasche fast nicht gehört hätte. Eine unbekannte Nummer. Das hasste er auch.

Er nahm trotzdem an. Im Moment konnte alles wichtig sein. Er presste das Telefon so eng wie möglich ans Ohr.

»Hallo?«

»Ich werde heute Mittag«, Dupin erkannte die aufgeblasene Diktion sofort, »vor die Presse treten. Das sind höchst spektakuläre Entwicklungen, mon Commissaire!«

Locmariaquer. Der Präfekt. Es war heimtückisch, und er hatte es in letzter Zeit schon ein paarmal gemacht: Manchmal rief er einfach von einem anderen Telefon an, ohne Nummernkennung. Aber das war jetzt egal. Wichtiger war – das wusste Dupin aus leidlicher Erfahrung –, dass allerhöchste Vorsicht angezeigt war, wenn der Präfekt von »mon Commissaire« sprach.

»Spektakuläre Entwicklungen?«

»Es ist ja jetzt alles geklärt. Ich bin höchst erfreut!«

»Was ist geklärt, Monsieur le Préfet?«

»Der Fall. Die mysteriösen Ereignisse der letzten Tage.«

»Was?«

»Na die beiden Morde, zu denen sämtliche Ermittlungen bisher ausnahmslos ins Leere liefen. Jetzt haben wir die Story, um die es geht! Die Personen, die involviert sind!«

Dupin atmete einige Male tief ein und aus, das Wasser rann ihm dabei in den Mund; er befand sich in einem kritischen psychischen Zustand, er rang um seine Fassung.

»Hallo, mon Commissaire, sind Sie noch da?«

Der Tank war voll, Dupin hatte den Schlauch mechanisch zurückgehängt und lief durch große ölverschmierte Pfützen auf das Tankstellenhäuschen zu.

»Warum sollten ein schottischer Austernzüchter und sein Saisonarbeiter in den Sandraub einer französischen Baufirma in der Bretagne verwickelt sein? Derart, dass zuerst der eine den anderen ermordet und dann selbst ermordet wird? Und der Brand, der, wie die Forensik sagt, wahrscheinlich ein Anschlag war? – Ich sehe nicht den allergeringsten Zusammenhang zwischen diesen Ereignissen.«

»Das, mon Commissaire«, der Präfekt hatte offenbar beschlossen, sich nicht aus der Ruhe bringen zu lassen und unerschütterlich seinem Kurs zu folgen, »das ist exakt Ihre Aufgabe. Sie werden den Zusammenhang schon finden – wir haben bisher ja noch jeden Fall gelöst, oder? Es geht um den Sandraub, da bin ich mir sicher! – Irgendwo versteckt sich der Zusammenhang, man muss ihn nur herstellen. Inspektor Kadeg jedenfalls hat keinen Zweifel daran. Ihm verdanken wir viel in diesem Fall, das wissen Sie.«

Es war infam. Alles.

Gestern noch hatte der Präfekt Kadeg fast suspendieren lassen, eiskalt. Dupin hatte Kadeg die Haut gerettet und dem Präfekten deswegen im Hinblick auf einen zu diesem Zeitpunkt völlig unwahrscheinlichen Sandraub überhaupt erst die Idee eines großen Coups suggeriert. Eine reine Notkonstruktion zu jenem Zeitpunkt. Eine Lüge. Er war ein Idiot – Dupin selbst war der Idiot gewesen.

»Sie wollen, dass ich eine Verbindung zwischen den Ereignissen konstruiere? Eine vermeintliche Verbindung erfinde, die alles in einen Zusammenhang mit dem Sandraub und Pierre Delsard bringt?«

Genau das hieß es, was der Präfekt von ihm verlangte.

Dupin hielt sich im Laden so weit wie möglich von der Kasse entfernt. Auch wenn er im Augenblick der einzige Kunde war. Die Frau an der Kasse hatte ihm bereits einen skeptischen Bick zugeworfen. Dupin versuchte seine Stimme zu dämpfen. Es gelang ihm nicht wirklich.

»Obwohl es keinerlei Hinweis darauf gibt? Das ist …«

»Keinerlei Hinweis? Ist dieser Tordeux nun der engste Freund von diesem Delsard oder nicht? Machen die beiden nun zusammen Geschäfte oder nicht? – Na selbstverständlich war der Brand kein Zufall, das sieht doch ein Anfänger! Entweder haben die beiden sich in die Haare bekommen, oder der Austernzüchter wollte Beweismaterial vernichten. Das ist doch offensichtlich.«

»Es ist reine Spekulation, und wie sollte …«

»Mon Commissaire«, der schneidende Ton signalisierte die Bereitschaft zur heftigen Attacke, auch wenn der Präfekt sich die Eskalation noch aufsparte. »Wenn ein Kopf juckt und Läuse festgestellt werden, ist es äußerst unwahrscheinlich, dass es zusätzlich noch Flöhe gibt. – Wissen Sie, was für ein winziges Nest Port Belon ist? Ein paar versprengte Häuser in einem Wäldchen! Sie werden doch nicht annehmen, dass dort genau gleichzeitig mehrere Verbrechen stattfinden, die nichts miteinander zu tun haben?«

Wieder: ein aberwitziges Bild, eine aberwitzige Argumentation.

Und der Präfekt war noch nicht fertig:

»Außerdem liegen die Strände von Trenez und Kerfany-les-Pins beide nur einen Katzensprung entfernt. Reale Orte des Verbrechens! Vielleicht hat der Schotte etwas gesehen, was er nicht hätte sehen sollen. So etwas kommt tragischerweise vor. Falscher Ort, falsche Zeit! Wäre nicht das erste Mal. Und wenn ich es richtig verstehe, sprechen wir bei diesem Mord im Moment lediglich von Indizien, wir haben offenbar nicht einen einzigen Zeugen. Das – das sind Spekulationen!«

»Und Smith, sein Hilfsarbeiter? Er …«

»Ist die Ermittlungsarbeit jetzt plötzlich meine Aufgabe? – Wie gesagt, Sie haben einen konkreten Auftrag, Commissaire! Das ist jetzt Ihre Ermittlung! Ich will einen Zusammenhang! Und ich will ihn schnell. Die Presse bombardiert mich jetzt schon. Und ich werde heute Mittag berichten, dass wir im Begriff sind, einen entscheidenden Schlag gegen skrupellose, verabscheuungswürdige Kriminelle auszuführen, die unsere bretonische Küste zerstören und sogar vor Morden nicht zurückschrecken. Dass wir schon bald die ganze Geschichte präsentieren werden. Ich erwarte …«

Dupin hätte es schon früher tun sollen: Er drückte die rote Taste.

Und atmete tief ein und aus. Mehrere Male.

Dann fuhr er sich heftig durch die nassen Haare. Sie brauchten die wahre Geschichte hinter alldem. So schnell wie möglich!

Er bezahlte und lief durch den prasselnden Regen zurück zu seinem Wagen. Nach dem Einsteigen wartete er noch einen Moment. Er musste seine Wut in den Griff bekommen. »Kämpfe nie, wenn du wütend bist«, die Losung von Zorro, fiel ihm ein, einem der Helden seiner Kindheit (neben Tim und Struppi, dem kleinen Nick, Asterix, Marsupilami …)! Auch wenn ihm das gerade unendlich schwerfiel.

Dass Melen unter diesen Umständen bei den Kollegen in Delsards Haus vorbeiginge, war keine gute Idee. Je weniger Kontakt sie zu alldem hatten, desto besser.

Beim Losfahren wählte er ihre Nummer.

Sie war umgehend am Apparat.

»Melen, lassen Sie das mit …«

»Tordeux!«, ihre Stimme überschlug sich, »Matthieu Tordeux – er hatte einen schweren Autounfall. Es ist ungewiss, ob er überlebt, es sieht übel aus, sie …«

»Was?«

Das durfte nicht wahr sein. Dupin fühlte sich wie vom Blitz getroffen.

»Sie bringen ihn nach Lorient ins Krankenhaus«, die junge Polizistin bekam sich langsam wieder unter Kontrolle. »Es steht auf Messers Schneide. Bei Ihnen war eben besetzt, ich habe …«

»Was ist passiert?«

Es war ungeheuerlich.

»Er ist frontal gegen einen Baum gefahren, auf der Strecke direkt hinter Port Belon Richtung Riec. Da, wo alle viel zu schnell fahren.«

»Warum? Warum zur Hölle ist er frontal gegen einen Baum gefahren?«

»Wir wissen es noch nicht. Der Wagen ist komplett zerstört, ein alter Citroën Jumper, in der Ladewagen-Version, die hier viele fahren.«

»Das kann doch kein Zufall sein. Das war mit Sicherheit kein Unfall.«

Dupin war es gründlich leid. Was ging in diesem idyllischen Ort bloß vor sich?

»Wir müssen sofort herausfinden, was passiert ist. – Gestern ein Brand, heute ein Autounfall, wie wahrscheinlich ist das? Das war kein Unfall, das …«, Dupin brach ab.

»Selbst wenn jemand den Unfall herbeigeführt hätte, wird man es unter Umständen nur schwer nachweisen können. Jemand könnte Tordeux zum Beispiel mit einem anderen Fahrzeug von der Straße abgebracht haben. Das würden Sie am Wagen nicht unbedingt sehen. Es müsste schon jemand zufällig beobachtet haben.«

»Tordeux wird es uns ja vielleicht selbst erzählen können. Wenn er – wieder dazu in der Lage ist.«

Dupin war schon längst wieder auf der Vierspurigen und hatte den Wagen gerade auf abenteuerliche Weise von hundertfünfzig auf vierzig Stundenkilometer abgebremst und im letzten Moment eine kleine Abfahrt genommen, damit er umkehren konnte.

»Momentan ist er bewusstlos.«

Dupin schwieg eine Weile.

»Hallo – Commissaire, sind Sie noch da?«

»So ein Scheiß.«

Wenn es wirklich ein Anschlag gewesen war, dann hatten sie es mit einer dritten Mordattacke zu tun. Von wie vielen Tätern auch immer. Der Fall wuchs und wuchs, er spitzte sich ungehindert zu.

»Wer hat Tordeux gefunden?«

»Madame Premel.«

»Premel? Was hat sie da zu suchen gehabt?«

»Nach ihren Aussagen war sie auf dem Weg nach Riec, wie anscheinend Tordeux kurz zuvor. Sie hat den verunglückten Wagen rechts am Baum gesehen und die Polizei benachrichtigt.«

»Wo war sie vor der Fahrt nach Riec?«

»Wir werden sie gleich fragen.«

»Und die anderen aus unserer schönen Austernwelt? Stellen Sie sofort fest, wer heute wo war!«

»Machen wir.«

»Und beginnen Sie eine Durchsuchung von Tordeux’ Haus. Auch von der ersten Etage in dem Häuschen am Belon. Lassen Sie Experten kommen für die Computer, die Daten. Ich will, dass jede Mail, jedes Dokument, jede Datenbank unter die Lupe genommen wird, die Abrechnungsprogramme, die Lieferunterlagen, was auch immer! Alles! Sie sollen mit den letzten Monaten anfangen.«

»Verstanden, Commissaire.«

Jetzt bekämen sie auf alles Zugriff, der Mordverdacht reichte.

Dupin überlegte:

»Sie sollen sich auf die Austerngeschäfte und eventuelle Unstimmigkeiten konzentrieren.« Sie mussten rasch wissen, ob es Hinweise auf krumme Geschäfte gab, hier könnte sich die Lösung des gesamten Falles verbergen. »Und natürlich nach den Namen Mackenzie und Smith suchen. – Das war es fürs Erste, Melen. Ich bin schon auf dem Weg.«

Dupin war über eine abenteuerlich schmale Autobahnbrücke gefahren und bereits auf der Auffahrt in die Gegenrichtung.

Zurück nach Port Belon. Cancale musste warten.

»Nolwenn, ich will Brioc L’Helgoualc’h vor Ort haben«, es war Dupin gerade eingefallen, auch wenn er den Namen sicher falsch ausgesprochen hatte, »den Indianer aus den Monts d’Arrée. Er soll sich sofort auf den Weg machen. – Ich will, dass er sich alles ansieht, den Wagen, die Umgebung. Auf seine Art. Wenn jemand fragt: strikt auf meine Anweisung hin.«

»Eine gute Idee, Monsieur le Commissaire. Auch, weil Sie über Kadeg nun doch nicht verfügen können. Der Präfekt hat ihn eben exklusiv für die »große Sandaktion« abgestellt, er hat vor ein paar Minuten angerufen, er wollte …«

»Er hat was?«

»Er wollte, dass wir prominent dabei sind«, Nolwenns Tonfall signalisierte, dass sie lediglich berichtete – und was sie über Locmariaquers Maßnahme dachte –, »er hat …«

»Wir brauchen Kadeg.«

»Er soll insbesondere nach gemeinsamen geschäftlichen Aktivitäten von Tordeux und Delsard schauen.«

Durchatmen, er musste tief durchatmen, Dupin hörte förmlich Docteur Garregs Worte. Wie eine Formel des autogenen Trainings: »Das Atmen ist eine der besten Techniken zur Wutbewältigung, es reduziert die Säure im Magen augenblicklich.«

»Der Präfekt wollte es Ihnen eben noch selbst sagen, er war äußerst ungehalten, er behauptete, Sie hätten einfach aufgelegt. Das werde eines Tages schwere disziplinarische Folgen haben«, Nolwenn referierte trocken. »Ich soll Ihnen ebenso ausrichten, dass er keinesfalls an einen Unfall glaubt und diesen Anschlag als eine unmittelbare Reaktion auf den von ihm angeordneten Durchsuchungsbefehl bei Delsard begreift. Der Präfekt sieht diesen Vorfall als die ultimative Bestätigung, dass der Kern des Falles mit dem Sandraub zu tun hat. – Soll ich Ihnen ausrichten.«

Dupins Puls beschleunigte sich gefährlich.

»Natürlich sind das äußerst merkwürdige Koinzidenzen«, Nolwenn sprach, als würde sie laut nachdenken, »was aber gar nichts bedeuten muss. Der Anschlag auf Tordeux kann ebenso gut zur Logik einer anderen Geschichte gehören. Der Geschichte, an der Sie dran sind! Oder er hat ausschließlich mit der Delsard-Sandraub-Geschichte zu tun. Und nichts mit Ihrem Fall. – Es könnte durchaus zwei voneinander unabhängige Fälle geben.«

Dupin war sich einen Augenblick lang nicht sicher, ob Nolwenn ihn auf sanfte Weise zum Nachdenken bringen wollte – darüber, ob er nicht doch die Möglichkeit eines Zusammenhanges erwägen sollte.

Da er schwieg, fuhr sie unbeirrt fort: »Riwal hat eben angerufen, vor der – Neuigkeit mit Tordeux. Es gibt neue Informationen. Sie haben den Miteigentümer der Oyster Heaven in Glasgow ausfindig gemacht, er besitzt anscheinend mehrere Domizile. Er hat nicht die geringste Idee, warum Mackenzie plötzlich in die Bretagne aufgebrochen ist. Mackenzie hat zwar ein paarmal erwähnt, dass er einen bretonischen Austernzüchter kenne, Cueff dann vermutlich, aber nichts von einer anstehenden Reise in die Bretagne. Oder der Besitzer lügt. Die Bar bezog ihre Austern bisher ausschließlich von Mackenzies Betrieb, sagt er. Alle Auskünfte, über die die schottische Polizei verfügt, lassen ihn zurzeit unverdächtig erscheinen.«

»Hm«, ihnen, hier, tausendfünfhundert Kilometer entfernt, blieb dann auch nichts anderes übrig, dachte Dupin.

»Riwal hat mit Mackenzies Frau gesprochen«, berichtete Nolwenn weiter. »Alles, was sie Riwal gesagt hat, stimmt mit dem überein, was der schottische Polizist von dem Gespräch mitgeteilt hat, nur eines nicht: Ihr kommt es jetzt doch so vor, als ob sich ihr Mann in letzter Zeit ab und zu merkwürdig verhalten habe. Er sei ein paarmal spätabends noch rausgegangen, was er noch nie getan habe, er habe gesagt, er brauche etwas Bewegung. Und während der Arbeit habe er manchmal den Austernbetrieb verlassen, um lange zu telefonieren. Etwas hat ihn beschäftigt, glaubt sie.«

»Ab wann? Wann ging das los? Hat Riwal sie das gefragt?«

»Vor ungefähr zwei Wochen, sagt sie.«

Dupin holte mit einer Hand sein Notizheft hervor und blätterte auf seinem rechten Oberschenkel, die andere Hand fest am Steuer. Er fand schnell, was er suchte: »Di. 16.3., erster Anruf von S. bei M.« Das war vor zwei Wochen gewesen.

Es würde wieder ins Spiel bringen, was schon einmal eine ihrer Theorien gewesen war: dass alles nach einem Anruf von Smith bei Mackenzie seinen Anfang genommen hatte.

»Noch etwas?«

»Nein. Ich soll Ihnen nur noch ausrichten, dass Riwal ihr glaubt. Dass Jane Mackenzie tatsächlich von nichts weiß. So sein Gefühl.«

Das hieß etwas: Riwal hatte für so etwas ein gutes Gespür.

»Er müsste jetzt schon bei der Leiterin des Shelter House sein. Er wird sich bald wieder bei Ihnen melden.«

»Gut.«

»Ich habe noch ein paar Mann Unterstützung besorgt, sodass Magalie Melen und Erwann Braz Aufträge delegieren können.«

»Danke.« Das war wichtig. Jetzt, wo keiner seiner beiden Inspektoren greifbar war.

»Und ich werde die Polizei in Cancale informieren, dass Sie nicht kommen. – Wie wollen Sie es mit Cueff halten?«

Eine gute Frage, Dupin hatte noch nicht darüber nachgedacht. Eigentlich war das Gespräch höchst dringlich. Zudem hätte er es zu gerne vor Ort geführt. Und sich dort etwas umgesehen.

Dupin zögerte, »Cueff soll nach Port Belon kommen, ich spreche ihn hier.«

Natürlich war das nicht die beste Lösung, aber er hatte das Gefühl, es wäre wichtig, in der Nähe zu bleiben. Die Geschichte war noch nicht vorüber, und hier war ihr Zentrum.

»Das organisiere ich, Monsieur le Commissaire. Ich rufe ihn an, ich habe vorhin schon wegen Ihres genauen Treffpunkts mit ihm gesprochen. Ich schicke ihm die Adresse. Ich bin mir sicher, dass er die Polizei bei den Ermittlungen unterstützen will. – Und vielleicht ist es ihm sowieso lieber, wenn sie nicht in seinem Betrieb auftaucht.«

»Haben Sie ihn auf dem Festnetz erreicht?«

»Ja«, sie verstand augenblicklich. »Vor eineinhalb Stunden war er definitiv in Cancale.«

»Danke, Nolwenn.«

»Bis dann, Monsieur le Commissaire, wir werden uns sicher bald wieder sprechen.« Nolwenn legte auf.

Es war eine irrwitzige Fahrt gewesen. Dupins Verfassung hatte zwischen Wut, Übellaunigkeit, heftiger Unrast und geballter Tatkraft geschwankt, und alle Gefühle hatten ihn das Gaspedal gleichermaßen bis zum Anschlag durchtreten lassen. Er hatte dabei alle fünf Minuten Magalie Melen angerufen, um nach Neuigkeiten zu fragen, sie hatte es erstaunlich gleichmütig hingenommen.

Bisher gab es keine Zeugen des Unfalls. Was sie wussten: Tordeux war auf dem Weg zu seinem Lagerhaus in Riec gewesen – hier wurden die Bestellungen konfektioniert und verschickt –, wie jeden Morgen. Jeden Morgen, zur gleichen Zeit. Halb zehn. Jeder aus Port Belon wusste es, kannte seine Gewohnheit.

Der Starforensiker höchstpersönlich war längst am Unfallort eingetroffen, mit seinem gesamten Team, bisher hatten sie nichts Auffälliges an dem Wagen feststellen können. Keine erkennbare Manipulation, keine »Fremdeinwirkung« – kein Geschoss, kein Stein, was auch immer –, Reglas hielt »einen Unfall« bis dato für »sehr unwahrscheinlich«.

Tordeux war unmittelbar hinter einer unübersichtlichen Kurve verunglückt, es war durchaus vorstellbar, dass man dort bei zu hoher Geschwindigkeit und einer plötzlichen Ablenkung oder Irritation, durch ein Tier zum Beispiel, die Kontrolle über den Wagen verlor. Luftlinie lag der Unfallort keinen Kilometer von Port Belon entfernt.

Die Ärzte im Krankenhaus hatten gesagt, Tordeux’ Zustand sei unverändert kritisch, höchst kritisch. Es war bislang nicht gelungen, ihn zu stabilisieren. Er war noch nicht zu Bewusstsein gekommen, seine Hüfte war zertrümmert, das rechte Bein ebenso, viele tiefe Schnittwunden, das Schlimmste aber waren schwere innere Verletzungen. Sie hatten keine Hinweise auf medizinische Gründe finden können, die den Unfall hätten auslösen können – ein Herzinfakt zum Beispiel –, aber der verantwortliche Arzt wollte sich zum jetzigen Zeitpunkt verständlicherweise nicht endgültig festlegen.

Sie besaßen, Magalie Melen hatte es ihm kurz vor der Ankunft durchgegeben, eine erste Aufstellung, wer in Port Belon an diesem Morgen wann wo gewesen war. Die wichtigste Liste, so Dupins Gefühl. Alle »Befragten« hatten plausible Angaben gemacht, meist waren sie jedoch schwer nachzuprüfen. Zudem: Wenn jemand den Unfall durch eine Manipulation am Wagen herbeigeführt hätte, dann wäre die ohnehin nicht heute Morgen, sondern wahrscheinlich in der Nacht zuvor geschehen. Heute war es Tordeux’ erste Fahrt gewesen, das stand fest.

Dupin hatte seinen Citroën ein paar Hundert Meter vor dem Unfallort auf dem schmalen Streifen Gras neben der Straße stehen lassen, weit vor der Absperrung.

Tordeux’ Wagen sah entsetzlich aus.

Schwer vorstellbar, dass jemand noch lebend aus diesem zusammengepressten Schrott herausgeholt worden war. Dupin fand den Anblick von Unfällen fast schwerer zu ertragen als alles andere. Man sah die schiere physikalische Brutalität der jäh wirkenden Kräfte, der Geschwindigkeit, der Massen, des sich aberwitzig verformenden oder brechenden Stahls – und die demgegenüber vollkommene Schutzlosigkeit und Verletzlichkeit des menschlichen Körpers. Wenn der Zufall es wollte, dass Blech oder die Träger unglücklich barsten, schnitten und durchtrennten sie, was immer ihnen im Weg war.

Dupin war einige Meter vor dem Wagen stehen geblieben; das reichte. Auch weil er eine Konversation mit Reglas nicht ertragen würde. Noch jetzt, fast zwei Stunden nach dem Unfall, stank es bestialisch. Nach verbranntem Gummi und Plastik, verkohltem Lack und über den Asphalt geschlittertem Stahl. Ein beißender, aggressiver Gestank.

Zig Menschen standen um den Wagen herum. Mehrere Polizeiautos am Rand.

Magalie Melen hatte Dupin bemerkt und kam auf ihn zu.

»Neue Erkenntnisse hier?« Dupin klang unwirsch.

»Nein. Die Presse will Sie sprechen, Commissaire, sie sind schon früh hier aufgetaucht, sie hatten einen Hinweis auf die Hausdurchsuchung von Delsard und waren bereits in Port Belon. – Ich habe sie weggeschickt. Der Präfekt hat für heute Mittag eine Pressekonferenz angekündigt. Er …«

»Ich weiß. Wo ist L’Helgoualc’h?«

Dupin würde sich mit alldem nicht beschäftigen. Nicht mit der Presse und auch nicht damit, wer jetzt was wo wie denken, sagen, empfehlen oder fordern würde. Er würde nur noch seiner Nase folgen, seiner Witterung.

»Er ist vor einer halben Stunde eingetroffen und – im Wald verschwunden.«

»Im Wald?«

Dupin schaute sich unwillkürlich um.

»Ja, er hat sich den Wagen angesehen, kurz nur, und ist dann im Wald verschwunden.«

Die Straße führte an dieser Stelle durch einen der typischen kleinen Wälder, bretonisches Dickicht.

»Gut. – Ich fahre ins Dorf. Und rede mit ein paar Leuten. Mit Premel zuallererst.«

Melen nickte.

Reglas hatte Dupin längst gesehen, sich aber demonstrativ abgewandt – der Superprofi wollte nicht gestört werden. Der Kommissar würde ihm diesen Gefallen tun.

»Die Experten für Brandforensik haben sich gemeldet. Die Tendenz hat sich bestätigt, sie sind sich mittlerweile sicher: Es war eindeutig Brandstiftung, von außen. Jemand hat den Brand gelegt. Und sicher nicht Tordeux. An der hinteren Wand. Und zwar ganz unten, dort, wo die Holzlatten etwas überstehen, sie reichen ja nicht vollständig bis zum Boden. Sie haben definitiv keinen Brandverstärker feststellen können. Aber«, die junge Kollegin referierte routiniert, als hätte sie schon Dutzende Male damit zu tun gehabt. »Bei einer Holzwand genügt es, wenn man ein kleines brennendes Holzscheit darunterlegt.«

Damit bestätigte sich, was sie sich mittlerweile gedacht hatten. Es war ein Anschlag gewesen – so wie der heutige Vorfall ganz sicher auch, jemand hatte es auf Tordeux abgesehen; es war gut, nicht nur mit Hypothesen arbeiten zu müssen.

»Eine Gruppe von Kollegen aus Quimper inspiziert bereits Tordeux’ Wohnhaus. Ebenso das Häuschen in den Austernparks, sie untersuchen auch die Daten.«

»Gut, ich will alles wissen.«

Einen Moment lang schwiegen beide.

»Kurz zu den interkeltischen Aktivitäten hier in der Gegend«, Melen kam zum nächsten Punkt, »es gibt sie en masse, Nolwenn hat es Ihnen bereits gesagt, weit über das jährliche Vorbereitungstreffen für das Festival in Lorient hinaus. In Riec, haben wir herausgefunden, gibt es sogar einen gebürtigen Schotten, den Besitzer des vorzüglichen Fischladens, er organisiert regelmäßig eine Tour nach Schottland, sie fahren dann zu siebt, acht, meistens dieselbe Gruppe, allerdings niemand aus Port Belon. Und keine erkennbaren Verbindungen zu Mackenzie oder Smith oder überhaupt in ihre Gegend. – Von der druidischen Vereinigung wissen Sie, das sind immerhin vierzehn Leute aus Riec, und Madame Premel aus Port Belon. Auch sie fahren ja regelmäßig nach Schottland.«

»Gut.« Dupin war sich immer sicherer, dass dies die falsche Fährte war, aber er notierte sich vorsichtshalber alles, man wusste nie in dieser Phase eines Falles.

»Ich soll Ihnen etwas von Kadeg ausrichten. Er hat noch zwei Sachen geklärt, die Sie wissen wollten.« Immerhin, Dupin hatte gar nicht mehr damit gerechnet. »Niemand in Port Belon hat nach der Katastrophe 2008 frische Kulturen Europäischer Austern aus Nordschottland gekauft. Nur aus Norwegen. Das Zweite: Er hat sich mit dem Überwachungs- und Informationssystem für die Meerwasserqualität befasst. Es sind gleich mehrere Institute, ein aufwendiges System, er hält es für äußerst unwahrscheinlich, dass jemand selbst durch Bestechung relevante Informationen vorab und exklusiv bekommen könnte, alle Institutionen machen ihre Ergebnisse jeweils sofort und eigenständig öffentlich.«

Auch das eine Sackgasse.

»Danke. Bis gleich, Melen.«

Dupin wandte sich ab, er wollte zu seinem Wagen.

»Kommen Sie – schauen Sie sich das an!«

Dupin fuhr zusammen.

Die tiefe, griesgrämige Stimme war von der Seite gekommen, aus dem Wald. Dupins Muskeln spannten sich an. Auch Magalie Melen hatte sich alarmiert zur Seite gedreht.

Im nächsten Moment brach ein Mann aus dem Dickicht hervor.

Dupin erkannte ihn sofort: Brioc L’Helgoualc’h.

Mit gewohnt mürrischer Miene.

»Folgen Sie mir.«

Ohne eine Reaktion Dupins oder Melens abzuwarten, ging er in den Wald zurück. Melen schaute fragend zu Dupin, und auf Dupins Nicken hin folgten sie L’Helgoualc’h, wobei sie einige Mühe hatten, überhaupt ohne Blessuren in das Dickicht hineinzukommen.

Lautlos, ein Waldläufer in seinem Element, schlängelte sich L’Helgoualc’h zwischen den Bäumen hindurch, bog plötzlich scharf nach links ab und blieb nach ein paar Metern ohne Vorwarnung stehen.

Zuerst bemerkten Dupin und Melen nichts, erst als sie dem Blick des Kollegen folgten, sahen sie, dass sich hier ein schmaler Pfad durch den Wald zog, nur schwach ausgetreten, aber erkennbar.

L’Helgoualc’h ging in die Knie.

»Hier ist jemand nach dem letzten Regen entlanggelaufen. Es sind frische Spuren, wenn auch nirgendwo ein vollständiger Abdruck zu finden ist.«

Melen und Dupin waren ebenso in die Hocke gegangen. L’Helgoualc’h zeigte mit dem Finger auf eine bestimmte Stelle. Sie sahen nichts. Gar nichts. Nur Waldboden. Kleinste Stöckchen, dunkle Blätter., vermoderte Erde.

»Eindeutig.« L’Helgoualc’h stand auf und folgte dem Pfad. Ein paar Schritte nur, und man war aus dem Wald heraus. Nun befanden sie sich auf dem Grasstreifen zwischen Straße und bretonischem Urwald. Direkt in der steilen Kurve, vielleicht zwanzig Meter vom Unfallort entfernt. Melen und Dupin waren dicht hinter L’Helgoualc’h stehen geblieben.

Ohne ein Wort zu sagen, drehte dieser sich um und ging zurück in den Wald. Wieder folgten Dupin und Melen auf dem Fuße. L’Helgoualc’h hielt inne. Schaute und ging erneut in die Hocke:

»Hier hat jemand gestanden. Eine ganze Zeit lang. Und ist dann abrupt losgegangen. Ohne Zweifel.« Er klang plötzlich zufrieden.

»Was soll das heißen?« Dupin verspürte drängende Unruhe.

»Sehen Sie«, wieder zeigte er mit dem Finger auf eine Stelle.

Melen und Dupin gingen noch einmal in die Hocke.

Und tatsächlich: Jetzt sah man ihn! Einen Abdruck. Sogar zwei, dicht nebeneinander, deutlich, wenn auch nur zu vielleicht zwei Dritteln. Ohne Profil. Und man sah an der vorderen Kuppe eine Vertiefung des Abdruckes in der Erde, in den Boden getretene Stöckchen, beim rechten Fußabdruck noch mehr als beim linken.

»Sie meinen«, Magalie Melen sprach bedächtig, auch wenn die Folgerung es in sich hatte, »hier könnte jemand gestanden und gewartet haben, bis Tordeux nahe genug war, um dann plötzlich aus dem Dickicht hervorzuspingen? Und Tordeux zu irritieren?«

»Ich sage nur: Hier stand jemand, der dann losgelaufen ist. Mit einiger Kraft.«

Ein längeres Schweigen entstand.

»Tordeux«, Melen führte ihr spekulatives Szenario zu Ende, »hätte ausweichen müssen. Er riss das Steuer herum, verlor die Kontrolle und raste gegen einen Baum. – Die simpelste Methode, einen Unfall auszulösen.« Die junge Polizistin ging die paar Meter ins Freie, blickte nach links und kam zurück. »Zuvor hat der Täter von hier aus die Straße in aller Ruhe überwachen können.«

Melens Szenario war plausibel. Vollkommen plausibel. So könnte es gewesen sein. Aber natürlich war es immer noch Spekulation, beruhend auf der Interpretation eines Dreiviertel-Schuhabdrucks. Dennoch.

»Das wird keinem Gericht reichen, keinem Staatsanwalt, wir müssen mehr finden«, brummte L’Helgoualc’h. »Ich werde mich weiter umschauen.«

Dupin und Melen sahen ihm nach.

»Wohin führt der Weg?« Dupin sprach aus irgendeinem Grund gedämpft.

»Das ist einer der Jägerpfade, vermute ich, die gibt es hier überall. Wenn man der Richtung folgt – führt er direkt nach Port Belon.«

Dupin hatte es sich gedacht.

»Ich würde ger…«

Das monotone Piepsen seines Handys wirkte hier im Wald unheimlich laut.

Er griff in seine hintere Hosentasche.

Riwal.

»Ja?«

»Chef, Sie werden es nicht glauben. Das ist wirklich verrückt, ich habe keine Ahnung, was …«

»Riwal!«

»Ich bin, wie Sie gesagt haben, ins Shelter House gefahren und habe mir hier alles angesehen, auch die persönlichen Dinge von Smith. Es sind wirklich nicht viele, er hat tatsächlich fast nichts besessen«, Riwals Neigung, alles als Geschichte zu erzählen, nahm mit steigender Aufregung zu, »eine Handvoll alte Fotografien mit Leuten, von denen uns bisher keiner bekannt ist, teils beschriftet, alles in einer kleinen verzierten Holzschachtel, dann zwei Angeln, sehr alte Modelle, drei Pullover, zwei …«

»Riwal, was haben Sie gefunden?«, es war offensichtlich, dass der Inspektor auf etwas Bedeutendes zusteuerte.

»Eine alte Ausgabe von Robert Louis Stevensons Die Ebbe, zwei zerlesene Krimis und – eine Ausgabe von Piping Today, erschienen am 16. März dieses Jahres.«

»Riwal, kommen Sie zur Sache!«

»Kennen Sie Piping Today? Das führende, zweiwöchentliche Magazin zum Piping und allem, was dazugehört – über Kultur und Geschichte des Dudelsacks, die Musik, die Technik, die unsterblichen Helden …«

»Riwal!«

»Piping Today ist auch die offizielle Zeitung der World Pipe Band Championschips. Sie berichtet jedes Jahr ausführlich über alle Qualifikationswettkämpfe. Auch dieses Mal. – In der Ausgabe gibt es einen umfangreichen Spezialteil: einen Bericht über die regionalen Ausscheidungswettbewerbe«, Riwal war jetzt wie elektrisiert. »Selbstverständlich auch über die in der Bretagne. Über die beiden Tage in Riec, Ende Februar. Mit vielen Fotos«, er stockte kurz. »Genau genommen mit fünf Fotos aus Riec vom 27. und 28. Februar. Auf einem der Fotos sieht man Kolenc und Tordeux im Bagad aus Riec.«

»Was?«

Dupin war abrupt stehen geblieben. Das war nicht zu glauben.

»Die Band hat selbst gar nicht an den Ausscheidungswettbewerben teilgenommen, aber das Rahmenprogramm mitgestaltet. Sie haben beim Eröffnungsmarsch durchs Dorf gespielt. Ein Bagad aus Riec und der Umgebung, der gar nicht schlecht ist, er …«

»Die Fotos, Riwal! Die Fotos!«

»Im Hintergrund sind Madame Bandol und die Tochter von Kolenc zu sehen. Auf einem anderen Foto Madame Premel mit ihrer Familie am Straßenrand. Im Publikum. Kolenc spielt einen der Dudelsäcke, Tordeux eine Bombarde, beide marschieren in der großen Gruppe. Ich habe die Fotos hier vor mir.«

»Fotos, auf denen Kolenc, Premel und Tordeux sowie Madame Bandol zu sehen sind – bei einem Musikwettbewerb in Riec?« Dupin stand immer noch wie angewurzelt. »In einem Dudelsackmagazin, das sich bei Smith’ spärlichen persönlichen Sachen in Nordschottland befand?« Es übertraf alle vorigen Abstrusitäten. »Ein Foto, das Smith höchstwahrscheinlich gesehen hat? Das ist verrückt.«

»Eigentlich gar nicht, Chef. Jeder, der sich fürs Piping interessiert, liest die Zeitschrift, das heißt ganz Schottland. – Das Exemplar gehört dem Heim. Sie haben mehrere Magazine und Zeitungen im Abonnement, die liegen im Gemeinschaftsraum aus, ich habe es mir eben angeguckt. Die meisten drehen sich ums Angeln, um Boote und schottische Musik, was vor allem heißt: um den Dudelsack. Man kann sich die Magazine für einen Tag und eine Nacht mit aufs Zimmer nehmen.«

»Was steht in dem Artikel? Etwas zu einer dieser Personen, sind sie erwähnt?«

»Nichts dergleichen. Nur ein allgemeiner Bericht über die Wettbewerbe, dass man von einem erneuten Sieg für Quimper ausgeht. Und größere touristische Artikel. Über die Landschaft, die Menschen. Ein eigener Artikel über die Austern, die berühmten Belons. Aber auch das eher allgemein, es wird kein besonderer Betrieb genannt.«

Dieses Magazin, diese Fotos, dass Smith sie gesehen hatte – es könnte alles losgetreten haben. Die zwingende Folgerung konnte nur so lauten: Smith hatte auf den Fotos jemanden gesehen, den er kannte. Einen oder mehrere. Das musste alles ausgelöst haben. Das ganze fatale Geschehen, die Kette von Ereignissen.

Das Magazin war vom 16. März. Der erste Anruf von Smith bei Mackenzie war an exakt diesem Tag erfolgt. Smith hatte es gesehen und sich dann mit Mackenzie in Verbindung gesetzt. Auch wenn sie keinen Schimmer hatten, warum. Fest stand: Es war die erste direkte, unwiderlegbare Verbindung zwischen den beiden Schotten und den Personen in Port Belon.

Dupins Gedanken rasten. Genau so etwas hatten sie gebraucht. So einen Treffer. Es gab eine zusammenhängende Geschichte, das war klarer denn je! Die nichts mit Sandraub zu tun hatte, mit keinem dubiosen Bauunternehmer.

»Wirklich nichts zusätzlich Relevantes in diesem Artikel?«, Dupin fügte schnell noch sicherheitshalber »außer den Ausscheidungswettkämpfen und den Dudelsäcken« hinzu.

»Ich denke nicht. Ich scanne ihn, sobald ich kann, und schicke ihn. Die Auflösung meiner Handykamera reicht nicht. – Oder viel einfacher: Lassen Sie sich die Ausgabe von Piping Today aus Riec besorgen, so haben Sie das Magazin schneller. Dort gibt es ein exzellent sortiertes Maison de la Presse, da werden Sie es mit Sicherheit finden.«

»Gut, Riwal. Sprechen Sie noch einmal mit der Leiterin und dem Freund von Smith. Ob er irgendwas erwähnt hat, das mit dem Magazin und den Fotos im Zusammenhang stehen könnte. Zeigen Sie ihnen die Fotos! Und auch Mackenzies Frau soll sie sehen.«

»Wird erledigt, Chef.«

Dupin legte auf.

Und schaute sich nach Magalie Melen um. Sie stand ein paar

Meter entfernt, auch sie hatte anscheinend telefoniert, gerade nahm sie das Handy vom Ohr.

»Neuigkeiten, Commissaire!«, die junge Polizistin schritt energisch auf Dupin zu. »Cueff hat gelogen! Er hat sein Haus vorgestern doch verlassen! Er wurde in einem Supermarkt gesehen, dem großen Leclerc am ersten Kreisverkehr, gegen 12 Uhr 45.«

»Tatsächlich? Wer hat ihn gesehen?«

Auch das war eine bedeutsame Nachricht.

»Eine Austernzüchterin, er stand an der Fleischtheke.«

»Und sie ist sich vollkommen sicher?«

»Ja.«

Es war unerhört. Wie dumm oder dreist musste Cueff sein, diese Lüge zu riskieren? Wenn er in einem Supermarkt gewesen war, musste er doch um die Gefahr gewusst haben, dass ihn jemand gesehen hatte. Dumm, dreist – oder in der Defensive, in Not.

»Das heißt«, Melen rechnete nach, »wenn Cueff vorgestern um ungefähr dreizehn Uhr Cancale verlassen hätte, hätte er um fünfzehn Uhr in Port Belon gewesen sein können. Seine Frau und sein Sohn haben ihn um 20 Uhr 30 zu Hause gesehen: Er hätte also bis 18 Uhr 30 Zeit in unserer Gegend gehabt. Dreieinhalb Stunden.«

Das hätte zu allem gereicht. Ja. Aber Cueff war definitiv nicht der Angreifer auf Tordeux, er hatte gestern Abend weder den Brand gelegt, noch hatte er Tordeux heute früh hier im Wald aufgelauert. Trotzdem konnte er involviert sein.

Melen schien Dupins Gedanken gelesen zu haben:

»Die Kollegen in Cancale haben mit dem Veranstalter des Ecaillers-Wettbewerbs gesprochen und ein Foto von Madame Premel gemailt. Der Veranstalter sagt, wenn Cueff und Premel beide aktiv teilgenommen haben, sei es äußerst unwahrscheinlich, dass sie sich nicht begegnet seien, eigentlich unmöglich. Aber er kann sich auch nicht erinnern, die beiden zusammen gesehen zu haben. Cueff kennt der Veranstalter natürlich. – Dass sich Tordeux und Cueff bei diesem Verbandstreffen in Cancale gesehen haben, ist hingegen eher unwahrscheinlich, es waren einhundertfünfzig Teilnehmer. Cueff war nach eigener Aussage nur eine halbe Stunde da, was mehrere Leute bestätigen konnten.«

»Hat Tordeux in Cancale übernachtet?«

»Nein, er ist danach zurück nach Port Belon. Mit seinem Wagen. Nolwenn konnte Cueff übrigens bisher nicht erreichen, sie hat ihm lediglich eine Nachricht hinterlassen, dass Sie nicht kommen können und er sich dringend melden soll. Die Kollegen in Cancale wissen Bescheid.«

»Nolwenn soll es regelmäßig versuchen.«

»Das tut sie.«

»Ich will ihn mir so schnell wie möglich vorknöpfen. – Und ich spreche mit Madame Premel«, Dupin war nicht ganz bei der Sache, er war noch mit den Fotos beschäftigt, mit der Piping-Today-Ausgabe.

In knappen Sätzen berichtete er Magalie Melen von den Neuigkeiten.

»Dann gehen wir also primär von einer wie auch immer gearteten direkten Verbindung von Smith zu jemandem in Port Belon aus.«

Dupin nickte nachdenklich.

»Würden Sie mir einen Gefallen tun? Könnten Sie mir aus Riec …«, der Kommissar stockte und entschied sich anders, »nein, lassen Sie. Ich mache es selbst.«

Es wäre keine große Entfernung. Und er wollte diesen Artikel rasch sehen.

Magalie Melen schaute ihn fragend an.

»Ich hole mir nur schnell die aktuelle Ausgabe von Piping Today.«

Dupin hatte sich an eine hüfthohe alte Steinmauer vor dem Maison de la Presse gelehnt und war in die Zeitschrift vertieft – direkt am zentralen Platz von Riec, in dessen Mitte eine beeindruckende Kirche thronte, nicht weit von der fabelhaften Bäckerei. Die Sonne prahlte mit ihrer Frühlingskraft und tat so, als hätte sie die ganze Zeit geschienen und würde es garantiert auch noch tagelang tun.

Dupin hatte den Artikel schon beim Anstehen an der Kasse angefangen zu lesen und war nach zwei kleineren Zusammenstößen mit mobilen Zeitungsständern lesend aus dem Laden gestolpert. Der freundliche Inhaber war hinter ihm hergelaufen, um ihm das Wechselgeld zu bringen.

Er konnte es immer noch nicht fassen. Es war zu kurios. Da waren sie wirklich zu sehen – auf Fotos in einem schottischen Dudelsackmagazin: die Bewohner Port Belons, fast die gesamte Austernszene. Fotos, die Smith offensichtlich zufällig entdeckt hatte; an diesem Punkt begann die Spekulation, aber es war gar nicht anders vorstellbar. Und dann hatte er deswegen – weil er mutmaßlich jemand erkannt hatte – Mackenzie kontaktiert. Viele Telefonate später war es zu der fatalen Bretagne-Reise gekommen.

»So ein Scheiß.«

Es war verflixt.

Kolencs Dudelsack war feuerrot und sah aus, als wäre er aus schwerem Samtstoff, Tordeux’ Bombarde sah aus wie eine lange Blockflöte, vorne dagegen mit einer Wölbung wie bei einer Trompete. Beide in schwarzen Hosen, weißen Hemden und waldgrünen Westen.

Madame Bandol trug ein dunkelrotes Kleid, ein blaues Bolerojäckchen und stand in einer kleineren Gruppe im Publikum am Rande. Etwas dahinter, im Gespräch mit einer jungen Frau, die Dupin nicht kannte: Kolencs Tochter Louann. Auf einem anderen – es waren insgesamt fünf Fotos von dem Fest in Riec – sah man am Rande Madame Premel mit ihrer Familie, die sich ausgelassen zu amüsieren schien, wie überhaupt alle einen ausgesprochen fröhlichen Eindruck machten. Dupin mochte bretonische Feste.

In dem Artikel stand wirklich nichts Entscheidendes, viele touristische Hinweise auf Land und Leute. Das Einzige, was seine Aufmerksamkeit erregte, war der Hinweis am Ende auf den lokalen Piping-Verein in Riec samt Adresse.

Rue du Presbytère. Dupin kannte sie, da fand mittwoch- und samstagvormittags immer der kleine Markt statt, auf dem neben frischen Meeresfrüchten und anderen lokalen Spezialitäten Isabelle Baratte die allerbesten Käse Frankreichs verkaufte. Die Straße ging direkt vom Hauptplatz ab.

Dupin überlegte kurz. Es war einen Versuch wert. Es war gleich halb eins. Vielleicht hätte er Glück.

Er rollte das Magazin zusammen und lief los.

Es war noch näher, als er angenommen hatte, die Nummer 78 lag fast direkt am Platz. Eines der hübschen alten Steinhäuser, zwei Etagen nur, weiß getüncht.

Ein verwittertes kleines Plastikschild hing neben der Klingel. »Amis de la musique celtique/Bagad Belon.«

Dupin klingelte. Zweimal hintereinander.

Nichts tat sich.

Er klingte erneut.

Immer noch nichts.

Dann eben nicht. Er würde Erwann Braz bitten, später vorbeizufahren.

»Bonjour, kann ich Ihnen helfen?«

Dupin fuhr herum.

Ein jüngerer Mann mit Bart stand hinter ihm. Er trug ein unscheinbares Jackett in schwer definierbaren Brauntönen.

Dupin kannte den Mann. Er wusste zwar nicht, woher, aber er hatte ihn schon einmal gesehen. Vor nicht allzu langer Zeit.

»Georges Dupin – Commissariat de Police Concarneau. Gehören Sie zu – den Musikfreunden hier?«

»Da haben Sie Glück, ich habe gerade die Bank geschlossen, Mittagspause«, er holte einen Schlüssel aus seiner Tasche. »Jean Danneau, Leiter des Zentrums hier und Sonneur en chef des Bagad Belon«, er sprach sachlich, aber nicht ohne Stolz.

Jetzt fiel es Dupin wieder ein:

»Sie sind der Chefdruide von der Lichtung!«

Er musste ein viel beschäftiger Mann sein. Heute, am helllichten Tag und weit entfernt von Wäldern und Lichtungen, wirkte der Bart, der schon nach der Zeremonie ein Stück entzaubert gewesen war, vollends alltäglich, fand Dupin. Er war weder lang noch weiß. Kaum zu glauben.

»Und Sie haben gestern Nolwenn Premel von der Versammlung abgeholt, wie kann ich Ihnen helfen?«

Der Chefdruide und Bankangestellte machte, obgleich er den Schlüssel in der Hand hielt, keine Anstalten aufzuschließen. Er blickte den Kommissar neugierig an.

»Baptiste Kolenc und Matthieu Tordeux, sie sind beide Mitglieder Ihrer Gruppe.«

»Denken Sie, es gibt einen Zusammenhang zwischen dem Bagad und dem Unfall von Tordeux?«

Die Ereignisse sprachen sich schnell herum, wie immer, es überraschte Dupin nicht. Die wundersam simultane Verbreitung von Neuigkeiten war für die Bretonen eine uralte und elementare Kulturtechnik, dafür brauchten sie keine »neuen Medien«.

»Wir wollen uns nur ein Bild machen.«

Vager hätte er es nicht ausdrücken können, doch genau das war Dupins Absicht. »Erzählen Sie mir von den beiden.«

»Kolenc kommt regelmäßig, eines unserer treuesten Mitglieder. Tordeux nur noch selten. Aber dann ist er mit Verve dabei. Er ist gut auf der Bombarde. Da braucht man kräftige Männer!«

»Pflegt Ihre Gruppe Kontakte nach Schottland? Fahren Sie ab und zu dorthin?«

»Oh ja. Zu einer Piping-Band in St. Andrews, im Nordosten. Alle zwei Jahre. Sie kommen auch zu uns. Manchmal auch zum Festival in Lorient. Nicht jedes Jahr, aber alle zwei, drei Jahre.«

»Und Tordeux und Kolenc sind immer dabei, bei den Reisen, meine ich?«

»Kolenc nie. Er kann seinen Betrieb nicht alleine lassen, sagt er. Tordeux, da muss ich überlegen«, er kniff den Mund zusammen und schloss kurz die Augen. »Nein, ich kann mich nicht erinnern, dass er in den letzten Jahren mitgefahren wäre. Aber wenn die schottische Band kommt, sind sie meistens dabei. Das sind sehr amüsante Abende.«

»Haben Kolenc oder Tordeux besondere Beziehungen zu jemandem in der schottischen Gruppe? Wissen Sie von Freundschaften?«

»Nein. Monsieur Kolenc ist ein in sich gekehrter Mensch, eine stille Größe der Belon-Austern, der nicht viel Aufhebens um sich macht. Ich denke nicht, dass er sich schnell mit jemandem anfreundet. – Tordeux gibt den smarten selbstbewussten Unterhalter und quatscht mit jedem, aber von engeren Beziehungen weiß ich nichts.«

»Wie lange sind die beiden schon Mitglieder Ihrer Gruppe?«

»Sehr lange. Ich bin der dritte Sonneur en chef, den die beiden erlebt haben. Über dreißig Jahre, denke ich.«

»Machen Sie als Gruppe noch andere Dinge zusammen – außer Musik?«

»Nur Musik. – Natürlich geht es auch um Geselligkeit.«

»Keine weiteren Aktivitäten Ihres Vereines?«

»Nein.«

Noch etwas war wichtig:

»Madame Bandol, Madame Premel und die Tochter von Kolenc – haben die etwas mit dem Bagad zu tun?«

»Enthusiastisches Publikum. Zumindest die Familie Premel, trotz des Exmanns. Sie sind immer dabei. Die Schauspielerin habe ich bei dieser Veranstaltung das erste Mal gesehen. Mademoiselle Kolenc kommt immer wieder einmal, aber nicht regelmäßig.«

»Madame Premel war aber nie Mitglied oder ist mitgereist?«

»Nie.«

»Bei den Ausscheidungskämpfen in Riec – haben sich da besondere Vorkommnisse ereignet? Ist irgendetwas Ungewöhnliches passiert?«

»Was meinen Sie?« Der Chef-Dudelsackspieler schien jetzt beunruhigt.

»Irgendetwas Besonderes, woran Sie sich erinnern?«

»Nein. Es waren zwei ausgesprochen frohgemute Tage. Vollkommen friedlich.«

»Piping Today hat eine Reportage gemacht über diese beiden Tage hier in Riec, haben Sie das Team gesehen?«

»Einen Journalisten und einen Fotografen, ja, sie haben kurz mit mir gesprochen.«

»Wissen Sie etwas über die Männer? Wo sie herkamen?«

»Nein.«

»Dann danke ich Ihnen, Monsieur …«, Dupins Namensgedächtnis war eine Katastrophe, immer wieder.

»Danneau.«

»Genau.«

»Wird Matthieu Tordeux das überleben?« Danneau klang aufrichtig besorgt.

»Wir wissen es nicht.«

»Ich hoffe sehr, bei den Bombarden sind wir erbärmlich unterbesetzt, das wäre ein schwerer Schlag«, er schien nachzudenken, »natürlich wünsche ich es aber vor allem ihm selbst.«

Er hatte sich keine große Mühe bei dem Zusatz gegeben, hatte ganz offensichtlich aber auch kein schlechtes Gewissen deswegen.

»Na dann, ich hoffe, wir sehen Sie einmal bei einem unserer Auftritte. Es lohnt sich!«

Der oberste Dudelsackspieler wandte sich mit dem Schlüssel zu einem Briefkasten rechts von der Haustür.

»Ich wollte nur die Post holen.«

»Au revoir, Monsieur – Danneau!«

Danneau lächelte, freundlich, besonders freundlich.

Dupin wandte sich ab.

Mit gemischten Gefühlen. Irgendwie war das ja alles sehr interessant, aber erneut völlig unkonkret. Trotzdem war sich der Kommissar sicher, dass sie hier dranbleiben mussten, auch wenn er gar nicht sagen konnte, warum.

Er ging zum Auto zurück, müde, ermattet. Er musste ein paarmal gähnen, richtig gähnen, was er nur höchst selten tat. Dupin hatte eben schon bei der Bäckerei daran gedacht, sich einen weiteren café zu holen. Im objektiven Interesse des Falles und der Ermittlungen! Er hätte es glatt getan, aber sein Magen fühlte sich gar nicht gut an. Ein spitzer, bisweilen heftiger Schmerz meldete sich schon den ganzen Tag über in regelmäßigen Abständen. Bereits seit dem einen kleinen Kaffee am Morgen, der nicht zählte.

Als Dupin sich vom Parkplatz aus auf den Weg zu Madame Premels Betrieb machte, überkam ihn eine eigenartige Stimmung.

Das Idyll Port Belon war verschwunden, der Ort wirkte plötzlich bedrohlich. Es herrschte eine unheimliche Hektik. Sowohl vor Delsards als auch vor Tordeux’ Haus standen je ein Polizeimannschaftswagen, dazwischen drei Polizeiautos, in der Einfahrt zu Tordeux’ Haus immer noch ein Feuerwehrwagen.

Am Parkplatz patrouillierten zwei Polizisten, die jeden in Augenschein nahmen, der sich dem Ort näherte. Sicherlich eine Anweisung des Präfekten (der eben wieder angerufen hatte, Dupin war nicht rangegangen).

Der Kommissar beschleunigte seine Schritte.

Unten am Quai sah er ein Schild, dezent am Wegesrand: »Huîtres fines/Nolwenn Premel«. Er bog ab.

Dupin hatte schon im Wagen versucht, Riwal zu erreichen. Es war besetzt gewesen.

Er drückte die Nummer erneut.

»Chef?«

»Riwal, ich muss dringend noch etwas wissen.«

»Ja?« Riwal kannte diesen Satz des Kommissars zur Genüge.

»Recherchieren Sie, wer die Reportage geschrieben hat und wer da Ende Februar alles nach Riec gekommen ist. Ich weiß von einem Journalisten und einem Fotografen. Vielleicht waren es ja auch mehr. Eine Gruppe von schottischen Piping-Freunden?« Das hätte natürlich schon eben ein Punkt sein müssen.

»Wird erledigt, Chef. – Ich habe gerade mit der Leiterin gesprochen. Und mit ein paar Bewohnern, niemand wusste etwas von diesem Artikel oder davon, dass Smith ihn gelesen hat. Die Leiterin sagte, er habe das Magazin regelmäßig mit aufs Zimmer genommen, Piping Today und eine Anglerzeitschrift. Sie kennt keine der Personen aus Port Belon, er habe nie von diesem Ort oder überhaupt von der Bretagne gesprochen. – Sie konnte sich aber vage erinnern, dass Smith ganz früher, vor zwanzig, fünfundzwanzig Jahren, selbst in einer Piping-Band gespielt habe, Bombarde, es gab damals eine kleine Band im Shelter House.«

»Jetzt nicht mehr?«

»Nein.«

»Tordeux spielt ebenso die Bombarde. Ab und zu.«

»Apropos früher. Das scheint derselbe Bankraub gewesen zu sein, in den Mackenzie und Smith verwickelt waren, Ort und Jahr stimmen überein, habe ich gesehen. Dann hätten sie eine gemeinsame kriminelle Vergangenheit. So etwas schweißt zusammen, ein Leben lang, selbst wenn man nicht befreundet ist und sich eigentlich gar nicht mehr sieht.«

Es würde einiges erklären. Mackenzie war es anscheinend gelungen, sich ein einigermaßen funktionierendes, ehrliches Leben aufzubauen, und er hatte sich offenbar für Smith verantwortlich gefühlt.

»Weiß Madame Mackenzie etwas von diesem Banküberfall?«

»Sie hat nie etwas davon gesagt. Das war rund elf Jahre, bevor sie ihn kennenlernte. Ich würde verstehen, wenn er das für sich behalten hätte.«

Dupin war während des Gespräches vor einem etwas baufälligen Steinhaus angekommen, das am Rand einer kleinen Einbuchtung des Belons lag.

»Rufen Sie sie noch mal an, fragen Sie danach.«

»Mach ich, Chef. Die schottische Polizei hat mir übrigens angeboten, den Hubschrauberdienst zu nutzen, das ist hier wohl nichts Ungewöhnliches.«

»Von mir aus«, Dupin befürwortete alles, was Riwal schneller machte.

»Cool.«

Das Wort hatte Dupin noch nie aus Riwals Mund gehört.

»Rufen Sie …«

»Hallo! Monsieur le Commissaire! Einen Moment.«

Magalie Melen kam angelaufen, ihre blonden Haare wehten wild umher.

Außer Atem kam sie vor ihm zu stehen.

»Ich habe Sie eben an uns vorbeigehen sehen. – Es gibt zwei wichtige Entdeckungen: Sie sind an die Daten von Tordeux’ Cloud herangekommen, ein Experte aus dem Team von Delsards Hausdurchsuchung, er hat mitgeholfen«, sie holte noch einmal tief Luft. »Das Volumen von Tordeux’ Verkäufen an exquisiten Belon-Austern als Händler ist erheblich höher als das, was er hier als Züchter produzieren kann. Und das ohne Zukäufe!«

»Er … – Was soll das heißen?«

Dupin fiel ein, dass sein Inspektor noch immer in der Leitung war.

»Riwal, wir telefonieren gleich wieder.«

Schon hatte Dupin aufgelegt.

Melen fuhr unmittelbar fort:

»Er verkauft mehr Belon-Austern, als er je produzieren könnte – er betrügt.«

»Sind sich die Kollegen sicher?«

»Ziemlich. Fest steht, dass etwas mit den Mengen nicht stimmt.«

»Wie genau betrügt er?« Dupin hatte es noch nicht verstanden.

»Wenn es stimmt, was sie den Daten entnehmen, kauft er große Mengen von fertigen Austern aus anderen Ländern, um sie angeblich zu veredeln, was er aber gar nicht tut. Stattdessen bietet er sie als teure Belons feil. – Das ergäbe eine hübsche Gewinnspanne, damit ließe sich viel Geld machen.«

»Er kauft Austern aus weniger berühmten Gebieten, behauptet, sie hätten im Belon gelegen, in Wahrheit fälscht er nur irgendwelche Papiere, zeichnet sie als Belon-Austern aus und verkauft sie zu entsprechenden Preisen weiter, muss ich mir das so vorstellen?«

Ein durchaus ähnlicher Trick wie seine frühere Idee in Cancale mit den Claires und Fines und dem grünen Pigment. Nur noch schwerer nachzuweisen. Tordeux hatte seine Betrügereien keinesfalls aufgegeben. Er hatte sie nur verfeinert.

»Absolut. Elegant wäre auch, wenn er seine eigenen Austern dazu einsetzte, das wäre noch schwerer nachzuweisen. Zum Beispiel die aus seiner neuen Zucht bei Fouesnant.«

Dupin begriff dieses Mal sofort: Tordeux nähme einen Teil der Produktion aus Fouesnant und verkaufte sie geradewegs als Belons. Alles wären bloß interne Verschiebungen.

Melen schlussfolgerte:

»Das könnte ein Grund dafür gewesen sein, diesen Betrieb zu kaufen. – Und warum er das nötige Geld dazu hatte.«

»Genial.« Dupin traute es Tordeux allemal zu, er war schlau, verschlagen, ohne Zweifel. »Aber wäre das nicht längst aufgefallen?«

»Nur, wenn jemand Einblick in alle elektronischen Bücher genommen hätte, ansonsten nicht. Wie auch?«

»Wann werden wir es sicher wissen?«

»Die Auswertung der Details wird dauern – aber wie gesagt: Etwas kann definitiv nicht stimmen, das wissen wir schon jetzt. Er verkauft mehr Belons, als er bekommt.«

Das war allerhand.

Tordeux hätte wirklich erneut kriminell gehandelt, viele Jahre lang vielleicht. Und sie – sie hätten dann bereits zwei tatsächliche Kriminelle. Tordeux und, so wie es aussah, den Bauunternehmer. Grotesk.

»Die andere Neuigkeit: Die Behörden haben eben für den Belon bis auf Weiteres ein vollständiges Auslieferungsverbot verhängt. Vorsorglich. Rein prophylaktisch. Der Befall im Étel hat sich verschlimmert. In Port Belon wurde zwar noch kein Infekt festgestellt. Dennoch. Sie werden die Untersuchungen hier ausweiten, vor allem vorne an der Mündung.«

»Was sagen die Züchter?«

»Sie kennen das. Reine Vorsichtsmaßnahmen. Das passiert ab und zu. Noch sind sie ruhig und produzieren weiter. Wenn das Verbot aufgehoben wird, können sie die gesamte Ware, die sie zurückhalten mussten, sofort wieder auf den Markt bringen.«

Dupin beschloss, sich über die unerschütterliche Ruhe der Austernmenschen nicht mehr zu wundern.

»Über welche Betrugsdimension reden wir bei Tordeux?«

»Die Diskrepanzen sind erheblich. Das summiert sich. Es wird um beträchtliche Summen gehen.«

»Ich verstehe.«

Und würde natürlich in der Tat erklären, woher das Geld für Tordeux’ Investitionen kam.

»Eine weiterhin vollkommen unbeantwortete Frage wäre«, sagte Melen resolut, »wie könnten Smith und Mackenzie bei diesem Betrug ins Spiel kommen? Keiner der beiden Namen ist in den Daten von Tordeux zu finden, nicht ein Hinweis auf Mackenzies Betrieb. Die einzigen Geschäftsbeziehungen, die sich dort feststellen lassen, sind die, von denen Tordeux bereits berichtet hat, der Händler in Edinburgh und der Züchter in Dundee. Natürlich kann es sein, dass auch sie wie viele andere Betrugsaustern erhalten haben, die Lieferungen werden an all seine Kunden gegangen sein.«

Ein lauter Krach war zu hören, etwas Metallisches. Melen und Dupin waren zusammengezuckt und schauten zur Mauer, die sich von Premels Steinhaus an der Straße entlangzog, zu hoch, um etwas sehen zu können. Der Lärm schien von dahinter gekommen zu sein.

»Danke, Melen.«

»Commissaire, nur noch kurz zu Tordeux’ Zustand: Er hat die heikle Operation hinter sich, so weit ist sie gut gelaufen. Die inneren Blutungen sind gestoppt, aber sein Zustand ist nach wie vor kritisch. Die Ärzte weigern sich, eine Prognose abzugeben.«

Ein bisschen besser klang es schon, fand Dupin.

»Ich komme nach dem Gespräch mit Premel zu unseren Tischen.«

»Gut.«

Die junge Polizistin machte kehrt und steuerte energisch auf den kleinen Quai zu.

Dupin war gerade noch etwas eingefallen. Es war ihm eben schon durch den Kopf gegangen, als Riwal berichtet hatte.

Er drückte auf Wahlwiederholung:

»Riwal, nur ganz kurz. Schauen Sie, ob Sie Genaueres zu dem Banküberfall unserer beiden Schotten finden. Irgendwelche Einzelheiten.«

»Klar, Chef. Was genau?«

»Alles, was Sie finden können.«

»Wird erledigt.«

Dupin legte auf. Jetzt würde er wirklich mit Madame Premel sprechen.

In die Steinmauer war eine unscheinbare schmale Holztür eingelassen. Darüber hing ein verwittertes kleines Schild, Holz mit Farbe bemalt. Noch dezenter als am Quai. »Vente et Dégustations. Huîtres plates et creuses«, die blauen Buchstaben waren stark verblichen.

Eine Klingel war nicht zu sehen. Dupin öffnete die Tür, die nur angelehnt war.

Direkt dahinter lag eine steile Treppe, die geradewegs zum Fluss hinunterführte. Es war Flut, das Wasser stand hoch und floss rastlos dahin. Es erreichte fast die beiden lang gezogenen Betonbecken der Austernanlage – zwei mal zehn Meter, schätzte Dupin –, die unmittelbar am Ufer gebaut worden waren. In den Becken lagen auf Stahltischen rote und schwarze Säcke aus gewobenem Kunststoff, übereinandergestapelt, jeweils drei bis vier. Große Säcke voller Austern.

Vor einem der Becken standen zwei hellblaue Körbe, in denen sich ebenso Austern türmten. Am Ende der Anlage war eine quadratische Holzterrasse zu sehen, mit einigen Tischen und Stühlen. Ein traumhafter Platz für eine Verkostung. Mitten im Belon.

Madame Premel stand auf dem Rand des vorderen Beckens, sie trug die obligatorische gelbe Ölhose, hohe Gummistiefel, ein hellrosa Sweatshirt und lange dunkelgrüne Handschuhe – wilde Farbmischungen –, die Haare waren achtlos zusammengebunden.

Sie schien den Kommissar nicht bemerkt zu haben, sie hantierte mit sichtlicher Anstrengung an einer hölzernen Schleuse, durch die stetig Wasser ausströmte. Jetzt drehte sie an einer eisernen Kurbel, Zahnräder bewegten sich, und die Schleuse öffnete sich mit einem Ruck noch ein Stück weiter. Bei der Bewegung des Zahnrads war es zu einem lauten metallischen Krach gekommen, das war es, was sie eben gehört hatten. Der Wasserfluss wurde immer heftiger.

»Ich habe noch ein paar Fragen an Sie, Madame Premel.«

Dupin war die steile Treppe hinuntergestiegen und bewegte sich direkt auf sie zu. Madame Premel drehte sich langsam zu ihm um. Sie wirkte nicht verwundert.

»Gerne, wenn Sie nichts dagegen einzuwenden haben, dass ich währenddessen weiterarbeite. Ich muss in einer halben Stunde fertig sein. Das ist ein verrückter Tag heute.«

»Sie meinen den Mordanschlag auf Ihren Exmann, nehme ich an? Den Anblick des verunglückten Wagens mit ihm darin?«

Für den Bruchteil einer Sekunde schien sie überrascht, dann antwortete sie bedächtig:

»Ah ja. Ein Anschlag. Also doch. Tja, es wundert mich nicht. – Dann war wahrscheinlich auch der Brand kein Unfall. Ich habe es mir schon gedacht. Sie wissen noch nicht, wer es war, nehme ich an. Und ich bin natürlich verdächtig. Was ich gut verstehe.«

»Wie kommt es, dass Sie die Straße nach Riec nur ein paar Minuten nach Ihrem Exmann entlangfuhren?«

»Das habe ich mich auch gefragt: Warum musste ausgerechnet ich zufällig da vorbeikommen? Tja, so war es, es lohnt sich nicht, weiter darüber nachzudenken. Zufall. Oder eben auch nicht: Ich fahre jeden Tag ein paarmal zwischen Riec und Port Belon hin und her. Nie zu bestimmten Uhrzeiten. Mein Exmann, das weiß jeder hier in Port Belon, fährt jeden Tag um halb zehn dort entlang. Wie hat es der Täter eigentlich angestellt, das interessiert mich, wie hat er den Unfall verursacht?«

Ihr Sprechtempo hatte sich wieder merklich erhöht. Sie war mittlerweile in das Becken gestiegen und wuchtete einige der Austerntaschen über das Mäuerchen.

»Das alles nimmt Sie nur sehr begrenzt mit, ist mein Eindruck. Der fürchterliche Unfall, die schweren Verletzungen, die ihr Exmann erlitten hat. Dass es ein Mordversuch war –«

»Es lässt mich nicht kalt, verstehen Sie mich nicht falsch, aber Mitleid für Matthieu müssen andere aufbringen. Das ist nicht mehr meine Aufgabe«, sie machte keinerlei Hehl aus ihrer Haltung.

»Was haben Sie vor Ihrer Fahrt nach Riec gemacht, wo waren Sie, Madame Premel, und wer kann das bezeugen?«

Einer hatte es getan. Einer hatte versucht, Tordeux umzubringen, davon war Dupin mittlerweile überzeugt, jemand aus Port Belon. Jemand, der sich auskannte.

»Ich war hier im Betrieb, meine Mitarbeiter haben mich gesehen, ich vermag natürlich nicht zu sagen, wann genau, ob sie mich um 9 Uhr 15 gesehen haben, um 9 Uhr oder um 9 Uhr 30, als ich ungefähr losgefahren bin.«

Dupin hatte sein Clairefontaine herausgeholt und machte sich demonstrativ ein paar Notizen. Es war wie mit ihren anderen Alibis: Alle besaßen sie eine gewisse Unbestimmtheit.

»Ich habe gehört, Sie sind ein großer Fan des Bagadoù und besuchen gerne öffentliche Musikveranstaltungen. Vor allem, wenn es um den Bagad Belon geht?«

»Sie wissen von meiner keltischen Ader. Meine Mädchen lieben es auch. Wir …«

»Am 27. und 28. Februar, bei den regionalen Ausscheidungskämpfen in Riec – ist Ihnen bei dieser Veranstaltung etwas Ungewöhnliches aufgefallen?«

»Wir waren alle bester Laune, mehr kann ich Ihnen nicht sagen. Ich …«

»Da ist auch Ihr Exmann mit der Bombarde an Ihnen vorbeimarschiert. Mir kommt es so vor, als sähen Sie ihn erstaunlich häufig, wenn man bedenkt, dass Sie, wie Sie sagten, gar nichts mehr mit ihm zu schaffen haben.«

»Tja. So ist das auf dem Land. Noch dazu, wenn man im selben Metier arbeitet. Man kann sich nicht in Luft auflösen. Aber ich nehme ihn meist gar nicht wahr«, sie blickte Dupin zum ersten Mal direkt an und verlangsamte ihr Sprechtempo minimal. »Wissen Sie, ich habe schon vor vielen Jahren den festen Entschluss gefasst, mich von nichts beirren zu lassen, schon gar nicht von ihm …«

»Commissaire!«

Die Stimme kam von oberhalb der steilen Steintreppe, die Dupin eben heruntergekommen war.

Magalie Melen.

»Ich muss Sie sprechen, Commissaire.«

»Ich komme«, rief Dupin, und zu Madame Premel gewandt fügte er hinzu, »entschuldigen Sie mich bitte.«

»Selbstverständlich«, sie stieg aus dem Becken und machte sich an den Austerntaschen zu schaffen.

Der Kommissar drehte sich um und lief zu Melen, die ihm mittlerweile ein paar Stufen entgegengekommen war.

Melen sprach halblaut:

»Tordeux, er ist kurz zu Bewusstsein gekommen, dann war er wieder weg. Er hat ein paar wirre Worte gestammelt. Er war nur schwer zu verstehen. Der Arzt hat versucht, ihn nach dem Hergang des Unfalls zu fragen. Er hat etwas von einem ›Gespenst‹ und ›Auto‹ gemurmelt, glaubt der Arzt. Sein Zustand ist weiterhin äußerst kritisch.«

»Ein Gespenst? Was soll das heißen?«

Wahrscheinlich hatte Tordeux deliriert.

Melen schwieg eine Weile.

»Ich weiß es nicht. Ich habe mich nur gefragt, ob ich, wenn unsere Theorie stimmt, als Täter einfach so auf die Straße gelaufen wäre? Stellen Sie sich vor, der Anschlag wäre fehlgeschlagen, Tordeux hätte den Wagen doch wieder unter Kontrolle bekommen können oder wie durch ein Wunder keine schwereren Verletzungen erlitten: Er hätte den Täter erkannt, und wir hätten ihn bereits dingfest gemacht. – Das Risiko kann er nicht eingegangen sein.«

Sie schien nicht weiterreden zu wollen.

»Und?«

Dupin hatte immer noch nicht begriffen, worauf sie hinauswollte.

»Er könnte sich etwas angezogen oder übergeworfen haben, das ihn unkenntlich gemacht hat. Irgendetwas, ein Regencape, einen langen Mantel – vielleicht ein Bettlaken? Wer weiß.«

Jetzt hatte er begriffen.

»Ein Gespenst.«

»Die irritierende Wirkung würde zudem noch ungleich größer gewesen sein. – Wenn Ihnen ein Gespenst vor den Wagen läuft …«

»Sehr gut, Melen.«

Es war nur eine Hypothese. Aber eine überzeugende.

»Wir werden sehen, Commissaire.«

»Etwas Neues von L’Helgoualc’h?«

»Noch nicht. – Aber zu Cueff: Sie haben ihn ausfindig gemacht.«

Dupin war erleichtert. Cueffs plötzliche Unauffindbarkeit hatte ihn doch nervöser gemacht, als er gedacht hatte.

»Wo war er?«

»In den Jardins de la mer, weit draußen. Da hat man keinen Empfang.«

Dupin blickte sie fragend an.

»Gärten des Meeres, so nennen sie die weitflächigen Austernparks in Cancale, die sich Hunderte Meter ins Meer ziehen, die ganze Küste entlang. Nolwenn hat mit ihm gesprochen, er ist damit einverstanden, nach Port Belon zu kommen. Er zieht sich nur noch um. Die Kollegen aus Cancale fahren ihn.«

»Noch etwas?«

»Im Moment nicht.«

»Haben wir eigentlich etwas über mögliche Beziehungen zwischen Smith’ alter Gruppe und bretonischen Druidengruppen erfahren?«

Das hätte er eben schon fragen sollen.

»Von hier aus nicht. Riwal wird später noch mit dem Chefdruiden der Seashore Grove sprechen.«

Der Chefdruide war – so Dupins Prioritäten – die dritte Station für Riwal am heutigen Tag.

»Gut. Bis gleich, Melen.«

Dupin ging zurück zu Madame Premel. Melen war schon wieder oben an der Holztür angelangt.

Madame Premel kniete jetzt, sie holte einzelne Austern aus den Taschen heraus, begutachtete sie und legte sie in die hellblauen Körbe, alles in hohem Tempo. Dupin stellte sich neben sie.

»Ich muss leider weiterarbeiten«, sie hatte nicht ansatzweise den Kopf gehoben.

»Wie wir gehört haben, gehen Sie noch einem weiteren interessanten Hobby nach. Der Kunst des Austernöffnens.«

»Eine alte Leidenschaft. Ich habe als junge Frau im Atlantique in Concarneau gejobbt, da habe ich es gelernt. Faszinierend.«

»Auf einem der Wettbewerbe haben Sie Nicolas Cueff aus Cancale kennengelernt. Oder kannten Sie ihn schon vorher?«

Ihre bei Tageslicht noch intensiveren tiefgrünen Augen blieben strikt auf die Austern geheftet.

»Ich kenne keinen Nicolas Cueff.«

Kurz und bündig.

»Sie haben Anfang März drei Tage mit ihm verbracht. In Cancale.«

»Habe ich? An den Wettkämpfen haben sehr viele Leute teilgenommen. Ich habe das Wochenende vor allem genutzt, um eine meiner besten Freundinnen zu sehen. Mein Mann und meine beiden Mädchen waren auch mit. Dieser Cueff war auf keinen Fall bei einem meiner Wettbewerbe dabei.«

Mehrere Strähnen der kastanienbraunen Haare hatten sich aus dem Band gelöst, Madame Premel pustete sie energisch zur Seite.

»Sie haben ihn nicht getroffen, nicht mit ihm gesprochen? Sie können das mit Sicherheit ausschließen?«, fragte Dupin scharf.

Auch das beeindruckte Madame Premel in keiner Weise.

»Ich kenne keinen Monsieur Cueff. Aber Sie können mir ja ein Foto zeigen, vielleicht erinnere mich dann zumindest, ihn gesehen zu haben. Das könnte ja sein. Wenn er auch da war.«

»Und einen Seamus Smith kennen Sie ganz sicher auch nicht? Überlegen Sie noch einmal.«

Das war sinnlos, musste sich Dupin eingestehen. Die Person, die Smith auf dem Foto gesehen, gekannt oder wiedererkannt hatte, hatte schon in den letzten Tagen geleugnet, Smith zu kennen. Sie würde es auch weiterhin tun; eine Person hier log, die ganze Zeit schon. Eine oder auch mehrere.

»Nein. Wie ich Ihnen gestern bereits gesagt habe. Und auch den anderen Schotten kenne ich nicht.«

Madame Premel hatte nun doch für einen Moment den Kopf gehoben und Dupin angeblickt.

»Sie sind auf einem Foto zu sehen, das wir bei Seamus Smith gefunden haben.«

»Dieser Mann besaß ein Foto, auf dem ich zu sehen bin? Das ist doch einigermaßen erstaunlich. Was für ein Foto?«

Sie hatte sich wieder den Austern zugewendet.

Dupin hatte zunächst überlegt, das mit dem Foto – Riwals Coup – für sich zu behalten. Andererseits: Die Person, um die es ging, sollte ruhig wissen, dass sie ihr auf der Spur waren. Dass sie von der Verbindung wussten.

»Ein Foto in der aktuellen Ausgabe von Piping Today.«

»Piping Today? Ein Foto von mir?«

Es war klar, dass Premel die Zeitschrift kannte.

»Aufnahmen von den Ausscheidungskämpfen zur Piping-WM hier in Riec, auf denen mehrere Bewohner Port Belons zu sehen sind.«

»Das klingt ein bisschen verrückt. Aber Sie sind der Kommissar … Wie gesagt: Ich kenne keinen Schotten, war auch früher nie mit einem in Kontakt, und dabei bleibt es. Keinen Smith, keinen Mackenzie. Ich verstehe gut, dass Sie mich verdächtigen, aber ich bin die Falsche. – Wer war denn noch auf den Fotos zu sehen?«

»Ihre ganze Familie, Ihr Exmann, Monsieur Kolenc, seine Tochter, Madame Bandol.«

Madame Premel schwieg. Was bisher gar nicht ihre Art gewesen war.

»Sprechen Sie mit Jean Danneau, dem Chef des Bagad in Riec, Sie kennen ihn von gestern Abend, er …«

»Ich habe gerade mit ihm gesprochen. Ihm fiel nichts weiter dazu ein.«

»Tja. Mir auch nicht.«

»Was denken Sie über das Verkaufsverbot?« Ein schneller Themenwechsel, wie Dupin ihn liebte. »Die Vorsichtsmaßnahme muss doch verheerend für Sie sein.«

»Warten wir erst einmal ab.«

»Was haben Sie 2008 gemacht, beim großen Austernsterben?«

»Das hat uns beinahe zugrunde gerichtet. Uns alle. Aber mein Gefühl sagt mir, dass wir dieses Mal davonkommen.«

Madame Premel schaute hoch, aber nicht zu Dupin. Ihr Blick wanderte über den Belon bis hin zur Mündung. Dort verharrte er. Als wollte sie so das Böse bannen.

»Wir werden uns wieder bei Ihnen melden, Madame Premel«, sagte der Kommissar zum Abschied und minderte die Drohung nicht, die darin mitschwang.

»Ich muss auch los«, Madame Premel machte sich daran, die Austerntaschen wieder in das Becken zu befördern, die beiden Körbe waren bis zum Rand gefüllt. »Ich bin zurzeit viel unterwegs. Aber Sie werden mich schon finden.«

»Das werden wir.«

Dupin steuerte auf den kleinen Quai zu.

Über Mittag war es warm geworden. Verblüffend warm. Die Sonne beherrschte stolz und unangefochten den Himmel.

Dupin schwitzte in seinem Pullover. Wieder spürte er die tiefe Müdigkeit, noch schlimmer als vorhin. Zugleich auch einen wachsenden nervösen Missmut, ja eine Gereiztheit. Fast eine Art Groll. Sie mussten jetzt den Durchbruch schaffen. Die kritische Phase war erreicht. Dabei war Riwals Entdeckung so vielversprechend gewesen. Umso mehr, da Dupin sich sicher war, dass Teile der Geschichte, die sie suchten, damit auf dem Tisch lagen. Vor ihren Augen. Dass sie sie nur nicht erkannten. Es ging alles zu wild durcheinander. Ein Tohuwabohu. Was er bräuchte, wäre ein Spaziergang, eine halbe Stunde zum Nachdenken, in Ruhe.

»Ah. – Unser Commissaire! Ich habe Sie beim Mittagessen vermisst«, Dupin war am Quai angekommen und stehen geblieben. Madame Bandol kam gerade aus dem La Coquille, heute in helles Beige gekleidet, bis auf die dunklen Wanderschuhe, die auch dieses Mal wie ein raffinierter modischer Akzent wirkten. Hinter ihr Baptiste Kolenc in Zivilkleidung, Jeans und rot kariertem Flanellhemd, seine Tochter trug ein langes Sommerkleid in Hellblau, das das Schwarz ihrer Haare betonte.

»Haben Sie Kiki schon entdeckt?«

»Bitte?«

»Dort«, sie deutete den Belon entlang, Richtung Mündung, »sehen Sie?«

Ungefähr dreihundert Meter entfernt war eine imposant große Flosse zu erkennen, wenige Meter dahinter eine zweite, kleinere. Ein unwirkliches Bild. Wie ein Messer zerschnitt das dunkle, unheimliche Dreieck das Wasser. Dupin hatte den »Weißen Hai« gesehen und viele andere Filme mit Haien. Man glaubte dem Fisch seine direkte Verwandtschaft zu dem weißen Ungeheuer sofort. Hatte der Kommissar den Namen Kiki bereits vorgestern unpassend gefunden, so wurde dieses Gefühl jetzt ungleich stärker.

In hoher Geschwindigkeit schwamm das Tier in ihre Richtung. Ehrlich gesagt: Es hielt genau auf sie zu.

»Kiki mag den Belon. Nirgends sonst gibt es köstlicheres Plankton«, Madame Bandol klang äußerst liebevoll, im nächsten Moment wandte sie den Kopf ab und blickte Dupin ernst an.

»Wo stehen wir? Wie weit sind unsere Ermittlungen, Monsieur le Commissaire? Und was sollen diese ganzen neuen Entwicklungen?« Es klang nach einer veritablen Standpauke. »Sie haben mich nicht auf dem Laufenden gehalten! So kann das nichts werden. Ich habe es Ihnen wiederholt gesagt.«

Auf Kolencs Gesicht und dem seiner Tochter lag ein amüsiertes Staunen. Madame Bandol fuhr ungerührt fort:

»Ich habe nachgedacht. Ich halte das alles tatsächlich für Blendwerk! Was hat das mit meinem Toten zu tun? Alles Blödsinn!«, die Empörung kam aus dem Innersten, schien es, dabei war nicht ersichtlich, was genau sie empörte. »Was uns zu interessieren hat, ist lediglich eine einzige Frage: Was ist die wahre Geschichte, um die es hier geht?«

»Es war ein Mordversuch, Madame Bandol«, Dupin sprach bewusst laut. »Der Unfall von Matthieu Tordeux war ein Anschlag, jemand hat ihn vorsätzlich hinter einer Kurve erschreckt, sodass er die Kontrolle über seinen Wagen verloren hat.«

Sollte sich doch herumsprechen, was sie wussten beziehungsweise vermuteten. Der Täter sollte ruhig erfahren, dass sie ihm auf den Fersen waren, nervöse Täter waren unvorsichtige Täter.

»Jemand hat versucht, Monsieur Tordeux zu ermorden?« Baptiste Kolenc war einen Schritt auf den Kommissar zugekommen, bleich im Gesicht. »Sind Sie sich ganz sicher?«

Ohne es zu wollen, hatte Dupin verstohlen nach Kikis Flosse Ausschau gehalten. Sie war weg. Was es noch unheimlicher machte. Der direkte Verwandte des Weißen Hais war wahrscheinlich in unmittelbarer Nähe. Man sah ihn nur nicht. Dupin zwang sich, angemessen zu antworten.

»Das sind wir, Monsieur Kolenc«, es würde der Wirkung seiner Strategie nicht helfen, wenn er einräumte, dass sie bis dato keinen Beweis für diese Vermutung hatten.

»Wirklich?«, flüsterte Baptiste Kolenc bestürzt.

»Ja und? Dann gehört dieses Verbrechen eben zu den schändlichen Sandraub-Umtrieben des Monsieur Delsard«, schnaubte Madame Bandol verständnislos. »Punkt. Und hat mit unserem Fall gar nichts zu tun!«

»Monsieur Kolenc«, Dupin wandte sich mit einem Ruck vom Wasser ab, »zu den notwendigen Ermittlungen gehört, dass wir von jedem hier wissen müssen, wo er sich heute früh zwischen 9 Uhr 15 und 10 Uhr aufgehalten hat.«

Madame Bandol starrte Dupin mit entgeisterter Miene an. Kolenc kam ihrem Wutanfall mit einer ruhigen Antwort zuvor:

»Wir haben es eben schon einem Kollegen von Ihnen erzählt: Ich …«

Madame Bandol fiel ihm ins Wort, hatte sich aber offenbar doch gegen einen Anfall entschieden.

»Also dieser Monsieur hier«, sie hakte sich für einen Moment bei Kolenc ein, »der hat ein wasserdichtes Alibi. Er und ich sind um halb zehn losgegangen und erst um zwölf wieder da gewesen. Mein Spaziergang unten am Belon! Manchmal begleitet Baptiste mich. Wenn auch viel zu selten.«

»So war es«, lächelte Kolenc, »danach haben meine Tochter und ich zu Mittag gegessen.«

»Ich habe die Degustationen und Verkäufe im Hof gemacht. Ab neun Uhr«, sagte Louann Kolenc in dem heiteren Ton, den Dupin schon gestern so gemocht hatte. »Um halb eins habe ich den Hof geschlossen. Es waren nur vier Gäste da, ältere Paare. Im Augenblick ist Port Belon nicht sehr attraktiv.«

»Die Alibis sind ganz und gar unumstößlich. Was mich persönlich ungeheuer erleichtert. Ein Ermittler darf selbst den besten Freund nicht von einem Verdacht ausnehmen, solange er nicht mit absoluter Sicherheit ausscheidet!« Madame Bandol hatte eisern gesprochen, mit den letzten Worten war dann aber doch ein ironisches Lächeln in ihren Mundwinkeln zu erkennen gewesen.

»Was haben denn die anderen für Alibis? Nolwenn Premel? Dieser Bauunternehmer? Und können Sie mit Bestimmtheit ausschließen, dass dieser Mann aus Cancale hier nicht umhergeschlichen ist? Und«, sie wurde geheimnisvoll, »vergessen Sie nie die Randfiguren! Lesen Sie bei Poirot nach! Nicht die völligen Randfiguren, aber die dazwischen – zwischen Zentrum und äußerstem Rand der Geschichte. Die!«

»An wen denken Sie?«

»Na, die Nichte vom Château zum Beispiel. So eine Figur. – Oder«, ihre Augen funkelten, »man widmet sich den Figuren im Zentrum. Den Offensichtlichen!«

»Haben Sie denn mittlerweile einen Verdacht, Madame Bandol?«

»Um Himmels willen, nein! Es war nur als Verdeutlichung gedacht. Ich persönlich schließe kategorisch aus, dass das Mädchen aus dem Château etwas damit zu tun hat! Ein durch und durch liebenswürdiges Wesen!«

»Ich verstehe.«

»Von dem momentanen Verkaufsverbot für die Belon-Austern haben Sie gehört, denke ich«, Kolenc hatte ernst gesprochen, Dupin war froh, dass endlich auch mal ein anderer das Thema mit angemessener Sorge aufbrachte.

»Ja. Wie sehen Sie das?«

»Keine Panik. Es lohnt sich nicht. On verra.«

»Ich habe noch eine andere Frage, Monsieur Kolenc.«

Kolenc blickte den Kommissar überrascht an.

»Ihr Hobby – der Dudelsack«, Dupin suchte nach den richtigen Worten, »spielen Sie ihn schon lange?«

»Dreißig Jahre. Wir haben hier einen tollen Bagad. Es macht großen Spaß.«

»Hat der Dudelsack Sie einmal nach Schottland geführt? Über Ihren Bagad hinaus? Privat?«

»Bedauerlicherweise nicht. – Austern mögen es nicht, wenn man sie alleine lässt.«

»Und wenn die schottischen Bands zu Besuch kommen – haben Sie engeren Kontakt zu den Musikern?«

»Nein«, Kolenc hatte harsch geantwortet, rasch fügte er hinzu: »Obwohl sie sehr nett sind.«

»Haben Sie mitbekommen, dass sich Matthieu Tordeux mit jemandem von ihnen angefreundet hat?«

»Nein.«

Dupin seufzte innerlich. So kam er nicht weiter. »Ich danke Ihnen, Monsieur Kolenc.«

Er wandte sich zu Madame Bandol: »Ich komme gleich bei Ihnen vorbei. Dann reden wir.«

»Na gut, wenn es sein muss, ich erwarte Sie.«

Sie zwinkerte dem Kommissar zu, und ein strahlendes Lächeln erschien auf ihrem Gesicht. Das Lächeln, das Dupin so mochte.

»Wir …« Er brach ab.

Genau vor ihm, keine zwei Meter entfernt, sah er einen dunklen Koloss im Wasser, knapp unter der Wasseroberfläche. Die zwölf Meter wirkten aus der Nähe noch gewaltiger. Ein unbegreiflich weit geöffnetes Maul, Dupin konnte es genau sehen, und auch wenn er wusste, dass Menschen nicht auf dem Speiseplan des Riesenhais standen, war klar, dass dieses Maul keinerlei Probleme mit einem ausgewachsenen menschlichen Wesen hätte.

»Keine Angst, er tut Ihnen nichts, Monsieur le Commissaire.«

Dupin kannte den Satz von Besitzern großer Hunde. Und misstraute ihm prinzipiell.

Kolencs Tochter lächelte und nahm ihren Vater am Arm: »Wir müssen auch los. – Au revoir, Monsieur le Commissaire.« Madame Bandol machte sich mit den beiden auf den Weg.

Dupin hatte ihnen freundlich zugenickt und schnell wieder wie gebannt aufs Wasser gestarrt.

Der Hai war verschwunden. Spurlos.

Das Telefonpiepsen löste ihn aus seinem Bann. Rasch warf er einen Blick auf das Display.

Riwal.

»Ja?«

»Chef, ich treffe mich gleich mit Harold in einem Pub. In Oban. Es ist extrem windig hier, ich hoffe, Sie können mich verstehen.«

Tatsächlich rauschte es entsetzlich.

»Wen treffen Sie? In einem Pub?«

»Einen alten Lokalreporter aus der Gegend. Bei der Polizei weiß man fast gar nichts mehr über diesen Banküberfall. Vordigitale Zeit, das müssen Sie immer bedenken. Und über vierzig Jahre her. Ein älterer Polizist hat mir den Tipp mit dem Lokalreporter gegeben. Es war eine harte Geschichte. Ein Bankangestellter ist angeschossen worden, ein dritter Täter ist auf der Flucht ertrunken. Es ging um mehr als zweihunderttausend Pfund. Harold war damals der Lokalreporter der Fort William News. Er war an dieser Geschichte dran.«

Genau deswegen hatte Dupin Riwal nach Schottand geschickt. Um zu stochern. Um an solche Informationen zu kommen.

Hinter ihm waren eilige Schritte zu hören.

»Commissaire. Noch mehr Neuigkeiten!«

Magalie Melen und Brioc L’Helgoualc’h.

»Einen Moment«, Dupin nahm das Handy ans andere Ohr: »Noch etwas im Moment, Riwal?«

»Mackenzies Frau weiß nichts von dem Überfall, und die Fotos sagten ihr auch nichts. Ich melde mich später wieder.«

Das Rauschen am anderen Ende wurde zunehmend unerträglicher.

»Sofort nach dem Gespräch!«

Dupin legte auf.

Melen und L’Helgoualc’h standen vor ihm, L’Helgoualc’h hielt, das sah Dupin erst jetzt, etwas Stoffartiges in der rechten Hand. Und er trug dünne Plastikhandschuhe.

»Das habe ich im Wald gefunden, unter Sträuchern. In dem Stück hinter den Häusern von Delsard und Tordeux, abseits vom Weg.«

»Und?« Dupin verstand nicht.

L’Helgoualc’h faltete es auseinander, anscheinend eine grobe Tischdecke, schweres Leinen, einst vermutlich ein dunkles Beige, stark verblichen, voller Schmutz.

Mit einem Male begriff Dupin. Melens Gespenstertheorie.

»Wo lag die Decke, sagen Sie?«

»Hinter den Häusern von Delsard und Tordeux.«

»Abseits des Weges?«

»Ja. Zehn Meter vom Pfad entfernt. Ich habe erst beim dritten Versuch die Stelle gefunden, wo die Person den Weg verlassen hat. Der Boden ist voller Unterholz und dichtem Efeu. Die Person war sehr geschickt.«

»Eine leichte Person?«

»Nicht unbedingt, wenn sie wendig ist.«

»Die Größe des Fußabdruckes?«

»Nicht besonders groß, aber auch das ist schwer zu sagen, ein verflixter Boden«, L’Helgoualc’h brummte die Antworten eher, als dass er sie sprach. Dupin hatte bei ihm stets das Gefühl, dass er nur mit äußerstem Widerwillen Auskunft gab, ohne es im Geringsten unfreundlich zu meinen.

»Haben Sie noch irgendwelche anderen Spuren entdecken können?«

»Es war nur eine Person, denke ich. Hier und da Abdrücke, kein einziger vollständig, der Boden ist zu steinig. Die Person kam von Port Belon und ist auch wieder dorthin zurück, über einen schmalen, selten benutzten Pfad, einen Jägerpfad, der am Parkplatz beginnt und sich in dem Wäldchen mehrmals verzweigt.«

»Es könnte jemand mit der Decke gekommen sein und sie auf dem Rückweg entsorgt haben«, dachte Melen laut.

»Wie lange braucht man für den Weg? Vom Parkplatz in Port Belon bis zu der Kurve?«

»Siebzehn Minuten. Hin und zurück. Die reine Wegstrecke, bei zügigem Tempo, die Person ist nicht gelaufen. – Aber ich habe nicht gesagt, dass die Person am Parkplatz auf den Pfad gelangt ist. Sie könnte ebenso gut aus einem der Häusergärten gekommen und dann erst auf den Weg gestoßen sein.«

»Das wären Tordeux’ oder Delsards Gärten«, sagte Melen alarmiert, »aber auch für Premel und Kolenc wäre es ein Katzensprung. Überall durch Port Belon führen kleine Wege und Pfade.«

Das stimmte, dennoch war die Bemerkung von L’Helgoualc’h interessant.

»Bringen Sie die Decke zu den Forensikern«, Dupin rieb sich die Stirn. »Zwanzig, fünfundzwanzig Minuten hat die gesamte Aktion also nur gedauert«, das war wichtig, insbesondere bei uneindeutigen Alibis. »Wenn sich alles so abgespielt hat, wie wir vermuten.«

»Vielleicht wollte jemand den Verdacht auf Tordeux und Delsard lenken, indem er die Decke im Gestrüpp hinter ihren Häusern versteckte. Eine falsche Fährte legen.« Auch damit hatte Melen recht.

Dupin nickte.

»Brauchen Sie mich noch?« L’Helgoualc’hs Betonung machte deutlich, dass er es als Zumutung empfinden würde.

»Im Moment nicht. Haben Sie tausend Dank.«

»Dann bringe ich die Decke weg.«

L’Helgoualc’h faltete die Decke ordentlich zusammen und stapfte mürrisch davon.

Magalie Melen und Dupin waren zur Einsatzzentrale vor dem Château gegangen, Dupin hatte sich auch dieses Mal nicht hingesetzt, sondern lief vor den Tischen fiebrig auf und ab. »Wir haben die Alibis von Premel, Kolenc und dessen Tochter für heute Morgen.«

Er hielt sein Heft in der Hand und referierte knapp.

Magalie Melen nickte nach jedem Namen.

»Das stimmt mit allen Aussagen überein, die wir bereits aufgenommen hatten. – Die junge Frau vom Château hat ebenfalls ab neun die Verkäufe und Degustationen vor Ort gemacht, dahinten in dem kleinen Hof des Châteaus. Aber natürlich lässt sich das nicht auf die Minute genau überprüfen. Es geht um zwanzig, fünfundzwanzig Minuten. Wenn nicht viel los war, könnten sowohl sie als auch Louann Kolenc unbemerkt weggewesen sein. Und selbst wenn in der Zwischenzeit Leute gekommen wären, hätten sie vielleicht gewartet, wären gegangen oder später wiedergekommen. Das werden wir nicht überprüfen können.«

»Und Kolenc und Bandol geben sich mit ihrem Spaziergang gegenseitig ein Alibi«, sagte Dupin.

»Alle Alibis sind nebulös – und werden es voraussichtlich bleiben.«

Dupins Stirn lag in tiefen Falten. Nicht vor Sorge, sondern vor Unmut.

»Jemand muss Premels Mitarbeitern auf den Zahn fühlen. Ganz genau.«

»Ich schicke Braz. – Kurz zu Tordeux, Commissaire. Die Klinik hat sich gemeldet. Er ist wieder ins Koma gefallen. Die Ärzte wagen keine Prognose. Er wird also erst einmal nichts erzählen können. Wir …«

»Hallo?«

Dupin erkannte Kadegs Stimme. Sie überschlug sich vor Aufregung.

»Wir haben etwas. Etwas Wichtiges!«

Natürlich.

Kadeg kam die Straße heruntergelaufen. Es ging also weiter mit den theatralischen Auftritten vor atemberaubender Kulisse. Die Sonne ließ den Belon auf seiner letzten Strecke vor dem Atlantik wild glitzern. Milliarden tanzender Diamanten.

»Mein Datenexperte ist an verschlüsselte Korrespondenzen von Tordeux herangekommen«, Kadeg machte eine unmotivierte Pause, Dupin merkte, wie die Säure in seinem Magen anstieg – sein Datenexperte? Und überhaupt: Was hatte Kadeg jetzt plötzlich wieder mit ihrem Fall zu tun?

»Wir haben einen gelöschten Ordner gefunden. Und darin ein höchst entscheidendes Dokument«, Kadeg war vor Dupin stehen geblieben, ein einzelnes Blatt in der Hand. »Wir haben«, wieder eine Pause, dieses Mal sollte sie dramatisch wirken, »einen Erpresserbrief gefunden.«

»Einen Erpresserbrief?«

Kadeg hielt Dupin das Blatt triumphierend vor die Nase.

Der Kommissar nahm es und hielt es so, dass er es lesen konnte.

Ich erwarte das Geld morgen, Donnerstag. In bar.

Wir treffen uns um 16 Uhr.

»Das ist alles? Nichts mehr, nur diese Zeilen? Ohne Anrede? Ohne Ort?«

»Im Moment nur das«, Kadeg klang beleidigt. »Wir müssen schauen, ob wir mehr entschlüsseln können. Er befand sich in einem gestern um achtzehn Uhr gelöschten Ordner mit diversen Geschäftskorrespondenzen. Ein paar haben wir schon lesen können, sie sind, soweit wir im Moment sehen können, unerheblich.«

»Das ist dürftig, Kadeg. Und es kann ja nicht der erste Brief gewesen sein. Es fehlen die entscheidenden Angaben. Auch die Summe. – Der Adressat, vor allem.«

»Die Experten suchen weiter.«

»Hat man das Erstellungsdatum der Datei feststellen können?«, fragte Melen.

»Gestern Nachmittag, vierzehn Uhr.«

Dupin fuhr sich erneut heftig durch die Haare.

»So ein Scheiß.«

Er war laut geworden und begann, im Kreis zu laufen. Kadeg drehte sich mit.

Warum sollte es plötzlich um eine Erpressung gehen? Was sollte dahinterstecken? Er hatte nicht den blassesten Schimmer. Aber: Es sah eindeutig so aus, als ob Tordeux eine Erpressung versucht hatte. Wieder und wieder Tordeux. Er besaß augenfällig beachtliche kriminelle Energien. Und Ambitionen. Dupin hatte es in diesem Maße, das musste er zugeben, nicht für möglich gehalten. Doch er hatte sich vertan. Enorm vertan.

Seine Gedanken überschlugen sich. Der Brand war wahrscheinlich eine Warnung gewesen. Die Tordeux offenbar nicht ernst genommen hatte.

»Und das ist wirklich alles, was Sie gefunden haben?«

»In dieser Sache ja. Aber«, es kündigte sich ein weiterer Höhepunkt an, »wir haben noch etwas anderes entdeckt: Bei Tordeux’ Kauf des Austernbetriebs in La Fôret-Fouesnant war Delsard – anders, als Tordeux ausgesagt hat – doch finanziell beteiligt. Mit genau einhundertfünzigtausend Euro! Wir haben die Überweisung auf beiden Konten gesehen, mit genauen Angaben, sogar mit der Aktennummer des Notars, alles regulär ausgewiesen.«

Auch hier hatte er sich also vertan. Und noch wichtiger: Tordeux hatte ein weiteres Mal gelogen!

»Und auch beim Kauf des Betriebs in Cancale hat Delsard mitinvestiert. Zweihunderttausend Euro.«

Es waren in beiden Fällen – im Hinblick auf die Gesamtkaufbeträge – keine Riesensummen, die Delsard beigesteuert hatte. Trotzdem: Tordeux und Delsard betrieben faktisch zusammen Geschäfte, jetzt stand es fest.

»Es darf einfach nicht wahr sein. Ich habe endgültig die Nase voll.«

Dupin war stehen geblieben, die Fäuste geballt. Sein Blick verlor sich über dem silbernen Atlantik hinter der Mündung des Belons. Das halbe Dorf musste sein Fluchen gehört haben.

Hatte doch alles im Kern mit einem Zwist zwischen Tordeux und Delsard zu tun? Hatten sich die beiden in die Haare bekommen? Zu guter Letzt gäbe es dann möglicherweise doch Verwicklungen mit der Sandraub-Geschichte …

»Ich will mit Delsard sprechen.«

Dupin hätte selbst nicht gedacht, dass er diesen Satz einmal sagen würde, zudem mit einer solchen Resolutheit.

»Sehen Sie«, Kadeg konnte seine Genugtuung nicht verbergen, »geht doch. – Und der Präfekt erwartet Ihren Anruf. Umgehend, soll ich Ihnen ausrichten.«

»Ich werde gar nichts tun.«

»Er hat die Pressekonferenz auf sechzehn Uhr verschoben und will Sie, ich zitiere, umgehend sprechen.«

»Was«, auch dieser Satz kam Dupin nicht leicht über die Lippen, »ist denn mit dem Sandraub? Gibt es da neue Erkenntnisse?«

»Es verfestigt sich immer weiter«, Kadegs Selbstzufriedenheit war unerträglich. »Construction Traittot hat erhebliche Sandmengen verbaut, deren Existenz und Ankauf kein Geschäftsbuch verzeichnet. Das steht zweifelsfrei fest. Und lässt nur einen Schluss zu: Es gibt Verbindungen zu einer Schein-Speditionsfirma in Lorient, einer Firma ohne Aufträge. Die den Sand von den Stränden geholt haben könnte, auch dafür habe ich bereits Indizien, ich hatte es Ihnen ja gesagt. Wir erwarten jeden Moment die Ausstellung eines Haftbefehls gegen Delsard.«

»Das ist ein Desaster«, es war Dupin einfach herausgerutscht. Alles spielte dem Präfekten in die Hände. Auch die jetzt bewiesene reale Geschäftsverbindung von Delsard und Tordeux.

Es war wie in einem schlechten Film, aber er musste sich der Situation stellen: Kadegs blödsinnige fixe Idee mit dem Sandraub, seine eigenmächtige kindische Observationsfarce, all das war eine richtige Spur gewesen. Dupin hatte sich gewaltig geirrt. Aber, sein Blick richtete sich auf den Fluss, auch wenn dies alles eine kolossale kriminelle Energie voraussetzte, die jede weitere Tat, auch Mord, denkbar erscheinen ließ – warum verdammt noch mal sollte in diesem Kontext jemand Smith und Mackenzie ermordet haben?

Der Kommissar seufzte tief.

»Wir treffen uns in drei Minuten vor Delsards Haus. In drei Minuten!«

Dupin nahm das Handy aus der Tasche und lief los. Seine Laune war im Keller.

Noch bevor er nachdenken konnte, wie das Telefonat mit dem Präfekten am geschicktesten zu beginnen wäre, brach die Tirade auch schon los.

Dupin hielt den Hörer so weit vom Ohr weg, wie seine Arme es zuließen. Dennoch hörte er die Worte überdeutlich: »infames Verhalten«, »mutwilliger Boykott«, »Dienstaufsichtsverfahren«, »Suspendierung«, sogar von einer »Versetzung nun wirklich ans Ende der Welt« war die Rede, eine Wendung, über die Dupin kurz grübelte: Was könnte denn bloß in den Augen des Präfekten das wirkliche Ende der Welt sein?

Nur langsam beruhigte sich die Stimme am anderen Ende.

Dupin hielt das Handy vorsichtig ans Ohr. Er war links abgegebogen, auf den malerischen Weg am Belon entlang.

»Ich habe die Pressekonferenz verschieben müssen. Ein zweites Mal! Was vollumfänglich auf Ihre Kappe geht. Alle Beweise liegen vor, und ich erfahre nichts! Gar nichts! Infam. Nur stückchenweise und von diesem und jenem. Der vermeintliche Autounfall! Die geschäftlichen Verstrickungen von Delsard und Tordeux, die Kadeg für Sie entdecken musste! Die Erpressung!«, natürlich, Dupin hätte es wissen können, Kadeg hatte zuerst mit dem Präfekten gesprochen und ihn bereits über alles informiert. »Dass es definitiv ein Brandanschlag war! Seit Stunden wissen Sie, dass Delsard Tordeux umbringen wollte, und ich – der Alleinverantwortliche –, ich weiß von nichts.«

Dupin überlegte kurz: Mit dem letzten Punkt musste der Präfekt die Spuren im Wald und die Decke meinen – Indizien, keine Beweise! Und er war immer noch nicht fertig:

»Und Sie – Sie jagen den beiden Schotten nach, irgendwelchen blödsinnigen Chimären und Flausen, die uns zudem nichts angehen. Wenn Sie die Beweise für Delsards Anschlag auf Tordeux nicht bewusst zurückgehalten hätten, weil Sie nicht zu Ihren fixen Ideen und wirren Theorien passen, dann …«

»Hat die Spurensicherung an der Decke etwas gefunden?«

»Ich – nein«, die Stimme schwoll weiter an. »Aber wissen Sie, wo der alte Polizist aus den Monts d’Arrée sie gefunden hat? Ja? Vor Delsards Haus. Ein weiterer Beweis!«

»Hinter dem Haus. So auffällig platziert, dass ein Profi es sofort als künstlich gelegte Spur erkennt.«

Locmariaquer schien den Satz nicht gehört zu haben.

»Übrigens: Wir haben hier den hoch bezahlten, besten Forensiker der Welt, und Sie lassen diesen Greis aus den Bergen kommen? Aber das erörtern wir später ausführlich, genau, wie alles andere«, der Ton entspannte sich ein klein wenig. »Ich werde nun also erst heute Abend vor die Presse treten.«

»Und welche Geschichte erzählen?«

Eine längere Pause entstand. Dupin hielt es auch jetzt nicht für ausgeschlossen, dass seine Frage einen weiteren Anfall provozieren würde.

»Dass wir es bei diesem Delsard mit einem multiplen Kriminellen zu tun haben!« Die Formulierung klang wie ein Witz, offenbar nicht für den Präfekten. »Sandraub in systematischem Stil, über Jahre, penibel organisiert. Ein Brandanschlag, ein Mordanschlag, eventuell weitere Morde. Unsaubere Geschäfte. Und da wird noch das eine oder andere hinzukommen. Tordeux war sein Strohmann, über ihn hat Delsard Geschäfte getätigt, in diverse Felder investiert, sicher nicht nur in die Austernwirtschaft, aber da können wir es nachweisen! Vermutlich mit halb legalen Firmenkonstruktionen im Hintergrund, um der Steuer zu entgehen. – Genau: Steuerbetrug wird ganz sicherlich noch hinzukommen! Tordeux wird ergo von einigem gewusst und ihn erpresst haben, er wollte ein größeres Stück vom Kuchen, so ist das! Dann kommen immer die Erpressungen! Da hat Delsard sich seiner entledigen wollen.«

Es war sagenhaft, wie der Präfekt die Dinge verbog.

»Und die beiden Schotten, Monsieur le Préfet?«

»Ich habe es bereits gesagt und sage es kein drittes Mal: Der arme Austernzüchter war zur falschen Zeit am falschen Ort – bei der Übergabe des Geldes. Er …«

»Und warum sollten sich Tordeux und Delsard, die sich gut kannten, plötzlich wie Fremde an einem solchen Ort zur Übergabe des Geldes treffen, das ist doch völlig unsinnig, sie …«

Dupin brach ab. Dem Präfekten diese Fragen zu stellen war unsinnig. Er hatte sich eingeschossen und war von seinem Kurs nicht abzubringen.

»Sehen Sie?«

Dupin hatte keine Ahnung, was das heißen sollte.

»Ihre Fragen führen zu nichts. Sie haben nicht den Ansatz einer Antwort! Die Schotten überlassen wir schön der schottischen Polizei. Wir werden den Kollegen alle Fakten übermitteln. Und dann ist Schluss mit dieser Angelegenheit! Haben Sie gehört, Commissaire? Das ist ein offzieller Befehl! Sie stoppen sämtliche weiteren Ermittlungen in dieser Sache! Die Geschichten haben nichts miteinander zu tun, ich muss Ihnen ja nicht sagen, wie oft das vorkommt: ein Zufall, eine zufällige Kreuzung von Ereignissen.«

Dupin schwieg. Er wusste nur zu gut, dass Widerspruch zwecklos war. Das Schlimme war nur: Die Geschichte würde, erzählte man sie lediglich im Großen und Ganzen, für einen Außenstehenden durchaus plausibel klingen. Der Kommissar hatte es nicht nur einmal erlebt: Manchmal hatte plötzlich in einem Fall niemand mehr ein wirkliches Interesse daran, die Wahrheit zu kennen, mühsam weiter nach ihr zu graben. Es verebbte, erstarb, in einer Art allgemeinen Erschöpfung. Irgendwann – und es ging gar nicht um die wirkliche Dauer der Ermittlungen, ihre reale Länge, sondern um eine innere Dynamik – reichte es, eine glaubwürdig klingende Geschichte erzählen zu können, die alles abschloss, nur, um ein Ende zu finden. Gleichgültig, ob die Geschichte noch Löcher aufwies und wie groß diese waren. Eine Geschichte, die grob alles in einen Zusammenhang brachte, das Große abdeckte. Und oft waren dann alle Beteiligten erleichtert – auch wenn sich ab und zu das schlechte Gewissen meldete. Dupin kannte die Versuchung, er kannte sie gut, aber es war ihm schon immer unmöglich gewesen, ihr nachzugeben. Es war ihm schlicht unmöglich, etwas hinzunehmen, von dem er wusste, dass es nicht stimmte.

»Gut«, der Präfekt hatte das Schweigen natürlich falsch gedeutet, »dann sind wir uns ja einig. Nehmen Sie meine Worte nicht so schwer, Sie sollten Ihnen eher eine Warnung sein.« Der Präfekt atmete theatralisch ein: »Ach, mon Commissaire, manchmal verrennt man sich, die Dinge sind zuweilen eben kompliziert. Da ist es gut, wenn man einen klugen Sparringspartner hat. Ich habe übrigens noch eine erfreuliche Nachricht: Ich werde höchstpersönlich nach Port Belon kommen und die Verhaftung von Delsard vornehmen. – Und holen Sie Ihren Inspektor umgehend aus Schottland zurück, diese aufwendige Dienstreise dürfte das Reisebudget Ihres Commissariats schon jetzt über Gebühr strapazieren.«

»Das können Sie …«, Dupin hielt inne.

»Ich wiederhole: Ich erwarte, dass Sie diesen Riwal umgehend zurückholen.«

Der Kommissar spürte, wie ernst es dem Präfekten damit war. Bitterernst.

»Ich habe nun eine Reihe wichtiger Anrufe zu tätigen. Ich sehe Sie gleich vor Ort!«

Der Präfekt hatte aufgelegt.

Dupin wusste nicht, was er fühlte: Entsetzen, Fassungslosigkeit, Ekel, Wut, Rebellion – alles zugleich.

Er schüttelte sich, einmal, zweimal, fuhr sich am Hinterkopf durch die Haare.

Er war, ohne es zu bemerken, ein ganzes Stück gelaufen. Am Belon entlang, um die erste größere Bucht herum. Zwischen Eichen standen hohe Pinien bis zum Ufer. Hier war das Wasser ruhig, glasklar, ein paar Steine lagen auf dem hellen Sand, und kleine Fische flitzten im seichten Wasser umher.

Er machte auf der Stelle kehrt und lief zurück, halb joggend, dabei behielt er das Handy am Ohr. Er wollte hören, was Riwal zu vermelden hatte.

»Riwal, was gibt es …«

»Chef?«

Riwal war wieder nur schwer zu verstehen, auch wenn dieses Mal andere Geräusche im Hintergrund störten. Stimmen. Ausgelassene Stimmen.

»Wir brauchen …«

»Ich kann Sie kaum verstehen, Chef. Hier im Pub geht es hoch her. Ich habe mir mit Harold ein Haggis bestellt, dazu einen Pint, köstlich, aber nichts für schwache Nerven. Man macht sich zu Unrecht über die schottische Küche lustig …«

»Riwal! Was hat der Reporter erzählt?«

»Wir haben lange gesprochen. Es ging wirklich dramatisch zu bei diesem Bankraub. Harold hat sich damals in alles genauestens eingearbeitet, er hat auch noch seine alten Notizen, glaubt er. Sie würden ihn mögen, Chef.«

»Zur Sache, Riwal!«

Immerhin war er jetzt gut zu verstehen.

»Zunächst lief es bei dem Überfall glatt für die drei, dann aber ist alles aus dem Ruder gelaufen. Ein Wachmann zog eine Pistole, es gab ein Handgemenge, Mackenzie, der offenbar der Anführer der Bande war, hat sich auf ihn gestürzt, sich der Waffe bemächtigt und auf den Wachmann geschossen. Eine Bauchverletzung, die der Wachmann überlebt hat. Bei dem Tumult hat sich Mackenzie aber auch selbst verletzt, sodass er nicht fliehen konnte. Smith und Ben Osborn, der dritte Mann, sind mit Motorrädern getürmt, Osborn hatte das Geld, es waren genau zweihundertdreiundvierzigtausend Pfund! Smith ist eine Stunde später gefasst worden, er war wohl gehörig betrunken. Der dritte Mann hat versucht, mit einem kleinen Boot zu entkommen, bei hohem Seegang. Ein Fischer hat gesehen, wie er abgelegt hat, er hatte keine Chance«, für seine Verhältnisse erzählte Riwal recht konzise, ausführlich, aber konzise. »Zwei Tage später hat man das zerstörte Boot an einem Felsen gefunden, zudem einen einzelnen Schuh und die Maske.«

»Das Geld?« Der Kommissar lief schnellen Schrittes.

»Das Geld wurde nie gefunden. Die Küstenwache hat noch ein paar Tage gesucht. Man geht davon aus, dass es im Atlantik verschollen ist. Als die Suche eingestellt wurde, fingen die Fischer und andere Einheimische an, nach dem Geld zu tauchen. Das war natürlich sensationell. Da schwamm eine so große Summe einfach im Meer herum, in einer Plastiktüte! Das muss man sich mal vorstellen. Es wurde zu einer Art Sport. – Aber es ist nie wieder aufgetaucht.«

»Und Mackenzie und Smith?«

»Sie waren geständig und sind dann vier, respektive drei Jahre in den Knast gewandert, sie hatten richtig Glück, weil sie noch keine einundzwanzig waren. Sonst wären es viel happigere Strafen gewesen.«

Dupin konnte selbst nicht sagen, warum ihn diese Geschichte so interessierte.

»Vielleicht hat ja jemand das Geld gefunden und es nicht verraten«, sagte Riwal.

»Was meinen Sie?« Dupin war in Gedanken schon woanders gewesen.

»Einer der Fischer könnte das Geld gefunden haben. Er könnte es nach und nach unauffällig ausgegeben haben. Oder weggezogen sein.«

Von der Annahme ausgehend, dass das Geld gar nicht verschollen war, ergäben sich in der Tat unzählige mögliche Geschichten.

Es entstand eine längere Pause.

»Oder – oder das Geld ist erst gar nicht im Wasser gelandet, weil es schon davor irgendwo deponiert worden ist, oder«, Dupin spielte weitere Möglichkeiten durch, »der dritte Mann hat es nie gehabt, sondern Smith. Und er hat es irgendwo deponiert.«

»Sie haben recht, Chef, alles möglich. Alles beruht lediglich auf den Aussagen der beiden. Wir kennen nur diese Version. Sie haben sich eventuell auch eine Version gemeinsam ausgedacht. Mackenzie und Smith saßen im selben Gefängnis. Schon vor dem Prozess.«

»Vielleicht hat Smith auch Mackenzie schon belogen. Vielleicht hat er die Geschichte erfunden, dass der dritte Mann das Geld hatte.«

»Das hat Harold auch gesagt.«

»Gab es Hinweise darauf?«

»Nein. Keine.«

»Was erzählt dieser Harold noch?«

Dupin war jetzt fast zurück am Château, vor Delsards Haus wartete Magalie Melen auf ihn.

»Die drei kannten sich, seit sie sechzehn waren. Sie kamen alle von der Isle of Skye, wenn auch aus verschiedenen Ecken, und haben in Portree zunächst ein Jahr Fischerei gelernt. Dann in einem Austernzucht- und Muschelbetrieb gearbeitet, auch das alle drei. Sie hingen ständig zusammen rum, in denselben Pubs. Und haben viel Blödsinn angestellt. Einmal haben sie das Boot ihres Chefs genommen und eine dreitägige Sauftour zu den Äußeren Hebriden gemacht. Dabei sind sie fast umgekommen. Anschließend hat er sie gefeuert.«

»Noch andere Delikte?«

»Immer nur harmlose Sachen, mal eine Prügelei, zerbrochene Möbel, ein ramponiertes Auto, nie etwas Schlimmes, keine Körperverletzung, kein schwerer Diebstahl oder so etwas. Mit dem Geld vom Bankraub wollten sie abhauen.«

Dupin stellte es sich schrecklich vor, elendig, lausig: ein Leben als Jugendlicher in den Siebzigern auf einer gottverlassenen Insel in einem gottverlassenen Teil der Welt, verloren und ohne Chance. Er verstand die wilde Bootstour sofort. Und, so dumm die Idee mit dem Bankraub auch gewesen war, er verstand den Drang, abhauen zu wollen.

»Wie lange waren sie in der Austern- und Muschelzucht tätig?«

»Fast zwei Jahre.«

»Stochern Sie weiter, Riwal. Lassen Sie Harold erzählen.«

»Noch was, Chef: Wir haben den Reporter ausfindig gemacht, der den Artikel für Piping Today geschrieben hat. Er und ein Fotograf waren für zwei Nächte da. Sie haben in Pont-Aven gewohnt, im Central.«

Riwal wartete auf eine Reaktion Dupins. Die ausblieb. Der Kommissar kannte das Hotel gut.

»Ihnen ist auch nichts Besonderes aufgefallen, sie haben nur mit dem Leiter der Gruppe gesprochen, einem Monsieur Danneau. Die Fotos sollten niemanden Bestimmten zeigen.«

»Gut. Rufen Sie Nolwenn an und weihen Sie sie in alles ein. Ansonsten sagen Sie niemandem ein Sterbenswort. Nehmen Sie von niemandem einen Anruf entgegen! Außer von mir und Nolwenn«, Dupin musste Riwal schützen, er würde ihm vom Befehl des Präfekten erst gar nichts sagen, ihn aber trotzdem nicht zurückholen. »Vor allem keine Anrufe aus Quimper. Oder von unbekannten Nummern. – Und: Melden Sie sich!«

Dupin legte auf. Er stand ein paar Meter von Delsards Haus entfernt.

Vielleicht spielte diese dramatische Geschichte von damals ja tatsächlich auf irgendeine verdrehte Weise in die Gegenwart hinein. Das Dilemma war nur: Wie und warum sollte diese Geschichte über vierzig Jahre später ausgerechnet in der Bretagne wieder aufbrechen? Könnte das Geld immer noch existieren? Über Umwege hierhergelangt sein? Zu einer Person, die Mackenzie, Smith oder den dritten Mann damals gekannt hatte? Gut gekannt? Eine Person, die auch auf dem Bild in Piping Today zu sehen gewesen war?

Dupin riss sich zusammen.

Er würde jetzt diese fürchterliche innere Mattigkeit überwinden und seine Anstrengungen verdoppeln. Noch einmal genau hingucken, und zwar überallhin!

Magalie Melen stand in der Einfahrt zu Delsards Grundstück, neben einem dunkelgrünen Porsche-Geländewagen.

Sie hatte auf Dupin gewartet.

Von der Straße aus war das Haus nicht auszumachen – hohe Oleander-, Kamelien- und Lorbeerbüsche schirmten es ab –, erst wenn man ein paar Schritte in die Einfahrt hineinging, sah man es: ein mondän restauriertes, altes Bauernhaus mit Scheune am Rande eines parkähnlichen Gartens, der nach Osten ging, Richtung Riec. Mitten in dem üppigen Garten ein prächtiger Pool, ein paar Palmen. Große Malvenbüsche hier und dort. Hinter dem Garten begann das Wäldchen, durch das der Pfad führte, in dessen Nähe sie die Decke gefunden hatten.

Melen hatte das Handy am Ohr.

»Gut, danke.«

Sie legte auf und kam ein paar Schritte auf den Kommissar zu. »Er ist in seinem Arbeitszimmer, mit zwei Anwälten. Er erwartet Sie.«

Es klang wie die Vorbereitung auf den Showdown in einem Western.

»Dann los.«

Melen drehte sich um und marschierte an den Wagen vorbei, sie kannte den Weg offensichtlich.

»Cueff ist in einer halben Stunde da«, sagte sie, als Dupin zu ihr aufschloss. »Das Bakterium ist immer noch nicht nachgewiesen am Belon, aber das Verkaufsverbot bleibt vorerst bestehen. Es gibt weitere Belege für die systematische Betrugspraxis von Tordeux, wir können jetzt sicher von einem Delikt ausgehen; nichts Neues zu dem Erpresserbrief, bisher haben die Computerexperten kein weiteres relevantes Dokument wiederherstellen können. Und an der Decke hat man auch keine Spuren finden können.«

Es waren eine Menge Fäden.

»Ich hatte eine verrückte Theorie«, sagte die junge Polizistin jetzt zögerlich, »aber leider ist sie unhaltbar. Was wäre, wenn Mackenzie gar nicht tot ist? Wenn er seinen Tod nur vorgetäuscht hätte?«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Wir haben keine Leiche. Nichts. Es könnte eine Inszenierung von ihm gewesen sein. Alles. Er hat seinen Kumpel auf dem Weg vom Flughafen hierhin umgebracht, hat in Port Belon erledigt, was er erledigen wollte, was auch immer es war, und hat sich dann abgesetzt, ist vorsätzlich von der Bildfläche verschwunden.«

Melens Einfall klang plötzlich erstaunlich einleuchtend.

»Nehmen wir nur mal die Szene auf dem Parkplatz: Mackenzie wollte, dass ihn jemand tot sieht, und hat dann sein Auto so verschwinden lassen, dass es zu der Mordhypothese mit der entsorgten Leichte passt. Jemand anderem als Madame Bandol hätte man doch sofort alles geglaubt! Wenn ihn zum Beispiel ein Wanderer gesehen hätte. Es würde auch erklären, warum Madame Bandol eventuell ja doch nur einen Wagen gesehen hat – seinen«, Melen blieb einen Moment stehen. »Leider wären andere wichtige Elemente dann vollkommen unverständlich.« Sie führte nun ungerührt die Widerlegung ihrer eigenen Theorie aus: »Warum er sich zum Beispiel die Mühe gemacht hätte, auf dem Parkplatz einen Mord zu inszenieren, ohne weitere Spuren zu erzeugen. Er hätte auf einfachste Weise Blutspuren herstellen können, mit einem Stück Stoff, das ihn eindeutig als das Opfer identifiziert hätte.«

Sie hatten mittlerweile das Haus betreten und waren an der Treppe zum ersten Stock angekommen. Zwei Polizisten wachten mit Argusaugen über alles. Sie nickten ihnen zu.

»Eine interessante Theorie.«

»Ärgerlich ist nur, dass sie im Kern offenlässt, was uns so beschäftigt: Was war es, das Mackenzie in Port Belon zu erledigen hatte?«

Das stimmte. Und trotzdem merkte Dupin, dass ihm etwas daran gefiel.

»Ich lasse Sie jetzt allein, Commissaire. – Ich gehe noch einmal zu den Experten, die sich die Daten von Tordeux ansehen.«

»Machen Sie das.«

Dupin stieg die Stufen hoch, in sportlichem Tempo.

Im ersten Stock präsentierte sich ihm ein imposanter Raum. Ein lang gezogenes Zimmer, ein Büro offensichtlich, mit großen Fenstern nach vorne, zum Garten. Alles sah teuer aus –, zur Schau getragenes Geld. Überall Dinge, die so gar nicht in das an sich sehr geschmackvoll restaurierte alte Haus passten: ein glänzend gelbes Ledersofa mit Edelstahlkonstruktion, ein mattes Edelstahl-Sideboard. Am Ende des Raums eine Aluminium-Schreibtischplatte der Länge nach an die Wand montiert, auf der sich Unterlagen und Akten türmten, zwei große Computerbildschirme standen dicht nebeneinander. Vor den Bildschirmen saßen zwei Männer in Zivil, die Experten.

Kadeg und ein hochgewachsener junger Mann, den Dupin nicht kannte, standen neben einem großen Ledersessel, der, es musste unerklärliche Absicht sein, zwar gelb war, aber ein anderer Gelbton als das Sofa. In dem Sessel saß ein schmächtiger, kleiner Mann, der – wenn es Delsard war – völlig anders wirkte, als Dupin ihn sich vorgestellt hatte. Ein eingefallenes Gesicht, alarmiert, ja ängstlich geradezu; die gesamte Erscheinung hatte etwas Tristes, Kümmerliches. Neben ihm zwei schnittige Männer in Anzügen, sicher die Anwälte.

Der hochgewachsene Mann und Kadeg kamen Dupin entgegen, ein dynamisches Team.

»Jason Riefolo, Leiter des Sondereinsatzkommandos.«

»Einen Augenblick«, Dupin drehte sich um und holte sein Handy aus der Jeanstasche.

Das Gesicht des Einsatzleiters verfärbte sich ansatzlos ins Purpurne.

»Sie werden hier jetzt nicht …«, die Aggressivität war unverhohlen.

Dupin hatte Riefolo schon nicht mehr zugehört, er ging zurück zur Treppe. Das Telefon am Ohr.

»Riwal?«

Dupin sprach leise.

»Chef?«

Zum ersten Mal war die Verbindung glasklar, stellte Dupin erleichtert fest.

»Noch Neuigkeiten von Harold?«

»Nichts mehr zu unserer Geschichte.«

»Bleiben Sie dran, Riwal.«

Dupin legte auf.

Er ging zurück und steuerte unbeirrt an Kadeg und dem Einsatzleiter vorbei, direkt auf den schmächtigen Mann in dem gelben Ledersessel zu. Die beiden Anwälte, vielleicht Ende dreißig, rückten sofort ein Stück näher an den Mann heran, einer rechts, der andere links.

»Commissaire Georges Dupin, Commissariat de Police Concarneau. – Monsieur Delsard, vermute ich? Ich ermittle in den Mordfällen der letzten beiden Tage.«

Das durfte nur der Präfekt nicht erfahren.

»Diese absolut fragwürdige Durchsuchung hier«, der Mann rechts von Delsard führte das Wort, »steht in keinem Zusammenhang mit irgendwelchen Morden, der polizeiliche Zweck ist ausdrücklich ein anderer, Sie …«

»Ich will nichts durchsuchen. Ich will lediglich mit Monsieur Delsard sprechen. Er hat sich«, Dupin musste es ein wenig zuspitzen, »über seinen Strohmann Matthieu Tordeux in die Austernwirtschaft eingekauft. Und sowohl die beiden Morde der letzten Tage als auch der Mordanschlag heute stehen in einem mutmaßlichen Zusammenhang mit Vorkommnissen in der Austernwirtschaft. Bei meinen Untersuchungen geht es um Mordverdacht, nicht um geklauten Sand.«

Kadeg und der Leiter des Sonderkommandos waren inzwischen hinzugetreten. Und hatten jedes Wort gehört. Es war Dupin mittlerweile völlig gleichgültig.

»Das ist lächerlich.«

Es war Delsard selbst, der plötzlich geantwortet hatte, seine Stimme klang etwas zittrig, aber kalt.

»Monsieur Delsard, Sie sollten schweigen und uns reden lassen«, ermahnte ihn sein Anwalt auf der rechten Seite. Der auf der linken nickte bestätigend.

Dupin reagierte in keiner Weise, er blickte Delsard an, als wäre er mit ihm allein.

»Wann sind Sie heute hier eingetroffen, Monsieur Delsard?«

»Mein Klient befindet sich seit dem späten Morgen hier in seinem Haus, seit circa zehn Uhr. Er …«

»Sie waren gar nicht hier, als die Durchsuchungsaktion begann?«

»Mein Klient war unterwegs.«

»Was heißt circa zehn Uhr?«

»Circa zehn Uhr.«

»Wo waren Sie davor, Monsieur Delsard? Zwischen Viertel nach neun und zehn Uhr?«

»Wir sehen keinen Grund, darauf zu antworten.«

Dupin konnte es nicht erzwingen. Delsard musste nichts sagen, und das wusste er.

»Sie sind erst um kurz nach zehn hier im Haus angekommen, Monsieur Delsard?«

»Das haben wir gesagt.«

Delsard blickte indifferent durch die großen Fenster hinaus, während die Anwälte für ihn sprachen.

»Und sind Sie alleine hergekommen?«

»Ja. Wir haben uns hier mit unserem Klienten getroffen.«

Damit stand etwas Wichtiges fest: Delsard hatte kein Alibi für die Tatzeit.

»Er ist alleine hergekommen?«, das erste Mal wandte sich Dupin direkt an den Anwalt.

»Wir haben ihn hier vor Ort getroffen, habe ich gesagt«, dem Anwalt war anzumerken, dass er sich nicht wohlfühlte, ihm war bewusst, dass er irgendetwas erzählt hatte, was den Kommissar interessierte.

»Wo«, Dupin drehte sich wieder zu Delsard, »waren Sie vorgestern, Dienstag, zwischen 16 und 17 Uhr, sowie gestern gegen 18 Uhr 30?«

»Auch dazu werden wir nichts sagen.«

Das lächerliche Spiel ging weiter.

»Kennen Sie einen Ryan Mackenzie oder Seamus Smith?«

»Es gibt keinen Grund, Monsieur Delsard diese Frage zu stellen, und somit auch keinen Grund, darauf zu antworten.«

Dupin ließ ab.

Er konnte sich weitere Fragen sparen. Auch wenn er natürlich gerne mehr gehört hätte. Etwa über das wirkliche Verhältnis zu Matthieu Tordeux. Was ihm Delsard niemals erzählen würde. Zudem müsste Cueff bald ankommen. Aber: Etwas hatte er erfahren. Dass Delsard für heute Morgen kein Alibi hatte.

»Na gut, Monsieur Delsard. Ich werde in der Sache des Mordanschlags auf Matthieu Tordeux einen eigenen Haftbefehl gegen Sie beantragen. – Das macht dann zwei. Mal sehen, wer Sie kriegt, Monsieur. Die Schwere der Straftaten entscheidet.«

Jetzt brach es aus dem dynamischen Einsatzleiter heraus:

»Das ist mein Mann! Wir werden ihn verhaften. Wegen besonders schwerem Diebstahl, besonders schweren Umweltdelikten und einer ganzen Reihe anderer Vergehen. Der Präfekt …«

»… wird persönlich kommen, ich weiß.«

Kadeg hatte sich erstaunlicherweise aus dem Gespräch rausgehalten, was gar nicht seine Art war.

»Es wird ein glanzvolles Ereignis, ohne Zweifel.«

Dupin wandte sich um und ging zurück zur Treppe. Er musste hier raus.

Dreißig Sekunden später hatte er das Haus verlassen.

Der Wagen mit Cueff hatte sich durch ein paar Staus – heftige Regenfälle im Landesinneren – verspätet, Magalie Melen rechnete in ungefähr zwanzig Minuten mit ihm. Dupin hatte beschlossen, Cueff im La Coquille zu treffen, um diese Uhrzeit würde dort noch nicht viel los sein.

Zwei SMS waren eingegangen, während er mit Delsard gesprochen hatte. Claire. »Ruf mich mal an.« Und, ein paar Minuten später: »Bin in Lorient. Fahre um sechs zurück. Irgendwo etwas essen?« Dupin musste zugeben, dass er Claire fast vergessen hatte in dem Wirbel des heutigen Tages, er hatte sich seit ihrem kurzen Telefonat heute Morgen nicht mehr gemeldet. Er musste ihr antworten, absagen – »Kann leider nicht. Liebe dich. G.«

Dupin war zum Tippen auf der Straße Richtung Quai stehen geblieben, nur ein paar Schritte von Delsards Haus entfernt. Links, entlang der Grenze des Anwesens des Bauunternehmers und noch vor der Mauer zu Tordeux’ Grundstück, ging einer der Pfade ab, die in das Wäldchen und dann auf den Jägerpfad führten. Lief man geradewegs hindurch, müsste man direkt zum Belon kommen. Dupin dachte kurz nach.

Dann betrat er das dschungelartige Dickicht.

Auch hier war es düster wie an der Stelle, wo er mit L’Helgoualc’h und Melen gestanden hatte.

Schon nach zwei Minuten gelangte er auf den schmalen Jägerpfad, der bis zu der Straße mit der Unfallstelle führte. Der Kommissar ging geradeaus weiter, langsam. Er versuchte nachzudenken, die Fülle an Informationen zu ordnen. Die Bäume waren oben an den Kronen dicht zusammengewachsen, man roch und schmeckte den Wald in der Luft, den feuchten Boden, die Harze der Hölzer.

Das Gespräch mit Delsard war taktisch nicht allzu klug gewesen. Die Müdigkeit kam unvermindert zurück. Sosehr Dupin es auch versuchte, er konnte keinen einzigen klaren Gedanken fassen. Dabei wäre es so wichtig, die Dinge zu ordnen.

Plötzlich war zwischen den Baumstämmen ein blauer Schimmer zu sehen, zuerst schwach, dann immer greller.

Der Belon.

Dupins Orientierungssinn hatte ihn richtig geleitet. Noch ein paar Meter und er trat mit einem weiten Schritt aus dem Wäldchen heraus. Und blieb stehen.

Es war verrückt. Auf der anderen Seite Port Belons, wo er sich in den letzten Tagen aufgehalten hatte und die er von seinen Spaziergängen so gut kannte, war der Belon vor allem Meer. Nicht nur, weil man die Mündung und den offenen Atlantik sehen konnte, nein, die ganze Stimmung dort war maritim. Hier aber, auf dieser Seite des Vorsprungs, auf dem sich die Wohnhäuser befanden, war alles anders. Vor ihm lag eine vollendete Seenlandschaft, ruhig, gemächlich. Der Belon war von hier aus betrachtet eine große taubenblaue Fläche, spiegelglatt, zwei, drei Kilometer lang, vielleicht einen halben Kilometer breit. Vollkommen friedlich. Es war immer noch Flut, auch wenn sie bereits langsam abnahm. An den Rändern waren einige der Austerntische zu sehen. Auch direkt vor ihm.

Dupin ging weiter und blieb erst ein paar Zentimeter vor der Wasserlinie stehen.

Er hatte etwas aufblitzen sehen. Im flachen Wasser lagen ein paar farbig schimmernde Austernschalen – Europäische Austern – und daneben: eine »Gigantische«. Ein übermäßig großes Exemplar. Riwal hatte es ihm auf dem Markt in Concarneau einmal erklärt: ein »pied de cheval«, ein »Pferdefuß«. Eine der aus den Parks ausgebüxten Austern, die in freier Wildbahn riesengroß wurden, nicht so groß wie in seinem Traum, aber dennoch. Eine vierzig Zentimeter große Auster war durchaus beeindruckend. Links lichtete sich das Dickicht am Fluss und machte einer Wiese Platz. Einem Garten, wie Dupin bei genauem Hinsehen erkannte. Einem prächtigen Garten. Und: Hinter drei hohen Fichten thronte ein kleines Schlösschen aus hellgrauem Granit. Verwunschen, wie in einem Märchen. Es musste Madame Bandols Haus sein.

Dupin ging ein Stück über den steinigen Uferweg. Erst zögernd, dann immer bestimmter. Quer über den Rasen, direkt auf das Schlösschen zu. Natürlich hatte er es sich schön vorgestellt – immerhin hatten es die Bandol-Schwestern gekauft –, aber das hier übertraf all seine Vorstellungen.

Er näherte sich dem Eingang, der über eine stattliche Steintreppe zu erreichen war.

»Hallo? Madame Bandol?«

Es war absurd zu rufen, das Haus war massiv gebaut und hatte sicher Dutzende Zimmer, er würde klingeln.

»Hier bin ich. Hier!«

Dupin drehte sich um. Zwanzig, dreißig Meter entfernt stand ein Gartenpavillon, teilweise von blühenden Kamelien verdeckt, direkt an einem mäandernden Belon-Arm, idyllischer ging es nicht. Davor eine große Holzterrasse, die sich am Wasser entlangzog, mit drei bequem aussehenden Liegestühlen in Orange, Grüngelb und Türkis. Auf dem türkisfarbenen Liegestuhl lag Armandine Bandol, die Rückenlehne hochgestellt. Sie machte keine Anstalten, aufzustehen. Zizou lag zu ihren Füßen und schien tief und fest zu schlafen.

Dupin ging auf sie zu.

»Sie kommen sehr früh«, ihr Ton war streng, »ich habe Sie noch nicht erwartet.«

Erst jetzt fiel ihm wieder ein, dass er ja versprochen hatte, »später« bei ihr vorbeizukommen.

»Aber gut – jetzt sind Sie da.«

Sie machte immer noch keine Anstalten, sich zu erheben. Neben dem Liegestuhl auf dem Holzboden stand ein hohes, schmales Glas. Ein Champagnerglas. Daneben eine Teekanne, eine Teetasse. Ein Buch lag da. Eine Zeitung. Ein großer, mondäner roter Sonnenhut. Und ein kleines gläsernes Glöckchen.

»Ich …«, Dupin wollte nicht zugeben, dass er zufällig hier vorbeigekommen war, zumal er ja auch nicht lange bleiben konnte. »Es hat sich zeitlich alles verschoben, Madame Bandol, der Monsieur aus Cancale kommt verspätet. – Ich habe nur kurz Zeit, aber ich wollte unbedingt bei Ihnen vorbeischauen.«

Auch wenn sie keine richtige Logik besaßen, schienen seine Worte Madame Bandol zu versöhnen.

»Setzen Sie sich, kommen Sie«, sie deutete auf den orangenen Liegestuhl, »hier neben mich.«

Dupin zögerte, aber nur einen Moment, dann setzte er sich. Die Rückenlehne stand fast senkrecht.

»Sie sollten einen Moment schweigen und nur die Landschaft auf sich wirken lassen. Mir hilft das immer ungemein beim Nachdenken.«

Sie schloss die Augen.

Nach einem kurzen Zögern lehnte Dupin sich zurück. Und schaute sich um. Er war nervös. Aber hier wirkte die Welt wie ein himmlischer Garten. Harmonie. Sanftmütigkeit. Milde. Es klang komisch: Die Natur schien hier unendlich gütig. Es war still, nur der leichte Wind war zu hören.

»Ich sehe viel mehr mit geschlossenen Augen. Die Landschaft hier«, Madame Bandol sinnierte, »das ist die Landschaft der Märchen, und die Märchen spielen sich in uns ab.« Sie hielt inne, öffnete die Augen, schaute Dupin direkt an und sprach plötzlich forsch: »Gut. Also! An die Arbeit, Monsieur le Commissaire. Wie ist die Lage?«

Dupin hatte sich tatsächlich einen Moment verloren. Er hatte sonderbarerweise der gigantischen Auster nachgesonnen. Auch wenn er nicht wusste, warum. Überhaupt, etwas beschäftigte ihn unbewusst seitdem.

Madame Bandols Mahnung hatte ihn zurückgeholt, mit Schrecken blickte er auf die Uhr. Dann auf sein Handy. Beides entging Madame Bandol nicht.

»Man hat hier keinen Empfang. Nie. Ich bin sehr froh darüber.«

Dupin überlegte, was er tun sollte, er war schon jetzt zu spät. »Ich – Madame Bandol, meinen Sie«, es war eine etwas ungewöhnliche Idee, aber gleichzeitig eine pragmatische, »meinen Sie, wir könnten uns hier bei Ihnen mit Monsieur Cueff unterhalten?«

Ihre Miene ließ in keiner Weise erkennen, dass sie den Vorschlag auch nur im Geringsten merkwürdig fand.

»Vielleicht im Pavillon?«

Dupin hatte eher an einen Raum im Inneren des Hauses gedacht, aber warum nicht. Er war sich bewusst, dass es einen kuriosen Eindruck machen würde, dennoch: Es wäre das Einfachste. Außerdem waren sie hier garantiert unter sich. Ungestört. Und: Es war nie verkehrt, wenn ein Verdächtiger irritiert war.

»Sie tun der Polizei einen großen Gefallen, Madame Bandol.«

Madame Bandol schmunzelte, ihre Mimik hielt nicht hinter dem Berg damit, dass sie es verlockend fand, den Pavillon als Schauplatz für eine polizeiliche Aktion zur Verfügung zu stellen.

»Aber selbstverständlich. Ich meine, ich gehöre ja zum Team.«

Sie nahm das Glöckchen neben ihrer Liege und läutete.

»Dürfte ich Ihr Telefon benutzen?« Dupin war aufgestanden. »Ich muss Magalie Melen benachrichtigen.«

»Natürlich, natürlich.«

Eine junge Frau in schwarzem Kleid mit weißer Spitzenschürze kam mit trippelnden Schritten aus dem Haus. Einen keinesfalls ergebenen Ausdruck auf dem Gesicht.

»Madame haben geklingelt?«, fragte sie.

»Zwei Dinge, Odette: Zeigen Sie diesem Monsieur hier unser Telefon, er hat einen dringenden Anruf zu tätigen. Außerdem werden wir in wenigen Minuten einen Gast empfangen, im Pavillon. Wenn Sie uns einen Tee herrichten würden?«

»Ich denke«, Dupin unterbrach sie sanft, aber bestimmt, »eine Karaffe Wasser wird genügen, Madame Bandol.«

»Zumindest einen café dazu. Für uns alle!«

Dupin zögerte einen Moment, dann entschied er sich anders:

»Madame Bandol, meinen Sie, Mademoiselle Odette wäre so freundlich und könnte Magalie Melen anrufen und ihr sagen, sie solle bitte mit Monsieur Cueff hierherkommen?«

Madame Bandol wandte sich dem Mädchen zu: »Wir machen es, wie Monsieur le Commissaire gesagt hat. Die Nummer haben wir.«

»Natürlich, Madame.«

Mademoiselle Odette verschwand.

»Wer unterhält das hier alles, Madame Bandol? Den Garten, das – Anwesen?«

»Ich habe eine kleine Truppe, die sich um alles kümmert. Einen Gärtner, eine Haushälterin und Köchin und dann noch Odette. – Und wenn nötig haben die drei wiederum Helfer. Das Anwesen verlangt einiges an Zuwendung.«

»Kennen Sie Monsieur Delsard persönlich? Den Bauunternehmer?«

In ihren Augen war Verwirrung zu sehen.

»Sie werden jetzt doch nicht auch noch in Betracht ziehen, dass unser Fall etwas mit den Sandraub-Verbrechen zu tun hat? Ich bin schwer enttäuscht, Monsieur le Commissaire. Verlieren Sie nicht Ihren Stolz!« Ob ihr Entsetzen echt oder gespielt war, vermochte Dupin nicht zu sagen. »Sie sind ein echter Ermittler. Kein Hercule Poirot, nein, aber doch ein passabler. Sie werden das Geheimnis lüften, um das es hier geht! Und ich unterstütze Sie dabei.«

Dupin musste unfreiwillig lächeln.

»Und nur nebenbei: Nein, ich kenne ihn nicht. Ich weiß, wer er ist. Mehr nicht. Ein höchst unsympathischer Charakter. Er grüßt nie.«

»Monsieur Kolenc – vertrauen Sie ihm vollständig?«

Jetzt stand Entgeisterung auf ihrem Gesicht.

»Jetzt ist aber Schluss. Er gehört zum Team. Zu uns. Natürlich! Er ist ein Freund.«

Damit war das Thema für sie erledigt.

»Der Bauunternehmer könnte in mehrere Geschichten verwickelt sein, die an sich gar nichts miteinander zu tun haben, so auch in unsere«, überlegte Madame Bandol. »Und sein Freund Tordeux war vielleicht nicht nur Opfer, sondern ebenso Täter! – Vielleicht ja der Mörder der beiden Schotten. Bevor er selbst attackiert wurde. Das wäre doch eine feine Wendung: Wenn Tordeux stirbt, wäre der Mörder selbst umgebracht worden. Und wir hätten noch einen weiteren Mörder!«

»Das ist durchaus möglich. – Tordeux hat auf alle Fälle jemanden erpresst. Wir haben einen entsprechenden Brief gefunden, leider ohne Adressat. Wir wissen nicht, wem er gegolten hat.«

Madame Bandol riss die Augen auf:

»Er ist zu allem fähig! Sehen Sie!«

Dupin war aufgestanden und rastlos hin- und hergegangen. Am Rand des Flusses blieb er stehen. Sein Blick wanderte über den friedlichen Belon.

Es war ihm immer noch nicht in den Sinn gekommen, was ihn eben so beschäftigt hatte. Aber er war sich sicher, dass es wichtig war.

»So ist es richtig, Monsieur le Commissaire! Meditieren Sie! Das meinte ich. Dann wird alles klarer!«

Dupin hörte Madame Bandol nur vage im Hintergrund.

Er kannte diese Momente: wenn irgendetwas in ihm – der Begriff »Gefühl« war nur eine grobe Näherung – selbstständig arbeitete, etwas, das sein Verstand nicht sofort umreißen konnte. Oder nur halb, auf dunkle Weise.

Cueff hatte eine Glatze, nur an den Schläfen war noch kurz rasiertes, weißgraues Haar zu sehen, er trug eine schmale Hornbrille, die die zusammengekniffenen Augen hinterlistig wirken ließ. Er war kräftig gebaut, dabei allerdings nicht athletisch, eher grobschlächtig, im Gegensatz zu seinem durchaus feinen Gesicht. Manchmal, fand Dupin, passten Köpfe einfach nicht zu den Körpern, auf denen sie saßen – oder umgekehrt.

Magalie Melen hatte Cueff hergefahren, es hatte nicht lange gedauert.

Mademoiselle Odette hatte sie zum Pavillon geführt. Weiß gestrichen, mit opulenten Holzschnitzereien verziert. Fünf hölzerne Säulen trugen die Kuppel. Darunter standen zwei Holzbänke in einem rechten Winkel, so ausgerichtet, dass man auf den Belon blickte, auf das ganze farbenfrohe Panorama.

Madame Bandol war ungerührt auf ihrem Liegestuhl geblieben, hatte sich ihr Buch genommen und schien in die Lektüre vertieft.

»Setzen Sie sich«, Dupin sah keinen Grund, besonders freundlich zu sein. »Sie haben bewusst falsch ausgesagt, Monsieur Cueff. Sie haben Ihr Haus vorgestern sehr wohl verlassen. Wir haben eine Zeugin. Und am Nachmittag waren Sie hier in Port Belon.«

Der Kommissar hatte nichts zu verlieren. Er konnte es offensiv versuchen.

Nach einem kleinen Überraschungsmoment brach Cueff in höhnisches Lachen aus.

»Nur weil ich zwei Kilo Langustinen, einen Salat und Zahncreme gekauft habe, werde ich unter Androhung eines Haftbefehls quer durch die Bretagne gekarrt? Das Kilo liegt bei sieben Euro – das Kilo! Mir war nicht klar, dass Sie sich für meine Einkäufe interessieren.«

»Mich interessiert nur, wohin Sie nach dem Einkaufen gefahren sind.«

»Direkt nach Hause. Wo ich …«

Dupin schoss plötzlich hoch.

Cueff und Magalie Melen sahen ihn gleichermaßen erstaunt an. Das war es – das musste es sein: Er wusste endlich, was ihn so umgetrieben hatte. Er wusste es. Auch wenn es abenteuerlich klang. Und zu einem waghalsigen, ja tollkühnen Schluss führte.

Die gigantische Auster im Belon hatte ihn an seinen bizarren Traum der letzten Nacht erinnert. Der vielleicht ganz und gar nicht bizarr gewesen war. So vieles würde plötzlich einen Sinn ergeben! So viel Absurdes plötzlich plausibel sein. Die Fotos in Piping Today, dass Smith jemanden darauf erkannt und offenbar eiligst bei Mackenzie angerufen hatte …

Ohne sich zu erklären, ohne überhaupt ein einziges Wort zu sagen, verließ Dupin den Pavillon und lief bis zum Ende der Terrasse. In einer Art fiebriger Trance. Cueff hatte Schwierigkeiten gehabt, die Fassung nicht restlos zu verlieren, doch Dupin hatte seine zornigen Worte nicht mehr gehört, so sehr war er mit seinen Gedanken befasst.

In rasender Geschwindigkeit spielte sein Gehirn die Geschichte durch. Bewegungslos starrte er auf den weiten Wasserspiegel, der das tiefe Blau des Himmels makellos wiedergab.

Dann drehte er sich um und ging zu Madame Bandol.

Auf ihrem Gesicht lag aufgeregte Erwartung, die sie nicht im Ansatz zu überspielen versuchte.

»Ein Geistesblitz?«, fragte sie schelmisch.

»Ich muss telefonieren.«

»Kommen Sie.«

Sie erhob sich und schritt so elegant wie flink vor Dupin her. Cueff und Melen starrten ihnen vom Pavillon aus hinterher.

Madame Bandol schien es förmlich zu genießen. Sie sagte kein Wort. Stellte keine Fragen. Worüber Dupin froh war.

Sie führte ihn in einen hohen, holzvertäfelten Flur, größer als sein gesamtes Appartement, luxuriös leer. Rechts ein Tischchen, vermutlich Empire. Darauf ein samtbeschlagenes Telefon mit Wählscheibe in Dunkelrot, das Dupin an einen Fantomas-Film mit dem von ihm verehrten Louis de Funès erinnerte.

»Bitte sehr.«

Madame Bandol verschwand umgehend zurück in den Garten.

Dupin dachte kurz nach: Für diesen Job wäre Nolwenn die Beste.

Das wäre das Effektivste.

Er wählte ihre Nummer.

Sie nahm sofort ab.

»Sie müssen etwas für mich recherchieren, Nolwenn.«

»Sagen Sie mir, was.«

Sie kannte Situationen wie diese, wenn Dupin höchst ungeduldig war.

»Ich möchte, dass Sie sich mit den Lebensläufen dreier Leute beschäftigen: Nicolas Cueff, Matthieu Tordeux und Baptiste Kolenc. Recherchieren Sie alles, was Sie finden können. Die Lebensdaten. Offizielle, amtliche Dokumente. Alles! – Und zwar der Jahre vor 1970.«

»Vor 1970?«

Nolwenn klang überrascht.

»Geburtsurkunde, Schule, Ausbildung, Wohnorte, solche Dinge.«

»Kein Problem.«

Dupin hatte keine Ahnung, wie sie es anstellen würde. Ohne Haftbefehl, ohne Durchsuchungsbefehl. Aber das waren die Worte, die er liebte.

»Nur von diesen dreien?«

»Nur von diesen dreien.«

»Der Präfekt will übrigens, dass wir Riwal sofort zurückholen.«

»Er bleibt in Schottland, bis wir ihn dort nicht mehr brauchen!«

»Ich habe der Assistentin von Locmariaquer eben gesagt, dass ich auf Ihre Anweisung hin unmittelbar nach Flügen gesucht habe, Riwal es aber heute bedauerlicherweise nicht schaffen wird, zum letzten Flug rechtzeitig nach Glasgow zu gelangen. Ich habe den ersten morgen früh gebucht, 6 Uhr 05. Mehr Spielraum bekommen wir nicht.«

»Das reicht, Sie sind großartig.«

»Ich melde mich, sobald ich etwas habe. – Das Ganze bleibt geheim, nehme ich an.«

Dupin hatte es fast vergessen: Er ermittelte ja gar nicht mehr, offiziell war der Fall abgeschlossen.

»Absolut.«

Schon hatte sie aufgelegt.

Er ging unverzüglich zum Pavillon zurück.

Cueff stand mittlerweile, er war wütend.

Melen war sitzen geblieben, sie wirkte vollkommen aufgeräumt. Entspannt geradezu. Madame Bandol hatte sich erneut divenhaft so auf ihrem Liegestuhl drapiert, dass sie alles im Blick hatte.

Dupin machte es kurz:

»Wo haben Sie in den Jahren vor 1970 gelebt, Monsieur Cueff?«

»Das ist eine kolossale Unverschämtheit, wie Sie mit mir umgehen, ich …«

»In den Jahren vor 1970, Monsieur Cueff.«

Verstärkt durch seine mächtige Physis – Dupin war direkt vor Cueff stehen geblieben – zeigte sein harscher Tonfall Wirkung.

»In Cancale.«

»Wo sind Sie geboren und aufgewachsen?«

»Warum?«

»Geboren und aufgewachsen?«

»Cancale.«

»Schule, Schulabschluss, alles in Cancale?«

»Ja.«

Cueff setzte sich wieder. Dupin blieb stehen.

Wenn es Cueff war, den er suchte, würde der natürlich lügen. Und vielleicht gab es sogar das eine oder andere gefälschte Dokument. Oder verschwundene Dokument.

»Hat die Polizei weitere humoristische Fragen an mich?«

Cueff bemühte sich jetzt, möglichst gleichgültig zu wirken.

Weitere Fragen zur Biografie würden nichts bringen, Dupin würde die Recherche Nolwenn überlassen. Wenn es etwas gab, würde sie es finden.

»Wir werden uns Ihr Auto ansehen, Monsieur Cueff, den Filter der Klimaanlage, die Fußmatten, alles. – Sie wissen, dass man heutzutage alles finden kann. Mikroskopisch kleine Spuren von der Erde, die es in dieser Zusammensetzung nur in Port Belon gibt, zum Beispiel. An der Mündung des Flusses.«

Dupin hatte die Sätze ein wenig mechanisch formuliert, ihm gingen immer noch zu viele Gedanken gleichzeitig durch den Kopf.

Cueff brach jetzt in ein lautes, aufgesetztes Lachen aus.

»Sie sind ein echter Komiker, Monsieur le Commissaire.«

Dupin wandte sich ab.

Ein deutliches Signal: Das Gespräch war beendet.

Er wusste, er hatte im Augenblick keine Mittel, Cueff noch stärker unter Druck zu setzen, ihn richtig aus der Reserve zu locken. Er musste auf Nolwenns Rechercheergebnisse warten.

Bisher war alles außerdem nur eine verwegene Hypothese. Eine Idee.

Dupin wusste, dass er hoch pokerte. Doch er musste es tun.

Jetzt brach die Wut in Cueff endgültig durch: »Sie werden mir nicht mehrere Stunden Fahrt für diese paar abwegigen Minuten hier zugemutet haben. – Ich rufe meinen Anwalt an, er wird ab jetzt alles übernehmen.«

Dupin hatte den Pavillon schon verlassen, er drehte sich noch einmal um.

»An Ihrer Stelle hätte ich das bereits früher getan. Melen, geleiten Sie Monsieur Cueff zum Auto. Die sollen ihn zurückfahren. Und im Auge behalten. Wenn ich neue Informationen bekomme, ist er vielleicht schneller wieder hier, als ihm lieb ist.«

Zehn Minuten später war Dupin zurück am Quai in Port Belon. Im Fluss waren mittlerweile die Austernparks von Tordeux und Kolenc zu sehen, das ablaufende Wasser hatte sie größtenteils freigegeben. Die Sonne hatte nicht mehr die Kraft und den Glanz von heute Mittag, es war deutlich kühler geworden.

Dupin musste etwas essen. Unbedingt. Das Croissant bei Béa lag ewig lange zurück. Auf dem Weg war ihm einen Augenblick regelrecht schwummrig geworden. Er kannte diesen Schwindel. Ein ultimatives Zeichen. Er könnte sich rasch in der Bäckerei in Riec ein Baguette holen. Dafür wäre gerade noch Zeit, bevor sie schloss. Auf der Fahrt könnte er noch einmal Riwal anrufen. Nolwenn auf der Rückfahrt.

Dupin ging das kleine Sträßchen zum Parkplatz hoch. So unauffällig wie möglich, was schwer war bei seiner Statur. Das Letzte, was er jetzt gebrauchen konnte, war ein Gespräch, mit wem auch immer.

»Sie sind«, es war ein furchtbares, cholerisches Gebrüll, das der Kommissar sofort erkannte, »sus-pen-diert«, der Präfekt schien nicht zu wissen, wie er die gesamte böse Energie seines Anfalls in Sätze packen sollte. »Ich suspendiere Sie hiermit vorübergehend! Ganz offiziell! Sie haben mit diesem gesamten Fall nichts mehr zu tun!«

Locmariaquer war von hinten auf Dupin zugestürmt, er musste aus der Einfahrt von Delsards Grundstück hervorgeschossen sein. Der Kommissar fuhr herum. Der ungemein eierförmige Kopf des schlanken, dabei sehr hochgewachsenen Mannes mit spärlichem Haar in seinem – wie üblich – billig aussehenden bräunlichen Anzug war knallrot, jede einzelne Zelle schien kurz vor dem Platzen.

»Der Einsatzleiter hat mir alles berichtet! Jedes Wort! Sie hintertreiben den Fall. Sie ermitteln immer noch in der Sache der beiden Schotten – und nur in dieser Sache! Das ist glatte Sabotage! Sie machen sich über mich lustig! Jetzt auch noch das Verhör von diesem Cueff, die fadenscheinigen Ausflüchte mit Riwal! Ich hatte Ihnen gesagt, dass der Fall im Kern abgeschlossen ist! Dass es ein Befehl war! Sus-pen-diert!«, wieder zog er das Wort lächerlich in die Länge.

»Es gibt einen neuen …«

Dupin brach ab.

Das war Blödsinn. Dem Präfekten in dieser Verfassung eine waghalsige Theorie vorzutragen, wäre keine gute Idee. Zudem würde es belegen, dass er immer noch mit »den beiden Schotten« beschäftigt war.

»Ich meine es ernst. Sie sind raus!«

Komischerweise waren es erst diese Worte, die Dupin wirklich erreichten. Alles zuvor hatte wie ein Bestandteil der üblichen Tirade gewirkt.

»Geben Sie mir Ihre Waffe. Die Dienstmarke! Und, glauben Sie mir, dies wird über die vorübergehende Suspendierung hinaus ein ernstes Nachspiel haben.«

Dupin war verstummt.

Er musste sich mit aller Macht beherrschen. Die Hände waren zu harten Fäusten geballt.

Mittlerweile waren der Leiter der Sonderkommission und auch Kadeg hinzugekommen. Ein Spektakel kündigte sich an. Eine öffentliche Demütigung.

Es wurde ganz still.

Ein paar Sekunden verstrichen. Niemand sagte etwas.

Der Präfekt schien die ungeheure Anspannung in Dupins Gesicht und Körper zu bemerken. Er sprach jetzt sehr leise:

»Waffe, Dienstmarke!«

Dupin biss noch fester auf die Zähne.

Seine rechte Hand wanderte zu dem Waffenhalter unter seinem Pullover. Er holte seine Sig Sauer heraus. Und ließ sie einfach fallen. Neben sich auf den Boden. Dabei blickte er dem Präfekten direkt in die Augen. Das Gleiche machte er mit seiner Dienstmarke. Nur seine Arme bewegten sich. Die Marke kam knapp neben der Pistole zum Liegen.

Dann drehte sich der Kommissar wortlos um.

Und ging langsam davon. Die Straße hinauf.

Zum Parkplatz.

»Ich erwarte einen vollständigen Bericht. Über alles, was im Falle Delsard und Tordeux relevant ist, vor allem im Hinblick auf Delsards fehlendes Alibi für heute Morgen«, der Präfekt sprach laut, aber doch gebremst, er brüllte nicht mehr. Von Triumph keine Spur. Vielmehr klang es ein wenig hilflos.

Dupin reagierte nicht.

Er stieg ins Auto. In aller Ruhe. Startete den Motor. Und fuhr in einem großen Bogen los.

Ein paar Kurven lang blieb er bewegungslos, nur seine Hände steuerten mechanisch den Wagen.

Dann griff er zum Autotelefon.

»Claire?«

»Georges! Ich freue mich, dass du anrufst. Ich verstehe gut, dass du nicht …«

»Wir essen jetzt zusammen, Claire. Ja! Das tun wir.«

»Wirklich? Und du kommst deswegen nicht in Schwierigkeiten?«

»Nein, gar nicht. Es passt ausgezeichnet.«

»Das ist wunderbar, Georges!«

»Wir treffen uns in Rosbras. Bei Marie. Ich bin schon unterwegs.«

»Und ich gerade auf dem Weg zum Auto. – Habe alles erledigt. Ich bin in einer Viertelstunde da. Bis gleich, Georges!« Er konnte hören, wie sehr sie sich freute.

»Bis gleich, Claire.«

Dupin atmete tief durch.

Dann gab er richtig Gas.

Der Kommissar fuhr das geschwungene Sträßchen bis zur kleinen Mole entlang, an der das Bistro lag. Nur ein paar Meter vom Wasser entfernt. Nicht vom Belon, sondern vom Aven. Rosbras – eine Handvoll Häuser – war nur einen Katzensprung von Port Belon entfernt.

Maries Bistrot de Rosbras war ein schönes, altes Haus, strahlend weiß gestrichen, hellgraue Fensterbänke, darauf pinkfarbene Kästen mit üppig blühenden Blumen, breite, hellgraue Markisen, darunter eine Holzterrasse, auf der wild verteilt Keramiktöpfe mit Olivenbäumen, Oleander und kleinen Palmen standen. Man saß an schlichten Holztischen auf alten Bistrostühlen. Direkt am Aven, genau wie der Belon ein Halbwesen, Meer und Fluss in einem. Das alles war schon nahezu perfekt – doch was den Ort so einzigartig machte, war sein besonderes Grundgefühl, ein Flair, das sofort zu spüren war. Es war eine eigene Schönheit des Ortes, eine Leichtigkeit, eine Heiterkeit, Unbeschwertheit. Ferienstimmung.

Dupin parkte den Wagen etwas weiter den Quai hinab, ging zur Terrasse und setzte sich in die erste Reihe zum Wasser hin. Claire würde noch etwas brauchen.

Es war nichts los, ein einziger anderer Tisch war besetzt, wie überall würde es auch hier erst in der Osterwoche voller, dann begann die Saison, allmählich.

Es war ein eigentümlicher Zustand, in dem Dupin sich befand. Da war die absolute Fassungslosigkeit, der Widerwille, hinzunehmen und überhaupt zu glauben, was gerade passiert war. Da war eine unbändige Wut. Dupin hatte versucht, sie weit, weit nach hinten zu drängen, in der Situation mit dem Präfekten eben, aber auch jetzt noch. Schlicht und einfach, weil es sonst zur Katastrophe gekommen wäre.

Zu Fassungslosigkeit und Wut kamen das Gefühl der Ohnmacht und das der vollkommenen Unwirklichkeit hinzu. Alles fühlte sich irreal an. Und, nicht zu vergessen: seine restlose Erschöpfung. Es war zum Weinen und zum Lachen, zum Weglaufen und zum Alles-zerstören-Wollen. Dupin fühlte sich wie betäubt. Vielleicht war das das passendste Wort. Als würden all die unterschiedlichen heftigen Gefühle eine Art Patt ergeben.

»Salut, Georges, wie geht’s? Rot oder weiß?«

Marie, die Besitzerin, war herausgekommen. Schlank, mit dunklen, längeren, verwuschelten Haaren, große Ohrringe, ein rotes T-Shirt, verwaschene Jeans und eine Lederjacke. Dupin mochte sie, sie und ihren Mann, der früher ein bretonischer Fußballstar gewesen war, und auch ihre Schwester, die vorzüglich kochte. Marie und ihr Mann hatten etwas Besonderes aus dieser Bar gemacht. Aus diesem ganzen Ort.

»Rot! Gascogne bitte!«

Sie lächelte Dupin an. Warm. Ermutigend. Es tat gut. Und war stärker als jedes Wort. Dann drehte sie sich um und ging zurück ins Bistrot.

Was sollte er tun?

Vielleicht sich wirklich aus allem raushalten? Den Dingen ihren Lauf lassen? Seine extravagante Theorie aufgeben? Fakt war doch: Er war supendiert.

Und er war es leid. Sollten sie doch sehen!

Zudem: Nolwenn hatte sich auf der Fahrt hierhin gemeldet, um vorzuwarnen, dass es nicht leicht war, an die Dokumente heranzukommen; nur bei Kolenc hatte sie ein erstes – und das schien in Ordnung. Vielleicht würde es ohnehin ergebnislos bleiben. Dupin hatte einfach zugehört, er hatte es nicht geschafft, auch nur ein Wort von dem Vorgefallenen zu erzählen.

»Der Wein.«

Marie war schon zurück und stellte eine Flasche Domaine de Pellehaut auf den Tisch.

»Danke, Marie.«

Er goss sich umgehend ein.

Und trank das Glas in einem Zug leer. Der Wein erinnerte ihn an den Sommer, die Abende hier in der untergehenden Sonne.

Man konnte förmlich sehen, wie das Wasser den Fluss hinunterströmte, nicht sanft und träge – kräftig, drängend, mit Tempo, vielen Strudeln, der Atlantik holte seine geliehenen Wassermassen vom Land zurück. Wie ein Ein- und Ausatmen. Etwa hundert Meter war der Aven hier breit, ein kleines Stück aufwärts und abwärts weitete er sich zu Seen, wie am Belon bei Madame Bandol. Dichte, hellgrünende Wälder säumten die Ufer, unendlich friedlich. Vogelgezwitscher, Wasserrauschen und Boote, die aneinanderschlugen, alles gedämpft.

Dupin hatte sich noch einmal eingeschenkt.

In der Mitte des Flusses lagen Boote an runden weißen Bojen. Motorboote, Segelboote mit ihren hoch aufragenden Masten, die durch die Strömung ruhelos hin und her zappelten. Am Ufer gegenüber erhoben sich die wenigen noblen Häuser von Kerdruc, die großzügig verteilt von prächtig florierenden botanischen Gärten umsäumt waren. Mächtige Pinien standen dort. Zwischen ihnen würde später die Sonne untergehen. Lange würde es nicht mehr dauern, sie war schon ein Stück zu ihnen hinabgewandert und tauchte das Wasser und die Welt am Aven in sanftgoldenes Licht. Noch immer war keine einzige Wolke zu sehen, der Himmel war ein zartes Pastellblau.

Dupin kam häufig hierher, oft auch mit Claire, das Bistrot de Rosbras war zu einer seiner Stammkneipen geworden. Meistens saßen sie hier einfach nebeneinander, ein Glas Wein in der Hand, und schauten, ohne zu reden. Beobachteten Vögel, Boote, Strudel, die wandernde Sonne. Oder nicht einmal das: versanken einfach in der Stimmung des Ortes und des Moments.

»Was ist los, Georges? Du siehst wütend aus. Und erschöpft.«

Dupin schrak hoch.

Claire stand direkt neben ihm.

Sie musste den Wagen oberhalb abgestellt haben.

»Ich war nur in Gedanken. Ich bin nicht …«, Dupin sprach nicht zu Ende.

Was sollte er sagen? Claire kannte ihn.

»Hast du schon etwas gegessen?«

»Nein.«

»Und wann hast du zuletzt etwas gegessen?«

Dupin winkte ab.

»Du bist ja verrückt, Georges! Aber immerhin hast du schon etwas getrunken.«

Sie blickte auf das Glas und lächelte.

»Sehr gut. Das ist meine dringende medizinische Anweisung!«

Claire setzte sich. Jede einzelne Strähne ihrer normannisch blonden Haare schimmerte im warmen Licht.

»Ich habe auch wahnsinnigen Hunger.«

Dupin liebte das an Claire: dass sie einen Bärenhunger haben konnte. Und dann auch wirklich so aß!

Marie musste Claire gehört haben. Sie war herausgekommen und begrüßte sie.

»Wir müssen etwas essen, Marie. Für mich die bretonische Fischsuppe und dann das Parmentier de canard. Und den Gâteau breton. – Und«, nur ein kurzes Zögern, »vorab ein paar Austern – zwölf. Ich trinke ein Glas Weißwein zu den Austern und dann auch den Roten!«

Dupins Hunger wurde bei Claires Bestellung unerträglich.

»Für mich auch – alles. Nur keine Austern!«

Marie verschwand lächelnd.

Das Parmentier de canard war hier einfach himmlisch, cremiges Kartoffelpüree mit geschmorter, ausgelöster Ente, zart und würzig.

Es würde ihm guttun. Ihm Kraft geben. Und viel wichtiger: Es würde wunderbar sein, hier mit Claire zu sitzen und zu essen. Und alles Unfassbare zu vergessen – für heute Abend zumindest. Dupin holte sein Handy hervor. Er drückte drei Sekunden auf den Ausknopf. Ein schwaches Vibrieren bestätigte es.

»Ich bin offiziell vom Fall suspendiert. Den es schon gar nicht mehr gibt. Formal gilt er als gelöst. Der Präfekt war persönlich in Port Belon und hat den Übeltäter dingfest gemacht – der aber mit den Morden nichts zu tun hat.«

Schon diese Sätze waren Dupin schwergefallen. Er hatte keinerlei Vorstellung, wie er die irrwitzige Geschichte in ein paar Sätzen erklären sollte, und noch entscheidender: keine Kraft.

»Ich hab keine Lust mehr, Claire. Der Fall ist vorbei.«

»Wir essen jetzt einfach, Georges. Und trinken Wein, mehr nicht«, sagte sie und meinte es genau so. Sie goss ihm erneut ein, dann sich.

»Yec’hed mat. Auf unser Wohl!«

»Yec’hed mat, Claire.«

Dupin trank.

Er spürte die Wirkung des Weins auf leeren Magen schon jetzt. Im Kopf, im Körper. Und war froh. Auch, dass Claire keinerlei Aufhebens machte um seine Situation. Sie wusste, dass ihm das am meisten helfen würde.

»Ich habe die Wohnung heute komplett eingerichtet, ich werde fast nichts aus Paris mitnehmen, keine Möbel.«

Das war typisch für sie. Eine Wohnung an einem einzigen Tag vollständig einzurichten.

»Der Klinikchef hat gefragt, ob ich morgen noch einmal operieren kann, ein interessanter Fall, aber ich habe abgesagt. Ich werde es nicht riskieren, dein Fest zu verpassen.«

Das Fest. Auch das noch.

Dupin hatte es völlig vergessen. Das war das Letzte, wonach ihm im Augenblick zumute war.

Im nächsten Moment stand Marie vor ihnen, sie brachte die Austern. Dazu frisches Brot.

Sofort widmete sich Claire routiniert der Delikatesse; Europäische Austern, die Plates. Sie träufelte etwas Zitrone drauf, löste das Fleisch mit der kleinen Gabel, setzte die Auster an die Lippen und schlürfte, um sie dann im Mund andächtig zu kauen. Dupin hatte bereits ein Stück Baguette im Mund. Dazu einen großen Schluck Wein.

Es tat unendlich gut.

»Ich werde sie jetzt wieder jeden Tag essen können. Wie in meiner Kindheit. – Es ist schrecklich; wenn man sie hier zuerst probiert hat, kann man sie nie wieder in seinem Leben irgendwo anders essen.«

Dupin musste lächeln. Auch wenn er das im Hinblick auf Austern nicht nachvollziehen konnte, wusste er doch genau, was Claire meinte. Es galt für alles hier, die Fische, die Muscheln, die Krebse, die Hummer, für alles, was die lokalen Fischer aus den Küstengewässern der Bretagne holten. Alles schmeckte nicht nur ein bisschen, sondern vollkommen anders als selbst in den besten Pariser Restaurants. Hier schmeckte ein Fisch nach dem, was er war, hatte seinen ganz eigenen feinen Geschmack, sein besonderes Fleisch – mit jeder weiteren Stunde des Transportes und der Aufbewahrung begann jeglicher Fisch identisch fad zu schmecken.

»Ich habe einen Riesenhai gesehen, Claire. Direkt vor mir. Er frisst nur, was Austern fressen, diese winzigen Plankton-Partikeln. Uns nicht«, Dupin schwieg einen Augenblick. »Na ja, und wenn, dann nur versehentlich.«

Claire warf ihm einen kurzen ratlosen Blick zu.

»Kiki«, er betonte beide »is« unbeabsichtigt lang. »Und Charlie. Eine Toulouser Gans.«

Dupin merkte, wie seine Gedanken abschweiften. Wie sie leichtfüßig in die Ferne zogen, ohne dass er eingreifen konnte.

Er strecke die Beine aus. Rutschte etwas nach hinten.

»Nimm eine.«

Claire hatte mit der Gabel eine Auster gelöst, das Fleisch schwamm in dem kleinen See, der sich in der halben Schale gebildet hatte.

»Lieber nicht.«

Claire ließ sich nicht beirren.

»Für Anfänger ein wenig Vinaigrette dazu«, sie beträufelte die Auster und hielt sie ihm erneut hin. Schaute ihn auffordernd an. Mit leuchtenden Augen.

»Lieber nicht. Ich …«, Dupin setzte ab.

Vielleicht war es keine komplett abwegige Idee. Er hatte ein wenig Angst vor dem morgigen Zusammentreffen mit Docteur Garreg auf der Feier – er hätte sich dann zumindest an eine der Instruktionen gehalten. Vor allem: Wenn sie speziell für den Magen so irrsinnig gesund waren – echte Medizin, das Heilmittel par excellence –, wäre es vielleicht wirklich einen Versuch wert. Vielleicht würden sie helfen.

Claire schickte sich an, die Auster selbst zu essen.

»Ich esse sie«, sagte Dupin schnell.

Es hatte ungemein pathetisch geklungen. Er griff nach dem Weinglas und nahm einen großen Schluck.

Er war vorbereitet.

»Gut für den Magen. Eine ärztliche Instruktion.«

Unversehens nahm er Claire die Auster ab, legte den Kopf in den Nacken, um Eleganz ging es jetzt nicht, und ließ sie schnell in den Mund gleiten. Er erinnerte sich an Riwals Worte, wie eine Auster zu essen war, kaute rasch und schluckte. Das Ganze hatte keine fünf Sekunden gedauert. Er war so angespannt gewesen, dass er nicht viel geschmeckt hatte. Aber: Es war nicht schlecht gewesen. Das bisschen, was er geschmeckt hatte – vor allem frisches, salziges, jodiges Wasser –, hatte gar nicht so schlecht geschmeckt.

Auf Claires Gesicht war echte Verwunderung zu sehen. Dupin musste lachen.

Er goss sich Wein nach.

»Die Suppe.«

Marie stand neben ihnen, ein Tablett mit zwei tiefen, dampfenden Tellern in den Händen. Dupin war froh, dass die Suppe weiteres Aufhebens um die Austern verhinderte.

»Sie ist sehr heiß.«

Dupin liebte den schweren, würzigen Duft der bretonischen Fischsuppe, ebenso das Ritual. Man nahm die Croutons, bestrich sie mit Rouille, sehr großzügig, zumindest Dupin, legte sie in die Suppe – sie schwammen darauf wie Bötchen – und bestreute sie mit geriebenem Gruyère, der auf der dunklen, sämigen Suppe schmolz. Der Geschmack war einzigartig, es gab nichts Vergleichbares. Das eingekochte Meer. Ein starker, deftiger Geschmack, verbunden mit dem leicht Scharfen und Frischen der Rouille.

Marie war schon wieder verschwunden.

»Deine erste Auster. Ich bin beeindruckt.«

Claire hatte das aufrichtig gesagt, aber mit einem kleinen Augenzwinkern.

»Ich auch.«

Die Suppe schmeckte so gut, wie sie duftete.

Sie aßen. Ohne ein Wort zu sagen.

Dupins Gedanken begannen sich seltsam zu verschlingen und sich dabei in große, weite Kurven zu legen, so fühlte es sich zumindest an. Die ganze goldene Welt legte sich ein wenig in große, weite Kurven.

Der Kommissar griff lächelnd nach dem Wein.

Ein kleiner, wendiger Polizei-Peugeot kam mit riskantem Tempo die Kurve herunter. Er bremste unterhalb der Terrasse, direkt vor ihrem Tisch. So hart, dass die Reifen quietschten.

Im nächsten Augenblick sprang Magalie Melen aus dem Wagen und stand vor Dupin.

Es war grotesk schnell gegangen.

»Nolwenn. Sie hat neue Erkenntnisse. Sie sollen sie sofort anrufen.«

Dupin wusste nicht, wie er reagieren sollte. Claire und Marie, die gerade eine neue Flasche Wein zur Ente gebracht hatte, betrachteten die Szene wie in einem Schauspiel.

»Ich …«, Dupin setzte sich aufrecht hin, was sich als ungemein mühsam erwies. »Ich bin suspendiert. Ich meine, jetzt schon suspendiert. Ich kann nicht. – Woher wissen Sie überhaupt, dass ich hier bin?« Er riss sich mit aller Kraft zusammen. Es mussten ordentliche, zusammenhängende Sätze werden.

»Sie wären sicher beim Essen, hat Nolwenn gesagt. Sie hat ein paar Anrufe gemacht, das Bistrot hier war eigentlich ihr erster Tipp, aber es war fortwährend besetzt.«

»Und was hat sie? Was will Nolwenn … ich meine, welche Neuigkeiten … neue Erkenntnisse?« Kein eleganter Satz.

»Ich kann es Ihnen nicht sagen. Sie wollte persönlich mit Ihnen sprechen.«

Er war nicht mehr in der Verfassung. Und er hatte die Nase voll.

»Nicht mehr heute Abend, nein.«

Die Worte waren klar und stark gekommen. Man hörte nichts von dem Wein in ihnen.

»Sagen Sie ihr, ich rufe morgen früh an.«

Je nachdem, was für Informationen Nolwenn hatte, konnte er dann immer noch nachdenken. Wenn er wollte. Was er ganz und gar nicht glaubte. Mit klarem Kopf – wenn …

Claire sagte kein Wort.

»Sind Sie sich sicher?« Melen gab noch nicht auf.

»Ja.«

Es fühlte sich richtig an.

Melen machte eine skeptische Miene.

»Dann nicht. Ich muss zurück, ich bin aus der ›verbindlichen großen Abschlussbesprechung‹ des Präfekten raus, nachdem Nolwenn mich erreicht hat. Ich habe gesagt, mir sei etwas unwohl. – Ich verstehe Sie, Commissaire«, sie klang jetzt traurig, »ich verstehe Sie wirklich.«

Sie drehte sich um, stieg ein, wendete den Wagen auf der Mole geschickt in drei Zügen und war kurz darauf verschwunden.

Innerhalb von Sekunden war die träge Ruhe des Ortes zurück. Die Szene war wie ein flüchtiger Spuk gewesen.

Dupin saß immer noch aufrecht da.

Er schaute zu Claire.

Bei Magalie Melens letzten Sätzen hatte sich etwas in ihm zusammengezogen.

Es ging nicht.

So ging es nicht.

Ein Grinsen erschien in diesem Moment auf Claires Gesicht.

»Los, Georges. Du kannst nicht anders.«

Jetzt lachte sie laut.

»Du hast es verdammt lange ausgehalten. Also los! – Ich liebe dich.«

Dupin musste ebenfalls lachen. Im nächsten Moment wurde ihm schwindelig, und er hielt sich am Tisch fest.

Er griff nach seinem Handy, wobei er mit dem Ellbogen fast sein Glas vom Tisch schubste.

Er schaltete das Handy ein. Er merkte, dass er aufgeregt war.

Nolwenns Nummer.

Sie war sofort am Apparat. Ohne Begrüßung.

»Ich habe etwas Höchstinteressantes, Monsieur le Commissaire. Ich bin über ein paar Verbindungen dann doch an einige Dokumente der drei Herren gekommen.«

Er fragte nie, was das mit den »paar Verbindungen« meinte. Nolwenn besaß unzählige Kontakte, darunter auch einige ungewöhnliche. Wie ein Privatdetektiv in einem klassischen Film noir.

»Und was sagen – die Dokumente?«, der Wein im Kopf war trotz der Aufregung nicht verschwunden.

»Ich habe alle drei Schulabschlusszeugnisse. Von Cueff in Cancale. Von Kolenc ebenfalls in Cancale. Von Tordeux in Brasparts, in den Monts d’Arrée.«

»In den Monts d’Arrée?«

»Und die Geburtsurkunden, auch von allen dreien. Aber jetzt kommt es: Bei zweien habe ich eine Reihe weiterer Dokumente von der Zeit dazwischen. Nur bei einem: nichts. Gar nichts! Kein einziges Dokument. Es ist an nichts ranzukommen. Als hätte es den Mann in der Zwischenzeit nicht gegeben.«

Dupin hatte eine Gänsehaut bekommen, er wusste nicht, ob es der Wein war oder die Anspannung.

»Ich habe dann bei der örtlichen Schulbehörde angerufen und nach ihm gefragt. Er taucht in keinem Verzeichnis der Schule auf, in keiner Liste. Obwohl er ein Abschlusszeugnis von dort besitzt. Es gibt nur diese eine Urkunde, aber er hat die Schule nie besucht, so wie es aussieht. – Die Urkunde ist eine Fälschung, Monsieur le Commissaire! Es gab keinen …«

»Wer ist es, Nolwenn?«

Dupin war abrupt aufgestanden. Und dabei heftig gegen den Tisch gestoßen. Die Weinflasche war umgekippt, auf seinen Teller.

»Was ist, Georges?« Claire klang besorgt, sie stellte die Flasche schnell wieder hin.

Kurz und prosaisch war der Name über Nolwenns Lippen gekommen.

Ihr Täter.

Dupin stand wie vom Donner gerührt.

Aber so war es.

Er musste es sein.

»Ich – melde mich, Nolwenn. Ich fahre sofort los. Sofort … ich meine, ich werde ihn verhaften.«

Dupin legte auf. Er versuchte, gerade zu stehen.

Auch Claire war aufgestanden.

»Du kannst nicht mehr fahren, Georges«, sie holte ihr Portemonnaie hervor und legte Geld auf den Tisch. Marie war nicht zu sehen.

»Ich fahre!«

Dupin wollte protestieren. Als ihn jedoch eine neue Welle des Schwindels erfasste, ließ er es.

Claire war schon zu ihrem Auto gestürmt.

Dupin lief hinterher, auf jeden Schritt bedacht.

Die Sonne stand tief, die Schatten waren länger geworden. In den Wäldchen, durch die sie fuhren, war es dunkel. Die weiten Rapsfelder dazwischen leuchteten grell auf im letzten Licht.

Noch eine Kurve und sie waren am Parkplatz von Port Belon. Claire und Dupin hatten die ganze Fahrt über geschwiegen. Eine starke Anspannung war spürbar.

Dupin hatte sich mit größter Mühe zu konzentrieren versucht. Die letzten Gläser Wein, so sein Gefühl, schlugen erst jetzt so richtig durch. Er musste unbedingt klar im Kopf werden.

»Noch ein Stück. Fahr hinter den Parkplatz.«

Claire nickte.

Dupin wollte direkt vor der Tür parken. Aus verschiedenen Gründen. Vor allem wollte er vermeiden, die gesamte Straße hinunterlaufen zu müssen, man würde ihn sehen. Das Gute war, dass niemand Claires Mietwagen kannte. In seinem hätte man ihn sofort erkannt.

Claire fuhr im Schritttempo. Dupin wartete bis zuletzt.

»Jetzt. Hier.«

Claire hielt den Wagen an. Zog die Handbremse. Dupin öffnete die Tür, was mit einem lauten metallischen Scheppern quittiert wurde. Die Hauswand.

Claire, schon halb aus dem Auto, zeigte keinerlei Reaktion. Auch Dupin sagte nichts. Dafür kletterte er umständlich über den Schalthebel auf Claires Sitz, wobei er sich zweimal den Kopf anstieß. Er stieg auf ihrer Seite aus.

Die kühle Luft fühlte sich gut an, auch wenn sie wenig an Dupins Zustand änderte.

»Hier«, er bewegte sich schnurstracks auf das hölzerne Tor zum Innenhof zu. Öffnete es. Es war auch jetzt nicht verschlossen.

»Hast du deine Waffe, Georges?«

»Nein.«

Ohne weitere Erklärung stolperte er über den Hof mit seinem feinen Kies und blieb vor der Tür stehen.

Er fuhr sich durch die Haare, stieß die Luft in seinen Lungen heftig aus und atmete erneut ein. Dann klingelte er. Claire sagte leise: »Georges, warte! Ich kann doch da nicht mit«, doch er nahm es kaum war.

Einen Moment lang tat sich nichts.

Dann waren Geräusche zu hören. Als ob Möbel verschobenen wurden. Schritte. Leichtfüßige Schritte.

Die Tür ging auf.

Vor ihnen stand Louann Kolenc.

Ihre blauen Augen blitzten auf, als sie den Kommissar sah. Mehr war ihr nicht anzumerken. Sie hatte die schwarzen Haare zu einem Zopf gebunden und trug einen hellgrauen Pullover mit V-Ausschnitt, dazu Jeans.

»Dürfen wir reinkommen, Mademoiselle Kolenc?«

Dupin riss sich zusammen, so gut es ging.

Louann Kolenc blickte jetzt ernst, aber ohne eine Spur von Feindseligkeit oder Abwehr.

»Kommen Sie. Wir haben uns gerade zum Essen gesetzt, mein Vater und ich«, sie ging durch einen schmalen dunklen Flur voraus.

»Ich nehme an, Sie wollen uns beide sprechen.«

Dupin und Claire traten in einen gemütlichen Raum, der vielleicht früher die Küche des Herrenhauses gewesen war. Jetzt stand – neben in die Jahre gekommenen Küchenmöbeln – ein alter Holztisch in der Mitte des Raums, über ihm hing eine Lampe mit prunklosem hellem Schirm, die ein schummeriges, warmes Licht gab. Auf dem Tisch: ein großer Topf, ein Baguette, Teller, zwei Weingläser, eine Flasche Rotwein. Durch ein großes Fenster nach Westen sah man zwischen verwachsenen Eichen den Belon, der im Licht der untergehenden Sonne golden schimmerte.

Kolenc saß am Tisch. Gefasst. Ruhig.

Ohne Arg blickte er zu Dupin und Claire. Aber es folgte kein Gruß. Seine Tochter setzte sich.

Dupin und Claire waren an der Tür stehen geblieben.

Sie schwiegen. Ein langes, belastendes Schweigen.

Erst nach einer Weile trat Dupin einen halben Schritt auf den Tisch zu. Er bemühte sich, seine Stimme unter Kontrolle zu bekommen, es gelang ihm nicht. Sie geriet brüchig. Leise.

»Ben Osborn – Sie sind …«, er brachte den Satz nicht zu Ende.

Es war ungeheuerlich.

Aber die Wahrheit.

Es war totenstill im Raum.

Er setzte noch einmal an:

»Sie sind nicht tot. Und auch nie gestorben.«

Dupin spürte, dass er bei diesen Worten eine Gänsehaut bekommen hatte.

Kolenc blieb unverändert ruhig.

»Sie sind nicht ertrunken. Sie haben Ihren Tod nur inszeniert«, mit einem Mal begannen die Worte nur so aus Dupin herauszufließen. »Sie hatten das erbeutete Geld. Die ganze Zeit. – Sie sind geflohen. Wahrscheinlich noch in jener Nacht.«

Dupin hatte richtiggelegen mit seiner spinnerten Idee. Es war um den Bankraub gegangen, diesen Bankraub vor über vierzig Jahren, ja, aber ganz anders, als er zunächst gedacht hatte. Es ging nicht um das Geld, das irgendwie zu irgendjemandem gelangt war – es war der dritte Mann des Banküberfalls, um den es ging: der angeblich ertrunkene dritte Mann. Der für tot erklärte.

Baptiste Kolencs ausdruckslose Augen hafteten jetzt mit starrem Blick auf der Tischplatte.

Dupin trat ein wenig zurück, er spürte die Wand hinter sich, das war gut. »Sie haben Schottland und die Insel verlassen. Sie sind nach Cancale übergesetzt. In die Austernstadt. Sie wurden nicht behelligt, auch nach Wochen nicht. Dank des Geldes hatten Sie keine Probleme, durchzukommen, und mit Austern kannten Sie sich aus. Sie wurden allmählich ruhiger. – Die Idee kam auf, doch davonkommen zu können. Ein neues Leben beginnen zu können«, vielleicht half der Alkohol in seinem Kopf sogar, dachte Dupin, so, in seinem Redefluss, wurde die Geschichte ganz rund. »Sie lernten akribisch Französisch, so rasch es ging, Keltisch sprachen Sie ja bereits. – Aber Cancale war noch keine Lösung. Nur ein Übergang. Dort bereiteten Sie alles vor. Sie schufen sich eine neue Identität, besorgten sich neue Papiere, ein paar Dokumente, die Ihre neue Person bezeugten. – Das Geld – es machte alles möglich.« Claire stand immer noch wie erstarrt, sie blickte Dupin an, nicht Kolenc und seine Tochter, Dupin bemerkte es nicht. »Und dann gingen Sie nach Port Belon. Fernab von allem. Mit der neuen Identität. So entstand Baptiste Kolenc. Der wunderbare Baptiste Kolenc. Sie kauften sich einen Betrieb. Wurden nach und nach der eher im Stillen lebende, aber von allen respektierte Baptiste Kolenc. Sie verliebten sich, heirateten ein Mädchen von hier. Eine Tochter kam zur Welt. – Sie arbeiteten hart, ehrlich. Sie wurden eine lokale Größe, eine Institution, vor allem, das war der beste Schutz: ein Alteingesessener. – Der Sie nicht waren. Über vierzig Jahre waren Sie der, der Sie nicht sind.«

Dupin hielt inne. Es war eine absolut irre Geschichte.

Die übergroße Auster im Belon vorhin hatte ihn an seinen Traum erinnert. An die schaurigen, dunklen Worte, die anmuteten wie aus einem Märchen und die des Rätsels Lösung enthalten hatten: »Ich bin es. Ich, aber nicht ich.« Diese Worte waren es, die den verrückten Einfall geboren hatten – Nolwenn und Riwal würden stolz auf ihn sein: Ein quasi druidischer Klartraum hatte in diesem kuriosen Fall die Wahrheit ans Licht gebracht. Und verrückterweise hatte auch eine Geschichte von L’Helgoualc’h widergeklungen, die er Dupin auf den Gipfeln der Monts d’Arrée erzählt hatte: von den Gestalten, die ab und an in den Dörfen auftauchen und die nicht waren, wer sie zu sein vorgaben …

Kolenc und seine Tocher machten immer noch keine Anstalten zu reden. Es hatte etwas Unheimliches. Ihre Gesichter unbewegt, auch jetzt ohne ein Zeichen von Feindseligkeit.

»Sie verloren irgendwann die Angst, aber Sie blieben vorsichtig. Die Wahrscheinlichkeit, dass man Sie hier in Port Belon nach so vielen Jahren, Jahrzehnten, finden würde, wurde immer geringer. Alles ging gut. Doch dann«, Dupin machte eine Pause, »doch dann ereignete sich eine verrückte Laune des Schicksals. Eine dieser Launen, die in unseren Leben geschehen, merkwürdige Wendungen, die«, dem Kommissar fiel es immer schwerer, weiterzusprechen, eigentlich war es eine tieftraurige Geschichte, »die alles verändern. Die unglaublich scheinen, die sich dennoch ereignen und«, so Dupins tiefste Überzeugung, »im Kern unser Leben ausmachen. Ein Reporter machte Fotos für ein schottisches Magazin, das Smith regelmäßig las. Und auf einem dieser Fotos hat Smith Sie erkannt. Er hat umgehend Mackenzie angerufen. Und das Verhängnis nahm seinen Lauf.«

Dupins Redefluss verebbte. Ihm war schlecht.

Baptiste Kolenc griff wie in Zeitlupe zu einem Glas und trank, in kleinen Schlucken, unendlich langsam. Seine Tochter folgte jeder Bewegung mit den Augen. Dann, unvermittelt, wandte sie sich an Dupin, der sich an die Wand gelehnt hatte.

»Sie wollten Geld«, sie sprach tonlos, aber klar. »Fünfhunderttausend Euro, in bar. Sie drohten, alles öffentlich zu machen. Die Existenz meines Vaters zu zerstören. Aber sie wollten nicht nur das Geld. – Sie wollten Rache. Mackenzie wollte Rache. Mein Vater wollte ihnen das Geld geben, alles, sofort. Ich war dagegen. Es waren furchtbare Menschen«, ihre Stimme wurde hart, verächtlich. »Sie haben sich schon untereinander um das Geld gestritten, bevor sie es überhaupt hatten. Mackenzie war es, der Smith umgebracht hat, bereits auf der Fahrt hierher, das hat er meinem Vater ohne Umschweife ins Gesicht gesagt. Und dass mein Vater nun ihm gehöre, dass er ihn in der Hand habe.«

Baptiste Kolenc hatte das Weinglas abgestellt, das Gesicht wie versteinert, niemand hätte sagen können, was in ihm vorging. Seine Tochter fuhr fort:

»Dass mein Vater nun sein persönlicher Geldgeber wäre. Er selbst werde fortan in der Bretagne Austerngeschäfte machen. Und vernichten, was mein Vater sich in all den Jahren aufgebaut habe.«

Louann Kolenc unterbrach sich.

Sie fixierte Dupin. Legte den Kopf einen Moment in den Nacken. Wollte weitersprechen, aber ihr Vater kam ihr zuvor, fast lautlos:

»Ich habe ihn erstochen. Ich habe es nicht gewollt. Aber ich habe ihn erstochen.«

Wieder ein längeres Schweigen. Dann kam plötzlich Leben in Baptiste Kolenc, ein heftiges Aufbäumen:

»Ich bin nicht Ben Osborn. Ich bin Baptiste Kolenc. – Ja, ich war einmal Osborn. Aber das ist lange her. Es gibt keinen Ben Osborn mehr!«

»Die beiden waren die Verbrecher, Monsieur le Commissaire! Mackenzie!« Louann Kolenc sprach mit tiefster Abscheu: »Er …«

»Lass, Louann. Ich habe ihn getötet. Ich wollte es nicht, aber ich bereue es auch nicht. Ich würde es wieder tun.«

Dupin löste sich von der Wand und trat auf Baptiste Kolenc zu.

»Sie haben den Parkplatz vorgeschlagen als Treffpunkt, einen einsamen Ort.«

»Ich hatte meinen Wagen ein Stück davor geparkt. Ich musste ihn holen, um Mackenzies Leiche wegzubringen, da – da ist Armandine Bandol gekommen und hat die Leiche gesehen«, Kolenc hielt inne. »Ich habe die Leiche dann weggeschafft, im Meer versenkt, ich habe Louann angerufen und ihr alles erzählt, sie ist gekommen, um Mackenzies Wagen wegzubringen«, Kolenc wirkte jetzt fast erleichtert. »Viele haben Armandine zuerst nicht geglaubt. Dabei war alles wahr. Alles, was sie gesagt hat. Alles. Da – da war ein Toter.«

»Matthieu hat meinen Vater gesehen, Matthieu Tordeux. Das Schwein. Er hat ihn gesehen, wie er mit seinem Wagen vom Parkplatz fuhr. Er kam von seinem Gîte. – Er hat meinen Vater erpresst. Er wollte …«

»Er hat ihn erpresst?«, an diese Variante hatte Dupin nicht gedacht. »Matthieu Tordeux hat Ihren Vater erpresst? Tordeux gehört tatsächlich auch zu dieser Geschichte? Der Brand – der Anschlag?«

Dupin hatte – merkte er jetzt – die Erpressung wie den Brand und den Anschlag irgendwann am heutigen Nachmittag selbst der Sandraub-Geschichte zugerechnet.

»Dann gehört doch alles zusammen. Dann ist doch alles ein Fall.«

Niemand reagierte auf seine Worte.

»Ich konnte es nicht zulassen. Es musste enden. Vorbei sein. Endgültig –«, Louann Kolencs Stimme hatte etwas Mechanisches angenommen. »Es sollte alles wieder so sein wie immer. – Mein Vater hat nichts von meinem Handeln gewusst, dafür bin ich alleine verantwortlich. Er wäre nie damit einverstanden gewesen! Er … er ist ein wundervoller Mensch«, die Stimme bebte, Louann Kolenc wurde blass und leise und wirkte, als würde sie jeden Moment zusammenbrechen. »Das Leid durch den Tod meiner Mutter war schon genug. Er hat als junger Mann einen Fehler gemacht. Ja. Aber er hat ihn gebüßt. Schon längst. – Das war nicht gerecht.«

Kolenc war in sich zusammengesunken, ein kümmerlicher Schatten bloß noch, die Augen unendlich traurig.

»Du hättest das nie tun dürfen«, es war ein Flüstern. »Nie. – Ich hätte dich da nie mit hineinziehen dürfen.«

Louann Kolenc stand auf. Sie zitterte.

Sie ging um den Tisch herum und gab ihrem Vater einen Kuss auf die Stirn. Dann setzte sie sich auf den Stuhl neben ihm, hielt seine Hand.

Auch sie war am Ende ihrer Kräfte.

»Ich würde …«, Dupin ging einen Schritt auf die beiden zu.

»Georges«, Claire hatte sich zu ihm gedreht, sie sprach sanft, aber bestimmt, »Georges. Es ist gut. Lass.«

Sie hatte recht, es war genug.

Er war froh über Claires Worte.

Kolenc stand auf.

»Ich hole nur ein paar Sachen.« Er ging auf eine Tür an der Rückseite des Raumes zu. »Dann können wir fahren.«

Er verschwand. Seine Tochter folgte ihm.

Dupin wusste, dass auch er ihm eigentlich folgen musste, er tat es nicht.

Er blieb mit Claire zurück.

Sie war zum Fenster gegangen, ohne ein Wort zu sagen. Dupin ging zu ihr, nahm ihre Hand und drückte sie fest. Dann sahen sie hinaus. Die Sonne war jetzt hinter den Hügeln an der Belon-Mündung verschwunden, ungefähr dort, wo sich der Parkplatz befand. Sie war friedlich untergegangen, keine dramatischen Farben oder Effekte, nur Pastelltöne, Rosa und leichtes Orange, am Horizont ein luzides, helles Blau.

»Das ist sehr schwer, Georges.«

»Ja.«

Es dauerte nicht lange, bis Baptiste und Louann Kolenc zurückkehrten, sie trugen Jacken. Ruhig standen sie im Raum. Sahen den Kommissar an.

Dupin wollte etwas sagen, irgendetwas.

Es ging nicht.

Es gab nichts mehr zu sagen.

Er löste sich und schritt durch den Raum, mit der letzten Konzentration, die er aufbringen konnte. Aufrecht. Claire folgte.

Vater und Tochter schienen einen Augenblick innezuhalten, dann bewegten auch sie sich.

Kolenc löschte das Licht, bevor er die Tür schloss.

Dupin saß in seinem Büro in Concarneau, das er so wenig mochte. Er hatte das Licht nicht angeschaltet, dafür die Fenster weit aufgerissen, die gelblichen Straßenlaternen warfen diffuse Schatten in das Eckzimmer des zweiten Stocks. Ab und an rasten grelle Strahlen durch den Raum, ein Auto, das die Straße vom Hügel zum Hafen hinunterfuhr.

Claire war bei Nolwenn im Büro nebenan geblieben.

Sie hatten die gesamte Fahrt über geschwiegen, hatten eingepfercht in dem kleinen Citroën C 2 gesessen, die Klimaanlage hatte den Feuchtigkeitsaustausch mehr schlecht als recht bewältigt, Claire hatte ein paarmal die Fenster öffnen müssen, damit die Scheiben nicht zu sehr beschlugen.

Im Kommissariat angekommen, hatte Dupin Nolwenn berichtet, was nötig gewesen war. Nolwenn hatte kein Wort gesagt, kein einziges. Sie hatte ihm ein Glas Wasser gebracht, was hieß: Sie hielt Dupins Zustand für kritisch.

Zwei Kollegen hatten Baptiste und Louann Kolenc weggeführt. Sie waren mit starrem Blick gegangen, ein einziges Mal hatte sich Baptiste Kolenc umgedreht und Dupin angesehen. Dupin war außerstande zu sagen, was in dem Blick gelegen hatte. Vieles. Aber keine Feindseligkeit. Vor allem: kein Gebrochensein. Im Gegenteil. Eine Art Stolz vielleicht. Kolenc stand zu allem, was er getan hatte, auch wenn es eine Tragödie geworden war. Dupin verstand ihn, im tiefsten Inneren, wenn er ehrlich war, auch wenn er es nicht durfte.

Eine allerletzte Sache blieb noch zu tun. Auch wenn Dupin keine Kraft mehr hatte, keinen Nerv – am allerwenigsten dazu.

Aber er musste es tun, für sich selbst.

Er seufzte tief.

Und wählte die Nummer.

Es dauerte, bis der Präfekt annahm.

»Dupin, Sie sind …«

Er fuhr dem Präfekten umgehend ins Wort.

»Wir haben den Mörder von Ryan Mackenzie: Baptiste Kolenc. Er hat ein Geständnis abgelegt. – Er ist nicht Baptiste Kolenc.« Dupin hob die Stimme, er hatte keine Ahnung, woher er die Energie dafür aufbrachte. »Und wir haben auch die Täterin der Anschläge auf Matthieu Tordeux. Louann Kolenc. Auch sie hat alles gestanden. Alles hängt zusammen. Beide befinden sich bereits auf der Wache in Concarneau. Dass Mackenzie Smith getötet hat, wurde ebenso bestätigt.«

»Ich …«, der Präfekt zögerte.

Dupin hatte keine Ahnung, was folgen würde. Es war auch egal. Er hatte nicht vor, mehr zu sagen.

»Ich habe eben noch zu der jungen Polizistin aus Riec gesagt: Wie gut, dass ich Sie freigestellt habe, damit Sie im Verborgenen weiter ermitteln können! Ich denke, das war der entscheidende Kniff! Offiziell war der Fall beendet, und der Täter wog sich in Sicherheit. – Eine brillante Strategie von mir. Aber ich muss sagen: Sie haben Ihren Part auch nicht schlecht gespielt, mon Commissaire. Ich würde sogar sagen: sehr gut! Sie müssen mir die komplette Ge…«

Dupin drückte die rote Taste. Es war zu infam. Und übertraf alle miesen Mänöver, die er in den letzten fünf Jahren mit dem Präfekten erlebt hatte.

Glücklicherweise war nicht ein Quäntchen Kraft übrig geblieben, um in Rage zu geraten. Gerade war es Dupin gleichgültig, restlos gleichgültig.

Er stand auf. Schloss die Fenster und verließ den Raum.

Claire lächelte ihn an, als er in Nolwenns Büro trat. Ihr unnachahmliches, zauberhaftes Lächeln. Es tat unendlich gut.

»Sie sollten schlafen, Monsieur le Commissaire. Einfach nur schlafen.«

Nolwenn war wie Claire aufgestanden.

»Das werde ich, Nolwenn. Ich …« Nichts ging mehr. »Danke.«

Er steuerte direkt auf den Ausgang zu.

Claire hakte sich bei ihm ein.

»Gute Nacht, Nolwenn«, sagte sie.

Eine halbe Minute später traten sie in die klare Nacht hinaus. Und wenig später öffnete Claire die Tür zu Dupins Apartment.

DER VIERTE TAG

Dupin war gegen elf zu sich gekommen. Claire hatte in der Nacht vorsichtshalber alle Telefone ausgeschaltet, die Verbindungen zur Welt gekappt. Dupin hatte geschlafen wie ein Stein. Und war trotzdem mit einem Kater aufgewacht.

Claire war schon früh wach gewesen. Sie hatte in den Hallen Croissants besorgt und Baguettes – Sarmentine, Tradition –, vorne am Bäckereistand. Den einen petit café gemacht, der nicht zählte. Und alles ans Bett gebracht. Es war wunderbar, bis auf die Kopfschmerzen hinter der Stirn. Sein Magen hatte den kleinen Exzess wundersamerweise gut überstanden, die Auster schien tatsächlich ihre Wirkung getan zu haben.

Dupin und Claire waren gemächlich zu den Sables Blancs, den legendären weißen Stränden, gelaufen, da waren die Kopfschmerzen verschwunden. Dann zurück und durch die Sträßchen Concarneaus geschlendert. Sie hatten ein paar Dinge für Claires Wohnung gekauft, vor allem Geschirrtücher. Anschließend, es war schon Nachmittag, bei Valérie Le Roux – der Künstlerin, die auf der anderen Seite ihres Ateliers mit ihrem Mann eine Crêperie führte – Crêpes gegessen. Köstlicher waren sie nirgendwo. Zu Hause hatten sie noch ein wenig geschlafen. Später im Presseladen am großen Platz Zeitschriften gekauft – heute keine Zeitungen, Dupin verspürte keinerlei Lust, die Schlagzeilen zu lesen – und dann im Amiral ein Glas getrunken.

Ein perfekter Tag. So weit. Bis zum frühen Abend hatte er auch das »große Fest« vergessen, beinahe zumindest.

Dupin hatte nach dem Aufstehen lediglich zwei kürzere dienstliche Telefonate geführt. Mit Nolwenn, um sich auf den Stand zu bringen – sie war mit letzten Details für heute Abend beschäftigt gewesen –, und mit dem Präfekten, der um zwölf Uhr mittags seine »große abschließende Pressekonferenz« abgehalten hatte. Wie bei seinem späten Anruf gestern Nacht tat er weiterhin so, als wäre gar nichts gewesen, und so würde es bleiben, wusste Dupin. Ihm war es recht. Nur als der Präfekt mitteilte, dass Waffe und Marke auf Dupins Schreibtisch lägen, hatte er für den Bruchteil einer Sekunde verdruckst geklungen, nahezu beschämt.

Baptiste und Louann Kolenc hatten noch gestern Nacht ihre Geständnisse offiziell und ausführlich zu Protokoll gegeben. Auch der Sandraub hatte sich definitiv bestätigt, Kadeg war bei der Konferenz dabei gewesen.

Zweifellos hatte der Präfekt mit der Aufklärung zweier »kapitaler Verbrechen« bei der Pressekonferenz einen triumphalen Auftritt hingelegt, eine Supershow.

Das Großartige war: Mit Beendigung des Gesprächs hatte Dupin augenblicklich auch all das wieder vergessen, er war äußerst zufrieden mit sich.

Für Madame Bandol würde das mit Kolenc ein herber Schlag sein. Sie würde es nicht verstehen, befürchtete Dupin, es ihm nicht verzeihen. Es war vertrackt. Die ganze Geschichte. Und traurig.

Es war ein harter Fall gewesen.

So verwickelt. Der kurioseste seiner bisherigen Laufbahn. Nur knapp, sehr knapp, hatte er ihn gelöst, er war der Kapitulation so nahe gewesen wie nie zuvor.

Die Terrasse des Ar Men Du war ein magischer Ort. Und nicht nur die Terrasse. Die Landspitze, auf der das formidable Restaurant mit dem hübschen Hotel lag, war nach Westen und nach Osten mit zwei Fensterseiten zum Atlantik ausgestattet, alle Zimmer hatten auf diese Weise Meeresblick. Man sah den weiten Horizont mit den beiden kleinen vorgelagerten Inseln. Die Île de Raguenez gab bei Ebbe zweimal täglich genügend Meeresboden frei – Sand, Steine, Muscheln, Algen –, um trockenen Fußes hinüberzugelangen. Ein Weg, den man mit wuseligen Krebsen in allen Größen teilte und auf dem an den sandigen Stellen und an den Felsen besonders gute Muscheln zu finden waren.

Es war halb acht. Der Himmel gab sein Bestes, das tiefe atlantische Blau prangte makellos. Die struppigen, sturmerprobten Gräser der Insel, die aus dem Eiland eine tiefgrüne Kuppel formten, glänzten im festlichen Abendlicht. Alles erstrahlte. Auch das rätselhaft einsame Steinhaus auf der Insel, weiß und unbewohnt, das so wirkte, als wäre es nur dort platziert worden, um das ohnehin atemberaubende Bild noch malerischer zu machen.

Sogar der Atlantik, schien es, hatte sich herausgeputzt für heute Abend und sich in ein nobles Dunkelblau gekleidet. Friedlich, nahezu feierlich lag er da. Vor allem: endlos. Hier spürte man es, in all seiner Erhabenheit: das Ende der Welt.

Am Horizont zeichneten sich die Glénan-Inseln ab. Der legendäre Archipel wirkte heute Abend, als schwebte er ein Stück über dem Meer. Majestätisch und geheimnisvoll. Dort hatte Dupin einen komplizierten Fall zu lösen gehabt. Und in der Bar des Ar Men Du hatte er während eines seiner ersten Fälle gesessen, bei sintflutartigem Regen. Fünf Jahre waren eine lange Zeit. Und doch im Nu verflogen.

Vor den Glénan war ein schroffer Felsen im Meer zu sehen. Ein gigantischer atlantischer Menhir, ein mächtiges Monument. Schroff und vor allem eines: pechschwarz. Ar Men Du. Der schwarze Felsen, der dem Hotel den Namen gab. Wer ihn erblickte, hieß es, dem waren fortan besondere Kräfte eigen.

Alain Trifin, der großartige Besitzer, den Dupin so schätzte, hatte auf der Terrasse eine lange Tafel mit weißen Tischdecken arrangiert. Nolwenn hatte es angekündigt: Wenn es warm genug wäre, würde man den Apéritif und die Vorspeise draußen nehmen. Und das war es. Zumindest mit Pullover. Zum Essen würden sie reingehen.

Claire und Dupin hatten unten am Meer geparkt, nicht oben vor dem Restaurant. Alle waren sie schon da, die ganze Gesellschaft, es ging bereits ausgesprochen heiter zu.

Nolwenn, Kadeg, Riwal, seit 8 Uhr 07 heute früh wieder auf bretonischem Boden, »sein Commissariat«, »seine Truppe«; der schlaksige Goulch, ein Polizist von der Küstenwache, der Dupin während des Falles auf den Glénan enorm geholfen hatte; Marc Leussot, der Meeresbiologe und wundervoll rabiate Ökologe, der der neue Direktor des renommierten Instituts für Meeresbiologie geworden war, nachdem man seinen Vorgänger als Nebeneffekt von Dupins Ermittlungen verhaftet hatte; sein Freund Henri und dessen Frau Héloise; natürlich Paul Girard vom Amiral mit seiner Frau Corinne, Dupin hatte sie eben noch gesehen; Fragan Delon, der alte Freund des ermordeten Hoteliers in Pont-Aven, den der Kommissar ab und an besuchte; Docteur Garreg, der Dupin skeptisch musterte – was sicher mit dem Kaffeeverbot und der verschriebenen Austernkur zu tun hatte, Dupin hatte beides eingehalten, fand er, irgendwie. Commissaire Rose fehlte noch, dafür entdeckte er jetzt eine offenbar spontane Einladung Nolwenns: Magalie Melen, die ihm, musste er zugeben, irgendwie ans Herz gewachsen war in diesen kniffligen letzten Tagen, er sah sie zum ersten Mal in Zivil, in einem geblümtem Rock, weißer Bluse und dunkelblauem Pullover.

Natürlich feierte auch Alain Trifin selbst mit. (Um sicherzugehen, dass der Präfekt nicht mitfeierte, hatte Nolwenn schon sehr früh ein Datum recherchiert, an dem er einen wichtigen Abendtermin in Rennes hatte.)

»Monsieur le Commissaire, schön, dass auch Sie den Weg gefunden haben!« Nolwenn hatte mit strengem Tonfall gesprochen, dann aber war ein herzliches Lächeln auf ihrem Gesicht erschienen. Sie hatte Claire und ihn bei der Treppe zur Terrasse abgepasst. Claire begrüßte sie mit zwei Küsschen, dann machten Claire und Dupin die Runde.

Nolwenn hatte sie mit Gläsern ausgestattet, gefüllt mit Dupins liebstem Rotwein bei Alain, dem für feierliche Anlässe: Confidentiel, ein Gigondas.

Dupin hatte sich geschworen, heute Abend auf die Menge des Alkohols zu achten, war aber, bis sie mit der Begrüßungsrunde fertig waren, bereits beim dritten Glas angekommen.

»Einmal stoßen wir offiziell an. Auch wenn Sie es nicht mögen«, Nolwenn hatte sich an den Kopf des Tisches gestellt, alle anderen um den Tisch herum, und ihr Glas erhoben: »Auf den Commissaire! Auf Sie! Auf die fünf Jahre! Sie haben sich passabel geschlagen«, für Nolwenn ein maximales Lob. »Mit guten Lehrern«, ihr Blick wanderte wohlwollend umher, »haben Sie die ersten Schritte auf dem Weg zu einem ›vrai Breton‹ absolviert. Bravo!« Es wurde gelacht. »Und man braucht die besten Lehrer, als Pariser allemal. N’hall ket an den ober ul lamm hir gant ur vazh verr! Man kann keinen langen Sprung mit einem kurzen Stab tun! Also, auf uns alle! Yec’hed mat!« Lautes, stimmungsvolles Gläserklirren erklang.

Auf dem Tisch standen bereits die unglaublichen Amuse-bouches: Langoustines rôties, Tartare de mangue et ananas, Gelée de langoustines.

»Und«, Nolwenn hob erneut das Glas, »auf Claire! Die Normannin, die Bretonin wird! Ein guter Schritt!«

Claire lächelte, sie war bewegt, man sah es.

Wieder stießen sie an.

Dann ergriff Riwal das Wort.

»Chef, wir haben etwas für Sie. Zwei Dinge sogar. Das eine ist das hier«, er bückte sich und hob etwas vom Boden auf. Eine Angel. Eine stattliche Angel. Samt Spule und Schnur.

Er fuhr fort: »Ein paar Dinge können Sie ja gar nicht schlecht, Chef, nur in einem sind Sie hundsmiserabel. Aber Sie sollten es lernen, finden wir: entspannen. Sich zu entspannen! Docteur Garreg«, er schaute zu Dupins Hausarzt hinüber, der zustimmend nickte, »hat uns sehr zugeraten. Es ist eine medizinische Anweisung: mindestens einmal die Woche zwei, drei Stunden angeln. Und«, Riwal wurde feierlich: »Das Angeln wird Sie zweifelsohne noch ein Stück weiter bretonisieren!«

Er übergab die Angel mit einer zeremoniellen Geste an Dupin und umarmte ihn auf eine etwas ungelenk robuste Weise. Die Umstehenden applaudierten.

Dupin wusste nicht, was er sagen sollte. Alles, was mit vorsätzlicher Entspannung zu tun hatte, machte ihn nur noch nervöser. Er brauchte Tricks (oder solch glücklich gefügte Stunden wie am heutigen Tag). Aber vielleicht würde es mit dem Angeln ja funktionieren.

Alle Augen waren neugierig auf den Kommissar gerichtet:

»Großartig! Ich werde also angeln!«

Fragan Delon brummte mit seiner Bassstimme:

»Ich nehme Sie auch mal mit.«

»Ich auch, wenn es unbedingt sein muss«, Leussot grinste ihn an.

Henri blickte verschwörerisch.

Dupin wusste, wie viel das bedeutete. Für bretonische Männer waren Angelplätze heilig.

Plötzlich, es wirkte nicht geplant, trat Kadeg auf den Kommissar zu, in der Hand einen knallroten Eimer.

»Den werden Sie dazu brauchen! Ist mir noch eingefallen.«

Er stellte den Eimer direkt vor Dupins Füße und machte einen deutlich verlegenen Eindruck.

Dann streckte er Dupin die Hand hin.

»Ich … danke – das wollte ich nur sagen«, stammelte er. Dupin wusste, dass Kadeg nicht die Situation und den Eimer meinte.

Er drückte Kadegs Hand fest.

Der laute Krach einer kraftvoll zugeworfenen Autotür verhinderte weiteres Pathos. Alle Köpfe drehten sich in Richtung des Parkplatzes.

Rose – Commissaire Sylvaine Rose aus dem Gwenn Rann.

In aller Seelenruhe holte sie ein Päckchen aus dem dunklen Renault, an den sich Dupin sehr gut erinnerte, er hatte sogar eine Nacht in diesem Wagen zugebracht. Ohne Eile ging sie auf die Terrasse zu.

»Jetzt das ideelle Geschenk«, Nolwenn übernahm wieder, feierlich überreichte sie Dupin einen Bilderrahmen.

»Ein Vorabdruck. Ein Artikel, der morgen anlässlich Ihres Dienstjubiläums im Ouest-France erscheinen wird. Recherchiert und geschrieben von Michel Guéguen, einem bedeutenden Historiker Concarneaus.«

Dupin verstand nicht das Geringste.

»Keine Angst, es geht eigentlich nicht um Sie, sondern um Ihre Herkunft, Ihren Namen.« Nolwenn holte tief Luft, »1832 wurde ein besonderer Bretone geboren: Guillaume Dupin! In der Guérande. Zunächst wird er Fischer wie sein Vater, dann trifft er mit sechsundzwanzig eine wunderhübsche Concarnesin, Mauricette Rocherdreux, eine Arbeiterin in einer der Sardinenfabriken. Er zieht zu ihr nach Concarneau, das Paar lässt sich in der Ville Close nieder. Er nimmt eine Stelle als Wächter des Instituts für Meeresbiologie an. Und wird zur Legende für die Fischer. Er wartet das berühmte Barometer im Garten des Instituts, das den Fischern jeden Morgen die entscheidende Auskunft gibt: Fahrt hinaus! Oder: Lieber nicht. Er konnte es lesen wie keiner sonst! Eine Frage von Leben und Tod. Er starb 1898. Und hinterließ zwei Söhne, die beide der Bretagne den Rücken kehrten, und zwar … Raten Sie, wohin sie gegangen sind!«

Dupin wusste immer noch nicht, worauf Nolwenn hinauswollte.

»Weit nach Osten. Noch über Paris hinaus.«

»Nach Osten?«

»Ins Jura!«

Das also war die Pointe. Die Familie seines Vaters kam aus dem Jura.

»Das könnte Ihr Ururgroßvater gewesen sein, Monsieur le Commissaire! Guillaume Dupin. Ein Concarnese.«

Die Quintessenz war klar: Die Dupins – eigentlich waren sie Bretonen oder anders formuliert: Die Bretagne hatte sie hervorgebracht!

»Bemerkenswert.« Es war wirklich eine verrückte Geschichte. Eine sehr schöne Geschichte. Er würde bei Gelegenheit seine Mutter dazu befragen. Alteingesessen waren die Dupins im Jura nicht, so viel zumindest wusste er. »Vielen Dank!«

Sofort hoben die beschwingten Gespräche wieder an, eine festliche Geräuschkulisse.

»Monsieur le Commissaire!«, Rose stand nun direkt vor ihm: »Wind und Sonne haben gewollt, dass ich es doch noch schaffe.« Sie trug ausgewaschene Jeans, einen schwarzen, eng anliegenden Rollkragenpullover, eine schwarze, längere Jacke, sie sah wie immer lässig-elegant aus.

Sie legte Dupin ein Päckchen hin.

»Das ist nur zum Nachfüllen. – Das Geschenk ist hier.«

Sie zog ein winziges Holzkästchen aus der Tasche. Drei Zentimeter lang, mehr nicht.

»Man trägt es immer bei sich.«

Sie öffnete es, Dupin sah sofort, was darin war: Fleur de Sel! Das Kästchen war randvoll.

»Damit Sie nie ein anderes Salz auf Ihr Entrecôte streuen müssen!« Sie musterte ihn kurz, dann lachte sie:

»Sie haben es verdient.«

Rose überreichte ihm das Kästchen wie einen Orden. Es war wunderhübsch.

»Danke!«

Alain Trifin höchstpersönlich hatte das festliche Menu für den heutigen Abend entworfen: Als Vorspeise Terrine de foie gras maison mit Ananas-Apfel-Chutney. Die beste Foie gras der Welt, legendär. Der genial-verrückte Koch des Ar Men Du, Patrick Le Guen, verwendete dafür eine geheime Gewürzmischung, die er nur spätnachts und nur in kleinen Mengen herstellte, wenn alle gegangen waren, damit niemand das Rezept herausfinden konnte.

»Das Hauptgericht wird heute Turbot rôti mit Galettes de pommes de terre sein«, niemand vermochte das Essen so vorzustellen wie Alain Trifin, immer ohne Getue, dafür mit gewaltiger Wirkung. »Vor vier Stunden gefangen, mit der Schnur, einzeln, nicht in diesen Netzen, die das Fleisch ausfleddern, von Philippe Briant, einem der lokalen Fischer. Der Steinbutt wurde sofort auf dem Boot ausgenommen und in feuchte Leinentücher gewickelt. So bleibt das Fleisch saftig.«

Dupin hatte die feierliche Zeremonie bereits erlebt, wenn der Fischer – der an der Pointe de Trévignon sein Boot hatte und dort täglich verkaufte – mit seinem Kastenwagen ankam, eine Stunde vor Öffnung des Restaurants. Die Köche standen dann regelrecht Spalier, alles andere wurde stehen und liegen gelassen.

»Als Dessert ein großer Klassiker: Millefeuille à la vanille de Tahiti.«

Dupin lief das Wasser im Mund zusammen.

Nolwenn beugte sich zu ihm herüber: »Ich hatte mir erlaubt, auch Madame Bandol einzuladen. Sie hat angerufen, sie sei ›indisponiert‹, soll ich Ihnen ausrichten. Und dass Sie Ihnen Gram sei, Kolenc sei nicht der wahre Schuldige. Dass sie sich aber auch vorstellen könne, dass sich ihr Gram wieder lege. Und sie bei Gelegenheit zusammen im La Coquille essen könnten.«

Dupin musste schmunzeln, das klang sehr nach Madame Bandol, und es hieß auch: Sie blieben Freunde. Dennoch verstand er, dass ihr nicht nach Feiern zumute war. Dupin hatte bereits heute Nachmittag beschlossen, sie bald zu besuchen.

»Sie hat es Ihnen angetan, nicht wahr, Monsieur le Commissaire?«

»Ja, sie ist einzigartig.«

Nolwenn blickte hinaus auf den Atlantik. »Eine der ganz Großen! Eine starke Frau. Gerade Ende letzten Jahres hat sie ihre Zwillingsschwester verloren, das …«

»Was?« Dupin traute seinen Ohren nicht. »Sie ist gestorben?«

»Eine Modemacherin, die völlig zurückgezogen in Paris lebte. Sophie Bandol stand ihrer Zwillingsschwester sehr nahe. – Im letzten November. Es gab nur kleine Notizen in ein paar Modemagazinen.«

Dupin wäre fast hochgefahren.

»Und das stimmt? So herum?«

Nolwenn blickte ihn mit großen Augen an. Und machte keinerlei Anstalten, auf diese offenbar verwirrte Frage zu antworten.

Dann wäre Madame Bandol doch Sophie Bandol, die Schauspielerin. Und … Dupin gab sich einen Ruck, das Nachdenken ergab keinen Sinn. Mit einem Mal musste er lachen. Laut lachen, was in der heiteren Stimmung nicht weiter auffiel. Es war verrückt. Und wunderbar.

»Chef«, Riwal ergriff noch einmal das Wort, »Chef, eine Sache wünschen wir uns heute Abend von Ihnen. Sie müssen endlich die wahre Geschichte darüber erzählen, warum Sie ans Ende der Welt strafversetzt wurden. Warum man Sie in Paris wirklich gefeuert hat.«

Dupin wusste, dass sich seit Jahren immer neue Legenden darum rankten. Er habe den Zwergpudel der Frau des Polizeipräsidenten überfahren. Habe sich mit dem Pariser Bürgermeister geprügelt und ihm dabei einen Zahn ausgeschlagen. Oder sich mit der Mafia angelegt und befinde sich in einem Zeugenschutzprogramm. Auf jeden Fall, munkelte man, müsse er jemanden sehr verärgert haben.

»Ich – warten wir den Abend ab«, lachte Dupin. »Mal sehen, was er noch so bringt.«

Es würde eine lange Nacht werden.

Eine fabelhafte bretonische Nacht.

Das Buch

Am malerischen Fluss Belon, dort, wo die weltberühmten Austern gezüchtet werden, zwischen Klippen, Zauberwäldern und dem Atlantik, entdeckt eine eigensinnige alte Filmdiva kurz vor Ostern die Leiche eines Mannes. Nur wenig später erreicht Kommissar Dupin ein Anruf aus den sagenumwobenen Hügeln der Monts d’Arrée, um die sich Legenden von Feen und dem Teufel ranken. Auch dort wurde ein Toter gefunden. Doch niemand kennt seine Identität. Als sich herausstellt, dass die Spuren zu keltischen Brudervölkern, einer Sandraub-Mafia und rätselhaften Druiden-Kulten führen, ahnt der Kommissar: Dies wird sein aberwitzigster Fall.

»Beim Lesen ist man sofort in allerschönster Ferienstimmung.« Christine Westermann, WDR5, über »Bretonisches Gold«

»Kommissar Georges Dupin ist von einem spannenden Fall genauso fasziniert wie von leckerem Essen.« NDR über »Bretonisches Gold«

Der Autor

Jean-Luc Bannalec ist ein Pseudonym; der Autor ist in Deutschland und im südlichen Finistère zu Hause. Die ersten drei Bände der Krimireihe mit Kommissar Dupin, »Bretonische Verhältnisse«, »Bretonische Brandung« und »Bretonisches Gold«, wurden bereits für das Fernsehen verfilmt und in dreizehn Sprachen übersetzt.

1. Auflage 2015

© 2015, Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln
eBook © 2015, Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln
Covergestaltung: Rudolf Linn, Köln
Covermotiv: © Foto des Autors
Kartografie: Birgit Schroeter, Köln

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ISBN: 978-3-462-04813-1 (Buch)
ISBN: 978-3-462-30969-0 (eBook)

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