Bretonische Geheimnisse
Author: Jean-Luc Bannalec
Date: 2018-06-25T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi
Description: Bretonischer Spätsommer im sagenumwobenen Artus-Wald und verschrobene Wissenschaftler auf der Jagd nach ewigem Ruhm. Der Wald von Brocéliande mit seinen malerischen Seen und Schlössern ist das letzte verbliebene Feenreich – glaubt man den Bretonen. Unzählige Legenden aus mehreren Jahrtausenden sind hier verortet. Auch die von König Artus und seiner Tafelrunde. Welche Gegend wäre geeigneter für den längst überfälligen Betriebsausflug von Kommissar Dupin und seinem Team in diesen bretonischen Spätsommertagen? Doch ein ermordeter Artus-Forscher macht dem Kommissar einen Strich durch die Rechnung.
Publisher: Kiepenheuer & Witsch

Inhaltsverzeichnis

- Cover
- Inhalt
- Der erste Tag
- Der zweite Tag
- Ein paar Wochen später

Der erste Tag

»Val sans retour! Wir sind da, Chef., Das Tal ohne Wiederkehr.«

Die Augen von Inspektor Riwal leuchteten. Er strahlte über das ganze Gesicht.

Kommissar Georges Dupin und sein kleines Team vom Commissariat de Police Concarneau waren gut durchgekommen, sie hatten nur etwas mehr als eine Stunde gebraucht. Dupin war gefahren, wie gewöhnlich in unbekümmerter Missachtung der vorgeschriebenen Höchstgeschwindigkeit. Sein kantiger Citroën mochte betagt sein, aber er war immer noch äußerst agil, zweimal hatte es freundlich aufgeblitzt. Riwal und Kadeg, seine beiden Inspektoren, saßen auf der Rückbank, Nolwenn, seine unentbehrliche Assistentin, neben ihm auf dem sesselartigen Beifahrersitz.

Dupin hatte Nolwenns »grandioser Idee«, einen bedauerlicherweise unabwendbaren dienstlichen Abstecher des Kommissars in den Forêt de Brocéliande mit einem »Betriebsausflug« zu verbinden, zunächst reserviert gegenübergestanden. Doch Nolwenn war entschieden gewesen. Sogar Kadeg, der prinzipiell an allem etwas auszusetzen hatte, fand die Idee »hervorragend«. Der letzte Betriebsausflug, hatte Nolwenn streng festgestellt, lag »bereits über zwei Jahre zurück«, damals war es an die äußerste Nordwestküste gegangen, und, wenn Dupin ehrlich war, sehr nett gewesen. Sein Missbehagen hatte eher mit der dienstlichen Verpflichtung zu tun, die er sich bei seinem letzten Fall im Frühsommer dieses Jahres eingehandelt hatte, als er mit seinem alten Pariser Polizeifreund Jean Odinot einen Deal eingegangen war. Odinot hatte Dupin in einer polizeilichen »Grauzone« mit wichtigen Informationen versorgt und Dupin sich dafür bereit erklärt, für Odinot einer Sache im Zusammenhang mit einem ungeklärten Fall der Pariser Polizei nachzugehen. Dupin wollte sich nicht drücken. Seinen Teil des Deals zu erfüllen war für ihn Ehrensache, und für Jean Odinot hätte er so einiges auch ohne Deal getan. Nein, das Problem war nicht Odinot, das Problem war die Pariser Polizei. Dupin hatte sich nach seinem »Ausscheiden« damals, seiner »Suspendierung« aufgrund einer schweren und unglücklicherweise sehr öffentlichen Beleidigung des Bürgermeisters, geschworen, in seinem gesamten Leben nie wieder etwas mit der Pariser Polizei zu tun zu haben. Odinots Bemerkung gestern, als sie noch einmal telefoniert hatten, dass es »eine völlig absurde Sache« sei, der sie da nachgingen, hatte ebenso wenig zur Motivation beigetragen.

»Brocéliande!« Nolwenn hatte aus der Provianttüte, die sie alle mehrere Tage in der Wildnis großzügig versorgt hätte, ein schmales Büchlein hervorgeholt. »Brocéliande! Welch überaus kostbare Erinnerung in einem einzigen Wort! Das gesamte mittelalterliche Europa sprach es nur mit tiefster Verehrung aus. Das letzte verbliebene Feenreich. Genau hier spielen sich einige der wundervollsten Schöpfungen der Fantasie ab, die je die Herzen der Menschen bewegt haben.«

Tatsächlich war es Dupins erster Ausflug in den Forêt de Brocéliande, Forêt de Paimpont, wie er etwas prosaischer hieß,, den größten Wald der Bretagne. Den größten und vor allem: den berühmtesten. Nicht bloß der Bretagne, sondern, natürlich, ganz Frankreichs und ganz Europas. Unbestritten war er das fantastische Herz der Bretagne. Der mythischste aller mythischen Orte. Die Legende aller Legenden. Was bei der Legendendichte der Bretagne einiges hieß. Dupin hatte sich darauf eingestellt, dass Riwal und Nolwenn sich bei diesem Ausflug als noch eifrigere Reiseführer als sonst verstehen und alles kundig kommentieren würden. Und sich eiserne Gelassenheit geschworen.

»Am besten, wir parken an der Église du Graal. Das ist der ideale Ausgangspunkt.« Nolwenn deutete nach links.

Alles hier verwies auf Spektakuläres. Auf Schildern am Straßenrand war zu lesen gewesen: die Kirche des Grals, der See von Lancelot, die Freitreppe Merlins, das Grab des Riesen …

»7700 Hektar Wald!« Riwal hatte den Sicherheitsgurt gelöst und sich zu ihnen nach vorn gebeugt. »Wald und Heideland, voller Teiche und Seen. Der stolze Rest des mächtigen Waldes, der zu gallischen Zeiten die gesamte Bretagne bedeckte. Er besitzt die Form eines schlafenden Drachen. Aus der Luft genau zu erkennen! Die triviale Deutung des Namens macht aus Broce den Forêt und aus Liande die Lande, die Heideflächen. Aber die wahre Wortbedeutung führt über das Keltische: die Festung der anderen Welt.«

Riwal setzte kurz ab, nur um noch nachdrücklicher anzuheben:

»Unzählige keltisch-bretonische Legenden spielen hier, verrückteste Geschichten aus mehreren Jahrtausenden. Zu höchstem Ruhm aber gelangte der Wald durch König Artus und seine Tafelrunde. Und Sie wissen ja«, eine rein rhetorische Finesse, um die Aufmerksamkeit zu steigern, »Artus besitzt für uns Bretonen eine immense Bedeutung! Er verkörpert insbesondere eines: den Widerstand! Eine unserer stolzesten Tugenden«, Riwals Pathos spitzte sich noch zu, »der Kern unseres Wesens. Eine Widerständigkeit im Einstehen für die höchsten Ideale, die Prinzipien von Artus’ Herrschaft: Gleichheit, Brüderlichkeit, Güte., Wir Bretonen waren es, die unbeirrbar an die Wiederkehr von Artus glaubten, die ihm unverbrüchlich die Treue gehalten haben!«

»Man weiß ja nicht einmal«, murmelte Kadeg, der gleichmütig aus dem Fenster guckte, »ob es Artus überhaupt je gegeben hat.«

Riwal ließ sich nicht in Verlegenheit bringen:

»Die Legende selbst und ihre gewaltige Wirkung sind auf jeden Fall wahr!« Ein typisch Riwal’scher Satz. »Die Kraft und Macht seiner Aura! Außerdem mehren sich die wissenschaftlichen Hinweise, dass hinter den fantastischen Geschichten doch eine reale Figur steht.«

Nolwenn schaltete sich ein: »Und ein ganzer Reigen von Erzählungen der Artus-Welt wird in diesem Wald verortet.«

Tréhorenteuc hieß das winzige Dorf im sogenannten Val sans retour, dem Tal ohne Wiederkehr, am westlichen Rand des Waldes. Links des Sträßchens lagen ein paar einzelne Häuser, rechts ein gemähtes Feld. Dupin konnte die Kirche bereits sehen, auch den Friedhof schräg dahinter. Ohne Zweifel: ein bezaubernder kleiner Ort mit viel Flair. Die letzte Viertelstunde Fahrt nach dem Verlassen der Route Nationale hatte sie durch Landschaften geführt, wie Dupin sie mochte. Sanft hügelig, grün in allen Nuancen, harmonische Felder, von alten Steinmauern gesäumt, Wiesen, wilde Wäldchen, geschwungene Sträßchen und hübsche Dörfer. Eine ganz eigene Mischung aus Kultur und Natur. Das bretonische Inland: das »Argoat«.

Riwal schob den Kopf erneut zwischen die Vordersitze. »In der ersten französischen Übertragung von Geoffroy of Monmouths epochaler Historia Regum Britanniae Mitte des 12. Jahrhunderts wird der Abenteuerwald der Artus-Welt eindeutig in der Bretagne verortet. Der Begründer der Artusromane ist Chrétien de Troyes, der von 1135 bis 1188 lebte. Er kam aus der Champagne …«

»Nicht schlecht! Gute Voraussetzung für erstklassige Fantasien!«

Kadeg mimte den Witzbold.

Riwal fuhr umso entschlossener fort:

»Chrétien nahm die Berichte aus der Historia auf«, Riwal hatte das Wort Berichte deutlich betont, »ebenso aber uralte keltische Erzählungen. Die zahlreichen, zunächst nur mündlich überlieferten Geschichten von Artus und seiner Tafelrunde., Von Chrétien liegen fünf Romane vor. Und sie liegen«, Dupin wusste bedauerlicherweise, was folgen würde, »seit zwei Wochen auch auf Ihrem Schreibtisch, Chef.«

Der Kommissar starrte bemüht geradeaus. Er hatte die dicken Bände gesehen, sie aber noch kein Mal in die Hand genommen.

»Wie auch immer«, fuhr Riwal fort, »auf Chrétien folgten weitere Nach- und Neudichtungen höchsten literarischen Ranges sowie zahllose populäre Bearbeitungen des Stoffs. Sie müssen sich die ganze Artus-Literatur wie ein wild wucherndes Frühlingsbeet vorstellen. Überall sprießt es, kreuz und quer. Es ist«, jetzt verlor sich Riwal vollends ins Schwärmerische, »ein ewiges Erzählen, der Stoff ist unerschöpflich, er wird immer wieder neu gefasst, niemals wird es enden.«

»Halten Sie einfach hier rechts am Straßenrand«, ging Nolwenn dazwischen. »Das ist perfekt.«

»Was ich Ihnen ebenfalls auf den Schreibtisch gelegt habe, ist eine Ausgabe des berühmten Lancelot-Gral-Zyklus. Der zu den wichtigsten Artus-Bearbeitungen zählt. Besonders viele der Begebenheiten sind hier im Wald angesiedelt. Geschichten vom jungen Artus, von Merlin, dem größten Zauberer aller Zeiten, von der Fee Viviane, Artus’ Halbschwester Morgan, Lancelot und Iwein, dem Löwenritter. Man muss …«

»Wir sind da.«

Dupin hatte den Citroën hinter einem anderen Wagen zum Stehen gebracht. Zur Kirche waren es keine zwanzig Meter mehr. Er stellte den Motor ab, öffnete die Tür und stieg aus. Die anderen folgten.

Er blieb stehen, atmete tief ein.

Auch hier im Inneren der Bretagne war das Wetter fabelhaft. Der Wald lag ziemlich genau in der Mitte zwischen der Nord- und Südküste, der Bucht von Biskaya und dem Ärmelkanal, zwischen Vannes und Saint-Malo. Nicht selten regierten hier die Wolken. Heute jedoch war es anders. Ein phänomenaler Tag. Es war Mitte August, eine eigentümliche Zeit: Sommer mit melancholischen Untertönen. Wenn das Wetter jetzt umschlug, gewaltige, düstere Wolkenungetüme den Himmel entlangrasten, es regnete und stürmte und, anders als noch vor zwei Wochen, plötzlich die ersten Blätter von den Bäumen geweht wurden, rieb man sich verdutzt die Augen. Mit einem Mal war die Stimmung eine andere. Das Licht war milder, weicher, samtig golden, sogar über Mittag. Man konnte den Tag genau bestimmen, an dem sich plötzlich alles veränderte. Nicht, dass es danach keine Sommertage mehr gäbe, natürlich gab es sie, sogar bis Ende Oktober, Sommerwärme und sogar Hitze, aber auch sie war anders als zuvor. Allerdings war heute vom Herbst nicht mal ansatzweise etwas zu spüren. Auf beachtliche 27 Grad war das Thermometer in Concarneau geklettert, als sie um kurz nach eins losgefahren waren. Noch brannte die Sonne mit aller Kraft. Der Himmel war stechend klar. Von einem satten, prächtigen Blau.

»Gehen wir noch mal den Plan für heute durch.« Nolwenn sprühte vor Energie. Sie hatten sich hinter dem Wagen versammelt, am Kofferraum mit den Taschen und Tagesrucksäcken. »Die Inspektoren und ich setzen uns jetzt erst einmal zu Marie Line ins Maison des Sources«, selbstverständlich kannte Nolwenn auch hier Gott und die Welt. Sie schaute auf die Uhr. »Sie haben jetzt gleich Ihre Verabredung, Monsieur le Commissaire, und stoßen im Anschluss wieder zu uns«, sie runzelte die Stirn. »Später als vier sollte es nicht werden.«

Dupin hatte sich mit Fabien Cadiou, dem Mann, den er für Odinot befragen sollte, um 14 Uhr 30 verabredet, er hoffte nicht, dass es eineinhalb Stunden dauern würde.

»Bei Marie Line können wir uns mit Karten, Büchern und allem anderen eindecken, was wir brauchen. Zudem noch eine Kleinigkeit essen, herzhafte und süße Köstlichkeiten«, Nolwenn hatte schon die letzten Tage vom Maison des Sources erzählt, einem kleinen Café mit angeschlossenem Buchladen und Galerie.

»Ich vermute, Sie werden nach Ihrem Termin einen café trinken wollen., Danach brechen wir zu unserer heutigen Exkursion auf. Erste Station: der Heilige Gral«, sie zeigte mit dem Kopf in Richtung Kirche, »anschließend das Tal ohne Wiederkehr, das man auch Gefährliches Tal oder Tal der falschen Liebenden nennt.«

»Das Entscheidende im Tal«, Riwal dämpfte seine Stimme effektvoll, und der Ausdruck auf seinem Gesicht wandelte sich, »ist nicht, was man sieht«, eine Pause, »sondern was man fühlt.«

»Unverschämt! Uns einfach den Strand zu klauen!« Kadeg warf die Zeitung, die er auf der Fahrt gelesen hatte, griesgrämig in den Kofferraum. Mit seiner Entrüstung hatte er Riwals pathetischen Satz gänzlich um seine Wirkung gebracht.

»Ich finde, wir sollten Anzeige erstatten.«

Niemand reagierte. Seit einer Woche waren die bretonischen Zeitungen voll davon: Die Korsen, eigentlich wohlgelitten in der Bretagne, hatten für eine prachtvolle Korsika-Werbebroschüre, welche die einzigartige Schönheit der korsischen Mittelmeerküste zeigen sollte, unverfrorenerweise Fotos eines bretonischen Strandes verwendet. Die Bretonen hatten fürchterlich geschimpft, ja, doch im Innersten erfüllte sie der Vorgang mit Stolz. Das Mittelmeer warb mit Bildern der Bretagne! Weil bretonische Strände die mediterransten waren!

»Gegen sieben, halb acht«, Nolwenn überging souverän Kadegs Zwischenbemerkung, »fahren wir zum Hotel. Für halb neun ist der Tisch reserviert.«

Nolwenn hatte lange mit Riwal über die Hotelwahl diskutiert, schließlich hatten sie das Grée des Landes in La Gacilly ausgewählt, vor allem natürlich, weil sie das Restaurant ausprobieren wollten, das in höchsten Tönen gepriesen wurde. Für gute Franzosen, wie es natürlich auch die Bretonen waren, in diesem Punkt zumindest,, war die Auswahl des Restaurants das Wichtigste. Damit begann bei Planungen grundsätzlich alles.

»Das Haus von Fabien Cadiou liegt nicht weit vom Maison des Sources, Chef. Drei Minuten von hier, mehr nicht. Wir gehen ein Stück zusammen, dann biegen Sie ab. Allons-y!«

Riwal war losmarschiert. Angemessen präpariert. Outdoorkleidung und Schuhe, mit denen man den Montblanc hätte besteigen können, auch der blaue Rucksack passte dazu. Kadeg trug Jeans, T-Shirt und eine dünne Jacke in militärischem Grün. Ein großes S für Salomon an der Schulter, Kadegs Lieblingsmarke. Nolwenn sah blendend aus wie immer.

Riwal drehte sich zu Dupin um: »Ich hatte es Ihnen schon gesagt, Chef: Fabien Cadiou ist eine absolute Koryphäe! Er gehört zu den weltweit führenden Artus-Forschern.«

Dupin ging nicht darauf ein. Dass Cadiou mit Artus zu tun hatte, hatte er verdrängt.

»Haben Sie daran gedacht, ein veganes Menü für mich zu bestellen, Nolwenn?«, fragte in diesem Moment Kadeg.

Der Inspektor und seine Frau, die Kampfsportlehrerin aus Lorient, waren neuerdings zum Veganismus konvertiert. Dupin hatte an sich gar nichts dagegen; was ihn und alle anderen jedoch Nerven kostete und regelmäßig zur Weißglut brachte, war das Übereifrige an Kadegs Bekenntnis. Bei Kadeg wurde alles zur Mission.

»Für mich gibt es heute Abend ein dickes Schneckenfrikassee mit Petersilienbutter«, Riwal lief noch immer voraus, er sprach ohne eine Spur von Ironie oder Provokation, »und dann ein Carré d’agneau in einer Kruste von Kräutern und Nüssen des Waldes.« Natürlich war die aktuelle Speisekarte vorab genauestens studiert worden. Man meinte beinahe, ein leises Schmatzen zu hören.

Dann herrschte eine Weile Stille.

»Und morgen«, löste Nolwenn sie auf, »sieht der Tag dann so aus: Wir besuchen die Fontaine de Barenton, die berühmte Quelle mit dem Wunderwasser, dann Paimpont, gewissermaßen das Zentrum des Waldes, dann …«

Riwal war abrupt stehen geblieben. »Sie müssen jetzt hier lang, Chef«, er deutete auf einen breiten Schotterweg, der rechts von der Straße abging. »Ungefähr dreihundert Meter. Das alte Manoir liegt direkt am Waldrand., Das Maison des Sources befindet sich«, der Inspektor drehte sich mit einer knappen Kopfbewegung zu den Häusern, »fast direkt vor uns. Da vorne rechts. Sie können es nicht verfehlen.«

Dupin sah eine hüfthohe Steinmauer, dahinter dichte Stockrosen und ein sehr altes rötliches Steinhaus.

»Rosa Granit«, entfuhr es dem Kommissar. Seit seinen Ferien an der Côte de Granit Rose achtete er besonders auf alles Gestein.

Riwals Antwort kam prompt:

»Schiefer, wenn ich Sie korrigieren darf, Chef!, Roter Schiefer. Kein Granit. Das Gestein des Waldes ist der Schiefer. Grauer und roter., Auch das Tal ohne Wiederkehr, in dem sich der eine oder andere bereits verloren hat, ist in rotem Schiefer gekerbt. Sein außergewöhnlich hoher Eisengehalt führt zur Verwirrung der Kompasse, und der menschlichen Sinne«, eine quasi naturwissenschaftliche Feststellung. »Wissen Sie auch, warum der Schiefer rot ist?«

Dupin schüttelte seufzend den Kopf.

»Sieben Feen«, legte Riwal auch schon los, »lebten mit ihren Schätzen versteckt unter dem See. Sie hatten einander geschworen, sich niemals den Menschen zu zeigen. Die jüngste brach den Schwur und offenbarte sich einem jungen Mann, der den See entlangritt. Ihre Schwestern beschlossen, ihn zu töten, um zu verhindern, dass sie entdeckt wurden. Die jüngste geriet daraufhin in solche Wut, dass sie ihren sechs Schwestern im Schlaf die Kehlen durchschnitt, aus ihrem Blut einen Zaubertrank bereitete und den jungen Mann wieder zum Leben erweckte. Man sagt, dass das Blut der ermordeten Schwestern sieben Tage vom Schiefer aufgesogen wurde und ihm die rote Farbe verlieh.«

Dupin verließ die asphaltierte Straße. Er war nicht in der Laune, die Geschichte zu kommentieren.

»Dann bis gleich.«

»Wie gesagt: spätestens um vier, Monsieur le Commissaire«, rief Nolwenn.

»Allerspätestens«, murmelte Dupin und beschleunigte seinen Gang. Der Schotter unter seinen Füßen knirschte.

Der Weg führte um ein hohes Lorbeergebüsch. Und mit einem Mal war der Blick frei. Da lag er, der berühmte Wald. Auf flachen, sanft geschwungenen Hügelkuppen. Imposant, dicht, undurchdringlich, schwer. Trotzig auch. Ein dunkler Hauch umwehte ihn, nicht direkt abweisend, aber auch nicht freundlich. Er schien alles Licht zu schlucken. Die zum Wald leicht ansteigenden Wiesen und Felder hingegen lagen im hellen Sonnenlicht. Das Gras ein grelles, fast blendendes Grün. Sie gehörten eindeutig der gewöhnlichen Welt an, waren real, ganz diesseitig. Was man von dem Wald, wenn man ihn so sah, nicht mit Sicherheit hätte sagen können.

Dupin schüttelte den Kopf. »Blödsinn«, sagte er laut. Wahrscheinlich hatte er einfach schon zu viele Geschichten über den großen Zauberwald gehört.

Es war ein Wald. Nur ein Wald. Mehr nicht.

Wenig später stand Dupin vor dem alten Manoir.

Rötlicher Schiefer, große, elegante Blöcke, mächtig aufragend, drei Etagen, ein spitzes dunkelgraues Dach. Kompakt gebaut. Sodass es beinahe etwas Turmartiges besaß.

Es war, wie Riwal gesagt hatte: Das Haus lag genau auf der Grenze. Die eine Hälfte lag auf der Wiese, die andere ragte in den Wald.

Dupin ging links am Haus vorbei, erst spät sah man einen großzügigen rechteckigen Hof auf der hinteren Seite. Er war von einer hohen, nachlässig verfugten Steinmauer eingefasst. Es roch schwer, erdig, holzig, feucht. Und es wirkte auf einmal deutlich kühler.

Die Mauer vermittelte etwas Wehrhaftes. Als gälte es, sicherzugehen, dass nichts aus dem Wald eindringen konnte. Aus der Wildnis, die nur einen Meter entfernt begann. Ohne Zweifel würde es dort allerhand wilde Tiere geben. Wildschweine, Steinmarder, Dachse, Schleiereulen, Otter, Biber, die in diesem Zauberwald womöglich außergewöhnliche Dimensionen erreichten. Bestimmt gab es auch seltene, hohe Giftpflanzen, in denen man sich verfangen konnte.

Dupin sah einen Holzschuppen in der hinteren Ecke. Einen dunklen, an den Seiten beeindruckend verdreckten Citroën-Geländewagen daneben. Die Bäume wuchsen unbändig über die Mauer in den Hof hinein. Die Sonne musste im Zenit stehen, um den Hof überhaupt zu erreichen. Nur dann würde es hier richtig hell.

Dupin wandte sich zu den breiten Steinstufen, die zu der hölzernen Eingangstür des Manoirs führten. Ein schlichtes Messingschild unter einem Klingelknopf: »Blanche Cadiou, Dr. Fabien Cadiou«. Darunter ein zweites Schild, größer: »Brocéliande: Le Parc de l’Imagination illimitée«.

Der Wald schluckte nicht nur Licht, sondern anscheinend auch den Lärm der Welt. Es war mucksmäuschenstill.

Dupin drückte den Knopf. Schaute sich dabei um. Rechts vom Eingang stand ein blauer Tisch auf dem Schotter, fünf Stühle darum, aus Stahl, das gleiche Blau wie der Tisch. Sie sahen neu aus. Auf dem Tisch ein komisches Ding. Ein Gefäß vielleicht, in seltsamer Form.

Dupin klingelte erneut. Wartete. Warf einen Blick auf die Uhr. 14 Uhr 34. Er war pünktlich. Mittwoch, halb drei, bei Fabien Cadiou zu Hause, hatte die Verabredung gelautet.

Dupin klingelte ein drittes Mal. Lange.

Dann entfernte er sich ein paar Schritte vom Haus.

»Hallo?« Er blickte an dem Manoir empor. Drei Fenster pro Etage. Eines auf der zweiten und eines auf der dritten standen offen. »Monsieur Cadiou? Hier Commissaire Dupin.« Dupin ließ einen Moment verstreichen. »Commissariat de Police Concarneau. Wir sind verabredet!«

Seine Worte waren noch nicht ganz verhallt, als er plötzlich ein seltsames Geräusch hörte und sich jäh umwandte. Eine Art Schaben, Kratzen. Sein Blick fiel auf etwas Weißes, das oben auf der Mauer entlanghuschte, weitgehend von Blattwerk verdeckt.

Im nächsten Moment war es verschwunden. Als hätte es sich in Luft aufgelöst.

Eine Katze?

»Verdammt!«, entfuhr es Dupin. Wo war dieser Cadiou?

Der Kommissar spürte, wie müde er war. Er brauchte einen café. Zwei. Claire und er hatten gestern Nacht bis halb drei Kartons ausgepackt. Viele, viele Kartons. Sein Leben, ihr Leben, alles in Kartons. Unten im Wohnzimmer des neuen Hauses, das sie im Sommer zusammen gemietet hatten. Ein gemeinsames Zuhause. In atemberaubender Lage, einen Steinwurf nur vom kleinen Stadtstrand Plage Mine entfernt. Mit Blick aufs Meer, auf die weite Bucht. Zwei Flaschen Weißwein hatten sie im Laufe des Abends geöffnet und geleert. Ständig hatten sie die Gläser hinter einem Karton suchen müssen, und Claire hatte zu jedem Gegenstand, den sie auspackte, eine Geschichte erzählt., Dupin überkam ein Lächeln. Zwischendurch, es war schon dunkel gewesen, waren sie kurz schwimmen gewesen. Unfassbare 21 Grad hatte das Wasser. Der ganze Sommer, so schien es, war im Atlantik gespeichert. Sie würden noch einige Wochen schwimmen können, auch morgen wieder. Aber zuerst waren noch Dutzende Kartons auszupacken. Dupin hatte geplant, am morgigen Nachmittag wieder zu Hause zu sein.

Er gab sich einen Ruck und lief weiter um das Haus.

»Monsieur Cadiou? Hallo? Sind Sie da?«

Ein zweiter Eingang. Ein Seiteneingang, ebenerdig, keine Treppenstufen. An der Mauer davor eine Holzkonstruktion zum Wäschetrocknen.

Die Tür stand einen Spaltbreit offen.

Dupin öffnete sie kurzerhand ganz.

»Monsieur Cadiou?«

Rechts eine Treppe in den Keller; links ein sehr schmaler Flur, dann drei Stufen und eine Tür, die ebenfalls offen stand.

»Dupin hier, wir sind verab…«

Dupins Telefon. Er zog es aus der hinteren Jeanstasche.

»Ja?«

»Wo stecken Sie?« Die Stimme am anderen Ende klang noch unwirscher als seine eigene.

Verdammt! Dupin hatte nicht auf die Nummer geachtet. Was sich jedes Mal bitter rächte. Der Präfekt! Locmariaquer.

»Im Zauberwald. Der Betriebsausflug. Erinnern Sie sich?«

Von Dupins kleiner polizeilicher Aktion, eher dem persönlichen Gefallen für Jean Odinot, wusste der Präfekt natürlich nichts. Er hatte auch keinen blassen Schimmer davon, dass Dupin etwas mit der Aufklärung der kriminellen Geschehnisse an der rosa Granitküste in diesem Sommer zu tun gehabt hatte.

»Es gibt Ärger vor einigen Bäckereien in Concarneau.«

Dupin reagierte nicht.

»Die Butter! Es geht um die Butter! Horden aufgebrachter Menschen sind auf der Straße.«

Es gab einen Krieg zwischen Großhändlern, Handelsketten und Herstellern, es ging um die Preise. Nicht nur in der Bretagne, sondern in ganz Frankreich. Den dramatisch steigenden Export der französischen Butter, der attraktivere Gewinne einbrachte als der heimische Markt. In der Folge war Butter in den letzten Tagen rar geworden. So rar, dass sie vielen Bäckereien, Restaurants und kleinen Supermärkten ausgegangen war. In Zehntausenden Haushalten fehlte sie, eine allgemeine »Butterkrise« war ausgerufen worden, Frankreich war der unangefochtene Butterkonsum-Weltmeister (weit vor den Deutschen auf dem zweiten Platz). Aber natürlich traf es die Bretagne besonders hart, die Situation kam einem Ausnahmezustand gleich. Und hatte sich aberwitzig zugespitzt. Natürlich auch mit Unterstützung der Medien: Anfang der Woche war gemeldet worden, dass ein Mann aus Vannes ein halbes Pfund »demi-sel« für 250 Euro ins Internet gestellt hatte, und es war kein Einzelfall. Eine Ende-der-Welt-Stimmung hatte sich eingestellt: Baguette ohne Butter? Gar Crêpes? Ein Gâteau Breton? Lieber sterben!

»Die Kollegen werden damit fertigwerden, denke ich«, erwiderte Dupin gelassen.

»Es könnte sich jederzeit zu einer allgemeinen Unruhe auswachsen. 1789 hat nur Brot gefehlt!«

Es entsprach der allgemeinen Stimmung, wusste Dupin, es war nicht bloß die Hysterie des Präfekten.

»Wenn die Revolution ausbricht, sind wir zurück, Monsieur le Préfet. Sie können sich darauf verlassen.«

»Aber …«

»Wir sind gerade in der Gralskirche.« Kirche war ein gutes Argument. »Ich muss Schluss machen.«

Dupin legte auf. Notwehr. Er musste hier weiterkommen, und um vier im Maison des Sources sein. Wo er Kaffee bekommen würde. Und eigentlich wollte er davor auch noch Jean Odinot anrufen. Um alles direkt abzuschließen. Er war genervt.

»Monsieur Cadiou!« Dupin war wieder an der Tür, er rief noch einmal lauter als eben. Vor allem rief er ungeduldiger. »Ich bin hier unten.«

Mit diesen Worten lief er durch den schmalen Gang und nahm die Stufen.

»Hallo?«

Kurz darauf stand Dupin in einem großen Raum, der Küche und Wohnzimmer in einem war. Trotz des sonnigen Tages draußen herrschte hier Zwielicht.

Dennoch war er deutlich zu sehen, der Mann auf dem hellen Steinboden. In einer gewaltigen Blutlache.

Mit einem Satz kniete Dupin neben ihm.

»Hallo! Hallo! Monsieur? Hören Sie mich?«

Keine Reaktion.

Er fühlte am Hals nach dem Puls. Nichts. Auch die Körpertemperatur war niedriger als normal.

»So ein Scheiß.«

Im nächsten Moment stand Dupin wieder, das Handy in der Hand.

»Service d’Aide Médicale Urgente«, meldete sich die Stimme eines Mannes.

»Commissaire Dupin, Commissariat Concarneau. Ein niedergeschossener Mann. Tréhorenteuc. Im Manoir von Fabien Cadiou. Wenn Sie in den Ort fahren, dann …«

»Wir kommen aus Ploërmel, wir kennen uns aus., Wie ist der Zustand? Vitalfunktionen?«

»Kein Puls, keine wahrnehmbare Atmung. Gesunkene Körpertemperatur. Tot vermutlich.«

»Wie viele Einschüsse und wo?«

»In der Magengegend«, Dupin hob vorsichtig das Polohemd an, es hatte sich mit Blut vollgesogen, »zwei., Zwei Schusswunden.«

»Wir sind unterwegs.«

»Beeilen Sie sich!«

Dupin drückte die nächste Nummer. Nolwenn, Riwal und Kadeg würden gemütlich im Maison des Sources sitzen.

»Das ging ja schnell, Monsieur le Commissaire, sehr gut, wir …«

»Ein niedergeschossener Mann, Nolwenn., Cadiou wahrscheinlich, in seinem Haus, ich habe ihn gerade gefunden. Tot, soweit ich das beurteilen kann.«

Dupin war dabei auf und ab gegangen. Er beobachtete den Mann am Boden aufmerksam.

»Sie scherzen, Monsieur le Commissaire.« Ihrem Tonfall war anzuhören, dass sie kein bisschen an Dupins Worten zweifelte.

»Ich habe die gerufen.«

»Haben Sie die Polizei verständigt? Sie sollten …«, ein Zögern, sie setzte noch einmal an, »ich denke …« Nach einer weiteren Pause war leise zu hören: »Das ist ja eine inoffizielle Mission hier. Sie tun einem Pariser Kollegen einen Gefallen, der Ihnen bei einem Fall geholfen hat, an dem Sie offiziell ebenso in keinster Weise beteiligt waren.«

Genauso war es.

»Ich denke mir was aus.« Dieses Mal hatte sie keine Pause gebraucht.

»Und was?«

»Es wird mir noch einfallen.«

Sie schien zu überlegen.

»Sie gehen davon aus, dass es Cadiou ist?«

»Ich … einen Moment.«

Cadiou war Artus-Forscher und Leiter irgendeiner Einrichtung hier. Dupin tippte auf seinem Handy und fand umgehend ein Foto.

»Er ist es., Docteur Fabien Cadiou., Directeur du Centre de l’Imaginaire Arthurien.«

»Wir kommen, Monsieur le Commissaire., Wir sind auf dem Weg.«

Mit dem letzten Wort hatte Nolwenn das Gespräch beendet.

Durch eine Tür Richtung Haupteingang konnte Dupin einen Flur sehen. Dort würde sich die Treppe zu den oberen Stockwerken befinden.

Er ging auf die Tür zu, das Telefon erneut am Ohr. Es dauerte, bis Jean Odinot annahm.

»Und, wie war das Gesprä…«

»Jemand hat auf Cadiou geschossen. Ich habe ihn gerade gefunden, in seinem Haus. Höchstwahrscheinlich tot. Die Sanitäter werden gleich da sein.«

»Was? Cadiou ist tot?«

»Was ist das für eine Geschichte, um die es hier geht, Jean?«

Dupin war im ersten Stock angelangt und ging in ein Zimmer hinein. Offenbar ein Arbeitszimmer. Regale und Bücher bis zur Decke. Auf den ersten Blick war nichts Ungewöhnliches zu sehen. Eine natürliche Unordnung. Kein offensichtliches Zeichen von Fremdeinwirkung.

»Ich. Ich habe …«, Dupin hatte seinen Freund noch nie stammelnd erlebt, »keine Ahnung, was da vor sich geht. Georges, wir …«

»Erst einmal brauchen wir eine gute Geschichte, warum ich überhaupt hier bin. In ein paar Minuten werden die Gendarmerie und ein Kommissar aus Rennes auftauchen. Thierry Queméner vermutlich. Dann ist auch die Präfektur in Rennes mit dem Fall befasst.«

Dupin hatte nicht die geringste Lust auf all das, er fühlte sich keineswegs bemüßigt, irgendjemandem Rede und Antwort zu stehen. Aber genau das würde er tun müssen. In seinem letzten Fall war es kompliziert genug gewesen mit dem zuständigen Kommissar aus Trégastel; mit Mühe und Not hatte er einen Eklat vermieden. Und der Eklat wäre nicht einmal das Schlimmste gewesen, es wäre zu einer Beschwerde bei der Dienstaufsichtsbehörde gekommen, zu einem Verfahren höchstwahrscheinlich.

»Ich kümmere mich darum, Georges«, Odinot klang nun wieder gefasst.

»Was heißt das?«

Auch das zweite geräumige Zimmer, ein Schlafzimmer mit Doppelbett, wirkte auf den ersten Blick unauffällig. Im Bad nebenan war ebenfalls nichts Ungewöhnliches zu erkennen.

Dupin war schon auf der Treppe zum zweiten Stock.

»Lass das meine Sorge sein.«

Noch ein Arbeitszimmer. Drei Schreibtische, gegenüber der Tür und an den Wänden rechts und links. Penibel aufgeräumt. Noch ein Schlafzimmer und noch ein Bad, exakt die gleiche Zimmeraufteilung wie im ersten Stock.

»Hattest du noch mal mit Cadiou telefoniert, Georges?«

»Nachdem wir beide gestern gesprochen haben? Nein. Nur das eine Mal, letzte Woche., Und du?«

»Nein., Hast du irgendetwas Verdächtiges gesehen im Haus?«

»Ich schaue mich noch um. Nein.«

Dupin war im dritten Stock angekommen. In dem alles anders war. Die gesamte Etage war ein großer Raum. Zwei Sofas. Bunte Teppiche an den nackten Steinwänden. Eine alte Kommode. Sehr gemütlich, doch es sah nicht so aus, als hätte sich hier in letzter Zeit jemand aufgehalten. Überall dicke Staubschichten, auch auf dem Holzboden mit groben Dielen.

»Das ist gar nicht gut.« Einer von Jeans typischen Sätzen. »Odette Laurent wird nun erneut die Exhumierung ihres Mannes beantragen. Und der Richter wird dem stattgeben müssen.«

Dupin war bereits auf dem Weg nach unten.

Jean hatte die Sache, um die es bei Dupins Treffen mit Cadiou hätte gehen sollen, bei ihren beiden kürzeren Telefonaten nur vage skizziert.

Im frühen Sommer war ein Pariser Historiker, Gustave Laurent, während eines Forschungsaufenthalts in England gestorben. Herzinfarkt. Dummerweise handelte es sich bei dem verstorbenen Laurent um den Bruder des Innenministers. Und, noch schlimmer, Laurent war der Mann einer anscheinend krankhaft misstrauischen Frau gewesen. Die außerdem sehr umtriebig war. Und an keinen natürlichen Tod glaubte, obgleich es nicht den geringsten Hinweis auf etwas anderes als einen Herzinfarkt gab. Ihr Mann hatte offensichtlich schon länger an hohem Blutdruck gelitten, sein behandelnder Arzt war über die Nachricht seines Ablebens nicht wirklich überrascht gewesen. Dennoch hatte seine Frau ihren Schwager gedrängt und der den Polizeipräsidenten, und dieser wiederum Jean Odinot. Gustave Laurent war nicht alleine gereist, er war mit einer Gruppe Wissenschaftlern dort gewesen. Zu der auch Cadiou gehört hatte, zumindest zeitweise. Der wohl mit dem Verstorbenen befreundet gewesen war. Natürlich hatte die Polizei vor Ort mit allen gesprochen. Aber es war keine eingehende Untersuchung geworden. Worauf seine Witwe nun jedoch bestand. Ein gewisser Druck hatte sich aufgebaut. So war Jean und, in der Folge, auch Dupin zu dem Auftrag gekommen, Cadiou erneut auf den Zahn zu fühlen. Cadiou hatte sich dann auf Reisen befunden, sodass ein Treffen erst jetzt möglich geworden war. Niemand, außer der Witwe Laurent, hatte es eilig gehabt.

»Erzähl noch einmal alles, was du weißt. Alles, hörst du, ich …« Dupin brach ab. Was redete er da! »Lass! Vergiss es, Jean! Es ist nicht meine Untersuchung! Ich bin raus, noch bevor sie anfängt. Ist das klar?«

Dupin meinte es ernst.

»Ich rufe dich gleich zurück, Georges.«

Dupin wollte unbedingt noch etwas sagen, doch Jean hatte den Anruf beendet.

Dupin ging zurück ins Erdgeschoss. Wenig später stand er wieder neben Cadiou.

»So ein Scheiß.« Er fuhr sich heftig durch die Haare.

Es herrschte reges Treiben.

Nolwenn, Riwal und Kadeg waren als Erste eingetroffen, kurz darauf die Sanitäter, die Gendarmerie aus Ploërmel, die Gendarmerie aus Paimpont. Jeden Moment würden der Gerichtsmediziner und die Spurensicherung eintreffen, beide aus Rennes, wie auch Thierry Queméner, der zuständige Kommissar. Dupin kannte ihn, wenn auch nur flüchtig. Ein angenehmer Zeitgenosse, der gemütliche Typ, durchaus beleibt,, mittlerweile kurz vor der Rente. Immerhin, es hätte schlimmer kommen können. Dennoch, auch seine verträgliche Art würde Grenzen kennen. Das hier war sein Revier.

»Tot. Und nicht erst seit ein paar Minuten«, hatte die rasche Diagnose des jungen Sanitäters gelautet, der sich weigerte, Vermutungen über den genauen Todeszeitpunkt zu äußern. »Offensichtlich werden wir nicht mehr gebraucht«, hatte er noch angemerkt, und schon waren sie wieder weg gewesen.

Dupin hatte gegenüber den Gendarmen etwas von »Betriebsausflug« und »kuriosem Zufall« gemurmelt. Im Moment hatten sie andere Sorgen und stellten ihm keine weiteren Fragen.

Der Chef der Gendarmen, Colonel Aballain aus Paimpont, gab den Ton an. Er hatte die Kollegen eingeteilt und erste Aufgaben vergeben. Sodass die meisten nun auf dem Hof und dem Schotterweg, der zum Manoir führte, nach Reifen- und Fußspuren suchten. Die Gendarmen waren aufmerksam genug gewesen, an der Straße zu parken, nur die Sanitäter waren auf den Hof gefahren.

Riwal und Kadeg hatten angeboten mitzuhelfen, Dupin war es nicht recht gewesen, aber er hatte auch nicht einschreiten wollen.

Colonel Roland Aballain hatte Cadious Frau erreicht, für jeden Polizisten der fürchterlichste aller Momente. Sie hielt sich in Paimpont auf. Zwei Gendarmen waren auf dem Weg zu ihr.

Nolwenn und Dupin waren in den Hof gegangen, sie standen etwas abseits.

»Da uns keine überzeugende Lüge einfällt, Monsieur le Commissaire, rate ich in der Not zur Wahrheit. Zumindest teilweise.« Eine eigenwillige Position, fand Dupin. »Verschweigen Sie Ihre illegalen Ermittlungen in Trégastel, aber erzählen Sie wahrheitsgetreu, dass Sie Ihr Pariser Freund Inspecteur général Jean Odinot um einen Gefallen gebeten hat. Nämlich für ihn mit Fabien Cadiou zu sprechen., Blöd«, Nolwenn klang mit einem Mal etwas vorwurfsvoll, »dass es immer gleich Tote geben muss, wenn Sie irgendwo auftauchen.«

»Ich denke, dass …«

Dupin brach ab.

Thierry Queméner war um die Ecke des Hauses gebogen und kam auf sie zu.

Dupin ging ihm entgegen, es wäre nicht verkehrt, sich maximal freundlich zu geben. Und sich dann möglichst schnell von hier zu verabschieden. Er würde sich an Nolwenns Rat halten. Was für gewöhnlich ohnehin das Beste war. Vielleicht käme er so irgendwie doch glimpflich aus der Geschichte raus.

»Commissaire Queméner«, mit jovialem Tonfall streckte Dupin die Hand zur Begrüßung aus, »ich …«

Dupins Telefon. Rasch blickte er auf die Nummer. Jean Odinot.

Es wäre unpassend, das Telefonat anzunehmen. Aber Dupin musste es tun. Vielleicht würde Jean ihn instruieren, was er dem Kommissar aus Rennes sagen sollte.

»Einen Moment bitte, Commissaire Queméner.« Dupin wandte sich, er hatte die Hand seines Gegenübers beinahe schon berührt, zur Seite ab. Und ging eiligen Schrittes auf die Mauer Richtung Wald zu. In seinem Rücken konnte er hören, wie Nolwenn die Situation rettete: »Commissaire Queméner, wie geht es Ihnen? Und Ihrer Frau? Ich …«

»Ja?« Dupin sprach mit gedämpfter Stimme.

»Ich habe mit meinem Chef gesprochen und der mit dem Innenminister höchstpersönlich, du ermittelst. Ganz offiziell. Im Auftrag der Pariser Polizei und der Police Nationale. Einer Sonderabteilung von uns.«

»Was?«

»Du leitest diese Untersuchung als Sonderermittler. Alle regionalen Präfekturen und Kommissariate arbeiten dir in dieser Angelegenheit zu.«

Es war schwer, Dupin im Innersten aus dem Gleichgewicht zu bringen, doch Odinot war es in diesem Moment gelungen.

»Wie bitte?«

»Wie ich gesagt habe. Es ist dein Fall.«

»Ich will ihn aber nicht!«

Dupin wollte ihn wirklich nicht.

»Das alles klingt doch nach einer besonders, interessanten Geschichte, Georges, oder? Und wir arbeiten mal wieder zusammen, zumindest ein bisschen. Sogar offiziell. Wie in alten Zeiten. Das ist doch was!«

Dupin war verstummt. Jean schien sich einen Spaß zu erlauben. Der allerdings gar nicht lustig war.

Dupin konnte hören, wie ein paar Meter hinter ihm ein Telefon klingelte.

»Bist du noch dran, Georges?«

»Du machst Witze, richtig?«

»Ich mache keine Witze. Mitgefangen, mitgehangen., Es ist dein Fall. Und ich bin deine Pariser Anlaufstelle.«

»Ich …« Dupin brach ab. »Ich …«

»Ich melde mich gleich wieder, Georges, ein Telefonat …«

Das Gespräch war beendet.

Dupin verharrte einen Augenblick regungslos. Dann schüttelte er sich. Schaute zu Nolwenn, die neben Kommissar Queméner stehen geblieben war und Dupin einen fragenden, vielleicht auch strafenden, Blick zuwarf. Queméner telefonierte. Legte aber gleich wieder auf.

Auf seinem Gesicht erschien eine Art Lächeln. Er kam auf Dupin zu, Nolwenn folgte.

»Entschuldigen Sie, Commissaire Queméner, es war ein, sehr wichtiger Anruf. Ich musste ihn annehmen, ich …«

»Ich habe von meinem Präfekten gehört, dass Sie jetzt hier der Boss sind. Umso besser. Meine Schwägerin feiert morgen ihren 75. Geburtstag. In Nizza.« Dem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, schien er sich darüber zu freuen. »Meine Frau hatte schon Sorge, dass ich nicht mitkomme. Wegen des Toten.«

Es war wie in einem absurden Theaterstück. Alles hier.

»Aber jetzt hat es sich ja aufs Wunderbarste gefügt., Der Fall gehört Ihnen, lieber Kollege Dupin.«

Der Kommissar aus Rennes gab sich nicht die geringste Mühe, seine Zufriedenheit zu verbergen.

Dupin lag Protest auf der Zunge.

»Ehrlich gesagt«, Queméner kam ihm zuvor, »bin ich saufroh, dass ich damit nichts zu tun habe. Eine bekannte, hoch angesehene Persönlichkeit, erschossen., Und das in Tréhorenteuc.« Er winkte ab. »Na gut, dann mache ich mich auf den Weg. Viel Erfolg!«

Nolwenn warf Dupin erneut einen Blick zu. Sagte aber kein Wort.

»Aber«, setzte Dupin an, »ich brauche Sie. Ich meine, jemanden, der sich hier auskennt. Jemanden von hier. Der die Leute hier kennt«, ein Satz klang hilfloser als der andere. »Der eine Idee hat, worum es hier gehen könnte.«

»Bestimmt um den Heiligen Gral.« Queméner hatte lustig klingen wollen, merkwürdigerweise wirkten seine Gesichtszüge dabei sehr ernst. »Und beim Gral geht es ja bekanntlich mehr um die Suche als um den Gegenstand selbst. Also«, er machte Anstalten, sich endgültig abzuwenden, »Sie sind jetzt der Gralsritter., Ach ja, bevor ich es vergesse: Der Gerichtsmediziner verspätet sich leider. Und halten Sie sich an Colonel Aballain. Ein Eingeborener«, er hatte es anerkennend ausgesprochen, »und ein höchst patenter Gendarm, Sie werden sehen., Ach ja, mein Chef hat gesagt, Sie können für Ihre Sondereinheit auf sämtliche lokalen Einheiten zurückgreifen.«

»Forensik, Spezialisten? und so?«

Dupin hatte die Frage mechanisch gestellt.

»Genau. Alles über Rennes., Aber praktischerweise haben Sie Ihr eigenes Team ja schon mitgebracht.«

Dupin wollte etwas erwidern, ließ es jedoch.

Der Kommissar aus Rennes entfernte sich beschwingten Schrittes.

Wieder musste Dupin sich zurückhalten, und dieses Mal fiel es ihm noch schwerer.

»Wahnsinn, das ist der reine …«

»Unser Fall?, Warum ist das unser Fall?«, fiel Nolwenn Dupin ins Wort. »Was meint er damit?«

Tiefe Falten lagen auf ihrer Stirn.

»Der Innenminister und der Präsident der Pariser Polizei haben mir auf Odinots Empfehlung hin den Fall übertragen. Als Sonderermittler der«, ein verzweifeltes Stocken, »Pariser Polizei.«

»Ich …« Nolwenn brach ab. Ein dunkler Wagen fuhr mit viel zu hohem Tempo heran. Zwei Polizisten sprangen zur Seite. Nahe dem Eingang zum Manoir bremste der schicke Volvo und kam abrupt zum Stehen. Es machte einen höllischen Lärm auf dem Schotter.

Die Fahrertür flog auf. Eine Frau in einem dunkelgrauen Kostüm sprang aus dem Auto und bewegte sich ohne Umschweife auf den Hauseingang zu.

Dupin ging ihr zügig entgegen.

»Madame Cadiou?«

Die Frau schien ihn erst jetzt zu bemerken. Sie bedachte ihn mit einem leeren Blick. Im nächsten Augenblick war sie im Haus verschwunden, ohne ein Wort zu sagen.

Als Dupin ins Zimmer trat, kniete Blanche Cadiou neben ihrem toten Mann. Ihr Blick ruhte auf seinem Gesicht. Starr, ohne erkennbare Empfindung.

Dupin war im Türrahmen stehen geblieben.

Die Spurensicherung war immer noch nicht da, Dupin war froh darüber, sie waren allein.

Blanche Cadiou verharrte regungslos.

Zwei, drei lange Minuten verstrichen.

»Ich werde,,, den Mörder finden.«

Dupin hatte die Worte beinahe nicht gehört. Blanche Cadiou hatte sie eher gezischt als gesprochen; scharf, gepresst vibrierend, kalt.

Langsam stand sie auf.

Dupin näherte sich ihr vorsichtig. Jetzt sah er Tränen auf ihren Wangen. Sah Schmerz und Entsetzen, aber auch eine Art verbissenen Zorn.

»Commissaire Georges Dupin«, er war seitlich von ihr stehen geblieben, hielt kurz inne und sprach dann gemessen weiter. »Können wir etwas für Sie tun? Möchten Sie, dass ich einen Arzt für Sie rufe, Madame Cadiou?«

»Nein.«

Eine prompte, entschiedene Antwort. Ohne Dupin anzusehen. Ihr Blick haftete auf ihrem Mann. Sie schien unmittelbar die Kontrolle wiedererlangt zu haben. Erneute Stille, dann:

»Wissen Sie schon etwas, Commissaire?«

In einer fast gespenstischen Weise war die Frage ohne Betonung gewesen.

»Nicht das Mindeste. Und Sie, Madame Cadiou, haben Sie eine Ahnung, was hier geschehen sein könnte?«

Sie wandte den Blick zum ersten Mal Dupin zu und musterte ihn.

»Sind Sie es, der die Untersuchung leitet?«

Was sollte er sagen? So wie es im Moment aussah, leider ja. Und selbst wenn er versuchen würde, und das würde er,, daran noch etwas zu ändern, wäre es nicht der passende Augenblick, dies zu erörtern.

Dupin bemühte sich um Entschlossenheit in der Stimme. »Das bin ich.«

Sie nickte stumm.

»So schwer es auch ist, Madame Cadiou, fällt Ihnen zu dieser fürchterlichen Tat unmittelbar etwas ein? Wer sie begangen haben könnte? Und warum?«

»Nein.« Ein minimales Kopfschütteln.

»Haben Sie in der letzten Zeit etwas Ungewöhnliches an Ihrem Mann bemerkt? In den letzten Tagen? An seinem Verhalten? An seiner Stimmung?«

»Er war wie immer.« Sie strich sich ihre dunkelbraunen Haare aus der Stirn.

»Gab es Streitigkeiten? Konflikte? Mit wem auch immer.«

Wieder das minimale Kopfschütteln, wie abwesend. Der Blick erneut starr auf ihren Mann geheftet. Sie befand sich in einem Schockzustand.

Trotzdem wusste Dupin, dass ein ermittlerischer Grundsatz immer mit Absolutheit galt: Jeder, ausnahmslos jeder konnte es gewesen sein.

»Gerade am Anfang einer Ermittlung sind wir auf alle Hinweise angewiesen, Madame Cadiou. Jede Kleinigkeit, die Ihnen einfällt, könnte von Belang sein, so unbedeutend sie Ihnen auch vorkommen mag.«

»Alles war völlig normal. Er war wie immer.«

»Ihr Mann kannte Gustave Laurent. Er war im Frühsommer …«

»Chef!«

Riwal kam in den Raum gestürzt, irgendetwas musste vorgefallen sein, Dupin kannte diesen Gesichtsausdruck.

»Chef!«, er strengte sich vergeblich an, gefasst zu sprechen. »Noch ein Mord!, Wir haben noch einen Toten.«

Blanche Cadiou hatte sich abrupt zu Riwal umgewandt.

»Was?«

Das war doch vollkommen irre.

»Es gibt einen zweiten …«

Dupin war augenblicklich bei seinem Inspektor. Kadeg, Nolwenn und der Colonel aus Paimpont waren hinter Riwal erschienen.

»Wer ist es, Riwal?«

»Paul Picard. Ein Professor aus Paris. Mittelalterspezialist und Archäologe. Er wurde eben im Wald gefunden«, Riwal wurde blasser, während er sprach, »in der Nähe der Quelle von Barenton. Man erwartet Sie dort, Chef, Sie …«

»Wie ist er gestorben?«

»Stichwunden, er ist verblutet.« Riwal holte tief Luft. »Das ist kein Zufall, Chef. Hier ist etwas im Gange. Sie haben …«

»Das ist doch Wahnsinn.« Dupin hatte halblaut gesprochen, aber jeder hatte es gehört.

»Ein Kollege«, Madame Cadiou war bei ihrem Mann stehen geblieben, ein monotones, mechanisches Flüstern, »Paul Picard ist ein Kollege meines Mannes. Ein Freund. Er ist zu der Konferenz angereist.«

»Konferenz?«, hakte Dupin nach.

Riwal war anscheinend bereits im Bilde. »Eine Konferenz zu neuesten Ergebnissen der Artus-Forschung. Sie findet jedes Jahr statt. Dieses Mal geht es um aufsehenerregende Ausgrabungen.« Riwal hatte die Fassung wiedererlangt.

Dupin lief ein paar Schritte hin und her.

Ein ungeheurer Fall hatte sich hier in Kürze aufgetan. Und er wollte eigentlich nichts, gar nichts, mit dieser Ermittlung zu tun haben! Er musste dringend mit Jean sprechen.

»Wo findet dieses Treffen statt?«

»Im Centre de l’Imaginaire Arthurien«, antwortete Riwal, »im Schloss von Comper, wo Monsieur Cadiou Direktor ist«, er setzte ab, »war., Die Konferenz sollte gleich beginnen und bis Freitagnachmittag dauern. Sieben Wissenschaftler. Die Crème de la Crème der Artus-Forscher. Die fünf anderen haben auf die beiden gewartet, sie dachten, sie verspäten sich bloß.«

»Sind sie noch da?«

»Sie meinen, im Centre? Soweit ich weiß, ja.«

»Sie sollen«, Dupin zögerte, führte den Satz dann aber doch zu Ende. »Sie sollen alle dableiben. Keiner verlässt dieses Centre. Ich …«

»Da bin ich«, ein kleiner, hagerer Mann mit Glatze war hinter Riwal aufgetaucht. »Wo haben wir denn die Leiche?«

Heiter beschwingt nickte der Gerichtsmediziner ihnen zu. Dupin stand prinzipiell mit diesem Berufsstand auf Kriegsfuß, dieser Vertreter hier würde, das konnte Dupin schon jetzt sagen, keine Ausnahme bilden.

»Wir treffen uns in einer halben Minute draußen«, wandte er sich an Riwal. »Ich bin gleich da.«

Er ging zu Madame Cadiou zurück, die immer noch bei der Leiche stand.

»Fällt Ihnen jetzt vielleicht etwas zu den Geschehnissen ein, Madame Cadiou?«

Dupin wusste, dass er zu viel Druck machte, aber er konnte nicht anders. »Ich meine, wegen dem zweiten Toten, dem Professor aus Paris«, er hatte sich den Namen nicht gemerkt. »Was ist hier im Gange, Madame Cadiou?«

Dupin sah ihr direkt in die Augen. Intensive dunkelbraune Augen. Erstaunlich: die gleiche Farbe wie ihr schulterlanges Haar.

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich kann Ihnen wirklich nichts sagen«, eine Pause, »ich wünschte, ich wüsste irgendetwas.«

»Ihr Mann und das zweite Opfer waren sogar Freunde, sagten Sie?«

»Ja.«

»Gute Freunde?«

»Sie haben sich nicht häufig gesehen., Aber ja, Freunde.«

»Und sie haben ähnliche Forschungsgebiete, wenn ich das richtig verstehe.«

»Das haben sie.«

Dupin hätte gerne noch viele weitere Fragen gestellt, aber es ging nicht. Er musste los.

»Gut, Madame Cadiou. Noch einmal mein aufrichtiges Beileid«, er hatte es noch keinmal gesagt, fiel Dupin in diesem Moment auf. »Das ist eine furchtbare Tragödie., Der Kollege aus Paimpont«, er sollte sich auch diesen Namen unbedingt einprägen, eine von Dupins großen Schwächen, »bleibt vor Ort, er leitet das Team hier. Sie können sich jederzeit an ihn wenden., Und wenn Ihnen doch etwas einfällt«, es war nicht selten, dass dies nach dem ersten Schock geschah, »dann rufen Sie mich bitte umgehend an. Die Kollegen werden Ihnen meine Nummer geben.«

Madame Cadiou hatte sich wortlos wieder ihrem toten Mann zugewandt. An dem der kleine Gerichtsmediziner bereits herumhantierte.

Dupin fiel auf, dass die Spurensicherung immer noch nicht da war.

»Ich muss vor allem den Todeszeitpunkt wissen«, wies Dupin den Mann an, während er sich zum Gehen wandte. »Unterrichten Sie mich bitte unverzüglich.«

Als der Gerichtsmediziner von dem Toten abließ und zu einer Antwort ansetzte, war Dupin bereits draußen.

Die schmale Straße verlief wie eine kerzengerade geschlagene Schneise durch den großen Wald. Der Wald schien diese Wunde immer noch heilen zu wollen, von beiden Seiten wucherte die Schneise mit aller Kraft wieder zu. Büsche und Sträucher bahnten sich ihren Weg. An manchen Stellen waren die Bäume an den Wipfeln zusammengekommen und bildeten ein grünes Dach. Die Straße, so machte die Natur hier deutlich, war eine flüchtige Angelegenheit.

Dupin hatte sich, nachdem er vergeblich versucht hatte, Jean Odinot zu erreichen, kurz mit Nolwenn, Riwal, Kadeg und dem Colonel besprochen. Aballain hieß er, nun hatte Dupin sich den Namen endlich gemerkt. Nolwenn würde zum Hotel fahren, um von dort aus einige Recherchen zu erledigen, Kadeg blieb mit Aballain beim Manoir. Riwal fuhr mit Dupin zur Quelle, wo der zweite Tote gefunden worden war.

Während ihrer Unterredung war die Spurensicherung eingetroffen, immerhin vier Mann, darunter ein Ballistiker. Alle Routinen wurden aufgenommen; es ging um die Computer, Handys, Telefonanschlüsse. Die Bankkonten der beiden Toten.

»Georges? Ich habe gerade versucht, dich …«

Endlich war die Leitung frei.

»Zwei!«, Dupin schrie beinahe. »Jetzt sind es schon zwei Morde, Jean! Das ist doch aberwitzig. Man hat an irgendeiner Quelle in diesem Wald einen toten Professor aus Paris gefunden. Das ist …«

»Ich weiß., Die Meldung ging auch an den Kommissar aus Rennes. Der umgehend bei mir sicherstellen wollte, dass alles dennoch ausschließlich dein Fall bleibt. Weil die beiden Ereignisse in einem Zusammenhang stünden, was sie ohne Zweifel tun, möchte er damit nichts zu tun haben …«

»Und ich ebenso wenig. Ich werde diesen Fall auf keinen Fall übernehmen!«

»Selbst wenn wir wollten, Georges, wir kommen da nicht mehr raus. Keine Chance. Wir hängen da jetzt drin., Aber immerhin zusammen.«

Die Lautstärke der in die Jahre gekommenen Freisprechanlage ließ sich seit einigen Wochen nicht mehr regulieren. Sie stand permanent auf Maximum. Die Stimmen wurden entsetzlich verzerrt.

»Warum kann Paris nicht jemand anderen aus Rennes beauftragen, verdammt noch mal! Oder selbst jemanden schicken?«

»Weil du der Beste bist! Und ich verantwortlich bin. Ich brauche dich, Georges., Ich hatte keine Vorstellung, womit wir es da zu tun bekämen. Wir sind da beide reingeschlittert.«

»Ich …«

Dupin brach ab.

Er steckte mit drin. So war es. Jean hatte leider recht. Und es war nicht Dupins Art, sich aus irgendetwas herauszuwinden. Aber er spürte den anhaltenden heftigen Affekt in sich. Nicht bloß, dass er doch wieder etwas mit der Pariser Polizei zu tun haben würde, gar als ihr »Sonderermittler« unterwegs wäre. Er verspürte zudem ein seltsames Unbehagen bei diesem Fall. Außerdem, es war ihm eben wieder eingefallen, siedend heiß,, konnte er das Claire nicht antun: sie in diesen Tagen mit den unzähligen Kartons alleine lassen.

»Tu es für mich«, bat Jean. Geschickter konnte sein Freund nicht vorgehen. Was sollte Dupin da sagen?

Es entstand eine längere Pause. Dupin warf Riwal einen kurzen Blick zu. Riwal versuchte vergeblich, einen unbeteiligten Eindruck zu machen.

Dupin seufzte laut und trat fester aufs Gas, sie flogen auf die Kuppe eines Hügels zu. »Erzähl mir noch einmal alles über diesen Herzinfarkt. Diesen Laurent und seine Dienstreise. Und über seine Frau.«

»Ich habe mit Madame Laurent telefoniert«, Odinot war tiefe Erleichterung anzuhören, die er zu verbergen versuchte, er war sich also nicht sicher gewesen, Dupin tatsächlich im Team halten zu können. »Laurent befand sich auf einer Ausgrabung. Den ganzen Mai über. Ein Team aus vier Forschern. Irgendein grüner Hügel im Südwesten Englands. Cadiou hat ihn dort zwei Tage besucht, sie kannten sich wohl gut, sind ein Jahrgang, haben sich in Paris an der Sorbonne als junge Wissenschaftler eine Stelle geteilt und früher teilweise zusammen veröffentlicht. Später war auch Konkurrenz dazugekommen. So hat sie es ausgedrückt.«

Dupin war nicht entgangen, dass Riwal unruhig auf seinem Sitz hin- und herrutschte.

»Dieser Laurent ist gestorben, während Cadiou da war?«

»Zwei Wochen nach dessen Abreise., Wir müssen Laurent, so schnell es geht, exhumieren lassen, wir haben bereits einen Eilantrag bei einem Richter eingereicht.« Jean besaß die gleiche, schwierige, aber höchst nützliche, Eigenschaft wie Dupin: Alles musste sofort passieren; einer der Gründe, warum sie sich so gut verstanden hatten, zudem standen beide im Ruf, manisch zu sein. »Ich habe mit Madame Laurent noch einmal über den hohen Blutdruck ihres Mannes gesprochen. Er hat jeden Morgen drei verschiedene Tabletten genommen. Betablocker, -Hemmer, Kalziumantagonisten. Dennoch war der Druck in stressreichen Zeiten immer wieder zu hoch, die Werte erreichten vereinzelt bedenkliche Peaks. Klar«, Jean war eine gewisse Anspannung anzumerken, »hätte jemand die Medikamente ersetzen können. Gegen Placebos oder gar gegenteilig wirkende Mittel austauschen können. So was lässt sich beschaffen.«

»Hat Madame Laurent etwas über Fabien Cadiou gesagt?«

»Sie nimmt ihn ausdrücklich von allem Verdacht aus. Was bei ihr etwas bedeutet., Sie hatte ja unbedingt gewollt, dass wir mit ihm sprechen.«

»Hat sie genauer gesagt, warum?«

»Nein. Nur wiederholt, dass sie nicht an den natürlichen Tod ihres Mannes glaube.«

»Aber ohne irgendeine auch noch so vage Idee davon zu haben, warum es ein Mord gewesen sein sollte?«

»Genau. Wir sollten mehr herausfinden. Deswegen das erneute Gespräch mit Cadiou. Sie bestand darauf, sie hatte die Hoffnung, dass er irgendetwas wusste.«

»Aber Cadiou hat«, Dupin dachte laut nach, »von sich aus anscheinend nichts Verdächtiges geargwöhnt.«

»Exakt.«

»Madame Laurent hatte keinen besonderen Verdacht irgendeiner Person gegenüber?«

»Nein. Sie kennt nicht mal die Namen der anderen Grabungsteilnehmer.«

»Was hat den Verdacht denn überhaupt ausgelöst?«

»Sie hatte das Gefühl, ihr Mann sei in den letzten Monaten vor seinem Tod irgendwie verändert gewesen. Mehr konnte sie nicht sagen. Er hat wohl noch mehr gearbeitet als sonst, hat aber, anders als gewöhnlich, nichts von seiner Arbeit erzählt, auch nicht auf Nachfrage. Er sei ständig in Gedanken gewesen. Abwesend.«

»Sonst noch irgendetwas?«

»Er sei sehr angespannt gewesen., Aber sie hatte ausdrücklich nicht das Gefühl, dass er sich bedroht gefühlt habe. Sie wusste auch von keinem Konflikt.«

»Hast du die Namen der anderen Teilnehmer der Ausgrabung?«

»Ja. Wir knöpfen uns die drei noch einmal eingehend vor. Ich habe übrigens auch schon zwei Polizisten zur Wohnung von Picard geschickt. Im sechsten Arrondissement.«

Dupin hatte während Jeans Ausführungen in einer abenteuerlichen Aktion im Handschuhfach nach irgendetwas Beschreibbarem und einem Stift geforscht, während Riwal die Beine umständlich zur Seite gedreht hatte. Das Einzige, was Dupin gefunden hatte, war die vergilbte, zerfledderte Betriebsanleitung seines Wagens. Er hatte sie Riwal in die Hand gedrückt. Der sofort verstanden und willkürlich eine Seite aufgeschlagen hatte, um Notizen zu machen.

»Was weiß man über den Zustand der Ehe der Laurents?«

Bei dem Stichwort fiel ihm ein: Er würde Claire anrufen und sie vorwarnen müssen.

»Sehr glücklich, so Madame Laurent.«

Riwal kritzelte.

»Glaubhaft?«

»Im Moment nicht zu sagen., Ich bin um halb sechs mit ihr verabredet.«

Jean hatte recht. Man musste immer persönlich mit den Leuten sprechen.

»Was no…«

»Hier jetzt rechts.«

Riwal hatte fast geschrien. Die hohe Lautstärke der Freisprechanlage hatte zur Folge, dass man selbst sehr laut sprach.

Dupin nahm mutig die Abfahrt, die Reifen quietschten. Sie hatten den Wald verlassen und fuhren nun an seinem Rand entlang, weiterhin war es sanft hügelig.

»Was noch? Worum ging es bei dieser Ausgrabung?«

Wieder nahm Dupin aus dem Augenwinkel eine gewisse Unruhe an Riwal wahr.

»Um eine Burg aus der Zeit von Artus oder so etwas.«

Riwal hielt es nicht mehr aus:

»Hier spricht Inspektor Riwal, Monsieur Inspecteur général Odinot., Ich sitze neben Kommissar Dupin«, Riwal bemühte sich um einen formellen Ton. »Cadbury Castle heißt die Burg. Der grüne Hügel, von dem Sie sprachen, ist eine archäologische Sensation. In der Gegend hat man sich schon immer Artus-Geschichten erzählt. Vor fünfzig Jahren wurden dort massive Befestigungen einer Anlage entdeckt, die exakt in die für Artus reklamierte Zeit zwischen 500 und 550 passen., Manche halten sie für Camelot.«

»Ich verstehe«, kommentierte Odinot in neutralem Ton. »Danke für die Erläuterung, Inspektor.«

Dupin fand das nicht uninteressant: »Hat man bei Laurents Ausgrabung etwas Spektakuläres gefunden, Riwal?«

»Andere beeindruckende Gebäuderuinen.«

»Und wonach hatte man gesucht?«

»Nach Zeugnissen der historischen Bewohner der Burg. Inschriften, Steintafeln, Schriften.«

»Aber nichts gefunden?«

»Nein.« Riwal war augenfällig enttäuscht, diese Antwort geben zu müssen. »Aber man sucht weiter.«

Dupin reichte es für den Moment: »Melde dich wieder bei mir, Jean!«

»Klar.«

»Habt ihr noch weitere Informationen zu Fabien Cadiou?«

»Keine. Nein. Es gab bisher ja keinerlei Grund, sich mit ihm zu beschäftigen.«

»Zu dem zweiten Toten?«

»Auch nicht.«

»Wir nehmen die Recherche gerade auf.«

Nolwenn würde bald in La Gacilly ankommen, ein Gendarm fuhr sie.

»Gut. Und spiel deinen Status rücksichtslos aus, Georges. Du bist ganz offiziell ein Sonderermittler mit speziellen Befugnissen. Ihr habt für alles die volle Rückendeckung«, Jean zögerte, er würde sich an das eine oder andere aus der gemeinsamen Zeit erinnern, vermutete Dupin, »für fast alles.«

Das klang, interessant. So hatte Dupin die Situation noch nicht betrachtet.

»Gut. Also: Wir übernehmen, Jean., Bis später.«

Dupin tippte auf die kleine rote Taste und beendete das Gespräch.

Die Straße war kurvig, doch Dupin fuhr unvermindert rasant.

Er dachte über den zweiten Toten nach: »Was hat dieser Professor eigentlich hier im Wald gemacht? Haben die Kollegen dazu etwas herausgefunden?«

Riwal hatte am Manoir mit einem der beiden Gendarmen telefoniert, die sich schon am Fundort der Leiche befanden.

»Sie wissen noch nichts Genaues.«

»Wir sollten danach mit diesen anderen Forschern sprechen.«

Eigentlich, merkte Dupin, wäre er am liebsten direkt zu ihnen gefahren. Der Mann an der Quelle war ohnehin tot.

»Colonel Aballain hat übrigens zwei Kollegen von der Spurensicherung zum Centre geschickt, um Cadious Büro zu inspizieren.«

Der Anfang des Falls war ein einziges Durcheinander gewesen, Dupin hatte an ein paar Selbstverständlichkeiten gar nicht gedacht. Es würde noch etwas dauern, bis er fest im Sattel säße.

Sie hatten ein kleines Dorf erreicht. Nicht mehr als fünfzehn, zwanzig Häuser. Dupin bremste den Wagen etwas ab.

»La Folle-Pensée., Hier haben die Druiden einst die Wahnsinnigen gepflegt. Mit dem Wasser aus der legendären Quelle, der Fontaine de Barenton.«

Wahnsinn brachte alles gut auf den Punkt. Der Begriff war Dupin die letzten eineinhalb Stunden bereits viele Male durch den Kopf gegangen. Er sollte vorsichtshalber einen Schluck aus der Quelle nehmen. Einen großen Schluck.

»Wir müssen so schnell wie möglich die Liste dieser Forscher haben. Und alles über sie wissen, was man nur wissen kann.«

»Klar, Chef.«

Im Nu waren sie durch den Ort hindurch. Dupin trat erneut beherzt aufs Gas.

»Wir müssen gleich rechts ab«, sagte Riwal besorgt. Das Gelände war unübersichtlich. Es war noch hügeliger geworden.

»Achtung, hier!«

Dupin war kurz vom Gas gegangen, sofort nach der Abbiegung hatte er wieder beschleunigt. Die Straße, auf der sie jetzt fuhren, war eher ein Sträßchen, nicht viel breiter als der Wagen. Mit engen Kurven.

»Ich weiß nicht, ob Sie davon in den Zeitungen gelesen haben?« Riwal hielt sich am Griff über der Tür fest. »Hier im Wald tobt zurzeit ein erbitterter Streit. Besser: ein Streit um den Wald. Seit einem Jahr.«

Dupin las jeden Morgen die Zeitungen, die beiden regionalen zuerst, Ouest-France und Le Télégramme,, eigentlich entging ihm nichts Wichtiges. Doch das war ihm neu.

»Erzählen Sie. Aber …«

Plötzlich tauchte direkt vor ihnen etwas auf der Straße auf. Dupin trat mit aller Kraft auf die Bremse. Und riss das Lenkrad herum. Der Wagen brach nach links aus, Dupin steuerte gegen und gewann die Kontrolle zurück. Allerdings nicht mehr rechtzeitig.

Ein infernalischer Lärm brach los. Der Citroën streifte an einem mächtigen Baum entlang. Ein einzelner lauter, brutaler Schlag: Der Seitenspiegel wurde abgerissen.

Ein paar Meter weiter kam das Auto ächzend zum Stehen. Für einen langen Moment herrschte eine gespenstische Stille.

Die Gurte hatten Dupin und Riwal fest eingeschnürt. Der Wagen hatte keine Airbags.

»Verdammt«, durchbrach Dupin die Stille. »Was war das denn?«

Es dauerte eine Weile, bis Riwal etwas sagte: »Irgendein Tier«, seine Stimme zitterte. Er versuchte, sich in den Griff zu bekommen, sein Gesicht war aschfahl. »Das war knapp.«

Tatsächlich hatte nicht viel gefehlt, und sie hätten den Baum nicht bloß gestreift.

Jetzt erst schauten sie sich an.

»Sind Sie verletzt, Riwal?«

Der schüttelte bloß den Kopf.

Beide stiegen sie vorsichtig aus.

»Sieht übel aus.« Riwal war neben dem Wagen stehen geblieben.

Dupin hatte sich nach hinten begeben. Er blieb stumm, seine Blicke wanderten die Wagenseite entlang. Fast auf der gesamten Länge war sie eingebeult, der Lack großflächig entfernt. Tiefe Kratzer im Stahl. Ein Wunder, dass die verzogene Wagentür überhaupt noch aufgegangen war.

»Was für ein Tier könnte das gewesen sein?« Aus irgendeinem Grund beschäftigte Dupin das beinahe mehr als alles andere.

»Kein großes. Ich habe nur flüchtig etwas gesehen. Vielleicht ein Fuchs. Oder Marder. Vielleicht bloß ein Hase.«

»Es war«, Dupin stockte, »weiß.«

Riwal reagierte nicht.

»Wie weit ist es von hier zum Manoir der Cadious? Direkt durch den Wald?«

Eine abstruse Frage. Ein abstruser Gedanke.

»Luftlinie vielleicht …«

Ein penetranter Ton. Dupins Handy. Er hatte es in seiner vorderen Hosentasche.

»Ja?«

»Commissaire Dupin? Gendarmerie de Paimpont. Ich bin der Kollege, der Sie an der Fontaine de Barenton erwartet. Also, mit meinem Kollegen …«

»Was gibt’s?«

»Wann werden Sie eintreffen?«

»Ich bin gleich da., Haben wir schon einen Gerichtsmediziner?«

»Wir müssen warten, bis er mit Monsieur Cadiou fertig ist. Er …«

»Ordern Sie einen zweiten. Egal woher.«

»Aber …«

»Er soll sich umgehend in Bewegung setzen. Dies ist eine Sonderermittlung im Auftrag des Innenministers.«

Ja, es fühlte sich tatsächlich gut an und ließ die zittrigen Knie für einen Moment vergessen.

»Verstehe.«

»Wie gesagt: Ich bin sofort da.«

Dupin legte auf. Im selben Moment klingelte Riwals Handy.

»Ah, Nolwenn, sehr gut.« Riwal war eine gewisse Erleichterung anzuhören. Wahrscheinlich tat es nach dem Vorfall einfach gut, ihre Stimme zu hören.

»Ja, schießen Sie los.«

Riwal hörte zu, er hatte offenbar nicht vor, den Unfall zu erwähnen.

»Einen Augenblick.«

Der Inspektor lief um das Auto herum und hob die Betriebsanleitung aus dem Fußraum auf.

»In Ordnung, weiter.«

Riwal hatte das Telefon zwischen Kinn und Schulter geklemmt, hörte zu und kritzelte einige Dinge in das Heft.

»Danke, Nolwenn., Und noch was: Wir brauchen eine Aufstellung aller Teilnehmer der Konferenz. Es sind fünf. Und alle Informationen über diese Personen, die wir kriegen können.«

Eine Pause.

»Genau., Bis später.«

Der Kommissar war im Begriff, zurück in den Wagen zu steigen. Riwal tat es ihm gleich. Dupin würde rasch einen Termin in der Werkstatt machen müssen. Was auch hieße: Nolwenn würde wieder einmal fragen, ob denn nun nicht wirklich der beste Zeitpunkt für den Kauf eines neuen Wagens gekommen sei, eine Frage, die sie schon seit Längerem immer dringlicher stellte …

Als Riwal die Wagentür schloss, warf ihm Dupin einen fragenden Blick zu.

»Ein paar erste Informationen zu Paul Picard. Privatgelehrter, ohne Lehrstuhl. Historiker, Schwerpunkt frühes Mittelalter. Zudem ein studierter Archäologe, anders als Laurent, der nur Hobbyarchäologe war. Achtundfünfzig. Hatte wiederholt Lehraufträge an der Sorbonne. Ebenso in anderen Ländern. War drei Jahre Gastprofessor in London. Offenbar sehr renommiert.«

»Und mit Cadiou befreundet.« Dupin ließ den Motor an und trat vorsichtig aufs Gas. Er wollte es nicht zugeben, aber er stand doch noch ein wenig unter Schock.

Sie hatten den Wagen stehen lassen müssen, zur Fontaine de Barenton kam man nur zu Fuß. Und es waren nicht bloß ein paar Meter.

Aus dem zunächst noch befestigten Waldweg war bald ein schmaler, holpriger Pfad geworden, der sich durch einen immer dichteren, wilderen Wald schlängelte und beständig anstieg. »Doch, es ist der direkte und offizielle Weg«, hatte Riwal ein paarmal bestätigen müssen, Dupin hatte vermutet, dass Riwal sich einen besonders »interessanten« Weg ausgesucht hatte. Sie waren bislang keinem einzigen Menschen begegnet. An manchen Stellen ging es plötzlich steil bergauf.

Links floss ein wildromantisches Bächlein, dem der Pfad offensichtlich folgte. Ab und zu hörte man ein leises, geheimnisvolles Glucksen des Wassers. Der Weg zur Quelle war äußerst zurückhaltend ausgeschildert, eher Andeutungen als Wegweiser,, Dupin hätte sich zweifelsohne verlaufen, und selbst Riwal hatte an zwei, drei Stellen gezögert. Einmal waren sie abgebogen und nach ein paar Metern wieder umgekehrt.

Der Wald schien undurchdringlich. Riesige Eichen, Pinien, Kastanien, Fichten, gigantische Buchen und Weißdornhecken. Verschiedene Farne, Moose, Lianen und Efeu in den Bäumen. Manche waren bis zum höchsten Ast eng umschlungen, wie abgeschnürt. Sämtliche Grüntöne, von hell bis ganz dunkel, in Mischungen von Blau, Braun, Gelb, Rot.

Streckenweise lag der Pfad beinahe im Dunklen, so sehr schluckte die üppig wuchernde Wildnis das Licht. Man hatte das Gefühl, ein Fremdling, ein Eindringling, zu sein, nicht in diese Welt zu gehören. Mehr noch: Man hatte den Eindruck, dass der Wald für sich sein wollte. Keine Menschen wollte. Die Wege, die diese sich geschaffen hatten, um sich in ihm bewegen zu können, würde er rasch wieder schließen. Im Wald war nichts von der Hitze, der grell brennenden Sommersonne zu merken, selbst dort nicht, wo einzelne Stellen des Pfades von ihren Strahlen erreicht wurden, ein irrer Kontrast zu der Düsternis. Auch hier lag eine gewisse Feuchtigkeit, lag der eigentümliche, unverwechselbare Waldgeruch in der Luft, ein schwerer, ätherischer Geruch, dem der Sommer nichts anhaben konnte.

Während des strammen Spazierganges hatten der Inspektor und der Kommissar die meiste Zeit telefoniert, ein tadelloser Empfang immerhin, fünf Balken.

»Ah. Verstehe, Professor Guivorch. Vielen Dank.«

Riwal legte gerade auf.

Dupin hatte das Gespräch mit dem Gerichtsmediziner im Haus der Cadious in diesem Moment ebenfalls beendet.

»Elf Uhr vormittags. Plus-minus eine Stunde«, Dupin sprach eher in Gedanken als zu Riwal. »Der Mörder war eine ganze Weile vor mir da.«

Dupin zog die Citroën-Betriebsanleitung aus der hinteren Hosentasche. Bis er bei einem Presseladen vorbeikäme, musste er damit vorliebnehmen. Immerhin besaß das Heft ein Hochformat, beinahe wie ein Notizheft, uni grau, schwarze Schrift, auf der Vorderseite einigermaßen neutral, hinten das Citroën-Zeichen auffällig in Rot-Weiß, 113 Seiten. Dupin schrieb sich ein paar Dinge auf. Anders als Riwal, der willkürlich eine Seite mit viel freiem Raum gewählt hatte, die Trennseite zum Kapitel »Wartung«,, begann Dupin ordentlich am Anfang. Das klein gedruckte Inhaltsverzeichnis, neben dem ausreichend Platz war.

»Ich habe gerade mit dem stellvertretenden Direktor des Centre gesprochen, der übrigens auch an der Konferenz teilnimmt. Professor Auffrai Guivorch. Der einzige Bretone«, bei dem Namen eigentlich überflüssig anzumerken. Es klang auch sofort wie: der einzige Nicht-Verdächtige. »Er hat eine Erklärung für Picards Anwesenheit hier im Wald. Picard hat vor vier Wochen von Rennes eine Genehmigung für eine Ausgrabung erhalten. Schon in den allerersten Berichten über die Fontaine de Barenton ist von einer kleinen Kapelle die Rede. Darum ging es. Um mögliche Überreste. Manche sagen, es hätte hier sogar ein Schloss gegeben.«

»Und was wollte er heute da?«

»Guivorch nimmt an, dass Picard den Ort in Augenschein nehmen wollte, wie gesagt, er hat die Genehmigung erst vor wenigen Wochen bekommen., Picard ist gestern Abend aus Paris gekommen und wohnt im Relais de Brocéliande in Paimpont. Er hatte sich im Centre noch nicht blicken lassen.«

Noch einmal mussten sie klettern, dieses Mal über scharfkantige Steine, die aus dem Boden emporragten, dann gelangten sie auf eine Art Ebene, auf der der Wald noch unzugänglicher wirkte als zuvor.

»Dieser bretonische Professor, ist er noch bei der Forschergruppe im Schloss?«

»Ja.«

»Gut.«

Dupin blieb kurz stehen und blickte sich um. Riwal lief weiter.

»Wir sind jetzt fast da. Es handelt sich um eine der berühmtesten Quellen der Welt. Schon in grauen Vorzeiten ein heiliger Ort, den alten Kelten vor allem ein Reich der Feen. Urdruidisches Terrain. Dem Wasser der Quelle sagt man seit Menschengedenken eine magische Wirkung nach. Es weist eine konstante Temperatur von genau 10 Grad auf. Ab und an, unmöglich vorauszusagen, wann, sprudelt es heftig«, Riwals Tonfall wurde dramatisch, »früher sagte man deswegen: ›das Wasser, das kocht, obwohl es kalt ist wie Marmor‹«, er zögerte. »Wenn Sie an der Quelle stehen, sich etwas wünschen und unmittelbar danach die Blasen aufsteigen, geht Ihr Wunsch in Erfüllung.«

Dupin hätte den einen oder anderen Wunsch gehabt.

»Zuweilen ist auch eine rote Glut im Wasser zu sehen. Wie feurige rote Augen«, dieses Mal blieb der Inspektor im sachlichen Berichtston. »Neben der Quelle liegt eine Steinplatte, die Margelle de Barenton oder Perron de Merlin genannt wird. Wenn man sie auf eine bestimmte Weise mit dem Wasser der Quelle besprenkelt, regnet es. In Dürrejahren wurden ganze Prozessionen hierhin veranstaltet., Wer sich auf dieses Ritual besonders gut versteht, kann wahre Unwetter heraufbeschwören, mächtige, verheerende Unwetter, die die Welt verwüsten,,, apokalyptisch«, es klang wie ein feierliches Finale.

»Ich …«

Dupins Handy. Er hatte es noch in der Hand.

Der Präfekt. Dupin hatte keine Lust auf die groteske Zuspitzung der Butterkrise. Dennoch sollte er rangehen.

»Ja? Stürmen sie bereits die Bastille?«

»Ich habe das mit der Sonderermittlung gehört!« Der Präfekt war in gewaltiger Aufregung.

Eine Pause. Es war völlig klar, was passieren würde. Es würde eine der cholerischen Tiraden des Präfekten folgen. Wo war der miserable Empfang, wenn man ihn brauchte? Instinktiv hielt Dupin das Handy weit vom Ohr entfernt. Vielleicht sollte er doch einfach auflegen.

»Ich bin«, eine erneute Pause, »wie soll ich es sagen, ich bin äußerst stolz, mon Commissaire. Das ist eine große Auszeichnung für die Präfektur! Der Innenminister und die Police Nationale übertragen dem Finistère einen Fall von nationaler Bedeutung! Größer könnte die Anerkennung gar nicht sein. Ich möchte, dass Sie sich dessen bewusst sind. Und sich der Aufgabe als würdig erweisen! Sie wissen: Sie ermitteln an meiner statt! Und ich möchte mich vor der Nation nicht blamieren!«

»Ich versuche es zu vermeiden.« Dupin sprach mechanisch. Es war zu abstrus.

»Das wird nicht ausreichen!« Jetzt ging der Ton doch Richtung Wutanfall, aber auch dieses Mal kam es anders. »Ich meine: Sie werden der Aufgabe mit Bravour und Stil gerecht werden, mon Commissaire. Daran habe ich nicht den geringsten Zweifel.«

Seine Stimme war kurzzeitig beinahe ins Unterwürfige geglitten: »Wie auch immer«, fuhr der Präfekt mit süßlicher Stimme fort, »ich hielte regelmäßige Berichte für angemessen. Schon wegen der Presse, die ich höchstpersönlich informiert habe. Auch über den nationalen Sonderstatus, über den die Präfektur verfügt.«

Schon der Doppelmord würde reichen, um massive Aufmerksamkeit zu erregen, nun hatte der Präfekt die Medien auch noch weiter angeheizt.

»Das Innenministerium legt Wert auf äußerste Diskretion, Monsieur le Préfet. Eine strenge Order.«

»Oh, wirklich?« Der Präfekt klang ehrlich entsetzt.

»Die lokale wie regionale Presse hat sicher schon davon Wind bekommen, aber alles darüber hinaus ist gänzlich unerwünscht.«

Ein längeres, bedrücktes Schweigen.

»Gut, dann wünsche ich Ihnen eine erfolgreiche Ermittlung«, sagte der Präfekt, »entschuldigen Sie mich, ich muss rasch etwas erledigen.«

Es war nicht schwer zu erraten, was. Der Präfekt hatte sicher bereits eine große Pressekonferenz einberufen.

»Melden Sie sich dennoch, Dupin! Ich meine: mon Commissaire!, Au revoir.«

Dupin legte auf. Ein zutiefst zufriedenes Lächeln formte sich auf dem Gesicht des Kommissars. Leider war keine Zeit, diesen Moment auszukosten. Auch weil Riwal seine Vorträge eifrig wieder aufnahm, seit Wochen hatte er Geschichten für ihren Betriebsausflug gesammelt:

»In der Artus-Welt passieren hier gleich mehrere bedeutende Dinge: Merlin, der größte Zauberer aller Zeiten, begegnet der Fee Viviane, und eine unsterbliche Liebe beginnt … Morgan le Fay singt an der Quelle ihre traurigen Klagelieder … Die bedeutendste Rolle aber spielt die Quelle in der Geschichte Iwein der Löwenritter. Der womöglich bedeutendste Ritter der Tafelrunde, der Neffe von Artus. Er …«

Riwal brach ab.

»Da vorne, Chef!«

Durch die Bäume konnte man in der Entfernung drei Personen erkennen. Dort schien der Tatort zu sein.

Dupin war in den letzten Stunden mit so vielen Dingen gleichzeitig beschäftigt gewesen, alles war so konfus gewesen, dass er eine Reihe grundlegender, selbstverständlicher Fragen vergessen hatte. Die er für gewöhnlich schon stellte, noch bevor sie jemand beantworten konnte.

»Wer hat diesen Picard eigentlich gefunden?«

»Irgendein Mann, Spaziergänger vermutlich. Wir treffen ihn jetzt gleich.«

Der Pfad führte noch einmal um eine dichte Baumgruppe und plötzlich waren sie da.

Zu sehen war ein Becken, von groben und unregelmäßig gefügten Steinen eingefasst. Ein Meter fünfzig lang vielleicht, in einer Tropfenform, an der breitesten Stelle oben etwas über einen Meter. Grellgrün bemooste Steine, auf dem Grund Blätter, Zweige, es war nicht viel Wasser zu sehen. Ein unscheinbares Bächlein, eine Rinne, hier und dort von größeren Steinen umgeben, floss aus dem Becken ab. Neben dem Becken: eine mächtige Steinplatte, schon halb im Waldboden versunken.

Nichts, gar nichts deutete auf die Berühmtheit der Quelle hin. Keine Tafel, keine Schilder. Nach all den Geschichten hatte Dupin etwas anderes erwartet.

Riwals Kommentar kam spät und fiel merkwürdig karg aus:

»Das ist sie.« Er sprach gedämpft. Tiefste Ergriffenheit lag in seinem Ausdruck. Es wirkte, als schiene ihm der Moment zu feierlich für weltliche Ausführungen.

Drei Personen standen auf der Lichtung. Zwei Gendarmen und – vermutlich – der Mann, der Picard gefunden hatte.

Dupin konnte nicht anders: Er starrte ihn an. Langes grauweiß gewelltes Haar, das weit über die Schultern fiel, stahlblaue Augen mit buschigen Augenbrauen; er trug eine Art hellen Leinenwams, darüber eine braune ärmellose Filzrobe und einen schwarzen Wollumhang. Ein Gürtel mit Fläschchen, Talismanen, Fellknäueln. Er sah aus wie der Teilnehmer eines Mittelalterfestspiels, nur wirkte er kurioserweise nicht verkleidet.

»Das ist Inwynn, bürgerlich Monsieur Philippe Goazou«, einer der beiden Gendarmen war auf Dupin zugekommen, Dupin meinte, die Stimme vom Telefon wiederzuerkennen, »ein conteur, einer der professionellen Erzähler des Waldes. Er hat die Leiche gefunden.«

»Es gibt zwölf hauptberufliche Erzähler, die in der alten keltischen Erzähltradition die Legenden und Geschichten des Waldes vortragen. Sie sind sehr angesehen«, ergänzte Riwal eifrig, »manche tragen historisch getreue Kleidung und ebensolche Namen.«

»Ich verstehe«, Dupin wollte dennoch gerne zum Wesentlichen kommen. »Wo ist der Tote?«

Dupin konnte ihn nirgends sehen.

»Da vorne, in Richtung der Hêtre de Ponthus«, der Erzähler, der Dupins nickenden Gruß höchstens andeutungsweise erwidert hatte, wandte sich zur Seite. »Kommen Sie.«

Wieder sprang Riwal ein: »Eine dreihundert Jahre alte Buche. Nicht ganz so alt wie die Guillotin-Eiche, die mindestens tausend Jahre alt ist, manche sagen tausendfünfhundert Jahre, was hieße, dass sie genau zur Artus-Zeit …«

»Der Wald, Monsieur, ist viel mehr als nur der Artus-Wald«, der Erzähler hatte die Stimme dramatisch gehoben, eine Art Furor schwang mit, die unmissverständlich klarstellte: Ich bin es, der hier die Waldgeschichten erzählt, »schon Tausende Jahre zuvor spielte er eine bedeutende Rolle in dieser Welt. Genauer: in der Anderswelt. Er umreißt ein viel, viel älteres Reich.«

Riwal schien eine Antwort auf der Zunge zu liegen, er ließ es.

Der Erzähler begab sich mehr und mehr ins Unterholz. Er schritt schlafwandlerisch sicher, obwohl sein Blick zu den Baumkronen gerichtet war. Seine Füße waren flink. Alle anderen hatten Mühe, nicht zu stolpern.

»Was Sie hier sehen«, er blieb einen Moment stehen, »ist nicht der wahre Wald: Tausende betreten ihn, und doch sehen ihn nur wenige. Der wahre Wald ist auf keiner Karte zu finden, nicht mit unseren ärmlichen Sinnen wahrzunehmen. Allein unser Innerstes vermag ihn zu erblicken. Aber, der Wald selbst entscheidet, wer seiner ansichtig werden darf. Wer ihn betreten darf.,,, Der Wald ist das große Wesen, nicht wir sind es. Der Wald lebt. Und er lebt als eines.«

Pathetisch eilte er weiter.

So verstiegen, ja esoterisch sich die Sätze auch anhörten, auf eine bestimmte Weise verstand Dupin sie. Er selbst hatte den Widerstand des Waldes die ganze Zeit schon gespürt.

Eine Weile herrschte allseits beeindrucktes Schweigen.

Der Erzähler duckte sich unter einem provisorisch um die Bäume gespannten rot-gelben Absperrband hindurch, die beiden Gendarmen hatten einen großen Radius markiert. Dupin sah ein unauffälliges Schild an dem Band: »Travaux archéologiques, Interdit de passer«.

»Da liegt er.«

Eine breite Spalte war im Boden zu sehen. Am Rande der Spalte Steinquader, kantig, offensichtlich erst kürzlich und bloß teilweise freigelegt, daneben Erdhaufen. Die Arbeiten mussten gerade erst begonnen haben, ein kleines Stück weiter schienen sie bereits weiter gediehen zu sein. Eine Handvoll Steine lag frei auf dem Boden, sie sahen aus, als entstammten sie einem Mauerwerk.

Professor Paul Picard lag scheinbar friedlich da, in der Mitte der Spalte. Auf der linken Körperseite, die Arme am Körper, die Beine ausgestreckt, Blut war keines zu sehen, auch keine Wunden.

»Drei Stiche, soweit wir das erkennen konnten«, derselbe Gendarm, der eben schon gesprochen hatte, »um das Herz herum. Er wird sofort zu Boden gegangen sein.«

Dupin kniete sich vor den leblosen Körper.

»Wissen wir«, murmelte Dupin, »wann er gestern im Hotel angekommen ist?«

»Noch nicht genau. Vermutlich gegen zwanzig Uhr.«

Die Leiche sah nicht so aus, als hätte sie hier schon in der Nacht gelegen.

Es war verblüffend, wie entspannt Picards Gesichtszüge wirkten, die Augen waren geschlossen. Kein Zeichen von Schmerz, kein Zeichen, das auf einen Todeskampf hindeutete.

»Hier hat schon so mancher seine Prüfung nicht bestanden.«

Der conteur meldete sich zurück. »An Artus’ Tafelrunde«, er atmete theatralisch ein, »hörten die Ritter eines Tages vom Wunderwald Brocéliande. Von der verborgenen Quelle mit den Zauberkräften. Von einem mächtigen Schwarzen Ritter und wundersamen Abenteuern, die es dort zu erleben gebe. Der junge Ritter Iwein, der Neffe des Königs und neben Lancelot ohne Frage der edelste aller Ritter, beschloss, in den Wald zu reisen.« Inwynns Widerstand gegen die Reduzierung des Waldes auf seine Artus-Geschichten hielt ihn nicht davon ab, sie wirkungsvoll vorzutragen. »Der mächtige Wald und die Quelle sollten sein Schicksal werden. Alsbald trifft er auf einen wilden Menschen, der ihm den Weg zur Fontaine de Barenton zu weisen vermag. Iwein benässt die große Steinplatte mit dem Brunnenwasser, denn davon war ihm kund«, die kunstvolle Modulation der Stimme wurde von wenigen, aber dafür umso effektvolleren Gesten unterstrichen. »Ein gewaltiger Sturm bricht los. Und tobt mit äußerster Wut. Nachdem er sich gelegt hat, taucht der Schwarze Ritter auf, der Wächter des Brunnens. Er fordert Iwein heraus. Iwein besiegt ihn, wird aber schwer verwundet und gelangt mit letzter Kraft zu einem Schloss, wo ihn dessen Herrin Laudine, die Dame des Brunnens und Frau des Schwarzen Ritters, gesund pflegt. Sie verlieben und vermählen sich. Schon kurz nach ihrer Hochzeit erwacht in Iwein erneut die Lust auf Abenteuer. Eitle Abenteuer, die seinen Ruhm mehren sollen. Er will an einem prächtigen Turnier teilnehmen. Laudine gewährt ihm genau ein Jahr. Dann muss er zurück sein.« Ein wirkungsvolles Verstummen für einen Augenblick, dann: »Es kommt, wie es kommen muss: Iwein versäumt den verabredeten Zeitpunkt. Und Laudine verbannt ihn. Er wird zum ›Wilden im Wald‹. Monatelang irrt er unglücklich im Wald umher. Entschlossen, seine Gemahlin zurückzugewinnen, meistert er die schwierigsten Prüfungen: Riesen, Drachen, tödliche Turniere, Hunger, Einsamkeit, Elend. Dann erwartet ihn die schlimmste Prüfung von allen: der Wahnsinn. Iwein verliert den Verstand.«

Um den Wahnsinn schien es im Zusammenhang mit diesem Wald häufig zu gehen. Dupin erhob sich und lief einmal um den Toten herum.

»Während seines Umherirrens rettet Iwein einen wunderbaren Löwen, der einen Kampf gegen einen übermächtigen Drachen zu bestehen hat. Daraufhin schließt sich ihm der Löwe an, sodass Iwein fortan der ›Löwenritter‹ heißen wird. Der Löwe ist es, der Iwein läutert. Er lernt, selbstlos für andere zu kämpfen. Nicht mehr für seinen eigenen Ruhm. So, und durch eine Wundersalbe, gewinnt er seinen Verstand zurück und schließlich auch seine Gemahlin. Zuletzt wird Iwein der Wächter des Brunnens. Und als solcher«, der Höhepunkt der Geschichte, »der Fischerkönig, der letzte Hüter des Grals, eines der größten Mysterien der Menschheit. Ein wundertätiges Gefäß, Quell ewiger Jugend und Glückseligkeit.«

Der Erzähler hielt inne. Er schien sich völlig verausgabt zu haben.

Dupin wartete keine Sekunde: »Wie haben Sie den Toten hier gefunden? Was haben Sie hier gemacht?«

Die Leiche lag gut versteckt. Kein Weg, kein Pfad befand sich in der Nähe.

»Ich hatte einen Termin. Zum Erzählen. An der Quelle, um fünfzehn Uhr. Ich komme immer etwas früher. Um mich«, übergangslos verwandelte sich Philippe Goazou wieder in Inwynn, »dem Wald in Ruhe nähern zu können. Dann streife ich umher und meide die ausgetretenen Wege., So habe ich ihn gefunden.«

»Zufällig?«

Eine seltsame Frage, das war Dupin bewusst, sie war ihm rausgerutscht.

»Gibt es einen Zufall? Was denken Sie?«

»Waren Sie alleine?«

»O ja.«

»Und der Tote lag, wie er jetzt liegt?«

»Ich habe ihn nicht berührt.«

»Was haben Sie getan, nachdem Sie ihn entdeckt haben?«

»Ich habe die Gendarmerie verständigt.« Er griff in einen der Fellbeutel an seinem Gürtel und holte ein hochmodernes Handy hervor.

Dupin schaute den Mann verdutzt an. Aber natürlich, warum sollte er kein Handy besitzen?

»Der Wald hat sich entschieden, meinen Hilferuf zu gewähren.«

»Instabiler Empfang«, übersetzte Riwal.

Das war nichts Besonderes in der Bretagne.

»Wann genau haben Sie ihn gefunden?«

Dupin hatte die Citroën-Gebrauchsanweisung und den Stift aus der hinteren Hosentasche geholt. Inwynn schien sich darüber zu wundern.

»Ich habe die Gendarmerie um 14 Uhr 36 angerufen.«

Dupin schrieb mit.

»Mit wem waren Sie hier verabredet?«

»Mit einer kleinen Reisegruppe aus den Pyrenäen, die mich gebucht hat. Ich nehme nie mehr als acht Zuhörer.«

»Wir haben sie weggeschickt«, erklärte der Gendarm.

»Wie kann man Sie buchen?«

»Über das Centre de l’Imaginaire Arthurien.«

»Kannten Sie den Toten? Professor Picard?«

»Nein.« Die Antwort kam prompt und klar.

»Es wird vermutet«, Riwal hatte sich schon während des gesamten Gespräches aufmerksam umgeschaut, »dass er die Vorarbeiten der Ausgrabungen begutachten wollte.«

»Ausgrabungen sind ein Frevel!« Inwynn war mit einem Mal in Rage. »Die Begebenheiten der Vergangenheit liegen aus gutem Grund verdeckt für die Menschen heute. Man darf nicht an ihnen rühren! Es führt zu unvorstellbarem Unheil., Diejenigen, die das Auge besitzen, sehen ohnehin alles. Auch die Vergangenheit. Die anderen sind ihrer nicht würdig. Und nicht dafür gemacht, sie auszuhalten!«

Düstere Schwingungen begleiteten seine Sätze.

Der Gendarm meldete sich zu Wort:

»Es gibt heftigen Protest gegen das Vorhaben. Auch von den conteurs.«

Inwynn nickte heftig: »Wie lange will man dem Wald noch zusetzen? Wie lange ihn noch verletzen, demütigen, ausbeuten? Die Steinbrüche, die Straßen, die man in ihn geschlagen hat, die Felder, die man aus seinem Boden gemacht hat. Jetzt die neue Ausgrabung und bald der Disney-Park.«

»Das war, was ich Ihnen eben erzählen wollte, Chef. Im Auto. Bevor …«, Riwal stockte, er meinte den kleinen Unfall, Dupin hatte ihn seltsamerweise beinahe schon vergessen. »Das ist der Streit um den Wald, der die Region seit einem Jahr beschäftigt, in den letzten Monaten immer heftiger. Es gibt Pläne, einen Erlebnispark zu bauen, ein Riesenprojekt. An den entscheidenden Artus-Stätten sollen aufwendige Präsentationen errichtet werden, mithilfe hochmoderner Technik und Technologien. Wie zum Beispiel Holografie. Hier am Brunnen würde man dann Iwein als 3-D-Projektion gegen den Schwarzen Ritter kämpfen sehen. Von einer Tribüne aus. Es geht um insgesamt acht Stationen.«

»Es würde Hunderte Arbeitsplätze schaffen. In unserer sehr strukturschwachen Region. Wir haben hier halt kein Meer.« Der zweite, kleine und etwas dickliche Gendarm hatte sich ein erstes Mal zu Wort gemeldet, er klang schüchtern. Und traurig. »Es ist …«

»Es ist Frevel!«, fuhr der Erzähler ihm ins Wort. »Deswegen liegt ein Fluch auf dem Projekt. Der Wald hat schon vor vielen Jahren ein erstes Zeichen gegeben, er hat«, ein düsteres Raunen, »lichterloh gebrannt! Lichterloh! Er hat sich selbst entzündet, glauben Sie es mir.«

»Die Ehefrau von Cadiou«, der erste Gendarm ging über die Bemerkung einfach hinweg, »ist die Geschäftsführerin des Unternehmens, das das Projekt realisieren will.«

»Blanche Cadiou?«

Jetzt wurde es interessant.

»Wie heißt das Unternehmen?«

»Le Parc de l’Imagination illimitée.«

Das Schild an der Tür, genau. Dupin verspürte ein starkes Bedürfnis, umgehend noch einmal mit Madame Cadiou zu sprechen. Sollte er im Anschluss vielleicht zuerst zu ihr fahren und erst dann zu den Wissenschaftlern?

»Wer ist für und wer gegen den Park?«

»Alle, denen der Wald etwas bedeutet, verabscheuen die Idee«, echauffierte sich Inwynn. »Es gibt einen organisierten Widerstand. Eine Bürgerinitiative.«

»Die Politik ist geschlossen dafür«, vermeldete der schüchterne Gendarm. »Die gesamte lokale Wirtschaft ebenso, nicht bloß die Gastronomie.« Der Mann wagte einen Blick zu Inwynn.

»Sind Sie«, Dupin wandte sich unmittelbar an den Erzähler, »Mitglied der Initiative?«

»Selbstverständlich.«

Er gab sich so, als hätte er nichts zu verbergen. Was natürlich, gemäß der Tatsache, dass Offensive oft die beste Verteidigung war, auch eine wirksame Taktik sein konnte. Oder einen starken Charakter zeigte.

»Wie stand Monsieur Cadiou dazu?«, wollte Riwal von dem Gendarmen wissen.

»Keine Ahnung.«

»Was ist mit diesen Wissenschaftlern, den Teilnehmern der Konferenz? Wie finden die das Projekt?«, setzte Dupin nach.

»Das kann ich Ihnen noch weniger sagen. Sie sind nicht von hier. Nur einer.«

»Wie weit ist das Projekt fortgeschritten?«

»Übernächste Woche wird es im Gemeinderat zur Abstimmung kommen. Dann ist Rennes an der Reihe. Einen Teil der Finanzierung muss die Region übernehmen.«

Er war gut informiert.

»Aber wenn die Abstimmung übernächste Woche schiefgeht, ist alles vorbei, bevor es losgehen konnte.«

Es war klar, auf welcher Seite der Gendarm, genau wie sein schüchterner Kollege, stand.

Dupin hatte eine Entgegnung Inwynns erwartet, der jedoch stumm blieb.

»Also gut, noch was?«

Der Kommissar hatte unbestimmt in die Runde gesprochen. Er spürte eine heftige Unruhe, wie immer zu Beginn eines Falles: Er wäre am liebsten alles gleichzeitig angegangen.

»Nein.« Eine prompte Auskunft des ersten Gendarmen.

»Haben Sie sich hier umgeschaut?«

»Haben wir. Nichts Auffälliges.«

»Haben Sie sein Handy gefunden?«

»Bisher nicht., Aber vielleicht hat er es in der hinteren Hosentasche. Auf der Seite, auf der er liegt.«

»Die Spurensicherung muss überprüfen, ob er einen Laptop auf der Reise dabeihatte.«

»Selbstverständlich.«

»Was ist mit dem Gerichtsmediziner?«

»Das mit der Sonderermittlung funktioniert gut«, der Gendarm klang beeindruckt. »Sie schicken extra jemanden aus Rennes. Er müsste gleich da sein. Die Spurensicherung auch.«

So weit ab vom Schuss dauerte alles etwas länger. Dupin würde sich damit abfinden müssen.

Er hatte hier im Moment nichts mehr verloren.

»Gut. Halten Sie mich über alles auf dem Laufenden., Unsere Zentrale ist das Hotel La Grée des Landes in La Gacilly, fragen Sie nach Nolwenn, meiner Assistentin.«

»Ich danke Ihnen für Ihre Hilfe, Monsieur Goazou«, wandte sich Dupin an den Erzähler.

»Wenn Ihnen noch etwas einfällt, melden Sie sich bitte.«

Dupin nickte den Gendarmen zu: »Messieurs, wir sind weg.«

»Eines noch«, hob der Erzähler ein letztes Mal pathetisch an, wie zum Abschied. »Nicht bloß Iwein, auch Lancelot, Tristan und sogar Merlin selbst sahen sich dem Wahnsinn ausgesetzt. Sie retteten sich, indem sie alleine und nackt in der Mitte des Waldes, in der Nähe des Brunnens, aus ihrem verwilderten Zustand wiedergeboren wurden.«

Dupin war sich sicher, dass es noch andere Wege aus dem Wahnsinn geben musste. Er jedenfalls würde nicht nackt inmitten des Waldes auf die Erlösung warten. Er würde unbedingt früher ansetzen: erst gar nicht dem Wahnsinn verfallen.

Die Sätze, die ihn erreichten, als er bereits ging, waren noch bedenklicher:

»Zunächst aber, und nur das ist gewiss, besteht Ihr Sein in einem einzigen Umherirren. Im Verlorengehen.«

Wenn man ehrlich war, beschrieb der Erzähler bloß den Kern von Dupins Berufs. Den Kern der Ermittlungsarbeit. Präziser war es nicht zu formulieren.

Der Kommissar musste zugeben: Genau so stellte man sich ein verwunschenes mittelalterliches Schloss vor. Von hohen Mauern bewehrt. Das Château de Comper sah aus wie eine perfekte Fantasie. Der man jedes sagenhafte Alter zutraute.

Ein Burggraben, der über die Jahrhunderte zugewuchert war, hier und dort sah man Tümpel. Mit dichtem Efeu und Misteln bewachsene alte Eichen. Eine Brücke über den Burggraben, die zu einem prächtigen Eingang mit einem weißen Steinbogen führte, dessen einst sicherlich robustes Tor durch eine filigrane Konstruktion schmiedeeiserner Verstrebungen ersetzt worden war.

Im Wasser der Tümpel spiegelten sich Teile der mächtigen Mauern der Schlossbefestigung. Sieben, acht Meter waren sie hoch. Rötliche, große Steine, manche verwittert, mit hellen Flechten übersät, manche grün bemoost, aus den Ritzen wuchs Gras. Sie schienen so unregelmäßig gefügt, dass man Angst hatte, einzelne könnten jeden Augenblick aus der Mauer fallen. Sodass sich ein höchst zwiespältiger Eindruck ergab: Die Befestigung wirkte massiv und fragil zugleich.

Direkt hinter dem Eingang befand sich ein Häuschen aus hellem Holz, das Kassenhäuschen.

»Hallo?! Wollen Sie zu mir?!«

Es klang eher wie ein Befehl als wie eine Frage. Eine energische junge Frau mit schwarzer Brille und blondem Zopf hatte hinter ihnen hergerufen. Dupin und Riwal waren einfach vorbeigelaufen.

Die nächsten Fragen klangen noch strenger: »Zwei Personen?, Erwachsene?«

Riwal reagierte als Erster, dafür stammelnd: »Wir sind … beruflich hier.« Er fasste sich: »Police Nationale. Wir werden erwartet.«

Die junge Frau musterte ihn unumwunden kritisch. Schließlich hielt sie es offensichtlich doch für vorstellbar.

»Na gut., Der stellvertretende Direktor und die Wissenschaftler befinden sich im großen Saal. Am besten, Sie gehen durch die Buchhandlung. Der Eingang«, sie deutete am Schloss entlang, »liegt an der Seite, Richtung See.«

»Vielen Dank«, Riwal bemühte sich um ausgesprochene Höflichkeit, »sehr freundlich.«

Sie befanden sich nun im großzügigen Innenhof des Schlosses, der erst kürzlich hergerichtet worden sein musste. Mit viel Stil und Aufwand. Große Flächen feinen rötlichen Schotters, kurzer, gepflegter Rasen. Das Schloss selbst war ein langes, rechteckiges Gebäude von architektonischer Strenge und besonderer Schönheit, mit einem hohen, spitzen Dach aus dunkelgrauem Schiefer und hochgezogenen eleganten Erkerfenstern. Die gleichen rötlichen Steine, die für die grobe Befestigungsmauer verwendet worden waren, hier aber überaus ordentlich gefügt, zwischen den Steinen war heller Putz neueren Datums zu sehen. Die hölzernen Fensterrahmen und eine Tür, in einem geschmackvollen Rostrot gestrichen, das mit den Tönen des Schotters und der Steine harmonierte.

Gegenüber dem Schloss lagen kleine Häuser mit flachen Dächern, damals die Unterkünfte der Bediensteten: Mägde, Burschen, Köche, Reitmeister. Hinter dem Kassenhäuschen an der Seite die alten Ställe. Eine ganze eigene Welt. Vollendet arrangiert. In einem der Häuser war jetzt ein Café untergebracht.

Dupin und Riwal waren schnellen Schrittes am Schloss entlanggegangen. Als sie um die Ecke bogen, bot sich ihnen ein atemberaubender Blick.

»Der See der Viviane«, Riwals Stimme zitterte leicht.

Man sah erst jetzt, dass nur vorne und an den Seiten die mächtigen Mauern vonnöten waren, um das Schloss zu schützen, von hinten tat es der erstaunlich große See. Er begann hinter der Rückseite des Schlosses und zog sich weit in den Wald. Die Oberfläche war glatt, ein vollkommener Spiegel. Er gab den Himmel in sonderbar intensiver, fast übernatürlicher Weise wieder. Als gäbe es zwei Himmel, und dazwischen eingebettet das bisschen Erde. Wie in Kirmesspiegeln verzerrte Bäume zierten das gespiegelte Himmelblau. Nur an einzelnen, scharf begrenzten Stellen des Sees war das Wasser merkwürdig gekräuselt, unruhig. Obgleich kein Wind zu spüren war.

»Ungewöhnlich tief, Chef. Voller Felsspalten und Höhlen unter Wasser. Unmöglich, den Grund zu erkunden.«

Dupin war unwillkürlich stehen geblieben. Riwal nutzte es für eine weitere Erläuterung, er schien beweisen zu wollen, dass auch in ihm ein veritabler conteur steckte: »Eigentlich ist es kein See, nur die Illusion eines Sees. Ein Trick. Merlin hat hier aus ewiger Liebe zu Viviane ein Schloss aus reinstem Kristall inmitten paradiesischer Gärten gebaut, so prachtvoll, dass er es vor den neidischen und gierigen Blicken der Menschen schützen wollte. So umgab er es mit einem Zauber, der die Menschen bloß den See wahrnehmen lässt. Nur jene, die Viviane in das Schloss einlassen will, sehen es. Sie ist die berühmte Dame des Sees, gekleidet in blendendem Weiß …«

Dupin unterbrach ihn: »Ich brauche einen café, Riwal.«

Es wäre eine kleine Verzögerung. Die sich aber umgehend auszahlen würde. Außerdem musste er, auch wenn es nicht leicht würde, unbedingt Claire anrufen.

»Klar, Chef.«

Der Inspektor und Dupin arbeiteten seit sieben Jahren zusammen. Riwal war nichts mehr fremd an seinem Kommissar.

»In dem kleinen Café drüben werden Sie einen bekommen.«

Dupin nickte und schickte sich an, zum Innenhof zurückzugehen.

»Mir ist noch eine Sache in den Sinn gekommen, Chef.«

»Ja?«

»Ich habe mich gefragt, wie der Täter wissen konnte, dass Picard sich im Wald aufhielt. Entweder war er bei ihm. Oder sie haben telefoniert., Oder es war bekannt, dass Picard heute zu der Ausgrabungsstelle wollte.«

»Oder«, vervollständigte Dupin die Möglichkeiten, »er ist ihm gefolgt. Und hat gewartet, bis er tief im Wald war.«

»Oder«, Riwal raunte eher, als dass er sprach, »Inwynn hat es getan. Für ihn wäre es am leichtesten gewesen. Er hätte nur das Messer loswerden müssen. Und dann die Polizei anrufen können.«

Theoretisch war auch das möglich.

»Wir brauchen unbedingt die Verbindungsnachweise von Picards Mobiltelefon.«

»Das wird etwas dauern, Chef. Im Moment wissen wir nicht einmal, ob er eines hatte.«

»Ich bin sofort zurück.« Dupin ging los.

Riwal holte sein Handy hervor: »Ich werde in der Zwischenzeit kurz Nolwenn anrufen.«

Eine gute Idee.

Dupin hielt auf das Café zu.

Riwal hatte ihn auf der Fahrt zum Schloss mit dem Centre de l’Imaginaire Arthurien vertraut gemacht. Der Inspektor war erst im Mai hier gewesen, mit seinem kleinen Sohn. Zu einem »Turniertag« mit Musik, Aufführungen, Schwertkämpfen. Sie hatten im Kommissariat viele, viele Fotos gezeigt bekommen. Riwal war begeisterter Vater, Dupin mochte das, und vor ein paar Wochen hatten sie erfahren, dass die Familie Zuwachs bekäme; noch einen Jungen.

Das Centre, 1988 gegründet, war Kulturzentrum, Museum und bedeutende Forschungseinrichtung in einem. Es war den Legenden von König Artus und seiner Tafelrunde verpflichtet. Dem Forêt de Brocéliande als einem der bedeutenden Artus-Orte. In zweiter Linie ging es um die alten örtlichen Sagen und Mythen; die, für die sich der Erzähler im Wald eben so eingesetzt hatte. Das Centre organisierte Führungen durch den Wald, Ausstellungen, Spektakel, Lesungen, Vorträge, mehrtägige Mittelalterveranstaltungen und auch wissenschaftliche Konferenzen. Die Forschungsarbeit fand in enger Kooperation mit der Universität in Rennes statt. Riwal war es wichtig gewesen, das Renommee hervorzuheben.

»Zwei petits cafés, bitte.«

Es waren lediglich zwei Tische besetzt. Dupin hatte auf dem Gelände des Schlosses bisher keinen anderen Besucher gesehen. An so einem schönen Tag lagen die Urlauber am Strand, und für die Einheimischen war es ein regulärer Werktag. Zudem, Dupin hatte es am Eingang gesehen, schloss das Centre um achtzehn Uhr. Die Besucher, die jetzt noch im Café saßen, hatten die Besichtigung schon beendet.

Im Café herrschte eine gemütliche Atmosphäre. Alte, einfache Holzstühle, eckige Holztische. Die Steinmauern sorgten für eine angenehme Kühle.

Der Mann hinter der Theke, Anfang zwanzig, vermutlich ein Ferienjob, nickte gelangweilt und machte sich dann an der Maschine hinter ihm zu schaffen. Eine echte Espressomaschine, immerhin.

Dupin setzte sich ans Fenster. Er konnte beobachten, wie Riwal umherlief und telefonierte. Immer noch fühlte sich alles aberwitzig an. Dupin hoffte, dass der café auch dieses Gefühl vertreiben würde.

»Voilà«, der junge Mann hatte die beiden an mehreren Stellen angeschlagenen Porzellantässchen vor Dupin abgestellt und sich schon wieder abgewandt. Er nahm einen kleinen Zettel aus der altmodischen Kasse und legte ihn auf die Theke.

Dupin trank den ersten, viel zu heißen, aber guten, café in vorsichtigen Schlucken. Unmittelbar im Anschluss den zweiten.

»So.« Dupin sprach sich selbst Mut zu und holte sein Telefon hervor. Auch wenn er nicht wusste, wie, er musste es tun.

Er drückte die Nummer.

»Claire, ich bin’s.« Er sprach mit gesenkter Stimme.

»Georges! Ich verlasse gerade die Klinik. Und stürze mich gleich auf die nächsten Kartons!, Du hast ja heute frei, du Glücklicher. Wie geht’s dir?«

Es hatte nicht vorwurfsvoll geklungen.

»Sehr gut.«

Eine unglückliche Antwort im Hinblick auf das, was er zu sagen hätte.

»Wie läuft der Betriebsausflug? Seid ihr Merlin schon begegnet?«

»Wir hatten ein paar … ein paar Zwischenfälle, Claire«, er musste es auf den Punkt bringen, es half alles nichts, und es war nicht seine Schuld. »Es gab hier zwei Morde«, er sollte im ersten Schwung alles sagen, »und irgendwie ist es mein Fall geworden. Eine komplizierte Geschichte.«

Ein längeres Schweigen. Dupin rechnete mit allem. Claire würde es sicher genau wissen wollen. Natürlich war ihr bewusst, dass dies nicht seine Zuständigkeit war.

»Da kann man wohl nichts machen. Wie lange wirst du brauchen?«

Bevor Dupin etwas erwidern konnte, gab Claire selbst die Antwort.

»Sei morgen Abend wieder zurück., Morgen Abend, hast du gehört?, Bis dahin ist mir alles egal.«

Eine zufallende Autotür war zu hören, Claire war bereits in ihren Wagen gestiegen.

»Ich beeile mich.«

Auch das eine eher unglückliche Antwort. Er verstand Claire. Es ging um den Beginn ihres Zusammenlebens. Schon der Betriebsausflug war ungünstig geplant gewesen, auch wenn Claire sich darüber nicht mit einem Wort beschwert hatte.

Claire ließ den Motor an.

»Du musst dich auch gar nicht melden. Erzähl mir einfach alles morgen Abend, wenn du zurück bist.«

Sie hatte nicht böse geklungen. Aber das hieß nichts.

Claire hatte aufgelegt.

Es war, ganz allgemein, halbwegs gut gegangen. Wenn man nicht an die strenge Frist für seine Rückkehr dachte. Unwillkürlich war Dupin das Ultimatum eingefallen, das Iweins Frau ihrem Mann gesetzt hatte. Und die unschönen Folgen.

Dupin seufzte und schaute sich nach Riwal um.

Es wurde Zeit, mit den Wissenschaftlern zu reden. Zwei ihrer Kollegen waren umgebracht worden. Vielleicht ja auch ein dritter, bereits im Mai.

Die komplizenhaft lächelnde Dame in dem staubigen gemütlichen Buchladen hatte ihnen den Weg gewiesen. Durch eine schmale Tür, einen Gang entlang, die Wände mit Schautafeln übersät, bis zu einer steilen, engen Wendeltreppe. »Drittes Stockwerk, ganz oben.«

Riwal hatte von Nolwenn bereits erste Informationen über die Wissenschaftler erhalten und sie auf vier Seiten festgehalten, die er Dupin überreicht hatte. Der sie wiederum, damit alles zumindest beisammen war, in die Betriebsanleitung des Citroëns gelegt hatte. Sowohl am Haus der Cadious wie auch an der Quelle im Wald waren mittlerweile Journalisten aufgetaucht. Ouest-France, Le Télégramme, Dupin kannte die Redakteure aus Rennes dummerweise nicht,, auch drei vom Radio und, es war zu befürchten gewesen, Rennes 35, das lokale Fernsehen. Die Nachricht war raus. Nun würde es kein Halten mehr geben. Riwal hatte zudem mit Aballain telefoniert. Offenbar war im Büro von Monsieur Cadiou nichts Ungewöhnliches festzustellen gewesen.

Auf der heftig knarzenden, engen Holztreppe konnte einem regelrecht schwindelig werden, Dupin fühlte sich an seine Ersteigung des Leuchtturms auf der Île de Sein erinnert. Das hier musste die Treppe für das Dienstpersonal gewesen sein. Burgherr und Burgfräulein hätten sich das nicht zugemutet.

»Kein öffentlicher Zugang« warnte ein Schild. Oben angekommen standen sie in einem muffigen, düsteren Vorraum, direkt vor einer dunklen Holztür.

Dupin öffnete, ohne anzuklopfen. Was einen buchstäblich irrsinnigen Lärm zur Folge hatte: ein lautes Ächzen und Krächzen, wie von einem gequälten Tier.

Der Saal nahm über die Hälfte der Gebäudelänge ein. In dunklem Holz getäfelt, sich nach oben in eine unbestimmte Dunkelheit verlierend, die Decke war nur zu erahnen,, ein paar Kronleuchter hingen herab. Links und rechts spitz zulaufende Erkerfenster, die offenbar selbst an hellsten Sommertagen wie dem heutigen nur spärliches Licht in den Raum ließen. Noch nicht mal die Kronleuchter vermochten der Düsterheit bedeutend entgegenzuwirken.

Auch hier roch es muffig, staubig, nach Bohnerwachs, wie Dupin es aus dem herrschaftlichen Haus seiner Pariser Großeltern kannte. Der Boden knarzte noch schlimmer als die Treppe. Vor den holzvertäfelten Wänden standen Ritterrüstungen. Zwischen den Erkern und Ritterrüstungen waren große historische Stiche zu sehen, fantastische Szenen: Ritter, Wald, Teiche und Bäche, Drachen und riesige Wildschweine. Auch ein Ritter mit Löwe.

»Das wurde aber auch höchste Zeit! Es ist infam, uns hier so lange festzuhalten!«

Eine empörte, dabei betont distinguierte weibliche Stimme, die sich Mühe gab, den großen Raum zu füllen.

In der Mitte des Saales stand ein runder Holztisch, der trotz seiner stattlichen Größe etwas verloren im ungeheuren Raum wirkte. Die Wissenschaftler saßen um den Tisch versammelt auf mächtigen Stühlen mit hohen stoffbeschlagenen Lehnen. Jeder Stuhl war mit unzähligen Schnitzereien versehen.

»Mesdames, Messieurs, ich bin Commissaire Georges Dupin«, sagte Dupin betont ruhig, als er am Tisch ankam. Er konnte jetzt sehen, zu wem die Stimme gehörte, zu einer eleganten älteren Dame mit leicht verhärmtem Gesicht. »Und das hier«, er deutete mit einer Kopfbewegung zu Riwal, »ist Inspektor Riwal. Ich leite die Untersuchung der Morde an Fabien Cadiou und Paul Picard. Und eines, ich will es nicht verschweigen, eventuell dritten Mordes«, Dupin setzte ab und schaute aufmerksam in die Runde. »Dem Mord an Ihrem Kollegen«, er holte das Citroën-Handbuch mit Riwals Liste hervor, »Professor Laurent, aus Paris, mit einem Lehrstuhl in Poitiers am Centre d’Études Supérieures de Civilisation Médiévale.« Nolwenns Aufstellungen waren Gold wert, es war immer nützlich, umfassend informiert zu sein. »Der im Mai, wie es bis heute schien, eines natürlichen Todes starb und dessen Leiche wir aufgrund der neuen Situation exhumieren lassen.«

Es war ein schwungvoller Einstieg gewesen, Dupin war zufrieden.

»Bitte? Was?«

Ein hochgewachsener, breitschultriger Mann mit einem auffällig eckigen Schädel und Glatze, schwarzer Baumwollhose und schwarzem Hemd, die Ärmel hochgekrempelt, war aufgestanden und kam auf Dupin zu.

»Mein Name ist Auffrai Guivorch«, er streckte dem Kommissar die Hand entgegen, er war gut gebräunt, bemerkte Dupin, »stellvertretender Direktor des Centre de l’Imaginaire Arthurien«, ein leichtes Lächeln, »und wenn wir schon dabei sind: von Hause aus Archäologe und Althistoriker, Prof…«

»Professor an der Université Rennes 2«, übernahm Dupin, »Département d’Histoire de l’Art et Archéologie und Forscher an einem Projekt für das Maison des Sciences Humaines en Bretagne in Brest. Siebenundvierzig Jahre alt. Sie leben«, Dupin stutzte und warf einen erneuten Blick auf die Informationen, die Nolwenn recherchiert und Riwal notiert hatte, »auf einem Hausboot.« Ein kurioses Detail. Nolwenn würde ihre Gründe gehabt haben, es zu vermerken.

»Ein höchst angenehmes Leben. Kommen Sie gerne zu einem ausführlichen Verhör vorbei. Sie sind herzlich willkommen.« Hatte Guivorch zuvor noch heiter geklungen, so wurden seine Gesichtszüge mit einem Mal ernst. »Stimmt das? Ist Gustave Laurent ebenfalls ermordet worden?«

»Wir wissen es noch nicht.« Dupins Blicke wanderten ein zweites Mal ungeniert die verschiedenen Gesichter ab. Von besonderer Anteilnahme am Schicksal ihrer Kollegen war nicht viel zu merken.

»Es ist abscheulich, das alles hier. Grausam«, die zweite Frau am Tisch, deutlich jünger, um die vierzig, hellrote Haare, mit fast blonden Strähnen, mittellang, verwuschelt, als wären sie absichtlich schief geschnitten, schief, aber kunstvoll,, leuchtend hellblaue Augen, die in einem verrückten Kontrast zur Haarfarbe standen. Ein schwarzes tailliertes Jackett, eine schmale, noble Nase. Sehr attraktiv. Sie besaß die Eigenart, überdeutlich zu artikulieren, jede einzelne Silbe zu betonen.

»Professor Adeline Noiret, nehme ich an.« Zu der anderen Forscherin, Professor Sébille Bothorel, hatte Nolwenn »einundsiebzig Jahre« notiert, was bedeutete, dass der Name zu der älteren Dame gehörte, die sich eben nachdrücklich beschwert hatte. »Aus Paris. Spezialistin für mittelalterliche Literatur. Zudem Présidente de la Société de Mythologie Française., Verheiratet, steht hier, mit«, Dupin schaute zu dem Mann neben ihr, schmale Statur, dünne, lockige graue Haare und eine fast runde Brille, »Professor Bastien Terrier.« Dupin hatte es noch nie mit so vielen Professoren und Doktoren auf einmal zu tun gehabt. »Renommierter«, so stand es auf der Liste, »Professor in Lyon für Mittelalterarchäologie. Sechzig Jahre alt.«

Bastien Terrier lächelte. Eitel und zugleich ein wenig ironisch.

»Exakt. Und wohnhaft in Paris.« Eine ihm offensichtlich wichtige Ergänzung. Er trug ein Hemd in auffälligem Bordeauxrot.

»Und Sie«, Dupin wandte sich der älteren Dame zu, »Madame Bothorel, haben eine berühmte Professur an der Sorbonne inne. Für Literatur.« Sébille Bothorel blinzelte skeptisch, sagte aber kein Wort.

»Da fehlt nur noch einer«, Dupin blickte zu dem mit Abstand Jüngsten in der Runde, »Professor Marc Denvel. Auch aus Paris. Mit zweiundzwanzig bereits promoviert. Ein Wunderkind«, so stand es auf dem Zettel, »seit beinahe zwei Jahren Gastprofessor in Oxford, davor in Yale. Mittelalterhistoriker.«

Ein gut aussehender junger Mann, dunkelblond, dichte kurze Haare, ein ungerader Seitenscheitel, volle Lippen, grüne Augen mit ungewöhnlich langen Wimpern, nickte bestimmt. Entgegen dem Klischee des Wissenschaftlers wirkte er nicht schmächtig, sondern athletisch. Er trug eine sportliche dunkelblaue Stoffhose, ein hellblaues eng anliegendes Polohemd.

Der stellvertretende Direktor Guivorch hatte sich wieder gesetzt. Drei Stühle am Tisch waren leer geblieben. Zwei davon standen nebeneinander, zwischen der rothaarigen Adeline Noiret und Guivorch, dem Bretonen. Vor beiden Stühlen lagen ordentliche Papierstapel auf dem Tisch, Konferenzunterlagen, vermutete Dupin. Vor jedem Platz, relativ weit in der Mitte des Tisches, eine kleine, schwächlich leuchtende Schreibtischlampe. Vor dem freien Stuhl direkt vor Dupin fehlten Papierstapel und Lampe.

»Gut«, fuhr Dupin fort, »wir würden gerne wissen, ob Ihnen zu den Morden irgendetwas einfällt. Zu Ihren beiden Kollegen, etwas, das im Zusammenhang mit den Morden stehen könnte? Egal, was es ist.«

Schweigen.

Dupin wartete etwas länger und hakte schließlich noch einmal nach: »Hat irgendjemand von Ihnen eine Idee, aus welchem Grund Ihre beiden Kollegen ermordet worden sein könnten?«

Als immer noch keine Antwort folgte, setzte sich Dupin. Um klarzumachen, dass er Zeit hatte. Er warf Riwal einen Blick zu, es ihm gleichzutun. Dabei glaubte der Kommissar, eine leise Beklommenheit auf Riwals Zügen zu sehen. Irgendetwas schien den Inspektor zu beunruhigen. Auf seinem Weg zu einem der beiden anderen freien Stühle kam der Inspektor wie zufällig sehr nahe an Dupin vorbei, bückte sich und flüsterte ihm mit gepresster Stimme zu: »Le siège perilleux. Der gefährliche Sitz.«

Neugierige Blicke der gesamten Runde, auch wenn sie die Worte nicht verstanden hatten, ruhten auf ihnen.

»Eine dienstliche Mitteilung«, erläuterte Dupin. »Also, ich höre., Was hat sich hier abgespielt, sagen Sie es mir?«

Ein langes, betretenes Schweigen. Wieder versuchte Dupin, in den Gesichtern zu lesen, irgendeine Gefühlsregung zu erkennen. Sie wirkten erstaunlich teilnahmslos. Ob es nun gespielt oder echt war, konnte er nicht sagen.

Er legte die Citroën-Betriebsanleitung vor sich auf den Tisch, Noiret und Guivorch starrten irritiert darauf.

Der stellvertretende Direktor durchbrach die Stille als Erster.

»Wir haben uns das natürlich auch schon gefragt. Alle zusammen und jeder einzeln. Uns ist beim besten Willen nichts eingefallen, Commissaire.«

»Sie sitzen hier mit den renommiertesten Forschern unseres Gebietes zuammen«, die ältere Dame, Madame Bothorel, sprach mit offener Arroganz. »Der einzige Gegenstand unseres Interesses ist die Wissenschaft.«

»Worum genau sollte es jetzt in diesen Tagen bei Ihrem Treffen gehen?« Riwals Frage war ein guter Ansatz.

»Um eine Reihe von hochrelevanten Themen, die Funde bei neueren Grabungen aufgeworfen haben.« Bastien Terrier. Der mit den Locken und der runden Brille.

»Absurde Fragen, wenn es nach mir geht.« Madame Bothorel war aufgebracht.

Adeline Noiret reagierte prompt: »Sie müssen«, sie sprach freundlich, aber mit Eiseskälte, »dem Diskurs nicht beiwohnen, wenn Sie nicht wollen. Es besteht kein Gruppenzwang. Ihre Präsenz ist freiwillig.«

Madame Bothorel hatte bloß einen verächtlichen Blick für die jüngere Kollegin übrig.

Besonders friedlich fühlte sich diese Zusammenkunft nicht an, fand Dupin.

»Vereinfacht gesagt verhält es sich so«, Guivorch, der stellvertretende Direktor mit dem Hausboot, wandte sich erklärend an Dupin, »Stoffe wie der von Artus wurden früher als wahre Berichte verstanden, später dann als Dichtungen, kunstvolle Fantasien. Nun zeigt sich, dass in ihnen doch meist mehr reale Geschichte steckt als bisher angenommen.«

»Für die Literaturwissenschaft ist das ohne Belang«, verkündete die rabiate Sébille Bothorel.

Guivorch fuhr unberührt fort: »So hat noch einmal eine neue Phase gezielter Ausgrabungen begonnen. Auch im Artus-Zusammenhang. Wie im englischen Cadbury. Oder hier im Wald. Projekte, an denen alle drei für uns wesentlichen Wissenschaften beteiligt sind: Archäologie, Mittelaltergeschichte und die mittelalterliche Literatur- und Sprachwissenschaft. Wie auch immer, zurück zu Ihrer Frage: Bastien Terrier, Paul Picard und ich wollten heute zunächst Genaueres von den Ausgrabungen berichten. Fabien Cadiou ebenso. Jeder von seinen Aktivitäten. Morgen und übermorgen waren Diskussionen vorgesehen.«

»Alles, was zählt, sind Texte«, vermeldete Madame Bothorel. »Die Archäologie nimmt sich viel zu wichtig!«

Dupin verstand, es war wie immer und überall: Die verschiedenen Experten und Disziplinen standen in Konkurrenz zueinander, und jeder fand, dass sein Gebiet das bedeutendste war. Was die Situation hier natürlich noch interessanter machte.

Der junge Professor war bisher stumm geblieben.

»Sehen Sie, Monsieur Denvel,«, Dupin wandte sich ihm überdeutlich zu, »ein mögliches Motiv für die beiden Morde?«

Der junge Mann neigte den Kopf zur Seite, ernst, gemessen. Ohne theatralisch zu wirken. Er war tatsächlich äußerst gut aussehend, wies etwas geradezu Klassisches in seinen Gesichtszügen auf, wie ein junger Adliger, strahlend, aber nicht hochnäsig.

»Auch mir fällt beim besten Willen kein Grund ein, warum einer von uns einem anderen nach dem Leben trachten sollte.«

Denvel hatte mit tiefer Betroffenheit in der Stimme gesprochen. Und doch hatte er auf Dupin fast ironisch gewirkt.

»Nein. Ich sehe kein Motiv.« Ein entschiedenes Kopfschütteln unterstrich die knappe Zusammenfassung.

»Um welche archäologischen Funde handelt es sich?«, fragte Riwal. »Und wer hat diese Funde gemacht?«

Guivorch ergriff das Wort. »Es geht vor allem um Cadbury Castle. Seit jeher hat man sich über diesen Hügel …«

»Sie meinen den Hügel«, unterbrach Dupin, »auf dem Monsieur Laurent an der Ausgrabung im Mai beteiligt war?, Und wo sich Monsieur Cadiou ebenfalls für ein paar Tage aufgehalten hat?«

Der grau gelockte Bastien Terrier setzte seine Brille permanent auf und wieder ab, er war mit einem Mal sichtlich nervös: »Meine Fakultät ist auch maßgeblich an dem Projekt beteiligt.«

Guivorch lächelte großmütig: »So wie ein paar andere. Es war ein Team aus London, das dort vor drei Jahren erneut mit Ausgrabungen begann, sie …«

»Wir hatten die Genehmigung schon ein Jahr früher beantragt«, Terrier klang erbost, »aber die nationale britische Forschung wurde bevorzugt, und wir durften erst später beginnen.« Terrier lag noch etwas auf dem Herzen, es war ihm anzusehen. »Ein Wort noch zu Gustave Laurent, er war Mittelalterhistoriker, Monsieur Commissaire. Kein Archäologe!, Ich sage das lediglich, um das für die polizeilichen Ermittlungen richtigzustellen. Er besaß eine Stelle am Centre d’Études Supérieures de Civilisation Médiévale in Poitiers. Natürlich hat er trotzdem in Paris gelebt., Und wir wissen alle, dass das Projekt in Cadbury die einzige archäologische Unternehmung war, an der Laurent teilhatte. Als Hobby-Archäologe.«

»Schon zu Beginn der Ausgrabungen Ende der Sechzigerjahre«, ergänzte Guivorch, »kamen dort umfassende und großflächige Befestigungen zum Vorschein, die auf die Mitte des ersten Jahrtausends datiert wurden. Es musste sich um einen bedeutenden Sitz einer bedeutenden Persönlichkeit gehandelt haben, so viel steht fest. Und es ist ausgeschlossen, dass er einer der bekannten historischen Personen gehört hat.«

Das nannte man suggestiv, dachte Dupin amüsiert.

»Das wird exakt so enden wie die angebliche Entdeckung von Camelot im 12. Jahrhundert, lächerlich«, die Menge an Hohn, die Sébille Bothorel in ihre Sätze pressen konnte, war beeindruckend. »Man identifizierte das römische Amphitheater in Caerleon, das nur noch Ruine war, als Artus-Hof. Eine grandiose Fehlinterpretation! Gewaltige Maße, eine runde Form, brillante Architektur, leider war es schon um das Jahr 400 eine heruntergekommene Ruine. Tja.«

»Worum es heute hier gehen sollte, ist eine wahre Sensation«, übernahm Terrier, als hätte er den ätzenden Kommentar nicht gehört, »wir haben auf dem Hügel Ende letzten Jahres, lange bevor Laurents Gruppe überhaupt vor Ort war, eine Steinplatte mit der Aufschrift ›‹ gefunden«, er atmete tief ein. »Was so viel bedeutet wie: Der Vater des Coliavus hat den Grabstein gemacht, Artognou!«

Dupin war sich nicht sicher, worauf das alles hinauslaufen würde.

»Auf diese Platte bilden Sie sich viel zu viel ein«, zischte Madame Bothorel.

»Sie müssen wissen«, Guivorch hob den Zeigefinger, »was die historisch plausibelste These ist: nämlich die, dass es sich bei Artus um einen sogenannten Kleinkönig handelte, der nach dem Zusammenbruch des Römischen Reiches und dem Abzug der letzten Truppen um 410 eines oder mehrere der bis Mitte des 6. Jahrhunderts weiterbestehenden römischen Siedlungszentren im Süden und Westen Englands beherrschte. Und den Kampf gegen die einfallenden Barbarenstämme der Angeln und Sachsen aufnahm, organisierte und anführte. Er erwehrte sich ihrer über Jahrzehnte, zusammen mit einer verschworenen Gemeinschaft von Rittern, die nach strengen Idealen lebten: Gerechtigkeit, Gleichheit, Barmherzigkeit, Milde, Menschlichkeit.«

»In der Historia Brittonum«, der Jungstar-Historiker meldete sich jetzt sachlich zu Wort, »von 820 werden die zwölf Schlachten von Artus, dem Verteidiger der Briten, beschrieben. Der Kriegsführer ist dort sein Titel«, Dupin meinte für einen Moment ein seltsames Lächeln auf Denvels Lippen zu sehen, »der Kriegsführer!«, wiederholte er. War es nur Einbildung gewesen?

»Welche Gegenstände hat man noch gefunden bei Ihren Ausgrabungen? Gegenstände von besonderem Wert?«

Eigentlich hatte er bereits genug von den Ausgrabungen, aber es schien doch vernünftig, das Thema weiterzuverfolgen, wenn es die Forschertruppe so beschäftigte. Zudem: In seinen sieben Jahren in der Bretagne war die Frage nach »sagenhaften Schätzen«, um die es bei einem bretonischen Fall möglicherweise gehen konnte, zu einer seiner Standarderwägungen geworden.

»Für wen halten Sie uns?«, Terriers Brille rutschte beinahe von der Nase. »Wir sind doch keine profanen Schatzsucher!«

»Ein paar wenige goldene und bronzene Schalen, Teller, Becher«, bekräftigte Guivorch, »nicht viele. Aber auch das sind weitere Hinweise auf einen besonderen Herren dieser Festung.«

»Und die befinden sich jetzt wo?«

»Alle penibel registriert und im Department of Conservation and Scientific Research des British Museum verwahrt.«

»Vielleicht wurden Gegenstände unterschlagen? Jemand hat sie einfach an sich genommen?«

Wieder musterte Dupin in aller Seelenruhe die Anwesenden reihum.

»Es gibt ein Ethos!«, empörte sich Terrier und fügte etwas ruhiger hinzu: »Und einen staatlichen Kontrolleur. Der immer dabei ist.«

Sicher würde es so etwas geben. Aber Dupin wusste vor allem eines: Die Gier ließ die Menschen erfinderisch werden. Und vieles tun. Manche, und so wenige waren es nicht, einfach alles.

Der junge Artus-Forscher hatte begonnen, sich konzentriert, aber nicht demonstrativ mit seinem Smartphone zu beschäftigen. Er tippte.

»Wer hatte alles …«

Dupins Handy klingelte.

Er starrte auf das Display. »Anonym«.

Es hatte nur einmal geklingelt.

»Wer von Ihnen«, Dupin hatte das Handy wieder auf den Tisch gelegt, »war konkret in diese Cadbury-Grabungen involviert?«

»Außer mir«, antwortete Terrier, »nur Gustave Laurent. Seine Gruppe hat aber nichts weiter entdeckt. Alles zu vernachlässigen.«

»Sehen das alle so?« Dupin schaute sich um.

Niemand machte Anstalten zu reagieren.

»Und Monsieur Cadiou, warum kam er dorthin?«

»Er hat«, wieder Terrier, »Gustave Laurent ab und an beraten., Als Literaturwissenschaftler.«

»Genauer?«

»Ich kann es Ihnen nicht sagen.«

So kamen sie nicht weiter.

Dupin notierte sich ein paar Dinge. Die Artus-Welt war verwirrend.

»Gibt es zu dem Ausgrabungsprojekt von Paul Picard etwas Interessantes anzumerken?«

»Es befindet sich erst im Stadium der Vorarbeiten., Ich denke, bisher nicht, nein«, meinte der stellvertretende Direktor.

»Monsieur Guivorch, Sie sind aus dieser Runde der Einzige, der aus der Bretagne kommt, woher genau?«

»Ich bin Breton pur beurre, der einzige Bretone im Vorstand der Artus-Gesellschaft. Ich komme aus Saint-Péran, einem winzigen Kaff im Wald. Der Wald war es, der mich zu meinem Beruf gebracht hat.«

»Verstehe. Gibt es derzeit noch weitere Ausgrabungen? Hier im Wald, meine ich.«

Guivorch antwortete erneut: »Mein Fachbereich gräbt seit Januar dieses Jahres im Val sans retour. Beim Haus der Fee Viviane, einer Megalithanlage.«

Das »Feenhaus« hatte selbstredend auch auf der Liste für den Betriebsausflug gestanden.

Terrier ergriff das Wort: »Ich leite seit vorletztem Jahr eine Ausgrabung am Rande von Merlins Grab, ursprünglich eine zwölf Meter lange Steinallee aus dem Neolithikum. Hier interessiert uns, seit wann die Anlage …«

Dupin unterbrach Terrier, bevor es noch mehr Details wurden.

»Es gibt zurzeit also drei archäologische Unternehmungen«, fasste er die Ausführungen zusammen. »Picards stand noch am Anfang, und bei den beiden anderen gab es bisher keine aufsehenerregenden Ergebnisse.«

Niemand protestierte.

»Hatten das Centre und Fabien Cadiou«, mischte sich Riwal ein, »auch mit den Genehmigungen der Grabungen zu tun?«

»Generell ist es so«, erklärte Guivorch, »dass das Centre bei Anträgen wissenschaftliche Bewertungen und Empfehlungen abgibt. Aber mehr nicht., Bei Picards Antrag war Fabien Cadiou bereits im Amt, bei denen davor nicht.«

»Wann genau ist Cadiou der Direktor des Centre geworden?«, fragte Riwal weiter.

»Am 1. November des letzten Jahres.«

»Und«, noch einmal Riwal, der Guivorch aufmerksam anschaute, »da war Ihr Projekt bereits genehmigt.«

»Genau.«

»Gab es weitere internationale Ausgrabungen, an denen Sie«, Riwal richtete seine Frage an alle, »in diesem oder im letzten Jahr beteiligt waren?«

»Picard war bis zum Sommer dieses Jahres an einem kleinen Ausgrabungsprojekt in Glastonbury beteiligt«, sagte Guivorch.

»Infantil. Völlig infantil, wenn Sie mich fragen.« Die ältere Professorin, Sébille Bothorel, hatte sich länger zurückgehalten. »Das setzt allem die Krone auf. Kleine Jungs, die zu Gralssuchern werden. Und sich Wissenschaftler nennen! Dass ich nicht lache.«

»Es ging«, Guivorch redete unbeirrt weiter, »um eine Datierung der Einfassung einer Quelle.«

Quellen schienen eine größere Rolle zu spielen in der Artus-Welt.

Riwal räusperte sich: »Einer Legende nach, die auf dem Matthäus-Evangelium basiert, ist der Kelch von Jesus’ letztem Abendmahl nach England gelangt. Josef von Arimathäa höchstselbst, der damit Jesus’ Blut auffing, brachte ihn dorthin, gründete in Glastonbury ein Kloster und versteckte den Kelch unter einer Quelle. Der Chalice Well. Bis heute wird die rote Farbe des Wassers mit dem blutbenetzten Abendmahlskelch erklärt.« Der Inspektor hatte sich angestrengt, ganz und gar sachlich zu klingen.

»Und diese Expedition, an der Picard beteiligt war, hatte mit dem«, Dupin zögerte, allmählich klang es selbst für bretonische Verhältnisse zu abenteuerlich, »Gral zu tun?«

Er hätte sich nicht träumen lassen, einen solchen Satz einmal in einer Ermittlung zu formulieren. Überhaupt in seinem Leben.

»Lachhaft!«, zischte Madame Bothorel.

Es dauerte, bis eine weitere Antwort von Guivorch kam.

»Es ging wie gesagt um Gegenstände, die eine mögliche genauere Datierung des Einfassens der Quelle erlauben.«

»Und hat man welche gefunden?«

»Nein.«

»Monsieur Denvel«, wandte sich Dupin erneut an den Jüngsten der Runde, »haben Sie gar nichts mehr beizutragen?«

»Nichts, was irgendwie dienlich sein könnte, befürchte ich.«

»In verschiedenen Dichtungen«, die rothaarige Wissenschaftlerin, Adeline Noiret, schaltete sich nun ein, sie hatte das Wort »Dichtung« mit großem Nachdruck betont, »handelt es sich bei dem Gral um ganz verschiedene Gegenstände. Einmal ist er ein Becher, einmal ein Kelch aus unterschiedlichsten Materialien, dann wieder ein Stein. Besonders häufig ein grüner. Manchmal ist er gar ein Meteorit. Oder ein Salbentöpfchen. Ein Goldkessel.«

Riwal nickte eifrig. »Und nicht genug damit, dass man sich unter dem Gral die unterschiedlichsten Gegenstände vorstellt, es gibt jeweils auch noch sehr viele davon. Dutzende Kelche auf Dutzenden Burgen. Mit Dutzenden Geschichten. Eine fantastischer als die andere. Und jedes Mal ist es natürlich der echte Gral. Sie würden staunen, in wie vielen Kirchen er liegen soll, Chef. In England, Spanien, Israel, Frankreich. Jeder beansprucht ihn für sich. Letztens ging durch die Zeitungen, dass er auf einem privaten Dachboden gefunden worden sei.«

»Streng genommen«, Madame Noiret betonte ihre Worte mit äußerstem Ernst, »ist er bloß ein Ding. Und genau das provoziert die Fantasie. Das Vertrackte ist, dass einige Wissenschaftler behaupten, Teile eines Urtextes zu kennen und ihr Wissen daher zu beziehen. Eine ›Quelle‹, auf die angeblich alle Artus- und Gralsberichte zurückgehen und die leider verloren ging.«

»Es ist nicht leicht, etwas zu suchen und zu finden, wenn man nicht einmal weißt, was es ist.« Einer von Riwals dunkel-philosophischen Sätzen.

»Und die Église du Graal?« Wo Dupin den Wagen geparkt hatte, als sie angekommen waren. Vor ein paar Stunden erst, als er noch dachte, er befände sich auf einem Betriebsausflug, mit einem kurzen lästigen Termin am Anfang, der schnell abgehandelt wäre. »Wie hängt die Kirche mit dem Wald zusammen, welche Bedeutung hat sie?«

»Keine., Die Kirche ist das höchst beeindruckende Werk eines emsigen Pfarrers«, entgegnete Guivorch, »der noch während des Krieges damit begann, die alte Kirche in eine Gralskirche umzuwandeln. Die in Wandbildern die Geschichte des Heiligen Grals erzählt. Dem hat er sein ganzes Leben gewidmet.«

»Die aber, verstehe ich es richtig«, Dupin überlegte, wie er es korrekt ausdrücken sollte, »von ihrer Geschichte her nicht das Geringste mit dem Gral zu tun hat?«

»Es heißt, der Pfarrer habe etwas gewusst. Über den Gral und sein Versteck. Und dass der Wald hier eine entscheidende Rolle spiele. Man erzählt sich auch, dass der Pfarrer nicht zufällig hergekommen sei. Dass er aus einer Linie der Gralsritter abstamme.« Jetzt lächelte auch Guivorch. »Nein., Es gibt keine Verbindung. Abgesehen von diesen lokalen Legenden.«

Die Worte verhallten in der Weite des Raumes. Niemand schien etwas hinzufügen zu wollen.

»La porte est en dedans, so lautet der seltsame Satz, der über der Tür zur Kapelle steht«, sagte Riwal. »Und es gibt noch einen: Seid euch gewahr, dass alles, was ihr seht, nicht ist, und ihr nicht seht, was eigentlich ist.«

Dupin fuhr sich mit der Hand über die Stirn und seufzte hörbar. Ließ die Wirkung der cafés schon wieder nach?

Das hier führte zu nichts.

Ein fürchterlicher, markdurchdringender Lärm ertönte plötzlich. Es dauerte einen Moment, bis Dupin ausmachen konnte, woher er kam. Es war die gewaltige Holztür auf der anderen Seite des Raums. Eine Art Ächzen und Krächzen, in allen Tonlagen, als wäre die Tür ein ausgeklügelter Resonanzkasten, ein Hölleninstrument.

Stück für Stück öffnete sich die Tür. Dahinter offenbarte sich ein dunkler Flur.

Im nächsten Augenblick trat eine Gestalt hervor.

Dupin erkannte den jungen Mann aus dem Café. Hinter ihm das Mädchen aus dem Kartenhäuschen.

»Aperitif!«

Das Wort hallte wie ein Fanal durch den Saal.

Die beiden trugen einen großen Korb mit sich und steuerten geradewegs auf einen Tisch rechts der Tür zu, den Dupin bisher im Zwielicht gar nicht wahrgenommen hatte. Auf ihm standen mehrere Rotweinflaschen.

Guivorch fühlte sich zu einer Erklärung genötigt.

»Wir tagen für gewöhnlich bis in den Abend hinein., Das Abendessen wird jedoch nicht gemeinsam eingenommen.« Eine seltsame Mitteilung. Die zudem der Situation nichts von ihrer makaberen Skurrilität nahm.

»Paté de campagne, Terrine forestière und Rillettes de cerf et sanglier«, rief die junge Frau gut gelaunt. »Alles von Brocéliande, einer Kooperative für regionale Charcuterie. Für die Rillettes werden ausschließlich Hirsche und Wildschweine der Region verwendet. Auch die Pilze und Kräuter in der Terrine kommen aus unserem Wald.« Sie machte mit dem Kopf eine Bewegung, die, unnötigerweise, andeuten sollte, wo der Wald lag.

Dupin liebte die Tradition des Aperitifs und den bretonischen Stolz auf die regionalen Produkte, aber auch dafür war jetzt nicht der richtige Moment.

»Vielen Dank, Mademoiselle«, bemerkte er, »aber wir befinden uns mitten in einer wichtigen Unterhaltung.«

»Wir stellen die Sachen nur rasch hierhin«, gab das Mädchen unbeeindruckt Auskunft. »Auch Teller und Besteck. Bedienen Sie sich einfach.«

Niemand reagierte.

Dupin rieb sich die Schläfe. Immerhin, gleich wäre es vorbei.

Der Tisch wurde voller und voller. Es war ein Wunder, was offenbar alles in diesen Korb passte. Wieder und wieder holten sie Dinge hervor.

»So, das war’s«, vermeldete das Mädchen schießlich. Sie hielt noch eine Art Schale in der Hand, die sie auf dem letzten freien Platz abstellte. Dupin war nicht klar, worum es sich handelte. Vor allem: wozu sie diente.

»Wer kann mir konkrete Details über Picards anstehende Ausgrabung geben?«, beendete Dupin die Situation endgültig, immerhin hatte keiner Anstalten gemacht, aufzustehen und tatsächlich mit dem Aperitif zu beginnen.

Guivorch fühlte sich angesprochen:

»Man vermutet dort eine Kapelle, von der in Berichten und Romanen geschrieben steht, man …«

»Davon habe ich gehört«, beschleunigte Dupin. »Und weiter?«

»Picard und sein Team haben die Gegend um die Quelle im Frühjahr mit einem Bodenradar und neuester Software untersucht. An einer Stelle, an der immer schon ein paar bearbeitete Steine zu sehen waren, sind sie fündig geworden. Picard konnte nachweisen, dass sich im Boden noch viel mehr befindet. Die Daten sind zwar nie leicht zu interpretieren, aber es könnte sich durchaus um den Grundriss einer sehr alten Kapelle handeln. Es wäre eine Sensation.«

»Und da ging es um die Kapelle und sonst nichts?«

Eine kuriose Frage, wusste Dupin.

Selbst der junge Denvel hatte bei Dupins Frage von seinem Handy aufgesehen. Alle Blicke ruhten auf dem Kommissar. Niemand antwortete. Madame Bothorel machte bloß eine unwirsche Handbewegung.

Dupin wartete. Eine ganze Weile. Umsonst.

Es gab noch ein paar andere wichtige Themen. Er musste sich ranhalten. Es dauerte ohnehin alles schon viel zu lange.

»Und der Park?«, Dupin blätterte in der Citroën-Anleitung, wieder erntete er befremdete Blicke, »Le Parc de l’Imagination illimitée?«

Ein konkretes Thema, diesseits aller Fantastik.

»Hat jemand …« Wieder wurde Dupin von seinem Telefon unterbrochen. Und wieder hatte es aufgehört zu klingeln, noch bevor er es am Ohr hatte.

»Das mit dem Empfang hier im Wald ist so eine Sache«, setzte Guivorch an. »Äußerst wankelmütig. Häufig verliert er sich einfach während des Gespräches.«

»Ich wurde schon gewarnt«, murmelte Dupin, verfrachtete das Gerät zurück in seine Jeanstasche und setzte erneut an:

»Hat Monsieur Cadiou an dem Erlebnispark-Projekt mitgewirkt?«

Die Antwort von Guivorch kam prompt und bestimmt: »Nein. Das war die Sache seiner Frau. Fabien Cadiou hat weder im Centre noch in unserem wissenschaftlichen Kreis hier darüber gesprochen.«

»Und Paul Picard, hatte er etwas mit dem Projekt zu tun?«

Dupin schaute in die Runde.

Wieder antwortete der stellvertretende Direktor Guivorch:

»Ich denke, nicht.«

»Weiß jemand irgendetwas anderes über dieses Projekt, das von Relevanz sein könnte?«

Allgemeines Kopfschütteln.

Dupin ließ noch nicht locker, das Thema interessierte ihn aus irgendeinem Grund besonders: »Ist irgendjemand von Ihnen an diesem Projekt beteiligt?«

Einen Moment lang schien Irritation auf allen Gesichtern zu liegen.

Überraschenderweise fühlte sich Marc Denvel bemüßigt zu antworten. »Ich persönlich weiß nur sehr wenig darüber. Eigentlich gar nichts. Irgendjemand hat es einmal erwähnt. Madame Cadiou hat damit zu tun, am besten sprechen Sie mit ihr darüber.«

Das würde Dupin sowieso tun.

»Madame Bothorel?«

Die alte Dame hatte begonnen, sich ohne Hemmung in die Lektüre einiger Papiere des Stapels zu vertiefen.

»Es werden bloß noch mehr tumbe Touristen durch den Wald irren. Ich hab nicht das Geringste damit zu tun.«

Eine resolute Antwort.

»Und Sie, Madame Noiret?«

»Ich ebenso wenig«, die rothaarige Professorin zuckte mit den Schultern.

Terrier schürzte die Lippen, als würde er intensiv nachdenken. »Das gilt auch für mich.«

Dupin blickte zu Guivorch.

»Nichts«, sagte dieser knapp.

»Wann haben Sie sich das letzte Mal in diesem Kreis gesehen?« Auch das war eine interessante Frage, Dupin hatte sie schon früher stellen wollen.

»Im September letzten Jahres«, gab Guivorch Auskunft.

»Und wo?«

»In Paris.«

»Sehen Sie sich regelmäßig?«

»Einmal im Jahr.«

»Wie kommt es zu der Zusammensetzung der Gruppe?«

Vielleicht lag darin ein Hinweis. Die drei Toten gehörten ja dem illustren Kreis an. Das konnte kein Zufall sein.

»Wir sind der Vorstand der Französischen Sektion der Artus-Gesellschaft, der Société Internationale Arthurienne«, Terrier antwortete und hielt es für angemessen, dies in äußerst formellem Ton zu tun. »Ein wissenschaftlicher Verein mit dreitausend Mitgliedern alleine in Frankreich. Und Sektionen in insgesamt siebenundvierzig Ländern dieser Welt., Ich bin der stellvertretende«, Terrier setzte ab, irgendetwas schien ihn zu beschäftigen, »nun erst einmal auch der amtierende Vorsitzende der Gesellschaft. Paul Picard war vor zwei Jahren gewählt worden und hätte das Amt noch für ein weiteres Jahr bekleidet. Er hatte ohnehin nur ein paar wenige Stimmen mehr als ich erhalten.« Es war unfasslich, wie wenig Mühe sich Terrier gab, die Genugtuung über seinen neuen Status zu verbergen.

Dupin war während der Antwort plötzlich aufgestanden und, ohne einen bestimmten Grund, auf eine der Ritterrüstungen zugegangen. Die Blicke aller folgten ihm neugierig, nur Terrier hatte unbeirrt weitergesprochen. Dupin blieb vor der Rüstung stehen und fixierte die Spitze der Lanze. Aus der Nähe sah es jetzt aus wie Rost. Als kleiner Junge hatte er sich bei alten Messern den Rost immer als getrocknetes Blut vorgestellt.

»Interessieren Sie sich für etwas Bestimmtes?«, durchbrach Guivorch die Stille, die eingetreten war.

Dupin ließ die Frage verklingen. Dann wandte er sich um und ging zurück zum Tisch.

»Dieses Hotel, in dem Paul Picard wohnte, wohnen Sie da alle?«

»Ja, es ist unser traditionelles Tagungshotel, wenn wir uns hier treffen. Alle außer mir haben dort ein Zimmer, ein hübsches, äußerst angenehmes Hotel«, erwiderte Guivorch.

Dupin blätterte in der Citroën-Betriebsanleitung: »Das Relais de Brocéliande in Paimpont.«

»Ich würde …«

Dupins Handy klingelte.

»Ja?«

»Monsieur le Commissaire?«

»Ja, Kadeg. Was gibt es?«

Dupin sprach gedämpft, lief auf die Tür zu und verließ den Saal.

»Verschiedene Leute haben versucht, Sie zu erreichen. Der Gerichtsmediziner, der Picards Leiche untersucht, geht von einem Todeszeitpunkt zwischen zwölf und dreizehn Uhr aus. Es …«

»Zwischen zwölf und dreizehn Uhr?«

Dupin trat in den winzigen Vorraum. Der noch stickiger schien als eben. Und viel zu heiß.

»Ja. Es …«

Dupin war in Gedanken: »Wenn sie zusammenhängen, wären die Morde relativ schnell hintereinander geschehen.«

»Es waren tatsächlich drei Einstiche, ein Messer mit einer Klingenlänge von wahrscheinlich neun Zentimetern, vermutet der Gerichtsmediziner. Reguläre Taschenmessergröße. Glatte Klinge. Er sieht keinerlei Hinweise auf einen Kampf., Er meldet sich, wenn er weitere Infos hat.«

»Gut.«

»Der Gerichtsmediziner, der sich Cadiou vorgeknöpft hat, sieht dagegen deutliche Zeichen eines Handgemenges, er …«

»Wo? Welche?«

Das war eine Überraschung.

»Hämatome am linken und rechten Arm, vor allem an den Oberarmen. Nicht großflächig, eher punktuell.«

»Irgendwelche -Spuren?«

»Das konnte er noch nicht sagen.«

»Etwas zur Munition?«

»Kaliber 38, also 9 mm. Nichts Spezielles. Von Ruag.«

Das gebräuchlichste Kaliber für Pistolen. Eine weitverbreitete Munition. Daraus ließ sich nichts ableiten.

»Sonst noch was?« Die stickige Luft im Vorraum war unerträglich.

»Es gibt vorläufige Berichte der Spurensicherungen. Sie haben den Wald im Bereich des Fundortes abgesucht und nichts Besonderes gefunden. Auch kein Handy übrigens. Wahrscheinlich hat der Mörder es mitgenommen., Aber wir werden die Verbindungsnachweise erhalten.«

»Was ist mit Cadiou? Handy und Festnetz?«

»Sein Handy wurde in der Küche gefunden. Mit einem Fingersensor und Code geschützt. Auch hier sind sie an den Verbindungsnachweisen dran., Sie haben am Festnetztelefon nach der Verbindungshistorie geschaut. Bisher ist es uninteressant. Es wird nicht viel benutzt.«

»Hatte Picard einen Computer dabei? Wissen wir das mittlerweile?«

»Ja, die Spurensicherung hat ihn aus dem Hotelzimmer geholt. Auch dort war übrigens nichts Ungewöhnliches zu sehen. Sie versuchen, sich Zugang zu dem Notebook zu verschaffen. Das Gleiche gilt für Cadiou. Seine Frau kennt das Passwort nicht. In ihrem Manoir wurde nirgends etwas Ungewöhnliches festgestellt. Auch nicht auf dem Hof. Die Seitentür war wohl nie abgeschlossen.«

»Verstehe., Gibt es Spuren auf dem Kies im Hof oder auf dem Weg?«

»Keine neueren Spuren außer denen der Sanitäter und von Madame Cadiou., Und auch keine Auffälligkeiten im Wagen von Monsieur Cadiou. Sie haben ihn ebenfalls gründlich durchsucht.«

Das war unergiebig.

»Und wer wollte mich sprechen, Kadeg?«

»Sie sprechen?«

Manchmal war es zum Auswachsen.

»Sie hatten gesagt, verschiedene Leute hätten versucht, mich zu erreichen.«

»Ah ja, Nolwenn. Und Ihr Freund aus Paris.«

»Noch jemand?«

»Nein.«

»Gut., Ich will«, Dupin stockte, »dass sich jemand um diesen professionellen Erzähler namens«, er klemmte das Telefon zwischen Schulter und Kinn und blätterte in der Citroën-Anleitung, »Philippe Goazou, Künstlername Inwynn, kümmert. Ich will sein Alibi für die Zeit zwischen neun und dreizehn Uhr.«

Er war ihm nicht aus dem Kopf gegangen.

»Wird erledigt.«

»Und ich möchte, dass Sie zum Schloss von Comper kommen, Kadeg. Mit ein paar Kollegen.«

Dupin hatte überlegt, ob es übertrieben wäre, es dann aber doch für angezeigt befunden. Auch von den Wissenschaftlern war zunächst jeder verdächtig.

»Verstanden.«

Dupin legte auf.

Gedankenverloren begab er sich zurück in den Saal. Die Tür ächzte ohrenbetäubend.

Alle sahen ihn an, als wäre es ein Schauspiel vor spektakulärer Kulisse.

»Noch eine Sache: Wer von Ihnen hat sich im Mai auf den Britischen Inseln aufgehalten?, Monsieur Denvel, Sie ja auf jeden Fall.«

»Genau«, Denvel reagierte sehr souverän, »meine momentane Heimat.«

»Dieser Ort, wo die Ausgrabungen stattfinden, Cadbury Castle, wie weit ist das von Oxford entfernt? Mit dem Wagen.«

»Hundertfünfzig Kilometer«, Riwal war gut informiert, »keine zwei Stunden.«

Keine große Distanz also.

»Ich habe mich im Mai ebenfalls zufällig in England aufgehalten. In Cornwall.« Ein angedeutetes Lächeln lag auf den Lippen des stellvertretenden Direktors.

»Zufällig« war ein heikles Wort in einer Morduntersuchung.

»Ich hatte einen Vortrag zu halten. In Exeter. Und habe am nächsten Morgen auf dem Weg zurück nach London in Glastonbury haltgemacht. Rein privates Interesse., Wenn man schon einmal dort ist.« Wieder dieses angedeutete Lächeln.

Dupin machte sich Notizen.

Er wusste noch, wofür Glastonbury stand. Die rote Gralsquelle.

»Was genau haben Sie da zu tun gehabt, Monsieur Guivorch? Hat Sie der Gral gelockt?«

»Glastonbury liegt«, Riwal kam Guivorch zuvor, er tippte auf seinem Smartphone, »dreißig Minuten von Cadbury entfernt, wo Professor Laurent war, Exeter in Cornwall rund eine Stunde von dort.«

Welche Ansammlung von Zufällen.

»In Exeter findet jedes Jahr Mitte Mai eine Versammlung einer regionalen Artus-Gesellschaft statt, und ich war eingeladen.« Guivorch antwortete sachlich. Je nachdem, was sich bei der Exhumierung herausstellte, musste Dupin ohnehin ausführlich auf das Thema eingehen.

»Madame Bothorel? Und Sie?«

»Ob ich im Mai auf der Insel war?«

Eine rein rhetorische Nachfrage.

»Genau.«

»Nein.«

»In Paris?«

»Ja.«

Einen kurzen Moment, Dupin hatte es bemerkt, hatte sie zu Boden geschaut. »Keine Reisen?«

»Keine Reisen auf die Insel. Und alles andere«, gespielte Empörung, »ist privat.«

»Madame Noiret, und Sie?«

»Ich war am letzten Maiwochenende mit meinem Mann«, sie warf Terrier einen Blick zu, »für zwei Tage in London. Eine Ausstellung: ›Impressionists in London‹, in der Tate, wir wollten sie unter keinen Umständen verpassen.«

Beeindruckend. Alle bis auf Madame Bothorel waren im Mai in England gewesen, als sich Gustave Laurent dort ebenfalls aufgehalten hatte. Immer mehr Zufälle. Andererseits hatten alle Anwesenden, wenn Dupin es richtig verstand, wohl zwangsläufig immer wieder mit England zu tun. Die Insel war Artus’ Heimat, kein Wunder, wenn es seine Forscher dahinzog.

»Eine letzte Frage: Wer von Ihnen wusste, dass Paul Picard heute vor Beginn des Symposions zu seiner Ausgrabungsstätte wollte?«

Keine Reaktion.

Wie zumeist übernahm der stellvertretende Direktor schließlich das Antworten:

»Ich vermute einmal, dass wir alle es für wahrscheinlich gehalten hätten, wenn uns jemand gefragt hätte. Er ist gestern Abend angekommen, die Vorarbeiten haben ja gerade begonnen, da ist es nachvollziehbar, dass er sofort hingeht.«

So gesehen hatte Guivorch recht.

»Gut.« Dupin blickte noch einmal zu der Ritterrüstung mit der rot schimmernden Lanze. »Dann besitzen wir nun also ein erstes Bild der Lage.«

Er hatte den Satz mit Absicht unbestimmt gelassen.

»Natürlich gehören Sie alle zur Gruppe der Verdächtigen.«

Er blickte zu Madame Bothorel, er hatte heftigen Protest erwartet. Der blieb unerklärlicherweise aus. Ihr Gesichtsausdruck war wie versteinert.

»Und ich verabschiede mich. Aber ich sehe Sie sicher bald wieder. Meine beiden Inspektoren werden Sie im Anschluss einzeln zu Ihren Alibis befragen. Dann werden sie mithilfe einiger weiterer tüchtiger Kollegen beginnen, diese nachzuprüfen. Punkt für Punkt.«

Dupin gab sich keinerlei Mühe, die provozierende Genugtuung in dieser Ankündigung zu mäßigen.

Er wandte sich ab. Mehr war nicht zu sagen.

Riwal war kein bisschen überrascht, er kannte Dupin zu gut und gab bereits geschäftige Anweisungen:

»Wir machen es so: Ich spreche jetzt der Reihe nach mit jedem von Ihnen, und wir erstellen zusammen eine Liste. Systematisch. Ich beginne mit Madame Bothorel.«

Dupin war schon an der Tür, als er kurz innehielt. Und noch einmal ein paar Schritte in den Raum machte:

»Eine Sache noch.« Er sprach laut: »Dieses Erlebnispark-Projekt von Blanche Cadiou. Was war Ihr Eindruck? Wie stand Monsieur Cadiou dazu?«

Mit den letzten Worten hatte er sich direkt an den stellvertretenden Direktor gerichtet.

Guivorch wirkte überrascht, antwortete aber ohne Zögern:

»Er war dafür, hat sich aber zurückgehalten. Ich denke, so könnte man es angemessen zusammenfassen. Das Centre ist ja nur in zweiter Linie eine wissenschaftliche Institution, vorrangig geht es um die Vermittlung der Artus-Faszination an möglichst viele Menschen. Und in dieser Hinsicht hat er den Park begrüßt, ohne sich jedoch persönlich zu engagieren.«

Guivorch war anzumerken, dass es ihm wichtig war, zum Ausdruck zu bringen, wie sehr er Cadious Haltung respektierte.

»Sie haben also doch mit ihm darüber gesprochen.« Zuvor hatte es anders geklungen.

»Zwischen Tür und Angel. Höchstens zwei-, dreimal. Und nur kurz.«

»Hat jemand der anderen Anwesenden noch etwas zu diesem Punkt zu sagen?«

Das bekannte allgemeine Kopfschütteln.

»Gut.«

Dupin hatte sich umgedreht und beeilte sich, aus dem Zwielicht des Saals zurück an die frische Luft zu kommen.

Nicht weit vom Schloss entfernt waren Dupin auf dem schmalen Sträßchen zwei Polizeiwagen entgegengekommen. Er hatte stark abbremsen müssen. Und im ersten Auto auf dem Beifahrersitz Kadeg entdeckt. Der Inspektor hatte übertrieben gegrüßt und dann ungläubig auf die zerbeulte Seite von Dupins Citroën gestarrt. Dupin hatte vage genickt, war ein Stück auf das Grün gefahren, um ungehemmt Gas geben zu können. Beim Heraustreten aus der Buchhandlung war eine Horde von Reportern auf ihn zugestürmt, sieben, acht bestimmt, zwei mit laufenden Kameras, und hatte ihn mit unzähligen Fragen bombardiert. Dupin hatte missmutig »Kein Kommentar« gebrummt und es noch einige Male wiederholt, als sie ihm über den Hof folgten. Er hatte sich beherrschen müssen. Aber er wusste, sie machten alle, genau wie er, bloß ihren Job. Den Rest des Weges zu seinem Wagen war er eher gerannt als gegangen.

Zum Manoir der Cadious wäre er sicher eine Viertelstunde unterwegs. Er hatte dringende Anrufe zu erledigen.

»Hier Jean Odinot.« Die Stimme schepperte laut in der Freisprechanlage.

»Hat sie dir etwas mehr erzählt?« Dupin kam direkt zur Sache, Jean musste die Witwe von Laurent längst getroffen haben.

»Das Problem ist, dass sie mit der Arbeit ihres Mannes nichts, aber auch gar nichts zu tun hatte., Eine sehr ›traditionelle‹ Ehe, scheint mir. Mit einer großen Erbschaft im Hintergrund, von Laurents Vater, der drei Jahrzehnte im Parlament saß. Sie haben drei Kinder, sie übt ein Dutzend ehrenamtliche Tätigkeiten aus. Eine Person, die sich unentwegt Sorgen macht. Überall Unbill sieht.«

»In diesem Fall ja vielleicht zu Recht«, rutschte es Dupin heraus. »Und sie hat überhaupt keine Idee, worum es gehen könnte?«

»Wir haben uns lange unterhalten. Sie hat mir das Büro ihres verstorbenen Mannes gezeigt, bei ihnen im Haus. Sie hat in dem Zimmer noch alles weitgehend unberührt gelassen. Ich habe drei meiner Männer abgestellt, sich alles genauestens anzusehen. Und zu dokumentieren. Wir haben sein Notebook mitgenommen. Ein Tagebuch hat er nicht geführt. Aber wohl unentwegt geschrieben, Artikel, Berichte. Bei der Ausgrabung im Mai hat er, das ist wohl üblich, eine Art Journal geführt. Auf seinem Notebook.«

»Ich will von allem wissen, womit sich Laurent in letzter Zeit beschäftigt hat.«

»Er hatte sein Leben …«

Ein lautes metallisches Krachen und das Gespräch war weg.

Dupin tippte auf die Wahlwiederholungstaste.

»Du warst einf…«

»Weiter …«

»Laurent hatte sein Leben vollständig der Wissenschaft gewidmet, sagte seine Frau. Ab und zu Kontakt zu einem alten Schulfreund. Und zu Cadiou, aber auch nicht häufig.«

»Und der ist ebenfalls tot.«

Dupin war in Gedanken.

»Madame Laurent wusste niemanden zu nennen, mit dem wir noch sprechen könnten.«

Eine traurige Auskunft.

»Wo genau war Cadiou eigentlich Ende Juli, Anfang August? Weswegen konnte ich ihn nicht früher treffen?«

»Auf Korsika.«

»Warum?«

»Keine Ahnung., Ferien, nehme ich an.«

»Das finde ich heraus, ich bin auf dem Weg zu Madame Cadiou., Was ist mit den Archäologen aus dem Team, zu dem er im Mai gehörte?«

»Wir haben mit allen gesprochen. Und ein bisschen geforscht.«

Dupin musste grinsen. Er hatte schon früher nicht nachgefragt, was es bedeutet, wenn Jean »ein bisschen forschte«. Aber fast immer kam etwas dabei heraus.

»Leider nirgends etwas Erwähnenswertes, nirgends ein Verdacht.«

»Sonst noch was?«

»Laurent wird morgen früh exhumiert.«

»Hat Madame Laurent konkretisieren können, inwiefern sich ihr Mann in den letzten Monaten verändert hatte?«

»Nicht wirklich. Er sei ›noch verschlossener als sonst‹ gewesen. Habe sich noch häufiger alleine in seinem Arbeitszimmer aufgehalten., Alles sehr vage.«

»Ich habe mit dieser Forschertruppe gesprochen …« Dupin gab in knappen Worten wieder, was es überhaupt wiederzugeben gab.

»Hast du ein Gefühl?«

Einen Verdacht, meinte Jean.

»Nein.«

»Komm schon, Georges: Was sagt deine Gabe?«

Jean Odinot hatte Dupin mit dem Wort früher regelmäßig zur Weißglut gebracht. Dupins Gefühl war schon in seiner Pariser Zeit legendär gewesen, sehr zu Dupins heftigem Unmut, der davon, wie überhaupt von seiner »besonderen Methode«, die es ebenfalls nicht gab, nichts hören wollte.

»Bis später, Jean.«

»Eine Sache noch: In Picards Wohnung hier ist alles unauffällig. Wir haben nichts Verdächtiges gefunden. Auch keinen Computer.«

»Er benutzte ein Notebook. Wir haben es schon gesichert.«

»Gut.«

»Also, wir hören uns! … Salut!« Dupin legte auf.

Er befand sich auf einer dieser langen geraden Schneisen durch den Wald. Die Sonne stand deutlich tiefer als bei der letzten Fahrt. Der Wald links und rechts begann in einem gestaltlosen Dunkel zu verschwinden. Viel zu früh eigentlich.

Dupin tippte Nolwenns Nummer. Sie legte unmittelbar los, die Stimme hallte durch den Wagen.

»Ich habe ein paar interessante Informationen, Monsieur le Commissaire. Höchst interessant, denke ich.«

Das waren Sätze von Nolwenn, die er liebte. Und die er jetzt brauchte.

»Diese Professorin, Adeline Noiret, sie war …«

Ein jähes hohes Fiepen, sphärisch fast, für zwei, drei Sekunden. Extrem laut. Dann war Nolwenn weg.

Das durfte alles nicht wahr sein.

Dupin drückte die Wahlwiederholungstaste.

»Das war sehr komisch, Monsieur le …«

»Was ist mit Noiret?«

»Sie war mit dem zweiten Opfer verheiratet. Mit Professor Picard, sie …«

»Was?«

Dupin saß augenblicklich kerzengerade.

»Besser gesagt, er war ihr Exmann. Picard und sie haben geheiratet, als sie dreiundzwanzig war, also vor einundzwanzig Jahren. Die Ehe hat nur ein paar Jahre gehalten. Bastien Terrier hat sie vor drei Jahren geheiratet.«

»Keiner hat davon etwas gesagt. Keiner der beiden. Keiner der anderen.« Dupin schüttelte den Kopf.

Das war eine unglaubliche Nachricht.

»Dann hat heute Morgen jemand ihren Exmann umgebracht und sie hat sich nichts anmerken lassen, gar nichts!«

»Vielleicht hatten sie schon länger nichts mehr miteinander zu tun. Darüber weiß ich leider noch nichts., Und bedenken Sie: Ihr aktueller Ehemann war dabei. Vielleicht hätte er etwas gegen einen Gefühlsausbruch einzuwenden gehabt.«

An den letzten Punkt hatte Dupin nicht gedacht.

»Aber eine kleine Reaktion hätte er sicherlich verstanden, denke ich.«

»Wissenschaftler., Die emotionale Seite des Daseins ist für gewöhnlich ganz und gar nicht ihre Stärke.« Eine trockene Bemerkung Nolwenns. »Und die soziale auch nicht.«

»Ihr Exmann wurde brutal ermordet, und sie sagt kein Wort«, Dupin war wirklich baff, eine seltene Situation. Er hatte große Lust, auf der Stelle umzukehren und sich Madame Noiret vorzuknöpfen.

»Woher haben Sie die Information, Nolwenn?«

»Ich habe mit der Sekretärin der Abteilung Langue et Littérature Francaise du Moyen Age der Université Paris 8 telefoniert. Und mich sehr gut mit ihr verstanden.« Nolwenn besaß die Fähigkeit, augenblicklich mit Wildfremden Komplizenschaften herzustellen. »Sie arbeitet seit dreißig Jahren dort und kennt alle Geschichten. – Mittlerweile habe ich zudem mit allen anderen Sekretärinnen gesprochen, sie waren allesamt sehr auskunftsfreudig.«

Nolwenn hatte ihre Methoden. Und sie war erbarmungslos.

»Befand sich Picard in einer neuen Beziehung?«

»Offenbar nicht. Er war alleinstehend., Es geht sogar noch weiter, ich habe mehr, Monsieur le Commissaire.«

Eine dramaturgische Pause. Dupin kam in eine besonders enge Kurve. Er hatte bemerkt, dass er ein wenig langsamer fuhr. Langsamer als vor dem Unfall.

»Sébille Bothorel ist die Stiefmutter von Marc Denvel, unserem Jungstar.«

»Stiefmutter?«

»Sie war mit Victor Denvel verheiratet. Einem der berühmtesten französischen Historiker der letzten Jahrzehnte. Direktor eines interdisziplinären Institutes an der Sorbonne, welches man eigens für ihn gegründet hat., Der junge Denvel ist eines seiner beiden Kinder aus zweiter Ehe.«

Es war verrückt. Ein verwirrendes Beziehungsgeflecht. Aber irgendwie passte es zu dieser eigentümlichen Gruppe.

»Auch das hat niemand erwähnt.«

»Dabei ist es allgemein bekannt.«

»Wissen Sie etwas über das Verhältnis der beiden zueinander?«

»Sie haben angeblich wenig miteinander zu tun. Sie sehen sich, heißt es, nur bei solchen Gelegenheiten wie dem Treffen hier.«

»Verstehe.«

»Diese Gruppe kennt sich seit Jahren, Jahrzehnten. Seit sieben Jahren gab es keine personellen Änderungen mehr im Vorstand. Ich fasse mal zusammen, was ich hier und dort gehört habe, es ist sicher nicht vollständig: Es gab Freundschaften, Rivalitäten, Machtkämpfe, Verletzungen, Enttäuschungen, Liebschaften, Ehen, Trennungen, eine Scheidung wie gesagt. Heftige Affekte., Es ging um Stellen, Mittelzuweisungen, Drittmittel, vor allem aber natürlich um den guten Ruf. Das Renommee.«

Dupin glaubte jedes Wort.

»Wenn Sie mich fragen«, fasste Nolwenn zusammen, »geht es um nichts als Narzissmus, mehr oder weniger elegant verborgen. Offiziell, Sie wissen ja, dreht sich natürlich alles ausschließlich um die Forschung. Nie um Ämter, Macht, Geld.«

Nolwenn kannte die Menschen. Die Realität des »Menschlichen«. Seine Abgründe. Sie hatte es nicht einmal zynisch formuliert. So war es eben.

»Spezielle Feindschaften?«

»Vielleicht zwischen den beiden Damen: Madame Noiret und Madame Bothorel. Madame Noiret hat Madame Bothorel einmal vorgeworfen, sie plagiiert zu haben. Öffentlich. Auf Vorträgen. Mit irgendeiner Interpretation eines mittelalterlichen Textes.«

Unglaublich, was Nolwenn in der kurzen Zeit bereits alles in Erfahrung gebracht hatte.

»Wann war das?«

»Vor acht Jahren.«

»Lange her«, murmelte Dupin.

»Manche Verletzungen verjähren nicht. Es kommt auf den jeweiligen Menschen an.«

Nolwenn hatte recht. Natürlich.

»Und allgemein gilt: Tra mà vo daou zen war ar bed, ar jalousi a reno bepred, solange es auch nur zwei Leute auf der Welt gibt, wird immer Neid herrschen.«

Auch das traf zu.

»Ansonsten?«

Es waren nur noch drei Kilometer bis Tréhorenteuc. Der dichte Wald vermittelte einem das Gefühl, sich unendlich in ihm bewegen zu können und doch nie sein Ende zu erreichen. Das Gefühl, in ihm verloren zu gehen.

»Terrier, Laurent, Cadiou, Picard, Guivorch, die fünf Männer haben wohl wiederholt um dieselben Stellen gerangelt. Es kam zu Enttäuschungen und Verletzungen. Zuletzt Cadiou und Guivorch um den Direktorenposten des Centre, der dann an Cadiou ging. Auch Picard wurden Ambitionen nachgesagt, den Posten haben zu wollen.«

»Drei der fünf sind tot.«

Dupin hatte unaufgeregt gesprochen. Trotzdem, so formuliert, so gesehen,, war es natürlich dramatisch. Ein Kampf um Geld, Sicherheit, vor allem aber um Anerkennung und Ansehen. Die stärksten Antriebsfedern des Menschen.

»Sogar Terrier und seine spätere Frau, Adeline Noiret, haben einmal um eine Stelle im universitären Mittelbau konkurriert. Die Noiret dann bekommen hat.«

Alles, was Dupin gerade erfahren hatte, machte die merkwürdige Situation und Atmosphäre in der Gruppe ein wenig begreiflicher. Er wünschte sich, er hätte Nolwenns Informationen schon eben besessen. Sie kannten sich unendlich lange, es gab unzählige emotionale Verstrickungen. Und das alles musste man mit dem Faktor »Wissenschaftler« multiplizieren.

»Weitere besonders heikle Punkte?«

»Für den Mom…«

Nolwenns Stimme setzte aus. Undeutlich war noch ein »das« zu hören, worauf eine Art tiefes Hämmern in der Leitung folgte. Monoton. Hallend. Wie aus weiter Ferne. Auch dieses Geräusch hatte Dupin noch nie in seinem Leben gehört.

Jetzt war es Nolwenn, die zurückrief.

»Die Verbindung hier im Wald ist ziemlich instabil.« Dupin fürchtete, er würde diese Erklärung noch häufiger geben müssen.

»Es könnte viel schlimmer sein, Monsieur le Commissaire. Manche Menschen besitzen gar keinen Empfang im Wald., Mehr gibt es im Augenblick noch nicht.«

»Hören Sie sich weiter um, Nolwenn. Nach aktuellen Konflikten, solchen aus diesem Jahr., Und schauen Sie, ob Sie etwas zu diesem professionellen conteur finden. Inwynn. Beziehungsweise Philippe Goazou.«

»Verdächtigen Sie ihn?«

»Ich weiß es nicht., Sie haben wahrscheinlich auch schon von dem Park gehört, den …«

»… die Firma von Cadious Frau realisieren will.«

»Genau., Die Entscheidung im Gemeinderat steht übernächste Woche an.«

Dupin bog von der Straße auf den Schotterweg zum Manoir ab.

»Ich weiß.« Natürlich wusste sie es. »Ich habe doch noch etwas: Auf keine der uns bekannten Personen ist eine Waffe zugelassen.«

Es wäre ja auch zu schön gewesen.

»Es hat sich übrigens«, Dupin glaubte einen leicht schelmischen Unterton zu hören, »ein gutes Dutzend Journalisten gemeldet. Drei sind schon hier am Hotel aufgetaucht. Sie …«

»Ich weiß.« Dupin hatte keine Lust auf das leidige Thema.

»Es gehen wilde Gerüchte um, auch online. Unter anderem, dass einer der Forscher kurz davorstand, den Heiligen Gral zu finden, und der Präsident der Republik sich deswegen höchstpersönlich in die Untersuchung eingemischt habe.«

Dupin seufzte vernehmlich.

»Apropos wild«, kam Nolwenn mit einem plötzlich äußerst strengen Ton auf ein anderes Thema, »jetzt ist der neue Wagen fällig! Endgültig. Jetzt kommen Sie nicht mehr drum herum. Wir werden Ihnen einen schicken Wagen besorgen, mit modernster Technologie!«

Dupin überlegte kurz, ob der Empfang an dieser Stelle nicht plötzlich sehr schlecht werden könnte und die Verbindung einfach erneut abbrechen würde, glücklicherweise aber ging Nolwenn nicht weiter auf das Thema ein; zu einem anderen Zeitpunkt würde es folgen, wusste er.

»Und noch etwas: Der Präfekt hat angerufen, Monsieur le Commissaire, er lässt sie ›äußerst herzlich grüßen‹. Ich soll Ihnen versichern, dass er Sie mit aller Kraft unterstützt. Er sei die ›ganze Zeit bei Ihnen‹, das können Sie gerne auch ›in Paris platzieren‹, sagte er ausdrücklich. Ich zitiere: ›Das Finistère steht Gewehr bei Fuß, wenn es gebraucht wird!‹«

Dupin hatte den Präfekten schon ein paarmal unangenehm unterwürfig erlebt, aber das setzte allem die Krone auf. Wenn es nicht um eine so ernste Sache gegangen wäre, hätte Dupin die Situation genüsslich ausgekostet. Sich mit Vergnügen alles Mögliche überlegt.

»Und um Concarneau sollen Sie sich keine Sorgen machen, er hat alles unter Kontrolle. Speziell die Butterkrise.«

Dupin war kurz vor dem hohen Lorbeerbusch angelangt, er fuhr den Wagen rechts ran, ein Stück auf die Wiese.»Ich hielte es angesichts möglicher staatsgefährdender Tumulte für angebracht, der Präfekt patrouillierte einmal höchstpersönlich durch Concarneau. Man weiß ja nie. Ich würde mich sicherer fühlen, Nolwenn, richten Sie ihm das bitte aus, wenn er sich noch mal meldet.«

Ein kleiner Spaß musste drin sein. Dupins Laune besserte sich augenblicklich.

»Unbedingt. Das erscheint mir der Situation sehr angemessen«, bekräftigte Nolwenn ernst. »Und noch zwei kleine Dinge: Ich schicke Ihnen eine Liste mit allen Rufnummern. Aller Personen, um die es bisher geht. Und ich lasse Ihnen für später etwas zu essen auf Ihr Hotelzimmer bringen. Unser Abendessen fällt ja wohl leider aus.«

Das Picknick im Auto lag viele Stunden zurück. Dupin spürte mit einem Mal, dass er tatsächlich Hunger hatte. Und vor allem: dringend neues Koffein brauchte. In den letzten Tagen, vor allem natürlich aufgrund des wenigen Schlafes während des Umzuges, hatte er noch mehr Kaffee getrunken als gewöhnlich, wahrscheinlich war er nun an eine höhere Dosis gewöhnt. Auch wenn Claire solche Theorien lächerlich fand. Seit er letztens einen Artikel über eine neue, bahnbrechende wissenschaftliche Studie eines internationalen Forscherteams gelesen hatte, sah Dupin ohnehin nicht mehr ein, sich einzuschränken. Sie hatten über sechzehn Jahre die Sterbedaten von mehr als einer halben Million Menschen aus zehn europäischen Ländern analysiert. Dupin hatte sich alles genau gemerkt, um es bei Claire und seinem überstrengen Hausarzt Docteur Garreg korrekt wiedergeben zu können. Bei »Männern mit sehr hohem Kaffeekonsum«, was hieß: »mehr als 580 Milliliter am Tag« (und er trank mehr!), war die Wahrscheinlichkeit, innerhalb der Beobachtungszeit zu sterben, um sagenhafte zwölf Prozent niedriger als bei Nichtkaffeetrinkern. Und auch deutlich besser als bei »Männern mit geringem oder mäßigem Kaffeekonsum«. Kaffee besaß gleich eine Vielzahl an »positiven Effekten«, hob die Studie hervor: zum Beispiel ein »signifikant günstigeres Leberprofil« oder eine »bessere Immunantwort«. Manchmal, fand Dupin, brachte die Wissenschaft einfach fabelhafte Ergebnisse hervor.

»Danke, Nolwenn. Bis später.«

Dupin tippte auf die rote Taste am Autotelefon und stieg aus.

Über den Schotterweg ging er auf das Manoir zu. In den Stunden seit seinem letzten Besuch war viel geschehen.

Der Wald warf schon jetzt wunderlich lange Schatten auf die Wiesen und Felder. Keine Schatten einzelner Bäume, sondern eines großen, absonderlichen Etwas. Einer dunklen Masse. Dupin blickte unwillkürlich gen Himmel, wie um sicherzustellen, dass es an diesem Augustabend immer noch viel Licht in der Welt gab. Ungemein viel. Es wäre noch eine ganze Zeit hell. Doch mit jedem Schritt, den er in Richtung des Waldes tat, entschwand auch die Wärme des Sommertages. Wie heute Nachmittag überkam ihn ein seltsames Gefühl. Eine Art Schauder.

Zwei Gendarmen standen vor den steinernen Stufen zum Eingang des Hauses, als Dupin um die Ecke zum Hof bog. Er grüßte mit einer knappen, aber freundlichen Geste.

»Bonsoir, Monsieur le Commissaire.«

»Sie wünschen?«

So ehrerbietig der erste, so patzig hatte der zweite geklungen.

»Ich möchte zu Madame Cadiou«, knurrte Dupin mürrisch.

Er ging zwischen den beiden hindurch und schickte sich an zu klingeln.

»Nicht da«, sagte der Patzige.

»Was heißt das?«

»Sie ist vor einer halben Stunde weggefahren.«

»Bitte?«

»Sie ist …«

»Wo ist sie hingefahren?«, stoppte Dupin die sinnlose Wiederholung. Der Ton der Frage hatte eindeutig Richtung Ungemütlichkeit gewiesen.

Der andere Polizist vermittelte.

»Nach Paimpont. In ihr Büro.«

»Jetzt? Nach diesem Tag? Dieser …«

Dupin brach ab.

»Und Sie haben sie fahren lassen?«

»Warum denn nicht?«

»Weil sie …« Dupin überlegte. Natürlich gab es keinen Grund, es ihr zu verbieten. »Weil sie sich in einem überaus labilen Zustand befinden könnte.«

»Sie wirkte ganz robust.«

Die Konversation war müßig. Dupin machte auf der Stelle kehrt.

Nach zwei, drei Metern blieb er stehen.

Es war unangenehm zu fragen. Aber dennoch wäre es das Einfachste.

Grummelnd wandte er sich noch einmal den beiden Gendarmen zu:

»Wo genau befindet sich das Büro von Madame Cadiou?«

Die beiden Polizisten hatten ihm empfohlen, den Wagen auf dem Parkplatz am Ende der Rue du Général de Gaulle stehen zu lassen, direkt an der Abtei. Und von dort zu Fuß zu gehen. Etwas widerwillig war er dem Rat gefolgt. Von einer älteren Dame, die ihr Auto vor ihm geparkt hatte, hatte er einen zutiefst besorgten Blick kassiert, nachdem sie beim Aussteigen die ramponierte Seite seines Citroëns gesehen hatte.

Die Abtei und die sich anschließenden Gebäude, umgeben von aufwendig angelegten Gärten mit weitläufigen Wiesen, waren viel mächtiger und prachtvoller, als Dupin es erwartet hatte. Die Wirkung war unglaublich: Man fuhr mitten durch den einsamen, wilden Wald, dann tauchte rechts plötzlich der Arm eines eigentümlich tiefgrünen Sees auf und fast genauso schnell die kunstvoll arrangierten Parkanlagen und an deren Ende die imposante Abtei.

An den länglichen Hauptflügel der Abtei fügte sich unmittelbar eine große kreuzförmige Kirche an und dahinter ein u-förmiger, nicht weniger prächtiger Anbau. Ungewöhnlich hohe, spitz zulaufende hellgraue Schieferdächer, das Gebäude selbst wieder aus rötlichem Stein, aber viel heller und feiner gefügt als alles, was Dupin bisher gesehen hatte. Alles atmete einen völlig anderen Geist, besaß eine völlig andere Ausstrahlung als das Schloss von Comper, wenn auch nicht minder fantastisch. Ein helles Kolorit. Gebäude und Anlage waren in bestem Zustand, vom Flair einer Ruine war nichts zu spüren. Der Effekt war verrückt: Die Größe und Pracht stand im Kontrast zur Wildheit des Waldes und Winzigkeit des Ortes. Wirkte die Anlage auf den heutigen Betrachter schon derart beeindruckend, wie musste es dann vor ein paar Hundert Jahren gewesen sein, wenn jemand beschwerlich per Kutsche oder zu Fuß durch den finsteren Wald gekommen war? Es musste wie eine Erscheinung gewirkt haben. Eine glanzvolle Insel höchster Zivilisation, eine sichere wie herrliche Festung Gottes inmitten des dunklen heidnischen Waldes.

Dupin war zunächst ein wenig umhergeirrt. Es gab zwei Rues du Général de Gaulle, stellte sich heraus, die parallel lagen, oder anders: Die Rue du Général de Gaulle verlief als ein lang gestrecktes U. Das Gebäude, in dem sich Madame Cadious Büro befand, lag nicht an der Parkanlage, sondern an der Hauptstraße des Ortes. Auch hier war alles mit großem Aufwand liebevoll restauriert; hübsche, in einer durchgehenden Reihe gebaute mittelalterliche Häuser. Und natürlich fehlten die passenden Läden nicht. »Au pays de Merlin«, »La maison du Graal«, »Boutique Féerique«, »Boutique Magique« …

Nicht weit von diesem Ende der Rue du Général de Gaulle lag das Relais de Brocéliande, das Hotel, in dem die Wissenschaftler logierten, Dupin hatte es extra noch nachgeschaut.

»Das Haus direkt neben dem Le Brécilien« war, was er sich gemerkt hatte. Ein traditionelles Café, das wunderbar aussah. Dupin vermutete: der entscheidende Ort des Dorfes, das Café der Einheimischen, nicht nur der, während der Saison sicher zahlreichen, Touristen. Café und Bar in einem, die typische Kombination, die er so liebte und wie es sie nur in Frankreich gab. Orte für den ganzen Tag, von frühmorgens bis nachts. Mit dem Charme des Einfachen, Ehrlichen, auch des Klassenlosen; vom Anstreicher bis zum Bürgermeister, hier tranken sie alle ihren Wein. Rot-weiß gestreifte Markisen, leuchtend rote Geranien in großen Kästen auf den Fenstersimsen.

Das Schild am Haus von Madame Cadious Büro war kleiner und unauffälliger als das am Manoir. »Le Parc de l’Imagination illimitée«.

Dupin hatte geklingelt. Es dauerte einen Augenblick.

»Hallo?«

Er erkannte Madame Cadious Stimme trotz der mäßigen Qualität der Gegensprechanlage.

»Commissaire Dupin hier.«

Schweigen.

»Ich würde Sie gerne noch ein paar Dinge fragen. Es wird nicht lange dauern.«

Das Summen des Türöffners war zu hören.

Dupin trat in einen engen, dunklen Flur, der zu einer engen, dunklen Treppe führte. Abgestandene, stickige Luft. Dämmriges Licht.

»Hier oben.«

Ein paar Sekunden später war Dupin oben.

Eine weiße Tür stand offen. Er trat ein.

Unerwartet tat sich eine Art modernes Loft auf, ein langer, lichter, hoher Raum, man war regelrecht geblendet. Auf der Straßenseite zwei kleinere Fenster, nach hintenraus dafür eine ganze Fensterfront, sicher zehn Meter in der Länge. Die einen spektakulären Blick auf die Abtei, die Parkanlage und den See freigab.

»Es ist schön, finden Sie nicht?«

Madame Cadiou hatte leise gesprochen, mit gebrochener Stimme; Dupin hatte Mühe, ihre Worte zu verstehen. Sie stand vor dem Panoramafenster, ihr Blick verlor sich irgendwo draußen ins Unbestimmte. Sie trug noch dasselbe Kostüm wie am Nachmittag.

»Ja, sehr.« Dupin war knapp vor dem Fenster stehen geblieben. Direkt neben Madame Cadiou. Weiches, mildes Sonnenlicht fiel durch die Scheibe auf sein Gesicht. Licht vom Ende eines Sommers. Licht des Abends. Es fiel auf die ganze stimmungsvolle Welt. Beinahe versöhnlich. Ein wenig melancholisch vielleicht.

Dupin blickte sich um. Der Raum war sparsam möbliert. Ein großer Schreibtisch, eine weiße Platte auf einem Edelstahlgestell, darauf ein großer, schicker Computer, ein Stuhl dahinter. Papiere und mehrere Ordner auf dem Schreibtisch. Es gab kein Regal, keine weiteren Ablagen im ganzen Raum. Am anderen Ende der Fensterfront ein weißer runder Tisch mit drei Sesseln. Ein heller, eleganter Holzboden. Eine kleine Tür rechts neben der Eingangstür, eine Toilette, vermutete Dupin, vielleicht auch eine kleine Küche.

Die Wände zwischen den schmalen Fenstern auf den Straßenseiten und die Wand am Ende des Raums waren großflächig mit Zeichnungen und Abbildungen vollgehängt. Dupin bewegte sich auf sie zu. Madame Cadiou stand immer noch regungslos.

Die Zeichnungen und Abbildungen, Dupin begriff es beim näheren Hinsehen, zeigten Entwürfe der geplanten Attraktionen des Parks, mit einem dieser ausgefeilten Grafikprogramme erstellt. Sie waren jeweils in großen Buchstaben überschrieben. »Siège de Merlin«, »Fontaine de Barenton«, »Le chevalier noir«, »Lac de Viviane« … Madame Cadiou schien Dupins kurze Inspektion nicht wahrzunehmen.

»Wie geht es Ihnen, Madame Cadiou?«

Madame Cadiou wandte sich langsam um und sah Dupin das erste Mal direkt an. Dupin bemerkte ein paar graue Strähnen inmitten der tiefdunklen Haare.

»Ich komme zurecht, danke.«

Schwer vorstellbar.

»Es geht. Wirklich.« Sie schien Dupins Gedanken erraten zu haben.

»Es muss ein Albtraum sein.« Dupin war vor ihr stehen geblieben. Schaute ihr direkt in die Augen.

»Das ist es«, antwortete sie nach einer Weile. »Genau das ist es. Ein Albtraum., Ich habe es noch nicht im Geringsten realisiert.« Sie sprach die Sätze, wie schon am Nachmittag, ohne erkennbare Emotion.

»Entschuldigen Sie, Madame Cadiou, wenn ich Sie in dieser Situation mit einigen Fragen strapaziere. Aber Sie sind eine äußerst wichtige«, Dupin zögerte, »Informationsquelle für mich. Die wichtigste vielleicht.«

»Ich denke, es wird gehen.«

»Gut.« Dupins Tonfall hatte sich ansatzlos verändert. »Warum sind Sie hierhergekommen? Ins Büro? Gab es etwas Dringendes zu erledigen?«

»Ich habe es zu Hause nicht ausgehalten. Ich habe immer gedacht, er ist noch da. Oben in seinem Arbeitszimmer., Oder er kommt gleich von der Arbeit nach Hause.«

Die Stimme war matt, aber jetzt war ihr tiefes Entsetzen anzumerken.

»Sie sollten jetzt nicht alleine sein., Haben Sie Familie? Freunde?«

»Ich will alleine sein.«

»Ich verstehe.« Er setzte sich wieder in Bewegung, ging ein paar Schritte an der Fensterfront entlang, drehte sich um und kam zurück: »Sie haben heute Nachmittag gesagt«, er sprach jetzt gedämpft, »›ich werde den Mörder finden‹., Was meinten Sie damit? Haben Sie einen konkreten Verdacht?« Es war ihm nicht aus dem Kopf gegangen.

Für den Bruchteil einer Sekunde war Überraschung auf ihrem Gesicht wahrzunehmen. Sie schien überhaupt erstaunt, dass Dupin den Satz gehört hatte. Entweder hatte sie zu sehr unter Schock gestanden, oder sie spielte die Überraschte. Dann allerdings sehr überzeugend.

Augenblicklich hatte sie sich wieder unter Kontrolle.

»Nein., Ich war nicht ganz bei mir. Bin es immer noch nicht., Ich weiß nicht, was ich gesagt habe. Ich erinnere mich kaum noch an den Nachmittag. Alles ist seltsam verschwommen.« Sie hatte überhaupt nicht so konfus gewirkt. Aber das hieß manchmal gar nichts, der erste Eindruck konnte völlig täuschen.

»Sie haben hier in diesem Raum in letzter Zeit viele Stunden zugebracht, nehme ich an.«

Dupin hatte sich zu den Entwürfen begeben.

Dieses Mal folgte Madame Cadiou ihm.

»Sehr, sehr viele Stunden.«

»Dann haben Sie Ihren Mann in letzter Zeit nicht häufig gesehen?«

Die Antwort fiel ihr anscheinend nicht leicht.

»Nein.«

»Übernächste Woche findet die entscheidende Abstimmung über das Projekt statt. Was denken Sie, werden Sie die Zustimmung erhalten?«

Jetzt kam die Antwort ohne Zögern.

»Ja.«

»Ich habe gehört, dass sich massiver Widerstand gegen das Projekt formiert hat.«

»Es ist ein sehr kleiner Widerstand. Und auch die Initiative von Guivorch wird nichts daran ändern. Wir haben die Politik auf unserer …«

»Guivorch? Auffrai Guivorch? Der stellvertretende Direktor des Centre?«

»Ja, er ist letzte Woche zum Chef der Bürgerinitiative gegen den Park gewählt worden.« Madame Cadiou berichtete auch dies ohne erkennbare Regung, aber mit deutlich festerer Stimme. »Für die heiße Phase. Morgen Abend gibt es hier in Paimpont eine Kundgebung. Verbunden mit einem Volksfest. Da wird er reden.«

»Der Stellvertreter Ihres Mannes führt den Widerstand gegen Ihr Park-Projekt an? Ein Projekt, für das sich Ihr Mann ausgesprochen hat, wenn auch diskret, wenn ich es richtig verstehe?«

Dupin war es selbstverständlich gewohnt, dass ihm während einer Mordermittlung nicht alle Menschen alles von sich aus erzählten, manche Dinge für sich behielten. Aber in diesem Fall war es schon jetzt extrem. Niemand sagte irgendetwas, selbst bedeutsamste Informationen erhielt er nur zufällig, im Nachhinein, nebenbei, wenn überhaupt. Und alle waren irgendwie mit allen auf komplizierte Weise verbunden. Auf eine Weise, die Dupin unangenehm war.

Madame Cadiou blieb stumm.

»Wie verhält es sich mit den anderen Wissenschaftlern?, Ist noch jemand bei diesem Widerstand dabei?«

Warum hatte Guivorch ihm das eben nicht erzählt? Er hatte selbstverständlich nicht genau danach gefragt, aber es war um das Projekt gegangen und die Frage, ob jemand aus der Runde in irgendeiner Weise beteiligt war.

»Nein.«

»Oder am Ende selbst am Park-Projekt beteiligt?«

Nur vorsichtshalber. Er würde fortan noch präziser fragen.

»Paul Picard hatte ein wissenschaftliches Gutachten erstellt. Eine Beurteilung aus seiner Sicht.«

»Wie bitte?« Es wurde immer verrückter. »Haben die anderen das gewusst?«

»Nein.«

Das erklärte zumindest in diesem Punkt, warum sie es nicht erzählt hatten.

»Wissen Sie genau, wer alles an dem jetzigen Treffen im Centre teilnimmt?«

Auch das fragte er sicherheitshalber.

»Die übliche Truppe.« Es hatte nicht verächtlich geklungen.

Dupin hatte sein provisorisches Notizheft herausgeholt.

»Paul Picard hat für Sie also ein Gutachten geschrieben. Ein Gutachten, in dem er sich für den Park ausgesprochen hat?«

»Genau.«

»Warum er?«

»Er ist ein sehr renommierter Wissenschaftler., Und ich kenne ihn seit vielen Jahren. Ein Freund meines Mannes.«

Mittlerweile hatte Madame Cadiou einen verbindlich geschäftlich-professionellen Ton angenommen.

»War er auch ein Freund von Ihnen?«

»Ein wenig schon, denke ich.«

»Hat Monsieur Picard ein Honorar erhalten?«

»Selbstverständlich.«

»Wie hoch war es?«

»Zehntausend Euro.«

Allerhand.

»Wird es von Bedeutung für den Ausgang sein, denken Sie?«

»Natürlich wird es eine Rolle spielen. Wie andere wichtige Fakten.«

»Gibt es ein weiteres Gutachten?«

»Nur das von Picard.«

»Was steht drin?«

»Es bestätigt das hohe inhaltliche und fachliche Niveau des Projektes, die Treue zu den Stoffen, die Exzellenz der Didaktik und Pädagogik. Wir denken im Moment an acht Stationen.«

»Picard spricht sich rückhaltlos für den Park aus?«

»Er bestätigt, wie ausgezeichnet die Unternehmung gedacht und geplant ist. Nicht mehr und nicht weniger.«

»Wann hat er es geschrieben?«

»Wir haben es Anfang Januar von ihm bekommen.«

»Wer ist ›wir‹?«

»Meine beiden Mitarbeiterinnen und ich.«

»Wann haben Sie es eingereicht?«

»Mit allen anderen Unterlagen Anfang Februar.«

»Ist das öffentlich bekannt?, Dass Professor Picard sich für das Projekt ausgesprochen hat?«

»Das Gutachten wurde vielleicht mal in der Regionalpresse erwähnt. Im Rahmen eines größeren Artikels. Ich glaube aber, sein Name wurde nicht erwähnt. Die Leute hier kennen ihn nicht., Es war auf alle Fälle kein Gegenstand von Interesse.«

»Womöglich ja doch«, Dupin machte eine Notiz mit einem Ausrufezeichen. »Was feststeht, ist«, er sprach wie nebenbei, »Paul Picard wurde ermordet.«

Ein langes Schweigen. Dupin schaute auf den Entwurf der Station »Die weiße Dame vom See«.

»Ich vermute, es gibt einen Businessplan für Ihr Projekt. Welche Größenordnung soll das Unternehmen nach Ihren Vorstellungen am Ende besitzen? Im besten Fall, welche Umsätze?«

»Zwanzig Millionen«, sie sprach vollkommen ruhig, »bei einem Gewinn von drei Millionen jährlich, wovon die Gemeinde eine Million bekäme.«

»Und die anderen zwei Millionen?«

»1,3 Millionen davon würden unabhängig vom Park in die Pflege und den Schutz des Waldes fließen, deutlich mehr Geld als zurzeit.«

»Und der Rest?«

»Rund siebenhunderttausend Euro gingen an meine Firma.«

»Und die gehört zu hundert Prozent Ihnen?«

»Ja., Die Gemeinde wollte nicht ins Risiko gehen., Nicht selbst Eigentümer sein.«

»Wie viel würde am Ende für Sie hängen bleiben?«

Dupin wollte es nicht eleganter ausdrücken.

»Ich müsste mehr Personal einstellen«, sie blieb sachlich, das Thema Geld schien ihr nicht unangenehm. »Je nachdem, zwischen dreihundert- und vierhunderttausend.«

Das war eine stattliche Summe.

Dupin hatte sich in die Projektentwürfe vertieft. Wenn er es richtig verstand, hatten sie vor, am See von Comper einen gläsernen Steg zu bauen, der eine Strecke über den See führte, um von dort in einen kleinen gläsernen Raum hinabsteigen zu können, der einige Meter tief im See verankert war. Sodass man sich mitten im Wasser befand. Ohne Zweifel höchst imposant. Unwillkürlich fragte sich Dupin, was wohl die Fee dazu sagen würde. Und es war klar, welche Meinung Inwynn, der Erzähler, dazu hätte. Dupin bemerkte, dass er Inwynn und Philippe Goazou als zwei getrennte Personen betrachtete. Seltsam.

Erst nach einer Weile ließ Dupin von den Entwürfen ab, nicht ohne das beschriebene Zettelchen, das an den Rand geheftet war, zu lesen: »Achtung: Artus’ Schwert Excalibur kommt auch aus dem See!«

»Wie stand Ihr Mann wirklich zu dem Projekt?« Der Kommissar drehte sich wieder zu Madame Cadiou und beobachtete sie.

»Die Idee hat ihm von Anfang an gefallen. Er hat sich dafür ausgesprochen, ab und an auch in seiner Funktion als Direktor des Centre, dies aber selten und zurückhaltend. Das hatten wir so vereinbart.«

»Ist er irgendwann von irgendwem dafür kritisiert worden, dass er sich, wie diskret auch immer, für den Park ausgesprochen hat?«

»Nicht öffentlich. Aber einige werden das sicher getan haben. Guivorch hatte anfänglich verlangt, dass mein Mann sich neutral verhält.«

Das hatte Guivorch verschwiegen, auch das. Dupin würde dringend alleine mit ihm sprechen müssen, eingehend.

»Haben die beiden sich deswegen gestritten? Wissen Sie von Konflikten?«

»Nein., Sie sind gut miteinander ausgekommen.«

Ein Satz, den man als Ermittler während einer Morduntersuchung sehr häufig zu hören bekam, und am Ende war doch alles anders gewesen.

»Geht es etwas genauer?«

»Es war keine Freundschaft, aber eine freundliche professionelle Beziehung.«

»Was ist mit dem im Mai verstorbenen Gustave Laurent? Hatte er in irgendeiner Weise mit dem Park-Projekt zu tun?«

»Nein.«

Noch war es ja reine Spekulation, dass auch Laurents Tod ein Mord gewesen war. Wenn es allerdings so sein sollte und das Park-Projekt als Motiv, auf welche Weise auch immer, weiterhin infrage käme, würde es vermutlich eine Verbindung zu Gustave Laurent geben.

»Kein Gutachten, keine Stellungnahme, nichts?«

»Nein.«

»Denken Sie bitte genau nach, Madame Cadiou: Wurde Paul Picards Name in den Berichten über den Antrag erwähnt?«

»Ich kann es Ihnen wirklich nicht sagen.«

Eine Aufgabe für Nolwenn.

»Und keiner der anderen Forscher wusste von diesem Gutachten?«

Auch die Frage hatte er schon gestellt.

»Ich denke, nicht, nein.«

»Wie …«

Leise Synthesizer-Musik hob an. Sie kam vom Schreibtisch. Dupin sah ein Telefon.

Madame Cadiou hatte sich sofort in Bewegung gesetzt.

»Entschuldigen Sie.«

Sie schaute auf das Display.

»Das hatte ich mir gedacht, meine Schwester., Sie lebt in Montreal. Ich hatte ihr eine Nachricht hinterlassen. Ich würde das Gespräch gern annehmen.«

»Natürlich.«

Dupin hatte noch nicht alle Fragen gestellt.

»Ich bin in«, er würde ihr etwas Zeit lassen, »zwanzig Minuten zurück.«

Besonders mitfühlend hatte es nicht geklungen. Es würde für Madame Cadiou ganz ohne Zweifel ein aufwühlendes Gespräch werden. Aber es lag auch in Madame Cadious Interesse, dass die Ermittlungen Fahrt aufnahmen.

Madame Cadiou nickte, nahm den Hörer ab und wandte sich mit dem Gesicht zur großen Fensterfront.

Dupin verließ das Büro.

Er wusste sofort, was er mit der Zeit anfangen würde.

Der Kommissar hatte sich an den äußersten Tisch gesetzt, mit Blick auf den kleinen, wunderhübschen Platz vor der Abtei. Das Le Brécilien war perfekt gelegen. Drei Tische weiter saß ein in friedlichem Einvernehmen schweigendes Ehepaar, daneben zwei Freundinnen, deren heiteres Lachen die Atmosphäre der ganzen Straße bestimmte. Ganz am anderen Ende der Tischreihe auf dem schmalen Bürgersteig ein alter Mann mit zerzausten weißen Haaren, der einfach dasaß und behaglich in sich versunken schien. Auch gegenüber war eine sympathische Kneipe zu sehen. La Terrasse de l’Abbaye. Zwischen der Kneipe und dem Ende der Abtei bot sich unerwartet ein Blick auf den See, der sich zu einer leuchtenden stahlblauen Oberfläche gewandelt hatte. Darüber ein klarer, sphärisch blauer Himmel, magisch. Der See lag völlig still. Noch erreichte ihn die Sonne. Er schien eher eine abstrakte Fläche als ein natürliches Gewässer zu sein. Helle, rosafarbene Schimmer hier und dort, wie von einem Maler aufgetragen. Dichter Wald säumte das Ufer und warf pechschwarze Schatten auf die Oberfläche. An seinen Rändern schien sich der Wald zur dunklen, mächtigen Festung zu verschließen, seine Grenzen wurden zu Mauern. Dupin wandte den Blick ab. Eigentlich war es ein sanfter, vollendeter Spätsommerabend. Das Licht in den Straßen war milchig geworden, es schmiegte sich großzügig an die Welt. An die Häuser, den rötlichen Stein. Warb für Ruhe und Frieden, hier an diesem eigentümlichen Ort inmitten des Waldes.

»Voilà, Monsieur!«

Eine sympathische Frau mit kurzen Haaren stellte ein Glas auf seinem Tisch ab. Ein freundliches Lächeln.

»Ihr Sancerre!«

Dupin schaute auf das beschlagene Glas. »Ich hatte keinen Wein bestellt. Ich …«

»Ach«, sie lachte hell auf und nahm das Glas zurück, »dann war es für Yannbol. Entschuldigen Sie, da hab ich wohl die Bestellung …«

Dupin brachte es nicht über sich: »Lassen Sie ihn ruhig stehen. Ich trinke ihn gern!« Die Verheißung war zu groß.

»Natürlich, Monsieur!« Einen Augenblick hatte sie verwundert gewirkt, jetzt war die Welt wieder in Ordnung.

Schon stellte sie das Glas wieder vor ihn hin. Manchmal fügten sich die Dinge zum zufälligen Glück.

»Und bitte auch einen petit café!«

Dann wäre er heute locker über die Mindestmenge hinaus, die man laut der Studie zu sich nehmen musste, um gesund zu bleiben.

»Kommt sofort., Und vielleicht ein Sandwich au beurre salé? Wir haben noch Butter! Aus lokaler Produktion! Köstlich.«

»Nein, danke.«

Die nette Bedienung machte auf dem Absatz kehrt und verschwand.

Dupin lehnte sich zurück, nahm einen ersten Schluck.

Ein herrlich kühler Weißwein an einem milden Sommerabend war etwas Wunderbares. Der typische, leicht mineralische Geschmack, eine Aprikosennote.

Leider spülte der Wein die Wirklichkeit nicht einfach mit hinunter. Dupin griff nach seinem Handy. Zwei Balken. Immerhin.

Es dauerte ein wenig, bis der stellvertretende Direktor annahm.

»Ja?«

»Commissaire Georges Dupin hier. Ich muss Sie treffen, Monsieur Guivorch.«

Dieser reagierte postwendend: »Die Einladung steht. Ich hatte es Ihnen ja bereits angeboten., Besuchen Sie mich., Jederzeit.«

»Sie haben einige wichtige Dinge verschwiegen.«

»Nämlich?« Guivorch wirkte nicht sonderlich überrascht, auch nicht eingeschüchtert. Er klang eher verschmitzt.

»Wo halten Sie sich gerade auf?«

»Im Wagen., Die Alibibefragung durch Ihre Kollegen hat sich sehr in die Länge gezogen. Aber ich bin gleich zu Hause. Und erwarte Sie dann., Haben Sie etwas zum Schreiben?«

Es musste ein sehr leiser Wagen sein, Dupin konnte den Motor nicht hören.

»Ja.«

»Am besten geben Sie den Ort Painfaut in Ihr System ein. Und Route de l’Île aux Pies. Ganz an deren Ende. Es sind drei lange Anlegestege., Der letzte.«

Dupin hatte alles mitgeschrieben. Er hatte das mit dem Hausboot schon wieder vergessen. Er mochte keine Boote. Aber es war bloß ein Fluss, beruhigte er sich. Ein kleiner Fluss, sehr wahrscheinlich. Und das Boot lag fest vertäut am Ufer.

»Bis gleich, Monsieur Guivorch.«

Dupin hatte aufgelegt.

»Bitte sehr!«

Dupin war zusammengezuckt. Er hatte die Bedienung nicht kommen sehen. Mit einem Mal hatte sie neben ihm gestanden.

Geschickt stellte sie die Tasse neben das leere Weinglas.

»Noch einen?« Sie blinzelte verschwörerisch. »War nur ein sehr kleines Glas.«

»Nein, vielen Dank. Ich«, er schaffte es wieder nicht, »gut, ja, es war ein sehr kleines Glas.«

Es war alles anstrengend genug.

»Es ist schließlich Feierabend! Zeit zum Entspannen.«

Ein fröhlicher Appell. Und schon war sie wieder weg.

Dupin trank den heißen café in kleinen Schlucken.

Es war Zeit für etwas Systematik. Er schlug die allerletzte Seite der Betriebsanleitung auf. »Notizen« stand dort in kleiner Schrift oben auf der leeren Seite. Er legte sie quer und holte Riwals Liste mit den Personen heraus. Zeichnete in die Mitte zwei Dreiecke und schrieb die Namen der Toten hinein. Am Rande ein drittes Dreieck, aber in Klammern. Dann folgten kleine ovale Kreise um die Dreiecke. Die, bisherigen, Verdächtigen. Gruppiert: Noiret neben Terrier, das Ehepaar, sie, die vor langer Zeit mit einem der Opfer verheiratet gewesen war; Bothorel neben Denvel, Stiefmutter und Stiefsohn; Guivorch alleine, Madame Cadiou und Inwynn, der Erzähler, ebenso., Stand der Name des Mörders bereits auf dem Blatt?

Dupin legte eine zweite Skizze an: die Ausgrabungsprojekte und wer an welchem beteiligt war, eine dritte mit dem Park würde folgen.

Sein Telefon unterbrach ihn.

Riwal.

»Chef. Es hat ziemlich lange gedauert, es …«

»Ich habe es schon gehört., Wie steht es um die Alibis?«

»Alles schwammig. Meist unüberprüfbar. Nie auszuschließen, dass die jeweilige Person nicht doch zum fraglichen Zeitpunkt am Tatort hätte sein können., Das gilt auch für Inwynn, ich habe eben den Bericht der beiden Kollegen bekommen.«

Dupin stieß einen tiefen Seufzer aus. Konnte nicht einmal etwas einfach sein?

»Ich gehe es kurz durch.«

»Unbedingt.«

»Ich schicke Ihnen und Nolwenn die Liste im Anschluss. Ich habe sie abfotografiert.«

Eine hervorragende Idee. Dupin würde nicht alles mitschreiben müssen.

»Also: Bastien Terrier. Gestern Abend angekommen. Aus Lyon. . Bis Rennes, Ankunft 19 Uhr 22. Taxi. Hatte mit seiner Frau einen Tisch im Hotel reserviert für 20 Uhr 15. Nach dem Essen haben Madame Noiret und er sich zurückgezogen. An einem ›wichtigen Aufsatz‹ gearbeitet. Bis eins, behauptet er. Hat weder Picard noch andere Kollegen gesehen, das gilt für alle Befragten, sie scheinen sich wenn möglich aus dem Weg zu gehen. Heute Morgen: Frühstück um acht Uhr, um neun ohne Unterbrechung wieder auf dem Zimmer an der Arbeit, bis 13 Uhr 30. Mittagessen auf dem Zimmer, um Zeit zu sparen. Zusammen mit seiner Frau in ihrem Wagen zum Schloss gefahren.«

»Kein kleiner Spaziergang zwischendurch, gar nichts?«

»Nichts. Seine Frau, Madame Noiret, ist um circa achtzehn Uhr angekommen. Mit dem Wagen. Aus Paris. Eine Reihe von Telefonaten bis zum Abendessen. Frühstück heute um Viertel nach neun bis zehn, so ihre Aussage. Dann ein Spaziergang. Um den Étang de Paimpont. Sehr erschöpft nach sehr viel Arbeit in den letzten Wochen. Sie ist nach ihren eigenen Angaben niemandem begegnet.«

»Großartig: Terrier alleine im Hotel, Noiret alleine spazieren.«

Auch die genaueren Nachforschungen würden wahrscheinlich bloß höchst luftige Rekonstruktionen erlauben.

»Marc Denvel: in Rennes um 22 Uhr 45 angekommen, kam aus Oxford. Taxi, kurz vor Mitternacht im Hotel, ins Bett. Heute Morgen um 7 Uhr 30 gefrühstückt, dann geschrieben auf seinem Zimmer bis zum Mittagessen um dreizehn Uhr, im Restaurant des Hotels.«

Natürlich. Das Schreiben, das Veröffentlichen war für Wissenschaftler Hauptbestandteil ihres Lebens. Eine für Dupin schreckliche Vorstellung: ein Leben an der Tastatur.

»Madame Bothorel weigerte sich zunächst, Angaben zu machen. Erst als wir ankündigten, dass wir alle so lange festhalten würden, bis wir auch ihr Alibi hätten, gab sie nach.«

Dupin konnte es sich genau vorstellen.

»Sie hat einen Fahrer, der sie aus Paris gebracht hat. Sie sei so gegen neunzehn Uhr im Hotel gewesen. Abendessen im Hotel, sie wollte sich nicht erinnern, von wann bis wann. Heute Morgen ist sie nach Vannes gefahren. Nach ihren Aussagen: ›Erledigungen, Einkäufe‹, dann Mittagessen im La Gourmandière, um zwei erst zurückgefahren., Keinerlei Belege für nichts. Bisher zumindest.«

»Ist der Mann, der sie gebracht hat, ihr fester Fahrer?«

»Ja. Seit dreißig Jahren.«

Madame Bothorel erinnerte Dupin an seine Mutter. Pariser Großbürgertum. Mit mehreren Hausangestellten. Und einem Chauffeur. Vor allem: mit der ihnen angeborenen Arroganz und Herablassung allem gegenüber, was nicht »ihr Paris« war, sogar gegenüber allen anderen, und allem anderen, in Paris selbst, die nicht zu »ihrem Kreis« gehörten. Manchmal waren Klischees nur ein harmloser Abklatsch der Wirklichkeit. Oder anders formuliert: die Wirklichkeit noch viel mehr Klischee als das Klischee selbst.

Was den Fahrer betraf: Er würde ein Fahrer der »alten Schule« sein und für seine Matriarchin aussagen, was immer nötig war.

»Guivorch hat den heutigen Morgen auf seinem Boot verbracht. Gefrühstückt, dann gearbeitet bis 13 Uhr 30, dann Fahrt zum Schloss. Er wollte eher da sein als die anderen, um noch ein paar Dinge vorzubereiten. Die Unterlagen für die Konferenz. Eigentlich mit Cadiou zusammen. Der ja schon nicht mehr kam.«

Trocken formuliert.

»Philippe Goazou alias Inwynn war mit seiner Frau den ganzen Morgen zu Hause, bis circa vierzehn Uhr. Er wohnt in Tréhorenteuc. Nach seinen eigenen Angaben war er dann gegen 14 Uhr 30 an der Quelle beziehungsweise in ihrer Nähe. Um sich ›vorzubereiten‹.«

»Und Picard? Was wissen wir bisher über seinen kurzen Aufenthalt?«

»Colonel Aballain hat im Relais nachgeforscht. Picard ist um ungefähr zwanzig Uhr am Hotel gewesen. Kam mit dem Zug. Heute Morgen hat er einen grand crème getrunken, um acht schon. Wann genau er zur Quelle aufgebrochen ist, konnte niemand sagen.«

Auch das half leider nicht weiter.

»Wir überprüfen nun, was wir können. Kadeg und ich wollen gleich selbst zum Hotel nach Paimpont. Davor noch mal kurz in Monsieur Cadious Büro.«

»Tun Sie das. Ich spreche gleich mit Guivorch.«

»Was ich vergessen hatte, Chef: Cadiou hatte auch einen Computer im Büro. Der ans Netzwerk des Centre angeschlossen ist. Die Kollegen der Spurensicherung haben ihn mitgenommen und den -Experten in Rennes übergeben. Sie haben außer ein paar belanglosen Dokumenten, Einladungen, offiziellen Briefen und so weiter nichts gefunden. Er hat ihn anscheinend selten benutzt.«

»Keine Hinweise auf Cadious Forschungsgegenstände? Seine aktuellen Arbeiten?«

»Nein., Übrigens sind die Notebooks von Cadiou und Picard wohl nicht so leicht zu knacken. Das kann noch etwas dauern.«

»Die Kollegen sollen sich beeilen., Noch etwas, Riwal?«

Wieder hatte Dupin die Bedienung nicht kommen sehen. Im Nu stand das zweite Glas Sancerre vor ihm. Gleich groß wie das erste. Nur noch voller, fast bis zum Rand.

»Nein. Das war’s.«

Dupin legte das Handy zurück und nahm das Glas in die Hand.

Dieser Sancerre war wirklich famos. Leider musste er zu Madame Cadiou zurück. So gerne er auch hiergeblieben wäre.

Er gab sich einen Ruck und stand auf.

Mit seinem Portemonnaie in der Hand stand er kurz darauf drinnen vor dem Tresen.

»Sie sind nicht von hier.«

Es war keine Frage. Und nicht unfreundlich gemeint. Die Kellnerin war mit Bierzapfen beschäftigt. Lancelot, konnte er auf dem Zapfhahn erkennen. Natürlich. Welches Bier würde man hier sonst trinken?

»Nein«, Dupin stockte, »ein Ausflug. Mit«, er stockte erneut, »mit ein paar Freunden.«

»Erschrecken Sie sich nicht, momentan ist überall Polizei im Wald unterwegs. Es gab zwei Morde.«

Dupin zog die Augenbrauen hoch.

»Und worum geht es da, denken Sie?«

»Die beiden Opfer sind Wissenschaftler. Hat alles mit Artus zu tun, sie gehören anscheinend einem Bund an. Einer Art Geheimbund, heißt es., Wer weiß«, sie machte eine dramatische Pause und vollendete dabei eine kunstvolle Schaumkrone auf dem nächsten Lancelot, »es kann um alles Mögliche gehen., Hier im Wald ist alles vorstellbar.«

»Zum Beispiel?«

»Die Fantasie kennt hier keine Grenzen.«

An ihr war eine Poetin verloren gegangen.

»Was halten Sie von diesem Artus-Park-Projekt?«

Ihr Gesicht verzog sich.

»Entsetzlich., Aber es wird kommen.«

»Warum sind Sie dagegen?«

»Wir haben schon jetzt genug Besucher. Die Orte im Wald sollen ihren ursprünglichen Zauber bewahren. Und nicht zu einer Kirmes werden.«

Eine ähnliche Position wie die des Erzählers, nur ganz weltlich und diesseitig formuliert.

»Madame Cadiou hat ihr Büro direkt hier nebenan.«

Der Blick, mit dem sie Dupin bedachte, veränderte sich mit einem Mal.

»Dann, dann sind Sie es doch! Ich hatte recht. Mein Mann meinte, ich spinne.«

»Wie bitte?«

»Sie sind dieser Sonderermittler! Im Internet steht, dass Sie die Untersuchung leiten. Aber ich war mir nicht sicher. Auf dem Foto im Netz sehen Sie ganz anders aus.«

Großartig. Aber es war zu erwarten gewesen.

»Irgendwie viel jünger«, ein Schmunzeln, sie hatte es nicht abwertend gemeint. »Und Sie sind ja auch aus Paris, wie diese ganzen Wissenschaftler.« Das hingegen hatte vorwurfsvoll geklungen.

Dupins Blick war zu den Postkarten und Broschüren gewandert, die in einem Ständer auf dem Tresen steckten.

»Und eben waren Sie im Fernsehen!«

»Was?«

» Rennes 35. Man sah, wie Sie vor den Journalisten flohen. Am Château de Comper. Sie hätten laut geflucht, hat der Reporter gesagt.«

Die ganze Bretagne würde die Szene gesehen haben.

»Haben Sie denn schon jemanden im Verdacht?«

»Nein«, sagte er so entschieden wie möglich. »Bitte entschuldigen Sie mich, Madame Cadiou wartet auf mich«, Dupin hatte sich wieder unter Kontrolle.

Die Kellnerin hob vielsagend die Augenbrauen.

»Ich verstehe., Die eiserne Lady. Sie wird das Projekt durchkriegen., Die setzt alles durch.«

»Ist sie ein Gast von Ihnen?«

»Nein. Sie geht immer gegenüber hin.« Dupin vermutete, sie meinte die Kneipe, die er zuvor gesehen hatte. »Aber darum geht es nicht.«

»Ich verstehe., Wenn ich Ihre Worte richtig deute, gilt sie als sehr … selbstbewusst?«

»Rigoros! Ja. Sie weiß, was sie will. Und sie bekommt es auch.«

Ihr ernster Ausdruck löste sich plötzlich in Lachen auf.

»Aber das ist ja nicht unbedingt etwas Schlechtes. Nicht, dass Sie denken, ich hielte sie für die Mörderin.«

»Seien Sie unbesorgt., Und der neue Anführer der Bürgerinitiative gegen den Park, kennen Sie ihn?«

»Guivorch? Natürlich. Ein Professor, aber trotzdem einer von uns. Bretone durch und durch.«

Dupin blickte auf die Uhr.

»Ich muss leider los! Vielen Dank für alles, Madame.«

»Sehr gerne., Und nehmen Sie die hier mit! Die könnten Sie noch brauchen«, sie fischte aus den Ständern zwei schmale Broschüren heraus. Brocéliande. Kleine Geschichten aus dem Wald und Der Gral, Mythos oder Wahrheit.

»In der einen Broschüre ist auch eine Karte enthalten. Des ganzen Waldes.«

»Danke.« Die könnte er tatsächlich gebrauchen.

»Wenn Sie weitere Informationen benötigen, oder einen Sancerre,, kommen Sie gerne wieder vorbei.«

»Mache ich.«

Dupin hatte die Broschüren in die Jeanstasche zu seinem provisorischen Notizheft gesteckt und war schon auf dem Weg zur Tür.

Diese Bar war eine perfekte Anlaufstation. In jeder Hinsicht.

Madame Cadiou hatte die Tür offen gelassen, saß an ihrem Schreibtisch und hob nur kurz den Kopf, als Dupin den Raum betrat.

Sie wirkte unverändert. Das aufwühlende Telefonat, das sie geführt haben musste, hatte keine sichtbaren Spuren hinterlassen.

Dupin musste sich konzentrieren, präzise auf die noch ausstehenden Punkte zu sprechen kommen. Es waren zwar nur zwei Gläser Wein gewesen, aber auf leeren Magen.

»Erzählen Sie mir von der Freundschaft zwischen Ihrem Mann und Picard. Kannten sie sich auch aus dem Studium, wie Ihr Mann und Laurent?«

Zu viele Fragen auf einmal, merkte Dupin.

»Nein., Die beiden haben sich, soviel ich weiß, bei einem Kongress kennengelernt. Vor zwanzig Jahren vielleicht, es ist lange her. Damals waren sie manchmal zusammen auf Reisen.«

Sie hatte das Wort »Reisen« seltsam betont.

»War es eine private Freundschaft oder eher eine berufliche, wissenschaftliche?« Er formulierte äußerst ungelenk: »Ich meine: Teilten sie vor allem ihre Forscherleidenschaft?« Wahrscheinlich eine unsinnige Frage. Dupin ging vor dem Schreibtisch auf und ab. Er hatte keine Lust, sich hinzusetzen. Madame Cadiou hatte es auch nicht angeboten.

»Schwer zu sagen. Alles im Leben meines Mannes stand irgendwie in Beziehung zu seiner Arbeit. Eine Obsession, so war es schon immer. Die Arbeit war sein Ein und Alles. Er war nie frei davon.« Ihre Äußerungen entbehrten aller Wertung, sie versuchte lediglich, es zu beschreiben.

»Ich denke, er hätte keine Freundschaft außerhalb der Wissenschaft gehabt. Die Arbeit war der Fluchtpunkt von allem., Paul«, sie beließ es jetzt beim Vornamen, »hat uns schon damals immer wieder besucht.«

»Und wie hat sich die Freundschaft entwickelt? Ich habe gehört, sie war nicht frei von Konkurrenz.«

Die Bemerkung schien sie nicht aus der Reserve zu locken.

»Davon weiß ich nichts.«

»Wissen Sie von einer Stelle, auf die sich beide beworben hatten? Oder von einem Projekt, das beide leiten wollten?«

»Nein. Fabien hat nie etwas von Spannungen erzählt.«

Sie würden es wahrscheinlich nicht nachprüfen können.

»Wann war Paul Picard das letzte Mal bei Ihnen?«

»Im März, wegen des Ausgrabungsprojekts an der Fontaine de Barenton. Wegen dem, was sie auf den Röntgenscans entdeckt hatten. Da haben wir hier einen Abend zusammen verbracht, ich habe gekocht., Davor war er eine längere Zeit nicht mehr da gewesen.«

»Hat er bei Ihnen übernachtet?«

»Nein. Im Relais de Brocéliande. Wie immer.«

»Waren Sie den ganzen Abend bei den Gesprächen dabei?«

»Nein. Nach dem Essen habe ich die beiden alleine gelassen.«

»Und davor, worum ging es?«

»Um alles Mögliche. Wir haben uns zum Beispiel über die Côte d’Azur unterhalten. Paul liebte den Süden. Er fuhr dort häufig hin. Es war ein heiterer Abend.«

»Ging es auch um Privates?«

»Paul hat nicht viel von sich erzählt. Es ging ihm aber sehr gut, schien es mir.«

»Haben Sie Paul Picard auch alleine gesehen? Bei diesem Aufenthalt im März oder ein anderes Mal?«

»Nein.«

»Hatten Sie Kontakt mit ihm? Über E-Mails, Briefe? Telefonisch?«

»Nein. Nur wegen des Gutachtens.«

»Per E-Mail?«

»Nein. Ich habe ihn angerufen. Und ihm alles erklärt.«

Dupin hatte die Betriebsanleitung herausgeholt und machte sich Notizen.

»Gut., Um die Stelle als Direktor des Centre gab es eine offene Konkurrenz zwischen Ihrem Mann und Guivorch, habe ich gehört. War Paul Picard da auch mit im Spiel?«

»Paul hatte kurz erwogen, sich zu bewerben, hat es dann aber im letzten Moment gelassen. Mehr weiß ich darüber nicht.«

Nolwenn hatte also auch hier die richtigen Hinweise gehabt.

»Und das wissen Sie woher?«

»Von meinem Mann. Paul und er haben wohl offen darüber gesprochen.«

»Wollte er nicht gegen Ihren Mann antreten?«

»Das weiß ich nicht.«

Wer würde das, wie so vieles andere, jetzt überhaupt noch erzählen können?

»Wissen Sie von einer Freundin oder Beziehung Paul Picards?«

»Nach der Scheidung hat es lange gedauert, bis er wieder eine Beziehung hatte. Die hat aber nur kurz gehalten. Danach war er alleine, aber wie gesagt, er hat nicht viel erzählt.«

»Wissen Sie von anderen Freunden?«

»Nein. Er war wie mein Mann, denke ich. Durch und durch Wissenschaftler, das bestimmte sein Leben.«

»Noch mal zu der Besetzung der Direktorenstelle. Bis wann musste man sich bewerben?«

»Bis Ende Februar des letzten Jahres. Das Verfahren war sehr aufwendig, im August ist die Entscheidung gefallen. Die Besetzung erfolgte zum 1. November.«

Dupin würde einen Zeitplan der letzten zwei Jahre erstellen und alles in eine übersichtliche chronologische Ordnung bringen.

»Und Laurent«, auch ein Mitglied des Vorstandes der Artus-Gesellschaft, auch eine der Figuren im Spiel, wie auch immer er umgekommen war,, »kommen wir zu ihm. Hatte er sich auch um die Stelle am Centre beworben? Oder es zumindest erwogen?«

»Ich denke, nicht. Er hatte doch eine bedeutende Professur, in Poitiers.«

Dupin schlug eine neue Seite in seinem »Notizheft« auf. Er war mittlerweile am Ende des umfangreichen Kapitels »Entdecken Sie Ihr Fahrzeug« angekommen, dem noch »Fahren«, »Komfortausstattung«, »Wartung«, »Tipps und Ratschläge«, »Technische Daten« sowie »Stichwortverzeichnis« folgten, also noch ausreichend Platz. Im Moment ging es um »Anzeigen im Armaturenbrett«, spezieller noch, um die »Kontrollleuchten«. Symbole, die Dupin noch nie gesehen, und auch solche, die er offenbar stets missverstanden hatte. Ein roter Kreis zum Beispiel, der seltsam eingeklammert war und in der Mitte ein Ausrufezeichen aufwies und anscheinend die Warnanzeige für den »Hydraulikflüssigkeitsstand« war. Dupin hingegen hatte beim Aufleuchten immer gedacht, die Handbremse sei nicht richtig eingerastet oder nicht richtig gelöst.

»Würden Sie Laurent ebenfalls als einen Freund Ihres Mannes bezeichnen?«

»Vielleicht sind sie einmal Freunde gewesen. Sie waren durch gemeinsame Studienjahre verbunden«, Madame Cadiou wirkte mit einem Mal nachdenklich, »aber dann wurde es irgendwann wohl schwierig zwischen ihnen. Irgendetwas ist da vorgefallen, aber ich weiß nicht, was. Mein Mann fand, er sei fürchterlich ehrgeizig geworden. Selbstverliebt. Er hat manchmal geschimpft. Wenn eine seiner Fachzeitschriften kam und Gustave einen Artikel darin hatte.«

»Wegen etwas Bestimmtem?«

»Ich glaube, nicht.«

»Einen richtigen Konkurrenzkampf gab es also nur zwischen Ihrem Mann und Guivorch. Er hatte sich ebenfalls offiziell beworben.«

»So etwas kann vorkommen. Sie konnten damit gut umgehen, denke ich. Mein Mann hat nie erwähnt, dass es unangenehm geworden sei.«

»Erzählen Sie mir von der Reise Ihres Mannes zu Gustave Laurent im Mai. Da ging es«, Dupin hatte die Stelle in der Betriebsanleitung gefunden, »um weitere Grabungen im Umkreis dieser Platte mit dem angeblich Artus-ähnlichen Namen., Warum ist er da hingefahren?«

»Mir hat er gesagt, sie bräuchten seine Expertise. Mehr weiß ich nicht.«

»Und in den letzten Wochen«, das war ein wirklich wichtiger Punkt, »hatte sich Ihr Mann zurückgezogen. Nach Korsika, warum?«

»Wir besitzen ein Haus dort. Bei Sartène. Im Süden. Etwas über drei Wochen war er dort. Eine Schreibklausur. Das macht er manch…«, sie brach ab, von einem Augenblick auf den anderen wirkte sie unglaublich erschöpft, sie sprach nur schleppend weiter, »das hat er regelmäßig gemacht., Er saß an einem Artikel. Oder vielleicht auch an seinem Buch. Ich«, wieder eine Pause, »weiß es nicht.«

»Und worum ging es dabei?«

»Ich glaube, in dem Artikel ging es um diese Platte, von der Sie sprachen. Mehr weiß ich nicht.«

Dupin blätterte noch einmal in seinem Citroën-Heft.

»In Cadbury Castle.«

»Ja.«

»Ihre Kollegen haben heute Nachmittag Fabiens Notebook mitgenommen, da werden Sie vermutlich etwas finden.«

Ein gutes Stichwort. Er würde noch einmal bei Riwal oder Nolwenn nachfragen. So kompliziert konnte es doch nicht sein.

»Sie sind nicht im Besitz der Passwörter Ihres Mannes, habe ich vernommen, stimmt das?«

»Nein«, einen Moment schien Madame Cadiou irritiert, »er hat sie ständig gewechselt.«

»Und das Buch, an dem er auf Korsika vielleicht gearbeitet hat, worum ging es da?«

»Daran sitzt er schon seit zwei Jahren. Ist aber noch nicht sehr weit., Es geht um mutmaßliche Vorläufertexte zu Artus.«

Madame Cadiou schien sich wieder gefangen zu haben.

»Wussten seine Kollegen von diesen Arbeiten? Dem Buch und dem Artikel?«

»Bestimmt nicht., Mein Mann hielt seine Forschung bis zur Publikation so geheim wie nur irgend möglich. Immer schon. Seit ich ihn kenne. Das tun sie alle. Jeder hat Angst, dass ihm ein anderer die Idee klaut.«

»Und Picard, wusste er von dem Buch?«

»Ich kann es Ihnen nicht sagen. Vermutlich nicht.«

»Gab es zwischen Ihrem Mann und anderen Mitgliedern des Vorstandes irgendwelche Streitigkeiten?«

Sie schien gewissenhaft nachzudenken. »Nicht, dass ich wüsste.«

»Plagiatsvorwürfe? Hat er jemals welche gegen jemanden aus der Gruppe erhoben?«

»Gegen Terrier«, kam die Antwort postwendend. »Es ist ein paar Jahre her. Aber ich habe keine Ahnung, worum es genau ging. Er hat auch bald wieder davon abgelassen.«

»Sie wissen gar nichts Konkretes darüber?«

Sie dachte nach. Ließ sich Zeit.

»Nein. Leider nicht.«

»Glauben Sie, dass Ihr Mann sich zu Unrecht aufgeregt hat?« Er meinte, einen Unterton gehört zu haben …

»Ich sollte dazu nichts sagen, ich kann es nicht ermessen«, Madame Cadiou blickte Dupin direkt an. »Und alle empfanden es offenbar so, nicht bloß mein Mann. Die Wissenschaft ist eine eigentümliche Welt. Es ist schwer zu erklären.«

Das war auch Dupins Eindruck.

»Wurde er selbst je des Plagiats bezichtigt? Insbesondere von jemandem aus der Gruppe?«

»Nein. Zumindest hat er mir nie etwas davon gesagt. Und Picard war der Einzige aus der Gruppe, mit dem ich Kontakt hatte. Der mir etwas hätte erzählen können.«

»Sie haben nie mit Monsieur Guivorch gesprochen? Dem Stellvertreter Ihres Mannes?«

»Das Verhältnis meines Mannes zu ihm war wie gesagt eher distanziert«, es klang jetzt ein wenig anders als eben, fand Dupin.

»Mein Mann hatte die Stelle ja auch erst seit November inne., Ich habe Monsieur Guivorch davor nie bewusst gesehen. Und danach nur zwei-, dreimal bei einer Veranstaltung im Centre. Wir haben uns höflich gegrüßt.«

»Noch mal zu möglichen Auseinandersetzungen mit anderen Mitgliedern des Vorstandes, was ist mit Monsieur Denvel? Oder den beiden Damen, Madame Bothorel oder Noiret?«

»Mir ist nichts bekannt.«

»Meinen Sie, Ihr Mann hätte Ihnen von so etwas erzählt?«

Sie strich sich die Haare hinter die Ohren.

»Er hat«, sie zögerte, »allgemein nicht viel von sich gesprochen. Nicht viel preisgegeben, er war eher der verschlossene Typ. Immer schon.«

Dupin fragte sich, ob Frustration mitschwang oder Enttäuschung. Es war schwer zu sagen.

»Haben Sie ihn geliebt?«

Dupin hatte nicht vorgehabt, so direkt zu sein. Aber an dem Punkt hatte die Frage in der Luft gelegen.

Madame Cadiou riss die Augen weit auf.

»Ja. Das habe ich. Ich habe ihn geliebt.«

»Seit wann kannten Sie sich, Sie und Ihr Mann?«

»Seit neun Jahren«, sie hielt inne, aber ihre Stimme blieb fest, »ich war zweiunddreißig. Seit acht Jahren sind wir verheiratet.«

»Wie haben Sie sich kennengelernt?«

»Mein Mann«, sie zögerte wieder einen Moment, »ist in Paris geboren. Seine Familie mütterlicherseits stammt aus Rennes, wo ich herkomme. Die Familien kennen sich. Wir haben uns kennengelernt, als seine Mutter noch lebte. Bei einem Abendessen, zu dem die Cadious eingeladen hatten.«

So war das Leben. Zufälle.

»Sie lebten in Rennes?«

»Genau. Und Fabien noch in Paris. Anfangs pendelten wir zwischen Paris und Rennes., Das Haus hier gehört seit beinahe zweihundert Jahren meiner Familie. Fabien hat es geliebt. Er war es, der irgendwann ganz hierherziehen wollte. Lange vor seiner Arbeit im Centre.«

»Was hat Ihr Mann vorher beruflich gemacht?«

»Er hatte keine feste Stelle. Privatgelehrter, wie Paul Picard. Er bekam ab und zu Lehraufträge und Gastprofessuren, zuletzt, bis Ende vorletzten Jahres, in Poitiers.«

»Wo Gustave Laurent seinen Lehrstuhl hatte?«

Es ging nahtlos weiter: Alle waren irgendwie verbunden., Alle mit allen, alles mit allem.

»Mein Mann war Literaturwissenschaftler. Eine andere Fakultät. Das hatte nichts miteinander zu tun.«

»Aber sie werden sich gesehen haben.«

»Nicht oft, denke ich. Mein Mann war nur ein Jahr dort, für zwei Tage die Woche. Er wohnte in einem Hotel.«

»Und vor der Gastprofessur in Poitiers?«

»Da hat er an einem Buch geschrieben. Auch noch während der Zeit in Poitiers.«

»Worum ging es?«

»Es erschien Anfang des letzten Jahres. König Artus, Mythos und Wahrheit.«

»Ein Fachbuch?«

»Für ein größeres Publikum. Es wurde sogar ein kleiner Bestseller.«

Dupin machte sich erneut Notizen.

»Wer hat eigentlich über die Besetzung der Direktorenstelle im Centre entschieden?«

»Ein Komitee. Ein Professor aus Rennes, einer aus Brest. Ein Vertreter der regionalen Politik, ein Abgesandter für Kultur vom Conseil Régional. Und der Beauftragte für den Tourismus des Départements Ille-et-Vilaine. Das Centre ist viel mehr als bloß eine Forschungseinrichtung.«

»Aber niemand aus dem Vorstand?«

»Nein.«

»Wie kamen Sie zu dem Park-Projekt?«

»Ich habe in Brest Tourismus studiert. Und in Rennes im Bureau du Tourisme gearbeitet. Da hatte ich mich viel mit dem Forêt de Brocéliande beschäftigt. Und habe realisiert, wie attraktiv der Ausbau des Waldes sein könnte. Aber auch, dass die Gemeinden ihn nicht selbst stemmen könnten, auch wenn sie von Anfang an sehr interessiert waren., Vor drei Jahren habe ich dann die Firma gegründet.«

»Dieser Tourismusvertreter des Komitees, ich vermute, dass Sie ihn kennen.«

»Natürlich, Patrick Lombard«, die Antwort kam ganz selbstverständlich, »ich kenne ihn gut.«

»Hat er auch mit Ihrem Park-Projekt zu tun?«

»Unbedingt. Einer meiner Hauptansprechpartner aufseiten des Départements.«

Wieder: gehörige Überschneidungen. Der Mann der Tourismusbranche, der sich offensichtlich stark für das Park-Projekt engagierte, war ein und derselbe, der mit über die Vergabe der Stelle entschieden hatte, die an den Ehepartner der Projektbetreiberin gegangen war. Blanche Cadiou fühlte sich dennoch offenbar in keiner Weise genötigt, hinzuzufügen, dass die Dinge nichts miteinander zu tun hatten.

»Und die anderen beiden? Der Politikvertreter und der Kulturabgeordnete, spielen die bei der Verwirklichung des Projektes ebenso eine konkrete Rolle?«

»Keine so entscheidende. Aber ja, natürlich.«

»Meinen Sie nicht«, es war fast schon komisch, die Frage zu stellen, »dass diese Verquickungen bei der Vergabe der Direktorenstelle ausschlaggebend waren?«

»Ehrlich gesagt, nein. Häufig wirkt sich eine solche Situation ja eher nachteilig für den Bewerber aus. Aus Angst vor dem Eindruck der Voreingenommenheit hätte das Komitee Fabien auch benachteiligen können.«

So herum konnte man es auch sehen.

»Ich denke«, schloss sie, »sie haben sich entschieden, nur die besten Qualifikationen zu berücksichtigen. Den besten Kandidaten. Niemand sonst besaß eine derartige Wirkung über den wissenschaftlichen Zirkel hinaus, vermute ich. Sein Buch hat Zehntausende bewegt.«

»Warum ist Monsieur Guivorch nicht zum Zuge gekommen?«

»Das müssen Sie das Komitee fragen.« Sie drehte sich um und atmete hörbar aus.

Es war genug, er würde sie nicht mehr länger strapazieren können.

Dupin trat noch einmal zum Fenster. »Ich muss mich noch einmal entschuldigen, Sie nach dem Mord an Ihrem Mann mit so vielen Fragen behelligt zu haben. Sehr persönlichen Fragen auch«, er schaute sie durchdringend an. »Sie haben der Polizei ungemein geholfen.«

Madame Cadiou schwieg.

»Nur noch eine kleine Sache. Wo haben Sie sich heute zwischen neun und dreizehn Uhr aufgehalten?«

»Ich war hier im Büro. Und habe an der Präsentation für übernächste Woche gearbeitet. Ab ungefähr neun. Bis«, sie schloss die Augen, ein unkontrollierter Moment, er dauerte eine Weile, »bis ich angerufen wurde.«

»Und haben diesen Raum nicht einmal verlassen?«

»Ich war einen Kaffee trinken. Kurz vor elf. Im Terrasse de l’Abbaye. Gegenüber.«

»Wie lange?«

»Vielleicht eine Viertelstunde.«

»Und dann sind Sie ohne Umwege zurück ins Büro?«

»Genau.«

»Können Ihre Mitarbeiterinnen das bezeugen?«

»Sie halten sich momentan in Le Mans auf. Bei der Firma, die die Attraktionen bauen und umsetzen soll. Letzte Spezifikationen, in Vorbereitung auf die Sitzung übernächste Woche.«

»Wie sah der Morgen heute bei Ihnen zu Hause aus? Wann sind Sie und Ihr Mann aufgestanden?«

»Ich gegen acht. Ich glaube«, sie stockte, »mein Mann schon früher.«

»Haben Sie sich gesehen?«

»Ja, kurz. In der Küche. Er hat einen café getrunken, ich hab mir auch einen gemacht und bin ins Bad., Dann ist er hoch in sein Arbeitszimmer, ich«, sie holte tief Luft, »als ich gegangen bin, habe ich noch ›Bis heute Abend‹ gerufen.«

»Alles erschien Ihnen völlig normal?«

»So war unser Alltag, immer etwas hektisch.«

Dupin wartete einen Augenblick.

»Dann verabschiede ich mich jetzt endgültig für heute, Madame Cadiou. Können wir noch irgendetwas für Sie tun? Soll ich einen Kollegen bitten, Sie nach Hause zu fahren?«

Madame Cadiou schloss kurz die Augen. Ihre Antwort war entschieden und klar:

»Danke. Nein. Wie gesagt. Momentan möchte ich einfach alleine sein.«

Dupin verstand sie.

»Sie können mich jederzeit erreichen. Sie haben ja meine Nummer. Scheuen Sie sich nicht.«

»Danke, Monsieur le Commissaire.«

Eines war bemerkenswert: Madame Cadiou hatte sich mit keinem Satz nach dem Stand der Ermittlungen erkundigt. Sie hatte ihm nicht eine einzige Frage gestellt. Das war ihm in seiner Laufbahn noch nie untergekommen.

Dupin ließ die Autotür zufallen.

Er war an den Fluss hinuntergefahren, Guivorch hatte von drei Stegen gesprochen, vor ihm lag der erste. Dupin blieb unwillkürlich stehen. Die Landschaft raubte einem den Atem.

Er hatte in den letzten Jahren sehr viele Bretagnen gesehen; Nolwenns Lieblingssatz, den sie sich von einem Schriftsteller geborgt hatte, lautete: »Die Bretagne gibt es nicht, es gibt viele Bretagnen.« Und Dupin wusste, dass es stimmte. Er hatte oben auf den mythischen Monts d’Arrée gestanden, einem der ältesten Gebirge der Welt,, hatte bizarre Heide- und Moorlandschaften durchstreift, auf den rauesten, wildesten Stränden gestanden, wo Tausende Kilometer weit gereiste Wellen des Atlantiks brachen, mächtige, zerklüftete Klippen gesehen, sanfte Mittelmeerstimmung an verträumten Buchten, karibische Traumstrände in leuchtenden Farben, Korallensand aus der Zeit, als die Bretagne auf dem Äquator lag,, fantastische rosa Felsformationen wie auf dem Mars, verwunschene Täler, menschenleere Felder und Wiesen, wo sich Fuchs und Hase Gute Nacht sagten. Die »ländliche Bretagne«, das »Argoat«. Und nun auch den tiefen, dunklen, magischen Wald der Brocéliande. Aber keine Landschaft war gewesen wie diese hier: eine vollendete Flusslandschaft in der Campagne. Eine Flusssommerlandschaft. Betörend. Es gab Szenerien, die so perfekt waren, dass man dachte, ein Maler habe sie ersonnen. In diesem Fall: einer der großen Impressionisten Ende des 19. Jahrhunderts.

Ein märchenhaftes Tal, dicht bewaldet, Hügel zu beiden Seiten, die sich bis zum Wasser hinunterzogen. Der Fluss, die Oust, war großzügig und breit, beinahe ein lang gezogener See. Weiden und üppig sprießende Büsche am Ufer. Gegenüber erhob sich spektakulär eine einzelne steil aufragende hellgraue Felswand, die die Sanftheit schroff durchbrach und an echte Berge erinnerte. Wildromantisch. Oben, siebzig Meter, schätzte Dupin, eine einsame, windzerzauste Kiefer.

Eine tiefe Harmonie, eine tiefe Ruhe. Das war es, was diese Landschaft im Kern ausmachte. Bloß das stete sphärische Zirpen der Grillen war zu hören, Dupin liebte es, ein Inbegriff unbeschwerter Sommerabende,, hier und da heiteres Vogelzwitschern. Ab und an noch ein Plätschern oder auch ein Platschen; ein Fisch vermutlich, der sich eine Mücke ergattert hatte.

Wohltemperiert, nicht bloß die Luft, sondern die gesamte Szenerie. Das Tempo der Welt gab hier der überaus gemächlich fließende Fluss vor. Vom Wasser kam eine wunderbare Frische. Dupin kannte das aus seiner Kindheit, den endlos scheinenden Sommerferien im Jura, der Heimat seines Vaters, die Bilderbuchlandschaften des Doubs. Ein grünes Aroma von Pflanzen und Erde, aber nicht schwer, schlammig, im Gegenteil: klar und leicht. Man konnte die Wasserfrische riechen. Flusslandschaften waren eine besondere Welt, in Frankreich waren viele davon berühmt, die der Loire, der Seine, der Marne,, Dupin kannte sie gut. Nur hätte er keine davon in der Bretagne erwartet. Die Flusslandschaften, die er bisher in der Bretagne gesehen hatte, waren solche, in denen die Flüsse sich mit dem Meer verbunden hatten, der Aven, der Belon, Sphären zwischen Land und dem Meer, das mit der Flut weit ins Land hineinkam.

Die Sonne war soeben untergegangen. Am Himmel schwebten die Farben in lockeren, luftigen Streifen. Wie hauchzarte Stoffbahnen. Rosa, Orange, Violett. Manchmal ineinander verlaufend, manchmal mit scharfen Rändern. Nahezu ätherisch spiegelten sich die Streifen auf der Oberfläche des Flusses. Leichte Schimmer bloß, pastellfarben.

Dupin beschoss, irgendwann einmal mit Claire hierhinzufahren, wenn der Fall vorbei wäre. Es würde ihr gefallen.

Er gab sich einen Ruck und löste sich aus dem Bann.

Der letzte Steg, hatte Guivorch gesagt. Dupin ging den Weg am Ufer entlang. An jedem Steg lagen in großzügigen Abständen Boote.

ausgetauscht. Picard hatte keine anderen Telefonkontakte zu den Mitgliedern des Artus-Vorstandes gehabt, zumindest keine von seinem Handy oder dem Festnetzanschluss in Paris. Bei Fabien Cadiou hatte es im Mai häufige Telefonate mit Gustave Laurent gegeben. Fünf vor seiner wissenschaftlichen Exkursion zu ihm nach Cadbury, drei während der Aufenthalte, in der Zeit danach, bis Laurents Tod, vier. Ansonsten hatte Cadiou ein paarmal Guivorch angerufen, immer nur kurz. Was mit dem Centre und ihren Funktionen zu tun haben konnte. Darüber hinaus niemanden aus der Gruppe, auch gestern und heute nicht.

Mehr war aus den Verbindungsnachweisen nicht zu ersehen.

Dupin hatte im Anschluss versucht, Riwal zu erreichen. Dann Kadeg. Vergeblich.

Dafür hatte er Jean Odinot in Paris erreicht. Der leider derzeit nichts Neues zu vermelden hatte. Dupin hatte seinen Freund mit knappen Berichten à jour gebracht. Jetzt sah er den letzten Anleger; dichtes Grün hatte die Sicht auf den Fluss eine Weile verdeckt. Direkt vorne ein modernes Kabinenboot, an dessen Deck eine Gruppe von Männern zu sehen war, die beim Abendessen saß. Einer mit weißem Haar, einer Kapitänsmütze auf dem Kopf und einem großen Glas Rosé in der Hand. Es sah urgemütlich aus.

Ganz am Ende des Stegs ein weiteres Boot, dicker weißer Rumpf, mit elegantem Aufbau in hellbraunem Holz, alt und aufwendig in Schuss gehalten. Ein regelrechter Salon, mit überwältigenden Panoramafenstern rundherum. Eine Holztür, fast wie zu einem Pariser Bistro. Ein Sonnendeck vor dem Aufbau. Darunter, etwas über der Wasserlinie, zwei Bullaugen. Das Boot wirkte gepflegt, aber nicht zu perfekt.

Guivorch saß auf dem Sonnendeck. An einem kleinen Bistrotisch. Ein Notebook und ein Flasche Rotwein darauf. Guivorch hatte sich so gesetzt, dass er auf den imposanten Felsen blickten konnte. Er schien vertieft.

Dupin, nur noch ein paar Meter entfernt, hatte schon ein »Bonsoir« auf der Zunge, er unterdrückte es. Ein breiter Holzsteg führte zum Boot.

Wenig später stand der Kommissar auf dem Boot.

Guivorch hatte ihn offensichtlich immer noch nicht bemerkt. Er bewegte die Finger über das Mauspad.

»Bonsoir, Monsieur Guivorch«, begrüßte Dupin ihn nun, seitlich hinter ihm stehend. Unverhohlen hatte er während des Grußes an Guivorch vorbeigeblickt, auf den Bildschirm. Guivorch war aufgesprungen und hatte sich jäh zu Dupin umgewandt.

Wenn Dupin richtig interpretierte, was er gesehen hatte, einen Ausschnitt bloß, für den Bruchteil einer Sekunde,, beschäftigte sich der stellvertretende Direktor mit einer architektonischen Zeichnung. Einem Grundriss vielleicht.

»Da sind Sie! Sie schleichen sich ja an wie eine Katze!«

Mochte Guivorch einen Moment verwirrt gewesen sein, stand er jetzt schon wieder über den Dingen. Genau wie Dupin ihn im Schloss kennengelernt hatte, mit einem ironischen Lächeln, das seine Lippen umspielte.

»Das …«

»Was studieren Sie da?«, hob Dupin an, als hätte er nicht gehört, dass Guivorch sprach. »Wohnungspläne, Monsieur Guivorch?, Erwägen Sie ein neues Heim?«

Guivorch stand unverändert zwischen ihm und dem Tischchen mit dem Notebook. Das Lächeln hielt an. Guivorch drehte sich ohne Hast um, klappte das Notebook zu und setzte sich wieder. Dann wies er auf einen der beiden Stühle, die direkt neben seinem eigenen standen.

»Auf dem Boot wohne ich zwischen Mai und Oktober. Die restliche Zeit lebe ich in meinem Haus am Wald. Mein Elternhaus., Aber, glauben Sie mir«, er lachte, »nirgends ist es so schön wie hier. Sehen Sie, da vorne«, Guivorch deutete den Fluss entlang, »weitet sich der Fluss noch einmal erheblich. Die Île aux Pies, ein wahres Naturparadies, Seekiefern, Ginster und Farne. Hier beginnt eine ganze Landschaft aus Flüssen: die Aff, die Vilaine und der Canal Nantes Brest. Sie alle treffen sich hier. Fließen ineinander, bilden Seen, mäandern. Trennen sich wieder. Ein großes Gewirr an Wasserwegen. Mechanische Schleusen wie vor hundert Jahren. Es weiß kaum jemand, aber die innere Bretagne ist zu großen Teilen eine Wasserlandschaft.« Wie zur nachdrücklichen Bestätigung sprang direkt vor ihnen ein stattlicher Fisch aus dem Wasser.

»Über hundert Flüsse und Kanäle durchziehen die Bretagne, Monsieur le Commissaire«, Guivorch war ein typischer stolzer Bretone, besaß aber auch etwas Schalkhaftes, »über 30000 Kilometer, fast alle befahrbar. So gelangen Sie auf Wasserwegen in fast jede Gegend der Bretagne., Und nicht zu vergessen: die vielen Seen.«

Dupin deutete auf die leeren Stühle: »Haben Sie häufig Besuch, Monsieur Guivorch?«

»Gestern Abend waren Freunde da. Ein Abend, so bezaubernd wie heute.«

Davon hatte bei der Befragung durch Riwal und Kadeg zwar niemand etwas gesagt. Aber das hieß nichts.

Dupin hatte beschlossen, sich doch zu setzen. Er rückte einen der beiden Stühle so, dass er Guivorch von der Seite beobachten konnte.

»Zurück zu dem Grundriss auf Ihrem Notebook.«

»Ich nutze die Sommermonate, um mein Haus zu renovieren.«

Dupin zog die Citroën-Betriebsanleitung hervor. Machte sich in aller Seelenruhe ein paar Notizen.

»Was genau renovieren Sie an Ihrem Haus?«

»Ich habe einen Durchbruch geplant.« Die Antwort kam prompt. »Zwischen Küche und Wohnzimmer.«

»Sie fangen spät damit an, der Sommer ist fast vorbei.«

»Machen Sie sich darum keine Sorgen, das kommt schon hin.«

»Gibt es eigentlich eine Madame Guivorch?«

Auf den Zügen des stellvertretenden Direktors erschien ein breites Grinsen.

»Im Augenblick nicht, Commissaire, aber ab und an schon.«

»Und Sie waren nicht zufällig auch mal mit Madame Noiret verheiratet? Oder stehen in anderen familiären Beziehungen zu Mitgliedern aus der Gruppe?«

Dupins Tonfall machte klar, dass die Frage nicht als Scherz gemeint war.

»Alle sind mit allen verbandelt, ja, aber ich nicht.«

Dupin ließ den Blick in einem großen Halbkreis schweifen, um dann Guivorch zu fixieren. »Warum haben Sie Ihre Aktivitäten als Anführer der Proteste gegen den Park gezielt verschwiegen?«

Effektvoll zog Guivorch die Augenbrauen hoch.

»Ah, daher weht der Wind. Das also hat Sie so ein akutes Interesse an mir fassen lassen.«

»Bei beiden Ermordeten bestanden Verbindungen zum Park-Projekt. Die beiden haben es befürwortet«, Dupin schaute ihm immer noch direkt in die Augen.

Guivorchs Blick wich ihm aus und wanderte über den Fluss.

»Dass Sie das Projekt verhindern wollen und Ihren Aktivismus verschwiegen haben, befördert Sie zu einem dringlich Verdächtigen, Monsieur Guivorch. Auch in Kombination mit der Tatsache, dass Sie keinerlei Alibi für heute früh besitzen.«

Guivorch blieb eine Weile stumm.

»Paul Picard hat sich für den Park eingesetzt?«

Die Nachfrage war klug. Wenn Guivorch von dem Gutachten gewusst hatte, und so tun wollte, als hätte er es nicht gewusst, und auch, wenn er es wirklich nicht gewusst hatte. Und dies so demonstrieren wollte.

»Noch einmal, Monsieur Guivorch: Warum haben Sie mir nichts von Ihrem Engagement gegen den Park erzählt?«

Der stellvertretende Direktor schwieg.

»Warum sind Sie so energisch dagegen?«

»Der Wald braucht kein Disneyland.«

»Was genau befürchten Sie?«

»Mehr Menschen bedeuten mehr Zerstörung. Der Wald würde durch die Besucher ungemein belastet. Das ist er ohnehin schon., Abgesehen davon: lange Schlangen an Kassenhäuschen mitten im Dickicht, um den Kampf Iweins gegen den Schwarzen Ritter zu sehen? Leute, die mit Popcorn und Cola in einer Arena sitzen? Lächerlich und würdelos!«

»Waren Sie von Beginn an gegen das Projekt?«

»Von dem Moment an, als ich zum ersten Mal davon gehört habe.«

»Sind Sie Madame Cadiou in den letzten Monaten häufig persönlich begegnet?«

»Nein. Nur selten. Bei ein paar Veranstaltungen.«

»Wo?«

»Im Centre.«

Das stimmte mit dem überein, was Madame Cadiou ausgesagt hatte.

»Haben Sie länger miteinander gesprochen?«

Zwei Möwen hatten sich auf die Reling gesetzt.

»Nein. Nicht mehr als ein Gruß.«

»Welche Protestaktionen gibt es außer der Kundgebung morgen Abend?«

»Unterschriftenlisten in allen Gemeinden, die vom Park betroffen sind. Wir wollen zeigen, dass die Politiker und Agenten des Tourismus nicht für alle Menschen hier sprechen.«

»Was noch?«

»Gespräche mit den Politikern. Und der Presse.«

»Werden Sie den Park verhindern können, was denken Sie?«

»Ich denke, nicht. Nein.« Er seufzte. »Wir stehen auf verlorenem Posten.«

»Wie würden Sie Ihr Verhältnis zu Monsieur Cadiou beschreiben?«

»Freundlich. Respektvoll. Professionell.«

Das konnte alles heißen.

»Kannten Sie sich gut? War es eine freundschaftliche Beziehung?«

»Nicht sehr gut, nein. Eine gute Arbeitsbeziehung, keine persönliche.«

Andere hätten in dieser Situation sicher »eine sehr gute Beziehung« oder Ähnliches gesagt. Es wirkte zurückhaltend.

»Sie haben sich täglich gesehen?«

»Nein. Nur dienstags und donnerstags. Jeweils am Vormittag.«

»Aber Sie kannten ihn zuvor auch schon aus Ihrem wissenschaftlichen Kreis?«

»Seit rund zwei Jahrzehnten.«

»Ohne sich je besser kennenzulernen?«

Guivorch blickte kurz in den Himmel. Dann schaute er Dupin an.

»Sie halten uns für seltsam, Commissaire, habe ich recht?, Uns Wissenschaftler, unsere ganze Gruppe.«

»Ich halte alle Menschen für seltsam, Monsieur Guivorch. Mich eingeschlossen. Jeden auf seine eigene Weise., Aber das ist nicht weiter schlimm, so ist es.« Dupins Stimme wurde schneidend: »Schlimm ist bloß, wenn jemand denkt, dass seine besondere Seltsamkeit mehr Wert besitzt als die anderer und ihn berechtigt, anderen etwas zu nehmen. Ihr Leben zum Beispiel.«

»Sie missverstehen das Geschehen zwischen uns in der Gruppe«, Guivorch betrachtete wieder die atemberaubende Landschaft.

Dupin schwieg. Wartete.

Von den verschiedenen Farben war bloß noch das zarte Rosa geblieben. Nun allerdings als Tönung des gesamten Himmels. Und die ganze Welt berührend. Bis zum Ufer, zu den Steinen, den Bäumen, dem Gras kam es. Als hätte jemand die Welt eingefärbt. Die Dunststreifen von zuvor hatten sich buchstäblich in Nichts aufgelöst.

»Es ist nur ein Spiel«, setzte Guivorch fort. »Alles daran., Ein albernes Gerangel.«

»Das mich nicht im Geringsten interessiert, Monsieur Guivorch. Nur, wenn es einen tödlichen Ausgang nimmt.«

Erneutes Schweigen.

Hätte jemand vom Ufer aus Dupin und Guivorch so sitzen sehen, hätte man gedacht, zwei Freunde genießen die besondere Stimmung des Ortes.

»Kennen Sie Inwynn?«

»Selbstverständlich, jeder kennt ihn. Der beste conteur von allen.«

»Wie gut kennen Sie ihn?«

»Ich bin unter anderem für das Erzählerprogramm des Centre verantwortlich. Ich habe ihn engagiert.«

Das war neu. Und sehr interessant.

»Und bevor Sie fragen«, der typisch ironische Tonfall Guivorchs, »manchmal trinken wir ein Bier zusammen, Philippe und ich. Unregelmäßig. Wir haben auch eine private Ebene.«

»Inwynn hält das Projekt nicht nur für falsch, sondern für Frevel. Eine Entweihung, fühlen Sie ebenso, Monsieur Guivorch?«

»Ein wenig schon, ja.«

Dupin setzte zum abrupten Themenwechsel an, eine Art »Methode«, vor allem aber eine Entsprechung seiner eigenen Gedankensprünge während einer Ermittlung: »Wie groß war Ihre Frustration, als Cadiou den Posten der Direktorenstelle bekam? Und nicht Sie?«

»Sehr groß., Aber«, Guivorch lachte laut auf, so laut, dass die beiden Möwen wild von der Reling aufflogen, »deswegen habe ich ihn nicht gleich umgebracht.«

»Ich vermute, Sie haben nun gute Chancen, der nächste Direktor zu werden.«

»So ist es.«

»Paul Picard, habe ich gehört«, eigentlich war es nur eine Mutmaßung, »hat sich ebenfalls für den Posten interessiert.«

»Davon weiß ich nichts.«

»Erstaunlich eigentlich.«

Guivorch reagierte nicht.

»Was denken Sie darüber, dass Madame Cadiou mindestens eine der Personen, die dem Komitee zur Besetzung der Direktorenstelle angehören, sehr gut kannte, ich meine diesen Tourismusbeauftragten, der ihr Hauptansprechpartner aufseiten des Départements ist? Und mehr noch: dass sie beide bezüglich des Parks dasselbe Interesse verfolgen?«

Ein Schulterzucken:

»So funktioniert die Welt, Monsieur le Commissaire. Im Großen wie im Kleinen.«

»Wie groß ist der Gehaltsunterschied zwischen dem Direktor und dem stellvertretenden Direktor?«

»Ich verdiene ungefähr die Hälfte.«

»Hätten Sie Ihre Professur in Rennes aufgeben müssen für die Direktorenstelle?«

»Nein.«

»Ist die Stelle in Rennes unbefristet?«

Guivorchs Gesicht versteinerte. Nur für den Bruchteil einer Sekunde, aber Dupin hatte es bemerkt.

»Sie«, er versuchte beiläufig zu sprechen, sich die plötzliche Irritation nicht anmerken zu lassen, vergeblich, »läuft Anfang nächsten Jahres aus.«

»Was Ihre Motivation, den Direktorenposten zu bekommen, doch sicherlich noch dringlicher gemacht hat.«

»Ich mache mir«, Guivorch hatte sich wieder gefangen, »keine Sorgen um meine Zukunft.«

»Und was haben Sie vor, in Zukunft?«

»Ich weiß es noch nicht. Vielleicht wird die Stelle doch noch verlängert. Das entscheidet sich oft erst spät.«

Das klang nicht sehr wahrscheinlich.

Dupin machte sich eine Notiz und versah sie mit einem Ausrufezeichen.

Erneut war ein lautes Platschen zu hören, wieder musste in der Nähe ein Fisch gesprungen sein. Und als wäre es ein Zeichen gewesen, kamen die beiden Möwen zurück. Dieses Mal trauten sie sich noch ein Stück näher heran.

Dupin beobachtete sie einen Augenblick, dann stand er mit auf und ging zielstrebig bis zum Aufbau. Aufmerksam schaute er durch die Fenster.

»Großartig, oder?« Guivorch war ihm unmittelbar gefolgt, er stand jetzt dicht neben dem Kommissar. »Es ist alles da, was man braucht. Und was nicht da ist, braucht man nicht.«

Rechts war eine kleine Küchenzeile zu sehen. Gegenüber ein rechteckiger Tisch, vier Stühle. Ein schmales Sofa. Auf dem Tisch lagen Bücher und ein paar Stapel Papiere. Die Tür vom Deck in den Aufbau stand weit offen.

»Gehen Sie ruhig rein.«

Dupin zog den Kopf ein und ging auf den Tisch zu.

Noch bevor er ihn erreicht hatte, tauchte Guivorch neben ihm auf.

»Interessieren Sie sich für etwas Bestimmtes, Commissaire?«

Er klang nun weniger gelassen.

Dupin inspizierte in aller Ruhe den Tisch. Sein Blick fiel auf ein großes Buch mit vielen Zettelchen: »Historische Waffen und Rüstungen im frühen Mittelalter«. Mehrere spanische Bücher daneben. Auch englische. Wenige französische. Die meisten Titel sagten Dupin nichts. Einer schon: »Cadbury Castle. Die erste große Ausgrabungsphase. 1966–1970«.

Cadbury Castle begegnete ihm immer wieder, seitdem er mit den Ermittlungen begonnen hatte.

»Womit beschäftigen Sie sich gerade?«

Dupin deutete auf die Bücherstapel.

»Unterschiedlichste Themen.« Guivorch nahm, es wirkte wie eine spöttische Geste, betont willkürlich ein Buch in die Hand:

»Hier beispielsweise ein Sammelband einer Konferenz zu neuen Technologien in der archäologischen Praxis.«

»Und das?«

Dupin hatte das große Buch in die Hand genommen, das voller gelber Post-its war.

»The Chronicle of San Juan de la Peña«, las Dupin vor, »A Fourteenth-Century Official History of the Crown of Aragón.«

»Sie gehen sehr weit, Commissaire.«

Schlagartig hatte Guivorchs Stimme anders geklungen. Ein unironischer Ton, immer noch souverän, aber offen aggressiv.

»Was meinen Sie?«

Dupin schaute Guivorch herausfordernd in die Augen. Der unvermittelte Satz hatte eine neue Dimension des Gespräches eröffnet. Und nicht bloß des Gespräches, sondern in Hinblick auf die ganze Person, die er vor sich hatte.

»Die englische Übersetzung eines bedeutenden mittelalterlichen Buches aus Spanien«, Guivorch versuchte sichtlich, sich zusammenzureißen und ruhig zu bleiben, »eine Chronik des Königreiches von Aragón, um 1342 verfasst, als es das ganze westliche Mittelmeer beherrschte und in höchster kultureller Blüte stand, die berühmtesten Poeten, Maler, Gelehrten und Musiker der Epoche hervorbrachte. Lange hielt man das Buch für eine reine Chronik, mittlerweile ist klar, dass es eine bunte Mixtur aus Fakten und, sagen wir einmal, geschickt gefügten Fantasien ist, um die Macht und Pracht der Herrscher zu rühmen. Dennoch, trotz aller Propaganda: Es erzählt immer noch so viel von der Realgeschichte Aragóns wie kein anderes Werk«, jetzt war auch das schalkhafte Lächeln zurück, die ironisch blitzenden Augen. »Soll ich noch detaillierter werden oder reichen Ihnen diese oberflächlichen Einlassungen fürs Erste?«

Dupin reagierte nicht. Dafür ging er in aller Ruhe um den Tisch herum. Dann holte er sein Handy hervor und machte Fotos von allem.

Er sagte dabei kein Wort. Nur als er fertig war:

»Das war Ihnen doch sicherlich recht.«

Ohne eine Antwort abzuwarten, nahm er einen der Papierstapel in die Hand. Ein Ausdruck.

»PdlC Paimpont/P 27/Val sans retour, Haus der Viviane/ Journal I«.

»Die Ausgrabung, die Sie Anfang des Jahres begonnen haben, richtig? Eine Art Tagebuch. Bei …«

»Bei der«, Guivorch nahm Dupin die Papiere aus der Hand, »wir bisher leider nichts Besonderes gefunden haben.«

»Ich besitze, wie Sie wissen, neuerdings ein ungemeines Interesse an archäologischen Unternehmungen. Was meinen Sie, könnte ich den Ausdruck haben?« Für Dupin eine rein rhetorische Frage.

»Ich denke, nicht.«

Guivorch ließ sich nicht aus der Fassung bringen. »Wir Wissenschaftler haben die Eigenart, die Dinge vorerst lieber für uns zu behalten.«

»Dann enthält dieses Journal doch bestimmte Erkenntnisse?«

»Mittelbar und rein Fachspezifisches. In einer meiner nächsten Publikationen nachzulesen.«

»Was genau haben Sie bei dieser Ausgrabung gefunden?«

»Nichts Relevantes, wie ich schon sagte. Es gibt einen offiziellen Zwischenbericht. Der der Gemeinde vorliegt. Und Rennes ebenso. Da können Sie es nachlesen.«

Vermutlich wirklich uninteressant. Er würde Nolwenn den Bericht trotzdem recherchieren lassen. Und vielleicht ja später noch in die Situation kommen, einen Durchsuchungsbefehl für das Schiff zu erhalten. Sachlich begründet, jenseits seiner Affekte Guivorch gegenüber.

Dupin nahm einen weiteren Papierstapel in die Hand, als hätte es die Konversation zuvor nicht gegeben. »Liste der Bestände mittelalterlicher Bücher in Cornwall und Wales« stand auf dem Deckblatt, auch das ein Ausdruck.

»Was ist hiermit?«

»Ich denke, wir gehen nun zurück an Deck.«

Guivorch tat ein paar Schritte Richtung Ausgang und wartete demonstrativ. Dupin wandte sich nur sehr langsam vom Tisch ab. Draußen angekommen nahm er ungefragt erneut Platz und rückte seinen Stuhl nun so, dass er auf den Fluss sehen konnte. Der rosa Schimmer, auf dem Wasser, der ganzen Welt, hatte an Kraft verloren. Es waren die Momente später Sommerabende, in denen die Kontraste erstaunlich waren. Ein paar Minuten nur dauerten sie. Der Himmel im Westen war noch taghell, wenn auch schon sphärisch, im Osten war die Nacht bereits angekommen. Der Tag zog weiter, wanderte mit der Drehung der Erde, man konnte es förmlich sehen. Hier, in dieser Wasserlandschaft, verloren sich die Bäume an den Ufern in einer schwarzen Masse.

Guivorch hatte sich deutlich widerwillig neben Dupin gesetzt.

»Das war sehr aufschlussreich, Monsieur Guivorch.«

Dupin hatte den Blick nicht vom Fluss abgewendet. Er hörte ein tiefes, künstlich betontes Einatmen neben sich.

»Ich halte es für sehr gut möglich, dass Sie Ihre beiden Kollegen ermordet haben«, Dupin wartete einen Moment und sprach dann in aller Ruhe weiter, »mir ist wichtig, dass Sie das wissen., Und nun verabschiede ich mich.«

Mit diesen Worten stand Dupin auf.

Guivorch blieb sitzen.

»Ich kann Sie beruhigen, Commissaire, ich bin mir dieser Tatsache bewusst., Ich …«

Dupins Telefons unterbrach ihn.

Nolwenn.

»Also, bonsoir, Monsieur Guivorch.«

Dupin verließ zügig das Boot und nahm das Gespräch am Ufer an. »Ich rufe Sie in einer Minute an, ich …«

»Adeline Noiret. Sie wurde angegriffen. Im Hotel. Sie wurde ohnmächtig aufgefunden. Messerstiche, wie bei Paul Picard«, Nolwenns Stakkato-Stil, »schwerer Blutverlust.«

»Das kann nicht wahr sein!«

Wie hatte Guivorch das Geschehen eben genannt? Ein Spiel? Es war ein höchst mörderisches Spiel. Und anscheinend ging es in die nächste Runde.

Dupin war in einen Laufschritt verfallen.

»Wo hat man sie hingebracht?«

»Sie ist auf dem Weg ins Krankenhaus nach Ploërmel.«

»Ist Riwal im Hotel?«

»Ich erreiche ihn nicht. Kadeg ebenso wenig.«

»Kadeg und Riwal wollten zusammen ins Relais nach Paimpont.«

»Ich weiß.« Nolwenn klang verärgert.

»Wie ist es passiert?«

»Sie ist auf dem Flur vor ihrem Zimmer angegriffen worden.«

»Halten sich die anderen Forscher im Hotel auf?«

»Nur Guivorch nicht.«

»Aballain soll sie zusammenrufen. Ich will sie sehen. Die ganze Gruppe., Verdammt. Wo sind Riwal und Kadeg? Ich brauche sie. Finden Sie die beiden, Nolwenn., Ich fahre so schnell wie möglich zum Hotel.«

Beinahe hatte es einen erneuten Mord gegeben. Den dritten innerhalb der letzten zwölf Stunden.

Dupin musste an Claires Ultimatum denken, eine Katastrophe.

Der Parkplatz lag an der linken Seite des Hotels, das aus vier alten, dicht aneinandergebauten Häusern bestand. Ein moderner Anbau im rechten Winkel dahinter. Pittoresk, mit grauem Schieferdach, Erker mit hochgezogenen Fenstern aus hellem rötlichem Stein. Fenster- und Türrahmen in einem dunklen Rot. Die ganze Anlage von außen stimmungsvoll mit warmem Licht angestrahlt. Im Wald, auch hier in Paimpont, der kleinen zivilisatorischen Insel,, war es bereits dunkel.

Dupin orientierte sich, Luftlinie waren es nicht mehr als fünfhundert Meter zum Büro von Madame Cadiou und zum Café, wo er vorhin gesessen hatte, und lief auf das Haupthaus des Hotels zu. Auf der Straße direkt vor dem Eingang standen drei Polizeiwagen, auf dem Parkplatz hatte er bereits zwei gesehen.

Noch im Wagen hatte Dupin mit dem Krankenhaus in Ploërmel gesprochen. Der Arzt hatte lebensgefährliche Verletzungen »mit hoher Wahrscheinlichkeit« ausgeschlossen, aber auch betont, dass sie großes Glück gehabt hatte. Drei Messerstiche, der Arzt hatte auf ein Taschenmesser getippt,, zwei an der Außenseite des Oberarms, einer an der Innenseite, der die große Arterie hätte durchtrennen können. Madame Noiret hatte viel Blut verloren, sich aber insgesamt in einem stabilen Zustand befunden. Sie hatte den Täter nicht gesehen und konnte nicht einmal sagen, ob es sich um eine Frau oder einen Mann gehandelt hatte. Der Angreifer hatte sich ihr offenbar von hinten genähert. Sie war zu Boden gegangen und ohnmächtig geworden. Es war alles sehr schnell gegangen. Bastien Terrier war mit seiner Frau ins Krankenhaus gefahren.

Nach dem Telefonat mit dem Arzt hatte sich Dupin ein weiteres Mal mit Nolwenn kurzgeschlossen. Er gab neue Aufträge durch, unter anderem, herauszufinden, wie es sich mit Guivorchs Stelle an der Universität Rennes verhielt und wie die Chancen auf eine Verlängerung standen. Außerdem bat er sie, den Zwischenbericht Guivorchs zu seinem Ausgrabungsprojekt am Haus der Viviane zu lesen. Und den Küchenumbau zu prüfen. Wer sich ebenfalls gemeldet hatte, war der Präfekt. Nolwenn hatte ihm, brillant, wie sie war, nicht nur erklärt, dass der Kommissar im Moment bedauerlicherweise nicht zu sprechen sei, sondern prinzipiell in der nun folgenden »hochvirulenten Phase« von Paris aus untersagt worden sei, andere Kommunikationen zu führen als die, die unmittelbar den Fall betrafen. Höchste Geheimhaltungsstufe. Alles erfunden, ja, aber: effektiv. Auch wenn Locmariaquer nicht glücklich gewesen war, er hatte es geschluckt.

Dupin hatte die beiden Gendarmen vor dem Eingang des Hotels erreicht.

»Kein Zugang für die Presse, Monsieur. Strikte Anweisung aus Paris. Vom Innenminister.«

Eine äußerst strenge Zurückweisung. Und eine kuriose Begründung.

»Das gilt für das gesamte Hotel, Monsieur. Dieser Ort ist Gegenstand einer Sonderermittlung der Pariser Polizei.«

»Ich …«, setzte Dupin an.

»Es tut mir leid, keine Ausnahmen. Sie sind jetzt schon der Achte.«

Dupin hatte keine Ahnung, warum er den Eindruck eines Reporters machte. An sich war er ja froh, dass die Presse wirksam ferngehalten wurde. Ohne Zweifel würde auch die Nachricht von der Attacke sofort die Runde gemacht haben, und die Journalisten hatten sich ohnehin in der Nähe aufgehalten.

»Monsieur«, fuhr der gestrenge Gendarm fort, »Sie können gerne …«

Ein lautes Räuspern des anderen Kollegen unterbrach seine Ausführungen:

»Ähm, Pierre. Das ist, glaube ich, der Kommissar., Der aus Paris. Der Chef hier.«

Dupin wollte protestieren. Er war nicht aus Paris. Aber es gab momentan Wichtigeres.

»Oh, sind Sie das, Monsieur?« Der Gendarm wurde rot.

»Ja, der bin ich. Wo halten sich die Forscher auf?«

»Wir haben sie in einem der Seminarräume versammelt. Es sind jetzt ja nur noch zwei. Marc Denvel und Sébille Bothorel.«

Das stimmte, von der Gruppe war nicht mehr viel übrig.

»Und wo ist Colonel Aballain?«

»Ebenfalls im Seminarraum.«

»Wo genau ist die Attacke passiert?«

»Ich zeige es Ihnen., Die Gebäude sind im Innern miteinander verbunden, und jedes hat einen eigenen Eingang. Zur Straße, zum Parkplatz oder zum Garten. Es ist alles ein wenig verschachtelt. Ein kleines Labyrinth.«

Der nun sympathisch wirkende, etwas beleibte Kollege mit unvorteilhaft kurz geschorenen Haaren lief voraus.

»Direkt hier hoch.«

Sie befanden sich an der Rezeption. Eine schwere Holztreppe am Ende des Raums führte nach oben. Daneben eine Tür, über der ein dunkelrotes Schild hing: »Restaurant Bistro«.

»Sie wohnen in verschiedenen Häusern. Madame Noiret hier im Haupthaus«, der Gendarm nahm die Stufen beeindruckend sportlich. »Es gibt exakt fünf Zugänge zur ersten Etage, wo sich ihr Zimmer befindet. Und wo es passiert ist., Ihr Mann, Bastien Terrier, wohnt übrigens im Anbau. Es …«

»Sie haben kein gemeinsames Zimmer?«

Dupin blieb stehen. Natürlich war er davon ausgegangen, dass sie sich ein Zimmer teilten. Dass ihm das bislang entgangen war, passte perfekt zum Fall. Zum Verhalten aller Beteiligten in diesem Fall, zum »Kommunikationsmuster«. Was jemand sagte und wie und vor allem: was nicht. Nur auf die präziseste und allernachdrücklichste Frage wurde geantwortet. Widerwillig.

»Nein.«

»Warum?«

»Das weiß ich leider nicht.« Er wurde wieder rot.

Dupin setzte sich erneut in Bewegung.

»Wie kommt es, dass alle Artus-Forscher in unterschiedlichen Gebäudeteilen untergebracht sind?«

»Auch das kann ich Ihnen nicht sagen.«

Sie hatten die erste Etage erreicht. Die Treppe führte weiter zur zweiten.

Der Gendarm öffnete eine schwere Tür. Abrupt blieb er stehen. Dupin wäre beinahe in ihn hineingelaufen.

»Da sind wir schon.«

Der Gendarm wies nach links. In einen schmalen, schwach beleuchteten Flur, an dessen Ende sich ein kleines quadratisches Fenster zur Straße befand.

Vier Zimmer auf jeder Etage, zwei nach hinten, zwei nach vorne raus, zwischen den Zimmern, einigermaßen symmetrisch, der Flur. Ein bordeauxroter Teppichboden.

»Hier ist es passiert, Commissaire«, der Polizist war in den Flur hineingegangen. »Fast genau vor ihrem Zimmer.«

Eine Gendarmin, die aussah, als sei sie höchstens achtzehn, grüßte eingeschüchtert. Mit Kreide war die Stelle markiert, an der die Verletzte gelegen hatte.

»Das Blut ist auf dem Boden nur schwer zu erkennen.« Der Gendarm zeigte auf eine Stelle schräg gegenüber der Tür.

Dupin war schon in die Hocke gegangen. Es war wirklich nicht leicht zu erkennen. Nur bei genauem Hinsehen. Mehrere kleinere Flecken. Und ein großer, sicher vierzig Zentimeter im Durchmesser.

»Der Täter hat sie hier abgepasst. Madame Noiret kam aus dem Restaurant., Der Angreifer könnte von überall gekommen sein. Von unten, oben, der Seite.«

Dupin richtete sich auf.

»Und Madame Noirets Mann war schon auf seinem Zimmer?«

»Ja. Er musste arbeiten, schreiben, hat er gesagt. An einem wichtigen Artikel. Er hat auf den Käseteller verzichtet und ist eher hoch. Um circa 21 Uhr 30. Madame Noiret blieb noch alleine im Restaurant sitzen.«

»Und niemand im ganzen Hotel hat etwas Auffälliges gesehen? Eine auffällige Person?«

Dupin hatte sein provisorisches Notizheft herausgeholt. Der Blick des Gendarms haftete an dem Citroën-Zeichen. Er antwortete mit Verzögerung.

»Nein. Wir haben mittlerweile mit fast allen kurz gesprochen, dem Personal und den Gästen, die sich gerade im Hotel befinden. Und bisher hat sich auch niemand gemeldet.«

»Wie stark ist das Hotel belegt?«

Dupin ging auf und ab, blieb immer wieder stehen, um ein Stück in die Hocke zu gehen, Boden und Wände zu betrachten, sich erneut aufzurichten. Die junge Polizistin gab sich Mühe, ihn nicht anzustarren.

»Außer den Zimmern der Wissenschaftler sind nur noch sieben andere vermietet. Allerdings keines auf diesem Flur., Die Hauptsaison ist vorbei.«

»Und das Restaurant, von dem die Rede war? Das Bistro? Auch von dort kommt man zu den Zimmern.«

Der Gendarm blickte erneut auf die Citroën-Betriebsanleitung: »Wir haben alle Gäste aufgefordert zu bleiben.«

»Wer hat Adeline Noiret gefunden?«

Dupin war bis eben davon ausgegangen, dass es ihr Mann gewesen war, als er noch angenommen hatte, dass das Ehepaar ein gemeinsames Zimmer hatte.

»Eine Hotelangestellte von der Rezeption. Sie hat Schreie gehört. Und ist umgehend hochgelaufen. Als sie Madame Noiret hier liegen sah, hat sie sofort Hilfe geholt.«

»Sie hat hier oben niemanden gesehen, vermute ich. Nur das Opfer?«

Dupin hatte sich bis zum kleinen Fenster bewegt und war dann umgekehrt. Bei den Durchgängen zu den anderen Gebäuden hatte man die Türen ausgehängt. Der Täter hatte es leicht gehabt.

»So ist es«, der Gendarm hatte zu Dupin aufgeschlossen.

»Um welche Zeit genau hat man Sie informiert?«

»Der Anruf ging bei uns um 22 Uhr 02 ein. Was bedeutet, dass die Angestellte, die sich selbst an keine Uhrzeit erinnert, sie vielleicht zwei, drei Minuten früher gefunden hat. Es wird gegen 21 Uhr 59 passiert sein.«

Dupin schrieb alles mit. Eines hieß das auf alle Fälle: Guivorch konnte es nicht gewesen sein. Dupin hatte mit ihm zur selben Zeit auf seinem Hausboot gesessen.

»Waren alle Forscher zu diesem Zeitpunkt im Hotel?«

»Aballain sagt, ja.«

»Was ist mit der Spurensicherung?«

»Müsste jeden Moment eintreffen. Ist ja eine Sonderermittlung.«

Es klang so, als wäre sonst frühestens morgen mit ihr zu rechnen gewesen.

»Von einer Tatwaffe keine Spur, vermute ich.«

Eine überflüssige Frage.

»Nein.«

»Und Madame Noiret war ohnmächtig, als die Hotelangestellte sie gefunden hat?«

»Ja. Sie kam aber dann sofort zu sich.«

»Wie komme ich zu dem Seminarraum?«

Hier gab es nichts mehr zu tun. Spuren würde, wenn überhaupt, die Forensik finden.

»Ich bringe Sie hin.«

Der Gendarm wandte sich zur Tür, die ins Treppenhaus führte.

»Haben Sie etwas von meinen Kollegen gehört? Von den Inspektoren Riwal und Kadeg?«

»Nein.«

Was war da los? Wo waren sie abgeblieben?

»Ich will, dass niemand Zutritt zum Hotel erhält.«

»Was ist mit den Gästen, die hier wohnen, aber zum Essen aus waren?«

»Die registrieren Sie, wenn sie kommen, und bitten sie, sich direkt auf ihre Zimmer zu begeben.

Der Gendarm hielt Dupin die Tür auf.

»Die Treppe hoch.«

»Noch eine Sache: Sorgen Sie umgehend dafür, dass zwei Kollegen an der Zufahrt zu Cadious Manoir die Nacht über in einem Wagen Wache halten.«

Der Gendarm nickte: »Schutz oder Überwachung?«

»Ich weiß es nicht. Sie sollen einfach Ausschau halten. Nach allem.«

Oben war die Aufteilung der Etage die gleiche wie im ersten Stock.

Dem beleibten Gendarm schien etwas unangenehm zu sein. »Ich war in einem Punkt ungenau. Professor Denvel wohnt ebenfalls im Haupthaus, allerdings hier auf der zweiten Etage.«

»Wo?«

»Auch nach vorne raus«, der Gendarm deutete auf eine Zimmertür. »Das Zimmer genau über Madame Noiret.«

Er bewegte sich auf einen der Durchgänge zu.

»Die Seminarräume befinden sich im Dach des Anbaus über dem Bistro. Passen Sie auf Ihren Kopf auf.«

Dupin duckte sich und trat in einen schmalen Gang, der nach zwei Metern zu einer Tür führte.

Der Gendarm öffnete sie.

Sie betraten einen weiß gestrichenen Raum mit extremen Schrägen auf beiden Seiten und offenen Holzkonstruktionen im Raum. Die Dachträger. Alte, ungleich hohe Holztische zu einem Rechteck gestellt, moderne weiße Holzstühle mit hohen Lehnen. Keine Bilder an den Wänden, Lichtstrahler in die Decke eingelassen, der ganze Raum beinahe taghell. Funktionell. Am Kopfende ein Flipchart, eine der obligatorischen Ausstattungen aller Seminarräume.

Aballain kam auf sie zu, Dupin grüßte ihn freundlich. Sébille Bothorel und Marc Denvel saßen über Eck. Zwei mittlerweile höchst Verdächtige. Ein größerer Abstand zwischen ihnen. Es wirkte fast demonstrativ.

Dupin nickte zur Begrüßung.

»Es ist erneut infam, wie Sie mich hier …«

Dupin war nicht in der Stimmung, er unterbrach Sébille Bothorel unwirsch und kam sofort zur Sache:

»Wo waren Sie um zweiundzwanzig Uhr?«

Er blieb direkt vor ihr stehen.

Sie antwortete unmittelbar. »Ich habe ein, sagen wir, bescheidenes Mahl zu mir genommen, mehr ist hier nicht zu haben, und bin dann auf mein Zimmer. Suite Merlin. Zum Lesen, wie jeden Abend.«

»In welchem Gebäudeteil liegt die Suite?«

Dupin holte die Betriebsanleitung heraus und schlug das Kapitel »Komfortausstattung« auf. Eigentlich war es nicht unpraktisch: Ganz nebenbei lernte er seinen Wagen auf eine neue Weise kennen, den Wagen, der vielleicht bald auf dem Schrottplatz landete. Dupin würde sich eine Skizze des Hotels machen. Das Unterkapitel »Ablagen, Aschenbecher, Zigarettenanzünder« bot genug Platz zum Schreiben.

»Im Seitenteil. Aber meine Fenster gehen zum Garten hinaus, nicht auf den Parkplatz.« Im Wort »Parkplatz« lag tiefste Verachtung.

Marc Denvel blickte unbeteiligt im Raum umher. Die Haare waren noch ein wenig verstrubbelter als heute Nachmittag.

»Wann waren Sie im Restaurant?«

»Ich denke«, Madame Bothorel klang immer noch empört, »von 20 Uhr 45 bis 21 Uhr 45. Ich hatte nur die Flusskrebse in Lambig.«

Dupin rechnete nach.

»Wann sind Sie vom Schloss aufgebrochen? Ihr Fahrer wird Sie hierhergebracht haben, vermute ich.«

»Es hat unendlich gedauert, es war eine Zumutung.«

»Wann?«

»Nach acht. Ich bin unmittelbar zum Essen gegangen. Ich schlafe schlecht, wenn ich zu spät esse.«

»Sie befanden sich also auf Ihrem Zimmer, als Madame Noiret attackiert wurde?«

»Das hatte ich Ihnen zuvor bereits gesagt.«

»Und Sie haben nichts gehört? Keine Schreie?«

»Ich bitte Sie, nein.«

Dupin würde gleich das Hotel selbst inspizieren. Sich die Lage aller Zimmer ansehen.

»Wie geht es Madame Noiret? Was sagen die Ärzte?«

Denvel hatte die Frage gestellt. Wenn auch ohne große Emotion. Ein Minimum an Anteilnahme, echt oder simuliert, es war nicht zu sagen.

»Sie kommt durch.« Dupins Blicke wanderten zwischen den beiden hin und her. »Aber es war knapp. Noch einmal zurück zu Ihnen, Madame Bothorel. Haben Sie Madame Noiret oder einen Ihrer Kollegen am Abend hier im Hotel gesehen?«

»Nein.«

»Später im Restaurant?«

»Madame Noiret und Bastien Terrier. Monsieur Terrier ist aber schon früher gegangen. Und Madame Noiret saß noch am Tisch, als ich ging.«

So hatte es auch der Gendarm erzählt.

»Wirkte Madame Noiret in irgendeiner Weise verändert? Nervös vielleicht?«

»Ich kenne sie kaum. Aber ich hatte nicht den Eindruck.«

»Sie kennen sie seit vielen Jahren.«

»Ich bitte Sie, Jahre spielen keine Rolle, das heißt doch nicht, dass man sich wirklich kennt.«

»Hat sie mit irgendjemandem gesprochen? Als sie alleine dort saß? Oder auch davor, als ihr Mann noch dabei war?«

»Nein.«

»Und Sie?« Dupin wandte sich dem jungen Forscherstar zu. »Wo haben Sie gegessen? Nicht hier im Hotel?«

Denvel wirkte ernst. Er trug heute Abend ein Hemd, kein Poloshirt mehr. Wieder in Hellblau, das schien seine bevorzugte Farbe zu sein. Die Ärmel leger hochgekrempelt.

»Mir war nach etwas Bewegung. Ich bin durch den Ort spaziert und habe mich ins Bistro La Terrasse de l’Abbaye gesetzt., Und dort ein sehr gutes Tête de veau gegessen, das bekommt man ja kaum noch«, er faltete langsam die Hände, eine Geste, die eigentlich nicht zu seinem sehr jungen Alter passte, genauso wenig wie das Gericht. Dupin kannte niemanden, der noch Kalbskopf aß. »Sie werden mich nach den Zeiten fragen.«

»Richtig.«

»Mal überlegen … Ich war nach unserem Treffen noch kurz auf meinem Zimmer. Dann bin ich los. Ich denke, ich habe eineinhalb Stunden gesessen. Ich …«, er brach ab. Und stand plötzlich auf.

»Da fällt mir etwas ein. Das wird es einfacher machen für Sie. Und für mich auch.«

Er griff in seine hintere Hosentasche und zog seine Brieftasche hervor.

»Bitte sehr., Die Rechnung aus dem Bistro.«

Er hielt sie Dupin hin und setzt sich wieder. Dupin war beeindruckt, seine Quittungen gingen ihm ständig, und vor allem: sofort, verloren. Auch die über größere Beträge, solche, die er einreichen oder absetzen könnte.

Dupin suchte die Uhrzeit auf dem Zettelchen.

»21 Uhr 37«, las er vor. »Um diese Uhrzeit wurde die Rechnung erstellt. Und von dem Bistro aus sind es fünf Minuten bis zum Hotel. Früh genug also.«

»Dann belastet mich die Rechnung also eher«, ein gespielt zerknirschtes Lächeln.

»Sie besitzen«, Dupin hatte das starke Bedürfnis, es unmissverständlich zu formulieren, »weder für heute Abend noch für heute Morgen ein Alibi.«

»Es tut mir aufrichtig leid, ich erzähle Ihnen wahrheitsgetreu, wo ich wann war, ich denke, das ist, was Sie von mir verlangen.« Er zuckte leicht mit den Achseln.

Dupin kannte solche Sätze zur Genüge, er ging gar nicht erst darauf ein. »Haben Sie, als Sie vom Schloss kamen, einen Kollegen im Hotel gesehen, oder später, als Sie vom Essen gekommen sind?«

»Weder noch. Ich bin gleich aufs Zimmer.«

»Das direkt über dem von Madame Noiret gelegen ist.«

»So ist es.«

»Ist Ihnen irgendetwas Verdächtiges aufgefallen? Irgendeine Kleinigkeit?«

»Ich kann Ihnen versichern, ich hätte es Ihnen bereits gesagt. Uns allen ist doch am meisten an der Aufklärung dieser Verbrechen gelegen.«

Die Sätze des jungen Wissenschaftlers wirkten häufig arrogant, ohne dass es an der Tonlage oder dem Inhalt gelegen hätte. Vielleicht war es die aristokratische Haltung.

Dupin lief um den Tisch herum, sodass er beide im Blick hatte, Denvel und Madame Bothorel. »Warum haben Sie mir eigentlich nichts von Ihren, sagen wir, engen verwandtschaftlichen Verhältnissen erzählt?«

»Weil es Sie nichts angeht«, zischte Madame Bothorel.

»Bei einem Mordfall geht mich alles etwas an, Madame.«

Dupin hatte gelassen gesprochen. »Wie ist es um Ihr persönliches Verhältnis zueinander bestellt? Wie oft sehen Sie sich?«

»Es geht Sie, wie gesagt, nicht das Mindeste an.« Sébille Bothorel blickte beim Sprechen demonstrativ am Kommissar vorbei.

Plötzlich klopfte es. Ungewöhnlich laut.

Ein hochgewachsener Gendarm kam herein. Dupin kannte auch ihn noch nicht; die Mission »Sonderermittlung« war personell beeindruckend ausgestattet.

»Entschuldigung«, der Gendarm wandte sich an Aballain, der neben dem Flipchart stand. »Wir haben nun die Namen aller Gäste und mit jedem kurz gesprochen. Niemand hat etwas Auffälliges gesehen., Einige der Gäste werden ungeduldig und wollen gehen. Wir …«

»Sie bleiben bitte, wo sie sind«, bestimmte Dupin entschieden. »Ich komme gleich nach unten. So lange werden sich alle gedulden müssen.«

Der Polizist warf Aballain einen fragenden Blick zu, der mit einem minimalen Kopfnicken antwortete.

»Ich gebe es so weiter.« Der Polizist verschwand.

»Meine Stiefmutter und ich«, Marc Denvel hatte den Kopf gesenkt, er wirkte plötzlich ein klein wenig unsicher, »haben keinen privaten Kontakt. Aber sehen uns hin und wieder auf wissenschaftlichen Veranstaltungen.« Jedes Wort hatte einen völlig neutralen Klang besessen.

»So ist es.« Madame Bothorel sah sich aus irgendeinem Grunde genötigt, es zu bestätigen.

»Nie außerhalb des wissenschaftlichen Zusammenhanges?«

Denvel übernahm erneut das Antworten, Madame Bothorels Züge wirkten entspannt, es schien ihr nichts auszumachen, dass er über ihre Beziehung sprach. »Seit einigen Jahren nicht mehr. Vielleicht vier.«

»Fünf,« korrigierte sie sanft. Es war schwer zu sagen, welche Dynamik sich hier im Hintergrund abspielte.

»Und ich vermute, ich werde über den Grund nichts erfahren?«

»So ist es«, bestätigte Madame Bothorel.

»Und wenn Sie sich auf den Konferenzen sehen, dann nur in der Gruppe, nicht auch abseits davon? Auf einen Kaffee oder zum Essen?«

Jetzt antwortete Madame Bothorel mit ausdrucksloser Miene:

»Nein.«

Dupin fixierte sie und wechselte abrupt das Thema: »Madame Noiret hat Ihnen schwerwiegende Vorwürfe gemacht. Ihre wissenschaftliche Reputation infrage gestellt.«

Sébille Bothorels Gesichtszüge erstarrten, wenn auch nur für einen Moment. Dupin hatte sie überrascht.

»Ihre Anschuldigungen waren derart absurd! Ich habe Jahre vor ihr meine Thesen vertreten. Öffentlich. Jeder wusste es., Wenn hier jemand etwas geklaut hat, dann sie!«

»Hat Madame Noiret diese Vorwürfe wiederholt? In letzter Zeit beispielsweise?«

»Sie ist eine zweitklassige Wissenschaftlerin. Die Wahrheit bleibt die Wahrheit. Ihre Professur hat sie jedenfalls nicht aufgrund wissenschaftlicher Meriten erhalten.«

»Sondern? Werden Sie doch etwas konkreter, Madame Bothorel.«

»Sie ist eine äußerst ehrgeizige, attraktive junge Frau inmitten vieler erfolgreicher älterer Männer. Die über die Stellen entscheiden. Was soll ich groß sagen? So ist es nun mal.«

Es ging brutal zu in der Gruppe. Dupin fielen Guivorchs Worte ein: »Es ist nur ein Spiel.« Es war kein Spiel, es war todernst. Alles.

»Sie unterstellen ihr Affären? Welche?«

»Ich unterstelle gar nichts. Interpretieren Sie es, wie Sie mögen., Ich werde kein weiteres Wort sagen.«

Dupin machte sich eine Notiz.

»Hat sie die Vorwürfe wiederholt?«

»Ich habe es nicht gehört, aber ihr ist alles zuzutrauen.«

»Monsieur Denvel«, Dupin wechselte erneut die Befragungsstrategie. »Wie ist Ihre persönliche Beziehung zu Madame Noiret?«

»Ich sehe sie bei den Sitzungen des Vorstandes der Artus-Gesellschaft. Das ist alles.«

»Haben Sie je einen Konflikt mit ihr gehabt?«

»Ab und an vertreten wir inhaltlich sehr differente Positionen. Aber keine persönlichen Konflikte, nein.«

Dupin hatte schon genug von der Forscherwelt erfahren, um zu wissen, dass Ersteres viel entscheidender sein konnte.

»Sie sind Historiker, Ihre Stiefmutter ist Literaturwissenschaftlerin«, Dupin hatte den Zettel mit den Personen aus seinem Heft herausgeholt, »beide keine Archäologen. Genau wie Madame Noiret.« Dupin wusste selbst nicht genau, worauf er hinauswollte. »Aber alle drei sind Sie als Experten an Ausgrabungen beteiligt. So ist es doch, oder?«

»Wir kennen die historischen und kulturellen Hintergründe. Das ist hilfreich.«

»Waren Sie an einem der Projekte beteiligt, mit denen Ihre Kollegen zu tun hatten?«

»Inwiefern?«

Eigentlich war die Frage klar. »Ich will wissen, ob Sie zu einem der Ausgrabungsprojekte hinzugezogen wurden, an denen Monsieur Picard, Monsieur Guivorch oder Monsieur Terrier beteiligt waren., Oder auch Monsieur Laurent, der, ich zitiere, ›Hobbyarchäologe‹?«

»Nein.« Denvel antwortete als Erster. »Nicht direkt. Nicht in dem Sinne, dass ich für sie und ihre jeweilige Unternehmung dabei war. Von ihnen oder ihren Teams beauftragt., Aber ich war in anderen Zusammenhängen und mit anderen Gruppen an Orten, an denen sie auch waren.«

Das klang kompliziert. Und vage.

»Zum Beispiel in Cadbury Castle?«

»Genau. Ein gutes Beispiel. Ich gehörte zu einer Gruppe, die aus zwei Althistorikern und zwei Altphilologen bestand. Wir haben die Tafel in spätantiker lateinischer Majuskelschrift, von der wir heute Nachmittag im Schloss gesprochen haben, inspiziert.«

Man musste ihnen alles aus der Nase ziehen. Es war zum Verrücktwerden.

»Sie sprechen von der Tafel, die Monsieur Terrier und sein Team entdeckt haben.«

»Die aber mit unserer Unternehmung nichts zu tun hatte., Wie auch umgekehrt nicht.«

»Aber es handelt sich um denselben Ort.«

»Ja.«

»Und Sie haben alle denselben Gegenstand untersucht.«

»Ja.«

»Noch ein Projekt, an dem Sie und einer der anderen beteiligt waren? In diesem indirekten Sinne?«

»Ich kann es Ihnen nicht sagen. Vermutlich schon, wir alle haben die relevanten Orte besucht.«

»Aber nicht beispielsweise bei den Ausgrabungen hier im Wald, an der Quelle?«

»Hatten Sie dies nicht bereits gefragt?«

»Ich meine, in dem indirekten Sinne.«

»Nein.«

»Und Sie, Madame Bothorel?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Monsieur Guivorch, der stellvertretende Direktor des Centre«, ein weiterer kalkulierter Themenwechsel Dupins, »hat heute Interesse an einem bestimmten Grundriss gezeigt, einem Gebäudeplan. Was fällt Ihnen dazu ein?«

»Ich kann nicht ganz folgen«, Denvel sprach deutlich herablassend.

»Wofür könnte er sich interessieren? Für welches Gebäude? Und warum?«

Es ging Dupin nicht aus dem Sinn. »Gibt es einen Grund anzunehmen«, er würde es einfach versuchen, »dass sich Guivorch für ein bestimmtes Gebäude hier im Wald interessiert? Oder für etwas in diesem bestimmten Gebäude? Die Frage richtet sich gleichermaßen an Sie, Madame Bothorel«, fügte der Kommissar laut und deutlich hinzu.

»Und klingt auch in meinen Ohren abstrus., Woher soll ich wissen, wofür sich Professor Guivorch interessiert?«

Dupin trat zwei Schritte zurück, fuhr sich durch die Haare. »Für mich stellt es sich so dar: Nichts sagt uns, dass diese Geschichte jetzt hier vorbei ist, worum auch immer es geht. Jeder von Ihnen könnte das nächste Opfer sein., Und jeder von Ihnen der Täter. Vielleicht«, Dupin setzte ein schiefes Lächeln auf, »ja auch Sie beide. Es sind ja nicht mehr viele übrig., Wie auch immer. Wir werden es bald erfahren.«

Er wandte sich brüsk ab und ging zur Tür, ohne Hast: »Sie werden das Hotel bis morgen früh nicht verlassen. Nicht eine Minute. Nicht einen Schritt. Bis ich es Ihnen wieder erlaube.«

Einen Moment später war er aus dem Seminarraum verschwunden.

»Das ist Monsieur Herbé, der Besitzer des Hotels«, stellte Colonel Aballain vor.

Ein sehr freundlich aussehender Mann mittleren Alters mit vollendeter Glatze stand mit zutiefst sorgenvoller Miene hinter dem Tresen der Rezeption. Trotz Aballains Vorschlag, sich zunächst mit den ungeduldigen Gästen im Bistro zu beschäftigen, hatte Dupin darauf bestanden, dieses Gespräch zuerst zu führen.

»Bonsoir, Monsieur«, Dupin nickte verbindlich.

»Es ist schrecklich.« Der Mann wirkte völlig aufgelöst. Dupin verstand ihn gut. Dies war das Letzte, was man sich als Hotelbesitzer wünschte. Aber er hatte keine Zeit zu verlieren: »Wie kommt es, dass die Forscher alle in verschiedenen Gebäuden untergebracht sind?«

»Das war der ausdrückliche Wunsch.«

»Von wem?«

»Von Professor Guivorch. Er hat die Reservierung für alle vorgenommen. Schon vor zwei, drei Monaten.«

»Wie genau hat er den Wunsch formuliert, wissen Sie das?«

»Ich habe damals selbst mit ihm gesprochen. Er meinte, dass sie alle gerne ihre Privatsphäre hätten. So oder so ähnlich hat er sich ausgedrückt. Wissenschaftler eben.«

So seltsam es auch klang, es sah ihnen ähnlich. Es passte zu der sonderbaren Gruppe.

»Und wer welches Zimmer bekam, hat Monsieur Guivorch auch darauf Einfluss gehabt?«

»Nein. Das lag ganz bei uns. Und hing natürlich auch von kurzfristigen Verfügbarkeiten ab.«

»Sie meinen, wer in welchem Trakt und Zimmer schläft, hat im Voraus niemand wissen können?«

»Ausgeschlossen. Bei wichtigen Gästen übernehme ich das persönlich. Ich habe das entschieden. Am Tag vorher.«

»Und es schon da jemandem mitgeteilt?«

»Es stand ab dem Abend im Zimmerplan.«

»Und den haben Ihre Angestellten einsehen können, vermute ich.«

»Das müssen sie, ja.«

»Und das Ehepaar Noiret und Terrier, dass die beiden getrennte Zimmer wünschten, gehörte das zu den Arrangements, die Monsieur Guivorch organisiert hat?«

Der Hotelbesitzer zog die Augenbrauen hoch. Die Frage schien ihm unangenehm.

»Nein. Das war nicht Professor Guivorch.«

»Wer dann?«

»Das war Madame Noiret selbst. Monsieur Guivorch hatte ein Doppelzimmer gebucht. Aber Madame Noiret rief vor einer Woche an und bat um zwei Zimmer. Sie sagte, sie beide hätten viel zu arbeiten und dass sie ihre Ruhe bräuchten. Dass sie zwei Arbeitszimmer benötigten, so hat sie es wortwörtlich gesagt.«

In jedem anderen Fall hätte man gemutmaßt, dass es etwas über den Zustand der Ehe verriet. Aber so wie Dupin die Wissenschaftler kennengelernt hatte, würde auch das passen. Und war in ihren Augen einfach eine »vernünftige« Entscheidung.

»Verstehe. Ist Ihnen oder jemandem von Ihren Angestellten gestern oder heute irgendetwas Besonderes aufgefallen im Hotel? Hat es ungewöhnliche Vorfälle gegeben?«

»Nein.«

»Haben Sie sich gestern oder heute früh mit Monsieur Picard unterhalten?«

Der Hotelbesitzer blickte nun vollends eingeschüchtert.

»Das haben mich Ihre Kollegen bereits gefragt. Ich war gestern Abend zwar hier an der Rezeption, als die Herrschaften nach und nach eingecheckt haben. Wir haben jeweils ein paar freundliche Worte gewechselt. Aber uns nicht eingehender unterhalten. Und Monsieur Picard wirkte ganz normal.«

»Wie alle anderen Personen?«

»Genau., Meinen Sie, der Angreifer wohnt hier im Hotel?« Es hatte deutliche Angst mitgeschwungen.

»Ich weiß es nicht.«

Es war die Wahrheit.

»Meinen Sie, es geht um einen Streit zwischen den Damen und Herren Professoren?«

»Auch das weiß ich nicht., Ich danke Ihnen sehr, Monsieur.« Dupin fühlte sich zu einer beruhigenden Beschwichtigung veranlasst. »Verlassen Sie sich darauf, wir werden den Fall lösen. Und es wird nichts an Ihrem schönen Hotel hängen bleiben.« Ein sehr untypischer Satz für den Kommissar.

Schon setzte er sich in Bewegung.

»Hier entlang!« Aballain lief voraus. »Nur durch diese Tür.«

Dupin hatte die Rezeption schon fast verlassen, als er sich unvermittelt noch einmal umdrehte.

»Monsieur Herbé, meinen Sie, es wäre möglich, einen café zu bekommen? Oder zwei?«

»Aber natürlich«, bejahte der Hotelbesitzer sichtlich verwirrt. Er schickte noch ein eilfertiges »Kommt sofort« hinterher.

Dupin verschwand mit einem lauten »Wunderbar«, das durch das Restaurant hallte, in dem er im nächsten Moment unversehens stand. Einem hellen, großzügigen Raum, geschmackvoll eingerichtet, luftige große Lampenschirme, die angenehmes Licht verbreiteten. Ovale, runde und rechteckige Tische mit roten Tischtüchern, Holzstühle mit hohen Lehnen, ein einzelner alter Schrank. Vor allem: viele Menschen, die mucksmäuschenstill saßen und auf Dupin und Aballain starrten. Dupin war abrupt stehen geblieben, er hatte nicht erwartet, sich direkt mitten im Geschehen zu befinden. Immerhin hatte er auf diese Weise die volle Aufmerksamkeit.

»Bonsoir, Mesdames, Messieurs. Ich bin Commissaire Georges Dupin«, er machte ein paar Schritte in den Raum, schaute sich dabei um. »Commissariat de Police Concarneau«, eine hier im Wald eher unpassende Vorstellung, fiel ihm ein. »In diesem Hotel wurde ein schweres Verbrechen begangen, ein Mordversuch. Während Sie hier saßen. Ich muss wissen, ob jemand von Ihnen das Restaurant gegen zweiundzwanzig Uhr verlassen hat. Wie kurz auch immer. Vielleicht nur, um eine Zigarette zu rauchen. Oder, um etwas aus dem Zimmer zu holen, wenn Sie ein Gast des Hotels sind.«

Der große Polizist kam auf Dupin zu, mehrere Zettel in der Hand.

»Hier, das haben wir bereits aufgenommen. Bitte sehr«, er überreichte Dupin die Liste, es hatte etwas unfreiwillig Zeremonielles, seine Worte waren im ganzen Raum zu hören. »Wir konnten vier Personen identifizieren, die das Restaurant in der fraglichen Zeit verlassen haben, jeweils kurz. Zwei waren rauchen, zwei auf Toilette.«

Damit war Dupins Frage beantwortet. Er hätte vielleicht zuerst mit dem Gendarmen sprechen sollen.

Das Restaurant war bis auf den letzten Platz besetzt. Wahrscheinlich waren die Gäste größtenteils Einheimische, die Hochsaison war vorüber.

»Und wer sind diese vier?«

Dupin hatte sich an den ganzen Raum gewandt.

Zögerlich gingen mehrere Hände nach oben. Die von zwei jungen Leuten direkt an der Tür. Die Raucher, vermutete Dupin. Dann die einer verlegen wirkenden älteren Dame an einem der größeren Tische sowie die einer rothaarigen Frau am Ende des Raumes.

Der Gendarm trat näher an Dupin heran und senkte die Stimme. Was nicht wirklich half, es war so still geworden, dass man eine Stecknadel hätte fallen hören.

»Wir haben mit den vier Personen eingehender gesprochen. Sie stehen direkt am Anfang der Liste«, er wies auf die Zettel. »Wir haben keinerlei Gründe gefunden, sie in irgendeiner Weise zu verdächtigen.«

Dupin hatte eine Erwiderung auf der Zunge, hielt sie aber zurück. Der Gendarm würde recht haben.

»Ich würde gerne«, wandte sich Dupin erneut an alle im Raum, »mit …« Er brach ab.

Sein Blick war an einem Gesicht haften geblieben. Dem eines Mannes an einem Tisch direkt neben der Tür.

Es dauerte einen Moment. Dann erkannte er ihn. Auch wenn er die Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden hatte und nun ganz »normal« aussah, ein schwarzes T-Shirt, schwarze Jeans. Inwynn. Philippe Goazou. Der Erzähler.

Alle warteten gebannt auf die Fortführung von Dupins Satz.

»Ich, ich danke Ihnen sehr für Ihre Aufmerksamkeit.«

Ohne weitere Erläuterungen ging Dupin auf den Tisch des Erzählers zu. Als hätte es die ganze Szene gerade nicht gegeben. Keiner wagte zu sprechen, alle sahen zu, als wäre es eine Theateraufführung. Die Gesichter Aballains und seines hochgewachsenen Kollegen spiegelten Ratlosigkeit.

»Sie alle können Ihre Gespräche wieder aufnehmen«, sagte Dupin und drehte sich noch einmal um.

Es blieb vollkommen still.

Er trat näher an den Tisch. Alle Blicke ruhten unverändert auf ihm. Von der Kuriosität der Situation bekam er schon nichts mehr mit.

»Ein bemerkenswerter Zufall, Monsieur Goazou. Sie, heute Abend, hier.« Dupin stand keinen halben Meter mehr von dem Erzähler entfernt.

Er holte die Citroën-Betriebsanleitung hervor. Auch dies unter den neugierigen, jetzt auch erstaunten, Blicken des versammelten Publikums.

Dupin blätterte kurz.

Philippe Goazou starrte den Kommissar fassungslos an.

»Also, Monsieur Goazou?«

»Also was?«

Der Erzähler klang tatsächlich verwirrt.

Noch immer waren die Konversationen an den Tischen nicht wieder in Gang gekommen.

»Wissen Sie was, wir gehen kurz zusammen vor die Tür. Sie und ich«, Dupin blickte zu Goazous Begleiter gegenüber, »und Ihr Freund.«

In der nächsten Sekunde bewegte sich Dupin bereits auf den Ausgang zu, öffnete die Tür und wartete, bis die beiden Männer folgten.

Einen Moment später standen sie in der lauen Nacht auf der Terrasse.

»Was wollen Sie von mir?«

Es war seltsam. Philippe Goazou besaß heute Abend nichts von Inwynn. Er wirkte nüchtern, trocken. In sich gekehrt. Und irgendwie blass. Unvorstellbar, dass er am Nachmittag noch bunteste Fantasien vorgetragen hatte.

»Das ist das zweite Mal an einem Tag, dass Sie sich zur Tatzeit am Ort eines Verbrechens aufhalten, Monsieur Goazou.«

»Und wieder ist es reiner Zufall, Monsieur le Commissaire.«

»Ein sonderbarer Zufall.«

»Ich hatte Hunger. Mein Freund Didier Boyard und ich, wir kommen ab und zu hierher. Das Essen hier ist sehr gut.«

»Wer von Ihnen beiden hatte heute die Idee?«

»Hierherzukommen?«

»Ja.«

»Ich.«

»Und wann haben Sie Ihren Freund gefragt, ob er mitkommt?«

»Heute Nachmittag irgendwann.«

»Spontan.«

»Genau. Das machen wir manchmal.«

Dupin wandte sich dem anderen Mann zu.

»Sind Sie auch Erzähler?«

»Ja. Im Hauptberuf Waldarbeiter.«

Dupin hatte das mit dem Erzähler bloß geraten. Jetzt fielen ihm die breiten, athletischen Schultern des Mannes auf.

»Dann kennen Sie auch Monsieur Guivorch?«

»Ja.«

Er war ja noch wortkarger als Goazou.

Dupin wandte sich jetzt an beide: »Wann sind Sie heute Abend hier angekommen?«

»Gegen 20 Uhr 30.« Philippe Goazou antwortete.

»Raucher?«

Ein kurzes Zögern bei beiden.

»Ja.«

»Ja.«

»Dann haben Sie das Restaurant sicher auch zwischendurch verlassen.«

»Nein.« Immer noch Philippe Goazou. »Haben wir nicht.«

»Wann haben Sie das letzte Mal mit Monsieur Guivorch gesprochen?«

»Hm.« Goazou fuhr sich mit der Hand über den Kopf. »Ich habe ihn gestern im Centre gesehen. Am Nachmittag. Da habe ich eine Gruppe in den Wald geführt.«

»Wohin genau?«

»Die meiste Zeit am See entlang.«

»Und haben Sie danach noch mit ihm telefoniert?«

»Wir telefonieren selten.«

»Und Sie?« Dupin wandte sich an den zweiten Erzähler.

»Könnte letzte Woche gewesen sein.«

»Was? Dass Sie mit ihm telefoniert haben?«

»Genau.«

»Und gesehen?«

»Anfang letzter Woche. Es ist Nachsaison, also nicht mehr so viel los für uns Erzähler.«

»Sind Sie ebenfalls ein Gegner des Park-Projektes?«

»Ich denke schon.«

»Und in Monsieur Guivorchs Protestaktionen involviert?«

Der Waldarbeiter machte eine ratlose Miene.

»Was soll das heißen?«

»Ob Sie an den Unterschriftenaktionen beteiligt sind, zum Beispiel? Sie vielleicht selbst organisieren? Ob Sie morgen zu der großen Kundgebung gehen?, Oder sich an anderen Protestaktionen beteiligen?«

»Nein.«

Es war müßig.

Dupin musste anders vorgehen. Im Nu war er wieder im Restaurant. Die verdutzten conteurs folgten nach einer kleinen Weile.

»Ich möchte noch einmal um Ihre Aufmerksamkeit bitten«, Dupin sprach mit lauter, entschiedener Stimme, die Gespräche an den Tischen waren allmählich wieder in Gang gekommen, »es geht um eine Information von äußerster polizeilicher Wichtigkeit. Hat jemand von Ihnen gesehen, wie einer dieser Männer«, er deutete mit einer Kopfbewegung auf die beiden Erzähler, die mit ungläubigem Blick neben ihrem Tisch standen, »am heutigen Abend seinen Platz hier verlassen hat? Einer alleine, oder auch beide? Bitte denken Sie nach!«

Dupin blickte sich um.

Nichts. Er beobachtete nacheinander jede Person an jedem Tisch. Beschwörend beinahe.

Dupin bewegte sich auf einen Vierertisch zu, der dem der beiden Erzähler am nächsten war: »Fällt Ihnen nicht doch etwas ein?«, sprach er die Gruppe an. Zwei Frauen, zwei Männer.

»Nein«, erwiderte eine der beiden Frauen mit aufgeregter Stimme.

»Es wäre Ihnen doch aufgefallen, wenn Ihre Nachbarn den Tisch verlassen hätten?«

»Ich weiß es nicht«, dieselbe Frau, »wir, wir waren sehr in unsere Gespräche vertieft.«

»Sehen Sie!« Dupin wandte sich ein weiteres Mal an den ganzen Raum, es hatte etwas Verzweifeltes, war ihm bewusst. »Vielleicht ist es Ihnen einfach entgangen.«

Schweigen. Noch bedrückender als zuvor.

»Ich …« Dupin setzte ab. Er fuhr sich durch die Haare. Er musste doch irgendwie weiterkommen.

»Entschuldigen Sie, Monsieur le Commissaire?«

Der Hotelbesitzer.

»Eine Madame Nolwenn will Sie sprechen. Sie sagt, sie kommt auf Ihrem Handy nicht durch. Das gibt es hier, man …«

»Ich komme.«

Rettung zur rechten Zeit. Er eilte aus dem Restaurant

Der Hotelbesitzer deutete auf den Tresen an der Rezeption, auf dem ein schnurloses Telefon lag.

»Ja?«

»Ich beginne, mir Sorgen zu machen, Monsieur le Commissaire. Veritable Sorgen.«

Diesen Satz hatte Dupin Nolwenn in all den Jahren ihrer Zusammenarbeit noch kein einziges Mal sagen hören.

»Und weswegen?«

»Was denken Sie denn? Unsere Inspektoren! Riwal und Kadeg. Ich erreiche sie einfach nicht. Entweder befinden sie sich die ganze Zeit in einem Funkloch, oder etwas stimmt nicht.«

Ihrer Stimme war anzumerken, zu welcher Annahme sie tendierte. »Auf alle Fälle waren sie um 20 Uhr 35 noch im Schloss, Riwal hat mit Ihnen telefoniert, dann noch mal mit mir. Kadeg und er wollten zum Relais de Brocéliande aufbrechen. Wo sie nie angekommen sind.«

Der Hotelbesitzer war wieder im Restaurant verschwunden. Dupin war alleine. Dennoch sprach er mit gesenkter Stimme.

»Haben Sie schon die Gendarmen gefragt, die zuletzt im Schloss waren?«

»Habe ich. Es waren noch vier Kollegen dort. Mit zwei Wagen. Der Gendarm, der sie zuletzt gesehen hat, war noch mit ihnen oben im Rittersaal, er kann aber nicht sagen, wann er selbst den Saal verlassen hat.«

»Sie wollten noch Cadious Büro in Augenschein nehmen.«

»Dazu konnte keiner der vier Gendarmen etwas sagen. Sie waren gegen 20 Uhr 20 fertig im Schloss, es gab nichts mehr zu tun.«

»Dann haben sie ohne die Inspektoren das Schloss verlassen?«

»Ja., Der Gendarm, der oben im Saal noch mit ihnen gesprochen hat, hatte Kadeg angeboten, ihnen einen Wagen dazulassen. Kadeg hat abgelehnt. Der Gendarm sah keinen Grund, weiter nachzufragen. Er hat angenommen, dass Sie die beiden abholen kommen., Ich hatte Riwal und Kadeg am Nachmittag vorgeschlagen, zwei Wagen aus Rennes zu beantragen. Oder einfach hier einen zu mieten., Das Hotel stellt mir übrigens auch ein Auto zur Verfügung, falls ich es brauchen sollte.«

»Es wird eine logische Erklärung geben.«

Dupin hatte den Satz ohne rechte Überzeugung gesprochen. Es war tatsächlich seltsam. Andererseits: Vielleicht waren sie auch einfach einer fixen Idee gefolgt, beide besaßen sie mehr als genug davon. Verrückte Ideen, Marotten, Ticks, Spleens. Vielleicht operierten sie aus irgendeinem Grund im Geheimen, Kadegs Lieblingsdisziplin,, beobachteten jemanden oder hatten etwas entdeckt, das sie später triumphierend präsentieren würden.

»Ich habe jetzt einen Wagen zum Schloss geschickt. Die sollen mal nachschauen., Und habe Guivorch gefragt, wer von den Mitarbeitern das Schloss zuletzt verlassen hat. Er denkt, dass es die beiden jungen Leute waren, die im Café und am Kartenverkauf aushelfen.«

»Haben wir die Telefonnummern?«

»Habe ich.«

»Vielleicht sind Riwal und Kadeg bei einem der Wissenschaftler mitgefahren?«

»Äußerst unwahrscheinlich. Ausgeschlossen, würde ich sagen.«

Nolwenn hatte recht.

»Und dann müssten sie ja im Relais angekommen sein. Und irgendjemand hätte sie gesehen.«

Dupin glaubte selbst nicht an diese Möglichkeit.

»Hat Riwal noch etwas erwähnt? Wollte er vielleicht noch irgendwo vorbeifahren? Um mit jemandem zu sprechen?« Dupin wusste, dass es hilflos klang.

»Mir gegenüber nicht. Aber vielleicht hatte er spontan noch eine Idee.«

»So wird es gewesen sein«, erwiderte Dupin wenig überzeugt.

Aber natürlich war es nicht ausgeschlossen. Riwal war ein Sturkopf. Eigentlich wäre es sogar sehr gut möglich.

»Ich habe ein paar wichtige Neuigkeiten, Monsieur le Commissaire.«

Es klang so, als sei Nolwenn froh, sich ablenken zu können.

»Schießen Sie los.«

»Die erste: Die Klinik in Ploërmel hat sich gemeldet. Der Arzt gibt grünes Licht für eine kurze Befragung. Und Madame Noiret ist einverstanden., Zehn Minuten bloß, hat er gesagt!«

»Sehr gut!« Darauf hatte er gewartet. Das hatte jetzt Priorität. »Ich breche gleich auf.«

»Dann eine sonderbare Sache., Die Experten haben«, Nolwenn war nur halb konzentriert, merkte man, »das Notebook von Cadiou untersucht.« Eine Pause.

»Und?«

»Und nichts, aber auch gar nichts gefunden. Ich meine«, Nolwenn versuchte sich zusammenzureißen, »überhaupt keine Daten. Keine Mails, keine Dokumente, keine Fotos. Und bei Picard ist alles mit einem hochprofessionellen Programm verschlüsselt. Sie sind bisher an nichts herangekommen.«

»Was soll das heißen? Er muss doch auf dem Notebook auch seine Artikel und Bücher geschrieben haben.«

»Es heißt wahrscheinlich, dass er die Daten nicht auf dem Computer speichert. Mit ziemlicher Sicherheit auch nicht in einer Cloud, sagen die -Sticks, mobilen Festplatten. So etwas.«

»Warum?«

»Vielleicht aus Angst vor einem Datenklau?«

»Da muss jemand«, Dupin sprach in Gedanken, »wirklich sehr in Sorge um seine Daten sein. Oder anders: Die Daten scheinen ungemein bedeutend zu sein. Wenn er derart um sie fürchtet.«

»Ich schütze meine Daten gleichfalls höchst sorgfältig, Monsieur le Commissaire. Wir alle sollten das tun.«

Sie spielte auf Diskussionen an, die sie im Commissariat ständig führten: wie zum Beispiel Dupins energische Weigerung, das Passwort, wie streng vorgeschrieben, alle vier Wochen zu wechseln. Datensicherheit war ein Lieblingsthema von Nolwenn. Und Dupin musste am Ende immer wieder zugeben, dass er sich sträflich achtlos verhielt.

»Und Picard hat seine Daten professionell verschlüsselt?«

»Ja. Ein sehr effektives Programm. Spezialistensoftware. Die Experten arbeiten weiter an beiden Computern.«

»Verstehe., Ich hab auch ein paar Dinge«, Dupin zog seine Notizen hervor. »Finden Sie raus, ob Madame Noiret Affären hatte, oder hat. Sébille Bothorel unterstellt ihr das. Sie behauptet, es seien nicht ihre wissenschaftlichen Leistungen gewesen, die ihr den Lehrstuhl eingebracht hätten, und dass dies allgemein bekannt sei.«

»Ein äußerst schwerwiegender Vorwurf.«

So war es.

»Und wahrscheinlich wie alles andere erst morgen früh zu klären, es ist schon spät.«

»Und zuletzt«, schloss Dupin, »schauen Sie, ob Sie irgendetwas zu einem Didier Boyard finden, ein Waldarbeiter aus der Gegend hier, auch ein professioneller conteur.«

»Gut. Zu Inwynn habe ich übrigens nicht viel herausgefunden. Bisher zumindest nicht. Er ist sehr beliebt. Er wird mehr gebucht als alle anderen. Ab und an wird er sogar um Interviews gebeten. Ich bleibe dran.«

»Gut. Und melden Sie sich sofort, wenn Sie etwas von Kadeg und Riwal hören., Ich fahre jetzt zu Madame Noiret in die Klinik.«

Die Fahrt durch den nächtlichen Wald war eine Fahrt durch tiefste Dunkelheit gewesen. Durch eine konturlose Schwärze. Die Bäume waren nicht einmal im Ansatz auszumachen, nur die tanzenden Scheinwerfer des Citroëns hatten sie ab und an plötzlich und unruhig aufscheinen lassen, den Teil eines Stamms, einen Ast, Blätter.

Es war sonderbar, der Wald war da, unmittelbar, überall um Dupin herum, und doch nicht zu sehen. Dupin hatte sich in seinem Wagen fünfzehn Minuten lang gefühlt wie in einem Raumschiff, das durch das Weltall rast. Auch, weil direkt über ihm Myriaden Sterne grell funkelten, sie wirkten sonderbar nah heute Nacht,, vor allem wenn er einen Hügel hinaufschoss. Es war nur ein Streifen Himmel, der von den unsichtbaren Baumwipfeln rechts und links der Straße freigegeben wurde, aber schon der offenbarte ein wahres Sternenmeer, nervös flimmernd, blinkend. Es verstärkte den Eindruck, hier am Boden durch eine unheimliche, enge, lichtlose Gasse zu fahren. Dupin hatte im Wagen ein seltsames Gefühl der Einsamkeit, ja Beklommenheit beschlichen, das er gar nicht kannte.

Das Centre Hospitalier lag nördlich vom Ortskern, es war einfach zu finden.

Er ließ den Wagen direkt vor dem Eingang stehen und betrat eine Minute später die Räume der Unfallambulanz. Das erbarmungslose Neonlicht war, wie immer in Krankenhäusern, unerträglich, ebenso der Geruch nach Reinigungs- und Desinfektionsmitteln. Dupin hasste es.

Madame Noiret saß auf einer Liege in einem kleinen Behandlungsraum ohne Fenster. Das Zimmer war vollständig von medizinischen Apparaten beherrscht. Neben der Liege eine riesige Apparatur auf Rollen.

Sie sah elend aus. Dass sie überhaupt saß, verdankte sie ohne Zweifel bloß ihrer erheblichen Selbstbeherrschung. Am linken Arm und Oberarm war ein großer Verband zu sehen. Ihr Gesicht war blass. Eingefallen.

»Bonsoir, Madame Noiret«, grüßte Dupin mit dezenter Stimme.

Der diensthabende Arzt, ein junger Mann, der mit einem der Apparate beschäftigt gewesen war, kam energisch auf ihn zu, die Krankenschwester, die gerade an Madame Noirets rechtem Arm den Blutdruck maß, schaute Dupin alarmiert an.

»Sie haben hier leider keinen Zu…«

»Commissaire Dupin, ich leite die Ermittlung.«

Der junge Arzt war direkt vor ihm stehen geblieben, er sah müde aus.

»Sie haben maximal zehn Minuten, hatte ich Ihrer Chefin gesagt.«

Dupin korrigierte ihn nicht. Im Grunde war Nolwenn in der Tat seine Chefin.

»Es ist in Ordnung«, sagte Madame Noiret bestimmt. »Ich habe Ihnen bereits gesagt, dass es mir gut geht. Und ich ohnehin nicht gedenke, die Nacht in der Klinik zu verbringen.«

Sie sprach langsamer als heute Nachmittag, die Stimme war schwächer.

»Sie haben ein schweres Trauma erlitten, eine beträchtliche Menge Blut verloren und stehen unter der Einwirkung mehrerer Medikamente. Reden Sie kurz mit dem Commissaire, aber entlassen kann ich Sie heute Nacht nicht.«

Der Arzt hatte es nüchtern formuliert, aber sehr bestimmt.

»Das werden wir entscheiden und nicht Sie.«

Dupin fuhr zusammen. Bastien Terrier stand hinter ihm. Heute Abend in einem grünem Hemd und einer beigen Chinohose.

Der Arzt verließ das Zimmer, ohne auf Terrier einzugehen. Die Krankenschwester schaute ihm hilflos nach, konzentrierte sich auf die Messung, um Madame Noiret anschließend rasch die Manschette vom Oberarm zu nehmen und ebenfalls das Zimmer zu verlassen.

»Ich danke Ihnen, Madame Noiret, dass Sie mich unter diesen Umständen empfangen«, Dupin hatte Monsieur Terrier mit einem knappen Kopfnicken begrüßt und sich dann wieder Madame Noiret zugewandt. Er blieb am Fußende der Liege stehen und schaute die Wissenschaftlerin an. Ihr Mann hatte sich an die Wand gelehnt.

Dupin hatte keine Zeit zu verlieren.

»Wer war es? Wer hat Sie angegriffen?«

Madame Noirets Augen weiteten sich.

»Ich habe es bereits Ihren Kollegen gesagt, ich konnte den Angreifer nicht erkennen.«

»Gar nicht?«

Dupin fixierte sie. Blickte ihr beinahe unverschämt direkt in die Augen.

Sie hielt dem Blick stand.

»In dem Flur vor meinem Zimmer war es sehr dunkel. Ich kam aus dem beleuchteten Treppenhaus und habe in meiner Handtasche nach dem Zimmerschlüssel gesucht. Ich wurde umgestoßen, und jemand stach auf mich ein. Oder stach schon vorher auf mich ein, und erst dann ging ich zu Boden. Ich kann es nicht mehr sagen«, eine Pause. »Er kam von hinten. Ich habe so laut geschrien, wie ich konnte. Und mich mit Händen und Füßen gewehrt.«

Das hatte ihr wahrscheinlich das Leben gerettet.

»Alles ging sehr schnell. Er trug eine Kapuze.«

»Was sagen Sie?, Eine Kapuze?«

Das war neu. Das hatte noch niemand erwähnt.

»Er hatte sie tief ins Gesicht gezogen, ich konnte nichts erkennen.«

»Ein Mann?«

»Ich weiß es nicht, das sagte ich doch schon.«

»Was sagt Ihnen Ihr Gefühl?«

Sie wurde laut: »Es geschah zu plötzlich. Ich lag sofort auf dem Boden. Ich habe das Bewusstsein verloren.«

»Wie oft hat man Sie mit dem Messer erwischt?«

Dupin wusste es bereits.

»Drei Mal. Der Arzt meinte, er habe sicher den Oberkörper treffen wollen. Das Herz.«

Madame Noiret sprach ohne Regung.

»Er?«

»Der Angreifer., Er oder sie.«

»Sie hatten großes Glück, Madame Noiret.«

Anders als Picard. Aber da hatte der Täter auch mehr Zeit gehabt. Im Hotel hatte er damit rechnen müssen, dass sehr schnell jemand auftauchte. Dass er sein Vorhaben nicht zu Ende gebracht hatte, wies sicherlich darauf hin, dass sie es nicht mit einem kalten Killer zu tun hatten, aber diese vage Erkenntnis schloss keine der infrage kommenden Personen aus.

»Wie groß war die Person ungefähr?«

»Ich kann es Ihnen nicht sagen. Normal groß, denke ich.«

»Versuchen Sie sich zu erinnern. Fällt Ihnen nicht irgendetwas ein? Jedes Detail könnte wichtig sein.«

»Ich denke, die Person war dunkel gekleidet., Und,«

»Ja?«

»Vielleicht hatte sie auch keine Kapuze an, sondern eine Mütze ins Gesicht gezogen. Ich …«

Sie brach ab. Das erste Mal war ihr der Schock wirklich anzumerken.

Dupin stellte fest, dass er nicht mehr konzentriert war. Immer wieder musste er zwischendurch an Riwal und Kadeg denken. Nolwenn war nicht die Einzige, die sich Sorgen machte.

»Ich denke, es reicht. Meine Frau hat genug durchgestanden, Monsieur le Commissaire.«

Terrier hatte sich von der Wand gelöst. »Sie müssen sich mal in ihre Lage versetzen: Sie kommen vom Essen, stehen vor Ihrem Zimmer, suchen den Zimmerschlüssel in Ihrer Handtasche, und auf einmal schleudert Sie jemand zu Boden, und Sie haben ein Messer im Oberarm.«

»Wir wollen die Person, die vorhatte, Ihre Frau zu töten, schnellstmöglich fassen, Monsieur. Und dafür brauchen wir alle Informationen, die wir bekommen können.«

»Ist schon gut, Bastien.« Madame Noiret hatte sich wieder unter Kontrolle. »Das ist wichtig.«

»Ist Ihnen vorher etwas Ungewöhnliches aufgefallen? Haben Sie sich von jemandem beobachtet gefühlt? Im Restaurant zum Beispiel?«

Dupin fiel ein, dass er, es war ohnehin ein wenig rühmlicher Auftritt gewesen, vergessen hatte zu fragen, wo genau Madame Noiret und Monsieur Terrier gesessen hatten. Womöglich in der Nähe der beiden Erzähler.

»Nein. Gar nicht. Ich habe mir darüber selbst schon den Kopf zerbrochen.«

»Ihnen, Monsieur Terrier?«

»Nein. Es war ein ganz normaler Abend., Ich bin allerdings schon früher auf mein Zimmer zurückgegangen, meine Frau ist noch allein unten sitzen geblieben.«

»Wo haben Sie gesessen? Von außen, von der Terrasse kommend.«

Madame Noiret schien nachzudenken: »Hinten rechts in der Ecke.«

Also in einigem Abstand zu den beiden Erzählern. Aber natürlich hätten sie problemlos beobachten können, wann Monsieur Terrier und Madame Noiret den Raum verlassen hatten. Dupin schien das Ganze immer noch ein zu wunderlicher Zufall. Dass Inwynn an diesem Abend in diesem Restaurant gesessen hatte. Aber natürlich: Solche Zufälle gab es.

»Sind Ihnen zwei Männer aufgefallen, die direkt neben der Tür saßen? Einer mit einem Pferdeschwanz?«

»Mir nicht«, Madame Noiret schüttelte den Kopf, »aber ich war auch sehr in Gedanken. Die grausamen Vorfälle heute beschäftigen einen dann doch«, sie zögerte unbestimmt.

Es war unglaublich, wie sie es formuliert hatte. Und eine perfekte Gelegenheit, auf einen wichtigen Punkt zu kommen, den Dupin schon vor der Attacke hatte besprechen wollen.

»Das verstehe ich gut, immerhin war Ihr Exmann eines der Opfer.«

Madame Noirets Augen wirkten mit einem Mal leer, sie atmete tief ein und aus.

»So ist es.«

Sie hatte den Satz ohne erkennbare Regung gesprochen. Als wäre alle Kraft aus ihr gewichen.

»Standen Sie sich nahe, Sie und Ihr Exmann?«

»Nein.«

»Hatten Sie noch Kontakt?«

»Nicht privat. Wir haben uns bei den Vorstandstreffen gesehen und manchmal bei Konferenzen, aber selten.«

Von Picard würde er sich diese Aussagen nicht mehr bestätigen lassen können.

»Monsieur le Commissaire, was tut das alles zur Sache? Was hat das mit dem Anschlag auf meine Frau zu tun?«, fragte Terrier schmallippig.

»Warum haben Sie mir vorhin im Schloss nichts von Ihren persönlichen Verhältnissen erzählt?«

Dupin hatte sich schon über seine Frage geärgert, als er begonnen hatte, sie zu formulieren. Er war nicht in Form. Die erwartete Antwort kam postwendend.

»Weil wir uns nicht bemüßigt sahen, Sie in unser Privatleben einzuweihen. Das alles hat mit Ihrem Mordfall nichts zu tun.«

»In dem Ihre Frau beinahe das nächste Opfer geworden wäre? Sie finden, es ist mein Fall?«

Diese Diskussion war müßig.

»Also, zurück zu heute Abend«, Dupin gab sich plötzlich umgänglich. »Haben Sie die beiden Männer nahe der Tür wahrgenommen, Monsieur Terrier?«

»In keiner Weise.«

»Haben Sie die Schreie Ihrer Frau auf Ihrem Zimmer gehört?«

»Nein. Ich war in Gedanken vertieft.«

Es folgte eine kleine Pause.

»Madame Noiret, Monsieur Terrier, ich möchte Ihnen eine persönliche Frage stellen«, Dupin sprach, als hätte es den kleinen Disput eben nicht gegeben.

Er wartete keine Antwort ab: »Wie steht es um Ihre Beziehung? Wie ist der Zustand Ihrer Ehe?«

Dupin schaute sie abwechselnd an. Und sah, wie die beiden sich einen Blick zuwarfen. Madame Noiret ergriff das Wort:

»Ich verstehe zwar nicht, wieso diese Frage für unsere aktuelle Situation hier von Belang sein sollte, aber wenn sie es unbedingt wissen wollen: Wir führen eine sehr glückliche Ehe, Monsieur le Commissaire.«

Terrier nickte zustimmend. Und zwar so lange, bis er sicher war, dass Dupin es auch wirklich gesehen hatte.

»Reservieren Sie immer zwei Zimmer, wenn Sie gemeinsam unterwegs sind?«

Beide schauten den Kommissar perplex an. Dieses Mal antwortete Monsieur Terrier:

»Wir befinden uns beide in einer intensiven Schreibphase«, Terrier mimte den Empörten, »wir haben beide wichtige Artikel abzuschließen, sodass wir vollständige Konzentration benötigen. Vor allem: unseren jeweils eigenen Rhythmus.«

An dem Punkt war Dupin schon häufig gewesen: Vieles von dem, was die Wissenschaftler erzählten, war schwer vorstellbar und klang merkwürdig, mindestens kurios. Aber natürlich konnte alles so sein. Es musste nichts bedeuten. Vielleicht führten Madame Noiret und Monsieur Terrier ihre Ehe einfach so, wie es für sie und ihre Berufe am besten war. Vielleicht waren sie tatsächlich glücklich. Dupin musste aufpassen, dass er sie nicht voreilig verurteilte. Er wusste nur zu gut, wie unterschiedlich Beziehungen funktionierten. Dass es alles gab. Dass es keine Regel gab, wie die Dinge am besten liefen.

»Da wäre doch ein Zimmer mit Verbindungstür eine gute Lösung gewesen?«

Dupin hatte es dennoch nicht lassen können. Beide Gesichter zeigten eine gewisse Verdatterung.

»Nicht für uns«, erwiderte Terrier scharf. »Und ich denke, dass es genug ist mit diesem lächerlichen Thema.«

Dupin warf einen Blick auf die Uhr.

Es war beinahe Mitternacht. Wo blieben Riwal und Kadeg? Es ließ ihm keine Ruhe. »Na dann, vielen Dank, Madame. Vielen Dank, Monsieur. Wenn Ihnen noch etwas einfallen sollte, lassen Sie es mich bitte umgehend wissen. Gute Besserung, Madame Noiret. Schonen Sie sich.«

»Vielen Dank. Gute Nacht, Monsieur le Commissaire.«

Dupin wandte sich ab, hielt dann inne und drehte sich wieder um.

»Nur eine Frage noch, Monsieur Terrier. Haben Sie Ihr Zimmer, nachdem Sie aus dem Restaurant kamen, noch einmal verlassen? Vor dem Anschlag auf Ihre Frau? Zwischen diesen beiden Zeitpunkten, meine ich.«

»Ich?«

Terrier wirkte wie vor den Kopf geschlagen. Ein wenig übertrieben, fand Dupin.

»Genau.«

»Nein. Natürlich nicht. Ich habe die ganze Zeit gearbeitet.«

»Und das ging, ja? Nach diesem Tag? Mit den beiden brutal ermordeten Kollegen, die Sie so lange kannten?«

Dupin hatte ganz ruhig gefragt.

»Ende übernächster Woche habe ich meinen Abgabetermin. Wie gesagt, ohne eitel wirken zu wollen, es ist eine wichtige Publikation für das International Journal of Historical Archaeology. International die führende Fachzeitschrift.«

»Ich verstehe.«

Mehr würde er nicht zu hören bekommen.

Dupin wandte sich erneut zum Gehen: »Gute Nacht. Passen Sie auf sich auf.«

Schon bald stand er draußen vor der großen automatischen Schiebetür der Klinik.

Er ging zurück zu seinem Wagen.

Die gelblichen, warmen Lichter der kleinen Stadt erleuchteten den Himmel, wie eine strahlende Lichtglocke sah es aus.

Im nächsten Augenblick hatte er das Telefon am Ohr.

»Neuigkeiten?«

Nolwenn war sofort klar, was Dupin meinte.

»Zwei Gendarmen sind am Schloss. Alles dunkel. Kein Zeichen von Riwal und Kadeg., Ich habe mit der Studentin aus Rennes gesprochen. Sie war in der Tat die Allerletzte, die das Schloss verlassen hat. Kurz nach einundzwanzig Uhr, sagt sie. Rund vierzig Minuten nach den Gendarmen. Sie ist durch den Eingang zur Buchhandlung raus und hat abgeschlossen. Davor hat sie mit ihrem Kollegen die Sachen aus dem Saal oben zurück ins Café gebracht und aufgeräumt. Sie hat niemanden mehr gesehen, im Schloss oder unten.«

»Und in Cadious Büro?«

»Die Gendarmen konnten noch nicht ins Schloss. Es gibt drei Generalschlüssel, einen hatte Cadiou, einen hat Guivorch und einer befand sich im Schloss. Den hat Guivorch Riwal überlassen, weil er sich Cadious Büro ansehen wollte. Gerade holt ein Kollege aus Paimpont den Generalschlüssel von Guivorch und bringt ihn den beiden Polizisten.«

Nolwenn hatte also beschlossen, sich der Sache vollends zu widmen, kein gutes Zeichen.

»Wo könnten die beiden noch sein?« Dupin fuhr sich mit der linken Hand durch die Haare.

»Ohne Auto?«

Eine gute Gegenfrage.

»Vielleicht hat sie doch jemand mitgenommen.«

»Wer sollte das sein?«

Nolwenn hatte natürlich recht.

»Was ist mit dem jungen Mann, dem Studenten? Wann ist er gefahren?«

»So gegen 20 Uhr 45, sagt sie.«

»Mit seinem eigenen Auto?«

»Ja.«

»Zeitlich käme das genau hin. Vielleicht haben sie ihn gebeten, sie mitzunehmen? Irgendwo abzusetzen.«

»Unwahrscheinlich.« Nolwenn zögerte, gab dann aber immerhin zu: »Aber nicht ausgeschlossen. Dummerweise erreiche ich ihn nicht. Ich habe zwar die Handynummer, aber er geht nicht ran.«

»Wo wohnt er?«

»In der Nähe von Rennes.«

»Haben wir die Adresse?«

»Kriege ich raus., Und schicke jemanden hin.«

Der Stimme nach zu urteilen, war Nolwenn nicht wirklich überzeugt von dieser ganzen Annahme.

Dupins Gehirn arbeitete auf Hochtouren. »Welche Orte sind interessant für uns? Wohin könnten die beiden gewollt haben?«

Dupin hatte inzwischen die zehnte Runde um sein Auto beendet. Nach der zweiten hatte er, wenn er zur linken Seite kam, den Blick deutlich angehoben, um den Schaden nicht sehen zu müssen.

»Paimpont, das Hotel, das Büro von Madame Cadiou. Das Manoir der Cadious, Tréhorenteuc, die Fontaine de Barenton. Aber sie werden wohl kaum des Nachts durch den Wald irren und noch mal zur Quelle wollen. Und selbst wenn, sie wären längst zurück.«

»Welche Gebäude sind noch von Interesse?«

»Gebäude? Inwiefern?«

»Welche Gebäude spielen eine Rolle bei den ganzen Artus-Geschichten?«

»Es sind eher Orte. Abgesehen von denen, die Sie nun schon kennen, noch das Haus der Viviane oberhalb des Val sans retour, ein megalithisches Monument, ein Grab, Steine wie Menhire in elliptischer Form aufgestellt, da …«

»Das ist der Ort, an dem Guivorch gräbt, oder?«

»Genau. Und dann noch das Grab Merlins, wo …«

»… Terrier gräbt.«

»Exakt. Wo heute bloß noch zwei rote Schiefersteine stehen. Eigentlich ja auch kein Grab, sondern bloß der Ort, an dem Viviane Merlin in ein Luftschloss bannte, damit er für immer an ihrer Seite in der Brocéliande leben würde.«

»Das ist alles?«

»Ja., Ich habe übrigens mit dem Direktor der Uni in Rennes gesprochen.«

»Um Mitternacht?« Es war Dupin rausgerutscht.

»Wir müssen vorankommen. Ich musste dafür ein paar Beziehungen spielen lassen., Also: Die Stelle von Guivorch ist befristet, ja, aber es ist wohl eine reine Formalität. Sie wird verlängert. Wahrscheinlich wird sie sogar entfristet.«

»Und warum sagt Guivorch uns das nicht?«

Dupin seufzte.

»Übrigens, bei Vollmond, und wir haben heute Vollmond, kommt Merlin aus seinem Luftschloss und erhört die Wünsche derer, die auf den Steinen dort sitzen«, sagte Nolwenn beiläufig.

»Verstehe.« Dupin war in Gedanken. »Hat die Abtei in Paimpont eigentlich etwas mit Artus zu tun?«

Er hatte sich das schon eben gefragt.

»Nein.«

»In gar keiner Hinsicht?«

»Nein.«

Dupin verstummte. Er wusste auch nicht mehr weiter.

»Ich fahre«, es war eine spontane Entscheidung, »selbst zum Schloss, Nolwenn., Sagen Sie den Gendarmen, sie sollen auf mich warten.«

Es war tatsächlich Vollmond. Nolwenn und Riwal hatten auf der Hinfahrt lange darüber gesprochen und es für eine vielsagende Fügung gehalten, dass sich Dupin und Cadiou für das Treffen genau auf dieses Datum geeinigt hatten. Natürlich spielte der Vollmond eine besondere Rolle für die Bretagne der Legenden und Mythen, in unzähligen Geschichten hatte er einen spektakulären Auftritt. Die Zeit des Vollmondes, hatten Nolwenn und Riwal befunden, sei auch die beste Zeit, sich dem Wald »zu nähern«. Und es war nicht irgendein Vollmond, Riwal hatte es in der gestrigen Mittagspause auf dem Commissariat eingehend erörtert, Dupin dabei lustvoll seine Langoustines geknackt, die er für alle in der nahen Markthalle besorgt hatte. Nein, der Vollmond heute war »um 22 Prozent heller als andere Vollmonde«, es hatte mit der elliptischen Bahn des Mondes um die Erde zu tun und seinem »erdnächsten Punkt«, wenn Dupin es richtig verstanden hatte. Es gab Nächte, in denen der Mond nicht bloß heller, sondern größer, runder, überhaupt: mächtiger erschien als in anderen. Und ja: viel näher. Ohne Zweifel war heute so eine Nacht.

Das eigentümliche Licht des Mondes war das Licht der »Anderswelt«. Es war das Licht, das die Dinge verkehrte. Man konnte im Mondlicht sehen, und doch machte es die Welt noch dunkler. Es ließ nur die Oberflächen sichtbar werden und schluckte den Rest. Ein Licht jenseits der Farben. Es selbst war ohne Farbe, und mehr noch: Es nahm allem die Farbe. Die Welt wurde bleich, fahl. Das »Anderslicht« hieß es in den fantastischen Geschichten. Die Welt war nicht wiederzuerkennen; oder noch verwirrender: Es war eine andere Welt. »Wer die Bretagne nicht im Vollmond gesehen hat«, pflegte Nolwenn zu sagen, »hat sie gar nicht gesehen.« Eine anspruchsvolle Folgerung, fand Dupin.

Er blickte auf das Märchenschloss, das mit dem Schloss des Tageslichtes nichts mehr gemein hatte. Dabei hatte es schon da verwunschen gewirkt. Die Schemen der gesamten Anlage besaßen heute Nacht beinahe etwas merkwürdig Organisches. Es war kein Bauwerk mehr, eher ein lebendiges Wesen, zur Verteidigung bereit.

Das Funkeln der Sterne hatte in dieser klaren Nacht noch zugenommen, es war zu einem hochnervösen Blinken geworden. Einem regelrechten Pulsieren. Sodass einem schwindelig wurde, wenn man einen bestimmten Stern oder Himmelsabschnitt zu fixieren versuchte. Eigentlich ein Zeichen für einen Wetterumschwung, meist einen heftigen. Gemeldet hatten die Nachrichten ihn nicht, im Gegenteil: ein Fortdauern des astreinen Spätsommers.

Der Kommissar ging den Weg auf das schmiedeeiserne Tor zu, hinter dem das Kartenhäuschen lag. Der Mond stand jetzt genau über dem spitzen Dach des Schlosses. Dahinter lag der See.

Dupin fühlte sich an die Pfadfinderabenteuer in seiner Kindheit erinnert. Seine Mutter hatte ihn dort angemeldet, ohne ihn zu fragen, irgendwann hatte er es selbst gemocht. Zelten, Lagerfeuer, Angeln, aus Ästen und Zweigen Unterschlupfe bauen. Dupin kam sich vor wie bei einer der »Mutproben« damals, den Pfadfinderritualen. Nachts alleine durch den spukhaften Wald zum spukhaften Schloss laufen, wo etwas lag, eine Fahne zum Beispiel, die man zurückbringen musste. Die fortgeschrittene Version war, dass sich die anderen zusätzlich »Überraschungen« ausdachten, um einen zu erschrecken. Es war fürchterlich gewesen, aber der absolute Wille, vor den anderen keine Angst zu zeigen, hatte Dupin geholfen, sie tatsächlich zu überwinden. Er war fortan fröhlich durch jeden dunklen Wald der Welt spaziert, was ihm, die anderen hatten keinen Schimmer, wie es in seinem Innern zustande gekommen war, den Ruf besonderer Kühnheit einbrachte. Aber dieser Wald war kein gewöhnlicher dunkler Wald.

Heute Nachmittag hatte er nicht bemerkt, wie laut der Kies beim Gehen knirschte. Ein unheimlicher Lärm. Das Gleiche galt für das Zirpen der Grillen, das hier völlig anders klang als in der sanften Flusslandschaft. Es wirkte sonderbar dissonant, chaotisch. Von sphärischer Harmonie keine Spur. Ab und zu war ein Käuzchen zu hören.

Dupin hatte die Brücke über den Burggraben erreicht, als er jäh stehen blieb. Das Tor, fiel ihm ein, würde natürlich verschlossen sein. Er hatte nicht daran gedacht, er war angespannt, zu sehr in Gedanken gewesen. Von hier aus würde er heute Nacht nicht ins Schloss gelangen. Aber es musste einen anderen Zugang geben. Einen Zugang für die Mitarbeiter.

Da musste er hin.

Dupin lief zum Wagen zurück. Lief die Straße entlang, von der er gekommen war.

Bis ein erdiger Weg abging, den er zuvor nicht bemerkt hatte und der zur rechten Seite des Schlosses führte. Es waren Reifenspuren zu sehen. Er überquerte ein gemähtes, struppiges Feld. Gebüsche, Sträucher, einzelne Bäume, die wie bizarre Gestalten aussahen. Links eine hohe Steinmauer, eine Vormauer zur Wehranlage.

Nach einer Weile war tatsächlich ein Parkplatz zu sehen. Auf dem ein Polizeiwagen stand. Dupin spürte Erleichterung.

Er überquerte den Parkplatz. Folgte dem Pfad, der auf der anderen Seite begann.

Bald konnte er hinter ein paar Bäumen im Mondlicht den Wassergraben des Schlosses erkennen und rechts den wundersamen See. Ein unfassliches Schimmern, eine Farbe, die Dupin noch nie gesehen hatte. Eine Art silbernes Blaugrau, das als makellose metallische Fläche dalag, als wäre sie straff gespannt worden. Dupin musste unwillkürlich an die verrückte Geschichte denken, die Riwal erzählt hatte. Dass der See nur eine Illusion sei. Was heute Nacht augenfällig war.

Es musste hier eine zweite Brücke über den Wassergraben geben. Und tatsächlich, schon bald sah er sie. Er hatte sie fast erreicht, als er zusammenfuhr. Ein Geräusch. Im Gebüsch direkt vor dem Wassergraben, links. Unwillkürlich spannten sich seine Muskeln, reflexhaft fasste er an seine rechte Seite. Vergeblich. Er trug keine Waffe. Dupin ballte die Fäuste. Er war stehen geblieben und fixierte das Gestrüpp. Es war nichts zu sehen. Und nichts mehr zu hören. Dann eine plötzliche Bewegung, etwas Weißes war für einen Moment zu sehen. Es hielt inne, dann schoss es blitzschnell Richtung Graben und war verschwunden. Ohne dass ein weiteres Geräusch zu hören gewesen wäre. Auch kein Plätschern des Wassers.

Was war das gewesen?

Schon wieder ein Tier? Es war weiß gewesen, unbestritten, seine Sinne würden ihm nicht immer den gleichen Streich spielen. Die Frage blieb: Was für ein Tier? War es immer dasselbe? An, doch einigermaßen, entfernten Orten? Gab es mehrere davon?

Dupin zwang sich zurück in die Realität. Er überquerte die Brücke und sah den Eingang an der Seite des Schlosses.

Die Tür war verschlossen. Und nirgends ein Licht zu sehen. Alles wirkte verlassen. Von den beiden Gendarmen keine Spur.

Dupin holte sein Handy heraus. Drückte Nolwenns Nummer. Vergeblich. Nicht ein Balken Empfang.

»Verdammt«, knurrte er missmutig.

Wo, verflucht, waren seine beiden Inspektoren? Eigentlich hatte er, hatten sie alle, im Moment anderes zu tun, als nach ihnen zu suchen. Als mitten in der Nacht um ein einsames Zauberschloss in einem Zauberwald zu wandern.

Aber er spürte, wie seine Sorge wuchs.

Verdrossen stapfte Dupin weiter um das Gebäude. Es musste doch noch einen Zugang geben. Er versuchte es auf der Rückseite.

Schließlich, ganz am Ende des lang gezogenen Gebäudes war ein erleuchtetes Fenster zu sehen. Und bald auch eine Tür, die sperrangelweit aufstand. Dupin trat ein und sah am Ende eines düsteren Flurs ein schwaches Schimmern. Eine schmale Wendeltreppe, genau wie auf der anderen Seite, führte nach oben, kümmerlich beleuchtet.

Ein stickiger Gang, rechts und links geschlossene Türen, vermutlich der Verwaltungstrakt. Die Holzdielen knarzten ohrenbetäubend.

Das letzte Zimmer war erleuchtet. Sie hatten die Tür einen Spalt offen gelassen.

Dupin trat ein.

Ein unerwartet großer Raum. Gegenüber dem Eingang ein Fenster, rechts davon ein moderner großer Holzschreibtisch, auf der anderen Zimmerseite eine Sitzgruppe, ein Sofa und zwei Sessel, schwarzes Leder, ein flacher Tisch in der Mitte. Links von der Tür Regale bis zur Decke, bis zum allerletzten Zentimeter voller Bücher. Grob weiß getünchte Wände. Minimalistisch elegant, von Verwaltungsbüro-Atmosphäre war hier nichts spüren.

»Wir haben absichtlich das Licht angemacht und unten die Tür offen stehen lassen, damit Sie sich leichter zurechtfinden. Aber bei dem Vollmond ist es ja ohnehin fast taghell.«

Einer der Gendarmen, die schon heute Nachmittag hier am Schloss dabei gewesen waren, hatte Dupin begrüßt. Er war blass, hatte abenteuerlich geschnittene Haare, buschige, abstehende Augenbrauen. Er stand ans Fenster gelehnt, sein Kollege, braun gebrannt, athletisch, mit adretter Frisur, saß auf Cadious Schreibtischstuhl. Dupin erinnerte sich nicht an ihn.

Es wirkte, als hätten sich die beiden gemütlich unterhalten. Der blasse Gendarm fuhr fort:

»Unser Kollege Bruno hat uns den Schlüssel gebracht. Ihre Chefin hat gesagt, wir treffen uns direkt hier im Büro des Direktors.«

Nolwenn schien sich als Chefin durchzusetzen.

»Sie haben Empfang hier?«, fragte Dupin erstaunt.

»Absolut.«

Sie verfügten sicherlich über Sondermodelle, speziell für den Wald. Wunderhandys.

»Wir sind mit den Taschenlampen«, der Blasse zeigte auf zwei gewaltige Exemplare, die jetzt auf Cadious Schreibtisch standen, »einmal um das gesamte Schloss herumgegangen. Und eben auch einmal kurz durch das Gebäude. Bis oben zum großen Saal. Es ist alles ganz unauffällig«, er setzte kurz ab für die offensichtliche Schlussfolgerung, »wir haben Ihre Inspektoren nicht gefunden.«

»Nichts, überhaupt nichts Ungewöhnliches?«

Eine überflüssige Nachfrage.

»In der Cafeteria wurde Licht angelassen. In der Bibliothek ist ein Bücherstapel umgefallen. Auf dem Besucherparkplatz vorne steht ein Wagen. Als wir kamen, haben wir einen Fuchs gesehen.«

Ein Resümee der Unauffälligkeiten.

»Gibt es die hier auch in Weiß?«

»Die Füchse?«

»Genau., Oder«, Dupin zögerte, »oder auch andere weiße Tiere in ähnlicher Größe?«

»Polarfüchse?«

»Ich«, wie sollte Dupin es formulieren, »weiß, dass es hier keine Polarfüchse gibt«, eigentlich hatte er ja genau auf ein solches Kuriosum gehofft. »Aber Tiere in dieser Größe mit weißem Fell?«

»Hm.« Der Polizist kratzte sich am Kinn. »Haben Sie ein weißes Tier gesehen?«

Dupin wurde es zu viel. Es hörte sich beinahe so an, als hätte er gesagt, er habe weiße Mäuse gesehen.

»Und dieser Wagen auf dem Besucherparkplatz?«

»Ein nagelneuer Citroën 5.« Der braun gebrannte Kollege, in seiner Stimme schwang Bewunderung.

»Was macht er dort auf dem Parkplatz?«

»Wir wissen es nicht. Jemand hat ihn stehen lassen. Wir haben ihn uns angesehen. Schickes Ding. Aber alles unauffällig.«

»Warum lässt jemand seinen Wagen hier einfach so stehen?«

»Vielleicht, weil er ein Glas zu viel getrunken hat. Das kommt vor.«

»Sie meinen, hier in dem Café? Das um sechs schließt?«

Ein Schulterzucken von beiden.

»Was wollen Sie jetzt tun, Monsieur le Commissaire?« Der blasse Gendarm am Fenster klang mit einem Mal ernst. »Es ist fast ein Uhr nachts.«

Dupin hatte ehrlich gesagt gar keinen Plan oder den Ansatz eines Planes. Es war eine vage Intuition gewesen, selbst zum Schloss zu fahren.

Statt zu antworten begann Dupin, langsam im Zimmer umherzulaufen. Sich umzusehen. Der Schreibtisch war, abgesehen von den Taschenlampen, fast leer. Ein paar Bücher. Es sah nicht so aus, als ob Cadiou hier viel gearbeitet hatte. Am Schreibtisch zumindest nicht.

»Hatte Monsieur Cadiou eigentlich«, die Frage hätte ihm auch früher einfallen können, wie viele andere in diesem stürmischen Fall, »eine Sekretärin? Oder Assistentin?«

Der braun gebrannte Gendarm wusste Bescheid:

»Nur vormittags. Für die Angelegenheiten des Centre. Sie ist gerade im Urlaub.«

»Hat schon jemand mit ihr sprechen können?«

»Sie war bisher nicht zu erreichen.« Wie als Erklärung fügte er hinzu: »Sie ist schon seit zwei Wochen weg und bleibt noch eine weitere. Thailand. Eine Tour mit vielen Stationen.«

Dupin holte sein provisorisches Notizheft heraus. Nicht ohne verdatterte Blicke zu ernten. Die er ignorierte. Er schrieb etwas auf. Er sollte die Sekretärin vielleicht noch persönlich sprechen, sobald sie wieder erreichbar war. Die Liste der akuten Punkte wurde immer länger.

»Und oben im Saal, auch da war nichts zu sehen?«

Der Blasse übernahm wieder:

»Wie gesagt, da ist alles in Ordnung, Sie können uns glauben. Und leider keinerlei Hinweise auf den Verbleib Ihrer Kollegen.«

Dupin lief eine weitere Runde durch das Büro. Er hielt am Schreibtisch inne. Nahm ein Buch nach dem anderen in die Hand. Drei Bände Chrétien de Troyes. Artus-Romane. Die auch auf seinem Schreibtisch in Concarneau lagen. Er dachte nach.

»Na gut! Dann eben so.« Mit diesen Worten drehte Dupin sich, beinahe feierlich, zu den beiden Gendarmen. Es war Zeit für eine große Aktion. Seine Inspektoren waren schon zu lange verschwunden.

»Ich will, dass ein Wagen zu jedem der Artus-Orte in der Umgebung fährt. Je zwei Mann mindestens. Sofort. Sagen Sie Bescheid, dass meine beiden Inspektoren als offiziell vermisst gelten. Die Gendarmen sollen sich genauestens umsehen., Mit jedem Artus-Ort«, er blätterte in dem Heftchen, »meine ich: die Église du Graal, das Val sans retour, die Wunderquelle und die Stelle, wo Picards Leiche lag, da, wo die Ausgrabungen stattfinden sollen«, Dupin schlug eine andere Seite auf, »dann das Haus von Viviane und Merlins Grab. Und«, er zögerte kurz, »Madame Cadious Büro in Paimpont. Am Manoir steht ja sowieso schon jemand. Ich will, dass es fix geht. Wir haben Sonderermittlungsstatus.«

Es war nichts weniger als eine polizeiliche Großaktion, die er da anordnete. Mitten in der Nacht würde beinahe ein Dutzend Polizeiwagen durch den Wald rasen. Sie würden aus allen möglichen Gemeinden kommen. Aber, es ging schließlich um Riwal und Kadeg. Und Dupin war jetzt vollends alarmiert.

Keiner regte sich.

»Los, worauf warten Sie noch? Rufen Sie Colonel Aballain an. Er soll alles umgehend veranlassen., Zum Manoir der Cadious fahre ich selbst. Ich muss mit Madame Cadiou sprechen.«

Er würde zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen. Auch die Ermittlung aktiv weiterverfolgen.

»Haben Sie sich alles gemerkt?«

Ein beeindrucktes Nicken der beide Gendarmen.

»Gut. Dann bin ich hier weg.«

Dupin eilte zur Tür.

Noch auf der Treppe holte er sein Handy aus der Jeans. Fünf Balken. Maximaler Empfang.

Er drückte Nolwenns Nummer.

Mit knappen Worten setzte er sie ins Bild. Sie war einverstanden mit der Aktion, er glaubte sogar, eine gewisse Erleichterung in ihrer Stimme zu hören. Den Studenten aus Rennes hatten sie noch nicht ausfindig gemacht. Zwei Polizisten waren zu seiner Wohnung gefahren, hatten ihn aber nicht angetroffen. Und weiterhin auch über sein Handy nicht erreicht.

Auf der Brücke über dem Wassergraben brach die Verbindung mitten im Satz abrupt ab. Das Wichtigste hatten sie immerhin besprochen.

Dupin lief ein paar Meter, dann sah er ihn. Den verlassenen Citroën. Verloren stand er da, es sah merkwürdig aus. Aber alles wirkte seltsam in dieser Nacht. Der Wagen war tatsächlich nagelneu. Eine Sportvariante. Genau das Modell, das Nolwenn ihm seit einiger Zeit zu »vermitteln« versuchte.

Dupin ging einmal um ihn herum, dann schaltete er die Taschenlampenfunktion seines Handys ein und warf einen Blick hinein. Ein paar Klamotten auf der Rückbank, eine Jacke, ein Pullover, sonst war nichts zu sehen. Alles unauffällig. Wie die Gendarmen gesagt hatten.

Wenig später saß Dupin in seinem eigenen Wagen und startete den Motor. Er spürte auf einmal, wie müde er war. Abgekämpft. Es war spät, ja, aber vor allem: Er war die ganze Zeit atemlos hin und her gehetzt. Ohne einen Moment richtig nachdenken zu können. Über diesen brutalen und sonderbaren Fall. So sonderbar wie die sonderbare Welt, in der sich alles abspielte. Er hoffte jetzt bloß, dass sie Kadeg und Riwal bald wohlbehalten finden würden.

Beherzt trat er aufs Gas.

Ohne es beabsichtigt zu haben, war Dupin am Ortseingang von Tréhorenteuc so abgebogen, dass er an der Église du Graal vorbeikam.

Er verlangsamte, überlegte und blieb stehen. Ungefähr da, wo sie heute Morgen geparkt hatten. Als alles noch ein harmloser, fröhlicher Betriebsausflug gewesen war. Es kam ihm mittlerweile vor, als läge es Tage zurück. Er würde sich rasch selbst umschauen. Wenn er schon einmal da war.

Einige hellrote Schiefersteine leuchteten im Mondlicht auf, strahlten förmlich, als schiene in ihnen ein eigenartiges kristallines Licht. Die anderen blieben blass. Es sah aus, als formten sich Zeichen. Mysteriöse, unentzifferbare Zeichen. Die Kirche war ein schlichter, lang gezogener Bau mit einem kurzen Querschiff. Aus dem dunkelsilbern schillernden Dach stach der auffällig kleine Kirchturm hervor, als würde ein Stück fehlen. Auf der rechten Seite ein Anbau, wie ein kleines Haus, das aus der Kirche herauswuchs, mit einem einzigen runden Fenster.

»Hallo? Ist hier jemand?«

Dupin hatte laut gerufen. Er näherte sich dem Eingang, der vermutlich verschlossen sein würde.

»Hallo?« Dupin wusste, wie kurios die Szene auf einen zufälligen Beobachter wirken würde. »Hier spricht Commissaire Dupin. Commissariat de Police …«, er brach ab.

Nichts regte sich.

Dupin hätte nicht einmal annäherungsweise zu sagen vermocht, was er erwartet hatte. Außer, dass er hoffte, Riwal und Kadeg zu finden. Auch, wenn er nicht wusste, warum sie ausgerechnet hier sein sollten.

Er würde einmal um die Kirche herumgehen. Und dann zu Madame Cadiou fahren.

Aufmerksam suchten seine Blicke das Gebäude und die Umgebung ab. Das einzig Bemerkenswerte war, dass mittlerweile in der Nachbarschaft Lichter angegangen waren und sich Fenster öffneten. Zwei verschlafene Menschen streckten die Köpfe heraus. Dupin sah schon kommen, dass jemand die Polizei rief.

Einem unbestimmten Impuls folgend schritt er nach dem Umrunden der Kirche noch einmal auf den Eingang zu. Über der Tür stand der Satz, den heute jemand zitiert hatte. War es Riwal gewesen? »La porte est en dedans.« »Zur Tür gelangt man nur von innen.« So sondersam wie alles hier. Sollte es so etwas heißen wie: Nur, wenn du schon drin bist, kommst du hinein? Das wäre ungefähr, was der Erzähler über den Wald gesagt hatte. Und genauso kam ihm dieser Fall vor. Nur wenn man schon drin wäre, fände sich ein Zugang. Dupin aber war eindeutig draußen.

Die Tür war aus Holz und rot gestrichen, im Mondschein ein fahles Rot. Ein schlichter rot gestrichener metallischer Griff. Dupin drückte ihn. Die Tür schwang auf und im nächsten Moment stand der Kommissar unerwartet in der Kirche.

»Hallo?, Ist hier jemand?«

Wieso war die Kirche nicht verschlossen?

Dupin suchte nach einem Lichtschalter. Neben der Tür sah er keinen.

»Hier ist die Polizei!«

Durch zwei Fenster rechts und links der Tür sowie eines am anderen Ende der Kirche fiel überraschend viel Mondlicht.

Wie angewurzelt blieb Dupin stehen. Sein Blick wurde von zwei gewaltigen Inszenierungen in den Bann gezogen. Linker Hand, die gesamte Seitenwand der Kirche hoch bis unter die gerundete Decke: ein trotz des geringen Lichts beinahe blendend goldenes Leuchten. Vor einem goldenen Hintergrund war eine verrückte Szene abgebildet: ein gigantischer, erhabener weißer Hirsch mit einem goldenen Halsband und einem goldenen Kreuz daran, umringt von vier flammend roten Ungetümen, die offensichtlich nach ihm trachteten. Wölfe, vielleicht. Das Mondlicht auf dem goldenen Hintergrund verlieh dem Ganzen eine nahezu übernatürliche Anmutung. Wie eine Art Hologramm.

Am anderen Ende der Kirche: ein riesiges, wimmeliges Fensterbild. Figuren, Pflanzen, Vögel, ritterliche Wappen. Die Wände um das Fenster traten zurück, sodass das Bild wie eine Vision anmutete. Die vielfältigen einzelnen Darstellungen waren von hier aus nicht zu erkennen, aber eine dafür überaus genau, das Zentrum des Bildes, auf das die gesamte Komposition abzielte: ein Pokal in hellem Smaragdgrün.

Das war er. Es bestand kein Zweifel. Der Gral.

Dupin löste sich. Er war nicht zum Staunen hier. Er lief zwischen den Kirchenbänken entlang. An den Seitenwänden großformatige Bilder in schweren Rahmen. Sein Blick streifte sie bloß: Artus-Szenen. Die Tafelrunde. Mehrere große Statuen waren in der Kirche verteilt, Maria und das Kind, die Lokalheilige Sainte-Onenne und Saint-Judicaël,, die im Mondlicht besonders massiv wirkten, manche standen auf steinernen Sockeln an den Wänden, manche auf hölzernen Schränkchen. Die Tür des Schränkchens mit der Sainte-Onenne-Statue stand ein wenig offen. Dupin öffnete sie ganz. Bücher, viele, viele Gebetsbücher, dem Format nach zu urteilen.

Beinahe genau unter dem Fensterbild war eine kleine Tür in die Wand eingelassen. Sie würde zu dem Anbau führen, den Dupin von draußen gesehen hatte. Dupin versuchte, sie zu öffnen. Anders als die Eingangstür war sie vergeschlossen.

Die Gendarmen, die schon bald eintreffen würden, müssten sich einen Schlüssel besorgen und sich den Raum ansehen, er würde Aballain ausdrücklich anweisen.

»Hallo?« Er klopfte, wartete.

Nichts.

Ein lauter, tiefer Seufzer entfuhr ihm.

Was tat er hier eigentlich gerade? Verschwendete er nicht einfach kostbare Zeit mit dieser albernen Unternehmung? Es gab nicht den kleinsten Hinweis, dass Riwal und Kadeg hier sein könnten.

Dupin lief zum Ausgang zurück. Dabei fiel sein Blick noch einmal auf den imposanten weißen Hirsch. Er erwischte sich dabei, auch das ein Zeichen, dass es nicht gut um ihn bestellt war,, wie er, es war lächerlich, darüber nachsann, ob er vorhin vielleicht einen sehr kleinen, weißen Hirsch gesehen haben könnte. Ein bizarrer Gedanke. Der ihn sofort an die ganzen Geschichten vom Wahnsinn denken ließ, die mit dem Wald assoziiert waren. An die Geschichte, wie Iwein auf seiner wirren Mission, und was war diese Ermittlung anderes?, durch den Wald irrend nach und nach den Verstand verlor.

Dupin war froh, als er wieder in seinem, völlig realen, Auto saß und der Motor mit dem gewohnten Geräusch ansprang.

Der Kommissar war bis auf den Hof des Manoirs gefahren. Vorne, wo der Weg von der Straße abging, war die Zufahrt von einem Polizeiwagen bewacht.

Dupin hatte kurz gehalten, um mit den beiden Kollegen zu sprechen. Sie waren gegen halb elf eingetroffen. Madame Cadiou war zu der Zeit schon da gewesen. Sie wussten nicht, seit wann. Sie hatten bei ihr geklingelt, als sie angekommen waren. Nur um zu sagen, dass sie dort waren. Madame Cadiou war seitdem nicht mehr weggefahren. Bis Mitternacht ungefähr hatten sie Licht gesehen. Dupin hatte während der Fahrt versucht, Madame Cadiou anzurufen, er hatte es mehrere Male klingeln lassen. Sie war nicht rangegangen. Vielleicht hatte sie ein Beruhigungsmittel genommen und schlief. Es war spät.

Sie hatte ihren Volvo direkt hinten dem Wagen ihres Mannes geparkt; die Stoßstangen berührten sich. Monsieur Cadiou hatte ihn gestern hier abgestellt, ohne zu wissen, dass es das letzte Mal sein würde. Er war über den Hof ins Haus gegangen, auch dies zum letzten Mal,, er hatte es nicht mehr lebend verlassen. Ein trauriges Bild, die beiden Wagen.

Dupin ließ die Autotür bewusst laut zufallen. Mittlerweile war es halb zwei.

Im ersten Stock standen alle Fenster offen. Er drehte eine rasche, aber gründliche Runde über den Hof. Warf einen Blick in den Holzschuppen.

Dann ging er über den Schotter zum Eingang.

»Madame Cadiou, hier Commissaire Dupin.«

Er blieb stehen. Schaute hoch.

Alles blieb dunkel. Keine Reaktion. Er klingelte. Wie heute Nachmittag war von der Klingel draußen nichts zu hören.

Er klingelte ein zweites, ein drittes Mal. Lange. Nichts. Er trat in den Hof zurück.

»Madame Cadiou?«

Er rief lauter, bestimmter.

»Madame Cadiou, entschuldigen Sie die späte Störung, aber ich muss Sie noch mal sprechen!«

Kein Laut.

Dupin spürte, wie ihn heftige Nervosität überkam. Es war ein unheimliches Déjà-vu. Heute hatte er hier schon einmal vergeblich gestanden. Vergeblich geklingelt.

»Madame Cadiou!«

Jetzt hatte er so laut gerufen, dass es im Hof widerhallte.

Mit schnellen Schritten begab sich Dupin zur Tür an der Seite des Hauses, die auch dieses Mal nicht abgeschlossen war. Der enge Flur. Die Küche. Deren einer Teil, wo Fabien Cadiou gelegen hatte, abgesperrt war.

»Hallo?«

Er war in Windeseile im ersten Stock. Dort war niemand.

»Madame Cadiou? Erschrecken Sie bitte nicht!«

Im zweiten Stock waren beide Zimmertüren geschlossen. Rechts lag das Schlafzimmer. Dupin erinnerte sich.

Auch wenn es ihm schwerfiel und er drauf und dran war, einfach hineinzustürzen: Er klopfte. Wartete kurz. Um dann doch hineinzustürmen.

»Madame Cadiou?«

Sein Blick schweifte einmal durchs Zimmer, das nur vom Mondlicht beleuchtet war. Er tastete nach einem Lichtschalter direkt neben der Tür.

Mit einem Mal wurde es blendend hell.

Er sah Madame Cadiou. In ihrem Bett. Den rechten Arm weit von sich gestreckt. Die Bettdecke war zu Boden gerutscht. Sie trug Shorts und ein schwarzes ärmelloses Top.

Sie bewegte sich nicht.

Mit einem Satz war Dupin bei ihr.

»Madame Cadiou!«

Er fasste sie an der Schulter. In dem Moment bewegte sie sich. Langsam, ja, aber sie bewegte sich.

Dupin hielt inne. Jetzt drehte Madame Cadiou ihm das Gesicht zu, tiefe Verwirrung stand in ihren Zügen geschrieben.

»Was, was tun Sie hier?«

Es war keine Angst herauszuhören, lediglich restlose Verwunderung.

Dupin hatte sie aus tiefstem Schlaf gerissen. Das war passiert, und nur das. Es gab kein weiteres Verbrechen.

»Ich«, Dupin war hastig zurückgewichen, »bitte entschuldigen Sie, ich habe gedacht, Sie wären …« Er brach ab.

»Ich war kurzzeitig in Sorge«, versuchte er es erneut. »Um Sie, meine ich. Aber eigentlich bin ich nur da, um …« Wieder verstummte er, dieses Mal länger.

Madame Cadiou zog mit einer raschen Bewegung die Decke über sich.

Er sollte sich diskreterweise umdrehen.

»Sie möchten sich sicherlich anziehen. Ich … warte unten in der Küche auf Sie.« Nein, die Küche war kein guter Ort. »Oder nebenan. Das ist besser. Ja, nebenan., Bei Ihnen im Arbeitszimmer.«

Das Befremden in Madame Cadious Blick nahm mit jedem Satz Dupins deutlich zu.

»Ich denke«, ihre Stimme wandelte sich, sie schien endgültig zu sich gekommen zu sein, »das wäre eine gute Idee.«

Dupin beeilte sich, das Zimmer zu verlassen.

Es dauerte, bis Madame Cadiou erschien. Sie trug eine schwarze Stoffhose, eine dünne anthrazitgraue Bluse, hochgeschlossen. Über den Schultern ein dunkelgrüner Pullover, die Ärmel wie einen Schal gebunden. Die zuvor noch wild verwuschelten Haare waren zu einem strengen Pferdeschwanz gebunden. Sie hatte sich rasch geschminkt, dezent, dennoch sichtbar. Sie trug schwarze Lederslipper.

»Ich würde«, begann sie mit betont kontrollierter Stimme, »wirklich gerne wissen, warum Sie mitten in der Nacht plötzlich in meinem Schlafzimmer stehen?«

Irgendwie hatte Dupin gehofft, sie würde diesen peinlichen Moment übergehen.

»Es gab ein weiteres Vorkommnis, Madame Cadiou, einen brutalen Mordanschlag«, das war eine gute Strategie, er würde ernst sprechen, was ohnehin angezeigt war. »Heute Abend ist eine Attacke auf eine Kollegin Ihres Mannes verübt worden, auf Madame Noiret. Mit einem Messer, wie bei Paul Picard. Sie wurde nicht lebensgefährlich verletzt. Aber es war knapp.«

Er setzte ab. Die Mitteilung tat ihre Wirkung.

Madame Cadious Augen hatten sich geweitet, Schrecken stand auf ihrem Gesicht.

»Das, das ist ja furchtbar.« Doch wie heute Nachmittag kam keine weitere Nachfrage.

»Es sind noch ein paar Punkte aufgekommen, die ich mit Ihnen besprechen muss. Dringend leider. Aber zuerst eine andere Sache: Sind meine beiden Inspektoren heute Abend bei Ihnen vorbeigekommen? Oder einer der beiden? Inspektor Riwal, Inspektor Kadeg? In Ihrem Büro oder dann später hier?«

»Nein.« Sie runzelte die Stirn.

»Haben sie sich telefonisch bei Ihnen gemeldet?«

»Auch nicht.«

»Sie haben nichts von Ihnen gehört?«

»Nein. Warum sollte ich?«

Es schien, als würde sie argwöhnisch.

Er würde nichts weiter dazu sagen. Im Haus und im Hof waren keinerlei Spuren zu sehen gewesen, die darauf hinwiesen, dass sie sich hier aufgehalten hatten. Oder, sie mussten an diesem Punkt vielleicht alles, wirklich alles in Erwägung ziehen, so unwahrscheinlich es auch scheinen mochte, hier festgehalten wurden.

»Wann genau haben Sie Ihr Büro heute Abend verlassen?«

»Ich denke, so gegen zweiundzwanzig Uhr.«

»Wo hatten Sie Ihren Wagen geparkt?«

»Auf dem Parkplatz an der Abtei, nicht weit vom Büro.«

Von dort waren es nur ein paar Hundert Meter zum Relais de Brocéliande. Zum Tatort.

»Und Sie sind von Ihrem Büro direkt zum Parkplatz und von dort direkt nach Hause?«

»Genau.«

Das würde sie auch antworten, wenn es anders gewesen wäre und sie noch einen Abstecher zum Hotel gemacht hätte.

»Hat Sie jemand beim Verlassen Ihres Büros gesehen? Oder am Parkplatz?«

Die Gendarmen hatten gesagt, Madame Cadiou sei um 22 Uhr 30 bereits zu Hause gewesen. Theoretisch käme zeitlich alles ziemlich genau hin.

»Ich weiß es nicht. Ich erinnere mich jedenfalls an keine Begegnung. Mir wäre auch nicht danach zumute gewesen.«

Dupin zog sein Notizheft hervor.

»Gut, dann weiter. Dieser professionelle Erzähler, Inwynn, Philippe Goazou mit bürgerlichem Namen. Kennen Sie ihn?«

»Natürlich, ja.«

»Wissen Sie von seinen Verbindungen zu Guivorch?«

»Selbstverständlich. Auffrai Guivorch ist im Centre für die Erzähler zuständig, die Rundgänge, die ganze Organisation.«

»Sind die beiden befreundet?«

»Das entzieht sich meiner Kenntnis.«

Da waren Guivorchs eigene Aussagen schon weiter gegangen.

»Ihr Mann«, auch ein Grund, weswegen er Madame Cadiou unbedingt noch einmal hatte sprechen wollen, »hat vor seiner Reise nach Cadbury Castle häufig mit Monsieur Laurent telefoniert. Auch danach noch. Wissen Sie, worum es ging?«

»Ich denke, um die Reise, das Projekt.«

»Sie erinnern sich an nichts anderes?«

»Nein.«

»Kennen Sie«, Dupin blätterte, »Didier Boyard, ein Freund von Goazou und ebenfalls conteur?«

»Nicht persönlich., Aber die conteurs spielen natürlich eine Rolle in unserem Park-Konzept. Wir wollen sie dabeihaben. Die Idee ist, das Erzählen sogar noch auszubauen. Es wäre gut für sie.«

»Sie gedenken, noch mehr Erzähler einzustellen?«

»Auch das. Und ihnen mehr Aufträge zu verschaffen.«

»Neue Erzähler bedeuten mehr Konkurrenz untereinander, oder?«

»Vor allem bedeutet es mehr Arbeitsplätze für mehr Menschen.«

»Didier Boyard gehört wie Philippe Goazou und Monsieur Guivorch zu den Gegnern des Parks.«

»So ist es wohl.«

Sie blieb souverän.

»Ich wollte …«, sie unterbrach sich, bisher hatte sie gestanden, nun setzte sie sich auf den Schreibtischstuhl. »Ich habe vor dem Schlafengehen eine Beruhigungstablette genommen, sie wirkt immer noch.«

Es war als Erklärung gedacht, warum sie sich gesetzt hatte. Für Dupin war es auch eine Erklärung dafür, warum sie weder auf die Klingel noch auf sein Rufen oder Klopfen reagiert hatte.

»Ich wollte«, setzte Madame Cadiou erneut an, »mich ohnehin bei Ihnen melden. Mir ist heute Abend noch etwas eingefallen. Ein Kollege von Ihnen hatte mich am Nachmittag gefragt, ob ich im Besitz einer Waffe sei. Was nicht der Fall ist. Aber mein Mann besitzt eine Pistole, er …«

»Ihr Mann besaß eine Waffe?«

»Ich hatte es vollkommen vergessen, ja, er besaß sie schon, bevor wir uns kennenlernten. Ich habe sie ein einziges Mal gesehen. Dann nie wieder. Als wir hier eingezogen sind, hat er gesagt, dass er sie in die Kommode seiner Großmutter legen würde. Er hat die Waffe dann nie wieder erwähnt, aber ich denke, es gibt sie noch.«

Es war nicht zu fassen. Warum zum Teufel hatte sie nicht früher davon erzählt? Weil sie es vergessen hatte? Obwohl ihr Mann erschossen worden war?

»Ich …«

Glaube Ihnen kein Wort, hatte Dupin sagen wollen, aber er verkniff es sich.

Madame Cadiou war ihm ein Rätsel. Wie leider auch alle anderen Personen, mit denen sie es in diesem Fall zu tun hatten. Bei keiner könnte er im Augenblick eine definitive Einschätzung abgeben. Sagen, was er oder sie wirklich im Schilde führte.

»Ich würde mir die Pistole gerne ansehen«, sagte Dupin nachdrücklich.

Sie stand auf.

»Gerne.«

»Ist sie registriert?«

Sie ging voraus, langsam, Dupin folgte.

»Das kann ich Ihnen nicht sagen. Ich gehe davon aus.«

»Warum besaß Ihr Mann eine Waffe?«

Bei einem Archäologen hätte man es sich vielleicht vorstellen können, sie campten an einsamsten, abenteuerlichsten Orten, und die Gegenstände ihres Interesses waren mitunter aufgrund ihres enormen Wertes zwangsläufig auch Gegenstände kriminellen Interesses. Aber bei einem Literaturwissenschaftler?

»Er hat sie von seinem Vater geerbt. Sie hat ihn nicht interessiert, denke ich.«

Das würde erklären, warum sie bei der Überprüfung aller Personen auf Waffenlizenzen nicht auf Cadiou gestoßen waren. Wahrscheinlich hatte er sie einfach nicht auf seinen eigenen Namen registrieren lassen.

»Wusste noch jemand von der Waffe? Und dem Ort, an dem sie liegt?«

»Das würde mich sehr wundern.«

»Auch nicht Paul Picard? Sein Freund?«

»Ich denke, nicht.«

Sie waren im dritten Stock angekommen.

Zielstrebig bewegte sich Madame Cadiou auf eine antike Holzkommode in der Ecke des Raumes zu, die ziemlich mitgenommen aussah.

»Ich weiß nicht einmal, in welchem Fach sie liegt.«

Sie berührte den Griff der Schublade.

»Warten Sie, nein!«, rief Dupin aus. Madame Cadiou zuckte zusammen.

»Auf den Griffen könnten sich relevante Fingerabdrücke befinden«, Dupin sah sich um. Auf dem Sofatisch lag eine kleine Tischdecke.

»Darf ich?«, er deutete auf das Deckchen.

»Natürlich.«

Ganz einverstanden schien sie nicht. Dupin fasste den Griff mit der Tischdecke am alleräußersten Rand an. Zog die erste Schublade auf, die voller Fotoalben war. Auch in der zweiten Schublade: Fotoalben. Im größten Fach: Diakästen. Dupin holte sie kurz hervor, um zu sehen, ob sich etwas dahinter verbarg.

Nichts.

In den unteren Schubladen: flache Kartonboxen für Dianegative. Gut geordnet offenbar. Beschriftet.

In der alleruntersten eine alte Zigarrenkiste. Dupin holte sie vorsichtig heraus. Stellte sie auf die Kommode. Von der Größe her passte es.

»Meinen Sie, da ist sie drin?« Madame Cadiou wirkte neugierig.

Dupin öffnete sie, statt zu antworten.

Leer.

Er ließ die Zigarrenkiste stehen und schaute sich den restlichen Inhalt der Schublade an. Mappen mit Papieren. Dupin nahm eine heraus. Aufzeichnungen, aus dem Studium offenbar. »Mündlichkeit und Schriftlichkeit im frühen Mittelalter.«

Dupin legte sie zurück.

»Ich denke«, er zog die Augenbrauen hoch und deutete mit dem Kopf auf die Kiste, »da war sie drin., Sehr interessant.«

»Wie meinen Sie das?«

»Sie haben die Waffe nie gesehen?«

»Nein.«

»Hat Ihr Mann erwähnt, was für eine Pistole es war? Hat er eine Marke genannt?«

»Wenn er es getan hat, erinnere ich mich leider nicht mehr.«

»Beretta, Glock, Sauer, Walther, Smith & Wesson, Heckler & Koch, sagt Ihnen das irgendetwas?«

»Ich …«, sie verstummte.

»Sie erinnern sich?«

»Ich weiß es nicht genau. Aber, es kann sein, ja. Glock eventuell.«

»Eine Marke, die Waffen für Neun-Millimeter-Geschosse herstellt«, Dupin sprach langsam. »Ihr Mann wurde mit einem solchen Kaliber erschossen.«

»Was meinen Sie damit?«, fragte sie nervös.

»Ich meine, dass Ihr Mann unter Umständen mit seiner eigenen Waffe erschossen worden ist. Von jemandem, der wusste, dass er sie besaß. Und darüber hinaus, wo sie sich befand.«

Ein lastendes Schweigen breitete sich aus. Madame Cadious Blick haftete unbestimmt auf dem Zigarrenkästchen. Ihr Gesichtsausdruck spiegelte eine unheimliche Leere wider.

»Ich verstehe«, sagte sie monoton.

Sie war eine sehr kluge Frau. Sie hatte quasi ausgeschlossen, dass ein Dritter von der Waffe gewusst hatte, wodurch sie sich in Schwierigkeiten gebracht hatte. Allerdings: Wenn sie es gewesen wäre, warum hätte sie Dupin jetzt davon erzählt? Wenn die Waffe nicht auf Cadiou registriert war und tatsächlich niemand außer ihrem Mann und ihr von der Pistole gewusst hatte, hätte Dupin sie niemals alleine gefunden. Sie hätte sich selbst überführt. In der Kombination mit den fehlenden Alibis für alle Tatzeiten wurde sie zu einer ernsthaften Verdächtigen. Aber wäre sie so dumm gewesen, sich selbst zu belasten? Diesen Fehler traute Dupin ihr eigentlich nicht zu. Oder: Sie wollte es genau so, und es wäre eine besonders clevere Aktion. Ein besonders raffiniertes taktisches Manöver. Es war verflixt.

»Wir lassen das hier jetzt alles so, wie es ist. Ich werde die Spurensicherung anrufen. Es geht leider nicht anders.«

Auf Madame Cadious Zügen lag immer noch Leere.

»Ich werde einen der Gendarmen bitten, hier zu warten. Ich selbst muss jetzt weiter.«

»Natürlich., Ich …«

Dupins Handy klingelte.

Nolwenn.

»Ein wichtiger Anruf, Madame Cadiou. Ob ich wohl …«

»Aber ja.«

Sie hatte verstanden. Und verließ das Zimmer.

Dupin nahm an.

»Wie ich es mir gedacht habe«, es klang vorwurfsvoll. »Der Student aus Rennes hat Kadeg und Riwal nicht mitgenommen. Er hat ebenfalls keinen Schimmer, wo sie sich aufhalten könnten.«

»So ein Scheiß!«

»Er war nach der Arbeit auf dem Geburtstag eines Freundes. Und ist eben erst nach Hause gekommen.«

Dupin wusste durchaus, dass es ein Strohhalm gewesen war, an den er sich da geklammert hatte. Aber er hatte es schon erlebt: dass mickrige Strohhalme gehalten hatten. Es war die letzte Möglichkeit einer logischen Erklärung gewesen, wie Riwal und Kadeg vom Schloss weggekommen waren.

»Die Wagen müssten ihre Ziele in diesen Minuten erreichen. Ich denke, die ersten Kollegen werden sich gleich melden«, eine kurze Pause, Nolwenn hatte Dupins Gedanken gelesen, »keine Angst, sie rufen auf einer der Festnetznummern an. Die Handyverbindung habe ich für uns vier reserviert.«

Perfekt organisiert wie immer.

»Verdammt, das kann doch alles nicht wahr sein.«

Er hatte jetzt wirklich das Gefühl, dass etwas ganz und gar nicht stimmte. Dennoch musste er einen kühlen Kopf bewahren. Dupin atmete tief ein und aus.

»Nolwenn, ich brauche ein Team der Spurensicherung. Hier im Manoir der Cadious.«

»Ich veranlasse es sofort.«

Dupin berichtete von seinem Gespräch mit Madame Cadiou.

»Unfassbar. Mit dieser Frau stimmt doch etwas nicht«, so Nolwenns kompakte Schlussfolgerung. Vorgetragen mit offener Wut. »Aber, sie sind mir alle nicht geheuer. Keiner von ihnen!, Es ist, als würden sie alle unter einer Decke stecken.«

Ein infernalisches Schrillen.

»Einen Moment, Monsieur le Commissaire!, Hallo, ja?«

Er konnte jedes Wort verstehen.

»Gut!, Berichten Sie!« Eine Instruktion.

Eine Zeit lang blieb es still, Nolwenn hörte zu.

»Verstehe. Am Grab von Merlin ist nichts Verdächtiges zu entdecken., Ich möchte dennoch, dass Sie sich auch die Umgebung genauestens ansehen. Alles.«

Eine kurze Stille, dann:

»Genau. Ja, alles. Ein ganzes Stück Wald um die Stelle herum, ja. Ganz gleich wie unauffällig alles auf den ersten Blick aussieht! Melden Sie sich dann wieder.«

Nolwenn hatte aufgelegt. Im nächsten Augenblick war sie wieder bei Dupin.

»Ich …«

Wieder das Schrillen. Dieses Mal war Nolwenn weg, ohne etwas zu sagen. Dupin hörte bloß das bekannte »Hallo, ja?«.

Es dauerte eine Weile, dann:

»Verstehe. Ein Anwohner sagt, jemand Verdächtiges sei in der Église du Graal gewesen. Mitten in der Nacht. Wirklich?, Er ist zuerst um die Kirche herum und dann hinein? Und er fuhr einen …«, Nolwenn brach ab.

Dupin wusste, welchen Wagen der Verdächtige gefahren hatte. Er wusste, was der besorgte Anwohner den Gendarmen, die zur Gralskirche gefahren waren, berichtet hatte. Und Nolwenn hatte es ebenfalls realisiert. Dupin hatte vergessen, ihr davon zu erzählen. Er hatte, fiel ihm siedend heiß ein, auch noch etwas anderes vergessen, etwas Wichtiges.

»Nolwenn!«, schrie Dupin in das Telefon.

»Einen Augenblick«, vernahm er jetzt, »ich werde kurz an einem anderen Apparat gebraucht., Monsieur le Commissaire?« Ein strenger Ton.

»Die Gendarmen sollen sich den Schlüssel zu dem kleinen Anbau besorgen. Zum Pfarrbüro.«

»Kann ich wieder an den anderen Apparat?«

Ohne eine Antwort abzuwarten, war sie augenblicklich wieder am anderen Telefon.

»Der Verdächtige war Commissaire Dupin höchstpersönlich, höre ich gerade. Er hatte mich ebenso wenig informiert., Er bittet Sie, sich den Anbau anzusehen, der verschlossen ist.«

Eine Antwort am anderen Ende der Leitung.

»Ich weiß, wie spät es ist., Sie werden dennoch jemanden aus dem Bett holen, ja genau. Wir schlafen schließlich auch nicht., Gut, bis dann.«

Umgehend war sie wieder bei Dupin.

»Das wird jetzt so weitergehen, Monsieur le Commissaire«, es sollte so viel heißen wie: Ich muss nun in Ruhe arbeiten. »Ich melde mich, wenn es interessante Neuigkeiten geben sollte.«

»Nur eine Sache noch. An der Zufahrt zum Manoir steht ein Wagen mit zwei Gendarmen. Einer von ihnen soll umgehend zu mir reinkommen.«

»Natürlich.«

»Und schicken Sie die Spurensicherung.«

»War bereits notiert.«

Nolwenn hatte aufgelegt.

Dupin setzte sich, äußerst ungewöhnlich für ihn, für ein paar Momente hin. Auf den Rand eines der beiden Sofas. Ein grauer Wollstoff. Abgenutzt. Dupin spürte tiefe Erschöpfung. Einige Minuten später rappelte er sich wieder auf und suchte Madame Cadiou.

Er klopfte an ihr Arbeitszimmer.

»Einen Moment«, ertönte es.

Es dauerte, ehe sie im Flur erschien.

»Ich wollte mich von Ihnen verabschieden, Madame Cadiou, im Moment haben wir, denke ich, nichts weiter zu besprechen.« Er hatte harsch geklungen und fügte schnell hinzu:

»Gleich wird der Kollege eintreffen, und die Spurensicherung wird auch nicht lange auf sich warten lassen.«

»Ich gehe nicht davon aus, dass ich bei alledem gebraucht werde? Ich würde mich gerne wieder hinlegen.«

»Wie Sie möchten, Madame Cadiou., Wollen Sie nicht«, die Frage hatte er schon eben stellen wollen, »die Seitentür unten im Erdgeschoss abschließen? Nach allem, was vorgefallen ist?«

Genauer: Der Mörder war höchstwahrscheinlich durch diese Tür gekommen.

»Ich …«, die Frage schien sie tatsächlich zu verwirren, »wir haben sie nie abgeschlossen. Ich habe gar nicht daran gedacht. Aber Sie haben recht, ich werde …«

Ein tiefes, dezentes Brummen war zu vernehmen.

Kein Wunder, dass Dupin die Klingel nie gehört hatte.

Dupin hatte Madame Cadious fragenden Blick gesehen.

»Das wird der Gendarm sein. Ich werde ihm noch schnell ein paar Anweisungen geben«, Dupin wandte sich zum Gehen. »Nur eine Sache noch«, nun drehte er sich noch einmal zu ihr um, »die Munition für die Waffe hat Ihr Mann nie erwähnt, vermute ich?«

Sie nestelte an dem grünen Pullover, der über ihren Schultern lag.

»Nein. Er hat immer …«

»Natürlich!«, rief Dupin plötzlich. Er war heftig zusammengezuckt, Madame Cadiou nicht weniger.

Das war es! Er war sich sicher. Gerade war es ihm eingefallen.

Die grüne Jacke! Er kannte die Jacke, die auf dem Rücksitz des Citroëns auf dem Schlossparkplatz lag!

»Ich melde mich wieder, Madame Cadiou«, er war schon auf der Treppe, stürmte hinunter, mit der rechten Hand griff er nach seinem Handy.

Verdammt! Warum war er nicht schon früher darauf gekommen?

So schnell war der Kommissar in seinem ganzen Leben noch keine Treppe hinuntergelaufen.

»Alle Einsatzwagen zum Schloss. Sofort. Ohne Umwege!«

»Was?«

Dupin hatte in dem Moment, in dem Nolwenn das Gespräch annahm, die Autotür zugezogen.

»Ich will, dass alle Wagen sofort zum Schloss von Comper kommen!«

»Ich höre?«

Sie war hellwach.

»Riwal und Kadeg müssen irgendwo dort sein. Ich bin mir ganz sicher.«

Dupin hatte den Motor mittlerweile gestartet und heftig auf das Gas getreten.

»Wie kommen Sie darauf?«

»Kadegs Jacke!«

»Kadegs Jacke?«

Dupins Gedanken rasten, spielten mehrere Szenarien durch.

»In einem nagelneuen Citroën, der am Schloss steht, liegt Kadegs Jacke auf der Rückbank.«

Das war es. Dupin hatte einen Blick in den Citroën geworfen und die Jacke gesehen. Dummerweise, ohne zu kombinieren. Eine militärgrüne kurze Jacke. Er hatte keinen Zweifel. Erst durch Madame Cadious Pullover war er darauf gekommen.

»Was macht sie denn in …«, sie brach ab. »Nagelneu, haben Sie gesagt?«

»Ja.«

»Ein Leihwagen! Sie haben sich also doch einen Leihwagen genommen. Kadeg, ich hatte es ihm geraten, aber dann nichts mehr davon gehört. Und war deswegen … Man kann den Mietwagen ja auch bringen lassen. Natürlich! Das ist es!«

»Wir müssen sofort das Kennzeichen checken lassen.« Dupin hatte die asphaltierte Straße erreicht. Was hieß: Er trat das Gaspedal noch tiefer runter. Die Reifen quietschten.

Es war ein plausibles Szenario. Und wenn es Kadeg gewesen war, der den Wagen geordert hatte, würde es noch besser passen, Dupin konnte sich den Anruf beim Autoverleih bestens vorstellen: »der schnellste Wagen, den Sie haben, mit dem stärksten Motor«. Und vor allem: »Sonderermittlung der Pariser Polizei im Auftrag des Innenministers. Bringen Sie den Wagen bitte umgehend zum Château de Comper.«

Nolwenn stellte die entscheidende Frage: »Aber wo sind sie? Die beiden Gendarmen haben sich das Schloss doch angesehen.«

»Dann haben sie etwas übersehen!«

Dupin durchfuhr eine besonders enge Kurve und hatte Schwierigkeiten, den Wagen unter Kontrolle zu halten.

»Rufen Sie Guivorch an! Er soll auf der Stelle kommen!«

Dupin waren die Gebäudepläne eingefallen, die er flüchtig auf Guivorchs Notebook gesehen hatte. Die ihn seitdem ohnehin beschäftigten, auch wenn er nicht genau hätte sagen können, warum. Und es gab einen zweiten, völlig objektiven Grund:

»Guivorch wird über einen Grundriss des Schlosses verfügen. Zumindest wissen, wo sich einer befindet., Auch Pläne der gesamten Schlossanlage. Vielleicht sogar der unmittelbaren Umgebung. Möglicherweise gibt es auch noch Gebäude im Wald, die zum Schloss gehören. Jagdhütten, Verschläge, was auch immer.«

»Ich rufe ihn sofort an und sorge dafür, dass er sich augenblicklich aufmacht. Soll ich auch kommen?«

»Sie bleiben, wo Sie sind, Nolwenn. Wir brauchen eine Zentrale.«

Es fiel ihr nicht leicht. Schweren Herzens stimmte sie dennoch zu.

»Sie haben recht., Ich rufe sofort die beiden Gendarmen an, die den Generalschlüssel haben.«

»Sehr gut.« Den würden sie brauchen. »Bis gleich, Nolwenn.«

»Viel Erfolg.« Schon hatte sie aufgelegt.

Es dauerte keine zehn Minuten, bis Dupins Wagen ein weiteres Mal auf den Besucherparkplatz des Centre schoss und jetzt direkt neben dem schicken neuen Citroën zum Halten kam. Nolwenn hatte bereits nach wenigen Minuten zurückgerufen, um Vollzug zu melden: Guivorch würde sich umgehend auf den Weg machen.

Dupin sprang aus dem Wagen, das Handy bereits in der Hand. »Ja?«

Die Verbindung baute sich bereits auf.

Dupin hatte sich vor den Wagen gekniet. Die Ziffern des Nummernschilds waren im Mondlicht gerade so zu lesen. Der Mond stand noch höher als eben, aber aus irgendeinem Grund war das Licht schwächer.

»Das Kennzeichen lautet .«

»Warten Sie. Ich habe alles vorbereitet. In Rennes erwartet man meinen Anruf.«

Nolwenn machte sogar mitten in der Nacht das Unmögliche möglich.

Dupin wartete. Schon hörte er Nolwenn an einem anderen Apparat sagen:

»Da bin ich. Mit dem Kennzeichen. Geben Sie es ein: .«

Dupin lief nervös um den Citroën herum. Jacke und Pullover lagen immer noch auf der Rückbank.

Nach einer Weile:

»Ich verstehe, ja«, man hörte sie etwas schreiben. »Ich wiederhole: Zugelassen auf Europcar Ploërmel, 22 Avenue du Maréchal de Lattre de Tassigny., Ein , Erstzulassung im Mai dieses Jahres., Sehr gut. Haben Sie herzlichsten Dank.«

Damit war das Gespräch beendet. Schon das dynamische »Performance Line« klang nach Kadeg.

»Alles so, wie wir es uns gedacht haben«, Nolwenn war schon wieder bei Dupin. »Sie hatten also einen Wagen., Hätten zum Relais de Brocéliande fahren können, wie Riwal es angekündigt hatte., Sind sie aber nicht. Das macht alles noch dringlicher.«

Dupin holte eine Taschenlampe aus dem Kofferraum seines Wagens.

»Vielleicht wurden sie bedroht. Gezwungen, irgendwo hinzugehen. Mit Waffengewalt im Zweifelsfall. Eine Pistole ist ja auf alle Fälle im Spiel. Und dann hat man sie irgendwo eingesperrt«, Nolwenn sprach aus, was Dupin ebenfalls schon durch den Kopf gegangen war. Und natürlich gab es darüber hinaus ein noch schlimmeres Szenario.

Schweigen trat ein. Dupin lief mit der Taschenlampe in der linken Hand zurück zum Leihwagen.

Zwei Fahrzeuge näherten sich auf der Landstraße. Die Fernscheinwerfer erreichten erstaunliche Weiten. Verstärkung. Jetzt waren auch Sirenen in der Ferne zu hören, die sich näherten.

Nolwenn hatte es mitbekommen.

»Endlich. Die haben sich ganz schön Zeit gelassen., Ich hatte gesagt, sie …«

»Ich sehe die Jacke«, unterbrach Dupin, »militärgrün.«

»Sehen Sie ein Markenlogo?«

»Ja! Etwas schwer zu erkennen, aber es ist ein großes S., Salomon.«

»Das ist sie!«

Die beiden Polizeiwagen erreichten den Parkplatz.

»Gut, Nolwenn. Wir durchkämmen hier alles bis in den letzten Winkel.«

»Tun Sie das. Halten Sie mich auf dem Laufenden. Aballain sitzt auch in einem der Wagen.«

»Gut!« Ihm war noch eine Frage in den Sinn gekommen: »Wissen Sie, ob sich der Artus-Vorstand schon öfter hier im Schloss getroffen hat?«

»Fünf Mal in zehn Jahren, jedes zweite Treffen. Über die Treffen davor weiß ich nichts., Alle werden die Gebäude und die Gegend gut kennen.«

Nolwenn hatte begriffen, worauf er hinauswollte.

Und auch Inwynn und Madame Cadiou würden sich hier auskennen.

»Bis dann.«

Auch die übrigen Polizeiwagen waren mittlerweile eingetroffen. Alle, die im Wald im Einsatz gewesen waren. Neun Stück.

Es war ein spektakulärer Anblick: Mit aufgeblendeten Scheinwerfern und blinkenden Lichtern standen sie um Dupins Wagen. Das alles vor der Kulisse des märchenhaften Schlosses am Zaubersee. Unter dem bleichen, heute Nacht besonders großen Vollmond.

Gerade war auch Guivorch in einem dunkelblauen Peugeot-Geländewagen auf den Parkplatz gerollt.

Dupin hatte die Gendarmen, achtzehn Mann, alle mit schweren Taschenlampen, Schusswaffen und Funkgeräten ausgerüstet, an seinem Wagen in einem Halbkreis versammelt. Auch die beiden Kollegen, mit denen er sich in Cadious Zimmer getroffen hatte und die den Generalschlüssel von Guivorch mitgebracht hatten, waren darunter. An die Fahrertür gelehnt, hatte er allen mit knappen Worten die Lage umrissen. Den Auftrag formuliert. Ihre Mission. Dupin hatte in ernste Gesichter geblickt. So etwas gab es hier nicht alle Tage.

»Einen Moment, ich bin gleich zurück.«

Dupin ging kräftigen Schrittes auf Guivorch zu, der aus seinem Wagen gestiegen war.

Dupin war nicht nach irgendeinem Geplänkel zumute, noch nicht mal nach einer Begrüßung. »Haben Sie eine Ahnung, wo man meine beiden Inspektoren festhalten könnte?«

Er war vielleicht einen Meter vor ihm stehen geblieben und musterte Guivorch mit zusammengekniffenen Augen.

Natürlich war es nicht unproblematisch, den stellvertretenden Direktor an dieser Suchaktion zu beteiligen. Ohne Weiteres konnte er der brutale Täter sein, wenn auch nicht der Angreifer auf Madame Noiret. Aber er könnte Komplizen gehabt haben., Den Erzähler zum Beispiel. Und er könnte ebenfalls für das Verschwinden von Riwal und Kadeg verantwortlich sein. Es war eine groteske Situation. Aber zum einen brauchten sie die Pläne der Gebäude und der Umgebung. Zum anderen gefielen Dupin Zuspitzungen dieser Art. Er konnte Guivorch hautnah beobachten und auf einen Fehler lauern, sollte er involviert sein. Dupin würde nichts entgehen.

»Wäre ich dann bereitwillig mitten in der Nacht aufgestanden, um Ihnen bei der Suche zu helfen, Monsieur le Commissaire?« Eine souveräne Entgegnung.

»Wo sind die Karten vom Schloss und von der Umgebung?«

»In meinem Büro. Am besten besprechen wir uns dort.«

Guivorch gab sich betont kooperativ.

Dupin überlegte. Es wäre eine kurze Verzögerung, aber es ging nicht anders. Sie mussten sich zunächst einen genauen Überblick verschaffen.

Er wandte sich um.

»Auf ins Büro von Monsieur Guivorch. Alle zusammen.«

Umgehend setzte sich die große Gruppe in Bewegung.

Drei Minuten später, sie hatten das Gebäude durch den Besuchereingang beim Buchladen betreten, standen sie in Guivorchs Zimmer um einen großen Tisch herum. Sein Büro befand sich auf derselben Etage wie das von Monsieur Cadiou. Anders als bei Cadiou waren hier alle Wände des Zimmers mit Regalen zugebaut. Und anstatt der Sitzkombination gab es einen großen Tisch mit acht Stühlen. Rechts ein Schreibtisch, das gleiche Modell wie bei Cadiou.

Es waren altmodische, große Pläne. Zwei Stück. Einer vom Schloss, der nebeneinander das Erdgeschoss und die drei Etagen zeigte,, einer der Umgebung. Tatsächlich gab es eine ganze Reihe von Gebäuden im Umkreis des Schlosses. Und auch im Schloss einige Räume, Ecken und Winkel, die die Gendarmen bei ihrer Inspektion vorhin noch nicht in Augenschein genommen hatten.

»Was könnte Ihre Inspektoren interessiert haben? Wohin könnten sie gegangen sein? Das müssen wir uns fragen. Alles streng aus ihrer Perspektive.« Colonel Aballain ging die Sache strategisch richtig an. »Oder aber«, seine Miene verdüsterte sich, »jemand hat sie bedroht und irgendwo eingesperrt. Irgendwo hingebracht. Wo sie jetzt festsitzen. Dann müssen wir von dieser Person aus denken. Wie wäre das am unauffälligsten gegangen?«

Dupin hatte Guivorch fest im Blick gehabt bei den Ausführungen.

»Beim zweiten Szenario«, der blasse Gendarm meldete sich zu Wort, »sollten wir von dem Ort ausgehen, wo sie sich, soweit wir das wissen, zuletzt befunden haben. Also vom Rittersaal oben. Wenn sie dort jemand abgefangen hätte, spräche das sehr für einen Raum im Schloss.«

»Professor Guivorch«, einer der anderen Gendarmen mit aufgeweckter Stimme, »an welche Räume würden Sie zuerst denken? Welche eigneten sich am besten, wenn man zwei Personen gefangen halten wollte?«

»Ich denke«, Guivorch wirkte konzentriert, »an den Dachboden. Wir im Centre vergessen ihn selbst immer wieder. Über dem Rittersaal.«

Dupin beugte sich tiefer über die Karte: »Da scheint es rechts und links des Saales richtige Räume zu geben. Was ist damit?« Er deutete auf den Plan.

»Man gelangt durch jeweils schwer zu erkennende Türen von den beiden Treppenhäusern hinein.«

»Zwei Kollegen nehmen sich zuerst die eine Seite vor«, ordnete Dupin ohne Zögern an, »dann die andere. Treffpunkt nach den erledigten Aufträgen ist wieder hier.«

Eilig sortierte sich die Gruppe.

»Im Erdgeschoss gibt es nur an der Ostseite ein paar Räume, die nicht zur Ausstellungsfläche gehören. Sie werden mehr oder weniger als Abstellräume benutzt. Hier«, Guivorch zeigte sie auf dem Plan. »Ach ja«, ihm war noch etwas eingefallen, »hinter der Buchhandlung gibt es noch zwei Räume. Einer ist eine Art Büro, der andere ein Stauraum.«

Dupin reagierte sofort:

»Zwei Kollegen nehmen sich diese Räume im Erdgeschoss vor. Los. Und auch noch einmal das ganze Erdgeschoss.«

In Erwartung der Aufträge hatten sich bereits Zweiergruppen gebildet, alles lief verblüffend schnell und reibungslos ab, Dupin war beeindruckt.

»Im ersten Stock«, fuhr Guivorch fort, »haben wir auf der Westseite und in der Mitte weitere Ausstellungsflächen. Auf der Ostseite liegen die Verwaltungs- und Besprechungsräume.«

»Wir durchsuchen alles!« Dupin blickte in die Runde, und zwei weitere Kollegen brachen auf.

»Was ist mit weiteren verborgenen Räumen? Und Gängen?«

Guivorch warf ihm einen fragenden Blick zu.

»Wie oben im Dachboden.«

»Die gibt es nur dort.«

Das konnte nicht sein. Dupin beugte sich erneut über die Karte. Er ging die Etagen durch.

Es sah in der Tat so aus, als sei jede Fläche eindeutig einem Raum zugeordnet. Aber lagen Wesen und Sinn verborgener Räume nicht genau darin, auf Karten nicht verzeichnet zu sein?

»Wirklich? Es gibt nur diese?«

»Ja.«

»Kommen wir zu weiteren Gebäuden im Umkreis des Schlosses«, Aballain griff nach der zweiten Karte und legte sie neben die erste. Auch er schien Guivorch nicht recht zu trauen. »Es gibt die Gebäude innerhalb der Mauern, hier«, er deutete auf die Karte, »die ehemaligen Ställe, die ehemaligen Bedienstetenhäuser«, Dupin hatte sie heute Nachmittag gesehen. »Und dann die außerhalb der Mauern. Hier, das ehemalige Försterhaus, es liegt an der Straße, die zum Besucherparkplatz führt, und ein kleineres Gebäude beim Mitarbeiterparkplatz.«

»Das dient als allgemeines Lagerhaus«, ergänzte Guivorch und kam Dupins Frage zuvor.

»Zwei Gendarmen«, Dupin hatte mitgezählt: Zwölf Gendarmen waren ihm noch geblieben, sechs Teams, »knöpfen sich die Gebäude auf dem Schlossgelände vor. Zwei das alte Försterhaus und das Lagerhaus.«

»Außerdem«, sagte Guivorch, »gibt es noch einen Geräteschuppen, nicht weit vom Besuchereingang, man sieht es nur schwer.« Er zeigte auf die Karte, die Gendarmen schauten genau hin.

»Dann außerhalb der Mauer zwei Schuppen und ein kleines Häuschen im Wald beziehungsweise am See. Hier«, er tippte jeweils auf die Karte, »hier und hier.« Alle verbliebenen Gendarmen hatten sich eng um Aballain und Guivorch geschart.

»Was für ein Häuschen?« Dupin würde nichts im Vagen belassen.

»Da kann man eine Ausstellung über die Flora und Fauna des Waldes besichtigen«, führte Guivorch bereitwillig aus.

»Sind das alle Gebäude?« Dupin wollte es genau wissen, »Keine weiteren Schuppen, Verschläge oder Ähnliches?«

»Nein.« Guivorch sah aus, als zögere er.

Dupin griff sofort ein: »Was verschweigen Sie, Monsieur Guivorch?«

Plötzlich wurde die Situation angespannt.

»Es gibt noch eine Hütte am See. Mit einem Unterstand. Die wir bei Führungen nutzen. Wenn es regnet.«

»Zwei Mann dorthin.« Dupin hatte die Anweisung mit beinahe aufreizender Ruhe gegeben. »Und ein Team«, vervollständigte er, »geht beim Geräteschuppen nahe dem Publikumseingang vorbei, anschließend zu den beiden Schuppen und dem Flora-und-Fauna-Häuschen.«

»Und dann«, betonte Guivorch engagiert, »gibt es natürlich noch den Keller hier im Schloss. Einigermaßen labyrinthisch. Den sollten Sie sich unbedingt ansehen.«

»Es gibt einen Keller? Warum haben Sie das nicht gleich gesagt?«

»Wollte ich. Aber der Colonel«, Guivorch deutete mit dem Kopf zu Aballain, »kam direkt zu den Gebäuden in der Umgebung, das schien erst einmal wichtiger.«

»Umfasst die Fläche des Kellers den gesamten Grundriss des Gebäudes?«, fragte Dupin scharf. »Gibt es Pläne von den Kellerräumen?«

»Nein. Überwiegend sind es eher Gewölbe, gar keine richtigen Räume., Teils nutzen wir sie als Archiv, teils auch als Abstellkammer. Als Lager., Die Fläche des Kellers geht über die des Schlossgebäudes deutlich hinaus. Es gibt bloß einen Zugang, hinter dem Buchladen …«

»Unterirdisch ist das Schloss größer als über der Erde?«

»Genau.«

»Und es gibt keinen Plan?«

Guivorch begab sich eilig zu seinem Computer: »Nur für den vorderen Bereich, fällt mir gerade wieder ein.«

Dupin runzelte die Stirn.

»Die hat mal ein Praktikant gemacht.«

Sie hatten sich links und rechts neben den Computer gestellt.

»Hier!«

Guivorch hatte eine Datei geöffnet. Es waren die Grundrisse des Erdgeschosses zu sehen, die Grundfolie sozusagen, und darüber mit schwarzem Stift Umrisse, die tatsächlich ein ganzes Stück über die Fläche des Schlosses hinausgingen und die Ausdehnungen des Kellers anzeigen sollten. An mehrere Stellen fehlten sogar Abschnitte. Es waren mehrere Fragezeichen eingezeichnet.

»Das hier vorne ist der Bereich, den wir wirklich benutzen.«

»Was befindet sich im ›Lager‹?«

»Alle möglichen Fundstücke von den Ausgrabungen. Wenn sie erfasst sind, kommen sie ins Archiv.«

»Fundstücke von Ausgrabungen im Wald oder aus der Gegend? Sie lagern hier Ausgrabungsstücke?«

»Einer der wissenschaftlichen Aufträge des Centre.«

Eine prosaische Auskunft.

»Ich werde mir diese Räume anschauen, Monsieur Guivorch. Und Sie werden mich begleiten.«

Guivorch nickte und war schon dabei, sich in Bewegung zu setzen.

»Was ist mit dem Rest des Kellers?« Dupin deutete auf den Bildschirm. Auf zwei Bereiche hintereinander. Schwach gezeichnete Linien, die eine Ausdehnung des Kellers Richtung Ostende und bis zum See markierten. An zwei Stellen sah es so aus, als ginge es sogar unter dem See weiter. Dann fehlten die Begrenzungen. »Mit diesen ganzen Bereichen, die mit Fragezeichen versehen sind?«

»Ehrlich gesagt weiß ich es nicht genau. Der Keller war Cadious Bereich., Ich mag keine Keller.«

Es war das erste Mal, dass Dupin mit Guivorch sympathisierte. Auch er mochte keine Keller.

»Die ehemaligen Besitzer hatten im hinteren Teil auch irgendwo einen Weinkeller, da hat Cadiou mal ein paar alte Flaschen gefunden.«

»Der Keller war Cadious Bereich?«

»Ja.«

»Wussten Ihre Inspektoren von dem Keller?«, wandte sich Aballain an den Kommissar.

»Ich weiß es nicht. Aber …«

Guivorch fiel Dupin ins Wort: »Wir haben oben im Rittersaal kurz über den Keller gesprochen. Über die Räume und die Fundstücke.«

»Wann?«

»Nachdem Ihre Inspektoren mit der Aufnahme der Alibis fertig waren, haben sie uns noch ein paar Fragen gestellt.«

»Nämlich?«

Dupin war drauf und dran, die Fassung zu verlieren. Guivorch hätte wissen müssen, dass ihn diese Informationen brennend interessierten.

»Es ging noch einmal um die Ausgrabungsprojekte hier im Wald. Vor allem der freundliche von den beiden war sehr an diesem Punkt interessiert., Aber auch über den Wald hinaus. Er schien erstaunlich gut informiert.« Dupin hätte beinahe schmunzeln müssen, Riwal wäre stolz gewesen: ein renommierter Professor der Archäologie, der sein Wissen lobte …

»Was meinen Sie mit ›über den Wald hinaus‹?«

»Er wollte noch einmal genau wissen, wer von uns in den letzten Jahren wann, wo und wie an Ausgrabungen beteiligt war. Die Fragen, die Sie auch bereits gestellt hatten.«

»Hat Inspektor Riwal irgendetwas besonders beschäftigt?«

»Wie gesagt. Wir sind erneut auf die Projekte zu sprechen gekommen, von denen Sie bereits wissen. Cadbury Castle. Glastonbury. Und die drei aktuellen Projekte im Wald.«

»Colonel Aballain«, Dupin sprach ruhig, aber bestimmt, »ich möchte, dass Sie bei den anderen Wissenschaftlern nachfragen, worüber Riwal und Kadeg am Ende mit ihnen gesprochen haben.«

Vielleicht täuschte sich Dupin, aber es sah aus, als würde Guivorch ein Lächeln andeuten.

»Jetzt?« Aballain schaute auf die Uhr.

»Jetzt.«

Der Colonel holte sein Handy hervor und begab sich in den Flur.

Dupin richtete sich brüsk an Guivorch: »Wissen die anderen von dem Keller?«

»Ja. Als das Symposion das letzte Mal hier stattfand, stand eine Führung auf dem Programm. Vom ehemaligen Vorsitzenden des Fachbereichs Archäologie der Université Rennes 2, der in Vorzeiten einmal der Verwalter des damals noch viel bescheideneren Centre war. Er ist mittlerweile verstorben, hat aber viel Energie in die Ausgrabungen gesteckt, sein ganzes Leben lang, es war sein Steckenpferd. Auf ihn geht das Archiv zurück.«

»Könnten da auch schon erste Fundstücke von Picards Ausgrabungsprojekt liegen?«

»Die Ausgrabung hat, wie gesagt, noch gar nicht richtig begonnen. Nur die Vorarbeiten laufen.«

»Beide verbliebene Teams«, befahl Dupin entschieden, »in den Keller. Ein Team nimmt sich den vorderen Teil vor, das andere den hinteren mit den Fragezeichen.«

Die letzten vier Männer machten sich ohne Verzögerung auf den Weg. Dupin blieb mit Guivorch zurück. Aballain telefonierte immer noch auf dem Flur.

»Wenn das ein Spiel ist«, Dupin sprach leise, aber scharf artikuliert, er merkte, dass er sich kaum mehr im Griff hatte, es war ihm gleichgültig, »und wenn Sie es sind, den wir suchen, wird nichts von Ihnen übrig bleiben, wenn ich mit Ihnen fertig bin.«

Guivorch wandte den Blick zu Dupin. Der Kommissar sah ihm fest in die Augen.

Von der einen auf die andere Sekunde drehte er sich abrupt weg und ging zum Fenster. Blickte auf den See im Mondlicht. Der See, der keiner war. Bloß die Illusion eines Sees. Darunter verbarg sich die Wahrheit. In der Geschichte, die Dupin hier aufklären würde, und das würde er, seine Wut sagte es ihm,, würde es keine prächtige Wahrheit aus reinen Kristallen sein, die zum Vorschein käme. Ihm fiel der dunkle Satz des Pfarrers der Gralskirche ein: »Seid euch gewahr, dass alles, was ihr seht, nicht ist, und ihr nicht seht, was eigentlich ist.«

»Ich«, setzte Guivorch nun an, »habe nichts …«

Dupin fiel ihm ins Wort.

»Ich weiß, dass Sie mir etwas verschweigen, Sie und alle anderen«, Dupins Blick ruhte weiterhin auf dem See. »Dass Sie viel mehr wissen, als Sie uns mitteilen, Sie alle!«

Daran bestand kein Zweifel mehr.

Es folgte ein unbehagliches Schweigen, das Dupin nichts ausmachte.

Im nächsten Moment war Dupin wieder bei ihm.

»Dieser undefinierte Teil hier«, er stand nur wenige Zentimeter neben Guivorch und deutete auf die schwach gezeichneten Linien der Kellerskizze Richtung See, »waren Sie da schon mal?«

»Nein. Der Keller war, ich erwähnte es bereits, Cadious Bereich. Er hat immer davon gesprochen, ihn ausbauen zu wollen.«

»Und?«

»Ich denke, wir hätten es eines …«

Colonel Aballain trat mit einem energischen Schritt in Guivorchs Büro und unterbrach den stellvertretenden Direktor: »Ich habe gerade mit Denvel gesprochen. Bothorel und Terrier erreiche ich im Augenblick nicht.«

»Erzählen Sie.« Dupin tat, als wäre Guivorch nicht anwesend.

»Nachdem die beiden Inspektoren fertig waren mit der detaillierten Aufnahme der Alibis jedes Einzelnen, haben sie noch ein paar allgemeinere Fragen gestellt. Professor Denvel hat sich an einige Themen erinnert: Inspektor Kadeg wollte genau wissen, wer sich alles auf die Stelle von Cadiou beworben hatte. Das schien ihm ein wichtiger Punkt. Und er kündigte an, alle Alibis pedantisch überprüfen zu wollen«, das klang sehr nach Kadeg. »Inspektor Riwal ging es vor allem erneut um die Ausgrabungen, besonders um die drei hier im Wald. Und eine andere in Spanien.« Auch Aballain sprach, als wäre Guivorch nicht da. »Danach um den Keller. Das Archiv, das Lager. Hierüber hat er wohl hauptsächlich mit Monsieur Guivorch gesprochen. Es ging unter anderem um Stollen, unterirdische Gänge«, Aballain machte eine kurze Pause und fügte hinzu: »Woran sich Denvel auch noch erinnert: Inspektor Riwal hat wissen wollen, wie gut sie alle die Gegend und das Schloss kennen, und wann sie das letzte Mal hier waren. Er hat nach den letzten drei Monaten gefragt., Das war es«, schloss Aballain.

Es war völlig stimmig. Und höchst aufschlussreich. Alles passte.

»Sehr interessant, Monsieur Guivorch«, sagte Dupin kalt, »das sind sehr interessante Abweichungen zu dem, was Sie bisher erzählt haben.«

»Sie wissen, Commissaire, dass Ihnen jeder etwas Abweichendes erzählen würde. Ich denke, das ist normal. Keiner hat mitgeschrieben, vermute ich.«

»Und jeder hätte eventuell einen guten Grund, dies oder jenes nicht zu erzählen«, Dupin hing weiter Riwals Fragen nach. »Was ist das für eine Ausgrabung in Spanien?«

»Ihr Inspektor kam plötzlich darauf zu sprechen. Ob einer von uns irgendwie an diesem Projekt beteiligt sei. Was wir alle verneint haben. Niemand von uns war dabei.«

»Worum geht es bei diesem Projekt?«

»Sie haben heute bei mir das Buch des spanischen Priesters gesehen. Das Kloster in …«

»Die Geschichte mit dem Gral«, warf Dupin ein. Er erinnerte sich.

»Genau.«

»Was sind das für unterirdische Gänge, über die Sie beide gesprochen haben?«

»Schon im Mittelalter«, gab Guivorch bereitwillig Auskunft, »wurden Stollen unter den See gegraben. Ein paar vom Schloss aus, aber nicht nur. Auch von außerhalb. Es heißt, es seien Dutzende. Dabei kennt man aber nur ein paar, die auch nicht sehr weit führen. Mittlerweile sind sie eingestürzt, die Eingänge zugewuchert oder zugeschüttet. Einzelne sollen sich unter dem gesamten See hindurchziehen. Und ein ganzes System bilden. Man wollte der Legende buchstäblich auf den Grund gehen.« Guivorch lächelte sein überlegenes Lächeln, das Dupin schon kannte. »Über die Jahrhunderte berichteten immer wieder Abenteurer, dass sie das Schloss der Viviane gefunden hätten, die Zugänge aber nicht verraten würden. Ein ewiges Geheimnis. Madame Cadiou«, führte Guivorch weiter aus, »hat vor, einen dieser Stollen zu einer der Attraktionen des Parks zu machen. Das Schloss der Fee Viviane«, äußerste Ironie war zu hören, »auf dem Grund des Sees.«

»Für den Park?«

»Ja.«

Dupin erinnerte sich an die Tafel in Madame Cadious Büro: »Station Lac de Viviane«. Da ging es bloß um den Steg und den Panoramaraum unter Wasser.

»Um welchen Stollen geht es genau?«

»Keine Ahnung.«

»Und wer von den Mitgliedern des Vorstandes war in den letzten drei Monaten hier?« Dupin durfte diesen Punkt Riwals nicht vergessen.

»Ich habe mir notiert, was Denvel sich gemerkt hatte«, referierte Aballain, »Picard und Terrier wegen ihrer Ausgrabungen, Terrier ein zweites Mal wegen eines Vortrags und Denvel selbst ebenfalls wegen eines Vortrags.«

Allerhand.

»Denvel auch? Wann?«

»Vor sechs Wochen«, überraschenderweise antwortete Guivorch, »ich habe ihn eingeladen nach Rennes, wir hatten eine kleine Konferenz, da war er auch im Centre. Wir haben einen café zusammen getrunken.«

»Sie haben ihn eingeladen? Gibt es eine engere Beziehung zwischen Ihnen und Monsieur Denvel?«

»Nein. Aber ich weiß, wer momentan an lohnenswerten wissenschaftlichen Themen arbeitet.«

»Ist Denvels Antwort in Hinblick auf die letzten drei Monate vollständig?«

»Er hat das Podiumsgespräch seiner Stiefmutter in Nantes vor ein paar Wochen vergessen. Das ist schließlich auch nicht so weit.«

Dupin war erneut zum Fenster gegangen. Und blickte über den See.

»Wo sind die bekannten Zugänge zu den Stollen? Die außerhalb des Schlosses?«

Was hatte Riwal daran bloß so interessiert?

»Dazu gibt es im Internet einige Karten. Mit den offiziell bekannten und auch mit den vermuteten. Ich zeige Sie Ihnen.«

Guivorch rief die Karten auf.

»Da. An diesen drei Stellen.« Guivorch zeigte auf den Bildschirm. »Und dann noch zwei Zugänge hier im Keller.«

Ein lautes Knacken war aus dem Funkgerät zu hören. Dann: »Hier Dubois.«

»Ich höre«, erwiderte Aballain.

»Wir sind fertig mit dem Dach und den verborgenen Räumen., Negativ. Hier war sehr lange niemand mehr.«

»Gut. Kommen Sie zurück.«

»Diese Zugänge im Keller, was wissen Sie darüber, Monsieur Guivorch?«

»Nichts. Nur, dass sie vorsichtshalber gesperrt wurden.«

»Und die drei Zugänge außerhalb? Sind sie noch intakt?«

»Zwei sind verschüttet. Der dritte ist der größte und liegt am nordöstlichen Seeufer.«

Dupin begab sich ohne weiteren Kommentar zum Fenster zurück.

Eine Weile stand er regungslos. Dann wandte er sich abrupt an Aballain.

»Geben Sie unten im Keller Bescheid. Ich will, dass die Gendarmen sich die beiden Stollenzugänge dort ansehen. Sofort., Und das Team vom Dachboden den anderen am See. Sie …«

Dupin brach ab und fuhr sich heftig durch die Haare.

»Nein. Wir machen es anders., Ich will mir diesen Zugang am See selbst ansehen.«

Hatte nicht Inwynn im Relais de Brocéliande davon gesprochen, gestern erst eine Gruppe am Seeufer entlanggeführt zu haben?

»Sie wollen zu diesem Stollen?« Aballain schien überrascht.

Guivorchs Gesicht war dagegen schwer zu deuten.

»Will ich.«

»Aber«, Guivorch meldete sich nun doch zu Wort, »auch am See kommt man nicht in den Stollen. Der Zugang ist versperrt. Ich kenne ihn.«

»Da sind wir wieder«, die beiden Gendarmen vom Dachboden, »wir …«

»Sie kommen mit mir«, fing Dupin sie ab. »Und Guivorch, Sie auch«, Dupin würde ihn weiterhin im Auge behalten. »Inspektor Riwal ist mit allen Wassern gewaschen, wenn er irgendwo reinwill, kommt er rein.«

Dupin blieb kurz im Türrahmen stehen. »Colonel Aballain, die nächsten freien Teams schicken Sie vorsichtshalber zu den beiden verschütteten Zugängen außerhalb des Schlosses., Und Sie sind jetzt hier unsere Einsatzzentrale!«

»Okay., Hier, nehmen Sie!«

Er reichte Dupin eines der Funkgeräte.

»Weit unter der Erde werden sie zwar nicht funktionieren. Dennoch., Davor und danach.«

Dupin lief los, Guivorch und die beiden Gendarmen im Schlepptau.

Nicht ein einziger Stern war mehr am Himmel zu sehen. Dabei waren gar keine Wolken aufgezogen, nur eine Art Dunst, eine Trübung.

Im dichten Wald, durch den sie nun liefen, bereits ein Stück vom Schloss entfernt,, hätte man den Mond und die Sterne ohnehin nicht gesehen. Die hier herrschende Dunkelheit war tiefschwarz. Ein Schwarz, das keine Farbe mehr war, sondern Materie. Ein Schwarz, durch das man watete. Schwerer als Luft.

Die Lichtkegel der Taschenlampen ließen mal hier, mal da ein Stück der Welt aufscheinen, bevor es wieder von der Dunkelheit verschlungen wurde. Weit kam auch das stark gebündelte Licht nicht. Der Dunst hatte die laue Sommernacht verändert, es war deutlich abgekühlt. So was kam vor, als Bretone kannte man das, innerhalb einer Viertelstunde vermochten die Temperaturen erheblich zu fallen. Es roch herb, nach schwerem Waldboden, modrigem Unterholz.

Sie mussten sich nahe am Seeufer bewegen, mehr als zwanzig, dreißig Meter konnten es nicht sein. Aber auch vom See war nichts auszumachen. Dupin hatte es am Nachmittag bei grellem Sonnenlicht gesehen: Der dichte Wald stieß unmittelbar bis zum Ufer vor. So, als würde er deutlich machen wollen: Der See gehört zu mir.

»Es ist nicht mehr weit«, beschied Guivorch.

Nach und nach hatten sich weitere Teams nach Abschluss ihrer Suchaufträge bei Aballain gemeldet und der jeweils bei Dupin. Bisher hatte niemand etwas Verdächtiges entdeckt. Aballain hatte die Teams entsprechend mit neuen Aufträgen versehen.

Dupin war in höchstem Maße beunruhigt. Dabei drängte ihn die Unruhe nicht nur nach vorne, in die Aktivität, sondern ebenso in die Zonen des Zweifels. Lag er wirklich richtig? Im Kern war es höchst spekulativ, was sie hier taten. Es könnte sich auch alles ganz anders verhalten. Vielleicht hatten Kadeg und Riwal in ihren Gesprächen, ohne es zu wissen, ein für eine der Personen besonders brisantes Thema angeschnitten und der Täter hatte sie in einen Hinterhalt gelockt.

Dupin fühlte sich schuldig. Er hätte früher handeln müssen. Aber anzunehmen, dass die beiden einer Spur auf eigene Faust nachgingen, war eine ganze Weile lang plausibel gewesen, Dupin erinnerte sich an so manche eigenwillige Exkursion seiner Inspektoren während ihrer gemeinsamen Ermittlungen.

Aus irgendeinem Grund waren sie alle vier, Dupin, Guivorch, die beiden Gendarmen, in beklemmendes Schweigen verfallen. Vielleicht war es die zunehmende Anspannung, die allen anzumerken war.

»So, hier rechts ab. Seien Sie vorsichtig, jetzt folgt ein schmaler, unebener Waldweg mit Wurzeln und Steinen. Man stolpert schon bei Tag sehr leicht.«

Es ging ein Stück abwärts.

Nach einer Minute schnellen, schweigenden Marschierens, ständig streifte man Sträucher und Äste, blieb Guivorch stehen.

»Hier ist es.«

Einer der Gendarmen leuchtete einen flachen Verschlag an.

Dupin begann eilig, sich um den Verschlag herum zu bewegen, der auf einer kleinen Lichtung stand. Er war aus grobem, bemoostem Holz, das an einigen Stellen morsch wirkte. Dupin entdeckte eine Tür in ähnlich bedenklichem Zustand. Allerdings mit einem robusten Vorhängeschloss gesichert. Er richtete seine Taschenlampe darauf.

Es schien unversehrt. Er rüttelte daran. So fest er konnte. Die Scharniere waren intakt.

»Durch diese Tür ist niemand reingekommen«, folgerte einer der Gendarmen.

Dupin war schon wieder in Bewegung.

»Vielleicht sind sie über das Dach geklettert?«

»Wir sollten …«

Dupin wurde vom ohrenbetäubenden Scheppern des Funkgerätes unterbrochen.

»Hallo, hier Mandon! Kann mich jemand hören?«

»Wir hören Sie.«

»Ich komme gerade aus dem Keller«, er war vollkommen außer Atem, »hier unten hat es einen Unfall gegeben, denken wir«, er bemühte sich, seine Stimme wenigstens einigermaßen zu beherrschen. »Da scheint etwas eingestürzt zu sein. Und es kommt Wasser von der Decke., Die Inspektoren sind möglicherweise in einem der Stollen gefangen.«

»Haben Sie ein Zeichen von den beiden?«, fragte Dupin alarmiert.

Geräusche im Hintergrund.

»Ich kann Sie nicht verstehen.«

»Haben Sie Kontakt zu den beiden gehabt?«

»Nein. Bisher nicht. Es ist nur eine Vermutung«, Dupin presste das Gerät fester ans Ohr, »aber hier sind Spuren von mindestens zwei Personen zu sehen.« Jetzt wirkte der Gendarm noch aufgelöster.

»Vielleicht mehr als zwei Personen?«

»Können wir im Moment nicht sagen.« Wieder war er kaum zu hören.

»Ich …« Dupin brach ab. Es war sinnlos. »Wir kommen.«

Mit den letzten Worten war er bereits losgestürmt.

Der erste Teil hatte noch ausgesehen wie ein regulärer Keller. Dann hatten sie einen Raum durchquert, der zwar noch gemauerte Wände besaß, grobe Steine,, aber keinen betonierten Boden mehr. Sie waren über festgetretene Erde gelaufen, um durch eine halb verrottete Tür in einen weiteren, verblüffend weiten Raum zu gelangen, dessen Wände bloß noch aus nackter Erde bestanden.

An manchen Stellen waren feuchte Flecken zu sehen, auch am Boden. Das Auffälligste aber waren Holzbalken in U-Form, die durch Querverstrebungen miteinander verbunden waren und offensichtlich Wände und Decke stützten. Die Balken stammten, ihrem bedenklichen Aussehen nach, aus einem anderen Jahrhundert.

Die gesamte Konstruktion sah aus wie das Skelett eines großen Tieres. Als befänden sie sich im Inneren eines Wals.

Bis zum anderen Ende des Gewölbes waren es rund dreißig Meter, schätzte Dupin.

Es stank regelrecht. Beißend scharf, nach alter, feuchter Erde, nach Moos, Schimmel, irgendwelchen Pilzen. Nach Verwesung.

Streng genommen befanden sie sich weder in einem Keller noch in einem Gewölbe, sondern in einem provisorisch hergestellten Hohlraum unter der Erde. Einer künstlichen, offenkundig fragilen, Höhle. Dupin mochte keine Räume unter der Erde. In Kellern überkam ihn stets ein tiefes Missbehagen, eine schreckliche Beklommenheit, ein Widerwille.

Die Feuerwehr sowie zwei Krankenwagen aus Ploërmel mussten jeden Moment eintreffen. Bald auch ein Spezialistenteam aus Rennes. Aballain hatte Nolwenn auf den aktuellen Stand gebracht. Dupin hatte kurz erwogen, Guivorch in sein Büro zu schicken, es sich dann aber doch anders überlegt und ihn mit unter die Erde genommen.

»Der fragliche Stollen geht von da vorne ab«, Aballain richtete die Taschenlampe auf die gegenüberliegende Seite. »Aber ich«, es fiel ihm sichtlich schwer, »muss Sie warnen, Commissaire, das sieht übel aus.«

Dupin rannte los.

Ein Loch in der Erdwand, rechteckig, so hoch wie der Raum. Dahinter die gleiche Trägerstützkonstruktion, nur bestand sie nicht mehr aus professionell gefertigten Balken, sondern aus mittelgroßen, notdürftig behauenen Baumstämmen. Nach einem Meter eine primitive Tür, die aufgestoßen war. Zwei große, aber verblasste Warnschilder: »Betreten verboten«, »Lebensgefahr«.

Dupin lief daran vorbei. Aballain und zwei Gendarmen folgten.

Jetzt sah man es.

»Da vorne war eine zweite Tür. Sie ist …«

»Ich sehe es.«

Die Konstruktion war vollständig zusammengebrochen, oben rechts klaffte ein gewaltiges Loch in der Decke. Von dort war die Erde hinuntergestürzt.

»Riwal? Kadeg?«

»Die Erde schluckt den Schall.« Aballain senkte die Stimme. »Und selbst wenn sie uns hören, können ihre Zeichen vermutlich nicht durchdringen. Ein Klopfen auf Stein könnten wir hören, aber nicht auf loser Erde.«

Dupin starrte feindselig auf die Erde, als könnte er sie mit dem Blick durchbohren.

»Es ist vor nicht allzu langer Zeit passiert. Es riecht auch nach frischer Erde.«

Dupin hatte es selbst schon bemerkt. Ihm wurde schwindelig.

»Eigentlich dürften wir uns hier gar nicht aufhalten. Die Spezialisten haben telefonisch angewiesen, alles umgehend zu räumen. Die Gendarmen, die uns hier unten begleiten, tun dies freiwillig. Ein Einsatz auf eigene Gefahr.«

Dupin nahm die Gendarmen erst jetzt richtig wahr. Es waren die beiden, mit denen er im Büro von Cadiou gewesen war. Der Blasse und der Braungebrannte.

»Sie sollten lieber verschwinden!«, rief er ihnen zu.

Sie schüttelten heftig den Kopf.

»Wir sollten …«

Dupin unterbrach Aballain.

»Wo befinden wir uns?, Ich meine: wo genau?«

Aballain druckste ein wenig herum: »Vermutlich unter dem See«, er deutete mit dem Kopf auf die eine Seitenwand. Hinter einem der Baumstämme rann Wasser die Wand hinunter. Und bildete entlang der gesamten Seitenwand eine Lache.

»Wie alt ist diese ganze Konstruktion hier?«, wandte sich Dupin an Guivorch.

»Das weiß niemand.«

»Wie lang ist dieser Gang? Wohin führt er?«

»Ich habe keine Ahnung. Ich vermute mal, das wird niemand von den heute Lebenden mehr wissen.«

»So wie sich die Lage hier darstellt«, Dupin wandte sich an Guivorch, »und Sie es aufgrund Ihrer besonderen Kenntnisse beurteilen, könnte dieser Einsturz auch gezielt ausgelöst worden sein?« Er hatte seiner Stimme einen scharfen Klang verliehen.

»Sie meinen«, in Guivorchs Ausdruck lag Betroffenheit, »ob es ein Anschlag gewesen sein könnte?«

»Genau das meine ich.«

Guivorch sah eine Weile unbestimmt auf den Berg Erde.

»Ausgeschlossen ist es sicher nicht. Das sollten Sie dennoch lieber die Experten fragen.«

Dupin verfiel in bedrücktes Schweigen. Der Schwindel in seinem Kopf nahm zu.

»Hat Cadiou«, Dupin hatte es beim Durchqueren der Kellerräume eben mit einem Auge registriert, »in dem Gewölbe vor diesem Raum archäologische Fundstücke gelagert? Steine?«

»So sieht es aus.«

»Welche?«

»Es entzieht sich meiner Kenntnis. Ich kann es nur wiederholen, egal, ob Sie es mir glauben: Der Keller war Monsieur Cadious Terrain. Und schon sein Vorgänger hat viel eingelagert. Vielleicht stammt das noch von ihm.«

»Ich würde gerne …«

»Hallo?«, rief eine tiefe Stimme. »Sind Sie hier?«

Ein Feuerwehrmann, ungefähr Dupins Statur, graues volles Haar, nach hinten gekämmt, weißer buschiger Oberlippenbart. Gegerbte Haut.

Im Schlepptau zwei weitere Feuerwehrmänner in voller Montur und zwei, deutlich verängstigt wirkende, Sanitäter.

»Feuerwehrmeister Bouvet.« Er nickte verbindlich und blickte sich aufmerksam um.

»Hier also.«

Er zeigte auf den hohen Berg Erde.

Seine Kollegen kamen heran. Die Sanitäter blieben in einiger Entfernung stehen.

Der Feuerwehrmann betrachtete aufmerksam die Einsturzstelle.

»Davon lassen wir alle tunlichst die Finger und warten auf die Experten.« Der äußerst erfahren wirkende Mann schaute auf die Uhr. »Ich rufe sie kurz an und schildere meine Einschätzung. Bin sofort zurück.«

Er machte seinen Kollegen ein Zeichen: »Ihr bleibt., Und falls etwas sein sollte …« Er hielt sein Funkgerät in die Höhe.

Die Feuerwehrleute gesellten sich zu Aballain und den tapferen Gendarmen.

Guivorch hatte sich abseits gestellt.

Dupin ging zu ihm.

»Denken Sie nicht, es ist an der Zeit, endlich zu reden?«

Immer wieder kam eine ungeheure Wut in Dupin auf. Die nicht nur Guivorch galt, sondern der ganzen Forschergruppe.

»Selbst wenn Sie Cadiou und Picard nicht auf dem Gewissen haben sollten, ich halte es jedoch weiterhin für absolut denkbar,, wissen Sie etwas. Ich denke sogar, Sie wissen, worum es sich bei dem grausamen Ganzen hier dreht. Sie kennen das Motiv.«

Es war und blieb Dupins Überzeugung. Sie alle wussten und verschwiegen etwas.

Guivorch wirkte mit einem Mal ermattet, fast ein wenig fahrig, die Augen waren klein geworden. Eine tief gerunzelte Stirn. Dupin warf einen flüchtigen Blick auf die Uhr. Fünf nach vier.

»Sie haben sich Gebäudepläne angeschaut, als ich bei Ihnen auf dem Boot war. Ich habe es genau gesehen., Waren es die Pläne des Kellers hier?«

»Sie haben eine blühende Fantasie, Monsieur le Commissaire.«

»Wissen Sie, was ich tun werde?«, Dupin war es leid. »Ich werde zwei Kollegen anweisen, auf der Stelle mit Ihnen zu Ihrem Haus in Saint-Péran zu fahren. Ich will wissen, ob es wirklich einen Umbau gibt. Danach werden Sie den beiden auf Ihrem Hausboot den Computer zeigen. Einschließlich der Datei, die Sie geöffnet hatten, als ich kam.«

Dupin hätte schon eher so vorgehen sollen. Direkter. Massiver.

»Dafür bräuchten Sie einen Durchsuchungsbefehl, das wissen Sie.«

Dupin war drauf und dran, restlos die Fassung zu verlieren.

»Aber wenn Sie mir versprechen, Commissaire«, alle Müdigkeit schien plötzlich wie weggeblasen, der schalkhafte Guivorch war zurück, »dass ich auf diese Art bald ins Bett komme, nehme ich Ihre ganze Truppe mit, wenn Sie wollen!«

Dupin ignorierte Guivorchs letzten Satz und gab den Gendarmen entnervt die Anweisungen, mit ihm nach Saint-Péran zu fahren, seinen Computer zu durchsuchen und ihn nicht aus den Augen zu lassen.

Dann ging Dupin zu der Einsturzstelle zurück. Der kleine Bach, der die Wand entlangfloss, war deutlich größer geworden. Die Pfütze am Boden dehnte sich immer weiter aus. Wie sah es wohl auf der anderen Seite aus?

Dupins Nerven waren zum Zerreißen gespannt. Er hatte Angst um Riwal und Kadeg. Er hatte die ganze Zeit ein schlechtes Gefühl gehabt. Und es hatte sich bewahrheitet.

Dupin hätte nicht sagen können, wie lange er vor der Einsturzstelle verharrt hatte. Manchmal meinte er, Fehlwahrnehmungen zu verfallen, der Stolleneingang schien sich plötzlich auszudehnen, zu einer gigantischen Höhle zu werden, dann wieder schien er sich zusammenzuziehen, sodass die Wände bedenklich nahe kamen. Einmal war Dupin heftig ins Wanken geraten, wobei er gedacht hatte, dass es der Boden sei, der bebte.

Dupin hatte versucht, den Tag, das gesamte Fallgeschehen systematisch Revue passieren zu lassen. Er war erbärmlich gescheitert. Er war zu keinem vernünftigen Gedanken fähig.

»Treten Sie bitte zur Seite. Hier sind zu viele Leute.« Ein Mann in dunkelblauem Overall mit mehreren Gurten und einem Helm mit Stirnlampe unter dem Arm bahnte sich einen Weg. Kurz geschorene dunkle Haare, hohe Stirn, dunkle Augen, dünne, sehnige Statur. »Ich hatte doch die vollständige Räumung des Kellers angeordnet!«

Dupin machte Platz. Offenbar hatten sie es mit dem Einsatzleiter des , des Service départemental d’incendie et de secours, zu tun.

»Kommissar Georges Dupin, ich leite diese …«

»Das mag sein«, unterbrach ihn der Mann, »aber wir machen hier jetzt unsere Arbeit.«

Der Mann war unmittelbar vor dem verschütteten Eingang stehen geblieben.

»Es sind meine Inspektoren, die dadrin sind. Ich bleibe.«

Der Einsatzleiter zögerte. Er warf Dupin einen neugierigen Blick zu und murmelte: »Auf Ihre eigene Verantwortung.«

»Gut«, nickte Dupin.

Der Mann zog seine Handschuhe aus und kniete sich hin. Er nahm Erde in die Hand und befühlte sie. Er wiederholte das an ein paar Stellen.

»Aber verlassen Sie zumindest den Stolleneingang.«

Er war immer noch in der Hocke. Rieb etwas von der Erde zwischen Daumen und Zeigefinger. Roch daran. Hoch konzentriert.

Dupin sah weitere drei Mann, die gleiche Montur, beachtliche Alukoffer,, die sich in den Eingang drängten. Aballain und die beiden Feuerwehrleute hatten den Eingang verlassen, sie würden im Gewölbe warten. Zwei der Männer kamen mit einem langen, dünnen Teleskoprohr herbei, das sie auseinanderzogen. Es maß sieben, acht Meter, schätzte Dupin. Der dritte Mann hatte eine Standtaschenlampe mit Henkelgriff in der linken Hand, in der rechten ein beeindruckendes technisches Gerät, das aussah wie ein überdimensional großes Funkgerät. Er stellte die Taschenlampe ab und betätigte einen Knopf an dem Gerät. Er wartete kurz:

»Keine frische Meeresluft, Chef«, gab er trocken Auskunft, »aber auch nicht letal.«

Der Chef nickte ansatzweise.

»Dann los.«

Dupin zog sich in den hinteren Teil des Stolleneingangs zurück.

Alles sah nach perfekt einstudierten Abläufen aus.

Das Rohr, Dupin tippte auf eine spezielle Art Fiberglas, mit der zylindrischen Spitze wurde weit unten, vielleicht zwanzig Zentimeter über dem Boden, angesetzt. Kreisend bohrten die beiden Männer, mit gelben Spezialhandschuhen ausgestattet, das Rohr in das Erdreich. Der Chef war vorne neben der Eintrittstelle des Rohrs stehen geblieben und hielt sie fest im Blick. Die Standtaschenlampe beleuchtete das Geschehen, ohne zu blenden.

Dupin lag ein paarmal etwas wie »Sieht gut aus, oder?« auf der Zunge. Vor allem aber eine ganze Reihe panischer Fragen. Die nur stören und zu Zeitverlust führen würden und am Ende ohnehin niemand beantworten konnte.

Es dauerte. Man konnte sehen, dass die Männer mit allergrößter Behutsamkeit vorgingen.

Die Sekunden dehnten sich zu Minuten. Zu Ewigkeiten. Äußerste Anspannung lag in der Luft. Dupins Augen fixierten das Rohr, die Stelle, wo es sich in die Erde hineinbohrte. Ab und an schaute er auf die verbleibende Länge. Hoffentlich würde es reichen.

Auf einmal gab es einen kleinen Ruck.

»Ja!« Entfuhr es Dupin. Das hieß doch, dass sie durch waren, oder?

Keiner der Männer ließ sich etwas anmerken. Alle drei blickten zum Chef. Der zog wortlos gelbe Arbeitshandschuhe an und nahm das Rohr. Dann bewegte er es. Ganz behutsam.

Ein wenig zurück, dann wieder nach vorne. Und noch einmal.

»Nur ein lockerer Abschnitt vermutlich., Wir machen weiter.«

Wieder trat schwere Stille ein. Dieses Mal aber nicht lange.

Der Chef gab das Kommando: »Jetzt.« Er bewegte das Rohr hin und her. »Wir sind durch.«

Dupin hatte nichts gesehen. Keinen Ruck, gar nichts.

»Ich löse nun den Verschluss.«

Er betätigte einen Mechanismus an der Seite des Rohrs.

»Jetzt.«

Einer der beiden Männer legte sich auf den Boden und stützte sich mit den Ellenbogen ab.

Er blickte zum Einsatzleiter.

»Okay.«

»Hier das Rettungsteam des «, er sprach langsam. »Hören Sie mich?«

Er hielt das Ohr an das Rohr, wartete.

Er wiederholte den Satz.

Nichts.

Ein weiteres Mal.

Wieder nichts.

»Dann führen wir jetzt die Sonde ein«, der Einsatzleiter war immer noch die Ruhe selbst. »Dann können wir etwas sehen. Und erfahren, wie es um die Luft auf der anderen Seite steht.«

»Der Sauerstoffgehalt hier im Vorraum«, der Mann mit dem Luftmessgerät meldete sich zu Wort, »hat abgenommen.«

Der Einsatzleiter blieb unbeeindruckt. Dupin nicht.

»Los, die Sonde, wir müssen …«

»Hallo?«

Eine seltsam hallende Stimme. Nicht sehr laut. »Hallo, hallo, Chef?«

Eine Pause.

»Chef, sind Sie es?«

»Riwal! Das ist Inspektor Riwal!«

Dupin stürzte zum Rohr und warf sich auf den Boden.

»Riwal?«

Die Antwort kam prompt.

»Ich wusste es doch, Sie sind da.«

»Sind Sie verletzt? Ist Kadeg bei Ihnen?«

»Ja, er war nach dem Einsturz kurz bewusstlos«, Riwal setzte einen Moment ab. »Ist jetzt aber schon wieder auf dem Damm.«

»Wie ist die Lage auf Ihrer Seite?«, wollte Dupin wissen.

»So weit stabil. Es läuft viel Wasser herein. Aber es verteilt sich. Der Stollen scheint sehr lang zu sein.«

»Wir holen Sie da raus, Riwal!«

Der Einsatzleiter hatte sich neben Dupin auf den Boden gekniet.

»Ich übernehme«, sagte er. Dupin rückte zur Seite, er spürte unendliche Erleichterung. Riwal und Kadeg lebten.

»Hier spricht der Einsatzleiter. Sie werden jetzt genau tun, was ich sage«, der Mann wartete kurz. »Sie entfernen sich nun weit von der Einsturzzone. Schauen Sie, ob es irgendwo steinige Passagen gibt. Dann warten Sie und bleiben ruhig. Wir treiben ein Rohr durch die Erde, das groß genug ist, damit Sie hindurchkriechen können. Sehen Sie sich in der Lage, das selbstständig zu tun, oder brauchen Sie Hilfe?«

»Nicht nötig. Wir schaffen das.«

Es klang entschieden.

Dupin war aufgestanden.

Die anderen Männer des Teams waren dabei, das größere Rohr zu präparieren. Mehrere hauchdünne Teile, je einen Meter, schätzte Dupin, die sie zusammensteckten.

»Ich komme gleich wieder, Messieurs, ich habe dringend etwas zu erledigen.« Es ging nicht anders, er musste umgehend Nolwenn anrufen. Sie erlösen.

Der Einsatzleiter nickte und begab sich dann zu den Kollegen.

Dupin hatte der kleinen Gruppe im Gewölbe im Vorbeilaufen ein paar knappe Worte zugerufen, ohne sein Tempo zu vermindern. Er stürmte durch die Gänge, dann die Treppe hoch. Aus dem Buchladen ins Freie. Das Handy schon in der Hand.

Nolwenn nahm sofort an, als hätte auch sie das Telefon die ganze Zeit in der Hand gehabt.

»Wir haben sie!, Sie sind unverletzt!«

Das waren die beiden wichtigsten Sätze.

»Wo waren sie?« Nolwenn klang unendlich erleichtert.

»In einem uralten Stollen unter dem See«, Dupin musste sich kurz fassen, »ein Pfeiler ist eingestürzt, etliche Kubikmeter Erde sind heruntergekommen, sie sind abgeschnitten gewesen. Noch sind sie eingeschlossen, aber es besteht Kontakt und der Rettungseinsatz läuft.«

»Da haben wir ja noch einmal Glück gehabt«, seufzte Nolwenn. Und auf die tiefe Erleichterung folgte die typisch bretonische Reaktion auf schicksalhafte Momente, der schwarze Humor: »Immerhin, wie sagt man: N’eus nemet un dra a bouez: Chom bev a-hed e vuhez , das Wichtigste im Leben ist es, lebendig zu bleiben, solange man lebt!«

So war es wohl. Dupin lächelte in sich hinein.

»Ich gehe wieder runter.« Er wollte seine Inspektoren in Empfang nehmen.

»Ja, machen Sie das!«

»Lassen Sie mich, es geht mir gut.«

Kadeg war, er hatte darauf bestanden, als Letzter durch die Röhre gekrochen, die ganze Aktion hatte tadellos geklappt,, sein mürrischer Ton war, der Einsatzleiter konnte es nicht wissen, der beste Beweis dafür. Dennoch war er bleich. Am rechten Wangenknochen sah Dupin eine blutende Platzwunde. Kadeg wankte ein wenig, seinem Gesicht war anzumerken, wie sehr er sich zusammenriss. Seine Kleidung war durchnässt und voller Erde. Die Haare am Hinterkopf und an den Schläfen waren völlig verdreckt, ebenso Arme und Hals. Er sah wild aus.

»Ich brauche lediglich eine Dusche und frische Kleidung.«

Ein Sanitäter kam auf den Inspektor zu. Der andere war bereits bei Riwal.

»Los, los«, der Einsatzleiter, alle übertönend und in unmissverständlich autoritärem Tonfall, war ungeduldig: »Alle verlassen jetzt den Keller. Und zwar sofort.«

Der ganze Tross setzte sich augenblicklich in Bewegung. Colonel Aballain ging als kundiger Führer voran. Nach anfänglichem Widerstand ließ Kadeg sich beim Gehen von einem Sanitäter stützen.

Riwal machte einen vollkommen fidelen Eindruck. Erstaunlich.

»Was ist passiert? Was wollten Sie hier? Wurden Sie von jemandem gezwungen hierherzukommen?« Die wichtigsten Fragen. Dupin konnte nicht länger warten.

»Es war alles meine Schuld. Wir, ich meine, ich wollte«, der Inspektor druckste herum, es schien ihm unangenehm, »etwas nachschauen, Chef.«

»Nachschauen?«

»Ich wollte mir die archäologischen Funde im Keller genauer anschauen, sie werden hier in verschiedenen Bereichen gelagert. Immer schon, aber Cadiou hat das ausgeweitet. Er …«, er stammelte fast. »Wir sind auf eigene Faust hier heruntergekommen. Es war meine Idee …«

Dupin verstand.

»Sie sind bloß einer Spur nachgegangen. Genauso, wie es von einem Polizisten erwartet wird. Sie haben Ihren Job getan. Mehr nicht«, versuchte Dupin ihn zu beruhigen.

Sie hatten das Gewölbe verlassen, Dupin war heilfroh.

»Es war meine eigene Dummheit«, murmelte Riwal, »ich dachte, hier könnte … etwas versteckt sein. Wir haben mit den Wissenschaftlern über die Grabungen gesprochen und uns in Cadious Büro den Katalog aller eingelagerten Stücke angesehen. Darunter waren auch einige Stücke aus diesem Jahr, von Terriers und Guivorchs Ausgrabungen. Und da habe ich mir gedacht …«, er machte eine Pause, nun wirkte er doch angeschlagen, fuhr dann aber fort: »Wir haben gesehen, dass fast überall Fundstücke lagern. In allen Bereichen, nicht nur in denen, die als Lager oder Archiv gekennzeichnet sind. Und sind so hierhergekommen. Zu dem Stolleneingang, eigentlich ja ein perfektes Versteck, wenn man etwas …«

Er brach ab.

Dupin konnte es sich nur zu gut vorstellen.

»Und dann? War es ein Unfall? Oder war noch jemand hier unten?«

»Wir sind durch die erste Holztür. Dann durch die zweite, die war etwas schwerer zu öffnen«, bei der Erinnerung stand Riwal Furcht ins Gesicht geschrieben. »Direkt nachdem wir durch waren, waren komische Geräusche zu hören. Ganz laut. Es ging irre schnell. Dann sind wir nur noch gerannt.«

»Keine Attacke also?«

»Nein.«

»Und Kadeg? Wie hat er sich verletzt?«

»Er ist gegen einen der Holzbalken geschlagen. Ziemlich heftig.«

»War er lange bewusstlos?«

»Höchstens ein paar Sekunden. Er hatte Glück, dass es ihn bloß an der Wange erwischt hat.«

Sie hatten die Treppen erreicht.

»Riwal, haben Sie etwas Bestimmtes im Sinn gehabt, das Sie da unten gesucht haben?«

Der Inspektor runzelte die Stirn. »Ich dachte, dass sie … vielleicht bei den Vorbereitungen zu Picards Ausgrabungen, etwas gefunden haben.« Er blieb auf einer der Stufen stehen. »Vielleicht etwas Wertvolles. Und Picard und sein Freund Cadiou haben es hier runtergebracht. Da sie nicht wollten, dass die anderen es sehen, haben sie es nicht dort gelagert, wo die Stücke normalerweise lagern. Sondern an einem Ort, wo es niemand vermuten würde und niemand je hingehen würde.«

Die letzten Sätze hatte Riwal mit gedämpfter Stimme gesprochen. Sie waren oben angekommen. Gingen durch den Buchladen und traten ins Freie.

Wo sie ein beeindruckendes Komitee erwartete: sämtliche Polizisten, die heute Nacht im Einsatz gewesen waren, sowie weitere Sanitäter.

Erleichterter Applaus brach los. Der den Geretteten galt wie den Rettern. Für gewöhnlich hatte Dupin etwas gegen Reaktionen dieser Art, aber er musste zugeben, dass es auch sein Gefühl traf. Ein wenig Pathos war durchaus angemessen.

»Die Krankenwagen warten«, sagte einer der Sanitäter.

Sie standen nur ein paar Meter entfernt mit weit geöffneten Schiebetüren. Dahinter zwei Feuerwehrwagen und einer vom . Sie waren mit gewaltigen Suchscheinwerfern ausgerüstet, die den Eingang und die gesamte Seitenwand des Schlosses hell beleuchteten. Ein dramatischer Anblick vor dramatischer Kulisse.

»So«, sagte der Einsatzleiter, »das war es. Die Show ist vorbei. Wir verabschieden uns.«

Er reichte Dupin die Hand. Der Kommissar drückte sie lange und fest.

»Danke.« In dem einen Wort hatte alles gelegen.

»Das ist nur eine Schramme«, hörte Dupin im Hintergrund Kadeg protestieren, »ich brauche keinen Krankenwagen.«

Riwal dagegen war bereits in den ersten Wagen gestiegen und setzte sich auf die Liege, wo ihn ein weiterer Sanitäter in Empfang nahm, der bereits ein Blutdruckmessgerät in der Hand hielt. Aballain, der schon beim Verlassen des Buchladens das Handy am Ohr gehabt hatte, kam auf Dupin zu. Er wirkte ein wenig aufgeregt.

»Die Krankenwagen, sie fahren sie direkt zum Hotel in La Gacilly und nicht …«

»Ins Hotel?«

»Auf Anordnung von Nolwenn, sie hat alles organisiert. Auf dem Weg dorthin werden sie untersucht und versorgt.« Aballain sah Dupins fragenden Blick. »Wenn es medizinisch erforderlich sein sollte, würden sie natürlich in die Klinik gefahren, soll ich Ihnen ausrichten, falls Sie sich Sorgen machen. Wie gesagt, Nolwenn hat alles organisiert.«

Dupin fuhr sich durch die Haare. Um dann schicksalsergeben mit den Schultern zu zucken.

Wenn den beiden medizinisch gesehen nichts fehlte, wäre es besser, ihnen keine deprimierende Klinik zuzumuten, sondern sie in ein komfortables Bett eines komfortablen Hotels zu transportieren, wo Nolwenn sie zudem selbst umsorgen konnte.

»Ich soll außerdem ausrichten, dass der Koch schon dabei ist, Ihnen etwas«, Aballain zögerte, »zuzubereiten.«

Dupin schaute Aballain ungläubig an.

»Nolwenn meinte«, sie hatte Dupins Reaktion selbstverständlich vorausgesehen, »ich solle Ihnen sagen, dass die beiden seit dem Mittag nichts gegessen haben und also so rasch wie möglich mit Nahrung versorgt werden müssen. Und dass ein besonders gutes Essen nach diesem sehr ernsten Schock die beste Therapie überhaupt sei. Eine«, er dachte angestrengt nach und schien froh, sich korrekt zu erinnern, »›geradezu medizinische wie psychologische Indikation‹., Das waren ihre Worte.«

»Ich …«

Dupins Handy.

Er warf einen Blick auf das Display.

Nolwenn. Dupin hatte nicht mal mehr die Kraft, ein paar Schritte zur Seite zu treten.

»Ja?«

»Ich erwarte Sie, Monsieur le Commissaire. Es ist alles arrangiert.«

»Ich weiß.«

»So ist es das Beste. Für alle. Glauben Sie mir.«

»Ich weiß.« Ein tiefer Seufzer. »Wir machen uns auf den Weg.«

Er drückte auf den roten Knopf.

Auf Aballains Zügen zeigte sich erhebliche Erleichterung.

»Es wird Ihnen allen guttun«, bekräftigte er.

»Ein paar Dinge noch«, die Realität nahm keine Rücksicht auf ihre Lage und Bedürfnisse, die Rettungsaktion Riwals und Kadegs war geschafft, aber der Fall längst nicht gelöst, »ich möchte, dass der Eingang zum Keller ohne Unterlass bewacht wird. Niemand geht ohne meine Erlaubnis rein.«

Dupin hatte sich entschieden, Riwals »Ahnung« nachzugehen.

»Veranlasse ich.«

»Schicken Sie ein paar neue Kollegen her. Die hier«, Dupin schaute sich um, »haben sich ihren Schlaf mehr als verdient. Sie haben eine verdammt starke Truppe.«

Aballain konnte ein Strahlen nicht unterdrücken.

»Und morgen früh«, Dupin korrigierte sich, »ich meine, gleich, wenn die Mitarbeiter des Centre kommen, möchte ich eine komplette Aufstellung aller archäologischen Fundstücke, die im Schloss verwahrt werden. Insbesondere der neueren. Der letzten zwei Jahre. Von besonderer Bedeutung ist die Frage, ob in den letzten Wochen etwas dazugekommen ist. Und wenn ja, was? Im Zimmer von Cadiou gibt es einen Ordner mit einem Verzeichnis, sagte Riwal.«

»Gut., Die Presse hatte übrigens mitbekommen, dass hier am Schloss etwas vor sich ging, ich habe das Schloss und die Umgebung zum Sperrgebiet erklärt.«

»Gut gemacht., Und zuletzt: Der Befehl, sich jetzt ins Bett zu begeben, gilt auch für Sie., Übergeben Sie die Aufträge jemandem, dem Sie vertrauen. Er soll sich dann bei mir melden.«

Aballain protestierte nicht. Im Gegenteil. Ein glückseliges Lächeln war auf seinem Gesicht erschienen.

»Also, gute Nacht.«

Dupin ging auf die Krankenwagen zu, er hatte seinen Inspektoren gute Nachrichten zu überbringen.

Fünfzig Minuten später betraten sie das Restaurant Les Jardins sauvages.

Die Sanitäter hatten Kadegs Platzwunde während der Fahrt versorgt, gesäubert und geklammert. Ansonsten schien Riwal und ihm tatsächlich nichts zu fehlen.

Alle drei waren noch kurz auf ihr Zimmer gegangen, um heiß zu duschen und sich umzuziehen. Dupin war mit seinem Wagen gefahren und ein paar Minuten vor dem Krankenwagen angekommen, zwei Hotelangestellte hatten bereitgestanden, um die Taschen, die sich den ganzen Tag in seinem Kofferraum befunden hatten, auf die Zimmer zu bringen. Einer der Polizisten hatte Riwals und Kadegs Leihwagen zum Hotel gefahren. Nolwenn hatte schon am frühen Abend eine Polizeistreife am Eingang postiert, damit die Presse außen vor bliebe. Lange würde sich diese Taktik nicht mehr durchhalten lassen, irgendwann mussten sie den Stand der Ermittlungen verkünden.

Es würde das späteste, oder früheste, Abendessen seines Lebens. Im Osten hatte die Dämmerung bereits eingesetzt. Im ersten Licht sah man vor dem Fenster die Kräuterbeete, die dem Restaurant seinen Namen gaben. Sicher ein Dutzend mit groben Holzplanken eingefasste Beete, aus denen große Büsche wuchsen, Salbei, Rosmarin, Thymian, Zitronenmelisse und Minze. Dupin konnte auch Zucchini, Tomaten, Karotten und kleine Kopfsalate erkennen.

Sie saßen um einen der hellen Holztische in einer Ecke des Restaurants. Das ganze Hotel war aus naturbelassenem Holz, ein moderner, klarer, schöner Bau auf einem Hügel, direkt oberhalb des pittoresken La Gacilly. Alle anderen Tische waren schon für das Frühstück eingedeckt. Auf ihrem Tisch standen vier große Teller, Brot, Wasser, Wein, und Whisky.

Ein fröhlich gestimmter, putzmunterer Mann mit weißer Schürze trat zu ihnen an den Tisch, der Koch: »Ich habe drei hübsche Entrecôtes für Sie zubereitet, einverstanden?« Nach der stolzen Ankündigung fügte er traurig hinzu: »Und einmal gedünstetes Gemüse.«

»Unbedingt, Entrecôte«, platzte es aus Riwal heraus. »Ich sterbe vor Hunger. Ich habe übrigens angewiesen, den Eingang zum Keller überwachen zu lassen. Und dass überprüft wird, was in den letzten zwei Jahren eingelagert wurde, aber vor allem in den letzten Wochen.« Er lächelte zufrieden und auch ein wenig stolz. Das waren seine Fährten.

»Ich bin mir sicher«, sagte Kadeg eifrig, »dass wir auf der richtigen Spur waren.« Allerhand. Kadeg, der Riwal zustimmte. Das gab es selten.

»Als Sie vorhin erzählt haben, worüber Sie mit den Wissenschaftlern noch gesprochen hatten, oben im Rittersaal, da haben Sie etwas von den Themen der vorherigen Vorstandstreffen gesagt. Was genau meinten Sie damit?«, fragte Dupin

»Ich hatte …«

»So. Für heute ist jetzt wirklich genug«, intervenierte Nolwenn energisch. »Der Fall wird jetzt für eine Weile ruhen. Und Sie auch. Ich will wissen, wie es Ihnen da in dem Stollen ergangen ist, dabei essen wir. Dann brauchen wir alle ein wenig Schlaf., Und danach geht es weiter«, sie lehnte sich zurück.

Es stimmte. Es war genug für heute.

Nolwenn hatte ihr Whiskyglas genommen: »Zuallererst aber Yec’hed mad. Wir trinken aufs Leben!«

Das war es, was die Bretonen feierten. Immer. Das Leben, in allen Geschichten, die es schrieb.

»Und natürlich: Yec’hed deomp tout! Hemañ zo ’vont en e roud!, Auf unser aller Gesundheit! Das Glas wird geleert!«

Sie erhoben die Gläser. Und nahmen einen großen Schluck. Und noch einen.

»Gut für die Nerven. So«, Nolwenn wandte sich an Riwal und Kadeg, »erzählen Sie mir alles …«

Was Nolwenn tat, wirkte wie aus einem psychologischen Lehrbuch der Schockbewältigung: den Patienten das Schlimme erzählen lassen und ihn dabei auffangen. Verbunden mit einem Entrecôte, der besten Medizin nach einem strapaziösen Tag. Nolwenn war einmalig.

»Die Decke des Stollens«, begann Kadeg emsig, »ist genau über uns eingestürzt. Es werden Dutzende Kubikmeter Erde gewesen sein, die da herabkamen. Dass wir überlebt haben, grenzt an ein Wunder. Alleine …«

Es war schon jetzt klar: Die Episode würde von nun an auf immer und ewig eine der legendären Geschichten des Commissariat de Police Concarneau sein. Noch Kadegs und Riwals Urenkel würden sie erzählen. Und nicht nur diese. Die ganze Stadt.

Dupin störte es nicht. Im Gegenteil. Ihn überkam ein warmes Gefühl. Das sich auf seinen Zügen zu einem Lächeln formte.

Der zweite Tag

Es war eine Minute vor sieben, als das Telefon auf Dupins Zimmer erbarmungslos losschrillte. So laut, wie auf dieser Welt noch nie ein Telefon geklingelt hatte, davon war der Kommissar überzeugt.

Er war vor einer knappen halben Stunde ins Bett gekommen. Genauer: aufs Bett gefallen wie ein Stein, um in eine Art tiefe Bewusstlosigkeit zu stürzen. Das Entrecôte war exzellent gewesen. Der rote Bordeaux, den sie für die Nerven getrunken hatten, ebenso. Es hatte gutgetan. Sie hatten zuletzt ein wenig Schwierigkeiten gehabt, dem adrenalingeladenen Erzählen von Riwal und Kadeg ein Ende zu setzen.

»Ja?«, brummte Dupin in den Hörer.

»Salut Georges., Na, ausgeschlafen? Wie war die Nacht?«

Jean Odinot strotzte vor Energie, und guter Laune; so war er immer schon gewesen, selbst frühmorgens war er zu Scherzen aufgelegt.

»Welche Nacht?«

Dupin tat sich schwer, in die Realität zu finden. Nicht nur, weil er fast gar nicht geschlafen hatte, die halbe Stunde, aus der er gerade unsanft zurückgeholt worden war, hatte sich eher wie eine Betäubung angefühlt,, sondern auch wegen des bohrenden Kopfschmerzes, den er verspürte. So gut der Alkohol therapeutisch auch gewirkt hatte, körperlich wie seelisch,, vernünftig war es nicht gewesen; eigentlich war ja schon Morgen gewesen. Ein neuer Tag. An dem er all seine Kräfte brauchen würde. Der Hauptgrund für die Schwierigkeit mit der Realität aber war, dass sich der gesamte Fall selbst völlig unwirklich anfühlte.

»Alle noch am Leben von unseren Wissenschaftlerfreunden?«

Dupin setzte sich auf.

»Da waren’s nur noch fünf., Vor drei Monaten noch acht, bemerkenswert, wie ein Artus-Vorstand derart rasch an Mitgliedern verliert.«

»Du hast schon von allem gehört, nehme ich an, auch von der großen Rettungsaktion?«

»Ich habe eben mit einer prächtig aufgelegten Nolwenn telefoniert., Ein Phänomen, diese Frau. Langsam verstehe ich, warum man sie die bretonische Tigerin nennt.«

Unfasslich. Hatte Nolwenn sich gar nicht erst hingelegt?

»Wir haben hier übrigens mit Laurents Computer das gleiche Problem wie eure Spezialisten. Alle Daten außer den Programmen liegen in einer Cloud, doppelt und dreifach gesichert und hochprofessionell verschlüsselt.«

Dupin schaute sich nach der Kaffeemaschine um, die er in der Nacht bereits in seinem Zimmer entdeckt hatte.

»Das scheint typisch zu sein. Wir haben uns bei ein paar Leuten von der Uni hier umgehört., Alle haben panische Angst vor einem Datenverlust. Vor einem Verlust und auch vor Diebstahl., Es geht wohl hart zu in dieser Welt.«

Jean hatte es ausnahmsweise nicht als Witz gemeint.

»Selbst für das Löschen von Daten besaß Laurent ein spezielles Programm, nicht mal unsere Experten kommen da ran. Sie können zwar Löschvorgänge sehen, aber nicht die Inhalte selbst., Er ist übrigens schon seit einer halben Stunde aus der Erde raus.«

»Bitte?«

Dupin fühlte sich immer noch benommen.

»Laurent liegt schon im Labor., Sind Sonderermittlungen nicht fantastisch? Endlich geht alles so schnell, wie man es sich immer wünscht.«

»Kann man nach so langer Zeit unter der Erde überhaupt noch etwas feststellen?« Die Frage war Dupin gestern, wie Dutzende andere Punkte, irgendwann durch den Kopf gegangen, ohne dass er eine Gelegenheit gefunden hätte, sie anzubringen.

»Im Gewebe durchaus. Nicht mehr im Blut., Wir haben uns alles aushändigen lassen, was Madame Laurent aus England geschickt worden ist. Von der wissenschaftlichen Exkursion. Alles, was ihr Mann während seines Aufenthaltes dabeihatte. Auch, was sie schon mitgebracht hatte, als sie direkt nach der schrecklichen Benachrichtigung rübergeflogen ist., Und sind seine Telefonverbindungen durchgegangen. Auch alles andere, Bankdaten et cetera.«

»Und?«

Dupin hatte das Bett verlassen. Schnell füllte er Wasser in die Kaffeemaschine, die Kapseln lagen griffbereit, zwei Tässchen standen daneben.

»Unauffällig, alles. Auch keinerlei verdächtige Kontobewegungen.« Eines der ermittlerischen Steckenpferde von Jean Odinot, er war der festen Überzeugung, dass sich ein Verbrechen fast immer in irgendeiner Weise auf irgendeinem Konto abbildete. Und häufig hatte er damit recht. Aber sein Können ging weit darüber hinaus. Jean konnte aufgrund von Kontobewegungen, einschließlich Kreditkartenabrechnungen, das gesamte Leben eines Menschen auslesen. Selbst wenn er nur ein paar Eckdaten besaß, Einkäufe, Daueraufträge,, verband er diese derart kunstfertig, dass Strich für Strich eine ganze Person entstand, nicht bloß ihre Kontur. Vor allem auch mit all ihren Schwächen. Dupin und er hatten schon in jungen Jahren zur »alten Schule« gehört, mit ihren »altmodischen Ideen und Methoden«. Wie Spürhunde nahmen sie Fährten auf, mit der Absicht, sich in ihre Gegner hineinzuversetzen, den ganzen Menschen zu verstehen, seine Eigenarten, Motive, Ängste. Was irgendwann als überholt oder gar antiquiert gegolten hatte. Dennoch: Bedeutungen zu finden und zu erkennen war die schärfste Waffe, die sie besaßen, so Dupins tiefe Überzeugung.

»Die letzten Wochen seines Lebens …«

Ein Lärm, ein tiefes Brummen, störte Odinots Satz. Dupin hatte die Kaffeemaschine eingeschaltet.

»Ich brauche nur schnell einen café, sprich weiter!«

»Die letzten Wochen seines Lebens verliefen anscheinend völlig normal. Auch bei seinem Aufenthalt in Cadbury. Er hat in South Cadbury im The Camelot gewohnt, ist fast jeden Abend in dasselbe Restaurant gegangen und ein paarmal mit dem Zug unterwegs gewesen, mehrere Male nach Aberystwyth, keine Ahnung, warum, das ist das Einzige, das wir nicht einordnen können. Vielleicht kennt er dort jemanden, einen Kollegen oder eine Kollegin. Ach ja, er hat sich in South Cadbury ein neues, teures Fernglas gekauft. Wir …«

Wieder das tiefe Brummen. In das Tässchen passte noch mehr. Dupin hatte eine zweite Kapsel eingesetzt.

»Anrufe, was ist mit Anrufen?«

»Die schon bekannten Telefonate mit Fabien Cadiou. Sonst nichts Bemerkenswertes, keine Gespräche in den letzten Monaten mit anderen Mitgliedern des Artus-Vorstandes. Wenn, dann haben sie per Mail kommuniziert.«

Das erste Tässchen war im Begriff überzulaufen. Dupin tauschte es gegen das zweite aus und drückte, nach Einlegen einer weiteren Kapsel, ein drittes Mal den Knopf.

»Ein Dreifacher?«

Statt einer Antwort ging die Maschine ein viertes Mal los. Auch in die zweite Tasse passten zwei Füllungen.

Dupin hatte die erste Tasse mit dem doppelten Espresso bereits am Mund. Schon der allererste Schluck tat unendlich gut.

»Gut«, sagte Jean fröhlich, »dann halt ein Vierfacher. Was immer du brauchst, es ist ja eine Sonderermittlung., Von meiner Seite aus war es das auch schon für den Moment. Hast du noch …«

Abermals wurden sie abrupt unterbrochen, dieses Mal nicht von der Kaffeemaschine, sondern von einem heftigen Klopfen an der Tür. Und Riwals aufgeregter Stimme:

»Chef! Chef!«

»Ich telefoniere, Riwal. Was ist los?«

Dupin hatte die Tasse abgestellt und war zur Tür gegangen.

»Professor Terrier, der Wissenschaftler, Chef, tot.«

Im nächsten Moment hatte Dupin die Tür aufgerissen.

»Was?«

»Bastien Terrier. Erstochen.«

Riwal stand bedenklich aufgelöst vor ihm. Wahrscheinlich war er von dem Anruf aus dem Schlaf geholt worden.

Die Tür des Nachbarzimmers wurde hektisch geöffnet. Kadeg stürmte heraus, mit konfuser Miene.

»Was ist los?«

Riwal setzte ein drittes Mal an, Dupin war froh, dass er nunmehr in ganzen Sätzen formulierte:

»Bastien Terrier war heute Morgen joggen, im Wald hinter dem Hotel. Das tut er wohl regelmäßig. Dabei ist er erstochen worden. Ein anderer Jogger hat ihn gefunden., Krankenwagen und Polizei sind schon vor Ort.«

Dupin war schlagartig hellwach.

»Er war joggen? Seine Frau ist gestern Nacht um ein Haar ermordet worden!«

»Vielleicht«, Riwal schien es nicht für allzu seltsam zu halten, »hat er sich damit ablenken wollen. Oder beruhigen., Sport baut Stress nachgewiesenermaßen effektiv ab. Oder es ist ein Ritual. Rituale bauen auch Stress ab.«

Dupin verstummte. Er versuchte, sich zu sammeln. Riwal und Kadeg warteten.

Er hielt das Telefon zurück ans Ohr: »Jean, hast du alles gehört?«

»Ja, ich fasse es nicht!«

»Ich melde mich wieder.« Dupin drückte die Aus-Taste. Dann drehte er sich um und stürmte zurück in sein Zimmer.

»In drei Minuten unten«, rief er noch über die Schulter.

Die Tür schlug krachend zu.

Um genau eineinhalb Minuten später wieder aufzuschlagen.

Noch einmal fünfzehn Sekunden, und Dupin erreichte das Restaurant.

Er sah Nolwenn, die wach und frisch wirkte, ganz so, als befände sie sich in den Ferien. Sie beendete gerade ein Telefongespräch: »Sehr gut, ja., Sie werden in einer Viertelstunde am Tatort eintreffen.«

Sie legte das Telefon zur Seite. »Aballain. Er ist auch schon unterwegs.«

Nolwenn war also bereits auf dem Laufenden, eine überflüssige Feststellung, denn das war sie immer, auf natürliche und, wenn es sein musste, so Dupins Verdacht, auch auf übernatürliche Weise.

»Na, der neue Tag fängt ja gut an. Wieder geht alles drunter und drüber.« Es lag echter Ingrimm in ihrer Stimme. »Und überhaupt: unser schöner Betriebsausflug! Den müssen wir auf alle Fälle nachholen!«

Dupin war vor dem Stuhl stehen geblieben, auf dem er vorhin bereits gesessen hatte. An jedem der vier Plätze stand ein dampfender café. Eine Schale mit Croissants in der Mitte des Tisches, es sah verlockend aus.

Nolwenn war immer noch in Rage. »Das nimmt ja ungeheuerliche Ausmaße an. Drei Morde. Vielleicht vier. Ein Mordversuch. Beinahe also fünf Morde!, Wo soll das noch enden? Bald sind unsere Forscher alle weg.«

Auch diese Sätze hatten weniger makaber als wütend geklungen. Und Nolwenn hatte mit allem recht. Was gestern Nachmittag auf so harmlos-abstruse Weise begonnen hatte, im Auftrag seines Pariser Polizeifreundes eine Unterhaltung mit einem Artus-Forscher führen,, hatte sich zu einem der gewaltigsten Fälle ausgewachsen, mit denen es Dupin in seiner Laufbahn je zu tun gehabt hatte.

»Ich hätte alle überwachen lassen sollen«, schnaubte Dupin wütend.

»Jemand, der mit joggen gegangen wäre? Mit aufs Zimmer? Ins Bett? Absurd., Dieser Täter ist mit allen Wassern gewaschen. Und auf der Hut«, Nolwenns Tonfall war nun besonnen., Aber«, sie lehnte sich zurück und nippte an ihrem café, »es wird ihm alles nicht helfen. Er wird verlieren. So viel steht fest.«

»Ich glaube, dass es noch nicht vorbei ist, dass die ganze Geschichte noch ihren Lauf nimmt«, sagte Dupin finster.

Der Täter tanzte ihnen auf der Nase herum. Zwei Dutzend Polizisten waren präsent. Konnten jederzeit überall sein. Und er machte einfach weiter. Es war wie Hohn.

»Es hilft alles nichts, Monsieur le Commissaire«, beschied Nolwenn pragmatisch. »Eine Sache noch, bevor Sie aufbrechen: Die Forensiker sind gegen halb fünf mit der Kommode der Cadious im Manoir fertig geworden. Alles, was sie gefunden haben, waren Monsieur und Madame Cadious Fingerabdrücke. Und zwar frische, saubere. Am Griff der untersten Schublade. Da, wo die Zigarrenkiste liegt. Mitten auf dem Griff, als habe man sie unvorsichtig aufgezogen. Es sind auch keine Abdrücke oder Teilabdrücke von irgendjemand anderem zu sehen., Und nichts ist verwischt. Sie schließen aus, dass jemand versucht hat, Abdrücke zu beseitigen., Aber natürlich könnte jemand geschickt mit Handschuhen vorgegangen sein und bloß ganz am Rande des Griffs gezogen haben.«

»Sie können nicht sagen, wie alt die Abdrücke sind?«

Dupin wusste, dass es schwierig war.

»Sie können sie selbstverständlich nicht genau datieren, denken aber, dass sie aus den letzten zwei, drei Wochen stammen.«

Das hieße auf alle Fälle eines: Fabien Cadiou war selbst an der Kommode gewesen. War er es auch gewesen, der die Waffe herausgeholt hatte? Die Waffe, mit der er dann erschossen worden war? Was zum Teufel sollte das alles bedeuten?

»Was ist mit Terriers Frau? Hat man sie bereits benachrichtigt?«

»Man hat versucht, sie zu erreichen. Bisher vergeblich.«

»In der Klinik wird sie ja wohl nicht so schwer zu finden sein …«

»Da sind wir. Es kann losgehen.«

Kadeg und Riwal waren ins Restaurant getreten; beide sahen verblüffend fit aus. Selbst Kadeg, den es am meisten gebeutelt hatte und dessen Wange sichtbar, wenn auch nicht dramatisch angeschwollen war, wirkte voller Tatendrang.

»Trinken Sie noch rasch Ihren café«, wies Nolwenn an. »Und nehmen Sie sich ein Croissant.«

Die Inspektoren blickten zu Dupin.

»Terrier ist ohnehin schon tot«, bekräftigte Nolwenn.

Eilig schlürften sie den Kaffee.

Nolwenn deutete auf die Fensterbank. Auf der drei Waffen lagen. Sauer.

»Die sollten Sie heute unbedingt bei sich tragen.«

Nolwenn erhob sich. »Ich mache mich dann mal an die Rechercheaufträge. An die offenen Punkte von gestern Abend.«

Es waren einige, die ausstanden, wenn Dupin sich richtig erinnerte. Ohne Nolwenn und seine Citroën-Betriebsanleitung wäre er verloren.

Der Dunst, der gestern Nacht die Sterne geschluckt hatte, entpuppte sich heute Morgen als dichter Nebel. Schwerfällige Schwaden, die unterschiedlich dicht waren und willkürlich mal fünfzig, mal nur zwei Meter Sicht erlaubten. Es sah ein wenig so aus, als würde der Wald sie selbst produzieren. Als würden sie aus dem gigantischen Blättermeer strömen. Es roch feucht, aber nicht nach Boden und Erde, eher frisch. Erfrischend. Und es war totenstill. Der Nebel schien allen Schall zu schlucken.

Die Stelle, an der Bastien Terrier gefunden worden war, lag mitten im Wald. Und obwohl man nicht viel sah, hatte man das Gefühl, dass der Wald zu allen Seiten endlos weiterging. Eine seltsame Empfindung, die einen jedes Mal überkam, sobald man in seinen Bannkreis trat. Verrückterweise selbst dann, wenn man mit dem Auto durch ihn hindurchraste. Dupin hatte sich merkwürdig schwergetan, in den Wald zurückzukehren. Etwas in ihm sträubte sich. Es war unsinnig, wusste er. Lächerlich. Aber er vermochte das Gefühl nicht einfach abzuschütteln.

Sie hatten ihre Wagen an der D38 stehen lassen und waren strammen Schrittes zehn Minuten zu Fuß über einen sich zwischen den Bäumen windenden Schotterweg gelaufen. Ohne Empfang. Natürlich. Sie hätten ihn dringend gebraucht. Dupin hätte gerne gewusst, ob man Madame Noiret erreicht hatte. In diesem Fall neigte er mittlerweile dazu, auf der Stelle nervös zu werden, wenn jemand nicht sofort erreichbar war. Aus gutem Grund.

»Da liegt er«, empfing Aballain sie, auch er sah verblüffend frisch aus und verströmte eine Rasierwasserduftwolke. Aballain machte eine vage Kopfbewegung.

Terriers Leiche lag am Rande des Weges, in den Gräsern. Und sah übel zugerichtet aus. Was sicherlich auch an dem weißen T-Shirt lag. Weiß gab Blut die größtmögliche Dramatik. Bastien Terrier war auf der rechten Seite liegen geblieben, das Gesicht wie die Haltung des gesamten Körpers verkrampft, von einem fürchterlichen Todeskampf gezeichnet. Der Täter hatte in den Oberbauch gestochen. Ein Stich nah am Herz. Wie bei Picard. Mehrmals. Das T-Shirt hatte sich vollgesogen. Frisches, hellrotes Blut. Das Grässlichste waren die offenen Augen, die, wie es schien, immer noch fassungslos in die Welt starrten. Nach Hilfe, nach Beistand suchend.

Was auch immer sich hier abspielte, es war erbarmungslos, unerbittlich. Und Dupin, sie alle, hetzten dem Geschehen atemlos hinterher. Die Medien würden spätestens jetzt beginnen, von einem Serienmörder zu sprechen. Und wie es aussah, lagen sie damit richtig.

»So ein Scheiß.«

Dupin wandte den Blick ab.

Spuren würden sie hier höchstwahrscheinlich keine finden.

Der Täter hatte schon einige Male bewiesen, wie klug er war, und dass er äußerst umsichtig vorging. Zudem war der feine Schotter in der Trockenheit der letzten Wochen hart wie Beton geworden. Es würde nicht mal Ansätze von Abdrücken geben.

Ein ganzes Stück entfernt stand eine Gruppe von Polizisten und Sanitätern. Zudem ein einzelner völlig verschreckt dreinblickender älterer Mann mit schütterem Haar und dürren, bleichen Beinen und Armen in quietschbunter Sportbekleidung. Vermutlich der Jogger, der Terrier gefunden hatte.

Riwal, Kadeg und Aballain hatten sich zu Dupin gesellt, auch ihnen war tiefe Betroffenheit anzusehen.

»Ich will«, wandte sich Dupin an Aballain, »dass ab sofort jeder der Wissenschaftler überwacht wird.« Er präzisierte den Auftrag: »Denvel, Bothorel, Noiret, ebenso Guivorch, Madame Cadiou und der Erzähler auch«, er dachte kurz nach, »und sein Waldarbeiter-Freund.«

Das Motiv für die angeordneten Überwachungen war ein doppeltes: Sämtliche dieser Personen kamen als weitere mögliche Opfer in Betracht, aber eventuell auch als Täter.

»Veranlasse ich umgehend.« Aballain trat zur Seite und griff nach seinem Handy.

Nun klingelte auch Dupins Telefon. Eine unbekannte Nummer.

»Ja?«

»Wir haben Madame Noiret gefunden.«

Dupin fuhr heftig zusammen.

»Was?«

»Sie schlief noch tief und fest. Im Hotel.«

Dupin war vollends verwirrt.

»Was meinen Sie?«

»Madame Noiret, die Ehefrau von Professor Terrier«, dem Gendarm am anderen Ende der Leitung war eine gewisse Verzweiflung anzuhören. »Sie hat die Klinik gestern Nacht doch noch auf eigene Verantwortung verlassen. Und«, er sprach langsam und mit Pausen, als würde er den Inhalt seiner Sätze jemandem vermitteln müssen, der seine Sprache nur schlecht beherrschte, »ist dann ins Hotel., Mit ihrem Mann. Dort hat sie eine Schlaftablette genommen und bis eben geschlafen. Sie ist weder an ihr Handy noch an das Zimmertelefon gegangen. Erst als ich heftig an die Tür geklopft …«

»Ich verstehe. Haben Sie es ihr schon gesagt?«

Ein Albtraum.

»Ich musste es tun, es ging nicht anders. Auch wenn der Colonel gesagt hatte, er selbst …«

»Sie haben alles richtig gemacht, machen Sie sich keine Gedanken.«

»Sie, sie ist völlig erschüttert. Sie dachte zuerst, ich erlaube mir einen makabren Scherz. Es hat gedauert, bis,«, der Gendarm brach ab. Seine Stimme war schon davor dünner geworden, jetzt versagte sie.

Dupin verstand es gut. Es war einer der schlimmsten Momente, die der Beruf mit sich brachte. Jedes Mal aufs Neue. Und es blieb immer gleich entsetzlich.

»Will Madame Noiret zum Tatort kommen?«

»Ja. Unbedingt. Sie hat gefragt, ob ich sie begleiten kann.«

»Tun Sie das. Wo ist sie gerade?«

»Im Bad.«

»Ich erwarte Sie hier., Bis gleich.«

Dupin war während des Telefonates hin und her gelaufen. Er kehrte zu Aballain, Riwal und Kadeg zurück.

»Sie lebt, alles okay.«

Drei verwunderte Mienen blickten ihn an. Dupin war immer noch erleichtert.

»Ich meine, sie hatte die Klinik in der Nacht noch verlassen und im Hotel geschlafen, ein Gendarm bringt sie gleich her.«

Er setzte noch einmal nach: »Sie weiß von dem tragischen Ereignis. Sie …«

Dupin zuckte erneut zusammen.

Er hatte aus dem Augenwinkel etwas Weißes gesehen. Schon wieder. Das konnte nicht wahr sein. Im Nebel. Nicht einmal zehn Meter entfernt. Hinter den ersten Bäumen, aber doch nahe am Weg. Am liebsten hätte er einen seiner Inspektoren gebeten, ihn zu kneifen. Halluzinierte er? War es noch der Alkohol? Oder waren es die ersten Anzeichen des Wahnsinns, den man ihm quasi prophezeit hatte? Wandelte er vielleicht schon längst verwirrt durch den Wald wie dieser Löwenritter?

Dupin schüttelte sich heftig. Energisch.

Er schaute in ratlose Gesichter.

Dupin räusperte sich und sprach mit besonderem Nachdruck: »Ist bekannt, um welche Uhrzeit Terrier laufen gegangen ist? Wann er das Hotel verlassen hat?«

»Ich habe im Hotel nachgefragt. Um kurz vor halb sieben«, sagte Aballain.

Dupin fröstelte. Die Luft war deutlich abgekühlt, er hätte eine Jacke gebrauchen können.

»Der Mann, der ihn gefunden hat«, Dupin deutete zu der größeren Gruppe, »ist es der Jogger da?«

Aballain nickte.

»Wann genau hat er Terrier gefunden?«

»Um 6 Uhr 57., Er weiß es, weil er sofort mit seinem Handy die Notfallnummer gewählt hat.«

»Dann brauchen wir eigentlich gar keinen Gerichtsmediziner, wir kennen Todesursache und ungefähren Todeszeitpunkt.«

Aballain warf Riwal und Kadeg einen prüfenden Blick zu.

Riwal beruhigte ihn: »Sie müssen ihn nicht abbestellen.«

»Wann genau sind Noiret und Terrier aus der Klinik zurückgekommen?«

Dupin fand es immer noch seltsam, dass Terrier heute früh joggen gegangen war. Aber natürlich hatte Riwal recht: Manche Menschen liefen, um zu sich zu kommen, als eine Form der Meditation. Gerade in schwierigen Momenten.

»In der Klinik sagen sie, dass die beiden um 1 Uhr 25 gegangen sind. Gegen den ausdrücklichen ärztlichen Rat. Auf eigene Verantwortung. Sie mussten die entsprechenden Formulare unterschreiben«, berichtete Aballain.

»Das ist alles höllisch dreist«, empörte sich Kadeg. »Der Täter muss sich ungemein sicher fühlen.«

Dupin hatte erneut begonnen, hin und her zu gehen. Er spürte, dass er dünnhäutig war, reizbar. Und unkonzentriert.

»Wie auch immer«, Kadeg wollte sich nicht beruhigen, »das ist alles hochgradig infam. Wir müssen hier ganz andere Saiten aufziehen!«

»Woran denken Sie?« Aballain sah Kadeg erwartungsvoll an, er kannte den Inspektor noch nicht lange.

»Wir sollten alle in Untersuchungshaft nehmen., Einer von ihnen muss es doch sein.«

So bizarr der Vorschlag auch war, Dupin teilte Kadegs Gefühl. Er hätte selbst nichts lieber getan.

»Wir müssen vor allem eines tun: endlich herausfinden, worauf es der Täter abgesehen hat«, warf Riwal ein. »Nur dann werden wir ihn stellen.«

»Ja, was will er bloß?« Kadeg schien mit sich selbst zu sprechen.

Sie wussten es nicht. Sie besaßen eine Reihe von Ansatzpunkten, mehr jedoch nicht. Eigentlich hatte sich Dupin heute Morgen als Erstes weiter mit Riwals Hypothese beschäftigen wollen. Dass es sich tatsächlich um einen archäologischen Fund handeln könnte. Doch wieder kamen sie nicht dazu, auch nur im Ansatz einer Idee systematisch zu folgen. Kaum setzte man dazu an, passierte etwas neues Dramatisches, und sie wurden fortgerissen im Strudel der Ereignisse.

»Wir …«

Aballains Handy schrillte.

»Ja?«

Aballain hörte aufmerksam zu.

»Höchst interessant. Und was hat er da getan?«

Wieder lauschte er gespannt.

»Wie lange war das ungefähr?«

Eine ausführliche Antwort am anderen Ende der Leitung.

»Das ist eine wichtige Information, ja. Danke.«

Aballain beendete das Gespräch.

»Einer meiner Gendarmen. Sehr interessant«, er zog grübelnd die Augenbrauen hoch, »oder vielleicht auch nicht., Also: Ein Paar, das gestern Abend im Relais de Brocéliande gegessen hat, hat sich nun erinnert, dass Philippe Goazou doch einmal den Tisch verlassen hat. Sie haben sich eben bei der Wache in Plélan-le-Grand gemeldet.«

»Wie lange? Wo ist er hin?«

Könnte das ein Durchbruch sein?

»Sie haben ihn an der Bar gesehen. Sie können nicht sagen, wie lange er dort gestanden hat. Sie haben es nicht genau verfolgt, sagen sie.«

»Was hat er dort gemacht?«

Dupin lief inzwischen um die kleine Gruppe herum, die sich ständig mitdrehen musste.

»Das wissen sie nicht., Der Gendarm hat schon im Hotel angerufen und die Nummer von einer der Bedienungen bekommen, die gestern Abend im Bistro gearbeitet haben. Sie erinnert sich nicht daran, Philippe Goazou an der Bar gesehen zu haben, obwohl sie ihn kennt. Sie wird aber noch einmal mit allen anderen Mitarbeitern sprechen.«

Goazou und sein Freund hatten heftig dementiert, den Tisch auch nur einmal kurz verlassen zu haben. Warum, wenn es doch harmlos gewesen war, hatten sie es nicht zugegeben?

»Kadeg«, das war genau die richtige Aufgabe für den Inspektor, zumal für die Stimmung, in der er sich gerade befand, »Sie knöpfen sich die beiden Erzähler rabiat vor. Wegen gestern Abend und überhaupt., Und sondieren Sie die Alibis für heute Morgen. Ohne Pardon.«

Ein schiefes Lächeln erschien auf Kadegs Gesicht.

»Mit Vergnügen, sofort?«

»Sofort. Und nehmen Sie zwei Kollegen mit.«

Er würde seine Inspektoren in diesem Fall nur noch in Begleitung ermitteln lassen, hatte sich Dupin geschworen.

Kadeg zog zufrieden von dannen.

»Riwal, was war mit diesen Themen der letzten Vorstandstreffen, von denen Sie gestern Nacht, ich meine, von denen Sie eben erzählen wollten?«

»Also, letztes Jahr ging es um die ›Quelle‹, eines der spannendsten Themen im Artus-Kontext. Das meint die Frage nach eventuellen Urtexten. Wolfram von Eschenbach, der größte Artus-Dichter, neben Chrétien, meine ich selbstredend«, Riwal war in seinem Element, »erwähnt in seinen Büchern immer einen Autor namens Kyot, dessen Geschichten er aufgegriffen habe. Und auch Chrétien spricht ausdrücklich von einem ganz alten Buch über den Gral, das ihm der Graf Philipp von Elsass übergeben habe. Sicher ist, dass Chrétien hauptsächlich den keltischen Sagenfundus nutzte, der über Jahrhunderte von mündlichen Erzählern vermittelt wurde, und nicht die englische …«

»Riwal! Wir haben verstanden. Worum ging es bei dem Treffen davor?«

»Um die Orte des Grals. Die literarischen, die historischen, die archäologischen. Um die Quelle ›Chalice Well‹ in England, ein Herrenhaus in Wales, eine Kirche in Genua und eine in Valencia«, Riwal, das wandelnde Lexikon, »das Kloster San Juan de la Peña, die Burg Montségur in Südfrankreich. Die Frage war, welche Zusammenhänge es geben könnte.«

Hatte das erste Thema recht abstrakt auf Dupin gewirkt, so war das zweite völlig fantastisch.

Riwal hatte Dupins Gedanken erraten: »Stellen Sie sich das bloß nicht so vor wie bei Indiana Jones. Es ist ein ernsthafter interdisziplinärer wissenschaftlicher Diskurs.«

Riwals Satz ließ Dupins Vorstellungen nicht unbedingt konkreter werden.

»Gibt es denn …«

Dupin hielt inne. Mit einer schnellen Bewegung holte er die Betriebsanleitung hervor. Suchte. Stellte fest, dass er sich bereits eine ganze Menge notiert hatte. Riwal und Aballain schauten neugierig zu, wie er durch die gesamte Anleitung blätterte.

Hatte er es sich nicht notiert?

»Verflucht, ich …«

Da war es!

»Ich hab’s., Juan de la Peña. Das Kloster in Spanien. Es gilt als einer der vielversprechendsten möglichen Fundorte des Grals.«

Riwal nickte heftig.

»Guivorch«, Dupin hatte die Stimme gesenkt, es war aberwitzig, dennoch, »hat ein Buch darüber auf seinem Schreibtisch auf dem Hausboot liegen.«

Riwals Augen blitzten.

»Sie denken«, Aballain sprach mit sorgenvoller Miene, »wir suchen hier wirklich den Heiligen Gral? Ich meine«, er setzte ab, setzte erkennbar verzweifelt ein zweites Mal an, »heißt das, Sie denken, die Wissenschaftler befanden sich auf der Suche nach dem Heiligen Gral? Dass sie ihn gefunden haben – oder einer von ihnen?«

Die Sätze verhallten ohne unmittelbare Antwort. Die Worte hatten inmitten des Nebels etwas Sonderbares bekommen. Es dauerte, bis einer der drei reagierte. Es war Dupin:

»Hanebüchen. Ganz und gar.«

Zu welchen grotesken Erwägungen hatte er sich hinreißen lassen. Er brauchte mehr Koffein. Einen klaren Kopf.

»Picard und Guivorch«, Riwal bemühte sich, so sachlich wie möglich zu klingen, »waren beide an Ausgrabungsprojekten in Spanien beteiligt.«

»Wirklich?«

»Es waren nicht ihre eigenen Projekte. Und bei Picard ist es sieben Jahre, bei Guivorch sechs Jahre her.«

Eine Zeit lang herrschte unschlüssiges Schweigen.

»Gut. Weiter«, Dupin wollte endlich zu einem anderen Thema kommen, »was gibt es noch?«

»Ich würde vorschlagen, ich warte hier auf die Spurensicherung und den Gerichtsmediziner. Und koordiniere die Truppen«, meldete sich Aballain zu Wort.

»Und wir«, Riwal blickte Dupin an, »sollten mindestens drei überaus dringende Dinge gleichzeitig tun: auf Madame Noiret warten, uns um den Keller und die eingelagerten Fundstücke kümmern und noch einmal mit allen Verdächtigen sprechen.«

»Ich will …«

Dupin führte den Satz nicht zu Ende.

Die zweite Sache, die er Riwal hatte fragen wollen, war ihm wieder eingefallen. Eine Sache aus dem Gespräch mit Jean Odinot. Als er ihn aus dem Schlaf gerissen hatte und Dupins Neuronen noch inaktiv gewesen waren.

»Riwal, sagt Ihnen«, es war ein irre komplizierter Name gewesen, genau wie die bretonischen, »ein Ort namens Aver-witch oder so etwas? In England. Im Südwesten vermutlich. Wahrscheinlich nicht sehr weit von South Cadbury, dem Ort, wo Gustave Laurent gewohnt hat., Avery-wi-irgendetwas?«

»Aberystwyth?«

»Genau, wir wissen, dass Laurent ein paarmal während seines Cadbury-Aufenthaltes dort hingefahren ist.«

»Ein walisisches Seebad. Und das kulturelle Zentrum des Walisischen, eine der großen keltischen Gesellschaften der Gegenwart.«

Die sechs keltischen Nationen am zerklüfteten nordwestlichen Rand Europas, wohin, Dupin konnte es auswendig, die letzten Nachfahren der einst gewaltigen, beinahe den ganzen Kontinent beherrschenden keltischen Kultur zurückgedrängt worden waren, stellten ein weiteres Spezialgebiet Riwals dar.

»In Aberystwyth liegt auch die bedeutendste Universität von Wales. Prinz Charles hat sie besucht., Vielleicht hatte Laurent Kontakt zu der Universität? Sie haben sicher einen großen Fachbereich für Archäologie. Warten Sie, ich schaue mal nach.«

Riwal hatte sein Handy schon in der Hand. Tippte flink auf dem kleinen Display.

»Hier hab ich’s: History, Genealogy and Archaeology. Aberystwyth University.«

Das war eine gute Erklärung. Leider. Wieder ein möglicher Hinweis weniger.

»Soll ich versuchen herauszufinden, ob er zu jemandem dort Kontakt hatte?«

Ein Auftrag, der mit einem keltischen Bruderland zu tun hätte, wäre genau nach Riwals Geschmack. Bei einem ihrer Fälle hatte er bereits bis nach Schottland reisen müssen, noch heute eine seiner Lieblingsgeschichten.

»Tun Sie das. Aber ich denke, eine Reise wird nicht nötig sein., Also, zum Thema von eben zurück«, sie mussten vorwärtskommen, »ich will sie alle zusammen sehen. Nicht nur die Wissenschaftler. Auch Madame Cadiou und den Erzähler. Und seinen Freund.«

Und dieses Mal, bei diesem Treffen, würde es anders zugehen als am Vortag. Dupin hatte die Idee gerade erst gehabt, aber sie gefiel ihm. Er folgte bloß einem Gefühl, aber er versprach sich etwas von dieser Maßnahme. Zudem würde er zu gerne einmal seiner Wut freien Lauf lassen. Vor versammelter Mannschaft.

»Mit beiden«, Aballain zögerte, »mit beiden, Witwen? Wollen Sie sie wirklich in diese Situation bringen?«

»Mit beiden, ja.«

Es ging um viel. Sie brauchten endlich konkrete Hinweise, Ergebnisse.

Riwal wirkte kein bisschen verwundert über Dupins Idee, er kannte seinen Chef. »Und wo wollen wir sie zusammenrufen?«

Das Naheliegendste wäre das Hotel. Aber aus irgendeinem Grund missfiel Dupin die Idee.

»Das können wir auf unserer Wache hier in Paimpont machen.« Aballain hatte es gut gemeint. Er konnte von Dupins heftiger Abneigung gegen Dienstgebäude nichts wissen.

»Vielleicht in diesem Café auf der Hauptstraße?«, fiel Dupin ein, er gab zu, nicht ohne Nebengedanken, so wäre die Kaffeeversorgung sichergestellt. »Le Brécilien?, Dort?«

Aballain stand Verblüffung ins Gesicht geschrieben. Er fing sich schnell: »Da ist um diese Uhrzeit einiges los.«

Ein wichtiger Einwand. Dupin warf einen Blick auf die Uhr.

»Dann gehen wir zu Madame Cadiou ins Büro. Dorthin, wo all die Artus-Park-Pläne an den Wänden hängen.« Ja, das würde interessant.

»Ich inform…«

Aballain wurde durch ein unpassend heiteres »Guten Morgen, die Herren« unterbrochen. Der Gerichtsmediziner schritt durch den Nebel auf sie zu. Im Schlepptau das Team der Spurensicherung, das übernächtigt aussah.

Was für Dupin hieß: Es war Zeit zu gehen.

Reflexhaft hatte er sich bereits in Bewegung gesetzt, als er zwei weitere Gestalten aus dem Nebel kommen sah.

Madame Noiret. Und einen Gendarm.

»Aballain«, er wandte sich noch einmal an den Colonel, »sagen Sie allen: um Viertel nach neun.«

Es war knapp bemessen. Aber: Sie mussten um jeden Preis weiterkommen.

Dupin löste sich und ging auf Madame Noiret zu.

»Sie sind also gegen 1 Uhr 45 im Hotel gewesen, nachdem Sie die Klinik um 1 Uhr 25 verlassen haben?«

Die ersten zehn Minuten waren schrecklich gewesen. Bei dem Anblick der Leiche war Madame Noiret regelrecht zusammengebrochen. Riwal hatte sie eine Weile stützen müssen. Dabei hatte sie, es war ihr anzusehen gewesen, mit äußerster Kraft versucht, genau das zu vermeiden. Sie hatte mit beinahe übermenschlicher Kraftanstrengung versucht, stark zu bleiben. Es war entsetzlich anzusehen gewesen. Immer noch liefen ihr Tränen über das Gesicht. Madame Noiret trug ein weites kurzärmeliges T-Shirt, das eigentlich nicht ihr Stil zu sein schien, unter das aber der Verband passte, der die Schulter umfasste. Dazu eine übergeworfene Strickjacke.

Dupin und sie hatten sich ein Stück vom Fundort entfernt. Ein leichter Wind war aufgekommen, die undurchdringlichen Nebelschleier zogen direkt über den Boden und kamen ihnen entgegen. Riwal und Aballain gingen bereits ihren Aufträgen nach.

»Ja. Um Viertel vor zwei.«

Sie sprach mit dünner, gebrochener Stimme. Eher ein Flüstern zuweilen.

»Und dann sind Sie direkt ins Bett gegangen? Mit einer Schlaftablette?«

»Valium. Ich habe mich sofort hingelegt.«

»Und haben Sie jemanden gesehen, als Sie im Hotel angekommen sind?«

»Den Nachtportier an der Rezeption. Der sehr freundlich war und uns nach oben begleitet hat.«

»Sonst niemanden?«

»Nein.«

»Und dann ist Ihr Mann auf sein Zimmer gegangen?«

Eine für Madame Noiret in Anbetracht der Umstände äußerst schmerzliche Frage. Aber Dupin musste sie stellen.

»Ich …« Sie wollte mehr sagen, schien es, aber sie reduzierte es auf ein »Ja«.

»Wo haben Sie sich verabschiedet?«

»Er hat mich auf mein Zimmer gebracht. Dann ist der Nachtportier gegangen, und wir haben uns«, sie brauchte eine längere Pause, »gute Nacht gesagt.«

»Und Ihr Mann wollte nicht bei Ihnen bleiben, in Ihrem Zustand?«

Es war für Dupin völlig unverständlich.

»Ich musste schlafen, ich war so erschöpft., Es hätte mir gar nicht geholfen, wenn er geblieben wäre. Er hätte ja auch nichts tun können. Nur selbst schlecht geschlafen.«

Aber vielleicht wäre er dann nicht joggen gegangen. Und also nicht umgebracht worden, hätte Dupin gerne hinzugefügt.

»Er hat gewartet, bis ich im Bett war, und hat das Licht ausgemacht, als er das Zimmer verließ.«

»Hat er Ihnen gesagt, dass er vorhatte, heute früh laufen zu gehen?«

»Nein., Aber das tut er so oft wie möglich. Mindestens dreimal die Woche. Sein Arzt hat es ihm dringend nahegelegt. Es hilft ihm auch bei der Konzentration. Er …« Alle Kraft wich aus ihrer Stimme und aus ihren Augen, Dupin hatte Angst, dass sie einen weiteren Zusammenbruch erleiden würde. Er stützte sie vorsichtig.

»Bleiben Sie ganz ruhig.«

Sie fing sich wieder.

»Und die anderen, ich meine, die Mitglieder des Vorstandes, wussten sie, dass Ihr Mann joggt?«

»Ja«, sie dachte noch einmal nach, »ja, sicher.«

»Lief er immer frühmorgens, zur selben Uhrzeit?«

»Nicht immer. Aber meistens.«

»Dann war es Ihres Erachtens für andere kalkulierbar, dass er heute Morgen unterwegs war?«

Eigentlich war diese Frage ja schon beantwortet. Dennoch wirkte Madame Noiret jetzt etwas verunsichert.

»Ich denke, ja.«

»Wissen Sie, ob noch jemand aus der Gruppe joggt?«

Madame Noiret schaute ihn mit fragendem Blick an. Dann antwortete sie:

»Cadiou und mein Mann sind bei solchen Treffen manchmal zusammen gelaufen, ja.«

»Und Sie, joggen Sie selbst?«

»Ein-, zweimal die Woche.«

»Madame Noiret«, Dupin blieb abrupt stehen und sah sie mit festem Blick an. »Warum wurden Sie attackiert und Ihr Mann umgebracht? Aus welchem Grund?«

»Bitte?« Auch Madame Noiret war stehen geblieben.

»Das alles ist eine unendlich fürchterliche Tragödie, warum wollen Sie mir nicht endlich sagen, was hier gespielt wird?«

Dupin war sich sicher, dass auch sie etwas verheimlichte, dass auch sie wusste oder zumindest eine Ahnung davon hatte, um welche Geschichte es im Kern ging.

Madame Noiret wirkte nicht einmal überrascht oder empört. Lediglich die tiefe, traurige Verzweiflung schien sich noch einmal zu steigern. Mit äußerster Kraftanstrengung vermied sie einen weiteren Kollaps, der sich für einen kurzen Moment anzukündigen schien. Sie atmete tief ein.

»Ich weiß es nicht. Wirklich nicht.«

»Was hält Sie davon ab«, Dupin gab sich alle erdenkliche Mühe, die Beherrschung zu wahren, es gelang halbwegs, »mir die Geschichte zu erzählen, Madame Noiret? Warum tun Sie das?« Vielleicht müsste er es weiter zuspitzen: »Sie selbst sind nur knapp einem Mordanschlag entgangen, der Täter wird es vielleicht noch ein zweites Mal versuchen. Ich hoffe, das ist Ihnen klar? Sie befinden sich in äußerster Lebensgefahr!, Ich meine es ernst, Madame Noiret. Sehr ernst.«

Jedes Wort war wahr.

Madame Noiret hatte schlucken müssen, Dupin hatte es bemerkt, auch wenn sie es verbergen wollte. Wieder hatte Dupin den Eindruck, dass sie kurz davorstand, zu reden. Preiszugeben, was sie wusste. Sie schien mit sich zu ringen. Aber vielleicht interpretierte er es auch falsch.

Dupin ließ ihr Zeit, sie standen immer noch auf derselben Stelle. Eingehüllt in Nebelwolken, in denen sich Madame Noirets starrer Blick unbestimmt verlor. Dupin hatte den Eindruck, dass sich der Nebel etwas lichtete. Es war ein Stück heller geworden, die mächtigen Schwaden weißer.

Mit einem Mal setzte Madame Noiret sich in Bewegung, machte kehrt und begann zurückzulaufen. Immer noch stumm.

Dupin folgte widerwillig.

Vielleicht brauchte sie einfach noch etwas mehr Zeit. Sie stand unter Schock. Wenn die Hypothese überhaupt stimmte: dass sie etwas wusste. Dass sie alle etwas wussten, die ganze Gruppe. Nicht bloß der Täter. Dupin hätte es geschworen, ja, aber er hatte sich auch schon vertan.

»Ich«, begann sie nach einer Weile, Dupin hielt beinahe den Atem an. »Ich …«

Sie brach ab.

»Ich kann nicht mehr«, war das Einzige, was noch folgte.

Dupin hatte den Satz kaum verstanden, sie hatte ihn gehaucht. Ein zweiter folgte:

»Ich möchte alleine sein.«

Dupin blickte sie von der Seite an, studierte ihre Züge, so genau es ging. Er sträubte sich, sie in Ruhe zu lassen, er hatte das Gefühl, dicht dran zu sein, kurz vor einem Durchbruch zu stehen.

Sein Handy klingelte. Ein äußerst unglücklicher Zeitpunkt.

»Entschuldigen Sie mich, Madame Noiret, ich muss den Anruf annehmen.«

Es war Aballain. Er konnte nicht weit entfernt sein.

Madame Noiret nickte und lief weiter, Dupin drehte sich um.

»Ja?«

»Der Studentin, die im Schloss jobbt, ist eingefallen, dass sie gestern Abend gegen zehn vor neun gesehen hat, wie Monsieur Denvel aus dem Zimmer hinter der Buchhandlung kam. Aus dem Zimmer, in dem …«

»In dem der Zugang zum Keller liegt? Und das fällt ihr jetzt erst ein?« Dupin hätte fast geschrien.

»So ist es.«

»Wann haben Riwal und Kadeg die Befragungen oben im Rittersaal beendet?«

Er hatte es genau notiert. Er griff nach seinem Heft.

»Halb neun.« Aballain kam ihm zuvor.

»Das bedeutet, dass Denvel direkt nach dem Gespräch in den Keller gegangen ist.«

»Genau das. Und von Riwal und Kadeg nicht gesehen wurde, weil sie erst noch in Cadious Büro waren.«

»Sagen Sie der Studentin, sie ist großartig. Etwas langsam, aber großartig!«

Endlich. So etwas hatte ihnen gefehlt.

Denvel hatte diese entscheidende Tatsache verschwiegen. Sie konnten es ihm nachweisen. Und selbstredend war der Vorgang höchst suspekt. Es würde ihn, was immer er als Erklärung vorbringen mochte, deutlich belasten.

»Meinen Sie, Denvel hat da doch etwas manipuliert? An der zweiten Tür und dem Träger?«

Dupin lief ein leiser Schauder über den Rücken.

»Ich …« Er sprach nicht weiter.

Auszuschließen war es nicht. Denvel war zwar kein Archäologe, aber er könnte durchaus wissen, wie man eine solche Konstruktion manipulierte. Zudem gab es ja tatsächlich einen Archäologen in der Gruppe: Guivorch!

»Ich will ihn sehen«, Dupin rieb sich die Schläfe. »Ich will mit Denvel sprechen. Erst einmal allein. Nur er und ich.«

Dupin ging gedankenverloren durch den Nebel.

»Und wir verschieben das große Treffen?«

»Genau. Um eine halbe Stunde. Viertel vor zehn also.«

»Gut. Es geht weiter mit interessanten Nachrichten. Guivorchs Wagen wurde heute Morgen um circa halb sieben am Ortseingang von Paimpont gesehen.«

»Bitte?«

Auch das war eine Nachricht von erheblicher Bedeutung.

»Wer hat ihn gesehen?«

»Einer der beiden Kollegen, die über Nacht an der Einfahrt zum Manoir der Cadious Wache gehalten haben. Seine Schicht war zu Ende. Er ist nach Hause gefahren. Er kennt Guivorch. Und als er vom Mord an Terrier hörte, hat er es gemeldet.«

Wunderbar. Die glücklichen Zufälle, die noch der beste Ermittler brauchte.

»Was hat Guivorch um diese Uhrzeit in Paimpont gemacht? Er ist sicher nicht vor fünf im Bett gewesen.«

»Wenn überhaupt.«

»Was ist eigentlich mit seiner Küche und den Gebäudeplänen auf seinem Notebook?«

Er hatte es ganz vergessen: Er hatte noch gar nichts von dem Ausflug der Gendarmen zu Guivorchs Haus und Hausboot gehört.

»Ach ja. Sie hatten sich noch am frühen Morgen gemeldet., Guivorch baut wirklich seine Küche und das Parterre seines Hauses aus. Er hat den Kollegen die Pläne des Umbaus gezeigt, die Grundrisse., Auch auf dem Boot hat er ihnen bereitwillig sein Notebook zur Überprüfung Ihrer«, Aballain zögerte, »These überlassen. Wir konnten keine Pläne darauf finden. Was natürlich gar nichts heißt«, beeilte er sich hinzuzufügen. »Nur ein Experte könnte eventuell sehen, was Guivorch gelöscht hat. Und nicht einmal der, wenn Guivorch sich auskennt.«

Dupin hatte auf andere Nachrichten gehofft. Auf weitere belastende Fakten.

»Ich muss mit Guivorch sprechen.«

»Vor oder nach dem großen Treffen?«

»Davor.«

»Das große Treffen«, Aballain nahm es tapfer, »also dann um Viertel nach zehn. Vorsichtshalber halb elf, sag ich mal.«

»Gut.«

»Wo wollen Sie die beiden sehen? Denvel und Guivorch?«

»An einem Ort, der sie irritiert.«

»Bitte?«

Eine von Dupins Spezialmethoden. Orte, die ungewöhnlich waren für ernste Unterhaltungen und Verhöre. Am liebsten in Kombination mit seinem eigenen Interesse.

»Im Café Le Brécilien wird sich vielleicht doch ein ruhiges Eckchen finden lassen, denke ich, zumindest für zwei Personen.«

»Wirklich?«

»In einer Viertelstunde. Zuerst Denvel, dann dreißig Minuten später Guivorch.«

»Gut., Vielleicht ja auch noch Madame Bothorel, die …«

»Warum …«, Dupin hatte einen dicken Wassertropfen abbekommen, mitten ins Gesicht. Hatte sich der Nebel zu Regen verdichtet?

»Commissaire? Ist etwas passiert?«

»Es fängt nur an zu regnen«, beruhigte Dupin ihn, »was ist mit Madame Bothorel? Warum sollte ich sie auch einzeln sprechen?«

»Wir wissen, dass sie heute Morgen schon extrem früh wach war. Eine der Hotelangestellten, die das Frühstück vorbereitete, hat gesehen, wie sie um ungefähr 6 Uhr 15 die Vorhänge in ihrem Zimmer geöffnet hat.«

Das war die Art Beobachtungen, die nach dramatischen Ereignissen immer gemeldet wurden. Und die in der Regel gar nichts bedeuteten. Einerseits. Aber selbstverständlich konnte es sich in diesem Fall anders verhalten. Auch das hatte Dupin, leidenschaftlicher Verfechter einer besessenen Aufmerksamkeit auf das scheinbar Unbedeutende, schon erlebt.

»Auf alle Fälle«, so schnell gab Aballain nicht klein bei, »wissen wir, dass sie um die fragliche Uhrzeit heute Morgen schon wach war.«

»Dennoch reicht es, wenn ich sie in der Runde sehe., Sonst noch Neuigkeiten, Aballain?«

Dupin hatte viel vor. Er musste sich beeilen.

»Das war es für den Moment. Ich bin jetzt gleich wieder bei Ihnen.«

Dupin verabschiedete sich und lief zügig zurück zum Tatort.

Ein zweiter dicker Tropfen erwischte ihn. Ein dritter.

Dupin hatte gehofft, dass der abziehende Nebel einem leuchtend blauen Himmel Platz machen würde.

Er beschleunigte seine Schritte noch einmal. Und hielt nach Madame Noiret Ausschau. Vielleicht würde er sie noch erreichen.

Nach einer Weile sah er die Konturen mehrerer Gestalten aus dem Nebel auftauchen. Die Forensiker und der Gerichtsmediziner taten bereits ihre Arbeit.

Aber wo war Madame Noiret?

Er lief auf einen der Gendarmen zu.

»Ist Madame Noiret hier vorbeigekommen?«

»Nein, nicht in den letzten Minuten. Ich habe sie nur gesehen, als sie mit Ihnen zusammen war, vor vielleicht zehn Minuten, als …«

Das half nicht weiter. Dupin wandte sich ab, lief weiter in Richtung der Straße, wo die Wagen standen.

»Übrigens, vier Leute von der Presse waren hier«, hörte er in seinem Rücken. »Wir haben sie weggeschickt und den ganzen Fußgängerweg zur polizeilichen Sperrzone erklärt.«

»Gut gemacht«, rief Dupin dem Gendarm über die Schulter zu. Wo waren eigentlich alle, fragte er sich. »Riwal? Colonel Aballain?«

»Hier! Ich bin hier, Monsieur Commissaire!«

Aballain kam hinter einer Biegung hervor.

»Ich organisiere …«, hob er an.

»Madame Noiret. Ist sie bei Ihnen vorbeigekommen, haben Sie sie gesehen?«

»Nein. Aber ich habe auch auf niemanden geachtet.«

Es war fürchterlich. Dupin wurde schlagartig nervös. Er hatte sich geschworen, nicht noch jemanden zu verlieren. Und er traute dem Täter mittlerweile alles zu, auch hier, in der Nähe seiner letzten Tat, wo es von Polizisten nur so wimmelte.

»Madame Noiret?« Abermals schrie Dupin mit aller Kraft. »Hören Sie mich?«

Keine Antwort.

»Kommen Sie mit mir!«

Dupin stürmte den Weg entlang, Aballain im Schlepptau.

»Madame Noiret …«

Dupins Telefon schrillte los. Er starrte auf die Nummer.

Jean Odinot. Völlig ungelegen.

»Ja?«

Dupin lief weiter, Aballain hinter ihm.

»Es sieht nicht nach einem Mord aus. Sie haben die ersten Untersuchungen und Testreihen abgeschlossen.«

Gustave Laurent. Die Exhumierung.

»Die gängigeren Stoffe und Gifte, die zu einem Herzversagen hätten führen können, scheiden aus. Natürlich könnten es exotische Stoffe gewesen sein, die man ihm verabreicht hat, aber das erfordert spezielle Zugänge und Methoden., Bei den im Augenblick infrage kommenden Personen scheint niemand über besondere pharmakologische oder toxikologische Kenntnisse zu verfügen, oder?«

»Soweit wir wissen, nein.«

»Das heißt wahrscheinlich«, Jean klang fast enttäuscht, »dass es ein natürlicher Tod war.«

»Werden noch weitere Untersuchungen durchgeführt?«

Auch Dupin war, intuitiv, von einem Mord ausgegangen. Aber für ihre Ermittlungen hier machte es im Moment keinerlei Unterschied, wie Laurent gestorben war.

»Unbedingt. Ich habe sie enorm unter Druck gesetzt. Und will alles tausendprozentig ausschließen., Ich rufe dich an, wenn ich etwas Neues höre.«

»Mach das.«

Dupin steckte das Handy rasch zurück in die Jeanstasche. Und rief im nächsten Moment ein weiteres Mal lautstark:

»Hallo, Madame Noiret?«

Sie hatten sie nicht gefunden.

Dafür hatte es, bei weiter zunehmendem Wind, heftig zu regnen begonnen. Jetzt standen sie an Dupins Wagen.

»Wo ist sie bloß hin?« Dupin hatte Mühe, die Fassung zu wahren. »Das kann doch nicht wahr sein.«

Aballain wirkte genauso nervös. »Ich verständige ein paar Kollegen.« Er hatte das Handy schon am Ohr. Und gab im nächsten Augenblick mit knappen Worten Befehle durch.

Wahrscheinlich übertrieben sie. Madame Noiret war im Nebel vielleicht einfach unbemerkt am Tatort vorbeigelaufen. Vielleicht hatte sie beschlossen, zu Fuß zum Hotel zurückzugehen. Trotzdem, so realistisch dieses Szenario auch war, es vermochte Dupin nicht zu beruhigen. Dennoch: Sie durften jetzt nicht hysterisch werden.

»Ich«, Dupin gab sich einen Ruck, »ich fahre zum Café. Und spreche mit Denvel.«

»Es wird vielleicht noch ein bisschen dauern, bis er da ist, Commissaire.«

Auch gut, Dupin musste ohnehin dringend mit Nolwenn telefonieren.

»Melden Sie sich, sobald es irgendetwas gibt, Aballain.«

Dupin öffnete die Tür des Citroëns. Und ließ sich in den bequemen Autositz fallen. Allein dies war ein Grund, den Wagen niemals abzugeben, so etwas besaß kein moderner Wagen mehr, so schick er auch sein mochte. Dupin startete den Motor.

Keine fünf Minuten später drehte er den Zündschlüssel in die andere Richtung und stellte ihn wieder ab.

Er stand auf dem Parkplatz, direkt neben der prächtigen Abtei. Er müsste nur um die Ecke und wäre beim Café. Unweit davon lag Madame Cadious Büro. Die mittlerweile von ihrem Glück wissen würde, gleich ein Treffen im großen Kreis dort zu haben.

Der Regen war zu einem Wolkenbruch geworden. Einem veritablen Platzregen. Eine der Dutzenden Regenarten in der Bretagne. Bei der man das Gefühl bekam, eine Sintflut bräche los. Dupin würde schon nach wenigen Metern bis auf die Haut durchnässt sein.

Er war eilig ausgestiegen und stocherte mit dem Schlüssel im winzigen Schloss herum, als sein Handy klingelte. Es war Aballain.

»Ja?«

»Wir haben sie! Madame Noiret!, Sie ist im Hotel.«

Dupin war erleichtert. Zutiefst erleichtert.

»Wo ist sie gewesen?«

»Sie ist zu Fuß zum Hotel. Sie scheint im Nebel einfach an allen vorbeigelaufen zu sein.«

Genau, was Dupin gehofft hatte.

»Dann bis später.« Er sprintete los.

Als er die Tür des Le Brécilien öffnete, waren sogar seine Socken triefend nass. Im Café herrschte eine wohlige Atmosphäre und Wärme, atemlos schloss Dupin die Tür hinter sich.

Die morgendliche Stoßzeit neigte sich dem Ende zu. Die meisten Gäste standen an der Theke und tranken ihren Kaffee. Im hinteren Bereich waren alle Tische frei.

Denvel war wie erwartet noch nicht da.

Das ließ ihm Zeit für einen café vorab. Und für das Telefonat mit Nolwenn.

»Bonjour, Monsieur! Da sind Sie ja wieder., Es scheint Ihnen hier zu gefallen.«

Die nette Frau, mit der er sich gestern schon unterhalten hatte. Die ihm versehentlich den Wein gebracht hatte.

»Na, das ist vielleicht ein Theater! So viel Blut ist im Wald vermutlich seit der Revolution nicht mehr vergossen worden!«, setzte sie nach. »Der dritte Mord! Und davor ein halber. Und nur ein paar Meter von uns entfernt.«

Auch sie war schon auf dem Laufenden.

»Haben Sie es im Radio gehört?«

Eine eher mechanische Frage.

»Im Fernsehen!« Sie deutete mit dem Kopf in Richtung des Bildschirms über der Bar. Es lief Es sah aus wie in einem Horrorfilm. Jetzt war der Fußweg zu sehen, auf dem Terriers Leiche lag.

»Man hat auch schon ein Bild seiner Frau gesehen. Und der anderen Forscher. Professoren aus ganz Frankreich.«

Dupin war nicht nach weiterer Konversation zumute. Es war auch schlicht keine Zeit dazu.

»Zwei petits cafés, bitte.«

»Gerne.«

»Ich setze mich dort drüben hin …«

Wieder klingelte sein Handy.

Dieses Mal Nolwenn. Er nahm augenblicklich an.

»Ja?«

»Ich habe etwas, Monsieur le Commissaire.«

Eine kurze Pause, dann:

»Sie alle haben sich auf die neu ausgeschriebene Stelle der Leitung des international höchst renommierten Instituts für Artus-Forschung in Paris beworben. Alle bis auf Madame Bothorel., Die legendäre Professur des legendären Professors Victor Denvel, der Artus-Koryphäe. Madame Bothorels verstorbener Mann. Diese Professur innezuhaben, stellt offenbar so etwas wie den Heiligen Gral der Artus-Forschung dar.«

Dupin traute seinen Ohren nicht. Er versuchte seine Gedanken zu ordnen.

»Victor Denvel war Marc Denvels Vater. Er ist vor über zwei Jahren gestorben, und es hat fast genauso lange gedauert, bis die Wiederbesetzung ausgeschrieben wurde. Für die Universität offenbar eine normale Zeitspanne, die Mühlen mahlen etwas langsamer«, Nolwenn hielt Langsamkeit nicht aus, konstitutionell bedingt, genau wie Dupin. »Die Ausschreibung erfolgte im April und geht noch bis Ende September, im November kommt dann das erste ›Vorsingen‹. Eine Auswahl der Bewerber wird zu einem Vortrag eingeladen., Natürlich wird der Eingang von Bewerbungen höchst vertraulich behandelt, deswegen habe ich etwas länger gebraucht.«

»Und wie sind Sie …« Es war egal. Nolwenn hatte ihre Methoden. Sie hatte immer ihre Methoden. Und meistens war es besser, wenn Dupin darüber nichts Genaueres wusste.

»Der Universitätsdirektor kann natürlich nicht sagen, ob es undichte Stellen im Besetzungskomitee gibt«, Nolwenn hatte Dupins nächste Frage offensichtlich vorausgesehen, »ob sie also jeweils von der Bewerbung der anderen wussten.«

»Auch Picard und Monsieur Cadiou? Auch sie haben sich beworben?«

»Auch die.«

»Und Gustave Laurent?«

»Nein. Aber er war ja kurz nach der Ausschreibung auch schon tot.«

»Übrigens sieht es bei ihm doch nach einem natürlichen Tod aus.« Dupin hätte fast vergessen, es zu berichten, dabei war es wichtig. »Es laufen noch einige Spezialtests, aber mit hoher Wahrscheinlichkeit war es ein Herzinfarkt.«

»Umso besser, Morde haben wir eh schon genug.«

Eine kurze Stille. Der Fernseher war laut zu hören. »Ich denke«, konstatierte irgendein Reporter, »wir können vollkommen zu Recht von einem Serienkiller sprechen, ja.«

»Sie alle«, Dupin dachte laut nach, »unsere illustren Forscher, haben sich auf ein und dieselbe Stelle beworben. Sie konkurrieren um die bedeutendste Stelle ihres Spezialgebietes.«

»Exakt. Um die höchste Reputation. Und eine sehr feine Dotierung. Da sind wir bei rund 15000 Euro im Monat. Und mehreren Assistenten. Zwei Unterprofessuren zudem. Außerdem verfügt der Chef des Instituts über erhebliche Forschungsmittel, die er nach Belieben einsetzen und verteilen kann. Ein Traum, nicht für mich, aber für andere sehr wohl.«

»Verstehe.«

Es wurde immer besser. Und erneut hatte keiner ein Sterbenswörtchen darüber verloren.

»Dafür mordet man vielleicht.«

Eine saloppe Pointe.

»Denken Sie?«

Natürlich war das ein wichtiger Umstand, ein sehr wichtiger, aber war es auch ein Mordmotiv?

»Wir haben schon Mörder mit geringfügigeren Motiven dingfest gemacht. Es geht um das mächtigste aller Motive: um Anerkennung. Beziehungsweise um fehlende Anerkennung. Die eine tödliche Herabsetzung, Demütigung und Verletzung bedeutet.«

Das stimmte.

»Sie massakrieren sich gegenseitig. Einer hat gestern Morgen angefangen und eine blutige Kaskade ausgelöst«, Nolwenn war offenbar in dramatischer Stimmung. »Oder aber einer hat planmäßig vor, alle Konkurrenten zu beseitigen, vielleicht sogar die plausiblere Variante.«

Dupin schwieg eine Weile.

War das die Lösung? Es schien durchaus möglich. Offen wäre jedoch immer noch die entscheidende Frage: Wer hatte gemordet? Mehrere? Einer bloß?, Wer?

»Da habe ich ein zusätzliches wunderbares Thema für unser großes Rendezvous gleich., Ich werde sie alle zusammen sehen. Zunächst Denvel und Guivorch einzeln, dann alle zusammen.«

Die cafés kamen. Dupin setzte den ersten sofort an.

»Ich konnte die meisten Aufträge bereits erledigen. In diesem Zwischenbericht von Guivorch zu seinen Grabungen, den er der Gemeinde und Rennes vorgelegt hat, stand leider wirklich nichts Interessantes. Da die Grabungen bisher ohne Ergebnis sind, ist der Bericht es auch.«

»Schreibt er von irgendwelchen Fundstücken, historischen Steinen, Steintafeln oder so?«

Der café war wie gestern wunderbar. Dupin trank den zweiten. Sieben am noch frühen Morgen, er befand sich auf Rekordkurs.

»Von einem siebzig Zentimeter langen Stein, bei dem er selbst unsicher ist, ob er überhaupt bearbeitet wurde und dahingehört. Er ist als ›unerheblich‹ beschrieben. Sonst nichts. Aber er wurde ins Schloss gebracht und muss dort im Keller liegen.«

»Er liegt im Keller des Schlosses?«

»Ja. Sie können ihn sich ja gleich ansehen., Ich mache weiter.« Nolwenn war offenbar nicht sehr beeindruckt von diesem Stein. Dupin tendenziell schon. Guivorch hatte ihn auf jeden Fall nicht erwähnt.

»Zu dem Waldarbeiter, dem anderen Erzähler. Er hat offenbar noch weitere Jobs. Er versucht sich als Imker und arbeitet manchmal als Mechaniker. In der Werkstatt hat er ab und an teures Werkzeug mitgehen lassen, einmal ein Motorrad. Ich habe mit der Wache in Plélan-le-Grand gesprochen. Dort ist er durchaus bekannt. Allerdings bisher noch nicht mit schweren Delikten aktenkundig. Halb kriminell, würde ich sagen.«

»Auf alle Fälle ein perfekter Handlanger«, fasste Dupin zusammen. »Und vielleicht ja doch zu mehr Kriminalität fähig.«

»Zu Goazou habe ich noch nicht mehr. Nur, dass er bei der Polizei nicht aktenkundig ist, immerhin., Überflüssig, aber ich erwähne es trotzdem: Die Gendarmen hatten letzte Nacht noch den kleinen Anbau der Gralskirche durchsucht und haben natürlich keine Inspektoren gefunden, aber auch nichts anderes Auffälliges.«

Nolwenn ging wie immer wunderbar systematisch vor.

»Und das Letzte auch nur zur Vervollständigung: Die Forensiker haben im gesamten Relais de Brocéliande nichts Berichtenswertes gefunden.«

»Danke, Nolwenn.«

»Die Presse spielt übrigens vollends verrückt, aber das bekommen Sie sicher selbst mit. Ich denke, es sind jetzt insgesamt fast zwei Dutzend Journalisten vor Ort. Die sich schon vorsorglich an den verschiedenen Orten postiert haben. Heute wird es der Fall in die nationalen Abendnachrichten schaffen. Ich …«

»Denvel kommt. Ich muss Schluss machen.«

Dupin hatte mit einem Auge die Tür im Blick gehabt. Und gesehen, wie der junge Forscherstar eintrat.

»Wie bedauerlich, ich hätte noch ausführliche Berichte über die fortgesetzten Anrufe des Präfekten anzubieten. Er fragt, ob es denn ›am Ende‹ in Paris eine angemessene Pressekonferenz geben werde. Und wer außer ihm noch spräche.« Sie lachte.

»Bis später, Nolwenn.«

Marc Denvel hatte Dupin sofort erblickt. Ein verbindlicher Gesichtsausdruck. Zuvorkommend, stilvoll, freundlich, ja, aber nie herzlich. Nie warm. Aristokratisch, das war das Wort, das Dupin immer wieder einfiel, wenn er ihn beobachtete. Überlegen, ganz selbstverständlich und natürlicherweise überlegen, ein Herrscher, der es nicht nötig hatte, unfreundlich zu sein.

»Guten Morgen.« Ein angedeutetes Lächeln, dann wurde Denvel auf der Stelle ernst.

»Ich weiß, das ist eigentlich kein adäquater Gruß für den heutigen Morgen. Nach allem, was passiert ist., Es übersteigt die Vorstellungskraft.«

Er setzte sich Dupin gegenüber.

Dupin kam direkt zur Sache: »Gestern Abend haben Sie sich nach der Unterredung mit meinen beiden Inspektoren in den Keller des Schlosses begeben und sich dort rund eine Viertelstunde aufgehalten. In dem Keller«, er formulierte bewusst suggestiv, »in dem es anschließend zu dem beinahe tödlichen Unfall für meine beiden Inspektoren kam.«

Denvel unternahm keinerlei Versuche, Dupins durchdringendem Blick auszuweichen, im Gegenteil: Er hielt ihm unangestrengt stand.

»Ich war schon einmal im Keller, vorletztes Jahr, als es die Führung gab. Und nach den Gesprächen gestern hat es mich gereizt, mir ein paar der gesammelten Stücke erneut anzusehen. Natürlich war das in der Viertelstunde nicht zu schaffen. Ich werde es noch einmal in Ruhe tun, aber schon die fünfzehn Minuten waren faszinierend.«

»Verstehe ich richtig, Sie wollten sich die Fundstücke einmal ausführlicher ansehen, mit Zeit und in Ruhe, und beschließen dann, sie sich in fünfzehn Minuten anzusehen, um irgendwann mit Zeit und Ruhe wiederzukommen?«

Er ließ sich durch Dupins provozierende Zusammenfassung keinen Deut irritieren.

»Es war eine Sache des Momentes. Das Gespräch mit Ihren Inspektoren hat mich dazu inspiriert. Ich hatte die Sammlung im Keller beinahe vergessen. Dabei ist sie bemerkenswert. Es gibt zum Beispiel eine Reihe von hochinteressanten Inschriften aus dem 7. bis 9. Jahrhundert.«

»Nämlich?«

»Es geht um die ersten Könige der Bretagne. Mächtige, stolze Könige.«

Wenn er so offen darüber sprach, wäre es für den Fall unerheblich.

»Für Sie auch etwas, Monsieur?«

Die Bedienung musterte den neuen Gast. Auf einmal lichteten sich ihre zunächst skeptischen Züge: »Sie sind doch einer der Wissenschaftler!«

Es hörte sich an, als sei Denvel ein Rockstar.

Er lächelte artig.

»Für mich auch einen café, bitte.«

»Kommt sofort.« Schon war sie wieder verschwunden.

»Was«, wie war der Ausdruck, den Denvel eben verwendet hatte, »was reizt Sie noch unten im Schlosskeller?«

»Nichts Spezielles. Aber als Historiker und insbesondere als ein an Archäologie sehr interessierter Historiker ist es selbstverständlich jedes Mal ein Traum, Originalobjekte aus der Zeit seiner Studien zu sehen. Alleine die Aura. Eigentlich ist die Zeit, über die ich arbeite, für mich meistens völlig abstrakt. Tot gewissermaßen. So weit liegt alles zurück. Man kennt nur die Berichte, die meist wiederum auf anderen Berichten basieren., Und dann haben Sie plötzlich die Welt von damals materiell vor sich. In einzelnen Stücken bloß, ja. Aber mit ein wenig Fantasie entsteht sie als Ganzes vor Ihnen.« Auch seine Leidenschaft war moderiert, nie unzügelt.

»Monsieur Denvel«, Dupin rückte seinen Stuhl etwas nach vorn und setzte sich für einen Moment auf die Kante, er sprach betont gelassen. »Erzählen Sie mir, worum es hier geht! Worauf der Täter aus ist. Worauf Sie alle aus sind!, Sie wissen es!, Sie wissen es alle.«

Jetzt lehnte Dupin sich abrupt zurück.

»Ist das Ihre Hypothese, Monsieur le Commissaire? Dass wir alle die Geschichte kennen, um die sich das mörderische Geschehen hier dreht?«

Er hatte ohne alle Provokation gesprochen, abwägend, ganz so, als habe er selbst das Nachdenken über diese interessante These begonnen.

Denvel fuhr fort. »Ich kann nur für mich sprechen: Ich kenne diese Geschichte nicht. Und erlebe alles, was hier geschieht, als einen wirren, düsteren Albtraum.«

Es war eine prägnante Beschreibung des Falles. Aus seinem Mund klang es jedoch vollkommen unglaubwürdig. Denvel war eine harte Nuss. In nichts, was er sagte, lag etwas, über das man sich »objektiv« echauffieren konnte, dennoch empfand Dupin fast jeden Satz als eine zynische Provokation.

»Ein mögliches Motiv«, Dupin fixierte Denvel, ihm würde keine Regung entgehen, »kenne ich sicher. Ein Motiv, das auch Sie besitzen., Sie möchten das Institut leiten, an dem Ihr Vater Professor war. Die bedeutendste Stelle der gesamten Artus-Welt.« Dupin verzögerte die Pointe. »Und das wollen alle anderen auch. Alle haben sich um die Stelle beworben.«

Dupin hatte es geschafft. Denvel waren die Gesichtszüge entglitten. Für einen Augenblick war er perplex. Einen winzigen Moment war nicht er Herr der Lage, sondern Dupin.

Es dauerte jedoch nicht lange, bis Denvel sich wieder unter Kontrolle hatte:

»Sie sehen mich konsterniert, ich gebe es zu. Für gewöhnlich unterliegen universitäre Bewerbungsverfahren der vollständigen Diskretion.«

»Für gewöhnlich sind die Bewerbungsverfahren«, Dupin sprach herausfordernd lässig, »auch nicht mit mehreren Morden verbunden., Das macht die Situation doch einigermaßen außergewöhnlich.«

»Sie haben recht. Natürlich., Verstehen Sie mich nicht falsch, ich war lediglich erstaunt. Und weigere mich intuitiv, anzunehmen, dass es einen Zusammenhang zwischen der Besetzung dieser Stelle und den Morden hier geben könnte. Halten Sie das wirklich für denkbar? Dass jemand mordet, dass jemand drei Menschen umbringt, beinahe vier, Kollegen zudem, die er lange kennt, bloß um seine Konkurrenten auszuschalten? Mir scheint es eine extreme Annahme.«

»Wenn ich das richtig verstehe, geht es bei dieser Stelle um die absolute Bestätigung der eigenen Überlegenheit«, wieder nahm Dupin Denvel fest in den Blick, »oder eine extreme Demütigung vor aller Welt. Es geht darum, wer zum Ritter geschlagen wird, und wer nicht., Wenn Sie mich fragen, ob das für mehrere Morde ausreicht, würde ich sagen: unbedingt.«

Denvel mimte ernstes Nachdenken. Dupin kaufte es ihm nicht ab.

»Und für Sie muss die Sache darüber hinaus eine besondere Dimension besitzen: Sie würden die Stelle Ihres Vaters erhalten, würden sein Lebenswerk fortführen und ihn dabei noch überragen können.«

Denvel blieb vollkommen unbeeindruckt.

»Und voilà, der café für unseren Wissenschaftler.« Die Bedienung hatte die Tasse im Vorbeigehen abgestellt.

Dupin blieb dran: »Sie haben nichts davon gewusst, dass sich die anderen ebenfalls auf die Stelle beworben haben, Monsieur Denvel?«

Dupin hatte das mit der Stiefmutter schon gerade unterschlagen. So war es interessanter.

»Meine Stiefmutter auch?«

Er hatte es mit lauter, fester Stimme gefragt. Die leider nicht weiter zu deuten war.

»Haben Sie von den Bewerbungen gewusst oder nicht?«

»Selbstverständlich nicht., Ich beschäftige mich in solchen Situationen grundsätzlich nicht damit, wer sich sonst noch bewirbt. Einem solchen Auswahlverfahren haftet immer etwas Unkalkulierbares und Willkürliches an, so ist es nun mal. Man ist schlecht beraten, wenn man sein Seelenheil daran hängt.«

Dupin glaubte ihm kein Wort. Denvel, er war sich sicher, sah die Stelle als seinen ihm zustehenden natürlichen Besitz an.

»Also haben alle von allen Bewerbungen gewusst.«

Denvel zog die Augenbrauen hoch.

»Ich verstehe, dass Sie meine Äußerungen in Zweifel ziehen. Ich verüble es Ihnen nicht.«

Er trieb es weit.

»Das ist sehr freundlich. Aber glauben Sie mir, es wäre mir auch restlos egal.«

Dupin lächelte.

Denvel schaute gelangweilt.

»Natürlich., Ich bin einer Ihrer Verdächtigen. Glauben zu schenken, ist nicht Ihr Beruf.«

»Genau, Monsieur Denvel., Mein Beruf ist es, herauszufinden, wem man Glauben schenken kann und wem nicht.« Dupin hatte genug von dem Geplänkel, auch wenn es auf hohem Niveau stattfand und wichtig gewesen war, um ein besseres Gefühl für Denvels Persönlichkeit zu bekommen. »Also: Wo waren Sie heute Morgen zwischen halb sieben und sieben?«

»Ich habe«, Dupin hörte in Gedanken »noch geschlafen«, aber Denvel lieferte eine andere Fortsetzung: »einen Spaziergang gemacht.«

»Sie haben was?«

»Ich brauche nicht viel Schlaf. Ich bin Frühaufsteher. Seit meiner Kindheit. Ich stehe um Viertel vor sechs auf. Jeden Tag. Dann arbeite ich entweder direkt oder ich mache einen Spaziergang. Egal, ob zu Hause oder unterwegs, es ist immer der gleiche Rhythmus. Heute bin ich spazieren gegangen, ich denke zwischen sechs und sieben. Ich habe einen café auf dem Zimmer getrunken und bin dann los. Und …«

»Wo waren Sie spazieren?«

Machte er sich über Dupin lustig? Er gab unumwunden zu, zu der fraglichen Tatzeit bereits auf den Beinen gewesen zu sein und das Hotel verlassen zu haben. War es eine doppelt intelligente Taktik?

»Am See.«

»Dort, wo Madame Noiret gestern spazieren war?«

»Ich vermute, schon. Ich kenne ihre Strecke natürlich nicht, ich …«

»Sind Sie dort jemandem begegnet?«

Dieses Mal hatte Dupin die richtige Antwort erraten.

»Nein.«

»Menschen führen um diese Uhrzeit ihre Hunde aus, Frühaufsteher gehen joggen, zum Beispiel. Und Sie haben niemanden getroffen?«

»Dass ich in Erklärungsnot käme, war mir durchaus bewusst, als ich von dem neuen Mord hörte. Sie werden mich aufgrund dieses Spaziergangs, für den es keine Zeugen gibt, verdächtigen., Ich habe eingehend nachgedacht, Monsieur le Commissaire, es lässt sich nicht vermeiden.«

Dupin war einiges gewohnt von den vielen Verdächtigen in den Jahren seiner Polizeiarbeit. Aber das war tatsächlich etwas Besonderes.

»Ich hatte übrigens vor, es Ihnen von mir aus zu sagen. Ich hatte es Ihrem Kollegen, Aballain ist sein Name, bereits angekündigt.«

»Was haben Sie angekündigt?«

»Dass ich mit Ihnen sprechen wollte. Das habe ich ihm gesagt, als er mich …«

»Sie haben aber keine Anstalten gemacht, mich einfach selbst anzurufen.«

»Ich wollte mich nicht zu wichtig nehmen. Mir war klar, dass Sie unmittelbar nach diesem Vorfall Wichtigeres zu tun haben würden., Und dann rief auch schon Ihr Kollege an.«

»Ich«, Dupin stand ohne Vorwarnung auf, »ich danke Ihnen, Monsieur Denvel., Das war es schon. Ich erwarte einen weiteren, Gast.«

Denvel erhob sich ebenfalls, ohne im Geringsten verblüfft zu wirken über das abrupte Ende des Gespräches.

»Ihre Zeit«, erneut ein betont verständnisvoller Tonfall, »ist kostbar. Und es liegt in unser aller, ich gebe es zu, durchaus egoistischem, Interesse, dass Sie des Mörders so schnell wie möglich habhaft werden., Und, wenn ich es richtig verstehe, sehen wir uns ja bald schon wieder. Dann im großen Kreis.«

Dupin hatte es fast vergessen. Er meinte zum ersten Mal so etwas wie offenen Hohn herausgehört zu haben.

Denvel drehte sich auf dem Absatz um und ging zur Theke.

Dupin sah, wie der junge Wissenschaftler bezahlte. Er hatte seinen café nicht angerührt.

»Natürlich bin ich es, Kadeg! Schießen Sie los.«

Dupin hatte gerade eine Notiz in der Citroën-Betriebsanleitung suchen wollen, als das Telefon erneut klingelte. Inspektor Kadeg. Der sich wie immer mit der absurden Frage »Sind Sie es, Commissaire?« gemeldet hatte. Aber Dupin hatte innerlich schmunzeln müssen, er war einfach so froh, dass den beiden nichts passiert war.

»Also, aus den Erzählern ist nicht viel rauszukriegen. Ich habe zuerst mit Philippe Goazou gesprochen, dann mit Didier Boyard. Goazou behauptet, er hätte an der Bar nach der Zeitung geschaut. Weil er sehen wollte, ob man die Protestveranstaltung gegen den Park angekündigt hatte.«

»Und das fällt ihm erst spätabends beim Essen ein? Dass ihn das so brennend interessiert?«

»Das habe ich ihn auch gefragt. Und er hat geantwortet, dass er tagsüber nicht dazu gekommen sei. Auch wegen der ganzen ›Ereignisse‹, so hat er sich ausgedrückt., Ich habe mit zwei weiteren Bedienungen von gestern Abend gesprochen. Sie können sich nicht daran erinnern, dass Goazou aufgestanden ist und an der Bar stand. Es gibt also nur das Paar, das es gesehen hat.«

»Warum hat er es uns nicht gestern Abend gesagt, dass er den Tisch verlassen hat? Wenn es doch völlig harmlos war?«

»Er sagte, er hätte dies nicht als ›Verlassen des Raums‹ ausgelegt, und danach hätten Sie doch eigentlich gefragt …«

»Ich hatte gefragt,«, Dupin ließ es dabei bewenden, es führte zu nichts.

»Und der andere?«

»Der behauptet weiterhin fest, nicht einmal kurz aufgestanden zu sein, sondern die ganze Zeit am Tisch gesessen zu haben.«

Dupin entfuhr ein lauter Seufzer.

»Vergessen wir das, Kadeg., Fahren Sie zu Riwal.«

»Wird gemacht«, sagte Kadeg in seiner gewohnt zackigen Art.

Dupin legte das Handy auf den Tisch. Und griff nach seinem Notizheft.

Mit einem Mal stand die Bedienung neben ihm.

»Noch einen café?«

»Ich nehme bitte«, ein wenig machte sich Dupin nun doch Gedanken um seinen Kaffeekonsum. »Ich nehme«, begann er noch einmal, »einen Milchkaffee mit viel heißer Milch.«

»Gerne.«

Schon war sie wieder verschwunden.

Dafür stand im nächsten Moment Guivorch vor seinem Tisch. Dupin hatte keinen Schimmer, wie es ihm gelungen war, unbemerkt in das Café zu gelangen.

Das typische leicht schelmische Lächeln umspielte seine Lippen. Doch deutliche Ringe unter den Augen zeugten von mangelndem Schlaf. Sogar sein gebräuntes Gesicht wirkte fahler als gestern.

Guivorch hatte Anstalten gemacht zu grüßen, Dupin kam ihm zuvor: »Das kommt davon, wenn man erst um fünf im Bett war und um halb sieben schon wieder unterwegs ist. Man sieht betrüblich müde aus.«

Das Lächeln verstärkte sich. So war Guivorch nicht beizukommen.

»Anscheinend werde ich überwacht., Oder beschützt. So oder so: Ich fühle mich äußerst geschmeichelt.«

Guivorch hatte sich ohne Aufforderung gesetzt. Auf den Stuhl, auf dem Denvel gesessen hatte, er musste noch warm sein.

»Genug der Vorreden., Was haben Sie heute Morgen um die Uhrzeit, als Ihr Kollege Bastien Terrier bei Paimpont ermordet wurde, am Ortseingang gemacht?«

»Ich bin ins Büro gefahren. Ich fahre über Plélan-le-Grand und Paimpont. Jedes Mal, wenn …«

»Sie sind zum Schloss gefahren? In Ihr Büro?, Sie sind«, Dupin rechnete, »um ungefähr sechs aufgebrochen, das heißt gegen halb sechs aufgestanden, um, was? Um gegen Viertel vor sieben morgens in Ihrem Büro zu sein?«

»Genauso ist es.«

Es war offener Hohn.

»Was wollten Sie so früh morgens nach einer solchen Nacht in Ihrem Büro?, Sie nehmen mich auf den Arm, Monsieur Guivorch!«

Dupin war lauter geworden, als er gewollt hatte. Er spürte, wie die Blicke der anderen Gäste neugierig auf ihm ruhten. Es war ihm gleichgültig.

»Ich habe mich erst gar nicht hingelegt. Das macht es nur schlimmer, nach so langen Nächten. Ich komme auch mit wenig Schlaf zurecht, auch mal ohne, wenn es sein muss. Außerdem verdanke ich die schlaflose Nacht ja eigentlich Ihnen und …«

»Warum sind Sie um diese Uhrzeit in Ihr Büro gefahren?«

Dupin ärgerte sich: Er hätte das ganze Schloss absperren lassen sollen. Nicht bloß den Keller. Er hatte nicht daran gedacht. Aber die Nacht war ein einziges hektisches Chaos gewesen.

»Ich hatte in dem Durcheinander gestern Nacht meine Bootsschlüssel im Büro liegen lassen.«

Fadenscheiniger konnte keine Lüge sein.

»Am Nachmittag soll es wieder richtig schön werden., Ich hatte überlegt, ein wenig die Umgebung zu wechseln., Der Vorteil eines …«

»Warum haben Sie Ihre Bootsschlüssel dabei, wenn Sie ins Büro fahren?«

»Sie waren in meiner Hosentasche. Ich habe etwas aus der Hosentasche geholt, ich weiß nicht mehr, was. Und hatte sie kurz auf den Schreibtisch gelegt., Da habe ich sie vergessen.«

Dupin war die naheliegendste Frage gerade erst in den Sinn gekommen: »Sie haben die nicht gebraucht, als Sie mit den Gendarmen auf Ihr Boot gegangen sind?«

Jetzt hatte er ihn.

»Der Motorschlüssel. Ich spreche von dem Motorschlüssel. Den braucht man, um den Motor des Bootes zu starten. Nur dafür.«

Zum Auswachsen, es war alles zum Auswachsen. Aber Guivorch wusste, das Dupin ihm nichts anhaben konnte. Und tatsächlich: Leider würde er ihn trotz all dieser belastenden Punkte nicht in Untersuchungshaft nehmen können.

»Sie werden«, eine harsche Anweisung Dupins, »mit dem Boot nirgendwo hinfahren. Es bleibt bis auf Weiteres genau da, wo es ist.«

»Ich dachte doch nicht an Flucht. Ich dachte an die Île aux Pies, das sind ein paar Hundert Meter. Da lässt es sich besser angeln.«

»Haben Sie keinen der Gendarmen gesehen, als Sie am Schloss ankamen, heute Morgen?«

Die damit verbundene, für Dupin viel wichtigere Frage war natürlich: Hatte keiner der Gendarmen Guivorch gesehen? Was immerhin bestätigen würde, dass Guivorch um sieben wirklich am Schloss gewesen war.

»Ich habe aus der Ferne zwei Polizeiwagen auf dem Besucherparkplatz gesehen, mehr nicht. Ich selbst habe wie immer auf dem Mitarbeiterparkplatz geparkt und bin durch den hinteren Eingang rein. Den kennen Sie ja.«

»Terrier ist tot.« Dupin versuchte nicht mehr, seine Wut zu mäßigen. »Sie haben sicherlich davon …«

Das Telefon. Direkt vor ihm auf dem Tisch.

Nolwenn.

Dupin schnellte hoch: »Sie warten hier!«

Im Nu war er draußen.

»Ja?«

»Ich habe noch etwas Interessantes.«

Es ging jetzt Schlag auf Schlag. Nolwenn wirkte immer noch voller Energie.

»Paul Picard und das Gutachten, sein Name ist doch in einem der Artikel über den Park aufgetaucht. Und zwar direkt nachdem Madame Cadiou das Gutachten an den Gemeinderat weitergeleitet hatte. Da gab es eine Notiz, allerdings nur in den Seiten des Regionalteils von Ouest-France. Klein, aber sie war da., Und wenn Sie mich fragen: Es ist unmöglich, dass Madame Cadiou das nicht gewusst hat. Oder dass es ihr entfallen ist.«

Nolwenn hatte recht. Es war äußerst unwahrscheinlich. Das hieße: Madame Cadiou hatte es mit Bedacht, aus einem bestimmten Motiv, verschwiegen. Was schlicht bedeutete, dass theoretisch jeder hätte wissen können, dass Picard sich derart für den Park engagiert hatte.

»Monsieur le Commissaire?«

Dupin war in Gedanken.

»Das ist äußerst interessant.«

Aber ihm war immer noch nicht klar, wie der Park mit dem Fall verbunden war. Wie müsste die Geschichte lauten, damit sie alles abdeckte, was in den letzten Stunden geschehen war? Vieles passte hervorragend, einiges gar nicht. Aber: Vielleicht fehlte einfach nur ein weiteres Puzzlestück?

»Mehr habe ich nicht, Monsieur le Commissaire.«

Nolwenn hatte das Gespräch beendet.

Dupin hatte das Telefon noch am Ohr, als es erneut klingelte. Er blickte auf den pittoresken Platz vor der Abtei. Unter dem Vorsprung eines der großen Fenster des Cafés stand er trotz anhaltenden Platzregens halbwegs trocken. Der Wind hatte nachgelassen.

»Ja?«

»Aballain hier, ich habe höchst brisante Neuigkeiten«, seine Stimme bebte förmlich, »sind Sie bereit?«

»Schießen Sie los.«

Dupin musste das Handy, wie schon beim Telefonat mit Nolwenn, fest ans Ohr pressen und fast schreien, so laut prasselte der Regen.

»Es sind doch bereits ein paar Steine eingelagert worden. Von Picards Ausgrabung, meine ich. In den letzten zwei Wochen. Nicht viele. Fünf, so wie es aussieht.«

»Was?«

»Wir sind, wie Sie gewünscht haben, den Katalog der archäologischen Einlagerungen durchgegangen. Vor allem in Hinblick auf die neueren. Die Sekretärin des Centre, eigentlich die des Direktors, die im Urlaub ist, pflegt sie für gewöhnlich. Sie dokumentiert sie in dem Ordner, den sich Riwal und Kadeg letzte Nacht angesehen haben. Das sind aber bloß die Ausdrucke einer Datenbank, die sie im Computer führt. Die Kollegen haben eben erst mit der Sekretärin sprechen können, sie hat gesagt, dass letzte Woche ein paar größere Steine kamen, die sie noch nicht katalogisieren konnte. Und dass es geheißen hätte, sie seien auch nicht so wichtig.«

»Wer hat das gesagt? Picard?«

»Die beiden Grabungsassistenten, die die ganze Vorarbeit gemacht haben. Sie haben sie gebracht.«

Dupin war unbewusst einen Schritt nach vorne in den Regen getreten. Schnell sprang er wieder zurück.

»Und, noch etwas, Commissaire. Eine Kleinigkeit, die aber perfekt passen würde.«

»Ja?«

Aballain spannte ihn auf die Folter.

»Professor Picard ist zum Auftakt der, wie es heißt, ›Vorarbeiten‹ der Ausgrabung selbst angereist. Vor zwei Wochen.«

War das endlich der Schlüssel? Ging es doch um die Ausgrabungen?

»Ich vermute, sie haben etwas gefunden. Bei diesen Vorarbeiten.« Aballain spitzte Dupins eigene Gedanken zu. »Zufällig. Etwas von großem Wert«, er formulierte es völlig sachlich. »Vielleicht bloß von ideellem wissenschaftlichem Wert. Aber so bedeutsam, dass man dafür mordet.«

»Und so bedeutsam«, Dupin sprach nur aus, was in der Luft lag, die beiden Zusammenhänge verbanden sich aufs Wunderbarste, »dass die Entdeckung einem den renommiertesten Lehrstuhl der Artus-Forschung bescheren würde.«

»Sodass es sich gleich doppelt lohnen würde zu morden.«

So war es.

»Wahnsinn.« Dupin atmete tief ein und aus. »Wahnsinn.«

Es wäre zu verrückt. Was dringend für dieses Szenario spräche.

»Es würde auch«, Dupin überlegte weiter, »erklären, was Denvel im Keller gesucht hat.«

»Und welche Gebäudepläne sich Guivorch angesehen hat., Und überhaupt: Dann wären alle, jeder einzelne der Forscher vielleicht, hinter dem Fund her, es würde Ihren Eindruck bestätigen, dass alle die Geschichte kennen und niemand etwas sagen will.«

»Exakt.«

Dupin fiel ein, dass Guivorch noch im Café saß und auf ihn wartete.

»Gut, Aballain. Sehr gut!, Informieren Sie Nolwenn, Riwal und Kadeg. Vielleicht fällt ihnen noch mehr dazu ein.«

»Wird erledigt.«

»Wo sind diese fünf Steine jetzt?«

»Noch im Keller. Ich habe die Spurensicherung angewiesen, sie sich genau anzusehen. Sie sind bereits dabei.«

»Und was sind es für Steine?«

»Unterschiedlich große, eindeutig bearbeitete Steine, ich selbst habe sie noch nicht gesehen.«

»Wir sollten sie uns bald selbst ansehen. Und den einen, länglichen,«, er hatte keine weiteren Angaben, »von Guivorchs Grabung ebenso. Also, bis gleich bei Madame Cadiou im Büro.«

»Nur eine Sache noch, ich habe mit dem Leiter des Rettungsteams von gestern Nacht gesprochen, ob er sich nicht doch eine Manipulation des Schachtes vorstellen könnte.«

Er war gut, Dupin hatte große Sympathie für den Colonel.

»Und?«

»Es ginge durchaus, wenn es ein sehr erfahrener Experte wäre. Und er denkt, dass ein kompetenter Archäologe so etwas unter Umständen ebenfalls bewerkstelligen könnte. Aber es bliebe eine extrem anspruchsvolle und höchst gefährliche Aktion. Niemand kann den konkreten Zustand dieser uralten Konstruktionen genau einschätzen. Es könnte den Manipulierenden jederzeit selbst erwischen.«

Auch eine Eigenschaft dieses aberwitzigen Falles: Alles, was irgendwann mal erledigt schien, kam wieder auf. Und dann umso dringlicher.

»Würde man es jetzt überhaupt noch nachweisen können?«

»Nur, wenn sie bei den Aufräumarbeiten einen frisch angesägten Holzträger oder Ähnliches fänden. Ansonsten nicht.«

Der Regen schien heftiger geworden zu sein. Auch etwas, das man in der Bretagne lernte: Es konnte immer noch stärker regnen, auch wenn es gar nicht möglich schien. Es war ein Regen, der einer kräftigen Dusche gleichkam oder als würde das Wasser aus gigantischen Kübeln gekippt.

Dupin steckte sein Handy in die Hosentasche und begab sich zurück ins Café.

Guivorch gab sich alle Mühe, den Eindruck zu vermitteln, dass ihm das Warten nichts ausmachte. Er hatte sich einen grand crème und ein pain au chocolat bestellt, eigentlich eine sympathische Kombination,, von dem nur noch ein kleines Stück über war. Er grinste beinahe, als Dupin am Tisch erschien.

Der Kommissar war im Begriff, sich hinzusetzen, als er jäh wieder hochschoss. Sogar Guivorch blickte irritiert.

»Bin gleich zurück.«

Ohne eine weitere Erklärung steuerte Dupin erneut auf den Ausgang zu. Und griff nach seinem Handy.

»Aballain, eine kleine Planänderung«, die Idee war dem Kommissar gerade erst gekommen, und er mochte sie, »lassen Sie die Steine aus dem Keller holen, wenn die Spurensicherung fertig ist. Wir halten die große Runde dann dort ab. Bei den Steinen! Ich will sie mir mit allen zusammen ansehen.«

Es dauerte eine Weile.

»Verstehe. Gut., Und wohin sollen sie gebracht werden? Oben in den Rittersaal?«

»Zu dunkel.«

Dupin dachte angestrengt nach. Bei gutem Wetter und Sonnenschein hätte er gesagt: nach draußen in den Hof.

»Wo haben wir denn das beste Licht?«

Er würde sie sich vor den anderen gerne selbst ansehen. Gemeinsam mit Riwal, Kadeg und Aballain.

»Eindeutig unten in den Ausstellungsräumen.«

»Gut, dann da.« Es wäre die perfekte Kulisse.

»Die sind allerdings vor ein paar Minuten für das Publikum geöffnet worden.«

»Ich will, dass alles bis auf Weiteres geschlossen bleibt.«

»Ich sorge dafür. Ich denke, die Aufklärung von dreieinhalb Morden reicht als Grund.«

»Das sehe ich auch so.«

»Auf welche Zeit soll ich das Treffen verschieben?«

Dupin warf einen Blick auf die Uhr.

»Elf.« So blieb Zeit für das Gespräch mit Guivorch und für die Inspektion der Steine.

»In Ordnung.«

»Werden alle unsere Freunde bis dahin unauffällig überwacht?«

»So unauffällig wie möglich.«

»Dann bis später.«

Schon war Dupin zurück auf dem Weg zu Guivorch.

Ein paar Augenblicke später lehnte er sich auf seinem Stuhl zurück.

»Wir kennen jetzt die Geschichte, Monsieur Guivorch«, Dupin inszenierte den Satz genüsslich und ließ alle Zweifel und Komplikationen weg, die es objektiv durchaus noch gab, »wir wissen, worum es geht.«

Er hatte eigentlich vorgehabt, Guivorch direkt mit den Steinen zu konfrontieren. Aber nun war sein Gefühl, diesen Punkt doch besser für das Gespräch mit allen aufzusparen. Um dort das große finale Spiel einzuläuten. Auch, weil es sein konnte, wenn wirklich mehrere oder alle unter einer Decke steckten,, dass Guivorch zuvor andere informierte, sie warnte.

Guivorchs Augen hatten sich geweitet, auch wenn er sich anstrengte, unaufgeregt zu wirken.

»Ich bin ungemein froh, das zu hören.«

Der Satz hatte überraschend überzeugend geklungen.

»Aber das werden wir gleich in der großen Runde besprechen. Nicht jetzt.«

»Und was werden wir jetzt besprechen?«

»Warum Sie verschwiegen haben, sich auf die renommierte Artus-Professur an der Sorbonne beworben zu haben. Darüber reden wir jetzt.«

Er hatte Guivorch fest im Blick.

Guivorch stieß eine Mischung aus Auflachen und Seufzen hervor.

»Ganz einfach: Es wäre ein großer Schaden für mich, wenn die Universität in Rennes davon erführe. Zumal es bei mir ja um die Frage einer möglichen Verlängerung geht, wie Sie wissen., Außerdem begreife ich eine solche Bewerbung grundsätzlich als eine strikt private Sache., Ich denke, das ist eine mehr als hinreichende Begründung. Und auch wenn Sie davon wissen, sind Sie verpflichtet, es unter allen Umständen für sich zu behalten.«

Im letzten Satz schwang zum allerersten Mal in diesem Gespräch eine bestimmte Härte, ja eine Aggression mit. Guivorch hatte nicht versucht, sie zu verbergen.

»Bei der Sonderermittlung in einem dreifachen Mordfall ist nichts privat.«

»Das sieht das Gesetz anders.« Das offen aggressive Moment war aus Guivorchs Stimme verschwunden, auch wenn er weiterhin hart gegenhielt. »Sie sind verpflichtet, sämtliche Informationen über Privates absolut diskret zu behandeln. Auch während einer Morduntersuchung.«

Dupin ging nicht darauf ein. »Ich habe gehört, dass es sich hinsichtlich der Verlängerung Ihrer bisherigen Stelle um eine reine Formalität handelt.«

»Na, wenn Sie das gehört haben, muss ich mir ja keine Sorgen mehr machen«, erwiderte er sarkastisch.

»Der Universitätsdirektor sagt, dass Sie sich keine machen müssen.«

»In einem Universitätskosmos mit ständig neuen Sparzwängen ist nur sicher, was Fakt ist.«

Eine gute Entgegnung.

»Wussten Sie«, Dupin gab sich gelassen und beugte sich nah zu Guivorch, »dass sich auch alle anderen Ihrer Kollegen aus dem Vorstand beworben haben?«

Guivorch schien jeden einzelnen seiner Gesichtsmuskeln fest im Griff zu haben, was eine reife Leistung war. Ihm war keine Regung anzumerken.

»Für so etwas interessiere ich mich grundsätzlich nicht.«

»Nein?« Dupin betonte es provokant.

»Nein.«

»Dann sehen wir uns gleich, Monsieur Guivorch. Und vielleicht erzählen Sie ja bei der Gelegenheit mehr.«

Dupin war mit diesen Sätzen aufgestanden. Hatte einen Geldschein aus der Hosentasche gefischt und legte ihn auf den Tisch.

»Also, bis später.«

Noch bevor Guivorch reagieren konnte, hatte er sich umgewandt.

»Und ach ja«, rief Dupin im Weggehen, »Ort und Uhrzeit des Treffens haben sich geändert: um elf bei Ihnen im Schloss.«

Dupin trat hinaus und blieb stehen. Er wusste selbst nicht, warum es ihm gerade jetzt wieder einfiel: Die Frist, die Claire ihm eingeräumt hatte. Dass er heute Abend zurück sein müsse, was nichts anderes hieße als: Es blieben ihm noch rund acht Stunden, um den Fall zu lösen. Er musste an die niederschmetternde Geschichte des Löwenritters denken und stellte sich ein furchtbares Schreckensszenario vor: dass er die Frist verpasste und weiter durch den Zauberwald irren und wie Iwein dem Wahnsinn anheimfallen würde. Um als geläuterter Eremit einsam und alleine einen verrückten Schatz zu bewachen, auf ewig. Dieses weiße Tier, oder Ding,, das anscheinend immer nur er sah, war bestimmt irgendein Vorzeichen. Ein Menetekel. Dupin fuhr sich in einem seltsamen Anflug von Panik heftig durch die Haare.

»Verdammt.« Er schüttelte sich.

Es hatte aufgehört zu regnen. In den dickbäuchigen finsteren Wolken waren vereinzelte Löcher zu sehen. Durch die ein Bündel dramatischer Sonnenstrahlen fiel, das die übernasse Welt grell silbern aufblitzen ließ. Vor allem das Straßenpflaster. Dupin spürte, dass seine Kleidung immer noch klamm war. Unangenehm klamm, sie klebte am Körper.

Er brauchte nicht lange bis zu seinem Wagen.

»Chef! Chef!«

Dupin fuhr jäh herum.

Riwal und Kadeg. Sie kamen angelaufen.

»Chef!«

Es waren nur noch wenige Meter.

»Ich bin ja da.«

»Wir haben Sie im Le Brécilien gesucht. Da waren Sie gerade weg. Wir …« Kadeg wurde immer am umständlichsten, wenn es am wenigsten passte.

»Was gibt es?«

»Wir haben die Lösung.« Riwal war knapp vor dem Kommissar zum Stehen gekommen und atmete nach diesem spektakulären Satz erst einmal tief durch.

»Ich habe zu Aberystwyth recherchiert«, fuhr er dann fort.

»Ja?«

Riwal hatte noch einmal durchatmen müssen.

»Dieses walisische Seebad«, ergänzte Kadeg eifrig.

»Also«, Riwal machte Anstalten, zu einer seiner längeren Erläuterungen anzusetzen, »Aberystwyth besitzt eine Bibliothek. Aber nicht irgendeine. Nein, es ist die Nationalbibliothek von Wales, eine der bedeutendsten überhaupt in Großbritannien. Dort befindet sich«, eine Pause, die dieses Mal nichts mit Luftholen zu tun hatte, sondern nur dem theatralischen Effekt geschuldet war, »ein immenser Fundus an mittelalterlichen Handschriften.«

»Und?«

»Die Llyfrgell Genedlaethol Cymru, die walisische Nationalbibliothek, beherbergt einen Bestand von mehr als vier Millionen Büchern, darunter sehr viele sehr seltene Werke, wie das erste in Walisisch gedruckte Buch von 1546 oder die erste vollständige walisische Übersetzung der Bibel aus dem Jahr 1588. Aber auch mittelalterliche und vor allem frühmittelalterliche Handschriften und Manuskripte. Sie …«

»Riwal!«

Dupin hatte sich in Bewegung gesetzt, auf der anderen Seite der Straße, nur ein paar Meter weiter, begannen die Rasenflächen des Abteiparks, sie lagen abseits vom Trubel und wären ein geeigneterer Ort für diese anscheinend nicht unwichtige Besprechung. Penibel gepflegt erstreckten sich die Wiesen bis zu dem langen Seearm. Buschige Bäume säumten das Ufer.

»Es sind so viele Manuskripte, dass manche seit Hunderten, ja seit über tausend Jahren in den Archiven schlummern, manche nur notdürftig oder auch fehlerhaft beschrieben, viele auch gar nicht oder falsch erfasst. Unter falschem Autorennamen oder auch ganz ohne Namen, mit dem Vermerk: ›anonym‹.«

»Ja?«

Dupin verstand immer noch nicht. Sie gingen ein Stück auf die Wiesen hinaus.

»Monsieur Laurent«, übernahm Kadeg, »ist doch einige Male von South Cadbury nach Aberystwyth gefahren, als er auf der Insel war.«

Es schien, als hätten sich die beiden verabredet, eine Art Ratespiel mit Dupin zu veranstalten.

»Sie meinen also, dass Laurent in diese Bibliothek gefahren ist?«

»Er war«, Riwal wirkte tief bewegt, »genau acht Mal dort zwischen dem Beginn seines Aufenthaltes und seinem Tod. Manchmal sogar an zwei Tagen hintereinander.«

»Woher wissen wir das?«

Dupin musste sich anders hinstellen, die Sonne blendete ihn. Aus den kleinen Löchern in den Wolken waren große geworden, so groß teilweise, dass sich das Verhältnis von freiem Himmel und bedeckenden Wolken umzukehren begann. Der Kampf um die Himmelsherrschaft zwischen Sonne und Wolken bescherte phänomenale Lichtspiele.

»Ich habe in der Bibliothek angerufen, in der Verwaltung und im Lesesaal. Er hat sich einen Ausweis ausstellen lassen. So ist jeder Besuch verzeichnet. Er war jeweils mindestens zwei Stunden da, zweimal einen halben Tag lang.«

»Und warum? Was wollte er?«

Riwal atmete noch einmal tief ein und aus.

»Jetzt kommt’s: Er wollte immer nur ein bestimmtes«, noch eine dramaturgische Verzögerung, »ein ganz bestimmtes Manuskript einsehen.«

»Was für ein Manuskript, erzählen Sie weiter«, Dupin hatte keine Lust, ihm alles aus der Nase zu ziehen.

»Ein Manuskript, angeblich von einem gewissen Graddilis, aus dem 9. Jahrhundert. Hundertvierzig Seiten. Pergament, mit zwei Holzdeckeln. 27 mal 18,5 Zentimeter. So die Angaben im Register. Dass es Pergament ist, deutet auf seine Wichtigkeit hin.«

»Und wovon handelt das Manuskript?«

»Angeblich sind es die ›Annalen der Herrscher von Homnia‹. Allerdings hat von diesem Herrschergeschlecht noch nie jemand etwas gehört.«

»Warum sagen Sie eigentlich ständig ›angeblich‹?«

»Weil«, Kadegs Stimme frohlockte, »etwas anderes viel mehr Sinn ergeben würde. Etwas ganz anderes!« Er schien zu erwägen, selbst die Lösung zu präsentieren, überließ es dann aber Riwal.

»Ich denke«, Riwal setzte ab und atmete so tief ein und aus, wie es nur ging, »es ist«, Dupin musste zugeben, dass Riwals Dramatik ihre Wirkung tat, »es ist die, Quelle.«

»Die Quelle?«

»Der Text, der allen bekannten Artus-Texten vorausgeht. Zugrunde liegt gewissermaßen. Der viel mehr über den realen Artus erzählen könnte, als wir heute wissen, vor allem«, er zog die Augenbrauen hoch, »über den Gral. Ein Text, von dem manche der ersten Artus-Autoren sprechen und den Forscher später für ein Fantasiegebilde hielten.«

Auch Kadeg klang nun sehr aufgeregt: »Ein Text, der das Geheimnis um den Gral lüftet. Was er ist. Wer ihn besaß. Wo er sich damals befand. Und vielleicht ja auch: wo er sich immer noch befindet.«

Dupin hatte angefangen, im Kreis um die beiden Inspektoren herumzulaufen, er fuhr sich immer wieder durch die Haare. Er versuchte ruhig zu bleiben. Dabei hatte ihn Riwals Fieber angesteckt. Er spürte, dass er Gänsehaut bekam.

Das neue Szenario, das »Quellen-Szenario«, war dem Szenario der Steine nicht unähnlich: Etwas Spektakuläres war gefunden worden. Sämtliche Wissenschaftler der Gruppe wussten davon, und alle wollten es haben. Und es würde einem von ihnen mit Sicherheit die ersehnte Professur verschaffen. Anders als bei den Steinen aber war die sensationelle Bedeutung, wenn Dupin es richtig verstand, offensichtlich und überstieg alle anderen denkbaren Funde in der Welt der Artus-Forscher bei Weitem.

»Die Entdeckung würde«, Riwal schien seine Gedanken erraten zu haben, »unter den aufsehenerregendsten wissenschaftlichen Funden der letzten Jahrhunderte rangieren.«

Das hörte sich etwas hoch gegriffen an. Aber auch eine Nummer kleiner wäre groß genug. Als Mordmotiv reichte es allemal.

»Sie vermuten«, Dupin versuchte es mit kühlem Kopf zusammenzufassen, sich auf das rein Faktische zu konzentrieren, »dass dieses Manuskript in dieser walisischen Bibliothek nicht von dem angegebenen Autor stammt und nicht beinhaltet, was in dem Bibliotheksregister steht, sondern die sagenumwobene Quelle selbst ist?, Dass Laurent dies irgendwie herausbekommen und das Buch tatsächlich gefunden hat?« Diesen Teil der Geschichte kannten sie noch nicht. »Und dass es bei allen Ereignissen hier genau darum geht? Um eine wie auch immer geartete Jagd nach diesem Buch oder Manuskript?«

»Ich denke schon, ich …«

Riwals Telefon unterbrach seine eigene Rede. Er warf einen Blick auf die Nummer und war sofort dran.

»Hello?«

Riwal blieb bei Dupin und Kadeg stehen, presste das Handy fest ans Ohr. Hörte erst einmal eine Zeit lang zu. Dann:

»I understand. Yes.« Irgendetwas war passiert, man hörte es deutlich an Riwals Stimme: »Terrible. This is a huge loss.«

Erneut eine Ausführung auf der anderen Seite.

Dann der Inspektor:

»Yes, please call me if you have any news.«

Eine Antwort. Und wieder Riwal:

»I have another question: A certain Mister Fabien Cadiou, was he also visiting in May? Yes, Sir. C, A, D, I, O, U. Yes.«

Nach einer Weile:

»Oh well. I see. This is a very important information. Yes, absolutely.«

Wieder eine Weile.

»Really?, Are you sure?«

Eine Antwort.

»Thank you very much., Bye.«

Riwal beendete das Gespräch.

»Was hat …«

»Das Manuskript«, fiel Riwal ihm ins Wort. Er war bleich geworden und zitterte. »Es ist verschwunden. Das Manuskript ist nicht mehr da. Ich hatte einen Mitarbeiter der Bibliothek gebeten, es sicherzustellen. Es muss gestohlen worden sein, sagen sie. Sie halten es für ausgeschlossen, dass es bei ihnen verloren gegangen ist.«

Alle drei blieben sie einen Moment stumm. Nahezu mechanisch setzten sie sich in Bewegung, gingen in Gedanken versunken auf das Seeufer zu.

»Und, ach ja, noch etwas«, meldete sich Riwal plötzlich wieder zu Wort, »Cadiou!, Er war auch da. Zwei Mal. An den beiden Tagen also, als er bei Laurent war. Mit Laurent zusammen., Dann«, Riwal versuchte sich zu beruhigen, es gelang ihm nicht, »ging es Cadiou bei seinem Besuch in Cadbury nur darum! Und laut Besucherverzeichnis war er am 26. Juli noch einmal da, um das Manuskript einzusehen. Seitdem hat niemand mehr nach dem Manuskript gefragt. Erst ich wieder.«

»Wahnsinn«, entfuhr es Dupin.

»Das vervollständigt unsere Geschichte doch perfekt!«, folgerte Kadeg. »Jedes Detail passt! Cadiou hat das Manuskript aus der Bibliothek mitgehen lassen, nachdem Laurent gestorben war. Er ist extra noch einmal hin. So einfach. So effektiv.«

»Ende Juli«, Dupin sprach in Gedanken, »war Cadiou auf Korsika.«

»Gar kein Problem: Im Sommer wird es sogar Direktflüge von Bastia nach London geben., Und in zwei, drei Stunden ist man mit dem Wagen in Aberystwyth. Eventuell kam er sogar an einem Tag hin und zurück.«

Kadeg war in Form. Natürlich, genau so konnte man es sich vorstellen.

»Und Cadiou hat die Gelegenheit genutzt! Mit dem Manuskript wäre er zur Legende geworden. Und da es ein völlig anderes Manuskript gewesen ist als in der Bibliothek verzeichnet, wäre ihm der Diebstahl nur schwer nachzuweisen gewesen., Vielleicht hatte er ja sogar vor, es zurückzubringen. Fest steht: Er wäre, für immer und ewig, der Entdecker der sagenumwobenen Quelle. Er alleine!« Riwals Augen leuchteten, sein Enthusiasmus trug ihn fort, selbst wenn es um einen dreifachen Mord ging. »Es wäre fast schon wie die Entdeckung des Grals selbst.«

Sie waren am Seeufer angekommen. Und blieben stehen. Einer neben dem anderen. Ihre Blicke verloren sich in dem tiefgrünen Wasser.

Dupin entwickelte die neue Theorie versuchsweise in eine andere Richtung weiter: »Dann könnte auch Madame Cadiou von dem Manuskript gewusst haben.«

»Man könnte es sicher auch verkaufen und immense Summen damit erzielen«, brachte Kadeg einen ganz und gar prosaischen Gedanken ein. »An irgendeinen verrückten Sammler. Die gibt es überall auf der Welt. Einer findet sich immer. Legalität spielt dabei keine Rolle., Es würde um viele, viele Millionen gehen.«

»Vielleicht hatte Cadiou ja Picard eingeweiht? Oder Picard gehörte sogar zum Team dazu. Als Cadious Freund und Weggefährte«, überlegte Riwal.

»Noch ist alles reine Spekulation.« Dupin setzte sich erneut in Bewegung, er versuchte sich, und sie alle, auf den Boden der Tatsachen zurückzubringen. Er ging langsam am Ufer entlang, die Inspektoren folgten. Vor zehn Minuten hatten sie noch eine andere Hypothese verfolgt. Die ebenfalls völlig plausibel klang.

Riwal verteidigte seine Hypothese: »Ist es nicht schon viel mehr als das? Dass Laurent und Cadiou nach Aberystwyth gefahren sind, ist Fakt. Dass sie ein bestimmtes Manuskript studiert haben, ist Fakt. Dass es plötzlich verschwunden ist, ist Fakt. Dass Cadiou der Letzte war, der nach dem Manuskript gefragt hat, ist Fakt., Und was auch Fakt ist und wir nicht vergessen dürfen: Das Thema des Symposions im letzten Jahr war die Quelle. Das legendäre Manuskript.«

»Nicht übel, oder?« Kadeg grinste beinahe.

Es war richtig: Die Geschichte war schon jetzt mehr als bloße Spekulation. Das waren zu viele Fakten, und sie fügten sich zu genau. Riwal hatte den richtigen Riecher besessen.

Eine Zeit lang herrschte tiefes Schweigen. Dupins Gehirn arbeitete auf Hochtouren. Er spielte das gesamte Szenario wieder und wieder durch. Versuchte dabei, dieses oder jenes Puzzlestück aus den Geschehnissen des letzten Tages hinzuzunehmen, um die Geschichte probehalber zu komplettieren.

»Das hieße dann auch«, Riwal konnte seine Erregung immer noch nicht bändigen, »dass sich das Manuskript höchstwahrscheinlich hier befindet. Cadiou hatte es bei sich. Vielleicht sogar zu Hause. Dann wurde er umgebracht, und der Täter hat es mitgenommen.«

»Wenn es hier irgendwo ist, dann wissen sie alle von dem Manuskript. Ausnahmslos alle.«

»Vielleicht wissen sie nur nicht, wer es jetzt hat, und wo es sich befindet. Vielleicht hatten es kurzzeitig die Personen, die dann ermordet wurden? Oder sie wussten zumindest, wo es sich befand.« Dessen war sich Dupin sicher.

»Oder«, jetzt mischte sich Kadeg wieder ein, »Monsieur Cadiou hatte es schon versteckt. Und sie spekulieren alle, wo es sein könnte. Denken, sie hätten Spuren. Jeder beobachtet den anderen. Alle suchen bloß.«

Was erklären würde, ging es Dupin durch den Kopf, warum alle die ganze Zeit unterwegs zu sein schienen seit gestern Nachmittag. Warum Denvel im Keller gewesen war, Guivorch ohne Schlaf in aller Frühe im Schloss, Terrier schon um 6 Uhr 30 spazieren, Madame Bothorel bereits wach …

»Picard«, Riwal kam zu seinem Gedanken zurück, »hätte dann Cadiou umgebracht. Und es wäre klar, warum er als Nächstes umgebracht wurde.«

Eigentlich waren sie Freunde gewesen. Aber wer wusste, was vorgefallen war? Was ein solcher Fund mit ihrer Freundschaft gemacht hatte?

Eigentlich war das gemeinsame Nachdenken im Team nicht so sehr nach Dupins Geschmack. Aber es entwickelte sich in diesem Fall äußerst fruchtbar. Und: Nach der gestrigen Nacht war er ungemein froh, seine Inspektoren bei sich zu haben.

»Oder Picard«, Riwal spielte einen anderen möglichen Gang der Ereignisse durch, »wusste von dem Fund, vielleicht sogar, wo sich das Manuskript befindet, immerhin war er mit Cadiou befreundet, und der Täter, der es durch den Mord an Cadiou an sich genommen hatte, musste ihn in der Folge auch ausschalten.«

Alle Varianten klangen plausibel.

Dupin rieb sich die Schläfe: »Was ist mit Noiret und Terrier? Wie kämen sie ins Spiel? Guivorch? Die Erzähler? Woher wüssten sie von dem Manuskript?«

Wussten sie überhaupt Konkretes? Oder nur andeutungsweise?

»Terrier hat es irgendwie erfahren und Picard umgebracht?« Kadeg spann es versuchshalber weiter.

Das Problem war: So wurde es irgendwann beliebig, verlor sich vollends ins kombinatorisch Unendliche. Noch gab es zu viele unterschiedliche Möglichkeiten. Noch war zu viel denkbar und vorstellbar.

»Wenn das Manuskript der Gegenstand ist, um den sich die gesamte Geschichte hier dreht, und«, Dupin blickte bestätigend zu Riwal, »davon gehen wir jetzt einmal aus, sollten wir die beiden Hauptfragen vielleicht vorläufig getrennt behandeln. Wo befindet sich das Manuskript? Und: Wer mordet hier? Außerdem«, er sah auf die Uhr, »müssen wir unbedingt los.«

Dupin machte auf der Stelle kehrt und lief zügig über einen der prächtigen Flanierwege auf die Abtei zu. Kurz davor würden sie links zum Parkplatz abbiegen.

Es war ein grandioser Anblick. Was auch an dem kräftigen Licht der Sonne lag und dem nun fast völlig freien tiefblauen Himmel.

Es passte zu seiner Stimmung. Sie waren einen großen Schritt weitergekommen. Vielleicht wäre er heute Abend doch wie versprochen bei Claire.

Sie hatten auf den kleinen Sträßchen eine ganze Zeit hinter einem Traktor festgehangen, der die beiden Wagen trotz immer heftigeren Hupens partout nicht vorbeilassen wollte. Sturheit gehörte zu den stolzesten bretonischen Tugenden und zeigte sich bei jeder Gelegenheit. Dupin war das prinzipiell sympathisch, bewies es doch Standfestigkeit, aber manchmal war es nicht leicht, dieser Sympathie treu zu bleiben. Dafür hatten der Kommissar und seine beiden Inspektoren Gelegenheit gehabt, Nolwenn, Jean Odinot und Colonel Aballain über die neuesten Ermittlungsergebnisse in Kenntnis zu setzen. Aballain hatte seine Enttäuschung, dass die Steine auf einmal eine kalte Spur zu sein schienen, nicht verbergen können.

Sie hatten die Steine inzwischen in den Ausstellungsräumen aufgebaut, es waren insgesamt sechs Stück. Dorthin waren alle bestellt worden. Sieben Personen, gestern früh hätten sie noch zu zehnt bei dieser Versammlung gesessen. Sieben Personen, unter denen sich höchstwahrscheinlich der Täter befand. Vielleicht waren es ja auch mehrere Täter. Zumindest war es nicht auszuschließen.

Jeder war mit seinen eigenen fiebrigen Gedanken beschäftigt, hing dieser oder jener Idee nach. In Dupins Kopf waren die Gedanken immer schneller gerast und immer neue hinzugekommen. Nichts, kein einziges Detail, so das Fazit am Ende, sprach gegen die These mit dem Manuskript.

Bloß: Wo könnte es sich befinden, und wer war es, dem sie so dringlich auf der Spur waren?

Mit Schwung rollte der Wagen auf den Mitarbeiterparkplatz des Schlosses. Der See glitzerte im kraftvollen Augustlicht smaragdgrün. Der Himmel war mittlerweile gänzlich freigefegt und von einem tadellosen Sommerblau. Wenig war bretonischer als ein dramatisch rasanter Wetterwechsel. Solange Dupin sich darüber wunderte, es überhaupt noch wahrnahm, und das tat er immer noch, musste er ehrlicherweise zugeben,, schimpfte Nolwenn jedes Mal, sei er noch kein richtiger Bretone. Ein hartes Kriterium. Aber ein wahres.

Der Kommissar und die beiden Inspektoren sprangen aus ihren Wagen. Tatkräftig.

Intuitiv, es war lächerlich, starrte Dupin beim Überqueren der Brücke über den Wassergraben auf das Gebüsch, in dem er das weiße Tier, das weiße »Ding«, gesehen hatte. Natürlich entdeckte er es nicht.

Aballain erwartete sie am Eingang vor der Buchhandlung. Er kam ihnen entgegen. Dupin nickte ihm zu.

»Es sind alle da. Auch die Steine., Sie sind ziemlich schwer, zwei davon richtig groß. Hier entlang.« Aballain hatte Dupin nach dem Betreten der Buchhandlung überholt und führte sie nun durch einen schmalen Gang. Dupin hatte nicht anders gekonnt, als in der Buchhandlung durch die offen stehende Tür einen Blick in das Zimmer dahinter zu werfen. Das Zimmer, von dem aus es in den Keller hinabging. Es war ein komisches Gefühl gewesen.

Sie betraten den Ausstellungsbereich.

Da lagen sie, von zwei Gendarmen bewacht: die sechs Steine. Die beiden größten maßen beinahe einen Meter in der Länge. Lose in der Mitte des Raumes verteilt. Als seien sie Exponate der Ausstellung. Und so war es gewissermaßen ja auch. Man hatte zwei der Deckenstrahler auf die Mitte des Raums ausgerichtet, was den Eindruck noch verstärkte.

Genauso lose im Raum verteilt: die Protagonisten des Falls. Marc Denvel, Sébille Bothorel, Adeline Noiret, sie hatte sich zunächst entschuldigen lassen, dann aber doch zugesagt, stand gegen die Wand gelehnt, Auffrai Guivorch war im Gespräch mit Gaozou und dessen Kollegen, isoliert am Ende des Raums: Blanche Cadiou. Die gesamte Szene wirkte höchst theatralisch.

Die eigentliche Hauptattraktion des Raums, eine Szene mit lebensgroßen Wachsfiguren: der junge Artus, der Excalibur aus dem Stein zieht und somit bezeugt, der rechtmäßige neue König Englands zu sein, war nur noch Kulisse.

»Bonjour.«

Dupin sprach wie ein Lehrer zu seiner Klasse. Er hatte sich, es war die beste Position zum Sprechen, und Beobachten,, direkt neben die Excalibur-Szene gestellt, er hatte alle im Blick. Riwal, Kadeg und Aballain, denen die Anspannung anzumerken war, waren am Eingang stehen geblieben.

»Ich werde direkt zum Punkt kommen.«

Er würde es wirklich tun, er würde jetzt alles auf eine Karte setzen. Den Gesichtern war äußerste Neugier anzusehen, es herrschte eine vor Ungeduld knisternde Stille.

»Wir kennen«, Dupin ließ sich Zeit, sprach gemessen, jede Silbe scharf betont, »den Grund, warum es zu den drei Morden und dem Mordanschlag gekommen ist. Wir kennen das Motiv. Die Geschichte, um die es geht.«

Er ließ die Sätze wirken. Sah sich in Ruhe um. Studierte die Miene jedes Einzelnen. Es war mucksmäuschenstill.

»Ein paar Details fehlen noch, doch schon bald werden wir alles wissen.«

Noch eine längere Verzögerung.

»Gustave Laurent und Fabien Cadiou haben die Quelle gefunden. Das legendäre Manuskript, um das es auch bei Ihrem letzten Treffen vor einem Jahr ging.« Er ließ den Sätzen Raum. Die Gesichter aller Anwesenden waren wie versteinert. »Eventuell war auch Paul Picard beteiligt., Wir gehen jedenfalls fest davon aus, dass er es wusste. Wie wir ebenso fest davon ausgehen, dass Sie alle es wissen«, er wiederholte das Entscheidende, »Sie alle wissen von dem Fund des Manuskriptes.«

Er war sich bei den getätigten Aussagen unterschiedlich sicher, aber im Moment gab es nur eins: zuspitzen. Weiter und weiter provozieren. Er fuhr fort.

»Und auch, dass sich das Manuskript hier irgendwo befindet., Im Wald.«

Im Artus-Wald. Ihm fiel jetzt erst auf, was für eine verrückte Wendung das wäre. Wahrscheinlich, so wie er es verstand, käme dieser Wald sogar im Manuskript vor.

»Und unter Umständen wissen oder vermuten einige von Ihnen, wo es sich befindet.«

Eine ausgedehnte Pause. Unverblümt schaute er die Anwesenden an. Einen nach dem anderen.

»Und wir wissen noch mehr als das: dass Sie alle in höchstem Maße begierig sind, in seinen Besitz zu gelangen.«

Jetzt kam sie, die erste heftige Auflehnung:

»Grotesk! Das Manuskript existiert nicht. Genauso wenig wie der Gral!« Madame Bothorel war wieder einmal empört. »Es ist infam, uns zu unter…«

Dupin war es leid, er hatte die Nase gestrichen voll. So ging es schon die ganze Zeit.

»Es existiert, Madame Bothorel. Und Laurent und Cadiou haben es gefunden.«

Dupin war selbst beeindruckt, mit welchem Nachdruck er die Hypothese als Tatsache präsentierte.

Alle anderen verharrten immer noch regungslos, standen wie angewurzelt.

»Haben Sie es gesehen und in den Händen gehalten? Ja?« So leicht ließ sich die rigorose ältere Dame nicht unterkriegen.

»Zurück zu Ihrem heftigen Wunsch, selbst an das Manuskript zu gelangen. Wir besitzen Kenntnis von Ihren Bewerbungen um die Direktorenstelle des Artus-Institutes an der Sorbonne., Der gesamte Vorstand der Artus-Gesellschaft mit Ausnahme von Gustave Laurent und Madame Bothorel hat sich beworben. Ich gehe davon aus, dass der Entdecker der Quelle den Posten sicher hätte., Nicht«, Dupin versuchte es mit dieser Pointe nicht zu übertreiben, »dass es noch eine zusätzliche Motivation bräuchte, dennoch.«

»Wissen Sie eigentlich«, Guivorch, um einen gelassenen, unaufgeregten Tonfall bemüht, »welche Sensation das wäre? Sie haben gar keine Vorstellung …«

Dupin fuhr ihm harsch ins Wort: »Diese Art von Gesprächen werde ich nicht mehr führen, das ist aus und vorbei.« Seine Stimme war schneidend. »Es ist Schluss mit dem ganzen Theater.«

Dupin begann durch den Raum zu laufen, alle Blicke folgten ihm.

Plötzlich blieb er vor Marc Denvel stehen. Und fixierte ihn aggressiv.

»Sagen Sie es mir, Professor Denvel! Erzählen Sie mir die Geschichte.«

»Was soll ich Ihnen sagen, Commissaire?«, entgegnete Denvel. »Ich verstehe immer noch nicht, was Sie von mir wollen. Soll ich …«

»Ich will«, ging Dupin dazwischen, aber er kam nicht weit.

»… die Wahrheit.«

Madame Cadiou.

Sie hatte sich aus ihrer Position gelöst und bewegte sich auf Dupin zu.

»Ich denke, der Commissaire hätte sie schon viel früher erfahren sollen, Monsieur Denvel.«

Denvel starrte Madame Cadiou an, irritiert, fassungslos, ungläubig, für einen Moment verlor er tatsächlich seine aristokratische Beherrschung. Er setzte an, etwas zu sagen, doch Madame Cadiou kam ihm zuvor.

»Die Wahrheit ist«, sie stand jetzt direkt vor Dupin, sprach gedämpft, aber deutlich, ohne Aufregung, »dass Sie recht haben, Monsieur le Commissaire. Es ist alles genau, wie Sie sagen. Es geht um das Manuskript. Die Quelle. Eine Schrift vom Anfang des 9. Jahrhunderts.«

Dupin war zu verblüfft, um die Gesichter der anderen zu beobachten. Er starrte Madame Cadiou einfach nur an. Er konnte es nicht glauben, und es fühlte sich mit einem Mal, jetzt, wo es passierte, irreal an. Natürlich hatte er genau auf eine solche Situation gehofft, es aber eigentlich nicht erwartet.

»Gustave Laurent und mein Mann sind dem Manuskript letztes Jahr im Oktober auf die Spur gekommen. Tatsächlich durch Anregungen aus dem Symposion, ich kann es gar nicht genau sagen. Es ging um eine Fährte, die vage zu dieser Bibliothek in Wales führte, darüber wurde hier in der Gruppe offenbar gesprochen.« Sie blickte sich im Kreis um, niemand reagierte.

»Wie auch immer. Mein Mann hat es dann im Juli geholt.« Dupin wollte einhaken, klarstellen, dass er es nicht »geholt«, sondern gestohlen hatte, aber es wäre klüger, Madame Cadiou nicht zu unterbrechen. Es war zu ungeheuerlich. Madame Cadiou bestätigte ihre kühnsten Annahmen. Es gab das Manuskript. Es drehte sich tatsächlich um die Quelle.

»Das Manuskript«, fuhr sie fort, »befand sich bei uns im Haus. Mein Mann hat es abfotografiert.«

Immer noch war kein Laut zu hören, von niemandem.

»Es lag oben«, Madame Cadiou schaute Dupin direkt in die Augen, »in der Kommode. In der obersten Schublade. Die ganze Zeit.«

Ein angedeutetes Schulterzucken. Sie schien völlig gefasst.

»Mein Mann hatte Paul Picard und mir von dem Manuskript erzählt. Von Paul stammte ein wichtiger Hinweis, um ihm überhaupt auf die Spur zu kommen. Er hatte auch ein paar Seiten des Manuskriptes abfotografiert.«

Jetzt drehte sie sich um, streifte einen nach dem anderen mit ihrem Blick.

»Und ja, alle hier, der gesamte Vorstand ahnte«, sie korrigierte sich, »nein, mehr noch: Der gesamte Vorstand ging fest davon aus, dass Laurent und mein Mann es gefunden hatten. Sie haben ihnen das mit der Cadbury-Exkursion nicht geglaubt. Meinem Mann wurden in E-Mails seltsame Fragen gestellt. Guivorch hat es ihm sogar ein paarmal offen ins Gesicht gesagt. Dass er sich sicher sei, dass sie es gefunden hätten. Und es eine Leistung der gesamten Gruppe sei. Denvel wusste es ebenfalls, hat mein Mann gesagt. Und Terrier. Somit sicher auch Madame Noiret. Egal, was sie jetzt behaupten: Sie sind alle fest davon ausgegangen. Und ja, alle waren selbst darauf aus.«

Sie hatte ihre Stimme bei den letzten Sätzen gesenkt. Wie um den Abschluss ihrer Ausführungen deutlich zu machen.

Sie drehte sich zu Dupin zurück, wartete kurz und hob noch einmal an.

»Paul Picard hat meinen Mann umgebracht. Er war es.«

»Was?« Dupin stand wie vom Blitz getroffen.

»Er ist der Mörder meines Mannes.«

Sie blieb kalt und abgeklärt, behielt selbst bei dieser dramatischen Aussage die Kontrolle über ihre Stimme.

»Picard hat Ihren Mann umgebracht?«

»Ja.«

Sie hatten eben auf den Wiesen der Abtei zwar auch diese Möglichkeit ausgesprochen, aber Dupin hatte nicht wirklich daran geglaubt.

»Das behaupten Sie«, warf er nüchtern ein.

Madame Cadiou reagierte nicht, unbeeindruckt erzählte sie weiter: »Mein Mann und Paul Picard haben sich mehrfach heftig gestritten. Es ging um den Umgang mit dem Fund. Sie waren Freunde, aber es hat sie entzweit. Paul war dafür, es der Bibliothek zurückzugeben. Und ihnen zu sagen, was da seit so langer Zeit unerkannt in ihrem Bestand lag. Mein Mann sah es anders. Er vertraute Paul nicht mehr. Er dachte, Paul wolle es so drehen, dass er am Ende als der Entdecker dastehe. Als nobler Charakter noch dazu.« Es war unmöglich zu sagen, welcher der beiden Positionen Madame Cadiou nahestand. »Sie haben es sich in der Küche noch einmal zusammen angesehen. Paul wollte es an sich nehmen. Mein Mann wollte es ihm nicht geben. Auf jeden Fall drohte Paul, damit an die Öffentlichkeit zu gehen. Was meinen Mann als schäbigen Dieb bloßgestellt hätte.«

Was Laurent und Cadiou streng genommen auch gewesen waren.

»Wie ist es geschehen? Wie hat er ihn umgebracht?«

»Paul hat mir gesagt, es sei ein Unfall gewesen.«

Es wurde immer unglaublicher.

»Picard hat es Ihnen selbst erzählt? Sie haben darüber gesprochen?«

»Ja, er hat meinen Mann gestern um halb elf besucht. Sie haben sich noch fürchterlicher gestritten als zuvor, und es eskalierte. Paul hat meinen Mann bedroht, ich bin mir sicher, auch wenn er es mir gegenüber herunterspielte«, in dieser Hinsicht bezog sie nun doch Stellung. »Mein Mann wird die Waffe zu seiner Verteidigung geholt haben, vielleicht schon vor dem Treffen. Weil er Schlimmes erwartete. Wie auch immer: Paul behauptete, mein Mann habe ihn plötzlich mit der Waffe bedroht. Dann sei es zu einem Handgemenge gekommen, das zu den tödlichen Schüssen führte., Ich bin um kurz vor zwölf nach Hause gekommen, ich war gestern bereits sehr früh im Büro. Da …«

»Warum?« An diesem Punkt musste Dupin einhaken.

»Um etwas zu essen und eine kleine Pause zu machen, das tue ich an manchen Tagen., Da lag mein Mann erschossen auf dem Boden. Ich wusste sofort, was geschehen war. Ich bin umgehend zu Pauls Ausgrabungsstätte im Wald gefahren. Er war völlig aufgelöst. Und hat mir alles erzählt. Irgendwann hat er mich angeschrien, ich solle gehen, ihn alleine lassen. Er müsse nachdenken., Ich bin dann ins Büro zurück. Um selbst nachzudenken. Den Rest«, sie blickte Dupin an, »kennen Sie.«

Dupin hatte so viele Fragen gleichzeitig, zu seinem Bedauern würde er nur eine nach der anderen stellen können. Er begann mit der heikelsten.

»Warum haben Sie mir nicht bereits gestern Nachmittag alles erzählt?«

»Ich war zu verwirrt. Ich wusste nicht, was ich tun sollte.« Sie hatte kein bisschen verwirrt gewirkt, als Dupin mit ihr gesprochen hatte. Aber das hieß bei ihr nichts. Zudem waren auch schon über zwei Stunden vergangen gewesen, genug Zeit, um sich eine Strategie zurechtzulegen.

»Oder Sie haben plötzlich gedacht, dass das Manuskript ja auch Ihres werden könnte. Dass es Ihnen eigentlich sogar zusteht?«

»Allen im Vorstand«, sie sprach jetzt mit scharfer Stimme, die Augen leer, »war nach dem Mord an meinem Mann und später an Picard sofort klar, was das Motiv war. Und alle hat nur das Manuskript interessiert, sonst nichts.«

»Das ist keine Antwort auf meine Frage., War es bei Ihnen genauso? Gehörten Sie nicht vielleicht plötzlich selbst zu den Manuskriptsuchern?«

Sie nickte unmerklich.

»Sie haben recht, ja. Und ich denke, ich habe im Sinne meines Mannes gehandelt.«

»Es wäre ohne Zweifel«, wandte Dupin ein, »auch ein gewaltiges Pfund für den Park gewesen. Ideell wie materiell.«

Madame Cadiou schwieg.

»Was hat Picard mit der Waffe gemacht?«

Die Frage gehörte ermittlungstechnisch zu den wichtigsten. Sie würden die Schusswaffe mit den Fingerabdrücken brauchen. Und eine sofortige Untersuchung der Finger Picards auf Schmauchspuren.

»Ich weiß es nicht.«

»Sie haben sie nicht gefunden, als Sie mittags nach Hause kamen und Ihren Mann tot auf dem Küchenboden liegen sahen?«

Selbstredend war es in höchstem Maße unwahrscheinlich, dass Picard dieser fatale Fehler unterlaufen wäre, aber wenn es stimmte, was Madame Cadiou erzählt hatte, war er sehr aufgewühlt gewesen.

»Nein.«

»Hat Picard das Manuskript mitgenommen?«

»Das hat er gesagt.«

»Und wo hat er es deponiert?«

»Er hat es mir nicht verraten, aber er hatte es nicht bei sich, soweit ich sehen konnte.«

»Er hätte es leicht verbergen können.«

»Er besaß eine alte Ledertasche, so eine zum Umhängen. Da war es nicht drin.«

Davon hatte Dupin noch kein Wort gehört. Was hieße: Der Mörder musste sie mitgenommen haben.

»Sie haben in der Tasche nachgesehen?«

Es fühlte sich an, als wären sie die einzigen Personen im Raum. Nur Madame Cadiou und der Kommissar.

»Ja. Ich habe es einfach getan.«

Dupin hielt es durchaus für möglich.

»Ist er von Ihrem Haus direkt in den Wald gefahren?«

»Zumindest hat er das behauptet.«

»Also«, resümierte Dupin, »Sie haben bei ihm weder die Waffe noch das Manuskript gesehen?«

»Genau.«

Dupin fuhr sich heftig durch die Haare.

»Sie würden es mir auch nicht sagen, wenn es anders wäre, vermute ich.«

Es war eine knifflige Situation. Sollte er ihr glauben? Alles? Nur Teile der Geschichte? Welche? Immerhin hatte sie ihn seit gestern systematisch angelogen. Die einzigen möglichen Zeugen der Geschichte, die sie da erzählte, fehlten für immer.

»Sie zweifeln an meinen Worten?« Madame Cadiou wirkte nicht beleidigt.

»Es könnte eine clevere Lüge sein. Oder eine Mischung aus Wahrheit und cleveren Lügen.«

»Ich kann Sie nicht zwingen, mir zu glauben.«

»Kadeg!« Eine Sache wäre vielleicht rasch zu überprüfen, Dupin sprach mit unverminderter Lautstärke, sodass alle es hörten. »Rufen Sie den Gerichtsmediziner an. Ich will, dass er Picards Finger umgehend auf Schmauchspuren untersucht.«

»Wird sofort erledigt, Commissaire.«

»Mit umgehend meine ich umgehend.«

»Das wird er, keine Sorge. Das ist eine Sonderermittlung.« Kadeg machte ein zufriedenes Gesicht und begab sich zum Ausgang.

Dupin wandte sich wieder Madame Cadiou zu:

»Nachdem Sie das Manuskript nicht gefunden haben, was haben Sie da gemacht, Picard umgebracht?«

Sie waren ja noch lange nicht fertig mit der Geschichte.

»Vielleicht ist es ja auch zwischen Ihnen und Picard zu einem Handgemenge gekommen, wie bei Ihrem Mann. Vielleicht hat er Sie physisch daran hindern wollen, in seiner Tasche nachzugucken.« Dupin trug es ruhig und sachlich vor, wie die mögliche Lösung eines mathematischen Problems. Und es wäre tatsächlich die bei Weitem plausibelste Annahme, wenn, wenn der erste Teil ihrer Erzählung stimmte. Sie besaß ein doppeltes Motiv, sie hatte es offen zugegeben. Vielleicht hatte Picard das Manuskript, anders als sie sagte, doch dabeigehabt. Vielleicht war es sogar so gewesen, dass er versucht hatte, sie umzubringen.

»Mir war bewusst, dass Sie dies denken könnten, Commissaire., Genau deswegen hatte ich zunächst beschlossen, weiterhin nichts zu sagen., Aber dann werden noch mehr sterben, glauben Sie mir.«

Dupin fuhr sich wieder durch die Haare.

»Madame Noiret und ihr Mann, Bastien Terrier«, Dupin sprach immer noch so, als wäre niemand anders anwesend, »sind irgendwie dahintergekommen, dass Sie sich im Besitz des Manuskriptes befinden. Und also mussten Sie auch die beiden umbringen., Sie müssen zugeben, dass es plausibel klingt., Wer sonst sollte Terrier umgebracht und den Anschlag auf Madame Noiret unternommen haben?«

»Auffrai Guivorch.«

Die Antwort war ohne Zögern gekommen.

Alle Blicke hatten sich jäh Guivorch zugewandt, der eine unschlüssige Miene machte, und schnellten dann wieder gespannt zurück zu Madame Cadiou. Sie hatte den Satz mit der gleichen Bestimmtheit formuliert wie alles zuvor. Als sei es ganz und gar selbstverständlich.

»Er kam mir auf dem Rückweg mit seinem Wagen entgegen., Kurz vor dem Parkplatz in der Nähe der Fontaine de Barenton. Es gibt überhaupt keinen Grund, dort zu parken, außer man will genau dort hin.«

Die Geschichte wurde immer verrückter.

»Und Sie sind sich sicher, dass er es war?«

»Das bin ich. Es war sein Wagen, und ich habe ihn am Steuer gesehen., Er hat mich ebenfalls gesehen.«

»Und warum haben Sie uns zumindest das nicht früher erzählt?«

»Dann hätte ich ja alles erzählen müssen.«

»Und es hätte Ihre Bemühung abrupt beendet, selbst an das Manuskript zu kommen.«

Ein kurzes Zögern, dann: »Das auch. Ja.«

Dupin wandte sich zu Guivorch, die übrigen Anwesenden taten es ihm gleich.

»Sehr amüsant, das alles«, Guivorch schüttelte den Kopf, »ich hatte vor …«

Plötzlich brach er ab. Auch das ungewöhnlich für ihn. Er schien aus dem Konzept gebracht zu sein.

»Ja, ich höre? Reden Sie endlich!, Ich werde Sie sonst auf der Stelle verhaften.«

Es war keine leere Drohung.

»Gut, ja«, eine widerwillige Kapitulation. »Ich bin dorthin gefahren. Ich wollte mit Paul sprechen.«

Wieder verstummte er, es wirkte, als bedauerte er, überhaupt davon angefangen zu haben.

»Was soll das alles heißen?« Dupin schrie jetzt, es war ihm egal. »Was wollten Sie mit Picard besprechen? Haben Sie mit ihm gesprochen?«

Guivorch hatte alles Wesentliche weggelassen bei seiner Antwort.

»Ich wollte ihm meine Hilfe anbieten. Bei der Untersuchung des Manuskriptes. Meine, und die des Vorstandes.«

Absurder ging es nicht.

»Wir haben, ohne Fabien Cadiou und Paul Picard, im Vorstand darüber gesprochen. Wir waren uns sicher, dass sie es gefunden hatten, es gab zu viele Anzeichen., Aber ohne die gemeinsame Arbeit von uns allen wären sie nie auf die richtige Spur gekommen. Die Theorie hinsichtlich des Namens des Autors …«

»… stammt von mir! Ehre, wem Ehre gebührt.« Madame Bothorel. Die bis auf ihren Protest am Anfang bisher still geblieben war. Sie fuhr resolut fort: »Ich habe sie letztes Jahr im Vorstand erläutert. Die Theorie stammt von mir, es muss laut und deutlich gesagt werden.«

»Und wir alle zusammen haben sie«, hielt Guivorch gegen, »in Hinsicht auf zwei Bibliotheken als mögliche Standorte konkretisiert. Die Aberystwyth-Idee kam von mir. Mir war auch sofort klar, dass die Reise nach Cadbury nur ein Vorwand war, um nach dem Manuskript zu suchen.«

»Deswegen waren Sie auch alle wie zufällig in England im letzten Jahr, ich verstehe.«

Es war nicht der Moment, um zu frohlocken, aber Dupin hatte von Anfang an recht gehabt mit seinem Gefühl. Alle hatten die Geschichte gekannt. Und ihm jeweils alles Entscheidende verschwiegen.

»Wir denken«, meldete sich Denvel zu Wort, »dass die Entdeckung als Verdienst des gesamten Vorstandes präsentiert werden sollte.«

Es war ungeheuerlich. Es ging ihnen offenbar immer noch in erster Linie darum. Die Egozentrik, der Narzissmus der versammelten Forscher-Elite hatten fratzenhafte Züge angenommen. »Wir haben versucht …«

Dupin fuhr Denvel scharf in die Parade: »Hier sind drei Menschen brutal umgebracht worden, beinahe vier., Drei Menschen haben ihr Leben verloren wegen der Entdeckung dieses verdammten Manuskriptes! Ist Ihnen das eigentlich klar? Und alles, wofür Sie sich interessieren, ist Ihr eigener Ruhm?!«

So etwas hatte er noch nie erlebt.

»Monsieur Guivorch«, ein harter Befehlston, »erzählen Sie weiter. Also, Sie kommen zum Parkplatz und gehen zur Fontaine de Barenton. Was passierte dann?«

Ob es wirklich der Wahrheit entsprach, würden sie noch herausfinden.

»Paul Picard lag tot da.«

Er hatte seine Souveränität vollständig zurückerlangt.

»Er war bereits tot, sagen Sie?«

Die Abgebrühtheit war beinahe beeindruckend. Was war das jetzt für eine kuriose Wendung?

»Er war schon tot, ja.«

»Warum sollte ich Ihnen das glauben?«

Und entscheidender noch: Wie würde Guivorch das beweisen können?

»Ich kann es Ihnen lediglich versichern. Ich habe keine Zeugen für diese Aussage.«

»Wie sollte das möglich sein?, Madame Cadiou verlässt Picard, da lebt er noch, kurz danach sind Sie bei ihm, und er ist tot.« Dupin drehte sich abrupt zu Riwal, der mit staunender Miene dastand. »Wie lange braucht man zu Fuß vom Parkplatz zur Quelle?«

»Rund fünfzehn Minuten bei zügigem Schritt.«

»Also, Monsieur Guivorch, das ist grotesk.«

»Vielleicht ist der Täter schon vor Ort gewesen, als Madame Cadiou da war, und hat im Verborgenen die Szene beobachtet. Und danach rasch zugeschlagen«, entgegnete Guivorch.

Es ließ eine Pause entstehen.

»Oder was?«

»Oder Madame Cadiou«, er schaute seelenruhig zu ihr hinüber, »hat Picard selbst ermordet. So einfach.«

»Paul war am Leben«, sagte sie ungerührt, »als ich ihn verlassen habe. Und dann kamen Sie., Monsieur le Commissaire«, sie schaute zu Dupin, nachdem sie Guivorch einen vernichtenden Blick zugeworfen hatte, »bilden Sie sich selbst ein Urteil. Ich kann Ihnen nur berichten, wie es war.«

Dupin hatte erneut begonnen, vor den bunten Wachsfiguren der Excalibur-Szene auf und ab zu laufen. Er schien für eine Weile von niemandem Notiz zu nehmen. Ein gespenstisches Schweigen griff um sich.

Die komplizierte Situation wurde immer noch komplizierter. Alles war möglich. Nichts auszuschließen. Dass Madame Cadiou die Wahrheit sagte und Guivorch die Unwahrheit und umgekehrt. Aber natürlich durfte Dupin auch die dritte Möglichkeit nicht vernachlässigen: dass es keiner der beiden gewesen war. Dass sie, zumindest in diesem einen Punkt, beide die Wahrheit sagten.

»Ich werde«, stieß Dupin mit einem Mal hervor, »gegen Sie alle wegen Falschaussagen, Täuschung und Unterschlagung von Informationen während der Ermittlung in einem dreifachen Mordfall Anklage erheben., Inspektor Riwal, würden Sie das bitte«, er betonte es genüsslich, »unmittelbar nach diesem Gespräch direkt in die Wege leiten?«

»Lachhaft«, zischte Madame Bothorel im Zustand äußerster Empörung. »Das werden Sie nicht wagen.«

»Aber unbedingt werde ich das, Madame.«

Genauso war es.

»Aber ich«, Goazou meldete sich das erste Mal zu Wort, »habe von nichts etwas gewusst. Und nicht das Geringste zurückgehalten.«

»Ich auch nicht«, schloss sich der heute ängstlich wirkende Waldarbeiter an.

»Das werden wir noch sehen«, stellte Dupin unbeeindruckt klar. Sie kannten erst einen Teil der Geschichte.

»Zurück zu Ihnen, Monsieur Guivorch. Sie haben Picard tot daliegen sehen, sagen Sie. Woher wussten Sie eigentlich, dass er tot ist? Der Mord müsste ja, nach Ihren Aussagen, gerade erst begangen worden sein. Er hätte noch leben können.«

»Ich habe seinen Puls gefühlt.«

»Und das können Sie so gut, dass Sie auch einen ganz schwachen Puls, bei dem selbst Mediziner Mühe hätten, ihn mit dem Finger zu erspüren, bemerkt hätten?, Zu den Falschaussagen gegenüber der Polizei könnte noch der Umstand der unterlassenen Hilfeleistung hinzukommen. Ein äußerst schwerwiegender., Wenn Sie«, Dupin gab sich nunmehr wieder entspannt, »nicht ohnehin der Mörder sind.«

»Er war bereits tot. Glauben Sie es mir.«

Dupin würde nichts weiter dazu sagen.

»Und dann, was haben Sie dann getan?, Nach dem Manuskript gesucht?«

»Ich habe mich ein wenig umgesehen, ja. Aber mir war klar, dass der Mörder das Manuskript mitgenommen haben würde., Wenn«, Guivorch fasste sich ans Kinn, er hob die dichten Augenbrauen, »wenn es überhaupt je da war. Wenn Paul Picard es an der Fontaine de Barenton überhaupt bei sich hatte.«

»Woran Sie«, plötzlich begriff Dupin, »eigentlich gar nicht glauben., Ich nehme an«, nur dann würde Guivorchs Verhalten Sinn ergeben, »Sie vermuteten es hier im Schloss. Wie alle anderen auch.«

Guivorch zuckte wie unbeteiligt mit den Schultern.

Dupin würde eine große Summe darauf wetten. Obwohl jeder eigentlich nur seinem eigenen egoistischen Interesse nachging, waren sie doch bereit, taktische Allianzen zu schließen. Zumindest teilweise, zeitweise. Diese Allianzen wurden für die Einzelnen augenblicklich wieder hinfällig, wenn Alleingänge größere Vorteile versprachen. Konkret: Wenn jemand eine Chance sah, auch ohne die anderen in den Besitz des Manuskriptes zu gelangen, ergriff er sie skrupellos. Das Schlimmste daran: Dies schien sogar als ungeschriebenes Gesetz der Allianz zu gelten. Zynischer, brutaler, kaltschnäuziger ging es nicht.

»Wahrscheinlich«, Dupin redete jetzt weniger mit Guivorch als mit sich selbst, »vermuteten Sie, dass Picard es versteckt hatte. Oder sogar schon Fabien Cadiou.« Dupin verspürte ein Kribbeln, das ihn normalerweise überkam, wenn er plötzlich gedanklich ganz nahe an etwas Wichtigem war. »Sie vermuteten, er habe es im Schloss versteckt. Beispielsweise im Keller., Und so haben Sie, Monsieur Guivorch, gestern noch einmal die Pläne studiert.«

Es war sich die ganze Zeit sicher gewesen, dass es keine Umbaupläne gewesen waren, die er auf dem Hausboot erspäht hatte.

»Und auch heute früh, als Sie ins Büro kamen, ging es bloß darum. Sie wollten ungestört suchen. Nur waren die Kellerräume wegen der Polizeiwachen versperrt. Aber es gab ja noch andere mögliche Orte.«

Ein offensives Lächeln erschien auf Dupins Gesicht. Er gab sich keine Mühe, es zurückzuhalten.

»Aber noch einmal zu der Geschichte, wie Sie sie erzählen, Monsieur Guivorch. Sie haben sich dann ein wenig umgeschaut an der Ausgrabungsstelle, und anschließend?«

»Bin ich zum Wagen zurück. Und zum Schloss gefahren.«

»Und haben die anderen sofort informiert, nehme ich an., Auch dass es wieder einen Mord gegeben hatte., Das mussten Sie tun, um selbst nicht gänzlich verdächtig zu wirken. Die anderen haben ja gewusst, dass Sie sich zu Picard aufgemacht hatten. Sie …«

Madame Bothorel meldete sich rabiat zu Wort: »Ich habe ihm nicht geglaubt, dass er nicht der Mörder ist., Im Gegenteil.«

»Aber Sie hielten es dennoch nicht für nötig, sich bei der Polizei zu melden. Selbst an diesem dramatischen Punkt nicht?«

Madame Bothorel schwieg indigniert. Dupin versuchte, sich zu beruhigen.

»Natürlich nicht«, beantwortete er seine eigene Frage, »denn es bestand ja auch für Sie immer noch die Möglichkeit, an das Manuskript zu gelangen. Eigentlich stand es Ihnen ja zu, Sie haben einen wichtigen Hinweis geliefert. Auch wenn Sie die Professur nicht interessierte, der Ruhm interessierte Sie gewiss.«

»Vollkommener Unsinn!«, Madame Bothorel schäumte vor Wut. »Ich habe so etwas doch gar nicht mehr nötig. Ich habe es nicht für …«

Mit einem Mal brach sie ab.

»Sie haben es nicht für sich getan«, vollendete Dupin ihren Satz.

Es war einer der raren Momente, in denen der Kommissar jemandem in dieser Runde etwas auf Anhieb glaubte.

»Sie haben es für Ihren Stiefsohn getan, habe ich recht? Sie hätten ihm die Meriten zukommen lassen. So hatten Sie es sich zumindest gedacht. Und er hätte die Professur Ihres verstorbenen Mannes erhalten. So schlecht, wie Sie behauptet haben, ist Ihr Verhältnis gar nicht, habe ich recht?«

Es war so ein Gefühl gewesen. Aber selbstverständlich hochspekulativ. Dupin hatte bisher kein Indiz dafür gehabt.

Madame Bothorel durchbohrte ihn mit einem vernichtenden Blick. Der Dupin bewies, ins Schwarze getroffen zu haben.

»Was auch hieße: Sie selbst hatten ein hinreichend starkes Motiv, Picard und Terrier umzubringen.«

Alle besaßen sie ein starkes Motiv, ausnahmslos alle. Am wenigsten zugegebenermaßen die beiden Erzähler. Aber sie konnten, es war immer noch möglich, von Guivorch angeheuert worden sein. In seinem Auftrag die Morde ausgeführt haben. Gegen ein äußerst attraktives Honorar. Auch wenn Dupin immer weniger daran glaubte.

»Darauf werde ich nicht antworten.« Sébille Bothorel wandte den Blick angewidert ab.

»Wer also«, Madame Noirets Stimme war brüchig, sie hatte sich, wie die Erzähler, bisher herausgehalten, »hat meinen Mann umgebracht?«

Sie schaute Dupin herausfordernd an, immer noch an die Wand gelehnt.

»Wer war es?«

In dem zweiten Satz hatte plötzlich viel mehr Energie gelegen. Aggressive Energie. Sie wandte sich von Dupin ab und musterte jeden Einzelnen nacheinander.

»Wer könnte denn einen Grund haben, Sie und Ihren Mann umzubringen? Im Zusammenhang mit der Geschichte, wie wir sie jetzt kennen. Was wussten Sie?«

»Wir haben uns, wie gesagt, im Vorstand besprochen, da waren wir beide beteiligt. Und wir haben von Auffrai Guivorch gestern Mittag erfahren, dass er Paul Picard tot an der Ausgrabungsstätte hat liegen sehen., Das ist alles. Mehr haben wir nicht gewusst, weiter waren wir nicht in die Geschichte verwickelt.« Auch Madame Noiret sprach, als ginge es um eine Lappalie. Kaum auszuhalten. Jeder der Anwesenden versuchte nur, seine Haut zu retten, auf die primitivste Weise.

»Ihr Mann und Sie haben selbst nach dem Manuskript gesucht, nehme ich an. Vielleicht sind Sie sogar in dessen Besitz gelangt. Zumindest vorübergehend., Oder kennen das Versteck, falls es eins gibt.«

Dupin fiel etwas ein. Er holte seine Citroën-Betriebsanleitung heraus. Und machte sich eine Notiz.

»Sie alle«, Dupin hatte weiter nachgedacht, während er sich, ein wenig umständlich und langsam, den Punkt notiert hatte, der ihm in den Sinn gekommen war, zudem noch ein paar weitere Dinge aus dem Gespräch. »Sie alle haben mich seit gestern Nachmittag nach Strich und Faden belogen., Und ich vermute nicht, dass Sie plötzlich damit aufhören werden.«

Er hielt einen Moment inne.

»Ich glaube an die Existenz des Manuskripts., Ich glaube, dass Sie alle davon wussten und miteinander darüber gesprochen haben., Dass Sie es alle wollten und wollen, und bereit sind, dafür über Leichen zu gehen. Aber darüber hinaus steht für mich nicht das Geringste fest. Schon dass Picard«, er blickte zu Madame Cadiou, »der Mörder Cadious sein soll …«

Dupin brach ab. Es war müßig.

»Ich stelle hiermit offiziell fest, dass jede Einzelne und jeder Einzelne von Ihnen weiterhin akut verdächtig ist. Und ich biete Ihnen ein allerletztes Mal die Chance, noch etwas zur Aufklärung des Falles beizutragen. Sonst werden Sie alle von nun an keinen einzigen unbeobachteten Moment mehr haben.«

Dupin sah sich um. Regungslose Gesichter.

»Nach meinem Dafürhalten«, Denvel meldete sich noch einmal zu Wort, er sprach in seinem typischen Duktus, »ist jetzt alles gesagt. Nun obliegt es Ihnen, den Mörder zu identifizieren. Ich denke, wir können Ihnen dabei nicht weiterhelfen.«

»Prima., Inspektor Riwal wird sich jetzt um die Anzeigen kümmern, die wir gegen jeden Einzelnen von Ihnen erstatten werden., Und das war es, au revoir.«

Brüsk setzte Dupin sich in Bewegung und schickte sich an, den Raum zu verlassen.

»Wir haben das Treffen des Vorstands übrigens offiziell beendet. Und werden am Nachmittag abreisen., Endlich, kann ich nur sagen«, hörte er Madame Bothorel in seinem Rücken.

»Abreisen«, Dupin drehte sich auf halbem Weg zum Ausgang um, »werden Sie erst, wenn ich es sage. Und nicht früher.«

Im nächsten Augenblick hatte er den Raum verlassen. Riwal und Aballain folgten auf dem Fuß.

Dupin war erleichtert, im Freien zu sein. Auch wenn sich der Himmel abermals wie aus dem Nichts bewölkt hatte und es erneut nach Regen roch. Nicht ein Fetzen war mehr von dem eben noch blauen Himmel zu sehen. Auch der stoßartige, böige Wind war zurück. Als er in das Schloss hineingegangen war, hätte er geschworen, das sommerliche Wetter hielte den ganzen Tag.

Dupin bog nach links ab und lief zum See hinunter. Er blieb direkt am Wasser stehen. Der See war aufgewühlt, vor allem in der Mitte. Kleine Schaumkronen bildeten sich, es sah wild aus. Erstaunlich wild. Fast wie auf dem Meer. Auch hatte das Wasser seine Farbe verändert: Es war zu einem dunklen matten Grau geworden. Einem äußerst beunruhigenden Grau, das nichts mehr spiegelte, auch an den Rändern nicht.

Riwal und Aballain gesellten sich zu ihm.

»Wem glauben Sie, Monsieur le Commissaire?« Aballain war sichtlich ergriffen. »Madame Cadiou oder Monsieur Guivorch?«

»Ich weiß es nicht. Ich muss nachdenken.«

Der Kommissar setzte sich in Bewegung.

»In zehn Minuten wieder hier«, ohne weitere Erklärungen lief er los, das Seeufer entlang. »Und bleiben Sie zusammen! Sie trennen sich nicht! Das ist ein Befehl.«

Aballain warf Riwal einen ratlosen Blick zu, Riwal quittierte ihn mit einem routinierten Schulterzucken, das so viel heißen sollte wie: »So ist er.«

»Und Riwal«, Dupin musste schon fast schreien, damit ihn der Inspektor noch hören konnte: »Rufen Sie Odinot an, er soll sich um den Staatsanwalt und die Falschaussagen kümmern. Jetzt werden wir sehen, ob das wirklich eine Sonderermittlung ist.«

Es ging nicht anders. Dupin musste ein paar Minuten alleine sein. Alles noch einmal durchdenken. Ruhe haben. Ergab sich diese Möglichkeit in einem Fall zu selten, führte dies zwangsläufig zu einer unguten Verfassung. Und genauso wichtig: Er musste die Dinge für sich ordnen. Einen Abstand herstellen, und wenn es nur ein kleiner war.

Er hatte den Fußweg verlassen, den sie gestern Nacht genommen hatten, um zu dem Stolleneingang zu gelangen, und war unmittelbar am Ufer des Sees geblieben. Er ging langsam. Musste auf Steine, Wurzeln, glitschiges Moos und tiefe Pfützen achtgeben. Der Wind wehte ihm entgegen. Was ihn spüren ließ, dass seine Jeans und sein Polohemd immer noch klamm waren. Er fröstelte.

Wem glaubte er? Glaubte er überhaupt einer, einem der beiden? Das Dumme war, Dupin fehlte immer noch das eine bestimmte Gefühl. Die Intuition.

Die unvermindert dringliche Frage war doch:

Wo befand sich das Manuskript?

Er hatte eine Landzunge erreicht, die sich weit in den See zog. Sie schien regelmäßig überflutet zu werden. Die Vegetation war spärlich, kein Baum, kein Strauch. Man fühlte sich beinahe wie auf einer Insel. Es erinnerte ihn an den Steg in den See, den Madame Cadiou für den Park geplant hatte. Genau gegenüber lag das Schloss. Unter den drohenden finsteren Wolken sah es aus wie ein Spukschloss. Charme, Flair und Zauber waren einer bösen Macht gewichen. Große Äste lagen entlang der Landzunge im Wasser, faulig, vermoost. Einzelne feine Zweige, der Blick gelangte keinen Zentimeter unter die Wasseroberfläche, sie war undurchdringlich, unmöglich zu sagen, wie tief der See war,, die aus dem Wasser ragten, sahen aus wie dürre Finger. Dupin hatte unbewusst auf einen erstaunlich hoch aus dem Wasser ragenden Ast am Ende der Landzunge zugehalten. Die ganze Landzunge, so wirkte es mit einem Mal, schien auf ihn hin angelegt. Als wäre es ein Zeichen. Verblüffend helles, frisch aussehendes Holz. Wie ein gewaltiges Schwert sah die Silhouette aus. Was vornehmlich daran lag, dass sich der Ast zur Spitze hin verjüngte und aus der Entfernung gegen den mattgrauen Hintergrund merkwürdig zweidimensional wirkte., Was sah er hier? War er jetzt tatsächlich dabei, den Verstand zu verlieren? Weiße Mäuse, magische Schwerter …

Dupin fuhr zusammen. Auf einmal fiel sein Blick auf etwas hinter dem Ast, auf der gegenüberliegenden Seite des Sees. Es bewegte sich seltsam und war im grauen Zwielicht schwer zu erkennen.

Es dauerte, bis er es als eine heftig winkende Person ausmachte. Es war Kadeg! Der Inspektor gestikulierte wild. Um im nächsten Moment loszurennen. Das Seeufer entlang. Jetzt erkannte Dupin auch Riwal und Aballain, ein paar Schritte hinter ihm.

Dupin holte sein Handy heraus. Was war los? Warum riefen sie ihn nicht an?

Kein Empfang. Nicht ein Balken. Klar.

Irgendetwas war los.

»Verdammt!« Dupin hatte eigentlich vorgehabt, noch ein Stück weiter den See entlangzulaufen. Was war nun schon wieder geschehen?

Er machte auf der Stelle kehrt.

Keine drei Minuten später standen sie beieinander.

»Der Arzt«, stieß Kadeg heftig schnaufend hervor, schon ein paar Meter, bevor er Dupin erreichte, »der Gerichtsmediziner sagt, es sind eindeutige Schmauchspuren nachzuweisen«, er schnappte wieder nach Luft. »Picard hat vor nicht allzu langer Zeit eine Waffe abgefeuert.«

Das war ein Paukenschlag.

»Damit sind wir nun definitiv einen Schritt weiter«, Aballain war es, der die Schlussfolgerung zog, seltsamerweise schien er nur wenig außer Atem, »wir wissen von dem Manuskript, und wir haben den ersten Mörder. Das zweite Opfer nämlich: Paul Picard. Er war es., Er hat Fabien Cadiou umgebracht. Was aber auch heißt: Für den zweiten Mord, den an dem ersten Mörder, brauchen wir einen weiteren Täter.«

Aballains Sätze illustrierten die aberwitzigen Komplikationen, die ihnen dieser Fall bescherte.

»Das heißt«, Riwal, der einmal tief ein- und ausgeatmet hatte, bevor er sprach, »wir können auf einer sicheren Basis weiterspekulieren.« Es klang wie: Wir haben das nächste Höhenlager auf dem Weg zum Gipfel erreicht.

Dupin hatte die Hände in den Nacken gelegt. Auch er war außer Atem.

Picard hatte Cadiou erschossen. So verhielt es sich also wirklich. Damit sprach vieles, wenn nicht alles dafür, Madame Cadiou für den gesamten Teil ihrer Geschichte bis zu diesem Zeitpunkt Glauben zu schenken. Stimmte dann auch der Rest? Dass sie Picard verlassen hatte, als er noch lebte? Oder setzte genau hier eine durchtriebene Lüge an?

Riwal versuchte eine eigene Zuspitzung: »Also, nehmen wir einmal an, Picard erschießt Fabien Cadiou und nimmt das Manuskript an sich. Er fährt zu seiner Ausgrabungsstätte. Etwas, wovon offenbar alle ausgingen: dass er am Vormittag dort sein würde. Weder Madame Cadiou, die ihn noch lebend antrifft, noch Monsieur Guivorch, der ihn bereits tot daliegen sieht, finden das Manuskript.« Riwal versuchte es zu verbergen, dennoch: Bei jeder Erwähnung des Manuskriptes lag ein Hauch Pathos in seiner Stimme. »Vielleicht hat es Picard auf dem Weg zur Ausgrabungsstelle versteckt. Irgendwo auf der Strecke! Das ist die einzige Möglichkeit!«, schloss er sein Plädoyer.

»Eine reine Vermutung«, seufzte Dupin.

»Wir sollten die Möglichkeit aber zumindest nicht einfach so abtun.« Kadeg sprang Riwal zur Seite. Dupin hatte es heute schon ein paarmal beobachtet, ein ungewohntes Einvernehmen der beiden.

In diesem Fall schien so einiges anders zu sein als sonst. Vielleicht war es das Ergebnis ihrer gemeinsam durchlittenen Stunden im verschütteten Stollen.

»Riwal hat uns überhaupt erst auf das Manuskript gebracht. Warum sollte er bei dieser Vermutung nicht auch recht haben?«

Jetzt wurde es geradezu unheimlich: Kadeg stellte die Verdienste anderer hervor!

Zu Recht natürlich.

»Schauen Sie hier«, Riwal steuerte auf einen Felsen zu. Er holte eine Karte hervor, die er in der Hosentasche gehabt haben musste, entfaltete sie geschickt und legte sie auf den Stein. Aballain half.

»Hier«, jetzt hatte Riwal auf einmal einen Marker in der Hand, er sah Dupins beeindruckten Blick, »alles aus dem Buchladen im Schloss., Also«, mit einem schwungvollen Kreis markierte er das Manoir der Cadious. »Paul Picard bewegte sich zwischen hier und«, wieder ein schwungvoller Kreis, »hier.« Im zweiten Kreis lag die Fontaine de Barenton.

Dupin beugte sich über die Karte.

»Der direkte Weg«, Aballain war ortskundig, »führt über die D141 von Tréhorenteuc Richtung Nordosten«, er fuhr die Strecke langsam mit dem Finger nach. »Dann über ein paar kleine Sträßchen. Man kann aber auch direkt über diese Sträßchen fahren, wenn man sich auskennt. Dann ist die Strecke etwas kürzer, aber auch ein bisschen komplizierter.«

»Wo genau liegen die Artus-Orte?«, fragte Dupin. »Die hat Picard ja wahrscheinlich am besten gekannt.«

Niemand widersprach.

»Das Haus der Viviane liegt nicht weit von Tréhorenteuc entfernt, Sie müssten aber zuerst«, Aballain war wieder mit dem Finger auf der Karte, »ein Stück nach Westen fahren. Und von hier«, er hielt den Finger auf dem Haus der Viviane, »dann Richtung Norden. Ein großer Umweg wäre das nicht. Vielleicht zwei, drei Kilometer.«

Die Punkte bildeten ein flaches Dreieck.

»Das Haus der Viviane ist Guivorchs Ausgrabungsstätte«, murmelte Dupin. »Was gibt es noch?«

Sie warfen einen erneuten Blick auf die Karte.

»Die anderen Artus-Orte«, führte Aballain aus, »liegen ein ganzes Stück entfernt«, er zeigte auf ein paar der auf der Karte mit Illustrationen versehenen Orte. »Dieses Risiko wäre Picard wahrscheinlich nicht eingegangen. Es war heller Tag, sein Wagen hätte überall gesehen werden können.«

Dupin dachte fieberhaft nach. »Man müsste wissen, ob er einen Ort besonders gut gekannt hat. Aber wie? Die anderen können wir nicht fragen.«

»Wahrscheinlich«, Kadeg klang resigniert, »haben sich alle diese Orte ohnehin schon angesehen.«

»Vielleicht«, sagte Aballain, »hat Paul Picard ja doch einen größeren Umweg in Kauf genommen. Dann kämen alle Artus-Orte infrage.«

Dupin seufzte, es wäre eine weitere aufwendige Großaktion, aber es gab auch dieses Mal kein eleganteres Mittel.

»Wir werden erneut zu jedem der Artus-Orte einen Wagen schicken. Auch noch einmal zu Picards Ausgrabungsstätte. Die Gendarmen sollen sich penibel den Weg vom Parkplatz zur Fontaine ansehen. Den Waldbereich an beiden Seiten des Weges., Vielleicht müssen wir viel einfacher denken. Vielleicht hat er es dort im Unterholz verborgen.«

Dupin hatte es ohne große Überzeugung gesagt.

»Das Wahrscheinlichste«, sagte Kadeg, »wäre eigentlich das Haus der Viviane. Picard wird die Ausgrabungsstätte gut gekannt haben, auch wenn es die von Guivorch war.«

Das entsprach Dupins eigener Vermutung, aber sein Blick fiel noch auf etwas anderes:

»Und das Val sans retour?« Ihr ursprüngliches Ausflugsziel. »Das liegt doch direkt am Manoir.«

»Zu den Orten dort kommt man nur zu Fuß«, gab Aballain zu bedenken. »Er hätte den Wagen stehen lassen und mindestens je zehn Minuten hin- und zurücklaufen müssen. Und dann wäre er erst am Goldenen Baum und am Spiegelsee gewesen, die beide mit Artus nichts zu tun hatten. Man kommt zwar auch zu Fuß vom Tal zum Haus der Viviane, aber das dauert noch einmal deutlich länger.«

Was es äußerst unwahrscheinlich werden ließ.

»Dann konzentrieren wir uns …«

Dupin stockte.

Sein Blick war auf etwas anderes gefallen. Einen Ort, den sie bisher völlig übergangen hatten. In nächster Nähe zum Manoir der Cadious. Der zumindest dem Namen nach mit Artus zu tun hatte.

»Und die Église du Graal? Was ist mit der Gralskirche?«

»Wie gesagt, die Forscher nehmen sie nicht ernst«, wandte Riwal ein.

»Aber sie läge genau auf dem Weg, außerdem muss es …«

Dupin stockte erneut. Die Augen weit aufgerissen.

»Ich glaube, ich hab’s!, Ich …« Eine Pause, Dupin setzte sich unmittelbar in Bewegung, noch bevor er weitersprach.

»Das könnte es sein!«

Er war losgesprintet.

Die drei Polizisten blieben verdutzt zurück.

»Los, folgen!«

Kadeg, Riwal und Aballain rannten ebenfalls los.

Es war beinahe Mittag, als sie ankamen. In heftig prasselndem Regen. Abermals schien das Wetter in Rage. Es hatte sich noch weiter verfinstert, als dämmerte es bereits. Die Wolken hingen noch tiefer als am Morgen, es machte beinahe den Anschein, als hätten sie sich vorgenommen, bis zum Boden hinunterzukommen. Komischerweise hatte sich der Wind wieder gelegt. Die düsteren Wolkenungetüme schoben sich nur langsam voran.

Dupin parkte den Wagen direkt vor der Kirche. Die Inspektoren taten es ihm gleich, Stoßstange an Stoßstange. Der Regen prasselte heftig auf das Autodach, in Dupins Wagen, weit von der Schallisolation moderner Autos entfernt, herrschte ein ohrenbetäubender Lärm, als er den Motor abstellte.

Er öffnete die Autotür, sprang hinaus und schloss sie in einer einzigen rasanten Bewegung, die unmittelbar in ein Sprinten überging.

Ein paar Momente später stand er vollkommen durchnässt in dem steinernen runden Vorbau des Eingangs. Er wartete nicht auf die Inspektoren. Eilig betrat Dupin die Kirche. Auch hier hörte man den Regen zornig auf das Dach prasseln.

Lag er richtig? Führte ihn sein Einfall tatsächlich zu dem Objekt, um das sich alles drehte? Hatte Picard hier das Manuskript versteckt? Auf dem Weg vom Manoir der Cadious zu seiner Ausgrabungsstätte?

Dupin musste sich einen Augenblick orientieren, bei Tageslicht wirkte die Kirche weniger spektakulär, kleiner auch. Ganz anders als gestern im Mondschein. Dann bewegte er sich direkt auf das halbhohe Holzschränkchen zu. Auf dem die Sainte-Onenne-Statue stand. Dessen Tür einen Spalt offen gewesen war. Noch ein paar Schritte, dann stand er davor.

»Denken Sie«, die drei Polizisten, denen die nassen Haare am Kopf klebten, waren mittlerweile direkt hinter ihm, Riwals Stimme schwankte zwischen neugieriger Erregung und demütigem, fast angstvollem Respekt, »dass sich das Manuskript tatsächlich hier befindet? Das Manuskript, das aufsehenerregende Auskünfte über den Heiligen Gral geben könnte?« Die letzten Worte hatte Riwal heiser gehaucht.

Der Kommissar antwortete nicht.

Die Tür des Schränkchens war fest verschlossen.

Es wäre ein kluges, ein ideales Versteck. Bis zur nächsten Messe gab es für niemanden einen Grund, die Gebetsbücher herauszuholen.

Dupin öffnete das Schränkchen.

Große Stapel Gebetsbücher, bestimmt zehn pro Stapel. Kompaktes Format, dunkelgrün, ein unverwüstlicher feinnoppiger Plastiküberzug, den Dupin aus seiner Kindheit kannte. Vielleicht fünfzehn Reihen nebeneinander. Der ungefähr ein Meter hohe Schrank maß in der Breite etwas über zwei Meter. Es gab ein eingezogenes Brett, also zwei Reihen. Über den letzten Gebetsbüchern ein schmaler leerer Spalt.

Jemand hatte die Reihen mit System und Akribie eingeräumt.

»Hier?, Sie meinen, das Manuskript ist hier drin?«, fragte Kadeg, der aus seinem Zweifel keinen Hehl machte. »Bei den Gebetsbüchern?«

Anstatt zu antworten, hatte Dupin sich hingekniet. Und kontrollierte die obersten Bände auf den Stapeln. Auch sie lagen penibel genau ausgerichtet, niemand schien auch nur ein einziges hektisch arrangiert zu haben.

»Chef, wie kommen Sie darauf, dass sich das Manuskript genau hier befindet?«, insistierte Kadeg.

Dupin erhob sich. Die Stirn in tiefe Falten gelegt.

»Gestern Nacht«, Dupin korrigierte sich, es klang, als läge es Tage zurück, und so fühlte es sich auch an,, »heute Morgen, als ich hier nach Ihnen gesucht habe«, ihm fiel ein, dass die beiden davon ja gar nichts wussten, aber es war gleichgültig, »da stand die linke Tür des Schränkchens einen Spalt offen.«

»Und«, Kadeg hatte immer noch einen skeptischen Unterton, »da kam Ihnen auf einmal in den Sinn, dass es Picard gewesen sein könnte, der sie einen Spalt offen stehen gelassen hat?«

Dupin verspürte einen heftigen Anfall missmutigen Trotzes. Nicht nur Kadeg gegenüber, allem und allen gegenüber, auch sich selbst. Statt einer Antwort kniete er sich ein weiteres Mal hin und begann, oben rechts ein paar der Bücher auszuräumen.

Kurz hielt er inne, um sein Handy hervorzuholen und die Taschenlampenfunktion zu aktivieren. Er entfernte auch die weiteren Bücher der Reihe. Dann schob er den Stapel daneben etwas zur Seite, sodass er ein Stück hinter die obere Reihe der Gebetsbücher blicken konnte.

»Und?« Riwal klang aufgeregt.

Dupin begab sich kommentarlos an die andere Seite und wiederholte die Prozedur.

»Nichts.« Dupin erhob sich wieder. »Verflucht.«

»Das war vielleicht doch ein wenig überhastet«, beschied Kadeg, und er hatte recht. »Wir sollten weiter überlegen: Wo könnte es sich noch befinden? Auf alle Fälle sollten wir die Wagen zu den Artus-Orten losschicken.«

»Tun Sie das«, Dupin hatte sich an Aballain gewandt, »auf der Stelle.«

»Wird erledigt.« Aballain war im Begriff, zum Ausgang zu laufen.

»Warten Sie, noch eine Sache: Geben Sie den Befehl, dass sich die Gendarmen, die unsere Kandidaten überwachen, etwas zurückziehen sollen. Die Verdächtigen sollen den Eindruck bekommen, dass wir die Überwachung abgebrochen haben oder sie der Überwachung entkommen können., Die Gendarmen müssen vollkommen unsichtbar sein, verstanden?«

Dupin blickte in drei fragende Gesichter.

»Die Gendarmen sollen sich vor allem auf mögliche Ausflüge der Verdächtigen konzentrieren. Im Blick haben, wohin sie eventuell fahren, und ihnen dann so unauffällig wie möglich folgen.« Dupin rieb sich den Hinterkopf. »Wenn sie sich unbeobachtet wähnen«, was voraussichtlich eine Zeit dauern würde, »sehen wir unter Umständen, wo sie suchen.«

Dupin hatte nicht den geringsten Zweifel, dass sie weitersuchen würden, alle.

»Möglicherweise wissen sie doch mehr als wir, zumindest eine oder einer von ihnen. Auf jeden Fall gilt: Wenn der Täter noch nicht im Besitz des Manuskriptes sein sollte«, die Hoffnung, die die Grundlage ihres momentanen Vorgehens darstellte, »wird er es bald holen wollen. Schon aus Angst, dass ein anderer auf die richtige Idee kommt. Ein anderer oder wir.«

»Ich würde mich«, Riwal verfiel in ein Raunen, »vor allem auf Madame Bothorel konzentrieren. Sie sieht die Entdeckung des Manuskriptes vornehmlich als ihr Verdienst.«

»Was bedeutet, dass wir ebenfalls ein besonderes Auge auf Denvel haben müssen. Eventuell arbeiten sie auch zusammen«, ergänzte Kadeg.

Ein paar Augenblicke herrschte intensives Schweigen.

»Allerdings«, Kadeg war noch nicht fertig, »habe ich bei Madame Noiret, muss ich zugeben, auch ein komisches Gefühl., Von großer Trauer über den Verlust ihres Mannes war vorhin nicht viel zu spüren.«

Noch eine kleine Pause, dann fügte er an:

»Das mit dem komischen Gefühl gilt natürlich genauso für Guivorch., Für den sowieso. Und: Die Erzähler sind auch noch nicht aus dem Schneider«, ein theatralisch tiefes Seufzen, »aber die Verdächtigste von allen ist Madame Cadiou.«

Womit sie wieder am Anfang wären. Großartig.

»Aballain, wir machen es anders: Sagen Sie den Gendarmen, sie sollen mit ihren Privatfahrzeugen zu den möglichen Verstecken fahren. Und am Zugang zu den Orten unauffällig jemanden platzieren, der meldet, sobald sich einer der Verdächtigen zeigt. Sie dürfen nicht merken, dass die Polizei da ist.«

Damit gingen sie ein hohes Risiko ein. Dennoch wäre es am einfachsten und effektivsten, wenn sie recht mit ihren Annahmen hatten.

»Gut.« Aballain begab sich energisch zum Ausgang, das Handy am Ohr.

»Ich denke, dass wir drei zum Haus der Viviane fahren.« Objektiv war es der wahrscheinlichste Ort.

»Nur einen Moment.«

Riwal hatte sich vor das Schränkchen gekniet und war dabei, die Gebetsbücher der unteren Reihe auszuräumen.

»Lassen Sie uns das noch kurz zu Ende bringen, Chef, vorsichtshalber.«

»Das Haus der Viviane könnte …«

Kadeg wurde von Riwal unterbrochen.

»Da ist etwas.«

Einen Augenblick verharrte Riwal regungslos. Dann bewegte er sich wie in Zeitlupe.

Dupin und Kadeg beobachteten ihn aufmerksam.

Riwal fasste tiefer und tiefer in das Schränkchen, er musste sich beinahe hinlegen. In der anderen Hand hielt er sein Telefon mit der Taschenlampenfunktion.

»Was sehen Sie?«

Dupin trat einen Schritt nach vorn.

A4.«

Statt einer weiteren Frage lagen Dupin und Kadeg im nächsten Moment neben Riwal. Schulter an Schulter.

Riwal hatte das Kuvert mittlerweile in der Hand. Langsam zog er es heraus. Keiner der drei schien zu atmen.

Riwal setzte sich auf die Knie. Betrachtete das Kuvert von allen Seiten. Noch immer, ohne ein Wort zu sagen.

Ein normales Kuvert. Nicht zugeklebt.

Riwal erhob sich vom Boden. Dupin und Kadeg taten es ihm gleich.

Er öffnete den Umschlag. Sah mit äußerster Vorsicht hinein, als könnten seine Blicke dem Gegenstand etwas anhaben.

»Eine Archivhülle.« Riwal sprach langsam.

Er fasste hinein.

»Eine professionelle Archivhülle. Eine Art Zipper. Mit der man die Luft durch ein kleines eingebautes Ventil heraussaugen kann«, seine Stimme wurde dünner und dünner. »Man benutzt es«, er flüsterte nun fast, »für sehr, sehr alte Manuskripte und Gegenstände.«

Er zog die Hülle heraus.

Schwarz. Die Kanten des Gegenstandes darin zeichneten sich ein wenig ab. Ein längliches Viereck, vielleicht fünfundzwanzig Zentimeter hoch und zwanzig breit, vier Zentimeter dick.

»Das, könnte, es, sein.« Zwischen jedem Wort hatte Riwal eine Pause entstehen lassen.

»Sie, Sie meinen wirklich …«

Dupin riss sich zusammen.

»Öffnen Sie es.«

»Aber …«

»Öffnen Sie es, Riwal.« Sie mussten endlich Gewissheit besitzen.

Riwal drückte auf das Ventil, und mit einem langsamen Zischen blähte sich die Hülle ein wenig. Dann machte er sich behutsam daran, den Zipper zu öffnen. Seine Bewegungen wurden immer langsamer.

»Geht das nicht schneller?« Kadeg wirkte entgeistert.

Jetzt war der Zipper geöffnet. Riwal warf vorsichtig einen Blick hinein.

Um erneut zu erstarren.

»Los!« Kadeg konnte nicht mehr an sich halten. Dupin ging es ähnlich.

Riwal zog langsam den Inhalt hervor.

»Das ist es. Ha! Wir haben es!, Das geheimnisvolle Manuskript!« Kadegs Ausruf, der die pathetische Stille durchbrach, wirkte banal angesichts der Tragweite der Entdeckung.

Dunkelbraunes Holz, großflächig bis auf die Ränder abgeschabt, an den vier Ecken Kupferbeschläge, in der Mitte ein weiterer Beschlag, ein runder Kreis. Dazwischen sah man unregelmäßig geschnittene hellbraune Seiten.

»Der Kreis«, hauchte Riwal. »Das Symbol der Tafelrunde. Des ewigen Zusammenhaltes, der brüderlichen, unzertrennlichen Gemeinschaft. Das, das«, Riwal war unfähig, einen zusammenhängenden Satz hervorzubringen. »Ja. Das muss es sein. Das, ist die Quelle.«

Dupin versuchte sich zu besinnen, sie mussten unbedingt einen kühlen Kopf bewahren, sofort an das weitere Vorgehen denken. »Wir sollten uns jetzt …«

»Alle Aufträge ausgeführt«, Aballain kam zurück in die Kirche, er sprach energisch. »Sie werden …« Er brach ab. Und starrte mit weit aufgerissenen Augen auf das Manuskript in Riwals Händen an.

»Das Manuskript«, Riwal klang verklärt, »über das seit fast tausend Jahren spekuliert wird. Es ist real! Vollkommen real, ich halte es in meinen Händen. Es ist,,, fantastisch.«

Aballain schien an seinen Sinnen zu zweifeln, er stammelte: »Aber wo, haben Sie …«

»Dort in dem Schrank«, gab Kadeg stolz Auskunft, der das Schränkchen zunächst für ein äußerst unwahrscheinliches Versteck gehalten hatte.

»Unglaublich«, war alles, was der verdutzte Colonel hervorbrachte.

»Wir werden es, so rasch es geht, untersuchen lassen«, drängte Dupin, »jetzt aber müssen wir uns voll und ganz auf die Frage konzentrieren: Wer ist der Mörder? Nur das interessiert im Moment!«

Genau so war es. Sie hatten, bei aller Faszination, keine Zeit zu verlieren, vor allem nicht mit mystischer Begeisterung.

»Wir sollten uns genau hier auf die Lauer legen.« Es gab auch andere Möglichkeiten, aber das schien die einfachste und zwingendste. Die Frage blieb: Würde der Mörder überhaupt auf die Kirche als Versteck kommen? Sie mussten darauf vertrauen. Vielleicht wäre es die einzige Chance, dem Täter auf die Spur zu kommen, ihn hier zu stellen.

»Dann«, auch Riwal dachte wieder rein pragmatisch, seine inneren Zustände konnten so schnell wechseln wie das bretonische Wetter, »sollten wir schleunigst unsere Autos wegfahren!«

Dupin hatte sträflicherweise nicht daran gedacht. Niemand der Verdächtigen würde sich der Kirche nähern, wenn er ihre Wagen sähe.

Eigentlich ließ Dupin niemanden an seinen Citroën, aber er würde eine Ausnahme machen müssen.

»Fahren Sie auch meinen Wagen weg«, er drückte Kadeg seinen Autoschlüssel in die Hand, »und dann kommen Sie augenblicklich wieder!«

Riwal hatte das Manuskript zurück in die Hülle gesteckt und diese in das Kuvert. »Ich nehme es«, er zögerte, »am besten an mich.«

Dupin nickte.

»Und ich blase die Suchaktion sofort wieder ab.« Auch Aballain befand sich wieder ganz im polizeilichen Hier und Jetzt.

»Aber ich will, dass jemand unauffällig die Kirche beobachtet und uns Bescheid gibt, wenn sich jemand nähert.«

»Natürlich.« Aballain zog sein Telefon hervor.

»Und erzählen Sie nichts von dem Fund. Im Augenblick soll niemand davon wissen. Niemand!«

Die Strategie, die sie wählten, war nicht ohne Risiko. Sie bedeutete: alles oder nichts. Aber so war es. Manchmal war nur das die Frage. Oder anders formuliert: Manchmal musste man eine komplizierte Situation selbst zuspitzen, um sie zu lösen.

Dupin begann, in der Kirche auf und ab zu laufen.

Der Kommissar grübelte. Wo konnten sie sich verstecken? So, dass sie alles sähen, den Schrank vor allem, aber selbst nicht gesehen wurden? Der Täter, käme er, würde sich mit Sicherheit vergewissern, dass er alleine war. Unter Umständen würden sie eine ganze Zeit ausharren müssen. Der Täter musste sich einigermaßen sicher fühlen.

Im Prinzip, Dupin war sechsmal langsam auf und ab gelaufen, gab es nur sehr wenige Möglichkeiten. Drei kleine Nischen unter dem gigantischen weißen Hirsch, die er letzte Nacht nicht bemerkt hatte, und der Raum des Pfarrers im Anbau. Der, Dupin hatte es überprüft, wieder verschlossen war, Riwal hatte sich daraufhin aufgemacht, den Schlüssel zu besorgen.

Trotz des trüben Wetters, des wenigen Lichts, strahlte der weiße Hirsch. Genau wie der Gral im Kirchenfenster gegenüber. Allerdings in anderer Weise als gestern Nacht. Hell und klar, aber weniger mystisch. Das Fensterglas musste auf brillante Weise geschliffen und bearbeitet worden sein, es machte den Eindruck, als ob in jedes Stückchen Leuchtdioden eingebaut worden wären. Dupin musste zugeben, dass ihm für einen kurzen Moment eine Art Schauer über den Rücken gelaufen war, als er das Gralsbild betrachtet hatte. Die ganze Geschichte war zu verrückt. Sie hatten zwar nicht den Heiligen Gral gefunden, aber vielleicht eine Schrift, die von ihm erzählte. Offenbarte, was genau der Gral war. Vielleicht gar, wo er sich befand. Und wenn sie nichts von dem Gral erzählte, dann eventuell, wenn er Riwal richtig verstand, von einem anderen großen Geheimnis: von Artus’ Identität. Die seine reale historische Existenz bewiese. Was nicht weniger aufsehenerregend wäre. Dupin musste das Fantasieren beenden, seinen Inspektoren hatte er es streng verboten.

»Da sind wir wieder, Chef.«

Riwal kam in die Kirche gestürzt, das unauffällige Kuvert fest unter dem linken Arm,, Aballain und Kadeg im Schlepptau.

»Ich habe den Schlüssel. Und eine Idee. Der kleine Raum wäre ein geeignetes Versteck. Der Täter wird alles genau absuchen. Wir können die Tür von innen verschließen., Und wir platzieren ein Handy unauffällig als Kamera hier im Raum und verwenden ein anderes als Display.«

Bereits im nächsten Moment bewegten sie sich auf die schmale Tür des Anbaus zu. Riwal schloss auf. Einer nach dem anderen traten sie ein.

Spartanisch eingerichtet, ein großer Schreibtisch aus den Sechzigern, ein einzelnes Gebetsbuch darauf, in Leder gebunden,, ein paar Papiere. Ein sehr breiter funktionaler Schreibtischstuhl aus Holz. Ein hüfthohes Regal daneben, Bücher, Aktenordner. Auch hier eine Heiligenfigur auf einer Kommode. Grobe Steinwände. Ein hohes, geschlossenes Fenster gegenüber der Tür. Ein Geruch nach Staub, Holz und leichter Feuchtigkeit, die seit unzähligen Jahren in dem Raum hausten. Viel schlimmer als in der Kirche. An der linken Seite eine schmale Tür, eine kleine Toilette und ein Waschbecken.

Riwal ging geradewegs auf den Schreibtisch zu und hielt vor Kadeg wortlos die Hand auf. Kadeg überreichte, nicht ohne eine gewisse Feierlichkeit, sein Handy.

Riwal stellte es an das Gebetsbuch. Das Kuvert legte er vorsichtig auf die rechte Seite des Schreibtischs.

Alle versammelten sich um ihn. Riwal hatte sein eigenes Handy danebengelegt. Nolwenn und er hatten ein Bluetooth-Netzwerk angelegt, das alle ihre Handys verbinden konnte. Es dauerte nicht lange und er verkündete:

»Funktioniert! Ich gehe raus und platziere es, und Sie sagen mir, ob Position und Perspektive gut sind.«

Schon war er weg.

»Ich lasse die Tür weit offen. Sie müssen trotzdem richtig laut rufen.«

»Machen wir!«, probierte Kadeg es äußerst überzeugend aus. Dupin starrte gebannt auf das kleine Display.

»Wo stehen die Wagen?«

»Aballain hat mir geholfen. Wir haben sie ans Ende des großen Parkplatzes gestellt, wo der Weg ins Val sans retour beginnt. Gut versteckt hinter großen Büschen. Dort werden in ein paar Minuten auch zwei zusätzliche Wagen mit je vier Mann eintreffen., Für den Fall, dass wir Unterstützung benötigen. Und, für die Verhaftung.«

»Gut gemacht, Ka…«

»Schon mal nicht schlecht!«, fuhr Kadeg Dupin ins Wort. Er hatte sich halb umgewandt, um besser in die Kirche hineinrufen zu können.

Der Schrank und die Figur waren genau von vorn zu sehen. Was aber auch hieße: Wenn jemand vor dem Schrank stünde, würde man nicht sehen, was die Person tat.

Dupin ging zur Tür und rief in den Raum:

»Besser aus einer seitlichen Perspektive, Riwal. Und vielleicht so, dass man auch sieht, wenn jemand in die Kirche hineinkommt.«

»Das wird mit dem Licht schwer. Aber ich versuch’s.«

Riwal bewegte sich auf den großen weißen Hirsch zu. Er war fast am anderen Ende der Kirche angelangt, in der Ecke. Hielt die Kamera probehalber hoch.

»Man sieht überhaupt nichts mehr«, rief nun Kadeg. »Zu weit weg und zu viel Gegenlicht.«

Riwal kam wieder ein Stück auf Dupin zu und wechselte die Seite. Platzierte die Kamera auf einem der mächtigen Rahmen mit den Artus-Szenen.

»So ist es nicht schlecht«, verkündete Kadeg.

Der Kommissar begab sich zurück zum großen Schreibtisch. Und begutachtete das Bild.

»Ist okay, ja.« Jetzt hatte auch Dupin geschrien.

Sie würden die Person eher von der Seite sehen. Die Tür nur knapp, aber immerhin.

»Alles klar«, war aus der Kirche zu hören. »Ich stabilisiere das Handy noch, dann komme ich.«

Kadeg hatte sich auf den mächtigen Schreibtischstuhl gesetzt, der wie ein Thron wirkte. Direkt vor das Handy.

Dupin stellte sich neben Kadeg. Er würde ohnehin nicht still sitzen können. Aballain postierte sich auf der anderen Seite, sodass auch für Riwal noch Platz war. Der das Zimmer im nächsten Moment betrat.

»Will noch mal jemand raus? Ansonsten schließe ich jetzt die Tür.«

Niemand antwortete. Anspannung breitete sich aus.

Sie hatten keine Ahnung, wie lange sie würden warten müssen.

»Wir haben zwar unseren besten Mann aufgestellt, aber natürlich könnte der Täter auch von der Seite kommen, durch den kleinen Park um die Kirche zum Beispiel, oder von hinten. In dem Fall bekämen wir erst sehr spät Bescheid.«

Riwal war dabei, die Holztür zu inspizieren.

»Allzu laut sollten wir nicht sprechen«, gab er zu bedenken, schloss sie mit einer resoluten Bewegung ab und nahm seine Position ein.

Es könnte dauern. Im Zweifelsfall Stunden.

Dupin zog sein Handy hervor. Und begab sich in das kleine Badezimmer.

Er würde Nolwenn und Jean Odinot auf den neuesten Stand bringen. Und möglichst leise sprechen.

Sie hatten mittlerweile über eine Stunde ausgeharrt. In dem kleinen stickigen Raum mit dem hohen verschlossenen Fenster. Auf das zunächst noch eine Zeit lang der sintflutartige Regen eingeprasselt, dann, in noch schnellerem Wetterwechsel als heute Morgen, plötzlich die gleißende Mittagssonne gefallen war. Was den Raum trotz der dicken Steinwände beeindruckend schnell aufheizte.

Dupin hatte, nach den beiden Telefonaten, Hunderte sehr kleine Runden in dem Anbau gedreht.

Die Anspannung war trotz des langen Wartens von Minute zu Minute gestiegen; schon seit einiger Zeit war sie zu einer nervösen Unruhe geworden, die man meinte, mit den Händen greifen zu können. Gleichzeitig war allen vier Männern ihre immense Müdigkeit anzumerken. Dupin verspürte ein bleiernes Gefühl in den Armen und Beinen. Ein schrecklicher Zustand: die Mischung aus todmüde und abgekämpft sowie höchst nervös und tatendurstig. Alles, was sie von der Welt da draußen überhaupt wahrnahmen, war, was sich auf dem acht mal fünf Zentimeter großen Display auf dem Schreibtisch abspielte.

Dupins Stimmung war umgeschlagen. Ihn peinigte der Gedanke, dass es vielleicht gar keine gute, vielleicht ja sogar eine sehr dumme Idee gewesen war, sich hier derart einzuigeln. Und die Gruppe der Verdächtigen einfach fröhlich und frei in der Welt umherschwirren zu lassen. Mit dem sagenhaften Manuskript in ihren Händen hätten sie womöglich in eine weitere harte, noch härtere Konfrontation mit allen Beteiligten gehen können. Zudem könnte es theoretisch sogar Tage dauern, bevor der Täter käme, bevor er das Gefühl hätte, dass die Luft rein war. Wenn, wenn er überhaupt eine Ahnung hatte, wo sich das Manuskript befand. Auch könnte es sein, das war Dupin eben erst bewusst geworden,, dass der Täter einen Komplizen schickte.

Er gab sich einen Ruck: »Wir brechen ab. Wir brechen die Aktion ab und versammeln alle noch ein weiteres Mal im Schloss.«

Der Kommissar hatte Protest erwartet, zumindest Fragen. Und von Kadeg eine bissig-spöttische Bemerkung, so etwas wie: dass man das auch gleich hätte tun können.

Nichts dergleichen. Im Gegenteil: Dupin meinte, auf den Gesichtern Erleichterung wahrzunehmen.

»Gut«, Aballain hatte das Telefon bereits in der Hand, »ich sage allen Bescheid. Um drei würde ich sagen. In einer Dreiviertelstunde.«

Dupin nickte.

Riwal ging zur Tür.

»Ich denke …«

»Hallo, ja?«

Es war Aballain, der Riwal unterbrach, sein Handy hatte in diesem Moment vibriert.

»Was ist passiert?«

Die Person auf der anderen Seite brauchte offenbar Zeit für die Antwort. Dupin war ungeduldig.

»Was ist passiert?«

»Danke. Bis später!« Aballain legte auf. »Ein Taxi«, er sprach jetzt so schnell, dass er sich fast verhaspelte. »Es hat direkt vor der Kirche gehalten. Jemand ist ausgestiegen. Eine einzelne Person. Die nicht zu erkennen war für den Gendarmen.«

Bevor Dupin oder einer der Inspektoren überhaupt etwas sagen konnten, war das schwere Knarren der Kirchentür zu hören.

Alle vier erstarrten.

Riwal holte im Bruchteil einer Sekunde sein Handy hervor und legte es zurück auf den Schreibtisch. Aktivierte die Übertragung erneut. Sofort drängelten sich die anderen abermals um das kleine Display.

Sie warteten gespannt.

Und sahen, nichts. Gar nichts. Warum hatte man die Person nicht am äußersten Rand des Displays gesehen?

Dupins Nerven lagen blank. Sie standen bewegungslos, etwas gebeugt, die Augen auf das Display fixiert.

Immer noch nichts.

Zäh rannen die Sekunden dahin.

Die Person schien die Kirche betreten zu haben, oder nicht? Und wenn ja, hielt sie sich außerhalb des von der Kamera erfassten Bereiches auf. Was tat sie da?

»Vielleicht«, flüsterte Kadeg, »ist es nur ein Besucher, der überhaupt nichts mit dem Fall zu tun hat.«

»Oder«, murmelte Riwal, »die Person schaut sich erst einmal in der Kirche um, um sicherzugehen, dass sie auch alleine ist.«

Riwal sprach nicht weiter. Ein großer, dunkler Schatten hatte sich durch das Bild bewegt. Die Person musste nahe an der Wand gegenüber dem Schränkchen vorbeigelaufen sein. Das hieß: Sie steuerte jetzt auf das Fensterbild zu. Und vor allem, auf den Anbau.

»Wir müssen …« Dupin sprach mit noch gedämpfterer Stimme als Kadeg. Ein Lärm unterbrach ihn.

Jemand versuchte, die Tür zu öffnen. Natürlich, so hatten sie es erwartet, würde die Person nachschauen, ob sich jemand hier aufhielte. Ob die Tür verschlossen wäre.

Noch einmal heftiges Rütteln am Türgriff. Der Kommissar, seine Inspektoren und der Colonel aus Paimpont hielten den Atem an.

Das war kein normaler Besucher.

Sofort waren die vier Augenpaare wieder auf Riwals Handy gerichtet. Und wieder war nichts zu sehen. Erneut vergingen die Sekunden unerträglich langsam. Was tat die Person jetzt? Auf dieser Seite der Kirche wäre nichts weiter zu inspizieren. Und in die beiden Seitenflügel hatte sie beim Vorbeigehen einen Blick werfen können.

Sie warteten. Warteten weiter. Die Anspannung war kaum zu ertragen.

Noch hatte sich die Person dem Schränkchen nicht genähert. Hatte sie diese Seite gemieden. Warum? War ihr das Handy aufgefallen? Aber hätte sie dann nicht sofort die Kirche verlassen? Hatte sie sie etwa schon verlassen? Hatten sie es am äußersten linken Bildausschnitt nur wieder nicht gesehen?

Dupins Gedanken spielten in rasanter Geschwindigkeit alles durch, jedes Szenario.

Er versuchte, sich zur Ruhe zu mahnen.

Vergeblich.

Irgendetwas stimmte hier nicht.

Ohne weiter nachzudenken, stürmte er im nächsten Moment Richtung Tür. So ansatzlos, dass die anderen einen erschrockenen Sprung zur Seite taten.

Als er den Schlüssel drehte, die Tür fast in derselben Sekunde aufriss, rief er: »Wir gehen rein.«

Mit einem gewaltigen Satz sprang Commissaire Dupin in die Kirche.

Er lief bis zur Mitte, und blieb abrupt stehen.

Leer! Die Kirche war leer. Niemand war zu sehen.

Im nächsten Augenblick standen seine Inspektoren hinter ihm.

»Wo ist …?«

Riwal brachte seinen Satz nicht zu Ende. Es waren Schritte zu hören.

Im nächsten Augenblick trat eine Person aus dem rechten kleinen Seitenflügel.

Intuitiv gingen die Hände der vier Polizisten zur Waffe.

Dupin erkannte die Person sofort.

Denvel.

Es war Marc Denvel. In einem weißen Hemd mit bis zur Armbeuge hochgekrempelten Ärmeln, er musste nach dem Treffen im Schloss auf seinem Zimmer gewesen sein und sich umgezogen haben.

»Bleiben Sie, wo Sie sind!« Kadeg reagierte als Erster. »Und die Hände hoch! Ich will die Hände auf der Stelle mit der flachen Seite zu uns oben sehen, sonst sehe ich mich genötigt zu schießen.«

Dupin löste sich und ging auf Denvel zu, die Waffe im Anschlag.

Da war er! Er stand direkt vor ihnen. Der Täter. Nach dem sie so verzweifelt gesucht hatten. Der die letzten, nun fast, vierundzwanzig Stunden zu einem mörderischen Albtraum hatte werden lassen. Der aristokratische, smarte Marc Denvel.

»Was veranlasst Sie, die Waffen auf mich zu richten, Messieurs?«

Denvel war ganz Herr der Situation, er schien in keiner Weise geschockt, nicht einmal irritiert. Er sprach noch jetzt mit der gleichen höflichen, natürlichen Überlegenheit wie bei allen Treffen zuvor. Dupin bemerkte erst jetzt den, professionell anmutenden, Fotoapparat, der um seine Schulter hing. Ein großes Zoomobjektiv.

»Sie können uns nichts vormachen, Monsieur Denvel«, Dupin befand sich im Kampfmodus, hatte sich aber ebenfalls unter Kontrolle. »Sie waren es., Sie haben sie ermordet. Paul Picard und Bastien Terrier. Und Sie haben auch den Mordversuch auf Madame Noiret unternommen.«

»Wie kommen Sie darauf?«

Er spielte seine Rolle gut. Unverschämt gut. Unverschämt dreist.

Kadeg und Aballain hatten sich rechts und links neben Denvel gestellt. Denvel tat so, als hätte er die beiden nicht bemerkt. Riwal war neben Dupin stehen geblieben.

»Wer, außer dem Mörder an Paul Picard, könnte wissen, wo Picard das Manuskript versteckt hatte?, Sie haben es aus Picard herausgepresst. Unter der Androhung, ihn umzubringen. Was Sie dann dennoch getan haben.«

»Hier?« Denvel mimte abermals den Überraschten. »Das Manuskript ist hier? Die Quelle? In dieser Kirche? So ein Unsinn. Ich bin gekommen, um ein paar Details des Fensterbildes zu fotografieren. Ich schreibe an einem Aufsatz, in dem dieses außergewöhnliche Bild in einer Fußnote vorkommt. Ich lasse ihn Ihnen gerne zukommen. Ich hatte es mir schon länger für den Aufenthalt hier vorgenommen, und da wir ja nun bald abreisen und ich so schnell sicher nicht wiederkommen werde, dachte ich, dass jetzt der richtige …«

»Ich werde Sie auf der Stelle festnehmen, Monsieur Denvel. Und umgehend in Untersuchungshaft befördern., Wir legen Ihnen nun Handschellen an.«

Er machte Kadeg und Aballain ein Zeichen und steckte seine Pistole zurück.

Dupin war sich sicher, Denvel war der Täter, aber sie hatten dennoch einen Fehler begangen. Sie hatten Denvel gestellt, bevor er sich an dem Schrank zu schaffen gemacht hatte. Sobald es dazu gekommen wäre, hätten sie über einen noch stärkeren Beweis verfügt. Für jeden Richter der Welt. Durch Dupins Ungeduld hatten sie diese Möglichkeit verwirkt. Denvel war höchst intelligent: Wenn er merkte, dass er mit seiner Fotogeschichte nicht durchkam, würde er plötzlich »eingestehen«, dass zwar auch er, wie alle anderen, auf der Suche nach dem Manuskript gewesen sei, aber dass er es einfach, ganz wie Dupin, auf gut Glück in der Kirche versucht habe. Natürlich waren das sehr viele Zufälle, dennoch würde er eine solche Verteidigungsstrategie ohne Zweifel versuchen. Dupin wünschte, er wäre eben nicht einfach losgestürmt.

»Keine Angst, Commissaire, ich werde mich nicht widersetzen«, Denvel musste jetzt beinahe grinsen, »aber ich …«

Erneut ein lautes Knarren.

Die Kirchentür.

Jemand trat ein.

»Sie können hier nicht rein«, Riwal trat auf die Person zu, »das ist ein dringender Polizeieins…«

Jäh brach er ab.

Madame Noiret hatte die Kirche betreten.

Sie trug einen pechschwarzen Regenmantel. Dupin musste unwillkürlich an den Schwarzen Ritter denken, von dem Inwynn erzählt hatte.

Sie reagierte schneller als alle anderen.

Mit einem Mal hatte sie unter dem Mantel eine Pistole hervorgezogen. Dupin hatte zwar einen offensiven Sprung nach vorne getan und dabei selbst nach seiner Waffe gegriffen, verharrte aber im nächsten Moment.

Die Pistole war eine Glock. Fabien Cadious Waffe höchstwahrscheinlich.

»Madame Noiret, lassen Sie die Waffe fallen!« Riwal stand ein Stück vor Dupin, ihre Pistole war direkt auf ihn gerichtet; seine auf sie. »Sofort.«

»Sie sind es, die die Waffen fallen lassen werden, denke ich.« Madame Noiret sprach ruhig und kalt.

»Das werden wir nicht, Madame Noiret. Niemals. Und das wissen Sie.« Dupin presste die Worte scharf hervor.

Madame Noiret zielte mit dem Lauf nun auf ihn. Seelenruhig.

Sie hatte Dupin fest im Visier.

Dann auf einmal, nur einen winzigen Moment, den Bruchteil einer Sekunde, schweifte ihr Blick an ihm vorbei zur linken Seite des Kirchenraums. So rasch sie Dupin danach auch erneut im Fokus hatte, er hatte es gesehen. Er wusste, was sich dort hinter ihm befand: das halbhohe Schränkchen. Mit den Gebetsbüchern. Den Gebetsbüchern und, bis eben, dem Manuskript. Das war es, was ihre Augen unwillkürlich gesucht hatten. Sie hatte prüfen wollen, ob sie es schon entdeckt hatten. Ob zu erkennen war, dass sich jemand am Schrank zu schaffen gemacht hatte. Sie hatte sicher nicht vorgehabt, dahin zu blicken. Aber nicht anders gekonnt.

Dupin hatte die Stimme gesenkt, er ließ Madame Noiret nicht aus den Augen: »Es ist nicht mehr da. Wir haben es an uns genommen.«

Madame Noiret zeigte keinerlei Regung.

»Sie waren es«, es kam ihm absurd vor, Dupin hatte diese Sätze eben schon einmal formuliert, an einen anderen adressiert, »Sie sind die Mörderin von Paul Picard. Und von Bastien Terrier. Ihrem eigenen Mann. Zur Tarnung haben Sie eine Attacke vorgetäuscht, sich selbst ein paar sehr blutige, aber nicht wirklich bedrohliche Verletzungen zugefügt«, Dupin spielte alles in Gedanken durch. Er war ein Idiot gewesen. Warum hatte er das nie ernsthaft erwogen?

»Sie haben …«

»Lassen Sie die Waffen fallen!«, wurde Dupin von Madame Noiret unterbrochen.

Nichts geschah, eine gespenstische Stille trat ein.

Anscheinend hatte sie keinerlei Interesse, zu dementieren. Es gab auch nichts mehr zu dementieren.

»Meine Herren, Sie lassen mich jetzt gehen. Sonst werde ich«, ein eisiger Tonfall, »den Kommissar erschießen.«

Dupin starrte auf ihre Waffe. Er glaubte ihr jedes Wort. Nur in der drastischen Zuspitzung rechnete sie sich noch eine Chance aus.

»Ich zähle jetzt bis drei.«

Sie blickte stur geradeaus. Es war unheimlich. Ihr Blick war leer, völlig leer.

»Eins«, Madame Noiret machte eine Pause, sie klang geradezu besonnen, »zwei«, sie machte erneut eine Pause. Länger als beim ersten Mal. »Dr…«

Ein Schuss ging los.

Ein zweiter Schuss eine Millisekunde später.

Dupin hatte sich schon beim ersten zur Seite geworfen. Sodass er beim zweiten bereits im Fallen begriffen war.

Der erste Schuss war von Kadeg gekommen. Der von Madame Noiret am weitesten entfernt gestanden hatte, zudem ein Stück von Denvel verdeckt.

Der zweite war von Noiret abgefeuert worden. Millisekunden bevor ihre Hand von Kadegs Kugel durchbohrt wurde. Ein absolut präziser Schuss von Kadeg.

Madame Noiret schrie auf und krümmte sich vor Schmerzen. Sie hatte die Waffe sofort fallen lassen, sie war ein paar Meter weiter auf dem Steinboden gelandet.

Riwal, Aballain und auch Marc Denvel, der in Handschellen und mit fahlem Gesicht das Geschehen verfolgt hatte, schienen einen Moment wie gelähmt.

Im nächsten Moment ging ihr Blick zu Dupin. Der mit einem dumpfen Schlag auf dem Steinboden aufgetroffen und unsanft gegen die Wand geprallt war. Mit der linken Schulter.

Eine Zeit lang herrschte bleierne, grausame Stille.

Die Sekunden verstrichen.

Dupin lag einfach da. Zusammengekrümmt.

Niemand hätte sagen können, wie lange es dauerte, bis er sich bewegte. Sich umdrehte und auf den Händen abstützte. Prüfend, unsicher, ob er nicht doch getroffen oder verletzt worden war.

»Alles okay«, schallte es einen Augenblick später durch die Kirche, viel zu laut, im nächsten folgte, viel zu leise, so als müsste er die Lautstärke erst neu justieren: »Es geht mir gut.«

Mit diesen Worten rappelte er sich endgültig auf und war im Nu bei Madame Noiret, die sich trotz ihrer erheblichen Verletzung nach ihrer Waffe umsah.

»Jetzt ist Schluss.« Er fasste sie hart am Arm.

Sie schrie erneut auf, um dann mit einem Mal zu ermatten. Von einer Sekunde auf die andere verlor ihr Körper alle Spannung. Es war wie eine physische Kapitulation.

Mittlerweile waren auch Kadeg, Aballain und Riwal bei ihm.

»Wie geht es Ihnen, Chef?« Riwal klang ernsthaft besorgt.

»Mir ist nichts passiert.«

Die Kugel hatte ihn verfehlt, wenn auch nur sehr knapp. Er hatte nichts abbekommen. Aber befand sich, spürte er, doch in einem merkwürdigen Zustand.

Kadeg starrte auf die stark blutende Wunde an Madame Noirets Hand.

»Ich hole ein Handtuch«, er lief in Richtung des kleinen Anbaus, »und rufe einen Krankenwagen.«

Madame Noirets Augen waren nun starr auf ihre Hand gerichtet. Sie musste starke Schmerzen haben, riss sich aber zusammen.

Dupin atmete tief durch. Die letzte Minute wirkte schon jetzt wie eine irreale, aus der Zeit gefallene Szene. Ein Moment, in dem alles zur Disposition gestanden hatte.

»Dann kennen wir nun die gesamte Geschichte, Madame Noiret.« Er stellte sich genau vor sie. »Und das ist alles, was mich interessiert.«

Die Worte verloren sich in der Kirche.

Kadeg kam mit einem Handtuch zurück. Wortlos trat er neben Madame Noiret und wickelte es ihr so fest wie möglich, sie hatte den Arm widerwillig ausgestreckt, um die Hand.

Der Krankenwagen würde in ein paar Minuten eintreffen.

Dupin spürte, wie Ekel in ihm aufkam. Er ertrug Madame Noiret nicht mehr. Und er hielt es in der Kirche nicht mehr aus.

Er hatte sich bereits abgewandt, als sie zu sprechen begann. Bedächtig, sachlich.

»Paul hatte mir versprochen, dass ich zum Team gehöre. Zum wissenschaftlichen Team, welches das Manuskript untersuchen würde. Damit hat er mich zurückgewinnen wollen. Es ging ihm um mich.«

Dupin blieb stehen.

»Er hat mich vor ein paar Wochen angerufen. Und mir alles erzählt. Er hat gespürt, dass meine Ehe mit Bastien am Ende war. Schon beim letzten Vorstandstreffen.«

Dupin hatte zunächst Schwierigkeiten, die Bedeutung ihrer Worte zu erfassen.

»Was soll das heißen?«, fragte Riwal scharf. »Paul Picard wollte Sie zurück und hat Ihnen dafür einen Anteil an dem zu erwartenden Ruhm versprochen?«

»Und dann wollte er sich plötzlich der Polizei stellen. Und alles aufgeben. Dabei war es doch bloß ein Unfall. Er hatte nicht vor, Fabien Cadiou zu töten. Cadiou hat ihn bedroht, er wollte den Ruhm nicht teilen, wollte mich nicht dabeihaben. Wäre Paul zur Polizei gegangen, wäre alles aus gewesen. Irreversibel. Für uns alle.«

Es ging um Narzissmus, natürlich. Es war widerlich.

»Paul und ich, wir …«

»Paul Picard«, jetzt war es Riwal, der nicht lockerließ, »hatte Sie von sich aus einbezogen, ohne dass Fabien Cadiou davon wusste? Dann wären Sie drei die offiziellen Entdecker gewesen? Zumindest nach seinen Vorstellungen?«

Sie nickte.

»Dann haben Sie sich mit ihm an der Ausgrabungsstätte an der Fontaine de Barenton verabredet?«

Wieder ein Nicken, mechanisch wie das erste.

»Und er hat Ihnen gesagt, wo er das Manuskript versteckt hatte?«

»Hat er. Ja. Er war vollkommen aufgelöst und wollte das Manuskript einfach nur noch in Sicherheit bringen.«

»Und Sie haben ihn ermordet, nachdem er sich umentschieden hatte und sich stellen wollte.«

Sie schwieg.

»Und was geschah mit Terrier? Mit Ihrem … Mann?«, fragte Kadeg ungläubig.

»Er hatte mitbekommen, dass ich wieder mit Paul in Kontakt stand. Schon seit einiger Zeit. Albern, völlig albern. Sie waren beide Dummköpfe«, sie schüttelte den Kopf. »Als er vom Tod Cadious und Picards erfuhr, hat er mich sofort verdächtigt. Er hat es geahnt. Die ganze Geschichte. Und mir am Abend gesagt, er wolle zur Polizei gehen. Ich habe selbstredend alles abgestritten, aber er hat mir nicht geglaubt.«

Ungeheuerlich. Es klang, als wäre sie noch jetzt empört über die Reaktion. Aber Dupin kannte das: die verqueren, wahnhaften Gedanken der Täter. Die so endlos narzisstisch waren, dass sie ein singuläres Weltwahrnehmungssystem konstruierten, in dem sie dann komplett isoliert lebten. Und alles »normal« und »richtig« war, was sie dachten, fühlten und taten. Solche Menschen zweifelten nicht einen Moment an sich. Nicht einmal, nachdem sie ein Kapitalverbrechen begangen hatten.

»Und mit dem simulierten Angriff auf sich selbst wollten Sie uns alle an der Nase herumführen«, zischte Kadeg.

»Mein Mann zweifelte auch das an.«

Es war abstoßend, einfach abstoßend. Dupin blieb immer noch stumm.

»Und so mussten Sie ihn loswerden«, fasste Riwal zusammen. »Auf einmal gab es nur noch Sie! Und das Manuskript. Das Sie allerdings noch holen mussten.«

»Nicht damit rechnend«, triumphierte Kadeg, »dass wir es vor Ihnen finden würden.«

»Und Sie hätten«, ergänzte Riwal, »mit Sicherheit einen Weg gefunden, sich als die alleinige Entdeckerin des Manuskripts zu inszenieren.«

Dupin war sich in diesem Punkt nicht so sicher. Es waren zuletzt einfach zu viele gewesen, die zu viel gewusst oder geahnt hatten. Madame Cadiou zum Beispiel. Sie hätte irgendwann sicher keinen Grund mehr gehabt, darüber zu schweigen. Selbstverständlich hätte auch Madame Cadiou plötzlich sterben können … Dennoch: Gerade bei den intelligentesten Menschen ließ die Überzeugung von der eigenen Grandiosität jeglichen Realitätssinn aussetzen. Besonders in kritischen Momenten. Was ihnen zum Verhängnis wurde. Aber jetzt war ohnehin alles gleichgültig. Madame Noiret würde ihre gerechte Strafe erhalten. Ohne Pardon. Mehr wollte Dupin nicht.

Er setzte sich in Bewegung.

Im Weggehen hörte er die weiteren Fragen der Inspektoren schon gar nicht mehr.

Draußen angekommen, lief Dupin los. Aufs Geratewohl. Auf die Wiese, in den kleinen Park, der zur Kirche gehörte. In das gleißende Sonnenlicht, unendlich gespiegelt und gebrochen von dem Wasser, das noch vor Kurzem wie aus Kübeln vom Himmel gefallen war. Erneut hatte der Himmel sich zu einer strahlend blauen Pracht herausgeputzt.

Nur langsam kam Dupin zu Bewusstsein, was geschehen war. Es war alles zu schnell gegangen.

Dass ihn eine Kugel um Haaresbreite verfehlt hatte, die seinen Tod hätte bedeuten können, beschäftigte ihn kein bisschen. Nein, es ging um die grausame, wahnwitzige Geschichte, die Auflösung dieses Falls. Um Madame Noiret.

Dupin hätte nicht sagen können, ob er drei oder fünfzehn Minuten umhergelaufen war. Er war durcheinander. Und erschöpft. Der Schlafmangel schlug mit einem Mal richtig durch, es war wie immer: Man brach erst zusammen, wenn die Anspannung nachgelassen hatte. Immer wieder hatten ihn Schwindelanfälle überkommen, wie heute Nacht im Schacht, wieder dieses unerträgliche Gefühl, dass der Weg vor ihm plötzlich abfalle oder ansteige, aller Halt verloren gehe.

Dupin zog das Handy aus der Hosentasche.

»Chapeau, Monsieur le Commissaire!« Nolwenn war sofort am Apparat und bestens gelaunt. »Der Fall ist gelöst, das Manuskript sichergestellt, die Mörderin gefasst. Der andere Mörder selbst tot., Ret eo terriñ ar graoñenn, Evit kaout ar vouedenn. Man muss die Nuss aufknacken, um an ihren Kern zu kommen. Ende gut, alles gut!«

Er musste schmunzeln. »Riwal hat Sie anscheinend schon …«

»Hat er. Nur kurz, aber ich bin im Bilde.«

Dupin lief um einen großen Feigenbaum, voller reifer dunkler Früchte,, der einen phänomenalen Blick auf den Wald freigab. Den Drachen. Wie er auf den flachen Hügeln lag. Ganz nah war er.

»Aballain wird Madame Noiret persönlich nach Rennes geleiten, er ist wirklich ein ausgezeichneter Polizist«, Nolwenn klang keine Spur erschöpft. »Na, wie auch immer. Ein kaltblütiges Monster, diese Frau, das muss man wirklich sagen. Übrigens bringt einer der Gendarmen Marc Denvel ins Hotel zurück, er ist wohl immer noch sehr blass, der Ärmste hat einen Schock erlitten.«

Dupin hatte ihn ganz vergessen. Obwohl der Groll auf ihn trotz der Festnahme Noirets kein bisschen geringer geworden war.

»Das Manuskript wird Riwal erst einmal mit nach Concarneau nehmen. Odinot soll sich um den Rest kümmern.«

Dupin wollte nichts mehr damit zu tun haben. Denn eigentlich war es Jean Odinots Fall, der Fall der Pariser Polizei.

»Sie werden sicher entkräftet sein, Monsieur le Commissaire. Geben Sie sich Zeit.«

»Es ist alles in Ordnung«, versuchte Dupin sie zu beruhigen.

»Wir werden uns jetzt erst einmal«, fuhr Nolwenn in beschwingtem Tonfall fort, »ins Maison des Sources setzen und etwas essen., Und dann fahren wir in aller Ruhe zurück. Nach Concarneau.«

Es war ähnlich wie heute Nacht: Im Augenblick, nach dem gerade Erlebten, klang die Idee, sich in ein Café zu setzen, absurd, und eigentlich wollte Dupin unmittelbar widersprechen.

»Ich denke … gut, ja … sehr gut …«, sagte er stattdessen.

»Soll ich Odinot unterrichten?«

»Das sollte ich selbst machen.«

»Gut, aber dann besprechen Sie mit ihm auch die Informations- und Pressefrage: Wir werden unbedingt bald etwas sagen müssen, mich rufen bereits die Redaktionschefs an.«

»Mache ich.«

»Dann sehen wir uns gleich im Maison des Sources. Von Ihnen sind es ja nur ein paar Meter, Sie können vorher ruhig noch etwas herumspazieren«, es klang wie kopflos herumirren, »das tut Ihnen gut.«

»Bis gleich, Nolwenn.«

Sie hatte bereits aufgelegt.

Dupin blieb stehen. Atmete ein paarmal tief durch.

Es fühlte sich schon alles wieder etwas mehr nach Realität an.

Er zog sein Handy aus der Tasche. Es dauerte, bis Jean abnahm.

»Salut Georges! Was gibt’s?«

»Wir sind fertig hier.«

Eine verdutzte Pause.

»Was?«

»Der Fall ist gelöst.« Dupin hatte nicht vor, lässig einsilbig zu klingen, er wollte nur Kraft sparen. »Wir haben das Manuskript und die …«

»Ihr habt dieses legendäre Manuskript? Das gibt es wirklich?«

»Ja. Und die Mörderin auch., Adeline Noiret. Aus deinem schönen Paris.«

»Noiret? Aber sie ist doch selbst Opfer eines Anschlags geworden?«

»Es war so …«

Dupin fasste in knappen Worten den Hergang und die Ergebnisse zusammen. Die Details würde er später erzählen. Wenn er wieder in Concarneau war.

»Wahnsinn! Da hat ausgerechnet der natürliche Tod Laurents eine Kette von Verbrechen in Gang gesetzt«, brachte Odinot alles auf den Punkt.

»Nur eine Sache noch, Jean«, das war Dupin wichtig, »du wirst in den nächsten Zug steigen und dich dann hier um alles Weitere kümmern. Insbesondere die Pressekonferenz. Und um den ganzen Rest.«

Dupins Verfassung hellte sich ein wenig auf.

»Mache ich. Ich komme noch heute.«

Dupin war erleichtert über die verbindliche Zusage.

»Aber zuerst rufe ich umgehend meinen Chef an. Und den Innenminister. Er wird in höchstem Maße erfreut sein.«

Es klang komisch. Und makaber. Odinot präzisierte: »Erleichtert, meine ich, dass zumindest der Tod seines Bruders ein natürlicher war.« Der korrigierende Kommentar machte es nicht wirklich besser.

Dupin fiel noch etwas ein:

»Am besten rufst du auch den Präfekten an, um alles direkt mit ihm zu besprechen. Ich denke, er muss dieses Mal nichts mit der Presse zu tun haben.«

Man hörte Jean Odinot förmlich durchs Telefon grinsen.

»Wird gemacht. Verlass dich drauf!«

»Danke.«

»Du hast es wieder mal geschafft, Georges.« Er machte eine kleine pathetische Pause. »Du hast auch diese Partie gewonnen!«

Dupin hätte trotz aller Kraftlosigkeit nun selbst beinahe gegrinst. So hatten sie es immer genannt, wenn sie einen Fall gelöst hatten, damals, als sie in Paris zusammengearbeitet hatten. »Eine Partie gewinnen.« Kurz wurde Dupin sentimental.

»Die Pariser Polizei ist dir zu großem Dank verpflichtet.«

Schon war es vorbei mit der Sentimentalität.

»Gut, wir sprechen später, Jean.«

Jetzt war es Dupin, der aufgelegt hatte. Er hatte das mit dem »Sonderermittler der Pariser Polizei« seit gestern Nachmittag die meiste Zeit über relativ erfolgreich verdrängt. Und so sollte es bleiben.

Dupin war erneut an der Bank des kleinen Parks angelangt. Das wichtigste Telefonat stand noch aus. Eines, das ihn immens erleichtern würde. So unsinnig es klingen mochte, es handelte sich um das vielleicht stärkste Motiv, das ihn angetrieben hatte, den Fall in Höchstgeschwindigkeit zu lösen, die »Partie zu gewinnen«.

»Ich bin’s, Claire.«

»Das ging aber schnell, Georges., Habt ihr den Fall gelöst?«

Es war keine richtige Frage. Eine Aussage eher, die mitteilte, dass sie eigentlich nicht die Spur eines Zweifels besessen hatte.

»Gelöst. Ja.«

Es war ein brutaler Fall gewesen, unter brutalen Umständen. Dupin war erleichtert, den Wald nun bald verlassen zu können. Der magisch war, ja, ein einzigartiger Ort. Der jedoch zwei Gesichter besaß. Der unendlich schöne Wald, mit lichten, heiteren Elfen vielleicht, und der düstere Wald der Anderswelt. Der Ort der Schatten, der dunklen Zauber und gefährlichen Geheimnisse. Der finsteren Druiden. Der Wahnsinnigen. Der einen hineinzog in die Welt der Gespenster und Dämonen. Ein finsterer Strudel. Die Erzählung über Iwein hatte ihn verfolgt. Aber Dupin hatte das Ultimatum eingehalten, und jetzt war der Spuk vorbei: Er würde rechtzeitig zurückkommen. Zu Claire. In ihr gemeinsames Zuhause.

»War es schlimm?«

»Später. Ich erzähle später, Claire., Wir haben noch eine kurze Besprechung, und dann machen wir uns auf den Heimweg.«

Was für ein wunderschöner Satz.

»Ich hatte ehrlich gesagt nicht mit dir gerechnet. Ich hatte mich eher auf ein paar Tage ohne dich eingestellt.« Sie lachte. »Aber so ist es natürlich besser. Wann kannst du da sein?«

»Ich denke, so gegen«, Dupin rechnete, »so gegen neunzehn Uhr.«

»Dann treffen wir uns um sieben im Amiral. Wir essen etwas. Und dann machen wir weiter mit dem Auspacken.«

Der Satz hatte eine Wirkung wie Dutzende cafés. Es war ein wahres Zauberwort: das Amiral.

»Hervorragend.«

Er war zurück. Zurück in der Welt. Bei Claire. In seinem Leben.

In gewisser Weise war es ein versöhnlicher Abschluss. Im Maison des Sources hatten sie ihren Betriebsausflug beginnen wollen. Wozu es nicht gekommen war, weil kurz vorher der offene Wahnsinn ausgebrochen war. Und vierundzwanzig Stunden lang gewütet hatte.

Nun saßen sie doch hier. Alle vier. Übermüdet, erschöpft, abgekämpft. Jeder in seine Gedanken versunken. Dupin verspürte immer noch Ekel, wenn er an den Fall dachte. An Madame Noiret vor allem. Er versuchte sich abzulenken und schaute sich um.

Der überaus gemütliche Raum wurde von einem offenen Kamin dominiert, er war das unbestrittene Zentrum, um ihn herum würde man sich im Herbst und Winter scharen. Aber auch heute gab es ein kleines Feuer, zwei Scheite bloß. Der Boden aus groben Steinplatten schien so alt wie das Haus zu sein, aus dem Mittelalter. Alte Holztischchen. Uralte Holzstühle, wie die Tische offensichtlich Einzelstücke. Das wild Zusammengewürfelte schuf ein wunderbares Flair.

Dupin hatte zwei petits cafés getrunken. Er hatte dazu eine überaus köstliche Tartine mit in Speck gebratenen Pilzen gegessen, »frisch aus dem Wald«. Das Croissant am Morgen zwischen Tür und Angel lag neun Stunden zurück, bis zum Abendessen im Amiral waren es noch drei. Es hatte ihm ein wenig Kraft zurückgegeben.

»Hep stourm ne vezer ket trec’h! Ohne Kampf gibt es keinen Sieger!, Wir haben bravourös gekämpft!«

Niemand reagierte auf Nolwenns euphorische Feststellung.

»Und haben nun ja doch fast alle Artus-Orte gesehen. Und werden sie so schnell nicht mehr vergessen!«

Dupin schloss für einen Moment die Augen.

Als er sie wieder öffnete, fiel sein Blick auf das Kuvert, das Riwal in die Mitte des kleinen Tischs gelegt hatte. So, als wollte er es permanent im Blick haben. Auf Dupins strenge Anweisung hin hatten sie sich seit vorhin nicht mehr damit beschäftigt. Womit sie auch die spektakulären Fragen, die damit verbunden waren, verdrängt hatten. Auch jetzt noch war es zu ungeheuerlich: die Vorstellung, was sich da in dem gewöhnlichen Kuvert befand.

»Riwal, wollen Sie nicht einen richtigen Blick hineinwerfen?« Dupin konnte seine Worte selbst nicht fassen.

Riwal starrte den Kommissar an, als hätte er den Verstand verloren.

»Los, tun Sie es.« Es klang wie: »Sie haben es sich verdient!«

Dupin wusste selbst nicht, was ihn ritt. Aber so etwas kam immerhin nicht alle Tage vor. Ein legendäres Manuskript, das bisher reine Spekulation gewesen war. Das Phänomenales enthalten könnte.

»Meinen Sie das ernst, Monsieur le Commissaire?«

Sogar Nolwenn zögerte.

Eine Weile herrschte Stille.

Dann nahm Dupin wortlos den Umschlag, holte die Schutzhülle mit dem Manuskript hervor, so als befände sich darin etwas ganz Alltägliches, öffnete den Zipper und griff nach dem Inhalt.

Riwal, mit offenem Mund, entfernte sich intuitiv ein Stück vom Tisch. Kadeg und Nolwenn starrten ungläubig. Jetzt hatte Dupin es in der Hand. Es war leichter, als es mit seinen Holzdeckeln und Beschlägen den Anschein machte. Der Kreis aus Kupfer leuchtete förmlich. Dupin schlug es willkürlich irgendwo in der Mitte auf und legte es auf das Kuvert, sodass alle die aufgeschlagenen Seiten sehen konnten. Wunderschöne, mit wohlgeschwungenen Lettern geschriebene Sätze in schwarzer Tinte. Der erste Buchstabe der Seite, ein ›S‹, drei-, viermal so groß wie der Rest und äußerst kunstvoll gestaltet, mit feinen Ornamenten in Grün und Rot, wie Efeu. Im unteren Drittel ein mit feinem Strich gezeichneter Kasten, darin eine Zeichnung in strahlenden Farben, die aussah, als wäre sie gerade erst angefertigt worden: ein stolzer Ritter in einer Rüstung und ein mächtiger Löwe, in Gold, in einem großen Wald. Dupin konnte es nicht glauben. Das musste er sein: der Löwenritter.

Auf einmal rief Riwal aus:

»Es ist gar kein Altfranzösisch! Das, das ist Altbretonisch! Keltisch! Der Autor war Bretone! Kein Engländer, nicht einmal Franzose! Ein Kelte, ein Bretone war es! Alles geht auf einen Bretonen zurück! Er hat die mündlichen Überlieferungen ein erstes Mal niedergeschrieben!«

Dupin wunderte sich, warum das eine solche Überraschung war. War es, in der Bretagne, nicht so, dass es am Ende immer ein Bretone war, der hinter allem steckte? Ein Bretone oder besser noch: die Bretagne selbst? Gleichgültig, um welche Entdeckung, Leistung oder um welchen phänomenalen Umstand es ging? Dupin jedenfalls hatte es, als blutiger Laie, nicht anders erwartet.

Riwal studierte die Seite weiter. Nolwenn, Dupin und Kadeg hatten sich, um besser sehen zu können, ebenfalls erhoben und beugten sich nebeneinander über das Manuskript.

»Altbretonisch.« Eine tiefe Demut lag in Riwals Stimme. »Nicht leicht zu lesen.«

Vorsichtig schlug er eine weitere Seite auf. Er schien in einem Trancezustand. Nolwenn blieb zwar stumm, aber ihre Augen leuchteten.

»Schwierig, schwierig.« Riwal klang mit einem Mal niedergeschlagen. Er schien es nicht entziffern zu können.

»Doch eher etwas für die Experten.«

Er machte Anstalten, das Buch wieder zu schließen, als er innehielt.

»Hier!, Hier!«

Er zeigte auf ein kurzes Wort, penibel bemüht, das Pergament nicht zu berühren.

»Tra«, er zog die Augenbrauen fast bist zum Haaransatz, »an Tra!«

»Was soll das heißen?«, fragte Dupin.

»An Tra ist bretonisch. Das Wort gibt es auch heute noch. Es bedeutet so viel wie: das Ding.«

»Das Ding?«

Es war absurd.

»Genau, das Ding«, bestätigte Nolwenn trocken.

»Es heißt aber auch«, Riwal ergriff erneut das Wort, er klang pathetisch, »es heißt aber auch: nichts. Gar nichts.«

»Und was soll das nun bitte bedeuten?« Kadeg hörte sich skeptisch an.

Riwal scannte fiebrig den Text.

»Hier!« Ein regelrechter Aufschrei, »pesketaer rouanez!«

Auf Dupins und Kadegs Gesicht lag völlige Ratlosigkeit.

»Fischer-König«, übersetzte Nolwenn ohne weiteren Kommentar. Den überließ sie Riwal:

»Der Fischer-König! Erinnern Sie sich nicht? In der Iwein-Geschichte. Er bewacht den Gral!«

Eine Pause, Dupin erinnerte sich.

»Das Ding!«

Wieder eine Pause. Riwal war außer sich.

»Das Ding. Genau so hieß es auch bei den großen Autoren des Grals! Das Ding!«

Dupin verstand auch diese Aufregung nicht. Selbst wenn hier wirklich vom Gral die Rede war, und nicht einfach von einem Ding oder gar von »nichts«,, warum wäre es eine sensationelle Entdeckung, zu hören, dass der Gral nicht erst später, sondern schon im Original so geheißen hatte?

»Verstehen Sie nicht?« Riwal war aus dem Häuschen. Jetzt schlug er behutsam die erste Seite auf.

»Nur kein Autorenname. Nicht der leiseste Hinweis., Aber das macht nichts, in dieser Zeit spielte der Autor gar keine Rolle.«

»Ich denke, wir packen das Manuskript jetzt wieder ein. Und die Experten kümmern sich um die ganzen Entschlüsselungen, Übersetzungen und ihre Bedeutungen.«

»Könnten wir nicht …«

»Wir sollten bald fahren«, unterbrach Dupin. Er bereute es jetzt schon, dass er Riwal überhaupt ermuntert hatte.

Riwal packte mit bedauerndem Gesichtsausdruck das Manuskript zurück in die Hülle. »Sie haben recht, Chef, es ist ein zu banaler Moment, um ein solches Mysterium zu offenbaren …«, seufzte er.

Nolwenn griff nach ihrer Handtasche.

»Nur eine Sache noch«, Dupin zögerte, aber es ließ ihm einfach keine Ruhe. Es war wie ein kleines Gespenst, das ihn umtrieb. Auch wenn es ein lächerliches Detail war. Riwal würde wahrscheinlich helfen können, er hätte ihn schon früher fragen sollen. Den großen Flora-und-Fauna-Experten.

»Was«, wie sollte er es am besten formulieren, »welche weißen Tiere gibt es hier im Wald, Riwal?«

Jetzt war es der Inspektor, der ratlos schaute.

»Weiße Tiere?, Wie weiß?«

Eine abstruse Gegenfrage.

»Richtig weiß, nicht hellgrau oder so.« Vielleicht hatte Riwal das gemeint.

Riwal dachte nach.

»Pinguine?«

Der Inspektor hatte tatsächlich Pinguine gesagt.

»Pinguine?«, wiederholte Dupin verwirrt.

»Ich weiß auch nicht, wie, Chef, aber in jedem Ihrer Fälle taucht ein Pinguin auf. Das ist doch erstaunlich.«

Dupins Lieblingstiere, ja. Die hier aber nichts zur Sache taten.

»Sie haben ja sicher von diesen Monsterpinguinen gelesen, die man entdeckt hat, Chef. Den Urpinguinen, die nach dem Aussterben der Dinosaurier die Erde beherrscht haben. Man hat Knochen gefunden. Die Urpinguine waren beinahe zwei Meter groß und wogen über hundert Kilo! Die mächtigsten Jäger ihrer Zeit auf dem Planeten!«

Selbstverständlich hatte Dupin begeistert darüber gelesen.

Riwal schien sich nun von selbst wieder auf die Realität zu besinnen, Dupin hatte gerade mit deutlichen Worten eingreifen wollen. »Wie groß ist das Tier, das Sie meinen?«

»Ungefähr die Größe einer ausgewachsenen Katze, vielleicht etwas größer. Ein Marder vielleicht?«

Dupin besaß ehrlicherweise gar keine richtige Vorstellung davon, wie ein Marder aussah, ihm ging es vorrangig um die mögliche, sichere, Identifikation des Wesens, das ihm in diesem Fall mehrfach begegnet war.

»Sie haben ein weißes Tier in dieser Größe gesehen?«

»Gleich mehrere Male«, traute sich Dupin jetzt. Riwal schien es schließlich für eine zumindest einigermaßen vernünftige zoologische Frage zu halten.

»Heute?«

»Und gestern.«

»Wäre Winter, hätte ich gesagt, Sie haben ein weißes Hermelin gesehen. Die allerdings äußerst selten sind. Und eigentlich nur am Rande des Waldes vorkommen, nicht im Wald.«

»Ein Hermelin?«

Dupin kannte das Hermelin. Jeder Bretone kannte es. Es war das wichtigste Tier der Bretagne. Schon Anfang des 13. Jahrhunderts war es das Wappentier der Bretagne geworden und bis heute auf der legendären bretonischen Flagge zu bewundern, auf der Gwenn-ha-du. Genauer: elf Hermelinschwänze. Was auch hieß: Das Hermelin war überall, auf Bierdeckeln, Bierflaschen, Restaurantschildern, Keksschachteln, T-Shirts, Autoaufklebern, Fußballtrikots … Damals stand es für das stolze, unabhängige Herzogtum Bretagne, und es galt bis heute als das stärkste Symbol der bretonischen Eigenständigkeit. Ein Synonym der Bretagne. Später machten es sich auch andere Herzog-, Fürsten- und Königtümer in ganz Europa für ihre Wappen zu eigen, sogar der Papst trug Kleidung aus den weißen Winterfellen, den Insignien der Macht, begonnen aber hatte es, selbstverständlich, in der Bretagne. Und der Grund, warum es dieses Tier geworden war und kein anderes, führte ins Innerste der bretonischen Seele: Ein Hermelin, hieß es, würde lieber sterben, als sein weißes Winterfell mit Schlamm zu beschmutzen. Daraus bildete sich der berühmte wie bedeutungsschwere Wahlspruch »Lieber sterben, als besudelt zu werden«, besudelt im Sinne von »entehrt«. Im bretonischen Bewusstsein bedeutete es: lieber sterben, als sich unterzuordnen. Zuweilen summte Riwal das legendäre Chanson aus den Siebzigern »La Blanche Hermine«, ein Kampflied stolzer Identität, das für manche Bretonen den Rang einer inoffiziellen Nationalhymne einnahm.

»Aber wie gesagt«, Riwal blieb trotz des emotionalen Themas verblüffend sachlich, »weiß sind sie nur im Herbst oder Winter. Sonst braun-weiß.«

»Verstehe. Sonst fällt Ihnen nichts ein?«

Dupin war enttäuscht.

»Es sei denn«, setzte Riwal an, ließ dann aber wieder ab.

»Es sei denn, was?«

»In einigen Legenden heißt es, dass es Hermeline gibt, die das ganze Jahr über ein weißes Fell tragen, einzelne, ganz besondere Tiere. Aber auch wenn es vereinzelte Berichte von Begegnungen mit diesen Tieren gibt, gehören sie eher in das Reich der Fabeln.«

Von Fabeln hatte Dupin eigentlich genug.

»Andererseits, wer weiß? Man erzählt sich, dass die Begegnung mit einem solchen weißen Hermelin immer etwas Besonderes bedeutet.«

»Und was?«

»Dass einem ein Unglück bevorsteht, man aber in ihm Glück haben wird. Schwere, ernste Prüfungen, die man nach schweren, ernsten Kämpfen bestehen wird., Ohne das Hermelin wäre man verloren, das ist klar.«

Dupin schwieg. Er fühlte sich sonderbar.

Riwal fuhr unbeeindruckt fort.

»Zum Beispiel passt dazu: Sie haben einen Autounfall, fahren gegen einen Baum. Aber nicht frontal und mit tödlichem Ausgang, sondern es bleibt bei einem schweren Blechschaden. Oder jemand schießt aus kurzer Distanz auf Sie, und die Kugel verfehlt Sie. Was eigentlich unmöglich ist, selbst bei einem ungeübten Schützen.«

Dupin blieb weiter stumm.

»Solche Dinge«, bekräftigte Riwal. »Oder eben der ganze Fall. Was für ein Glück, dass wir ihn gelöst haben., Überlegen Sie mal!«

Auch jetzt sagte Dupin kein Wort. Obwohl alle Blicke auf ihm ruhten.

»Das erklärt natürlich so einiges«, stimmte Nolwenn zu.

»Wir brechen auf., Wir verlassen den Wald.« Entschlossen ging Dupin nach draußen.

Die Grande Cocotte war fabelhaft gewesen. Ein Traum. Neben dem Entrecôte eines seiner Lieblingsgerichte im Amiral. Beinahe hätte Dupin, reflexhaft, das Entrecôte bestellt, aber er hatte erst vor ein paar Stunden eines gegessen, zum Frühstück. Claire hatte die Grande Cocotte vorgeschlagen. Sie zu essen war immer ein feierlicher Akt, was schon an dem Arrangement lag. So einfach, so raffiniert, so köstlich: ein halber Hummer, verschiedene Muscheln und Langustinen in einem fein abgestimmten Fond aus Schalentieren, Sahne und wundervollen Gewürzen. Zum Nachtisch Soufflé au caramel für Claire und Moelleux au chocolat für Dupin, ein göttlicher warmer Schokoladenkuchen, innen noch flüssig. Claire hatte ihren momentanen Lieblingswein bestellt: den Chinon Blanc von Couly-Dutheil, eine sehr mineralische Note mit Zitronenaromen.

Es hatte gutgetan, sich Zeit zu lassen und später als geplant das Restaurant zu verlassen.

Erstaunlicherweise, es war tatsächlich wie ein Zauber, waren Dupins Kräfte zurückgekehrt. Nicht nur ein wenig, so machte es zumindest im Moment den Eindruck, sondern ganz und gar, obwohl er mittlerweile fast vierzig Stunden auf den Beinen war. Die Strapazen und der ganze, grausame, Wahnwitz des Falles waren wie verflogen. Jeder Kilometer Entfernung vom Wald, den sie in seinem, ramponierten, Wagen zurückgelegt hatten, hatte weit über die zeitliche und räumliche Distanz eine innere Distanz hergestellt. Das Geschehene war weiter und weiter entrückt. Hätte ihm jemand gesagt, es hätte letzte Woche oder letzten Monat stattgefunden, Dupin hätte nicht widersprochen. Das »objektive« Zeitempfinden, es war eine reine Lüge.

Beim Essen waren sie heiter gewesen. Ausgelassen gar.

Dupin hatte begonnen, von dem Fall zu erzählen, Claire hatte wenig dazu gesagt. Nach ein paar Minuten, als die Vorspeisen kamen, für Claire die Huîtres sauvages au beurre persillé et gingembre, wilde Austern mit Petersilienbutter und Ingwer, und für Dupin die klassische Terrine de foie gras –, hatte er mitten im Satz abgebrochen und gesagt: »Ist jetzt auch alles egal, ich erzähle es ein anderes Mal.« Er hatte noch ein vages »vielleicht« hinzugefügt und dann gefragt: »Wie waren deine beiden Tage in der Klinik?« Auch Claire hatte nur wenig berichten wollen, so waren sie sofort auf andere Themen gekommen, was sehr erholsam gewesen war.

Als sie zu Hause angekommen waren, hatte Dupin geduscht. Claire hatte noch einen Wein und Chips geöffnet, ihre Lieblingschips: Salt and Vinegar, und es sich mit einem Kissen und einer Decke auf dem Wohnzimmerboden gemütlich gemacht. Zwischen all den Kartons, die es noch auszuräumen galt. Das Licht war stimmungsvoll dämmerig, die Sonne würde bald untergehen.

Dupin hatte sich zu ihr gesetzt. Und zum Weinglas gegriffen.

»Auf uns, auf unser Zuhause, Claire.«

Ihn überkam ein überwältigendes Gefühl von Glück. Unwillkürlich musste er an das weiße Hermelin denken, es war abstrus. Dennoch. Es war nicht selbstverständlich, dass er hier saß. Was für alles galt. Dass Claire hier saß, vor allem: dass sie hier zusammen saßen. Auch das war ein langer und komplizierter Weg gewesen. Der hier und dort genauso gut im Unglück hätte enden können. Schon damals musste ihm das eine oder andere Mal ein weißes Hermelin begegnet sein.

»Ja, Georges, auf unser Zuhause.«

Sie tranken.

»Legen wir los?« Claire meinte den Karton vor ihr. Sie nahm noch ein paar Chips.

»Legen wir los!«

Sie knieten sich hin.

Es war einer seiner Kartons. Die kleine Taschenmessersammlung, die er von seinem Vater geerbt hatte und die ihm schon als Junge heilig gewesen war. Die er später selbst erweitert hatte. In Paris, auf Reisen, in Concarneau. Im großartigen Angel-und-Messer-Laden neben dem Amiral, im Messerladen in der Ville Close, gleich neben der Eisdiele. An der Seite des Kartons, gut verpackt, das erste Bild, das sich Dupin in seinem Leben gekauft hatte. In seinem ersten bretonischen Jahr. Von einem der großen Maler, die die Bretagne Ende des 19. Jahrhunderts bereist hatten. Maxime Maufra, ein enger Freund von Gauguin. Der die verrücktesten bretonischen Sonnenuntergänge gemalt hatte, was eigentlich bloß hieß: völlig realistisch, genau so, wie sie waren. In den verrücktesten, gänzlich realen, Farben. Ein Meister des Lichtes und der Farben. Dem also, was die magische Bretagne im Innersten ausmachte. Bilder, die einen trunken machten. Voll vibrierender Unruhe. Dupin hatte das Bild in der Galérie Gloux am Ende des großen Platzes gekauft; bei Françoise und Jean-Michel Gloux, den Besitzern der wundervollen Galerie, in der es noch so aussah wie Ende des 19. Jahrhunderts. Manchmal aßen Claire und er mit ihnen zu Abend.

»Der Himmel, das Meer, die Farben«, Claire hatte das Bild ausgepackt und hielt es in der Hand, dann deutete sie auf die Terrassentür, »heute Abend übertrifft die Wirklichkeit die Kunst trotzdem um Längen!«

Sie hatten den phänomenalen Sonnenuntergang schon auf dem Weg vom Amiral aus dem Auto bewundert. Claire hatte ihren Wagen stehen lassen, sie waren mit Dupins gefahren, was auch bedeutete: Claire hatte die ramponierte linke Seite gesehen und war der gleichen Meinung gewesen wie Nolwenn: dass ein neuer hermüsse.

»Weißt du was?« Claire legte das Bild entschieden weg. »Weißt du, was wir jetzt machen? Wir schauen uns das alles in echt an. Den Sonnenuntergang. Und zwar von unserem Strand aus. Und gehen schwimmen.«

»Ich …«

Dupin sprach nicht weiter. Es war wunderbar.

»Also los, ich ziehe mich schnell um.« Claire lief die Treppe hoch.

Dupin war im Begriff, ihr zu folgen, als das Telefon klingelte. Widerwillig warf er einen Blick darauf.

Jean.

Jetzt, wo er gesehen hatte, wer es war, musste er rangehen.

»Ja?«

»Bist du schon zu Hause?«

»Bin ich.«

»Ich störe dich nicht lang, Georges. Ich komme in ein paar Minuten in Rennes an., Aber ich rufe wegen etwas anderem an.«

»Ja?«

Dupin lief die Treppe hoch, auch er brauchte seine Badehose.

»Ich habe mit dem Innenminister gesprochen. Und mit dem Polizeipräsidenten., Ende des Jahres wird eine der höchsten Stellen im Dienst der Pariser Polizei frei. Im Rang eines Directeur central. Sie wollen«, eine kleine Pause, »sie beide wollen, dass du den Job bekommst.«

»Bitte?«

Dupin wäre beinahe gestolpert.

»Sie wollen, dass du zurückkommst. Nach Paris. Wo du hingehörst.«

»Ich …« Dupin wusste beim besten Willen nicht, was er sagen sollte.

»Und du sollst Inspektor Riwal mitbringen. Wenn du willst, sogar beide Inspektoren. Und natürlich Nolwenn. Sie richten dir die Stelle nach deinem Belieben und deinen Wünschen ein.«

»Ich, ich rufe dich morgen an., Danke«, war das Einzige, was Dupin hervorbrachte.

Dann hatte er aufgelegt.

Eine Zeit lang blieb er auf der Treppe stehen, dann fuhr er sich mit der Hand durch die Haare. Ungläubig. Befremdet, aber auch, es war sehr eigentümlich, bewegt.

War das gerade wirklich passiert? Hatte es dieses Telefonat wirklich gegeben?

Wenn es wirklich gewesen war, dann war es derart absurd, dass es schon wieder unwirklich wurde.

Der Sonnenuntergang hatte nichts gemein mit dem milden, sanften, friedlichen Sonnenuntergang am Fluss von gestern Abend, so schön dieser auch gewesen sein mochte.

Hatte es tagsüber den Eindruck gemacht, als würden Wolken und blauer Himmel miteinander um die Vorherrschaft streiten, schien es heute Abend, als hätten sie sich auf eine Koexistenz geeinigt. Mit dem einzigen Ziel: gemeinsam vorzuführen, welches Spiel aus Licht, Farben, Formen möglich war.

Die Wolken traten in mehreren Schichten auf. Ein unendliches Chaos aus feinen, lichten, flüchtig hingeworfenen Pinselstrichen, Tausende davon. Jeder Strich in einem eigenen, anderen Farbton. Leicht lila, stark lila, rosa in allen Intensitäten, weiß, auch grellweiß, gelb, hellblau, bis hin zu einem grünlichen Ton, und besonders spektakulär: türkis. Die Glénan-Inseln im Süden Concarneaus traten heute Abend scharf hervor, vor allem der Leuchtturm von Penfret. Über dem Türkis dicke, plüschige Wolken in warmem bläulichem Grau, die nichts Bedrohliches aufwiesen. Ihre äußeren Konturen leuchteten weiß und leicht rosa auf wie Schmuckränder. Aus diesen Plüschwolken bildete sich über dem Leuchtturm eine extravagante Formation, eine Art Krone mit vier Zacken und vier Perlen, die noch direkt von der Sonne angestrahlt wurde. Wodurch ein unfassbar grelles Rot entstand. Ein Zeichen, in den Himmel gestanzt.

Die dritte Schicht: über den gesamten Himmel lose und großzügig verteilte weiße Schönwetter-Bilderbuchwölkchen. Und im Mittelpunkt: die Sonne, ein flirrender, glimmender oranger Ball, der schon halb im Meer verschwunden war. Ein Glühen, als würde sie sich völlig verausgaben. Eine so schöne wie zerstörerische Urgewalt.

Claire und Dupin hatten sich vorne ans Wasser gesetzt, auf die glatt gespülten Granitblöcke, die ein paar Meter ins Meer führten. Dupin liebte die Steine, weil man auf ihnen wunderbar sandlos liegen konnte. Claire dagegen liebte das Liegen im Sand. Schon deswegen war der Ort perfekt, ihr Haus an diesem Ort,, Sand und Felsen kamen zusammen, sie hatten beides.

Heute Abend saßen sie auf den Felsen, eng nebeneinander, Beine und Schultern berührten sich, Claires Haare fielen auf seine Schultern.

Das Meer war friedlich, sanft. Ein starkes dunkles Blau, das sich unbeeindruckt zeigte vom Licht-und-Farben-Drama am Himmel und seinen Farbton überall souverän beibehielt.

Claire hatte die Flasche Wein mitgenommen und zwei Gläser. Beide trugen sie bloß ein T-Shirt über den Badesachen.

Sie waren alleine. Als gehörte der Strand nur ihnen. Ebenso der ganze Sonnenuntergang. Exklusiv.

Die Luft war lau, ein perfekter Sommerabend.

Sie hatten nicht viel geredet, ab und zu einen Schluck getrunken. Sie hatten sich der Magie überlassen. Ein, zwei Male hatte Dupin an Jeans Anruf gedacht, mit gemischten Gefühlen. An den Fall hatte er nicht mehr gedacht.

Auf einmal stellte Claire ihr Glas ab und zog ihr T-Shirt aus.

»Jetzt, los, komm.«

Dupin tat es ihr gleich.

Claire setzte als Erste den Fuß ins Wasser.

Langsam gingen sie tiefer und tiefer. Das Meer hatte seine angenehme Temperatur trotz der Wetterkapriolen behalten. Der Sommer war in ihm gespeichert.

Dupin blieb stehen, als ihm das Wasser bis zum Bauch reichte. An diesem Punkt blieb er immer kurz stehen.

»Es gibt nichts Schöneres. Auf der ganzen Welt nicht.«

Claire ließ sich ins Wasser gleiten. Begann zu schwimmen, kräftige Züge, sie war eine gute Schwimmerin, eine elegante Schwimmerin, Dupin mochte es, ihr dabei zuzusehen. Sie tauchte mit dem Kopf unter, schwamm weiter.

Dupin stieß sich mit den Fußspitzen ab. Und tauchte ebenfalls unter. Machte einen langen Tauchzug. Es gab tatsächlich nichts Schöneres. Und damit meinte er mehr als den Atlantik. Er meinte alles. Alles in diesem Moment.

Ein paar Wochen später

Selbstredend hatte die Entdeckung des Manuskriptes für ungeheures Aufsehen gesorgt, nicht bloß in der Fachwelt. Überall war von dem »sensationellen historischen Fund« berichtet worden. Auch die Geschichte von dem »abenteuerlichen Diebstahl und dem mörderischen Schicksal der Beteiligten« und wie die bretonische Polizei es für die Pariser Kollegen zurückgeholt hatte, war in vielen sagenhaften und auch fantastischen Ausschmückungen erzählt worden. Ein »bretonischer Kommissar hatte helfen müssen im Artus-Fall« hatte es wortwörtlich geheißen (eine Formulierung, um die Dupin sieben Jahre gekämpft hatte).

Dupin war sogar, er hasste so etwas, zum »kühnen Ritter«, ja zum »Gralsritter« stilisiert worden. Zum »Ersten Ritter der Tafelrunde«. Es war lachhaft. Aber es war wohl unumgänglich bei dem »Artus-Fall«, wie ihn die ganze Welt bloß noch nannte.

Die Entscheidung über den sagenhaften Parc de l’imagination illimitée war aufgrund der »blutigen Geschehnisse« vertagt worden.

Das Manuskript war der Bibliothek in Aberystwyth zurückgegeben worden.

Umgehend war, wie es sich gehörte, ein großes, »internationales Sonderforschungsprojekt« ins Leben gerufen worden. Die berühmtesten Fachleute der Welt, außer denen der »diskreditierten« französischen Sektion der Internationalen Artus-Gesellschaft, hatten sich darangemacht, es gründlich zu studieren. Den Autor, den Text selbst.

Über den genauen Inhalt würde erst mit dem Abschluss der Studien Auskunft gegeben. Eine Übersetzung ins Neufranzösische und in Dutzende andere Sprachen würde folgen.

Die Spekulationen schossen natürlich ins Kraut. Nichts, was nicht ausgemalt worden wäre. Bis hin zur glorreichen »Heilsschrift«, die den »ewigen Weltfrieden« bringe, weil durch den Fund nun das »Neue Zeitalter von Artus« beginne.

Was feststand: Das Manuskript stellte schon jetzt, jenseits seines Inhaltes, genau die Sensation dar, die man erwartet hatte. Schon deswegen, weil es nun unzweifelhaft einen »Urtext« der Artus-Sage gab. Der, so die Expertenmeinung, wahrscheinlich die damals weitverbreiteten mündlichen, keltischen, Erzählungen schriftlich bündelte und festhielt. Worauf alle nachfolgenden »Artus-Autoren« zurückgegriffen hatten. Es war sogar die Vermutung geäußert worden, dass Geoffrey von Monmouth den Text gelesen, studiert und ihn selbst unter falschen Angaben in irgendeine Klosterbibliothek verbannt habe, in der Hoffnung, das Manuskript bleibe für immer unauffindbar und er auf ewig der Erste, der das Epos niedergeschrieben hatte. Irgendwann war das Manuskript dann nach Aberystwyth gelangt. Das Entscheidende an der Entdeckung war natürlich: Es war ein bretonischer, altbretonischer, urbretonischer Text. Nicht, dass die Bretonen es nicht sowieso immer geahnt hätten.

Ein paar der Wissenschaftler des offiziellen illustren Kreises, der das Manuskript studieren durfte, hatten bereits anonym ausgeplaudert, dass es in Hinblick auf den Gral wohl bedauerlicherweise bei der Bezeichnung »das Ding« bleiben werde. Mehr sei dazu erst einmal nicht zu sagen. Und die Hinweise auf den »echten Artus«, die es wohl durchaus, aber bloß vage gebe, seien »äußerst kompliziert zu deuten«.

Dupin war mit diesem, momentanen, Stand zufrieden, von ihm aus könnte es auch so bleiben. Vielleicht war es das Beste, der Gral bliebe auf ewig »das Ding«. Ein schimmerndes Geheimnis, ein Verlangen und Streben. Und Artus ebenso. Auf ewig ein Ideal, ein Ansporn, eine Aufforderung, eine Verpflichtung. Nichts besaß mehr Kraft.