Madame le Commissaire und die panische Diva
Date: 2021-05-31T22:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; Women Sleuths; Police Procedural; General
Description: Der achte Fall für Isabelle Bonnet - Provence-Krimi mit Wohlfühlatmosphäre vom Bestsellerautor Pierre Martin - Die Nummer 1 unter den Procence-Krimis! Saint-Tropez hat Brigitte Bardot. Fragolin dagegen den Film- und Gesangsstar Colette Gaspard - auch wenn kaum einer weiß, dass die Diva hier geboren wurde. Schließlich hat sie das provenzalische Dorf schon in jungen Jahren verlassen. Einziger Kontakt zu ihrem Geburtsort ist ihre Zwillingsschwester Juliette, die noch immer in Fragolin lebt. Genauso wie die Kommissarin Isabelle Bonnet. Diese befindet sich wieder einmal im Erholungsmodus. Der wird
Publisher: Knaur eBook

Pierre Martin

Madame le
Commissaire
und die panische Diva

Ein Provence-Krimi

Knaur e-books

Über dieses Buch

Saint-Tropez hat Brigitte Bardot. Fragolin dagegen den Film- und Gesangsstar Colette Gaspard - auch wenn kaum einer weiß, dass die Diva hier geboren wurde. Schließlich hat sie das provenzalische Dorf schon in jungen Jahren verlassen. Einziger Kontakt zu ihrem Geburtsort ist ihre Zwillingsschwester Yvonne, die noch immer in Fragolin lebt. Genauso wie die Kommissarin Isabelle Bonnet. Diese befindet sich wieder einmal im Erholungsmodus. Der wird jäh unterbrochen, als Yvonne sie im Namen ihrer berühmten Schwester um Hilfe bittet: Die Diva wird von einem Stalker terrorisiert, der sie mit unheimlichen Anrufen, Drohmails und perversen Botschaften verfolgt. Colette Gaspard wohnt in Ramatuelle. Das ist nicht weit weg. Die Diva bittet Isabelle, den Stalker zu finden und auf sie aufzupassen, schließlich sei sie mal Personenschützerin gewesen. Madame le Commissaire lässt sich überreden – und befindet sich plötzlich mitten in ihrem nächsten Fall, der sie für einige Zeit von der Provence nach Paris führen wird. Obwohl sie dort nie mehr hinwollte ...

Inhaltsübersicht

Prologue
1. Kapitel
2. Kapitel
3. Kapitel
4. Kapitel
5. Kapitel
6. Kapitel
7. Kapitel
8. Kapitel
9. Kapitel
10. Kapitel
11. Kapitel
12. Kapitel
13. Kapitel
14. Kapitel
15. Kapitel
16. Kapitel
17. Kapitel
18. Kapitel
19. Kapitel
20. Kapitel
21. Kapitel
22. Kapitel
23. Kapitel
24. Kapitel
25. Kapitel
26. Kapitel
27. Kapitel
28. Kapitel
29. Kapitel
30. Kapitel
31. Kapitel
32. Kapitel
33. Kapitel
34. Kapitel
35. Kapitel
36. Kapitel
37. Kapitel
38. Kapitel
39. Kapitel
40. Kapitel
41. Kapitel
42. Kapitel
43. Kapitel
44. Kapitel
45. Kapitel
46. Kapitel
47. Kapitel
48. Kapitel
49. Kapitel
50. Kapitel
51. Kapitel
52. Kapitel
53. Kapitel
54. Kapitel
55. Kapitel
56. Kapitel
57. Kapitel
58. Kapitel
59. Kapitel
60. Kapitel
61. Kapitel
62. Kapitel
63. Kapitel
64. Kapitel
65. Kapitel
66. Kapitel
67. Kapitel
68. Kapitel
69. Kapitel
Épilogue
Nachbemerkung

Leseprobe »Madame le Commissaire und die tote Nonne«

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Prologue

Sie hatte sich auf ein erotisches Abenteuer eingelassen. Es begann harmlos mit einem abendlichen Bad im Swimmingpool. Ihre nackten Körper schmiegten sich aneinander. Sie trank Champagner aus der Flasche. Was es mit dem weißen Pulver auf sich hatte, das sie zuvor im Schaumwein aufgelöst hatten, wollte sie gar nicht wissen. Dazu ging es ihr gerade viel zu gut. Später ließ sie sich lachend aus dem Pool ziehen. Eng umschlungen gingen sie zum Haus. Der Boden unter ihren nassen Füßen schwankte. Der provenzalische Himmel war rot, blutrot – aber das lag am Sonnenuntergang. Im Schlafzimmer angekommen, warfen sie sich aufs Bett. Längst hatte sie jeden Widerstand aufgegeben. Sie war bereit, bereit für alles. Auch für Zärtlichkeiten der etwas heftigeren Art. Ihre Begierde nahm zu. Selbst als es anfing wehzutun. Schließlich wurde ihr heiß, so heiß, dass sie ins Bad taumelte und unter der Dusche Abkühlung suchte. Dort blieb sie nicht allein. Ihre Spiele gingen weiter. Sie stöhnte und zitterte. Sie wehrte sich nicht, als ihr ein Lederriemen um den Hals gelegt und langsam zugezogen wurde. Die Luftknappheit steigerte ihre Lust. Dann aber wurde es ihr zu viel. Sie röchelte und versuchte, sich zu befreien. Doch der Riemen schnitt immer tiefer in ihren Hals. Sie schlug wild um sich. Ihre Kräfte erlahmten. Sie kippte nach vorne und schlug mit dem Kopf aufs Waschbecken … Dann war alles vorbei. Erinnern würde sie sich nicht mehr daran – denn sie war tot!

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1

Isabelle prügelte sich die Seele aus dem Leib. Faustschläge mit rechts und mit links. Dann eine plötzliche Drehung und einige harte Fußtritte. Ihr »Gegner« steckte alles locker weg. Er war nicht zu bezwingen. Er hing in ihrer Wohnung von einem Deckenbalken, war außen aus Leder und innen prall gefüllt. Isabelle verpasste ihrem Sandsack noch eine linke Gerade. Dann gab sie auf. Wie jeden Morgen, irgendwann konnte sie nicht mehr.

Schwer atmend stützte sie sich auf die Knie. Trotz Stirnband lief ihr der Schweiß in die Augen. Sie zog die Trainingshandschuhe aus und warf sie in die Ecke. Nachdem sie die Bandagen von ihren Füßen gelöst hatte, hauchte sie ihrem Sparringspartner über die Hand einen Kuss zu. Dann ging sie in die Küche und öffnete eine Flasche Wasser. Sich in der Früh auszupowern war ihr wichtig. Das brauchte sie, sonst hatte sie den ganzen Tag schlechte Laune. Aktuell empfand sie das Boxen als willkommene Abwechslung zu ihren gewohnten Joggingrunden durch den Wald zur alten Chartreuse.

Isabelle lächelte. Jetzt war sie fix und fertig. Gut so. In ihrem früheren Leben waren tägliche Trainingseinheiten vorgeschrieben gewesen. Dagegen fragte bei einer Polizeibeamtin, die ein kleines Kommissariat in der Provence leitete, kein Mensch nach ihrer körperlichen Leistungsfähigkeit. Sie könnte ihren Dienst wie Jules Maigret Pfeife schmauchend, kurzatmig und übergewichtig absolvieren. Keiner würde sich daran stören – nur sie selbst. Isabelle goss sich aus einer Pressstempelkanne eine Tasse Kaffee ein. Das Boxen hatte noch einen weiteren Vorteil: Man konnte seine Aggressionen abreagieren. Dummerweise hatte sie gerade keine. Wieder musste sie lächeln. Über diesen Mangel sollte sie sich nicht beklagen. Schon eher darüber, dass der Rücken und ihre Schulter schmerzten und ein Sprunggelenk wehtat. Als Entschuldigung könnte sie vorbringen, dass sie diverse Verletzungen und Notoperationen hinter sich hatte. Weil irgendwelche Idioten auf sie geschossen oder in ihrer Nähe eine Bombe gezündet hatten.

Aber Isabelle hatte entschieden, möglichst wenig an die Vergangenheit zu denken. Sie lebte in der Gegenwart. Gemäß Thierrys Devise: Vivre le moment présent! Eine andere Option gab es nicht. Sie sollte sich freuen, in der wunderschönen Provence zu Hause zu sein, das Zirpen der Zikaden im Ohr und den Duft von Lavendel in der Nase. Von ihrer kleinen Dachterrasse das azurblaue Meer ahnend. Mit einem Glas gekühlten Rosé in der Hand. Okay, das war ein Klischee – ganz falsch war es dennoch nicht.

Eine halbe Stunde später lief sie geduscht und mit noch nassen Haaren durch Fragolin, um im Kommissariat nach dem Rechten zu sehen. Gelegentlich plagte sie das schlechte Gewissen, weil sie für eine Tätigkeit bezahlt wurde, bei der es phasenweise nichts zu tun gab. Dann aber beruhigte sie sich mit dem Gedanken, dass das nicht ihre Schuld war. Paris könnte sie ja jederzeit auf einen neuen Fall ansetzen. Aber Maurice Balancourt ließ nichts von sich hören. Immerhin wusste sie, dass es ihrem Chef gut ging. Außerdem war sie gewissermaßen in Vorleistung gegangen. So hatte sie sich in ihrem alten Job fast in die Luft sprengen lassen. Vor diesem Hintergrund waren Erholungsphasen keine so große Schande.

Auf dem Weg zum Hôtel de ville kam sie beim Souvenirladen Aux saveurs de Provence vorbei. Wie nicht anders zu erwarten, wurde sie von ihrer Freundin Clodine erspäht, die sofort auf die Straße stürmte, um sie abzufangen und in ein kurzes Schwätzchen zu verwickeln. Dabei redete Clodine so viel, dass Isabelle nur wenig beisteuern musste. Clodine kam ihr vor wie eine zweite Dusche: ein erfrischender Wasserfall der Worte. Sie hielt so lange durch, bis Clodine berichtete, dass der entflohene Papagei von Odile wieder eingefangen wurde. Jetzt hielt Isabelle den Zeitpunkt für gekommen, ihren Weg fortzusetzen. In der Gewissheit, über den aktuellen Tratsch in Fragolin voll im Bilde zu sein. Auch wenn sie keine Ahnung hatte, wer Odile war. Aber offenbar hatte sie ihren Papagei wieder. Das war gewiss eine gute Nachricht.

Im Hôtel de ville angekommen, verharrte sie in der großen Eingangshalle vor der »Ahnengalerie« der früheren Bürgermeister von Fragolin. Sie hatten eines gemeinsam: Sie waren alle tot. Ihr würdevoll dreinblickender Vater war gestorben, als sie noch ein kleines Mädchen war. Man hatte ihn umgebracht, ihn und ihre Mutter. Ihr langjähriger Freund Thierry Blès, der ganz rechts hing, war dagegen … Isabelle schluckte. Auf dem Gemälde zeigte er jenen amüsierten Gesichtsausdruck, der für ihn so typisch war. Dann hatte man ihm die Gurgel durchgeschnitten …

Isabelle wandte sich ab und lief weiter. Vielleicht sollte sie das Rathaus in Zukunft durch den versteckten Hintereingang betreten? Aber sie war keine Frau, die sich nicht der Realität stellte und Erinnerungen aus dem Weg ging.

Ohne zu klopfen, betrat sie ihr Kommissariat. In der Hoffnung, Apollinaire zu überraschen. Mit etwas Glück ertappte sie ihn bei einer seiner Marotten. Heute hatte sie Pech. Ihr Assistent saß wohlgeordnet hinter seinem Schreibtisch. Wohlgeordnet? Nun ja, seine Frisur war so zerzaust, als ob der Mistral gerade durch sein Haar gefegt wäre. Die Krawatte hatte er über die Schulter geworfen, ein Hemdsärmel war bis über den Ellbogen hochgekrempelt, dafür reichte die andere Manschette bis zu den Fingern. Seine Uniformjacke dagegen hing akkurat auf einem Kleiderbügel am Aktenschrank. So war er: ein Chaot und gleichzeitig ein Pedant.

Apollinaire sah sie mit großen Augen an. »Bien le bonjour, Madame«, begrüßte er sie förmlich. »Quel plaisir.« Ganz so, als ob sie eine Geistererscheinung wäre. Dabei kam sie jeden Tag etwa zur gleichen Zeit.

»Salut, mon cher«, erwiderte Isabelle amüsiert.

Sie deutete auf sein geliebtes Flipchart, auf das er ein großes chinesisches Schriftzeichen gemalt hatte. »Was bedeutet das?«

»Xìngfú«, antwortete er.

»Aha, habe ich mir fast gedacht. Xìngfú, natürlich.«

»Sieht schön aus, finden Sie nicht?«

»Ausgesprochen schön. Wenn Sie mir vielleicht noch verraten, was Xìngfú bedeutet, dann habe ich keine Fragen mehr.«

Apollinaire langte sich an den Kopf. »Pardon, Madame. Das können Sie natürlich nicht wissen, wie konnte ich nur annehmen …«

Weil er nicht weitersprach, zog sie süffisant lächelnd eine Augenbraue nach oben. Das reichte, ihn daran zu erinnern, dass er die Antwort schuldig geblieben war.

»Entschuldigen Sie, ich stehe heute etwas unter Anspannung. Wie Sie wissen, lerne ich seit einiger Zeit Chinesisch, Mandarin, um genau zu sein. Xìngfú steht für Glück. Ich denke, etwas Glück kann nicht schaden. Das haben wir alle verdient.«

Isabelle nickte. Da hatte er recht. Allerdings glaubte sie nicht, dass er damit das allgemeine Lebensglück meinte, sondern viel eher das Glück, das er ganz persönlich für den späten Nachmittag herbeisehnte.

»Sie stehen unter Anspannung? Das sollten Sie nicht. Sie schaffen das, davon bin ich überzeugt.«

Er zog eine Grimasse. »Mich ehrt Ihr Vertrauen, allein mir fehlt der Glaube.«

»Haben Sie was für unsere Ohren besorgt?«

»Wir bekommen Kopfhörer vom Straßenbauamt …« Apollinaire räusperte sich. »Nun, im Grunde sind sie ja das Gegenteil, schließlich hat man sie auf, um nichts zu hören. Na egal, ich hole sie später ab.«

Damit, dachte Isabelle, stand dem Vorhaben nichts mehr im Wege. Die neu gewählte Bürgermeisterin hatte die Erlaubnis erteilt. Die örtliche Gendarmerie war verständigt, damit es keinen falschen Alarm gab. Die vorgeschriebene Entfernung war in der Eingangshalle des Rathauses markiert. Aus Paris lag eine Ausnahmegenehmigung vor. Das alles nur, um Apollinaire zu helfen, die alljährlich vorgeschriebene Schießprüfung zu bestehen. Dabei kamen zwei Schwierigkeiten zusammen: Erstens war er ein grausamer Schütze, der alle Menschen in Gefahr brachte, wenn sie nicht genau hinter ihm standen. Weshalb er von ihr die Dienstanweisung erhalten hatte, allenfalls Warnschüsse in die Luft abzugeben. Da hielt sich das Risiko in Grenzen. Allerdings hatte er dabei schon mal eine Straßenlaterne getroffen. Zweitens müsste er sich der Schießprüfung in Toulon unterziehen. Dort sanken seine Chancen unter null, denn im Hauptquartier der Police nationale des Département Var, wo Apollinaire jahrelang von seinen Vorgesetzten gepiesackt worden war, bekam er sogar ohne Prüfungsangst Herzrasen und Zitteranfälle.

Isabelle klatschte aufmunternd in die Hände. »Ça va aller, wird schon klappen. Um fünf wird das Rathaus geschlossen. Sie bereiten mit dem Hausmeister den provisorischen Schießstand vor. Eine halbe Stunde später geht’s los. Nach zehn Minuten ist alles vorbei.«

Er sah sie skeptisch an. »Falls ich keine Ladehemmung habe.«

Isabelle lächelte. »Sie oder Ihre Waffe? Ach so, und noch was: Trinken Sie zur Beruhigung zuvor ein Glas Rotwein. Aber nur eines, betrinken können Sie sich hinterher.«

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2

Sie beantwortete noch einige E-Mails und kommentierte einen Bericht, den sie von der Zentrale in Paris mit der Bitte um Stellungnahme bekommen hatte. Ihre private Post, die der Briefträger der Einfachheit halber im Kommissariat abgab, hatte sie schnell durchgesehen. Wieder einmal ging es um das Erbe, das ihr Thierry hinterlassen hatte. Doch damit wollte sie sich heute nicht beschäftigen. Das Thema belastete sie. Auf ihrem Schreibtisch gab es einen Korb, in dem sie unerledigte Post ablegte.

Zum Mittagessen traf sie sich in Jacques’ Bistro mit Nicolas, der mit vollem Namen Nicolas de Sausquebord hieß und unter dem Pseudonym CLAC ein in Kunstkreisen weltberühmter Maler war – nur wusste das in Fragolin niemand. Hier hielt man ihn für einen verkrachten Künstler, der es gerade mal so schaffte, seinen Lebensunterhalt zu bestreiten. Weil er immer freundlich war, brachte man ihm viel Sympathie entgegen. Den mit Abstand größten Zuspruch erfuhr er von Isabelle. Sie war häufig in seiner alten Bastide zu Gast – auch über Nacht.

Isabelle ging davon aus, dass sich ihre Liebschaft in Fragolin rumgesprochen hatte. Es machte ihr nichts aus. Und Nicolas war es sowieso egal.

Die Tagesempfehlung auf der Schiefertafel war Filet de rascasse à la provençale. Isabelle kannte Jacques’ Zubereitung: mit Auberginen, Zucchini und Tomaten. Sie entschieden sich beide für den Drachenkopffisch. Vorab bekamen sie unaufgefordert geröstete Brotscheiben mit der typischen Tapenade aus Oliven, Anchovis und Kapern serviert. Auch eine Flasche stilles Wasser wurde ihnen hingestellt und wie selbstverständlich eine Karaffe vom Hauswein. Jacques wusste, was seine Stammgäste erwarteten.

Isabelle und Nicolas plauderten entspannt über das Leben. Aber nur über die schönen Seiten. Dazu zählte, dass sie einen gemeinsamen Ausflug nach Saint-Paul zur Fondation Maeght planten. Natürlich kannten beide das Kunstmuseum. Aber Braque, Chagall, Miró und Giacometti waren es wert, ihren Werken immer wieder mal einen Besuch abzustatten. Auch Kandinsky, Matisse und Léger. Außerdem gab es eine aktuelle Sonderausstellung, die Nicolas interessierte.

Isabelle erinnerte sich an ihren ersten Besuch des privaten Museums, das in den Sechzigerjahren vom Sammlerehepaar Marguerite und Aimé Maeght gegründet wurde. Mit Rouven Mardrinac war sie dort gewesen. Damals waren sie noch kein Paar gewesen. Wie auch? Sie war eine kleine Kommissarin und er ein milliardenschwerer Kunstmäzen und Bonvivant, auf den sie im Rahmen eines Zeugenschutzprogramms der Police nationale aufpassen musste. Weiter konnten ihre Welten nicht auseinanderliegen. Dennoch hatten sie später zusammengefunden. Bis heute hatten sie eine affaire amoureuse. Nicolas wusste davon. Umgekehrt wusste auch Rouven von Nicolas. Und doch fand sie es keine gute Idee, gerade jetzt von Rouven zu sprechen. Man musste nicht alles kundtun, was einem gerade durch den Kopf ging.

Der Rascasse war köstlich. Auf die Crème brûlée à la lavande zum Dessert wollten sie eigentlich verzichten, doch da sie zum Mittagsmenü gehörte, wurde sie ihnen einfach hingestellt. Es konnte einem Schlimmeres passieren.

Sie waren mit dem Essen schon fertig und überlegten, ob sie sich am Abend erneut treffen wollten, da trat eine Frau an ihren Tisch und fragte schüchtern, ob sie stören dürfe. Isabelle kannte sie flüchtig. Juliette lebte allein und arbeitete als Klavierlehrerin. Auf den ersten Blick war sie unscheinbar. Wer genauer hinschaute, konnte jedoch erkennen, dass sie eigentlich eine Schönheit war. Aber ihr Äußeres war ihr egal. Sie war ungeschminkt, hatte die Haare hochgesteckt und trug ein verwaschenes Kleid. An den Füßen ausgetretene Espadrilles.

Isabelle schlug Juliette vor, sich zu ihnen an den Tisch zu setzen.

Juliette winkte ab. Nein, vielen Dank, sie wolle nur fragen, ob sie sich mal unter vier Augen treffen könnten. Sie habe ein Problem.

Nicolas lächelte und stand auf. Er habe sowieso gerade gehen wollen, erklärte er.

Aber nicht doch, protestierte Juliette, das sei ihr jetzt aber unangenehm …

Das müsse es nicht, erwiderte Nicolas und bot ihr seinen Stuhl an. Von Isabelle verabschiedete er sich mit unverfänglichen Wangenküsschen. Sie sah ihm hinterher, wie er davonschlenderte. Wie fast immer hatte er verknitterte weiße Leinenklamotten an. Die langen Haare im Nacken zu einem Pferdeschwanz gebunden. Breite Schultern, lässiger Gang. Er gefiel ihr, sogar von hinten.

»Juliette, wollen Sie was trinken?«, fragte Isabelle. »Ein Glas Wein? Oder lieber einen thé à la menthe?«

»Einen Minztee? Ja, das ist eine gute Idee.«

Juliette sah sich einige Male um und überzeugte sich, dass niemand mithören konnte.

»Isabelle, ich darf doch Isabelle sagen …«, begann sie stockend.

»Natürlich. Jetzt sagen Sie schon, was bedrückt Sie?«

»Es geht nicht um mich, sondern um meine Schwester. Ich mache mir große Sorgen um sie.«

»Kenne ich Ihre Schwester?«, fragte Isabelle.

Wieder zögerte sie mit der Antwort.

»Nicht persönlich, aber ich denke, Sie kennen sie. Ganz bestimmt sogar.«

Isabelle war ein geduldiger Mensch, doch Juliette könnte, dachte sie, langsam auf den Punkt kommen. Außerdem mochte sie keine Rätselspielchen.

»Genau genommen ist sie sogar meine Zwillingsschwester«, fuhr Juliette fort. »Aber sie hat einen anderen Nachnamen. Nicht Bertrand wie ich, sondern … Nun ja, es ist ein Künstlername … Meine Schwester heißt Gaspard, Colette Gaspard.«

Isabelle sah sie überrascht an.

»Colette Gaspard? Doch nicht die Colette Gaspard?«

Juliette nickte. »Ja, genau die. Die berühmte Schauspielerin und Chansonnière ist meine jüngere Schwester.«

»Ich dachte, Sie sind Zwillinge?«

»Ich bin zwanzig Minuten älter.«

Natürlich wusste Isabelle, wer Colette Gaspard war. In Frankreich wusste das fast jeder. Die Gaspard war eine Legende. In den Medien war häufig nur von der »Diva« die Rede. Und jedem war klar, wer gemeint war.

»Jetzt haben Sie mich neugierig gemacht. Darf ich fragen, wie alt Sie sind? Sie beziehungsweise Ihre Schwester?«

»Hundertacht«, antwortete Juliette. »Geteilt durch zwei ergibt vierundfünfzig. Sie müssen wissen, wir zählen unsere Geburtstage nur in der Addition. Mit neun haben wir unsere Volljährigkeit gefeiert.«

Isabelle schmunzelte. »War vielleicht etwas früh.«

»Fanden auch unsere Eltern.«

Sie hatte Humor. Sympathisch war sie obendrein. Erstaunlich, dass in Fragolin keiner wusste, dass sie die Schwester von Colette Gaspard war. Wofür es eine einfache Erklärung gab: Juliette erzählte es niemandem! Statt sich im Glanz ihrer berühmten Schwester zu sonnen, lebte sie ein zurückgezogenes Leben als Klavierlehrerin.

»Sie sagten, Sie machen sich um Ihre Schwester Sorgen. Warum wollen Sie ausgerechnet mit mir darüber sprechen?«

Juliette rutschte auf ihrem Stuhl verlegen hin und her.

»Colette wird von einem Stalker terrorisiert. Sie kann nicht mehr schlafen und hat Panikattacken. Sie ist ein einziges Nervenbündel. Dabei müsste sie sich gerade jetzt auf einen Auftritt im Pariser Olympia vorbereiten …«

»Dann sollte sie sich an die Polizei wenden«, schlug Isabelle vor.

Juliette runzelte die Stirn. »Das mache ich doch gerade.«

Stimmt, da hatte sie recht. Aber sie war die falsche Adresse.

»Ich meinte die Polizei, die für sie zuständig ist. Da kann ich gerne einen Kontakt herstellen.«

Juliette hob entsetzt die Hände. »Nein, nein, genau das will Colette unter allen Umständen vermeiden. Weiß es erst die Polizei, erfährt es als Nächstes die Presse …«

»Muss nicht sein.«

»Doch, doch, eine undichte Stelle gibt es immer. Sie können sich gar nicht vorstellen, was Colette schon alles erlebt hat. Wie Hyänen stürzen sich die Journalisten auf alles, was mit meiner Schwester zu tun hat. Dann geht der Rummel los. Das Konzert im Olympia könnte sie gleich absagen.«

Juliette könnte recht haben, dachte Isabelle. Aber welche Möglichkeit gab es dann? Den Stalker ignorieren? Dazu müsste man wissen, wie gefährlich er war.

»Ich habe mit meiner Schwester lange diskutiert«, fuhr Juliette fort. »Ich sehe nur eine Möglichkeit.«

Isabelle ahnte, was kommen würde.

»Das geht nicht«, sagte sie vorsichtshalber gleich.

»Ich habe Colette viel von Ihnen erzählt …«

»So viel wissen Sie doch gar nicht von mir.«

»Aber genug, um zu wissen, dass Sie keine normale Polizistin sind und dass man Ihnen vertrauen kann. Ich habe nur eine Bitte: Können Sie mal mit meiner Schwester reden. Lassen Sie sich von Colette schildern, wie ihr der Stalker zusetzt. Er versucht sie in den Wahnsinn zu treiben …« Juliette schluckte. »Und dann sagen Sie ihr, was sie tun soll. Das wäre meine Bitte, unsere Bitte. Colette erwartet Sie.«

Isabelle sah die Hoffnung in Juliettes Augen. Ihr schien das Schicksal ihrer Schwester so sehr ans Herz zu gehen, als wäre es ihr eigenes. Bei Zwillingen war das wahrscheinlich normal.

»Sind Sie eigentlich eineiige Zwillinge?«, fragte Isabelle.

»Ja, sind wir. Warum fragen Sie?«

»Ach, nur so.«

»Weil wir uns nicht ähnlich sehen?« Juliette lächelte. »Doch, das tun wir. Selbst unsere Mutter hat uns verwechselt. Aber Colette ist … nun ja, eine Kunstfigur. Auch in ihren Filmrollen und erst recht auf der Bühne. Das verändert einen Menschen.«

Wahrscheinlich nicht nur äußerlich, überlegte Isabelle. Ein Leben als »Diva« machte auch was mit der Persönlichkeit.

»Sie sagten, Ihre Schwester würde mich erwarten? Doch hoffentlich nicht in Paris?«

»Nein, Colette ist in ihrem Haus bei Ramatuelle. Ist also nicht weit von hier.«

Das wäre wirklich kein großer Aufwand, dachte Isabelle. Zu ihrem Lieblingsstrand brauchte sie fast genauso lang. Und nach Saint-Tropez oder an die Plage de Pampelonne fuhr sie auch immer wieder mal. Ramatuelle war von dort nur wenige Kilometer entfernt.

Isabelle sah Juliette zweifelnd an. Wollte sie sich wirklich in eine dubiose Stalker-Geschichte hineinziehen lassen? Genau das würde wohl passieren, wenn sie erst mal bei Colette in Ramatuelle war. Denn was sollte sie der Diva raten, wenn sie mit der Polizei nichts zu tun haben wollte? Was ja irgendwie auch lustig war, denn die Polizei war sie schließlich selbst. Allerdings hatte Juliette recht: Sie war keine »normale« Polizistin, und man konnte ihr vertrauen. Vielleicht war sie auch ein klein wenig neugierig, gestand sich Isabelle ein. Auf die große Colette Gaspard.

»Heute geht’s nicht mehr«, sagte Isabelle schließlich. »Aber morgen Vormittag könnte ich mal bei Ihrer Schwester vorbeischauen.«

Juliette sprang auf und umarmte sie. Isabelle fing die leere Wasserflasche auf, die sie dabei umstieß.

»Ich bin Ihnen so dankbar …«

»Erwarten Sie sich nicht zu viel. Ich weiß wirklich nicht, ob und wie ich helfen könnte. Bitte sagen Sie das Ihrer Schwester.«

»Ja, ja, das mache ich.«

Genau das würde sie wahrscheinlich nicht tun. Aber egal.

»Leider kann ich nicht mitkommen«, sagte Juliette. »Morgen Vormittag habe ich drei Klavierstunden, die ich nur ungern absagen würde.«

»Kein Problem. Geben Sie mir einfach ihre Adresse. Sobald ich zurück bin, können wir uns kurz treffen, und ich erzähle Ihnen, wie es gelaufen ist.«

»Isabelle, Sie sind ein Schatz.«

Das hatte noch selten jemand zu ihr gesagt, überlegte Isabelle. Was wohl daran lag, dass sie definitiv kein Schatz sein wollte. Lieber trat sie Menschen in den Hintern.

»Können Sie mir noch einen Gefallen tun?«, bat Juliette. »Bitte nehmen Sie nicht den Polizeiwagen. Colettes Stalker könnte es mitbekommen.«

Isabelle lächelte. »Das mache ich ganz sicher nicht. Wir haben Cabriowetter.«

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3

Die Runde, die sich kurz nach fünf Uhr in der Eingangshalle des Rathauses zusammengefunden hatte, war speziell: ein sichtlich nervöser Sous-Brigadier der Police nationale, eine entspannte Kommissarin, die ihm das Beste wünschte, der Hausmeister des Hôtel de ville – und die Bürgermeisterin höchstpersönlich. Chantal Lefèvre war noch nicht lange im Amt, aber mit großer Mehrheit gewählt worden. Für Fragolin eine kleine Revolution, denn noch nie hatte es eine Frau in diese Position geschafft. Isabelle kannte Chantal recht gut, sie duzten sich. Als Gemeinderatsmitglied ging Chantal schon seit Jahren im Rathaus ein und aus, sie hatte eng mit Thierry zusammengearbeitet, und sie war außerdem Vorsitzende des kleinen Matisse-Museums, in dessen Förderverein auch Isabelle einen Sitz hatte.

Chantal Lefèvre war bei Apollinaires Schießprüfung wichtig, weil sie Kraft ihres Amtes den ordnungsgemäßen Ablauf testieren konnte. Zusammen mit Arthur, dem Hausmeister, hatte Apollinaire den »Schießstand« aufgebaut. Die vorgeschriebene Entfernung war exakt vermessen. Eine herbeigeschaffte schwere Holzwand diente als Kugelfänger. Sie war so groß dimensioniert, dass auch ein Blinder nicht vorbeischießen konnte. Mit einem Tacker hatten sie eine Pappe mit der offiziellen Zielscheibe befestigt. Diese war ihnen von Toulon geschickt worden. In doppelter Ausfertigung und mit dem Stempel der Police nationale.

Arthur verteilte die Schallschutzhörer vom Straßenbauamt, die dort für Arbeiten mit dem Pressluftbohrer benötigt wurden.

Apollinaire stellte sich mit seiner Dienstpistole auf das mit Klebstreifen markierte Kreuz. Isabelle ging zu ihm hin und korrigierte seine Haltung. Er solle stabil stehen und nicht schwanken, schärfte sie ihm ein. Das war wichtig, denn aufgrund seiner hoch aufgeschossenen Gestalt wackelte Apollinaire auch sonst ständig vor sich hin. Wahrscheinlich ohne es zu merken. Er solle den Druckpunkt finden, riet sie ihm, langsam ausatmen und dann gleichmäßig durchziehen. Bonne chance!

Apollinaire hatte fünfzehn Schuss, neun mussten im markierten Zielbereich sitzen.

Sie stellten sich schräg hinter Apollinaire und setzten die Schutzhörer auf.

Peng! Der erste Schuss ging schon mal daneben, aber immerhin traf er die Zielscheibe.

Apollinaire wischte sich mit der Hand den Schweiß von der Stirn. Keine gute Idee, jetzt hatte er feuchte Finger. Prompt verfehlte auch der zweite Schuss den Zielbereich.

Arthur reichte ihm ein Handtuch. Apollinaire blickte verzweifelt zu Isabelle. Sie zeigte ihm lächelnd den emporgereckten Daumen. Ça va aller!

Wieder konzentrierte er sich auf sein Ziel. Und plötzlich klappte es. Zwar lieferte er keine Meisterschüsse ab, doch brachte er die vorgeschriebene Trefferzahl in den Zielbereich, sogar einen mehr. Nur den schwarzen Kreis in der Mitte verschonte er, aber das machte nichts.

Er drehte sich um, nahm den Schallschutz ab – und grinste von einem Ohr zum anderen. Chantal, Isabelle und Arthur applaudierten ihm. So glücklich hatte Apollinaire schon lange nicht mehr gewirkt. Er dachte sogar daran, die Pistole zu sichern, und legte sie auf einen kleinen Tisch. Arthur ging vor, nahm die Zielscheibe ab und brachte sie Chantal, die das Beweisstück abzeichnete. Mit Uhrzeit und Stempel.

»Jetzt möchte ich euch ins Café des Arts zu einem Glas Wein einladen«, verkündete Apollinaire. »Das müssen wir doch feiern.«

»Sehr gerne«, antwortete Chantal. »Aber was machen wir mit der zweiten Zielscheibe?« Sie stupste Isabelle. »Magst du nicht auch mal schießen?«

Isabelle wehrte ab. »Ich habe früher so viel geschossen, heute mag ich nicht mehr.«

»Musst du keine Prüfung ablegen?«

»Hat mich noch keiner aufgefordert. Davor bewahrt mich wahrscheinlich meine Vergangenheit.«

Apollinaire nickte aufmunternd. Ein paar Schüsse könne sie ja dennoch auf das Ziel abgeben, meinte er. Arthur ging schon mal zur Holzwand, um die zweite Scheibe festzutackern.

Es klopfte an der Tür. Sergeant Albertin von der Gendarmerie steckte den Kopf herein. »Ist die Übung beendet?«, fragte er.

»Noch zehn Minuten«, erwiderte Chantal. »Wir geben Ihnen Bescheid.«

Die Gendarmerie schob vor dem Hôtel de ville Wache, vor allem, um besorgte Passanten, die im Rathaus Schüsse hörten, zu beruhigen. Um was für eine »Übung« es sich handelte, wussten die Gendarmen nicht. Sie war von der Bürgermeisterin persönlich angeordnet worden – das musste reichen.

Große Lust hatte Isabelle noch immer nicht. Ihre Beziehung zu Waffen war nachhaltig gestört. Sie gehörten zu ihrem früheren Leben. Heute konnte sie ihrer Arbeit fast immer unbewaffnet nachgehen. Dafür war sie unendlich dankbar.

»Wollen Sie meine Pistole nehmen?«, fragte Apollinaire.

Wie es schien, kam sie aus der Nummer nicht mehr raus.

»Lieber meine eigene«, antwortete sie. »Ist im Stahlschrank.«

»Bin schon unterwegs.«

In der kurzen Pause fragte Chantal, ob Isabelle momentan einen aktuellen Fall auf dem Tisch habe. Isabelle dachte kurz an die »Diva«. Nein, ein Fall war das nicht. Also verwies sie auf Papierkram, der zu erledigen sei. Sonst gebe es nichts.

Apollinaire war zurück und reichte ihr die Waffe.

»Zeig mal her«, sagte Chantal. »So eine Pistole habe ich noch nie gesehen …«

»Das glaube ich. Sie ist in Frankreich den Spezialeinsatzkommandos vorbehalten. Ich habe sie noch von früher.«

Isabelle kontrollierte das Magazin. Chantal, Apollinaire und Arthur, die hinter ihr standen, setzten die Schallschutzhörer auf.

Isabelle nahm ihre Position ein – und … stellte fest, dass sie die Hände nicht ruhig halten konnte. Außerdem flimmerte es plötzlich vor ihren Augen. Was war los? Das war ihr noch nie passiert. Als ob sich etwas in ihr sträuben würde, das Ziel ins Auge zu fassen und abzudrücken. Konnte es sein, dass sich Jahre nach Beendigung ihres aktiven Dienstes eine Schießblockade entwickelte? Vielleicht eine verspätete posttraumatische Belastungsstörung? Unsinn! Isabelle weigerte sich, diese Möglichkeit in Betracht zu ziehen. Viel eher hatte sie eine Fischvergiftung. Oder in Jacques’ Crème brûlée waren Salmonellen gewesen.

Sie kniff die Augen zusammen, konzentrierte sich – und feuerte.

Die Kugel splitterte eine Handbreit neben der Schießscheibe in die Holzwand.

Merde, merde …

Jetzt wurde ihr sogar flau im Magen.

Isabelle brauchte einige Sekunden, um zu begreifen, was gerade geschehen war. Hatte sie das geträumt? Nein, natürlich nicht. Warum zum Teufel hatte sie sich auf diese alberne Schießübung eingelassen? Und was war mit ihr los? Sie hatte ja keinen Menschen im Visier, sondern nur eine verdammte Schießscheibe. Am liebsten würde sie Apollinaire wortlos die Waffe reichen und heimgehen. Aber das kam natürlich nicht infrage. Aufgeben war keine Option … Das entsprach nicht ihrer Mentalität.

Isabelle drehte sich um und blickte in die verstörten Gesichter. Sie machte ein Zeichen, die Kopfhörer abzunehmen.

»War Spaß«, sagte sie. Aber das war gelogen.

Erneut nahm sie ihre Position ein.

Sie versuchte, nicht an früher zu denken … an gar nichts zu denken … auch nicht an ihren Fehlschuss … nur an diesen schwarzen Kreis in der Mitte der Zielscheibe. Sie vergaß, dass sie in der Aula des Rathauses stand. Sie war voll fokussiert … sie ging in die Knie … machte einen Ausfallschritt … dann betätigte sie den Abzug … nicht einmal, sondern in hoher Frequenz nacheinander … bis das Magazin leer war …

Vom Kreis in der Mitte war nichts mehr zu sehen. Nur Fetzen der Zielscheibe und dahinter ein Krater in der aufgesplitterten Holzwand. Ihre Waffe war für ihre besondere Durchschlagskraft bekannt. Hoffentlich war keine Kugel durchgegangen.

Sie richtete sich auf und blieb eine Weile regungslos stehen. Langsam fand sie aus dem »Tunnel« zurück. Falls es ein Trauma gegeben haben sollte, hatte sie es soeben überwunden. Hoffte sie jedenfalls. Sie nahm den Kopfhörer ab und drehte sich um.

Chantal, Apollinaire und Arthur standen da wie vom Donner gerührt. Was auch an dem hohen Schalldruck ihrer Waffe liegen mochte. Davor schützten selbst die Kopfhörer des Straßenbauamts nicht wirklich.

»Bin etwas eingerostet«, sagte sie. »So, jetzt können wir abbauen und uns von Apollinaire zum Wein einladen lassen.«

Wieder öffnete sich die Eingangstür. »Was war denn das?«, fragte Sergeant Albertin.

»Das war das Ende der Übung«, verkündete Chantal. »Sie können Ihren Posten verlassen. Grüßen Sie Capitaine Briand von mir. Mit herzlichem Dank für die Kooperation.« Dann sah sie Isabelle nachdenklich an. »Ich hätte dich nicht bitten sollen zu schießen …«

»Wäre besser gewesen«, stimmte Isabelle zu. »Aber wie kommst du darauf?«

»Weil ich gerade eine Isabelle erlebt habe, die ich so bislang nicht gekannt habe. Eine Isabelle, die mir fast ein wenig Angst einflößt.«

»Das war ich nicht. Diese Isabelle gibt es nicht mehr.«

»Bist du dir sicher?«

»Ganz sicher.« Mit einem Lächeln versuchte sie, die Situation zu entkrampfen. »Nur das Schießen habe ich nicht verlernt.« In Gedanken ergänzte sie: … und so einiges mehr war ihr geblieben. Vor allem Erinnerungen, die sie nachts im Schlaf verfolgten. Aber das musste niemand wissen.

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4

Am nächsten Morgen hatte ihr Sandsack frei. Denn sie hatte bei Nicolas übernachtet, der den Tag gemütlicher angehen ließ. Sie frühstückten im verwilderten Garten seiner Bastide. Frische Croissants, eine große Schale café au lait … Viel mehr gab es bei ihm nicht. Aber das war gut so. Isabelle konnte nicht verstehen, warum man sich in anderen Ländern in der Früh den Magen vollschlug. Das konnte nicht gesund sein, und außerdem raubte es den Appetit für ein gepflegtes Mittagessen. Es hatte schon seinen Grund, warum das Frühstück petit-déjeuner hieß.

Eine Stunde später machte sie einen Stopp in ihrer Wohnung, um sich umzuziehen. Sie telefonierte mit Apollinaire und teilte ihm mit, dass sie sich heute freinehme. Schließlich wusste er nichts vom »Hilferuf« der Colette Gaspard. Das sollte vorläufig auch so bleiben.

Juliette hatte gebeten, bei ihrer Schwester nicht im Polizeiwagen vorzufahren. Isabelle lächelte, denn das hätte sie sowieso nicht getan. Ihr privates »Dienstfahrzeug« war ein alter, äußerlich nicht ganz makelloser Ford Mustang aus den Sechzigerjahren. Ein Cabrio, schwarz mit roten Ledersitzen – und einem großvolumigen V8-Motor, der so tief blubberte, wie sein Spritverbrauch hoch war. Es sei »Cabriowetter« hatte sie zu Juliette gesagt. Das festzustellen war eigentlich überflüssig, denn in der Provence war fast jeder Tag zum offenen Fahren geeignet.

Isabelle packte ihre Badesachen in den Kofferraum und machte sich auf den Weg nach Ramatuelle. In gemächlichem Tempo cruiste sie über die kurvige Straße hinunter Richtung Meer. Im Radio ihren Lieblingssender. Die offenen Haare im Wind. Das sonore Brummen des Motors im Ohr. Spätestens seit sie den Mustang hatte, verstand sie, wie der Weg das Ziel sein konnte. Oft fuhr sie sogar Umwege, nur um die Landschaft zu genießen. Große Freude bereiteten ihr Pappelalleen. Im Cabrio war das Wechselspiel von Licht und Schatten ein besonderer Genuss. Auch nahm sie die Gerüche viel intensiver wahr. Natürlich nicht nur die betörenden Düfte der Provence, sondern auch die stinkenden Abgase, wenn sie hinter einem Laster festhing. Was sich aber mit einem beherzten Überholvorgang ändern ließ.

Auf der Fahrt ging Isabelle in Gedanken noch einmal alles durch, was sie im Internet über Colette Gaspard gelesen hatte. So wusste sie jetzt, dass die junge Colette am Pariser Conservatoire national Schauspielerei studiert und gleich mit ihren ersten Filmrollen Aufsehen erregt hatte. Später konnte sie nicht nur den französischen Filmpreis César gewinnen, sondern war auch für den Oscar nominiert. Sie wirkte in über achtzig Filmen mit. Mit vielen ihrer Filmpartner wurden ihr Affären nachgesagt – auch mit weiblichen. Ihrem Image hatte es nicht geschadet. Jahrelang war sie das »Gesicht« einer bekannten Parfummarke. Parallel feierte sie großartige Erfolge als Sängerin. Gleich mit ihrem Debütalbum landete sie auf Platz eins der französischen Charts. Sie hatte Liveauftritte auf der ganzen Welt. Gerade, so hatte Isabelle gelesen, bereitete sie ein neues Album vor. Vorgestellt werden sollte es demnächst bei einem Konzert im Pariser Olympia. Juliette hatte erwähnt, dass ihre Schwester gerade dafür übte. Aber der Stalker hielte sie davon ab.

Zur verabredeten Zeit stoppte Isabelle vor einem großen, weiß lackierten Eingangstor. Man konnte nicht hindurchsehen. Rechts und links hohe Mauern aus Naturstein. Colette Gaspard hatte sich abgeschottet, was bei ihrer Popularität kaum überraschte. Natürlich gab es kein Namensschild. Nur einen geschnörkelten Schriftzug mit dem Namen der Villa: Mas de la Fontaine. Und eine Überwachungskamera.

Isabelle stieg aus und läutete. Über Lautsprecher meldete sich eine Männerstimme. Sie nannte ihren Namen und wollte gerade hinzufügen, dass sie erwartet werde, da öffnete sich schon das Tor.

Isabelle winkte in die Kamera und fuhr aufs Grundstück. Kein Beobachter würde annehmen, dass Colette gerade Besuch von einer Kommissarin der Police nationale bekäme. Das war ein weiterer Vorteil ihres alten Mustangs: Eine bessere Tarnung gab es kaum. Der Wagen war so auffällig, dass er schon wieder unauffällig war.

In Schrittgeschwindigkeit fuhr sie über eine lange Auffahrt. Entlang gepflegter Rasenflächen. Pinien und Palmen. Ein Teich mit Springbrunnen. Deshalb wohl Mas de la Fontaine. Blauer Lavendel. Eine parkähnliche Idylle – verborgen vor den Augen der Öffentlichkeit. Wie sollte hier ein Stalker der Colette Gaspard das Leben zur Hölle machen? Bald würde sie es wissen. Und auch, ob die »Diva« einfach überspannt war und sich alles vielleicht nur einbildete.

Die Villa war weniger pompös als erwartet und strahlte provenzalischen Charme aus.

Isabelle wurde von einem gedrungenen Mann in den Fünfzigern erwartet. In kurzen Hosen und mit Gartenschere. Aus dem Internet wusste Isabelle, dass Colette geschieden war. Als Hausfreund kam der Mann nicht infrage. Er stellte sich als Jules vor. Er sei der Hausmeister. Mit einem Lächeln ergänzte er: auch der Gärtner und sozusagen das Mädchen für alles. Madame Gaspard erwarte sie auf der Terrasse. Ob er den Fahrzeugschlüssel haben dürfe, fragte er. Dann könne er ihren Oldtimer im Carport abstellen, damit sich die Sitze nicht so aufheizen würden.

Dieser Jules war sehr umsichtig, dachte Isabelle. Und »Oldtimer« war ausgesprochen charmant. Im Eingang des Hauses tauchte eine Frau auf, die in ihrem schwarzen Kleid mit Schürze und weißem Kragen unschwer als Haushälterin zu erkennen war. Ihr Name sei Marguerite, sagte sie. Marguerite Marchand. Die Terrasse sei auf der rückwärtigen Seite des Hauses am Pool. Madame Bonnet möge ihr bitte folgen.

Routinemäßig stellte Isabelle fest, dass am Haus keine weiteren Überwachungskameras oder andere Sicherheitssysteme zu sehen waren. Nicht einmal Bewegungsmelder für die Außenbeleuchtung.

Marguerite führte sie durch einen großzügigen Eingangsbereich, der nach oben bis zu einer umlaufenden Galerie im ersten Stock reichte. Die wenigen Möbel waren im rustikalen provenzalischen Stil gehalten. Ohne neureichen Protz, der ja durchaus auch zu einer »Diva« gepasst hätte. So aber gefiel es Isabelle besser.

Colette Gaspard kam ihr auf der Terrasse mit ausgebreiteten Armen entgegen. In einem langen weißen Leinenkleid, barfuß, mit einem großen Strohhut.

»Bonjour, meine Liebe, schön, dass Sie es einrichten konnten.«

»Ihre Schwester kann sehr überzeugend sein.«

»Gott sei Dank, denn ich brauche dringend Ihren professionellen Rat. Wollen wir uns in die Lounge-Ecke am Pool setzen? Da ist es schön schattig.«

»Sehr gerne.«

»Marguerite, bitte bringen Sie noch ein zweites Glas.«

Neben Colettes Liege stand auf dem Boden ein Kühler mit Champagner. Für eine »Diva«, dachte Isabelle, war das am späten Vormittag wahrscheinlich normal. Oder brauchte sie den Alkohol, um sich zu beruhigen? Amüsiert stellte sie fest, dass der Champagnerkühler vom Club Maupiti an der Plage de Pampelonne stammte. Dort war sie schon selbst oft zu Gast gewesen, zusammen mit Rouven.

»Sie sehen wirklich nicht aus wie eine Polizeibeamtin«, stellte Colette fest, nachdem sie Platz genommen und sich kurz zugeprostet hatten.

»Ist das ein Kompliment?«

»Ja, ist es, definitiv. Juliette hat angedeutet, Sie hätten früher in Paris eine Spezialeinheit des Innenministeriums geleitet. Stimmt das?«

Isabelle erstaunte es immer wieder, was man in Fragolin von ihr zu wissen glaubte.

Sie zuckte lächelnd mit den Schultern. »Kein Kommentar.«

»Verstehe, Sie dürfen nicht darüber reden. Müssen Sie auch nicht.«

Vor allem, dachte Isabelle, wollte sie nicht. Schließlich war sie nicht hier, um über sich zu sprechen.

»Madame Gaspard …«, fing sie an.

»Bitte sagen Sie Colette zu mir!«

»Gerne, ich bin Isabelle. Also, Ihre Schwester hat mir erzählt, dass Sie von einem Stalker belästigt werden.«

»Belästigt?« Colettes Stimme überschlug sich. »Damit hätte ich kein Problem. Er bedroht mich und macht mir das Leben zur Hölle.« Ihre Hände zitterten.

Erst jetzt bemerkte Isabelle Colettes tiefe Augenringe. Ihre Schminke konnte diese nicht wirklich verbergen.

»Bislang dachte ich, ein Stalker sei ein krankhafter Verehrer«, sagte Isabelle. »Warum sollte er Ihnen das Leben zur Hölle machen?«

»Weil er ein Psychopath ist, anders kann ich es mir nicht erklären.«

»Dann erzählen Sie mir bitte, was konkret vorgefallen ist.«

Colette fuhr sich fahrig durchs Gesicht.

»Angefangen hat alles mit abscheulichen Mails, in denen er mich als seine Göttin bezeichnet hat, mit der er Geschlechtsverkehr haben wollte. Er hat mir en detail seine sexuellen Fantasien geschildert. Und dann angedroht, mich zu vergewaltigen …«

Colette leerte ihr Champagnerglas in einem Zug.

»Können Sie mir diese Mails zeigen?«

»Nein, ich habe diesen Schweinkram gleich wieder gelöscht.«

Isabelle sah sie nachdenklich an. Hoffentlich hatte Colette nicht alle Spuren des angeblichen Stalkers getilgt.

»Sie haben gesagt, dass es mit diesen Mails angefangen hat. Was kam dann?«

»Als Nächstes begann er mit nächtlichen Anrufen. Er hat nichts gesagt, nur schwer geatmet … Das ist ganz schön unheimlich, das können Sie mir glauben.«

»Warum haben Sie nicht einfach aufgelegt?«

»Habe ich ja, aber das Telefon hat immer wieder geklingelt, die ganze Nacht. Bis ich den Stecker rausgezogen habe. In der nächsten Nacht hat er es auf meinem Handy versucht. Ich war so schlaftrunken, dass ich rangegangen bin. Hätte ja sein können, dass meiner Schwester was passiert ist. Wieder dieses schwere Atmen … Daraufhin hat Jules eine neue SIM-Karte mit einer anderen Nummer besorgt. Jetzt ist erst mal Ruhe.«

»Na bitte, vielleicht gibt er auf und sucht sich ein anderes Opfer.«

Der geschilderte Psychoterror war zwar unangenehm, dachte Isabelle, aber erträglich. Schon deshalb, weil er sich leicht abstellen ließ. Stecker rausziehen, neue Handynummer, E-Mail-Account ändern …

Colette schüttelte den Kopf. »Ein anderes Opfer? Er wird von mir erst ablassen, wenn ich tot bin.«

Offensichtlich hatte die Diva einen Hang zur Dramatik. Zudem war sie bislang jeden Beweis schuldig geblieben, dass dieser Stalker nicht nur in ihrer Fantasie existierte.

»Warum sollte er Sie umbringen, er liebt und verehrt Sie doch?«

»Weil er es angedroht hat, deshalb.«

Colette goss sich zitternd Champagner nach. Isabelle selbst hatte noch keinen Schluck getrunken.

Isabelle sah sie fragend an. »Er hat gedroht, Sie umzubringen? Wie hat er das gemacht?«

»Er hat es rot auf das Tor an der Straße gesprayt: Tu vas mourir, sale pute!«

Du dreckige Hure wirst sterben? Nun, das könnte man tatsächlich als Drohung verstehen. Isabelle erinnerte sich an das weiße Tor an der Einfahrt.

»Ist aber nicht mehr zu sehen …«

»Jules hat das Tor sofort neu lackiert.«

Demnach würde Jules die Schmiererei bezeugen können, überlegte Isabelle. Das wäre also ein erster Beweis, dass sich Colette nicht alles ausdachte.

»Immerhin war er nicht auf Ihrem Grundstück«, sagte Isabelle.

»Damit habe ich mich auch erst beruhigt, bis vorgestern …« Colette konnte nicht weitersprechen. Jetzt zitterte sie am ganzen Körper. Sie winkte Marguerite herbei, die gerade am Pool beschäftigt war. »Bitte schildere du den Vorfall mit den … Zetteln im Haus. Ich kann gerade nicht.«

»Madame war noch im ersten Stock im Schlafzimmer«, begann Marguerite, »als ich in der Früh ins Haus gekommen bin, um das Frühstück vorzubereiten. Da habe ich sie gesehen, die vielen gelben Zettel, die überall hingeklebt waren. Mitten auf die Bilder und Gemälde an der Wand, an die Vitrine, ans Klavier, in der Küche an den Kühlschrank, auf den Bildschirm des Fernsehers … fast überall. Auf den Zetteln waren in krakeligen Großbuchstaben kurze Botschaften geschrieben. Angefangen bei schwärmerischen Liebeserklärungen bis hin zu Obszönitäten und schauerlichen Drohungen. Ich wollte die Zettel gerade entfernen, um Madame den Anblick zu ersparen, da kam Madame die Treppe runter …«

Jetzt versagte auch Marguerite die Stimme.

»Diesen Moment werde ich nie vergessen«, fuhr Colette noch immer bebend fort. »Überall diese gelben Zettel. Und die brutale Erkenntnis, dass der Stalker in mein Haus vorgedrungen war, während ich oben schlief. Isabelle, können Sie sich vorstellen, wie schrecklich dieser Gedanke ist?«

Isabelle nickte. »Ja, kann ich. Wie ist er ins Haus gelangt?«

»Durch einen Hintereingang. Er hat das Schloss aufgebrochen. Sie können sich die Tür anschauen. Jules hat sie mittlerweile so verrammelt, dass da keiner mehr reinkommt.«

Isabelle wandte sich an Marguerite. »Wo schlafen Sie eigentlich?«

»Jules und ich, Sie müssen wissen, wir sind verheiratet, wir wohnen in einem kleinen Häuschen hinter dem Teich. Wir haben vom nächtlichen Einbruch nichts mitbekommen.«

»Kann ich die Zettel mal sehen?«

Marguerite warf Colette einen hilflosen Blick zu.

»Das war vielleicht verkehrt …«, begann sie stockend.

Isabelle ahnte, dass die beiden schon wieder Beweismittel vernichtet hatten.

»Wir haben sie im Kamin verbrannt«, gestand Colette. »Indem ich die widerlichen Zettel vernichtete, wollte ich sie ungeschehen machen.«

»Aber zuvor habe ich einige fotografiert«, sagte Marguerite. »Wollen Sie die Fotos sehen?«

Was war das für eine Frage? »Natürlich.«

»Ich muss nur mein Handy holen, bin gleich wieder da.«

Isabelle sah Colette nachdenklich an. »Sie tun mir leid. Jetzt verstehe ich, warum Ihre Schwester meinte, dass Sie mit den Nerven am Ende sind.«

»Eine Sache muss ich Ihnen noch sagen. Eigentlich mache ich jeden Tag lange Spaziergänge und übe dabei meine Texte für einen Auftritt in Paris …«

»Im Olympia, ich weiß. Ihre Schwester hat es mir erzählt.«

»Vielleicht bilde ich mir das nur ein, aber ich hatte schon mehrfach den Eindruck, dabei verfolgt zu werden. Jetzt traue ich mich nicht mehr raus.«

Marguerite kam mit den Fotos zurück. Isabelle schaute sie sich in Ruhe an. Auch vom gesprayten Tor gab es eines. Colette goss sich schon wieder Champagner nach. Entweder trank sie immer so viel, oder sie brauchte den Alkohol, um sich zu beruhigen. Eine Lösung war das nicht.

»So, jetzt habe ich Ihnen alles erzählt. An die Polizei will ich mich nicht wenden …«

Isabelle musste lächeln, was Colette aber gar nicht bemerkte.

»Mit der Polizei habe ich ganz schlechte Erfahrungen gemacht. Irgendeine undichte Stelle gibt es immer, schon habe ich die Presse am Hals. Private Sicherheitsleute will ich auch nicht beauftragen. Die lassen sich sowieso von der Presse schmieren. Außerdem will ich nicht nur beschützt werden, sondern vor allem, dass dieses Schwein gefasst wird. Sonst hat es ja nie ein Ende.« Colette sah sie mit großen Augen an. »Bitte sagen Sie mir, was ich tun soll.«

Jetzt hielt auch Isabelle den Zeitpunkt für gekommen, vom Champagner zu trinken. Was hatte sie zuvor befürchtet? Dass sie sich von Colette überreden ließ, ihr den Stalker vom Hals zu halten. Genau darauf lief es jetzt hinaus. Was aber sprach dagegen? Sie hatte aktuell keinen Fall auf dem Tisch. Die »Diva« brauchte Hilfe …

»Ich habe auch keine zündende Idee«, antwortete Isabelle. »Aber wenn Sie einverstanden sind, kann ich mich ja selbst darum kümmern.«

Colettes angespannte Miene hellte sich auf. Sie beugte sich vor und nahm Isabelles Hände.

»Das habe ich gehofft. Würden Sie auch auf mich aufpassen?«

Isabelle zögerte. Dabei war ja klar, dass es genau darum ging.

»Ein paar Tage könnte ich das übernehmen.«

»Isabelle, ich danke Ihnen von ganzem Herzen. Darf ich fragen, ob Sie das schon mal gemacht haben? Ich meine, auf jemanden aufzupassen, so als Bodyguard, Sie verstehen? Ich kenne das nur aus einem meiner Filme.«

»Ja, habe ich, ist aber eine Weile her.«

»Auf wen zum Beispiel?«, fragte Colette.

»Zum Beispiel auf den französischen Präsidenten«, rutschte es Isabelle heraus. Das hätte sie nicht sagen sollen. Aber vielleicht beruhigte es die Diva.

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5

Auf der Rückfahrt nach Fragolin war Isabelle mit ihren Gedanken überall, nur nicht auf der Straße. Entsprechend langsam fuhr sie, wie in Trance. Sie dachte an Colette, von der sie einen ersten, durchaus sympathischen Eindruck gewonnen hatte. Und an den Stalker, der die Diva peinigte – und von dem sie gar keinen Eindruck hatte, nur dass er gewiss nicht sympathisch war. Genau genommen konnte sie sich nicht einmal sicher sein, dass es ihn überhaupt gab. Zwar deutete alles darauf hin, auch die Aussagen von Marguerite und Jules. Doch blieb die theoretische Möglichkeit, dass Colette paranoid war und sich den Stalker so fest einbildete, dass sie die Spuren selbst legte. Vielleicht spaltete sich ein Teil ihres Ichs in schlafwandlerischen Nächten ab, um in die Rolle des Stalkers zu schlüpfen und das Eingangstor zu beschmieren oder krude Fantasien auf Zettel zu schreiben und im Erdgeschoss zu verteilen? Dann wäre sie ein Fall für den Nervenarzt, nicht für die Polizei. Besonders wahrscheinlich war dieses Szenario nicht, gestand sich Isabelle ein. Aber sie hatte gelernt, misstrauisch zu sein und grundsätzlich alle Möglichkeiten in Betracht zu ziehen. Diese Skepsis hatte sie schon vor vielen Irrtümern bewahrt.

Leider zeichnete die Videokamera am Tor nichts auf, sie übermittelte nur das Bild auf einen Monitor. Ein Stalker konnte das nicht wissen. Colette aber schon. Ob es im Haus eine angebrochene Spraydose mit roter Farbe gab? Eine Hintertür von außen aufzubrechen war leicht zu bewerkstelligen. Und die nächtlichen Anrufe und Drohmails …

Isabelle beschloss, diese Gedanken vorläufig zurückzustellen. Sie hatte Colette versprochen, gegen Abend wieder da zu sein und im Gästezimmer zu nächtigen. Dann würde sich sehr schnell herausstellen, was hier wirklich ablief. Wenn es tatsächlich einen Stalker gab, würde er sich in irgendeiner Form bemerkbar machen. Besser früher als später. Denn so schön Colettes Villa auch war, wollte sie hier nicht mehr Zeit verbringen als nötig. Immerhin war klar, dass ihr Engagement spätestens nächste Woche beendet sein würde. Weil die Diva für die Vorbereitung ihres anstehenden Auftritts nach Paris musste. Dorthin würde ihr der Stalker wohl kaum folgen. Und selbst wenn, wäre das nicht mehr ihr Problem. Allerdings hoffte sie, ihn vorher überführen zu können.

Isabelle parkte vor dem Rathaus. In der Aula erinnerte nichts mehr an ihre gestrigen Schießübungen. Vor dem Kommissariat kam ihr Apollinaire entgegen. Er habe gerade im Bürgermeisterbüro kleine Amtshilfe geleistet, erklärte er, und einen Systemabsturz des Computers behoben. Als Gegenleistung habe er eine Druckerkartusche abgestaubt. Gleichwohl sei er erstaunt, Madame le Commissaire zu treffen. Sie habe sich doch einen Tag Urlaub genommen?

In diesem Punkt habe sie nicht ganz die Wahrheit gesprochen, sagte Isabelle. Dann setzte sie ihn über die aktuellen Geschehnisse ins Bild. Angefangen bei Juliette Bertrands gestrigem Hilfeersuchen und der kleinen Sensation, dass die berühmte Colette Gaspard ihre Schwester sei, bis hin zu ihrem Besuch bei der »Diva«, von dem sie gerade zurückkomme. In aller Kürze schilderte sie den Psychoterror durch einen ominösen Stalker. Und sie teilte Apollinaire mit, dass sie sich habe überreden lassen, bei Colette für einige Tage einzuziehen, um ihr ein Gefühl der Sicherheit zu geben – und den Stalker hoffentlich auf frischer Tat zu ertappen.

Immer wieder schüttelte Apollinaire ungläubig den Kopf. Dass die große Gaspard aus dem provinziellen Fragolin stamme, habe er sich nicht im Traum vorstellen können. Erst recht nicht, dass sich ein perverser Stalker an eine wunderschöne Diva wie die Gaspard heranwagen könnte. Das gehöre sich einfach nicht. Außerdem fehle ihm die Fantasie, sich die Motive eines solchen Psychopathen auszumalen …

Isabelle amüsierte seine Fassungslosigkeit. Dabei war sie gar nicht mal sicher gewesen, dass ihr oft weltfremder Assistent überhaupt wusste, wer die Colette Gaspard war. Jetzt stellte sich heraus, dass er sie geradezu verehrte. Da hatte sie sich wieder einmal in ihm getäuscht.

Schließlich fragte Apollinaire, ob das nun ein neuer Fall für ihr Kommissariat sei, was er sehnlich hoffe.

Isabelle stellte fest, dass sie darüber noch nicht nachgedacht hatte. War das ein Fall? Oder nur eine Art Freundschaftsdienst? Eigentlich fiel die Antwort leicht: Es lag ein Hilfeersuchen einer Frau vor, die sich strafbaren Angriffen ausgesetzt sah und um ihr Leben fürchtete. Das kam einer Anzeige gegen unbekannt gleich. Dass sie prominent war, durfte keine Rolle spielen. Weshalb ihr wohl kein Personenschutz zustand. Aber da kam dann doch ihre Prominenz ins Spiel. Denn Colette Gaspard war eine Person des öffentlichen Lebens, und als solche war ihr Gefährdungsgrad womöglich höher einzuschätzen.

»Sagen wir mal so«, antwortete Isabelle. »Wir nehmen die mündliche Anzeige einer Straftat zu Protokoll und leiten entsprechende polizeiliche Ermittlungen in die Wege. Um schneller ans Ziel zu kommen, quartiere ich mich vorübergehend bei Madame Gaspard ein. Dass ich bei dieser Gelegenheit versuchen werde, ihr Schutz zu bieten, ergibt sich aus der Situation.«

»Ich resümiere: Wir haben einen neuen Fall«, kam Apollinaire auf den Punkt.

Sie lachte. »Ja, das ist mir gerade auch klar geworden. Aber wir müssen überaus diskret vorgehen. Der Name Colette Gaspard ist tabu. Haben Sie mich verstanden?«

Apollinaire grinste. »Gaspard? Habe ich noch nie gehört.«

Sie deutete auf sein Flipchart mit dem chinesischen Schriftzeichen. »Sie legen auch kein Chart an!«

»Wie schade. Was kann ich sonst tun, was ich nicht tun darf?« Apollinaire räusperte sich. »Ich meine, kann ich in irgendeiner Weise unterstützend tätig werden? Zum Beispiel könnte ich besagtes Grundstück von außen observieren. Selbstverständlich gut getarnt, also fast unsichtbar.«

Apollinaire, dachte Isabelle, besaß einige herausragende Fähigkeiten. Dazu gehörte, sich so diskret zu bewegen wie der sprichwörtliche Elefant im Porzellanladen. Oder so »unsichtbar« zu sein wie eine Giraffe in einer Schafsherde. Was kein Vorwurf war, denn für seine hoch aufgeschossene, hagere Gestalt konnte er nichts.

»Das mit der Observation lassen wir mal«, entschied sie. »Aber kleine Kameras für die Videoüberwachung wären nicht schlecht, außerdem ein Aufzeichnungsgerät.«

»Haben wir nicht da, könnte ich aber morgen besorgen.«

Isabelle dachte an die bevorstehende Nacht. »Zwei Bewegungsmelder könnte ich ebenfalls brauchen. Aber die kriegen wir so schnell wohl auch nicht her.«

»Für außen oder für innen?«

»Für innen.«

Apollinaire kratzte sich mit dem Bleistift hinter dem Ohr. »Ich habe eine Idee. Könnten Sie vor Ihrer Abfahrt noch mal im Kommissariat vorbeischauen? Vielleicht habe ich Glück.«

Sie deutete auf sein Flipchart mit dem chinesischen Schriftzeichen.

»In diesem Sinne?«

Er grinste. »Xìngfú, ganz genau. Das letzte Mal hat es mit dem Glück ja auch geklappt!«

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6

Gleich im Anschluss traf sich Isabelle mit Juliette in ihrer Privatwohnung. Dort waren sie ungestörter als im Bistro. Ihre letzte Klavierschülerin war gerade gegangen. Mit Colette hatte Juliette schon telefoniert, weshalb sie Isabelle zur Begrüßung auch innig umarmte. Sie sei so froh, dass sie ihrer Schwester helfen würde.

Isabelle dämpfte ihre Erwartungen. Sie könne nichts versprechen. Sie müsse sich erst ein genaueres Bild machen. Colettes Schilderung der Ereignisse sei … nun ja, etwas verwirrend. Auch stelle sich die Frage, welche Motive der Stalker habe und ob er Colette wirklich Gewalt antun würde. Aber darauf könne man es natürlich nicht ankommen lassen, weshalb sie ein Auge auf Colette haben würde. Ansonsten würde man abwarten müssen, was in den nächsten Tagen geschehe. Vielleicht mache der Stalker einen Fehler.

Sie redeten noch ein wenig über Colette und darüber, dass ihr Promi-Leben Licht- und Schattenseiten habe. Aus Juliettes Sicht überwögen definitiv die Schattenseiten. Für kein Geld der Welt würde sie mit ihrer Schwester tauschen wollen. Vielleicht mal für einige Stunden oder Tage, den Spaß hätten sie sich sogar schon mal gemacht, aber bestimmt nicht länger. Der Glamour sei ein Blendwerk. Eine Fata Morgana, die keinen Segen brächte.

Isabelle sah auf die Uhr. Zwar gebe es noch eine Reihe von Fragen, aber sie müsse sich beeilen. Sie stand auf und entschuldigte sich. Sie habe noch einiges zu erledigen, bevor sie erneut zu Colette fahren könne.

Zum Abschied musste sie erneut eine Umarmung über sich ergehen lassen. Juliette war ihr nicht unangenehm, aber sie hasste Gefühlsduseleien. »Passen Sie gut auf meine Schwester auf!«, flüsterte ihr Juliette ins Ohr. »Au revoir et bonne chance!«

Zu Hause angekommen, ließ sich Isabelle mit ausgebreiteten Armen aufs Bett fallen. Einige Minuten blieb sie so liegen. Dabei versuchte sie, an nichts zu denken. Was natürlich zum Scheitern verurteilt war. Also konnte sie genauso gut wieder aufstehen und aus dem Schrank einige Klamotten in ihre Reisetasche stopfen. Danach ging sie in die Küche und aß eine Kleinigkeit. Ihrem Sandsack sagte sie mit einem kräftigen Faustschlag Adieu. Ihr »Freund« würde wohl einige Tage ohne ihre Liebesbekundungen auskommen müssen.

Ihr Freund? Isabelle lächelte. Nun, das war wohl eher Nicolas. Auch von ihm sollte sie sich noch verabschieden. Nicht ganz so schnell und weniger heftig.

Sie lief zu seiner Bastide. Im Atelier war er nicht. Stattdessen fand sie ihn dösend in einer Hängematte, die im Garten zwischen zwei Olivenbäumen gespannt war. Er murmelte etwas von »schöpferischer Pause«. Einmal mehr dachte Isabelle, dass Nicolas einem beneidenswerten Beruf nachging. Keiner hatte was dagegen, wenn er zwischendurch ein Nickerchen machte. Er durfte bei der Arbeit Wein trinken. Von einem Künstler erwartete man das sogar. Jedenfalls besser als Drogen. Oder hochprozentigen Absinth wie van Gogh. Er musste sich mit keinen Mitarbeitern herumärgern, einfach deshalb, weil er keine hatte. Und je weniger Bilder er fertigstellte, umso höher stiegen sie im Preis.

Isabelle gab ihm einen Kuss und zog einen alten Gartenstuhl heran. In Nicolas’ verwildertem Garten hatte alles Patina.

»Ich muss dich verlassen«, sagte sie.

Er öffnete ein Auge. »Für immer?«, fragte er.

Besonders geschockt schien er nicht. Das würde sie sich merken.

»Für einige Tage. Ich habe einen Spezialauftrag übernommen.«

»Hoffentlich nichts Gefährliches?«

Jetzt war er doch wach. Und er machte sich Sorgen. Dafür gab es wieder Bonuspunkte.

»Nein, ich muss in Ramatuelle auf eine Dame aufpassen, die sich bedroht fühlt.«

»So etwas machst du? Hätte ich nicht gedacht.«

»Ich auch nicht«, stellte Isabelle lächelnd fest. »Aber sie ist eine ganz besondere Person. Wäre schade, wenn ihr was passiert.«

»Weil sie eine besondere Person ist? Ich verstehe!«

Natürlich verstand er es nicht. Wie konnte er auch.

»Ihren Namen darf ich dir nicht verraten …«

»Würde ich ihn kennen, den Namen?«

Jetzt hatte sie ihn überflüssigerweise neugierig gemacht. Natürlich könnte sie ihm sagen, dass es sich um Colette Gaspard handelte. Bei Nicolas wäre das Geheimnis gut aufgehoben. Er hatte sich selbst ein Pseudonym zugelegt, damit er von der Presse verschont blieb. Also würde er es nachvollziehen können.

»Nein, wahrscheinlich würdest du ihren Namen nicht kennen«, log sie. »Aber wenn alles vorbei ist, könnte ich dich mit ihr bekannt machen. Sie ist eine interessante Frau.«

»Okay, dann pass mal gut auf sie auf. Lebendig ist sie wahrscheinlich interessanter als tot.«

Sie mochte seinen schwarzen Humor.

»Du kannst mich jederzeit auf meinem portable erreichen«, sagte sie. »Wenn ich nicht rangehe, rufe ich zurück.«

»Wäre ja noch schöner«, kommentierte er mit einem Gähnen. »Aber warum sollte ich dich anrufen?«

Sie könnte jetzt aufstehen und gehen. Oder ihn erwürgen … Sie entschied sich für eine dritte Option: Sie legte sich zu ihm in die Hängematte. Nur kurz, aber so viel Zeit musste sein.

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7

Später als geplant traf Isabelle im Kommissariat ein. Wobei sich herausstellte, dass es manchmal von Nutzen war, nicht ganz pünktlich zu sein. Denn Apollinaire war auch erst vor wenigen Minuten angekommen und gerade damit beschäftigt, einen Karton auszupacken.

»Was haben Sie da Schönes?«, fragte sie.

»Madame, das bedarf der Erläuterung«, begann er gewohnt umständlich. »Sie müssen wissen, dass meine Freundin Shayana gelegentlich in einem Altenheim beim Putzen hilft. Von ihr kenne ich so einige Geschichten. Deshalb dachte ich, es wäre einen Versuch wert.«

Isabelle hatte gelernt, sich bei Apollinaire in Geduld zu fassen. Bis zu einem bestimmten Grad gelang ihr das ganz gut.

»Worauf ich hinausmöchte«, fuhr er fort. »In einem maison de retraite gibt es demente Bewohner, die nachts selbstständig aus dem Bett klettern, um aufs Klo zu gehen. Dort fallen sie dann von der Schüssel und brechen sich den Oberschenkelhals …«

Isabelle zog eine Augenbraue nach oben. Er wusste, was das zu bedeuten hatte. Gleich würde ihr Geduldsfaden reißen.

»Ich komme auf den Punkt. Damit das nicht passiert, gibt es Bewegungsmelder, die vors Bett gestellt werden. Sobald sich ein Senior auf den Weg macht, schlägt es im Bereitschaftszimmer Alarm.«

»Und jetzt haben Sie sich gedacht …«, half sie ihm auf die Sprünge.

Er nickte. »Ganz genau. Ich komme gerade vom Heim, wo ich mit der Leiterin gesprochen habe. Zwei dieser Bewegungsmelder sind im Moment entbehrlich. Sie lassen sich so programmieren, dass das Signal auf Ihr Handy kommt.«

Isabelle schmunzelte. Wieder einmal hatte Apollinaire sein Improvisationstalent unter Beweis gestellt. Oft führte es in die Irre, aber diesmal hatte er einen wirklich guten Einfall gehabt. Vorausgesetzt, die Dinger funktionierten. Einen der beiden Bewegungsmelder würde sie im Erdgeschoss aufstellen, den anderen im Flur vor Colettes Schlafzimmer. So waren sie zunächst vor Überraschungen sicher.

»Apollinaire, ich gratuliere. Das haben Sie gut gemacht.«

Für Lob war er empfänglich.

»Danke, danke«, wehrte er ab. »Nicht der Rede wert. Und was die Überwachungskameras betrifft, habe ich auch schon eine Idee. Ein Freund von mir ist Jäger. Der hat mir von Fotofallen erzählt, die sie im Wald anbringen, um das Wild zu beobachten. Vielleicht kann ich morgen ein paar dieser Wildkameras beschaffen. Die lassen sich ganz leicht rund ums Haus installieren. Mit etwas Glück tappt unser Stalker in eine dieser Fallen.« Apollinaire grinste verschmitzt. »Mein Freund hatte schon die lustigsten Fotos auf dem Speicher. Zum Beispiel unseren Apotheker beim Waldspaziergang, genauer gesagt beim Pinkeln … Oder ein Liebespaar beim Knutschen, nämlich …«

»Will ich gar nicht wissen«, winkte sie ab. »Aber kümmern Sie sich darum. Alternativ könnten Sie auch ganz normale Überwachungskameras besorgen. Kreative Lösungen sind zwar nett, aber nicht immer vonnöten.«

»Kreativ, aber nicht vonnöten«, wiederholte er. »Ich verstehe, selbstverständlich haben Sie recht. Ich werde die Vor- und Nachteile evaluieren …«

»Tun Sie das. So, und jetzt zeigen Sie mir bitte, wie die Bewegungsmelder funktionieren.« Sie reichte ihm ihr Handy. »Und stellen Sie die Verbindung zu meinem portable her.«

Während er seine Vorbereitungen traf, holte sie ihre Pistole aus dem Stahlschrank. Zwar glaubte sie fest daran, dass sie keine Waffe brauchen würde, aber womöglich reichte es nicht, mit einem Champagnerkorken auf den Stalker zu schießen. Noch wusste sie nicht, wie gefährlich er war. Einen Gegner zu unterschätzen war ein Leichtsinn, den sie sich nicht erlauben sollte. Diese Sorglosigkeit könnte Leben kosten. Vielleicht nicht ihr eigenes, aber jenes ihrer Schutzbefohlenen – was noch schlimmer wäre.

Ihr Blick fiel in den Korb mit der unerledigten Post. Ganz oben lag ein Schreiben, in dem es um das Erbe ging, das ihr Thierry hinterlassen hatte. Sie beschloss, es mitzunehmen und es bei Colette zu lesen, wenn ihr dort langweilig wurde.

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8

Am frühen Abend war sie zurück in Ramatuelle. Genauer gesagt lag Colettes Villa Mas de la Fontaine außerhalb des idyllischen Ortes, an der Route des Plages, die zum Strand von Pampelonne führte. Entsprechend nah waren die berühmten Clubs am Meer, vom legendären Club 55 über Tahiti Plage bis zum Club Maupiti, von dem Colette den Weinkühler hatte.

Ihren Mustang hatte Isabelle im efeubewachsenen Carport geparkt. Jules hieß sie willkommen. Von Colette wusste er mittlerweile, wer sie war. Er zeigte sich erleichtert, dass sie auf Madame Gaspard aufpasse. Ihn habe die alleinige Verantwortung belastet. Und einen Stalker überführen könne er schon gleich nicht.

Marguerite, auch sie wusste in der Zwischenzeit Bescheid, führte sie hinauf in den ersten Stock, wo für Isabelle direkt gegenüber von Colettes Schlafzimmer ein chambre d’amis vorbereitet war. Das Gästezimmer war sehr hübsch in Pastelltönen gehalten, mit einem Ventilator an der Decke, mit einem großen Bett und einem luxuriösen Marmorbad. Und mit Blick auf den Garten mit dem Springbrunnen. Wäre sie im Urlaub hier, hätte sie keine Reklamationen. In der jetzigen Situation auch nicht. Entscheidend war, dass sie die Tür zu Colettes Schlafzimmer im Auge behalten konnte. Ihr war klar, wo sie den Bewegungsmelder aufstellen würde.

Die Madame, teilte ihr Marguerite mit, mache sich gerade für das Abendessen frisch. Der Tisch im Pavillon sei bereits gedeckt. Es gebe Loup de mer en croûte de sel. Wolfsbarsch in der Salzkruste? Vielleicht sollte sie den Aufenthalt hier wirklich als kleinen Urlaub ansehen? Ein Urlaub mit Nebenbeschäftigung.

Isabelle beschloss, sich nicht großartig umzuziehen. Ein frisches T-Shirt musste reichen. Shorts und sandales tropéziennes. Das Modell von Rondini hatte immerhin schon Brigitte Bardot getragen.

Vor dem Abendessen blieb Zeit, sich auf dem Grundstück umzusehen. In erster Linie interessierte sie die Außenbegrenzung. Isabelle lief zum Tor und inspizierte die hohe Mauer zur Straße. Schwer vorstellbar, dass der Stalker ausgerechnet hier einsteigen würde. Sie ging an der Mauer entlang. Sobald das Grundstück nicht mehr an die Straße grenzte, folgte der Mauer eine dichte Hecke. Dahinter ein hoher Zaun, der oben von Stacheldraht gesäumt war. Nicht unüberwindbar, aber auch nicht gerade einladend. Isabelle stellte fest, dass das Grundstück deutlich größer war als erwartet. Es gab sogar einen kleinen Pinienwald. Doch auch hier tat sich im Zaun zunächst keine Lücke auf. Gute hundert Meter weiter blieb sie vor einem umgefallenen Baum stehen. Seine Krone war auf den Zaun gestürzt, der nicht komplett niedergerissen, aber ziemlich beschädigt war. Dahinter erspähte Isabelle freies Gelände. Das Geäst des Baumes, der kaputte Zaun und der Stacheldraht bildeten zwar ein ziemliches Gewirr, doch zweifellos könnte man an dieser Stelle ohne größere Turnübungen aufs Grundstück gelangen. Sie blieb eine Weile stehen und dachte nach. Dann machte sie mit dem Handy ein Foto.

Anschließend setzte sie ihren Weg entlang des Zaunes fort. Auf der rückwärtigen Seite gab es ein massives Gartentor. Es war nicht nur abgesperrt, sondern zudem mit Kette und Schloss gesichert. Hier jedenfalls konnte sich der Stalker keinen Zutritt verschaffen. Hinüberklettern, ja, das wäre wohl möglich. Aber genauso schwierig wie an jeder anderen Stelle, denn auch hier wurde nicht mit Stacheldraht gespart.

Schließlich gelangte Isabelle wieder an die Mauer zur Straße und ans Tor. Rundgang beendet. Mit dem Fazit, dass es sehr wohl eine Stelle gab, wo sich ein Stalker unbemerkt Zugang verschaffen konnte. Naheliegend wäre es, Jules zu bitten, den umgefallenen Baum wegzuschaffen und den Zaun zu reparieren. Möglichst schnell, am besten morgen. Doch das Naheliegende war nicht immer die beste Lösung. Klüger wäre es, alles so zu belassen, aber genau an dieser Stelle eine gut getarnte Überwachungskamera zu installieren. Oder eine von Apollinaires Fotofallen.

Ein Gong riss Isabelle aus ihren Gedanken. Offenbar wurde sie im Pavillon erwartet. Mit so viel Stil hatte man sie noch selten zum Essen gebeten. Thierry zum Beispiel hatte die Angewohnheit, durch die Finger zu pfeifen.

Colette Gaspard empfing sie im schwarzen Hosenanzug. Ihre Haare waren geföhnt, und sie war dezent geschminkt. So hätte sie auch auf einen Cocktailempfang gehen können. Dabei waren sie nur zu zweit. Isabelle entschuldigte sich für ihr nachlässiges Outfit. Colette erwiderte, dass sie ihr so durchaus gefalle. Dabei hatte sie einen seltsam verklärten Gesichtsausdruck. Isabelles Blick fiel auf Colettes Champagnerglas – und hatte eine Erklärung. Die »Diva« war nicht mehr nüchtern!

Marguerite kam mit einem Servierwagen in den Pavillon. Vorweg gab es eine provenzalische soupe de poisson. Die passierte Fischsuppe duftete nach Noilly Prat und Safran. Die sauce rouille natürlich intensiv nach Knoblauch. Dazu Croûtons und geriebenen Gruyère. Isabelle liebte diese Suppe. Als Kind hatte sie mit den Croûtons »Schiffchen« gespielt. Das gehörte sich natürlich nicht.

Wie sich herausstellte, war Marguerite eine großartige Köchin. Isabelle machte ihr ein Kompliment. Colette ließ die Hälfte übrig und goss sich stattdessen Champagner nach.

Trotz ihres angetrunkenen Zustands bewahrte sie ihre Contenance. Ihre Bewegungen waren kontrolliert, nur verlangsamt, wie auch ihre Sprache. Was nach Isabelles Erfahrung den Verdacht nahelegte, dass Colette gewohnheitsmäßig viel Alkohol trank, wie es aussah bevorzugt Champagner.

Immer wieder sagte Colette, wie glücklich sie sei, Isabelle an ihrer Seite zu wissen. Plötzlich habe sie keine Angst mehr und blicke mit Zuversicht in die Zukunft. Ab morgen könne sie sich wieder konzentriert auf ihren Auftritt im Olympia vorbereiten, die Texte ihrer Lieder einstudieren und am Klavier üben. Dafür könne sie Isabelle küssen.

Isabelle dagegen war weit weniger euphorisch. Objektiv betrachtet hatte sich an Colettes Situation nicht viel geändert. Der Stalker würde nicht von ihr ablassen, nur weil sie »Hausbesuch« hatte. Sofern er das überhaupt mitbekommen hatte.

Nicht zum ersten Mal fragte sich Isabelle, ob der Mann Colettes Villa observierte. Von wo und auf welche Weise sollte er dies bewerkstelligen? Wenn überhaupt, wäre das von den angrenzenden Anwesen möglich. Aber das war wenig wahrscheinlich. Von Jules hatte sie in Erfahrung gebracht, dass gegenüber ganzjährig ein unverdächtiges englisches Seniorenpaar lebte. Die privaten Grundstücke links und rechts wurden von wohlhabenden Familien aus Paris bewohnt, die nur – wie gerade – in den Ferienmonaten da waren. Mit Kindern und Hauspersonal. Obwohl also alles unverdächtig schien, nahm sich Isabelle vor, Apollinaire morgen um eine Überprüfung der Nachbarn zu bitten.

Mittlerweile hatte Marguerite den Wolfsbarsch auf den Tisch gebracht. Mit einem Hämmerchen befreite sie ihn aus seiner Salzkruste.

»Isabelle, darf ich Sie was fragen?«

Jetzt war ihr Colette zuvorgekommen. Gerade wollte sie selbst einige Fragen stellen.

»Natürlich.«

»Leben Sie allein?«

Was war denn das für eine Frage?

»Ja, ich lebe allein«, antwortete sie, »was nicht heißt, dass ich immer allein bin.«

Colette hob lächelnd ihr Glas. »Gutes Konzept!«, stellte sie fest.

»Sprechen Sie aus Erfahrung?«, drehte Isabelle den Spieß um.

Colette wartete, bis Marguerite den Fisch und die Beilagen auf ihre Teller verteilt hatte und sich mit einem bon appétit zurückzog.

»Ich habe in meinem … in meinem Leben alle Varianten ausprobiert«, antwortete sie schließlich. »Allein zu leben, dabei aber … dabei aber nicht allein zu sein ist zweifellos die beste. Hat aber auch seine Tücken …«

Langsam schien der Champagner ihr Sprachzentrum zu erreichen. Jedenfalls hatte sie schon mal flüssiger gesprochen.

»Waren Sie nie verheiratet?«

»Doch, sogar dreimal. Aber die Zeiten zwischen meinen Ehen waren mit Abstand … mit großem Abstand die schönsten. Seit meiner letzten … nun ja, Sie wissen schon …«

»Scheidung?«

»Richtig. Seit meiner letzten Scheidung bin ich wieder frei wie ein …« Colette machte mit den Armen schwingende Bewegungen. »Fühle ich mich frei wie ein Vogel. Das genieße ich … wäre da nicht dieser verdammte Stalker …«

»Haben Sie schon mal daran gedacht, dass der Stalker jemand aus Ihrer Vergangenheit sein könnte? Vielleicht ist es einer Ihrer früheren Ehemänner?«

Colette setzte das Champagnerglas an ihre Lippen – stellte es dann aber wieder ab.

»Natürlich habe ich mir das überlegt. Von meinen drei Ehemännern kommt keiner infrage, da bin ich mir sicher. Zwei haben erneut geheiratet und werden gerade von ihren blutjungen Frauen in den finanziellen Ruin getrieben. Sehr zu meiner Freude.« Colette kicherte.

»Was ist mit dem dritten?«

»Der hat ein wasserdichtes Alibi. Er ist tot. Der Herzinfarkt hat ihn im Puff ereilt. Ich vermute, er hat sich überanstrengt …«

Somit kam er als Stalker tatsächlich nicht mehr in Betracht.

»Bitte entschuldigen Sie meine Indiskretion, aber hatten Sie andere Beziehungen?«

Colette warf Isabelle einen fast schon empörten Blick zu.

»Was denken Sie? Natürlich hatte ich andere Beziehungen. Schließlich bin ich eine emanzi… emanzipi… eine selbstbestimmte Frau. Aber von meinen Ex-Lovern würde keiner einen solchen Scheiß machen. Die würden sich was anderes einfallen lassen.«

Zwar lallte Colette zwischendurch ein wenig, aber ihre Gedanken waren klar. Es gab also keinen Grund, die Befragung abzubrechen.

»Bitte überlegen Sie! Vielleicht hatten Sie in der jüngeren Vergangenheit eine Affäre mit einem Mann, der, wie soll ich sagen, etwas verhaltensauffällig war und mit dem Sie im Streit auseinandergegangen sind?«

Colette drehte den Stil des Champagnerglases zwischen den Fingern.

»Vielleicht Kylian«, sagte sie nach einer Weile. »Verrückt genug wäre er … aber nein, auch Kylian kommt nicht wirklich infrage. Er ist ein Waschlappen.«

»Erzählen Sie mir von ihm!«

»Von Kylian? Vor einigen Monaten waren wir für kurze Zeit zusammen. Er ist zwanzig Jahre jünger als ich. Wahrscheinlich war er in mich verliebt. Aber ich nicht in ihn. Außerdem war er ein Versager …«

Sie sprach nicht weiter. Stattdessen verschüttete sie etwas Champagner.

»Wie meinen Sie das?«

Colette verdrehte die Augen. »Nicht so, wie Sie denken, na ja, das vielleicht auch … Sie müssen wissen, Kylian ist Musiker und hält sich für einen begnadeten Kompo… Komponisten von Chansons. Leider komponiert er nur Schrott. Weshalb ich es abgelehnt habe, auch nur ein Stück von ihm für meinen Auftritt im Olympia vorzusehen. Damit ist er nicht klargekommen. Er hat mir eine Szene gemacht. Da habe ich ihn rausgeschmissen.«

»Wie hat er darauf reagiert?«

»Er hat noch einige Male angerufen und mir am Telefon was vorgeheult. Dann war Schluss. Seitdem habe ich nichts mehr von ihm gehört.«

»Was spricht dagegen, dass er der Stalker ist?«, fragte Isabelle.

»Sagte ich doch schon. Er ist ein Waschlappen.«

»Vielleicht gerade deshalb. Jemanden aus dem Verborgenen zu drangsalieren ist ja nicht gerade ein Zeichen von Stärke.«

»Tatsächlich? Habe ich mir noch gar nicht über…legt.«

»Wie heißt dieser Kylian mit Nachnamen und wo wohnt er?«

»Ich weiß nicht, ob er überhaupt einen Nachnamen hat …« Colette bekam einen Schluckauf. »Doch, jetzt erinnere mich. Kylian Duchamp … das ist sein voller, na ja, Sie wissen schon. Ich habe ihn bei einer Party … in Saint-Trop kennenge…kelernt.«

Colette hatte eine eigene Methode, den Schluckauf zu bekämpfen. Sie nahm viele kleine Schlucke vom Champagner und hielt gleichzeitig die Luft an. Seltsamerweise funktionierte es.

»Wo wohnt er?«, wiederholte Isabelle.

»Wie soll ich das wissen? Ich mache keine Hausbesuche. Die Herren müssen sich schon zu mir bemühen … Aber Kylian hat mal ein Appartement in Cavalaire erwähnt. Doch, doch … in Cavalaire-sur-Mer, mit Blick aufs Wasser.«

Der Wohnort wäre nah genug, dachte Isabelle. Als »Hausfreund« kannte sich Kylian auf dem Grundstück und in der Villa aus. Ein Motiv hätte er auch.

»Haben Sie zufällig ein Foto von ihm?«, fragte Isabelle.

Colette schüttelte empört den Kopf. »Ich hebe mir doch keine Fotos von verflossenen Liebhabern auf. Die werden grundsätzlich gelöscht oder wandern in die Mülltonne.«

Wie Drohmails oder gelbe Zettel mit Botschaften, dachte Isabelle. Colette neigte dazu, ihre Vergangenheit zu bereinigen.

»Andere Frage: Können Sie sich an einen aufdringlichen Fan erinnern, den Sie mal haben abblitzen lassen?«

Colette gluckste. »Sie wollen es jetzt aber ganz genau wissen … Aufdringliche Fans hat es immer wieder gegeben. Und zwar so viele, dass ich sie … alle gleich wieder vergessen habe …«

»Was ist mit Kollegen, zum Beispiel bei Dreharbeiten? Hatten Sie da mal einen besonderen Bewunderer?«

»Nur einen? Ich erinnere mich an einen Beleuchter, der hat mir immer wieder Rosen in die Maske gestellt …«

Isabelle nickte auffordernd. »Und? Was ist mit ihm?«

»Von ihm bekomme ich keine Rosen mehr … Der arme Kerl ist von der Leiter gefallen … und hat sich das Genick gebrochen.«

Isabelle ahnte, dass sie heute Abend nicht weiterkommen würde. Colette wirkte immer schläfriger. Zwischendurch fielen ihr die Augen zu. Vom wunderbaren Fisch hatte sie nur wenige Gabelbissen probiert.

Zum Dessert servierte Marguerite Champagner-Sorbet. Damit jedenfalls traf sie Colettes Geschmack. Ihre Lebensgeister flackerten noch einmal auf.

»Isabelle, ma chère, bitte seien Sie mir … nicht böse«, sagte Colette nach einer Weile. »Ich bin etwas … schläfrig und würde mich gerne ausziehen … Pardon, zurückziehen …«

Sie unternahm einen wackligen Versuch, aufzustehen. Marguerite eilte herbei und half ihr. Colette hakte sich ein und ließ sich ins Haus führen. Isabelle ging hinterher. Sie war froh, dass sie nicht selbst Kindermädchen spielen musste. Deshalb war sie nicht hier. Vor ihrem Schlafzimmer angekommen, wünschte sie Colette eine gute Nacht. Sie solle sich keine Sorgen machen. Sie werde auf sie aufpassen. Colette umarmte sie. Hauchte ihr einen Kuss auf die Wange. Dann schloss sie die Tür – und sperrte von innen ab.

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9

Später am Abend machte Isabelle noch einen Kontrollgang. Marguerite hatte das Haus bereits verlassen. Isabelle überprüfte die Hintertür, durch die sich der Stalker schon mal Zutritt verschafft hatte. Im Erdgeschoss waren alle Fenster geschlossen. Am Fuß der Treppe stellte sie einen der beiden Bewegungsmelder auf und prüfte die Funktion. Ihr Handy piepste. Alles klar.

Oben angelangt, brachte sie den zweiten Bewegungsmelder in Position. Colettes Schlafzimmertür lag in seiner Reichweite. Dann machte sie im Flur das Licht aus und zog sich in ihr gegenüberliegendes Gästezimmer zurück. Die Tür ließ sie offen.

Unter der Dusche dachte sie über den zurückliegenden verrückten Tag nach. Beim Frühstück heute Morgen in Nicolas’ Garten hätte sie sich nicht vorstellen können, die kommende Nacht in Colettes Haus zu verbringen. Tür an Tür zum Schlafgemach der Diva, die sich zuvor mit Champagner abgefüllt hatte.

Obwohl Isabelle diese Vorsichtsmaßnahme fast albern fand, legte sie ihre Pistole unters Kopfkissen. Wie in einem schlechten Film. Aber solange sie das »Drehbuch« nicht kannte, war es besser so.

Auf das Nachtkästchen legte sie ihr Handy, damit sie hören würde, wenn einer der Bewegungsmelder anschlug. Dann nahm sie ihren Tablet-Computer, um nachzuholen, wozu sie noch nicht gekommen war: sich nämlich im Internet über den Tätertypus eines Stalkers zu informieren. Denn irgendwie war ihr noch immer nicht klar, wie es sein konnte, dass jemand sein Opfer geradezu abgöttisch lieben und gleichzeitig terrorisieren konnte. Bis hin zur Tötungsabsicht. Sie fand eine Unzahl von Beiträgen, die sich mit dem Thema beschäftigten. So selten schien das Phänomen also nicht zu sein. Wobei auch eine Rolle spielen mochte, dass das Thema spannend war und die Fantasie beflügelte. Zunächst lernte Isabelle, dass der Begriff stalking aus der englischen Jägersprache stammte und so viel wie »anpirschen« bedeutete. Mit dem Ziel, das Wild zur Strecke zu bringen. Die französischen Wortentsprechungen harceleur oder traqueur maniaque gingen in die gleiche Richtung und betonten ebenfalls das Nachstellen und die Jagd auf ein Tier – oder eben auch auf einen Menschen. Das Adjektiv maniaque traf es ganz gut, denn »verrückt« waren Stalker nach ihrer Einschätzung ganz sicher. Etwa achtzig Prozent der Stalker seien männlich, stand in einem Beitrag. Die ersten Fälle hätten vor zwei Jahrzehnten in den USA für Schlagzeilen gesorgt. Weshalb meist der englische Begriff stalking verwendet würde. Die Medienberichterstattung suggeriere, dass bevorzugt Prominente Opfer würden, faktisch könne es aber jeden treffen. Das, dachte Isabelle, machte keinen großen Unterschied. Bei Colette hatte es allerdings definitiv eine Berühmtheit getroffen. Was aber waren die Motive? Wie erklärte sich die Widersprüchlichkeit zwischen Opferliebe und Opferhass? Isabelle fand viele Antworten, aber keine, die wirklich weiterhalf. Jedenfalls nicht, wenn es darum ging, sich ein Bild vom Täter zu machen. Logisch erschien ihr, dass Stalker ihre Opfer eigentlich begehrten, doch sobald sich diese verweigerten, mussten sie dafür »bestraft« werden. Das würde zu diesem Kylian passen, überlegte Isabelle. Die Diva hatte sich ihm verweigert und ihn vor die Tür gesetzt. Die angesprochene Verweigerung müsse gar nicht in der Realität erfolgt sein, las sie weiter, es reiche völlig aus, wenn das Objekt der Begierde etwa aufgrund der sozialen Stellung außerhalb der irdischen Möglichkeiten liege. Die »Rachegelüste« seien ohnehin irrational und würden auf einer gestörten Psyche basieren. Wobei das Handeln bei aller Emotionalität durchaus logisch strukturiert und kalt berechnend sein könne. Isabelle dachte an Colette und an die beschriebenen Vorfälle: die Anrufe, die Drohmails, das Tor, der Einbruch ins Haus und die verteilten Zettel mit den Botschaften. Das alles war gleichermaßen »verrückt« wie sorgfältig vorbereitet und inszeniert. Colettes Stalker verhielt sich in seiner Widersprüchlichkeit also durchaus der Norm entsprechend.

Isabelle stieß auf einen Beitrag, der zwischen vier Täterprofilen unterschied. Bei prominenten Opfern handle es sich häufig um sozial inkompetente und kontaktgestörte Täter, die ihr Opfer persönlich gar nicht kannten, aber sich wahnhaft in ihre Verliebtheit hineingesteigert hatten. Oft verbunden mit erotischen Fantasien. Bei Colette, dachte Isabelle, dürfte die Erotik sehr wahrscheinlich eine Rolle spielen. Durch die Rollen in ihren Filmen hatte Colette das Image einer verführerischen femme fatale. Nun ja, wie es aussah, spielte sie diese Rolle auch im wahren Leben. Im zweiten Täterprofil wurde der sadistische Stalker beschrieben, dem es vor allem darum ging, seine Allmacht zu demonstrieren und sein Opfer zu quälen. Er sei zutiefst amoralisch. Isabelle überlegte, dass sich die »Qualen« bisher in Grenzen hielten. Jedenfalls waren es keine körperlichen. Aber vielleicht reichte einem sadistischen Täter auch die seelische Pein, die er langsam steigerte? Beim dritten Täterprofil ging es um ehemalige Partner des Opfers, die sich für erlittene Schmach rächen wollten. Sie neigten sehr häufig zur physischen Gewalt. In diese Richtung, dachte Isabelle, waren ihre Fragen beim Abendessen gegangen. Als ehemaliger Freund würde sich Kylian anbieten und ins Muster passen. Blieb das vierte Täterprofil: Bei diesen Stalkern tue man sich am schwersten, ihr Verhalten zu verstehen. Schlicht und einfach deshalb, weil sie im klassischen Sinne psychisch gestört seien. Früher hätte man sie als geisteskrank beschrieben. Sehr häufig handle es sich um paranoide Schizophrene oder um Menschen mit einer dissoziativen Persönlichkeitsstörung …

Isabelle stellte fest, dass es jetzt zu kompliziert wurde, jedenfalls zu dieser späten Stunde. Sie nahm noch zur Kenntnis, dass diese wahnhaft fixierten Stalker schwer berechenbar seien und ausgesprochen gefährlich sein könnten. An Letzteres wollte sie jetzt nicht denken. Dazu war sie zu müde. Sie klappte ihren Tablet-Computer zu und legte ihn zur Seite. Im Einschlafen erschien ihr ein süßes schnurrendes Kätzchen, das sich plötzlich in einen Löwen verwandelte und sie anfauchte: Ich bin es, der wahnhaft fixierte, schwer geistesgestörte Stalker – und ich bin definitiv gefährlich …

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10

In ihrem Leben hatte Isabelle schon so viele Albträume gehabt, dass ihr ein fauchender Löwe nicht weiter zusetzte. Tatsächlich schlief sie tief und fest, im Vertrauen darauf, dass Apollinaires Bewegungsmelder schon Alarm schlagen würden, wenn sich im Haus was rührte. Und so war es auch – aber erst am Morgen, als es draußen schon lange hell war. Ihr Handy piepste und riss sie aus dem Schlaf. Einige Sekunden brauchte sie, um sich zu orientieren, aber nicht länger. Ihr war klar, wo sie war und was der schrille Ton zu bedeuten hatte. Sie schlug die Decke zurück und sprang auf. Durch die geöffnete Tür konnte sie sehen, dass sich niemand vor Colettes Schlafzimmer aufhielt. Mit dem Handy in der Hand rannte sie auf den Flur. Dass ihre Pistole im Ernstfall nützlicher wäre, kam ihr nicht in den Sinn. Vielleicht deshalb, weil ihr Unterbewusstsein Entwarnung gab. Ein Stalker wäre in der Nacht eingestiegen. Außerdem roch es bereits nach Kaffee. Aus Versehen löste sie den Bewegungsmelder vor Colettes Zimmer aus. Sie drückte auf den Aus-Knopf und lief die Treppe hinunter. Der Duft nach Kaffee wurde intensiver. Der im Erdgeschoss platzierte Bewegungsmelder blinkte. Zufrieden lächelnd schaltete sie ihn aus. Die Geräte aus dem Altenheim hatten ihren Praxistest bestanden. Die Terrassentür war aufgeschoben, und aus der Küche hörte sie Geschirr klappern. Offenbar hatte Marguerite ihren Dienst angetreten und bereitete das Frühstück vor.

»Bonjour, Marguerite, tout va bien?«

Marguerite kam ihr freudestrahlend mit einer Blumenvase entgegen.

»Bonjour, Madame Bonnet. Oui, oui, c’est tout bon, merci. Vous avez bien dormi?«

Ob sie gut geschlafen habe? Fast hatte Isabelle ein schlechtes Gewissen, dies zuzugeben.

»Ganz wunderbar, vielen Dank.« Sie deutete auf die Vase. »Schöne weiße Rosen, sind sie aus dem Garten?«

»Ja, frisch geschnitten. Madame Gaspard liebt weiße Rosen auf dem Frühstückstisch.«

»Frühstück? Ist es schon so weit?«

»Nein, noch lange nicht. Jetzt bringe ich Madame Gaspard erst mal eine Tasse café au lait und eine Brioche aufs Zimmer. Das ist unser übliches Ritual. Etwa eine halbe Stunde später kommt Madame herunter, um im piscine eine Runde zu schwimmen. Danach macht sie ihre Morgentoilette. Etwa um zehn Uhr dreißig erscheint sie zum Frühstück im Pavillon. Dann gibt es frisches Obst und ein Omelett mit Ahornsirup. Außerdem eine kleine Auswahl von tartes …« Marguerite verdrehte die Augen. »Tartes, die die Madame leider kaum anrührt, aber sie legt dennoch großen Wert darauf.«

»Was ist mit Champagner?«

»Nun ja, ein Gläschen, damit der Kreislauf in Schwung kommt.«

Isabelle schmunzelte. »Ich verstehe. Bei mir reicht starker Kaffee.«

»Avec plaisir. Bringe ich Ihnen aufs Zimmer.«

Isabelle wehrte ab. »Nur keine Umstände. Ich begleite Sie gerne in die Küche.«

Vierzig Minuten später hatte Isabelle zwei Tassen Kaffee getrunken und die Bewegungsmelder auf ihr Zimmer gebracht. Die Pistole hatte sie tief in ihrer Reisetasche versteckt, damit Marguerite nicht beim Bettenmachen darauf stieß. Sie zog ihre Joggingschuhe an, um vor dem Frühstück noch eine Runde durch den Park zu drehen. Ob Apollinaire bereits im Büro war? Sie nahm ihr Handy und versuchte es. Mit Erfolg. Er war schon im Arbeitsmodus und geradezu begierig, Aufträge zu bekommen. Zunächst bat sie ihn, die unmittelbaren Nachbarn der Diva abzuchecken. Offenbar handle es sich um ein englisches Seniorenpaar und zwei wohlhabende Pariser Familien. Nicht sehr wahrscheinlich, dass sie was mit dem Stalking zu tun hätten. Erfolgversprechender und deshalb vordringlicher sei ihre zweite Bitte. Es gebe einen verstoßenen Liebhaber der Gaspard, der theoretisch infrage komme. Sein Name sei Kylian Duchamp. Beruf: Musiker und Komponist. Er bewohne ein Appartement in Cavalaire-sur-Mer. Mehr wisse sie nicht. Apollinaire solle ihn überprüfen und die genaue Adresse herausfinden.

»Je vais commencer tout de suite«, versicherte er eilfertig. »Avec toutes les choses.« Sie glaubte ihm aufs Wort, dass er sofort mit allem beginnen würde. Endlich hatte für ihn die Langeweile ein Ende.

Sie steckte ihr Handy in die Hosentasche und trabte los. Joggen konnte man das nicht nennen, eher handelte es sich um rhythmische Bewegungsübungen, denn sie blieb bei ihren gemächlichen Runden auf dem Grundstück, um fürs Frühstück bereit zu sein. Ob dieses wieder mit einem Gong angekündigt wurde?

Gerade umkreiste sie zum vierten Mal den Teich mit dem Springbrunnen, als plötzlich ein Schrei über das Grundstück gellte. Er kam aus Richtung des Pools.

Isabelle sprintete los. Colette stand regungslos neben dem Sprungbrett und starrte ins Schwimmbecken. Der Bademantel war zu Boden geglitten. Darunter war sie nackt. Unwillkürlich registrierte Isabelle, dass die Diva eine für ihr Alter bemerkenswert gute Figur hatte. Dann richtete auch sie ihren Blick in den Pool. Dort trieb … ein regungsloser weiblicher Körper. Mit ausgebreiteten Armen … mit dem Gesicht nach oben … grässlich geschminkt … splitterfasernackt … mit riesigen Brüsten … die langen blonden Haare im Wasser treibend …

Isabelle bückte sich, hob den Bademantel auf und legte ihn Colette um die Schultern. Die Diva zitterte am ganzen Körper.

Jetzt war auch Marguerite am Becken eingetroffen. Entsetzt schlug sie die Hände vor den Mund.

»Ist doch nicht so schlimm«, sagte Isabelle ganz ruhig. »Unser Stalker hat sich einen schlechten Scherz erlaubt.«

Jules, der, vom Schrei alarmiert, nun auch am Pool angelangt war, stellte lapidar fest: »Das ist eine poupée gonflable, eine aufblasbare Sexpuppe.« Er richtete seinen Blick auf Colette, die von Marguerite gestützt wurde, dann wieder auf den Pool. »Soll ich sie rausholen?«, fragte er.

»Warten Sie einen Moment!«, sagte Isabelle.

Mit dem Handy machte sie einige Fotos. Denn die Sexpuppe wies einige Besonderheiten auf. Die Füße waren gefesselt, mit einem Seil, das bis auf den Boden des Pools reichte und dort von einem Stein beschwert wurde. Aus dem Schritt ragte eine riesige gelbe Plastikbanane. Es war klar, wo sie drinsteckte. Denn Sexpuppen hatten eine Vagina. Um den Hals trug die poupée …

»Das ist meine Lieblingskette«, flüsterte Colette. »Die hat mir mein zweiter Mann zur Hochzeit geschenkt.«

Isabelle schossen gleichzeitig zwei Gedanken durch den Kopf. Erstens war der Stalker kein Dieb, so viel stand fest, denn die Kette war sicherlich wertvoll. Zweitens stellte sich die Frage, woher er sie hatte, denn im Haus war er letzte Nacht nicht gewesen. Erst recht nicht in Colettes Schlafzimmer.

»Ich habe sie schon gesucht«, sagte Colette mit stockender Stimme.

»Seit wann?«, fragte Isabelle.

»Weiß ich nicht …«

»Können Sie sich nicht erinnern?«, sprang Marguerite in die Bresche. »Das war am Tag, nachdem im ganzen Erdgeschoss die gelben Zettel verteilt waren.«

»Ach ja, kann sein.«

»Vielleicht hatten Sie am Abend zuvor die Kette im Wohnzimmer abgelegt und dort liegen lassen?«, überlegte Marguerite laut. »Der Einbrecher hat sie gefunden und mitgenommen.«

»Und jetzt hat er sie zurückgebracht«, stellte Jules fest.

Isabelle mochte seine lakonische Art. In der Sache hatte er recht. Aber die Botschaft war natürlich eine andere. Doch welche? Dass die poupée genauso gut Colette hätte sein können? Immerhin trug sie ihre Kette. Dass sie nackt und hilflos mit gefesselten Beinen im eigenen Pool ertränkt sein könnte? Wobei die Plastikbanane eine vorangegangene Vergewaltigung nahelegte. War es das, was der Stalker mit dieser makabren Inszenierung zum Ausdruck bringen wollte? Zu welchem der Typen, über die sie gestern im Bett gelesen hatte, passte diese Aktion? Zum paranoiden Triebtäter mit hohem Gewaltpotenzial oder zum wahnhaften Verliebten mit Sexualfantasien?

»Ich werde die Kette nie mehr tragen können«, sagte Colette. »Sie würde mir den Hals abschnüren und mich immer an diesen Moment erinnern.«

»Madame, darf ich Sie hinauf auf Ihr Zimmer bringen?«, fragte Marguerite. »Dort können Sie sich frisch machen. Später hole ich Sie zum Frühstück ab. Dann beginnen wir den Tag noch einmal von vorne.«

Colette nickte und schlang den Bademantel fest um sich.

»Noch mal von vorn, das hört sich gut an.«

Jules zog sich das Hemd aus und machte sich bereit, in den Pool zu steigen.

»Ich helfe Ihnen«, sagte Isabelle kurz entschlossen. »Wir heben die Puppe vorsichtig raus und legen sie auf die Steinumrandung. Dort lassen wir sie erst mal liegen. Ich will sie mir später genauer anschauen.«

»Ist keine besonders teure Puppe, das kann ich Ihnen gleich sagen. Kann man wahrscheinlich übers Internet bestellen.«

»Was ist mit dem Seil und dem Stein?«, fragte sie.

»Gibt’s im Baumarkt.«

»Und die Plastikbanane?«

»Im Hypermarché in der Spielzeugabteilung.«

Jules hatte ein Talent, jede Hoffnung im Keim zu ersticken.

»Trotzdem holen wir die poupée jetzt gemeinsam raus. Sie nehmen sie an den Schultern und ich an den Beinen.«

»Was ist mit dem Seil und dem Stein?«

»Das geht schon irgendwie.«

Isabelle sprang in den Pool. So, wie sie war. Bis auf die Joggingschuhe, die hatte sie zuvor ausgezogen. Auch an das Handy hatte sie gedacht und es auf das Sprungbrett gelegt.

Die Puppe war glitschig. Außerdem hatte sie wohl schon etwas Luft verloren. Das merkte man an den großen Titten, die ohne den Auftrieb im Wasser ihre beeindruckende Form verloren.

Jedenfalls sah die poupée im Trockenen ziemlich trostlos aus. Und alles andere als sexy. Aber um sie mit diesen Augen zu sehen, brauchte es wohl ohnehin eine besondere Neigung. Dem Stalker konnte man diese perverse Ader gar nicht mal unterstellen. Er hätte auch eine Schaufensterpuppe nehmen können. Nur wäre diese womöglich untergegangen.

Isabelle bat Jules, sie kurz zu begleiten. Tropfnass, wie sie war, lief sie mit ihm über das Grundstück in den kleinen Pinienwald mit dem umgefallenen Baum und dem zerstörten Zaun.

»Muss ich dringend reparieren«, sagte Jules.

»Lassen Sie vorläufig alles so, wie es ist«, erwiderte Isabelle.

Sie kletterte über den Stamm und stieg über den Stacheldrahtverhau.

»Glauben Sie, der Stalker hat die Puppe hier hereingeschafft?«, fragte er.

»Das glaube ich ganz sicher. Deshalb verliert sie Luft. An einigen Stellen hat sie Kratzspuren, die vom Stacheldraht herrühren könnten.« Sie beugte sich nach vorne. »Und hier haben sich einige ihrer langen Haare verfangen, die waren gestern noch nicht da.«

Isabelle zupfte sie vom Zaun, um sie später mit der Puppe zu vergleichen. Aber sie hatte keinen Zweifel, dass sie übereinstimmten.

Sie liefen zurück zum Pool. Dort verabschiedete sich Jules, um sich eine trockene Hose anzuziehen und wieder seinen Gartenarbeiten nachzugehen.

Isabelle setzte sich auf eine Sonnenliege und betrachtete die poupée vor ihr. Sie kannte sich mit derartigem Sexspielzeug nicht aus, aber Jules mochte recht haben, dass es sich um ein billiges Modell handelte. Warum auch sollte der Stalker dafür viel Geld ausgeben? Der Gruseleffekt war derselbe. Fragte sich, wo er die Puppe herhatte. Von einem Sexshop oder aus dem Internet? Dies herauszufinden war eine Aufgabe, die Apollinaire gefallen dürfte.

Sie nahm ihr portable vom Sprungbrett und rief ihn an. In kurzen Worten schilderte sie ihm die aktuellen Vorkommnisse. Sie machte ihm klar, dass sie weiterhin Colettes Privatsphäre schützen und die Presse nicht auf sie aufmerksam machen wollten. Weshalb Apollinaire später mit seinem privaten Citroën deux chevaux nach Ramatuelle kommen solle. Natürlich nicht in Uniform. Sie stelle ihm sogar frei, eines seiner bunten Hawaiihemden anzuziehen. Dann könne er die poupée mitnehmen und kriminaltechnisch untersuchen lassen. Wahrscheinlich werde dabei nichts herauskommen. Der Pool sei stark gechlort. Vielversprechender sei, ihre Herkunft zu klären. Bei einer Bestellung im Internet müsste es ja zum Beispiel eine Lieferadresse geben.

Seiner Gewohnheit folgend rekapitulierte Apollinaire die entscheidenden Punkte, angefangen bei der Sexpuppe bis zur Erlaubnis, im Hawaiihemd zu erscheinen. Allein Letzteres versetzte ihn in Hochstimmung. Und natürlich würde er wie vorhin besprochen diesen Kylian Duchamp überprüfen. Seine Adresse habe er schon herausbekommen, er bewohne tatsächlich ein Appartement in Cavalaire.

Apollinaire kündigte an, die appareils für die Videoüberwachung mitzubringen. Was immer er unter diesen Apparaten auch verstand. Sie würde sich überraschen lassen. Wie sowieso kein »Außeneinsatz« von Apollinaire ohne Überraschungen abging.

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11

Am späten Vormittag hatte sich Colette wieder gefangen. Sogar die Kette von der Sexpuppe hatte sie sich um den Hals gelegt. Wohl eine Art Trotzreaktion. Vorher hatte sie sich mit zwei Gläsern Champagner Mut angetrunken. Isabelle erklärte ihr, dass der Stalker mit der poupée womöglich einen entscheidenden Fehler gemacht habe. Denn diesmal habe er Spuren hinterlassen, denen man nachgehen könne. So gesehen hätten sie eigentlich Grund, sich zu freuen. Colette tat sich erst schwer, konnte den Gedanken dann aber nachvollziehen. Anschließend war es ihr wieder einmal ein Bedürfnis, Isabelle zu umarmen.

Sie habe eine Bitte, sagte Colette. Um zwölf Uhr komme ihr Arrangeur, mit dem sie am Klavier einige Lieder üben wolle. Danach würde sie mit Isabelle liebend gerne an die Plage de Pampelonne in den Club Maupiti fahren. Sie habe sich schon länger nicht mehr weggetraut. Doch mit Isabelle an ihrer Seite habe sie keine Angst und richtig Lust darauf.

Isabelle dachte kurz nach, bevor sie einwilligte. Natürlich konnte Colette auf ihrem privaten Grundstück am wenigsten passieren. Andererseits schien das Risiko eines Ausflugs überschaubar. Zudem bezweifelte sie, dass der Stalker dem Objekt seiner gestörten Leidenschaft nach dem Leben trachtete. Es machte ihm Spaß, sie zu quälen, das schon … aber wenn sie beispielsweise vor seinen Augen ins Meer fiel und zu ertrinken drohte, würde er hinterherspringen, um sie zu retten. So zumindest schätzte sie ihn ein, das war ihr ganz persönliches Täterprofil. Jedenfalls für den Augenblick. Nicht auszuschließen, dass sie die Annahme mal revidieren musste. Womöglich im Falle, dass Kylian Duchamp ihr Stalker war. Der würde kalt lächelnd zuschauen, wenn Colette vor seinen Augen ertrank. Ein Schicksal, das er ihr nach seiner Demütigung vielleicht sogar wünschte. Aber er würde ihnen kaum in den Club Maupiti folgen, um Colette dort vor den Augen der Öffentlichkeit umzubringen. Außerdem wäre sie ja auch noch da … um es zu verhindern.

Colettes Arrangeur und Apollinaire trafen fast gleichzeitig ein. Isabelle bat Apollinaire, kurz zu warten, um Eliaquim zu begrüßen. Colette erklärte, dass Eliaquim ein unglaublich talentiertes Schätzchen sei. Er sei gleichzeitig ihr Komponist wie auch ihre spirituelle Inspiration. Zudem könne er sie göttlich am Piano begleiten. Lächelnd stellte Isabelle fest, dass er als Stalker nicht infrage kam. Denn Eliaquim war ein extravertierter Schwuler und bekam seine Streicheleinheiten und Küsschen von Colette offenbar ganz von selbst.

Derweil hatte sich Apollinaire bereits mit Jules bekannt gemacht. Sie standen nebeneinander am Pool und sahen fast andächtig auf die Sexpuppe. Isabelle machte ein Foto. Für ihr ganz persönliches Album. Denn surrealistischer hätte man die Szene kaum arrangieren können. In seinem bunten Hawaiihemd und mit wirrem Haarschopf hatte der hoch aufgeschossene Apollinaire etwas von einer Vogelscheuche. Daneben der gedrungene Jules im blauen Overall mit aufgekrempelten Hosenbeinen. Vor ihnen die nackte poupée, die immer mehr Luft verlor und sich zunehmend vom prallen Sexobjekt in einen Fladen verwandelte. Bei der aufgetragenen Schminke hatte der Stalker offenbar keine wasserfeste gewählt – weshalb sie grässlich verschmiert war. Jetzt sah die poupée wirklich gruslig aus. Wie aus einem Horrorfilm. Aber Colette würde sie nicht mehr zu Gesicht bekommen. Apollinaire zog sich Handschuhe an und verstaute sie in einem mitgebrachten Leichensack. Noch eine Stunde, und er hätte sie aufrollen und in eine Plastiktüte stecken können – ohne den Stöpsel zu ziehen, den es bei einer aufblasbaren Puppe ja auch geben musste.

Er zeigte Isabelle ein Plastikarmband, das er gestern vergessen hatte ihr mitzugeben. Es stammte wie die Bewegungsmelder aus dem Altenheim und hatte einen roten Knopf, mit dem man allzeit Hilfe rufen könne. Das wäre doch was für die Diva, meinte Apollinaire. Isabelle musste lächeln. Colette trug einen Armreif mit Brillanten. Ein weißes Plastikarmband mit rotem Knopf anstelle eines farblich passenden Rubins fehlte sicher noch in ihrer Schatulle. Dennoch hatte Apollinaire in der Sache recht. Ganz nüchtern betrachtet. An der Realität ging der Vorschlag trotzdem vorbei.

Als Nächstes packte er einige Fotofallen aus. Jules kannte ihre Funktion und versprach, sie später an einigen ausgesuchten Stellen zu installieren. Isabelle sagte ihm, dass vor allem die Stelle mit dem kaputten Zaun wichtig sei. Bien sûr, c’est évident, erwiderte er. Das habe er sich schon gedacht.

Vorher wollten Jules und Apollinaire noch ein mitgebrachtes Aufzeichnungsgerät an der Torkamera anschließen. Ihr Assistent hatte wirklich an alles gedacht … nur hatte er vergessen, bei seinem geparkten 2CV die Handbremse anzuziehen. Der deux chevaux setzte sich langsam in Bewegung und rollte auf den Teich mit dem Springbrunnen zu. Als ob die »Ente« ihrem natürlichen Habitat entgegenstrebte. Apollinaire und Jules sprinteten hinterher, holten den 2CV ein und brachten ihn zum Halten. Isabelle, die dem Auftritt seelenruhig zugesehen hatte, fand es fast schade, dass die Ente nicht gebadet wurde. Wäre schon wieder ein nettes Foto für ihr Album gewesen.

Aus dem Haus war Eliaquims Klavierspiel zu hören. Dazu Colettes Gesang – sie hatte eine schöne Stimme. Immer wieder brachen sie ab und fingen neu an. Am liebsten hätte sich Isabelle auf eine Bank gesetzt und einfach nur zugehört …

Zwei Stunden später verabschiedete sich Eliaquim. Weil er Isabelle très, très charmante fand, hauchte er ihr drei Küsschen auf die Wangen. Dann schwebte er davon. Apollinaire war schon weg. Mit der Puppe im Leichensack auf dem Rücksitz. Er wusste, was als Nächstes zu tun war. Für Isabelle dagegen stand Colettes geplanter Besuch des Club Maupiti an.

Colette brauchte nicht lang, dann erschien sie auf der Terrasse. In einem langen weißen Leinenkleid, wie sie es auch bei ihrer ersten Begegnung getragen hatte. Dazu ein breitkrempiger roter Strohhut – und eine riesige Sonnenbrille, wie sie auch einer Greta Garbo oder Audrey Hepburn gestanden hätte. Fertig war die »Diva«.

Die morgendliche Panikattacke schien verflogen. Colette wirkte gut gelaunt und unternehmungslustig. Offenbar hatte ihr der Gesang gutgetan.

Isabelle hatte ein kurzes schwarzes Baumwollkleid angezogen. An den Füßen sandales tropéziennes. Die Haare nach hinten gegelt, mit dunkelgrüner Pilotenbrille – und ihrem schweren Totenkopfring am Zeigefinger. Isabelle amüsierte sich über sich selbst. Unwillkürlich war sie in ihr zweites Ich geschlüpft. Sie mochte diesen Style – übrigens auch Rouven. Und ihr »anderer« Freund Nicolas mochte ihn auch. In Fragolin lief sie so nie rum.

»Wow, Sie gefallen mir«, sagte Colette. »Darf ich mir noch etwas wünschen?«

Sie war nicht hier, dachte Isabelle, um Colettes Wünsche zu erfüllen. Bis auf den einen: sie vor dem Stalker zu schützen.

»Kommt darauf an«, erwiderte sie.

»Sonst fährt mich immer Jules im Mercedes. Sehr schön, aber langweilig. Können wir in Ihrem coolen alten Mustang fahren? Das wäre mein Wunsch.«

Den Wunsch erfüllte ihr Isabelle gerne.

»Aber wir fahren offen. Da müssen Sie Ihren Hut abnehmen, sonst fliegt er weg.«

»Ich halte ihn fest. Ach so, mir fällt noch etwas ein. Man kennt mich im Club Maupiti …«

Nichts anderes hatte Isabelle erwartet.

»… und wir wollen ja unsere Tarnung aufrechterhalten.«

Worauf wollte sie hinaus?

»Da wäre es am besten, ich stelle Sie als eine gute Freundin vor.«

»Wenn Sie möchten? Wegen mir gerne.«

»Aber Freundinnen duzen sich. Einverstanden?«

»Je suis enchantée.«

Colette besiegelte die Vereinbarung mit einem Kuss.

»Alors, Isabelle. Jetzt gib deinem Mustang die Sporen.«

Colette genoss sichtbar die Fahrt. Sie wollte Isabelle den Weg zeigen, aber das war nicht nötig. Isabelle kontrollierte im Rückspiegel, ob sie verfolgt wurden. Dem war natürlich nicht so – leider.

Colette deutete auf Isabelles schwere Armbanduhr. »Die Marke kenne ich, sehr ausgefallen, nicht gerade typisch für eine Kommissarin aus Fragolin.«

Die Taucheruhr hatte einen charakteristischen Bügel über der Aufzugskrone und war ein Geschenk von Rouven – und entsprechend teuer. Wer sie nicht kannte, wusste sie nicht einzuschätzen. Das war das Beste an ihr.

»Mir gefällt sie«, sagte Isabelle ausweichend.

»Ich werde nicht schlau aus dir«, stellte Colette fest. »Du fährst ein Auto wie Steve McQueen und trägst eine Uhr wie Sylvester Stallone. Normal bist du nicht.«

Isabelle lächelte. »Tut mir leid.«

Weil sie gerade auf den Parkplatz des Club Maupiti fuhren, konnten sie das Gespräch zu Isabelles Erleichterung beenden. Sie rangierte in eine Lücke unter einem mit Stroh gedeckten Sonnenschutz.

»Du hättest auch direkt vorfahren können«, sagte Colette. »Einfach den Schlüssel abgeben, und man hätte dein Auto geparkt. Bist schließlich meine Freundin.«

»Wir können aber auch einige Schritte zu Fuß gehen«, antwortete Isabelle. »Ist ja nicht das Palais des Festivals in Cannes«, rutschte es ihr heraus.

Das Eingangstor zum Beachclub war im polynesischen Stil aus Holz geschnitzt. Club Maupiti stand darüber. Aloha!

Isabelle ließ Colette vorangehen, schließlich brauchte sie ihren Auftritt. Kaum wurde sie von Didier, dem Besitzer des Beachclubs, erspäht, kam er auf sie zugestürzt.

»Colette, was für eine große Freude, Sie wiederzusehen«, begrüßte er sie. »Ich habe Sie schon vermisst.«

»Das freut mich, es ist immer schön, wenn man vermisst wird«, erwiderte sie lächelnd, trat einen Schritt zur Seite und deutete auf Isabelle. »Didier, darf ich dir eine Freundin von mir vorstellen …«

Der Patron breitete die Arme aus. »Isabelle, chérie, lass dich küssen.«

Isabelle nahm aus den Augenwinkeln Colettes verdutzten Gesichtsausdruck wahr. Sie konnte ja nicht wissen, dass das Maupiti eines von Rouvens Lieblingsplätzen war.

»Ich wusste gar nicht, dass ihr befreundet seid«, sagte Didier. »Madame Gaspard und du. So klein ist die Welt.«

»Ja, das Leben ist voller Überraschungen«, meinte Isabelle.

»Finde ich auch«, sagte Colette etwas verstört. Offenbar mochte sie es nicht, wenn ihr die Show gestohlen wurde.

Aber Didier wusste, was von ihm erwartet wurde. Also wendete er sich wieder der Diva zu.

»Colette, meine Teuerste, Sie wollen sicher wieder Ihren Lieblingstisch in der Ecke, wo Sie nicht jeder sehen kann, richtig?«

»Das wäre ganz wunderbar, mein lieber Didier.«

»Avec le plus grand plaisir … Bitte warten Sie fünf Minuten an der Bar. Ich muss nur die Gäste wegsetzen, die ihn gerade innehaben. Pas de problème.«

Er begleitete Colette und Isabelle an die Theke. Dem dunkelhäutigen Barkeeper zeigte er zwei Finger. Der Hinweis genügte. Schon wurden zwei Gläser mit Champagner gefüllt.

Lächelnd sagte Didier zu Isabelle: »Du trinkst sonst einen anderen, ich weiß. Aber das ist der Lieblingschampagner von Colette.«

Colette stieß mit ihr an.

»Tchintchin, Isabelle.«

»À la tienne, Colette.«

Colette musterte Isabelle.

»Du bist mir ein Rätsel. Wenn ich nicht von meiner Schwester wüsste, dass du ganz sicher von der Polizei bist, würde ich es nicht glauben.«

»Ist doch gut so«, entgegnete Isabelle lachend. »So spielen wir eben alle unsere Rollen. Du in deinen großartigen Filmen und auf der Bühne und ich in meinem kleinen, bescheidenen Leben.«

»Bescheiden? Glaube ich nicht.«

»Doch, sehr sogar. Ich wohne in Fragolin zur Miete in einer kleinen Dachwohnung. Ich komme mit wenig Klamotten aus. Ich gehe gerne in einem einfachen Bistro zum Essen und trinke dort den Hauswein aus der Karaffe. Ab und zu fahre ich ans Meer zu einem versteckten Strand und gehe schwimmen. Anschließend lege ich mich in den Sand und schlafe regelmäßig ein. Dieses Leben gefällt mir, mehr erwarte ich nicht.«

Colette schüttelte den Kopf. »Das passt doch nicht zusammen. Dein Auftreten, dein Auto, deine Uhr …«

Für die Diva zählten offenbar vor allem Äußerlichkeiten.

»Alles unwichtig«, erwiderte Isabelle.

»Wie kommt es, dass Didier weiß, welchen Champagner du normalerweise bestellst?«

»Nicht ich bestelle ihn, sondern der Mann, von dem ich die Uhr habe«, sagte Isabelle wahrheitsgemäß.

Weiter kamen sie nicht, denn die ersten Gäste hatten die »Diva« erkannt und machten Fotos. Zunächst aus der Ferne. Colette schien es nicht zu stören. Daran war sie gewöhnt. Jetzt aber kamen zwei Frauen direkt auf sie zu und wollten Selfies mit ihr. Isabelle spürte, wie sich Colette beherrschen musste, aber sie machte gute Miene zum bösen Spiel und rang sich ein Lächeln ab. Als Nächstes kam ein schwitzender Mann in einem viel zu engen Polo von Lacoste, das sich über seinen dicken Bauch spannte. Auch er wollte ein Selfie mit der unvergleichlichen Gaspard. Isabelle nahm ihn zur Seite. Er solle bitte nicht böse sein, aber soeben werde ihr Essen serviert. Gerne könne er später noch mal auf Madame zukommen. Dann hakte sie Colette unter und ging mit ihr zum Tisch, der tatsächlich gerade frei geworden war. Das mit dem Essen war natürlich gelogen. Sie hatten noch gar nicht bestellt.

»Merci, Isabelle«, flüsterte sie. »Der Typ war ja ekelhaft. Meinst du, das war der Stalker?«

Genauso einfach könnte es sein, dachte Isabelle. Ein zurückgewiesener Fan, der sich in seiner Ehre gekränkt fühlte …

»Ganz sicher nicht. Der Mann saß schon da, als wir gekommen sind. Außerdem wusste ja niemand, dass du ins Maupiti kommen würdest.«

»Er saß schon da? Woher willst du das wissen?«

»Weil ich beim Eintreffen alle Gäste gecheckt habe, das gehört zu meinem Job.«

Colette sah sie zweifelnd an. »Wirklich? Dreh dich nicht um, an welchem Tisch sitzt er? Und mit wem?«

Isabelle schmunzelte. Da wollte Colette sie doch wirklich testen. Das war albern. Aber warum nicht?

»Letzte Reihe vor dem Schilf, dritter Tisch von links. Er ist in Gesellschaft von zwei Freunden, die nicht ganz so dick sind. Einer hat eine rote Baseballkappe auf.«

»C’est vrai … je suis impressionnée!«, bestätigte Colette. »Wie kannst du dir so was merken?«

Isabelle zuckte mit den Schultern »Jahrelanges Training, da lernt man so was … Leider dauert es länger, es wieder zu verlernen«, fügte sie noch leise hinzu.

»Warum willst du eine antrainierte Fähigkeit verlernen? Ich will ja auch nicht verlernen, auf der Bühne zu stehen und zu singen.«

»Kann man nicht vergleichen«, sagte Isabelle.

Colette sah sie nachdenklich an. »Du hast ein Problem mit deiner Vergangenheit, stimmt’s?«

»Kann sein, aber ich will nicht darüber reden.«

Isabelle ärgerte sich, dass sie Colette durch eine unbedachte Äußerung ihre schwache Seite gezeigt hatte. Denn natürlich hatte sie recht: Sie hatte ein Problem mit ihrer Vergangenheit! Aber das war ihre Privatsache.

Eine flippige Bedienung trat an ihren Tisch. Mit Nasen-Piercing, Tattoos an den Armen und einer spektakulären Frisur. Ihre Haare waren links schulterlang und schwarz, rechts dagegen ultrakurz, aschblond und im Nacken ausrasiert. Je nachdem, von welcher Seite man sie ansah, veränderte sich ihr Geschlecht. Ein androgynes Wesen, jedenfalls im Gesicht. Ihr Körper dagegen war zwar dünn, aber definitiv weiblich. Ebenso ihre Stimme – auch ihr helles Lachen.

Wie sich herausstellte, war Jacky, so hieß das Geschöpf, Colettes bevorzugte Servicekraft. Sie begrüßten sich herzlich. Jacky flüsterte ihr etwas ins Ohr. Die Diva kicherte.

Isabelle drehte sich um und sah zum Tisch mit dem verschwitzten Fan. Hatte er seinen roten Kopf von der Sonne? Oder wurde er von seinen Freunden gerade aufgezogen, weil er an der Bar einen Korb bekommen hatte?

»Wollen wir uns gambas grillées teilen?«, fragte Colette.

Isabelle nickte geistesabwesend. »Sehr gerne.«

»Was willst du als Vorspeise?«

»Artichaut vinaigrette«, antwortete Isabelle, ohne in die Karte zu schauen. Sie kannte sie fast auswendig.

Colette lächelte. »Gute Wahl. Deux fois, s’il vous plaît.«

»Und wie immer eine Flasche Rosé Château de Pampelonne?«, fragte Jacky.

Wie immer? Also trank Colette nicht nur Champagner.

»Schätzchen, du kennst meine geheimsten Sehnsüchte.«

Ganz sicher hatte Colette geheimere Sehnsüchte als einen Côtes de Provence, dachte Isabelle. Ob Jacky wusste, wie diese aussahen? Sie selbst interessierte sich nicht dafür. Außer sie hätten was mit dem Stalker zu tun.

Beim Verlassen des Club Maupiti wurden sie von Jacky und Didier mit Küsschen verabschiedet. Colette, die die Flasche Rosé fast im Alleingang geleert hatte, zudem ein weiteres Gläschen Champagner, war entsprechend angesäuselt und hakte sich bei Isabelle unter. Sie liefen im Schatten der Pinien über den Parkplatz zum Auto. Colette trällerte ein Lied. Isabelle konnte nicht erkennen, ob es aus ihrem aktuellen Programm stammte. Es wirkte ein wenig atonal.

Plötzlich bekamen sie Gesellschaft. Drei Männer schnitten ihnen den Weg ab. Vorneweg der dicke Mann, dem sie an der Bar das Selfie verweigert hatten. Dahinter seine Freunde, die im Unterschied zu ihm athletische Figuren hatten.

»Was ist jetzt mit meinem Foto?«, rief der Dicke fordernd.

Sein Kopf war so rot wie die Baseballkappe seines Freundes.

»Bitte nicht«, flüsterte Colette. »Der Fettwanst widert mich an.«

»Häh, was haben Sie gerade gesagt?«

Isabelle antwortete an ihrer Stelle. »Madame Gaspard hat gesagt, dass sie gerade nicht in der Stimmung sei. Es tue ihr leid.«

»Bla, bla, bla, ich will jetzt mein Selfie. Ob die feine Dame in Stimmung ist, interessiert mich einen Scheißdreck.«

Die vulgäre Sprache, dachte Isabelle, war kein gutes Zeichen. Außerdem war der Mann sturzbetrunken.

Colette zerrte Isabelle in Richtung Auto.

»Wenn ich nicht mag, dann mag ich nicht«, sagte sie. »Warum gibt es Idioten, die das nicht verstehen?«

Dummerweise war Colette in ihrer Erregung laut geworden. Der Dicke hatte jedes Wort verstanden. Auch seine beiden Begleiter. Isabelle wurde aus dem Trio nicht schlau. War der Wortführer der Boss und die beiden anderen seine Leibwächter? Die machten nämlich im Unterschied zu ihm keinen betrunkenen Eindruck. Andererseits sah der Dicke nicht wichtig genug aus. Aber da konnte man sich täuschen. Immerhin hatte er den Nachmittag im Club Maupiti verbracht, was kein billiges Vergnügen war.

»Wer ist hier der Idiot?«, schrie der Dicke aufgebracht. »Das muss ich mir nicht anhören, erst recht nicht von einer überspannten Filmtussi. Soll ich dir was sagen? Von dir Pissnelke will ich überhaupt kein Selfie mehr …« Er kam bedrohlich auf sie zu. Seine Kumpels folgten ihm auf dem Fuß. »Als Entschuldigung will ich einen Kuss von dir …« Er deutete auf seine Lippen. »Und zwar auf den Mund. Dann kannst du die Fliege machen.«

Isabelle stellte sich schützend vor Colette.

»Daraus wird nichts werden.«

Er drohte ihr mit der Faust.

»Geh zur Seite, sonst haue ich dir eine auf die Fresse.«

Isabelle fand es interessant zu sehen, wie schnell aus einem Fan das krasse Gegenteil werden konnte. Darüber würde sie später nachdenken müssen. Colettes Stalker war das jedenfalls nicht, so viel war klar. Eigentlich schade, denn dann könnte man die Sache jetzt zu Ende bringen. Zu Ende bringen sollte sie dieses Affentheater aber auch so …

Sie machte einen schnellen Schritt nach vorne, packte den Dicken am Arm, wirbelte ihn herum und warf ihn über die Schulter. Sein Gewicht hinderte sie nicht daran. Im Gegenteil sorgte es dafür, dass er mit einem mächtigen Wumms auf die Erde krachte. Direkt vor die Füße seiner konsternierten Begleiter, die wohl doch keine Leibwächter waren. Oder ausgesprochen schlechte.

Isabelle deutete energisch mit ausgestrecktem Zeigefinger auf die beiden.

»Und Sie machen jetzt keine Dummheiten, sonst bekommen Sie Ärger, und zwar richtig Ärger. Verstanden?«

Die beiden rührten sich nicht. Der Dicke wimmerte.

Isabelle nahm Colette am Arm. »Komm, wir gehen.«

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12

Auf der Rückfahrt bedankte sich Colette immer wieder überschwänglich für Isabelles Eingreifen. Normalerweise hätte sie es in einer solchen Situation mit der Angst bekommen, aber in ihrer Gesellschaft habe sie sich absolut sicher gefühlt. Das sei ein tolles Gefühl gewesen. Ob es nicht doch sein könnte, dass der Dicke ihr Stalker gewesen sei? Dann habe der Spuk jetzt ein Ende.

Isabelle nahm ihr die Hoffnung. Weil es nichts brachte, ihr was vorzumachen. Denn der »Spuk« würde weitergehen, davon war sie überzeugt.

In der Mas de la Fontaine angekommen, zog sich Colette für eine Erholungspause auf ihr Zimmer zurück. Danach wollte sie sich mit Isabelle am Pool treffen, um mit einem Aperitif auf den guten Ausgang anzustoßen und den Abend einzuläuten.

Ob die Diva ein generelles Alkoholproblem hatte, konnte Isabelle nicht beurteilen, doch im Augenblick trank sie entschieden zu viel. Das mochte der psychischen Anspannung durch den Stalker geschuldet sein. Aber vieles deutete darauf hin, dass der Champagner bereits zum Frühstück und als Begleitung durch den Tag eine liebe Gewohnheit war. Dazu am heutigen Tag fast eine Flasche Côtes de Provence im Club Maupiti, später ein Aperitif zur Einstimmung auf den Abend, bevor es wahrscheinlich mit Champagner weiterging. Isabelle, die selbst gerne Wein trank, aber auch tagelang abstinent sein konnte, fand den Alkoholkonsum der Diva gelinde gesagt bemerkenswert. Gesund war er bestimmt nicht. Auch bezweifelte sie, dass er half, einen kühlen Kopf zu bewahren und die Nerven nachhaltig zu beruhigen.

Wie auch immer. Jetzt erholte sich die Diva erst mal in ihrem Zimmer. Isabelle dagegen sprang in den Pool, schaltete die Gegenstromanlage ein und kraulte gegen die sprudelnde Strömung an. Dass sie dabei nicht vorankam, war der Clou dabei – führte ihr allerdings auch sinnbildlich die aktuelle Situation vor Augen. Denn auch im Falle des Stalkers kraulte sie quasi auf der Stelle. Nun gut, mit Colettes Ex-Geliebten Kylian Duchamp hatte sie schon mal einen ersten hypothetischen Kandidaten. Und einen vagen Verdacht. Mehr aber nicht. Allerdings durfte sie nicht ungeduldig werden. Nicht nach so kurzer Zeit. Schließlich war sie erst gestern hier eingetroffen.

Nach dem Schwimmen setzte sie sich an den Poolrand, mit den Füßen im Wasser, und rief Apollinaire an. Der war auch gleich am Telefon, machte aber einen gehetzten Eindruck.

»Was ist los? Sind Sie im Stress?«

»Im Stress? Mais non, Madame. Ich habe nur gerade auf zwei Telefonen gleichzeitig telefoniert. Wie soll ich mir dabei Notizen machen, wenn ich keine Hand frei habe?«

»Gäbe es denn was zu notieren?«

»Das ist eine gute Frage, Madame, sozusagen die entscheidende. Sagen wir so, das kann ich mir auch gerade noch merken …«

»Und zwar?«

»Vor allem habe ich in Erfahrung gebracht, dass Kylian Duchamp vorbestraft ist.«

»Was hat er denn angestellt?«

»Ein Musikproduzent hat einen Vertrag mit Kylian platzen lassen. Daraufhin ist Kylian während seiner Abwesenheit in seine Villa eingebrochen und hat alles kurz und klein geschlagen. Im Weinkeller hat er Feuer gelegt. Und, jetzt kommt’s, eine sündhaft teure Holzplastik von Picasso hat er in den Pool geworfen.«

Isabelle schaute auf ihre Füße im Wasser – und dachte, dass man in ihrem Job keine voreiligen Schlüsse ziehen sollte. Eine Holzplastik von Picasso war keine aufblasbare Gummipuppe. Und blinde Zerstörungswut etwas anderes als Stalking. Irrational aber war beides. Kylians Racheaktion beim Musikproduzenten zeugte von einer mangelnden Impulskontrolle. Colettes Stalker dagegen schien genau zu wissen, was er tat. Vielleicht aber aus ähnlichen Motiven: Missachtung und Kränkung …

»Was meinen Sie?«, fragte Apollinaire, weil von Isabelle keine Reaktion kam.

»Dass wir diesen Kylian auf unsere Liste der Verdächtigen setzen sollten.«

»Haben wir denn bereits eine solche Liste?«

Isabelle lachte. »Jetzt schon.«

»Ein einziger Name ist keine Liste.«

»Aber ein Anfang.«

»Soll ich weitermachen?«, fragte Apollinaire.

»Womit?«

»Zum Beispiel mit der Sexpuppe. Auch da habe ich Bemerkenswertes herausgefunden. Sie hat nämlich einen Engpass, will sagen … einen Lieferengpass. Sie hört übrigens auf den schönen Namen Aphrodite. Sie wissen schon, wie die griechische Göttin der Liebe und der Sinnenlust. Wenn ich mich nicht täusche, war sie die Tochter des Zeus. Die Römer nannten sie Venus. Interessanterweise galt Aphrodite auch als Göttin der Hetären, aber da bin ich mir nicht sicher, das müsste ich noch mal nachlesen …«

»Hetären?«, fragte Isabelle, obwohl das ja wirklich nichts zur Sache tat und Apollinaire sich wieder einmal auf Abwegen befand. Aber wer die Hetären waren, wollte sie nun doch noch wissen.

»So hießen im Altertum die Prostituierten«, erklärte er. »Aber sie waren keine Nutten beziehungsweise, nun ja, in gewisser Weise doch …«

»Nachdem das geklärt wäre«, unterbrach sie ihn, »sollten wir auf unsere spezifische Sexpuppe zurückkommen. Sie sagten, es gäbe einen Lieferengpass?«

»Stimmt, jedenfalls bei Onlinebestellungen. Der Hersteller hat gerade die letzten Modelle verkauft. Die Kunden dürfe er mir aus datenrechtlichen Gründen nicht nennen. Auch und gerade im Erotik-Business wäre Verschwiegenheit ein hohes Gut.«

»Dummes Geschwätz«, sagte Isabelle. Dabei könnte er sogar recht haben.

»Immerhin hat er rausgesucht, dass in den letzten zehn Tagen keine Aphrodite in die Region Provence-Alpes-Côte d’Azur geliefert wurde. Bleiben also die Sexshops, die die Göttin der Liebe über den Ladentisch verkaufen. Er hat mir fünf ›Fachgeschäfte‹ in der Gegend genannt …«

»Ist zufällig eines in Cavalaire-sur-Mer?«, unterbrach sie ihn.

»Warum gerade dort? Ach so, wegen Kylian Duchamp. Nein, ganz so einfach macht er es uns leider nicht. Jedenfalls werde ich die Läden morgen einzeln überprüfen und im Zweifelsfall persönlich aufsuchen.«

»Viel Spaß dabei«, konnte sie sich nicht verkneifen.

»Madame, ich gehe nur meiner Arbeit nach.«

»Das weiß ich zu schätzen.«

»Übrigens habe ich im Internet recherchiert, was so alles über unsere Diva veröffentlicht wird. Vor allem der Klatsch und Tratsch hat mich interessiert. Wussten Sie, dass die Colette Gaspard besonderen Kultstatus in der Schwulen- und Lesbenszene genießt?«

»Nein, aber kann ich mir gut vorstellen. Was wollen Sie damit andeuten?«

»Dass der Stalker durchaus auch aus diesem Milieu kommen könnte. Theoretisch könnte der Stalker sogar eine Frau sein. Sozusagen eine Stalkerin, also eine lesbische … Nun ja, Sie verstehen schon …«

Isabelle stellte amüsiert fest, dass ihm das Thema peinlich war. Wobei er einen interessanten Punkt ansprach. Schließlich war der Diva in der Vergangenheit die eine oder andere lesbische Liebschaft angedichtet worden. Was natürlich nicht stimmen musste. Aber nach ihrem Bauchgefühl war das gut möglich. Bauchgefühl? Wohl eher meinte sie die erotischen Signale, die von Colette ausgesendet wurden – auch in ihre Richtung.

»Eine Frau können wir ausschließen«, stellte Isabelle dennoch fest. »Die Botschaften auf den gelben Zetteln, die Marguerite fotografiert hat, spiegeln männliche Fantasien wider. Auch die Inszenierung der Puppe im Pool passt nicht zu einer Frau. Nein, ich gehe fest davon aus, dass der Stalker männlichen Geschlechts ist. Dass er angesichts seiner gestörten Leidenschaft für Colette gleichzeitig homosexuell sein könnte, scheint mir unwahrscheinlich. Aber möglich ist alles. Zunächst sollten wir ganz konventionell vorgehen. Von der Überprüfung der unmittelbaren Nachbarn verspreche ich mir nicht viel. Ein englisches Seniorenpaar und zwei Upperclass-Familien aus Paris.«

»Werde ich trotzdem unter die Lupe nehmen und anschließend den Rechercheradius sukzessive ausweiten.«

»Ich könnte mir übrigens gut vorstellen, dass der Stalker nicht aus der Gegend stammt. In diesem Fall muss er ja irgendwo wohnen. Da kämen insbesondere chambres d’hôtes infrage.«

»Private Fremdenzimmer? Halte ich auch für wahrscheinlicher als Luxushotels.«

Auch diese wären nicht auszuschließen, dachte Isabelle. Aber das Bild, das sie sich vom Stalker machte, passte nicht zu Nobelherbergen. Eher schon zu einem Appartement in Cavalaire-sur-Mer, ging ihr durch den Kopf. Sollte Kylian Duchamp der Stalker sein, würden sich alle weiteren Nachforschungen erübrigen. Weil das aber nicht mehr als eine theoretische Möglichkeit war, mussten sie in alle Richtungen ermitteln.

»Ich bin heute an einigen Campingplätzen vorbeigefahren«, sagte sie. »Die sollten wir uns auch mal vornehmen. Aber ein Schritt nach dem anderen.«

»Natürlich, Madame. Wie schon Konfuzius sagte …«

»Bitte verschonen Sie mich mit Ihren fernöstlichen Weisheiten.«

»Schade, wäre wirklich passend. Obwohl … nun ja … da habe ich mich getäuscht, wäre nicht von Konfuzius, sondern von Laotse …«

Marguerite kam zu ihr und reichte ihr ein Badetuch. Madame Gaspard schlafe noch, sagte sie. Es könne mit dem Abendessen also später werden.

Isabelle verabschiedete sich von Apollinaire. Die Pause kam ihr gelegen. Erstens hatte sie nach dem Club Maupiti sowieso keinen Hunger mehr. Zweitens konnte sie die Zeit nutzen, um ein Telefonat zu führen, das überfällig war.

[home]

13

Jacqueline freute sich über Isabelles Anruf. Obwohl sie ahnte, dass er eigentlich nicht ihr galt, sondern Maurice Balancourt, dessen Vorzimmer sie in Paris hütete. Oft noch spät am Abend, denn Maurice blieb gerne länger. An ihr kam keiner vorbei, der die graue Eminenz der Police nationale sprechen wollte. Nur ein ausgewählter Personenkreis hatte seine Durchwahl. Der Innenminister zählte dazu – und Isabelle. Dennoch wählte sie im Normalfall den Weg über Jacqueline. Schon deshalb, weil sie seit vielen Jahren befreundet waren und gerne miteinander plauderten. Ihr gegenüber hatte Isabelle wenig Geheimnisse. Im Unterschied zu Clodine konnte man Jacqueline alles anvertrauen, sie behielt es für sich. Was nicht bedeutete, dass sie keine Neugier kannte. Denn insgeheim, das war Isabelle klar, beneidete ihre Freundin sie um ihr Leben. Jacqueline hatte keinen Freund, nur eine Hauskatze namens Chouchou. Und sie erlebte keine Abenteuer, nur indirekt in ihrer Rolle als persönliche Assistentin von Maurice Balancourt. Da allerdings bekam sie alles mit, was in Frankreich die oberste Polizeibehörde beschäftigte. Ganz viel davon drang nie nach draußen.

»Was macht eigentlich Thierrys Testament?«, fragte Jacqueline nach einer Weile. »Gibt’s was Neues?«

Isabelle fiel das Schreiben ein, das sie aus dem Büro mitgenommen hatte, um es in einer stillen Minute zu lesen. Es stammte vom Notar in Marseille, der Thierrys Nachlass regelte. Nach der Testamentseröffnung hatte sie ihm der Einfachheit halber das Mandat erteilt, in ihrem Namen alle Formalitäten und steuerlichen Angelegenheiten abzuwickeln. Wenn Thierry ihm vertraut hatte, konnte sie das allemal. Vorher hatte sie allerdings Bedenkzeit benötigt – bis zu ihrer Entscheidung, das Erbe auch anzunehmen.

»Der Einspruch seiner geschiedenen Frau wurde abgelehnt«, sagte Isabelle. »Sein Haus in Fragolin wird gerade auf mich überschrieben. Ich weiß aber immer noch nicht, was ich mit ihm anfangen soll. Dort einziehen werde ich ganz bestimmt nicht. Das Erbe belastet mich. Vielleicht hätte ich es doch ablehnen sollen …«

»Keinesfalls«, protestierte Jacqueline. »Thierry hat es so gewollt.«

»Wirklich? Vielleicht hatte er nur keine Gelegenheit mehr gehabt, sein Testament zu ändern? Könnte doch sein.«

»Weil ihr euch vor seinem Tod getrennt hattet? Unfug, er hätte Zeit gehabt, seinen Letzten Willen zu ändern, aber er hat es nicht getan. Er hatte seine Gründe.«

Isabelle beschloss, darauf nicht einzugehen.

»Wie du weißt, hat er Fragolin einige Eigentumswohnungen vermacht«, sagte Isabelle. »Außerdem Grundbesitz und eine beträchtliche Geldsumme. Der Notar bringt das alles gerade in eine neu gegründete Stiftung ein. Er möchte, dass ich den Vorsitz übernehme.«

»Mach das!«

»Eher nicht. Ich finde, das soll Chantal machen, die neue Bürgermeisterin.«

»Willst du meine Meinung hören?«

»Nein«, antwortete Isabelle. Wohl wissend, dass das nichts helfen würde, denn natürlich würde Jacqueline ihre Meinung gleich aussprechen.

»Fragolin ist der erklärte Nutznießer der Stiftung, korrekt? Also wäre die Bürgermeisterin als Stiftungsvorstand genau die Falsche, denn sie würde für ihre Gemeinde den maximalen Profit rausschlagen. Jemand muss darauf achten, dass die richtigen Projekte gefördert werden.«

»Dann soll der Notar den Job übernehmen.«

»Der aber kennt Fragolin nicht. Nein, meine Liebe, das musst du schon selbst machen. Genauso wie du ja auch im Förderverein von Thierrys Matisse-Museum sitzt. So soll es sein.«

Isabelle, die immer noch am Rand des Pools saß, plätscherte mit den nackten Füßen im Wasser. Das alles war ihr zu viel. Sie liebte ihr einfaches Leben in Fragolin. Ab und zu ein spannender Kriminalfall, damit ihr nicht langweilig wurde. Dazu zwei aufregende Männer, die gegensätzlicher nicht sein könnten. Was wollte sie mehr? Als Allerletztes wollte sie Verantwortung für eine Stiftung übernehmen. Schlimm genug, dass sie keine Ahnung hatte, was sie mit Thierrys Haus anfangen sollte.

»Dein verstorbener Vater war Bürgermeister von Fragolin«, sagte Jacqueline. »Er wäre stolz auf dich, wenn du mit Thierrys Geld der Gemeinde etwas zurückgeben würdest.«

Womöglich hatte sie recht, dachte Isabelle. Sie könnte ja zusätzlich etwas vom Geld in die Stiftung einbringen, das nicht die Gemeinde, sondern sie ganz persönlich von Thierry geerbt hatte. Damit hätte sie ein Problem weniger, denn wofür sie es ausgeben könnte, wusste sie nicht. Nur ein weiteres Erbe würde sie ganz sicher behalten … Isabelle sah lächelnd auf das Wasser im Pool. Seinen alten provenzalischen Fischkutter würde sie liebevoll pflegen und so oft wie möglich mit ihm hinausfahren. So wie früher gemeinsam mit Thierry. Zu welchem Zeitpunkt sie Nicolas erstmals mit an Bord nehmen würde, war ihr noch nicht klar. In ihrer Erinnerung würde der aus Holz gefertigte und mit einem Lateinersegel sowie einem Dieselmotor ausgestattete pointu immer Thierrys Boot bleiben. Mit einem anderen Mann aufs Meer zu fahren käme ihr nicht richtig vor – noch nicht.

»Bist du noch da?«, fragte Jacqueline, weil sie sich still in ihren Gedanken verloren hatte. »Was machst du eigentlich gerade?«

»Ich sitze an einem Pool«, antwortete Isabelle. »Mit den Füßen im Wasser. Darüber wollte ich mit Maurice sprechen. Ist er noch da?«

»Ja, ist er. Ich kann dich durchstellen. Aber warum willst du mit ihm über deine Freizeitaktivitäten reden?«

»Ist dienstlich«, korrigierte Isabelle lächelnd. »Aber bevor ich die Geschichte zweimal erzähle, kannst du ja einfach beim Gespräch mithören.«

»Würde ich nie machen …«

»Nein, natürlich nicht.«

»Ich verbinde. Au revoir, meine liebe Isabelle.«

Isabelle freute sich auf den Alten. Maurice Balancourt war ihr väterlicher Freund. Sie war schon in ihrem früheren Job seine Protégée gewesen. Ohne ihn hätte sie es nie bis zur Kommandeurin einer Spezialeinheit gebracht. Als erste Frau überhaupt. Bis heute hielt er seine schützende Hand über sie. Maurice hatte sich extra für sie das Kommissariat in Fragolin ausgedacht und mit besonderen Vollmachten versehen. Er war der Einzige, von dem sie Anweisungen entgegennahm – dem sie aber auch Rechenschaft schuldig war.

»Bonjour, chérie«, begrüßte er sie. »Lange nichts mehr von dir gehört. Dachte schon, du hast den Dienst quittiert.«

Sein heiseres Lachen war typisch für ihn und seinen Zigarren geschuldet.

»Hab’s mir tatsächlich überlegt«, antwortete sie. »Weil ich von dir keinen Auftrag mehr bekomme.«

»Mir ist nichts Adäquates eingefallen. Ich wollte dich nicht unterfordern.«

»Besser als überfordern.«

»Habe ich noch nie geschafft.«

»Geschwindelt, aber lieb von dir. Maurice, ich rufe an, um dir zu beichten, dass ich eigenmächtig einen kleinen Job angenommen habe. Eine in Fragolin gebürtige Frau hat mich um Hilfe gebeten, weil sie von einem Stalker drangsaliert und mit dem Tod bedroht wird. Ich passe für einige Tage auf sie auf und hoffe dabei, den Stalker zu erwischen.«

»Jetzt hast du dich aber selbst unterfordert«, stellte Balancourt fest. »Doch es steht dir natürlich frei, einer armen Seele Beistand zu gewähren. Was ist das für eine Frau, dass ein Stalker auf sie anspringt?« Er hustete. »Na egal, ich kenn sie ja eh nicht.«

Isabelle lachte. »Ich denke schon, dass du sie kennst, zumindest ihren Namen, und du weißt auch, wie sie aussieht.«

»Jetzt machst du mich neugierig. Außer dir kenne ich keine Frau, die in Fragolin geboren ist.«

»Ganz sicher doch. Wollen wir wetten?«

»Mit dir wette ich nicht mehr. Hab schon zu oft verloren. Nun sag schon!«

»Der Name der Frau ist Colette Bertrand …«

»Noch nie gehört. Ich hätte doch wetten sollen.«

»… besser bekannt unter ihrem Künstlernamen Colette Gaspard.«

»Mon Dieu, Colette Gaspard? Doch nicht etwa die Diva höchstpersönlich?«

»Genau die. Die große Gaspard. Ich wusste auch nicht, dass sie aus Fragolin stammt.«

»Sie tritt Ende nächster Woche im Olympia auf. Meine Frau hat uns Karten zu meinem Geburtstag geschenkt.«

»Wenn der Stalker sie weiter tyrannisiert, wird sie das Konzert absagen.«

»Wirklich? Isabelle, das musst du verhindern. Meine Frau wäre maßlos enttäuscht.«

»Ich denke, du hast die Karten geschenkt bekommen?«

»Stimmt, aber der größere Fan ist meine Frau. Das ist ja oft so bei Geschenken. Man schenkt etwas, um sich selbst einen Gefallen zu tun. Aber auch ich bewundere die Gaspard. Mir fällt ein Film ein, in dem hatte sie als junge Frau eine Liebesbeziehung mit Alain Delon. Oder mit Jean-Paul Belmondo? Das weiß ich nicht mehr. Jedenfalls hat sie sich am Schluss von einer Brücke gestürzt.«

»Genau das möchte ich verhindern«, sagte Isabelle. Dabei verschwieg sie, dass die Diva auch ganz von selbst betrunken über ein Geländer kippen könnte. »Deshalb bin ich gestern in ihre Villa in Ramatuelle eingezogen und gebe auf sie acht. Sie hat nicht nur vor dem Stalker Angst, sondern auch davor, dass die Presse davon Wind bekommen könnte. Übrigens hat sie heute Mittag einige Lieder für ihren Auftritt im Olympia geprobt. Haben mir gut gefallen, aber den Text hat sie noch nicht drauf.«

»Isabelle, hiermit bekommst du von mir den offiziellen Auftrag, Colette Gaspard unter Personenschutz zu stellen und Jagd auf ihren Stalker zu machen. Die Gaspard ist eine französische Ikone. Ihr darf nichts passieren …«

»Außerdem hast du Konzertkarten.«

»Richtig, auch das. Sag Bescheid, wenn du Hilfe brauchst.«

»Apollinaire hilft mir.«

»Mon Dieu, hoffentlich geht das gut.«

»Ist noch immer gut gegangen.«

»Dein Wort in Gottes Ohr. Bonne chance, chérie!«

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14

Das Abendessen fiel erfreulicherweise nicht üppig aus, sondern beschränkte sich auf einige Canapés. Von Marguerite liebevoll zubereitet, mit Lachs, Kaviar und Entenleberpastete belegt. Hübsch dekoriert und auf einer Silberplatte serviert. »Fingerfood« auf althergebrachte Art. Wie auf einem Cocktailempfang – nur ohne Cocktail. Stattdessen … nein, kein Champagner … vielmehr Wasser mit Limetten und Ingwer. Colette konnte also auch anders.

Isabelle hatte sich vorgenommen, nicht über den Zwischenfall vor dem Club Maupiti zu reden, erst recht nicht über den Stalker und auch nicht über die poupée im Pool. Sie wollte Colette Gelegenheit geben, auf andere Gedanken zu kommen. Zwar war sie nicht die Psychotherapeutin der Diva, sondern streng genommen nur für ihre körperliche Unversehrtheit zuständig, aber als seelisches Wrack würde Colette kaum ihren Auftritt im Olympia bestreiten können. Maurice wäre maßlos enttäuscht.

Isabelles Strategie, aus Rücksichtnahme am heutigen Abend keine Fragen zu stellen, erwies sich als zweischneidig. Denn im Gegenzug versuchte Colette, von ihr einiges in Erfahrung zu bringen. Ihre Fragen, die auf ihre mysteriöse berufliche Vergangenheit abzielten, konnte Isabelle mit einem Lächeln und mit Verweis auf ihre Verschwiegenheitspflicht abwehren. Weil Colette hier nicht weiterkam, fing sie an, Isabelles Privatleben auszuforschen. Das gefiel ihr allerdings genauso wenig. Aber Colette war ausgesprochen nett dabei, nicht aufdringlich, eher verschwörerisch. Sozusagen von Frau zu Frau. Immerhin habe Isabelle schon angedeutet, dass sie zwar allein lebe, aber nicht allein sei. Ein Konzept, das ihr unglaublich gut gefalle – mit dem Problem, dass sie selbst gerade wirklich allein sei, was sich aber ganz schnell wieder ändern könne. Dabei sah Colette sie seltsam an. War es ein Versehen, dass sie gleichzeitig mit dem nackten Fuß Isabelles Bein berührte?

Unwillkürlich dachte Isabelle an Apollinaires Worte, dass die Diva auch unter Lesben Kultstatus genoss. Was offenbar sogar einer Neigung von ihr entsprach. Damit Colette gar nicht erst auf falsche Gedanken kommen konnte, beschloss Isabelle, ihre Heterosexualität hervorzuheben. Schließlich wusste sie von ihrer Wirkung auf entsprechend veranlagte Frauen. Das hatte sie schon einige Male in ausgesprochen delikate Situationen gebracht.

Zur Klarstellung konnte sie aktuell gleich zwei Männer ins Feld führen. Das sollte reichen.

»Das stimmt«, sagte Isabelle in Beantwortung der Frage nach ihrer Lebenssituation. »Ich lebe allein, bin aber mit zwei Männern liiert …«

»Weil du dich nicht entscheiden kannst?«

»Nein, weil es mir so gefällt.«

»Isabelle, du wirst mir immer sympathischer. Ich glaube, wir werden noch gute Freundinnen.«

Wohl eher nicht, dachte Isabelle. Aber übergangsweise konnte es von Nutzen sein, eine Vertrauensbasis aufzubauen.

»Einer von meinen beiden Männern geht gerne ins Maupiti«, fuhr Isabelle fort.

»Was macht er beruflich?«

Neugierig war sie gar nicht, dachte Isabelle. Wenn sie nicht aufpasste, wurde das ein Verhör.

»Geld ausgeben«, rutschte es Isabelle heraus. Das entsprach zwar der Wahrheit, dennoch hätte sie sich die Bemerkung besser verkniffen. Colettes Wissbegier würde auf diese Weise kaum geringer.

»Chapeau! Das Privileg ist nicht jedem gegeben.«

Isabelle zuckte mit den Schultern. »Er hat nichts anderes gelernt.«

»Faszinierend …«

»Das ist Ansichtssache.«

»Vielleicht machst du mich mal mit ihm bekannt?«

Isabelle schmunzelte. Sie ging davon aus, dass sich die Diva und Rouven Mardrinac garantiert schon mal begegnet waren. In jenen Kreisen, in denen sie sich bewegten, war das unvermeidbar.

Indem Isabelle keine Antwort gab, hoffte sie, dass das Thema beendet war. Irrtum!

»Und was ist mit deinem anderen Mann?«, ließ Colette nicht locker.

Isabelle wollte den Fehler von gerade eben nicht wiederholen.

»Er lebt in Fragolin«, sagte sie ausweichend. »Ein erfolgloser Maler, aber sehr nett …«

»Und bestimmt gut aussehend, oder?«

Nicolas war ganz sicher ein Typ, dachte Isabelle, der Colette gefallen könnte. Doch das würde sie für sich behalten. Sonst würde die Diva auch ihn noch kennenlernen wollen.

»Nicht wirklich«, log Isabelle. »Aber ich gebe nicht so viel auf Äußerlichkeiten.«

Colette sah sie lächelnd an. »Das nehme ich dir nicht ab. Klein und hässlich ist er bestimmt nicht. Ich werde mal meine Schwester nach dem Maler fragen. Wenn er in Fragolin lebt, wird sie ihn wohl kennen.«

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15

Spät war es nicht geworden. Nach einem Cognac zum Ausklang hatte sich Colette von Isabelle mit einem Küsschen verabschiedet. Marguerite hatte die Diva auf ihr Zimmer begleitet. Isabelle hatte noch einen Kontrollgang über das Gelände gemacht. Sie hatte sich von außen mit Blick nach oben davon überzeugt, dass die Fensterläden von Colettes Schlafzimmer geschlossen waren. Dann hatte sie im Haus die Bewegungsmelder aufgestellt und war für ihre Verhältnisse früh zu Bett gegangen.

Nach einer störungsfreien Nacht lag Isabelle am nächsten Morgen bei geöffnetem Fenster auf dem Bett. Sie lauschte dem Vogelgezwitscher. Auf ihrem Smartphone schrieb sie zwei Textnachrichten. Eine an Nicolas, in der sie ihm einen schönen Tag und viel Inspirationen bei der Arbeit wünschte. Und, paritätisch ausgewogen, einen Gutenmorgengruß an Rouven. Mit der Möglichkeit, dass ihn dieser auch abends erreichen könnte. Denn sie hatte keine Ahnung, wo er sich gerade aufhielt. Isabelle kannte sich im Kalender der großen Kunstmessen, die er regelmäßig besuchte, nicht aus. Die Art Basel in Miami oder Hongkong? Oder Auktionen von Sotheby’s oder Christie’s? In New York oder London? Für Rouven gab es immer Anlässe, unterwegs zu sein. Mit dem Vorwurf, dass er auf seinen Flugreisen, noch dazu im Privatjet, unverhältnismäßig viel Schadstoffe in die Atmosphäre blies und damit für Klimaschützer ein perfektes Feindbild abgab, konnte er leben. Er beruhigte sein Gewissen, indem er das größte private Aufforstungsprogramm im Amazonas-Gebiet finanzierte. Isabelle musste schmunzeln, hatte sie Colette doch gesagt, dass der Beruf ihres Freundes darin bestehe, Geld auszugeben. In diesem Punkt hatte sie nicht geschwindelt, dennoch hätte sie sich diese Bemerkung besser verkniffen.

Isabelle stand auf und machte einige Stretch-Übungen am Fenster. Tief atmete sie die provenzalische Morgenluft ein, die hier unten in Meeresnähe intensiver und »vollmundiger« war als im höher gelegenen und kühleren Fragolin. Sie zog sich ihre Joggingklamotten an und schaltete im Flur sowie im Erdgeschoss an der Treppe die Bewegungsmelder ab, um sie in ihrem Zimmer zu verstauen. In der Küche traf sie Marguerite. Wie gestern roch es nach Kaffee. Die Haushälterin war wirklich fleißig und hatte einen langen Arbeitstag. Im Stehen trank Isabelle eine Tasse café au lait. Dabei plauderten sie ein wenig. Aber nichts von Belang – und kein Wort über den Stalker.

Dann lief Isabelle los. Das Tor ließ sich von innen über einen verborgenen Knopf elektrisch öffnen. Schließen würde es sich nach einer Minute von selbst. Auf der Straße blickte sie hinauf zur Videokamera. Später würde sie kontrollieren, ob die automatische Aufzeichnung funktionierte. Deshalb schenkte sie sich selbst ein Lächeln und winkte in die Kamera.

Sie entschied sich für eine Richtung und trabte los. Nicht allzu schnell, denn das Joggen war nur Mittel zum Zweck, primär ging es ihr darum, sich einen Eindruck von der Nachbarschaft zu verschaffen. Es bestätigte sich, was sie bereits von Jules wusste: Obwohl die Anwesen hinter hohen Mauern und Hecken versteckt waren, vermittelten sie den diskreten Charme der Oberschicht. An einigen Klingelschildern standen die Namen der Bewohner. Isabelle lief davor auf der Stelle und fotografierte sie. Dann joggte sie weiter. Wo es nichts zu sehen gab, legte sie einen Spurt ein. Menschen begegnete sie zu dieser frühen Stunde kaum. Schon eher Eichhörnchen. Auch un chat noir, einer schwarzen Katze, die über die Straße flitzte. Von links nach rechts. Brachte das Unglück? Egal, sie glaubte eh nicht daran. Ein Bullterrier bellte sie hinter einem Zaun an. Isabelle ging durch den Kopf, dass sich auf dieses Grundstück kein Stalker wagen würde. Ein klappriger dreirädriger Lieferwagen mit der Aufschrift Boulangerie kam ihr entgegen. Offenbar lieferte er frische Baguettes und Croissants frei Haus. Aus dem hochgeklappten Seitenfenster grüßte der Fahrer.

Schließlich gelangte sie an einen kleinen rond-point mit drei Zypressen in der Mitte. Isabelle wendete und lief zurück. Sie wurde von einer Vespa überholt. Dann kam ihr eine junge Frau auf dem Fahrrad entgegen. Bonjour … bonne journée … Hier war man noch nett zueinander.

Chambres d’hôtes gab es auf ihrer Strecke keine. Auch keine Landhotels, wo sich der Stalker hätte einmieten können.

Zurück am Tor der Mas de la Fontaine, läutete sie. Jules ließ sie herein. Er habe bereits die Fotofallen kontrolliert, sagte er, auch jene am defekten Zaun, alle ohne Ergebnis. Jules grinste. Mit einer Ausnahme, jetzt habe er endlich den Beweis, dass es auf dem Grundstück einen Marder gebe. Sehr fotogen, ein hübsches Tier. Leider mit einer kulinarischen Vorliebe für Kabelleitungen unter der Motorhaube. Madame Gaspards Mercedes sei deshalb schon mehrfach nicht angesprungen. Er hoffe, dass der Mustang von Madame le Commissaire verschont geblieben sei. Vielleicht möge das Tier keinen alten amerikanischen Gummi? Jedenfalls stelle er jetzt eine Falle auf und versuche, den Marder lebend zu fangen. Falls das scheitere, werde er seine Schrotflinte aus dem Schrank holen und das Vieh erschießen. Ob das erlaubt sei, sei ihm egal.

Isabelle wünschte ihm viel Glück mit der Falle. Auch im Interesse ihres Mustangs. Sie checkte noch kurz den Pool. Natürlich trieb heute keine Puppe im Wasser. Dann ging sie aufs Zimmer, um vor dem Frühstück noch schnell zu duschen.

Marguerite hatte den Tisch auf der Terrasse eingedeckt. Madame Gaspard werde in Kürze kommen, sagte sie. Isabelle trank derweil vom jus d’orange und las die Antworten auf ihre beiden Textnachrichten. Lächelnd stellte sie fest, dass ihre Männer parierten. Obwohl sie ausgesprochene Individualisten waren, hatten sie umgehend reagiert. Mehr konnte sie wirklich nicht erwarten.

Bei Nicolas wunderte sie sich nur, dass er schon wach war. Oder hatte ihn der Piepton geweckt? Jedenfalls bedankte er sich für ihren Gruß. Er fragte, wie es der geheimnisvollen Dame gehe, auf die sie aufzupassen habe. Er hoffe, Isabelle bald wiederzusehen, und überbrücke die Zeit mit einer Schnitzarbeit. Holz habe den großen Vorteil, dass man den Werkstoff bei Misslingen im Kamin in Wärme und Rauch transformieren könne. Er wünschte ihr alles Gute. Bisous!

Und Rouven? Aus seiner Antwort ging hervor, wo er sich gerade aufhielt, nämlich in Abu Dhabi. Dort war die Zeit drei Stunden voraus. Mit dem dortigen Louvre pflegte seine Fondation gute Beziehungen. Wie immer ging es um Kunst. Am Nachmittag sei er fertig, dann müsse er nach Paris. Anschließend komme er nach Südfrankreich und freue sich auf ein Wiedersehen. Bisous!

Zweimal Küsschen vor dem Frühstück? Das war ausgesprochen nett. Sie konnte sich nicht beklagen. Dass Rouven einen Südfrankreich-Besuch in Aussicht stellte, gefiel ihr. Blieb zu hoffen, dass ihr aktueller Auftrag bis dahin erledigt war. Ansonsten würde Colettes Wunsch, ihren spendablen Freund kennenzulernen, sogar noch wahr.

Zwei bisous hatte Isabelle also per Textnachricht erhalten, zwei weitere Küsschen erhielt sie im realen Leben von Colette. Auf die Wangen. Die Diva machte einen erholten Eindruck. Sie wirkte ausgeschlafen und unternehmungslustig. Entweder hatte sie heute besonders viel Make-up aufgetragen, oder ihre Augenringe waren über Nacht besser geworden. Colette erzählte, dass sich für später Reporter eines bekannten Magazins für ein kurzes Interview angemeldet hätten. Es gehe um ihren bevorstehenden Auftritt im Olympia. Den Termin müsse sie aus PR-Gründen wahrnehmen. Danach komme Eliaquim zum Üben. Anschließend habe sie Zeit für einen Ausflug. Ob Isabelle eine Idee habe, was sie gemeinsam unternehmen könnten, fragte sie.

Hier lag, dachte Isabelle, offenbar ein grundsätzliches Missverständnis vor. Sie war nicht hier, um die Diva zu bespaßen. Sollte sie ihr das so direkt sagen?

»Wer organisiert eigentlich deine Termine?«, fragte Isabelle. Daran hatte sie bislang nämlich noch gar nicht gedacht. Selbst führte die Diva ihren Kalender wohl kaum. Und Marguerite bestimmt auch nicht.

»Dafür habe ich einen schnuckligen Privatsekretär. Guillaume hat sein Büro in Paris und koordiniert alles. Ich liebe ihn.«

»Wirklich?«

Colette zwinkerte ihr zu. »Natürlich platonisch. Ich glaube, er hatte mal eine Affäre mit Eliaquim. Ich habe gerne schwule Männer um mich herum, die wollen mir nicht an die Wäsche.«

Das war offenbar ein Trauma von Colette, überlegte Isabelle. Ob ihr wirklich alle an die Wäsche wollten? So jung war sie ja auch nicht mehr. Oder war das einfach das Schicksal einer Diva? Weil die Menschen sie mit ihren Filmrollen verwechselten? Dann mochte es sogar stimmen. Und es erklärte, was im Kopf ihres Stalkers vorging. Vermutlich sah er Colette wie in ihren Filmen. Er projizierte seine sexuellen Fantasien auf die Frauenbilder, die sie auf der Leinwand verkörperte.

Colette griff gerade zum Champagnerglas, das ihr Marguerite vorsorglich eingegossen hatte, da kam Jules mit der Post aus dem Briefkasten an den Tisch. Die Werbung habe er bereits aussortiert. Colette nahm die Post entgegen und wollte sie schon zur Seite legen, da fiel ihr Blick auf einen Umschlag mit schwarzem Trauerrand.

»Mein Gott, da ist jemand gestorben, wie traurig«, sagte sie mit dem ihr eigenen Sinn für Dramatik und drehte den Umschlag. »Kein Absender«, stellte sie fest.

»Und keine Briefmarke«, ergänzte Isabelle.

Jules, der noch immer am Tisch stand, nickte. »Ist mir auch schon aufgefallen. Wurde wohl persönlich bei uns eingeworfen.«

Colette nahm ein Frühstücksmesser und schlitzte den Umschlag auf.

»Hoffentlich kein guter Freund …«

Sie entnahm dem Brief eine bedruckte Trauerkarte und hielt sie in beiden Händen. Erst ganz ruhig, dann begann sie zu zittern. Immer heftiger. Ihre Augen weiteten sich. Ihr Atem beschleunigte sich … erste Anzeichen einer Panikattacke.

Isabelle nahm ihr die Karte ab. Sie gab Marguerite ein Zeichen, sich um Colette zu kümmern. Jules stand hilflos daneben.

Es handelte sich um ein avis de décès, um eine Todesanzeige. Beginnend mit den Zeilen: Nous avons la profonde tristesse de vous annoncer la mort de … Dann der Name der verstorbenen Person in großen, fetten Lettern: MADAME COLETTE GASPARD. Dahinter ein schlichtes Kreuz.

Jetzt war klar, warum die Diva hyperventilierte. Sie hatte soeben ihre eigene Todesanzeige gelesen.

Marguerite hatte einen Arm um Colette gelegt und redete beruhigend auf sie ein. Dabei wusste sie noch gar nicht, was der Auslöser für Colettes Nervenzusammenbruch war.

»Was für ein Datum haben wir heute?«, fragte Colette mit bebender Stimme.

Isabelle war klar, warum sie das wissen wollte. Denn auf der Anzeige war der Todestag vermerkt.

»Das hat nichts zu bedeuten«, erwiderte Isabelle ausweichend. »Diese Anzeige ist nichts anderes als ein makabrer Scherz. Gestern die Puppe im Pool, heute die Karte. Dein Stalker hat einen seltsamen Humor.«

»Mein Todestag ist morgen, richtig?«

»Unsinn! Du hast noch ein langes Leben vor dir!«

Aber Colette hatte recht, zumindest auf dem Papier. Denn der anonyme Absender hatte tatsächlich den morgigen Tag als Datum ihres Ablebens vermerkt. Mit der Ortsangabe: Ramatuelle. Und einem christlichen Sinnspruch: »À Dieu nous appartenons et à Lui nous retournons!«

Der Urheber hatte sich Mühe gegeben. Die Karte sah authentisch aus.

»Morgen werde ich sterben«, flüsterte Colette.

Am liebsten hätte Isabelle ihr eine schallende Ohrfeige verpasst. Oder das Eiswasser aus dem Champagnerkübel über den Kopf gegossen. Jede Maßnahme wäre recht, Colette in die Realität zurückzuholen.

»Colette, bitte beruhige dich. Das ist doch genau das, was der Stalker beabsichtigt. Er will, dass du die Fassung verlierst. Den Gefallen darfst du ihm nicht tun.«

Colette richtete ihren irrlichternden Blick auf Isabelle.

»Was ist, wenn er recht hat?«

»Dann lade ich dich zu einem Champagnerfrühstück nach Monte Carlo ein«, versuchte es Isabelle mit einem Scherz.

Colette dachte angestrengt nach. Dann schien sie zu verstehen.

»Wenn ich tot bin, lädst du mich zum Champagnerfrühstück ein? Was ist denn das für eine bescheuerte Idee?«

Isabelle lachte. »So bescheuert wie diese Todesanzeige. Außerdem passe ich auf dich auf. Dir wird nichts passieren. Versprochen!«

Colettes Atem schien sich wieder zu beruhigen. Auch ihr Zittern ging merklich zurück.

Jules hielt den Umschlag in den Händen und drehte ihn nachdenklich hin und her. »Ich werde mal die Aufzeichnung der Videokamera am Tor kontrollieren«, sagte er. »Unser Briefkasten ist zwar seitlich versetzt, aber mit etwas Glück ist der Typ trotzdem zu sehen.«

»Gute Idee, tun Sie das!«, erwiderte Isabelle. Und erneut an Colette gerichtet: »Vergiss diese alberne Anzeige! Bitte ändere nichts an deinem geplanten Tagesablauf. Sei einfach souverän und ignoriere diesen Idioten.«

»Das sagst du so leicht.«

»Na klar, weil es nämlich genau das ist: ganz leicht!«

»Den Termin fürs Interview werde ich trotzdem absagen. Dafür fehlen mir jetzt die Nerven.«

»Vielleicht kannst du ihn verschieben?«

»Gut möglich. Ich werde Guillaume anrufen, er soll das regeln.«

»Deine Gesangsprobe mit Eliaquim nimmst du aber bitte wahr. Ich möchte, dass dein Auftritt im Olympia ein großartiger Erfolg wird.«

Colette konnte schon wieder lächeln. »Lieb von dir. Das möchte ich auch.«

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16

Die Todesanzeige zu einer Druckerei zurückzuverfolgen machte wenig Sinn. Sie ließ sich am Computer mit einem guten Printer selbst herstellen. Jules’ Überprüfung der Videoaufzeichnung hatte auch nichts ergeben. Der Täter hatte aufgepasst und war nicht in den Blickwinkel der Kamera geraten.

Während sich Colette im Bikini auf einer Liege vom Schock erholte, telefonierte Isabelle mit Apollinaire. Er sei gerade im Begriff, aufzubrechen, sagte er. Um die infrage kommenden Sexshops abzuklappern und sich nach der Aphrodite zu erkundigen beziehungsweise, um genau zu sein, nach möglichen Käufern der Sexpuppe. Die zu Colettes Villa nächstgelegenen chambres d’hôtes habe er bereits durchtelefoniert. Alle Zimmer seien an Paare oder Familien vermietet. Ein alleinstehender männlicher Gast sei nirgends registriert. Was die Privatanwesen im weiteren Umfeld betreffe, habe er auch keinen Erfolg zu vermelden: Sie würden ausnahmslos von gut situierten Familien aus Paris als Feriendomizile genutzt. Sehr unwahrscheinlich, dass sich unter ihnen ein geistesgestörter Stalker befinde.

Isabelle hielt seine Schlussfolgerung zwar für voreilig. Ein Stalker könnte seine Manie durchaus unter dem Deckmantel einer Familie verbergen. Und »gut situiert« zu sein schützte gewiss nicht vor Psychosen. Aber sie sollten mit der Überprüfung der Privatanwesen keine Zeit verschwenden. Vielversprechender war es, einer konkreten Spur wie der Sexpuppe zu folgen. Und mindestens genauso wichtig: Colettes verstoßenem Liebhaber auf den Zahn zu fühlen.

Isabelle fragte, ob er zu Kylian Duchamp Weiteres herausgefunden habe. Aber außer seiner Handynummer hatte er bislang nichts in Erfahrung gebracht. Isabelle beschloss, bei nächster Gelegenheit Colette der Obhut von Jules und Marguerite zu überlassen und diesem Kylian in Cavalaire einen Besuch abzustatten.

Colette winkte ihr zu. Ob sie nicht Lust habe, mit ihr ein Glas Champagner zu trinken? Falls das heute ihr letzter Tag sein sollte, wolle sie ihn wenigstens genießen. Isabelle fand es schön, dass die Diva wieder zu Scherzen aufgelegt war. Um ihr eine Freude zu machen, willigte sie ein und setzte sich zu ihr. Einmal mehr bemerkte sie, dass die Diva auch aus der Nähe betrachtet einen absolut filmtauglichen Körper hatte. Wie sie das wohl hinbekam? Mit einem Personal Trainer? Dann wäre er ein Kandidat für die Liste der Verdächtigen. Ihr knackiger Busen dürfte dagegen das Werk eines Schönheitschirurgen sein. Der kam wohl weniger in Betracht.

Colette berichtete, dass sie kurz mit Guillaume telefoniert habe. Der Pressetermin sei gecancelt. Jetzt habe sie erst mal frei und könne sich von dem Schock erholen.

Nach einer Weile sagte sie, dass sie nicht verstehe, was im Kopf dieses Stalkers vorgehe. Was habe er davon, sie zu schikanieren? Vielleicht habe er sich zum Ziel gesetzt, ihren Auftritt im Olympia zu vereiteln? Indem er sie systematisch in den Wahnsinn treibe? Aber was sollte ihm das bringen – außer der Genugtuung, sie manipuliert zu haben? Wenn es möglich wäre, überlegte Colette, würde sie mit dem Stalker Kontakt aufnehmen und sich mit ihm treffen. Vielleicht wolle er sie nur mal nackt sehen und ihre Brüste streicheln? Dazu sei sie sogar bereit. Vorausgesetzt, der Spuk habe dann ein Ende.

Entweder war die Diva schon betrunken, dachte Isabelle, oder besonders naiv. Kein Stalker würde es dabei belassen, sie nur anzugaffen und zu betatschen …

Und noch etwas war bemerkenswert: Offenbar hatte Colette vergessen, dass sie über Kylian Duchamp gesprochen hatten. Oder sie traute dem »Waschlappen« wirklich nicht zu, der Stalker zu sein. Denn ihm ginge es ganz sicher nicht darum, Colette mal nackt zu sehen. Diese Erfahrung hatte er bereits gemacht. In seinem Fall fiele es leicht, sich auszumalen, was in seinem Kopf vorging. Und was ihren Auftritt im Olympia betraf: Natürlich wäre es für ihn eine große Genugtuung, wenn sie ihn absagen müsste. Hatte sie sich doch geweigert, ein von ihm komponiertes Lied vorzutragen …

Den Gedanken führte Isabelle nicht weiter, weil sie von einem surrenden Geräusch über ihren Köpfen abgelenkt wurde. Sie blickte nach oben – und entdeckte eine Drohne.

»Schau nicht hin«, sagte Isabelle. »Wir werden von einer Drohne beobachtet. Falls das unser Stalker sein sollte, macht er gerade einen gewaltigen Fehler. Drohnen dieser Art haben eine begrenzte Reichweite. Ich stehe jetzt auf und tue so, als ob ich ins Haus gehen würde. Dann schleiche ich mich hinaus auf die Straße. Falls ich ihn dort nicht finde, muss er auf einem Nachbargrundstück stehen oder auf der hinten angrenzenden Wiese. Ich schätze, die Drohne wird mich nicht verfolgen, sondern dich im Auge behalten. Mach irgendwas, um die Aufmerksamkeit weiter auf dich zu lenken.«

»Soll ich mein Oberteil ausziehen?«

»Keine gute Idee«, sagte Isabelle im Weggehen. Dabei kam ihr der Gedanke, dass Colette offenbar eine exhibitionistische Ader hatte. Vielleicht brachte das ihr Beruf mit sich.

Um nicht das Tor öffnen zu müssen, kletterte sie über einen Holzstapel auf die Mauer. Die Drohne kreiste weiterhin über dem Pool und Colette.

Isabelle kontrollierte von ihrer erhöhten Position die Straße in beide Richtungen. Und tatsächlich: In etwa hundert Metern Entfernung parkte ein blauer Renault. Daneben stand ein Mann, der konzentriert auf ein Gerät vor seiner Brust starrte. Genaueres konnte sie von hier nicht erkennen. Aber wahrscheinlich steuerte er gerade über einen Monitor die Drohne. Nach kurzem Zögern, weil die Mauer doch ziemlich hoch war, sprang sie hinunter auf die Straße. Im linken Knie verspürte sie einen schmerzhaften Stich. Isabelles Bein gab nach. Merde! Sie rollte sich ab – und kam wieder auf die Füße. Leicht hinkend rannte sie zum Renault. Erst jetzt sah sie, dass der Mann nicht allein war. Neben ihm lehnte eine blonde Frau am Auto. Isabelle konnte sich nicht vorstellen, dass der Stalker eine weibliche Assistentin hatte. Den Sprung von der hohen Mauer hätte sie sich also sparen können.

»Sind Sie die Besitzer der Drohne?«, rief sie. »Mit welcher Berechtigung fliegen Sie über ein Privatgrundstück? Können Sie sich ausweisen?«

Drei Fragen auf einmal. Das war unprofessionell, stellte Isabelle selbstkritisch fest. Außerdem entsprach es überhaupt nicht ihrer Art, laut zu werden. Wahrscheinlich war das ein Ausdruck ihrer Enttäuschung.

»Was regen Sie sich auf?«, antwortete die Frau, während der Mann weiterhin über eine umgehängte Konsole die Drohne steuerte. »Wir sind von der Presse und haben die Berechtigung …«

Weiter kam sie nicht. Ein donnernder Schuss unterbrach sie. Der Mann hob fassungslos beide Hände. »Kein Bild mehr, alles schwarz. Ich glaube, da hat ein conard unsere Drohne abgeschossen.«

Isabelle verkniff sich ein Lächeln. Sie konnte sich denken, wer der »Vollidiot« war. Wie sie heute Morgen erfahren hatte, besaß Jules eine Schrotflinte.

»Sind Sie die Journalisten, die mit Madame Gaspard einen Interviewtermin hatten?«

»Den die arrogante Lady kurzfristig abgesagt hat, richtig. Da wollten wir wenigstens ein paar schöne Bilder mitnehmen …«

»Sie wissen, dass das verboten ist. Deshalb geben Sie mir jetzt den Speicherchip mit den Aufnahmen! Vielleicht verzichtet Madame Gaspard auf eine Anzeige.«

»Einen Teufel werden wir tun. Umgekehrt werden nämlich wir Anzeige erstatten. Einfach unsere Drohne abzuschießen, das geht wirklich zu weit. Wissen Sie, was so ein Multicopter kostet?«

Das elektrische Tor zum Grundstück ging auf. Jules trat heraus. In der einen Hand einen Müllsack, in der anderen seine Schrotflinte.

»Die Herrschaften sind von der Presse«, erklärte Isabelle, damit er wusste, dass sie es hier nicht mit dem Stalker zu tun hatten.

»Habe ich mir schon gedacht«, knurrte Jules. Er überreichte den Müllsack. »Ich möchte Ihnen Ihr Eigentum zurückgeben. Hat sich leider in seine Einzelteile zerlegt.«

»Das wird ein Nachspiel haben.«

»Besser nicht«, beruhigte Isabelle die Gemüter. »Madame Gaspard ist heute leider etwas erschöpft, freut sich aber ganz sicher in den nächsten Tagen auf ein ausführliches Gespräch mit Ihnen.«

»Woher wollen Sie das wissen? Wer sind Sie überhaupt.«

»Mein Name ist Isabelle«, antwortete sie. »Ich bin ihr Personal Trainer. Darf ich bitte Ihre Visitenkarten haben?«

Die beiden tuschelten kurz miteinander. Schließlich gaben sie klein bei. Brav überreichten sie ihre cartes de visite.

Isabelle deutete auf das Steuergerät. »Jetzt bitte noch den Speicherchip, dann können Sie gehen.«

»Und wenn wir ihn nicht rausrücken?«

»Dann verständige ich die Polizei.«

Was witzig war, aber das konnten die beiden nicht wissen.

Jules klopfte grinsend auf sein Gewehr. »Und ich rate Ihnen, bis zum Eintreffen keine Dummheiten zu machen.«

Der Mann mit der Drohnensteuerung zog eine Grimasse. Dann öffnete er eine Klappe und reichte Isabelle widerwillig den Chip mit den Aufnahmen.

»Bitte grüßen Sie Madame Gaspard von uns«, quälte er sich ab. »Wir entschuldigen uns für den Zwischenfall.«

»Na bitte, geht doch.«

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17

Colette überraschte Isabelle immer wieder aufs Neue. Heute Morgen war die Diva nach Erhalt der Todesanzeige noch völlig von der Rolle gewesen. Davon hatte sie sich relativ schnell erholt und schließlich sogar ein Witzchen über den letzten Tag in ihrem Leben gemacht, den sie zu genießen gedenke. Dann die Drohne, auf die sie überraschenderweise nicht mit Panik reagiert hatte. Im Gegenteil hatte es ihr offenbar gefallen, von einer über ihrem Kopf kreisenden Kamera beobachtet zu werden. Reflexartig hatte sie posiert und sogar mit dem Gedanken gespielt, sich zu entblößen. Weil sie wieder einmal die Realität mit einer Filmszene verwechselt hatte? Wären die Fotos danach im Internet erschienen oder in einem Magazin veröffentlicht worden, hätte sie zweifellos erneut einen Nervenzusammenbruch erlitten. So aber hatte sie sich gefreut, dass Jules die Drohne abgeschossen hatte. Schon wieder eine Filmszene. Den von Isabelle sichergestellten Speicherchip wollte sie zunächst behalten und sich die Sequenz später anschauen. Zusammen mit Isabelle. Das wäre doch ein Spaß. Anschließend könne man die Bilder immer noch vernichten.

Über die Mittagszeit übte sie mit Eliaquim am Klavier für ihr Konzert. Lockerer als gestern und mit mehr Empathie. Die Diva machte Fortschritte.

Isabelle kühlte ihr geschwollenes Knie mit einem Eisbeutel aus der Küche. Sie ärgerte sich über ihren unüberlegten Sprung von der Mauer. Ihren Leichtsinn sollte sie sich langsam mal abgewöhnen. Zwar behielt sie in fast allen Situationen einen kühlen Kopf – vor allem achtete sie darauf, dass niemand zu Schaden kam … nur vergaß sie dabei, auf sich selbst zu achten. Was mit jedem Jahr, das sie älter wurde, höhere Verletzungsrisiken mit sich brachte. Diesmal war nicht viel passiert. Ein paar Tage würde sie das Knie noch spüren, dann war wieder alles okay. Davon ging sie aus. So gut glaubte sie ihre Gelenke zu kennen.

Das Klavierspiel und Colettes Gesang perlten dahin, brachen mal ab, begannen wieder aufs Neue. Irgendwann war Schluss. Schade. Sie mochte diese Art von Hintergrundmusik. Live und exklusiv vorgetragen von der großen Gaspard – die in manchen Situationen ganz klein war.

Colette kam zu ihr und erkundigte sich nach dem Knie. Ob Isabelle denn in der Lage sei, mit ihr nach Ramatuelle in den Ort zu fahren, fragte sie. Sie wolle sich im Atelier ihrer Schneiderin einige Stoffmuster ansehen. Vorher könnten sie an der Place de l’Ormeau eine Kleinigkeit essen.

Isabelle hatte keine Einwände. Natürlich war sie dazu in der Lage. Nur würde sie heute kein zweites Mal von einer hohen Mauer springen.

»Hast du eigentlich einen Personal Trainer?«, fragte Isabelle. »Ich habe mich den Journalisten gegenüber so vorgestellt.«

»Das war eine gute Idee.« Colette lächelte. »Von dir würde ich mich gerne trainieren lassen.«

»Nein, im Ernst, hast du jemanden?«

»Natürlich, zwei- bis dreimal die Woche. Hasim ist ein super Coach, er versteht es, mich zu quälen. Aber gerade macht er Urlaub in der Karibik, die untreue Seele. Warum fragst du?«

»Bist du sicher, dass er in der Karibik ist?«

Colette runzelte die Stirn. »Warum sollte er es nicht sein? Ach so, jetzt verstehe ich. Nein, nein, das kannst du vergessen. Hasim ist nie und nimmer der Stalker. Der kann so viele Frauen haben, wie er will. Der braucht keine Psychospielchen.«

»Hat er es auch bei dir versucht?«

Colette drohte ihr neckisch mit dem Finger. »Du bist ganz schön neugierig. Nein, hat er nicht. Aber ich habe es ihm verziehen.«

Dieser Hasim, dachte Isabelle, schied als Tatverdächtiger wohl wirklich aus. Jedenfalls setzte sie ihn vorläufig nicht auf ihre Liste.

»Okay, dann lass uns in den Ort fahren«, entschied Isabelle und sprang auf, den Schmerz im Knie ignorierend. Schließlich war sie gerade in die Rolle einer Fitnesstrainerin geschlüpft. Da durfte man keine Schwächen zeigen. Als Personenschützerin übrigens auch nicht.

Eine halbe Stunde später liefen sie durch die mittelalterlichen Gassen von Ramatuelle. Auf dem Marktplatz ein riesiger alter Olivenbaum, der für Glück und ein langes Leben stand. Colette kannte die Symbolik und sagte, dass ihr der Baum schon immer gefallen habe, heute ganz besonders. Denn ein langes Leben sei ihr entschieden lieber, als morgen zu sterben. Zuvor hatten sie von einer hoch gelegenen Terrasse am Ortsrand über die umgebenden Wälder ins weite Land geschaut. Bis hin zum Meer, das von hier wirklich so azurblau aussah wie auf vielen Kitschpostkarten. Colette erzählte, dass sie Ramatuelle durch den mit ihr befreundeten Sänger Johnny Hallyday kennengelernt habe. Sie sei häufig in seiner Villa Lorada zu Gast gewesen. Damals habe sie sich in diese Region verliebt. Leider sei Johnny Hallyday nicht mehr am Leben. Er hätte sich vielleicht häufiger in den Schatten des Olivenbaumes setzen sollen. Wie auch der große Schauspieler Gérard Philipe. Er sei keine vierzig Jahre alt geworden und in Ramatuelle begraben. Sie habe ihm mal Blumen aufs Grab gelegt. Auch habe eine der größten Chansonnières aller Zeiten in Ramatuelle ihr Alter verbracht: die unvergleichliche Juliette Gréco. Leider sei sie nun auch von uns gegangen.

Colette hatte ihr Lieblingscafé, wo Marguerite zuvor angerufen und für die Diva einen Tisch reserviert hatte. Sie trug wieder ihren großen Strohhut und die Greta-Garbo-Brille. Es blieb nicht aus, dass sie erkannt wurde. Aber die Menschen hielten Abstand, machten nur Fotos aus der Ferne. Keiner kam für ein Selfie an den Tisch. So sei es ihr, sagte Colette, am liebsten. Sie habe nichts dagegen, fotografiert zu werden. Das sei nun mal der Preis, den sie für ihre Prominenz zahlen müsse. Aber man solle ihre Privatsphäre respektieren und nicht aufdringlich sein. Der betrunkene Fettwanst im Club Maupiti sei ein Albtraum gewesen. Na ja, und die Drohne der Journalisten habe es auf die Spitze getrieben. Colette stupste Isabelle mit dem Fuß. Trotzdem freue sie sich auf die Aufnahmen. Da seien sie ja wohl beide darauf zu sehen. Sie selbst … und ihre neue Fitnesstrainerin. Ihr Lächeln wich einem nachdenklichen Gesichtsausdruck. Falls sie morgen sterben sollte, sagte sie, sei das ihr letzter Auftritt vor einer Kamera gewesen. Vielleicht sollten sie den Speicherchip erst vernichten, wenn sie übermorgen noch am Leben sei? Sonst seien die Bilder etwas für die Abendnachrichten.

Während sich Colette gleich um die Ecke im Atelier ihrer Schneiderin die Stoffmuster ansah, blieb Isabelle im Café sitzen. Ihr Bein hatte sie hochgelagert, und sie telefonierte mit Apollinaire. Der hatte gerade seine Recherche bei den Sexshops beendet und befand sich auf der Rückfahrt nach Fragolin. Diesmal nicht in seiner Ente, sondern im Einsatzfahrzeug der Police nationale. Weil es in diesem natürlich eine Freisprechanlage gab, konnte er ausgiebig Bericht erstatten.

Er wisse jetzt alles über Sexpuppen, begann er. Wirklich unglaublich, welche Modelle es da gebe … und wozu sie fähig seien. Zum Beispiel …

»Bitte verschonen Sie mich damit«, unterbrach ihn Isabelle. »Mich interessiert einzig, ob in den letzten Tagen jemand eine Aphrodite gekauft hat.«

»Unsere Aphrodite, natürlich. Ist übrigens ein sehr schlichtes Modell, eher was für Sparfüchse. Aber um Ihre Frage zu beantworten: Es wurde tatsächlich eine Puppe verkauft, und zwar vor vier Tagen in einem ›Lovestore‹ bei Sainte-Maxime. Leider hat die Puppe keine fortlaufende Seriennummer, sodass sie sich nicht eindeutig zuordnen lässt. Aber ich denke, sie war’s.«

»Von wem wurde sie gekauft? Personenbeschreibung? Bezahlung mit Karte? Gibt’s eine Videoaufzeichnung …?«, half sie ihm auf die Sprünge. »Machen Sie es nicht so spannend!«

»Nicht so spannend, verstehe. Ich fange von hinten an: Die Videoanlage ist defekt. Außerdem würden die Aufnahmen sowieso gleich wieder gelöscht werden. Die Käufer wollen anonym bleiben. Deshalb zahlen auch fast alle bar. So auch unser Kunde. Wir haben also keinen Hinweis auf seine Identität. Er hätte eine Garantiekarte ausfüllen können, aber das hat er nicht gemacht.«

Sie hörte, wie Apollinaire hupte.

»Der Idiot vor mir hält sich an die Geschwindigkeitsbeschränkung. Nur weil er ein Polizeiauto im Rückspiegel sieht … Was war gleich noch mal Ihre erste Frage?«

»Ob es eine Personenbeschreibung gibt.«

»Na klar, die gibt es. Es handelte sich um einen Mann, mittelgroß, mit einer schulterlangen, schwarzen Frauenperücke auf dem Kopf und einer roten Mickey-Mouse-Sonnenbrille. Ich fürchte, so läuft er sonst nicht herum. Die Personenbeschreibung hilft uns also nicht weiter.«

Nein, das tat sie nicht, dachte Isabelle. Aber wenn es sich um den Stalker handelte, wofür alles sprach, vermied er offenbar jedes Risiko. Er konnte nicht davon ausgehen, dass jemand nach der Herkunft der Puppe fahnden würde, dennoch ging er auf Nummer sicher. Was den Schluss zuließ, dass er überlegt handelte – und auch sonst darauf achtete, keine Spuren zu hinterlassen. Das wiederum war keine gute Nachricht.

»Ich habe ihm ein Foto von Kylian Duchamp gezeigt«, fuhr Apollinaire fort. »Er hat ihn nicht erkannt, aber auch nicht ausgeschlossen, dass er es gewesen sein könnte.«

»Woher haben Sie ein Foto von Kylian?«

»Aus dem Internet. Ich habe es per Mail an Sie weitergeleitet. Übrigens auch seine Festnetznummer in Cavalaire.«

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18

Isabelle saß noch im Café, als sie die Festnetznummer von Kylian Duchamp wählte. Gleichzeitig sah sie, wie Colette von der Schneiderei zurückkam. Das machte nichts. Sie hatte nicht die Absicht, ein längeres Gespräch zu führen. Nach kurzem Läuten ging Kylian ran und meldete sich mit Namen. Isabelle legte sofort wieder auf. Was sie wissen wollte, hatte sie herausgefunden: Er war zu Hause!

Von Ramatuelle nach Cavalaire-sur-Mer waren es vielleicht zwanzig Minuten. Am liebsten würde sie sofort losfahren.

»Alles gut bei deiner Schneiderin?«, fragte sie.

Colette nickte. »Wir haben einen schönen Stoff ausgewählt. Aber das Kleid wird wohl nicht rechtzeitig zu meinem Aufritt im Olympia fertig.« Sie zuckte mit den Schultern. »Macht nichts. Ich bin mir eh noch nicht sicher, was ich anziehe. In Paris habe ich eine Stylistin, die wird mir die Entscheidung im Zweifelsfall abnehmen.«

Isabelle deutete auf ihr Handy. »Ich habe gerade einen Anruf bekommen und müsste schnell einen Termin einschieben. Wärst du damit einverstanden, wenn wir Jules kontaktieren und ihn bitten, dass er dich hier abholt? Dann könnte ich gleich los.«

»Kein Problem. Hier bin ich sicher.« Sie lachte. »Und zu trinken gibt es auch was. Wie lange wirst du wegbleiben?«

»Höchstens ein bis zwei Stunden, dann bin ich wieder zurück in der Villa.«

Colette sah Isabelle fragend an. »Hat dein Termin was mit meinem Stalker zu tun?«

»Nein, ich muss nur kurz was erledigen.«

»Alles klar, aber checke bitte vorher, dass Jules auch wirklich kommt.«

Isabelle rief in der Mas de la Fontaine an. Jules versprach, gleich loszufahren. Das Café in Ramatuelle kenne er. Dort habe er Colette schon häufig abgesetzt.

Isabelle verabschiedete sich mit Küsschen und eilte zu ihrem Auto. Sie wusste zwar, dass Kylian zu Hause war – aber nicht, wie lange er bleiben würde.

Cavalaire-sur-Mer hatte eine nett angelegte Uferpromenade mit Palmen. Kylian Duchamps vierstöckiges Apartmenthaus lag direkt am langen Sandstrand und den davor ankernden Booten. Von den vorderen Balkonen und Terrassen hatte man garantiert einen schönen Blick aufs Meer. So, wie er es Colette gesagt hatte. Allerdings stellte sich heraus, dass seine Wohnung nach hinten lag. Die Aussicht war dramatisch schlechter.

Weil die Tür zum Treppenhaus nur angelehnt war, betrat sie das Haus, ohne zu läuten. Jetzt stand sie vor seinem Appartement, aus dem gedämpfte Musik zu hören war. Zuvor hatte sie sich Kylians Foto angeschaut, das ihr Apollinaire gemailt hatte. Darauf sah er nicht schlecht aus. Was nicht überraschend war, denn Colette konnte sich aussuchen, mit wem sie sich auf eine Affäre einließ. In diesem Fall mit einem zwanzig Jahre jüngeren Musiker, der aussah wie ein Surflehrer. Aber laut Colette ein »Versager« war.

Isabelle klingelte und klopfte an die Tür. Die Musik wurde leiser. Ob er durch den Spion kontrollierte, wer vor der Tür stand? Isabelle zauberte ein Lächeln auf ihr Gesicht. Als leidlich attraktive Frau hatte man es leicht. Normal veranlagte Männer machten fast immer auf. Sogar dann, wenn der Verstand dagegensprach. So simpel funktionierte ihr genetischer Code.

Sie hörte, wie eine Sperrkette zur Seite geschoben wurde. Et voilà, die Tür zur Wohnung öffnete sich.

Sie stellte fest, dass Kylian nicht nur auf Apollinaires Foto gut aussah, sondern auch in der Realität. Braun gebranntes Gesicht und von der Sonne und dem Meer ausgebleichte Haare.

Sein Grinsen gefiel ihr nicht. Sie konnte nicht sagen, warum. Weil es dämlich wirkte? Oder gab es da einen fiesen Zug um seine Lippen?

»Salut, schöne Frau«, begrüßte er sie. »Woher kennen wir uns?«

Wie kam er darauf, dass sie sich kannten? Hatte er ein so schlechtes Personengedächtnis?

Ihr fielen seine geweiteten Pupillen auf. Wie bei jemandem, der Drogen nahm. Sie war unschlüssig, wie sie vorgehen sollte. Sie könnte sich als Polizistin vorstellen – aber dann würde er sofort mauern, und sie würde nichts aus ihm herausbekommen. Vor allem dann nicht, wenn er der Stalker war.

»Hey, Kylian«, sagte sie locker. »Weißt du wirklich nicht mehr, woher wir uns kennen?«

Sein Gesichtsausdruck wurde nicht intelligenter.

»Äh, Pardon, tut mir leid. Hilf mir auf die Sprünge …«

»Ich bin die Isabelle. Jetzt lass mich erst mal rein. Hast du was zu trinken im Kühlschrank?«

Er trat verlegen zur Seite und machte eine einladende Handbewegung.

»Isabelle, natürlich. Bitte entschuldige, ich stehe gerade etwas auf dem Schlauch.«

Sie lachte. »Macht nichts, kann ja mal vorkommen. Störe ich dich beim Komponieren?«

Spätestens jetzt musste er annehmen, dass sie sich wirklich kannten.

»Kein Problem. Ich kann dir einen Weißwein anbieten …«

»Gerne, Weißwein ist immer gut.«

Sie begleitete ihn in die offene Küche, wo er zwei Gläser eingoss. Dabei sah sie sich unauffällig um. Das Appartement war spartanisch eingerichtet und ziemlich unaufgeräumt. An der Wand lehnten zwei Gitarren. Daneben ein Surfboard. Vor dem Fenster ein Synthesizer. Auf dem Tisch ein gepackter Rucksack. Isabelle nahm einen süßlichen Geruch wahr. In einer Ecke entdeckte sie eine Wasserpfeife.

Er reichte ihr das Weinglas … hielt es aber mit einem Lächeln zurück.

»Jetzt sag schon, woher kennen wir uns?«

»Über Colette, das miese Stück …« Sie machte eine Pause und checkte seine Reaktion. Das »miese Stück« schien ihm zu gefallen. »Ist aber ein paar Monate her«, fuhr sie fort. »Ich war ziemlich betrunken, und du hattest, glaube ich, einen Joint zu viel in der Birne. Kann das sein?«

Er grinste schief. »Ja, kann sein. Wahrscheinlich habe ich deshalb einen Blackout. Jedenfalls freue ich mich über deinen Besuch.« Er stieß mit ihr an. »Tchintchin.«

»Prost, Kylian.«

»Hast du noch Kontakt zu Colette?«, fragte er.

Das könnte, dachte sie, eine Fangfrage sein. Jedenfalls dann, wenn er sie zusammen gesehen haben sollte.

»Ab und zu«, antwortete sie. »Aber ich mag sie nicht. Außerdem fand ich es scheiße, wie sie dich vor die Tür gesetzt hat …«

»Hat sie nicht«, widersprach er. »Ich bin freiwillig gegangen.«

Isabelle lächelte. So waren sie, die Männer. Für ihr Ego war es wichtig, nicht das Opfer zu sein. Also wurde die Wahrnehmung einfach umgedreht.

»Das glaub ich dir. Aber sie hat dir keine andere Wahl gelassen.«

»Nein, das hat sie nicht, die blöde Schnepfe.«

Sie setzten sich auf zwei große Kissen. Seltsamerweise kam er nicht auf die Idee zu fragen, warum sie eigentlich hier war. Oder ahnte er es und tat gerade deshalb so, als ob es ihn nicht interessieren würde?

Isabelle sah ihn lächelnd an. »Hast du schon gehört, Colette wird gestalkt?«

Sie hoffte auf eine verräterische Reaktion.

Er runzelte die Stirn. »Gestalkt? Nein, das ist mir neu.« Ein Grinsen machte sich auf seinem Gesicht breit. »Aber geschieht ihr recht, der Tussi.«

Würde er das sagen, wenn er selbst der Stalker war? Clever wäre es.

»Finde ich auch. Es stresst sie wie die Hölle. Sie steht kurz davor, ihr Konzert in Paris abzusagen.«

»Das fände ich super«, sagte er freimütig.

»Weil sie sich geweigert hat, ein Lied von dir zu performen?«

»Ja, auch deshalb. Ist ein super Song. Aber ich finde bestimmt eine andere Interpretin. Françoise Hardy kommt leider nicht mehr infrage. Carla Bruni wäre nicht schlecht … Ich werde sie mal darauf ansprechen. Oder Céline Dion, die könnte ich mir auch vorstellen.«

Unter Minderwertigkeitskomplexen schien er nicht zu leiden, dachte Isabelle. Oder das Haschisch vernebelte ihm die Sinne.

»Da würde sich Colette mächtig ärgern«, sagte sie. »Ich drück dir die Daumen.«

Kylian schien nachzudenken. »Du hast gesagt, sie wird gestalkt. Von wem?«

Wie gut, dass er von sich aus wieder auf das Thema zu sprechen kam. Mit einer durchaus berechtigten Frage. Die allerdings fast schon tollkühn anmutete, wenn er es selbst sein sollte.

Isabelle zuckte mit den Schultern. »Ich glaube, das weiß man nicht.« Und mit einem Lachen: »Erst dachte ich sogar, du könntest es sein. Hättest ja allen Grund dafür.«

»Das hättest du dir vorstellen können? Für wen hältst du mich?«

»Kannst es als Kompliment verstehen.«

Er grinste. »Echt? Auf die Idee bin ich gar nicht gekommen. Ehrlich gesagt habe ich auch keine Ahnung, was man als Stalker so macht. Außerdem …« Er zögerte. »Außerdem wäre mir dafür meine Zeit zu schade. Das ist die Tussi nicht wert. Da gehe ich lieber zum Surfen.«

Isabelle hatte das Gefühl, dass er die Wahrheit sprach. Seine Reaktionen wirkten authentisch. Aber ein Gefühl war kein Beweis.

»Zum Surfen hat’s hier wenig Wellen«, stellte sie fest.

»Hast recht.« Er deutete zu seinem Rucksack auf dem Tisch. »Deshalb war ich gerade eine Woche in Biarritz. Ich bin erst gestern mit dem Zug zurückgekommen.«

Das allerdings wäre nun wirklich ein Alibi.

»Biarritz, wie toll. Mit dem Zug? Durftest du da dein Surfboard mitnehmen?«

»Kein Problem, muss man nur vorher anmelden.«

Damit wäre sein Alibi sogar nachprüfbar, dachte Isabelle. Indem Apollinaire bei der SNCF Kylians Reservierung überprüfte.

Sie fuhr sich durch die Haare und überlegte, wie sie aus der Nummer wieder herauskam. Sie hätte es sich sparen können, ihm etwas vorzuspielen. Als Polizistin hätte sie das alles auch herausbekommen – nur viel schneller. Aber wusste man das vorher? Das Gespräch hätte auch ganz anders verlaufen können. Außerdem machte es ihr Spaß, in andere Rollen zu schlüpfen. Früher hatte das zu ihrem Job gehört.

»Jetzt sag schon«, forderte Kylian sie auf. »Warum bist du hier?«

Nun war ihr Improvisationstalent gefragt. Ihr Blick fiel auf die Wasserpfeife. Der süßliche Duft im Raum. Kylians geweitete Pupillen …

»Ich hoffe, dass du mir Haschisch verkaufen kannst«, sagte sie. »Meine übliche Quelle ist gerade versiegt …« Sie lächelte mehrdeutig. »Wenn du verstehst, was ich meine. Du hast doch gute Kontakte.«

Kylian nickte. Ob er damit seine Kontakte bestätigte oder die Nachvollziehbarkeit ihres Wunsches, war Isabelle egal.

»Da schaut es bei mir gerade schlecht aus«, erklärte er nach kurzer Bedenkzeit. »Aber gib mir deine Handynummer, dann ruf ich dich an, sobald ich wieder Nachschub habe.«

»Das ist superlieb von dir.«

»Unter der Bedingung, dass wir den ersten Joint zusammen rauchen, einverstanden?«

Sie hauchte ihm einen Kuss zu. »Na klar. Ich freu mich schon.«

Isabelle stand auf und verabschiedete sich. Auf einem Zettel notierte sie ihre Handynummer. Wobei sie zwei Ziffern vertauschte. Sie schmunzelte. In der Aufregung konnte so was passieren. Dann fragte sie noch schnell nach dem Klo. Sie müsse mal … Ein kleines Appartement hatte den Vorteil, dass es keine Gästetoilette gab. Also konnte sie im Bad Kylians Zahnbürste mitgehen lassen.

An der Tür umarmten sie sich. Kylian langte ihr an den Po. Sie nahm es hin.

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19

Die Sonne war bereits untergegangen. Isabelle saß mit Colette in der Lounge-Ecke am Pool und plauderte mit ihr. Anfänglich war sie mit ihren Gedanken noch bei Kylian. Und bei der Erkenntnis, dass er mit größter Wahrscheinlichkeit als Stalker ausschied. Was schade war, aber nicht zu ändern. Apollinaire würde morgen sein Zugticket überprüfen. Und mit der Zahnbürste könnte er einen DNA-Abgleich mit möglichen Spuren an der poupée und dem Trauerbrief veranlassen. Isabelle ging davon aus, dass dabei nichts herauskam. Nur dass Kylian Drogen konsumierte, würde man vielleicht feststellen. Aber wen interessierte das?

Colette zeigte sich am heutigen Abend von ihrer philosophischen Seite. Sie redete über die vielen Möglichkeiten, auf ein und demselben Planeten ganz unterschiedliche Leben zu führen. Und wie sehr es darauf ankam, wo man auf die Welt kam. Ob man das Glück hatte, in relativ privilegierten Verhältnissen in Frankreich aufzuwachsen oder in großer Armut in irgendeinem Elendsviertel in der Dritten Welt. Ganz nüchtern waren sie beide nicht mehr. Weshalb ihre Diskussion zwar emotional war, aber nicht wirklich tiefschürfend. Isabelle vermied es, Rouven anzuführen. Er wäre ein extremes Beispiel für die Ungleichverteilung von Reichtum.

Schließlich kamen sie darauf, dass die Lebenswege selbst bei absolut identischen Startbedingungen ganz unterschiedlich verlaufen konnten. Das beste Beispiel, sagte Colette, sei sie selbst und ihre Schwester Juliette. Als eineiige Zwillinge seien sie aus derselben befruchteten Eizelle hervorgegangen und hätten demzufolge identische Erbanlagen. Auch astrologisch könne es bei ihren Horoskopen keinen Unterschied geben. Selbst Nostradamus hätte ihnen wahrscheinlich ein ähnliches Schicksal vorhergesagt. Und dennoch hätten sie Entwicklungen genommen, die unterschiedlicher nicht sein könnten. Juliette lebe bescheiden und unauffällig als Klavierlehrerin im abgelegenen Fragolin. Sie selbst sei in die Welt hinausgezogen und zum Star aufgestiegen.

Isabelle merkte an, dass es vielleicht doch einige Gemeinsamkeiten gebe. Zum Beispiel hätten beide diverse gescheiterte Beziehungen hinter sich und würden derzeit ohne Partner leben. Trotzdem seien beide mit ihrer aktuellen Situation zufrieden.

Colette lächelte versonnen. Ja, einige Gemeinsamkeiten gebe es. So habe Juliette ähnliche sexuelle Vorlieben wie sie. Nur traue sie sich nicht, diese auszuleben. Während sie selbst keine Hemmungen habe. Wieder einmal stupste sie Isabelle mit ihrem nackten Fuß.

Isabelle überlegte, wie sie darauf reagieren sollte. Einfach ignorieren oder …

Da gingen mit einem Knall im Garten, am Pool und im Haus plötzlich alle Lichter aus. Auch die leise Hintergrundmusik verstummte. Nur die Zikaden waren zu hören. Auf ihrem Tisch brannte ein Windlicht. Vor der dunklen Silhouette eines Busches tanzten Glühwürmchen.

»Wie spät ist es?«, fragte Colette panisch. »Ist schon mein Todestag?«

»Quatsch! Das ist ein stinknormaler Stromausfall.«

Colette deutete auf eine Straßenlaterne, deren Schein hinter der Mauer zu sehen war. »Betrifft aber nur mein Grundstück, das ist noch nie passiert.«

Mit dem Grundstück hatte sie zwar recht, aber passiert war es bestimmt schon mal.

Colette blies die Kerze aus.

»Warum machst du das?«

»Ich will dem Stalker kein Ziel abgeben.«

»Colette, bitte entspann dich. Da ist kein Stalker. Und ganz bestimmt wird niemand auf dich schießen.«

»Woher willst du das wissen?«

Über die Wiese näherte sich ein Schatten, der mit einer Taschenlampe seinen Weg ausleuchtete.

Colette griff nach Isabelles Hand.

»Da kommt er …«, flüsterte sie.

Isabelle lachte. »Jules, sind Sie es?«

»Oui, c’est moi. Bitte bleiben Sie ruhig sitzen. Ich schau mal nach dem Schaltkasten an der Straße. Vielleicht hat es dort die Hauptsicherung rausgehauen.«

Marguerite trat zu ihnen mit einer brennenden Fackel.

»Ist doch ganz romantisch«, stellte sie fest.

Das war es wirklich, fand Isabelle. Aber Colette hielt noch immer ihre Hand umklammert. Nicht aus Zuneigung, sondern aus Furcht. Besser so. Aber unbegründet.

Marguerite bohrte die Fackel in die Erde und reichte Colette ihr Champagnerglas.

»Trinken Sie einen Schluck, zur Entspannung.«

Zehn Minuten später gingen die Lichter wieder an. Vorher, dachte Isabelle, war es schöner. Jules kam an den Pool.

»Der Schaltkasten, habe ich es mir doch gedacht.«

»Die Hauptsicherung?«, fragte Isabelle.

Jules verzog das Gesicht. »Das schon, aber nicht einfach so.«

»Hat jemand nachgeholfen?«

»Kann man sagen. Das Schloss am Kasten wurde aufgebrochen. Dann hat der Spaßvogel zwei Kabel durchgeschnitten und einen Kurzschluss ausgelöst.«

»Also doch der Stalker«, sagte Colette mit stockender Stimme.

Diesmal kam von Isabelle kein Widerspruch. Auch wenn sie nicht nachvollziehen konnte, was der Unfug sollte. Hatte der Unbekannte die Zeit des Stromausfalls genutzt, um etwas anzustellen? Aber was? Das Haus hatte weder einen Elektrozaun noch eine Alarmanlage, die er auf diese Weise hätte stilllegen können. Blieb als wahrscheinlichste Erklärung, dass der Stalker nur seine Psychospielchen fortgesetzt hatte. In Verbindung mit der vorangegangenen Todesanzeige hatte es sogar funktioniert. Colette hatte schon wieder einmal um ihr Leben gefürchtet. Aber wie konnte der Stalker wissen, dass sie so reagieren würde? Wie gut kannte er sie? Oder war er einfach nur ein guter Psychologe, der wusste, wie man fast jeden mit kleinen Gemeinheiten sukzessive aus der Balance bringen konnte. Erst recht eine sensible Künstlerin wie die Diva.

Eine Stunde später lag die Villa wieder im Dunkeln. Diesmal deshalb, weil Colette und Isabelle zu Bett gegangen waren. Vorher hatte Isabelle alle Fenster und Türen kontrolliert. Die Bewegungsmelder waren eingeschaltet. Sogar ihre Pistole hatte Isabelle unter ihrem Kopfkissen, obwohl sie das albern fand. Für ihr Knie fand sie eine angenehme Position – dann schlief sie ein.

Bei Isabelle kam es häufig vor, dass sie Träume hatte. Meist waren diese von traumatischen Erlebnissen aus ihrer Vergangenheit geprägt und entsprechend peinigend. Sehr viel seltener handelte es sich um angenehme oder gar sinnliche Träume. Umso mehr freute sie sich, als sie im Halbschlaf das wohlige Gefühl von körperlicher Nähe verspürte. Fast so, als ob sich jemand an sie kuscheln würde. Nicolas? Rouven? Isabelle weigerte sich, aufzuwachen. Dann aber stieg der Duft eines Parfums in ihre Nase, der weder zu ihren Männern noch zu einem Traum passen wollte. Auch kam es ihr plötzlich vor, als ob ein Arm auf ihr liegen und sie von jemandem leise angeschnauft würde.

Isabelle realisierte, dass sie im Bett Gesellschaft bekommen hatte.

»Ich bin’s«, flüsterte ihr Colette ins Ohr. »Schlaf ruhig weiter. Aber ich habe Angst, so allein in meinem Bett. Heute ist doch mein Todestag …«

Oje. Die Todesanzeige zeitigte unerwartete Folgen.

»Was ist mit dem Bewegungsmelder?«, murmelte Isabelle. »Ich hab nichts gehört.«

»Habe ich ausgeschaltet. Ich wollte dich nicht wecken.«

»Fühlst du dich jetzt besser?«

»Ja, viel besser. Aber was ist das für ein hartes Ding unter dem Kopfkissen?«

»Meine Pistole.«

»Gut, sehr gut«, flüsterte Colette. »Da kann mir ja nichts passieren.«

»Nein, dir kann nichts passieren.«

Colette kuschelte sich noch etwas enger an sie. Aber ihre Hände waren nirgends, wo sie nicht hingehörten. Außerdem war Isabelle müde. Und Colettes Parfum roch wirklich gut. Dabei konnte man im Schlaf nichts riechen, hatte sie mal gelesen. Woraus sich ergab, dass das gerade definitiv kein Traum war. Aber auch kein Grund, Colette aus dem Bett zu werfen. Dann wäre es mit der Nachtruhe vorbei. Doch eines würde sie ihr am Morgen klarmachen: Eine Wiederholung würde es nicht geben!

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20

Isabelle hatte tief geschlafen. Entsprechend schwer fiel es ihr, sich in der Aufwachphase zu orientieren. Warum lag eine Frau in ihrem Bett? Den Kopf an ihrer Schulter … selig schlummernd … ein Bein über ihrem. Die Situation war in höchstem Maße verwirrend. Die Frau roch nach einem teuren Parfum. Den Duft kannte sie von der Diva … von Colette Gaspard. Von Colette? Jetzt dämmerte es ihr. Isabelle erinnerte sich, dass Colette letzte Nacht zu ihr unter die Decke geschlüpft war. Aus Angst vor dem Stalker. Und sie hatte es zugelassen. Weil sie müde war und weiterschlafen wollte. Gehörte das zu den Aufgaben eines Bodyguards? Ganz bestimmt nicht. Den Body der zu schützenden Person musste sie nicht bei sich im Bett haben.

Isabelle schob Colettes Bein sanft zur Seite. Die Diva schnurrte – schlief aber weiter. Isabelle blickte aus nächster Nähe in ihr ungeschminktes Gesicht. Zwar sah man Colette ihr gelebtes Leben an, auch bei einer Diva ging ein halbes Jahrhundert nicht spurlos an der Haut vorüber, aber die zarten Fältchen um die Augen und den Mund deuteten darauf hin, dass sie gerne lachte. In den letzten Tagen freilich war es ihr vergangen. Im Gegenteil war sie fahrig und schreckhaft gewesen. Der Stalker setzte ihr zu. Auf der makellos glatten Stirn würde sie dennoch keine Sorgenfalten bekommen, vermutete Isabelle. Botox sei Dank.

Isabelle kroch aus dem Bett. Colette schien davon nichts mitzubekommen. Was Isabelle vermuten ließ, dass die Diva ein Schlaf- oder Beruhigungsmittel eingenommen hatte. Dann allerdings hätte sie auch in ihrem Zimmer nächtigen können. Natürlich mit dem Risiko, heute Morgen tot aufzuwachen. Und von ihrer Ermordung nichts mitbekommen zu haben …

Isabelle lächelte – über sich selbst. Denn selbstverständlich waren diese Gedanken purer Unfug. Schon deshalb, weil sie weiterhin bezweifelte, dass der Stalker der Diva wirklich nach dem Leben trachtete. Er legte es darauf an, sie verrückt zu machen, das schon. Er hatte seinen perfiden Spaß daran, sich immer neue Gemeinheiten auszudenken. Es verschaffte ihm Befriedigung, sie zu quälen. Seelisch, nicht körperlich. Aber seine »Göttin« umbringen, nein, das würde er nicht. Davon war Isabelle überzeugt. Aber sie hatte keine Gewissheit. Die gäbe es erst, wenn der Stalker weggesperrt wäre. So lange sollte … musste sie wachsam bleiben.

Isabelle zog vorsichtig die Pistole unter dem Kopfkissen hervor, Colette merkte nichts davon, und verstaute sie im Schrank. Dann schlich sie aus dem Zimmer. Ihr Knie tat zwar noch weh, aber es behinderte sie nicht.

Zwei Stunden später saßen sie auf der Terrasse beim Frühstück. Auf ihre Frage bestätigte Colette, dass sie eine Schlaftablette genommen hatte, wie übrigens jede Nacht, seit der Stalker ihr im Nacken saß. Sie sah Isabelle schmunzelnd an. Dennoch habe sie schon lange nicht mehr so gut geschlafen. Ihre Nähe habe ihr gutgetan und ein Gefühl der Sicherheit vermittelt. Dafür wolle sie sich bedanken.

Isabelle antwortete mit einem Lächeln. Nicht jetzt, aber später würde sie ihr sagen, dass es keine Wiederholung geben würde.

Obwohl Colette von der Schlaftablette noch ein wenig sediert sein sollte, zitterten ihre Hände. Sie verschüttete den Kaffee. Der Löffel fiel in die Tasse.

»Tut mir leid«, entschuldigte sie sich. »Aber ich habe ständig meine Todesanzeige vor Augen. Natürlich weiß ich, dass da einer ein Spiel mit mir spielt. Aber ich bin froh, wenn der Tag vorbei ist und ich noch am Leben bin.«

Isabelle zweifelte keine Sekunde daran, dass Colette den Tag überleben würde. Aber wie konnte sie ihr die Angst nehmen?

»Auf der Todesanzeige war ja nicht nur das heutige Datum vermerkt«, fiel Isabelle ein, »sondern auch der Ort deines Ablebens. Erinnerst du dich?«

Colette nickte. »Ramatuelle. Würde ja stimmen.«

Isabelle lächelte. »Oder eben nicht. Was hältst du davon, wenn wir gleich nach dem Frühstück einen Tagesausflug machen? Wir fahren nach Fragolin und besuchen deine Schwester. Ganz überraschend, keiner weiß davon.«

Colette dachte nach. »Ich verstehe. Wenn ich in Fragolin bin, kann ich nicht gleichzeitig in Ramatuelle sterben. Damit hätten wir dem Tod ein Schnippchen geschlagen.«

»Nicht dem Tod, sondern dem Stalker«, korrigierte Isabelle. »Wobei die Anzeige sowieso nicht mehr ist als ein billiger Taschenspielertrick, um dich zu erschrecken. Die Idee ist weder neu noch besonders originell.«

»Ich überlege gerade, wann ich das letzte Mal in Fragolin war. Muss eine Ewigkeit her sein.«

»Warum eigentlich? Dort bist du doch geboren …«

»Nein, bin ich nicht«, widersprach Colette vehement. »In Fragolin ist die Colette Bertrand geboren. Ich habe sie dort zurückgelassen. Die Gaspard …«, sie deutete auf sich, »… die Gaspard ist Jahre später in Paris geboren. Dort habe ich mich selbst neu erfunden. Verstehst du, wie ich das meine?«

Natürlich verstand Isabelle, wie Colette das meinte. Ein bisschen schräg war das schon. Aber bereits Juliette hatte gesagt, dass ihre Schwester eine Kunstfigur sei. Und warum sollten Kunstfiguren keine eigene Biografie haben?

»Ich kann es nachvollziehen«, antwortete Isabelle. »Aber vielleicht hast du trotzdem Lust, mit mir nach Fragolin zu fahren? Dann halt nicht in deinen Geburtsort, sondern in ein schönes Dorf im arrière-pays, wo zufällig deine Schwester lebt … und auch ich mein altes, neues Zuhause gefunden habe.«

Colette sah sie nachdenklich an. Schließlich lächelte sie.

»Ist vielleicht keine schlechte Idee. Kannst mir dann zeigen, wo du wohnst. Und du kannst mir deinen Maler vorstellen. Wann wollen wir aufbrechen?«

»Wegen mir in fünf Minuten«, antwortete Isabelle. Wobei sie ihren Vorschlag fast schon bereute. Denn weder wollte sie Colette mit Nicolas bekannt machen. Noch wollte sie ihr ihr Zuhause zeigen. Ob sich beides vermeiden ließ, würde sich herausstellen. Sie fürchtete, es könnte schwierig werden.

»Gib mir eine Stunde, dann bin ich so weit. Bist du so lieb, Juliette unseren Besuch anzukündigen?«

Die Diva delegierte gerne. Entweder erledigte das ihr persönlicher Assistent Guillaume in Paris. Oder sie fand jemand anderen. Diesmal also war sie dran. Dass Colette nicht einmal bei der eigenen Schwester selbst zum Telefon griff, fand Isabelle einigermaßen befremdlich. Aber so war sie eben, die Diva namens Colette Gaspard. Eine Colette Bertrand hätte das Gespräch selbst geführt und sich gefreut, ihre Schwester mit dem Besuch zu überraschen.

»Wird erledigt«, sagte Isabelle. Bewusst förmlich. Aber Colette überhörte den spöttischen Zwischenton.

Stattdessen nahm sie einen Schluck vom Champagner, den Marguerite wie bei jedem Frühstück bereitgestellt hatte. Das Zittern ihrer Hände hatte sich gebessert. Erstaunlich, wenn man die Wirkstoffkombination aus Schlaftablette, Kaffee und Champagner in Betracht zog. Bei etwaigen Nebenwirkungen fragen Sie Ihren Arzt oder Apotheker …

Jules eilte vorbei. »Ich glaube, am Tor hat es geläutet«, sagte er. »Auf dem Monitor ist niemand zu sehen. Ich schau mal nach.«

Colette langte sich mit dem Handrücken an die Stirn. »Für unangemeldete Besucher bin ich heute nicht zu sprechen.«

»Wie immer, das weiß ich doch.«

Marguerite goss Kaffee nach.

»Ich mache heute einen Tagesausflug«, sagte Colette zu ihr. »Isabelle und ich fahren nach Fragolin und besuchen meine Schwester. Sie können sich gerne einige Stunden freinehmen.«

»Sehr gerne …«

Marguerite sprach nicht weiter. Sie wurde von Jules abgelenkt, der sich, vom Tor kommend, gemessenen Schrittes näherte. In den Händen hielt er … einen schwarzen Trauerkranz.

Isabelle gab ihm ein Zeichen, nicht näher zu kommen und einen anderen Weg einzuschlagen. Schließlich war ihr sofort klar, dass der Kranz eine weitere makabre Inszenierung des Stalkers war – passend zur Traueranzeige. Jules blieb hilflos stehen.

Zu spät. Colette hatte alles mitbekommen und winkte ihn herbei. Sekunden später zersplitterte ihr Champagnerglas auf dem Boden.

Der Trauerkranz war mit schwarzen Rosen dekoriert. Auf den beiden Schleifen stand: »Der unvergleichlichen Colette Gaspard zum Abschied« und »Ein letzter Gruß von deinem größten Verehrer«.

Colette las stockend vor: »L’incomparable Colette Gaspard …« Ihr versagte die Stimme. »Votre plus grand admirateur …«

Ihr »größter Verehrer« hatte diesmal nicht gespart, dachte Isabelle. Im Unterschied zur billigen Sexpuppe hatte er sich den Kranz was kosten lassen und zudem Geschmack bewiesen. Genau genommen sah er sogar richtig gut aus. Nur hatte Colette am heutigen Tag keinen Sinn für Ästhetik.

Ihre Augen waren vor Schreck geweitet, ihr Atem ging flach und schnell. Auf ihrer Stirn standen Schweißperlen …

Wie schon beim Anblick ihrer Todesanzeige traten Symptome einer Panikattacke auf. Das ging bei ihr ganz schnell.

Sie langte sich an die Brust. »Ich bekomme keine Luft mehr. Ich glaube, ich sterbe.«

Jules stand wie paralysiert mit dem Kranz vor ihnen. Er war keine Hilfe.

Aber Marguerite wusste, was zu tun war. Sie legte beruhigend einen Arm um die Diva. »Entspannen Sie sich! Atmen Sie tief ein und dann wieder langsam aus! Gleich geht es Ihnen wieder besser.«

Isabelle war zuversichtlich, dass sie recht hatte. Auch bei der Traueranzeige hatte sich Colette ganz schnell wieder erholt. Marguerite reichte ihr ein Glas Wasser.

Jules hängte den Kranz über eine Stuhllehne. Besser wäre es wohl, ihn fortzuschaffen. Andererseits war Isabelle eine Anhängerin der Konfrontationsstrategie. Irrationale Ängste ließen sich am besten überwinden, wenn man ihnen nicht aus dem Weg ging, sondern indem man lernte, den Auslöser als das zu akzeptieren, was er war: nämlich harmlos. Sie selbst hatte als Kind unter Angst vor Spinnen gelitten. Arachnophobie nannte man diese Spinnenphobie. Ihre Oma hatte sie ihr mit der Konfrontationsstrategie ausgetrieben. Erst ließ sie die kleine Isabelle Spinnen aus der Ferne beobachten, dann immer näher, bis sie es schließlich sogar ertragen konnte, wenn sie über ihre Hand krabbelten. Also schadete es nicht, wenn Colette den Kranz sehen konnte. Sie musste verstehen, dass von ihm keine Bedrohung ausging. Wie auch von keiner anderen Aktion des Stalkers.

Weil Isabelle das Arrangement gefiel, wie der Kranz dekorativ über dem Gartenstuhl hing, machte sie ein Foto. Außerdem war er ein Beweisstück.

Erwartungsgemäß dauerte es nur wenige Minuten, und Colette hatte sich wieder gefangen.

»Schwarze Rosen«, murmelte sie. »Sie stehen für Leidenschaft und Liebe. Vielleicht ist der Kranz gar nicht vom Stalker?«

Ausflüchte zu suchen, dachte Isabelle, waren das Gegenteil von Konfrontation.

»Natürlich ist er das«, erwiderte sie. »Von wem sonst?«

»Ja, von wem sonst?«, flüsterte Colette. »Außer ihm kennt ja keiner meinen Todestag …«

Was so formuliert natürlich unsinnig war, doch die Schlussfolgerung traf zu.

»Weil er ihn sich selbst ausgedacht hat. Du solltest darüber lachen.«

»Danach ist mir nicht zumute. Mir fällt ein, dass schwarze Rosen auch für Verzweiflung stehen. Ich hatte mal die Hauptrolle in einem Film, der La rose noire hätte heißen sollen, dann aber unter einem anderen Titel in die Kinos gekommen war.«

»Ob der Stalker das weiß?«

»Kann ich mir nicht vorstellen. Ist schon Jahre her.«

Isabelle freute sich, dass Colette wieder klar und logisch dachte. Der Stalker wäre wohl enttäuscht, könnte er sehen, wie schnell sich seine »unvergleichliche Colette Gaspard« vom ersten Schrecken erholt hatte. Dabei hatte er sich so viel Mühe gegeben.

»Es bleibt dabei«, entschied Isabelle, um gar nicht erst andere Gedanken aufkommen zu lassen, »in einer Stunde fahren wir nach Fragolin.«

»Jetzt erst recht«, bestätigte Colette. Offenbar wollte sie so schnell wie möglich weg. Weg vom Ort auf ihrer Todesanzeige. Weg von Ramatuelle.

»Ich gehe mal ins Haus und schau mir die Aufzeichnung der Überwachungskamera am Tor an«, sagte Jules. »Auf ihr müsste man sehen, wer den Kranz gebracht hat. Der Klingelknopf ist im Blickwinkel der Kamera.«

»Ich komm gleich nach«, meinte Isabelle. »Wahrscheinlich ein Kurier vom Floristen …«

»Oder der Stalker hat den Kranz persönlich geliefert«, sagte Jules.

Seinen Optimismus konnte Isabelle nicht teilen. »Den Gefallen wird er uns nicht getan haben.«

Während sich Colette auf ihrem Zimmer fertig machte, untersuchte Isabelle den Trauerkranz. Erwartungsgemäß gab es keinen Anhänger mit dem Namen und der Adresse des Blumenladens. Vielleicht hatte ihn der Stalker sogar selbst angefertigt? Den Kranz mit Autolack schwarz eingesprüht. Die schwarzen Rosen mit kleinen Drahtschlingen befestigt. Und die beiden Trauerschleifen mit wasserfestem Filzstift und einer Schablone beschriftet. Denn aus der Nähe konnte man sehen, dass sie nicht bedruckt waren. Es sprach also alles für eine liebevolle Eigenanfertigung. Isabelle beschloss, den Kranz im Kofferraum mit nach Fragolin zu nehmen. Apollinaire sollte sich um eine kriminaltechnische Untersuchung kümmern. Diesmal gab es eine realistische Chance, Fingerabdrücke zu finden und sogar DNA-Spuren. Nicht nur jene von Jules, der leider keine Gartenhandschuhe getragen hatte, als er den Kranz geholt hatte. Aber die ließen sich ja mit einem einfachen Test ausschließen.

Isabelle machte noch einige Detailfotos vom Kranz, dann lief sie ins Haus, wo Jules im Wirtschaftsraum vor dem Monitor der Videoaufzeichnung saß. Die Anlage hatte Apollinaire mitgebracht.

»Wir haben Glück«, sagte er. »Und Pech zugleich. Schauen Sie: Hier ist der Mann zu sehen, der geläutet hat. Zuvor hat er den Kranz an den Eingang gelehnt. Aber er hat eine Kapuze über den Kopf gezogen und schaut nicht nach oben in die Kamera. Sein Gesicht ist nicht zu sehen.«

Jules spulte vor und zurück. Leider hatte er recht. Die Aufnahme brachte sie nicht weiter. Wirklich schade, denn der »Lieferant« war wohl der Stalker höchstpersönlich. Denn kein Kurier würde bei diesen Temperaturen einen Kapuzenpullover tragen – und Handschuhe. Womit auch die Hoffnung auf Fingerabdrücke hinfällig war.

»Wieder nichts«, konstatierte Isabelle.

»Der Typ ist gerissen. Er macht keinen Fehler …«

»Sie machen alle Fehler«, widersprach sie ihm. »Früher oder später. Dann kriegen wir ihn.«

»Hoffentlich. Lange hält die Madame das nicht mehr durch.«

Eine gute Stunde später traf sich Isabelle mit Colette auf der Terrasse. Die Diva hatte sich für ihren Ausflug ganz »undivenhaft« angezogen: knöchellange Chinos, weiße Leinensneakers, schwarze Bluse … fertig. Offenbar wollte sie in Fragolin wirklich anonym bleiben und nicht auffallen. Dazu müsste sie aber noch ihren großen roten Strohhut ablegen und auf die extravagante Greta-Garbo-Sonnenbrille verzichten. Auch mochte ihr teurer Schmuck ins Auge fallen. Aber dennoch – für ihre Verhältnisse war ihr Aussehen geradezu bescheiden.

Colette hakte sich bei ihr ein. Gemeinsam gingen sie zum Mustang, den Jules bereits vorgefahren hatte. Isabelle fiel ein, dass sie vergessen hatte, den Kranz in den Kofferraum zu legen. Sie drehte sich um. Der Kranz hing noch über dem Gartenstuhl. Ob sie ihn schnell holen sollte? Dagegen sprach, dass Colette wieder auf ihn aufmerksam würde. Weiter musste Isabelle nicht mehr denken … denn die Entscheidung wurde ihr abgenommen … indem der Kranz … EXPLODIERTE!

Fetzen flogen durch die Luft, schwarze Rosen und lackierte Piniennadeln … Der Gartenstuhl schleuderte in den Pool. Colette klammerte sich panisch an Isabelle.

Isabelle dagegen blieb völlig ruhig. Sie war nicht einmal richtig erschrocken. Eine vergleichsweise lächerliche kleine Explosion konnte sie nicht erschüttern. Da war sie anderes Kaliber gewöhnt. Vor allem hatte sie in Sekundenschnelle registriert, dass niemand zu Schaden gekommen war. Marguerite war in der Küche. Jules erwartete sie auf dem Parkplatz. Sie selbst und Colette waren weit genug weg. Und die Sprengkraft zu gering.

»Dein Stalker hat Humor«, sagte Isabelle. »Baut in den Kranz einen Kracher ein und lässt ihn in die Luft gehen.«

»Mon Dieu«, stammelte Colette. »Er wollte mich töten. An meinem Todestag …«

Natürlich hätte die Explosion dumm ausgehen können, überlegte Isabelle. In unmittelbarer Nähe hätte sie wohl niemanden getötet, aber vielleicht zu ernsthaften Verletzungen geführt. Colette hätte Entstellungen im Gesicht davontragen können – was ihr Karriereende bedeutet hätte.

»Er wollte dich nicht töten«, erwiderte Isabelle. »Dazu war der Sprengkörper zu schwach.«

»Wirklich?«

»Ganz sicher. Jules und Marguerite sollen den Dreck zusammenkehren. Und wir beide tun so, als ob nichts passiert wäre, und fahren ganz entspannt nach Fragolin.«

»Deine Nerven möchte ich haben …«

Ganz so entspannt, wie sie tat, war Isabelle dennoch nicht. Natürlich meldete sich die Erinnerung an die letzte Explosion in ihrem Leben zurück, bei der sie fast draufgegangen war. Aber es gelang ihr, den Gedanken gleich wieder zur Seite zu schieben und sich auf den aktuellen Vorfall zu konzentrieren. Vermutlich war die Explosion durch einen Zeitzünder ausgelöst worden, ging ihr durch den Kopf. In diesem Fall konnte der Täter nicht wissen, wie nah Colette sich zum vorbestimmten Zeitpunkt befinden würde. Oder eine andere Person. Diese Unsicherheit hätte er in Kauf genommen. Alternativ hätte er den Sprengkörper per Fernsteuerung zünden können. Was aber half es ihm, wenn er sie nicht sehen und die Situation abschätzen konnte? Nicht zum ersten Mal beschlich Isabelle der Verdacht, dass genau das der Fall sein könnte. Dass nämlich der Stalker genau wusste, was auf dem Grundstück vorging. Offenbar gab es eine versteckte Kamera, die sie übersehen hatte. Morgen würde sie eine erneute akribische Suche starten. Folgerichtig kam ihr ein weiterer Gedanke: Was bedeutete es, wenn der Täter gesehen hatte, dass niemand in Gefahr war, und er genau deshalb in diesem Moment gezündet hatte? Die Antwort wäre einfach: Er wollte die Diva nicht verletzen – nur die Einschüchterung weiter steigern. Was aber käme dann als Nächstes?

»Colette, eines kann ich dir versprechen, in Fragolin bist du sicher. Das ist mein Territorium, da kommt keiner an dich ran.« Sie drückte Colettes Arm. »Komm, wir brechen auf. Kannst dir aussuchen, welche Musik wir im Auto hören. Ich habe einen Streamingdienst abonniert.«

Jules öffnete Colette die Tür vom Mustang.

»Ich wünsche Madame einen schönen Tag und bonne route!«

Isabelle fiel noch etwas ein. »Jules, bitte sammeln Sie alle Überreste des Kranzes in einem Plastiksack. Ich will sie untersuchen lassen. Vor allem interessiert mich, wie die Zündung ausgelöst wurde.«

»Ich tippe auf einen Zeitzünder«, sagte Jules. »Mal schauen, ob ich einen finde.«

»Von ihm wird nicht mehr viel übrig sein. Kehren Sie einfach alles in einen Sack, und wir überlassen das den Spezialisten.«

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21

Statt des Trauerkranzes lag im Kofferraum Colettes großer Strohhut. Gegen den Fahrtwind hatte sich die Diva ein Seidentuch um den Kopf gebunden. Im stilvollen Retrolook einer Grace Kelly. Isabelle vermutete, dass es von Hermès stammte. Jedenfalls sah das Muster so aus. Und darunter machte sie es wohl kaum. Auf Colettes Wunsch hin hörten sie Lieder von Bing Crosby. Das alles in einem alten Ford Mustang. Ihre Fahrt kam einer Zeitreise gleich, dachte Isabelle. Wie eine Szene in einem Film aus den Fünfzigerjahren. Nein, etwas später, ihr Mustang war Baujahr 1968.

Im Rückspiegel kontrollierte Isabelle, ob sie verfolgt wurden. Sie fuhr sogar eine Schleife, um ganz sicher zu sein. Colette bekam davon nichts mit. Wie es schien, genoss sie die Fahrt. Einmal mehr freute sich Isabelle über ihr Automatikgetriebe. Heute vor allem deshalb, weil sie so ihr noch immer schmerzendes linkes Knie schonen konnte.

»So dicht habe ich den Wald gar nicht in Erinnerung«, sagte Colette, als sie auf kurviger Straße ins Massif des Maures fuhren, den niedrigen Gebirgszug, der sich im Landesinneren entlang der Côte d’Azur erstreckte. Benannt war das »Maurenmassiv«, obgleich das nahelag, wohl nicht nach den Mauren. Vielmehr wurde der Begriff auf die dunkle Farbe durch die vielen Bäume zurückgeführt. Vor allem Korkeichen und Kastanien prägten das Erscheinungsbild der monts noirs, der schwarzen Berge, die allerdings kaum mehr als dicht bewaldete Hügel waren. Zu den wenigen Orten im versteckten Hinterland zählte Fragolin, wohin sie gerade unterwegs waren – und wo die Gaspard als Colette Bernard das Licht der Welt erblickt hatte.

»Es steht viel unter Naturschutz«, erklärte Isabelle, »sonst sähe es hier anders aus.«

»Ich entsinne mich an einen schlimmen Waldbrand in meiner Kindheit«, sagte Colette. »Damals dachte ich, kein einziger Baum würde überleben. Tagelang hat der Mistral das Feuer weiter angefacht.«

Isabelle lachte. »Den Mistral mag ich nicht. An den pfeifenden Wind kann ich mich nicht gewöhnen. Aber irgendwie gehört er dazu. Ohne den Mistral würde der Provence was fehlen.«

»Meine Eltern haben ihn vent du fada genannt, den Wind, der alle verrückt macht …« Colette zögerte, bevor sie weitersprach. »Vielleicht hat mein Stalker zu viel von ihm abbekommen, das wäre eine Erklärung.«

Meinte sie das im Ernst? Isabelle warf ihr einen Blick zu. Nein, die Diva hatte sich ihren Humor bewahrt.

»Wir wollten doch heute nicht mehr an den Stalker denken«, stellte Isabelle klar. »Wir haben ihn in Ramatuelle zurückgelassen. Von Fragolin hat er wahrscheinlich noch nie gehört.«

Sie hoffte, dass sie recht hatte. Denn auch sie hatte keine Lust, in den nächsten Stunden mit einem weiteren seiner makabren Scherze konfrontiert zu werden. Ein explodierender Kranz sollte für heute reichen.

»Hat dein Autoradio einen CD-Player?«, fragte Colette unvermittelt.

»Ja, hat es. Hast du genug von Bing Crosby?«

Sie hoffte es, denn das Gesülze ging ihr langsam auf die Nerven. Fehlte nur noch, dass als nächster Song sein unsägliches »White Christmas« kam.

Colette holte aus ihrer Handtasche eine CD. »Die hat Eliaquim selbst gebrannt und mir gestern mitgebracht. Da sind meine Lieder für Paris drauf. Keine professionelle Aufnahme, aber gut zum Üben. Stört es dich, wenn wir sie spielen? Dann kann ich leise mitsingen.«

»Im Gegenteil, du würdest mir damit eine große Freude bereiten«, antwortete Isabelle. Und sie meinte es ehrlich. Denn was sie bisher von Colettes Proben gehört hatte, gefiel ihr. Ein kleines Livekonzert der Diva im offenen Mustang? Isabelle schmunzelte. Der imaginäre Film wurde immer besser. Nur spielte er jetzt nicht mehr in den Fünfziger- oder Sechzigerjahren, sondern in der Gegenwart.

Eine halbe Stunde später erreichten sie Fragolin. Isabelle wäre gerne noch ein Stück weitergefahren. Einfach so. Denn langsam fing sie an, bei Colettes Liedern mitzusummen. Sie gingen ins Ohr. Aber jetzt war Schluss mit der Privatvorstellung. Leider.

»Kannst du dir vorstellen, wie es ist, nach so vielen Jahren wieder an diesen Ort zurückzukehren?«, fragte Colette.

»Kann ich gut. Bei mir waren es dreißig Jahre …«

Colette sah sie von der Seite an. »Wirklich? Das ist ja noch viel länger als bei mir. Musst du mir mal erzählen.«

»Besser nicht …«

»Doch, ich bin neugierig.«

Isabelle ging nicht darauf ein. Langsam fuhren sie über die Brücke, die am alten Wasserrad über den cours d’eau führte. Ein beliebtes Fotomotiv für Touristen. Es folgte der Laden, in dem Alain bis zu seinem Tod im letzten Jahr seine selbst geschnitzten Souvenirs verkauft hatte. Sie vermisste seinen Gruß, den er ihr beim Vorbeifahren immer entrichtet hatte – wenn er nicht gerade in seinem Schaukelstuhl eingeschlafen war.

»Hast du nie deine Schwester besucht?«, fragte Isabelle.

»Schon ewig nicht mehr. Wenn wir uns sehen, kommt sie zu mir nach Ramatuelle. Meistens aber telefonieren wir nur. Das jedoch regelmäßig.« Colette lächelte. »Wenn ich wissen will, wie sie aussieht, muss ich ja nur in den Spiegel schauen.«

»Ich finde, für eineiige Zwillinge seid ihr euch gar nicht so ähnlich.«

»Doch, sind wir. Hast mich ja heute Morgen ohne Make-up gesehen.«

Stimmt, dachte Isabelle. Die ungeschminkte Frau in ihrem Bett war Juliette schon sehr viel ähnlicher. Nur hatte sie vermutlich mehr Busen und weniger Falten – was nicht naturgegeben war.

»Vor einem Jahr habe ich Juliette mal zu einem Spaß überredet«, fuhr Colette fort. »Als Kinder haben wir das oft gemacht, aber seitdem nicht mehr. Meine Visagistin hat sie hergerichtet. Juliette hat ein Kleid von mir angezogen, mein Parfum aufgetragen und ist an meiner Stelle ins Maupiti zum Essen gegangen. Keiner hat’s gemerkt. Auch Didier und Jacky nicht. Sie haben sie geküsst wie immer. Eine Reporterin hat Juliette entdeckt und fotografiert. Das Bild ist sogar in der Zeitung erschienen. Mit meinem Namen.«

Isabelle sah auf die Uhr. »Wir sind früh dran. Juliette hat noch Klavierunterricht und erwartet uns erst in zwanzig Minuten …«

»Wunderbar, dann kannst du mir in der Zwischenzeit dein Kommissariat zeigen.«

Isabelle runzelte die Stirn. »Muss das sein? Unser Kommissariat ist vermutlich das kleinste in ganz Frankreich und völlig unspektakulär. Du wirst enttäuscht sein.«

»Macht nichts.«

»Okay, dann statten wir Apollinaire einen schnellen Besuch ab. Anschließend gehen wir von dort zu Fuß zu deiner Schwester. Später habe ich in Jacques’ Bistro für uns drei einen Tisch reserviert.«

»Warum nicht für vier?«

»Apollinaire kommt nicht mit.«

Colette lachte. »Ich dachte eher an deinen Maler, den du mir vorstellen wolltest.«

»Wollte ich das? Ich kann mich nicht erinnern.«

»Ich bestehe darauf.«

Das war, dachte Isabelle, immer noch ihre Entscheidung. Dabei fiel ihr ein, dass Nicolas gar nichts von ihrem Besuch wusste.

»Mal schauen«, erwiderte sie ausweichend.

Sie parkte direkt vor dem Hôtel de ville im Halteverbot. Sie hatte Gewohnheitsrecht. Nicht einmal Sergeant Albertin von der Gendarmerie würde es wagen, ihr ein Strafmandat unter den Scheibenwischer zu klemmen.

»Immerhin ist dein Kommissariat im schönsten Gebäude des Ortes untergebracht«, stellte Colette anerkennend fest.

Isabelle zuckte mit den Schultern. »Hat sich so ergeben. Als ich das Kommissariat gegründet habe, wurde gerade die Forstbehörde aufgelöst. Da wurden deren Räume frei.«

Sie wollte Colette möglichst schnell durch die Vorhalle mit den Porträts der früheren Bürgermeister lotsen. Doch die Diva vereitelte ihr Vorhaben, indem sie vor der Gemäldegalerie stehen blieb.

»An ihn kann ich mich noch erinnern«, sagte sie und deutete auf das Bild von Maire Frédéric Bonnet. »Der war Bürgermeister, als ich nach Paris auf die Schauspielschule gegangen bin. Ich glaube, er ist mit seiner Familie bei einem Autounfall ums Leben gekommen, aber da war ich schon weg.«

Isabelle schluckte. Ihre Vergangenheit holte sie immer wieder ein. Sollte sie was sagen? Zum Beispiel, dass sie als kleines Mädchen den Autounfall überlebt hatte? Sie beschloss, einfach weiterzugehen. Colette folgte ihr zögerlich. Vor dem letzten Porträt der Galerie blieb sie erneut stehen.

»Von Thierry Blès habe ich in der Zeitung gelesen. Der Mann wurde bestialisch ermordet, richtig?«

Isabelle nickte. »Ja, wurde er.«

»Wie tragisch. Ein gut aussehender Mann mit einem sympathischen Lächeln … jedenfalls auf dem Bild.«

»Auch in der Realität«, sagte Isabelle leise. Das war sie Thierry schuldig. Sie fasste Colette am Arm. »Komm, lass uns weitergehen. Ich zeig dir unser Kommissariat, es ist gleich da vorne.«

Colette rührte sich nicht von der Stelle.

»Du kanntest diesen Thierry Blès, richtig?«

»Natürlich kannte ich ihn, immerhin war er unser Bürgermeister.«

»So meinte ich das nicht.«

Isabelle war klar, dass Colette es anders gemeint hatte. Ihre kleine Bemerkung »auch in der Realität« hatte Colette stutzig gemacht.

»Ja, ich kannte ihn«, gab sie zu. »Aber ich will nicht darüber reden.«

»Das respektiere ich, meine liebe Isabelle. Ich will auch nicht über alles reden …« Colette gab sich einen Ruck. »So, und jetzt stören wir deinen Apollinaire bei der Arbeit!«

Isabelle hatte ihr Kommen noch schnell per Handy mit einer Kurznachricht angekündigt, damit Apollinaire nicht gerade irgendwelchen verhaltensauffälligen Beschäftigungen nachging. Auch sollte er sein Flipchart wegstellen. Denn obwohl sie ihn gebeten hatte, in Colettes Fall keine Fallskizze anzulegen, ging sie davon aus, dass er es trotzdem getan hatte. Nicht nur weil es eine Manie von ihm war, sondern weil er so tatsächlich besser arbeiten konnte.

Colette sah auf das Schild neben dem Eingang. Police nationale stand darauf, mit dem Zusatz Commission spéciale.

»Wir machen keine reguläre Polizeiarbeit«, erklärte Isabelle. »Dafür haben wir in Fragolin die Gendarmerie. Und für übergeordnete Aufgaben ist die Police nationale in Toulon zuständig.«

»Wofür seid dann ihr zuständig?«

Das war eine gute Frage. Denn genau das war nicht geregelt. Zu ihrem großen Glück.

»Wir übernehmen Spezialaufgaben«, antwortete Isabelle. Lächelnd fügte sie hinzu: »Eine prominente Schauspielerin vor einem Stalker zu schützen gehört normalerweise nicht zu meinem Tätigkeitsfeld. Aber …«

»Aber?«

»Ich mache es gerne.«

»Lieb von dir. Ohne dich würde ich sterben.«

»Irgendwann bestimmt, aber nicht heute.«

Isabelle öffnete die Tür zum Kommissariat und ließ Colette den Vortritt.

Apollinaire, der mit einem möglichen Besuch der Diva gerechnet hatte und deshalb in Uniformjacke hinterm Schreibtisch saß, stand abrupt auf – jedenfalls versuchte er es. Mit der Außentasche seiner Uniform blieb er an der Armlehne seines Bürostuhls hängen. Weil er gleichzeitig mit der Hand zu einem Gruß ansetzte, womöglich wollte er sogar salutieren, verlor er das Gleichgewicht. Isabelle sah ihn schon der Länge nach hinstürzen. Aber mit einer akrobatischen Pirouette vermied er die Katastrophe. Nur sein Bürostuhl fiel um – Apollinaire aber blieb auf den Beinen.

»Madame Gaspard, ich darf Sie … ich darf Sie …«, stotterte er. »Sehr herzlich begrüßen. Es ist uns eine große Ehre … Nun, was ich sagen will …« Er rückte seinen Krawattenknoten zurecht. »Es ist mir ein besonderes Vergnügen … Wie auch immer, ich freue mich, Sie wiederzusehen.«

Isabelle wusste, dass Apollinaire ein heimlicher Cineast war. Vermutlich hatte er die letzten Nächte damit verbracht, sich alle Filme der Diva anzusehen. Und jetzt war er voller Ehrfurcht.

»Ich mich auch, mein lieber Sergeant …«

»Brigadier, Sous-Brigadier«, korrigierte er gewissenhaft.

»Aber im Hawaiihemd haben Sie mir besser gefallen.«

Apollinaire strahlte über beide Ohren. Ein größeres Kompliment hätte sie ihm nicht machen können. Spätestens jetzt war er der Gaspard auf ewig verfallen.

Isabelle überlegte, wie das Kommissariat auf Colette wirken mochte. Kurz gesagt: trostlos! Immerhin hatten sie hohe Räume mit Stuckaturen an der Decke und große Fenster. Das mächtige Bild von Charles de Gaulle an der Wand machte sich auch ganz gut. In der Ecke die Fahnenstange mit der Tricolore. Dagegen war der Kaktus auf dem Fensterbrett so klein, dass er nicht ins Auge fiel. Ihre Schreibtische waren so alt, dass sie schon die Forstbehörde auf dem Sperrmüll entsorgen wollte. Isabelle machte es nichts aus. Sie beschränkte ihre Bürozeiten ohnehin auf ein Minimum. Und auch sonst wären ihr solche Äußerlichkeiten egal.

»Ist doch ganz nett«, sagte Colette.

»Finde ich auch«, erklärte Apollinaire, der die Ironie überhört hatte.

Isabelle lächelte. Für Apollinaire, der zuvor jahrelang in einem finsteren Kellerarchiv gearbeitet hatte, war das hier der Himmel auf Erden.

»Wir können Ihnen leider nichts anbieten«, sagte er. »Nur Kaffee aus unserer cafetière. Der allerdings ist von feinster tunesischer Qualität. Mit zartem Orangenblütenaroma …«

Wirklich? Das war Isabelle noch nie aufgefallen.

»Nein danke«, wehrte Colette ab. »Ich wollte nur schnell bonjour sagen. Wir sind ja auf dem Sprung zu meiner Schwester.«

Zu Champagner hätte sie sich vielleicht überreden lassen, vermutete Isabelle. Aber den hatten sie tatsächlich nicht vorrätig.

»Darf ich Sie noch kurz über den Stand meiner Ermittlungen ins Bild setzen?«, sagte er. »Wir kreisen den Stalker nämlich systematisch ein …«

Das hörte sich gut an. Dürfte aber nicht ganz der Wahrheit entsprechen.

»Sehr schön, aber nicht jetzt.« Isabelle hakte sich bei Colette unter. »Zunächst bringe ich Madame Gaspard zu ihrer Schwester. In einer halben Stunde bin ich zurück, dann können Sie Bericht erstatten.«

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22

Isabelle lotste Colette zur Wohnung ihrer Schwester, wobei sie es vermied, an Clodines Souvenirladen vorbeizukommen. Anderenfalls hätten sie sich massiv verspätet. Isabelle brauchte nicht viel Fantasie, sich vorzustellen, wie Clodine aus dem Laden stürzte, um sie und ihre aus der Ferne unbekannte Begleitung zu begrüßen. Das war bei ihrer neugierigen Freundin ein natürlicher Reflex. Aus der Nähe würde sie die Diva zweifellos erkennen – und sie nicht mehr so schnell vom Haken lassen. Natürlich könnte sie dieses Schicksal später immer noch ereilen, aber für den Augenblick war die Gefahr gebannt.

Isabelle brachte Colette bis zur Wohnungstür und übergab sie Juliettes Obhut. Zur verabredeten Zeit würden sie sich in Jacques’ Bistro treffen.

Als Isabelle wieder allein auf der Straße stand, blieb sie erst mal stehen und atmete tief durch. Schön war es, mal nicht auf Colette aufzupassen und stattdessen ihre nächsten Schritte selbst bestimmen zu können – zudem in Fragolin, wo sie sich entschieden wohler fühlte als auf dem Luxusanwesen der Diva. Denn für ihr Leben brauchte sie weder einen Swimmingpool noch eine Marguerite, die ihr das Essen und den Champagner servierte. Und auf den Stalker konnte sie sowieso verzichten. Was wohl Apollinaire damit gemeint hatte, sie würden ihn systematisch einkreisen? Dass sie sich in Wahrheit im Kreis drehten? Oder nicht einmal das, weil sie mit ihren Ermittlungen auf der Stelle traten?

Auf dem Weg zurück zum Kommissariat telefonierte sie mit Nicolas, um ihn zu informieren, dass sie für einige Stunden in Fragolin sei. Wäre zu blöd, wenn sie sich begegneten und sie hätte nichts gesagt. Auf seine amüsiert gestellte Frage bestätigte sie, dass sie in Begleitung der mysteriösen »besonderen« Dame sei, auf die sie derzeit aufpasse. Und nach kurzem Zögern, weil sie nicht wusste, ob das klug war, sagte sie, dass sie später in Jacques’ Bistro beim Essen seien. Zusammen mit Juliette, die er ja bei Jacques kennengelernt und ihr seinen Platz überlassen habe. Wenn er Lust habe, schlug sie vor, könne er ja auf einen p’tit rosé vorbeischauen. Nicolas legte sich nicht fest. Er sei gerade damit beschäftigt, einen ultimativ genialen Farbverlauf aufzutragen. Vielleicht stelle er sich aber auch als ultimativ schlecht heraus, in diesem Fall käme er avec plaisir auf ihren Vorschlag zurück.

Natürlich hatte es sich Apollinaire doch nicht nehmen lassen, ein Chart anzulegen. Es war sogar schon so weit fortgeschritten, dass es auf Anhieb nicht mehr zu verstehen war. Apollinaire besaß die Fähigkeit, selbst einfache Zusammenhänge kryptisch darzustellen. Er arbeitete mit Akronymen, mit unterschiedlich dicken Pfeilen und Kreisen. Stolz verwies er auf den Namen im Zentrum seines skizzierten Universums. Er habe das Kürzel AVID gewählt, damit nicht jeder verstehe, wer gemeint sei. Und doch sei die Interpretation sonnenklar.

Isabelle kannte seine Vorliebe für Palindrome. Obwohl es in diesem Fall gar kein richtiges war. Aber von hinten gelesen erschloss sich doch, dass es um die Diva ging. Das sei zu einfach, sagte sie. Das nächste Mal solle er sich mehr Mühe geben.

Das war gemein, jetzt war er beleidigt.

»Apollinaire, das war Spaß. Jetzt schießen Sie schon los! Was gibt es Neues zu unserer Diva beziehungsweise ihrem Stalker?«

»Ach so, Madame haben mich wieder einmal aufs Glatteis geführt. Was gibt es Neues? Ich fasse zusammen: Wir wissen, dass die Sexpuppe Aphrodite in einem Erotikshop bei Sainte-Maxime gekauft wurde. Leider gibt es keine verwertbare Beschreibung des Kunden. Die labortechnische Untersuchung unserer Aphrodite hat keine Fingerabdrücke ergeben und nur spärliche DNA-Spuren. Aus der Puppe ist sozusagen auch ermittlungstechnisch die Luft raus.« Apollinaire gluckste, weil er sich über sein Wortspiel freute. »Die Überprüfung der unmittelbaren Nachbarschaft von Madame Gaspard hat zu keinen Auffälligkeiten geführt. Den Radius der chambres d’hôtes habe ich, wie man an diesen konzentrischen Kreisen hier sieht, systematisch erweitert. Bislang ohne Ergebnis. Auch bin ich Ihrem Hinweis gefolgt und habe bei den ersten Campingplätzen zwischen Ramatuelle und der Plage de Pampelonne angefragt. Bei der Hôtellerie de plein air mit dem schönen Namen Croix du Sud sind gleich mehrere potenzielle Kandidaten gemeldet. Alles Alleinreisende, die schon lange genug eingecheckt haben. Mal schauen, ob jemand vorbestraft ist und was ich über sie herausbekomme.«

»Am besten geben Sie mir die Namen, dann fahre ich morgen beim Croix du Sud vorbei.«

»Schicke ich Ihnen per WhatsApp.«

»Andere Frage: Was ist mit Hasim, Colettes Fitnesstrainer?«

»Er scheidet als Stalker aus. Hasim ist derzeit nachweislich auf Guadeloupe und trainiert dort seine Freundin, ein Starlet, das Colettes Tochter sein könnte.«

»Okay, ihn hatten wir ja auch nicht wirklich auf der Liste. Was ist mit der Traueranzeige aus dem Briefkasten?«

»Die kann sich jeder selbst am Computer basteln und ausdrucken. Hätten wir einen Verdächtigen, könnten wir seine Dateien überprüfen. Auch hinterlässt jeder Drucker kaum sichtbare unverwechselbare Spuren …«

»Aber noch haben wir keinen Verdächtigen«, stellte sie fest.

»Was ist mit diesem Kylian Duchamp?«, fragte er.

Stimmt, von ihrem gestrigen Besuch bei ihm hatte sie Apollinaire noch gar nichts erzählt. Sie gab ihm einen kurzen Bericht. Verbunden mit dem Auftrag, Kylians Zugreservierung zu überprüfen. Und sie reichte ihm seine Zahnbürste fürs Labor in Toulon. Den Abgleich mit den wenigen DNA-Spuren an der poupée und auf der Traueranzeige könnten sie sich fast sparen, aber er gehöre zur üblichen Routine.

»Schade, sehr schade«, konstatierte Apollinaire, der Kylian schon in Versalbuchstaben auf seinem Chart vermerkt hatte. »Aber sonst gibt es hoffentlich keine Überraschungen mehr?«

Isabelle lächelte. Doch, die gab es.

Sie erzählte ihm vom Trauerkranz heute Morgen und zeigte ihm die Fotos. Und sie schilderte ihm, wie der Kranz kurz vor ihrer Abfahrt explodiert war.

Apollinaire wurde blass. »Explosé? C’est incroyable …«

»Die Sprengkraft war gering, es wurde niemand verletzt.«

»Dieu merci …«

Ihr fiel eine Redensart ein. Sie schmunzelte, denn eigentlich waren Zitate ja Apollinaires Domäne.

»Tant de bruit pour une omelette«, sagte sie.

Angeblich rührte das geflügelte Wort von einem Gewitter her, das sich ausgerechnet beim Servieren eines Omeletts mit lautem Donnerschlag entlud. So viel Lärm um ein Omelett …. nur dass in ihrem Fall kein Eierpfannkuchen explodiert war.

»Sehr treffend, Madame. Übrigens gibt es verschiedene Quellen für diesen Ausspruch. Er wird ebenso dem Dichter Desbarreaux zugeschrieben wie auch … Na egal, Sie haben recht, da weder die Diva noch sonst jemand in Mitleidenschaft gezogen wurde, sollten wir den Lärm nicht überbewerten.«

»Nein, sollten wir nicht. Aber es scheint so, als ob sich der Stalker langsam steigern würde. Das will mir nicht gefallen. Ich frage mich, was als Nächstes kommt.«

»Vielleicht sprengt er sich selbst in die Luft? Das wäre eine Lösung.«

»Den Gefallen wird er uns nicht tun. Zurück zum Kranz: Ich habe Jules gebeten, die Überreste einzusammeln, für eine kriminaltechnische Untersuchung. Sicher lässt sich feststellen, welches Sprengmittel verwendet wurde. Noch mehr interessiert mich, ob die Zündung per Zeituhr oder Fernsteuerung ausgelöst wurde. Weil sich daraus einige Rückschlüsse ergeben.«

Er nickte. »Rückschlüsse, ich verstehe …«

Sie konnte sich nicht vorstellen, dass er sofort draufkam, warum das wichtig war. Sie war sich ja selbst nicht ganz im Klaren.

»Ich schlage vor, Sie kommen morgen auf einen Sprung in Ramatuelle vorbei und holen sich die traurigen Überreste des Kranzes ab. In Zivil, versteht sich.«

Er grinste. »Bien entendu … Shayana hat mir gerade ein wunderschönes neues Hemd geschenkt. Mit Palmen drauf, Flamingos und einer Ananas.«

Sie zog lächelnd eine Augenbraue nach oben. »Gut, dass Sie mir das sagen. Dann erkenne ich Sie wenigstens.«

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23

Fleurs de courgettes farcies, Cailles au romarin, Sorbet aux fraises … Gefüllte Zucchiniblüten, danach mit Speck umwickelte Wachteln an Rosmarin und zum Dessert ein köstliches Erdbeersorbet … Als hätte er es gewusst, hatte Jacques heute ein Gourmet-Menü auf der Karte, das einer verwöhnten Diva angemessen war. Obwohl Isabelle sich gar nicht mal so sicher war, dass Colette das Essen wirklich zu schätzen wusste. Denn nach ihren Eindrücken in der Mas de la Fontaine war ihr wichtiger, dass die Weinbegleitung stimmte. Isabelle trank in Jacques’ Bistro normalerweise den offen ausgeschenkten vin de la maison. Heute kam Colettes Lieblingschampagner ins Glas. Jacques konnte seine Freude nicht verhehlen.

Die Stimmung war ausgezeichnet, obwohl Colette ja eigentlich fürchtete, dass das heute ihr Todestag sein könnte. Aber beschützt von Isabelle, in Begleitung ihrer Schwester Juliette und in Gesellschaft des Malers Nicolas war sie so ausgelassen, wie Isabelle sie bislang nicht erlebt hatte. Dabei versprühte sie einen Charme, der Isabelle erahnen ließ, warum sie so erfolgreich war. Selbst Nicolas schien ihm zu erliegen. Dabei hatte er anfangs gar nicht realisiert, wer Colette war. Er wusste nur, dass sie die »besondere Person« war, auf die Isabelle derzeit aufpasste. Und natürlich war ihm die Ähnlichkeit mit Juliette aufgefallen. Jacques dagegen hatte die »Diva« sofort erkannt. Er hatte eilfertig den Tisch in der Ecke der Terrasse mit einigen Pflanzentöpfen abgeschirmt. Und den Service persönlich übernommen.

»Schön ist es hier«, sagte Colette. »Kann mir einer erklären, warum ich so lange nicht mehr hier war?«

Selbstverständlich erwartete sie keine Antwort.

Colette sprach Nicolas auf seine Erfolglosigkeit als Maler an. Das sei doch wirklich tragisch, wo er doch ein so faszinierender und sicherlich hochbegabter Mann sei. Ob sie nicht versuchen solle, ihn in ihren Kreisen bekannt zu machen, fragte sie. Natürlich müsse sie erst eines seiner Bilder sehen, aber dann würde sie gerne einige Kontakte einfädeln.

Isabelle wartete amüsiert auf Nicolas’ Reaktion. Mittlerweile wusste er, dass Colette die große Gaspard war. Aber sie wusste nichts von ihm – und seinem Weltruhm als Maler CLAC. Er bedankte sich artig für Colettes Angebot, aber er schätze es, ein unbekannter und verkannter Künstler zu sein. Vielleicht sei es ihm wie van Gogh beschieden, erst nach seinem Tod populär und begehrt zu werden? Mit dieser Hoffnung könne er gut leben.

Colette fand seine Zurückhaltung très charmant. Isabelle war überzeugt, dass sie sich diesen gescheiterten Künstler sofort angeln würde – doch sie respektierte ihre Besitzansprüche. Obwohl es »Besitzansprüche« in Partnerschaften nicht gab. Aber die Diva hätte bei Nicolas sowieso keine Chance. So gut glaubte ihn Isabelle zu kennen.

Ob sie Nicolas zu ihrem Auftritt ins Olympia einladen dürfe, fragte sie. Natürlich zusammen mit Isabelle, das verstehe sich ja von selbst. Ihr Privatsekretär Guillaume könne gewiss noch zwei Ehrenkarten organisieren.

In der Konsequenz, dachte Isabelle, müsste sie nach Paris reisen. Dazu hatte sie definitiv keine Lust. Paris stand für ihre Vergangenheit, mit der sie abgeschlossen hatte. Dagegen standen Südfrankreich und Fragolin für die Gegenwart – und die Zukunft. Sie tat gut daran, beides voneinander zu trennen und die räumliche Distanz zu wahren. Bislang hatte das gut funktioniert. Es reichte völlig, mit Paris zu telefonieren, also mit Maurice Balancourt und mit Jacqueline.

Juliette dagegen begeisterte sich für diese Idee. Denn natürlich hatte sie längst von ihrer Schwester eine VIP-Karte. Dann könnten sie ja zu dritt nach Paris fahren, freute sie sich.

Nicolas warf Isabelle einen Blick zu. Er schien zu ahnen, dass sie nicht mitkommen würde. Aber er war höflich genug, sich für die Einladung zu bedanken. Isabelle schloss sich ihm an. Mit der festen Absicht, kurzfristig abzusagen.

Colette hob ihr Champagnerglas. »Auf Fragolin und auf meine drei Ehrengäste! Tchintchin!«

Ihren Überschwang fand Isabelle bemerkenswert. Vor wenigen Stunden hatte die Diva noch gefürchtet, am heutigen Tag zu sterben. Jetzt ging sie sicher davon aus, bald wieder auf der Bühne zu stehen. Was natürlich eine wesentlich schönere Perspektive war und ihre gute Laune erklärte.

Ob sie Nicolas’ Atelier besichtigen dürfe, fragte Colette. Vielleicht zuerst Isabelles Wohnung, die interessiere sie auch. Und im Anschluss …

Sie kam nicht dazu, weiterzusprechen. Denn es passierte, was nur eine Frage der Zeit, aber unausweichlich war: Clodine kam vorbei und entdeckte sie sofort. Ihr Röntgenblick durchdrang mühelos die als Sichtschutz gedachten Pflanzentöpfe. Ihre Neugier beschleunigte ihre Schritte. Schon stand sie am Tisch und breitete zur Begrüßung ihre Arme aus. In dieser Haltung erstarrte sie kurz – weil sie die Diva erkannte. Aber die Überraschung lähmte sie nur für Sekunden.

»Bonjour, mes amis … Wie freue ich mich, euch zu sehen.«

Das war nur die halbe Wahrheit, denn Clodine sah sie überhaupt nicht an – nur die prominente Gaspard.

Sie reichte ihr die Hand. »Ich bin Clodine, Isabelles beste Freundin.«

Umgekehrt würde sie das nie sagen, dachte Isabelle. Aber sie hatte nichts dagegen, wenn Clodine das so sah.

»Salut, Clodine, schön, Sie kennenzulernen«, erwiderte Colette.

Schon hatte Clodine einen Stuhl herangezogen, um sich an ihren Tisch zu setzen.

Sie lachte. »Ihr habt doch nichts dagegen, oder?«

Was sollte man darauf sagen? Es war eh schon zu spät.

Aus dem Stand fielen Clodine gleich mehrere Filme mit Colette in der Hauptrolle ein, die ihr unvergessliche Kinomomente beschert hätten. Colette lächelte höflich. Auch Isabelle musste schmunzeln, aber nach innen. Denn mit den »Kinomomenten« hatte Clodine ganz sicher geflunkert. Schließlich hatte Fragolin überhaupt kein Kino. Und wenn Clodine abends in den nächsten größeren Ort an die Küste fuhr, hatte sie dort Aufregenderes vor, als ins Kino zu gehen.

Zwischen Colette und Juliette hin und her blickend, fiel Clodine plötzlich die Ähnlichkeit auf.

»Fast könnte man glauben, ihr seid Zwillinge«, sagte sie. Um sich bei Colette sofort für diesen abwegigen Gedanken zu entschuldigen. »Natürlich fehlt unserer lieben Juliette Ihre Ausstrahlung und Eleganz, so habe ich das nicht gemeint …«

Das passierte Clodine häufig: Sie sprach schneller, als sie dachte. Dann versuchte sie zurückzurudern. Meist machte sie damit alles nur noch schlimmer.

»Auch sehen Sie natürlich zwanzig Jahre jünger aus …«, schob sie nach.

Juliette schüttelte indigniert den Kopf. »Zwanzig Minuten«, korrigierte sie, »nicht zwanzig Jahre.«

Ihre Bemerkung brachte Clodine vollends durcheinander. Sie runzelte die Stirn. »Versteh ich nicht. Zwanzig Minuten kann man doch einem Menschen nicht ansehen? Wie meinst du das?«

»Meine Schwester will sagen«, sprang Colette in die Bresche, »dass ich zwanzig Minuten nach ihr auf die Welt gekommen bin. Wir sind also ziemlich gleich alt.« Sie schmunzelte. »Aber Sie haben recht, Juliette könnte mehr aus sich machen.«

Nachdem sie Clodine aufgeklärt hatten, entspann sich am Tisch eine angeregte Unterhaltung – an der Isabelle kaum und Nicolas gar nicht teilnahm. Prompt verabschiedete er sich nach einer Weile. Zu Colettes größtem Bedauern. Aber sie würde ihn ja später mit Isabelle im Atelier besuchen kommen.

Isabelle konnte sich nicht erinnern, dass er eine Einladung ausgesprochen hatte. Er empfing fast nie Besuch in seiner Bastide. Und seine Bilder zeigte er grundsätzlich nicht her. Auch sie selbst hätte gerne die Flucht ergriffen und sich eine kleine Auszeit gegönnt. Aber an Colettes »Todestag« fühlte sie sich verpflichtet, ihr nicht von der Seite zu weichen.

Die nächste Stunde hielt noch einen Höhepunkt bereit: Mit Chantal Lefèvre kam zufällig die Bürgermeisterin vorbei. Clodine winkte sie herbei und stellte ihre neue »Freundin« Colette Gaspard vor. Weil diese, wie sie gerade erfahren habe, in Fragolin geboren sei, könne man ihr doch die Ehrenbürgerschaft anbieten, schlug sie vor. Ein spontaner Einfall, den sie zuvor besser mit der Diva abgestimmt hätte. Denn die fand gewiss die Vorstellung nicht so prickelnd, in den Medien ausgerechnet mit einem hinterwäldlerischen Dorf wie Fragolin in Verbindung gebracht zu werden.

Während Colette dieses Ansinnen, für das sich die Bürgermeisterin natürlich sofort begeisterte, ebenso höflich wie bestimmt von sich wies, bekam Isabelle einen Anruf. Marguerite war dran und sagte, sie könne Madame auf ihrem portable nicht erreichen, vielleicht habe sie es abgestellt. Aber Madame habe heute Morgen vergessen, ihre Tabletten einzunehmen. Sie selbst habe es leider erst jetzt bemerkt. Als Madame das letzte Mal ihre Tabletten vergessen habe, habe sie am Nachmittag einen lebensbedrohlichen Kreislaufkollaps erlitten.

Das hörte sich nicht gut an! Ob man die Tabletten in einer Apotheke erhalten könne, fragte Isabelle.

Nein, leider nicht. Erstens seien sie verschreibungspflichtig und zweitens eine spezielle Rezeptur, weil Madame auf viele Medikamente allergisch reagiere.

Das hörte sich noch weniger gut an! Isabelle verspürte keine Lust, eine kollabierende Colette Gaspard zu reanimieren. Im schlimmsten Fall wäre das heute dann tatsächlich ihr Todestag. Und der Stalker hätte mit seiner Ankündigung recht gehabt. Den Triumph wollte sie ihm nicht gönnen. Auch sonst hätte sie was dagegen.

Ob Jules die Tabletten nach Fragolin bringen könne, fragte sie. Das sei leider nicht möglich, antwortete Marguerite, weil ihr Mann nach Toulon gefahren sei, um dort einen neuen Schaltkasten zu kaufen, weil der alte durch den Kurzschluss doch stärker beschädigt sei als gedacht.

Wenn das also auch nicht ging, blieb nur eine Möglichkeit: Adieu, Fragolin … und zügig zurück nach Ramatuelle.

Isabelle gab Colette ihr portable, damit sie direkt mit ihrer Haushälterin sprechen konnte. Die Diva wurde blass. Muss wohl wirklich schlimm gewesen sein, der Zwischenfall an dem Tag, an dem sie ihre Tabletten vergessen hatte.

»Wir müssen leider aufbrechen«, entschied Colette nach Beendigung des Telefonats. »Zu meinem wirklich allergrößten Bedauern. Aber es ist was dazwischengekommen.«

Isabelle stand schon mal auf. Clodine zeigte sich maßlos enttäuscht. Chantal Lefèvre bat die Diva, über die Ehrenbürgerschaft noch mal in Ruhe nachzudenken. Ihrer Schwester Juliette flüsterte Colette den wahren Grund ins Ohr. Und allen zusammen versprach sie, bald wiederzukommen. Sie habe heute ihren Geburtsort wiederentdeckt – und sich auf Anhieb erneut in ihn verliebt.

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24

Der lebensbedrohliche Kreislaufkollaps blieb Colette erspart. Und damit auch Isabelle. Die Rückfahrt verlief ohne Zwischenfälle. Die Diva nahm ihre Tabletten ein und zog sich für eine petite sieste, für ein kleines Nickerchen auf ihr Zimmer zurück.

Isabelle nutzte die Zeit, um einige Telefonate zu erledigen. So sprach sie länger mit Nicolas. Er war nicht wirklich traurig, dass ihm ein Besuch der Diva in seiner Bastide erspart geblieben war.

Später trafen sie sich auf der Terrasse. Marguerite servierte Canapés. Colette wollte unbedingt bis Mitternacht wach bleiben. Zwar glaube sie nicht an den Unsinn mit der Todesanzeige, beteuerte sie, aber sicher sei sicher.

Als sie schließlich zu Bett gingen, stellte Isabelle mit höflicher Bestimmtheit klar, dass sie heute Nacht allein bleiben wolle. Colette schnurrte wie ein Kätzchen, gab ihr einen Kuss … und respektierte ihren Wunsch.

Am nächsten Morgen waren alle frisch und munter – und noch am Leben. Letzteres hielt Isabelle für eine Selbstverständlichkeit. Colette dagegen sah es als ein Geschenk des Himmels an: un cadeau du ciel! Isabelle lief ihre Joggingrunde zum rond-point mit den drei Zypressen. Wieder kam ihr der freundlich winkende Fahrer im Lieferwagen mit der Aufschrift Boulangerie entgegen. Colette schwamm im Pool. Marguerite deckte im Pavillon den Frühstückstisch. Und Jules schnitt Rosen. Eine provenzalische Idylle.

Das fand auch Colette beim ersten Gläschen Champagner. Natürlich hoffte sie, dass der Frieden fortan durch nichts getrübt wurde. Isabelle gestand sich ein, dass sie nichts dagegen hätte, wenn wieder etwas passierte – aber bitte dann so, dass es endlich eine verwertbare Spur gab, die direkt zum Stalker führte. Noch lieber würde sie selbst irgendwas inszenieren und dem Stalker Feuer unter dem Hintern machen. Damit er endlich aus der Deckung käme. Doch sie hatte keine Idee, wie das gehen könnte. Es nervte sie, zur Untätigkeit verdammt zu sein. Das widersprach ihrem Naturell.

Ein erstes Erfolgserlebnis hatte sie nach dem Frühstück. Sie hatte Jules schon gestern darauf vorbereitet, dass sie mit seiner Hilfe alle Bäume im Gelände nach einer versteckten Kamera absuchen wolle, weil sie den Verdacht habe, vom Stalker beobachtet zu werden. Dazu brauche sie seine Leiter. Und ein Fernglas.

Sie waren ein gutes Team. Nach einer Viertelstunde entdeckten sie tatsächlich ganz oben in einer Pinie eine dort installierte Spionagekamera. Ein leistungsfähiges Modell mit Zoomobjektiv und fernsteuerbarer Schwenkvorrichtung. Dagegen waren Apollinaires Fotofallen geradezu vorsintflutlich.

Sie stellten fest, dass es möglich war, von außen über die Mauer in den Baum zu klettern. Und dass man von dort den zentralen Außenbereich rund um den Pool, die Terrasse mit Lounge-Ecke und den Pavillon einsehen konnte. Damit war für Isabelle klar, dass der Kranz per Fernsteuerung zur Explosion gebracht worden war. Weil der Stalker alles im Blick hatte und den für ihn richtigen Zeitpunkt bestimmen konnte. Stellte sich die Frage, ob ein IT-Spezialist feststellen könnte, von wo die Kamera gesteuert wurde und auf welches Gerät oder Smartphone die Bilder übertragen wurden. Aber dazu wäre es zu spät, denn der Stalker konnte ja gerade sehen, wie sie die Kamera entdeckten – und würde jede Verbindung kappen. Also zeigte ihm Isabelle zum Abschied den Stinkefinger. Um dann mit übergezogenem Handschuh die Kamera abzumontieren und den Akku rauszunehmen. So, das war’s. Ende der Vorstellung!

Eine knappe Stunde später traf Apollinaire in der Villa ein. Er trug tatsächlich sein neues Hawaiihemd: mit Palmen, Flamingos und Ananas. Mit einem angedeuteten Handkuss begrüßte er die Diva, die ihm eine große Freude bereitete, indem sie schon wie beim letzten Mal seinen individuellen Hemdengeschmack lobte. Jules übergab ihm den Müllsack mit den Überresten des gesprengten Trauerkranzes. Von Isabelle erhielt er die sichergestellte Überwachungskamera, in einer Plastikdose aus Marguerites Küche. Er solle sie auf Fingerabdrücke untersuchen und nach Möglichkeit herausfinden, wo sie gekauft worden sei. Immerhin trug sie im Unterschied zur Sexpuppe eine fortlaufende Seriennummer. Auch interessierte Isabelle die Übertragungstechnik.

Apollinaire nickte gewissenhaft. Um sie dann an einem spontanen Gedankenspiel teilhaben zu lassen. Im vorliegenden Fall hätten sie es offensichtlich mit einer reziproken Observierung zu tun, stellte er fest. Sie selbst hätten Kameras installiert, um den Stalker zu observieren, der wiederum eine Kamera installiert habe, um sie bei ihrem Tun zu beobachten. Diese wechselseitige und quasi gegenläufige Beobachtung entbehre nicht einer gewissen Ironie.

Isabelle verstand, wie er es meinte. Er hatte zweifellos recht. Auch wenn man es einfacher hätte ausdrücken können. Leider hatte seine »reziproke Observierung« einen entscheidenden Schönheitsfehler: Der Stalker hatte von ihnen alles gesehen, sie selbst hatten ihn aber nicht zu Gesicht bekommen. Doch sie würde einen Teufel tun, Apollinaire auf diesen kleinen, aber entscheidenden Unterschied aufmerksam zu machen. Er würde den Gedanken sofort aufgreifen und fortspinnen. Was Zeit kostete und sie von Wichtigerem abhielt.

»Was ist mit Kylian Duchamps Alibi?«, fragte sie stattdessen. »Gibt’s eine Zugreservierung? Und was ist mit seinen Fingerabdrücken?«

»Wie Sie schon vermutet haben, er scheidet aus. Die Zugreservierung ist positiv, die Fingerabdrücke sind negativ.«

»Was noch kein Beweis ist«, merkte sie an.

»C’est évident. Deshalb habe ich eine Handyortung durchführen lassen. Kylians portable war in der letzten Woche definitiv im Raum Biarritz eingeloggt.«

Isabelle lächelte. Ihr Assistent hatte selbstständig ausgeführt, was sie vergessen hatte, ihm in Auftrag zu geben. Sie könnte ihn küssen – und würde es doch nie tun.

»Très bon travail«, lobte sie ihn.

Das Kompliment ließ ihn erröten. Fast so wie der Flamingo auf seinem Hemd. Er war ihm überhaupt recht ähnlich, fiel ihr auf. Der lange Hals, die markante Nase … Auch konnte er gut auf einem Bein stehen, was er im Büro gelegentlich tat, um seinen Gleichgewichtssinn zu trainieren.

»Was ist mit dem Croix du Sud?«, fragte sie als Nächstes.

»Mit dem Kreuz des Südens?« Er sah sie verständnislos an.

Auch das war typisch für Apollinaire. Abrupte Themenwechsel überforderten ihn. Weil er mit seinen Gedanken noch beim vorigen Thema war.

»Der Campingplatz«, half sie ihm auf die Sprünge. »Wo, wie Sie festgestellt haben, gleich mehrere allein reisende männliche Urlauber registriert sind.«

Er riss die Augen auf. »Croix du Sud … aber natürlich, warum sagen Sie das nicht gleich?«

»Sie wollten mir die Namen per WhatsApp schicken.«

»Die Namen per WhatsApp … richtig, richtig. Stimmt, habe ich nicht gemacht. Warum?« Er kratzte sich am Kopf. »Weil ich Ihnen die Arbeit erleichtern wollte. Die Überprüfung der Feriengäste habe ich erst sehr spät am gestrigen Abend abgeschlossen. Von ihnen bleibt nur einer übrig, der aber richtig: Xavier Lombard, achtundfünfzig Jahre alt, wohnhaft in Paris, geschieden, frühpensioniert, ehemaliger Lohnbuchhalter … Den sollten wir uns anschauen.«

Isabelle hob eine Augenbraue. »Weil Ihnen geschiedene Lohnbuchhalter grundsätzlich verdächtig vorkommen?«

»Nein, deshalb natürlich nicht. Aber Xavier Lombards früherer Arbeitgeber war ein Filmstudio in einem Vorort von Paris. Dort hat Colette Gaspard zwei ihrer letzten Filme gedreht. Der Schluss liegt also nahe, dass er sie kannte. Außerdem hatte Lombard mal eine Anzeige am Hals. Seine geschiedene Frau hat ihn … jetzt kommt’s … bezichtigt, sie zu stalken!«

Isabelle war baff. Da hatte Apollinaire tatsächlich einen Treffer gelandet.

»Es gibt eine Anordnung«, fuhr er fort, »dass sich Lombard seiner Ex-Frau nicht nähern darf. Jegliche Kontaktaufnahme ist zu unterlassen.«

»Das hört sich in der Tat vielversprechend an. Ein polizeibekannter Stalker, der Colette vermutlich aus dem Filmstudio kennt und zufällig in unmittelbarer Nähe Urlaub macht. So etwas nennt man Zufall …«

»Der Zufall ist der einzig legitime Herrscher des Universums.«

»Konfuzius?«

»Nein, Napoleon.«

»Dann hoffen wir mal, dass er recht hat.« Isabelle dachte nach. »Es könnte also sein«, spekulierte sie, »dass sich Lombard der Not gehorchend ein anderes Opfer gesucht hat. Er überträgt seine Sehnsüchte und Rachegefühle von seiner Ex auf Colette. Man müsste mit einem Psychologen reden, aber das halte ich für möglich.«

»Und jetzt?«

»Jetzt statten wir dem guten Mann einen Besuch ab.« Sie winkte Jules herbei. »Können Sie bitte in der nächsten Stunde auf Madame aufpassen. Wir haben einen Termin. Sie können mich jederzeit auf meinem portable erreichen.«

Jules nickte. »Kein Problem. Ich lasse Madame nicht aus den Augen. Sie können sich auf mich verlassen.«

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25

Es war nicht weit zum La Croix du Sud. Apollinaire kam in den Genuss, von Isabelle in ihrem Mustang chauffiert zu werden. Um sich vor dem Fahrtwind und der Sonne zu schützen, trug er eine Skibrille, mit Gummizug hinter dem Kopf. Offenbar hatte er sie für Notfälle in seinem deux chevaux immer dabei. Isabelle sah ihn amüsiert von der Seite an. Ein Flamingo mit Skibrille …

Am Eingang stand Hôtellerie de plein air. Eine schöne Umschreibung für einen Campingplatz. Sie parkten und stiegen aus. Isabelle machte Apollinaire darauf aufmerksam, dass er die Skibrille nun nicht mehr benötigte. Auf einer Werbetafel lasen sie, dass das Croix du Sud unter anderem über ein Schwimmbad verfügte, über Minigolf und Pingpong. Und über kleine chalets. Eines davon hatte Xavier Lombard gemietet. Und zwar schon ausreichend lange, um als Colettes Stalker infrage zu kommen. Die Auskunft bekamen sie am freundlichen Empfang. Auch wurde ihnen gesagt, dass Lombard ein angenehmer und unauffälliger Gast sei. Er habe sich noch nie über etwas beschwert. Ob er gerade da sei, wisse man nicht. Sie ließen sich die Lage seiner Unterkunft erklären und machten sich auf den Weg. Unter Pinien und Eukalyptusbäumen ging es vorbei an Zelten und Wohnwägen quer über den Campingplatz. Schließlich standen sie vor seinem chalet, einer kleinen Hütte mit grünem Vordach und einer Holzveranda, zu der eine Stiege hinaufführte. Auf einer gespannten Leine hing Wäsche zum Trocknen. Es war nicht zu erkennen, ob Lombard zu Hause war. Zwar stand ein Fenster offen, aber die Eingangstür war geschlossen.

Apollinaire sah Isabelle fragend an. Sie nickte.

Wenig später wusste sie, dass diese nonverbale Form der Kommunikation gründlich schiefgehen konnte. Denn Apollinaire beließ es nicht dabei, einfach nur zu klopfen.

»Monsieur Lombard!«, rief er. »Machen Sie auf! Polizei!«

Jetzt gab es genau drei Möglichkeiten. Erstens: Er war nicht da, dann war nichts passiert. Zweitens: Er war da und unschuldig, dann würde er aufmachen. Drittens: Er war da und schuldig, dann war nicht abzusehen, wie er auf den Ausruf »Polizei« reagierte. Ein Gewaltverbrecher könnte durch die Tür schießen. Ein Stalker würde das nicht tun. Zu Apollinaires Glück. Aber …

Isabelle vernahm hinter der Hütte Geräusche, dann ein Fluchen. Hörte sich ganz so an, als ob sich Xavier Lombard gerade durch ein rückwärtiges Fenster aus dem Staub machen würde.

Sie sah, wie Apollinaire die Tür öffnete und die Hütte betrat. Isabelle entschied sich für einen anderen Weg und rannte los. Außen um die Hütte herum. Ihr linkes Knie tat zwar noch weh, behinderte sie aber nicht wirklich. Sie sprang über ein niedriges Mäuerchen – und bekam gerade noch einen Mann in Shorts und mit einer Umhängetasche zu Gesicht, bevor er hinter einem Wohnwagen verschwand. Sie legte einen Spurt ein. Eine Fächerpalme stand im Weg. Dahinter eine Kinderrutsche und ein aufblasbares Planschbecken. Lombard hatte versucht, mittendurch zu rennen, war auf dem glitschigen Plastik ausgerutscht und kam gerade erst wieder auf die Füße. Tropfnass und stolpernd wollte er seine Flucht fortsetzen – aber Isabelle hatte was dagegen. Sie packte ihn an seiner Umhängetasche und riss ihn zu Boden. Dabei verdrehte er sich die Schulter. Stöhnend blieb er liegen.

»Monsieur Lombard, Xavier Lombard?«, fragte sie.

»Ja, das bin ich«, japste er. »Was wollen Sie von mir?«

»Mein Name ist Bonnet, ich bin von der Police nationale. Was ich von Ihnen will? Mit Ihnen reden. Aber erst erklären Sie mal, warum Sie gerade weggerannt sind.«

»Ich will … ich will mit der Polizei nichts zu tun haben«, stotterte er.

Die Begründung überzeugte sie nicht. Dennoch half sie ihm auf die Beine.

Mittlerweile war auch Apollinaire eingetroffen. Handschellen hatte er keine dabei. Aber seinen Polizeiausweis. Den hielt er Xavier Lombard unter die Nase. Dann begleiteten sie Lombard zurück zu seiner Hütte. So diskret wie möglich, denn sie wollten nicht noch mehr Aufsehen erregen.

Isabelle wartete mit ihrer Befragung, bis sie schließlich wieder auf seiner Holzveranda saßen.

»So, jetzt erzählen Sie mal!«, forderte sie ihn auf.

Ganz bewusst gab sie ihm keinen Hinweis, was sie von ihm zu hören erwartete.

Er langte sich an die Brust. »Ich habe mit der Sache nichts zu tun, das müssen Sie mir glauben.«

Isabelle sah, wie Apollinaire den Mund öffnete, um was zu sagen. Sie warf ihm einen strengen Blick zu. Diesmal klappte es mit der nonverbalen Kommunikation. Er schwieg.

»Warum sollte ich Ihnen das glauben?«

»Die Fotos hat mir ein Freund gemailt. Er dachte wohl, ich stehe auf so einen pädophilen Schweinkram …«

»Und? Stehen Sie?«

Sein Gesicht lief rot an. »Natürlich … natürlich nicht.«

Xavier Lombard redete sich gerade um Kopf und Kragen, dachte Isabelle. Leider in einer völlig falschen Richtung.

»Jetzt holen Sie mal Ihren Laptop aus der Tasche und zeigen mir die Fotos!«, forderte sie ihn auf.

»Muss das sein?«

»Jetzt machen Sie schon!«

Lombard holte zitternd den Laptop hervor und startete ihn. Schon der Home-Bildschirm strafte ihn Lügen. Sie nahm ihm den Computer ab und öffnete einige Dateien mit pornografischen Kinderfotos. Ob sie auf dem Campingplatz gemacht wurden? Egal, das fiel nicht in ihre Zuständigkeit.

»Apollinaire, rufen Sie die Kollegen an! Sie sollen sich um ihn kümmern.«

Er entfernte sich einige Schritte von der Hütte und telefonierte.

Isabelle sah Xavier Lombard nachdenklich an. War seine Neigung der Grund, warum ihn seine Frau verlassen hatte? Warum hatte er sie dann gestalkt? Weil er die Scheidung nicht akzeptieren wollte? Weil ihn die Trennung gedemütigt hatte? Kleine Kinder leisteten weniger Widerstand …

Sie weigerte sich, über seine pädophile Neigung nachzudenken. Doch eines war offensichtlich: Wer sich mit pornografischen Kinderfotos die Zeit vertrieb, konnte nicht gleichzeitig einer Colette Gaspard nachsteigen. Das eine schloss das andere aus. Sowohl psychologisch als auch logistisch. Ob er die Diva aus seiner Zeit im Filmstudio persönlich kannte, war unerheblich. Xavier Lombard mochte vieles sein – aber nicht Colettes Stalker.

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26

Bis zum frühen Nachmittag übte Colette mit Eliaquim ihr Programm für Paris. Isabelle fand, dass sie immer besser wurde. Anschließend gönnte sie sich in Isabelles Gesellschaft ein Glas Champagner auf der Pool-Terrasse. Sie zeigte sich grenzenlos erleichtert, dass es seit nunmehr über vierundzwanzig Stunden keinen Zwischenfall gegeben hatte. Vielleicht habe der Stalker aufgegeben, weil ihm die Sinnlosigkeit seiner Aktionen bewusst geworden sei? Isabelle verkniff sich die naheliegende Erwiderung, dass ein Stalker da wohl seine eigene Sichtweise hatte. Was Colette sinnlos erschien, empfand er vielleicht als überaus gelungen. Nur konnte er die Wirkung seiner Aktionen in Zukunft nicht mehr über seine versteckte Kamera beobachten – und sich daran ergötzen. Das mochte ein Hinderungsgrund sein.

Colette sah Isabelle mit ernster Miene an. Sie müsse ihr eine Programmänderung mitteilen, sagte sie. Verbunden mit einem sehnlichen Wunsch, den Isabelle auf keinen Fall abschlagen dürfe. Eliaquim habe ihr mitgeteilt, dass sie überraschenderweise bereits morgen nach Paris müssten. Dort seien die ersten Proben im Olympia angesetzt worden. Zusammen mit den Musikern und der Bühnentechnik.

Schon morgen? Isabelle konnte ihre Freude kaum verhehlen. Damit wäre ihr Engagement als »Kindermädchen« schneller vorbei als gedacht. Sie könnte wieder in ihr normales Leben zurückkehren. Der Stalker sollte bleiben, wo der Pfeffer wächst. Ihn zu finden lohnte den Aufwand nicht. Da fuhr sie lieber an ihren Lieblingsstrand zum Baden …

»Dir ist klar, was ich mir sehnlich wünsche?«, fragte Colette.

Isabelle ahnte, was kommen würde. Ihre Antwort stand schon fest.

»Ich möchte, dass du mich nach Paris begleitest«, sagte die Diva. »Du musst weiter auf mich aufpassen.« Sie beugte sich nach vorne und nahm Isabelles Hände. »Das kannst du mir nicht abschlagen. Wo wir uns doch so gut verstehen.«

Isabelle überlegte, wie sie es ihr am schonendsten beibrachte.

»Geht nicht, tut mir wirklich leid. Ich würde dir überall zur Seite stehen …« Das traf natürlich nicht zu, aber vielleicht stimmte es sie gnädig. »… nur nicht in Paris. Ich war schon Jahre nicht mehr dort, und das hat seine Gründe. Glaube mir, in Paris wäre ich keine Hilfe. Da brauchte ich selbst jemanden, der auf mich aufpasst.«

Colette sah Isabelle in die Augen. Ihre Hände ließ sie dabei nicht los. Sie schwieg eine Weile. Dann fragte sie: »Willst du darüber reden?«

Isabelle schüttelte den Kopf. »Vielleicht ein anderes Mal. Ich will nur, dass du mir nicht böse bist, wenn ich dich nicht nach Paris begleite.«

»Dann kannst du ja auch nicht auf mein Konzert kommen …«

»Ich wollte es dir noch sagen. Nein, das wird auch nicht klappen. Dabei würde ich dich so gerne live auf der Bühne sehen.«

Das würde sie tatsächlich, dachte Isabelle. Vielleicht hätte sie sogar für diesen einen Abend den Versuch gewagt. In Begleitung von Nicolas hätte es klappen können. Aber für mehrere Tage, bis hin zum Konzert, immer an ihrer Seite, kreuz und quer durch Paris … begleitet von den Schatten ihrer Erinnerung … nein, da fuhr sie wirklich lieber an ihren Strand zum Baden.

»Willst du es nicht doch versuchen?«, ließ Colette nicht locker. »Du bist doch eine starke Frau. Vielleicht hilfst du damit uns beiden? Ich bekomme meinen Schutzengel – und du überwindest dein Trauma oder was immer es auch ist. Und nach meinem Konzert feiern wir zusammen unsere Erfolge?«

Isabelle lächelte. »Lieb von dir, aber daraus wird nichts werden.«

»Überleg es dir noch mal. Was ist, wenn mir der Stalker nach Paris folgt und dort weitermacht? Das würde ich nicht aushalten, dann platzt das Konzert.«

»Ich glaube nicht, dass er das tut.«

Isabelle fragte sich, worauf sie ihre optimistische Annahme gründete. Paris war nicht so weit weg wie etwa New York. Warum sollte ihr der Stalker dorthin nicht folgen? Falls es Xavier Lombard gewesen wäre, hätte er in Paris sogar seinen Wohnsitz. Und ein Kylian Duchamp fuhr mal eben zum Surfen nach Biarritz. Warum also sollte er der Diva nicht nach Paris folgen? Abgesehen davon, dass beide als Täter ausschieden.

»Und wenn doch?«, hakte Colette nach. »Was mache ich, wenn der Psychoterror weitergeht?« Sie holte tief Luft. »Und was machst du, wenn du erfährst, dass ich tot bin?«

Colette hatte einen Sinn für Dramatik. Das brachte ihr Beruf als Schauspielerin mit sich.

»Letzteres wird nicht passieren«, stellte Isabelle klar. »Und falls der Stalker wirklich erneut auftauchen sollte, dann ruf mich an. Ich werde mir was einfallen lassen.«

»Du lässt mich also nicht im Stich?«

»Nein, ganz sicher nicht.«

Das war kein leeres Versprechen. Das konnte sie schon deshalb nicht tun, dachte Isabelle, weil Balancourt Karten für ihr Konzert hatte. Von ihm hatte sie den Auftrag erhalten, die »französische Ikone« Colette Gaspard unter Personenschutz zu stellen. Aber er hatte nicht gesagt, dass sie das persönlich machen musste.

In den nächsten Stunden unternahm Colette immer wieder Versuche, sie doch noch umzustimmen. Ein aussichtsloses Unterfangen. Sie fuhren in den Club Maupiti, wo sie vom Restaurantchef Didier umsorgt und der flippigen Jacky geknutscht wurden. Anschließend trafen sie sich in Saint-Tropez mit einem Filmproduzenten. Colette stellte Isabelle als ihre Fitnesstrainerin und ihr Stuntdouble vor. Der Produzent war entzückt, sie kennenzulernen, und machte Isabelle Komplimente, auf die sie nichts gab. Seine spontane Idee, sie in seinem nächsten Actionfilm als Schauspielerin zu besetzen, tat sie als alberne Schmeichelei ab. Filmproduzenten glaubte sie kein Wort. Noch weniger als anderen Menschen. Außerdem würde sie nie im Leben vor eine Kamera treten.

Grund des Zusammentreffens war das nächstjährige Filmfestival in Cannes. Offenbar war die Diva als Jurymitglied im Gespräch. Was natürlich nur ging, wenn nicht gleichzeitig ein Film mit ihr im Wettbewerb lief. Sie diskutierten eine Weile – Isabelle hörte nicht wirklich zu.

Sie dachte an Rouven. Denn in Saint-Tropez war sie normalerweise mit ihm zusammen. Selten, wie gerade unter den roten Markisen des Sénéquier. Er bevorzugte den kleinen Balkon der Bar Sube, wo man von oben auf den Trubel am vieux port hinunterblicken konnte. Oder sie trafen sich in seiner Lieblingsbar an der Place des Lices. Es konnte aber auch anders kommen – schmunzelnd sah Isabelle auf die Jachten vor dem Sénéquier. Dann nämlich wurde sie am Quai von einem Beiboot abgeholt, weil sie von Rouven auf seiner in der Baie des Canebiers ankernden Jacht Dora Maar erwartet wurde. Da waren sie dann ganz unter sich. Wenn man seine Crew ausblendete …

Colette schubste sie und wollte wissen, wo sie gerade mit ihren Gedanken sei. Isabelle lachte und entschuldigte sich. Ob sie etwas Wichtiges versäumt habe, fragte sie.

Es blieb nicht aus, dass die Diva erkannt wurde. Touristen, die vor ihnen am Quai Jean Jaurès spazierten, machten sich gegenseitig auf Colette aufmerksam und fotografierten sie. Auch ein professioneller Paparazzo, der sich immer in Saint-Tropez herumtrieb, erspähte sie und machte mit dem Tele Aufnahmen. Sie kannte den Fotografen, der auf Promis spezialisiert war und seine Bilder den Boulevardmedien anbot. Schon wieder musste sie an Rouven denken. Weil er eine souveräne Methode hatte, derartige Belästigungen zu vermeiden: Er steckte dem Mann gelegentlich Geld zu. Als Gegenleistung wurde er von ihm nicht fotografiert. Es erschienen auch so schon mehr Bilder in der Klatschpresse, als ihm lieb war. Kein Wunder, denn Rouven Mardrinac war nicht nur ein milliardenschwerer Kunstmäzen, sondern auch einer der prominentesten Junggesellen Frankreichs. Apropos: Er hatte sich noch nicht gemeldet. Ab morgen hätte sie Zeit.

Den Abend verbrachten sie auf der Mas de la Fontaine. Bei Kerzenschein saßen sie am Pool. Mit reichlich Champagner versuchte Colette über den Kummer des bevorstehenden Abschieds hinwegzukommen. Sie schien wirklich traurig zu sein. Isabelle war klar, dass die Diva eine seltsame Zuneigung entwickelt hatte. Auch unter diesem Aspekt war es gut, dass sich morgen ihre Wege trennten. Da blieb es ihr erspart, allzu intime Annäherungsversuche abzuwehren.

Colette fragte, ob Isabelle weiter nach ihrem Stalker fahnden werde. Er müsse doch zur Rechenschaft gezogen werden. Außerdem könne sie erst nach seiner Verhaftung wirklich zur Ruhe finden.

Natürlich werde sie das tun, versicherte Isabelle. Was nicht ganz der Wahrheit entsprach. Denn ganz sicher würde sie sich dabei nicht sonderlich anstrengen. Entweder fand Apollinaire etwas heraus, dann würde sie der Spur selbstverständlich nachgehen … oder eben nicht. Das war es dann.

Vorausgesetzt, ja, vorausgesetzt, bis zur morgigen Abreise passierte nichts. Isabelle ersehnte eine ruhige Nacht. Sie würde die Bewegungsmelder aufstellen – und darauf hoffen, dass dem Stalker die Ideen ausgegangen waren. Vielleicht hatte sie ihm auch den Spaß verdorben? Immerhin konnte er sein Opfer nicht mehr über seine versteckte Kamera beobachten. Außerdem dürfte er mitbekommen haben, dass sie auf die Diva aufpasste. Egal, Hauptsache, er gab Ruhe.

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27

Am nächsten Morgen litt Colette unter Migräne. Zu viel Champagner oder Abschiedsschmerz? Der Stalker jedenfalls konnte nichts dafür. Während sich die Diva schonte, packte Marguerite den Koffer. Wahrscheinlich wusste sie ohnehin besser, was Madame für Paris benötigte. Allzu viel sei es nicht, sagte die Haushälterin, denn Colette habe auf der Île Saint-Louis eine riesige Altbauwohnung, deren begehbarer Kleiderschrank größer sei als manches Appartement.

Colette hatte entschieden, sich von Jules im Mercedes nach Paris chauffieren zu lassen. Zwar brauche sie auf der Autoroute du Soleil länger als im Flugzeug oder mit dem TGV, dafür aber habe sie ihre Ruhe, müsse keine aufdringlichen Fans ertragen und könne entspannt ihre Texte üben. Für einen Zwischenstopp bei Lyon habe ihr Privatsekretär Guillaume einen Tisch reserviert. Le grand maître Bocuse sei ja leider nicht mehr am Leben, aber in seiner legendären L’Auberge in Collonges-au-Mont-d’Or könne man immer noch vortrefflich speisen.

Noch bis zur letzten Minute fürchtete Colette einen Zwischenfall, einen letzten absurden Gruß ihres verstummten Stalkers. Aber nichts geschah. Zum Abschied drückte Colette ihre »sehr, sehr gute und liebe Freundin« Isabelle fest an sich. Sie flüsterte ihr ins Ohr, dass sie ihre très bonne amie vermissen werde. Doch hoffe sie noch immer, dass es sich Isabelle anders überlege. In jedem Fall sei das jetzt nicht das Ende einer leidenschaftlichen Freundschaft, sondern erst der Beginn. Das Schönste komme noch.

Leidenschaftlich? Einmal mehr war Isabelle überzeugt, dass es wirklich höchste Zeit war, voneinander Abschied zu nehmen.

Colette winkte noch einmal aus dem Autofenster – dann glitt die Limousine durchs Tor und verschwand.

Marguerite ließ sich stöhnend in einen Korbsessel am Pool sinken. Isabelle dürfe sie nicht falsch verstehen, aber sie sei froh, dass Madame jetzt mal weg sei. Ihre Arbeit sei anstrengender, als man den Eindruck haben könnte. Außerdem seien die Tage verdammt lange.

Isabelle nahm die angebrochene Champagnerflasche aus dem Kühler und goss Marguerite ein Glas ein.

»So, jetzt trinken wir beide mal ein Glas. Tchintchin!«

»Wenn Sie mich nicht verpetzen, werde ich später eine Runde im Pool schwimmen«, sagte Marguerite.

»Madame Gaspard hätte bestimmt nichts dagegen. Außerdem breche ich auch bald auf. Ich packe nur noch meine Tasche und sammle die Bewegungsmelder und die Überwachungskameras ein.«

»Ich helfe Ihnen dabei …«

»Nicht nötig, jetzt entspannen Sie erst mal. So ruhig wie gerade haben Sie es bestimmt selten.«

Marguerite lächelte. »Weil nicht nur die Madame weg ist, sondern auch mein Mann? Da haben Sie recht. Jules kommt morgen Abend zurück. Aber das macht nichts, wir kommen gut miteinander aus.«

»Wer kümmert sich eigentlich in Paris um Colettes Haushalt?«

»Dienabou, sie stammt aus dem Senegal. Eine Seele von Mensch.«

»Madame Gaspard hat es gut«, stellte Isabelle fest. »Sie und Jules hier in Ramatuelle und in Paris Dienabou. Hoffentlich weiß sie ihr Glück zu schätzen.«

»Nicht immer«, murmelte Marguerite und trank vom Champagner.

Isabelle ließ sie allein und ging ins Haus, um zu packen. Viel war es nicht, was sie dabeihatte.

Im Flur blieb sie stehen. Sie konnte der Versuchung nicht widerstehen und öffnete die Tür zu Colettes Zimmer. Bisher kannte sie es nur von außen. Wie es wohl eingerichtet war?

Sie hatte mit einem eher schwülstigen Dekor gerechnet. Warum eigentlich? Weil das zu einer glamourösen »Diva« passen würde? Überrascht stellte sie fest, dass, von rosafarbenen Vorhängen abgesehen, alles recht schlicht gehalten war. Dominiert wurde der Raum von einem riesigen Bett. Davor ein Schminktisch mit ovalem Spiegel – und tausenderlei Kosmetikartikeln. Für Isabelle ein Blick in eine fremde, exotische Welt. Sie selbst verzichtete an normalen Tagen fast gänzlich auf Make-up. Nur zu besonderen Anlässen tuschte sie ihre Wimpern … und hatte noch einige »Geheimrezepte« in petto. Mit Colettes Angebot aber wüsste sie nichts anzufangen.

Ihr Blick fiel auf das Nachtkästchen neben dem Bett. Sie zögerte kurz. Natürlich gehörte es sich nicht, die Schublade aufzuziehen. Weil aber die Neugier bei Isabelle berufsbedingt stärker ausgeprägt war als ihr Schamgefühl, tat sie genau das – und wurde prompt überrascht. Denn neben einer Schlafmaske, Ohrenstöpseln und Papiertaschentüchern hielt Colette diverse Teile parat, die wohl wenig schlaffördernd waren. Zumindest kurzfristig. Bunte Dildos in unterschiedlichen Größen und Formen sowie elektrische Vibratoren aus Silikon. Offenbar liebte es Colette, sich selbst zu befriedigen. Vermutlich, um die Zeit zwischen ihren Männern zu überbrücken. Aber das ging sie nun wirklich nichts an. Sie entdeckte noch einige Lederriemen, deren Verwendungszweck der Fantasie überlassen blieb. Dann schob sie die Schublade wieder zu. Ein schlechtes Gewissen hatte sie dabei nicht.

Isabelle ging weiter ins Bad. Auch hier eine Batterie von Schönheits- und Pflegeprodukten. Sie dankte Gott dafür, dass sie keine Diva war.

Als Nächstes besichtigte sie den begehbaren Kleiderschrank. Er war nicht ganz so groß wie ein Appartement, aber dennoch von beachtlichen Ausmaßen. Allein das Regal mit Handtaschen würde vielen Frauen die Tränen in die Augen treiben. Isabelle mochte keine Handtaschen! Eine Wand nur mit Schuhen. Unbequem sahen sie alle aus! Ständer mit Kleidern … Und ein riesiger Spiegel.

Isabelle musterte sich kurz. Okay, ganz so schlecht sah sie nicht aus. Auch wenn sie wohl kaum dem gängigen Schönheitsideal entsprach. Dafür war sie zu athletisch. Vielleicht flogen deshalb viele Männer auf sie? Und nicht nur die Männer … Aber das war ein anderes Thema.

Sie hauchte ihrem Spiegelbild einen Kuss zu und wandte sich ab. Tatsächlich interessierte sie sich weder für Colettes Schönheitsartikel noch für ihre Klamotten. Der Stalker hatte im Garten eine Kamera versteckt. Was sie verstehen konnte, denn er wollte sein Zielobjekt im Auge behalten. Nach ihrer Vorstellung wollte ein Stalker aber mehr. Die Diva nämlich auch dort sehen, wo sie sich unbeobachtet glaubte. Also in ihrem privaten Wohnbereich, in ihrem Bad, in ihrem Ankleidezimmer, auf ihrem Bett. Angezogen … und ausgezogen. Nackt!

Isabelle hatte keine Ahnung, ob ein Stalker automatisch auch voyeuristische Neigungen hatte. Hing wahrscheinlich davon ab, wie sehr er sein Opfer als Lustobjekt ansah.

Er war nachweislich schon mal ins Haus eingedrungen, um im Erdgeschoss gelbe Zettel zu verteilen. Vielleicht hatte er es in einem unbeobachteten Moment auch in den ersten Stock geschafft? Isabelle suchte nach getarnten Kameras. Viele Möglichkeiten gab es nicht. Wo würde sie selbst eine Spycam verstecken? Sie warf einen Blick an die Decke. Erst jetzt fiel ihr auf, dass ungewöhnlich viele und zudem relativ große Rauchmelder installiert waren. Über dem Bett, im Bad, im Ankleidezimmer. Entweder hatte Colette große Angst, mit einer brennenden Zigarette einzuschlafen, was unwahrscheinlich war, denn sie rauchte nicht. Oder … Isabelle stieg auf einen Stuhl und sah sich einen Rauchmelder aus der Nähe an. Bingo! Was von unten wie ein schwarzer Sensor aussah, war in Wahrheit eine Kameralinse. Sie drehte und ruckelte am Plastikgehäuse. Schon hielt sie den Deckel in der Hand. Und das Innenleben. Isabelle schmunzelte. Der »Rauchmelder« würde bei Feuer ganz sicher keinen Alarm auslösen. Aber schöne Bilder aufnehmen und übertragen, das konnte er wahrscheinlich ziemlich gut.

Es klopfte an der offenen Tür.

»Was machen Sie da?«, fragte Marguerite.

War die Haushälterin böse, weil sie ungefragt Colettes Privatgemächer betreten hatte? Isabelle warf ihr einen Blick zu. Nein, sie war nur neugierig.

»Ich mache gerade eine interessante Entdeckung«, antwortete Isabelle. »In dem Rauchmelder ist eine Kamera versteckt.«

»Eine Kamera? Warum denn das?«

»Um Madame Gaspard zu beobachten.«

»Wer sollte das tun?« Plötzlich verstand sie. Marguerite schlug die Hände vors Gesicht. »Oh mon Dieu, natürlich, der Stalker …«

»Genau.«

Isabelle stieg vom Stuhl und legte die losen Teile auf den Boden. Dann kontrollierte sie die anderen Rauchmelder. Alle mit dem gleichen Ergebnis – und dem verstörenden Fazit, dass Colette keine Privatsphäre hatte. Der Stalker konnte ihr sogar aufs Klo folgen. Er hatte sie unter der Dusche gesehen und im Bett. Ach ja, und wohl auch beim Einsatz ihres Sexspielzeugs … Erführe die Diva davon, würde sie einen Nervenzusammenbruch erleiden.

»Colette muss es nicht erfahren«, sagte Isabelle. »Besser bleibt es unser Geheimnis.«

»Ja, ja, unser Geheimnis«, murmelte Marguerite, immer noch fassungslos. »Aber wie kann das sein? Ich verstehe das nicht. Die Privaträume von Madame sind doch für jeden Besucher tabu.«

Isabelle gab ihr recht. Wie konnte das sein? Das war die entscheidende Frage. Die Rauchmelder konnten ja nicht mal eben so im Vorbeigehen montiert oder umgerüstet werden.

»Hatten Sie in der letzten Zeit mal Handwerker im Haus?«, fragte Isabelle.

»Handwerker? Nein.« Marguerite sah sich um. »Die Birne in ihrer Nachttischlampe habe ich selbst ausgewechselt …« Ihr Blick fiel auf die Klimaanlage. »Oder doch, einmal war jemand hier, um die climatisation zu reparieren. Ist aber bestimmt schon zwei Wochen her.«

Zwei Wochen? Das würde passen.

»Haben Sie den Mann allein gelassen?«

»Natürlich, ich schau doch einem Handwerker nicht bei der Arbeit zu.«

»Was ist mit Jules, hat er ihm auf die Finger geschaut?«

Marguerite überlegte. »Nein, Jules hatte an diesem Tag einen Werkstatttermin mit dem Mercedes.«

»Also hätte der Techniker Zeit und Gelegenheit gehabt, die Montage vorzunehmen.«

»Ja, hätte er. Ich hab mich eh gewundert, warum er so lange gebraucht hat.«

»Kannten Sie ihn? Oder haben Sie mit der Firma schon früher zusammengearbeitet?«

»Der Handwerker war neu. Aber die Firma war schon oft im Haus. Sie kommt aus La Croix-Valmer und hat alle Klimaanlagen eingebaut und wartet sie auch. Die Dinger gehen ja andauernd kaputt oder machen plötzlich einen Höllenlärm.«

Isabelle hasste Klimaanlagen. Am schlimmsten waren für sie Hotels, wo man sie nicht abstellen und die Fenster nicht öffnen konnte.

»Können Sie mir den Namen der Firma geben?«

»Natürlich, unten in der Küche habe ich eine Schublade mit Visitenkarten.« Marguerite sah Isabelle fragend an. »Halten Sie es für möglich, dass der Techniker Madames Stalker ist?«

Die Frage hatte sich Isabelle soeben gestellt.

»Möglich wäre es«, ließ sie Marguerite an ihren Überlegungen teilhaben. »Vielleicht hat er sich vorher mal ins Haus geschlichen und die Klimaanlage beschädigt, damit der Reparaturservice beauftragt wurde. Das geht schnell. Möglicherweise konnte er das sogar von außen bewerkstelligen. So könnte es gewesen sein …«

Oder ganz anders, ergänzte Isabelle in Gedanken. Jedes Szenario war nur so lange realistisch, bis es widerlegt wurde. In diesem Fall aber könnte es tatsächlich stimmen. So oder so ähnlich.

»Oh, da fällt’s mir ein, der Techniker hieß Georges. Seinen Nachnamen können Sie sicher in der Firma erfahren.«

»Jetzt packe ich erst mal meine Sachen. Sie geben mir die Visitenkarte der Firma. Dann schaue ich auf meinem Heimweg dort vorbei.«

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28

Isabelle kannte La Croix-Valmer nur vom Durchfahren. Das letzte Mal vor zwei Tagen, als sie Kylian Duchamp in Cavalaire-sur-Mer besucht hatte. Dabei war nichts herausgekommen, wie wahrscheinlich gleich wieder.

Bei La Croix-Valmer fielen ihr vor allem Strände ein. Die Plage de Gigaro zum Beispiel. Hier startete sie manchmal, um auf dem Küstenwanderweg Sentier Littoral um das Cap Camarat zur Plage de Pampelonne zu laufen und weiter bis nach Saint-Tropez. Sie kannte die Strände Plage de Briande und Sylvabelle. Und natürlich den kilometerlangen Sandstrand Plage du Débarquement, der so hieß, weil hier 1944 die alliierten Truppen anlandeten, um in der Operation Dragoon Südfrankreich von den deutschen Besatzern zu befreien. Im Sommer waren ihr diese Strände zu voll, umso besser gefielen sie ihr im Herbst und in den Wintermonaten. Sogar, wenn es regnete und stürmte.

Sie lächelte versonnen. Heute war weder mit Regen noch mit Sturm zu rechnen. Heute nicht und wohl auch nicht in den nächsten Wochen. Sie hatte das Verdeck geöffnet und genoss die Fahrt. Mit jedem Kilometer entfernte sie sich von der Diva und ihrem Stalker … Was so nicht stimmen musste, ging ihr durch den Kopf, denn womöglich näherte sie sich ihm sogar gerade. Falls sich Georges in der Firma aufhielt und nicht im Außendienst unterwegs war. Und gesetzt den Fall, er wäre es wirklich. Wofür es ja keinen einzigen konkreten Anhaltspunkt gab, nur eine theoretische Möglichkeit. Genauso gut könnte Georges unschuldig sein – was leider am wahrscheinlichsten war. In diesem Fall hätte er im Haus der Diva nur eine Klimaanlage repariert.

Große Lust hatte sie nicht, dieser wohl letzten Spur nachzugehen. Colette war unterwegs nach Paris und sollte dort in Sicherheit sein. Die in den Rauchmeldern versteckten Kameras waren von ihr unfachmännisch, aber effektiv außer Betrieb gesetzt worden. Wer es auch war, er säße jetzt vor einem schwarzen Bildschirm.

In La Croix-Valmer angekommen, fand sie unweit des großen Kreisverkehrs an der Place des Palmiers das Fachgeschäft für Klima- und Heizungsanlagen. Sie stellte ihr Auto auf dem Kundenparkplatz ab und betrat den Laden. Es dauerte eine Weile, bis ein älterer Mann auftauchte, der kaum mehr aufrecht gehen konnte, aber sie durch eine runde Nickelbrille von schräg unten freundlich anlächelte. Mit seinem gekrümmten Rücken, überlegte Isabelle, wäre er wohl kaum in der Lage, an der Decke eines Raumes einen Rauchmelder zu erreichen, geschweige denn, ihn zu manipulieren.

Wie er ihr helfen könne, fragte er.

Sie suche einen Mitarbeiter namens Georges, antwortete sie. Den Nachnamen wisse sie nicht, aber er habe vor etwa zwei Wochen in der Villa von Colette Gaspard eine Klimaanlage repariert.

»Warum? Ist das Scheißding schon wieder kaputt?«

»Nein, funktioniert einwandfrei, trotzdem würde ich gerne mit ihm sprechen.«

»Das geht nicht, da müssen Sie schon mit mir vorliebnehmen. Ich bin Simon, mir gehört der Betrieb.«

Es sprach nichts dagegen, dachte Isabelle, ausnahmsweise mal als Polizistin aufzutreten. So kam sie schneller ans Ziel.

»Mein Name ist Bonnet, ich bin von der Police nationale und habe einige Fragen an Ihren Mitarbeiter.«

Simon musterte sie skeptisch. »Sie sind von der Polizei? Könnte ich mal Ihren Ausweis sehen?«

Isabelle amüsierte sich über sich selbst. Da entschied sie sich mal für die Wahrheit – und schon hatte sie keinen Ausweis dabei.

»Habe ich im Kommissariat vergessen. Ist aber nicht wichtig, ich will ja nur wissen, wo und wie ich diesen Georges erreichen kann, ach ja, und wie er mit Nachnamen heißt.«

Er kratzte sich hinter dem Ohr. »Verstehe, Sie sind gar nicht von der Polizei. Aber ich kann Ihnen sowieso nicht helfen. Georges hat nur kurze Zeit bei mir gearbeitet und vor zehn Tagen gekündigt. Jetzt ist er weg. Dabei bekommt er noch Geld von mir.«

»Wie heißt er mit vollem Namen?«

Er grinste. »Georges Pompidou.«

»Veralbern kann ich mich selbst.«

»Doch, er hieß so. Wenn Sie wirklich von der Polizei wären, könnte ich Ihnen seine Anmeldung zeigen.«

Georges Pompidou? Sie dachte, dass dieser Georges womöglich einen besonders dreisten Humor hatte. Oder tatsächlich so hieß wie der zweite Präsident der Republik.

»Bitte nehmen Sie Ihr Telefon und rufen Sie im Kommissariat an«, forderte sie Simon auf. »Dort wird man Ihnen meine Identität bestätigen. Anschließend zeigen Sie mir die Anmeldung und erzählen mir alles, was Sie über diesen Georges wissen!«

Er runzelte die Stirn, griff dann aber zum Telefon und wählte die von ihr angegebene Nummer.

»Police nationale, Sonderdezernat Fragolin«, meldete sich Apollinaire so laut, dass sie es auch aus einem Meter Entfernung hören konnte. »Sie sprechen mit Sous-Brigadier Eustache. Was kann ich für Sie tun?«

»Kennen Sie eine, eine …« Der Alte sah Isabelle fragend an.

»Commissaire Bonnet«, half sie ihm auf die Sprünge.

»Eine Commissaire Bonnet?«

»Madame le Commissaire, aber natürlich. Das ist meine Chefin. Ist sie gerade bei Ihnen?«

»Sie steht mir gegenüber. Ich wollte nur sichergehen, dass sie wirklich …«

»Stellen Sie sich nicht so an. Und jetzt tun Sie, was sie sagt. Ist besser für Sie. Madame kann sehr unangenehm werden.«

Ob ihm klar war, dass sie jedes Wort verstand? Jedenfalls hatte er bei Simon alle Zweifel zerstreut.

»Merci, Brigadier, bitte entschuldigen Sie …«

Eine halbe Stunde später war Isabelle um einiges klüger – ohne dass sie wirklich gescheiter war. Georges Pompidou hatte sich bei Simon tatsächlich mit diesem Namen ausgewiesen. Simon konnte sich aber nicht mehr an die Art des Dokuments erinnern. Es könnte also auch gefälscht gewesen sein. Noch dazu schien der alte Mann nicht mehr so gut zu sehen. Georges habe sich auf gut Glück bei ihm um einen Job als Techniker beworben. Nicht wissend, dass Simon gerade händeringend Ersatz für einen Mitarbeiter suchte, der von einem Auto angefahren wurde und verletzungsbedingt für einige Wochen ausfiel.

Nicht wissend? Isabelle hatte spontan den Einfall, dass niemand anderes als Georges den Mitarbeiter angefahren hatte. Vorsätzlich, um den Job zu bekommen. Möglich wäre es, denn den Unfallverursacher habe man laut Simon nicht ermitteln können.

Georges habe im Außendienst Service- und Reparaturarbeiten übernommen. Zur Zufriedenheit der Kunden. Und zur Freude von Simon, der mit ihm eine offenbar qualifizierte Krankheitsvertretung gefunden hatte.

Als die Reparatur im Haus von Colette Gaspard anstand, habe Georges gebeten, den Auftrag übernehmen zu dürfen. Mit der Begründung, dass er ein großer Bewunderer von ihr sei.

Aus dem provisorischen Arbeitsvertrag ging hervor, dass Georges fünfundvierzig Jahre alt war und ein ausgebildeter Klimatechniker – allerdings nach eigener Angabe, die Zeugnisse wollte er nachreichen. Doch bevor er das habe tun können, sei er schon wieder verschwunden gewesen. Als Wohnsitz hatte er eine Adresse in einem Nachbarort angegeben. Isabelle musste nur kurz auf ihrem Smartphone nachsehen, um festzustellen, dass die Adresse nicht stimmen konnte. Die Straße gab es überhaupt nicht.

Fazit: Dieser Georges mit dem wohlklingenden Nachnamen eines früheren Präsidenten der Republik war nicht sauber, so viel stand fest. Vielleicht war er nur ein wenig verrückt, das konnte sein. Schließlich gab es in Südfrankreich viele Lebenskünstler, die sich mit Gelegenheitsjobs durchschlugen und eine sehr individuelle Arbeitsmoral vertraten. Viel wahrscheinlicher aber war nach Isabelles Gefühl, dass dieser Georges Pompidou erstens nicht so hieß – und zweitens auf eine ganz andere Art »verrückt« war.

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29

In Fragolin angekommen, besprach sie sich zunächst mit Apollinaire. Der brauchte eine Weile bis er verstand, warum er ausgerechnet nach einem Georges Pompidou fahnden sollte, der definitiv schon lange tot sei. Seine Grabstätte vermutete er zutreffenderweise in Orvilliers im Département Yvelines. Dort aber würde er besagten Georges Pompidou ganz sicher nicht finden, schlussfolgerte er, schon deshalb, weil er noch am Leben war und womöglich die Diva stalkte …

Apollinaire raufte sich die Haare. »Das ist ganz schön verwirrend«, stellte er fest. »Zudem chancenlos. Wie soll man jemanden finden, den es gar nicht gibt? C’est impossible.«

Isabelle sah ihn schmunzelnd an. »Der Mann ist kein Phantom, so viel steht fest. Ich hab sogar ein Foto von ihm. Simon hatte es in seiner Personalakte. Er hat mir auch Georges’ alte Handynummer gegeben. Die ist zwar abgemeldet, aber bringt uns vielleicht trotzdem weiter.«

Apollinaires Gesicht hellte sich auf. »Kein Phantom, ich verstehe … Und wir haben seine alte Handynummer? Doch, doch, das ist zweifellos ein Anfang. Auf dem Foto … das soll er sein? Pompidou sah ganz anders aus …«

Zwar fand es Isabelle amüsant, wenn er etwas konfus war, aber jetzt reichte es. »Mein Auftrag wäre also, diesen Techniker ausfindig zu machen, der bei Colette die Klimaanlage repariert hat.«

»Weil er theoretisch und auch praktisch die Rauchmelder mit den Kameras installiert haben könnte«, ergänzte er.

Na bitte, jetzt war er wieder in der Spur.

»Die seltsamen Umstände seiner Anstellung bei Simon und sein ausdrücklicher Wunsch, den Auftrag bei Colette zu übernehmen, machen ihn verdächtig, gelinde gesagt.«

»Madame, da stimme ich Ihnen zu. Zudem sind unsere anderen Kandidaten nicht mehr im Rennen. Der kiffende Surfer Kylian Duchamp war zur Tatzeit nachweislich in Biarritz, und der pädophile Xavier Lombard hat andere Neigungen, als Colette zu stalken. Bleibt also Georges Pompidou. Jetzt müssen wir ihn nur noch finden.«

»Strengen Sie sich an!«

»Sie kennen mich, ich gebe wie immer mein Letztes … Pardon, mein Bestes.«

»Was machen die Routineuntersuchungen der KTU, Fingerabdrücke, DNA-Spuren, die Seriennummer der Videokamera im Baum, et cetera, et cetera?«

»Ich habe nichts vergessen. Aber ich muss Sie enttäuschen: Wir haben keine einzige Spur, die uns weiterbringen würde. Und um ehrlich zu sein …«

»Ich bitte darum.«

»… wird es wohl auch keine mehr geben. Jedenfalls rechne ich nicht damit. Colettes Stalker mag eine Schraube locker haben, aber blöd ist er nicht.«

»Scheint so, leider.« Sie reichte ihm einen Plastikbeutel mit den Überresten eines Rauchmelders. »Ist aus Colettes Schlafzimmer. Im Rauchmelder war eine Spycam versteckt. Können Sie auch mal untersuchen lassen. Dabei wird aber wohl ebenfalls nichts rauskommen.«

»Eine Kamera im Schlafzimmer? Der Stalker hat sie beim Schlafen beobachtet …«

Nicht nur dabei, dachte Isabelle. Aber von ihrem Sexspielzeug musste Apollinaire nichts wissen.

Er schüttelte verständnislos den Kopf. »Das kann ich nicht nachvollziehen.«

»Müssen Sie auch nicht.«

»Wie geht’s jetzt weiter?«, fragte Apollinaire nach einer Weile. »Mal abgesehen von meiner Suche nach diesem Georges Pompidou, da bleibe ich natürlich dran. Wer passt jetzt in Paris auf die Diva auf?«

»Niemand. Aber es wird hoffentlich auch nicht nötig sein. Der Stalker kann ja nicht wissen, dass sie dorthin unterwegs ist. Selbst wenn er ihre Abfahrt beobachtet hat, sie könnte ja überallhin gefahren sein …«

Er hob sein Lineal, mit dem er herumspielte, in die Höhe.

»Madame, wie Sie wissen, widerspreche ich Ihnen nur ungern, aber dass Colette Gaspard morgen mit ihren Proben in Paris beginnt, kann jeder wissen«, sagte er und nahm eine Zeitung von seinem Schreibtisch. »Steht auf Seite vier unter ›Vermischtes‹. Offenbar hat die Diva ein gut funktionierendes Pressebüro.«

Wahrscheinlich ihr eifriger Privatsekretär Guillaume, dachte Isabelle. Colette hielt große Stücke auf ihn. Wie es schien, zu Recht. Nur hätte er diesmal besser geschwiegen.

Sie zuckte mit den Schultern. »Ist jetzt auch nicht mehr zu ändern. Aber dass der Stalker ihr nach Paris folgt, scheint mir dennoch wenig wahrscheinlich.«

»De votre bouche à l’oreille de Dieu!«

»Wie bitte?«

»Ihr Wort in Gottes Ohr.«

Isabelle bezweifelte, dass Gott auf sie hören würde. Und so sicher, wie sie gerade tat, war sie auch nicht. Je länger sie darüber nachdachte, umso weniger.

Beim Abendessen mit Nicolas in Jacques’ Bistro erfreuten sie sich an einem köstlichen Carré d’agneau à l’ail et au romarin. Schon die Sauce des Lammkarrees war ein Gedicht. Nicolas meinte, sie müssten ihr Wiedersehen mit einer exquisiten Flasche weichsamtigem Pomerol feiern. Isabelle hatte zwar keine Einwände, fand aber die wenigen Tage ihrer Abwesenheit nicht weiter erwähnenswert. Nicolas wahrscheinlich auch nicht, aber er ließ es sich gerne gut gehen. Weil es keinen Grund gab, ihm nicht von ihrer Arbeit zu berichten, außerdem hatte er Colette bei ihrem Besuch in Fragolin kennengelernt, erzählte sie ihm von den aktuellen Ereignissen. Bis hin, dass die Diva nach Paris abgereist war und ihre Dienste nicht mehr benötigte.

Er sah sie lächelnd an. Ob sie davon wirklich überzeugt sei, fragte er. Er habe einen guten Vorschlag: Sie solle ihr portable ausschalten und die Nacht bei ihm verbringen. Dann hätte sie zumindest die nächsten Stunden ihre Ruhe.

Isabelle musste lachen. Ihre Ruhe?

Na ja, vor Colette sei sie sicher, das könne er versprechen.

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30

Am nächsten Morgen dachte sie erst auf dem Weg nach Hause daran, ihr portable wieder einzuschalten. Sie selbst war noch nicht richtig wach, ihr Handy schon. Es empfing sie mit einem wahren Feuerwerk an Voicemails, WhatsApp-Nachrichten und E-Mails. Alle kamen vom selben Absender: von Colette Gaspard!

Isabelle beschloss, erst kalt zu duschen und einen Kaffee zu trinken. Was immer Colette bewegte, sie wollte einen klaren Kopf haben, bevor sie hörte und las, was die Diva offenbar in Aufregung versetzt hatte.

Eine gute halbe Stunde später wusste sie es. Auch wusste sie, dass sie sich getäuscht hatte. Der Stalker hatte nicht aufgegeben. Vielmehr war er Colette entgegen ihrer Erwartung nach Paris gefolgt. Er hatte ihr spätabends einen Pflasterstein durch die Fensterscheibe geworfen. Mit einer unmissverständlichen Botschaft: »Me revoici!« hatte er auf den Stein geschrieben. »Da bin ich wieder!«

Colette war in Panik geraten. Immer wieder hatte sie bei Isabelle angerufen.

Aber damit nicht genug. Am frühen Morgen hatte es geläutet und an der Wohnungstür geklopft. Colettes Haushälterin Dienabou hatte ihre eigene Wohnung und war noch nicht da. Ein Umschlag wurde durch den Briefschlitz geschoben. Dann entfernten sich eilige Schritte.

Beim nächsten aufgezeichneten Anruf hörte sie Colette nur schluchzen. Jeder Versuch, ihr etwas mitzuteilen, wurde von einem Heulkrampf unterbrochen.

Erst aus der nächsten Sprachnachricht ging hervor, dass in dem Umschlag kompromittierende Fotos waren. Und dass der Stalker versuche, sie mit diesen zu erpressen. Colette solle zweihunderttausend Euro zahlen, sonst würden die Fotos ins Internet gestellt.

»Isabelle, ich bin verzweifelt. Wo bist du? Warum rufst du nicht zurück? Ich brauche dich. Bitte hilf mir!«

Eigentlich, dachte Isabelle, schaltete sie ihr portable nie aus. Es gehörte zu ihrem Beruf, immer erreichbar zu sein. Nicolas hatte sie dazu überredet. Was zugegebenermaßen nicht allzu schwierig gewesen war. Sie stellte fest, dass sein Ratschlag ihr eine in vielerlei Hinsicht abwechslungsreiche Nacht beschert hatte. Vielleicht sollte sie häufiger auf ihn hören? Denn natürlich hätte sie auf Colettes Anrufe umgehend reagiert. Mit der Konsequenz, dass die ganze schöne Stimmung beim Teufel gewesen wäre. Nicolas hätte die Kerzen ausblasen und den Champagner wegschütten können. Sie hätte sich wieder angezogen und telefonische Seelsorge gespielt. Was hätte es gebracht? Rien du tout!

Und jetzt? Jetzt hatte Isabelle ein Problem. Weil sie Colette nicht im Stich lassen wollte. Sie fing an, den Stalker zu hassen. Nötigte er sie doch, etwas zu tun, was sie unbedingt vermeiden wollte: nämlich nach Paris zu fahren, um Colette beizustehen. Der Pflasterstein allein hätte dafür nicht gereicht. Doch mit der Erpressung war er einen entscheidenden Schritt weitergegangen. Nun entpuppte er sich als ganz normaler Verbrecher, der auf Profit aus war.

Isabelle tat sich schwer, diese Verwandlung nachzuvollziehen. Offenbar hatte sie einiges falsch eingeschätzt. Beginnend damit, dass der »Stalker« Colette nicht nach Paris folgen würde. Vermutlich war er sogar schon vor ihr angereist, was erklärte, warum in Ramatuelle nichts mehr passiert war. Sie dachte an den abgetauchten »Techniker« Georges Pompidou, der wahrscheinlich ganz anders hieß. Sie dachte an die versteckten Kameras. Und sie ahnte, welcher Art die kompromittierenden Fotos im Umschlag waren, mit denen die Diva erpresst wurde.

Gerade wollte sie zum portable greifen, um in Paris anzurufen, da kam ihr Colette zuvor.

»Endlich erreich ich dich … Wo warst du? Isabelle, ich brauche dich. Ich weiß nicht, was ich tun soll …« Colette schnappte nach Luft. »Hast du meine Nachrichten abgehört? Dann weißt du ja, was passiert ist … Isabelle, warum sagst du nichts?«

»Weil du mich nicht zu Wort kommen lässt. Tut mir leid, dass du mich nicht erreichen konntest. Aber nun hat’s ja geklappt. Jetzt beruhige dich erst einmal.«

»Das sagst du so leicht. Ich bin kurz davor, mich in die Seine zu stürzen …«

»Wird nichts helfen, du kannst ja schwimmen. Und die Schlagzeilen danach magst du auch nicht lesen.«

»Um Himmels willen, natürlich nicht. Aber das mit den Fotos ist eine Katastrophe …«

»Darf ich fragen, was darauf zu sehen ist?«

Colette schluchzte. »Nein, darfst du nicht.«

Mit genau dieser Antwort hatte Isabelle gerechnet. Was fast schon einer Bestätigung gleichkam.

»Colette, nach deiner Abreise habe ich in deinem Schlafzimmer und im Bad versteckte Kameras entdeckt. Könnte es sein, dass die Fotos dort entstanden sind? Das muss ich wissen, dann hätten wir nämlich eine Spur.«

Colette schnäuzte sich.

»Versteckte Kameras? Mein Gott, ja, das wäre die Erklärung …«

»Entschuldige, jetzt muss ich noch was wissen. Ich umschreibe es mal so: Auf den Fotos bist du allein zu sehen, stimmt’s?«

Sie hätte Colette auch direkt auf ihr Sexspielzeug ansprechen können. Und darauf, dass der Erpresser sie bei der Selbstbefriedigung abgelichtet hatte. Denn genau das war ihre Vermutung.

»Allein? Ja, nackt und allein …«, bestätigte Colette stockend.

Damit war alles klar. Die Fotos musste sie gar nicht mehr sehen. Natürlich wäre es für Colette ein Desaster, wenn sie ins Internet gestellt würden.

Zweihunderttausend Euro? Das war eine vergleichsweise moderate Summe. Colette würde sie wohl zahlen. Und danach erstaunt feststellen, dass sich der Erpresser damit nicht begnügte und irgendwann eine erneute Forderung stellte. Das Spiel könnte er ewig fortsetzen. Colette wäre für ihn besser als jede Rentenversicherung. Eine unversiegbare Quelle steten Wohlstands.

»Kommst du?«, bettelte Colette. »Bitte, bitte … Allein schaffe ich das nicht. Du musst diesen Stalker finden und … am besten erschießen …«

»Ich erschieße niemanden, da muss ich dich enttäuschen.«

»Aber du musst ihm die Bilder wegnehmen und vernichten. Die zweihunderttausend Euro zahle ich gerne, die sind mir scheißegal …«

Den Stalker finden? Die Vorzeichen, dachte Isabelle, hatten sich geändert. Sie suchte keinen Stalker mehr, der die Diva verfolgte, um sie mit billigen Späßen zu quälen, sondern einen Kriminellen, der sich ein falsches Mäntelchen umgehängt hatte – und offenbar viel von Psychologie verstand. Ihre Hoffnung konzentrierte sich auf diesen Georges Pompidou. Er passte perfekt ins Bild. Nachdem er die ersten heimlich aufgenommenen Fotos oder Filme von Colette gesehen hatte, war ihm der Gedanke gekommen, sie zu erpressen. Oder das Stalking war von vornherein nur zum Schein geschehen. Um sie gewissermaßen weichzukochen.

»Den Fotos war ein Erpresserschreiben beigelegt, richtig? Mit der Forderung, zweihunderttausend Euro zu zahlen. Hat er eine Frist gesetzt? Und steht drin, wie und wo die Übergabe erfolgen soll?«

»Ich habe zweiundsiebzig Stunden Zeit«, antwortete Colette stockend. »Alles Weitere würde ich noch rechtzeitig erfahren.«

Unwillkürlich sah Isabelle auf die Uhr. Wenn sie sich beeilte, könnte sie am Abend in Paris sein. Mit dem TGV, mit dem Flieger, sogar mit dem Auto. Die entscheidende Frage war eine andere: Wollte sie sich das wirklich antun? Es hatte seine Gründe, warum sie in die Provence geflüchtet war. Mit dem Vorsatz, erst wieder nach Paris zurückzukehren, wenn alle Wunden verheilt waren. Womit sie nicht die körperlichen Wunden meinte, die waren tatsächlich alle vernarbt, sondern die seelischen – von denen sie nicht wusste, wie weit sie wirklich auskuriert waren. Sie erinnerte sich an Colettes Worte vor ihrer Abreise. »Willst du es nicht doch versuchen?«, hatte sie gesagt. »Du bist doch eine starke Frau …« Wenn sich Colette da nicht täuschte. Nur weil sie nach außen den Eindruck machte? »Vielleicht hilfst du damit uns beiden? Ich bekomme meinen Schutzengel – und du überwindest dein Trauma …« Wie kam Colette darauf, dass sie traumatisiert war? Und dass ihr Trauma etwas mit Paris zu tun haben könnte?

Isabelle spürte, wie sich ihr Puls beschleunigte. Verdammt noch mal, Colette hatte recht. Natürlich hatte sie ein Trauma. Ob sich dieses allerdings überwinden ließ, indem sie nach Paris fuhr? Ihre Befürchtung war, dass das Gegenteil passierte. Dass alles wieder aufbrach …

»Warum sagst du nichts mehr? Bist du noch da?«

»Entschuldige, mir sind gerade einige Gedanken durch den Kopf gegangen.«

»Denk nicht länger nach! Bitte komm einfach!«

Isabelle atmete tief durch. Sie sah sich als kleines Kind, wie sie von einem abgebrochenen Zweig die Blätter zupfte. Soll ich oder soll ich nicht? Mit dem letzten Blatt hatte sie die Antwort. Um dann doch das Gegenteil zu tun.

Nüchtern betrachtet gab es nicht viel zu überlegen. Sie hatte sich von Colette überreden lassen, sie vor ihrem Stalker zu schützen und ihn aufzuspüren. Das war leichtsinnig gewesen, aber nicht mehr zu ändern. Balancourt wusste von diesem delikaten Auftrag und hatte ihn offiziell abgesegnet. Damit war sie nicht nur moralisch, sondern auch disziplinarisch in der Pflicht. Jetzt war eine üble Erpressung hinzugekommen. Colette hatte sich an die Polizei gewandt, nun ja, nicht direkt, aber faktisch doch. Eigentlich dürfte sie keine Sekunde zögern. Es war ihr Job, Colette die Unterstützung zu geben, die sie erwarten durfte. Machte sie es nicht selbst, müsste sie Kollegen in Paris darum bitten. Wollte sie das? Nein, definitiv nicht! Außerdem würde es Colette nicht verstehen. Und Balancourt? Er würde es vielleicht verstehen – aber nicht akzeptieren.

»Einverstanden, ich komme«, gab sich Isabelle einen Ruck. »Ich bin heute Abend bei dir.«

»Ich liebe dich«, sagte Colette mit erstickter Stimme.

Das war nicht genau, was Isabelle als Reaktion erwartet hatte. Aber hoffentlich auch nicht mehr als eine theatralische Übertreibung.

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31

Unmittelbar im Anschluss lief Isabelle zum Kommissariat, um Apollinaire auf den neuesten Stand zu bringen.

Schon nach ihren ersten Worten konnte er sich die Bemerkung nicht verkneifen, dass er recht gehabt habe. Nämlich mit seiner Annahme, dass der Stalker der Diva durchaus nach Paris folgen könnte.

Hatte er das so gesagt? Nicht direkt, aber Isabelle gönnte ihm den Triumph.

Sie berichtete ihm vom Erpresserschreiben. Er hörte kopfschüttelnd zu. Dass der Stalker so etwas machen würde, habe er nicht gedacht, sagte er schließlich. Er habe ihn für einen wirren Verehrer gehalten, dem es zwar Freude bereite, Colette zu drangsalieren, der ihr aber nicht wirklich Schaden zufügen wolle. Was denn auf den Fotos zu sehen sei, mit denen er die Diva erpresse, fragte er.

Isabelle zuckte mit den Schultern. Das wisse sie auch nicht, antwortete sie, wahrscheinlich handle es sich um harmlose Nacktaufnahmen, die er von ihr im Schlafzimmer und im Bad gemacht habe. Dass die Bilder nicht ganz so »harmlos« sein dürften, behielt sie für sich. Ermittlungstechnisch war das ohne Belang.

Was mit dem Rauchmelder und der Spycam sei, die sie ihm gestern gegeben habe, fragte sie. Irgendwelche Fingerabdrücke?

»Madame, Sie kommen mir zuvor. Gerade wollte ich Sie in Kenntnis setzen, dass ich auf dem Plastikgehäuse sowie auf der Kamera diverse Fingerabdrücke sicherstellen konnte.«

»Wahrscheinlich von mir.«

»Das auch, aber die erkenne ich im Schlaf und kann sie auseinanderhalten.«

»Im Schlaf? Warum? Sind sie so charakteristisch?«

Er räusperte sich. »Sagen wir so, ihre Papillaren haben einige lustige Schleifen und Bögen. Und am rechten Zeigefinger haben Sie eine kleine Narbe. Trotzdem könnten Sie das nächste Mal, wenn Sie mir die Bemerkung erlauben, bei der Sicherung von Beweismaterial Handschuhe anziehen.«

Sie lächelte. »Die Bemerkung sei Ihnen erlaubt. Interessanter ist aber die Frage, warum der Täter keine Handschuhe getragen hat. Immerhin hat er eine Straftat begangen.«

Apollinaire runzelte die Stirn. »Den Rauchmelder mit der versteckten Kamera zu montieren ist eine ziemliche Fummelei. Auch musste es wohl schnell gehen, da stören Handschuhe.«

»Das wäre eine Erklärung. Oder unser Sportsfreund wird leichtsinnig. Sind die Fingerabdrücke in einer Datenbank registriert?«

»Habe ich gecheckt. Malheureusement non!«

Wäre auch zu schön gewesen.

Isabelle dachte nach. Dabei lief sie im Kommissariat auf und ab. Apollinaire spielte mit seinem Lineal.

»Wir müssen hundertprozentige Gewissheit haben«, sagte sie nach einer Weile, »dass Georges Pompidou die Rauchmelder manipuliert hat. Bislang ist das ja nicht mehr als eine Vermutung.«

»Pompidou hatte dicke Finger. Er kann es nicht gewesen sein …«

Sie sah ihn vorwurfsvoll an. Seine Späße waren oft schwer zu verstehen. Fehlte nur noch, dass er Konfuzius zitierte.

»Ob er es war, lässt sich aber feststellen«, fuhr sie fort. »Fahren Sie nach Ramatuelle und untersuchen Sie die Klimaanlage in Colettes Schlafzimmer auf Fingerabdrücke! Stimmen diese mit jenen auf dem Rauchmelder überein, dann wissen wir es.«

»Schlafzimmer, Klimaanlage, Fingerabdrücke …«, wiederholte er. »Natürlich, der Zusammenhang ist evident.«

Warum war er dann nicht selbst darauf gekommen? Egal, sie hoffte, dass sich der Nachweis erbringen ließ. Denn dann war dieser Georges Pompidou definitiv ihr Mann. Und sie wussten, nach wem sie suchen mussten. Auch wenn sie seine wahre Identität nicht kannten.

»Aber vorher reservieren Sie mir bitte einen Platz im TGV nach Paris.«

Er sah sie mit offenem Mund an. »Wollen Sie damit sagen, dass Sie … ich meine, dass …«, verhaspelte er sich. »Also, habe ich … habe ich Sie da richtig verstanden? Sie wollen nach Paris?«

»Von ›wollen‹ kann keine Rede sein.«

Er langte sich an die Brust. »Und was wird mit mir?«

»Sie halten hier die Stellung.«

»Allein?«

»Sie haben ja Ihren Kaktus.«

»Madame, Sie sind unbarmherzig. Meinen Sie nicht, ich sollte Sie nach Paris begleiten? Ich könnte Ihnen gewiss eine große Hilfe sein.«

»Waren Sie schon mal in Paris?«

»Natürlich, sogar schon zweimal.«

»Und wann das letzte Mal?«

Er kratzte sich nachdenklich mit dem Lineal am Kopf.

»Nun ja, das war zum Tod von Tante Hélène. Damals war Jacques Chirac Präsident …«

Sie lachte. »Ist also schon eine Weile her. Wahrscheinlich steigen Sie in die Metro nach Saint-Denis und kommen in Bercy an.«

»Was ist daran falsch?«

»Entgegengesetzte Richtung. Bleiben Sie besser in Fragolin und helfen Sie mir von hier.«

»Aber wenn Not am Mann ist, das müssen Sie mir versprechen, dann rufen Sie mich an, und ich bin tout de suite bei Ihnen. Bis dahin lerne ich schon mal den Fahrplan der Metro auswendig.«

Not am Mann? Das war lieb. In Paris könnte sie sich bei der Police nationale so viel Verstärkung holen, wie sie brauchte. Doch das würde sie nicht tun. Ihre feste Absicht war, so diskret und unauffällig vorzugehen wie möglich. Das hatte sie Colette Gaspard versprochen.

»Natürlich würde ich Sie nach Paris beordern, falls ich Sie brauche«, sagte sie, um Apollinaire nicht jede Hoffnung zu nehmen. »Aber von hier aus können Sie mir momentan tatsächlich am meisten helfen. Erstens der Abgleich der Fingerabdrücke. Zweitens wollten Sie Georges Pompidous alte Handynummer überprüfen. Drittens würden mich die näheren Umstände des Unfalls interessieren, bei dem Simons Mitarbeiter verletzt wurde. Ich halte es für möglich, dass Georges Pompidou den Mann angefahren hat, um den Job zu bekommen. Sprechen Sie mit dem Unfallopfer, vielleicht kann er sich doch noch an was erinnern. Zum Beispiel an den Fahrzeugtyp. Zeigen Sie ihm Georges Pompidous Foto. Könnte das der Fahrer gewesen sein? Viertens …«

»Viertens sollten wir dringend herausbekommen, wie der Typ wirklich heißt. Die Papiere, mit denen er sich in der Firma angemeldet hat, sind gefälscht. So viel steht fest. Georges Pompidou? Dass ich nicht lache.«

»Sie können gerne mit viertens anfangen, dann können wir uns die anderen Schritte sparen.«

Er zog eine Grimasse. »Würde ich ja gerne, aber wie soll das gehen?«

»Das ist die Frage der Fragen.« Isabelle klatschte in die Hände. »Aber Sie schaffen das. Ich gehe jetzt heim und packe meine Tasche für Paris. Später fahren Sie mich bitte zum Bahnhof nach Marseille. Auf dem Rückweg checken Sie in Ramatuelle die Klimaanlage.«

Apollinaire nickte. »Ich sehe schon, Sie brauchen mich hier gerade wirklich. Aber nur zur Sicherheit: Wie hießen doch gleich die Metrostationen, die ich nicht verwechseln sollte?«

»Saint-Denis und Bercy. Aber das war doch nur ein Beispiel, die müssen Sie sich nicht merken.«

»In Saint-Denis ist das Stade de France, das kenne ich vom Fußball aus dem Fernsehen. In der Arena von Bercy sind mal die Rolling Stones aufgetreten. Und, wenn ich mich recht erinnere, Johnny Hallyday, wenige Jahre vor seinem Tod. Madame, die beiden Metrostationen würde ich nie verwechseln. Auch wenn ich dort gar nicht hinmuss.«

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32

Isabelle war geistesabwesend, sonst wäre ihr das nicht passiert: Auf dem Weg vom Kommissariat im Hôtel de ville zu ihrer Wohnung wählte sie keinen Umweg, weshalb sie prompt Clodine vor ihrem Laden in die Arme lief.

»Hallo, mein Schatz, schön, dass du wieder da bist. Wie geht es deiner Freundin Colette Gaspard?«

Typisch Clodine, dachte Isabelle, mit ihrer Neugier hielt sie gar nicht erst lange hinter dem Berg.

»Soviel ich weiß, geht es ihr glänzend. Sie ist gestern nach Paris gefahren, um ihr Konzert im Olympia vorzubereiten.«

»Im Olympia? Wie toll. Da wäre ich gerne dabei.«

Isabelle erahnte die versteckte Botschaft. Gleich würde sie fragen, ob Isabelle eine Backstage-Karte besorgen könnte.

»Ist restlos ausverkauft«, sagte sie deshalb. Und mit einem Blick auf die Uhr: »Tut mir leid, aber ich muss weiter.«

»Wo musst du hin? Wartet Nicolas auf dich?«

Gleich zwei Fragen auf einmal. Clodines Wissensdurst war wieder mal unersättlich.

»Nicolas? Zu ihm will ich tatsächlich auch noch schnell. Anschließend muss ich nach Marseille zum Bahnhof.«

Isabelle biss sich auf die Unterlippe. Das hätte sie nicht sagen sollen. Die Reaktion ließ nicht auf sich warten.

»Zum Bahnhof? Isa, mein Schatz, wohin geht die Reise? Warum fährst du nicht mit deinem schönen Cabrio?«

Jetzt hatte Clodine in einem Atemzug gleich drei Fragezeichen verpackt. Weil es jetzt schon egal war, antwortete Isabelle wahrheitsgemäß: »Die Fahrt nach Paris will ich meinem alten Mustang nicht zumuten.«

Clodine riss verwundert die Augen auf.

»Du fährst freiwillig nach Paris?«

Das immerhin war eine rhetorische Frage, auf die sie nicht antworten musste.

»Du reist also Colette hinterher«, schlussfolgerte Clodine Sekunden später. »Seit wann stehst du auf Frauen? Ich hatte schon im Bistro den Eindruck, dass es zwischen euch knistert. Zugegeben, die Diva sieht immer noch sehr knackig aus, aber … aber ich persönlich ziehe Männer vor.«

Isabelle konnte nicht anders, sie musste lachen.

»Wenn das wirklich so ist, musst du mir das unbedingt sagen«, dachte Clodine konstruktiv und laut weiter. »Dann wäre ja Nicolas zu haben. Also ehrlich, der Versuchung könnte ich nicht widerstehen.«

Isabelle schoss durch den Kopf, dass umgekehrt Nicolas der Versuchung sehr wohl widerstehen würde. Clodine war nicht sein Typ. Ihr Geplapper würde ihn in den Wahnsinn treiben. Und wahrscheinlich zu einer andauernden Malblockade führen. Trotzdem schien eine Klarstellung angebracht.

»An meiner sexuellen Orientierung hat sich nichts geändert. Bei Colettes Disposition könntest du sogar richtigliegen, aber ganz gewiss nicht bei mir, so gut solltest du mich kennen.«

»Warum nicht? Ich finde, man sollte alles mal ausprobieren …«

Ganz grundsätzlich würde Isabelle ihr nicht einmal widersprechen. Im konkreten Fall aber doch.

»Jetzt zügle deine Fantasie«, forderte sie Clodine auf. »Ich muss aus beruflichen Gründen nach Paris. Lust habe ich keine, aber es muss sein. In ein paar Tagen bin ich zurück. Natürlich kannst du es bei Nicolas versuchen. Jederzeit, auch wenn ich da bin. In der Liebe gibt es keine Besitzansprüche.«

»Das nicht, aber du bist meine beste Freundin.« Clodine umarmte Isabelle. »So habe ich das nicht gemeint. Entschuldige bitte. Jetzt lass dich nicht länger aufhalten.«

»Danke, ich muss wirklich weiter.«

Clodine lächelte verschmitzt. »Und gib Colette ein Küsschen von mir!«

Sie konnte es nicht lassen.

In ihrer Wohnung angekommen, ließ sich Isabelle aufs Bett fallen. Regungslos ließ sie die letzten Stunden Revue passieren. Erst jetzt wurde ihr bewusst, worauf sie sich eingelassen hatte. Noch heute würde sie nach Paris fahren. Warum hatte sie sich dazu überreden lassen? Glaubte sie wirklich, mit der Konfrontation fertigzuwerden? Durch ihren Kopf blitzten Bilder des Arc de Triomphe. Sie sah Männer ihrer Spezialeinheit in Kampfausrüstung, Helikopter im Tiefflug, Fahrzeugkolonnen mit Blaulicht … dann eine mächtige Explosion … abgerissene Gliedmaßen … Schreie … Stille … dann lange nichts … schließlich sich selbst auf der Intensivstation … sie hörte das regelmäßige Piepsen der Überwachungsgeräte … und eine ferne Stimme, die sie eindringlich aufforderte, nicht aufzugeben, durchzuhalten …

Isabelle zuckte heftig zusammen. Wie bei einem Stromstoß durch einen Defibrillator. Dann war der Albtraum vorbei … Ruckartig setzte sie sich auf. Die vertraute Umgebung ihrer Wohnung holte sie in die Gegenwart zurück. Früher hatte sie solche Flashbacks häufig erlebt. Meist mitten in der Nacht. Aber am helllichten Tag? Das war neu! Einen Vorteil hatte es: Statt sich danach schweißnass im Bett zu wälzen, konnte sie die Fensterläden öffnen, eine kalte Dusche nehmen und sich mit dem beschäftigen, was zu tun war – nämlich ihre Reisetasche packen. Für wie viele Tage? Wie lange würde sie brauchen, den Erpresser an die Wand zu nageln? Zweiundsiebzig Stunden hatte er Colette Zeit gegeben. Spätestens bei der Geldübergabe würde sie ihn hochgehen lassen. Davon war sie überzeugt. Zweiundsiebzig Stunden also minus der Zeit, die bereits vergangen war. Allzu viel brauchte sie also nicht.

Die Tasche war schnell gepackt. Den Beutel mit ihren Toilettenartikeln konnte sie so nehmen, wie er war, sie hatte ihn nach Ramatuelle noch nicht angefasst. Im Kommissariat sollte sie daran denken, ihre Pistole mitzunehmen. Und sonst? Sonst brauchte sie nichts.

Für den Abschied von Nicolas blieb ihr nicht viel Zeit. Wie sich herausstellte, war das kein Problem, denn er turnte in seinem Atelier gerade mit Schutzkleidung und Atemmaske auf einem Gerüst herum und besprühte eine riesige Leinwand mit Lack. Den Prozess könne er nur kurz unterbrechen. Er schaltete die Pumpe aus und nahm die Maske ab. Sie sah nach oben und winkte ihm zu. Sie müsse leider schon wieder weg, rief sie. Colette Gaspard stecke in Schwierigkeiten. Nicolas lachte. Die Diva halte sie ja ganz schön in Trab. Wo es denn diesmal hingehe? Nach Paris? Wirklich? Da wollte sie doch so schnell nicht mehr hin. Die Schwierigkeiten sollten also ernster sein, schlussfolgerte er. Isabelle solle auf sich aufpassen.

Sie deutete auf sein Gerüst. Er aber auch. Sie wolle nicht erfahren, dass der weltberühmte CLAC bei seiner Arbeit abgestürzt sei und sich das Genick gebrochen habe.

Sein Galerist würde sich freuen, meinte er grinsend. Die Preise für seine Bilder würden ins Unermessliche steigen. Übrigens solle sie sich nicht wundern, wenn er ihr in Paris über den Weg laufe. Er habe dort in den nächsten Tagen ein Gespräch. Aber sie dürfe nicht glauben, er würde ihr heimlich hinterherreisen. So etwas käme ihm nie in den Sinn.

Warum eigentlich nicht? Wäre doch eine nette Idee … Aber nein, so etwas machten nur Stalker – und hinterhältige Erpresser.

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33

Während Apollinaire sie nach Marseille chauffierte, telefonierte Isabelle mit Jacqueline und kündigte ihr Kommen an. Erwartungsgemäß fiel sie aus allen Wolken – freute sich aber überschwänglich. Die Begründung, dass es um Colette Gaspard ging und um eine Erpressung, nahm sie zwar zur Kenntnis, schien ihr aber nebensächlich. Sie habe die Hoffnung schon aufgegeben, dass Isabelle je wieder nach Paris kommen werde. Wann genau sie ankomme, wollte sie aufgeregt wissen, denn selbstverständlich hole sie Isabelle am Bahnhof ab.

Das sei ganz lieb, aber nicht nötig, wehrte Isabelle ab. Vom Gare de Lyon könne sie sich ein Taxi nehmen oder mit der Metro fahren. Colette wohne auf der Île Saint-Louis, dorthin sei es nicht weit.

Doch Jacqueline bestand darauf. Also nannte ihr Isabelle die Zugnummer und Ankunftszeit.

»Aber bitte keine Blumen«, fügte sie im Scherz hinzu. »Ich hasse Sentimentalitäten, außerdem ist das eine dienstliche Reise.« Leise fügte sie hinzu: »Sonst käme ich auch nicht.«

»Wir werden hoffentlich dennoch Zeit füreinander finden. Es gibt einiges zu erzählen.«

Was sollte es Neues geben, dachte Isabelle. Schließlich telefonierten sie regelmäßig. Zudem rechnete sie damit, von Colette und ihren Problemen vollends in Beschlag genommen zu werden. Viel Zeit würde nicht bleiben. Am besten gar keine. Dann nämlich würde sie keine Gelegenheit haben, schlimme Erinnerungen hochkommen zu lassen. Beschäftigung war die beste Therapie.

»Du willst sicher mit Maurice sprechen«, sagte Jacqueline. »Er wird aus dem Häuschen sein und sich bestimmt gleich mit dir treffen wollen. Ihr habt euch ja ewig nicht mehr gesehen.«

Ewig? Ja, das stimmte. Genau genommen gar nicht, seit sie in der Provence ihr neues Leben begonnen hatte. Maurice Balancourt war ihr väterlicher Freund. Tatsächlich wäre es schön, ihn wieder einmal zu umarmen. Aber musste es gerade in Paris sein?

»Ma chère, du machst einen alten Mann glücklich«, begrüßte er sie. »Wird höchste Zeit, dass du zurückkommst.«

Sollte sie sofort klarstellen, dass sie nur wenige Tage bleiben würde? Sie wollte ihm seine Freude nicht verderben. Außerdem dürfte ihm das sowieso bewusst sein. Auch wenn er es nicht wahrhaben wollte.

»Ich freue mich auch, dich wiederzusehen. Vorher muss ich checken, wie ich Colette Gaspard helfen kann. Dann melde ich mich, und wir machen einen Termin aus.«

»Für dich habe ich immer Zeit.«

Isabelle lächelte. Das aus seinem Munde. Balancourt war bekannt dafür, dass er grundsätzlich für niemanden Zeit hatte. Außer für Regierungsmitglieder wie den Innenminister und natürlich für den Präsidenten.

»Danke, lieb von dir.«

»Braucht dich die Gaspard wegen ihres Stalkers?«

»So ist es. Allerdings hat sich herausgestellt, dass er ein stinknormaler Krimineller ist, der die Diva mit kompromittierenden Fotos erpresst.«

»Kennst du seine Identität?«

»Wir haben eine Spur, aber die ist noch sehr vage«, antwortete sie ausweichend. Es schien ihr zu früh, Georges Pompidou zu erwähnen. Vor allem mit diesem Namen … Am Ende stellte sich heraus, dass Balancourt noch als junger Mann für den zweiten Präsidenten der Fünften Republik gearbeitet hatte.

»Brauchst du Unterstützung?«

»Ich hoffe nicht. Am liebsten wäre mir, ich käme allein zurecht. Colette Gaspard hat panische Angst, dass etwas an die Presse durchsickern könnte. Aber falls doch, sage ich Bescheid.«

»Was ist mit dem Konzert im Olympia? Meine Frau hat sich bereits ein neues Kleid gekauft.«

»Ich werde alles dafür tun, dass die Diva auftreten kann«, antwortete sie lachend.

Balancourt hustete. Wahrscheinlich paffte er wieder eine seiner dicken Zigarren. Es war ihr ein Rätsel, wie er das durchhielt. Sein Vorbild war Winston Churchill, der über neunzig Jahre alt geworden war.

»Im Olympia ist Rauchverbot«, konnte sie sich nicht verkneifen.

»Sag der Gaspard, sie soll eine Pause machen. Dann gehe ich so lange auf die Straße und zünde mir eine an.«

»Das kannst du deiner Frau nicht antun. Sicher erwartet sie, dass du mit ihr in der Pause auf den schönen Abend anstößt.«

Er räusperte sich. »Damit könntest du recht haben.«

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34

Die Zugfahrt von Marseille nach Paris verging wie im Fluge. Im wahrsten Sinne des Wortes, denn der TGV hieß nicht nur so, er bewältigte die Strecke tatsächlich mit grande vitesse in nur drei Stunden und exakt einundzwanzig Minuten. Für Isabelle war die Geschwindigkeit ein Segen, so blieb ihr keine Zeit, groß darüber nachzudenken, worauf sie sich gerade einließ. Weitere Ablenkung brachte ein längeres Telefonat mit Rouven, der sich dafür entschuldigte, erst in einigen Tagen nach Saint-Tropez kommen zu können. Er habe noch Termine, die ihn in Paris aufhielten. Umso größer seine Verblüffung, als sie ihm vorschlug, sich in Paris zu treffen. Nur kurz, sie habe nicht viel Zeit, aber für ein Glas Wein sollte es reichen. Rouven war entzückt. Paris sei die Stadt der Liebe – und er kenne einige außergewöhnlich schöne Plätze, um dort Wein zu trinken.

Sie glaubte ihm aufs Wort. Gewiss hatte er diese »Plätze« schon mit diversen Damen erprobt. Aber das nahm sie ihm nicht übel. So war das Leben, vor allem seines. Ihr eigenes war ja auch nicht gerade von klösterlicher Enthaltsamkeit geprägt. Warum fiel ihr gerade Nicolas ein? Weil auch er in die Stadt der Liebe kommen würde. Könnte kompliziert werden. Wäre da ja noch Colette, die sich an sie klammern würde. Auf die eine oder andere Weise. Immerhin, allzu viel Zeit zum Grübeln würde ihr nicht bleiben. Außerdem gab es da noch den zum Erpresser mutierten Stalker.

Kurz vor ihrer Ankunft in Paris bekam sie einen Anruf von Apollinaire. Der hatte es in der Zwischenzeit gerade so eben geschafft, von Marseille nach Ramatuelle zu fahren und in Colettes Villa die Fingerabdrücke an der Klimaanlage zu nehmen.

»Madame le Commissaire, quod erat demonstrandum!«, begann er aufgeregt. »Die Fingerabdrücke … also, Sie wissen schon … ich meine die Fingerabdrücke an der Klimaanlage in Colettes Schlafzimmer … sie sind identisch mit jenen … Sie wissen schon, ich meine … mit jenen am manipulierten Rauchmelder. Woraus zwingend … also mit geradezu logischer Konsequenz folgt, dass besagter … äh, Georges Pompidou hinter der Erpressung steckt. Jetzt müssen wir nur noch herausbekommen, wie er wirklich heißt. Hoffentlich nicht Valéry Giscard d’Estaing …«

Das war wirklich eine tolle Nachricht, freute sich Isabelle. Denn jetzt hatten sie in der Tat eine verifizierte Spur. Zugegeben, sie glich Fußabdrücken am Strand, die sich in der auslaufenden Brandung verloren. Aber die Spur war da. Dabei spielte es keine Rolle, ob aus dem Stalker und Voyeur erst später ein Erpresser geworden war oder ob es ihm von Anfang an um nichts anderes gegangen war. In diesem Fall wäre das Stalking nur ein Ablenkungsmanöver. Sinnlos zwar, aber offenbar hatte er seinen Spaß daran.

Isabelle gratulierte Apollinaire zum Erfolg und ermunterte ihn, seine Nachforschungen fortzusetzen. Erfahrungsgemäß tat er sich leichter, wenn er eine Zielperson im Auge hatte. Im Trüben zu angeln war nicht sein Ding, er musste den Fisch schon sehen. Zumindest schemenhaft. Die Voraussetzung war jetzt gegeben.

Der TGV traf in Paris überpünktlich ein. Jacqueline dagegen verspätete sich. Isabelle las ihre Textnachricht mit der Entschuldigung. Vor dem Gare de Lyon warteten Taxis, aber Isabelle wollte ihre Freundin nicht enttäuschen. Die Diva konnte noch etwas warten – und sie selbst sowieso. Isabelle, die den Bahnhof gut kannte, wählte den Seitenausgang an der Place Henri Frenay. Dort herrschte nicht so viel Betrieb. Der Vorplatz wurde im Halbrund von Steinbänken umgeben. Sie nahm Platz und gab Jacqueline Bescheid. In spätestens zehn Minuten sei sie da.

Auf einem kleinen Spielplatz turnten Kinder. Jugendliche vollführten Kunststücke auf ihren Skateboards. Fahrgäste zogen ihre Rollkoffer über den Platz. Ein Mann kam näher, ein kleines Mädchen an der Hand, und suchte eine Sitzgelegenheit. Er fand sie ausgerechnet neben Isabelle. Das Mädchen rannte zum Spielplatz.

Isabelle, die ihn nicht weiter beachtete, schloss mit sich selbst eine Wette ab. Wie lange würde es dauern, bis er sie ansprach? Schließlich war sie in Paris, da saß man nicht lange allein herum, ohne angemacht zu werden.

»Une telle chaleur aujourd’hui, n’est-ce pas?«, sagte er nach nicht mal einer Minute.

Wette verloren. Sie hatte ihm zwei Minuten gegeben.

Dass es heute ganz schön heiß war, war keine besonders originelle Anmache. Aber genauso gut oder schlecht wie jede andere.

Sie deutete zum Spielplatz. »Ihre Tochter?«

»Ja, Angeline, mein Sonnenschein.«

»Warum kaufen Sie ihr kein Eis, wenn es schon so heiß ist?«

»Hatte sie schon. Noch ein Eis, und ihr wird schlecht. Darf ich fragen, ob Sie in Paris zu Besuch sind?«

Isabelle fand die Frage interessant. Denn offenbar sah sie nicht wie eine Pariserin aus. Hatte sie sich in den letzten Jahren so sehr verändert? Oder lag das an ihrem braunen Teint, dem ausgefransten Kleid und den Sandaletten? Das war der Schick von Saint-Tropez, nicht der von Paris. Ihre bunte Stoffreisetasche war ein Souvenir aus Marokko. Oft nahm sie sie mit an den Strand. Den Sand hatte sie abgebürstet.

»Zu Besuch? Ja, so könnte man es nennen«, antwortete sie lächelnd. Schon wieder ahnte sie, was als Nächstes kommen würde. War ja auch nicht schwierig.

»Falls Sie jemanden suchen, der Ihnen die Stadt zeigt …«

»Suche ich nicht«, unterbrach sie ihn. Nicht unfreundlich, aber bestimmt.

»Wie schade. Es wäre mir ein großes Vergnügen, Sie herumzuführen. Ich kenne Paris wie meine Westentasche.«

Sie sah ihn schmunzelnd von der Seite an. Er sah ja nicht schlecht aus, und unsympathisch war er auch nicht, aber erstens trug er keine Weste – und zweitens kannte sie Paris unter Garantie besser als er. Auch die finsteren Ecken und Viertel in den Banlieues, die er nie betreten würde. Aus gutem Grund.

»Sehr freundlich von Ihnen, aber ich habe keinen Bedarf.« Sie deutete auf den Platz vor ihnen. »Außerdem werde ich hier gleich mit dem Auto abgeholt.«

Er grinste. »Hier? Da sieht man mal, dass Sie sich in Paris nicht auskennen. Der Platz ist für Autos gesperrt.« Er gab ihr seine Visitenkarte. »Falls Sie es sich anders überlegen, würde ich mich sehr über Ihren Anruf freuen.«

Der Mann hieß mit Vornamen Raymond. Laut seiner Visitenkarte war er Chefarzt an einer Klinik. Das war fast schon amüsant. Denn Ärzte schienen irgendwie auf sie abzufahren. Es passierte ihr immer wieder, dass sie ausgerechnet von Ärzten angesprochen wurde. Das letzte Mal bei ihrem vorigen Fall in Arles. Nun ja, auch andere Berufsgruppen bekundeten gelegentlich ihr Interesse, stellte Isabelle schmunzelnd fest.

»Ich glaube nicht, dass ich auf Ihr Angebot zurückkommen werde. Aber vielleicht brauche ich mal einen Arzt …«

»Das hoffe ich weniger, ich arbeite in der Notaufnahme.«

Isabelle lachte. »Na, dann besser nicht.« Und mit Blick zur Seite: »Übrigens kommt da mein Wagen.«

»Ihr Wagen …«, wiederholte er überrascht.

Seine Verwunderung war zu verstehen. Der große schwarze Peugeot, der über den für Autos gesperrten Platz auf sie zurollte, hatte dunkle Scheiben – und ein Blaulicht auf dem Dach.

Sie erhob sich und reichte ihm die Hand.

»War nett, Ihre Bekanntschaft gemacht zu haben. Und passen Sie auf Angeline auf, ist ein hübsches Mädchen.«

»Ich weiß gar nicht, wie Sie heißen …«

Sie lachte. »Macht nichts. Wir sehen uns eh nicht wieder.«

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35

Im Auto umarmten sie sich herzlich. Jacqueline freute sich so sehr, dass es Isabelle fast unangenehm war. Wer denn der Mann gewesen sei, von dem sie sich gerade verabschiedet habe, wollte Jacqueline wissen.

Offenbar ein Stadtführer, antwortete Isabelle lachend, er habe ihr Paris zeigen wollen.

Ein Stadtführer? Isabelle solle sie nicht anschwindeln. So habe er nicht ausgesehen. Kaum in der Stadt, und schon die erste Männerbekanntschaft.

Jacqueline fuhr über den Boulevard Diderot, bog dann auf den Pont d’Austerlitz ab, um auf dieser ehrwürdigen Brücke, die an Napoleons Sieg bei Austerlitz erinnerte, die Seine zu überqueren. Isabelle stellte fest, dass das ein Umweg war. Aber sie sagte nichts. Außerdem war der Blick über den Fluss ein herrlicher Willkommensgruß. Und Jacqueline war zwar Pariserin, fuhr aber meist mit dem Fahrrad. Da hatte sie nicht im Kopf, dass es auf der Île Saint-Louis, wo Colette Gaspard wohnte, nur Einbahnstraßen gab. Weiter ging es entlang der Seine über den Quai Saint-Bernard, schließlich über eine nächste Brücke auf die Île Saint-Louis. Das Problem mit den Einbahnstraßen löste Jacqueline kreativ, indem sie ein kurzes Stück entgegen der vorgeschriebenen Richtung fuhr. Der Peugeot gehörte zum Fuhrpark der Generaldirektion der Police nationale. Es bestand nicht die Gefahr, dass sie einen Strafzettel bekamen.

Als sie vor Colettes Haus hielten, blieben sie noch eine Weile im Auto sitzen. Jacqueline war am heutigen Tag fast so redselig wie Clodine. So aufgekratzt kannte Isabelle ihre Freundin gar nicht. Aber die gute Laune war erfrischend. Isabelle versprach anzurufen, sobald sie sich über die weiteren Schritte im Klaren war. Ach so, erinnerte sich Jacqueline, sie hätten es ja mit einer Erpressung zu tun. Das habe sie im Überschwang des Wiedersehens glatt vergessen.

Die Île Saint-Louis ist eine der beiden Inseln inmitten von Paris. Bis ins 17. Jahrhundert wurde sie Île aux Vaches genannt, weil dort nur Kühe grasten. Da stand auf der benachbarten und mit einer kleinen Brücke verbundenen Île de la Cité schon längst die mächtige Kathedrale Notre-Dame. Heute ist die Île Saint-Louis eine ebenso exklusive wie teure Adresse. Sie kann in ihrer Historie viele Berühmtheiten aufweisen, die hier schon gewohnt haben: Molière, Voltaire, Rousseau, Baudelaire, Marie Curie, Helena Rubinstein … um nur einige zu nennen. Auch Jean-Claude Brialy, Georges Moustaki, Claudia Cardinale und Bryan Adams …

Colette Gaspard befand sich also in bester Gesellschaft. Sie residierte in den beiden oberen Stockwerken eines Stadtpalais am südlichen Quai. Von ihrer Dachterrasse hatte sie einen unvergleichlichen Blick nicht nur über das Quartier Latin, sondern auch auf die beiden Wahrzeichen von Paris: auf Notre-Dame und den Eiffelturm. Als die Kathedrale im April 2019 in Flammen aufging, war die Diva bei Filmaufnahmen im Ausland gewesen. Sonst hätte ihr der Anblick das Herz gebrochen. Heute schaute sie auf das rückwärtige Skelett der Kirche und auf die Baugerüste. Auch nicht gerade ein Stimmungsaufheller.

Isabelle hatte sich von Jacqueline mit Küsschen verabschiedet. Der Eingang des Hauses war mit einem Nummerncode gesichert. Namen standen keine auf dem Klingelboard. Nur ganz oben: C. G. Das reichte. Sie läutete und musste nicht lange warten. Obwohl es einen modernen Lift gab, nahm Isabelle die Treppe. Das war eine Gewohnheit von ihr. Aufzüge waren ihr ein Gräuel – außerdem machten sie träge. In Fragolin gab es sowieso kaum welche.

Oben angekommen, wurde sie von einer dunkelhäutigen, dicken Frau empfangen, die sich mit einem breiten Lächeln als Dienabou vorstellte. Sie sei Madame Gaspards Haushälterin. Isabelle erinnerte sich an Marguerites Worte: »Eine Seele von Mensch!« Ja, so sah sie aus.

Madame erwarte sie im Salon schon sehnsüchtig, sagte Dienabou.

Isabelle kam der Gedanke, dass sie dann auch hätte selbst aufmachen können. Aber als Diva gehörte sich das wohl nicht.

Im Salon, der mit Antiquitäten im Stil von Louis XVI eingerichtet war, was ja irgendwie zu einer Insel passte, die allerdings nach Louis IX benannt war, wurde Isabelle von Colette nicht nur herzlich empfangen … sondern geradezu angesprungen und fest umarmt.

»Ich bin so froh«, schluchzte sie, »dass du da bist. Jetzt wird alles gut.« Dabei presste sie sich an Isabelle. Dann drückte sie ihr einen Kuss auf die Lippen.

Isabelle hatte mit einer stürmischen Begrüßung gerechnet, aber nicht so. Oder doch? Eigentlich hätte sie es sich denken können.

»Magst du einen Schluck Champagner?«, fragte Colette, nachdem sich Isabelle mit sanftem Druck aus der Umklammerung gelöst hatte. »Natürlich magst du«, gab sie sich gleich selbst die Antwort.

Sie machte Dienabou ein Zeichen, die mindestens so gut spurte wie Marguerite in Ramatuelle. Im Nachschenken war sie offenbar geübt. Das zweite Glas stand schon bereit.

Isabelle setzte sich in einen Sessel, der ganz sicher für zwei zu klein war. Das war pure Strategie. Colette ließ sich auf eine Chaiselongue sinken. Ermattet, aber durchaus dekorativ. Sie trug einen wunderbaren Kimono – und drunter offenbar nichts als die nackte Haut.

»Colette, ich hätte einige Fragen«, sagte Isabelle.

»Du darfst mich alles fragen, nur nicht, was auf den Fotos drauf ist. Ich habe sie verbrannt.«

Dasselbe hatte sie mit den Schmähbotschaften auf den gelben Zetteln gemacht, dachte Isabelle. Wie ein kleines Kind, das glaubte, etwas würde verschwinden, wenn man es nicht mehr sah.

»Ich kann mir denken, was auf den Bildern zu sehen ist. Hauptsache, du hattest Spaß dabei.«

Die Bemerkung hätte sie sich besser gespart, sie war überflüssig – und auch etwas geschmacklos.

Colette nestelte am Gürtel ihres Kimonos. Hoffentlich löste er sich nicht.

»Mit dir hätte es mir mehr Spaß gemacht«, flüsterte sie.

Isabelle ging nicht darauf ein. Stattdessen fragte sie: »Du hast mir erzählt, der Stalker hat dir einen Pflasterstein durchs Fenster geworfen. Du wohnst im dritten und vierten Stock. Wie hat er das gemacht?«

Colette lächelte verkrampft. »Wäre etwas hoch, da hast du recht. Aber ich habe im ersten Stock ein Atelier. Da habe ich abends noch ein wenig geübt. Das Licht war an. Und die Fensterläden waren auf. Die Höhe würde sogar ich schaffen …«

Das war eine Erklärung, dachte Isabelle. Sogar eine plausible.

»Verstehe. Und dann hat er am frühen Morgen geläutet und an deine Wohnungstür geklopft. Richtig?«

»Ja, das war unheimlich. Ich war etwas benebelt von meiner Schlaftablette … Dann der Umschlag, den er durch den Briefschlitz geschoben hat …«

Isabelle dachte an das Sicherheitsschloss mit dem Nummerncode am Hauseingang. Einfach so kam man also nicht ins Treppenhaus. Aber Georges Pompidou war ein Techniker, der Klimaanlagen reparieren und kleine Kameras in Rauchmelder einbauen konnte. So kompliziert waren diese Schlösser nun auch nicht. Außerdem brauchte man nur mit einem Teleobjektiv einen Hausbewohner beim Betreten beobachten. Nicht jeder verdeckte die Hand beim Eingeben des Nummerncodes. Ein Hauseingang war kein Geldautomat.

»Kann ich den Umschlag und den Erpresserbrief mal sehen?«

Colette deutete entkräftet auf ein Tischchen. »Liegt schon bereit.«

Offenbar kam es für sie nicht infrage, selbst aufzustehen.

Der Umschlag war schlicht adressiert: »Colette Gaspard. PERSONNELLEMENT!« Ein Absender stand natürlich nicht drauf. Auch das Erpresserschreiben beschränkte sich auf das Wesentliche. Ob es aus demselben Drucker stammte wie die Traueranzeige in Ramatuelle war ihm natürlich nicht anzusehen. War aber auch egal. »Deux cent mille Euros. Soixante-douze heures.« Mit dem Zusatz, dass die Bilder ansonsten ins Internet gestellt würden. Keine Polizei! Weitere Anweisungen würden folgen.

Zweiundsiebzig Stunden? Ab wann gerechnet? Jedenfalls waren die ersten vierundzwanzig im Laufe der Nacht vorbei. Blieben also noch zwei Tage …

»Am Telefon hast du gesagt, du würdest zahlen. Bleibt es dabei?«

»Ja, aber lieber wäre mir, du könntest dieses Schwein vorher hopsnehmen.«

»Ich werde es versuchen. Könnte aber schwierig werden. Bislang wissen wir nur, dass es der Typ ist, der in deinen Räumen die Kameras installiert hat. Wir kennen sein Aussehen und einen Namen, aber der ist unter Garantie falsch.«

»Wie nennt er sich?«

»Georges Pompidou, wie der Präsident.«

Colette fuhr sich mit der Hand über die Stirn. »Hat Fantasie, diese Ratte … Ob er weiß, dass Georges Pompidou in meiner Nachbarschaft auf der Île Saint-Louis gewohnt hat?«

»Wohl kaum. Wie auch immer, falls ich ihn nicht vorher erwische, hoffe ich, ihn bei der Geldübergabe zu packen. Das ist der kritische Moment für alle Erpresser. Da müssen sie aus der Deckung kommen.«

Colette führte zitternd ihr Glas an den Mund.

»Entscheidend sind die Fotos … die müssen alle vernichtet werden. Auch die Dateien, auf denen sie gespeichert sind … Vorher habe ich keine ruhige Minute.«

Isabelle glaubte ihr aufs Wort. Nur ließen sich Bilder heutzutage nicht mehr so einfach aus der Welt schaffen. Irgendwo konnte immer eine Kopie existieren. Früher gab es Negative, die man vernichten konnte, aber diese Zeiten waren vorbei. Die digitale Welt hatte ein langes Gedächtnis. Sie vergaß nichts – vor allem nicht den Schmutz.

»Ich würde mich gerne mal in deiner Wohnung umsehen«, sagte Isabelle. »Auch um sicherzustellen, dass es keine versteckten Kameras gibt. Darf ich?«

Colette stöhnte. »Versteckte Kameras? Isabelle, du sagst Sachen, die darf ich nicht einmal denken … Aber natürlich darfst du. Dienabou soll dich herumführen. Dabei kann sie dir gleich das Gästeappartement zeigen.«

»Danke. Mich interessiert auch dein Atelier.«

»Mein Atelier, mein wunderbares Atelier … Dieser Pompi… Pompidou hat es entzaubert … Mit seinem schrecklichen Pflasterstein. Ich könnte ihn erwürgen …«

Das umgekehrte Szenario war wahrscheinlicher, dachte Isabelle. Dass nämlich die Diva von ihm erwürgt würde. Wofür es allerdings keinen Anlass gab – sofern sie bezahlte.

»Ins Atelier komme ich mit«, entschied Colette. »Bei der Gelegenheit zeige ich dir den Pflasterstein … Und danach gehen wir aus dem Haus. Meine Lieblingsbar ist gleich um die Ecke. Die mixen einen perfekten Mojito. In deiner Begleitung traue ich mich wieder unter Menschen.«

Ob es in der Bar nur Drinks gab? Isabelle fiel auf, dass sie schon lange nichts mehr gegessen hatte.

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36

Am nächsten Morgen hätte Isabelle allen Grund gehabt, müde zu sein. Denn bei einem Mojito war es nicht geblieben. Immerhin hatte sich Colette am späten Abend widerstandslos in ihr Schlafzimmer bugsieren lassen. Isabelle hatte sich eine Etage tiefer in ihr Gästeappartement zurückgezogen. Im Wissen, dass es im Haus keine versteckten Kameras gab, wovon sie sich überzeugt hatte. Und davon ausgehend, dass es für den Erpresser wenig Sinn machte, ihre Nachtruhe zu stören.

Isabelle, die durchaus gerne ausschlief, wunderte sich selbst, dass sie schon zu früher Stunde putzmunter war und voller Tatendrang. Colette hatte ihr den Nummerncode für die Haustür gegeben. Also beschloss sie, in lockerem Jogginggewand die Umgebung zu erkunden. Die Rue Saint-Louis-en-l’Île, die in Längsrichtung über die Insel führte, hatte sie schon gestern Abend kennengelernt. Hier gab es viele kleine Geschäfte, Boutiquen und Galerien. Und schräg gegenüber einer Barockkirche Colettes »Lieblingsbar«. Ein charmantes Restaurant, in dem schon eine andere Diva, nämlich Romy Schneider, Stammgast gewesen war. Schon deshalb fühlte sich Colette hier gut aufgehoben.

Dass man sich inmitten der Millionenmetropole Paris befand, konnte man auf der kleinen, fast ländlich anmutenden Seine-Insel vergessen. Erst recht am frühen Morgen. Isabelle trabte einmal um sie herum, was nicht lange dauerte. Die Île Saint-Louis war gerade mal knapp über siebenhundert Meter lang und keine zweihundert breit. Vom südlichen Quai d’Orléans ging der Blick über die Seine zum Quartier Latin, vom nördlichen Quai d’Anjou und vom Quai de Bourbon Richtung Marais. Isabelle begegnete kaum Menschen. Einer tattrigen Dame, die ihren Hund Gassi führte. Einem Fotografen, der die Morgenstimmung einfing. Einem Liebespaar, das eng umschlungen auf der Quaimauer schlief …

Außer der Pont de Sully verbanden drei Brücken die Insel mit dem »Festland«. Und eine weitere, die Fußgängerbrücke Pont Saint-Louis, führte hinüber zur größeren Île de la Cité mit der Kathedrale Notre-Dame. Es gab noch einige Quergassen … Das war’s schon. In kurzer Zeit hatte Isabelle den Eindruck, überall gewesen zu sein. Nur dass die Läden und Brasserien noch alle geschlossen waren. Auch das legendäre holzgetäfelte Berthillon, wo es das beste Eis von ganz Paris geben sollte.

Hinter ihr klingelte es. Auf dem Fahrrad hielt Colettes Haushälterin und wünschte ihr einen wunderschönen Morgen. Im Korb am Lenkrad hatte Dienabou frische Baguettes, Croissants – und einen großen Blumenstrauß. Sie berichtete, dass sie jeden Morgen vor Arbeitsantritt erst zum Marché aux Fleurs auf der Île de la Cité radle und danach zur Boulangerie des Deux Ponts, der besten Bäckerei.

Einmal mehr dachte Isabelle, dass die Diva ein verwöhntes Leben führte. Umsorgt von Marguerite in Ramatuelle und von Dienabou in Paris. Wäre da nur nicht der Stalker … beziehungsweise Erpresser mit dem »Künstlernamen« Georges Pompidou.

Colette Gaspard und Isabelle frühstückten auf der Terrasse. Die Diva, die gestern Abend noch fahrig und depressiv gewirkt hatte, zeigte sich bester Stimmung. Offenbar hatte sie sich wieder einmal mit Tabletten aufgeputscht. Colette amüsierte sich über ein Foto, das sie auf der VIP-Seite eines Gesellschaftsmagazins entdeckt hatte. Darauf war sie mit Isabelle zu sehen, wie sie in Saint-Tropez unter den roten Markisen des Sénéquier eng beieinandersaßen. Was logisch war, denn die kleinen dreieckigen Tische zwangen zur Nähe. Den Filmproduzenten, mit dem sich Colette getroffen hatte, zeigte das Foto nicht. Denn nur so passte die Bildunterschrift, die Colette und Isabelle eine Liebesbeziehung unterstellte. Colette Gaspard habe sich offensichtlich mal wieder in eine Frau verliebt, stand dort. Unverstellt würden sie sich Händchen haltend und knutschend in der Öffentlichkeit zeigen. Die dunkelhaarige, rassige Frau an ihrer Seite sei in Saint-Tropez keine Unbekannte.

Das war’s. Nicht mehr und nicht weniger.

Isabelle dachte an den Paparazzo, der sie im Sénéquier fotografiert hatte. Auch daran, dass er sie als Begleiterin von Rouven Mardrinac kannte, aber dies aus gutem Grund verschwiegen hatte – um in Zukunft nicht auf sein »Schweigegeld« verzichten zu müssen.

Colette lachte glucksend. »Händchen haltend und knutschend … Ist das nicht lieb? Isabelle, mein Schatz, jetzt ist es offiziell, du bist meine neue Freundin. Musst dich also nicht mehr zieren und kannst jetzt wirklich mit mir knutschen.«

Das hätte sie wohl gerne, dachte Isabelle. Aber daraus würde nichts werden. Da konnte ihr Parfum noch so gut riechen.

»Ist doch komisch, solche Fotos stören dich nicht«, sagte Isabelle stattdessen, »während andere dir den Schlaf rauben.«

Colettes gerade noch strahlendes Gesicht verfinsterte sich. »Ist doch ganz was anderes. Das eine ist Publicity. Mit dir zeige ich mich außerdem gerne. Sollen die Leute doch denken, was sie wollen. Das andere … nun, das andere wäre eine Katastrophe …«

»Ja, ich weiß, ist mir nur gerade durch den Kopf gegangen«, wiegelte Isabelle ab.

Colette sah sie fragend an. »Oder ist es so, dass du mit dem Foto Probleme hast? Wegen Nicolas?«

Isabelle lachte. »Der liest keine Klatschpresse. Außerdem nimmt er so etwas locker.«

»Oder dein anderer Freund? Von dem du mir nichts erzählst?«

Sie meinte Rouven. Als seine geheimnisvolle Begleiterin war sie schon häufiger in Illustrierten aufgetaucht.

»Der fände das lustig.«

»Dann ist doch alles gut.«

Auf die Idee, dass es ihr selbst etwas ausmachen könnte, wenn man ihr in den Medien eine lesbische Beziehung unterstellte, kam Colette offenbar nicht. Warum wohl? Weil sie annahm, dass es ihr egal war? Genauso war es. Isabelle scherte sich nicht darum.

Eine Stunde später begleitete Isabelle die Diva auf dem Weg zu ihrem Friseur. Gefahren wurden sie von Dienabous Sohn Albert in einem schwarzen Mercedes. Der Wagen sah genauso aus wie jener, mit dem Jules mittlerweile nach Ramatuelle zurückgefahren war. Colette gönnte sich den Luxus, den Mercedes gleich doppelt zu besitzen. Im Unterschied zu Jules, der seine Latzhosen liebte, trug Albert einen dunkelgrauen Anzug und Hemd mit Krawatte. Er passte zu Paris – und als Chauffeur zu einer Diva.

Gewohnheitsmäßig behielt Isabelle die Autos im Auge, die hinter ihnen herfuhren. Vom Fond aus fiel das nicht so leicht wie vom Platz hinter dem Steuer.

»Warum drehst du dich immer um?«, fragte Colette. »Werden wir verfolgt?«

»Wohl eher nicht«, antwortete Isabelle, um sie nicht zu beunruhigen.

Albert sah in den Rückspiegel. »Meinen Sie den gelben Wrangler? Der Jeep ist mir auch schon aufgefallen. Er hängt schon eine Weile an uns dran.«

»Kann Zufall sein.«

»Soll ich ihn abhängen?«

Sie fuhren gerade in den Tunnel unter der Place de l’Alma.

»Besser nicht«, antwortete Isabelle. »Sie wissen schon, wo wir gerade sind?«

Colette wurde blass. »Oh mon Dieu, genau hier ist die Lady Diana tödlich verunglückt. Albert, bitte fahren Sie ganz, ganz vorsichtig!«

Auch die Prinzessin von Wales war in einem großen Mercedes mit dunklen Scheiben unterwegs gewesen, dachte Isabelle. Verfolgt von Paparazzi. Weshalb oben auf der Brücke an einer Kopie der Fackel der amerikanischen Freiheitsstatue immer Blumen lagen, Kärtchen und Devotionalien, um Diana zu gedenken. Das war aber nicht der Grund, warum Isabelle Albert davon abriet, Gas zu geben. Sie war nicht abergläubisch. Viel gescheiter war es, demnächst ganz plötzlich abzubiegen und danach gleich wieder. Dann würden sie es wissen.

Albert folgte ihren Anweisungen. Der gelbe Jeep fuhr geradeaus weiter. Falscher Alarm.

Vor dem Friseur angelangt, begleitete Isabelle ihre Schutzbefohlene bis zum Empfang. Dort stand bereits ein Kühler mit einer Champagnerflasche bereit. Nicht nur für sie, hier wurden alle Kundinnen so verwöhnt. Sie verabschiedeten sich mit Küsschen. Isabelle versprach, sie in drei Stunden abzuholen.

Albert hatte die Anweisung, Isabelle in der Zwischenzeit überallhin zu fahren, wohin sie wollte.

»Wo darf es hingehen?«, fragte er.

»Rue du Faubourg Saint-Honoré«, antwortete sie.

»Cartier, Chanel, Lanvin, Bottega Veneta …?«

Isabelle lächelte. Stimmt, das war Colettes Welt. Aber dort wollte sie nicht hin.

»Nein, zum Palais de l’Élysée«, sagte sie.

Albert riss die Augen auf. »Wirklich?«

Seine Verwunderung war zu verstehen. Immerhin war das der Amtssitz des Staatspräsidenten.

»Genauer gesagt direkt daneben ins Hôtel de Beauvau«, präzisierte Isabelle.

Für Albert war die Adresse kaum weniger Respekt einflößend, denn hier residierte das Innenministerium. Colette hatte ihm nicht gesagt, wer sie war. Und selbst wenn: Eine Kommissarin aus der provenzalischen Provinz würde nicht einfach so im Ministère de l’intérieur vorgelassen werden.

Es war nicht weit. Minuten später hielten sie vor dem schmiedeeisernen Tor des streng bewachten Haupteingangs. Albert war sichtlich nervös. Nicht ohne Grund, denn schon traten Polizisten mit Maschinenpistolen im Anschlag an den Mercedes.

»Ich glaube, wir sollten ganz schnell weiterfahren«, flüsterte Albert.

»Sie bleiben stehen!« Isabelle ließ die Seitenscheibe herunter. »Ich bin mit Maurice Balancourt verabredet«, sagte sie zum Polizisten. »Ich glaube, dahinten kommt er schon …«

Allein der Name reichte, dass er die Maschinenpistole sinken ließ und Haltung annahm. Ein zweiter Mann trat hinzu und beugte sich zum Autofenster.

»Ich glaube es nicht«, sagte er mit breitem Grinsen, als er sie erkannte. »Madame le Commandant höchstpersönlich. Wie schön, Sie wiederzusehen. Geht es Ihnen gut?«

Isabelle erkannte ihn. François hatte zu ihrer Spezialeinheit gehört. Auch ihn hatte es beim Bombenattentat am Arc de Triomphe erwischt. Offenbar hatte er seine Verletzungen überstanden. Das freute sie. Aber voll einsatzfähig schien er nicht mehr zu sein, sonst würde er nicht vor dem Innenministerium Dienst schieben.

»François, mein Lieber, ich freu mich auch. Wie es mir geht? Natürlich gut. Ihnen hoffentlich auch. Wir lassen uns doch nicht von einer lächerlichen Bombe wegpusten …«

Das war Galgenhumor. Die Sprengkraft der Bombe, die dem Präsidenten gegolten hatte, war alles andere als lächerlich gewesen. Sie hatte einige Kameraden in der Luft zerfetzt. Das hätte ihnen auch passieren können. Sie hatten schlicht Glück gehabt.

»Mais non, Madame le Commandant, Unkraut vergeht nicht.« Er lachte. »Mit Unkraut meine ich natürlich mich. Ich habe gehört, Sie leben jetzt in der Provence. Madame, das war eine gute Entscheidung. Sobald ich meine Rente bekomme, will ich nach Aix-en-Provence ziehen …«

»Achtung, der Alte kommt«, zischte ihm sein Kollege zu.

François deutete Isabelle einen militärischen Gruß an. »Salut, mon Commandant. Passen Sie auf sich auf!«

»Sie auch. Bonne chance.«

Isabelle öffnete die Tür und stieg aus. Das musste sein. Wie lange hatte sie Maurice nicht mehr gesehen? Eine kleine Ewigkeit. Seit sie in Fragolin war, hatten sie nur noch telefoniert. Das allerdings häufig und ausgiebig.

Maurice hatte sich kaum verändert. Alt hatte er schon immer ausgesehen. Aber er war gut gebräunt, was wohl auf seine regelmäßigen Golfrunden zurückzuführen war, hielt sich aufrecht und wirkte ausgesprochen respektabel. Er trug einen seiner maßgeschneiderten dunkelblauen Anzüge, korrekt mit weißem Hemd und Krawatte. Die grauen Haare gescheitelt. Mit Hornbrille – und ausnahmsweise ohne Zigarre.

Die Police nationale hatte ihr Hauptquartier einige Kilometer entfernt in der Rue Antoine-Julien Hénard. Doch Maurice Balancourt fand das Gebäude der Inspection générale unerträglich hässlich. Schon deshalb hatte er sein Büro im noblen Hôtel de Beauvau. Vor allem aber zählte für ihn die Nähe zum Innenminister – und zum Präsidenten der Republik. Als graue Eminenz der Police nationale bildete er die Schnittstelle zur Politik.

Maurice Balancourt breitete strahlend die Arme aus.

»Chérie, viens ici, lass dich umarmen.«

Offenbar ging es ihm wie ihr. Auch Isabelle freute sich riesig über ihr Wiedersehen. Sie genoss es, sich von ihm drücken zu lassen. Er war wie ein Vater für sie.

»Schön, dass du wieder da bist«, murmelte er.

Isabelle sparte sich die Bemerkung, dass sie in Paris nur ein Gastspiel gab. Sie wollte die Freude nicht trüben. Außerdem dürfte es ihm klar sein – auch wenn er es nicht wahrhaben wollte.

»Albert kann uns chauffieren«, sagte sie. »Colette Gaspard ist beim Friseur.«

»Eine Diva beim Friseur?« Balancourt schmunzelte. »Wie schön, das dauert. Jacqueline hat in unserer alten Lieblingsbrasserie einen Tisch reserviert. Da werden wir jetzt hinfahren und über alte Zeiten reden.«

»Nein, nicht über alte Zeiten«, protestierte sie. »Besser über die Gegenwart und die Zukunft.«

Er nickte. »Hast recht. Was interessiert uns die Vergangenheit? Nur alte Leute reden immer von früher.«

Aus seinem Mund klang das lustig. Balancourt war weit jenseits der üblichen Pensionsgrenze. Doch Isabelle war froh, dass er das so sagte. Auch wenn er es nur ihr zuliebe tat. Er wusste, warum sie die Vergangenheit ausblenden wollte, warum sie in der Provence ein neues Leben begonnen hatte. Natürlich wusste er es. Schließlich hatte er den Einsatzbefehl gegeben. Damals vor vielen Jahren. Das Attentat hatten sie nicht verhindern können – aber das Leben des Präsidenten gerettet. Dafür hatte sie das Grand-croix de la Légion d’Honneur verliehen bekommen. Das Großkreuz der Ehrenlegion hatte sie in einem Schuhkarton ganz hinten in ihrem Kleiderschrank versteckt. Was würde sie dafür geben, wenn sie es nie erhalten hätte … weil der Anlass dafür fehlte.

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37

Die Stunden in der Brasserie vergingen wie im Fluge. Immer wieder nahm Maurice ihre Hand und drückte sie. Ausführlich musste sie ihm schildern, wie ihr Leben in Fragolin aussah. Nicht was sie beruflich tat, das wusste er wie kein anderer. Aber wie sie ihre Freizeit verbrachte, woran sie Freude hatte, mit wem sie zusammen war … Natürlich gelang es ihm nicht, den Mord an ihrem langjährigen Freund Thierry Blès auszusparen. Aber er beherzigte ihre Vereinbarung, mehr über die Gegenwart und die Zukunft reden zu wollen. Also wechselte er rasch das Thema und kam schließlich auf die große, unvergleichliche Colette Gaspard zu sprechen.

Ganz so groß sei die Diva momentan nicht, sagte Isabelle. Eher fühle sie sich ganz klein mit Hut, also verletzlich und gedemütigt. Aber der Spuk sei hoffentlich bald vorbei. Sie hoffe, den Erpresser spätestens bei der Schweigegeldübergabe zur Strecke zu bringen – und anschließend könne die Diva wieder aufblühen.

Hoffentlich sei sie rechtzeitig fit für ihr Konzert, sagte er. Seine Frau sei schon ganz aufgeregt.

Isabelle zeigte sich zuversichtlich, dass Colette sehr schnell wieder obenauf sein werde, sobald ihr stalkender Erpresser keine Gefahr mehr darstelle. Schon jetzt sei verblüffend, wie rasch sie von einem Gemütszustand in den anderen wechseln könne. Panikattacken würden bei ihr nicht lange anhalten. Wenig später wirke sie wieder vergnügt und zuversichtlich. Nun ja, so verblüffend sei das doch nicht, erklärte Isabelle. Colette Gaspard steure ihre Emotionen mit einem Cocktail aus Champagner und Tabletten. Zweifellos eine riskante Strategie mit gesundheitlichen Risiken.

Maurice bot Isabelle erneut an, sie mit allen Kräften zu unterstützen. Aber er verstehe, dass sie den Fall allein lösen wolle. Ob sie auch zum Konzert komme, fragte er. Hatte er sie das nicht schon mal gefragt? Ehrlicherweise wusste sie darauf keine Antwort. Bis vor Kurzem hätte sie mit einem entschiedenen Nein geantwortet. Mittlerweile konnte sie es sich sogar vorstellen.

Albert, der um die Ecke im Mercedes gewartet hatte, kam ins Lokal und sagte, dass sich Madame Gaspard gemeldet habe. In zwanzig Minuten sei sie fertig. Vielleicht gut so, dachte Isabelle, denn sonst hätten sie den ganzen Nachmittag verplaudert.

Es ging zurück zum Innenministerium, wo sich Maurice unmittelbar nach dem Aussteigen eine Zigarre anzündete. Isabelle lächelte. Irgendwas war ihr abgegangen – jetzt wusste sie es wieder.

Colette hatte für ihre Haare eine neue Tönung. Behauptete sie jedenfalls. Isabelle wäre so etwas nie aufgefallen. Auch nicht, dass die rechte Seite etwas kürzer geschnitten war. Quel raffinement …

Früher hatte sich Isabelle die Haare selbst geschnitten. Heute ging sie alle paar Monate zu Roger, dem einzigen Friseur in Fragolin. Er wäre gekränkt, wenn sie seine Dienste nicht in Anspruch nähme.

Colette trällerte im Auto vor sich hin. Gleich würden sie zur ersten Probe im Olympia eintreffen. Das schien sie zu beflügeln. Diven wie sie kannten offenbar kein Lampenfieber. Jedenfalls nicht nach einigen Gläsern Champagner.

Die legendäre Music Hall Olympia lag am Boulevard des Capucines. Seit über hundert Jahren traten hier die größten Weltstars auf, nicht nur die der französischen Sprache. Kaum vorstellbar, dass das Olympia schon mal abgerissen werden sollte, um dort ein Parkhaus zu bauen. Heute gehörte es zum nationalen Kulturerbe.

Albert fuhr direkt vor den Eingang. Die Fassade, die auch zu einem drittklassigen Kino passen würde, musste man nicht schön finden, aber sie war eine Institution. In großen Lettern wurde bereits Colette Gaspards Konzert angekündigt.

Ein Mann im weißen Jogginganzug kam herbeigeeilt und half Colette aus dem Auto. Wie sich herausstellte, handelte es sich um Guillaume, ihren eifrigen Privatsekretär. Er machte seltsame Verrenkungen und versuchte, Colette auf der rechten Seite in die Eingangshalle zu lotsen. Doch dummerweise hatte die Diva einen Linksdrall … Und so geschah, was Guillaume unbedingt verhindern wollte: Colettes Blick fiel auf ein großes Plakat mit ihrem schönen Konterfei. Es war mit einem aufgesprühten Text versehen. Tu es une sale putain stand darauf geschrieben. »Du bist eine dreckige Hure.« Colette erstarrte. Die Farbe wich aus ihrem Gesicht. Sie schwankte. Dann sank sie zu Boden.

Isabelle hatte gerade noch rechtzeitig erahnt, was gleich passieren würde, und fing sie auf. Guillaume stand hilflos dabei. In früheren Zeiten, als die Fallsucht bei Damen mit zu eng geschnürtem Korsett noch in Mode war, hatte man für solche Fälle ein Riechfläschchen bei sich.

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38

Nachdem sich Colette von ihrem Schwächeanfall auch ohne Riechfläschchen und ärztliche Hilfe schnell erholt hatte, absolvierte sie im Olympia noch einen kurzen Bühnen- und Soundcheck. Allerdings weigerte sie sich zu singen. Dazu sei sie im Moment nicht in der Lage. Ihr Arrangeur Eliaquim beschränkte sich aufs Notwendigste. Er beruhigte Colette, indem er ihr versicherte, dass sie sogar ganz ohne Proben auftreten und das Publikum aus dem Stand mitreißen könne. Das habe sie drauf. Zudem hätten sie ja noch einige Tage bis zur Aufführung. Es gebe also überhaupt keinen Grund, sich Sorgen zu machen. Morgen Vormittag könnten sie in ihrem privaten Atelier üben. Der Rest ergebe sich von selbst. Schließlich sei sie … mit Verlaub … une vraie bête de scène, eine »Rampensau«, die erst auf der Bühne im gleißenden Licht der Scheinwerfer zur Höchstform auflaufe.

Auf der Rückfahrt vom Olympia zur Île Saint-Louis lehnte Colette ihren Kopf an Isabelles Schulter. Es tue ihr leid, sagte sie leise, dass sie auf das verschmierte Plakat überreagiert habe. Aber sie habe mit so einer Schweinerei nicht mehr gerechnet. Es reiche doch völlig, dass der Stalker sie gerade mit Fotos erpresse. Warum quäle er sie weiterhin mit solch abstrusen Aktionen? Das könne sie nicht verstehen.

Isabelle dachte, dass es ihr ähnlich ging. Denn Sinn machte es nicht. Aber machte Stalking überhaupt je Sinn? Objektiv ganz sicher nicht. Stalking diente lediglich dazu, subjektive Gelüste zu befriedigen. Diese konnten vielschichtig und schwer nachvollziehbar sein – das hatte sie mittlerweile gelernt. Was im Kopf dieses Georges Pompidou vorging, war erst recht nicht zu verstehen. Er erpresste Colette mit Fotos und hoffte auf Schweigegeld. Gleichzeitig bereitete es ihm weiterhin Freude, ihr mit makabren Späßen zuzusetzen. Diese Leidenschaft konnte er offenbar nicht unterdrücken. Weshalb sich die Frage stellte, ob er damit nach der Zahlung aufhören würde. Warum sollte er? Freiwillig bestimmt nicht. Umso wichtiger war es, ihn hochgehen zu lassen. Auch um dem Stalking ein Ende zu setzen. Wie viel Zeit blieb noch? Ungefähr sechsunddreißig Stunden …

Isabelle antwortete Colette, dass sie nicht länger darüber nachdenken und sich quälen solle. Genau das bezwecke er ja. Den Gefallen solle sie ihm nicht tun.

Während sich Colette auf ihrer Chaiselongue erholte, saß Isabelle auf einer Quaimauer an der Seine und folgte mit den Augen der Strömung des Flusses. Sie versuchte, abzuschalten und auf andere Gedanken zu kommen. Vereitelt wurde dieses Bemühen durch einen Anruf von Apollinaire.

»Madame le Commissaire, ich hoffe, ich störe Sie nicht bei etwas Wichtigem …«

Isabelle sah einem Ast nach, der gerade vorbeitrieb.

»Doch, sogar bei etwas sehr Wichtigem, aber das macht nichts. Was gibt’s Neues?«

»Sie erinnern sich an Punkt drei auf Ihrer Liste der dringlichen Beauftragungen?«

Die Reihenfolge ihrer Aufträge hatte sie sich nicht gemerkt. Warum auch? Bei einem Einkaufszettel war doch auch egal, ob die Tomaten vor oder nach den Zucchini kamen. Hauptsache, sie standen drauf.

»Überprüfung von Georges Pompidous alter Handynummer?«, riet sie.

»Nein, das war Punkt zwei. Habe ich übrigens erledigt, leider ohne Erfolg.«

»Machen Sie es nicht so spannend!«

»Ich sollte mit dem Mitarbeiter der Klimaanlagenfirma in La Croix-Valmer sprechen, der von einem Auto angefahren wurde, weshalb unser Georges Pompidou seinen Job bekommen hat.«

Richtig, darum hatte sie ihn gebeten. Hatte sie doch den Verdacht, dass dieser »Unfall« vorsätzlich herbeigeführt wurde.

»Und?«

»Madame, die Umstände sind … lassen Sie es mich so sagen … sind gelinde gesagt seltsam. Charles, so heißt der arme Mann, hat als Fußgänger eine Straße überquert, als entgegen der Fahrtrichtung, also auf der falschen Seite … gewissermaßen wie in England … ein Auto auftauchte, mit überhöhter Geschwindigkeit, und ihn streifte. Charles meint, er hätte auch tot sein können. Mausetot. Sein Glück, dass er neben Schürfwunden nur einen gebrochenen Oberschenkelhals erlitten hat und eine Extensionsfraktur des Handgelenks. Auch nicht angenehm, aber besser als tot …«

Apollinaire holte Luft. Die Zeit gab sie ihm.

»Konnte er das Fahrzeug beschreiben?«

»Ja, konnte er. Das ist die gute Nachricht …«

»Also?«

»Es handelte sich um einen amerikanischen Geländewagen, genauer gesagt um einen Jeep Wrangler. Leider kann er sich nicht an das Kennzeichen erinnern … das ist die schlechte Nachricht. Aber wer achtet schon auf ein Kennzeichen, wenn man gerade überfahren wird? Diese Nachlässigkeit sei ihm verziehen.«

Isabelle fiel der Jeep Wrangler ein, von dem sie heute Vormittag gedacht hatten, er würde sie verfolgen.

»Hatte er eine auffällige Farbe? Vielleicht Gelb?«

»Madame, manchmal glaube ich, Sie haben übersinnliche Kräfte. Der Wrangler war tatsächlich gelb, quietschgelb oder eher kanariengelb, da wollte sich Charles nicht festlegen.«

Isabelle schüttelte ungläubig den Kopf. Ein Zufall? Sie glaubte nicht an Zufälle. Jedenfalls nicht an solche.

»Warum hat die Gendarmerie nicht nach dem Fahrzeug gefahndet?«

»Weil Charles bei der Aufnahme des Protokolls noch unter Schock gestanden hat. Zu dem Zeitpunkt hatte er einen totalen Blackout. Erst später hat er sich erinnert. Aber die Gendarmerie hatte den Fall bereits abgeschlossen. Weshalb er dort auf taube Ohren gestoßen ist. So sind sie, unsere Freunde von der Gendarmerie. Taube Ohren und auf beiden Augen blind.«

Isabelle ärgerte sich, dass sie heute Morgen nicht auf das Kennzeichen des Jeeps geachtet hatte. Ging allerdings auch nicht, der Wagen war zu weit weg gewesen.

»Vielleicht hat unser Freund zur fraglichen Zeit eine Geschwindigkeitsübertretung begangen und sich blitzen lassen«, überlegte Isabelle laut. »So viele gelbe Jeep Wrangler dürfte es ja nicht geben.«

»Madame, die Fotos der Überwachungskameras sind schwarz-weiß, aber Sie haben recht, das wäre eine Möglichkeit. So kämen wir vielleicht zu einem Kennzeichen. Ich werde gleich eine entsprechende Überprüfung in die Wege leiten. Nur fürchte ich, dass das eine Weile dauert. Bis die Schlafmützen von der Verkehrsüberwachung in die Gänge kommen, ist unser Georges Pompidou über alle Berge.«

Oder in Paris, dachte Isabelle.

»Sonst gibt es nichts Neues?«, fragte sie.

Apollinaire zögerte mit der Antwort. »Nein, das ist ja … das ist ja das Problem«, stotterte er. »Ich bin zur Untätigkeit verdammt. Das schlägt mir auf den Magen. Deshalb möchte ich ganz offiziell … einen … Antrag auf Versetzung stellen.«

Isabelle fiel aus allen Wolken. Mit allem hätte sie gerechnet, aber nicht, dass sie ihr treuer Apollinaire aus freien Stücken verlassen könnte.

»Ist nicht Ihr Ernst?«

Mehr fiel ihr dazu nicht ein.

»Doch. Und ich hoffe auf Ihr Verständnis …«

Das war etwas viel verlangt.

»Habe ich Sie schlecht behandelt? Warum wollen Sie sich versetzen lassen? Doch nicht zurück nach Toulon?«

War das ein Schreckensschrei?

»Nach Toulon? Um Himmels willen, Madame, Sie haben mich völlig falsch … verstanden … Sie glauben doch nicht wirklich? … Nein, das kann nicht sein … Ich würde nie im Leben meinen Job als Ihr Assistent aufgeben wollen. Mein formeller Antrag auf Versetzung bezieht sich auf unseren aktuellen Fall. Ich beantrage, dass Sie mich von Fragolin … nun ja … von Fragolin für einige Tage nach Paris versetzen, damit ich Ihnen zur Seite stehen kann. So habe ich das gemeint.«

Isabelle atmete tief durch. Hätte sie es nicht schon vorher gewusst, wäre ihr gerade eben klar geworden, wie sehr ihr der kauzige Apollinaire ans Herz gewachsen war.

»Da haben Sie sich tatsächlich missverständlich ausgedrückt. Unter einer Versetzung versteht man definitiv was anderes.«

»Tut mir leid. Aber Sie wissen, was ich meine?«

»Jetzt schon.«

»Und?«

Isabelle überlegte, dass sie ihm diesen Wunsch schon einmal abgeschlagen hatte. Warum? Weil sie hier wirklich gut allein zurechtkam. Sie konnte sich nicht vorstellen, wie ihr Apollinaire in Paris helfen könnte. Doch hatte er seinen Wunsch nach »Versetzung« gerade so rührend vorgetragen, dass sie ihm nicht erneut einen Korb geben wollte.

»Ihrem Antrag wird stattgegeben«, sagte sie.

»Wirklich? Heißt das …? Also, das bedeutet …«

»Dass Sie sich in unseren Polizeiwagen schwingen und unter Beachtung der gesetzlichen Höchstgeschwindigkeit nach Paris kommen. Bitte verfallen Sie nicht auf die Idee, durchzufahren. Übernachten Sie irgendwo, die Kosten übernimmt unsere Dienststelle. Morgen um zehn Uhr rufen Sie mich an. Bitte halten Sie sich von Colettes Haus fern. Der Erpresser möchte, dass die Polizei rausgehalten wird.«

»Polizeiwagen, Beachtung der Höchstgeschwindigkeit, Übernachtung, Telefon …«, rekapitulierte er. »Madame, Sie können sich auf mich verlassen. Dienstbeginn in Paris morgen um zehn Uhr.«

Sie ging davon aus, dass er pünktlich war. Jetzt musste sie sich für ihn nur noch eine Beschäftigung ausdenken.

»Passen Sie auf sich auf. Und eine gute Fahrt.«

»Madame …«

»Ja?«

»Ich danke Ihnen von Herzen. Ein Einsatz in Paris war schon immer mein Traum.«

Blieb zu hoffen, dass aus seinem Traum kein Albtraum wurde. Weder für ihn noch für sie.

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39

Zurück in Colettes Wohnung, nahm Dienabou Isabelle zur Seite, um ihr einen noch ungeöffneten Umschlag zu zeigen. Er sei offenbar erst vor Kurzem in den Briefkasten am Haus gesteckt worden. Zuvor habe es geläutet. Aber auf dem Monitor sei niemand zu sehen gewesen. Daraufhin sei sie runtergelaufen und habe nachgeschaut. Der Umschlag – Dienabou machte ein besorgtes Gesicht – sehe ganz so aus, als ob Madame am Inhalt keine Freude haben würde.

Da hatte sie wohl recht. Denn unter dem Namen Colette Gaspard stand eine knappe Botschaft: Le temps passe … Die Zeit verrinnt? Es gab derzeit nur einen, der darauf hinweisen würde.

Mit einem kurzen Blick in den Salon überzeugte sich Isabelle, dass Colette immer noch auf ihrer Chaiselongue lag. Offenbar war sie eingeschlafen. Isabelle gab Dienabou ein Zeichen und ging mit ihr in die Küche. Mit einem Küchenmesser schlitzte sie den Umschlag auf. Sie streifte sich Gummihandschuhe über, die neben dem Spülbecken lagen, und entnahm dem Umschlag eine Karte. Deux cent mille Euros, lautete unverändert die Forderung. Zweihunderttausend in Hundert- und Zweihunderteuroscheinen. Verstaut in einem Rucksack von Louis Vuitton. Übergabe in der übernächsten Nacht zwischen minuit und dem frühen Morgen. Durch Colette Gaspard persönlich. Startsignal und weitere Anweisungen per Kurznachricht auf ihr Handy. Pas de police! Und keine faulen Tricks!

Zur Unterstreichung war ein kompromittierendes Foto beigelegt. Isabelle hielt es so, dass Dienabou nicht draufschauen konnte. Es war offensichtlich mit der versteckten Kamera über Colettes Bett in Ramatuelle aufgenommen. Und es war von erstaunlich guter Qualität. Isabelle beschloss, es Colette vorzuenthalten. Der Stress war so schon groß genug für sie.

»Hat Madame Gaspard einen Rucksack von Louis Vuitton?«, fragte Isabelle leise.

»Oui, oui, ein wunderschönes Modell aus Canvas. Sie verwendet den Rucksack oft beim Bummeln in der Rue Saint-Louis. Sie trägt ihn wie eine Hängetasche. Très nonchalante.«

Dann war es kein Zufall, dachte Isabelle, dass der Erpresser ausgerechnet diesen Rucksack vorschlug. Auch das war eine Botschaft: Ich habe dich gesehen! Ich beobachte dich!

Isabelle beschloss, Colette zu wecken. Schließlich musste sie wissen, dass sich der Erpresser wieder gemeldet hatte. Und wie er sich das weitere Vorgehen vorstellte. Ansatzweise. Denn er hatte nur so viel verraten wie unbedingt nötig. Das Überraschungsmoment blieb auf seiner Seite. Logisch, denn alles andere wäre dumm. Und dumm schien er wirklich nicht zu sein – leider.

Die erneute Geldforderung des Erpressers nahm Colette erstaunlich gelassen zur Kenntnis. Fast schien sie erleichtert, dass der Zeitpunkt der Bezahlung näher rückte. Offenbar verband sie damit die naive Hoffnung, dass sie sich auf diese Weise von allem freikaufen könnte. Der Albtraum würde ein Ende haben. Kein nervenzehrendes Stalking mehr, keine übermalten Schmähplakate wie im Olympia, keine pornografischen Fotos … aus und vorbei! Gegen eine einmalige Zahlung, die ihr nicht wehtat, würde sie ihr vorheriges Leben zurückerhalten.

Isabelle dachte an den mittelalterlichen Ablasshandel der katholischen Kirche. Die Sünden würden einem vergeben, und das Fegefeuer bliebe einem erspart. Aber wer hatte hier gesündigt? Und wer hatte daran wirklich geglaubt? Natürlich die Gläubigen, deshalb hießen sie ja auch so.

Sollte sie Colette darauf hinweisen, dass die Realität anders aussah, dass alles ganz anders kommen könnte? Aber was brachte es? Entweder würde sie es früher oder später selbst herausfinden. Oder der Spuk hatte tatsächlich bald ein Ende – weil sie sich den stalkenden Erpresser bei der Geldübergabe greifen würde. Alles Weitere wäre dann keine Glaubensfrage mehr, sondern läge in den Händen der Staatsanwaltschaft und der Gerichte.

Colette machte den Vorschlag, gemeinsam zum Abendessen zu gehen. In eines ihrer Lieblingslokale in Saint-Germain. Isabelle überlegte, dass sie – verdammt noch mal – gerade nichts Besseres zu tun hatte. Ein Glas Champagner mochte helfen, keinen Frust aufkommen zu lassen. Es entsprach nicht ihrem Naturell, die Hände in den Schoß zu legen und passiv die kommenden Ereignisse abzuwarten. Sie war es gewohnt zu agieren, Spuren zu verfolgen, Verdächtige in die Mangel zu nehmen, Täter aus dem Versteck zu locken, Flüchtigen hinterherzuhetzen und sie zur Strecke zu bringen … Aber nichts davon war im Moment möglich. Sie kam sich vor wie ein Kaninchen vor der Schlange. Das behagte ihr nicht. Lieber war sie die Schlange.

Weil sie also zur Untätigkeit verdammt war, konnte sie Colette auch zum Abendessen begleiten. Und ihr Gewissen damit beruhigen, dass sie dabei wenigstens ihrer Rolle als Bodyguard gerecht wurde. Auch wenn nicht zu befürchten stand, dass Georges Pompidou der Diva ein Haar krümmen würde. Ganz bestimmt nicht vor der Schweigegeldzahlung. Und wohl auch nicht danach. Einer toten Diva konnte man keine weitere Zahlung abpressen.

Colette freute sich über Isabelles Einverständnis. Sie bat Dienabou, ihren Sohn zu verständigen. Er solle sie in einer halben Stunde mit dem Mercedes abholen. Und Dienabou solle im Deux Magots einen Tisch reservieren. Nicht irgendeinen, sondern ihren Stammtisch – aber das verstehe sich ja von selbst.

Isabelle hätte am liebsten ihre ausgefransten Shorts, die Sandaletten und das verwaschene T-Shirt mit dem Aufdruck Plage Pampelonne anbehalten. Weil sich Colette aber zweifellos chic kleiden würde und sie in ihrer Begleitung nicht aussehen wollte wie eine verirrte Strandläuferin, zog sie ein rotes Etuikleid an. Das musste sie sich nur über den Kopf streifen. Fertig. Hauteng und ein bisschen kurz. Aber sie hatte nichts anderes dabei. Sie durfte nur nicht vergessen, es immer wieder mal nach unten zu ziehen. Wann hatte sie das Kleid das letzte Mal angehabt? Schmunzelnd erinnerte sie sich an einen Abend mit Nicolas. An einen sehr privaten Abend.

Sie gelte sich die Haare nach hinten, hängte sich eine schwere Kette um und schob ihren geliebten Totenkopfring auf den Zeigefinger. Fehlte noch was? Ach so, Schuhe wären auch nicht schlecht. Comme il faut wären High Heels. Schon deshalb würde sie keine anziehen. Außerdem hatte sie keine dabei. Sie schlüpfte barfuß in braune Western-Stiefeletten aus Veloursleder – und beschloss, dass sie ausgehfertig war.

Als Colette sie sah, schnalzte sie mit der Zunge. Vielleicht, dachte Isabelle, hatte sie mit dem engen Etuikleid doch danebengegriffen. Colette war zwar nicht Nicolas, hatte aber vielleicht ähnliche Begierden. Doch jetzt war es zu spät.

Das Restaurant Deux Magots war das Gegenteil von einem Geheimtipp. Neben dem Café de Flore zählte es zu den legendären Künstler- und Literatentreffs am Boulevard Saint-Germain. Schon Albert Camus und Ernest Hemingway waren hier Stammgäste gewesen, ebenso Oscar Wilde, Pablo Picasso, André Breton, Jean-Paul Sartre, Simone de Beauvoir … Die Liste der Berühmtheiten war lang. Und heute, bald hundert Jahre später, kamen eben Stars wie Colette Gaspard. Leider und vor allem auch viele Touristen, doch Colette ließ sich von ihnen nicht stören.

Sie saßen auf der Terrasse an ihrem Lieblingstisch und begannen den Abend mit einem Glas Champagner, das der Diva unaufgefordert serviert wurde. Schon beim Aussteigen aus dem Mercedes waren sie fotografiert worden. Colette hatte sich sofort bei Isabelle untergehakt und professionell gelächelt. »Wir geben der Meute Futter«, hatte sie geflüstert.

Einmal mehr dachte Isabelle, dass man die Prominenz einer Diva auch als Strafe Gottes ansehen konnte. Als unbekannte Begleiterin war es ihr dagegen egal, was die Leute von ihr dachten.

Colette bestellte Saumon fumé d’Ecosse »Petrossian«. Den Toast Poilâne zum geräucherten Lachs ließ sie weg, obwohl das Brot aus der nahe gelegenen Bäckerei des bei einem Helikopterabsturz ums Leben gekommenen Lionel Poilâne berühmt war. Doch Colette achtete auf ihre Figur. Offenbar hatte Champagner weniger Kalorien.

Isabelle schloss sich ihr an. Aber mit dem Toast Poilâne.

Als ihr Handy klingelte, dachte sie spontan, dass Apollinaire dran sein könnte, der irgendwo in den Graben gefahren war. Aber es war jemand, dem das nicht passieren könnte, weil er sich meist chauffieren ließ: Rouven Mardrinac.

Er begrüßte sie mit einem Lachen. Gerade habe er in einer Illustrierten ein schönes Foto von ihr entdeckt. Zusammen mit Colette Gaspard im Sénéquier. Der Text suggeriere, dass sie ein Paar seien. Dazu wolle er sehr herzlich gratulieren … Fast verschluckte er sich vor Vergnügen. Dummerweise glaube er grundsätzlich nicht, was in der Regenbogenpresse stehe. Ginge es danach, hätte er schon Dutzende Male heimlich geheiratet und sich doppelt so oft wieder getrennt. Ob sie noch in Paris sei, wollte er wissen.

»O ja, das bin ich, zusammen mit meiner Geliebten. Wir sitzen gerade im Deux Magots und trinken Champagner.«

Colette hauchte ihr einen Kuss zu. So war das mit Späßen, man konnte sie leicht missverstehen.

»Im Deux Magots? Habt ihr noch einen Platz frei? Ich könnte in zwanzig Minuten da sein.«

»Das wäre schön.«

»Musst du sie nicht erst fragen?«

Isabelle lächelte. »Ich glaube nicht. Bis gleich.«

»Wer war das?«, fragte Colette.

»Mein Freund, von dem ich dir erzählt habe …«

»Von dem du mir nichts erzählt hast«, präzisierte Colette. »Von ihm weiß ich nur, dass er dir eine teure Uhr geschenkt hat und gerne in den Club Maupiti geht.«

»Er kommt uns gleich besuchen, ich hoffe, es ist dir recht.«

Colette prostete ihr mit dem Champagner zu.

»Ich brenne auf ihn. Nicolas kenne ich ja schon. Jetzt bin ich wirklich gespannt, wem du noch dein Herz geschenkt hast.«

Diese Formulierung, dachte Isabelle, könnte aus einem schlechten Film stammen. Sie bezweifelte, dass sie ihr Herz jemals verschenken würde. Sie behielt es besser für sich.

»Kommt er zu Fuß?«, fragte Colette. »Oder weiß er, wo er hier parken kann? Das ist nämlich schwierig.«

»Weder noch.«

»Ach so, Taxi«, schlussfolgerte sie. »Ist auch am besten.«

Sie waren mit dem Saumon fumé gerade fertig, Isabelle schaute immer wieder zur Straße, weil sie Rouven erwartete, da entdeckte sie einen gelben Jeep Wrangler, der ganz langsam am Lokal vorbeifuhr, sogar kurz stehen blieb, sodass jemand hinter ihm hupte. Wer am Steuer saß, konnte sie nicht erkennen. Georges Pompidou? Sah er gerade her?

Ihr schossen gleichzeitig mehrere Gedanken durch den Kopf. Sollte sie aufspringen und auf die Straße rennen? Wahrscheinlich würde er sofort Gas geben und davonfahren. Doch mit etwas Glück hätte sie sein Kennzeichen. Umgekehrt wüsste er dann, dass sie sein Auto kannte und offenbar keine »harmlose« Freundin der Diva war. Wie er darauf reagieren würde, war schwer abzuschätzen. Einfacher würde es wohl nicht werden. Auch nicht mit der Geldübergabe.

Isabelle entschied, sitzen zu bleiben. Morgen um zehn Uhr hätte sie den ersten Auftrag für Apollinaire. Er sollte die Überwachungskameras am Boulevard Saint-Germain auswerten. So kamen sie vielleicht doch zum Kennzeichen.

Der Jeep war längst weg, ihre leeren Teller wurden abserviert.

»Dein Freund lässt sich Zeit«, stellte Colette fest. »Wahrscheinlich findet er doch keinen Parkplatz.«

Isabelle lächelte. »Doch, da kommt er.«

Ein uralter riesiger Bentley rollte vors Lokal. Ein Modell wie aus dem Fuhrpark des Buckingham Palace. Rouven mochte keine Zurschaustellung von Statussymbolen. Er trug eine Mickey-Mouse-Uhr aus Plastik, allerdings signiert von Andy Warhol. Und mit seiner Jacht Dora Maar ankerte er immer weit draußen, damit ihn keiner sah. Der Bentley aber war für ihn normal. In ihm wurde er schon als Kind ins Internat chauffiert. Er kannte es nicht anders. Und oft merkte er den Unterschied nicht.

Colette machte große Augen. »Wow, jetzt bin ich aber wirklich gespannt.«

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40

Es kam, wie es kommen musste: Natürlich kannten sich Rouven und die Diva von verschiedenen gesellschaftlichen Anlässen und über gemeinsame Bekannte. Nur hatte sich Colette – wie sie zugab – nicht im Traum vorstellen können, dass ausgerechnet einer der »faszinierendsten« und zudem unverheirateten Männer Frankreichs Isabelles geheimnisvoller Freund war.

Isabelle nahm lächelnd zur Kenntnis, wie Colette zur Höchstform auflief. Sie warf ihre Haare hin und her und machte abwechselnd ihr und Rouven schöne Augen. Mal streichelte sie Rouven vertraulich am Arm, dann verirrte sich eine Hand unter dem Tisch an Isabelles nackten Schenkel. Doch da blieb sie nicht lang, weil Isabelle etwas dagegen hatte.

Sie kannte Colette mittlerweile gut genug, um zu erahnen, was sich die Diva gerade ausmalte. Eine partouze à trois, einen flotten Dreier, mit allem, was dazugehörte. Doch die Rechnung ging nicht auf, denn bislang war Colette allein – und sie würde es auch bleiben.

Immerhin war jeglicher Stress von Colette abgefallen. Keinen Gedanken verschwendete sie mehr an ihren Erpresser. So gesehen hatte der Abend sein Gutes. Allerdings wurde sie immer betrunkener. Sie kicherte. Und zunehmend fiel es ihr schwer, Sätze zu Ende zu sprechen.

Rouven warf Isabelle einen amüsierten Blick zu.

Jetzt spürte sie wieder eine Hand auf ihrem Schenkel. Diesmal war es seine – und sie hatte nichts dagegen. Am liebsten würde sie Albert anrufen, damit er Colette nach Hause brächte. Dann würde sie selbst mit Rouven in seinen alten Bentley steigen … und … sich überraschen lassen. Aber auch daraus würde nichts werden. Noch hatte sie die Pflicht, auf die Diva aufzupassen. Noch diese Nacht und die nächste. Und dann … dann hatte sie hoffentlich Zeit. Für Rouven, für Nicolas … für die schönen Dinge des Lebens. In der Stadt der Liebe, die gerade ihren Schrecken verlor. In diesem Punkt erging es ihr ähnlich wie Colette. Ob es am Champagner lag oder an Rouven oder an der aufgekratzten Diva? Jedenfalls wurde sie im Moment von keinen Erinnerungen gepeinigt, die bei ihr mit Paris normalerweise einhergingen. Der Abend im Deux Magots hatte therapeutischen Nutzen.

Es war schon nach Mitternacht, als Isabelle arglos aus der Dusche trat. Vor ihr stand Colette – sie war nackt, hatte ein seltsames Lächeln auf den Lippen und schwankte leicht hin und her. Ob sie Isabelle abtrocknen dürfe, fragte sie lallend. Sie könnten es aber gerne auch nass miteinander … treiben.

Isabelle stellte sich vor, wie sie Colette eine schallende Ohrfeige verpasste. Aber sie beherrschte sich. Colette war sturzbetrunken, sie würde sich am nächsten Morgen an nichts mehr erinnern können. Isabelle lächelte und trat auf Colette zu. Sie umarmte sie und ließ es zu, dass sich die Diva an sie presste. Isabelles Finger fanden die richtige Stelle am Hals … Sekunden später sank Colette ohnmächtig zu Boden. Isabelle fing sie auf und trug sie in ihr Schlafzimmer, legte sie aufs Bett, deckte sie zu und machte das Licht aus.

Bald würde die Diva wieder zur Besinnung kommen und nicht wissen, was passiert war. Was war Traum, was Realität? Dann würde sie einschlafen. Und am nächsten Morgen Kopfschmerzen haben. Nicht wegen Isabelles Griff, der zu ihrer Ausbildung bei den Spezialeinheiten gezählt hatte, sondern wegen des Champagners.

Isabelle ging zurück ins Gästeappartement – und sperrte ab. Sie sehnte sich nach einer ruhigen Nacht. In vierundzwanzig Stunden würde sie wach bleiben müssen. Und Colette nüchtern. Zwischen minuit und den frühen Morgenstunden würde sich der Erpresser melden. Hoffentlich …

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41

Zum Frühstück erschien Colette erst am späten Vormittag. Längst hatte Isabelle mit Apollinaire telefoniert, der sich pünktlich um zehn Uhr zum »Dienstantritt« gemeldet hatte. Die Fahrt nach Paris hatte er entgegen ihrer Erwartung ohne Zwischenfälle gemeistert. Jetzt war er unterwegs, um die Videoaufzeichnungen am Boulevard Saint-Germain auszuwerten. Überwachungskameras gab es dort reichlich, private vor vielen Geschäften und Restaurants und öffentliche, die bei der Polizei einsehbar waren. Sie hatte ihm die exakte Uhrzeit gegeben, zu der der gelbe Jeep Wrangler vor dem Deux Magots aufgetaucht war. Es müsste mit dem Teufel zugehen, wenn er nirgends erfasst war und auch nicht sein Kennzeichen. Blieb natürlich die Möglichkeit, dass der Jeep nichts mit Georges Pompidou zu tun hatte. Vielleicht war der Fahrer nur deshalb kurz stehen geblieben, weil er schauen wollte, ob auf der Terrasse noch ein Tisch frei war? Möglich war es. Dann hätten sie Pech gehabt.

Colette löste in einem Wasserglas gleich mehrere Schmerztabletten auf. Mit einem gequälten Lächeln gab sie zu, einen mächtigen Kater zu haben. Das widerfahre ihr bei Champagner höchst selten. Nun ja, wahrscheinlich gebe es auch hier eine Obergrenze.

Dienabou servierte ihr céréales mit klein geschnittenem Obst. Colette schaute stirnrunzelnd in die Schale. Das sei sicher gesund, aber sie wisse nicht, ob sie das jetzt wirklich vertrage. Dann blickte sie Isabelle an.

»Du siehst total frisch aus, wie machst du das?«

»Wie du schon sagtest, eine Frage der Obergrenze.«

Colette biss sich verlegen auf die Unterlippe.

»Darf ich dich was fragen? Also, du musst entschuldigen, ich habe einen Filmriss … Du und ich … du verstehst schon, haben wir miteinander …?«

Isabelle zögerte mit der Antwort. Sie beschloss, bei der Wahrheit zu bleiben. Bis auf ein Detail.

»Nein, haben wir nicht. Du wolltest wohl, bist aber plötzlich ohnmächtig geworden …«

»Ohnmächtig? Mein Gott, das ist mir noch nie passiert. Was für eine Blamage. Und dann?«

»Dann habe ich dich ins Bett gebracht und zugedeckt.«

»Nackt?«

»Natürlich, du hattest ja nichts an.«

»So weit waren wir schon? Wie schade. Hoffentlich verzeihst du mir.«

Isabelle zuckte lächelnd mit den Schultern. »So spielt das Leben. Jetzt schau erst mal, dass du wieder fit wirst. Kommende Nacht musst du wach bleiben.«

»Wegen dir?« Colette langte sich an die Stirn. »Ach nein, wegen der Geldübergabe.«

»Ganz genau. Apropos, hast du die zweihunderttausend Euro in deiner Wohnung? Oder wollen wir Papierschnipsel in den Rucksack stopfen?«

»Nein, keine Schnipsel. Um zwölf kommt mein Banker und bringt das Geld vorbei. Wie gefordert in Hundert- und Zweihunderteuroscheinen. Den Rucksack von Louis Vuitton hat Dienabou schon hergerichtet. An mir soll es also nicht scheitern.«

»Wir spielen das Spiel nach seinen Regeln. Jedenfalls am Anfang. Und dann schauen wir mal, was sich ergibt.«

»Ich will, dass die Fotos vernichtet werden«, sagte Colette leise. »Nur um sie geht es mir. Das Geld ist mir egal.«

»Schon klar. Deshalb zahlst du ja auch.«

»Exactement!«

Nur würde das die Fotos nicht aus der Welt schaffen, dachte Isabelle. Weshalb er nicht davonkommen durfte.

Die nächsten Stunden vergingen ohne besondere Vorkommnisse. Colettes directeur de banque brachte das Geld. Sie telefonierten mit Marguerite in Ramatuelle. Jules war unterwegs, um einen neuen Rasenmäher zu kaufen. Apollinaire meldete sich und teilte freudig mit, dass er den Jeep auf einer Aufzeichnung entdeckt habe. Leider seien nur die letzten Buchstaben und Ziffern auf dem Kennzeichen identifizierbar. Das sei zu wenig, um den Halter zu ermitteln, selbst bei einem so ausgefallenen Fahrzeug. Aber noch habe er nicht alle Videos überprüft. Er bleibe dran.

Colette verbrachte kurze Zeit in ihrem Studio, um mit Eliaquim und einigen Musikern zu üben. Aber ihre Kopfschmerzen waren zu stark, sie musste abbrechen.

Isabelle ging auf der Île Saint-Louis spazieren. Je genauer sie die Umgebung kannte, desto besser. Bei Berthillon kaufte sie sich ein Eis. Citron et framboises. Sie lief über die Fußgängerbrücke auf die benachbarte Île de la Cité mit der geschundenen Kathedrale Notre-Dame und der gotischen Kirche Sainte-Chapelle. Direkt daneben die Conciergerie, in der während der Revolution die Menschen inhaftiert waren, bevor sie unter der Guillotine ihr Leben verloren – unter ihnen Marie-Antoinette. Isabelle schlenderte an den Quaimauern der Seine entlang. Dabei telefonierte sie mit Rouven, der den gestrigen Abend irgendwie drôle gefunden hatte. Lustig war er wohl gewesen, da stimmte sie ihm zu. Dabei hatte er das Ende gar nicht erlebt. Isabelle schlug ein Treffen morgen Nachmittag oder abends vor – nur zu zweit, ohne Colette Gaspard. Ein kleines Fragezeichen gebe es noch. Aber sie hoffe, dass bis dahin alles geklärt sei. Was genau sie damit meinte, behielt sie für sich.

Konkreter wurde sie bei einem weiteren Telefonat, das sie aus Gründen der paritätischen Ausgewogenheit führte. Denn Nicolas wusste ja in groben Zügen, worum es bei Colette Gaspard ging. Besonders interessiert schien er nicht. Das Wohlbefinden der Diva war ihm egal, Hauptsache, ihr selbst ging es gut. Übrigens stehe jetzt fest, dass er übermorgen nach Paris müsse. Er hoffe, sie sei dann noch da und habe für ihn Zeit?

Isabelle lächelte in sich hinein. Morgen Rouven, übermorgen Nicolas … Es lebe die Abwechslung!

In den nächsten Stunden geschah nur wenig. Sah man davon ab, dass Apollinaire regelmäßig anrief, um zu vermelden, dass er bei der Identifizierung des gelben Wranglers keine Fortschritte mache und kurz davor sei, das Korn in die Flinte zu werfen. Oder umgekehrt … Aber er sei kein mittelalterlicher Söldner, der sich so aus dem Staub mache. Er bleibe selbstverständlich dran. Aber mit schwindender Zuversicht.

Irgendwann sagte ihm Isabelle, dass er damit aufhören könne. Den Versuch sei es wert gewesen, es sei aber nicht mehr wirklich wichtig. Die Ereignisse würden eh auf die kommende Nacht zulaufen, da werde es sich entscheiden. Sie fragte Apollinaire, wo er zu übernachten gedenke. Natürlich hatte er vergessen, sich darum zu kümmern. Aber er habe ein modernes, gleichzeitig preiswertes Hotel im zwölften Arrondissement an der Porte Dorée empfohlen bekommen, da werde er ein Zimmer reservieren.

Sie schlug ihm vor, gleich hinzufahren und sich dort aufs Ohr zu legen. Ab Mitternacht solle er sich in der Nähe der Île Saint-Louis bereithalten. Vielleicht brauche sie ihn. Er solle mit dem Polizeiwagen aber keinesfalls in die Nähe von Colettes Wohnung kommen. Der Erpresser dürfe keinen Verdacht schöpfen.

Apollinaire fand es großartig, beim nächtlichen Zugriff mitwirken zu dürfen. Isabelle dagegen hoffte, auf seine Dienste verzichten zu können. Sie konnte alles brauchen – nur kein Chaos.

Später ließ sich Isabelle von Dienabou zeigen, wie man das Haus unbemerkt durch einen Hinterausgang über den Hof verlassen konnte. Dort hatte sie ihr Fahrrad abgestellt. Diesen »Schleichweg« würde Isabelle in der kommenden Nacht nehmen – sobald es zur Geldübergabe kam.

Gegen neunzehn Uhr passierte endlich, worauf Isabelle gewartet hatte: Der Erpresser meldete sich und forderte eine Bestätigung, dass das Geld bereitstehe und die Zahlung wie gefordert ab Mitternacht erfolgen könne. Sein Kontakt geschah per Kurznachricht auf Colettes Handy. Zwei Dinge waren daran bemerkenswert. Erstens war die Textnachricht anonym verschickt worden. Nun, das war keine Überraschung. Und zweitens sollte die geforderte Bestätigung innerhalb der nächsten zehn Minuten auf sehr analoge Weise erfolgen: durch Schließen und Öffnen des Rollladens vor Colettes Salon.

Isabelle sagte Colette, sie solle die vollen zehn Minuten warten. Dann rannte sie aus der Wohnung, die Treppe hinunter in den Hinterhof und schwang sich auf Dienabous Rad. Durch ein Tor ging es in eine Seitengasse. Und von dort über die Pont de la Tournelle auf die gegenüberliegende Seite der Seine … Denn eines war klar: Nur von dort konnte der Erpresser das Fenster in der obersten Etage sehen. War er mit dem Auto da? Dann hielt er vielleicht am Quai de la Tournelle? Oder zu Fuß? Oder wie sie mit dem Rad?

Die zehn Minuten waren vorbei. Setzte sich irgendwo jemand in Bewegung? Isabelle hielt nach einem gelben Jeep Wrangler Ausschau. Vergeblich. Plötzlich sah sie, wie ein Mann mit einem E-Scooter vom Jardin du Port de la Tournelle hochkam. Für die üblichen Elektroroller, die es an jeder Ecke zu leihen gab, war er viel zu schnell. Die Baseballkappe hatte er verkehrt herum aufgesetzt, mit dem Schild nach hinten. Sein Gesicht konnte sie nicht erkennen. Was sie aber zu erkennen glaubte, war ein großes Fernglas, das er umhängen hatte.

Dumm nur, dass sein Scooter so schnell war. Außerdem trennte sie eine Mauer. Schon war er auf der dicht befahrenen Hauptstraße, wo er sich in halsbrecherischem Tempo zwischen die Autos drängelte – und verschwand.

Isabelle hatte die Verfolgung erst gar nicht richtig aufgenommen. Sie würde ihn sowieso nicht einholen. Kam hinzu, dass der Mann auf dem Scooter ganz harmlos sein konnte. Nur weil er zum passenden Zeitpunkt am Seine-Ufer auftauchte, musste er es nicht sein. Beim Fernglas hatte sie sich vielleicht getäuscht. Und halsbrecherisch unterwegs waren in Paris viele Verrückte. Das hatte nichts zu bedeuten.

Nachdenklich radelte sie zurück auf die Île Saint-Louis. War das eben ein Vorgeschmack auf die kommende Nacht gewesen? Falls das gerade doch der Erpresser gewesen sein sollte, dann wusste sie, was sie erwartete. Nicht zum ersten Mal fragte sie sich, ob sie vielleicht doch besser die Hilfe von Kollegen in Anspruch nehmen sollte. Eine Insel ließ sich abriegeln. Auch auf einem getunten E-Scooter hätte der Erpresser keine Chance. In einem Jeep Wrangler erst recht nicht. Was hielt sie davon ab? Vor allem fand sie die Verhältnismäßigkeit nicht gegeben. Ein letztlich harmloser Stalker, der vergleichsweise schlappe zweihunderttausend Euro zu erpressen versuchte, rechtfertigte den Aufwand nicht. Als ob sie mit einem Kleinkriminellen nicht allein fertig würde? Diese Blöße wollte sie sich nicht geben. Natürlich, das Opfer war eine Berühmtheit. Aber das war kein Argument, ganz im Gegenteil. Colette Gaspard hatte ein Recht auf Diskretion. Eine groß angelegte Polizeiaktion würde nicht geheim bleiben. Sie würde ihre eigene Dynamik entwickeln. Mit dem Ergebnis, dass die Presse davon erfuhr – und im schlimmsten Fall auch die Fotos publik wurden.

Ihr Entschluss stand fest. Sie würde allein versuchen, den Typen zu fassen. Sie lächelte. Nicht ganz allein, schließlich hatte sie noch Apollinaire … Und wenn er nur dafür gut war, Verwirrung zu stiften. Und sie hatte ein kleines »Spielzeug«, das sie im Rucksack in einer Innentasche verstecken würde. Falls ihr der Erpresser entkommen sollte, könnte sie ihn per Funksignal orten. Jedenfalls so lange, bis er den Sender gefunden hatte. Den Rucksack würde er wohl nicht wegwerfen – sonst hätte er nicht auf Louis Vuitton bestanden.

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42

Kurz vor Mitternacht kam Colette in den Salon. Sie hatte zuvor einige Stunden geschlafen, um fit zu sein. Dienabou war noch da, sie würde die ganze Nacht bleiben, um Colettes Wünsche zu erfüllen. Sie wusste, dass ein merkwürdiger Termin anstand. Und dass sich Isabelle eventuell erneut ihr Fahrrad ausleihen würde. Mehr aber wusste sie nicht. Doch Isabelle vermutete, dass sie sich einiges zusammenreimte.

Der Rucksack stand bereit. Mit zweihunderttausend Euro – und dem bereits aktivierten Sender. Auf ihrem Smartphone konnte sie das Signal empfangen. Alles klar.

Isabelle trug Bermudas, ein schwarzes T-Shirt und ihre Joggingschuhe. An der Garderobe hing ihr Holster mit Pistole. Wann hatte sie aus der Waffe das letzte Mal einen Schuss abgefeuert? In Fragolin war das gewesen, in der Aula des Rathauses nach Apollinaires bestandener Prüfung. Auf eine Schießscheibe. Aber wann hatte sie das letzte Mal auf einen Menschen angelegt? Das war gottlob länger her, viel länger … So lange, dass sie sich nicht mehr daran erinnern wollte. Wobei sie hoffte, dass es auch heute Nacht nicht nötig sein würde. Die Erpressung war es nicht wert.

Und Apollinaire? Der hatte sich vor wenigen Minuten gemeldet. Er sei ausgeschlafen und voll leistungsfähig. Er habe gerade damit begonnen, die Île Saint-Louis in langsamer Fahrt zu umrunden. Weisungsgemäß in weitem Abstand. Er halte nach einem gelben Jeep Wrangler Ausschau. Also nach dem mutmaßlichen Gefährt des dringend der Tat verdächtigen Georges Pompidou. Bislang ohne Erfolg. Aber schon Konfuzius habe gesagt, dass man geduldig sein müsse, damit die Dinge nicht scheiterten … oder so ähnlich, das genaue Zitat habe er gerade nicht im Kopf. Im Übrigen sei er fassungslos, was in Paris zu dieser späten Stunde noch los sei. Ein hemmungsloses Treiben und Durcheinander. Brauchten die Menschen keinen Schlaf? In Fragolin seien längst alle sittsam im Bett, wo es zudem auch viel sicherer sei. Gerade eben habe er fast eine betrunkene Frau überfahren, die halb nackt mitten auf der Straße getanzt habe. In Fragolin würde die Gendarmerie so jemanden sofort in Sicherheitsverwahrung nehmen.

Apollinaire dürfte in den nächsten Stunden noch viel erleben, dachte Isabelle, was in Fragolin undenkbar war. Immerhin stand so nicht zu befürchten, dass er müde wurde und am Steuer einschlief.

Colette, die den ganzen Tag kaum Alkohol getrunken hatte, ließ sich von Dienabou ein Glas Champagner bringen. Den brauche sie jetzt, um ihre Nerven zu beruhigen. Sie trug einen schicken Hosenanzug und war frisch geschminkt und frisiert. Isabelle lächelte. Offenbar wollte die Diva bei der Geldübergabe einen guten Eindruck machen. Was absurd war, denn der Erpresser hatte sie nachweislich schon ganz anders gesehen.

Isabelle trank einen extrastarken Espresso. Dabei besprach sie mit Colette erneut, wie sie sich später verhalten sollte. Ihr Handy war so eingestellt, dass eingehende Textnachrichten sofort an Isabelle weitergeleitet wurden. Auch etwaige Anrufe konnte sie mithören. Zudem hatte Colette ein zweites portable, auf dem Isabelle anrufen konnte, um Anweisungen zu geben – sofern das nötig sein sollte. Ansonsten solle Colette unmittelbar nach der erfolgten Geldübergabe wieder nach Hause gehen und dort auf sie warten.

Colette nickte. In ihren Filmen habe es schon sehr viel kompliziertere Szenen gegeben, auch die habe sie problemlos gemeistert.

Isabelle sparte sich den Hinweis, dass es im Film ein Drehbuch gab, an das sich alle hielten. In der Realität aber führte der Zufall Regie. Wie der dramaturgische Höhepunkt aussah, wusste nicht einmal der Erpresser. Sie hoffte auf ein Happy End – aber nicht für ihn.

Es war exakt drei Uhr vierundfünfzig, als sich der Erpresser mit einer knappen Textnachricht meldete: Quai de Bourbon. Après Rue Regrattier. Immédiatement! Toute seule!

Sofort und allein … Es ging los. Isabelle half Colette aus dem Sessel, in dem sie gerade weggenickt war.

»Le moment est arrivé. Keine Sorge, alles wird gut.«

»Wo ist der verdammte Quai de Bourbon?«, fragte Colette. »Und diese Rue Regrattier. Noch nie gehört.«

»Madame, da sind Sie schon hundertmal entlanggelaufen«, sagte Dienabou, die gerade ein Schälchen mit Pistazien servierte.

»Ist gleich auf der anderen Seite«, präzisierte Isabelle. Die Straßen auf der Île Saint-Louis hatte sie sich eingeprägt. »Nicht weit von hier am Nordufer.«

Colette wurde panisch. »Das finde ich nie.« Ihre Stimme überschlug sich. »Du musst mich hinbringen …«

»Geht nicht. Der Erpresser will, dass du allein kommst.« Isabelle nahm Colette kurz in die Arme. »Ganz ruhig, meine Liebe. Du schaffst das.« Und an Dienabou gerichtet: »Bitte erklären Sie ihr den Weg. Ich hab dafür keine Zeit, ich muss los.« Von der Garderobe schnappte sie sich ihr Holster mit der Pistole. Über die Schulter rief sie zurück: »Den Rucksack nicht vergessen. Und beide Handys …« Schon war sie im Treppenhaus und eilte nach unten.

Im Hinterhof verzichtete sie auf Dienabous Fahrrad. Zu auffällig, sie musste unsichtbar bleiben.

Ein kurzer Anruf bei Apollinaire. »Es wird ernst. Der Erpresser hat sich gemeldet und Colette zu einem Quai auf der nördlichen Seite der Île Saint-Louis zitiert. Halten Sie sich bereit!«

Sie verzichtete darauf, ihn zu fragen, wo er gerade herumkurvte. Seine Antwort würde zu lange dauern.

»Der Erpresser? Sie meinen Georges Pompidou?«

»Meinetwegen …«

Isabelle schlich in die Seitengasse. Alles ausgestorben. Apollinaire wäre zufrieden. Fast so wie in Fragolin. Nur von der Hauptstraße hörte man noch Stimmen und Gelächter. Isabelle drückte sich an den Häusern entlang und schlug einen weiten Bogen. Falls sie doch entdeckt werden sollte, wollte sie keinesfalls aus der Richtung von Colettes Wohnung kommen.

Immer wieder schaute sie auf ihr Display. Mit Angabe der Straße hatte der Erpresser, den sie in Gedanken jetzt auch Georges Pompidou nannte, zwar gesagt, wo Colette hinkommen sollte – aber mehr hatte er nicht verraten. Vielleicht ging es von dort weiter zu einem anderen Ziel? Oder er rannte an ihr vorbei, um ihr den Rucksack zu entreißen … oder … es gab viele Möglichkeiten.

Erneute Nachricht an Colette: »Ich kann Sie sehen. Bleiben Sie stehen. Werfen Sie den Rucksack über die Mauer hinunter an den Fluss!«

Isabelle stand regungslos in einem Hauseingang und beobachtete den Quai de Bourbon. Auch sie konnte Colette sehen. Die Diva hatte also hingefunden. Das war die gute Nachricht. Die schlechte war, dass außer ihr niemand zu entdecken war. Dabei hatte Georges Pompidou doch offenbar Sichtkontakt.

Isabelle sah, wie Colette den Rucksack von der Schulter nahm – und zögerte. »Jetzt wirf schon«, flüsterte sie.

Colette auf dem zweiten Handy anzurufen war in der Situation keine Option. Georges Pompidou würde es wahrscheinlich mitbekommen.

Hinunter an den Fluss hatte er geschrieben. Nicht in den Fluss. So weit würde Colette auch nicht werfen können. Denn unterhalb der Quaimauer, die von Bäumen gesäumt war, verlief ein Quai, der tagsüber von Spaziergängern und abends von jungen Leuten zum Feiern oder Knutschen genutzt wurde. Um diese Zeit sollte er ausgestorben sein.

Endlich. Colette holte aus und warf den Rucksack über die Mauer.

Sekunden später sah Isabelle, wie sich von einem Baum ein Schatten löste – und verschwand. Georges Pompidou? Wer sonst? Offenbar war er am Stamm nach unten auf den Quai gerutscht. Oder an einem angebrachten Seil? Zum Springen war die Mauer zu hoch. Spielte aber auch keine Rolle. Jedenfalls musste sie jetzt nicht mehr fürchten, entdeckt zu werden. Sie spurtete los. An Colette vorbei, mit einem kurzen »Gut gemacht, geh heim!«. Hundert Meter in die entgegengesetzte Richtung, die nach ihrem Kalkül die richtige sein musste – um ihm den Weg abzuschneiden. Sie rechnete damit, dass er unten seinen E-Scooter abgestellt hatte. Nur in dieser Richtung führte ein Stück weiter eine Rampe hinauf auf die Straße.

Isabelle hetzte eine Treppe hinunter. Und kam gerade noch rechtzeitig unten an …

Ein Roller kam auf sie zugerast. Isabelle stellte sich breitbeinig in den Weg. Sie zog ihre Pistole und schoss in die Luft.

Georges Pompidou legte eine Vollbremsung hin und schleuderte den E-Scooter herum. Fast schon artistisch. Leider schien er ein guter Sportler zu sein.

»Arrêtez-vous!«, rief sie. »Bleiben Sie stehen!«

Doch sie erwartete nicht, dass er es tun würde. Also spurtete sie los. Natürlich würde sie den E-Scooter nicht einholen können, das war ihr klar. Aber sie rechnete sich einen Vorteil aus. Denn Georges Pompidou hatte nicht bedacht, dass der Quai am Ende um eine Kurve ging – und dann in eine steile, aufwärts führende Treppe mündete.

Isabelle hatte ein Headset mit Mikrofon, sodass sie im Spurten Apollinaire anrufen konnte.

»Ich brauche Sie auf der Île Saint-Louis am Quai de Bourbon. Kurz vor der Pont Saint-Louis … Wo sind Sie gerade?«

»Pardon, Madame, ich habe mich verfahren, ich glaube, ich bin auf der angrenzenden Île de la Cité …«

Er glaubte? Isabelle schoss durch den Kopf, dass er keine Hilfe sein würde.

Noch konnte sie den Flüchtigen auf dem Scooter sehen, aber gleich kam die scharfe Kurve nach links. Sie sah das Bremslicht – und erkannte, dass er die Kontrolle über seinen Roller verlor. Jetzt rächte sich, dass sein Scooter so schnell ging.

Georges Pompidou stürzte zu Boden. Sein Roller überschlug sich und flog in die Seine.

Isabelle kam näher. Auf kurzen Distanzen war sie schnell. Und auf langen ausdauernd. Dass sie sich vor Kurzem am Knie verletzt hatte, spürte sie nicht. Dank des Adrenalins, das gerade ausgeschüttet wurde.

Georges Pompidou rappelte sich auf. Den Rucksack hatte er beim Sturz nicht verloren. Er warf ihr einen kurzen Blick zu.

»Stehen bleiben oder ich schieße.«

Die Drohung war ihm egal. Er drehte sich um und rannte die Treppe hoch.

Isabelle hinterher. Sie rutschte aus. Merde …

Oben angekommen, hatte er seinen Vorsprung wieder vergrößert. Er hielt auf den kleinen Platz an der Fußgängerbrücke Pont Saint-Louis zu, die hinüber auf die Île de la Cité führte.

Dort war gerade Apollinaire. Glaubte er wenigstens …

Georges Pompidou rannte an einer Brasserie vorbei und bog auf die Brücke ab.

»Apollinaire, hören Sie mich?«

»Natürlich, Madame, ich bin jetzt hinter Notre-Dame. Bitte verzeihen Sie mir, dass ich gerade keine Hilfe bin.«

»Vielleicht doch«, rief sie atemlos. »Gleich kommt Georges Pompidou über die kleine Pont Saint-Louis …«

»Ah, ich weiß, wo die Brücke ist. Gleich da vorne.«

»Schneiden Sie ihm den Weg ab!«

»Weg abschneiden … verstehe. Vor mir ist ein Müllwagen. An dem muss ich vorbei …«

Isabelle hatte den Eindruck, dass Georges Pompidou langsamer wurde. Sie selbst profitierte von ihren Joggingrunden. Auch wenn sie diese nicht im Sprint absolvierte.

Georges Pompidou rannte über die Brücke. Dabei sah er sich immer wieder hektisch um. Isabelle kam ihm immer näher.

Er erreichte die andere Seite. Wieder drehte er den Kopf, um nach Isabelle zu sehen.

Von links näherte sich ein schwerer Müllwagen. Georges Pompidous Pech war, dass er genau in diesem Moment über die rechte Schulter zurückblickte. Zudem hörte er entweder schlecht, oder er hatte – wie sich später bestätigen sollte – Kopfhörer in den Ohren.

Der Müllwagen machte eine Vollbremsung. Es half nichts … Mit seiner mächtigen Stoßstange rammte er Georges Pompidou. So heftig, dass Isabelle mit dem Schlimmsten rechnete.

Fast gleichzeitig schepperte es hinter dem Müllwagen. Sie ahnte, was gerade passiert war. Apollinaire war ihm hinten draufgefahren.

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43

Georges Pompidou lag regungslos auf dem Asphalt. Unter seinem Kopf eine Blutlache, die immer größer wurde. Isabelle beugte sich über ihn und stellte fest, dass er atmete …

»Lebt er noch?«, fragte der Fahrer des Müllwagens.

»Ja, noch …«, antwortete sie.

»Ich kann nichts dafür. Sie sind meine Zeugin. Der Mann ist mir genau vor meinen Laster gelaufen. Das müssen Sie der Polizei bestätigen.«

»Ich bin von der Polizei.«

»Dann wissen Sie ja, wie es abgelaufen ist«, stammelte er. »Soll ich die Rettung verständigen?«

»Habe ich schon gemacht«, sagte Apollinaire, der mit rotem Kopf hinzugekommen war. »Auch unsere Kollegen.«

Obwohl sich Isabelle mit Erster Hilfe auskannte, konnte sie nicht viel tun. Sie überzeugte sich davon, dass die Atemwege frei waren, und drehte Georges Pompidou vorsichtig zur Seite. Am Hals prüfte sie seinen Puls – darauf hoffend, dass der Notarzt gleich eintreffen würde. Im Zentrum von Paris sollte das nicht lange dauern.

Isabelle löste den Gurt des Rucksacks und zog ihn behutsam unter dem Bewusstlosen hervor. Der Müllwagenfahrer war wieder in sein Führerhaus geklettert. Wahrscheinlich, um seine Zentrale zu verständigen. Schon war das Martinshorn der Rettung zu hören. Sie tastete nach den Hosentaschen von Georges Pompidou. Ohne Ergebnis. Er hatte keine Börse oder Ausweispapiere bei sich. Aber einen Autoschlüssel mit dem Aufdruck Jeep.

Den Schlüssel gab sie Apollinaire, der hilflos neben ihr stand.

»Ist Ihr Fahrzeug noch fahrbereit?«, fragte sie.

»Madame, ich bitte um Ver… Vergebung«, stotterte er. »Natürlich habe ich blitzschnell reagiert. Aber wer rechnet schon mit einer Vollbremsung …«

Sie spürte, wie der Puls schwächer wurde. Der Rettungswagen traf ein und kam zum Stehen.

»Das war nicht meine Frage«, sagte sie eilig.

»Ach so, fahrbereit … Ja, ganz sicher. Hat sich schlimmer angehört, als es war. Wahrscheinlich der Müll im Container …«

»Sobald es geht, machen Sie sich auf die Suche nach dem gelben Jeep. Ich schätze, Sie finden ihn irgendwo auf der anderen Seite der Île Saint-Louis. In diese Richtung wollte er ursprünglich mit seinem E-Scooter flüchten.«

»Mit seinem Scooter? Wo ist er? Unter dem Laster?«

»Nein, in der Seine …«

Notarzt und Rettungssanitäter schoben Apollinaire zur Seite.

»Stehen Sie nicht im Weg rum«, rüffelten sie ihn an.

»Wir sind von der Polizei«, erklärte Isabelle. Im Falle von Apollinaire war das offensichtlich. Immerhin trug er seine Uniform. »Das Unfallopfer hat sich einer Verhaftung entzogen und ist vor den Mülllaster gerannt«, fügte sie hinzu. »Unsere Kollegen sind verständigt und müssten gleich eintreffen.«

Dass die Polizei länger brauchte als die Rettung, warf kein gutes Licht auf sie. In diesem besonderen Fall aber war Isabelle über das schnelle Eintreffen der Sanitäter froh. Schließlich kam es im Moment vor allem darauf an, Georges Pompidous Leben zu retten.

Sie hörten die näher kommende Sirene eines Streifenwagens. Isabelle nahm Apollinaire zur Seite.

»Am besten machen Sie sich aus dem Staub und finden den Jeep. Das Reden mit den Kollegen übernehme besser ich. Ach so, und nehmen Sie den Rucksack mit. Passen Sie gut auf ihn auf.«

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44

Eine halbe Stunde später war alles vorbei. Jedenfalls vorläufig. Das Rettungsfahrzeug mit dem schwer verletzten Georges Pompidou war längst abgefahren. Die Kollegen von der Polizei hatten den Unfall aufgenommen und unter anderem die Personalien des Müllwagenfahrers festgestellt. Allerdings taten sie sich schwer, Isabelles Verstrickung in den Hergang zu verstehen. Wie kam eine Kommissarin aus der tiefen Provence dazu, auf dem Hoheitsgebiet der Pariser Polizeipräfektur einen mutmaßlichen Straftäter zu verfolgen? Mit welchem Recht verschwieg sie, was sich der Mann hatte zuschulden kommen lassen? Und wohin war der Sous-Brigadier entschwunden, der mit seinem Einsatzfahrzeug auf den Müllwagen aufgefahren war? Im Normalfall erfülle das den Tatbestand einer Fahrerflucht. Isabelle wischte diese Unterstellung zur Seite. Die Kollegen sollten sich nicht lächerlich machen. Sous-Brigadier Eustache habe einen eiligen Spezialauftrag zu erfüllen. Im Übrigen handle es sich um eine verdeckte Ermittlung, die von ganz oben angeordnet sei. Gerne komme sie am Vormittag auf die Dienststelle, um ihren Vorgesetzten Auskunft zu geben – so weit es ihr gestattet sei. Schließlich unterliege die Operation der Geheimhaltung, auch intern.

Widerwillig gaben sich die Beamten damit zufrieden. Isabelle hatte kein schlechtes Gewissen, weil sie so dick aufgetragen hatte. Der Zweck heiligte die Mittel. Hauptsache, die Kollegen zogen Leine.

Auf dem Weg zu Colettes Wohnung rief sie Apollinaire an. Den gelben Jeep hatte er noch nicht gefunden. Aber er erklärte, dass er sich immer besser in dem Straßengewirr zurechtfinde. Gedanklich habe er ein Raster über das Suchgebiet gelegt, das er nunmehr systematisch abarbeite. Das sei ähnlich wie beim Goldschürfen …

Isabelle unterbrach ihn mit der Bitte, den Rucksack vorbeizubringen. Sie warte vor der Haustür auf ihn. Dann könne er mit dem »Goldschürfen« fortfahren.

Colette lachte hysterisch, als sie von Isabelle erfuhr, dass der Erpresser schwer verletzt sei. Noch lieber wäre es ihr, er sei tot, stellte sie fest. Dienabou schüttelte missbilligend den Kopf. Auch Isabelle konnte ihre Freude nicht teilen. Ganz im Gegenteil: Denn wäre sie ihm nicht so dicht auf den Fersen gewesen, wäre er nicht vor den Müllwagen gerannt. So gesehen war sie für das Unglück mitverantwortlich. Schuldgefühle hatte sie zwar keine, weil es dafür keinen Anlass gab, aber entschieden wohler würde sie sich fühlen, wenn er … ja, wenn er unverletzt hätte entkommen können. Jetzt rang er womöglich mit dem Tod. Das stand nicht dafür. Isabelle beschloss, so bald wie möglich ins Krankenhaus zu fahren und nach ihm zu sehen.

Dass der Rucksack mit dem Geld wieder da war, schien Colette dagegen weit weniger zu interessieren. Stattdessen beunruhigte sie, dass sie womöglich nie erfahren würden, wo er die Fotos versteckt hatte. Vielleicht wäre es doch besser, schlussfolgerte sie, er bliebe am Leben und könnte es ihnen verraten. Sobald die Bilder vernichtet seien, könne er ja immer noch sterben …

Isabelle führte Colettes schräge Reaktion auf ihre Anspannung zurück – und auf den Champagner, den sie offenbar in kürzester Zeit in sich hineingeschüttet hatte. So kaltherzig, wie sich die Diva gerade gab, war sie allenfalls in ihren Filmen.

Apollinaire rief an und meldete sich mit einem freudigen Heureka. Just habe er den Jeep aufgespürt. Im Parkverbot, mit einem Strafzettel. Der Schlüssel passe. Und jetzt?

Sie ließ sich die Position geben und sagte ihm, er solle auf sie warten, sie sei gleich da. Dienabou versprach, auf Colette achtzugeben. Und sie erlaubte Isabelle, sich erneut ihr vélo auszuleihen.

Colette ließ sie nicht gehen, ohne sie heftig zu umarmen. Dabei murmelte sie: Merci, ma chère, merci, merci … Den Kuss auf die Lippen verhinderte Isabelle, indem sie den Kopf schnell zur Seite drehte. Mittlerweile ahnte sie im Voraus, was die Diva vorhatte.

Als Isabelle beim Jeep ankam, hatte Apollinaire das Fahrzeug bereits durchsucht. Und er war fündig geworden. Aus dem Führerschein ging hervor, dass Georges Pompidou nur ein klein wenig geschwindelt hatte. In Wahrheit hieß er Georges Ponpidoux. Allzu viel fälschen musste er auf den Ausweispapieren also nicht. Und anhören tat sich sein Name fast genauso. Interessant war seine Adresse: Ponpidoux wohnte nicht irgendwo in Frankreich, sondern in Paris. Genauer gesagt am östlichen Stadtrand im 20. Arrondissement.

»Da fahren wir jetzt hin«, entschied sie. Sie montierte an Dienabous vélo das Vorderrad ab, damit es in Apollinaires Kofferraum passte. Den Jeep ließen sie stehen. Aber den Wohnungsschlüssel aus dem Handschuhfach nahmen sie mit.

Das Viertel rund um den Friedhof Père Lachaise galt als traditionelles Arbeiterviertel. Ponpidoux bewohnte ein Appartement in einem mehrstöckigen Mietshaus. Der Schlüssel passte. Zur Sicherheit läuteten sie. Als niemand aufmachte, verschafften sie sich Zutritt. Apollinaires gemurmelter Einwand, dass sie dazu eigentlich nicht befugt seien, überhörte Isabelle.

Die Wohnung machte einen sehr aufgeräumten, geradezu pedantisch ordentlichen Eindruck. Wie es schien, wurde sie nur von Ponpidoux bewohnt. Was Isabelle kaum überraschte, denn einen Stalker und Erpresser, der auf engem Raum mit einer Frau zusammenlebte, die von alldem nichts mitbekam, konnte sie sich schwer vorstellen.

Während sie die Regale und Schubladen durchsuchte, startete Apollinaire den Computer. Wie nicht anders zu erwarten, war er passwortgeschützt. Apollinaire rieb sich vergnügt die Hände. Er verband sein Smartphone mit dem Computer und startete ein Programm.

»Ist auch nicht erlaubt«, sagte Isabelle lächelnd, während sie die gefalteten Hemden ins Fach zurücklegte.

Sie fand es irritierend, dass nirgends in der Wohnung Hinweise auf die Diva zu finden waren. Sie hätte zumindest eine Wand mit ihren Bildern erwartet. So kannte sie das aus Filmen – aber das war wohl ein Klischee. Auch kein »Altar« mit ihrem Konterfei oder irgendwelchen Devotionalien. Wie es schien, war Georges Ponpidoux ein ausgesprochen nüchterner Stalker. Kein hormongesteuerter Fantast. Oder er hatte das Stalking aus purem Kalkül betrieben – um seine Erpressung vorzubereiten. Aber machte das Sinn? Offenbar schon.

»Madame, der Sesam hat sich soeben geöffnet«, verkündete Apollinaire triumphierend. »Ponpidoux’ Computer heißt uns willkommen.«

»Sehr schön, Sie werden immer besser.«

»Nicht ich, Madame, sondern die Programme, mit denen man einfach gestrickte Passwörter knacken kann. Alors, dann schauen wir mal, was unser Freund so alles gespeichert hat …«

»Checken Sie als Erstes die Bilddateien und suchen Sie nach den Fotos, mit denen er Colette erpresst hat.«

»Bin schon dabei. Ist alles sauber archiviert. Ponpidoux hält nicht nur seine Wohnung in Ordnung …«

Isabelle ging in die Küche und inspizierte den Kühlschrank. Auch hier spiegelte sich der Ordnungssinn von Ponpidoux. Sogar die Entenleberpastete war nach Verfallsdatum sortiert.

»Madame, ich habe die Fotos gefunden. Oh là là … Ich muss schon sagen.« Er räusperte sich verlegen. »Also, das hätte ich nicht gedacht …«

Isabelle ging zu ihm und forderte ihn auf, auf dem Balkon eine Zigarette zu rauchen. Apollinaire war Nichtraucher – aber diesmal ausnahmsweise schnell von Begriff. »Ich verstehe, Sie möchten vermeiden, dass ich noch mehr von diesen Fotos sehe. Ehrlich gesagt interessieren sie mich auch nicht.«

Isabelle ging es nicht anders. Aber eine schnelle Durchsicht gehörte quasi zur Beweisaufnahme. Sie musste sich davon überzeugen, dass es außer ihren autoerotischen Spielchen keine anderen Szenen gab, mit denen Ponpidoux die Diva erpressen konnte. Während sie durch die Bilder scrollte, von denen viele ganz harmlos waren, überlegte sie, warum Colette diese Abwechslung brauchte. Sie selbst zog es vor, sich mit Partnern aus Fleisch und Blut zu vergnügen. Colette hätte keine Schwierigkeiten, dachte Isabelle, diese in ausreichender Zahl zu finden. Wenn sie wollte, jede Nacht einen anderen – oder eine. Ganz nach Gusto. Zwei Erklärungen fielen ihr ein. Entweder bereiteten ihr die Dildos einen größeren Lustgewinn. Doch so richtig glücklich wirkte sie auf den Fotos nicht. Fast gequält. Trotz manch erstaunlicher Verrenkungen. Oder Colette – und diese Begründung schien ihr viel wahrscheinlicher – hatte ein Problem, das ihrer Prominenz geschuldet war: One-Night-Stands waren für sie zu gefährlich. Mit Kylian Duchamp hatte sie eine Affäre, das war etwas anderes. Sie hatte geglaubt, ihm vertrauen zu können. Und war doch enttäuscht worden. Wirklich nachvollziehen konnte Isabelle auch diese Erklärung nicht. Schließlich gab es noch eine weitere Option: mal eine Zeit lang einfach auf Sex zu verzichten. War doch nicht so schwierig. Frauen konnten das meist besser als Männer. Colette Gaspard aber offensichtlich nicht.

Isabelle war mit der schnellen Durchsicht fertig und schloss die Datei. Außer Colettes Selbstbefriedigung befanden sich keine Bilder darunter, mit denen Ponpidoux sie hätte erpressen können. Isabelle stellte fest, dass es weitere Bilddateien gab, die akkurat mit Eigennamen versehen waren. Sie öffnete einige und entdeckte, dass sie allesamt aus ähnlicher Perspektive, also von oben aufgenommen waren. Sie wirkten harmlos, geradezu langweilig. Halt Alltagsszenen von irgendwelchen Menschen im Schlafzimmer.

Isabelle rief nach Apollinaire.

»Ist die Zigarettenpause beendet?«, fragte er grinsend.

»Genau. Ich habe eine Bitte: Löschen Sie alle Bilder der Diva! Und zwar unwiederbringlich. Auch mögliche Kopien zum Beispiel in Clouds oder wo sie sonst noch abgespeichert sein könnten.« Sie deutete auf eine externe Festplatte. »Auch von dort. Einfach von überall. Als ob es sie nie gegeben hätte.«

Er zog eine Grimasse. »Ich frage Sie besser nicht, ob wir das dürfen …«

»Nein, die Frage können Sie sich wirklich sparen. Bitte kontrollieren Sie die USB-Sticks in der Schale. Und schauen Sie in der Schublade nach.«

»Ich habe verstanden. Sie möchten, dass dieses Kapitel aus Madame Gaspards filmischem Œuvre eliminiert wird.«

»Exactement. Übrigens hat Ponpidoux offenbar auch in anderen Häusern die Rauchmelder mit Kameras versehen. Sieht nicht so aus, also ob man mit den Fotos jemanden erpressen könnte. Machen Sie dennoch Kopien davon und nehmen Sie diese mit. Ansonsten bitte auch löschen.«

»Warum Kopien?«

»Damit wir die Hausbesitzer ermitteln können. Sie sollten ihre Rauchmelder austauschen.«

»Natürlich. Die funktionieren ja nicht. Noch etwas?«

»Kopieren Sie den E-Mail-Verkehr, das Adressverzeichnis und was Ihnen sonst noch auffällt. Dann schalten Sie den Computer aus und hinterlassen alles so, als ob wir nie da gewesen wären.«

»Was machen Sie in der Zwischenzeit? Eine Zigarettenpause?«

»Nein, ich nehme Dienabous vélo aus dem Kofferraum und radle in die Klinik, wohin die Ambulanz Georges Ponpidoux gebracht hat. Ist nicht weit von hier. Ich will wissen, wie es ihm geht. Später können Sie mich dort abholen.«

»Ich glaube nicht, dass er vernehmungsfähig ist.«

»Glaube ich auch nicht. Ich bin schon froh, wenn er überlebt. Und vergessen Sie nicht, abzusperren.«

»Selbstverständlich. Zweimal …«

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45

Die Fahrt mit dem vélo zum Hôpital Saint-Antoine tat ihr gut. Die frische Morgenluft kühlte ihren Kopf. Und ließ sie vergessen, dass sie die ganze Nacht nicht geschlafen hatte. Der Berufsverkehr setzte langsam ein. Die Stadt erwachte. Paris s’éveille … Isabelle summte das Chanson von Jacques Dutronc. Sie war auf einem der vielen Radwege unterwegs. In Gedanken ließ sie die zurückliegenden Ereignisse Revue passieren. Eigentlich könnte sie ein positives Fazit ziehen – wäre da nicht Ponpidoux’ schrecklicher Unfall. Warum hatte er nicht aufgepasst? Sie wusste genau, warum: weil sie hinter ihm hergehetzt war und sogar in die Luft geschossen hatte. Doch was wäre die Alternative gewesen? Man konnte Straftäter nicht entkommen lassen, nur weil sie bei ihrer Flucht womöglich die nötige Vorsicht vermissen ließen. Das wäre absurd. Anders wäre die Situation, wenn Ponpidoux unbeteiligte Menschen in Gefahr gebracht hätte. Wenn er also zum Beispiel am Steuer seines Jeeps bei einer Verfolgungsjagd in eine Gruppe Fußgänger geschleudert wäre. Solche Szenarien wurden bei der Polizeiausbildung durchgespielt. Da stellte sich in der Tat die Frage zumindest einer moralischen Mitverantwortung. Und es wurde diskutiert, welche Risiken man bei der Ergreifung eines Täters in Kauf nehmen dürfe. Doch im vorliegenden Fall trug allein Ponpidoux die Schuld an seinem Unfall. Er hatte niemand anderen gefährdet, nur sich selbst. Dieu merci. Trotzdem wäre er besser zusammen mit seinem E-Scooter in die Seine gestürzt. Aus dem Fluss hätte man ihn retten können. Ihr kam der Gedanke, wie gut es war, dass Apollinaire den Müllwagen vor sich hatte. Anderenfalls hätte vielleicht er Ponpidoux überfahren. Dann hätten sie tatsächlich ein Problem. Zumindest würde es eine Untersuchung geben – und Apollinaire würde von Gewissensbissen gepeinigt. Es hätte also noch schlimmer kommen können.

Abgesehen … ja, abgesehen von Ponpidoux’ Schicksal fiel das Fazit positiv aus. Colettes Stalker hatte sich selbst zur Strecke gebracht. Die Erpressung war gescheitert. Der Rucksack mit dem Schweigegeld gesichert. Die kompromittierenden Fotos wurden soeben von Apollinaire aus der Welt geschafft. Colette Gaspard konnte aufatmen. Vom Stalker ging keine Gefahr mehr aus. Der Psychoterror hatte ein Ende. Die Presse hatte nichts mitbekommen. Dem Auftritt der Diva im Olympia stand nichts mehr im Wege. Maurice Balancourt würde dem Konzert mit seiner Frau beiwohnen können. Isabelle lächelte. Und sie selbst … sie konnte zurück nach Fragolin. Wohl noch nicht heute, aber spätestens morgen. Ihren »Ausflug« nach Paris hatte sie ohne Schaden an Leib und Seele überstanden. Den Arc de Triomphe hatte sie nur von Weitem gesehen. Allzu schlimme Flashbacks waren ihr erspart geblieben.

Isabelle radelte über eine rote Ampel. Ein Auto hupte. Idiot, er war viel zu weit weg. Sie zeigte ihm den Mittelfinger.

Im Hôpital angekommen, stellte sie Dienabous vélo in einen Fahrradständer – und hoffte, dass es nicht geklaut wurde. Ein Schloss hatte sie nicht dabei.

Isabelle ging zur Notaufnahme. Dort musste sie sich ausweisen, damit man ihr Auskunft gab. Das Unfallopfer von der Île de la Cité befinde sich auf der Intensivstation, wurde ihr mitgeteilt. Der zuständige Arzt sei Docteur Raymond Maquel. Er leite die Abteilung.

Raymond Maquel? Doch nicht etwa jener Raymond Maquel, der sie vor dem Gare de Lyon angesprochen hatte? Seine Visitenkarte hatte sie weggeworfen. Aber seinen Namen hatte sie sich gemerkt. Allerdings nicht die Klinik, in der er arbeitete.

Einige Minuten später hatte sie Gewissheit.

»Bonjour, Madame, welche Freude, Sie wiederzusehen«, begrüßte er Isabelle mit einem Lächeln. »Dass Sie mich hier besuchen kommen, hätte ich nicht zu hoffen gewagt. In Paris gibt es schönere Plätze …«

»… die Sie mir gerne zeigen würden, ich weiß. Aber ich muss Sie enttäuschen, ich bin nicht wegen Ihnen hier.«

»Wie schade, aber ich habe es befürchtet. Darf ich Sie wenigstens zu einem Kaffee einladen? Sie sehen müde aus.«

»Müde? Nun ja, ich habe die ganze Nacht nicht geschlafen.«

»Ich auch nicht, da haben wir was gemeinsam.«

»Vielleicht komme ich später auf Ihr Angebot mit dem Kaffee zurück, aber zunächst möchte ich wissen, wie es Georges Ponpidoux geht.«

»Wer soll das sein?«

Richtig, das konnte er nicht wissen. Sie war wohl wirklich übermüdet, dachte Isabelle.

»So heißt der Mann, der auf der Île de la Cité von einem Müllwagen angefahren wurde.«

»Angefahren? Das ist eine charmante Untertreibung.«

»So schlimm?«

Raymond hob die Schultern. »Jedenfalls hat er multiple Verletzungen davongetragen. Vor allem sein schweres Schädel-Hirn-Trauma bereitet uns Sorgen.« Er sah Isabelle nachdenklich an. »Bevor ich Ihnen weitere Auskünfte gebe, müsste ich allerdings wissen, in welcher Beziehung Sie zum Opfer stehen. Oder warum ich sonst von meiner Schweigepflicht entbunden bin. Ich erinnere mich an das Blaulicht auf der Limousine, von der Sie abgeholt wurden. Sind Sie von der Polizei?«

»Entschuldigen Sie, ich habe mich nicht vorgestellt …«

Wieder lächelte er. »Ich kenne nicht einmal Ihren Vornamen.«

»Isabelle … Isabelle Bonnet. Ich bin Kommissarin bei der Police nationale.«

Sie zeigte ihm ihren Dienstausweis. Er sah ihn sich genau an.

»Das Bild wird Ihnen nicht gerecht«, stellte er fest. »Aber Sie sind es wohl.«

»Also, wie geht es Georges Ponpidoux? Schwebt er in Lebensgefahr? Ist er ansprechbar?«

»Isabelle, ich darf wohl Isabelle sagen, schließlich kennen wir uns …«

Von Kennen konnte wohl nicht die Rede sein. Aber egal, sie wollte endlich Antworten auf ihre Fragen.

»Einverstanden, aber jetzt schießen Sie schon los!«

»Um es kurz zu machen: Er schwebt definitiv in Lebensgefahr. Ich weiß nicht, ob wir ihn durchbringen. Darüber werden die nächsten vierundzwanzig Stunden entscheiden. Und was Ihre zweite Frage betrifft: Er ist natürlich nicht ansprechbar. Der Patient liegt im Koma … Sind Sie an medizinischen Details interessiert?«

Isabelle hatte ein flaues Gefühl im Magen. Dass Ponpidoux sterben könnte, bestätigte ihre Befürchtung. Dass sie ihn nicht befragen konnte, war ihr dagegen egal. Was könnte er ihr schon erzählen, was sie nicht bereits wusste? Höchstens könnte er ihr erklären, was im Kopf eines Stalkers vorging. Und wie aus einem Stalker, der sein Opfer zwar quälte, aber irgendwie auch verehrte, ein stinknormaler Erpresser werden konnte.

Sie schüttelte den Kopf. »Danke nein, keine Details.«

Der Doktor sah Isabelle neugierig an. »Ich glaube nicht, dass Sie für Verkehrsunfälle zuständig sind. So sehen Sie nicht aus. Was interessiert Sie an meinem Komapatienten? Wurde er mit Absicht überfahren? Oder handelt es sich um einen gesuchten Verbrecher?«

Isabelle zog schmunzelnd eine Augenbraue nach oben. »Jetzt muss leider ich auf meine Schweigepflicht verweisen. Aber sagen wir so: Der Mann hat sich mehr zuschulden kommen lassen, als unachtsam über die Straße zu laufen. Doch er ist kein Schwerverbrecher, er hat niemanden umgebracht …«

»Auch in diesem Fall würde ich ihm die beste ärztliche Hilfe zuteilwerden lassen. Als Arzt, der dem hippokratischen Eid verpflichtet ist, behandle ich alle Menschen gleich.«

»Davon gehe ich aus. Jedenfalls wäre ich sehr froh, wenn er überlebt …«

»Warum? Stehen Sie ihm nahe?«

Zog der Doktor falsche Rückschlüsse, weil er ihre Betroffenheit spürte? Sie wusste selbst nicht, warum es ihr so erging. In ihrem früheren Leben hätte sie Ponpidoux’ Unfall ohne große Emotionen hingenommen.

»Ich kenne ihn überhaupt nicht«, antwortete sie. »Ich bin seiner Spur nach Paris gefolgt, um ihn zu verhaften. Leider liegt der arme Kerl jetzt auf Ihrer Intensivstation. Das hat er nicht verdient.«

»Das hat kein Mensch verdient … Isabelle, ich denke, es ist Zeit für unseren Kaffee.« Er lächelte. »Für besondere Gäste hätte ich sogar einen Kaffee mit einem Schuss Cognac im Angebot. Oder sind Sie noch im Dienst?«

»Das ist Ermessensfrage. Was ist mit Ihnen?«

Er sah auf die Uhr. »Meine Bereitschaft endet in zehn Minuten.«

»Eh bien, überredet. Etwas Cognac im Kaffee kann nicht schaden.«

»Ehrlich gesagt ist er ohne Cognac auch ungenießbar.«

»Das habe ich befürchtet. Aber kommen Sie nicht auf die Idee, mir hinterher die Stadt zeigen zu wollen.«

Er lachte. »Um diese Zeit? Wäre sicher interessant.«

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46

An der Patientenaufnahme hatte Isabelle noch Georges Ponpidoux’ Namen hinterlassen und seine Adresse. Des Weiteren ihre eigenen Kontaktdaten. Damit hatte auch Docteur Raymond Maquel ihre Handynummer. Sie war sich sicher, dass sie von ihm hören würde.

Apollinaire wartete bereits vor der Klinik. Er hatte Dienabous Fahrrad gefunden und bereits im Kofferraum verstaut.

»Alles erledigt?«, fragte sie ihn.

»C’est tout fait«, bestätigte er. »Die Fotos, mit denen Colette Gaspard erpresst wurde, sind nicht mehr von dieser Welt. Sie sind im Nichts verschwunden … besser gesagt im Orkus des Vergessens …«

»Theoretisch könnte es aber immer noch eine Kopie geben«, gab sie zu bedenken.

Er runzelte die Stirn. »Das ist wahr. Aber Ponpidoux war bestimmt ein Einzeltäter. Warum sollte er die intimen Fotos mit jemandem teilen? Sie waren sein ganz persönlicher Schatz.«

Das hatte er schön formuliert, dachte Isabelle. Für einen Erpresser waren die Fotos tatsächlich ein Schatz. Und für einen Voyeur eine ganz persönliche Quelle der … nun ja, der Inspiration.

»Dann hoffen wir mal, dass es so ist. Gegenüber Colette lasse ich jedenfalls keinen Zweifel erkennen. Sie soll sicher sein, dass das Problem aus der Welt ist. Nur so schafft sie ihren Auftritt im Olympia.«

»Das wäre großartig.« Er räusperte sich. »Am liebsten würde ich mir für das Konzert Urlaub nehmen. Wo ich doch schon mal in Paris bin …«

»Warum nicht? Aber die Vorstellung ist ausverkauft.«

Er sah sie treuherzig an. »Da werden Sie doch was machen können. Sprechen Sie mit der Diva. Eine klitzekleine Karte für den Mann mit den schönen Hawaiihemden …«

Sie lächelte. »Ich kann es ja versuchen. Aber jetzt bringen Sie mich erst mal zu ihr. Sie weiß ja noch gar nicht, dass all ihre Probleme gelöst sind.«

»Ein größeres Geschenk können Sie ihr nicht machen.«

Der Begriff Geschenk war falsch gewählt, dachte Isabelle. Sie hatte nur ihren Job gemacht. Der war jetzt erledigt. Später würde sie Maurice Balancourt Bericht erstatten. Im Unterschied zu Apollinaire hatte er schon Karten fürs Konzert. Dann galt es noch, die zuständigen Stellen der Polizei zu informieren, ein Protokoll zu schreiben – und bei den Kollegen einiges im Unklaren zu lassen. Dass sie in Ponpidoux’ Wohnung gewesen waren, würde sie vergessen zu erwähnen. Auch was sie dort getan hatten. Den Tatbestand einer Erpressung würde sie einräumen. Aber den Namen des Opfers verschweigen. Aus Gründen, die sie nicht bereit war, darzulegen. Im Zweifel sollten sich die Kollegen an das Büro von Maurice Balancourt wenden.

Mittlerweile war Apollinaire vor Colettes Haus auf der Île Saint-Louis eingetroffen. Isabelle sagte ihm, er solle ins Hotel fahren und sich aufs Ohr legen. Gegen Mittag könne er sich wieder melden. Beim Aussteigen nahm sie zum ersten Mal sein Auto in Augenschein. Es war tatsächlich kaum beschädigt. Nur die Stoßstange und die Fronthaube. Die Schweinwerfer waren intakt. Es sprach nichts dagegen, dass er mit dem Fahrzeug weiter herumkurvte.

Isabelle kannte den Code an der Haustür. Das Fahrrad schob sie durch den Eingang in den Hinterhof. Oben öffnete ihr Dienabou. Sie habe nicht gewagt, Madame Gaspard allein zu lassen. Madame habe eine halbe Schlaftablette genommen und werde wohl nicht vor elf Uhr aufwachen.

Ob sie sich auch kurz hinlegen sollte, überlegte Isabelle. Sie entschied sich dagegen. Denn hinterher wäre sie geräderter als jetzt. Dienabou, die offenbar ebenfalls kein Auge zugemacht hatte, aber erstaunlich frisch wirkte, bot ihr ein frühes petit-déjeuner an. Sie könne Croissants aufbacken, Orangen auspressen und einen frischen Kaffee aufbrühen. Das hörte sich gut an. Sie war wirklich eine Perle.

Den Termin bei der Pariser Polizeipräfektur hatte Isabelle schnell absolviert. Da die Préfecture zur Police nationale gehörte, gab es keine größeren Schwierigkeiten – trotz ihrer Geheimniskrämerei. Der Verweis auf Balancourts Büro glättete alle Wogen, bevor sie überhaupt entstehen konnten. Was mit Ponpidoux’ Jeep geschah, interessierte sie nicht. Sie sagte, wo er geparkt war, und übergab den Fahrzeugschlüssel. Den Wohnungsschlüssel würden sie im Handschuhfach finden. Apollinaire hatte ihn zurückgelegt.

Jetzt saß Isabelle im Liegestuhl auf der Terrasse und döste vor sich hin. Dienabou kam vorbei und kündigte an, dass Colette Gaspard gleich da sei. Und da kam sie schon. Schwankenden Schrittes. Schmunzelnd stellte Isabelle fest, dass Colette noch ungeschminkt war, mit zerzausten Haaren und Badelatschen. So vertraut waren sie also schon, dass sich die Diva in ihrer Gegenwart gehen ließ. Selbst dem Briefträger würde sie nur perfekt gestylt die Tür öffnen. Abgesehen davon, dass dafür Dienabou zuständig wäre.

»Es ist alles vorbei«, sagte Isabelle. »Wir haben die Fotos gefunden und alle Kopien vernichtet. Es ist so, als ob es sie nie gegeben hätte.«

Isabelle war klar, was gleich passieren würde: Colette fiel ihr um den Hals und presste sie an sich. Diesmal waren es Küsse der Dankbarkeit. Sie verdrückte sogar einige Tränen. Isabelle wusste nicht, ob Schauspieler auf Kommando weinen konnten. Aber Colettes Tränen waren ganz sicher echt.

»Mein Leben beginnt von vorne«, schluchzte Colette. »Ich bin so glücklich.«

Wie konnte ein Leben in ihrem Alter von vorne beginnen? Das war Unsinn. Doch dass sie glücklich war, glaubte ihr Isabelle aufs Wort.

»Ich soll dich von Apollinaire grüßen«, sagte sie. »Er war eine große Hilfe …«

Sie schlug die Hände vor den Mund. »Mein Gott, hat er die Fotos gesehen?«

»Nein, natürlich nicht. Außerdem ist er so verschwiegen wie ein toter Fisch in der Seine. Übrigens hat er eine Bitte: Er hätte gerne eine Karte für dein Konzert.«

»Aber natürlich, für Apollinaire immer. Ich sag meinem Sekretär Guillaume Bescheid, er soll sich darum kümmern. Hast du von ihm eigentlich schon deine Karte bekommen?«

Isabelle zögerte. »Wie soll ich es dir sagen? Ich liebe deine Lieder, die meisten kenne ich ja schon. Aber ich werde morgen zurück nach Fragolin fahren. Ich brauche keine Karte.«

Colette sah sie mit großen Augen an. »Ma chère, das kannst du mir nicht antun.«

»Bitte nimm es nicht persönlich, aber ich will keine Stunde länger als nötig in Paris bleiben.«

Die Diva schüttelte energisch den Kopf. »Das geht nicht. Ohne dich sage ich das Konzert ab.«

Isabelle lächelte. »Würdest du nie tun.«

»Du glaubst mir nicht? Dienabou, bitte bringen Sie mir mein Telefon. Ich rufe Guillaume an und teile ihm meinen Entschluss mit. Unwiderruflich.«

Natürlich war das ein Bluff. Wahrscheinlich kam eine ähnliche Szene in einem ihrer Filme vor. Doch irgendwie war es auch lieb, wie sich Colette ins Zeug legte.

»Warum legst du so großen Wert drauf, dass ich dabei bin? Ich bin doch nicht wichtig …«

»Für mich bist du superwichtig. Ohne dich läge ich vielleicht tot im Swimmingpool, oder ich würde mich aus Scham von meiner Dachterrasse stürzen. Ohne dich gäbe es sowieso kein Konzert. Außerdem … liebe Isabelle … du spürst doch, wie sehr ich mich zu dir hingezogen fühle …«

Isabelle erinnerte sich, wie Colette nackt vor ihrer Dusche gestanden und sich an sie gepresst hatte. »Hingezogen« traf es also ganz gut. Ein Grund mehr, eiligst abzureisen.

»Du hast so viele Fans, die warten auf dich. Die wollen dir zujubeln. Du darfst sie nicht enttäuschen.«

»Isabelle, ich muss dir ein Geheimnis verraten. Bei meinen Auftritten habe ich immer eine einzelne Person vor Augen, für die ich singe. Einem diffusen Publikum kann ich keine Emotionen entgegenbringen. Ich brauche diesen einen, einzigen Menschen, an den ich mich wende, für den ich alles gebe, für den ich mich verausgabe. Ich stelle mir vor, dass du dieser Mensch bist.«

Auweia, das war heftig. Isabelle wollte manches sein – aber ganz bestimmt nicht diese eine Person, für die sich die Diva ins Zeug legte. Was war mit ihrer Schwester Juliette, die war doch sicher auch im Publikum? Zugegeben, Jane Birkin und Serge Gainsbourg hatten bei Je t’aime wahrscheinlich auch nicht an ihre Geschwister gedacht. Aber warum ausgerechnet sie? Sie war eine Frau. Sie hatte sich bislang jeder Zärtlichkeit entzogen. Und würde das auch weiterhin tun. Vielleicht gerade deshalb? Weil Colette spürte, dass ihre Zuneigung unerwidert bleiben würde? Das steigerte die Sehnsucht.

»Ich habe Karten für deine Freunde Nicolas und Rouven zurücklegen lassen«, fuhr sie fort. »Faszinierende Männer, aber singen möchte ich für dich. Also gib dir einen Ruck, bleib noch so lange hier! Sind doch nur noch ein paar Tage.«

Isabelle kam in den Sinn, dass sie sich von Colette schon einmal hatte überreden lassen. Damals, als sie gegen ihren Vorsatz versprochen hatte, auf sie aufzupassen und ihren Stalker zu finden. Wie lange war das her? Noch nicht so lange – und doch war in der kurzen Zeit vieles passiert. Das stand für die nächsten Tage nicht zu befürchten. Sie könnte sich mit Rouven treffen. Und mit Nicolas, der für morgen sein Kommen angekündigt hatte. Sie lächelte. Am besten nacheinander und nicht gleichzeitig. Auch ihre Freundin Jacqueline wollte sie noch einmal sehen. Von Maurice musste sie sich verabschieden …

Colette würde sie sich vom Leibe halten, das traute sie sich zu. Außerdem würde die Diva wenig Zeit haben. Schließlich musste sie jetzt mit Hochdruck ihr Konzert vorbereiten.

Isabelle überwand sich. »D’accord. Ich bleibe und komme zu deinem Konzert. Aber eine Bedingung habe ich. Bitte sage niemandem, dass du für mich singst.«

Colette hauchte ihr einen Kuss zu.

»Natürlich nicht. Das bleibt unser süßes Geheimnis.«

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47

Isabelle musste der Diva noch nahebringen, dass sie von nun an nicht mehr ständig an ihrer Seite sein werde. Sie brauche keinen Personenschutz mehr. Colette meinte, sie könne doch trotzdem ihre Begleiterin sein, aus freundschaftlicher Zuneigung. Weil sie sich aber so sehr freute, dass Isabelle ihren Aufenthalt verlängern und zu ihrem Konzert kommen wollte, akzeptierte sie deren Klarstellung.

»Wäre dennoch schön, wenn du zwischendurch für mich Zeit hättest«, sagte sie. »Wir zwei sind doch ein tolles Team.«

Isabelle wusste nicht genau, was sie damit meinte. Aber Team klang schon mal besser als Paar.

Während sich Colette von Albert für eine Probe ins Olympia chauffieren ließ, blieb Isabelle noch auf der Terrasse sitzen und rief Maurice Balancourt an. Es war höchste Zeit, ihn auf den neuesten Stand zu bringen.

»Ich habe deinen Anruf erwartet«, sagte er anstelle einer Begrüßung. »Bin froh, dass alles gut ausgegangen ist«, stellte er fest.

Gut ausgegangen? Das war Ansichtssache.

»Woher willst du das wissen?«

»Du kennst mich doch: Ich weiß grundsätzlich alles! Das bin ich meinem Ruf schuldig.«

Stimmt, Maurice spielte immer den Allwissenden. Weshalb er bei der Police nationale auch Dieu le père genannt wurde: Gottvater! Dies durchaus respektvoll – aber auch ein wenig ironisch.

»Dass der Erpresser bei der Flucht …«, wollte ihm Isabelle den unglücklichen Hergang nahebringen.

»… vor einen Müllwagen gelaufen ist«, fiel ihr Maurice ins Wort. »Das ist mir selbstverständlich bekannt. Auch weiß ich, dass er im Hôpital Saint-Antoine auf der Intensivstation liegt. Was bedauerlich, aber sein eigenes Verschulden ist. Von der Préfecture liegt mir ein Protokoll vor, das in seiner Unvollständigkeit Bände spricht. Beim Unfallopfer wurde kein Lösegeld gefunden, was den Schluss zulässt, dass du es ihm abgenommen und der Diva zurückgegeben hast. Zudem taucht ihr Name nirgends auf. Die Kollegen haben keine Ahnung. Weshalb ich von einem guten Ausgang spreche.«

Isabelle schmunzelte. Maurice machte seinem Ruf wieder mal alle Ehre. Und was er nicht wusste, reimte er sich zusammen.

»Die Fotos, mit denen Colette Gaspard erpresst wurde …«, fuhr sie fort.

»… hast du in Ponpidoux’ Wohnung gefunden und vernichtet«, unterbrach er sie erneut. »Georges Ponpidoux, übrigens ein anmaßender Name, aber dafür kann er nichts.«

Diesmal war sie wirklich verblüfft. Wie hatte er von ihrer »Geheimaktion« erfahren?

»Nachbarn haben am frühen Morgen einen Polizeiwagen vor seinem Haus gesehen«, lieferte Maurice gleich die Erklärung. »Mit einer verbeulten Kühlerhaube. Ich denke, du hast mit Apollinaire der Wohnung einen Besuch abgestattet, um alle Spuren zu tilgen, die zur Gaspard führen.«

»Wir könnten ja nur vor dem Haus geparkt haben.«

»Taratata … Das kannst du gerne jemand anderem erzählen, aber nicht dem guten alten Maurice. Ich kenne doch meine Isabelle. Du hast Tabula rasa gemacht. Hätte ich nicht anders von dir erwartet.« Er lachte. »Nicht ganz legal, das muss ich zugeben. Aber zum Schutze der Diva eine zielorientierte Maßnahme. Falls nötig, werde ich die Aktion rückwirkend sanktionieren.«

Maurice hustete. Dies war nicht immer seinen Zigarren geschuldet, sondern diente oft auch als rhetorisches Mittel, um einen Themenwechsel einzuleiten.

»Eigentlich will ich nur eines wissen: Wird die Gaspard im Olympia auftreten?«, fragte er. »Ich hoffe doch sehr. Meine Frau will vorher noch zum Friseur.«

Isabelle lächelte. Maurice wusste doch nicht alles. Und für einen Dieu le père hatte er ganz irdische Wünsche.

»Die Diva ist gerade unterwegs, um im Olympia zu proben. Das Konzert wird also stattfinden … Allerdings habe ich Colette etwas versprechen müssen …«

»Hoffentlich nichts Unanständiges.«

Wie kam er ausgerechnet darauf? Hätte fast passieren können.

»Ich muss in Paris bleiben und als ihr Ehrengast zum Konzert kommen.«

»Darum hat sie dich gebeten? Isabelle, chérie, dieses Versprechen musst du unbedingt einhalten. Das ist sozusagen ein dienstlicher Befehl.«

Kaum hatte sie aufgelegt, bekam sie einen Anruf von Apollinaire, der ihr versicherte, vollends ausgeruht zu sein und Aufträge jedweder Form übernehmen zu können.

Seine Bereitschaft stellte Isabelle vor ein Problem: Es gab für ihn nichts mehr zu tun. Sie hatte keine Ahnung, wie sie ihn beschäftigen könnte. Die Reparatur der Kühlerhaube musste in einer Vertragswerkstatt der Police nationale erfolgen und würde automatisch zu Rückfragen führen. Das schied also aus. Am besten wäre es, Apollinaire zurück nach Fragolin zu schicken. Aber das ging nicht, schließlich hatte sie seinen sehnlichen Wunsch erfüllt.

»Ich soll Sie von Colette Gaspard grüßen«, sagte sie. »Von ihrem Sekretär Guillaume bekommen Sie eine Freikarte für ihr Konzert.«

»C’est formidable. Madame, Sie machen mich glücklich.«

Welche Madame er jetzt wohl meinte?

»Ich selbst werde auch kommen. Am darauffolgenden Morgen sagen wir Paris Adieu und fahren zurück nach Fragolin.«

»Shayana wartet schon auf mich. Aber … hm … was mache ich bis dahin?«

»Sie nehmen Urlaub und schauen sich die Stadt an.«

»Ich wollte schon immer mal auf den Eiffelturm …«

»Dazu haben Sie jetzt Gelegenheit.«

»Leider wird mir leicht schwindlig«, fiel ihm ein. »Der Fachbegriff ist Akrophobie.«

»Dann empfehle ich die Katakomben«, sagte sie im Spaß. »Dort sind Sie unter der Erde sicher.«

»Mon Dieu, zusammen mit Millionen Schädeln und Gebeinen. Davon habe ich gelesen. Nein, Madame, da grusle ich mich. Außerdem ist meine Klaustrophobie fast so stark ausgeprägt wie meine Höhenangst.«

Isabelle lachte. »Dann besser nicht. Aber ich bin sicher, Sie werden geeignete Sehenswürdigkeiten finden, die bei Ihnen keine Phobien auslösen. Machen Sie sich eine schöne Zeit. Wir sehen uns spätestens im Olympia.«

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48

Jacqueline ging in ihren Pausen, die sie flexibel nach den Terminen ihres Chefs einplante, gerne in den nahe gelegenen Gärten der Tuilerien spazieren. Trotz der vielen Touristen, die die Grünanlagen zwischen dem Louvre und der Place de la Concorde bevölkerten. Irgendwo fand sich immer ein schattiges Plätzchen, wo sie sich hinsetzen konnte.

Isabelle hatte sich mit ihrer Freundin am Bassin Octogonal verabredet. Von dort schlenderten sie kreuz und quer durch den Jardin des Tuileries. Sie hatten sich viel zu erzählen. Nur über die Ereignisse der letzten Nacht verloren sie kein Wort. Sie trennten den Job vom Privaten. Schließlich landeten sie im Café des Marronniers, wo unter roten Schirmen auf der Terrasse gerade ein Tisch frei wurde. Dort setzten sie bei einer Quiche provençale und einem Salade César ihre Unterhaltung fort. Jacqueline erzählte von einem Projekt, für das sie sich in ihrer Freizeit engagierte. Dabei ging es um Gewalt in Familien und um Frauen, die mit ihren Kindern in einem refuge pour femmes Zuflucht vor ihren prügelnden Männern suchten. Tragische Schicksale gebe es da. Zusammen mit einer befreundeten Psychologin versuche sie in Gesprächen zu helfen. Wenn nötig sorge sie dafür, dass polizeiliche Stellen eingeschaltet würden. Aber jeder Fall sei anders, und man müsse sehr vorsichtig agieren. Viele Mütter seien traumatisiert. Und doch seien es vor allem die Kinder, um die sie sich die größten Sorgen mache.

Später kamen sie auf Thierrys Erbe zu sprechen. Jacqueline wollte von ihr wissen, was sie damit zu tun beabsichtige. Eine schwierige Frage, die Isabelle selbst beschäftigte – und auf die sie noch keine Antwort wusste. In den letzten Tagen hatte ihr die Zeit gefehlt, darüber nachzudenken. Sie konnte sich nicht vorstellen, in Thierrys Villa zu leben, die er ihr testamentarisch vermacht hatte. Dort würde sie fortwährend an ihn denken müssen und sich als Gast fühlen. Aber sie zu verkaufen, brächte sie auch nicht übers Herz. Weniger Schwierigkeiten bereitete das geerbte Barvermögen, das könnte sie zunächst auf einem Konto liegen lassen, bis ihr ein Verwendungszweck einfiel. Das eilte nicht. Nur bei seinem alten Fischkutter war sie sich sicher, was sie tun würde. Sie würde den pointu behalten und pflegen – und mit ihm aufs Meer hinaustuckern. Die Küste entlang. Vom Boot aus schwimmen. Und vielleicht, irgendwann einmal, Nicolas mitnehmen.

»Ich hoffe, dass du den Vorsitz der Stiftung übernimmst«, sagte Jacqueline. »Das wäre die einzig richtige Entscheidung.«

Isabelle spürte, dass ihre Freundin recht hatte. Thierry hätte es so gewollt. Auch sein Notar drängte sie dazu. Weil sie auf diese Weise dafür Sorge tragen könnte, dass mit dem Vermögen der Stiftung ausschließlich Projekte unterstützt wurden, die Fragolin und den Menschen dort zugutekamen.

»Ich denke, ich werde es tun«, entgegnete Isabelle zögerlich. »Freude werde ich nicht daran haben, aber wahrscheinlich bin ich es Thierry schuldig.«

»Bravo, jetzt brauchen wir nur noch eine Lösung für seine Villa.«

Isabelle fand es rührend, wie sich Jacqueline um ihre Angelegenheiten kümmerte. Eigentlich mochte sie es nicht, wenn man ihr reinredete oder gar Ratschläge erteilte. Darauf reagierte sie geradezu allergisch. Doch als beste Freundin hatte Jacqueline einen Sonderstatus. Außerdem musste sie sich wirklich baldmöglichst entscheiden.

»Ich werde dort ganz sicher nicht einziehen«, stellte Isabelle klar.

»Ich weiß, deshalb habe ich eine andere Idee.«

»Wirklich? Willst etwa du das Haus mieten?«, fragte Isabelle im Spaß.

»So ungefähr. Aber nicht für mich, und Miete würdest du dafür auch nicht bekommen.«

»Du machst mich neugierig.«

»Ich habe dir doch vorhin von den Müttern erzählt, die mit ihren Kindern auf der Flucht vor ihren gewalttätigen Männern in einem refuge pour femmes Schutz und Geborgenheit suchen. In diesem Frauenhaus erlebe ich, wie verzweifelt sie sind. Ihnen fehlt jede Lebensperspektive. Ich würde mir wünschen, man könnte ihnen einen Erholungsurlaub ermöglichen. Weit weg von ihren prügelnden Männern, unter blauem Himmel, in einer friedlichen Umgebung, die ihren geschundenen Seelen guttut, wo sie wieder lernen können zu lachen. Du verstehst, was ich meine?«

Isabelle nickte. Sie verstand sehr gut. Auch war ihr klar, worauf ihre Freundin hinauswollte. Jacquelines Idee gefiel ihr.

»Man müsste einige Umbauten vornehmen«, sagte sie nachdenklich, »dann könnten mehrere Familien gleichzeitig …«

»Es sind keine Familien«, korrigierte Jacqueline. »Die Väter fehlen.«

»O ja, Gott sei Dank. Sie sollen bleiben, wo der Pfeffer wächst.«

»Also, was denkst du? Könntest du dir vorstellen, aus Thierrys Villa ein Erholungsheim für Mütter und Kinder zu machen, die häuslicher Gewalt ausgesetzt waren?«

Isabelle musste nicht lange nachdenken.

»Das kann ich mir sehr gut vorstellen. Thierry hatte keine Kinder, aber er hat Kinder gemocht, das weiß ich. Und wenn ich mich recht erinnere, hat er als Anwalt mal eine Frau vertreten, die ihren gewalttätigen Mann verklagt hat. Ist noch gar nicht so lange her. Den Prozess hat er gewonnen.«

»Du musst die Entscheidung ja nicht übers Knie brechen. Ist nur ein Vorschlag …«

»Aber kein schlechter.«

»Lass dir Zeit, denk darüber nach.«

»Das mache ich.«

Viel Zeit würde sie nicht brauchen. Das spürte sie. Nicht nur Thierry hatte keine Kinder. Sie selbst auch nicht. Dabei würde es auch bleiben. War das ein Argument dagegen? Nein, ganz im Gegenteil.

»Jacqueline, kann ich das Frauenhaus mal besuchen und einige Mütter mit ihren Kindern kennenlernen?«, fragte Isabelle nach einer Weile.

»Aber natürlich. Maurice gibt mir dafür sicher frei.«

»Dann planen wir das so ein.« Isabelle hauchte ihrer Freundin einen Kuss zu. »Vielen Dank für deine Idee. Würde mich freuen, wenn was daraus wird.«

Vor dem Musée de l’Orangerie am südwestlichen Ende des Tuilerien-Gartens verabschiedeten sie sich. Jacqueline musste zurück ins Büro. Isabelle stellte dagegen überrascht fest, dass sie keinen Termin hatte. Für sie gab es im Moment nichts zu tun. Lächelnd fiel ihr ein, dass dieses farniente in Fragolin oft über viele Tage ging, sogar über Wochen. Sie hatte sich an dieses Privileg gewöhnt. Allerdings ertrug sie diesen Zustand nur in der Gewissheit, dass er irgendwann ein Ende fand – weil sie einen neuen Auftrag erhielt. Oft kam er aus heiterem Himmel. Wie zum Beispiel in Person einer Diva, die von einem Stalker verfolgt und schließlich mit anzüglichen Fotos erpresst wurde. Aber auch dieser Fall war nunmehr vorbei. Sie hatte ihn zum Abschluss gebracht. Dass sie über das Ende trotzdem nicht glücklich war, lag am schweren Unfall des Täters. Isabelle nahm ihr portable und rief im Krankenhaus an. Georges Ponpidoux’ Zustand sei unverändert, erfuhr sie. Unverändert ernst.

Kaum hatte sie aufgelegt, bekam sie einen Anruf von Colette. Die Diva war bester Laune. Das musste der Neid ihr lassen, sie konnte viel wegstecken. Auch eine durchwachte Nacht mit einer Lösegeldübergabe. Die Proben seien ausgezeichnet verlaufen, berichtete sie. Eliaquim meine, ihre Stimme habe schon lange nicht mehr so gut geklungen. Gerade gebe es eine Zwangspause, weil die Mikrofonanlage ausgefallen sei. Da sei ihr der Gedanke gekommen, Isabelle am heutigen Abend in ein Sternerestaurant auf dem Eiffelturm einzuladen. Als Dankeschön für alles – und um den guten Ausgang ihres Abenteuers zu feiern.

Isabelle musste nicht lange überlegen. Heute Abend hatte sie keine Zeit. Und das war keine faule Ausrede. Sie brachte der Diva ihre Absage schonend bei. Sie wollte ihr die gute Stimmung nicht verderben. Schließlich musste sie gleich wieder auf die Bühne.

Dann könnten sie sich doch wenigstens am späten Abend bei einem Glas Champagner auf ihrer Terrasse treffen, schlug Colette stattdessen vor. Quasi vor dem Zubettgehen.

Das gehe leider auch nicht, sagte Isabelle. Weil sie heute Nacht woanders schlafe. Aber das lasse sich ja alles nachholen.

Jetzt schien Colette doch geknickt. Und ein wenig eifersüchtig. Ob es Isabelle in ihrer Wohnung nicht gefallen habe, fragte sie. Und in ihrer Gesellschaft.

Was sollte sie darauf sagen? Isabelle hatte keine Lust, sich zu rechtfertigen. Mit etwas Fantasie müsste Colette selbst draufkommen, mit wem sie die kommende Nacht verbringen würde.

Eine Antwort zu geben blieb ihr erspart. Sie hörte im Hintergrund Guillaumes Stimme. Die Proben gingen weiter, rief er. Eliaquim sitze schon am Klavier.

»Ciao, meine Liebe, ich muss aufhören. Aber spätestens morgen, da müssen wir uns wiedersehen. Versprochen? Ich freu mich drauf. Bisou.«

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49

Rouven Mardrinac hatte mehrere Wohnsitze, einen natürlich in Paris. Aber die mondäne Villa, in der schon sein Großvater residiert hatte, wurde gerade aufwendig renoviert. Das dauerte. Weshalb Rouven für einige Monate eine Suite im Ritz gemietet hatte. Und zwar durchgängig, unabhängig davon, ob er gerade da war oder auf Reisen. Dass sie zwischendurch leer stand, nahm er in Kauf. Er wolle sich nicht jedes Mal an neue Räumlichkeiten gewöhnen, erklärte er. Im Übrigen sei das Ritz unübertroffen, wenn es darum gehe, seine Hemden zu bügeln. Vielleicht sei diese Perfektion auf die Zeit zurückzuführen, in der Coco Chanel im Ritz gelebt habe? Von Hemingway sei überliefert, dass er von einem Leben nach dem Tod im Ritz geträumt habe. Nun, so weit würde er nicht gehen, sagte Rouven, da sitze er lieber auf dem Achterdeck seiner Jacht Dora Maar. Außerdem habe Hemingway wohl vor allem die später nach ihm benannte Bar gemeint, die er 1944 in einem filmreifen Auftritt höchstpersönlich von den Nazis befreit habe. Zwar seien diese, als er in einem amerikanischen Militärjeep vor dem Ritz erschienen und bewaffnet in die Lobby gestürmt sei, schon weg gewesen, was ihn nicht davon abgehalten habe, seinen »Sieg« mit unzähligen Dry Martinis zu feiern.

Isabelle hatte sich von Rouven zu einem Abendessen ins hauseigene Sternerestaurant L’Espadon einladen lassen. Wie immer genoss sie seine entspannte Art. Natürlich wollte er irgendwann wissen, wie es der Diva ging. Ob sie immer noch so überdreht sei wie bei ihrem Treffen im Deux Magots? Und wie die Proben zu ihrem Konzert verlaufen seien?

Isabelle antwortete, dass Colette absolut gut drauf sei. All ihre Probleme hätten sich gelöst. Entsprechend befreit könne sie singen. Isabelle lächelte. Nur sei sie ihr ein klein wenig böse, dass sie heute Abend keine Zeit für sie habe. Weil sie definitiv was Besseres vorhabe.

Später am Abend bekam sie zu unpassender Zeit noch einen Anruf von Nicolas, der ihr seine Ankunft in Paris mitteilte und für morgen ein Treffen vereinbaren wollte. Leise sagte sie ihm zu, alles Weitere könnten sie ja noch besprechen. Als sie die Badezimmertür hörte, legte sie auf. Zwar hatte sie gegenüber Rouven keine Geheimnisse, aber es gab Momente, da sollte man die schöne Stimmung nicht auf die Probe stellen.

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50

Sie frühstückten im Salon der Suite. In flauschigen Bademänteln. Isabelle hatte die nackten Füße übereinandergeschlagen und war … nun ja … sie war glücklich. Und Rouven ganz offensichtlich auch. Zudem genoss er sein Omelett, das exakt so zubereitet war, wie er es mochte. Auf den Punkt gebraten, nicht zu flüssig, aber auch nicht zu fest. Mit Käse, Schinken, Tomaten und Zwiebeln. Die einfachen Genüsse seien oft die schwierigsten.

Isabelle nippte am heißen café au lait und dachte über ihre seltsame Verbindung nach. Sie saßen zusammen wie ein Liebespaar – was sie ja auch waren. Gleichzeitig vertraut wie ein altes Ehepaar – was sie nicht waren und nie sein würden. Das war ja nicht unbedingt ein Widerspruch, überlegte sie. In ihrem besonderen Fall war Letzteres dennoch erstaunlich, denn so häufig sahen sie sich gar nicht. Oft trennten sie Monate. Dann aber war es wieder wie vorher. Als ob sie immer zusammen gewesen wären. Vielleicht lag darin das Geheimnis ihrer Beziehung.

Wie passte Nicolas in dieses Bild? War er ein Lückenbüßer? Ein schrecklicher Gedanke, denn natürlich war er es nicht. Er war ihr mindestens genauso wichtig wie Rouven. Und faktisch sah sie ihn viel häufiger. Oft mehrere Tage hintereinander. Rouven und Nicolas … Sie wussten voneinander und akzeptierten diese ganz spezielle ménage à trois. Zumindest taten sie so. Bei Rouven mochte es stimmen, er lebte ja auch sonst nicht monogam. Aber Nicolas? Soweit sie wusste, hatte er nur sie – und seine Bilder. Ob das auf Dauer gut ging, war schwer zu sagen. Wohl eher nicht.

Liebesbeziehungen, dachte Isabelle, waren nach ihrer Erfahrung grundsätzlich unplanbar. Die Zukunft würde zeigen, ob sie Bestand hatten oder scheiterten. Natürlich könnte sie selbst eine Entscheidung treffen und die Situation entschärfen. Aber dann müsste sie eine Wahl treffen – dazu sah sie sich nicht in der Lage. Ganz bestimmt nicht an einem Morgen wie diesem.

»Ich muss später für eine Nacht nach Basel«, sagte er. »Dort steht ein früher Picasso aus der blauen Periode zum Verkauf. Magst du mitkommen?«

Schon war es passiert. Rouven oder Nicolas? Sie hätte Zeit, Rouven zu begleiten. Bis zum Konzert morgen Abend wäre sie wieder zurück. Doch gestern Nacht hatte sie Nicolas versprochen, sich mit ihm zu treffen. Er würde ihre Absage nicht verstehen – sofern sie ihm die Wahrheit sagte. Und lügen wollte sie nicht. Bei Nicolas und Rouven spielte Isabelle grundsätzlich mit offenen Karten. Anders ging es nicht.

»Ich würde gerne«, antwortete sie, »aber gib mir bitte eine Stunde Bedenkzeit.«

»Kein Problem. Magst du einen Teil der Tageszeitung?«

Isabelle lächelte. Jetzt verhielten sie sich wieder wie ein altes Ehepaar. Leider löste Le Parisien ihr Problem nicht.

Im lokalen Nachrichtenteil entdeckte sie einen kurz gehaltenen Artikel, der von der Kollision eines Müllwagens mit einem Jogger auf der Île de la Cité berichtete. Eine Zeugin habe den Unfall beobachtet. Nach ihren Angaben trage der Fahrer des Müllwagens keine Schuld. Der Jogger sei einfach in ihn reingerannt. Sein Gesundheitszustand sei ernst. Die polizeilichen Ermittlungen würden fortgesetzt.

Die »Zeugin«, das war sie. Isabelle war froh, dass die Presse keine weiteren Informationen erhalten hatte. Es sprach nichts dafür, dass sich Journalisten für den Fall interessieren und ihn weiterverfolgen würden.

Im Feuilleton stieß sie auf einen großen Beitrag über die Konzertvorbereitungen der Colette Gaspard im Olympia. Mit einem Foto von ihr. Gut sah sie darauf aus, stellte Isabelle fest. Aber der Haarschnitt war anders, also war das Bild nicht aktuell. Im Artikel wurde erwähnt, dass in drei Wochen die Dreharbeiten für einen neuen Film begännen, in dem sie die Hauptrolle spiele. Außerdem sei Colette Gaspard für die Jury des nächstjährigen Filmfestivals in Cannes nominiert.

Isabelle schmunzelte. Die Diva war wieder zurück auf der Bühne des Showbiz. Schnell würde sie den Albtraum der letzten Wochen vergessen haben. Und wahrscheinlich auch die Kommissarin aus Fragolin. Fast hoffte sie es.

Während sie Rouven den Artikel zeigte, klingelte ihr Handy. Dienabou war dran, Colettes Haushälterin. Sie sprach so leise, dass sie kaum zu verstehen war. Madame le Commissaire müsse sofort kommen, flüsterte sie. Vor wenigen Minuten habe es an der Tür geläutet. Sie habe aufgemacht und gehört, wie jemand im Treppenhaus nach unten gerannt sei. Auf dem Abstreifer habe ein kleines Geschenkpaket gelegen. Auf der Grußkarte stehe: »Fuck you, vieille pute.« Das Paket verbreite einen widerlichen Geruch. Sie habe es auf den kleinen Balkon hinter der Küche gestellt. Sie traue sich nicht, es zu öffnen.

Fick dich, du alte Schlampe? Isabelle schluckte. Die unflätige Sprache kam ihr bekannt vor. War Colettes Albtraum doch nicht vorüber? Aber wie konnte das sein? Denn eines war sicher: Das »Geschenk« kam nicht von Georges Ponpidoux. Der lag auf der Intensivstation.

Dienabou solle sich nichts anmerken lassen, sagte Isabelle. In einer guten Stunde sei sie da. Dann werde sie sich das Päckchen genauer anschauen.

Rouven sah sie mit hochgezogenen Augenbrauen an.

»Ich fürchte, ich muss allein nach Basel, stimmt’s?«

»Tut mir leid. Aber es sieht ganz so aus.«

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51

Rouven bestand darauf, dass sie auch während seiner Abwesenheit im Ritz wohnen blieb. Nach kurzem Zögern willigte sie ein. Der Abschied fiel herzlich, aber vergleichsweise nüchtern aus. Spätestens morgen Abend würden sie sich ja wiedersehen. Außerdem neigten beide nicht zu emotionalen Auftritten. Rouvens Angebot, sich von seinem Chauffeur fahren zu lassen, lehnte sie ab. So weit kam es noch, dass eine Kommissarin der Police nationale in einem alten Bentley bei einem »Tatort« vorfuhr. Ein Taxi tat es auch. Apollinaire wollte sie nicht behelligen. Wer wusste, wo er sich gerade herumtrieb? Und wie lange er brauchte, das bekannteste Hotel von Paris zu finden.

Beim Aussteigen vor Colettes Haus hörte sie aus einem geöffneten Fenster, wie in ihrem Atelier geübt wurde. Die Stimme der Diva war unverkennbar. Gut so. Somit war sie mit Dienabou in der oben gelegenen Wohnung allein.

Die Haushälterin führte sie gleich in die Küche. Die Tür sperrte sie hinter ihnen vorsichtshalber ab. Jetzt nur kein Überraschungsbesuch der Diva. Vielleicht auf der Suche nach einer Flasche Champagner.

Dienabou holte das Päckchen herein. Sie hatte nicht übertrieben. Es verströmte einen ekelhaften Geruch. Isabelle sah sich die Grußkarte an. Beschrieben war sie in krakeligen Großbuchstaben – wie auf den gelben Zetteln, die der Stalker in Ramatuelle überall hingeklebt hatte. Auf ihrem Smartphone hatte sie einige Fotos, die Marguerite von ihnen gemacht hatte. Sie würde sie später vergleichen. Auch das schwarze Geschenkband weckte Erinnerungen. Das Material ähnelte den Schleifen des Trauerkranzes, den Colette erhalten hatte. Als ob jemand den Rest in schmale Streifen geschnitten hätte.

Isabelle ließ sich eine Schere bringen und schnitt das Band rigoros durch. Sie hatte wirklich keine Lust, die Schleife aufzunesteln. Sie zog grüne Gummihandschuhe an, die Dienabou zum Putzen verwendete. Dann hob sie vorsichtig den Deckel. Eine Explosion schloss sie aus. Es gab keinen Sprengstoff, der nach Aas roch.

Paris hat ein Rattenproblem. Die Zahl der Nager wird deutlich höher geschätzt als die der Menschen in der Stadt. Sie leben bevorzugt an den Ufern der Seine, haben mittlerweile aber auch alle anderen Stadtteile und Parks erobert. Regelmäßig werden Maßnahmen zur dératisation durchgeführt. Doch die »Entrattung« zeitigte bislang keinen durchschlagenden Erfolg.

Isabelle schaute in das geöffnete Päckchen. Dabei versuchte sie, nicht durch die Nase zu atmen. Jedenfalls hatte Paris jetzt eine Ratte weniger. Sie befand sich bereits im Zustand der Verwesung.

Sie hörte, wie Dienabou würgte. Isabelle schloss den Karton und bat um einen Müllsack. Sie verstaute das »Geschenk« und band den Sack zu. Sicherheitshalber steckte sie ihn in einen zweiten Plastiksack. Vorübergehend deponierten sie den Kadaver auf dem Balkon.

Die Grußkarte und das Geschenkband behielt Isabelle für eine mögliche kriminaltechnische Untersuchung.

Und jetzt? Jetzt stand sie vor einem Rätsel!

Sie dankte Dienabou, dass sie heute Morgen gleich bei ihr angerufen hatte. Sie waren sich einig, dass Colette Gaspard nichts davon erfahren durfte. Der Konzertauftritt rückte immer näher. Alles Negative musste in dieser Phase von ihr ferngehalten werden.

Die Haushälterin öffnete in der Küche die Fenster. Sie sprühte mit einem Toilettenspray herum. In einer Pfanne auf dem Herd entzündete sie mit diversen Spirituosen eine Art bengalisches Feuer. Isabelle riet ihr, nicht zu übertreiben – und brachte sich auf der Terrasse in Sicherheit.

Dort setzte sie sich in einen Liegestuhl und dachte nach. Sie musste sich eingestehen, dass sie mit einem solchen Vorfall nicht gerechnet hatte. Georges Ponpidoux hatte sich selbst außer Gefecht gesetzt. Er war nicht mehr in der Lage, seine makabren Scherze fortzusetzen. Er kämpfte um sein Leben.

Trat also gerade ein neuer Stalker auf den Plan? Isabelle verwarf diesen Gedanken. Erstens wäre der nahtlose Übergang mehr als unwahrscheinlich. Und zweitens drängten sich die Parallelen auf. Das Geschenkband, das dem Trauerflor ähnelte. Die Sprache wie auf dem verschmierten Plakat im Olympia. Von einer dreckigen Hure war es nicht weit zu einer alten Schlampe. Die krakelige Schrift wie auf den gelben Zetteln … Nein, hier trat kein neuer Stalker auf den Plan. Die »Handschrift« war dieselbe. Es gab nur eine realistische Möglichkeit …

Isabelle stand auf und ging auf der Terrasse hin und her. Warum war sie nicht früher darauf gekommen? Aber was hätte es geändert? Tatsächlich war ihr schon lange das Täterprofil durch den Kopf gegangen, das einfach nicht stimmig war. Ein pathologischer Stalker, der plötzlich zum kühl handelnden Erpresser mutierte? Oder ein Erpresser, der das Stalking nur vorgetäuscht hatte? Was erst recht keinen Sinn machte. Ergo handelte es sich … nicht um eine … sondern um zwei Personen, die zeitgleich agierten – ohne voneinander zu wissen. Die eine Person war Georges Ponpidoux, der mit einigem Aufwand kompromittierende Fotos geschossen und mit diesen die Diva erpresst hatte. Die andere Person war … Isabelle hatte keine Ahnung!

Jedenfalls handelte es sich bei ihm um den eigentlichen Stalker. Auch er war Colette Gaspard nach Paris gefolgt. Er hatte einen Pflasterstein durchs Atelierfenster geworfen. Hatte das Plakat im Olympia beschmiert. Und jetzt die Ratte vor die Tür gelegt.

Dieser Stalker hieß definitiv nicht Georges Ponpidoux. Wahrscheinlich hatte der Stalker von der Erpressung gar nichts mitbekommen. Unbeschwert und unerkannt setzte er sein makabres Spielchen fort. Ihn hätte sie ursprünglich zur Strecke bringen sollen. Diesen Auftrag hatte sie nicht erfüllt.

»Hallo, Isabelle, schön, dass du wieder da bist«, wurde sie von Colette aus ihren Gedanken gerissen. Offenbar war die Probe im Atelier beendet, und sie war hinauf in ihre Wohnung gegangen. »Komm, lass dich drücken.«

Isabelle ließ sich bereitwillig umarmen. Vielleicht war sie in Gedanken noch zu sehr beim aktuellen »Präsent« des Stalkers, jedenfalls reagierte sie diesmal zu langsam – und konnte dem Kuss voll auf die Lippen nicht ausweichen.

»Ich hab deine Stimme schon auf der Straße gehört«, sagte sie. »Du wirst immer besser.«

»Merci, ma chère. Das habe ich einzig dir zu verdanken. Seit du mich von meinem Stalker befreit hast, fühle ich mich wie neugeboren.«

Genau diesen Eindruck machte sie, dachte Isabelle. Bis zu ihrem Auftritt durfte ihr Hochgefühl durch nichts getrübt werden. Womöglich verfolgte der Stalker genau dieses Ziel: Nämlich die große Colette Gaspard so aus der Contenance zu bringen, dass sie das Konzert schmiss.

»Das freut mich, und so soll es bleiben«, sagte Isabelle lächelnd. Nur kurz schoss ihr der Gedanke durch den Kopf, dass sie keine Psychotherapeutin war, sondern eine Polizeibeamtin. Als solche konnte es ihr egal sein, wie gut oder schlecht die Diva drauf war. Auch hatte es sie nicht zu interessieren, ob das morgige Konzert ein Erfolg wurde. Weil sie aber doch Anteil nahm, stellte sie selbstkritisch fest, hatte sie offenbar die professionelle Distanz zum Opfer verloren. Seltsamerweise fühlte sie sich nicht schlecht dabei.

Colette sah auf die Uhr. »Ich bin leider in Eile, chérie. In einer Stunde beginnt eine Pressekonferenz …« Sie lachte. »Bei der ich die Hauptperson bin. So ein Pech, da kann ich nicht schwänzen und stattdessen mit dir auf der Terrasse Champagner trinken. Wir sehen uns später? À plus tard! Un gros bisou …«

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52

Für Isabelle verging der restliche Tag wie im Fluge. Sie traf sich kurz mit Apollinaire, um ihm zu berichten, dass Georges Ponpidoux zwar der Erpresser war, aber offensichtlich nicht der Stalker. Er brauchte eine Weile, um diese »Persönlichkeitsspaltung« zu verarbeiten. Es sei von Ponpidoux eine bodenlose Unverschämtheit, stellte er fest, den Straftatbestand des Stalking einer anderen Person zu überlassen. Damit schaffe er eine unübersichtliche Situation und mache der Polizei unnötige Arbeit. Ihren Einwand, dass man Ponpidoux dafür nun wirklich nicht die Schuld geben dürfe, ließ Apollinaire nicht gelten. Mit spitzen Fingern nahm er die Grußkarte und das Geschenkband entgegen, das auch ihn an den Trauerflor des Kranzes erinnerte. Er verspreche sich nichts von einer kriminaltechnischen Untersuchung, sagte er. In diesem Punkt gab ihm Isabelle recht. Er solle diese aber dennoch in die Wege leiten. Zum Abschluss teilte er ihr noch mit, dass er eine kleine Werkstatt gefunden habe, die die beschädigte Front des Polizeiwagens »diskret« ausbeulen werde. Im Übrigen sei ihm jetzt klar, warum der Bremsweg auf der Île de la Cité länger gewesen sei, als von ihm kalkuliert. Trotz lang anhaltender Trockenheit sei die Straße klatschnass gewesen. Damit habe er nun wirklich nicht rechnen können. Seine Recherchen hätten ergeben, dass es in Paris neben der Trinkwasserversorgung ein zweites Leitungsnetz mit Brauchwasser aus der Seine gebe. Es diene dazu, die Straßen über Öffnungen am Rinnstein, den sogenannten bouches de lavage, zu reinigen. In Fragolin sei so was unbekannt. Weshalb er damit auch nicht rechnen konnte. Sie hörte sich seine Erläuterung mit gespieltem Interesse an. Obwohl sie dieses System wie jede Pariserin kannte, die schon mal mit unpassendem Schuhwerk in eines dieser Rinnsale getreten war. Als Ausrede taugte es jedenfalls nicht. Er brauchte auch keine, denn so etwas konnte passieren und war nicht weiter der Rede wert.

Nach ihrer Zusammenkunft mit Apollinaire telefonierte sie mit Colettes Privatsekretär Guillaume. Sie bereitete ihn darauf vor, dass Zwischenfälle wie mit dem überschmierten Plakat im Foyer des Olympia bis zum Konzert erneut auftreten könnten. Er solle die Diva nach Möglichkeit von allem abschirmen. Er versprach, der Security entsprechende Anweisungen zu geben.

Ihr war klar, dass sie idealerweise wieder selbst als Colettes Begleiterin aktiv werden sollte, um auf sie achtzugeben. Wäre ja nicht für lange. Bis zum Konzert waren es nur noch sechsunddreißig Stunden. Doch Colettes Leben war, davon war sie nach wie vor überzeugt, durch den Stalker nicht bedroht. Außerdem würde Colette womöglich misstrauisch werden. War das gerade eine faule Ausrede? Gut möglich. Isabelle gestand sich ein, dass sie keine Lust hatte, erneut Kindermädchen zu spielen. Sie lächelte in sich hinein. »Kindermädchen« wäre ja noch okay, aber die Rolle einer lesbischen Freundin war ihr auf Dauer doch zu anstrengend. Erst recht, weil sich Colette ihr ziemlich sicher wieder an den Hals werfen würde. Damit musste es ein Ende haben.

Am Nachmittag ruhte sie sich aus. Rouvens Suite verfügte über eine bequeme Liege. Eigentlich wollte sie einige Minuten schlummern. Aber das gelang ihr nicht. Immer wieder ging ihr der ominöse Stalker durch den Kopf. Sie ließ Revue passieren, was er schon alles angestellt hatte. Angefangen bei den nächtlichen Anrufen und den Mails, in denen er Colette angedroht hatte, sie zu vergewaltigen. Gleichzeitig hatte er sie aber auch als seine Göttin bezeichnet. Wer kam auf die Idee, eine Göttin zu vergewaltigen? Dann die gesprayte Botschaft auf dem Tor: Tu vas mourir, sale pute! Du dreckige Hure wirst sterben! Spätestens dann war klar, dass der Stalker ein schweres psychisches Problem hatte. Außerdem litt er wohl unter sexuellen Fantasien. Anders war die aufblasbare Sexpuppe mit einer Banane in der Vagina nicht zu erklären. Einige Botschaften auf den gelben Zetteln gingen in die gleiche Richtung. Isabelle fiel die makabre Traueranzeige mit dem Datum von Colettes Ableben ein. In der Folge der explosive Kranz mit den schwarzen Rosen – von ihrem »größten Verehrer«. Später in Paris der Pflasterstein, den er durch die Scheibe ihres Ateliers geworfen hatte. »Me revoici!« hatte er auf den Stein geschrieben. »Da bin ich wieder!« Schließlich das überschmierte Plakat im Foyer des Olympia. Und jetzt die halb verweste Ratte. Hatte sie etwas vergessen? Egal …

Isabelle ging die Situationen einzeln durch. Sie forschte mit geschlossenen Augen nach Auffälligkeiten, die ihr bislang entgangen sein könnten. Sie war müde – und gleichzeitig auf seltsame Weise hellwach. Trotzdem kam sie zu keinem Ergebnis.

Als Nächstes rekapitulierte sie ihre Begegnungen mit den vorübergehenden Verdächtigen, die dann allesamt doch nicht in Betracht kamen. Der Surfer Kylian Duchamp, der als verstoßener Liebhaber zwar ein Motiv hatte, aber leider auch ein wasserdichtes Alibi. Der ehemalige Lohnbuchhalter Xavier Lombard vom Campingplatz Croix du Sud, der schon mal eine Anzeige wegen Stalking am Hals hatte, aber aktuell wegen Verbreitung pädophiler Fotos in Untersuchungshaft saß. Wen gab es noch? Hasim, den Fitnesstrainer, der sich gerade auf Guadeloupe mit einem Starlet vergnügte. Dann Colettes Arrangeur Eliaquim, der definitiv schwul war und Colette zudem aufrichtig verehrte. Oder sonst jemand aus ihrer Entourage? Am Ende kam niemand infrage …

Oder doch?

Ein Bild erschien vor ihrem geistigen Auge. Erst flirrend und unscharf wie eine Fata Morgana, bei der sich der Himmel auf dem Wüstenboden spiegelt. Dann immer konkreter. Sie fühlte sich an den Film Lawrence von Arabien erinnert, in dem ein Kamelreiter aus der Ferne näher kommt und langsam Gestalt annimmt. Schließlich steigt er ab. Es ist Omar Sharif. Vorher erschießt er Peter O’Tooles Begleiter. In ihrem Tagtraum war die Rolle weniger prominent besetzt …

Isabelle öffnete die Augen und richtete sich auf. War sie gerade einem Hirngespinst aufgesessen? Einem Einfall, der jeder Grundlage entbehrte? Oder konnte es wirklich sein, dass …

Kurz entschlossen nahm sie ihr portable und führte einige Telefonate. Danach war sie ernüchtert. Sie hatte sich getäuscht.

Rouvens Suite hatte eine fein sortierte Bar. Isabelle goss sich einen Cognac ein – und spülte ihren Frust hinunter.

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53

Um sich nach dem Zustand von Georges Ponpidoux zu erkundigen, rief sie Docteur Raymond Maquel auf seinem portable an. Der zeigte sich entzückt über ihren Anruf. Dem Patienten gehe es leider nicht besser, antwortete er auf ihre Frage. Er liege weiterhin im Koma. Aber die Vitaldaten sprächen dafür, dass Ponpidoux überlebe. Ob mit bleibenden Schäden oder nicht, könne er nicht sagen. Maquel fasste sich so kurz, wie es ging, um dann gleich das Thema zu wechseln. Er habe frei und sei gerade in der Rue de Rivoli beim Einkaufsbummel. Wie sie sich vorstellen könne, mache das allein keinen Spaß. Falls sie also Zeit habe und zufällig in der Nähe sei, könnten sie sich vielleicht auf ein Glas Wein oder einen Kaffee treffen.

»Ich bin im Hotel«, sagte sie ausweichend.

»Wie wunderbar, dann kann ich Sie dort doch einfach abholen. Ich komme überallhin.«

Der Docteur schien wirklich Gefallen an ihr zu finden. Allerdings war sie männermäßig gerade ziemlich ausgelastet. Am Abend war sie mit Nicolas verabredet. Ein weiterer Verehrer würde ihre Situation nur unnötig verkomplizieren. Isabelle schmunzelte. Allerdings war die Rue de Rivoli gleich um die Ecke. Und gegen ein Glas Wein war grundsätzlich nichts einzuwenden.

»Einverstanden«, sagte sie, »aber ich habe nicht viel Zeit.«

»Isabelle, ich freue mich über jede Minute. Wo soll ich hinkommen?«

Isabelle? Stimmt, sie hatte im Krankenhaus eingewilligt, sich mit dem Vornamen anzureden.

»Ich wohne im Ritz«, rutschte es ihr heraus.

Prompt verschlug es ihm die Sprache. Das Grandhotel und die Einkommensklasse einer Polizeikommissarin passten ganz sicher nicht zusammen. Und auf Spesen konnte sie dort erst recht nicht nächtigen.

»Wo bitte? Doch nicht im Ritz … im Ritz an der Place Vendôme?«, stammelte er.

Seine Verunsicherung amüsierte sie. Als ob es in Paris noch ein zweites Ritz gäbe.

»Genau dort, mein lieber Raymond.« Und weil sie Spaß daran fand, ihn weiter zu necken, ergänzte sie: »Ich wohne immer dort. Liegt schön zentral.«

»Zentral …?« Er räusperte sich. »Ja, kann man so sagen. Ich bin in zehn Minuten dort.«

»Fein, ich erwarte Sie in der Lobby. Sagen Sie einfach, Sie seien mit Madame Bonnet verabredet, dann wird man Sie reinlassen.«

»Mit Madame Bonnet … ähem … dann wird man mich reinlassen … ich verstehe.«

Jetzt war Raymond endgültig von der Rolle. Es versprach also ein vergnüglicher Nachmittag zu werden. Jetzt musste sie bloß noch dem Concierge Bescheid geben. Er kannte sie bislang nur als Begleiterin von Rouven Mardrinac. Entsprechend devot verhielt er sich.

Knapp zwei Stunden später stellte Isabelle fest, dass sie sich prächtig amüsiert hatte. Seine anfängliche Verunsicherung hatte Raymond rasch überwunden und sich als charmanter Plauderer erwiesen. All seine Fragen, mit denen er versuchte, aus ihr schlau zu werden, hatte sie elegant ins Leere laufen lassen. Was seine Neugier nur steigerte. Isabelle liebte es, Männer zu verwirren. Es machte Spaß, mit ihnen zu spielen. Und sei es nur bei einem Glas Wein in einem Bistro an der Champs-Élysées. Einmal mehr bestätigte sich, dass sie sehr berechenbar waren. Und auch, dass Geheimnisse viel aufregender waren als die Wahrheit. Frauen machten oft den Fehler, zu viel von sich preiszugeben und alles zu erklären. Das machte sie nicht interessanter, sondern sehr häufig einfach nur langweiliger.

Raymond brachte sie zurück zum Ritz. Der Concierge fasste sich höflich an die Krempe seines Zylinders.

»Madame Bonnet, quel plaisir de vous revoir.«

Aus den Augenwinkeln sah sie, wie Docteur Raymond Maquel, Chefarzt am renommierten Hôpital Saint-Antoine, einmal mehr entgeistert guckte. Begrüßte man so im noblen Ritz eine Kommissarin der Police nationale? Die Frage würde ihn ganz sicher eine Weile beschäftigen.

Im Anschluss führte sie Telefonate mit Colettes Haushälterin Dienabou und mit ihrem Privatsekretär Guillaume. Keine besonderen Vorkommnisse. Die Diva sei prächtiger Laune und freue sich auf ihren morgigen Auftritt. Ein Fernsehsender werde das Konzert aufzeichnen. Unter den Gästen würde sogar der Premierminister erwartet.

Was war mit dem Stalker?, überlegte Isabelle. Ob er wohl auch im Publikum saß? Selbst wenn, würde man ihm so nicht auf die Spur kommen.

Von Apollinaire erfuhr sie, dass er sich in einem Secondhandladen einen Anzug gekauft habe. Für das Konzert. Die Arme und Beine seien etwas kurz, aber die Verkäuferin meine, das mache nichts. An den Schultern sitze der Anzug perfekt.

Was war mit der kriminaltechnischen Untersuchung der Grußkarte und des Geschenkbandes? »Ohne Ergebnis«, sagte Apollinaire. »Rien du tout.« Nach einem Verlegenheitsräuspern gestand er, nichts unternommen zu haben. Nur die Schrift habe er verglichen und das Material der Schleife mit den Fotos in seinen abgespeicherten Ermittlungsakten. Die Übereinstimmung sei offensichtlich. Viel mehr könne man nicht machen. Ach so, Fingerabdrücke habe der Stalker keine hinterlassen. Mögliche DNA-Spuren brächten sie nicht weiter, solange sie keinen Verdächtigen hätten. Und die Grußkarte sei ein Massenprodukt und unter anderem in den Galeries Lafayette erhältlich. Er sei mit seinem Latein am Ende.

Ihr erging es nicht anders, dachte Isabelle. Noch achtundzwanzig Stunden bis zum Konzert. Hoffentlich erlaubte sich der Stalker bis dahin keine Späße mehr. Und danach sollte er sich am besten freiwillig stellen … Ein frommer Wunsch. Warum sollte er das tun? Isabelle lächelte: Damit sie beruhigt zurück nach Fragolin reisen konnte. Ihr Aufenthalt in Paris hatte schon jetzt länger gedauert als geplant. Bislang hatte sie ihn gut überstanden. Sogar am Arc de Triomphe war sie gestern vorbeigekommen – ohne dass sich ihr Atem beschleunigt hätte und ohne Schweißperlen auf der Stirn. Aber sie wollte es nicht übertreiben.

Am Abend hatte sie eine Essenseinladung von Nicolas. Gestern Abend Rouven … Heute Nachmittag Raymond … Sie konnte sich über mangelnden Zuspruch nicht beklagen. Alternativ wäre sogar die Diva an ihrer Gesellschaft interessiert. Gelegentlich fragte sich Isabelle, wie sie zu der Ehre kam. Sie hielt sich weder für extrem gut aussehend noch für besonders aufregend und unterhaltsam. Zudem war sie sogar gerne allein. Und doch müsste sie es keine Minute sein. Aber was brachte es, darüber nachzudenken? Sie sollte sich freuen, dass es so war.

Gespannt war sie, wie Nicolas den Abend gestaltete. Rouven hatte sie im Ritz ins Sternerestaurant L’Espadon eingeladen. Alles vom Feinsten. Das war eigentlich nicht ihre Welt. Aber mit Rouven fand sie es erträglich. Und zugegeben: Es konnte einem Schlimmeres passieren als Dom Pérignon zu trinken und als Entrée ein formidables Carpaccio de Saint-Jacques serviert zu bekommen. Eine ihrer Tugenden war, dass sie sich auf jedem Parkett bewegen konnte. Das hatte sie bei ihren Undercover-Einsätzen lernen müssen. Was nicht bedeutete, dass sie sich überall gleichermaßen wohlfühlte.

Nicolas bat sie, gegen acht Uhr auf der Île de la Cité zur Statue von Henri IV zu kommen. Dort habe er ganz in der Nähe einen Tisch reserviert. Isabelle war pünktlich da. Von Nicolas keine Spur. Ihr Handy klingelte. Sie solle die Treppe hinunter zum Square du Vert-Galant nehmen, einem kleinen Park an der Spitze der Insel, wo die beiden Arme der Seine wieder zusammenflossen. Eines wusste sie mit Sicherheit: Ein Restaurant gab es da nicht. Einst hatte sich der König dort mit seinen Liebschaften getroffen, deshalb der Name: Platz des alten Galant! Unten solle sie sich links halten, dann sehe sie ihn schon – nicht Henri IV, sondern Nicolas.

Einen Tisch reserviert? Als Isabelle den winkenden Nicolas entdeckte, musste sie lachen. Er hatte auf der Quaimauer eine karierte Tischdecke ausgebreitet. Mit Porzellantellern, Bistrobesteck und Gläsern. In einem Kühler eine Flasche Wein. Und auf einem großen Holzbrett und in Schälchen allerlei Köstlichkeiten. Sowie eine Baguette.

Er machte eine einladende Handbewegung. »Et voilà, wir haben den Tisch ganz für uns allein.«

Unwillkürlich dachte Isabelle an gestern Abend. So schön, wie es mit Rouven gewesen war, aber das hier war ganz sicher mehr nach ihrem Geschmack. So etwas mochte sie. Nicolas verstand es, mit einfachen Mitteln maximalen Genuss zu erzielen. Sie setzte sich mit gekreuzten Beinen auf ein Sitzkissen. Anerkennend ließ sie den Blick über die vorbereiteten Delikatessen schweifen. Von foie gras mit Feigenconfit über Schinken, Pasteten und eingelegte Oliven bis hin zu Brie, Camembert und Reblochon war alles dabei. Dazu passend ein Chablis, der auch Rouven gefallen hätte.

Nicolas war ein Schatz. Sie hauchte ihm einen Kuss zu. Auf der Seine kam ein Kutter vorbei, auf dem junge Leute Gitarre spielten und sangen. Isabelle nahm eine Weintraube in den Mund – und dachte, dass sie sich gerade ausgesprochen wohlfühlte.

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54

Am nächsten Tag, fast zur gleichen Zeit, war es endlich so weit: Im Foyer des Olympia drängten sich die Menschen. Das Konzert war schon seit Langem ausverkauft. Weil Colette darauf bestand, besuchte Isabelle sie vor dem Auftritt noch schnell in der Garderobe. Die Diva war bereits perfekt geschminkt und trug ein eng anliegendes schwarzes Kleid, wie so viele berühmte Chansonnières vor ihr. Sie sah verteufelt gut aus. Isabelle ließ sich dazu hinreißen, es ihr auch zu sagen. Ein Kompliment vor dem Auftritt konnte nicht schaden. Colette reichte ihr ein Glas Champagner und stieß mit ihr an. Isabelle sei ein Schatz. Den Champagner brauche sie, um auf »Betriebstemperatur« zu kommen. Isabelle glaubte ihr aufs Wort. Sie umarmten sich mit der gebotenen Vorsicht, auch hauchten sie die Wangenküsschen nur in die Luft. So war es Isabelle ohnehin am liebsten – und die perfekt gestylte Diva wurde nicht »beschädigt«.

Isabelle wünschte ihr einen Megaerfolg, den sie ganz gewiss haben würde, und viel Spaß bei ihrem Auftritt.

»Du weißt, ich singe vor allem für dich«, sagte sie mit einem tiefen Augenaufschlag.

»Nicht für mich, du singst für deine Fans«, korrigierte Isabelle. »Geh raus und mach sie glücklich.«

Sie lief noch mal ins Foyer und sprach mit den Sicherheitsleuten. Keine besonderen Vorkommnisse. Isabelle überlegte, dass der Stalker womöglich selbst im Publikum saß. Auf irgendeine schizophrene Weise schien er ja auch ein Verehrer der Diva zu sein. Als solcher würde er sich das Konzert nicht selbst verderben wollen.

Auf dem Weg zu ihrem Sitzplatz in der ersten Reihe begegnete sie Maurice Balancourt und seiner Gattin. Isabelle schmunzelte, als sie ihr Kleid sah, von dem sie wusste, dass sie es sich extra für dieses Konzert gekauft hatte. So fein gewandet hätten die beiden auch in die Oper gehen können. Maurice flüsterte Isabelle ins Ohr, wie dankbar er sei, dass sie den Stalker respektive Erpresser gerade noch rechtzeitig zur Strecke gebracht habe, um der Diva diesen Auftritt zu ermöglichen. Seine Frau wäre ansonsten maßlos enttäuscht gewesen und hätte ihm aus Kummer mindestens eine Woche das Essen versalzen. Ihr fiel ein, dass sie ihm noch gar nicht vom erneuten Auftreten des Stalkers erzählt hatte. Sie würde es bald nachholen, aber gewiss nicht am heutigen Abend.

Von weiter hinten winkte Apollinaire. Aufgrund seiner hoch aufgeschossenen Gestalt hatte er den perfekten Überblick. Seinen Sitzplatz schien er dennoch nicht zu finden. Von der Ferne sah sein Anzug gar nicht so schlecht aus.

Sie traf Jacqueline, die einen Platz oben auf dem Balkon hatte.

Nicolas tippte ihr von hinten auf die Schulter. »Salut, Isabelle, da bist du ja. Weißt du, wen ich gerade getroffen habe? Deine Freundin Clodine.«

»Was, die ist auch da?«

Nicolas lachte. »Du kennst sie ja. Wenn sie wo hinwill, hält sie niemand auf. Eine Karte für ein ausverkauftes Konzert zu ergattern ist ihre leichteste Übung. In welcher Reihe sitzt du?«

»In der ersten, Mitte. Und du?«

»Weiter hinten. Aber ich darf mich nicht beklagen, ist ja eine Freikarte. Wir sehen uns in der Pause?«

»Natürlich, wir müssen uns nur finden.«

Er runzelte die Stirn. »Bist du eigentlich mit Rouven hier?«

Interessante Frage. Gestern Abend hatten sie nicht über ihn gesprochen.

»Nein, er hat abgesagt. Er ist in Basel, sein Termin dauert länger als gedacht. Schade. Hätte euch gerne anschließend alle beide zur After-Show-Party mitgenommen.«

Sie meinte es so, wie sie es sagte. Sie mochte es, sich rechts und links bei ihren beiden Männern einzuhaken. Gelegenheit dazu gab es selten. Weder Rouven noch Nicolas hatten ein Problem damit. Jedenfalls ließen sie es sich nicht anmerken.

Er zog spöttisch eine Augenbraue nach oben. »Dann musst du halt mit mir allein vorliebnehmen.«

Sie gab ihm einen Kuss. »Du bist ja auch schon zwei: Nicolas de Sausquebord und der weltberühmte Maler …« Sie lachte. »Verdammt, jetzt habe ich glatt seinen Namen vergessen.«

Isabelle sah sich um. Sie vermisste jemanden: Juliette Bertrand, Colettes Zwillingsschwester. Dann kam ihr ein naheliegender Gedanke. Und so war es auch. Juliette saß schon in der ersten Reihe, direkt neben ihr. Das hier waren also die beiden absoluten VIP-Plätze.

Juliette beugte sich zu Isabelle und flüsterte: »Mille mercis. Ohne deine Hilfe wäre dieser Auftritt geplatzt.«

War das wirklich so? Isabelle war die Danksagung fast peinlich. Denn der Stalker war immer noch auf freiem Fuß. Nur gab er gerade Ruhe – hoffentlich. Vielleicht waren ihm nach der verwesten Ratte die Ideen ausgegangen? Ganz bestimmt nicht. Immerhin hatte sie Georges Ponpidoux zur Strecke gebracht, leider im wahrsten Sinne des Wortes. Würde er seine Erpressung noch fortsetzen, wäre Colette wohl tatsächlich nicht in der Lage, gleich auf die Bühne zu treten. Insofern hatte Juliette recht.

Das Licht im Olympia wurde dunkler. Die Gespräche im Saal verstummten. Der schwere Samtvorhang vor der Bühne glitt zur Seite. Spot an … Da stand sie, im weißen Lichtkegel des Schweinwerfers: Colette Gaspard! Allein auf der Bühne. Eliaquim hatte seinen Platz am Flügel noch nicht eingenommen. Die ganze Aufmerksamkeit galt ihr. Beifall brandete auf. Dabei hatte Colette noch nichts getan. Nur schüchtern gelächelt. Aber das war gespielt, so gut kannte sie Colette mittlerweile. Sie war alles, aber bestimmt nicht schüchtern. Colette verbeugte sich, faltete ihre Hände vor den Lippen, breitete sie dann theatralisch aus und schickte einen Kuss ins Publikum. Ins Publikum? Dabei sah sie Isabelle direkt in die Augen. Das war ihr unangenehm. Aber wer sollte das bemerken? Höchstens Juliette, die direkt neben ihr saß.

Colette wartete, bis sich der Saal wieder beruhigt hatte. Dann streifte sie ihre schwarzen Pumps ab, schleuderte sie über die Bühne und begann leise zu singen. Je cours pieds nus dans l’herbe mouillée … Ohne Begleitung, ohne Eliaquim am Flügel. A cappella. Wie in Trance. Mit kleinen tanzenden Schritten.

Barfuß durchs nasse Gras … Isabelle lehnte sich entspannt zurück. Sie kannte das Lied von den Proben. Aber nicht so. Vor ihr auf der Bühne, das war nicht mehr Colette … das war die Diva!

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55

Der Erfolg war fulminant. Standing Ovations … Der Vorhang ging immer wieder auf und zu. Danach eine After-Show-Party, die für alle, die eingeladen waren, unvergesslich wurde. Eliaquim spielte auf dem Klavier. Er hatte eine Brille auf wie Elton John und haute ähnlich enthusiastisch in die Tasten. Champagnerkorken flogen. Einem Reporter wurde von der Security die Kamera abgenommen. Hier wurde nicht fotografiert. Er fand sich draußen auf dem Boulevard wieder. Colette zerrte Isabelle auf die provisorische Tanzfläche, um mit ihr einen Tango aufs Parkett zu legen. Dabei flüsterte sie ihr ins Ohr: »Du weißt schon, wo der Tango erfunden wurde? In den Puffs von Buenos Aires.« Was wollte sie damit sagen? Dann kreuzte sie mit Isabelle die Beine und leitete eine Drehung ein … Isabelle konnte vieles, zum Beispiel einen Gegner zu Boden schleudern, aber beim Tango war sie keine Offenbarung. Colette schien dennoch glücklich. Als Nächstes angelte sie sich Nicolas. Der zierte sich zwar erst, erwies sich dann aber zu Isabelles Überraschung als großartiger Tänzer. Später stellte sich heraus, dass er mal ein Jahr in Argentinien gelebt hatte. Colette war im Glück. Eliaquim spielte sich am Klavier die Seele aus dem Leib. Isabelle setzte sich auf einen Tisch, trank Bier aus der Flasche und beobachtete die Gäste. Einige kannte sie, viele nicht. Aber in einem schien sie sicher: Der Stalker war nicht unter ihnen.

Sie dachte an die Pause, in der sie sich umgesehen hatte. Natürlich vergeblich. Wie sollte sie jemanden erkennen, von dem sie nichts wusste? Dafür war sie Clodine in die Arme gelaufen. Ihre Freundin hatte vor Aufregung einen roten Kopf. Erst recht, als Isabelle jemanden traf, den sie mit ihr bekannt machte: Docteur Raymond Maquel. Der war entzückt, eine chère amie von Isabelle kennenzulernen. Isabelle ging davon aus, dass ihn Clodine schnell am Haken hatte. Dann wäre es bald vorbei mit ihrer geheimnisvollen Aura, denn Clodine plauderte grundsätzlich alles aus. Aber das machte nichts. Isabelle hatte mit dem Arzt nichts im Sinn. Auch wenn er zweifellos charmant war. Sollte Clodine mit ihm ihren Spaß haben. In Gedanken wünschte sie ihr viel Glück. Zur After-Show-Party war sie nicht eingeladen.

Auch mit Apollinaire hatte sie in der Pause gesprochen. Seine Ärmel waren tatsächlich etwas kurz. Auch die Hosenbeine, was seine verschiedenfarbigen Strümpfe hervorragend zur Geltung brachte. Aber wer schaute im Gedränge schon auf den Boden? Sie sagte ihm, dass sie die Rückreise um einen Tag verschieben müssten. Sie habe noch einige Termine. Doch übermorgen früh gehe es verbindlich los.

Die After-Show-Party zog sich bis spät in die Nacht. Aber irgendwann war Colettes Energie aufgebraucht. Nach einem letzten Glas Champagner sank sie ermattet zu Boden. Isabelle und Juliette halfen ihr wieder auf die Beine und führten sie hinaus, wo Albert mit dem Mercedes wartete, um sie nach Hause zu bringen. Fotografen waren keine mehr da, vor denen sie die Diva hätten abschirmen müssen. Juliette fuhr mit ihrer Schwester mit. Isabelle war beruhigt. Mit Nicolas nahm sie sich ein Taxi. Blieb die Frage, wie und wo sie die restliche Nacht verbringen sollte. In Rouvens Suite konnte sie ihn keinesfalls mitnehmen. Nicolas nannte eine Adresse. Das Ritz war es nicht …

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56

Irgendwann am Vormittag fand sich Isabelle unter der Dusche im Ritz wieder. Sie brauchte eine Weile, um einen klaren Kopf zu bekommen. Sie drehte auf kalt und ließ sich das Wasser auf den Kopf prasseln. Das half.

Später blätterte sie in der Tageszeitung, die bereits eine Kurzbesprechung von Colettes Auftritt enthielt. Von einem grand succès war die Rede. Von einer Diva in Höchstform, die vom Publikum gefeiert wurde.

Rouven rief an und kündigte sein Kommen am späten Nachmittag an. Dann müsse sie von Colettes Konzert erzählen. Er bedaure es sehr, nicht dabei gewesen zu sein. Dafür habe er aber für seine Stiftung den Picasso erworben. Das sei ein schwacher Trost. Alles Weitere nachher.

Am späten Nachmittag? Isabelle lächelte. Da saß Nicolas bereits im Zug zurück nach Fragolin. Es blieb ihr also erspart, sich entscheiden oder nach Ausflüchten suchen zu müssen.

Zu Apollinaire hatte sie gestern in der Pause gesagt, sie habe heute einige Termine, weshalb sich ihre Abreise verzögere. Das stimmte auch.

Eine Stunde später betrat sie das Büro von Maurice Balancourt, um zu tun, was überfällig war: Sie informierte ihn, dass Georges Ponpidoux offenbar nicht der Stalker war. Weil sich dieser nämlich nach Ponpidoux’ Einlieferung ins Krankenhaus mit einer toten Ratte im Geschenkkarton zurückgemeldet hatte. Colette Gaspard habe davon nichts mitbekommen. Sonst hätte sie das Konzert geschmissen. Seitdem sei allerdings nichts mehr passiert.

Balancourt wusste nicht, was er davon halten sollte. Womöglich gehöre es zum Leben einer in der Öffentlichkeit stehenden Diva, immer wieder mal gestalkt zu werden?

Isabelle stimmte ihm zu. Weshalb es nicht ihr Job sein könne, ihr auf unbestimmte Zeit zur Seite zu stehen. Sie wolle morgen zurück nach Fragolin fahren.

Er sah sie zweifelnd an. Gab sich dann aber einen Ruck. Okay, er sei einverstanden. Er werde einem fähigen Mitarbeiter den Auftrag geben, sich um Colette Gaspard zu kümmern – sofern es zu weiteren Zwischenfällen käme.

Isabelle atmete befreit auf. Jetzt hatte sie seinen Segen.

Ein Problem gab es noch. Sie sah ihn fragend an: Und Georges Ponpidoux’ »Unfall«?

Das habe er geregelt, sagte er. Es werde keine Untersuchung geben, weil die Schuldfrage unstrittig sei. Alle weiteren Schritte würden davon abhängen, ob Ponpidoux überlebe. Was er natürlich hoffe. Das Konzert sei übrigens fantastisch gewesen, kam er übergangslos auf den gestrigen Abend zu sprechen. Ehrlicherweise könne er das gar nicht beurteilen, gab er zu, ihm fehle auf diesem Gebiet jede Kompetenz, aber seine Frau sei völlig aus dem Häuschen und überglücklich gewesen. Also müsse es wohl stimmen.

Zum Abschied umarmten sie sich. »Pass auf dich auf, meine Kleine«, sagte er.

Anschließend fuhr sie mit Jacqueline zu dem von ihr unterstützten refuge pour femmes. Sie sprach mit den Frauen, die dort Schutz vor ihren gewalttätigen Männern suchten. Und sie spielte ein wenig mit den Kindern. Sie hatte keine Übung darin, aber es fiel ihr erstaunlich leicht. Immer besser konnte sie sich vorstellen, aus Thierrys Villa in Fragolin eine Ferienunterkunft zu machen, in der sich die geschundenen Seelen auf Zeit erholen und Abstand gewinnen konnten. Natürlich kostenlos, auf Einladung eines Bürgermeisters, der nicht mehr am Leben war.

Sie machte einen Umweg über das Hôpital Saint-Antoine. Nicht um Raymond Maquel zu sehen. Wie sich herausstellte, hatte er heute frei. Das war ihr nur recht. Denn sie war wegen Georges Ponpidoux hier. Sie besuchte ihn auf der Intensivstation. Er lag immer noch im Koma und wurde künstlich beatmet. Lange stand sie vor seinem Bett. Dann wünschte sie ihm leise viel Glück.

Den späten Nachmittag verbrachte Isabelle mit Rouven Mardrinac. Zum Aperitif folgten sie einer Einladung Colettes und besuchten sie auf ihrer Terrasse. Eigentlich hatte die Diva sie allein sehen wollen. Ein wenig ließ sie sich die Enttäuschung auch anmerken, aber Rouven stand so hoch in ihrem Ansehen, dass sie sich letztlich doch über seine Begleitung freute. Für Isabelle war es ohnehin besser – vor allem sicherer.

Das Abendessen ließen sie sich in Rouvens Suite servieren. Da waren sie wieder unter sich. Im Fernsehen kam ein kurzer Zusammenschnitt von Colettes Konzert. Isabelle legte die Beine hoch und genoss den gemütlichen Abend … der gleichzeitig ihr Abschied war. Ihr Abschied von Paris. Ihr Aufenthalt hatte länger gedauert als geplant. Die Bilanz war alles andere als positiv. Der Stalker war weiterhin auf freiem Fuß. Georges Ponpidoux kämpfte auf der Intensivstation um sein Leben. Immerhin war Colette Gaspard kein Haar gekrümmt worden, und ihr Konzert hatte stattfinden können. Und sie selbst hatte auch alles gut überstanden. Ohne traumatische Flashbacks. Der Arc de Triomphe hatte seinen Schrecken verloren. Insofern hatte die Rückkehr an ihre alte Wirkungsstätte doch etwas Gutes bewirkt – aber sie war froh, dass es vorbei war. Sie würde Paris keine Träne nachweinen.

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57

Um sechs Uhr dreißig am nächsten Morgen wurde sie von ihrem portable aus dem Schlaf gerissen. »Geh nicht ran«, murmelte Rouven. »Du bist außer Dienst.«

Sie schaute auf ihr Display. Die Nummer hatte sie abgespeichert. Sie wusste, wer sie sprechen wollte – und ahnte, dass etwas passiert war.

»Entschuldigen Sie … die Störung«, meldete sich Colettes Haushälterin Dienabou aufgeregt. »Sie müssen sofort kommen. Madame Gaspard ist verschwunden. Ich fürchte, sie … sie ist tot.«

Verschwunden? Tot? Isabelle war noch nicht richtig wach. Aber die Schlussfolgerung leuchtete ihr nicht ein. Warum sollte Colette gleich tot sein, nur weil sie verschwunden war?

»Vielleicht hat sie die Nacht woanders verbracht und erscheint später putzmunter zum Frühstück«, versuchte es Isabelle mit einer naheliegenden Erklärung.

»Mais non, vor der Haustür habe ich einen Schuh von ihr gefunden. Nur einen, Sie verstehen … Ich denke, Madame hat abends noch mal das Haus verlassen, um in ihrer Lieblingsbar um die Ecke einen Drink zu nehmen. Das macht sie ab und zu. Auf dem Rückweg wurde sie überfallen … Wahrscheinlich hat man ihre Leiche … in die Seine geworfen.«

Das mit dem Drink mochte stimmen, überlegte Isabelle, das mit dem Überfall und der Seine hoffentlich nicht.

»Und noch … noch was …«, fuhr Dienabou stotternd fort. »Die Hauswand ist mit roter Farbe beschmiert: Méchante pute, c’était ton dernier conc… Dann geht’s nicht weiter. Die Spraydose lag auf dem Bürgersteig … Ich weiß nicht, was ich tun soll, bitte kommen Sie sofort … je vous en prie.«

Schuh, Spraydose, miese Schlampe, dein letztes Kon… Isabelle war klar, dass es einen Zusammenhang geben musste. Nur welchen? Mehrere Erklärungen schossen ihr durch den Kopf. Die wahrscheinlichste: Colette hatte in ihrer Lieblingsbar in der Rue Saint-Louis noch einen oder mehrere Mojitos getrunken. Bei ihrem Zurückkommen hatte sie den Sprayer überrascht. Der hatte in Panik reagiert und … und was? Das war die entscheidende Frage. Warum sollte er sie deshalb gleich umbringen?

»Ich bin schon unterwegs«, erklärte Isabelle. »Keine Panik. Alles wird gut.«

Wie konnte sie das sagen? Woher wollte sie das wissen?

»Ist nicht dein Ernst?«, sagte Rouven. »Können wir nicht erst ausschlafen?«

»Du schon, aber ich nicht. Tut mir leid.« Sie gab ihm einen Kuss. »Ich melde mich später.«

Sie zog sich rasch an und rannte los. Der Concierge brauchte keine zwei Minuten, schon fuhr ein Taxi vor.

Es war nicht weit von der Place Vendôme zur Île Saint-Louis. Während der kurzen Fahrt setzte sie ihre Gedanken fort. Wenn es sich tatsächlich so zugetragen hatte, warum war der Sprayer bei Colettes Auftauchen nicht einfach weggelaufen? Weil, weil … Der Sprayer war Colettes Stalker, davon konnte sie ausgehen … Er war nicht weggelaufen, weil … Jetzt hatte sie es … Die Erklärung lag auf der Hand: Weil ihn Colette erkannt hatte. Er war aufgeflogen! Und dann? War es wirklich denkbar, dass er sie deshalb niedergeschlagen und in die Seine gestoßen hatte? Oder hatte er sie überwältigt und in sein Auto gezerrt? Auch das war möglich. Eine Kurzschlusshandlung, aber logisch konsequent. Dann hätte er allerdings das Problem, dass er Colette nicht freilassen konnte, denn anschließend würde sie ihn anzeigen.

Wäre das so schlimm? Was hätte er zu befürchten? Rational betrachtet nicht viel, Stalking war kein Kapitalverbrechen. Und die Entführung hätte er freiwillig beendet. Aber welcher Stalker handelte rational? Das genau beunruhigte Isabelle.

Oder sie täuschte sich, und Colette trieb schon längst als Wasserleiche flussabwärts? Dann hätte er dieses Problem nicht mehr …

Vor Colettes Haus angelangt, betrachtete sie die Schmähschrift an der Hauswand: … c’était ton dernier conc… Das Rot glich jenem auf dem Plakat vor dem Olympia. Zweifellos war der Sprayer gestört worden, sonst hätte er das Wort concert fertig geschrieben. Isabelle machte ein Foto von dem unvollendeten Graffito. Als Nächstes suchte sie den Bürgersteig und die Straße nach Blut oder anderen Spuren ab. Dann die Mauer zur Seine. Ohne Ergebnis. Fast war sie erleichtert.

Sie blickte über die Mauer und stellte fest, dass es wie auf der anderen Seite der Insel auch hier nicht sofort ins Wasser ging. Der Täter hätte Colette erst über die Mauer auf den umlaufenden Quai werfen müssen. Dann hätte er über eine Treppe nach unten laufen müssen, um ihren Körper in die Seine zu wälzen. Isabelle rannte zum nächstgelegenen Abgang. Unten angekommen, inspizierte sie das Pflaster. Spätestens hier müssten Blutspuren vom Aufschlag zu finden sein. Und zwar so deutlich, dass man keine Spurensicherung der Police nationale benötigte. Doch nichts dergleichen. Isabelle verabschiedete sich von diesem schrecklichen Szenario. Viel wahrscheinlicher erschien ihr die Möglichkeit, dass der Stalker Colette überwältigt und in sein Auto gezerrt hatte. Dann hätten sie es mit einer Entführung zu tun. Nicht mit Mord. Jedenfalls für den Moment.

Isabelle sah sich vor dem Haus noch kurz um, dann gab sie den Nummerncode ein und eilte die Treppen hinauf. Dienabou erwartete sie in der offenen Tür. Sie fiel ihr schluchzend um den Hals. »Je suis à bout de nerfs … Ich bin mit den Nerven am Ende, ich mache mir solche Sorgen.«

»Ich glaube nicht, dass die Madame tot ist«, sagte Isabelle.

Die Haushälterin zeigte ihr Colettes Schuh, den sie auf dem Trottoir gefunden hatte. Isabelle erkannte ihn sofort. Auch die Größe stimmte. Auf dem Küchentisch stand die Spraydose. Ob sich auf ihr Fingerabdrücke des Stalkers fanden? Oder gar seine DNA? Das herauszufinden brauchte Zeit. Die sie nicht hatte. Falls Colette tatsächlich vom Stalker entführt worden war, war Eile geboten – und eine göttliche Eingebung.

»Hat sie ihr portable bei sich?«, fragte Isabelle.

»Nein, es liegt auf dem Salontisch. Madame vergisst oft, es mitzunehmen, vor allem, wenn sie nur kurz aus dem Haus geht.«

Damit schied die Möglichkeit aus, das Handy zu lokalisieren. Wäre auch zu einfach gewesen.

Dienabou sah sie verzweifelt an. »Und jetzt?«

»Jetzt brauche ich einen extrastarken Kaffee, ich muss nachdenken.«

Isabelle ging hinaus auf die Terrasse und lief dort langsam auf und ab.

Sie stellte sich weiter vor, dass Colette in der Nacht entführt worden war. Nicht zwingend von ihrem Stalker … aber sehr wahrscheinlich doch – dafür sprach das Graffito, bei dem ein halbes Wort fehlte.

Dienabou brachte ihr einen café double und ein Croissant.

»Ich nehme an, Sie haben noch nicht gefrühstückt.«

Natürlich nicht. Eigentlich lag sie neben Rouven im Bett.

Isabelle kam auf ihren Gedanken zurück, dass Colette den Stalker erkannt hatte. Weshalb er sich nicht einfach so aus dem Staub machen konnte. Auf der Videoaufzeichnung vor dem Tor in Ramatuelle hatte er sich eine Kapuze über den Kopf gezogen. Falls er dieser Gewohnheit auch letzte Nacht gefolgt war, hätte ihn Colette schon sehr gut kennen müssen – sonst hätte sie ihn nicht trotz Kapuzenpullover so schnell identifiziert. In diesem Fall, überlegte Isabelle, konnte es gut sein, dass sie selbst dem Stalker auch schon mal begegnet war. Schließlich war sie Colette in der letzten Zeit kaum von der Seite gewichen.

Isabelle ließ ihren Blick von der Terrasse über die Stadt schweifen. Die Dächer des Quartier Latin … die eingerüstete Kathedrale Notre-Dame … und in der Ferne der Eiffelturm. Morgennebel hing wie ein Schleier über der Stadt. Oder handelte es sich um Smog? Egal, sie fühlte sich an ihren Traum von der Fata Morgana erinnert, an den Film Lawrence von Arabien und an den geheimnisvollen Reiter, der aus der Unschärfe immer näher kam. Wessen Bild war ihr da plötzlich erschienen? Nicht Omar Sharif, sondern … Sie wusste es noch genau, nur war sie nach einigen Telefonaten zum Schluss gekommen, dass sie sich getäuscht hatte. Vielleicht hatte sie aber nur die falschen Fragen gestellt? Denn möglich war es. Auch wenn es zunächst unwahrscheinlich, fast unmöglich erschien.

Sie sah auf die Uhr. Es war noch früh am Tag. Doch darauf konnte sie keine Rücksicht nehmen. Sie griff zum Telefon. Sie brauchte einige Informationen. Es brachte nichts, in Gedanken einem Phantom nachzujagen.

Keine zehn Minuten später war aus dem Phantom eine sehr reale Möglichkeit geworden. So real, dass Isabelle fast keinen Zweifel mehr hegte. Obwohl es keinen einzigen Beweis gab. Zudem hatte sie etwas erfahren, was sie zuvor nicht wusste: Ihr Verdächtiger besaß in Paris eine kleine Wohnung. Er hatte sie von seiner Mutter geerbt und bis heute nicht verkauft. Sie verfügte über die Adresse. Und noch was hatte sich herausgestellt: Er war nicht dort, wo man ihn vermuten sollte.

Isabelle klingelte Apollinaire aus dem Bett.

»Bonjour, Madame, habe ich verschlafen? Wann sollte ich Sie abholen?«

»Unsere Rückreise nach Fragolin ist verschoben. Springen Sie ins Auto und kommen Sie sofort zum Haus von Colette Gaspard.«

»Ich denke, Sie übernachten woanders …«

»Nicht denken, einfach kommen. So schnell wie möglich, mit Blaulicht und Sirene. Alles Weitere erkläre ich Ihnen, wenn Sie hier sind.«

»Mit Blaulicht und Sirene? Mitten durch Paris … Madame, Sie erfüllen mir einen Herzenswunsch.«

Isabelle legte kommentarlos auf und rief Jacqueline auf ihrer privaten Leitung an. Ihre Freundin kam gerade aus dem Bad, war aber sofort bei der Sache. Isabelle gab ihr eine Handynummer. Jacqueline versprach, ihr den aktuellen Standort des portable in wenigen Minuten durchzugeben. Die zuständige Abteilung sei rund um die Uhr besetzt.

Isabelle atmete tief durch. Sie fragte sich, ob sie gerade verrücktspielte oder genau das Richtige machte? Sollte sich ihre Vermutung bestätigen, wäre das die kürzeste Entführung ihrer Karriere. Sie hoffte es inständig – vor allem für Colette.

Sie wusste, was sie jetzt eigentlich tun müsste, nämlich ein Sondereinsatzkommando anfordern. Aber sie scheute davor zurück. Letztlich hatte sie nur einen vagen Verdacht, der durch nichts begründet wurde. Sie war von früher bei der Polizei in Paris bekannt, fast schon eine Berühmtheit. Sie wollte sich nicht blamieren und mit einer schwer bewaffneten groupe d’intervention eine leere Wohnung stürmen. Außerdem traute sie sich zu, den Job allein zu Ende zu bringen. Apollinaire würde keine große Hilfe sein, da machte sie sich nichts vor. Aber ihn nicht einzubeziehen wäre auch schwer vermittelbar.

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58

Sie fuhren am Ritz vor, ohne Blaulicht, um kein Aufsehen zu erregen. Isabelle eilte in Rouvens Suite. Er lag noch im Bett. Sie hatte keine Zeit für große Erklärungen. Sie brauche nur die Pistole aus ihrer Reisetasche. Rouven sagte, er wundere sich über gar nichts mehr. Aber sie solle auf sich aufpassen.

Isabelle lotste Apollinaire auf dem kürzesten Weg zum Ziel. Jetzt wieder mit Blaulicht und Sirene. Die Wohnung lag in der Nähe des Gare du Nord in einem der weniger feinen Viertel der Stadt. Unterwegs erhielt sie den ersehnten Anruf von Jacqueline.

Bingo, Volltreffer!!! Besagtes Handy war genau dort lokalisiert, wo sie gerade hinfuhren. Und noch etwas: Letzte Nacht hatte es sich für eine halbe Stunde auf der Île Saint-Louis befunden.

»Jetzt haben wir dich«, flüsterte Isabelle.

Blieb nur noch zu hoffen, dass sie in seiner Wohnung auch Colette finden würden. Bei guter Gesundheit.

Den letzten halben Kilometer fuhren sie langsam und ohne Sirene. Sie parkten in einer Nebenstraße. Im Kofferraum hatten sie schusssichere Westen. Isabelle glaubte zwar nicht, dass sie sie brauchen würden. Falls aber etwas schiefging, wollte sie dafür nicht zur Verantwortung gezogen werden. Schlimm genug, dass sie die Wohnung gerade im Alleingang zu stürmen beabsichtigte.

Am Klingelboard orientierte sie sich. Die Wohnung befand sich im ersten Stock. Eine alte Frau trat mit einem Einkaufsnetz aus dem Haus. Sie sah so schlecht, dass ihr gar nicht auffiel, dass Isabelle und Apollinaire schwarze Westen mit der Aufschrift Police trugen. Oui, oui, Monsieur sei wohl gerade da, bestätigte sie. Jedenfalls habe sie ihn erst gestern gesehen. Oder vorgestern, das wisse sie nicht mehr so genau. Er wohne hintenraus, über den Garagen. Übrigens sei sie mit seiner Mutter befreundet gewesen. Eine nette Frau, leider sei sie schon sehr jung gestorben, mit Mitte achtzig. Aber jetzt müsse sie dringend weiter zur Boulangerie, die habe schon geöffnet.

Isabelle fehlte gerade der Sinn, sich über die alte Dame zu amüsieren. Doch dass die Wohnung nach hintenraus ging und über den Garagen lag, war eine wichtige Information. Apollinaire solle im Treppenhaus warten, gab sie ihm die Anweisung, um eine etwaige Flucht des Täters zu verhindern. Aber sie hoffe, dass es dazu nicht kommen werde. Sie werde versuchen, über die Garagen in die Wohnung einzusteigen. Er solle auf sein Handy achten, sie halte ihn auf dem Laufenden.

»Flucht verhindern …«, wiederholte er. Vermutlich hatte er nicht die leiseste Vorstellung, wie er das bewerkstelligen sollte. »Sehr wohl, Madame.«

Isabelle eilte ums Haus herum und fand die verwahrlosten Garagen, die mit Müllcontainern und Flaschenkisten zugestellt waren. Autos konnten da keine mehr raus- und reinfahren. Sie lächelte. Leichter konnte man es ihr nicht machen. Sie kletterte über einen Müllcontainer aufs Garagendach, suchte dort Deckung hinter einem Mauervorsprung und blickte zu einem gekippten Fenster, das offensichtlich zur gesuchten Wohnung gehörte. Der Vorhang war halb zugezogen, dahinter bewegte sich ein Schatten.

Isabelle legte sich auf den Bauch und robbte entlang der Hausmauer näher. Das war unappetitlich, denn das Garagendach war voller Dreck und Vogelexkremente. Doch das spielte gerade keine Rolle. Das Fenster hatte eine normale Größe und endete vielleicht einen Meter über dem Garagendach. Selbst wenn er herausblicken sollte, könnte er sie jetzt nicht sehen.

Sie zog sich hoch und linste in die Wohnung. Da stand er, keine zwei Meter entfernt: der Mann, den sie für den Stalker hielt. Sie erkannte ihn sofort. Aber wo war Colette?

Isabelle ging wieder nach unten in Deckung, um sich dann, dicht an die Hausmauer gedrückt, neben dem Fenster aufzurichten. Sie nahm ihr Handy, schob es von der Seite nur mit der Kameralinse vor die Scheibe und machte einige Fotos, wobei sie versuchte, den Winkel in alle Richtungen zu ändern. Dann zog sie das Handy zurück und schaute sich die Bilder an. Sie sah ein Spülbecken, einen Herd und einen kleinen Tisch mit zwei Stühlen. Offenbar war das die Küche. Der Vorhang verdeckte einen Teil. Genau in diese Ecke blickte der Mann. Dabei spielte er mit einem großen Brotmesser. Durch das gekippte Fenster hörte sie ihn leise reden. Aber sie verstand kein Wort. Auf dem nächsten Foto machte sie eine entscheidende Entdeckung, die ihr Herz höherschlagen ließ: Sie sah auf dem Küchenboden zwei ausgestreckte nackte Beine. Sie vergrößerte das Bild und erkannte, dass die Beine an den Knöcheln zusammengebunden waren. Wieder hörte sie den Mann sprechen. Zu einer Toten sprach man nicht – und man fesselte ihr nicht die Beine. Isabelle zweifelte keine Sekunde daran, dass das Colettes Beine waren. Sie empfand eine große Erleichterung. Jetzt musste sie die Sache nur zu Ende bringen. Fragte sich nur, wie?

Isabelle schlich über das Dach zurück und glitt über den Müllcontainer in den Hof. Sie sah, dass sie von einem dicken Mann im Unterhemd auf einem der gegenüberliegenden Balkone beobachtet wurde. Ihm schien die Abwechslung zu gefallen. Er winkte ihr zu – und setzte eine Bierflasche an die Lippen. War wohl wie Fernsehen für ihn. Hauptsache, er verhielt sich ruhig.

Isabelle kontaktierte Apollinaire und setzte ihn ins Bild. Er solle seinen Posten nicht verlassen, sie werde sich durch ein Fenster Zugang zur Wohnung verschaffen.

Sie entdeckte einen verrosteten Kanaldeckel, der aus unerfindlichen Gründen an eine Tonne gelehnt war. Er war fast zu schwer, aber sie schaffte es, ihn geräuschlos aufs Garagendach zu wuchten. Dort schleppte sie ihn zum gekippten Fenster. Sie überzeugte sich, dass sich an der Situation in der Küche nichts geändert hatte. Die gefesselten Beine waren noch da. Und auch der Mann, der immer noch mit dem großen Messer spielte.

Jetzt kam es darauf an. Sie stemmte den Kanaldeckel nach oben. Aus den Augenwinkeln sah sie, wie ihr der dicke Mann vom Balkon mit der Bierflasche zuprostete … Sie nahm zwei Schritte Anlauf … und warf den schweren Deckel durch die Scheibe. Ohne zu zögern, sprang sie hinterher. Ob sie sich dabei an Glassplittern verletzte, interessierte sie gerade nicht. Der Kanaldeckel war auf dem zusammenbrechenden Küchentisch gelandet. Sie rollte sich in dem Chaos ab und kam sofort wieder auf die Beine. Dabei gleichzeitig ihre Pistole zu ziehen war eine lang geübte Routine. Der Mann hatte das Messer fallen lassen und sah sie mit vor Schreck geweiteten Augen an.

»Keine Bewegung, es ist vorbei!«

Ein Blick in die Ecke. Colette lag am Boden. Mit dem Rücken gegen die Wand gelehnt. Nicht nur ihre Beine waren gefesselt, auch ihre Hände. Und sie hatte einen Knebel im Mund, der aussah wie ein alter Topflappen. Aber sie war bei Bewusstsein. Ihr Kleid war zerrissen. Isabelle konnte ihren Büstenhalter sehen. Ob sich Jules an ihr vergangen hatte, war nicht zu erkennen. Sie war am Leben. Das war für den Moment am wichtigsten.

Jules? Ja, kein anderer: Jules Marchand, Marguerites Ehemann, Colettes Gärtner und »Mädchen für alles« aus Ramatuelle. Auch ihr Elektriker und Chauffeur. Immer zu Diensten. Sogar Isabelle hatte ihm vertraut und sich von ihm helfen lassen. Weil es auf den ersten Blick undenkbar schien, dass er ihr Stalker war. Sie hatte erst Punkt für Punkt alle Aktionen und Vorkommnisse durchgehen müssen, um zu verstehen, dass es ihm sehr wohl möglich gewesen war. Warum und wieso, konnte sie sich nicht erklären. Jules passte in keines der typischen Stalker-Profile, von denen sie gelesen hatte. Weder war er ein verstoßener ehemaliger Geliebter, der auf Rache aus war, noch erschien er kontaktgestört und sadistisch oder paranoid schizophren mit einer dissoziativen Persönlichkeitsstörung. Und doch hatte er sich in eine Wahnidee hineingesteigert.

Isabelle rechnete damit, dass Jules’ Starre nicht ewig anhielt. In der Ecke lehnte seine Schrotflinte, die sie aus Ramatuelle kannte. Auch war er kräftig und bestimmt kein Hasenfuß.

»Sie legen sich jetzt bäuchlings auf den Boden und verschränken die Arme auf dem Rücken«, wies sie ihn an. »Nur weil wir uns kennen, habe ich keine Skrupel, auf Sie zu schießen. Das müssen Sie mir glauben. Zwingen Sie mich nicht, es Ihnen zu beweisen.«

Noch zögerte er, da hörte Isabelle, wie die Wohnungstür aufgeschlossen wurde. Apollinaire trat ein. Mit der Pistole im Anschlag.

»Jules Marchand, Sie sind verhaftet«, sagte er. Und an Isabelle gerichtet: »Entschuldigen Sie, dass ich meinen Posten verlassen habe. Aber ich traf den Hausmeister, und der war so freundlich, mir aufzusperren.«

Jules sah seinen Moment gekommen. Er drehte sich um die Achse, stürmte auf Apollinaire los und stieß ihn zur Seite. Aus Apollinaires Pistole löste sich ein Schuss. Die Kugel schlug in der Decke ein.

Isabelle hetzte Jules hinterher. Im Vorbeirennen griff sie sich vom Herd eine Bratpfanne. Sie sprang über den Hausmeister, den Jules niedergeschlagen hatte. Jules war bereits am unteren Ende der Treppe angelangt. Isabelle zielte kurz – und warf mit der Bratpfanne nach ihm.

Sicher war viel Glück dabei, aber die gusseiserne Pfanne streifte ihn am Kopf. Und zwar so, dass er der Länge nach hinschlug und sich nicht mehr rührte. Wie sich später herausstellen sollte, wäre er auch sonst nicht weit gekommen. Erstens hatte Apollinaire die Haustür in weiser Voraussicht vom Hausmeister absperren lassen. Zweitens waren gerade zwei Polizeiwagen vorgefahren, die Jacqueline zur von ihr ermittelten Adresse beordert hatte. Schließlich kannte sie Isabelles Hang zu Alleingängen.

Apollinaire hatte sich derweil aufgerappelt.

»Soll ich ihm Handschellen anlegen?«, fragte er.

»Das halte ich für eine gute Idee, aber machen Sie schnell. Jules hat bestimmt einen harten Schädel.«

Der Hausmeister eilte ihm zu Hilfe. Zu zweit würden sie es wohl schaffen.

Isabelle eilte zurück in die verwüstete Wohnküche und zog Colette den ekelhaften Knebel aus dem Mund. »Es ist vorbei«, sagte sie, während sie mit dem Brotmesser, das Jules fallen gelassen hatte, ihre Fesseln durchschnitt.

Colette würgte und spuckte. »Merci, merci …«, brachte sie hervor.

»Wie geht’s dir? Bist du verletzt?«

Sie brauchte eine Weile, bis sie antworten konnte. »Mir ging’s noch nie besser …«

Na bitte, ihren Humor hatte sie schon wieder. Isabelle reichte ihr ein Glas Wasser.

Colette rieb sich die Handgelenke. »Wahrscheinlich habe ich einige blaue Flecken. Aber sonst fehlt mir … glaube ich … nichts.«

»Hat er sich an dir vergangen?«, fragte Isabelle ganz direkt.

»Das hat er sich nicht getraut.«

Dann wäre das also auch geklärt.

»Bitte hilf mir, aufzustehen. Meine Beine sind ganz taub.«

Isabelle griff unter ihre Achseln und zog sie hoch. Colette klammerte sich an sie. Ihr Gesicht war verschmiert. Der Lippenstift, die Schminke. Sie sah schrecklich aus. Mit Tränen in den Augen gab sie Isabelle einen dicken Kuss auf die Lippen. Er schmeckte ekelhaft. Isabelle ließ es über sich ergehen. Sogar noch einen zweiten. Colette durfte gerade tun, was sie wollte.

»Ich wusste, dass du kommst und mich befreist«, flüsterte sie. »Ich habe ganz fest daran geglaubt.«

Eine überaus optimistische Annahme, dachte Isabelle. Hätte auch anders ablaufen können.

»Dass mich ausgerechnet Jules gekidnappt hat … Ich kann es immer noch nicht fassen. Er war mir immer treu ergeben.«

»Jedenfalls ist es jetzt vorbei.«

»Wo ist er?«

»Im Treppenhaus. Wahrscheinlich kommt er gerade wieder zur Besinnung. Apollinaire hat ihm Handschellen angelegt und passt auf ihn auf.«

»Wie schaue ich aus?«

»Als ob du die Hauptrolle in einem Horrorfilm übernommen hättest.«

»So schlimm? Wie komme ich nach Hause, ohne dass mich jemand sieht?«

»Wir haben eine Decke im Auto. Die kannst du dir umhängen und über den Kopf ziehen. Dann bringe ich dich raus und fahre dich heim.«

»Isabelle, ich liebe dich.«

Nicht schon wieder. Es reichte völlig, wenn sich Colette über den glücklichen Ausgang freute.

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59

Die von Jacqueline benachrichtigten Polizeibeamten führten Jules ab. Seine Bewusstlosigkeit hatte nicht lange gedauert. Für die kleine Platzwunde am Hinterkopf brauchte man keinen Sanitäter. Es genügte ein großes Pflaster. Apollinaire klärte mit den Kollegen die Formalitäten. Isabelle gab ihnen die Anweisung, den Namen des Entführungsopfers in allen Protokollen zu anonymisieren. XY genüge vorläufig. Die weitere Vorgehensweise werde ihnen von Balancourts Büro mitgeteilt.

Apollinaire verstaute die Schutzwesten im Kofferraum. Einige Schaulustige hatten sich vor dem Haus eingefunden. Natürlich machten sie mit ihren Smartphones Fotos. Aber die Diva würde keiner erkennen. Sie hatte die umgehängte Decke tief über den Kopf gezogen und machte einen bemitleidenswerten Eindruck. Obwohl Isabelle einen Arm um sie gelegt hatte und sie führte, stolperte und strauchelte sie auf dem kurzen Weg zum Polizeiwagen. Isabelle war froh, als sie sie schließlich heil drinhatte und die Tür schließen konnte.

Isabelle saß bei Colette im Fond. Apollinaire fuhr.

»Ich verstehe es … immer noch nicht«, stammelte Colette. »Hätte ich Jules nicht dabei überrascht, wie er die Hausmauer besprayt hat … wäre ich im Traum nicht draufgekommen, dass ausgerechnet er so etwas machen könnte …« Sie trank aus einer Wasserflasche, die ihr Isabelle reichte. »Aber wer hat mich in Ramatuelle tyrannisiert? Das war dieser Georges, der mich erpresst hat, richtig?«

Isabelle schüttelte den Kopf. »Nein, ganz sicher nicht. Der Stalker, das war Jules. Von Anfang an, die ganze Zeit.«

Colette furchte die Stirn. »Kann nicht sein … Jules hat doch im Gegenteil versucht, mich vor dem Stalker zu beschützen … Nein, nein … Auf einem der Zettel im Haus hatte der Stalker gedroht, er werde mir die Kleider vom Leib reißen … Jules hätte das nicht nötig, er kann mich fast täglich nackt sehen … zum Beispiel am Pool.«

»Vielleicht gerade deshalb? Du hast ihn angetörnt, gleichzeitig warst du für ihn unerreichbar.«

Colette rieb sich die geröteten Handgelenke. »Jetzt aber wäre ich für ihn erreichbar gewesen. Ich war gefesselt, er hätte mit mir machen können, was er wollte. Doch er hat es nicht getan.«

»Noch nicht, wäre aber vielleicht noch gekommen. Jules musste erst mit der Situation klarkommen. Die Entführung hatte er ja nicht geplant. Sie war eine Panikreaktion.«

Colette schüttelte ungläubig den Kopf. »Trotzdem, er kann nicht der Stalker gewesen sein … Denk doch nur an den Trauerkranz. Erst hat es am Tor geläutet, dann ist Jules rausgegangen, hat dort den Kranz entdeckt und ihn reingebracht … Er kann ja nicht draußen läuten und gleichzeitig drinnen bei uns sein.«

Trotz ihres gerade überstandenen Traumas dachte Colette logisch, nur saß sie dabei einer Illusion auf, ging es Isabelle durch den Kopf. Was keine Schande war, denn ihr selbst war es nicht anders ergangen.

»Gutes Beispiel: Hast du gehört, dass es geläutet hat? Ich nicht. Jules hat es behauptet, und wir haben es geglaubt. Den Kranz hat er zuvor draußen an die Mauer gelehnt. Dabei hat er die Kapuze seines Pullovers über den Kopf gezogen und vermieden, dass sein Gesicht von der Überwachungskamera erfasst wurde. Wie das geht, wusste er besser als jeder andere. Raus und rein ist er über das Gartentor am anderen Ende des Grundstücks. Somit konnte er später seinen eigenen Kranz entdecken.«

»Ich glaube es immer noch nicht. Der Kranz hätte ja in seinen Händen explodieren können.«

Apollinaire machte sich mit einem Hüsteln bemerkbar. »Wenn ich mir den Hinweis erlauben dürfte, dass die Explosion per Fernsteuerung ausgelöst wurde. Das hat die kriminaltechnische Untersuchung ergeben. Jules konnte also den Zeitpunkt der Detonation selbst bestimmen.«

»Weshalb auch niemand zu Schaden gekommen ist«, ergänzte Isabelle. »Jules wollte niemanden verletzen.«

»Hat er also doch ein gutes Herz …«, seufzte Colette. »Aber im Kopf ist er offenbar völlig gaga …«

»Mais oui, Jules est complètement zinzin«, bestätigte Apollinaire.

Sie standen im Stau. Es gab keinen Grund, sich mit Blaulicht und Sirene freie Fahrt zu verschaffen. Colette trank immer wieder aus der Wasserflasche. Isabelle nutzte die Zeit für weitere Erklärungen: Natürlich hatte Jules nach dem Auswechseln der SIM-Karte nicht mehr auf Colettes portable angerufen. Natürlich nicht, denn der Stalker konnte die neue Nummer nicht kennen. Um die gelben Zettel im Haus zu verteilen, hat Jules eine Hintertür aufgebrochen – obwohl er selbstredend einen Schlüssel besaß. So sprach alles für einen Eindringling. Bei dieser Gelegenheit hat er Colettes Halskette mitgehen lassen und sie später der Sexpuppe umgehängt. Jules hat die poupée durch die Lücke im Zaun getragen, auf die ihn Isabelle aufmerksam gemacht hatte, und dort ganz bewusst Spuren hinterlassen. Apollinaires Fotofallen hat Jules selbst montiert – logisch, dass er später von ihnen nicht erfasst wurde. Als ihm Isabelle angekündigt hatte, am nächsten Tag nach einer weiteren versteckten Kamera zu suchen, hat er sich schnell eine besorgt und in der Nacht im Baum montiert … um sie dann gemeinsam mit Isabelle zu entdecken. Für einen Stalker von draußen wäre die Kamera von Nutzen gewesen, um die Wirkung seiner Aktionen verfolgen zu können. Jules brauchte keine. Er war immer hautnah dabei. Wahrscheinlich der Traum eines jeden Stalkers – den wenigsten war es vergönnt.

Isabelle ersparte sich, auf alle Aktionen einzeln einzugehen. In jedem Fall ließe sich erklären, wie Jules alles arrangiert hatte, ohne Verdacht zu erregen. Wenn nötig, war er unbemerkt durch die Tür am hinteren Ende des Gartens geschlüpft. Zum Beispiel auch, um von außen das Tor zu beschmieren. Isabelle musste zugeben, dass sich Jules sehr geschickt angestellt hatte. So gut, dass sie ihm selbst auf den Leim gegangen war. Ironischerweise hatte sie ihn sogar gebeten, während ihrer Abwesenheit auf Colette aufzupassen.

Und Marguerite? Jules’ Frau hatte von alldem nichts geahnt, davon war sie überzeugt. Sonst hätte sie ihr auch nicht am Telefon bereitwillig von Jules’ kleiner Wohnung in Paris erzählt, die er von seiner Mutter geerbt hatte. Wenn man so wollte, war auch Marguerite ein Opfer ihres Mannes … nur dass ihre Qualen nun erst beginnen würden. Hingegen war für Colette alles vorbei. Isabelle hoffte, dass die Diva ihrer Haushälterin in Ramatuelle nicht kündigen würde. Marguerite konnte schließlich nichts dafür, dass sie mit einem … nun ja, mit einem Verrückten verheiratet war. Durfte man das so sagen? Wahrscheinlich nicht. Sobald ein psychiatrisches Gutachten vorlag, würde sie es lesen. Unstrittig dürfte sein, dass Jules eine Obsession hatte – eine wahnhafte Fixierung auf Colette Gaspard.

Isabelle spürte ihren Kopf an der Schulter und ihren Atem. Die Diva war vor Erschöpfung eingeschlafen.

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60

Als Isabelle am nächsten Morgen aufwachte, brauchte sie eine Weile, um sich zu orientieren. Mit halb geöffneten Lidern stellte sie fest, dass sie weder bei Rouven in seiner Suite war noch bei Colette in ihrer Pariser Wohnung. Aber wo dann? Alles war ihr so vertraut. Der Geruch, die gedämpften Geräusche von der Straße, das kuschlige Kopfkissen, die Bettdecke … Isabelle lächelte. Jetzt wusste sie es: Sie war bei sich daheim. In ihrer kleinen Wohnung in Fragolin. Sie war zurück aus Paris, das ihr fremd geworden war. Zurück in der Provence, wo sie ihre Kindheit verbracht hatte – in ihrer alten und neuen Heimat. Hätte sie je daran gezweifelt, dass sie hier Wurzeln geschlagen hatte oder ihre alten wiedergefunden, spätestens jetzt hätte sie Gewissheit.

Isabelle drehte sich mit einem wohligen Gefühl auf die Seite und umarmte ihr Kopfkissen. Gab es einen Grund, aufzustehen? Ganz sicher nicht. Egal, welcher Wochentag und wie spät es gerade war. Heute gab sie sich frei.

Sie dämmerte vor sich hin. Irgendwann erschien ihr Colettes tränenverschmiertes Gesicht. Merci, merci … stammelte die Diva. Gab es dafür einen Anlass? Ach ja, sie hatte Colette gestern aus den Fängen ihres Stalkers befreit. Isabelle tat sich grundsätzlich schwer, den Dank von jemandem zu akzeptieren, aber in diesem Fall war er wohl berechtigt. Sie lächelte zufrieden. Und Jules? Er hatte sich zwar nicht bei ihr bedankt, hätte aber auch Anlass dafür. Immerhin hatte sie nicht auf ihn geschossen. Auch sonst war er fast unversehrt geblieben. Georges Ponpidoux war es nicht so gut ergangen. Was aber nicht ihre Schuld war.

Isabelle erinnerte sich, wie sie gestern am späten Vormittag Colette nach Hause gebracht und dort der Obhut von Dienabou übergeben hatte. Die Diva hatte beteuert, keinen Arzt zu brauchen. Nur ein Glas Champagner. Damit war klar, dass sie sich auf dem Weg der Besserung befand.

Und dann? Mit geschlossenen Augen versuchte Isabelle den weiteren Verlauf des gestrigen Tages zu rekapitulieren. Langsam lichtete sich der Nebel. Anschließend war sie zur Police nationale in der Rue Antoine-Julien Hénard gefahren, um bei Jules’ erstem Verhör zugegen zu sein und den Fall an die Kollegen zu übergeben. Gleich im Anschluss hatte sie Maurice Balancourt besucht, um ihn en detail über die Ereignisse ins Bild zu setzen. Er versprach, alles Weitere zu regeln und Colette Gaspard aus den Schlagzeilen herauszuhalten. Zum Abschied hatte er sie umarmt – und sich wieder einmal gewünscht, dass sie in Paris bleiben würde. Natürlich vergebens, doch das wusste er.

Auch von Jacqueline in seinem Vorzimmer hatte sie Abschied genommen. Und sich für die schnelle Standortbestimmung von Jules’ Handy bedankt. Und für die beiden Einsatzfahrzeuge, die sie ihr zur Unterstützung geschickt hatte. Jacqueline würde sie ganz sicher bald wiedersehen. Weil ihre Freundin nach Fragolin kommen wollte, um mit ihr über das Projekt refuge pour femmes zu sprechen und über die Möglichkeit, in Thierrys Villa ein Ferienheim für die Mütter und ihre Kinder einzurichten …

Isabelle drehte sich auf die andere Seite. An Thierry wollte sie gerade nicht denken. Sie konzentrierte sich auf den gestrigen Tag. Wie war er weiter verlaufen? Und vor allem – wie war sie so schnell nach Fragolin gelangt? Als es ihr einfiel, musste sie lächeln. Manchmal half es, wenn man mit einem Mann wie Rouven Mardrinac befreundet war. Er wolle am Nachmittag sowieso nach Nizza, hatte er gestern gesagt, als sie sich im Ritz trafen. Es blieb Zeit, sich frisch zu machen und ihre Reisetasche zu packen. Das verspätete Mittagessen nahm Isabelle an Bord seines Privatjets ein. Von Nizza nach Fragolin spendierte ihr Rouven einen Transfer mit einer Limousine. Sein Bentley sei leider noch unterwegs. Und sich einen zweiten zu kaufen, halte er für pure Verschwendung. Er habe in Nizza wichtige Gespräche. Übermorgen wolle er sich mit ihr an der Plage Pampelonne im Club Maupiti treffen. Ausgerechnet dort. Isabelle dachte an ihren letzten Besuch – in Begleitung von Colette. Übermorgen? Von gestern gerechnet war das morgen. Folglich konnte sie sich erneut umdrehen und weiterdösen. Später würde sie Apollinaire anrufen. Wahrscheinlich befand er sich gerade auf der Autobahn. Isabelle lächelte. Hoffentlich auf der richtigen.

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61

Im Café des Arts wurde Isabelle so überschwänglich begrüßt, als ob sie von einer Reise von einem fremden Planeten zurückgekommen wäre. Das freute sie zwar, schien ihr aber doch etwas übertrieben. Auch gab es keinen Grund zur Annahme, sie hätte in Paris nichts zum Frühstück erhalten. Sie bekam einen Korb mit Croissants und Baguette hingestellt, einen frisch ausgepressten jus d’orange, ihr wurde ein mit Kräutern der Provence garniertes Omelett serviert, gesalzene Butter und Marmelade, dazu der obligatorische café au lait. Dabei wusste man im Café des Arts, dass sie sich normalerweise mit einem schnellen Croissant und Kaffee zufriedengab. Aber schön war es doch, musste sie zugeben, dass man so an sie dachte.

Die Buschtrommeln funktionierten, anders war es nicht zu erklären, dass bereits nach wenigen Minuten Clodine auftauchte. Sie freue sich so sehr, Isabelle wiederzusehen. Wie es denn Colette gehe, fragte sie bereits im nächsten Satz. Isabelle lächelte. Nicht die Wiedersehensfreude hatte ihre Freundin hergetrieben, sondern ihre Neugier. Elle va bien, antwortete Isabelle. Der Diva gehe es prächtig. Isabelle fiel das Konzert ein und dass sie Clodine dort mit Docteur Raymond Maquel bekannt gemacht hatte. Wie ihr der Arzt gefallen habe, fragte sie.

Très charmant, très, très charmant, bekam sie zur Antwort. Er habe sie nach dem Konzert in eine Bar eingeladen. Und danach … Clodine zwinkerte mit den Augen … nun ja, sie hätten wohl beide ihren Spaß gehabt.

Und jetzt?

Clodine hob in gespielter Verzweiflung die Hände. Mit den Männern sei es immer das Gleiche, beklagte sie sich. Die Guten seien schon vergeben. Ob Isabelle wisse, dass Raymond verheiratet sei?

Nein, antwortete Isabelle, das habe sie tatsächlich nicht gewusst. Nur, dass er eine entzückende kleine Tochter habe. Aber gedacht, ja, gedacht habe sie es sich.

Weil Clodine bald feststellen musste, dass Isabelle keine spannenden Neuigkeiten mehr zu bieten hatte, fiel ihr ein, dass sie dringend in ihrem Geschäft gebraucht würde. Sie verabschiedete sich mit flüchtigen Küsschen und eilte davon.

Isabelle sah ihr amüsiert hinterher. Dann beendete sie das Frühstück in aller Ruhe. Dabei blätterte sie durch die lokale Tageszeitung Var-Matin. Besondere Vorkommnisse gab es keine, nur die üblichen Aufregungen und Attraktionen wie ein aufgebrochener Geldautomat in Bormes-les-Mimosas, ein glimpflich ausgegangener Verkehrsunfall bei Cogolin unter Beteiligung eines fahrbaren Rasenmähers oder eine offenbar grottenschlechte Theaterpremiere in Hyères. Die Wettervorhersage für die nächsten Tage war gut. Weder Mistral noch Regen. Halt so wie meistens um diese Jahreszeit. Eigentlich ideal, um mit Thierrys provenzalischem Fischkutter hinaus aufs Meer zu tuckern. In jedem Fall sollte sie mal nach dem pointu sehen und kontrollieren, ob alles in Ordnung war.

Sie legte die Zeitung zur Seite und machte sich auf den Weg zum Kommissariat. Der üblichen Routine folgend. Lange aufhalten wollte sie sich dort nicht. Schließlich hatte sie sich für heute freigegeben. Und zu tun gab es eh nichts. Zu ihrer Überraschung entdeckte sie vor dem Hôtel de ville ihren Polizeiwagen. Und tatsächlich: Apollinaire saß am Schreibtisch. Er sah noch zerzauster aus als üblich. Aber er empfing sie mit einem breiten Lächeln. Er sei die Nacht durchgefahren, berichtete er. Das heißt, auf der Höhe von Vienne habe er auf einem Parkplatz einige Stunden geschlafen. Deshalb sei er jetzt topfit und könne seiner Arbeit nachgehen.

Sein Pflichtbewusstsein rührte Isabelle. Topfit wirkte er allerdings nicht auf sie. Und welcher Arbeit wollte er nachgehen? Den Kaktus auf der Fensterbank hatte er wahrscheinlich schon gegossen. Ihr aktueller Fall war abgeschlossen. Statt einem hatten sie gleich zwei Täter überführt. Colette Gaspard wurde nicht mehr bedroht. Es gab nichts mehr zu tun.

»Waren Sie überhaupt schon zu Hause?«, fragte sie.

Apollinaire fuhr sich über das Kinn. »Weil ich unrasiert bin? Die Nachlässigkeit bitte ich zu entschuldigen. Aber Shayana weiß Bescheid, dass ich wieder da bin. Zum Mittagessen gibt es Brik à l’oeuf mit Tunfisch. Die Teigtaschen sind eine tunesische Spezialität.«

Isabelle lächelte. »Am besten, Sie gehen jetzt heim und machen sich frisch. Das Kommissariat bleibt heute geschlossen. Und morgen sehen wir weiter.«

Er nickte. »Geschlossen, ich verstehe.« Dann griff er sich an den Hemdkragen, als ob er sich seine Krawatte zurechtrücken wollte – nur hatte er keine an. Was ihn erstaunt nach unten blicken ließ. »Übrigens haben wir eine Mail aus Paris erhalten«, fiel ihm ein. »Jules Marchand hat vollumfänglich gestanden. Er hat zugegeben, Colette Gaspard gestalkt zu haben …«

»Ich weiß. Das erste Verhör habe ich gestern noch selbst geleitet.«

Apollinaire langte sich an die Stirn. »Wie dumm von mir. Dass Sie die Befragung persönlich durchgeführt haben, wird in der Mail sogar ausdrücklich erwähnt.« Er räusperte sich. »Dann wissen Sie wahrscheinlich auch schon, dass Georges Ponpidoux …« Er machte eine Pause und sah sie mit ernster Miene an. Isabelle spürte ein flaues Gefühl im Magen.

»Ist er verstorben?«, fragte sie.

»Nein, sozusagen im Gegenteil. Er ist aus dem Koma erwacht …«

Isabelle atmete auf.

»Er zeigt normale Reaktionen, sodass der zuständige Arzt … sein Name ist mir gerade entfallen …«

»Docteur Raymond Maquel«, half sie ihm auf die Sprünge.

»Madame, ich bewundere Ihr Gedächtnis. Laut Maquel bestehen gute Chancen, dass keine bleibenden Schäden zurückbleiben. Allerdings sei der Patient noch nicht vernehmungsfähig.«

»Das ist eine gute Nachricht«, stellte Isabelle fest. »So, und jetzt schauen Sie, dass Sie nach Hause kommen. Das ist ein Befehl.«

Apollinaire deutete einen militärischen Gruß an.

»Sehr wohl, Madame le Commissaire. Ich bin schon unterwegs.«

Isabelle sichtete noch schnell die eingegangene Post. Darunter wieder mal ein Umschlag vom Notar in Marseille, der Thierrys Nachlass regelte. Sie steckte ihn ungeöffnet ein. Dann verließ sie das Kommissariat und sperrte ab. Im Foyer begegnete sie Chantal Lefèvre. Auch die Bürgermeisterin freute sich, dass sie wieder da war. Sie verabredeten, sich möglichst bald bei Jacques auf ein Glas Wein zu treffen. Isabelle dachte an das Schreiben in ihrer Tasche. Tatsächlich gab es einiges zu besprechen. Zum Beispiel, wer den Vorsitz von Thierrys Stiftung übernehmen sollte. Sie würde noch eine Nacht darüber schlafen, aber wahrscheinlich hatten der Notar und Jacqueline recht, die meinten, dass nicht die Bürgermeisterin, sondern sie selbst das Amt übernehmen müsse, um die Gelder in Thierrys Sinne einzusetzen. Ob sie Chantal von der Idee erzählen sollte, was sie mit seiner Villa vorhatte? Auch darüber würde sie noch eine Nacht schlafen – oder zwei.

Sie stattete Juliette einen Besuch ab. Colettes Schwester hatte gerade eine Pause zwischen zwei Klavierstunden. Sie zeigte sich überglücklich, dass alles vorbei war. Auch die schreckliche Entführung, mit der niemand habe rechnen können. Es sei ihr ein Rätsel, wie Isabelle auf Jules gekommen sei. Der liebe gute Jules, der sich immer um alles gekümmert habe … Ausgerechnet er … Juliette umarmte Isabelle und bedankte sich tausendmal bei ihr.

Isabelle fand, dass es mit den Umarmungen langsam ein Ende haben müsse. Eigentlich widerstrebten sie ihr.

Juliette berichtete, dass sie gerade mit ihrer Schwester telefoniert habe. Colette werde schon in den nächsten Tagen nach Ramatuelle zurückkehren, um sich in Mas de la Fontaine von allem zu erholen. Schließlich begännen schon bald die Dreharbeiten zu ihrem neuen Film. Bis dahin müsse sie wieder voll auf der Höhe sein. Juliette richtete Isabelle die herzlichsten Grüße aus. Ihre Schwester hoffe, sie möglichst bald wiederzusehen. Sie sehne sich schon nach ihr. Juliette lächelte vieldeutig. Offenbar hatte sie ihre ganz eigene Interpretation, wie das von ihrer Schwester gemeint sein könnte. Isabelle fürchtete, dass sie recht haben könnte.

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62

Am darauffolgenden Nachmittag saß Isabelle am Steuer ihres Mustangs. Sie fuhr an die Plage de Pampelonne, wo sie mit Rouven verabredet war. In Gedanken war sie bei Nicolas, mit dem sie den gestrigen Abend verbracht hatte. Und jetzt zu Rouven in den Club Maupiti? Isabelle dachte darüber nach, dass es nicht immer einfach war, gleichzeitig mit zwei Männern liiert zu sein. Sie durfte sich nicht beklagen, schließlich war das ihre freie Entscheidung. Und sie hatte das Glück, dass Rouven und Nicolas mitspielten. Doch so unmittelbar von einem Tag auf den anderen umzuschalten fiel ihr nicht leicht. Umgekehrt gab es unzählige Männer, die das problemlos fertigbrachten. Aber sie war eine Frau. Sie war mit dem Herzen dabei und brauchte eine gewisse Kontinuität – auch im Wechsel. Und dazwischen Phasen, in denen sie mit sich allein war. Wie die Wellen in einer sanften Brandung. Das Wasser kam und ging, es überflutete den Sand und zog sich wieder zurück. Auf dem feuchten Sand sausten kleine Krebse umher – und verschwanden in winzigen Löchern, sobald die nächste Welle kam.

So gesehen war das bevorstehende Treffen mit Rouven zu früh. Die Welle von Nicolas war noch nicht richtig verebbt. Die Pause war zu kurz für die nächste. Aber sie war es Rouven schuldig, seine Einladung anzunehmen. Sie hatte bei ihm im Ritz gewohnt. Und sie hatte sich von ihm in seinem Privatflieger mitnehmen lassen. Außerdem, was war schon dabei? Sie traf sich mit ihm zum Essen. Und fuhr hinterher wieder zurück nach Fragolin.

Vor dem Club Maupiti angekommen, entdeckte sie direkt neben dem polynesischen Eingang Rouvens gelben Citroën Méhari. Der alte und ziemlich ramponierte Strandwagen hatte weder Türen noch Verdeck, dafür eine Plastikkarosserie, die leicht entflammbar sein sollte. Was Rouven nicht davon abhielt, sich beim Fahren eine Zigarre anzuzünden. Ein alter Bentley mit Chauffeur, gleichzeitig eine Plastikschüssel, die aussah, als ob sie gleich auseinanderfallen würde … Diese Widersprüchlichkeit gefiel ihr an Rouven.

Wie bei ihrem Besuch mit Colette parkte sie unter einem mit Stroh gedeckten Sonnenschutz. Kaum hatte sie das Strandrestaurant betreten, kam schon Didier herbeigeeilt.

»Lass dich küssen, Schätzchen. Gut schaust du aus«, begrüßte sie der Patron.

Seine Komplimente waren freundliche Routine. Man durfte sie nicht für bare Münze nehmen. Im Club Maupiti sahen grundsätzlich alle Gäste gut aus. Auch wenn sie ein Bild des Grauens abgaben.

»Das letzte Mal warst du mit Colette Gaspard hier, ich erinnere mich noch genau. Wie geht es der Diva? Ich habe von ihrem Konzert gelesen, muss großartig gewesen sein.«

»Colette geht es prächtig. Noch ist sie in Paris. Sobald sie wieder da ist, kommt sie bestimmt vorbei.«

Didier langte sich theatralisch an die Brust. »Es wird mir wie immer eine Ehre sein. Ihr Lieblingschampagner ist schon kalt gestellt.«

Isabelle schmunzelte. Colettes bevorzugter Champagner war die Hausmarke, von ihr waren sowieso große Mengen kalt gestellt. Schwerer tat sich Didier bei anderen VIPs. Rouven zum Beispiel erwartete, dass vom Dom Pérignon genau der richtige Jahrgang vorrätig war.

Didier deutete an die Bar. »Monsieur Rouven erwartet dich bereits. Habt einen schönen Nachmittag!«

Ganz sicher würde sie den haben. In Rouvens Gesellschaft war das garantiert. Schlechte Laune war für ihn ein Fremdwort. Er sah ihr lächelnd entgegen. Seine knielangen Bermudas waren bunt gemustert. Darüber ein bis zur Brust aufgeknöpftes weißes Baumwollhemd. An den Füßen trug er rote Flipflops. Sah so einer der reichsten Männer Frankreichs aus? Ja, genau so – jedenfalls am Strand von Saint-Tropez.

Es dauerte keine Minute, da kam Jacky herangerauscht. Isabelle kannte die flippige Bedienung von ihrem Besuch mit Colette. Wie damals trug sie ihre Haare links schulterlang und schwarz, rechts dagegen ultrakurz, aschblond und im Nacken ausrasiert. Nasen-Piercing und Tattoos. Isabelle erinnerte sich, wie Jacky ganz unverhohlen mit Colette geflirtet hatte. Und dass diese sogar Spaß daran hatte. Später hatte ihr Colette verraten, dass Jacky ihr regelmäßig originelle Schweinereien ins Ohr flüstere. Das amüsiere sie. Aber sie würde Jacky nie im Leben an sich ranlassen. Das sei schon ein Gebot der Vernunft. Außerdem sei sie ihr zu dünn.

Jacky begrüßte Isabelle mit einem glockenhellen Lachen. »Bonjour, Madame, ravi de vous revoir. Wo haben Sie unsere herzallerliebste Diva gelassen?«

»Colette Gaspard? Sie ist noch in Paris …«

»Wie schade. Hier ist es doch viel schöner.«

Damit, dachte Isabelle, hatte sie zweifellos recht.

»Ich denke, sie wird demnächst wieder herkommen.«

»Da freue ich mich.« Und an Rouven gewandt: »Monsieur Mardrinac, Sie kennen doch Colette Gaspard sicher auch …«

»Ja, ja, natürlich«, sagte er betont gelangweilt. »Aber ich hätte einen Wunsch, könnten Sie uns bitte ein Schälchen Oliven bringen.«

Jacky verstand den Hinweis. »Oliven? Kommt sofort.«

Rouven sah ihr hinterher.

»Entschuldige, aber ich habe gerade keine Lust auf Konversation mit dieser Ulknudel. Wenn Jacky erst ins Quatschen kommt, hört sie nicht so schnell wieder auf.«

Isabelle lächelte. »Du magst doch überhaupt keine Oliven?«

»Mir ist auf die Schnelle nichts anderes eingefallen.«

»Kein Problem, ich mag sie.«

»Na siehst du, schon passt wieder alles.«

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63

Die nächsten Tage verliefen ereignislos. Also ganz nach Isabelles Geschmack. Sie begann wieder, am Morgen zu joggen. Alternativ boxte sie gegen ihren Sandsack. Oder beides nacheinander. Ihr verletztes Knie bereitete keine Probleme mehr. Einmal rief Colette an. Ihr schien es gut zu gehen. Sie sehne sich nach der Provence, sagte sie. Marguerite habe das Haus bereits hergerichtet. Isabelle hörte gern, dass die Haushälterin weiter in ihren Diensten stand. Colette sagte, dass sie sich schon sehr darauf freue, Isabelle wiederzusehen. Ansonsten gehe es ihr vor allem darum, sich zu erholen – und zu sich selbst zu finden. Isabelle verstand zwar nicht, wie sie das meinte. Colette hatte auf sie nie den Eindruck gemacht, sich selbst verloren zu haben. Aber egal, Hauptsache, die Diva kam wieder zu Kräften und wurde rechtzeitig fit zum Drehbeginn. Nach ihrem Anruf meldete sie sich nicht mehr. Isabelle wertete das als gutes Zeichen. Außerdem verspürte sie keine Lust, einer Einladung Colettes zu folgen und in ihre Villa nach Ramatuelle zu fahren.

Apollinaire hielt derweil akribisch seine Arbeitszeiten ein. Pünktlich sperrte er in der Früh das Kommissariat auf. In der Mittagspause ließ er sich von Shayana bekochen. Und abends schloss er die Aktenschränke ab – und zog bei der Kaffeemaschine den Stecker aus der Wand. Nach seiner Meinung eine begründete Vorsichtsmaßnahme, weil ein ähnliches Fabrikat schon mal in Flammen aufgegangen war. Stand zumindest im Internet. Außerdem sei er derzeit sensibilisiert, was Rauchentwicklungen in geschlossenen Räumen betraf. Er verbrachte nämlich seine Zeit damit, alle Haushalte zu kontaktieren, die Georges Ponpidoux als Servicetechniker besucht hatte, um die Rauchmelder zu manipulieren. Sie funktionierten nicht mehr, machten aber schöne Fotos.

Isabelle traf sich regelmäßig mit Nicolas. Während Rouven überraschend abgereist war, um in London eine Kunstmesse zu besuchen. So gefiel es ihr: Die Wellen am Strand wechselten sich in sanfter Folge ab. Zwar hatte sie nichts gegen eine stürmische Brandung einzuwenden. Aber alles zu seiner Zeit.

Sie begegnete Juliette vor dem Café des Arts. Colettes Schwester sah irgendwie verändert aus. Nicht ganz so ungepflegt wie sonst. Vielleicht hatte ihr der Ausflug nach Paris gutgetan? Aus Fragolin nie rauszukommen hinterließ seine Spuren. Was ihre Klavierstunden machten, fragte Isabelle. Die würden die nächsten Tage ausfallen, antwortete Juliette. Sie gönne sich eine Auszeit. Ihre Schüler könnten die Tonleiter mal zu Hause üben. Aber sie würde sich freuen, demnächst mal einen Abend mit Isabelle zu verbringen. Juliette sah sie seltsam an. Über ihre Schwester seien sie sich ja nähergekommen. Sie spüre eine spirituelle Anziehung, wenn sie das so sagen dürfe. Isabelle schüttelte innerlich den Kopf. Jetzt fing Juliette auch noch an. Kaum hielt sie Colette auf Abstand, entdeckte ihre Schwester eine »spirituelle Anziehung«. Was immer sie darunter verstand. Womöglich hatte sie ähnliche Fantasien wie Colette. Sehr wahrscheinlich sogar. Isabelle nahm sich vor, den Anfängen zu wehren. Juliette hauchte ihr einen Kuss zu und ging weiter. Isabelle sah ihr nachdenklich hinterher.

Natürlich lief sie regelmäßig Clodine in die Arme. Was unvermeidlich war, denn ihre Freundin hatte ihre Augen überall und verstand es, durch Nebengassen jeden Umweg abzuschneiden. Aber Isabelle hatte ja auch nicht wirklich was dagegen. Sich von Clodine den neuesten Klatsch erzählen zu lassen war immer kurzweilig. Außerdem war sie lustig und voller Lebensfreude.

Mit Chantal Lefèvre, der Bürgermeisterin, hatte Isabelle ein »Arbeitsessen« bei Jacques. Danach hatten sie alles geklärt. In bestem Einvernehmen. Isabelle werde den Vorsitz der geplanten Stiftung übernehmen. Auch stehe einer Umwidmung von Thierrys Villa in ein Ferienheim für bedürftige Mütter mit ihren Kindern nichts im Wege.

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64

Es geschah an einem Dienstagmorgen. Isabelle hatte ihre Joggingrunde beendet. Geduscht und mit nassen Haaren stand sie hinter ihrer Küchentheke, um sich einen Kaffee aufzubrühen. Ihr Telefon klingelte. Clodine war dran. »Isabelle, mach sofort den Fernseher an. Die Nachricht kommt gerade auf allen Kanälen …« Aus irgendeinem Grund konnte sie nicht weitersprechen. Was bei Clodine nur mit einem wirklich dramatischen Ereignis zu erklären war.

Isabelle schaltete ihr Fernsehgerät ein. Es liefen die Frühstücksnachrichten. Unten lief ein rotes Band durchs Bild: »EILMELDUNG. COLETTE GASPARD IST TOT. DIE DIVA WURDE ERMORDET.«

Isabelle war nicht leicht zu erschüttern, aber jetzt stockte ihr doch der Atem.

»Ihr Leichnam wurde heute früh in ihrer Villa in Ramatuelle entdeckt«, berichtete der Nachrichtensprecher. »Über die näheren Umstände ist noch nichts bekannt. Wie es scheint, wurde Colette Gaspard erdrosselt. Wir halten Sie auf dem Laufenden. Im Folgenden sehen Sie ein Porträt der Diva …«

Wie paralysiert sah Isabelle auf den Bildschirm. Colette lächelte sie an … Gleichzeitig überschlugen sich ihre Gedanken. Colette war tot, ermordet … Wie konnte das sein?

Clodine hatte aufgelegt. Isabelle gab sich einen Ruck. Sie rannte ins Schlafzimmer und zog sich eilig an. Unten auf der Straße legte sie einen Spurt hin. Ziel war das Rathaus, wo ihr Mustang stand. Der Weg führte an Juliettes Haus vorbei, die prompt gerade herausgestürzt kam und in sie hineinrannte. »Sie ist tot«, stammelte sie. »Tot, meine Schwester ist tot.«

»Ich hab’s auch gerade gehört. Mein Beileid. Aber ich muss weiter …«

»Du fährst nach Ramatuelle? Bitte nimm mich mit!«

Isabelle zögerte kurz. Den Wunsch konnte sie ihr nicht abschlagen. »Also komm! Mein Auto steht vor dem Hôtel de ville.«

Isabelle fuhr schnell. Ihr Mustang verfügte über Blaulicht und Sirene. Dabei war die Eile gar nicht vonnöten. Schließlich war Colette bereits tot, ihre Ermordung konnte sie nicht mehr verhindern. Polizeikollegen waren schon vor Ort und taten ihre Arbeit. Trotzdem konnte sie nicht langsam fahren. Colette Gaspard war ihr Fall. Sie hatte gedacht, er wäre abgeschlossen. Ein tragischer Irrtum, wie sich jetzt herausstellte.

»Sie wurde erdrosselt«, sagte Juliette. »Stimmt das?«

»Ich habe keine Ahnung. Ich habe auch nur die Nachrichten gehört. Aber gleich werden wir mehr erfahren.«

Apollinaire rief an.

»Madame le Commissaire, wissen Sie schon, dass …?«

»Ja, ich weiß. Bin gerade unterwegs zu ihrer Villa in Ramatuelle. In wenigen Minuten bin ich da.«

»Unterwegs … in wenigen Minuten … verstehe. Ich werde Sie bei den Kollegen anmelden.«

»Tun Sie das! Und machen Sie unmissverständlich klar, dass der Fall in meine Zuständigkeit fällt. Anweisung aus Paris.«

»Unmissverständlich klar … natürlich. Ich komme in wenigen Minuten nach.«

Das Tor zur Mas de la Fontaine stand offen, wurde aber von Polizeibeamten bewacht. Davor kreuz und quer Fahrzeuge, die wahrscheinlich Journalisten gehörten. Gerade fuhr ein Übertragungswagen eines Fernsehsenders vor. Isabelle betätigte die Sirene und bahnte sich ihren Weg. Dabei wurden sie fotografiert und gefilmt. Gott sei Dank war das Verdeck geschlossen. Juliette verbarg ihr Gesicht in den Händen.

»Mon Dieu, oh mon Dieu …«, stammelte sie.

Isabelle zeigte am Tor ihren Ausweis und durfte passieren.

Auf dem Grundstück parkten unzählige Polizeifahrzeuge. So war das, dachte Isabelle, je prominenter das Opfer, umso größer der Einsatz. Nur half das erfahrungsgemäß kein bisschen weiter. Am liebsten würde sie bis auf die Spurensicherung alle heimschicken. Doch war ihr klar, dass sie das nicht durchsetzen konnte.

Ein Polizeibeamter kam auf sie zu, Sergeant Poullin, sie kannte ihn von einem früheren Fall. Damals waren sie aneinandergeraten. Weil er aber den Kürzeren gezogen hatte, war er hoffentlich geläutert.

Er reichte ihr die Hand. »Madame le Commissaire, ich hab schon gehört, dass Sie kommen. Nur verstehe ich nicht, warum?«

Offenbar war er doch nicht gescheiter geworden.

»Weil ich in diesem Fall alle Befugnisse habe«, antwortete sie. »Ich weiß, das wird Ihnen nicht gefallen, tut mir leid. Aber ich leite eine Sonderkommission, die von oberster Stelle zum Schutz von Colette Gaspard eingesetzt wurde. Bei etwaigen Rückfragen wenden Sie sich an das Büro von Maurice Balancourt in Paris.«

Poullin lächelte schief. Isabelle ahnte, was jetzt kommen würde. Den kleinen Triumph gönnte sie ihm. Hauptsache, er kuschte.

»Sie sind für den Schutz von Colette Gaspard verantwortlich? Dann haben Sie wohl jämmerlich versagt. Die Diva ist tot.«

Das konnte man so sehen. In gewisser Weise hatte er sogar recht. Nur war ihr Personenschutz mit der Verhaftung von Jules offiziell abgeschlossen. Aber das musste Poullin nicht wissen.

»Sergeant, bringen Sie mich auf den neuesten Stand«, wies sie ihn an, ohne auf seine Bemerkung einzugehen.

»Commandant Richeloin fährt in wenigen Minuten los. Am besten warten Sie bis zu seinem Eintreffen.«

Von Toulon? Das würde dauern. Gut so, denn sie legte keinen Wert auf seine Anwesenheit. Der Commandant leitete als Chef der Police nationale das Zentralkommissariat in Toulon. Es war für das gesamte Département Var zuständig – und ihr in freundlicher Abneigung zugetan. Aber sie hatten sich arrangiert. Er hatte kapiert, dass er ihr nichts zu sagen hatte, weil sie ihre Befehle aus Paris bekam. Im Gegenzug überließ sie ihm den Auftritt bei Pressekonferenzen. Natürlich war er hierher unterwegs. Die Ermordung von Colette Gaspard versprach höchstes Medieninteresse.

Isabelle war es leid, mit Poullin zu diskutieren.

»Entweder tun Sie jetzt, was ich sage, oder ich werde veranlassen, dass Sie in den Innendienst versetzt werden.«

Der Sergeant hob die Hände. »Ist ja schon gut. Kommen Sie mit, ich zeige Ihnen die Leiche. Sie liegt im Badezimmer.«

Aus den Augenwinkeln sah Isabelle, wie Juliette aus dem Auto stieg.

»Wer ist das?«, fragte Poullin.

»Juliette Bertrand, Colette Gaspards Schwester. Bitte stellen Sie einen freundlichen Kollegen ab, um auf sie aufzupassen. Sie darf keinesfalls ins Haus.« Und zu Juliette: »Du bleibst vorläufig hier. Sobald ich klarer sehe, hole ich dich ab.«

Poullin lief vorneweg. Dabei grummelte er vor sich hin.

»Wer hat die Leiche gefunden?«, fragte sie.

»Die Haushälterin, sie heißt, äh …«

»Marguerite Marchand. Wo ist sie jetzt?«

»In der Küche. Eine Beamtin versucht, sie zu beruhigen. Die gute Frau ist mit den Nerven am Ende und faselt ständig von einem gewissen Jules …«

»Das ist ihr Mann. Er sitzt in Paris in Untersuchungshaft. Er kann es nicht gewesen sein.«

Poullin sah sie erstaunt an. »Sie wissen ja wirklich über alles Bescheid?«

»Was dachten Sie? Zum Beispiel weiß ich auch, dass Sie gerade an der Treppe zum ersten Stock vorbeigelaufen sind.«

»O Pardon, ich war abgelenkt.«

Oben angekommen, gingen sie in Colettes Schlafzimmer, wo sie sich weiße Schutzanzüge anziehen mussten. Das hätte bereits unten erfolgen müssen, dachte sie. Aber vielleicht war die Spurensicherung schon fertig. Colettes Bett war zerwühlt. Ein Kopfkissen lag auf dem Teppich. Sie streifte Handschuhe über und folgte Poullin ins Badezimmer. Dort lag sie … nackt auf dem gekachelten Boden. Mit einem Fuß in der Dusche. Und mit einem schwarzen Lederriemen um den Hals, der tief in die Haut einschnitt. Sie ahnte, wo der Riemen her war: aus Colettes Schublade mit dem Sexspielzeug. Dort hatte sie solche Riemen gesehen. Auch Dildos wie jener, der vor der Dusche lag.

Isabelle rührte sich nicht. Sie blieb nur stehen und betrachtete den Leichnam. Es brauchte nicht viel Fantasie, um sich auszumalen, was dem Mord vorausgegangen war.

»Todeszeitpunkt?«, fragte sie.

»Elf Uhr abends, meint der Rechtsmediziner. Plus minus eine halbe Stunde.«

Isabelle ließ ihren Blick über den nackten Körper gleiten. Sie erinnerte sich, wie Colette sie beim Duschen überrascht hatte. Damals hatte sie auch nichts angehabt …

»Ist der Rechtsmediziner fertig?«, fragte sie.

»Hier am Tatort schon. Weitere Untersuchungen erfolgen im Institut.«

»Dann besorgen Sie sich eine Decke und verhüllen endlich den Körper!«

»Natürlich, ich wollte Ihnen nur Gelegenheit geben …«

Sie warf ihm einen Blick zu. Er hatte einen roten Kopf. Nichts wollte er! Wahrscheinlich geilte er sich an ihrem Anblick auf. Die großartige Diva – beim Sexspiel erdrosselt. Die Realität übertraf jeden ihrer Filme.

Isabelle ging ins Schlafzimmer und sah sich um. Ein Blick richtete sich an die Decke zum Rauchmelder. Jetzt wäre eine Kamera von Nutzen.

Sie verließen Colettes Appartement. Auf der Treppe begegneten sie dem Leiter der Spurensicherung.

»Irgendwas Besonderes gefunden?«, fragte sie.

Er schüttelte den Kopf. »Wir haben überall Proben genommen. DNA-Spuren, Fingerabdrücke, halt das Übliche. Unter den Fingernägeln des Opfers befinden sich Hautpartikel. Die Auswertung erfolgt im Labor. Wie es aussieht, hat es einen kurzen Kampf gegeben. Dabei ist die Gaspard mit dem Schädel am Waschbecken aufgeschlagen. Ach ja, in der Dusche und auf dem Bett haben wir Haare gefunden, die nicht von ihr sind. Müssen wir uns aber erst noch genauer anschauen. Heute Nachmittag kann ich Genaueres sagen.«

»Was ist mit dem Dildo vor der Dusche?«

»Haben wir fotografiert.«

»Nehmen Sie ihn mit und machen Sie einen Abstrich!«

»Wieso? Er wurde … ähm, wohl vom Opfer verwendet. Ihr Mörder hatte ja dafür keine Verwendung. Wenn ich das mal so sagen darf.«

»Sind Sie sich sicher?«

Er sah sie zweifelnd an.

»D’accord, wir nehmen den Dildo mit ins Labor.«

Isabelle ging weiter und warf einen Blick in die Küche. Dort saß Marguerite auf einem Hocker und weinte. Sie ging zu ihr hin und nahm sie in den Arm.

»Mein Leben ist zu Ende«, schluchzte Marguerite. »Erst Jules und jetzt der Tod der Madame. Und ich bin schuld.«

»Wie können Sie an ihrem Tod schuld sein?«

»Nun ja, ich habe mir die letzten Tage freigenommen, um Jules im Gefängnis zu besuchen. Ich bin erst in der Nacht gegen ein Uhr zurückgekommen und gleich ins Bett. Hätte ich nach der Madame geschaut, wäre sie vielleicht noch am Leben.«

»Nein, zu der Zeit war sie schon tot«, versuchte Isabelle ihr das Schuldgefühl zu nehmen. »Wann haben Sie ihre Leiche entdeckt?«

»Um sechs Uhr. Ich bin extra früh ins Haus, um nach dem Rechten zu schauen, ich war ja einige Tage weg. Dann habe ich oben Licht gesehen. Das kam mir seltsam vor, und ich bin rauf. Und dann …« Marguerite bekam einen Heulkrampf.

»Sie hätten es nicht ändern können. Lassen Sie sich was zur Beruhigung geben. Wir sehen uns später.«

Isabelle ging vor die Tür. Poullin sprach mit der Kollegin, die sich um Marguerite kümmern sollte. Isabelle rief Apollinaire an.

»Ich brauche noch einige Minuten«, sagte er.

»Macht nichts. Hier können Sie eh nichts tun. Unser Freund Poullin …«

»Oje, Poullin, dieser Idiot.«

»Er kümmert sich um alles. Außerdem ist Commandant Richeloin im Anflug.«

»Ich glaube, ich dreh um.«

»Wieso? Wie ich ihn kenne, würde er Sie ohnehin ignorieren. Aber ich habe für Sie was Wichtigeres. Fahren Sie rechts ran und checken Sie das Handy von Kylian Duchamp. Sie wissen schon, der Musiker, mit dem Colette mal ein Verhältnis hatte, der aber nicht der Stalker sein konnte, weil er zur fraglichen Zeit in Biarritz beim Surfen war. Ich will wissen, wo er sich gerade aufhält. Und wo sein Handy letzte Nacht eingeloggt war. Sollte er bei sich zu Hause in Cavalaire-sur-Mer sein, dann fahren Sie hin und bewachen den Eingang. Sollte er das Haus verlassen, nehmen Sie ihn fest und bringen ihn nach Fragolin ins Kommissariat.«

»Festnehmen? Weil, weil … weil er dringend tatverdächtig ist?«

»So können Sie ihm das gerne sagen. Aber unter uns: Ich glaube nicht, dass er das ist. Nur möchte ich keinen Fehler machen.«

»Verstehe. Ich sag sofort Bescheid, wenn ich die Handydaten habe.«

»Tun Sie das. Bonne chance.«

Poullin trat zu ihr.

»Nun, was ist Ihr Eindruck? Haben Sie irgendeinen genialen Einfall?«

Isabelle ignorierte seinen spöttischen Ton.

»Mein lieber Sergeant, ich habe tatsächlich einige Einfälle. Aber keinen, den ich mit Ihnen teilen möchte. Und jetzt lassen Sie mich bitte allein. Ich möchte mit Colette Gaspards Schwester sprechen.«

»Ja, sie braucht bestimmt Trost. Eine so berühmte Schwester, und jetzt ist sie tot.«

Poullin verstand nichts, aber auch gar nichts. Doch wie könnte er auch.

Isabelle ging zum Pool, wo Juliette auf einer Liege saß. Den Kopf vornübergebeugt. Der Polizeibeamte, der auf sie achtgeben sollte, stand einige Meter hinter ihr.

Sie ging zu ihm und sagte, er könne gehen.

Juliette hob den Kopf. »Kann ich sie jetzt sehen?«

»Besser nicht. Erspare dir den Anblick. Sie wurde mit einem Lederriemen erdrosselt. Offenbar ging der Tötung eine Sexualtat voraus. Nun ja, wohl im gegenseitigen Einvernehmen. Jedenfalls am Anfang.«

»Sie hatte Sex? Mit wem?«

»Das ist die Frage. Ich schätze, mit ihrem Mörder.«

»Wie schrecklich.«

Isabelle fasste sie am Arm. »Komm, steh auf. Lass uns einige Schritte gehen. Hinten im Garten, wo wir ungestört sind.«

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65

Juliette hatte sich bei Isabelle eingehakt. Als sie weit genug weg waren von allem, blieb Isabelle stehen und sah ihr in die Augen.

»Ich glaube, du bist mir eine Erklärung schuldig«, sagte sie leise.

Juliette liefen Tränen übers Gesicht.

»Du weißt es?«, schluchzte sie.

»Ich habe es nicht gleich bemerkt, aber dann schon. Schließlich kenne ich dich mittlerweile ziemlich gut. Außerdem verwendest du weiterhin dein Lieblingsparfum.«

Juliette klammerte sich an Isabelle …

Juliette?

Nein … sondern Colette. Colette Gaspard, die Diva. Die Tote im Badezimmer war ihre Schwester.

»Ihr habt die Rollen getauscht, stimmt’s?«

»Ja, haben wir.«

»Wieso?«

»Wir haben das nicht zum ersten Mal gemacht. Juliette wollte zwar nie mein Leben führen, aber für einige Tage ist sie gerne in meine Haut geschlüpft.«

»Und du in ihre?«

»Nein, dazu hatte ich noch nie Lust. Ich bin für die Zeit einfach abgetaucht.«

»Warum dann ausgerechnet jetzt?«

»Weil ich bei unserem gemeinsamen Ausflug nach Fragolin eine unerwartete Liebe zu meinem Geburtsort verspürt habe. Nach all den schockierenden Ereignissen der letzten Tage wollte ich zu mir selbst finden. So wie ich es dir am Telefon gesagt habe.«

»Ich erinnere mich, aber ich habe es zunächst nicht verstanden.«

»Ich dachte, es ist eine gute Idee, um runterzukommen. Außerdem, ich gebe es zu, habe ich deine Nähe gesucht.«

Isabelle beschloss, auf diesen Aspekt nicht einzugehen. Aber jetzt verstand sie, warum Juliette von einer »spirituellen Anziehung« gesprochen und sie dabei so seltsam angeschaut hatte. Juliette, die in Wahrheit ja Colette war.

»Was machen wir jetzt?«, fragte Isabelle. »In allen Nachrichten wird dein Ableben betrauert. Du solltest den Irrtum aufklären und vor die Presse treten.«

Colette sah sie traurig an. »Ja, das sollte ich. Aber mir fehlt gerade die Kraft dazu. Ich würde mich gerne unerkannt nach Fragolin zurückziehen und um meine Schwester trauern. Ein paar Tage wenigstens, dann kann ich immer noch die Bombe platzen lassen.«

Colette, dachte Isabelle, hatte einen Sinn für Publicity. Als wiederauferstandene Diva würde sie gleich zum zweiten Mal für Schlagzeilen sorgen. Allerdings nahm sie ihr auch ab, dass sie um Juliette trauern wollte. Sie fragte sich, ob es nicht ihre Pflicht als Polizistin war, die Verwechslung offenzulegen. Zumindest die Ermittlungsbehörden sollten Bescheid wissen. Aber dann würde es nicht lange ein Geheimnis bleiben. Im Grunde war es auch für sie selbst besser, wenn niemand Bescheid wusste, schließlich wollte sie so schnell wie möglich Juliettes Mörder finden. Weitere Konfusionen waren da nur hinderlich.

Isabelle nickte. »Einverstanden. Du könntest ja auch mich hinters Licht geführt haben. Dann wäre ich aus der Verantwortung.«

Isabelles Handy klingelte. Es war Apollinaire.

»Kylian Duchamp ist zu Hause in Cavalaire. Das ist die gute Nachricht. Die schlechte: Er war es auch in der letzten Nacht.«

»Oder er hat vergessen, sein Handy mitzunehmen.«

»Unwahrscheinlich. Er hat die halbe Nacht telefoniert. Und er hat sich über sein Handy bei einer Partnerbörse angemeldet, um exakt zehn Uhr fünfzig. Die ersten Kontakte hat er gleich im Anschluss beantwortet. Erstaunlich, wie schnell das heutzutage geht. Auf meine Shayana musste ich Jahre warten.«

»Das alles haben Sie in der kurzen Zeit herausgefunden?«

»Ja, ich bin selbst stolz auf mich. Ich habe meinen Laptop dabei. Und ich kenne die Abkürzungen, ähm, die zugegeben nicht ganz legal sind. Aber sie dienen ja einem guten Zweck.«

»Dann kommt er als Täter wohl wirklich nicht in Betracht. Sie können zurück nach Fragolin fahren. Ich komme später mit … mit Juliette nach. Wir sehen uns im Kommissariat.«

Nach Beendigung des Gesprächs sah Colette Isabelle fragend an. »Wer kommt als Täter nicht in Betracht?«

»Kylian Duchamp. Wäre ja möglich gewesen.«

»Nein, er ist ein Weichei, er würde nie im Bad … Das ist ihm zu hart.«

»Aber in der Dusche? Würgespielchen unter der Brause?«

Colette sah sie überrascht an.

»Du hast vielleicht Ideen …«

Wieder vor dem Haus angekommen, wurden sie schon von Poullin erwartet.

»Wir müssen noch etwas erledigen. Ich möchte Madame bitten, ihre Schwester zu identifizieren.«

»Hat das nicht schon die Haushälterin gemacht?«, fragte Isabelle. »Ich würde ihr das gerne ersparen.«

»Die leibliche Schwester wäre besser. Wo Sie schon mal hier sind …«

Colette nickte. »Ich schaff das. Lassen Sie uns gehen.«

Er lief vorneweg. Isabelle dachte, dass der Schwindel gleich aufflog, wenn Colette bei der Wahrheit blieb.

Oben angekommen, blieb Colette einen Moment im Schlafzimmer stehen. Verstört sah sie sich um. Vielleicht ging ihr durch den Kopf, dass sie selbst sich hier vergnügt haben könnte. Dass sie selbst tot im Bad liegen könnte – anstelle von Juliette. Dass ihre Schwester stellvertretend für sie gestorben sein könnte.

»Bitte kommen Sie«, forderte Poullin sie auf.

Isabelle stand hinter Colette, als er die Decke über Juliettes Leichnam zurückschlug, damit sie ihr Gesicht sehen konnte.

Er ließ ihr etwas Zeit. Isabelle legte einen Arm um Colettes Schulter. Sie zitterte.

»Können Sie bestätigen, dass es sich beim Opfer um Ihre Schwester handelt?«, fragte Poullin schließlich.

Colette nickte. »Ja, das ist meine Schwester …« Dann bekam sie einen Heulkrampf.

Sie hatte, dachte Isabelle, gar nicht mal gelogen. Sergeant Poullin hatte vergessen, den Namen hinzuzufügen. Und ihre Schwester … ja, das war Juliette definitiv.

»Komm, lass uns gehen.«

Im Schlafzimmer blieb Colette erneut stehen. Sie deutete zu einer mit Elfenbein verzierten Kassette auf der Schminkkommode.

»Kann ich da mal reinschauen?«

»Selbstverständlich«, gab Poullin seine Erlaubnis. »Wissen Sie, was da drin ist?«

»Ja, das weiß ich.« Colette ging hin und machte die Kassette auf. Sie war leer.

»Fehlt was?«, fragte Poullin.

»Ja, mein Schmuck.« Colette räusperte sich verlegen. »Entschuldigen Sie, ich meine natürlich den Schmuck meiner Schwester. Er ist weg.«

»Hier hat Madame Gaspard ihren Schmuck aufbewahrt? Ganz schön leichtsinnig.«

»Nur ihren Modeschmuck und die weniger wertvollen Teile. Die teuren Stücke liegen im Safe.«

»Wo ist der?«

Colette ging zu einem Gemälde an der Wand. Auf Knopfdruck schwenkte es zur Seite. Der Safe war geschlossen.

»Würden Sie bitte mal kurz wegschauen«, sagte sie. »Ich kenne den Zahlencode.«

»Sie und Ihre Schwester standen sich wohl sehr nahe«, stellte Poullin fest.

Colette öffnete den Safe, warf einen kurzen Blick hinein und schloss ihn wieder.

»Da war keiner dran. Allein das Diamantcollier ist ein Vermögen wert.«

»Also konstatieren wir, dass der Mörder den Schmuck aus der Kassette mitgenommen hat, aber nur diesen, korrekt?«

»Korrekt, und jetzt möchte ich gehen.«

Im Erdgeschoss begann Colette plötzlich zu rennen. Isabelle ahnte, warum. Sie wollte vermeiden, von Marguerite gesehen zu werden.

»Was ist mit der Überwachungskamera am Tor«, hatte Isabelle noch eine letzte Frage.

»Haben wir ausgewertet. Madame Gaspard ist abends um neun Uhr nach Hause gekommen. Sie hat den schwarzen Mercedes gefahren. Leider hat er getönte Scheiben. Es ist nicht zu erkennen, ob jemand bei ihr war.«

»Und später, nach der Tat?«

»Durch das Tor hat der Mörder das Grundstück nicht verlassen. Vielleicht ist er auf die Mauer geklettert und runtergesprungen?«

Unwillkürlich langte sich Isabelle an ihr Knie. Wenn sich der Täter ähnlich ungeschickt angestellt haben sollte wie sie bei ihrem Sprung, dann würde er jetzt hinken.

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66

Isabelle hatte Glück. Commandant Richeloin war noch nicht eingetroffen, als sie abfuhren. Sie hatten sich erfolgreich verpasst. Jetzt steuerte sie durch den Pulk der Journalisten. Bewusst in die entgegengesetzte Richtung, um dem Commandant nicht zu begegnen.

»Colette, es tut mir leid«, sagte sie auf der Fahrt, »einem Menschen muss ich die Wahrheit sagen. Es geht nicht anders. Und wenn er es nicht billigt, müssen wir an die Öffentlichkeit gehen.«

»Wer kann das bestimmen?«

»Maurice Balancourt in Paris, er steht an der Spitze der Police nationale. Nicht offiziell, aber als graue Eminenz trifft er alle wichtigen Entscheidungen. Er ist mein Boss, mit ihm muss ich mich abstimmen.«

»Wenn es sein muss …«

Isabelle erreichte ihn auf seiner Direktdurchwahl.

»Bonjour, Isabelle. Ich habe deinen Anruf erwartet. Der Tod der Diva trifft mich auch ganz persönlich. Das kommt bei mir selten vor.«

»Hat sich Richeloin schon bei dir gemeldet?«

»Nein, ich bin ihm zuvorgekommen, indem ich ihm eine Benachrichtigung geschickt habe. Jetzt weiß er, dass du in diesem Fall alle Befugnisse hast. Das wird ihm nicht schmecken, aber so ist es.«

»Maurice, ich muss dir was anvertrauen.«

»Mach’s nicht so spannend.«

»Neben mir sitzt im Auto eine Frau, die der Leiche zum Verwechseln ähnlich sieht.«

Maurice mochte keine Rätsel.

»Ihre Zwillingsschwester Juliette, wie ich annehme. Bitte richte ihr mein herzliches Beileid aus.«

»Sie hört mit.«

»Was also willst du mir anvertrauen?«

»Neben mir sitzt nicht Juliette, sondern Colette Gaspard. Sie lebt. Die Zwillinge hatten für einige Tage ihre Rollen getauscht. Der Mörder hat Juliette umgebracht, nicht die Diva.«

Maurice war selten sprachlos. Diesmal schon.

»Habe ich dich richtig verstanden? Die ganze Welt betrauert gerade ihren Tod, und sie sitzt fröhlich bei dir im Auto?«

»Nicht fröhlich, Maurice, ganz im Gegenteil. Colette ist am Boden zerstört und betrauert den Tod ihrer Schwester.«

»Natürlich, natürlich. Falls Sie mich hören, Madame, so habe ich das nicht gemeint. Mein aufrichtiges Mitgefühl.« Maurice hustete. Offenbar brauchte er Bedenkzeit. »Das können wir nicht für uns behalten«, stellte er schließlich fest. »Oder will Madame in Zukunft bis in alle Ewigkeit als ihre Schwester Juliette weiterleben? Dann wäre die Diva ja tatsächlich so gut wie tot. Eine solche Verwechslungskomödie kann ich nicht gutheißen.«

»Colette Gaspard bittet um dein Verständnis. Nur einige Tage Ruhe, mehr will sie nicht.«

»Monsieur Balancourt«, meldete sich Colette selbst zu Wort, »nur einige wenige Tage, um den Schock zu verarbeiten. Ich bleibe so lange in Fragolin. Anschließend können wir die Öffentlichkeit informieren.«

»Madame Gaspard, ich bin ein großer Bewunderer von Ihnen. Ich würde Ihnen gerne jeden Wunsch erfüllen, aber …«

»Es ist doch ganz einfach«, sagte Isabelle. »Dieses Gespräch hat nie stattgefunden. Weder du noch ich wissen von dem Rollentausch. Colette Gaspard hat uns alle an der Nase herumgeführt. Sie ist eine große Schauspielerin, sie kann das.«

»Ich soll mich dumm stellen? Das fällt mir schwer.«

»Bis zu ihrem Outing habe ich Juliettes Mörder gefunden«, versprach Isabelle.

»Da lehnst du dich aber weit aus dem Fenster, meine liebe Isabelle. Hast du bereits eine Spur?«

»Nein, aber ich habe den Täterkreis schon um fünfzig Prozent eingegrenzt.«

»Das muss ich nicht verstehen, oder?«

Sie verstand es selbst kaum, dachte Isabelle. Aber sie war sich ziemlich sicher.

»Maurice, können wir so verfahren?«, fragte sie.

Wieder hustete er. Heute brauchte er dafür keine Zigarren.

»Ja und nein. Ich kann der hochverehrten Madame und dir maximal achtundvierzig Stunden geben. Dann müssen wir den Spuk beenden.«

Isabelle warf Colette einen fragenden Blick zu.

»Mir hat noch nie einer ein Ultimatum gesetzt«, flüsterte sie. »Aber achtundvierzig Stunden sind besser als nichts.«

»Nous sommes d’accord«, sagte Isabelle.

»Dann sind wir uns also einig. Dieses Gespräch hat nie stattgefunden.«

»Aber du weißt Bescheid, das war mir wichtig.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst.«

»Maurice, ich küsse dich.«

»Monsieur Balancourt, ich küsse Sie auch«, sagte Colette.

»Madame Gaspard, Sie machen mich verlegen. Au revoir.«

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67

Was meintest du damit, dass du den Täterkreis um fünfzig Prozent eingegrenzt hast?«, fragte Colette.

Isabelle hatte schon befürchtet, dass Colette diese Frage stellen würde. Denn diese Aussage weckte Erwartungen, die sie nicht erfüllen konnte. Nur weil sie in ihren Überlegungen die Hälfte der Menschheit ausgeschlossen hatte, brachte sie das dem Täter keinen Schritt näher. Vielleicht aber doch.

»Da bin ich etwas übers Ziel hinausgeschossen«, gab sie zu. »Aber ich wollte bei Balancourt die Hoffnung wecken, dass sich der Mord an deiner Schwester schnell aufklären lässt. Damit er uns etwas Zeit gibt.«

»Du willst mir also nicht verraten, was du damit gemeint hast?«

Isabelle dachte nach.

»Doch, aber nicht jetzt. Ich will vorher noch etwas abklären. Danach spreche ich mit dir darüber, ganz sicher sogar.«

Sie hatte das tatsächlich vor, denn Colette würde ihr womöglich weiterhelfen können.

Isabelle zweigte auf die kurvenreiche Straße ab, die durch Wälder und über Hügel hinauf nach Fragolin führte. Dort wollte Colette in der Wohnung ihrer Schwester den Schock verarbeiten – und Abschied nehmen.

»Ich habe Juliette immer wieder eingeschärft, dass es für eine Colette Gaspard nicht infrage kommt, jemanden für einen One-Night-Stand mit nach Hause zu nehmen«, sagte Colette. »Dazu bin ich viel zu prominent. Das war eine Bedingung unseres Rollentauschs.«

»Aber sie hat es offensichtlich doch getan. Die Kollegen haben keinen Hinweis auf ein gewaltsames Eindringen gefunden.«

»Ja, sieht so aus. Aber ich verstehe es nicht.«

»Der Mörder hat deinen Schmuck mitgenommen. Trotzdem glaube ich nicht, dass es ihm primär darum gegangen ist, dich zu bestehlen.«

»Nein, er wollte mit mir Sex haben, das ist doch offensichtlich. Dass er es stattdessen mit Juliette getrieben hat, hat er nicht bemerkt. Ich denke, er wollte mich nicht umbringen. Das Ganze ist nur außer Kontrolle geraten … Juliette, meine arme Juliette … das alles tut mir unendlich leid.«

»Du kannst doch nichts dafür.«

»Ich hätte mich nie darauf einlassen dürfen, die Rollen zu tauschen. Juliette war viel zu naiv. Sie hat in Fragolin ein behütetes Leben geführt – und keine Ahnung von den Gefahren der realen Welt gehabt.«

»Die du selbst gerade erst am eigenen Leib erfahren hast.«

»C’est vrai. Aber dank deiner Hilfe ist alles gut ausgegangen. Juliette dagegen ist tot …« Colette schluchzte. »Juliette, die andere Hälfte meines Ichs.«

Isabelle wurde bewusst, dass das Band zwischen eineiigen Zwillingen noch viel enger geknüpft war als zwischen »normalen« Geschwistern. Die andere Hälfte ihres Ichs? Mit Juliette war für Colette auch ein Teil ihrer selbst gestorben.

Eigentlich hatte sie einige Fragen, die sie Colette stellen wollte. Intime Fragen. Aber diese konnten noch etwas warten. Mit Rücksicht auf ihre Verfassung.

Colette hatte sich in Juliettes Wohnung zurückgezogen und eine Beruhigungstablette genommen. Hoffentlich keine allzu starke, dachte Isabelle, denn es wäre gut, wenn sie am Nachmittag wieder ansprechbar wäre.

Isabelle saß mit Apollinaire im Kommissariat. Der hatte ein Flipchart angelegt. Sie erkannte mit einem Blick, dass es vorwiegend aus Fragezeichen bestand, die mit Pfeilen verbunden waren.

Er solle sich gut festhalten, sagte sie. Sie müsse ihm unter dem Siegel der Verschwiegenheit etwas anvertrauen. Dann verriet sie ihm, dass nicht die Diva tot war, sondern Juliette. Weil die beiden die Rollen getauscht hatten. Apollinaire sah sie fassungslos an. Er brauchte eine halbe Ewigkeit, bis er diese Information verarbeitet hatte.

Der Tod der Diva verbreitete sich wie ein Lauffeuer. Rouven rief an und brachte seine Bestürzung zum Ausdruck. Auch Nicolas meldete sich und lud sie ein, ihn in seinem Atelier zu besuchen, falls sie Ablenkung brauche. Es klopfte an der Tür. Clodine stürmte ins Kommissariat. Isabelle stand auf und führte sie wieder hinaus. Sie solle ihr nicht böse sein, aber sie brauche jetzt Zeit zum Nachdenken. Doch das wollte nicht so recht klappen. Ihr portable gab keine Ruhe. Dass Jacqueline anrief, war in Ordnung. Sie wusste, dass Colette noch lebte. Offenbar hatte sie beim Telefonat mit Maurice mitgehört. Jacqueline gab ihr den Rat, den Schwindel möglichst schnell zu beenden. Achtundvierzig Stunden seien viel zu lang. Wenn sich Colette dazu nicht durchringen könne, solle sie es selbst machen. Die Öffentlichkeit müsse wissen, dass die Diva noch lebe. Es gehe ja nicht nur um die Berichterstattung in den Medien, sondern um all das, was sich im Hintergrund abspiele. In der Film- und Musikbranche würden sicherlich schon Entscheidungen für eine Zukunft ohne Colette Gaspard getroffen. Das sei ein ganz hartes Business, da verliere man keine Zeit mit Sentimentalitäten.

Wie zur Bestätigung kam der nächste Anruf von Colettes Privatsekretär Guillaume. Er hielt sich nicht lange damit auf, Trauer zu heucheln. Wann mit einer Freigabe der Leiche zu rechnen sei, fragte er. Und ob schon ein Totenschein vorliege? Schließlich müsse er alles organisieren, angefangen bei den Trauerfeierlichkeiten bis hin zur Abwicklung laufender Verpflichtungen. Sein geschäftiger Ton erschreckte Isabelle. Ein Glück, dass Colette davon nichts mitbekam.

Es zeigte sich, dass Jacqueline recht hatte. Der Tod der Diva löste eine Lawine aus. Je mehr Zeit verstrich, desto schwerer war sie zu stoppen.

Am Nachmittag erreichte sie den Leiter der Spurensicherung, den sie in Colettes Villa kennengelernt hatte. Er war fleißig gewesen und hatte die ersten Laboranalysen. Angefangen bei den Haaren, die im Bad gefunden wurden, bis hin zum Abstrich des Dildos. In beiden Fällen gebe es Auffälligkeiten. Er legte sie dar und stellte fest, dass er sich keinen Reim darauf machen könne.

Isabelle telefonierte mit dem Rechtsmediziner, der mittlerweile Juliettes Leichnam obduziert hatte. Er hatte nicht viel zu berichten, außer dass sich als Todesursache die Strangulation durch Fremdeinwirkung bestätigt habe. Der Sturz gegen das Waschbecken habe dagegen keine letale Auswirkung gehabt. Ansonsten sei Colette Gaspard in einer erstaunlich gesunden Verfassung gewesen. Offenbar habe sie kaum Alkohol getrunken …

Wäre alles nicht so ernst, hätte Isabelle lächeln müssen.

Aber am Abend ihres Todes schon, fuhr der Rechtsmediziner fort. Da sei sie sogar ziemlich betrunken gewesen. Und es sei ein Aufputschmittel nachweisbar, womöglich zur Steigerung der Libido.

Isabelle fragte ihn nach dem Mageninhalt der Toten. Die Diva habe wohl fein gegessen, bekam sie zur Antwort. Austern und gegrillten Fisch, wahrscheinlich ein loup de mer, aber da wolle er sich nicht festlegen. Allerdings habe sie schon am Nachmittag gespeist, was aus dem Grad der Verdauung hervorgehe.

Er musste nicht weiter ins Detail gehen, dachte Isabelle. Eine Frage interessierte sie noch. Ob die Tote zuvor Geschlechtsverkehr gehabt habe, fragte sie.

Ja und nein, bekam sie zur Antwort. Zwar gebe es eine frische Verletzung der Vagina, die auf eine massive Penetration schließen lasse. Aber Spermaspuren habe er nicht gefunden, wenn sie das meine.

Kein Sperma? Das passte. Seit dem Gespräch mit dem Leiter der Spurensicherung hatte Isabelle einen Verdacht. Je länger sie darüber nachdachte, desto überzeugter war sie. Nach einem weiteren Telefonat glaubte sie Gewissheit zu haben. Sollte sie richtigliegen, würde sie keine achtundvierzig Stunden brauchen, um dem Täter die Handschellen anzulegen. Höchstens noch eine oder zwei.

Sie hörte, wie es leise an die Tür zum Kommissariat klopfte. Apollinaire stand auf – und ließ Colette herein. Sie wirkte zwar etwas schlaftrunken, schien aber trotzdem genau zu wissen, was sie tat.

»Ich habe nachgedacht«, sagte sie. »Das geht so nicht. Die Welt muss wissen, dass ich noch lebe.«

»Das meine ich auch«, bestätigte Isabelle.

Colette setzte sich wacklig auf einen Stuhl. Apollinaire reichte ihr ein Glas Wasser.

»Wir können nicht warten, bis wir wissen, wer Juliette ermordet hat«, sagte Colette.

»Doch, können wir«, widersprach Isabelle.

»Wie meinst du das?«

»Weil ich weiß, wer es war. Einer Verhaftung steht nichts im Wege. Gleich danach kannst du an die Öffentlichkeit gehen.«

Colette riss die Augen auf. Plötzlich war sie hellwach.

»Du weißt ….?« Sie schluckte. »Du weißt, wer mich umgebracht hat?«

»Nicht dich, sondern Juliette.«

»Das macht kaum einen Unterschied. Wer war es? Kenne ich ihn?«

Isabelle nickte. Den Namen aber nannte sie noch nicht – erst wollte sie erklären, wie sie darauf gekommen war.

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68

Apollinaire erhob sich, zückte einen Filzstift und schlug auf dem Flipchart eine leere Seite auf.

»Sie müssen das nicht aufschreiben«, sagte Isabelle. »Es sind nur einige wenige Punkte. Aber ich denke, sie weisen eindeutig auf eine bestimmte Person hin. Wo soll ich anfangen? Colette, du erinnerst dich an meine Bemerkung, dass ich den Täterkreis um fünfzig Prozent eingeschränkt habe? Damit meinte ich, dass es kein Mann war, der Juliette umgebracht hat. Juliette hatte Sex mit einer Frau. Hältst du das für möglich?«

Colette nickte. »Ja, auch in dieser Hinsicht waren wir uns ähnlich«, sagte sie leise. »Wir fühlen uns gleichermaßen zu Männern wie zu Frauen hingezogen.«

Isabelle deutete in Richtung Apollinaire. »Möchtest du, dass mein Kollege rausgeht?«

Colette zuckte mit den Schultern. »Warum? Ist ja nichts Unanständiges. Er kann ruhig wissen, dass ich dich sexy finde.«

Isabelle überging die Bemerkung. »Für eine Frau sprechen viele Indizien. Juliette hatte zwar Vaginalverkehr, aber es gibt nirgends Spermaspuren. Dafür einen Dildo, auf dem sich Sekrete nachweisen lassen. Nicht nur von Juliette. Der Dildo wurde auch von einer anderen Frau benutzt.«

Apollinaire räusperte sich verlegen. Wahrscheinlich war er jetzt froh, kein Chart anlegen zu müssen.

»Dass Schmuck geklaut wurde, ist zwar kein Beweis«, fuhr Isabelle fort, »spricht aber auch für eine Frau, vor allem, weil er nicht wertvoll war. Am interessantesten aber sind die Haarproben, die nicht von Juliette stammten und im Bad sowie auf dem Bett gefunden wurden. Das Labor dachte zunächst, sie stammten von zwei Personen …«

»Deux personnes? Juliette, Juliette …«

»Was aber nicht stimmte. Der Irrtum entstand, weil die gefundenen Haare verschiedene Farben haben. Die Analyse hat allerdings ergeben, dass sie von ein und derselben Person herrühren. Die Haare sind gefärbt. Schwarz und aschblond …«

»Schwarz und aschblond?«, wiederholte Colette. Ihr war anzusehen, dass sie konzentriert nachdachte.

»Genau, wobei die schwarzen Haare lang sind, die blonden dagegen ganz kurz.«

Colette flüsterte leise einen Namen. Sie war kaum zu verstehen. Aber Isabelle stellte fest, dass sie auf dieselbe Person gekommen war wie sie selbst.

»Juliette war nicht ganz so leichtsinnig wie gedacht«, erklärte Isabelle. »Immerhin konnte sie glauben, dass du mit ihrer späteren Mörderin schon mal intim warst.«

»Nie im Leben«, sagte Colette. »Aber es könnte sein, dass sie ihr das überzeugend vorgespielt hat.«

Apollinaire hob einen Finger. »Entschuldigen Sie bitte, aber könnten Sie mir verraten, von wem Sie sprechen?«

»Gleich, Apollinaire, gleich.«

Colette langte sich an den Hals. »Sie hat mir mal ins Ohr geflüstert, dass sie mich gerne würgen würde. Das geile unheimlich auf. Ich habe nur gelacht. Davon träumen könne sie ja.«

»Manche Träume sind gefährlich … vor allem, wenn sich eine Gelegenheit ergibt, sie auszuleben.«

»Es könnte auch ein Unfall gewesen sein«, überlegte Colette laut. »So etwas passiert, wenn Grenzen überschritten werden.«

»Habe ich auch in Erwägung gezogen. Aber da waren keine Spuren, die darauf hinwiesen, dass sie versucht hätte, Juliettes Leben zu retten. Der Riemen hatte sich tief in ihren Hals eingeschnitten. Nein, ein Unfall beim Sex sieht anders aus. Und Juliette war am Nachmittag beim Essen«, fuhr sie fort. »Austern und gegrillter Fisch.«

»Woher weißt du das?«

»Ich will es dir nicht erklären. Aber das Essen passt.«

»Ja, tut es. Und jetzt?«

»Jetzt fahre ich mit Apollinaire hin und nehme sie fest.«

Colette umklammerte die Stuhllehnen.

»Ich will mitkommen. Ich will ihr dabei in die Augen schauen.«

Das kam eigentlich nicht infrage, dachte Isabelle. Aber sie verstand ihren Wunsch. Sie konnte sich vorstellen, was in Colette vorging.

»Einverstanden. Wir fahren in einer halben Stunde. Ach so, noch etwas: Bislang haben wir keinen zwingenden Beweis, dass sie es war. Der wird aber durch einen DNA-Abgleich leicht zu erbringen sein. Theoretisch könnte sie also unschuldig sein …«

»Wenn sie mich sieht, wird sie gestehen, das verspreche ich dir«, flüsterte Colette. »Mich nur sehen, das genügt.«

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69

Sie holten Colette mit dem Polizeiwagen vor Juliettes Haus ab. Apollinaire kannte mittlerweile den Namen der Verdächtigen. Es war ihm in der Kürze der Zeit gelungen, ihre Handydaten zu ermitteln. Sie brauchten kein Geständnis mehr. Sie war zur Tatzeit in der Villa Mas de la Fontaine gewesen.

Als Colette aus dem Haus trat, verschlug es Isabelle den Atem. Vor ihr stand nicht mehr Juliette, sondern … die Diva! Geschminkt und herausgeputzt wie vor einem großen Auftritt auf dem roten Teppich. Weißer Hosenanzug, hochhackige Schuhe, rote Lippen, schwarzer Hut mit riesiger Krempe … Nur ihr Gesichtsausdruck wollte nicht passen. Er war ernst, todernst.

»Ich bin so weit«, sagte sie. »Wir können fahren.«

Als sie auf dem Parkplatz vor dem Club Maupiti ankamen, stellte Isabelle fest, dass sie bereits erwartet wurden. Fotografen und Kamerateams standen bereit.

»Was läuft denn hier ab?«, fragte Isabelle.

»Ich habe die Presse verständigt«, erklärte Colette. »Du wolltest doch, dass ich wiedergeboren werde.«

Wiedergeboren? Die Auferstehung einer Diva? Colette plante wohl die große Show. Gleichzeitig würde sie die Mörderin ihrer Schwester an den Pranger stellen. Spektakulärer ging es kaum.

»Das hättest du vorher mit mir absprechen müssen«, sagte Isabelle. »So geht das nicht.«

»Doch, so geht es, meine liebe Isabelle. Mit Inszenierungen kenne ich mich aus, glaub mir. Wir steigen jetzt aus dem Wagen und gehen rein. Sobald mich Jacky sieht, wird sie erst zur Salzsäule erstarren, dann zusammenbrechen und die Tat gestehen. Apollinaire legt ihr die Handschellen an. Das ist ein filmreifes Skript. Dann stelle ich mich vor die Mikrofone und bestätige, was jeder sieht: Ich bin noch am Leben! Die Tote in meinem Haus war meine Schwester. Mein Herz ist in tausend Scherben zerbrochen. Du wirst bei mir stehen und mich stützen …«

Isabelle schüttelte ungläubig den Kopf. So also stellte sich das die Diva vor? Dabei unterlief ihr ein Denkfehler. Das hier war kein Film, und sie führte nicht Regie. Dummerweise könnte es genauso ablaufen, wie von ihr beschrieben, gestand sie sich ein. Nur der Schluss, der stimmte ganz sicher nicht. Sie würde bei Colettes Statement vor der Presse keinesfalls neben ihr stehen und sie stützen. Da wäre sie schon längst über alle Berge. Und wie Colette anschließend ohne Auto heimkam, interessierte sie nicht. Ein Einsatzfahrzeug der Police nationale war kein Taxi.

»Was machen wir jetzt?«, fragte Apollinaire, der direkt vor dem polynesischen Torbogen des Strandclubs geparkt hatte.

»Wir machen es so, wie es Colette gesagt hat«, antwortete Isabelle widerwillig. »Ich sehe keine andere Möglichkeit.«

Colette legte ihr die Hand auf die Schulter. »Chérie, ich danke dir.«

»Du hast mich überrumpelt, das mag ich nicht.«

»Du wirst mir verzeihen.«

Wenn sie sich da nur nicht täuschte.

Isabelle stieg aus und öffnete im Fond die Tür.

Die Diva wartete einen Moment, dann schälte sie sich aus dem viel zu engen Auto. Dennoch mit großer Eleganz. Sogar ihr breitkrempiger Hut saß perfekt. Ein Raunen ging durch die Journalisten. Kameras klickten … Isabelle hätte Colette am liebsten ein Bein gestellt.

Stattdessen ging sie mit ihr in den Strandclub. Auf Isabelles Anweisung blieb Apollinaire im Eingang stehen und verwehrte den Pressevertretern den Zutritt. Das sei eine polizeiliche Anordnung.

Colettes Erscheinen im gut besuchten Club sorgte für allgemeine Schockstarre – unmittelbar gefolgt von aufgeregtem Getuschel und Geraune. Natürlich hatte jeder im Club Maupiti die Nachricht gehört, dass die Diva heute Morgen tot aufgefunden wurde. Und jetzt tauchte sie vor ihrer aller Augen wieder auf. Unverkennbar, unverwechselbar. Isabelle ging vorneweg. Wenn sie bei ihrer Arbeit etwas hasste, dann war das Publikum. Aber es war nicht zu ändern. Didier kam auf sie zu. Schien es nur so oder hatte er Gleichgewichtsstörungen? Isabelle schob ihn sanft zur Seite. Hinter ihm stand Jacky, die flippige Bedienung mit ihren schwarz-blonden Haaren, gepierct und tätowiert. Klapperdürr und dennoch aufreizend. Ein androgynes Mischwesen. Es kam genau so, wie Colette vorhergesagt hatte. Jacky schien zu keiner Bewegung fähig. Sie blickte starr auf Colette. An ihrem Zeigefinger ein großer Ring mit einem blutroten Stein. Sogar Isabelle erkannte ihn. Colette trug ihn oft. Er stammte wohl aus ihrer geleerten Schmuckschatulle. Für Jacky vielleicht eine Art Reliquie. Jedenfalls ein weiterer Beweis.

»Was hast du nur getan?«, sagte Colette theatralisch. »Bist du völlig irre geworden?«

»Du bist am Leben?« Jacky sank auf die Knie und faltete die Hände. »Ich danke dem Herrgott, dass alles nur ein böser Traum war.«

Isabelle kam sich vor wie auf der Bühne eines Provinztheaters. Fehlte nur noch der Applaus der Gäste. Sie entdeckte einige Fotografen, die sich an Apollinaire vorbei Zutritt verschafft hatten.

Isabelle richtete das Wort an Jacky. »Ich bin Kommissarin der Police nationale. Hiermit verhafte ich Sie wegen des Mordes an Juliette Bertrand …«

»Welche Juliette Bertrand? Ich kenne keine Bertrand.«

»Sie ist die Zwillingsschwester von Colette Gaspard …«

»Oh mon Dieu.«

Colette ging auf Jacky zu. Um direkt vor ihr stehen zu bleiben.

»Gib zu, dass du meine Schwester erdrosselt hast!«

Jacky begann zu weinen.

»Das war ein Unglück …«

»Gib es zu!«

»Ja, ja, ich gebe es zu …«, flüsterte Jacky unter Tränen. »Ich war es. Aber sie hat es so gewollt.«

»Ganz bestimmt nicht«, sagte Isabelle. »So, und jetzt stehen Sie auf und kommen mit. Alles Weitere auf dem Revier. Den Leuten hier haben wir genug Schauspiel geboten.«

»Jacky«, zischte Colette, »hättest du es mit mir versucht, wäre es anders ausgegangen. Dann lägst du jetzt in der Leichenhalle, das kannst du mir glauben.«

»Das wäre mir lieber, wirklich … Lieber wäre ich tot.«

Isabelle packte Jacky am Arm. »Schluss jetzt, Ende der Vorstellung.«

Beim Verlassen des Club Maupiti stellte Isabelle fest, dass Jacky hinkte. Also hatte auch sie sich beim Sprung von der Mauer verletzt. Alles, aber auch wirklich alles passte zusammen. Apollinaire kam ihnen entgegen und legte Jacky Handschellen an.

Isabelle sah, wie sich Colette von Didier ein Glas Champagner reichen ließ. Sie winkte Colette kurz zu – und eilte den beiden hinterher. Allzu aufdringliche Fotografen schob sie zur Seite. Willenlos ließ sich Jacky in den Polizeiwagen verfrachten.

»Wo bleibt die Diva?«, fragte Apollinaire.

»Die hat ab jetzt einen Soloauftritt. Dafür braucht sie uns nicht mehr. Steigen Sie ein, wir fahren los.«

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Épilogue

Sie brachten Jacky auf direktem Weg nach Toulon und übergaben sie Commandant Richeloin. Der hatte von der spektakulären Entwicklung schon aus den Medien erfahren. Die wundersame Auferstehung der Diva beherrschte die Nachrichten. Auch Bilder von Jackys Verhaftung wurden gezeigt. Und es gab Hintergrundberichte über die bislang unbekannte Zwillingsschwester Juliette Bertrand, die offenbar aufgrund einer Verwechslung anstelle der Diva ermordet wurde. In Windeseile hatten die Journalisten erstaunlich viele Informationen zusammengetragen. Was nicht möglich gewesen wäre, hätten nicht einige von ihnen Jackys Verhaftung verfolgt. Vor allem aber hatte wohl Colette selbst in einer Ad-hoc-Pressekonferenz auf der Terrasse des Maupiti Licht ins Dunkel gebracht.

Commandant Richeloin war sauer, dass das alles ohne seine Beteiligung erfolgt war. Allzu gerne hätte er sich bei der Verhaftung selbst in Szene gesetzt. Isabelle hätte nichts dagegen gehabt. Aber Colette hatte sie überrumpelt.

Zum Ausgleich überließ sie dem Chef der regionalen Police nationale die Gelegenheit, auf einer Pressekonferenz sich und den schnellen Ermittlungserfolg zu präsentieren. Sie selbst würde fernbleiben. Auch legte sie keinen Wert darauf, dass sie namentlich erwähnt wurde. Überflüssig genug, dass sie auf den Fotos der Verhaftung zu sehen war. Im Schnellgang gab sie Richeloin alle Informationen, die er für die Pressekonferenz benötigte. Ein ausführlicher Bericht gehe ihm morgen schriftlich zu. Sie schärfte ihm ein, sich auf den Mord an Juliette Bertrand zu konzentrieren und auf die Verwechslung mit ihrer berühmten Zwillingsschwester. Dass Colette Gaspard in den letzten Wochen aus welchen Gründen auch immer unter Personenschutz der Police nationale gestanden habe, auch bei ihrem Aufenthalt in Paris, sei auf Anweisung von Maurice Balancourt erfolgt und nicht für die Öffentlichkeit bestimmt.

Davon habe ja nicht einmal er etwas gewusst, maulte der Commandant. Isabelle zuckte lächelnd mit den Schultern.

Mit Balancourt hatte sie schon zuvor auf ihrer Fahrt nach Toulon telefoniert. Er musste grundsätzlich immer alles als Erster erfahren. Nur so konnte er seinen Ruf als Dieu le père aufrechterhalten, als allwissender »Gottvater«. Balancourt hatte sich über die rasche Beendigung von Colettes absurder Scharade zufrieden gezeigt. Er habe schon ernste Gewissensnöte gehabt. Aber wie hätte er dem Drängen der Diva widerstehen können? Dass Isabelle in den wenigen Stunden auch den Mord an Juliette hatte aufklären können, sei ein bemerkenswerter Erfolg. Damit könnten sie die Akte Colette Gaspard endgültig schließen.

In Fragolin angekommen, ließ sich Isabelle von Apollinaire in der Nähe ihrer Wohnung absetzen. Zu Fuß vom Rathaus heimzulaufen wäre einem Spießrutenlauf gleichgekommen. Sie hatte weder Lust noch die Energie, all die Fragen ihrer Mitbürger zu beantworten. Allein Clodine würde sie eine gefühlte Ewigkeit aufhalten. Also schlich sie in ihre Wohnung und atmete auf, als sie die Tür hinter sich schließen konnte. Sie trank ein Glas Wasser und schaltete ihr Handy auf stumm – dann ließ sie sich mit ausgebreiteten Armen kopfüber aufs Bett fallen.

Am nächsten Morgen verzichtete sie darauf, Radio oder Fernsehen einzuschalten. Sie trainierte ausgiebig an ihrem Sandsack. Der beste Partner, den man sich wünschen konnte. Er stellte keine Fragen. Und er schlug nicht zurück.

Durch Nebengassen lief sie zum Rathaus. Im Kommissariat wartete Apollinaire. Er hatte das Protokoll für Commandant Richeloin bereits vorbereitet. Dafür verdiente er sich Extrafleißpunkte. Isabelle las es durch. Es gab nur wenig zu korrigieren und zu ergänzen. Dann war auch das erledigt. Sie verabschiedete sich von Apollinaire und wünschte ihm einen schönen Tag.

Zwanzig Minuten später klopfte sie bei Nicolas’ Bastide am Tor zu seinem Atelier. Es war wie immer abgesperrt. Kein Mensch in Fragolin hatte je einen Blick hineingeworfen, es geschweige denn betreten. Nun ja, mit einer Ausnahme. Sie war auch die Einzige, die wusste, dass in der riesigen Scheune monumentale Kunstwerke entstanden, die bei Auktionen zu unvorstellbar hohen Summen versteigert wurden. Nicht zum ersten Mal fragte sie sich, was Nicolas mit all seinem Geld anstellte. Indem er sein Pseudonym CLAC nicht preisgab, verzichtete er freiwillig auf den ihm zustehenden Ruhm. Er lebte zurückgezogen und bescheiden im Hinterland der Provence. Nicht unten an der Côte d’Azur, wo sich die Schönen und Reichen amüsierten. Er gönnte sich keine Extravaganzen. Abgesehen von den teuren Weinen, die er sich leistete. Und seinem offenen alten Jaguar XK, mit dem er selten genug eine Landpartie unternahm und durchs arrière-pays kurvte.

»C’est moi, ich bin’s«, rief sie.

Nicolas machte auf, kam heraus und schloss hinter sich ab.

Sie schmunzelte. »Heute besonders geheimnisvoll?«

»Eigentlich nicht. Aber ich habe gerade mit Atemschutzmaske einen Sprühnebel aufgetragen. Den will ich dir nicht zumuten.«

»Sehr rücksichtsvoll.« Sie zögerte. »Wie wär’s alternativ mit etwas frischer Meeresluft?«

»Frische Meeresluft? Keine schlechte Idee. Was genau schwebt dir vor?«

»Ich würde gerne mal nach Thierrys pointu schauen. Wenn nicht zu viele Wellen sind, könnten wir rausfahren.«

Er sah sie überrascht an. »Du nimmst mich auf Thierrys Kutter mit? Ich dachte, den willst du für dich ganz allein. Für dich und deine Erinnerungen.«

»Stimmt schon. Aber wir können es ja mal versuchen.«

»Avec plaisir. Mein Bild braucht jetzt eh eine Trockenphase. Soll ich was mitnehmen?«

»Vielleicht Baguette, Schinken, eine Flasche Wein und zwei Gläser. Und eine Badehose.« Isabelle lächelte. »Oder keine, ganz nach Belieben.«

Sie fuhren mit Isabelles Mustang ans Meer. Das Verdeck aufgeklappt und mit dem Wind in den Haaren. Das Blubbern des schweren Achtzylinders. Im Radio der Sender mit den kitschigen französischen Chansons. Isabelle hatte das Gefühl, dass sie sich mit jedem Kilometer weiter von den Ereignissen der letzten Tage entfernte, von der Diva, von ihrem Stalker Jules und von Georges, der sie erpresst hatte. Sowie von Jacky, die ihre Schwester Juliette auf dem Gewissen hatte. Die Straße führte durch eine Pappelallee. Licht und Schatten wechselten sich ab. Nur selten begegnete ihnen ein Auto. Wie viel besser gefiel es ihr hier als auf der Avenue des Champs-Élysées. Auch würde am Ende der Allee kein Arc de Triomphe auftauchen – sondern das blaue Meer. Die Luft schmeckte schon nach Salz … Adieu, Paris. Die Provence hatte sie wieder.

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Die handelnden Personen im Roman sind frei erfunden. Jede Ähnlichkeit und Namensgleichheit mit lebenden (oder toten) Personen wäre rein zufällig.

Hat Ihnen dieses Buch gefallen? Dann haben wir noch einen Lesetipp für Sie:

Pierre Martin

Madame le Commissaire und die tote Nonne

Kriminalroman

Vom Rand einer steil abfallenden Klippe, wo man sonst unter hohen Aleppo-Kiefern wunderbar den Sonnenuntergang genießen könnte, bietet sich Isabelle Bonnet ein alles andere als idyllischer Anblick: Unten am Strand liegt eine Leiche, unverkennbar in Ordenstracht gewandet. Madame le Commissaire misstraut der ersten Schlussfolgerung ihrer Kollegen, die Nonne sei gestürzt, und behält recht. Sie nimmt ihre Ermittlungen in dem einsam, aber malerisch gelegenen Monastère im Massif des Maures auf und hat bald mehr als einen Verdächtigen. Doch wer würde wirklich so weit gehen, eine Nonne zu ermorden?

1

Es hörte sich einfach an und war doch so schwer: Vivre le moment présent! Nicht an die Vergangenheit denken, auch nicht an die Zukunft, sich vielmehr ganz auf den Augenblick besinnen. Isabelle, die mit geschlossenen Augen im Schatten einer Pinie saß, lächelte leise vor sich hin. Das Hier und Jetzt zu genießen war eine hohe Kunst, die sie erst üben musste. In ihrem früheren Beruf war sie darauf trainiert gewesen, der Gegenwart immer einen entscheidenden Schritt voraus zu sein. Die permanente Anspannung hatte sie geprägt. Im Augenblick zu leben, sich gar an ihm zu erfreuen, das hatte sie nie gelernt, weder im Beruf noch privat.

Aber sie machte Fortschritte. Vivre le moment présent! Sie fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und glaubte das Salz des nahen Meeres zu schmecken. Es roch nach Eukalyptus und Piniennadeln. War das der Duft von Zedernholz? Sie hörte das Gelächter von Kindern, sogar das Gezwitscher eines Vogels.

Isabelle zwang sich, die Augen geschlossen zu halten. Ihr altes Leben war vorbei, es drohte keine Gefahr, von nirgendwo, von niemandem.

O ja, sie hatte viel dazugelernt, seit sie in der Provence lebte. Vor allem hatte sie vieles verlernt, was fast noch wichtiger war. Zum Beispiel fortwährend ihre Umgebung zu observieren oder …

»Hallo, Isabelle, aufwachen!«

Sie öffnete die Augen und blinzelte. Vor ihr stand ihre Freundin Jacqueline. Sie hatte sie nicht kommen hören. Das wäre ihr früher nicht passiert. Auch das war ein gutes Zeichen.

Jacqueline hielt zwei Weingläser in den Händen. »Rosé, schön kühl.« Sie setzte sich zu Isabelle an einen kleinen Gartentisch und hob ihr Glas. »Ich gratuliere.«

»Gratulieren? Wozu?«

»Zu deiner Entscheidung, Paris adieu zu sagen, um fortan im Süden zu leben. Ich verstehe dich mit jeder Minute besser.«

Isabelle schmunzelte. »Oui, c’est pas mal. Man kann sich daran gewöhnen.«

»Du hast es verdient, nach allem, was geschehen ist.«

»Wenn du meinst. Santé!«

Ihr schoss durch den Kopf, dass sie nie und nimmer ihren alten Job aufgegeben hätte, wäre nicht am Arc de Triomphe eine Bombe explodiert. Sie wäre bei diesem Attentat fast ums Leben gekommen. Unter dem Tisch ballte sie eine Hand zur Faust. Verdammt, jetzt dachte sie doch an die Vergangenheit. Vivre le moment présent! Warum war das so schwer?

»Lieb, dass du mit mir hergefahren bist«, sagte Jacqueline. »Ich weiß, dass du es eigentlich gar nicht so mit Pflanzen hast.«

Nun, da hatte sie recht. Aber auch auf diesem Gebiet machte sie Fortschritte. Außerdem war Jacqueline nur für wenige Tage zu Besuch, da wollte sie ihr jeden Wunsch erfüllen.

»Kein Problem, es gefällt mir hier.«

Das war nicht gelogen. Es gefiel ihr wirklich hier, zu ihrer eigenen Überraschung.

Sie saßen auf der Terrasse des Café La Ferme, einem ehemaligen Gärtnerhaus inmitten der Domaine du Rayol. Die botanischen Gärten gingen auf eine private Gründung Anfang des 20. Jahrhunderts zurück. In Canadel-sur-Mer direkt am Meer gelegen, waren sie später in Vergessenheit geraten und der Verwahrlosung anheimgefallen. Heute standen sie unter Naturschutz und boten auf über zwanzig Hektar eine unvergleichliche Vielfalt mediterraner Pflanzen aus aller Welt. Es gab verschiedene Gebäude, die nicht im besten Zustand waren, aber gerade deshalb einen morbiden Charme ausstrahlten, darunter das einfache Gärtner-Café La Ferme, vor dem sie gerade saßen. Gleich dahinter wuchsen Agaven, Yuccas und riesige Säulenkakteen. Jacqueline, die ein Faible für exotische Gewächse hatte, schien im Glück. Schon auf ihrem bisherigen Rundgang hatte sie fortwährend fotografiert. So würde es gleich weitergehen, auch mit ihren botanischen Erläuterungen, die Isabelle geduldig ertrug. Manche waren sogar interessant.

In den botanischen Gärten von Rayol vergaß man schnell die Nähe zu den schicken und mondänen Plätzen der Côte d’Azur. Man glaubte sich in einer anderen, entschleunigten Welt. Das war ausgesprochen wohltuend – aber wie sich gleich zeigen sollte, eine Illusion, denn plötzlich war eine Sirene zu hören. Dann hetzten Sanitäter mit Notfallkoffern vorbei. Wenig später folgten Polizisten in Uniform. Einige kamen wieder zurück, weil sie sich im Gewirr der Pfade verlaufen hatten, und schlugen einen neuen Weg ein.

»Da ist was passiert«, stellte Jacqueline fest.

Wohl wahr. Aber das war kein Grund, nicht in aller Ruhe den Rosé auszutrinken. Bald saßen sie alleine im Café La Ferme. Alle anderen Gäste waren von Neugier getrieben aufgestanden, um den Sanitätern und Polizisten zu folgen.

»Komm, wir gehen in die andere Richtung«, schlug Isabelle vor, »da haben wir den Park für uns alleine.«

»Gute Idee. Irgendwo da vorne muss der frühere Obstgarten sein.«

Zwanzig Minuten später näherten sie sich dem Steilufer, wo es mit der beschaulichen Ruhe vorbei war. Es schien, als ob sich alle Besucher der Rayol-Gärten hier versammelt hätten. Jacqueline ließ sich von der Neugier anstecken und drängelte nach vorne. Sie gab Isabelle ein Zeichen, ihr zu folgen, was diese nur widerstrebend tat, denn sie hasste Menschenansammlungen. Unter einer weit ausladenden Aleppokiefer befand sich ein Zaun. Von dort konnte man hinunter auf die Klippen blicken. Wenn man sich weit vorbeugte, sah man nicht nur die Polizisten und Sanitäter, sondern …

Jacqueline hielt sich erschrocken eine Hand vor den Mund. Isabelle war weniger zart besaitet. Sie fand sogar, dass das dargebotene Bild eine gewisse ästhetische Qualität hatte. Auf den rötlichen Felsen, an denen das Meer anbrandete, lag wie hingebettet eine regungslose Frau – in der Ordenstracht einer Nonne. Wie auf einem Gemälde. Nur tragisch, dass sie ganz offensichtlich tot war.

Jacqueline gab Isabelle einen Stoß. »Komm, das schauen wir uns genauer an.«

Isabelle zögerte. »Warum?«

»Eine Leiche, das fällt doch in deinen Zuständigkeitsbereich.«

»Nein, ganz sicher nicht.«

»Sei kein Frosch. Da liegt eine tote Nonne, da können wir doch nicht einfach weitergehen und uns exotische Pflanzen anschauen.«

Genau das sollten sie tun, dachte Isabelle. Sie sah Jacqueline zweifelnd an. Aber wenn es ihr Wunsch war, warum nicht?

»Wie du meinst. Dann komm mal mit.«

Links neben dem Zaun war eine Lücke. Isabelle zwängte sich durch. Jacqueline folgte ihr. Sie hielten sich an Macchia-Büschen fest und kletterten nach unten.

Aufgeregt stellte sich ihnen ein junger Polizist in den Weg.

»Das ist polizeiliches Sperrgebiet«, blaffte er sie an. »Schaulustige haben hier nichts zu suchen. Machen Sie sofort, dass Sie wegkommen!«

Isabelle zeigte ihm wortlos ihren Dienstausweis.

Der Polizist riss die Augen auf. »Oh, pardon, Madame le Commissaire«, stammelte er, »ich konnte ja nicht ahnen, äh, bitte entschuldigen Sie.«

»Kein Problem, Sie machen nur Ihren Job. Ich kann Gaffer selber nicht ausstehen. Was ist passiert?«

Er deutete über die Schulter. »Eine tote Nonne.«

Nun, das war unschwer zu erkennen, auch ohne seine Hilfe.

»Wie ist sie zu Tode gekommen?«

»Vermutlich ausgerutscht und unglücklich gestürzt. Jede Hilfe kam zu spät. Mehr weiß ich nicht, die Ermittlungen leitet Sergent Poullin. Er steht da unten.«

»Ich sehe ihn, bitte lassen Sie mich vorbei.«

»Selbstverständlich, Madame le Commissaire. Bitte vergeben Sie mir meine Ungeschicklichkeit.« Er hüstelte verlegen und deutete auf Jacqueline. »Aber Ihre Begleitung darf nicht mit, das verstehen Sie sicher.«

Isabelle konnte nicht anders, sie musste lächeln. »Lieber Kollege«, sagte sie, »Sie sollten denselben Fehler nie zweimal machen.«

Schon hielt ihm Jacqueline ihren Ausweis der Police nationale unter die Nase. Der war von Maurice Balancourt persönlich ausgestellt und trug die Unterschrift des Innenministers. Der junge Polizist bekam ein rotes Gesicht und kam ins Straucheln.

Isabelle hielt ihn fest. »Vorsicht, ein Opfer reicht für heute.«

Sergent Poullin kannte Isabelle und begrüßte sie freundlich, wenn auch sichtlich irritiert. Mit ihrem Auftauchen hatte er nicht gerechnet. Ob man sie benachrichtigt habe, wollte er wissen. Um sich dann gleich selbst die Antwort zu geben, dass das wohl kaum sein könne. Erstens nicht in der Kürze der Zeit, und zweitens handle es sich hier um keinen Kriminalfall, sondern um einen stinknormalen, wenn auch äußerst unglücklichen Unfall.

Isabelle antwortete, dass sie privat hier sei, um sich die Gärten von Rayol anzusehen, zusammen mit einer Kollegin aus Paris.

Sergent Poullin zündete sich erleichtert eine Zigarette an.

Sie konnte sich denken, was in seinem Kopf vorging. Das Auftauchen einer Kommissarin, die für ihre unkonventionelle Art bekannt war und dafür, dass sie ihre Anweisungen von höchster Stelle in Paris erhielt, verhieß nichts Gutes. So etwas konnte einem den schönsten Tag vermiesen.

Poullin deutete mit der Zigarette nach oben, wo einige niedrige Büsche über den steilen Felsabbruch rankten. »Dort hat sich die Ordensschwester zu weit vorgewagt, dann hat sie den Halt verloren und ist in die Tiefe gestürzt.«

Jacqueline flüsterte: »Quelle tragédie!«

Er runzelte die Stirn. »Nonnen mögen sich für Engel halten, können aber nicht fliegen.«

Isabelle fand das nicht witzig, verkniff sich aber eine Bemerkung.

»Warum hat sie sich dieser Gefahr ausgesetzt?«, fragte Jacqueline. »Die Nonne muss ja zunächst durch die Lücke neben dem Zaun gestiegen sein.«

»Ja, genau das hat sie getan. Zeugen haben sie dabei beobachtet und sich sehr gewundert.« Poullin blickte erneut nach oben. »Ich muss schon sagen, um dort rumzuturnen, braucht es viel Gottvertrauen.«

Jacqueline nickte. »Bleibt die Frage nach ihrem Beweggrund.«

Isabelle musste lächeln. Ihre Freundin war ganz schön hartnäckig.

»Ganz einfach, dort oben wachsen seltene Heilkräuter. Die Nonne hat sie gesammelt.« Er deutete auf ein Leinensäckchen, das neben der Toten lag. »Ein Gärtner des Parks hat sich den Inhalt gerade angeschaut. Die Nonne hat die Pflanzen mitsamt den Wurzeln ausgegraben. Das ist natürlich verboten.« Er räusperte sich und grinste schief. »Kleine Sünden straft der liebe Gott sofort.«

Isabelle ging zur toten Nonne, blieb vor ihr stehen und betrachtete sie. Die Frau lag auf dem Rücken. Ihre Kopfbedeckung war verrutscht, man sah ihre kurz geschnittenen brünetten Haare. Sie war noch jung und hatte ein hübsches Gesicht. Irgendwas störte Isabelle bei ihrem Anblick, aber sie konnte nicht sagen, was es war. Der blutverschmierte Mund war es nicht. Jedenfalls nicht allein.

Hatte sie erwartet, dass eine Ordensschwester, die ihr Leben Gott geweiht hat, im Tod selig lächelte und die Hände zum Gebet gefaltet hielt? Nein, natürlich nicht. Was war es dann?

»Das ist nicht exakt die Position, in der man sie gefunden hat, richtig?«

Sergent Poullin schüttelte den Kopf. »Nein, natürlich nicht. Die Sanitäter haben versucht, sie wiederzubeleben. Aber nur kurz, dann haben sie es aufgegeben.«

»Konnten Sie ihre Identität feststellen?«, fragte Isabelle.

»Noch nicht, sie hat keine Ausweispapiere bei sich.« Poullin zuckte mit den Schultern. »Wird aber nicht schwierig sein. Ist nur eine Frage der Zeit, bis eine Vermisstenmeldung eintrudelt. Außerdem war vorhin ein Presseheini da, der hat Fotos gemacht. Morgen steht’s in der Zeitung. Spätestens dann wird sich jemand melden.«

»Gibt bestimmt eine schöne Überschrift«, stellte Jacqueline fest.

Sie hatte wohl recht, dachte Isabelle. Schön im Sinne von geschmacklos.

»Ich frage mich, wie die Nonne zur Domaine gekommen ist«, überlegte sie laut.

»Keine Ahnung«, antwortete Poullin. »In Canadel-sur-Mer gibt’s eine Bushaltestelle.«

»Wer hat die Nonne entdeckt?«

»Ein älteres Ehepaar aus Belgien beim Fotografieren.« Poullin zog an seiner Zigarette und sah sie mit zusammengekniffenen Augen an. »Warum stellen Sie all diese Fragen?«

Ja, warum fragte sie? Es gab keinen Grund. Sie folgte nur der üblichen Routine, für die es hier zugegebenermaßen keinen Anlass gab. Die Nonne hatte Heilkräuter gesammelt, die oben am Klippenrand wuchsen. Sie war dabei beobachtet worden. Sie trug Sandalen mit glatten Sohlen. Ein tragisches Unglück, der Sergent hatte recht.

Sie rang sich ein Lächeln ab. »Berufsbedingte Neugier, die lässt sich nicht so einfach abstellen.«

Er schnippte die Zigarette in Richtung Meer. »Kann ich verstehen.« Wieder kniff er die Augen zusammen. »Und Sie sind ganz sicher nur zufällig hier?«

»Ja, und wir sind auch schon wieder weg. Wir wollen Sie nicht länger bei Ihrer Arbeit stören.«

»Sie stören nicht. Ich warte auf den Arzt, der muss überflüssigerweise ihren Tod feststellen. Dann kommt die Nonne in die Blechkiste und kann weg.«

Blechkiste? Ging’s noch geschmackloser? Isabelle mochte diese zynische Sprache nicht. Aber unter Polizisten war sie weit verbreitet, wohl aus Selbstschutz, um keine Emotionen an sich ranzulassen. Deshalb auch der makabre Humor. Wie war das doch gleich? Nonnen mögen sich für Engel halten, können aber nicht fliegen. Isabelle warf einen letzten Blick auf den Leichnam. Nein, fliegen konnte sie nicht, aber die Nonne hatte zumindest ein Antlitz wie ein Engel – wäre da nicht der blutverschmierte Mund.

2

Auf der Rückfahrt nach Fragolin, die sie von der Küste ins gebirgige Hinterland des Massif des Maures führte, hatten sie reichlich Zeit zu plaudern. Genau genommen war es vor allem Jacqueline, die fortwährend redete, während sich Isabelle zurückhielt und weitgehend aufs Zuhören beschränkte. Entspannt steuerte sie ihren privaten Renault über die enge Landstraße. Sie war sie schon so oft gefahren, dass sie jede Kurve auswendig kannte. Nur selten kam ein Auto entgegen, dann wurde es eng. Wer nicht aufpasste, geriet mit den Außenrädern in den Straßengraben. Das war nicht nur eine Frage des Augenmaßes, sondern auch der Nerven. Ihr war das noch nie passiert. Es stimmte eben nicht immer, dass der Klügere nachgab. Zumindest auf diesen Straßen war man da schnell der Dümmere.

»Mir hat der junge Polizist leidgetan«, sagte Jacqueline. »Fast hatte ich ein schlechtes Gewissen, als ich ihm meinen Dienstausweis unter die Nase gehalten habe.«

Isabelle lächelte, schaltete herunter und nahm die nächste Kurve.

»Warum? War doch lustig.«

»Er hat geglaubt, ich sei jemand ganz Wichtiges, dabei bin ich nur …«

»Du kennst doch Miss Moneypenny aus den James-Bond-Filmen«, fiel ihr Isabelle ins Wort. »Sie hütet beim britischen Geheimdienst MI6 das Vorzimmer von M. Du bist so was Ähnliches, nur dass dein Boss, der auch der meine ist, Maurice Balancourt heißt. Viel wichtiger geht’s doch nicht.«

»Stimmt schon, aber nicht, was meine Person betrifft. Apropos Maurice, ihm geht’s besser.«

»Nach seiner Gallenblasenoperation? Freut mich. Darf er schon wieder rauchen?«

»Noch nicht. Er muss für die nächsten Tage auf seine geliebten Zigarren verzichten.« Jacqueline zog eine Grimasse. »Aber das hält er nicht durch.«

»Kein Problem, er wird sich einfach über das Verbot hinwegsetzen.«

»Hoffentlich, denn ohne seine Zigarren ist er unausstehlich. Wie auch immer, morgen muss ich zurück. Der Alte kann jeden Tag wieder im Büro auftauchen. Schade, ich würde gerne noch bleiben.«

»Musst halt wiederkommen, bist immer herzlich eingeladen.«

»Das mach ich, versprochen.«

»Heute Abend feiern wir in Jacques’ Bistro deinen Abschied. Clodine kommt auch.«

»Und der Bürgermeister?«

Isabelle lächelte. »Thierry? Ja, ich denke, auch er wird sich die Ehre geben, ganz sicher sogar.«

Isabelle überholte einige Radfahrer, die sich den Berg hinaufquälten.

Sie merkte, dass Jacqueline sie von der Seite ansah.

»Na, wie kommt er damit klar?«, fragte ihre Freundin.

Sie wusste genau, worauf Jacqueline anspielte, stellte sich aber ahnungslos. »Womit?«

»Mit eurem Arrangement. Schließlich warst du noch vor zwei Wochen mit Rouven in der Karibik auf Saint-Barthélemy. Weiß Thierry davon?«

»Natürlich, aber wir reden nicht darüber. Jetzt bin ich ja wieder hier.«

Jacqueline lachte. »Du bist schon eine coole Socke. Hast zwei Männer gleichzeitig.«

»Nicht gleichzeitig, abwechselnd.«

»Ich hätte nicht gedacht, dass das funktioniert.«

Isabelle warf ihr einen Blick zu und lächelte vieldeutig. »Ich auch nicht.«

Weitere Kommentare verkniff sie sich. Das Arrangement war ja tatsächlich sehr speziell – und der Ausgang blieb ungewiss. In Fragolin hatte sie eine Beziehung mit Thierry Blès, dem Bürgermeister. Und zwischendurch gönnte sie sich Auszeiten mit Rouven Mardrinac, einem milliardenschweren Bonvivant und Kunstsammler. Thierry und Rouven kannten sich und wussten voneinander. Rouven war ein entspannter Typ, der nahm das locker. Thierry dagegen war von Natur aus eifersüchtig und musste über seinen Schatten springen, um ihre kleinen Fluchten zu akzeptieren. Sie hatte erfahren, dass er heimlich in Therapie ging. Das war kein gutes Zeichen. Und sie selbst? Was war mit ihr? Eine Therapie brauchte sie nicht. Aber war sie wirklich glücklich?

»Mir geht immer wieder die tote Nonne durch den Kopf«, riss Jacqueline sie aus ihren Gedanken.

Isabelle war für den Themenwechsel dankbar.

»Ja, geht mir ähnlich.«

»Ein tragisches Unglück. Hast du ihr hübsches Gesicht gesehen?«

Isabelle nickte. Aber warum sollten junge Nonnen hässlich sein? Und machte das einen Unterschied?

»Weshalb war ihr Mund blutverschmiert?«, fragte Jacqueline.

»Vielleicht war sie nach ihrem Sturz noch kurz am Leben und hat Blut gespuckt. Dann kamen die Sanitäter und haben versucht, sie zu beatmen.«

»Ja, so wird es gewesen sein.«

Eine halbe Stunde später setzte Isabelle ihre Freundin in der Auberge des Maures ab. Jacqueline wollte sich vor dem Abendessen noch etwas ausruhen und frisch machen. Isabelle beschloss, kurz im Kommissariat vorbeizuschauen, wo ihr Assistent die Stellung hielt. Er hätte genauso gut freinehmen können, schließlich hatten sie aktuell keinen Fall zu bearbeiten. Aber Sous-Brigadier Jacobert Apollinaire Eustache war sehr gewissenhaft und der Meinung, dass auch das Nichtstun durch geregelte Arbeitszeiten eine sinnvolle Struktur bekam.

Auf dem Weg zum Hôtel de ville, wo ihr Kommissariat untergebracht war, kam sie beim Laden Aux saveurs de Provence vorbei. Clodine bediente gerade Kunden und winkte ihr fröhlich zu. Das Geschäft mit den provenzalischen Seifen, den Düften und Kräutern schien zu laufen. Schmunzelnd sah sie auf ein Gestell mit Fotos von Henri Matisse und einer Tänzerin, die ihm Modell stand. Aber das war eine andere Geschichte.

Beim Öffnen der Bürotür überlegte sie, in welcher Verfassung und vor allem in welcher Körperhaltung sie Apollinaire antreffen würde. Kopfstand mit runtergerutschten Hosenbeinen und freiem Blick auf seine verschiedenfarbigen Socken? Ausgestrecktes Liegen auf seinem Schreibtisch zur Entlastung der Bandscheiben? Oder meditative Zwiesprache mit dem Kaktus auf der Fensterbank?

Nichts dergleichen. Er war immer wieder für Überraschungen gut. Diesmal im umgekehrten Sinne. Apollinaire saß wachen Zustandes und relativ geordnet an seinem Schreibtisch. Geordnet? Nun, die unfrisierten Haare standen ihm zu Berge. Auf der einen Seite war der Hemdsärmel hochgekrempelt, auf der anderen nicht. Er legte die Schere weg, mit der er gerade an der Tastatur seines Computers zugange war.

»Bonjour, Madame, ich habe mit Ihrem werten Erscheinen heute nicht mehr gerechnet. Wie war’s in der Domaine du Rayol?«

Sie warf einen Blick zur Fensterbank. »Ich habe eine schlechte Nachricht für Sie. Unser Kaktus ist ein rechter Kümmerling. In der Domaine gibt’s Exponate, die sind über zwei Meter hoch.«

Apollinaire schüttelte protestierend den Kopf. »Was unseren Pilosocereus chrysostele betrifft, sind Minderwertigkeitskomplexe völlig fehl am Platz. Erstens liegt das bonsaihafte Erscheinungsbild an seiner speziellen Gattung, zweitens wird er noch wachsen, was zugegebenermaßen einige Zeit in Anspruch nimmt, und drittens …« Er sah sich suchend um. »Drittens hätten wir in unserem Büro definitiv keinen Platz für ein riesenhaftes Kakteengewächs der Art Carnegiea gigantea.«

Dass er die lateinischen Namen parat hatte, wunderte sie nicht. Auch nicht die Ernsthaftigkeit, mit der er ihre Anmerkung beantwortete. Oder umspielte da doch ein leichtes Zucken seine Mundwinkel?

»Was ist mit Ihrer Tastatur?«

»Funktionsausfälle im Bereich häufig genutzter Buchstaben.« Er winkte ab. »Lässt sich gewiss beheben.« Das Zucken um die Mundwinkel wich einem breiten Grinsen. »Oder ich schleiche mich morgen früh ins Büro des Bürgermeisters und tausche die Tastaturen aus. Er hat dasselbe Modell.«

Sie sah ihn mit gespieltem Entsetzen an. »Das würden Sie tun?«

»Nein, natürlich nicht. Und wenn ja, würde ich es Ihnen nicht verraten.«

Isabelle sah auf ihren aufgeräumten Schreibtisch und warf einen Blick in die Ablage. Ihre Mailbox hatte sie schon von unterwegs gecheckt.

»Von der Tastatur abgesehen gibt’s nichts Neues, richtig?«

»Vor dem Café des Arts wurde letzte Nacht ein Bistrostuhl geklaut. Aber um dieses Kapitalverbrechen kümmert sich die Gendarmerie. Sonst ruht alles in Frieden. Zumindest hier in Fragolin.«

Die Ereignislosigkeit war in ihrem verschlafenen Ort der Normalzustand. Weshalb ihr Kommissariat auch andere Aufgabenbereiche hatte – die weder definiert waren noch jemand von außen verstehen konnte. Entweder bestimmte sie ihre Zuständigkeit nämlich selbst, oder sie bekam aus Paris eine mission spéciale, einen Spezialauftrag von Maurice Balancourt. Doch der war gerade mit seiner nicht mehr vorhandenen Gallenblase beschäftigt.

»Na wunderbar. Dann kann ich ja wieder gehen.« Sie schnippte mit den Fingern. »Da fällt mir noch was ein. Sie könnten mal recherchieren, ob irgendwo eine junge Nonne vermisst wird.«

Er sah sie verwirrt an. »Eine Nonne? Warum, haben Sie eine gefunden?«

»Ich nicht, aber in der Domaine du Rayol wurde heute Nachmittag die Leiche einer Nonne entdeckt. Wir sind zufällig dazugestoßen.«

Apollinaire bekreuzigte sich. »Oh mon Dieu! Wenn sie jung war, wird sie nicht an Altersschwäche gestorben sein. Was ist passiert?«

»Wie es aussieht, ist sie beim Kräutersuchen ausgerutscht und abgestürzt. Ein tragisches Unglück.«

»Kräutersuchen, ausgerutscht, abgestürzt«, wiederholte Apollinaire, seiner Angewohnheit folgend. »Feststellen, ob und wo vermisst.«

Isabelle nickte. »Die Nonne hatte keine Ausweispapiere bei sich. Der Fall wird von Sergent Poullin bearbeitet.«

»Poullin? Ich kenne ihn aus Toulon, er betrügt seine Frau.«

»Was hier nichts zur Sache tut.«

»Da haben Sie recht. Darf ich mir vorübergehend Ihre Tastatur ausleihen?«

»Natürlich, aber bitte wieder zurückgeben. Hat übrigens keine Eile, geht uns auch nichts an. Doch Poullin macht einen trägen Eindruck, der rührt wahrscheinlich keinen Finger.«

»Davon können Sie ausgehen. Poullin ist eine Schnarchnase.«

»So, ich bin dann weg. Später treffe ich mich mit Jacqueline im Bistro. Ist ja ihr letzter Abend. Sie können auch gerne kommen.«

»Sehr freundlich, vielen Dank, aber Shayana wartet auf mich. Sie macht ihr berühmtes Couscous nach dem alten tunesischen Rezept ihrer Familie. Leider ohne Kamelfleisch, das bringt unsere Boucherie einfach nicht her.«

3

Am nächsten Tag war Isabelle schon früh wach. Sie öffnete die Fenster und sah in den blauen Himmel, wo vereinzelt kleine Wolken wie Wattebäusche in Richtung Meer segelten. Sie atmete die klare Luft ein und dachte an Paris, wo man das besser nicht tat. Jedenfalls nicht dort, wo sie früher gelebt hatte. Da staute sich schon frühmorgens der Verkehr, während es hier in Fragolin zu dieser Stunde keinem einfiel, mit dem Auto durch die Gassen zu fahren. Warum auch? Man konnte alles bequem zu Fuß erreichen. Außerdem waren die Bewohner keine Frühaufsteher. Isabelle lächelte. Auch in dieser Beziehung hatte sie sich bereits angepasst. Sie könnte jetzt einige Kniebeugen und Liegestützen machen – oder sich wieder hinlegen und noch eine Runde schlafen. Später frische Croissants holen und die regionale Tageszeitung Var-Matin. Keine Eile, nur keinen Stress. Alternativ käme eine Jogging-Runde auf ihrer Lieblingsstrecke in Betracht, die durch den Kastanienwald zu einer einsam gelegenen Chartreuse führte. Unwillkürlich dachte sie an die tote Nonne. Ob sie von dort stammte? Ihr fiel ein, dass das Kloster im 12. Jahrhundert von Kartäusern gegründet worden war. Heute lebten dort Mönche einer katholischen Ordensgemeinschaft. Das stand auf einer Tafel am Weg. Also kam es nicht infrage. Wäre auch ein allzu großer Zufall gewesen.

Isabelle beschloss, auf die üblichen Morgenrituale zu verzichten. Jacqueline erwartete sie in der Auberge des Maures zum Frühstück. Später würde sie ihre Freundin nach Marseille fahren. Von dort ging es mit dem Hochgeschwindigkeitszug TGV zurück nach Paris – für Jacqueline, nicht für sie. Isabelle lächelte. Was für ein Glück!

»Hast du schon gelesen?« Jacqueline deutete auf die Tageszeitung neben ihrem Orangensaft. »Unsere Nonne hat es auf die Titelseite geschafft.«

Isabelle sah sie missbilligend an. »Auf dieses Privileg hätte sie gerne verzichtet.«

»Entschuldige, so habe ich das nicht gemeint.«

»Steht im Artikel etwas über ihre Identität?«

»Nein, die sei unbekannt. Hier heißt es, dass die Polizei um Hinweise bittet. Die Überschrift ist übrigens nicht so schlimm, wie wir befürchtet haben.«

Isabelle nahm die Zeitung. »Tragischer Unfall: Nonne zu Tode gestürzt«. Das war in seiner schlichten Sachlichkeit tatsächlich akzeptabel.

»Sergent Poullin hat recht«, sagte Jacqueline. »Ganz sicher wird sie irgendwo vermisst. Wahrscheinlich bekommt er gerade die ersten Anrufe.«

»So wird es wohl sein«, bestätigte Isabelle. Und nach einer kurzen Pause: »Oder auch nicht.«

»Wie kommst du darauf?«

Isabelle zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung, nur so ein Bauchgefühl.«

»Bitte halte mich auf dem Laufenden. Die Zeitungen in Paris werden kaum darüber berichten.«

»Mach ich«, versprach Isabelle. Sie sah auf die Uhr. »Hast du schon gepackt? In einer halben Stunde müssen wir los.«

»Klar. Meine Reisetasche steht an der Rezeption.« Jacqueline legte den Kopf zur Seite und sah sie neugierig an. »Darf ich dich was fragen?«

»Nur zu!«

»Wo hast du heute Nacht geschlafen?«

Isabelle musste lächeln. Ihre Freundin war ganz schön wissbegierig. »Zu Hause, wo sonst?«, antwortete sie. »Und wenn du es ganz genau wissen willst: alleine, nur mit meinem Kopfkissen.«

Einige Stunden später befand sich Isabelle auf dem Rückweg von Marseille. Jacqueline hatte ihren Zug erreicht und war wahrscheinlich schon halb in Paris, während sie selbst bei Toulon viel Zeit in einem Stau verloren hatte. Das machte aber nichts, sie hatte keine Termine. Sie hatte ihre Badesachen dabei, um in ihrer Lieblingsbucht zu schwimmen, entschied sich dann aber spontan anders. In Canadel-sur-Mer nahm sie die Abzweigung, die zu den Gärten der Domaine du Rayol führte, parkte und rief Apollinaire an. Von ihm erfuhr sie, dass es keine Neuigkeiten gab, weder bezüglich des geklauten Gartenstuhls vor dem Café des Arts noch hinsichtlich der Identität der Nonne. Er habe gerade mit einem Kollegen in Toulon telefoniert. Überraschenderweise seien bis jetzt keine Hinweise eingegangen.

Isabelle hätte nicht erklären können, was sie mit ihrem erneuten Besuch der botanischen Gärten bezweckte. Aber sie musste sich nicht rechtfertigen, denn niemand interessierte, was sie tat.

Sie schlenderte am Café La Ferme vorbei, dann in Richtung Meer zur Unglücksstelle. Im Unterschied zu gestern war sie alleine. Am Zaun unter der Aleppokiefer blieb sie eine Weile stehen. Sie blickte hinunter auf die Klippen, wo nichts mehr auf das Ereignis hindeutete. Dann stieg sie durch die Lücke und ging nach vorne, dorthin, wo die Nonne den Halt verloren haben musste. Tatsächlich wuchsen hier viele Kräuter, die sie nicht näher identifizieren konnte. Offenbar befanden sich Heilpflanzen darunter. In ihren Augen hätte es sich durchweg auch um Unkraut handeln können. Dass es gefährlich war, sich auf dieses Terrain zu begeben, war offensichtlich. Auch der Nonne musste klar gewesen sein, dass es nur wenige Meter weiter steil nach unten ging. Isabelle zog die Schuhe aus und näherte sich vorsichtig dem Abgrund. Dabei stellte sie fest, dass hier keine Kräuter mehr wuchsen, nur noch gelbgrüne Grasbüschel und vom Wind zerzauste Büsche, denen bestimmt keine heilende Wirkung innewohnte. Dazwischen braune Erdstellen und lose Steine. Warum sollte die Nonne das Risiko eingegangen sein, sich so weit vorzuwagen? Das machte keinen Sinn. Ein Suizid kam nicht in Betracht – da hätte sie zuvor keine Kräuter gesammelt. Isabelle trat vorsichtig den Rückzug an. Sie rupfte einige Blätter von den niedrig gewachsenen Pflanzen. Vielleicht konnte ein Experte herausfinden, ob es sich tatsächlich um Heilkräuter handelte. Plötzlich stockte sie. Fast hätte sie übersehen, dass vor ihr ein Schäufelchen zwischen den Pflanzen lag, spitz zulaufend, offenbar scharfkantig und mit Holzstiel. Natürlich, die Nonne brauchte zum Ausgraben eine kleine Schaufel. Aber wenn das ihre war, widersprach es jeder Logik, dass sie einige Meter vom Klippenrand entfernt lag. Dann hätte sich die Nonne ohne ihre Schaufel so weit nach vorne gewagt, hätte also gar keine Pflanzen mehr ausgraben können – abgesehen davon, dass da auch keine mehr wuchsen. Isabelle nahm das Schäufelchen mit zwei Fingern an der Spitze und wickelte es in ihr Taschentuch, stand auf und sah sich um. Weit und breit war niemand zu sehen. Das war natürlich nicht immer so, kam aber offenbar vor. Sie erinnerte sich an Poullin, der von Zeugen gesprochen hatte, die die Ordensschwester durch die Lücke neben dem Zaun hatten klettern sehen. Doch anscheinend waren sie dann weitergegangen.

Isabelle kletterte barfuß hinunter ans Meer zum Felsen, wo die Leiche der Nonne gelegen hatte. Heute versperrte kein eifriger Polizist den Weg, und es gab auch keinen gelangweilten Sergent, der Zigaretten rauchend dummes Zeug redete. Die Felsen waren nass und glitschig. Hätte gestern nicht zufällig ein belgisches Ehepaar ihren Leichnam entdeckt, wäre er wohl von der Flut und der Brandung erfasst und hinaus aufs Meer gespült worden. Isabelle stand eine Weile da und sah gedankenverloren über die Wellen zum Horizont, im Ohr das Meeresrauschen, auf den Lippen den salzigen Geschmack der See. Was hatte sie sich gestern vorgenommen? Vivre le moment présent! Den Augenblick genießen. Das wäre wieder so ein Moment, ganz ohne Zweifel, wäre da nicht die tote Nonne, die ihre Gedanken beschäftigte.

Isabelle machte sich auf den Rückweg. Sie kletterte nach oben, setzte sich auf einen Stein und zog sich die Schuhe an. Mittlerweile hatten sich doch einige Besucher eingefunden. Sie nahmen von ihr keine Notiz und erfreuten sich am Ausblick. Taten sie das wirklich? Jeder hatte ein Smartphone vor der Nase und machte Fotos. Isabelle fand das schrecklich. Die Welt nur noch durch die Optik und auf dem Display einer Kamera zu sehen erschien ihr abartig und irgendwie pervers. Auf diese Weise verlernten die Menschen das Sehen. Vivre le moment présent! Den Augenblick genießen? Mit einem Plastikteil vor den Augen war das unmöglich.

Sie wendete den Besuchern den Rücken zu und lief durch die Rayol-Gärten zum einstmals prachtvollen, jetzt dringend sanierungsbedürftigen Hôtel de la Mer, wo die Rezeption untergebracht war. Dort zeigte sie ihren Ausweis und fragte, ob man sich an die Nonne erinnere, die gestern tot aufgefunden worden sei. Auch wollte sie wissen, ob sie beim Lösen der Eintrittskarte alleine oder in Begleitung gewesen sei.

Die Kassiererin wusste sofort Bescheid. Natürlich könne sie sich an die Ordensschwester erinnern. Sie sei schon früher einige Male hier gewesen. Die Nonne sei definitiv alleine gekommen, sagte sie. Übrigens habe sie keinen Eintritt bezahlen müssen, das sei doch selbstverständlich.

Isabelle fragte, ob die Nonne von der Sprache her Französin gewesen sei.

Bien sûr, bekam sie bestätigt. Aber sonst wisse sie leider nichts von ihr. Sie habe ein sanftes Lächeln gehabt und ein freundliches Wesen. Ganz so, wie man sich eine Frau vorstellte, die ihr Leben Gott geweiht habe. Oh mon Dieu, et maintenant elle est morte! Was für ein Unglück!

Ob nachts ein verlassenes Auto auf dem Parkplatz gestanden habe, fragte Isabelle.

Die Kassiererin schüttelte verneinend den Kopf. Als sie heute Morgen zur Arbeit gekommen sei, sei der Besucherparkplatz leer gewesen. Die Gärtner würden woanders parken.

Isabelle bedankte sich für die Auskünfte und ging zu ihrem Renault. Dort verstaute sie das gefundene Schäufelchen und die abgerissenen Blätter in ihrer Badetasche. Dann nahm sie ihr Handy und rief Apollinaire an.

In Lyon werde eine Nonne vermisst, berichtete er, aber schon seit einem halben Jahr. Außerdem sei sie fast hundert Jahre alt, komme also nicht in Betracht.

»Ich habe eine Bitte«, sagte sie. »Rufen Sie Sergent Poullin an, richten Sie ihm schöne Grüße von mir aus und teilen Sie ihm meinen dringenden Wunsch mit, dass die tote Nonne einer sorgfältigen Leichenschau unterzogen wird. Außerdem brauche ich ihre Fingerabdrücke.«

»Meine Fingerabdrücke? Warum denn das?«, fragte Apollinaire verwirrt.

»Nicht Ihre, mein lieber Apollinaire, sondern jene der toten Nonne.«

»Ach so, natürlich«, stammelte er. »Wie konnte ich nur. Ich rekapituliere, Leichenschau und Fingerabdrücke, und zwar von der Nonne.«

»Korrekt.«

»Er wird fragen, warum.«

»Sie haben recht, das wird er. Und weil ich keine Lust habe, diese Frage zu beantworten, rufe ich ihn nicht selber an. Sagen Sie einfach, dass Sie das auch nicht wüssten. Aber ich sei eine unangenehme Chefin und würde Ihnen den Kopf abreißen, wenn der Auftrag nicht erledigt würde.«

»Unangenehme Chefin, Kopf abreißen? Aber Madame, das ist gelogen.«

Isabelle lächelte. »Seien Sie sich da nicht so sicher.«

4

Am späten Nachmittag gab es in Fragolin einen kleinen Empfang. Thierry Blès, der Bürgermeister, hatte im Rathaus zu einem Gläschen Champagner geladen und zu Canapés. Isabelle hatte es nicht weit, sie musste von ihrem Kommissariat nur die Treppe ins nächste Stockwerk gehen. Thierry freute sich über ihr Kommen und umarmte sie herzlich. Er hatte keine Skrupel, dies in aller Öffentlichkeit zu tun. Alle wussten, dass sie eine Beziehung hatten. Oder wie nannte man das? Waren sie ein Paar? Sie lebten nicht zusammen. Aber war das ein Kriterium? Konnte man nicht auch mit getrennten Wohnungen oder Häusern ein Paar sein? Isabelle fand es müßig, darüber nachzudenken. Es war, wie es war. Dass sich alles noch viel komplizierter darstellte, weil sie nebenher eine Liaison mit Rouven Mardrinac hatte, ging keinen etwas an. Nur Thierry Blès wusste davon, würde aber einen Teufel tun und mit Dritten darüber sprechen. Selbst ihr gegenüber vermied er es, Rouven zu erwähnen. Er tat sein Möglichstes, den Mann aus seinem Bewusstsein zu verdrängen. Aber sie spürte, dass es ihm nicht wirklich gelang. Nach ihrer Überzeugung war das auch der falsche Ansatz. Verdrängen war das Gegenteil von akzeptieren.

Nicht einmal Clodine wusste, dass Rouven Mardrinac in ihrem Leben noch eine Rolle spielte. Ihre Freundin glaubte, dass er für sie vorbei und vergessen war. Und die Tage und Wochen, in denen sie abtauchte, um mit ihm zusammen zu sein? Dafür hatte sie eine Erklärung. Im Ort war bekannt, dass sie früher bei der Police nationale in Paris irgendwelche geheimen Operationen geleitet hatte. Sie hatte durchsickern lassen, dass sie zwischendurch wieder ihrer alten Tätigkeit nachging. In Wahrheit war sie mit Rouven zusammen, in fernen Gefilden wie auf Saint-Barthélemy. Ach so, natürlich wusste Apollinaire davon, aber der konnte so verschlossen sein wie eine Auster.

Isabelle spürte, wie sie angerempelt wurde.

»He, woran denkst du?«, fragte Clodine, die auch zum Empfang eingeladen war.

Isabelle lächelte verlegen. »Entschuldigung, ich war geistig gerade etwas abwesend.«

»Das habe ich gemerkt.«

Clodine reichte ihr ein Champagnerglas. Isabelle sah, dass Thierry derweil mit Capitaine Briand sprach, dem Leiter der örtlichen Gendarmerie. Apollinaire plauderte mit Sergent Albertin, der ebenfalls der Gendarmerie angehörte und in Fragolin gerne rumspazierte wie der Dorfsheriff. Allerdings fehlte ihm kontinuierlich der Durchblick. Traditionell waren sich die Police nationale und die Gendarmerie nicht besonders grün. Aber hier in Fragolin hatte man sich arrangiert, was schon deshalb gut funktionierte, weil sie ein Kommissariat für besondere Aufgaben leitete. Polizeiliche Tätigkeiten in Fragolin gehörten nicht dazu. Das übliche Kompetenzgerangel blieb also aus.

Thierry klopfte gegen sein Glas und bat um Ruhe.

»Mesdames et Messieurs, ich darf mich herzlich für Ihr Kommen bedanken. Ich freue mich, mit Ihnen auf die verbesserte Sicherheit in Fragolin anstoßen zu dürfen. Mein Dank gilt allen Bürgern und Institutionen, die es mit ihren Spenden ermöglicht haben, ein modernes Videoüberwachungssystem aufzubauen, das wir heute in Betrieb nehmen. Unser Ort ist seit jeher ein friedvolles Fleckchen Erde. Aber die Zeiten ändern sich und mit ihnen die Herausforderungen, denen wir uns stellen müssen. Die Zahl der Besucher wächst beständig. Das ist eine erfreuliche Tatsache …«

»Le vieux Georges würde das anders sehen«, warf ein Gast lachend dazwischen. »Der wollte Fragolin zur besucherfreien Zone erklären.«

»Georges ist tot, Gott hab ihn selig«, sagte ein anderer.

»Seit er nicht mehr lebt, ist der Pastisausschank im Café des Arts dramatisch zurückgegangen.«

»Da braucht es viele Touristen, um Georges auszugleichen.«

»Die trinken keinen Pastis, die Weicheier.«

Thierry klopfte erneut gegen sein Glas.

»Georges ist unser Ehrenbürger, wir halten sein Andenken hoch. Aber auch er könnte sich nicht gegen die Zeit stellen. Ein gemäßigter Tourismus ist für Fragolin wichtig.«

»Stimmt«, flüsterte Clodine, »sonst könnte ich meinen Laden zusperren. Von den Einheimischen kauft keiner meine Lavendelseifen.«

»Um also auf den Anlass unseres Zusammentreffens zurückzukommen«, fuhr Thierry fort. »Wir stoßen heute auf die Inbetriebnahme unseres modernen Videoüberwachungssystems an. Santé!«

Die Gäste erhoben ihre Gläser. Isabelle entdeckte nicht in allen Gesichtern uneingeschränkte Freude.

»Ich weiß, es gibt Kritiker«, sagte Thierry. »Sie fürchten um ihre Privatsphäre, aber ich darf Ihnen versichern, dass es für diese Sorgen keinen Anlass gibt. Die Kameras konzentrieren sich auf die Besucherparkplätze und auf wenige neuralgische Punkte wie unseren Marktplatz und die Bankfilialen mit ihren drei Geldautomaten. Natürlich wird auch unser kleines Matisse-Museum überwacht. Die Videoaufzeichnungen sind temporär und werden nach einer Woche automatisch gelöscht. Für die Einhaltung der Datensicherheit steht unsere Gendarmerie gerade, die die Anlage betreibt.«

»Also kann ich weiter unbeobachtet in den Fluss pinkeln.«

Das war Jean-Pierre.

Isabelle schmunzelte. Thierry hatte sich den Rahmen feierlicher vorgestellt. Dabei sollte er seine Bürger doch kennen.

»Pass nur auf, dass du beim Pinkeln nicht reinfällst. Das sieht dann auch keiner.«

»Könnte man im Video erkennen, wer meinen Bistrostuhl geklaut hat?«, fragte der Besitzer des Café des Arts.

»Wahrscheinlich schon«, antwortete Capitaine Briand. »Leider wird die Anlage erst in dieser Minute freigeschaltet. Bisher lief sie nur im Probebetrieb ohne Aufzeichnung.«

»Lassen Sie uns hoffen, dass wir in Fragolin nie schlimmere Delikte als einen geklauten Bistrostuhl haben«, fuhr Thierry fort. »Wir leben in Zeiten neuer Bedrohungen. In Nizza wird das Überwachungssystem seit dem Attentat von 2016 kontinuierlich ausgebaut. Gleiches gilt für Cannes. In Monaco sorgt bereits an jeder Straßenecke eine Kamera für Sicherheit und Ordnung. Wir können uns dieser Entwicklung nicht verschließen. Wir können nicht so tun, als ob wir auf einem fernen Planeten leben würden.«

»Das nicht, aber Fragolin ist nicht Nizza.«

Jean-Pierre bekreuzigte sich. »Dieu m’en garde! Gott bewahre!«

Dann stimmten alle gemeinsam ein altes Volkslied an, in dem die Schönheiten Fragolins gepriesen wurden und das friedliche Leben im arrière-pays des Massif des Maures. Auch Isabelle sang mit. Den Text im provenzalischen Dialekt der Region kannte sie noch aus ihrer Kindheit.

Stunden später saß sie mit Thierry auf der Terrasse seines Hauses. Den Grill hatte er bereits angeworfen. Marinierte Lammkoteletts lagen bereit, Zweige von Rosmarin und Thymian. Schon jetzt duftete es vielversprechend, auch aus dem offenen Fenster der Küche, wo im Ofen das Kartoffelgratin seiner Vollendung entgegenbrutzelte. Thierry war ein großartiger Koch, gleichzeitig entspannt und frei von jeder Eitelkeit. Es gab Männer, die musste man loben, wenn sie in der Küche oder am Grill vermeintlich Großartiges vollbrachten. Thierry genügte es völlig, wenn es einem schmeckte – und der Rotwein keinen Kork hatte.

Trotz der Zwischenrufe zeigte sich Thierry zufrieden mit dem feierlichen Start des Videoüberwachungssystems. Diskussionsbedarf habe es ohnehin nicht mehr gegeben, immerhin sei dem Projekt ein einstimmiger Beschluss des Gemeinderats vorangegangen. Aber er schätze es immer, wenn sich die Bürger lebhaft zu Wort melden würden. Fragolin mache zwar gelegentlich den Eindruck eines verschlafenen Nestes, in Wirklichkeit sei der Ort aber voller Charakter und Leidenschaft.

Voller Charakter? Isabelle musste lächeln. Vor allem voller Charakterköpfe. Selbst nach dem Tod des alten Georges gebe es in Fragolin noch genügend liebenswerte Menschen, die mit störrischem Eigensinn dem Zeitgeist trotzen würden.

Thierry wiegte zweifelnd den Kopf. Auf den einen oder anderen Querulanten könne er gerne verzichten. Er nahm einen Schluck Rotwein und grinste. Aber nicht wirklich, er würde jeden einzelnen vermissen. Vor allem seine Stimme bei der Bürgermeisterwahl. Außerdem sei es höchste Zeit, die Lammkoteletts auf den Grill zu legen. Das Kartoffelgratin sei bald fertig. Er stellte das Weinglas ab und stand auf. Ob sie heute Nacht bei ihm bleibe, fragte er wie nebenher.

Im selben Ton, dachte Isabelle, hätte er fragen können, ob sie als Beilage zu den Lammkoteletts haricots verts wolle. Fast hätte sie geantwortet, dass sie grüne Bohnen durchaus mochte. Stattdessen hob sie eine Augenbraue und lächelte vieldeutig. On verra – man würde sehen.

5

Apollinaire begrüßte sie am nächsten Morgen im Kommissariat. Isabelle war zuvor noch zu Hause gewesen und hatte sich umgezogen. Jetzt freute sie sich auf eine zweite Tasse Kaffee.

»Um Ihrer Frage zuvorzukommen«, begann Apollinaire einen Satz.

Weil er dann aber nicht weitersprach, sah sie ihn amüsiert an.

»Und die wäre?«

»Ach so, ja, die Nonne.«

»Und wie genau lautet meine Frage, der Sie zuvorzukommen beabsichtigen?«

Apollinaire hüstelte. »Ob mittlerweile ihre Identität bekannt ist. Das wollen Sie doch sicher wissen. Also, sie ist es nicht. Niemand vermisst eine Nonne, wenn Sie verstehen, wie ich es meine. Das ist natürlich blöd, und zwar in mehrerlei Hinsicht. Wohin mit ihrem Leichnam? Und dann wäre noch …«

»Was ist mit der Autopsie?«, unterbrach sie ihn.

»Die ist angeordnet, ganz wie von Ihnen gewünscht. Übrigens war Sergent Poullin am Telefon darüber wenig erfreut. Ich würde sogar sagen, er war ausgesprochen missgelaunt. Er hat sich dann aber doch breitschlagen lassen. Genauso wenig hat er verstanden, warum Sie die Fingerabdrücke der Nonne haben wollen. Außerdem falle die Angelegenheit nicht in Ihren Zuständigkeitsbereich. Ich habe ihm gesagt, dass er sich da mal nicht täuschen solle.«

»Er hat ja recht«, sagte Isabelle. »Das alles geht mich nichts an. Trotzdem, gibt’s schon Ergebnisse der Leichenschau? Und was ist mit den Fingerabdrücken?«

»Negativ, aber ich bleibe dran.«

Isabelle lief mit ihrer Kaffeetasse im Kommissariat auf und ab. Sie könnte nicht erklären, warum sie sich so für die tote Nonne interessierte. Oder vielleicht doch, denn seit ihrem zweiten Besuch der Gärten von Rayol hatte sie mehr als ein flaues Magengrimmen. Jetzt war sie auch mit dem Verstand dabei.

»Apollinaire, wie kommt es, dass es keine Hinweise auf die Nonne gibt? Die Zeitungen haben doch ausführlich über den Unglücksfall berichtet. Auch im Radio kam es und sogar im Fernsehen. Irgendwo müsste sie doch vermisst werden.«

Er zog eine Grimasse. »Verstehe ich auch nicht. Jeder entlaufene Hund wird als vermisst gemeldet, und sei er noch so hässlich. Aber diese Nonne fehlt keinem. Wieso?«

Das war zwar sehr flapsig formuliert, aber der springende Punkt.

»Vielleicht steckt in der Frage die Antwort. Wie sehen die Tätigkeitsfelder einer Nonne aus? Sie könnte in einem christlichen Krankenhaus arbeiten, in einer karitativen Einrichtung, in der Seelsorge, keine Ahnung. Überall dort würde man auf die Berichterstattung in den Medien aufmerksam und sich bei der Polizei melden. Aber nichts dergleichen. Die einzige Erklärung, die mir einfällt, ist ganz simpel. Unsere Nonne stammt aus einem weltabgeschiedenen Kloster, wo man keine Zeitung liest, kein Radio hört, kein Fernsehen sieht.«

Er kratzte sich mit dem Bleistift am Kopf. »Weltabgeschieden, keine Zeitung, kein Radio«, wiederholte er. »Ich verstehe. Ja, das würde es erklären. Und vermisst wird sie nicht, weil sie womöglich Urlaub hatte.« Er sah sie fragend an. »Oder machen Nonnen keinen Urlaub?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Wie auch immer«, fuhr sie fort, »wir wissen von der Kassiererin am Empfang der Rayol-Gärten, dass unsere Nonne Französin war und schon einige Male dort zu Besuch. Vermutlich ist sie mit dem Bus gekommen. Das legt den Schluss nahe, dass sie im weitesten Sinne aus unserer Region stammt.«

Apollinaire wirbelte den Bleistift durch seine Finger. Er konnte das gut, musste aber dann doch meistens unter dem Schreibtisch nach ihm suchen. Heute ging es glatt.

»Ich rekapituliere. Wir suchen ein abgeschiedenes, irgendwie weltfernes Nonnenkloster in der näheren oder ferneren Umgebung, jedenfalls im Département Var gelegen. Oder daran angrenzend, wie auch immer. Jedenfalls nicht in der Bretagne oder auf Korsika. Korrekt?«

Sie nickte. Gleichzeitig war ihr klar, dass die Hypothese eines ebensolchen Klosters als Herkunftsort der Nonne auf höchst vagen Überlegungen basierte.

Apollinaire riss die Augen auf. »Doch nicht unsere Chartreuse?«

»Nein, sie wird von einem Mönchsorden betrieben.«

»Stimmt, aber den Namen des Ordens habe ich nicht präsent. Ich muss gestehen, ich kenne mich mit Klöstern nicht aus. Eine unverzeihliche Wissenslücke.«

Endlich einmal. Es kam selten vor, dass Apollinaire einen solchen Offenbarungseid leistete.

»Dann bietet sich die einmalige Gelegenheit, die Wissenslücke ein wenig zu schließen. Sie könnten mal recherchieren, ob und wo es in der Provence infrage kommende Klöster gibt. Im nächsten Schritt könnten wir dort nach unserer Nonne fragen.«

Er klopfte sich mit dem Bleistift gegen die Stirn. »Ihr Wunsch ist mir Befehl.«

»Ich hab noch eine Bitte. Fahren Sie heute Mittag nach Toulon und gleichen Sie die Fingerabdrücke auf dem Schäufelchen, das ich in den Gärten von Rayol gefunden habe, mit jenen der Nonne ab.«

»Toulon, Schäufelchen, Fingerabdrücke, sehr wohl. Fragt sich nur, an wen ich mich in der Präfektur wenden kann. Sergent Poullin wird mir kaum weiterhelfen.«

Wo er recht hatte, hatte er recht. Sie griff zum Telefonhörer. »Kein Problem. Ich werde Capitaine Richeloin anrufen und Ihren Besuch avisieren.«

Richeloin war der Polizeichef des Département Var. Er war ihr gewogen und wusste um ihren Sonderstatus. Dass er ihr gegenüber keine Weisungsbefugnis hatte, gefiel ihm zwar nicht, aber er kam damit klar.

Dennoch begann er das Telefonat mit einer Beschwerde. Sergent Poullin sei gestern in sein Büro gestürmt und habe sich über Madame le Commissaire erregt. Sie mische sich in einen aus Polizeisicht alltäglichen und belanglosen Unglücksfall ein. Es gebe überhaupt keinen Grund für Ermittlungen. Schon gleich nicht für sie. Eine Leichenschau sei genauso Quatsch wie die Abnahme von Fingerabdrücken.

Capitaine Richeloin betonte, dass er das genauso sehe. Gleichwohl habe er ihn angewiesen, ihrem Wunsch zu folgen. Jetzt sei er auf ihre Erklärung gespannt.

Isabelle zögerte. Das mit der Erklärung war gar nicht so einfach.

»Was wäre, wenn der erste Anschein trügt?«, fragte sie.

»Wie meinen Sie das?«

Gute Frage. Jetzt musste sie entscheiden, ob sie sich eine Blöße gab. Wenn sich später rausstellen sollte, dass sie sich mit ihrem Verdacht auf dem Holzweg befand, hätte sie sich vielleicht nicht lächerlich gemacht, aber gewaltig an Respekt eingebüßt. Entsprechend vorsichtig fiel ihre Antwort aus.

»Es ist unsere Pflicht, nicht vorschnell zu urteilen. Zur Polizeiarbeit zählt, die Eventualität einer Gewalttat auszuschließen. Darum geht es mir, um nicht mehr, aber auch um nicht weniger.«

»Wollen Sie damit andeuten, dass bei der Nonne jemand nachgeholfen haben könnte? Madame, ich bitte Sie, der Gedanke ist nun wirklich abwegig, geradezu absurd.«

»Warum?«

»Weil es dafür keinen einzigen Anhaltspunkt gibt.«

Sollte sie ihm erklären, warum es in ihren Augen sehr wohl Anhaltspunkte gab? Besser nicht. Sie wollte nicht noch mehr Angriffsflächen bieten.

»Wir wissen noch nicht einmal, wer sie ist«, stellte sie fest.

»Eine Nonne, das reicht in meinen Augen. Sie hat seltene Heilkräuter gesucht, so was machen Nonnen. Dann ist sie ausgerutscht und abgestürzt. Ganz banal, so hat es sich zugetragen. Wollen wir wetten?«

Isabelle mochte keine Wetten, erst recht nicht, wenn es um den Tod eines Menschen ging. Aber sie fühlte sich herausgefordert.

»Warum nicht?«, antwortete sie spontan.

Sie konnte sich Richeloins verdutztes Gesicht vorstellen. Damit hatte er nicht gerechnet. Sie selbst auch nicht. Aber jetzt war es zu spät, kneifen ging nicht mehr.

»Tatsächlich, Sie würden mit mir wetten? Madame, Sie haben Eier in der Hose, das muss man Ihnen lassen.«

»So würde ich das nicht formulieren.«

»Pardon, ist mir so rausgerutscht. Wie ist Ihr Wetteinsatz?«

Isabelle hatte keine Idee. Sie ließ ihren Blick durchs Büro schweifen. Auf dem Aktenschrank stand eine repräsentative Box mit einer teuren Flasche Cognac. Die hatte sie mal von Thierry geschenkt bekommen. Sie würde den Staub abwischen.

»Wenn sich bestätigt, dass es sich beim Tod der Nonne um ein Unglück handelt«, erklärte sie, »bekommen Sie von mir eine Holzkiste mit einem edlen Jahrgangs-Cognac. Einverstanden?«

»Je suis d’accord. Im Gegenzug biete ich …«

Isabelle unterbrach ihn. »Im Gegenzug möchte ich, dass Sie mir, falls es doch kein Unglück war, ohne Diskussion den Fall übertragen.«

Sie hörte Richeloin lachen. »Alors, das ist eine Wette nach meinem Geschmack. Ich kann nur gewinnen. Madame, bonne chance.«

»Okay, die Wette gilt. Am Nachmittag kommt Sous-Brigadier Eustache in die Präfektur …«

»Apollinaire, ich kenne ihn.«

»Sagen Sie Sergent Poullin, dass er tun soll, worum er ihn bittet.«

»Gerne, wird gleich erledigt.« Wieder hörte sie ihn lachen. »Am besten, er bringt den Cognac gleich mit.«

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Über Pierre Martin

Hinter dem Pseudonym Pierre Martin verbirgt sich ein Autor, der sich mit Romanen, die in Frankreich und in Italien spielen, einen Namen gemacht hat. Für seine Hauptfigur Madame le Commissaire hat er sich eine neue Identität zugelegt – und schreibt seitdem einen Bestseller nach dem anderen.

Von Pierre Martin sind im Knaur Taschenbuch folgende Titel erschienen:
Madame le Commissaire und der verschwundene Engländer
Madame le Commissaire und die späte Rache
Madame le Commissaire und der Tod des Polizeichefs
Madame le Commissaire und das geheimnisvolle Bild
Madame le Commissaire und die tote Nonne
Madame le Commissaire und der tote Liebhaber
Madame le Commmissaire und die Frau ohne Gedächtnis

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Impressum

© 2021 Knaur Verlag

Ein Imprint der Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: Collage unter Verwendung von Motiven von shutterstock.com

ISBN 978-3-426-45992-8

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Aus Verantwortung für die Umwelt hat sich die Verlagsgruppe Droemer Knaur zu einer nachhaltigen Buchproduktion verpflichtet. Der bewusste Umgang mit unseren Ressourcen, der Schutz unseres Klimas und der Natur gehören zu unseren obersten Unternehmenszielen.
Gemeinsam mit unseren Partnern und Lieferanten setzen wir uns für eine klimaneutrale Buchproduktion ein, die den Erwerb von Klimazertifikaten zur Kompensation des CO_2-Ausstoßes einschließt.
Weitere Informationen finden Sie unter: www.klimaneutralerverlag.de

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