Date: 2014-03-26T23:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; Women Sleuths; General; Police Procedural
Description: Eine Kleinstadt im Hinterland der Côte d’Azur in Südfrankreich: verschrobene Einwohner, Lavendelduft, die gute französische Küche, ein ungelöstes Familiengeheimnis, eine Frauenleiche, ein verschwundener Engländer und dazu eine Geheimagentin auf Urlaub – das sind die Zutaten für den ersten spannenden Fall der erfolgreichen Provence-Krimi-Reihe „Madame le Commissaire“ von Bestseller-Autor Pierre Martin. Isabelle Bonnet, Leiterin einer geheimen Spezialeinheit in Paris, wäre bei einem Sprengstoffattentat fast ums Leben gekommen. Für ihren Erholungs-Urlaub reist sie in ihren Geburtsort Fragolin in
Publisher: Knaur eBook
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Pierre Martin

Madame le Commissaire und der verschwundene Engländer

Roman

Knaur e-books

Über dieses Buch

Die erfolgreiche Kommissarin Isabelle Bonnet muss nach einer gescheiterten Ehe und einer Explosion, die sie fast das Leben kostete, neu anfangen. Sie bewirbt sich auf die frei gewordene Kommissarsstelle in ihrem Geburtstort Fragolin im Hinterland der Côte d’Azur, um endlich wieder Ruhe zu finden. Doch mit der Ruhe ist es sehr schnell vorbei, denn erst verschwindet ein reicher Engländer spurlos aus seiner Villa, und dann wird am Strand von Saint-Tropez eine Frauenleiche gefunden.

Ihr glänzender Ruf als Ermittlerin scheint ihr inmitten der skurrilen Typen, die Fragolin bevölkern, und angesichts jeder Menge Vorurteile nichts zu nützen.

Inhaltsübersicht

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel
- 45. Kapitel
- 46. Kapitel
- 47. Kapitel
- 48. Kapitel
- 49. Kapitel
- 50. Kapitel
- 51. Kapitel
- 52. Kapitel

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1

Sie schloss die Augen – und merkte Sekunden später, dass das ein Fehler war. Ihr Atem beschleunigte sich, sie fühlte plötzlich ihr Herz schlagen, hinter ihren Schläfen begann es zu pochen … Sie glaubte schnelle Schritte zu hören, sie sah regennasse Pflastersteine, einen schwarzen Citroën, den Schatten des Arc de Triomphe, sie vernahm in der Ferne Polizeisirenen … Dann gab es hinter ihren Augenlidern eine grellweiße Explosion, Schockwellen liefen durch ihren Kopf – im nächsten Moment war alles vorbei. Jetzt war alles schwarz und still, totenstill. Ihr Atem beruhigte sich. Mit kreisförmigen Bewegungen massierte sie sich die Schläfen. Dann machte sie ihre Augen wieder auf …

Isabelle Bonnet saß am Rand einer nur wenig befahrenen Landstraße auf einem großen, glatten Stein. Sie wischte sich den Schweiß von der Stirn und versuchte auf andere Gedanken zu kommen. Roch es wirklich nach Lavendel, oder bildete sie sich das nur ein? Das Sirren der Zikaden jedenfalls war echt. Ihr Blick schweifte über die weite Landschaft, über die Hügel, die sich irgendwo im flimmernden Licht verloren. In der Ferne ahnte sie das azurblaue Meer. Sie dachte an ein Aquarell von Paul Cézanne, der es wie kaum ein anderer verstanden hatte, die unvergleichlichen Farben der provenzalischen Landschaft einzufangen. Vor allem diese betörenden Ockertöne, das Blau der blühenden Lavendelfelder und diesen merkwürdigen silbrigen Schleier, der über allem lag. In ihrer Pariser Wohnung hatte sie einen Druck dieses Aquarells über ihrem Sofa hängen. Es weckte Kindheitserinnerungen, die fast verschüttet waren, die sie aber am Leben erhalten wollte.

Und jetzt saß sie hier, nicht vor einem Bild von Cézanne, sondern in der realen Welt, im Schatten einer Korkeiche, auf einem Stein, der ihr so vertraut war, als ob sie hier schon als kleines Mädchen gesessen hätte, mit verschränkten Armen über den hochgezogenen Beinen, mit bloßen Füßen und mit blonden Zöpfen. Wie lange war das her? Eine Ewigkeit – und noch einige Jahre mehr.

Isabelle Bonnet fuhr sich mit den Händen durch das Haar. Es war nicht mehr blond, aber grau war es auch noch nicht. Mit einer schnellen Bewegung strich sie eine große Locke über ihre linke Gesichtshälfte. Das war ihr zur Gewohnheit geworden, auch wenn sie wie jetzt alleine war. Die Haare verdeckten eine Narbe, die von der Stirn am Auge vorbei zum Wangenknochen führte.

Sie sah hinüber zu einer bewaldeten Hügelkette, wo sie die Ruinen eines Klosters erahnte. Dort war sie als Kind gewesen, mit ihrem Vater, der ihr von der langen Geschichte der Chartreuse erzählt hatte, von zurückgezogen lebenden Mönchen, die für die Menschheit beteten, vom heiligen Bruno, von Brandschatzungen, Plünderungen und vom Zerfall. Sie nahm sich vor, dem Kloster in den nächsten Tagen einen Besuch abzustatten, nicht mit dem Auto, sondern zu Fuß auf einem Pfad, der durch den Wald führte. Wie damals, mit ihrem Vater, als er noch lebte und die Welt noch in Ordnung war.

Isabelle Bonnet dachte, dass sie alles in Ruhe angehen sollte, schließlich hatte sie Zeit, so viel Zeit wie noch nie in ihrem Leben. Sie würde ans Meer fahren und den kleinen Strand mit den Pinien suchen, wo sie das Schwimmen gelernt hatte. Sie wollte mit der Fähre auf die Insel Porquerolles übersetzen, sich dort ein Fahrrad mieten und zur Plage Notre-Dame fahren. Dort hatte sie mit ihren Eltern mal Picknick gemacht und im Wasser den Handstand geübt. Ihr fiel ein, dass Georges Simenon einige Jahre seines Lebens auf Porquerolles verbracht hatte und dort sogar seinen Kommissar Maigret hatte ermitteln lassen. Von Simenon stammte das Zitat, dass die Insel die »irdische Abteilung des Paradieses« sei. Sie atmete tief durch. Sie glaubte nicht ans Paradies, nicht im Jenseits und erst recht nicht im Diesseits, schon eher glaubte sie an die Hölle.

Sie gab sich einen Ruck, stand auf und lief zu ihrem Auto. Die ersten Schritte taten weh, und das linke Bein machte nicht so ganz, was es sollte, aber dann ging es besser. Beim Einsteigen schmerzte der Rücken. Dennoch war sie nicht unzufrieden. Sie hatte sich schon wesentlich schlechter gefühlt, es ging voran. Und einen Vorteil hatte es, wenn aus allen möglichen und unmöglichen Körperregionen Schmerzsignale eintrafen. Jetzt musste sie sogar lächeln. So wusste man wenigstens, dass noch alles vorhanden war. Nun gut, es gab so etwas wie einen Phantomschmerz, aber daran wollte sie nicht denken.

Sie startete den Motor und nahm die letzten Kilometer in Angriff. Bald würde sie am Ziel ihrer Reise angelangt sein, in Fragolin, jenem kleinen Ort im südfranzösischen Département Var, wo sie ihre Kindheit verbracht hatte und seitdem nie mehr gewesen war – nur in ihren Erinnerungen.

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2

Die Menschen in Fragolin waren stolz darauf, im arrière-pays zu leben, im Hinterland der Côte d’Azur, im Massif des Maures, inmitten von Korkeichenwäldern und Kastanienbäumen. Zwar war es nicht weit zur Küste, und doch war man vom Trubel rund um Saint-Tropez, Cavalaire oder Le Lavandou Lichtjahre entfernt. Unter den älteren Einwohnern gab es welche, die waren nur ein- oder zweimal im Leben am Meer gewesen. Le vieux Georges, der kaum mehr Zähne im Mund hatte, aber schon am Vormittag seinen ersten Pastis trank und gerne Geschichten erzählte, behauptete gar, das Meer nur als blauen Streifen von der Ferne zu kennen. Dazu pflegte er verächtlich auf den Boden zu spucken. Nur größenwahnsinnige Idioten würden sich dort unten herumtreiben, man bekomme ansteckende Krankheiten und Ohrensausen. Das sei eine allgemein bekannte Tatsache. Man sollte ein Gesetz verabschieden, das den Besuch der Küstenorte für Gesundgebliebene unter Strafe stellte. Gleichzeitig sollte Fragolin für Touristen gesperrt werden. Diese würden mit ihren Autos die Luft verpesten und ohne Sinn und Verstand kreuz und quer durch die Gassen laufen. Üblicherweise bestellte Georges spätestens jetzt einen zweiten Pastis. Dann zündete er sich eine filterlose Gitanes an, musste husten und begann vom Krieg zu erzählen.

Natürlich ging in Fragolin keiner so weit wie der alte Georges. Man hatte prinzipiell nichts dagegen, dass Gäste vom Meer heraufkamen, um hier ihr Geld auszugeben. So lebte Clodine mit ihrem Laden Aux saveurs de Provence ausschließlich von Touristen. Kein Einheimischer käme je auf die Idee, bei ihr eine Seife zu kaufen. Nicht einmal die herzförmigen coeurs mit dem Duft nach Lavendel und Zitronen. Das Hotel Auberge des Maures war gefragt bei Gästen, die die Natur liebten und in der Umgebung ausgedehnte Wanderungen unternahmen. Es gab das Restaurant La Terrasse Provençale, das sogar vom Guide Michelin empfohlen wurde. Es gab das Korkgeschäft, vor dem Alain, in einem alten Lehnstuhl sitzend, auf Touristen wartete, die sich für die von ihm geschnitzten Schalen interessierten. Es hatten sich auch Fremde in Fragolin niedergelassen, einige Künstler, ein Aussteigerehepaar aus Schweden, eine Handvoll Engländer, Zweitwohnsitzler aus Paris, die nur selten da waren. Aber beim nachmittäglichen Pétanque vor dem Hôtel de ville, dem Rathaus, war man unter sich. Es galt die unausgesprochene Regel, dass sich am Boulespiel nur beteiligen durfte, wer im Ort gebürtig war. Fragolin war zwar mit der Zeit gegangen, aber einige Uhren schienen im Ort langsamer zu gehen, manche waren sogar stehengeblieben – irgendwann, vor vielen Jahren. Fragolin hatte sich viel von seinem ursprünglichen Charakter bewahrt. Vielleicht deshalb, weil die beiden Straßen, die zum Ort führten, ebenso schmal wie kurvig waren. Fragolin lag für Touristen nicht so nah wie etwa Ramatuelle, Grimaud oder La Garde-Freinet. Der alte Georges bekreuzigte sich. »Dieu m’en garde!« Gott bewahre!

Isabelle Bonnet näherte sich Fragolin auf einer Straße, die auf beiden Seiten von Platanen gesäumt wurde. Sie überquerte einen Bach, blieb auf der kleinen Brücke kurz stehen. Sie versuchte sich an das Bild mit der alten Mühle zu erinnern – vergeblich. Sie bog rechts ab, kam am Korkgeschäft von Alain vorbei, das es zu ihrer Kindheit ganz gewiss noch nicht gegeben hatte, und entdeckte ein Schild, das auf die Auberge des Maures hinwies, wo sie ein Zimmer reserviert hatte. Dann ging es nicht weiter. Vor ihr stauten sich einige Fahrzeuge, was erstaunlich war, denn es waren kaum welche unterwegs. Schließlich entdeckte sie den Grund für die Verzögerung, und zwar in Form einer Uniform der örtlichen Gendarmerie. Der gute Mann hatte die Straße gesperrt und kontrollierte die Papiere. Isabelle lächelte. Dem war wohl langweilig. Auch eine Form, sich zu amüsieren. Was aber ein einseitiges Vergnügen war. Sie spielte mit dem Gedanken, über den Bürgersteig an den Autos vorbeizufahren, dem Gendarmen einen ihrer Ausweise unter die Nase zu halten, am besten gleich jenen vom Élysée-Palast, der vom Präsidenten der französischen Republik unterschrieben war und ihr alle Vorrechte einräumte, doch sie besann sich eines Besseren. Warum sollte sie das tun? Sie hatte Zeit und den festen Vorsatz, sich zu erholen. Also wartete sie geduldig, bis sie an der Reihe war. Der Gendarm salutierte und fragte nach ihrer carte d’identité und dem Führerschein. Er war ungefähr in ihrem Alter. Isabelle überlegte, dass die theoretische Möglichkeit bestand, dass sie als kleine Kinder zusammen gespielt hatten.

»Sind Sie von der Presse?«, fragte der Gendarm mit unerwartet scharfer Stimme.

Isabelle zog fragend die rechte Augenbraue nach oben. »Von der Presse? Sehe ich so aus? Und warum spielt das eine Rolle?«

Der Gendarm sah sie konzentriert an. »Beantworten Sie meine Frage! Sind Sie von der Presse?«

»Nein, bin ich nicht«, sagte sie. »Ich bin zur Erholung hier und habe da vorn im Hotel ein Zimmer reserviert.«

»Zur Erholung, soso. Ich werde Sie im Auge behalten!«

»Könnten Sie mir erklären, warum? Ist etwas vorgefallen?«

»Kein Kommentar. Aber wenn Sie doch von der Presse sind, bekommen Sie Ärger, und zwar mit mir persönlich.« Er winkte ihr, weiterzufahren. »Bonne journée!«

Isabelle dachte, dass sie sich den Empfang in ihrem Geburtsort herzlicher vorgestellt hatte. Wenig später fuhr sie auf den gekiesten Parkplatz des Hotels.

An der verwaisten Rezeption betätigte sie die Glocke auf dem Tresen. Es dauerte eine Weile, dann schlurfte eine dicke Concierge heran. Immerhin lächelte sie freundlich und schaute nicht so finster wie der Gendarm. Während Isabelle das Gästeformular ausfüllte, als Beruf »Beamtin« angab und als Grund des Aufenthalts »Ferien«, erzählte die Concierge von den guten Wetteraussichten, dass es Frühstück von acht bis zehn Uhr gebe, Rauchen auf dem Zimmer verboten sei – und dass ihr die Knie weh täten, wegen der vielen Arbeit. Weil außerdem der Dienstbote heute freihabe, müsse die Dame ihr Gepäck bitte selber aufs Zimmer bringen.

Isabelle sagte, dass das kein Problem sei, sie habe nicht viel dabei. Dann fragte sie, ob es einen Grund für die Polizeikontrolle gebe, in die sie gerade geraten sei. Ob denn etwas passiert sei?

Die Concierge deutete auf die Titelseite vom Var-Matin, der regionalen Tageszeitung, die auf dem Tresen lag. »Das hier ist der Grund. Jetzt spielen sie alle verrückt. Dabei kann es uns doch egal sein. Die beiden waren doch nicht von uns.«

Isabelle las die Überschrift: »Fragolin: Keine heiße Spur im Mordfall!« Darunter: »Verschwundener Engländer ist dringend der Tat verdächtig. Wer ist die tote Frau?« Sie fragte, ob sie die Zeitung mitnehmen dürfe.

Die Concierge nickte. »Das waren keine von uns«, wiederholte sie. »Warum also diese ganze Aufregung? Sollen sie sich doch gegenseitig umbringen, diese étrangers. Wen interessiert das? Schadet nur dem Geschäft …«

Isabelle schmunzelte. Sie klemmte sich die Zeitung unter den Arm, nahm die Reisetasche und machte sich auf den Weg zu ihrem Zimmer. Dort schmiss sie alles aufs Bett, öffnete die blauen Fensterläden und sah hinaus auf den kleinen Platz mit der Kirche. Jetzt war sie also angekommen – in ihrer Vergangenheit, an die sie sich kaum mehr erinnern konnte. In Fragolin wollte sie wieder zu sich selbst finden, wollte sie an Leib und Seele genesen und herausfinden, wie es im Leben weitergehen sollte.

Nachdem sie sich frisch gemacht hatte, nahm Isabelle zwei Schmerztabletten, dann brach sie zu einem kleinen Spaziergang auf. Als Erstes ging sie hinüber zur Kirche und dem dahinter gelegenen kleinen Friedhof. Dort dauerte es eine Weile, bis sie den Grabstein gefunden hatte. Es war ein seltsames Gefühl, ihren eigenen Nachnamen darauf zu lesen: »Bonnet«. Und darunter die Vornamen ihrer Eltern. Das Sterbedatum war identisch. Ihre Eltern waren bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen. Isabelle faltete die Hände. Damals war sie noch das kleine Mädchen mit den Zöpfen gewesen. Sie hatte auf dem Rücksitz gesessen und wie durch ein Wunder überlebt. Kinder haben oft einen Schutzengel, ihre Eltern hatten keinen. Sie sah auf das Grab. Wer kümmerte sich eigentlich um die Pflege? Warum hatte sie keine Blumen mitgebracht? Mon papa, maman … das nächste Mal, ich komme wieder, jeden Tag, solange ich hier bin.

Sie verabschiedete sich mit einem hingehauchten Kuss, in der Kirche zündete sie zwei Kerzen an, dann machte sie sich auf den Weg durch die verwinkelten Gassen. Amüsiert blieb sie vor einem kleinen Holzmast mit einer Unmenge von Richtungspfeilen stehen: Centre Village, Vieux Village, Église, Bibliothèque, Boulangerie-Pâtisserie, Boucherie, Écoles … Dabei war doch alles nur wenige Schritte voneinander entfernt. Am besten gefiel ihr das Schild mit dem Hinweis: Toutes Directions. Der Pfeil deutete nach oben, direkt in den Himmel. Sie ging an zwei Häusern vorbei, die so dicht mit Laub bewachsen waren, dass man die Fenster kaum öffnen konnte. Eine Gedenktafel neben einem Brunnen erinnerte an die »Résistance et Brigade des Maures« und an Widerstandskämpfer, die im Mai 1944 von den Nazis erschossen wurden. Auf einer Schiefertafel vor einem kleinen Bistro mit dem Namen Chez Jacques wurden als plat du jour, als Tagesempfehlung, couscous de poissons angeboten. Schließlich stand sie vor einem hübschen Laden mit hellblauer Holzvertäfelung. Aux saveurs de Provence stand in geschnörkelten goldenen Lettern über dem Eingang. Davor einige Körbe mit verschiedenen Seifen und schwarzen Täfelchen. Besonders gut gefielen ihr die herzförmigen cœurs in Pastellfarben: verveine, vigne rouge ou lavande broyée. Als sie aus Neugier durch die Scheibe in den Laden schauen wollte, blickte sie zufällig auf den Aufkleber mit den Öffnungszeiten und dem Namen der Besitzerin: Clodine Cassien. Isabelle spürte, wie ihr Herz plötzlich heftiger zu schlagen begann. Clodine Cassien? Sie konnte sich kaum mehr an Namen aus ihrer Kindheit erinnern, aber an diesen schon. Clodine war als kleines Mädchen ihre beste Freundin gewesen. Mit ihr hatte sie noch über Jahre Briefe gewechselt und sich Postkarten geschickt, bis es dann irgendwann eingeschlafen war. Clodine Cassien. Warum hatte sie noch ihren Mädchennamen? Dumme Frage, sie selbst trug ihn ja auch noch – weil ihr die Karriere immer so wichtig gewesen war, dass sie ganz vergessen hatte zu heiraten. Aber das war ein anderes Thema, darüber wollte sie nicht nachdenken. Kurzentschlossen betrat sie den Laden, der randvoll war mit provenzalischen Köstlichkeiten und Souvenirs und in dem es duftete wie diese Stoffsäckchen, gefüllt mit Lavendel, Thymian und Rosmarin. Eine dunkelhaarige Frau, die in ihrem Alter sein mochte, sortierte gerade Flaschen mit Olivenöl ins Regal.

»Clodine?«, fragte Isabelle vorsichtig. »Bist es du?«

Die Frau drehte sich um und sah sie fragend an.

»Ich bin’s, Isabelle, Isabelle Bonnet. Du erinnerst dich? Es ist lange her …«

Sekunden später hielten sie sich in den Armen. Isabelle, die sich für einen harten Knochen hielt und Sentimentalitäten verabscheute, musste feststellen, dass sie Tränen in den Augen hatte. Da Clodine in wenigen Minuten ihren Laden zur Mittagspause schließen wollte, verabredeten sie sich in dem kleinen Bistro, wo es als Tagesgericht Couscous gab.

Isabelle ging schon voraus, fand einen freien Tisch und setzte sich. Jetzt hatte sie die Vergangenheit also wirklich eingeholt! Sie war aufgeregt und fühlte sich im Glück. Auf dem Nachbartisch lag die gleiche Ausgabe der Tageszeitung Var-Matin, die bei ihr in der Auberge auf dem Bett lag. Jene mit dem Mordfall auf der Titelseite, mit dem verschwundenen Engländer und der unbekannten toten Frau. Obwohl ihre Gedanken eigentlich bei Clodine und ihrer Kindheit waren, griff sie wie von selbst zur Zeitung und überflog den Artikel. Die Fakten waren eher dürftig: Vor zwei Tagen hatte eine Haushaltshilfe in einer Villa am Ortsrand von Fragolin eine tote junge Frau entdeckt, halbnackt, von mehreren Kugeln niedergestreckt – eine hatte ihr Gesicht zerfetzt. Das Anwesen gehörte einem alleinstehenden Engländer, der noch nicht lange hier wohnte und von dem man wenig wusste. Der Mann war verschwunden. Die Gendarmerie fahndete nach ihm. Sie hielt ihn für dringend verdächtig, die junge Frau, die vermutlich seine Geliebte war, erschossen zu haben. Man hatte von ihr keine Ausweispapiere gefunden, nur eine Handtasche mit Schlüssel, Lippenstift und Kondomen. Das Gesicht war so verunstaltet, dass man sich kein Bild von ihrem Aussehen machen konnte. Isabelle faltete die Zeitung zusammen und legte sie zurück. Der Fall ließ sie kalt, sie hatte schon weit Schlimmeres erlebt, im Vergleich dazu war das eine Art Kindergeburtstag. Aber sie musste zugeben, dass sie überrascht war. Im beschaulichen Fragolin hatte sie so etwas nicht erwartet. Doch warum sollte es hier keine Verbrechen geben? Die gab es überall, wo Menschen lebten. Wenn das jemand wusste, dann sie.

Die Zeit mit Clodine verging wie im Fluge. Sie stießen mit zwei Gläsern Rosé auf ihr Wiedersehen an. Isabelle erfuhr, dass Clodine keine Kinder hatte, geschieden war und ihren Mädchennamen wieder angenommen hatte, dass sie die Abfindung von ihrem Mann in den kleinen Laden investiert hatte, einen Traum, den sie schon lange gehegt hatte. Das Geschäft laufe nicht besonders gut, berichtete sie, Fragolin liege eben weit ab vom Schuss, aber zur Saison, da kämen doch ausreichend Touristen. Mit dem Umsatz schaffe sie es so gerade über die schlechten Monate. Sie erzählte von ihrem Bruder Pascal, dem im Ort die Metzgerei gehörte. Isabelle erinnerte sich an das Schild mit dem Hinweis auf die Boucherie. Pascal sei glücklich verheiratet und im Dorf sehr beliebt.

Ihr Gespräch wurde unterbrochen, weil ein großgewachsener Mann mit grauen Schläfen an ihren Tisch trat, um Clodine zu begrüßen. Er gab ihr drei Wangenküsse, gab Isabelle die Hand, machte einen Scherz im provenzalischen Dialekt, den Isabelle nicht verstand, aber dennoch stimmte sie in Clodines Lachen ein. Dann eilte er davon.

»Thierry«, sagte Clodine, »unser Bürgermeister und Notar. Ich kenne ihn schon lange, er ist wie ich geschieden. Er ist total nett, aber leider will er nichts von mir wissen.«

Nun war Isabelle an der Reihe, von sich zu erzählen. Das tat sie nicht gern. Wenn es persönlich wurde, war sie normalerweise verschlossen wie eine Auster. Aber bei Clodine konnte sie sich nicht drücken. Dass sie nach dem Tod ihrer Eltern zu ihrer Großmutter nach Lyon gekommen war, daran konnte sich ihre Freundin erinnern, damals hatten sie noch ihre Brieffreundschaft gepflegt. Nach der Schule sei sie nach Paris gezogen, habe dort studiert und sei schließlich in den Staatsdienst eingetreten. Nein, sie habe nie geheiratet, auch keine Kinder, habe einige Liebschaften gehabt, sei aber aktuell wieder mal solo. Doch das sei für sie kein Problem, ganz im Gegenteil, sie sei gerne allein, habe keine Lust, sich nach einem Mann zu richten. Außerdem habe sie immer viel zu tun gehabt. Auf Clodines Frage nach ihrem Wohlbefinden sagte sie, dass es ihr gutgehe. »Pas de problème, tout va bien!«

»Du konntest schon als kleines Mädchen nicht gut lügen«, sagte Clodine. »Dir geht es überhaupt nicht gut, das sehe ich sofort.«

»Doch, doch, alles in Ordnung.«

»Was ist mit deinem Bein? Ich hab schon im Laden gemerkt, dass du beim Gehen Beschwerden hast. Die Narbe an deiner Schläfe lässt sich nicht verstecken, die sieht ziemlich frisch aus. Und beim Anstoßen hat deine Hand gezittert. Hattest du einen Unfall? Mir kannst du es doch erzählen.«

Isabelle zögerte. »Ja, einen kleinen Unfall«, gab sie zu, »vor siebenundneunzig Tagen und sechs Stunden. Aber jetzt bin ich wieder fit.« Sie lächelte leise. »Na ja, jedenfalls fast.«

Clodine nahm ihre Hand. »Was ist passiert?«

»Ich will nicht darüber reden.«

»Davon wird es auch nicht besser.«

Isabelle leerte das Glas mit dem Rosé und gab dem Ober ein Zeichen, ihr ein zweites zu bringen. »Ich muss ja heute nicht arbeiten«, sagte sie entschuldigend, »und auch nicht mehr Auto fahren.«

»Also, was ist passiert?«

»Es hatte was … hatte was mit meiner … mit meiner Arbeit zu tun …«, stotterte Isabelle.

»Na komm, jetzt sag schon. Was genau machst du eigentlich im Staatsdienst?«

Isabelle sah sich um und vergewisserte sich, dass ihnen niemand zuhörte. »Vor siebenundneunzig Tagen und sechs Stunden ist in Paris eine Bombe hochgegangen, in der Nähe des Arc de Triomphe …« Sie sprach nicht weiter.

Clodine blickte sie mit erschrockenen Augen an. »Du meinst das Attentat auf den Präsidenten, die vielen Toten … Du warst dabei?«

Isabelle schluckte. »Ja, ich war dabei.« Wieder versuchte sie sich ein Lächeln abzuringen. Sie deutete auf ihre Narbe. »Wie es scheint, war ich etwas zu dicht dran.«

Clodine rückte ihren Stuhl näher zu ihrer Freundin und umarmte sie. »Was für ein Glück, dass du noch lebst.«

Isabelle strich sich ihre Locke über die Schläfe. »Langsam glaube ich auch, dass ich froh sein muss, noch leben zu dürfen. Am Anfang ging es mir so beschissen, da wollte ich nur sterben.«

»Ich versteh das nicht«, sagte Clodine nach einer Pause. »Da hat es doch Sondereinsatzkommandos gegeben, es ist doch alles abgeriegelt worden, man hat den Präsidenten in Sicherheit gebracht. Ich dachte, da sind keine Zivilisten verletzt oder getötet worden. Nur Mitglieder einer geheimen Antiterroreinheit …«

Isabelle nickte. »Ja, das stimmt.«

»Aber warum dann du?«, fragte Clodine.

Isabelle nahm einen Schluck vom Rosé. »Warum ich? Weil ich der Chef der Antiterroreinheit war, deshalb!«

Clodine sah sie fassungslos an. »Du warst das? Du hast dem Präsidenten das Leben gerettet?«

»Vielleicht habe ich das, aber ich habe viele meiner Jungs verloren. Ich hab’s verbockt.«

»Du bist eine Heldin!«

»Nein, ich habe es vermasselt. Die erste Frau in diesem Job hat versagt.«

»Quatsch. Du hättest dafür einen Orden verdient.«

»Grand-croix de la Légion d’Honneur«, flüsterte Isabelle.

»Das Großkreuz der Ehrenlegion? Das wär was, so einen Orden hättest du verdient.«

»Das dachte der Präsident auch«, sagte Isabelle. »Er hat mir den Orden letzte Woche verliehen.«

»Wahnsinn!«

Isabelle sah verstört nach oben. Sie fuhr sich mit zitternden Händen übers Gesicht. »Ich weiß nicht, was mit mir los ist. Ich hätte dir das nie erzählen sollen. Die Tabletten, der Rosé …«

»Ist schon gut, keine Angst, ich sag es nicht weiter. Ich bin verschwiegen.«

Isabelle kniff die Augen zusammen. »Verschwiegen? Bist du das? Ich kenn dich doch überhaupt nicht, zwischen damals und heute liegt ein Leben.«

»Verschwiegen wie ein Grab«, beteuerte Clodine.

Isabelles Spannung löste sich. »Ich hoffe es für dich«, sagte sie mit einem Lächeln, »sonst muss ich dich nämlich erschießen!«

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3

Eine Stunde später befand sich Isabelle auf dem Weg zurück zum Hotel. Sie hatte Clodine noch erzählt, dass sie das Angebot des Innenministeriums abgelehnt hatte, bei vollen Bezügen in den Vorruhestand zu gehen. Dafür fühle sie sich wirklich noch viel zu jung. Mitte vierzig sei kein Alter, um sich auf die faule Haut zu legen. Außerdem entspreche das nicht ihrem Naturell. Aber sie traue sich noch nicht zu, wieder zu arbeiten. Andererseits habe sie von den Reha-Kliniken und dem Gequatsche von einer posttraumatischen Störung die Nase voll. Deshalb habe sie sich ein zeitlich unbestimmtes congé sabbatique genommen, eine Auszeit, um sich zu regenerieren. Dann sehe sie weiter. Ihr Vorgesetzter, zu dem sie einen freundschaftlichen Kontakt pflege, wisse, dass sie nach Fragolin gefahren sei, um alte Kindheitserinnerungen aufzufrischen und sich in der milden provenzalischen Luft zu erholen. Er habe das für eine gute Idee gehalten, aber gemeint, dass ihr dort vor Langeweile bald die Decke auf den Kopf falle.

Das Gehen auf dem alten Kopfsteinpflaster tat ihr weh, aber sie biss die Zähne zusammen und versuchte sich nichts anmerken zu lassen. Sie kam am Platz vor dem Hôtel de ville vorbei, wo einige Männer Boule spielten. Sie blieb kurz stehen und schaute zu. Dann entdeckte sie eine große Tafel mit einer Übersichtskarte von Fragolin. Man wollte es den Touristen so einfach wie möglich machen, deshalb auch die vielen Richtungstafeln im Ort. Ob Thierry dafür verantwortlich war, der charmante Bürgermeister, den sie im Bistro kennengelernt hatte? Der Mann hatte ihr gefallen, aber wenn sie momentan etwas nicht brauchte, dann war das ein Mann. Sie dachte nicht weiter über ihr Single-Dasein nach. Stattdessen suchte sie auf der Karte nach der Straße mit der Villa des Engländers. Im Zeitungsartikel war sie in Klammern genannt worden. Sie hatte sich die Adresse gemerkt. Als sie die Straße gefunden hatte, dachte sie, dass das ein netter Spaziergang wäre. Vielleicht hatte man von dort einen schönen Blick über das Land? Sie grinste. Nun, das war eine faule Ausrede, das wusste sie selber. Aber nach den langen Jahren bei der Police Nationale war sie irgendwie darauf programmiert, Orte des Verbrechens aufzusuchen. Auch wenn sie gottlob nichts damit zu tun hatte, wie in diesem Fall.

Der Weg war steiler als gedacht, doch mit jedem Schritt wurden die Schmerzen im Bein weniger, die Bewegung tat offenbar gut. Dafür pochte es jetzt hinter ihrer Schläfe, aber sie hatte gelernt, solche Nebensächlichkeiten zu ignorieren. Schließlich war sie vor dem Haus angelangt. Es war leicht zu erkennen, denn es war ein rot-weißes Plastikband vor das Eingangstor geklebt: »Gendarmerie Nationale: Accès interdit!« Zutritt verboten. Sie hatte nicht die Absicht, sich darüber hinwegzusetzen. Eigentlich wusste sie nicht so recht, warum sie überhaupt hier war. Eine schöne Villa, eine tote Frau und ein verschwundener Engländer. Höchstwahrscheinlich eine Beziehungstat, so einfach war das. Der Mann war längst über alle Berge, den würde man in dieser Gegend nicht mehr finden. Eigentlich gab es für die örtliche Gendarmerie nicht mehr viel zu tun. Nun ja, die Identität der Toten wäre von Interesse, aber bald schon würde keiner mehr danach fragen. Die Zeiten waren schnelllebig, die Medien hatten einen kurzen Atem … Sie atmete tief durch und ließ den Blick über das Land schweifen, dann hinunter auf die Dächer von Fragolin. Kein Zweifel, der Engländer hatte die Lage seiner Villa gut gewählt. Vielleicht träumte er gerade von seinem Haus, von den Palmen im Garten und der herrlichen Aussicht? Wenn er tatsächlich der Mörder war, würde er sich daran kaum mehr erfreuen können. Rückkehr ausgeschlossen.

»Sie sind doch von der Presse, ich habe es geahnt!« Vor ihr stand der Gendarm, den sie von der Verkehrskontrolle kannte. Sie hatte ihn nicht kommen hören. Das wäre ihr früher nicht passiert, sie war wirklich nur noch ein Schatten ihrer selbst. Jetzt sah sie auch den blauen Renault der Gendarmerie, der hinter dem Haus geparkt war.

»Wie oft muss ich Ihnen das noch sagen«, entgegnete sie, »ich bin nicht von der Presse. Ich mache hier Urlaub und gerade meinen Nachmittagsspaziergang. Hätten Sie das Tor nicht so auffällig zugeklebt, wäre ich überhaupt nicht auf die Idee gekommen, stehen zu bleiben. Wenn Sie mich bitte entschuldigen. Au revoir.« Sie drehte sich um und setzte ihren Weg fort. Der Gendarm eilte ihr hinterher.

»Dann sind Sie eben eine neugierige Touristin. Wenn ich etwas noch weniger leiden kann als Journalisten, dann sind das Voyeure, die die polizeiliche Ermittlungsarbeit behindern.«

»Ach so, Sie haben gerade ermittelt. Darf ich fragen, was?«, sagte sie schnippischer als beabsichtigt.

Er hob drohend den Zeigefinger. »Nehmen Sie sich in Acht. Noch ein falsches Wort, und Sie haben eine Anzeige wegen Beamtenbeleidigung am Hals.«

Isabelle zügelte ihr Temperament. Zwar gab es zwischen ihrer Police Nationale und der militärisch organisierten Gendarmerie eine tief verwurzelte und nicht immer freundschaftliche Rivalität, aber dafür konnte der brave Mann nichts. Er machte nur seine Arbeit – auch wenn er nicht zu wissen schien, worauf es dabei ankam. Aber wer war schon in einem verschlafenen Ort wie Fragolin auf einen Mord vorbereitet?

»Könnten Sie mir bitte den kürzesten Weg zur Auberge des Maures zeigen«, sagte sie mit versöhnlicher Stimme, »dann sind Sie mich schon los.«

Der Gendarm zeigte mit der Hand vage in eine Richtung, murmelte einige unverständliche Worte und machte kehrt. Isabelle dachte, dass es definitiv eine blöde Idee gewesen war, die Villa des Engländers zu suchen. Dafür hatte es überhaupt keinen Grund gegeben. Die Gendarmerie, die offenbar die Ermittlungen in diesem Fall führte, was in ländlichen Regionen üblich war, reagierte gereizt auf neugierige Menschen. Das konnte sie gut verstehen, sie kannte das von sich selbst. Isabelle beschloss, in Zukunft einen großen Bogen um diesen Fall zu machen. Sie hatte genug Probleme mit sich selbst.

Zurück im Hotel, zog sie die Schuhe aus und ließ sich aufs Bett fallen. Auf ihrem Handy entdeckte sie eine SMS von Clodine, die sie zum Abendessen einlud. Es würde auch ihr Bruder Pascal kommen und seine Frau Jeanne. Isabelle dachte, dass sie einen anstrengenden Tag hinter sich hatte. Sie war müde – aber das fühlte sich angenehm an. Sie schloss die Augen und schlief ein.

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4

Auf dem Tisch standen noch die Teller mit den Essensresten, Clodine zündete eine Kerze an, Pascal schenkte Wein nach, seine junge Frau Jeanne summte zu einem alten Chanson von Edith Piaf: »Non, la vie n’est pas triste et le bonheur existe …« Isabelle dachte, dass der heutige Abend ein Beweis dafür war, dass das Leben nicht immer triste sein musste. Hoffentlich hatte die große Chansonnière recht: »Tu peux tout changer …« Kann man wirklich alles ändern, irgendwie von vorne anfangen und ein neues Glück finden? Schön wär’s.

»Noch zwei Minuten, dann gibt’s Schokoladentörtchen«, verkündete Clodine. Aus der offenen Küche roch es verführerisch. »Fondant au chocolat, mit einem flüssigen Kern, einfach zum Niederknien.«

Isabelle langte sich lachend an den Bauch. »Ich kann nicht mehr.«

»Als kleines Mädchen warst du eine Naschkatze, weißt du noch?«

»Wenn du es sagst, wird es wohl stimmen. Aber ich bin kein kleines Mädchen mehr …«

»Doch, heute Abend schon.«

»Dann dürfte ich keinen Wein trinken …«

»Santé!«

Sie stießen mit den Gläsern an. Isabelle fühlte sich so wohl wie schon lange nicht mehr.

Eine halbe Stunde und zwei Schokotörtchen später machte sie einen erneuten Versuch zu gehen, was an den Protesten von Clodine und Pascal scheiterte. Jeanne stand auf dem Balkon und rauchte eine Zigarette. Sie hatte einen kurzen Rock an und wunderschöne Beine. Pascal hätte es schlechter treffen können.

Nicht ohne Stolz erzählte Clodine, dass Pascal früher bei der Légion étrangère gedient habe, bei der Fremdenlegion. Schon deshalb würde er im Dorf allgemein respektiert und oft hinzugebeten, wenn es galt, einen Streit zu schlichten.

Pascal winkte lächelnd ab. Das dürfe man nicht überbewerten, aber er helfe immer gerne. Noch lieber gehe er aber auf die Jagd, er sei mit Herz und Seele chasseur.

»Könnt ihr euch an die näheren Umstände des Unfalls erinnern, bei dem meine Eltern starben«, fragte Isabelle unvermittelt.

Clodine und Pascal schauten sich an. »Nein, wir waren ja selber noch Kinder.«

»Wurde später nie darüber gesprochen?«

»Eigentlich nicht«, überlegte Clodine laut. »Ich weiß nur, dass das Auto von der Straße abgekommen ist.«

»Dein Vater ist gefahren«, sagte Pascal, »so viel steht fest. Ich kenne die Kurve, wo es passiert ist, da geht es steil den Berg hinunter, saugefährlich. Heute gibt’s dort eine Leitplanke.«

Isabelle bat Pascal, ihr die Unfallstelle genauer zu beschreiben. Clodine holte Zettel und Stift, ihr Bruder machte eine Skizze.

»Ich finde es keine gute Idee, wenn du dich damit beschäftigst«, sagte Clodine zu Isabelle. »Lass die Vergangenheit ruhen, du hast es in der Gegenwart schwer genug.«

»Wahrscheinlich hast du recht. Aber ich weiß so wenig von meinen Eltern, fast gar nichts. Meine grand-mère in Lyon hat nicht viel erzählt.«

»Im Rathaus gibt es ein Gemälde mit einem Porträt deines Vaters«, sagte Clodine.

»Immerhin war er der Bürgermeister von Fragolin«, ergänzte Pascal.

»Hast du in Fragolin keine Verwandten?«, fragte Jeanne, die an den Tisch zurückgekehrt war.

»Nein, keine. Meine Eltern hatten keine lebenden Geschwister, und ich bin ein Einzelkind.«

»Wie traurig.«

»Eigentlich habe ich damit kein Problem. Aber dadurch ist die Vergangenheit wie ausradiert. Keiner kann mehr von früher erzählen. Meine grand-mère ist vor fünfzehn Jahren gestorben.«

»Sag mal, die alte Florence, lebt die noch?«, fragte Clodine ihren Bruder.

»Ja, ich denke schon«, antwortete er.

»Wer ist diese Florence?«, wollte Isabelle wissen.

»Florence Chapoulet war die langjährige Sekretärin deines Vaters. Eigentlich müsstest du dich an sie erinnern.«

Isabelle schüttelte den Kopf. »Leider nicht, habe ich vergessen, wie fast alles.«

»Wenn du wirklich mehr von deinen Eltern erfahren willst, solltest du sie besuchen. Ihre Adresse kriegen wir raus.«

»Das ist eine gute Idee«, sagte Isabelle. »So, und nun ist endgültig Schluss. Ich muss ins Bett. Tausend Dank für einen wunderschönen Abend.« Sie stand auf und verabschiedete sich von allen mit Küsschen. Pascal und Jeanne begleiteten sie hinunter auf die Straße. Es waren zu Fuß nur wenige Minuten zur Auberge des Maures.

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5

Am nächsten Morgen gönnte sich Isabelle den Luxus, nicht gleich aufzustehen. Im Halbschlaf träumte sie von einem einsamen Strand mit einer großen Pinie, vom azurblauen Meer mit einem weißen Segelboot, dann von ihrem Vater, der sie auf dem Schoß wiegte, von ihrer Mutter, wie sie ihr Zöpfe flocht, von duftenden Lavendelfeldern – und von wunderbaren Schokoladentörtchen. Im Aufwachen stellte sie lächelnd fest, dass sie nur schöne Dinge geträumt hatte. Das war ihr schon lange nicht mehr passiert. Sie glaubte die Stimme von Edith Piaf zu hören: »Non, la vie n’est pas triste et le bonheur existe …« Nein, das Leben ist nicht traurig, das Glück, es existiert …

Später löste sie ihr gestriges Versprechen ein und legte Blumen auf das Grab ihrer Eltern. Anschließend ging sie zum Hôtel de ville, wo sie gleich in der Eingangshalle des Rathauses die kleine Gemäldegalerie mit den früheren Bürgermeistern fand. Sie trat näher heran, um die Messingtäfelchen mit den Namen zu lesen. Dann stand sie vor dem Bild ihres Vaters. Er schaute streng und ungemein würdig. Isabelle war beeindruckt – und ein kleines bisschen stolz.

»Sie interessieren sich für die Geschichte unseres Ortes?«

Sie drehte sich um. Hinter ihr stand Thierry Blès, der aktuelle Bürgermeister von Fragolin. Er sah wirklich verdammt gut aus, stellte sie fest. Aber noch mehr beunruhigte sie, dass sie erneut nicht bemerkt hatte, wie sich jemand von hinten näherte. Das gefiel ihr überhaupt nicht und machte sie unsicher.

»Nein, nicht direkt«, antwortete sie auf seine Frage.

»Auf dem Gemälde vor Ihnen, das ist Maire Frédéric Bonnet.« Thierry schmunzelte. »Er war sozusagen mein Vorvorvorgänger.«

»Ich weiß«, sagte Isabelle, »er war mein Vater.«

Er sah sie fassungslos an. »Sie sind seine Tochter?«

»Ja, das bin ich«, antwortete sie knapp.

»Es ist mir eine große Ehre«, sagte Thierry und gab ihr einen formvollendeten Handkuss. »Ich habe Ihren Vater nicht mehr kennengelernt, ich wurde erst kurz nach seinem tragischen Tod geboren.«

»Demnach sind Sie um einige Jahre jünger als ich«, stellte Isabelle fest.

Er machte einen zweifelnden Gesichtsausdruck. »Das kann nicht sein«, sagte er galant. »Wie kommt es, dass wir uns noch nie begegnet sind?«

»Nach dem Tod meiner Eltern hat mich meine Großmutter nach Lyon geholt. Seitdem bin ich nicht mehr hier gewesen, deshalb.«

»Darf ich Sie zum Abendessen einladen«, fragte Thierry spontan, »um Sie als Bürgermeister ganz offiziell in Fragolin willkommen zu heißen? Die Tochter von Maire Bonnet, ich glaube es nicht.«

Isabelle zögerte nur kurz, dann sagte sie zu. »Gerne, aber unter einer Bedingung: Erzählen Sie es nicht weiter.«

»Dass wir zum Essen gehen?«

Sie lachte. »Nein, aber wer ich bin.«

»Das wird mir schwerfallen. Clodine weiß Bescheid, oder?«

»Ja, Clodine schon, auch ihr Bruder und seine Frau Jeanne. Aber das reicht. Zumindest für den Moment. Ich will meine Ruhe.«

Thierry versprach, Isabelle um zwanzig Uhr im Hotel abzuholen. Er schien sich wirklich zu freuen.

Eine knappe Stunde später stand sie in einer engen Kurve an einer Leitplanke und blickte in die Tiefe. Hier also waren ihre Eltern mit dem Auto von der Straße abgekommen. Kein Wunder, dass sie das nicht überlebt hatten. Eher war es ein Rätsel, warum ihr dabei nichts passiert war. Sie schien wirklich einen besonders aufmerksamen Schutzengel zu haben – der hatte ihr zum ersten Mal als Kind das Leben gerettet und zum zweiten Mal vor nunmehr genau achtundneunzig Tagen. Sie drehte sich um und betrachtete die Straße. War ihr Vater ein so unvorsichtiger Fahrer gewesen? Hatte es vielleicht einen technischen Defekt gegeben? Was war mit Zeugen? Waren ihre Eltern sofort tot gewesen? Fragen über Fragen, auf die sie keine Antworten kannte. Isabelle ging langsamen Schrittes zurück zu ihrem Wagen. Im Wechselbad der Gefühle hatte sie gerade wieder einen Tiefpunkt erreicht.

Auf dem Weg zum Meer wählte Isabelle keine spezielle Route. Sie hatte auch kein wirkliches Ziel im Auge, bog an den unvermeidlichen Kreiseln eher intuitiv ab und erreichte nach einigen Irrfahrten tatsächlich die Uferstraße. Dort fuhr sie einfach weiter und parkte irgendwo, wo sie Stufen entdeckte, die hinunter zum Wasser führten. Jetzt saß sie an einem kleinen Strand, der fast so schön war wie in ihren Erinnerungen – nur nicht so leer. Sie trug einen Badeanzug und hatte sich einen Pareo um die Hüften geschlungen. Noch genierte sie sich ein wenig wegen der Narben am linken Bein und ihrer blassen Hautfarbe. Dann dachte sie, dass das völlig egal sei, entledigte sich ihres Tuches und stürmte ins Meer, die Schmerzen ignorierend. Sie schwamm weit hinaus, ließ sich von den Wellen treiben, spürte, wie ihre Muskeln müde wurden, und kraulte schließlich zurück an den Strand. Stolz ging sie an den Menschen vorbei zu ihrem Handtuch und trocknete sich ab. Edith Piaf hatte recht: »Tu peux tout changer!« Du kannst alles ändern, es liegt an dir! Sie legte sich in den Sand und genoss die Sonnenstrahlen auf ihrer Haut. Das war die beste Therapie, da konnten ihr alle Medizinmänner und Psychologen gestohlen bleiben.

Später fragte sie sich, ob es Zufall war, dass genau in einem Moment, in dem sie darüber nachdachte, wie sie ihr Leben ändern könnte, ihr Handy in der Badetasche läutete. Auf dem Display sah sie, wer anrief. Sie zögerte kurz, dann nahm sie das Gespräch entgegen. Maurice war nicht nur ein väterlicher Freund, er war im Innenministerium auch ihr oberster Vorgesetzter.

»Hallo, Chérie, wie geht es dir?«, begrüßte er sie.

»Ça va«, antwortete Isabelle, »mir geht es gut.«

»Ist dir schon langweilig?«, fragte er.

Sie schaute hinaus aufs Meer. »Nein, überhaupt nicht. Ich gewöhne mich gerade ans Nichtstun.«

»Oh, là, là, das klingt gefährlich. Ich kenne doch meine kleine Isabelle. Das hältst du keine Woche aus, dann rufst du mich an und bettelst flehentlich darum, wieder arbeiten zu dürfen.«

»Glaube ich nicht«, sagte sie. »Ich will nicht weg, mir gefällt es hier.«

»Du bist in Fragolin, richtig?«

Isabelle lächelte. »Noch habe ich mein dienstliches portable, also weißt du genau, wo ich gerade bin.«

»Ich käme nie auf die Idee …«

»Nein, kämst du nicht. Mein lieber Maurice, ich danke dir für deinen Anruf. Aber wie gesagt, ich will hier nicht weg, ich bin ja gerade erst angekommen. Mir geht es gut. Na ja, relativ gut, dir muss ich nichts erklären.«

»Ich freu mich für dich. Ich will ja überhaupt nicht, dass du weggehst. Bleib, wo du bist. Fragolin ist sicherlich ein wunderschöner Ort. Und das Meer ist so nah, der Strand …«

»Du hast mich also doch lokalisiert, du gemeiner Kerl.«

Maurice lachte. »Non, non, das war nur so eine Eingebung. Hör bitte zu: Ich habe dir ein Angebot zu machen. Du kannst es dir überlegen, bis morgen früh um acht Uhr. Ich bin dir nicht böse, wenn du ablehnst, aber ich würde mich sehr wundern. Das wäre für dich die beste Therapie, glaub mir.«

Isabelle rollte sich auf den Bauch. Ihre Zehen spielten im Sand. »Ich kann’s mir ja mal anhören«, sagte sie.

»Nichts Großes und garantiert stressfrei.«

»Jetzt rück schon raus!«

»In deinem friedlichen und ach so schönen Fragolin hat’s eine unbekannte Tote gegeben, und ein Mann ist verschwunden …«

»Der Engländer, ich weiß. Die Gendarmerie ermittelt.«

»Jetzt nicht mehr.«

»Nicht mehr? Wie das?«

»Nach Abschluss der ersten Beweisaufnahme durch den zuständigen Staatsanwalt hat der Untersuchungsrichter in Toulon von seinem Entscheidungsrecht Gebrauch gemacht und den Fall der Police Nationale übertragen. Keine große Sache, ein Routinevorgang. Ich hab durch Zufall davon erfahren, beim Kaffeetrinken mit einem Kollegen. Richard, du kennst ihn, ihr wart zusammen auf der École la magistrature.«

»Klar kenne ich ihn, wir haben früher gemeinsam gejoggt.«

»Als ich Richard erzählt habe, dass du gerade in Fragolin bist und vor Langeweile stirbst …«

»Stimmt doch gar nicht, ich bin gerade erst angekommen!«

»Unterbrich mich nicht, ich bin dein Vorgesetzter! Also, da hat Richard gesagt, dass der Einfachheit halber du den Fall übernehmen könntest. Da müssen wir nicht extra jemanden hinschicken.«

»Es ist lange her, dass ich so etwas gemacht habe.«

»Ich weiß, aber du warst eine der Besten. Deshalb hast du ja Karriere gemacht. Die Frage ist, ob du dich für einige Tage wieder auf das Niveau einer stinknormalen Polizeiarbeit begeben willst. Wäre doch eine nette Abwechslung, oder? Und du könntest in Fragolin bleiben.«

»Hmmm.« Isabelle fuhr sich durch die nassen Haare.

»Damit es keine Verwirrungen gibt, könnten wir dich pro forma degradieren …«

»Spinnst du!«

»… und dir wieder den Rang eines Commissaire geben. Natürlich nur vorübergehend, so lange, bis die Untersuchung abgeschlossen ist und bis du dich entschieden hast, wie du dir dein weiteres berufliches Leben vorstellst. Wie du weißt, stehen dir alle Türen offen.«

»Mir ist nicht klar, warum der Juge d’instruction den Fall der Police Nationale überträgt. Wahrscheinlich handelt es sich um eine Beziehungstat mit Todesfolge. Aber selbst bei vorsätzlichem Mord liegt die Zuständigkeit in ländlichen Regionen wie Fragolin bei der Gendarmerie. Also ein Routinefall wie dieser, ohne besondere Auffälligkeiten …«

»Stopp, da muss ich dich unterbrechen. Eine kleine Auffälligkeit gibt es nämlich schon. Und genau deshalb liegt der Fall jetzt bei uns.«

»Mach’s nicht so spannend.«

»Der verschwundene Engländer war in Fragolin als Brian C. Hobart registriert. Auf diesen Namen waren auch all seine Ausweispapiere ausgestellt. Nun hat sich herausgestellt, dass sämtliche Personaldokumente gefälscht sind. Einen Brian C. Hobart mit seinen Geburtsdaten gibt es nicht.«

»Hoppla, jetzt versteh ich.« Isabelle setzte sich auf und schlang sich den Pareo um die Schultern.

»Hab ich dein Interesse geweckt?«, fragte Maurice.

»Ich weiß nicht …«

»Wenn du willst, bekommst du den Fall übertragen. Die Gendarmerie wird zwar nicht erfreut sein, aber dir alle Untersuchungsunterlagen übergeben und dich über den Stand der Ermittlungen informieren. Dann kannst du ein bisschen rumschnüffeln, wie in alten Tagen. Und wenn nichts dabei herauskommt, ist es auch egal.«

»Was soll schon dabei rauskommen?«

»Na, zum Beispiel die Identität der beiden.«

»Du sagtest, ich muss mich bis morgen um acht Uhr entscheiden?«

»Richtig, denn im Falle deiner Ablehnung müssten wir einen Kollegen beauftragen, nach Fragolin zu fahren und die Sache zu übernehmen.«

»Der spaziert dann vor meiner Nase rum«, stellte Isabelle fest. »Das würde mich nerven.«

»Anders geht’s nicht. Entweder du oder ein Kommissar aus einer nächstgelegenen Dienststelle, irgendeiner muss es machen.«

»Ich glaub, ich geh noch mal schwimmen.«

»Du bist zu beneiden. In Paris regnet es.«

»Der Fall ist garantiert nicht stressig?«, fragte sie. »Oder hast du mir was verschwiegen?«

»Nein, ich hab dir nichts verschwiegen«, antwortete Maurice. »Mann dreht durch, erschießt seine Geliebte und haut ab. Weißt du, wie oft das jeden Tag vorkommt? Auf einen Fall mehr oder weniger kommt’s nicht an, da kräht kein Hahn danach.«

»Es könnte auch anders gewesen sein«, überlegte Isabelle laut. »Vielleicht wurde er gekidnappt, und die junge Frau war einfach zur falschen Zeit am falschen Ort?«

»Gekidnappt?« Maurice lachte. »Na, na, jetzt geht aber die Phantasie mit dir durch. Mach’s nicht komplizierter, als es ist. Du müsstest nur ein bisschen ermitteln und vielleicht die Identität der beiden rausfinden. Das macht mehr Spaß, als am Strand zu liegen. Außerdem hättest du dafür immer noch genug Zeit. Überleg’s dir, ruf mich morgen früh an. Und jetzt geh schwimmen!«

»Das mach ich. Und unterstehe dich, noch mal mein portable zu orten …«

»Isabelle, das käme mir nie in den Sinn, du kennst mich.«

»Ganz genau, eben deshalb!«

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6

Sie glaubte schnelle Schritte zu hören, ohne entscheiden zu können, ob sie sich entfernten oder bedrohlich näher kamen. Isabelle wälzte sich im Bett auf die Seite und zog sich das Kissen über den Kopf. Polizeisirenen, quietschende Reifen, Schreie … Im linken Ohr begann es zu pfeifen, erst ganz leise, dann immer lauter, unerträglicher. Mit einem Ruck setzte sie sich auf, das Kopfkissen von sich schleudernd. Mit der Bettdecke wischte sie sich den kalten Schweiß von der Stirn. Sie holte tief Luft, hielt kurz an und atmete ganz langsam wieder aus. Einmal, zweimal, dreimal … Plötzlich war das Pfeifen im Ohr weg, als ob es jemand mit einem Schalter ausgeknipst hätte. Isabelle warf einen Blick zur Uhr auf dem Nachtkästchen. Kurz vor neun! Sie stand auf und öffnete die Fensterläden. Schon wieder so ein wunderschöner Morgen, keine Wolke am blauen Himmel. Ob es in Paris immer noch regnete? Paris? Plötzlich war Isabelle hellwach. Sie sah erneut zur Uhr. Merde! Bis acht Uhr hätte sie sich entscheiden sollen. Auf dem Boden lagen ihre Kleidungsstücke verstreut. Was war denn das für eine Unordnung? Hatte sie gestern vielleicht zu viel getrunken? Ihr fiel Thierry ein, der Bürgermeister. Er hatte sie zu einem gutgemeinten Abendessen eingeladen, etwas außerhalb von Fragolin, in ein Restaurant mit einer romantischen Terrasse, bei Kerzenlicht und Champagner – also genau das, was sie im Moment am wenigsten brauchte. Wo verdammt noch mal war ihr portable. Schließlich fand sie es unter ihrer zerknautschten Bluse. Die Nummer von Maurice war abgespeichert. Er meldete sich sofort.

»Bonjour, meine liebe Isabelle.«

»Tut mir leid, ich hab verschlafen.«

»Warum nicht? Du bist im Urlaub.«

»Ich bin zu spät, oder?«

»Kommt darauf an. Willst du es machen?«

»Ich hab ja keine Wahl. Bevor hier ein überehrgeiziger Kollege auftaucht und alles durcheinanderwirbelt, mache ich es lieber selber.«

»Habe ich mir gedacht.« Maurice lachte. »Deshalb habe ich die Papiere schon unterschrieben. Noch ein Anruf, und du bist ganz offiziell für diesen Fall zuständig.«

»Du bist ein Halunke.«

»Ich weiß. Aber du wirst es nicht bereuen. Arbeit ist die beste Erholung.«

»Eine gewagte These!«

»Madame le Commissaire …«

»Wie bitte?«

Erneut musste Maurice lachen. »An diese Anrede musst du dich bis zum Abschluss der Ermittlung gewöhnen.«

Isabelle lehnte am geöffneten Fenster. »Puh, das ist lange her. Madame le Commissaire? Klingt komisch, wie aus einem früheren Leben.«

»Ist ja nicht für immer. Sobald du zurück in Paris bist, kannst du dir was Feineres aussuchen. In zwei Jahren gehe ich in Pension. Ich würde deine Bewerbung als meine Nachfolgerin unterstützen.«

»Das ist lieb. Aber dazu wird es nicht kommen …«

»Lass dir Zeit, nur nichts überstürzen. Jetzt schnüffle erst mal bisschen rum, das lenkt dich ab. Dann schreibst du das Abschlussprotokoll und legst dich wieder in die Sonne.«

»D’accord. Was sind die nächsten Schritte?«

»Hast du schon gefrühstückt?«

»Nein.«

»Dann ist das der nächste Schritt: Croissant und Café au Lait!«

»Gibt’s so etwas wie eine Übergabe?«

»Richtig, das hätte ich fast vergessen. Um siebzehn Uhr hast du einen Termin bei der Gendarmerie in Fragolin, zusammen mit dem Staatsanwalt. Man wird dir ohne große Begeisterung die Ermittlungsakten in die Hand drücken und dir scheinheilig viel Erfolg wünschen. C’est tout!«

»Hab ich ein Büro?«

»Nein, aber ab jetzt zahlt dein Hotelzimmer die Police Nationale.«

»Na, immerhin. Und was ist, wenn ich einen Assistenten brauche?«

»Wofür? Um dir am Strand den Rücken abzutrocknen?«

»Spinnst du?«, empörte sich Isabelle.

»Du wirst keinen Assistenten benötigen«, antwortete Maurice. »Du bringst die Ermittlungen zu einem ordentlichen Abschluss. Es wird wahrscheinlich nichts dabei herauskommen. Das erwartet auch keiner. Der Untersuchungsrichter wird trotzdem zufrieden sein, weil er alles richtig gemacht hat. Voilà, so einfach ist das.«

»Ich will’s dir mal glauben.« Isabelle schmunzelte. »Aber wer sagt, dass dabei nichts herauskommt? So ein bisschen Ehrgeiz habe ich noch.«

»Ich wollte nur, dass du dir keinen unnötigen Druck aufbaust. Ich umarme dich. Und jetzt geh frühstücken. Bonne journée!«

Eine halbe Stunde und eine erfrischende Dusche später saß Isabelle auf der Frühstücksterrasse unter einem weißen Sonnenschirm. Sie rührte in ihrem Café au Lait, tunkte ein Croissant hinein und blätterte in der lokalen Tageszeitung Var-Matin. Der Aufmacher beschäftigte sich mit einem großflächigen Waldbrand im Hinterland von Sainte Maxime. Die bisherige Bilanz: Mehrere Häuser, einige Autos und ein Bauernhof waren in Flammen aufgegangen. Ein Campingplatz musste geräumt werden. Hundertschaften von Feuerwehrleuten, Hubschrauber und Löschflugzeuge vom Typ Canadair waren im Einsatz. Der Präfekt der Region verwies auf die lang anhaltende Trockenheit und auf den Mistral, der das Feuer immer wieder anfachte. Die Polizei hatte einen tatverdächtigen Brandstifter verhaftet. Isabelle musste daran denken, dass es die schlimmen Waldbrände schon in ihrer Kindheit gegeben hatte. Sie erinnerte sich an den roten Himmel, an schwarze Rauchwolken und an Asche, die vom Wind bis in den Ortskern von Fragolin getragen wurde.

Beim Weiterblättern suchte sie nach einer Meldung, die sich mit dem verschwundenen Engländer und der toten Frau beschäftigte. Erst ganz hinten wurde sie fündig. Der Beitrag war nur kurz und bestätigte, dass es keine neuen Erkenntnisse und vom Engländer keine Spur gebe. Ihr fiel ein, dass sie gestern Abend kurz mit Thierry darüber gesprochen hatte. Der hatte angedeutet, dass man in den Ferienregionen kein Interesse an einer übertriebenen Berichterstattung habe, wenn es um lokale Verbrechen ging. Man halte solche Ereignisse gerne weitgehend aus den Medien raus, erst recht aus den überregionalen. Das sei sonst eine ausgesprochen schlechte Werbung, schließlich sehnten sich die Touristen nach einer heilen Welt. Das gelte auch für Fragolin. Isabelle dachte, dass Thierry es sicher gerne sah, dass die Meldung von der Titelseite verschwunden war. Sie musste lächeln. Aber brennende Wälder in Sichtweite vom Meer waren auch keine gute Werbung, schienen jedoch den Fremdenverkehr nicht wirklich zu beeinträchtigen. Wahrscheinlich hatte man sich daran gewöhnt.

Isabelles Handy läutete. Sie entdeckte die Nummer von Clodine auf dem Display und nahm das Gespräch entgegen.

Clodine erzählte, dass sie Florence Chapoulet ausfindig gemacht habe. Sie nannte ihr das Altersheim, in dem die Sekretärin ihres Vaters ihren Lebensabend verbrachte. Es befand sich in der Bezirkshauptstadt Draguignan. Isabelle bedankte sich für die Information und beschloss, die alte Dame möglichst bald zu besuchen. Vielleicht erfuhr sie durch sie tatsächlich mehr von ihren Eltern und wie es zu dem tödlichen Unfall kommen konnte.

Im weiteren Tagesverlauf unternahm Isabelle eine Wanderung, die sie zum Kloster führte, das sie einst mit ihrem Vater besucht hatte. Von ihrem Pfad durch das Massif des Maures hatte sie immer wieder schöne Ausblicke. An der Chartreuse angekommen, stellte sie fest, dass von den verfallenen Ruinen aus ihrer Erinnerung nicht mehr viel zu sehen war. Stattdessen empfing sie eine aufwendig rekonstruierte Klosteranlage, die von Ordensschwestern geführt wurde, mit einem Shop im Eingangsbereich, mit reichhaltig Devotionalien und mit geführten Besichtigungen. Zwar hatte sich das Kloster einiges von seiner Magie bewahrt, aber die verfallenen und verlassenen Ruinen aus ihrer Kindheit hatten ihr besser gefallen.

Pünktlich um siebzehn Uhr stand Isabelle vor dem Amtsgebäude der Gendarmerie in Fragolin. Wie es der Zufall wollte, kam ihr genau in diesem Augenblick der Gendarm entgegen, mit dem sie schon zweimal aneinandergeraten war. Er enttäuschte sie nicht. »Sie schon wieder«, blaffte er. »Langsam gehen Sie mir auf die Nerven. Können Sie nicht wie andere Touristen im Café sitzen oder im Wald spazieren gehen?«

Statt einer Antwort zuckte Isabelle mit den Schultern.

Er machte eine auffordernde Bewegung mit seinem behandschuhten Zeigefinger. »Darf ich nochmals Ihre Ausweispapiere sehen?«

Sie lächelte. »Nein, das dürfen Sie nicht. Aber Sie können mich zum Besprechungszimmer bringen, wo der Staatsanwalt Fabré auf mich wartet und Ihr Vorgesetzter, Capitaine Briand.«

Der Gendarm zog die Augenbrauen zusammen. Ganz offenbar tat er sich schwer, mit der Situation klarzukommen. »Ihr Name?«, fragte er scharf.

»Schon vergessen?«, antwortete sie, auf die Verkehrskontrolle anspielend. »Mein Name ist Isabelle Bonnet. Ich komme ungern zu spät. Also lassen Sie mich entweder vorbei, oder Sie zeigen mir den Weg.«

Ohne es zu merken, hatte sie einen anderen, schärferen Ton angeschlagen. Der Gendarm gab klein bei. »Bitte folgen Sie mir!«

Eine knappe Stunde später war alles vorbei. Staatsanwalt Fabré und Capitaine Briand gaben ihr zum Abschied die Hand und wünschten ihr viel Erfolg. Isabelle musste schmunzeln. Ganz so, wie es Maurice vorhergesagt hatte. Sie hatte die Ermittlungsakten in einer mitgebrachten Plastiktüte von Galéries Lafayette verstaut. Außerdem wusste sie nun offiziell, was sie sich schon gedacht hatte: dass es im Fall keine weiterführenden Erkenntnisse gab. Nur dass der Engländer einen falschen Namen hatte, so viel war gewiss. Und dass die Spurensicherung keine eindeutigen Hinweise auf den Tathergang gefunden hatte. Nicht gerade viel. Vielleicht lächelte der Capitaine deshalb so süffisant. Weil er genau wusste, dass sie nichts erreichen würde?

Ob sie denn schon lange Kommissarin sei, wollte er im Plauderton wissen, und wie es um ihre Erfahrung bestellt sei. Isabelle blieb ihm eine Antwort schuldig. Hätte sie ihm sagen sollen, dass sie den Job erst seit wenigen Stunden innehatte? Dass es Jahre her war, dass sie Ähnliches schon mal gemacht hatte? Dass sie auf der Karriereleiter der Police Nationale bereits ganz nach oben geklettert war? Dass sie die Druckwelle einer explodierenden Bombe aus der Bahn geschleudert hatte? Dass der Präsident ihr gerade einen hohen Orden verliehen hatte? Dass sie oft Kopfschmerzen hatte und schlechte Träume? Dass sie in Fragolin war, um sich zu erholen und wieder zu sich selbst zu finden? Hätte sie ihm das alles sagen sollen, ihm und dem kleinen blasierten Staatsanwalt? Nein, natürlich nicht! Das ging die beiden einen Scheißdreck an! Da war es ihr lieber, sie hielten sie für eine spät berufene Berufsanfängerin.

Isabelle lächelte, als man ihr einen gewissen Sergeant Albertin als Kontaktmann zuwies. Der fühlte sich in seiner Haut sichtlich unwohl. Immerhin mussten sie sich nicht lange kennenlernen.

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7

Sergeant Albertins Angebot, sie mit dem Streifenwagen in die Auberge zu bringen, lehnte sie dankend ab. Erstens spürte sie, dass er das nur widerwillig getan hätte. Zweitens vermieden es Angehörige der Police Nationale grundsätzlich, Dienste der Gendarmerie in Anspruch zu nehmen. Das war eine Frage der Ehre. Wobei sie wusste, dass das umgekehrt genauso zutraf. Deshalb machte sie sich zu Fuß auf den Weg, mit den Ermittlungsakten in der Plastiktüte, die ihr plötzlich ziemlich unpassend vorkam. Staatsanwalt Fabré und Capitaine Briand hatten auch ziemlich komisch geschaut. Aber sie hatte nun mal keinen Aktenkoffer dabei, schließlich war sie eigentlich auf Urlaub. Unpassend fand Isabelle die Plastiktüte aber auch deshalb, weil sie in Anbetracht einer toten Frau irgendwie unwürdig erschien, der Ernsthaftigkeit des menschlichen Schicksals nicht angemessen.

Während ihre Schritte wie von selbst den Weg fanden, der hinauf zum Tatort führte, zur Villa auf dem Hügel, dachte sie über die Worte ihres Chefs Maurice nach. Wenn bei ihren Ermittlungen nichts herauskäme, wäre das auch egal, hatte er gesagt. Auf einen Todesfall mehr oder weniger komme es nicht an, da krähe kein Hahn danach. Hatte er das ernst gemeint? Ja, wahrscheinlich schon. Die Arbeit im Polizeidienst veränderte die Menschen, sie bekamen über die Jahre ein dickes Fell, wurden oft Zyniker – so wie Maurice. Vermutlich war das eine Art Selbstschutz, sonst würde man seelisch dabei draufgehen. Sie fragte sich, ob sie genauso dachte, ob ihre Empfindungen ähnlich verkümmert waren oder zumindest so tief in ihrem Innersten verborgen, dass bei ihrer Arbeit keine Emotionen ins Spiel kamen. Während sie die Straßenseite wechselte, weil dort ein kleiner Bürgersteig begann, auf dem sich angenehmer gehen ließ, musste sie sich eingestehen, dass sie sich kaum sehr von Maurice unterschied. Anders ging es nicht, dazu hatte sie zu viel erlebt. Aber warum hatte sie vorhin beim Betrachten der Fotos der toten Frau Bauchschmerzen bekommen? Die angetrocknete Blutlache, das zerschmetterte Gesicht? Nein, das konnte nicht der Grund gewesen sein. Gemessen an dem, was sie schon gesehen hatte, war das geradezu harmlos. Isabelle verzögerte ihre Schritte. Die Bilder gingen ihr weiter durch den Kopf, sie glaubte Geräusche zu hören, Polizeisirenen – jetzt blitzten andere Bilder auf … Sie blieb stehen, ihr wurde schwindlig, sie musste sich an einer Mauer abstützen. Nur für einen Moment, dann ging es ihr wieder besser. Sie sah sich um. Keiner hatte sie gesehen, vor allem keiner von der Gendarmerie, Gott sei Dank!

Sie war nicht gut darin, sich selbst zu analysieren. Aber ihr war klar, dass die explodierende Bombe viel mehr angerichtet hatte, als mit dem bloßen Auge zu sehen war. Ganz offenbar hatte die Bombe auch ihren emotionalen Schutzpanzer weggesprengt. Sie konnte nicht mehr so denken wie Maurice. Nein, es war eben nicht egal, wenn die Ermittlungen erfolglos blieben. Ein Mensch war zu Tode gekommen. Sie hatten die verdammte Pflicht, sich emotional zu engagieren! Sie würde den Fall nicht auf die leichte Schulter nehmen, das nahm sie sich fest vor. Sie war das dem Opfer schuldig – und auch sich selbst!

Wenig später öffnete Isabelle mit dem Schlüssel, den sie von der Gendarmerie bekommen hatte, die schwere Haustür. Sie betrat die Villa und zog die Tür hinter sich ins Schloss. Es war totenstill. Im wahrsten Sinne des Wortes. Im Flur betrachtete sie den Umriss der Leiche, der mit weißer Kreide auf den Steinboden gemalt war. Auch die Blutlache war noch zu sehen. Ob man bei der kriminaltechnischen Untersuchung alle modernen Möglichkeiten ausgeschöpft hatte? Sie würde sich die Unterlagen später genau anschauen. Sie dachte an die Möglichkeit, am Computer Gesichter zu rekonstruieren …

Isabelle nahm sich Zeit, ging durch alle Räume der großzügigen Villa, öffnete Schubladen und Schränke. Dann legte sie sich auf ein Sofa, verschränkte die Hände hinter dem Kopf und dachte nach. Zunächst war es wichtig, die Identität von Opfer und mutmaßlichem Täter herauszufinden. Bei der Frau hatte sie eine Idee, wie sie weiterkommen könnte, aber was war mit dem Engländer und seinen falschen Papieren? Vielleicht war er überhaupt kein Engländer? Sie stand auf und ging erneut hinauf in den ersten Stock. Dort gab es mehrere Schlafzimmer. In einem lag das Bettzeug auf dem Boden, gab es Kerzen und einen Spiegel über dem Bett. Die Spurensicherung hatte Sperma gefunden. Man musste kein Maigret sein, um die Vorgeschichte dieses Schlafzimmers zu erraten. Sie interessierte sich für das Zimmer mit dem großen begehbaren Kleiderschrank. In ihren Augen war das ein unglaublicher Luxus. Bei den Mietpreisen in Paris musste sie über jeden Stauraum in ihrer Wohnung froh sein. Sie nahm Anzüge von den Kleiderbügeln und kontrollierte die Etiketten von Pullovern, Polos und Hemden. Man konnte auf keine auffällige Herkunft schließen, alles war ziemlich neu, trug entweder internationale Labels oder stammte aus Frankreich. Dann stand sie vor einem Regal mit Schuhen. Sie ignorierte die Sneakers und Badelatschen, konzentrierte sich stattdessen auf eine Reihe mit gepflegten Lederschuhen. Vor vielen Jahren hatte sie mal einen Freund gehabt, der ähnliche Schuhe trug. Klassiker wie Monks, Oxford, Derby, Budapester, Pennyloafer … Das Besondere daran: Die Schuhe waren rahmengenäht, maßgefertigt – und sündhaft teuer. Ihr damaliger Freund konnte sich leicht von seinen Frauen trennen, hätte das bei seinen Schuhen aber nie fertiggebracht. Sie nahm ein Paar in die Hand. Keine Frage, auch das waren Maßschuhe, die meisten aus Pferdeleder, schon länger getragen, aber top gepflegt. Sie fand, dass die Schuhe ziemlich englisch aussahen, ganz so wie jene von ihrem verflossenen Freund. Der hatte sich seine Schuhe in London anfertigen lassen, wo es Holzleisten von seinen Füßen gab. Leider fand sie auf der Innensohle keinen Namen, nur zwei verschnörkelte Buchstaben. Seitlich waren auf dem Innenleder einige handschriftliche Zahlen zu erkennen. Schnell stellte sie fest, dass alle Schuhe offenbar vom selben Hersteller stammten. Das war doch schon mal was. Sie nahm ihr Smartphone und machte einige Aufnahmen, dann stellte sie die Schuhe zurück ins Regal.

Eine Stunde später saß Isabelle auf der Terrasse ihrer Auberge. Sie hatte keinen Hunger, das Abendessen würde sie ausfallen lassen. Der Rosé war schön kalt, die Nachbartische waren verwaist, sie konnte in aller Ruhe die Ermittlungsakten studieren. Zwischendurch telefonierte sie mit Clodine, die gerade auf dem Balkon Rosmarin pflanzte. Ein Anruf von Thierry dauerte länger als geplant. Sie hatte dem Bürgermeister gestern verschwiegen, was sie beruflich so machte. Jetzt war er sauer, dass er es von dritter Seite erfahren musste. Warum sie ihn angeschwindelt habe, wollte er wissen. Das habe sie doch gar nicht, erwiderte Isabelle lachend, sie habe nur die Aussage verweigert, das sei ihr legitimes Recht. Am liebsten hätte sich Thierry sofort mit ihr getroffen, um über den Fall zu sprechen und so weiter. Sie vertröstete ihn auf morgen und gab ihm ihr Versprechen, diskret vorzugehen und keine Infos an die Medien zu geben. Dann konzentrierte sie sich wieder auf die Unterlagen.

Wie es schien, hatte die Gendarmerie sorgfältig gearbeitet und die üblichen Ermittlungen durchgeführt – ohne verwertbare Ergebnisse. Es gab keine Zeugen der Tat. Niemand hatte in der Nachbarschaft die Schüsse gehört. Sie erfuhr, dass die Haushaltshilfe, die die Leiche entdeckt hatte, nur zweimal die Woche kam. Ihre Befragung hatte zu nichts geführt, ihr sei nie etwas aufgefallen. Der Monsieur sei immer sehr nett zu ihr gewesen und sehr ausgeglichen. Natürlich habe er ab und zu Damenbesuch gehabt, als Haushaltshilfe habe man einen Blick dafür. Isabelle las im Protokoll, dass es einen Gärtner gab, aber der habe an diesem Tag freigehabt.

Der Kellner überredete sie zu einem croque provençal, getoastete Brotscheiben mit Schinken, Käse und Tomaten, irgendwas müsse sie schließlich essen. Isabelle rief einen Bekannten in Paris an, dieser stellte einen Kontakt zu einem Schuhmacher im Quartier Latin her, der sie wiederum an einen befreundeten shoemaker in der Londoner Innenstadt vermittelte. Dieser erklärte sich bereit, sich die Fotos der rahmengenähten Schuhe anzuschauen. Sie klappte ihren Laptop auf und tippte ein kurzes Anschreiben, hängte die Bilder an und drückte auf Senden.

Bei einem weiteren Glas Rosé widmete sie sich den Fotos aus der Pathologie. Die Frauenleiche lag nackt auf einem Seziertisch. Jetzt war es gut, dass sie etwas im Magen hatte. Selbst schöne Menschen waren im toten Zustand kein erfreulicher Anblick. Vom zerschmetterten Gesicht ganz abgesehen. Detailaufnahmen zeigten über ihrem Hintern eine Tätowierung in Form eines Geweihs, und es waren mehrere Piercings zu sehen, wobei ein Ring an besonders delikater Stelle angebracht war. Der Bericht des Pathologen erläuterte kenntnisreich die Unterschiede zwischen innerem und äußerem Schamlippenpiercing und dem Durchstechen der Klitoris.

Was wohl in einer Frau vorging, die sich freiwillig einer solchen Tortur aussetzte? Oder sollte das stimulierend sein? Fragte sich, für wen? Isabelle wollte das nicht wirklich wissen. Sie nahm ihr Glas mit dem Rosé und trank es aus.

Dennoch, der goldene Ring schien interessant. Er war leicht ziseliert und hatte kleine Kugeln an den offenen Enden. Sah ziemlich individuell aus. In der Zeitung hatte gestanden, dass man in ihrer Handtasche Schlüssel, Lippenstift und Kondome gefunden hatte. Laut Untersuchungsprotokoll war der Schlüssel so simpel, dass man ihn nicht zuordnen könnte, pas de chance! Die Zeitung hatte das Gleitmittel unerwähnt gelassen. Nahm man alles zusammen, auch die Tatsache, dass im Haus keine Frauenkleidung gefunden wurde, lag der Schluss nahe, dass es sich bei der Toten um einen Hausbesuch aus dem Rotlichtmilieu handelte. In diese Richtung hatte auch schon die Gendarmerie ermittelt, aber offenbar nur halbherzig und ohne Erfolg.

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8

Am nächsten Morgen stellte Isabelle fest, dass sie so gut geschlafen hatte wie schon lange nicht mehr. Eigentlich hatte sie das Gegenteil erwartet, mit dem Kopf voller Gedanken, die um eine tote Frau kreisten, deren Namen man nicht kannte und die nirgends vermisst wurde. Und um einen verschwundenen Engländer, der immerhin einen Namen hatte, allerdings nicht den richtigen. Mais non! Sie hatte eine traumlose Nacht hinter sich und fühlte sich prächtig. Bei geöffneten Fensterläden genoss sie den Blick über die Altstadt und sah dann hinauf zum Himmel, der sie an das Aquarell in ihrer Pariser Wohnung erinnerte und an den Maler Paul Cézanne, der aus Aix-en-Provence stammte. Sie roch den frischen Duft von Croissants und Kaffee. Sie streckte sich, langte sich an den schmerzenden Rücken, machte vor dem Fenster einige vorsichtige Kniebeugen und dann Liegestützen. Sollte dieser Halunke Maurice etwa recht haben, der gemeint hatte, dieser Fall sei für sie die beste Therapie? Brauchte sie wirklich die Arbeit, um wieder in die Gänge zu kommen? Eigentlich war sie vom krassen Gegenteil ausgegangen, hatte über das Nichtstun zu sich selbst finden wollen. Isabelle beschloss, nicht weiter darüber nachzudenken. Obwohl ihre Arme schon schmerzten, ließ sie noch einige Liegestützen folgen. Dann duschte sie und folgte dem Duft der Croissants auf die Terrasse der Auberge. Die Concierge, an der sie vorbeikam, grüßte sie und wünschte ihr einen schönen Tag.

Ihr fiel der Anruf von Clodine ein, die die alte Sekretärin ihres Vaters, Florence Chapoulet, in einem Altersheim ausfindig gemacht hatte. Sie bestellte einen Orangensaft, tunkte das Croissant in den Kaffee und schaltete ihren mitgebrachten Laptop ein. Clodine hatte ihr die Adresse gemailt, in Draguignan. Sie googelte den Ort und las, dass der Name aus römischer Zeit stammte, dass die Bezirkshauptstadt über einen schönen Altstadtkern verfügte, ein Musée des Arts et Traditions zu bieten hatte, einen berühmten Uhrenturm, einen Wochenmarkt und im Oktober ein Jazzfestival. Außerdem waren hier einige Militärschulen ansässig. Das war es schon. Nicht gerade viel für eine Stadt mit über dreißigtausend Einwohnern.

Isabelle fand die Website des Altersheims: Maison de retraite. Sie rief dort an und ließ sich für den frühen Nachmittag einen Besuchstermin geben.

Sie bestellte einen weiteren Café au Lait. Dann fand sie heraus, dass es in Draguignan viele Tattoo-Studios gab, wahrscheinlich wegen der Soldaten. Sie klickte durch die Bilder und las die Beschreibungen. Hygiène assurée, die Hygiene war gesichert, na immerhin. Einige Salons de tatouage boten auch Piercing an, en tout genre. Nach ihrer Interpretation schloss dies den Genitalbereich mit ein. Sie nahm ihr Handy und rief den Anbieter mit der größten Website an. Nach einigem Hin und Her bekam sie den Chef ans Telefon. Der hörte sich an, worum es ging, um ihr dann zu sagen, dass es nur einen gebe, der ihr womöglich weiterhelfen könne. Sein Name sei Charly, er sei lange Jahre Vorsitzender des Tattoo-Verbandes gewesen und ein absoluter Insider. Sein Tattoo-Studio sei auch in Draguignan. Er gab ihr die Telefonnummer. Kurz darauf hatte sie Charly am Hörer. Er hatte eine tiefe, rauhe Stimme und war kaum zu verstehen. Charly war alles andere als begeistert, erklärte sich aber schließlich bereit, einen Blick auf die Bilder zu werfen. Ja, es gebe schon so etwas wie eine Handschrift, erklärte er. Oft lasse sich erkennen, wer die Tattoos gemacht habe. Beim Piercing sei das schwieriger. Er sei heute den ganzen Tag im Studio. A bientôt!

Auf ihrer Fahrt nach Draguignan kurvte sie zunächst über kleine Straßen durch das Massif des Maures, um schließlich nach La Garde-Freinet zu kommen, wo sie in einer Bar eine noisette trank, einen kleinen Kaffee mit etwas Milchschaum. Der hübsche Ort war im Mittelalter Stützpunkt räuberischer Sarazenen gewesen, später war er für seine Korken bekannt und machte heute in Maronen – und lebte von Touristen.

Isabelle tankte, fuhr über die 558 weiter nach Le Cannet-des-Maures und dann ein Stück auf der A 8. Sie stellte fest, dass sie sich bei der Zeitplanung total vertan hatte. Auf der Landkarte sah alles so nah aus! Voilà, endlich war sie am Ziel.

Charly sah aus wie ein Rocker von den Hells Angels, hatte berufsbedingt stark tätowierte Arme und einen Edelstein im Schneidezahn. Er unterbrach eine »künstlerisch wertvolle« Arbeit, um sich die Fotos anzuschauen.

»Die Tussi ist wirklich tot?«, brummelte er in seinen Bart. »Kann einem richtig leidtun!«

Für Isabelle kam diese Anteilnahme unerwartet. Sie fand Charly gleich viel sympathischer.

»Dieses Arschgeweih ist phantasielos«, sagte er verächtlich, »billigste Ramschware, keine Haute Couture, wenn Sie verstehen.«

»Sie meinen …?«

»Alors, ein Geweih über dem Hintern hat keinen Esprit, ist völlig uncool.«

»Das heißt …?«

»Sorry, Lady. So einen Scheiß können Sie sich von jedem Anfänger in die Haut ritzen lassen.«

»Schade, ich hatte gehofft, Sie hätten eine Idee, wer das Tattoo gemacht hat.«

»Ein Dilettant«, stellte Charly abschließend fest, »einer unter Tausenden. Zeigen Sie mal die Piercings!« Den ersten Fotos schenkte er keine Aufmerksamkeit, dann schnalzte er mit der Zunge. »He, nicht schlecht. Geile Position.« Er holte sich eine Lupe und beugte sich über das Bild mit dem Intimpiercing. »François, der alte Drecksack.«

»Wie bitte?«

Charly zupfte sich am Bart. »Das Ding stammt von François, definitiv!«

»Von François?«

Er nickte. »François, Godfather of Vagina! Beim Arschgeweih hat unser Mädchen gespart, aber nicht hier. François ist der Beste. Entweder ist die Kleine plötzlich zu Geld gekommen, oder es war ein Geschenk von einem Macker.«

»François? Wie können Sie sich da so sicher sein?«

Charly grinste breit. »Ich könnte in die Details gehen …«

Isabelle winkte ab. »Nicht nötig.«

»Sind Sie prüde?«

»Nein, aber das langweilt mich.«

»Wirklich? Okay, machen wir es einfach. François ist eitel. Deshalb verwendet er nur Ringe, die von ihm selbst graviert sind.« Er gab ihr die Lupe. »Schauen Sie genau hin, erkennen Sie das geschwungene F?«

Isabelle nickte. »Könnte sein, ja. Aber man kommt nie drauf, wenn man es nicht weiß.«

»Deshalb sind Sie bei mir, Lady. Ich weiß es!«

»Wo finde ich diesen François? Hat er auch einen Nachnamen?«

»François ist François, der hat keinen Nachnamen.«

»Keinen Nachnamen?«

»Das ist so wie bei mir: Ich bin der Charly, ça suffit!«

Isabelle lachte. »Verstanden. Zum ersten Teil meiner Frage: Wo kann ich diesen François finden?«

»Bestimmt nicht in Draguignan. Wo würden Sie sich niederlassen, wenn Sie auf reiche Schlampen spezialisiert sind?«

»Monte Carlo?«

»Nicht schlecht, da arbeitet er im Winter.«

»Cannes?«

»Wäre eine Alternative. Aber noch mehr als in Cannes wird in Saint-Tropez gevögelt.«

Isabelle zog eine Augenbraue nach oben. »Sie wollen sagen, dass ich diesen François in Saint-Tropez finden kann?«

»So ist es, Lady.«

Er nahm einen Zettel und schrieb ihr den Namen des Studios und die Straße auf.

»Merci, Sie waren eine große Hilfe.«

Charly strich sich über eine züngelnde Schlange auf seinem Oberarm. »Hoffentlich finden Sie den Scheißkerl«, sagte er.

»François?«

»Nein, sondern den Scheißkerl, der die Kleine umgebracht hat!«

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9

Der Szenenwechsel hätte kaum größer sein können. Gerade noch hatte Isabelle mit einem grummelnden Hünen über Tattoos und Piercings gesprochen, jetzt unterhielt sie sich mit einer alten, zerbrechlichen Dame, die in einem Rollstuhl saß und sie voller Freude anlächelte.

»Das ist der glücklichste Tag seit langem«, sagte Florence Chapoulet, »dass ich dich noch einmal sehe, wie schön. Meine kleine Isa mit den Zöpfen. Wie groß du geworden bist und richtig erwachsen.«

»Ich freu mich auch, Sie zu sehen«, erwiderte Isabelle, »obwohl ich mich nicht mehr so richtig an Sie erinnern kann, da bin ich ehrlich.«

»Ist doch klar, damals warst du ein kleines Mädchen. Tu mir einen Gefallen, sag bitte du zu mir, wie damals, in den schönen Zeiten.«

Isabelle lächelte. »Wenn ich darf, gerne.« Obwohl sie es nicht erklären konnte, hatte sie ein gutes Gefühl dabei. Auch störte es sie nicht, dass die alte Sekretärin ihres Vaters erfahren wollte, was aus ihrem Leben geworden sei. Jemand, der Isa zu ihr sagte, hatte ein Anrecht darauf. Wie lange hatte sie diesen Kosenamen aus ihrer Kindheit nicht mehr gehört? Ihre grand-mère hatte ihn nur selten verwendet, außerdem war sie schon lange tot. Sie gab der alten Dame einen Kurzabriss ihres Lebens – alle schlimmen Sachen ließ sie weg. Auch verschwieg sie, dass sie in Fragolin einen Ermittlungsauftrag übernommen hatte, bei dem es um Mord ging. Sie wollte Florence nicht verwirren.

Eine halbe Stunde später blätterten sie in einem alten Fotoalbum. Florence zeigte ihr Bilder von ihren Eltern, von der Katze Chouchou, von gemeinsamen Ausflügen und Geburtstagsessen, an denen Florence teilgenommen hatte. Ganz offenbar hatte sie fast zur Familie gehört. Isabelle war es von sich gewohnt, dass sie bei den meisten Dingen wenig Gefühle empfand. Sie führte das auf ihre Arbeit zurück. Aber beim Blättern im Fotoalbum wären ihr fast die Tränen gekommen. Ihr Vater, der sie liebevoll auf dem Schoß wiegte, ihre lachende Mutter beim Tanzen, das Kätzchen Chouchou, das von einem kleinen Mädchen mit Zöpfen gestreichelt wurde. Diese Bilder glitten ohne Widerstand durch ihren emotionalen Schutzpanzer, weckten verloren geglaubte Erinnerungen und ließen ihr Herz schneller schlagen. Wie wäre ihr Leben ohne diesen schrecklichen Unfall verlaufen? Was wäre aus ihr geworden? Würde sie heute zufrieden als Hausfrau in Fragolin leben, mit Mann und Kindern – und einem Kätzchen? Nein, das sicher nicht, sie war kein Mensch für eine Postkartenidylle. Aber ganz bestimmt wäre sie heute eine andere Isabelle, das schon. Ob glücklicher oder unglücklicher – wer konnte das wissen?

»Kannst du dich an den Tag des Unfalls erinnern?«, fragte Isabelle.

Florence nickte. »Natürlich, als ob es gestern gewesen wäre.«

»Was war eigentlich der Grund für die Autofahrt? Wo wollten meine Eltern hin?«

Florence zögerte mit der Antwort. »Ins Hospital Saint Anne nach Toulon«, sagte sie schließlich.

»Ins Hospital? War jemand krank?«

»Nein, nicht krank.« Florence streichelte Isabelle die Hand. »Du weißt es nicht, oder?«

»Was weiß ich nicht?«

»Deine Mutter war schwanger und hatte Beschwerden. Sie wollte sich in Toulon untersuchen lassen.«

Isabelle sah sie fassungslos an. »Meine Mutter war schwanger?«

»Ja. Deine Eltern waren ganz im Glück. Sie haben sich für dich ein Geschwisterchen gewünscht. Und jetzt war es unterwegs.«

»Dann hat der Unfall drei Menschenleben gefordert, nicht nur zwei«, sagte Isabelle mit leiser Stimme.

»Von der Schwangerschaft deiner Mutter wusste kaum jemand. Ich kann mich nicht erinnern, in welchem Monat sie war, aber man hat es ihr noch nicht angesehen.«

»Ich hätte einen Bruder«, sagte Isabelle, »oder eine Schwester. Das wäre wunderbar.«

Die alte Dame nickte stumm.

»Warum habe ich überlebt?«, sagte Isabelle. »Ich hätte mit meiner Familie sterben sollen.«

»So was darfst du nicht mal denken. Der Herrgott hat es anders bestimmt. Die Wege des Herrn sind unergründlich!«

»Leider glaube ich nicht an Gott.«

»Das ist ein Fehler, meine Liebe. Der Glaube macht manches einfacher und gibt dem Leben einen Sinn.«

»Ich habe mir die Unfallstelle angeschaut«, sagte Isabelle, die auf das Glaubensthema nicht eingehen wollte. »Ich kann mir nicht erklären, warum der Wagen von der Straße abgekommen ist. Hat es eine Untersuchung gegeben?«

»Natürlich, immerhin war dein Vater der Bürgermeister. Aber es ist nichts dabei herausgekommen. Keiner weiß, wie das passieren konnte.«

»War mein Vater ein guter Autofahrer?«

»Sogar ein exzellenter Autofahrer, sehr ruhig und überlegt. Ich bin bei ihm immer gerne mitgefahren.« Die alte Dame überlegte. »Schau mal auf dem Schrank nach«, sagte sie dann. »In dem Karton, da müsste ein rotes Album drin sein, wo ich alles reingeklebt habe.«

Isabelle stand auf. »Was hast du reingeklebt?«

»Zeitungsausschnitte aus den Bürgermeisterjahren deines Vaters. Bis hin zu seinem Tod und der Beerdigungsfeier. Ich habe alles ausgeschnitten, was in den Zeitungen über deinen Vater gebracht wurde. Seine Amtseinführung, die Einweihung der neuen Schule, das Stadtjubiläum, Berichte von den Gemeinderatssitzungen, wichtige Besuche und Empfänge, einfach alles. Sogar Artikel über den Streit mit der Feriensiedlung, obwohl er sich darüber fürchterlich aufregen konnte.«

Isabelle stieg auf einen Stuhl, hob den Karton herunter und fand das rote Album. »Was für einen Streit«, fragte sie, »welche Feriensiedlung?«

»Irgendwas mit Wachteln. Moment, gleich komm ich drauf. Hameau des Cailles, richtig. Du findest alles in dem Album. Dein Vater war strikt dagegen, dass in einem Naturschutzgebiet Villen für reiche Pariser gebaut werden.«

»Kann ich verstehen«, sagte Isabelle.

Sie schlug die erste Seite mit einer Titelgeschichte über den neuen Bürgermeister von Fragolin auf: Maire Frédéric Bonnet, gewählt mit einer großen Mehrheit. Auf dem Foto sah ihr Vater nicht so streng aus wie auf dem Gemälde im Rathaus. Er schien zu lächeln. Ganz offenbar freute er sich auf sein neues Amt. Ganz hinten im Album fand sie Berichte über den Unfall. Eine Zeitung hatte sogar ein Foto von ihr gebracht, unter der Überschrift: »Un miracle!« Ja, es war wohl wirklich ein Wunder, dass sie überlebt hatte, vor allem, wenn man die Bilder des Fahrzeugwracks betrachtete. Danach kamen die Seiten mit den Todesanzeigen, mit den Nachrufen und Berichten von der Beerdigung. Dann war Schluss. Die letzten Seiten des Albums waren leer.

Florence Chapoulet erlaubte Isabelle, die beiden Alben mitzunehmen. Aber sie musste versprechen, sie wiederzubringen. Sie lachte. Dann könne sie sich wenigstens auf ein Wiedersehen freuen. Zum Abschied gab Isabelle der alten Dame zwei Küsschen auf die Wangen.

Die Rückfahrt nach Fragolin glich insofern der Hinfahrt, als sie trotz einer geänderten Streckenführung erneut entschieden länger dauerte als gedacht. In Paris hätte man die Métro nehmen können. Oder sich mit dem Blaulicht auf dem Dach einen Weg bahnen. Hier, im ländlichen Département Var, musste man lernen, geduldig zu sein. Es brauchte eben die Zeit, die es brauchte. Eine Entschleunigung, der man auch positive Aspekte abgewinnen konnte. Isabelle dachte viel nach. Erst über ihre eigene Vergangenheit, über ihre Eltern, über das ungeborene Geschwisterchen, über die alte Dame, die zwar gebrechlich war, aber im Kopf hellwach. Dann dachte sie über Tätowierungen nach, über Piercings und maßgeschneiderte Schuhe. Kurz vor Fragolin entdeckte sie bei einer kleinen Abzweigung ein Hinweisschild, das ihr bislang entgangen war: Hameau des Cailles!

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10

Sie war zwar müde, fühlte sich zerschlagen, und von der langen Autofahrt tat ihr der Rücken weh, dennoch machte Isabelle am frühen Abend noch einen Spaziergang durch den Ort. Sie kam beim Korkgeschäft von Alain vorbei, der seinen alten Lehnstuhl gerade in den Laden räumte, um dann den Rollladen herunterzulassen. Vor dem Café des Arts saß der alte Georges und stierte vor sich hin, ein leeres Pastisglas auf dem runden Tischchen. Isabelle winkte Clodine zu, die ihre Boutique mit den Seifen und Souvenirs noch geöffnet hatte. Beim Bistro schrieb Jacques auf eine Schiefertafel die Spezialitäten des Abends. Durch die Schaufensterscheibe sah sie Clodines Bruder Pascal hinter der Theke in seiner Boucherie stehen.

Isabelle gelangte zum Platz vor dem Hôtel de ville, wo noch eifrig Pétanque gespielt wurde. Pétanque, so wird die provenzalische Variante des Boule genannt, bei der stehend mit geschlossenen Schenkeln und Füßen geworfen wird, eben »les pieds tanqués«. Unter den Männern entdeckte sie den Bürgermeister Thierry Blès. Sie ging näher hin, um zuzusehen. Thierry säuberte gerade seine Eisenkugel mit einem kleinen Lappen, steckte diesen in den Hosenbund und konzentrierte sich auf sein Ziel. Sein Wurf landete direkt neben dem Schweinchen, dem cochonnet. »Treize points, fini! Nous avons gagné!«, rief er triumphierend, dreizehn Punkte, wir haben gewonnen. Isabelle applaudierte. »Merde«, rief ein Spieler der gegnerischen Équipe und verabschiedete sich aus der Runde. Thierry lachte und sah hinüber zu Isabelle. »Es ist ein Platz frei«, rief er ihr zu. »Wollen Sie mitspielen?«

Bevor sie antworten konnte, kam Protest von den Mitspielern. »C’est pas possible!«, rief einer mit Schnauzbart. »C’est un sport masculin.« Außerdem dürften nur gebürtige Fragolins mitspielen, erklärte ein anderer, das sei seit jeher die Bestimmung. Auch der Bürgermeister dürfe da keine Ausnahmegenehmigung erteilen.

Isabelle ärgerte sich über den Idioten, der das harmlose Boulespiel gerade als »maskulin« bezeichnet hatte. Dieser zurückgebliebene Macho wäre Grund genug, am Spiel teilzunehmen – aber in der gegnerischen Mannschaft!

»Darf ich vorstellen«, sagte Thierry, »Isabelle Bonnet, Madame le Commissaire …«

»Très charmant«, fiel ihm ein alter Mann mit einer roten Baseballkappe ins Wort, er sei entzückt, Madame kennenzulernen, aber Gäste seien tatsächlich vom Pétanque ausgeschlossen, selbst Angehörige der Polizei.

»Ich bin noch nicht fertig«, sagte Thierry. »Habt ihr überhaupt zugehört? Ihr Name ist Isabelle Bonnet.«

»Ein schöner Name, aber das ändert nichts«, entgegnete der Schnauzbart.

»Isabelle Bonnet?« Der alte Mann mit der roten Kappe zupfte sich am Ohrläppchen. Dann lächelte er. »Das ist nicht wahr, oder?«

Thierry nickte. »Doch, es ist wahr, sie ist es.«

Der alte Mann ging auf sie zu. »Isabelle? Die kleine Isa mit den Zöpfen?«

Sie lächelte verlegen. »Kennen wir uns?«

Er zog die Kappe vom Kopf und deutete eine Verbeugung an. »Ich bin es, Jules.«

»Jules?«

»Es ist lange her. Ich war ein guter Freund deines Vaters. Darf ich dich umarmen?«

Isabelle nickte verlegen. Sie mochte es nicht, von alten Männern umarmt zu werden, aber irgendwie war sie gerührt. Jules schien sich wirklich zu freuen, er hatte Tränen in den Augen.

»Alors, natürlich darfst du mitspielen«, sagte er, »du musst sogar, ich bestehe darauf.«

Der Schnauzbart schüttelte ratlos den Kopf. »Was soll der Unsinn? Kann mich mal jemand aufklären?«

»Mein lieber Albert«, sagte Thierry, »du bist heute etwas begriffsstutzig …«

»Nicht nur heute«, meinte Jules lachend.

»Isabelle Bonnet ist die Tochter unseres legendären Bürgermeisters Frédéric Bonnet«, fuhr Thierry fort. »Sie ist in Fragolin geboren, und ich schätze mich glücklich, dass sie nach so langer Zeit wieder hierhergefunden hat.«

»Isabelle Bonnet?«, brummelte Albert in seinen Schnauzbart. Er schien verwirrt und musterte sie skeptisch. Dann stellte er fest: »Trotzdem ist sie eine Frau!«, gab aber seinen Widerstand auf.

»Frédéric war ein guter Spieler«, sagte Jules. »Mal sehen, ob Isabelle was geerbt hat. Wir spielen eine Triplette, trois contre troi. Thierry, Isabelle und ich in einer Mannschaft. Albert, wir werden dir die Hosen ausziehen!«

Isabelle gab allen die Hand, Albert zündete sich eine Gauloises an, Jules rückte seine Baseballkappe zurecht. Thierry hatte als pointeur den ersten Wurf.

Eine halbe Stunde später eröffnete sich für Isabelle die Chance, den entscheidenden Punkt für den Sieg zu erzielen. Der Wurf war schwierig, fast unmöglich. Thierry und Jules feuerten sie an.

Albert zupfte nervös an seinem Schnauzbart. »Ich wette eine Flasche Pastis, dass sie es nicht schafft!«

Jules grinste. »Ich halte dagegen. Isabelle ist die Tochter ihres Vaters.«

»Ich erhöhe auf zwei Flaschen«, verkündete Thierry.

Albert spuckte auf den Boden. »D’accord!«

Isabelle ließ die Kugel von einer Hand in die andere gleiten und konzentrierte sich auf die kleine Holzkugel. Sie war eine hervorragende Pistolenschützin, vor allem deshalb, weil sie im entscheidenden Moment alles um sich herum ausblenden konnte. Pétanque, das war nur ein Spiel, aber sie wollte es den Männern zeigen, vor allem diesem Albert, der mit seinen Ansichten noch im vorigen Jahrhundert zu leben schien. Außerdem war sie ehrgeizig, das war sie schon immer gewesen. Sie hasste es zu verlieren, selbst beim Kartenspielen. Beim Judo hatte sie mal ihrem Ausbilder das Handgelenk gebrochen. Der hatte Frauen auch nicht für voll genommen. Damals brauchte es keinen Pastis als Einsatz. Jetzt sah Isabelle nur noch die kleine hölzerne Kugel. Ein Spiel, nur ein Spiel. Sie atmete langsam aus …

Sekunden später klatschte Thierry in die Hände, Jules warf seine Kappe in die Luft. »Près du but!«, jubelte er. »Fin de la partie!«

»Pas mal du tout«, gab Albert zähneknirschend zu, »gar nicht übel!« Er reichte Isabelle die Hand und gratulierte. Jetzt musste er sogar gequält lächeln. Sie sei wirklich in Fragolin geboren, sagte er, das merke man ihr an, darauf könne sie stolz sein.

Sie dachte, dass der Schnauzbart vielleicht doch nicht so übel war. Dann ließ sie sich von Thierry umarmen. Der volle Kuss auf die Lippen kam dennoch überraschend.

Pétanque war nur ein Spiel, aber eben doch ein ganz besonderes Spiel, jedenfalls hier in Südfrankreich, in einem Dorf im Massif des Maures, auf dem Platz vor dem Hôtel de ville – im Kreise chauvinistischer Männer.

Ihre Proteste halfen nichts, sie musste Thierry, Jules, Albert und die beiden anderen Mitspieler zum Café des Arts begleiten. »Six pressions«, orderte der Bürgermeister, sechs Gläser Bier vom Fass, »mais tout de suite!«

Isabelle dachte, dass das so etwas wie ein Ritterschlag war. Jetzt und hier war sie endgültig in Fragolin angekommen. Sie vergaß, dass sie eigentlich hundemüde war und ihr Rücken weh tat. Sie stieß mit den Männern an – und trank das Glas in einem Zug leer. Dann bat sie Albert um eine Gauloises, zündete die filterlose Zigarette an und lehnte sich im Korbstuhl zufrieden zurück. Eigentlich war sie Nichtraucherin, aber ab und zu hatte sie seltsame Gelüste. Sie sah Thierry an, der ihr immer besser gefiel. Sie biss sich auf die Unterlippe. War sie jetzt komplett verrückt? Thierry war geschieden – aber sie kein kleines Flittchen aus Paris.

»Madame le Commissaire?«, sagte Jules mit einem Fragen in der Stimme. Sie sei wohl nicht aus beruflichen Gründen hier in Fragolin, oder?

Während sie noch überlegte, was sie antworten sollte, gab Thierry bereits Auskunft. Eigentlich sei die Madame aus privaten Motiven gekommen, sagte er, aber von höherer Stelle habe man sie kurzfristig mit der Aufgabe betraut, im Fall des flüchtigen Engländers und der ermordeten Frau zu ermitteln. Sie wüssten schon …

Natürlich wussten sie! Nur war man erstaunt, dass nicht mehr die Gendarmerie zuständig war. Isabelle spielte die Ahnungslose und zuckte mit den Schultern. Und weil es Thierry so hören wollte, bestätigte sie, dass es sich wohl um eine »gewöhnliche« Beziehungstat handle, wie sie nun mal häufig vorkomme, wenn auch selten mit dieser Brutalität. Nein, sie erwarte keine raschen Ergebnisse, auch hätten die Medien ihr großes Interesse verloren.

Das Schwein sei wahrscheinlich zurück in England, sagte Jules.

Thierry nickte. »Hoffentlich möglichst weit weg von hier. Wir können keinen Rummel brauchen.«

Isabelle beteiligte sich nicht an den Spekulationen. Erstens hatte sie schon zu viel gesagt, zweitens kamen ihr immer häufiger Zweifel an dem simplen Erklärungsmuster. Aus Vorsicht vermied sie es, vom »flüchtigen Engländer« zu sprechen, er war »verschwunden«, nicht mehr und nicht weniger. Und drittens würde sie einen Teufel tun und ihren neuen Freunden tatsächlich Einblick in ihre Ermittlungen geben, da konnte Thierry sie noch so lieb anschauen.

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11

Am nächsten Morgen begrüßte sie der Frühstücksober mit einem angedeuteten Diener: »Bonjour, Madame le Commissaire!« So freundlich hatte Pierre sie noch nie angelächelt. Madame le Commissaire? Isabelle schmunzelte müde. In Fragolin sprach sich alles schnell herum. Sie klappte ihr Notebook auf und checkte ihre Posteingänge. Schlagartig war sie wach, als sie eine Mail des Londoner shoemakers entdeckte, dem sie die Fotos mit den Maßschuhen geschickt hatte. Der nannte ihr den Namen einer Maßschuhwerkstätte in der Londoner Bondstreet. Von dieser würden die Schuhe stammen, er sei sich hundertprozentig sicher.

Isabelle fühlte ein Kribbeln in den Fingern. Bald würde sie wissen, wie der Engländer wirklich hieß. Die Werkstätte würde die Ziffern und Buchstaben im Innenleder einem bestimmten Leisten zuordnen können. Bingo, dann wäre sie einen entscheidenden Schritt weiter. Sie widerstand der Versuchung, jetzt gleich bei besagter Adresse anzurufen. Höchstwahrscheinlich würde man ihr am Telefon keine Auskunft geben. Und auf nüchternen Magen vertrug sie keine Absagen. Aber wozu hatte man Freunde?

Eine Minute später hatte sie einen alten Kollegen an der Strippe. Er leitete das Londoner Verbindungsbüro der Police Nationale, das für den Kontakt zu den britischen Ermittlungsbehörden zuständig war. Weil sie alleine auf der Frühstücksterrasse saß und Pierre irgendwo im Haus verschwunden war, konnte sie frei sprechen. Sie bat Luc, den Laden in der Bondstreet aufzusuchen und den Namen des Mannes in Erfahrung zu bringen, der sich die Schuhe auf den Fotos hatte fertigen lassen.

»Welche Fotos?«

»Schau in deine Mailbox! Sind schon unterwegs.«

»Was hat es mit dem Mann auf sich?«, fragte Luc.

»Er wird verdächtigt, in Südfrankreich eine Frau erschossen zu haben«, antwortete Isabelle zurückhaltend. »Er ist verschwunden. Mich würde interessieren, wie er heißt.«

»Ihr habt keinen Namen?«

»Doch, aber den falschen.«

Luc lachte. »Das ist cool. Ihr fahndet also nach einem Mörder, der seinen Namen schon vor der Tat geändert hat. So etwas nenne ich vorausschauend. Und was ist mit dem Fahndungsfoto?«

»Gute Frage. Aber von dem Typen gibt es kein vernünftiges Foto, er war offenbar sehr kamerascheu. Wir haben das Bild aus seinem gefälschten Pass, doch du weißt ja, auf diesen Fotos würde dich deine eigene Mutter nicht erkennen.«

»Meine Mutter hat Alzheimer.«

»Tut mir leid. Also, was ist, kannst du bei den Schuhen mal nachfassen?«

»Kein Problem, ich habe heute Nachmittag Zeit und schau vorbei. Vielleicht sollte ich mir auch mal Maßschuhe machen lassen?«

»Ich wusste nicht, dass man auf deiner Position so gut verdient«, kommentierte Isabelle.

»Touché«, sagte Luc lachend, »daraus wird wohl nichts. Ich ruf dich an, sobald ich was weiß.«

»Vielen Dank, du kannst mir auch eine Mail schicken.«

»Une bonne journée. Au revoir.«

Kaum hatte sie das Gespräch beendet, rief Maurice an.

»Hallo, du Urlauberin«, begrüßte er sie. »Ich will nur kurz hören, wie es dir geht und wie der Stand der Ermittlungen ist.«

Isabelle lachte. »Von wegen Urlauberin, den Urlaub hast du mir ja vermasselt …«

»Einspruch, ich habe ihn dir versüßt. Also, erzähl schon!«

»Ich habe noch nichts Konkretes, aber ich bin zuversichtlich, dass ich bald die Identitäten des Opfers und des Engländers wissen werde.«

»Das klinkt superbe«, sagte Maurice. »Damit wären wir schon mal entschieden besser als die lahmen Enten von der Gendarmerie. Im nächsten Schritt könnten wir den Englischmann mit seinem richtigen Namen zur Fahndung ausschreiben. Danach ist alles nur noch eine Frage der Zeit. Der Fall löst sich quasi von selbst, wirst schon sehen.«

»Warten wir’s ab«, erwiderte Isabelle.

»Was machen deine Schmerzen?«, fragte er übergangslos. »Damit meine ich nicht nur die körperlichen, sondern auch die seelischen.«

»Alles gut«, antwortete sie knapp. »Übrigens haben wir ganz tolles Wetter.«

»Du schwindelst.«

»Doch, die Sonne scheint, und wir haben keine Wolke am Himmel.«

»Das mit dem Wetter glaube ich dir.«

»Ja, es geht schon«, sagte sie. »Mir geht’s kontinuierlich ein bisschen besser.«

»Das freut mich. Und was hast du heute noch so vor?«

»Ich fahre nach Saint-Tropez.«

»Wunderbar. Lass es dir gutgehen und genieße die Tage. Mach einen Bummel am Hafen, dann leg dich an der Plage de Pampelonne an den Strand. Wie ich dich beneide, in Paris regnet es noch immer.«

Isabelle überlegte, ob sie ihm sagen sollte, dass sie sich in Saint-Tropez in Wahrheit für Intim-Piercing interessierte. Da würde der liebe Maurice aus allen Wolken fallen – sofern sie für sich behielt, dass das was mit ihrer Arbeit zu tun hatte. Isabelle lächelte. Sie verkniff sich den Spaß und verabschiedete sich.

Zum obligatorischen Croissant und Café au Lait blätterte sie in der regionalen Tageszeitung Var-Matin. Der Mord im Haus des Engländers war den Journalisten keine Meldung mehr wert, für die Medien war der Fall bereits Vergangenheit. Das öffentliche Interesse war flatterhaft und hatte ein kurzes Gedächtnis.

Stattdessen sorgten bewaffnete Angriffe auf Pizza-Boten für Aufregung. Allein vier habe es in der Region in der letzten Woche gegeben. Dabei hätten die Pizza-Boten auf ihren Mopeds in der Regel nur wenig Geld bei sich. Verdächtigt wurden jugendliche Banden. Einige Seiten später erfuhr sie, dass Capitaine Briand und Sergeant Albertin einen neuen Chef hatten. Bei der Gendarmerie habe ein Generalleutnant aus Marseille den Befehl über die PACA-Region übernommen. Die Abkürzung stand für »Provence-Alpes Côte d’Azur«. Im Artikel wurde erwähnt, dass die Kriminalitätszahlen seit Jahren wieder anstiegen.

Anschließend überflog sie einen Kommentar zum geplanten Ausbau der Start- und Landebahn des Flughafens Saint-Tropez La Môle. Sie wusste gar nicht, dass es einen solchen gab, aber offenbar konnten nur kleine Maschinen dort landen. Na ja, irgendwie musste der Jetset ja ankommen. Die lange Anreise mit der Yacht war nicht jedem zumutbar.

Am Strand von Pampelonne habe ein nicht genehmigtes Feuerwerk einen Club in Brand gesetzt. Man habe die Vorschrift ignoriert, dass das Zünden von Raketen nur von Booten auf dem Meer gestattet sei, die einen Sicherheitsabstand vom Ufer einhielten.

Isabelle legte die Zeitung zur Seite. Wie schön wäre es, wenn es auf der Welt keine schlimmeren Probleme gäbe? Dennoch, für einen Pizza-Boten war es bestimmt kein Vergnügen, wenn er mit vorgehaltener Pistole zur Herausgabe seiner spärlichen Einnahmen gezwungen wurde. Aber vielleicht hatten die Jugendlichen nur Hunger und wollten eine frische Pizza Margherita? Isabelle stellte fest, dass sie heute gut aufgelegt war.

Es war schon am frühen Nachmittag, als sich Isabelle durch den kilometerlangen Stau auf der Zufahrt nach Saint-Tropez quälte. Da es nur schrittweise voranging, hatte sie mehr Zeit, als ihr lieb war, in einem mitgebrachten Reiseführer zu lesen. Vor Jahren war sie mal hier gewesen, mit einem Freund, aber nur wenige Tage. Im Rückblick wunderte sie sich, dass sie damals nicht nach Fragolin gefahren war, um ihrem Geburtsort einen Besuch abzustatten. Aber vermutlich hatte sie ihre Vergangenheit so verdrängt, dass sie gar nicht auf die Idee gekommen war. Damals war sie noch nicht bereit gewesen.

Sie sah auf ein Foto mit Roger Vadim und Brigitte Bardot: Et Dieu créa la femme. Mit diesem Film war nicht nur der Schmollmund mit der atemberaubenden Figur zum Star geworden, sondern auch Saint-Tropez als Drehort: Und immer lockt das Weib. Heute lebte BB zurückgezogen in ihrer Villa La Madrague und wagte sich nur noch als engagierte Tierschützerin vor die Kamera. Wieder ging es einige Meter vorwärts. Warum hatte sie keinen Bootsshuttle genommen, wie Thierry empfohlen hatte? Sie war selber schuld.

Sie las, dass das Fischerdorf Saint-Tropez schon in der Belle Époque seine Fans hatte, zum Beispiel Maupassant. Später kamen die Schriftstellerin Colette, Françoise Sagan, Juliette Gréco … Der Mythos »Saint-Trop« wurde geboren, voller Phantasien und Klischees. Wer interessierte sich schon für die Kunstsammlung im Musée de l’Annonciade, wenn es stattdessen Luxusyachten zu bestaunen gab? Wer für die Geschichte der Zitadelle, wenn sich das tiefe Blubbern einer Harley-Davidson näherte? Isabelle las, dass der Seemannsfriedhof einen Besuch wert war, vom Cimetière Marin habe man einen schönen Blick auf das Estérel-Gebirge.

Stoßstange an Stoßstange ging es voran. Schließlich bog sie rechts ab und fand den Weg zum Parkplatz an der Place des Lices. Durch die schmale Rue Georges-Clémenceau lief sie zum alten Hafen, dem vieux port. Sie schaute in die Auslagen der Boutiquen und dachte, dass sie schon lange nichts mehr zum Anziehen gekauft hatte. Sie fand einen freien Platz unter der roten Markise des berühmten Café Sénéquier und bestellte einen café glacé. Vor ihr lag der Quai Jean Jaures, der einer unablässigen Parade von Gästen als Laufsteg diente. Dahinter die Yachten der Reichen und Schönen. Wenigstens hatte man was zum Gucken. Aber das war nicht ihre Welt.

Eine halbe Stunde später spazierte sie hinter der Place aux Herbes durch verwinkelte Gassen. Irgendwo hier musste das Studio von François sein, dem Piercing-Künstler mit Vorliebe für intime Körperstellen. Charly hatte ihr die Adresse aufgeschrieben. Voilà, sie war am Ziel.

Optisch war François ein Gegenentwurf zu seinem tätowierten Rocker-Kollegen aus Draguignan. Er war schlank und gut gebräunt, ein weißes Hemd über einer schwarzen Leinenhose, barfuß und mit einem feinen Lächeln.

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte er und musterte sie amüsiert vom Scheitel bis zur Sohle. »Wollen Sie wirklich zu mir, oder haben Sie sich im Haus geirrt?«

Isabelle hatte noch keinen Ausweis, der sie als Commissaire legitimierte. Deshalb zeigte sie ihm die schwarze Plastikkarte, die vom Élysée-Palast ausgestellt war. François konnte nichts damit anfangen, war aber sichtlich beeindruckt.

»Sie haben Glück, dass ich gerade Zeit habe, meine nächste Kundin verspätet sich.« Er grinste. »Ich vermute, Sie sind nicht hier, um einen Termin für den Präsidenten zu vereinbaren, oder?«

Isabelle musste lachen. »Nein, obwohl ich die Vorstellung eines gepiercten Präsidenten reizvoll fände.«

»Aber dann durch die Nase, damit es jeder sehen kann.«

»Ihr Spezialgebiet liegt woanders«, sagte Isabelle, »das hat mir Charly verraten.«

»Richtig, sozusagen unter Ausschluss der breiten Öffentlichkeit.«

Obwohl es Vergnügen bereitete, mit François zu plaudern, beschloss sie, direkt auf den Punkt zu kommen. »Ich hoffe, dass Sie mir sagen können, wer diese Frau ist.« Sie legte einige Fotos auf die Theke.

»Warum zeigen Sie mir kein Bild von ihrem Gesicht?«, fragte er.

»Ist besser so.«

»Wieso? Egal, ich erkenne sie auch so.«

»Das Piercing an der Vagina stammt also von Ihnen?«

»Das ist nicht strafbar, meine Liebe.«

»Natürlich nicht. Die Damen kommen ja freiwillig zu ihnen.«

François schmunzelte. »Da haben Sie recht. Sie wollen wissen, wie das arme Mädchen heißt? Ich kenne nur ihren Vornamen: Lilou.«

»Ein schöner Name. War sie eine Prostituierte?«

Er machte einen entsetzten Gesichtsausdruck. »O Gott, wie vulgär. Sie war eine Dienerin der Liebe, das schon, aber doch keine Nutte.«

»Wie hat sie bezahlt?«

»Jedenfalls nicht mit einer Kreditkarte, sonst wüsste ich ja ihren Nachnamen. Lassen Sie mich überlegen. Darf ich Ihnen ein Glas Wasser anbieten? Oder lieber Champagner?«

Isabelle schüttelte dankend den Kopf. Der Mann hatte Umgangsformen – und feingliedrige und gepflegte Hände. Bei einer Vernissage in Paris wäre er glatt als hochbezahlter Künstler durchgegangen. Nun, irgendwie war er das wohl auch.

»Sie kam ohne Begleitung und hat bar bezahlt«, sagte er nach einer Weile. »Sie hat angeboten, mit mir zu schlafen, dafür sollte ich ihr einen Preisnachlass gewähren.«

»Und, haben Sie?«

François schmunzelte. »Ich bin sexuell vielseitig interessiert, aber ich pflege Privates und Berufliches voneinander zu trennen. Ich gebe zu, das fällt nicht immer leicht.«

»Also haben Sie nicht …«

»Nein, aber ich habe mit ihrer Freundin geschlafen. Die hat allerdings bis heute kein intimes Piercing von mir, das kann sie sich nicht leisten.«

»Lilous Freundin? Da haben Sie doch hoffentlich einen Nachnamen?«

François schaute amüsiert. »Mein Gott, fragen Sie nach dem Nachnamen, wenn Sie mit jemandem ins Bett steigen? Ich pflege mich in solchen Situationen zu duzen.«

Isabelle wurde langsam ungeduldig. »Lassen Sie sich doch nicht alles aus der Nase ziehen.«

»Zoé heißt die Freundin. Wie ich finde, ist auch das ein schöner Name. Irgendwie vielversprechend, jedenfalls in erotischer Hinsicht. Zoé ist sehr gelenkig, so kann sie zum Beispiel …«

»Verschonen Sie mich. Wo kann ich diese Zoé finden?«

»Ich weiß nicht, ob Sie das könnten. Nein, ich bin mir sogar sicher, Sie könnten das nicht. Aber wir könnten es mal ausprobieren …«

»Jetzt ist aber genug. Ich bin keine zwanzig mehr, ich bin Polizistin, und ich will verdammt noch mal wissen …«

»Sind Sie lesbisch?«

»Ja, meinetwegen. Wo finde ich Zoé?«

François schüttelte den Kopf. »Nein, Sie sind nicht lesbisch. Und ich finde Sie nicht zu alt, ganz und gar nicht. Die jungen Dinger langweilen mich.« Er sah durch die Scheibe auf die Straße. »Da vorne kommt meine Kundin. Ein reicher Russe möchte, dass ich ihr einen Diamanten plaziere. Er ist glatt geschliffen, damit er sich beim Liebesspiel nicht verletzt.«

Isabelle war kurz davor zu explodieren. Er hob beruhigend die Hand.

»Zoé wohnt nicht weit von hier, in einem Zimmer unter dem Dach. Sehr scheußlich und im Sommer viel zu warm. Am Dachbalken kann man sich den Kopf anhauen. Ich schreibe Ihnen die Adresse auf.«

Seine verschnörkelte Schrift war schön anzusehen. Isabelle steckte den Zettel in die Tasche. Die Tür ging auf. Eine langbeinige Schöne balancierte herein, auf extrem hochhackigen Schuhen. Sie spitzte die Lippen. »François, boubou, baba …« Was war denn das für eine Sprache?

François gab ihr einen Kuss. Dabei blinzelte er Isabelle zu und zog eine Grimasse, aber so, dass es seine Besucherin nicht sah.

Isabelle konnte nicht anders, sie musste lächeln.

Zum Abschied reichte er Isabelle die Hand. »Es war mir ein Vergnügen. Immer zu Ihren Diensten.« Dann flüsterte er: »Um die kleine Lilou tut es mir leid. Ich wünsche Ihnen viel Erfolg.«

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12

Die Adresse war nicht weit vom Zentrum entfernt. Isabelle stellte fest, dass es ein klein wenig abseits auch im mondänen Saint-Tropez Häuser gab, deren Fassaden dringend einer Renovierung bedurft hätten. Die Messingtafel mit den Klingelknöpfen ließ auf einen regen Wechsel der Bewohner schließen, denn die meisten Namensschilder waren überklebt, oft nur mit Vornamen beschriftet, zum Teil unleserlich. Sie dachte an den erwähnten Dachbalken und fuhr mit dem Finger die oberste Reihe entlang. Keine Zoé! Sie sah auf den Zettel, dann auf die Hausnummer. Die Adresse stimmte. Sie stellte fest, dass sich die Haustür öffnen ließ. Im Treppenhaus stolperte sie über einen Besen. Irgendwo schrie ein Kind. Schließlich hatte sie das oberste Stockwerk erreicht. An einer Wohnungstür hing ein rotes Keramikherz mit dem Schriftzug Zoé. Isabelle lehnte sich an eine Wand und fasste sich ans linke Bein. Das Treppensteigen erinnerte sie schmerzlich daran, dass sie alles andere als fit war. Wie lange war es her, dass sie ihre männlichen Kollegen im Hundert-Meter-Sprint geschlagen hatte? Nicht lange – und doch eine Ewigkeit.

Isabelle strich ihr Haar über die Narbe an der Schläfe und läutete. Keine Reaktion. Sie hielt ihr Ohr an die Tür. In der Wohnung war ein Radio zu hören. Sie läutete erneut, diesmal heftiger. Dann klopfte sie an die Tür.

»Moment, ich muss mir was anziehen!«

Als die Tür endlich geöffnet wurde, stand Isabelle einer jungen Frau mit verstrubbelten Haaren und verwischter Schminke gegenüber. Sie hatte einen gestreiften Morgenmantel an, der viel zu groß war und wohl mal einem Verehrer gehört hatte. Sie gähnte herzhaft.

»’tschuldigung, hab geschlafen. Was gibt’s denn so Dringendes?«

»Sind Sie Zoé?«

»Gestern war ich’s noch«, bekam Isabelle zur Antwort.

»Darf ich reinkommen, ich hätte einige Fragen?«

»Sind Sie von der Sitte?«

»Nein.« Isabelle zeigte ihr kurz den Ausweis vom Élysée. »Ich bin von der Kriminalpolizei. Also, darf ich reinkommen?«

»Meinetwegen. Aber ich hab nicht aufgeräumt.«

Isabelle lächelte. »Ist nicht strafbar«, sagte sie.

Zoé deutete auf ein Sofa. »Setzen Sie sich, bin gleich wieder da.«

Nach einigen Minuten kam sie zurück, mit gekämmten Haaren und gewaschenem Gesicht. »Ich brauch einen Kaffee, auch einen?«

»Gerne. Schlafen Sie immer bis in den Nachmittag?«

Zoé schaltete einen Espressoautomaten ein. »Mal so, mal so«, sagte sie, »aber das wollen Sie nicht wirklich wissen, oder?«

»Nein. Bitte ohne Zucker und keine Milch.«

»Hab eh keine Milch im Haus. Ich tu mir einen Cognac rein.«

»Für mich auch.«

Zoé sah sie das erste Mal interessiert an. »Worum geht’s? Hab ich falsch geparkt?«

»Dafür wäre ich nicht zuständig. Haben Sie überhaupt ein Auto?«

»Ja, hab ich, sogar eines mit vier Rädern.«

»Was für ein Auto?«, fragte Isabelle ohne tieferen Grund.

»Einen alten Renault R5, Baujahr 1975«, antwortete Zoé.

»Wirklich? Von dieser Knutschkugel habe ich früher geträumt.«

Zoé lächelte, aber nur kurz, dann bekam sie wieder einen ernsten Gesichtsausdruck. »Haben Sie mich geweckt, um mit mir über mein kleines Auto zu reden?«

»Nein.«

»Was soll also die Scheiße?«

Isabelle wurde von dieser heftigen Reaktion überrascht. Gerade hatte Zoé noch den Eindruck gemacht, dass man mit ihr nett reden konnte, jetzt gab sie plötzlich Kontra. Die junge Dame war nicht so entspannt wie gedacht.

»Ich habe Ihre Adresse von François. Er sagte, dass Sie mir helfen können.«

»Von François? Geht’s ihm gut?«

»Er sagte mir, dass Sie mit einer gewissen Lilou befreundet sind«, fuhr Isabelle fort, die jetzt keine Lust mehr hatte, länger um den heißen Brei herumzureden. »Stimmt das?«

Zoé stellte die vorbereitete Tasse ab. War das ein Zittern in ihren Händen?

»Wir waren mal befreundet«, antwortete sie, »das stimmt. Hab sie aber schon eine Weile nicht mehr gesehen.«

»Wie heißt Lilou wirklich? Wie ist ihr Nachname?«

»Sabin, Lilou Sabin, bin mir aber nicht sicher.« Sie sah Isabelle mit unsicherem Blick an. »Hat sie was angestellt?«

»Sie kann nichts mehr anstellen, sie ist tot!«

»Tot? Lilou? Sie ist tot?«

»Darf ich Ihnen einige Fotos zeigen?«

Zoé zog einen Stuhl heran und setzte sich.

Isabelle zeigte ihr dieselben Bilder wie zuvor François. »Ist das Ihre Freundin Lilou?«

Jetzt zitterte Zoé richtig, am ganzen Körper, dann schlug sie die Hände vors Gesicht.

Isabelle beugte sich zu ihr und nahm sie in die Arme. »Tut mir leid. Sie ist es, oder?«

»Ja«, schluchzte sie. Aber im Unterschied zu François fragte sie nach keinem Foto von Lilou, auf dem man ihr Gesicht sehen konnte. Isabelle wusste nicht, wie sie das zu interpretieren hatte. Sie stand auf, machte den Kaffee fertig, gab für Zoé extra viel Cognac hinein und reichte ihr die Tasse.

»Scheiße, scheiße, scheiße …«

»Wie gut kannten Sie Lilou?«

Zoé wischte sich mit dem Ärmel die Tränen aus dem Gesicht. »Sie hat ein halbes Jahr bei mir gewohnt, wir haben uns die Miete geteilt, ab und zu auch die Männer. Wir haben uns gut gekannt, doch, sogar sehr gut. Ich habe sie gemocht. Jetzt ist sie tot. Ich kann es nicht glauben.«

»Wann ist sie bei Ihnen ausgezogen?«

»Vor drei Monaten, so ungefähr. Danach haben wir uns kaum mehr gesehen. Sie hatte irgendeinen reichen Freund, der hat ihr die Miete für ein eigenes Zimmer bezahlt.« Sie zuckte mit den Schultern. »Aber ich weiß nicht, wo, falls Sie das wissen wollen.«

»Was war das für ein Freund? Kennen Sie ihn?«

Zoé hob ratlos die Hände. »Keine Ahnung. Lilou hat nichts erzählt, hat ein großes Geheimnis daraus gemacht.«

»Sie sagen, ihr Nachname war Sabin, aber Sie sind sich nicht sicher?«

»Nein, bin ich nicht, wir haben uns nie die Ausweise gezeigt. Vielleicht weiß François …«

Isabelle schüttelte den Kopf. »Er hat keine Ahnung. Er kennt nicht mal Ihren Nachnamen.«

»Wozu auch? Er sagt Chérie zu mir.«

»Darf ich mal Ihre carte d’identité sehen?«

Sie zögerte, zog dann die Küchenschublade auf und entnahm einer Blechdose den Ausweis. »Hier, bitte schön.«

»Zoé Gelabert. Ein schöner Name.«

Sie nickte. »Ja, das immerhin haben meine Eltern gut gemacht. Ich brauch keinen Künstlernamen.«

Isabelle nahm ihr Smartphone, fotografierte den Ausweis und gab ihn zurück. »Womit verdienen Sie Ihr Geld?«, fragte sie. »Wovon leben Sie?«

»Ich lebe von meinen Ersparnissen«, antwortete Zoé, »und von gelegentlichen Geschenken.«

»Von Geschenken?«

Zoé fuhr sich durch die langen Haare. »Na ja, Sie wissen schon.«

»Ich kann’s mir denken. Und Lilou?«

»Genauso, nur lief es bei ihr zum Schluss besser als bei mir.«

»Am Ende nicht wirklich besser.«

»Nein, so ein Mist. Wo hat man Lilou gefunden?«

»Lesen Sie keine Zeitung?«

»Wozu? Steht doch nur Käse drin.«

»Und Fernsehen?«

»Da habe ich was Besseres zu tun.«

»Dann können Sie es nicht wissen.«

»Sag ich doch.«

»Man hat Lilous Leiche im Haus eines reichen Engländers gefunden. Sie wurde erschossen.«

»Und jetzt suchen Sie ihren Mörder?«

»Richtig. Es könnte der Engländer gewesen sein. Leider ist er verschwunden.«

»Verschwunden? Sie haben keine Leiche …«

»Eine Leiche? Wie meinen Sie das?«

»Na ja, ich meine die Leiche von Lilou.«

»Natürlich haben wir die. Sie haben ja die Fotos gesehen.«

»Ach so, ja. Sie müssen entschuldigen, ich bin total durch den Wind.« Zoé fuhr sich erneut durch die Haare. »Der Engländer ist also verschwunden, einfach weg, habe ich das richtig verstanden?«

»So ist es. Sie sind sich sicher, dass Sie ihn nicht kennen?«

»Natürlich nicht, woher denn auch? Das war Lilous Freier. Und Sie glauben, dass er der Täter ist?«

»Ich weiß nicht, was ich glauben soll, aber es spricht einiges dafür.«

»Und Sie wissen nicht, wo er ist? Sie haben keine Spur, oder?«

Isabelle deutete ein Lächeln an. »Das darf ich Ihnen nicht sagen.«

Zoé trank den Kaffee. Dann nahm sie einen Schluck direkt aus der Cognac-Flasche. »Meine arme Lilou, ermordet, so ein Mist. Ich würde Ihnen gerne weiterhelfen, aber ich weiß nicht, wie.«

»Haben Sie ein Foto von Lilou?«

Zoé zog unter der Couch einen Schuhkarton mit Fotos hervor, fing an zu suchen und hielt schließlich ein Foto in der Hand, wo sie selbst darauf zu sehen war, mit einer lächelnden jungen Frau an ihrer Seite. »Das ist sie, meine Freundin Lilou.«

Isabelle dachte, dass sie ausgesprochen schön war. »Darf ich das Foto behalten?«, fragte sie.

»Ich will es wiederhaben.«

»Natürlich, kann ich verstehen. War Lilou in irgendein krummes Ding verwickelt?«

»Glaube ich nicht. Sie ist mit Männern ins Bett gestiegen, das war alles.«

»Hatte sie Feinde?«

»Lilou?« Zoé lachte gequält. »Nein, nur gute Freunde.«

Isabelle gab ihr eine Visitenkarte. Sie hatte nur eine private, aber die Telefonnummer stimmte. »Rufen Sie mich an, wenn Ihnen was einfällt.«

»Mach ich.«

»Und noch was. Falls Sie Saint-Tropez für länger verlassen, sagen Sie mir Bescheid. Ich will immer wissen, wo ich Sie erreichen kann. Kann ja sein, dass mir was einfällt, was ich Sie fragen möchte.«

Zoé nickte. »In Ordnung. Ich bleibe hier bis zum Ende der Saison.«

Als Isabelle das Haus verließ, sah sie einen pinkfarbenen Renault R5 auf dem Bürgersteig stehen. Das Auto war ihr schon bei ihrer Ankunft aufgefallen. Sie dachte, die Farbe passte zu Zoé. Auf dem Weg zum Parkplatz merkte sie, dass ihr nicht nur das Bein weh tat, sondern dass sie auch Kopfschmerzen hatte. Während des ganzen Gesprächs mit Zoé war es ihr schwergefallen, sich zu konzentrieren. Der Kaffee hatte nicht geholfen, trotz des Cognacs. Sie ärgerte sich, dass sie nicht fit war, dass sie irgendwie das Gefühl hatte, nicht logisch denken zu können. Immerhin hatte sie die Identität der Toten herausgefunden. Sie hatte sogar ein Foto von ihrem Gesicht. Hoffentlich stimmte der Name. Aber was brachte es? Lilou war ein leichtes Mädchen, eine halbprofessionelle Nutte, die in dem Engländer einen spendablen Freier gefunden hatte. Wahrscheinlich war er es, der ihr ermöglicht hatte, bei Zoé auszuziehen, und der ihr das Geld für François gegeben hatte. Lilou hatte Glück gehabt – aber nicht wirklich. Warum nur hatte er sie brutal niedergeschossen? Das machte doch keinen Sinn. Oder fehlte es ihr an der nötigen Vorstellungskraft?

Isabelle entdeckte eine Parkbank und setzte sich. Sie musste sich ausruhen. Warum nur hatte sie diesen blöden Fall angenommen? Vielleicht hatte Maurice recht und es war wirklich ein stinknormales Beziehungsdrama mit tödlichem Ausgang, und der Täter war längst über alle Berge? Vielleicht, vielleicht aber auch nicht! Was war passiert? Schoss man einer Frau, mit der man gerade geschlafen hatte, mitten ins schöne Gesicht? Nein, das passte nicht zusammen. Und Zoé? Nun, die würde auch nicht weiterhelfen können. Wie auch? Eigentlich war sie ein nettes Mädchen, sah man von ihren verbalen Ausrutschern ab. Und trotzdem … Isabelle massierte sich die Schläfen. Die Kopfschmerzen nervten. Die Tabletten hatte sie im Hotel vergessen. Einfache Schmerztabletten, die es ohne Rezept in der Apotheke gab, halfen nicht, die waren zu schwach.

Irgendwas hatte sie bei Zoé irritiert, aber sie wusste nicht, was. Isabelle schloss die Augen, versuchte sich zu konzentrieren. Dann fiel es ihr ein. Warum hatte Zoé nicht gefragt, wann Lilou erschossen wurde? Gestern, vor einer Woche? Das will man doch wissen. Und warum hatte sie sich anfangs nicht dafür interessiert, wie ihre Freundin zu Tode gekommen war? Erstochen, erschossen? Und in welchem Ort? Warum hatte sie gezittert, als das Gespräch erstmals auf Lilou kam? Da wusste sie noch nicht, dass sie tot war. Vielleicht hatte sie doch darüber in der Zeitung gelesen, aber warum hatte sie das dann nicht zugegeben? Warum hatte sie nach keinem Foto der Toten gefragt, auf dem ihr Gesicht zu sehen war? Und wie war der Versprecher mit der Leiche zu erklären. Einfach aus dem Stress heraus. Oder …?

Isabelle stand auf. Auf das »oder« wusste sie keine Antwort. Und auch nicht auf all die anderen Fragen.

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13

Mit Passwort hatte Isabelle von ihrem Computer Zugriff auf die Seiten der Police Nationale. Eine Vermisstenanzeige auf den Namen Lilou Sabin gab es nicht. Ihr fiel ein, dass sie vergessen hatte, Zoé nach Lilous Familie zu fragen. Vom geschlossenen Bereich der Police Nationale konnte sie sich zum Nationalen Identifikationsregister weiterklicken. Sie gab den Namen Lilou Sabin ein. Fehlanzeige! Einmal mehr ärgerte sie sich, dass es in Frankreich keine Meldepflicht gab wie in anderen europäischen Ländern. Entsprechend gab es auch kein Einwohnermeldeamt, nur dieses Identifikationsregister mit einer Art Sozialversicherungsnummer, der sogenannten INSEE. Isabelle saß an dem kleinen wackligen Tisch in ihrem Hotelzimmer. Sie lächelte. Das war sozusagen der zentrale Arbeitsplatz der Sonderkommission Fragolin. Sah man einmal davon ab, dass es keine Sonderkommission gab und sie sozusagen als »Ferienkraft« auf den Fall angesetzt war.

Warum existierte in ganz Frankreich keine Lilou Sabin? Hatte Zoé den Nachnamen verkorkst? Sie versuchte einige andere Schreibweisen. Von einer sechsundneunzigjährigen Rentnerin in der Bretagne abgesehen, wurde sie nicht fündig. Lilou, was war das eigentlich für ein Vorname? Gab es den überhaupt? Vielleicht eine Zusammensetzung von Li aus Elisabeth und Lou aus Louise? Elisabeth-Louise Sabin? Mist, auch kein Ergebnis. Sie googelte noch etwas herum. Immerhin brachte sie in Erfahrung, dass es einen Film von Luc Besson gab, in dem eine Lilou eine Rolle spielte. Aber das half ihr auch nicht weiter.

Vielleicht kam sie in Kürze hinter den wahren Namen des Engländers? Warum hatte sich Luc noch nicht gemeldet? Er wollte doch bei dem Schuhmacher in der Bondstreet vorbeischauen. Sie wählte die Nummer ihres Kollegen. Dieser entschuldigte sich tausendmal, aber seine Tochter habe Nasenbluten bekommen, und er sei mit ihr beim Arzt gewesen, deshalb sei er leider nicht dazu gekommen. Das tue ihm wirklich leid. Aber morgen Vormittag, ganz sicher.

Isabelle dachte, dass das auch egal war. Morgen war genauso gut wie heute. Wieder musste sie lächeln. Sie hatte morgen etwas Besseres vor. Sie hatte Thierrys Einladung angenommen, einen Tagesausflug auf die Insel Porquerolles zu machen. Ob das vernünftig war? Nein, das war es nicht. Aber vielleicht würde es schön werden? Doch, das würde es, jedenfalls hoffte sie es. Thierry war ein attraktiver Mann. Er war geschieden. Aber er war deutlich jünger als sie. Warum spielte das eine Rolle? Sie hatte ja nicht vor, sich auf ein Abenteuer einzulassen. Nach Porquerolles hatte sie sowieso mal gewollt. Thierry war bestimmt ein charmanter Begleiter. Das alles war ganz harmlos. Warum hatte sie dann Schmetterlinge im Bauch? Unsinn, das war der Kohldampf, sie hatte während des Tages wieder mal nichts gegessen.

Im Internet stieß sie auf Berichte über aktuelle Raubüberfälle und Diebstähle an der Côte d’Azur und in der Provence. Auf Cap Ferrat hatte man eine Millionärsvilla ausgeraubt und wertvolle Gemälde gestohlen, unter anderem von Braque, Matisse und Chagal. In Nizza wurde einer Touristin aus Amerika ihre Handtasche entrissen, mit fünftausend Euro Bargeld darin. Selber schuld. Bei einem Einbruch in Cannes wurde der Wachhund vergiftet, aber den Safe hatten die Diebe nicht aufgebracht. Safe? Das war ein gutes Stichwort. Nirgends in den Unterlagen der Gendarmerie wurde im Haus des Engländers ein Safe erwähnt. Das war merkwürdig. Ab einem bestimmten Wohlstand war in Südfrankreich ein Safe für die Wertsachen genauso wichtig wie eine Gästetoilette. Sie nahm sich vor, das Haus noch einmal sorgfältig abzusuchen. Nicht mehr heute, auch nicht morgen, aber bei Gelegenheit.

Gedankenlos scrollte sie durch die internen Seiten mit aktuellen Vorfällen und Straftaten. Viele Belanglosigkeiten. Bei Gassin hatte ein Rentner den Hund einer reichen Schweizerin überfahren, er sei von ihr fast gelyncht worden. Im Centre Hospitalier de Hyères lag auf der Intensivstation ein Mann im Koma, von dem man nichts wusste, nicht einmal seinen Namen. Isabelle dachte, dass Menschen ohne Namen offenbar Konjunktur hatten. In Cavalaire-sur-Mer hatten Jugendliche versucht ein Auto anzuzünden … Isabelle hielt inne. Es kam ihr vor, als ob irgendwo in ihrem Kopf ein rotes Licht zu blinken begonnen hätte. Sie scrollte zurück. Der unbekannte Mann auf der Intensivstation in Hyères, nicht ansprechbar, keine Reaktionen, künstliche Beatmung, Steckschuss in der Lunge, schwere innere Blutungen, des Nachts aufgefunden am Rand eines Parkplatzes an der D98, von einem Lastwagenfahrer, der zum Pinkeln gehalten hatte. Er hatte gedacht, der Mann sei tot, da hatte dieser plötzlich geröchelt und Blut gespuckt. Das rote Blinklicht in ihrem Kopf? Was war an dieser Meldung auffällig? Sie las den Text erneut. Sie erinnerte sich, dass im Var-Matin eine kurze Nachricht über den Vorfall gestanden hatte. Das rote Blinklicht? Was hatte der Mann auf der Intensivstation mit ihrem Fall zu tun? Nichts, gar nichts … Oder doch? Das Datum, das Datum … Isabelle beugte sich nach vorne. Richtig, der Unbekannte mit dem Steckschuss war just am Abend des Tages gefunden worden, an dem Lilou ihr Leben hatte lassen müssen. Isabelle öffnete die Datei mit den Zusatzinformationen. Vom Mann auf der Intensivstation gab es kein vernünftiges Foto, ihm hingen Schläuche aus Nase und Mund, und er hatte die Augen geschlossen. Die angegebene Größe könnte stimmen, auch das Alter. Das durfte nicht wahr sein … Sollte das ihr verschwundener Engländer sein? Dann wäre er nicht auf der Flucht, sondern selber zum Opfer geworden und in einem ziemlich miesen Zustand. Dann wäre er wohl auch kaum Lilous Mörder, oder vielleicht doch? Alles Mögliche war plötzlich vorstellbar, auch scheinbar Unmögliches. Wenn das wirklich dieser Brian war, der irgendwie anders hieß, dann … Isabelle hatte wieder einmal das Gefühl, dass sie mit dem Denken nicht hinterherkam. Sie musste sich konzentrieren, konzentrieren – so wie früher, da war das eine ihrer Stärken gewesen. Wie konnte es sein, dass bei der Polizei niemand auf die Idee gekommen war, die beiden Fälle in Zusammenhang zu bringen? Nun, das konnte gut sein, so etwas hatte es schon oft gegeben. Für den verschwundenen Engländer war die Gendarmerie zuständig gewesen, für den halbtoten Mann auf der Intensivstation war es die Police Nationale. In dem einen Fall suchte man nach einem flüchtigen Täter mit englischer Nationalität, wobei man ihn längst in weiter Ferne wähnte, in dem anderen Fall hatte man in relativer Nähe einen Mann gefunden, den man vorläufig für einen Franzosen hielt und der kaum mehr am Leben war. Hier ein mutmaßlicher Täter, da ein Opfer. So etwas fiel in unterschiedliche Schubladen, im Kopf der Kriminalisten genauso wie in den Datenbanken der Polizeicomputer. Sie suchte nach Angaben zum Projektil, das man dem Mann aus dem Leib operiert hatte. Das Kaliber stimmte überein – mit den Kugeln, die Lilou getötet hatten.

Isabelle hielt es nicht länger auf ihrem Stuhl. Sie sprang auf und machte sich auf den Weg.

Im Centre Hospitalier de Hyères führte im ersten Stock ein langer Gang zur Komastation. Isabelle hatte keine Stunde gebraucht, um von Fragolin hierherzugelangen. Am Empfang hatte man ihr freundlich den Weg erklärt. Sie hatte sich gar nicht groß ausweisen müssen. Der Stationsarzt schien sich sogar zu freuen, dass sich endlich mal jemand für seinen Patienten interessierte. Der Chef sei heute nicht da, aber er könne genauso gut Auskunft geben.

Jetzt stand Isabelle vor dem Bett, im Ohr das monotone Schnarren der Beatmungsmaschine. Luft ein, Luft aus, Luft ein … immer wieder, im gleichmäßigen Takt der Apparatur. Der Mann lag da wie tot und war es doch nicht. Für einen Augenblick sah sie sich selber dort liegen, als Schwerverletzte nach dem Bombenattentat von Paris. Bevor ihr schwindlig wurde, verdrängte sie den Gedanken. Vom Gesicht sah man nicht viel, aber was sie sah, wirkte nicht unsympathisch. Obwohl es schwer war, von jemandem einen Eindruck zu gewinnen, der keine Mimik zeigte. Eine Leiche hatte keine Ausstrahlung. Oder doch?

»Schaut aus wie tot«, sagte sie.

»Er ist nicht tot«, entgegnete der Arzt. »Im Unterschied zu einem Hirntoten weist sein Hirn wellenförmige Ströme auf. Erst wenn die Linien flach sind, ist es vorbei.«

»Kann das noch passieren?«, fragte Isabelle.

Der Arzt zuckte mit den Schultern. »Das weiß der liebe Gott allein. Ich glaube eher, dass dieser Zustand anhalten wird. Solange wir das Beatmungsgerät nicht abschalten und die künstliche Ernährung nicht einstellen, wird er wohl am Leben bleiben, vielleicht über viele Jahre.«

»Sagten Sie Leben? Ist das noch Leben?«

»Leben ist das Gegenteil von Tod«, stellte er lapidar fest.

Isabelle dachte, dass es ganz offenbar einen Grenzbereich gab, eine Art Schattenreich zwischen den beiden Welten.

»Es kann aber auch sein«, sagte der Arzt, »dass unser Freund plötzlich wieder von selbst das Atmen beginnt und seine Augen öffnet.«

»Kommt das oft vor?«

»Selten, aber es kommt vor. Auch dann gibt es keine Prognosen. Ein paar schaffen es, wieder mit der Außenwelt zu kommunizieren …«

»Das wäre gut, dann könnte er uns sagen, was passiert ist.«

»Sehr unwahrscheinlich, aber nicht auszuschließen.«

»Sind bei ihm irgendwelche persönlichen Dinge gefunden worden?«, fragte sie. »Im Protokoll hab ich was von einer Armbanduhr gelesen.«

»Richtig, eine Uhr, das ist aber schon alles. Sie liegt da drüben im Nachtkästchen. Übrigens eine sehr teure und ausgefallene Uhr, eine Panerai, die hätte ich auch gerne.« Er lächelte verlegen. »Sie müssen wissen, ich bin Uhrenliebhaber.«

»Das ist eine italienische Uhr, richtig?«

»Italienisch mit Schweizer Uhrwerk, korrekt. Wollen Sie die Uhr sehen?« Er deutete zu einem kleinen weißen Blechschrank in der Ecke, auf dem Kanülen lagen, Mullbinden und einige Spritzen. »Sie liegt in der oberen Schublade.«

Isabelle ging hin, öffnete die Schublade und nahm die schwere Taucheruhr in die Hand. Sie war ungewöhnlich groß und hatte einen charakteristischen Bügel über der Aufzugskrone. Sie hatte die Uhr schon mal gesehen, als Foto auf einem Katalog, der auf dem Schreibtisch des Engländers lag. Sie hatte in ihm geblättert, die Uhren hatten ihr gefallen. Bei der Preisliste hatte sie geschluckt und den Katalog wieder zurückgelegt.

Isabelle nickte. Das war ihr Mann, da war sie sich ganz sicher. Auch wenn die Uhr kein Beweis war, auch nicht der Zeitpunkt, an dem er gefunden wurde. Es war ein Rätsel, wie er von Fragolin an den Parkplatz der D98 gekommen war, aber das war der verschwundene Engländer, ihr Bauchgefühl ließ keinen Zweifel zu, und ihr Verstand fand keine Gegenargumente.

»Darf ich etwas probieren, auch wenn es Ihnen seltsam vorkommt und etwas pietätlos ist?«, fragte sie den Arzt. Aus einer mitgebrachten Plastiktüte holte sie einen der maßgefertigten Schuhe. »Ich will schauen, ob er passt.«

»Wenn es der Wahrheitsfindung dient, gerne. Unser Patient wird es nicht merken. Warten Sie, ich helfe Ihnen.«

Kurze Zeit später hatte sie Gewissheit. Der Schuh des Engländers passte wie angegossen …

Isabelle hörte noch eine Weile dem Takt der Beatmung zu. Sie überlegte, ob was dran war an der Theorie, dass Menschen auch im Koma etwas von ihrer Umgebung mitbekamen und verstanden, was an ihrem Bett gesprochen wurde.

»Sie wissen, wen wir hier auf der Station haben, richtig?«, fragte der Arzt.

Isabelle nickte. »Ja, ich denke schon.«

»Ich habe ihn Jean genannt, wie heißt er wirklich?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen, noch nicht. Aber Jean heißt er ganz bestimmt nicht. Bitte rufen Sie mich an, wenn sich an seinem Zustand was ändert. Der Mann fällt ab jetzt in meinen Zuständigkeitsbereich.«

»Das brauche ich schriftlich.«

»Kein Problem.«

Sie warf einen letzten Blick auf den Patienten.

»Good bye«, sagte sie leise zum Abschied. Dann machte sie sich auf den Rückweg durch den langen Gang. Von einem solchen hatte sie geträumt, als sie selber dem Schattenreich einen kurzen Besuch abgestattet hatte. Wie lange war das her? Noch nicht so lange … Isabelle straffte den Rücken und beschleunigte ihre Schritte. Sie war froh, als sie den Gang hinter sich hatte. Sie eilte die Treppe hinunter, vorbei an der Rezeption, hinaus an die frische Luft. Nein, sie würde nicht zurückblicken, sondern nach vorne. Immer nach vorne. Sie musste sich glücklich schätzen, dass es für sie ein Vorne gab. Es lag an ihr, das Beste daraus zu machen. Dieser Brian, der anders hieß, auch nicht Jean, der hatte vermutlich kein Vorne mehr. Für ihn war das Leben vorbei …

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14

Isabelle sah auf die Uhr. In einer Stunde war sie mit ihrer Freundin Clodine im Restaurant La Terrasse Provençale zum Abendessen verabredet, und auch ihr Bruder Pascal und seine junge Frau Jeanne würden kommen. Sie würde die drei einladen, als Dankeschön für den netten Abend in Clodines Wohnung. Außerdem hatten sie was zu feiern. Sie hatte den verschwundenen Engländer gefunden! Schon auf der Rückfahrt von Hyères hatte sie aus dem Auto diverse Telefonate geführt und erst für ungläubiges Staunen, dann unter ihren Kollegen für einige Hektik gesorgt. Gerade wurden die Projektile einer ballistischen Prüfung unterzogen, jene aus dem Körper des Komapatienten und von Lilou. Sie war sich sicher, dass sie aus derselben Waffe stammten.

Auch Maurice in Paris wusste bereits Bescheid. Er hatte sie gelobt, worüber sie sich gefreut hatte. Sie war sich wie ein kleines Mädchen vorgekommen, das bei einer Klassenarbeit eine Eins bekommen hatte. Ein kleines Mädchen? Sie war eine hochdekorierte Spitzenkraft, die es nicht nötig hatte, belobigt zu werden! Isabelle fuhr sich durch die Locke über ihrer Narbe. Das war einmal. Maurice wusste ganz genau, dass sie in ihrer Situation Bestätigung brauchte, dass es wichtig war, wieder Selbstvertrauen zu gewinnen. Erfolgserlebnisse waren eine gute Therapie. Ihr väterlicher Freund Maurice war der Einzige, von dem sie ein Lob akzeptierte.

Zum Aperitif gab es tapenade, schwarzes Olivenmus auf gerösteten Baguettescheiben. Dann einen kleinen Salat mit Tomaten, feinen Paprika- und Zwiebelringen, gekochten Böhnchen, Sardellenfilets und kleinen Oliven. Schließlich Lammfilets mit Thymian und Kartoffelgratin. Dazu einige Gläser Rosé. Die Stimmung war gut, es wurde viel gelacht. Clodine hatte heute so viel Seifen und Duftkerzen verkauft wie noch nie in diesem Jahr. Pascal erzählte Anekdoten von einer Wildschweinjagd. Jeanne zeigte stolz einen Armreif, den sie von ihrem Mann geschenkt bekommen hatte.

Obwohl Isabelle nicht von ihrer Arbeit erzählen wollte, rutschte ihr heraus, dass sie den verschwundenen Engländer gefunden hatte. Der letzte Beweis fehle noch, aber es sei so gut wie sicher.

Clodine strahlte übers ganze Gesicht. »Gott, wie aufregend.« Pascal sah Isabelle erstaunt an. Jeanne schaute gelangweilt.

»Leider liegt er im Koma«, erklärte Isabelle. »Er kann uns nichts sagen.«

»Im Koma«, wiederholte Pascal ungläubig.

»Komm, erzähl schon!«, forderte sie Clodine auf, die mehr wissen wollte.

»Nein, ich hab schon zu viel erzählt«, weigerte sich Isabelle.

»Na, dann lese ich es halt in der Zeitung«, sagte Clodine enttäuscht.

»Wohl kaum, wir haben es nicht an die Presse gegeben. Deshalb behaltet es bitte für euch.«

»Schade.«

Isabelle versuchte das Thema zu wechseln und erzählte deshalb von ihrem Besuch bei Florence Chapoulet. Aus einer Einkaufstüte holte sie die beiden Alben, die sie bei der alten Sekretärin ihres Vaters mitgenommen hatte. Zuerst schauten sie sich die Fotos an. Clodine konnte sich noch an die Katze Chouchou erinnern. Und Pascal erkannte das Auto wieder, in dem die Eltern ihren Unfall hatten. Dann blätterten sie in dem roten Album mit den Zeitungsausschnitten aus dem Bürgermeisterleben ihres Vaters. Jeanne fand, dass Isabelles Vater Frédéric ein ausgesprochen gutaussehender Mann gewesen war. Clodine schüttete aus Versehen etwas Wein über eine Seite. Es war ausgerechnet eine mit einem Bericht über die Urbanisation Hameau des Cailles. Mit einer Stoffserviette tupften sie das Blatt trocken. »Mein Vater war strikt dagegen gewesen«, sagte Isabelle. »Er wollte nicht, dass in einem Naturschutzgebiet Ferienhäuser gebaut werden.«

»Da hat er recht gehabt«, erwiderte Pascal. »Die Wildschweine haben dort ein längeres Wohnrecht als diese Schnösel aus Paris. Leider ist das Projekt nach seinem Tod doch genehmigt worden.«

Isabelle nickte. »Ich habe es befürchtet. An der Straße gibt’s ein Schild mit einer Abzweigung.«

»Die Häuser sind schön geworden«, sagte Jeanne, »und die Leute kaufen in unserem Laden ihr Fleisch. Das ist doch nicht so schlecht.«

»Da verzichte ich gerne drauf«, grummelte Pascal.

Isabelle deutete auf ein Foto mit einem großgewachsenen Mann. Darunter stand, dass Dominique Boustier bei seinem Projekt die Natur respektiere. Außerdem würde die Bauindustrie gefördert, würden bei einer Genehmigung Arbeitsplätze geschaffen, und Fragolin würde zusätzliche Steuergelder einnehmen. Damit wäre allen gedient. Der Widerstand des Bügermeisters sei irrational. Maire Frédéric Bonnet sei ein Mann von gestern, der sich gegen den Fortschritt sträube.

»Blödsinn«, schimpfte Pascal, »dieser Boustier ist ein connard.«

Isabelle sah ihn überrascht an. »Ein Saukerl? Du kennst ihn?«

»Natürlich kenne ich ihn, am liebsten vom Wegschauen.«

»Er wohnt oben auf dem Hügel«, sagte Clodine, »direkt neben der Villa deines Engländers. Boustier ist der reichste Mann in Fragolin.«

»Aber er zahlt kaum Steuern«, ergänzte Pascal, »sein Gärtner kommt aus Campeaux, seine Lebensmittel lässt er sich aus Paris liefern, auch das Fleisch. Und im Café des Arts gibt der alte Sack kein Trinkgeld. Auf solche Bürger können wir verzichten.«

»Das stimmt«, bestätigte Jeanne, »er ist nicht sehr beliebt. Außerdem hat er krumme Beine.«

»Aber immerhin hat er das neue Dach für unsere Kirche gestiftet«, sagte Clodine.

Pascal winkte ab. »Lächerlicher Versuch, sich bei uns einzuschleimen. Boustier kommt von irgendwo aus dem Norden, er hat hier nichts zu suchen. Soviel ich weiß, hat er Krebs. Vielleicht stirbt er bald, dann sind wir ihn los.«

»Du bist herzlos.«

»Ich bin Jäger, nicht herzlos!«

Isabelle hob ihr Glas. »Es war ein total netter Abend, schön, dass ihr Zeit hattet. Ihr seid meine Gäste. Aber jetzt bin ich müde. Bonne nuit!«

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15

Am nächsten Morgen stellte Isabelle fest, dass sie vergessen hatte, über Nacht ihr Handy aufzuladen. Der Akku war fast leer, aber das war nicht schlimm, sie wollte heute sowieso nicht telefonieren. Heute hatte sie frei! Eilig stopfte sie ihre Badesachen in eine neue Korbtasche, die sie bei Clodine erworben hatte. Sonnencreme, Handtuch, Pareo … Schon hupte es. Sie sah aus dem Fenster. Unten wartete Thierry in einem Cabriolet. Er winkte ihr fröhlich zu. Er sah gut aus, viel zu gut. Aber sie war kein kleines Mädchen mehr, sie würde sich heute eher von ihrer spröden Seite zeigen, das nahm sie sich fest vor. Im Frühstückszimmer ließ sie sich von Pierre zwei Croissants geben, dann eilte sie hinaus, akzeptierte, dass Thierry sie zur Begrüßung umarmte, aber nur ganz kurz und nicht zu innig, und schon ging es los.

Der Weg führte über Hyères zur südlich gelegenen Halbinsel Giens. Thierry erklärte ihr, dass von dort die Fähre nach Porquerolles ablege, direkt neben der alten Festung La Tour Fondue. Die Überfahrt auf dem Meer daure etwa eine Viertelstunde.

Isabelle genoss den Fahrtwind. Sie schloss die Augen. Hyères? Dort lag der Engländer im Hospital, der eine falsche Identität hatte und teure Maßschuhe. Es machte keinen Sinn, ihn erneut zu besuchen, ihre Fragen würden unbeantwortet bleiben. Mittlerweile hatte sie die Bestätigung, dass die Kugeln aus derselben Waffe stammten. Lilou und der Engländer waren also alle beide Opfer. Ein Überfall? Eine versuchte Entführung? Warum verdammt noch mal hatte der Mann, der den falschen Namen Brian C. Hobart trug, schwerverletzt das Haus verlassen? Und vor allem, wie? Oder hatte man ihn erst später niedergeschossen, auf dem Parkplatz? Es war müßig, jetzt weiter darüber nachzudenken. Sobald sie wusste, wer der Mann wirklich war, würde sie vielleicht Antworten auf ihre Fragen bekommen.

Porquerolles hatte etwas gemeinsam mit einem Croissant. Die Insel vor der Küste von Hyères war nämlich gebogen wie ein Frühstückshörnchen. Porquerolles war die größte der sogenannten Goldenen Inseln. Im Norden hatte sie malerische Sandstrände, die an die Karibik erinnerten, im Süden stürzte die felsige Küste steil ins Meer. Von der Halbinsel Giens waren sie mit der Fähre übergesetzt, hatten sich Mountainbikes gemietet und waren losgeradelt. Auf Porquerolles gab es so gut wie keine Autos, dafür dreißig Kilometer Radwege, Macchiabüsche, Pinienhaine und Eukalyptusbäume. In der warmen Luft vermischten sich die Düfte, hinzu kam das Salz des Meeres, Thymian und Lavendel. Isabelle folgte Thierry auf dem Rad, das Zirpen der Zikaden im Ohr, auf dem Weg zum feinsandigen Strand von Notre-Dame. Schon auf der Fähre hatte Thierry ihr die Geschichte der Insel erzählt: In den zwanziger Jahren des vorigen Jahrhunderts hatte ein reicher Unternehmer namens François-Joseph Fournier, der sein Vermögen mit Goldminen in Mexiko gemacht hatte, auf der Hochzeitsreise kurzerhand die Insel gekauft und seiner jungen Braut Sylvia zum Geschenk gemacht. Eine komplette Insel im azurblauen Meer als Hochzeitsgeschenk, nicht schlecht. Bis zu seinem Tod verbrachten sie viel Zeit auf ihrer Trauminsel, dann zerbröselte der Besitz in Erbstreitigkeiten. Aber noch immer, erzählte Thierry, würden Nachkommen der Familie Fournier auf Porquerolles leben. Ein Großteil gehöre dem Staat, der die Insel zum Naturschutzgebiet erklärt habe. Gott sei Dank, dachte Isabelle. Hier hatten sie geschafft, was ihr Vater im kleinen Maßstab in Fragolin vergeblich versucht hatte – den Bau von Feriensiedlungen zu verhindern.

Einige Stunden später erreichten Thierry und Isabelle auf ihren Rädern im Westen der Insel das Restaurant Mas du Langoustier. Sie waren verschwitzt und hatten vom Schwimmen salzverkrustete Haare, aber das machte nichts. Das Lokal, zu dem auch ein Hotel gehörte, hatte zwar eine vielgerühmte Sterneküche, aber Porquerolles hatte seinen eigenen Lebensstil. Manche Gäste kamen direkt von ihren Yachten, hatten T-Shirts an und Badehosen, andere saßen im Blazer am Tisch und in weißen Leinenhosen.

Thierry war offenbar gut bekannt, wurde herzlich begrüßt und bekam den besten Platz. Isabelle musste zugeben, dass das der schönste Tag seit Jahren war. Aber das musste Thierry nicht wissen. Vergessen war die Bombenexplosion am Arc de Triomphe, waren die Operationen und die Schmerzen. Diskret hatte er ihre Narben beim Baden übersehen, auch ihre blasse Haut. Und beim Fahrradfahren hatte er einige Pausen gemacht, damit sie wieder zu Luft kam.

Jetzt bestellte er einen Wein von der Insel, einen Rosé vom Weingut Domaine de L’Ile. Er lehnte sich lässig zurück und lächelte. »Geht’s dir gut?«, fragte er. »C’est agréable, n’est-ce pas?«

Längst waren sie per du, aber es gab von ihm keine weiteren Annäherungsversuche. Das wusste sie sehr zu schätzen. »C’est fantastique«, sagte sie.

Aus ihrer Korbtasche hörte sie den Klingelton ihres Handys. Sie entschuldigte sich und kramte es hervor. Auf dem Display sah sie, dass der Akku fast leer war, und auch, dass sie in den letzten Stunden diverse Gespräche verpasst hatte. Sie erkannte die Telefonnummer von Luc in London und nahm das Gespräch entgegen. Die nächste Minute hörte sie nur zu.

Luc berichtete, dass der Schuhmacher in der Bondstreet anhand der Fotos habe eindeutig identifizieren können, wer sich die Schuhe habe anfertigen lassen. Der Name des Kunden sei Phil Ferguson. Ob sie denn wisse, wer das sei, fragte Luc.

»Phil Ferguson?«, wiederholte Isabelle. Der Name sagte ihr was. Sie hatte in den letzten Wochen viel Zeit gehabt, Zeitung zu lesen und Fernsehen zu schauen. Phil Ferguson, das sei doch …

»Ganz genau«, unterbrach Luc, »das ist dieser durchgeknallte Wertpapierhändler, der einer exklusiven Klientel Millionengewinne versprochen hat. Diese geldgeilen Säcke haben investiert wie blöd. Aber dieser Ferguson hat alles verzockt und ist abgetaucht. Nach ihm wird auf der ganzen Welt gefahndet.«

Isabelle atmete tief durch. »Das sind also seine Schuhe?«

»Ganz richtig. Du sagtest, der Mann habe in Südfrankreich eine Frau ermordet und ist seitdem flüchtig?«

»Das ist nicht mehr aktuell«, korrigierte sie. »Der Mann wurde selbst niedergeschossen und liegt jetzt auf einer Intensivstation.«

»Hey, bei dir da unten ist ja richtig was los.«

Das Handy fing an zu piepen.

»Mist, mein portable ist leer. Tu mir einen Gefallen, behalte das bitte für dich …«

»Zu spät, Paris ist bereits informiert …«

»Wie bitte?«

»Ich kann dich nicht verstehen …«

Dann gab das Handy seinen Geist auf. Isabelle warf das nutzlose Gerät in die Tasche. »Dieser Idiot, ich könnte ihn umbringen.« Sie schlug sich mit der flachen Hand gegen die Stirn. »Idiot, Idiot …«

Erst jetzt merkte Isabelle, dass Thierry sie mit großen Augen ansah. »Ist was passiert?«, fragte er. »Ich habe nur Bahnhof verstanden. Warum sind die Schuhe eines gewissen Ferguson so bemerkenswert? Ist das unser Engländer?«

»Kann ich dein portable haben?«, sagte sie, ohne auf seine Fragen einzugehen.

Er hob hilflos die Hände. »Liegt im Auto. Ich wollte heute nicht gestört werden. Aber du kannst sicher an der Rezeption telefonieren.«

Isabelle fuhr sich durch die Haare. »Ja, natürlich, aber das bringt jetzt auch nichts.«

»Sehr gut, dann lass es sein. Wie wäre es zum Auftakt mit crevettes marinées? Und danach poissons grillés?«

Isabelle schüttelte den Kopf. »Tut mir leid, wenn ich jetzt den schönen Tag kaputt mache.«

Thierry schmunzelte. »Du magst keinen Fisch?«

»Doch, aber ich muss zurück. Ganz dringend.«

»Wirklich?«

»Definitiv!«

In knappen Worten schilderte sie ihm die Situation. Auch erzählte sie ihm von dem Komapatienten in Hyères, der mutmaßlich identisch mit ihrem verschwundenen Engländer war, der wiederum nach neuesten Erkenntnissen ein flüchtiger Finanzbetrüger war und den Namen Phil Ferguson trug.

Thierry pfiff durch die Zähne. »Ganz schön kompliziert.«

»Ja, und deshalb muss ich weg. Die Dinge bekommen gerade eine gefährliche Eigendynamik. Lass uns gehen.«

»Mit leerem Magen? Wir sind in Südfrankreich, nicht in Paris. Lass uns erst was essen. Dazu dieser köstliche Rosé. Dann brechen wir auf, versprochen.«

»Ich bring eh nichts runter.«

»Dass dein portable leer ist, musst du als Zeichen verstehen. Also, magst du nun Fisch oder nicht?«

Isabelle gab sich geschlagen. »Einverstanden, aber ohne Vor- und Nachspeisen. Ach so, ja, ich mag Fisch, sogar sehr gerne.«

Thierry lehnte sich zufrieden zurück. »Na bitte, geht doch. In Sachen Lebensqualität kannst du von mir lernen.«

Sie zog eine Augenbraue nach oben. »Tatsächlich?«

Er lächelte und hob das Glas. »Die einen reden nur davon, die anderen können es.«

»Wovon sprichst du?«

»Vom savoir vivre, meine Liebe. Santé!«

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16

Auf dem Rückweg nach Fragolin sprachen sie nicht viel. Ab und zu sah sie hinüber zu Thierry, der das merkte und sie verschmitzt anlächelte. Was ihm wohl durch den Kopf ging? Wie sollte sie das wissen, sie konnte ja ihre eigenen Gedanken kaum ordnen. Noch im Restaurant hatte sie ihm einige Hintergründe angedeutet. Er war der Bürgermeister, er würde es sowieso erfahren. Und wenn sich alles so bestätigte, wie es gerade aussah, dann würde das ohnehin bald in den Zeitungen stehen. Thierry war zunächst wenig begeistert gewesen. Ihm war es am liebsten, wenn Fragolin nur positive Schlagzeilen machte. Aber dann war ihm eingefallen, dass man das auch positiv sehen könnte. Wenn sich ein international gesuchter Millionenbetrüger ausgerechnet nach Fragolin zurückziehe, nicht in die Karibik oder auf die Seychellen, dann sei das keine schlechte Fremdenverkehrswerbung. Vom Bekanntheitsgrad ganz abgesehen. Zugegeben, es sei nicht so toll, wenn man in Südfrankreich niedergeschossen wurde, aber der Mann habe Dreck am Stecken, da halte sich das Mitleid der Öffentlichkeit in Grenzen, dafür könne man seinen Ort nicht verantwortlich machen.

Thierry war ein guter Fahrer. Er fuhr zwar schnell, aber gleichmäßig und ohne hektische Brems- oder Lenkmanöver. Isabelle fühlte sich wohl an seiner Seite. Einmal hatte er im Lokal kurz ihre Hand gestreichelt. Das hatte sich gut angefühlt.

Als sie an der Abzweigung zum Hameau des Cailles vorbeikamen, fragte sie, ob er Monsieur Boustier kenne.

»Dominique, natürlich«, bestätigte er. »Warum?«

»Mein Vater hat sich mit ihm gestritten«, sagte sie. »Er wollte verhindern, dass diese Feriensiedlung gebaut wird.«

»Ja, das ist mir bekannt. Nach dem Tod deines Vaters hatte er leichtes Spiel. Das Land ist umgewidmet worden, und er konnte das Projekt durchziehen.«

»Findest du das gut?«

Er zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht, das war vor meiner Zeit. Für die Infrastruktur war es nicht schlecht.«

»Und für die Natur?«

»Das sehe ich als nicht so tragisch an, wir haben so viel davon.«

»Demnach würdest du so eine Urbanisation genehmigen?«

»Das entscheidet nicht der Bürgermeister«, antwortete er, »aber ich hätte meine Vorbehalte. Außerdem würde ich auf einer ganzen Reihe von Auflagen bestehen.«

»Was ist das für ein Mensch, dieser Boustier?«

»Als Notar habe ich auch geschäftlich mit ihm zu tun. Du wirst über ihn nichts wirklich Schlechtes von mir hören.«

»Schade.«

Thierry sah zu ihr hinüber. »Aber du könntest mal zum Abendessen zu mir kommen und mich betrunken machen.«

»Warum sollte ich das tun?«

»Vielleicht vergesse ich dann meine Vorsätze.«

»Bezüglich Dominique Boustier?«

Thierry grinste. »Ja, zum Beispiel, vielleicht aber auch andere.«

»Ich weiß nicht, ob das eine gute Idee ist.«

»Überleg es dir. Ich würde mich freuen.«

Als sie bei der Auberge des Maures vorfuhren, wusste Isabelle sofort, dass der gemütliche Teil des Tages vorbei war. Eine schwarze Limousine stand im Parkverbot vor der Tür. Diese Art von Autos kannte sie.

»Ich glaube, ich habe Besuch«, sagte sie zu Thierry. Sie gab ihm einen Kuss auf die Wange und stieg aus.

»Brauchst du Hilfe?«

»Nein danke. Ich bin schon groß.«

»Bonjour, Madame, die Herren sind auf Ihrem Zimmer«, sagte die Concierge.

Isabelle nickte. Nichts anderes hatte sie erwartet. Sie ging die Treppe hinauf und öffnete die Tür. Drei Männer erwarteten sie. Einer saß auf ihrem Bett.

»Würden Sie bitte aufstehen und sich woanders hinsetzen«, forderte sie ihn auf.

Er sah zu einem Mann mit kahlgeschorenem Schädel. Dieser nickte kurz.

Jedenfalls wusste sie jetzt, wer hier das Sagen hatte. Sie wendete sich direkt an ihn. »Was verschafft mir die Ehre?«

Er musterte sie mit einem süffisanten Lächeln. »Sie kommen vom Baden?«, sagte er. »Sie haben eine beneidenswerte Berufsauffassung.«

»Ich bin Isabelle Bonnet«, entgegnete sie, ohne auf die Provokation einzugehen, »aber das wissen Sie ja. Auch unter Kollegen sollte man sich vorstellen, finden Sie nicht?«

»Aber gerne. Mein Name ist Bastian, Commandant Bastian. Ich bin der Leiter des Kommissariats in Toulon und sozusagen Ihr Vorgesetzter. Das hier ist Capitaine Richeloin und zu Ihrer Linken, das ist Lieutenant Parpin.«

Isabelle ging ans Fenster und drehte sich um. »Dass Sie mein Vorgesetzter sind, wage ich zu bezweifeln, aber egal. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich bin Commandant, natürlich bin ich Ihnen vorgesetzt.«

»Vielleicht, aber nicht weisungsbefugt«, beharrte Isabelle auf ihrem Standpunkt.

Bastian bekam einen roten Kopf. »Wollen Sie mich ärgern? Dabei komme ich mit den besten Absichten. Sie haben den verschwundenen Engländer gefunden und seinen wahren Namen ermittelt …«

»Das ist noch nicht sicher.«

»Doch, ist es. Wir haben seine Fingerabdrücke an Scotland Yard gegeben. Von dort haben wir bereits die Bestätigung. Er ist es.«

»Na schön«, sagte Isabelle, »aber deshalb hätten Sie sich nicht herbemühen müssen.«

»Nein, deshalb nicht. Ich darf Sie offiziell belobigen. Für eine Berufsanfängerin haben Sie hervorragende Arbeit geleistet. Ich werde das im Bericht entsprechend vermerken. Auch wenn ich persönlich der Meinung bin, dass Sie einfach unverschämtes Glück hatten.«

»Ihre persönliche Meinung interessiert mich nicht. Kommen Sie auf den Punkt!«

»Aber gerne. Ich darf Ihnen mitteilen, dass Sie von nun an noch mehr Zeit zum Baden haben. Wir übernehmen den Fall. Ich würde Sie bitten, mir alle Unterlagen zu übergeben. Dann bringen Sie uns auf den neuesten Stand Ihrer Ermittlungen. Und schon sind wir wieder weg.«

»Sie entziehen mir den Fall?«

»Natürlich«, sagte Bastian. »Seien Sie froh, dass wir das tun.«

»Warum sollte ich das sein?«

Bastian schüttelte verständnislos den Kopf. »Sie sind eine unerfahrene Berufsanfängerin, deshalb. Der Fall hat jetzt eine andere Dimension, dafür fehlt Ihnen jegliche Qualifikation. So, jetzt geben Sie mir bitte die Ermittlungsakte!«

Isabelle musste lächeln. »Sie haben die Akte nicht gefunden? So ein Pech.«

»Jetzt werden Sie nicht frech. Raus damit!«

»Sind Sie autorisiert, mir den Fall zu entziehen?«, fragte sie.

»Schaue ich so aus, als ob mich jemand autorisieren müsste. Ich bin hier der Chef, alles klar? Aber wenn es Sie beruhigt, ich habe Anweisung von oben.«

»Woher wissen Sie eigentlich, dass mich der Fall überfordert?«, fragte sie.

Bastian sah sie verzweifelt an. »Sie machen mir Spaß. Laut Polizeicomputer ist das Ihr erster Fall als ermittelnde Kommissarin. Und das zwanzig Jahre nach Ihrem Abschluss an der Polizeihochschule. Ich frage mich, was Sie in der Zwischenzeit gemacht haben. Davon steht nichts drin. In Ihrer Vita fehlen zwei komplette Jahrzehnte. So etwas Dürftiges habe ich noch nie gesehen. Waren Sie andauernd beim Baden? Oder haben Sie Kinderchen in die Welt gesetzt? Wie auch immer, den Fall sind Sie los, ich habe keine Lust, mit Ihnen zu diskutieren.«

»Ich auch nicht«, erwiderte Isabelle. »Sie können gehen.«

Bastian langte sich an den Kopf. »Sind Sie verrückt? Hiermit suspendiere ich Sie von Ihrem Dienst. Und ich werde dafür Sorge tragen, dass Sie aus dem Staatsdienst entlassen werden, das können Sie mir glauben.«

»Ist ja gut«, sagte Isabelle. »Und jetzt gehen Sie bitte, alle drei!«

Der Commandant hatte vor Aufregung geschwollene Adern auf der Stirn. »Sie sind verhaftet. Geben Sie mir Ihre Dienstwaffe …«

»Ich habe keine Waffe.«

»Ach so, sind Sie beim Schießtest durchgefallen? Lieutenant Parpin, legen Sie dieser verrückten Person Handschellen an.«

Isabelle, die äußerlich völlig ruhig wirkte, stand kurz davor zu explodieren. Eigentlich hatte sie nichts dagegen, diesen Fall abzugeben. Sie hatte sich nicht um ihn gerissen. Ursprünglich wollte sie in Fragolin nur Urlaub machen und sich erholen. Aber sie war es nicht gewohnt, dass man mit ihr redete wie mit einer geistig Behinderten. Außerdem hatte sie bei den Ermittlungen große Fortschritte gemacht. Ihr Ehrgeiz war entfacht. Und jetzt wollte sie dieser arrogante Glatzkopf aufs Abstellgleis schieben. Hätte er sie höflich gefragt, hätte sie sich vielleicht überreden lassen. Aber nicht so, nein, ganz bestimmt nicht. Isabelle hob abwehrend die Hand. »Vorsicht! Langen Sie mich nicht an! Noch sind wir Kollegen, so gehen wir nicht miteinander um.«

Parpin blieb stehen. Er hielt die Handschellen in der Hand, aber er hatte diese noch nie einem anderen Polizisten angelegt.

»Ich nenne Ihnen jetzt eine Telefonnummer«, sagte Isabelle zu Bastian, »dort rufen Sie an. Und wenn Sie hinterher noch immer glauben, dass Sie mich verhaften müssen, dann leiste ich keinen Widerstand.«

»Warum sollte ich …«

»Weil ich Sie darum bitte, von Kollege zu Kollege, deshalb.«

»Kollege, dass ich nicht lache. Aber meinetwegen, wie ist die Nummer?«

Er nahm sein Handy und tippte die Nummer. Sie kam ihm irgendwie bekannt vor.

»Schalten Sie bitte den Lautsprecher ein«, bat Isabelle, »damit wir alle mithören können.«

Bastian zog eine Grimasse, entsprach aber ihrem Wunsch. Sie hörten das Freizeichen. Dann meldete sich eine Frauenstimme: »Direction générale de la police nationale.«

»Fragen Sie nach Maurice Balancourt«, sagte Isabelle.

»Balancourt, aber das ist doch …«

»Genau, das ist er.«

»Kann ich bitte Monsieur Balancourt sprechen?«, fragte Bastian mit unsicherer Stimme.

»Wer ist am Apparat?«

»Commandant Bastian vom Kommissariat in Toulon.«

»Tut mir leid«, sagte die Dame am Telefon, »Monsieur ist in einer wichtigen Besprechung und darf nicht gestört werden.«

Isabelle gab Bastian ein Zeichen. »Geben Sie mal her!« Der zögerte kurz, dann reichte er ihr das Handy. Offenbar hatte er die Übersicht verloren.

Sie verkniff sich ein Grinsen. »Bonjour Jacqueline, ich bin’s, Isabelle.«

»Hallo, meine Liebe, schön, dich zu hören. Wie geht’s dir?«

»Besser, immer besser. Kannst du mich mal mit Maurice verbinden. Ich habe hier einen Kollegen, der müsste kurz mit ihm sprechen.«

»Aber klar, Chérie, ich verbinde.«

Lieutenant Parpin ging schon mal einen Schritt zurück und steckte die Handschellen ein. Capitaine Richeloin rückte sich den Krawattenknoten zurecht.

»Balancourt«, bellte Maurice in den Hörer. Isabelle reichte Bastian das Telefon.

»Bonjour, Monsieur, bitte entschuldigen Sie die Störung. Ich bin Commandant Bastian vom Kommissariat in Toulon. Ich befinde mich gerade in einer delikaten Situation. Also, ich weiß nicht, wie ich es erklären soll …«, stammelte Bastian. »Ich habe von meinem Chef die Anweisung bekommen, den Fall in Fragolin zu übernehmen.«

»Ihr Chef hat keine Ahnung. Seine Anweisung ist hiermit außer Kraft gesetzt.«

»Außer Kraft gesetzt, ich verstehe«, wiederholte Bastian.

»Ist Madame Bonnet bei Ihnen?«, fragte Maurice.

»Ja, sie steht neben mir und hört mit.«

»Hallo, Isabelle, ich gratuliere, das hast du gut gemacht. Da haben wir also einen großen Fisch an der Angel. Fragt sich nur, wer ihn über den Haufen geschossen hat, ihn und seine kleine Freundin. Aber das kriegst du auch noch raus. Gibt’s ein Problem?«

Isabelle sah Bastian an. »Nein, ich glaube nicht«, antwortete sie, »alles klar.«

»Sehr schön. Bastian, hören Sie mich?«

»Ja, selbstverständlich.«

»Madame le Commissaire bekommt jede Unterstützung, die sie braucht. Stellen Sie einen fähigen Assistenten ab. Und wenn Ihr Chef zickt, sagen Sie ihm, er soll sich bei mir melden. Und, Isabelle …«

»Ja.«

»… bevor ich es vergesse, ich war vorhin im Élysée, der Präsident lässt dich herzlich grüßen und wünscht dir weiterhin gute Genesung. So, jetzt muss ich auflegen. Isabelle, meine Herren, machen Sie es gut. Au revoir.«

Fünf Minuten später lag Isabelle auf ihrem Bett. Sie war alleine in ihrem Zimmer. Draußen hörte sie Türen schlagen, ein Auto wurde angelassen. Nach dem Telefonat hatte sie nur noch einige wenige Sätze mit ihren Kollegen gewechselt. Diese waren sichtlich konsterniert und verstanden die Welt nicht mehr. Bastian hatte jede Contenance verloren. Isabelle schüttelte lächelnd den Kopf. Im Leben war das Unvorhergesehene die einzige Konstante. In diesem Fall hatte es ihren Besuch aus Toulon erwischt. Rückblickend hatte sie den Auftritt der drei Musketiere genossen. So was brachte den Kreislauf in Schwung. Und sie musste zugeben, dass es Spaß machte, wenn man jemanden voll gegen die Wand laufen ließ. Das war zwar kindisch, aber trotzdem. Allzu oft bot sich eine solche Chance nicht, also musste man sie nutzen. Später würde sie Maurice anrufen und sich bei ihm bedanken. Diesem Luc in London würde sie dagegen am liebsten einen Tritt in den Hintern geben. Der hatte dieses Affentheater in Gang gesetzt. Und nun? Jetzt hatte sie den Fall wieder an der Backe. Selbst schuld. Sie sah in die Richtung, wo sie die Ermittlungsakte versteckt hatte. Aus alter Gewohnheit, brisantes Material ließ sie nicht in der Gegend herumliegen. Dann dachte sie an Porquerolles, an den Strand, an den Blick aufs Meer. Sie glaubte das Salz auf den Lippen zu schmecken. Sie hörte die Stimme von Thierry, der sie nach dem Anruf überredet hatte, nicht sofort zu fahren. Der Mann hatte recht, er verstand wirklich was vom Leben.

Isabelle spielte mit der Visitenkarte, die ihr der Commandant zum Abschied in die Hand gedrückt hatte. Sie gab die Kontaktdaten von Bastian in das Adressverzeichnis ihres Handys ein. Immer wieder blitzten vor ihren Augen die Bilder vom Engländer auf. Sie sah ihn vor sich, wie er in der Komastation an all diesen Geräten hing. Sie glaubte den schnarrenden Takt der Beatmungsmaschine zu hören. Immerhin hatte dieses bemitleidenswerte Wesen jetzt einen richtigen Namen: Phil Ferguson. Sie wusste nicht genau, was er angestellt hatte, aber als Finanzbetrüger war der Mann eine Berühmtheit. Er hatte vielen Menschen Unsummen von Geld aus den Taschen gezogen. Die waren nicht gut auf ihn zu sprechen, davon konnte man ausgehen. Die hätten ihre Kohle gerne zurück und wünschten ihm die Pest an den Hals. Aber warum sollte ihn ein geprellter Anleger über den Haufen schießen? So bekäme er sein Geld nicht wieder. Eine Art von Selbstjustiz? Warum nicht, alles schon da gewesen. Wie auch immer, Phil Ferguson hatte mehr Feinde als Freunde.

Isabelle setzte sich ruckartig auf und wählte die Handynummer von Commandant Bastian. Sie unterdrückte den Reflex, ihm eine kurze Anweisung zu geben, stattdessen war sie um einen freundlichen Ton bemüht. Sie fragte, ob er nicht auch der Meinung sei, dass dieser Ferguson eine ausgesprochen gefährdete Person sei und dass es deshalb dringend geboten wäre, ihm Personenschutz zu geben. Bastians Grummeln interpretierte sie als Zustimmung. Sie bat ihn, vor dem Krankenzimmer einen Beamten zu postieren. Rund um die Uhr. Dann rutschte ihr doch heraus: »Und zwar unverzüglich!« Weil es jetzt schon egal war, erinnerte sie ihn daran, dass ihr ein fähiger Assistent zustehe. Dieser habe sich morgen Vormittag um zehn Uhr in der Auberge einzufinden. Mit einem Dienstwagen und allen verfügbaren Hintergrundinformationen zur Person des Opfers. Dann wünschte sie Bastian noch eine gute Fahrt. Dieser sparte sich eine Abschiedsfloskel und legte einfach auf. Sie atmete tief durch. Damit konnte sie leben. Hauptsache, ihr blieb erspart, in der Zeitung zu lesen, dass die französische Polizei nicht in der Lage sei, einen britischen Staatsbürger zu schützen – auch wenn dieser ein international gesuchter Finanzbetrüger war.

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17

Dass ihr der nächste Tag keine ruhige Minute gönnen würde, war Isabelle schon in der Nacht klargeworden. Warum hatte sie sich auf dieses Spiel eingelassen? War sie von allen guten Geistern verlassen? Sie hatte ihren Aufenthalt in Fragolin als ihr ganz persönliches Rehabilitationsprogramm geplant. Mit dem Hauch von Lavendel in der Luft, mit Spaziergängen in schattigen Eichenwäldern, mit Baden im Meer und Sand in den nassen Haaren, unter blauem Himmel, mit einem kühlen Rosé im Glas. Eigentlich hatte es ganz gut angefangen. Sie hatte ihre Freundin aus Kindertagen getroffen, mit ihrem Bruder Pascal und seiner Frau Jeanne gelacht. Sie hatte beim Boulespielen gewonnen und Thierry kennengelernt. Die Stunden mit ihm auf Porquerolles würde sie nicht so schnell vergessen. Und sie hatte mit der alten Sekretärin ihres Vaters gesprochen, hatte in Fotoalben geblättert und in der Erinnerung eine Zeitreise angetreten. Doch irgendwas war falsch gelaufen und hatte ihre schönen Pläne durcheinandergewirbelt. Aber fühlte sie sich deshalb schlechter? Nicht wirklich. Sollte der alte Maurice mit seiner Einschätzung etwa recht haben, dass sie berufliche Ablenkung brauchte, um wieder zu sich selbst zu finden? Doch musste es ein Job als Kommissarin sein, für den sie auf dem Papier hoffnungslos überqualifiziert war – aber in der Praxis kaum Erfahrung hatte, und wenn, dann lag sie lange zurück? Außerdem spürte sie immer wieder, dass sie im Kopf nicht wirklich fit war. Sie würde es sich nicht anmerken lassen, es auch nie und nimmer zugeben, aber es fiel ihr schwer, ihre Gedanken zu sortieren und logische Schlussfolgerungen zu ziehen. Sie übersah Dinge, die eigentlich auf der Hand lagen, sie hatte Namen nicht immer präsent, wusste schon nicht mehr, wie der Sergeant der Gendarmerie hieß. Aspergin? Albafin? Albertin? Richtig, Albertin! Also, es ging doch, sie brauchte nur etwas länger. Die Druckwelle der Bombe vom Arc de Triomphe hatte die Schaltkreise in ihrem Kopf irgendwie durcheinandergewirbelt, jetzt mussten sie sich neu organisieren. Die nächsten Tage würden zeigen, ob das klappte. Sie hoffte es sehr, war sich aber nicht sicher.

Isabelle sah auf die Uhr. Zehn Uhr. Von einem Assistenten war weit und breit nichts zu sehen. Dafür klingelte unablässig ihr Handy. Am liebsten hätte sie es in den Brunnen auf der Terrasse geworfen, aber sie widerstand der Versuchung. Diesmal war es der Bürgermeister. Thierry fragte, ob sie für den Fall noch zuständig sei.

»Natürlich«, antwortete sie, »was denkst denn du?«

»Genau das habe ich mir gedacht«, sagte er lachend. »Ich habe gestern deine lieben Kollegen gesehen, wie sie aus der Auberge gekommen sind. Die haben vielleicht belemmert aus der Wäsche geschaut.«

»Wirklich? Das freut mich.«

»Beim Zurücksetzen haben sie einen Pfosten übersehen und den Wagen beschädigt.«

»So ein Pech.« Isabelle konnte nicht anders, sie musste grinsen.

»Jedenfalls bin ich bei dir an der richtigen Adresse. Du musst wissen, ich habe die Medien am Hals. Von allen Seiten werde ich mit Anfragen bombardiert. Wir müssen dringend eine gemeinsame Pressekonferenz ansetzen.«

»Die Medien? Wie kann das sein?«

»Offenbar hat Scotland Yard eine Pressemeldung herausgegeben«, antwortete er. »Jetzt stürzen sich die Journalisten wie Aasgeier auf die Beute.«

»Auf Aasgeier kann ich keine Rücksicht nehmen. Für eine Pressekonferenz ist es entschieden zu früh.«

»Du hast leicht reden, du weißt nicht, was los ist. Es geht nicht anders, wir brauchen noch heute eine Pressekonferenz«, bestand er auf seiner Forderung. »Sonst wandere ich aus.«

»Muss ich dabei sein?«, fragte sie.

»Beim Auswandern?«, sagte er. »Keine schlechte Idee. Nein, im Ernst, natürlich musst du dabei sein. Du musst über den Stand der Ermittlungen berichten, das wollen die Medienfuzzis doch wissen. Den Rest denken sie sich sowieso aus.«

Sie dachte, dass das heute nicht ihr Tag war. Eine Pressekonferenz? Als Chefin einer geheimen Eliteeinheit war ihr so was immer erspart geblieben.

»Meinetwegen«, gab sie schließlich nach, »aber bitte möglichst spät am Nachmittag.«

»Um achtzehn Uhr im Rathaus. Wer muss noch dabei sein?«

»Der zuständige Staatsanwalt.«

»Wie heißt er?«

Isabelle wollte nicht zugeben, dass ihr gerade der Name nicht einfiel. »Ich ruf ihn selber an«, erwiderte sie ausweichend.

»Einverstanden. Aber sag mir Bescheid, ob er kommt.«

»Ich brauch dringend ein Büro. Kannst du mir weiterhelfen?«

»Aber klar, schließlich bin ich der Bürgermeister. Im Rathaus sind die Räume der Forstverwaltung frei geworden, die kannst du haben. Es ist alles da, Schreibtische, Stühle, Telefon, Fax. Nur ihre Computer haben die Waldmenschen mitgenommen und die Kaffeemaschine.«

»Vielen Dank, ich komm nachher vorbei.«

»Krieg ich dafür einen Kuss?«

»Spinnst du? Seit wann gibt es für Amtshilfe einen Kuss?«

»In Fragolin ist das so üblich.«

»Fabré«, sagte Isabelle, »so heißt der Staatsanwalt.« Jetzt war ihr der Name eingefallen.

Was hatte Thierry gerade gesagt? Journalisten würden sich wie Aasgeier auf den Fall stürzen? Merde, warum hatte sie nicht früher daran gedacht? Kurzentschlossen rief sie bei der Gendarmerie an. Sie fragte nach Sergeant Albertin und bekam ihn nach einigen Umwegen an die Strippe. Sie bat ihn ohne Umschweife um Unterstützung. Aufgrund der Medienaufmerksamkeit sei es dringend geboten, Fergusons Villa zu bewachen und vor ungebetenen Eindringlingen und neugierigen Blicken zu schützen. Das falle in den Zuständigkeitsbereich der Gendarmerie, behauptete sie frech. Außerdem sei Eile geboten, und die Gendarmerie sei nun mal vor Ort. Albertin bat sie, kurz in der Leitung zu warten, er müsse sich von Capitaine Briand die Genehmigung geben lassen. Es dauerte nicht lange, dann bestätigte er, dass die »Objektsicherung« unverzüglich eingeleitet werde. Isabelle dachte, dass sich die Gendarmerie erstens grün und blau ärgerte, bei dem plötzlich so spektakulären Fall nicht mehr die Verantwortung zu haben, und sich zweitens nicht dem Risiko aussetzen wollte, durch eine Verweigerung in die Kritik zu geraten.

Kaum hatte Isabelle das Gespräch beendet, klingelte es. Jetzt war Maurice am Telefon.

»Hallo, Chérie, wie geht es dir?«, fragte er.

»Ich weiß nicht, wo mir der Kopf steht.«

»Perfekt, so soll es sein. Du wirst sehen, bald bist du wieder gesund.«

»Hast du nicht gesagt, das wäre ein einfacher Routinefall, für den sich niemand interessieren würde?«

Maurice kicherte. »Da habe ich mich eben getäuscht. So was kommt vor.«

»Trotzdem, vielen Dank.«

»Wofür?«

»Dafür, dass du diesen Bastian gestern auf die Größe eines Kanarienvogels zurechtgestutzt hast.«

»War mir ein Vergnügen. Die wollten dir den Fall wegnehmen. Wo gibt’s denn so etwas? Mittlerweile liegt in Toulon eine offizielle Dienstanweisung vor, von mir persönlich unterschrieben. Das sollte reichen.«

»Die Kollegen werden nicht begeistert sein.«

»Nein, aber das interessiert mich nicht.«

»Der Bürgermeister möchte, dass ich heute noch eine Pressekonferenz mache …«

»Gute Idee, ich wollte dich schon darum bitten.«

»Aber es gibt nichts, was ich berichten könnte.«

»Hervorragend, das sind die schönsten Pressekonferenzen. Irgendwas wird dir schon einfallen.«

»Du bist gemein.«

Maurice lachte. »Jetzt kommst du doch in die Zeitung.«

»Aber nicht in meiner alten Funktion.«

»Nein, sondern als kleine kluge Kommissarin. Jacqueline schreibt gerade den Lebenslauf, den ich für dich aufgesetzt habe. Er geht dir in der nächsten Stunde per Mail zu. Lern ihn auswendig, dann weißt du zur Pressekonferenz wenigstens, wer du bist.«

»Sehr witzig.«

»Ich muss Schluss machen, ich hab einen Termin beim Innenminister. Wir haben ein staatstragendes Geheimtreffen.«

»Klingt wichtig.«

»Total wichtig. Er kann sich nicht entscheiden, ob er bei einem Banquet im Hôtel de Beauvau einen Pomerol ausschenken soll oder doch lieber einen Bordeaux aus dem Médoc. Er zählt auf meine Fachexpertise.«

»Du bist zweifellos qualifiziert.«

»Naturellement. Ich wünsche dir noch einen schönen Tag. Lass dich nicht stressen. Denk immer dran: Das sind alles nur Kanarienvögel, auch wenn sie sich aufplustern und aufführen wie Königsadler. Alles nur Kanarienvögel, im günstigsten Fall, der große Rest sind Kolibris.«

Mittlerweile war es fast zwölf Uhr. Isabelle beschloss, nicht länger auf ihren Assistenten zu warten. Dem hatte sie hiermit schon vor Erscheinen gekündigt. Gerade wollte sie zum Rathaus aufbrechen, um sich von Thierry ihre neuen Büroräume zeigen zu lassen, da sah sie, wie ein alter 2CV mit quietschenden Reifen und in bedrohlicher Schräglage um die Ecke kurvte, um dann mit einem kühnen Bremsmanöver wenige Zentimeter vor dem Springbrunnen zum Stehen zu kommen. Ein hagerer Mann faltete sich aus dem Auto. Er war himmellang, ihm standen die Haare wirr vom Kopf. Eilig knöpfte er sich das Sakko zu, wobei er sich in der Reihenfolge der Knopflöcher vertat, und kam mit rudernden Armen näher. Isabelle schwante Schlimmes.

»Madame le Commi… Commi… Commissaire«, stotterte er, »ich … ich bitte … bitte vielmals um Vergebung. Ich bin … bin normalerweise die Pünktlichkeit in Person, aber ich habe viel zu spät von meiner Aufgabe erfahren.« Die anfänglichen Sprachschwierigkeiten waren überwunden, jetzt kamen die Sätze flüssig über seine Lippen. »Der einzig verfügbare Dienstwagen ist nicht angesprungen, bei meinem privaten deux chevaux war der Tank leer, dann bin ich in einen Stau geraten. Aber jetzt bin ich hier. Ich darf mich vorstellen: Sous-Brigadier Jacobert Apollinaire Eustache.«

»Wie bitte?«

»Jacobert Apollinaire Eustache, zu Ihren Diensten.«

»Muss man Sie mit dem vollen Namen anreden?«, fragte Isabelle mit einem süffisanten Lächeln.

Er rückte seinen Krawattenknoten zurecht. »Nein, natürlich nicht«, erklärte er. »Apollinaire genügt völlig.«

»Sie sind mein Assistent, sehe ich das richtig?«

»Oui, c’est correct. Ich weiß es selber erst seit kurzem.«

»Was haben Sie bisher gemacht?«

»Ich habe im Archiv gearbeitet.«

Isabelle sah ihn ungläubig an. »Im Archiv?«

»Ja. Sie müssen wissen, ich habe so eine Art lexikalisches Gedächtnis. Trotzdem bin ich dort völlig fehl am Platz. Meine wahre Berufung ist die Arbeit an vorderster Front. Endlich hat das auch mein Commandant erkannt.«

»Bastian?«

»Ja, Commandant Bastian. Er lässt Sie herzlich grüßen.«

Isabelle dachte, dass Bastian kein Kanarienvogel war, sondern eher eine Kanalratte. Wahrscheinlich war er es, der den einzig verfügbaren Dienstwagen außer Betrieb gesetzt hatte. Von Toulon hatte sie nichts Gutes zu erwarten, so viel stand fest. Als ihren Assistenten hatte Bastian mit Absicht den am wenigsten geeigneten Mann ausgesucht. Und die angeforderten Unterlagen zum Opfer hatte er ihm bestimmt auch nicht ausgehändigt.

»Ich hatte Bastian gebeten, dass Sie mir …«

Apollinaire schlug sich an die Stirn. »Natürlich, die Mappe zu Phil Ferguson. Sie liegt auf dem Beifahrersitz. Mein Commandant hatte vergessen, sie mir mitzugeben. Ich bin extra noch mal umgedreht, weil ich dachte, dass Sie diese unbedingt brauchen. Ich habe die Papiere im Stau überflogen. Am interessantesten sind die Informationen von Scotland Yard. Dieser Ferguson …«

»Können Sie Englisch?«

Apollinaire schien sich über die Frage zu wundern. »Englisch? Selbstverständlich kann ich Englisch und noch ein Dutzend weiterer Sprachen. Ich sagte doch, ich arbeitete im Archiv, da ist die Kenntnis einiger Fremdsprachen unabdingbar. Leider fehlt den meisten Kollegen diese Einsicht.«

Isabelle musste schmunzeln. Dieser Apollinaire war zwar eine merkwürdige Erscheinung, aber nicht unsympathisch und offenbar mit einigen erstaunlichen Fähigkeiten gesegnet. Allerdings fürchtete sie, dass er sich außerhalb seiner Archivschränke im wahren Leben nicht wirklich zurechtfand. Aber für den Augenblick hatte sie keine personelle Alternative, sie musste ihn so nehmen, wie er war.

Apollinaire eilte zum Auto und brachte ihr die Mappe mit den Berichten zu Phil Ferguson. Sie machte ihn darauf aufmerksam, dass er sein Sakko falsch zugeknöpft hatte, dann bat sie ihn, zum Rathaus zu fahren, den Bürgermeister Thierry Blès zu kontaktieren und sich die provisorischen Büroräume zeigen zu lassen. Er solle prüfen, ob alles da sei, was man für die Arbeit so brauche. Und er solle versuchen dem Bürgermeister zwei Computer abzuschwatzen. Sie komme in Kürze nach, zunächst wolle sie die Unterlagen studieren und in Ruhe einige Telefonate führen.

Isabelle saß unter einem Sonnenschirm auf der Terrasse der Auberge, vor sich ein Jus d’orange fraîchement pressé, ein Glas mit frisch ausgepresstem Orangensaft, ihr aufgeklapptes Notebook und die Mappe, die Bastian ihr hatte vorenthalten wollen. Mit dem Staatsanwalt Fabré hatte sie bereits telefoniert, er war mit der Pressekonferenz um achtzehn Uhr einverstanden und hatte sein Kommen zugesagt. Er stimmte ihr zu, dass sich juristisch am Fall einiges geändert habe, selbstverständlich erscheine jetzt alles in einem anderen Licht, und die Ermittlungen müssten aufgrund der wahren Identität des Engländers in neue Richtungen gehen. Isabelle machte darauf aufmerksam, dass sie vor den Medien die tote Frau nicht vergessen dürften. Sie berichtete kurz vom Stand ihrer Recherchen bezüglich Lilou Sabin. Sie verabredeten ein Treffen eine halbe Stunde vor der Pressekonferenz, um sich abzustimmen. In der Zwischenzeit würde sich Fabré mit den britischen Behörden kurzschließen, denn an eine Auslieferung von Ferguson sei angesichts seines Gesundheitszustandes nicht zu denken.

Isabelle schloss die Augen und massierte mit den Fingerspitzen ihre Schläfen. Staatsanwalt Fabré, Commandant Bastian, Sous-Brigadier Apollinaire, Phil Ferguson, Piercing-Künstler François, die leichten Mädchen Lilou und Zoé … In ihrem Kopf fing es an zu pochen. Wieder mal hatte sie das Gefühl, dass sie der aktuellen Situation nicht gewachsen war, dass sie sich konzentrieren musste, um sich an all die Namen zu erinnern und nichts durcheinanderzubringen. Papas alte Sekretärin Florence Chapoulet, der Investor Dominique Boustier, ihre Freundin Clodine … Sie nahm sich fest vor, ihre Kindheit trotz der aktuellen Turbulenzen nicht aus den Augen zu verlieren. Sie würde die Zeit finden, um besser zu verstehen, was damals passiert war. Sie würde mit Boustier sprechen, der vom Tod ihres Vaters profitiert hatte. Die Katze Chouchou fiel ihr ein. Sie glaubte ihr Schnurren zu hören. Das Pochen im Kopf wurde schwächer. Sie machte die Augen wieder auf – und beschloss, sich nicht unterkriegen zu lassen. Sie würde beweisen, dass sie alles im Griff hatte. Nicht gegenüber den anderen Leuten, die waren ihr bis auf wenige Ausnahmen egal, sondern sich selbst gegenüber.

Eine halbe Stunde später hatte Isabelle eine ungefähre Vorstellung von Phil Ferguson und seinen Geldgeschäften gewonnen, ohne die Hintergründe wirklich zu verstehen – aber offenbar befand sie sich in bester Gesellschaft, denn selbst die Finanzfachleute der Londoner Justiz schienen nicht wirklich durchzublicken. Offenbar hatte Ferguson seiner vermögenden Klientel über zweihundert Millionen Pfund aus den Taschen gezogen. Die genaue Summe stand nicht fest, nach Ermittlungen der britischen Anti-Betrugsbehörde SFO könnte der Schaden auch weit höher sein. Jedenfalls hatte eine von ihm gegründete Investmentgesellschaft den Anlegern sagenhafte Gewinne durch Aktien- und Finanzgeschäfte versprochen. Tatsächlich wurden in den ersten Jahren satte Ausschüttungen geleistet. Mit der Folge, dass ihm noch mehr vermögende Menschen ihr Kapital anvertrauten. Ferguson konnte es sich leisten, Investments erst ab einer Million Pfund zu akzeptieren, was seinen Anlegern den Spitznamen »Club of Millionaires« einbrachte – was fast schon einem Adelsprädikat glich. Ferguson wurde in England zum Hedgefonds-Manager des Jahres gewählt, war Gast in Fernseh-Talkshows und galt allgemein als gewiefter Finanzfachmann. Seiner Seriosität kam zugute, dass er keinen neureichen Lebensstil pflegte. Er schmiss keine großen Partys, er hatte weder protzige Immobilien noch einen Privatjet oder eine Luxusyacht. Aber dann passierte es: Plötzlich war Phil Ferguson verschwunden – und mit ihm das viele Geld. Die Experten waren sich uneins, ob er sich einfach verzockt und deshalb über Nacht das Weite gesucht hatte oder ob hinter seinem Fonds ein betrügerisches Schneeballsystem steckte. Im Ergebnis war es egal, die Anleger hatten das Nachsehen. Schon bald wurde mit internationalem Haftbefehl nach Phil Ferguson gesucht. Mal wurde er auf den Bahamas gesehen, dann in Dubai, wenig später in der Südsee. Er schien wie ein Phantom quer über die Kontinente zu hetzen …

Isabelle lehnte sich zurück und konnte sich ein leises Lächeln nicht verkneifen. Überall hatte man den Mann gesucht, nur nicht im beschaulichen Fragolin, wohin sich Phil Ferguson zurückgezogen hatte, um ein vergleichsweise bescheidenes und unauffälliges Leben zu führen. Weder war er durch irgendwelche Extravaganzen aufgefallen, noch hatte er sich irgendwo unbeliebt gemacht. Das hätte ewig so weitergehen können – aber dann wurde auf ihn geschossen und das Mädchen Lilou getötet. Schluss war es mit dem schönen Leben im sonnigen Süden Frankreichs. Aus und vorbei. Pech gehabt. Ein dummer Zufall? Nie und nimmer!

Isabelle dachte an den Rat von Maurice, sich nicht stressen zu lassen. Das war in der aktuellen Situation leichter gesagt als getan. Auf dem Weg zum Rathaus machte sie einen Umweg und besuchte Clodine in ihrem Laden. Diese hängte ein Schild mit Fermé an die Tür und begleitete Isabelle zum Café des Arts. Sie war stolz auf sich, dass sie diese Nerven hatte. Während die Geschichte des Engländers hohe Wogen schlug, brachte sie es fertig, gemütlich mit einer Freundin etwas zu trinken und belangloses Zeug zu plaudern. Maurice wäre zufrieden. Er war ein überzeugter Anhänger der Theorie, dass die Kraft in der Ruhe liege. Damit hatte er es weit gebracht. Auch Thierry würde ihr Lob spenden.

Später legte sie die letzten Meter zum Rathaus bewusst langsam zurück. Sie nahm sich sogar die Zeit, mit Alain, der wie immer vor seinem Korkgeschäft im Lehnstuhl saß, einige Worte zu wechseln. Schließlich blieb sie in der Eingangshalle des Hôtel de ville vor dem Bild ihres Vaters stehen. Dann fragte sie nach den ehemaligen Büroräumen der Forstbehörde. Die Tür stand offen. Unter einem Tisch ragten zwei Beine hervor, die sie unschwer ihrem neuen Assistenten zuordnen konnte. Erstens waren sie ungewöhnlich lang, zweitens trug wohl keiner außer ihm um diese Jahreszeit rote Wollsocken. Sie machte sich mit einem Hüsteln bemerkbar. Apollinaire kroch hervor und entschuldigte sich tausendmal, aber er habe gerade den Bildschirm an den Computer angeschlossen, jetzt müsse alles funktionieren.

Beim Starten des Computers stellte sich heraus, dass er mit einem Passwort geschützt war. Apollinaire erklärte, dass der Computer einem früheren Mitarbeiter im Tourismusbüro gehört habe, er sei leider verstorben, ihn könne man nicht mehr fragen. Er schaute unter der Tastatur nach, unter dem Monitor, nirgends ein Hinweis.

»Dann eben nicht«, sagte Isabelle.

Apollinaire setzte sich an den Computer, gab in Windeseile irgendwelche Befehle ein, summte dabei ein Lied und klopfte gleichzeitig mit dem Fuß auf den Parkettboden, allerdings einen völlig anderen Rhythmus. Isabelle sah dieser merkwürdigen Vorführung kurze Zeit zu, dann wendete sie sich ab, um Thierry zu besuchen. Sie hatte die Tür noch nicht erreicht, da hörte sie, wie Apollinaire einen Freudenjauchzer ausstieß.

»Passwort geknackt!«, rief er. »Sie können den Computer verwenden. Wir haben auch schon ein Netz.«

Isabelle war beeindruckt. Ihr Assistent offenbarte bemerkenswerte Talente. »Sind Sie ein Computerexperte?«, fragte sie.

Er schlug entsetzt die Hände über dem Kopf zusammen. »Um Gottes willen, nein, ich hasse diese Geräte. Aber den Algorithmus hat ein Stümper geschrieben, das Passwort war kinderleicht zu cracken.«

Isabelle ging zu ihm und klopfte ihm anerkennend auf die Schulter. »Gut gemacht, vielen Dank.«

»Aber gerne. Was steht als Nächstes an?«

Sie legte die mitgebrachte Akte der Gendarmerie auf den Tisch. »Das war der Stand der Ermittlungen, als ich den Fall übernommen habe«, sagte sie. »Schauen Sie sich das mal an. Ich muss kurz zum Bürgermeister, im Anschluss sollten wir darüber reden. Ich werde Sie dann auch über die Ergebnisse meiner weiterführenden Ermittlungen ins Bild setzen.«

Das Gespräch mit Thierry dauerte länger als geplant. Was unter anderem daran lag, dass sie nicht immer beim Thema blieben und gelegentlich ins Private abschweiften. Aber am Schluss hatten sie alles durchgesprochen, vor allem, was den Ablauf der Pressekonferenz betraf. Mittlerweile hatte sich Thierry damit abgefunden, dass Fragolin in die Schlagzeilen geriet. Das werde den Bekanntheitsgrad des Ortes steigern, vielleicht kämen mehr Tagesbesucher, und wenn es ganz gut laufe, finde sich ein Investor für ein geplantes Hotelprojekt. Das Schicksal von Ferguson und dieser kleinen Lilou schade dem Image von Fragolin nicht, schließlich habe das nichts mit der allgemeinen Kriminalitätsrate zu tun. Ferguson sei ganz sicher von einem betrogenen Anleger niedergeschossen worden.

Isabelle meldete Zweifel an. Wenn es jemandem gelungen sei, Ferguson in seinem Versteck aufzuspüren, dann hätte er wohl alles darangesetzt, sein Geld zurückzubekommen. Es mache wenig Sinn, den Goldesel abzuknallen. Und wie passe Lilou ins Bild?

»Rache ist ein starkes Motiv«, sagte Thierry. »Es gibt Leute, die scheißen aufs Geld, vor allem, wenn sie genug davon haben.«

»Meinst du wirklich?«

»Das kannst du bei Alexandre Dumas nachlesen. Denk nur an seinen Graf von Monte Christo.«

»Dantès rächt sich für seine Kerkerhaft«, sagte Isabelle.

»Ganz genau. Es geht im Leben nicht immer um Geld. Emotionen können viel stärker sein. Erlittenes Unrecht oder gekränkte Eitelkeiten sind starke Triebfedern.«

»An dir ist ja ein Psychologe verlorengegangen«, stellte sie fest.

Thierry lächelte. »Drei Semester, dann habe ich das Studium hingeschmissen. Ich hatte Angst, mein eigener Patient zu werden.«

»Drei Semester Psychologie? Das sind die Schlimmsten.«

»Stimmt«, bestätigte Thierry, »aber ich könnte trotzdem recht haben.«

»Wir werden es herausfinden. Bis dahin sollten wir uns mit Spekulationen zurückhalten.«

Zurück im Büro, traf sie Apollinaire an, wie er mit einem Kaktus sprach. »Den haben die Unmenschen von der Forstbehörde einfach vergessen«, erklärte er. »Zum Glück braucht ein Kaktus nur wenig Wasser. Mit etwas Zuspruch wird er es überleben.«

»Mag sein, aber wichtiger als dieser Kaktus wäre mir, dass Sie sich in den Fall einarbeiten. Was ist mit den Unterlagen der Gendarmerie?«

»Die bin ich akribisch durchgegangen«, sagte Apollinaire. »Danach habe ich den zweiten Computer in Gang gesetzt und uns eine Kaffeemaschine besorgt. Jetzt fehlen nur noch Tassen. Mögen Sie café double?«

»Ist mir egal. Ich nehme den Schreibtisch am Fenster.«

»Habe ich mir gedacht. Deshalb finden Sie dort im Ablagekorb die Ausdrucke Ihrer aktuellen Mail-Eingänge, sortiert nach Datum und Uhrzeit.«

Langsam wurde ihr dieser Apollinaire unheimlich. Ob er die Unterlagen wirklich gelesen hatte?

»Was ist mit der Putzfrau?«, fragte sie.

»Schon organisiert, sie kommt jeden Morgen um sechs Uhr. Anschließend geht sie hinauf in die Büros des Bürgermeisters. Wir beteiligen uns an den Kosten.«

»Sehr schön. Ich meinte aber die Frau, die bei Phil Ferguson geputzt und Lilous Leiche entdeckt hat. Wie ist Ihre Meinung?«

»Die Haushaltshilfe? Seite fünf, letzter Absatz. Afrikanischer Name, wahrscheinlich Tunesien. Kommt zweimal die Woche, war zur Tatzeit nicht im Haus. Unbefriedigende Aussage, ist wahrscheinlich nicht sorgfältig genug befragt worden. Bei Hausangestellten aus dem Maghreb gibt es häufig eine natürliche Zurückhaltung gegenüber französischen Beamten, insbesondere, wenn sie uniformiert sind. Schlage vor, erneut mit ihr zu sprechen.«

Isabelle nickte. Apollinaire hatte recht. »Das können Sie gleich morgen in Angriff nehmen. Sprechen Sie auch mit dem Gärtner.«

Ihr Assistent strahlte vor Freude. »Wird erledigt, Sie können sich auf mich verlassen.«

Offenbar war er wirklich froh, dem Archiv entronnen zu sein. Wie er sich in der freien Wildbahn bewährte, würde freilich abzuwarten sein. Vielleicht rannte er gegen den nächsten Laternenmast, weil er mit den Gedanken bei seinem Kaktus war? Oder er diskutierte mit der Haushaltshilfe über antistatische Staubtücher?

Isabelle berichtete in groben Zügen, wie sie über die Maßschuhe auf die Identität des Engländers gekommen war. Sie erzählte ihm von ihren Recherchen in Sachen Tattoos und Piercing, von François, Lilou und Zoé. Auch dass sie im Computer keine Lilou Sabin gefunden habe.

Apollinaire machte sich keine Notizen. Er hörte nur aufmerksam zu, nickte gelegentlich und sprach leise alle Eigennamen nach, was etwas einfältig wirkte und ihren Redefluss störte, aber sie gewöhnte sich daran.

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18

Am späten Abend saß Isabelle in ihrem Hotelzimmer am geöffneten Fenster. Sie hatte sich eine Gauloises angezündet und blies den Rauch hinauf zu den Sternen. Wo übernachtete eigentlich Apollinaire? Sie hatte vergessen, ihn zu fragen. Nach der Pressekonferenz hatte er sich verabschiedet und war mit seiner Ente davongebraust. Ach ja, die Pressekonferenz. Sie drehte die filterlose Zigarette zwischen den Fingern und nahm dann erneut einen tiefen Zug. Thierry war angesichts des Andrangs in einen größeren Raum ausgewichen, und selbst der platzte schließlich aus allen Nähten. Fernsehkameras waren aufgebaut, vor dem Rathaus stand ein Übertragungswagen, es wurde laufend fotografiert, ihr wurden Mikrofone vor die Nase gehalten und mehr oder weniger dumme Fragen gestellt. In Abstimmung mit dem Staatsanwalt blieben die meisten unbeantwortet. Sie beschränkten sich auf ihre offiziellen Verlautbarungen. In erster Linie wurde die Identität von Phil Ferguson bestätigt und die Tatsache, dass er bereits seit über einem Jahr in Fragolin lebte. Beim Stand der Ermittlungen hielt sich Isabelle zurück, sie gab kaum etwas preis.

Nur ein einziges Mal wären ihr fast die Felle davongeschwommen. Wurde sie doch tatsächlich von einem englischen Journalisten nach ihrem beruflichen Werdegang gefragt und nach ihrer Kompetenz als ermittelnde Kommissarin. Siedend heiß war ihr eingefallen, dass sie vergessen hatte, Maurice’ Mail mit ihrem Lebenslauf zu lesen. Sie hatte nicht gewusst, was sie sagen sollte. Ihre wahre Karriere war geheim, ihre erfundene kannte sie nicht. Da hatte Apollinaire die Hand gehoben und sich stotternd auf Englisch zu Wort gemeldet. Erst hatte sie geglaubt, dass jetzt alles noch peinlicher werden würde. Aber dann hatte sich Apollinaires Zunge gelockert, in zunehmend flüssigerem Englisch hatte er erklärt, dass Madame le Commissaire nur ungern über sich rede. Dann hatte er in wenigen Sätzen eine Zusammenfassung ihrer Vita vorgetragen. Isabelle hatte zum ersten Mal gehört, dass sie jahrelang als verdeckte Ermittlerin gearbeitet und hervorragende Arbeit geleistet hatte. Auch alles andere war ihr ziemlich neu gewesen. Gott sei Dank hatte Apollinaire den Ausdruck der Mail gelesen und sich alles gemerkt. Dafür hätte sie ihn küssen können. Spätestens in diesem Moment hatte er seinen Job als Assistent gerettet, da konnte er noch so häufig mit einem Kaktus reden, rote Socken tragen und vergessen, sich zu kämmen.

Es klopfte an ihrer Tür.

»Wer ist da?«

»Roomservice!«

Isabelle musste lächeln. Erstens war der Gedanke abwegig, dass es in der Auberge des Maures einen Zimmerservice gab, zweitens glaubte sie die Stimme zu erkennen.

»Es ist offen.« Sie schnippte die Zigarette durchs Fenster.

Thierry hatte eine Flasche in der einen und zwei Gläser in der anderen Hand.

»Ich finde, wir sollten darauf anstoßen«, sagte er, »dass wir den Tag gut überstanden haben. Nach meinem Eindruck haben wir die Pressekonferenz hervorragend gemeistert …«

»Na ja …«

»Doch, doch, ganz hervorragend.« Er schmunzelte. »Für eine ehemalige verdeckte Ermittlerin hast du dich prächtig geschlagen.«

»Wie bitte? Verdeckte Ermittlerin? Ach so, ja.«

»Was ist, stößt du mit mir an?« Er schaute auf das Etikett. »Das ist ein besonders feiner Crémant de Provence, der wird dir schmecken.«

»Nun mach schon auf!«

Eine halbe Stunde später war das Fenster noch immer geöffnet, aber im Zimmer brannte kein Licht mehr. Auf dem Boden lagen verstreut einige Kleidungsstücke. Die Flasche Crémant war fast geleert. Von draußen hörte man die entfernten Klänge eines Radios. Das Bett machte seltsame Knarzgeräusche. Thierry flüsterte, dass man bei dem Alter des Mobiliars mit dem Schlimmsten rechnen müsse. Isabelle dachte, dass das alles gerade nicht wahr sein durfte. Darauf war sie nicht vorbereitet gewesen – sie war sich wieder mal selbst ein Rätsel. Dann beschloss sie, den Verstand auszuschalten …

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19

Obwohl sie im Café des Arts im Schatten unter einer Markise saß, trug Isabelle eine Sonnenbrille. Sie wollte nicht, dass ihr jemand in die Augen sah. Als ob man sich hinter dunklen Gläsern verstecken könnte. Doch, irgendwie funktionierte das. Nur vor sich selbst konnte man sich nicht verstecken. Aber warum auch? Gab es dafür einen Grund? Energisch tunkte sie ihr Croissant in den Café au Lait und biss ab. Nein, gab es natürlich nicht. Vom Nachbartisch nahm sie die aktuelle Ausgabe der Tageszeitung Var-Matin. Fast blieb ihr das Croissant im Halse stecken. War doch auf der Titelseite ganz groß ihr Bild zu sehen – ohne Sonnenbrille und mit einem Mikrofon in der Hand. »Commissaire Bonnet informiert die Weltpresse über den Stand der Ermittlungen« stand unter dem Foto. Die dazugehörige Headline war reißerisch. Weiter unten lächelte sie der Bürgermeister an. Wie nett, gerade heute!

In einem Kasten wurde beschrieben, wie Phil Ferguson gutgläubige Kapitalanleger um ihr Vermögen gebracht hatte. Sie fand, dass es sich die Journalisten etwas zu einfach machten. Der Tod der jungen Frau erscheine jetzt in einem völlig neuen Licht, hieß es. Nun, da hatten sie vermutlich recht. In einem neuen Licht, aber in welchem? Ferguson war wohl nicht der Täter, davon konnte man ausgehen. Und sein eigenes Schicksal? In ihren Augen machte es immer noch verdammt wenig Sinn, Ferguson ins Koma zu schießen. Im Normalfall folgten Verbrechen irgendeiner Logik, und sei diese noch so verquer. Jedenfalls war Ferguson in seinem jetzigen Zustand definitiv zahlungsunfähig, und wie es aussah, würde er es bleiben. Da hatte keiner was davon. Oder sollte doch Thierry recht haben mit seiner Rachetheorie? Quatsch, denn dann hätte der Betreffende das komplette Magazin in den Mann gejagt und keine halben Sachen gemacht.

Der alte Georges kam vorbei. Er wurde gerade von einem heftigen Hustenanfall gebeutelt, brachte aber dennoch einen Gruß zustande. Er blieb stehen, hielt sich an ihrem Tisch fest und deutete auf die Zeitung. »Was haben die Engländer bei uns zu suchen?«, fragte er. »Warum bleiben die nicht auf ihrer komischen Insel?«

Isabelle zuckte mit den Schultern. Sie hatte keine Lust, mit dem alten Georges zu diskutieren. Außerdem hatte sie es nicht gern, wenn er sie ständig anhustete.

»Die Tommys essen Lammfleisch mit Minzsoße, bäh.«

Sie versuchte sich hinter ihrer Zeitung zu verstecken.

»Und richtig erhängen können sie sich auch nicht.«

»Erhängen? Wer hat sich erhängt?«, fragte Isabelle verständnislos.

Georges winkte verächtlich ab. »Na ja, dieser komische Kerl vor einem Jahr. Der hat sich an der alten Mühle aufgehängt, aber so blöd, dass er noch gelebt hat, als man ihn gefunden hat …«

»Und dann?«

»Dann ist er doch gestorben. Hat keinen Mucks mehr gesagt, typisch Engländer.«

Wieder musste Georges kräftig husten. Ohne sich zu verabschieden, schlurfte er weiter.

Isabelle nahm die Brille ab und rieb sich die Augen.

»Hallo, lass dich küssen.« Clodine setzte sich zu Isabelle. Sie warf einen Blick zur Zeitung. »Jetzt bist du richtig berühmt«, sagte sie.

»Darauf kann ich verzichten.«

»Du vielleicht, aber ich find’s toll.«

»Sag mal, stimmt das?«, fragte Isabelle.

»Was soll stimmen?«

»Dieser verrückte alte Georges hat mir gerade von einem Engländer erzählt, der sich vor einem Jahr an einer alten Mühle erhängt hat. Hat sich Georges das ausgedacht, oder ist da was dran?«

Clodine nickte. »Vor einem Jahr? Georges hat wohl jedes Zeitgefühl verloren. Das ist mindestens zehn Jahre her. Aber davon abgesehen hat er recht. Der Engländer hatte Liebeskummer. Seine französische Freundin hat ihn verlassen, da hat er sich aufgehängt. Trinken wir ein Gläschen Wein?«

Isabelle tippte auf ihre Uhr. »Um diese Zeit? Bist du verrückt? Ich muss noch arbeiten.«

»Schade, dann trinke ich eben alleine. Ich muss mich beruhigen.«

»Beruhigen? Was ist passiert?«

»Jeanne war gerade bei mir und hat sich ausgeweint. Sie behauptet, mein Bruder habe sie geohrfeigt.«

»Pascal? Glaubst du ihr?«

»Möglich wär’s. Pascal ist unheimlich eifersüchtig, und Jeanne flirtet nun mal gern. Da rutscht ihm schon mal die Hand aus.«

»Die zwei sind doch so nett«, sagte Isabelle.

»Natürlich sind sie das. Aber Jeanne ist ein kleines Luder. Egal, die beiden werden sich schon wieder beruhigen. Ist ja nicht das erste Mal.«

»Mit wem hat Jeanne geflirtet? Kenne ich ihn?«

»Mit Jacques, du weißt schon, vom Bistro. Bestimmt ganz harmlos. Jacques hat eine Frau und drei Kinder.«

Isabelle lachte. »Hier ist ja der Teufel los. Ich dachte, Fragolin wäre ein verschlafenes Nest.«

»Hast du eine Ahnung, hier geht es rund. Das muss am Klima liegen.«

»Was ist mit dir?«

»Mir würde Thierry gefallen«, sagte Clodine. »Noch widersteht er meinen Verlockungen, aber ich gebe nicht auf.«

Thierry? Isabelle musste schlucken. Sie stand auf. »Tut mir leid, ich muss jetzt wirklich los.«

»Sehen wir uns heute Abend?«

»Das wäre schön, aber ich weiß nicht, was der heutige Tag bringen wird. Hoffentlich glätten sich die Wogen, und ich kann wieder in Ruhe meine Arbeit machen.«

Clodine umarmte ihre Freundin. »Das wünsche ich dir.«

Auf dem Weg zum Hôtel de ville machte sie einen Umweg über den Friedhof. Dort hielt sie vor dem Grab ihrer Eltern inne. Eigentlich hätte auf dem Stein noch ein dritter Name stehen müssen, überlegte sie, jener ihres ungeborenen Geschwisterchens. Aber sie wusste nicht einmal, ob es ein Junge oder ein Mädchen geworden wäre. »Ich habe euch nicht vergessen«, flüsterte sie. »Ich werde herausfinden, was wirklich passiert ist. Aber jetzt muss ich mich erst mal um diesen Engländer kümmern. Der hält mich ganz schön auf Trab.« Sie lächelte. »Papa, ich hab jetzt auch ein Büro im Rathaus, wie du früher. Und ich bin mit einem Foto auf der Titelseite unserer Zeitung, das warst du als Bürgermeister so oft. Aber ich mag’s nicht.«

Zum Abschied hauchte sie einen Kuss über ihre Handfläche. Dann ging sie in die Kirche und zündete zum ersten Mal drei Kerzen an. Auf dem Weg zum Rathaus stellte sie fest, dass sie von fast jedem ortsansässigen Passanten gegrüßt wurde. Das war ihr schon auf dem Weg zum Café aufgefallen. Mon Dieu, wie es schien, war sie in Fragolin über Nacht zur Berühmtheit geworden.

Auf dem Parkplatz vor dem Hôtel de ville stand ein auf Hochglanz polierter schwarzer Citroën mit Blaulicht auf dem Dach. Ob sie wieder mal ungebetenen Besuch von lieben Kollegen hatte? In der Eingangshalle winkte sie dem Ölgemälde ihres Vaters zu. Vor dem Eingang zu ihren Büroräumen war ein großes Messingschild angeschraubt: »Police Nationale«. Und darunter stand auf einem Pappkarton: »Commission spéciale«.

»Bonjour, Madame le Commissaire«, wurde sie von Apollinaire begrüßt. Seine Haare standen genauso wirr zu Berge wie am gestrigen Tag. Dafür trug er heute grüne Socken. Er hatte einen Hammer in der Hand und zeigte stolz auf ein Foto von Charles de Gaulle, das er gerade aufgehängt hatte. »Wussten Sie, dass der Begründer unserer Republik im Herzen Monarchist war?«, sagte er.

»Nein, wusste ich nicht. Aber was hat der General mit unserem Büro zu tun?«

»Er gibt den Räumen Autorität, finden Sie nicht? Das hat jetzt was Staatstragendes.«

»De Gaulle ist schon lange tot.«

»Seit dem 9. November 1970. Ich würde nie das Bild eines lebenden Präsidenten aufhängen, das provoziert nur Widerspruch. De Gaulle ist perfekt. Außerdem hat er die Sûreté Nationale immer sehr unterstützt …«

»Aus der unsere Police Nationale hervorgegangen ist. Einverstanden, der General bleibt hängen. Wo haben Sie das Messingschild her?«

»Ich habe es in Toulon abgeschraubt, der Seiteneingang ist sowieso immer abgesperrt.«

»Mit Genehmigung von Commandant Bastian?«

Apollinaire sah verlegen zu Boden. »Nein, aber er wird’s nicht merken. Er betritt das Kommissariat nur durch den Haupteingang. Haben Sie unseren Dienstwagen gesehen?«

»Der gehört uns? Das haben Sie gut gemacht.«

»Der Wagen ist ganz neu. Den hatte sich eigentlich Bastian bestellt.«

»Wirklich? Und er hat uns den Wagen freiwillig zur Verfügung gestellt?«

Apollinaire grinste. »Nicht direkt. Der Commandant hatte heute morgen fast einen Herzinfarkt.«

»Aber wie …?«

»Ich habe einen alten Schulfreund in Paris, der ist in der Verwaltung des Innenministeriums für Dienstwagen zuständig. Gestern hat mich Bastian auflaufen lassen und mir ein defektes Auto hingestellt. Rache ist süß!«

»Sie haben Ihren Freund in Paris angerufen …?«

»Ganz genau, mein Freund hat Bastian eine hochoffizielle Anweisung geschickt, dass sein neuer Wagen umdisponiert wurde und umgehend uns zur Verfügung zu stellen ist. Mein Commandant hatte beim Lesen nervöse Zuckungen.«

Isabelle schüttelte lächelnd den Kopf. »Das Auto ist schön, aber ich weiß nicht, ob es klug ist, Commandant Bastian so gegen uns aufzubringen.«

Apollinaire entschuldigte sich für sein Vorgehen, machte aber darauf aufmerksam, dass Madame le Commissaire damit angefangen habe. Sie habe den Commandant voll auflaufen und sich den Fall nicht wegnehmen lassen. Dafür bewundere er sie. Außerdem bekomme sein Commandant bei Nennung ihres Namens ohnehin einen roten Kopf und Atembeschwerden, da sei es schon egal.

Isabelle musste zugeben, dass Apollinaire recht hatte. Bastian würde sie nie mehr in sein Herz schließen – was seit seinem Auftritt in der Auberge auf Gegenseitigkeit beruhte. Richtig, da kam es darauf auch nicht mehr an.

»Wie haben Sie das alles geschafft? Nach Toulon sind es fast hundert Kilometer?«

»Ich brauche wenig Schlaf. Und außerdem …« Apollinaire lächelte verlegen.

»Haben Sie noch was zu beichten?«

»Der Ver…, der Ver…, der Verkehr heute Morgen war sehr dicht.« Apollinaire hatte wieder einen leichten Stotteranfall. »Sie wissen ja, ich habe … habe im Archiv gearbeitet. Da hatten wir kein Blaulicht, auch keine Sirene. Ich wollte immer schon mal …«

»Sie wollen sagen, Sie sind heute Morgen mit Blaulicht und Sirene gefahren?«

»Oui, Madame. Die ganze Strecke von Toulon.«

Isabelle hielt sich spielerisch die Ohren zu. »Ich will’s nicht wissen. Jetzt legen Sie endlich den Hammer weg. Wir setzen uns hin und machen eine Lagebesprechung.«

Im Laufe der nächsten halben Stunde nutzte Isabelle die Gelegenheit, den Status quo zu rekapitulieren. Irgendwie fiel ihr das leichter, wenn Apollinaire zuhörte und immer wieder mal nickte. Als sie ihn daran erinnern wollte, einen Termin mit Phils Gärtner und der Haushaltshilfe zu vereinbaren, klopfte Apollinaire mit dem Zeigefinger gegen seine Stirn. Das habe er natürlich nicht vergessen, erklärte er, heute Nachmittag habe er beide Zeugen ins Kommissariat bestellt. Nun ja, leider seien es keine wirklichen Zeugen, und von einem Kommissariat könne man auch nicht sprechen, aber er habe mit der Annahme recht gehabt, dass die Haushaltshilfe aus Tunesien stamme, genauer gesagt, aus Sousse. Die Gründung der Hafenstadt gehe auf die alten Phönizier zurück, wenn er sich nicht täusche, im 8. Jahrhundert vor Christus … Er räusperte sich, als er Isabelles merkwürdigen Blick sah. Letzteres tue wohl nichts zur Sache, stellte er entschuldigend fest. Er war kaum zu verstehen, als er sich im Nachsatz leise korrigierte: »Nein, wohl eher im 9. Jahrhundert …«

Es klopfte an der Tür. Eine Frau kam herein und stellte sich als Thierrys Sekretärin vor. Sie überreichte einen Blumenstrauß. »Mit den besten Empfehlungen des Bürgermeisters.«

Isabelle wusste nicht recht, ob sie sich freuen oder ob ihr der hohe Anteil an roten Rosen unangenehm sein sollte. Sie bedankte sich mit Grüßen an Monsieur Blès und verlieh ihrer Hoffnung Ausdruck, dass ihre vorübergehende Unterbringung im Rathaus keine Unannehmlichkeiten verursache.

Die Sekretärin schenkte ihr ein Lächeln. Madame le Commissaire müsse sich in dieser Hinsicht keine Sorgen machen, ihr Chef sei über ihre Anwesenheit sehr erfreut.

Fast hätte Isabelle einen roten Kopf bekommen. Sie war froh, als sich die Tür wieder schloss. Apollinaire wies pragmatisch darauf hin, dass sie keine Blumenvase hätten, so etwas zähle üblicherweise nicht zur Grundausstattung eines Polizeibüros, aber er werde sich nach Beendigung ihres Gesprächs sofort darum kümmern. Er machte sie auf einen kleinen Briefumschlag am Strauß aufmerksam. Isabelle hatte diesen sehr wohl gesehen, wollte ihn aber erst öffnen, wenn sie allein war. Sie versuchte sich auf ihre Ermittlungsarbeit zu konzentrieren. Sie bat Apollinaire, einen Gesprächstermin bei Monsieur Boustier zu vereinbaren, bei dem es sich um Fergusons Nachbarn handle. Boustier sei in Fragolin eine einflussreiche Respektsperson, er solle sich dennoch nicht abwimmeln lassen.

Apollinaire wiederholte mit den Lippen den Namen. Diese Angewohnheit kannte sie schon, auch, dass er sich grundsätzlich keine Notizen machte.

Ach so, noch was, sie wisse gerne, wie Phil Ferguson zu seinem Haus gekommen sei, wie er es gefunden und bezahlt habe. Isabelle holte tief Luft. Mehr fiel ihr jetzt auch nicht ein. Jedenfalls nichts, worauf sie ihren Assistenten ansetzen konnte.

Apollinaire stand auf und verließ das Büro mit der Ankündigung, eine Blumenvase zu suchen.

Isabelle entnahm dem kleinen Umschlag eine Karte. Auf der stand ganz nüchtern, dass er sie im Rathaus herzlich willkommen heiße, sie außerdem gerne um dreizehn Uhr ins Bistro zum Mittagessen einlade, um die weitere Vorgehensweise im Fall Ferguson zu besprechen. Nichts Verfängliches also, das hätte sogar seine Sekretärin lesen dürfen. Isabelle war erleichtert.

Apollinaire kam mit einer Vase wieder, die sich als zu klein erwies. Er schüttelte den Kopf, murmelte etwas von einer Kreisfläche, die proportional zum Radius beziehungsweise dem Durchmesser sei, und verschwand wieder.

Isabelle nahm einen Telefonanruf entgegen. Luc war dran, ihr Kollege aus London, der Fergusons Identität so schnell weitergegeben hatte, dass sie ihm dafür gerne einen Tritt in den Hintern gegeben hätte. Dafür bot sich noch heute Gelegenheit, denn er eröffnete ihr, dass er am Nachmittag mit Kollegen von Scotland Yard und mit Finanzexperten der Police Nationale in Fragolin eintreffe.

»Warum denn das?«, fragte Isabelle.

»Wir werden Fergusons Haus inspizieren.«

»Habe ich doch längst gemacht und zuvor auch schon die Gendarmerie. Da gibt’s nichts. Das könnt ihr euch sparen.«

»Ist nicht meine Entscheidung«, sagte Luc. »Außerdem haben wir einen Termin beim Filialleiter von Fergusons Bank. Du weißt schon, über die seine Zahlungen erfolgt sind. Da stoßen auch die Vorgesetzten von der Bankzentrale in Nizza dazu.«

»Ihr macht ja ganz schön viel Wind.«

»Mach dir keine Sorgen, Isabelle, dir will niemand in die Suppe spucken. Die Aufklärung des Mordes liegt allein in deiner Verantwortung. Da ändert sich nichts.«

»Ich mache mir keine Sorgen«, erwiderte sie. »Ich bin Schlimmeres gewohnt.«

»Das Team ist einzig darauf angesetzt, der Spur des Geldes zu folgen. Man glaubt nicht, dass Ferguson alles verzockt hat. Einige Millionen Pfund müssen noch da sein, versteckt auf anonymen Konten in Steueroasen – oder unter einem Teppich.« Luc lachte. »Nun, an den Teppich glaubt keiner. Wie auch immer, wir werden gegen sechzehn Uhr eintreffen. Die Gendarmerie ist bereits verständigt. Ich freue mich, dich wiederzusehen.«

»Ich nicht«, sagte sie. »Ich bin nämlich sauer auf dich.«

»Warum denn das, ich hab dir doch geholfen?«

»Und dann hast du gleich alles ausposaunt, ohne zuvor mit mir zu sprechen. Das war nicht fair. Schließlich bist du nur aufgrund meines Hinweises auf Fergusons Identität gestoßen.«

»Na ja, stimmt schon, aber …«

»Rechne nicht damit, dass ich dich zur Begrüßung küssen werde.«

»Du bist kaltherzig.«

»Das höre ich nicht zum ersten Mal. Salut! Bis später, du Ratte.«

»Heureka«, rief Apollinaire, als er feststellte, dass die neue Vase in der Größe stimmte.

Warum er den Strauß auf der Suche nach einer passenden Vase nicht mitgenommen habe, fragte sie. Das wäre doch einfacher gewesen.

Er sah sie überrascht an. Auf diese Idee sei er nicht gekommen, gab er zu.

Loup de mer, Seewolf in Chablissauce, davor Ziegenkäse mit Auberginenpüree. Jacques gab sich heute besondere Mühe, seine Gäste zufriedenzustellen. Dazu einen Rosé aus Bormes-les-Mimosas. Thierry stieß mit ihr an. Sein Lächeln war so zurückhaltend, dass nur sie es deuten konnte. Unter dem Tisch streichelte er kurz ihren Schenkel. Dann hielt er seine Hand wieder brav auf dem Tisch. Als ihnen Jacques Wein nachschenkte, dachte sie, dass der Wirt verheiratet war, drei Kinder hatte – und laut Clodine mit Jeanne flirtete, vielleicht sogar mehr. Fragolin schien wirklich in mancherlei Hinsicht ein besonderer Ort zu sein, vor allem in einer Hinsicht.

Sie sah Thierry in die Augen. Oder hatte sie die letzte Nacht geträumt? Sie fragte ihn, ob er sich an einen Engländer erinnere, der sich vor etwa zehn Jahren erhängt habe. Von diesem Vorfall habe der alte Georges erzählt, allerdings meinte er, das sei erst vor einem Jahr passiert.

Er nickte. Natürlich könne er sich daran erinnern, obwohl es schon lange her sei. Man habe es damals geschafft, die Geschichte aus den Medien herauszuhalten. Man fahre als Tourist nicht nach Fragolin, um sich umzubringen. Ganz im Gegenteil würden der blaue Himmel und der unvergleichliche Duft nach Lavendel, Thymian und Rosmarin positive Gefühle wecken. Das sei wissenschaftlich erwiesen. Er schmunzelte. Außerdem könne sie das selbst bestätigen, oder etwa nicht? Ein depressiver Engländer aus Yorkshire, der seinem Leben in Fragolin ein Ende gesetzt habe, weil ihn seine Freundin verlassen habe, könne daran nichts ändern.

Bevor sie weiterreden konnten, hörte sie eine Polizeisirene. Gleichzeitig klingelte ihr Handy. Apollinaire war dran. Die Herren aus England seien bereits eingetroffen und würden Fergusons Villa auf den Kopf stellen. Schon sah sie, wie sich der Citroën mit Blaulicht durch die verkehrsberuhigte Zone näherte. Eine Frau konnte ihren Pudel gerade noch in Sicherheit bringen. Isabelle wischte sich mit der Serviette den Mund ab, nahm einen letzten Schluck vom Rosé, setzte Thierry mit zwei Sätzen ins Bild – und versprach, mit ihrem Assistenten über seine Fahrgewohnheiten zu sprechen. Außerdem nehme sie ihm das Blaulicht weg, das mit einem Magneten auf dem Dach angebracht war.

Vor Fergusons Haus standen diverse Einsatzfahrzeuge, und im Garten war ein Helikopter der Police Nationale gelandet. Offenbar wollte Luc bei seinen Kollegen von Scotland Yard Eindruck schinden, jedenfalls ließ er es ordentlich krachen. Der Heli war genauso unverhältnismäßig wie Apollinaires Blaulicht-Einsatz. In ihrem früheren Job war sie es gewohnt gewesen, im Helikopter zu reisen. Aber da ging es um größere Dinge, zum Beispiel um die nationale Sicherheit – wenigstens in der Theorie, in der Praxis war dann oft alles ganz anders. Aber daran wollte sie jetzt nicht denken.

Sie eilte die Treppen hinauf, Apollinaire stolperte ihr hinterher. Sergeant Albertin und Capitaine Briand von der Gendarmerie grinsten hämisch. Sie schienen sich zu freuen, dass die freche Kommissarin zu spät kam und wohl nicht viel zu sagen hatte. Aber der Eindruck änderte sich schnell. Luc begrüßte sie vertraulich und stellte ihr die Beamten von Scotland Yard vor, die ihr einigen Respekt entgegenbrachten, sowie die ihr unbekannten Kollegen aus Paris. Mit Finanzspezialisten hatte sie nur selten zu tun gehabt. Spätestens als die Geschäftssprache ins Englische wechselte, waren die Gendarmen abgemeldet. Trotzdem war Isabelle mit der Situation unzufrieden. Sie mochte es nicht, wenn ihr die Zügel entglitten, das war sie nicht gewohnt. In ihrem früheren Job galt sie als Kontrollfreak. Und jetzt sausten überall Beamte herum, die das Haus auf den Kopf stellten, die gewissermaßen den Tatort verwüsteten – das war ihr Tatort! Was glaubten sie zu finden? Den Computer aus dem Arbeitszimmer hatten sie bereits in einem Karton verstaut.

»Pas de problème«, flüsterte ihr Apollinaire ins Ohr, »ich war vorher kurz hier und habe die Festplatte auf einen externen Datenspeicher kopiert.«

Im Wohnzimmer hatten die Kollegen einen Wandsafe entdeckt. Der war immerhin so gut getarnt gewesen, dass ihn die Gendarmerie nicht gefunden hatte. Leider hatte ihn auch Isabelle übersehen, was sie wurmte. Jetzt stand ein Spezialist davor, mit Kopfhörern und Notebook. Er hatte Sensoren angebracht und murmelte vor sich hin: »Oui, non, yes, yes, merde, voilà …« Dabei drehte er an der Zahlenkombination.

Der Ermittlungsleiter von Scotland Yard rieb sich erwartungsvoll die Hände. Was immer sie gleich im Safe finden würden, endlich hätten sie ein kleines Erfolgserlebnis und könnten in London auf einer Pressekonferenz davon berichten. Der Mann stand unter Druck. Nicht nur seine Vorgesetzten erwarteten Ergebnisse, auch setzten ihm die Geschädigten zu, vor allem der »Club of millionaires« mit all den Hochkarätern, die endlich eine heiße Spur erwarteten, die zu ihrem Geld führte, jedenfalls zu dem, was hoffentlich davon noch übrig war.

»Noch eine Zahl. Oui, non, yes, merde …« Der Safeknacker von der Police Nationale brauchte noch eine Minute, dann hob er triumphierend den Zeigefinger. »Enfin, c’est fini«, verkündete er.

Dicht gedrängt standen die Beamten vor dem Safe. Ein Fotoapparat war darauf gerichtet. Isabelle musste zugeben, dass auch sie gespannt war. Würden sie gleich auf einen Stapel mit Goldbarren blicken oder auf ganz viele Geldbündel?

Als der Blick auf das Innere des Safes endlich frei war, ging ein Raunen durch die Reihen, einige kicherten. Der Ermittlungsleiter aus London bekam einen Hustenanfall. Der Safe war völlig leer. Nur in der Mitte, da stand ein großes rosafarbenes Sparschwein aus Porzellan, mit schielenden Augen und einer roten Zunge, die ihm aus dem grinsenden Maul hing. Jetzt musste auch Isabelle lachen. Dieser Phil hatte Humor, das musste man ihm lassen. Natürlich war im Sparschwein nichts drin, das überraschte keinen mehr.

Eine halbe Stunde später hatte die Truppe alles eingesammelt, was in der Auswertung irgendwelche Erkenntnisse versprach. Sergeant Albertin schaffte das beschlagnahmte Handy von Phil herbei. Isabelle verfügte über eine Liste mit den letzten ein- und ausgegangenen Gesprächen, das war also nicht weiter schlimm. Ob Spezialisten sehr viel mehr herausholen konnten, wagte sie zu bezweifeln. Phil Ferguson war überaus vorsichtig gewesen, so viel stand fest. Auch die Festnetztelefone waren abmontiert und in Kartons verstaut, außerdem alle Papiere, die sich im Arbeitszimmer finden ließen, aber viele waren es nicht. Außerdem hatte Isabelle alle durchgesehen, da gab es keinen Hinweis auf irgendwelche versteckten Konten.

Im Schlafzimmer hatte ein englischer Beamter die Videodisketten unter dem Fernseher kontrolliert: Venezianische Verführung, Sexy Savannah, Liebestolle Schwedinnen …

»Nur Pornofilme«, vermeldete er, »dabei gibt es von BBC so gute Naturdokumentationen.«

»Im Kingsize-Bett, unter einem Deckenspiegel, bist du verrückt?«

Mittlerweile kam Isabelle die ganze Aktion ziemlich bizarr vor. Apollinaire lief mit einer Gießkanne herum und goss einige Zimmerpflanzen, darunter einen welken Philodendron. Außen herum lag Erde, denn zuvor hatten die Kollegen alles ausgetopft und nach versteckten Schlüsseln oder Ähnlichem gesucht. Luc machte Fotos und sprach in sein Diktiergerät. Das sah professionell aus, aber im Vorbeigehen schnappte Isabelle nur belangloses Zeug auf – bis hin zu einer Notiz, dass er noch zwei Bressehühner kaufen wollte, Champignons und Crème fraîche.

Sie führte ein längeres Gespräch mit dem englischen Kollegen, der die Enttäuschung mit dem Safe und dem Sparschwein überwunden hatte. Er erzählte ihr, dass die Ärzte in Hyères heute Morgen erste Reflexe bei Phil Ferguson festgestellt hätten. Vielleicht erwache er doch noch aus dem Koma, dann könnte man ihn nach dem Geld befragen.

»Und nach dem oder den Tätern, die ihn niedergeschossen haben«, ergänzte Isabelle.

Richtig, bestätigte er, aber das sei für ihn nachrangig, das verschwundene Geld habe absolute Priorität.

»Geld kann nie wichtiger sein als das Leben«, sagte sie. Ob er sich denn vorstellen könne, dass ein geprellter Kapitalanleger Phil Ferguson niedergeschossen und seine Freundin getötet habe?

Der Beamte von Scotland Yard zuckte mit den Schultern. Natürlich könne er sich das vorstellen. Aber in diesem Fall halte sich der Täter bestimmt nicht mehr in Fragolin auf. Was er aber überhaupt nicht verstehe, sei die Tatsache, dass man Ferguson halbtot an einem Parkplatz gefunden habe. Darauf könne er sich keinen Reim machen.

Isabelle dachte, dass es ihr ähnlich ging. Wenn der oder die Täter über alle Berge waren, und dafür sprach viel, dann hätte sie wenig Chancen, den Fall je aufzuklären. Nun gut, objektiv waren die Chancen noch nie allzu groß gewesen. Komischerweise sagte ihr Bauchgefühl etwas anderes. Wenn Phil Ferguson wirklich sein Bewusstsein wiedererlangen würde, wenn er sich gar erinnern und sprechen könnte, dann wäre die Auflösung plötzlich ganz leicht – vielleicht aber auch nicht.

Der Helikopter hatte beim Start noch einige Gartenmöbel über die Wiese gewirbelt, eine Sonnenliege war im piscine gelandet, aber jetzt war es ruhig, alle waren weg. Nur Sergeant Albertin schob vor der Villa einsam Wache. In einer Stunde würde er abgelöst werden. Apollinaire brachte ihm ein Glas Wasser und setzte sich zu ihm in den Schatten. Isabelle stellte fest, dass ihr Assistent zwar eigenbrötlerisch wirkte, aber dennoch mit anderen Menschen gut klarkam. Dabei zeigte er kaum Berührungsängste – selbst gegenüber der Gendarmerie. Die Stille im Haus war beruhigend, nach dem vorangegangenen Trubel fast schon unheimlich. Wie so oft, wenn es wenig Umgebungsgeräusche gab, glaubte sie das Pochen hinter ihren Schläfen zu hören. Mit dem pulsierenden Geräusch kamen auch die Schmerzen wieder.

Sie sah sich um, ging dann hinüber zum Sofa, legte sich hin und schloss die Augen. Phil, Lilou, Zoé, Thierry, Clodine … Durch ihren Kopf spukten all die neuen Namen, blitzten für einen Moment die Bilder der zugehörigen Gesichter auf, kamen diese wieder abhanden, wurden von anderen verdrängt: Florence, Charly, François, Maurice …

Warum fiel es ihr so schwer, sich zu konzentrieren? Die Explosion vom Arc de Triomphe hatte in ihren Gehirnzellen mehr Unheil gestiftet, als sie bereit war zu akzeptieren. In Phasen wie diesen wurde ihr schmerzlich bewusst, dass sie immer noch beachtliche Ausfallerscheinungen hatte. Übertragen auf ihre Arbeit, hatte sie das Gefühl, mehr oder weniger zufällig mal das eine zu denken, dann wieder Überlegungen in eine völlig andere Richtung anzustellen. Von einer systematischen Vorgehensweise war sie weit entfernt. Ihre Gedanken knüpften sich nicht logisch aneinander, sie fand keinen Faden, an dem sie sich entlanghangeln konnte, sie hielt nur lose Enden in den Händen, die nicht weiterführten. Sie spürte, dass sie Fehler machte und an naheliegende Dinge nicht dachte, dass sie Wichtiges übersah, stattdessen intensiv über Belanglosigkeiten wie Apollinaires Vorliebe für ausgefallene Socken nachdachte. Wäre sie ihre eigene Vorgesetzte, sie hätte sich selbst den Fall sofort entzogen und den Posten mit einem fähigeren Kollegen besetzt. Jetzt musste Isabelle doch etwas lächeln. Aber Gott sei Dank war sie nicht ihre eigene Vorgesetzte. Deshalb konnte sie weitermachen und versuchen zu einem Ergebnis zu kommen, zu irgendeinem, zu einem vorläufigen oder abschließenden, egal, aber zu einem vorzeigbaren Ergebnis. Das war sie sich schuldig, dann würde sie sich besser fühlen. Sie war müde, sie dachte an das schielende Sparschwein, dann schlief sie ein.

»Pardon, Madame le Commissaire, ich möchte nicht stören …« Vor ihr stand Apollinaire und deutete verlegen auf seine Uhr. »Aber Sie haben einen Termin bei Monsieur Boustier.«

Sie setzte sich auf. »Bei welchem Boustier?«, fragte sie verschlafen.

»Bei Dominique Boustier, den ich mit Respekt behandeln, aber von dem ich mich nicht abwimmeln lassen sollte.«

»Ach ja, richtig, sehr gut. Rufen Sie bitte an, und sagen Sie, dass ich mich etwas verspäte.«

»Schon erledigt. Der Termin war vor zehn Minuten. Ich selbst muss mich auch entschuldigen. Sie wissen, ich habe den Gärtner und die Haushaltshilfe zum Verhör ins Rathaus bestellt. Ich möchte sie nicht zu lange warten lassen.«

»Verhör?«

Apollinaire zupfte an seinem Hemdkragen. »Besser gesagt, zur Vernehmung. Bei den beiden handelt es sich ja um keine Tatverdächtigen, die Personenbefragung dient einzig dem Zweck der Wahrheitsfindung, ist also …«

Isabelle unterbrach ihn lachend. »Alles gut. Sie werden das schon richtig machen. Sie können abtreten.«

Apollinaire salutierte.

»Das war ein Witz, entspannen Sie sich. Ziehen Sie Leine, ich komm später nach. Anschließend können wir ins Café des Arts gehen und was trinken.«

»Was trinken? Avec plaisir.«

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20

Es waren nur wenige Meter hinüber zum Haus von Dominique Boustier. Sie nutzte die Schritte, um sich auf das Gespräch einzustimmen. Vordergründig ging es nur darum, ihn zu seinem Nachbarn zu befragen, ob er etwas beobachtet hatte oder ob ihm etwas Verdächtiges aufgefallen war. Und hintergründig? Sie wusste, dass die Befragung nur ein Vorwand war, denn eigentlich wollte sie den Mann kennenlernen, der vom Tod ihres Vaters profitiert hatte. Damals, vor so vielen Jahren. Dem es danach auf wundersame Weise gelungen war, für sein Hameau des Cailles eine Baugenehmigung zu bekommen, der nach Ansicht von Pascal ein connard war, ein Saukerl, der womöglich aber auch Krebs hatte und nicht mehr lange leben würde.

Ihr wurde von einer Haushälterin geöffnet. Diese konnte sich die vorwurfsvolle Bemerkung nicht verkneifen, dass sich Madame le Commissaire erheblich verspätet habe. Dann führte sie Isabelle auf eine Terrasse, wo ein alter Mann in einem Rollstuhl saß, im Schatten einer Markise und trotz der Wärme mit einer Wolldecke über seinen Beinen.

Die Begrüßung fiel reserviert aus, aber nicht unfreundlich. Boustier erwähnte die Lärmbelästigung durch den Polizeihubschrauber, ließ ihr aus einer Karaffe eisgekühltes Wasser servieren und fragte, ob es sie störe, wenn er sich eine Zigarre anzünde. Seine Ärzte hätten ihm das Rauchen zwar verboten, aber es fehle ihm an jeglicher Einsicht, warum er im Herbst seines Lebens den wenigen verbliebenen irdischen Vergnügen entsagen solle. Sein verschmitztes Lächeln fand Isabelle dabei ganz nett. Eigentlich hatte sie sich darauf eingestellt, einem arroganten alten Dickschädel zu begegnen. Boustier entsprach diesen negativen Erwartungen nicht wirklich.

Sie erklärte ihm, dass sie als Kommissarin der Police Nationale den Anschlag auf den Engländer untersuche und den Mord an der jungen Französin. Aber natürlich wusste Boustier das bereits. Er sagte, dass ihm die Person Phil Ferguson aus der internationalen Presse ein Begriff gewesen sei. Er habe nie geahnt, dass sein freundlicher Nachbar Brian C. Hobart in Wahrheit ein gesuchter Anlagebetrüger sei.

»Gott sei Dank habe ich ihm kein Geld anvertraut.« Boustiers kratziges Lachen ging in einen heftigen Hustenanfall über.

»Haben Sie ihn gut gekannt«, fragte sie, als es ihm wieder besserging.

»Mon Dieu, nein. Er hat sich bei mir vorgestellt, nachdem er das Haus gekauft hatte. Wie man das halt so macht. Wir haben später mal ein Glas Single Malt getrunken und eine Zigarre geraucht, das war es dann.«

»Was hat er für einen Eindruck auf Sie gemacht?«

»Überhaupt keinen. Ich interessiere mich nicht für fremde Menschen, auch wenn sie meine Nachbarn sind.«

»Das ist schade«, sagte Isabelle, »es gibt durchaus nette und interessante Menschen auf der Welt.«

Boustier rückte die Wolldecke zurecht. »Mag sein, aber nicht allzu viele, jedenfalls nach meiner Erfahrung. Deshalb lohnt es den Aufwand nicht. Warum soll ich hundert langweilige Idioten kennenlernen, um vielleicht eine kurzweilige Bekanntschaft zu machen? Außerdem bin ich alt, mein Bedürfnis nach Geselligkeit hält sich sehr in Grenzen.«

Isabelle dachte, dass das eine interessante Diskussion werden könnte, aber deshalb war sie nicht hier. »Waren Sie zur Zeit des Mordanschlags in Ihrem Haus?«, setzte sie ihre Befragung fort.

»Vermutlich«, antwortete er. »Den genauen Tatzeitpunkt kenne ich nicht, aber wahrscheinlich war ich da. Und um gleich Ihre nächste Frage zu beantworten: Nein, ich habe nichts mitbekommen, nichts gehört und nichts gesehen. Auch nicht mein Gärtner und meine Haushälterin. Das haben wir schon Ihren Kollegen von der Gendarmerie erzählt, dafür hätten Sie sich nicht herbemühen müssen.«

»Ich habe gesehen, dass Ihr Grundstück mit Überwachungskameras gesichert ist. Sind die Aufzeichnungen ausgewertet worden?«

Boustier zog an seiner Zigarre. »Ja, von der Gendarmerie. Aber intelligenterweise mehr als vierundzwanzig Stunden nach dem Überfall. Da waren die alten Aufzeichnungen bereits gelöscht. Das System zeichnet in einer fortwährenden Schleife auf. Wie das technisch funktioniert, weiß ich nicht. Egal, man hätte wahrscheinlich sowieso nichts darauf gesehen, die Kameras beobachten meine Einfahrt und einige neuralgische Punkte. Sie sind nicht auf das Grundstück meines Nachbarn gerichtet. Ich bin kein Voyeur.«

»Voyeur?«

»Der Engländer hatte viel Damenbesuch. Mein Gärtner erzählt, die Weiber hätten sich nackt an seinem Pool gesonnt. Grober Fehler. Sobald sie älter werden, schauen sie aus wie ein welker Apfel. Oder sie bekommen Hautkrebs. Wahrscheinlich beides, welker Apfel mit Hautkrebs.« Er lachte, verschluckte sich und wedelte mit der Hand seinen eigenen Zigarrenrauch weg. »Ich bevorzuge Äpfel in Form von alkoholischen Getränken, von Cidre oder Calvados. Na ja, es spricht nichts dagegen, die Frauen zu vögeln, solange sie jung sind. Aber aus dem Alter bin ich raus. Wo waren wir stehengeblieben? Ach ja, die Kameras. Da gibt’s nichts zu sehen, rien a voir!«

»Könnte ich mal mit Ihrem Gärtner über Mister Fergusons Damenbesuche reden?«

»Aber gerne, Jean-Claude interessiert sich für nackte Frauen. Vielleicht hat er deshalb so oft die Hecke geschnitten? Aber sonst wird er Ihnen nicht weiterhelfen können, da bin ich mir sicher.«

Isabelle dachte nach. »Sind Ihnen im Laufe der Zeit andere Besucher Ihres Nachbarn aufgefallen?«, fragte sie. »Ich meine außer Frauen. Vielleicht Männer, die aussahen, als ob sie aus England kämen?«

»Woran erkennt man Engländer?«, antwortete er mit einer Gegenfrage. »Die tragen ja nicht den Union Jack vor sich her und grölen God save the Queen. Nun gut, Engländer haben eine blasse Haut, und sie bekommen leicht einen Sonnenstich. Ja, vielleicht könnte man sie erkennen, aber wie ich schon sagte, ich neige dazu, andere Menschen zu ignorieren. Ich nehme sie einfach nicht zur Kenntnis, das ist sehr wohltuend.«

Isabelle nahm einen Schluck aus dem Wasserglas.

Dominique Boustier betrachtete seine Zigarre, die er zwischen den Fingern rollte. »Ich nehme an, Sie haben keine Fragen mehr«, sagte er schließlich. »Meine Haushälterin begleitet Sie gerne hinaus.«

Isabelle nahm all ihren Mut zusammen. »Können Sie sich noch an Frédéric Bonnet erinnern?«, fragte sie unvermittelt.

Dominique Boustier zuckte zusammen. »Frédéric Bonnet? Unseren alten Bürgermeister? Das ist ja eine Ewigkeit her. Was soll die Frage?«

»Was haben Sie empfunden, als er mit dem Auto verunglückt ist?«, fuhr sie fort.

»Das geht Sie überhaupt nichts an.« Er beugte sich vor und fixierte sie. »Was hat Bonnet mit dem Engländer zu tun? Ich kann keinen Zusammenhang erkennen.«

»Es gibt auch keinen. Trotzdem würde mich interessieren, was Sie damals empfunden haben.«

Er kniff die Augen zusammen. »Wie, sagten Sie doch gleich, war Ihr Name?«

Für einen Moment hatte sie den Eindruck, dass die Unsicherheit nur gespielt war, dass er ganz genau wusste, wer da vor ihm saß. »Commissaire Bonnet, Isabelle Bonnet«, sagte sie.

Es schien ihr, als ob der alte Mann plötzlich zittern würde. Nur ganz kurz, dann hatte er sich wieder unter Kontrolle.

»Bonnet? Sind Sie eine Verwandte?«

»Ich bin die Tochter«, antwortete sie.

Seine knochigen Finger umklammerten die Zigarre, der Tabak bröselte.

»Die Tochter«, wiederholte er mit heiserer Stimme. »Sie sind gar nicht wegen des Engländers hier, stimmt’s?«

»Doch, bin ich schon, das ist mein Job. Aber ich dachte, das wäre eine gute Gelegenheit, den Mann kennenzulernen, mit dem sich mein Vater damals in aller Öffentlichkeit gestritten hat.«

»Sie haben sich unter falschem Vorwand Zugang zu meinem Haus verschafft, so was mag ich nicht«, sagte Boustier.

»Hätten Sie mich sonst empfangen?«

Er zögerte nur für einen kurzen Augenblick. »Natürlich hätte ich Sie empfangen«, antwortete er, »sogar mit offenen Armen. Was ich damals empfunden habe, wollen Sie wissen. Ich war bestürzt, erschüttert. Sie haben recht, wir hatten unterschiedliche Meinungen und Interessen, aber wir haben uns gegenseitig respektiert. Ich habe ehrliche Trauer empfunden. Das war die größte Tragödie, die wir in Fragolin je hatten. Ihr Vater und Ihre Frau Mutter, beide tot. Wir konnten es alle nicht glauben.«

»Mein Vater, meine Mutter und mein ungeborenes Geschwisterchen. Der Unfall hat drei Opfer gefordert.«

»Ihre Mutter war schwanger? Das wusste ich nicht.« Der alte Mann wischte sich eine Träne aus dem Augenwinkel. Entweder war er ein begnadeter Schauspieler, oder er war wirklich betroffen.

»Sie haben von seinem Tod profitiert«, stellte sie trocken fest.

»Das ist Unsinn«, brauste er auf. »Sind Sie gekommen, um mir das an den Kopf zu werfen?«

Isabelle merkte, dass sie zu weit gegangen war. »So habe ich das nicht gemeint«, ruderte sie zurück. »Ich wollte nicht unhöflich sein, auch nichts unterstellen. Aber man hat mir erzählt, dass mein Vater die Feriensiedlung Hameau des Cailles niemals genehmigt hätte.«

Boustier fuhr sich zitternd über seine Stirn. Waren das Schweißperlen?

»Ma chérie«, sagte er nach einer längeren Pause, »da muss ich Ihnen in aller Deutlichkeit widersprechen. Natürlich hätte er das Projekt genehmigt, er stand sogar kurz davor.«

»Ich bin keine chérie«, protestierte Isabelle gegen die Anrede. »Warum hätte mein Vater seine Meinung ändern sollen? Das glaube ich nicht.«

Dominique Boustier fing an zu grinsen, sein Mund wurde immer breiter, er hatte gelbe Zähne.

Isabelle stand auf. Sie wollte die Antwort nicht hören, sie wollte gehen.

»Weil Ihr Vater genauso korrupt war wie alle anderen«, sagte er, jetzt wieder mit fester Stimme. »Er hat mit seinem Widerspruch nur versucht noch mehr für sich herauszuholen. Das wäre ihm auch gelungen, aber dann war er tot. Damit war keinem gedient. Wie ich schon sagte, eine Tragödie. Aber schminken Sie sich die Vorstellung ab, dass Ihr Vater ein Ehrenmann war, das war er nicht. Tut mir leid, Ihnen das sagen zu müssen, aber das sind die Fakten.«

»Mein Vater hätte sich bestechen lassen?«, stammelte Isabelle. Die Vorstellung war so unglaublich, dass sie keinen klaren Gedanken fassen konnte. Wenn das stimmte, dann brach für sie eine Welt zusammen.

Boustier nickte. »So ist es, ma chérie, aber damals war jeder bestechlich, das waren die Spielregeln. Die einen haben mehr bekommen, die anderen weniger. Aber bestechlich waren sie alle, Bürgermeister ganz besonders!«

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21

Den Weg hinunter ins Dorf legte sie wie in Trance zurück. Isabelle konnte und wollte nicht akzeptieren, dass Boustier recht haben könnte. Nach allem, was sie in den Zeitungsausschnitten gelesen hatte, war ihr Vater ein aufrechter Mann gewesen, der sich aus tiefer Überzeugung gegen das Bauprojekt gestellt hatte.

Sie setzte sich auf eine Bank, von der man einen schönen Blick auf Fragolin hatte, aber sie hatte kein Auge dafür. Sie versuchte das Undenkbare zu denken. Angenommen, ihr Vater hatte wirklich nur gepokert, um den Preis nach oben zu treiben? Um dann im letzten Moment doch noch eine Sondergenehmigung zu erteilen, diese an irgendwelche Umweltauflagen zu knüpfen, die nicht schwer zu erfüllen waren. Damit hätte er einerseits sein Gesicht als engagierter Naturschützer gerettet, nicht ganz, aber immerhin. Andererseits wäre er dem Fortschritt nicht im Wege gestanden und hätte der Gemeinde zusätzliche Steuereinnahmen gesichert. Politiker hatten ein Geschick darin, solche faulen Kompromisse ihren Wählern als Erfolg zu verkaufen. Das war auf der großen Bühne in Paris nicht anders als in der Provinz. Wer wusste schon, was im Hintergrund wirklich ablief? Jeder war auf seinen Vorteil bedacht, es wurde getrickst und gemauschelt, heute wie damals. Früher wahrscheinlich noch mehr, mit dieser Andeutung hatte Boustier wohl recht. Was sprach also gegen die Annahme, dass ihr Vater …? Sie wollte den Gedanken nicht zu Ende denken. Aber die Schlussfolgerung war klar, in diesem Fall nämlich gab es keinen Grund, ihren Vater umzubringen. Wenn man jemanden mit Geld überzeugen konnte, musste man ihm nicht das Genick brechen.

Sie sah das grinsende Gesicht von Boustier vor sich – und seine gelben Zähne. Warum sollte sie ihm glauben? Isabelle massierte ihren schmerzenden Oberschenkel, dann gab sie sich einen Ruck und stand auf. Im Weggehen sah sie, dass an der Bank ein Messingschild angebracht war: »Gestiftet von Dominique Boustier«. Hätte sie das Schild vorher gesehen, hätte sie sich nicht hingesetzt, ganz bestimmt nicht.

»Hallo, Chérie, kommst du später zum Boulespielen?«, fragte Thierry am Handy. Chérie? Das hatte heute schon mal jemand zu ihr gesagt. Sie mochte das nicht. Nur Maurice durfte das, ihr väterlicher Freund in Paris. Nein, sagte sie aus Trotz und ohne eine weitere Begründung. Sekunden später dachte sie, dass das eine ziemlich blöde Abfuhr war, aber da hatte sie schon aufgelegt.

Im Café des Arts erwartete sie Apollinaire an einem kleinen Bistrotisch, der etwas abseitsstand, hinter einem großen Terrakotta-Topf mit violett blühendem Lavendel.

»Hier haben wir unsere dienstliche Privatsphäre«, begründete Apollinaire die Tischwahl, »beziehungsweise unsere private Dienstsphäre, wenn Sie verstehen, was ich meine.« Er räusperte sich und deutete auf den Lavendel. »Der hält die Mücken fern, aber das wissen Sie sicher.«

»Sie können gerne das Sakko ausziehen«, sagte Isabelle, »auch die Krawatte.«

»Très gentil, merci, aber bei der Arbeit lege ich Wert auf ein korrektes Äußeres.«

Sie blickte auf seine Socken, heute war die Farbe Gelb angesagt, und auf seinen schief sitzenden Krawattenknoten, dessen Bindetechnik sie an einen Schifferknoten erinnerte.

»Das weiß ich zu schätzen«, erwiderte sie. Dabei stellte sie fest, dass ihr Assistent Talent hatte, sie zum Lächeln zu bringen – selbst wenn ihr nicht danach war.

Wie zur Bestätigung fuhr sich Apollinaire durch die Haare, die hernach ebenso wirr zu Berge standen wie vorher, nur in eine andere Richtung.

»Darf ich fragen, wie der Termin bei Monsieur Boustier war? Irgendwelche neuen Erkenntnisse?«

»Ich kann nicht glauben, dass er recht hat«, entgegnete sie, ohne nachzudenken.

Apollinaire sah sie erstaunt an. »Inwiefern?«

»Pardon? Ach so, ich war mit meinen Gedanken woanders, entschuldigen Sie«, antwortete sie. »Irgendwelche neuen Erkenntnisse im Fall Ferguson? Nein, leider keine. Boustier ist wie diese drei komischen Affen – nichts hören, nichts sehen, nichts sagen. Angeblich hat auch seine Haushälterin nichts beobachtet, auch nicht sein Gärtner, abgesehen von nackten Frauen …«

»Nackte Frauen, oh, là, là!«

»Ja, am Swimmingpool unseres Engländers. Phil hatte offenbar regen Damenbesuch. Nun ja, das haben wir uns bereits gedacht. Lilou war eine von ihnen.«

»Die tote Lilou, nackt am Pool? Voilà, die Hecken sind hoch, so etwas ist nicht strafbar.«

»Es gibt bei Boustier Überwachungskameras, aber die sind von der Gendarmerie zu spät ausgewertet worden. Die Aufzeichnungen löschen sich alle vierundzwanzig Stunden.«

»Stimmt, steht so im Protokoll. Auf dem Video ist nur ein hoppelndes Kaninchen zu sehen. Wussten Sie, dass Kaninchen Rasen essen?«

»Nein, ich kenne die Tiere nur in gebratener Form aus dem Ofen, in Rotwein geschmort, mit Rosmarin, Knoblauch und so weiter.«

»Lapin à la provençale, magnifique!« Apollinaire schmatzte genussvoll. »Soll ich mal mit Boustiers Gärtner sprechen?«, fragte er übergangslos. »Das wäre dann schon mein zweiter Gärtner.«

Isabelle nickte. »Ja, machen Sie das, sein Vorname ist Jean-Claude. Jetzt sind Sie dran, was hat Ihre heutige Personenbefragung ergeben?«

Er richtete sich auf und machte ein ernstes Gesicht. »Mister Fergusons Gärtner und seine Haushaltshilfe. Das Protokoll ist geschrieben und liegt auf dem Tisch in Ihrem Arbeitszimmer. Um die Ergebnisse des Gesprächs mit dem Gärtner kurz zusammenzufassen: Leider gibt es keine!«

»Keine? Wie schade.«

»Großzügiger Arbeitgeber, zwei freie Tage pro Woche sowie sonn- und feiertags, Liebhaber englischer Rosen, bevorzugte Sorten Graham Thomas, Mary Rose und Heritage. Automatische Bewässerungsanlage …«

Isabelle winkte ab. »Lassen Sie es gut sein. Ich lese morgen das Protokoll. Was ist mit der Haushaltshilfe? Hatten Sie recht mit Ihrer Vermutung, dass sie aus Tunesien stammt?«

»Shayana Hayet? Natürlich stammt sie aus Tunesien, genauer gesagt aus einem Dorf westlich von Sousse. Ihr Französisch ist sehr gut. Zufällig spreche ich etwas Arabisch, das hat sie sehr zu schätzen gewusst.«

Isabelle sah ihn schmunzelnd an. »Gefällt sie Ihnen?«

Er langte sich verlegen an den Hemdkragen. »Alors, sie entspricht nicht dem gängigen Schönheitsideal, sie ist weder besonders groß noch wirklich schlank, aber sie ist nett, ausgesprochen nett, das muss ich zugeben.«

»Ist sie verheiratet?«

»Das wollen Sie wissen? Ihr Mann ist bei den Aufständen in Sidi Bouzid erschossen worden. Sie ist also indirekt ein Opfer der Revolution.«

»Haben Sie von dieser Shayana etwas erfahren, das für unseren Fall von Relevanz wäre?«, fragte Isabelle.

»Nicht wirklich. Sie hat bestätigt, was Sie bereits von Boustier wissen, nämlich dass Ferguson häufig Damenbesuche hatte, vor allem an den Tagen, an denen Shayana und der Gärtner freihatten. Die Spuren im Haus, im Schlafzimmer, auf dem Fell vor dem Fernseher und rund um den Pool waren für Shayana nicht schwer zu deuten. Ferguson hat es ziemlich wild getrieben, und offenbar hatte er oft mehrere Damen gleichzeitig zu Besuch.«

»Und sonst?«

»Er war ausgesprochen nett und hat Shayana oft extra Geld zugesteckt. Er hat sich am Fernseher regelmäßig Fußballspiele der englischen Premier League angeschaut, sie weiß sogar, dass er Fan von Arsenal London war. Sie hat ihm ab und zu die Golfschläger geputzt. Seine bevorzugten Plätze waren Sainte Maxime und Roquebrune. Sein Jaguar Cabriolet hatte er in Cannes im Service. Er hatte nur selten Besuch von Freunden. Da wurde oft Englisch gesprochen, aber Shayana konnte nicht einschätzen, ob das wirklich Engländer waren. Ab und zu hat er sich Weine aus dem Bordeaux liefern lassen. Shayana hat einmal eine Rechnung gesehen, da hat sie fast der Schlag getroffen. Davon könnte in Tunesien eine Großfamilie ein Jahr gut leben. Dann hat sie noch erzählt, wie sie Lilous Leiche entdeckt hat. Ihr Anblick habe sie nächtelang verfolgt.«

Isabelle dachte, dass Apollinaire aus der Haushälterin tatsächlich sehr viel mehr Informationen herausgeholt hatte als die Kollegen von der Gendarmerie. Auch wenn ihnen das kaum weiterhalf. Aber wenn ihr Gefühl nicht trog, würde Apollinaire seine Gespräche mit Shayana fortsetzen – allerdings würde es dabei wohl weniger um Phil Ferguson gehen, das war ihr klar.

»Ich habe die Nachricht bekommen«, sagte Isabelle, »dass Fergusons Personenschutz im Krankenhaus verstärkt wurde. Gleichzeitig ist er offiziell verhaftet worden. Großbritannien hat seine Auslieferung beantragt.«

»Fluchtgefahr besteht bei einem Komapatienten wohl keine«, entgegnete Apollinaire lapidar.

»Und transportfähig ist er auch nicht, er wird uns also noch eine Weile erhalten bleiben. Bin gespannt, wie sich sein Zustand entwickelt.«

»Ich werde morgen mal bei ihm vorbeischauen, wäre das in Ihrem Sinne?«

»Ja, machen Sie das. Und fragen Sie die Ärzte, ob was dran ist an den Reflexen, von denen mir mein englischer Kollege erzählt hat.«

Apollinaire wiederholte leise: »Krankenhaus, Ferguson, Arzt, Reflexe.«

Thierry schien nicht wirklich überrascht, als Isabelle einige Zeit später am Bouleplatz vor dem Hôtel de ville auftauchte. Es war noch ein Platz frei. Diesmal spielte sie mit dem schnauzbärtigen Albert in einer Mannschaft und hatte Thierry und Jules mit der obligatorischen Baseballkappe als Gegner. Offenbar fühlte sich Albert durch Isabelles Gegenwart irritiert, jedenfalls spielte er plötzlich deutlich schlechter. Er murmelte Schimpfwörter vor sich hin, im provenzalischen Dialekt. Da er es im Kreuz hatte, hob er seine Kugeln mit einer Schnur und einem Magneten auf. So musste er sich nicht bücken. Schnell lagen sie zurück, aber dann wendete sich das Blatt. Sie kamen ganz dicht ran – verloren zuletzt aber doch. Albert fiel es gewiss nicht leicht, aber er machte Isabelle ein Kompliment und sagte, dass er es verbockt habe. Sie habe ausgesprochen gut gespielt. Bei Thierry und Jules forderte er Revanche. Dann schlurfte er davon.

»Du siehst müde aus«, sagte Thierry, als sie alleine waren.

»Vielen Dank für das Kompliment.«

»Wollen wir was trinken, oder musst du noch arbeiten?«

»Arbeiten? Nein, dazu habe ich heute keine Lust mehr, wir drehen uns ohnehin nur im Kreis.«

»Davon wird einem schwindlig, das ist nicht gut. Also, dann gehen wir was trinken …«

»Ich war schon im Café des Arts«, unterbrach sie ihn, »da mag ich nicht wieder hin.«

»Lust auf einen Ausflug?«, fragte er.

»Kommt darauf an«, antwortete sie vorsichtig.

»Ich hol dich in zwanzig Minuten in der Auberge ab. Pack deine Badesachen ein.«

»Ich kann doch nicht baden gehen«, protestierte sie, »wenn ich als verantwortliche Kommissarin einen Mord aufklären muss und einen Ferguson an der Backe habe, der im Koma um sein Leben ringt.«

Thierry sah sie kopfschüttelnd an. »Natürlich kannst du das. Ruf deinen Maurice in Paris an, er wird dir das bestätigen. Du hast mir erzählt, dass du dich hier in Südfrankreich eigentlich erholen wolltest. Jetzt hast du diesen Fall übernommen, der plötzlich etwas größer ist als gedacht. Aber deshalb darfst du doch nicht aus den Augen verlieren, warum du eigentlich hier bist.« Er nahm sie in den Arm und strich ihr mit den Fingern sanft über die Narbe an der Schläfe. Offenbar war es ihm egal, ob ihn jemand dabei sehen konnte. »Ich weiß nicht, was mit dir passiert ist, wahrscheinlich hat das mit deiner früheren Tätigkeit zu tun. Aber dich hat’s ganz schön erwischt, das wissen wir beide. Du nimmst andauernd Schmerztabletten, und ab und zu macht dein linkes Bein nicht mit. Du musst dich schonen. Gib dir die Zeit, die du brauchst. Irgendwann musst du mir erzählen, wer oder was dich so zugerichtet hat.«

»Ist es so schlimm?«

Er gab ihr einen Kuss auf die Stirn. »Nein, ist es nicht. Du siehst toll aus.«

»Lügner. In zwanzig Minuten? Einverstanden!«

Die Fahrt in Thierrys Cabriolet tat ihr gut. Sie hatte die Seitenscheibe nach unten gedreht und genoss den Fahrtwind. Es roch nach Lavendel wie am Tag ihrer Ankunft. Unter den Bäumen gab es einen fortwährenden Wechsel von Licht und Schatten. Sie kamen an der Stelle vorbei, wo ihre Eltern verunglückt waren. Er drehte die Musik lauter und versuchte sie abzulenken. Sie sah zu ihm hinüber. Sie hätte es schlechter treffen können.

Weil sie nicht aufpasste und zwischendurch die Augen geschlossen hielt, weil die Straßen kurvig waren und Thierry an Kreuzungen beziehungsweise den unvermeidbaren Kreiseln rasant abbog, hatte sie keine Ahnung, wo sie waren, als er schließlich anhielt. Durch die Pinien sah sie das Meer. Sie nahm ihre Badetasche, er holte aus dem Kofferraum einen panier de pique-nique, einen großen Picknickkorb. Sie gelangten über einen sandigen Weg zu einem kleinen Hafen. Dort lagen keine Luxusyachten, die hätten auch keinen Platz gehabt.

Thierry führte Isabelle über einen Steg zu einem weiß-blau gestrichenen provenzalischen Fischerboot. Er half ihr an Deck, startete einen schweren Diesel, machte die Leinen los und steuerte durch einen Irrgarten von Bojen, Booten und Tauwerk hinaus auf die See. Gleichzeitig schaffte er es, eine gekühlte Flasche Rosé zu öffnen und zwei Gläser zu füllen. Er klemmte die Pinne zwischen die Beine und stieß mit ihr an.

Isabelle nahm aus dem Picknickkorb eine Baguette, brach einige Stücke ab und bestrich sie mit Tapenade.

»Du hattest recht«, sagte sie.

»Womit?«

»Die einen reden nur davon, die anderen können es«, zitierte sie seine Worte von ihrem Ausflug nach Porquerolles.

Er lachte. »Ich erinnere mich.«

»Savoir vivre! Das ist mehr als eine Floskel.«

»Genau, man muss versuchen das Leben zu leben. Man hat nur einen Versuch.«

»Ich glaube nicht an die Wiedergeburt.«

»Ich eben auch nicht. Das Leben zu leben bedeutet nicht, dass man faul ist und im Beruf erfolglos. Ich bin durchaus ehrgeizig, sonst wäre ich nicht gleichzeitig Notar und Bürgermeister. Die Kunst besteht darin, alles irgendwie in ein Gleichgewicht zu bringen.«

»Die berühmte work-life-balance. Das ist nicht immer leicht.«

»Nein, das ist sogar sauschwer. Ich habe auf diesem Gebiet auch schon versagt, deshalb bin ich geschieden. Aber oft gelingt es mir ganz gut, zum Beispiel heute.«

Sie krempelte die Hosenbeine hoch und tauchte die nackten Füße ins vorbeiziehende Wasser.

»Pass auf, dass kein Fisch anbeißt«, scherzte er.

»Dann hätten wir was für den Grill«, sagte Isabelle lachend.

Sie fuhren um eine Landzunge, ein Leuchtturm war zu sehen, schroffe Felsen, dann ein langer Strand. Die Menschen an Land, die bunten Schirme und Holzhütten, all der Trubel schien weit entfernt. Der gemütlich wummernde Diesel übertönte die Geräusche vom Ufer. Obwohl das Meer am frühen Abend ruhig und glatt war, nahm der Kutter mit sanftem Schaukeln die Bewegung der langen Dünung auf. Sie mochte dieses Gefühl, sie kam sich vor wie ein Baby, das in den Schlaf geschaukelt wurde.

»Gehört das Boot dir?«, fragte sie.

»Ich habe es von meinem Vater geerbt.«

»Nimmst du oft alleinstehende Damen mit?«

»Nein, eigentlich nie. Ich liebe es, alleine rauszufahren. Ich tuckere dann an der Küste entlang – Gigaro, Cap Lardier, Cap Camarat, die Baie de Pampelonne. Irgendwo schmeiß ich den Anker rein, geh zum Schwimmen, liege dann an Deck und schlafe. Oder ich lese. Auf einem Boot kann man unheimlich gut lesen. Schwimmen, dösen, lesen, schwimmen, dösen … Auch das ist eine Form von Savoir vivre.«

Thierry machte den Motor aus und ließ das Boot treiben. Er zog sich aus und sprang ins Meer. Isabelle zögerte nur kurz, dann tat sie es ihm gleich und folgte mit einem Hechtsprung. Es war ihr plötzlich egal, dass ihre Haut blass war und es hässliche Narben gab. Sie tauchte tief ein, blieb so lange unter Wasser, wie der Atem reichte. Dann fing sie an zu kraulen, mit langsamen, aber kräftigen Bewegungen. Die Schmerzen in den Schultern vergingen. Ihr linkes Bein fühlte sich gut an, fast schien es, als könnte sie ihren Verletzungen davonschwimmen, sowohl den körperlichen als auch den seelischen. Thierry hatte Mühe, ihr zu folgen. Irgendwann packte er sie an den Füßen und überredete sie, umzukehren. Wenn sie so weiterschwimme, komme sie irgendwann in Korsika an.

Später lagen sie nackt an Deck und ließen sich von der Abendsonne trocknen. Thierry hatte seinen Kopf auf ihre Oberschenkel gelegt. Er streichelte sie mit geschlossenen Augen. Er fuhr mit seinen Fingern die Linien ihrer Muskeln entlang. Ob sie im Leben viel Sport getrieben habe, fragte er.

Ja, ein wenig, gab sie ihm zur Antwort und spannte wie zum Spaß ihren Oberschenkel an.

»Boah«, murmelte Thierry bewundernd.

Sie verschwieg ihm, dass sie früher jeden Tag im Kraftraum trainiert und dabei befürchtet hatte, ihre weiblichen Reize zu verlieren. Es tat ihr gut, dass Thierry offenbar ganz anderer Auffassung war.

Die Sonne stand schon tief, da machten sie sich über den Picknickkorb her. Eine elegante Yacht glitt vorbei, von oben grüßten die Reichen und Schönen – jedenfalls Menschen, die sich dafür hielten. Isabelle hätte für nichts auf der Welt mit ihnen tauschen wollen.

»Sind eigentlich alle Politiker korrupt?«, fragte sie unvermittelt.

Thierry sah sie erstaunt an. »Was soll denn diese Frage? Hältst du mich für korrupt?«

»Nein, aber ich habe heute mit Boustier gesprochen. Er behauptet, dass mein Vater als Bürgermeister mindestens so korrupt war wie alle anderen.«

»Das ist völliger Blödsinn«, sagte Thierry. »Bei allem Respekt, in diesem Punkt hat Boustier ein verzerrtes Weltbild. Natürlich gab es zu allen Zeiten bestechliche Politiker. Aber glaub mir, die schwarzen Schafe sind die Ausnahme.«

»Oder sind die weißen Schafe die Ausnahme?«

»Früher vielleicht, heute ganz bestimmt nicht. Das Risiko, aufzufliegen, ist viel zu hoch. Aber um auf deinen Vater zu kommen, nach allem, was ich weiß, war er ein Mann mit Rückgrat und Überzeugungen. Ich kann mir nicht vorstellen, dass er korrupt war.«

»Ich eben auch nicht«, sagte Isabelle. »Der Krabbensalat schmeckt übrigens hervorragend«, wechselte sie das Thema.

Es war schon spät am Abend, als sie barfuß vom Hafen über den sandigen Weg zum Parkplatz unter den Pinien gingen. Ihr Auto war das letzte, alle anderen waren schon gefahren. Thierry trug den Picknickkorb und summte ein Lied. Isabelle hatte die feuchten Handtücher und einige Kleidungsstücke im Arm. Sie hatte alle belastenden Gedanken verdrängt, fühlte sich beschwingt und unbeschwert.

Plötzlich tauchten aus dem Dunkeln drei junge Männer auf und stellten sich ihnen in den Weg. Einer hatte einen Baseballschläger in der Hand, ein anderer drohte mit einem großen Messer.

»Her mit dem Autoschlüssel«, zischte der Kräftigste von ihnen, »eure Geldbörsen, alle Wertsachen, vite, vite!«

»Verpisst euch«, sagte Thierry und stellte den Picknickkorb ab.

»Falsche Antwort«, entgegnete der Anführer und trat Thierry mit einem Sidekick gegen den Brustkorb.

Thierry stürzte über den Picknickkorb. Er wollte sofort wieder aufstehen, bekam aber keine Luft, und seine Beine gaben nach.

Der Blick, den er Isabelle zuwarf, hatte einen entschuldigenden Ausdruck. Als Beschützer war er gerade ein Totalausfall.

Sie stand völlig ruhig da, die Handtücher und Klamotten im Arm. War das hier gerade Realität, fragte sie sich, oder ein bescheuertes Videospiel. Sie hatte einige Gläser Wein getrunken und war auf angenehme Weise angedudelt. Sie freute sich auf die Heimfahrt mit geöffnetem Verdeck. Im Kassettenfach hatten sie Musik von Pink Floyd.

Diese Kerle konnten einem den schönsten Abend vermiesen.

»Na, du Pissnelke, bist du schon mal vergewaltigt worden?«, fragte der Mann, der Thierry niedergestreckt hatte, und kam bedrohlich auf sie zu.

Isabelle wusste nicht, wie ernst sie diese Drohung nehmen sollte, aber sie fand, dass jetzt Schluss war mit lustig. Sie warf dem Muskelmann die Handtücher und Klamotten entgegen, rotierte um die eigene Achse und hämmerte ihm ihre Ferse ins Gesicht. Dass ihm dabei das Nasenbein brach, empfand sie als Ausgleich für die Gewalt, die er Thierry angetan hatte.

Mit drei kurzen Handkantenschlägen setzte sie den Typen mit dem Baseballschläger außer Gefecht – er hatte nicht mal Zeit, auszuholen. Der Mann mit dem Messer machte kehrt und wollte die Flucht antreten.

Isabelle setzte ihm hinterher und sprang ihm mit beiden Beinen ins Kreuz. Auf dem Boden rollte sie sich ab, eine schnelle Bewegung, das Messer flog durch die Luft.

»Attention!«, rief Thierry mit gepresster Stimme. Aus dem Augenwinkel sah sie, wie sich von hinten der erste Angreifer näherte, mit blutüberströmtem Gesicht und wild funkelnden Augen.

Sie glaubte zu spüren, wie ihr das Adrenalin durch die Adern schoss. Sie korrigierte das Gefühl, dass die drei Kerle ihr den Abend versauten. Nein, ganz im Gegenteil, diese Art von körperlicher Ertüchtigung hatte ihr gefehlt. Genau das war es, was sie mit den Männern ihrer Antiterroreinheit täglich trainiert hatte. Für den Augenblick spürte sie keine Schmerzen mehr, weder im Bein noch sonst wo. Es schien ihr, als ob sie alle Zeit dieser Welt hätte. In Gedanken entschuldigte sie sich bei Thierry, der noch immer am Boden lag.

Sie wirbelte herum, packte den Angreifer am Arm, hebelte ihn über die Schulter, rammte ihm gleichzeitig den Ellbogen in den Solarplexus und ließ ihn fallen wie einen Sack Kartoffeln.

Der dritte Mann setzte stolpernd seine Flucht durch den Pinienwald fort, fiel hin, rappelte sich wieder auf. Sie sah keine Notwendigkeit, ihn zu verfolgen.

Isabelle streckte sich. So gut hatte sie sich schon lange nicht mehr gefühlt.

Sie half Thierry auf die Beine. Er hielt sich den Brustkorb, meinte aber, dass es ihm schon wieder bessergehe, der Stoß habe ihm nur die Luft genommen, er sei wohl unverletzt. Dann sah er auf die beiden regungslos daliegenden Männer und anschließend in Isabelles fröhlich gerötetes Gesicht. Er schüttelte den Kopf. »Irgendwann musst du mir erzählen, was genau du früher gemacht hast«, sagte er.

»Lieber nicht.« Sie hob die Handtücher und Kleidungsstücke auf und nahm den Picknickkorb. »Komm, lass uns fahren. Ich möchte mir Shine on you von Pink Floyd anhören.«

»Willst du nicht die Polizei verständigen?«, fragte er.

Sie lachte. »Warum? Ich bin doch die Polizei. Und jetzt habe ich Feierabend!«

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22

Sie wühlte sich aus dem Kopfkissen, schlug die Bettdecke zur Seite und blinzelte. Wie spät war es? Verdammt noch mal, bereits elf Uhr. So lange hatte sie schon ewig nicht mehr geschlafen. Isabelle setzte sich auf und fuhr sich mit den Händen durch die Haare. Diese fühlten sich ungewaschen an und salzverkrustet. Unter ihrem Hintern spürte sie Sand. Ein Blick auf ihre nackten, verdreckten Füße bestätigte ihr, dass sie gestern Abend offenbar ohne zu duschen ins Bett gefallen war. Sie konnte das nicht glauben. Sie rieb sich die Augen. Dann war der Traum, den sie gerade hatte, vielleicht Wirklichkeit? Hatte sie sich wirklich nachts unter Pinien mit drei Kerlen geprügelt? Sie betrachtete ihre rechte Handkante. Doch, die war etwas gerötet – wie nach Karateschlägen. Noch einige Sekunden der Besinnung, dann war ihr klar: Sie hatte es tatsächlich getan!

Und Thierry? Warum war sie nackt in ihrem Bett? Oder war er mit hinaufgekommen, und sie hatten …? Wieder strich sie sich durch die Haare. Nein, das konnte nicht sein, so verwahrlost, wie sie hier im Bett lag. Oder doch? Wie peinlich war das denn? Jedenfalls war sie gestern Abend nicht nüchtern gewesen, so viel war klar. Im Rückblick erklärte sie sich definitiv für unzurechnungsfähig.

Sie stand auf, ging ans Fenster und öffnete die Läden. Vorsichtig machte sie einige Kniebeugen, dann streckte sie sich, anschließend ließ sie eine Serie Liegestützen folgen. Wie konnte das sein? Sie war fast schmerzfrei. Das widersprach jeder Logik, aber es war so. Sie wollte im Moment nicht darüber nachdenken, welche Schlussfolgerungen daraus zu ziehen wären. Sie ging ins Bad und drehte die Dusche an.

Eine Stunde später betrat sie ihr Büro im Hôtel de ville, mit geföhnten Haaren, sogar dezent geschminkt, mit Sonnenbrille und im elegantesten Rock, den sie im Schrank gefunden hatte. Sie empfand dieses Kontrastprogramm als ausgesprochen wohltuend. Mit der Person von gestern Nacht wollte sie nichts mehr zu tun haben.

Apollinaire stand am Faxgerät und summte die Marseillaise. Heute trug er Socken in einem gewagten Violett. Sein Sakko war wieder mal falsch zugeknöpft, aber sonst machte er einen geordneten Eindruck. Triumphierend hob er das Blatt aus dem Faxgerät in die Luft. »Voilà, die Identität der Dame ist gelüftet«, verkündete er.

»Welcher Dame?«

»Der Dame Lilou, die im Hause unseres Mister Ferguson unglückseligerweise zu Tode gekommen ist.«

»Lilou Sabin?«

»Die korrekterweise Manon Léonore Zapin heißt, in Montpellier geboren wurde, keinen Schulabschluss hat und vor vier Jahren wegen Diebstahls einiger Lippenstifte und eines Eau de Toilette von Dior zu einer geringen Geldbuße verurteilt wurde.«

Isabelle betrachtete das Foto aus dem Fax. »Ja, das könnte sie sein«, bestätigte sie, sich an das Bild erinnernd, das sie von Zoé erhalten hatte.

»Sie ist es, zweifelsfrei«, sagte er. »Alle erkennungsdienstlichen Parameter sind zutreffend. Sogar die Tätowierung des Geweihs über dem Podex ist aktenkundig.«

»Wirklich? Dann handelt es sich wohl tatsächlich um unser Opfer. Wie haben Sie das geschafft?«

»Madame, Sie wissen, dass ich im Archiv gearbeitet habe. Da bekommt man ein tieferes Verständnis für die Irrwege der Bürokratie, speziell in allen Belangen der Registrierung. Außerdem entwickelt man Fähigkeiten, die allgemein unterschätzt werden, insbesondere von Vorgesetzten wie Commandant Bastian, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Isabelle lächelte. »Ich denke, ich verstehe, was Sie meinen. Bitte geben Sie diese Information intern entsprechend weiter. Mit Kopie an Maurice Balancourt in Paris.«

»Balancourt?« Unwillkürlich nahm Apollinaire Haltung an.

»Klären Sie bitte, welche Abteilung für eine offizielle Bestätigung der Identität zuständig ist, wer die direkten Anverwandten verständigt et cetera. Ich habe ehrlich gesagt keine Ahnung vom üblichen Procedere.«

Apollinaire nickte. »Weitergabe der Information plus Balancourt plus Klärung des internen Procedere«, wiederholte er. »Selbstverständlich, wird erledigt.«

»Ach so, und setzen Sie bitte einen kurzen Text auf, den wir an die Presse geben können.«

Er räusperte sich. »Mit Verlaub, das erscheint mir etwas voreilig.«

»Voreilig? Ja, Sie haben recht. Warten wir erst mal die internen Abläufe ab.«

Isabelle setzte sich an ihren Schreibtisch, checkte den Posteingang und beantwortete einige E-Mails. Eine Nachricht von Thierry brachte sie fast zum Erröten. Schon war sie gelöscht.

Dann lehnte sie sich zurück, faltete die Hände hinter dem Kopf und dachte nach. Was brachte die festgestellte Identität von Lilou? Nun, das war zwar erneut ein kleiner Ermittlungserfolg, den sie allein ihrem fähigen Assistenten zu verdanken hatte, aber was die Hintergründe der Mordtat betraf und die möglichen Täter, war das sozusagen irrelevant. Lilou war ganz bestimmt nicht das Ziel gewesen – eben nur zur falschen Zeit am falschen Ort. Es war ja nicht mal klar, ob das alles irgendwas mit Fergusons Person und seinem spektakulären Vorleben zu tun hatte. Ehrlicherweise sprach sogar einiges dafür, dass es sich um einen stinknormalen Einbruch handelte, bei dem der Hauseigentümer und seine Freundin den Einbrechern in die Quere gekommen waren. Aber warum hatte man Ferguson dann erst sehr viel später und ganz woanders gefunden? Nun, dafür gab es eine plausible Erklärung. Angenommen, er war Zeuge des Überfalls geworden, hatte gesehen, wie seine Geliebte erschossen wurde, hatte selber einen Schuss abbekommen, dessen fatale Auswirkungen er unterschätzte, weil es ihm zunächst noch relativ gutging, dann hätte es für ihn Sinn gemacht, sofort zu verschwinden. War erst mal die Polizei hier, um seine Personalien aufzunehmen, war es womöglich zu spät – er würde auffliegen, und mit seinem schönen Leben in Freiheit war es vorbei. Blieb die Frage, wie er vom Haus weggekommen war, wie er es bis zu diesem Parkplatz geschafft hatte, wo man kein Auto gefunden hatte …

Es klopfte, und Thierry steckte seinen Kopf ins Zimmer.

»Haben Madame Lust auf ein kleines gemeinsames Mittagessen«, fragte er.

»Lust vielleicht, aber keine Zeit«, gab sie ihm spontan eine Abfuhr. »Doch vielen Dank für die Einladung.«

»Das war keine Einladung«, entgegnete Thierry, der sichtlich von ihrer förmlichen Antwort überrascht war, »nur ein Vorschlag, sich bei einem Salat mit Putenbrust informell über den Fortgang der Ermittlungen auszutauschen.«

»Wir haben die Identität der Toten«, sagte Isabelle. Sie deutete zu Apollinaire. »Sous-Brigadier Eustache wird das Büro des Bürgermeisters selbstverständlich auf den Verteiler setzen«, fuhr sie fort.

Thierry schüttelte den Kopf und flüsterte: »Spinnst du?«

Jetzt musste sie doch lächeln, aber nur ganz kurz. »Nein«, sagte sie, »aber ich muss erst einiges verarbeiten.«

»Was muss ich verarbeiten?«, fragte Apollinaire verwirrt, der die letzten Worte aufgeschnappt hatte.

»Nichts, c’est tout d’accord. Das war ein Missverständnis.«

»Das glaube ich auch«, erklärte Thierry und schloss die Tür ohne ein Wort des Abschieds.

Isabelle wartete eine Weile, dann stand sie auf. »Ich geh was essen«, sagte sie zu ihrem Assistenten.

»Wie bitte? Sie sagten doch gerade, Sie hätten keine Zeit?«

»Das war geschwindelt«, erwiderte sie und drohte ihm mit dem Finger, »aber das bleibt unter uns.«

Das Zusammensein mit Clodine brachte sie auf andere Gedanken. Sie sprachen über Pascal und Jeanne, die sich wieder gut zu vertragen schienen, über einen neuen Film, den sie sich gemeinsam im Kino des Nachbarorts anschauen wollten, über den Waldbrand bei Sainte Maxime, der nach einer Meldung im Var-Matin bald gelöscht sei, und über den französischen Präsidenten, der in der nächsten Woche im Fort de Brégançon erwartet wurde, das nicht weit von hier auf einem Felsen vor der Küste thronte und traditionell dem französischen Staatspräsidenten als Ferienresidenz diente.

»Du kennst ihn doch persönlich«, sagte Clodine hinter vorgehaltener Hand. »Wie ist der Präsident so im wirklichen Leben?«

»Ich kenne ihn nicht gut.«

»Du hast doch direkt mit ihm zu tun gehabt. Und er hat dir diesen Orden verliehen, von dem du mir erzählt hast.«

Isabelle lächelte. »Was du so schnell wie möglich vergessen wolltest.«

»Ja, habe ich doch«, erwiderte Clodine grinsend.

»Ich bin ihm tatsächlich häufiger begegnet«, sagte Isabelle, um Clodines Neugier zu befriedigen, »er ist lockerer als in den Medien, charmant und macht gerne Witze.«

»Betrügt er seine Frau?«

»Das willst du wirklich von mir wissen? Bei Mitterand war das immerhin ein Staatsgeheimnis.«

»Jetzt sag schon!«

»Ich bin doch nicht verrückt.«

»Also doch!«

»Nein, kein Kommentar.«

»Du bist gemein.«

Zurück im Büro, entdeckte sie auf ihrem Schreibtisch ein Gesprächsprotokoll von Apollinaire. Offensichtlich hatte er schon am frühen Morgen mit Jean-Claude gesprochen, dem Gärtner von Dominique Boustier. Unaufmerksam überflog sie die Zeilen. Wie erwartet, hatte der Gärtner keine Beobachtungen gemacht, die in irgendeiner Weise weiterführend waren. Dass es auf Fergusons Poolterrasse oft wild hergegangen war, das wusste sie bereits. Sie wollte Apollinaires Abschrift schon in die Ablage geben, da sprangen ihr plötzlich zwei Wörter ins Auge: »Pinkfarbener Renault!« Sie nahm das Blatt und las den entsprechenden Absatz genauer. Da stand, dass der Gärtner vor Fergusons Haus häufig einen dort abgestellten pinkfarbenen Renault R5 gesehen hatte. Er wisse das deshalb so genau, weil seine Frau in jungen Jahren das gleiche Modell gefahren habe, nur nicht in einer so hässlichen Farbe.

Isabelle nahm das Telefon und rief Apollinaire auf seinem Handy an. Der war gerade dabei, im Rathaus Büroklammern zu organisieren. In weniger als fünf Minuten fuhr er mit dem schwarzen Citroën vor. Sie stieg ein und nannte ihm Saint-Tropez als Ziel. Sie bemerkte, wie er einen sehnsüchtigen Blick auf das stillgelegte Blaulicht warf, das auf dem Rücksitz lag. Nein, sagte Isabelle, sie hätten keine Eile, er müsse bei roten Ampeln halten und sich auch sonst an die Straßenverkehrsordnung halten.

Sie hatte Mühe, sich an Apollinaires eigenwillige Methode des Gasgebens zu gewöhnen, die einem Ein-/Ausschalter glich. Mal drückte er beherzt aufs Tempo, dann ging er mit dem Fuß komplett vom Pedal und ließ den Wagen lange ausrollen, und plötzlich gab er wieder Vollgas. Sie sagte, dass diese Technik für den Beifahrer eine Zumutung sei, bei ihr Kopfschmerzen und Übelkeit auslöse. Apollinaire versuchte ihr mittels einer komplizierten mathematischen Formel zu erklären, dass diese Art des Vortriebs spritsparend und umweltschonend sei. Sie sagte, dass sie das nicht glaube, und bat ihn inständig um einen möglichst gleichmäßigen Fahrstil.

Auf der weiteren Fahrt stellte sie fest, dass er sich wirklich bemühte, auch wenn er vom Gegenteil überzeugt war. Je mehr sie sich Saint-Tropez näherten, desto dichter wurde der Verkehr. Apollinaire erzählte eine schauerliche Geschichte von einer Tante, die im Hafenbecken von Saint-Tropez ertrunken sei, weil sie sich beim Schwimmen in einem Fischernetz verheddert hatte.

Als Isabelle bezweifelte, dass jemand im Hafen von Saint-Tropez freiwillig schwimme, auch keine verrückte Tante, erwähnte Apollinaire als wichtige Zusatzinformation das Datum des Vorfalls. Er selbst sei noch nicht auf der Welt gewesen, wahrscheinlich nicht einmal Brigitte Bardot. Damals habe man im vieux port noch schwimmen können, aber diese Zeiten seien längst vorbei, das müsse er zugeben. Dafür gebe es heute Yachten, auf denen befänden sich Swimmingpools, das sei der Gipfel der Perversion. Man stelle sich vor, oben schwimmt jemand in glasklarem Wasser, während das Schiff, auf dem er schwimmt, in einer dreckigen Brühe dümpelt, in der die erstickten Fische an der Oberfläche treiben.

Apollinaire wollte das Thema gerade weiter vertiefen, da standen sie endgültig im Stau, nichts ging mehr. Isabelle wartete eine Weile, dann langte sie auf den Rücksitz und reichte ihrem freudestrahlenden Assistenten wortlos das Blaulicht. Apollinaire öffnete die Seitenscheibe, setzte das Blaulicht aufs Dach und scherte aus. In den nächsten Minuten bewies er ein natürliches Talent, den großen Citroën durch kleinste Lücken zu quetschen, Einbahnregelungen zu missachten, andere Autos auf den Gehsteig zu drängen oder zum Rücksetzen zu bewegen. Isabelle versuchte an etwas anderes zu denken – und sie hoffte, dass niemand zu Schaden kam.

Schließlich parkten sie bei einem Haus, vor dem ein pinkfarbener Renault R5 stand. Apollinaire, der den Grund ihres Ausflugs nicht kannte, schaltete sofort. »Das ist der Renault, von dem der Gärtner erzählt hat.« Er schnalzte mit der Zunge. »Das Modell stimmt, die Farbe auch. Wem gehört dieses Auto?«

»Zoé Gelabert, der Freundin von Lilou.«

»Demnach war auch Zoé Gast bei den Poolpartys von Ferguson«, kombinierte er, »nicht nur Lilou.«

Isabelle ging im Treppenhaus voraus. Im obersten Stockwerk angelangt, klopfte sie energisch an die ihr bekannte Tür.

Es dauerte, bis Zoé aufmachte. Sie hatte denselben gestreiften Morgenmantel an wie beim letzten Mal. Aber sie war geschminkt und sah heute sehr viel mehr aus wie eine junge Frau, die sich für ihre Liebesdienste bezahlen ließ.

»Ach, Sie sind’s«, sagte sie misslaunig. »Was wollen Sie von mir? Ich hab Ihnen alles erzählt.«

»Das haben Sie nicht«, entgegnete Isabelle. »Deshalb bin ich wieder da. Dürfen wir reinkommen?«

»Meinetwegen, Sie lassen sich ja doch nicht abwimmeln.« Sie deutete auf Apollinaire. »Was ist das für ein komischer Typ?«, fragte sie. »Schaut aus wie eine Giraffe auf Entzug.«

»Sous-Brigadier Eustache«, stellte sich Apollinaire vor. »Das mit der Giraffe habe ich überhört.«

Zoé ließ sich auf eine Couch fallen. Dass sich ihr Morgenmantel dabei öffnete und offenbarte, dass sie keine Unterwäsche trug, war ihr sehr wohl bewusst. Allerdings täuschte sie sich, wenn sie glaubte, dass das ihre Besucher irritieren würde. Apollinaire machte sie stattdessen auf ihre vertrockneten Fensterblumen aufmerksam und erbot sich, sie zu gießen.

Isabelle stellte fest, dass sich unter Zoés Bademantel ein makelloser Körper verbarg, braungebrannt, was erstaunlich war, wenn man bedachte, dass sie diesen offenbar erst gegen Abend der frischen Luft und dem verbleibenden Sonnenlicht aussetzte. Am Fußgelenk entdeckte sie eine Tätowierung, die ihr beim letzten Mal entgangen war. Sie schaute genauer hin – ein Totenkopf mit einem Zylinderhut. Na, immerhin sehr originell. Am Bauchnabel schimmerte ein goldenes Piercing. Vielleicht ein verspätetes Geschenk von François, als Dank für ihre Liebesdienste? Sie erinnerte sich an seine Aussage, dass Zoé im Bett sehr gelenkig sei und kein Intimpiercing von ihm habe. Und dass man sich in ihrer Wohnung am Dachbalken den Kopf anstoßen könne.

Isabelle nahm einen Stuhl, drehte ihn um und setzte sich breitbeinig darauf. »Warum haben Sie mich angelogen?«, fragte sie.

»Hey, wie kommen Sie denn darauf?«

»Sie haben behauptet, dass Sie Lilou schon länger nicht mehr gesehen haben, dass Sie von ihrem Tod nichts gewusst haben und dass Sie ihren reichen Freund nicht kannten.«

Apollinaire füllte derweil eine leere Weinflasche mit Leitungswasser und goss die Topfpflanzen am Fenster.

Zoé begutachtete ihre lackierten Fingernägel. »Ich hab nicht gelogen. Ist alles die reine Wahrheit.«

»Nein, ist es nicht. Es gibt einen Zeugen, der hat Sie in der Villa des Engländers gesehen, wo Lilou umgebracht wurde.«

»Einen Zeugen, dass ich nicht lache.«

»Geben Sie es schon zu, ist doch egal. Sie haben sich nichts zuschulden kommen lassen.«

»Ist doch Quatsch. Warum soll ich was zugeben, was nicht stimmt?«

»Außerdem wurde Ihr Renault in Fragolin gesehen, und zwar vor dem Haus des Engländers.«

»Unsinn.«

Apollinaire stellte die Flasche ab. »Nach Möglichkeit einmal am Tag«, sagte er.

»Meinst du Sex, oder wovon sprichst du?«

Er ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. »Ich spreche vom Blumengießen, das wissen Sie genau. Und das mit Ihrem Auto ist kein Unsinn, er ist hundertprozentig gesehen worden. Das habe ich eidesstattlich.«

Zoé dachte nach. »Na gut«, sagte sie schließlich, »das mit dem Renault kann sein. Ich habe ihn häufiger an Lilou ausgeliehen. Sie ist mit ihm zu diesem Engländer gefahren.«

»Ich dachte, Sie hatten zu ihr keinen Kontakt mehr.«

»Da habe ich nicht ganz die Wahrheit gesagt, aber der Rest stimmt, das können Sie mir glauben. Ich selbst war nie dort. Ihr Zeuge redet Unsinn.«

»Warum haben Sie bezüglich Lilou geschwindelt?«, fragte Apollinaire.

»Ich wollte nicht hineingezogen werden«, sagte Zoé.

»Sie waren wirklich nicht selber dort, das sollen wir glauben?«

»Genau, das ist die Wahrheit.«

»Und Lilou hat Ihnen nichts erzählt? Frauen quatschen doch über so was.«

»Sie vielleicht, aber ich nicht, und auch nicht Lilou.«

»Hat sie im Haus des Engländers irgendwas beobachtet? Ist er bedroht worden? Hatte er Besuch von Männern?«

»Er war nicht schwul.«

»Ich meine, von Geschäftsleuten?«

»Nein, sie hat wirklich nichts erzählt. Er war großzügig, so viel weiß ich. Und er hatte einige perverse Vorlieben, aber so was kommt vor.«

»Ich glaube Ihnen nicht«, sagte Apollinaire.

Zoé zuckte mit den Schultern. »Kann ich auch nicht ändern. Bin ich jetzt verhaftet?«

Isabelle stand auf. »Wofür sollten wir Sie verhaften? Sie haben ja nichts verbrochen. Jedenfalls nichts, was in unser Ressort fällt.«

»Ich könnte meine Kollegen bei der Sitte anrufen«, sagte Apollinaire, »aber wenn Sie versprechen, jeden Tag die Blumen zu gießen, nehme ich davon Abstand.«

»Haben Sie noch meine Visitenkarte?«, fragte Isabelle.

Zoé nickte. »Ja, in der Küchenschublade.«

»Rufen Sie mich an, wenn Ihnen was einfällt, aber diesmal wirklich.«

»Mach ich«, versprach sie.

Als Isabelle und Apollinaire die Wohnung verließen, rief Zoé ihnen hinterher: »Ihr zwei seid gar nicht so unnett.«

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23

Stautechnisch war Saint-Tropez eine einzige Katastrophe, ebenso wie die Uferstraße nach Sainte-Maxime, jedenfalls zur Hochsaison, und unerklärlicherweise oft gleichzeitig in beiden Richtungen. Dennoch hatte Isabelle das Blaulicht wieder auf dem Rücksitz deponiert. Geduldig folgten sie der Blechkarawane. Der Wagen, der eigentlich dem Polizeichef von Toulon zugedacht war, hatte eine hervorragende Klimaanlage. Zum ersten Mal fand sie Zeit, entspannt mit Apollinaire zu plaudern. Sie stimmte ihm zu, dass Zoé nicht besonders glaubhaft war. Und sie vereinbarten, dem kleinen Luder bald wieder einen Besuch abzustatten und mit Untersuchungshaft zu drohen. Wegen Aussageverweigerung, Verschleierung, Deckung einer Straftat, egal, aus irgendeinem dubiosen Grund. Vielleicht würde sie dann etwas redseliger. Eigentlich hätten sie das gleich machen sollen, aber Isabelle hatte keine Lust, wieder umzudrehen. Außerdem war es psychologisch kein Fehler, Zoé Zeit zum Nachdenken zu geben. Und sie hatte in der Küchenschublade ihre Visitenkarte, vielleicht rief sie sogar an.

»Bevor ich es wieder vergesse«, sagte Isabelle zu Apollinaire, »wo schlafen Sie eigentlich? Fahren Sie jeden Abend zurück nach Toulon?«

»Bien sûr«, bestätigte er, »aber das ist nicht so schlimm. Ich brauche eine gute Stunde.« Er hüstelte. »Ohne Blaulicht.«

»Nehmen Sie sich vorübergehend ein Zimmer in Fragolin«, schlug sie vor, »dafür gibt es doch sicher ein Budget. Die tägliche Hin- und Herfahrerei ist unzumutbar.«

»Meinen Sie wirklich? Nun ja, womöglich zeichnet sich eine kostensparende Übernachtungsmöglichkeit ab.«

Isabelle blickte ihn fragend an. Apollinaire sah starr geradeaus und konzentrierte sich auf den Verkehr, dabei bewegten sie sich gerade keinen Meter vorwärts.

»Wie meinen Sie das?«

Wieder hüstelte er. »Ich habe mich verplaudert. Könnten wir bitte das Thema wechseln.«

Sie lächelte. »Stammt die Dame zufällig aus Tunesien?«

»Madame le Commissaire, Sie können gut kombinieren. Aber ich möchte jetzt wirklich das Thema wechseln. Mir ist das mit der Übernachtungsmöglichkeit nur so herausgerutscht, ein unverzeihlicher Fehler und Ausdruck einer mir eigentlich wesensfremden Geschwätzigkeit. Sie müssen wissen, ich bin ein Muster an Verschwiegenheit.«

»Das höre ich gerne.«

»Natürlich nicht ganz so wie Sie, Madame, aber ich bemühe mich.«

»Nicht ganz so wie ich? Wie meinen Sie das?«

»Entschuldigen Sie, ich rede wirres Zeug. Dieses Herumstehen macht mich ganz verrückt. Übrigens sind bei dem Auto vor uns die Bremslichter ausgefallen.«

»Worauf spielen Sie an?«

»Madame, Sie wissen, dass ich im Archiv gearbeitet habe und gerne in Datenbanken herumschnüffle …«

»Reden Sie nur weiter.«

»Nun, die Firewalls in den Zentralrechnern der Police Nationale sind nicht so gut wie ihr Ruf. Obwohl ich Computer aus tiefstem Herzen verabscheue, surfe ich gerne hinter verschlossenen Mauern. Sozusagen, gewissermaßen …«

Statt weiterzusprechen, drückte Apollinaire einige Male auf die Hupe, was angesichts der aktuellen Verkehrssituation völlig absurd war. Prompt zeigte ihm der vordere Fahrer einen Stinkefinger.

»Soso, unsere Firewalls sind nicht so gut wie ihr Ruf. Und was haben Sie hinter den verbotenen Mauern herausgefunden?«

»Ich wollte nicht indiskret sein, aber Ihr Lebenslauf hat meine Neugier geweckt, vor allem, weil er uns knapp vor der Pressekonferenz direkt aus dem Büro von Balancourt zugegangen ist. Das ist ja nicht normal. Da habe ich etwas nachgeforscht …« Er umklammerte das Lenkrad und starrte konzentriert auf die Tachonadel, die unverändert bei null stand. »Ich hoffe, Sie schmeißen mich jetzt nicht raus. Und wenn doch, dann will ich Ihnen noch sagen, dass ich Sie außerordentlich bewundere.«

Isabelle schluckte. Dieser komische Kauz brachte es fertig, sie fast zu Tränen zu rühren.

»Dafür gibt es keinen Grund«, sagte sie.

»Mich rauszuschmeißen?«

»Nein, dafür auch nicht. Aber mich zu bewundern, dafür gibt es keinen Grund, leider. Und jetzt nehmen Sie endlich das Blaulicht, sonst werden wir hier noch verrückt.«

In Fragolin angekommen, gingen sie zum Café des Arts. Apollinaire bestellte ein bière pression, ein frisch gezapftes Bier, und Isabelle entschied sich für Kir, einen Weißwein mit Crème de Cassis, benannt nach Félix Kir, dem ehemaligen Bürgermeister von Dijon – und nach ihrer Meinung sehr zu Unrecht etwas aus der Mode gekommen.

»Falls Sie wieder mal nach Toulon fahren sollten«, sagte sie mit einem angedeuteten Lächeln, wobei sie an die angesprochene Übernachtungsalternative in Fragolin dachte, »würde ich Sie bitten, bei unserem Komapatienten in Hyères vorbeizuschauen. Ich möchte wissen, ob er ordentlich bewacht wird und wie sein Gesundheitszustand ist.«

»Wird erledigt, gleich morgen früh.«

Sie stießen mit den Gläsern an. Apollinaire trank sein kleines Bier in einem Zug aus, entschuldigte sich dafür und bestellte ein zweites.

Auf ihrem Handy las sie eine Textnachricht von Thierry, der ihr erklärte, dass es aus seiner Sicht keinen Grund für eine Verstimmung gebe, sogar ganz im Gegenteil. Und er informierte sie, dass sie später vor dem Rathaus Boule spielen würden, Albert bestehe auf einer Revanche, sie solle doch bitte kommen. Sie sah auf die Uhr, überlegte kurz und sagte zu.

Isabelle trank vom Kir und stellte fest, dass er eingegossen war, wie sie es mochte, nämlich so, dass sich der Johannisbeerlikör mehr am Boden des Glases konzentrierte, womit jeder Schluck etwas süßer wurde.

»Morgen werde ich mich mit den Daten auf Fergusons Computer beschäftigen«, sagte Apollinaire.

»Richtig, Sie haben ja die Festplatte kopiert«, erinnerte sie sich. »Gute Idee, auch wenn ich nicht glaube, dass wir irgendeinen Hinweis finden.«

»Ich auch nicht, aber wir haben einen anderen Blickwinkel als unsere Kollegen. Diese suchen nach dem verschwundenen Geld, wir suchen einen Mörder. Wer nach Sternschnuppen Ausschau hält, wird keine Ostereier finden.«

»Ein gewagter Vergleich. Nehmen Sie sich die Zeit, die Sie dafür brauchen.« Isabelle drehte nachdenklich das Weinglas zwischen den Fingern. »Darf ich eine private Bitte äußern?«, fragte sie schließlich.

»Es wäre mir eine Ehre«, antwortete Apollinaire und sah sie erwartungsvoll an.

»Ich weiß nicht, ob Sie wissen, dass mein Vater vor langer Zeit Bürgermeister von Fragolin war?«

Er nickte. »Doch, das ist mir bekannt. Frédéric Bonnet, auf tragische Weise zusammen mit Ihrer Mutter bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen. Mes condoléances!«

»Das ist eine Ewigkeit her, damals war ich ein kleines Mädchen. Ich kann mich nur in Bruchstücken an jene Zeit erinnern. Das hat mich nie gestört, mein Leben hat ja erst danach richtig begonnen, aber heute würde ich gerne mehr wissen.«

Apollinaire nickte. »Sie wollen sich an Ihre Eltern erinnern, das kann ich gut verstehen.«

»Das auch, vielleicht. Aber mich treibt etwas anderes um. Mir fällt es immer schwerer zu glauben, dass mein Vater einfach so von der Straße abgekommen ist. Nach allem, was ich weiß, war er ein besonnener Fahrer. Auf meinem Hotelzimmer habe ich ein Album mit Zeitungsausschnitten aus den Bürgermeisterjahren meines Vaters. Darf ich Ihnen das Album mal geben, damit Sie es sich anschauen? Sie haben im Archiv gearbeitet, Sie sind geschult, Dokumente zu sichten und zu interpretieren. Mich würde Ihre ehrliche Meinung interessieren: Was für ein Mensch war mein Vater im Amt des Bürgermeisters?«

Er kniff die Augenbrauen zusammen. »Verstehe ich nicht, wie meinen Sie das?«

»Gibt es Anhaltspunkte dafür, dass er korrupt war?«, präzisierte sie.

»Ihr Vater soll korrupt gewesen sein? Das kann ich mir nicht vorstellen!«, antwortete er.

»Ich auch nicht, aber vielleicht täuschen wir uns.«

»Einverstanden, ich schau mir das Material gerne an.«

»Vielen Dank, das wäre sehr freundlich.«

»Erwarten Sie nicht zu viel von mir.« Er dachte nach. »Ich könnte auch ein wenig im Internet recherchieren«, schlug er vor.

»Macht das Sinn? Damals gab es ja noch gar kein Internet.«

Apollinaire nickte. »Doch, doch, natürlich macht das Sinn. Sie können sich gar nicht vorstellen, was man im Internet so alles findet. Das Medium ist wie ein Schwamm, es saugt alles auf.« Er machte eine kurze Pause. »Und wenn man den Schwamm auspresst, kommt alles wieder raus. Man muss nur genau hingucken.«

»Vielleicht sollte ich Ihnen sagen, dass ich einen Verdacht habe.«

»Dass bei dem Verkehrsunfall jemand nachgeholfen hat?«

»Ganz genau, diesen Verdacht habe ich.«

»Haben Sie jemanden konkret im Auge?«, fragte er.

»Nein, das wäre zu viel gesagt. Aber es gibt eine Person, die vom Tod meines Vaters profitiert hat, das schon.«

»Und wer wäre das?«

»Ich will Sie nicht beeinflussen. Machen Sie sich selbst ein Bild. Und dann reden wir darüber.«

Der alte Georges schlurfte vorbei. »Bonsoir, Madame«, grüßte er. Dann drehte er mit einem verzweifelten Gesichtsausdruck den Zeigefinger gegen die Stirn. »C’est incroyable!«, stellte er fest.

Isabelle sah ihn fragend an. »Was ist unglaublich?«

Er deutete ans andere Ende des Cafés. »Tous fous! Die sind alle verrückt.«

Isabelle entdeckte im hinteren Eck einige unbekannte Gesichter. Die Leute sahen nicht aus wie Touristen. Auf dem Tisch lagen zwei Kameras, die ziemlich professionell ausschauten. Einer telefonierte, eine andere machte sich Notizen.

»Das sind Pressefuzzis«, erklärte Georges. Dabei musste er sich an der Lehne von Isabelles Stuhl festhalten. Ihm schien es nicht gutzugehen.

Er hustete. »Die fragen überall rum. Kann man das nicht verbieten?«

Apollinaire schüttelte den Kopf. »Wohl kaum, mir ist kein Paragraph bekannt …«

»Wegen Erregung öffentlichen Ärgernisses«, unterbrach ihn der alte Georges. »Außerdem stören diese Maulwürfe unser friedliches Gemeinwesen.«

»Was wollen die Presseleute denn wissen?«, fragte Isabelle.

Georges rollte mit den Augen. »Die interessieren sich für diesen komischen Engländer, wollen wissen, was er hier so gemacht hat, wie er gelebt hat, ob wir ihn gut gekannt haben? So ein Blödsinn, als ob wir Einheimischen einen zugereisten Engländer überhaupt zur Kenntnis nehmen würden. C’est incroyable!«

Isabelle lächelte. »Lieber Georges, Sie müssen ja keine Antwort geben.«

Georges nickte. »Ich habe gesagt, sie sollen verduften. Oui, das habe ich gesagt. Und dann habe ich auf den Boden gespuckt.«

Apollinaire hob einen Finger. »Auf den Boden gespuckt? In einem Café? Das ist allerdings wirklich verboten.«

Georges reckte ihm seinen faltigen Kopf entgegen. »Was bist denn du für einer? Dich habe ich hier noch nie gesehen. Ich spucke auf den Boden, wo ich will. Ich bin der älteste Bürger von Fragolin, ich darf das.«

»Ist ja gut«, sagte Isabelle beruhigend. »Die Journalisten werden nicht lange bleiben, da müssen wir uns keine Sorgen machen. Und jetzt kommen Sie gut nach Hause.«

Auf dem Bouleplatz wurde Isabelle bereits erwartet. Thierry putzte mit einem Lappen seine Kugeln. Jules und Albert diskutierten über eine aktuelle Erhöhung der Fischpreise. Als neuer Mitspieler gesellte sich Clodines Bruder Pascal dazu. Der Metzger hatte an diesem Wochentag seine Boucherie bereits geschlossen. Isabelle nahm mit einem gewissen Stolz zur Kenntnis, dass ihre Teilnahme keine Diskussionen mehr auslöste, sie schien einfach dazuzugehören – und das, obwohl sie auf dem Bouleplatz noch nie eine Frau gesehen hatte, und erst recht niemanden von auswärts. Albert klopfte ihr auf die Schulter. »Heute machen wir sie fertig«, sagte er. Dann zündete er sich eine Gauloises an. Dass der misslaunige Schnauzbart sie als Teamgefährtin akzeptierte, war vielleicht das größte Wunder. Nun gut, er war wohl nicht wirklich begeistert, aber immerhin.

Pascal nahm den kleinen hölzernen Zielball, mit geschlossenen Füßen und Schenkeln ging er in die Knie und beförderte das »Schweinchen« in den Zielraum. Dann ging es los, die Partie war eröffnet.

»Bien joué, merde …« Sonst wurde nicht viel gesprochen. Die Spieler bewegten sich wie in Zeitlupe. Mal schlug Jules hinter dem Rücken die Boulekugeln gegeneinander, dann holte Thierry ein Maßband aus der Tasche. Albert hob seine Kugeln mit dem Magneten auf, damit er sich nicht bücken musste. Pascal erwies sich als zielgenauer »Zerstörer«, der die Kugeln der Gegner aus dem Spiel schoss. Isabelle dachte, dass Boule weniger Sport sei als vielmehr eine besondere, provenzalische Form der Meditation, des autogenen Trainings. Sie fühlte sich wohl dabei, das Spiel mit den Stahlkugeln tat ihr gut. Zudem normalisierte sich währenddessen ihr Verhältnis zu Thierry. Sie dachte gerne zurück an ihre Bootsfahrt – die anschließende Nacht blendete sie einfach aus. Im Vorbeigehen strich ihr Thierry wie unabsichtlich über ihren Hintern, was Isabelle nicht ausstehen konnte. Aber sie nahm sich zusammen und schenkte ihm ein Lächeln.

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24

Apollinaire saß so dicht vor seinem Bildschirm, dass man glauben konnte, er würde gleich hineinkriechen. Er hatte die Festplatte mit den kopierten Dateien von Fergusons Computer angeschlossen. Bislang hatte seine Suche nichts ergeben, außer dass der Mann Stammgast bei einigen Pornoseiten gewesen war, seine Zigarren per E-Mail orderte und die gelagerten Weine in seinem Keller mit einem speziellen Programm verwaltete, unter Berücksichtigung der Jahrgänge und Trinkreife.

Isabelle las ein aktuelles Bulletin von Fergusons Ärzten, das Apollinaire besorgt hatte. Danach ging es dem Patienten deutlich besser, geradezu sensationell. Er brauche keine Maschine mehr, um zu atmen, er habe sogar schon mal für Minuten die Augen geöffnet. Auf äußere Reize reagiere er immer noch nicht, aber der Fortschritt sei unglaublich. Man wage keine Prognose, doch alles sei möglich.

Als das Telefon klingelte, hatte sie bestimmt nicht mit Albertin gerechnet, aber der Sergeant der Gendarmerie sagte, dass er dringend ihre Hilfe benötige. Er sei gerade alleine dafür zuständig, Fergusons Haus zu bewachen, seine Kollegen seien alle auf einer Schulung in Marseille, und außerdem falle das nun wirklich nicht mehr in die Verantwortung der Gendarmerie.

Wovon er denn spreche, wollte Isabelle wissen, wobei er ihre Hilfe benötige?

Auf dem Grundstück sei ein Filmteam eines Privatsenders unterwegs, außerdem einige Fotografen. Sie würden seiner Aufforderung, das Gelände sofort zu verlassen, nicht Folge leisten. Er habe gerade das Splittern einer Glasscheibe gehört. Er glaube, dass die Presseleute illegal ins Haus eindringen würden. Wahrscheinlich seien sie schon drin.

»Ich bin gleich da«, sagte sie, »kein Grund zur Aufregung.«

Sie winkte ihrem Assistenten. »Lust auf eine kleine Spritztour mit Blaulicht?«, rief sie.

Apollinaire rannte hinter ihr her und musste noch mal umdrehen, weil er den Autoschlüssel vergessen hatte. Wenige Minuten später hielten sie vor dem Haus des Engländers. Tatsächlich sah es dort aus, als ob gerade die neue Folge einer Daily Soap gedreht würde. Der uniformierte Sergeant erwartete sie bereits. Das rot-weiße Plastikband mit der Aufschrift »Gendarmerie Nationale: Accès interdit!« war heruntergerissen. Ihr fielen die Worte von Georges ein: »Tous fous, alle verrückt!« Der alte Georges hatte recht.

Gerade kam ein Kameramann im Rückwärtsgang drehenderweise aus dem Haus, vor ihm eine Journalistin, die in ein Mikrofon sprach. Außerhalb des Bildes gab ein grauhaariger Mann mit Gesten und leisen Kommandos seine Anweisungen. Es schien sich bei ihm um den Chef dieses Affentheaters zu handeln.

»Police Nationale«, rief Isabelle, »sofort aufhören!«

Der Grauhaarige warf ihr nur einen kurzen Blick zu. Die Reportage ging weiter, als ob sie Luft wäre. Was er nicht wissen konnte: Isabelle hasste es, wenn man ihr nicht Folge leistete.

Zum Gendarm zischte sie: »Geben Sie meinem Assistenten Ihre Handschellen!« Dann zog sie dem verblüfften Sergeant die Pistole aus dem Seitenhalfter und feuerte einen Schuss in die Luft.

Das Filmteam drehte sich erschrocken um. Der grauhaarige Regisseur oder was immer er auch war, kam entrüstet auf sie zu.

»Sie stören unsere Dreharbeiten!«, rief er.

»Sind Sie der Chef hier«, fragte Isabelle.

Der Mann stand nun direkt vor ihr, mit vor Zorn gerötetem Gesicht. »Ja«, bestätigte er, »und deshalb …«

Isabelle machte eine schnelle Bewegung, schon hatte sie ihn im Polizeigriff und seine beiden Hände im Rücken fixiert.

»Wunderbar, dann sind Sie hiermit verhaftet. Sous-Brigadier Eustache, die Handschellen, bitte! Sergeant Albertin, beschlagnahmen Sie umgehend die Kamera und alle Aufnahmegeräte! Keiner macht sich aus dem Staub, ich mache sonst von der Schusswaffe Gebrauch. Sous-Brigadier, sammeln Sie von allen anwesenden Personen die Ausweispapiere ein! Wer keine dabeihat, kommt mit aufs Kommissariat.«

»Das können Sie mit uns nicht machen!«, protestierte der Grauhaarige, nach Luft schnappend.

»Doch«, sagte sie, »dass ich das kann, sehen Sie doch gerade. Ende der Vorstellung!«

Zwei Stunden später war das Spektakel vorbei. Isabelle saß an ihrem Schreibtisch und lächelte zufrieden. Der Zwischenfall hatte ihr Spaß gemacht, schon wieder. Offenbar brauchte sie ihre tägliche Dosis Adrenalin, dann ging es ihr besser. Natürlich hatte sie die gesamte Meute wieder auf freien Fuß gesetzt, inklusive ihres aufgeregten Chefs, der seine zwischenzeitlichen Atemstörungen überwunden hatte. Die Personalien waren alle festgestellt. Die beschlagnahmten Kameras, Filmmaterial und Tonaufzeichnungsgeräte waren in der »Asservatenkammer« weggeschlossen. Apollinaire hatte kurzerhand die Besenkammer ihres Büros dazu umfunktioniert. Mittlerweile hatte sie mit Albertins Chef Capitaine Briand in Marseille telefoniert, sich für die gute Zusammenarbeit bedankt und ausdrücklich die Leistungen seines Sergeant gewürdigt. Da offiziell die Gendarmerie für die Bewachung des Domizils zuständig war, erfolgten die strafrechtlichen Anzeigen gegen alle festgestellten Personen über die Gendarmerie. Isabelle hatte den Eindruck, dass in Fragolin gerade neue Zeiten anbrachen – bezüglich der Kooperation von Gendarmerie und Police Nationale. Alles war möglich, selbst das eigentlich Unmögliche!

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25

Die Fondation Maeght hatte Isabelle schon lange besuchen wollen. Deshalb musste sie nicht lange nachdenken, als sie Thierry wieder mal zu einem »Ausflug« einlud. Diesmal ohne Boot, merkte er schmunzelnd an, es sei ihm wichtig, dass sie neben seiner romantischen Ader auch sein kulturelles Gesicht kennenlerne. Mit etwas Glück gebe es hinterher keinen Überfall, und auch sonst würden sich hoffentlich keine Vorkommnisse ereignen, die ihre Freude trüben könnten. Sie wusste zwar nicht genau, wie sie diese Aussage interpretieren sollte, aber egal.

In Cannes machten sie einen Zwischenstopp. Thierry musste einen kurzen Termin in einer Rechtsanwaltskanzlei wahrnehmen. Zur Einstimmung fuhr er einmal die legendäre Croisette entlang, vom vieux port am Palais des Festivals vorbei, dann rechts der lange Strand mit den Restaurants, Sonnenschirmen und Liegen, links die Fassaden berühmter Hotels wie Carlton, Miramar und Martinez. Natürlich war Isabelle schon häufig in Cannes gewesen, doch immer hatte das mit ihrer Arbeit zu tun gehabt, hatte es geheime Treffen gegeben, Kriseninterventionsübungen zu den Filmfestspielen oder Personenschutzprogramme bei internationalen Kongressen. Aber einfach so im Cabrio über die palmengesäumte Croisette zu cruisen, ohne Programm und Verpflichtungen, das hatte sie noch nie gemacht. Isabelle hatte nicht viel übrig für Glamour und die High Society, dennoch konnte sie sich dem Charme dieser fast schon unwirklichen Kulisse nicht entziehen. Sie dachte an Fürst Rainier, der hier zum ersten Mal der amerikanischen Filmschauspielerin Grace Kelly begegnet war, an Cary Grant und Robert Mitchum. Thierry erzählte, dass die üppigen Kuppeln des Hotels Carlton den Brüsten einer in der Belle Époque berühmten Kurtisane nachempfunden seien – was Isabelle kommentarlos zur Kenntnis nahm. Nach dem Yachthafen Port Canto wendeten sie am Palm-Beach Casino und fuhren entlang der Nobelboutiquen zurück bis zur Rue des Belges, wo sie ausstieg und mit einem Spaziergang Thierrys Termin überbrückte. Sie lief an den Nobelboutiquen vorbei die Rue d’Antibes hinunter in Richtung Altstadt. Unter Platanen entdeckte sie ein kleines Café, wo sie sich hinsetzte, eisgekühlten menthe à l’eau bestellte und versuchte an alles zu denken, nur nicht an ihren aktuellen Fall, den sie in einem Anfall von Wahnsinn übernommen hatte.

Weil ihr das nicht gelang, es demnach schon egal war, nahm sie ihr Handy und rief bei Maurice Balancourt in Paris an. Zu ihrer Überraschung hatte sie ihn gleich am Apparat.

Maurice war bester Laune. Gerade habe ein von vielen Seiten angefeindeter afrikanischer Potentat seinen Staatsbesuch abgesagt. Damit habe er eine Sorge weniger. Dann kam er auf Isabelles Fall zu sprechen.

»Lass dich von dieser Ferguson-Geschichte nicht verrückt machen«, sagte er. »Gemessen an den wahren Problemen auf dieser Welt, ist das ein kleiner Fisch im großen Ozean der Bedeutungslosigkeit.«

»Da hast du einerseits recht«, stellte sie fest, »andererseits aber auch nicht, denn selbst ein kleiner Fisch hat seine Persönlichkeitsrechte.«

»Versteh ich nicht.«

»Na ja, ein Fernsehteam …«

»Ach so«, unterbrach er sie lachend. »Jetzt weiß ich, was du meinst. Die Beschwerde vom Fernsehsender liegt schon auf meinem Tisch und auch einige Protestschreiben freischaffender Fotografen und Journalisten, die die Filmleute offenbar begleitet haben.«

»Tut mir leid.«

»Muss es nicht. Das Gelaber von Pressefreiheit kann ich nicht mehr hören, erst recht nicht in so einem Fall. Ich beglückwünsche dich zu deinem entschlossenen Durchgreifen.«

»Es war nötig«, sagte sie.

»Davon bin ich überzeugt. Wie sieht dein heutiger Tag aus?«

»Ich sitze gerade in einem Café in Cannes. Später schaue ich mir das Museum der Fondation Maeght an.«

»Sehr gut. Dafür bekommst du eine ausdrückliche Belobigung. Genauso musst du es machen. Am wichtigsten ist, dass du wieder gesund wirst. Dabei kommt es auf die richtige Mischung von Arbeit und Vergnügen an. Ich hab einen Vorschlag zu machen: Übernachte in Saint-Paul-de-Vence oder in Cannes und besuche morgen die Îles de Lérins. Du kennst doch die Legende von dem Gefangenen mit der eisernen Maske?«

»Das war doch der Bruder von Louis XIV., richtig?«

»Genau. Die Geschichte spielt in der Festung auf der Île Sainte-Marguerite. Noch besser gefällt mir die kleinere Île Saint-Honorat. Der Rundweg ist nicht anstrengend, die Zisterziensermönche machen einen exzellenten Wein, und im Restaurant gibt es hervorragende Langusten.«

Isabelle lachte. »Ich wundere mich immer wieder, wie du es geschafft hast, eine so brillante Karriere zu machen und gleichzeitig Zeit für den Müßiggang zu finden.«

»Das genau ist das Geheimnis des Erfolgs«, erklärte Maurice. »Wer nur an seine Karriere denkt, der wird keine machen!«

Thierry verspätete sich etwas, aber sie schafften es bequem nach Saint-Paul und der etwas davor gelegenen Fondation Maeght, einem privaten Museum, das in den sechziger Jahren des vorigen Jahrhunderts vom Sammlerehepaar Marguerite und Aimé Maeght gegründet wurde. Beim Gang durch die Ausstellungsräume und die Gartenanlage bewies Thierry, dass er nicht geflunkert hatte, denn er zeigte sich als profunder Kenner der modernen Klassik. Braque, Chagall, Miró, Giacometti – in der Fondation Maeght gingen Kunst und Architektur ineinander über. Kandinsky, Matisse, Léger – Thierry erkannte die Urheber der Kunstwerke schon von weitem. Isabelle dachte an ihre Pariser Wohnung und an den billigen Druck von Cézanne über ihrem Sofa. Was war sie doch für eine Banausin? Sie nahm sich für das nächste Leben vor, der Kunst mehr Raum zu geben. Für das nächste Leben? Warum nicht in diesem? Es war noch nicht zu Ende.

Sie machten Rast im Café Diego. Jetzt schaffte sie, was ihr in Cannes misslungen war: Sie dachte keine Sekunde mehr an ihren aktuellen Fall, weder an Ferguson noch an die tote Lilou. Nicht einmal an Dominique Boustier und seinen Streit mit ihrem Vater.

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26

Apollinaire saß vor seinem Computer und sah noch zerzauster aus als sonst. Was denn los sei, wollte Isabelle wissen. Er fühle sich als totaler Versager, erklärte er. Weder habe er in Fergusons Dateien irgendwas von Belang gefunden, noch sei er hinsichtlich des Unfalls ihres Vaters weitergekommen. Das sei überaus frustrierend.

»Ich wollte ja nur wissen, ob Sie es für möglich halten, dass mein Vater bestechlich war«, sagte sie.

»Natürlich nicht. So ein Schwachsinn, wer hat das behauptet?«

»Jemand, von dem ich nicht weiß, ob ich ihm vertrauen kann.«

»Soll ich raten?«

»Gerne.«

»Dominique Boustier, richtig?«

»Stimmt, Sie sind gut.«

»Das war nicht schwer. Erstens haben Sie mit ihm gesprochen, und zweitens hatten Boustier und Ihr Vater gegensätzliche Interessen, gelinde gesagt. Wäre Ihr Vater nicht ums Leben gekommen, hätte sich Boustier sein Immobilienprojekt in die Haare schmieren können. Ihr Vater hätte diese Hameau des Cailles nie und nimmer genehmigt, so viel ist klar.«

»Oder er hat nur den Preis nach oben getrieben, das behauptet jedenfalls Boustier.«

»Das glauben Sie doch nicht wirklich?«

»Nein, glauben nicht, aber es wäre durchaus möglich.«

»Verzeihen Sie, dass ich Ihnen widerspreche. Ich habe mir nicht nur die Zeitungsausschnitte im Album angeschaut, sondern noch etwas im Internet recherchiert und in verschiedenen Archiven dort eingescannte Dokumente gefunden, die klar zeigen, dass Ihr Vater alle Register gezogen hat, um das Projekt zu verhindern. Wenn Sie wollen, kann ich Ihnen die Papiere ausdrucken.«

»Ja, bitte machen Sie das, wenn Sie mal nichts Wichtigeres zu tun haben.«

Apollinaire spielte mit einem Bleistift, kreiselte ihn durch die Finger, klopfte mit dem Stift auf die Schreibtischunterlage. »Jedenfalls hat sich Ihr Vater damals so klar gegen Boustier in Position gebracht, dass er nie und nimmer hätte die Fronten wechseln können. Das wäre einem politischen Selbstmord gleichgekommen. Nein, selbst wenn er, hypothetisch gesprochen, korrupt gewesen sein sollte, im Falle dieser Feriensiedlung hätte er nicht nachgegeben, für kein Geld dieser Welt, da gibt es keinen Zweifel.«

»Wenn das so ist, können einem die dümmsten Gedanken kommen«, sagte Isabelle leise.

»Weil Boustier definitiv vom Tod Ihres Vaters profitiert hat. Falls der Unfall kein Unfall war, werden wir das herausfinden, das verspreche ich Ihnen.« Apollinaire schlug mit dem Bleistift so fest auf den Schreibtisch, dass er auseinanderbrach. »Hoppla.«

Es war genau elf Uhr vierundfünfzig, als Apollinaire, der am Computer routinemäßig den internen Newsticker der Police Nationale überflog, auf eine Meldung stieß, die ihn zunächst nur deshalb interessierte, weil der Vorfall nicht weit von hier am Meer gemeldet wurde. Dann fand er die Umstände so bizarr, dass er den Text genauer las. Schließlich kratzte er sich hinter dem Ohr – und druckte die Nachricht aus. Er nahm die Seite aus dem Gerät und las den Text erneut. Danach ging er zurück zum Computer und rief das angehängte Foto auf. Viel war nicht zu erkennen, selbst die Lupenfunktion half nicht weiter. Dennoch druckte er auch das Foto aus, kratzte sich wieder hinter dem Ohr, ging dann zu Isabelle und legte ihr die beiden Seiten auf den Tisch.

»Schauen Sie sich das mal an«, sagte er.

Isabelle las die Überschrift: »Taucher finden in einem Kühlschrank unbekannte Frauenleiche.« Sie blickte ihren Assistenten fragend an. Dann las sie weiter. Der Text war wie üblich kurz und knapp gehalten. Taucher hatten heute am frühen Morgen am Grund des Meeres einen Kühlschrank entdeckt, der offenbar erst vor kurzem versenkt worden war, denn er war nicht nur völlig unverrottet, sondern aus einem Spalt stiegen noch Luftblasen auf. Die beiden Taucher, Urlauber aus Brüssel, hatten den Kühlschrank unter Wasser geöffnet und waren auf eine nackte Frauenleiche gestoßen. Die sofort verständigte Küstenwache hat die Tote vor einer Stunde geborgen. Ihre Identität konnte noch nicht ermittelt werden.

Isabelle nahm das zweite Blatt und betrachtete das unscharfe Bild der Toten. Es war nicht viel zu erkennen, trotzdem wurde ihr flau im Magen. Sie las die Zeilen mit der Personenbeschreibung. Dann wusste sie, warum. »C’est une grande merde«, murmelte sie, »so eine verdammte Scheiße!«

»Ist sie es?«, fragte Apollinaire.

Isabelle schlug die Hände vors Gesicht. »Merde, merde, merde …«

»Sind Sie sicher?«

»Es dürfte kaum eine zweite Frau in dem Alter geben mit Bauchnabelpiercing und am linken Fußgelenk mit einem tätowierten Totenkopf mit Zylinder.«

»Zoé hatte ein Tattoo? Das habe ich nicht gesehen.«

»Aber ich. Rufen Sie die Kollegen an und geben den Namen durch: Zoé Gelabert! Aber nur den Namen, keine weiteren Informationen.«

Während Apollinaire zum Telefon eilte, dachte sie darüber nach, ob sie etwas falsch gemacht, ob sie etwas übersehen hatte, ob sie Zoés Schicksal hätte verhindern können, wo ein Zusammenhang bestehen könnte – oder ob das einfach ein saudummer Zufall war. Zoé hatte als Edelprostituierte gearbeitet, da gab es ein gewisses Berufsrisiko. Wer wusste schon, mit welchen Freiern sie sich eingelassen hatte? Aber ausgerechnet Zoé, deren Freundin Lilou es kürzlich auch erwischt hatte. Langsam nahmen die Zufälle ein Ausmaß an, dass man nicht mehr daran glauben konnte. Aber was konnte es für eine Verbindung geben? Ihr fiel beim besten Willen keine ein.

Isabelle stand auf. »Geben Sie mir den Autoschlüssel!«

»Kann ich mitkommen?«

»Natürlich, aber diesmal fahre ich.«

Isabelle wusste selber nicht, warum sie so raste. Den ersten Kreisverkehr nahm sie im Drift, mit der Handbremse ließ sie das Heck kontrolliert ausbrechen, das elektronische Stabilitätsprogramm ESP hatte sie vorsorglich ausgeschaltet. Apollinaire überprüfte den Sitz seines Sicherheitsgurtes. Bei einer Bodenwelle schien es, als ob alle vier Räder abhöben. Apollinaire stieß bei der Landung unsanft mit dem Kopf gegen den Fahrzeughimmel. Bei der nächsten Kurve schleuderten sie nur knapp an einem Begrenzungspfosten vorbei. Sie hatte keine Sekunde gezweifelt, dass das gutgehen würde. Bei Bedarf hätte sie das Auto bei Vollgas um hundertachtzig Grad drehen können – dem Fahrsicherheitstraining hatte sie in ihrer Einheit immer große Bedeutung beigemessen. Von einer Sekunde auf die andere nahm sie den Fuß vom Gaspedal, entschuldigte sich bei ihrem Assistenten und fragte, ob ihm der Kopf weh tue. Es tue ihr leid, sie hätten es überhaupt nicht eilig, aber sie habe ihre Wut abreagieren müssen.

»Wo geht’s überhaupt hin?«, fragte Apollinaire.

»Wir könnten auch umdrehen«, antwortete sie.

»Madame, Sie sprechen in Rätseln.«

»Ich wollte mich in Zoés Wohnung umsehen, bevor unsere lieben Kollegen alles auf den Kopf stellen.«

»Und was glauben Sie dort zu finden?«

»Keine Ahnung, wir fahren zurück.«

Apollinaire langte sich an den Kopf. »Sie haben mich fast umgebracht, und jetzt wollen Sie umdrehen? Das erscheint mir unlogisch.«

»Also gut, dann fahren wir weiter. Aber keine Angst, ich fahr jetzt ganz langsam.«

»Dagegen bin ich ja ein Waisenknabe«, murmelte Apollinaire.

»Ich hab’s gehört. Wie meinen Sie das?«

»Nun ja, meine schüchternen Fahrversuche mit Blaulicht sind im Vergleich zu Ihnen wie Babykost, finden aber dennoch Ihre Missbilligung.«

Isabelle lächelte. »Babykost? Und was war das bei mir?«

»Chili con Carne, mit einem Extraschuss Tabasco.«

»So schlimm?«

»Das war ein Kompliment.«

Bei Zoés Wohnung angekommen, standen sie vor ihrer verschlossenen Tür. Sie klingelten, aber wie erwartet machte niemand auf.

»Und jetzt?«, fragte Apollinaire. »Wir haben keinen Durchsuchungsbefehl. Außerdem fällt das nicht in unseren Zuständigkeitsbereich.«

»Ich glaube, die Tür ist nur angelehnt«, sagte sie.

Er rüttelte an der Klinke. »Da täuschen Sie sich.«

Isabelle sah sich um. Dann ging sie den Flur hinunter zu einem dort abgestellten Fahrrad. Sie fummelte etwas an ihm herum und kam mit einem Stück Draht zurück.

»Könnten Sie bitte mal kurz wegschauen und an was anderes denken«, bat sie ihren Assistenten. Nach kurzer Zeit stellte sie fest: »Na bitte, die Tür ist nur angelehnt. Womöglich ist Gefahr in Verzug, es ist unsere Pflicht, reinzugehen.«

»Ich fürchte, das wird uns keiner glauben.«

»Natürlich nicht, jetzt kommen Sie schon!«

»Sind Sie sich sicher?«

»Na klar. Machen Sie sich keine Gedanken, den Durchsuchungsbefehl besorge ich gleich im Anschluss, das kostet mich einen Telefonanruf. Das mit der Zuständigkeit lässt sich auch regeln, kein Problem.«

»Ich vertraue Ihnen.«

Sie zogen Latexhandschuhe an, die sie aus dem Auto mitgenommen hatten.

»Also, wonach suchen wir?«, fragte er.

»Wie ich schon sagte, ich hab keine Ahnung! Sie nehmen die Küche, ich fange mit dem Schlafzimmer an.«

Zwanzig Minuten später wurden sie fündig, und zwar beide fast gleichzeitig. Apollinaire entdeckte dank seiner Größe auf einem Dachbalken Zoés dort verstecktes Adressbuch, mit vielen Namen und Telefonnummern, darunter natürlich keinen Phil Ferguson, aber sehr wohl einen Brian Hobart. Das war schließlich der Name, unter dem er hier lebte. Noch brisanter war Isabelles Fund, gleichzeitig aber auch rätselhafter. In einem Schreibblock, der gar nicht mal richtig versteckt war, sondern gut sichtbar zwischen ihrer Unterwäsche lag, befanden sich einige Seiten, auf denen Zoé einen Text ausprobiert hatte, in verschiedenen Varianten, mit durchgestrichenen Wörtern und in unterschiedlich verstellter Schrift. Die Kernbotschaft war immer die gleiche: »Ich habe Sie gesehen, ich weiß, wer Sie sind. Zahlen Sie 50.000 Euro, oder ich gehe zur Polizei!« Mal hatte sie es mit zehntausend Euro probiert, dann sogar mit einer Million. Sie hatte offenbar keine Ahnung, wie viel sie verlangen sollte. Aber wen hatte sie gesehen? Und wobei? Keiner der verschiedenen Texte gab darauf eine Antwort. Aber eines schien unzweifelhaft: Sie hatte sich mit der Absicht getragen, jemanden zu erpressen. Ob sie es sich wirklich getraut hatte? Die Tatsache, dass sie jetzt tot war, sprach sehr dafür. Auch dafür, dass sie die Risiken einer Erpressung unterschätzt hatte. Es brauchte nicht viel Phantasie, um sich ein wahrscheinliches Szenario auszudenken: Lilou war an ihrem Schicksalstag nicht alleine bei Ferguson gewesen, sondern in Begleitung ihrer Freundin Zoé. Der Engländer trieb es gerne mit zwei Frauen, dafür sprachen die Beobachtungen des Gärtners. Dann war es zum Überfall gekommen, zum Mordversuch oder was immer es auch war. Lilou hatte alles mit angesehen und wurde dann als Zeugin kaltblütig beseitigt. Tot! Aber es gab noch eine Zeugin – Zoé! Vielleicht war sie gerade im Bad oder auf der Toilette, egal, jedenfalls blieb sie unentdeckt. Dann hat sie den Ort des Grauens fluchtartig verlassen, ohne die Polizei zu verständigen, weil sie in Panik war. Außerdem arbeitete sie illegal als Prostituierte, sie fürchtete sich vor einer Anzeige … Ein aberwitziger Gedanke schoss durch ihren Kopf. Vielleicht hatte Zoé den verletzten Ferguson, der auch mit der Polizei nichts zu tun haben wollte, in ihrem Renault mitgenommen und später auf dem Parkplatz ausgeladen? Eh bien, das wäre denkbar. Womöglich war er im Auto ins Koma gefallen, und sie dachte, er wäre tot? Später ist es ihr irgendwie gelungen, den oder die Mörder ausfindig zu machen, und sie hat beschlossen, daraus Kapital zu schlagen.

Isabelle weihte Apollinaire in ihre Überlegungen ein. Der fand den Gedanken ausgesprochen kühn, wollte nach kurzem Nachdenken aber nicht ausschließen, dass sie recht haben könnte, tatsächlich spreche sogar einiges dafür. Aber natürlich könnte alles auch ganz anders gewesen sein, gab er zu bedenken. Vielleicht hatte Zoé in einer Disco einen Prominenten beim Drogenkauf beobachtet? Das wäre mindestens genauso gut möglich – und hätte dann nichts mit ihrem Fall zu tun.

Isabelle gab das Zeichen zum Aufbruch. Notizblock und Adressbuch nahmen sie mit. Die Wohnungstür zogen sie sorgfältig ins Schloss. Vor dem Haus fand Isabelle bestätigt, worauf sie bei der Ankunft nicht geachtet hatte: Zoés pinkfarbener Renault war nicht da. Schade, sie hätte ihn gern einer kriminaltechnischen Untersuchung unterzogen. Es hätte sie interessiert, ob im Auto Blutspuren von Ferguson zu finden waren.

Auf dem Rückweg führte Isabelle im Auto einige Telefonate. Mit dem Ergebnis, dass ihre Wohnungsdurchsuchung und Beweisentnahme im Nachhinein legalisiert waren.

Isabelle, die sich von Apollinaire chauffieren ließ, lehnte sich zurück und gähnte. Sie wusste, dass der Gähnreflex nicht unbedingt auf Müdigkeit zurückzuführen war. Es gab Menschen, die gähnten, wenn sie aufgeregt waren. In ihrem Fall traf das nicht zu. Sie war wirklich müde, sie fühlte sich erschöpft – und sie trauerte um Zoé! In ihrer früheren Tätigkeit hatte sie gelernt, keine Emotionen an sich heranzulassen. Mit der Bombe vom Arc de Triomphe hatte sich auch das geändert. Sie war nicht mehr derselbe Mensch wie vor der Explosion. Sie war sensibler geworden, was kein Nachteil sein musste, aber manches schwerer machte.

Zurück im Büro, rief sie bei der Küstenwache an. Sie wollte wissen, wo man den Kühlschrank im Meer gefunden hatte. Weiter draußen? Dazu hätte der Täter ein Boot benötigt und wahrscheinlich einen Komplizen. Oder direkt an der Küste? Wo das Risiko groß war, dass der Kühlschrank entdeckt wurde. Wozu dann diese ganze Mühe?

Sie ließ sich zum Einsatzleiter durchstellen. Vom Telefonat erhoffte sie sich Antworten auf ihre Fragen. Allerdings neigte ihr Gesprächspartner zu umständlichen Erklärungen und stellte ihre Geduld auf die Probe.

»An der provenzalischen Küste gibt es nicht nur nur lange Strände«, erläuterte er, »sondern auch steile Klippen und Felsvorsprünge. Ihnen ist vielleicht das Massif de l’Esterel bekannt, genauer gesagt der Küstenabschnitt entlang der N98 zwischen Agay und Miramar?«

»Dort hat man den Kühlschrank mit der Leiche gefunden?«, schlussfolgerte Isabelle.

»Nein, dort hat man den Kühlschrank nicht gefunden«, erwiderte der Mann von der Küstenwache. »Das war nur ein Beispiel. Kennen Sie das Calanques-Gebiet kurz vor Marseille? Dort gibt es die höchsten Steilklippen Frankreichs, einige sind bis zu vierhundert Meter hoch. Dazwischen existieren kleine Einschnitte mit hübschen Buchten, eben jene Calanques. Dort wird viel getaucht. Das Gleiche gilt für die direkt anschließende Steilküste zwischen Cassis und La Ciotat. Hoch oben verläuft eine spektakuläre Straße, die Route des Crêtes. Von dort hat man schwindelerregende Ausblicke.«

Isabelle musste sich beherrschen. »Können Sie bitte auf den Punkt kommen. Hat man also im Meer am Fuße dieser Steilklippen den Kühlschrank mit der Leiche gefunden, oder war das wieder nur ein Beispiel?«

»Das ist korrekt«, bestätigte er triumphierend. »Ich maile Ihnen gleich eine Landkarte, auf der die genaue Stelle markiert ist.«

»Die ganze Aktion macht doch keinen Sinn«, sagte sie. »Okay, wenn ich Ihre Beschreibung richtig interpretiere, wäre es ein Leichtes, dort oben mit einem Geländewagen an den Abgrund zu fahren und unentdeckt einen Kühlschrank über die Klippen zu stoßen.«

»Korrekt.«

»Aber erstens besteht die Gefahr, dass der Kühlschrank beim Aufprall auf das Wasser aufspringt, und zweitens ist die Wahrscheinlichkeit groß, dass er bald von Tauchern entdeckt wird.«

Der Mann von der Küstenwache lachte. »Da haben Sie im Prinzip recht, aber in diesem Fall auch wieder nicht.«

Isabelle dachte, dass sie den Mann erwürgen könnte.

»Ihren ersten Einwand entkräftige ich dahin gehend, dass die Kühlschranktür zusätzlich mit mehreren Spanngurten gesichert war. Die Taucher haben diese erst lösen müssen.«

»Diese Information fehlte in der Kurznachricht.«

»Ganz offensichtlich. Kommen wir zu Ihrem zweiten Einwand. Da muss ich leider etwas ausholen.«

Isabelle versuchte tief und ruhig zu atmen.

»Ist Ihnen die Algenart Caulerpa Taxifolia ein Begriff?«

Einatmen, ausatmen … Ruhig, ganz ruhig.

Weil er nicht wirklich mit einer positiven Antwort rechnete, fuhr er fort: »Diese sogenannte Killeralge stammt ursprünglich aus dem Pazifik und ist mutmaßlich über das Aquarium des Ozeanographischen Instituts in Monaco ins Meer vor der Côte d’Azur gelangt. Die Alge hat keine natürlichen Feinde und hat sich in einem dramatischen Tempo ausgebreitet, wobei sie die natürliche Meeresflora überwuchert.«

»Die Meeresflora überwuchert … Sehr interessant.«

»Ich wusste, dass ich Ihr Interesse wecken kann. Die Caulerpa taxifolia ist ein Steckenpferd von mir.«

»Tatsächlich? Hätte ich nicht gedacht«, flüchtete sich Isabelle in die Ironie.

»Wo war ich stehengeblieben? Ach so, ja. An der Stelle, wo der Kühlschrank ins Meer gestürzt wurde, ist der Wuchs dieser Alge besonders hoch und dicht. Ein Kühlschrank würde in ihr nach kurzer Zeit auf Nimmerwiedersehen verschwinden. Es war ein ausgesprochener Zufall, dass Taucher offenbar nur wenige Stunden nach der Tat vorbeischwammen und die aufsteigenden Luftblasen bemerkten.«

»Sonst wären Leiche und Kühlschrank weg gewesen?«

»Korrekt. Neben der Leiche waren übrigens auch Ziegelsteine im Kühlschrank, um ihn schwerer zu machen. Um ein Fazit zu ziehen: Die Stelle war gut ausgewählt, der Täter muss über hervorragende Ortskenntnisse verfügt haben – auch unter Wasser.«

»Ich danke Ihnen.«

»War mir ein Vergnügen.«

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27

Der kleine Fisch sah hübsch aus, hatte gelbe Streifen und niedliche Glupschaugen. Er schwamm ganz dicht vor ihrem Kopf herum, drehte Pirouetten und schien dabei zu lächeln … Isabelle schlug die Bettdecke zurück und drehte sich auf die andere Seite. Sie entdeckte, dass der Fisch ein Tattoo auf seiner Flosse hatte. Seit wann gab es tätowierte Fische? Jetzt erkannte sie ganz deutlich einen Totenkopf mit Zylinder – und der Fisch verwandelte sich in eine Meerjungfrau, die unzweifelhaft so aussah wie Zoé. Das Lächeln der Nixe wich einem ängstlichen Gesichtsausdruck, schließlich zeigte sie nacktes Grausen. Aus dem Dunkel des Meeres tauchte das grässliche Maul eines Raubfisches auf … Isabelle zuckte erschrocken zusammen und zog sich das durchschwitzte Kissen über den Kopf. Jetzt war die Meerjungfrau verschwunden, das Wasser hatte sich blutrot gefärbt. Isabelle setzte sich im Bett auf und trocknete sich mit der Bettdecke das Gesicht ab. Sie hasste ihre Alpträume, die sie um ihren Schlaf brachten. Zur Abwechslung kam mal nicht der Arc de Triomphe vor, auch keine Bombe, die hochging, aber sie konnte nicht sagen, dass ihr dieser Traum besser gefallen hatte. Sie legte sich wieder hin und versuchte einzuschlafen. Langsam beruhigte sich ihr Atem, sie schöpfte Hoffnung, dass Morpheus sie endlich in seine Arme schließen würde.

Minuten später bekam Isabelle eine Panikattacke, sie strampelte mit den Beinen und schlug verzweifelt um sich. Der Kühlschrank, in dem sie sich plötzlich eingesperrt wähnte, war eng, viel zu eng, vor allem ließ sich von innen die Tür nicht öffnen, und das Wasser stieg immer höher, gurgelte und blubberte. Sie rang nach Atem, die Ohren taten ihr weh, im Kopf begann es zu pochen … Luft, Luft … Mit voller Wucht trat sie gegen das Fußende ihres Bettes. Das Splittern kam nicht vom Kühlschrank, und der Schmerz war real. Sie sprang aus dem Bett, stolperte über die Decke, schlug der Länge nach hin, rappelte sich auf, eilte zum Fenster, öffnete die Läden – und war froh, dass alles nur ein Traum war.

Sie atmete die provenzalische Luft ein, die ihr so köstlich und paradiesisch vorkam wie nie zuvor. Sie sah hinter den Dächern die noch sanfte Morgenröte. Sie ahnte das Meer, hörte Vogelgezwitscher, das sich mit dem Zirpen der Grillen zu einem mediterranen Konzert vereinte. Mon Dieu, war das schön. Wenn es wirklich so etwas wie Balsam für die Seele geben sollte, dann musste dieses Heilmittel aus all diesen Ingredienzien komponiert werden. Isabelle zog Jeans an und ein T-Shirt, schlüpfte in Sandalen und schlich sich aus der Auberge des Maures. Sie lief hinüber zum Friedhof. Irgendwo schrie ein Baby, das auch nicht schlafen konnte. Dann stand sie vor der letzten Ruhestätte ihrer Eltern. Nach kurzem Zögern setzte sie sich auf einen gegenüberliegenden Grabstein. Die Toten würden ihr diese Pietätlosigkeit verzeihen, und von den Lebenden würde sie zu dieser Stunde keiner sehen.

»Allô, maman, papa«, flüsterte sie. »Eure Isa kann nicht schlafen. Wie geht es euch? Seid ihr im Himmel? Gibt es so etwas wie einen Himmel?« Sie schlang die Arme um ihre angezogenen Beine. »Es wäre schön, wenn ich an einen Himmel und an das Jenseits glauben könnte, aber ich tue es nicht«, sagte sie leise. »Ich kann trotzdem mit euch sprechen«, fuhr sie fort. Und nach kurzem Nachdenken: »Ich glaube, man sollte viel häufiger mit den Lieben reden, die nicht mehr bei uns sind. Auch wenn sie nicht antworten.«

Sie dachte, dass es doch eine Art von Dialog gab, weil die Verstorbenen in einem selbst weiterlebten und sich im inneren Zwiegespräch artikulierten. Isabelle wunderte sich über ihre spirituellen Anwandlungen, die ihr eigentlich völlig wesensfremd waren. Aber sie spürte, dass in ihr etwas vorging, dass sie jedenfalls nicht mehr die Isabelle von früher war, jene abgebrühte Leiterin einer hochprofessionellen Antiterroreinheit, die Alpträume nur aus der Literatur kannte, sich Panikattacken nur bei anderen vorstellen konnte – und nie und nimmer auf die Idee gekommen wäre, zu ihren toten Eltern zu sprechen.

»Macht euch keine Sorgen um mich«, flüsterte sie, »ich komm schon wieder auf die Beine. Aber ich bin etwas durcheinander. Und ich mache mir Vorwürfe. Zoé ist tot – vielleicht wäre sie noch am Leben, wenn ich rechtzeitig Lilous Mörder gefunden und hinter Gitter gebracht hätte? Doch, ganz sicher wäre sie noch am Leben. Wie bitte? Ich soll mir das nicht so zu Herzen nehmen? Das ist nicht leicht, glaubt mir. Aber ich bleib dran, und ich werde den oder die Täter erwischen, ganz sicher. Ihr Tod soll nicht ungesühnt bleiben.«

Eine schwarze Katze strich durch die Grabsteine, blieb vor ihr stehen und sah sie mit grünen Augen an. Dann zog sie weiter. Sie fragte sich, ob eine chat noir auf dem Friedhof ein gutes oder ein schlechtes Zeichen war? Wollte die schwarze Katze sie an etwas erinnern? Vielleicht, aber das wäre nicht nötig gewesen.

»Ich habe euch nicht vergessen«, flüsterte sie. »Auch euer Tod wird nicht ungesühnt bleiben, das verspreche ich. Apropos, was haltet ihr von Dominique Boustier? Das ist ein eiskalter Geschäftsmann, der nur auf seinen Vorteil bedacht ist, da habe ich doch recht, oder?« Natürlich hatte sie recht, auf diese Frage brauchte sie keine Antwort. »Fragt sich nur, ob er so skrupellos ist, für seine Ziele nicht nur sprichwörtlich, sondern tatsächlich über Leichen zu gehen? Ihr wisst, was ich meine? Papa, hat er dich umgebracht, weil du ihm bei seinen Projekten im Wege standest? Und dass maman dabei mit in den Tod gerissen wurde, war ihm egal?« Sie glitt vom Grabstein und blieb noch einen Moment stehen, um sich von ihren Eltern zu verabschieden. »Jetzt wäre es doch schön, wenn ihr meine Fragen beantworten könntet. Aber ich krieg’s auch so raus. So, nun muss ich wieder ins Bett. Ich glaub, jetzt kann ich schlafen.« Sie hauchte einen Kuss über die Handfläche und ging zurück in die Auberge auf ihr Zimmer.

Hätte sie nicht ihren Wecker gestellt, wäre es spät geworden, aber so war sie nach einem schnellen Frühstück und einem oberflächlichen Gespräch mit der Concierge mit wieder erstarktem Optimismus auf dem Weg zu ihrem Büro im Rathaus. Dort stellte Thierry gerade sein Fahrrad ab.

»Na, heute sportlich und ökologisch korrekt«, sagte sie mit einem Lächeln.

»Ich radle aus Begeisterung, nicht aus politischem Kalkül«, protestierte er. »Was ist, wollen wir uns heute Abend sehen?«

»Ich bin bei Pascal und Jeanne zum Grillen eingeladen, zusammen mit Clodine.«

»Schade, aber nicht so schlimm. Ich lade mich einfach selbst ein und komme auch.«

»Das kannst du doch nicht machen …«

»Natürlich kann ich das. In Paris wäre das vielleicht nicht comme il faut, aber in Südfrankreich sind wir locker, und die Gastfreundschaft liegt uns im Blut. Außerdem kennen wir uns gut, das klappt schon.«

»Clodine wird eifersüchtig sein, die hat ein Auge auf dich geworfen.«

Thierry lachte. »So, hat sie das? Na wunderbar, dann habe ich ja freie Wahl.«

»Tu dir keinen Zwang an.«

»Ich weiß mich zu beherrschen.«

»Da hab ich dich ganz anders kennengelernt, zum Beispiel …«

Thierry hob den Zeigefinger erst warnend in die Luft, dann vor seine Lippen. »Madame le Commissaire, ich bitte um Diskretion. Ich wünsche einen angenehmen Arbeitstag. Au revoir.«

»Viel Spaß beim Regieren. Une bonne journée.«

Im Büro angekommen, traf sie ihren Assistenten Apollinaire mitten im Raum an – im Kopfstand und mit geschlossenen Augen. Die heruntergerutschten Hosenbeine offenbarten, dass er heute rot-gelb gestreifte Socken trug. Sein Kopfstand war in Anbetracht seiner Körperlänge erstaunlich stabil, allerdings hatte er einen stärkeren Neigungswinkel als der schiefe Turm von Pisa.

Sie lief um ihn herum zu ihrem Schreibtisch.

»Bonjour, Madame«, begrüßte er sie. »Ich bitte um Verständnis. Sie müssen wissen, ich hatte leichte Durchblutungsstörungen im präfrontalen Cortex, da wirkt ein Kopfstand Wunder. Noch drei Minuten, dann bin ich wieder voll hergestellt.«

»Durchblutungsstörungen im vorderen Hirnlappen? Gibt es so was überhaupt?«

»Definitiv, jedenfalls bei mir.«

»Dürfen Sie im Kopfstand sprechen?«

»Natürlich, Madame. Ich kann Ihnen sogar eine positive Nachricht vermelden.«

»Immer gerne.«

»Das Auto von Zoé ist heute Morgen gefunden worden, Sie wissen schon, ihr pinkfarbener Renault.«

»Wo?«

»Am Rande eines Pinienwaldes bei Gassin.«

Isabelle zog den Bürostuhl heran und setzte sich. »Von Gassin ist es weit bis zur Steilküste bei Cassis«, stellte sie fest.

»Ziemlich weit, da haben Sie recht. Ich habe aus Toulon die Spurensicherung angefordert. Sie werden sich im Pinienwald umsehen und nach Hinweisen auf ein Gewaltverbrechen suchen.«

»Sehr gut. Noch was?«

»Ja, im Auto hat man Blutflecken gefunden. Genauer gesagt, auf dem Beifahrersitz, scheinen aber schon älter zu sein.«

»Auf dem Beifahrersitz? Interessant.«

»Das finde ich auch.«

»Die Kollegen sollen auch nach Fingerabdrücken und verwertbaren DNA-Spuren suchen«, sagte sie.

»Na klar, das ist Routine.«

»Übrigens, die drei Minuten sind um.«

Apollinaire zog die Beine an, knickte die Hüfte ab und ging relativ elegant in eine stehende Position über. Er strich die Hosenbeine nach unten und richtete sein Hemd.

»Die Flecken sind schon älter?«, überlegte Isabelle laut. »Dann stammt das Blut nicht von Zoés Mörder.«

»Mutmaßlich nein.«

»Lassen Sie prüfen, ob das Blut von Zoé selbst kommt.«

»Ist schon in die Wege geleitet.«

Isabelle war nicht überrascht. Im Normalfall war das Gehirn ihres Assistenten erstaunlich gut durchblutet.

»Mich würde nicht wundern, wenn das Blut von Phil Ferguson stammt«, sagte sie.

»Das würde zu Ihrer Theorie passen. Ich meine, dass Zoé bei der Tat zugegen war und anschließend mit dem angeschossenen Engländer geflohen ist. Ja, das wäre gut möglich.«

»Haben wir eigentlich eine Blutprobe und die DNA von Ferguson?«

»Nein, haben wir nicht. Aber das kostet mich einen Anruf in der Klinik.«

Isabelle nickte. »Ja, machen Sie das.« Sie dachte kurz nach. »Nein, ist nicht nötig. Ich will unseren Komapatienten sowieso besuchen, dann können wir das gleich selbst erledigen.«

»Wir?«

»Sie begleiten mich. Sie dürfen fahren. Und nehmen Sie die Unterlagen mit, aus denen ersichtlich ist, wo man im Meer den Kühlschrank mit Zoés Leiche gefunden hat. Ich würde mir die Stelle anschließend gerne mal anschauen.«

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28

Der späte Vormittag war eigentlich keine Schlafenszeit, erst recht nicht für einen uniformierten Beamten der Police Nationale, der im Centre Hospitalier de Hyères vor dem Zimmer Wache hielt, in dem der Komapatient Phil Ferguson an seinen Schläuchen und Apparaten hing.

Isabelle drückte dem schnarchenden Mann den ausgestreckten Zeigefinger gegen die Stirn. Erschrocken öffnete er die Augen.

»Wenn mein Finger der Lauf einer Pistole wäre, könnten Sie jetzt tot sein«, sagte sie. »Peng!«

Offenbar erkannte der Beamte Apollinaire, der hinter Isabelle stand. Er schien eins und eins zusammenzuzählen. »Madame le Commissaire«, stammelte er, »ich bitte vielmals um Vergebung. Ich muss kurz eingenickt sein. Pardon, kommt nicht wieder vor.«

»Das möchte ich hoffen, schon zu Ihrem eigenen Wohl. Der Engländer sollte schon mal umgebracht werden. Bei einem erneuten Versuch könnte es passieren, dass Sie aus Ihrem Nickerchen nicht mehr aufwachen. Haben Sie das verstanden?«

»Ja, natürlich, sicher …«, sagte er.

»Sie kennen Ihren Kollegen Sous-Brigadier Eustache?«, fragte sie.

»Bien sûr, Apollinaire, bonjour.«

»Ich bin Commissaire Bonnet, aber das haben Sie sich wohl schon gedacht.«

»Enchanté!«

Im Gang tauchte der diensthabende Arzt auf. Er war der Chef des Stationsarztes, den sie von ihrem früheren Besuch kannte.

»In Ordnung, gehen wir rein.«

Während er hinter ihnen die Türe schloss, fragte er wie beiläufig: »Madame, hatten Sie einen Unfall?«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Sie haben charakteristische Gehstörungen, die ich in ähnlicher Form schon nach schweren Unfällen gesehen habe. Außerdem die Narbe an Ihrer Stirn, die sieht noch recht frisch aus. Beim Händedruck zur Begrüßung sind Sie kaum merklich zusammengezuckt, obwohl er nicht so fest war.«

»Sie sind ein guter Diagnostiker«, stellte Isabelle überrascht fest. »Stimmt, ich hatte einen Unfall.«

»Und Sie drehen beim Zuhören Ihren Kopf. Ich habe den Eindruck, dass Sie links nicht so gut hören. Das kann viele Gründe haben, zum Beispiel eine Gehörschädigung nach Schädelfraktur, eine Trommelfellruptur oder eine Schädigung des Innenohres aufgrund eines Knalltraumas. Pardon, Madame, das geht mich nichts an. Sie sollen nur wissen, dass ich auf meinem Gebiet einen exzellenten Ruf habe, nicht nur in der Diagnostik, sondern vor allem in der Therapie. Falls Sie mal ärztlichen Rat brauchen, stehe ich Ihnen gerne zur Verfügung.«

Isabelle nickte. »Vielen Dank, könnte sogar sein, dass ich auf Ihr Angebot zurückkomme. Aber jetzt sollten wir uns unserem englischen Patienten zuwenden.«

»Der englische Patient? Ein wunderbarer Film, kennen Sie ihn?«, fragte der Arzt.

Isabelle lächelte. Der Arzt gefiel ihr, sie hatte sich seinen Namen längst gemerkt, aber sie war nicht hier, um mit diesem smarten Docteur Marre über sich oder über einen Film zu parlieren.

»Mit Ralph Fiennes in der Hauptrolle«, sagte sie dennoch.

»Und Juliette Binoche als Hana«, ergänzte Apollinaire leise.

»Wie geht’s ihm?«, fragte Isabelle und deutete auf das Krankenbett.

Marre ging zu ihm hin und nahm Fergusons Hand. »Ich glaube, er hört uns zu«, sagte er. »Schauen Sie, er hat die Augen geöffnet. Mister Ferguson, bitte schließen Sie kurz Ihre Augenlider, wenn Sie uns verstehen.«

Isabelle bekam eine Gänsehaut, als Ferguson im Zeitlupentempo und mit einem leichten Flattern die Augen schloss und wieder öffnete.

»Mister Ferguson, ich freue mich, dass Sie wieder bei uns sind. Wir hatten ja schon gestern eine kleine Konversation. Das ist wunderbar. Sie machen Fortschritte, aber Sie müssen Geduld haben. Spüren Sie meine Hand?«

Ferguson sah starr geradeaus, keine Augenlider, die sich schlossen.

»Noch nicht? Kein Problem, das dauert. Wir probieren das einfach jeden Tag, und irgendwann werden Sie mich spüren. Dann mache ich eine Flasche Champagner auf, einverstanden?«

Ferguson schloss kurz die Augen, jetzt sogar schneller als zuvor.

»Sehr schön, und irgendwann trinken wir zusammen ein Gläschen. Darf ich Ihnen eine überaus charmante Dame vorstellen? Madame Bonnet wollte Sie unbedingt kennenlernen. Mister Ferguson, Sie sind ein Schwerenöter. Kaum dem Tod von der Schippe gesprungen, und schon haben Sie Damenbesuch …«

Es piepte, Docteur Marre sah auf seinen Pager und entschuldigte sich. Er müsse die Herrschaften für wenige Minuten alleine lassen, er sei gleich wieder zurück. »Regen Sie ihn nicht auf«, flüsterte er Isabelle zu, »sein Gesundheitszustand ist alles andere als stabil.«

Isabelle stellte sich so vor Fergusons Bett, dass er sie sehen konnte. Apollinaire hatte sich auf einen Drehstuhl gesetzt und studierte die diversen Monitore.

Isabelle wusste, dass es nicht richtig war, aber sie konnte der Versuchung nicht widerstehen. »Mister Ferguson, Sie können ganz beruhigt sein, ich interessiere mich nicht für Ihre Vergangenheit«, versuchte sie möglichst deutlich und gleichzeitig sanft zu sprechen. »Ich bin Kommissarin bei der französischen Polizei und will nur wissen, wer versucht hat Sie umzubringen. Wäre das in Ihrem Sinne?«

Sie hörte, wie sich das regelmäßige Piepsen des Herzmonitors beschleunigte. Langsam schloss Ferguson die Augen. Sie fürchtete schon, das wäre das Ende ihrer »Befragung«, doch die Lider öffneten sich wieder. Sie interpretierte das als eine widerstrebende, aber doch eindeutige Zustimmung. Isabelle beschloss, ihm nichts von der toten Lilou zu erzählen, auch nicht vom Schicksal Zoés. Stattdessen fragte sie ganz schlicht: »Kennen Sie die Person, die Sie niedergeschossen hat?«

Wieder schlossen sich die Augen, diesmal sogar relativ schnell.

»Wer war es?«, fragte sie, um sofort die Unsinnigkeit ihrer Frage einzusehen. »Entschuldigen Sie, ich bin blöd. Wir gehen schrittweise vor. War es ein Mann?«

Das Piepsen wurde jetzt immer schneller. Apollinaire sprang auf und deutete auf einen Monitor, der heftige Ausschläge zeigte. Fergusons Augenlider zitterten. Das Piepsen ging in einen schrillen Pfeifton über. Die Türe öffnete sich, und Docteur Marre stürzte herein.

»Was haben Sie ihm gesagt? Ich sagte doch, Sie dürfen ihn nicht aufregen. Bitte verlassen Sie den Raum.«

Isabelle spürte, dass sie die Sympathien des Docteurs verspielt hatte – wenigstens für den Augenblick.

Einige Zeit später waren sie wieder im Auto unterwegs. Der Arzt hatte Fergusons Zustand stabilisiert. Sie hatten von ihm sogar die erforderliche Blutprobe bekommen und die DNA. Apollinaire chauffierte, und Isabelle dachte nach. Irgendwann kam ihr der Alptraum mit dem Kühlschrank in den Sinn, sie erinnerte sich an ihre verzweifelten Befreiungsversuche. Sie nahm das Telefon und rief bei der Pathologie der Küstenwache an. Kurz darauf wusste sie, dass Zoé nicht im Kühlschrank ertrunken war. Vielmehr habe man ihr vorher den Schädel zertrümmert. Offenbar mit einem einzigen Schlag. Als Tatwaffe komme ein schwerer Vorschlaghammer in Frage oder irgendein anderes gewichtiges Teil mit hoher Durchschlagskraft. Der Tod sei definitiv einige Stunden vor dem Klippensturz eingetreten. Mehr könne man nicht sagen. Sie habe jedenfalls nicht leiden müssen.

Ob der Schlag von vorne oder von hinten ausgeführt worden sei, wollte sie noch wissen. Als Antwort bekam sie, dass man das nicht eindeutig feststellen könne, der Schlag sei nämlich direkt von oben auf der Schädeldecke des Opfers gelandet.

Isabelle bedankte sich und legte auf.

»Schwerer Vorschlaghammer, direkt von oben«, sagte sie mehr zu sich selbst als zu ihrem Assistenten.

»Klingt nach einem kräftigen, großgewachsenen Mann«, erwiderte Apollinaire.

»Jedenfalls nicht nach einer zarten Frau«, stimmte ihm Isabelle zu. Sie sah aus dem Auto auf die vorbeiziehende Landschaft. Apollinaire befleißigte sich heute eines auffallend gleichmäßigen Fahrstils, der fast Anlass zur Sorge gab. »Wo sind wir eigentlich?«, fragte sie. Seit ihrer Abfahrt am Krankenhaus in Hyères hatte sie ihrer Route keine Aufmerksamkeit geschenkt. Dass sie auf der Autobahn Toulon passiert hatten, war ihr aufgefallen. Außerdem hatte Apollinaire sie gefragt, ob sie Lust verspüre, Commandant Bastian im Kommissariat zu besuchen. Mit einem Lächeln hatte sie dankend abgelehnt.

Sie verließen die Autobahn, die weiter nach Marseille und Aix-en-Provence führte.

»Gleich sind wir in La Ciotat«, beantwortete Apollinaire ihre Frage. »Von dort geht es dann auf die Route des Crêtes nach Cassis. Sind Sie eigentlich schwindelfrei?«

»Warum? Natürlich bin ich schwindelfrei. In meiner früheren Tätigkeit war das Abseilen aus dem Helikopter gängige Routine.«

Apollinaire räusperte sich. »Wie Sie wissen, habe ich im Archiv gearbeitet …«

»Was hat das mit Höhenangst zu tun?«

»Nun, das Archiv lag im Keller. Das war mir äußerst angenehm. Sie müssen wissen, ich bin Akrophobiker.«

»Sie essen kein Fleisch?«, sagte Isabelle lachend.

Apollinaire warf ihr einen irritierten Blick zu.

»Ich weiß, was es bedeutet«, fuhr Isabelle fort, jetzt wieder ganz ernst. »Das heißt, Sie haben Angst vor der Höhe, richtig?«

»Ja, ich bekomme sofort Herzrasen und Schwindelgefühle, wenn nicht sogar Schlimmeres. Aus dem Grund bewohne ich eine Erdgeschosswohnung. Im Flugzeug habe ich grundsätzlich einen Gangplatz und negiere die Tatsache, dass wir uns in der Luft befinden. Ich bin gut in Autosuggestion, das funktioniert einigermaßen.«

»Wir fahren zu den Klippen, von denen der Kühlschrank mit Zoés Leiche ins Meer gestürzt wurde«, sagte Isabelle. »Und weil die Klippen relativ hoch sind, könnte das zu einem Problem werden, korrekt?«

»Jawohl«, bestätigte Apollinaire.

»Sie hätten nicht mitkommen müssen.«

»Ich habe Ihre Aufforderung, Sie zu begleiten, als Dienstanweisung verstanden, der ich mich nicht widersetzen wollte.«

»Alors, fahren Sie bei nächster Gelegenheit rechts ran. Ich glaube, es ist besser, ich übernehme das Steuer. Und das nächste Mal sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie mit irgendwelchen Phobien konfrontiert werden. Wir können über alles reden – auch über vermeintliche Dienstanweisungen.«

»Sehr freundlich. Ich habe keine weiteren Phobien. Nun ja, vielleicht mit einer kleinen Einschränkung. Ich mag keine Spinnen. Alle Tiere mit mehr als vier Beinen sind mir suspekt. Aber sonst bin ich völlig angstfrei, darauf können Sie sich verlassen.«

»Gut, gut. Da vorne ist ein Seitenstreifen, da wechseln wir.«

Einige Kilometer später erwies sich, dass der Fahrerwechsel mehr als nötig war. Nach dem Hafenort La Ciotat, der zu früheren Zeiten für seine Werften berühmt war, schlängelte sich die Straße kahle Felsen hinauf. Ein Schild warnte vor Seitenwinden. Apollinaire konzentrierte sich auf die mitgebrachten Unterlagen auf seinem Schoß. Auf einer Karte hatte er den Felsen eingetragen, von dem der Kühlschrank ins Meer gestürzt wurde. Außerdem hatte er die Koordinaten in sein Smartphone eingegeben, also würden sie per GPS auch ohne Karte ans Ziel gelangen.

Isabelle fragte sich mittlerweile, warum sie die Stelle persönlich in Augenschein nehmen wollte. Es gab dafür keinen Grund. Sie würde zu keinen neuen Erkenntnissen gelangen. Aber in den Jahren ihrer beruflichen Tätigkeit hatte sie es sich zur Angewohnheit gemacht, alles mit eigenen Augen sehen zu wollen. Man konnte noch so viel über etwas lesen, sich Bilder und Videos ansehen, dennoch konnte die virtuelle Realität nie die erlebte Wirklichkeit ersetzen. Oft erschlossen sich vor Ort neue Perspektiven, oder man bekam unerwartete Einsichten – auch wenn sie heute nicht damit rechnete.

Die Route des Crêtes war ihr ein Begriff, aber heute war es das erste Mal, dass sie die bei Touristen beliebte Straße über die weißen Kalkfelsen hinüber nach Cassis fuhr. Bald wurde ihr klar, warum Apollinaire nicht steuern und lieber rechts sitzen wollte, denn tatsächlich eröffneten sich atemberaubende Blicke – nicht nur an der Küste entlang und in die unendliche Ferne des blauen Meeres, sondern auch steil hinunter in die Tiefe. Sie blieb einige Male stehen, um auszusteigen, sich den Wind durch die Haare wehen zu lassen und die Aussicht zu genießen. Am eindrucksvollsten war die Sicht vom vierhundert Meter hohen Cap Canaille und von der Grande Tête.

Irgendwann bat Apollinaire zu stoppen. Sie hätten ihr Ziel erreicht. Er machte nicht den Eindruck, als ob er aussteigen wollte. Also verschaffte sich Isabelle alleine einen Überblick. Tatsächlich wäre es hier ein Leichtes, mit dem Auto rückwärts an den Klippenrand zu fahren. Sie stellte sich direkt an den Abbruch und blickte in die Tiefe. An anderen Stellen gab es unten bizarre Felsen, während hier nur das Meer wartete. Die Stelle war wahrlich gut gewählt, wenn auch etwas spektakulär und gleichzeitig irgendwie absurd. Der Wind zerrte an ihren Kleidungsstücken. Man musste wirklich aufpassen, nicht von den Beinen gerissen zu werden. Nun, das war vermutlich nicht immer so, erst recht nicht in der Nacht ohne thermische Winde. Aber gefährlich war es trotzdem, hier einen schweren Kühlschrank mit einer Leiche in die Tiefe zu wuchten. In der Annahme, dass unten diese komische Alge das Corpus Delicti überwuchern und verschwinden lassen würde. Man musste schon genau wissen, was man tat, sonst machte die Aktion keinen Sinn. Sie betrachtete erneut die glatten Felsen, über die der Täter bei dunkler Nacht hatte rückwärts rangieren müssen. Das könnte auch schiefgehen. Stellte sich die Frage nach dem Auto. Nach ihrer Vorstellung kam hier nur ein allradgetriebener Geländewagen in Betracht. Da war die Ladefläche groß genug. Oder ein Pkw mit Anhänger? Nun, das ging auch. Dann konnte man den Anhänger abkuppeln und vor sich her zum Klippenrand schieben. Das war vermutlich weniger riskant, aber anstrengend. Also hatte der Täter einen Geländewagen oder einen Pkw mit Anhängerkupplung. Oder er hatte einen Freund mit einem entsprechenden Untersatz … Das war keine wirklich hilfreiche Schlussfolgerung. Zoés Mörder war vermutlich groß und stark, und er hatte ein wie auch immer geartetes Motiv gehabt, Phil Ferguson und Lilou niederzuschießen. Der Mann kannte sich hier gut aus, war also vermutlich kein Ausländer. Und wahrscheinlich war er Taucher, sonst hätte er nichts von der Alge am Meeresgrund gewusst. Oder er kannte einen Taucher …

Mist, mit dem Täterprofil war das gar nicht so einfach. Aber zum ersten Mal zeichneten sich erste Umrisse ab. Ein professioneller Killer, der im Auftrag der um ihr Geld geprellten Engländer handelte? Oder einer aus dem Rotlichtmilieu, der Lilou und Zoé kannte, Ferguson regelmäßig mit Nutten versorgte und mit ihm in die Haare geraten war? Oder einer aus kriminellen Kreisen, der von Fergusons wahrer Identität wusste und ihn erpresste? Kaum glaubte man, ein vages Bild zu erkennen, wurde es schon wieder unscharf und ließ verschiedene Deutungen zu. Dennoch war Isabelle nicht unzufrieden, hierhergefahren zu sein. Man würde erst später wissen, ob es zu etwas gut war.

Apollinaire war die Erleichterung anzusehen, als sie unten im pittoresken Fischerort Cassis anlangten. Sie fanden trotz des regen Ausflugsverkehrs einen Parkplatz und wenige Minuten später einen freien Tisch vor einer Poissonnerie, die für ihre Bouillabaisse berühmt war. Isabelle setzte die Dienstvorschriften außer Kraft und bestellte zwei Gläser vom lokalen Weißwein. Bald stand die Marseillaiser Fischsuppe auf dem Tisch, mit Croûtons und rouille, einer Knoblauchmayonnaise mit Paprika. Für Apollinaire war die Welt wieder in Ordnung. Außerdem hatten sie die Rückfahrt über die A50 geplant, in sicherem Abstand zur Steilküste.

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29

Auf dem Heimweg schlief Isabelle im Auto. Was erstens dafür sprach, dass sich der Fahrstil Apollinaires kontinuierlich verbesserte, und zweitens auf die alptraumgeplagte letzte Nacht zurückzuführen war. So kam es, dass sie recht entspannt war, als sie am späten Nachmittag ihr Büro in Fragolin betrat. Apollinaire war noch unterwegs, um Fergusons Blutprobe und seine DNA der Spurensicherung zu übergeben. Verwundert stellte Isabelle fest, dass sie erwartet wurde. Auf einem Sofa, das Apollinaire erst gestern im Keller des Rathauses aufgestöbert hatte, saß eine gepflegte Dame, in einem klassischen Kostüm, das weder zur Jahreszeit noch in die Provence passte. Neben ihr im Schneidersitz ein kleines Mädchen, das konzentriert mit einem Tabletcomputer spielte.

»Ich habe schon befürchtet, Sie kommen heute gar nicht mehr«, sagte die Dame in passablem Französisch, aber mit starkem englischem Akzent.

Isabelle gab ihr die Hand. »Ich bin Commissaire Bonnet. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich weiß, wer Sie sind. Ihr Bild war ja sogar in englischen Zeitungen.«

»Tatsächlich? Jetzt weiß ich aber immer noch nicht, wer Sie sind und was Sie hierherführt.«

Die Frau stand auf und reichte Isabelle die Hand. »Entschuldigen Sie, mein Name ist Ferguson, Olivia Ferguson. Das ist meine Tochter Jessica.«

Das kleine Mädchen sah bei der Nennung ihres Namens nur kurz auf, spielte dann aber umgehend weiter.

»Ferguson? Sind Sie …?«

»Ja, ich bin die Ehefrau von Phil Ferguson.«

Isabelle fiel ein, dass sie von der Existenz einer Ehefrau und eines Kindes in ihren Unterlagen gelesen, aber nicht weiter darüber nachgedacht hatte. Bei seinem Untertauchen mit anschließender Transformation in einen gewissen Brian C. Hobart mit Wohnsitz in Fragolin hatte Phil Ferguson kurzerhand seine kleine Familie in England zurückgelassen – was ein wenig positives Licht auf ihn warf. Weil sein gesamtes Vermögen mit ihm verschwunden war, wurde die bislang privilegiert lebende Olivia mit einer plötzlichen Verarmung konfrontiert, musste wieder in ihrem alten Beruf als Verkäuferin arbeiten, um nicht auf der Straße zu landen. Währenddessen hatte es sich ihr Mann an der Côte d’Azur gutgehen lassen und mit leichten Mädchen vergnügt. Nicht gerade die feine englische Art.

»Darf ich Ihnen was zu trinken anbieten?«, fragte Isabelle.

»Nein danke. Aber ich könnte Ihre Hilfe brauchen.«

Isabelle setzte sich hinter ihren Schreibtisch.

»Wie Sie wahrscheinlich wissen«, fuhr Olivia Ferguson fort, »bin ich immer noch die gesetzmäßige Ehefrau von Phil. Dass er mich im Stich gelassen hat, ändert nichts daran.«

»Nein, vermutlich nicht«, sagte Isabelle vorsichtig. »Kann ich bitte Ihren Ausweis sehen?«

Olivia nahm ihren britischen Reisepass aus der Handtasche. Isabelle warf nur einen kurzen Blick drauf und gab ihn zurück. Dabei ging ihr durch den Kopf, dass alles auch ganz anders sein könnte. Vielleicht war alles abgesprochen? Ferguson hatte sie bei seiner überstürzten Flucht zurückgelassen mit dem Versprechen, dass sie und ihre gemeinsame Tochter in einigen Jahren nachkommen könnten, und in der Zwischenzeit sorgte er dafür, dass es ihr finanziell nicht zu schlecht ging. Der Job als Verkäuferin wäre dann nur Tarnung. Isabelle verstand nichts von Kostümen, aber dass die Handtasche von Prada war, erkannte sogar sie.

»Ich möchte meinen Mann im Krankenhaus besuchen«, sagte Olivia, »doch man lässt mich nicht zu ihm. Angeblich haben Sie jeden Besuch verboten.«

»Das stimmt«, bestätigte Isabelle.

»Wie geht es ihm?«, fragte Olivia.

»Ich war heute bei ihm«, antwortete Isabelle. »Ich würde sagen, es geht ihm einen Hauch besser.«

»Besser? Wirklich? Das ist schön.«

»Verstehen Sie mich bitte nicht falsch«, sagte Isabelle, »ihm geht es natürlich katastrophal schlecht, aber er hat die Augen offen und versteht ganz offenbar, wenn man zu ihm spricht.«

Eine männliche Stimme griff ihren letzten Satz auf. »Er versteht, was man ihm sagt. Das ist ja wunderbar.« Isabelle hatte nicht gesehen, dass hinter ihr gerade ein weiterer Besucher den Raum betreten hatte. Und sie hatte ihn nicht gehört, aber darüber wollte sie jetzt nicht nachdenken. Sie drehte sich um und sah einen korrekt angezogenen Mann vor sich, mit Anzug und Weste. Der Sprache nach auch ein Engländer. Die Menschen von der Insel schienen es mit der Kleidervorschrift sehr ernst zu nehmen.

»Und wer sind Sie, wenn ich fragen darf?«, wollte Isabelle wissen.

»Sorry, mein Name ist Frank Hamilton. Ich bin der Anwalt der von Ferguson betrogenen Kapitalanleger.«

Er überreichte Isabelle seine Visitenkarte.

»Mein Mann hat niemanden betrogen«, protestierte Olivia mit erhobener Stimme.

»Meine Liebe, mit dieser Meinung sind Sie allein auf der Welt«, sagte er mit leichtem Spott in der Stimme, »aber als Ehefrau sei Ihnen diese realitätsferne Sichtweise zugestanden.«

Isabelle deutete zur Tür. »Würden Sie bitte draußen warten, bis wir hier fertig sind. Später habe ich für Sie Zeit.«

Der Anwalt entschuldigte sich für seine Störung und zog sich zurück.

»Das ist eine Unverschämtheit«, echauffierte sich Olivia. »Ich werde den Mann wegen übler Nachrede verklagen und …«

»Ich glaube, damit hätten Sie keinen Erfolg«, merkte Isabelle an, »aber um bei unserem Thema zu bleiben: Selbstverständlich können Sie Ihren Mann im Krankenhaus besuchen. Aber nur in Begleitung von Sous-Brigadier Eustache. Ich hoffe, damit ist Ihnen geholfen.«

»Vielen Dank. Außerdem möchte ich den Schlüssel zu seinem Haus hier in Fragolin. Irgendwie ist das ja auch mein Haus, wenn Sie verstehen.«

Isabelle schüttelte den Kopf. »Ich fürchte, das wird nicht gehen. Die Rechtslage ist einigermaßen diffizil. Aber ich kann Ihnen ein nettes Hotel empfehlen.«

»Ich will doch im Haus nichts mitnehmen, ich will nur dort wohnen, solange ich hier bin.«

»Ich verstehe, aber das geht nicht. Ich prüfe morgen gerne, ob es doch eine Chance gibt, bin aber sehr skeptisch. Noch etwas?«

Olivia sah sie eindringlich an. »Bitte finden Sie den Täter, ich flehe Sie an.«

»Ich tue mein Bestes«, sagte Isabelle. Dann gab sie Olivia die Nummer von Apollinaires Handy, damit sie mit ihm einen Besuchstermin bei ihrem Mann vereinbaren konnte. Die Tochter hörte auf zu spielen, gab ihr zum Abschied sogar die Hand. Schließlich verließen die beiden den Raum.

Kurz darauf klopfte es, und dieser Anwalt steckte seinen Kopf durch den Türspalt.

»Darf ich jetzt hereinkommen?«

Isabelle dachte, dass es hier zuging wie auf der Champs-Élysées während des Berufsverkehrs.

»Ja, bitte, nehmen Sie Platz. Was verschafft mir die Ehre?«

»Ich wollte mich nur bei Ihnen vorstellen und einige Punkte abklären. Aber zunächst darf ich bei Ihrer Bemerkung einhaken, die ich zufällig mitgehört habe. Geht es diesem Kriminellen tatsächlich besser?«

Isabelle zog missbilligend eine Augenbraue nach oben. »Könnten wir uns darauf verständigen, dass wir Mister Ferguson bei seinem Namen nennen. Erstens gilt bis zu seiner Verurteilung die Unschuldsvermutung, zweitens ist er in dem von mir bearbeiteten Fall nicht der kriminelle Täter, sondern das beklagenswerte Opfer einer Gewalttat.«

»Ich sehe das zwar anders, will mich aber gerne einer gemäßigteren Ausdrucksweise befleißigen.«

»Sehr schön. Sie wollen wissen, ob es Mister Ferguson wirklich bessergeht? Zur Beantwortung Ihrer Frage müssten Sie sich an die zuständigen Ärzte wenden. Ich kann Ihnen nur das Gleiche sagen wie soeben der Ehegattin. Objektiv ist er in einer absolut schrecklichen Verfassung, aber immerhin ist er aus seinem Koma erwacht. Er hat die Augen geöffnet und scheint zu verstehen, was man sagt. Noch kann er sich nicht bewegen und auch nicht sprechen. Aber das könnte sich ändern, sagen jedenfalls die Ärzte.«

»Das ist eine gute Nachricht, nicht nur aus menschlicher Sicht, sondern auch aus Sicht der Mandanten, die ich vertrete. Bislang haben die Nachforschungen keinen Anhaltspunkt über den Verbleib der Anlagegelder gegeben. Fakt ist, dass Ferguson nur einen Teil verzockt hat, der Rest muss irgendwo sein. Meine Aufgabe ist es, so viel wie möglich herbeizuschaffen, um den erlittenen finanziellen Schaden meiner Mandanten zu mindern. Es wäre ausgesprochen hilfreich, wenn sich Ferguson artikulieren und Auskunft geben könnte. Schon deshalb hoffe ich auf eine weitere gesundheitliche Besserung.«

Isabelle konnte den Standpunkt ihres Besuchers zwar verstehen, fand aber seine Betrachtungsweise wenig sympathisch. Wenn jemand mit dem Tode rang, sollte es andere Prioritäten geben. Dann fiel ihr ein, dass sie es selber an der nötigen Zurückhaltung hatte mangeln lassen. Auch sie hatte die erstbeste Gelegenheit genutzt, um Ferguson nach dem Täter zu befragen. Sie hatte genauso ihre Zielsetzungen wie der englische Anwalt. Um sie zu erreichen, hatte sie sich relativ skrupellos über die Anordnungen des Doktors hinweggesetzt. Sie glaubte den Pfeifton zu hören und sah für einen Moment das vorwurfsvolle Gesicht von Docteur Marre vor sich. Wenn der Anwalt zynisch war, in dem Sinne, dass er die Gefühle missachtete, dann war sie es womöglich nicht minder. Sie nahm sich vor, später darüber nachzudenken.

»Sie sagten, dass Sie hier sind, um einige Punkte abzuklären«, kam Isabelle auf den Anfang ihres Gesprächs zurück. »Um welche Punkte geht es?«

Hamilton nahm ein Dokument aus seinem Aktenkoffer. »Hiermit wird Ihnen von Seiten eines Londoner Gerichts bestätigt, dass ich befugt bin, Fergusons Haus zu betreten, alle Wertsachen zu katalogisieren und alle beweglichen und nicht beweglichen Güter zu veräußern. Die Einnahmen fließen direkt meinen Mandanten zu. Außerdem werde ich alle nötigen Schritte in die Wege leiten, um das Anwesen von Mister Ferguson möglichst rasch zu verkaufen. Das alles ist nur ein Tropfen auf den heißen Stein, aber wie sagt man so schön: Many a little makes a mickle, Sie verstehen?«

»Kleinvieh macht auch Mist, ja, ich verstehe. Sie sind sich im Klaren darüber, dass Sie sich momentan in Fragolin befinden, im französischen Département Var?«

»Département Var? Nun, wenn Sie es sagen, wird es wohl stimmen. Warum?«

»Weil hier normalerweise französisches Recht gilt und Londoner Gerichte so viel Autorität haben wie ein Känguru im Buckingham Palace.«

Isabelle verkniff sich ein Lächeln. Sie wusste auch nicht, warum sie auf diesen blöden Vergleich gekommen war.

»Wollen Sie damit sagen, dass …«

»Dass Sie sich am besten mit dem zuständigen französischen Staatsanwalt in Verbindung setzen. Sein Name ist Fabré, ich gebe Ihnen gerne seine Kontaktdaten. Und bis ich von ihm nichts anderes gehört habe, machen Sie um Fergusons Haus einen großen Bogen. Es wird von der örtlichen Gendarmerie bewacht, die verstehen keinen Spaß.«

Hamilton zog sich nervös die Manschetten zurecht. »Ich bin sehr enttäuscht, ich habe auf Ihre Kooperation gezählt«, sagte er.

Isabelle lächelte. »Die haben Sie doch, ich versuche Ihnen zu helfen, wo ich nur kann.«

»Sie belieben zu scherzen.«

»Darf ich Ihnen eine Frage stellen?«

»Natürlich, gerne auch mehrere.«

»Wer hätte ein Motiv, Mister Ferguson in seinem Haus zu erschießen? Gibt es unter den geschädigten Anlegern, die Sie vertreten, jemanden von aufbrausendem Charakter, der zur Selbstjustiz neigt? Oder wären Sie selbst fähig, einen Profi anzuheuern, der Mister Ferguson in seinem Haus die Daumenschrauben ansetzen sollte und dann über das Ziel hinausschießt?«

Hamilton grinste. »Das waren tatsächlich mehrere Fragen, wobei die letzte reichlich unverschämt ist. Aber diese Dreistigkeit gefällt mir, ich mag so etwas, wir werden uns noch gut verstehen.«

»Das scheint mir unwahrscheinlich. Also, ich höre.«

»Nun, eine rationale Entscheidung, ihn zu erschießen, kann ich mir nicht vorstellen. Wenigstens nicht, solange wie der Esel noch Goldtaler scheißen könnte. Ob einer meiner Anleger einen aufbrausenden Charakter hat? Ich habe fast schon jeden mit rotem Kopf und geschwollenen Halsadern gesehen. Ferguson ist schon hundertmal zum Teufel gewünscht worden. Ich bin kein Psychologe, aber eine Kurzschlussreaktion würde ich vielen meiner Mandanten zutrauen, auch wenn sie monetär daraus keinen Nutzen ziehen würden. Auf Ihre dritte Frage möchte ich eigentlich keine Antwort geben. Die Unterstellung ist abstrus, das wissen Sie. Es lag nur in Ihrer Absicht, mich zu provozieren. Versuch gescheitert!«

»Nicht ganz, oder?«

»Doch, doch, vollends gescheitert. Übrigens müsste ein Racheakt nicht unbedingt von einem meiner Mandanten begangen werden, es gibt auch andere Kandidaten.«

»Denken Sie an jemand Konkreten?«

»Nun ja, die Dame trägt ein klassisches Kostüm und hat eine kleine Tochter.«

»Olivia Ferguson?«

»Sie spielt ihre Rolle sehr gut. Glauben Sie wirklich, dass es ihr was ausmacht, wenn man ihren Mann einen Betrüger nennt? Er hat sich schnöde aus dem Staub gemacht und sie ihrem ärmlichen Schicksal überlassen. Ihre Fallhöhe war enorm hoch, von der Society-Lady in der Luxusvilla zur kleinen Verkäuferin im Einzimmerappartement, da kommt Freude auf. Derweil lebt der untreue Göttergatte im sonnigen Südfrankreich und vergnügt sich mit leichten Mädchen. Wenn das kein Motiv für einen Racheengel ist, dann weiß ich nicht.«

Isabelle fragte sich, warum sie noch nicht selbst auf diesen Gedanken gekommen war, so abwegig war er schließlich nicht. Einer betrogenen Ehefrau wäre es auch zuzutrauen, neben ihrem Mann auch gleich seine Geliebte über den Haufen zu ballern. Ein Amoklauf par excellence. Aber was hätte Olivia Ferguson jetzt veranlasst, an den Ort der Tat zurückzukehren? Hatte sie im Haus etwas verloren, was auf ihre Spur führen könnte? Oder wollte sie ihren Mann im Krankenhaus endgültig abmurksen?

Isabelle führte die Gedanken nicht weiter. Das Leben war kein billiger Groschenroman. Oder vielleicht doch?

»Ein Motiv wäre es schon, da haben Sie recht«, sagte sie, »aber es spricht einiges dagegen. Wie auch immer, ich wünsche Ihnen viel Erfolg bei Ihrem Gespräch mit Staatsanwalt Fabré. Hier ist seine Visitenkarte.«

»Vielen Dank. Wir sehen uns sicherlich wieder.«

Isabelle lächelte. »War das eine Drohung?«

»Nein, ganz im Gegenteil, es wäre mir ein ausgesprochenes Vergnügen.«

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30

Die Lammkoteletts auf dem Rost rochen verführerisch. Sie hatten Gläser mit einem Côtes de Provence in der Hand und umringten Pascal, der als Großmeister am Grill agierte. Isabelle und Clodine plauderten über Kindheitserinnerungen, Jeanne widmete derweil ihre Aufmerksamkeit Thierry, der sich allerdings mehr für die Grillaktionen ihres Gastgebers zu interessieren schien. Die Stimmung war im besten Sinne südfranzösisch, das heißt entspannt und völlig unprätentiös, den Sommerabend und die leichte Brise unter dem mediterranen Himmel genießend, in Vorfreude auf ein köstliches Essen, das so einfach wie die Landschaft war – ohne Schnörkel, unverfälscht und authentisch. Die Reduktion auf das Wesentliche versprach höchsten Genuss. Eine hohe Qualität der Produkte vorausgesetzt, aber da musste man bei Pascal keine Sorgen haben, schließlich war er der beste und einzige Metzger am Ort, außerdem ein passionierter Jäger.

Thierry fragte Pascal nach der Marinade. Dieser wendete das Fleisch und zählte die üblichen Zutaten auf, Knoblauch, Thymian, Rosmarin, Olivenöl, Zitronensaft, Oregano, dann gab er im Flüsterton noch einige Geheimtipps preis. Auch sei es wichtig, dem marinierten Fleisch im Kühlschrank ausreichend Ruhezeit zu gönnen. Grillen bedürfe einer professionellen Vorbereitung. Jeanne sagte lachend, deshalb sei das nichts für sie, ihre Stärke sei die spontane Improvisation. Clodine machte sich darüber lustig, dass Grillen seit der Steinzeit Männersache sei, sie würden ein großes Brimborium darum machen und es genießen, als Herren des Feuers im Mittelpunkt zu stehen.

Ob das Fleisch vom Pauillac-Lamm sei, wollte Isabelle wissen.

»Mais non«, empörte sich Pascal. In der Provence gebe es hervorragende Lämmer, da brauche man keinen »Import« aus einem Gebiet im Bordeaux, das außerdem völlig überteuerte Weine wie Lafite oder Latour produziere. Er plädiere dafür, grundsätzlich nur Produkte aus der heimischen Region zu verwenden. Außerdem sei er fertig, er bitte um die Teller …

Im weiteren Verlauf des Abends kreisten die Gespräche um alles und nichts, was Isabelle ausgesprochen entspannend fand. Sie genoss es, mal an was anderes zu denken als an tote Frauen und einen komatösen Engländer. Thierry fragte Pascal nach seiner Zeit bei den Fremdenlegionären. Isabelle hörte interessiert zu. Sie hatte mal bei einer Aktion mit der Légion étrangère zusammengearbeitet, da waren harte Hunde darunter. Kein Wunder, dass der hünenhafte Pascal im Ort eine natürliche Autorität genoss. Sie konnte sich gut vorstellen, dass oft schon seine pure Anwesenheit reichte, um einen Streit zu schlichten.

Nachdem sich Thierry verabschiedet hatte, musste sie sich freilich noch Vorwürfe von Clodine anhören. Obwohl Thierry und Isabelle um Neutralität bemüht gewesen waren, hatte ihre Freundin natürlich längst mitbekommen, dass sich die beiden näherstanden. Im Dorf tuschle man schon. Dabei habe sie doch selber ein Auge auf Thierry geworfen, das wisse sie doch. Ob sie was miteinander hätten, fragte Clodine im Flüsterton. Aber so leise konnte man bei einem solchen Thema nicht sprechen, dass es Jeanne nicht mitbekam. Ja, das interessiere sie auch, sagte sie. Wie er denn so sei, ihr Bürgermeister, auf ganz privatem Gebiet?

Isabelle zog sich mit einem Scherz aus der Affäre. Sie fragte sich, ob sie in Zukunft noch diskreter sein müssten – oder ob es jetzt schon egal war. Für sie selbst spielte es eigentlich keine Rolle, aber Thierry war Amts- und Würdenträger und wollte sicher wiedergewählt werden. Sie würden darüber sprechen müssen.

Es war elf Uhr, als sich Isabelle und Clodine verabschiedeten. Der Einfachheit halber verließen sie das Haus durch die Garage, in das kein Auto mehr passte, weil Pascal dort seine ganzen Sportgeräte gelagert hatte. Clodine nahm Isabelle in den Arm. Sie sei ihr wegen Thierry zwar böse, sagte sie, aber gleichzeitig freue sie sich, wenn es ihr bessergehe. Ihre Freundschaft müsse das aushalten.

Auf dem Heimweg dachte Isabelle über den Begriff Freundschaft nach. Eigentlich kannte sie Clodine doch gar nicht, ihre Lebenserfahrungen könnten nicht unterschiedlicher sein, und doch gab es eine merkwürdige Nähe, die auf jene lang zurückliegenden Tage in der Kindheit zurückzuführen waren. Bis vor kurzem hatte sie nie über ihre Zeit als kleines Mädchen nachgedacht, nur ab und zu davon geträumt, um sich dann schnell wieder auf die Gegenwart zu konzentrieren. Das hatte sich geändert, sehr sogar. In Fragolin wurde die Vergangenheit wieder lebendig. Selbst das Grillen hatte Erinnerungen wachgerufen – an Abende mit ihren Eltern, die nicht mehr lebten. Einmal mehr nahm sie sich vor, über den Fall mit dem Engländer nicht zu vernachlässigen, was ihr sehr viel mehr am Herzen lag, nämlich herauszufinden, ob womöglich Dominique Boustier etwas mit dem Tod ihrer Eltern zu tun hatte.

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31

Am nächsten Morgen traf sie beim Frühstück auf der Terrasse der Auberge des Maures Fergusons Ehefrau Olivia mit der kleinen Jessica. Einige Tische weiter saß Frank Hamilton. Der Anwalt aus London winkte ihr freundlich zu.

Isabelle dachte, dass ihr der Fall immer näher auf den Leib rückte. Entweder verschwanden die Engländer bald wieder, oder sie würde sich nach einer neuen Übernachtungsmöglichkeit umsehen müssen. Sie wollte am Morgen sowieso niemanden sehen, erst recht nicht irgendwelche Menschen, mit denen sie beruflich zu tun hatte, die zudem rechte Quälgeister waren.

Prompt wurde sie von Olivia angesprochen, die ihr mitteilte, dass sie heute um dreizehn Uhr einen Termin in der Klinik habe, zusammen mit ihrem Mitarbeiter Eustache. Sie verstehe zwar immer noch nicht, warum sie nicht alleine zu ihrem Mann dürfe, aber egal.

Natürlich wusste Isabelle schon längst davon, sie hatte sich mit Apollinaire telefonisch abgestimmt. Sie schlug vor, dass sich Olivia ein Hotelzimmer in Hyères nehmen sollte, da sei sie ihrem Mann näher. Aber Fergusons Ehefrau erklärte, dass sie hierbleiben wolle, es sei schön hier, und sie könne etwas Erholung gebrauchen. Außerdem sei die Auberge nicht teuer, das könne sie sich gerade noch leisten.

Isabelle wünschte ihr eine gute Fahrt und zog sich an einen Tisch in der Ecke zurück. Irgendwie schmeckten ihr die Croissants heute nicht, auch nicht der Café au Lait. Hoffentlich waren das keine schlechten Vorzeichen, was den bevorstehenden Tag betraf.

Eine Stunde später betrat sie ihr Büro im Rathaus. Sie erkannte das Zimmer kaum wieder. Am Kopfende stand eine riesige Pinnwand. Apollinaire machte gerade ein Bild fest, auf dem die tote Zoé zu sehen war – auch nicht gerade ein Stimmungsaufheller. Daneben, darunter, darüber Fotos von Lilou, von Phil Ferguson, seinem Haus, einem pinkfarbenen Renault R5, eine Straßenkarte mit der Route des Crêtes …

»Was machen Sie da?«, fragte Isabelle.

»Ich habe gestern Abend einen amerikanischen Kriminalfilm gesehen …«

»Aber wir sind nicht in New York oder Los Angeles, sondern in einem Dorf namens Fragolin. Da brauchen wir so was nicht.«

»Hatten Sie in Ihrer früheren Tätigkeit keine solche Wand?«, fragte Apollinaire, dem die Enttäuschung anzumerken war.

»Doch, hatten wir«, musste sie zugeben, »aber das war etwas anderes.« Sie ging zur Tafel und schaute sie sich an. »Was besagt der Pfeil von Fergusons Foto zum Renault? Haben wir schon die Auswertung des Bluttests?«

»Ja, haben wir. Alle schwarzen Pfeile sind spekulativ, die roten Verbindungslinien beruhen auf Fakten. Dieser Pfeil ist rot, weil der Bluttest eindeutig ergeben hat, dass der verletzte Ferguson auf dem Beifahrersitz gesessen hat.«

»Ergo hat Zoé ihn im Auto nach der Tat mitgenommen, so wie wir uns das gedacht haben.« Sie nahm den roten Filzstift und zog eine Linie von Zoés Bild zu Fergusons Haus. »Und sie war definitiv während oder unmittelbar nach der Tat im Haus anwesend. Dabei hat sie mutmaßlich den Täter gesehen und ihn später erpresst.« Isabelle nahm den schwarzen Filzstift, malte einen Kasten mit einem großen Fragezeichen – »das ist der Täter!« – und machte einen Doppelpfeil zu Zoé.

Apollinaire verband die Bilder von Lilou und Zoé mit einer roten Linie. »Die beiden Freundinnen hatten denselben Beruf und mit Phil Ferguson denselben Freier.«

»Im Falle Zoé ist das eine Annahme …«

»Aber ich habe keinen Stift in Orange. Außerdem ist das so gut wie sicher. Zoé wird ihm nicht die Spülmaschine ausgeräumt haben.«

Isabelle lächelte. »Mit ihren Fingernägeln? Wohl kaum. Zurück zum Täter …«

»Wir brauchten einen Profiler«, sagte Apollinaire.

»Sie sollten sich keine amerikanischen Filme mehr ansehen. Profiler gibt es vor allem im Fernsehen, im praktischen Leben spielen sie nur selten eine Rolle. In unserem Fall könnte uns ein Profiler kaum weiterhelfen. Vermutlich groß, männlich, kräftig, Geländewagen oder Fahrzeug mit Anhänger – da sind wir schon selber darauf gekommen. Welches Aftershave er womöglich verwendet oder ob er beim Schlafen schnarcht, ist irrelevant.«

»Vermutlich hält er sich noch in der Gegend auf«, sagte Apollinaire, »sonst hätte ihn Zoé nicht erpressen können.«

»Das ist zu hoffen, sonst erwischen wir ihn nie.«

»Vielleicht handelt es sich um einen Auftragskiller …«

Isabelle drohte ihm spaßeshalber mit dem Zeigefinger. »Haben Sie das auch aus einem Film?« Dann räumte sie ein: »Aber Sie haben recht, das könnte sein. Dies würde erklären, warum die Gendarmerie am Tatort keine verwertbaren Spuren gefunden hat.«

»Oder die Gendarmerie hat schlampig gearbeitet.«

»Könnte auch sein. Bleiben wir bei unserer Hypothese, dass es sich um einen Auftragstäter handelt, dann könnte es sich um einen Engländer handeln.«

»Auf dem kleinen Dienstweg habe ich mich mit der Gendarmerie kurzgeschlossen, genauer gesagt mit Sergeant Albertin, der ist ganz nett. Der Gendarmerie sind alle Engländer in und um Fragolin bekannt, von ihnen kommt keiner in Frage.«

Isabelle legte den Stift weg. »Dann eben ein Franzose, ein Italiener, ein Russe, was weiß ich? Irgendwie kommen wir nicht weiter. Haben Sie sich mal das Adressbuch angeschaut, das wir in Zoés Wohnung gefunden haben?«

Apollinaire nickte. »Natürlich, ich habe alle Namen durch unseren Polizeicomputer gejagt. Da sind einige schräge Vögel dabei, aber niemand, den man mit Ferguson in Verbindung bringen könnte.«

»Zu dumm. Bleibt nur zu hoffen, dass es Ferguson bald bessergeht und er uns den Täter nennen kann. Dass er ihn kennt, hat er ja bestätigt.«

Apollinaire deutete zu Isabelles Schreibtisch. »Ich habe Ihnen eine Mail ausgedruckt. Sobald Ferguson transportfähig ist, soll er nach England ausgeliefert werden.«

»Ich hab’s befürchtet. Sie treffen sich doch heute Mittag mit seiner Frau im Krankenhaus. Sprechen Sie mit dem Arzt, die sollen auf keinen Fall seine Transportfähigkeit bestätigen.«

»Mach ich. Warum wollen Sie eigentlich, dass ich bei dem Besuch dabei bin?«

»Gute Frage. Ich weiß es nicht.«

»Das ist nicht Ihr Ernst?«

»Nicht ganz. Erstens möchte ich, dass Sie genau mithören, was Olivia ihrem Mann sagt. Kein Flüstern ins Ohr oder dergleichen, so leid’s mir tut. Zweitens gucken Sie auf seine Augen, Sie wissen, warum. Drittens entspricht die werte Dame zwar nicht unserem Täterprofil, aber vielleicht ist sie auf ihren untreuen Ehepartner nicht gut zu sprechen. Also passen Sie auf, dass sie ihm nicht plötzlich alle Schläuche rausreißt oder eine Injektion verpasst.«

»Das halten Sie für möglich?«

»Mittlerweile halte ich alles für möglich, auch, dass uns ein Meteorit auf den Kopf fällt.«

»Etwa alle hundert Millionen Jahre …«

»Wie bitte?«

»Laut Statistik prallt einmal in hundert Millionen Jahren ein wirklich großer Meteorit auf die Erde. Aber keine Sorge, ich passe auf. Was soll ich mit der Pinnwand machen? Soll ich sie wieder zerlegen und entsorgen?«

Isabelle legte den Kopf zur Seite und sah sie sich noch mal an. »Nein, lassen Sie die Pinnwand stehen, ist vielleicht gar nicht so schlecht. Wo sind die Stifte?«

Eine halbe Stunde später, Isabelle war noch damit beschäftigt, Zoés Adressbuch durchzusehen, schaltete Apollinaire seinen Computer aus. »Ich muss langsam los. Vorher könnte ich Ihnen aber noch was erzählen.«

Isabelle legte das Adressbuch weg, lehnte sich zurück und verschränkte die Arme. »Wollen Sie mir beichten, bei wem Sie in Fragolin übernachten?«

Er fuhr sich verlegen durch die Haare. »Nein, nicht heute, ein anderes Mal. Ich möchte Ihnen was zu Dominique Boustier erzählen. Wie versprochen, habe ich meine Recherchen fortgesetzt und bin auf etwas Interessantes gestoßen.«

»Machen Sie es nicht so spannend.«

»Boustier hat bei dem Projekt mit dem Hameau des Cailles alles auf eine Karte gesetzt. Er stand finanziell am Abgrund. Wäre das Objekt durch Ihren Vater verhindert worden, wäre er pleite gewesen, da hätte er sich gleich umbringen können. Für ihn ging es also um Sein oder Nichtsein. Das ist ein starkes Motiv.«

»Ich habe es bei meinem Gespräch mit ihm gespürt, er ist längst nicht so entspannt, wie er sich gibt. Trotzdem kann ich mir nicht vorstellen, wie er meine Eltern umgebracht haben soll. Vielleicht war das Auto manipuliert, die Lenkung, Bremsen, das könnte sein. Aber dazu brauchte Boustier einen Komplizen. Ich kann mir ihn nicht vorstellen, wie er in seinem weißen Leinenanzug unter einem Auto liegt und die Bremsschläuche durchschneidet.«

»An einen Komplizen habe ich auch schon gedacht. Ich hätte sogar einen, der dafür in Frage käme.«

Isabelle rutschte auf dem Stuhl nach vorne.

»Sie kennen ihn sogar«, fuhr Apollinaire fort. »Ich spreche von Ihrem Boule-Freund Albert.«

»Der Schnauzbart ist nicht mein Freund«, protestierte Isabelle.

»Umso besser, denn Albert Bagnol ist ein guter Kumpel von Dominique Boustier. Die beiden kennen sich schon aus Jugendtagen. Damals hat Boustiers Familie hier häufig Urlaub gemacht. Sie stammen aber aus ganz unterschiedlichen Milieus. Während Boustier als Investor und Bauträger Karriere machte, hat Albert als Automechaniker gearbeitet.«

Isabelle riss die Augen auf. »Ist das wahr, als Automechaniker?«

»Richtig, aber das ist lange her. Jetzt wird’s wirklich interessant: Als die Feriensiedlung nach dem Tod Ihres Vaters endlich genehmigt und gebaut wurde, ist Albert nicht nur Teilhaber der Betreibergesellschaft geworden, es sind auch ein halbes Dutzend Häuser in seinen Besitz gelangt. Seitdem muss er nicht mehr arbeiten. Wie finden Sie das?«

Isabelle spürte, wie ihr Herz schneller schlug, ihre Hände verkrampften sich, sie sah Apollinaire mit starrem Blick an.

»Ist Ihnen nicht gut?«

»Alles gut«, sagte sie mit gequetschter Stimme, »kein Problem. Ich brauch nur einen Moment, um das zu verarbeiten.«

Apollinaire sah auf die Uhr. »Kann ich Sie dabei alleine lassen, ich muss weg.«

Sie nickte. »Ja, fahren Sie.« Apollinaire war schon an der Tür, da rief sie ihm hinterher. »Sous-Brigadier Eustache?«

Er drehte sich erschrocken um.

»Sie sind ein Schatz, vielen Dank. Fahren Sie vorsichtig!«

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32

Isabelle lief im Büro auf und ab. Die Tür hatte sie von innen abgeschlossen. Sie brauchte jetzt ihre Ruhe und wollte nicht gestört werden. Apollinaires Informationen hatten sie in einer Weise aufgewühlt, wie sie das nicht für möglich gehalten hatte. Am liebsten wäre sie sofort zu Albert Bagnol gefahren, um ihn zur Rede zu stellen. Aber sie wusste, dass solche unüberlegten Handlungen nichts brachten, ganz im Gegenteil. Sie hatte es immer für eine ihrer Stärken gehalten, dass sie auch in kritischen Situationen mit kühlem Kopf agierte. Also würde sie jetzt nicht losrennen und dem Mann an die Gurgel gehen. Schließlich war noch nichts bewiesen, es gab allenfalls einige »Auffälligkeiten« in Alberts Vita, die allerdings zu erschreckenden Schlussfolgerungen Anlass gaben. Dies vor allem vor dem Hintergrund, dass Dominique Boustier dazumal das Wasser bis zum Hals gestanden hatte. Eine entsprechende Skrupellosigkeit vorausgesetzt, war es ein konsequenter Schritt gewesen, das einzige Hindernis aus dem Weg zu räumen, das den Weg zum Erfolg versperrte: ihren Vater! Dafür brauchte Boustier einen Komplizen, dem er blind vertrauen konnte. Wer wäre für solch eine Aufgabe besser geeignet als ein Freund, den man aus Jugendtagen kannte und der zudem über die Fähigkeiten verfügte, Bremsen und Lenkung eines Automobils so zu manipulieren, dass sie bei der ersten gefährlichen Kurve auf dem Weg ins Tal ihren Dienst versagten?

Isabelle atmete tief durch und versuchte sich zu beruhigen. Natürlich, es gab keine Beweise. Die würde es nach so langer Zeit wohl auch nicht mehr geben. Aber alles sprach dafür, einfach alles! Dominique Boustier und Albert Bagnol hatten ihre Eltern auf dem Gewissen. Sie spürte, dass das die Wahrheit war. Aber wer würde ihr glauben? Vielleicht einige alte Leute in Fragolin, die sich noch erinnern konnten, wie es damals war. Aber ganz sicher kein Staatsanwalt und erst recht kein Gericht. Isabelle schlug einige Male mit der Stirn gegen einen Büroschrank. Es durfte doch nicht sein, dass die beiden ungeschoren davonkämen. Nein, das war sie ihren Eltern schuldig. Wenn es keine Beweise gab und auch keine Zeugen, was hatte sie für Optionen? Sie könnte Beweise erfinden. Das war zwar nicht korrekt, aber vielleicht die einzige Chance. Und wenn ihr jemand draufkam, was dann? Immerhin arbeitete sie bei der Police Nationale, das wäre dann das Ende ihrer Karriere. »Das wäre es wert«, sprach sie leise zu sich selbst. Aber erstens hatte sie keine konkrete Idee, wie das funktionieren sollte, zweitens wollte sie nicht wirklich als Schwindlerin auffliegen, und drittens musste es einen anderen Weg geben.

Isabelle dachte zurück an ihre Zeit bei der Spezialeinheit. Als sie noch jung war und darauf gedrillt, Befehle zu befolgen, auch solche, die eigentlich gegen ihre Überzeugung waren, hatte sie an einigen »Verhören« teilgenommen, bei denen verschärfte Methoden zur Anwendung kamen. Sie wusste, wie man Geständnisse erzwingen konnte. Und obwohl sie später alles getan hatte, damit so etwas unter ihrer Verantwortung nicht mehr vorkam, hatte sie jetzt den klammheimlichen Wunsch, Boustier und Bagnol genauso in die Mangel zu nehmen – so lange, bis sie gestanden.

Isabelle erschrak, als sie merkte, was sie gerade gedacht hatte. Es durfte nicht sein, dass sie über den Tod ihrer Eltern plötzlich alle Moralvorstellungen über Bord warf. Sie nahm sich vor, die Gesetze zu respektieren, höchstens die Grenzen etwas großzügiger zu interpretieren. Sie würde mit den beiden sprechen, ohne Zeugen, und dabei versuchen sie etwas einzuschüchtern und in Panik zu versetzen. Sie sollten einige schlaflose Nächte haben. Vielleicht würden sie sich beraten? Da wäre es nützlich, ihre Telefone abzuhören. Wenn sie es geschickt anstellte, bekam sie dafür eine Genehmigung. Immerhin waren Dominique Boustier und Albert Bagnol auch in ihren aktuellen Fall involviert. Nun ja, nicht wirklich, aber man konnte sich ja täuschen. Schwieriger wäre es, sie bei einem möglichen Treffen mit einem leistungsstarken Richtmikrofon oder mit Wanzen zu belauschen. Und inwieweit mögliche Aufzeichnungen mit belastenden Aussagen später vor Gericht bestehen würden, das war noch eine ganz andere Frage. Egal, es machte Sinn, auf die beiden Druck auszuüben und dann ganz genau zu beobachten, wie sie darauf reagierten. Unter Stress machten Menschen Fehler. Das war ihre Chance. Sie würde Apollinaires Hilfe brauchen, so viel stand fest.

Isabelle stand vor der Pinnwand und versuchte sich auf ihren eigentlichen Fall zu konzentrieren, da klopfte es an der verschlossenen Tür. Sie ging hin und öffnete sie. Thierry stand davor und fragte, ob er reinkommen dürfe, er müsse ihr etwas mitteilen.

Was es denn so Wichtiges gebe, fragte Isabelle, unwillkürlich an Dinge denkend, die sich rund um Ferguson und die beiden toten Frauen ereignet haben könnten.

»Der alte Georges ist tot«, sagte Thierry, »Herzversagen, im Café des Arts, nach dem dritten Pastis.«

»Le vieux Georges, quelle tragédie.«

»Er war unser Ehrenbürger. Er hat zu Fragolin gehört wie kein anderer. Georges war so etwas wie unsere Seele. Fragolin wird niemals mehr so sein wie früher. Wir werden uns von Georges mit einer großen Trauerfeier verabschieden. Ganz Fragolin wird auf den Beinen sein und ihm die letzte Ehre erweisen.«

»Georges hat noch meinen Großvater gekannt«, sagte Isabelle.

»Das ganz sicher. Der alte Georges war nicht nur unsere Seele, sondern auch unser Gedächtnis.«

»Wenn man ihm zuhörte, konnte man glauben, dass er noch Napoléon persönlich begegnet wäre.«

Thierry lachte. »Ja, die Phantasie ist schon mal mit ihm durchgegangen. Georges hat alle überlebt, die ihn beim Flunkern hätten ertappen können. Das hat er schamlos ausgenutzt.«

Isabelle sah auf die Uhr. »Ich hätte Zeit. Apollinaire ist in Hyères im Krankenhaus, zusammen mit Fergusons Frau und ihrer Tochter Jessica.«

»Ich weiß. Die Lady war auch bei mir und hat mir ihr Leid mit dem Haus geklagt. Aber ich habe gesagt, dass mir die Hände gebunden seien, so leid es mir tue. Gehen wir ins Bistro zu Jacques oder ins Restaurant La Terrasse?«

»La Terrasse, da sind wir mehr unter uns.«

Thierry nahm sie kurz in die Arme. »Ist schon egal. Im Dorf sind über uns die wildesten Gerüchte im Umlauf.«

»Wirklich? Das musst du mir gleich erzählen.«

Während der Bürgermeister noch etwas zu erledigen hatte, versuchte sie Maurice Balancourt in Paris zu erreichen. Wie üblich meldete sich erst mal sein weiblicher Zerberus Jacqueline. Es blieb nicht aus, dass sie zunächst über Belanglosigkeiten plauderten und über Interna in der Behörde, natürlich unter dem Siegel der Verschwiegenheit. Isabelle hätte ihr sagen können, dass sie sich dafür überhaupt nicht mehr interessierte, in Fragolin spielte das alles keine Rolle und war so wichtig wie eine umgefallene Palme in der Sahara. Aber sie wollte nicht unhöflich sein, außerdem waren sie gut befreundet. Schließlich stellte Jacqueline durch, nicht ohne sich von Isabelle mit tausend Küssen zu verabschieden.

»Hallo, Chérie, schön, von dir zu hören«, begrüßte er sie. »Geht’s dir gut? Hast du dich ein bisschen erholt?«

Isabelle lachte. »Erholt? Du machst mir Spaß, der Fall hält mich ganz schön auf Trab …«

»Ich weiß, ich hab deine E-Mail gelesen. Aber du kennst ja meine These: Die Erholung kommt durch die Arbeit. Nichts ist schädlicher, als nichts zu tun, davon wird man krank statt gesund.«

»Und warum machst du gerne in Biarritz Urlaub?«, suchte Isabelle nach einem Gegenargument.

»Da spiele ich Golf, das weißt du doch. Und Golf ist das absolute Gegenteil vom Nichtstun. Man wird permanent gefordert und mit Misserfolgen konfrontiert, wie im richtigen Leben, nur an der frischen Luft. Deshalb ist der Sport so gesund. Wie geht’s unserem Engländer?«

»Er ist ansprechbar, das ist aber auch schon alles. Keine Ahnung, wie es mit ihm weitergeht. Wenn sich sein Zustand weiter bessert, könnte er uns irgendwann erzählen, was passiert ist. Aber das kann dauern, vielleicht kommt es nie dazu.«

»Warten wir’s ab.«

»Die englischen Behörden forcieren seine Auslieferung, dabei ist er alles andere als transportfähig. Wenn er erst mal weg ist, können wir ihn nicht mehr befragen.«

»Wenn wir nicht wollen, können sich die Tommys ihren Ferguson an den Hut stecken. Ich warte seit Jahren auf einen wichtigen Zeugen aus London, den unsere Freunde in einem Schutzprogramm verstecken. Was die können, können wir auch. Keine Sorge, ich werde gleich im Anschluss ein Telefonat mit Staatsanwalt Fabré führen. Ferguson bleibt vorläufig, wo er ist, c’est tout, basta!«

»Das wäre schön, vielen Dank.«

»Was machen deine Nachforschungen bezüglich deiner Eltern?«

»Woher weißt du …?«

»Ich weiß alles, Chérie. Also?«

Isabelle räusperte sich verlegen. »Nun, ich habe einen Verdacht, einen sehr konkreten Verdacht«, sagte sie, ohne weiter auf seine Frage einzugehen. Er hatte sie auf dem falschen Fuß erwischt.

»Sehr gut. Ein Verdacht ist der erste Schritt von der Ahnungslosigkeit zur Gewissheit. Ich wünsche dir auf diesem Weg viel Erfolg. Möge deine Seele Frieden finden.«

»Ab und zu hörst du dich an wie ein buddhistischer Zen-Meister.«

»Wer sagt, dass ich keiner bin? Im Ernst, du bist auf einem guten Weg, in vielerlei Hinsicht. Isabelle, ich umarme dich. Bonne chance, au revoir.«

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33

Der weitere Tag und auch der folgende blieben ohne besondere Ereignisse. Sah man einmal davon ab, dass in Fragolin kein Mensch mehr vom Engländer und den beiden toten Frauen redete. Es gab nur noch ein Gesprächsthema: das Ableben des alten Georges. Das Korkgeschäft von Alain hatte wegen Trauer geschlossen. Das Café des Arts plante eine Gedenktafel, die an Georges erinnern sollte. Clodine hatte Tassen mit seinem Konterfei in Auftrag gegeben. Pascal kündigte an, dass es nach der Beerdigung auf dem Marktplatz kostenlos saucissons, Würste vom Grill, gebe. Thierry wollte ein großes Fass Wein stiften. Und der Kinderchor von Fragolin probte für die Trauerfeier.

Beim Frühstück traf sie Fergusons Frau Olivia und ihre Tochter Jessica. Auch begegnete sie erneut dem Anwalt Hamilton, der sich von ihr verabschiedete. Er reise zurück nach London, wo ihn wichtige Termine erwarten würden. Sie hatte nichts dagegen, ein potenzieller Querulant weniger.

Sie dachte über seine Bemerkung nach, dass Fergusons Frau Olivia durchaus ein Motiv hätte, ihren Mann umzubringen. Auch wenn er damit von seinen Mandanten hatte ablenken wollen, war an diesem Gedanken etwas dran. Ihre Intuition sprach zwar dagegen, aber sie beschloss, die Dame etwas genauer unter die Lupe zu nehmen. Von Scotland Yard würde sie sich alle vorliegenden Informationen schicken lassen. Das könnte Luc veranlassen, wozu gab es das Londoner Kontaktbüro der Police Nationale? Und sie würde Olivia ins Rathaus zitieren, um mit ihr ein etwas eindringlicheres Gespräch zu führen. Mal sehen, wie sie unter Druck reagierte.

Als sie später in ihrem Büro ankam, stand sie eine Weile ratlos vor Apollinaires Pinnwand, die er mit weiteren Fotos und kryptischen Zeichen versehen hatte. Außerdem gab es für die Pfeile mit Orange eine dritte Farbe. Sie gab es auf, sein Bilderrätsel verstehen zu wollen.

Sie vereinbarte einen Gesprächstermin mit Dominique Boustier, allerdings erst für übermorgen, weil der alte Herr zur Krebsbehandlung in einer Spezialklinik weilte. Albert Bagnol würde sie kurzfristig und möglichst zeitnah zur Rede stellen, das versprach den besten Effekt. Albert war leicht zu finden, er verbrachte jeden Nachmittag beim Boulespielen vor dem Rathaus. Isabelle fiel es schwer zu warten, aber es ging nicht anders.

Sie saß in ihrem Bürozimmer und las im Var-Matin einen Artikel über ein russisches Kino-Festival in Nizza, da kam Apollinaire hereingestürzt. Er wedelte mit seinem Handy in der Luft, stolperte über seine Beine, wollte ihr aufgeregt etwas mitteilen, verhaspelte sich aber so sehr, dass sie nichts verstand.

Sie bat ihn, sich zu beruhigen.

Apollinaire holte tief Luft, deutete auf sein Handy, dann auf die Pinnwand zum Konterfei des Engländers, machte eine fahrige Handbewegung und schüttelte gleichzeitig verzweifelt den Kopf.

»Ist er gestorben?«, versuchte sich Isabelle einen Reim zu machen.

»Non, non, disparu …«

»Verschwunden? Wer ist verschwunden?«

»Der Engländer, Ferguson, er ist weg.«

Isabelle schaute ihn ungläubig an. »Ferguson ist verschwunden? Das kann doch gar nicht sein.«

»Kann nicht, ist aber doch. Ich habe gerade einen Anruf von meiner Dienststelle in Toulon bekommen. Ferguson ist entführt worden.«

»Der Mann kann sich nicht bewegen, er muss künstlich beatmet werden und hängt an tausend Schläuchen, das ist unmöglich. Außerdem wird er bewacht.«

»Die beiden Kollegen sind in einer Kammer mit Verbandsmaterial gefunden worden, gefesselt und geknebelt.«

Isabelle langte zum Telefonhörer und wählte die Nummer von Commandant Bastian in Toulon. Zu ihrer Überraschung hatte sie ihn gleich am Apparat. Sie musste gar nicht sagen, warum sie anrief, auch keine Fragen stellen. Die Antwort kam von selbst. Sie hörte einfach nur zu. Dann bat sie um einen schriftlichen Bericht, mit Kopie an Maurice Balancourt in Paris, und legte auf.

»Stimmt es?«, fragte Apollinaire, der sich mittlerweile etwas beruhigt hatte.

Isabelle nickte. »Ja«, sagte sie mit ruhiger Stimme. Sie wirkte äußerlich völlig entspannt. Den Zustand kannte sie, so pflegte sie zu reagieren, wenn Situationen außer Kontrolle gerieten. »Phil Ferguson ist gekidnappt worden. Der genaue Ablauf ist noch nicht geklärt. Offenbar hatten die Entführer gefälschte Dokumente und einen Rettungswagen, der gestern in Marseille gestohlen wurde. Zumindest einer der Beteiligten hat über sehr gute medizinische Kenntnisse verfügt, aber auch die anderen wussten, was sie taten. Das Wachpersonal ist von zwei Männern in weißen Kitteln offenbar mit Äther betäubt und dann in die Kammer verfrachtet worden. Viel mehr ist zurzeit nicht bekannt. Die Fahndung nach dem Rettungswagen läuft.«

»C’est pas possible«, sagte Apollinaire.

»Offenbar ist es eben doch möglich.« Sie stützte nachdenklich den Kopf auf. »Wer immer das durchgezogen hat, hat die Sache gut geplant. Das muss man sich erst mal trauen – einen Komapatienten aus der Intensivstation entführen. Respekt. Stellen sich zwei Fragen. Erstens, was wollen die Kidnapper mit Ferguson anfangen? Lösegeld wird für den halbtoten Mann keiner bezahlen. Ergo kann es nur darum gehen, auf weitere Besserung zu hoffen und darauf, dass er den Entführern verraten kann, wo die unterschlagenen Millionen gebunkert sind. Dann würde sich die Aktion womöglich lohnen. Was uns zur zweiten Frage bringt …«

»Wie übersteht Ferguson den strapaziösen Krankentransport?«, setzte Apollinaire ihren Satz nahtlos fort. »Und inwieweit gelingt es den Entführern, ihn nicht nur am Leben zu halten, sondern seinen Zustand so weit zu verbessern, dass er die erhofften Informationen geben kann?«

»Richtig. Das setzt ein entsprechend geschultes medizinisches Personal voraus und einen gewissen apparativen Aufwand.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass man ihn in seinem Zustand sehr weit transportieren kann«, sagte er.

»Ich auch nicht. Aber checken Sie vorsichtshalber alle nahegelegenen Flughäfen, ob irgendwo ein Ambulanzjet gestartet ist. Außerdem sollen Ihre Kollegen in Toulon alle Privatkliniken in der weiteren Umgebung kontrollieren. Mehr können wir gerade nicht tun.«

»Ich kümmere mich sofort darum.«

Isabelle musste lächeln. »Erst ist unser Engländer verschwunden, dann finden wir ihn, jetzt ist er wieder verschwunden. Das hätte eine gewisse Komik, ist aber leider todernst.«

Isabelle rief Frank Hamilton an, den Anwalt der Finanzopfer, der sich in seinem Londoner Büro befand. Sie sagte, dass sie nur an seinem aktuellen Aufenthaltsort interessiert sei, ihr Anruf habe keinen besonderen Anlass. Entweder war der Anwalt ein guter Schauspieler, oder er wusste wirklich noch nichts von Fergusons Verschwinden. Er brachte es sogar fertig, über das Wetter zu plaudern. Und zum Abschied erzählte er ihr einen langweiligen Witz. Isabelle dachte, dass der britische Humor seinem guten Ruf oft nicht gerecht wurde.

Kaum hatte sie aufgelegt, stürmte Fergusons Ehefrau Olivia herein. Ihr Gesicht war vor Aufregung rot angelaufen. »Wo ist er?«, schrie sie. »Sagen Sie mir sofort, wo mein Mann ist!«

Isabelle tat so, als ob sie ihre Frage nicht verstanden hätte.

Soeben habe sie im Radio gehört, erklärte Olivia, dass ein gestohlener Ambulanzwagen gesucht würde. Außerdem sei von einem Zwischenfall im Centre Hospitalier de Hyères berichtet worden, bei dem auf mysteriöse Weise ein Patient mit englischer Nationalität verschwunden sei. Dabei könne es sich nur um ihren Mann handeln. Sie verlange umgehend Aufklärung. Zur Bekräftigung ihrer Forderung kreischte sie so laut, dass sich Apollinaire die Ohren zuhielt.

»Sie haben recht«, bestätigte Isabelle, »wie es scheint, ist Ihr Mann entführt worden. Wir haben selber erst vor kurzem davon erfahren. Die Ermittlungen laufen auf Hochtouren. Mehr kann ich Ihnen im Moment nicht sagen. Am besten gehen Sie in die Auberge und versuchen sich zu beruhigen. Ich informiere Sie, sobald es etwas Neues gibt.«

Isabelle dachte, dass dies der falsche Augenblick war, mit ihr einen Vorladungstermin zu vereinbaren. Sie würde das nachholen, wenn sich die Dame beruhigt hatte.

Apollinaire stand auf, ging zu Olivia, nahm sie am Arm und redete beruhigend auf sie ein. Dann führte er sie aus dem Zimmer.

Isabelle schob den Stuhl zurück und legte ganz undamenhaft ihre Beine auf den Schreibtisch. Das durfte doch alles nicht wahr sein. Was war das für ein idiotischer Fall, den sie da übernommen hatte? Sie würde ihrem väterlichen Freund Maurice beim nächsten Treffen die Gurgel umdrehen. Ohne seinen bescheuerten Anruf würde sie jetzt am Strand liegen – und sich langweilen. Nun gut, langweilig war ihr zurzeit nicht. Und weil sie sich nicht gerne für blöd verkaufen ließ, dachte sie intensiv darüber nach, wie sie den Spieß umdrehen könnte.

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34

Natürlich gab es wieder eine Pressekonferenz, nur dass sie diesmal nicht im Mittelpunkt stand, Gott sei Dank. Sie saß am Tisch neben Commandant Bastian vom Kommissariat in Toulon, auf den die Fragen der Medien niederprasselten. Er sah aus wie ein begossener Pudel, im wahrsten Sinne des Wortes, denn ihm lief der Schweiß über die Stirn, und die Haare waren klatschnass. Bastian wusste nicht, wie er die Vorwürfe entkräften konnte. Es war ja auch schwer zu vermitteln, wie ein Komapatient trotz Polizeischutz aus einer Intensivstation verschwinden konnte. Entweder waren die Beamten unfähig oder seine Dienstanweisungen unzureichend – wahrscheinlich beides. Ein Journalist eines Fernsehsenders schlug vor laufender Kamera vor, Bastian solle sich selbst wieder in den Streifendienst versetzen und Falschparker aufschreiben, da könne er keinen Mist bauen. Bastian fiel es sichtlich schwer, nicht ausfallend zu werden. Isabelle sprang in die Bresche und gab einen kurzen Abriss über den Status quo ihrer Ermittlungen. Sie war selber überrascht, dass sie dem Commandant freiwillig zu Hilfe eilte und ihm Luft gab, sich wieder zu fangen. Aber sie mochte es nicht, wenn Kollegen von Pressevertretern voller Schadenfreude und Sensationslust an den Pranger gestellt wurden – selbst bei einem Unsympathen wie Bastian.

Obwohl sie selber genug Angriffsfläche bot, schließlich hatte sie auch keine wirklichen Erfolge vorzuweisen, war ihr Vortrag so professionell, dass es nur zwei harmlose Fragen gab. Dann musste wieder Bastian Rede und Antwort stehen. Sein Hinweis, dass er zu den aktuellen Ermittlungen aus Gründen der Geheimhaltung keine Auskünfte geben dürfe, erntete höhnisches Gelächter.

Sein Glück war, dass ihm just in diesem Augenblick ein Zettel zugesteckt wurde. Er konnte vermelden, dass man den gestohlenen Ambulanzwagen in einem Waldstück bei Pierrefeu-du-Var gefunden habe. Offenbar sei dort das Opfer in ein anderes, vermutlich neutrales Fahrzeug umgeladen worden. Derzeit würde der Ambulanzwagen auf verwertbare Spuren untersucht.

Bastian wischte sich mit der Krawatte über die Stirn. Jetzt hatte er wenigstens etwas zu vermelden gehabt. Isabelle dachte, dass sich die Medienvertreter wie ein Rudel junger Wölfe verhielten – sie gaben erst Ruhe, wenn man ihnen einen Fetzen Fleisch zum Fraß vorwarf. Man war also gut beraten, immer etwas »Fleisch« auf Vorrat zu haben.

Später am Tag stattete sie der Klinik in Hyères einen Besuch ab. Zufällig hatte Docteur Marre Dienst, jener smarte Arzt, den sie von ihrem letzten Besuch kannte. Sie hatte einige Fragen an ihn. Er sah auf die Uhr und konstatierte, dass er in fünfzehn Minuten freihabe. Ob sie sich nicht in einem nahegelegenen Café unterhalten wollten, schlug er vor. Sie stimmte zu, ließ sich den Weg beschreiben und ging schon mal vor.

Es gab Ärzte, die verloren ihre Aura, wenn sie ihren weißen Kittel auszogen. Als Sébastien Marre auf sie zukam, in lässigem Outfit und mit langen Haaren, stellte sie fest, dass er ganz gewiss nicht dieser Kategorie angehörte. Fast genierte sie sich für ihr spießiges Kostüm, dass sie extra für die Pressekonferenz angezogen hatte. Warum spielte das eine Rolle? Sie wollte doch nur einige Fragen stellen. Isabelle musste sich eingestehen, dass ihr der Mann gefiel. Früher war sie jahrelang keinem Mann begegnet, der sie nervös machte. Jetzt waren es mit Thierry schon zwei. Der Süden Frankreichs schien Paris weit überlegen – in vielerlei Hinsicht, auch in der zwischenmenschlichen.

Es dauerte nicht lang, und sie hatte im spielerischen Gespräch herausgefunden, dass der Doktor unverheiratet war. Dabei war das definitiv keine der Fragen gewesen, die sie ihm stellen wollte. Von sich selbst erzählte sie wenig, eigentlich gar nichts, aber das schien ihn nicht zu stören. Schließlich besann sie sich auf den Grund ihres Zusammentreffens und ließ sich von ihm erklären, worauf es bei der medizinischen Betreuung von Phil Ferguson ankam, welche lebenserhaltenden und schmerzstillenden Maßnahmen erforderlich waren, welche Geräte man benötigte und welche Fachkenntnisse. Am meisten interessierte sie, ob es irgendwelche speziellen Medikamente gab, Sauerstoffflaschen oder dergleichen, also irgendetwas, was bei der Versorgung des Patienten knapp werden könnte.

Marre verstand sofort, worauf sie hinauswollte. Er ließ sich einen Zettel geben und notierte eine Liste. Er dachte nach, machte noch einige Ergänzungen.

Mit einem Lächeln überreichte er ihr das Blatt. »So, das sollte es im Wesentlichen sein. Ich kann mir nicht vorstellen, dass die Entführer alles dabeihatten, dazu hätten sie die Krankenakte haben müssen. Ich habe Ihnen auch einige Bezugsquellen aufgeschrieben. Manches kann man aber auch ganz normal über Apotheken bestellen, allerdings nur als zugelassener Arzt.«

Sie ging die einzelnen Positionen durch, ließ sich einige Erläuterungen geben, dann steckte sie den Zettel ein.

Ihr Handy klingelte. Sie schaute auf das Display und beschloss, nicht ranzugehen. »Ist nicht wichtig«, sagte sie und hatte ein schlechtes Gewissen dabei, denn der Anruf kam von Thierry.

Sébastien Marre erklärte, wie Fergusons Entführung aus seiner Sicht abgelaufen war. Er hatte keinen Dienst gehabt, aber natürlich mit den Kollegen gesprochen. Jedenfalls hätten die Kidnapper Glück gehabt, bei ihm wären sie mit ihrem Husarenstück nicht durchgekommen.

Zum Abschied fragte Sébastien Marre, ob sie morgen Abend Zeit habe und nach Aix-en-Provence kommen könne. Er habe Karten für ein Konzert im Grand Théâtre de Provence.

Isabelle lehnte nicht sofort ab. Sie dankte für die Einladung und versprach, bis spätestens morgen früh Bescheid zu geben.

Auf dem Rückweg nach Fragolin rief sie spaßeshalber noch einmal in der Londoner Kanzlei von Frank Hamilton an. Mit Interesse hörte sie, dass der Anwalt auf einer dringenden Geschäftsreise und nicht zu erreichen sei. Das hatte natürlich nichts zu bedeuten, beflügelte aber dennoch ihre Phantasie.

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35

Mit dem Konzert in Aix-en-Provence wurde es nichts, denn am kommenden Tag waren in Fragolin die Beisetzungsfeierlichkeiten für den alten Georges angesetzt. Thierry hatte Isabelle ausdrücklich gebeten, daran teilzunehmen. Außerdem war das eine gute Gelegenheit, die Einwohner des Dorfes in Augenschein zu nehmen, unter besonderer Berücksichtigung des schnauzbärtigen Albert Bagnol. Im Anschluss daran war ihr die Fahrt nach Aix-en-Provence zu weit.

Gerade erreichte der Trauerzug den Friedhof. Thierry hatte recht gehabt, tatsächlich schien es, als ob ganz Fragolin auf den Beinen wäre, um ihren ältesten Bürger, der zugleich ein geliebtes Faktotum war, zu verabschieden. Die Gendarmerie hatte die Zufahrten zum Ortskern abgeriegelt. Capitaine Briand nahm selber an der Prozession teil. Sechs junge Männer trugen den Sarg, vorneweg ging der Dorfpfarrer, ganz hinten wurden einige Senioren in Rollstühlen über das holprige Pflaster geschoben. Isabelle entdeckte in der Menge Albert, in einem schwarzen Anzug und mit gesenktem Haupt. Er sah so demütig aus und fromm, dass Isabelle fast Zweifel gekommen wären, aber nur für Sekunden, dann war sie wieder fest von seiner Schuld überzeugt.

Als sie sogar Sergeant Albertin im Trauerzug ausmachte und kurz dahinter Apollinaire, der alle um Haupteslänge überragte, kam ihr der Gedanke, dass in Fragolin alle Häuser verlassen waren und keiner da war, der für Recht und Ordnung sorgte. Einbrecher hätten es gerade leicht – aber im Zweifelsfall erwiesen sie ja selbst dem alten Georges die letzte Ehre.

Am Friedhof wurden Gebete gesprochen, ein Mädchen trug ein Gedicht vor. Nach dem Absenken des Sarges sang der Kinderchor. Vom nahegelegenen Kirchturm ertönte eine Posaune.

Isabelle taten die Beine weh, vor allem das linke. Längeres Stehen fiel ihr mittlerweile schwerer als Gehen. Aber insgesamt – sie hatte gerade Zeit zum Nachdenken – ging es ihr entschieden besser als am Tag ihrer Ankunft in Fragolin. Der Rücken meldete sich nur noch gelegentlich mit kleinen Schmerzattacken, wahrscheinlich, um ihr mitzuteilen, dass er noch da war. Das Pochen hinter ihren Schläfen hatte sich das letzte Mal vor zwei Tagen eingestellt und war auch gleich wieder vorbei gewesen. Dabei hatte sie die Menge der Tabletten halbiert. Es ging also bergauf mit ihr, schneller als erwartet. Isabelle verlagerte das Gewicht auf das andere Bein und hoffte, dass es nicht mehr lange dauerte.

Eine halbe Stunde später hatten sich alle auf dem Marktplatz versammelt. Pascal hatte mehrere Grillstationen aufgebaut, auf denen die freiwillige Feuerwehr seine saucissons briet. Auch Thierry hatte Wort gehalten, und es gab kostenlosen Wein für alle. Wie so oft bei Trauerfeiern dauerte es nicht lange, bis die gerade noch bedrückte Stimmung in fröhliche Ausgelassenheit umschlug. Und wenig später glich die Atmosphäre einem Volksfest – mit der Besonderheit, dass nur Einheimische daran teilnahmen und so gut wie keine Touristen. Dem alten Georges hätte es gefallen.

Isabelle nahm die Gelegenheit wahr, sich auf eine provisorisch aufgebaute Bank zu Clodine und Jeanne zu setzen, ihre Beine konnten eine Erholung brauchen. Clodine versuchte sie über den Stand der Ermittlungen im Fall Ferguson auszufragen. Clodine war wie immer ausgesprochen neugierig, sie hatte ein Faible für Klatsch und Tratsch. Wären mit ihr nicht Kindheitserinnerungen verbunden, überlegte Isabelle, käme sie als Freundin kaum in Betracht. Aber die zarten Bande aus längst vergangenen Tagen waren stärker. Wie sie überhaupt feststellte, dass die Erlebnisse in jungen Jahren noch Jahrzehnte später fortwirkten, nur war man sich dessen meist nicht bewusst.

Pascal setzte sich hinzu, seine von ihm gestifteten Würste waren alle aufgezehrt, Zeit, sich zu entspannen. Clodine fragte nach Fergusons Frau, die gestern bei ihr im Laden gewesen sei, zusammen mit ihrer Tochter. Die beiden könnten einem leidtun, stellte sie fest. Erst habe sich ihr Ehemann aus dem Staub gemacht und sie kaltherzig ihrem Schicksal überlassen, dann stelle sich heraus, dass er sich in Südfrankreich ein schönes Leben mache, mit häufig wechselnden Damenbekanntschaften. Olivia müsse auf ihn ziemlich wütend sein. Während sich Jeanne an dem Gespräch nicht beteiligte, sagte Pascal, dass Ferguson wohl ein gewissenloser Lump sei. Dann zitierte er den verstorbenen Georges, der der festen Überzeugung gewesen war, dass alle Engländer eine Schraube locker hätten, ohne Ausnahme. Zur Bekräftigung nahm er einen großen Schluck vom Wein, den Thierry gestiftet hatte.

Clodine sagte, dass sie es gut verstehen könne, wenn Olivia auf ihren Ehemann geschossen habe. Aus enttäuschter Liebe und Wut. Ob Isabelle schon mal daran gedacht habe, dass Olivia die Täterin sein könne? Vielleicht habe Olivia herausbekommen, setzte Clodine ihre Überlegungen fort, wo sich ihr untreuer Ehemann versteckt halte, sei nach Fragolin gereist, habe sich unerkannt in sein Haus geschlichen, habe ihn dort mit einem leichten Mädchen ertappt und daraufhin wild um sich geschossen. So eine Reaktion könne man doch verstehen, jedenfalls als Frau.

Pascal stimmte ihr zu. Natürlich habe Olivia ein Motiv. Außerdem meinte er, dass es der Engländer nicht anders verdient habe, wenn alles stimmte, was man sich über ihn erzählte und was so in der Zeitung stand. Ferguson habe viele Leute um ihr Geld betrogen und sich dann in Südfrankreich den Verstand aus dem Kopf gevögelt.

Jeanne verschluckte sich bei dieser groben Bemerkung am Wein. Clodine sah ihn vorwurfsvoll an. Und Isabelle dachte, dass private Stammtischrunden durchaus anregend sein konnten. Zwar vermied sie es, irgendwas zu den laufenden Ermittlungen zu sagen, aber als Clodine sie direkt fragte, räumte sie ein, dass selbstredend auch Fergusons Ehefrau zum Kreis der potenziell Verdächtigen zähle, wenngleich sie persönlich nicht daran glaube.

Während Clodine das Thema wechselte und sich mit Jeanne und Pascal über den alten Georges unterhielt und über lustige Erlebnisse mit ihm, blieben Isabelles Gedanken noch eine Weile bei Fergusons Ehefrau Olivia hängen. Und wenn es sich tatsächlich so zugetragen hätte? Wenn sie irgendwie erfahren hatte, wo sich ihr Mann versteckt hielt, wenn sie ihn zur Rede stellen wollte und dann in Wut geraten war. Dass sie zu hysterischen Reaktionen fähig war, hatte sie mit ihrem Gekreische im Büro unter Beweis gestellt. Dann hatte sie sich in Panik davongemacht, im Glauben, sie habe ihren Mann umgebracht – und auch seine Freundin. Und jetzt war sie zurückgekehrt, um die harmlose verlassene Ehefrau zu spielen, in der vagen Hoffnung, irgendeinen finanziellen Vorteil davon zu haben. Vielleicht verkaufte sie ihre Geschichte an irgendeine englische Zeitung? Die betrogene Ehefrau und ihre Tochter weinen am Krankenbett des Übeltäters? So oder so ähnlich. Isabelle dachte, dass sie sich über einen solchen Artikel nicht wundern sollte. Und sie beschloss, sich stärker auf Olivia als mögliche Tatverdächtige zu konzentrieren. Vielleicht täuschte ihr Gefühl, und dieser englische Anwalt hatte recht. Wo waren eigentlich die Informationen zu Olivia Ferguson, die sie über Luc bei Scotland Yard angefordert hatte?

Am späten Nachmittag bekam Isabelle einen Anruf von der Gendarmerie. Sie möge doch bitte sofort zur Villa des Engländers kommen. Prompt war passiert, was ihr vor einigen Stunden durch den Kopf geschossen war. Da es während der Trauerfeier keine Aufsicht gegeben hatte, war es ein Leichtes gewesen, die Villa aufzubrechen und in Windeseile alles in einen Lieferwagen zu packen, was man gerade noch tragen konnte und einigermaßen wertvoll aussah.

Während die Gendarmerie sofort den englischen Anwalt Hamilton im Verdacht hatte, der auch bei ihnen mit seinem Wunsch vorstellig geworden sei, im Haus alle Wertsachen zu beschlagnahmen, winkte Isabelle ab. Gemessen am Vermögensschaden, seien Wertsachen wie Fernseher oder Stereoanlagen doch allzu pingelig. Dafür übertrete Hamilton kein Gesetz, niemals. Sie tippe vielmehr auf ganz normale Einbrecher, wie sie an der Côte d’Azur ihr Unwesen trieben. Wahrscheinlich hätten sie in der Zeitung von Ferguson und seinem mutmaßlichen Reichtum gelesen und angenommen, dass in dem Haus was zu holen sei. Da auch die Trauerfeier groß angekündigt gewesen sei, sogar in der Tageszeitung Var-Matin, könnten professionelle Einbrecher das geradezu als Einladung interpretieren.

Isabelle erinnerte an die Überwachungskameras auf dem Nachbargrundstück bei Boustier. Auf der Videoschleife müsse man die Einbrecher und ihren Transporter sehen, wahrscheinlich sogar das Nummernschild. Jetzt sei Tempo angesagt. Schließlich verlieh sie noch ihrer Überzeugung Ausdruck, dass die Gendarmerie die Diebe rasch schnappen werde. Und sie wettete einen Karton mit deren Lieblingswein, dass der Einbruch nichts mit Ferguson oder Hamilton zu tun habe.

Später saß sie in ihrem Büro und dachte, dass sie jetzt doch noch munter genug für ein Konzert in Aix-en-Provence wäre. Sie fand es schade, dass sie abgesagt hatte. Aber wer wusste, wozu das gut war? Ein Abend mit Sébastien Marre hätte einige Unwägbarkeiten, und ihr Leben war so schon kompliziert genug.

Apollinaire kam herein und berichtete, dass er alle Flughäfen zwischen Nizza und Nîmes überprüft habe, nirgends sei zur fraglichen Zeit ein Ambulanzjet gestartet. Auch die Überprüfung der privaten Kliniken, die seine Kollegen in Toulon durchgeführt hätten, habe zu keinem Ergebnis geführt. Der Engländer sei wieder einmal von der Bildfläche verschwunden.

»Aber er ist nicht weit weg«, sagte Isabelle, »das spüre ich. Außerdem spricht alles dafür.«

Sie gab Apollinaire die Liste von Sébastien Marre. Sie erklärte ihm, dass mit großer Wahrscheinlichkeit mehrere dieser Artikel, Medikamente et cetera von den Entführern benötigt würden, und zwar relativ bald. Weshalb es ausgesprochen erfolgversprechend sei, alle möglichen Bezugsquellen zu informieren, inklusive den Apotheken. Das sei doch eine Aufgabe für seine Kollegen in Toulon.

»Nein, das mache ich selbst«, erwiderte Apollinaire mit Bestimmtheit. »Ich gönne denen keinen Erfolg.«

Isabelle grinste. »Diese Haltung ist zwar unkollegial, aber geht sportlich völlig in Ordnung.«

»Unkollegial? Die halten mich doch immer noch für einen Aktenheini aus dem Archiv im Keller. Ich würde ihnen gerne das Gegenteil beweisen. Außerdem wäre es auch für Sie ein kleiner Triumph, wenn wir es sind, die den Engländer wiederfinden, der den Armleuchtern aus Toulon abhandengekommen ist.«

»Das mit den Armleuchtern habe ich überhört. Ansonsten haben Sie recht. Aber schaffen Sie das alleine?«

Apollinaire nickte. »Ganz sicher. Ist nicht so schlimm, schließlich gibt es moderne Kommunikationsmittel wie E-Mails, Faxgeräte und Telefon. Sie können sich auf mich verlassen.«

Isabelle stand auf. »Gut, dann kann ich ja gehen.«

Apollinaire zog die Krawatte aus dem Hemdkragen, rollte sie zusammen und legte sie in die Schreibtischschublade. Er schaltete seinen Computer ein. Dazu pfiff er die Marseillaise.

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36

Die alte Dame saß im Rollstuhl. Wie schon beim letzten Mal war Florence Chapoulet über Isabelles Besuch hocherfreut. Der ehemaligen Sekretärin ihres Vaters schien es im Altersheim in Draguignan nicht schlechtzugehen, das Pflegepersonal machte einen ausgesprochen netten Eindruck, aber es gab nun mal eine tägliche Routine, die nur selten durchbrochen wurde. Da war jede Abwechslung willkommen.

»Schön, dass du mich nicht vergessen hast«, sagte sie mit vor Aufregung geröteten Wangen.

»Ich habe doch versprochen, dass ich wiederkomme.«

»Das ist lieb. Aber die beiden Alben hättest du gerne noch ein wenig behalten können.«

»Kein Problem, ich habe mir jede Seite wieder und wieder angeschaut und außerdem alles fotokopiert. Die Alben sind bei dir gut aufgehoben. Aber wenn es dir recht ist, werde ich dich auch so wieder mal besuchen, ohne irgendeinen Grund.«

»Natürlich, das wäre wunderbar«, sagte die alte Dame strahlend und nippte an ihrer Teetasse.

Isabelle reichte ihr calissons d’Aix, leckere Mandelplätzchen, die sie mitgebracht hatte, um nicht mit leeren Händen zu kommen. Sie plauderten über Belanglosigkeiten. Offenbar war Florence Chapoulet eine aufmerksame Leserin der Klatschpresse, sie kannte sich aus in der Welt der Königsfamilien und Schlagersternchen. Leider waren das Themengebiete, die Isabelle so fremd waren wie Pinguinen der tropische Regenwald. Sie beschloss, vor ihrem nächsten Besuch ein geeignetes Boulevardblatt zu lesen, um nicht ganz so improvisieren zu müssen. Schließlich kam ihr der Gedanke, dass Madame Chapoulet aus früheren Zeiten den alten Georges kennen müsse. Dem war tatsächlich so, und schon konnte sie von seinem Ableben erzählen und von der Trauerfeier, an der ganz Fragolin teilgenommen habe. Wie sich herausstellte, war Georges schon vor Jahrzehnten ein Urgestein gewesen. Florence gab einige Anekdoten zum Besten.

»Kannst du dich an Albert Bagnol erinnern«, fragte Isabelle einer plötzlichen Eingebung folgend.

»Albert Bagnol? Lass mich überlegen, der Name kommt mir bekannt vor.« Florence nahm ein weiteres Mandelplätzchen.

»Heute hat er einen Schnauzbart«, gab Isabelle ihr eine Hilfestellung. »Er hat damals als Automechaniker gearbeitet.«

Florence nickte. »Richtig, ich erinnere mich. Seine erste Frau hat ihn verlassen, weil er immer hinter anderen Rockzipfeln her war.« Sie lächelte verschmitzt. »Er hat sogar mir nachgestellt. Du musst wissen, ich war nicht immer alt.«

»Hatte mein Vater mit ihm Probleme?«, fragte sie.

»Nein, nicht, dass ich wüsste. Warum auch? Albert war völlig unbedeutend und spielte in der Gemeindepolitik keine Rolle.«

»Stimmt es, dass er mit Dominique Boustier befreundet war?«

»Mit Boustier, dem Großkotz? Daran kann ich mich nicht erinnern. Aber mir fällt was anderes ein. Albert Bagnol war es, der nach dem Unfall deiner Eltern im Auftrag der Polizei den Wagen untersucht hat. Er hat bestätigt, dass am Fahrzeug kein Defekt vorlag, der zum Unfall hätte führen können. Also keine ausgefallenen Bremsen oder eine kaputte Lenkung, du weißt schon, ich kenne mich da nicht so aus.«

Isabelle konnte nicht fassen, was ihr die alte Dame gerade erzählte. Wenn ihr kühner Verdacht stimmte, dass Albert in Boustiers Auftrag das Auto ihres Vaters manipuliert hatte, dann hatte die Polizei mit ihm den Bock zum Gärtner gemacht. Natürlich hatte er nichts gefunden, war doch klar.

Florence legte ihren Kopf zur Seite und sah sie fragend an. »Warum schaust du so komisch?«

»Ach, nichts. Mir ist da nur gerade etwas durch den Kopf gegangen.«

»Aber du willst mir nicht sagen, was?«

»Nein, das war nur so ein Gedanke.«

»Du glaubst nicht, dass es ein Unfall war, habe ich recht?«

Isabelle zögerte, dann schüttelte sie langsam den Kopf. »Nein, das glaube ich nicht.«

Gemeinsam blätterten sie noch ein wenig im Fotoalbum. Isabelle schob die alte Dame durch den Park. Dann musste sie sich verabschieden. Isabelle erneuerte ihr Versprechen, wiederzukommen. Sie meinte es ernst.

Zurück in Fragolin, traf sie Apollinaire im Zustand totaler Auflösung an. Er habe den Arbeitsaufwand unterschätzt, sagte er. Aber es sei ihm gelungen, in einem weiten Umkreis alle möglichen Vertriebsstellen für medizinisches Material ausfindig zu machen, er habe mit jeder einzelnen Adresse Kontakt aufgenommen, zudem alle Apotheken informiert und eingehende Rückfragen beantwortet. Das Terrain sei vermint, sagte er dramatisch, jetzt müssten sie nur noch abwarten. Leider seien unter den Apothekern einige Spinner, die gäben schon Alarm, wenn jemand größere Mengen Heftpflaster oder Babypuder kaufe. Aber da müsse man durch. Jedenfalls sei er ab jetzt vierundzwanzig Stunden am Tag in Bereitschaft, zur Not auch länger.

Isabelle lächelte und bedankte sich für seinen Arbeitseinsatz. Ob es was Neues von der Spurensicherung gebe, fragte sie.

Der Ambulanzwagen? Nein, nichts Verwertbares. Die als Ärzte und Sanitäter verkleideten Kidnapper hätten offenbar Gummihandschuhe angehabt, das sei ja nicht unüblich. Und genetisches Material sowie Keime gebe es in einer solch unappetitlichen Fülle, dass man damit überhaupt nichts anfangen könne.

Isabelle war nicht enttäuscht, sie hatte nichts anderes erwartet.

»Sie haben übrigens eine Kiste Wein gewonnen«, sagte Apollinaire.

Isabelle lachte. »Wollen Sie damit sagen …?«

»Ganz genau, Sie hatten recht. Auf den Überwachungskameras von Boustier war der Lieferwagen zu sehen, in dem die Einbrecher das Diebesgut weggeschafft haben. Man hat sie wenig später geschnappt. Nach den Ganoven wurde schon länger gefahndet. Sie werden verdächtigt, in den letzten Monaten viele Villen entlang der Côte d’Azur ausgeräumt zu haben. Mit Ferguson oder dem Anwalt Hamilton haben sie definitiv nichts zu tun.«

Am späten Nachmittag verließ Apollinaire das Büro, bewaffnet mit zwei Handys und einem Laptop. Er erklärte Isabelle, dass er alles im Griff habe und dank Rufumleitung immer und jederzeit erreichbar sei. Sie möge doch bitte auch permanent ihr Handy mitführen, damit er sie im Fall des Falles verständigen könne. Er bitte um Verständnis, dass er seinen »Bereitschaftsdienst« jetzt auslagern müsse, um einen privaten Termin wahrzunehmen.

Eine halbe Stunde später lernte Isabelle auf ihrem Weg durch Fragolin Apollinaires »privaten Termin« kennen. Ihr Assistent saß im Café des Arts, vor sich auf dem Tisch sein Equipment, neben sich eine dunkelhäutige, mollige Frau, die ihn fröhlich ansah.

Apollinaire erblickte Isabelle, stand ruckartig auf, stieß dabei so heftig gegen den kleinen Bistrotisch, dass sein Wasserglas auf die Tastatur seines Laptops schwappte, und blieb außerdem mit dem Hemdsärmel in der Stuhllehne hängen. Seine Begleiterin legte geistesgegenwärtig eine Serviette auf die Tastatur und legte sie trocken.

»Darf ich … darf ich vorstellen«, stotterte er und deutete wechselseitig auf die beiden Damen.

Isabelle reichte ihr die Hand. »Sie sind Shayana Hayet, habe ich recht?«

Die Tunesierin lächelte. »Richtig, und Sie sind Madame le Commissaire, sehr erfreut.«

»Wollen Sie sich kurz zu uns setzen?«, fragte Apollinaire, offenbar erleichtert, dass die erste Hürde des Kennenlernens genommen war.

Isabelle nahm Platz. Schmunzelnd stellte sie fest, dass Fergusons ehemalige Haushaltshilfe in fast allem das Kontrastprogramm zu Apollinaire darstellte – er himmellang und dürr, sie klein und dicklich, er oft nervös, sie anscheinend die Ruhe selbst. Außerdem hatte sie schöne Augen und ein ansteckendes glucksendes Lachen. Isabelle musste unwillkürlich an Doublepatte et Patachon denken, an Pat und Patachon, dem legendären Komikerpaar aus der Stummfilmzeit. Apollinaire als Leuchtturm und seine Tunesierin als kleiner Gegenpart. Im Stehen waren die beiden sicher eine Attraktion.

Isabelle bestellte menthe à l’eau, Apollinaire quasselte in einem fort, Shayana kam nur wenig zu Wort, sprach aber ein gutes Französisch. Apollinaire stellte kurz seine Fremdsprachenkenntnisse unter Beweis, indem er mit seiner Freundin einige Sätze auf Arabisch wechselte.

»Bonjour, Isabelle«, grüßte Jeanne, die gerade vorbeikam. Pascals Frau sah wie immer topgepflegt aus, hatte einen kurzen Rock und hohe Schuhe an. Isabelle musste zugeben, dass Jeanne auch in Paris die Aufmerksamkeit der Männerwelt hätte. Sie begrüßten sich mit Küsschen. Jeanne erzählte, dass sie heute Abend mit Pascal und Clodine zu einem concert en plein air, zu einem Open-Air-Konzert in Cavalaire-sur-Mer fahre, mit ganz tollen Musikern, ob sie nicht mitkommen wolle?

Isabelle dankte für die liebe Idee, sagte aber, dass sie nicht könne, weil sie etwas anderes vorhabe – was nicht stimmte, aber sie hatte keine Lust, schon wieder im Auto zu sitzen.

Jeanne musste weiter. Isabelle trank ihren Minztee aus und verabschiedete sich von Apollinaire und seiner Freundin Shayana. Seiner Freundin? Isabelle schmunzelte, natürlich war sie das!

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37

Den beiden bevorstehenden Gesprächen sah Isabelle mit großer Anspannung entgegen. Unmittelbar nacheinander würde sie mit Dominique Boustier und dann mit Albert Bagnol reden. Sie hatte sich nichts zurechtgelegt, hatte kein wirkliches Konzept. Aber dass sie im Angriffsmodus war und mit Adrenalin vollgepumpt, das war ihr klar. Boustiers Haushälterin bat Isabelle, im großen Eingangsbereich der Villa zu warten, während sie dem Hausherrn Bescheid gab. Isabelle versuchte, etwas von ihrer Anspannung abzubauen, um zumindest äußerlich einen ruhigen Eindruck zu machen. Sie blickte nach oben zum gewaltigen Kronleuchter und schenkte dann den Marmorstatuen ihr Interesse, die schwer Eindruck machten, aber wohl Kopien waren. Beim Apoll war sie sich nicht sicher, aber die Venus von Milo hatte sie das letzte Mal im Louvre gesehen.

Die Haushälterin kehrte zurück und teilte ihr mit, dass Monsieur sie im Salon erwarte. Sie folgte der schmächtigen Dame im schwarzen Gewand, an Pascals Charakterisierung denkend, der Boustier als connard bezeichnet hatte, was womöglich eine sanfte Untertreibung war – auch wenn es Boustier bei ihrem vorigen Besuch geschafft hatte, sie zu verunsichern, indem er zunächst sympathischer gewesen war als erwartet, dann sogar zu Emotionen fähig, als er von der Schwangerschaft ihrer Mutter erfahren hatte, schließlich ziemlich geschickt in seiner Argumentation, dass nämlich dazumal alle Politiker korrupt waren, auch ihr Vater, und dass der Bürgermeister deshalb die Feriensiedlung Hameau des Cailles in jedem Fall genehmigt hätte.

Diesmal wollte sie sich nicht für blöd verkaufen lassen. Boustier saß im Rollstuhl, hatte wieder eine Wolldecke über seinen Beinen und trug zur Atemunterstützung eine Nasenbrille. An der Lehne hing eine Sauerstoffflasche. Er sah sehr viel schlechter aus als das letzte Mal, seine Wangen waren eingefallen, die Haut auf seinem Schädel an mehreren Stellen blutverkrustet. Eigentlich müsste man Mitleid mit ihm haben. Dass er sterbenskrank war, sah man ihm an.

»Warum wollen Sie mich sprechen?«, fragte er. Er hustete in ein Taschentuch, das schon rot war. »Vermutlich nicht wegen dieses blöden Engländers, habe ich recht?«

Isabelle nickte. »Ja, Sie haben recht. Ich wollte unser Gespräch fortsetzen, bei dem es um meinen Vater ging und um die Genehmigung der Feriensiedlung nach seinem Tod.«

»Sie lassen wohl nicht locker. Das muss an Ihren Genen liegen, Ihr Vater war auch ziemlich hartnäckig.«

»Ich dachte, das war nur Fassade? Sie haben doch behauptet, er hätte sich bestechen lassen.«

Boustiers Grinsen war noch ekelhafter als das letzte Mal, was nicht nur an seinen gelben Zähnen lag.

»Das ist kein Widerspruch, Chérie. Er war hartnäckig, wenn es darum ging, möglichst viel für sich herauszuschlagen.«

Isabelle beugte sich nach vorn und starrte ihn an. »Sie wissen, dass das gelogen ist«, sagte sie mit gefährlich leiser Stimme. »Sie haben mich von vorne bis hinten angelogen.«

Boustier musste wieder husten. Er langte zur Sauerstoffflasche und drehte am Rad, um die Zufuhr zu erhöhen.

»Sie glauben, das ist alles so lange her«, fuhr sie fort, »dass längst Gras darüber gewachsen ist, aber da haben Sie sich getäuscht. Ich weiß, dass Sie damals bei der Feriensiedlung alles auf eine Karte gesetzt haben. Sie hatten vorher einige Misserfolge und standen finanziell am Abgrund, im Falle des Scheiterns wären Sie pleite gewesen.«

»Unsinn«, sagte Boustier mit schnarrender Stimme.

»Vielleicht haben Sie Ihre damalige Situation vergessen, aber eigentlich machen Sie auf mich nicht den Eindruck, als ob Sie Demenz hätten.«

»Sie sind ziemlich unverschämt«, entgegnete er. »Wenn ich könnte, würde ich aufstehen und Ihnen eine runterhauen.«

Isabelle hatte fast ein schlechtes Gewissen, dass sie dem alten, kranken Mann so zusetzte, aber es musste sein – und er zeigte Wirkung.

»War es schwer, Ihren Kumpel Albert Bagnol zu überreden?«, fuhr sie fort.

Der folgende Erstickungsanfall war so heftig, dass die Haushälterin hereinstürzte. Boustier riss sich die Sauerstoffbrille aus der Nase und klopfte sich heftig gegen die Brust.

Einige Minuten später ging es ihm wieder etwas besser. Sein Atem hatte sich beruhigt, die Nasenbrille war wieder in Position und die Sauerstoffzufuhr auf die normale Dosis eingestellt. Isabelle hatte sich geweigert zu gehen.

»Albert Bagnol hat den Wagen meiner Eltern manipuliert«, tat Isabelle so, als ob das außer Zweifel stünde. »Er ist der Mörder meiner Eltern. Wir beide wissen, dass das stimmt.«

»Sie wissen nichts, gar nichts wissen Sie, Sie dumme Göre.«

»Aus dem kleinen Automechaniker wurde fast über Nacht ein vermögender Mann, was für ein Zufall.«

»Ich werde Sie verklagen, wegen übler Nachrede und Verleumdung!«

»Tun Sie sich keinen Zwang an. Ihr Freund Albert kann sich ja der Klage gleich anschließen. Ihn bezichtige ich immerhin des zweifachen Mordes.«

»Ich glaube, die Demenz haben Sie, nicht ich«, sagte Boustier und tippte sich mit dem knochigen Zeigefinger gegen die Stirn, mit weit aufgerissenen Augen. »Jedenfalls sind Sie völlig verrückt, Sie gehören in die Klapsmühle.«

»Albert Bagnol hat einen dummen Fehler gemacht«, griff Isabelle ganz tief in die Trickkiste des Bluffs. »Wir haben ihn am Haken, er weiß es nur noch nicht.«

Sie stand abrupt auf, deutete eine kurze Verbeugung an und verabschiedete sich. Sie hatte kein Geständnis erwartet, sie wollte ihm nur Feuer unter dem Hintern machen und hatte den Eindruck, das war gelungen. Sie stolperte und musste sich kurz am Tischchen mit der Wasserkaraffe festhalten – gerade lange genug, um mit der rechten Hand eine Abhörwanze von unten dagegen zu drücken. Sie haftete sofort, war winzig klein und funktionierte nur einige Stunden, aber das sollte reichen.

Vor dem Haus, nach einer Kurve und außer Sicht, wartete Apollinaire im Citroën. Er hatte Kopfhörer auf und auf seinem Schoß ein Notebook. Er hob den Daumen, um ihr zu signalisieren, dass die Technik funktionierte. Oder bedeutete das Zeichen, dass sich bereits etwas tat? Sie deutete auf ihr Handy, ging zurück zu ihrem Auto und fuhr los.

Fragolin war nicht groß, und so stand sie bereits zehn Minuten später vor Albert Bagnols Haus. Es befand sich nur wenige Schritte vom Rathaus entfernt, zu seinem geliebten Bouleplatz hatte er es nicht weit. Wie auf Bestellung summte ihr Handy, das sie auf leise gestellt hatte. Apollinaire war dran und brauchte drei Anläufe, so aufgeregt war er. Sie habe recht gehabt, sagte er, Boustier habe sich unmittelbar nach ihrer Verabschiedung das Telefon geben lassen und bei Albert Bagnol angerufen. Er solle sich vorsehen, sagte er, die Kommissarin komme tatsächlich wegen der alten Geschichte, und sie habe irgendwas gegen ihn in der Hand. Er solle sich genau an das halten, was sie vereinbart hätten. Und nur nicht zu viel quatschen, diese Bonnet sei ziemlich gerissen. Besser sei es, sich im Zweifelsfall an nichts zu erinnern. Und hinterher solle er gleich bei ihm anrufen, vom Festnetz, nicht drahtlos, man wisse ja nie, diese modernen Dinger seien ihm suspekt.

Isabelle bedankte sich bei Apollinaire, er solle weiter dranbleiben. Hoffentlich entfernte sich Boustier nicht von der Wanze. Sie würde sich kurzfassen und hoffte, dass Albert danach gleich den versprochenen Rückruf tätigen würde. Vielleicht war er weniger vorsichtig in seiner Wortwahl.

Isabelle wollte gerade klingeln, da machte ihr Albert bereits auf. Durch das gemeinsame Boulespiel, auch wenn sie meist im gegnerischen Lager waren, duzten sie sich, und auch eine flüchtige Umarmung gehörte dazu. Isabelle schauderte, als sie sich vorstellte, dass sie gerade vom mutmaßlichen Mörder ihrer Eltern umarmt wurde. Aber es gelang ihr, sich zu beherrschen.

Albert bat sie nach oben, wo er auf dem Dach eine hübsche Terrasse hatte. Und er stellte ihr seine Frau Claudette vor. Komisch, sie war nie auf den Gedanken gekommen, dass so ein missmutiger Mensch wie Albert auch eine Frau haben könnte. Die erste hatte ihn ja verlassen, wie sie von Florence wusste. Claudette war sogar recht nett, mit einer blauen Schürze und einer dicken Brille. Sie schien keine Probleme damit zu haben, von Albert herumkommandiert zu werden. Er beauftragte sie, eine Karaffe mit gekühltem jus de pomme zu bringen, Apfelsaft, und seine Zigaretten, die er unten vergessen habe. Er bot Isabelle einen Tisch im Schatten eines Schirms an, der groß den Schriftzug seiner Lieblingsmarke trug: Gauloises.

Was er für sie tun könne, fragte er nach einem kurzen Vorgeplänkel, in dem es um das richtige Gewicht von Pétanque-Kugeln ging und um das in dieser Jahreszeit immer schöne Wetter.

Isabelle entschuldigte sich dafür, dass sie jetzt von privat auf beruflich umschalten müsse, es gehe nicht anders. Aber gleichzeitig sei es doch irgendwie privat, schließlich ermittle sie im Fall ihrer verunglückten Eltern, das Ganze sei also ziemlich kompliziert.

»Ich denke, du ermittelst im Fall dieses Engländers und der beiden toten Nutten«, sagte Albert. »Seit wann interessiert sich die Polizei für Verkehrsunfälle, die Jahrzehnte zurückliegen? Wenn es nicht deine Eltern wären, gäbe es keinen Fall Bonnet.«

»Mag sein«, gab Isabelle zu, »aber jetzt gibt es einen, und deshalb bin ich hier.«

Albert zündete sich eine Zigarette an. »Ich versteh zwar nicht, wie ich dir weiterhelfen kann, aber schieß los.«

»Auf die sanfte oder auf die harte Tour?«, fragte sie.

Er zwirbelte nervös seinen Schnauzbart. »Was soll die blöde Frage? Spuck endlich aus, was du wissen willst. Ich hasse es, um den heißen Brei herumzureden.«

»Ich auch. Also, um auf den Punkt zu kommen, meine Kollegen bei der Police Nationale haben einiges an Belastungsmaterial zusammengetragen. Es ergibt sich folgendes Bild: Als damaliger Bürgermeister hat sich mein Vater geweigert, das Feriendorf Hameau des Cailles zu genehmigen, weil das Areal nicht als Baugrund ausgewiesen war, sondern unter Naturschutz stand. Damit stand er dem Investor Dominique Boustier im Weg, der ohne Realisierung dieses Projekts hätte Konkurs anmelden müssen. Boustier kannte dich seit Jugendtagen und hat dir vertraut. Du hast damals in Fragolins einziger Werkstatt als Automechaniker gearbeitet. Ist so weit alles korrekt?«

Albert zog an seiner Zigarette. »Kein Kommentar«, sagte er, »mach weiter!«

»Boustier hat dich überredet, den Wagen meines Vaters zu sabotieren.«

Albert zeigte keine Reaktion.

»Weil als Nächstes eine Fahrt über die kurvige Straße hinunter an die Küste anstand, was er irgendwie herausgefunden hatte, war die Wahrscheinlichkeit groß, dass es zu einem schweren Unfall kommen würde, sein möglicher Tod und auch der meiner Mutter wurde dabei billigend in Kauf genommen. Und so ist es dann auch gekommen. Die Untersuchung des Unfallfahrzeugs durch die Polizei hast du in deren Auftrag durchgeführt. Natürlich hast du nichts gefunden.«

Isabelle wunderte sich, dass Albert es zuließ, dass sie einfach weiterredete. Er hatte bessere Nerven als Boustier.

»Finanziell hat es sich für dich gelohnt. Wenig später wurdest du Teilhaber der Betreibergesellschaft, und du bist Eigentümer mehrerer Villen im Hameau des Cailles.«

»Bist du fertig?«, fragte Albert.

»Das war die grobe Zusammenfassung. Die Details erspare ich dir, du kennst sie sowieso.«

Albert goss ihr unbeeindruckt aus der Karaffe mit dem Apfelsaft nach. Wieder zwirbelte er seinen Schnauzbart. Das war fast die einzige Gefühlsregung, aber das tat er auch beim Boulespielen vor einem schwierigen Wurf.

»Du solltest Romane schreiben, du hast eine blühende Phantasie. Was soll ich dazu sagen? Du hast mir eine haarsträubende Geschichte erzählt, die, abgesehen von den Fakten, völliger Blödsinn ist. Jetzt können wir wieder über das Wetter reden.«

»Trifft es dich gar nicht, dass ich dich des Mordes an meinen Eltern bezichtige?«

Er zuckte mit den Schultern. »Hirngespinste lassen mich kalt. Allerdings verbitte ich mir, dass du dieses Märchen anderen Menschen erzählst. Ich habe einen guten Ruf, den lasse ich mir von dir nicht kaputt machen.«

»Möglicherweise habe ich darauf keinen Einfluss. Die Ermittlungen laufen …«

»Was für Ermittlungen?«, unterbrach sie Albert, jetzt nicht mehr ganz so ruhig. »Es gibt keine Ermittlungen, ich habe mich erkundigt.«

»Ach so«, stutzte Isabelle. »Warum hast du dich danach erkundigt? Du wusstest doch gar nicht, worüber ich mit dir sprechen will.«

»Ich bin nicht blöd«, sagte er, was keine Antwort auf ihre Frage war. »Du hast von Belastungsmaterial gesprochen«, fuhr er fort. »Was soll das sein? Die Straße wurde in der Zeit mehrfach neu asphaltiert. Das Unfallauto beziehungsweise das, was von ihm übrig blieb, ist in die Schrottpresse gewandert. Belastungsmaterial? Dass ich nicht lache. Außerdem bin ich unschuldig, aber das scheint dich nicht zu interessieren.«

»Beweise es!«, sagte sie.

»Was soll ich beweisen? Dass ich unschuldig bin? Ja, wo leben wir denn?«, regte er sich auf. »Frankreich ist ein freies Land, seit der Revolution von 1789 haben wir als citoyens unsere Bürgerrechte. Nicht wir müssen unsere Unschuld beweisen, sondern der Staat muss uns unsere Schuld beweisen, so einfach ist das.«

Isabelle musste zugeben, dass Albert nicht so argumentierte, wie sie es von einem ehemaligen Automechaniker erwartet hätte. Aber letztlich war ihr das egal. Ähnlich wie bei Boustier ging es ihr gar nicht darum, mit Albert zu diskutieren oder irgendetwas aus ihm herauszuquetschen. Sie wollte ihn nur wie ein Kaninchen aus seinem Loch scheuchen, in der Hoffnung, dass er etwas Unüberlegtes tat. Die Methode war nicht besonders subtil, aber ihr fiel nichts Besseres ein. Leider machte es keinen Sinn, eine zweite Wanze auf der Terrasse zu plazieren, zum Telefonieren würde Albert nach unten gehen. Außerdem ließ er sie nie aus den Augen.

Isabelle stand auf, bedankte sich für das Gespräch und den Apfelsaft.

Albert schüttelte in gespielter Ratlosigkeit den Kopf. Er könne nicht verstehen, was sie mit ihrem Besuch bezweckt habe. Aber egal, jedenfalls wisse er jetzt, was sie von ihm denke. Auch sei ihm klargeworden, dass sie eine Schraube locker habe und Fehlzündungen im Gehirn, doch das mache nichts. Sie dürfe sogar wieder zum Boulespielen kommen, aber er spiele definitiv nie mehr mit ihr zusammen.

Zum Abschied verweigerte sie einen Handschlag, die Lust auf eine Umarmung war Albert sowieso vergangen. Seine Frau Claudette lächelte einfältig. Sie hatte vom Gespräch nichts mitbekommen.

Ein leichter Wind kam auf. Sie sahen hinauf zum Himmel. »Mistral«, sagte Albert. Aber weil Fragolin durch das Massif des Maures nach Norden geschützt sei, würden sie nicht allzu viel von dem kalten, stürmischen Wind aus dem Rhône-Tal mitbekommen, jedenfalls nicht so viel wie weiter im Westen. Albert fragte, ob sie die Volksweisheit kenne, dass Kinder, die bei Mistral gezeugt werden, später schwachsinnig würden. Weil Claudette bereits gegangen war, fügte er leise hinzu: »Isabelle, vielleicht gab es neun Monate vor deiner Geburt auch Mistral? Das würde manches erklären.«

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38

Wie Kaninchen hatte sie Dominique Boustier und Albert Bagnol aus ihren Erdlöchern aufscheuchen wollen, damit sie sich in Panik zu unüberlegten Handlungen hinreißen lassen. Zugegeben, das war kein besonders guter Plan, eher Ausdruck ihrer Hilflosigkeit, aber immerhin war es ein Plan. Doch hatte er auch funktioniert? Isabelle saß im Café des Arts, hatte menthe à l’eau bestellt und dachte nach. Jedenfalls hatten sich die beiden nicht so verhalten, wie sie das gehofft hatte. Boustier und Albert hatten mit einer Mischung aus abgeklärter Kaltschnäuzigkeit und verständlicher Aggressivität auf ihre provokant vorgetragenen Vorwürfe reagiert, kaum anders, als sie das wahrscheinlich auch im Falle ihrer Unschuld getan hätten, ihrer Persönlichkeit entsprechend – sie waren nun mal keine Kaninchen, leider. Vor allem waren die von Apollinaire abgehörten Telefonate nicht so aussagekräftig gewesen, wie sie sich das gedacht hatte. Dummerweise hatte er nur hören können, was Boustier sprach. Das war alles andere als optimal, aber sie hatte keine legale Handhabe, die Telefone abzuhören, die plazierte Wanze war ein schlechter Kompromiss. Und Boustier war recht vorsichtig gewesen, hatte nichts gesagt, was unzweifelhaft seine oder Alberts Schuld bestätigen würde, mal ganz unabhängig davon, dass man die Aufzeichnung nicht hätte als Beweismittel verwenden können.

Im ersten Telefonat nach ihrem Besuch hatte er Albert nur informiert, dass Isabelle »wegen der alten Geschichte« komme, und dass er sich an das halten solle, was sie vereinbart hätten. Das war zwar interpretationsfähig, aber alles andere als ein Schuldeingeständnis. Und der zweite Anruf, den Albert nach ihrem Weggang getätigt hatte? Da war nicht viel zu verstehen gewesen. Boustier hatte nur gesagt, dass diese Isabelle eine dumme Göre sei, die man mal übers Knie legen und ihr eine Tracht Prügel verabreichen müsse. Das war aus seiner Sicht sogar nachvollziehbar. Dann hatte er zu Albert noch gesagt, dass er sich nicht in die Hosen machen solle. Das war’s, Schluss, Ende.

Isabelle trank ihr Minzwasser. Fergusons Frau Olivia kam vorbei, mit Tochter Jessica. Der Gruß war kurz und unpersönlich. Sie dachte wieder an Boustier. Ihr fiel ein, dass Apollinaire zwischen den beiden Telefonaten mitgekriegt hatte, dass der alte, kranke Mann und seine nach außen so förmliche Haushälterin einen sehr privaten Umgangston pflegten, wenn sie unter sich waren. Offenbar waren sie schon lange ein Paar. Auch hatte Apollinaire herausgehört, dass es Boustier gesundheitlich noch viel schlechter ging, als sie dachten. Er sagte, dass er lieber sterbe, als dieses gottverdammte Siechtum zu ertragen. Und diese Quacksalber von Ärzten sollten endlich dafür sorgen, dass er wieder besser scheißen könne … Apollinaire hatte ihr weitere Details erspart.

Sie spielte mit dem Strohhalm, naschte von den Anisplätzchen, die ihr die Bedienung hingestellt hatte, und versuchte sich damit abzufinden, dass sie momentan nicht mehr machen konnte. Sie hatte die beiden hart angegangen, sie war mehr denn je davon überzeugt, dass Boustier und Albert ihre Eltern auf dem Gewissen hatten, aber sie konnte es nicht beweisen und musste entweder auf einen genialen Einfall hoffen oder darauf, dass die beiden doch noch einen Fehler machten. Vielleicht täuschte ihr Machogehabe darüber hinweg, dass sie in Wahrheit kleine feige Hasenherzen hatten – schön wär’s.

Später traf sie sich mit Thierry. Eigentlich hatte sie sich auf ihn gefreut, aber dann kam es zu einer unerwarteten Auseinandersetzung. Thierry hatte sowohl von seinem Mandanten Boustier als auch von seinem Boulefreund Albert gehört, dass Isabelle Amok laufe und haarsträubende Vorwürfe formuliere, dass sie ihre Kompetenzen überschreite und sich zu Unverschämtheiten hinreißen lasse. Eigentlich müsse man sich an höherer Stelle beschweren, ihre sofortige Kündigung veranlassen und sie in die Wüste schicken.

»Das sollen sie nur versuchen«, sagte Isabelle leise.

»Aber so geht es nicht«, entgegnete Thierry. »Die beiden sind angesehene und unbescholtene Bürger von Fragolin. Mit Albert spielst du sogar Pétanque. Du kannst denen doch nicht Beleidigungen an den Kopf schmeißen.«

»Das habe ich nicht getan«, verteidigte sich Isabelle, »ich habe sie nur mit der Wahrheit konfrontiert.«

»Das, was du für die Wahrheit hältst. Ich kann verstehen, was in dir vorgeht, auch dass du unbedingt herausfinden möchtest, wie deine Eltern ums Leben gekommen sind, aber du musst dabei die Kirche im Dorf lassen. Bitte halte dich in Zukunft etwas zurück.«

Isabelle ahnte, dass Thierry recht hatte, wahrscheinlich war sie wirklich übers Ziel hinausgeschossen, aber das würde sie nie und nimmer zugeben. Sie stützte empört die Fäuste in die Hüfte. »Ich weiß, was ich tue«, sagte sie. »Außerdem spreche ich mit keinen Dritten darüber, ich setze also keine Verleumdungen in die Welt. Wo ist also das Problem? Sind die beiden so zartbesaitet? Nein, ich glaube vielmehr, ihre Nerven liegen blank.«

Thierry schüttelte missbilligend den Kopf. »Es gibt gewisse Spielregeln im Umgang miteinander, die gilt es zu respektieren, auch für dich.«

Isabelle sah ihn herausfordernd an. »Spricht jetzt der Bürgermeister von Fragolin zu mir?«, fragte sie.

»Nein«, antwortete er, »sondern ein guter Freund. Gerade deshalb bitte ich dich, lass die beiden so lange in Ruhe, bis du Beweise hast.«

Sie fuhr sich durch die Haarlocke über ihrer Narbe. »Genau das werde ich nicht tun. Ich lass die beiden Mörder nicht in Ruhe, ich werde ihnen zusetzen, dass ihnen Hören und Sehen vergeht. So lange, bis sie einen entscheidenden Fehler machen.«

»So geht das nicht …«

»Doch, so geht es, genau so und nicht anders, tut mir leid.« Isabelle spürte, dass es Thierry nur gut mit ihr meinte, dass es besser und klüger wäre, jetzt etwas zurückzustecken. Stattdessen setzte sie noch einen obendrauf. »Wenn dir Boustier und Albert wichtiger sind als ich«, sagte sie, »dann können wir ja unsere Beziehung so lange auf Eis legen. Einverstanden?«

Thierry sah sie merkwürdig an. Er nahm sich mit der Antwort Zeit. »Ja, ist vielleicht besser so«, sagte er dann.

Isabelle schluckte. Sie hatte ein flaues Gefühl im Magen. Sie ärgerte sich über sich selbst, darüber, dass sie sich nicht hatte beherrschen können, dass sie ihr Temperament nicht hatte zügeln können – nicht zum ersten Mal in ihrem Leben. Aber sie würde keinen Rückzieher machen, das hatte sie noch nie gemacht!

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39

Infusionsständer, Elektrolytlösung, Morphium und Metazimol«, zählte Apollinaire, der Isabelle angerufen hatte, hektisch auf, »eine Krankenbettauflage zur Dekubitus-Prophylaxe …«

»Dekubitus-Prophylaxe?«

»Ja, so nennt man die Verhinderung von Druckgeschwüren bei Patienten, die lange liegen müssen. Außerdem Thrombosestrümpfe, Einwegspritzen mit Heparin zur Hemmung der Blutgerinnung …«

»Stopp, das reicht«, unterbrach Isabelle ihren Assistenten. »Was wollen Sie mir damit sagen? Wurde das irgendwo bestellt?«

»Ja, ganz genau, und noch einiges mehr, bei einem Pharmagroßhandel in einem Vorort von Toulon. Und zwar, jetzt kommt’s …« Apollinaire musste eine kurze Atempause einlegen, offenbar hatte er in der Aufregung vergessen zu schnaufen. »Und zwar«, fuhr er fort, »von einem englischen Arzt mit einer französischen Approbation. Die Ware soll in zwei Stunden zur Abholung bereitliegen.«

»Das hört sich allerdings wirklich interessant an«, sagte Isabelle. Sie nahm sich einen Zettel, ließ sich die bestellten Medikamente und medizintechnischen Produkte noch einmal durchgeben und bat Apollinaire, sie in fünfzehn Minuten abzuholen. Und er solle seine Dienstwaffe mitnehmen. Dann rief sie Sébastien Marre an, den Chefarzt, der Ferguson in Hyères behandelt hatte. Sie las ihm die Liste vor. Docteur Marre musste nicht lange überlegen und bestätigte, dass das alles sehr gut passe. Auch spreche die bestellte Menge für einen einzigen Patienten, nicht für eine größere Abteilung. Besonders ein spezielles Adrenalinpräparat fand er bemerkenswert, man verwende es, um Komapatienten im Wachzustand zu stabilisieren.

Isabelle bedankte sich bei Marre und bat ihn, sich in Bereitschaft zu halten. Sie glaube zwar nicht wirklich daran, sei zudem aus Erfahrung skeptisch, aber es bestehe eine vage Chance, dass die Spur sie zu dem verschwundenen Engländer führen könnte.

Sie hätten es auch ohne Blaulicht geschafft, jedenfalls waren sie rechtzeitig an ihrem Zielort. Isabelle ließ Apollinaire den schwarzen Citroën um die Ecke parken, das Blaulicht im Fußraum versteckt. Er solle sich bereithalten und auf ihre Anweisungen warten. Sie hatte ein geblümtes Kleid an und trug bequeme Sandaletten. So entsprach sie definitiv nicht dem Bild einer Kriminalbeamtin. Sie schlenderte hinüber zum Eingang des Pharmagroßhändlers und ließ sich vom Geschäftsleiter in einen Nebenraum führen. Sie erfuhr, dass die bestellte Ware noch nicht abgeholt wurde und am Empfang bereitliege. Sie ließ sich das Fax mit dem Namen des Arztes und der Approbation zeigen. Er war korrekt in einem Verzeichnis gelistet, es hatte alles seine Ordnung.

Isabelle nahm dem Mann das Versprechen ab, dass die Auslieferung der Ware völlig unaufgeregt erfolgen würde, und selbst wenn bei den Papieren wider Erwarten etwas nicht stimmen sollte, sollte die Ware ohne Diskussionen ausgeliefert werden. Sie ließ sich einen weißen Kittel geben und setzte sich zu den offiziellen Mitarbeitern hinter die Empfangstheke. Apollinaire hatte sie bereits Bescheid gegeben. Jetzt hieß es, abzuwarten.

Wenige Minuten nach dem verabredeten Termin fuhr ein weißer Lieferwagen vor. Ein kleiner, quirliger Franzose kam herein, lachend und zu Scherzen aufgelegt. Begleitet wurde er von einem stämmigen Mann, der in jeglicher Hinsicht einen Kontrast darstellte, vor allem sprach er kein Wort – und die Späße seines Partners entlockten ihm nicht das leiseste Grinsen. Isabelle tat so, als ob sie am Computer arbeiten würde. Die erforderlichen Papiere wurden unterzeichnet, der Franzose nahm die Ware entgegen und trug sie hinaus. Sein Begleiter erbarmte sich des Infusionsständers, wobei Isabelle den Eindruck hatte, dass er so ein Ding noch nie gesehen hatte und auch nicht wusste, wozu es gut sein konnte. Stattdessen warf er ihr einen kontrollierenden Blick zu. Isabelle sah auf ihre Tastatur und gab wahllos einige Buchstaben ein. Dann sah sie den beiden hinterher, stand auf, ging in den Nebenraum, zog den weißen Kittel aus, rief Apollinaire an, bedankte sich beim Personal und eilte hinaus.

Obwohl ihr Assistent enttäuscht war, nicht fahren zu dürfen, hatte Isabelle das Steuer übernommen. Sie hielt großen Abstand zum Lieferwagen, verlor aber dennoch nie den Anschluss. Anfangs ging es über belebte Straßen, da war es nicht schwer, unentdeckt zu bleiben. Schwieriger wurde es nach einer Abzweigung auf eine kleine Landstraße, vorbei an Aleppokiefern und Korkeichen. Die Asphaltierung hörte auf, Isabelle blieb stehen. Apollinaire sah sie fragend an. Sie zuckte mit den Schultern. Wenn sie dem Lieferwagen über den gekiesten Weg weiter folgen würden, sei eine Entdeckung unausweichlich. Immerhin gefalle ihr dieses Stück Land, sagte sie, während sie die Karte auf dem Navigationsgerät vergrößerte. Das sei definitiv nicht die gewohnte Umgebung für Patienten mit Thromboseproblemen und Morphinspritzen. Sie deutete auf das Display. Entweder sei die Karte ungenau, oder die Straße ende nach einem halben Kilometer. Sie fuhr den Wagen rückwärts ins Gelände und versteckte ihn hinter Ginsterbüschen. Dann gingen sie zu Fuß weiter.

Es dauerte nicht lang, da entdeckten sie ein einsam gelegenes mas provençal, ein für die Provence typisches Landhaus, mit groben Steinmauern, mit Kletterpflanzen, Palmen und einer überdachten Terrasse. Sie gab Apollinaire ein Zeichen, in Deckung zu bleiben. Vorsichtig schlich sie näher. Dabei dachte sie, dass es bessere Tarnkleidung gab als ein rotgeblümtes Sommerkleid. Sie ließ sich zu Boden sinken, als die Tür auf der Terrasse aufging und ein Mann heraustrat. Er zündete sich eine Zigarette an und setzte sich auf einen Klappstuhl. Isabelle rührte sich nicht und hoffte, dass Apollinaire in Deckung blieb. Sie musste lächeln. Alles sprach dafür, dass sie Ferguson gefunden hatten. Zwar war von ihm nichts zu sehen, aber der Mann auf der Terrasse reichte völlig. Schließlich handelte es sich um niemand anderen als um den englischen Anwalt Frank Hamilton. Es war nicht schwer, eins und eins zusammenzuzählen. Als Vertreter der um Millionen geprellten Finanzanleger hatte er Ferguson entführen lassen, gerade noch rechtzeitig, bevor er gegenüber den Behörden aussagen und nach England ausgeliefert werden konnte. Wenn Ferguson etwas über den Verbleib der Anlagegelder sagen konnte, dann bitte ihm und nicht Scotland Yard. Erstens würde man Mittel und Wege finden, dass er die Verstecke preisgab. Zweitens sollten die übriggebliebenen Millionen exklusiv seinen Mandanten zugutekommen und nicht auf alle Opfer verteilt werden. Drittens mussten die Steuerbehörden nichts davon wissen. Und sicher gab es noch ein viertens und fünftens. Sie atmete tief durch. Vor ihr kroch ein Salamander durchs Gras. Das Zirpen der Zikaden flirrte durch die Luft.

Schließlich war der Anwalt mit seiner Zigarette fertig und ging ins Haus. Isabelle trat den Rückzug an, sammelte Apollinaire ein, setzte ihn kurz ins Bild, dann gingen sie zurück zum Auto, ohne groß auf Deckung zu achten. Sie waren vom Haus nicht mehr zu sehen.

Für Isabelle war es am schlimmsten, wenn sie sich über sich selbst ärgern musste. Wenige Minuten später war es wieder mal so weit. Am Auto angekommen, wurden sie plötzlich mit dem stämmigen Mann konfrontiert, den sie vom Empfang des Pharmagroßhändlers kannte. Jetzt zeigte sich, dass er doch grinsen konnte, sogar ziemlich gemein und gehässig. Er hatte eine Kalaschnikow umhängen, was ziemlich bedrohlich aussah. Auf Englisch sagte er etwas, das sich wie »game is over« anhörte. In der richtigen Annahme, dass Isabelle unter ihrem Sommerkleid keinen Platz für eine Waffe hatte, wendete er sich Apollinaire zu und nahm ihm seine Pistole ab.

Isabelle war mindestens so überrascht wie ihr unfreundlicher Kalaschnikow-Mann, als Apollinaire plötzlich versuchte ihm die Maschinenpistole zu entreißen. Der Versuch war aus mehreren Gründen zum Scheitern verurteilt, aber er gab Isabelle Gelegenheit zum Handeln. Nach zwei gezielten Handkantenschlägen ging der Mann zu Boden. Isabelle drückte mit beiden Daumen gegen zwei Punkte an seinem Hals, dann tat der Mann keinen Mucks mehr. Apollinaire entwand ihm die Kalaschnikow.

»Vorsicht«, flüsterte sie, nahm ihm die Waffe ab und sicherte sie.

Keine Stunde später hielten hinter ihnen zwei Mannschaftswagen der Police Nationale aus Toulon. Commandant Bastian hatte das Kommando, Lieutenant Parpin kannte sie noch von ihrer ersten Begegnung in der Auberge des Maures. Die Spezialeinheit hatte Kampfanzüge an. Nach einer schnellen Einweisung begannen die Männer sich an das Landhaus heranzupirschen. Isabelle wollte keine Zeit mehr verlieren, sicher wurde der Grobian mit der Maschinenpistole bereits vermisst.

Als der Hubschrauber mit Docteur Sébastien Marre neben dem Mas landete, war längst alles vorbei. Es hatte keinen Widerstand gegeben. Im Haus waren der Anwalt Hamilton, ein englischer Arzt mit französischer Approbation, ein Rettungssanitäter, der quirlige Franzose aus dem Lieferwagen, drei Krankenpflegerinnen, zwei weitere Bodyguards, die es allerdings für ratsam hielten, sich sofort festnehmen zu lassen – und im Krankenbett auf einer neu erworbenen Auflage zur Dekubitus-Prophylaxe: Phil Ferguson. Dass es ihm sehr viel schlechter ging als bei ihrem letzten Besuch im Krankenhaus, hatte Isabelle sofort gesehen. Leider bestätigte Marre diesen Eindruck. Er hielt es auch für besser, ihn nicht sofort zu transportieren, sondern ihn erst mal vor Ort zu stabilisieren. Die medizintechnischen Geräte waren in ausreichender Qualität vorhanden. Da wenigstens hatten die Entführer professionelle Arbeit geleistet.

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40

Die Meerbarbe mit Parmesankäse schmeckte köstlich, Rouget de roche au parmesan, dazu Kichererbsenpüree und ein kühles Glas Rosé. Isabelle fand, dass sie sich dieses Abendessen verdient hatte. Sie saß allein an einem Tisch im Restaurant La Terrasse Provençale, keine Clodine, keine Jeanne, kein Pascal, kein Apollinaire – auch kein Thierry. Vielleicht lag es am Letzteren, dass sie sich nicht wirklich glücklich fühlte. Offenbar war er genauso ein Sturschädel wie sie selbst; jedenfalls hatte er sich nach ihrer Meinungsverschiedenheit nicht mehr gemeldet. Was hatte sie erwartet? Genau das!

Dass sie den entführten Ferguson mit Apollinaires Hilfe wieder aufgespürt hatte, war ein kleiner Triumph. Sogar Commandant Bastian hatte das zähneknirschend zugeben müssen und gegenüber den Pressevertretern erwähnt. Maurice Balancourt in Paris hatte sich am Telefon gefreut wie ein kleines Kind. Den Dilettanten in der Provinz geschehe es ganz recht, wenn ihnen jemand zeige, wie einfach solide Polizeiarbeit sei.

Aber jetzt saß sie alleine vor ihrer Meerbarbe. Das war nicht so wirklich befriedigend. Außerdem wusste sie immer noch nicht, wer Ferguson zusammengeschossen und Lilou und Zoé umgebracht hatte. Und den Tod ihrer Eltern hatte sie auch noch nicht aufgeklärt. Bei objektiver Betrachtung war sie nicht sehr weit vorangekommen.

Ob sie zum Dessert eine crème brulée bestellen sollte? Die hatte sie schon als Kind gemocht, am liebsten à la lavande, mit Lavendelduft.

Einen Vorteil hatte es, wenn man alleine beim Essen saß: Man konnte ungestört nachdenken. Also zurück zu Ferguson und der Frage, wer versucht hatte ihn umzubringen. Was war dran an der Hypothese, dass seine Ehefrau Olivia auf ihn geschossen hat? Noch immer hatte sie keine Akte zu ihrer Person aus London. Entweder war Luc eine Schlafmütze, oder die englische Polizei hatte keine Lust zu kooperieren – wahrscheinlich beides. Sie nahm sich vor, gleich morgen mit Olivia zu sprechen und sie ganz konkret zu fragen, wo sie zur Tatzeit gewesen sei. Und selbst wenn sie ein hieb- und stichfestes Alibi auf den Tisch legen konnte, blieb ja immer noch die Möglichkeit, dass sie jemanden beauftragt hatte, ihren untergetauchten Mann zu finden, um ihn zu zwingen, ihr eine »Abfindung« zu zahlen. Demjenigen war dann die Kontrolle über sein Handeln entglitten, und er hatte zur Pistole gegriffen – warum auch immer.

Vielleicht lag es am Rosé in Kombination mit der crème brulée? Jedenfalls wollte sie immer weniger ausschließen, dass es so oder so ähnlich gewesen sein könnte. Ihr anfängliches Bauchgefühl, das dem entgegengestanden hatte, hatte sich verflüchtigt. Nun gut, es gab auch die theoretische Möglichkeit, dass der Anwalt Frank Hamilton hinter dem Attentat steckte, aber das machte keinen Sinn. Warum sollte er ihn erst erschießen lassen, und mit ihm Lilou, um ihn später mit beträchtlichem Aufwand zu kidnappen – in der Hoffnung, dass er was über den Verbleib des Geldes verraten könnte. Nein, das war völliger Blödsinn. Sie würde zwar mit dem Mann in den nächsten Tagen mal sprechen, bei den Kollegen in Toulon war er in der Zwischenzeit gut aufgehoben, aber sie rechnete nicht damit, irgendwas von Bedeutung in Erfahrung zu bringen.

Die ersten Stunden nach ihrem Abendessen schlief Isabelle tief und fest, dann wälzte sie sich mit Alpträumen im Bett, lag dann halbwach und suchte nach einer Position, in der ihre Beine nicht so weh taten. Schließlich stand sie auf und ging ins Bad, um zwei Schlaftabletten zu nehmen und eine weitere Tablette gegen ihre Schmerzen. Frei nach der Devise: Viel hilft viel. Sie machte kein Licht an, die Läden waren offen, es war hell genug. Mit einem Glas Wasser ging sie ans geöffnete Fenster und sah hinaus in die Nacht. Gab es etwas Friedlicheres als ein südfranzösisches Dorf unter einem klaren Sternenhimmel? Der Wind der letzten Tage war eingeschlafen, also kein Mistral, da hatte sich diese Ratte Albert getäuscht. Sie stellte das Glas auf das Fensterbrett und streckte sich. Obwohl die Schlaftabletten kaum so schnell wirken konnten, fühlte sie, wie die Müdigkeit zurückkam. Sie wollte sich gerade umdrehen, da nahm sie unten auf der Terrasse eine Bewegung wahr. Sie brauchte einen Moment, dann erkannte sie eine dunkel angezogene Gestalt mit einem Rucksack. Und obwohl nicht viel zu sehen war, glaubte sie zu erkennen, dass die Gestalt eine Frau war, die versuchte sich von der Auberge wegzuschleichen.

Isabelle brauchte nur Sekunden, um sich ihre Jeans und ein Shirt anzuziehen. Die Turnschuhe hielt sie noch in der Hand, als sie die Treppe hinuntereilte. Die Gestalt war verschwunden. Barfuß lief sie über den davor liegenden Platz, ihre Augen gewöhnten sich an die Dunkelheit. Sie wollte schon aufgeben, da entdeckte sie ein Stück weiter die Person, die ihr verdächtig vorkam. Man glitt nicht zu nächtlicher Stunde tief gebückt mit einem Rucksack an Hauswänden entlang, wenn man nichts zu verbergen hatte. Gleichzeitig ließ das auf keinen professionellen Gauner schließen, denn verdächtiger konnte man sich kaum fortbewegen. Isabelle war sich mittlerweile absolut sicher, dass es sich um eine Frau handelte. Entweder hatte diese in der Auberge etwas gestohlen und war dabei, sich abzusetzen, oder es handelte sich um einen Hotelgast auf einem nächtlichen Ausflug. Wie viele weibliche Gäste gab es in der Auberge des Maures, die dafür in Frage kamen? Ihr fiel nur eine ein. Unwillkürlich musste sie an den Film Über den Dächern von Nizza denken, mit Cary Grant und Grace Kelly.

Isabelle achtete darauf, nicht entdeckt zu werden. Noch immer war sie barfuß, sie hatte kein Handy dabei, aber die Befürchtung, dass die eingenommenen Schlaftabletten zur unpassenden Zeit wirken könnten. Immerhin taten ihre Beine plötzlich nicht mehr weh. Vielleicht sollte sie in Zukunft immer nächtens mit nackten Füßen über holpriges Pflaster laufen? Eine Fußzonenreflexmassage der besonderen Art.

Ihr wurde bewusst, dass sie ohne Sinn und Verstand eine ihr unbekannte Gestalt verfolgte. Sie könnte sie stellen, sich davon überzeugen, dass es keinen kriminellen Hintergrund gab, und anschließend wieder ins Bett gehen. Aber genau das würde sie nicht tun. Aus einem einfachen Grund: Sie ahnte, wen sie da vor sich hatte. Nicht die Katze Grace Kelly, sondern eine Engländerin namens Olivia Ferguson. Es interessierte Isabelle ungemein, wo die Dame zu dieser späten Stunde hinwollte und was sie zu tun beabsichtigte.

Es dauerte nicht lang, da hatte sie Gewissheit, was das Ziel betraf: Fergusons Villa auf dem Hügel. Sie erinnerte sich, dass sie Olivia das Betreten des Hauses verboten hatte, erst recht hatte sie ihr Ansinnen abgelehnt, dort wohnen zu dürfen. Dass von der Gendarmerie niemand da war, um auf das Haus aufzupassen, war klar, dieser Auftrag hatte an Brisanz verloren. Olivia kletterte über die Mauer, was sie mit erstaunlichem Geschick bewerkstelligte, dann nahm sie sich einen Stein und schlug eine Scheibe ein, hatte kurz darauf das Fenster geöffnet und war im Haus verschwunden. Die Dame im feinen Kostüm und mit einer Handtasche von Prada hatte offenbar noch eine andere Seite – das allein schon war in höchstem Maße aufschlussreich und ließ die Möglichkeit einer Täterschaft in neuem Licht erscheinen. Blieb die Frage, was sie im Haus zu suchen hatte.

Isabelle fand endlich Zeit, die Turnschuhe anzuziehen, dann kletterte auch sie über die Mauer, überlegte, ob sie ebenfalls durch das Fenster einsteigen sollte, entschied sich aber dagegen. Auch schien es ihr wenig zielführend, Olivia im Haus zu stellen. Dann würde sie nicht erfahren, was sie dort zu tun beabsichtigte, sondern nur irgendeine Lügengeschichte aufgetischt bekommen. Zu dumm, dass nichts zu sehen war. Nur kurz blitzte gelegentlich eine Taschenlampe auf, was ihr immerhin einen Anhaltspunkt gab, in welchem Zimmer sie sich gerade aufhielt. Von außen konnte Isabelle nicht feststellen, ob sich Olivia im Haus auskannte, also schon mal da war, oder ob sie sich erst zurechtfinden musste. Wenn sie sich nicht täuschte, verbrachte Olivia die längste Zeit im Arbeitszimmer. Der Safe befand sich im Wohnzimmer, der konnte es also nicht sein. Außerdem hatte es in diesem nur ein rosa Sparschwein ohne Inhalt gegeben – wohl kaum das, wonach sie suchte.

Beim Warten vor dem Haus stellte Isabelle fest, dass die Schlaftabletten zu wirken begannen. Es fiel ihr schwer, die Augen offen zu halten. Fast wäre ihr entgangen, dass erst ein Rucksack aus dem Fenster geworfen wurde, dann Olivia hinterherstieg. Ihr Gesicht war in der mondhellen Nacht gut zu erkennen. Ob sie lächelte, weil sie gefunden hatte, was sie suchte, oder enttäuscht dreinblickte, war freilich nicht zu sehen.

Isabelle war mittlerweile so schläfrig, dass sie keinen klaren Gedanken mehr fassen konnte. Sie machte gar nicht erst den Versuch, Olivia zu verfolgen. Es war klar, dass ihr Weg zurück zur Auberge und zu ihrer Tochter Jessica führen würde. Isabelle quälte sich über die Mauer und ging schleppenden Schrittes zurück ins Dorf. Es kam ihr vor, als ob sie torkeln würde. Ab und zu musste sie sich an einer Hauswand abstützen. Wenn sie jemand sehen sollte, würde er sie für betrunken halten. Aber sie war nur unendlich müde.

Irgendwann kam sie in ihrem Hotelzimmer an. Mit letzter Kraft schaffte sie es, Apollinaire eine Nachricht auf sein Handy zu schicken. Sie informierte ihn kurz über den nächtlichen Einbruch und gab ihm die Anweisung, möglichst früh am Morgen Olivias Hotelzimmer zu durchsuchen, etwaiges Diebesgut aus Fergusons Haus zu beschlagnahmen und Olivia vorläufig in Untersuchungshaft zu nehmen, selbst wenn er nichts finden sollte. Isabelle wollte noch eine Begründung anfügen, von wegen widerrechtlichem Zutritt und Verdunkelungsgefahr, und außerdem müsse sich jemand um Jessica kümmern, aber da fiel sie schon schlafend auf ihr Bett.

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41

Sie hatte einen Traum, in dem jemand immerfort an eine Tür klopfte. Dazwischen klingelte ein Handy, das genauso klang wie ihres. Irgendwann realisierte sie, dass das kein Traum war. Sie wühlte sich aus dem Bett und hörte es wieder an der Tür klopfen.

»Was ist los?«, rief sie mit belegter Stimme.

»Ich bin’s, Apollinaire. Ich will nicht stören, aber es ist gleich Mittag, und es gibt Neuigkeiten.«

Gleich Mittag? Isabelle blickte auf die Uhr und erschrak. Sie fuhr sich durch die Haare, sah sich im Spiegel – und beschloss, nicht aufzumachen, jedenfalls nicht sofort.

»Kommen Sie in zehn Minuten wieder, dann können wir uns unterhalten.«

»Fünfzehn Minuten, lassen Sie sich Zeit, ich habe alles unter Kontrolle.«

Isabelle zog ihre Jeans und das Shirt aus, in dem sie geschlafen hatte, und stellte sich unter die kalte Dusche. Was hatte Apollinaire gesagt? Es gebe Neuigkeiten, und er habe alles im Griff? Was um Himmels willen musste er im Griff haben? Ihr Kopf kam ihr vor, als ob er mit Watte gefüllt wäre. Ihr fielen die Schlaftabletten ein. Was war denn das für ein Teufelszeug? Sie würde die restlichen Tabletten im Klo hinunterspülen.

Der kalte Wasserstrahl auf ihrem Kopf wirkte Wunder. Aus der Watte wurden Gehirnzellen, die langsam ihre Arbeit aufnahmen. Auch kehrte ihr Gedächtnis zurück. Plötzlich erinnerte sie sich wieder an ihren nächtlichen Ausflug. Und ihr fiel ein, dass sie vor dem Einschlafen mit letzter Anstrengung ihrem Assistenten eine Nachricht aufs Handy geschickt hatte. Und jetzt hatte er alles im Griff, sehr schön. Auf die Neuigkeiten war sie gespannt, respektive darauf, was er in Olivias Hotelzimmer gefunden hatte. Bestimmt hatte sie aus dem Haus keinen Stoffhasen für ihre Tochter geklaut. Ganz abgesehen davon, dass Jessica wahrscheinlich gar nicht wüsste, was sie damit anfangen sollte. Sie kannte nur die Spielewelt in ihrem Tabletcomputer. Aber wonach hatte Olivia gesucht? Sie alle hatten zuvor das Haus mehrfach auf den Kopf gestellt, die Kollegen von der Gendarmerie, dieser wildgewordene Haufen von Journalisten, die Delegation aus England, Apollinaire, sie selbst … Sie hatten nichts gefunden. Was hatten sie übersehen?

Isabelle hatte noch nasse Haare, als sie Apollinaire ins Zimmer ließ. Routinemäßig kontrollierte sie mit einem schnellen Blick die Farbe seiner Socken. Rechts blau, links gelb, das war gewagt – oder der morgendlichen Hektik geschuldet.

»Tut mir leid, dass ich verschlafen habe«, entschuldigte sich Isabelle. »Ich habe zwei Schlaftabletten genommen, das war wohl eine zu viel.«

»Sie haben selbst im Schlaf Erfolg«, sagte Apollinaire.

»Warum? Was haben Sie in Olivias Zimmer gefunden? Und wo ist die Lady jetzt?«

»Gemäß Anweisung Ihrer Kurznachricht befindet sich Olivia Ferguson in Untersuchungshaft. Als kleine Amtshilfe hat uns die Gendarmerie ihre Gefängniszelle zur Verfügung gestellt. Sie müssen wissen, in Fragolin gibt es nur eine einzige Gefängniszelle, und die ist immer leer.«

»Ich rufe später den Staatsanwalt Fabré an, damit alles seine Ordnung hat.«

»Olivias Tochter Jessica befindet sich vorübergehend in der Obhut meiner Freundin Shayana«, fuhr Apollinaire fort. »Dort ist sie gut aufgehoben, Shayana war früher mal Kindergärtnerin.«

»Machen Sie es nicht so spannend!«, sagte Isabelle.

»Sie wollen wissen, was ich in Olivias Zimmer gefunden habe?«, erwiderte er mit einem triumphierenden Grinsen. »Diamanten, einen Beutel mit Diamanten, unter ihrem Kopfkissen.«

»Diamanten? Wo zur Hölle hatte Ferguson in seinem Haus Diamanten versteckt?«

»Das wollte sie mir nicht sagen. Aber sie war von meinem morgendlichen Besuch so überrumpelt, dass sie erstens vergessen hat zu fragen, ob ich zum Betreten ihres Zimmers überhaupt berechtigt bin, was de facto mangels eines Durchsuchungsbefehls nicht der Fall war, aber durch ihre stillschweigende Billigung quasi legalisiert wurde, und zwar nach Paragraph …«

»Bitte ersparen Sie mir die Juristerei. Was ist mit zweitens?«

»Ach so, zweitens habe ich ihr gesagt, dass sie bei ihrem nächtlichen Einbruch beobachtet worden sei und es deshalb keinen Sinn mache zu leugnen. Das hat sie eingesehen und prompt gestanden, dass sie die Diamanten aus dem Haus habe. Später hat sie das mit der abstrusen Behauptung dementieren wollen, sie habe die Diamanten aus England mitgebracht. Aber diese Version fand sogar ihre Tochter Jessica bescheuert. Dann hat Olivia das Weinen begonnen. So etwas mag ich gar nicht, ich habe ein weiches Herz.«

»Ich nicht«, sagte Isabelle, »mit einem weichen Herz können Sie im Polizeidienst keine Karriere machen.«

»So gut kenne ich Sie schon«, ließ er diese Behauptung nicht unkommentiert stehen, »dass ich das nicht glaube.«

Isabelle fuhr sich durch die nassen Haare. »Na ja, vielleicht haben Sie recht. Aber früher hat es gestimmt. Doch lassen wir das, ich möchte zu Olivia und sie verhören.«

»Gut, gehen wir.«

»Wo sind eigentlich die Diamanten?«, fragte sie. »Hoffentlich an einem sicheren Ort.«

»Im Safe unseres Bürgermeisters«, antwortete Apollinaire.

»Gute Idee. Ach, noch was …«

»Ja?«

Isabelle hob den Daumen. »Sie haben hervorragende Arbeit geleistet, vielen Dank.«

Während Isabelle in ihrem Arbeitszimmer die aktuellen E-Mails durchsah und die Berichte über Fergusons Wiederauffinden las, in denen ihr Name so oft genannt wurde, dass es ihr fast peinlich war, holte Apollinaire bei der Gendarmerie Olivia ab. Isabelle dachte, dass der Anruf bei Staatsanwalt Fabré noch Zeit hatte, sie wollte abwarten, was bei dem Gespräch herauskam – außerdem hatte sie bei ihm nach ihrem letzten Erfolg einen Stein im Brett.

Es dauerte länger als gedacht. Sie nutzte die Zeit, um sich im Internet über Diamanten als Kapitalanlage zu informieren. Sie las vom Diamantenviertel in Antwerpen. Die Hafenstadt im belgischen Flandern sei das Zentrum des Diamantenhandels. Sie rief sich die vier C in Erinnerung, die über den Preis eines Diamanten entschieden: Carat für Gewicht, Clarity für Reinheit, Colour für Farbe und Cut für den Schliff. Es würde also nicht so einfach sein, den Wert der Edelsteine zu ermitteln. Dafür brauchte es eines Sachverständigen mit Lupe. Sie las vom Diamond-Prices-Index, von Termingeschäften und Indexfonds. Und sie fand viele Beiträge, die die Diamanten als Geldanlage für Krisenzeiten priesen, aber vor »Blutdiamanten« warnten, also jenen Edelsteinen, die aus illegalen Quellen stammten und den blutigen Kampf von Rebellen und Bürgerkriege finanzierten. Sie fragte sich, woran man diese »Blutdiamanten« erkennen konnte. Wahrscheinlich sahen sie genauso unschuldig aus wie jene Diamanten, von denen Marilyn Monroe im Film Blondinen bevorzugt so bezaubernd singen konnte: »Diamonds are a girl’s best friend!« Aber nach Isabelles Einschätzung hatte Olivia nicht den Sexappeal der Klunkersteine im Auge gehabt. Diamanten, so las sie, würden maximalen Wert auf kleinstem Raum komprimieren und seien als transportable Notreserve unübertroffen. Außerdem überstünden sie jedes Feuer. Genau aus diesen Gründen hatte Phil Ferguson Diamanten in seinem Haus versteckt. Olivia hatte davon gewusst und wollte sich mit ihnen aus ihrer finanziellen Misere befreien. Blieb die Frage: Wie hatte sie davon wissen können? Isabelle stand auf und ging im Zimmer auf und ab. Sie würde gleich Gelegenheit haben, Olivia dazu zu befragen.

Als Olivia ihr schließlich vis-à-vis saß, mit von Tränen verschmiertem Gesicht und schluchzender Stimme, fiel Isabelle zunächst ein, dass sie gegenüber Apollinaire behauptet hatte, kein weiches Herz zu haben. Wenn das stimmte, war das eine Weile her. Heute musste sie an sich halten, um Olivia nicht tröstend in die Arme zu nehmen. Sollte sie sich über diese Sentimentalität ärgern, oder war das ein Indiz dafür, dass sie ein ganz normaler Mensch war? Egal, sie wusste ihre Gefühle zu verbergen.

»Das hier ist ernst«, sagte sie mit scharfer Stimme, »sehr ernst. Sie sind beobachtet worden, wie Sie letzte Nacht in ein Haus eingestiegen sind, dessen Zutritt Ihnen ausdrücklich verboten war. Dabei haben Sie sich widerrechtlich Diamanten in erheblichem Wert angeeignet. Schon dafür droht Ihnen nach französischem Recht eine mehrjährige Haftstrafe.«

»Wo ist meine Tochter?«, fragte Olivia, ohne auf die Vorwürfe einzugehen. »Kann ich sie sehen?«

»Es geht ihr gut. Sie können Jessica später sehen. Aber erst beantworten Sie meine Fragen.« Dann schoss Isabelle eine volle Batterie an Fragen ab. Nach ihrer Erfahrung war das wesentlich wirkungsvoller als ein zauderhafter Schuss in die Takelage. »Wo waren die Diamanten versteckt? Woher wussten Sie von ihrer Existenz? Waren Sie schon einmal im Haus? Haben Sie auf Ihren Mann geschossen oder schießen lassen? Wo waren Sie am Tag des Überfalls auf Ihren Mann?« Isabelle holte Luft. »Oder waren Sie der Komplize Ihres Mannes?«

Olivia sah sie mit flatternden Augen an. Wie erwartet, hatte die Vielzahl der Fragen ihr Gehirn vorübergehend überfordert. Sie tat sich schwer, so viele Fragen und Vorwürfe synchron zu verarbeiten und eine in sich stimmige Gegenstrategie zu entwickeln.

»Wo waren die Diamanten im Arbeitszimmer versteckt?«, fing Isabelle noch einmal von vorne an, ohne ihr Luft zum Atmen zu geben.

»Im Schreibtisch«, stammelte Olivia. »Man kann die Tischplatte entriegeln und verschieben. Darunter befinden sich in einem Zwischenraum lauter kleine Fächer, groß genug für Diamanten.«

»So ähnlich wie bei einem Setzkasten?«

»Richtig, so ähnlich.«

»Woher wussten Sie davon?«

»Phil hatte genau so einen Schreibtisch bei uns zu Hause in England. Auch dort hatte er in dem Zwischenraum unter der Tischplatte Diamanten gebunkert.«

»Ich dachte, Ihr Mann war ein Finanzjongleur. Mit Diamanten kann man keine Rendite erwirtschaften.«

»Das stimmt, aber Phil hat immer gesagt, nur Hasardeure würden alles auf eine Karte setzen. Wer klug sei, habe eine Notreserve.«

»Und Sie dachten, Sie könnten über diese Notreserve verfügen. Mit welchem Recht?«

»Ich bin noch immer seine Ehefrau«, antwortete Olivia, jetzt mit etwas festerer Stimme. »Sein Geld ist auch mein Geld, seine Diamanten gehören auch mir.«

Apollinaire, der neben ihnen stand und das antiquierte Tonbandgerät aus dem Bürgermeisterbüro kontrollierte, machte eine Zwischenbemerkung. »Das Gleiche gilt aber auch für die Schulden Ihres Mannes. Das sind dann auch Ihre Schulden.«

»Waren Sie vorher schon mal im Haus? Wussten Sie von der Existenz dieses Schreibtisches und der Diamanten?«

Olivia schüttelte den Kopf. »Nein, ich war zuvor niemals im Haus.«

»Auch nicht, um auf Ihren Mann zu schießen?«, erhöhte Isabelle den Druck.

Olivia schlug die Hände über dem Kopf zusammen. »Ihn zu erschießen? Sind Sie verrückt? Meinen eigenen Mann …«

»Der Sie verlassen hat und hier in Wohlstand lebte, während Sie in London Ihre Miete nicht bezahlen können. Ich würde es verstehen«, sagte Isabelle.

»Sie würden es verstehen? Ich verstehe es nicht. Was habe ich davon, wenn ich meinen Mann erschieße? Er ist immerhin auch der Vater meiner Tochter.«

Isabelle empfand, dass Olivias Reaktionen ziemlich glaubwürdig waren. Dennoch war die Frau in höchstem Maße verdächtig, daran änderte sich nichts, ganz im Gegenteil. Die Diamanten waren dabei fast nachrangig. Ihr Verkaufserlös würde an die Gläubiger ausgeschüttet werden. Was sie wohl wert waren? Isabelle hatte keine Vorstellung. Wahrscheinlich waren sie nicht mehr als der sprichwörtliche Tropfen auf den heißen Stein – oder sie täuschte sich. Sie hatte sich noch nie einen Diamanten gekauft oder einen Brillanten. War das eigentlich dasselbe? Ihr wurde bewusst, dass auch noch nie jemand auf die Idee gekommen war, ihr einen Diamanten zu schenken. Aber das war ein anderes Thema.

»Wo waren Sie am Tag, als auf Ihren Mann geschossen wurde?«, fuhr Isabelle mit ihrer Befragung fort.

»Ich … ich …«, stammelte Olivia, »ich weiß es nicht.«

»Das ist kein gutes Alibi«, stellte Apollinaire lakonisch fest.

Isabelle fand, dass es eigentlich genug sei. Sie hatte das sichere Gefühl, dass sie Olivia keine relevanten Informationen mehr entlocken würden – jedenfalls nicht heute. Trotzdem machte sie noch eine Weile weiter, eher fürs Protokoll als für sich selbst. Dann hörte sie auf und bat Apollinaire, Olivia zurück in die Zelle zu bringen. Im Anschluss solle er Jessica holen und für einige Stunden zu ihrer Mutter bringen. Es sei ihr wichtig, dass Olivia gut behandelt würde. In dieser Angelegenheit rufe sie auch Capitaine Briand von der Gendarmerie an und bitte ihn ausdrücklich darum.

Als Apollinaire und Olivia das Büro verlassen hatten, rief sie Staatsanwalt Fabré an und setzte ihn ins Bild. Wie erwartet, machte er keine Probleme. Er bat Isabelle, ganz gezielt in Richtung einer Täterschaft von Olivia zu ermitteln. Es spreche wohl alles dafür, dass sie höchstpersönlich auf ihren Mann geschossen und dann in Panik Lilou als Tatzeugin beseitigt habe. Isabelle solle sie wieder und wieder verhören, irgendwann breche sie zusammen und gestehe, das sage seine langjährige Erfahrung als Staatsanwalt. Morgen komme er nach Fragolin, um sich ein eigenes Bild von der Dame zu machen.

Isabelle bedankte sich, legte auf und dachte, dass sie nicht ganz seiner Meinung war. Sollte sie ein Psychogramm von Olivia erstellen, kämen im Persönlichkeitsbild viele Merkmale vor, die gegen eine solche Bluttat sprachen, und nur ganz wenige, die damit in Einklang zu bringen wären. Schließlich gab es ja noch den brutalen Mord an Zoé, die zur Tatzeit vermutlich im Haus gewesen war, den Mörder gesehen und diesen später erpresst hatte. Wäre Olivia fähig, Zoé von oben den Schädel einzuschlagen und in einem Kühlschrank im Meer zu versenken? Nein, das war keine Tat einer Frau. Blieb nur noch die Variante, dass sie jemanden damit beauftragt hatte. Doch womit wollte sie den gedungenen Mörder bezahlen? Mit den Diamanten? Aber kein Profi verzichtet auf eine Anzahlung …

Am späten Nachmittag sah Isabelle von ihrem Schreibtisch hinüber zu Apollinaire. Sie fragte, ob in Olivias Zimmer noch all ihre Sachen seien.

Apollinaire nickte. »Ja, ihre Reisetasche, die Klamotten im Schrank, im Bad die Toilettenartikel und so weiter. Hab ich was falsch gemacht? Hätte ich das alles mitnehmen sollen?«

»Natürlich nicht, alles gut. Ich möchte mir die Sachen in ihrem Zimmer gerne genauer anschauen. Dafür haben wir wieder einmal keine Genehmigung, aber das ist jetzt schon egal.«

»Was erwarten Sie zu finden?«

»Keine Ahnung. Wer sucht, der findet.«

»Und wer da anklopft, dem wird aufgetan, Matthäus 7, 8.«

Isabelle schüttelte lächelnd den Kopf. »An Ihnen überrascht mich nichts mehr.«

»Ich war Ministrant«, entschuldigte er sich.

»Kommen Sie mit?«

»Ja, gerne.«

Auf dem Weg zur Auberge fragte Apollinaire, ob sie glaube, dass Olivia für die Bluttat verantwortlich sei. Als Isabelle Zweifel anmeldete, fragte er, ob es statthaft sei, wenn er eine andere Auffassung vertrete. Sie lächelte. Das sei absolut statthaft, antwortete sie, wobei sie sich über die Formulierung amüsierte. Aber er müsse wissen, dass sie meistens recht habe.

In der Auberge angekommen, nahm Apollinaire an der verwaisten Rezeption den Zimmerschlüssel vom Brett. Isabelle sagte, dass die Concierge häufig abwesend sei, sie habe Wasser in den Beinen und müsse sich oft hinlegen. Sie gingen hinauf und betraten das Zimmer. Es sah so ähnlich aus wie ihr eigenes. Nur hing über dem Bett ein billiger Druck von einem der unzähligen Sonnenblumenbilder von Vincent van Gogh. Er hatte sie in Arles gemalt oder in Saint-Rémy-de-Provence, so genau wusste sie es nicht. Jedenfalls hing in ihrem Zimmer über dem Bett eine nackte Südseeschönheit von Paul Gauguin. Ihr fiel ihre Pariser Wohnung ein und das Aquarell von Paul Cézanne – leider auch kein Original.

Isabelle ging zunächst ins Bad, stellte aber rasch fest, dass es hier nicht viel zu entdecken gab. Zahnpasta, Parfum, Deoroller, Wimperntusche, Puderdose, ein kleines Necessaire mit Kleinkram – das Übliche.

Zurück im Zimmer, sah sie, wie Apollinaire den Inhalt des Kleiderschranks kontrollierte. Sie nahm Olivias Aktenkoffer, setzte sich aufs Bett, machte ihn auf und sah den Inhalt durch. Reisedokumente, Zugticket … Sie blätterte in Olivias Terminkalender. Es waren keine verdächtigen Einträge zu finden, aber natürlich war nicht alles zu verstehen, jeder hatte ja so seine persönlichen Abkürzungen, außerdem waren ihr die Personennamen unbekannt. Das Blatt mit der Woche, in der die Tat erfolgte, war herausgerissen – nun, das war nun doch verdächtig. Olivias Handy auf dem Nachttisch konnte sie nicht inspizieren, ihr fehlte der Zugangscode. Sowohl über den Terminkalender als auch über das Handy würde sie mit Olivia sprechen müssen.

»Mon Dieu«, hörte sie plötzlich Apollinaire. Er stand gebückt vor der Kommode, hielt mit spitzen Fingern ein Nachthemd in die Höhe und starrte in die Schublade.

»Was gibt’s?«, fragte Isabelle, noch immer auf dem Bett sitzend.

»Ich glaube, Sie haben sich getäuscht«, sagte er.

»Wobei soll ich mich getäuscht haben?«

»Bei Ihrer Einschätzung, dass nicht Olivia die Schüsse abgegeben habe.«

»Wie bitte?«

Isabelle sprang auf und eilte zu Apollinaire, der sich in seiner unbequemen Haltung keinen Millimeter rührte. Dann sah sie, was ihr Assistent entdeckt hatte. Aufgrund der ballistischen Untersuchung kannte man nicht nur das Kaliber, man wusste auch ziemlich sicher, mit welcher Waffe auf Phil Ferguson und Lilou geschossen wurde. Es kamen nur wenige Modelle in Frage, darunter eine ausgesprochen seltene Pistole aus englischer Fertigung.

Isabelle hatte in ihrem Leben viele Waffen gesehen, selber geschossen, auseinandergenommen und wieder zusammengesetzt. Mit Waffen kannte sie sich aus. Dass die Pistole unter Olivias Nachthemd das in Frage kommende englische Modell war, sah sie auf den ersten Blick.

»Sie haben recht«, sagte sie leise, »offenbar habe ich mich getäuscht.«

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42

Vierundzwanzig Stunden später hatte Isabelle nicht nur die Folgen der Schlaftabletten überwunden und den Vorsatz gefasst, nicht so bald wieder welche zu nehmen, sie war auch um einiges klüger. So hatte eine ballistische Untersuchung der Experten in Toulon ergeben, dass es sich bei der Waffe in Olivias Zimmer tatsächlich um die Pistole handelte, aus der sowohl auf Phil Ferguson als auch auf Lilou Sabin geschossen wurde. In der Akte von Scotland Yard, die sich mit reichlicher Verspätung auf Isabelles Computer eingefunden hatte, fand sich zudem ein wenig vorteilhaftes Zitat. Demnach hatte Olivia nach dem Verschwinden ihres Mannes und angesichts ihrer desolaten Finanzsituation in Gegenwart eines Kriminalbeamten einen hysterischen Anfall bekommen und dabei mehrfach geschrien: »Ich bringe ihn um!« Nun war diese Androhung im Zuge einer emotionalen Entgleisung nicht unbedingt ernst zu nehmen, weshalb auch die englischen Kollegen dem keine weitere Bedeutung beigemessen hatten, aber in Olivias aktueller Situation las sich das nicht so gut. Dies galt auch für ihre Mitgliedschaft im lokalen Sportschützenverein. Ein Golfclub wäre da unverfänglicher gewesen.

Schlimm auch, dass Olivia für den Tatzeitpunkt kein Alibi hatte. Warum die Seite in ihrem Taschenkalender fehlte, konnte sie sich nicht erklären. Und ihre Tochter Jessica? Die könnte ihr auch kein Alibi geben, denn laut Eintrag in ihrem Kalender war sie vierzehn Tage zuvor zu ihrer Großmutter nach Cornwall gereist – und dort drei Wochen geblieben. Ein Anruf bei der alten Dame hatte das bestätigt. Aber wo sich ihre Tochter zu jener Zeit aufgehalten hatte, konnte sie nicht sagen. Oder sie wollte es nicht.

Eine weitere Neuigkeit betraf den Wert der Diamanten. Ein vereidigter Sachverständiger aus Monte Carlo, der extra mit dem Helikopter eingeflogen war, hatte festgestellt, dass es sich ausschließlich um lupenreine Einkaräter handelte. Er hatte pro Diamant einen Wert genannt, der – multipliziert mit der Zahl der Steine – so hoch war, dass Isabelle unverzüglich einen Geldtransporter anforderte. Thierrys Safe im Bürgermeisteramt schien ihr nicht mehr sicher genug.

Fazit: Erstens wusste sie jetzt, dass es sich bei Brillanten um speziell geschliffene Diamanten handelte, zweitens hatte sie deren Wert massiv unterschätzt, und drittens hatte es schon Fälle gegeben, bei denen Angeklagte aufgrund deutlich weniger Indizien zu langen Haftstrafen verurteilt wurden.

»Ich habe diese Pistole noch nie gesehen«, schrie Olivia. »Warum sollte ich meinen Mann erschießen? Ich bin doch nicht verrückt!«

Isabelle saß ihr am Tisch gegenüber und tat, was ihr der Staatsanwalt Fabré aufgetragen hatte, sie nämlich so oft zu verhören, bis sie einknickte. Das hatte schon vor dem Waffenfund gegolten – und jetzt erst recht. Olivia verlor zwar die Nerven, sie trommelte mit den Fäusten auf den Tisch, stand auf und schleuderte den Stuhl gegen die Wand, ging auch schon mal wütend auf Isabelle los, aber eines tat sie nicht, zusammenbrechen und gestehen. Den Diebstahl der Diamanten, das schon, wobei sie uneinsichtig die Meinung vertrat, dass diese ihr genauso gehörten wie ihrem Mann, weshalb es gar kein Diebstahl gewesen sei. Aber sie habe noch nie auf etwas anderes geschossen als auf eine Zielscheibe.

»Wie sind Sie dann in den Besitz der Tatwaffe gekommen?«, fragte Isabelle.

Olivia stieß einen Schrei aus. »Ich habe Ihnen doch schon tausendmal erklärt, dass ich diese bescheuerte Pistole noch nie in meinem Leben gesehen habe. Nehmen Sie das doch bitte endlich zur Kenntnis!«

Isabelle wusste, dass man auf der Pistole keine Fingerabdrücke gefunden hatte, auch keine von Olivia. Es fehlte also der letzte Beweis. Sie wäre am liebsten aufgestanden und hätte das Verhör abgebrochen. Vor ihr saß doch kein Terrorist, sondern eine Frau, die ein schweres Schicksal hinter sich hatte. Eine Frau, bei der immer noch die Unschuldsvermutung galt – jedenfalls theoretisch. Denn eigentlich sprach alles für Olivias Täterschaft. Isabelle musste das zur Kenntnis nehmen und sich entsprechend verhalten.

»Wo waren Sie zur Tatzeit?«, setzte sie deshalb ihre Befragung fort.

Olivia raufte sich verzweifelt die Haare. »Das habe ich Ihnen doch auch schon x-mal gesagt. Ich habe meinen Mann gesucht und bin mit dem Auto an Orte gefahren, wo wir früher gerne waren. Ich dachte, vielleicht hält er sich dort irgendwo versteckt.«

»Dafür gibt es keine Zeugen?«

»Vielleicht schon, keine Ahnung. Woher soll ich das wissen?«

»Waren diese Orte ausnahmslos in England?«, fragte Isabelle, die von Apollinaire Minuten vorher einen Zettel mit einer Notiz bekommen hatte.

»In England, natürlich. Warum fragen Sie immer wieder das Gleiche?«

Isabelle stand auf und beugte sich über den Tisch. »Weil ich wissen will, ob Sie mich anlügen«, sagte sie, Olivia mit den Augen fixierend.

»Nein, tue ich nicht …«

»Doch, das tun Sie. Sie haben zwei Tage vor dem Mordanschlag auf Ihren Mann und dem Mord an Mademoiselle Sabin über das Internet ein Ticket für den Eurotunnel gelöst und sind nach Frankreich gereist.«

Isabelle konnte förmlich sehen, wie Olivia in sich zusammensank. Ihre Schultern fielen nach unten, sie begann zu zittern.

»Kein Widerspruch? Wäre auch sinnlos, wir haben die Daten. Sie haben mich also doch angelogen. Frau Ferguson, um ehrlich zu sein, es schaut nicht gut aus für Sie.«

Olivia vergrub das Gesicht in ihren Händen.

»Geben Sie es zu, Sie haben die Schüsse abgegeben.«

»Nein«, sagte sie schluchzend, »habe ich nicht.«

»Warum soll ich Ihnen das glauben?«

»Weil es die Wahrheit ist.«

»Das ist doch Quatsch«, verlor Isabelle für einen Augenblick die Beherrschung. »So kommen wir nicht weiter. Sie reiten sich immer tiefer rein. Was haben Sie in Frankreich gemacht? Warum fehlt die Woche in Ihrem Terminkalender?«

Olivia brauchte eine Weile, dann gab sie in stockenden Worten eine Erklärung. »Ich habe Phil in Südfrankreich gesucht, nicht hier, sondern drüben im Lubéron. In der Gegend rund um Gordes, Roussillon, auf dem Trödel- und Antiquitätenmarkt in Isle-sur-la-Sorgue. Dort ist er immer gerne hingefahren, und er hat davon geträumt, im Alter dort zu leben. Aber ich habe ihn nicht gefunden. Heute weiß ich, wo er wirklich war. Nicht so weit weg. Aber damals wusste ich es nicht. Mir war klar, dass ich in Verdacht geraten könnte, wenn Sie wüssten, dass ich zur Tatzeit ganz in der Nähe war. Deshalb habe ich es verschwiegen, nur deshalb. Aus diesem Grund habe ich auch die Seiten aus meinem Terminkalender gerissen. Aber ich war es nicht, das müssen Sie mir glauben.«

Olivia hörte auf zu sprechen.

»Soso, im Lubéron«, wiederholte Isabelle. »Und Sie sind sich sicher, dass Sie nicht den Weg hierher nach Fragolin gefunden haben. Vielleicht hatten Sie doch einen klitzekleinen Hinweis, dass sich Ihr Mann hier befinden könnte. Dann haben Sie ihm einen unangemeldeten Besuch abgestattet, ihn mit einer jungen Frau im Bett ertappt, sind nach all dem, was er Ihnen angetan hat, durchgedreht und haben die verhängnisvollen Schüsse abgegeben. Jene auf die Zeugin aus größerer Entfernung und dennoch zielsicher, kein Problem für eine Sportschützin. Könnte es nicht auch so gewesen sein?«

Olivia schüttelte den Kopf.

»Und später haben Sie jemanden beauftragt, Zoé aus dem Weg zu räumen, weil diese Sie bei der Tat beobachtet und erpresst hat, richtig?«

»Nein, nein …« Olivia begann zu weinen. »Ich kenne überhaupt keine Zoé, wer soll das sein?«

Isabelle sah sie lange schweigend an.

»In Ordnung, ich nehme das zu Protokoll«, sagte sie schließlich. »Ihre Aussage wäre viel glaubwürdiger, wenn Sie mir das freiwillig erzählt hätten.«

Isabelle gab Apollinaire ein Zeichen, der die ganze Zeit in einer Ecke gestanden hatte. Er schaltete das Aufnahmegerät aus, ging zu Olivia, gab ihr erst Gelegenheit, sich zu schneuzen und die Tränen aus dem Gesicht zu wischen, legte ihr dann die Handschellen an, auf die Isabelle während des Verhörs verzichtet hatte. Anschließend führte er sie hinaus. Draußen wartete bereits ein Wagen der Police Nationale aus Toulon. Die Gefangene sollte ins dortige Gefängnis überstellt werden. Ab jetzt hatte Commandant Bastian die Verantwortung, und Staatsanwalt Fabré würde entscheiden, wie es mit ihr weiterging. Für den morgigen Tag war eine Pressekonferenz angesetzt – Isabelle hatte entschieden, nicht daran teilzunehmen. Sollten sich andere im Glanz ihrer Ermittlungen sonnen, sie hatte keine Lust darauf. Vielleicht lag es daran, dass ihr der Fall wie ein Kloß im Magen lag. Sie war nicht glücklich mit dem Ergebnis. Aber das war nicht zu ändern. Ihr Beruf war nicht dazu da, Kriminalbeamte glücklich zu machen. Nach den Freuden des Lebens musste man woanders suchen.

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43

Es war ein wunderschöner Abend. Einer von vielen im Sommer an der Côte d’Azur und in der Provence. Im Schatten der Platanen, im Blick über die sanften Hänge hinaus aufs azurfarbene Meer verloren sich die irdischen Probleme im mediterranen Schleier eines Lichts, das schon Matisse begeistert hatte, Cézanne, Braque und Picasso. Die strengen Silhouetten der Zypressen, die aufgefächerten Schirme der Pinien, schattige Gassen in malerischen Dörfern, der Duft der Lavendelfelder. Das Gold der Sonne, die Bouillabaisse im kupfernen Kessel über dem offenen Feuer. Der kühle vin blanc im Glas. Gab es was Schöneres?

Isabelle lehnte sich im Korbsessel zurück, verschränkte die Hände über dem Kopf und beschloss nichts Geringeres, als ihr Leben zu ändern. Nie mehr wollte sie eine Eliteeinheit zum Schutze der Nation leiten, beständig im Zwiespalt zwischen ihren moralischen Werten und der Sicherheit der Nation. Eigentlich traurig, dass es da überhaupt einen Unterschied gab. Doch auch Verhöre wie heute Mittag mochte sie nicht. Aber sie sah deren Notwendigkeit ein, das immerhin. Morde wie jene an Lilou und Zoé durften nicht ungesühnt bleiben, schlimm genug, dass es sie überhaupt gab.

Wie es aussah, hatte sie den versuchten Mord an Phil Ferguson und jenen an der armen Lilou aufgeklärt. Sogar Maurice hatte sie aus Paris angerufen. Sie habe auch in den Niederungen der Provinz ihre besondere Qualität unter Beweis gestellt. Jetzt sei es höchste Zeit, dass sie zurück nach Paris komme.

Isabelle hatte ihm geantwortet, dass sie etwas Zeit brauche. Sie wolle noch herausfinden, wer Zoé umgebracht habe. Und dann wolle sie noch die Schuldigen am Tod ihrer Eltern zur Verantwortung ziehen. Außerdem müsse sie sich ganz privat darüber klarwerden, worauf es ihr im Leben eigentlich ankomme. Mit dem Bombenattentat am Arc de Triomphe sei eine Lebensphase zu Ende gegangen. Sie wisse noch nicht, was sie sich von der nächsten erwarten würde.

Maurice hatte ihr gesagt, dass sie sich Zeit nehmen solle, dann aber erwarte er sie zurück in Paris. Hier gebe es interessante, spannende, aufregende Aufgaben.

»Wo bist du mit deinen Gedanken?«, fragte Thierry.

Isabelle lächelte, hob ihr Glas und stieß mit ihm an. Es machte sie glücklich, dass sie sich mit ihm ausgesöhnt hatte. Eigentlich hatte es überhaupt keinen Konflikt gegeben, aber ab und zu gelang es ihr, aus einer Mücke einen Elefanten zu machen. Das konnten auch andere. Thierry Blès war auf diesem Gebiet mindestens so talentiert wie sie.

»Zum Dessert noch eine crêpe suzette, flambiert mit Grand Marnier?«, fragte er.

»Die mochte schon meine Großmutter«, sagte sie.

»Ein Klassiker, ich weiß, aber kein Grund, sie nicht zu bestellen.«

»Da hast du recht, und noch ein Glas vom pinot blanc, wenn ich bitten dürfte.«

»Bien sûr, die Flasche ist noch nicht leer. Wir könnten auf deinen Erfolg anstoßen. Wir hatten in Fragolin noch nie eine solch erfolgreiche Madame le Commissaire.«

Isabelle lachte. »Kunststück, ihr hattet vor mir überhaupt keine, ich bin eure erste.«

»Tatsächlich? Dann sollten wir auch darauf anstoßen.«

Isabelle hob ihr Glas. »Einverstanden. Santé!«

Am nächsten Morgen ging es ihr so gut wie schon seit Tagen nicht mehr. Womit bewiesen wäre, dass es zu Schlaftabletten ausgesprochen angenehme Alternativen gab. Nach Croissant und Café au Lait sowie einer oberflächlichen Lektüre der Tageszeitung Var-Matin, wobei ihr wieder einmal ihr eigenes Gesicht entgegenlächelte, allerdings erst auf Seite zwei, fuhr sie nach Hyères, um sich mit Docteur Marre zu treffen. Sie ließ sich über den aktuellen Gesundheitszustand von Phil Ferguson ins Bild setzen, der nach dem unfreiwilligen Ausflug wieder auf seine alte Station zurückgekehrt war. Es gehe ihm wesentlich schlechter, erklärte Marre, er reagiere kaum mehr auf äußere Reize, müsse permanent beatmet und künstlich ernährt werden. Marre schloss aus, dass er in absehbarer Zeit wieder ansprechbar sein könnte. Schlimmer noch, es sei zu befürchten, dass Ferguson nicht überlebe.

Dann fragte er, ob Isabelle nächste Woche Zeit habe. Er habe wieder einmal Karten für ein Konzert in Aix-en-Provence. Er hole sie höchstpersönlich in Fragolin ab. Und sie könnten anschließend in Aix übernachten, selbstverständlich in getrennten Zimmern.

Isabelle dachte, dass einem im Leben Schlimmeres passieren konnte, als zwei Verehrer zur gleichen Zeit zu haben. Sie verstand nicht, was die Herren an ihr fanden. Sie hatte eine Narbe an der Schläfe, weitere an den Beinen und einen älteren Durchschuss an der Hüfte, war nach eigener Einschätzung verhaltensgestört und nicht wirklich beziehungsfähig. Sie lächelte. Umso schöner, wenn es dann trotzdem klappte. Diesmal gab sie Sébastien Marre keinen Korb. Gegenüber Thierry hatte sie dabei ganz klein wenig ein schlechtes Gewissen. Aber sie würde ihm nicht untreu werden. Jedenfalls hatte sie das nicht vor. Doch ganz sicher war sie sich nicht.

Stunden später lernte sie Olivias Mutter kennen, die nach Fragolin gereist war, um Jessica abzuholen. Isabelle wusste nicht so recht, wie sie sich dabei fühlen sollte. Immerhin war sie es, die ihre Tochter hinter Schloss und Riegel gebracht hatte. Die alte Dame machte ihr aber keine Vorwürfe. Stattdessen nahm sie Jessica den Tabletcomputer weg, was diese zu Isabelles Erstaunen mit nur leichtem Protest akzeptierte. Dann war es ihr aber doch wichtig, ihrer Überzeugung Ausdruck zu verleihen, dass ihre Tochter unschuldig sei, ganz sicher und ohne Zweifel. Das stelle sich noch heraus, da mache sie sich überhaupt keine Sorgen.

Isabelle überlegte, dass das wohl alle Mütter dieser Welt von ihren Kindern dachten. Oft täuschten sie sich, aber es war ihr gutes Recht, so zu denken.

Am Abend traf sie sich im Restaurant La Terrasse Provençale mit Clodine, Jeanne und Pascal. Die Stimmung war ausgelassen. Clodine hatte heute in ihrem Laden guten Umsatz gemacht und unter anderem einen ganzen Korb herzförmiger Seifen verkauft. Pascal erzählte Anekdoten vom alten Georges. Dann von seinem Bruder, der im Forêt d’Orléans als Förster arbeitete, der sei ein Eigenbrötler und verschwinde oft wochenlang im Wald. Jeanne hatte ein neues Kleid an und fühlte sich schon deshalb wohl. Später kam Thierry vorbei und setzte sich hinzu. Er erzählte eine lustige Geschichte, die er heute im Bürgermeisteramt erlebt hatte. Isabelle schloss für einen Moment die Augen und ließ das muntere Gerede am Tisch wie einen Bach durch ihren Kopf plätschern, so jedenfalls kam es ihr vor. Das tat gut. Der Bach spülte vieles fort, was sie belastete.

Apollinaire kam vorbei, seine Shayana im Arm. Leider entdeckte Isabelle einige Tische weiter Albert Bagnol. Der würdigte sie zwar keines Blickes, aber allein seine Anwesenheit genügte. Vorbei war es mit dem Bach des Vergessens. Ihn musste sie noch zur Rechenschaft ziehen. Seltsamerweise kamen ihr nie Zweifel an seiner Schuld, auch nicht an jener von Dominique Boustier …

»Isabelle«, Thierry boxte ihr leicht gegen den Oberarm, »du bist mit deinen Gedanken schon wieder ganz woanders. Das macht mir langsam Sorgen. Außerdem ist das unhöflich deinen Freunden gegenüber.«

Isabelle lachte. »Je m’excuse, pardon. Ich bin wieder ganz bei euch. Was ist Alain in seinem Korbgeschäft passiert?«

»Du hast also doch zugehört. Also …«

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44

Einige Tage später saß sie mit Apollinaire im Café des Arts. Ihr Assistent machte sich Sorgen um seine Zukunft. Commandant Bastian hatte ihn bereits angefordert, der Fall sei ja nun abgeschlossen, und Isabelle brauche ihn nicht mehr. Sie hatte in einem Telefonat auf den unaufgeklärten Mord an Zoé verwiesen. Bastian meinte zwar, dass dieser ganz sicher im Auftrag von Madame Ferguson begangen wurde, aber er konnte nichts dagegen tun, dass Isabelle den Täter finden wollte und dabei auf der Anwesenheit von Apollinaire bestand.

Aber Apollinaire hatte recht. Es war nur eine Frage der Zeit, dann musste er zurück nach Toulon, das wussten beide. Er sagte, dass er kündige, falls sie ihn wieder hinunter ins Archiv stecken würden. Sie versprach, ein gutes Wort für ihn einzulegen und ihren Einfluss geltend zu machen. Immerhin habe er hervorragende Arbeit geleistet.

Apollinaire freute sich über das Kompliment.

Ihnen wurden petits fours serviert. Sie hatten keine bestellt, aber im Café des Arts zählte das bei Stammkunden zum Service. Touristen bekamen keine oder nur auf Bestellung, und dann standen sie auch auf der Rechnung.

Isabelle fragte nach Shayana Hayet.

Ihr gehe es gut, erzählte er, sie habe einen neuen Job. Ab nächster Woche putze sie in der Auberge des Maures. Leider sei er bald wieder in Toulon, dann sei es wohl zu Ende mit ihrer Liebesbeziehung. Oder er müsse eben doch kündigen.

Fast schwermütig biss er in ein petit four.

Sie fand ihn irgendwie rührend.

Von der Creme-Füllung spritzte etwas auf sein Hemd. Er merkte es nicht und nahm ein weiteres Stück.

»Apropos Shayana«, sagte er mit vollem Mund. »Sie hat mir kürzlich etwas erzählt.« Er schluckte hinunter und wischte sich mit einer kleinen Papierserviette den Mund ab. »Sie erinnern sich, dass wir an Ihrem Tisch vorbeigekommen sind, als Sie hier mit Ihren Freunden gesessen sind und mit dem Bürgermeister?«

»Natürlich erinnere ich mich. Sie haben beide einen sehr entspannten Eindruck gemacht.«

»Ah oui, jedenfalls hat mir Shayana später erzählt, dass sie die Frau des Metzgers schon mal gesehen hat.«

»Jeanne? Das ist nicht überraschend, man begegnet ihr in Fragolin fortwährend.«

»Sie hat Jeanne nicht im Dorf gesehen«, sagte Apollinaire, »sondern im Haus des Engländers, etwa zwei Wochen vor dem Überfall.«

Isabelle verschluckte sich fast am menthe à l’eau.

»In Fergusons Haus? Ist das wahr?«

»Ja, und laut Shayana hatte Jeanne nicht mehr an als einen roten Slip.«

Isabelle langte sich an den Kopf. Warum erzählte Apollinaire so etwas Wichtiges wie nebenher nach zwei petits fours? Ab und zu war er fast genial, dann wieder stand er ziemlich auf dem Schlauch. Sie beschloss, mit Jeanne zu reden, gleich morgen Vormittag.

In der folgenden Nacht schlief sie tief und fest. Nur einmal wachte sie kurz auf, da hatte sie einen wirren Traum – mit viel nackter Haut und einem roten Slip. Beim Frühstück auf der Terrasse erfuhr sie, dass im Wald hinter der Chartreuse ein Feuer ausgebrochen war. Aber die Feuerwehr hoffe, es rasch löschen zu können.

Nach dem obligatorischen Croissant und dem Café au Lait kaufte sie einen Strauß Rosen und ging zum Grab ihrer Eltern. Später folgte ein kurzes Schwätzchen mit Clodine, die gerade ihren Laden aufsperrte und die Körbe mit den herzförmigen Seifen hinaustrug. Dabei stellte sie en passant einige Fragen, die ihre Freundin nicht wirklich beantworten konnte. Sie verabschiedeten sich mit Wangenküsschen. Dann lief Isabelle zum Haus von Pascal und Jeanne, wo sie schon mal gegrillt hatten, zusammen mit Thierry. Im Garten stand Jeanne und schnitt Rosen. Auch bei dieser Tätigkeit sah sie gut aus, das musste Isabelle zugeben. Es gab Frauen, die hatten es einfach drauf, die konnten schmutzige Jeans anhaben und Gartenhandschuhe und wirkten dennoch sexy. Ihr selbst traute sie so etwas nicht zu. Es war ihr zwar nicht egal, wie sie aussah, aber sie hatte kein Talent, sich irgendwie zu inszenieren. Und es war ihr den Aufwand nicht wert.

»Bonjour, Jeanne, schon so fleißig?«

Jeanne drehte sich um und strich sich mit dem Handrücken die blonden Haare aus dem Gesicht. »Salut, comment ça va?«

»Ça va bien, merci. Hast du kurz Zeit?«, fragte Isabelle. »Ich würde mit dir gerne über etwas reden.«

»Aber natürlich, immer gerne. Pascal ist heute in seiner Jagdhütte, da bin ich eine freie Frau«, sagte sie lachend. Sie steckte die Schere in die Erde, zog ihre Handschuhe aus und ging mit Isabelle zur nahegelegenen Terrasse. »Möchtest du was trinken?«

»Nein danke, ich bleib nicht lange.«

Sie setzten sich in zwei Liegestühle. »Geht’s um Thierry?«, fragte Jeanne mit unverhohlener Neugier. »Ihr seid ein Paar, stimmt’s?«

Isabelle schüttelte den Kopf. »Nein, es geht nicht um Thierry, außerdem sind wir kein Paar.«

»Du schwindelst mich an«, sagte Jeanne, »aber das macht nichts. Jede Frau braucht ihre Geheimnisse.«

»Jede Frau braucht ihre Geheimnisse?«, wiederholte Isabelle mit fragendem Unterton. »Das ist ein gutes Stichwort. Mich würde interessieren, ob du auch irgendwelche Geheimnisse hast?«

Jeanne sah sie mit leichter Verunsicherung an. »Natürlich habe auch ich meine kleinen Geheimnisse«, antwortete sie. »Alles andere wäre ja deprimierend.«

»Geheimnisse, auch was Männer betrifft?«, fragte Isabelle ganz direkt.

Zu ihrer Überraschung blieb Jeanne relativ gelassen. »Du willst wissen, ob ich treu bin?«, antwortete sie mit einer Gegenfrage. »Warum interessiert dich das? Mit Thierry hatte ich nichts, wenn dich das beruhigt.«

»Es geht mir nicht um Thierry, sondern um Phil Ferguson«, sagte Isabelle.

Jetzt zuckte Jeanne doch zusammen, ihre Augenlider flatterten, dann hatte sie sich wieder im Griff. »Phil Ferguson?«

»Hattest du mit ihm eine Affäre? Ja oder nein?«

»Was gehen dich meine Affären an?«

»Im Allgemeinen nichts, deine Affären sind deine Privatsache, aber in Fergusons Fall sieht das anders aus. Also?«

Jeanne warf den Kopf zurück. »Nein, natürlich hatte ich nichts mit ihm, wir kannten uns ja kaum.«

»Du warst nie in seinem Haus?«

»Nein, war ich nicht.« Jeanne stand auf. »Nachdem das geklärt ist, würde ich gerne mit meinen Rosen weitermachen.«

»Setz dich!«, sagte Isabelle bestimmend. »Wir sind noch nicht fertig.«

»Was willst du noch wissen? Ob ich eine Liaison mit dem Rektor der Schule habe? Daraus ist nichts geworden, der ist schwul.«

Isabelle kannte die Eigenart von Menschen, sich unter Druck mit einer Themenverlagerung und einem seichten Scherz davonstehlen zu wollen. In der Regel sprach das dafür, dass man mit seinem Verdacht richtiglag. Bislang bestand ja immer noch die Möglichkeit, dass sich die tunesische Haushaltshilfe Shayana Hayet getäuscht hatte, dass sie Jeanne mit einer anderen Frau verwechselt hatte.

»Du bist im Haus des Engländers gesehen worden. Dabei hattest du nicht mehr an als einen roten Slip.«

Jeanne wurde blass, ihre Augenlider flatterten viel länger und heftiger als zuvor. Sie biss sich auf die Unterlippe.

»Du kannst dir dein Eingeständnis sparen«, sagte Isabelle leise.

Jeanne fuhr sich durch die Haare.

»Ging das mit Ferguson länger?«, fragte Isabelle.

»Einige Wochen. Du musst wissen, er war sehr leidenschaftlich. Und er hatte so kleine rosa Pillen, danach sind wir förmlich explodiert. Das war irre.«

»Aber er hatte noch andere Freundinnen, stimmt’s?«

Jeanne zögerte. Dann gab sie sich einen Ruck. »Ja, hatte er. Brian war sexuell sehr aktiv.«

»Brian?«

»Na klar, Brian. Dass er in Wahrheit Phil hieß, habe ich erst von dir und aus der Zeitung erfahren. Einmal waren wir sogar zu dritt im Bett. Zusammen mit Lilou, die sie später im Haus erschossen haben. Ihr Tod ist mir unheimlich nahegegangen.«

»Immerhin hätte es auch dich erwischen können.«

»Vielleicht. Jedenfalls hatten wir einen super Dreier. Lilou war eine geile Schlampe, von ihr konnte sogar ich was lernen. Dazu die rosa Pillen. Lilou konnte gleichzeitig …«

»So genau will ich es gar nicht wissen«, fiel ihr Isabelle ins Wort. »Hast du bei Phil alias Brian irgendwas aufgeschnappt? Ist er bedroht worden?«

Jeanne schüttelte den Kopf. »Nicht, dass ich wüsste, er war völlig entspannt.«

»Hat er von seiner Frau erzählt?«

»Nein, natürlich nicht. Ich dachte, er sei unverheiratet.«

»Sonst irgendwas Auffälliges?«

Jeanne dachte nach. Dann fiel ihr etwas ein. »Er hatte eine Pistole«, sagte sie. »Vielleicht fühlte er sich doch bedroht?«

Isabelle sah sie überrascht an. »Eine Pistole? Bist du sicher?«

Jeanne schaute verlegen. »Klar bin ich mir sicher. Einmal hat er die Kugeln rausgenommen und mir den Lauf der Pistole …«

»Eure Sexspiele interessieren mich nicht. Du bist sicher, das war keine Spielzeugpistole?«

»Absolut sicher. Pascal ist Jäger, mir sind Waffen vertraut.«

Isabelle verschränkte die Hände über dem Kopf und dachte nach.

Jeanne sah sie schweigend an. »Und jetzt?«, fragte sie schließlich.

Isabelle zuckte mit den Schultern. »Nichts. Du kannst tun und lassen, was du willst.«

»Bitte, bitte, erzähle Pascal nichts davon. Er würde mich umbringen.«

»Wo ist eigentlich seine Jagdhütte?«, fragte Isabelle, ohne auf ihre Bitte einzugehen. Sie hatte gelernt, keine leichtfertigen Versprechen abzugeben.

Jeanne sagte, dass diese weit genug weg sei, um ihr die Freiheit zu geben, die sie im Leben brauche. Sie sei noch nie dort gewesen und habe keine Ahnung.

Isabelle stand auf. »À bientôt, viel Spaß beim Rosenschneiden.«

»Mir ist die Lust vergangen.«

»Gerade deshalb solltest du weitermachen. Ist eine gute Therapie.«

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45

Die nächste Stunde verbrachte Isabelle im Büro. Apollinaire hatte irgendeinen Termin, jedenfalls war er nicht da. Sie könnte sich Zeit lassen, einige Stunden oder Tage, aber ihre innere Unruhe nahm kontinuierlich zu. Sie machte ihren Computer an, kam mit ihrer Recherche aber nicht weiter. Schließlich hatte sie mit einem Telefonat Glück. Im doppelten Sinne, denn erstens bekam sie den Mann gerade noch an die Strippe, bevor er in den Urlaub fuhr, zweitens erhielt sie die gewünschte Information.

Isabelle zögerte nicht lange. Apollinaire hatte den Citroën, also holte sie ihr privates Auto vom Parkplatz der Auberge des Maures und fuhr los. Aus dem Büro hatte sie eine Landkarte mitgenommen und aus Apollinaires Schublade seine Dienstwaffe. Nach über der Hälfte der Strecke merkte sie, dass sie ihr Handy vergessen hatte. So etwas passierte ihr fast nie, und gerade heute war es eigentlich ziemlich ungeschickt. Aber umdrehen wollte sie auch nicht, dafür war sie schon zu weit gefahren.

Es ging kurvig durch das hügelige Hinterland, es wurde immer einsamer. Sie verpasste eine Abzweigung, wendete, fand einen Schotterweg, der nach einer Weile in einen besseren Feldweg überging, welcher mit ihrem kleinen Peugeot gerade noch zu befahren war. Es ging durch einen dichten Wald, sie streifte einige Zweige, schließlich erreichte sie ihr Ziel: eine Holzhütte mit bemoostem Dach, inmitten einer kleinen Lichtung. Davor stand ein grüner Landrover.

Isabelle stieg aus, um sich zu orientieren. Sie machte nur einige Schritte, da tauchte per Zufall genau in diesem Moment Pascal aus dem Wald auf. Über der Schulter hatte er am Riemen ein Jagdgewehr hängen, mit der linken Hand hielt er an den Ohren ein totes Tier, das wie ein Luchs aussah, aber ob das stimmte, war unwichtig.

»Bonjour, Isabelle«, sagte Pascal, der in einigem Abstand stehen blieb, »welch überraschender Besuch.«

Ihr schoss durch den Kopf, dass ihr Handeln an Blödheit nicht zu übertreffen war. Ihr Handy war im Büro, keiner wusste, wo sie hingefahren war, und Apollinaires Pistole lag außer Reichweite auf dem Beifahrersitz … merde, merde …

Pascal kniff die Augen zusammen. »Was willst du hier? Kommst du privat oder aus beruflichen Gründen?«

Isabelle suchte fieberhaft nach einer plausiblen Ausrede. Aber weil sie sich so sehr über sich ärgerte, konnte sie keinen klaren Gedanken fassen. Außerdem bekam sie plötzlich rasende Kopfschmerzen.

»Ich komme privat«, beantwortete sie seine Frage, es mit einem Bluff versuchend, »sehr privat.«

Pascal lächelte schief. »Wie soll ich das interpretieren?«

Isabelle dachte, dass sie ihn in Sicherheit wiegen musste. Pascal war groß und stark, er hatte eine Waffe über der Schulter hängen, und er war früher bei der Légion étrangère. Mit Männern wie ihm war nicht gut Kirschen essen. Vielleicht täuschte sie sich, und er war unschuldig. Aber so, wie er jetzt vor ihr stand, sie misstrauisch beäugend, sah es nicht danach aus. Für eine Flucht war es zu spät, Apollinaires Pistole lag im Auto. Nur im Nahkampf hätte sie eine Chance, dafür war sie ausgebildet. Aber bei einem ehemaligen Fremdenlegionär blieben begründete Zweifel am Ausgang. Dennoch, sie würde es darauf ankommen lassen. Aber wie kam sie an ihn heran?

»Du weißt schon, wie ich das meine«, sagte sie. »Du und ich, hier in deiner einsamen Jagdhütte.« Ihr Kopf pochte. Sie wusste ganz genau, dass sie völlig unglaubwürdig war. Pascal kannte sie. Er wusste, dass sie ein Verhältnis mit Thierry hatte und dass sie alles andere als ein leichtes Mädchen war. Sie hatten nie miteinander geflirtet. Die Rolle, die sie gerade spielte, beherrschte sie nicht. Pascal würde ihr das nicht abnehmen. Aber es war zu spät, sich etwas anderes auszudenken. Verdammt noch mal, sie hatte es verbockt.

Er schüttelte langsam den Kopf. »C’est faux!«, sagte er. »Du willst keinen Sex in der Jagdhütte, du nicht.«

Isabelle machte einen zögerlichen Schritt auf ihn zu. Nur einige Meter …

Pascal ließ das tote Tier fallen und brachte mit einer schnellen Bewegung sein Jagdgewehr in Anschlag. »Mach keinen Scheiß. Bleib sofort stehen.«

Isabelle verharrte auf der Stelle. Sie hatte vollends die Kontrolle über die Situation verloren.

»Oder geht es zufällig um ganz was anderes?«, fragte er. »Dann rück damit raus!«

Es gab keinen Zweifel mehr, dass sie mit der privaten Nummer nicht durchkommen würde. Sie musste ihre Strategie ändern. Wären da nur nicht die quälenden Kopfschmerzen. Und von einer Strategie konnte man nicht wirklich reden. Wer hatte gesagt, dass Angriff die beste Verteidigung sei? Hoffentlich hatte er recht.

»Okay, ich bin offiziell hier«, sagte sie, »als Kommissarin der Police Nationale, um mit dir über Phil Ferguson zu sprechen und über die Morde an Lilou Zapin und Zoé Gelabert. In wenigen Minuten wird Commandant Bastian aus Toulon eintreffen, zusammen mit Sergeant Albertin von der Gendarmerie und mit meinem Assistenten Eustache. Ich wollte dir die Chance geben, erst mit mir unter vier Augen zu sprechen, aus Freundschaft zu deiner Schwester Clodine, und weil ihr mich in Fragolin so herzlich aufgenommen habt.«

»Ja, das haben wir«, zischte Pascal, »das war ein Fehler. Du willst über den Engländer mit mir reden und über die toten Nutten? Dann schieß los!«

»In deiner Garage habe ich Taucherflaschen gesehen«, fuhr Isabelle fort, »nach unserem gemeinsamen Grillabend beim Verlassen des Hauses, du erinnerst dich. Bist du Taucher?«

»Jäger und Taucher«, sagte Pascal, »über Wasser mit dem Gewehr, unter Wasser mit der Harpune, warum?«

»Kennst du die Tauchgründe zwischen Cassis und La Ciotat?«

»Natürlich, aber die Calanques gefallen mir besser.«

»Erzähl mir, wie es dazu kommen konnte«, sagte sie, ganz bewusst alles im Unklaren lassend, »und dann überlegen wir gemeinsam, wie wir am besten vorgehen.« Sie sah auf die Uhr. »Wir müssen uns beeilen, wir haben nicht mehr viel Zeit.«

Pascal hielt das Gewehr unverändert auf sie gerichtet.

»Du bluffst«, sagte er mit ruhiger Stimme. »Ich weiß zufällig, dass Sergeant Albertin im Urlaub ist, er kann nicht kommen. Deshalb glaube ich dir auch den Rest der Geschichte nicht.«

»Warum sollte ich lügen? Leg dein Gewehr auf den Boden, dann sehen wir weiter.«

»Schlechter Vorschlag, ganz schlecht.«

»Es gibt keinen besseren«, sagte sie.

»Ich muss nachdenken. Geh vor mir her zur Hütte. Mach keinen Blödsinn, mein Gewehr ist mit einer Spezialmunition geladen, für die Wildschweinjagd. Unten gibt es einen kleinen Keller, da werde ich dich erst mal einsperren. Falls dein angekündigter Besuch wirklich kommen sollte, bin ich schneller im Wald verschwunden, als die schauen können. Aber wenn ich recht habe, wird niemand kommen.«

Leider wusste Isabelle, dass er recht hatte. Niemand würde kommen. Keiner wusste, wo sie war. Pascal musste nur vorsichtig abwarten und sich Gewissheit verschaffen. Sobald er sich über die Konsequenzen klarwurde, gab es für ihn nur eine Option: Er musste sie umbringen. Oder im Keller verrecken lassen. Was im Ergebnis das Gleiche war.

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46

Isabelle hatte jedes Zeitgefühl verloren. Sie hatte einen ausgetrockneten Mund und konnte nichts sehen, weil der Keller kein Fenster hatte. Es roch muffig. In dem kurzen Augenblick, bevor Pascal die Türe hinter ihr geschlossen und verriegelt hatte, hatte sie versucht sich alles einzuprägen. Der Raum war nur wenige Quadratmeter groß und fast leer. Ein Eimer lag in der Ecke, eine alte Obstkiste mit Lappen und Gummistiefel, das war es schon. Später hatte sie alle Mauern abgetastet, war über die Kiste am Boden gestolpert, hatte die Öffnung eines Belüftungsrohrs gefunden. Auch die Tür hatte sie untersucht. Sie war aus massivem Holz. Die Scharniere waren auf der anderen Seite angebracht. Sie sah keine Möglichkeit, sich aus dem Kellerverlies aus eigener Kraft zu befreien. Mit den schmutzigen Lappen aus der Kiste unter dem Kopf, hatte sie versucht etwas zu schlafen.

Jetzt lag sie da und dachte über ihre ausweglose Situation nach. Pascal konnte sie nicht am Leben lassen, so viel war klar. Bei Zoé hatte er offenbar auch nicht lange gezögert. Es war zwar schwieriger, jemanden mit kalter Berechnung zu töten, den man gut kannte, aber sie gab sich keinen falschen Hoffnungen hin. Seltsamerweise machte ihr der Gedanke nicht viel aus, dass es allem Anschein nach mit ihrem Leben zu Ende ging. Sie hatte keine Kinder, die sie vermissen würden, auch hinterließ sie keine trauernden Eltern oder einen liebevollen Ehemann. Ein Leben alleine zu führen hatte auch seine Vorzüge. Was sie allerdings fürchterlich wurmte, war die Tatsache, dass Albert Bagnol und Dominique Boustier davonkommen würden. Das war ungerecht, entsetzlich ungerecht. Die beiden hätte sie gerne noch zur Verantwortung gezogen.

Im erneuten Einnicken hörte sie plötzlich Geräusche in der Hütte. Sie wollte aufstehen, um sich neben der Tür für einen verzweifelten Angriff in Position zu bringen, aber ihre Beine machten nicht mit. Und dann war es zu spät.

Pascal drückte ihr den Lauf seines Gewehrs gegen die Stirn und fesselte mit Plastikriemen ihre Hände und Füße. Dann setzte er sich auf die umgedrehte Obstkiste, das Gewehr vor sich auf den Knien haltend.

»Ich habe Durst«, sagte Isabelle mit schwerer Zunge.

Pascal nickte. »Kann ich mir denken. Ich habe leider kein Wasser da. Und wenn, dann würde ich es dir nicht geben.«

»Das ist nicht nett.«

»Nein, ist es nicht. Wie bist du auf mich gekommen?«

»Jeanne ist im Haus des Engländers gesehen worden, halbnackt. Sie hat mir gestanden, dass sie mit ihm ein Verhältnis hatte …«

»Blöde Kuh.«

»Und du bist krankhaft eifersüchtig, das habe ich selber erlebt.«

»Krankhaft? Unsinn. Aber auf Jeanne muss man aufpassen, sie weiß oft nicht, was sie tut.«

»Wie ist es passiert? Ich glaube nicht, dass du Phil Ferguson und Lilou vorsätzlich umbringen wolltest.«

»Nein, wollte ich nicht. Als ich von ihrer Liaison erfahren habe, bin ich zu ihm ins Haus, um ihm zu sagen, dass er seine schmutzigen Finger von meiner Frau lassen soll. Die Verandatür war offen, ich habe ihn im Schlafzimmer angetroffen, im Bett, zusammen mit dieser Nutte. Plötzlich hat er unter dem Kopfkissen eine Pistole hervorgezogen und mich bedroht. Dann hat er einen Schuss abgefeuert, der mich nur knapp verfehlt hat. So etwas mag ich nicht. Ich habe ihm die Pistole abgerungen, auf ihn gezielt und gesagt, dass er jetzt ganz genau zuhören solle. Aber der Typ hatte wohl Aufputschpillen genommen, jedenfalls war er irgendwie high und wollte sich auf mich stürzen. Da habe ich abgedrückt, eher aus Versehen. Wahrscheinlich war das ein alter Reflex aus meiner Zeit als Fremdenlegionär. In solchen Situationen haben wir nicht lange gefackelt. Der Engländer ist der Länge nach zu Boden gestürzt und wie tot liegen geblieben. Als ich gesehen habe, dass die Nutte weglaufen wollte, habe ich gerufen, sie solle stehen bleiben. Das hat sie auch gemacht. Sie hat sich umgedreht und mich panisch angestarrt. Ich konnte keine Zeugin gebrauchen. Also habe ich geschossen. Danach musste ich erst mal kapieren, was passiert war. So eine Scheiße. Ich habe niemanden umbringen wollen. Hätte sich dieser Typ ruhig verhalten, wäre ihm nichts geschehen. Ihm nicht und auch nicht dieser Lilou.«

»Auch Zoé wäre noch am Leben«, ergänzte Isabelle.

»Richtig. Die dumme Nuss war wohl gerade im Bad und hat alles mitbekommen. Später hat sie herausgefunden, wer ich bin, und hat versucht mich zu erpressen. Was sollte ich tun? Jetzt war schon alles egal.«

»Da hast du sie umgebracht.«

Pascal nickte. »Ja, leider, es musste sein.«

»Deine Taucherflaschen haben dich verraten. Und du hast einen Geländewagen mit Anhängerkupplung.«

»Wie tausend andere Menschen auch.«

»Stimmt. Aber bei dir passte plötzlich alles ins Bild.«

Er zuckte mit den Schultern. »Tja, ist wohl so.«

»Du musstest Angst haben, dass sich Phil Ferguson erholt, wieder sprechen kann und dich verrät.«

»Deshalb habe ich immer ganz genau zugehört, wenn du auf Clodines Fragen von seinem Gesundheitszustand berichtet hast.«

»Du hättest auch ihn umgebracht?«

»Ich war kurz davor. Wusste nur noch nicht, wie ich das am besten anstellen sollte.«

»Und dann kam plötzlich Olivia ins Spiel, die Frau des Engländers?«

»Ja, das war ein Glücksfall. Ich habe mitbekommen, dass sie durchaus tatverdächtig war. Dann hat sie die Diamanten geklaut und ist verhaftet worden. Ich habe Apollinaire gesehen, wie er sie abgeführt hat.«

»Dann hattest du den Einfall, ihr die Tatwaffe unterzujubeln, die ja noch immer in deinem Besitz war, richtig?«

»Du bist klug, aber das habe ich schon immer gewusst. Ich beliefere die Auberge jeden Vormittag mit Fleisch und Wurstwaren. Die Rezeption ist meist unbesetzt. Da war es ein Leichtes, mir den Schlüssel zu schnappen und die Pistole in Olivias Zimmer zu verstecken. Zehn Minuten später war ich wieder in meiner Metzgerei hinter der Ladentheke und habe cotelettes d’agneau verkauft.«

Isabelle fuhr sich mit der Zunge über die trockenen Lippen.

»So ähnlich habe ich mir das gedacht«, sagte sie. »Aber ich bin erst auf dich gekommen, als ich von Jeannes Affäre mit dem Engländer erfahren habe. Eigentlich war der Fall bereits abgeschlossen.«

Pascal zuckte mit den Schultern. »Dumm gelaufen, vor allem für dich. Dein Auto habe ich übrigens weggebracht. Es steht jetzt an einer Badebucht. Wenn man es findet, wird man denken, du wärst beim Schwimmen ertrunken. Auf dem Beifahrersitz habe ich eine Pistole gefunden. Ich überlege mir, ob ich sie dir gebe, mit einer Patrone im Magazin. Dann kannst du dir selbst eine Kugel geben. Ich werde dich jedenfalls nicht erschießen.«

»Das heißt, ich werde diesen Kellerraum nicht mehr verlassen, richtig?«

»Isabelle, was soll ich tun? Versetz dich doch mal in meine Situation. Ich bin in diesen ganzen Schlamassel reingeschlittert, weil dieser blöde Engländer plötzlich eine Waffe hatte und auf mich losgegangen ist. Alles Weitere hat sich daraus ergeben. Ich muss das jetzt zu Ende bringen, sonst hört es nie auf. Ich will wieder meine Ruhe haben, verstehst du? Es tut mir leid, ganz ehrlich.«

»Du könntest fliehen, um dir irgendwo eine neue Existenz aufzubauen. Gib mir was zu trinken und zu essen, dann halte ich hier unten einige Wochen durch. Dann kannst du irgendwann die Polizei anrufen und ihnen sagen, wo sie mich finden können. Du bist längst in Sicherheit. Was hältst du davon?«

Pascal spielte mit dem Gewehr. »Aus deiner Sicht macht das Sinn«, sagte er schließlich, »aber ich habe nichts davon. Warum soll ich meine Existenz in Fragolin aufgeben? Mir geht es dort hervorragend, ich werde allgemein respektiert, habe eine schöne Frau. Nun gut, sie setzt mir ab und zu Hörner auf, aber das treibe ich ihr auch noch aus. Nein, Isabelle, daraus wird nichts.« Er gab sich einen Ruck und stand auf. »Bevor ich noch schwach werde, nehme ich besser von dir Abschied. Du kannst schreien, so laut du willst, hier hört dich keiner. Isabelle, au revoir. Aber nein, wir werden uns nicht wiedersehen. Gehe mit Gott!«

Er verließ rückwärtsgehend den Raum und schloss die Tür. Es war schlagartig so dunkel, dass es keinen Unterschied machte, ob sie die Augen offen oder geschlossen hielt. Sie hörte noch, wie der Schlüssel zweimal umgedreht wurde, dann wurde irgendwas vor die Tür geschoben. Pascals Schritte entfernten sich, sie waren nur noch gedämpft zu hören. Oben schlug eine Tür, dann war es still. Totenstill.

Minuten später hörte sie im Belüftungsrohr ein Scheppern. Etwas fiel in ihrem Keller zu Boden. Sie kroch hin und ertastete mit gefesselten Händen eine Pistole. Sie erinnerte sich an Pascals Vorschlag, sich zu erschießen. Isabelle war sich sicher, dass nur eine einzige Patrone im Magazin war. Sie stieß die Pistole weg, suchte nach den alten Lappen, stopfte einige unter ihren Kopf und nahm sich fest vor, lieber qualvoll zu verdursten und zu verhungern, als von eigener Hand zu sterben.

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47

Isabelle beobachtete einen Raubvogel, der hoch am Himmel seine Kreise zog, untermalt von gregorianischen Chorgesängen. Plötzlich stürzte sich der Vogel herab, genau auf sie zu. Aber sie war zu schwach, die Hände schützend über ihren Kopf zu halten. Auf einmal verwandelte sich der bedrohliche Schnabel in eine Nase, aus dem Vogel wurde das Gesicht von Pascal, der sie hämisch auslachte. Isabelle riss an ihren Handfesseln. Sie versuchte sie mit den Zähnen durchzubeißen. Dabei merkte sie, dass sie blutete. Gierig leckte sie das Blut von ihren Handgelenken. Sie war so durstig, unglaublich durstig.

Wie lange lag sie schon hier, zusammengekrümmt in der Ecke? Sie hatte keine Ahnung. Der Keller war trotz der sommerlichen Außentemperatur relativ kühl, wahrscheinlich wäre sie sonst schon längst tot. Isabelle wusste nicht, ob sie das gut finden sollte oder ob das nur ihre Qualen verlängerte. Sie hatte Phasen mit Halluzinationen, wie gerade eben jene mit dem Vogel. Oder wie vor einer kleinen Ewigkeit, als sie sich am Arc de Triomphe wähnte, bis die Detonation einer Bombe alles zerfetzte, Körperteile durch die Luft flogen … Dann wieder konnte sie einigermaßen klar denken. Um kurz danach einzuschlafen. Oder war sie zwischenzeitlich ohnmächtig? Egal, dieser Zustand war ihr am liebsten, auch wenn sie wusste, dass sie irgendwann nicht mehr aufwachen würde.

Sie versuchte sich daran zu erinnern, was sie über den Tod aus Mangel an Nahrung und Flüssigkeit wusste. Das Essen war nicht das Problem, da konnte man lange überleben. Ohne zu trinken, hielt man aber nur wenige Tage durch. Der Körper dehydriert, man hört auf zu schwitzen, der Körper zieht Wasser nicht nur aus der Haut, sondern aus allen weniger wichtigen Organen, die zusammenschrumpeln wie getrocknete Rosinen. Versorgt werden nur noch akut überlebensnotwendige Organe wie das Herz. Wenn auch das Hirn nicht mehr ausreichend mit Wasser versorgt wird, fängt es an verrücktzuspielen. In dieser Phase befand sie sich wohl gerade …

Irgendwann fällt man in ein Koma. Das ist dann die Erlösung, weil man nicht mehr aufwacht. Koma? Sie musste an den Engländer denken. Sein Name fiel ihr nicht mehr ein. Der lag auch im Koma und würde vielleicht nie mehr aufwachen. Das war ganz schön makaber. Oder so lustig, dass man darüber lachen sollte. Aber sie konnte nicht lachen.

Sie hatte mal von verschütteten Bergleuten gelesen, die hatten ihr Sterben hinausgezögert, indem sie ihren eigenen Urin getrunken hatten. Das war zwar eklig, aber nicht wirklich schlimm. In Indien gab es sogar mal einen Ministerpräsidenten, der hat täglich ein Glas von seinem Urin getrunken.

Isabelle robbte zum Plastikeimer. Am Anfang ihres Kerkerdaseins hatte sie ihn als Toilette benutzt und hineingepinkelt. Sie versuchte durch den Mund zu atmen, um sich den widerlichen Geruch zu ersparen, hob den Eimer hoch, so gut es mit den gefesselten Händen ging, nur nichts verschütten – dann trank sie ihn aus.

Sie krabbelte zurück in ihre Ecke zu den Lappen, die ihr als Kopfkissen dienten. Schlimm, wenn man sich am Ende seines Lebens wie ein Tier verhielt. Eigentlich sollte man in Würde sterben, nicht verrecken wie eine Kreatur.

Sie glaubte sich zu erinnern, dass der Mensch zu zirka sechzig Prozent aus Wasser bestand. Wie viel durfte man davon verlieren? Sie wusste es nicht. Dagegen fiel ihr ein, dass Thierry mal im Spaß den Menschen mit Wein verglichen hatte. Der bestehe sogar zu über fünfundachtzig Prozent aus Wasser, der Rest würde maßlos überschätzt. Thierry? Hatte sie sich mit ihm versöhnt? Sie konnte sich nicht erinnern, aber es wäre schön. Wenn sie schon sterben musste, wollte sie mit sich und den Menschen, die ihr nahestanden, im Reinen sein. Menschen, die ihr nahestanden? Es gab nicht viele. Maurice in Paris, ihre Eltern … Ihre Eltern? Die waren doch schon lange tot. Ob es einen Himmel gab? Vielleicht trafen sich dort alle Lieben? Gott, wäre das schön, dann würde es sich lohnen zu sterben. Am besten gleich. Warum hatte sie ihren Urin getrunken? Um vielleicht einige Stunden länger dahinzuvegetieren? Das lohnte nicht.

Wo war eigentlich die Pistole? Isabelle tastete nach ihr. Sie fand sie und überprüfte mit schmerzenden und gekrümmten Fingern das Magazin. Sie hatte das in ihrem früheren Leben oft üben müssen, mit geschlossenen Augen. Wie erwartet fand sie nur eine Patrone. Pascal hatte Wort gehalten. Sie entsicherte die Waffe und lud durch. Jetzt war die Kugel im Lauf. Sie zögerte einen Moment, dann steckte sie den Lauf der Pistole in den Mund. Ihren Daumen hatte sie am Abzug.

Wie lange hielt sie so inne? Sekunden, Minuten … Sie brachte es nicht fertig, abzudrücken. Sie würde nicht tun, was Pascal vorgeschlagen hatte. Nein – jedenfalls jetzt noch nicht. Vielleicht später. Wenn sie dann noch dazu in der Lage war.

Sie sicherte die Pistole und legte sie zurück auf den Boden. Wieder glaubte sie leise die gregorianischen Chorgesänge zu hören. Sie sah sich als kleines Kind Hand in Hand mit ihrem Vater durch die Ruinen der Chartreuse spazieren. Sie atmete tief durch und nahm sich vor, nur noch positive Halluzinationen zu haben. War das möglich? Sie hoffte es.

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48

Isabelle hatte sich in ihrer Ecke zusammengekrümmt wie ein Embryo. Ihr war übel, und sie hatte unerträgliche Kopfschmerzen. Ihre Ohren spielten verrückt. Am schönsten waren die eingebildeten Chorgesänge gewesen, aber die waren längst vorbei. Später hatte sie geglaubt, das Tropfen eines Wasserhahns zu hören. Sie war durch den ganzen Kellerraum gekrochen, um ihn zu finden – bis sie akzeptierte, dass es ihn nicht gab, nur in ihrer Phantasie.

Jetzt schien es ihr, als ob sie die Rotorengeräusche eines Helikopters hören würde. Hätte sie die Hände frei gehabt, würde sie sich die Ohren zuhalten. Aber das ging nicht. Außerdem kamen die Geräusche aus ihrem Kopf, von innen, nicht von außen, so wie die Gesänge und der tropfende Wasserhahn.

Isabelle zog sich mit letzter Kraft einen der Lappen, auf denen sie lag, über den Kopf. Die Helikoptergeräusche wurden leiser, schließlich waren sie ganz weg. Na also.

Sie wollte sich mit der Zunge über die Lippen fahren, aber sie fühlte keine Zunge mehr. Dafür war irgendwas anderes in ihrem Mund, etwas Fremdartiges und Unappetitliches. Sie wollte gar nicht wissen, was das war.

Sie dachte, dass das Gemeine an Halluzinationen ihre Realitätsnähe war. Der Wasserhahn, die Rotoren eines Helikopters, jetzt Geräusche im Haus. Isabelle wollte schreien – heraus kam ein leises Krächzen. Warum auch? Halluzinationen wurden nicht wahrer, wenn man um Hilfe rief.

Jetzt wurde vor ihrer Tür etwas weggerückt. Isabelle versuchte, sich aufzusetzen. Das war keine Einbildung mehr, oder? Sie hörte, wie ihr Name gerufen wurde. Dann die Anweisung, sich von der Tür zu entfernen. Das war ein schlechter Scherz, sie lag in der hintersten Ecke und konnte sich nicht bewegen.

Es gab eine kleine Explosion, die Tür flog aus ihrer Verankerung. Licht fiel in ihr Kellerverlies, gleißendes, grelles Licht.

Zwei Gestalten schritten durch den Lichtstrahl wie Fabelwesen aus einer anderen Welt. Sie hatten Kampfanzüge an und waren mit schwarzen Strumpfmasken vermummt. Sie hob ihre gefesselten Hände.

»Gott sei Dank, Sie sind am Leben«, sagte einer der beiden und zog sich die Strumpfmaske vom Kopf. Isabelles Augen waren so verklebt, dass sie sein Gesicht nicht erkennen konnte.

»Madame, ich bin’s, Gérard, Ihr früherer Adjutant. Ihr Sondereinsatzkommando meldet sich zum Dienst.«

Der andere deutete einen militärischen Gruß an, schnitt dann ihre Handfesseln durch und machte den Weg für eine Frau frei, die ein Stethoskop umhängen hatte und ein großes rotes Kreuz auf ihrer Uniform. Isabelle sah Infusionsflaschen, spürte, wie ihr Kanülen angelegt wurden.

Immer mehr Menschen drängten in den kleinen Raum. Einer war groß und hager, das war Apollinaire. Was er wohl für Socken anhatte?

Isabelle schloss die Augen und ließ sich fallen. Der Alptraum hatte ein Ende. Sie würde nicht sterben. Sie hatte so lange durchgehalten, jetzt würde sie nicht auf der Ziellinie schlappmachen. Nein, ganz bestimmt nicht!

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49

Bonjour, Isabelle«, sagte Docteur Sébastien Marre, »ich weiß nicht, ob ich Sie noch rechtzeitig für unser Konzert in Aix-en-Provence fit bekomme. Aber eine Woche später gibt es eine Wiederholung, bis dahin sind Sie ganz sicher wieder auf den Beinen. Es bleibt Ihnen also nicht erspart, meiner Einladung nachzukommen.«

Isabelle lächelte. »Nichts lieber als das«, entgegnete sie mit leiser Stimme. »Ich werde in Zukunft alle Einladungen zu den schönen Dingen des Lebens mit Freuden annehmen.«

»Ein guter Vorsatz. Wie geht es Ihnen?«

Aus der Anwesenheit von Marre schloss sie, dass sie im Centre Hospitalier de Hyères lag. Das gab ihr ein gutes Gefühl. Marre war ein hervorragender Arzt. Und auch sonst ganz nett.

»Wie es mir geht? Erstaunlich gut für jemanden, der schon mit seinem Leben abgeschlossen hatte.«

»Sie machen sehr große Fortschritte. Ich rechne nicht mit Komplikationen. Es ist selbst für mich immer wieder erstaunlich, wie schnell sich der menschliche Organismus erholen kann, vorausgesetzt, er ist eigentlich gesund. Wobei in Ihrem Fall ja die vorangegangene Schwächung durch jene Verletzungen hinzukam, die Sie vor nicht allzu langer Zeit erlitten haben. Aber in Ihnen steckt sehr viel Vitalität, Sie packen das.«

»Das glaube ich auch«, sagte sie, »sonst wäre ich von mir sehr enttäuscht.«

»Draußen wartet Sous-Brigadier Eustache, der würde Sie gerne besuchen. Ist es für Sie zu anstrengend, oder darf er kommen?«

»Apollinaire? Aber natürlich, bitten Sie ihn herein.«

Kurz darauf stand Apollinaire vor ihr. Mit einem großen Blumenstrauß und sogar ganz korrekt mit Krawatte.

»Darf ich Ihre Socken sehen?«, fragte sie mit einem Lächeln.

Verlegen hob Apollinaire die Beine. Beide Socken waren dezent dunkelblau.

»Sie enttäuschen mich«, sagte sie. »Sie müssen wissen, im Verlies habe ich von Ihren Socken geträumt. Na ja, auch von anderen Dingen, aber Ihre farbigen Socken waren ein Lichtblick.«

Apollinaire grinste. »Die Socken hat mir Shayana hergerichtet. Ich werde ihr sagen, dass ich das in Zukunft wieder selber mache.«

Isabelle nickte. »Das halte ich für eine gute Idee.«

»Madame le Commissaire, ich freue mich so sehr, dass Sie überlebt haben«, sagte er. »Ich habe mir die allerschlimmsten Sorgen gemacht.«

»Ich auch, das dürfen Sie mir glauben.«

Isabelle langte nach dem dreieckigen Galgen über ihrem Krankenbett und zog sich hoch. Apollinaire brauchte einige Versuche, bis es ihm gelang, die elektrisch betriebene Rückenlehne höher zu stellen.

Sie deutete auf die Blumen. »Holen Sie eine Vase. Und dann erzählen Sie mir, wie man mich gefunden hat. Was ist mit Pascal?«

»Der ist uns entwischt und über alle Berge«, sagte Apollinaire und wedelte mit dem Blumenstrauß. »Leider, ich werde Ihnen berichten. Stichwort Vase. Wird sofort erledigt, bin gleich wieder da.«

»Wie hat man mich gefunden?«, wiederholte Isabelle ihre Frage. »Habe ich meine Rettung Ihnen zu verdanken?«

»Nun ja …« Apollinaire nestelte verlegen an seinem Hemdkragen und lockerte dann seinen Krawattenknoten. »Ich habe wohl meinen bescheidenen Beitrag geleistet, das schon.«

»Ich danke Ihnen, Sie sind ein Engel.«

»Ein Engel? Das hat noch nie jemand zu mir gesagt.«

»Dann wurde es Zeit. Also, erzählen Sie. Aber bitte nur die Kurzfassung. Ich bin noch etwas geschwächt.«

»Noch etwas geschwächt, die Kurzfassung, ich verstehe.«

Isabelle lächelte. Der Mann hatte seine liebenswerten Eigenarten.

»Wo fange ich an?«

»Am besten mit meinem Verschwinden«, half sie ihm auf die Sprünge.

»Natürlich, selbstverständlich, ganz klar. Zunächst hat Sie niemand vermisst. Sie sagen ja auch sonst nicht, was Sie so vorhaben. Monsieur Blès hat nach Ihnen gefragt. Er hat sich als Erster gewundert, vor allem, weil Ihr portable auf dem Schreibtisch lag, und das schon seit Stunden. Normalerweise würden Sie es sich sofort holen, wenn Sie es vergessen hätten. Ich muss sagen, da hatte er recht.«

»Thierry? Wie geht es ihm?«

»Er wollte Sie auch besuchen kommen, aber dann dachte er, wir beide, das wird zu viel für Sie. Ich soll Ihnen seine herzlichsten Grüße ausrichten und sein Kommen für heute Abend ankündigen.«

»Da freue ich mich. Weiter!«

»Nach einigen Stunden haben wir uns ernste Sorgen gemacht und eine Fahndung nach Ihrem Auto rausgegeben. Das hat man am späten Abend verlassen an einer Badebucht bei Gigaro gefunden. Am Strand lag ein großes Handtuch, darunter der Autoschlüssel. Wir haben gedacht, Sie sind schwimmen gegangen, und Ihnen ist was passiert. Die Wasserwacht hat die halbe Nacht nach Ihnen gesucht.«

»Das hat sich Pascal gut ausgedacht«, sagte Isabelle.

»Ja, das hat er. Man ist allgemein davon ausgegangen, dass Sie beim Baden ertrunken sind. Ehrlich gesagt habe ich das auch geglaubt. Ich wusste ja, dass Sie abends gelegentlich zum Schwimmen ans Meer fahren. Aber dann kam der Bürgermeister in mein Büro und hat gesagt, dass er nicht an einen Badeunfall glauben könne. Sie seien eine hervorragende Schwimmerin. Das wisse er ganz genau und aus eigener Erfahrung.«

Isabelle dachte an ihren Ausflug mit seinem Fischerboot. Das war eine ausgesprochen schöne Erinnerung.

»Ich war mal mit ihm schwimmen«, sagte sie. »Und weiter?«

»Alors, langsam sind auch mir Zweifel gekommen. Ich habe das Auto von der Spurensicherung untersuchen lassen. Auf dem Lenkrad waren nur verschmierte Fingerabdrücke. Als ob jemand mit Handschuhen gefahren wäre und dabei alles verwischt hat. Sie fahren nie mit Handschuhen.«

»Erst recht nicht im Sommer.«

»Madame le Commissaire, Sie haben um eine Kurzfassung gebeten. Erst am nächsten Tag ist mir aufgefallen, dass meine Pistole nicht mehr in der Schublade lag. Nur Sie hatten einen Schlüssel. Seit wann braucht man zum Baden eine Pistole? Und vor allem, wo war sie jetzt? In Ihrem Auto hat man die Pistole jedenfalls nicht gefunden. Derweil hat die Wasserwacht die Suche aufgegeben. Vielleicht würde Ihre Leiche mal ans Ufer gespült werden, dann hätten wir Gewissheit. Leider haben wir viel Zeit verloren.«

Isabelle dachte über die Ironie des Schicksals nach. Während alle glaubten, dass sie ertrunken sei, war sie in Wahrheit am Verdursten. Sie sah sich als angespülte Leiche am Strand von Pampelonne. Touristen standen gaffend um sie herum. Nein, das wäre auch kein würdiger Tod gewesen.

»Mir ist unser letztes Gespräch eingefallen«, fuhr Apollinaire fort, »in dem ich Ihnen von Shayanas Beobachtung erzählt habe, also von Jeanne und dem Engländer. Sie haben darauf sehr emotional reagiert. Also bin ich zu Jeanne gefahren. Sie hat mir bestätigt, dass Sie bei ihr gewesen waren. Sie hat mir gesagt, dass Sie über ihre Affäre mit dem Engländer gesprochen hatten. Hat einen ganz schön lockeren Lebenswandel, diese Jeanne.«

Apollinaire stand auf und ging zum Blumenstrauß. Es schien ihm wichtig, die Position einiger Blumen in der Vase zu korrigieren.

Isabelle nutzte die Pause und rekapitulierte das bisher Erzählte. Sie hatte kaum einen Zweifel, dass sie ohne Apollinaire nicht mehr leben würde. Aber auch Thierry hatte offenbar einen wichtigen Beitrag geleistet.

»Sie haben gut kombiniert«, sagte sie. »Und weiter?«

»Ich erspare Ihnen Details. Um ehrlich zu sein, ich bin zunächst nicht auf Pascal gekommen. Der zählte doch zu Ihrem Freundeskreis. Außerdem ist er im Dorf sehr beliebt. Irgendwann habe ich im Büro Ihren Computer gestartet.«

»Kannten Sie mein Passwort?«

Apollinaire grinste. »Nein, aber Sie wissen doch, das ist eine meiner leichtesten Übungen. Bei den Mails habe ich nichts Auffälliges gefunden. Dann habe ich geschaut, welche Webseiten Sie als Letztes besucht hatten. Offenbar haben Sie nach der Adresse einer Jagdhütte gesucht, und zwar jener von Pascal. Sie haben sie aber nicht gefunden. Ich habe mir gedacht, dass Sie in so einem Fall bei der örtlichen Jagdbehörde anrufen würden. Das habe ich auch gemacht, aber es war niemand da. Offenbar war der einzige Mitarbeiter gerade in den Urlaub gefahren. Ich habe ihn schließlich auf seinem portable erreicht. Er hat mir bestätigt, dass Sie mit ihm telefoniert haben und er Ihnen die Adresse gegeben hat. Jetzt wusste ich auch, wo Pascals Jagdhütte lag. Dann habe ich mir so meine Gedanken gemacht und überlegt, welche Schlussfolgerungen Sie womöglich gezogen haben, Jeanne, Pascal, die tote Lilou, der angeschossene Engländer … Plötzlich ist es mir wie Schuppen von den Augen gefallen. Ich habe kapiert, dass Pascal hinter allem stecken könnte. Ein eifersüchtiger Ehemann, der den Liebhaber seiner Frau niederschießt, mit Lilou die vermeintlich einzige Zeugin beseitigt, später von Zoé erpresst wird und deshalb auch sie umbringt. Sie haben mir mal erzählt, dass Pascal früher bei der Fremdenlegion war. Ihm war so etwas zuzutrauen. Schließlich hat er uns die Tatwaffe untergejubelt und damit Fergusons Ehefrau belastet. Die Details sind mir immer noch nicht alle klar, aber so passte plötzlich alles zusammen.«

Isabelle nickte. »Sie haben sich das richtig zusammengereimt. Genau so hat es sich zugetragen. Pascal hat mir alles gestanden, weil er dachte, dass ich nicht mehr lange leben würde. Das nächste Mal bringen Sie bitte was zum Schreiben mit. Dann fertige ich ein Gedächtnisprotokoll von seinem Geständnis an. Erzählen Sie weiter!«

Apollinaire zupfte sich am Ohr. »Wo war ich?«

»Sie wussten, dass ich nach Pascals Jagdhütte gesucht habe, und dann ist es Ihnen wie Schuppen …«

»… von den Augen gefallen, richtig. Übrigens eine ausgesprochen bescheuerte Redensart. Das hat uns wieder einmal die Bibel eingebrockt, Neues Testament, Apostelgeschichte …«

»Sie sind auf Pascal als möglichen Täter gekommen«, brachte ihn Isabelle wieder in die Spur.

»Korrekt. Also, ich bin zu Pascal in die Metzgerei gegangen und habe ihn in ein unverfängliches Gespräch verwickelt. Ich wollte nicht, dass er was merkt. Dabei ist er mir irgendwie verdächtig vorgekommen, als ob er seine Gelassenheit nur spielen würde. Hinterher wusste ich nicht, was ich tun sollte. Ich saß in unserem Büro und habe mir den Kopf zermartert.« Er unterbrach sich. »Darf ich Ihnen was zu trinken bringen? Ein Glas Wasser?«

Isabelle hing zwar am Tropf, nahm aber sein Angebot gerne an. Seit wann bekam man vom Zuhören einen trockenen Mund?

Einige Minuten später fuhr Apollinaire mit seinem Bericht fort. Diesmal schaffte er sogar problemlos den Anschluss. »Ich habe mir die möglichen Alternativen überlegt. Wie es schien, sind Sie zu Pascals Hütte gefahren, ohne portable, aber mit meiner Dienstwaffe. Und ohne jemandem Bescheid zu geben …«

»Das war doof«, sagte sie.

»Bei allem Respekt, ja, das war es. Ausgehend von dieser Hypothese und der Annahme, dass Pascal ein mehrfacher Mörder war, gab es mehrere Möglichkeiten. Szenario eins: Er hat Sie umgebracht. In diesem tragischen Fall wäre die Vorgehensweise egal. Szenario zwei: Sie sind schwerverletzt entkommen und verstecken sich irgendwo im Wald. In diesem Fall sollten wir Sie so schnell wie möglich finden. Szenario drei: Pascal hat Komplizen, die nach Ihnen suchen, während er ganz harmlos in seinem Geschäft steht. Sie schnellstmöglich zu finden wäre also noch vordringlicher. Szenario vier: Pascal hat Sie aus dem Verkehr gezogen, ohne Sie umzubringen. Vielleicht hatte er Skrupel, weil er Sie gut kannte. Aber wo hielt er Sie dann versteckt, und was hatte er mit Ihnen vor? Wie ich schon sagte, ich wusste nicht weiter. Ich hatte Angst, was falsch zu machen. Da kam zufällig der Bürgermeister ins Büro …«

»Thierry …«

»Richtig, Thierry Blès. Er war völlig aufgelöst. Wir müssten dringend etwas unternehmen, nur wisse er nicht, was. Diese Hilflosigkeit mache ihn rasend vor Wut. In meiner Not habe ich ihn ins Vertrauen gezogen. Er hat sofort alles verstanden. Er hat mir zugestimmt, dass wir nicht einfach zur Jagdhütte fahren könnten. Falls es Komplizen gab, würden diese Sie sofort umbringen, falls Sie noch am Leben waren. Unterstellt, diese wussten, wo Sie sich aufhielten. Ganz schön kompliziert. Ich habe auf diesem Gebiet keine Erfahrung, im Archiv wird man auf so etwas nicht vorbereitet. Ich war am Überlegen, die Gendarmerie um Hilfe zu bitten oder sogar Commandant Bastian in Toulon. Das wäre der korrekte Dienstweg. Monsieur Blès hat gesagt, die Gendarmen seien nicht ausreichend qualifiziert, und Bastian sei ein Idiot. Außerdem sei Pascal gefährlich, er wisse von seiner Vergangenheit bei der Fremdenlegion. Blès hatte die Idee, Maurice Balancourt in Paris zu verständigen. Offenbar haben Sie ihm von Balancourt erzählt.«

Isabelle nickte. »Ja, habe ich, andeutungsweise.«

»Jedenfalls gelang es ihm, zu Balancourt durchgestellt zu werden. Er hat mir den Hörer gegeben, und ich habe Balancourt alles erzählt. Ab und zu musste mir der Bürgermeister helfen. Ich war total aufgeregt. Mit so einem wichtigen Mann habe ich noch nie telefoniert.«

»Maurice ist total nett. Kein Grund, aufgeregt zu sein.« Isabelle trank aus dem Wasserglas. »Den Rest kann ich mir eigentlich denken, aber erzählen Sie!«

»Alors, Balancourt hat mir anvertraut, dass Sie früher Chefin einer geheimen Antiterroreinheit waren. So etwas habe ich mir ja schon gedacht. Die zugehörigen Sondereinsatzkommandos seien an verschiedenen Standorten so stationiert, dass sie in weniger als einer Stunde an jedem beliebigen Ort in Frankreich sein könnten. Ich sollte mit den genauen Koordinaten der Jagdhütte auf einer geeigneten Wiese, am besten etwas außerhalb von Fragolin, auf den Hubschrauber mit den Spezialkräften warten. Er gab mir eine Telefonnummer, damit ich den Landeplatz durchgeben kann. Die Maschine hätte die modernste technische Ausrüstung an Bord, Wärmebildkameras, Infrarot, der ganze Schnickschnack. Wenn Sie in der Nähe der Jagdhütte und noch am Leben wären, würde man Sie in null Komma nichts finden. Ebenso wie mögliche Komplizen. Diese könnte man aus der Luft kampfunfähig machen. Er hat uns noch viel Glück gewünscht. Das war’s dann.«

Isabelle sah ihn fragend an. »Das war’s dann?«

»Ja. Der Helikopter kam mir vor wie aus einem Science-Fiction-Film, außen mattschwarz lackiert, innen lauter Monitore …«

»Ich kenne die Dinger«, unterbrach ihn Isabelle, »ich bin sie selber geflogen.«

»Sie können Helikopter fliegen? Mich wundert gar nichts mehr. Jedenfalls hatte unsere Crew im Anflug auf die Jagdhütte Wildschweine auf dem Monitor und andere Viecher, aber keine Menschen. Ich weiß nicht, wie sie das auseinanderhalten können. In der Hütte haben sie das Wärmebild eines bewegungslosen menschlichen Körpers registriert. So schnell konnte ich gar nicht schauen, wie sich einige Männer abgeseilt haben. Erst dann ist der Helikopter gelandet, und ich bin hinterher. Das hat man mir zwar ausdrücklich verboten, aber dann hat man mich doch gewähren lassen. Der Zugang zum Keller war mit einem Regal zugestellt, aber das hatten die Jungs schon weggeräumt. Eine kleine Sprengladung … Na ja, den Rest der Geschichte kennen Sie.«

»Ganz schöner Aufwand für eine kleine Kommissarin«, sagte sie mit einem leisen Lächeln.

»Ich muss Ihnen was gestehen«, erklärte Apollinaire.

»Ja?«

»In meiner Aufregung habe ich vergessen, Pascal verhaften zu lassen. Die Gendarmerie hätte das machen können. Vielleicht hat er mitgekriegt, wie der Helikopter gelandet ist. Wie auch immer, jetzt ist er weg.«

»Kann man nichts machen«, sagte Isabelle. »In diesem speziellen Fall bin ich froh, dass Sie mir Ihre ganze Aufmerksamkeit geschenkt haben. Ich weiß gar nicht, wie ich Ihnen danken soll.«

Apollinaire richtete sich verlegen die Krawatte – mit dem Ergebnis, dass sie jetzt erst recht einen schiefen Sitz hatte. Isabelle sah, dass sein Kragen falsch geknöpft war. Shayana würde mit ihm noch einige Arbeit haben. Hoffentlich ging dabei nicht seine Persönlichkeit verloren.

»Ich bin müde«, sagte sie.

»Selbstverständlich, natürlich sind Sie das. Wie rücksichtslos von mir.«

»Nein, alles gut.«

»Ich lasse Sie jetzt allein.« Apollinaire stand auf, ging rückwärts zur Tür und verbeugte sich mehrfach. Es war reiner Zufall, dass er dabei nicht irgendwo dagegen rempelte.

»Halt, noch einen Moment. Was ist mit Olivia Ferguson? Ist sie noch in Untersuchungshaft?«

»Ich weiß nicht.«

»Sprechen Sie mit Staatsanwalt Fabré. Und grüßen Sie Thierry von mir. Sagen Sie ihm, dass ich mich auf seinen Besuch freue.«

»Staatsanwalt Fabré, Bürgermeister Blès, Grüße ausrichten, wird zuverlässig erledigt.«

Zum Abschied ließ sich Apollinaire dazu hinreißen, Isabelle zuzuwinken, dann krachte er gegen die Tür.

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50

Den Nachmittag verbrachte Isabelle im Halbschlaf. Sie genoss das saubere Bett, durch das geöffnete Fenster hörte sie gelegentlich Vogelgezwitscher. Sie war unendlich froh, wieder am Leben zu sein. Da störte es nicht, dass eine ungeschickte Putzfrau in ihrem Krankenzimmer die Vase mit Apollinaires Blumen umstieß. Auch nicht, dass der Kaffee nicht schmeckte und der trockene Kuchen schon beim Hinschauen zerbröselte. All das gehörte dazu, zum Leben! In ihrem dunklen Kellerverlies hätte sie alles für eine Tasse Kaffee gegeben, und sei er noch so schlecht. Gleichzeitig hatte sie sich mit dem Sterben abgefunden. Das war voreilig gewesen.

Sie versuchte aufzustehen und war stolz, dass sie es schaffte. Sie rollte das Gestell mit der Infusionsflasche neben sich her und ging auf die Toilette. Dort versuchte sie, nicht daran zu denken, was sie in ihrer Gefangenschaft getrunken hatte.

Ihr ging durch den Kopf, dass Pascal flüchtig war. Beruhigend war, dass er für sie keine Bedrohung mehr darstellte. Es gab keinen rationalen Grund mehr, ihr etwas anzutun. Sie fragte sich, wohin er wohl geflüchtet war, wo er sich versteckt halten könnte. »Ich bin schneller im Wald verschwunden, als die schauen können«, hatte er zu ihr gesagt. Wald, Wald …

Isabelle griff zum Telefon und rief Apollinaire an. Sie habe da so eine Idee, sagte sie und gab ihm einen Hinweis, von dem sie selber nicht wusste, ob er was taugte.

Danach lag sie wieder im Bett und dämmerte vor sich hin. Ab und zu lächelte sie. Dann wieder zeigten sich auf ihrer Stirn sorgenvolle Falten – aber nur kurz und immer seltener.

»Service d’étage, Zimmerservice!«

Isabelle wachte auf und brauchte einen Moment, um sich zu orientieren. Sie drehte den Kopf zur Seite und sah Thierry, der mit einem breiten Grinsen auf sie zukam. Vor sich her schob er einen klappernden Medikamententisch auf Rädern, dekoriert mit einer weißen Stofftischdecke, mit Weinkühler, Blumen, Gläsern …

»Das Krankenhausessen ist eine Katastrophe, habe ich recht? Alternativ hätte ich unter anderem foie gras im Angebot und Jahrgangschampagner. Alles krankenverträglich und vom Stationsarzt freigegeben.«

Isabelle lächelte. Das war genau der Thierry, von dem sie im Kellerverlies geträumt hatte. Ein Großmeister des savoir vivre. Sie erinnerte sich an seine Worte anlässlich ihrer Bootspartie: Man muss versuchen das Leben zu leben, man hat nur einen Versuch. Wie recht er hatte.

Thierry umarmte sie, der Champagner schäumte ins Glas, sie stießen an – und Isabelle fühlte sich wie wiedergeboren.

Natürlich blieb es ihr nicht erspart, ihm zu erzählen, wie es ihr ergangen war. Aber er hatte Verständnis dafür, dass sie nicht ins Detail gehen wollte. Vielleicht später einmal, aber nicht jetzt, da sie gerade dabei war, die traumatischen Erlebnisse aus ihrem Kopf herauszubekommen. Sie wusste, dass ihr das nie gelingen würde, aber sie musste es versuchen. Eigentlich war sie ja noch damit beschäftigt gewesen, das Bombenattentat zu verarbeiten. Deshalb war sie nach Fragolin gekommen. Jetzt hatte sie noch einen zweiten seelischen Schock erlitten. Sie hätte nicht gedacht, dass man so etwas verkraften könnte. Momentan überlagerten die aktuellen Ereignisse die zurückliegenden. Vielleicht war das eine neue Methode?

Thierry meinte, dass es bei Buschbränden die Möglichkeit gebe, ein Feuer mit einem Gegenfeuer zu bekämpfen. Vielleicht klappe so etwas auch bei der Verarbeitung von Traumata. Er musste allerdings zugeben, dass das auch beim Feuer häufig schiefging.

Isabelle war es ein Bedürfnis, sich bei Thierry für seine Rolle bei ihrer Befreiung zu bedanken. Dass er Zweifel an ihrem Badeunfall gehabt habe, auf die Idee mit Balancourt gekommen sei …

Thierry winkte ab. Das sei doch nicht der Rede wert. Sie verdanke ihre Rettung einzig ihrem Assistenten. Apollinaire sei zwar völlig durch den Wind gewesen, habe im Flur den Vizebürgermeister umgerannt und keinen Satz zu Ende gesprochen, aber er habe nichts unversucht gelassen, Isabelle zu finden. Das verdiene höchsten Respekt.

Später plauderten sie über allgemeine Themen, zum Beispiel über die gute Weinernte, die in diesem Jahr erwartet wurde. Um sie abzulenken, berichtete Thierry von einer Bürgerinitiative gegen die überhandnehmenden privaten Hubschrauberflüge rund um Saint-Tropez, die als moderne Mückenplage bezeichnet würden. Dann fiel ihm ein, dass er fast vergessen hätte, ihr noch etwas zu erzählen, was sie bestimmt interessiere. Dominique Boustier sei gestorben.

Isabelle stockte fast der Atem. Sie zog sich am Galgen hoch und sah Thierry mit großen Augen an.

»Boustier ist tot?«

»Seine Haushälterin hat ihn gestern in seinem Arbeitszimmer gefunden.«

»Hat er also den Kampf gegen den Krebs verloren …«

»Ja und nein. Boustier hat sich umgebracht.«

»Umgebracht? Dieser elende Halunke, jetzt kann ich ihn nicht mehr zur Rechenschaft ziehen.«

»Sieh es positiv! Falls er wirklich hinter dem Tod deiner Eltern gesteckt hat, was ich mir nicht wirklich vorstellen kann, dann hat ihn jetzt das Schicksal gestraft, und er muss sich vor einem höheren Gericht verantworten.«

Isabelle dachte, dass Thierry wohl recht hatte. Trotzdem war sie maßlos enttäuscht. Sie würde von ihm nie mehr ein Geständnis bekommen und ihn nicht in Handschellen abführen können. Der gewaltsame Tod ihrer Eltern würde ungesühnt bleiben. Albert Bagnol konnte sie vergessen, der würde die Tat nie zugeben und munter weiter Boule spielen und seine Gauloises rauchen.

»Eigentlich müsste man Mitgefühl empfinden«, sagte Isabelle, »aber bei dem Mann, der meine Eltern auf dem Gewissen hat, kann ich es nicht.«

Thierry sagte, dass es wahrscheinlich unbedacht gewesen sei, ihr gerade jetzt von Boustiers Tod erzählt zu haben. Er hätte es morgen tun sollen, wenn es ihr bessergehe. Er entschuldigte sich dafür.

Isabelle beruhigte ihn. Nein, das könne sie schon verkraften. Außerdem habe sie in den letzten Stunden häufig an den Tod ihrer Eltern gedacht und überlegt, wie sie Boustier als Auftraggeber überführen könne. Das könne sie sich jetzt sparen. Bleibe noch Albert. Aber ohne Boustier könne man ihn nicht zur Strecke bringen, das sehe sie ganz realistisch.

Thierry schaffte es, erneut das Thema zu wechseln und wieder in eine zwanglose Plauderei überzugehen. Isabelle nahm das dankend an. Sie ließ sich von ihm sein Rezept für tapenade erklären, jener für die Provence so typischen Paste aus Oliven, Knoblauch, Kapern und Sardellen. Man dürfe nicht vergessen, in den Mörser feingeschnittenes Basilikum zu geben, sagte er.

Isabelle interessierte sich überhaupt nicht für Rezepte. Sie war eine miserable Köchin, die es zu schätzen wusste, dass man Spezialitäten wie eine hausgemachte Olivenpaste fertig in Gläsern kaufen konnte. Trotzdem hörte sie ihm aufmerksam zu. Er hatte eine angenehme ruhige Stimme, die zu hören ihr guttat. Was kam es da auf den Inhalt an?

Es war schon spät am Abend, als sich Thierry verabschiedete. Isabelle bekam es fast nicht mit. Sie hatte schon seit einiger Zeit ihre Augen kaum mehr offen halten können. Sie hörte noch ein leises »Bonne nuit. Dors bien«, dann gab sie sich endgültig dem Schlaf hin.

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51

Es waren einige Tage vergangen. Isabelle hatte Docteur Marre überredet, sie aus dem Krankenhaus zu entlassen. Sie hatte Clodine in ihrem Seifenladen besucht, hatte es abgelehnt, mit Jeanne zu sprechen, das traute sie sich noch nicht zu, hatte mit Maurice Balancourt in Paris telefoniert und mit Staatsanwalt Fabré. Jetzt saß sie an einem Tischchen vor dem Café des Arts und trank einen jus de cassis, einen Saft aus schwarzen Johannisbeeren. Sie war noch etwas schwach auf den Beinen, hatte schorfige Lippen und blutige Striemen an den Handgelenken. Aber davon abgesehen ging es ihr gut.

Auf dem Nebentisch lag eine Ausgabe der Tageszeitung Var-Matin, mit einem großen Artikel über eine Madame le Commissaire, die fast gestorben sei, auf spektakuläre Weise gerettet worden sei, die den berühmten Ferguson-Fall aufgeklärt habe. Der Mörder habe mitten unter ihnen gelebt, die Bewohner von Fragolin hätten sein Fleisch gegessen und seine weithin bekannten saucissons. Jetzt sei er flüchtig.

Sie hatte den Artikel schon am Morgen beim Frühstück überflogen. Dabei hatte sie das merkwürdige Gefühl gehabt, dass es um jemand anders ging. Sie hatte den Beitrag nicht bis zum Ende gelesen. Ganz im Unterschied zur Berichterstattung hinsichtlich des Todes von Dominique Boustier. Hier hatte sie jedes Wort studiert, sogar versucht zwischen den Zeilen zu lesen. Aber im Ergebnis änderte sich nichts. Der Mann war tot!

Ab und zu kamen Menschen vorbei, die sie grüßten. Wieder andere sahen verstohlen zu ihr hin und tuschelten. Isabelle legte das Geld für den Saft auf den Tisch und wollte gerade aufstehen, da kam Apollinaire herbeigeeilt.

»Attention, Madame, bleiben Sie sitzen, ist besser für Sie.«

Er zog ein Stück Papier aus seiner Jackentasche und wedelte damit herum.

Isabelle runzelte fragend die Stirn. Apollinaire machte es wieder einmal spannend. Er nahm erst mal Platz und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Sie wollte ihm das Papier wegschnappen, um zu sehen, worum es ging, aber er war schneller.

»Madame, ich muss es Ihnen erst erklären. Sie werden es nicht glauben.«

»Jetzt lassen Sie schon die Katze aus dem Sack!«, forderte sie ihn auf.

»Alors, das hier, das ist eine Kopie des handschriftlichen Abschiedsbriefs von Monsieur Boustier. Das Original lag auf dem Schreibtisch neben seiner Leiche. Übrigens hat er sich mit Arsen vergiftet. Sie wissen, im Periodensystem der Elemente …«

»Apollinaire!«, unterbrach sie ihn vorwurfsvoll.

»Pardon, Madame, Sie haben recht, das Periodensystem tut nichts zur Sache. Wo war ich?«

»Boustiers Abschiedsbrief.«

»Natürlich. Eigentlich ist es eher ein Testament, jedenfalls zum Teil …«

»Entweder kommen Sie jetzt auf den Punkt, oder Sie geben mir das verdammte Blatt zum Lesen.«

»Ja, ist wohl das Beste«, sagte er und reichte ihr die Kopie. »Aber passen Sie auf, dass Sie nicht vom Stuhl fallen.«

Minuten später hielt Isabelle ein Glas mit Cognac in der Hand, das ihr Apollinaire in weiser Voraussicht bestellt hatte. Sie trank es aus wie Wasser. Sie schüttelte sich und schlug sich mit der Hand gegen die Brust.

»Merci, das habe ich jetzt gebraucht.«

»Und jetzt?«, fragte Apollinaire.

»Jetzt rufe ich Staatsanwalt Fabré an und beantrage einen Haftbefehl.«

»Schon erledigt«, sagte er und fischte aus seiner Jacke ein weiteres Papier. »Ich habe auch meine neue Dienstwaffe dabei und Handschellen. Ich dachte, Sie wollen das bestimmt persönlich übernehmen.«

Isabelle stand auf. »Da haben Sie richtig gedacht. Das will ich verdammt noch mal selber machen. Aber Sie kommen mit!«

»Ich habe schon mit der Gendarmerie telefoniert. Die Gefängniszelle ist frei und das Schloss frisch geölt.«

»Also, worauf warten wir?«

Claudette machte auf und sagte, dass Albert oben auf der Terrasse sei. Dabei blickte sie besorgt, denn Isabelle machte einen entschlossenen Eindruck, und Apollinaire schaute finster.

»Hallo, Isabelle«, wurde sie von Albert Bagnol begrüßt, der unter einer Markise saß und sich Notizen machte. »Ich schreibe gerade an einer Trauerrede für Dominiques Beerdigung.«

»Damit kannst du aufhören«, sagte sie. »Die Rede wird jemand anders halten müssen.«

»Warum? Bist du verrückt? Dominique war mein bester Freund«, entrüstete sich Albert.

»Dein bester Freund hat dich verraten«, sagte Isabelle. »In seinem Abschiedsbrief, dessen Echtheit geprüft und bestätigt wurde, gesteht er, dass er dir den Auftrag erteilt hat, den Wagen meines Vaters zu manipulieren. Er wolle vor seinem Ableben sein Gewissen erleichtern, hat er geschrieben. Er habe damals nicht mit diesem schlimmen Ausgang gerechnet, er habe meinen Vater nicht umbringen wollen, sondern nur vorgehabt, ihn aus dem Verkehr zu ziehen. Dass dabei auch meine Mutter ums Leben gekommen sei und ihr ungeborenes Kind, mache die Tragödie noch schlimmer.«

Aus Alberts Gesicht war jede Farbe entwichen. Er verharrte regungslos auf seinem Stuhl.

»Du bist schuld am Tod meiner Eltern. Ich habe einen Haftbefehl, ausgestellt von Staatsanwalt Fabré. Albert Bagnol, hiermit verhafte ich dich. Sous-Brigadier Eustache, legen Sie Monsieur Bagnol die Handschellen an, und unterrichten Sie ihn über seine Rechte.«

Isabelle wartete, bis Apollinaire fertig war, dann drehte sie sich um und nahm Claudette in den Arm, die weinend hinter ihnen stand.

»Tut mir leid«, sagte Isabelle, »für dich tut es mir leid, nicht für ihn.«

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52

Isabelle stand vor dem Grab ihrer Eltern. Sie hatte weiße Rosen mitgebracht und eine Kerze angezündet. Sie flüsterte: »Ich habe versprochen, dass ich herausfinde, wie ihr zu Tode gekommen seid. Und wenn es einen Schuldigen gibt, würde ich ihn zur Rechenschaft ziehen.« Sie machte eine Pause, um zu sehen, dass sie alleine war und keine Mithörer hatte. »Ich bin froh«, fuhr sie mit Tränen in den Augen fort, »dass ich Wort gehalten habe. Das macht euch nicht mehr lebendig, das ist mir schon klar. Ich stelle mir vor, ihr sitzt da oben irgendwo auf einer Wolke und blickt herunter auf die Erde. Das ist ein naiver Kinderglaube, ich weiß, aber eine schöne Vorstellung. Da oben im Himmel muss es euch doch unheimlich ärgern, wenn ihr seht, dass eure Mörder unten frei herumlaufen und sich ihres Lebens erfreuen. Also, mir würde es so gehen. Ich wäre so lange stinkesauer, bis sie irgendjemand zur Rechenschaft gezogen hätte.«

Isabelle wischte sich ihre Augen trocken. Sie weinte so gut wie nie. Es gab keinen Grund, gerade heute damit anzufangen. Eigentlich sollte sie lachen, zumindest lächeln. Denn alles war gut ausgegangen, sogar die Suche nach den Mördern ihrer Eltern. Offenbar hatte sich der alte Dominique Boustier in seinem Herzen noch einen Rest von Menschlichkeit bewahrt. In Erwartung seines Todes wollte er ein reines Gewissen haben, seine Sünden bekennen und bereuen. Deshalb hatte er diesen Abschiedsbrief geschrieben und seinen Freund Albert Bagnol ans Messer geliefert. Danach hat er seinem Leben ein Ende gesetzt, um nicht weitere Schmerzen durch seine Krankheit erdulden zu müssen.

Waren seine Sünden damit vergeben? Isabelle glaubte nicht daran. Und Albert? Da kam die irdische Gerechtigkeit zum Zuge, denn nach so vielen Jahren war fast alles verjährt, mit einer Ausnahme: Mord!

Isabelle verabschiedete sich von ihren Eltern, hauchte ihnen noch einen Kuss zu und ging dann an der Auberge des Maures vorbei Richtung Rathaus. Alain saß vor seinem Korbgeschäft und grüßte. Sie erinnerte sich an ihre Ankunft in Fragolin. Wie lange war das her? Noch nicht so lange – und doch schon eine gefühlte Ewigkeit. Jedenfalls hatte Alain sie damals nicht gegrüßt. Erst recht nicht Sergeant Albertin, der sie damals nach der carte d’identité gefragt hatte und nach dem Führerschein. Unfreundlicher hätte der Empfang nicht sein können. Jetzt stand er auf der anderen Seite der Straße und winkte ihr zu. Ein Gendarm, der aus freien Stücken einer Kommissarin der Police Nationale un salut de la main zukommen ließ? Das war so selten wie eine Sonnenfinsternis. Aber in Fragolin, jenem kleinen Ort im südfranzösischen Département Var, galten andere Regeln – jedenfalls für jene Menschen, die dazugehörten. Und Isabelle spürte, dass das bei ihr mittlerweile der Fall war. Sie wusste, dass das nach so kurzer Zeit eigentlich unmöglich war, aber sie war keine wirkliche Zugereiste, sie war in Fragolin geboren, und ihr Vater war ein hochangesehener Bürgermeister gewesen. Sie war nur für eine Weile weg gewesen, jetzt war sie wieder da.

Ihr war klar, dass sie sich nicht nur Freunde gemacht hatte. Pascal war im Dorf sehr beliebt gewesen. Als ehemaliger Fremdenlegionär und chasseur hatte er manchen Streit geschlichtet und eine natürliche Autorität genossen. Es gab Bürger mit verqueren Ansichten, die ihm sogar seine Tat verziehen. Der alte Georges hätte es bestimmt getan, denn einen Engländer, der es mit einer verheirateten Frau trieb, durfte man nach seiner Ansicht gewiss zur Räson bringen. Und leichte Mädchen aus Saint-Tropez hatten in Fragolin nichts verloren, um sie wäre es nicht schade. Doch vieux Georges lebte nicht mehr. Seine antiquierten Vorstellungen aber lebten in manchen Köpfen weiter. Für Georges gab es keinen Ersatz. Für Pascal hoffentlich schon, denn Fragolin brauchte einen neuen Metzger – und vermisste seine saucissons.

Ob ihr Jeanne böse war? Isabelle war sich nicht sicher. Jetzt konnte sie tun und lassen, was sie wollte. Wahrscheinlich hatte Pascal recht gehabt, als er sagte, dass man auf Jeanne aufpassen müsse, damit sie keinen Unfug treibe.

Mit Clodine hatte sie bereits lange gesprochen. Sie hatten sich gestern in ihrem Laden Aux saveurs de Provence an einen Tisch gesetzt. Zuvor hatte Clodine das Schild Fermé! an die Tür gehängt und eine Flasche Crémant aufgemacht. Dann hatten sie über das Leben im Allgemeinen geredet und über die aktuellen Ereignisse im Speziellen, über Frauen wie Jeanne, die so naiv waren, dass sie nicht merkten, was sie anrichteten, über Männer wie Pascal, die extrem eifersüchtig waren und deshalb alles brauchen konnten, nur nicht eine Frau wie Jeanne. Über Momente, die im Leben alles verändern konnten. Ein Engländer, der plötzlich mit einer Pistole herumfuchtelte, bei Pascal damit aber an den Falschen geriet und eine fatale Kettenreaktion auslöste. Oder vor vielen Jahren ein Auto, das zwei Menschen in den Tod stürzte. Oft nur Sekunden, die Schicksal schrieben. Sie hatten über Pascal geredet, der Isabelle fast umgebracht hätte – und jetzt auf der Flucht war. Wie konnte es sein, dass jemand in so kurzer Zeit von einem liebenswerten Freund zu einem Ungeheuer mutierte, der eine junge Frau wie Zoé kaltblütig ermordete und Isabelle hätte vor die Hunde gehen lassen. Clodine fragte, ob das etwa in jedem Menschen drinstecke? Ob in extremen Situationen jeder zum Tier werden könne? Das könne doch nicht sein. Isabelle hatte da eine ganz persönliche Meinung, aber die behielt sie lieber für sich.

Im Rathaus betrat sie ihr Büro, wo sie Apollinaire beim Telefonieren antraf. Ihr Assistent winkte ihr aufgeregt zu, verhaspelte sich dann beim Sprechen so sehr, dass sie nicht feststellen konnte, worum es ging. Sie setzte sich an ihren Schreibtisch und kontrollierte am Computer ihre eingegangenen Mails. Jacqueline, die Sekretärin von Maurice Balancourt, hatte ihr geschrieben, dass sie so glücklich sei, dass Isabelle alles unversehrt überstanden habe. Außerdem bitte ihr Chef um einen gelegentlichen Anruf.

Apollinaire war mit seinem Gespräch fertig. Er legte den Hörer so schwungvoll auf, dass dabei irgendwas zu Bruch ging, jedenfalls hörte es sich ganz so an. Dann klatschte er in die Hände.

Isabelle zog missbilligend eine Augenbraue nach oben. Sie war von Apollinaire solche Temperamentsausbrüche nicht gewohnt.

»Madame«, sagte er mit tragender Stimme, »Ihr Peiniger ist gefasst und sieht seiner gerechten Strafe entgegen.«

»Mein Peiniger? Meinen Sie …«

»Selbstverständlich, Madame le Commissaire. Der Unhold Pascal konnte dank Ihres hervorragenden Hinweises aufgespürt und nach einer offenbar dramatischen Jagd durch die Wälder überwältigt werden.«

»Durch die Wälder? Demnach …«

»Exactement«, ließ Apollinaire sie vor Aufregung erneut nicht fertig sprechen, »demnach hatten Sie mit Ihrer Vermutung absolut recht, dass er sich bei seinem Bruder versteckt halten könnte. Woher wussten Sie das?«

»Ich wusste es nicht, aber ich hielt es für möglich. Wir waren mal alle gemeinsam beim Essen, da hat Pascal von seinem eigenbrötlerischen Bruder erzählt, der als Förster im Forêt d’Orléans arbeitet …«

»… dem größten zusammenhängenden Waldgebiet Frankreichs …«

»… wo er oft tagelang im Wald verschwinden würde. Vor seiner Jagdhütte hat Pascal davon gesprochen, dass er bei Gefahr sofort unauffindbar im Wald verschwinden könne. Pascal war Fremdenlegionär, ist Jäger und sehr naturverbunden. So jemand kommt nicht auf die Idee, sich in einer Stadt dem Zugriff der Polizei zu entziehen.«

»Da hatten Sie absolut recht. Er hat einem Kollegen von uns ins Bein geschossen, aber sonst ist niemand zu Schaden gekommen. Jetzt wird er gerade ins Untersuchungsgefängnis Fleury-Mérogis bei Paris überstellt.«

Isabelle nickte. Sie fand es ausgesprochen befriedigend, die Akte Ferguson ordentlich abschließen zu können. Mit einem Täter, der sich nicht auf der Flucht befand, sondern hinter Schloss und Riegel. Seltsamerweise empfand sie dabei keine persönliche Genugtuung oder Rachegelüste. Es war einfach gut so.

Apollinaire berichtete, dass Fergusons Gesundheitszustand weiter besorgniserregend sei, der unfreiwillige Ausflug habe ihm sehr geschadet. Er erwache womöglich nie mehr aus seinem Koma.

Isabelle nahm die Information zum Anlass, Docteur Sébastien Marre anzurufen. Der bestätigte, was Apollinaire gerade gesagt hatte – und wechselte schnell das Thema. Sie fand es amüsant, dass er am Telefon mit ihr flirtete. Und obwohl er sich ganz sicher falsche Hoffnungen machte, bestätigte sie ihr Kommen zum Konzert in Aix-en-Provence.

Als ob er es geahnt hätte, steckte gerade jetzt Thierry seinen Kopf ins Zimmer. Er fragte grinsend, ob er Isabelle heute Abend zu einem Rehabilitationsprogramm der besonderen Art einladen dürfe. Er habe einige Maßnahmen vorbereitet, die von der Zufuhr ausgewählter alkoholischer Getränke bis zu einem Dessert nach dem vorzüglichen Rezept der Desmoiselles Tatin reiche.

Isabelle lächelte. Es fiel ihr nicht schwer, spontan zuzustimmen. Sie hatte in den letzten Tagen immer wieder über Thierry nachgedacht und über ihre Gefühle zu ihm. Sie war zu keinem abschließenden Urteil gekommen. Sie mochte Thierry, vielleicht mehr, als sie das für möglich gehalten hätte. Was daraus werden würde, konnte keiner wissen – und es spielte auch keine Rolle. Denn genau das hatte sie von Thierry gelernt: Lebe den Augenblick!

Als sie wieder mit Apollinaire alleine war, druckste dieser verlegen herum. Dann rückte er damit heraus, was ihn belastete. Nachdem nun alles abgeschlossen sei, würde doch ihr provisorisches Büro bald aufgelöst werden. Sie gehe zurück nach Paris, und er müsse wieder nach Toulon. Trotz ihrer Intervention rechne er damit, dass man ihn über kurz oder lang ins Archiv im Keller abkommandiere. Commandant Bastian tue das schon deshalb, weil er ihm die letzten Wochen nicht gegönnt habe.

Isabelle sah auf seine Socken und stellte beruhigt fest, dass sie verschiedene Farben hatten.

Apollinaire machte mit erstaunlicher Entschlossenheit deutlich, dass er sich nicht mehr ins Archiv abschieben lassen würde. Er habe in der Zusammenarbeit mit Madame le Commissaire seine Leidenschaft für die Arbeit auf der Straße entdeckt, für den Kontakt zu Menschen und den leisen Prickel des Abenteuers – wenn sie verstehe, was er meine.

Isabelle lächelte. Natürlich verstand sie, was er meinte, sehr gut sogar.

»Lieber kündige ich«, sagte Apollinaire, »und wandere mit Shayana nach Tunesien aus.«

»Ich kann das nachvollziehen«, entgegnete Isabelle, »aber davon würde ich trotzdem abraten.«

Sie dachte eine Weile nach. Währenddessen war er damit beschäftigt, seine Krawatte neu zu knoten. Sie hatte also Zeit, denn Apollinaire brauchte mehrere Versuche, bis er mit der Länge einverstanden war.

»Es war schön mit Ihnen«, sagte sie. »Ich werde unsere gemeinsame Zeit nie vergessen.«

Apollinaire machte ein gerührtes Gesicht.

»Sie haben hervorragende Arbeit geleistet«, fuhr sie fort. »Nicht zuletzt haben Sie mein Leben gerettet.«

Apollinaire wusste nicht, wo er hinschauen sollte.

»Ich weiß nicht, was die Zukunft bringen wird, aber eines verspreche ich Ihnen: Ich werde unterbinden, dass Bastian Sie wieder in den Keller steckt. Wenn er es versucht, rufen Sie mich an.«

Eine halbe Stunde später saß sie immer noch im Büro. Apollinaire war gegangen. Sie strich sich die Locke aus der Stirn und massierte ihre Schläfen. Es ging ihr um Lichtjahre besser als am Tag ihrer Ankunft. Trotz der Qualen im Verlies fühlte sie sich erstaunlich erstarkt und fast schmerzfrei, obwohl sie keine Tabletten mehr nahm. Im Keller hatte sie keine gehabt, und danach hatte sie gedacht, dass es auch ohne gehen könnte.

Was hatte sie vorhin zu Apollinaire gesagt? Ich weiß nicht, was die Zukunft bringen wird. Wohl wahr, das wusste niemand. Aber man hatte so seine Vorstellungen und Erwartungen. So hatte Apollinaire keine Lust, sein Dasein wieder zwischen Archivregalen fristen zu müssen. Aber was erwartete sie sich selbst von der Zukunft? Wie wollte sie ihr Leben gestalten – und vor allem, wo?

Isabelle stand auf und ging im Zimmer langsam hin und her. Für den Augenblick wusste sie nur, was sie nicht wollte. Gleichzeitig spukte eine Idee durch ihren Kopf, von der nicht klar war, ob sie überhaupt zu realisieren sei. Eine Idee, die als Nebeneffekt auch Apollinaires Probleme lösen würde. Eine Idee, die, objektiv betrachtet, ziemlich bescheuert war – aber genau das gefiel ihr daran.

Isabelle nahm das Telefon und rief Maurice Balancourt in Paris an. Er hatte um ihren Rückruf gebeten. Sie ahnte, worüber er mit ihr sprechen wollte.

Tatsächlich kam er sehr schnell auf den Punkt. Wann sie wieder nach Paris komme, fragte er. Er habe alles in die Wege geleitet. Sie erhalte eine herausragende Position bei der Police Nationale. Er deutete sogar an, welche. Und wenn alles glattlaufe, komme sie in wenigen Jahren als seine Nachfolgerin in Betracht.

Isabelle fühlte sich geschmeichelt. Die Perspektive, die ihr Maurice in Aussicht stellte, war großartig. Vor dem Bombenattentat am Arc de Triomphe hätte sie bei diesem Angebot keinen Moment gezögert. Aber das war in ihrem vorigen Leben gewesen. Und jetzt? Karriere wofür? Draußen roch es nach Lavendel, sie glaubte das Zirpen der Grillen zu hören und dachte an das Aquarell von Paul Cézanne, das als Kopie in ihrer Pariser Wohnung über dem Sofa hing. Sie musste nur vor die Türe treten, da draußen brauchte man keine Bilder – da musste man nur um sich blicken und hatte alles im Original. Das azurblaue Meer, die Pinien … Ihr fiel das Chanson von Edith Piaf ein, das sie an dem Abend bei Clodine gehört hatte: »Tu peux tout changer!« Du kannst alles ändern, es liegt an dir!

»Chérie, hat es dir die Rede verschlagen?«, fragte Maurice.

»Ein klein wenig«, gab sie zu, »vielen Dank für dein Angebot. Es ist phantastisch, und ich danke dir für dein Vertrauen.« Sie musste schlucken, dann nahm sie ihren ganzen Mut zusammen. »Aber ich weiß nicht, ob ich es annehmen werde. Ich muss darüber nachdenken.«

Es dauerte eine Weile, bis Maurice reagierte. »Isabelle, du überraschst mich«, sagte er. »Ich hoffe, ich muss mir keine Sorgen machen.«

Sie lächelte. »Nein, ganz im Gegenteil.«

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Über Pierre Martin

Hinter dem Pseudonym Pierre Martin verbirgt sich ein Autor, der sich mit Romanen, die in Frankreich und in Italien spielen, einen Namen gemacht hat. Für seine Hauptfigur Madame le Commissaire hat er sich eine neue Identität zugelegt.

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Impressum
eBook-Ausgabe 2014

Knaur eBook

© 2014 Knaur Taschenbuch Verlag Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Redaktion: Dr. Gisela Menza

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: © Gérard Labriet/Photononstop/Corbis

ISBN 978-3-426-42269-4

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