Maigret, Lognon und die Gangster
Date: 2014-05-08T22:00:00+00:00
Keywords: Kriminalroman
Description: Der unglückselige Inspektor Lognon aus dem 18. Arrondissement ist seit zwei Tagen verschwunden. Stattdessen, so erfährt Maigret von Lognons dauerkränkelnder Frau, seien nun schon zum zweiten Mal amerikanische Gangster in ihre Wohnung eingedrungen, ohne sich auch nur einen Deut um die Anwesenheit der Hausherrin zu scheren. Offenbar war "Inspektor Griesgram" auf einer heißen Spur, und offenbar war auch dieser Fall mal wieder eine Nummer zu groß für ihn. Maigret macht sich auf die Suche nach den amerikanischen Gangstern – und stößt dabei auch sprachlich an seine Grenzen. **
Publisher: Diogenes Verlag AG

Buch

Ein Auto hält am Bordstein. Herausgeworfen wird eine leblose Gestalt. Kurz darauf hält ein zweites Auto und sammelt die Gestalt ein. Alles amerikanische Mafiosi, stellt der nur Französisch sprechende Kommissar Maigret fest, der die Amerikaner – und insbesondere den FBI – auf den Tod nicht ausstehen kann.

»Mit jedem Buch von Maigret wird uns nicht nur ein spannender Kriminalfall geboten, sondern wir feiern Wiedersehen mit einem Mann, der uns eingefleischten Maigret-Fans so vertraut ist wie der eigene Bruder.«

Karin Oehmigen/SonntagsZeitung, Zürich

Georges Simenon

Maigret,

Lognon und die Gangster

Roman

Aus dem Französischen

Von Wolfram Schäfer

Diogenes

Titel der Originalausgabe:

›Maigret, Lognon et les gangsters‹

Copyright © 1952 by Estate of Georges Simenon

Alle Rechte vorbehalten

Die deutsche Erstausgabe erschien 1954
unter dem Titel

›Maigret und die Gangster‹

Die vorliegende Übersetzung wurde für die

Neuausgabe 2006 überarbeitet

Umschlagfoto: Brassaї (Gyula Halasz),

›Streetwalker, near the Place d’Italie‹, ca. 1932

Copyright © by Estate Brassai – R.M.N.

© Foto: RMN / © Michèle Beilot

Alle deutschen Rechte vorbehalten

Copyright© 1981, 2006

Diogenes Verlag AG Zürich
www.diogenes.ch

50/06/8/3/GeB05uc2014

ISBN 3 257 20812 X

Inhalt

1 Wie Maigret gezwungen ist, sich mit Madame Lognon zu beschäftigen, mit ihren Gebrechen und mit ihren Gangstern 6

2 Wie Inspektor Lognon, obwohl es um zwielichtige Figuren geht, zeigen möchte, daß er ein wohlerzogener Mann ist 33

3 Wie sich Pozzo zu verschiedenen Fragen äußert und insbesondere den Unterschied zwischen Amateuren und Profis erklärt 62

4 Wie schon wieder die Rede von Leichtgewichtlern ist und Maigret allmählich die Geduld verliert 90

5 Wie Maigret leider ins Kino geht, während ein gewisser Baron sich auf die Jagd begibt 119

6 Wie das Spiel härter wird und einiges zu Bruch geht 145

7 Wie Maigret zum Angriff übergeht und Gefahr läuft, in ernsthafte Schwierigkeiten zu geraten 170

8 Wie ein gewisser Inspektor sich an das zu erinnern bemüht, was er entdeckt hat 196

9 Wie Maigret trotz allem ein Glas Whisky annimmt 222

1
Wie Maigret gezwungen ist, sich mit Madame Lognon zu beschäftigen, mit ihren Gebrechen und mit ihren Gangstern

»Natürlich … Natürlich … Gewiß, Monsieur … Aber ja … Aber ja … Ich verspreche Ihnen, ich werde mein möglichstes tun … So ist es … Ich empfehle mich … Wie? Ich sage: Ich empfehle mich … Warum sollte ich gekränkt sein? … Auf Wiedersehen, Monsieur …«

Zum zehntenmal wahrscheinlich, er zählte nicht mehr mit, legte Maigret den Hörer auf, zündete seine Pfeife wieder an und warf einen vorwurfsvollen Blick in den kalten Regen hinaus, der hinter den Scheiben niederprasselte, griff zu seinem Federhalter und beugte sich über seinen Bericht, den er vor einer Stunde zu schreiben begonnen hatte und der nicht einmal zu einer halben Seite gediehen war.

Denn in Wirklichkeit dachte er, kaum daß ein Wort niedergeschrieben war, an etwas anderes, er dachte an den Regen, an diesen besonderen Regen, der stets der eigentlichen Winterkälte vorausgeht und der die Gabe hat, sich in den Mantelkragen hineinzuschleichen, die Schuhe zu durchdringen, in dicken Tropfen von der Hutkrempe herabzurinnen, diesen schmutzigen und traurigen Schnupfenregen, der die Menschen bewegt, zu Hause zu bleiben, wo man sie wie Gespenster hinter ihren Fensterscheiben sieht.

Ist es die Langeweile, die sie dann zum Telefon treibt? Keine drei von den acht oder zehn Anrufen, die er einen nach dem anderen entgegengenommen hatte, waren notwendig gewesen. Und wieder klingelte der Apparat, Maigret sah ihn an, als sei er versucht, ihn mit der Faust in Stücke zu schlagen, und knurrte schließlich:

»Hallo?«

»Madame Lognon will Sie unbedingt persönlich sprechen.«

»Madame …?«

»Lognon.«

Es wirkte wie ein Witz, daß Maigret bei diesem Wetter und in einem Augenblick, da er schon wütend genug war, plötzlich am anderen Ende der Leitung den Namen dessen hörte, der überall Inspektor Griesgram genannt wurde, den trübsinnigsten Mann der Pariser Polizei, dessen Pech so sprichwörtlich geworden war, daß manche behaupteten, er ziehe das Unglück geradezu an.

Aber nun war nicht Lognon am Apparat, sondern Madame Lognon. Maigret war ihr bisher nur einmal in ihrer Wohnung an der Place Constantin-Pecqueur am Montmartre begegnet, und seit jenem Tag konnte er dem Inspektor nichts mehr übelnehmen, er ging ihm zwar weiterhin möglichst aus dem Wege, aber bedauerte ihn von Herzen.

»Verbinden Sie mich mit ihr … Hallo? Madame Lognon?«

»Entschuldigen Sie bitte die Störung, Herr Kommissar …«

Sie artikulierte jede Silbe sehr genau, wie es Leute tun, die den anderen beweisen wollen, daß sie eine gute Erziehung genossen haben. Maigret notierte sich den Tag, es war Donnerstag, der 19. November. Die Uhr aus schwarzem Marmor über dem Kamin zeigte elf Uhr vormittags.

»Ich hätte mir nie erlaubt, Sie persönlich sprechen zu wollen, wenn ich nicht schwerwiegende Gründe dafür hätte …«

»Gewiß, Madame.«

»Sie kennen uns, meinen Mann und mich. Sie wissen, daß …«

»Ja, Madame.«

»Ich muß unbedingt mit Ihnen reden, Herr Kommissar. Entsetzliche Dinge gehen vor, und ich habe Angst. Wenn mein Gesundheitszustand es mir gestatten würde, käme ich zum Quai des Orfèvres. Aber wie Ihnen bekannt sein dürfte, bin ich seit Jahren an meine Wohnung hier im fünften Stock gefesselt.«

»Wenn ich Sie recht verstehe, möchten Sie, daß ich zu Ihnen komme.«

»Ich bitte Sie darum, Herr Kommissar.«

Das war stark! Sie hatte es höflich gesagt, aber bestimmt.

»Ihr Mann ist nicht zu Hause?«

»Er ist verschwunden.«

»Wie? Lognon ist verschwunden? Seit wann?«

»Das weiß ich nicht. Er ist nicht in seinem Büro, und niemand kann mir sagen, wo er sein könnte. Die Gangster sind heute morgen wieder dagewesen.«

»Wer?«

»Die Gangster. Ich werde Ihnen alles erzählen. Selbst wenn Lognon wütend wird. Ich habe zuviel Angst.«

»Sie wollen damit sagen, daß Leute in Ihre Wohnung eingedrungen sind?«

»Ja.«

»Gewaltsam?«

»Ja.«

»Während Sie daheim waren?«

»Ja.«

»Haben sie etwas mitgehen lassen?«

»Vielleicht Papiere. Ich habe das nicht überprüfen können.«

»Und das ist heute früh passiert?«

»Vor einer halben Stunde. Aber die beiden anderen waren schon vorgestern hier.«

»Wie hat Ihr Mann darauf reagiert?«

»Ich habe ihn seitdem nicht gesehen.«

»Ich komme.«

Maigret traute der Sache noch nicht. Nicht ganz. Er kratzte sich am Kopf, suchte sich zwei Pfeifen aus, die er in die Jackentasche steckte, und öffnete die Tür zum Arbeitszimmer der Inspektoren einen Spaltbreit.

»Hat jemand in den letzten Tagen etwas von Lognon gehört?«

Schon der Name rief gewöhnlich ein Schmunzeln hervor. Nein. Niemand hatte etwas von ihm gehört. Inspektor Lognon gehörte nicht der Kriminalpolizei vom Quai des Orfèvres an, obwohl dies sein brennendster Wunsch war, sondern dem zweiten Revier im 9. Arrondissement, und sein Büro befand sich im Kommissariat der Rue de La Rochefoucauld.

»Wenn jemand nach mir fragt, ich bin in einer Stunde wieder zurück. Steht unten ein Wagen bereit?«

Er zog seinen dicken Mantel an, fand im Hof eines der kleinen Polizeiautos und gab dem Fahrer als Ziel die Place Constantin-Pecqueur an. Auf den Straßen war es ähnlich heiter wie unter dem Glasdach der Pariser Gare du Nord, und die Fußgänger auf den Bürgersteigen nahmen mit stoischem Gleichmut hin, daß ihnen die vorbeifahrenden Autos die Beine mit schmutzigem Wasser vollspritzten.

Das Wohnhaus sah aus wie jedes andere, mochte ein Jahrhundert alt sein und hatte keinen Aufzug. Maigret stieg seufzend die fünf Treppen hinauf, und ehe er noch geklopft hatte, öffnete sich eine Tür. Madame Lognon, deren Augen und Nase gerötet waren, ließ ihn eintreten, wobei sie murmelte:

»Ich bin Ihnen so dankbar, daß Sie gekommen sind! Wenn Sie wüßten, wie sehr Sie mein armer Mann bewundert!«

Das stimmte nicht. Lognon haßte ihn. Lognon haßte alle, die das Glück hatten, am Quai des Orfèvres zu arbeiten, jeden Kommissar und alle, die einen höheren Rang hatten als er. Er haßte die Älteren, weil sie älter waren, und die Jungen, weil sie jung waren. Er …

»Nehmen Sie Platz, Herr Kommissar …«

Sie war klein, mager, schlecht frisiert und in einen Flanellmorgenrock von häßlichem Lila gehüllt. Sie hatte tiefe Ringe unter den Augen, spitze, schmale Nasenflügel, und sie hielt ständig eine Hand an die linke Brust gedrückt wie jemand, der herzleidend ist.

»Ich habe vorsichtshalber nichts angerührt, damit Sie sich ein Bild machen können …«

Die Wohnung war winzig: Eßzimmer, Salon, Schlafzimmer, Küche und Toilette, alles in verkleinertem Maßstab und mit Türen, die man wegen der Möbel nicht ganz öffnen konnte. Auf dem Bett hatte sich eine schwarze Katze zu einer Kugel zusammengerollt.

Madame Lognon hatte Maigret in das Eßzimmer geführt, damit war klar, daß der Salon nie benutzt wurde. Die Schubladen des Büfetts enthielten kein Tafelsilber, sondern Papiere, Notizbücher, Fotografien, die durcheinandergewühlt waren; Briefe waren auf dem Boden verstreut.

»Ich glaube«, sagte er, während er noch zögerte, sich seine Pfeife anzuzünden, »es wäre am besten, wenn Sie mir alles der Reihe nach erzählen würden. Vorhin am Telefon haben Sie von Gangstern gesprochen.«

Zunächst jedoch sagte sie mit dem resignierten Unterton eines leidgeprüften Menschen:

»Sie können ruhig Ihre Pfeife rauchen.«

»Danke.«

»Sehen Sie, seit Dienstag früh …«

»Mit anderen Worten: vorgestern?«

»Ja. Diese Woche hat Lognon Nachtdienst. Am Dienstag morgen ist er wie gewohnt kurz nach sechs nach Hause gekommen. Aber anstatt sich gleich nach dem Essen ins Bett zu legen, ist er länger als eine Stunde in der Wohnung herumgelaufen, daß mir ganz schwindelig wurde.«

»Wirkte er besorgt?«

»Sie wissen ja, wie gewissenhaft er ist, Herr Kommissar. Ich sage ihm immer wieder, daß er zu gewissenhaft ist, daß er sich seine Gesundheit ruiniert und daß ihm das niemand danken wird. Verzeihen Sie, daß ich so offen spreche, aber Sie werden zugeben, daß er nie gebührend anerkannt worden ist. Er ist ein Mann, der nur an seinen Dienst denkt, der sich abmüht …«

»Dienstag morgen also …«

»Um acht Uhr ist er hinuntergegangen, um Einkäufe zu machen. Ich schäme mich, daß ich eine behinderte Frau bin, die sozusagen zu nichts mehr nütze ist, aber ich kann ja nichts dafür. Der Arzt hat mir verboten, Treppen zu steigen, und so muß eben Lognon das Nötige einkaufen. Natürlich weiß ich, daß das keine Aufgabe für einen Mann wie ihn ist. Jedesmal …«

»Dienstag morgen?«

»Ist er einkaufen gegangen. Dann hat er mir gesagt, daß er noch ins Büro müsse, daß es wahrscheinlich nicht lange dauern würde und daß er am Nachmittag schlafen wolle.«

»Er hat nicht über den Fall gesprochen, der ihn gerade beschäftigte?«

»Über derlei redet er nie. Wenn ich ihm einmal versehentlich eine Frage stelle, sagt er immer, er sei an sein Berufsgeheimnis gebunden.«

»Seitdem ist er nicht zurückgekommen?«

»Doch, gegen elf.«

»Am selben Tag?«

»Ja. Am Dienstag, gegen elf Uhr vormittags.«

»War er noch unruhig?«

»Ich weiß nicht, ob er unruhig war oder ob es an seiner Erkältung lag, denn er hatte sich einen Schnupfen geholt. Ich bestand darauf, daß er sich auskurieren solle. Er hat erwidert, daß er sich später auskurieren wolle, wenn er Zeit dazu habe, er müsse noch einmal weg, sei jedoch vor dem Abendessen zurück.«

»Ist er wieder nach Hause gekommen?«

»Warten Sie! Mein Gott! Da fällt mir was ein! Wenn ich ihn nicht wiedersehen sollte! Ich habe ihm gerade erst solche Vorwürfe gemacht und gesagt, er kümmere sich nie um seine Frau, sondern immer nur um seine Arbeit …«

Maigret wartete schicksalsergeben und in unbequemer Haltung auf einem Stuhl mit zu steiler Lehne, die er jedoch nicht nach hinten zu drücken wagte, weil sie nicht sehr stabil wirkte.

»Vielleicht eine Viertelstunde nachdem er fortgegangen war, nicht einmal, gegen eins jedenfalls, hörte ich Schritte auf der Treppe. Ich nahm an, es wolle jemand zu der Person im sechsten Stock, einer Frau, unter uns gesagt, die …«

»Ja. Sie haben Schritte auf der Treppe gehört …«

»Sie machten vor meiner Wohnungstür halt. Ich hatte mich eben hingelegt, da der Arzt mir verordnet hat, nach dem Essen zu ruhen. Es klopfte, und ich habe nicht geantwortet. Lognon hat mir geraten, mich nie zu melden, wenn die Leute nicht ihren Namen nennen. Bei seinem Beruf läßt es sich kaum vermeiden, daß man Feinde hat, nicht wahr? Ich war überrascht, als ich hörte, wie die Tür geöffnet wurde und dann auf dem Flur und im Eßzimmer Schritte laut wurden. Es waren zwei Männer, die einen Blick ins Schlafzimmer geworfen und mich gesehen haben, wie ich im Bett lag.«

»Haben Sie sie beobachten können?«

»Ich habe sie aufgefordert, sofort wieder zu gehen, ich habe ihnen gedroht, die Polizei zu rufen; ich habe sogar die Hand zum Telefon ausgestreckt, das auf dem Nachttisch steht.«

»Und weiter?«

»Einer der beiden, der Kleinere, hat mir seinen Revolver vorgehalten und etwas in einer fremden Sprache zu mir gesagt, die ich nicht verstehe, wahrscheinlich in Englisch.«

»Wie sahen sie aus?«

»Ich weiß nicht, wie ich mich ausdrücken soll. Sie waren sehr gut gekleidet. Beide rauchten Zigaretten. Sie hatten ihren Hut aufbehalten. Sie schienen erstaunt zu sein, etwas oder jemanden nicht vorzufinden.

›Wenn Sie meinen Mann sprechen wollen …‹, begann ich. Aber sie hörten mir nicht zu. Der Größere ist durch die Räume gegangen, während der andere mich weiter bewacht hat. Ich erinnere mich, daß sie unters Bett und in die Schränke geschaut haben.«

»Sie haben die Möbel nicht durchwühlt?«

»Nein, die beiden nicht. Sie sind kaum länger als fünf Minuten geblieben, haben mich nichts gefragt und sind seelenruhig wieder gegangen, als sei ihr Besuch eine Selbstverständlichkeit gewesen. Ich bin natürlich sofort ans Fenster gestürzt und habe dann gesehen, wie sie auf dem Bürgersteig neben einem großen schwarzen Wagen standen und diskutierten. Der Größere ist eingestiegen, der andere zu Fuß bis zur Ecke der Rue Caulaincourt gegangen. Ich glaube, er hat eine Bar betreten. Ich habe gleich im Büro meines Mannes angerufen.«

»War er dort?«

»Ja. Er war gerade eingetroffen. Ich habe ihm erzählt, was passiert ist.«

»Schien er überrascht?«

»Das ist schwer zu sagen. Am Telefon ist er immer so seltsam.«

»Hat er Sie aufgefordert, ihm die beiden Männer zu beschreiben?«

»Ja. Ich habe es getan.«

»Tun Sie es noch einmal.«

»Sie hatten beide sehr dunkle Haare, wie Italiener, aber ich bin sicher, daß es kein Italienisch war, was sie sprachen. Ich glaube, daß der Größere der Anführer war, ein wirklich gutaussehender Mann, vielleicht ein kleines bißchen zu fett, etwa vierzig Jahre alt. Er sah aus, als käme er gerade vom Friseur.«

»Und der Kleine?«

»Gewöhnlicher, mit eingedrückter Nase und den Ohren eines Boxers, vorne hatte er einen Goldzahn. Er trug einen perlgrauen Hut und einen grauen Mantel und der andere einen nagelneuen Kamelhaarmantel.«

»Ist Ihr Mann nicht gleich herbeigeeilt?«

»Nein.«

»Hat er auch keinen Polizisten vom Revier hergeschickt?«

»Nein. Er hat mir geraten, mich nicht zu beunruhigen, selbst wenn er mehrere Tage lang nicht nach Hause kommen sollte. Ich habe ihn gefragt, wie ich es mit dem Essen machen soll, und er hat geantwortet, daß er sich darum kümmern wolle.«

»Hat er sich darum gekümmert?«

»Ja. Am nächsten Morgen sind Lieferanten gekommen und haben mir gebracht, was ich brauchte. Sie waren heute morgen wieder hier.«

»Haben Sie im Laufe des gestrigen Tages etwas von Ihrem Mann gehört?«

»Er hat mich zweimal angerufen.«

»Und heute?«

»Einmal, gegen neun.«

»Sie wissen nicht, von wo aus er telefoniert hat?«

»Nein. Er sagt mir nie, wo er ist. Ich weiß nicht, wie andere Inspektoren mit ihren Frauen umgehen, aber er …«

»Kommen wir zu dem heutigen Besuch.«

»Ich habe wieder Schritte auf der Treppe gehört.«

»Um wieviel Uhr?«

»Kurz nach zehn. Ich habe nicht auf den Wecker geschaut. Vielleicht war es halb elf.«

»Waren es dieselben Männer?«

»Es war nur einer, und den hatte ich noch nie gesehen. Er hat nicht geklopft, er ist gleich hereingekommen, als wenn er einen Schlüssel hätte. Vielleicht hat er einen Dietrich benutzt. Ich war in der Küche und habe Gemüse geputzt. Ich bin von meinem Stuhl aufgestanden, und da habe ich ihn im Türrahmen gesehen. ›Keine Bewegung!‹ hat er zu mir gesagt. ›Vor allem: nicht schreien! Ich tue Ihnen nichts.‹«

»Sprach er mit Akzent?«

»Ja. Er hat ein fehlerhaftes Französisch gesprochen. Der war bestimmt Amerikaner, ein großer blonder, fast rothaariger Typ mit breiten Schultern und Kaugummi im Mund. Er sah sich neugierig um, als sei es das erste Mal, daß er eine Pariser Wohnung betrat. Im Salon hat er sofort die Urkunde erblickt, die Lognon zum fünfundzwanzigsten Dienstjubiläum erhalten hat.«

Die Urkunde hing in einem goldpatinierten schwarzen Holzrahmen an der Wand und trug in Rundschrift den Namen Lognons und seinen Dienstgrad.

»›Ein Bulle, was?‹ hat der Mann zu mir gesagt. ›Wo steckt er?‹ Ich habe erwidert, daß ich das nicht wüßte, und das schien ihn nicht zu beunruhigen. Daraufhin hat er eine Schublade nach der anderen aufgemacht, die Papiere durchgesehen und alles irgendwo hingeworfen, manches fiel auf den Boden.

Er hat ein Foto gefunden, das uns beide vor fünfzehn Jahren zeigt, hat mich kopfschüttelnd angesehen und das Bild in seine Tasche gleiten lassen.«

»Kurz und gut, er scheint nicht damit gerechnet zu haben, daß Ihr Mann bei der Polizei ist?«

»Er war nicht sonderlich überrascht, aber ich bin überzeugt, daß er vorher nichts davon gewußt hat.«

»Hat er Sie gefragt, welcher Abteilung er angehört?«

»Er wollte nur wissen, wo er ihn finden könne. Ich habe ihm gesagt, daß ich nichts wüßte, daß mir mein Mann nie etwas von seiner Arbeit erzählt.«

»Hat er sich damit zufriedengegeben?«

»Er hat weiterhin alles gelesen, was ihm unter die Finger kam.«

»Waren dienstliche Schreiben Ihres Mannes in der Schublade?«

»Ja. Der Mann hat sie zu dem Foto in seine Tasche gesteckt. Oben im Büfett hat er eine Flasche Calvados entdeckt und sich ein großes Glas eingeschenkt.«

»War das alles?«

»Auch er hat unter dem Bett und in den beiden Schränken nachgesehen. Dann ist er ins Eßzimmer zurückgekehrt, um noch einen Schluck zu trinken, anschließend ist er mit einem leicht spöttischen Gruß weggegangen.«

»Haben Sie bemerkt, ob er Handschuhe trug?«

»Ja, schweinslederne Handschuhe.«

»Und die beiden anderen?«

»Ich glaube, die auch. Jedenfalls derjenige, der mich mit seinem Revolver bedroht hat.«

»Sind Sie wieder ans Fenster getreten?«

»Ja. Ich habe gesehen, wie er aus dem Haus kam und sich zu einem der beiden anderen begab, dem Kleinen, der an der Ecke der Rue Caulaincourt auf ihn wartete. Ich habe sofort das Kommissariat in der Rue de La Rochefoucauld angerufen und Lognon zu sprechen verlangt. Man teilte mir mit, daß man ihn heute morgen noch nicht gesehen habe, daß man ihn auch nicht erwarte, und als ich nachdrücklicher wurde, hat man mir gesagt, daß er in der letzten Nacht nicht im Büro gewesen sei, obwohl er Nachtdienst gehabt habe.«

»Haben Sie die Polizisten über das Geschehene informiert?«

»Nein. Ich habe gleich an Sie gedacht, Herr Kommissar. Sehen Sie, ich kenne Lognon besser als jeder andere. Er ist ein Mann, der alles besonders gut machen will. Niemand hat bisher seine Verdienste anerkannt, aber von Ihnen hat er mir oft erzählt, ich weiß, daß Sie nicht wie die anderen sind, daß Sie ihm nichts mißgönnen, daß … Ich habe Angst, Monsieur Maigret. Er hat sich wahrscheinlich mit Leuten eingelassen, denen er nicht gewachsen ist, und Gott weiß, was in diesem Augenblick, da …«

Im Schlafzimmer läutete das Telefon. Madame Lognon zuckte zusammen.

»Gestatten Sie?«

Maigret hörte, wie sie mit plötzlich beißender Stimme sagte:

»Wie! Du bist es? Wo warst du? Ich habe in deinem Büro angerufen, dort haben sie mir gesagt, daß du seit gestern gar nicht da warst. Kommissar Maigret ist hier …«

Maigret war zu ihr getreten und streckte die Hand nach dem Hörer aus.

»Erlauben Sie? … Hallo? Lognon?«

Der Inspektor am anderen Ende der Leitung schwieg still und starrte vermutlich mit zusammengebissenen Zähnen vor sich hin.

»Sagen Sie, Lognon, wo sind Sie jetzt?«

»Im Büro.«

»Ich bin hier bei Ihrer Frau, in Ihrer Wohnung. Ich muß mit Ihnen sprechen. Ich werde in der Rue de La Rochefoucauld vorbeikommen, die ohnehin an meinem Weg liegt. Warten Sie auf mich … Wie?«

Er hörte den Inspektor stammeln:

»Lieber nicht hier … Ich werde es Ihnen erklären, Herr Kommissar …«

»Nun, dann seien Sie in einer halben Stunde am Quai des Orfèvres.«

Er legte auf und holte seine Pfeife, seinen Hut.

»Glauben Sie, daß etwas Schlimmes passiert ist?«

Und da er sie verständnislos anblickte:

»Er ist derart unvorsichtig, er ist so übereifrig, daß ich manchmal …«

»Bitten Sie ihn herein!«

Lognon war völlig durchnäßt und mit Schmutz bespritzt, als wäre er die ganze Nacht durch die Straßen geirrt, und er hatte einen so starken Schnupfen, daß er ständig sein Taschentuch in der Hand behalten mußte. Er neigte den Kopf wie jemand, der eine Zurechtweisung erwartet, und blieb mitten im Zimmer stehen.

»Setzen Sie sich, Lognon. Ich war eben bei Ihnen zu Hause.«

»Was hat meine Frau Ihnen erzählt?«

»Alles, was sie weiß, nehme ich an.«

Darauf trat ein längeres Schweigen ein, das Lognon dazu nutzte, sich zu schneuzen, wobei er nicht wagte, Maigret offen anzusehen. Der Kommissar, der seine Empfindlichkeit kannte, wußte nicht recht, wie er ihn anpacken sollte.

Was Madame Lognon über ihren Mann gesagt hatte, war gar nicht so falsch. Weil er alles besonders gut machen wollte, brachte sich dieser Dummkopf immer wieder in die schwierigsten Situationen, zumal er davon überzeugt war, die ganze Welt gegen sich zu haben und das Opfer einer Verschwörung zu sein, die ihn am beruflichen Aufstieg hinderte und ihm den Weg in die Spezialabteilung am Quai des Orfèvres versperrte, wo er verdientermaßen hingehört hätte.

Das Verwirrendste daran war, daß er keineswegs dumm, sondern wirklich gewissenhaft und der anständigste Mensch von der Welt war.

»Liegt sie im Bett?« fragte er schließlich.

»Als ich kam, war sie auf.«

»Ist sie böse auf mich?«

»Sehen Sie mich an, Lognon. Machen Sie es sich bequem. Ich weiß lediglich, was Ihre Frau mir erzählt hat, aber ich brauche Sie nur anzuschauen, um zu begreifen, daß irgend etwas nicht stimmt. Sie sind mir nicht direkt unterstellt, und was Sie womöglich getan haben, geht mich nichts an. Aber vielleicht wäre es jetzt, da Ihre Frau sich an mich gewandt hat, besser, mich ins Bild zu setzen. Was meinen Sie?«

»Ich glaube auch …«

»Dann möchte ich Sie bitten, mir alles zu sagen, verstehen Sie? Nicht einen Teil, nicht fast alles.«

»Ich verstehe.«

»Gut. Sie können rauchen.«

»Ich rauche nicht.«

Das stimmte. Maigret hatte es vergessen. Er rauchte nicht, weil seiner Frau vom Tabakgeruch schlecht wurde.

»Was wissen Sie von diesen Gangstern?«

Darauf antwortete Lognon voller Überzeugung:

»Ich glaube, es sind wirkliche Gangster.«

»Amerikaner?«

»Ja.«

»Wie sind Sie mit ihnen in Berührung gekommen?«

»Ich weiß es selbst nicht. Obwohl ich entschlossen bin, Ihnen alles zu gestehen, selbst wenn es mich meine Stellung kosten sollte.«

Er starrte unverwandt auf den Schreibtisch, und seine Unterlippe zitterte.

»Früher oder später wäre das sowieso passiert.«

»Was?«

»Sie wissen es sehr gut. Man behält mich, weil man nicht anders kann, weil es noch nicht gelungen ist, mich bei einem Fehler zu ertappen, aber man beobachtet mich schon seit Jahren …«

»Wer?«

»Alle.«

»Aber Lognon!«

»Doch, Herr Kommissar.«

»Sie betrachten sich also am Ende als einen Verfolgten?«

»Verzeihen Sie mir.«

»Nun hören Sie mal auf, die Schultern einzuziehen und woandershin zu schauen. Gut! Und jetzt reden Sie mit mir wie ein Mann.«

Lognon weinte nicht, doch sein Schnupfen trieb ihm die Tränen in die Augen, und es ging einem auf die Nerven, wie er dauernd das Taschentuch zum Gesicht führte.

»Ich höre.«

»Es war in der Nacht von Montag auf Dienstag.«

»Als Sie Nachtdienst hatten?«

»Ja. Es war ungefähr ein Uhr morgens. Ich hatte jemanden zu beschatten.«

»Wo?«

»An der Kirche Notre-Dame-de-Lorette, am Gitterzaun, Ecke Rue Fléchier.«

»Sie waren also nicht in Ihrem Revier?«

»Genau an der Grenze. Die Rue Fléchier liegt im dritten Revier, aber ich überwachte die kleine Bar an der Ecke der Rue des Martyrs, die noch zu meinem Revier gehört. Ich hatte einen Hinweis, daß dort nachts manchmal ein Typ hinkam, um Kokain zu verkaufen. Die Rue Fléchier ist dunkel und um diese Zeit fast immer menschenleer. Ich hatte mich an den Gitterzaun gelehnt, der die Kirche umgibt. Da kam plötzlich ein Auto um die Ecke der Rue de Châteaudun, bremste und hielt einen Augenblick, kaum zehn Meter von mir entfernt.

Die Insassen haben von meiner Anwesenheit nichts geahnt. Der Wagenschlag wurde geöffnet und ein menschlicher Körper auf den Bürgersteig geworfen; darauf ist das Auto durch die Rue Saint-Lazare davongefahren.«

»Haben Sie sein Kennzeichen notiert?«

»Ja. Ich bin zuerst zu dem Menschen geeilt. Ich würde fast schwören, daß der Mann tot war, aber ganz sicher bin ich mir nicht. In der Dunkelheit habe ich meine Hand auf seine Brust gelegt und mit noch warmem Blut benetzt zurückgezogen.«

Maigret runzelte die Stirn und murmelte:

»Davon hat im Bericht nichts gestanden.«

»Ich weiß.«

»Das hat sich in der Rue Fléchier zugetragen, also auf dem Bürgersteig des dritten Reviers?«

»Ja.«

»Wie kommt es, daß …«

»Ich will es Ihnen erklären. Ich bin mir klar darüber, daß ich mich falsch verhalten habe. Vielleicht glauben Sie mir nicht.«

»Was ist mit dem Mann geschehen?«

»Eben. Darauf komme ich gleich. Es war kein Polizist in Sichtweite. Das kleine Lokal war offen und kaum hundert Meter entfernt. Dort bin ich hingegangen, um zu telefonieren.«

»Mit wem?«

»Mit dem Kommissariat des dritten Reviers.«

»Haben Sie das getan?«

»Ich bin an der Theke stehengeblieben, um mir eine Telefonmünze geben zu lassen. Ich habe automatisch auf die Straße hinausgeblickt und einen zweiten Wagen gesehen, der aus der Rue Fléchier herauskam und in die Rue Notre-Dame-de-Lorette einbog. Er hatte in der Nähe der Stelle gehalten, wo ich den Mann zurückgelassen hatte. Da bin ich aus der Bar hinausgegangen, um zu versuchen, das Kennzeichen festzustellen, aber das Auto war schon zu weit weg.«

»Ein Taxi?«

»Ich glaube nicht. Es ist sehr schnell gegangen. Ich hatte so eine Ahnung. Ich bin zur Kirche gerannt. Die Leiche lag nicht mehr an ihrem Platz neben dem Gitterzaun.«

»Sie haben keinen Alarm gegeben?«

»Nein.«

»Sie sind nicht auf den Gedanken gekommen, daß die Polizei das erste Auto noch hätte anhalten können, wenn Sie die Nummer durchgegeben hätten?«

»Ich habe durchaus daran gedacht. Ich habe mir gesagt, daß die Leute, die diesen Anschlag verübt haben, nicht so dumm sein würden, lange mit demselben Wagen herumzufahren.«

»Sie haben keinen Bericht geschrieben?«

Maigret hatte natürlich begriffen. Seit langen Jahren wartete der arme Lognon auf den großen Fall, der ihn endlich zum Star machen würde. Man konnte wirklich glauben, daß er das Unglück anzog. Sein Revier gehörte zu jenen, in denen die meisten Verbrechen begangen wurden. Doch jedesmal, wenn eins geschah, war er entweder nicht im Dienst, oder die Spezialabteilung am Quai nahm aus irgendeinem Grunde die Sache selbst in die Hand.

»Ich weiß, daß ich mich falsch verhalten habe. Ich bin mir dessen fast augenblicklich bewußt geworden, aber da ich keinen Alarm gegeben hatte, war es ohnehin zu spät.«

»Haben Sie das Auto ausfindig gemacht?«

»Am nächsten Morgen habe ich mich zum Polizeipräsidium begeben, wo ich anhand der Listen festgestellt habe, daß der Wagen einer Tankstelle an der Porte Maillot gehört. Ich bin hingefahren. Es ist ein Unternehmen, das Autos ohne Fahrer für Tage oder Monate vermietet.«

»War der Wagen wieder da?«

»Nein. Er war zwei Tage zuvor auf unbestimmte Zeit gemietet worden. Ich habe den Vertrag des Kunden gesehen, eines gewissen Bill Larner, der amerikanischer Staatsbürger ist und im Hôtel Wagram in der Avenue de Wagram wohnt.«

»Haben Sie ihn dort angetroffen?«

»Er hatte das Hotel gegen vier verlassen.«

»Sie wollen damit sagen, daß er bis vier Uhr morgens in seinem Zimmer gewesen ist?«

»Ja.«

»Er war also nicht in dem Auto?«

»Bestimmt nicht. Der Nachtportier hat ihn gegen Mitternacht heimkommen sehen. Larner hat um halb vier einen Anruf erhalten und ist kurz danach aufgebrochen.«

»Mit seinem Gepäck?«

»Nein. Er hat im Vorbeigehen angekündigt, daß er einen Freund vom Bahnhof abholen wolle und zum Frühstück zurück sein werde.«

»Er ist natürlich nicht gekommen.«

»Nein.«

»Und das Auto?«

»Das ist am Vormittag in der Nähe der Gare du Nord gefunden worden.«

Lognon schneuzte sich wieder einmal und schaute Maigret zerknirscht an.

»Ich habe mich falsch verhalten, ich betone es nochmals. Heute haben wir Donnerstag, und seit Dienstag früh versuche ich, mich zurechtzufinden. Ich bin nicht nach Hause gegangen.«

»Warum?«

»Meine Frau wird Ihnen sicherlich mitgeteilt haben, daß sie am Dienstag, kurz nachdem ich weggegangen war, gekommen sind. Das ist doch ein Hinweis, nicht wahr?«

Maigret ließ ihn reden.

»Meiner Meinung nach bedeutet das, daß sie mich im Dunkeln bemerkt haben, nachdem sie die Leiche auf den Bürgersteig geworfen hatten. Sie haben sich gesagt, daß ich das Kennzeichen des Autos bestimmt notiert habe. Ich spreche natürlich von dem ersten Wagen, denn es waren ja zwei. Sie hatten es eilig, das Fahrzeug loszuwerden. Sie haben daraufhin Bill Larner angerufen und ihn gewarnt, daß man ihm wahrscheinlich aufgrund des Mietwagens auf die Spur kommen könnte.«

Während er ihm zuhörte, malte Maigret Figuren auf seine Schreibunterlage.

»Weiter?«

»Ich weiß nicht. Ich stelle nur Vermutungen an. Sie dürften die Zeitungen durchgeblättert und festgestellt haben, daß über den Fall nicht berichtet wurde.«

»Haben Sie eine Vorstellung davon, wie die Leute Sie ausfindig gemacht haben?«

»Ich habe nur eine Erklärung dafür, und das würde beweisen, daß sie sehr ausgekocht, daß sie Profis sind. Sie haben in der Nähe der Tankstelle gelauert, sie haben gesehen, daß ich mich erkundigt habe, und sind mir gefolgt. Ich bin zum Frühstück nach Hause gegangen, und als ich wieder weg war, sind sie in meine Wohnung eingedrungen.«

»Wo sie die Leiche zu finden hofften?«

»Nehmen Sie das auch an?«

»Ich weiß es nicht … Warum sind Sie seitdem nicht mehr daheim gewesen?«

»Weil ich vermute, daß sie das Haus überwachen.«

»Angst, Lognon?«

Lognons Wangen wurden so rot wie seine knollige Nase.

»Ich ahnte, daß man das denken würde. Aber es stimmt nicht. Ich wollte mich nur in meiner Bewegungsfreiheit nicht einschränken lassen. Ich habe mir ein Zimmer in einem kleinen Hotel an der Place Clichy genommen und bin mit meiner Frau in telefonischer Verbindung geblieben. Seither arbeite ich Tag und Nacht. Ich habe mehr als hundert Hotels aufgesucht, zuerst im Quartier des Ternes, in der Umgebung der Avenue de Wagram, dann in Richtung der Oper. Meine Frau hat mir die beiden Männer beschrieben, die in unserer Wohnung waren. Ich bin zur Fremdenpolizei gegangen, war auf dem Präsidium. Und während der ganzen Zeit habe ich trotzdem meine laufende Arbeit erledigt.«

»Kurz, Sie hofften diese Ermittlung allein durchführen zu können?«

»Zu Anfang, ja. Ich glaubte, ich sei dazu in der Lage. Jetzt mag mit mir geschehen, was will.«

Armer Lognon! Manchmal sah er trotz seiner siebenundvierzig Jahre und seines unangenehmen Äußeren wie ein schmollender Junge aus, wie ein Halbwüchsiger, der den Erwachsenen verstohlen garstige Blicke zuwirft.

»Ihre Frau hat heute morgen abermals Besuch erhalten, und da sie Sie nicht erreichen konnte, hat sie mich angerufen.«

Der Inspektor war entmutigt und schaute den Kommissar mit einer Miene an, als wollte er sagen: ›Darauf kommt es nun auch nicht mehr an.‹

»Es handelte sich nicht um einen der Männer vom Dienstag, sondern um einen großen blonden, fast rothaarigen …«

»Bill Larner«, brummte Lognon. »So hat man ihn mir beschrieben.«

»Unten hat er sich mit einem der anderen getroffen. Er hat zumindest ein Foto von Ihnen und wahrscheinlich Papiere mitgenommen.«

»Ich nehme an, man wird ein Disziplinarverfahren gegen mich einleiten?«

»Darüber reden wir später.«

»Später?«

»Nach der Ermittlung.«

Mit immer noch finsterem Gesicht und ungläubigem Blick runzelte Lognon die Brauen.

»Im Augenblick kommt es doch vor allem darauf an, daß wir diese Leute aufspüren, oder nicht?«

»Ich auch?«

Maigret antwortete nicht, und Lognon schneuzte sich drei volle Minuten lang. Als er das Büro verließ, hätte man schwören mögen, daß er geweint hatte.

2
Wie Inspektor Lognon, obwohl es um zwielichtige Figuren geht, zeigen möchte, daß er ein wohlerzogener Mann ist

Es war kurz vor fünf, als Maigret die Verbindung bekam, und längst waren die Lampen an, und die Besucher des Tages hatten Spuren von Nässe und Schmutz auf den Fußböden hinterlassen. Lag es an dem Wetter, daß der Tabak einen anderen Geschmack hatte, oder bekam der Kommissar auch einen Schnupfen?

Er hörte die Telefonistin am anderen Ende der Leitung auf englisch sagen – wobei sie seinen Namen aussprach, als würde er am Schluß mit mindestens drei t geschrieben:

»Die Kriminalpolizei von Paris. Kommissar Maigret am Apparat.«

Dann, gleich darauf, die junge, fröhliche, herzliche Stimme von J. J. MacDonald:

»Hello! Jules!«

Maigret hatte sich im Verlauf seiner Reise durch die Vereinigten Staaten wohl oder übel an diese Anrede gewöhnt, aber es fiel ihm immer noch schwer, und er mußte erst einmal schlucken, bevor er seinerseits herausbrachte:

»Hello! Jimmy!«

MacDonald war in Washington einer der wichtigsten Mitarbeiter von Edgar Hoover, dem Chef des FBI. Er war es, der Maigret durch die meisten der amerikanischen Großstädte geführt hatte, ein großer Bursche mit hellen Augen, der fast immer seine Krawatte in der Tasche und sein Jackett unterm Arm trug.

Alle Welt nannte sich drüben schon nach zehn Minuten beim Vornamen.

»Wie sieht’s in Paris aus?«

»Es regnet.«

»Hier haben wir herrlichen Sonnenschein.«

»Sagen Sie, Jimmy, ich brauche eine Auskunft, und ich möchte nicht das Geld unserer armen Steuerzahler vergeuden. Zunächst, haben Sie schon mal von einem gewissen Bill Larner gehört?«

»Sweet Bill?«

»Möglich. Ich kenne nur den Namen Bill Larner. Seinem Äußeren nach dürfte er um die Vierzig sein.«

Sweet Bill bedeutet der hübsche Bill.

»Wahrscheinlich ist er das. Er hat vor ungefähr zwei Jahren das Land verlassen und ein paar Monate in Havanna verbracht, bevor er sich nach Europa eingeschifft hat.«

»Gefährlich?«

»Kein Killer, wenn Sie das meinen, aber einer der ausgekochtesten Betrüger und Diebe. Es gibt keinen zweiten, der wie er einem harmlosen Gemüt eine Million Dollar verspricht, um ihm fünfzig Dollar abzuknöpfen. Er steckt also bei Ihnen?«

»Er ist in Paris.«

»Vielleicht gelingt es Ihnen, ihn mit Hilfe der französischen Gesetze einzulochen. Hier war es nie möglich, genug Beweismaterial gegen ihn zusammenzubringen, und wir waren jedesmal gezwungen, ihn wieder freizulassen. Soll ich Ihnen eine Kopie seiner Akte zukommen lassen?«

»Wenn es möglich ist. Doch das ist nicht alles. Ich werde Ihnen eine Liste von Namen vorlesen. Und Sie unterbrechen mich, wenn einer dabei ist, den Sie kennen.«

Maigret hatte Janvier darauf angesetzt. Die Kriminalpolizei hatte sich die Liste aller Passagiere beschafft, die in den letzten Wochen in Le Havre oder in Cherbourg an Land gegangen waren. Dann hatte man von den Inspektoren, die die Pässe bei der Einreise kontrolliert hatten, so genaue Hinweise erhalten, daß man eine Reihe von Namen ausschalten konnte.

»Können Sie mich verstehen?«

»Als wenn Sie im Nebenzimmer säßen.«

Beim zehnten Namen unterbrach MacDonald seinen französischen Kollegen bereits.

»Sagten Sie Cinaglia?«

»Charles Cinaglia.«

»Der ist auch bei Ihnen?«

»Er ist vor zwei Wochen hier an Land gegangen.«

»Den sollten Sie gut im Auge behalten. Er hat fünf- oder sechsmal im Gefängnis gesessen und hätte schon lange den elektrischen Stuhl verdient. Er ist ein Killer. Leider haben wir ihm nie etwas anderes nachweisen können als unerlaubten Waffenbesitz, Körperverletzung, Landstreicherei usw ….«

»Wie sieht er aus?«

»Klein, stämmig, immer ausgesucht gekleidet, Brillantring am Finger, hohe Absätze. Gebrochenes Nasenbein und Blumenkohlohren.«

»Er scheint gleichzeitig mit einem gewissen Cicero eingetroffen zu sein, der die Nachbarkabine belegt hatte.«

»Donnerwetter! Tony Cicero hat mit Charlie in Saint Louis zusammengearbeitet. Nur macht er sich nicht gern die Finger schmutzig. Er ist der Kopf.«

»Haben Sie Unterlagen über die beiden?«

»Einen ganzen Schrank voll. Ich schicke Ihnen das Interessanteste. Auch Fotos. Das geht noch mit dem Abendflugzeug ab.«

Die übrigen Namen sagten MacDonald nichts, und nach einem weiteren Austausch von »Jules« und »Jimmy« verstummte der Widerhall von Maigrets Stimme in dem Polizeibüro der amerikanischen Hauptstadt, wo die Sonne schien und es noch nicht Zeit zum Mittagessen war.

Weil er über einen anderen Fall mit dem Chef der Kriminalpolizei zu sprechen hatte, verließ Maigret mit seinen Akten in der Hand sein Arbeitszimmer. Als er das Vorzimmer durchquerte, hatte er den Eindruck, daß sich in einer dunklen Ecke noch jemand aufhielt, drehte sich um und entdeckte zu seiner Überraschung Lognon, der in einem der Sessel saß und ihm schüchtern zulächelte.

Es war gleich sechs Uhr. Die Diensträume begannen sich zu leeren, und der lange, immer staubige Flur lag verlassen da.

Wenn Lognon ihn sprechen wollte, hätte er ihn normalerweise anrufen oder wenn er gerade in der Gegend war, sich anmelden und ins Büro der Inspektoren gehen müssen, denn er gehörte ja mehr oder weniger zum Hause, selbst wenn er nicht am Quai beschäftigt war.

Aber nein! Er hatte einen Fehler begangen und verspürte das Bedürfnis, sich bescheidener zu zeigen als sonst und sich da hinzusetzen wie ein armer Tropf, der darauf wartet, daß man geruht, ihn im Vorbeigehen eines Blickes zu würdigen.

Maigret war nahezu verärgert, denn er spürte, daß diese Unterwürfigkeit im Grunde Stolz bedeutete. Der andere machte ein Gesicht, als wollte er sagen:

»Sehen Sie! Ich habe einen Fehler begangen. Sie hätten mir ein Disziplinarverfahren anhängen können. Sie sind gut zu mir gewesen. Ich bin Ihnen dafür dankbar und setze mich auf den Platz, der mir zukommt, nämlich den eines armen Teufels, dem man ein Almosen gibt.«

Das war idiotisch. Das war typisch Lognon, und vielleicht machte gerade dieser Charakterzug es einem so schwer, ihm zu helfen. Selbst seinen Schnupfen betrachtete er quasi als eine Sühne.

Er hatte sich umgezogen. Sein Anzug war ebenso düster wie der vom Morgen, seine Schuhe waren schon wieder durchnäßt. Und was seinen Mantel betraf, so schien er nur einen zu besitzen.

Hatte er Besorgungen in Paris gemacht, dann sicher mit dem Autobus, wobei er absichtlich im strömenden Regen an den Straßenecken gewartet hatte:

»Ich habe ja keinen Dienstwagen zu meiner Verfügung! Ich kann und will kein Taxi nehmen, weil es unter meiner Würde ist, mich am Ende des Monats mit dem Kassierer herumzustreiten, der immer so vorwurfsvoll tut, als würde man bei den Spesenabrechnungen mogeln. Ich betrüge nicht. Ich bin ein anständiger Mensch, ein gewissenhafter Beamter.«

Maigret fragte ihn im Vorbeigehen:

»Sie wollen mich sprechen?«

»Ich habe Zeit. Wann immer Sie mich empfangen können.«

»Dann warten Sie in meinem Büro auf mich.«

»Ich warte lieber hier.«

Dummkopf! Elender Dummkopf! Dabei mußte er einem eigentlich leid tun. Er war sicherlich sehr unglücklich. Er verzehrte sich.

Zwanzig Minuten später verließ Maigret das Arbeitszimmer seines Chefs, und Lognon hatte sich nicht gerührt, nicht geraucht; er war reglos im Vorzimmer sitzen geblieben und hatte wie ein Regenschirm das Wasser an sich herabtropfen lassen.

»Treten Sie ein. Setzen Sie sich.«

»Ich habe gedacht, daß es wahrscheinlich richtig wäre, Sie darüber zu informieren, was ich entdeckt habe. Heute vormittag hatten Sie mir keine genauen Anweisungen gegeben, und ich habe das so verstanden, daß ich nach eigenem Ermessen handeln sollte.«

Wieder diese übertriebene Unterwürfigkeit. Sonst hatte Lognon sich doch durch seinen maßlosen Stolz unerträglich gemacht!

»Ich war noch einmal im Hôtel Wagram, das Bill Larner bisher nicht wieder betreten hat, und ich habe einiges über ihn erfahren.«

Maigret hätte beinahe gesagt: »Ich auch.«

Aber wozu?

»Seit fast zwei Jahren bewohnt er dasselbe Zimmer. Ich habe es mir angesehen. Sein Gepäck ist noch da. Er scheint nur seine Aktentasche mit Papieren mitgenommen zu haben, denn ich habe in den Schränken und Schubladen weder Briefe noch seinen Paß gefunden. In seine Anzüge sind die Namen der besten Schneider eingenäht. Er lebte auf großem Fuß, gab dicke Trinkgelder und hatte recht häufig Damen bei sich, alle vom gleichen Schlag, wie man sie in Nachtlokalen trifft. Nach den Worten des Portiers hat er eine Schwäche für kleine, aber mollige Dunkelhaarige.«

Es fehlte nicht viel, und Lognon wäre errötet.

»Ich habe gefragt, ob manchmal Freunde zu ihm kämen. Das scheint nicht der Fall zu sein. Dagegen erhielt er viele Telefonanrufe. Keine Post. Nie. Einer der Angestellten an der Reception nimmt an, daß er oft in einem Restaurant in der Rue des Acacias, bei Pozzo, zu Abend aß, wo er ihn wiederholt habe hineingehen sehen.«

»Sind Sie bei Pozzo gewesen?«

»Noch nicht. Ich dachte, Sie würden lieber selbst hingehen. Ich habe die Postbeamten in der Avenue Niel vernommen. Dorthin ließ Larner seine Briefe postlagernd schicken. Vor allem Briefe aus den Vereinigten Staaten. Gestern morgen hat er seine Post noch abgeholt. Heute hat man ihn nicht gesehen, es war aber auch nichts für ihn da.«

»Ist das alles?«

»Fast. Ich bin im Präsidium gewesen, und bei der Fremdenpolizei habe ich mir seine Akte angesehen, denn er hat regelmäßig seine Aufenthaltserlaubnis verlängert. Er ist in Omaha geboren – ich weiß nicht, wo das liegt, aber es ist in Amerika – und fünfundvierzig Jahre alt.«

Lognon nahm aus seiner Brieftasche eines dieser Paßbilder, von denen jeder Ausländer mehrere Exemplare bei Beantragung der Aufenthaltsgenehmigung hinterlegen muß. Wollte man diesem Foto glauben, war Bill Larner ein gutaussehender, leicht fülliger Lebemann mit wachen, fröhlichen Augen.

»Ich habe nichts weiter feststellen können. Ich habe nach Spuren in meiner Wohnung gesucht, aber sie haben keine hinterlassen. Das Türschloß haben sie mit einem Dietrich geöffnet.«

»Geht es Ihrer Frau besser?«

»Sie hatte kurz nach meinem Eintreffen einen Zusammenbruch und liegt jetzt im Bett.«

Konnte er das nicht in etwas natürlicherem Ton sagen? Es wirkte so, als bitte er wegen des Gesundheitszustandes seiner Frau um Verzeihung, als sei er persönlich dafür verantwortlich und als werfe die ganze Welt ihm das vor.

»Ich habe etwas vergessen. Ich bin noch einmal bei der Tankstelle an der Porte Maillot gewesen, um das Foto zu zeigen. Es war tatsächlich Larner, der das Auto gemietet hat. Als er Geld hinterlegen mußte, hat er ein ganzes Bündel Banknoten aus der Hosentasche gezogen. Er schien nur Tausender bei sich zu haben. Da der Wagen gerade dort stand, habe ich ihn unter die Lupe genommen. Sie haben ihn gewaschen, aber auf den Rücksitzen sieht man noch Flecken, wahrscheinlich Blutflecken.«

»Keine Spur von Kugeln?«

»Ich habe keine gefunden.«

Er schneuzte sich wie manche Frauen, die Schweres durchgemacht haben und plötzlich mitten im Gespräch ein paar Tränen vergießen.

»Was gedenken Sie nun zu tun?« fragte der Kommissar und vermied es, ihn anzuschauen.

Schon beim Anblick von Lognons roter Nase und seinen feuchten Augen kribbelte es ihm unter den Lidern, und er hatte das Gefühl, gleich selbst eine Erkältung zu bekommen. Er konnte nicht umhin, Mitleid zu empfinden. In wenigen Stunden hatte der Inspektor bei dem kalten Regenwetter mehrmals fast ganz Paris durchquert. Ein paar Telefongespräche hätten sicher zum gleichen Ergebnis geführt, aber lohnte es, ihm das zu sagen? Hatte er nicht das Bedürfnis, sich zu bestrafen?

»Ich werde alles tun, was Sie mir auftragen. Ich bin Ihnen dankbar, daß Sie mich an der Ermittlung teilnehmen lassen, denn ich habe keinerlei Recht dazu.«

»Erwartet Ihre Frau Sie zum Abendessen?«

»Sie erwartet mich nie. Und wenn sie mich …«

Man war versucht, ihn anzuschreien: »Genug! Seien Sie, verdammt noch mal, ein Mann!«

Statt dessen machte ihm Maigret wider Willen eine Art Geschenk.

»Hören Sie, Lognon. Es ist jetzt halb sieben. Ich werde meine Frau anrufen und ihr sagen, daß ich nicht nach Hause komme, und dann essen wir miteinander bei Pozzo. Vielleicht erfahren wir dort etwas.«

Er ging ins Nebenzimmer, um Janvier, der Nachtdienst hatte, einige Anweisungen zu geben, zog seinen Mantel an, und wenige Minuten später warteten sie an der Ecke des Quais auf ein Taxi. Es regnete immer noch. Paris erweckte den Eindruck eines Tunnels, den man im Zug durchquert: Die Lichter wirkten unnatürlich, und die Passanten, die an den Häuserwänden entlangstrichen, schienen einer geheimnisvollen Gefahr entfliehen zu wollen.

Unterwegs hatte Maigret eine Idee, er ließ den Wagen vor einem Bistro halten.

»Ich muß noch mal telefonieren. Bei dieser Gelegenheit können wir einen Aperitif an der Theke nehmen.«

»Brauchen Sie mich dabei?«

»Nein. Warum?«

»Ich möchte lieber im Taxi warten. Diese Getränke bekommen meinem Magen nicht.«

Es war eine kleine Taxifahrerkneipe, mollig warm, völlig verraucht, das Telefon befand sich neben der Küche.

»Ist dort die Fremdenpolizei? Bist du’s, Robin? Guten Abend, mein Lieber. Schaust du mal nach, ob die beiden Männer, die ich dir gleich nenne, bei euch registriert sind?«

Er gab ihm die Namen von Cinaglia und Cicero durch.

»Ich will bloß wissen, ob sie eine Aufenthaltsgenehmigung haben.«

Das Ergebnis war negativ. Die beiden Männer waren also nicht auf dem Präsidium gewesen, was vermuten ließ, daß sie nicht die Absicht hatten, lange in Paris zu bleiben.

»Rue des Acacias!«

Es kam ihm fast so vor, als ob er heute seinen freundlichen Tag habe. Im Taxi informierte er Lognon über das, was er unternommen hatte.

»Die beiden Dunkelhaarigen, die am Dienstag an der Place Constantin-Pecqueur waren, scheinen Charlie Cinaglia und Cicero gewesen zu sein. Sie stecken offenbar mit Larner unter einer Decke, der ihnen den Wagen besorgt hat, und Larner hat dann den zweiten Besuch in Ihrer Wohnung gemacht. Vermutlich, weil die beiden anderen kein Französisch können.«

»Das habe ich auch gedacht.«

»Beim erstenmal suchten sie keine Papiere, sondern einen Mann, tot oder lebendig, den sie in der Rue Fléchier auf den Bürgersteig geworfen hatten. Deshalb haben sie unter dem Bett und in den Schränken nachgeschaut. Da sie nichts gefunden haben, wollten sie wissen, wer Sie sind, wo sie Sie antreffen könnten, und sie haben Larner hingeschickt, der die Schubladen durchwühlt hat.«

»Jetzt ist ihnen klar, daß ich bei der Polizei bin.«

»Das dürfte ihnen unangenehm sein. Und sicher beunruhigt sie, daß davon nichts in der Zeitung steht.«

»Fürchten Sie nicht, daß sie Paris verlassen?«

»Ich habe für alle Fälle die Bahnhöfe, Flughäfen und die Verkehrspolizei alarmiert. Ich habe ihren Steckbrief durchgegeben. Genauer gesagt, hat Janvier das übernommen.«

Selbst im Dunkel des Taxis erahnte er das leichte Lächeln Lognons.

»Und deshalb reden sie alle von dem großen Maigret! Während ein armer Inspektor wie ich sich auf den Straßen die Hacken abrennt und Nachforschungen anstellt, braucht der berühmte Kommissar nur in Washington anzurufen, einen Haufen von Mitarbeitern in Bewegung zu setzen und die Bahnhöfe und Gendarmerien zu alarmieren!«

Der gute Lognon! Maigret hätte ihm am liebsten aufs Knie geklopft und ihm zugeraunt:

»Nimm doch deine Maske ab!«

Im Grunde wäre Lognon vielleicht sogar unglücklich gewesen, seinen Spitznamen Inspektor Griesgram nicht mehr zu verdienen. Es verlangte ihn danach, zu lamentieren und zu knurren und sich als der unglücklichste Mensch der Welt zu fühlen.

Das Taxi hielt in der schmalen Rue des Acacias vor einem Restaurant, dessen Fenster und Tür mit rotkarierten Gardinen verziert waren. Schon beim Hereinkommen schlug Maigret die Atmosphäre New Yorks entgegen, die er in Gesellschaft von Jimmy MacDonald kennengelernt hatte. Pozzos Lokal hatte nichts von einem Pariser Restaurant und hätte viel eher in eine Seitenstraße des Broadway gepaßt. Es herrschte ein sehr gedämpftes Licht, an das man sich erst gewöhnen mußte, denn es erlaubte kaum, auf Anhieb die Gegenstände zu erkennen, und die Gesichter blieben in einer Art Hell-Dunkel verschwommen.

Vor der Mahagonitheke waren hohe Hocker aufgereiht, und auf den Regalen steckten zwischen den Flaschen amerikanische, italienische und französische Fähnchen. Ein Radio oder ein Plattenspieler verbreitete dezente Musik. Neun oder zehn Tische waren passend zu den Gardinen mit rotkarierten Tischtüchern gedeckt, und an den holzgetäfelten Wänden hingen Fotos von Boxern und Artisten, vor allem von Boxern, die meisten mit handschriftlichen Widmungen.

Um diese Uhrzeit war der Raum fast leer. Am Tresen pokerten zwei Männer mit dem Barkeeper. Im Hintergrund aß ein Pärchen Spaghetti, und ein Kellner, der am Küchenschalter stand, sah ihnen mit verträumtem Blick dabei zu.

Man beachtete sie nicht weiter. Die Anwesenden schauten nur einen Augenblick zu dem seltsamen Paar hinüber, das Maigret und der magere, mürrische Lognon abgaben, und es trat eine bezeichnende Stille ein, der man entnehmen konnte, daß jemand, als sie zur Tür hereinkamen, den anderen zugeflüstert hatte: »Achtung! Bullen!«

Maigret zögerte, sich an die Bar zu setzen, legte seinen Mantel und seinen Hut ab und nahm an einem der nächststehenden Tische Platz. Es duftete nach guter, würziger Küche und deutlich nach Knoblauch. Auf der Theke rollten die Würfel wieder, wobei der Barmann seine neuen Gäste mit eher amüsierter Miene beobachtete.

Wortlos reichte der Kellner ihnen die Speisekarte.

»Mögen Sie Spaghetti, Lognon?«

»Ich nehme das, was Sie bestellen.«

»Also zunächst zweimal Spaghetti.«

»Getränke?«

»Eine Flasche Chianti.«

Sein Blick schweifte über die Fotografien, und nach einer Weile stand er auf, um eine näher zu betrachten. Sie mußte schon viele Jahre alt sein. Sie zeigte einen jungen untersetzten Boxer, trug eine Widmung an Pozzo und war mit Charlie Cinaglia unterzeichnet.

Der Mann hinter der Bar hatte ihn immer noch nicht aus den Augen gelassen. Ohne sein Spiel zu unterbrechen, rief er ihm von weitem zu:

»Am Boxen interessiert, wie?«

Und Maigret antwortete:

»Vielleicht an einzelnen Boxern. Sind Sie Pozzo?«

»Ich nehme an, Sie sind Maigret.«

Das alles ruhig, leichthin, wie Tennisspieler, die vor dem Match ein paar Bälle wechseln.

Als der Kellner die Flasche Chianti auf den Tisch stellte, fügte Pozzo hinzu:

»Ich dachte, Sie trinken nur Bier.«

Er war klein, fast kahl, nur wenige pechschwarze Haare waren in der Mitte des Schädels zusammengekämmt, und er hatte große, kugelrunde Augen, eine ebenso knollige Nase wie Lognon und einen breiten Mund wie ein Clown. Mit den beiden Männern, die ihm gegenübersaßen, sprach er italienisch. Alle zwei waren übertrieben elegant gekleidet, und Maigret hätte ihre Namen zweifellos in seinen Akten gefunden. Der jüngere war offenbar drogenabhängig.

»Bedienen Sie sich, Lognon.«

»Nach Ihnen, Herr Kommissar.«

Vielleicht hatte Lognon tatsächlich in seinem Leben noch nie Spaghetti gegessen? Oder tat er es absichtlich? Mit der Miene eines Gastes, der seinem Gastgeber unbedingt eine Freude machen möchte, ahmte er gewissenhaft jede Bewegung Maigrets nach.

»Schmeckt es Ihnen nicht?«

»Es ist durchaus nicht schlecht.«

»Soll ich etwas anderes bestellen?«

»Keineswegs. Das ist sicher sehr nahrhaft.«

Die Spaghetti glitten ihm ständig von der Gabel, und die junge Frau, die im Hintergrund des Lokals aß, konnte ein Lachen nicht unterdrücken. An der Theke war die Partie Poker beendet, die beiden Gäste schüttelten Pozzo die Hand, warfen Maigret einen kurzen Blick zu und begaben sich langsam zur Tür, als wollten sie beweisen, daß sie nichts zu befürchten, sich nichts vorzuwerfen hatten.

»Pozzo!«

»Ja, Herr Kommissar …«

Der Italiener war noch kleiner, als er hinter der Bar stehend geschienen hatte. Vor allem hatte er sehr kurze Beine, und das fiel um so mehr auf, als er zu weite Hosen trug.

Mit dem Lächeln eines Geschäftsmanns und einer weißen Serviette über dem Arm trat er an den Tisch der Polizisten.

»Sie mögen also die italienische Küche?«

Anstatt zu antworten, warf Maigret einen Blick auf das Foto des Boxers.

»Haben Sie Charlie schon lange nicht mehr gesehen?«

»Sie kennen Charlie? Sie sind wohl in Amerika gewesen?«

»Und Sie?«

»Ich? Ich habe zwanzig Jahre da gelebt.«

»In Saint Louis?«

»In Chicago, in Saint Louis, in Brooklyn.«

»Wann ist Charlie mit Bill Larner hiergewesen?«

Mehr als je zuvor fühlte sich Maigret an seinen Aufenthalt in den Vereinigten Staaten erinnert, und er merkte deutlich, daß Lognon diesem Gespräch mit einer gewissen Verblüffung folgte.

Denn es verlief tatsächlich nicht so, wie es normalerweise in Frankreich verlaufen müßte. Pozzos Haltung war nicht die eines etwas zwielichtigen Restaurantbesitzers, der von einem Polizisten vernommen wurde.

Er stand ungezwungen, lässig vor ihnen, und seine großen Augen funkelten spöttisch. Mit einer komischen Grimasse kratzte er sich am Kopf.

»Sie kennen Bill also auch! Sweet Bill, nicht wahr? Ein sehr sympathischer Typ.«

»Einer Ihrer Stammgäste, oder?«

»Glauben Sie?«

Mit größter Selbstverständlichkeit setzte er sich an ihren Tisch.

»Ein Glas, Angelino!«

Er schenkte sich von dem Chianti ein.

»Keine Angst. Die Flasche geht auf meine Rechnung. Das Essen auch. Ich habe nicht alle Tage die Ehre, den Kommissar Maigret als Gast zu haben.«

»Sie scheinen in bester Laune zu sein, Pozzo?«

»Ich bin immer gut gelaunt. Nicht so wie Ihr Freund. Hat er seine Frau verloren?«

Er betrachtete Lognon mit gespielt mitleidiger Miene.

»Angelino! Servier den Herren Florentiner Kalbsschnitzel. Sag Giovanni, er soll sie so zubereiten wie für mich. Mögen Sie Florentiner Kalbsschnitzel, Kommissar?«

»Ich bin Charlie Cinaglia vor drei Tagen begegnet.«

»Sie kommen mit dem Flugzeug aus New York?«

»Charlie war in Paris.«

»Tatsächlich? Sie sehen, wie diese Leute sind! Vor zehn Jahren war ich sein kleiner Pozzo hier, sein kleiner Pozzo da. Ich glaube sogar, er nannte mich Papa Pozzo. Und jetzt ist er in Paris und besucht mich nicht einmal!«

»Bill Larner auch nicht? Und Tony Cicero?«

»Wie war der letzte Name?«

Er versuchte nicht zu verschleiern, daß er Komödie spielte. Im Gegenteil. Er übertrieb absichtlich und setzte mehr denn je die Miene eines Clowns auf, der seine Nummer vorführt. Nur wenn man ihn aufmerksam beobachtete, merkte man, daß seine Augen trotz der Grimassen und Späße hart und wachsam blieben.

»Komisch. Ich habe viele Tonys gekannt, aber ich erinnere mich nicht an einen Cicero.«

»Aus Saint Louis.«

»Sie sind in Saint Louis gewesen? Da bin ich amerikanischer Staatsbürger geworden. Ich bin nämlich amerikanischer Staatsbürger.«

»Nur leben Sie zur Zeit in Frankreich. Und die französische Regierung könnte Ihnen durchaus die Lizenz entziehen.«

»Warum? Verstößt mein Lokal etwa gegen irgendwelche Hygienevorschriften? Sie können beim Kommissariat des zuständigen Reviers nachfragen. Nie Schlägereien. Auch kein Animierbetrieb. Ja, der Kommissar, den Sie kennen müßten, gibt mir hin und wieder die Ehre, mit seiner Frau zum Essen herzukommen. Um diese Zeit ist hier nicht viel los. Unsere Gäste treffen später ein. Von meinen Kalbsschnitzeln werden Sie begeistert sein.«

»Haben Sie Telefon?«

»Natürlich. Die Kabine ist hinten links, neben den Toiletten.«

Maigret erhob sich, ging hin, schloß die Tür hinter sich, wählte die Nummer der Kriminalpolizei, sprach fast leise.

»Janvier? Ich bin bei Pozzo, dem Restaurant in der Rue des Acacias. Sag doch dem Abhördienst, sie sollen diese Leitung den ganzen Abend überwachen. Es eilt nicht. Es ist noch eine halbe Stunde Zeit. Es sollen alle Gespräche festgehalten werden, besonders, wenn folgende drei Namen genannt werden.«

Er gab die Namen Cinaglia, Cicero und Bill Larner durch.

»Gibt’s was Neues?«

»Nein. Wir überprüfen die Meldezettel in den Pensionen.«

Als er ins Lokal zurückkam, sah er, daß Pozzo sich vergeblich mühte, Lognon ein Lächeln zu entlocken.

»Sie sind also nicht wegen meiner Küche zu mir gekommen, Herr Kommissar?«

»Hören Sie, Pozzo. Charlie und Cicero sind seit zwei Wochen in Paris, das wissen Sie genauso gut wie ich. Sie haben sich wahrscheinlich mit Larner hier getroffen.«

»Ich kenne Cicero nicht, aber was Charlie anbelangt, so muß er sich sehr verändert haben, denn ich habe ihn nicht erkannt.«

»Schon gut! Aus bestimmten Gründen hätte ich mich mit diesen Herren gerne einmal vertraulich unterhalten.«

»Mit allen dreien?«

»Es handelt sich um etwas Ernstes, um einen Mord.«

Pozzo bekreuzigte sich komisch.

»Verstanden? Wir sind hier nicht in Amerika, wo es nie gelingt, den Leuten etwas nachzuweisen.«

»Sie bringen mich in Verlegenheit, Herr Kommissar. Ehrlich, ich hätte so etwas von Ihnen nicht erwartet.«

Und während er sein Glas erhob:

»Zum Wohl! Dabei war ich so froh, Ihnen einmal leibhaftig zu begegnen. Ich hatte von Ihnen gehört, wie alle Welt. Ich sagte mir: ›Das ist ein Mann, der das Leben kennt.‹

Nun kommen Sie zu mir und behandeln mich, als wüßten Sie nicht, daß Pozzo nie jemandem etwas zuleide getan hat. Sie erzählen mir von einem kleinen Boxer, den ich seit zehn oder fünfzehn Jahren nicht mehr gesehen habe, und unterstellen wer weiß was.«

»Schluß jetzt! Ich will hier nicht lange diskutieren. Ich habe Sie gewarnt! Ich habe gesagt, es geht um Mord.«

»Komisch, daß ich nichts in den Zeitungen gelesen habe! Wen hat man denn umgebracht?«

»Das tut nichts zur Sache. Wenn Charlie und Cicero hiergewesen sind, wenn Sie auch nur die geringste Ahnung haben, wo sie sich aufhalten, werde ich Sie der Mittäterschaft anklagen.«

Pozzo schüttelte traurig den Kopf.

»Mir so etwas anzutun!«

»Sind sie hiergewesen?«

»Wann sollen sie denn meine Schwelle übertreten haben?«

»Sind sie hiergewesen?«

»Zu mir kommen so viele Leute! Zu bestimmten Zeiten sind alle Tische besetzt, und manche Gäste warten auf der Straße, bis ein Platz frei wird. Ich kann nicht alles sehen.«

»Sind sie hiergewesen?«

»Hören Sie. Ich mache Ihnen einen Vorschlag, und Sie werden merken, daß Pozzo ein ehrlicher Freund ist. Ich verspreche Ihnen, daß ich Sie sofort anrufe, sobald sie das Lokal betreten. Das ist doch ein Wort? Sagen Sie mir nur, wie sieht dieser Cicero aus?«

»Das ist überflüssig.«

»Aber wie soll ich ihn dann erkennen? Kann ich meine Gäste um ihren Paß bitten? Kann ich das? Ich bin verheiratet, Familienvater. Ich habe immer die Gesetze des Landes geachtet, in dem ich mich aufhalte. Ich kann es Ihnen ja sagen: Ich habe die französische Staatsbürgerschaft beantragt.«

»Nachdem Sie die amerikanische angenommen haben?«

»Das war ein Irrtum. Ich mag das Klima da drüben nicht. Ich bin sicher, daß Ihr Kollege mich versteht.«

Er warf Lognon einen beißend spöttischen Blick zu, und der Inspektor schneuzte sich umständlich, da er nicht wußte, wo er hinschauen sollte.

»Herr Ober!« rief Maigret.

»Ich habe Ihnen doch gesagt, daß Sie meine Gäste sind.«

»Tut mir leid, aber das kann ich nicht annehmen.«

»Ich könnte das als eine Beleidigung betrachten.«

»Halten Sie es, wie Sie wollen. Herr Ober, die Rechnung bitte!«

Im Grunde war Maigret nicht so verärgert, wie es den Anschein hatte. Pozzo war zäh, und das mißfiel ihm nicht. Und es mißfiel ihm auch nicht, mit Burschen zu tun zu haben, an denen sich die amerikanische Polizei die Zähne ausgebissen hatte. Wirklich harte Kerle, die ihr Handwerk verstanden. Hatte MacDonald nicht gesagt, daß Cinaglia ein Killer war? Es wäre nicht unangenehm, in einigen Tagen in Washington anzurufen und in lockerem Ton zu sagen: »Hallo! Jimmy … Ich habe sie!«

Maigret hatte nicht die geringste Ahnung, wer der Mann war, den man in der Rue Fléchier auf den Bürgersteig und Inspektor Lognon fast vor die Füße geworfen hatte. Er wußte nicht einmal, ob der Unbekannte tot war oder nicht. Was das zweite Auto anbelangte, das den Leichnam oder den Verletzten aufgenommen hatte, so war das noch mysteriöser.

Soweit man das beurteilen konnte, waren zwei Gruppen an der Affäre beteiligt. Zur ersten gehörten zumindest Charlie Cinaglia, Tony Cicero und Larner, der das Auto gemietet und Lognons Papiere durchsucht hatte.

Aber wer hatte in dem zweiten Wagen gesessen? Warum hatten sie das Risiko auf sich genommen, einen Mann vom Gehsteig aufzulesen?

Wenn er tot war, was hatte man dann mit der Leiche gemacht?

Wenn er noch lebte, wo wurde er gesund gepflegt?

Es war eine der seltenen Ermittlungen, bei denen man zu Anfang keinerlei Indiz besaß. Diese Burschen hatten offensichtlich den Atlantik überquert, um eine Angelegenheit zu regeln, von der die französische Polizei nichts wußte.

Der einzige Anhaltspunkt war gegenwärtig Pozzos Restaurant mit seiner New Yorker Atmosphäre, die auf so merkwürdige Weise in die Nähe des Arc de Triomphe verpflanzt worden war.

»Ich hoffe, daß ich mich eines Tages revanchieren kann!« murmelte der Italiener, als Maigret gezahlt hatte und sich erhob.

»Und was soll das heißen?«

»Ich will damit sagen, Herr Kommissar, daß Sie mir eines Tages bestimmt gestatten werden, Ihnen ein erlesenes Abendessen zu servieren, ohne daß Sie mich hinterher damit beschämen, Ihre Brieftasche zu zücken.«

Sein breiter Mund lachte, aber seine Augen lächelten nicht einmal. Er geleitete die beiden Herren zur Tür und leistete sich das boshafte Vergnügen, Lognon freundschaftlich auf die Schulter zu klopfen.

»Soll ich Ihnen ein Taxi rufen?«

»Das ist nicht nötig.«

»Tatsächlich, es regnet nicht mehr. Also, guten Abend, Herr Kommissar. Ich hoffe, daß dieser Herr sich bald über den Verlust seiner Frau getröstet haben wird.«

Die Tür fiel endlich hinter ihnen ins Schloß, und die beiden Beamten schritten den Bürgersteig entlang. Lognon sagte nichts. Vielleicht frohlockte er innerlich, erlebt zu haben, daß Maigret wie ein Anfänger behandelt worden war.

»Ich lasse sein Telefon überwachen«, sagte der Kommissar, als sie die Straßenecke erreicht hatten.

»Das habe ich mir schon gedacht.«

Maigret runzelte die Stirn. Wenn Lognon auf diesen Gedanken gekommen war, als er ihn zu der Telefonkabine gehen sah, mußte ein Mann wie Pozzo erst recht darauf verfallen sein.

»In diesem Fall wird er nicht telefonieren. Wahrscheinlich wird er einen Boten schicken.«

Die Straße war menschenleer. Die Tankstelle gegenüber hatte geschlossen. Die Avenue Mac-Mahon glänzte noch vom Regen, und man sah nur ein vereinzeltes Taxi, das nach Fahrgästen suchte, zwei oder drei Gestalten auf den Bürgersteigen oben bei der Grande-Armée.

»Ich glaube, Lognon, es wäre besser, wenn Sie das Haus im Auge behielten. Da Sie in den letzten Tagen nicht viel geschlafen haben, schicke ich Ihnen gleich jemanden zur Ablösung.«

»Ich habe die ganze Woche Nachtdienst.«

»Dabei ist jedoch vorgesehen, daß Sie tagsüber schlafen, und das haben Sie nicht gemacht.«

»Das spielt keine Rolle.«

Immer wieder diese Übertreibung! Maigret mußte gegenüber Lognon eine Engelsgeduld aufbringen, die er mit Janvier oder Lucas oder irgendeinem anderen seiner Inspektoren nie gehabt hätte.

»Sobald der Kollege kommt, gehen Sie nach Hause und legen sich ins Bett.«

»Wenn das ein Befehl ist …«

»Das ist ein Befehl. Sollten Sie vorher fortmüssen, dann versuchen Sie möglichst, am Quai anzurufen.«

»Jawohl, Herr Kommissar.«

Maigret ließ ihn an der Straßenecke zurück und ging mit schnellen Schritten zur Avenue des Ternes, wo er eine Bar betrat und eine Telefonmünze verlangte.

»Janvier? Nichts Neues vom Abhördienst? Gut. Wer ist bei dir? Torrence? Sag ihm doch bitte, er soll in ein Taxi springen und zur Rue des Acacias fahren. Er findet dort Lognon, der Wache schiebt, er soll ihn ablösen. Lognon wird ihn über alles unterrichten.«

Er ließ sich von einem Taxi nach Hause bringen, trank ein Gläschen Zwetschgenwasser und plauderte mit seiner Frau.

»Madame Lognon hat angerufen.«

»Weswegen?«

»Sie hat seit dem frühen Nachmittag nichts von ihrem Mann gehört und macht sich Sorgen. Er scheint körperlich nicht auf der Höhe zu sein.«

Er zuckte die Achseln, wollte schon zum Telefonhörer greifen. Aber nein! Es war genug. Er legte sich ins Bett, schlief ein, wurde vom Kaffeeduft geweckt und mußte die ganze Zeit, während er sich rasierte, wusch und anzog, an Lognon denken.

Als er um neun Uhr am Quai des Orfèvres eintraf, hatte Lucas Janvier abgelöst, der seinerseits schlafen gegangen war.

»Nichts Neues von Torrence?«

»Er hat gestern abend gegen zehn angerufen. Offenbar hat er Lognon in der Rue des Acacias nicht angetroffen.«

»Wo ist er?«

»Torrence? Immer noch da. Er hat gerade eben noch einmal angefragt, ob er die Überwachung fortsetzen soll. Ich habe ihm gesagt, daß er es in ein paar Minuten noch mal probieren soll.«

Maigret ließ sich die Nummer von Lognons Wohnung geben.

»Hier Kommissar Maigret.«

»Haben Sie von meinem Mann etwas gehört? Ich habe die ganze Nacht nicht geschlafen …«

»Ist er nicht nach Hause gekommen?«

»Wie? Sie wissen nicht, wo er ist?«

»Und Sie?«

Es war nicht zu glauben! Jetzt mußte er sie beruhigen, ihr irgend etwas erzählen.

Lognon war zwischen dem Zeitpunkt, als Maigret ihn an der Ecke der Rue des Acacias zurückgelassen hatte, und dem Moment, da Torrence dort zu seiner Ablösung eingetroffen war, verschwunden.

Er hatte nicht angerufen und auch sonst kein Lebenszeichen von sich gegeben.

»Geben Sie zu, Herr Kommissar, daß Sie genau wie ich der Meinung sind, daß ihm etwas zugestoßen ist … Ich habe immer gewußt, daß es so kommen würde … Und ich bin ganz allein, hilflos im fünften Stock, aus dem ich mich nicht wegrühren kann!«

Gott weiß, was er ihr gesagt hat, um sie zu beruhigen. Am Ende war es ihm gründlich zuwider.

3
Wie sich Pozzo zu verschiedenen Fragen äußert und insbesondere den Unterschied zwischen Amateuren und Profis erklärt

Maigret war wütend. Die Hände in den Manteltaschen und ungeduldig mit den Füßen stampfend, wartete er vor dem Restaurant und versuchte, über die karierten Gardinen hinweg zu erspähen, was im Hintergrund des Lokals vorging. Zu seiner Verwunderung hatte er keine Klinke an Pozzos Tür in der Rue des Acacias gefunden. Dabei brannte im Inneren Licht, allerdings nur eine Birne ganz hinten im Raum.

Er hatte an die Scheibe geklopft, zweimal, dreimal, und er hatte den Eindruck gehabt, daß sich drinnen jemand bewegte. Es regnete an diesem Morgen nicht. Es war so kalt, daß man glauben konnte, es würde Frost geben, und der Himmel hatte die Farbe eines Zinkblechdachs. Die Welt erschien hart und böse.

»Er ist da, aber es würde mich wundern, wenn er Ihnen aufmacht«, sagte die Gemüsehändlerin von nebenan. »Um diese Zeit wird das Restaurant geputzt, und dabei möchte er nicht gestört werden. Er öffnet erst gegen elf, es sei denn, Sie kennen das Klopfzeichen.«

Maigret versuchte es von neuem, stellte sich auf die Zehenspitzen, damit ein Teil seines Gesichts über den Gardinen zu erkennen war. Er sah nicht sehr umgänglich aus an diesem Morgen. Er schätzte es nicht, wenn man sich an einem seiner Männer vergriff, selbst wenn es sich um einen Inspektor des 9. Arrondissements handelte und dieser Mann Lognon war.

Endlich begann eine Gestalt, die von ferne an einen Bären erinnerte, sich im Halbdunkel zu bewegen und deutlicher zu werden, je mehr sie sich der Tür näherte; und bald erkannte Maigret das Gesicht Pozzos ganz nahe vor sich auf der anderen Seite der Scheibe. Dann erst löste der Italiener eine Kette, schloß auf und zog die Tür nach innen auf.

»Kommen Sie herein«, sagte er mit einer Miene, als habe er mit dem Besuch des Kommissars gerechnet.

Er trug eine alte Hose mit hängendem Hinterteil, ein verwaschenes blaues Hemd, dessen Ärmel er hochgekrempelt hatte, und schlurfte in roten Pantoffeln herum. Als lasse ihn die Anwesenheit Maigrets gleichgültig, begab er sich nach hinten, wo die eine Lampe brannte, und setzte sich wieder auf seinen Platz vor die Reste eines üppigen Frühstücks.

»Machen Sie es sich bequem. Möchten Sie eine Tasse Kaffee?«

»Nein, danke.«

»Ein Gläschen?«

»Auch nicht.«

Durchaus nicht überrascht, schüttelte er den Kopf, als wollte er sagen: »Na gut, bloß keine Beleidigung!«

Er hatte eine leicht graue Gesichtsfarbe und Tränensäcke unter den Augen. In Wirklichkeit ähnelte er weniger einem Clown als einem alten Komiker, dessen Gesicht vom vielen Grimassenschneiden etwas gummiartig geworden ist. Solche Schauspieler bekommen auch, weil sie es meist nicht leicht haben und ihnen oft übel mitgespielt wird, einen etwas leeren und äußerst gleichgültigen Blick.

In einer Ecke standen an der Wand Besen und ein Eimer. Hinter einer kleinen Öffnung in der Wand sah man die Küche, aus der ein Geruch nach gebratenem Speck drang.

»Ich dachte, Sie seien verheiratet und hätten Kinder?«

Wie in einer Zeitlupenszene kratzte sich Pozzo daraufhin am Kopf, nahm sich eine Zigarre aus einer Kiste auf dem Regal, zündete sie an und blies den Rauch Maigret fast ins Gesicht.

»Lebt Ihre Frau denn am Quai des Orfèvres?« bemerkte er schließlich.

»Sie wohnen nicht hier?«

»Ich könnte Ihnen antworten, daß Sie das nichts angeht. Ich könnte Sie sogar vor die Tür setzen, ohne daß Sie sich darüber beschweren dürften. Verstehen wir uns da? Gestern abend habe ich Sie höflich empfangen und versucht, Sie zum Essen einzuladen. Nicht, daß ich die Leute von der Polizei liebe. Und wenn ich das sage, ist es auch keine Beleidigung. Aber Sie haben es in Ihrem Beruf zu etwas gebracht, und ich achte die Leute, die auf ihrem Gebiet etwas geworden sind. Gut, Sie haben es abgelehnt, mein Gast zu sein. Das ist Ihre Sache. Und jetzt kommen Sie, stören mich und wollen mir Fragen stellen. Es steht mir frei, Ihnen zu antworten oder nicht.«

»Ziehen Sie es vor, daß ich Sie in mein Büro mitnehme?«

»Das ist eine andere Geschichte, und ich wäre gespannt zu sehen, wie sie laufen sollte. Sie vergessen, daß ich immer noch amerikanischer Staatsbürger bin. Ehe ich mitkäme, würde ich selbstverständlich mit meinem Konsulat telefonieren.«

Er hatte sich vor seinen leeren Teller gesetzt, einen Ellbogen auf den Tisch gestützt wie jemand, der sich zu Hause fühlt, und beobachtete Maigret durch den Rauch seiner Zigarre hindurch.

»Sehen Sie, Monsieur Maigret, Sie sind verwöhnt. Gestern abend nach Ihrem Besuch hat mir jemand erzählt, daß Sie tatsächlich in Amerika gewesen sind. Ich habe es zuerst nicht glauben wollen. Ich frage mich, was Ihre Kollegen da drüben Ihnen gezeigt haben. Aber sie haben Ihnen doch sagen müssen, daß dort nicht alles so ist wie hier. Bedenken Sie, daß ich in diesem Restaurant zu Hause bin. Verstehen Sie, was das bedeutet? Stellen Sie sich vor, daß jemand Ihre Wohnung betritt und anfängt, Ihre Frau mit Fragen zu belästigen …

Nun, ich sage das nur, damit Sie wissen, mit wem Sie es zu tun haben, und damit Sie vor allem wissen, daß ich, wenn ich Ihnen zuhöre und Ihnen antworte, es aus freien Stücken tue. Sie brauchen mir also nicht wie gestern abend mit der Entziehung meiner Lizenz zu drohen.

Und jetzt habe ich, um auf Ihre Frage zurückzukommen, keinen Anlaß mehr, Ihnen zu verbergen, daß meine Frau und meine Kinder auf dem Land leben, weil hier nicht der richtige Ort für sie ist, daß ich meistens in einem Zimmer im Zwischengeschoß schlafe und morgens selber saubermache.«

»Wie haben Sie Charlie und Larner benachrichtigt?«

»Wie bitte?«

»Sie haben gestern, nachdem ich hier war, Charlie und seine Freunde über meinen Besuch unterrichtet.«

»Tatsächlich?«

»Sie haben nicht telefoniert.«

»Ich darf wohl annehmen, daß mein Telefon abgehört wird?«

»Wo ist Charlie?«

Pozzo seufzte und betrachtete von weitem das Foto, das Cinaglia als Boxer darstellte.

»Gestern«, fuhr Maigret fort, »habe ich Ihnen mitgeteilt, daß es sich um eine ernste Angelegenheit handelt. Sie ist inzwischen noch ernster geworden, denn der Inspektor, der mich begleitet hat, ist verschwunden.«

»Der Mann, der so fröhlich erschien?«

»Ich habe ihn, als wir gingen, an der Straßenecke zurückgelassen. Eine halbe Stunde später war er nicht mehr da und ist auch nicht wieder aufgetaucht. Begreifen Sie, was das bedeutet?«

»Wieso sollte ich das begreifen?«

Es gelang Maigret, ruhig zu bleiben. Aber auch er war jetzt härter geworden, und er ließ Pozzos Gesicht nicht aus den Augen.

»Ich will wissen, wie Sie die anderen gewarnt haben. Ich will wissen, wo sie sich verstecken. Bill Larner hat das Hôtel Wagram nicht wieder betreten. Die beiden anderen haben sich irgendwohin verkrochen, wahrscheinlich sind sie in Paris und höchstwahrscheinlich nicht weit von hier, da Sie ihnen innerhalb weniger Minuten eine Nachricht zukommen lassen konnten, ohne das Telefon zu benutzen. Sie sollten endlich Farbe bekennen, Pozzo! Wann kommt Ihr Kellner?«

»Um zwölf.«

»Und der Koch?«

»Um drei. Wir haben keinen Mittagstisch.«

»Sie werden beide verhört.«

»Wenn Sie meinen.«

»Wo ist Charlie?«

Pozzo, der eine nachdenkliche Miene machte, stand langsam auf, seufzte gleichsam bedauernd und trat auf die Fotografie des Boxers zu, die er aufmerksam betrachtete.

»Sind Sie während Ihrer Reise durch die Vereinigten Staaten durch Chicago, Detroit und Saint Louis gekommen?«

»Ich habe den ganzen Mittleren Westen bereist.«

»Sie werden sicher bemerkt haben, daß die Leute da drüben keine Erstkommunikanten sind, oder? War das vor oder nach dem Alkoholverbot?«

»Danach.«

»Schön. Ich kann Ihnen nur sagen, daß es zur Zeit der Prohibition fünfmal, zehnmal so hart war.«

Da er nicht wußte, worauf Pozzo hinauswollte, wartete Maigret ab.

»Ich habe fünf Jahre als Oberkellner in einem Hotel in Chicago gearbeitet, bevor ich mich in Saint Louis selbständig gemacht habe. Ich habe so ein Restaurant wie dieses hier eröffnet, in dem Leute aus allen Schichten verkehrten, Politiker, Boxer, Gangster und Künstler. Dennoch, Monsieur Maigret, habe ich nie mit jemandem Ärger gehabt, nicht einmal mit dem Polizeileutnant, der hin und wieder seinen doppelten Whisky an meiner Bar trank. Wissen Sie, warum?«

Er wußte wie ein alter Schmierenkomödiant seine Effekte zu setzen.

»Weil ich mich nie in die Angelegenheiten anderer Leute eingemischt habe. Warum sollte ich jetzt in Paris von meinen Grundsätzen abweichen? Waren Ihre Spaghetti nicht gut? Darüber bin ich bereit, mit Ihnen zu reden.«

»Aber Sie weigern sich, mir zu sagen, wo Charlie ist?«

»Hören Sie, Maigret …«

Es fehlte nicht viel, und auch er hätte ihn Jules genannt. Seine Stimme klang fast väterlich, als würde er Maigret gleich eine schützende Hand auf die Schulter legen.

»In Paris sind Sie ein durchaus bedeutender Mann, und es heißt, daß Sie fast jede Partie für sich entscheiden. Soll ich Ihnen sagen, warum?«

»Ich will nichts weiter als die Adresse von Charlie.«

»Davon reden wir jetzt nicht. Wir befassen uns mit ernsthaften Dingen. Sie gewinnen den Kampf, weil Sie es immer nur mit Amateuren zu tun haben. Drüben gibt es keine Amateure. Und selbst mit verschärften Verhörmethoden schaffen Sie es nur ganz selten, jemanden zum Sprechen zu bringen, der zum Schweigen entschlossen ist.«

»Charlie ist ein Killer.«

»Wirklich? Ich fürchte, das hat Ihnen das FBI erzählt. Hat Ihnen das FBI auch gesagt, warum man ihn in diesem Fall noch nicht auf den elektrischen Stuhl geschickt hat?«

Maigret hatte beschlossen, ihn ruhig weiterreden zu lassen. Zwischendurch hörte er gar nicht hin und blickte mit gerunzelter Stirn um sich. Er ging einem Gedanken nach. Irgendwie mußten Charlie und seine Kumpane von seiner und Lognons Anwesenheit in der Rue des Acacias erfahren haben. Das Telefon war nicht benutzt worden. Wenn jemand das Restaurant verlassen hatte, um die anderen zu warnen, konnte er nicht weit gelaufen sein. Andererseits wäre Lognon, wenn er zum Beispiel den Kellner, den Koch oder Pozzo selbst hätte herauskommen sehen, sicherlich mißtrauisch geworden.

»Da liegt der ganze Unterschied, Maigret, der Unterschied, der zwischen Amateuren und Profis besteht. Habe ich Ihnen vorhin nicht gesagt, daß ich die Leute achte, die auf ihrem Gebiet jemand sind?«

»Einschließlich der Mörder?«

»Sie haben mir gestern eine Geschichte erzählt, die mich nichts angeht und die ich schon vergessen habe. Und nun kommen Sie und tragen mir ein anderes Kapitel daraus vor, von dem ich nichts wissen will. Sie sind ein anständiger Mann, wahrscheinlich ein tapferer Mann. Sie erfreuen sich eines guten Rufes. Mir ist nicht bekannt, ob die Herren vom FBI Sie gebeten haben, sich mit dieser Angelegenheit zu befassen, ich möchte es bezweifeln. Ich kann Ihnen nur sagen: Lassen Sie die Finger davon!«

»Ich danke Ihnen für den Rat.«

»Ich meine es aufrichtig. Als Charlie noch in Chicago boxte, trat er als Federgewicht an, und er wäre nie auf die Idee gekommen, sich an einen Schwergewichtler heranzuwagen.«

»Wann haben Sie ihn wiedergesehen?«

Pozzo schwieg mit einer gewissen Nachdrücklichkeit.

»Ich nehme an, Sie können mir auch nicht sagen, wie die beiden Gäste heißen, mit denen Sie gestern gepokert haben?«

Das Gesicht des Italieners drückte Erstaunen aus.

»Bin ich verpflichtet, Namen, Adresse und Familienstand meiner Gäste zu kennen?«

Wie zunächst Pozzo war jetzt auch Maigret aufgestanden. Mit immer noch zerstreuter Miene begab er sich zur Bar, trat hinter die Theke und beugte sich über die Fächer, die sich darunter befanden.

Pozzo folgte ihm scheinbar gleichgültig mit den Augen.

»Sollte ich einen der beiden Gäste ausfindig machen, könnte das womöglich üble Folgen für Sie haben.«

Maigret zeigte auf einen Notizblock, den er entdeckt hatte, und einen Bleistift.

»Ich weiß inzwischen, wie Sie Charlie oder Bill Larner oder Cicero gewarnt haben – welchen von den dreien ist ganz egal, denn sie arbeiten ja zusammen. Ich hatte nur fälschlicherweise angenommen, das sei nach meinem Fortgehen geschehen. Aber es geschah vorher. Als Sie den Inspektor und mich hereinkommen sahen, haben Sie gewußt, worum es sich handelte. Sie hatten Zeit genug, während wir unser Essen bestellten, ein paar Worte auf den Block zu kritzeln und den Zettel einem der beiden Gäste zuzustecken. Was sagen Sie dazu?«

»Das ist ja hochinteressant.«

»Ist das alles?«

»Das ist alles.«

In der Kabine klingelte das Telefon. Pozzo runzelte die Brauen, ging hin und nahm den Hörer ab.

»Es ist für Sie!« verkündete er.

Die Kriminalpolizei rief ihn an. Beim Weggehen hatte Maigret noch Bescheid gesagt, wo er hinwollte. Lucas war am Apparat.

»Wir haben ihn gefunden, Chef.«

In seiner Stimme schwang etwas mit, was auf eine unschöne Wendung der Dinge hindeutete.

»Tot?«

»Nein. Vor ungefähr einer Stunde hat ein Fischhändler aus Honfleur, der mit seinem Lieferwagen die Nationalstraße 13 entlangfuhr, im Wald von Saint-Germain, zwischen Poissy und Le Pecq, einen ohnmächtig am Straßenrand liegenden Mann aufgelesen.«

»Lognon?«

»Ja. Er muß übel zugerichtet gewesen sein. Der Fischhändler hat ihn nach Saint-Germain zu Dr. Grenier gebracht, und der Arzt hat uns soeben angerufen.«

»Verletzt?«

»Das Gesicht ist geschwollen, wahrscheinlich von Faustschlägen, das schlimmste aber ist die Wunde, die Lognon am Kopf hat. Nach Aussage des Arztes hat er wahrscheinlich einen Pistolenkolben übergezogen bekommen. Ich habe vorsichtshalber veranlaßt, daß ihn ein Krankenwagen unverzüglich ins Beaujon bringt. In einer Dreiviertelstunde wird er dort eintreffen.«

»Noch etwas?«

»Die Fremdenpolizei ist den beiden Männern auf die Spur gekommen.«

»Charlie und Cicero?«

»Ja. Sie sind vor zehn Tagen, als sie von Le Havre kamen, im Hôtel de l’Etoile in der Rue Brey abgestiegen. Die Nacht vom letzten Montag auf Dienstag haben sie nicht im Hotel verbracht. Am Dienstag morgen sind sie gekommen, um die Rechnung zu bezahlen und ihr Gepäck zu holen.«

Das alles lag im selben Stadtviertel: die Rue Brey, das Hôtel Wagram, Pozzos Restaurant in der Rue des Acacias, die Tankstelle, wo das Auto gemietet worden war.

»Ist das alles?«

»Ein Auto, das gestern abend gegen neun in der Avenue de la Grande-Armée gestohlen wurde, ist heute morgen an der Porte Maillot wiedergefunden worden. Es gehört einem Ingenieur, der bei Freunden Bridge gespielt hat. Er behauptet, daß das Auto gestern nachmittag gewaschen worden ist. Als sie es gefunden haben, war es jedoch völlig verdreckt, wie wenn es über Feldwege gefahren wäre.«

Immer das gleiche Viertel.

»Was soll ich tun, Chef?«

»Fahr zum Beaujon und warte dort auf mich.«

»Soll ich Madame Lognon benachrichtigen?«

Maigret stieß einen Seufzer aus.

»Das wäre natürlich besser. Nenn ihr keine Einzelheiten. Sag ihr, daß er nicht tot ist. Mach das lieber nicht telefonisch. Du kannst ja auf dem Weg zum Beaujon an der Place Constantin-Pecqueur vorbeifahren.«

»Das kann ja heiter werden!«

»Sag nichts von Faustschlägen.«

»Verstanden.«

Maigret hätte beinahe gelächelt. Denn das Glück schien sich tatsächlich endlich einmal dem griesgrämigen Lognon zuzuwenden. Sollte er tatsächlich ernsthaft verletzt sein, würde er so etwas wie ein Held werden, bestimmt jedoch eine Auszeichnung erhalten.

»Bis gleich, Chef.«

Pozzo hatte inzwischen begonnen, das Lokal auszufegen, in dem die Stühle auf den Tischen standen.

»Mein Inspektor ist zusammengeschlagen worden«, verkündete Maigret und sah ihm fest in die Augen.

Doch er konnte keine Reaktion feststellen.

»Nur zusammengeschlagen?«

»Wundert Sie das?«

»Nicht sonderlich. Das ist wahrscheinlich eine Warnung. So wird das drüben häufig gemacht.«

»Immer noch entschlossen, dichtzuhalten?«

»Ich habe Ihnen doch gesagt, daß ich mich aus den Angelegenheiten anderer Leute heraushalte.«

»Wir sehen uns wieder.«

»Das wird mir ein Vergnügen sein.«

Bevor er hinausging, holte Maigret den Notizblock, den er auf dem Tisch liegengelassen hatte, und endlich gewahrte er eine gewisse Unruhe auf dem Gesicht des Gastwirts.

»Erlauben Sie! Der gehört mir.«

»Sie bekommen ihn zurück.«

Er stieg in den Wagen der Kriminalpolizei, der vor dem Haus auf ihn gewartet hatte.

»Zum Beaujon!«

Als sie am Faubourg Saint-Honoré vor dem finsteren Portal des Krankenhauses anlangten, gab Maigret den Block dem Polizeibeamten, der am Steuer saß.

»Fahr zurück zum Quai. Geh hinauf zum Labor und gib dies hier Moers. Fingere nicht zuviel daran herum.«

»Was soll ich ihm sagen?«

»Nichts. Er wird schon wissen, worum es geht.«

Weil mit dem Krankenwagen noch nicht allzubald zu rechnen war, betrat er ein Bistro, bestellte einen Calvados und verschwand in der Telefonzelle.

»Moers? Hier Maigret. Ich lasse Ihnen gerade einen Notizblock bringen. Höchstwahrscheinlich hat jemand gestern abend ein paar Worte mit Bleistift auf ein Blatt geschrieben, das dann abgerissen worden ist.«

»Verstanden. Sie wollen wissen, ob das auf dem nächsten Blatt Druckspuren hinterlassen hat.«

»Genau. Womöglich hat den Block danach niemand mehr benutzt, aber ich bin nicht sicher. Machen Sie schnell. Ich bin gegen Mittag wieder im Büro.«

»In Ordnung, Chef.«

Im Grunde hatte Pozzos Selbstsicherheit einen gewissen Eindruck auf Maigret gemacht. Es war ein Körnchen Wahrheit, ja, mehr als ein Körnchen in dem, was der Italiener ihm gesagt hatte. Es wurde selbst bei der Kriminalpolizei gern behauptet, daß die meisten, wenn nicht alle Mörder Dummköpfe seien.

»Amateure!« hatte Pozzo gesagt.

Er hatte damit nicht ganz unrecht. Kaum zehn Prozent entgingen diesseits des Atlantiks der Polizei, während drüben in Amerika Burschen wie Cinaglia, von denen man wußte, daß sie Mörder waren, frei herumlaufen konnten, weil ihnen nichts nachzuweisen war.

Das waren Profis, die mit den Worten Pozzos ihr Handwerk verstanden.

Der Kommissar erinnerte sich nicht, jemals in diesem väterlichen Ton gesagt bekommen zu haben: Lassen Sie die Finger davon!

Er dachte natürlich nicht daran, aber ihm kam doch wieder in den Sinn, daß MacDonald ihn tags zuvor am Telefon keineswegs ermutigt hatte.

Das hier war nicht sein vertrautes Gelände. Ihm standen Leute gegenüber, deren Methoden er nur vom Hörensagen kannte und deren Mentalität und Reaktionsweisen ihm fremd waren.

In welcher Absicht waren Charlie und Tony Cicero nach Paris gekommen? Sie schienen den Atlantik mit einem bestimmten Ziel überquert zu haben und hatten keine Zeit verloren.

Acht Tage nach ihrer Ankunft warfen sie einen Menschen auf den Bürgersteig bei der Kirche Notre-Dame-de-Lorette.

Dieser Mann war, tot oder lebendig, wenige Minuten später und fast vor den Augen Lognons verschwunden.

»Noch einen!«

Er kippte den zweiten Calvados hinunter, denn er hatte das Gefühl, eine Erkältung auszubrüten, dann überquerte er die Straße und betrat die Toreinfahrt, als gerade ein Krankenwagen eintraf.

Es war Lognon, den man von Saint-Germain herbrachte und der keine Ruhe gab, weil er zu Fuß gehen wollte. Als er Maigret erblickte, ließ er sich nicht mehr auf der Tragbahre halten.

»Ich sage Ihnen doch, daß ich noch in der Lage bin, auf meinen Beinen zu stehen!«

Einen Augenblick mußte Maigret den Kopf abwenden. Trotz allem, was geschehen war, konnte er sich ein Lächeln nicht verkneifen, als er das Gesicht von Inspektor Griesgram sah. Ein Auge war geschwollen, völlig zu, und der Arzt in Saint-Germain hatte einen Nasenflügel und eine Ecke des Mundes mit grellrosa Leukoplast überklebt.

»Ich muß Ihnen erklären, Herr Kommissar …«

»Nachher.«

Der arme Lognon schwankte, und eine Krankenschwester mußte ihn stützen, während man ihn in das für ihn vorbereitete Zimmer führte. Der Assistenzarzt folgte ihnen.

»Rufen Sie mich bitte, sobald Sie ihn verarztet haben. Und sorgen Sie dafür, daß er sprechen kann.«

Maigret ging auf dem Flur auf und ab, wo zehn Minuten später Lucas zu ihm stieß.

»Madame Lognon? War es schlimm?«

Der Blick von Lucas sprach Bände.

»Sie ist empört, daß wir ihn nicht zu ihr nach Hause bringen, und behauptet, wir hätten nicht das Recht, ihn ins Krankenhaus einzuliefern und ihn somit von ihr zu trennen.«

»Wie will sie ihn versorgen?«

»Das habe ich ihr auch zu bedenken gegeben. Sie will Sie sprechen, redet davon, sich an den Polizeipräsidenten zu wenden, fühlt sich allein gelassen, den Gangstern krank und hilflos ausgeliefert.«

»Hast du ihr gesagt, daß das Haus bewacht wird?«

»Ja. Das hat sie ein bißchen beruhigt. Ich mußte ihr durchs Fenster den Polizisten zeigen, der gerade Wache schob.

›Es sind immer die gleichen, die den Rahm abschöpfen, und die anderen müssen den Kopf hinhalten!‹ hat sie schließlich erklärt.«

Als der Arzt aus dem Krankenzimmer kam, machte er ein besorgtes Gesicht.

»Schädelbruch?« fragte Maigret leise.

»Ich glaube nicht. Wir werden ihn gleich röntgen, aber es ist unwahrscheinlich. Aber sie haben ihn richtig fertiggemacht. Außerdem hat er die ganze Nacht im Wald gelegen, und es besteht die Gefahr, daß er eine Lungenentzündung bekommt. Sie können mit ihm sprechen. Das wird ihn erleichtern. Er fragt nach Ihnen und widersetzt sich jeder Behandlung, solange er nicht mit Ihnen geredet hat. Ich konnte ihm nur mit größter Mühe Penizillin injizieren und mußte ihm den Namen des Medikaments auf der Ampulle zeigen, weil er befürchtete, ich würde ihm ein Schlafmittel geben.«

»Ich gehe lieber allein zu ihm«, sagte Maigret zu Lucas.

Lognon lag in einem weißen Bett, und eine Krankenschwester machte sich im Zimmer zu schaffen. Sein Gesicht war jetzt glühend rot, als habe er hohes Fieber bekommen.

Maigret setzt sich ans Kopfende.

»Nun, mein Lieber?«

»Sie haben mich erwischt.«

Eine Träne quoll aus dem noch offenen Auge.

»Der Arzt sagt, Sie dürfen sich nicht aufregen. Erzählen Sie mir nur das Wesentlichste.«

»Als Sie weggingen, bin ich an der Straßenecke stehengeblieben, von wo aus ich die Tür des Restaurants beobachten konnte. Ich hatte mich in einiger Entfernung von der Straßenlaterne an eine Hauswand gedrückt.«

»Niemand ist bei Pozzo herausgekommen?«

»Niemand. Nach etwa zehn Minuten kam ein Wagen die Avenue Mac-Mahon herunter, bog um die Kurve und hielt genau vor mir.«

»Charlie Cinaglia?«

»Sie waren zu dritt. Der Große, Cicero, saß am Steuer, neben ihm Bill Larner. Charlie war hinten. Ich hatte keine Zeit, meine Pistole aus der Tasche zu ziehen. Charlie hatte bereits den Wagenschlag geöffnet und seine Automatik auf mich gerichtet. Er hat nichts gesagt, mir nur bedeutet, einzusteigen. Die beiden anderen haben mich nicht einmal angesehen. Was hätte ich tun sollen?«

»Einsteigen«, seufzte Maigret.

»Das Auto ist sofort losgefahren, während eine Hand meine Taschen abgetastet und sich meiner Waffe bemächtigt hat. Niemand hat ein Wort gesprochen. Ich habe gesehen, daß wir Paris durch die Porte Maillot verließen, dann habe ich die Straße von Saint-Germain erkannt.«

»Hat der Wagen im Wald angehalten?«

»Ja. Larner hat dem Mann am Steuer mit Handbewegungen den Weg gewiesen. Der Wagen bog auf einen schmalen Weg ab und blieb weitab von der Nationalstraße stehen. Dort mußte ich aussteigen.«

Hatte Pozzo nicht allen Grund zu der Behauptung, daß sie keine Amateure waren?

»Charlie hat sozusagen die Zähne nicht auseinandergekriegt. Der Große, Cicero, hat, mit den Händen in den Taschen und eine Zigarette nach der anderen qualmend, Larner auf englisch die Fragen vorgegeben, die er mir stellen sollte.«

»Das heißt, sie haben Larner als Dolmetscher mitgenommen?«

»Ich hatte den Eindruck, daß er von seiner Rolle nicht begeistert war. Mehrmals schien er ihnen zu raten, mich laufenzulassen.

Bevor sie mich ausgefragt haben, hat der Kleine, Charlie, mich mit der Faust ins Gesicht geschlagen, und meine Nase fing an zu bluten.

›Ich glaube, Sie täten gut daran, entgegenkommend zu sein‹, sagte Larner mit einem leichten Akzent, ›und diesen Herren zu sagen, was sie wissen möchten.‹

Im Grunde war es immer die gleiche Frage, die sie an mich gerichtet haben:

›Was haben Sie mit der Leiche gemacht?‹

Zuerst wollte ich ihnen nicht die Ehre erweisen, darauf zu antworten, und habe sie nur hart angesehen. Dann hat Cicero auf englisch etwas zu Charlie gesagt, und der hat erneut zugeschlagen.

›Das ist ganz verkehrt, was Sie da machen‹, meinte Larner gelangweilt zu mir. ›Wissen Sie, früher oder später packen alle aus.‹

Nach dem dritten und vierten Schlag, ich weiß es nicht mehr, habe ich ihnen geschworen, daß ich keine Ahnung habe, was aus der Leiche geworden ist, daß mir nicht einmal bekannt sei, um wen es sich handelte.

Sie haben mir nicht geglaubt. Cicero rauchte weiterhin seine Zigaretten und machte von Zeit zu Zeit ein paar Schritte, um sich die Beine zu vertreten.

›Wer hat die Polizei alarmiert?‹

Was sollte ich darauf antworten? Daß ich zufällig dort war, und zwar nicht ihretwegen, sondern wegen eines anderen Falls?

Nach jeder Antwort gab Cicero Charlie ein Zeichen, der nicht zögerte, mir erneut seine Faust ins Gesicht zu donnern. Sie haben meine Taschen geleert und sich im Licht der Autoscheinwerfer den Inhalt meiner Brieftasche genau angesehen.«

»Hat das lange gedauert?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht eine halbe Stunde, vielleicht länger. Mir tat alles weh. Einer der Schläge hatte mein Auge getroffen, und ich fühlte, wie mir das Blut übers Gesicht lief.

›Ich schwöre Ihnen‹, habe ich zu ihnen gesagt, ›daß ich absolut nichts weiß.‹

Cicero war nicht zufrieden, er sprach abermals mit Larner, und der hat mir neue Fragen gestellt. Er hat mich gefragt, ob ich gesehen habe, daß ein anderes Auto in der Rue Fléchier gehalten hat. Ich habe das bejaht.

›Welches Kennzeichen?‹

›Ich hatte nicht die Zeit, es zu erkennen.‹

›Du lügst!‹

›Ich lüge nicht.‹

Sie wollten wissen, wer Sie sind, denn sie haben Sie bei uns an der Place Constantin-Pecqueur ins Haus gehen sehen. Ich habe es ihnen gesagt. Darauf haben sie mich gefragt, ob Sie sich mit dem FBI in Verbindung gesetzt hätten, und ich habe geantwortet, daß ich das nicht wüßte, weil in Frankreich die Inspektoren den Kommissaren keine Fragen stellen. Larner hat gelacht. Es sah so aus, als würde er Sie kennen.

Am Ende hat Cicero die Achseln gezuckt und ist zum Auto gegangen. Larner ist ihm anscheinend erleichtert gefolgt, aber Charlie ist zurückgeblieben. Er hat ihnen etwas hinterhergerufen. Ich glaube nicht, daß sie geantwortet haben. Dann hat er seine Automatik aus der Tasche gezogen, und ich habe gedacht, er wolle mich töten, ich …«

Lognon verstummte, Zornestränen standen in seinem Auge. Maigret wollte lieber nicht wissen, was er anschließend gemacht hatte, ob er auf die Knie gefallen war, ob er um Gnade gefleht hatte. Wahrscheinlich nicht. Lognon war es zuzutrauen, daß er finster und verbittert stehenblieb, um das Ende abzuwarten.

»Er hat sich darauf beschränkt, mir mit dem Pistolenkolben eins über den Kopf zu ziehen, und ich habe das Bewußtsein verloren.

Als ich wieder zu mir kam, waren sie nicht mehr da. Ich habe versucht aufzustehen und habe um Hilfe gerufen.«

»Sind Sie die ganze Nacht im Wald umhergeirrt?«

»Ich glaube, ich bin im Kreis gegangen. Ich habe mehrmals das Bewußtsein verloren. Ein paarmal bin ich auf allen vieren gekrochen. Ich habe Autos vorbeifahren hören, und jedesmal habe ich möglichst laut geschrien. Bei Tagesanbruch befand ich mich am Rand der Straße, und dann hat ein Lieferwagen angehalten.«

Übergangslos fragte er dann:

»Haben Sie meine Frau benachrichtigt?«

»Ja. Lucas war bei ihr.«

»Was hat sie gesagt?«

»Sie hat darauf bestanden, daß man Sie zur Place Constantin-Pecqueur zurückbringt.«

Eine gewisse Unruhe war in Lognons einem Auge abzulesen.

»Wird man mich dorthin transportieren?«

»Nein. Sie brauchen medizinische Versorgung und sind hier besser aufgehoben.«

»Ich habe getan, was ich konnte.«

»Aber sicher.«

Es war, als ob Lognon plötzlich von einem Gedanken gequält wurde. Er zauderte und murmelte schließlich mit abgewandtem Gesicht:

»Ich bin nicht würdig, der Polizei anzugehören.«

»Warum?«

»Weil ich es am Ende gesagt hätte, wenn ich gewußt hätte, wo die Leiche liegt.«

»Ich auch«, erwiderte Maigret, ohne daß deutlich wurde, ob er das dem Inspektor zuliebe sagte.

»Werde ich lange im Krankenhaus bleiben müssen?«

»Ein paar Tage bestimmt.«

»Und man wird mich nicht auf dem laufenden halten?«

»Aber ja doch.«

»Versprechen Sie mir das? Sie sind mir nicht böse?«

»Weswegen denn, mein Lieber?«

»Sie wissen sehr wohl, daß es mein Fehler war.«

Im Grunde nutzte er seine Lage aus, um sich immer wieder versichern zu lassen, daß er keine Schuld trug, daß er seine Pflicht getan habe und daß man Charlie und Cicero wahrscheinlich nie auf die Spur gekommen wäre, wenn er sich in der Nacht von Montag auf Dienstag anders verhalten hätte.

Das stimmte übrigens beinahe.

»Wie macht es meine Frau denn mit den Einkäufen?«

Maigret antwortete auf gut Glück:

»Lucas kümmert sich darum.«

»Es beschämt mich, Ihnen Umstände zu bereiten.«

Sieh an! Er hatte sich nicht geändert! Zuviel Unterwürfigkeit. Er konnte nicht anders, als zu übertreiben, entweder in der einen oder in der anderen Richtung. Gott sei Dank klopfte jemand an die Tür, denn Maigret wußte nicht, wie er sich davonmachen sollte. Die Krankenschwester verkündete:

»Es ist Zeit, zur Röntgenabteilung hinunterzugehen.«

Diesmal wurde Lognon gezwungen, sich auf eine Rollbahre zu legen, und als er an Lucas vorbeikam, der auf dem Flur wartete, winkte er ihm freundschaftlich zu.

»Komm!«

»Was haben sie mit ihm gemacht?«

Anstelle einer direkten Antwort murmelte Maigret:

»Pozzo hat recht. Das sind gefährliche Burschen.«

Dann fuhr er nachdenklich fort:

»Mich wundert nur, daß ein Kerl wie Bill Larner mit ihnen zusammenarbeitet. Betrüger wie er machen sich gewöhnlich die Hände nicht schmutzig.«

»Glauben Sie, daß die beiden anderen ihn gezwungen haben, ihnen zu helfen?«

Auch Larner war ein Profi, aber von einer anderen Sorte, von anderem Kaliber, er war einer der international Agierenden, die nur von Zeit zu Zeit einen großen, bis in jede Einzelheit vorbereiteten Coup landen, der ihnen zwanzig oder dreißigtausend Dollar einbringt und ihnen für einige Zeit ein ruhiges Leben ermöglicht. Seit zwei Jahren, die er nun in Paris lebte, schien er von seinem Kapital zu zehren, ohne je in finanzielle Verlegenheit geraten zu sein.

Maigret und Lucas nahmen ein Taxi. Der Kommissar gab zunächst die Adresse des Polizeipräsidiums an. Als sie dann die Rue Royale überquerten, besann er sich anders.

»Rue des Capucines«, sagte er zum Chauffeur. »Zur Manhattan Bar.«

Auf diesen Gedanken war er gekommen, als er an die Fotos dachte, die bei Pozzo hingen. Auch in der Manhattan Bar schmückten Porträts von Boxern und Schauspielern die Wände. Dort verkehrte eine andere Kundschaft als in der Rue des Acacias. Seit mehr als zwanzig Jahren sah Luigi die ansässigen Amerikaner sowie gutbetuchte Touristen aus Übersee in seiner Bar ein und aus gehen. Es war noch nicht Mittag, das Lokal war nahezu leer. Luigi stand persönlich hinter der Theke und stellte Flaschen ins Regal.

»Guten Tag, Herr Kommissar. Was darf ich Ihnen anbieten?«

Er war wie Pozzo italienischer Herkunft, und es hieß von ihm, er verliere bei Rennwetten fast alles, was er mit seiner Bar verdiente. Und nicht nur bei Pferderennen, sondern bei Wetten aller Art. Boxveranstaltungen, Tennisturniere, Schwimmwettkämpfe, alles war für ihn ein Anlaß für Wetten, einschließlich des Wetters am nächsten Tag.

In den Nachmittagsstunden zwischen drei und fünf, wenn nicht viel Betrieb war, wettete er manchmal sogar mit einem Landsmann, der lose Verbindungen zur Botschaft hatte, auf die vorbeifahrenden Autos.

»Fünftausend Franc, daß binnen zehn Minuten zwanzig Citroëns vorbeikommen!«

»Ich halte dagegen!«

Passend zum Lokalkolorit bestellte Maigret einen Whisky und ließ seinen Blick über die an den Wänden hängenden Fotos schweifen, unter denen er bald das von Charlie Cinaglia ausmachte, wieder als Boxer, genau das gleiche Bild wie bei Pozzo, mit dem Unterschied allerdings, daß dieses hier nicht signiert war.

4
Wie schon wieder die Rede von Leichtgewichtlern ist und Maigret allmählich die Geduld verliert

Als sie die Manhattan Bar verließen, beide im Mantel und mit schwarzem Hut, wobei Maigret doppelt so groß und korpulent wirkte wie Lucas, hätte man sie fast für zwei Witwer halten können, die auf dem Heimweg vom Friedhof in mehreren Bistros Station gemacht hatten.

Hatte Luigi das absichtlich getan? Möglicherweise. Aber auch dann war es bestimmt keine böse Absicht gewesen. Er war ein ehrenwerter Mann, man konnte nichts gegen ihn sagen, und die höchsten Beamten der Botschaft scheuten sich nicht, sich an seine Bar zu setzen.

Er hatte sie großzügig bedient, das war alles, vor allem Maigret, der schon lange keinen Whisky mehr getrunken und zuvor am Faubourg Saint-Honoré bereits zwei Gläser Calvados zu sich genommen hatte.

Er war nicht betrunken, Lucas auch nicht. Hielt Lucas seinen Chef für betrunken? Er hatte so eine merkwürdige Art, ihn von oben bis unten anzuschauen, während sie sich im Fußgängerstrom auf den Bürgersteigen vorwärts bewegten.

Lucas war heute morgen nicht in der Rue des Acacias gewesen. Er hatte Pozzos Vortrag oder vielmehr seine seltsame Nachhilfestunde nicht gehört. Deshalb konnte er Maigrets Verfassung nicht recht verstehen.

Zunächst hatte Luigi ebenfalls einen kleinen Vortrag über Boxer gehalten. Maigret hatte Charlies Foto betrachtet und beiläufig gefragt:

»Kennen Sie den?«

»Ein kleiner Kerl, der das Zeug zum Star hatte. Er war vermutlich der Beste in seiner Gewichtsklasse. Er hatte hart gearbeitet, um das zu erreichen. Und dann hat dieser Idiot eines Tages an irgendeinem krummen Ding mitgedreht, und der Verband hat ihm seine Lizenz entzogen.«

»Was ist aus ihm geworden?«

»Was soll aus solchen Burschen schon werden? Jedes Jahr fangen Tausende von jungen Männern in Chicago, Detroit, New York und allen anderen Großstädten mit dem Boxen an und träumen davon, eines Tages Champion zu werden. Aber wie viele Landes- oder Weltmeister gibt es denn in jeder Generation, Herr Kommissar?«

»Ich weiß es nicht. Wenige natürlich.«

»Und selbst für sie dauert der Erfolg nicht an. Wenn sie nicht ihr ganzes Geld in gebleichten Blondinen und in Cadillacs angelegt haben, eröffnen sie hinterher ein Restaurant oder ein Sportgeschäft. Alle anderen aber, alle, die geglaubt haben, sie hätten etwas erreicht, und denen die vielen Schläge das Hirn weggehauen haben? Sie haben nichts gelernt, als zuzuschlagen, und es gibt Leute, die sie brauchen, als Leibwächter, Handlanger. Das ist aus Charlie geworden.«

»Angeblich ist er ein Killer.«

Darauf Luigi, als sei es die selbstverständlichste Sache der Welt:

»Möglich.«

»Haben Sie ihn in der letzten Zeit gesehen?«

Maigret hatte die Frage mit der unschuldigsten Miene gestellt, sein Glas in der Hand gehalten und woandershin geblickt. Er kannte Luigi und Luigi kannte ihn. Die beiden Männer schätzten einander. Und nun war von einer Sekunde zur anderen die Atmosphäre verändert.

»Ist er in Paris?«

»Ich glaube.«

»Wie kommt es, daß Sie sich mit ihm befassen?«

»Oh, rein zufällig …«

»Ich habe Charlie Cinaglia nie persönlich gesehen, denn ich habe die Vereinigten Staaten verlassen, bevor er bekannt wurde, und ich habe nicht gehört, daß er in Europa sein soll.«

»Ich dachte, jemand könnte es Ihnen erzählt haben. Er war ein paarmal bei Pozzo. Und Sie sind ja beide italienischer Herkunft.«

»Ich stamme aus Neapel«, korrigierte Luigi ihn.

»Und Pozzo?«

»Aus Sizilien. Das ist ungefähr so, wie wenn Sie einen Marseiller mit einem Korsen in denselben Topf werfen würden.«

»Ich frage mich, an wen sich Charlie sonst noch gewandt haben könnte, als er nach Paris kam. Er ist nicht allein gekommen. Tony Cicero begleitet ihn.«

In diesem Augenblick hatte Luigi ihm das Glas zum zweitenmal gefüllt. Maigret machte ein etwas abwesendes Gesicht, redete so daher, ohne Überzeugungskraft. Lucas, der ihn gut kannte, nannte das »angeln gehen«, und dem Kommissar gelang es zuweilen, sich derart unbeteiligt zu geben, daß er selbst seine Mitarbeiter damit täuschte.

»Das erscheint mir alles furchtbar kompliziert«, seufzte er. »Abgesehen davon, daß noch ein Amerikaner in die Geschichte verwickelt ist, Bill Larner.«

»Bill hat mit den beiden nichts zu tun«, beeilte sich Luigi zu erklären. »Bill ist ein Gentleman.«

»Einer Ihrer Stammgäste?«

»Er kommt hin und wieder her.«

»Angenommen, Bill Larner müßte sich verstecken, wohin, glauben Sie, würde er gehen?«

»Angenommen, wie Sie sagen, denn ich glaube nicht, daß das passiert, dann würde Bill sich so verstecken, daß ihn niemand findet. Aber Sie können mir ruhig glauben, daß er mit den beiden anderen nichts zu tun hat.«

»Kennen Sie Cicero?«

»Sein Name taucht manchmal in amerikanischen Zeitungen auf.«

»Ein Gangster?«

»Befassen Sie sich wirklich mit diesen Leuten?«

Luigi zeigte schon nicht mehr die gleiche Herzlichkeit. Wenn er auch noch soviel Wert darauf legte, Neapolitaner und kein Sizilianer zu sein, in seiner Art, zu sprechen und den Kommissar anzublicken, erinnerte er jetzt ein wenig an Pozzo.

»Sie sind in den Vereinigten Staaten gewesen, nicht wahr? Also müßten Sie einsehen, daß das nicht Sache der französischen Polizei ist. Selbst die Amerikaner, mit Ausnahme einiger Männer vom FBI, kennen sich in diesen Organisationen nicht aus. Ich weiß nicht, was die beiden, von denen Sie reden, in Paris wollen, falls sie hier sind. Da Sie es sagen, will ich es glauben, aber es überrascht mich. Jedenfalls gehen uns ihre Angelegenheiten nichts an.«

»Und wenn sie einen Menschen getötet haben?«

»Einen Franzosen?«

»Ich weiß es nicht.«

»Wenn sie jemanden umgebracht haben, dann waren sie dazu beauftragt, und Sie werden ihnen nie etwas nachweisen können. Ich möchte betonen, daß ich weder den einen noch den anderen kenne. Die beiden, die Sie zuerst genannt haben, sind Sizilianer. Was Bill Larner betrifft, so bleibe ich bei meiner Behauptung, daß er nichts mit ihnen gemein hat.«

»In welchem Zusammenhang sprechen die amerikanischen Zeitungen von Cicero?«

»Wegen der Rackets vermutlich. Das werden Sie nicht verstehen. Richtige Verbrecherorganisationen wie drüben gibt es hier gar nicht. Sie haben nicht einmal echte Killer. Stellen Sie sich vor, in Paris ginge ein Bursche zu den Geschäftsleuten seines Wohnviertels und erklärte ihnen, sie müßten gegen eine gefährliche Bande geschützt werden, und er übernehme von nun an diesen Schutz, wofür sie wöchentlich soundso viel tausend Franc zu zahlen hätten. Der Geschäftsmann würde sich an die Polizei wenden, nicht wahr? Oder er würde laut auflachen. Sehen Sie, in Amerika lacht niemand, und nur Idioten wenden sich an die Polizei. Denn wenn sie es tun oder wenn sie nicht zahlen, explodiert eine Bombe in ihrem Laden, sofern sie nicht auf dem Heimweg eine Ladung aus einer Maschinenpistole verpaßt bekommen.«

Luigi ereiferte sich. Auch er war wie Pozzo sichtlich stolz auf seine Landsleute.

»Und das ist noch nicht alles. Nehmen wir mal an, daß einer dieser Burschen festgenommen wird. Dann wird sich höchstwahrscheinlich ein Richter oder ein hochgestellter Politiker finden, der sich dafür verwendet, daß er wieder auf freien Fuß kommt. Gehen wir dennoch davon aus, daß sich der Sheriff oder Attorney des Distrikts dem widersetzt, dann werden zehn Zeugen kommen und unter Eid aussagen, daß der arme Junge zum fraglichen Zeitpunkt am anderen Ende der Stadt gewesen sei. Und wenn ein aufrichtiger Zeuge das Gegenteil behauptet, wenn er verrückt genug ist, bei seiner Aussage zu bleiben, wird ihm am Tag vor dem Prozeß etwas zustoßen. Kapiert?«

Ein großer blonder Bursche war hereingekommen und hatte sich zwei Meter von Maigret und Lucas entfernt an die Theke gelehnt. Luigi zwinkerte ihm zu.

»Martini?«

»Martini«, wiederholte der andere und sah die beiden Franzosen amüsiert an.

Maigret hatte sich bereits ein- oder zweimal geschneuzt. Die Nase juckte ihn. Seine Lider brannten. Hatte er sich bei Lognon angesteckt?

Der eifrige Lucas wartete auf den Moment, da sein Chef reagieren würde. Doch der Kommissar ließ den Italiener reden, als ob er nichts zu erwidern hätte.

In Wirklichkeit hatte er es allmählich satt. Daß Pozzo ihm geraten hatte, die Finger von der Sache zu lassen, mochte noch angehen. Der Gastwirt aus der Rue des Acacias hatte bestimmt gute Gründe dafür.

Aber daß ihm hier in dieser eleganten Bar ein Luigi nahezu dasselbe sagte, das war zuviel.

»Stellen Sie sich einmal vor, Herr Kommissar, ein Amerikaner käme nach Marseille und versuchte, sich mit irgendwelchen Typen aus der dortigen Unterwelt näher zu befassen. Was, meinen Sie, würde geschehen? Dabei sind die Burschen in Marseille Kinder im Vergleich zu …«

Schon gut! Schon gut! Wer weiß? Hätte Maigret den Konsul oder den Botschafter aufgesucht, hätten ihm diese Herren vielleicht ebenfalls gesagt: »Mischen Sie sich da nicht ein, Maigret. Das ist nichts für Sie.«

Nichts für Leichtgewichtler, wie? Natürlich hätte das lächerlich geklungen, aber er hatte fast Lust zu erwidern: »Und Landru, war der auch ein Leichtgewicht?«

Schweigend und verstimmt hatte er sein Glas bis zur Neige ausgetrunken und spürte, daß Lucas sich enttäuscht fragte, warum er Luigi nicht in die Schranken verwies.

Als sie jetzt wieder auf der Straße waren, wagte Lucas immer noch nicht, Fragen zu stellen. Maigret sprach nicht davon, ob sie ein Taxi oder den Autobus nehmen sollten. Mürrisch, die Hände in den Taschen, stapfte er weiter, und sie waren schon ein ganzes Stück gegangen, als er sich seinem Begleiter zuwandte und ihm mit der ernstesten Miene der Welt erklärte, als habe er bisher an sich gezweifelt:

»Was wettest du, daß ich sie erwische?«

»Davon bin ich überzeugt«, beeilte sich Lucas zu entgegnen.

»Ich bin mir dessen sicher! Verstehst du? Ich bin mir sicher! Die können mich …«

Es kam selten vor, daß Maigret ein so unanständiges Wort aussprach, aber diesmal erleichterte es ihn sehr.

Vielleicht hatte es keinen Sinn, dennoch hatte er Lucas zur Rue des Acacias geschickt, um Pozzos Restaurant im Auge zu behalten.

»Du brauchst dich nicht zu verstecken, der Kerl ist so gerissen, daß er dich sowieso sieht. Er hat bestimmt nicht telefoniert, weil er weiß, daß sein Apparat abgehört wird. Wahrscheinlich hat er irgendeine Gelegenheit genutzt, um die beiden Typen zu benachrichtigen, die gestern abend an seiner Bar saßen und die Charlie und Cicero gewarnt haben. Aber es bleibt noch eine kleine Chance, daß er sie nicht erreicht hat und daß einer von den beiden in die Rue des Acacias kommt.«

Er hatte sie Lucas beschrieben und ihm genaue Anweisungen gegeben. Als er am Quai des Orfèvres eintraf, stieg er zum Labor hinauf, ohne erst in sein Büro zu gehen.

Moers aß ein Sandwich und wartete auf ihn. Er schaltete sofort seinen Projektor ein, der einer riesigen Laterna magica ähnelte, und schon erschien ein Bild auf der Leinwand.

Es waren die Druckspuren, die Pozzo mit seinem Bleistift auf den Blättern des Notizblocks hinterlassen hatte. Die ersten Buchstaben waren recht deutlich zu erkennen: GAL. Dahinter kamen Ziffern.

»Wie Sie sich denken können, Chef, handelt es sich um eine Telefonnummer. Das Amt ist Galvani. Die erste Ziffer ist eine 2, die zweite eine 7, die dritte kann man nicht lesen, die vierte auch nicht, vielleicht eine o, aber ich bin mir nicht sicher, es könnte auch eine 9 oder eine 6 sein.«

Moers schaute ihn ebenfalls verwundert an, nicht, weil Maigret nach Alkohol roch, sondern weil er so teilnahmslos wirkte. Außerdem verwendete er, als er hinausging, ein Wort, das er nur in solchen Augenblicken gebrauchte:

»Danke, mein Sohn!«

Er betrat sein Büro, zog seinen Mantel aus, öffnete die Tür zum Arbeitszimmer der Inspektoren.

»Janvier, Lapointe …«

Bevor er ihnen Anweisungen erteilte, rief er in der Brasserie Dauphine an.

»Habt ihr beiden schon gegessen?«

»Ja, Chef.«

Er bestellte ein paar belegte Brote für sich und Bier für alle drei.

»Nehmt euch jeder ein Telefonbuch, das nach Nummern geordnet ist. Sucht unter Galvani.«

Das war eine Riesenarbeit. Wenn ihnen nicht ein glücklicher Zufall zu Hilfe kam, hatten die beiden Männer Stunden damit zu tun, die richtige Nummer herauszufinden.

Die Gäste, die mit Pozzo gepokert hatten, waren, kurz nachdem Maigret und Lognon mit dem Essen angefangen hatten, weggegangen, mit anderen Worten: ungefähr eine Dreiviertelstunde oder eine Stunde, bevor die beiden Polizeibeamten wieder aufgebrochen waren. Pozzo hatte sie beauftragt, eine Nummer des Amts Galvani anzurufen. Das war das Viertel um die Avenue de la Grande-Armée herum. Und war die Avenue de la Grande-Armée nicht genau die Straße, in der das Auto gestohlen worden war, das Lognon in den Wald von Saint-Germain gebracht hatte?

All das paßte zueinander. Entweder waren die drei Amerikaner zusammengewesen, als sie gewarnt wurden, oder sie hatten die Möglichkeit, schnell zusammenzukommen. Eine Stunde später hatten sie in der Tat in der Nähe des Restaurants auf der Lauer gelegen.

»Handelt es sich um ein Hotel, Chef?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht. Jedenfalls sind sie nicht unter ihrem richtigen Namen in einem Hotel abgestiegen. Wenn sie in einem Hotel wohnen, dann haben sie sich falsche Personalausweise oder Reisepässe verschafft.«

Das war nicht auszuschließen. Ein Mann wie Pozzo konnte sicher auch falsche Papiere besorgen.

»Ich nehme jedoch nicht an, daß sie in einem Hotel oder einer Pension sind, denn sie wissen, daß wir die zuerst überwachen.«

Eher bei einem Freund von Larner, denn der lebte seit zwei Jahren in Paris und hatte wohl seine Verbindungen. In diesem Fall wohnten sie wahrscheinlich bei einer Frau.

»Versucht es mit allen Nummern, die in Frage kommen. Stellt eine Liste der alleinstehenden Frauen, der italienischen und amerikanischen Namen auf.«

Er machte sich keinerlei Illusionen. Wenn es gelang, die richtige Nummer herauszufinden, würden die Vögel ausgeflogen sein. Pozzo war weder naiv noch ein Anfänger. Er hatte gesehen, daß Maigret den Block mitgenommen hatte. Und inzwischen hatte er sicher noch einmal Alarm gegeben.

Maigret rief seine Frau an, die ihn zum Mittagessen erwartete, dann Madame Lognon, die sich wieder ein bißchen beklagte.

Die Tür zum Arbeitszimmer der Inspektoren stand offen. Er hörte, wie Janvier und Lapointe Nummern wählten, jedesmal eine andere Geschichte erzählten, und er versank allmählich immer tiefer in seinem Sessel und zog zunehmend seltener an seiner Pfeife.

Dennoch schlief er nicht. Ihm war sehr warm. Er hatte das Gefühl, Fieber zu haben. Mit halbgeschlossenen Augen versuchte er nachzudenken, aber seine Gedanken, die immer unbestimmter wurden, endeten unweigerlich in der Gewißheit: Ich werde sie kriegen!

Wie er sie kriegen sollte, das war eine andere Frage. Offengestanden, hatte er davon noch nicht die geringste Vorstellung, doch selten in seinem Leben war er so entschlossen gewesen, einen Fall zu einem guten Ende zu führen. Er war nahe daran, ihn als eine nationale Angelegenheit zu betrachten, und er brauchte nur an das Wort Gangster zu denken, um in Zorn zu geraten.

›… Gewiß, Herr Luigi! Gewiß, Herr Pozzo! Gewiß, meine Herren Amerikaner! Sie werden mich von meinem Plan nicht abbringen. Ich habe es immer gesagt und wiederhole es, daß Mörder Dummköpfe sind. Wenn sie es nicht wären, würden sie nicht töten. Verstanden! Nein? Sie sind nicht überzeugt? Nun, dann werde ich, Maigret, es Ihnen beweisen. So! Das wär’s! Bitte sehr …!‹

Als der Amtsdiener an die Tür klopfte und keine Antwort erhielt, öffnete er sie ein Stückchen: Maigret schlief, die Pfeife hing zwischen den Lippen.

»Ein Eilbrief, Herr Kommissar.«

Die Fotos und Unterlagen aus Washington waren per Luftpost eingetroffen.

Zehn Minuten später war man im Labor damit beschäftigt, die Fotografien zu vervielfältigen. Um sechzehn Uhr waren die Journalisten im Vorzimmer versammelt, und Maigret konnte jedem einen Satz Abzüge übergeben.

»Fragen Sie mich nicht, warum sie gesucht werden. Helfen Sie mir nur, sie zu finden. Veröffentlichen Sie die Fotos auf der ersten Seite. Jeder, der einen dieser Männer gesehen hat, wird gebeten, sofort mein Büro anzurufen.«

»Sind sie bewaffnet?«

Maigret zögerte, antwortete schließlich aufrichtig:

»Sie sind bewaffnet, und sie sind sehr gefährlich.«

Und dann gebrauchte er das Wort, das ihn langsam rasend machte:

»Es sind Killer. Zumindest einer von ihnen.«

Per Bildfunk gelangten die Fotos zu den Bahnhöfen, Grenzposten und Gendarmerien.

All das war einfach, wie der arme Lognon gesagt hätte. Lucas stand sich in der Rue des Acacias immer noch die Beine in den Bauch. Janvier und Lapointe wählten Telefonnummern. Und sobald eine Adresse mehr oder weniger verdächtig erschien, wurde jemand zur Überprüfung hingeschickt.

Um siebzehn Uhr kündigte man ihm an, daß ein Gespräch aus Washington auf ihn warte, und er hörte die Stimme MacDonalds, die ihm ein herzliches »Jules« zurief.

»Sagen Sie, Jules, ich habe über Ihren Anruf nachgedacht und hatte Gelegenheit, soeben mit unserem obersten Chef darüber zu sprechen …«

Vielleicht bildete Maigret es sich nur ein, aber MacDonald wirkte weniger offen auf ihn als am Tag zuvor. Am Ende der Leitung traten Pausen ein.

»Ja, ich höre.«

»Sind Sie sicher, daß Cinaglia und Cicero in Paris sind?«

»Ganz sicher. Ich habe es eben mit Hilfe der Fotografien von jemandem überprüfen lassen, der sie gesehen hat.«

Das stimmte. Er hatte einen Inspektor zu Madame Lognon geschickt, die keine Sekunde geschwankt hatte.

»Hallo?«

»Ja, ich bin noch da.«

»Sind es nur zwei?«

»Sie haben sich mit Bill Larner in Verbindung gesetzt.«

»Der ist nicht weiter von Bedeutung, wie ich Ihnen schon sagte. Haben sie sich sonst mit niemandem getroffen?«

»Das versuche ich herauszukriegen.«

MacDonald schien um den heißen Brei herumzureden, wie jemand, der fürchtet, zuviel zu sagen.

»Haben Sie von einem dritten Sizilianer gehört?«

»Wie heißt er?«

Wieder ein Zögern.

»Mascarelli.«

»Soll er zur gleichen Zeit eingetroffen sein wie die beiden anderen?«

»Bestimmt nicht. Einige Wochen früher.«

»Ich werde die Fremdenpolizei auf den Namen ansetzen.«

»Mascarelli ist vermutlich nicht unter seinem richtigen Namen gemeldet.«

»In diesem Fall …«

»Versuchen Sie es trotzdem. Wenn Sie von einem Mascarelli, genannt Sloppy Joe, hören, teilen Sie es mir bitte gleich mit, am besten telefonisch. Ich gebe Ihnen seine Personenbeschreibung. Klein und mager, sieht wie fünfzig aus, obwohl er erst einundvierzig ist, kränkliche Gesichtsfarbe, Narben von Furunkeln am Hals. Verstehen Sie das Wort sloppy?«

Maigret verstand es, doch er hätte Mühe gehabt, es genau zu übersetzen: jemand, der nicht sehr frisch, nicht ganz sauber aussah und schlecht gekleidet war.

»Gut. Man hat ihm diesen Spitznamen gegeben, weil er ihn verdient.«

»Was hat er in Frankreich vor?«

Ein Schweigen am anderen Ende der Leitung.

»Was wollen die beiden anderen hier?«

MacDonald sprach leise, als hole er sich bei jemandem Rat, der neben ihm stand, ehe er antwortete:

»Sollten Charlie Cinaglia und Cicero in Paris Sloppy Joe begegnet sein, so ist damit zu rechnen, daß der Mann, der vor den Augen Ihres Inspektors aus einem Auto geworfen wurde, dieser Sloppy Joe war.«

»Das leuchtet natürlich ein!« spottete Maigret.

»Verzeihen Sie, Jules, aber das ist so ziemlich alles, was ich weiß.«

Der Kommissar rief im Hafen von Le Havre, dann in Cherbourg an und sprach mit den beiden für die Einreise zuständigen Beamten. Sie überprüften die Passagierlisten, ohne den Namen Mascarelli zu entdecken.

Maigret gab ihnen daraufhin, so gut er konnte, die Personenbeschreibung durch, und sie versprachen, ihre Kollegen zu fragen.

Janvier kam herein.

»Torrence verlangt Sie am Telefon, Chef.«

»Wo ist er?«

»In der Nähe der Avenue de la Grande-Armée, mögliche Adressen inspizieren.«

Es war in der Tat nicht nötig, daß er nach jeder Überprüfung zum Quai des Orfèvres zurückkehrte. Er gab von einem Café aus die Ergebnisse durch und ließ sich die nächste Adresse nennen.

»Hallo? Sind Sie’s, Chef? Ich rufe aus der Wohnung einer Dame an, die ich lieber nicht aus den Augen lasse. Ich glaube, Sie täten gut daran, auf einen Sprung herzukommen. Sie ist nicht sehr umgänglich.«

Maigret vernahm undeutlich eine Frauenstimme, dann wieder Torrence, der zunächst zu jemand anderem sagte:

»Wenn Sie nicht still sind, haue ich Ihnen eine runter! Sind Sie noch da, Chef? Ich bin in der Rue Brunei 28b. Im dritten Stock links. Die betreffende Person heißt Adrienne Laur. Es wäre vielleicht nützlich, im Archiv nachzusehen, ob über diesen Namen etwas bekannt ist.«

Maigret betraute Lapointe mit dieser Aufgabe, zog seinen schweren Mantel an, nahm zwei Pfeifen von seinem Schreibtisch, ging die Treppe hinunter und hatte das Glück, daß ein Wagen im Hof bereitstand.

»Rue Brunei.«

Wieder im gleichen Stadtviertel, nicht weit von der Avenue de Wagram, keine zweihundert Meter von der Rue des Acacias und etwa dreihundert Meter von der Stelle entfernt, wo am Vorabend das Auto gestohlen worden war. Es war ein komfortables, bürgerliches Wohnhaus. Es hatte einen Aufzug und Treppenläufer. Als er in der dritten Etage anlangte, öffnete sich eine Tür, und der dicke Torrence schien erleichtert.

»Vielleicht kriegen Sie etwas aus ihr heraus, Chef. Ich gebe es auf.«

In der Mitte des Salons stand eine recht füllige Brünette, die nichts weiter anhatte als einen Morgenrock, der bei jeder Bewegung aufklaffte.

»Gleich zu zweit!« warf sie ihm sarkastisch entgegen. »Mit wie vielen wollen Sie denn gegen mich antreten?«

Maigret hatte höflich seinen Hut abgenommen, den er auf einen Sessel legte, und da es hier sehr warm war, zog er auch seinen Mantel aus, wobei er murmelte:

»Sie gestatten doch!«

»Sie werden schon sehen, daß ich überhaupt nichts gestatte.«

Im Grunde war sie eine schöne Frau, Anfang Dreißig, mit der rauhen Stimme eines Menschen, der die Nacht zum Tage macht. Ein schweres Parfüm hing in der Luft. Durch die offene Tür sah man auf das ungemachte Bett im Schlafzimmer, auf dem Sofa im Salon lag ein Kopfkissen und in einer Ecke, wo zwei kleine Teppiche übereinandergelegt waren, ein weiteres.

Torrence, der Maigrets Blicken gefolgt war, sagte:

»Sie verstehen, Chef?«

Sie hatte offensichtlich in der vergangenen Nacht nicht allein in dieser Wohnung geschlafen.

»Als ich geklingelt habe, hat sie mich lange warten lassen. Sie behauptet, geschlafen zu haben. Das stimmt wahrscheinlich. Sie muß nackt geschlafen haben, denn sie hat nichts weiter an als ihren Morgenrock.«

»Geht Sie das etwas an?«

»Ich habe sie gefragt, ob sie einen Amerikaner namens Bill Larner kennt, und ich habe gemerkt, daß sie zögerte, Zeit zu gewinnen suchte und so tat, als müsse sie nachdenken. Dann habe ich, obwohl sie protestiert hat, die Wohnung betreten und einen Blick ins Schlafzimmer geworfen. Sehen Sie selbst. Auf dem Möbel links.«

Dort stand in einem roten Lederrahmen ein Foto, das vermutlich in Deauville aufgenommen worden war und das ein Pärchen in Badekleidung darstellte: Adrienne Laur und Bill Larner.

»Sie werden verstehen, warum ich Sie angerufen habe. Doch das ist nicht alles. Werfen Sie einen Blick in den Papierkorb. Ich habe acht Zigarrenstummel gezählt. Es handelt sich um dicke Havannas, an denen man jeweils eine gute Stunde raucht. Ich nehme an, als ich geklingelt habe, sind ihr die vollen Aschenbecher aufgefallen, und sie hat sie schnell in den Papierkorb entleert.«

»Ich hatte gestern abend Freunde zu Besuch.«

»Wie viele Freunde?«

»Das geht Sie nichts an.«

»Bill Larner?«

»Auch das geht Sie nichts an. Dieses Foto ist übrigens vor einem Jahr gemacht worden, inzwischen haben wir uns verkracht.«

Auf einer Kommode standen eine Flasche Cognac und ein Glas; sie schenkte sich ein, bot ihnen nichts an, steckte eine neue Zigarette an und lockerte ihr Haar im Nacken.

»Kann ich mich endlich wieder hinlegen?«

»Hören Sie, mein Kind …«

»Ich bin nicht Ihr Kind.«

»Es wäre klüger von Ihnen, mir höflich zu antworten.«

»Das auch noch!«

»Sie haben offenbar in gutem Glauben gehandelt. Larner hat Sie gebeten, ihn und seine beiden Freunde aufzunehmen. Er hat Ihnen vermutlich nicht gesagt, worum es ging.«

»Flöten Sie nur weiter!«

Der Blick von Torrence schien zu sagen: »Da sehen Sie, wie sie ist!«

Aber Maigret ließ sich nicht aus der Ruhe bringen.

»Sie sind Französin, Adrienne?«

»Sie ist Belgierin«, fiel Torrence ein. »Ich habe ihren Personalausweis in ihrer Handtasche gefunden. Sie ist in Antwerpen geboren und lebt seit fünf Jahren in Frankreich.«

»Mit anderen Worten, man kann Ihnen Ihre Aufenthaltsgenehmigung entziehen. Ich nehme an, Sie arbeiten in Nachtlokalen?«

»Sie ist Nackttänzerin in den Folies-Bergère.«

Schon wieder war es Torrence, der antwortete.

»Na und? Bloß weil ich Nackttänzerin bin, haben Sie noch lange nicht das Recht, hier hereinzukommen wie in einen Pferdestall! Wenn ich Ihnen, Dicker«, sie zeigte auf Torrence, »nicht den Hut vom Kopf gerissen hätte, würden Sie sich nicht die Mühe gemacht haben, ihn abzusetzen. Aber hingucken, wenn mein Morgenrock mal etwas aufgeht, das können Sie!«

»Hören Sie, Adrienne! Ich weiß nicht, was Larner Ihnen erzählt hat. Wahrscheinlich hat er Ihnen über seine Freunde nicht die Wahrheit gesagt. Sprechen Sie Englisch?«

»Für meinen Beruf reicht es.«

»Die beiden Männer, die hier übernachtet haben, werden wegen Mordes gesucht. Verstehen Sie? Das bedeutet, daß man Sie wegen Mittäterschaft belangen kann, weil Sie ihnen Unterschlupf gewährt haben. Wissen Sie, wieviel darauf steht?«

Er hatte ins Schwarze getroffen. Sie war stehengeblieben und schaute ihn ängstlich an.

»Fünf bis zehn Jahre.«

»Ich habe nichts getan.«

»Davon bin ich überzeugt, und deshalb sage ich Ihnen, daß Sie einen Fehler machen. Es ist völlig in Ordnung, Freunden zu helfen, aber man sollte dafür nicht teuer bezahlen müssen.«

»Sie versuchen, mich auszuquetschen.«

»Der kleinere der beiden Männer, die Bill begleitet haben, heißt Charlie.«

Sie bestritt es nicht.

»Der andere ist Tony Cicero.«

»Die kenne ich nicht. Ich weiß, daß Bill nie einen Menschen getötet hat.«

»Das weiß ich auch. Ich bin sogar überzeugt, daß Bill ihnen nicht aus freien Stücken geholfen hat.«

»Ist das Ihr Ernst?«

Sie betrachtete die Flasche, schenkte sich noch ein halbes Glas ein, war nahe daran, Maigret etwas anzubieten, zuckte die Achseln.

»Ich kenne Larner seit Jahren«, sagte er.

»Er ist erst seit zwei Jahren in Frankreich.«

»Aber seit fünfzehn Jahren führen wir ihn in unseren Akten. Er ist ein Gentleman, wie mir heute morgen jemand sagte.«

Sie beobachtete ihn mit gerunzelter Stirn, unschlüssig, ob das nicht doch eine Falle war.

»Seit mindestens zwei, wahrscheinlich drei Tagen verstecken sich Charlie und Cicero bei Ihnen. Haben Sie einen Kühlschrank?«

Wieder kam ihr Torrence zuvor:

»Daran habe ich auch schon gedacht. In der Küche steht einer. Er ist voll. Zwei kalte Hühner, ein halber Schinken, fast eine ganze Wurst …«

»Gestern abend«, fuhr Maigret fort, »hat ihnen jemand telefonisch eine Nachricht durchgegeben, und dann sind alle drei hastig aufgebrochen.«

Sie setzte sich in einen Sessel und schlug mit unerwarteter Schamhaftigkeit ihren Morgenrock über ihren Schenkeln zusammen.

»Sie sind im Laufe der Nacht zurückgekehrt. Ich bin überzeugt, daß sie getrunken hatten. Wie ich Bill Larner kenne, hat er einiges trinken müssen, er hatte nämlich kurz zuvor eine Szene miterlebt, die seinen Nerven hart zugesetzt haben dürfte.«

Da Torrence in der Wohnung auf und ab ging, zischte sie ihm zu:

»Bleiben Sie doch endlich einmal stehen!«

Dann wandte sie sich wieder Maigret zu.

»Und weiter?«

»Heute morgen, ich weiß die Uhrzeit nicht, haben sie eine neue Nachricht erhalten. Jedenfalls nicht vor elf. Vermutlich schliefen sie noch, Bill in Ihrem Bett, die beiden anderen in diesem Zimmer. Sie haben sich rasch angezogen. Haben sie Ihnen gesagt, wo sie hingingen?«

»Sie wollen mich in die Sache hineinziehen!«

»Im Gegenteil, ich versuche, Sie da herauszuholen!«

»Sind Sie der Maigret, von dem man öfter in den Zeitungen liest?«

»Warum?«

»Weil behauptet wird, Sie seien in Ordnung. Aber den Dicken mag ich nicht.«

»Was haben Ihnen die drei gesagt, als sie weggingen?«

»Nichts. Nicht einmal danke.«

»Was hat Bill für ein Gesicht gemacht?«

»Ich habe noch nicht zugegeben, daß Bill hier war.«

»Sie müssen doch gehört haben, was gesprochen wurde, als sie sich zum Aufbruch vorbereiteten.«

»Sie haben englisch geredet.«

»Ich dachte, Sie können Englisch.«

»Aber nicht solche Wörter.«

»Bill hat heute nacht, als er mit Ihnen allein im Schlafzimmer war, von seinen Kumpanen geredet.«

»Woher wissen Sie das?«

»Hat er Ihnen nicht anvertraut, daß er versuchen wolle, sie loszuwerden?«

»Er hat mir gesagt, daß er sie so bald wie möglich aufs Land bringen würde.«

»Wohin?«

»Das weiß ich nicht.«

»Fuhr er öfter aufs Land?«

»So gut wie nie.«

»Sind Sie nie mit ihm zusammen rausgefahren?«

»Nein.«

»Waren Sie seine Geliebte?«

»Manchmal.«

»Waren Sie schon einmal in seinem Zimmer im Hôtel Wagram?«

»Ein einziges Mal. Ich hab ihn da mit einer Dirne angetroffen. Er hat mich hinausgeschmissen. Zwei oder drei Tage später ist er dann wieder zu mir gekommen, als wenn nichts gewesen wäre.«

»Ist er Angler?«

Sie lachte.

»Sie meinen, so an Flußufern? Nein. Das ist nichts für ihn.«

»Spielt er Golf?«

»Das ja.«

»Wo?«

»Das weiß ich nicht. Ich war nie dabei.«

»Fuhr er dann für mehrere Tage fort?«

»Er brach morgens auf und kehrte abends zurück.«

So kam er nicht weiter. Er mußte herausfinden, an welchem Ort Larner manchmal eine Nacht verbrachte.

»Hat er Ihnen außer den beiden Männern, die hier geschlafen haben, jemals andere Freunde vorgestellt?«

»Selten.«

»Was waren das für Leute?«

»Meistens bei Pferderennen, Jockeys, Trainer.«

Torrence und Maigret sahen sich an. Sie spürten, daß sie jetzt ganz nah dran waren.

»Wettete er viel auf Rennplätzen?«

»Ja.«

»Mit großem Einsatz?«

»Ja.«

»Gewann er?«

»Fast immer. Er bekam Tips.«

»Von Jockeys und Trainern?«

»So habe ich das verstanden.«

»Hat er jemals von Maisons-Laffitte gesprochen?«

»Er hat mich einmal von dort angerufen.«

»Nachts?«

»Nach dem ganzen Spektakel.«

»Um Sie zu bitten, zu ihm zu kommen?«

»Im Gegenteil. Um mir zu sagen, daß er nicht kommen könne.«

»Er mußte dort übernachten?«

»Sicher.«

»In einem Gasthof?«

»Darüber hat er nichts Näheres gesagt.«

»Ich danke Ihnen, Adrienne. Entschuldigen Sie bitte die Störung!«

Sie schien erstaunt, daß er sie nicht mitnahm, konnte kaum glauben, daß man ihr keine Falle gestellt hatte.

»Welcher von den beiden ist der Mörder?« fragte sie, als Maigret bereits die Hand an der Türklinke hatte.

»Charlie. Wundert Sie das?«

»Nein. Aber den anderen mag ich noch weniger, der ist kalt wie ein Krokodil.«

Sie erwiderte den Gruß von Torrence nicht, lächelte Maigret jedoch vage zu, der sich fast förmlich von ihr verabschiedete.

Als sie die Treppe hinuntergingen, sagte der Kommissar zu seinem Begleiter: »Wir müssen auch ihr Telefon überwachen lassen, obwohl das wahrscheinlich nichts bringen wird. Diese Burschen sind auf der Hut.«

Dann fiel ihm ein, wie nachdrücklich Pozzo und Luigi ihm geraten hatten, sich vor diesen Killern in acht zu nehmen, und er fügte hinzu:

»Du beschattest sie am besten. Sie ist kein schlechtes Mädchen, und es wäre schade, wenn ihr etwas zustieße.«

Pozzos Restaurant war nicht weit, dort stand Lucas immer noch Wache. Maigret ließ den Wagen durch die Rue des Acacias fahren.

»Nichts Neues?«

»Einer der Typen, die Sie mir beschrieben haben, einer von denen, die gepokert haben, ist vor einer Viertelstunde hineingegangen.«

Sie befanden sich genau vor dem Restaurant. Maigret gönnte sich das Vergnügen, in aller Ruhe auszusteigen, die Tür aufzustoßen und die Hand an den Hutrand zu legen.

»Guten Tag, Pozzo.«

Dann wandte er sich dem Gast zu, der an der Theke saß:

»Ihren Ausweis, bitte!«

Der Kerl sah aus wie ein Nachtklubmusiker oder Eintänzer. Er zögerte, sah Pozzo ratsuchend an, der jedoch wegblickte.

Maigret schrieb Namen und Adresse in sein Notizbuch.

Merkwürdigerweise war er weder Italiener noch Amerikaner, sondern Spanier, der seinen Papieren zufolge den Beruf eines Vortragskünstlers ausübte. Er wohnte in einem kleinen Hotel in der Avenue des Ternes.

»Ich danke Ihnen.«

Er gab ihm den Ausweis zurück, stellte keine einzige Frage, tippte wieder an seinen Hutrand, während der Spanier und Pozzo ihm verblüfft nachblickten.

5
Wie Maigret leider ins Kino geht, während ein gewisser Baron sich auf die Jagd begibt

In seinen warmen Mantel eingemummt, saß Maigret im Fond des Wagens, schaute auf die Lichter hinaus, die vorbeihuschten, schien nachzudenken, und als sie die Place de la Concorde überquerten, sagte er zu seinem Chauffeur:

»Mach einen Umweg über die Rue des Capucines. Ich muß noch mal telefonieren.«

Er wollte am Quai des Orfèvres anrufen, obwohl er in nur fünf Minuten auch hätte hinfahren können. Aber er hatte nichts dagegen, noch einmal und in einer anderen geistigen Verfassung als am Vormittag zur Manhattan Bar zurückzukehren, und auch gegen einen weiteren Whisky, an dem er wieder Geschmack gefunden hatte, fand er nichts einzuwenden.

Das Lokal war voll, und mindestens dreißig Gesichter reihten sich im Zigarettenqualm an der Theke aneinander. Alle oder fast alle Anwesenden sprachen englisch, und einige Gäste waren in die Lektüre amerikanischer Zeitungen vertieft. Luigi und zwei Hilfskräfte waren damit beschäftigt, Getränke zu mixen.

»Den gleichen Whisky wie heute morgen«, sagte Maigret ruhig und mit lächelnder Miene, was den Besitzer überraschte.

»Einen Bourbon?«

»Sie haben ihn mir serviert. Ich weiß es nicht.«

Luigi schien nicht sehr erfreut, ihn hier zu sehen, und Maigret hatte den Eindruck, daß er einen kurzen Blick über seine Gäste warf, als wollte er sich versichern, daß niemand da war, dem der Kommissar nicht hätte begegnen dürfen.

»Sagen Sie, Luigi …«

»Einen Augenblick …«

Er bediente links, er bediente rechts, er machte sich viel mehr zu schaffen, als nötig gewesen wäre, wie um den Polizeibeamten von weiteren Fragen abzuhalten.

»Ich wollte sagen, Luigi, daß ich gerne noch einen anderen Landsmann von Ihnen sprechen würde. Haben Sie schon einmal von einem gewissen Mascarelli gehört, der auch Sloppy Joe genannt wird?«

Er hatte mit normaler Lautstärke gesprochen, während einige um ihn herum schrien, um sich verständlich zu machen. Dennoch sahen ihn mindestens zehn Leute neugierig an. Er kam sich beinahe vor wie ein Herr, der sich in Gesellschaft älterer Damen zu einem unanständigen Witz hat hinreißen lassen.

Luigi wiederum bemerkte lediglich:

»Kenn ich nicht und will ich nicht kennenlernen.«

Maigret begab sich zufrieden zur Telefonkabine.

»Bist du’s, Janvier? Schau doch mal nach, ob der Baron noch im Hause ist. Wenn ja, bitte ihn, auf mich zu warten. Wenn nicht, versuch, ihn telefonisch zu erreichen, und sag ihm, er möge so schnell wie möglich zum Quai kommen. Ich muß ihn unbedingt sprechen.«

Er mischte sich wieder unter die Leute, die an der Bar standen, leerte sein Glas und beobachtete ein Gesicht, das ihm bekannt vorkam. Es war ein großer blonder Bursche, der einem amerikanischen Spielfilm entsprungen schien und der seinerseits dem Kommissar mit den Augen folgte. Luigi war zu beschäftigt, um ihm auf Wiedersehen zu sagen, und Maigret kehrte zu seinem Wagen zurück und war eine Viertelstunde später in seinem Büro, wo jemand auf dem einzigen Sessel saß und bei seinem Eintreten hochschnellte.

Es war der Mann, den man den Baron nannte, nicht, weil er ein Freiherr war, sondern weil er so hieß. Er gehörte nicht zu Maigrets Abteilung. Seit fünfundzwanzig Jahren war er auf Rennplätze spezialisiert und blieb lieber sein Leben lang Inspektor, als ein anderes Aufgabengebiet zu übernehmen.

»Sie haben mich rufen lassen, Kommissar?«

»Setzen Sie sich, mein Lieber. Einen Augenblick …«

Maigret zog seinen Mantel aus, warf einen Blick ins Nebenzimmer, um zu sehen, ob es eine Nachricht für ihn gab, ließ sich auf seinem Sessel nieder und stopfte sich eine Pfeife.

Durch seine vielen Rennbahnbesuche, die nicht den kleinen Leuten am Parcours, sondern nur den Eingeweihten am Wiegeplatz galten, war der Baron diesen immer ähnlicher geworden, trug wie sie das Fernglas an einem Lederriemen um den Hals und erschien an den Tagen, an denen ein großer Preis geritten wurde, mit einer perlgrauen Melone und eleganten Gamaschen. Einige behaupteten, ihn mit einem Monokel im Auge gesehen zu haben, und das war möglich; möglich auch, daß er, wie es gerüchteweise hieß, inzwischen selbst zum begeisterten Pferdetotospieler geworden war.

»Ich werde Ihnen den Sachverhalt darlegen, und Sie sagen mir, was Sie davon halten.«

Maigret hatte in seinem Berufsleben fast alle Abteilungen der Polizei kennengelernt, einschließlich des Außendienstes in Bahnhöfen und Warenhäusern sowie zu seinem lebhaften Mißbehagen auch des Sittendezernats, aber er hatte sich noch nie mit Rennplätzen beschäftigt.

»Stellen Sie sich einen Amerikaner vor, der seit zwei Jahren in Paris lebt und regelmäßig die Rennbahnen besucht …«

»Was für ein Typ von Amerikaner?«

»Keiner von denen, die bei Botschaftsempfängen aufkreuzen. Ein Edelganove: Bill Larner.«

»Kenne ich«, sagte der Baron gelassen.

»Gut. Das vereinfacht die Sache. Aus bestimmten Gründen hat sich Larner heute morgen gezwungen gesehen, unterzutauchen, und zwar zusammen mit zwei Landsleuten, die gerade erst nach Paris gekommen sind und kein Wort Französisch können. Sie wissen, daß wir ihre Personenbeschreibung haben, und ich nehme nicht an, daß sie in den Zug oder in ein Flugzeug gestiegen sind. Ich glaube nicht einmal, daß sie weit von Paris weggefahren sind, irgend etwas hält sie anscheinend hier. Sie besitzen kein Auto, aber sie haben die feine Art, sich den erstbesten Wagen am Straßenrand auszuleihen und ihn dann irgendwo stehenzulassen.«

Aufmerksam und mit der Miene des Fachmanns, der um Rat gefragt wird, hörte der Baron zu.

»Ich habe Larner mit einer Reihe hübscher Mädchen gesehen«, sagte er.

»Ich weiß. Er hat sich sogar bei einer von ihnen mit seinen beiden Kumpanen bis heute versteckt. Ich nehme nicht an, daß er das gleiche Spiel zweimal spielt.«

»Ich auch nicht. Er ist gerissen.«

»Ich habe erfahren, und zwar von diesem Mädchen, daß er in den Kreisen der Jockeys und Trainer Freunde hat. Verstehen Sie, worauf ich hinauswill? Er hat eine schnelle Entscheidung treffen und von einer Minute zur anderen einen sicheren Unterschlupf finden müssen. Höchstwahrscheinlich hat er sich an einen Landsmann gewendet. Kennen Sie viele Amerikaner unter den Rennbahnbesuchern?«

»Ja, einige. Weniger als Engländer natürlich. Warten Sie. Mir fällt da ein Jockey ein, der kleine Lope, aber wenn ich mich nicht irre, reitet er zur Zeit in Miami. Ich kenne auch einen Trainer, Teddy Brown, der den Stall eines Amerikaners betreut. Es gibt bestimmt noch andere.«

»Passen Sie auf, Baron. Der Bursche, an den ich denke, muß an einem sicheren Ort wohnen. Meiner Meinung nach muß man sich in Bill Larner hineinversetzen, Sie müssen sich fragen, wo Sie in Sicherheit wären. Er scheint gelegentlich in Maisons-Laffitte oder in der Umgebung übernachtet zu haben.«

»Gar nicht so dumm.«

»Was ist nicht so dumm?«

»Es gibt dort eine Reihe von Rennställen. Brauchen Sic meine Antwort sofort?«

»So schnell wie möglich.«

»In diesem Fall müßte ich meinem Gedächtnis etwas auf die Sprünge helfen und einen Streifzug durch bestimmte Bars machen, die ich kenne. Diese Leute tauchen auf und verschwinden wieder. Wenn ich bis heute abend eine Antwort habe, wo kann ich Sie dann erreichen?«

»Zu Hause.«

Mit gewichtiger Miene begab er sich zur Tür, nach leichtem Zögern hielt ihn Maigret zurück.

»Noch eins: Seien Sie vorsichtig. Wenn Sie einen Tip haben, gehen Sie nicht selber hin. Wir haben es mit Killern zu tun.«

Er konnte sich nicht verkneifen, diese Worte mit einer gewissen Ironie auszusprechen – er hatte sie sich in den letzten achtundvierzig Stunden etwas zu oft anhören müssen.

»Verstanden. Ich werde Sie sehr wahrscheinlich heute abend schon anrufen. In jedem Fall weiß ich morgen früh etwas. Es macht doch nichts, wenn das ein paar Runden kostet?«

Als Maigret am Boulevard Richard-Lenoir eintraf, fand er Madame Maigret zum Ausgehen bereit. Er hatte eigentlich vorgehabt, sich mit einem Grog und Aspirintabletten ins Bett zu legen, um die allmählich lästige Erkältung zu bekämpfen, aber ihm fiel ein, daß heute Freitag war und damit ihr Kinoabend.

»Wie geht’s Lognon?« fragte seine Frau.

Er war auf dem neusten Stand der Dinge. Inspektor Griesgram hatte tatsächlich auch noch eine Lungenentzündung bekommen, der man mit Penizillin beizukommen hoffte. Mehr Sorgen machte den Ärzten jedoch der Schlag, den er auf den Kopf gekriegt hatte.

»Kein Schädelbruch. Wir befürchten aber eine Gehirnerschütterung. Gegen vier Uhr wußte er nicht mehr recht, was er redete.«

»Was sagt seine Frau?«

»Sie meint, wir hätten nicht das Recht, Menschen voneinander zu trennen, die seit dreißig Jahren miteinander verheiratet sind, und besteht darauf, daß er nach Hause gebracht wird oder sie bei ihm im Krankenhaus bleiben darf.«

»Hat man ihr das erlaubt?«

»Nein.«

Wie gewohnt, gingen sie friedlich untergefaßt bis zum Boulevard Bonne-Nouvelle, wo sie sich schnell für eines der Kinos entschieden. Maigret war in Sachen Film nicht anspruchsvoll. Genaugenommen schaute er sich lieber einen guten Spielfilm als ein anspruchsvolles Meisterwerk an und ließ, in seinen Sessel versunken, die Bilder an sich vorüberziehen, ohne auf die Handlung allzusehr zu achten. Je volkstümlicher das Kino war – mit einer etwas derben Atmosphäre, schmusenden Liebespaaren und Leuten, die in den richtigen Momenten lachten, Eiskonfekt oder Erdnüsse aßen –, desto wohler fühlte er sich.

Draußen war es immer noch naßkalt. Nach der Vorstellung setzten sie sich auf eine Caféterrasse in die Nähe des Holzkohlenöfchens, um ein Glas Bier zu trinken, und es war elf, als sie ihre Wohnungstür aufschlossen und das Läuten des Telefons hörten.

»Hallo! Baron?«

»Hier ist Vacher, Herr Kommissar. Ich habe um acht Uhr den Nachtdienst im Büro übernommen. Seit neun versuche ich, Sie zu erreichen.«

»Gibt es was Neues?«

»Ein Rohrpostbrief ist für Sie gekommen. Eine weibliche Handschrift. Mit großen Buchstaben steht darauf: ÄUSSERST DRINGEND! Soll ich ihn öffnen und Ihnen vorlesen?«

»Ja, bitte.«

»Einen Augenblick. Hier ist er:

Sehr geehrter Herr Kommissar,

Es ist überaus wichtig, daß ich möglichst bald mit Ihnen sprechen kann. Es geht um Leben oder Tod. Leider kann ich mein Zimmer nicht verlassen und weiß nicht einmal, wie ich Ihnen diese Nachricht übermitteln soll. Können Sie ins Hôtel de Bretagne, Rue Richer, kommen, ziemlich genau gegenüber den Folies-Bergère? Ich habe das Zimmer 47. Reden Sie mit niemandem darüber. Vermutlich streicht jemand um das Hotel.

Kommen Sie, ich flehe Sie an.«

Die kaum lesbare Unterschrift begann mit einem M.

»Wahrscheinlich Mado«, sagte Vacher. »Aber ich bin mir nicht sicher.«

»Wann ist der Brief aufgegeben worden?«

»Um zwanzig Uhr zehn.«

»Ich gehe hin. Weiter nichts? Keine Meldungen von Lucas oder Torrence?«

»Lucas ist in Pozzos Restaurant. Der Besitzer scheint ihn hereingeholt und ihm gesagt zu haben, daß es töricht sei, draußen auf dem Bürgersteig zu warten, während es drinnen soviel wärmer sei. Er bittet um Anweisungen.«

»Er soll schlafen gehen.«

Madame Maigret hatte zugehört und seufzte, ohne jedoch zu widersprechen, als Maigret nach seinem Hut suchte. Sie war es gewohnt.

»Glaubst du, daß du heute nacht noch nach Hause kommst? Jedenfalls tätest du gut daran, einen Schal umzubinden.«

Er kippte einen Schluck Zwetschgenwasser hinunter, bevor er ging, und mußte bis zur Place de la République laufen, ehe er ein Taxi fand.

»Rue Richer, gegenüber den Folies-Bergère!«

Er kannte das Hôtel de Bretagne, in dem die ersten beiden Etagen dem vorbehalten waren, was die Herren Besitzer die »Nebeneinkünfte« nannten, das heißt den Mädchen, die einen Kunden für eine Stunde oder weniger mit hinaufnahmen. Die anderen Zimmer wurden wochenweise oder monatlich vermietet.

Das Varietétheater hatte seine Pforten geschlossen, und auf der Straße waren nur noch einige besonders hartnäckige Damen zu sehen, die auf und ab schlenderten.

»Kommst du mit?«

Er zuckte die Schultern, betrat einen schlechtbeleuchteten Hausflur, klopfte an die Glastür rechts, hinter der das Licht anging.

»Wer ist da?« brummte eine verschlafene Stimme.

»Zimmer 47.«

»Gehen Sie hinauf …«

Hinter der Gardine erblickte er undeutlich einen Mann, der neben dem Schlüsselbrett auf einem Feldbett lag. Der Portier streckte die Hand nach einem Gummibalg aus, um den Schalter für die zweite Tür zu betätigen.

Doch er hielt mitten in der Bewegung inne. Er hatte eine Weile gebraucht, bis er richtig wach war. Zuerst hatte ihm die Zimmernummer 47 nichts gesagt.

»Da ist niemand!« brummelte er und legte sich wieder hin.

»Einen Augenblick. Ich muß mit Ihnen sprechen.«

»Was wollen Sie?«

»Polizei!«

Maigret gab sich lieber keine Mühe, das Gemurmel zu verstehen, das bestimmt keine Freundlichkeiten enthielt. Der Mann in seiner Pförtnerloge erhob sich von seinem Lager, auf dem er in Hosen gelegen hatte. Mit scheelem Blick näherte er sich der Glastür, drehte den Schlüssel im Schloß. Er sah Maigret prüfend an und runzelte die Brauen.

»Sie sind nicht von der Sitte?«

»Woher wissen Sie, daß auf 47 niemand ist?«

»Weil der Kerl schon seit einigen Tagen nicht mehr da ist und ich die Frau vorhin weggehen sah.«

»Wann war das?«

»Das weiß ich nicht genau. Vielleicht gegen halb zehn.«

»Heißt sie Mado?«

Der Pförtner zuckte die Achseln.

»Ich bin nur nachts hier, ich kenne die Namen nicht. Sie hat im Vorbeigehen den Schlüssel abgegeben. Sehen Sie, da am Brett.«

»War diese Dame allein?«

Er antwortete nicht gleich.

»Ich frage Sie, ob diese Dame allein war!«

»Was wollen Sie von ihr? Schon gut! Sie brauchen sich nicht aufzuregen. Kurz zuvor ist jemand zu ihr hinaufgegangen.«

»Ein Mann?«

Der Nachtportier war erstaunt, daß einer die Naivität besaß, ihm in einem solchen Haus eine derartige Frage zu stellen.

»Wie lange ist er da oben geblieben?«

»Ungefähr zehn Minuten.«

»Hat er nach ihrer Zimmernummer gefragt?«

»Er hat überhaupt nichts gefragt. Ohne mich anzusehen, ist er hinaufgestiegen. Um diese Zeit sind die Türen noch nicht verschlossen.«

»Woher wissen Sie dann, daß er zur 47 wollte?«

»Weil er mit ihr heruntergekommen ist.«

»Haben Sie die Anmeldungen da?«

»Nein. Die Chefin bewahrt sie in ihrem Büro auf, und das ist abgeschlossen.«

»Wo ist die Chefin?«

»In ihrem Bett, mit dem Chef.«

»Geben Sie mir den Schlüssel von Zimmer 47, und wecken Sie die Besitzerin. Sagen Sie ihr, sie soll zu mir hinaufkommen.«

Der Mann schaute Maigret verdutzt an und seufzte:

»Sie haben aber Mut! Sind Sie wenigstens sicher, daß Sie von der Polizei sind?«

Maigret zeigte ihm seine Dienstmarke und begab sich mit dem Zimmerschlüssel in der Hand zur Treppe. Nummer 47 lag im vierten Stock, ein einfacher Raum mit einem Eisenbett, einem Waschtisch an der Wand, einem Bidet, einem schäbigen Sessel und einer Kommode.

Das Bett war unbenutzt. Auf der schmuddeligen Tagesdecke lag eine Zeitung mit den Fotos von Charlie Cinaglia und Cicero auf der Titelseite. Es war die neueste Ausgabe, die abends gegen sechs herausgekommen war. Darin wurden alle, die den beiden begegnet sein könnten, gebeten, umgehend Kommissar Maigret zu benachrichtigen.

Hatte die Frau, die offenbar Mado hieß, ihm deshalb diesen Rohrpostbrief geschickt?

In einer Ecke des Zimmers standen zwei Koffer: ein alter, abgenutzter und ein nagelneuer. Beide trugen Aufkleber einer kanadischen Schiffsgesellschaft. Sie waren nicht verschlossen. Maigret öffnete sie und begann den Inhalt auf dem Bett auszubreiten: Wäsche, Damenkleider, überwiegend so gut wie neu und in Montreal gekauft.

»Lassen Sie sich nicht stören!« sagte eine Stimme an der Tür.

Es war die Besitzerin des Hotels, noch ganz außer Atem vom Treppensteigen. Sie war klein und verhärmt, und ihr graues Haar mit den Drahtlockenwicklern machte sie nicht gerade anziehender.

»Wer sind Sie überhaupt?«

»Kommissar Maigret von der Kriminalpolizei.«

»Was wollen Sie hier?«

»Ich möchte wissen, wer die Frau ist, die dieses Zimmer bewohnt.«

»Warum? Was hat sie getan?«

»Ich rate Ihnen, mir ihre Anmeldung umstandslos auszuhändigen.«

Sie hatte sie wohlweislich mitgebracht, reichte sie ihm jedoch nur widerwillig.

»Sie werden allesamt nie lernen, was sich gehört.«

Sie trat auf eine angelehnte Verbindungstür zu, offensichtlich um sie zu schließen.

»Einen Moment. Wer bewohnt das Zimmer nebenan?«

»Der Gatte dieser Dame. Ist das etwa verboten?«

»Lassen Sie die Tür, wie sie ist. Ich sehe, daß das Ehepaar unter dem Namen Perkins eingetragen ist, Monsieur und Madame Perkins aus Montreal, Kanada.«

»Na und?«

»Haben Sie sich ihre Pässe genau angesehen?«

»Ich hätte die Herrschaften nicht aufgenommen, wenn die Papiere nicht in Ordnung gewesen wären.«

»Nach diesem Anmeldeschein sind sie vor einem Monat eingetroffen.«

»Stört Sie das?«

»Können Sie mir John Perkins beschreiben?«

»Klein, dunkelhaarig, kränkliche Gesichtsfarbe, schlechte Augen.«

»Warum sagen Sie, er habe schlechte Augen?«

»Weil er immer eine dunkle Brille trägt, selbst nachts. Hat er etwas verbrochen?«

»Wie war er gekleidet?«

»Nagelneu, von Kopf bis Fuß. Das ist doch ganz natürlich bei Jungverheirateten, oder nicht?«

»Sie sind Jungverheiratet?«

»Ich nehme es an.«

»Woraus schließen Sie das?«

»Sie haben ihre Zimmer sozusagen nie verlassen.«

»Wieso zwei Zimmer?«

»Das geht mich nichts an.«

»Wo haben sie ihre Mahlzeiten eingenommen?«

»Ich habe sie nicht danach gefragt. Monsieur Perkins hat wahrscheinlich hier gegessen, ich habe ihn tagsüber praktisch nie ausgehen sehen, vor allem in der letzten Zeit nicht.«

»Was meinen Sie mit der letzten Zeit?«

»Die vergangene Woche. Oder die letzten vierzehn Tage.«

»Ging er nie an die Luft?«

»Nur abends.«

»Mit der dunklen Brille?«

»Ich habe Ihnen gesagt, was ich weiß. Es ist Ihre Sache, wenn Sie mir nicht glauben.«

»Verließ seine Frau das Haus?«

»Sie besorgte ihm etwas zu essen. Ich bin sogar hochgegangen, um mich zu vergewissern, daß sie sich nichts kochen, denn das ist hier verboten.«

»So daß er sich wochenlang mit kalten Speisen begnügen mußte?«

»Es sieht so aus.«

»Haben Sie das nicht merkwürdig gefunden?«

»Ich habe schon viele merkwürdige Ausländer erlebt.«

»Der Nachtportier hat mir gesagt, daß Perkins das Hotel vor einigen Tagen verlassen hat. Können Sie sich erinnern, wann Sie ihn zum letztenmal gesehen haben?«

»Ich weiß nicht. Sonntag oder Montag.«

»Er hat kein Gepäck mitgenommen?«

»Nein.«

»Hat er angekündigt, daß er wegwollte?«

»Er hat überhaupt nichts angekündigt. Er hätte mir erzählen können, was er wollte, und ich hätte es nicht verstanden, da er kein Wort Französisch konnte.«

»Und seine Frau?«

»Sie spricht wie Sie und ich.«

»Ohne Akzent?«

»Mit einem Akzent, der dem belgischen ähnelt. Es könnte der kanadische Akzent sein.«

»Sie hatten kanadische Pässe?«

»Ja.«

»Wie haben Sie erfahren, daß Perkins abgereist war?«

»Eines Abends ist er spazierengegangen, am Sonntag oder Montag, ich hab es Ihnen ja schon gesagt, und am nächsten Morgen hat Lucile, das Zimmermädchen dieser Etage, mir mitgeteilt, daß er nicht mehr da war und daß seine Frau beunruhigt schien. Wenn Sie mir noch lange Fragen zu stellen haben, setze ich mich wohl lieber.«

Sie nahm würdevoll Platz und bedachte Maigret mit einem vorwurfsvollen Blick.

»Hat Perkins manchmal Besuch bekommen?«

»Meines Wissens nicht.«

»Wo befindet sich das Telefon?«

»Im Büro, wo ich mich den ganzen Tag aufhalte. Sie haben nie telefoniert, weder er noch sie.«

»Bekamen sie Post?«

»Sie haben keinen einzigen Brief erhalten.«

»Hat Madame Perkins postlagernde Sendungen abgeholt?«

»Ich bin ihr nicht nachgegangen. Sagen Sie, sind Sie sicher, daß Sie das Recht haben, in ihren Privatsachen herumzuschnüffeln?«

Denn während des Gesprächs hatte Maigret weiter die beiden Koffer entleert, deren Inhalt jetzt auf dem Bett ausgebreitet lag.

Die Kleider waren weder sonderlich elegant noch ärmlich, aber von guter Qualität. Die Schuhe hatten übertrieben hohe Absätze, und die Unterwäsche hätte eher einer Animierdame in einem Nachtlokal angestanden als einer jungen Ehefrau.

»Ich möchte mir das andere Zimmer ansehen.«

»Darauf kommt es nun auch nicht mehr an!«

Sie folgte ihm, als müsse sie verhindern, daß er irgend etwas mitnehme. Hier standen ebenfalls neue, in Montreal gekaufte Koffer, und alle Anzüge waren nagelneu, alle trugen kanadische Firmenetiketten. Man hatte den Eindruck, das Paar habe plötzlich beschlossen, in eine andere Haut zu schlüpfen und alles für die Reise Nötige in wenigen Stunden einzukaufen. Auf der Kommode lag ein Dutzend amerikanischer Zeitungen, wie man sie nur an bestimmten Kiosken an der Place de l’Opéra und der Madeleine erhält.

Kein Foto. Keine Papiere. Ganz unten im Koffer fand Maigret einen Paß auf den Namen von Mr. und Mrs. Perkins aus Montreal, Kanada. Nach den Visa und Stempeln hatte sich das Paar vor sechs Wochen in Halifax eingeschifft und war in Southampton an Land gegangen, von wo es über Dieppe nach Paris gekommen war.

»Haben Sie, was Sie suchen?«

»Wohnt das Zimmermädchen Lucile im Hotel?«

»Sie schläft im siebten Stock.«

»Bitten Sie sie, herunterzukommen.«

»Warum auch nicht? Es ist ja so praktisch, von der Polizei zu sein! Man weckt die Leute mitten in der Nacht auf, raubt ihnen den Schlaf und …«

Noch auf der Treppe redete sie vor sich hin.

Maigret griff nach einer Flasche blauer Tinte, mit der offenbar ein Rohrpostbrief geschrieben worden war. Und draußen, gekühlt auf einem Fenstersims, entdeckte er ein Paket mit Wurstwaren.

Lucile war eine kleine Dunkelhaarige, die schielte und die Angewohnheit hatte, unter ihrem himmelblauen Morgenrock immer wieder ihre schlaffe Brust hervorschauen zu lassen.

»Ich brauche Sie nicht mehr«, sagte Maigret zu der Hotelbesitzerin. »Sie können sich wieder schlafen legen.«

»Sie sind zu liebenswürdig! Laß dich nicht einschüchtern, Lucile!«

Lucile war kein bißchen eingeschüchtert. Kaum hatte sich die Tür geschlossen, sprudelte sie begeistert hervor:

»Stimmt es, daß Sie der berühmte Kommissar Maigret sind?«

»Setzen Sie sich, Lucile. Ich möchte, daß Sie mir alles sagen, was Sie über die Perkins wissen.«

»Ich habe immer gedacht, das ist ein komisches Ehepaar.«

Sie wurde immerhin rot.

»Oder finden Sie es nicht komisch, getrennt zu schlafen, wenn man verheiratet ist?«

»Sie haben nie im selben Bett geschlafen?«

»Nie.«

»Sind Sie sicher, daß abends nicht doch einer zum andern ins Bett gegangen ist?«

»Sehen Sie, wir Zimmermädchen, wir merken morgens am Zustand des Bettes sofort, ob …«

Sie errötete noch stärker und schob vorsichtshalber ihre Brust unter den Morgenrock.

»Mit anderen Worten, Sie hatten den Eindruck, daß die beiden nicht miteinander schliefen?«

»Da bin ich fast sicher.«

»Wann brachten Sie die Zimmer in Ordnung?«

»Das kam auf den Tag an. Manchmal morgens um neun, manchmal am Nachmittag. Bei ihr wartete ich möglichst immer, bis sie ausgegangen war. Aber er ging nie fort.«

»Womit verbrachte er seine Zeit?«

»Er las seine dicken Zeitungen mit wer weiß wieviel Seiten, löste Kreuzworträtsel oder schrieb Briefe.«

»Haben Sie ihn Briefe schreiben sehen?«

»Ja. Ziemlich oft.«

»Er hat tagsüber nie das Haus verlassen?«

»Nur zu Anfang. Seit vierzehn Tagen bestimmt nicht mehr.«

»Hat er Schwierigkeiten mit den Augen?«

»Im Zimmer nicht. Wenn er hier war, hat er nie seine Brille getragen, aber er setzte sie auf, wenn er zur Toilette ging, die sich am Ende des Flurs befindet.«

»Anders ausgedrückt, er versteckte sich?«

»Ich glaube.«

»Erschien er verschreckt?«

»Ich hatte den Eindruck. Wenn ich an die Tür klopfte, hörte ich ihn aufspringen, und ich mußte meinen Namen nennen, ehe er den Riegel zurückschob.«

»Und sie?«

»Bei ihr war das anders. Wenigstens bis Montag.«

Wieder war ihre blasse, schlaffe Brust herausgerutscht.

»Genauer gesagt, es änderte sich am Dienstag morgen. Am Dienstag hatte ich gemerkt, daß Monsieur Perkins nicht mehr da war.«

»Sie hat Ihnen gesagt, daß er abgereist sei?«

»Sie hat mir nichts gesagt. Sie war wie verwandelt. Mehrmals hat sie mich gebeten, ihr Wurst und Brot zu holen. Heute abend …«

»Haben Sie den Rohrpostbrief zur Post gebracht?«

»Ja. Sie hat nach mir geklingelt. Ich machte für sie die kleinen Besorgungen, und sie hat mir gute Trinkgelder gegeben. Ich habe ihr auch die Zeitungen gekauft.«

»Sie haben ihr die heutige Abendzeitung gebracht?«

»Ja.«

»Schien sie die Absicht zu haben, auszugehen?«

»Nein. Sie war schon ausgezogen.«

»Und als sie Ihnen den Brief übergab?«

»Da trug sie einen Morgenrock, sehen Sie, er hängt dort am Haken.«

»Um wieviel Uhr sind Sie hinaufgegangen, um sich schlafen zu legen?«

»Um neun. Mein Dienst beginnt morgens um sieben. Ich muß für drei Etagen die Schuhe putzen.«

»Ich danke Ihnen, Lucile. Falls Ihnen noch irgendeine Kleinigkeit einfallen sollte, rufen Sie mich am Quai des Orfèvres an. Wenn ich nicht dasein sollte, so richten Sie es dem Inspektor aus, der gerade am Apparat ist.«

»Ja, Herr Kommissar.«

»Sie können schlafen gehen.«

Sie schlich noch einen Augenblick um ihn herum, lächelte und murmelte:

»Gute Nacht, Monsieur Maigret.«

»Gute Nacht, Lucile.«

Wenige Minuten später stieg er die Treppen hinunter und erblickte den Nachtportier, der bei einer Flasche Rotwein auf ihn wartete.

»Nun, was hat die Chefin Ihnen erzählt?«

»Sie war sehr liebenswürdig«, antwortete der Kommissar. »Lucile ebenfalls.«

»Hat Lucile Annäherungsversuche gemacht?«

Das war das Zimmermädchen wahrscheinlich so gewohnt.

»Sie treten Ihren Dienst jeden Tag um neun Uhr an?«

»Ja. Aber ich lege mich nicht vor elf hin, meistens etwas später, wenn die Folies-Bergère ihre Pforten schließen.«

»Sie haben also den Mann gesehen, der Madame Perkins heute abend abgeholt hat?«

»Nur durch die Gardinen, aber deutlich genug.«

»Beschreiben Sie ihn mir.«

»Groß und blond, mit einem weichen, in den Nacken geschobenen Hut. Er trug keinen Mantel, und das hat mich am meisten verwundert, denn es ist kalt draußen.«

»Vielleicht hatte er seinen Wagen vor der Tür.«

»Nein. Ich habe sie über den Bürgersteig weggehen hören.«

Maigret war es, als würde ihn diese Geschichte mit dem Mantel an irgend etwas erinnern, aber es fiel ihm nicht gleich ein.

»Schien sie ihn aus freien Stücken zu begleiten?«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Hat sie die Tür zum Büro geöffnet?«

»Das mußte sie schon, um mir den Schlüssel zu geben.«

»Der Mann ist währenddessen im Flur geblieben?«

»Ja.«

»Er machte nicht den Eindruck, sie zu bedrohen?«

»Er rauchte friedlich seine Zigarette.«

»Sie hat Ihnen keine Nachricht hinterlassen?«

»Gar nichts. Sie hat mir den Schlüssel gegeben und gesagt: ›Gute Nacht, Jean!‹ Das war alles.«

»Haben Sie sich gemerkt, was sie anhatte?«

»Sie trug einen eher dunklen Mantel und einen grauen Hut.«

»Sie hatte kein Gepäck bei sich?«

»Nein.«

»Wenn ihr Mann abends ausging, nahm er dann manchmal ein Taxi?«

»Ich habe ihn immer zu Fuß gehen und zurückkommen sehen.«

»Ging er weit?«

»Ich glaube nicht. Er war nie länger als eine Stunde weg.«

»Sind sie hin und wieder zusammen ausgegangen?«

»Zu Anfang.«

»In den letzten vierzehn Tagen nicht?«

»Nein, ich glaube nicht.«

»Er hatte stets seine dunkle Brille auf?«

»Ja.«

Zimmer 47 und der Nebenraum oben lagen beide zur Straße hinaus. Wenn die Frau den angeblichen Perkins nicht begleitete, bedeutete das dann, daß sie am Fenster lauerte, um sich zu vergewissern, daß der Weg frei war? Vielleicht gab sie dem Mann, wenn er zurückkehrte, ein Zeichen, daß er ohne Gefahr das Haus betreten konnte?

Der Beschreibung nach konnte Perkins, von seiner Kleidung einmal abgesehen, durchaus Mascarelli, alias Sloppy Joe, sein.

Und deutete nicht auch sein Verschwinden in der Nacht von Montag auf Dienstag darauf hin, daß er vielleicht der Unbekannte war, den sie in der Rue Fléchier dem armen Lognon fast vor die Füße geworfen hatten?

Maigret zog ein Foto von Bill Larner aus seiner Tasche und zeigte es dem Nachtportier.

»Kennen Sie den?«

»Den habe ich nie gesehen.«

»Sind Sie sicher, daß nicht dieser hier Madame Perkins abgeholt hat?«

»Todsicher.«

Er zeigte ihm die beiden Fotos von Charlie und Cicero.

»Und die beiden?«

»Kenne ich nicht. Die habe ich heute abend in den Zeitungen gesehen.«

Maigret war mit einem Taxi gekommen, das er wieder weggeschickt hatte. Er machte sich in Richtung Faubourg Montmartre auf den Weg, wo er einen Wagen zu finden hoffte, aber er war noch keine hundert Meter weit, als er das Gefühl hatte, verfolgt zu werden.

Er blieb stehen, und automatisch verstummten die Schritte hinter ihm.

Er setzte sich wieder in Bewegung, und die Schritte hallten von neuem. Er drehte sich um, und fünfzig Meter weiter machte jemand ebenfalls kehrt.

Im Schatten der Häuser konnte er nur undeutlich eine Gestalt erkennen. Er konnte natürlich nicht weglaufen. Und ansprechen konnte er den Unbekannten ebensowenig.

Am Faubourg Montmartre interessierte er sich nicht mehr für die Taxis, die vorbeifuhren, sondern betrat eine Bar, die die ganze Nacht geöffnet hatte und in der zwei oder drei Frauen ohne allzuviel Hoffnung auf Freier an der Theke warteten.

Überzeugt, daß der Unbekannte draußen im Dunkeln lauerte, bestellte er ein kleines Glas Bier und begab sich zur Telefonkabine.

6
Wie das Spiel härter wird und einiges zu Bruch geht

Das Kommissariat des dritten Reviers lag nur wenige Häuser von der hellerleuchteten Bar entfernt, aus der Maigret telefonierte, und ebendieses Revier hätte sich ohne den Eifer Lognons mit dem Fall beschäftigen müssen, da die Rue Fléchier, wo der Mann auf den Bürgersteig geworfen worden war, gerade noch zu seinem Gebiet gehörte.

Mit besorgter Miene wählte Maigret die Nummer.

»Hallo? Wer ist am Apparat? Hier spricht Maigret.«

»Inspektor Bonfils, Herr Kommissar.«

»Wie viele Leute hast du zur Verfügung, Bonfils?«

»Nur zwei, den großen Nicolas und Danvers.«

»Hör mir genau zu. Ich bin in der Bar du Soleil. Ein Kerl ist hinter mir her.«

»Wie sieht er aus?«

»Keine Ahnung. Er hält sich geschickt im Dunkeln und in sicherer Entfernung, so daß ich nur eine Gestalt erkennen kann.«

»Wollen Sie, daß wir ihn stellen?«

Maigret hätte beinahe wie Pozzo, wie Luigi ärgerlich erwidert: »Das ist kein Amateur.«

»Hör mir gut zu«, sagte er. »Wenn der Typ an die Fensterscheibe herangegangen ist und gesehen hat, daß ich in der Telefonkabine verschwunden bin, dann hat er auf der Stelle begriffen und wird sich bereits aus dem Staub machen. Auch wenn er mich nicht gesehen hat, könnte er auf die Idee gekommen sein, daß ich hier telefonieren will und … Was erzählst du da?«

»Ich sage, die Leute denken nicht immer an alles.«

»Die schon. Jedenfalls ist er auf der Hut.«

Ohne Bonfils’ Gesicht vor sich zu haben, war Maigret sicher, daß es von leichter Ironie geprägt war. Soviel Aufwand, um einen Kerl auf der Straße anzuhalten, wenn er nicht damit rechnet! Das war doch reine Routine. Das kam täglich zehnmal vor.

»Bleiben Sie in der Bar, Chef?«

»Nein. Es sind noch Fußgänger unterwegs. Ich möchte lieber, daß sich die Aktion in einer einsamen Straße abspielt. Die Rue Grange-Batelière dürfte dafür geeignet sein. Sie ist nicht lang und an beiden Enden leicht abzuriegeln. Schick sofort zwei oder drei Uniformierte zur Rue Drouot und sag ihnen, sie sollen sich nicht zeigen und ihre Pistolen bereithalten.«

»Ist es so ernst?«

»Wahrscheinlich. Nicolas und Danvers sollen auf den Stufen der Passage Jouffroy Posten beziehen. Ich nehme doch an, daß die Gitter der Passage nachts geschlossen sind?«

»Ja.«

»Schärf ihnen die Anweisungen lieber zweimal ein. In etwa zehn Minuten verlasse ich die Bar und begebe mich langsam zur Rue Grange-Batelière. Wenn ich an den Stufen der Passage vorbeigehe, dürfen sich deine Leute nicht rühren. Sobald mein Verfolger auf ihrer Höhe ist, sollen sie ihn sich schnappen. Vorsicht! Er ist mit Sicherheit bewaffnet.«

Obwohl er genau wußte, daß der Inspektor darüber lächeln würde, fügte Maigret hinzu:

»Ich müßte mich sehr täuschen, wenn das kein Killer ist. Und du holst dir jetzt ein paar Polizisten und riegelst mit ihnen die Rue du Faubourg-Montmartre ab.«

Selten wurden so viele Kräfte aufgeboten, um einen einzigen Mann festzunehmen, dennoch besann sich Maigret in letzter Minute auf eine weitere Maßnahme.

»Um ganz sicherzugehen, solltest du noch einen Wagen in der Rue Drouot postieren.«

»Apropos Wagen, Chef …«

»Was ist damit?«

»Das hat vermutlich nichts mit der Sache zu tun, aber ich möchte es Ihnen trotzdem sagen. Folgt Ihnen der Mann schon lange?«

»Von der Rue Richer an.«

»Wissen Sie, wie er dorthin gekommen ist?«

»Nein.«

»Vor ungefähr einer halben Stunde hat einer unserer Leute auf dem Faubourg Montmartre, etwas oberhalb der Rue Richer, ein gestohlenes Auto entdeckt, dessen Kennzeichen am Nachmittag durchgegeben worden war.«

»Wo ist es gestohlen worden?«

»An der Porte Maillot.«

»Hat dein Kollege es weggefahren?«

»Nein. Es steht noch an derselben Stelle.«

»Rührt es nicht an. Und jetzt wiederhole mir die Anweisungen.«

Bonfils sagte sie auf wie ein braver Schüler, einschließlich des Wortes »Killer«, das er jedoch mit einem leisen Zögern aussprach.

»Reichen dir zehn Minuten?«

»Sagen wir fünfzehn.«

»Ich verlasse also die Bar in fünfzehn Minuten. Und daß alle bewaffnet sind!«

Er selbst war es nicht. Er begab sich an den Tresen, wo er wegen der Erkältung, die er ausbrütete, einen Grog trank und den Damen, die ihn hoffnungsvoll anblickten, den Rücken zukehrte.

Von Zeit zu Zeit ging ein Pärchen auf dem Bürgersteig vorbei. Es war ein Uhr morgens, und die meisten Taxis fuhren zu den Nachtlokalen am Montmartre. Maigret behielt die Uhr im Auge, trank einen zweiten Grog, knöpfte seinen Mantel zu, öffnete die Tür, steckte die Hände in die Taschen und machte sich auf den Weg.

Normalerweise hätte er, da er zurückging, seinen Verfolger vor sich haben müssen, aber er sah niemanden. War der Mann an der Bar vorbeigegangen, während er in der Telefonkabine gewesen war? Er vermied es, sich umzudrehen, setzte alles auf eine Karte, schlenderte gemächlich weiter, blieb sogar unter einer Straßenlaterne stehen und tat, als suche er eine Adresse in seinem Notizbuch.

Das gestohlene Auto stand immer noch am Bordstein, kein Polizist war zu sehen. Insgesamt war etwa ein Dutzend Passanten auf der Straße, und man hörte die grölenden Stimmen einiger betrunkener Männer.

Erst in der Rue Grange-Batelière würde Maigret wissen, ob er immer noch verfolgt wurde, und er hatte ein beklemmendes Gefühl, als er in sie einbog. Er hatte an die fünfzig Meter zurückgelegt, als er Schritte zu vernehmen glaubte, die um die Ecke kamen.

Jetzt hing alles hauptsächlich von dem großen Nicolas ab, einem wahren Koloß, der seinen Spaß an einer richtigen Keilerei hatte.

Maigret blickte nicht zur Seite, als er an der Passage Jouffroy vorbeiging, aber er wußte, daß zwei Gestalten auf den Stufen vom Bürgersteig zu dem geschlossenen Gitter standen. Gegenüber waren zwei oder drei Fenster eines Hotels noch erleuchtet.

Maigret marschierte weiter, rauchte seine Pfeife und rechnete sich aus, wann der Mann die Höhe der Passage erreichen mußte. Noch zehn Schritte … Jetzt war er da …

Der Kommissar war darauf gefaßt, die Geräusche eines Handgemenges zu vernehmen, von Körpern, die sich auf dem Pflaster wälzten. Er blieb jedoch ruckartig stehen, als er einen Schuß hörte, dem nichts vorangegangen war.

Er drehte sich um und sah in der Mitte der Straße einen kleinen, untersetzten Mann, der ein zweites, dann ein drittes Mal in Richtung der Passage schoß. An der Ecke des Faubourg Montmartre ertönte ein Pfiff: höchstwahrscheinlich Bonfils, der seine Leute alarmierte.

Die Rue Grange-Batelière war an beiden Enden bewacht. Ein Mann war die Stufen heruntergerollt, vermutlich Nicolas, denn auf den Bürgersteig hingestreckt, erschien er riesig. Und der andere, Danvers, erwiderte das Feuer. Polizisten liefen von der Ecke der Rue Drouot herbei. Einer von ihnen schoß zu früh, und Maigret hätte um ein Haar eine Kugel abbekommen. Dann rollte das Polizeiauto heran.

Der Killer hatte praktisch keine Chance zu entkommen, und doch gelang es ihm, dank eines unwahrscheinlichen Zufalls. In dem Augenblick, da von beiden Seiten die Polizisten vorrückten, bog ein Gemüselaster um die Ecke der Rue Drouot und fuhr Gott weiß warum auf den Faubourg Montmartre zu, um zu den Markthallen zu gelangen. Er fuhr schnell und laut knatternd durch die Straße. Der Fahrer merkte nicht, was um ihn herum passierte. Er hätte die Pistolenschüsse hören müssen. Einer der Polizisten rief ihm etwas zu, forderte ihn wahrscheinlich auf, anzuhalten, doch der Mann am Steuer trat vor lauter Schreck nicht auf die Bremse, sondern aufs Gas, und der Wagen sauste weiter.

Der Unbekannte ergriff die Gelegenheit im Fluge und sprang hinten auf den Lastwagen, während Danvers und der am Boden liegende Nicolas weiter hinter ihm herschossen.

Noch schien die Partie für die Polizei nicht verloren, denn der Streifenwagen konnte die Verfolgung aufnehmen, aber er hatte die Ecke des Faubourg Montmartre noch nicht erreicht, als ein Reifen von einer Kugel getroffen wurde und platzte.

Bonfils, der dem Lastwagen ausgewichen war, pfiff, so laut er konnte, um die Beamten zu alarmieren, die vermutlich an den Ecken der großen Boulevards ihren Dienst versahen. Doch die wußten ja von nichts. Sie sahen einen Laster vorbeifahren und fragten sich, was sie tun sollten. Passanten waren erschrocken losgerannt, als sie die Schüsse hörten.

Da wußte Maigret, daß die Partie verloren war. Er überließ die weitere Jagd Bonfils, ging zu dem großen Nicolas und beugte sich über ihn.

»Verletzt?«

»Die Kugel sitzt mitten im Bauch!« schimpfte er mit schmerzverzerrtem Gesicht.

Der Unfallwagen kam. Man zog eine Tragbahre heraus.

»Chef, ich habe ihn bestimmt noch erwischt«, sagte Nicolas, als man ihn in das Fahrzeug schob.

Das stimmte. Als man das Pflaster in der Straßenmitte mit einer Taschenlampe ableuchtete, fand man dort, wo der Gangster während der Schießerei gestanden hatte, einige Blutspuren.

In der Ferne waren noch zwei oder drei Schüsse zu hören, jedoch jenseits der großen Boulevards, in Richtung der Markthallen. Dort hätte der Mann dann alle nur erdenklichen Möglichkeiten, ihnen endgültig zu entkommen. Es war gerade die Zeit, da die Obst- und Gemüselaster von überall her eintrafen und mitten auf der Straße mit dem Ausladen anfingen. Das ganze Viertel war verstopft. Hunderte von armen Schluckern lauerten darauf, mit ein paar Handgriffen etwas Geld zu verdienen, Betrunkene kamen aus den schäbigen Bars.

Maigret ging mit gesenktem Kopf zum Polizeirevier, wo er Bonfils’ leeres Büro betrat. Mitten im Raum stand ein kleiner Ofen, und mechanisch machte sich der Kommissar daran, Kohlen nachzulegen.

Die Polizeiwache lag nahezu verlassen. Zurückgeblieben war nur ein Wachtmeister mit drei Beamten, die Maigret nichts zu fragen wagten und wie erstarrt wirkten.

Das Ganze war ungewohnt schnell gegangen, mit einer verwirrenden Präzision und Härte.

»Haben Sie das Überfallkommando benachrichtigt?« fragte Maigret den Wachtmeister.

»Gleich, als ich davon erfuhr. Das ganze Markthallenviertel wird abgeriegelt.«

Das war Routine. Es würde zu nichts führen. Wenn es dem Mann gelungen war, aus einer einsamen, an beiden Enden bewachten Straße einem halben Dutzend bewaffneter Polizisten zu entkommen, konnte es ihm wohl nicht schwerfallen, im Gewimmel der Markthallen zu verschwinden.

»Wollen Sie die Ergebnisse hier abwarten?«

»Wohin haben sie Nicolas gebracht?«

»Ins Hôtel-Dieu.«

»Ich fahre zum Quai des Orfèvres. Ich möchte auf dem laufenden gehalten werden.«

Er nahm sich ein Taxi und wurde auf dem Weg durch das Markthallenviertel zweimal von Polizeisperren angehalten. Die große Razzia hatte begonnen. Straßenmädchen rannten in alle Richtungen davon. Der Gefängniswagen parkte in der Nähe einer der Hallen.

Pozzo und Luigi hatten gar nicht so unrecht, darüber war sich Maigret von Anfang an klar gewesen. Cinaglia und seine Clique waren weder Anfänger noch Amateure. Man hätte meinen können, sie wußten immer, was die Polizei als nächstes tun würde, und stellten sich darauf ein.

Langsam stieg er die große Treppe hinauf und durchquerte das Arbeitszimmer der Inspektoren, in dem Vacher, der von allem noch nichts wußte, gerade dabei war, sich auf dem Kocher einen Kaffee zu machen.

»Möchten Sie auch einen, Chef?«

»Gerne.«

»Haben Sie diese Mado angetroffen?«

Doch nach einem Blick auf den Kommissar zog er es vor, keine weiteren Fragen zu stellen.

Maigret hatte seinen Mantel abgelegt, den Hut aber versehentlich aufbehalten und sich an seinen Schreibtisch gesetzt, wo er mechanisch mit einem Bleistift zu spielen begann.

Mit zerstreuter Miene wählte er die Nummer seiner Wohnung und hörte seine Frau, die ihn fragte:

»Bist du es?«

»Ich komme heute nacht wahrscheinlich nicht nach Hause.«

»Was hast du?«

»Nichts.«

»Du scheinst nicht recht auf der Höhe zu sein. Liegt es an deiner Erkältung?«

»Vielleicht.«

»Klappt etwas nicht?«

»Gute Nacht.«

Vacher brachte ihm eine Tasse heißen Kaffee, und Maigret ging zu seinem Wandschrank, wo er immer eine Flasche Cognac aufbewahrte.

»Willst du auch einen?«

»Ein Tropfen in meinem Kaffee wäre nicht verkehrt.«

»Hat der Baron angerufen?«

»Noch nicht.«

»Hast du seine Privatnummer?«

»Ich habe sie aufgeschrieben.«

»Ruf ihn an.«

Auch das beunruhigte ihn. Der Baron hatte versprochen, ihm telefonisch Bescheid zu geben, und es war nicht anzunehmen, daß er um diese Zeit noch auf der Jagd war.

»Da meldet sich niemand, Chef.«

»Und Lucas?«

»Ich habe ihn ins Bett geschickt, wie Sie mir gesagt hatten.«

»Torrence?«

»Er ist der Dame in die Folies-Bergère gefolgt, dann in eine Brasserie in der Rue Royale, wo sie mit einer Freundin zu Abend gegessen hat. Anschließend ist sie allein nach Hause gegangen, und Torrence bewacht weiter das Gebäude.«

Maigret zuckte die Achseln. Wozu das alles, da sein Gegner ihm doch immer eine Nasenlänge voraus war? Er dachte an Pozzo und seine Ratschläge, an die väterliche Haltung Luigis und biß dabei die Zähne aufeinander. Beide hatten zum Ausdruck bringen wollen:

»Sie sind sehr nett, Herr Kommissar, und hier in Paris, wo Sie es nur mit lauen Verbrechern zu tun haben, sind Sie eine Kanone. Aber dies hier ist nichts für Sie. Das sind Burschen, die aufs Ganze gehen und Ihnen wirklich gefährlich werden könnten. Lassen Sie die Finger davon! Geht Sie die Sache denn etwas an?«

Er rief im Hôtel-Dieu an, und es dauerte lange, bis er jemanden am Apparat hatte, der ihm eine Auskunft geben konnte.

»Er wird gerade operiert«, sagte man ihm.

»Ist es ernst?«

»Bauchschnitt.«

Lognon hatte man in den Wald von Saint-Germain geschleppt, um ihm das Gesicht mit Fausthieben zu zerschlagen und ihm einen Pistolenkolben überzuziehen. Und dem großen Nicolas hatte man eine Kugel in den Bauch gejagt, ehe er auch nur eine Bewegung gemacht hatte.

Anders ausgedrückt: Als der Mann dem Kommissar in die Rue Grange-Batelière folgte, hatte er mit einer Falle gerechnet und seine automatische Pistole schußbereit in der Hand gehalten. Es war ein Wunder, daß Danvers unverletzt geblieben war.

Allem Anschein nach war es Charlie gewesen. Und Charlie, der Paris kaum kannte und kein Wort Französisch sprach, kam einfach her, um mitten in der Stadt und ganz allein seinen Anschlag auszuführen.

Mascarelli wiederum, den man auch Sloppy Joe nannte, hatte Montreal unter einem falschen Namen und in Begleitung einer Frau verlassen, mit der er keine intimen Beziehungen zu haben schien.

Die beiden anderen, Charlie und Cicero, hatten sich ohne irgendwelche Heimlichkeiten unter ihrem richtigen Namen in New York eingeschifft, als seien sie Leute, die nichts zu fürchten haben, und sich, ebenfalls mit ihrem echten Namen, in einem Hotel in der Rue de l’Etoile angemeldet.

Wußten sie von Anfang an, was sie hier suchten? Das war anzunehmen. Sie wußten sogar, an wen sie sich wenden konnten, falls sie Hilfe brauchten.

Maigret hätte geschworen, daß ein Mann wie Bill Larner, der nie gewaltsam vorgegangen war, ihnen nicht aus lauter Liebenswürdigkeit seine Mitarbeit angeboten hatte.

Auf die eine oder andere Weise hatten sie sich ihn gefügig gemacht und zu einer Tankstelle geschickt, um ein Auto zu mieten.

Kannten sie, als sie in Frankreich an Land gingen, Mascarellis Adresse? Das war nicht anzunehmen, da sie ihn erst knapp zwei Wochen danach in die Mangel genommen hatten.

Sie brachen nichts übers Knie und spielten kaltblütig ihre Trümpfe aus.

Wahrscheinlich hatten sie in den beiden Wochen, in denen sie ihren Coup vorbereitet hatten, in Larners Gesellschaft des öfteren Pozzos Restaurant besucht.

Hatten sie auch in der Manhattan Bar verkehrt? Das war denkbar. Als Ehrenmann, der er war, hatte Luigi Maigret nichts davon gesagt. Hatte er nicht nachdrücklich von amerikanischen Geschäftsleuten gesprochen, die solchen Bandenmitgliedern lieber Schutzgeld zahlten, als sich von einer Kugel durchlöchern zu lassen?

Sloppy Joe wiederum schien informiert gewesen zu sein, da er in den letzten vierzehn Tagen, das heißt, seit die beiden anderen in Frankreich waren, doppelt vorsichtig gewesen war.

Es war eine Pokerpartie, bei der man sein Leben aufs Spiel setzte und bei der jeder die Karten des Gegners zu erraten schien.

Sloppy Joe fühlte sich in seinem Hotel in der Rue Richer bedroht, verkroch sich und ging nur abends, wie mancher Filmstar mit einer dunklen Brille auf der Nase, ein paar Schritte vor die Tür.

Charlie und Cicero hatten ihn vermutlich mehrere Tage beobachtet, ihre Falle vorbereitet und dann am Montag abend in dem von Larner gemieteten Auto in der Nähe des Hôtel de Bretagne auf der Lauer gelegen.

Der Überfall dürfte sich wie bei Lognon abgespielt haben, der Wagen hält am Bordstein an, die Pistole ist auf Mascarelli gerichtet …

»Steig ein!«

Mitten in der Stadt, zu einer Uhrzeit, da noch Verkehr herrscht. Waren sie aus der Stadt hinausgefahren, bevor sie auf ihn schossen? Wahrscheinlich nicht. Womöglich hatten sie einen schallgedämpften Revolver benutzt und Mascarellis Körper wenig später auf den Bürgersteig der Rue Fléchier geworfen …

Maigret malte Männchen auf ein Blatt Papier wie ein Schüler auf den Rand seiner Hefte.

In dem Augenblick, als der Wagen davonfuhr, hatte Charlie – oder Cicero – die Gestalt Lognons bemerkt. Um zu schießen, war es da sicher zu spät. Außerdem war es jetzt nicht mehr wichtig, ob der Mann entdeckt wurde oder nicht, schließlich hatten sie ihren Auftrag ausgeführt.

In all diesen Punkten war Maigret überzeugt, sich nicht zu irren. Das Auto hatte eine Runde im Viertel gemacht, war wenig später wieder durch die Rue Fléchier gefahren, und die beiden Männer hatten festgestellt, daß der leblose Körper weg war. Die Polizei konnte ihn nicht fortgebracht haben, das hätte länger gedauert und mehr Aufhebens gemacht. Es war jedoch niemand zu sehen.

Wie sollten sie herausbekommen, wer den Mann weggeschafft hatte?

»Das sind Profis«, hatte Luigi betont.

Und sie hatten in der Tat wie Profis gehandelt. Da sie vermuteten, daß der Mann, der sie gesehen hatte, sich das Kennzeichen ihres Wagens notieren würde, lagen sie am nächsten Tag vor der Tankstelle, wo das Auto gemietet worden war, auf der Lauer, dann hefteten sie sich an Lognons Fersen, weil sie bei ihm den Toten oder Verletzten zu finden hofften.

Charlie und Cicero, die kein Wort Französisch sprachen, konnten die Concierge oder Madame Lognon nicht ausfragen.

Sie schickten Larner hin.

Was hatten sie für Gesichter gemacht, als sie erfuhren, daß der Mann in der Rue Fléchier ausgerechnet ein Polizeiinspektor war? Warum stand nichts davon in den Zeitungen?

Sie hatten offenbar das größte Interesse, ihr Opfer, tot oder lebendig, wiederzufinden. Gleichzeitig mußten sie, da jetzt die Polizei hinter ihnen her war, von der Bildfläche verschwinden.

Seither schienen sie jeden Schritt, den Maigret unternahm, vorausgeahnt und entsprechend pariert zu haben.

Alle miteinander hatten sie ihr Hotel verlassen und dann, auf einen Anruf von Pozzo, ihren Unterschlupf in der Rue Brunei aufgegeben.

Die Fotos der drei Männer waren in den Zeitungen erschienen. Und wenige Stunden später war die Begleiterin von Sloppy Joe aus ihrem Hotel verschwunden. Und als Maigret dort herauskam, hatte sich Charlie Cinaglia an seine Fersen geheftet und in der Rue Grange-Batelière eine Schießerei nach Chicagoer Muster angefangen.

»Vacher!«

»Ja, Chef …«

»Erkundige dich doch noch mal, ob der Baron endlich zu Hause ist.«

Die Geschichte mit dem Baron beunruhigte ihn immer mehr. Der Inspektor hatte ihm angekündigt, daß er einige Lokale besuchen wollte, in denen die Leute von den Pferderennbahnen verkehrten.

Maigret unterschätzte seinen Gegner nicht. Der Baron würde vielleicht einiges erfahren. Aber würden die anderen nicht genau daran merken, daß er ihnen auf der Spur war? Würde es ihm nicht ebenso ergehen wie Lognon?

»Es meldet sich immer noch niemand.«

»Bist du sicher, daß du die richtige Nummer hast?«

»Ich werde das überprüfen.«

Vacher rief das Amt an – er hatte sich nicht geirrt.

»Wie spät ist es?«

»Fünf vor zwei.«

Er hatte eben daran gedacht, daß die Manhattan Bar eines der Lokale war, in denen viel über Rennwetten geredet wurde. Vielleicht hatte sie noch auf. Wenn nicht, war Luigi möglicherweise jetzt mit der Abrechnung beschäftigt.

Tatsächlich meldete er sich am Apparat.

»Hier Maigret.«

»Ah!«

»Haben Sie noch Gäste?«

»Ich habe vor zehn Minuten zugemacht. Ich bin allein im Lokal. Ich wollte gerade gehen.«

»Sagen Sie, Luigi, kennen Sie einen Inspektor, den man den Baron nennt?«

»Den von den Rennbahnen?«

»Ja. Ich wüßte gern, ob er heute abend bei Ihnen war.«

»Ich habe ihn gesehen.«

»Wann?«

»Warten Sie: Da war es noch ziemlich voll hier. Es dürfte gegen halb zwölf gewesen sein. Ja. Es war kurz nach Schluß der Theatervorstellungen.«

»Hat er mit Ihnen gesprochen?«

»Mit mir nicht.«

»Wissen Sie, mit wem er sich unterhalten hat?«

Es folgte ein Schweigen.

»Hören Sie, Luigi. Sie sind ein anständiger Kerl, und ich habe nie etwas gegen Sie gehabt.«

»Na und?«

»Einem meiner Inspektoren hat man vorhin eine Kugel in den Bauch gejagt.«

»Ist er tot?«

»Er wird gerade operiert. Eine Frau ist aus ihrem Hotelzimmer entführt worden.«

»Wissen Sie, um wen es sich handelt?«

»Um die Begleiterin von Sloppy Joe.«

Wieder Schweigen.

»Der Baron ist nicht nur zu Ihnen gekommen, um einen Schluck zu trinken.«

»Ich höre.«

»Es war Charlie, der auf meinen Inspektor geschossen hat.«

»Haben Sie ihn verhaftet?«

»Er ist uns entwischt, aber er hat auch etwas abgekriegt.«

»Was wollen Sie wissen?«

»Ich habe nichts vom Baron gehört, und ich brauche ihn.«

»Woher soll ich wissen, wo er hingegangen ist?«

»Wenn Sie mir sagen, mit wem er sich heute abend unterhalten hat, hilft mir das vielleicht weiter.«

Erneutes Schweigen, länger als zuvor.

»Hören Sie, Kommissar, ich glaube, es wäre besser, wenn wir uns einen Augenblick sehen könnten. Ich bin mir nicht sicher, ob sich das für Sie lohnt, denn viel weiß ich nicht. Wenn ich es mir recht überlege, treffen wir uns lieber nicht bei mir. Man weiß ja nie.«

»Kommen Sie in meinem Büro vorbei?«

»Auch nicht. Nein, danke! Warten Sie. Wenn Sie wollen, gehen wir ins Coupole am Boulevard Montparnasse; vergewissern Sie sich, daß Sie nicht verfolgt werden, ich erwarte Sie dort an der Bar.«

»Wann?«

»Ich brauche nur mein Lokal zu schließen und hinzufahren. Mein Auto steht vor der Tür.«

Bevor er aufbrach, rief Maigret noch im Krankenhaus an.

»Er wird wohl durchkommen«, sagte man ihm.

Dann hatte er Bonfils am Apparat.

»Ihr habt ihn nicht erwischt?«

»Nein. Vor einer halben Stunde wurde ein Auto als gestohlen gemeldet. Es stand auf der Rue de la Victoire. Ich habe das Kennzeichen durchgegeben.«

Immer die gleiche Taktik.

»Sag mal, Bonfils, habt ihr den anderen Wagen überprüft, der am Faubourg Montmartre stehengelassen worden ist?«

»Ich habe daran gedacht. Er ist heute irgendwo auf dem Land gewesen, das beweisen die frischen Schlammspuren. Ich habe mit dem Besitzer gesprochen, der mir versichert hat, daß das Auto heute morgen sauber gewesen ist.«

Maigret nahm unten einen Wagen des Polizeipräsidiums, den Fahrer mußte er aufwecken.

»Zum Coupole!«

Luigi, der vor ihm eingetroffen war, aß in der Nähe der Bar ein Paar heiße Würstchen und trank ein Glas Bier vom Faß dazu. Es war fast niemand im Raum.

»Sie sind nicht verfolgt worden?«

»Nein.«

»Nehmen Sie Platz. Was wollen Sie trinken?«

»Das gleiche wie Sie.«

Es war das erste Mal, daß Maigret Luigi außerhalb seines Lokals sah. Er war ernst und besorgt. Er begann leise zu sprechen, ohne die Eingangstür aus den Augen zu lassen.

»Ich mische mich nicht gerne in solche Angelegenheiten ein, absolut nicht. Andererseits, wenn ich es nicht tue, habe ich Sie auf dem Hals.«

»Ganz bestimmt«, erwiderte Maigret kühl.

»Ich habe heute morgen versucht, Sie zu warnen. Inzwischen ist es wohl schon zu spät.«

»Ja, der Kampf hat begonnen, und er wird nicht zu Ende sein, ehe der Sieger feststeht. Was wissen Sie?«

»Nichts Genaues. Trotzdem ist es möglich, daß Sie damit etwas anfangen können. An anderen Abenden hätte ich sicher nicht auf den Baron geachtet. Heute hat mich sein Erscheinen überrascht, weil er bereits der zweite …«

Er schien sich auf die Zunge beißen zu wollen, und Maigret ergänzte seinen Satz:

»… Bulle an diesem Tag war.«

Er fügte hinzu:

»Hatte der Baron getrunken?«

»Er war nicht mehr nüchtern.«

Das war einer der Fehler des Inspektors, aber er verlor selten seinen klaren Kopf.

»Er stand eine ganze Weile allein in seiner Ecke und beobachtete die Gäste, dann hat er einen gewissen Loris angesprochen, der früher Trainer für einen der Rothschilds gewesen war. Ich weiß nicht, worüber sie sich unterhalten haben. Loris trinkt gern. Immerhin hat er deswegen seinen Job verloren. Sie standen am Ende der Theke, direkt an der Wand. Dann habe ich gesehen, wie sie zu einem der hinteren Tische gegangen sind, wo Loris den Baron Bob vorgestellt hat.«

»Wer ist Bob?«

»Ein Jockey.«

»Amerikaner?«

»Er hat lange in Los Angeles gelebt, aber ich glaube nicht, daß er Amerikaner ist.«

»Er wohnt in Paris?«

»In Maisons-Laffitte.«

»Ist das alles?«

»Bob hat daraufhin mehrmals telefoniert. Das waren sicher keine Ortsgespräche, denn er hat eine ganze Menge Münzen verlangt.«

»Als würde er in Maisons-Laffitte anrufen?«

»So ungefähr.«

»Sie sind zusammen weggegangen?«

»Nein. Ich habe sie eine Weile aus den Augen verloren, weil bei uns, wie gesagt, nach Theaterschluß immer die Hölle los ist. Als ich wieder zu ihrem Tisch hinübersah, saßen Bob und Ihr Freund allein dort.«

Maigret war durchaus nicht klar, wo das hinführen sollte, und Luigi gab dem Kellner ein Zeichen, noch zwei Bier zu bringen.

»An der Theke saß ein Gast, der sie beobachtete«, sagte er dann.

»Wer?«

»Ein Bursche, der seit einigen Tagen hin und wieder einen Whisky bei mir trinkt. Er war übrigens heute morgen da, als Sie am Tresen standen.«

»Ein großer Blonder?«

»Er hat mir angeboten, ihn Harry zu nennen. Ich weiß nur, daß er aus Saint Louis stammt.«

»Wie Charlie und Cicero«, brummte Maigret.

»Genau.«

»Hat er von den beiden gesprochen?«

»Er hat mir keine Fragen gestellt. Am ersten Tag ist er einen Augenblick vor dem Foto stehengeblieben, das Charlie als Boxer zeigt, und er hat merkwürdig gelächelt.«

»Konnte er verstehen, was Bob und der Baron miteinander besprachen?«

»Nein. Er hat sie lediglich beobachtet.«

»Ist er ihnen gefolgt, als sie gingen?«

»Soweit sind wir noch nicht. Ich möchte betonen, daß ich Ihnen nur sage, was ich gesehen habe, und keinerlei Schlußfolgerungen daraus ziehe. Leider ist auch das schon zuviel, und ich sähe Charlie lieber tot als verletzt. Bob ist zu mir gekommen und hat mich gefragt, ob ich Billy Fast gesehen habe.«

»Wer ist Billy Fast?«

»Eine Art Buchmacher, der auch irgendwo in Maisons-Laffitte wohnt. Er war unten. Ich weiß nicht, ob Sie schon einmal dortgewesen sind. Unter der Bar befindet sich noch ein kleiner Salon, wo sich unsere Stammgäste treffen.«

»Kenne ich.«

»Bob ist zuerst allein hinuntergegangen. Dann hat er Ihren Inspektor geholt, und ich habe sie lange Zeit nicht gesehen. Um Viertel nach zwölf kam der Baron schließlich herauf und ging durchs Lokal zur Tür.«

»Allein?«

»Allein. Er hatte es eilig.«

»Sehr betrunken?«

»Nicht sehr. Aber es reichte.«

»Und Ihr Gast an der Theke, der große Blonde aus Saint Louis?«

»Eben, er ist gleich nach ihm gegangen.«

Maigret glaubte, das sei alles, und betrachtete mißmutig sein Glas. Was er hier erfahren hatte, mußte natürlich einen Sinn haben, aber es war verdammt schwer, ihn zu entdecken.

»Sie wissen wirklich nicht mehr?«

Luigi schaute ihm lange in die Augen, bevor er antwortete:

»Sind Sie sich darüber klar, daß ich Kopf und Kragen riskiere?«

Maigret begriff, daß es besser war, zu schweigen und abzuwarten.

»Es versteht sich von selbst, daß ich Ihnen nichts gesagt habe, daß wir uns heute abend nicht gesehen haben und daß Sie sich unter keinen Umständen auf mich als Zeugen berufen.«

»Versprochen.«

»Billy Fast wohnt nicht direkt in Maisons-Laffitte, sondern meistens in einem Gasthof im Wald. Ich habe ihn manchmal davon erzählen hören. Soviel ich verstanden habe, ist es ein Ort, wo gewisse Leute hin und wieder Erholung suchen. Er heißt Au Bon Vivant.«

»Er wird von einem Amerikaner geführt?«

»Von einer Amerikanerin, die vor vielen Jahren mit einer Tanztruppe herübergekommen ist und die für Billy etwas übrig hat.«

Als Maigret seine Brieftasche zückte, machte Luigi eine abwehrende Handbewegung und sagte mit einem entgleisten Lächeln:

»Pardon! Das übernehme ich. Sonst heißt es noch, ich würde mich von der Polizei aushalten lassen. Ober, was macht das?«

Sie wirkten jetzt beide besorgt.

7
Wie Maigret zum Angriff übergeht und Gefahr läuft, in ernsthafte Schwierigkeiten zu geraten

Als Vacher Maigret ins Büro kommen sah, wußte er sofort, daß es etwas Neues gab, aber er begriff auch gleich, daß jetzt nicht der Augenblick war, Fragen zu stellen.

»Bonfils hat vor ein paar Minuten angerufen«, sagte er. »Der Mann hat die Absperrung durchbrochen. Eine Marktfrau behauptet, sie habe ihn hinter einem Stapel von Körben gesehen, er habe sie jedoch durch vorgehaltenen Revolver zum Schweigen gezwungen. Das scheint zu stimmen, denn man hat Blutspuren an einem der Körbe gefunden. Auf der Rue Rambuteau hat er ein Straßenmädchen angerempelt; nach ihrer Aussage hielt er eine Schulter höher als die andere. Bonfils vermutet, daß der Mann zunächst gar nicht versucht hat, aus der Markthallengegend wegzukommen, sondern innerhalb des Viertels Deckung vor der Polizei gesucht hat. Das Gebiet wird weiter überwacht.«

Maigret, der nicht zuzuhören schien, hatte eine Automatik aus seiner Schreibtischschublade genommen und war damit beschäftigt, das Magazin zu überprüfen.

»Weißt du, ob Torrence bewaffnet ist?«

»Wahrscheinlich nicht, es sei denn, Sie hätten es ihm ausdrücklich geraten.«

Torrence behauptete gern, daß seine Fäuste mehr taugten als alle Waffen.

»Verbinde mich mal mit Lucas.«

»Sie haben ihn erst vor zwei Stunden ins Bett geschickt.«

»Ich weiß.«

Der Blick des Kommissars war ernst, und seine Stimme klang schleppend und müde.

»Bist du’s, Lucas? Entschuldige, daß ich dich wecke, Alter. Aber ich dachte, du möchtest lieber dabeisein, wenn wir noch heute nacht mit etwas Glück den Fall abschließen.«

»Ich komme, Chef.«

»Nicht hierher. Wir verlieren weniger Zeit, wenn du in ein Taxi springst und dich zur Avenue de la Grande-Armée, Ecke Rue Brunei, fahren läßt. Ich muß dort Torrence abholen. Und steck dein Schießeisen ein.«

Nach einem kurzen Zögern warf Lucas ein:

»Aber Janvier?«

Diese Frage konnten nur wenige bei der Kriminalpolizei verstehen. Schon bevor der Chef von der Pistole sprach, hatte Lucas begriffen, daß es ernst war. Maigret rief ihn eigens an, holte Torrence von seinem Wachtposten weg, um ihn auch mitzunehmen, und automatisch dachte Lucas an Janvier, den anderen Getreuen, als sei es gegen jede Regel, daß dieses Unternehmen ohne ihn stattfand.

»Janvier ist zu Hause. Es würde zu lange dauern, ihn dort abzuholen.«

Er wohnte in einem Vorort, in der anderen Richtung als Maisons-Laffitte.

»Und ich darf nicht mit?« fragte Vacher zaghaft.

»Wer soll hier die Stellung halten?«

»Buchet ist in seinem Büro.«

»Wir können nicht die ganze Verantwortung ihm allein aufbürden. Kennst du Maisons-Laffitte?«

»Ich bin oft mit dem Wagen durchgekommen. Zwei- oder dreimal habe ich Rennen besucht.«

»Ist dir die Umgebung zum Wald hin vertraut?«

»Dort bin ich bei schönem Wetter mit den Kindern auch manchmal gewesen.«

»Hast du von einem Gasthof gehört, der Au Bon Vivant heißt?«

»Lokale dieses Namens gibt es da viele. Am einfachsten wäre es, die Gendarmerie anzurufen. Soll ich das tun?«

»Auf gar keinen Fall! Weder die Ortspolizei noch sonst jemanden. Erwähne überhaupt niemandem gegenüber etwas von Maisons-Laffitte. Hörst du?«

»Ja, Chef.«

»Gute Nacht, Vacher.«

»Gute Nacht, Chef.«

Als sein Blick auf den Schrank fiel, in dem die Cognacflasche stand, hatte Maigret kurz gezögert. Seine Taschen waren von den beiden Pistolen schwer genug. Unten fragte er den Fahrer des Polizeiautos:

»Bewaffnet?«

»Ja, Herr Kommissar.«

»Hast du Kinder?«

»Ich bin erst dreiundzwanzig.«

»Das ist doch kein Hindernis.«

»Ich bin nicht verheiratet.«

Es war ein Beamter der neuen Schule, der eher einem Olympiawettkämpfer glich als den schnauzbärtigen, brummigen städtischen Polizisten, wie man sie einst an den Straßenecken sah.

Ein ziemlich starker, eisiger Wind hatte sich erhoben, der dieser Nacht einen eigenartigen Charakter verlieh. Am Himmel erblickte man zwei deutlich voneinander getrennte Wolkenschichten. Die unteren Wolken trieben dicht und finster rasch mit dem Wind dahin, so daß es meist stockdunkel war. Doch manchmal riß die Wolkendecke auf, und man sah wie durch eine Felsspalte eine Mondlandschaft, über der hoch oben unbeweglich leuchtende Schäfchenwolken standen.

»Fahr nicht zu schnell.«

Lucas, der am linken Seine-Ufer wohnte, würde eine Weile brauchen, um zur Avenue de la Grande-Armée zu gelangen. Maigret hatte gezögert, Vachers Vorschlag anzunehmen. Einen Moment hatte er sogar daran gedacht, Bonfils einzuspannen, der sich darüber gefreut hätte. Er wußte um die Verantwortung, die er auf sich nahm, und um die Schwierigkeiten, die er sich womöglich einhandelte.

Denn eigentlich hatte er kein Recht, in Maisons-Laffitte etwas zu unternehmen, da der Ort außerhalb seines Dienstbereichs lag. Nach den Vorschriften hätte er sich an die Rue des Saussaies wenden müssen, die ein paar Männer des Sicherheitsdienstes abkommandiert hätte, oder er hätte ein Rechtshilfeersuchen bei der Gendarmerie Seine-et-Oise einreichen müssen und einige Stunden Zeit verloren.

Nach allem, was er von seinem Gegner wußte und was sich in der Rue Richer abgespielt hatte, schien schon aus Gründen der Vorsicht ein größeres Polizeiaufgebot erforderlich. Doch Maigret war davon überzeugt, daß gerade damit alles scheitern konnte.

Deshalb hatte er Torrence und Lucas ausgewählt. Er hätte auch Janvier mitgenommen, wenn das möglich gewesen wäre, und vielleicht, um ihm eine Chance zu geben, den kleinen Lapointe.

»Bieg in die Rue Brunei ein. Halt an, sobald du Torrence siehst.«

Er ging vor dem Haus auf und ab.

»Steig ein! Bist du bewaffnet?«

»Nein, Chef. Sie wissen doch, das Mädchen ist nicht gefährlich.«

Maigret gab ihm eine der beiden Pistolen, während der Wagen an der Ecke der Avenue einparkte.

»Haben Sie einen Tip? Werden wir sie festnehmen?«

»Wahrscheinlich.«

»Wenn ich nachgegeben hätte, hätten Sie mich nicht gefunden.«

»Warum?«

»Weil ich dann im Bett des Fräuleins liegen würde. Schon als sie ins Theater ging, hat sie mich angesprochen und gefragt:

›Warum steigen Sie nicht zu mir ins Taxi?‹

Ich habe keinen Grund gesehen, es nicht zu tun, und sie hat ihren Schenkel an mich gedrückt.

›Wollen Sie sich die Vorstellung nicht anschauen?‹

Ich habe es vorgezogen, vor ihrer Garderobe Wache zu halten, und hab mir ihren Auftritt nur von der Kulisse aus angeguckt. Wir sind zusammen wieder zurückgefahren.«

»Hat sie nichts erzählt?«

»Lediglich von Bill Larner. Sie scheint die beiden anderen wirklich nicht zu kennen und hat mir geschworen, daß sie Angst vor ihnen hatte. Sie hat eine Kollegin in die Rue Royale mitgenommen, um dort mit ihr einen Happen zu essen. Sie hat mich auch eingeladen, aber ich habe abgelehnt. Dann sind wir allein hierher zurückgekehrt und wie ein Liebespärchen eine ganze Weile vor der Haustür stehengeblieben.

›Meinen Sie nicht, Sie könnten mich besser bewachen, wenn Sie mit hinaufkämen?‹ hat sie mich gefragt.

Ich habe begriffen. Was hätten Sie an meiner Stelle getan? Wo es mir doch durchaus nicht mißfallen hätte …«

Maigret vermutete, daß Torrence absichtlich soviel redete, weil er seine Anspannung spürte. Ein Taxi hielt hinter dem Polizeiauto, eine Wagentür knallte, Lucas kam munter herangehüpft.

»Geht’s los?« fragte er.

»Hast du deine Waffe eingesteckt?«

Und zum Fahrer:

»Nach Maisons-Laffitte.«

Sie durchquerten Neuilly, dann Courbevoie. Es war inzwischen halb vier, und immer noch fuhren Lastwagen zu den Markthallen, schnelle Lieferwagen und schwere LKWS, nur vereinzelt Privatautos.

»Wissen Sie, wo sie sich eingenistet haben, Chef?«

»Vielleicht. Es ist nicht sicher. Der Baron hat mich, anders als versprochen, nicht angerufen. Ich fürchte, er hatte die gleiche Idee wie Lognon und hat sich in den Kopf gesetzt, auf eigene Faust zu handeln.«

»Hat er getrunken?«

»Es scheint so.«

»Hatte er seinen Wagen bei sich?«

Maigret runzelte die Stirn.

»Er hat einen Wagen?«

»Seit vierzehn Tagen, ein Cabriolet, das er gebraucht gekauft hat und mit dem er jetzt überall herumgondelt.«

War das nicht die Erklärung für das Schweigen des Inspektors? Hatte er nicht, als er angesäuselt aus Luigis Bar herauskam und sein Auto vor der Tür fand, einfach Lust verspürt, nach Maisons-Laffitte hinauszufahren, um sich zu vergewissern, daß er auf der richtigen Fährte war?

Lucas fragte daraufhin:

»Haben Sie die Gendarmerie angerufen?«

Maigret schüttelte den Kopf.

»Ist die Rue des Saussaies unterrichtet?«

»Auch nicht.«

Sie verstanden sich, und eine Zeitlang herrschte eine etwas bedrückte Stille.

»Sind sie noch immer zu dritt?«

»Sofern sie sich nicht getrennt haben, was ich nicht annehme. Charlie ist verletzt. Allem Anschein nach ein Schuß in die Schulter.«

Maigret berichtete in kurzen Worten von dem Geschehen auf der Rue Richer, und sie hörten ihm andächtig zu.

»Er scheint allein nach Paris gefahren zu sein. Glauben Sie, daß er die Frau holen wollte?«

»Es sieht so aus. Aber er dürfte zu spät gekommen sein.«

»Er hielt die Sache für so einfach, daß er glaubte, sie ohne seine Kumpanen erledigen zu können.«

Im Grunde waren sie alle drei etwas besorgt, weil sie sich nicht auf ihrem gewohnten Gelände befanden. Normalerweise konnten sie bei ihren Fällen die Reaktionen des Gegners ziemlich genau vorhersehen. Sie kannten die unterschiedlichsten Verbrechertypen.

Aber das Vorgehen der Amerikaner brachte sie aus dem Konzept. Charlie und seine Leute waren schneller. Diese schnelle Entschiedenheit schien ihr wesentliches Merkmal zu sein. Gleichzeitig zögerten sie nicht, sich zu erkennen zu geben, als wäre es nicht weiter von Belang für sie, ob die Polizei ihre Identität kannte oder auch wußte, was sie gerade trieben.

»Sollen wir schießen?« fragte Torrence.

»Wenn es unvermeidlich ist. Ich möchte nicht gerne mit einem Toten in den Armen dastehen.«

»Haben Sie eine Vorstellung, wie wir vorgehen sollen?«

»Nein.«

Er wußte nur, daß er genug davon hatte und die Sache, so oder so, zu Ende bringen wollte. Diese Männer, die über den Atlantik gekommen waren, hatten mitten in Paris einen Mann niedergeschossen, anschließend Lognon zusammengeschlagen, aus nächster Nähe auf einen anderen Polizeibeamten geschossen, ganz zu schweigen von der Frau, die sie gegenüber von den Folies-Bergère entführt hatten.

Trotz der in den Zeitungen veröffentlichten Fotos, trotz ihrer Steckbriefe, die allen Polizeistationen vorlagen, bewegten sie sich in einer Stadt, die sie kaum kannten, wie zu Hause und knackten mit einer Selbstverständlichkeit, mit der sie auch ein Taxi hätten herbeiwinken können, ein Auto nach dem andern.

»Wo soll ich hinfahren?« fragte der Chauffeur, als sie die Brücke überquerten und die Lichter von Maisons-Laffitte vor sich sahen.

Sie erblickten im Mondschein das Schloß und die bleiche Fläche der Rennbahn. Die Straßen lagen verlassen, nur hier und da war ein erleuchtetes Fenster zu sehen. Sie mußten den Gasthof Au Bon Vivant ausfindig machen, und das einfachste war natürlich, sich auf der Polizeiwache zu erkundigen, an deren Schild sie gerade vorbeikamen.

»Fahr weiter. Da hinten ist ein Bahnübergang.«

Zum Glück brannte in dem Bahnwärterhaus Licht. Wahrscheinlich fuhr um diese Zeit ein Zug hier vorüber. Maigret stieg aus, ging hinein und sah sich einem Mann mit dickem Schnurrbart gegenüber, der vor einem Liter Wein saß.

»Kennen Sie einen Gasthof, der Au Bon Vivant heißt?«

Eine Flut von Erklärungen folgte. Maigret mußte den Chauffeur hereinrufen, denn er fand sich mit all den Straßenkreuzungen, die man ihm nannte, und all den Abbiegungen nach links und rechts einfach nicht zurecht.

»Sie überqueren den zweiten Bahnübergang und fahren auf Etoile des Tetrons zu. Verstehen Sie? Nehmen Sie vor allen Dingen nicht die Straße zum Schloß de la Muette, sondern die, die kurz davor abgeht …«

Der Chauffeur schien zu begreifen. Trotzdem hatten sie sich zehn Minuten später im Wald verfahren und mußten an jeder Kreuzung aussteigen, um die Wegweiser zu entziffern.

Die untere Wolkendecke hatte sich wieder geschlossen, und sie mußten eine Taschenlampe zu Hilfe nehmen.

»Vor uns steht ein unbeleuchteter Wagen.«

»Sehen wir lieber nach.«

Er stand mitten auf der Straße, im dichten Wald. Sie gingen alle vier hin. Maigret empfahl seinen Leuten, ihre Pistolen zu zücken. Es war eine kleine Nebenstraße, und bei jedem Schritt raschelte Laub unter ihren Schuhen.

Vielleicht war es lächerlich, soviel Vorsicht walten zu lassen, aber der Kommissar wollte das Leben seiner Männer nicht aufs Spiel setzen, und so brauchten sie fast zehn Minuten, um an das stehengelassene Auto heranzukommen.

Es war leer. Ein Schild am Armaturenbrett trug den Namen eines Industriellen und eine Adresse in der Rue de Rivoli. Auf dem Fahrersitz sah man im Schein der Taschenlampe frische Blutflecken.

Wieder ein gestohlener Wagen!

»Könnt ihr euch erklären, warum er ihn hier zurückgelassen hat? Es ist kein Haus in Sicht. Wenn wir an der Stelle sind, wo wir sein müßten, falls der Bahnwärter sich nicht getäuscht hat, ist das Bon Vivant mindestens einen halben Kilometer entfernt.«

»Sieh doch mal nach, ob noch Sprit im Tank ist, Lucas.«

Das war die ganze einfache und dumme Erklärung. Charlie hatte das erstbeste Auto genommen und war plötzlich ohne einen Tropfen Benzin dagestanden. Im Wageninneren roch es noch nach Zigaretten.

»Los, weiter! Wir müssen jetzt aufpassen, daß sie uns nicht kommen hören.«

»Glauben Sie, daß der Baron hiergewesen ist?«

An einigen Stellen war die Straße matschig, aber es lag überall zuviel welkes Laub, um Reifen- oder Fußspuren erkennen zu können. Außerdem mußten sie jetzt möglichst ohne Taschenlampen auskommen.

Sie erreichten schließlich eine Wegbiegung, hinter der sich links eine Lichtung erstreckte, und auf dieser Lichtung sahen sie den schwachen Schimmer zweier Fenster, deren Gardinen zugezogen waren. Maigret gab flüsternd seine Anweisungen:

»Du bleibst hier«, sagte er zum Fahrer, »und du bewegst dich erst, wenn es zum Kampf kommen sollte. Du, Torrence, schleichst um das Haus herum für den Fall, daß sie versuchen, nach hinten abzuhauen.«

»Soll ich auf die Beine zielen?«

»Wenn es geht. Lucas folgt mir, hält sich aber ein wenig abseits, um die Fenster im Auge behalten zu können.«

Sie waren alle drei angespannt, obwohl sie schon schwierigere Festnahmen erlebt hatten. Maigret dachte vor allem an einen Polen, der monatelang der Schrecken der Bauernhöfe im Norden gewesen war und der sich schließlich in einem kleinen Pariser Hotel verschanzt hatte. Er war bis auf die Zähne bewaffnet gewesen. Auch er war ein Killer. Ein Mann, der sich umstellt fühlte, war fähig, blind in die Menge zu schießen und ein wahres Blutbad anzurichten, um selber in Schönheit zu sterben.

Was war an diesen Burschen hier so außergewöhnlich? Man hätte meinen können, Pozzo und Luigi hätten Maigret Gott weiß was für einen Komplex eingeredet.

»Viel Glück, Kinder!«

»Toi, toi, toi!« brummte Torrence und klopfte auf Holz.

Und Lucas, der stets behauptete, nicht abergläubisch zu sein, wiederholte unwillkürlich ganz leise:

»Toi, toi, toi!«

Soweit sie es beurteilen konnten, war das Bon Vivant ein ehemaliges Jagdhaus, das im Erdgeschoß und in der ersten Etage bestenfalls jeweils drei Zimmer hatte; das spitze Dach war, wie ein zufälliger Mondstrahl verriet, mit Schiefer gedeckt.

Maigret und Lucas näherten sich lautlos den Lichtern im Erdgeschoß, und als sie nur noch zwanzig Meter davon entfernt waren, berührte der Kommissar seinen Inspektor am Arm, um ihm anzudeuten, sich nach links zu wenden.

Er selbst verharrte ein paar Minuten reglos, bis er sicher sein konnte, daß jeder seinen Platz eingenommen hatte. Zum Glück rüttelte der Wind, der hier stärker pfiff als in Paris, an den Ästen der Bäume und fegte raschelnd das Laub über den Boden. Für etwa zwei Minuten wurde es gefährlich, weil die Wolkendecke plötzlich aufriß und der Mond die Landschaft so hell erleuchtete, daß Maigret die Knöpfe an Torrence’ Mantel und die Pistole von Lucas blinken sah, der doch immerhin weiter von ihm entfernt war als das Haus.

Sobald die Wolken den Mond wieder verdeckten, schlich er sich an eines der erleuchteten Fenster heran. Es war wie bei Pozzo mit rotkarierten Gardinen verhängt, aber sie waren nicht richtig zugezogen, so daß man durch einen Spalt ins Innere schauen konnte.

Es war die Wirtsstube mit einer Theke und einem halben Dutzend Tischen aus gewachstem Holz. An den weißgekalkten Wänden hingen Farbdrucke. Es gab keine Stühle in dem Raum, sondern rustikale Bänke, und auf einer dieser Bänke saß Charlie Cinaglia und wandte dem Kommissar sein Profil zu.

Sein Oberkörper war nackt, ziemlich fett, und auf seiner weißen Brust sprossen dichte schwarze Haare. Eine dicke Frau mit hellblondiertem Haar kam mit einer Schüssel voll dampfendem Wasser aus der Küche. Ihre Lippen bewegten sich, sie sprach, ohne daß der Klang ihrer Stimme nach draußen drang.

Auch Tony Cicero war da, ohne Jacke. Auf dem Tisch lagen neben einer Flasche, die reinen Alkohol oder ein Desinfektionsmittel enthalten mußte, zwei automatische Pistolen.

Maigret warf einen Blick auf den Fußboden und entdeckte eine Waschschüssel mit rötlich gefärbtem Wasser, in dem Wattebäusche schwammen.

Charlie blutete immer noch, und das schien ihn zu beunruhigen. Die Kugel hatte ihn außen an der linken Schulter getroffen und, soweit der Kommissar feststellen konnte, ein Stück Fleisch weggerissen.

Keiner von den dreien schien mit einer möglichen Überraschung zu rechnen. Die Frau goß heißes Wasser in eine Untertasse, gab etwas von dem Inhalt der Flasche hinzu, tauchte einen Leinenlappen hinein, den sie dann auf die Wunde legte, während Charlie die Zähne zusammenbiß.

Tony Cicero, der eine Zigarre im Mund hatte, ergriff eine Whiskyflasche, die auf einem der anderen Tische stand, und reichte sie seinem Kameraden, der sie an die Lippen setzte und trank.

Bill Larner war nicht zu sehen. Cicero hatte sich Maigret noch nicht von vorn gezeigt, und als er das tat, stellte der Kommissar überrascht fest, daß er ein geschwollenes Auge hatte.

Dann ging plötzlich alles sehr schnell, und in Wahrheit bekam keiner mehr mit, was genau geschah.

Als er Cicero die Flasche zurückgab, hatte Charlie kurz zum Fenster hinübergeblickt. Maigret war offenbar von innen nicht so unsichtbar, wie er glaubte, denn ohne daß Charlies Gesichtszüge auch nur vermuten ließen, daß er gewarnt war, hatte er seinen gesunden Arm ausgestreckt und mit der Hand nach einer der beiden Pistolen gefaßt.

Im gleichen Augenblick drückte Maigret ab, und wie in einem Hollywood-Film fiel Charlies Waffe zu Boden, während seine zerfetzte Hand herabhing.

Ebenso schnell hatte Cicero, ohne sich umzudrehen, den Tisch umgestürzt, der ihm jetzt als Schutz diente; die Frau machte zwei oder drei Schritte und drückte sich in der Nähe des Fensters an die Wand, wo sie außerhalb des Schußfeldes war.

Maigret duckte sich rechtzeitig, denn eine Kugel zerschmetterte die Scheibe, gefolgt von einer weiteren, die ein Stück des Holzrahmens mitriß.

Er hörte von links eilige Schritte, es war Lucas, der herbeigerannt kam.

»Sie haben ihn nicht erwischt?«

»Einen habe ich getroffen. Vorsicht!«

Cicero schoß immer noch. Lucas robbte auf die Tür zu.

»Was soll ich tun?« rief der Chauffeur von weiter hinten.

»Bleib, wo du bist.«

Maigret richtete sich auf und versuchte, ins Zimmer zu blicken, da durchbohrte eine Kugel seinen Hut.

Er fragte sich, wo Bill Larner war und ob er bei der Schießerei eingreifen würde. Das konnte gefährlich werden, zumal sie keine Ahnung hatten, wo er sich aufhielt, und er möglicherweise von der Seite angreifen, aus einem der Fenster im oberen Stockwerk schießen oder sie zum Beispiel von hinten überfallen konnte.

Mit einem Fußtritt stieß Lucas die Tür auf.

Im selben Augenblick wurde im Inneren eine Art Kriegsschrei ausgestoßen. Es war Torrence, der brüllte:

»Los, drauf, Chef!«

Auch die Frau schrie. Lucas drang ins Haus ein. Maigret richtete sich wieder auf, sah hinter dem umgestürzten Tisch zwei Männer miteinander auf dem Boden ringen, während die Wirtin nach einem Buchenscheit vor dem Kamin griff.

Lucas konnte sie gerade noch am Zuschlagen hindern, und es wirkte komisch, wie der kleine Inspektor der Amerikanerin, die einen Kopf größer war als er, die Hände festhielt.

Sekunden später war Maigret ebenfalls im Zimmer. Charlie lag am Fußboden und versuchte, eine der Pistolen zu erreichen, die zwanzig Zentimeter von seiner Hand entfernt lag. Da tat der Kommissar etwas, was er in seiner ganzen Laufbahn noch nie getan hatte. Zum ersten Mal ließ er seiner Wut freien Lauf und trat mit seinem Absatz auf die Hand des Killers.

»Bestie!« schleuderte ihm die Frau entgegen, die Lucas immer noch festhielt.

Torrence lag mit seinem ganzen Gewicht auf Cicero, der ihm die Finger in die Augen zu drücken versuchte, und Maigret mußte mehrere Ansätze machen, um dem Burschen Handschellen anzulegen.

Als Torrence sich erhob, strahlte er. An seinem schweißbedeckten Gesicht klebte Staub vom Fußboden, und Cicero hatte ihm nicht nur seinen Hemdkragen zerrissen, sondern ihm auch die Wange tief zerkratzt.

»Wollen Sie ihr nicht ebenfalls Handschellen anlegen, Chef?«

Lucas, der am Ende seiner Kraft war, bat um Hilfe, und Maigret verpaßte der Wirtin vom Bon Vivant die eisernen Manschetten, die Torrence bei sich hatte.

»Schämen Sie sich nicht, sich an einer Frau zu vergreifen?«

Der Chauffeur erschien im Türrahmen.

»Werde ich nicht gebraucht?«

Torrence, der gerade den vor Schmerzen stöhnenden Charlie an den Schultern hochzog, fragte:

»Was soll ich mit ihm machen, Chef?«

»Setz ihn in eine Ecke.«

»Ich hab Schüsse gehört und wollte versuchen, von hinten ins Haus zu kommen. Die Tür war verschlossen. Da habe ich eine Scheibe eingeschlagen, und schon war ich in der Küche.«

Maigret stopfte sich langsam und sorgfältig eine Pfeife, um ein wenig zu Atem zu kommen. Dann begab er sich zu einer Vitrine, in der Gläser standen.

»Wer möchte einen Whisky?«

Er blieb jedoch weiter auf der Hut und schickte den Chauffeur hinaus, um sicherzugehen, daß niemand aus dem Haus entkommen konnte. Zu Lucas sagte er:

»Geh doch mal außen herum und schau nach, ob irgendwo noch ein anderer Wagen steht.«

Er warf einen Blick in die Küche, wo auf einem Tisch Reste eines kalten Abendbrots lagen; dann stieß er die Tür zu einem kleineren Raum auf, der wohl als Speisezimmer diente.

Mit seiner noch warmen Pistole in der Hand stieg er die Treppe hinauf, blieb lauschend auf dem Absatz stehen und öffnete mit dem Fuß eine weitere Tür.

»Ist da jemand?«

Es war niemand drin. Es war das Zimmer der Wirtin. Wie in Pozzos Restaurant waren die Wände mit Fotos von Männern und Frauen geschmückt. Es waren mindestens hundert Fotografien, viele einer Helen gewidmet, und auf einigen Bildern war sie selbst zu sehen, zwanzig Jahre jünger als jetzt und im Tanzkleidchen.

Bevor Maigret sie genauer betrachtete, vergewisserte er sich, daß in den beiden anderen Zimmern niemand war. Keines der Betten war benutzt. In einem der Räume standen Koffer, in denen der Kommissar seidene Unterwäsche, Toilettengegenstände und Schuhe entdeckte, aber keine Papiere.

Das waren offenbar die Koffer, die Charlie und Cicero auf ihren verschiedenen Reisen mitgenommen hatten. Auf dem Boden des schwersten fand er zwei automatische Pistolen, eine mit Schalldämpfer, einen Totschläger, einen Gummiknüppel sowie eine beträchtliche Menge Munition.

Von der Begleiterin Sloppy Joes keine Spur. Dagegen erblickte er, als er auf dem Rückweg durch die Küche kam, neben der Kaffeekanne ein Zigarettenetui mit den Initialen B. L., das darauf hindeutete, daß Larner hiergewesen war.

Lucas kehrte mit schmutzigen Schuhen von seinem Rundgang zurück.

»Kein Auto weit und breit, Chef.«

Torrence hatte inzwischen die Hand des Verletzten untersucht, die von der Kugel durchbohrt war. Seltsamerweise blutete die Wunde nicht, es hatte sich an jeder Öffnung ein Gerinnsel gebildet, aber die Finger schwollen fast sichtbar an und wurden bläulich.

»Gibt es Telefon im Haus?«

Der Apparat befand sich hinter der Tür.

»Ruf irgendeinen Arzt in Maisons-Laffitte an, ohne zu erwähnen, daß hier die Polizei ist. Am besten erzählst du etwas von einem Unfall.«

Lucas gab zu verstehen, daß er das übernehmen würde, und zum ersten Mal und nicht ohne Zögern und leichte Verlegenheit bediente sich Maigret in Gegenwart seiner Mitarbeiter seines schlechten Englisch.

Er wandte sich an Cicero, der an die Wand gelehnt auf einer Bank saß.

»Wo ist Bill Larner?«

Wie erwartet, erhielt er keine Antwort, sondern erntete nur ein verächtliches Lächeln.

»Bill war heute abend hier. Hat er dir ein Auge blau geschlagen?«

Das Lächeln erlosch, aber Cicero machte den Mund nicht auf.

»Wie du willst. Du scheinst ein zäher Knochen zu sein, aber solche haben wir in Europa auch.«

»Ich möchte mit unserem Konsul telefonieren«, brachte Cicero schließlich hervor.

»Weiter nichts? Um diese Zeit! Und was willst du ihm bitte sagen?«

»Na schön! Sie übernehmen die Verantwortung.«

»Das will ich gerne tun. Hast du einen Arzt erreicht, Lucas?«

»Er wird in einer Viertelstunde hier sein.«

»Du hast nicht den Eindruck, daß er gleich die Polizei von Maisons anruft?«

»Ich glaube nicht. Er hat nichts gemerkt.«

»Es würde mich nicht wundern, wenn es hier nicht schon öfter zu ordentlichen Keilereien gekommen wäre. Rufst du mal am Quai des Orfèvres an und fragst, ob sie was vom Baron gehört haben?«

Das ließ ihm keine Ruhe, ebensowenig wie das Verschwinden der Frau aus dem Hôtel de Bretagne.

»Und wenn du ihn einmal am Apparat hast, dann bitte doch Vacher, uns einen zweiten Wagen herzuschicken. In unseren passen nicht alle hinein.«

Darauf wandte er sich Charlie zu:

»Hast du mir nichts zu sagen?«

Als Antwort kam eine derbe englische Beleidigung, die auf seine Mutter anspielte und darauf, wie er gezeugt worden war.

»Was hat er gesagt?« fragte Torrence.

»Er hat eine diskrete Anspielung auf meine Herkunft gemacht.«

»Vacher hat nichts vom Baron gehört, Chef. Vor einer Viertelstunde hat er das letzte Mal versucht, ihn zu erreichen. Bonfils scheint angerufen und gemeldet zu haben, daß ein Wagen gestohlen worden ist …«

»In der Rue de Rivoli?«

»Ja.«

»Hast du ihm gesagt, daß wir ihn gefunden haben?«

Ein Auto hielt vor der Tür, und ein noch junger Mann kam mit einer Arzttasche in der Hand herein, wich unwillkürlich ein wenig zurück, als er die Unordnung im Raum, die Pistolen auf einem der Tische und schließlich die Handschellen bemerkte.

»Kommen Sie nur, Doktor. Achten Sie nicht darauf. Wir sind von der Polizei und hatten eine kleine Auseinandersetzung mit diesen Herrschaften.«

»Doktor«, begann die Wirtin, »benachrichtigen Sie die Polizei von Maisons-Laffitte, dort kennt man mich, sagen Sie, daß diese Bestien …«

Maigret stellte sich vor und zeigte auf Charlie, der in seiner Ecke nahe daran war, ohnmächtig zu werden.

»Ich möchte, daß Sie ihn soweit herrichten, daß er mit nach Paris kommen kann. Er hat zuerst in der Stadt etwas abgekriegt und dann ein zweites Mal hier im Verlauf unserer Streitigkeiten.«

Während Charlie behandelt wurde, ging Maigret nochmals durch das Haus, interessierte sich vornehmlich für die Fotos im Zimmer der Besitzerin, leerte darauf einen Koffer, packte alle Bilder hinein, die er von der Wand nahm, sowie die Papiere, Briefe, Rechnungen und Zeitungsausschnitte, die er in einer Schublade fand. Schließlich legte er das Zigarettenetui dazu und die sorgfältig eingepackten Gläser und Tassen, die benutzt worden waren.

Als er in die Wirtsstube zurückkam, wirkte Charlie wie betäubt, und der Arzt erklärte:

»Ich habe es für angebracht gehalten, ihm eine Spritze zu verabreichen, die ihn ruhig hält.«

»Was Ernstes?«

»Er hat viel Blut verloren. Vielleicht werden sie im Krankenhaus eine Transfusion vornehmen. Er ist zäh.«

Cinaglia blickte sie nur stumpf an.

»Noch jemand zu behandeln?«

»Sie trinken doch sicher ein Gläschen mit uns?«

Maigret wußte, was er tat.

In der Befürchtung, daß die Polizei von Maisons-Laffitte oder die Gendarmerie doch noch Wind von der Sache bekam, wollte er den Arzt so lange aufhalten, bis der von Vacher angeforderte Wagen da war.

»Nehmen Sie Platz, Doktor. Sind Sie schon öfter im Bon Vivant gewesen?«

»Hin und wieder, nicht wahr, Helen?«

Er schien sie recht gut zu kennen.

»Allerdings unter ganz anderen Umständen. Einmal wegen eines Jockeys, der sich ein Bein gebrochen hatte und einen Monat hier im ersten Stock lag. Ein anderes Mal bin ich mitten in der Nacht zu einem Herrn gerufen worden, der zuviel getrunken hatte und dessen Herz auszusetzen drohte. Ich glaube mich auch an ein Mädchen zu erinnern, dem man eines Abends, als die Gäste schon sehr angeheitert waren, versehentlich, wie man mir sagte, eine Flasche über den Schädel geschlagen hatte.«

Endlich traf das Auto ein. Charlie, der sich nicht mehr auf den Beinen halten konnte, mußte zum Wagen getragen werden. Cicero marschierte verächtlich, die Hände vor dem Bauch gefesselt, hinaus und setzte sich auf die Sitzbank.

»Fährst du mit ihnen, Torrence?«

Das war eine wohlverdiente kleine Anerkennung für ihn, denn er hatte ja die Hauptarbeit geleistet.

»Schade, daß noch nicht Tag ist und Pozzo sein Restaurant zuhat.«

Wäre es jetzt neun und nicht halb fünf gewesen, hätte Maigret vielleicht dem Verlangen nicht widerstehen können, durch die Rue des Acacias zu fahren und Pozzo aufzufordern, einen Blick in den Wagen zu werfen.

»Liefert auf dem Weg Charlie im Krankenhaus Beaujon ab. Lognon wird sich freuen, seinen Gegner unter demselben Dach zu wissen. Nehmt den anderen mit zum Quai.«

Dann zu der Frau, die ihrem Ausweis zufolge Helen Donahue hieß:

»Los, gehen Sie!«

Sie blickte ihn fest an und rührte sich nicht.

»Ich habe gesagt: Los, gehen Sie!«

»Sie kriegen mich trotzdem nicht hier weg. Das ist mein Haus. Sie haben keinerlei Befugnis. Ich verlange ebenfalls, mit unserem Konsul zu sprechen.«

»Jawohl. Darüber reden wir später. Sie wollen nicht mitkommen?«

»Nein.«

»Faß an, Lucas.«

Die beiden packten die Frau jeder an einer Seite und hoben sie hoch. Der Arzt, der sich ein Lachen nicht verkneifen konnte, hielt ihnen die Tür auf. Helen wehrte sich derart, daß Lucas sie losließ, und sie fiel hin. Sie mußten den Fahrer zu Hilfe rufen.

Schließlich wurde sie in das Auto bugsiert, wo Lucas sich neben sie setzte.

»Zum Quai!« befahl der Kommissar.

Hundert Meter weiter besann er sich anders.

»Sehr müde, Lucas?«

»Es geht. Warum?«

»Ich lasse nur ungern das Nest ohne Bewachung zurück.«

»Verstanden. Ich steige aus.«

Maigret nahm auf dem Rücksitz Platz, zündete sich seine Pfeife an und sagte höflich zu seiner Begleiterin:

»Ich hoffe, der Rauch stört Sie nicht?«

Als einzige Antwort hörte er die gleiche Beleidigung, von der er vorhin eine so äußerst behutsame Übersetzung geliefert hatte.

8
Wie ein gewisser Inspektor sich an das zu erinnern bemüht, was er entdeckt hat

Bequem in seine Ecke zurückgelehnt, mit hochgeschlagenem Mantelkragen und vor Erkältung und Müdigkeit brennenden Augen, starrte Maigret vor sich hin, ohne seiner Nachbarin die geringste Aufmerksamkeit zu schenken, und sie waren kaum fünf Minuten gefahren, als Helen abgehackt und wie im Selbstgespräch zu reden begann.

»Ich kenne gewisse Polizisten, die sich für schlau halten, denen man aber die Leviten lesen wird …«

Ein langes Schweigen. Wahrscheinlich wartete sie auf eine Reaktion, doch der Kommissar war wie ein unbeweglicher Block.

»Ich werde dem Konsul sagen, daß diese Leute sich wie die Wilden aufgeführt haben. Er kennt mich. Jeder kennt Helen. Ich werde erzählen, daß sie mich geschlagen haben und daß einer der Inspektoren mich sogar betatscht hat.«

Sie mußte einmal schön gewesen sein. Mit ihren fünfzig oder fünfundfünfzig Jahren sah sie noch immer gut aus. War sie betrunken oder zumindest angeheitert, als Maigret in ihr Haus eingedrungen war? Das mochte sein, war jedoch schwer zu sagen. Sie hatte die rauhe Stimme von Frauen, die viel trinken und nachts lange aufbleiben, auch deren verschwommenen Blick.

Es war eigenartig zu beobachten, wie sie minutenlang verstockt schwieg, und sie dann einen Satz murmeln zu hören, meist nur einen, der niemandem zu gelten schien.

»Ich werde auch sagen, daß man einen Mann geschlagen hat, der am Boden lag …«

Vielleicht wollte sie lediglich ihre aufgestaute Wut ablassen, möglicherweise aber versuchte sie auch, Maigret aus der Ruhe zu bringen.

»Es gibt Leute, die sich überlegen vorkommen, weil sie in der Lage sind, einer Frau, die nichts getan hat, Handschellen anzulegen.«

Manches war so komisch, daß der Chauffeur Mühe hatte, ein Lächeln zu unterdrücken. Maigret selbst paffte unterdessen seine Pfeife und zwang sich, ernst zu bleiben.

»Ich wette, die geben mir nicht mal eine Zigarette …«

Er zuckte nicht mit der Wimper und forderte sie damit zu einem direkten Angriff heraus.

»Hätten Sie vielleicht eine Zigarette für mich?«

»Verzeihung! Ich wußte nicht, daß Sie mit mir sprechen. Ich habe keine bei mir, denn ich rauche nur Pfeife. Sobald wir da sind, bekommen Sie eine.«

Diesmal währte das Schweigen bis zum Pont de la Jatte.

»Die bilden sich ein, die Franzosen seien die einzig Intelligenten auf der Welt. Trotzdem, wenn Larner sie nicht informiert hätte …«

Jetzt schaute Maigret sie in dem schwachen Licht, das vom Armaturenbrett ausstrahlte, überrascht an, doch von ihrem Gesicht war nichts abzulesen, so daß er sich eine Zeitlang fragte, ob sie das absichtlich gesagt hatte oder nicht.

Denn im Grunde hatte sie ihm mit den wenigen Worten einen wichtigen Hinweis geliefert. Er hatte es geahnt. Von Anfang an hatte er den Eindruck gehabt, daß ein Bill Larner nicht aus freien Stücken mit Leuten wie Charlie und Cicero zusammenarbeitete. Seine Rolle schien sich im übrigen darauf beschränkt zu haben, ihnen ein Auto zu besorgen, dann an der Place Constantin-Pecqueur Lognons Papiere zu durchsuchen, sie schließlich zu einer seiner Freundinnen in der Rue Brunei und am Ende wahrscheinlich zum Bon Vivant zu bringen.

Als Lognon in den Wald entführt worden war, hatte Bill als Dolmetscher fungiert, aber nicht zugeschlagen.

Heute nacht, als Charlie nach Paris zurückgekehrt war und nur Cicero vor ihm stand, hatte er die Gelegenheit genutzt und seine Freiheit zurückerobert, was er schon längst hatte tun wollen, erst recht, seit ihm die Sache zu brenzlig geworden war.

Hatte er Cicero seine Absicht mitgeteilt, sich davonzumachen? Hatte der andere ihn in dem Augenblick überrascht, als er weggehen wollte, und hatte er versucht, ihn daran zu hindern? Jedenfalls hatte Bill Larner zugeschlagen. Ins Gesicht.

»Haben Sie ein Auto?« fragte Maigret die Frau.

Doch nun, da Maigret Fragen stellte, schwieg Helen und setzte ihre verächtliche Miene wieder auf.

Er erinnerte sich nicht, neben dem Gasthof eine Garage gesehen zu haben. Charlie war mit dem Wagen nach Paris gefahren, mit dem sie nach Maisons-Laffitte gekommen waren. Larner mußte sich zu Fuß durch den Wald in Richtung Hauptstraße oder Bahnhof aufgemacht haben. Er hatte jetzt mindestens zwei Stunden Vorsprung, und es bestand wenig Aussicht, ihn zu erwischen, bevor er jenseits der Grenze war.

Als sie an der Porte Maillot an einem Bistro vorbeikamen, das bereits geöffnet hatte, sagte Helen, ohne sich direkt an jemanden zu wenden:

»Ich habe Durst.«

»Bei mir im Büro gibt es Cognac. Wir sind in zehn Minuten da.«

Der Wagen fuhr schnell durch die leeren Straßen. Auf den Bürgersteigen gingen die ersten Frühaufsteher. Als das Auto am Quai des Orfèvres im Hof des Justizpalastes hielt, fragte Helen, ohne sich von ihrem Sitz zu erheben:

»Stimmt es, daß ich einen Cognac bekomme?«

»Ehrenwort.«

Maigret stieß einen Seufzer der Erleichterung aus, denn er hatte schon befürchtet, daß sie sich wie im Wald wieder tragen lassen würde.

»Bleib hier«, sagte er zu seinem Fahrer.

Als er der Dame behilflich sein wollte, die Stufen hinaufzusteigen, zischte sie:

»Rühren Sie mich nicht an! Ich werde denen auch sagen, daß Sie versucht haben, mit mir zu schlafen.«

Vielleicht war das alles nur Theater. Vielleicht spielte sie immer Theater, um das Leben überhaupt ertragen zu können.

»Hier entlang …«

»Und der Cognac?«

»Ja …«

Er stieß die Tür zum Arbeitszimmer der Inspektoren auf. Torrence war mit seinem Gefangenen noch nicht da, er hatte ja über Beaujon fahren und den Verletzten im Krankenhaus abliefern müssen. Vacher saß vor dem Telefon und musterte die Amerikanerin neugierig.

»Sie meinen, der Hörer sei nicht richtig aufgelegt? Sind Sie sicher? Ich danke Ihnen.«

»Einen Augenblick«, unterbrach ihn Maigret, als Vacher den Mund aufmachte. »Paß bitte auf sie auf.«

Er ging in sein Büro hinüber, holte die Cognacflasche und Gläser, reichte Helen eins, die es in einem Zug leerte und gleich wieder auf die Flasche zeigte.

»Nicht zuviel auf einmal. Nachher. Hast du Zigaretten, Vacher?«

Er schob ihr eine zwischen die Lippen, gab ihr Feuer, und sie blies ihm den Rauch ins Gesicht und sagte:

»Ich verabscheue Sie trotzdem!«

»Haben wir niemanden, der sie bewachen könnte? Es ist besser, wenn in ihrer Gegenwart nicht zuviel gesprochen wird.«

»Warum stecken wir sie nicht ins Kabuff?«

Das war eine enge Zelle unter der Treppe, in der nur eine Holzpritsche mit einem Strohsack stand. Es gab kein Licht. Maigret zögerte und führte die Gefangene in ein leerstehendes Büro und schloß die Tür zu.

»Und der Cognac?« rief sie ihm nach.

»Nachher.«

Er ging zu Vacher zurück.

»Bei welchem Telefon ist der Hörer nicht aufgelegt?«

»Beim Baron. Ich habe fast alle halbe Stunde seine Nummer gewählt. Bis vor einer Stunde hat es geklingelt, aber niemand hat sich gemeldet. Seit einer Stunde hört man das Besetztzeichen. Ich war besorgt und habe die Störungsstelle angerufen. Man hat mir versichert, daß der Hörer nicht richtig aufgelegt sei.«

»Weißt du, wo er wohnt?«

»Rue des Batignolles. Die Hausnummer habe ich mir notiert. Fahren Sie hin?«

»Das sollte ich wohl tun. In der Zwischenzeit kannst du wegen Bill Larner Alarm geben. Er hat vor ungefähr drei Stunden die Gegend um Maisons-Laffitte verlassen. Ich glaube, wir müssen vor allem die belgische Grenze überwachen. Torrence wird gleich mit Tony Cicero kommen.«

»Und der andere?«

»Im Beaujon.«

»Haben Sie ihn fertiggemacht?«

»Nicht so schlimm.«

»Was sagen sie denn?«

»Nichts.«

Sie schauten sich plötzlich an, lauschten, und Maigret begab sich in das Büro, wo er Helen eingesperrt hatte. Trotz ihrer Handschellen war sie dabei, das Büro zu verwüsten und alles, was in ihrer Reichweite war, Tintenfässer, Schreibtischlampe, Papiere, auf den Boden zu werfen.

Als sie den Kommissar erblickte, lächelte sie nur und erklärte:

»Ungefähr so haben Sie sich vorhin bei mir aufgeführt.«

»Ins Kabuff?« fragte Vacher.

»Sie hat es nicht anders gewollt.«

Auf dem Pont-Neuf begegnete ihnen der Wagen, in dem Torrence und Cicero saßen, und die beiden Fahrer winkten sich zu. Als sie die Rue des Batignolles erreichten, fiel Maigret sofort ein Cabriolet auf, das mit zwei Rädern auf dem Bordstein stand; er blickte hinein und las auf einem kleinen Schild unter einer Christophorusfigur den Namen des Barons.

Er klingelte. Die Concierge, die noch im Bett lag, drückte die Haustür auf, und er mußte durch eine Scheibe ihrer Loge fragen, in welchem Stock der Inspektor wohnte.

»Ist er allein nach Hause gekommen?« erkundigte er sich.

»Was geht Sie das an?«

»Ich bin ein Kollege von ihm.«

»Dann soll er Ihnen selbst sagen, was er gemacht hat.«

Es war eines jener Häuser, in denen auf jeder Etage mehrere Parteien wohnten, vor allem Arbeiterfamilien, und bei einigen Mietern brannte schon Licht. Es bestand ein erstaunlicher Gegensatz zwischen diesem mehr als bescheidenen Wohnhaus und den aristokratischen Allüren, die sich der Baron zu geben versuchte, und Maigret begann zu begreifen, warum der Inspektor, der Junggeselle war, nie von seinem Privatleben sprach.

Im vierten Stock war an einer Tür eine Visitenkarte befestigt, auf der nur der Name ohne Berufsangabe stand. Maigret klopfte, erhielt keine Antwort und drehte auf gut Glück an dem Türknopf.

Die Tür ließ sich öffnen, vor ihm auf dem Fußboden lag der Hut des Barons. Nachdem er Licht angemacht hatte, erblickte er links eine winzige Küche, dann ein Eßzimmer im Stil Henri II. mit bestickten Deckchen, wie man es noch in den Logen der Concierges sieht, und schließlich ein Schlafzimmer, dessen Tür weit offenstand.

Der Baron lag angekleidet quer über dem Bett, ein Arm hing an der Seite hinunter, und hätte er nicht geschnarcht, hätte man glauben können, es sei ihm etwas zugestoßen.

»Baron! He! Alter …!«

Er drehte sich ganz um, ohne jedoch aufzuwachen, und der Kommissar fuhr fort, ihn zu schütteln.

»Ich bin’s, Maigret …«

Das dauerte einige Minuten. Schließlich brummte der Inspektor etwas, schlug die Augen auf, stöhnte, weil ihn das Licht schmerzte, erkannte Maigrets Gesicht und versuchte in seinem Schreck, sich aufzurichten.

»Den wievielten haben wir heute?«

Er hatte sicher fragen wollen: »Wie spät ist es?«

Denn er suchte nach dem Wecker, der zu Boden gefallen war und dessen Ticken man unter dem Bett hörte.

»Willst du ein Glas Wasser?«

Maigret holte es ihm aus der Küche, und als er zurückkam, erschien ihm der Inspektor finster und beunruhigt zugleich.

»Ich bitte um Verzeihung … Danke … Ich bin krank … Wenn Sie wüßten, wie elend ich mich fühle …«

»Soll ich dir vielleicht lieber einen starken Kaffee machen?«

»Ich schäme mich … Ich schwöre Ihnen, daß …«

»Bleib einen Augenblick liegen.«

Die Wohnung ähnelte eher dem Heim einer alten Jungfer als der Behausung eines Junggesellen, und man konnte sich den Baron vorstellen, wie er nach dem Dienst eine Schürze umband, um das Geschirr abzuwaschen oder die Zimmer zu putzen.

Als Maigret wieder aus der Küche zurückkam, saß der Baron mit verzweifelter Miene auf dem Bettrand.

»Trink … Das wird dir guttun …«

Er hatte sich auch eine Tasse Kaffee gemacht. Er zog seinen Mantel aus und setzte sich auf einen Stuhl. Es roch in dem Raum fürchterlich nach Alkohol. Der Anzug des Inspektors war schmutzig und zerknittert, als habe er die ganze Nacht unter einer Seinebrücke zugebracht.

»Es ist schrecklich!« seufzte er.

»Was ist schrecklich?«

»Ich weiß nicht. Ich habe Ihnen etwas Wichtiges mitzuteilen. Etwas ungeheuer Wichtiges.«

»Schieß los!«

»Ich versuche mich zu erinnern. Was ist geschehen?«

»Wir haben Charlie und Cicero festgenommen.«

»Sie haben Sie verhaftet?«

Sein ganzes Gesicht verriet große Anstrengung.

»Ich glaube, ich bin in meinem Leben nie so besoffen gewesen. Ich fühle mich wirklich krank. Und alles deretwegen. Warten Sie. Ich erinnere mich, daß sie nicht verhaftet werden sollten.«

»Warum?«

»Harry hat mir gesagt …«

Der Name war ihm wieder eingefallen, und das kam ihm wie ein Sieg vor. »Er heißt Harry … Warten Sie …«

»Ich werde dir helfen. Du warst in der Manhattan Bar in der Rue des Capucines. Du hast dich mit mehreren Leuten unterhalten und eine Menge getrunken …«

»Nicht bei Luigi. Bei Luigi habe ich fast nichts getrunken. Das war nachher …«

»Hat dich jemand zum Trinken verleitet?«

»Ich weiß nicht. Ich bin sicher, daß mir das alles wieder einfallen wird. Er hat mir gesagt, daß sie nicht verhaftet werden sollten, weil das die Gefahr berge … Mein Gott, ist das schwierig …«

»Welche Gefahr soll das bergen? Du bist sehr spät bei Luigi weggegangen. Dein Wagen stand vor der Tür. Du bist eingestiegen und hast wahrscheinlich die Absicht gehabt, nach Maisons-Laffitte zu fahren.«

»Woher wissen Sie das?«

»Im Laufe des Abends hat jemand, vermutlich Lope oder Teddy Brown …«

»Aber zum Teufel, woher wissen Sie das alles? Ich habe mit ihnen gesprochen. Jetzt erinnere ich mich. Sie hatten mich ja damit beauftragt. Ich war schon in mehreren Lokalen gewesen.«

»Wo hast du soviel getrunken?«

»Ein Glas hier, ein Glas dort. Anders geht das nicht. Oh, mein Kopf!«

»Warte.«

Maigret ging ins Badezimmer und kam mit einem nassen kalten Handtuch zurück, das er dem Baron auf die Stirn legte.

»Man hat dir von Helen Donahue und ihrem Waldgasthof Au Bon Vivant erzählt.«

Der Inspektor starrte ihn mit weit aufgerissenen Augen an.

»Wie spät ist es?«

»Halb sechs, morgens.«

»Wie haben Sie das denn geschafft?«

»Nicht so wichtig. Als du von Luigi fortgegangen und in deinen Wagen gestiegen bist, ist dir jemand gefolgt, ein großer blonder junger Mann, der sich an dich herangemacht haben muß.«

»Das stimmt. Er heißt Harry.«

»Und mit Nachnamen?«

»Er hat es mir gesagt. Ich bin sicher, daß er es mir gesagt hat, es war ein einsilbiger Name. Der Name eines Sängers.«

»Er ist Sänger?«

»Nein, aber ein Sänger heißt so. Bevor ich noch die Tür zuschlagen konnte, saß er neben mir und sagte: ›Haben Sie keine Angst!‹«

»Auf französisch?«

»Er spricht Französisch mit starkem Akzent und sehr fehlerhaft, aber man versteht ihn.«

»Amerikaner?«

»Ja. Moment. Und dann hat er erklärt:

›Ich gehöre auch irgendwie zur Polizei. Wir sollten hier nicht stehenbleiben. Fahren Sie los. Wohin Sie wollen.‹

Und als ich das Auto gestartet hatte, hat er mir eröffnet, er sei Assistent des District Attorney. Das scheint so etwas wie ein Untersuchungsrichter und Staatsanwalt in einem zu sein. In den Großstädten haben sie mehrere Assistenten.«

»Ich weiß.«

»Stimmt, ja, Sie sind drüben gewesen. Er hat mich gebeten anzuhalten, weil er mir seinen Paß zeigen wollte. Bei wichtigen Fällen nehmen sich der District Attorney und seine Assistenten selber der Ermittlung an. Ist das richtig?«

»Ja.«

»Er wußte, wohin ich wollte, als ich Luigis Bar verließ.

›Sie dürfen heute nacht nicht nach Maisons-Laffitte fahren. Das bringt nichts. Ich muß vorher mit Ihnen sprechen.‹«

»Hat er es getan?«

»Wir haben uns mindestens zwei Stunden lang unterhalten, aber gerade daran kann ich mich so schlecht erinnern. Zuerst sind wir ziellos durch die Straßen gefahren, und er hat mir eine Zigarre angeboten. Vielleicht ist mir die nicht bekommen. Ich hatte Durst. Ich wußte nicht, wo wir uns befanden, aber ich sah ein offenes Bistro. Ich glaube, es war in der Nähe der Gare du Nord.«

»Hast du ihm nicht geraten, mich am Quai aufzusuchen?«

»Doch. Er hat es nicht gewollt.«

»Warum?«

»Das ist kompliziert. Wenn ich nur nicht solche Kopfschmerzen hätte! Glauben Sie nicht, daß mir ein Glas Bier guttun würde?«

»Hast du Bier im Haus?«

»Draußen auf dem Küchenfensterbrett steht welches.«

Maigret trank auch eins. Der Baron, den die Unordnung in seinem Schlafzimmer anwiderte, hatte sich ins Eßzimmer geschleppt.

»An bestimmte Einzelheiten erinnere ich mich genau; ganze Sätze könnte ich wiederholen, doch dazwischen sind lauter Löcher.«

»Was habt ihr getrunken?«

»Alles durcheinander.«

»Er auch?«

»Er hat sich die Flaschen hinter der Theke angesehen und danach ausgewählt.«

»Bist du sicher, daß er genausoviel getrunken hat wie du?«

»Noch mehr. Der war wirklich besoffen. Einmal ist er sogar von seinem Stuhl runtergefallen.«

»Du hast mir bisher nicht erklärt, warum er sich weigerte, sich mit mir in Verbindung zu setzen.«

»Dabei kennt er Sie sehr gut und bewundert Sie.«

»Ach.«

»Er hat Sie sogar bei einer Cocktailparty kennengelernt, die man für Sie in Saint Louis gegeben hat, und er erinnert sich an eine Art Vortrag, den Sie dort gehalten haben. Er ist nach Frankreich gekommen, um Sloppy Joe zu suchen.«

»Dann hat er ihn von der Rue Fléchier aufgelesen?«

»Ja.«

»Was hat er mit ihm gemacht?«

»Er hat ihn zu einem Arzt gebracht. Warten Sie! Sprechen Sie nicht weiter! Da fällt mir ein ganzes Stück ein. Wegen des Arztes. Er hat mir erzählt, wie er ihn kennengelernt hat. Das war gleich nach Kriegsende. Harry, der der amerikanischen Armee angehörte, war über ein Jahr lang mit irgendeinem Truppenteil in Paris stationiert. Da war er noch nicht Assistent des District Attorney. Er hat sich hier ausgetobt. Unter den Leuten, mit denen er verkehrte, war ein Arzt. Jetzt hab ich’s! Es war wegen einer kleinen Freundin, die fürchtete, ein Kind zu bekommen, und die …«

»Abtreibung?«

»Ja. Er hat das Wort nicht ausgesprochen. Er ist sehr schamhaft. Ich habe es trotzdem verstanden. Es handelt sich um einen jungen Mediziner, der keine Praxis hat und in der Nähe des Boulevard Saint-Michel wohnt.«

»Und bei dem läßt Harry Sloppy Joe gesund pflegen?«

»Ja. Ich hatte den Eindruck, daß er aufrichtig war. Und immer wieder hat er gesagt:

›Berichten Sie Maigret dies … und auch das …‹«

»Es wäre einfacher gewesen, zu mir zu kommen.«

»Er will keine offiziellen Kontakte mit der französischen Polizei.«

»Warum?«

»Heute nacht war mir das ganz klar. Ich erinnere mich, daß ich ihm recht gegeben habe. Jetzt ist das weniger eindeutig. Ach, ja. Sie hätten zunächst den Verletzten verhören müssen, und die Zeitungen hätten darüber geschrieben.«

»Wußte Harry, daß Cinaglia und Cicero in Paris sind?«

»Er weiß alles. Er kennt sie in- und auswendig. Er wußte vor mir von ihrem Versteck im Bon Vivant.«

»Kennt er Bill Larner?«

»Ja. Ich glaube, jetzt kriege ich die Geschichte wieder zusammen. Sehen Sie, wir waren alle beide betrunken. Er wiederholte wer weiß wie oft dasselbe, wobei er zu glauben schien, daß ich als Franzose das nicht begreifen könnte.«

»Das kenne ich.«

Wie Pozzo! Wie Luigi!

»In Saint Louis ist eine große Untersuchung im Gange. Die Stadt soll wieder einmal von Gangstern gesäubert werden. Das ist vor allem Harrys Aufgabe. Jeder kennt dort den Oberverbrecher, dessen Namen er mir genannt hat, ein einflußreicher Bursche, der sich nach außen hin als ehrbarer Bürger gibt und mit Politikern und Polizeichefs befreundet ist.«

»Die alte Geschichte!«

»Das hat er auch gesagt. Nur haben sie da drüben andere Gesetze als wir, und es ist schwer, jemanden zu verurteilen. Stimmt das?«

»Das stimmt.«

»Niemand wagt, gegen diesen Typen auszusagen, denn wer den Mund aufmachen würde, wäre innerhalb von achtundvierzig Stunden tot.«

Der Baron war ganz glücklich. Mit einemmal war ihm wieder eine Menge eingefallen.

»Erlauben Sie, daß ich noch ein Glas Bier trinke? Das tut mir gut. Möchten Sie auch?«

Er hatte noch die aschgraue Hautfarbe, Ringe unter den Augen, aber in den Pupillen begann es langsam zu funkeln.

»Wir sind dann woandershin gefahren, weil unser Lokal geschlossen wurde. Ich weiß nicht mehr, wohin. Wahrscheinlich nach Montmartre in eine kleine Nachtbar, in der drei oder vier Tänzerinnen waren. Eine kleine Brünette hat ihm zugezwinkert und sich dann auf seinen Schoß gesetzt. Außer uns war niemand mehr da.«

»Hat er von Sloppy Joe gesprochen?«

»Ich versuche, mich darauf zu besinnen. Sloppy Joe ist ein armer Kerl, hochgradig schwindsüchtig. Er hat sein Leben lang zu irgendwelchen Verbrecherbanden gehört, allerdings nur als Statist. Vor zwei Monaten ist vor der Tür eines Nachtklubs in Saint Louis ein Mann ermordet worden. Wenn ich mich doch nur an die Namen erinnern könnte! Alle Welt ist davon überzeugt, daß ihn der Typ umgelegt hat, von dem ich eben erzählt habe. Für die Tat gab es nur zwei Zeugen, einer von ihnen war der Barbesitzer, den man am nächsten Morgen tot in seinem Schlafzimmer aufgefunden hat. Daraufhin ist Sloppy Joe abgehauen, weil er der zweite Augenzeuge war, und so was ist immer gefährlich.«

»Nach Kanada?«

»Ja, nach Montreal. Währenddessen versuchte auf der einen Seite der District Attorney seiner habhaft zu werden, um ihn zum Sprechen zu bringen; und auf der anderen Seite suchten die Gangster fieberhaft nach ihm, um ihn genau daran zu hindern.«

»Ich verstehe.«

»Ich habe das nicht begriffen. Sloppy Joe scheint Millionen wert zu sein. Sagt er aus, fliegt nicht allein eine ganze Gangsterorganisation auf, sondern gleichzeitig ein mächtiger politischer Apparat, und ich höre noch, wie Harry immer wieder sagte: ›So etwas kennen Sie hier nicht. Sie haben keine derart weitreichenden Verbrechervereinigungen, die wie Gewerkschaften organisiert sind. Ihre Aufgabe ist leichter …‹«

Auch Maigret glaubte ihn zu hören. Dieses Lied kannte er allmählich.

»In Montreal hat sich Sloppy Joe von seinen Landsleuten nicht weit genug entfernt gefühlt. Es gelang ihm, sich einen falschen Paß zu beschaffen. Da er auf ein Ehepaar ausgestellt war, hat er es so eingerichtet, daß ihn eine Frau begleitete. Das kam ihm ganz gelegen, weil es seine Verfolger zusätzlich irritieren würde. Er hat eine Zigarettenverkäuferin aus einem Nachtlokal dazu gebracht, mit ihm zu fahren. Sie hatte ihr Leben lang von Paris geträumt … Erlauben Sie?«

Der Baron schleppte sich zum Badezimmer, aus dem er mit zwei Aspirintabletten zurückkehrte.

»Sloppy Joe hatte nicht viel Geld. Und er begriff, daß sie ihn selbst in Paris finden würden. Deshalb schrieb er eines Tages einen langen Brief an den District Attorney, in dem er ihm seine Zeugenaussage zusicherte, wenn man ihm persönlichen Schutz garantieren, ihn hier abholen und ihm eine bestimmte Summe auszahlen würde. Vielleicht bringe ich das etwas durcheinander, aber im wesentlichen stimmt es.«

»Hat Harry dich beauftragt, mir das alles zu erklären?«

»Ja. Er hätte Sie beinahe angerufen. Er hätte es heute morgen getan, wenn er gestern nicht gemerkt hätte, daß ich den Schlupfwinkel der Killer entdeckt hatte. Denn sie sind echte Killer. Vor allem Charlie.«

»Wie haben Charlie und Cicero Sloppy Joes Fährte gefunden?«

»In Montreal. Durch das Mädchen, das Mascarelli mitgenommen hat. Sie hat drüben ihre Mutter, der sie unvorsichtigerweise aus Paris geschrieben hat.«

»Wobei sie die Adresse angegeben hat?«

»Eine Postlageradresse, aber sie hat hinzugefügt, sie wohne genau gegenüber einem großen Varietétheater. Als Harry sich entschlossen hatte, nach Europa zu reisen, um Sloppy Joe zu suchen und wieder nach Saint Louis zu bringen, erfuhr er, daß Cinaglia und Cicero ihm um achtundvierzig Stunden zuvorgekommen waren.«

Maigret stellte sich unwillkürlich die Existenz des armen Mascarelli vor, seit er Saint Louis verlassen hatte, sein Leben in Montreal und dann in Paris, wo er es kaum wagte, abends für ein paar Minuten vor seinem Hotel Luft zu schnappen.

Er begriff nun, warum Cicero und Charlie einen Mietwagen gebraucht hatten. Zwei oder drei Tage hatten sie sicher bei den Folies-Bergère auf der Lauer gelegen und den für ihre Aktion günstigsten Augenblick abgewartet. Als sich dieser Moment endlich bot, war der Assistent des District Attorney ihnen auf den Fersen.

»Harry hat mir die Szene erzählt, die aus einem Spielfilm stammen könnte. Er war zu Fuß. Er bog um die Ecke der Rue Richer, als er Sloppy Joe erblickte, der in ein Auto stieg. Er hatte begriffen. Weit und breit war kein Taxi zu sehen, so suchte er vor dem Varietétheater nach einem Auto, das nicht abgeschlossen war.«

Es war recht komisch, sich den Assistenten des District Attorney in einem gestohlenen Wagen vorzustellen! Diese Leute, ob sie nun auf der einen oder der anderen Seite des Gesetzes standen, benahmen sich in Paris wie zu Hause. Die Menschen, die in der Nacht von Montag auf Dienstag auf den Straßen waren, hatten keine Ahnung, daß sie einer Verfolgungsjagd nach Chicagoer Muster beiwohnten. Und ohne den armen Lognon, der am Gitter der Kirche Notre-Dame-de-Lorette auf einen kleinen Kokaindealer wartete, hätte nie jemand etwas davon erfahren.

»Sloppy Joe ist nicht tot?«

»Nein. Sein Arzt ist dabei, ihn ›zusammenzuflicken‹, wie Harry sich ausdrückt. Eine Bluttransfusion war unerläßlich, und Harry selbst hat ich weiß nicht wieviel Blut gespendet. Er behütet ihn wie einen Bruder, ja, besser als einen Bruder. Seine ganze Karriere scheint davon abzuhängen. Wenn es ihm gelingt, Sloppy Joe lebend nach Saint Louis zu bringen, ihn bis zum Tag des Prozesses am Leben zu erhalten, und wenn der Mann in dem Augenblick nicht umkippt, sondern seine Zeugenaussage wiederholt, dann wird Harry fast ebenso berühmt werden, wie Dewey es geworden ist, nachdem er New York von seinen Gangstern gesäubert hatte.«

»Und die Frau? Hat Harry sie entführt?«

»Ja. Er hat es Ihnen verübelt, als er die Fotos von Charlie und Cicero in den Zeitungen sah.«

Diese Leute waren bei Gott stark, der eine wie die anderen, der Assistent des District Attorney ebenso wie die Killer. Sie hatten angenommen, daß Mascarellis Reisebegleiterin beim Anblick der Fotos reagieren und sich vielleicht an die französische Polizei wenden würde.

Und das hatte sie ja auch getan, indem sie den Rohrpostbrief an Maigret geschickt hatte.

Charlie hatte das Bon Vivant ganz allein verlassen, um sie zum Schweigen zu bringen. Harry war ihm jedoch um wenige Minuten zuvorgekommen und hatte sie in Sicherheit gebracht.

Sie benahmen sich so ungeniert! Sie wickelten ihre kleinen Geschäfte ab, als sei Paris eine Art Niemandsland, in dem sie tun konnten, was sie wollten.

»Ist sie auch bei dem Arzt?«

»Ja.«

»Hat Harry keine Angst, daß Charlie die Adresse herausfinden könnte?«

»Er scheint seine Vorsichtsmaßnahmen getroffen zu haben. Wenn er dorthin geht, vergewissert er sich, daß ihm niemand folgt, und er hat jemanden, der auf die beiden aufpaßt.«

»Wen?«

»Ich weiß es nicht.«

»Was genau sollst du mir also von ihm bestellen?«

»Er bittet Sie, sich zumindest für ein paar Tage nicht um Charlie und Cicero zu kümmern. Sloppy Joe ist frühestens in einer Woche transportfähig. Harry will ihn im Flugzeug nach Amerika mitnehmen. Und bis dahin kann es noch gefährlich werden.«

»Wenn ich recht verstehe, läßt er mir sagen, daß mich die Sache nichts anginge?«

»So ungefähr. Er bewundert Sie sehr und würde sich freuen, sich mit Ihnen, wenn alles vorbei ist, hier oder in Saint Louis einmal unterhalten zu können.«

»Sehr liebenswürdig! Wo hast du dich von diesem Herrn getrennt?«

»Vor seinem Hotel.«

»Erinnerst du dich an die Adresse?«

»Irgendwo in der Nähe der Rue de Rennes. Ich glaube, wenn ich dort wäre, würde ich die Fassade wiedererkennen.«

»Fühlst du dich soweit in Form, daß du mitkommen könntest?«

»Kann ich mich nur schnell umziehen?«

Es wurde langsam Tag. Man hörte die Bewohner des Hauses kommen und gehen, und irgendwo ertönten Radionachrichten. Aus dem Badezimmer vernahm Maigret prustende Geräusche, und als der Baron ins Eßzimmer zurückkehrte, glich er einem Bild aus einem Modeheft, nur sein Teint wirkte immer noch wie Pappmaché.

Er schien bedrückt, als er seinen Wagen halb auf dem Bordstein stehen sah.

»Soll ich Sie hinfahren?«

»Ich nehme lieber ein Taxi. Aber du könntest deine Karre mal ordentlich parken.«

Sie gingen bis zum Boulevard des Batignolles, wo sie ein Taxi fanden.

»Zum linken Seineufer. Fahren Sie zunächst zur Rue de Rennes.«

»Welche Nummer?«

»Fahren Sie die ganze Straße ab.«

Sie irrten eine gute Viertelstunde in dem Viertel umher, während der Baron jede Hotelfassade musterte. Dann sagte er plötzlich:

»Hier ist es.«

»Bist du sicher?«

»Ich erkenne das Messingschild an der Tür.«

Sie traten ein. Ein Mann war dabei, mit einem feuchten Lappen den Flurboden zu wischen.

»Ist niemand an der Reception?«

»Der Chef kommt erst um acht herunter. Ich bin der Nachtportier.«

»Kennen Sie die Namen der Hotelgäste?«

»Sie stehen dort auf der Tafel.«

»Ist ein großer blonder, ziemlich junger Amerikaner darunter, der mit Vornamen Harry heißt?«

»Bestimmt nicht.«

»Wollen Sie nicht erst einmal nachsehen?«

»Das ist nicht nötig. Ich weiß, wen Sie meinen.«

»Wieso?«

»Den Typ, der heute nacht gegen vier hier erschienen ist. Er hat mich gefragt, welche Zimmernummer Monsieur Durand habe. Ich habe ihm geantwortet, daß bei uns kein Monsieur Durand wohne.

›Und Dupont?‹ erkundigte er sich weiter.

Ich dachte, der will mich auf den Arm nehmen, und hab ihn scharf angesehen, zumal er sternhagelvoll zu sein schien.«

Maigret und der Baron warfen sich einen Blick zu.

»Er stand dort, wo Sie jetzt stehen, und machte keine Anstalten, wieder zu gehen. Er fingerte in seiner Tasche herum, drückte mir schließlich einen Tausendfrancschein in die Hand und erklärte, seine Frage sei nur ein Vorwand, eine Frau laufe hinter ihm her und er habe das Hotel betreten, um sie abzuschütteln. Er hat mich gebeten, draußen nachzuschauen, ob kein Auto mehr zu sehen sei. Er ist noch ein paar Minuten geblieben, dann ist er gegangen.«

Der Baron war wütend.

»Der hat mich reingelegt!« brummte er zwischen den Zähnen, als sie wieder auf der Straße waren. »Glauben Sie, daß er wirklich ein Assistent des District Attorney ist?«

»Höchstwahrscheinlich.«

»Aber warum hat er das gemacht?«

»Weil diese Leute«, sagte Maigret ruhig, als er ins Taxi stieg, »die guten wie die bösen, sich einbilden, wir seien Kinder. Eben Leichtgewichtler!«

»Wohin soll ich Sie jetzt fahren, Herr Kommissar?« fragte der Chauffeur, der ihn erkannt hatte.

»Zum Quai des Orfèvres.«

Woraufhin er mürrisch auf seinem Sitz zusammensank.

9
Wie Maigret trotz allem ein Glas Whisky annimmt

»Der Chef ist eben gekommen, Herr Kommissar.«

»Ich gehe gleich zu ihm.«

Es war neun Uhr morgens, ein grauer Tag, und Maigret war unrasiert und hatte rotgeränderte Augen. Seit einer halben Stunde hielt er sein Taschentuch in der Hand, weil er es leid war, es immerzu aus der Hosentasche ziehen zu müssen.

Dreimal hatte man ihm schon berichtet:

»Die Frau macht einen Höllenlärm.«

»Soll sie weitertoben!«

Dann hatte ein Inspektor gemeldet:

»Ich habe die Tür einen Spalt aufgemacht, um ihr eine Tasse Kaffee hineinzureichen, und sie hat ihn mir ins Gesicht geschüttet. Der Strohsack ist zerrissen, und sein Inhalt liegt überall herum.«

Maigret hatte die Achseln gezuckt. Er hatte Lucas anrufen lassen, um ihm mitzuteilen, daß er nicht länger im Bon Vivant Wache zu schieben brauche.

»Er soll sich schlafen legen.«

Aber Lucas, der das Ende miterleben wollte, war zum Quai des Orfèvres geeilt, auch bei ihm zeigte sich ein Schatten auf Kinn und Wangen.

Torrence hatte sich mit Tony Cicero in einem Büro eingeschlossen, wo er ihm hartnäckig Fragen stellte, auf die der andere jedoch nur mit verächtlichem Schweigen antwortete.

»Das ist Zeitverschwendung, mein Lieber«, hatte Maigret zu ihm gesagt.

»Ich weiß. Es macht mir Spaß. Er versteht nichts von dem, was ich frage, aber er wird doch sichtlich nervös. Er möchte wahnsinnig gern eine Zigarette rauchen, ist jedoch zu stolz, mich um eine zu bitten. Er wird es schon noch tun. Einmal hat er bereits den Mund aufgemacht und dann trotzdem nichts gesagt.«

Es herrschte eine fieberhafte Geschäftigkeit, die nur die wenigen engen Mitarbeiter Maigrets verstehen konnten, die an dem Fall mitgewirkt hatten. Der kleine Lapointe zum Beispiel, der ahnungslos ins Büro kam, fragte sich, warum Maigret und seine Männer heute morgen mit so wilder Verbissenheit ihrer merkwürdigen Beschäftigung nachgingen.

Die Kommissariate des 5. und 6. Arrondissements waren alarmiert worden.

»Ein Arzt, ja, eher jung. Er wohnt in der Gegend des Boulevard Saint-Michel, aber ich glaube nicht, daß er ein Schild an seiner Tür hat. Die leichten Mädchen dürften ihn kennen, denn er nimmt gelegentlich Abtreibungen vor. Man sollte die Apotheker des Viertels verhören. Er hat vermutlich am letzten Dienstag eine Menge Medikamente gekauft. Fragen Sie auch mal bei den Firmen nach, die chirurgische Instrumente verkaufen.«

An diesem Morgen gingen Polizeiinspektoren, die von der Sache nichts wußten, von Tür zu Tür, von einer Apotheke zur anderen, ohne zu ahnen, daß sie sich mit Leuten beschäftigten, die aus Saint Louis angereist waren, um hier miteinander abzurechnen.

Ein anderer Kriminalinspektor war in der medizinischen Fakultät, wo er die Listen der Studenten kopierte, die in den letzten Jahren ihr Examen gemacht hatten. Wieder andere befragten die Professoren. Die Sittenpolizei war auf den Beinen, um die Straßenmädchen zu wecken, die nicht wußten, wie ihnen geschah.

»Schon mal abgetrieben?«

»Hören Sie, für wen halten Sie mich!«

»Na schön! Wir wollen dir keine Schwierigkeiten machen. Es gibt einen Arzt hier im Viertel, der sich solcher Dinge annimmt. Wer ist das?«

»Ich kenne nur eine Hebamme. Haben Sie Silvie schon gefragt?«

Einschließlich der Grenzpolizisten und der Gendarmen, die auf den Straßen nach Bill Larner fahndeten, waren allein wegen der Amerikaner einige hundert Mann mobilisiert.

Maigret klopfte an eine Tür, trat ein, schloß sie hinter sich, reichte dem Leiter der Kriminalpolizei die Hand und ließ sich auf einen Stuhl fallen. Zehn Minuten lang berichtete er mit monotoner Stimme alles, was er von dem Fall wußte. Und am Ende erschien der Chef noch unschlüssiger als der Kommissar selbst.

»Was gedenken Sie zu tun? Diesen Mascarelli in Schutzhaft zu nehmen?«

Maigret hatte das erwogen, denn er war es seit langem leid, wie ein Chorknabe behandelt zu werden.

»Wenn ich das mache, hindere ich den Assistenten des District Attorney daran, seinen Gangsterchef einzulochen.«

»Und wenn Sie es nicht tun, können Sie Charlie und Cicero nicht des versuchten Mordes anklagen.«

»Genau. Bleibt Lognon. Den haben sie richtiggehend gekidnappt, wie es bei denen heißt, und in den Wald von Saint-Germain geschleppt und dort zusammengeschlagen. Sie sind auch gewaltsam in seine Wohnung eingedrungen, und Charlie hat schließlich auf der Rue Grange-Batelière einen Inspektor niedergeschossen.«

»Er wird behaupten, er sei angegriffen worden oder habe sich in einer Falle geglaubt, und der Augenschein spricht ja für ihn. Sein Anwalt wird sagen, er sei friedlich durch die Straße gegangen, als er plötzlich zwei Männer sah, die sich auf ihn stürzen wollten.«

»Gut. Nehmen wir an, daß es so abläuft. Dann haben wir immer noch Lognon, und das bringt ihnen ein paar Jahre Knast ein, mindestens jedoch einige Monate.«

Der Chef konnte sich angesichts Maigrets eigenwilliger Miene ein Lächeln nicht verkneifen.

»Die Frau hat mit der Sache nichts zu tun«, warf er noch ein.

»Ich weiß. Die werden wir laufenlassen müssen. Deswegen lasse ich sie toben. Auch gegen Pozzo habe ich nichts in der Hand. Aber früher oder später werden wir ihn bei einem krummen Ding ertappen, und dann schließen wir seine Kneipe.«

»Verärgert, Maigret?«

Nun war es an ihm, zu lächeln.

»Geben Sie zu, Chef, die haben übertrieben. Hätte Lognon sich in der Nacht von Montag auf Dienstag nicht so eifrig gezeigt, hätte sich das alles vor unserer Nase abgespielt. Und in Kürze hätte man die Geschichte in Saint Louis erzählt. Ich höre schon jemanden fragen:

›Und die französische Polizei?‹

›Die französische Polizei? Die hat überhaupt nichts davon mitbekommen! Das war doch klar …‹«

Es war elf Uhr, und Maigret hatte soeben Madame Lognon Rede und Antwort stehen müssen, die ihn heute schon zum zweitenmal angerufen hatte, als sich ein Inspektor vom 6. Arrondissement am Telefon meldete.

»Hallo? Kommissar Maigret? Der Arzt heißt Louis Duvivier und wohnt in der Rue Monsieur-le-Prince 17b.«

»Ist er im Augenblick zu Hause?«

»Ja.«

»Sind noch andere Personen bei ihm?«

»Die Concierge meint, seit einigen Tagen lebe ein Kranker in seiner Wohnung, und das hat sie verwundert, weil er gewöhnlich nur weibliche Patienten hat. Eine Frau ist allerdings auch da.«

»Seit wann?«

»Seit gestern.«

»Sonst niemand?«

»Ein Amerikaner, der fast täglich kommt.«

Maigret legte auf, und eine Viertelstunde später stieg er langsam die Treppen zur Wohnung des Arztes hinauf. Es war ein altes Haus ohne Aufzug, und Duvivier wohnte im sechsten Stock. Links neben der Tür hing ein Klingelzug. Als er geläutet hatte, hörte er Schritte auf dem Korridor. Dann öffnete sich die Tür einen Spaltbreit, er erblickte ein Gesicht, stieß mit dem Fuß den Türflügel auf und brummte: »Was machst du denn hier?«

Er hätte beinahe laut losgelacht. Der Mann, der ihn mit einer automatischen Pistole in der Hand empfing, war kein anderer als ein gewisser Dédé-de-Marseille, der gewöhnlich in den Kneipen der Rue de Douai sein Unwesen trieb. Dédé wußte nicht, was er sagen sollte, sah den Kommissar aus großen, runden Augen an und versuchte, seine Waffe zu verbergen.

»Ich habe nichts angestellt, das versichere ich Ihnen!«

»Hello! Monsieur Maigret!«

Der große blonde Amerikaner kam in Hemdsärmeln aus einem Mansardenzimmer mit Oberlicht, das wie ein Maleratelier aussah.

Sein Gesicht war ein wenig aufgedunsen und sein Blick wie beim Baron etwas verschwommen. Trotzdem wirkte er fast fröhlich. Er streckte ihm die Hand entgegen.

»Ich dachte mir schon, daß ich zuviel geredet habe und Sie schließlich meine Adresse herauskriegen würden. Sind Sie mir sehr böse?«

Eine junge Frau trat aus der Küche, wo sie auf dem Kocher gerade irgend etwas zubereitete.

»Darf ich Ihnen vorstellen …«

»Ich würde lieber mit Ihnen hinuntergehen.«

Er hatte ein Bett bemerkt, in dem jemand lag, ein dunkelhaariger Mann, der sich zu verstecken suchte.

»Ich verstehe. Einen Augenblick, bitte.«

Kurz darauf erschien er mit Rock und Hut.

»Was soll ich jetzt tun?« fragte Dédé ihn und wandte sich gleichzeitig an Maigret.

»Was du willst«, antwortete der Kommissar. »Die Kerle sind hinter Schloß und Riegel.«

Auf der Treppe sprachen Maigret und sein Begleiter kein Wort. Unten gingen sie dann zu Fuß Richtung Boulevard Saint-Michel.

»Ist das wahr, was Sie eben gesagt haben?«

»Was Cicero betrifft, ja. Charlie liegt im Krankenhaus.«

»Hat Ihr Inspektor Ihnen mein Anliegen ausgerichtet?«

»Wann glauben Sie mit dem Mann zurückfliegen zu können?«

»In drei oder vier Tagen, je nachdem, was der Arzt sagt. Werden Sie ihm Schwierigkeiten machen?«

»Sagen Sie, Monsieur Harry … Wie war doch der Name?«

»Pills.«

»Richtig. Wie der Sänger. Das hat mir der Baron erzählt. Stellen Sie sich einmal vor, ich würde in Ihr Land kommen und mich dort so verhalten, wie Sie es hier getan haben?«

»Ich nehme den Verweis an.«

»Das ist keine Antwort.«

»Sie würden große Schwierigkeiten bekommen.«

»Woher kennen Sie Dédé?«

»Aus den Nachtlokalen am Montmartre, wo ich kurz nach dem Krieg den größten Teil meiner Nächte verbracht habe.«

»Sie haben ihn zur Bewachung des Verletzten engagiert?«

»Ich konnte nicht Tag und Nacht in der Wohnung bleiben. Der Arzt auch nicht.«

»Was wollen Sie mit der Frau machen?«

»Sie hat kein Geld für die Rückreise. Ich werde ihr die Überfahrt bezahlen. Ihr Schiff geht übermorgen ab.«

Sie waren vor einer Bar angekommen, und Harry Pills blieb stehen, zögerte und murmelte dann:

»Meinen Sie nicht, wir sollten ein Gläschen trinken? Das heißt, würden Sie mir gestatten, daß ich Sie …«

Es war ein komischer Anblick, diesen großen athletischen Jungen wie einen schlichten Lognon erröten zu sehen.

»Vielleicht gibt es hier keinen Whisky«, warf Maigret ein.

»Oh, doch. Ich kenne das Lokal.«

Er bestellte, erhob sein Glas und hielt es einen Augenblick vor sich. Maigret, der nach wie vor mürrisch war, sah ihn an. Er schien noch einiges auf dem Herzen zu haben. Dann sagte er mit halb spöttischer und halb versöhnlicher Miene:

»Auf Happy Paris, wie Sie sagen!«

»Immer noch verärgert?«

Vielleicht nur, um ihm zu zeigen, daß er gar nicht so verärgert war, oder weil Pills sympathisch wirkte, trank Maigret ein zweites Glas. Und da er nicht gut fortgehen konnte, ohne selbst eine Runde zu bezahlen, bestellte er ein drittes.

»Hören Sie, mein lieber Maigret …«

»Nein, Harry, jetzt rede ich …«

Gegen Mittag sagte Pills:

»Sehen Sie, Jules …«

»Was hast du denn?« fragte Madame Maigret. »Man könnte meinen …«

»Ich habe einen Schnupfen, das ist alles, und werde mich mit einem Grog und zwei Aspirintabletten ins Bett legen.«

»Willst du nichts essen?«

Ohne zu antworten, ging er durchs Eßzimmer, betrat das Schlafzimmer und begann sich auszukleiden. Wäre seine Frau nicht gewesen, hätte er sich womöglich mit Socken ins Bett gelegt.

Er hatte es ihnen jedenfalls gezeigt … Und wie!

Lakeville (Connecticut), September 1951