Date: 2016-02-25T23:00:00+00:00
Keywords: Fiction; General; Roman
Description: Dieser phantastisch düstere, grell komische und unendlich traurige Roman ist der erste des Autors, der ohne autobiographische Züge auskommt. Ein Strunk-Buch ist es trotzdem ganz und gar. Sein schrecklicher Held heißt Fritz Honka – für in den siebziger Jahren aufgewachsene Deutsche der schwarze Mann ihrer Kindheit, ein Frauenmörder aus der untersten Unterschicht, der 1976 in einem spektakulären Prozess schaurige Berühmtheit erlangte. Honka, ein Würstchen, wie es im Buche steht, geistig und körperlich gezeichnet durch eine grausame Jugend voller Missbrauch und Gewalt, nahm seine Opfer aus der Ha
Publisher: Rowohlt E-Book
Rights: © Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages.

Heinz Strunk

Der goldene Handschuh

Roman

Ihr Verlagsname

Über dieses Buch

Dieser phantastisch düstere, grell komische und unendlich traurige Roman ist der erste des Autors, der ohne autobiographische Züge auskommt. Ein Strunkbuch ist es trotzdem ganz und gar. Sein schrecklicher Held heißt Fritz Honka – für in den siebziger Jahren aufgewachsene Deutsche der schwarze Mann ihrer Kindheit, ein Frauenmörder aus der untersten Unterschicht, der 1976 in einem spektakulären Prozess schaurige Berühmtheit erlangte. Honka, ein Würstchen, wie es im Buche steht, geistig und körperlich gezeichnet durch eine grausame Jugend voller Missbrauch und Gewalt, nahm seine Opfer aus der Hamburger Absturzkneipe «Zum Goldenen Handschuh» mit.

Strunks Roman taucht tief ein in die infernalische Nachtwelt von Kiez, Kneipe, Abbruchquartier, deren Bewohnern das mitleidlose Leben alles Menschliche zu rauben droht. Mit erzählerischem Furor, historischer Genauigkeit und ungeheurem Mitgefühl zeichnet er das Bild einer Welt, in der nicht nur der Täter gerichtsnotorisch war, sondern auch alle seine unglücklichen Opfer. Immer wieder unternimmt der Roman indes Ausflüge in die oberen Etagen der Gesellschaft, zu den Angehörigen einer hanseatischen Reederdynastie mit Sitz in den Elbvororten, wo das Geld wohnt, die Menschlichkeit aber auch nicht unbedingt. Am Ende treffen sich Arm und Reich in der Vierundzwanzigstundenkaschemme am Hamburger Berg, zwischen Alkohol, Sex, Elend und Verbrechen: Menschen allesamt, bis zur letzten Stunde geschlagen mit dem Wunsch nach Glück.

Über Heinz Strunk

Der Schriftsteller, Musiker und Schauspieler Heinz Strunk wurde 1962 in Hamburg geboren. Seit seinem ersten Roman «Fleisch ist mein Gemüse» hat er sieben weitere Bücher veröffentlicht.

Inhaltsübersicht

- Dank
- Motto
- Ganz in der ...

- Teil I Ich lernte auf St. Pauli eine ältere Frau kennen

- Teil II City Nord

- Teil III Dies ist kein Albtraum, dies ist ein Todeskampf

- Quellennachweis

Dank an Sascha Nürnberg.

Dank an Yorck Niclas Prehm.

Dank außerdem an das Staatsarchiv Hamburg, das mir die bis dato unter Verschluss befindlichen Akten zum Fall Honka zugänglich gemacht hat.

«Wie lange aber, so frage ich, hält das ein Mensch aus, der trotz allem sein Herz und sein Gewissen nicht verloren hat? (…) Warum muß es überhaupt Menschen geben, die so sind? (…) Lieber Gott, was haben sie vor ihrer Geburt verbrochen? (…) Das Furchtbare, was geschehen ist, und das können Sie mir glauben, das kam nicht von meiner Seele. Nein, aus der Seele nicht! Denn sie ist nicht mit mir groß geworden. Sie ist mit mir klein geblieben. (…) Und dann stirbt auch die kleine Seele, die von Schmerzen verkrümmte Seele. (…) Sie hat einen aussichtslosen Kampf gekämpft, von Anfang an. (…) In meinem ganzen Leben war ich nie auch nur eine Sekunde ungetrübt froh oder glücklich! Weil ich immer wußte wie ich war und selbst nie dagegen ankam! Ich konnte mich selbst nicht verstehen – wußte doch genau, daß es bis zum bitteren Ende weitergehen würde, daß es niemals ein Zurück von meinem Trieb geben würde. (…) Ich sehe mich wieder als Jungen vor dem Altar und habe die gleichen Gedanken, die gleichen Wünsche wie damals: Junge sein, Junge bleiben, viele echte Freunde haben, ein kleiner ‹Freund aller Welt›, wie Kipling es genannt hat.»

Jürgen Bartsch

Ganz in der Nähe der Zeißstraße befindet sich eine aufgegebene Schokoladenfabrik. Am 2.11.1971 gegen 14 Uhr harkt dort im Hof der Hausmeister Herr Engel vor einem leeren Holzfass Laub. In einer Ecke stehen, Platte auf Platte, zwei Tische übereinander. Bei den Tischen lagern mehrere Pappkartons, ohne Inhalt und teilweise verrottet. Unter den Kartons kommt, zwischen Laub und lockerer Erde, ein Kopf zum Vorschein. Nachdem Engel noch eine Hand ausmacht, ruft er die Polizei.

Um 14.30 erhält Funkstreifenwagen Peter 23 den Befehl, in die Gaußstraße, Baustelle, zu kommen. Die Mordkommission erscheint wenig später am Fundort. Fundort im engeren Sinne ist eine Gerümpelecke an der südlichen Stirnseite der Wellblechgarage. Neben einem großen Weinfass liegen unmittelbar am Begrenzungszaun des Grundstücks die bereits stark verwesten Leichenteile. Man kann deutlich eine Hand, einen Schädel und Knochenteile, vermutlich vom Oberschenkel, erkennen. Es handelt sich um sechs in Zeitungspapier (letzte festgestellte Ausgabe: Bildzeitung vom 4.11.1970), zum Teil auch in Plastikmaterial eingewickelte Körperteile einer Frau, den Kopf, den linken Oberschenkel mit anhängendem Teil des Unterschenkels, den rechten Arm, mit freiliegender Gelenkkugel des Oberarmknochens, den linken Arm, den rechten Fuß, mit anhaftenden Teilen der Unterschenkelknochen.

Die Haut hat einen überwiegend schmutzig braunen und braungelblichen Farbton. An der Oberlippe dürfte sich zu Lebzeiten ein zarter Haarwuchs (sog. Damenbart) befunden haben. Am Schopf haften der Kopfhaut noch Reste mittel- bis dunkelblonden Haares an; wie es aussieht, wurde es auf eine grobe und nachlässige Weise bis auf eine Länge von etwa drei cm abgeschnitten. Auf jeden Fall besteht der Eindruck, dass der Zustand des Kopfhaares nicht einer besonderen Frisur entspricht. Die Liegezeit der Leichenteile wird auf etwa ein Jahr geschätzt. Fundort ist vermutlich nicht Ort des Todeseintritts.

Es war möglich, von dem rechten Kleinfinger einen Abdruck zu nehmen. Beim Vergleich mit den in der hiesigen Zehnfingerabdrucksammlung einliegenden Fingerabdrücken wurde festgestellt, dass er identisch ist mit dem Fingerabdruck des rechten Kleinfingers der wegen Diebstahls erkennungsdienstlich behandelten Elisabeth Gertraud Bräuer. Frau Bräuer war zur Todeszeit 42 Jahre alt. Sie war 1,75 groß und von schlanker Statur. Nach dem Tode ihres Verlobten führte sie ein unstetes Leben. Sie bevorzugte Männer mit eigener Wohnung, bei denen sie dann eine gewisse Zeit wohnte und ihnen den Haushalt führte.

Zunächst dringend tatverdächtig war der Arbeiter Winfried Schuldig, in dessen Strafsache Körperverletzung mit Todesfolge Frau Bräuer die Hauptbelastungszeugin war. Anlässlich eines Streits zwischen Herrn Schuldig und Herrn Stern kam es am 19.1.1970 zu Streitigkeiten, in deren Verlauf Schuldig, so nach der Aussage der anwesenden Bräuer, den Stern mit einer Sessellehne mehrfach auf den Kopf geschlagen haben soll. Am nächsten Morgen war Stern tot.

Schuldig wurde mehrere Tage lang observiert.

15.45. Zielperson geht zur Post. Dort zahlt er 200 DM ein. In der Post randaliert er und singt unflätige Lieder.

16.31. ZP ist stark angetrunken und spricht Menschen auf der Straße an (Zigarette, Feuer, usw.).

16.44. ZP steigt nebst Begleitung in den Bus 114, Fahrtrichtung Lattenkamp. Während der Fahrt benimmt sich ZP sehr auffällig. Er schreit unter anderem Folgendes: «Ich habe geweint und gelacht und den Nutten an den Arsch gefasst». Im Bus zeigt er den Fahrgästen mehrere Hundertmarkscheine.

17.32. ZP und seine Begleitung betreten den Imbiss «Rietz». ZP ist stark angetrunken, er torkelt erheblich und grölt auf der Straße. Beide Personen bestellen sich im Imbiss je ein halbes Hähnchen. Als diese serviert werden, kann die Rechnung nicht beglichen werden.

17.59. ZP verlässt zusammen mit der Frau den Imbiss, ohne etwas verzehrt zu haben. Vor dem Geschäft kommt es zu tätlichen Streitigkeiten zwischen beiden Personen. ZP schlägt der Frau mehrfach ins Gesicht. ZP versucht jetzt eine Taxe anzuhalten und fortzufahren. Es gelingt jedoch nicht.

18.06. Die Frau hat sich von ihm getrennt und ist in die Gaststätte «53» gegangen. ZP versucht mehrfach in das Lokal zu gelangen, wird jedoch immer wieder abgewiesen.

18.45. ZP geht zu Fuß in Richtung Hbf. Auf dem Bahnsteig der U-Bahn Richtung Ochsenzoll kommt es zu einer lautstarken Auseinandersetzung mit Jugendlichen. ZP droht den jungen Leuten Schläge an und entledigt sich dabei seines Mantels und seiner Jacke.

18.57. ZP steigt in den Bus Linie 114 und fährt durch bis zur Endstation Weg beim Jäger/Sportallee. 20.30 erfolgte Ablösung vor dem Haus der ZP.

Unmittelbar vor der Hauptverhandlung war Frau Bräuer unauffindbar. Der Prozeß gegen Schuldig wurde dann in ihrer Abwesenheit geführt. Als Zeugin sagt u.a. Anneliese Sawatzki aus:

«Im März 1970 war ich hier in Hamburg in einem Müttergenesungsheim. Zu dieser Zeit habe ich Herrn Schuldig kennengelernt. Von der Heimleitung hatten wir Ausgang bekommen. Ich bin dann häufig in das Lokal ‹Rode› in Groß Borstel gegangen. Hier habe ich mit Herrn Schuldig ordentlich geschluckt, nachdem er mir tüchtig eingeschenkt hatte. Nachdem wir bereits erheblich angeschäkert waren, bot er mir an, dass ich mit meiner Tochter bei ihm wohnen könne. Ich ging mit ihm nach Hause in sein Gartenhaus. Zum GV ist es nicht gekommen, weil ich noch unter den Auswirkungen der Geburt stand. Ich weiß noch, dass wir in seinem Gartenhaus weiter getrunken haben. Weil ich diese Nacht nicht im Heim gewesen bin, wurde ich in das Frauenaufnahmeheim Mundsburg gebracht. Dort gefiel es mir aber nicht, weil in diesem Heim das letzte Volk verkehrte. Ich zog nun ganz zu Herrn Schuldig. Ich vertrug mich zu dieser Zeit gut mit Herrn Schuldig. Nur wenn er blau war, schlug er mich mit einer Latte, so dass ich am ganzen Körper blaue Stellen hatte. Bei der Latte handelte es sich um eine Sessellehne. Ich meine, es war die gleiche Sessellehne, mit der Herr Schuldig Herrn Stern erschlagen hat. Er äußerte mir gegenüber, dass er wegen dieser Sache keine Ruhe finden könne. Wenn wir von der Tat sprachen, fing er jedes Mal an zu weinen. In der Folgezeit kam es immer wieder vor, dass Herr Schuldig mich, wenn er betrunken war, vermöbelte. Wenn ich Geld bekam, musste ich es zum größten Teil sofort bei ihm abliefern. Am Freitag (Zahltag) stand er meistens vor dem Tor der Firma, in der ich beschäftigt bin, und verlangte von mir das Geld mit den Worten ‹Alte, gib die Kohle her›. Weil ich Angst hatte, gab ich ihm das Geld.

Zu seinem sexuellen Verhalten mir gegenüber kann ich sagen, dass er sich sehr brutal benahm. Er verlangte von mir den Mund- und Afterverkehr. Dazu ist es nicht gekommen, weil ich so etwas nicht mitmachen wollte. Auch sollte ich an Gruppensex teilnehmen. Hier habe ich mich auch verweigert. Am 10.11.1971 saßen wir in unserem Gartenhaus. Herr Schuldig hatte eine Flasche Whiskey aufgemacht. Nachdem der Whiskey alle war, meinte er: ‹Nun wollen wir alle lustig sein.› Plötzlich verzerrten sich seine Gesichtszüge und er holte den Ochsenziemer aus einer Ecke. Er schlug sofort zweimal mit aller Kraft auf mich ein. Die Schläge trafen mich beide am Kopf. Die Kopfhaut platzte, und ich blutete stark aus dieser Wunde. Er riss mir die Kleidung vom Körper, bis ich nackt war. Anschießend schlug er weiter auf mich ein. Er kniete über mir und drückte mir die Knie in den Magen. Er rief immer: ‹Du alte Sau, dich soll keiner mehr haben, ich mach dich jetzt fertig.› Ich wehrte mich mit letzter Kraft und konnte mich aus seinem Würgegriff befreien. Daraufhin beruhigte er sich wieder. Er sagte zu mir: ‹So, du alte Sau, verschwinde.›

Die Vernehmung wird abgebrochen, da die Zeugin völlig erschöpft ist und nicht mehr folgen kann. Die Vernehmung wird morgen fortgesetzt.»

Da man Schuldig die Tat nicht nachweisen kann, wird er aus Mangel an Beweisen freigesprochen. Aber wer sonst soll Gertrud Bräuer umgebracht haben?

Teil I Ich lernte auf St. Pauli eine ältere Frau kennen

Drei Uhr morgens an einem eisigen Tag im Februar 1974, der kleine, schiefe Mann mit dem eingedrückten Gesicht und den riesigen Händen sitzt seit zwölf Stunden auf seinem Stammplatz an der kurzen Seite des L-förmigen Tresens und redet auf seinen Nebenmann ein.

«… Ich kannte ma eine, die hab ich geliebt. Irgendwann war sie weg, aber ich weiß, dass sie wiederkommt … die hat immer so gut gerochen, einmalig war das … dies ganze parfümierte Fleisch, da denk ich noch mein Leben dran. Der Leberfleck am Bauch und alles … aber wenn die ein so sieht wie jetzt gerade, so weit kann man ja nich wegsinken, dass einem das egal ist …»

Den Nebenmann nennen sie hier Leiche. In Wirklichkeit heißt er Helmut Berger, wie der berühmte Filmschauspieler und amtierende schönste Mann der Welt. Seine Augen sind halb geschlossen, man weiß nie genau, ob er was mitkriegt oder nicht. Er schläft mehr als er wach ist, seine Schenkel sind wundgerieben vom In-die-Hose-Pissen. Manchmal rüttelt ihn der Kellner, ob noch Leben in ihm ist. Leiche hat dreizehn Jahre gesessen, wegen Mordes, als ihn mal jemand fragte, was für einer, hat er «heimtückischer» geantwortet. Da haben alle gelacht.

Der Schiefe nuschelt weiter: «Dann hat sie gesagt, ich will dich ficken, es ist wegen deim Gesicht. Ich will es mit meiner Fotze ruinieren oder meim Arsch … guck dich doch ma um, es gibt so viele Ärsche auf der Welt wie Gesichter, die einen rund und schön, andere platt wie ’ne Briefmarke oder wie geplatzte Schottersäcke. Jeda Mensch hat ein Arsch, eigentlich komisch … ein Arsch hat jeder, ob er normal is oder verrückt … ein Verrückter hat kein andern Gedanken als jeder andre normale Mensch auch, aber bei ihn sind sie sicher im Kopf eingesperrt und komm nich raus. Der Kopf ist ganz abgeschlossen, es geht da nichts rein, der bleibt ein Leben lang mit sich allein, ein See ohne Zufluss, ein totes Meer. Rudi zum Beispiel, Rudi hatte so Gedanken, wo man als normaler Mensch gar nich mitkommt. Er hat immer gesacht, dass er den elften Finger abschneiden muss, damit die sich da oben im Himmel nich vermehren und noch Platz is für seine Oma, und keiner wusste, was er damit meint … is doch wirklich verrückt, oder? … Ich träum von eim Tag, der ein ganzes Leben wert ist. Wenn deine Zeit kommt, dann kommt sie, da helfen keine Tränen, auch du musst einmal sterben, aber jetzt lache.»

Leiche reagiert nicht. Die Augen liegen so tief in den Höhlen, dass sie fast schon darin verschwinden. Die ersten zehn Knastjahre hat er ganz gut weggesteckt, doch plötzlich kippte es, da schien ein Tag fünfzig Stunden zu haben. Leiche verging so schnell, dass man zuschauen konnte, er löste sich regelrecht auf. Gesicht und Körper fielen ein, die Haare wurden dünn und die Nägel brüchig, er verlor fast alle Zähne, das Interesse an der Welt sickerte Tropfen für Tropfen aus ihm hinaus. Dann ruinierte er sich auch noch den Magen. Mit Spiritus. Nun hat er Magengeschwüre mit Satellitengeschwüren. Würde sich das Wort «sterbliche Überreste» nicht ausschließlich auf Verstorbene beziehen, es würde auf Leiche exakt passen. So wie «Lebensmüdigkeit».

Manche sitzen zwanzig, dreißig Stunden hier. Einmal hing einer zwei Tage und Nächte bewegungslos auf seinem Hocker, der war schon tot, wegen des Schichtwechsels hat aber keiner was gemerkt. Gesunder Schlaf, dachten die Leute. In der dritten Nacht war jemand gestürzt und hatte im Fallen den Toten mitgerissen, sonst wäre es wohl erst aufgefallen, wenn ihn die Ratten angenagt hätten. Gestorben und am dritten Tage auferstanden. Legendäre Geschichte das.

Gründer, Chef, Wirt und Inhaber des Lokals «Zum goldenen Handschuh», Hamburger Berg 2, ist der viermalige deutsche und zweimalige Europameister im Leichtgewicht, Herbert Nürnberg. Herbert, der fast jeden Tag persönlich hinter dem Tresen steht, ist eine Attraktion, eine Berühmtheit, allein schon wegen ihm kommen die Leute. Er kann Verrückte, Irre und Wahnsinnige voneinander unterscheiden, einen Schreihals von einem Schläger und einen Dieb von einem Mörder. Er sieht einem an, ob er Geld in der Hosentasche hat oder einen Bellmann.

Seit 1962 hat der Handschuh rund um die Uhr geöffnet, 365 Tage im Jahr, 24 Stunden am Tag. Es gibt einen vorderen und einen hinteren Teil. Hinten sind drei Tische, vorne vier. Rechts vom Eingang steht der L-förmige Tresen. Die Toiletten sind im Keller.

Ungefähr sechzig Sheffield sind schon durch die wunden Lungen des Schiefen gegangen, seine Brust ist von den vielen Zigaretten eingesunken, dazu hat er etwa einen Liter Fako getrunken, Fanta-Korn, im Verhältnis 1:1. Jetzt hat ihn der Schmiersuff befallen, der einem den ganzen Kopf und das ganze Denken zuschmiert und zukleistert, außerdem ist er müde. Er geht nach hinten zu den Schimmligen, um eine Runde zu schlafen. Die Schimmligen heißen nicht nur so, sie sehen auch so aus. Der Schiefe hält seinen Schädel in den Händen wie eine aufgeschnittene Melone, bevor er ihn auf den Ellenbogen ablegt. Im Moment des Ablegens ist er weg. Wenn der Schlaf kommt, dann plötzlich und kurz. Er schläft nie länger als eine Stunde.

Er wacht auf, als ein Schimmliger ihm die Schuhe auszuziehen versucht. Den linken hat er schon, jetzt nestelt er an den Schuhbändern des rechten herum, er muss den Schuh nur noch abziehen. Völliger Schwachsinn, die Treter sind so schief und krumm und kaputt wie der Schiefe selbst, die kann kein anderer Mensch mehr tragen, niemals. Einmal hat ihm einer im Schlaf die Schuhe ausgezogen, reingeschissen und wieder angezogen. Um diese Uhrzeit ist prinzipiell alles möglich. Er tritt im Halbschlaf um sich und trifft den Schimmligen, der das Gleichgewicht verliert und sich beim Versuch, den Sturz abzumildern, die linke Hand an einer herumliegenden Glasscherbe aufschneidet. Johannisbeerrotes Blut läuft im Strahl heraus. Er wischt seine blutende Hand im Gesicht des Schiefen ab und verschwindet irgendwo ganz hinten. Der Schiefe rappelt sich auf und kehrt nach vorne zurück. Anstelle von Leiche sitzt da jetzt Soldaten-Norbert.

«Was willst du trinken, Fiete? Ich geb einen aus.»

Diesen Spitznamen hat der Schiefe erst vor kurzem verpasst bekommen. Er weiß nicht mehr, von wem und warum, aber er hatte noch nie einen, und es macht ihn richtig stolz. Fiete, das klingt sympathisch, pfiffig. Ein schmales Grienen huscht über seine Züge, richtig zu lächeln traut er sich nicht, wegen seines verzogenen Gesichts. Er kommt sich vor wie was Besonderes. Ein Spitzname, obwohl «Fiete» nur einer zweiter Klasse ist, bedeutet hier eine Auszeichnung und kommt einem Adelstitel gleich. Spitznamen erster Klasse: Ritzen-Schorsch. Glatzen-Dieter. Nasen-Erni, Bulgaren-Harry, Doornkaat-Willy.

«Ich hab dich was gefragt.»

Fiete würde das Angebot von Soldaten-Norbert am liebsten ausschlagen, denn als Gegenleistung muss er einem von Norberts berüchtigten Endlos-Monologen lauschen. Aber er traut sich nicht.

«Fako.»

Soldaten-Norbert heißt so, weil er bei der Waffen-SS war. Im April 45 ist er in Kriegsgefangenschaft geraten und von dort direkt in die Fremdenlegion gewechselt. Die Legion war damals personell ausgeblutet, daher rekrutierten die Werber neue Mitglieder unter den Angehörigen von Wehrmacht und Waffen-SS, denen sich so die Möglichkeit bot, den Gefangenenlagern zu entkommen. Norbert wurde von 1948 bis 1953 in Indochina eingesetzt, nach seiner Entlassung ist er nie wieder auf die Beine gekommen. Ob als Schauermann, Nachtwächter oder Hilfsarbeiter, überall ist er schnell wieder rausgeflogen, meist wegen Alkohol. Seit ein paar Wochen arbeitet er bei der Müllabfuhr. Seitdem trinkt er etwas weniger, wegen des frühen Aufstehens. Aber der Abstieg vom SS- zum Müllmann ist hart, und heute hatte er die Schnauze mal wieder gestrichen voll, und er hat sich mit einem Alustock auf den Fußknöchel gehauen, bis der dick anschwoll. Das macht er immer so, wenn er krankgeschrieben werden will. «Ich weiß, dass das Selbstverstümmelung ist, mir doch egal, und wenn ich mir das Arschloch zunähe, ist das ja wohl immer noch meine Sache.» Jetzt kann er sich mal wieder in aller Ruhe eine Woche am Stück volllaufen lassen.

«Willst du auch noch was?», fragt Herbert.

«Was?», fragt Norbert zurück.

«Das heißt nicht ‹was›, sondern ‹wie bitte›. OB DU AUCH NOCH WAS ZU TRINKEN WILLST.»

Norbert ist schwerhörig und trägt deshalb ein Hörgerät. Im Krieg ist was Lautes direkt an seinem Ohr abgefeuert worden.

«TRINKEN!!??»

Er spielt mit dem Kabel seines Hörgeräts, das seitlich am Hals herunterläuft. Herbert wollte ihn mal in «Hörgeräte-Norbert» umtaufen, aber da verstand Norbert keinen Spaß.

«TRINKEN??!!»

Wenn Herbert eins nicht abkann, dann, wenn die Leute ihm nicht zuhören. Er hat Norbert schon öfter mit Lokalverbot gedroht, was Schlimmeres kann es für den nicht geben. Allein beim Gedanken daran treten Norbert dicke, glänzende Perlen auf die Stirn. Sofort bricht bei ihm der eklige Vergewaltigerschweiß aus. Er wird nie mehr auf normalem Wege eine Frau kennenlernen, selbst an die Nutten ist kein Rankommen mehr, seitdem er mal eine aus Versehen verprügelt hat. «Aus Versehen» ist natürlich gut, war aber wirklich so. Das hatte sich rumgesprochen, und seitdem lässt ihn keine mehr ran. Not macht erfinderisch, und so drückt er sich, sooft er kann, in Fußgängerzonen, Kaufhäusern, Bahnhöfen herum, überall, wo Geschiebe und Gedränge herrscht. Herumdrücken im wahrsten Sinne des Wortes, denn er trägt keine Unterwäsche und reibt seinen steifen Schwanz durch ein kreisrundes Loch, das er in den knallgelben Friesennerz geschnitten hat, an Frauen, die er heiß findet. Es dauert immer nur Sekunden, bis ihm einer abgeht. Er malt sich dann aus, wie die Frau nach Hause kommt und ihr Mann, ihr Chef, ihre Eltern sie wegen der mit Sperma besudelten Kleidung zur Rede stellen. Mit seinem alten, ranzigen Sperma. Sehr heiß, die Vorstellung. So einer ist Norbert. Ein richtiger Sittich. Ein paar Male war er kurz davor aufzufliegen, aber dann hat er sein extradoofes Gesicht aufgesetzt, eine Mischung aus harmlos und erstaunt, das hat er wirklich drauf, harmlos und erstaunt zugleich zu kucken, sein Spezialgesicht.

Norbert schmeißt einen Groschen auf den Boden und sagt zu einer Frau, die mit ihrem Freund oder Mann oder Bekannten zufällig hierhergeraten ist:

«Guck mal, da, ein Pissgroschen. Mehr bist du nicht wert.»

Einfach so. Er legt mit einem Fünfzig-Pfennig-Stück nach.

«Ich hab’s mir überlegt. So viel bist du wert. Aber keinen Pfennig mehr.»

Der Begleiter ist einen ganzen Kopf größer als Norbert, hat ihm aber an Härte, Entschlossenheit und vor allem Nerven nichts entgegenzusetzen. Sieht man sofort, so was.

«Irgendwann war sie mal ein kleines Mädchen, eines Tages ist sie tot, doch jetzt ist sie hier.»

«Komm, wir gehen. Das ist unter unserem Niveau.»

«Ich hab’s mir noch mal anders überlegt. Nichts bist du wert, hörst du? Indischer Sand, nichts!»

Sie sehen zu, dass sie Land gewinnen. Besser so. Erst mutig, dann blutig.

Fanta-Rolf ist nach zähen Scharmützeln in die zweite Zuhälter-Garde aufgestiegen, und jetzt ist es, glaubt er, nur noch eine Frage der Zeit, bis er ganz oben mitspielt. Er träumt davon, dort mitzumischen, wo die wirklichen Geschäfte gemacht werden, wo richtig was verteilt wird, weg vom ewigen Luden-Klein-klein. Dazu braucht es einen klaren Kopf, und das heißt: keinen Tropfen Alkohol, niemals Drogen. Am liebsten trinkt er Fanta, und jetzt heißt er auch so. Er stammt aus einem kleinen Kaff im Schwarzwald; als er nach Hamburg kam, sah er aus wie eine Knalltüte. Schritt für Schritt hat er sich in einen Bilderbuch-Luden verwandelt, lange Haare, vor Kraft strotzender Gockelgang, Maßanzug, goldene Ringe, Rolex Submariner oder Day Date. Hat er sich alles abgeguckt bei den Arschlöchern, die er inzwischen rechts überholt hat, dieselben, die ihn damals, als er neu war, nach Strich und Faden verarscht hatten. Die meisten von denen sind längst wieder in der Gosse gelandet, die dummen, armen Schweine. Abschreckendes Beispiel: Samba-Eddy, heute nur noch Edgar, war mal einer der ganz Großen und hat’s vermasselt, Alkohol, Drogen, Maßlosigkeit, konnte den Hals nicht vollkriegen. Er gehörte zu den attraktivsten Männern im Milieu, die Nutten rissen sich darum, für ihn zu arbeiten, in manchen Wochen verdiente er 50000 Mark. Obwohl er aussah wie ein Fotomodell, gehörte er zur besonders gemeinen, skrupellosen und hinterhältigen Sorte. Ein brutaler Schönling mit unwiderstehlichem Sex-Appeal, erotische Anziehung in ihrer einfachsten, zwingendsten Form. Kokain brach Eddy das Genick. Aus einem unglaublich dummen Grund: Er wollte sich selbst beweisen, dass Schnee ihm nichts anhaben kann, dass sein Wille stärker ist, stärker als seine Widersacher, stärker als die Droge, stärker als alles. Doch da hatte er sich ausnahmsweise den falschen Gegner ausgesucht, denn das Koks verbrannte ihn innerhalb nur weniger Monate, machte ihn kirre, führte zu einer furchtbaren Kälte und Verwahrlosung der Gefühle, er war seinen unersättlichen Gelüsten hilflos ausgeliefert und konnte nichts dagegen machen. Jeder einzige Tag in höchster Anspannung brannte ihm das Rote aus dem Blut, saugte das Mark aus den Knochen, ließ sein Hirn verdampfen, verdunsten, versickern. Er verprügelte Huren und zwang sie anschließend, ihm die dreckigen Schuhsohlen abzulecken. Er griff sich in der Toilette des «Salambo» einen Mann und pikste ihn, das heißt, er stach ihm ein Messer in den Hintern und drehte es ganz langsam um, wie in Zeitlupe. Dann passierte die Geschichte im «Hongkong». Eddy, bis oben hin dicht, fühlte sich in seiner Koks-Paranoia von einem harmlosen Witz beleidigt, zerschlug am Tresen eine Bierflasche und stieß sie dem Scherzbold in den Nacken, das zersplitterte Glas grub sich zentimetertief ins Fleisch. Er hatte Glück, dass er zu nur zwei Jahren Haft verurteilt wurde. Aber das war’s. Jetzt haust er in einer winzigen Wohnung am Hamburger Berg und wartet. Überall an den Wänden hängen Fotos, Zeitungsausschnitte mit den Gesichtern seiner Feinde, den wirklichen und den nur vermuteten, damit er sie bloß nicht vergisst. Die, von denen er keine Fotos hat, hat er aus dem Gedächtnis mit Filzer an die Tapete gekrakelt, die Namen stehen kaum leserlich darunter. Die Stunden sind durchsichtig, undeutlich, rasch folgen sie aufeinander. Er hat gelebt wie ein Tier und wird einsam sterben. Bis es so weit ist, sitzt er jeden Tag im Handschuh, gibt sich mit Leuten ab, die er früher noch nicht mal verprügelt hätte, und trinkt Indianerbier.

Das würde Fanta-Rolf nicht passieren, niemals. Hochmut kommt vor dem Fall. Sei freundlich auf dem Weg nach oben, denn auf dem Weg nach unten triffst du sie wieder. Runter kommen sie alle. Oder so ähnlich. Stimmt alles. Die Kalendersprüche, Redewendungen, geflügelten Worte sind nämlich gar nicht so doof, sondern, ganz im Gegenteil, nur allzu wahr, findet er. Wenn man sich dran hält, kann nicht viel passieren, da können die Klugscheißer so viel scheißen, wie sie wollen. Fanta-Rolfs Markenzeichen ist seine weiche Sprache, in der trotzdem eine ungeheure Aggressivität mitschwingt. Da hat er richtig lange dran gefeilt. Wenn er mit diesem speziellen, sanften Timbre spricht, gedämpft und beiläufig, kracht’s gleich. Ein Riesenvorteil ist seine Nervenstärke; als hätte er keinen Puls, nichts, wie tot. So was hat man, oder man hat es nicht, wie Reaktionsgeschwindigkeit oder Schlagkraft. Die meisten scheitern nämlich nicht an den Umständen, auch nicht am Pech, sondern an den zu schwachen Nerven.

Fanta-Rolfs Leidenschaft gehört dem HSV, und sein Stolz ist ein Jaguar E-Type, Rechtslenker, original aus England. Immer dabei ist seine rechte Hand Lutz, ein pausbäckiger Gnom mit glockenförmigem Torso, Hartgeldlude, unterste Kategorie. Bevor Rolf sich seiner angenommen hat, zählte er zu den Krebsen, so nennt man die ganz armen Willis, die auf der Suche nach Opfern, die sie abziehen können, durch die Kiezlokale stromern.

Die Musikbox ist seit einer Stunde nicht mehr gefüttert worden. Wenn von den Gästen keiner was reinschmeißt, übernimmt das meist Herbert, aber der hat keine Lust heute, zu wenig los. Fiete und Norbert stoßen an, dann legt Norbert los: «Mein Kamerad Peter hatte die Beine so oft gebrochen, dass er so lange nicht mehr gehen konnte, bis ihm die Waden weggeschrumpft waren … aber obwohl da nix mehr zu machen war, durfte er nicht nach Hause … er war nur noch ein lebender Abfallhaufen, wo die Würmer und Ratten graben … um die Augen sah das aus wie ein Fleck Erde unter einem Feldstein, wo es von Asseln, Käfern und Füßlern nur so wimmelt … sie haben ihn trotzdem wieder an die Front geschickt, und dann hat es ihn gleich erwischt, schwer erwischt, sie haben ihm den Kopf weggeschossen, der hatte keinen Kopf mehr, nur noch ein Loch auf dem Hals mit Blut drin, das blubberte wie eingekochte Marmelade im Topf … der reinste Brei, man konnte nichts mehr erkennen. Alles voller Blutklümpchen … das Blut hat den Boden getränkt …»

Das geht fünf, zehn, fünfzehn Minuten so, bis er mitten im Satz verstummt und in ein gedankenloses Delirium sinkt. Die Kriegserlebnisse haben sich unauslöschlich eingebrannt, er wird von seinen Erinnerungen innerlich aufgefressen. Ein abgeschlagenes Gespenst, das sich nur noch in der eigenen Verrücktheit auskennt, in den Adern das zähe, alte, schmutzige Naziblut.

Im «Handschuh» kann man gut Frauen kennenlernen, viel besser als im «Lehmitz», im «Schlusslicht» oder im «Elbschlosskeller». Wählerisch darf Fiete nicht sein, zerprügelt, zerschunden und zermörsert wie er ist. Bei Frauen seines Alters ist er chancenlos, die bleiben unerreichbar, undurchschaubar, unberechenbar. So lange er denken kann, hatte er Ältere, richtige Omas teilweise. Ihm ist das mittlerweile egal, er würde zur Not auch eine mit Amputation nehmen oder mit drei Arschlöchern.

Mittwoch ist immer ein schwieriger Tag, nie weiß man, in welchem der Läden was los ist und wo nicht. Es hatte Mittwoch schon High Life in Tüten gegeben, manchmal bleibt es aber gähnend leer, und niemand weiß, warum, selbst Herbert nicht, der sonst immer alles weiß. Fiete geht’s nicht gut, ihm ist elend zumute, er fühlt sich einsam. In der Musiktruhe läuft «Es geht eine Träne auf Reisen» von Salvatore Adamo, Fietes Lieblingslied.

Es geht eine Träne auf Reisen,

Sie geht auf die Reise zu mir.

Der Wind bringt sie mir mit den Wolken,

Und ich weiß, sie kommt nur von Dir.

Die Frau, die reinkommt, zittert vor Kälte und ist ziemlich klein. Wie dreckiger Rasierschaum ergießt sich graues, dünnes Haar über die Rückseite ihres eulenartigen Schädels. Die Kopfhaut ist an mehreren Stellen kahl. Sie steht da wie abgeschaltet, den Blick ins Leere gerichtet, vereist und ausdruckslos. Sie könnte fünfzig sein oder siebzig. Wie Soldaten-Norbert hat sie auch diesen eigentümlichen Gesichtsausdruck der Kriegsgeneration: uralt. Ein unbestimmbares, vorsintflutliches Alter. Unter ihrem Mantel trägt sie nichts als einen Kittel, einen schrecklichen, blauen Putzfrauenkittel. Je länger man sie anschaut, desto furchtbarer sieht sie aus, gerade wenn man Alkohol getrunken hat, so herum geht’s nämlich auch. Man vermag sich schon nicht mehr vorzustellen, wie die früher mal ausgesehen hat, als Frau.

Fiete gibt Anus ein Zeichen. Anus heißt eigentlich Arno, wird aber Anus genannt, dann lachen alle. Er weiß nicht, was das heißt, und lacht mit. Fiete möchte, dass Anus der Frau was zu trinken bringt. Geld, um sich selbst was zu kaufen, hat sie keins, indischer Sand, so was sieht Fiete. OFW, ohne festen Wohnsitz, eine Randständige. Wenn sie nichts trinkt, muss sie gehen, auch im Goldenen, und draußen herrschen Minusgrade. Das mit dem Ausgeben ist Fietes Taktik. Anus steckt den Frauen, von wem das Getränk ist, und die kommen angeschoben, «Danke» sagen.

«Ich heiß Gerda und wollt mich bedanken. Wer bist du denn?»

«Fiete.»

«Ach so.»

«Prost.»

«Wohl sein.»

Gerdas eingefallener Mund arbeitet gegen die Speichelflut. Eine Säberalma. Die heißen so, weil sie ihren Speichelfluss nicht mehr unter Kontrolle haben. Der Alkohol hat das Hirn zerfressen, die Nerven zerstört, und irgendwann rinnt ihnen dann der Speichel aus den Mundwinkeln. Erna, Inge, Herta, Ilse. Die anderen Almas, auch wenn sie noch so abgerissen sind, benutzen noch irgendwas, Lippenstift, Lidschatten, Rouge. Gerda nicht. In der Musikbox läuft «Du sollst nicht weinen» von Heintje.

Du sollst nicht weinen,

Wenn ich einmal von dir gehen muss.

Oh, denk nicht dran, noch ist der Tag so weit.

Auch morgen wird die Sonne wieder scheinen

Für dich und mich, genauso schön wie heut.

Genau gerade nicht. Nichts. Nie. Fiete kratzt mit den Fingernägeln das Etikett von einer leeren Bierflasche herunter und verteilt die Papierfitzelchen vor sich auf dem Tresen.

Du sollst nicht weinen,

Weil die Jahre viel zu schnell vergehen.

Und weil dein Junge einmal groß sein wird.

Denk an die Jahre, die noch vor uns liegen.

Vergiss den Tag, der mich einst von dir führt.

Bei «Weil dein Junge einmal groß sein wird» kommen ihr die Tränen. Fiete kann sich denken, was los ist, aber er will es gar nicht wissen.

Du sollst nicht weinen,

Wenn ich einmal von dir gehen muss.

Oh, denk nicht dran, noch ist der Tag so weit.

Auch morgen wird die Sonne wieder scheinen,

Und Rosen blühn noch lang vor Deiner Tür.

Welche Rosen? Gerda weint. So ein schönes Lied. Es lässt sich nur schwer vorstellen, welche Heldenverehrung Frauen wie sie Heintje entgegenbringen. Als Fiete ihr Feuer gibt, lässt sie einen Furz. Sie trinkt noch schneller als er, das macht ihn geil, auch das noch. Wie es wohl ist, Gerda den Kittel hochzuschieben?

Dummerweise wird die Anbahnung fast von Gisela vereitelt, die wie fast jeden Tag auf ihrer Tour auch im Handschuh nach dem Rechten schaut. Nachschaut. Hereinschaut. Gisela ist Majorin bei der Heilsarmee, Talstraße 11, eine Parallelstraße, nur ein paar hundert Meter entfernt. Sie ist ein Jahr älter als Gerda, sieht aber zehn Jahre jünger aus. Oder fünfzehn. Mindestens. Was bei Gerda schiefgelaufen ist, ist bei ihr richtig gelaufen. Vielmehr anders gelaufen. Sie war eine der Letzten, die kurz vor dem Mauerbau aus der Ostzone fliehen konnten, und ist dann statt im Handschuh bei der Heilsarmee gelandet. Das hätte auch alles ganz anders werden können, denn Gisela war in ihrem vorherigen Leben Atheistin gewesen. Doch dann ist ER ihr eines Nachts erschienen. Sie sieht es seither als die ihr von Gott zugedachte Aufgabe an, sich in ihrem Revier, der nördlichen Seite der Reeperbahn, um die armen Sünder zu kümmern. Arme Sünder, so sieht sie das, wortwörtlich. Wie viele Konvertiten meint sie es mit ihrer Religion besonders ernst. Ihr Glaube ist so einfach wie unerschütterlich, denn, davon ist sie überzeugt, man kann nie tiefer fallen als in die geöffneten Hände Gottes. Ob sie schon einmal einen ihrer Sünder wirklich und dauerhaft bekehrt hat, weiß sie selber nicht, aber es gab wohl noch niemanden im Milieu, der sich an ihr gestört hätte. Sie hat so eine Art, sich den Menschen nicht aufzudrängen, sie spürt, wann sie sich dazusetzen darf, wann ihr Rat gefragt ist und wann nicht. Die Wirte heißen sie ebenfalls willkommen, schon allein deshalb, weil es keinen Stress gibt, solange sie da ist. Was sie gar nicht gerne hört, sind Formulierungen wie «Engel von St. Pauli». Viel zu viel, überkandidelt, sie verrichtet ihre Arbeit so gut es geht, nicht mehr und nicht weniger.

Als Fiete zum allerersten Mal im Handschuh war, hat er Gisela, die ausnahmsweise mal keine Uniform trug, angemacht. Nachdem sie den obligatorischen Fako verschmähte, hatte Fiete, sturzbetrunken, etwas ziemlich Unflätiges zu ihr gesagt. Das war selbst für Gisela zu viel, und sie musste sich sehr zusammenreißen. Das war dann auch das letzte Mal, dass sie ohne Uniform unterwegs war. Später hat er sich bei ihr entschuldigt, das hat Gisela ihm hoch angerechnet.

Sie schaut sich um. Fiete zieht den Kopf ein und versucht sich noch kleiner zu machen, als er ohnehin schon ist mit seinen ein Meter achtundsechzig. Es ist ihm vor Gisela peinlich, gemeinsam mit so einem Gespenst, das dann doch noch. Gisela weiß natürlich Bescheid, wenn sie eines weiß, dann das. Herbert stellt ihr einen Kaffee hin, sie halten wie immer einen kurzen Plausch, danach geht sie nach hinten zu den Schimmligen. Ein Glück, denkt Fiete, sie hat mich nicht gesehen. Das stimmt natürlich nicht, Gisela sieht immer alles, aber sie hat so getan, als ob nicht.

Ewig wird die nicht hinten bleiben, wird Zeit zu gehen. Er fragt Gerda, ob sie mit zu ihm nach Hause kommt. Die scheint nur darauf gewartet zu haben und willigt sofort ein. Sie soll schon mal rausgehen und warten, Reeperbahn rechts runter, fünfzig Meter, er käme in zehn Minuten nach. Gerda krabbelt umständlich vom Hocker, nimmt ihren Beutel und schlurft nach draußen. Ihm ist das auch Herbert und sogar Anus gegenüber peinlich, mit so einer gemeinsam zu verschwinden. Fiete findet noch eine Mark sechzig in der Hosentasche und bestellt zwei doppelte Korn. Auf einmal. Verblendschnäpse. Draußen ist es bitterkalt, aber die Alma, Namen hat er schon wieder vergessen, wird bestimmt auf ihn warten. Wo soll die auch großartig hin. Die hat nur den dünnen Mantel und den Kittel. Aber wenn sie mitwill, muss sie das abkönnen.

Eisiger Wind, das hält kein Mensch lange aus. Zu Fuß nach Hause sind’s zweieinhalb Kilometer, halbe Stunde. Mit der Alma dauert es bestimmt doppelt so lange. Wo ist die überhaupt abgeblieben? Weg? Die kann doch nicht einfach abhauen, so eine haut doch nicht mehr ab. Er sucht und sucht und sucht, und schließlich, einen Steinwurf weiter, entdeckt er sie in der Nähe einer Wurstbude, wenn der Wind günstig steht, weht ab und an eine schöne warme Bratwurstbrise rüber.

Gerda kann nicht mehr. Sie kann wirklich nicht mehr. Fiete ist sauer, weil sie nicht am verabredeten Ort gewartet hat, aber jetzt hat zur Abwechslung mal Gerda die Nase voll. Eine Art Restwut, die sich jedes Lebewesen bewahrt, für Notfälle. Fiete kriegt sich wieder ein, und sie ziehen los.

Auf dem Weg sprechen sie kein Wort miteinander. Er kommt auch nicht auf die Idee, ihren Beutel zu tragen; es ist nicht böse oder unhöflich gemeint, er kommt einfach nicht auf den Gedanken. Gerdas Arme fühlen sich an, als wollten sie aus den Gelenken springen. Sie wechselt alle paar Sekunden die Last vom rechten zum linken Arm. Es gibt keine Löcher mehr, auf denen sie pfeifen könnte, noch nicht mal das letzte. Ihre Lippen sind ausgetrocknet, gelber Speichel klebt am Mundwinkel. Seidenweicher Regen setzt ein, aus dünnsten Fäden, tropfenloser Sprühregen. Bald sieht sie aus wie eine gebadete Maus. Zweimal legt sie sich hin. Jetzt verzögert sich der Heimweg noch mehr! Er hat Angst, dass er selber nicht mehr hochkommt, wenn er ihr aufhilft. Die sieht aus wie ein Käfer. Ein Mistkäfer, ein Schädling. Langsam wird es hell. Sie gehen im dünnen, blassen Morgenlicht, durch Altona, vorbei an kaputten Motorrädern, kaputten Fahrrädern, kaputten Leitungen. Eigentlich ist alles kaputt. Vorbei an schmutzigen, zerfressenen, abblätternden Außenwänden, zersplitterten Fensterscheiben, vor sich hin rostenden Emailschildern, bröckelnden Farben, unverputzten Mauern, bis sie die Zeißstraße 74 erreicht haben. Fietes Wohnung liegt im dritten Stock, Dachgeschoss.

Hier stinkt’s ja vielleicht. So was hat Gerda noch nie gerochen, und sie hat schon einiges gerochen. Der Dunst feuchter, vor sich hin modernder Teppiche, abgestandener Pisse, von Dreck, der aus der Luft rieselt, toten Tieren, Ratten, Mäusen, Vögeln, da muss auf jeden Fall irgendwas Totes dabei sein. Fiete, der sich schon wieder stocknüchtern fühlt, schenkt zwei Wassergläser Fako ein und geht erst mal pissen. Toilette ist auf dem Gang. Gerda schaut sich um. Die Wohnung ist sehr klein, 18 Quadratmeter, zwei Zimmer, die durch eine Kochnische getrennt sind, winzige, blaugekachelte Küchenecke, ein verrosteter Herd, rechts ein Kühlschrank, auf dem eine Kaffeemaschine und ein grüner Eimer stehen, ein braunes Regal, obere Hälfte offen, untere geschlossen. Luftreiniger. Sieben Dosen «Patrizier»-Raumspray mit Fichtennadelduft, fünf Pakete Luftreiniger, weiß oder gelb, ebenfalls Fichtennadel. Wände flächendeckend mit Pin-up-Fotos beklebt, aus den St. Pauli Nachrichten, Praline, Neue Revue. Im Wohnzimmer Sessel und Sofa aus unterschiedlichen Kollektionen. Auf dem Sofa zwei große Puppen und eine kleine, diverse Stofftiere. Die Tiere wirken erstaunt und starren Gerda an: Giraffen, Bären, Löwen, Hunde. Wohnzimmertisch mit drei Tischdecken übereinander, dünne rote Beine aus Metall, wahrscheinlich ein Gartentisch. Gegenüber Schrank, Kommode, halb zusammengebrochen, Musiktruhe, Schrott, verschmutzte Kleidung, Töpfe, Metalltuben, zerbeult, ausgequetscht oder aufgerollt. Der Fußboden in der Küche steht voll mit Reihen von Literflaschen, sechs oder sieben Stück, und vor denen stehen noch mal drei oder vier kleinere. Bett im Schlafzimmer mit halb aufgerissener Matratze. An einer Wäscheleine hängen ein dunkelrotes Kleid und ein Lappen. Verfaulte Vorhänge, die von den Wänden tropfen, verschmierter Spiegel, über den sich eine Kette winziger Blutflecken zieht. Linoleumboden, im Wohnzimmer ein Teppich, der mal weiß gewesen sein könnte, mit den Jahren haben sich Sperma, umgekippte Getränke, Zigarettenasche, tröpfelnder Urin und wer weiß was noch zu einem ganz kranken Farbton verdichtet. Der Schmutz sitzt so tief; kein Reinigungsmittel der Welt könnte was dagegen ausrichten. Die Wohnung wird bis in alle Ewigkeit Dreck speien.

Fiete legt «Es geht eine Träne auf Reisen» auf. Seine Augen sind glasig vor Rührung, so schön findet er das Lied. Nachschenken, bis die Flasche leer ist. Einmal sagt er: «Man muss die Wanzen zerquetschen, bevor sie wieder in den Ritzen verschwunden sind.» Gerda nickt. Sie hält allerhand aus, ihr Gleichmut erlaubt es ihr, bei lebendigem Leib zu verrotten. Aber hier, in diesem Dreck und Schrott und Gestank, überkommt sie plötzlich ein Schub ungeheurer, hoffnungsloser Verzweiflung. Sie ist richtig erschrocken, obwohl sie doch schon von allen Schrecken erschrocken worden ist.

Siebenmal legt Fiete die Träne auf, beim achten Mal stolpert er und kracht auf eine Schrankkante. Schulter ausgekugelt, gebrochen vielleicht, wahrscheinlich sogar. Immer die gleiche Stelle gebrochen. Er drückt rum. Nee, ist doch nichts. Viertelstunde noch, eine Viertelstunde noch will er so sitzen bleiben, er findet immer nur schwer ins Bett. Wenn eigentlich alles vorbei ist, mag er immer noch nicht schlafen gehen. Weil er sich genau dann manchmal gut fühlt. Gerda sitzt puppenartig starr, mit halb gelähmten Gliedern, sie traut sich nicht zu fragen, ob sie sich hinlegen darf. Jetzt ist sie eingeschlafen. Auch Fiete fallen dauernd die Augen zu. Er schüttelt Gerda, sie schreckt auf. Im wahrsten Sinne des Wortes. Mein Gott, denkt sie, wo bin ich denn nun schon wieder gelandet?!

«Wir gehen rüber.»

Wie einen Faden zieht sie ihre Gerüche hinter sich her. Sie legt sich auf die Seite und ist sofort weg. Fiete schiebt ihr den Kittel hoch, so wie er es sich vorgestellt hat.

Gleicher Tag, andere Gegend. Das Anwesen der von Dohrens liegt auf der richtigen Seite der Elbchaussee, der mit den ungeraden Hausnummern, eine im hohen dreistelligen Bereich in der Nähe des Hirschparks. Die Familie findet sich immer pünktlich um 19.30 zum Abendessen im Roten Salon ein. In diesem Zimmer von saalartiger Geräumigkeit hätten gut und gerne 80 Personen Platz. Margot von Dohren würde lieber in ein kleineres Speisezimmer umziehen, der Druck des Raumes lastet auf ihr, die dunklen, schweren Möbel, die Teppiche, die stumpfen, düsteren Ölgemälde, die toten Tiere, die an die Wände genagelt sind. Aber zu Lebzeiten ihres Schwiegervaters Wilhelm Heinrich wird das wohl nichts.

Essen ist ein Ritual, und Rituale erleichtern alles. An der Tafel sitzen Wilhelm Heinrich (genannt der Erste), 79, sein Sohn Wilhelm Heinrich (der Zweite), 57, dessen Sohn Wilhelm Heinrich (der Dritte), 17, und WH 2s Ehefrau Margot, 53. Der Himmel, schwarz wie eine rußige Decke, hängt so tief, dass man ihn mit der Hand berühren könnte. Von irgendwoher dringen kleine, schabende Windgeräusche.

Vorweg gibt es Jakobsmuscheln mit Belugalinsen, gefolgt von Sauerbraten vom Tafelspitz, zum Nachtisch Holunder-Halbgefrorenes mit marinierten Erdbeeren. Der Unfug mit den drei Gängen muss endlich aufhören! Unnötig, überflüssig, ein Relikt aus vergangenen Tagen, findet Margot.

Bei Tisch bevorzugt man ungefährliche Themen. Zum Beispiel Tiere, ein nie versiegender Gesprächsstoff. Oder irgendwas mit Schutz: Umweltschutz, Gebäudeschutz, Unfall-, Lärm-, Rechtsschutz. An aktuellen Themen eignet sich etwa die neu gegründete Verkehrssünderkartei in Flensburg.

Wilhelm Heinrich der Erste (WH 1) hat sich seit dem Tod seiner Frau Emily im vergangenen Jahr aufs Schweigen verlegt. Er mochte noch nie gern reden, aber jetzt hat er wenigstens einen Grund zum Stummbleiben. Seine Familie belässt er in dem Glauben, er sei wohl schon senil und werde es, wie viele übrigbleibende Männer, nicht mehr lange auf der Welt aushalten und seiner Frau hinterhersterben. Er will, dass man nicht mehr mit ihm rechnet. Den früher so dominanten Gang zu einer Art Stotterschritt reduziert, die Bewegungen langsamer, als sie es sein müssten. Der pensionierte Wärter eines stillgelegten Leuchtturms, der aus Langeweile die vorbeifahrenden Schiffe notiert, da er sonst nicht weiß, was er tun soll. Schönwetterkapitän, Grüßaugust, Frühstücksdirektor.

Das täuscht. WH 1 ist randvoll mit Hass, und zwar bis obenhin, mehr geht nicht. Er wartet seit seiner Entmachtung vor nunmehr zwanzig Jahren auf den richtigen Augenblick, um sich zu rächen.

Dabei kann er von Glück sagen, dass ihm nach dem Krieg nicht der Prozess gemacht wurde. Wilhelm Heinrich von Dohren war bereits in den zwanziger Jahren der Partei beigetreten, natürlich nicht aus Überzeugung, mit untrüglichem Instinkt hatte er die Machtergreifung der Nazis vorhergesehen. Die Familie Arronge hatte 1935 zu den ersten Juden gezählt, die enteignet worden waren. Die Villa im Harvestehuder Weg, das Gut in Hornbek, die gesamte Flotte. Profitiert hatte WH 1, Parteisoldat der ersten Stunde, dem das Eigentum der Familie gewissermaßen frei Haus geliefert wurde. Als nach dem Krieg Einzelheiten über das Schicksal der Arronges bekannt wurden – einigen war es gelungen, sich ins Ausland abzusetzen, die anderen waren bis auf wenige Ausnahmen in Lager verschleppt und ermordet worden –, war WH 1 erledigt. Als dann die Alliierten nach Kriegsende zwei Drittel der Von-Dohren-Flotte einkassierten und WH 1 von der Hamburger Kaufmannsschaft, traditionell stolz auf ihre Toleranz und Weltläufigkeit, geächtet war, wurde der Druck schließlich so groß, dass er die Geschäftsführung an seinen Sohn übergeben musste. Ausgerechnet ihn musste es treffen, wo doch auch die Laeisz, von Rantzaus, Slomans, und wie sie alle heißen, ihr Vermögen letztlich dem Sklavenhandel und so weiter zu verdanken hatten. Findet er.

WH 1 sieht aus, als wäre er eins geworden mit seinem Sessel, bewegungslos, massig, die breiten Hosenträger anliegend wie Fallschirmgurte. Tag und Nacht sinnt er darüber nach, wie er es anstellen könnte mit der Rache. Die schlechten Gefühle sind so tief und schwer, dass sie sich nicht lokalisieren lassen, sie sind in seine Eingeweide eingegossen wie Beton. Der Hass hat sich verselbständigt und beherrscht ihn vollkommen. Wenn man erst einmal mit Hassen angefangen hat, kriegt man hundertmal mehr, als man wollte. Auch notiert er seit zwanzig Jahren alle Beleidigungen, Zurücksetzungen, Nicht-Beachtungen, Respektlosigkeiten, Verletzungen in einem extra zu diesem Zweck angelegten Buch. Die Demütigungen werden je nach Schwere mit Punkten bewertet und mit Bestrafungen verknüpft, die stattfinden sollen, wenn die Zeit reif ist. Bald.

Er isst wütend seinen Sauerbraten, hackt ins Fleisch, als wollte er die Speise hinrichten. Verkehrssünderkartei. Was soll das, wem soll das nützen? Wieder eine neue Behörde, ein neues Amt, das nichts tut, als Steuergelder zu vergeuden. Vorher war es schließlich auch gegangen. Und so weiter. Fortwährend zuckt es um seine Mundwinkel, ein immer wiederkehrendes Programm. Er muss sich ständig kontrollieren, damit der plötzlich ausbrechende Hass nicht sein Gesicht entgleisen lässt.

WH 2, ein großer, gutaussehender Mann, hatte nach der Übernahme der Firma zunächst riesigen Erfolg, den er hauptsächlich dem Kompensationshandel mit der DDR zu verdanken hatte, zu dessen Hauptprofiteuren er zählte. Bei diesem Geschäftsmodell ließen sich abenteuerliche Summen verdienen. Selbst für Hamburger Verhältnisse abenteuerlich. Da die Ostzone praktisch keine Devisen besaß, verlegte sich der Staat auf Warentauschgeschäfte. Wurde für den heimischen Schiffbau Stahl benötigt, den Russland in der gewünschten Qualität aber nicht liefern konnte, wurde der eben von Thyssen oder einer anderen westdeutschen Firma bezogen. Die DDR verkaufte die fertigen Schiffe an westdeutsche Reeder. Diesen Deals zwischengeschaltet waren auf derartige Geschäfte spezialisierte Schiffsmakler, die dabei gigantische Provisionen einfuhren. WH 2 hatte sich eine goldene Nase verdient, bis es schlagartig vorbei war und er von den Hinnebergs unter ganz und gar unschönen Umständen verdrängt, vernichtet, geschlagen, geschlachtet wurde. Unternehmerische Fehlentscheidungen, Missmanagement und fehlende Fortune hatten ein Übriges getan, Stichwort Containerrevolution Mitte der sechziger Jahre. Diese Umwälzung hat er wie viele andere Reeder erst viel zu spät erkannt.

Als ob das noch nicht genug gewesen wäre, sitzt eines der elf Schiffe der Von-Dohren-Flotte im Suezkanal fest. Ägypten hatte, als Reaktion auf den Sechstagekrieg, den Kanal 1967 gesperrt, und die Schiffe, die sich zufällig gerade darin befanden, sitzen seitdem fest. Was anfangs wie ein absurder Treppenwitz der Weltgeschichte schien, dauert jetzt bereits geschlagene sieben Jahre und hat die Firma Unsummen gekostet. Die Gelbe Flotte – der Wind hatte die Decks der Schiffe mit feinem, gelb schimmerndem Wüstensand bedeckt – ist zum Spielball einer unkalkulierbaren Politik geworden; niemand wagt vorherzusagen, wie lange sie dort noch liegen werden.

WH 2 steht mit dem Rücken zur Wand. Mit bald sechzig glaubt er nicht mehr daran, den Karren aus dem Dreck ziehen zu können. Seine Energie ist verbraucht. Er weiß, dass er nichts mehr zu erwarten hat, keine junge Liebe, keinen Wechsel seines Schicksals. Man kann kein neues Leben beginnen, sondern immer nur das alte fortsetzen. Er gibt sich noch ein Jahr, maximal eineinhalb.

Wilhelm Heinrich 3 pult möglichst unauffällig die Erdbeeren aus dem Halbgefrorenen. Er interessiert sich mit seinen siebzehn Jahren naturgemäß weder für staatliche Behörden noch für die elterliche Firma und für Tiere nur insofern, als er sie lieber quält als schützt. Das einzige Thema, das ihn halbwegs bewegt, ist die bevorstehende Fußballweltmeisterschaft, und das einzige Thema, für das er sich ganzwegs interessiert, sind Mädchen. Sein Schwanz pocht heute wieder besonders schmerzhaft bei dem Gedanken an die verdorbenen Miezen an seiner Schule, die anscheinend nichts anderes im Sinn haben, als ihn mit ihren Hotpants und kurzen Röcken und tiefausgeschnittenen Blusen und Beinen und Mündern und Waden und allem zur Verfügung Stehenden wahnsinnig zu machen. Vollkommen verrückt alles, schon jetzt. Dabei war er in seinem ganzen Leben noch nicht einmal in der Nähe eines Flirts, eines Kusses, von Zuwendung und Zärtlichkeit, und so wird es nach Adam Riese oder allen anderen Rechenkünstlern auch bleiben.

WH 3 leidet am Noonan-Syndrom. Er sieht, vorsichtig ausgedrückt, etwas seltsam aus. Dieser durch ein verändertes Gen auf dem Chromosom 12 bedingte Defekt ist die nach dem Down-Syndrom zweithäufigste Erbschädigung. Bei WH 3 ist sie zwar nur zu etwa einem Drittel ausgeprägt, aber das reicht. Die Augen stehen zu weit auseinander, die Augenlider hängen, die Nasenflügel sind relativ breit, die tief ansetzenden Ohren seltsam nach hinten gekippt, das Gesicht wirkt vermorpht. Der Kopf hat keinen Hau mitbekommen, WH 3 ist etwas über dem Durchschnitt intelligent. Hätte die Natur auch nur ein einziges Mal gute Laune gehabt, hätte sie ihn, ausgleichende Gerechtigkeit, ohne sexuelles Empfinden ins Leben geschickt. Leider ist das Gegenteil der Fall. Er ist dauergeil und wichst wie ein Affe. Eigentlich müsste man ihm seinen Namen aberkennen. Rückwirkend. Statt Wilhelm Heinrich: Frank. Uwe. Maik. Klaus. Einsilbig und klanglos.

Fiete wacht kurz vor drei Uhr nachmittags auf. Ein Wunder, dass er durchgeschlafen hat, das ist schon lange nicht mehr passiert. Als er sich auf die andere Seite drehen will, liegt da von ihm abgewandt etwas. Da hab ich wohl eine Titte mitgeschnackt, denkt er, und stellt sich was Schönes vor. Eine, die nicht alt ist, sondern jünger, viel jünger. Er stellt sich eine andere Welt vor, in der er selbst jung und gesund und sein Atem angenehm ist und er einer nach Rosen duftenden Frau mit reiner Haut, schönem Gebiss, einem makellosen Körper den Himmel auf Erden bereitet. Ein katastrophales Glücksverlangen überfällt ihn. Er hofft auf ein Wunder, aber das tut er ja die ganze Zeit schon.

Es wäre dann das zweite Wunder, nach Brockhöfe, 1952, kurz nachdem er aus der DDR geflohen war und Bauer Geerdes ihn an Sohnes statt angenommen hatte. Zwei Jahre war es, inmitten der Lüneburger Heide, das reine Glück gewesen, mehr Glück, als er es sich jemals hätte träumen lassen, mehr, als ein einziger Mensch es überhaupt verdient hat. Wie konnte es sein, dass Bauer Geerdes, dieser beste Mensch, ihm, dem Schiefen und Krummen und Dummen, zwei Jahre das Paradies auf Erden bereitete? Zum ersten Mal hatte sich ein menschliches Wesen wirklich für ihn interessiert, sich in ihn hineinversetzt, war ihm mit Verständnis, sogar Liebe begegnet. Er stellt sich oft eine Zeitmaschine vor, dann würde er sie auf Brockhöfe einstellen, würde sie so einstellen, dass das Schöne, wenn es zu Ende ist, immer gleich wieder von vorne beginnt.

Die siebzehn Jahre davor hatte es kein Glück gegeben, und die siebzehn Jahre danach auch nicht. Er hat schon länger das Gefühl, wieder dran zu sein. Ein untrügliches Gefühl. Der liebe Gott wird ihm nach Bauer Geerdes einen neuen Engel schicken, und der liegt vielleicht jetzt hier und heute, am heiligen Sonntag, neben ihm. Er kann sich richtig reinsteigern in so was und ist auch noch so betrunken, dass alles verschwimmt und sich mischt, und für einen Augenblick glaubt er wirklich, neben ihm liege eine junge, schöne Frau. Sein Kinn zittert, leise beginnt er zu weinen. Er ist nah am Wasser gebaut und weint oft. Bis das neben ihm ein hässliches Geräusch macht, ein verschleimtes Rasseln. Er patscht herum, kneift, zieht, steckt seinen Finger prüfend hinein. Keine Reaktion. Das Fleisch fühlt sich welk, schlaff, faltig an. Es dreht sich um und versucht, einen Arm um ihn zu schlingen. Oh Gott. Das Gebiss ist halb aus dem Mund gerutscht, das Kopfkissen nass vom Speichel. Eine Oma, er hat wieder eine kaputte, alte Oma mitgenommen. Eine, die ins Bett macht, und wer weiß, was sonst noch. Eine hatte ihm mal ins Bett geschissen, die musste er an den Haaren aus der Wohnung schleifen, sie wollte ums Verrecken nicht gehen, hat sich mit Händen und Füßen gewehrt und festgekrallt. Er musste sie schlagen, treten, kneifen, sogar beißen, bis sie endlich, mit letzter Kraft, wegkroch, erzlangsam über den Hausflur und auf allen vieren die Treppe hinunter. Er hatte Angst, dass sie es sich auf halber Strecke noch überlegen und zurückkriechen könnte. Wo die, Name hat er vergessen, wohl hingekrochen ist? Damals war es auch Winter gewesen. Er hat sie nie wiedergesehen, wahrscheinlich ist sie tot. Ganz sicher sogar.

Und jetzt die nächste Oma. Als er sie von sich wegdrückt, grunzt sie. Er hat den Kater von eineinhalb Flaschen Korn und jeder Menge Bier, und in seinem Sack gärt es. Er guckt an die Decke zu den Pin-up-Girls und stellt sich was vor. Dann schiebt er den Kittel hoch. Ihm ist gerade alles egal, wenn er nur nicht in das Gesicht mit dem Gebiss gucken muss. Er ist gut darin, sich was Schönes vorzustellen. Mit schwacher Vorstellungsgabe hält man das alles nämlich nicht aus, da muss man sterben. Auf dem Totenschein steht dann Herzinfarkt oder sonst was, in Wahrheit ist es aber mangelndes Vorstellungsvermögen.

Er muss zur Toilette. Danach rappelt sie sich hoch. Sie drückt sich an ihm vorbei und macht sich dabei noch kleiner, als sie ist, sie weiß, dass sie keinen schönen Anblick abgibt, je weniger von ihr da ist, desto weniger gibt es, um sich drüber zu ärgern. Draußen ist es kalt, und sie möchte noch ein wenig bleiben. Fiete greift unters Bett und holt den verkrusteten Lappen hervor, mit dem er sich hinterher immer saubermacht. Sie bleibt ewig weg. Was soll das, was zum Teufel macht die? Er wird wütend, er hat Rückenschmerzen und Kopfschmerzen und Rheumaschmerzen, ihn ekelt der widerliche Gestank seines Atems, der wie Plastik am Gaumen klebt. Als sie endlich wiederkommt, setzt sie sich auf einen Stuhl und wartet ab. Das Gebiss sitzt wieder, die Haare hat sie gerichtet, den Kittel geglättet. Sie wartet auf eine Entscheidung, ob sie gehen muss oder bleiben darf.

Er hat sich inzwischen so seine Gedanken gemacht. Er will es diesmal weit treiben, er will sie versklaven, das hat er noch nie gemacht. Die Vorstellung erregt ihn. Arbeiten soll sie, das Geld abliefern, die Wohnung auf Vordermann bringen, ihm jeden Wunsch von den Augen ablesen.

«Kannst ein paar Tage bleiben.»

Während Gerda ihren Beutel auspackt, raucht Fiete erst mal eine. Die Luft ist unbeschreiblich schlecht, praktisch ohne Sauerstoffanteil, der schneidende, entsetzliche Gestank und der tote Rauch von zehntausend Zigaretten kriechen überall rein. Der Ofen aus Eisen bollert durch, die ganze Nacht und den ganzen Tag, und den ganzen Tag und die ganze Nacht. Immer. Einmal hat er den Ofen ausgehen lassen und nicht mehr angekriegt; er musste zwei Wochen warten, bis die Hausverwaltung jemanden vorbeischickte. Seitdem bleibt der Ofen zwischen Oktober und April an. Sheffield sind alle, doch Gerda hat noch eine halbvolle Schachtel Eckstein ohne Filter, echt und recht. Ein schwarzer Nachtfalter hat sich irgendwie hierherverirrt. Er klebt reglos an der Decke, auf einmal flattert er wie panisch umher. Fiete versucht, das Insekt mit einem Feuerzeug abzufackeln, aber immer gelingt es dem Falter, den Flammen zu entkommen. Ein erbitterter Kampf Mann gegen Tier.

Gerda ist achtundvierzig, sieht aber aus wie sechzig oder älter, siebzig, vielleicht sogar fünfundsiebzig. Sie hat schon immer so ausgesehen. Die erste und einzige Schwangerschaft hatte den Preis ihrer Jugend gefordert. Bauch und Brüste waren danach komplett im Eimer; hängend, schlaff, verdellt, wabbelig, runzlig, als wäre eine Bombe eingeschlagen oder zumindest ein Feuerwerkskörper.

Weil heute Sonntag ist, möchte Fiete einen Sonntagsspaziergang unternehmen, dabei ist draußen alles andere als Sonntagswetter. Nachdem es in den letzten Wochen zu warm gewesen war für die Jahreszeit, sind die Temperaturen wieder unter null gesunken, der Schnee fällt in pappigen Schlieren, dünne zerrissene Wolkenschicht mit schwarzen, dünnen Rinnsalen darin. Fiete und die Kittelfrau stapfen durch Mottenburg, wie dieser Stadtteil von Ottensen auch genannt wird, da viele Arbeiter, die früher in den Glasbläsereien gearbeitet haben, an Tuberkulose, auch Motten genannt, erkrankten. Die Löcher in der Lunge sahen aus wie ein von Motten zerfressenes Tuch. Andere sind durchs Trockenwohnen krank geworden. Ein paar Häuser der Zeißstraße wurden gerade grundsaniert. Bis die regulären Mieter einziehen, werden sehr arme, kinderreiche Familien in die klammen Wohnungen mit den feuchten Wänden und Mauern einquartiert, bis alles nach ein paar Monaten eben trockengewohnt ist. Wie Versuchspersonen, an denen noch nicht zugelassene Medikamente getestet werden, kann sich kein Mensch vorstellen. Krähen hocken laut krächzend in den kahlen Baumkronen, als wollten sie verzweifelt etwas Giftiges auswürgen. Sie stapfen schweigend durch vergammelte Straßen, düstere Seitengassen. Alles scheint wüst, tot, leer, von giftigen Winden durchweht. Fiete hat nur seine Joppe an, er scheint gegen die Kälte resistent zu sein. Gerda friert derart, dass man die Knochen klappern hört, vor Kälte hat sie die Lippen in die Mundöffnung eingesogen.

Vier Uhr, es dämmert bereits. An einer Stelle ist der Asphalt geborsten, Gerda stolpert, sie kann sich nur mit Mühe auf den Beinen halten. Fiete zieht das linke Bein etwas nach, Gerda schleppt und schiebt sich auf tauben, kalten, schweren Füßen mehr vorwärts, als dass sie geht. Ein schöner Spaziergang ist das! Wenn die hinfällt, denkt Fiete, lass ich sie einfach liegen. Man könnte sie für Mutter und Sohn halten, oder für Großmutter und Sohn. Gerda ist ängstlich darauf bedacht, alles richtig zu machen. Als ob man bei einem Spaziergang Fehler machen könnte. Eben doch und gerade! Richtig spazieren gehen heißt, dass man bereits im Voraus weiß, wann, wie und wo abgebogen wird. Sie streifen ziellos umher, also für Gerda ziellos, völlig ziellos. Nach einer halben Stunde erreichen sie die Fischauktionshalle. Und nun? Geld, um in eine der umliegenden Kneipen einzukehren, hat Fiete keins. Sie starren auf die Elbe, in den niedrigen, undurchsichtigen Himmel, die bleigrauen Winterwolken. Hin und wieder tut sich für einige Augenblicke unverhofft ein Spalt auf, ein helles Loch zum Himmel. Elbaufwärts kommt ein Frachter. Trotz seiner tief ins Wasser eingelassenen Masse wirkt das Schiff elegant und beweglich. Gerda sieht ihm hinterher, wie es langsam hinter der Flußbiegung verschwindet, und stellt sich vor, mit ihm zu verschwinden, sich in der Dämmerung aufzulösen, plötzlich weg zu sein, sich vom Erdboden verschlucken zu lassen. Ihr Gesicht ist blaugefroren. Sie klappert vernehmlich vor sich hin und wartet darauf, dass Fiete endlich das erlösende Zeichen für den Rückmarsch gibt, sie kann jetzt echt nicht mehr. Fiete fühlt sich körperlich ein wenig besser, weil er während des Marsches nicht geraucht hat.

Zurück in der Wohnung gibt’s Fako. Sie trinken. Sie trinken. Sie trinken. Vernichtungstrinken. Für Gerda sind dies die letzten Stunden in Freiheit. Noch am selben Abend muss sie Fiete ihren Personalausweis aushändigen. Zur Sicherheit, sagt er, und als Pfand, weil sie kein Geld hat, buchstäblich keinen Pfennig, indischer Sand, ’ne richtige Brandpartie. Er legt immer abwechselnd zwei Platten auf: «Es hängt ein Pferdehalfter an der Wand» und «Es geht eine Träne auf Reisen». Zu Essen gibt es nichts. Obwohl Gerda großen Hunger hat, traut sie sich nichts zu sagen, sie darf keine großen Töne spucken, als Gast ohne Geld.

Am nächsten Morgen, bevor er zur Arbeit geht, schließt Fiete Gerda in der Wohnung ein. Ihren Ausweis nimmt er mit. Doppelt hält besser.

Gerda will irgendwas tun, damit die Stimmung entspannter, erträglich wird, und macht sich an einen Hausputz. Man müsste versuchen, Grund reinzubekommen, was ja eigentlich nicht geht. Die Wohnung keucht und ächzt und schwimmt weg, sie scheint sich Gerdas Reinigungsbemühungen mit Händen und Füßen widersetzen zu wollen. Aber als Fiete abends nach Hause zurückkehrt, ist es eben doch ein himmelweiter Unterschied, und er ist gleich gnädig gestimmt und so gerührt, dass er ein paar Tränchen verdrückt und Gerda zur Belohnung in den Handschuh ausführt.

Sie ist froh darüber rauszudürfen, und Fiete ist von sich selbst und seiner Großzügigkeit gerührt. Kost und Logis gewährt er dieser armen Frau, und jetzt auch noch Ausgang. Gerda hat über den teppichdicken, braunen Strumpfhosen wieder nichts als ihren blauen Polyesterkittel an. Sie setzen sich an die Theke und vernichten in weniger als einer Stunde eine Flasche Korn und jede Menge Bier, Gerda hält ordentlich mit. Fiete kommt ins Grübeln. Wenn die so viel säuft, reicht das Geld vorn und hinten nicht. Nix tun und ihm die Haare vom Kopf trinken, so geht’s schließlich auch nicht. Die muss was arbeiten, denkt er, die muss richtig ran.

Beim Gedanken an die bevorstehende Versklavung rieseln ihm wohlige Schauer über den Körper. Die totale Versklavung, denkt er, ich bin schlimmer als Adolf Hitler. Jetzt, hier, schön betrunken, kommt auch Gerda aus sich raus. Sie erwähnt, dass sie eine Tochter hat, die Rosi. Erzählt Anekdoten aus deren Kindertagen, vor lauter Begeisterung rutscht ihr dauernd das Gebiss aus dem Mund. Als Fiete das Wort Tochter hört, wird er hellhörig. Tochter? Interessant. Was das denn für eine ist, das Fräulein Tochter? Rosi sei gerade dreißig geworden, sagt Gerda, verschweigt allerdings, dass sie sie seit Jahren nicht zu Gesicht bekommen hat. Tochter Rosi ist laut Gerda etwas rundlich, aber hübsch, mit einer wunderbar weichen, samtenen Haut, und sie riecht gut, wie ein frisch gebadetes Baby, immer schon hat sie so gerochen, man möchte am liebsten Tag und Nacht an ihr schnüffeln. In einer Metzgerei arbeite sie und warte noch auf den Richtigen, der heutzutage aber schwer zu finden sei. Gleich geht bei Fiete das Kopfkino los, er stellt sich vor, wie Tochter Rosi im frisch geschlachteten Fleisch der Auslage wühlt, es zerlegt, schneidet, würfelt, wie sie ganz allein eine Schweinehälfte durch den Fleischwolf jagt. Auf der einen Seite geht das Tier rein, mit allem, Knochen, Sehnen, Grieben, und auf der anderen Seite kommt Mett raus, Hack, weich und rosig wie Rosi selbst. Er stellt sich vor, Kunde zu sein. Mutter Gerda käme hinzu, um ihre Tochter anzupreisen. Anpreisen und auspreisen. Gerda bringt am Körper der Tochter lauter Preisschilder an, hundert Gramm hiervon 49 Pfennig, ein Kilo davon 2 Mark 99. Dann dreht sie Tochter Rosi herum und lüpft ihr Kleid, damit Fiete in aller Ruhe den Hinterschinken begutachten kann, der Kunde ist schließlich König. Gerda schneidet mit einem scharfen Messer ein hauchdünnes Scheibchen ab, zum Probieren, ein Probierscheibchen. Schmeckt gut. Das Scheibchen ist so dünn, dass es gleich wieder nachwächst. Sonst noch was? Rosi liest dem Kunden jeden Wunsch von den Augen ab. Sie öffnet mit ihren eiskalten Fleischerhänden seinen Hosenstall und steckt eine Scheibe roher Leber hinein. Dann massiert sie die kalte Leber und den warmen Rest. Mutter Gerda packt derweil ganz beflissen Rosis schwer hängende, kalkweiße Euter aus und hält sie Fiete entgegen. Gerade im Angebot. Usw.

Das müsste man mal alles machen, und zwar genau so. Fiete wird bei den Gedanken so geil, dass sich seine Augäpfel vor lauter Schielen ins Weiße drehen. Tochter Rosi muss auf jeden Fall mitversklavt werden. Er fasst einen Plan: Gerda wird ihm bei nächster sich bietender Gelegenheit Tochter Rosi zuführen. Da reicht aber keine mündliche Zusage, das muss schriftlich vorliegen. Gleich wenn sie zurück sind, wird er ein entsprechendes Papier aufsetzen. Er ist sehr erregt.

«Bring doch Rosi auch ma mit.»

«Wohin mit.»

«Zu mir. Sonntags zum Kaffeetrinken.»

Eine verwegene Idee, denn Fiete hat schon seit Jahren keinen Kaffee mehr getrunken, da sich der mit dem Alkohol nicht verträgt, Kaffee würde ihm glatt ein Loch in den Magen brennen. Gerda überlegt hin und her, und vor lauter Hin-und-her-Überlegen vergisst sie die Frage. Ihre Konzentrationsspanne liegt bei der eines Fisches, nach fünf Sekunden ist alles vergessen. Herrlich muss es sein, als Fisch, alle fünf Sekunden fängt ein neues Leben an. Fiete wird langsam ungeduldig. Je aufgeregter er ist, desto mehr sächselt er.

«Was gückst de. Säg schon.»

«Was denn?»

«Mann, bissu bescheuert! Köffee trinkn am Sönntag, mit Rosi.»

«Ach so, ja, ich frag die mal.»

«Äbe auch machn.»

«Ja, Chef.»

Das hört er gerne. Er mag gerne Chef genannt werden, das hat Gerda schon herausgefunden, und sie nutzt das jetzt aus.

«Kömm, wir gehn jetzt zuhaus.»

«Ja, Chef.»

Es ist gerade mal elf, zu Hause, so früh ist er noch nie aus dem Handschuh gekommen. Hoffentlich kann ich bald schlafen, denkt Fiete, morgen ist Montag, der Beginn einer neuen Arbeitswoche. Er wünschte, einen Monat oder ein Viertel- oder halbes Jahr durchzuschlafen und als anderer Mensch zu erwachen. Einer mit geraden Gliedern und Zähnen und Sprache und Händen und Haar. Und klarem, geradem Blick. Wenn nur das elende Geschiele nicht wäre, richtig behindert sieht das aus, sein eines Auge guckt nach links unten, das andere nach rechts oben, oder umgekehrt, wie der exotische Käfer neulich bei Ein Platz für Tiere, der konnte das auch. Gerda stolpert vor Erschöpfung und Hunger kreuz und quer durchs Zimmer. Sie hat jetzt wie lange grad noch mal nichts gegessen? Wen habe ich mir da bloß an die Backe genagelt, denkt Fiete. Da haben wir den Salat. Als Gerda hinfällt, sagt er es sogar laut: «Da haben wir den Salat.» Hoffentlich macht die sich noch sauber. «Wasch dir mal.» Gerda hat keinen eigenen Willen und Personalausweis mehr und tut, wie ihr geheißen. Ein Elend alles, denkt Fiete. Diese beiden Sachen nur noch: Da haben wir den Salat und Ein Elend alles. Das mit der Willenserklärung verschiebt er auf morgen, er kann sich jetzt nicht mehr auf etwas so Kompliziertes konzentrieren. Er trinkt noch ein Glas Fako, bevor er sich hinhaut. Bevor er irgendwas macht, egal was, muss er erst noch was trinken, immer. Immer. Gerda legt sich fünf Minuten später in voller Montur daneben. Katzenwäsche war das aber höchstens, denkt Fiete, ein Elend alles, da haben wir den Salat. Morgen, wenn er auf Arbeit ist, soll sie sich ordentlich waschen und weiter die Wohnung putzen. Er denkt an Tochter Rosi. In der Kühlkammer der Fleischerei, wo die ganzen gefrorenen Schweine und Rinderrümpfe mit den Knöcheln zuerst hängen, will er sie vergewaltigen. Auch Rosi hat keinen eigenen Willen mehr. Einmal, nur ein einziges Mal noch eine junge Frau, das wäre wie im Paradies. Rosi ist zum Greifen nah und doch Lichtjahre entfernt. Er wird geschickt vorgehen müssen.

Er ist derart auf hundertachtzig, hundertneunzig, dass er noch was auszuprobieren will, etwas, das er später auch mit Rosi machen wird. Er schiebt Gerda eine Bockwurst rein, die war noch im Kühlschrank. Gerda macht keinen Mucks und wartet, was sonst noch kommt. Er bewegt die Wurst langsam hin und her, vor und zurück, bis sie in der Mitte durchbricht. Von seiner Hälfte beißt er ab. Schmeckt ganz gut, denkt er, er hat ja auch noch nichts Richtiges gehabt heute. Dann dreht er sich auf die Seite, während Gerda sich nicht rührt mit der halben Wurst drin. Aus Angst. Wenn Fiete weitermachen will, und die Wurst ist weg, wird er bestimmt böse. Am meisten hat sie Angst vor seinen Händen. Selbst für einen großen Mann wären die Hände riesig. Es ist bestimmt nicht umsonst so, dass er solche Hände hat, der Liebe Gott wird sich dabei schon was gedacht haben. Ausgerechnet der Liebe Gott, als ob der hier noch mitmischen würde. Fiete beginnt zu schnarchen, ein Glück. Gar nicht so leicht, die Wurst wieder rauszuholen, ein elendes Gepule und Geprokele und Gefrickele. Die Knackwurst zerbricht in immer kleinere Teile, das Fleisch hat sie irgendwann raus, aber die Pelle steckt noch, irgendwas steckt jedenfalls noch.

Als Fiete am nächsten Tag heimkommt, hat er schon ordentlich einen im Kahn. Gerda ist stocknüchtern, denn Fiete hat den Korn im einzig noch intakten Fach weggeschlossen. «Gebot Nummer eins: Führe mich nicht in Versuchung. Du kanns nich auf dir aufpassen, also mache ich es.» Das ist grundsätzlich in Ordnung und auch so abgemacht, aber nach getaner Arbeit – was sie schon wieder aus der Wohnung herausgeholt hat! –, da hätte sie einen Schluck verdient, findet sie. Fiete sieht das anders: Alles in allem hat sie ihn bereits jetzt schon über zwanzig Mark gekostet und selbst noch keinen Pfennig erwirtschaftet, nichts, indischer Sand, die Arbeit, die sie in die Wohnung gesteckt hat, ist Miete, also Logis, aber eben keine Kost. Aber er kann sie ja jederzeit wieder vor die Tür setzen. Wann immer er will. Jeder braucht doch einen anderen Menschen oder ein Tier, das er beherrschen kann, denkt er, jeder Mensch mit eigenem Willen. Bei den Willenlosen, zu denen Gerda zählt, ist es genau umgekehrt.

Als Nächstes muss sie dünner werden, denkt Fiete, die ist viel zu wabbelig und schwabbelig. Abnehmen soll sie, die schrundigen Lippen eincremen, Haare schneiden, Nägel und Füße, den ganzen Gammel und Schmodder runterschälen. Das ist mal eine Aufgabe, die richtig auf Vordermann zu bringen, alles rausholen, was möglich ist. Er überlegt, wie viel das in Prozent wäre. Dreißig Prozent oder vierzig schätzungsweise. Da wird er sich dranmachen, aber jetzt ist er erst mal gnädig, und sie erhält zur Belohnung ein großes Glas Fako. Doch anstatt sich zusammenzureißen, leert sie das Glas in drei, vier Schlucken, sie trinkt mit einer solchen Gier, maßlos und unbeherrscht, dass sie sogar etwas vom Inhalt verschüttet. Fiete weiß nicht, ob er traurig sein soll oder wütend. Wieso strapaziert sie seine Geduld, wo er ihr doch schon am laufenden Band Lockerungen gewährt? «Wenn du trinkst wie ein Schwein, dann bekommst du nix mehr. Trink es mit Genuss, oder trink es gar nich.» Er schenkt nach, um zu sehen, ob sie sich daran hält, ob sie das überhaupt noch kann, normal trinken. Aha, geht ganz gut, dann doch. Sie nippt, nimmt winzige Schlucke, wie ein Vogel, Spatzenschlückchen. Fiete ist ganz begeistert von seinem Gedanken, Gerda auf Vordermann zu bringen. Vielleicht sind sogar mehr als vierzig Prozent drin. Jetzt etwas Musik! Die Träne und der Pferdehalfter. Er zieht Gerda an sich, er möchte tanzen, sie hat aber schon Schlagseite, zusammen mit der Erschöpfung und dem Hunger kann sie sich kaum mehr auf den Beinen halten und klappt andauernd zusammen.

Fiete, gnädig wie er ist, setzt sie aufs Sofa, er hilft ihr sogar, sich hinzusetzen. Und was macht Gerda? Schenkt sich ein, ohne zu fragen. Randvoll. Aha, schon wieder alles vergessen, nach fünf Sekunden alles weg. So haben wir nicht gewettet, kleiner Finger, ganze Hand, vom Stamme Nimm. Das kann er keinesfalls dulden, ist die Katze aus dem Haus, tanzen die Mäuse auf dem Dach oder Hof oder so ähnlich. Als er ihr das Glas vom Mund wischen will, dreht sie so unglücklich ihren Kopf zu Seite, dass der Schlag härter als gewollt ausfällt und ihr Gebiss in tausend Teile, also Zähne, zerbricht, die sich auf dem Boden verteilen. Das tut ihm einerseits leid, andererseits ist das aber gut, denn dann kann sie nichts mehr essen und wird schnell schön dünn.

Gerda kriecht auf dem Boden umher, um die Zähne einzusammeln. «Meine Sähne, wo sin meine Sähne?» Das gefällt Fiete irgendwie nicht, wie sie da herumkriecht, warum, weiß er auch nicht. Er tritt ihr ein bisschen in den Arsch, sie verliert das Gleichgewicht und purzelt auf die Seite.

«Aber die Sähne», fleht Gerda.

«Sprich anständig, das heißt Sähne.» Bei ihm klingt es genauso. «Erst wenn du das aussprechen kannst, darfst du weitersammeln. Sähne.»

Gerda versucht es, aber sie bringt das Wort einfach nicht über die Lippen, es ist das vielleicht schwierigste Wort auf der großen weiten Welt. «Sähne». Fiete lässt Gnade vor Recht ergehen, und nach einer halben Stunde hat Gerda alle Zähne zusammengesammelt und hält sie ihm hin. Wie ein Wauwihund, ein braver, denkt Fiete. Er versucht das Gebiss mit Uhu zusammenzuleimen, klappt nicht, Uhu ist zu schwach. Nach dem dritten oder vierten oder neunten Versuch wirft er die Zähne wutentbrannt auf den Boden. «Dass du morgen was zu tun hast. Du kriegst nur das zu essen, was du ohne Zähne runterkriegst». Wo sind wir denn, dass er ihr Gebiss zusammenleimen muss. Aus Gerdas Augen rinnen Tränen, was Fiete nun ganz und gar nicht vertragen kann, und wieder langt er ihr eine, wenngleich nur noch mit halber oder viertel oder achtel Kraft.

«Sla mi ot», sagt Gerda ohne Zähne. Bald hast du mich so weit, und ich setze deinem Leben wirklich ein Ende, denkt Fiete. Er verzieht sich ins Schlafzimmer und schließt die Tür von innen ab. Jetzt hat er sie geschlagen und das Gebiss zertrümmert, und zu essen bekommt sie auch nicht. Eine ganz schlimme Hölle, schlimmer als gedacht, und es wird bestimmt noch schlimmer. Aber wenn er sie morgen totschlägt, ist es vorbei mit der Quälerei. Sie sammelt die Zähne ein und tut sie in eine Tasse.

Den nächsten Tag verbringt sie damit, ihr Gebiss zusammenzuleimen. Mit Uhu will’s nicht recht klappen, mit Pattex auch nicht, da entdeckt sie, versteckt zwischen dem Raumspray, eine Tube Zementleim. Nach mehreren Versuchen hält es. Prima. Ein Scherzartikelgebiss. Sie ist so hungrig, dass sie den Leim essen könnte, irgendwas. Alles hat sie schon durchsucht, nichts, rein gar nichts ist zu finden, keine Konservendose, nicht eine einzige Kartoffel oder Zwiebel, kein Kanten Brot, nichts. Wann hat sie eigentlich zum letzten Mal was gegessen? Schon was her. Zwei Tage, drei, eine Woche? Der Verwesungsgestank hängt schwer in der Wohnung. Sie dachte, man gewöhnt sich dran, ist aber nicht so, ganz im Gegenteil. Und dann der Ofen, der Tag und Nacht bis zur Besinnungslosigkeit bollert. Das ist vielleicht was. Die drückenden, schwelenden, fauligen Gase ziehen in Kopf und Nervensystem, die Gedanken verwirren sich. Die Fenster sehen aus wie zugekniffene Augen. Sie schaut an die Decke, ob da vielleicht irgendwo eine Öffnung ist oder ein Schacht, durch den Zyklon B hinabgeworfen wird. Wonach riecht es eigentlich genau? Pi, wahrscheinlich Pi. Hunderttausendmal danebengepinkelt, vergoren, geronnen, dann riecht es irgendwann eben so. Und tote Ratte, Maus, Tier. Der Kadaver kann überall und nirgends liegen, unter einer losen Stiege oder in einer versteckten Ecke, wo nie jemand hinkommt, der muss jetzt in Ruhe verrotten, was sehr lange dauern kann, unter Umständen Jahre. Hoffentlich kommt Fiete bald wieder, der treue Fiete, sie zu erlösen.

Um 16.00 findet auf der Howaldtswerft zu Ehren des in der Vorwoche tödlich verunglückten Kollegen Kurt Ahlers eine Trauerfeier statt.

Es gibt vielleicht keinen lauteren Ort als eine Werft. Bis zum Himmel ist alles von einem ungeheuren, vielstimmigen Lärm erfüllt, die Schläge der Presslufthämmer, Kolben und Schlagrammen, das Kreischen der Treibriemen, das Pumpen der Hydraulik. Hunderte von Maschinen, deren Teile sich mit rasender Geschwindigkeit bewegen, dass man meint, die Motoren müssten jeden Augenblick bersten und verglühen. Unzählige Räder drehen sich, Metall prallt auf Metall, manche Schläge sind so heftig, dass sie nach sich eine Stille schaffen. Die Werft, dieses Ungetüm, das seine Arbeit scheinbar völlig selbständig, ohne jegliches Zutun von Menschen verrichtet, deren Tausende von Rohren und Leitungen irgendwelche Dinge über große Entfernungen pumpen, verleibt sich die Schiffe ein, presst sie leer, könnte sie zerquetschen, speit sie am Ende aber doch wieder aus. Die Werft verformt alles, das mit ihr in Berührung kommt, bringt es zum Vibrieren, den Stahl wie den Menschen. Der Mensch ist nicht dafür gemacht, absolut nicht, so wenig, wie er fürs Glück gemacht ist.

Der Himmel ist aufgerissen, die sinkende Sonne wird von der Wasserfläche reflektiert und blendet so stark, dass Fiete seine Augen mit der Hand beschatten muss. Die Schiffe sehen aus wie Schattenrisse, die in die Sonne gesaugt wurden. Kurt ist irgendwo zwischengefallen und steckengeblieben, eingeklemmt, Fiete hat es nicht ganz verstanden, dieser verfluchte Schmiersuff raubt einem jede Konzentration. Jedenfalls wurden innere Organe zerquetscht, was zum Tod führte. Hoffentlich, denkt Fiete, hat er sich noch ordentlich gequält. Kurt hatte Fiete von Anfang an nicht leiden können, auf den Tod nicht, einmal hat er Fiete nur seines laschen Händedrucks wegen geohrfeigt, weil er trotz der Pranken immer nur die Hand gereicht, hingehalten hat, ohne selbst zuzudrücken, es fühlt sich für den anderen an, als halte man ein totes, noch warmes Tier in der Hand. Das ist jetzt die Strafe, denkt Fiete, während er mit gefalteten Händen im Kreis der Kollegen steht, die Augen starr zu Boden gerichtet, als wolle er mit seinem Blick in die Erde eindringen.

Morgen, beschließt Fiete, ist die Feuertaufe. Dann soll Gerda richtig was leisten, sie soll kochen, und zwar für drei Mann hoch, denn morgen ist Mittwoch, und dann kommt, wie jeden Mittwoch, Bruder Siegfried, genannt Siggi, zu Besuch. Der wird sich wundern, wenn er einmal fürstlich bewirtet wird!

Margot von Dohrens jüngerer Bruder, Karl von Lützow, sitzt in seiner Kanzlei, Füße auf dem Schreibtisch, Blick auf die Förde, und langweilt sich. Lächerlich für jemanden wie ihn, aber es ist, wie es nun einmal ist: Entweder er arbeitet oder er langweilt sich. Gleich beide Nachmittagstermine wurden abgesagt, und nun breitet sich der Tag wie eine unendlich weite Steppe vor ihm aus. Langeweile ist verdünnter Schmerz. Irgendwo aufgeschnappt, bleibt hängen bis in alle Ewigkeit. Und warum? Weil es stimmt. Langeweile ist gewissermaßen ein der Depression vorgeschalteter Zustand. Die Schwermut, der Weltschmerz, die diffuse Trübsal, die während seiner Jugend auf ihm lastete, ist einer oft schier unerträglichen Ödnis gewichen. Keine echte Verzweiflung, nur ein seltsames Vakuum. Früher ging er oft stundenlang spazieren und wartete auf irgendein Wunder, die Lösung für sein Leben. Lächerlich. Er hat es längst aufgegeben, sich ergründen zu wollen. Es ist so unsagbar langweilig.

Ihn ärgert, dass sich einer Steuernachzahlung wegen die Renovierung seines Badezimmers um ein halbes Jahr verzögert. Obwohl ihm an Geld nicht sonderlich viel liegt, hätte er gerne mehr davon. Weil er es für angemessen hält. Und warum? Weil er etwas Besseres ist. Wenn nicht er, wer dann? Seine Herkunft durchdringt ihn bis in die letzte Pore und verleiht ihm ein Gefühl natürlicher Überlegenheit. Fünf Begriffe, mit denen man ihn nicht umschreiben kann: Sonderangebot, Camping, Schützenfest, Kumpel, Rasenmäherverleih.

Er bestellt bei seiner neuen Vorzimmerdame Frau Gaede einen Mokka. Sie drückt das Milchtütchen über der kleinen Tasse aus, dass es einen irgendwie obszönen Schmatzer gibt. Aus einer plötzlichen Laune heraus, aus Langeweile, träger Neugierde lädt Karl sie ein, sich zu setzen. Er wundert sich über sich selbst, für gewöhnlich meidet er Privatgespräche mit den Angestellten wie der Teufel das Weihwasser. Frau Gaede ist verunsichert, aber auch erkennbar geschmeichelt, denn der Chef gilt als maulfaul.

Frau Gaede war mal irgendeine Königin, wie ihr beim Einstellungsgespräch damals rausgerutscht ist. Was für eine noch mal? Wacholderkönigin, Spargelkönigin, Käsekönigin, Mehlkönigin, Bierkönigin, Kartoffelkönigin, Erdbeerkönigin, Nelkenkönigin, Linsenkönigin oder Kohlregentin? Es gibt nichts, was es nicht gibt. Sie ist außergewöhnlich attraktiv. Makellos. Keine Leberflecken oder ähnliche Gründe für Punktabzug. Pickel, Narben, Haare an Stellen. Auffallend schönes Gebiss. Perfekter Zahnstand. Fast alle haben ja dann doch was mit den Zähnen. Am Ende haben sie alle was mit den Zähnen. Nur ihr linkes Knie ist, wenn man ganz genau hinguckt, etwas dicker, breiter als das rechte. Kaum wahrnehmbar, aber dieser winzige Makel ist vielleicht der Grund dafür, dass sie keine Miss geworden ist, sondern nur Königin. Kollege RA Peter Thiessen, mit dem Karl ein für seine Verhältnisse freundschaftliches Verhältnis pflegt, hat ihn mal gefragt, wie er das aushalte. Jeden Tag den Anblick dieser Sexbombe. Aus Thiessens Mund hat das unpassend geklungen, der ewig schwitzende Thiessen, Typ übergewichtiger Bauunternehmer kurz vorm Schlaganfall, darf derlei Worte nicht benutzen. Thiessen bei sexueller Betätigung, unvorstellbar. Der kriegte sich gar nicht mehr ein. An Karls Stelle würde er verrückt werden, die macht einen ja wahnsinnig, etc.

Dabei interessiert sich Karl geschlechtlich nicht für Frau Gaede. Er hätte sie sonst niemals angestellt, er ist ja nicht bescheuert. Außerdem ist Frau Gaede nicht schön, sondern gut aussehend, ein gewaltiger Unterschied. Sehr gut aussehend zwar, mehr aber auch nicht, Durchschnitt auf höchstem Niveau, eine Handwerkerschönheit. Rein sexuell gesehen interessiert ihn so etwas nicht. Rein sexuell gesehen gefallen ihm vielmehr leichte bis mittlere Deformationen, Unebenheiten, Abweichungen, Verschiebungen, Fehler. Kurze Beine, fliehendes Kinn, Watschelgang, unterschiedlich große oder mikroskopisch kleine Brüste. Abstehende Ohren, schiefe Zähne, auffällige Muttermale, Hasenscharten, Unglücksboten aller Arten. Männer wählen hässliche Frauen aus, wenn sie selbst hässlich sind, betrunken oder wenn keine hübscheren zur Verfügung stehen. Die hässliche Frau ist zu sehr viel mehr bereit als die schöne, die selbst bestimmen kann, wie und wo der Hase längs läuft und wie und wo nicht.

Frau Gaede ist ihre Anspannung deutlich anzumerken. Sie stellt sich vor, dass dieses Gespräch der Beginn von irgendwas über den Tag Hinausragendes ist. Vielleicht eine Art privates Bewerbungsgespräch. Wieso sonst sollte der Chef einfach nur so mit ihr reden wollen, ist schließlich noch nie vorgekommen. Sie wären ein gutes Paar, glaubt sie. Von ihr die Schönheit, von ihm der ganze große Rest. Bestimmt ist er sehr anspruchsvoll, ohne dass sie genau wüsste, welche Ansprüche das sind, sie kennt die Ansprüche von Männern wie Karl nur vom Hörensagen. Sie will besser sein als andere, tiefer irgendwie, was aber nur dazu führt, dass sie außer nervös gar nichts mehr ist. Karl sieht das alles.

Eine Schnapsidee, das hier, aber er hat schließlich angefangen und muss es jetzt irgendwie über die Bühne kriegen. Fragen stellen, langweilige Fragen, möglichst langweilig, damit das Gespräch einschläft, bevor es richtig begonnen hat. Ob sie sich in ihrem neuen Umfeld wohl fühle. Falls es etwas zu bemängeln gebe, immer raus damit, nur keine Hemmungen. Er muss lachen, weil ihm immer raus damit, nur keine Hemmungen rausgerutscht ist, vielleicht zum ersten Mal im Leben. Obwohl Frau Gaede nicht weiß, worüber, lacht sie mit. Selbst auf seine ausgedienten 08/15-Fragen vermag sie nichts Gescheites, Passendes zu erwidern. Sie antwortet in klappernden, viel zu langen Sätzen, bei denen man nie weiß, wann sie zu Ende sind. Manchmal macht sie eine Pause, um dann aber noch einen Halb- oder Viertel- oder Achtelsatz hinterherzuschießen, ohne Punkt und Komma und Semikolon und Sinn und Verstand. Setz doch mal einen Punkt, verdammt noch mal, denkt Karl, damit man weiß, wann du ausgeredet hast. Es ist zum Verzweifeln. Sie kann es einfach nicht. Sie möchte so gerne klug, witzig und interessant sein, ist aber phantasielos, schlicht und linkisch. Wie kommen diese Leute mit ihrem begrenzten Repertoire eigentlich durchs Leben? Von wegen, kein Mensch ist wie der andere! In ihren Träumen, Ideen, Wünschen, Meinungen, Sehnsüchten gleichen die sich auf geradezu erschreckende Art. Jetzt schwadroniert sie irgendwas von wegen Gas geben. Man müsse mehr Gas geben oder so. Sie müsse noch mehr Gas geben. Sie und/oder auch die anderen Mitarbeiter. Alle. Oder so. Schwierig, wenn man sein Leben lang auf dem Bremspedal festgenagelt ist, denkt Karl. Das mit dem Gasgeben gefällt ihr, sie hat einen richtigen Lauf. Karl setzt sein Betongesicht auf, schaut abwesend zu Boden oder an ihr vorbei aus dem Fenster. Ihr fällt das offenbar gar nicht auf.

Während sie weiterquasselt, stellt er sich vor, wie es wäre, mit ihr verheiratet zu sein. Frau Gaede würde erwarten, sein Ein und Alles, sein ganzer Lebensinhalt zu sein, sie würde erwarten, dass er ununterbrochen an sie denkt, wie sie ja schließlich auch ununterbrochen an ihn denkt. Es würde einfach nicht in ihr Spatzenhirn gehen, dass nicht er, sondern sie für ihre Hoffnungen und Träume verantwortlich ist.

Er kennt diese Sorte. Selbst wenn man auf alle ihre Forderungen eingeht, kann man es ihnen nicht recht machen. Nie. Unter keinen Umständen. In fast jedem Satz, den sie sagen, ist ein Vorwurf versteckt. Oft wird er nicht ausgesprochen, aber er schwingt immer mit, im Tonfall, der Art zu gucken, Augenbrauen hochzuziehen, die Nase zu kräuseln. Er nutzt eine kurze Gedankenpause, um sie zu unterbrechen.

«Frau Gaede?»

Frau Gaede stutzt. Vielleicht haben ihre Ausführungen Wirkung gezeitigt, und er holt jetzt die Flasche Champagner raus, die für besondere Gelegenheiten in einer Geheimschublade schlummert. Anschließend wird er sie vernaschen. Arztromanträume.

«Entschuldigung, ich wollte Sie nicht unterbrechen, aber wissen Sie, worüber ich mir schon länger Gedanken mache?»

Na, da ist sie nun aber wirklich gespannt.

«Es ist eine wirklich sehr interessante Frage, obwohl sie zunächst etwas seltsam klingen mag.»

Was denn, was denn, was denn?

«Also, die Frage ist weniger juristischer denn moralischer Natur. Ist es eigentlich schlimmer, zwei Menschen zu töten als nur einen? Klar, werden Sie ohne Zögern antworten. Das ist der erste Impuls, das verstehe ich. Jetzt aber die entscheidende Frage: Wievielmal schlimmer? Zweimal so schlimm?»

Frau Gaedes Gesichtszüge frieren ein, als habe man ihr sämtliche für die Mimik zuständigen Stöpsel und Stecker gezogen. Sie ist nicht in der Lage, die Frage zu erfassen, weder intellektuell, noch was ihre Komik betrifft. Sie glaubt vielmehr, ihr Chef habe irgendwie etwas ganz Schlimmes gesagt.

«Oder vielleicht nicht ganz zweimal so schlimm? Anderthalbmal, eindreiviertelmal so schlimm? Was meinen Sie?»

Will er jemanden umbringen? Sie glaubt, ihr Chef ist irre geworden, dabei ist sie die Irre.

Karl ordnet die Unterlagen auf seinem Schreibtisch.

«Sehen Sie, gar nicht so einfach. Machen Sie sich darüber bis morgen Gedanken, aber natürlich nur, wenn Sie Lust dazu haben. Ich werde mich jedenfalls für heute verabschieden und den freien Nachmittag nutzen, um daheim Akten zu fressen.»

Wieder so eine grausige Formulierung. Akten! Er hat sich noch nie außerhalb des Büros mit Akten beschäftigt. Nur Flaschen nehmen Arbeit mit nach Hause.

«Also, bis morgen. Und denken Sie mal drüber nach. Ich zähl auf Sie.»

Er blinzelt ihr zum Abschied zu. Herrlich.

Um Frau Gaede muss man sich keine Sorgen machen, denkt er, während er seine Tasche packt, die wird über kurz oder lang einen finden. Einen, der ihrer Zermürbungstaktik nichts entgegenzusetzen hat und freiwillig in den Sack steigt, an dem sie dann nur noch den Knoten festziehen muss. Einer, der Schritt für Schritt einknickt, von der lockeren zur festen Beziehung, gemeinsame Wohnung, Heirat und, finaler Akt des Dramas, Kinder. Einen erfolgreichen, fröhlichen, mit beiden Beinen im Leben stehenden Mann wird sie mit öder und grausamer Konsequenz fällen wie eine stolze Tanne. Dem bleibt als letzter Ausweg nur noch, sich umzubringen, um sie loszuwerden. Trostlose, heillose Gedanken. Aber sie kommen ihm nun mal, kann er ja nix dafür.

Leichter Regen setzt ein. Grauer, trauriger Norden. Karl geht gerne zu Fuß. Zum Glück begegnet er niemandem. Wenn er eines hasst, sind das zufällige Begegnungen. Plaudereien. Bekannte. Von allen Plagen sind das die schlimmsten: Plaudereien und Bekannte. Wenn ihm jemand Bekanntes entgegenkommt, dreht er sich häufig weg oder um. Wird er angesprochen, antwortet er nicht. Er nimmt sich ganz schön was raus. Erstaunlich, was die Leute alles mit sich machen lassen. Ein interessantes Experiment wäre es, unverschämtes Benehmen Schritt für Schritt auszudehnen. Wahrscheinlich würde sich der eine oder andere sogar ins Gesicht spucken lassen. Der Regen wird stärker, er zieht seinen Hut tief ins Gesicht. Zuverlässiger Schutz gegen Bekannte aller Art. Was würde er nur ohne Hut machen.

Sein Bungalow ist neu und groß, der Garten grünt und blüht aufs Befriedigendste. Ein richtig schöner Ziergarten, wie aus dem Katalog. Herr Jawolny sorgt dafür, dass es auch so bleibt. Herr Jawolny heißt mit Vornamen Bogumil und stammt aus Polen. Mehr ist nicht über ihn bekannt, jedenfalls nicht Karl, keine Adresse, keine Telefonnummer, kein nichts. Der könnte ihm nachts die Bude ausräumen und auf Nimmerwiedersehen Richtung Osten stiften gehen. Aber richtig teuer sind eigentlich nur die Möbel, und die sind zu schwer. Er hat in den Jahren sicher keine dreißig Sätze mit Bogumil gewechselt, das Geld legt Karl immer auf die Anrichte im Flur. Bogumil, was für ein Name. Das Wort übt eine unerklärliche Anziehung auf ihn aus. Andere singen unter der Dusche, er murmelt in Endlosschleife «Bogumil, Bogumil, Bogumil» vor sich hin.

Bogumil ist gerade dabei, die regennasse Hecke zu stutzen. Als er Karl sieht, zuckt er zusammen und deutet schon aus der Ferne eine Art Kratzfuß an. Der hat ja richtig Schiss vor mir, denkt Karl. Für den bin ich wahrscheinlich eine Art Über- oder Wundermensch, ein Wesen von einem anderen Stern. Stimmt ja auch. Trotzdem gefällt es Karl nicht, dass der Gärtner Angst vor ihm hat. Bogumil ist ganz anders als die Menschen, mit denen Karl für gewöhnlich zu tun hat. Einfach und bescheiden, bringt mit eigener Hände Arbeit seine Familie durch, glaubt an Gott und Vaterland, will nicht mehr vom Leben, als es zu geben bereit ist. Karl gefällt das. Er empfindet für seinen Gärtner so etwas wie Mitgefühl und Solidarität. Solange das so ist, denkt er, bin ich noch nicht durch und durch verdorben.

Karl kann nicht sagen, ob er von Natur aus auch irgendwie gut ist oder nur schlecht oder grausam. Er ist wahrscheinlich einfach nichts. Zwar ist er davon überzeugt, dass jeder Mensch einen unveränderlichen Wesenskern hat, er weiß aber nicht zu sagen, welches seiner wäre. Auch mangelt es ihm an Überzeugungen, echten, wahren Grundüberzeugungen. Es ist heutzutage ja so, dass unzählige Überzeugungen zur freien Verfügung stehen, aber für ihn war bislang keine dabei, da konnte er prüfen und abwägen und drehen und wenden, so lange er wollte. Vielleicht liegt es aber auch daran, dass er von nichts überzeugt sein will, dass ihm die damit verbundenen Einschränkungen und Verpflichtungen zuwider sind. Denn worum es geht: das Leben herumzubringen mit einem Minimum an Schmerz, Leid, Not. Ganz einfach. Man übersieht die Wahrheit, weil man immer nach etwas Großem, Komplizierten sucht. Nach ihm ist nichts, und vor ihm auch nicht. Das ist alles.

Er winkt Bogumil freundlich zu.

«Na, wie geht’s?»

«Gut. Gut. Immer ganz gut.»

«Ich bin heute schon ein bisschen früher da.»

«Ja, gut. Is gut. Bin gleich fertig.»

«Na dann.»

«Ja.»

Das Geld liegt noch an seinem Platz. Auch das noch, denkt Karl und fühlt sich plötzlich fremd im eigenen Haus. Er verkrümelt sich ins Schlafzimmer, um dort so lange zu warten, bis Bogumil verschwunden ist. Doch der zieht mit dem Gartentraktor stoisch Bahn um Bahn. Mittlerweile regnet es in Strömen. Bogumil trägt einen gelben Regenmantel und einen viel zu großen, unglaublich dummen Schlapphut, hundert Pro hat er nicht den geringsten Schimmer, wie bescheuert das aussieht. Wie kann seine Frau nur zulassen, dass er so unter die Leute geht. Karl vermutet, dass es sich bei dem grobknochigen Gestell, das ihn irgendwann mal abgeholt hatte, um Bogumils Frau handelt. Er verspürt das Bedürfnis, Bogumil zu einer Flasche Schnaps einzuladen. Nicht zu einem mickrigen Gläschen, gleich zu einer ganzen Flasche, wie das im Osten so üblich ist.

«Ich heiße übrigens Karl. Prost.»

«Bogumil.»

Aber dazu wird es in diesem Leben wohl nicht mehr kommen. Allein deshalb, weil Karl am liebsten alleine trinkt. Er hat kein Mitteilungsbedürfnis und interessiert sich auch nicht für die Mitteilungen anderer. Er muss sich weder etwas von der Seele reden noch sein Herz ausschütten, gar etwas bequatschen. Partys oder andere Feierlichkeiten, bei denen Alkohol das Soziale schmieren soll, meidet er, Suffgespräche sind ihm zuwider. Es gab eine Zeit, da gefielen ihm Saufhysterie, Rumgelalle, das Sich-gehen-Lassen, Gegrapsche, Getorkele, Gefummele. Jetzt nicht mehr. Sowenig, wie er mit Betrunkenen zu tun haben möchte, möchte er, dass andere ihn betrunken erleben. Nichts ist schrecklicher, als eine lächerliche Figur abzugeben, hinter deren Rücken despektierliche Bemerkungen gemacht werden.

Einzige Ausnahmen sind Veranstaltungen, auf denen junge, lebenslustige Frauen zugegen sind, die über genügend Geduld und Energie verfügen, sogar einen wie ihn mitzureißen. Er muss sich nur ein wenig durchlässig machen, der Rest ergibt sich dann von allein. Gelegentlich spielt er mit dem Gedanken, es mit Koks zu probieren, aber er hat Angst, dass in seinem Kopf was durcheinandergerät. Cousin Manfred sitzt seit Jahren in der Nervenheilanstalt, missglücktes Experiment zu Beginn der Drogenwelle, von einem Moment zum nächsten verrückt geworden. Dem ist nun wirklich nicht mehr zu helfen. Karl verspürt Druck auf seiner Blase, der Einfachheit halber erleichtert er sich in einen Pflanzenkübel im Wohnzimmer.

Eine Bewegung am Rande seines Blickfeldes. Bogumil. Da steht er. Peinlich berührt.

«Ach, Herr Jawolny, sind Sie fertig mit der Arbeit?» In aller Seelenruhe packt Karl sein Ding wieder ein, Bogumil soll nur sehen, was für eine Sau hinter der adligen Fassade steckt. Vom völlig durchweichten Hut tröpfelt es in Bogumils verdattertes Gesicht. Er zittert am ganzen Körper. Durchgefroren, der Mann ist ja fertig, vollkommen erledigt, denkt Karl. Er sieht Bogumil an, wie es in dessen Gärtnerkopf brummt und rattert und rotiert, weil er irgendetwas Vernünftiges sagen will. Auf dem teuren Parkett bildet sich eine Pfütze. Wenigstens hat er die Gummistiefel ausgezogen.

«Da sind Maulwürfe wieder.»

«Maulwürfe? Das ist ja nicht so schön. Können Sie da etwas machen?»

«Ja.»

Bogumil zählt einige Methoden zur Schädlingsbekämpfung auf. «Man kann Buttermilch in die Löcher gießen, das behagt dem Maulwurf nicht. Oder Fischköpfe hineinlegen. Oder Chlorwasser, dann kommen die Regenwürmer raus, und der Maulwurf hat nichts mehr zu fressen.»

«Mir alles recht. Hauptsache, die Viecher verschwinden. Obwohl. Das mit den Fischköpfen besser nicht.»

Bogumil setzt unverdrossen nach.

«Man kann auch Hundekot reinschütten. Oder leere Dosen an Stangen binden, die machen dann einen Lärm, der die Maulwürfe vertreibt. Oder aus Holunderblüten einen Sud kochen, drei Tage gären lassen und dann –»

«Ist ja gut. Wie gesagt, machen Sie, wie Sie denken», sagt Karl gesprächsbeendend.

«Ich mein ja nur. Soll ich jetzt gleich das machen?»

Bitte nicht, bitte nicht!

«Es reicht, wenn Sie es nächste Woche angehen. Machen Sie es für heute gut, und schöne Grüße an Ihre Frau.»

Grüße an die Frau, das war jetzt aber nett. Bogumil deutet einen Diener an und entfernt sich. Meine Güte, denkt Karl, was muss der bloß von mir denken. Egal. Endlich allein.

Im Westen reißt der Himmel auf, ein glühender Schlitz, die Sonne bricht durch. Karl setzt sich auf die Terrasse. Die Müdigkeit, die in seine Knochen sickert, empfindet er als angenehm, völlig eins mit sich selbst und seiner inneren Leere. Er könnte eine halbe oder Dreiviertel- oder eine ganze Flasche Wein trinken, bis in den Abend hinein schlafen und dann weitersehen. Die Sonne ist schwach, wie Dekoration, ein poröser Klumpen. Ihm ist kalt, er hüllt sich in eine Decke und öffnet eine Flasche guten Weißen. Nach dem ersten Glas geht es ihm einhundert Prozent besser. Einhundert, und kein Prozent weniger. Das war eine Frage, wie sie genau so in einem dieser Alkoholikerfragebögen gestanden hatte.

Geht es Ihnen 100 % besser, wenn Sie Alkohol getrunken haben?

Ja.

Da hatte der Fragende einmal gewusst, wovon er spricht. Nach einer halben Stunde ist die Flasche leer und die Müdigkeit wie weggeblasen. Zum Glück ist er allein, allein, allein! Grässliche Vorstellung, sich statt auf die Wirkung des Alkohols auf ein Gegenüber konzentrieren zu müssen, der Genuss wäre gleich null. Er würde aus reiner Verzweiflung einen Drink nach dem anderen hinunterstürzen und irgendwann sternhagelvoll die Segel streichen. Aber hier, auf der schönen, großen Terrasse mit Blick auf die frisch gestutzten Hecken und Sträucher und Pflanzen, hier kann er machen, was er will.

Geraten Sie in Panik, wenn Ihnen der Alkohol ausgeht?

Ja.

Er braucht auch keine liebe Frau an seiner Seite, eine, die sein Leben organisiert, ihm zuhört, den Kopf krault, die mit ihm Spaziergänge unternimmt, für ihn kocht oder mit ihm auf dem Sofa sitzt. Vielleicht braucht er das nie wieder, noch nicht mal im Alter.

Zum letzten Mal richtig verliebt gewesen war er in der Pubertät, er hat zu keinem Zeitpunkt seines Lebens mehr gelitten. Liebe macht schwach, und der Schwächere der beiden wird unterdrückt und gequält. So einfach und so traurig ist das. Die ruinöse Konstruktion der Partnertreue ist ein krankmachendes Rezept, das hat doch mit dem lebenden Eros nichts zu tun. Schon deshalb bleibt er allein. Außerdem will und kann er nicht treu sein. Die exklusive und lebenslange Verbindung mit einer Frau ist ihm eine bedrückende, absurde Vorstellung. Außerdem hat die Biologie dieses Modell nicht vorgesehen, das weiß doch mittlerweile jeder Siebtklässler. Und dann dieses dämliche Vokabular: Untreue, Betrug. Jemanden zu betrügen bedeutet, ihn zu belügen und bestehlen, Untreue bedeutet, ihn zu verraten. Diese Tatbestände sind bei einem Seitensprung nicht erfüllt, ganz und gar nicht. Warum sollte er sich den gesellschaftlichen Normen fügen, wenn er sie für falsch hält? Die Gesellschaft fügt sich ihm ja schließlich auch nicht. Wenn man individuelle Freiheit anstrebt, dann ist keine Liebe möglich, sie ist nur dann möglich, wenn der Wunsch nach Verschmelzung mit dem geliebten Menschen, nach Selbstaufgabe um des anderen wegen, vorhanden ist. Und wenn er nie mehr lieben wird, so ist er doch: Frei!

Er trinkt aus. Wie schön es wäre, tagein, tagaus einfach nur dazusitzen und in den Garten zu starren. Besser noch wäre es, aufs Wasser zu starren. Ein Teich. Das ist es. Bogumil soll einen Teich anlegen. Herrlich. Er gönnt sich ein Glas «Schmiere», wie Campari-Orangensaft bei ihm heißt. Man soll die Feste feiern, wie sie fallen.

Feiern Sie die Feste, wie sie fallen?

Ja.

Sind Sie in der Lage, auch mal ein Fest ausfallen zu lassen?

Nein.

Die sanfte Wirkung der Schmiere beschert ihm eine weitere schöne halbe Stunde. Dumme, lästige Nebenwirkung dieser schönen Zeit: Nachher ist er erfahrungsgemäß geil wie eine Natter. Wann immer er nach solch einem bunten Nachmittag halbbesoffen und dreiviertelverkatert aufwacht, ist er schrecklich geil, suffgeil. Lästig. Sehr lästig sogar. Schon der Gedanke an diese ewig Schmerz und Trauer stiftende Sexualität ist lästig. Sie erscheint ihm wie eine Krankheit, ein Infekt, eine Anhäufung mehr oder weniger unappetitlicher Symptome. Während er noch in der einen herumwühlt und -stochert, denkt er schon an die Nächste. All diese Münder und Titten und Ärsche und Öffnungen überall und nirgends. Wenn es einen Hebel gäbe, mit dem sich das sexuelle Bedürfnis abstellen ließe, er würde ihn betätigen. Das Glied würde auf die ein, zwei Zentimeter der Vorpubertät zurückschrumpfen, zusammenschnurren, und er hätte endlich seine Ruhe. Dann könnte er sogar guten Gewissens an sich herumspielen, ohne auf dumme Gedanken zu kommen. Ihm ist jetzt nach einem schönen Glas Rotwein.

Beneiden Sie Menschen, die trinken können, ohne in Schwierigkeiten zu geraten?

Ja.

Da er diesen Hebel bisher aber noch nicht gefunden hat, macht er einfach weiter. Er hat die Wahl zwischen etwa einem halben Dutzend Mätressen, die sich kurzfristig mobilisieren lassen und fast immer verfügbar sind. Vergangene Woche hatte er gleich drei Verabredungen, und Freitag, als die anderen das Wochenende herbeisehnten, pfiff er aus dem letzten Loch. Das wird er nicht mehr lange durchhalten, ein Wunder, dass es so lange schon gutgeht. Aber was heißt schon gut? Zwanghaft ist das ja! Er könnte statt dieses kräftezehrenden Wahnsinns einen ganz normalen Abend mit ganz normalen Menschen, Freunden verbringen. Tut er aber nicht. Er muss schon beruflich den ganzen Tag durchquatschen, am Abend möchte er einfach nur das Maul halten und ficken. Interessante Gedanken vertraut er seinem Tagebuch an.

Ist Ihnen während des Trinkens schon mal «der Film gerissen»?

Ja.

Jetzt einen Marillenschnaps! Obwohl er schon mächtig Schlagseite hat. Das wird böse enden. Auf der Toilette kommt er fast nicht wieder hoch. Er stützt sich auf die Toilettenpapierhalterung, die dabei aus der Wand bricht. Wenn das Trauerspiel einer sehen würde. Ein Gläschen trinkt er trotzdem noch.

Können Sie nicht mehr mit dem Trinken aufhören, nachdem Sie begonnen haben?

Nein. Ja. Genau.

Irgendwann ist der Punkt erreicht, wo er an Selbstmord denkt. Es sind immer die gleichen Gedanken: Das kalte Metall der Pistole an die Schläfe setzen und abdrücken. Die Vorstellung verschafft ihm ein unbeschreiblich wohliges Gefühl. Er könnte dem allen hier ein Ende bereiten. Jetzt. Sofort. Der ranghöchste Akt menschlichen Handelns. Da er es durchaus für möglich hält, sich im Affekt zu erschießen, hat er den Revolver vorsorglich im Geräteschuppen deponiert. Die dreißig Meter bis dahin schafft er besoffen nie.

Mit schwerer Zunge ruft er Frauke an. Sie müsse seine Aussprache entschuldigen, er komme gerade vom Zahnarzt. Egal, ob sie ihm das abnimmt. Es könne sein, dass sein Abendtermin ausfalle, ob sie eventuell Zeit habe. Eventuell. Man muss eine Frau immer im Unklaren lassen. Gilt umgekehrt genauso. Ab neun etwa könne sie. Gut, neun sei ideal, bis dahin sei auch die Wirkung der Spritze abgeklungen. Frauke ist nur etwa einen Meter sechzig groß und drall, und sie wird immer draller und draller und draller. Herrlich. Einen Tag eine Dicke, am nächsten eine Dünne. Verblüffend einfach, aber die meisten Dinge sind in Wahrheit verblüffend einfach.

«Schatz, wie war dein Tag?»

«Scheiße.»

Höchste Zeit, ein paar Stunden zu schlafen.

Was kochen, um den Bruder Siggi standesgemäß zu bewirten? Gerda hat versprochen, etwas Feines zu zaubern, einen Hühnereintopf mit neuen Kartoffeln und Gemüse, sie bräuchte nur die entsprechenden Zutaten. Siggi wird nicht schlecht staunen, wenn er, zum ersten Mal überhaupt, eine warme Mahlzeit serviert bekommt. Was richtig Gutes und nicht irgendeine Marmelsuppe oder Bullenpisse oder Affenfett. Im PRO-Supermarkt in der Barnerstraße kaufen sie Suppenbund, Kartoffeln, Zwiebeln zum Anbraten, Butter und Mehl für die Schwitze, Bund Petersilie und natürlich ein Suppenhuhn.

Gerda macht sich gleich an die Zubereitung, Fiete hilft, indem er Kartoffeln schält. Freiwillig! Gerda muss zwar nachschälen und Augen rausstechen, aber es ist zur Abwechslung ganz friedlich, wie sie emsig mit der Küchenarbeit beschäftigt sind. Heimlich steckt sich Gerda immer wieder ein Stück rohe Kartoffel oder Zwiebel in den Mund. In zwei Stunden gibt es endlich, endlich, endlich, Gott sei Dank was zu essen! Sie will die Gunst der Stunde nutzen und erwähnt ganz beiläufig den Gestank. Wenn man seine Ursache kennt, kann man vielleicht was dagegen tun.

Das hätte sie schön lassen sollen! Fiete rastet gleich wieder aus und ballert eine Kartoffel gegen die Wand. Die Griechen im Erdgeschoss sind schuld! Elende Gastarbeiter, die eben gerade nicht arbeiten, sondern vierundzwanzig Stunden am Tag grauenhafte Gerichte aus der Heimat zubereiten. Mit Hammelfleisch, Knoblauch und fremdländischen Gewürzen und wer weiß was noch, bis der Gestank in alle Ritzen und Fugen gezogen ist, sich überall festgesetzt und das ganze Haus, ach was, die ganze Straße, die ganze Gegend verseucht hat. Mehrfach hat er sich bei der Hausverwaltung beschwert, aber die tun ja nichts, natürlich nicht, weil sie Angst vor Blutrache haben, Griechen sind, wie Südländer allgemein, bekannt dafür, kurzen Prozess zu machen, und dann Gnade ihnen Gott, also der Verwaltung und den Bewohnern. Aha, denkt Gerda, so ist das also. Sie hat noch nie mit Ausländern unter einem Dach gewohnt und glaubt es sofort.

Noch zwei Stunden, bis der Bruder Siggi kommt! Gerdas Mund ist vor Aufregung zu einem klitzekleinen Loch, einem Atemloch zusammengeschnurrt. Sie will sich als neue Frau im Haus nicht gleich blamieren, wer weiß, was der Bruder Siggi für einer ist. Verzweifelt wartet sie darauf, dass endlich das Wasser kocht. Das verdammte Wasser. Nichts klappt. Fiete möchte wissen, ob sie noch andere Anziehsachen hat außer dem Kittel. Nein, zurzeit leider nicht. Zurzeit ist gut. So geht es nicht weiter. Er wird ihr ein Kleid kaufen! Strümpfe, Schuhe, Unterwäsche! Wintermantel! Vor Rührung darüber, dass er so ein guter Mensch ist, beginnt sein Kinn zu zittern, die Tränen kommen. Hm, irgendwo muss doch noch ein Kleid sein, das er ihr leihweise zur Verfügung stellen könnte, für den Übergang. Sie hackt Petersilie, er sucht das Kleid. In der Truhe hinterm Bett wird er fündig. Dunkelgrün, mit Schmetterlingsmotiven. Woher es stammt, weiß er nicht, muss schon länger dort liegen, zerknüllt und spackig, wie es ist, aber immer noch besser als der Kittel. «Hier, zieh ma an!»

Gerda stellt sich beim Reinschlüpfen, Reinzwängen sehr ungeschickt an, steif wie eine Mumie. Wie sie es auch versucht, geht nicht, geht nicht, geht nicht. Durch die Drehung ihres Körpers legt sich ihr Bauch in ein paar übergeschichtete Wülste. Endlich ist sie doch drin. Kein Wunder, dass die am liebsten Kittel trägt. Obwohl das Kleid gut zwei oder vier oder sechs Nummern zu eng ist und ihr die Luft und die inneren Organe abschnürt und sie damit noch unansehnlicher ausschaut als mit Kittel, entscheidet Fiete, dass sie es anbehalten muss. Kleid ist Kleid. Für Gerda ist das bereits der dritte Kriegsschauplatz: das Essen, das rechtzeitig fertig werden und auch noch schmecken muss, die wegen des Entzugs zitternden Hände und jetzt auch noch das Kleid, ein weiterer, übermächtiger Gegner. Das Gebiss und der Gestank und der Hunger nicht zu vergessen. Ach Gott, ach Gott, ach Gott. Gerda versenkt ihren Kopf im Topf, um für ein paar Augenblicke dem Gestank und allem zu entkommen, aber Fiete befürchtet, dass Körperflüssigkeit in die Suppe tropfen könnte. Ein Tropfen Gerda-Ranz verdirbt fünfzig Liter Suppe, denkt er. «Nicht in die Suppe spucken, Suppenkasper», ruft er und kann sich gleich darauf vor lauter Lachen kaum einkriegen. Gerda ein Suppenkasper! Hahahahaha. «Kopf raus, du Suppenhuhn.» Gerda verbirgt ihre Verzweiflung hinter einem zittrigen, spöttischen Grienen. Sie ist von einem Suppenkasper vielleicht weiter entfernt als sonst ein Mensch auf Gottes großer, weiter Welt.

Fiete trinkt Hohe Klasse, war noch irgendwo ein Rest von da. Hohe Klasse ist Weinbrand der alleruntersten Sorte, furchtbarer Fusel, fast untrinkbar, noch weit hinter Mariacron und Boonekamp. Wer sich das wohl ausgedacht hat, das Zeug ausgerechnet Hohe Klasse zu nennen? Der reine Hohn. Dabei kontrolliert er die Arbeiten. Sieht so weit gut aus. Das Wasser kocht nun endlich, und alle Zutaten schwimmen ordentlich geschnitten in der Suppe. Gerda hat noch ein paar uralte Tüten und Brühwürfel und Vorkriegsschachteln mit Gewürzen und Kram gefunden und aufs Geratewohl in den Topf geschüttet. Jetzt heißt es Beten. Hoffentlich hab ich mein Händchen behalten, denkt Gerda. Ein seltsamer Satz, in ihrem Kopf. Da es nichts weiter zu tun gibt als gelegentlich umzurühren, nimmt Gerda all ihren Mut zusammen und fragt, ob sie auch ein Glas trinken dürfe, oder wenigstens ein halbes oder einen Schluck. Fiete nickt und schenkt ein. Als sie nach dem Glas greifen will, kippt er den Inhalt in die Suppe. Zum Verfeinern! Gerda kommen die Tränen. Wenn nur der Bruder Siggi schon da wäre, und schon wieder weg.

Siggi, obwohl er der Jüngere ist, passt auf Fiete auf, seitdem er denken kann, damit der nicht noch weiter abrutscht und endgültig auf die schiefe Bahn gerät. Siggi ist das einzige von den ganzen vielen Geschwistern, zu dem Fiete noch Kontakt hält. Keine Ahnung, was die anderen machen. Drei sind schon tot, von einer Schwester weiß man, dass sie noch in Leipzig lebt, der Rest ist verschollen. Oder auch tot mittlerweile. Siggi hat Fiete das Leben gerettet, damals, als der sich umbringen wollte im Lehrlingsheim. Eigentlich wollte nämlich Fiete Kfz-Mechaniker werden, aber Theorie lag ihm nicht, und so wurde er mit gerade mal vierzehn Jahren in eine Maurerlehre gesteckt. Er durfte das Lehrlingsheim nie verlassen. Dann bekam er eine Chromallergie, Zementkrätze genannt, sein ganzer Körper war vom Hals bis zu den Füßen bedeckt mit schwerem Hautausschlag, mit Blasen und offenen, nässenden Stellen. Zementkrätze, was für ein entsetzlicher Name für eine entsetzliche Krankheit. Weil er es nicht meldete, verabreichte ihm der Lagerleiter vor den Augen der anderen Jungs eine Strafe von zehn Schlägen mit dem Rohrstock auf den nackten Hintern, und das war mehr, als Fiete zu dem Zeitpunkt ertragen konnte. Jeder Mensch hat seinen Zerreißpunkt, und Fietes war da erreicht. Er versuchte sich im Geräteschuppen aufzuknüpfen. Wenn’s mal geklappt hätte, denkt Siggi oft heimlich, denn alles, was danach kam, bedeutete Verschlechterung. Da er Fiete damals mehr oder weniger zufällig gerettet hatte, verspürt er eine besondere Verantwortung. Er hängt sehr am Bruder, und der hängt sehr an ihm.

«Mensch, Fritz, hier stinkt’s aber wieder. Kann mi ma jemand aufn Kopp scheißen, ich brauch ’ne Erfrischung.» Bruder Siggi strahlt über beide Backen. Er sieht so normal aus, wie er ist, stets gut gelaunt, eine Frohnatur, wie man das sonst nur aus dem Rheinland kennt. Siggi hat einige wenige Grundüberzeugungen, mit denen er bislang gut durchs Leben gekommen ist: Der eine so, der andere so, es gibt im Leben mal Sonnenschein und mal Regen, und auch ein Hoch und ein Tief, und über alles und jedes nachzugrübeln hilft nicht, ganz im Gegenteil, grübeln erzeugt doch nur wieder grübeln und ist schlecht fürs Seelenheil.

«Der Gestank von Scheiße ist immer noch der beste Führer, oder wie seh ich das?» Sprüche dieses Kalibers feuert Siggi einen nach dem anderen ab. Fiete kann sich Schnacks und Redensarten nicht so gut merken, und er versteht sie oft auch vom Sinn her nicht, ob’s nun lustig gemeint ist oder ernst, oder ganz was anderes. Bruder Siggi hat eine ganz einmalige Ausstrahlung, der braucht auf seine Art nur «Salz ist alle» oder so was zu sagen, und alle lachen sich scheckig. Er kann denselben Satz aber auch so bringen, dass keiner lacht, schwer zu erklären. «Wenn meine Oma ’nen Schwanz hätte, wär sie mein Opa. Oder was meinst du, Fritz?» Dann erst entdeckt er Gerda, wie sie hektisch im verbeulten Topf rührt, als gäbe es kein Morgen und Übermorgen.

«Da ist ja noch jemand. Willst du mir die Dame nicht mal vorstellen, Fritz?»

Gerda schämt sich derart für ihr Äußeres, dass sie sich nicht umdrehen mag. In der Jugend ein Schmetterling, im Alter eine Made. Ihr Magen macht Geräusche, wegen der rohen Kartoffeln und Zwiebeln, die da vor sich hin werkeln. Auweia, Fiete hat ihren Namen vergessen. So was passiert öfter, da lebt er mit einer zusammen und weiß plötzlich nicht mehr, wie die heißt. Er nennt sie dann aus Verlegenheit Mausi oder Schnucki.

«Nun dreh dir doch mal um, es ist wegen mein Bruder.»

Gerda tut, wie ihr geheißen: «Ich bin Frau Voss.» Ihre Arme hält sie versteckt hinter der Schürze, falls sich Bruder Siggi davor ekelt, ihr die Hand zu geben.

«Die Voss wohnt zurzeit hier und hilft im Haushalt», ergänzt Fiete. «Und nu halt dir fest: Es gibt was zu beißen, Eintopf mit Huhn, hat Frau Voss zubereitet.»

«Das glaub ich jetz nich, es geschehn wohl doch noch Zeichen un Wunder. Das is ja wohl zum ersten Mal, dass ich hier beköstigt werde. Wissnse, Frau Voss, Fritz is so geizig, dass er auf ’nen Schneeball scheißt und den als Negerkuss verkauft. Haha.»

Statt zu antworten oder zu lachen, wendet sich Gerda wieder der Suppe zu. Hoffentlich schmeckt’s. Wenn nicht, kann sie was erleben. Deckel drauf und beten. Tja, denkt Bruder Siggi, dass Fritz noch mal eine ordentliche Frau abbekommt, damit rechnet ja keiner mehr, aber so ’ne verdistelte Mutter? Die sieht aus wie ein vollgeschissener Turnschuh, denkt er auf seine Art und stellt die beiden mitgebrachten Flaschen Rosenthaler Kadarka auf den Tisch. Schnaps verträgt er nicht gut, Fiete soll in seiner Gegenwart auch keinen trinken. Gerda hegt die allerschlimmsten Befürchtungen, dass Fiete den Wein nämlich mehr oder weniger allein süffelt und sie und Bruder Siggi mit einem Glas, Gläschen vorliebnehmen müssen. Für Bruder Siggi sicher kein Problem, gut gelaunt, wie der ist, aber wie soll sie den Abend überstehen?

Siggi lupft den Deckel, wedelt den Dampf in die Nase und macht eine anerkennende Geste. «Nich schlecht, Frau Voss, riechn tut das schon ma gar nich übel, Frau Voss.» Seit langem mal wieder ein nettes Wort. Und dann noch «Frau Voss»! Ist schon ewig und drei Tage her, dass sie so angesprochen wurde. Gerda konnte wirklich mal ganz gut kochen. Bruder Siggi hat gelernt, dass es mehr bringt, die Menschen zu ermutigen und zu loben, als sie andauernd fertigzumachen. Und jetzt fällt ihm auch auf, dass die Wohnung sauber und ordentlich ist wie vielleicht noch nie. «Was is denn hier passiert, die Bude is ja wie neu. Da war bestimmt auch Frau Voss für zuständig. Fritz, du warst einfach zu lang allein, das tut dem Menschen nich gut.» Fiete kommt ins Grübeln. So schlimm sah es hier aber auch nicht aus für einen, der sich nach harter Zittermaloche auch noch selbst um den Haushalt kümmern muss. Und was heißt hier eigentlich «zu lange alleine»? Er hat Gerda das Leben gerettet. Soll er jetzt etwa ihr dankbar sein? Bruder Siggi scheint da was in den falschen Hals gekriegt zu haben. Aber bevor Fiete sich reinsteigert, bringt Siggi den nächsten Spruch: «Die Nachwelt im Munde führen heißt, den Würmern Reden halten.»

Versteht Fiete nicht. Außerdem hat er richtig Kohldampf, er hat auch nur wenig gegessen in letzter Zeit. «Guten Appetit allerseits.» Bruder Siggi bekommt in den Teller geschöpft und schlingt den Eintopf mit einer gleichmäßigen, stumpfen Gier in sich hinein, als könne ihm der Teller jeden Moment entrissen werden. Er sagt weiter nichts außer «Mjam mjam mjam». Nur «mjam mjam mjam», als Zeichen, dass es ihm schmeckt. Fiete ist erleichtert, und Gerda erst recht. «Mjam, mjam, mjam.» Fiete macht es ihm nach, und schließlich stimmt auch Gerda ein. «Mjam mjam mjam.» Fiete vergleicht den Geschmack mit dem Erinnerten aus seiner Kindheit, die blöde, schwere Graupensuppe oder das abscheuliche Gericht namens «Tote Oma», ein bröckelig-sämiges Gemisch aus wenig Blutwurst und viel Wasser. Da schmeckt das hier aber tausendmal besser. Statt eines Tischgespräches geht es mit «mjam mjam mjam» weiter, wenn einer aufhört, fängt der andere wieder an. Ach, tut es gut, mal richtig albern zu sein! Gerda hat solchen Hunger, dass sie ihren Durst vergisst.

Nach dem Essen läuft Bruder Siggi zur Höchstform auf. Er gibt den Alleinunterhalter, wie er im Buche steht, und feuert eine Breitseite Sprüche und Lebensweisheiten nach der anderen ab: «Das Leben ist ein großes Kartenspiel. Wenn du mitmischen willst, musst du nehmen, was ausgeteilt wird.» Fiete und Gerda nicken. Kanns nix gegen sagen. «Das Leben ist ein Leierkasten, den der Herrgott selber dreht. Ein jeder muss zum Liede tanzen, das grad auf der Walze steht.» Ebenfalls keine Einwände. «Blumen sind wie Menschen – je dicker, desto blöder.» Und so weiter.

Es ist lange her gewesen, dass eine so ausgelassene Stimmung herrschte. Das muss an der Frau liegen, wenn die Brüder allein mit sich sind, wird’s nie so lustig. Das ist es eben: Selbst wenn es nur noch der Rest einer Frau ist, spornt das die Männer an, und sie geben sich gleich viel mehr Mühe. Entgegen seiner Gewohnheit bittet Bruder Siggi um einen Schnaps, ein Schnäpschen, er ist es schließlich nicht gewohnt, sich hier satt und pappsatt und sogar darüber hinaus zu essen. Große Erleichterung bei Fiete und Gerda, jetzt dürfen sie auch, der lapprige Kadarka-Wein kommt ihnen schon zu den Ohren raus.

«Es gibt genau drei Gründe, warum man trinkt», fügt Siggi wieder an. «Erstens, um was Schlimmes zu vergessen, zweitens, um was Schönes zu feiern, und drittens, wenn mal nichts los ist, damit was passiert.» Stimmt auch schon wieder. Dazu ein Schnaps und ein Bier. Und gleich noch mal dasselbe. Bruder Siggi, der es nicht gewohnt ist, so zu tanken, landet bald ganz entfesselt bei seinem zentralen Thema, den Frauen. «Tod allen Huren, die die Beine zuklemmen.» Gerda und Fiete nicken und sind schon gespannt, was als Nächstes kommt. «Bei den Weibern ist das folgendermaßen: Jede hat so ihre Tricks, die eine kann dies gut, die andere das, alle machen es irgendwie anders. Allein schon die Art, die Beine übereinanderzuschlagen oder sich die Bluse zu knöpfen oder das Haar zu richten. Und dann noch die Kombination von allem, das ergibt unzählige Möglichkeiten, und genau das macht einen wahnsinnich. Jedesma, wenn du vor die Tür gehst, das ist doch das Paradies, das reinste Schlaraffenland, oder die Hölle, je nachdem, kannssu dir aussuchen. Man sollte ja auch glauben, dass irgendwann gut is, dass man genug gehabt hat, also alles schon gehabt hat, aber das denkssu nur: Je mehr du gehabt hast, desto schlimmer wird es, weil du die ganze Zeit drüber nachdenkst, was es wohl sonst noch alles gibt: alles nämlich. Denn alles, was man sich vorstellen kann, gibt es auch. Und, pass auf, jetzt kommt’s: Es gibt zu viele Frauen und gleichzeitig zu wenige. Verstehssu das?»

Fiete nickt und schüttet eifrig nach. Gerda wird auch bedacht, endlich. Bruder Siggi scheint nichts dabei zu finden, solche Sprüche in Gegenwart einer Frau zu kloppen.

«Merkt euch mal folgendermaßen: Die Weiber komm entweder gar nich oder alle auf einmal, und wenn wieder so ’ne Ladung kommt, dann muss man zugreifn. Wie bei die Lachse, da komm Millionen auf einmal, und die Bären fressen sich in nur ein paar Tagen pappsatt.»

Fiete schenkt noch mal nach.

«Weißt du, Fritz, wir hatten es ja damals schwer, und das ist der Grund, weswegen wir so viel nachholn müssn. Aber: Wann weißt du, wann du alles nachgeholt hast? Ich hab jedenfalls das Gefühl, dazu müsste ich mindestens noch mal ein ganzes Leben habn.»

Pause.

«Liebe ist nur was für Leute, die das ganze Seelenleid und den Stress und das alles verkraften könn. Bei den Frauen is das so: Zuerst lieben sie dich, so lange, bis du sie auch liebst, dann geht das ’ne Zeitlang gut, aber irgendwann is es so weit, dass du sie ein kleines bisschen mehr liebst, das wittern die richtig. Und dann, aus, Schluss, vorbei, dann bissu abgemeldet. Und wenn es erst mal so weit is, kannst du das endgültig vergessen, wenn eine Frau fertig is mit dir, is sie fertig und kommt weder für Geld noch für gute Worte zurück. Das glaub mir mal.»

Stimmt leider schon wieder. Noch ein Schnaps und noch ein Bier. Sturzsuff. Bruder Siggi setzt zur nächsten Geschichte an, doch im Moment, als er den Satz beginnen will, hat er vergessen, was er sagen wollte. Er hat zu schnell zu viel getrunken, ungeheuer schnell geht jetzt sein Verfall, die Stimmung kippt. Er denkt an seine Frau, die ihn vor Jahren verlassen hat, er kommt einfach nicht darüber hinweg.

«Eines Tages kommt Monika zurück, ich weissas, das is Gewissheit. Bis dahin werd ich ihr Liebesbriefe auf rosa und hellblauem Papier schreiben, bis ihr die Trän komm und sie vor meiner Tür steht wieder.»

Was er sagt, wird immer zusammenhangloser, aber der irre Teil kommt erst noch.

«Wiss ihr was? Wenn ich Chef wäre, würd ich Männer entlassen, nur um in ihre dummen Gesichter zu sehen die Sekunde, wenn sie kapieren, dass sie ohne Arbeit sind, kaputt, fertig. Ich würd sie in den Arsch treten, und dann würde ich ihnen noch ihr Haus, ihre Frauen und Kinder wegnehmen. Nichts soll denen mehr bleiben, die sollen so fertig sein, dass sie am Ende vonna Brücke springen. Da könnt ihr sehen, was für einer ich bin: Ich bin eine verdammte Ratte.»

Die Pausen werden immer länger. Fiete und Gerda gucken betreten irgendwohin und wissen nicht, was sie sagen sollen. Sie sollen wohl auch nichts sagen, nur zuhören.

«Als ich vor zwei Jahren im Krankenhaus war, das hab ich nie jemand erzählt, da war so ein kleiner, dünner, unscheinbarer Typ, Südländer, aber der konnte schreien, so wie ich noch kein hab schrein hören. Er hat geschrien und geschrien, Tag und Nacht, beim Essen und Trinken und auf Klo und die ganze Zeit, als ob die Schreie von woanders herkommen, weil die eigentlich nicht aus so ’m dünnen schwachen Körper kommen könn. Doch nach ein paar Tagen wurden die Schreie schwächer und immer schwächer, und irgendwann winselte er nur noch, da kamen keine richtigen Töne, aber er hat nie ganz aufgehört, nie. Irgendwann konnte er nicht mal mehr winseln, dann ging das über in so ’n Rasseln und Röcheln. Da wurde mir klar, wenn er aufhört, Geräusche zu machen, dann stirbt er. Solange er Geräusche macht, lebt er weiter. Er war zu dem Zeitpunkt ja fast schon tot, zu 99 Prozent, aber das eine Prozent hat ihn am Leben gehalten. Immer, wenn seine Seele fast schon weggerutscht ist, hat er ein Geräusch gemacht, und das hat ihn zurückgeholt, für ein paar Minuten von so ’m bisschen Scheißleben so ein Aufwand. Die Seele wollte einfach nicht, die war zäh, so was hab ich noch nicht erlebt, die war zäher als er selbst. Ich hab schon ein paar Leute sterben sehen, aber so noch nie. Das hat dann noch mal einen ganzen Tag und eine ganze Nacht gedauert, das Aufbäumen und alles, vor und zurück, vor und zurück, und die Pausen wurden immer länger. Und irgendwann war wieder so ’ne Pause, und die hörte gar nicht mehr auf, und ich hab die Sekunden gezählt, ob er wohl noch mal zurückkommen würde, aber da war er tot.»

Aus Siggis Nase läuft ein dünner, fast unsichtbarer Rotzfaden, der sich am Ende zu einem glitzernden Tropfen ansammelt.

«Das Licht der Liebe, dass ich nich lache … sogar der Zigarettenanzünder im Auto leuchtet heller … Hass is was Klares, Liebe is was Tödliches …»

Traurig ist das. Gerade war alles noch so fröhlich, und jetzt das ganze Gegenteil.

«Mit mir is nix mehr los. Tut mir leid. Ich hau ab, den Nickmann machen. Und nächst Mal kein Schnaps, hörssu, Fritz, kein Tropfn.»

Fiete nickt, Gerda tut es ihm nach. Siggi nimmt seine Jacke. Stolpert. Schwankt. Hoffentlich legt er sich nicht noch hin, denkt Fiete, was der Alkohol in der kurzen Zeit aus einem machen kann. Dann soll er nicht trinken, wenn er immer so traurig wird, wir wollen doch lustig sein.

«Los, leg dir hin, jetzt wird geschlafen. Aufräumen kannssu morgen noch den ganzn Tach.» Gerda ist betrunken, aber schön betrunken, und freut sich darauf, endlich wieder in ihren Kittel schlüpfen zu dürfen. Wie gut es tut, im Kittel zu sein, der Kittel ist schon wie die Fleischkiste. Das Kleid kann man nicht mehr anziehen, überall gerissen und geplatzt. Sie fand Bruder Siggi im Großen und Ganzen sehr nett, obwohl er am Ende solche Sachen gesagt hat. Wenn Fiete so einen herzensguten Bruder hat, kann er selbst doch auch nicht so schlecht sein. Vielleicht darf sie morgen schon alleine raus. Sie hat zum ersten Mal seit langer Zeit keine Angst. Fiete fuhrwerkt noch mit Kochlöffel und Banane bei ihr unten rum. Wenn er zu doll macht, sagt sie «Aua», das macht ihn irgendwie an, am liebsten würde er richtig doll machen, aber er denkt an Bruder Siggi und das gute Essen und lässt es gut sein für heute.

Von der Suppe ist noch fast die Hälfte übrig. Gott sei Dank, denkt Gerda, wer weiß, wann’s wieder was gibt. Ihr ist sterbenslangweilig, es gibt nichts mehr groß aufzuräumen oder sauberzumachen und auch sonst nichts, womit sie sich beschäftigen könnte, noch nicht mal Kreuzworträtsel oder alte Zeitschriften, aber Fiete mit seinem besoffenen Kopf hat vergessen, den Korn wegzuschließen. Sie braucht jetzt sofort was zu trinken. Es geht nicht anders. Sie muss, sie muss, sie muss! Sie füllt ein Wasserglas genau bis zur Hälfte mit Korn und starrt es andächtig an. Fünf Minuten. Zehn. Halbvoll oder halbleer. Viertelstunde. Korn ist aus Getreide gebrannt. SCHINKENHÄGER. Der Unterschied zwischen Schinken- und Steinhäger besteht darin, dass Steinhäger ausschließlich in Steinhagen gebrannt werden darf. Zwanzig Minuten. Sie mag ja lieber süße Getränke, Eckes Edelkirsch, Cola mit Asbach, Persico, auch als «Perversico» bekannt, ihre heimliche Liebe ist der Eierlikör, Klötenköhm genannt. Fünfundzwanzig Minuten. Fünf Minuten muss sie noch durchhalten. Ihre Zunge liegt wie ein Sack Zement im Mund. Um sich abzulenken, schaut sie aus dem Fenster. Der Schnee ist liegen geblieben, nichts regt sich auf dem Weiß. Sie fühlt sich nach draußen in dieses Weiß gezogen, das sich ausdehnt, so weit sie sehen kann, immerhin bis zur anderen Straßenseite. Ein Spatz pickt auf einer Brotkruste herum, dass die bei jedem Pick ein Stück weitergeschleudert wird. Wie herrlich es wäre, ein Vogel zu sein. Dreißig Minuten sind um. Sorgsam träufelt sie Fanta ins halbvolle Glas, Tropfen für Tropfen für Tropfen, eine richtige Haube wird das, eine Kornhaube, ein Korn mit Hut. Die Kunst besteht darin, die beiden Flüssigkeiten getrennt voneinander zu belassen. Träufel, träufel. Eine tagesfüllende Aufgabe, wie die Amsel mit der Kruste. Es ist gerade mal 13.00. Zwei Gläser darf sie, hat sie ausgerechnet. Das erste bis 13.30, das zweite von 13.30 bis 14.30, dann weiterschlafen bis 18.00. Fiete kommt frühestens halb sieben nach Hause, ihr bleibt dann also noch eine halbe Stunde, um sich herzurichten und ein, zwei Hustenpastillen zu lutschen, wegen der Fahne, obwohl Fiete wahrscheinlich selbst schon einen drin hat. Wie macht der das eigentlich, trotz der Sauferei am nächsten Tag rabotti, rabotti? Sie könnte das nie und nimmer! Es muss hundert Pro am Alter liegen. Mit dreißig war das bei ihr auch noch eine andere Sache, eine ganz andere Sache.

Für Gerda geht es nur noch um Stunden, Viertelstunden oder Minuten ohne Schmerzen, Angst, Kälte, Elend und was es sonst so gibt. Sie zutzelt sich in ihren Erinnerungen fest und lässt nicht mehr los. Woanders in der Welt haben die Menschen nur ein paar gute Wochen oder höchstens Monate im ganzen Leben, sie hatte insgesamt sicher ein, vielleicht sogar zwei Jahre, also alles zusammengerechnet. In ihrer Erinnerung wird die Vergangenheit schön. Die Sonne wird heller, die Farben sind bunter, das Essen ist sättigender, und die Menschen sind liebevoller. Es gibt auch welche, die gar kein Glück erfahren, niemals, nie, und somit nichts haben, woran sie sich erinnern könnten. Die machen sich ihre Erinnerungen selbst, denken so lange etwas Schönes herbei, bis das wahr und Teil von ihnen und folglich ihrer Erinnerungen wird. So muss es sein, denkt Gerda, sonst ist das doch zu viel für einen einzelnen Menschen. Wenn das Unvorstellbare, aus dem ihr Leben bisher bestanden hatte, Armut-Hunger-Kälte, Hunger-Kälte-Armut, Kälte-Armut-Hunger, Krieg-Krieg-Krieg, nicht in der normalen Abfolge von Sekunden, Minuten, Stunden, Tagen, Wochen und Jahren stattgefunden hätte, sondern alles auf einmal, unendlich verdichtet, in einem gewaltigen Wirbel, hätte sie sofort explodieren, sich im Nichts auflösen müssen.

Halb zwei, die blaue Stunde, für Gerda jedenfalls ist es die blaue Stunde. Schmiersuff. Das zweite Glas leert sie viel langsamer als das erste, danach füllt sie die Schinkenhägerflasche wieder mit Wasser auf. Sie muss lernen, mit noch weniger auszukommen, denn es kann jederzeit schlimmer kommen, viel schlimmer sogar. Das Leben hält vielleicht Prüfungen für sie bereit, von denen sie noch nicht einmal etwas ahnt. Und eines Tages, wer weiß, sehnt sie sich nach den Zeiten mit Fiete zurück, ein Klacks, dass bisschen Langeweile und Hunger und Backpfeifen. Wie lange sie wohl bleiben wird? Hängt ganz davon ab, ob Fiete eine bessere findet. Sie richtet sich geistig schon mal darauf ein, sehr lange zu bleiben. Bald wird er sie aus dem Haus lassen, lassen müssen, damit sie Geld verdient, ob er will oder nicht. Das wird wieder eine Umstellung, aber das ganze Leben besteht aus Umstellungen, gilt für Arme wie für Reiche. Gerdas Ziel ist es, so alt zu werden, bis der Staat sich um sie kümmern muss. Der Staat wird ihr eine Wohnung besorgen und eine kleine Rente zahlen. Warm soll es sein, genug zu essen soll es geben und ein Bett und einen Schrank und einen Tisch und einen Stuhl. Mehr braucht sie nicht, mehr braucht am Ende keiner, auch kein Industrieller oder Filmstar. Bloß dass die Reichen es nicht gewohnt sind, dass man ihnen etwas wegnimmt. Die Armen machen kleine Schritte, um zu sich zu kommen, die Reichen verlaufen sich. Vielleicht muss sie nur noch dies hier überstehen. Falls sie genug Kraft und etwas Glück hat, wird die Rente über sie kommen wie eine himmlische Gnade. Sie hat nun schon so viel ausgehalten, da wäre es doch nur gerecht.

«Herr im Himmel, bitte hilf, dass bald andere Zeiten kommen.»

Sie versucht sich konzentrieren, um etwas Vernünftiges zu beten. «Lieber Herrgott, auch wenn ich gesündigt habe, bitte verzeih mir und hilf …»

Sie wird müde und schläft über dem Gebet ein.

Am Abend bringt Fiete eine Banane, eine Traube Weintrauben, Äpfel und eine Schachtel Sarotti-Pralinen mit. Für sie. Es geschehen eben doch noch Zeichen und Wunder! Ihr Gebet ist erhört worden. Er legt die Pralinen einzeln auf den Tisch. Marzipan, Schichtnougat, Mandelsplitter, Trüffel, alles, was das Herz begehrt. Gerda soll probieren, dabei aber immer dran denken: Mit Genuss! Während sie die köstliche Nascherei langsam im Mund zergehen lässt, krickelt Fiete was auf ein Blatt Papier. Das dauert und dauert und sieht so ungelenk aus, als würde er mit gebrochenen Händen schreiben. Gerda isst eine Praline nach der anderen, bis ihr koddrig wird. Da sie nicht weiß, ob sie alle aufessen muss, tut sie so, als würde sie sich eine Praline in den Mund stecken, um sie dann aber in einer Tasche ihres Kittels zu versenken. Endlich ist Fiete fertig und reicht ihr den Zettel. «Hassu dadran noch was auszusetzen?»

ERKLÄRUNG

Hiermit erkläre ich, Gerda Voss, dass ich es im Leben noch nicht so gut hatte wie bei Herrn Honka. Ich bin dankbar, dass es mir an nichts mangelt und er für mich sorgt wie kein Zweiter. Herr Honka weiß viel besser als ich selber, was gut für mich ist, und deshalb erkläre ich schriftlich, dass ich mit allem einverstanden sein werde, was er mit mir macht. Außerdem will ich von jetzt an keine eigene Meinung mehr haben und äußern. Zum Zeichen meiner Dankbarkeit erkläre ich ferner, Herrn Honka bei der ersten Möglichkeit meine leiblich geborene Tochter Rosi zuzuführen, dass er sie vernaschen darf. Dieses erkläre ich bei freiem Willen und klar bei Verstand. Gez. Gerda Voss.

Gerda hat nichts auszusetzen oder anzufügen und unterschreibt. Fiete faltet das Papier einmal, zweimal, dreimal, viermal und schließt es im Schrank ein. «Schwarz auf weiß. Zu viel Freiheit bekommt dem Menschen nicht. Und jetzt wollen wir feiern und fröhlich sein.»

Im Handschuh ist Ruhe nach einem der Stürme eingekehrt, die heute bereits in unterschiedlicher Stärke tobten und den Laden bis in die hinterste Ecke fluteten. Den Anfang machte ein Orkan morgens um fünf, als die umliegenden Läden schlossen und der Handschuh zur Anlaufstelle für diejenigen wurde, die noch nicht nach Hause wollten oder konnten. Es war alles ganz friedlich gewesen, bis eine Gruppe englischer Matrosen hereinplatzte, von denen zwei ohne Vorwarnung zuschlugen, aus Wut darüber, dass sie die ganze Nacht über die Reeperbahn geirrt waren und nichts zu ficken gekriegt hatten. Der Kleinste und Aggressivste benutzte einen Schlagring, wenig später hing der Unterkiefer von Taxi-Dieter auf halb acht, der ganze Mund hing nur noch an ein paar blutigen Sehnen. Er sah aus wie dieser Löwe aus dem Fernsehen neulich, dem ein Krokodil das halbe Maul weggebissen hatte und der dann mit halbem, zerfetztem Kopf an einer Wasserstelle mit seiner langen traurigen Zunge nur noch ein bisschen schlabbern konnte. Herbert konnte gegen die Übermacht nichts ausrichten, und Anus hatte sich sicherheitshalber ins Büro verpieselt. Die Schläger gerieten in eine Art Blutrausch und konnten von ihren Kameraden nur mit allergrößter Mühe gebändigt werden, sonst hätte es vielleicht noch Tote gegeben. Zwei Ecken weiter wurden sie geschnappt. Der mit dem Schlagring war schwer auf Captagon und wurde nach Ochsenzoll in die Geschlossene verfrachtet.

Das zweite Sturmtief, die zweite Welle hatte sich am späten Vormittag aufgetürmt. Grund waren die vollen Lohntüten zum Monatsbeginn und die damit verbundene Druckbetankung. In Rekordgeschwindigkeit wurden aus Fremden Freunde, die sich verbrüderten und ewige Treue schworen. Am frühen Nachmittag war Sense, die Volltrunkenen verzogen sich nach hinten zu den Schimmligen, und diejenigen, die noch gehen konnten, hauten entweder ab nach Hause oder versuchten ihr Glück im «Elbschlosskeller».

Der dritte Schub platzte irgendwann am Abend herein, ein halbes Dutzend rattenartiger Wanderburschen, zwei von ihnen waren so hinüber, dass sie, kaum waren sie drin, ihre Kluft vollkotzten. Das roch, im wahrsten Sinne des Wortes, nach Ärger, weshalb Knut, dessen reguläre Schicht erst um vier beginnt, herzitiert wurde. Knut hat vier Profikämpfe im Schwergewicht auf der Uhr, meist genügt seine bloße Anwesenheit. Die Burschen waren dann auch ziemlich schnell gegangen.

Jetzt ist das Wasser abgeflossen. Als Fiete und Gerda auflaufen, ist die Stammkundschaft fast wieder unter sich: Soldaten-Norbert, Fanta-Rolf, dazu ein paar Zufallsgäste und am Tisch bei der Jukebox ein paar Säberalmas, die neu hier sind. Inge, Hildegart und Agnes. Inge sieht aus wie ein roher Klotz aus Holz oder Beton oder Granit, dem die Feinarbeit erst noch bevorsteht. Oben hat man schon fast zu viel rausgehauen, die Schultern sind im Verhältnis zum großen Rest schmal, fast zierlich, die Schulterblätter seltsam nach innen gebogen, ab der Taille, oder vielmehr dem, was bei anderen die Taille ist, beginnt eine breiige Apokalypse aus Wabbel, Sehnen, Adern, Fett, Grieben und wohl auch ein paar Knochen, schwer zu beschreiben, ganz schwer zu beschreiben. Hildegart ist schrundig und normalgewichtig, Agnes dürr und nachkriegsknochig. Ihr hat man einen besonders hässlichen Spitznamen verpasst: Akne. Wie Anus. Und wie der checkt sie es nicht. Fast zwanzig Jahre lang hatte sie ihre Wohnung kaum verlassen. Gegen alles da draußen hatte sie sich verschanzt, denn von dort kam die Gefahr. Fast wäre es gutgegangen, doch dann wurde ihr die Wohnung gekündigt, und nun sitzt sie auf der Straße. Wenn sich die Gelegenheit ergibt, prostituiert sie sich, Inge und Hildegart schlagen sich mit kleineren Gaunereien durch. Sie wissen, dass sie früher sterben müssen als die anderen, doch die Zeit bis dahin kommt ihnen immer noch zu lang vor. Von einem Tag zum anderen werden sie von der Bildfläche verschwinden.

Soldaten-Norbert haut Fiete zur Begrüßung auf die Schulter, dass es kracht, Herbert gibt Fiete sogar die Hand, was er nur selten tut. Als wäre Fiete was Besonderes. Bin ich vielleicht auch, denkt der, ich bin was Besonderes und weiß es nur noch nicht. So was denkt er öfter. Auch dass hinter dem Leben mehr ist, als es den Anschein hat. Er macht sich so gerade, wie er kann. Männliches Gockeltum hat er sich von richtigen Männern abgeschaut. Gerda wäre heute lieber ins «Schmale Handtuch» gegangen. Das «Schmale Handtuch» heißt so, weil es schmal ist wie ein Handtuch.

Der Handschuh soll heute die letzte Station von Giselas Rundgang sein. Sie holt ihren Kaffee und stellt sich in die Nähe der Jukebox, dort wo die Säberalmas sitzen. Das macht sie immer so. Bevor sie die Leute anspricht oder sich dazusetzt, steht sie erst mal nur herum und tut so, als würde sie sich mit ihrem Kaffee beschäftigen. Die sollen sich an ihren Anblick gewöhnen, die Scheu vor ihrer Uniform verlieren. Unauffällig beobachtet sie die drei und überlegt eine Strategie. Agnes und Hildegart sind empfänglich für gute Worte, bei Inge wird sie auf Granit beißen, Gisela sieht so was sofort.

«Ich wünsch mir ’ne kleine Miezekatze.» Irgendjemand grölt «Thööööööölke».

«Ist hier noch frei?»

Agnes würde gern mit «Ja» antworten, aber sie traut sich nicht, denn Inge schätzt es ganz und gar nicht, gestört zu werden, und schon gar nicht von so einer. Ist ja sowieso klar, was die will. Inge hasst Pfaffen und Betschwestern und den Papst und die Heilsarmee und alles, was mit Kirche zu tun hat. Das sind aus ihrer Sicht die wirklich armen Irren, glauben ernsthaft, dass man noch was ausrichten könnte. Inge will, dass die dumme Kuh auf Nimmerwiedersehen verschwindet.

Es vergeht sicher eine Minute ohne Reaktion. Gisela ist das schon gewohnt. Als sie ihre Frage höflich wiederholt, nickt Hildegart, einfach so, aus Versehen, sie weiß gar nicht genau, was los ist, sie kann heute einfach nicht mehr richtig nachdenken. Inge könnte schon wieder ausrasten. Was sind das nur für Ritter von der traurigen Gestalt. Zusammengequetscht wie Müll sitzen sie da und tun so, als ob nix ist. Und jetzt nickt die auch noch. Am liebsten würde sie sie hauen und Gisela gleich mit, ein richtig schöner Karnickelfangschlag, aber das geht nun mal leider nicht. Also versucht sie es auf eine andere Tour:

«Früher, an der katholischen Mädchenschule, die Nonnen da, das glaubt man nich.»

Pause. Stille. Was kommt nun?

«Halloo! Hört hier einer zu?»

«Ich höre Ihnen zu», sagt Gisela.

«Sie mein ich aber nich. Ich mein die Damen. Trinkn Sie ma ihrn Negerschweiß, und gut is.»

Gisela nimmt einen Schluck Kaffee. Inge soll sich erst mal austoben und den gröbsten Hass loswerden.

«Ich war mehrere Jahre da, und glaub mal nich, dass sich da auch nur eine gewaschen hat.»

Pause. Stille. Inge will, dass Agnes und Hildegart ihren Hass teilen. Sie ist es gewohnt, den beiden ihren Willen und ihre Laune aufzuzwingen.

«Hört ihr? Die habn ihre Kutten angehabt, und unner den Kutten habn die keine Unnerhose angehabt. Die rochen nach Pisse, dann musste ich da die Beine hochkrabbeln und musste den Finger reinstecken und so Männekes.»

Ach Gott. So was bekommt selbst Gisela nur selten zu hören. Aber es kommt häufiger vor, dass man sie schwer beleidigt, damit sie endlich geht.

«Die Nonnen! Ganz feine Frauen waren das, ganz feine Doamen. Säue waren das. Und die haben schneller gelogen, als ein Schwein hochspringt.»

Was ist denn das für ein Spruch? Pause. Stille.

Es macht Inge rasend, dass niemand reagiert.

«Der einzige Unterschied zwischen uns und den Leudn auf ’m Friedhof is, dass wir im Sitzen vergammeln. Was ist das eigentlich für ein Gott, der so was zulässt. Grunzend wie ’ne Sau. Eine Sau mit goldenen Flügeln. Nur ’n Windstoß hoch in der Luft, so schwebt unser Herrgott über uns und guckt runter auf die Schweinerei, die er da angerichtet hat.»

Es ist, als sei ihre Stimme tief in den Hals gerutscht. Der Boden unter ihr ist entzündet. Erneut Schweigen im Walde. Alles Blut sammelt sich in Inges Gesicht. Sie ist kurz davor, Gisela ihre dämliche Kaffeetasse aus der Hand zu schlagen. Musik: «Der Teufel hat den Schnaps gemacht.» Das ist gut, passt.

Agnes lacht. Es klingt sappschig und eierig. Das mag Inge nun überhaupt nicht.

«Was willst du? Was gibt’s da zu lachen. Blass wie Jesus am Kreuz und ein ablachen, oder wie seh ich das? Lachen und Kotze sitzen nebeneinander in der Kehle, ich sach dir das.»

«Aber nicht nur», mischt Gisela sich ein. «Da sitzen auch noch ganz andere Dinge, glauben Sie mir.»

«Ja genau, glauben. Das ist immer alles, was ihr könnt, glauben. Glauben ist aber nich wissen. Und wer hat dich denn überhaupt gefragt? Glaubst du, dass sie ein bekehren können hier drin noch? Die Leude heilt nur noch der Tod.»

«Niemand will Sie bekehren, und dass der Tod schon mal jemanden geheilt hat, das bezweifle ich.»

«Ach was. Das hab ich mir fast gedacht, dass Sie das bezweifeln, allein schon von Berufs wegen. Sonst noch was?»

«Niemand will Ihnen zu nahe treten.»

Dummerweise sind Inge die Zigaretten ausgegangen, sie muss dringend los, neue besorgen. Sie befürchtet, dass Gisela ihre Abwesenheit dazu nutzen wird, die Schwachen auf ihre Seite zu ziehen, logisch will die das, was soll die auch sonst wollen. Einen Keil dazwischentreiben, überall einen Keil dazwischentreiben. Aber Kippen braucht Inge trotzdem.

Agnes ist erleichtert, dass Inge weg ist. Einmal kurz durchatmen. Sie kann das Böse und den Hass und die Gewalt und die unflätigen Ausdrücke kaum noch ertragen. Wie ist sie eigentlich an Inge geraten? Keine Ahnung mehr genau. Hildegart ist egal, wer hier sitzt und wer nicht, und an wen sie geraten ist und an wen nicht, sie hat die ganze Zeit nicht zugehört. Trockene, pulverisierte Angst rieselt aus ihrem Körper, sie benötigt ihre verbliebenen Kräfte, alles halbwegs im Griff zu behalten, und das heißt in ihrem Fall, nicht vom Stuhl zu fallen.

Ganz behutsam redet Gisela Agnes zu. Viel Zeit bleibt ihr nicht, aber sie darf Agnes trotzdem nicht überfordern oder missionieren, sie hat früher öfter den Fehler gemacht, zu schnell vorzupreschen, die haben sich dann in die Enge getrieben gefühlt, und alle Mühen waren vergebens, geht ganz schnell, so was.

Inge kommt fluchend wieder. Der Automat ist kaputt, jetzt muss sie irgendwo anders Kippen besorgen. Sie walzt davon, wortwörtlich, mit ihrem Gehfehler, das rechte Bein ist kürzer als das linke, ihr Gang ist schaufelförmig, es sieht so immer aus, als wollte sie wie ein Pflug alles vor sich aus dem Weg räumen. Das verschafft Gisela Zeit. Sie redet auf Agnes ein, wobei sie immer wieder ihre bewährten Sätze einbaut.

«Jedes Würmlein sticht nach seiner Kraft.»

Agnes nickt.

«Wer mit allen Wassern gewaschen ist, ist noch längst nicht sauber!»

Agnes nickt.

«Tränen können Heilwasser sein.»

Agnes nickt.

«Jedes Jahr fordert Haar.»

Agnes lächelt.

«Auch bei Gegenwind kann man vorwärtskommen.»

Agnes macht ein Geräusch.

Gisela weiß aus der Erfahrung, dass die gut ankommen. Sie hat schon viele Sätze ausprobiert, aber die hier kommen besonders gut an. Dann drückt sie behutsam aufs Gas: «Gott besucht uns häufig, aber meistens sind wir nicht zu Hause.»

Agnes nickt.

«Fäuste kann man nicht falten.»

Agnes nickt.

«Wer meint, für Gott keine Zeit zu haben, nimmt sich viel Zeit für Nebensächlichkeiten.»

Agnes nickt.

«Warum zerbreche ich mir den Kopf so oft über andere, und nicht über mich?»

Agnes lächelt.

Ob tatsächlich etwas bei Agnes ankommt, ist schwer zu sagen. Man könnte glauben, dass Hopfen und Malz verloren wären, aber das stimmt nicht, Gisela weiß es besser. Außerdem würde sie nie einen Menschen verlorengeben.

«Jesus will in deinem Leben eine ganz kleine Nummer sein: Nummer 1.»

Agnes nickt.

«Die Diamanten haben ihren Preis, aber der gute Rat hat keinen.»

Agnes schmunzelt.

«Suche nicht große Worte, eine kleine Geste genügt.»

Agnes räuspert sich.

«Auch Gott ist ziemlich heruntergekommen. In Jesus.»

Agnes nickt. Langsam entspannt sie sich.

«Wo schlafen Sie eigentlich heute Nacht?»

Agnes zuckt mit den Schultern. Sie weiß es wirklich nicht.

«Dann kommen Sie doch mit. Ich sorge dafür, dass Sie sich mal wieder richtig ausschlafen können und satt essen.»

Das wäre schön! Außerdem hat Agnes Angst vor Inge, dass die gleich ihre Wut an ihr und Hildegart auslässt. Rasch sucht sie ihre paar Sachen zusammen.

«Kommen Sie doch auch mit.»

Hildegart ist alles egal. Sie macht, was man ihr sagt, also geht sie mit.

Als Inge zurückkehrt, sind die Plätze leer, leer, leer! Glühend heiße Wut steigt ihr die Kehle hoch. Sie würde sich jetzt mit jedem anlegen, sogar mit Soldaten-Norbert oder mit Herbert persönlich, nur mit Mühe kann sie sich beherrschen. Na warte, denkt sie, ihr kommt wieder. Ihr vergrätzten alten Omas kommt wieder, wäre ja gelacht. Und dann.

Bei Fiete und Gerda will heute keine richtige Stimmung aufkommen. Gerda hat ja nun keinen eigenen Willen und keine Meinung mehr und sagt deshalb nur was, wenn Fiete das Wort an sie richtet. So macht das aber auch keinen Spaß, denkt Fiete. Das hat er sich irgendwie anders vorgestellt, aber ganz anders.

Und es passiert auch nicht mehr viel. Fiete verliert schnell jegliches sexuelles Interesse an Gerda. Gelegentlich montiert er mit Knackwürsten, Kochlöffeln und einem Holzpenis herum, aber irgendwann lässt er sie ganz in Ruhe. Tochter Rosi lernt er natürlich nie kennen. Unter Tränen beichtet Gerda, dass sie Rosis Aufenthaltsort nicht kennt, dass die von einem Tag zum nächsten spurlos verschwunden sei, vielleicht in eine andere Stadt gezogen oder aufgelöst oder tot oder in irgendeinem Haus, Krankenhaus, Frauenhaus, Irrenhaus. Das nimmt er ihr ab, denn zum einen ist kein Mensch so schlecht, dass er mit dem Schicksal des eigen Fleisch und Blut spielt und ein Lügengebäude errichtet, zum anderen hat sie keinen Willen mehr und sagt folglich die Wahrheit. Schade ist es natürlich trotzdem, denn Tochter Rosi war ja der zentrale Punkt.

Die Stunden sinken zu Boden, die Tage werden fortgespült ins Nichts, verkleben im Schmiersuff. Er schickt Gerda in die Fischfabrik. Tatsächlich gewöhnt sie sich an die schwere Arbeit. Es ist, als ob der Körper noch einen unerwarteten Reservetank hätte, der mit dem allerletzten Tropfen vielleicht sogar bis zur Rente läuft. Jeden Freitag liefert sie das Geld ab und bekommt dafür eine kleine Belohnung, einen Riechbesen, Naschkram oder Filterzigaretten.

Dann erleidet Fiete erneut einen Arbeitsunfall, doppelte Nasenbeinfraktur, Beckenbruch, sein linker Daumen wird zerfetzt. Sechs lange Wochen muss er im Krankenhaus bleiben. Und was macht Gerda? Geht nach der Arbeit in den «Elbschlosskeller», wie früher, bis ihr eines Nachts ein Opa zehn Mark bietet, wenn sie ihn mitnimmt.

Bald geht sie gar nicht mehr zur Arbeit, sondern nur noch in den «Elbschlosskeller», und aus Fietes Wohnung wird ein Puff, ein richtiger Puff. Das muss man sich mal vorstellen, dass kann sich nun wirklich niemand mehr vorstellen, dass Fietes Wohnung ein Puff ist und Gerda die Nutte und dreivierteltote Opis ein und aus gehen. Ihr wachsen die Dinge über den Kopf, sie weiß nicht mehr, was sie machen soll, die Wohnung löst sich auf und die ganze Welt, und sie weiß, dass sie es nicht mehr schaffen wird bis zur Rente, eher schlägt Fiete sie tot. Der nächste fertige Opa kommt aus Hannover und ist nur zu Besuch, kein Mensch weiß, wie der das überhaupt nach Hamburg geschafft hat. Sie fragt ihn, ob sie mitdarf, sie darf, und danach verliert sich ihre Spur.

Teil II City Nord

Eine gemeine Finte, der klanglose, gewöhnliche Name. Petra Schulz ist eine raffinierte Mischung aus Aristokratentochter und Vorstadtschlampe. Kullerrunde Kinderaugen in einem ordinären Backpfeifengesicht, teuer und billig, verdorben und unschuldig zugleich. Dabei ist sie erst siebzehn und hat höchstens sechzig, siebzig Prozent ihres Potenzials erreicht.

WH 3 hätte dieses Geschöpf aus tausendundeiner Nacht nie kennengelernt, wäre da nicht die Sache mit Flamingo gewesen. Der Hund von Hausmeister Wohlgemuth ist der hässlichste Hund der ganzen Gegend, vielleicht sogar der ganzen Stadt, eine bis in die kleinste Kleinigkeit und Einzelheit missglückte Kreuzung aus anderen missglückten Kreuzungen. Noch dazu ein ganz schlimmer Stinker. Auch der Tierarzt hat keine Erklärung dafür, warum das zerfledderte Hundchen tausend Meilen gegen den Wind dünstet. Wenn es nicht gerade minus dreißig Grad hat, muss Flamingo draußen bleiben. Warum Herr Wohlgemuth dieses bedauernswerte Exemplar von einem Hund mit einem so unpassenden Namen bedacht hat, bleibt sein Geheimnis. Herr Wohlgemuth ist ein netter Mann, der weder Bosheit noch Zynismus kennt. Nur ganz im Geheimen spielt er mit dem Gedanken, den Köter zum Ferienbeginn an einer Autobahnraststätte anzubinden und seinem Schicksal zu überlassen. Wobei er sich das Anbinden schenken könnte, denn Flamingo ist so dumm, dass er stehen bleiben und auf seine Abholung warten würde. Aber der Hausmeister bringt es einfach nicht übers Herz, und da das Ehepaar Wohlgemuth kinderlos geblieben ist, betrachtet er es als seine ihm vom Schicksal zugedachte Aufgabe, sich um diese ärmste aller Kreaturen zu kümmern.

Letzter Schultag, Zeugnisausgabe, heißester Tag des Jahres. Starr steht die Sonne, als halte jemand die Erdachse an. Es knallt herunter, von oben, von unten, von hinten, von vorn, die Sonne knallt, die Sonne knallt, die Sonne knallt, und wer nicht das Glück hat, ans Meer oder an sonst ein Gewässer fahren zu können, dem stehen schlimme Wochen bevor. WH 3 stehen nicht nur schlimme, sondern furchtbare Wochen bevor, denn seine Akne ist entzündet wie noch nie, sie steht lichterloh in Flammen, das Fleisch selber brennt, und wenn alles brennt, empfindet er seine Geilheit als noch quälender und hoffnungsloser. Vor kurzem hat er ein Mädchen vielleicht eine Spur zu lange angeglotzt. Und was sagt die zu ihm? «Bist du nicht ganz schussecht?» Ohne Mitleid, ohne Erbarmen. Bist du nicht ganz schussecht. Mehr Wahrheit geht nicht.

Außerdem ist er, auch nach eigener Einschätzung, noch mal hässlicher geworden. Es wird ihm also, wie im vergangenen und vorvergangenen Sommer, nichts anderes übrigbleiben, als sich in den schattigen Gewölben der elterlichen Villa zu verkriechen. Er weiß nicht, was schlimmer ist, Schule oder Ferien. Da es nichts, aber auch gar nichts zu tun gibt, trödelt er, als gelte es, einen Trödelweltrekord aufzustellen. Er hat das Schulgelände bereits verlassen, als ihm einfällt, dass er etwas (Hefte) vergessen hat. Also zurück ins Klassenzimmer, dann fällt ihm im Treppenhaus ein, dass er etwas noch Unwichtigeres (Geodreieck) vergessen hat, wieder zurück, dann vergisst er auf halbem Wege, was er eigentlich wollte, wenig später fällt es ihm wieder ein, ein sinnloses Hin und Her, elendes Elend. Irgendwann hat er doch alles beisammen und watschelt schweißüberströmt über den kochenden Asphalt des verwaisten Schulgeländes. Die brühheiße Luft lastet auf der Haut, als wäre sie ein fester Gegenstand.

Flamingo steht wie festgeschraubt vor seiner Hundehütte. Er ist vollkommen erschöpft, trotz Hitze zittert er mit aller Verzweiflung, zu der ein Lebewesen fähig ist. Was soll das? Herr Wohlgemuth wird ihn wohl kaum dort hingestellt haben. Der arme Flamingo ist über und über und über mit Fliegen bedeckt, unzählige, tausend, fünftausend, zehntausend oder noch mehr Insekten, die in Klumpen, Trauben, Nestern an ihm kleben, so was hat man überhaupt noch nicht gesehen. Sie umschwärmen ihn wie faules Obst, sie kriechen auf ihm herum, sitzen an den Augen, im Fell, in den Ohren, auf den Geschlechtsteilen, im Maul, überall. Weil Flamingo für zehn stinkt, fühlen sich die Viecher außerordentlich wohl, sie berauschen sich förmlich an seinem Verwesungsgeruch. Flamingo steht reglos auf der Stelle und hofft, dass sein kleines Hundeleben bald verstreicht.

Als er WH 3 sieht, lächelt er ihn an. Es ist wirklich ein Lächeln, ein schiefes, verzweifeltes Hundelächeln, Flamingo lacht ihm zu, während ihn die Fliegen auffressen. WH 3 kann nicht anders, als das zitternde Tier auf den Arm zu nehmen. Es stinkt bestialisch, der Hund dünstet sicher das Zehnfache seines Körpergewichts aus. Jetzt sind die Fliegen auch an WH 3 dran. Ihr Summen ist aggressiv, rasend, weil er ihnen die sicher geglaubte Beute entrissen hat. WH 3 läuft mit Flamingo um den Schulhof, er dreht in der prallen Sonne eine Runde nach der nächsten, bis der Hund so gut wie fliegenfrei und er selbst vollkommen erschöpft ist. Er trägt ihn zur Hundehütte und begießt ihn mit Resten aus seiner Wasserflasche. Mehr kann er für den Hund nicht tun.

Auch Petra Schulz ist spät dran heute. Allerdings nicht wegen Trödelns, sondern weil ihr wegen anhaltend schlechter Leistungen die Leviten gelesen wurden. Als ihre Klassenlehrerin sie endlich in die Ferien entlässt, wird sie auf dem Weg über den Hof Zeugin des Dramas. Wie sich hier ein armes Exemplar von Mensch mit einem noch ärmeren Exemplar von Hund solidarisiert, bricht ihr fast das Herz. Sie geht eine unter WH 3 und kennt ihn nur vom Sehen; wer kennt ihn nicht vom Sehen? Wenn man einen nur vom Sehen kennt, dann ist es WH 3. Aus Neugierde folgt sie ihm, beschleunigt irgendwann ihren Schritt, bis sie ihn auf Höhe des Kiosks eingeholt hat. «Hallo», sagt sie. «Bist du auch so spät dran?» Und dann: «Wir kennen uns doch. Haben wir wohl denselben Weg.»

WH 3 trifft das gänzlich unvorbereitet. Er sieht aus, wie er aussieht, also noch schlimmer als sonst: Das Hemd, zur Windel geworden, klebt feucht und formlos am Körper, die dünnen Haare sind klitschnass. Seine Augen sind ausgetrocknet, jeder Lichtstrahl tut weh. Am Morgen dauert es manchmal eine Viertelstunde, bis er sie aufbekommt, und eine weitere Viertelstunde, bis er halbwegs sehen kann. Es ist das allererste Mal in seinem Leben, dass er von einem Mädchen angesprochen wird, und dann noch von so einer. Er bekommt keinen Ton heraus und hat nur einen einzigen Wunsch, dass nämlich alles irgendein dummes Missverständnis ist und sie ihn für alle Zeiten in Ruhe lässt. Von wegen. Petra stellt sich an den Kiosk und kauft eine Packung Lux-Zigaretten, außerdem zwei Cola. Sie öffnet die Flaschen mit einem Plastikfeuerzeug, toll, wie sie das macht, und reicht ihm eine. Danke. Sie bietet ihm eine Zigarette an. Danke, nein. WH 3 raucht nicht, was ihm furchtbar peinlich ist, noch nicht mal das kann er. Er nimmt sich vor, unverzüglich damit anzufangen, egal, wie das hier ausgeht. Petra raucht, ihre Art zu inhalieren, ist einmalig. WH 3 tippelt derweil von einem Bein aufs andere. Er findet keinen richtigen Stand. Er kann buchstäblich nichts, noch nicht mal vernünftig stehen. Petra raucht, kaut gleichzeitig Kaugummi und macht dabei auch noch Blasen. Ein Naturtalent. Ein Wundermensch aus blühendem Fleisch. Eine Frucht, aus der man eine Million Becher Saft pressen kann. Eine Herausforderung zum Glück. Andere würden schreien vor Verheißung, WH 3 nicht. Was in Gottes Namen will die, will die, will die von ihm?! Er kennt den Grund ja wirklich nicht. «Stört es dich, wenn ich noch eine rauche? Oder musst du gleich los?» Das fragt sie ihn ernsthaft. Sie ihn! Er nickt, weil er sich für seine brüchige, vergrätzte, kaputte Roboterstimme schämt.

Sie steckt sich mit der glühenden Kippe die nächste an und trinkt einen Schluck Cola. Das macht er auch. Einen Schluck trinken, das geht. Er stellt sich vor, mit ihr im Winter hier zu stehen, wenn er nicht so eklig schwitzt. Sie würde rauchen und von der Kälte blaue Finger bekommen. Er würde ihre Hand nehmen und wärmen. Er stellt sich die Wärme ihrer Hand in der seinen vor. Mehr würde er gar nicht wollen.

Petra streicht sich die Haare aus dem Gesicht und lässt die erst halb aufgerauchte Zigarette fallen, dann laufen sie weiter. Es ist angenehm, das gemeinsame Gehen. Sie erklärt etwas umständlich, wo sie wohnt, dass sie mit dem Bus zweimal umsteigen müsse. Nur mit Mühe kann er ihren Ausführungen folgen. Wieso wohnt die so weit weg? Da muss es doch auch eine Schule geben. Egal. Er nimmt sich vor, rauchen zu lernen, und stehen, und gucken. Gleich nachher wird er damit anfangen, er hat ja den ganzen Sommer über Zeit. Plötzlich rennt sie los, um ihren Bus zu erwischen. Beim Einsteigen winkt sie ihm noch zu und ruft irgendwas. WH 3 winkt zurück. Gut, gut, das ist ja noch mal ganz gut gegangen, denkt WH 3, ein Glück.

Im neuen Schuljahr stehen sie dann öfter in den Pausen beisammen, sie gehen gemeinsam zum Kiosk, oder er begleitet sie zur Bushaltestelle. Er ist glücklich, in ihrer Nähe sein zu dürfen. Manchmal berührt sie ihn, zufällig, einmal streicht sie mit ihrer Hand kurz über seine. Die Sommerferien hat er dazu genutzt, rauchen zu lernen, er hat sich sein erstes Paar Blue Jeans angeschafft und noch allerlei andere nützliche Dinge. Er weiß, dass es noch lange nicht genug ist, noch lange nicht reicht, er noch sehr viel vor sich hat, aber irgendwann wird er so weit sein.

Er beginnt zu hoffen. Mit jedem Tag wächst die Hoffnung gegen alle Vernunft ein klein wenig mehr. Er möchte einen Platz in ihrem Herzen gewinnen, und sei er noch so klein. Er sehnt sich danach, sie aus einem brennenden Haus retten zu dürfen. Es ist ein unbegreifliches Wunder, dass sich Petra Schulz mit ihm abgibt. Er kennt den Grund immer noch nicht und wird ihn nie erfahren. Natürlich wird über sie getuschelt, wieso eine wie sie sich mit einem wie ihm abgibt. Die Schlüsse, die gezogen werden, sind richtig. Einzig er kommt zu einem anderen Schluss. Hoffentlich wartet sie auf ihn! So lange, wie er braucht. Eine Weile noch. Er ist nicht mehr weit entfernt davon. Zwar noch ein ganz ordentliches Stück, aber nicht mehr unerreichbar! Hauptsache, sie lernt bis dahin keinen anderen kennen. Das Einzige, was noch dazwischenkommen kann. Er liebt dieses Mädchen. Manchmal, in schwachen Stunden, lässt er die Liebe zu, er steigert sich rein, bis er von ihr vollkommen überwältigt ist, und glaubt, sein Herz müsste zerspringen. Dann betet er darum, von ihr befreit zu werden, müht sich durch lange, quälende Tage, nicht an sie zu denken, sie nicht zu lieben, sie aus seinem Leben zu streichen. Er fürchtet, dass etwas geschehen wird, von dem er sich nie wieder erholt.

Fiete ist jetzt achtunddreißig. Der Gelenkrheumatismus ist mittlerweile chronisch, die anfallartigen Schübe der Schläfen- und Stirnkopfschmerzen kommen immer häufiger. «Als wenn eine Maschine da inne rumbohrt und aus dem Ohr große Nägel rausschießt», so beschreibt er das, wenn ihm mal jemand zuhört. Als Folge der Kettenraucherei – sechzig Sheffield am Tag – ist er sehr kurzatmig geworden. Er leidet häufig unter Infektionskrankheiten, innerhalb von sechs Monaten hatte er eine schwere Bronchitis und eine Mittelohrentzündung.

Dann geschieht ein Zeichen und ein Wunder: Im Juni wird er als Wachmann bei der Firma Shell eingestellt. Niemals, nie im Leben, unter keinen Umständen hätte er damit gerechnet, dass seine Bewerbung Erfolg hat. Der Herr, der das Bewerbungsgespräch führte, stammt wie Fiete aus Leipzig, vielleicht deshalb. Wahrscheinlich sogar. Fietes Aufgabe besteht darin, nachts das Fabrikgelände und die Bürohäuser zu überwachen. In der City Nord. Da war er noch nie.

Dies ist die Wende zu etwas Besserem, die Wende zum Guten. Aufgrund der Arbeitszeiten kann er nicht mehr ausgehen und wird automatisch weniger, viel weniger trinken. Nach Feierabend ein, zwei Bier, die gleiche Anzahl Verblendschnäpse, dann rechtschaffen müde ins Bett, wie Millionen und Abermillionen anderer rechtschaffener Menschen auch. Er gehört jetzt nicht mehr zum Abschaum, dem Bodensatz, zu den Aussätzigen und Verlorenen, Elenden, Alkoholikern, Tagedieben, Verbrechern, er geht vielmehr einer sinnvollen Tätigkeit, von der Gesellschaft hochangesehenen Arbeit nach, mehr noch, einer Aufgabe, die seine ganze Hingabe, Disziplin und Fleiß erfordern wird. Nie wieder Schmutz, Lärm, Kälte, Erniedrigungen, Schläge, Schikane, den Körper ruinierende Arbeit unter widrigsten Umständen. Weg aus St. Pauli!

Eine Frau hat er schon länger nicht mehr gehabt, außer für Geld. Gelegentlich geht er ins Palais d’Amour oder ins Eros-Center. Am liebsten hat er Waltraud, die ist schon älter und kann ordentlich was ab, ein richtiges Wegsteckhuhn. Er brabbelt das Wort oft gedankenverloren vor sich hin. «Wegsteckhuhn, Wegsteckhuhn Wegsteckhuhn». Ihm gefallen auch «Tittenfreier», «Bombenalarm» und «Pupenjunge». Magische Worte.

Das Beste an den Nutten ist ihr guter Geruch. Geduscht und gebadet und eingecremt sind die, mit frisch gewaschenen Haaren und gepflegten Nägeln, Rouge und Schminke und Parfüm und allem. An den Gestank in seiner Wohnung hat er sich gewöhnt, als sei er ein Teil von ihm geworden. Die blauen Plastiksäcke in der Abseite schmoren schon so lange vor sich hin, dass er sie fast vergessen hat, und auch, wie die dahingekommen sind. Nur wenn er mal länger unterwegs ist, wenn er ein, zwei Tage im Handschuh oder Keller oder Handtuch durchzecht, fällt es ihm auf. Duftsteine, Beckensteine, Luftreiniger und Fichtennadelspray kauft er eigentlich nur noch, damit die Nachbarn sich nicht beschweren. Aber jetzt, mit der neuen Arbeit, wird sich alles von alleine lösen, in Wohlgefallen auflösen, irgendwie, wie, weiß er auch nicht, aber wird schon klappen.

Der 20. Juni ist ein richtig schöner Sommertag. Sein Dienst beginnt um 17.45. Bereits um 16.30 marschiert er los, um die neue Tätigkeit in aller Ruhe anzugehen. Weil es sommerlich warm ist, geht er zu Fuß zum Bahnhof Altona. Er fühlt sich körperlich gut wie lange nicht. Gestern hat er sich mächtig zusammengerissen und so wenig getrunken, wie’s überhaupt nur ging. Kanns ma sehen, wassas ausmacht, nur ein Tag nix trinken, denkt er. Sogar eine Frau hätte er mitnehmen können. Die Titte hätte ich abgeschleppt und dann gefickt, denkt er, und bedauert dann doch ein wenig, dass er diese rare Gelegenheit hat verstreichen lassen. Aber, beruhigt er sich gleich wieder, von den meisten Ficks hat man sowieso nichts, es ist nur eine Schinderei, als würde man sich einen schroffen, steilen, von Regen aufgeweichten Berg hochquälen. Und außerdem, wenn die es wissen will, kommt sie wieder, und dann greif ich sie mir ab. Obwohl, wenn die mal wiederkommt, eigentlich ist die zu geil für den Handschuh, höchstens vierzig, gut in Schuss, eine Butterpuppe mit schönen fetten Schenkeln und Punschmaul. Menschen mit dünnen Lippen sind grausam, findet er, wenn eins feststeht, dann das. Der neue Beruf wird ihm Zugang zu ganz anderen Frauen verschaffen. Welche in seinem Alter, mit Frisuren und Schuhen und Kleidung. Welche mit Manieren, die nicht nur unflätige Schimpfworte im Munde führen, mit denen sich eine Unterhaltung lohnt.

Als Fiete sein Ziel, den Kapstadtring Nummer zwei, erreicht, strömen gerade die Mitarbeiter in Scharen vom Gelände. Wenn bei denen Schluss ist, geht’s bei mir erst richtig los. «Die, die zu spät kommen, rennen die, die früher gehen, über den Haufen.» Einer von Siggis Lieblingssprüchen. Das sind Hunderte, vielleicht tausend, und er ist gleich allein hier. Aufregend, die ganze Nacht Herrscher über dieses gigantische Areal zu sein. Er fragt sich durch zum Büro seines Vorgesetzten, Herrn Wolter. Der wartet scheinbar schon auf ihn.

«Sie müssen Herr Honka sein. Herzlich willkommen in unserem Irrenhaus!»

Fiete kann sich nicht darin erinnern, zum Einstand jemals so freundlich begrüßt worden zu sein. Humor haben die hier auf jeden Fall reichlich.

«Da wollnwa ma sehn, was wir Schönes zum Anziehn für dich ham, Herr Honka.»

Herr Wolter kramt aus einem Spind eine Uniform, und hält sie Fiete prüfend an den Leib. «Zieh ma an, müsste normal eigentlich passen.»

Die Uniform ist viel zu groß, macht nix.

«Sieht doch gut aus. Die nimmsu jetzt.»

Als Nächstes erklärt ihm Herr Wolter die nächtliche Route. Herr Wolter ist schon ziemlich alt, wie ein Rentner, und auf puddinghaft-auseinanderlaufende Art fett, sein Gesicht mit den hängenden Lefzen sieht aus wie das eines Bernhardiners. Der große Rest ist seltsam schuppig, fischig. Oben Hund, unten Fisch. Ein Hundfisch, denkt Fiete, und freut sich darauf, gleich allein zu sein. Er ist sicher, dass das kein Quatsch ist, von wegen, jetzt wird alles besser. Nachdem Herr Wolter seine Ausführungen beendet hat, überreicht er Fiete eine Gaspistole 9 mm und ein gebogenes, feststehendes Messer mit Horngriff.

«Nach der Schicht heißt es dann aber Wiedersehn macht Freude, Meissa.»

«Ich werde Sie nicht enttäuschen», sagt Fiete. Er hat sich ein paar solcher Sätze zurechtgelegt: «Ich werde absolute Leistung und Motivation einbringen» und «Pünktlichkeit ist nicht alles, aber ohne Pünktlichkeit ist alles nichts».

«So, Herr Honka, bevor ich Sie sich selbst überlasse, zeig ich Ihnen aber noch dein Büro.»

«Ach, ich wusste gar nich, dass ich auch ein Büro mein Eigen nenn darf.»

«Eigen is das auch nich, nur geliehen.»

«Sie können sich hundertzehnprozentig auf mich verlassn.»

«Das muss ich auch. Dass mir keine Klagn komm.»

«Ganz gewiss nich.»

Herr Wolter macht eine Pause. Dann sagt er: «Gestern Nacht hab ich meine Frau gefickt. Bestimmt ’ne Stunde ging das. Ich hab nur aufgehört, weil ich pissen musste.»

Fiete ist sprachlos. Wieso erzählt der das, was hat er davon? Das ist auf jeden Fall nicht in Ordnung, eine richtige Schweinerei, und dann gleich am ersten Tag. Der macht den guten ersten Eindruck gleich wieder kaputt, der macht alles kaputt.

Wolter setzt nach. «Richtig fertiggemacht hab ich sie. Wir bumsen viermal die Woche. Und das nach dreißig Jahren. Da mussu auch erst ma hinkomm, Herr Honka, das mussu erst ma schaffen.»

Hä? Eine Unverschämtheit, ihn, den neuen Mitarbeiter, derart in Verlegenheit zu bringen. Der benimmt sich doch bestimmt nicht jedem gegenüber so, denkt Fiete, aber mit mir kann man es ja machen, der sieht bestimmt, woher ich komme und was für einer ich bin. Eine Arbeitskraft zweiter Klasse.

Wolter hört gar nicht mehr auf. «Wenn man erst mal in der drin ist, dann läuft und läuft das. Immer wenn ich kurz davor bin schlappzumachen, wirft die so was wie ’ne Pumpe an, bis es wieder geht. Das hab ich bei noch keiner andern erlebt. ’ne richtige Pumpe hat die da unten», sagt er.

Wie Wolters Frau wohl aussieht? Bestimmt alt und wabbelig wie er selbst. Geht ja gar nicht anders.

«Entschuldigung, ich muss ma kurz auf Klo.»

Das Freundlich-Joviale verschwindet aus Herrn Wolters Gesicht, er setzt eine geschäftsmäßige Miene auf.

«Zweite links. Ich hoffe, du hass nich so ’ne Pennälerblase. So was könn wir hier nämlich nich gebrauchn.»

Fiete muss noch den Erhalt von Pistole und Dolch quittieren, dann führt ihn Herr Wolter ins Pförtnerbüro. Ein Stuhl, ein winziger Tisch, Pritsche, Spind, Spiegel. An der Wand hängt ein modernes Bild, auf dem man nichts erkennen kann. Sieht aus, als ob ein Hund Dünnschiss hat, denkt Fiete.

«So, dann. Aber kein Mist machen, kommt sowieso alles raus», tönt Wolter und zieht Leine.

Fiete betrachtet sich lange im Spiegel. Er kann sich an seinem Anblick in Uniform gar nicht satt sehen. Kleider machen Leute, an dem Satz ist was dran. Egal, 19 Uhr, Zeit für den ersten Kontrollgang. Es ist dunstig geworden, die Sonne sieht aus, als wäre sie mit alten Zeitungen überklebt. Das Hauptgebäude, es hat zwölf, fünfzehn, vielleicht sogar zwanzig Stockwerke, ist menschenleer, ausgestorben. Wie viel das Gelände mit Gebäuden und allem Drum und Dran wohl wert ist? Er stellt sich vor, es würde ihm gehören. Was er mit so viel Geld machen würde! Er könnte mit unzähligen Frauen Sex haben, alle Varianten wären möglich. Er würde auf jeden Fall so viele Ficks durchziehen, wie geht.

In einem der oberen Stockwerke vernimmt er Geräusche, verdächtige Geräusche. Alle Geräusche, die jetzt noch zu hören sind, müssen verdächtig sein. Das fängt ja gut an, denkt er, und tastet nach seiner Pistole. Was soll er tun, was wird von ihm erwartet? Den Einbrecher im Alleingang überwältigen, Ruhe bewahren, Verstärkung holen? Warum hat ihm Herr Wolter keine Instruktionen für den Ernstfall erteilt? Auf jeden Fall muss er handeln, sonst kann er sich gleich morgen einen neuen Job suchen. Die Waffe im Anschlag reißt er die Tür auf. Doch da kriecht nur eine halbe Oma auf allen vieren durchs Büro und wischt feucht durch. Halbe Oma, weil sie keine richtige Oma ist, sondern was zwischen Tante und Oma. Sie gluckst überrascht und fasst sich ans Herz. Fiete fasst sich aus Verlegenheit auch ans Herz:

«Oh, Entschuldigung. Ich hoff, ich hab Ihnen kein Schreck gemacht.»

«Das haben Sie aber. Mein Name ist Frau Denningsen, ich bin hier Reinemachefrau. Und wer sind Sie?»

«Herr Honka. Der neue Nachtwächter. Tut mir leid. Das wollt ich wirklich nich.»

«Ja, ja.»

«Also dann.»

Er macht eine linkische Handbewegung, soll Winken und Entschuldigung in eins sein, aber die Denningsen guckt nur wie ein Auto. Hoffentlich sagt die nix.

Der Rundgang dauert eine knappe Stunde. Ob es eigentlich jemanden gibt, der ihn kontrolliert? Aber das wäre ja doppelt gemoppelt, ein Wächter, der bewacht wird. Zurück im Büro kippelt er auf seinem Stuhl hin und her und nimmt sich fest vor, immer gewissenhaft und dankbar zu sein. Seine Uniform hat keine Abzeichen, fällt ihm jetzt erst auf. Eine Uniform ohne Abzeichen ist nichts wert. Eine Uniform ohne Abzeichen ist nur ein Anzug, erst ein Anzug mit Abzeichen ist eine Uniform.

Bei der nächsten Runde geht er statt von rechts nach links von links nach rechts. Das letzte Licht des Tages drängt sich in einem hell leuchtenden Horizontstreifen zusammen, weiter oben am Himmel ist es schon tiefschwarze Nacht. Mit dem Dunkelwerden verdüstern sich auch Fietes Gedanken. Wieder trifft er auf Frau Denningsen, diesmal ist sie in Zivil, fertig mit der Arbeit, fertig mit der Welt. Sie trägt einen grauschwarzen Rock der Marke Presto und einen rotbraunen Damenmantel, eine Plüschimitation, so, wie das aussieht, sind es Anziehsachen aus der DDR.

«Auf Wiedersehen, Frau Denningsen, und ’n schönen Feierabend wünsch ich Ihnen persönlich. Und nix für ungut noch ma.»

«Ach ja. Was meinen Sie, was sonst noch für Sachen passieren. Aber Sie schaffen das schon. Auf Wiedersehen und ’n schönen Feierabend nachher.»

Lange noch klingen ihm diese netten Worte im Ohr. Wenn man von guten Menschen umgeben ist, haben die bösen Geister keine Chance.

Als Fiete um sieben Uhr morgens im goldenen Handschuh einkehrt, erkennt ihn Anus erst gar nicht. Kanns ma sehen, was so ’ne Uniform ausmacht, ich bin jetzt eine Autoritätsperson, denkt Fiete und macht sich gerade. Morgen beginnt auf dem Heiligengeistfeld der Dom, deshalb die vielen Schockfreier, die erkennt man tausend Meilen gegen den Wind. Soldaten-Norbert hockt am Tresen und fummelt an seinem Hörgerät herum. Wohl schon wieder kaputt. Ewig ist das Ding kaputt. Obwohl es Fiete egal sein könnte, ist er genervt von Soldaten-Norberts marodem Hörgerät. Und darüber, dass der immer da ist. Immer und ewig ist der da. Er selbst ist wie Millionen anderer in ganz normaler Feierabendstimmung, einer, der es sich redlich verdient, nach getaner Arbeit ein Schlückchen zu trinken. Fiete kippt in neuer Bestmarke vier doppelte Korn und die dazugehörigen Biere. Sturzsuff. Soldaten-Norbert starrt ihn aus rot geränderten, wunden Augen an. Diesen irren Blick hat er immer dann drauf, wenn er völlig hinüber ist, also noch mehr als normal.

«So, Fiete, jetzt pass ma auf. Mein Vadda, von dem hab ich dir doch erzählt, nech?»

«Ja. Weiß nich.»

«Mein Vadda hatte noch Blut von Johannes, dem Totenpapst, in sich.»

«Was für’n Totenpapst? Was issas?»

«Lass mich das jetzt ma in Ruhe erzähln. Die Toten liegen unter der Erde, und bestimm von dort aus alles, was über der Erde geschieht. Sie bestimm auch, wer gefoltert wird und wie lange. Es gibt die weiße und die schwarze Folter. Die weiße Folter ist die schlimmere, denn sie hat kein Ende, sie dauert ewig. Durch die schwarze Folter aber kann man seine Sünden abbüßen, die schwarze Folter ist endlich. Jeder kann die schwarze Folter antreten, wann er will, und wenn die Sünden verbüßt sind, bekommt man einen Ablass von der Totenwelt. Ich werde danach einen Hof erben.»

Was soll man dazu sagen?

«Hassu gehört?! Ich werd einen Hof erben.»

«Ja. Einen Hof.»

«Ist dir eigentlich ma aufgefallen, wenn du tot bist, kann jeder mit dir machen, was er will?»

«Wie meinssu das?»

Mühsam heute mit Norbert.

«Jeder, der will, kann dich aufschlitzen und die Eingeweide untersuchen oder sie rausnehmen oder in ihnen rumwühlen.»

«Ja, aber warum soll das jemand wolln?»

«Weil es das Beste ist.»

«Wieso? Was is das Beste?»

«Ach halt doch dein Maul. Ich will eine Weile Ruhe haben. Eine kleine Weile, wie es schon in der Bibel steht.»

Am nächsten Tag besorgt er sich Aufnäher, Orden und Dienstgradabzeichen für seine Uniform, ferner eine schwarze Aktentasche. An seinem ersten freien Abend geht er in den Puff, dann in den Handschuh, die Omas lässt er weiterhin links liegen. Er ist davon überzeugt, dass bald eine richtige Frau in sein Leben treten wird.

Lange dauert’s nicht mehr, bis Frauke aus dem Leim geht. Endgültig. Einmal war Karl zu betrunken gewesen, um ein Taxi zu rufen, und Frauke musste über Nacht bleiben. Ein bitteres Erwachen war das gewesen, neben diesem Panorama aus Dellen, Wülsten und Rillen. Das Schauderlichste jedoch waren ihre säuerlich-stechenden-bitteren Ausdünstungen. Sie roch, als hätte sie ihr halbes Leben im Koma gelegen. Erstaunlich, wie schnell der Mensch zu stinken anfängt. Es hatte Tage gedauert, den Geruch aus der Nase zu bekommen.

Beim Sex benehmen sie sich wie die Schweine, ein altes und ein fettes. Es macht ihn geil, wenn sich ihr Frettchengesicht zu einer blödsinnigen Grimasse verzerrt, der Mund bebt, zerreißt und alle Form verliert. Ihr schlaffer, unnatürlich weicher Hintern, der sich anfühlt wie mit Flüssigkeit gefüllte Ballons. Und die im Verhältnis zu kleinen Brüste, mit den nach innen gesogenen Schlupfwarzen. Alles geil. Wie im Tierreich, denkt er, genau wie im Tierreich. Nach jedem Treffen schwört er sich, dass es das letzte war. Dann vergehen zwei Wochen, drei, die Gedanken kehren zurück, und sein Unterleib lädt sich unaufhaltsam auf. Wie ein Triebtäter, ein Sexualverbrecher, denkt er. Vielleicht wird es böse enden, vielleicht auch nicht. Wie lange das alles wohl noch gutgeht? Besser gefragt, wie lange es noch geht. Er denkt pausenlos darüber nach. Drei Jahre? Fünf Jahre? Zehn? Länger? Oder muss erst der Tod Körper und Geist von seinem qualvollen, ziellosen Streben erlösen?

Nur ein einziges Mal hatte Frauke keine Zeit für ihn gehabt, und das war an ihrem Geburtstag gewesen. Zum Glück war er nicht eingeladen. Sie will weiter nichts, macht sich keine Hoffnungen und guckt nicht komisch. Die meisten Frauen gucken irgendwann so. Die Blicke werden tief, die Augen bekommen diesen Glanz und schwimmen weg. Immer, wenn es so weit ist, macht Karl eine besonders blöde, unsensible, stimmungstötende Bemerkung. Oder lügt irgendwas. Schrecklich, diese Lügerei. Meine Güte, da hat man schon nichts zu verlieren und wird trotzdem zum Lügen gezwungen. Wie oft lügen verheiratete Männer eigentlich? Mehr oder weniger durchgehend. Außer Sätzen wie «Onkel Bernhard ist zwei Jahre älter als Oma Tony» und «Bald ist wieder Weihnachten»: Alles Lüge.

Hatten Sie während der letzten 12 Monate wegen Ihrer Trinkgewohnheiten Schuldgefühle oder Gewissensbisse?

Ja.

Hätte Frauke keine Zeit gehabt, hätte er es bei Heidrun versucht. Die lässt allerdings nicht so mit sich umspringen. Sie ist auch nicht nach Belieben verfügbar und besteht auf klaren Ansagen. Sie ist ungefähr zehn bis fünfzehn Prozent attraktiver als Frauke und kann sich entsprechend zehn bis fünfzehn Prozent mehr herausnehmen. Bald wird sie abspringen, hat er so im Gefühl. Die meisten springen ab, wenn sich nach einem Jahr immer noch nichts getan hat; die müssen schließlich auch sehen, wo sie bleiben. Mühsam, den ganzen Stall am Laufen zu halten. Heidrun hat ein paar geile Sachen drauf, richtig geile Sachen, die nur sie draufhat. Es wird ewig brauchen, bis die Erinnerung daran verblasst ist. Manche sexuellen Erlebnisse verfolgen einen ewig und drei Tage, und in den unpassendsten Momenten wird man von lange zurückliegenden Schnappschüssen überflutet. Anstrengend. Obwohl Heidrun sehr dünn ist, hat sie einen kleinen, hartnäckigen, schwabbeligen Bauch, gegen den kein Kraut gewachsen ist. Wenn sie auf ihm sitzt, kommt’s ihm vor, als würde der Bauch anschwellen und sich über ihn stülpen. Wie eine Gottesanbeterin, die nach dem Akt das Männchen frisst oder so was.

Trinken Sie Alkohol, obwohl Sie Medikamente einnehmen, die nach ärztlicher Anweisung nicht mit Alkohol verträglich sind?

Ja.

Als er kurz vor acht wach wird, ist er so geil, dass ihm die Suppsche schon im Schaft steht. Er könnte mehrmals hintereinander entsaften, dann wäre Ruhe im Karton. Er würde Frauke irgendwas von wegen Zähnen, Zahnschmerzen, Notarzt erzählen, noch ein, zwei Drinks nehmen und weiterpennen. Aber ihm schweben schon länger ein paar dreckige Spielchen vor, die über das bisherige Programm hinausgehen, sogar weit hinausgehen. Bevor Frauke endgültig zu fett und unbeweglich ist, muss er das durchziehen. Wie weit er bei ihr wohl gehen kann? Weit. Ziemlich weit.

Das Kostüm haben sie zuletzt vor einem Jahr benutzt, es dürfte mittlerweile mehrere Nummern zu klein sein. Eine geile Vorstellung, wie sie sich nachher da reinzwängt, bis es aus allen Nähten platzt. Er wird sie beschimpfen als fette Kuh mit zu kleinen Eutern. Die Fetten muss man fett nennen und die Mageren mager. Die Dinge beim Namen nennen. Ohne je mit ihr darüber gesprochen zu haben, ist er sicher, dass sie nur darauf wartet.

Sie hat schon wieder zugelegt. Drei, vier Kilo, vielleicht sogar fünf, meine Güte. Und ist unmöglich angezogen. In ihrem lila Glockenrock sieht sie aus wie ein Mittelding aus Tante und vorzeitlichem Ungetüm. Wahrscheinlich gibt es nichts mehr in ihrer Größe. Was Schönes sowieso nicht, noch nicht mal was Praktisches. Heute ist wirklich das letzte Mal. Der hellrosa Lippenstift mit dem leichten Perlmuttglanz passt gut zu ihrem rotweißen Backengesicht. Eigentlich sieht sie recht freundlich aus. Freundlich und ausdrucksgehemmt, als komme irgendetwas nie über die Schwelle. Zwischen ihren Schneidezähnen sind kleine Leerräume, die Nase mit den extragroßen Nasenlöchern scheint noch mal größer geworden zu sein. Alles wird erst größer, dann breiter und sackt schließlich nach hinten, unten weg.

Er kippt das erste Glas Rotwein in einem Zug hinunter. Jetzt tut er ihr leid. Diese zwanghafte, völlig aus dem Ruder geratene Schütterei. Frauke arbeitet beim Grünflächenamt. Es hat Monate gebraucht, bis er sich das merken konnte. Er weiß ums Verrecken nicht mehr, wie und wo und wann sie sich kennengelernt haben, während sie sich bestimmt an jede Einzelheit erinnern kann. Grünflächenamt. Über das Nichtberichtenswerte ihres Berufsalltags berichtet sie ausführlich, insbesondere über die erfolglosen Flirtversuche ihrer männlichen Kollegen. Anscheinend will jeder mit ihr ins Bett. Sie ist mächtig stolz darauf, dass ihr Typ so gefragt ist. Am letzten Wochenende hat sie ihre alte Heimat im Südbadischen besucht, Anlass war der Geburtstag ihres kleinen Bruders. Der heißt Uwe und ist mongoloid, Frauke hängt sehr an ihm. Rührend irgendwie, wie sie von ihm berichtet, sie wächst dann erzählerisch weit über sich hinaus. Die fünf Jahre ältere und zehn Kilo schwerere Schwester ist seit ihrem achtzehnten Lebensjahr mit einem Berufssoldaten, jetzt Oberstabsfeldwebel, verheiratet und feiert bald Silberhochzeit. Frauke hat es mit Zahlen, ständig erwähnt sie Alter, Größe, Gewicht, Dauer, alles, was sich numerisch ausdrücken lässt. Die Informationen prasseln auf Karl ein wie ein Hagel von Tischtennisbällen. Könnte auch alles von Frau Gaede stammen, man bräuchte das Grünflächenamt nur immer durch die Kanzlei zu ersetzen.

Frauke passt ihre Trinkgeschwindigkeit seiner an. Morgen habe sie frei, sie brauche also keine Rücksicht zu nehmen. Das macht ihn scharf. Wenn sie keine Rücksicht zu nehmen braucht, braucht er das wohl auch nicht, sie lädt ihn ja regelrecht dazu ein. Er überlegt, was er mit ihr anstellen wird und in welcher Reihenfolge. Ein Kollege, Herr Sowieso, geht nächste Woche in Ruhestand. Vorher gibt es noch einen Umtrunk. Mein Gott, ist die dumm. Das unsägliche Geschwafel wird er gleich mit einer schallenden Ohrfeige beenden. Nicht nur das Kleid, auch der Rumpf soll aus den Nähten platzen. Origineller Gedanke, gefällt ihm. Man muss sich immer wieder selbst überraschen. Ihr Arbeitskollege Hartmut, der schlimme Langweiler, wollte sie wieder mal zum Essen einladen. Sie hat dankend abgelehnt. Lernt der Trottel denn nie? Grauslige Vorstellung, mit Frauke in einem Restaurant. Er stellt sich vor, auf die dort zufällig anwesende Frau Gaede zu treffen. Und andere Mitarbeiter, Klienten, einfach alle, die er kennt. Irre peinlich. Was für eine Blamage. Er hat Frauke gleich zu Beginn ihrer Liaison von einer chronischen Gastritis erzählt, die ihn angeblich plagt. Deswegen fielen Restaurantbesuche flach, leider, Kino fällt auch flach, leider, Spaziergänge auch, leider, eigentlich fällt alles außer Haus flach, leider. Womit das geklärt war.

Sie betont mal wieder, wie entspannt sie es bei und mit ihm finde. Auf hektischen Aktionismus könne sie gut und gern verzichten, die arme Irre. Ihr Chef habe sie neulich zu sich zitiert, wahrscheinlich nur, um sie mit Blicken auszuziehen. Es reicht.

Er zieht sie zu sich heran, greift mit der rechten Hand zwischen ihre Beine, mit der linken grapscht und kneift und zerrt er an ihren Brüsten herum.

«Oh oh, eh, oe, uuh, eh oh.»

Soll wohl heißen: «Du gehst aber ran, gefällt mir. Aber nicht so doll kneifen, das tut doch weh.» Na warte, Freundchen, denkt Karl, wenn du wüsstest, was gleich noch kommt. Er nennt sie in Gedanken tatsächlich «Freundchen». Sie leckt aufreizend über ihre Lippen und öffnet die Beine. Dann knöpft sie mit ihren kurzen, dicken Fingern ihre Bluse auf und hält ihm die Brüste entgegen, wie ein Geschenk, eine milde Gabe. Sieht schon ganz geil aus langsam.

«Schön die Euter auspacken, du fette Sau.»

«Also, hey, nun mal halblang.»

Sie ist tatsächlich etwas geschockt. Doch dann versucht sie ein Lächeln. Um ihn zu beruhigen.

«Nicht lachen! Du sollst verdammt noch mal nicht lachen. Das tötet jede Erotik.»

Er greift ihr in die Haare, zieht den Kopf in den Nacken, dass die Wirbel knacken, und rotzt ihr ins Gesicht. Das gefällt ihr eigentlich gut, aber heute nicht, irgendwas ist anders.

«Aua, das tut weh! Hör auf.»

Er lässt los. Schweigt. Sie setzt sich gerade hin, ordnet ihr Haar und nestelt an der Bluse herum, unschlüssig, ob sie ihre Brüste wieder einpacken soll oder nicht und ob es überhaupt weitergeht oder nicht. Am liebsten würde sie nach Hause fahren.

«Aufstehen.»

«Was hast du vor?»

«Aufstehen, hab ich gesagt. Und umdrehen.»

Sie tut wie ihr geheißen. Karl schweigt. Zehn, zwanzig, dreißig Sekunden.

«Und nun?»

«Rock hoch. Zieh deinen dummen Rock hoch.»

Da der sehr eng sitzt, verlagert sie ihr Gewicht von einem Bein aufs andere, um das Manöver zu unterstützen.

«Nicht tippeln. Und langsam hochziehen.»

«Das geht aber nicht!»

«Weil du so fett geworden bist. Der Rock ist viel zu eng. Furchtbar sieht das aus.»

«Das ist nicht mehr lustig.»

«Finde ich auch. Ganz und gar nicht lustig. Eine Sauerei.»

Er öffnet ihren Reißverschluss und reißt mit einem plötzlichen Ruck den Rock runter, dass sie das Gleichgewicht verliert und in die Knie gehen muss, um nicht hinzufallen.

«Aua!»

«Was aua? Aufstehen.»

Er betrachtet in aller Ruhe ihren auseinanderfallenden Schinken. Kalkweiß und wabbelig. Die Arschbacken sind unterschiedlich groß. Ist ihm noch nie aufgefallen. Kennt er bislang nur von Titten. Lange dauert’s nicht mehr, bis die Schwerkraft ihr Werk vollendet hat.

«Einen richtig fetten Arsch hast du. Bald bestehst du ganz aus Arsch.»

Frauke dreht sich um. Sie will nicht mehr. Sie hat Angst.

«Können wir bitte aufhören?»

«Was heißt denn wir? Dreh dich um.»

«Nein.»

«Doch.»

«Nein.»

«Doch.»

«Nein.»

«Doch.»

«Nein.»

«Zum letzten Mal: Dreh dich um.»

«Nein.»

Er schubst sie aufs Sofa, packt sie an den Hüften und wendet sie auf die andere Seite. Sie schluchzt und wimmert. Was soll’s, denkt er, ich zieh das jetzt durch.

«Jetzt gibt’s Arsch voll.»

Er haut immer abwechselnd auf die eine, dann auf die andere Backe, bis das Gesäß knallrot angelaufen ist. Bei jedem Schlag stößt Frauke einen spitzen, kurzen, girrenden Laut aus. Als seine Hand weh tut, muss er eine Pause einlegen.

«Hör auf, hör jetzt bitte auf. Bitte, bitte. Hör auf.»

«Du stellst dich jetzt da rein.»

Er deutet auf einen Spalt zwischen Wand und Bücherschrank.

«Was?»

Er verabreicht ihr zwei Ohrfeigen, links und rechts. Die Schläge sind härter als beabsichtigt, aber das ist jetzt auch egal.

Sie schaut ihn an. Einen Moment verwechselt er ihren gequälten Gesichtsausdruck mit Ekstase.

«Du stellst dich da jetzt kerzengerade hin, Gesicht zur Wand. Nicht bewegen und vor allem gerade stehen.»

Sie geht stumm zur Wand und zwängt sich in den Spalt.

«Und jetzt langsam bis 300 zählen. Aber laut und deutlich, verstehst du? Laut und deutlich.»

«Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs, sieben …»

Wieso er ausgerechnet auf 300 kommt, weiß er auch nicht. 100 ist zu kurz, 500 zu lang. Er kontrolliert ein paar Minuten lang, ob sie sich an die Anweisung hält, dann geht er in die Küche, eine neue Flasche Wein holen.

«101, 102, 103.»

Ihr entfährt ein Furz. Meine Güte, denkt Karl, bleibt mir denn gar nichts erspart? Und: Die hat ja wirklich Angst. Ihm wird mit einem Mal bewusst, dass alles ohne ihr Einverständnis geschieht. Wenn sie nun glaubt, dass es wirklich ernst ist, im schlimmsten Fall mit ihrem Tod endet?

«178, 179.»

Frauke setzt die Worte exakt voneinander ab, stößt sie hervor wie Rauchringe. Laut und deutlich. Brav. Er geht zurück ins Wohnzimmer, nachschauen. Sie sieht aus wie ein zu groß geratener Zwerg. Es riecht schlecht. Als stünde sie in einer unsichtbaren Wolke aus Gasen, Dämpfen und Zersetzungsprozessen. Tut sie ja auch. Er ist zu betrunken, um abzubrechen, aber auch zu betrunken, um weiterzumachen.

«213, 214.»

Dauert viel zu lang, die dämliche Zählerei. Er setzt sich mit heruntergelassenen Hosen in den Sessel und wichst ein bisschen. Und hört gleich wieder auf. Irgendwie gibt ihm das nichts, er hat es sich anders vorgestellt. In der Vorstellung ist es immer anders als in Wirklichkeit.

«299, 300.»

Und nun? Jetzt müsste es weitergehen. Variante. Steigerung. Irgendwas. Ihm fällt aber nichts ein. Er findet das alles hier überhaupt nicht mehr geil. Aber das kann man schließlich erst wissen, wenn man es ausprobiert hat. «Kannst rauskommen.» Unter ihren Augen sind große, seltsam bläuliche Schwellungen. Meine Güte, was hat er bloß angerichtet? Vollkommen aus dem Ruder gelaufen. Wenn ihm nur ein klärendes, beruhigendes, die Situation bereinigendes Wort einfiele, alles wäre gut. Besoffenes Schwein, ich. Er stemmt sich mühsam gegen die bleierne Betrunkenheit, dann knackt er einfach weg.

Frauke wagt nicht, sich vom Fleck zu rühren. Als Karl nach ein paar Minuten zu schnarchen anfängt, riskiert sie einen Fluchtversuch. Doch ist sie derart durch den Wind, dass sie sich im Stromkabel der Stehlampe verheddert, stolpert und mit voller Wucht auf den Boden kracht. Karl schreckt auf. Ach Gott, ach Gott, so wie die ist, rennt die zur Polizei, und dann bin ich erledigt, denkt er, und bekommt sie irgendwie am Rock zu fassen. Sie tritt und schlägt um sich, beißt ihm in die Hand. Karl ringt sie nieder, hockt sich rittlings auf ihren Oberkörper und fixiert ihre Arme mit den Knien. Bald erlahmt ihr Widerstand. Sie bettelt und weint und fleht wie eine, deren letzte Stunde geschlagen hat. Ach Gott, ach Gott, ach Gott, denkt Karl wieder, ach Gott, ach Gott, ach Gott. Er streichelt sanft über ihren Kopf, küsst sie auf die Wange, unter den Augen, auf den Mund, flüstert, dass das alles nicht so gemeint war, ein Missverständnis, entschuldigt sich wieder und wieder, beteuert, wie lieb er sie habe. Nach unendlich langem, geduldigem Zureden kann er sie dazu bewegen, sich ins Bett zu legen. Er holt einen Lappen, wäscht ihr Gesicht, säubert Hände und Hals, befeuchtet ihre Lippen, streicht das Haar aus ihrem Gesicht. Den Speichel, der auf ihre Lippen tritt, tupft er behutsam weg. Sie will noch etwas sagen, bringt aber keinen Ton heraus. Dann atmen sie gemeinsam. Sie atmen im Takt, eine Viertelstunde, eine halbe Stunde, eine Stunde, bis ihre Angst verfliegt. Die Angst sickert ganz langsam aus ihrem Körper, hängt dann als unsichtbare Wolke unter der Decke, ob sie vielleicht zurückdarf, doch der Wirtskörper gewährt ihr keinen Einlass mehr, und der Angst bleibt nichts anderes übrig, als sich verzweifelt hakenschlagend um die eigenen Achse drehend aufzulösen. Gott sei Dank, Gott sei Dank, denkt Karl, das ist ja gerade noch mal gutgegangen.

Was machen andere Arbeitnehmer eigentlich so an ihren freien Tagen? Lichtspielhaus, Theater, Trimm-dich, Sportveranstaltungen besuchen, Ausflüge, Kaffee und Kuchen im Kreise von Freunden oder Verwandten, Hobbys. Auch Fiete muss lernen, seine Freizeit normal zu verbringen, ohne Alkohol, Kneipen und schlechte Weibsbilder. Sport treiben ist wegen seiner Handikaps ausgeschlossen, ins Theater oder in die Oper traut er sich nicht, Freunde hat er keine, an verfügbaren Verwandten nur Bruder Siggi, aber das ist ja immer mittwochs. Schwierig. Er grübelt und grübelt und grübelt, und schließlich hat er’s: Hafenrundfahrt. Zum ersten Mal im Leben. Wo er doch über zehn Jahre dort gearbeitet hat. Wenn er die erfolgreich absolviert hat, das Wochenende drauf das Fernsehturmrestaurant besuchen. Zum Beispiel. Dann in den Zoo, wo der weltberühmte Hagenbecks Tierpark doch praktisch um die Ecke ist. Und so weiter, Schritt für Schritt normal werden. Im Urlaub war er auch noch nie. Das kommt dann nächstes Jahr, oder übernächstes, wenn er im Training ist und sich auch dieser Herausforderung gewachsen fühlt. Ein stinknormales Leben. Stinknormal ist sowieso das Allerwünschenswerteste, ohne Höhen und vor allem ohne Tiefen. Aufregend, in seinem Alter etwas zum ersten Mal zu unternehmen, das alle anderen, zumindest in Deutschland, schon von Kindesbeinen an gewohnt sind. Wie viel Aktivitäten er in seinem Leben wohl überhaupt noch schafft? Schicksal, kann man nicht wissen, kann kein Mensch wissen. Wie Zähneputzen. Wenn alles gutgeht und er nicht schwerkrank wird oder unters Auto kommt, wird er sich noch zwölftausend Mal die Zähne putzen. Voraussetzung fürs Zähneputzen ist allerdings, dass welche da sind. Er muss dringend zum Zahnarzt. Da führt kein Weg dran vorbei! Was für eine Last dann von seinen Schultern fiele! Er könnte den Menschen ganz anders begegnen. Auf Dauer ist es tausendmal anstrengender, seine Kauleiste krampfhaft zu verbergen, als einmal zum Zahnarzt zu gehen. Also Zahnarzt. Montag oder Dienstag. Das ist wirklich ein interessanter Gedanke: wann etwas zum letzten Mal passiert. Das letzte Bett, der letzte Schrank, das letzte Paar Schuhe. Seine Geldbörse ist wahrscheinlich schon die letzte seines Lebens. Aber wissen tut man’s nicht.

Weil es Samstag so schönes Wetter ist, geht er zu Fuß zu den Landungsbrücken. Der blaue, endlose Himmel mit den durchscheinenden Wolkentürmen macht ihm Mut. Beim verlassenen Schwimmbad legt er eine Pause ein, er hat ja Zeit, massig Zeit, mehr geht praktisch nicht. Irgendwie gefallen ihm die Zeichen des Verfalls, die geplatzten Betonplatten, der halb auseinandergebrochene Sperrholzkiosk, das leere, vermooste Becken. Die Liegewiese ist zu einer richtigen Müllhalde verkommen. Ein kleines Mädchen streckt ihm die Zunge heraus. Na warte, denkt Fiete, ein paar Jahre noch, und du landest im Pflaumenspeicher. Unten an der Elbe hockt ein Mann ohne Arme und Beine vor einer Staffelei. Den Pinsel hat er im Mund, vor sich einen Tuschkasten, mit geübten Bewegungen seines Kopfes und erstaunlicher Geschwindigkeit malt er ein Porträt des Hamburger Hafens. Alle Achtung, denkt Fiete, der kann was, der arme Teufel. Ihm fällt auf, dass er so nüchtern viel mehr mitkriegt als sonst, wenn er verkatert oder besoffen ist. Der verdammte Schmiersuff, schmiert einem alles voll.

Bei den Landungsbrücken angekommen, streunert er eine Weile unschlüssig umher. Seltsam, den Hafen einmal von diesem Punkt aus zu betrachten. Da meint man sich auszukennen, doch in Wahrheit weiß ein x-beliebiger Tourist nach nur einer Hafenrundfahrt mehr als man selbst nach vielen Jahren. Fiete kauft ein Brötchen mit Bismarckhering, setzt sich auf eine Bank und überlegt, für welches der Angebote er sich entscheiden soll. Große Hafenrundfahrt, kleine Hafenrundfahrt, mit oder ohne Speicherstadt, Altes Land, Finkenwerder, es gibt nichts, was es nicht gibt. Aber klein anfangen, lautet die Devise: eine kleine Hafenrundfahrt auf einem kleinen Schiff. Wilma, sympathischer Name, sympathisches Schiff. Abfahrt jede volle Stunde. KARTEN AN BORD.

«So, liebe Deerns, Manslüd und Dösbaddels, willkomm auf der olen Wilma. Mien Name is Kuddel, und ik wird euch in der nächsten Stunde was vertellen. Ihr wisst ja: Auf jedem Schiff, das schwimmt und schwabbelt, ist einer drauf, der dämlich sabbelt! Und een Sabbelbüttel muss es ja geben, der dumm Tüüch vertellt. Wie glücklich man am Lande war, merkt man erst, wenn das Schiff unnergeht, haha. Na, mien Deern, nu zieh ma kein Flunsch. De lang Been hett, mutt ok en lang Büx hebben. Hast verstanden?»

Die Deern ist gar keine Deern mehr, sondern bestimmt schon fünfzig und sieht nicht so aus, als ob sie irgendwas verstehen würde. Sie packt ungerührt Wurst- und Käsebrote aus, ihr kleiner, dicker Mann macht sich daran, die mitgebrachten Eier zu pellen.

«Für den, der’s wissen will: Wir fahren heute ausnahmsweise nich nach Navigation, sondern nach Gefühl un Wellenschlag. Ihr wisst ja, Navigation ist, wenn man trotzdem ankommt, haha. Hoffentlich hebbt ihr een robusten Magen. Wir all sehen gern, wenn andere seekrank werden, solange wir’s nich selber sind, haha. Trinken könnt ihr bei mir kaufen, für die Herrn gibt’s Doorni, für die Damen Schmunzelbrühe und für die Kinners Quellentaler Spätlese, haha …»

Fiete weiß nicht, was Schmunzelbrühe sein soll. Quizzbrühe kennt er, so nennt man schlechten Kaffee. Schmunzelbrühe ist wahrscheinlich so was Ähnliches. Quellentaler Spätlese kennt er auch, von Bruder Siggi, ein witziger Ausdruck für Leitungswasser. Und Bahndammspätlese ist schlechter Tabak. Ungefähr die Hälfte der etwa zwanzig Passagiere hört zu, die anderen unterhalten sich oder schauen aus dem Fenster. Ein Opa blättert abwesend in einer Illustrierten. Wieso bleibt der denn nicht gleich zu Hause oder setzt sich auf ’ne Bank an den Landungsbrücken, denkt Fiete. Während einer Hafenrundfahrt lesen! Die reinste Geldverschwendung.

«… falls wir Betrunkene an Bord haben. Wir sin in Hamburg! Kannst di dreihn, as du wist, dien Mors blifft immer achtern. Hamburg is nach Berlin die größte deutsche Industriestadt, und mit knapp achtzig Konsularvertretungen der zweitgrößte Konsularplatz der Welt. Eine Stadt, in der es sich zu leben lohnt und, wie schon Heinrich Heine sagte, man seine Geschäfte mit Gewinn und mit Vergnügen abwickeln kann. Ganz nach dem Motto: Sage, was wahr ist, drinke, was klar ist, iss, was gar ist, sammle, was rar ist, und vögle, was da ist, haha. Anders gesagt: Ein Mensch ohne Träume is wie een Boot ohne Segel. Du da, büst du mall? Nich einpennen, oder ick schmiet die lieks mit een Pantuffel, haha …»

Er meint den Opa, der die Illustrierte beiseitegelegt hat und mit geschlossenen Augen vor sich hindöst, Kopf gesenkt, Kinn auf der Brust.

«Menschenskinners, Opa, aufwachen, hebb ick secht.»

Der Alte öffnet erschrocken die Augen, ertappt wie ein Schuljunge, die Schamesröte schießt ihm ins Gesicht. In dem Alter noch rot werden, denkt Fiete, wenn man es bis dahin geschafft hat, sollte einem doch so was nichts mehr anhaben können. Oder vielleicht gerade? Irgendwann schlägt’s wieder um, und man wird ganz empfindlich. Der Opa sieht auch schon ziemlich hinüber aus, schlecht rasiert, Flecken auf der Bux, und die Schnürsenkel des rechten Schuhs sind offen. Das müsste man dem eigentlich sagen, denkt Fiete, der legt sich doch nachher sonst bestimmt hin. Im Moment hat er allerdings genug mit sich selbst und den neuen Eindrücken zu tun. Ein paar Möwen umkreisen die Barkasse. Erst drei, dann vier, dann fünf. Eine Frau zerbricht eine Tafel Sprengel-Zartbitterschokolade und reicht ihren beiden kleinen Töchtern abwechselnd die Stücke. Da stimmt einiges nicht, denkt Fiete. Punkt eins: Bitterschokolade, welches Kind mag schon bittere Schokolade, und bei der Wärme schmilzt die, und es kommt todsicher zu einer Sauerei. Im Sommer im Freien nur Gummibärchen. Punkt zwei: Was haben Kinder auf einer Hafenrundfahrt verloren? Erstens interessiert die das nicht, und zweitens verstehen die das nicht.

«… Der Hamburger Haven is hunnert Kilometer von der Mündung der Elbe in der Nordsee entfernt und een offener Tidehaven. Fast achtzigdusend Menschen sind hier beschäftigt. Neunzehndusend Seeschiffe im Jahr verbinden den Hamburger Haven mit mehr als neunhunnert Häven in über hunnertsöbentig Ländern. Alle Zahlen gut merken, ik frag das hinnerher ab, und wer die Antwort nich weiß, wird kielgeholt. Da kiekst du, wa? Machs dir wohl schon inne Büx? Laat loopen, haha. Schon der olle Goethe hat gesecht: Es gab keinen bedeutenden Mann, der sein ganzes Leben auf dem Festland verbrachte. Weiter im Text: Die von See kommenden Schiffe werden mit einem Havenlotsen besetzt und auf der weiteren Fahrt in den Haven beraten. Nach See fahrende Schiffe werden vom Havenlotsen an den Elblotsen übergeben, der das Schiff bis zur Elbmündung begleitet. A propos übergeben. Fragt der Ober den seekranken Passagier: Soll ik Ihnen das Mittagessen in die Kabine bringen oder werfen wir es gleich über Bord, haha. Vor einiger Zeit wollte een Admiral auf See begraben werden. Fünf Matrosen starben, als sie das Grab schaufeln wollten, haha. Na klei mi an de Feut …»

Fiete versucht, sich die Schnacks und Witze einzuprägen Vielleicht ist einer dabei, den Bruder Siggi noch nicht kennt. Das wäre was. Die Sonne verschwindet hinter einem Wolkenband. Der Mann hat erst eineinhalb der vier Eier gepellt. Seine Frau beobachtet ihn. Sie wirkt ungehalten. Mach mal hinne, denkt Fiete, die Frau hat Hunger! Wenn der in dem Schneckentempo weitermacht, dann ist die Rundfahrt vorbei, ehe die Eier fertiggepellt sind. Die Frau schämt sich sicher für den lahmen Knochen an ihrer Seite. Eines der Mädchen wischt von der Mutter unbemerkt seine Schokoladenhände am Kleid ab. Was mir alles auffällt, denkt Fiete. Die offenen Schnürsenkel, das Schokoladenkleid, der langsame Eipeller. Und auch noch Witze auswendig bimsen!

«… legg de Angel nich ut de Hand, wenn ok keen Fisch nich anbeten hett. Gründungsdatum vom Haven ist der söbte Mai 1189, das wird ein jedes Jahr gefeiert. Und womit? Richtig, mit dem Havengeburtstag! Da gibt’s ordentlich Köm, und davon hab ich wieder reichlich Gebrauch gemacht. Mann, Mann, Mann, war ich duun. Sag ich am Ende zum Ober: ‹Herr Ober, ein Bier!› Sagt der doch glatt ‹Wo?› Haha. Pass auf, is noch nich zu Ende, geht noch weiter. ‹Herr Ober, das Steak riecht nach Schnaps!› Tritt der einen Schritt zurück und fragt: ‹Immer noch?› Haha. Nu lach doch mal. Ja, genau di mein ick, du Truthahn. Musst du ganich wegguckn.»

Haha, Truthahn ist gut. Der blöde Eipeller ist gemeint. Geschieht ihm recht, denkt Fiete, der geht hier allen gehörig auf die Nerven. Wieso hat der nicht zu Hause vorgepellt. Truthahn! Lässt sich die Beleidigung ohne Widerspruch gefallen, der Schwächling. Wo seine Frau danebensitzt. Aber auch besser so, denn gegen Käptn Kuddel – wahrscheinlich heißt der ganz anders – ist kein Kraut gewachsen. Wenn der einen erst mal auf dem Kieker hat, dann gute Nacht, Marie, dann kannst du blutige Tränen furzen.

«So, du Truthahn, nu hör mal n’ beten to. Weißt du, wie das gefährliche Gas zwischen zwei Wirtshäusern heißt? Sauerstoff! Ah, guck, da lacht er doch. Van vörn as ’n Reh, van achtern as ’n Peerd …»

Die Frau mustert ihren Mann mit einer Mischung aus Wut und Verachtung. Was ein Laumann, denkt Fiete wieder. Pellt die Eier wie ein Waschweib und lässt sich vor seiner Frau durch den Kakao ziehen. Das gibt bestimmt was, wenn die wieder zu Hause sind, die wird ihm hundertprozentig die Leviten lesen. Ich hätte gegen die aber auch keine Chance, denkt Fiete. Wenn ’ne Frau stärker ist, ist das Leben kein Zuckerschlecken mehr. Wenn die Frauen einen erst mal in die Schraubzwinge genommen haben, kommt man da lebend nicht mehr raus, keine Chance. In dem Moment ist er ganz froh, allein zu leben.

«… Die Unterelbe is een der meistbefahrenen Schifffahrtsstraßen der Welt, die von der längsten Radarkette der Welt gesichert wird. Der Hamburger Haven is een Schaltstation des Welthandels und der Entwicklung immer ein Stück voraus. Die Hauptnutzung is der Güterumschlag, ein anderer die industrielle Fertigung und Rohstoffverarbeitung, vor allem die Raffinerie von Mineralöl. Sech moal, was is denn eigentlich mit dir los? Wolltest du in die Kark, oder warum bissu ganz in Schwarz? Hassu die Lauscher auf? An so’m schönen Tach ganz in Schwart, ik gloob, mien Schwien pfeift …»

Fiete ist gemeint! Ihm bleibt fast das Herz stehen. Wo alles schon glücklich überstanden schien, hat es ihn am Ende doch noch erwischt. Ganz in Schwarz! Hat Kuddel ja auch recht mit, denkt Fiete, sieht nun wirklich aus, als ob ich auf ’ne Beerdigung will. Er hat sich noch nie im Leben Gedanken über seine Kleidung gemacht; seit er denken kann, trägt er Schwarz, wegen der Flecken, dass man die nicht so sieht. Zum Normalsein gehört auch normale, dem Anlass entsprechende Kleidung, das sieht er ein. Gleich Montag wird er im Kaufhof zwei Garnituren besorgen. Farbenfroh.

«… Da vorne Dock 11, das größte Schwimmdock von der bekannten Werft Blohm + Voss. Kennt ihr, ne? Schon von weitem gut zu sehen, weil da den ganzn Tach ’ne Blondine vorsteht und Steine ins Wasser wirft. Und wieso macht die dat? Weil da steht: Hamburger Werft, haha! Ich weiß, der is alt. Mann, ja du da mit der gelben Jacke und den Flecken anne Büx, du muss schon lustern. Und zum Putzbüdel musst du auch mal wieder, haha. Pliusterst diek op ase en Pfau. Mit einem Seegüteraufkommen von fofftig Millionen Tonnen im Jahr is der Hamburger Haven der größte Universalhaven in Deutschland. Universal, kennt ihr das Woort? Heißt so viel wie alles. Hier gibt’s nix, was es nich gibt. Achtung, da! Klei mi an ’n Mors, da is ein Hai! Und nun issa wieder wech, haha. Hassu geglaubt, du Bangbüx? Welche drei Worte machen een Hai glücklich? Mann über Bord, haha. Wir ham zwar keine Rettungsboote, aber Netze zum Rausziehen. Netze, ihr wisst doch, das is, wenn man Löcher nimmt und sie knotet. Da kann man schon ma durch ’n Tüddel komm. Mann, Mann, Mann. Ich hab so einen Hunger, dass ich vor lauter Durst nich weiss, was ich rauchen soll! Kennt ihr das? Jeder sieht, wenn ik besoffen bin, aber niemand merkt, wenn ik Durst habe. En geschlachtet Hauhn liet keune Egger me. Na dann …»

Der Witz mit dem Hai ist gut, den muss sich Fiete merken. Der Eipellermann ist endlich beim vierten und letzten Ei angelangt. Es sieht aus, als wäre er noch mal langsamer geworden, obwohl das fast nicht geht. Nun mach endlich, fertig werden, denkt Fiete wutentbrannt. Am liebsten würde er ihm die Eier einzeln in den Hals stopfen. Oder ihn festhalten, damit seine Frau ihm die Eier reindrücken kann. Das Wurstbrot auseinanderklappen und ihn mit den Scheiben vollschmieren und der guten Butter. Danach über Bord schmeißen. Der Opa macht sich auf den Weg zur Bordtoilette. Fiete achtet genau auf seine Schritte. Gleich stolpert er und bricht sich die Haxen, denkt er. Geht aber alles gut. Fiete weiß nicht, was ihm lieber ist: dass alles gutgeht oder dass der Opa hinfällt. Dann entscheidet er sich dafür, dem Opa alles Gute zu wünschen. Das verschafft auch Fiete ein angenehmes Gefühl.

«… Backboord die neuen Hamburger Containerterminals. Selbst Schiffsriesen sind in wenigen Stunden be- und entladen. Alle Containerbewegungen werden von einer modernen EDV-Zentrale überwacht und gesteuert. Ein Dienstleistungsbereich afsünnerlicher Art: die Spiekerstadt. Hinter den historischen Fassaden der Spieker verbergen sich räumige und luftige Großlager für hochwertige Rohstoffe und Luxusartikel aus aller Welt. Von der wertvollen japanischen Spiegelreflexkamera bis zum kostbaren Perserteppich, vom empfindlichen Chinatee bis zum teuren Röntgenfilm in der Kühlzelle liegen her Millionenwerte. Da kann man scho ma ins Träumen kommen, getreu dem Motto: Ich sitz in mein Boot un hol mir ein runter, ich muss mich beeilen, das Boot geht gleich unter, haha. Da hab ich gleich noch een: Was sind die letzten Worte eines U-Boot-Matrosen? Ich kann bei geschlossenem Finster nich schlafen! Hassu kapiert? Wie du aus der Wäsche guckst, glaub ich nich. So, jetzt alle Ogen achtern. Was wird da gerade verladen? Sinnas Äppel? Ne, dat sind keine Äppel. Birnen auch nich und Eerdbeeren erst recht nich. Dat sind, richtig, Bananen! Von Onkel Tuca. Ne, das is keine Schleichwerbung, das is der Mann in Afrika, der die Dinger krummbiegt, haha. Mehr als die Hälfte aller Südfrüchte, die in Deutschland vertilgt werden, laufen über Hamburg. Das hättst du nich gedacht? Ich bin klein, mein Herz ist schmutzig, ich kann schon wieder, is das nicht putzig? Sind Sie die Mudda? Das macht doch nix. Immer suutje und gediegen, was nicht fertig wird, bleibt liegen. Sie wissen doch: Gymnastik und Turnen füllt Gräber und Urnen, haha. Wo waren wir stehengeblieben? Wer weiß das noch? Du? Ne? Na das sieht man di auch an. Lieber von Rembrandt gemalt als von Weinbrand gezeichnet, oder wie seh ik dat. Also Bananen. In wettergeschützten Aufzügen werden sie aus dem Kühlschiff direkt in temperierte Klimaschuppen befördert. Das is nämlich unser Haven Hamburg, een faszinierende Landschaft der Technik. Hamburger Service ist Full Service. Und Service bedeutet für Hamburg individuellen Service, hier steht der Minsch im Mittelpunkt. Von hier aus hat man jetzt einen schönen Rundblick. Denn so verzweigt das Havengelände auch is, zur Orientierung genügen wenige markante Punkte. Havencentrum, Freihavenflächen, Containerzentrum, Elbbrücken …»

Hätte Fiete geahnt, was Käptn Kuddel für ein Schnackerkönig ist, hätte er Papier und Bleistift mitgenommen. Die Witze kann er sich unmöglich alle merken. Schade drum. Der Eimann isst, wie er gepellt hat: dumm und langsam. Während der Mahlzeit steht sein Mund halb offen und gibt den Blick auf die halb zerkaute Eimasse frei. Eine ekelhaft gelbe Eierzunge hat der. Wie hält die arme Frau es nur aus mit dem. Die Schokoladenmädchen sind unruhig und quengeln. Hab ich doch gesagt, denkt Fiete, hab ich also recht behalten. Das wird der Mutter hoffentlich eine Lehre sein. Und das verschmierte Kleid, na, wenn die die Bescherung nachher sieht, dann ist was los.

«… So, ich hoffe, unser kleiner Ausflug hat euch een büsschen gefallen. Falls ja, sagt es weiter, falls nein, einfach de Snut halten. So, alles utstiegen, ihr wisst ja: Die Ratte, die das sinkende Schiff verlässt, is klüger als der Kapitän, der damit unnergeht.»

Einmal im Monat, am Samstag, besucht Margot von Dohren ihren Bruder. Karl holt sie kurz nach zwölf am Kieler Hauptbahnhof ab, die Geschwister verbringen gemeinsam den Tag, und Margot fährt am frühen Abend zurück nach Hamburg. Karl liebt die Routine, den immer gleichen Ablauf ihrer Unternehmungen, er ist davon überzeugt, dass es ohne seine Schwester schlecht um ihn bestellt wäre. Obwohl die Familie groß und weitverzweigt ist, stellt Margot gewissermaßen seine ganz persönliche Familie dar.

Zuerst geht’s zum Mittagessen in das Restaurant «Alte Mühle». Margot wählt immer Roastbeef mit Remoulade, Bratkartoffeln und gemischtem Salat, dazu ein oder zwei Gläser Spätburgunder. Karl ist flau im Magen, zu viel Schnaps und Zigaretten gestern, mehr als Nudeln mit Tomatensauce und ein Stützbier ist nicht drin. So neben der Spur, zittrig und gequält, wie er ist, würde ihn wahrscheinlich jede andere Frau mit Vorwürfen eindecken. Was ihm einfiele, sich ausgerechnet hier und jetzt und heute in so erbärmlicher Verfassung zu präsentieren, verkatert, verquollen, wieso er sich nicht EINMAL zusammenreißen kann usw. usf. Schuld, Druck, Vorwürfe, die weibliche Inquisition, jedes Wort ein Tritt in die Eier. Alle. Außer Margot. Sie streichelt aufmunternd seine Hand und lässt ihn sein, wie er ist. Wenn er was zu erzählen hat, wird er es schon tun, wenn nicht, dann nicht. Lob und Zuspruch, wenn es angebracht ist, niemals Tadel oder Vorwürfe und schon gar keine dummen Bemerkungen über das Aussehen oder schlecht gewählte Kleidung. Nie etwas korrigieren oder dumme Fragen stellen. Umgekehrt ist es genauso. Zu einem schönen Nachmittag zählen angenehme, leichte Gespräche. Das angenehme Gespräch sucht Übereinstimmung und Gleichklang, kleinkarierte Diskutiererei und Widerspruch aus Prinzip ist nur für dumme Menschen belebend. Nur oberflächliche Menschen suchen ständig und überall und zwanghaft in der Tiefe, müssen irgendwo dort unten herumstochern und herumwühlen, um den Modder heraufzubefördern. An der Oberfläche gibt’s genug zu sehen, und vor allem Schönes, Klares, Helles. Ist doch ganz klar: unten Dunkel, Modder, Muff, oben das Gegenteil.

Ob es Neuigkeiten im Büro gebe, fragt Margot, Berichtenswertes. Ja. Na ja. Neues gibt es ständig und überall; ob es berichtenswert ist, hmm, je nachdem. Aber Folgendes fällt ihm ein, man glaubt es kaum: Eine Einladung von Peter Thiessen zum Angeln habe er erhalten. Angeln! Fische! Er in Gummistiefeln und Friesennerz, das müsse man sich mal vorstellen, kann sich kein Mensch vorstellen. Oder was meinst du, Margot? Nein, kann sie sich beim besten Willen auch nicht vorstellen. Hat Thiessen eigentlich mittlerweile eine Frau gefunden? Es sei ihm sehr zu wünschen.

Die Unterhaltung ruft Wohlbefinden, Geborgenheit und Vertrauen hervor. Margot berichtet von ihrer Freundin Emmi, die es sich tatsächlich in den Kopf gesetzt hat, nach fast dreißig Jahren umzuziehen. Warum bloß? Ein unnötiges Wagnis, ohne Grund, ohne Not. Ja, sieht er genauso. Die Emmi. Des Menschen Wille ist sein Himmelreich.

Was ihr allerdings etwas Sorgen bereite, sei die Susanne. WH 2 hatte 1971, auf dem Höhepunkt des Tankerbooms, ein Schiff in Auftrag gegeben. Doch als es endlich ausgeliefert wurde, waren die Preise drastisch gesunken, da aufgrund der Ölkrise das Barrel Rohöl über Nacht von drei auf vierzig Dollar gestiegen war. Nun liegt der Stolz der Reederei von Dohren in einer abgelegenen Bucht, verdient kein Geld und kostet täglich Tausende von Dollar. Karl nickt. Auch für dieses Problem wird sich eine Lösung finden. Eigentlich möchte er so was gar nicht hören. Allein, dass Margot es erwähnt, bedeutet, dass es nicht allzu dramatisch ist. Mit einem wirklichen Problem würde sie ihn nicht behelligen.

Am Nebentisch nimmt ein Junge Walnüsse aus einer Schüssel und knackt eine nach der anderen, so laut, als wären es Pistolenschüsse. Karl sagt dem Ober Bescheid. Als der seine Beschwerde an die Eltern weiterleitet, gucken die empört herüber. Trottel, denkt Karl, halten ernsthaft uns für die Spielverderber, dabei sind sie dafür verantwortlich, wenn sich ihr Bengel in der Öffentlichkeit danebenbenimmt. Wenn sie ihr grunddummes Kind nicht im Griff haben, müssen sie es eben zu Hause lassen. Oder am besten bleiben sie gleich alle daheim, die ganze sinnlose Mischpoke. Nichts hasst Karl so sehr wie Rücksichtslosigkeit. Gedankenlosigkeit. Alle Arten von -losigkeit. Auch darin weiß er sich mit Margot einig. Und wieso haben die hier Walnüsse stehen, im Sommer? Das lädt doch zu schlechtem Benehmen förmlich ein.

Margot nimmt einen Nachtisch, Eis mit heißen Kirschen. Wo lässt sie das nur? Es kommt ihm vor, als wäre sie schon wieder dünner geworden. Ihre Schultern ragen spitz in die Höhe, die Hinterbacken sind die eines Knaben, Hände und Hals sehnig mit hervortretenden Adern. Tja, denkt Karl, die einen werden dick, die andere verschrumpeln, der Weg des Fetts oder der Dürre. Die Haare sind auch ab. Der labyrinthische, wuchernde, ausladende Kranz aus Locken und Spiralen ist einem praktischen Kurzhaarschnitt zum Opfer gefallen, der Kopf sieht aus wie eine Artischocke. Ein untrügliches Zeichen des Alterns, wenn bei Frauen die Haare fallen. Pflegeleichte Omafrisur. Ob sie sich jemals etwas aus Sex gemacht hat? Karl kann es sich beim besten Willen nicht vorstellen.

Trotzdem kein Grund, sich in Sorgen zu ergehen. Bei jemand anderem nähme er an, es handele sich um den körperlichen Ausdruck einer seelischen Schieflage oder einer zehrenden, vielleicht noch unentdeckten Krankheit. Bei Margot nicht, absolut nicht. Seine Schwester hat diese seltene Begabung zum Glück, ein Talent, was ihm nahezu vollkommen abgeht. In die Wiege gelegt, hat man oder hat man nicht. Sie denkt nicht über die großen existenziellen Fragen nach, sie hat kein Gefühl für Tragik und Tiefgang, interessiert sich nicht für menschliche Abwege. Das hat nichts mit Oberflächlichkeit zu tun, nicht im Geringsten, nur dumme Menschen glauben das. Margot denkt ausschließlich an die schönen Dinge, die ihrer Seele guttun; den ganzen großen Rest blendet sie aus, eine Technik, die sie sich als junge Frau angeeignet hat, als sie mit schwerer Krankheit fast ein Jahr lang ans Bett gefesselt war. Diese Technik ermöglicht ihr jetzt, ohne Murren ein Leben an der Seite des lieblosen Mannes, des schwierigen Sohns, des bösartigen Schwiegervaters zu führen.

Nach dem Essen geht’s nach Laboe, zu einem ausgiebigen Spaziergang an der Ostsee. Es beruhigt ihn ungemein, wenn sie im Rhythmus der Wellen einfach nur wortlos nebeneinanderher laufen, dieses wunderbare Nebeneinander, das warme Gefühl der Verbundenheit. Die schlimmen Gedanken, die am Morgen aus dem Nichts in ihm aufgestiegen waren wie giftige Nebel, verflüchtigen sich endgültig. Margot hat die Eigenart, den Kopf auf den Schultern stets völlig im Gleichgewicht zu halten, als hätte sie Angst, etwas von seinem Inhalt zu verschütten, falls sie stolpern sollte. Meine liebe Schwester, denkt er. Es überkommt ihn, er bleibt stehen und umarmt sie. Einfach so. Bei keinem anderen Menschen käme er auf die Idee.

Ein Sommergewitter zieht auf. Sie schaffen es gerade noch rechtzeitig in die «Strandklause«. Bei Kaffee und Kuchen tauschen sie familiäre Neuigkeiten aus, ja, der Vater ist doch etwas tüdelig geworden in letzter Zeit, dafür scheint es der Mutter mit den Jahren immer besser zu gehen. Es gibt ein ungeschriebenes Gesetz zwischen ihnen, über niemanden etwas Schlechtes zu sagen. Auch das trägt zur Harmonie zwischen ihnen bei. Gemütlich hier, so bei Regen. Karl beobachtet die Tauben. Sie sind die einzigen Tiere, die sich freiwillig einnässen lassen. Sie würden, wie Kakerlaken, sogar einen Atomschlag überstehen, sie sind immer eine Spur widerstandsfähiger als ihre Umwelt.

17 Uhr, zahlen. Der Kellner bekommt beim Kassieren einen Gähnkrampf. So ein Trottel. Wie kann man sich nur derart gehenlassen. Das gibt natürlich keinen Pfennig Trinkgeld.

So, was anfangen mit dem angebrochenen Tag? Fiete hat in der gesamten Woche sicher nicht mehr als zehn Bier und ein paar Korn getrunken. Aber heute ist Samstag, Wochenende, da muss man sich was gönnen, da gönnt sich jeder normale Mensch was. Das gehört nämlich auch zum Arbeitsleben dazu, sich etwas zu gönnen, auch, um die neue Arbeitswoche in bester Laune zu beginnen. Er hätte Lust auf den Handschuh, aber er traut sich selbst nicht über den Weg. Wenn er nun gleich wieder den Halt verliert und versackt, die ganze Nacht dableibt und den ganzen Sonntag oder eine Titte mitschnackt oder sonst was und Montag den Dienst nicht antreten kann. Dann wäre alles verloren. Man darf sich in der Beziehung nichts vormachen, eine lächerliche Woche Normalität ist nichts, das wiegt die vielen Jahre davor nicht auf. Aber wenn Bruder Siggi mitkäme? Der würde aufpassen, dass es nicht ausartet, und den richtigen Zeitpunkt zum Gehen bestimmen. Der würde darauf achten, dass es beim Bier bleibt. Es ist ja immer nur der Schnaps, der einen verbrennt und verrückt macht, so viel Bier kann kein Mensch trinken, dass er davon meschugge wird, vom Bier niemals. Er wird einfach so beim Bruder Siggi in der Holstenstraße vorbeischauen, und wenn der da ist und Zeit hat, geht’s in den Handschuh, falls nicht, geht’s nach Hause. Er wird das Schicksal in Gestalt von Bruder Siggi bestimmen lassen.

Für gerade mal sieben ist schon ’ne Menge los. Es riecht ungewohnt, nach Haarwuchsmitteln und 4711. Interessant, sich das Ganze mal nüchtern anzuschauen, so als Zaungast. Soldaten-Norbert füttert die Musikbox, sonst nur unbekannte Gesichter, Fressen, Visagen. «Du fängst den Wind niemals ein.» Norbert ist schon ganz schön besoffen und singt Zeile für Zeile, Wort für Wort mit. Als ihn ein Zufallsgast eine Spur zu lange anschaut, rastet er aus: «Was guckst du mich an! Du bist eine Missgeburt und stinkst wie ein Schwein. Schau mich nicht an, das ist eine Beleidigung. Noch eine Sekunde, und du kannst deinen Arsch mit dem Löffel von der Wand schaben.»

«Mensch Fritz», sagt Siggi, «nun guck dir das mal an. Da will man doch nicht zugehören.»

Fiete lacht. «Der is immer so, der is harmlos. Und dazugehören tut man nicht, wenn man nur kurz da is. Das tut man erst, wenn man länger da is.»

«Wann warst du eigentlich das letzte Mal hier?»

«Da hab ich keine Erinnerung dran. Schon länger her.»

«Manchmal is es einfacher, ein Fenster zu öffnen, als eine Tür zu schließen.»

«Ach so. Ja. Wie meinssu das?»

«Fritz, Fritzchen. Da machst du solche Sachen.»

«Ja? Hast recht.»

«Ich hab die Liebe verspielt in Monte Carlo.» Norbert singt mit.

«Hier gehörst du jedenfalls nich mehr hin.»

Das findet Fiete ja auch, aber jetzt, wo sie da sind, können sie doch ein bisschen lustig sein. Nützt doch nix, immer nur alles madig zu machen. Aber natürlich wird er Bruder Siggi nicht widersprechen.

«Schwarze Madonna», spielt die Musikbox. Dann: «Auf der Straße der Sehnsucht».

«Sag mal, Fritz, sind denn hier auch ma vernünftige Weiber?»

«Weiß nich. Früher schon.»

«Was meinst du mit früher?»

«Damals.»

«Mensch Fritz, hörssu dir eigentlich selber manchmal zu? Früher, damals, du musst dich mal entscheiden.»

«Ja.»

Soldaten-Norbert geht das Geld aus, die Musik verstummt. Die Leute reden, sich überschneidend, asynchron und aneinander vorbei. Norbert bekommt einen nicht enden wollenden Hustenanfall mit Auswurf, es hört sich an, als würde die Lunge mit aller Gewalt versuchen, den zähen, kranken, tiefsitzenden Schleim auszustoßen. Völlig erschöpft legt er seinen Kopf auf die Ellenbogen, eine Sekunde später ist er weg. Im Schlaf verkrampft sich sein Kiefer. Verkrampft. Entspannt. Verkrampft. Entspannt.

«Kennst du den eigentlich gut?»

«Ne. Nur vom Sehen. Der macht nix.»

«Und die beiden da drüben?»

Magda und Willi sind schon seit ungefähr Tausenden von Jahren miteinander verheiratet, wie lange genau, wissen sie selber nicht. Ihre letzte konkrete Erinnerung ist die Silberhochzeit Neunzehnhundertschießmichtot. Sie haben den richtigen Zeitpunkt verpasst, sich zu trennen, und nun ist es zu spät. Todschwer und kettenrauchend hocken sie in ihrer Stammecke. Willi hat Krebs und bekommt Morphium, weshalb ihm striktes Alkoholverbot verordnet wurde. Das ist natürlich Quatsch, was sollte einer wie Willi ohne Schnaps anstellen. Bald wird das Morphium nicht mehr reichen, und dann kommen Schmerzen, wie sie sich kein Mensch vorstellen kann. Hat der Arzt gesagt. Ha, denkt Willi, die können mich alle mal. Er ist nämlich seit einer Woche beschwerdefrei, einfach so, die Ruhe vor dem Sturm, der letzte Countdown, er hat sich in der Überzeugung festgebissen, dass der Krebs und die ganze Scheiße nur ein böser Traum waren, so ist der Mensch nun mal. Magda bildet sich ein, von radioaktiven Strahlen verseucht zu sein. Alle paar Wochen ist es so weit, sie bekommt es wegen der drohenden Strahlenvergiftung mit der Angst zu tun. Einmal ist die kleine, alte, schwache Frau in ihrer Not auf zwei norwegische Matrosen losgegangen. Die haben nur gelacht, der eine hat sie am ausgestreckten Arm hochgehoben und so lange zappeln lassen, bis Herbert das unwürdige Schauspiel beendete. Herbert kümmert sich manchmal nämlich ganz rührend um seine Stammgäste, vor allem um die Alten, Kranken, Verwirrten und Behinderten. In diesem Fall nahm er Magda behutsam an der Hand und führte sie mit nach hinten ins Büro. Dort steht auch eine uralte Infrarotlampe. Er schaltete die Lampe an, setzte Magda davor, ließ sie alleine, und eine halbe Stunde später war sie tatsächlich davon überzeugt, dass das rote Licht die Strahlen aus ihrem Körper gezogen oder neutralisiert oder unschädlich gemacht hat. Oder so ähnlich. Gute Idee, macht er seitdem immer so, Hauptsache, es funktioniert. Ist ja bei allem so. Woran die Menschen glauben, ist völlig egal, Hauptsache, der Glaube tut ihnen gut, und sie richten in seinem Namen kein Unheil an. Herbert hilft gerne, und das ist einer der Gründe, weshalb die Menschen ihn in ihr Herz geschlossen haben. In welcher Kneipe gibt’s sonst noch Chefarztbehandlung? Im Elbschlosskeller sicher nicht und in den anderen Spelunken erst recht nicht. Manchmal hilft er auch bei der Steuererklärung, Arztbesuchen oder bei Scherereien mit Ämtern und Behörden. Wenn Willi tot ist, wird sie sich zu den Säberalmas setzen.

Sie sind jetzt beim vierten Bier angekommen. Langsam läuft Bruder Siggi zur gewohnten Form auf. Er deutet auf Soldaten-Norbert.

«Guck mal, der schläft wie jeder andere auch. Das sieht ganz gewöhnlich aus. Dabei wäre es gar nich so dumm, wenn es etwas gäbe, woran man die Guten von den Bösen unterscheiden könnte.»

«Ach so. Verstehe. Ja, das wär nich schlecht.»

«Weissu, Fritz, wenn man denkt, Bettgeschichten haben eim nichts mehr zu bieten, lernt man prompt ’ne Neue kenn, und allein das stimmt ein wieder optimistisch.»

«Ja.»

«Der Fuchs schläft nich, er schlummert nur.»

Gisela kommt rein, holt sich an der Theke ihren Kaffee ab und setzt sich zu den Brüdern.

«’n Abend, Fiete. Dich hab ich hier ja lange nicht gesehen.»

«Ne, genau, ich komm auch nur noch selten. Das ist mein Bruder Siggi.»

«Guten Tag», sagt Siggi.

«Das freut mich. Ich wusste gar nicht, dass du Geschwister hast.»

«Doch, reichlich. Aber die leben alle woanners oder sind schon dot.»

Bruder Siggi mischt sich ein.

«Fritz übertreibt mal wieder. Eine Schwester ist verschollen, kann sein, dass die tot ist, glaub ich aber nicht. Die meisten von uns leben in der Nähe von Leipzig, wo wir herstammen. Die Schwester taucht bestimmt irgendwann wieder auf, wenn schon keiner mehr damit rechnet.»

«Das hoffe ich. Man kann den Menschen nicht ins Herz gucken.»

«Genau. Das Auge sieht es, doch das Herz muss es glauben.»

«Aber jetzt entschuldigen mich die Herren.»

«Is gut, Schwester.»

Gisela geht rüber zu Soldaten-Norbert und beginnt, leise auf ihn einzureden.

«Da kommt die freiwillig und kümmert sich um die armen Schweine hier. Eigentlich bewundernswert.»

«Ja, das is so. Solche Leute gibt das.»

«Nur die Armen kennen den Sinn des Lebens, die Reichen müssen raten.»

Gleich am Montag setzt Fiete seine Vorsätze in die Tat um und kleidet sich im Kaufhof neu an: blaue Jacke, blaues Hemd, blaue Hose. Verschiedenfarbige Kombinationen sind ihm zu riskant, er hat Angst davor, etwas falsch zu machen, und sich von einer Verkäuferin beraten zu lassen, traut er sich nicht. Den Zahnarzt verschiebt er. Man muss ja auch nicht gleich alles auf einmal machen. Mittwoch trifft er kurz den Bruder, Samstag besucht er wie geplant das Restaurant im Fernsehturm. Der Rundblick ist überwältigend. Wenn er vorher mal gewusst hätte, was Hamburg alles zu bieten hat. Er lauscht einem Gespräch am Nebentisch und bekommt mit, dass die Ostsee, Timmendorfer Strand, keine hundert Kilometer entfernt ist. Mit einem Auto wäre man ratzfatz dort. Ein Auto! Aber den Führerschein schafft er nie. Hat Siggi eigentlich einen Führerschein? Er weiß es gar nicht. Wahrscheinlich nicht, sonst wüsste er das. Führerschein, das wäre was. Auto, feste Anstellung, eigene Wohnung. Und eine Frau.

Fiete zieht in den nächsten Wochen einen Programmpunkt nach dem nächsten durch und bleibt eisern. Während des Dienstes rührt er keinen Tropfen an. Das geht gut bis zu Frau Denningsens Geburtstag am 13. Juli. Da bekommt sie auf der Arbeit Besuch von ihrem Mann, Erich, und Fiete wird gleich mit eingeladen. Zunächst lehnt er den angebotenen Alkohol ab, aber dann kann er nicht widerstehen. Eine Flasche Holsten-Bier. Und gleich noch eine. Nachspülen mit Hohe Klasse. Herr Denningsen hat neben Bier und Weinbrand auch Würfel und ein Kofferradio dabei. Sie trinken, knobeln, scherzen und hören Musik. «Barfuß im Regen, nass bis auf die Haut, doch wir lachen nur beide darüber.»

Helga, so heißt Frau Denningsen, trägt eine enge hellbraune Hose mit weitem Schlag und eine farblich abgestimmte Bluse. Ganz schöne Dinger hat die, denkt Fiete, das sieht man erst jetzt, die ist gar nicht wiederzuerkennen, viel jünger, höchstens vierzig. Kleider machen Leute, gilt für Frauen genauso. Was alles in so einer Putzfrau steckt! Er beneidet Herrn Denningsen, dass der da randarf, wann immer er will, und sich an der Pracht frei Haus bedienen kann. Eigentlich passt sie besser zu mir, denkt Fiete, denn wir sind aus einem Holz. Sie putzt nach Geschäftsschluss die Büros, und ich passe auf die Büros auf.

Es wird ein ganz lustiger Abend. «Barfuß im Regen, glücklich wie noch nie, und wir tanzen und tanzen und tanzen.» Denningsens ziehen gegen Mitternacht ziemlich dun ab, und Fiete beginnt seinen ersten Rundgang. Jetzt erst! In einem Affenzahn flitzt er um den Pudding, er verausgabt sich richtig, um den Alkohol auszuschwitzen. Wenn das Herr Wolter wüsste, oder gar dessen Vorgesetzter! Aber wie sollen die das mitkriegen, beruhigt er sich.

Am nächsten Tag plagt ihn das schlechte Gewissen. Er schwört, es bei diesem einen Mal zu belassen und das Geschehene einfach zu vergessen. Alles eine Frage des Willens. Doch ist ihm jetzt dauernd schrecklich langweilig, wo er nun weiß, wie unterhaltsam so ein Nachtdienst sein kann. Die Sekunden, Minuten, Stunden vergehen, als würden sie in heißem Wasser aufgelöst. Zu allem Überfluss ist noch eine halbe Flasche Hohe Klasse übrig, und ein paar Bier stehen auch herum. Er kann nicht widerstehen. Er kann einfach nicht. Er kann nicht, er kann nicht, er kann nicht. Mit letzter Kraft gelingt es ihm, den ersten Schluck bis Mitternacht hinauszuzögern. Dann trinkt er aus, was da ist.

Am nächsten Tag ist er entsetzlich verkatert. Dabei will er heute doch in den Zoo. Er nimmt alle seine Kräfte zusammen. Gar nicht so einfach, nach Lokstedt zu kommen. Beim Umsteigen verpasst er den Anschluss, er fragt den Busfahrer, der seine Antwort jedoch so leise in den nicht vorhandenen Bart nuschelt, dass Fiete kein Wort versteht. Der will doch, dass ich mich verfahre und am besten niemals ankomme, denkt er. Am liebsten würde er den Ausflug beenden, bevor er begonnen hat, aber er macht sich Mut. Was ein Honka sich vornimmt, dass schafft er auch. Nach zwei Stunden hat er endlich sein Ziel erreicht.

Der Zoo wirkt irgendwie leer und leblos. Liegt wohl an den Sommerferien. Ein paar Familien und alte Leute sind unterwegs, Fiete ist weit und breit der Einzige, der alleine herumstreift. Er hat das Gefühl, hier nichts verloren zu haben, sich illegal aufzuhalten. Ein Mädchen mit stark verpickeltem Hals erschrickt vor ihm. Es passiert häufiger, dass Menschen unwillkürlich zusammenzucken, wenn sie ihn sehen. Warum nur? Er kommt sich vor wie ein Schleicher, ein heimtückischer Fuchs auf der Suche nach Gelegenheiten, einer, den man weder hört noch sieht und der plötzlich, aus dem Nichts, einfach da ist. Die Sonne steht klein und erfroren am Himmel, ihn ergreift eine schwer fassbare Trauer. Die Tiere sagen ihm nichts, sie sind ihm fremd. Mühsam entziffert er die Schrift auf einer Tafel. FISCHREIHER. Einer der Vögel liegt tot unter einem Ast. Aus seinem Schnabel läuft ein roter Faden Blut, die Zunge fehlt. Wieso liegt der hier, wieso hat den noch keiner vom Personal entfernt? Er läuft am Pavian-Felsen vorbei. Die Affen sind grässlich mit ihren roten Hinterteilen, ihre unförmigen Körper sind von seltsamen Ausstülpungen bedeckt, als würden ihnen überall und nirgends Geschwülste und Geschwüre wachsen. Sie turnen, kreischen und kopulieren wie die Geisteskranken. Einer schaut Fiete dabei hasserfüllt an. Ein Schwein von einem Tier.

Dieser verdammte Kater! Der Schmiersuff am nächsten Tag schmiert einem das Gehirn ein. Die Eisbären sehen verdreckt und betäubt aus, hässliche, schmutzige Viecher mit dummen Gesichtern und Gedanken. Einzig die Robben gefallen Fiete, wie sie gemütlich herumtollen oder, eingehüllt in ihre meterdicke Speckschicht, einfach nur bequem daliegen. Sie sind die einzigen Tiere, denen er gern beim Fressen zuschaut, weil sie die Nahrung nicht einfach runterschlingen, sondern kauen, mit Genuss, es scheint ihnen sogar zu schmecken. Eines der Tiere hält mit beiden Flossen einen Fisch, schaut ihn lange prüfend an, dann beißt er ihm den Kopf ab. Er reißt das Fleisch in kleinen Stücken von den Gräten runter, als würde er den Fisch rupfen. Fiete stellt sich vor, eine Robbe zu sein, oder ein Wassertier mehrere Stufen darunter, eine Mikrobe, die in einem unbewegten, lauen Zwielichtmeer treibt.

Am Sommerrestaurant «Flamingo-Lodge» legt Fiete eine Rast ein. Er weiß nicht, was Flamingo-Lodge heißt, ebensowenig wie er mit Begriffen wie «Dilemma» oder «synthetisch» oder «max. Tragkraft» etwas anfangen kann. Einzige Gäste der Flamingo-Lodge sind eine Frau mit ihrem etwa zehnjährigen Sohn. Der Junge verschlingt gierig einen Teller Pommes frites mit Ketchup und Mayonnaise. Auf der Vorderseite seines knallgelben T-Shirts prangt in schiefen Buchstaben Jochen, auf der Rückseite Uriah Heep. Vorname und Lieblingsband. Das T-Shirt ist gesprenkelt mit Ketchupflecken. Der isst nicht wie ein Mensch, sondern frisst wie ein Tier, denkt Fiete. Die Mutter verzehrt in aller Seelenruhe ein Stück Schwarzwälder Kirschtorte, dazu trinkt sie Weißwein aus einem klobigen, geriffelten Schoppenglas mit Aufdruck vom Tierpark. Wieso lässt sie den Bengel so an der langen Leine? Vom eiskalten Wein ist das Glas angelaufen. Wie herrlich der jetzt schmecken würde! Wie lange hat er eigentlich keinen Wein mehr getrunken? Ewig her. Weißweinjieper. Jetzt das randvolle Glas in einem Zug leeren und gleich noch eins hinterher, dann würde es ihm bessergehen.

Aber es würde sicher böse enden, weil er sich nicht beherrschen könnte und gleich die ganze Flasche leeren würde, oder zwei. Dann würde er torkeln und lallen oder sonstwie unangenehm auffallen, andere Besucher würden sich belästigt fühlen und die Zooaufsicht alarmieren, wenn’s die denn gibt, aber gibt es bestimmt. Muskelbepackte Wärter würden ihr Hausrecht ausüben, ihn niederringen und in eine Ausnüchterungszelle verfrachten. Wenn der Zoo schließt, würden sie ihn immer noch dabehalten, jetzt erst recht, weiß ja keiner, dass er hier ist, folglich sucht auch keiner nach ihm. Sie würden sich derbe Späße erlauben, ihn zu den Eisbären oder Pavianen stecken und feixend zuschauen, wie er von den wilden Tieren in die Enge getrieben wird.

Er muss unter allen Umständen einen klaren Kopf bewahren! Keinen Schluck, keinen einzigen darf er sich erlauben. Unter Alkoholeinfluss würde er auch niemals nach Hause zurückfinden. Er bestellt eine Knackwurst mit Kartoffelsalat und ein Glas gelbe Brause. Die Wurst ist lauwarm und aufgeplatzt, die Brause lauwarm und ohne Kohlensäure. Er beobachtet die Frau. Sie macht einen freudlosen, erschöpften Eindruck, unbeholfen geschminkt ist sie auch, ihre Zähne, sogar die Zungenspitze sind vom Lippenstift verschmiert. Ihre stark blondierten Haare sehen aus wie Zuckerwatte. Die Nase läuft ihr, sie scheint stark erkältet zu sein, und das im Sommer. Ungewöhnlich, unnatürlich, abnormal. Ihre Lippen sind an mehreren Stellen aufgesprungen, durch das Naseputzen ist die Haut um die Nasenflügel herum rot und rissig geworden. Die sucht bestimmt einen Mann, einen, der sie und ihre Brut ernährt. Da ist sie bei mir aber an der falschen Adresse, denkt Fiete, hab ich alles schon hinter mir. Inge, mit der er sogar zweimal verheiratet gewesen war, hatte gleich vier Kinder mit in die Ehe gebracht. 1963 ließ er sich von ihr scheiden, aber ein Jahr später hat er sie noch mal geheiratet. Welcher Teufel ihn da wohl geritten hat, kann er sich nicht mehr erklären. Vier Mäuler stopfen, die nicht einmal die eigenen waren. Inge hat es ihm nicht gedankt, die hatte nur das Wohl der Kinder im Sinn, weil Blut dicker ist als Wasser. In der Natur käme so etwas nicht vor, die Brut eines anderen aufzuziehen, weil das widernatürlich ist. Die Natur hat es so eingerichtet, dass fremde Brut ohne Rücksicht auf Verluste aus dem Nest gebissen wird.

Die Frau läuft zum Verkaufstresen. Ihr Gang ist seltsam breitbeinig, als würde sie Windeln tragen. Der verfressene Herr Sohn ist endlich fertig mit seinem Teller, der alles andere als ein Kinderteller war. Die übriggebliebene Mayonnaise zerläuft in der Sonne. Er schaut gierig zu Fiete rüber. Ob er etwa auch noch von seiner Wurst will? Wieso ist der immer noch nicht satt? Die Portion war doch riesig, eine doppelte, dreifache Portion mit allem Drum und Dran. Wieso werden Kinder nie satt? Kinder sind wie Tiere, die so lange fressen, bis sie platzen. Der Junge kommt angedackelt, positioniert sich in Pfötchenstellung vor ihm und schaut wie ein bettelnder Hund. Dabei schiebt er seine Zungenspitze rasch vor und zurück wie eines dieser grässlichen Zootiere. Echsen, Warane, hat der sich bestimmt gerade von abgeschaut. Die Mutter, bewaffnet mit einem Domino und einem Nogger, sieht die Bescherung und bringt ihren Sohn zur Räson.

«Was machst du, Jochen? Lass den Mann in Ruhe.»

Sie packt ihn am Arm. «Hat er etwa gebettelt?»

«Nein, der Jung war ganz artich.»

Jochen windet sich in ihrem Griff. «Aua. Du tust mir weh. Ich will nach Hause. Ich glaub, ich werd krank.»

«Ha! Krank! Du bist nicht krank. Du bist nur faulkrank.»

Fiete möchte etwas sagen, etwas Schlichtendes oder Allgemeines zum Zoo, zum Wetter, irgendwas, ein kurzes Gespräch, damit sich die Situation entspannt. Aber er ist viel zu aufgeregt, er lispelt und spuckt, und dann noch dieser grässliche Dialekt, die Frau versteht kein Wort. Ihr Gesicht verkrampft sich zu einem Ausdruck unwillkürlicher Abneigung. Fiete schüttelt den Kopf, soll heißen, Entschuldigung, ist nicht so gemeint, ist alles nicht so schlimm, ist alles nicht so, wie es aussieht. Durch die Bewegung seines Kopfes schneit es reichlich Schuppen auf sein schwarzes Oberhemd. Ihm tritt der Schweiß aus allen Poren. Die Frau dreht den Hals sehr weit zur Seite und bleckt das Gebiss wie ein krankes Pferd. Warum macht die das, was soll das? Das ist ja kein Tiergarten, dies ist ein Horrorgarten. Wäre er bloß daheim geblieben.

Die Frau ist auf einmal wie verwandelt, als ob sie nur aus Haut und Knochen bestünde. Alles Fleisch herausgesaugt, Handwurzelknöchel und Nasenbein drohen die Haut zu durchstoßen. Eine Hexe, denkt er, eine Hexe wie aus einem bösen Märchen, eine, die mit ihrem kleinen Teufel durch die Weltgeschichte spaziert, um harmlose Leute zu verderben.

Die Frau nimmt ihren Sohn und verschwindet. Das Schicksal ist unerbittlich. Er muss sein Leben künftig auf allen vieren verbringen, in Lumpen gehüllt durch den Dreck kriechen, aus Pfützen trinken, sich von Abfällen nähren, die Reste aus leeren Bechern herausschlecken. Was für ein grässlicher Nachmittag, was für eine grässliche Enttäuschung. Einfache Menschen können von ihren Enttäuschungen vernichtet werden.

Fiete geht zur Toilette und wäscht sich minutenlang die Hände. Auch das letzte Fitzelchen Seife bewegt er so lange zwischen den Fingern, bis nichts mehr übrig ist. Er stellt sich vor, sich selbst so lange zwischen seinen Fingern zu reiben, bis auch er verschwunden ist.

Im Handschuh prostet ihm eine halbtote Oma zu. So eine verdammte Tripperschickse, die hat bestimmt schon tausendundeinen Mann angesteckt. Die muss weg, ist auch besser für die selber, eine Erlösung wäre das. Er stellt sich vor, sie zu würgen, bis sie tot ist. Wie er dann den Körper ausweidet, das Fleisch von den Knochen trennt und der Leiche den Kopf abschneidet. Von dieser Arbeit hat er Blutspritzer im Gesicht, was ihm gut gefällt. Er ist ein brutaler Schlächter, der voller Blut ist.

Der Schock über den misslungenen Ausflug sitzt so tief, dass Fiete sich in den nächsten beiden Wochen zusammenreißt. Eine Flasche Korn reicht jetzt für genau drei Tage. Immerhin. Mit Rückfällen muss man leben, beruhigt er sich, vielleicht krieg ich ja wieder die Kurve. Was sich ein Honka vornimmt, dass schafft er auch.

Am 31. Juli hat er gerade seinen ersten Rundgang beendet, als das Ehepaar Denningsen in seinem Büro schon auf ihn wartet. Auf einem Marmorkuchen stecken fünf oder sechs brennende Kerzen. Sie strahlen um die Wette. Helga nimmt seine eine große Hand in ihre beiden kleinen Hände und drückt fest zu.

«Happy Birthday. Alles Gute für das neue Lebensjahr und vor allem Gesundheit.»

Erich grinst über beide Backen: «Da kann ich mich nur anschließen. Glück und Gesundheit, Fritz, und auf ein langes Leben.»

Dann singen sie:

«Kräht der Hahn früh am Morgen,
krähet laut, krähet weit:

Guten Morgen, Rumpumpel,
dein Geburtstag ist heut!»

«Kommt das Häschen gesprungen,
macht Männchen vor Freud:

Guten Morgen, Rumpumpel,
dein Geburtstag ist heut!»

Was für ein schreckliches Lied. Nie gehört. Und wer ist Rumpumpel? Fiete möchte im Erdboden versinken.

«Steht der Kuchen auf dem Tische
macht sich dick, macht sich breit:

Guten Morgen, Rumpumpel,
dein Geburtstag ist heut!»

Aufhören! Aufhören!

«Und Vater und Mutter,
alle Kinder, alle Leut’

schreien: Hoch der Rumpumpel,
sein Geburtstag ist heut!»

Es folgt zum Glück der gemütliche Teil mit Bier und Hohe Klasse. Und es wird wieder ein richtig schöner Abend. Sie knobeln, scherzen und hören Musik aus dem Kofferradio. «Schuhe, so schwer wie Stein» und «Ja, am Zucker-Zuckerhut» und «Bleib nicht einsam heut Nacht». Immer, wenn ein gutes Lied kommt, dreht Erich das Radio lauter, und sie tanzen zur Musik, jeder mit jedem, es hat wohl selten eine ausgelassenere Stimmung geherrscht. High Life in Tüten, sagt Erich, und lacht sich scheckig. Vor Begeisterung küsst er Fiete auf den Mund. Der weiß nicht recht, was er davon halten soll, noch nie hat ihn ein Mann auf den Mund geküsst. Egal. Was für ein schöner Geburtstag, vor lauter Rührung kommen ihm die Tränen. «Wunder gibt es immer wieder». Erich lädt Fiete vor lauter Überschwang dazu ein, sie in ihrem Häuschen in Tonndorf zu besuchen, am Arsch der Welt, aber am absoluten Arsch, mehr Arsch geht nicht, wie er sich ausdrückt. Helga lacht schallend. Sie trägt einen hautengen Hosenanzug und sieht darin sogar noch besser aus als an ihrem eigenen Geburtstag. Das hat sie für mich an, denkt Fiete, aber nicht, weil ich Geburtstag habe, sondern weil die mich gut findet, als Mann.

Erich kommt von nun an immer öfter. Als Fiete fragt, woher er die Zeit nimmt, gibt er zu, dass er ohne Arbeit ist. Vorübergehend ohne Arbeit. Das mit dem «vorübergehend» betont er etwas zu oft, findet Fiete, auffallend oft, da würde einen doch glatt interessieren, wie lange bei dem vorübergehend ist. Er fühlt sich Erich jetzt meilenweit überlegen, und das nicht nur, weil er feste Arbeit hat. Erich hat im Suff erzählt, dass er sich bereits dreimal die Beine gebrochen hat. Da hat Fiete große Ohren gekriegt, aber ganz große Ohren. Sich einmal ein Bein brechen, kann passieren, zweimal eigentlich schon nicht mehr, aber gleich dreimal? Das ist keine Dummheit, das ist etwas darüber hinaus, weit darüber hinaus. Darum auch dieser Watschelgang. Der geht wie ’ne angeschossene Ente, wie ein Kriegsversehrter. Alles in allem, von der Summe her, hat der Helga nicht verdient. Aber, bildet Fiete sich ein, die ist bereits auf dem Sprung zu mir. Allein die Blicke, die sie ihm während der Knobelrunden zuwirft, obwohl Erich danebensitzt, aber der kriegt ja so was von gar nichts mit, natürlich nicht, der dämliche Frührentner. Daheim trägt sie sicher nur ihren Putzkittel, damit Erich nicht auf dumme und dümmste und allerdümmste Gedanken kommt. Es kann sich nur um eine Frage der Zeit handeln, bis die Karten neu gemischt werden. Fiete steigert sich richtig rein in die Vorstellung.

Einmal, als er endlich mal wieder alleine mit Helga ist, bittet sie um einen Korn, obwohl sie außerhalb der Knobelrunden noch nie Alkohol getrunken hat. Und gleich noch einen. Etwas scheint sie zu bedrücken. Fiete traut sich nicht zu fragen, aber schließlich rückt sie von alleine raus mit der Sprache: Dass sie sich im Leben auch was anderes erträumt hätte, als Büros zu putzen, und sich sorgt, dass sie ihr Haus nicht abbezahlen können von ihrem Minilohn und Erichs Arbeitslosengeld.

Fiete weiß darauf nichts zu sagen, er weiß auch nicht, ob sein Rat gefragt ist oder er nur zuhören soll. Sie trinken noch einen. Und noch einen. Helga hat wirklich schöne große Dinger. Fiete möchte sie endlich anfassen, er kann sich kaum noch beherrschen. Aber wenn er jetzt einen Fehler macht, war’s das, vielleicht für immer. Außerdem ist es ein gutes Zeichen, dass sie ihm ihr Herz ausschüttet, Vertrauen fasst, der Rest ergibt sich bestimmt ganz von allein. Also trinken sie noch einen und schweigen gemeinsam. Sie trinken noch einen, und dann fragt Helga, was ihn eigentlich nach Hamburg verschlagen hat, damals. Und was er vorher in seinem Leben gemacht hat. Es ist schon sehr lange her, dass ihn jemand etwas Persönliches gefragt hat. Normalerweise muss er reden, um zu Wort zu kommen.

Also erzählt er. Erzählt, wie er 1951, mit sechzehn, aus der Ostzone geflohen war und an den Falschen geriet. Zunächst ist er froh, in Billwerder eine unständige Beschäftigung in der Landwirtschaft zu finden, beim Bauern Frerk. Aber schon bald stellt sich heraus, dass mit Bauer Frerk nicht gut Kirschen essen ist. Es vergeht kein Tag, an dem er Fiete nicht schlägt, mit Fäusten, Knüppeln, mit der Mistforke, mit allem, was die Landwirtschaft zu bieten hat. Bauer Frerk benötigt keinen besonderen Anlass, ihn treibt ein allgemeiner Hass auf alles und auf Fiete im Besonderen, da kann der sich anstellen, wie er will. Die Stallungen erscheinen Fiete wie ein düsterer Moloch, der erbarmungslos alle seine Körperkräfte verschlingt. Nach zwei langen Monaten türmt er mit Bauer Frerks altem Klapprad. Sein Pech, dass ausgerechnet in dieser Nacht in dieser Gegend um diese Uhrzeit ein Peterwagen Patrouille fährt, das war ungefähr so wahrscheinlich wie ein Sechser im Lotto oder Blitzschlag oder Flugzeugabsturz. Die Polizisten tun etwas ganz und gar Furchtbares: Sie bringen Fiete in die Hände seines Peinigers zurück.

Ab da bricht die richtige Hölle über ihn herein. Vorher war es allenfalls die Vorhölle. Bauer Frerk verlegt ihn in eine winzige Kammer auf der Diele, die ist nicht feucht, sondern nass. Abends bindet ihn der Bauer im Bett fest und er kommt oft unangemeldet, um zu kontrollieren, ob die Knoten auch sitzen. Fiete nässt sich fast jede Nacht ein, Bauer Frerk drückt ihn zur Strafe wie einen Hund in die Pisse. Es schwimmt. Es schwimmt. Es schwimmt. Ständig und immer ist alles nass, nass, nass, feucht, feucht, feucht, kalt, kalt, kalt. Zu fressen gibt’s halbvergammelte Rüben, Kartoffeln und grünes Fleisch, totes Gemüse und fauliges Wasser. Als ob das alles noch nicht reichen würde, denkt der Bauer Frerk sich immer neue Schikanen aus. Schon erstaunlich, auf was so ein debiler Trottel alles kommt.

Fiete will sich erhängen, doch findet sich auf dem Hof kein Schemel oder Stuhl, auf den er sich stellen könnte, oder der Wachhund schlägt an oder sonst was hindert ihn an seinem Vorhaben.

Er wird es nicht mehr lange aushalten, eine Woche, vielleicht zwei, keinesfalls einen Monat. Eines frühen Morgens gelingt es ihm doch, sich zu befreien. Es bleibt keine halbe Stunde, bis sein Foltermeister aufsteht. Fiete nimmt all seinen Mut zusammen und das ist sehr viel Mut, mehr als ein normaler Mensch jemals aufbringen würde, und schwingt sich abermals auf das Klapprad. Nach unendlich langer, atemloser Treterei wähnt er sich schon in Sicherheit, als hinter ihm die Motorengeräusche von Bauer Frerks Fendt-Trecker zu hören sind. Auf einer Hass-Skala von eins bis zehn hat der Bauer bereits die Neun erreicht, und das ist selbst für ihn ganz ordentlich, die Zehn ist der Selbstsprengung vorbehalten. Die Straße ist schnurgerade, links und rechts Wassergräben, auf denen Eisschollen schwimmen. Aber da vorne, keine zweihundert Meter entfernt, beginnt der Wald. Es führt nur ein ganz schmaler Weg hinein, das Trecker-Ungetüm passt da niemals durch, und zu Fuß hat der Bauer mit seiner im Krieg zerschossenen Hüfte auch keine Chance. Fiete radelt buchstäblich um sein Leben, es sind 90, 80, 70, 60, 50, 40, 30 Meter bis zum rettenden Ziel, doch der Fendt-Trecker von Bauer Frerk ist so verdammt schnell, der muss einen Supermotor eingebaut haben, der fünfzig oder achtzig oder hundert Sachen macht. Als er das Fahrrad rammt, fliegt Fiete in hohem Bogen durch die Luft und knallt gegen einen Zaunpfahl. Zufrieden steigt Bauer Frerk ab und schaut sich die Bescherung an: Blutüberströmt liegt der Ausreißer im Matsch, dort, wo er hingehört. Nur schade, dass das Fahrrad nicht mehr zu gebrauchen ist, denkt der Bauer Frerk, und steckt eine dicke RuC Attaché an, die er sich nur zu besonderen Anlässen genehmigt.

Das hat Fiete nun davon: Schädelbasis gebrochen, alle Zähne im Oberkiefer futsch, auf den Schenkeln Klappwunden, mehrere Splitter der zertrümmerten Zähne stecken im Oberkiefer. Als sich Bauer Frerk davon überzeugt hat, ganze Arbeit geleistet zu haben, tuckert er langsam zurück zum Hof. Er ruft keinen Krankenwagen, keinen Arzt, kein nix. Bevor Fiete abnippelt, soll er sich noch ordentlich quälen.

Fünfundzwanzig Stunden später, Riesenzufall, Riesenglück, wird er gefunden, da ist er nun wirklich mehr tot als lebendig. Tagelang steht es auf der Kippe. Es tut schrecklich weh, als sie ihm den Teer aus den Wunden waschen, den ganzen Teer, diese Kügelchen, die verdammten Kügelchen. Drei Monate muss er im Krankenhaus Ginsterhof bleiben, seine Nase und Zähne bekommen sie nicht wieder richtig hin.

Fiete ist erschöpft, und er kann seine Tränen nicht zurückhalten. Sanft und verständnisvoll streicht ihm Helga über den Rücken. Es ist schon lange her, dass ihn eine Frau so berührt hat, es ist himmlisch, viel schöner, tauschön, also schöner als schön, und tausend Mal mehr wert als Sex. Das geht eine Weile, eine kleine Weile, fünf Minuten, oder zehn, bis Helga sich mit den besten Wünschen verabschiedet.

Nachdem sie weg ist, erwacht Fiete aus seiner Trance und wird fast wahnsinnig bei dem Gedanken, dass er eine Gelegenheit hat verstreichen lassen. Sie hat sicher die ganze Zeit darauf gewartet, dass er den Anfang macht, bzw. eigentlich hat sie ja den Anfang gemacht, und er ist nicht eingestiegen. Aber er konnte in dem Moment nicht, er konnte wirklich nicht. Na warte.

Am nächsten Tag kommt wieder die Nervensäge Erich angeschoben, -gekrochen, -gewatschelt mit den kaputten Beinen und Knien und Knochen und Füßen. Einer ist hier langsam mal überflüssig, denkt Fiete, der muss doch selber merken, dass er nur das dritte oder fünfte Rad am Wagen ist. Fiete muss sich sehr zusammenreißen. Anstatt Arbeit zu suchen, damit Helga die Kreditraten fürs Haus nicht alleine abstottern muss, sitzt Erich wie die Made im Speck und stopft selbst mitgebrachte, aber nicht selbst bezahlte Jause in seinen fetten Wanst, seine von den Wurstbroten fettigen Wichsgriffel umklammern den Knobelbecher. Mit demselben Becher müssen auch Fiete und Helga würfeln. Ekelhaft ist das, rücksichtslos. Der fühlt nichts mehr, der frisst nur noch, sein Hirn ist stumpf wie sein Körper hässlich. Helga muss einen sehr schwachen Moment gehabt haben, als sie den geheiratet hat, vielleicht war sie krank oder stand aus anderen Gründen neben sich, die Arme. Das nutzt der verfressene Watschelsack nun für den Rest des Lebens aus. Weil Helga eine so gute und treue Seele ist, bringt sie es nicht übers Herz, ihn zum Mond oder sonstwohin zu schießen. Vielleicht hat er auch irgendein Druckmittel gegen sie in der Hand, dem ist alles zuzutrauen. Er frisst, säuft, faulenzt und steckt ihr nach Belieben sein Gekröse rein. Fiete kann sich das nicht länger tatenlos anschauen, es geht längst nicht mehr um ihn, er muss Helga da rausholen, aus eigener Kraft wird sie es nie schaffen. Wenn er, Fiete, nicht sehr bald was unternimmt, ist sie auf immer und ewig mit dem nutzlosen Krüppel zusammengepfercht, lebendig begraben im Tonndorf’schen Mausoleum, unfähig, den Sargdeckel zu heben.

Die verdammten, fröhlichen Knobelabende sind überhaupt nicht mehr fröhlich, ganz im Gegenteil. Fietes geile Augen kleben an Helga, diesem drallen Braten in engen Röcken, Hosen, Pullovern, Blusen, Strümpfen. Einmal erhascht er einen Blick auf ihre hellblauen Schlüpfer, das rosa Fleisch zum Greifen nah, und doch unendlich weit entfernt, wie soll man so was aushalten auf Dauer? Hält kein Mensch aus.

Bei Dienstantritt ist Fiete oft schon betrunken. Er verschanzt sich in seinem Büro, zieht die Hosen runter bis zu den Kniekehlen und stellt sich die allergeilsten Sachen vor. Dass Helga mit ihrem ganzen Gewicht auf seinem Gesicht sitzt und es irgendwann laufen lässt. Wie sich ihr Schlüpfer vollsaugt, bis in die letzte Faser, bis der absolut keine Flüssigkeit mehr aufnehmen kann, sich aufbläht wie ein Ballon. Dann sperrt er seinen Mund auf, so weit es geht, bis das Kieferscharnier blockiert. Erst pladdert es, dann bricht der Damm, und ein mächtiger Schwall ergießt sich über ihn. Was er nicht herunterschluckt, lässt er aus den Mundwinkeln rinnen.

Es ist schön und schlimm, wenn man jemanden liebt und diejenige Person auch noch begehrt wie keine zweite. Bei Helga würde beides immer so bleiben. Wenn sie zusammen wären, würde auch seine Aggressivität verschwinden, und der Druck aus den Eiern, Scheiße, vermaledeite Scheiße, diese verfluchte Geilheit, der Druck und die Verzweiflung.

Erich muss weg, das ist unvermeidbar. Fiete überlegt, wie er es anstellen soll. Er könnte seinem Widersacher auf die Toilette folgen, ihm hinterrücks in die Kniekehlen treten, dass der lang auf den Boden schlägt, die Pistole am Hinterkopf aufsetzen und abdrücken. Drei, vier Schüsse wird’s wohl brauchen, man darf nie vergessen, dass es nur eine Gaspistole ist. Helga würde er sagen, Erich ist Zigaretten holen oder Nachschub allgemein, Essen, Alkohol. Wenn Erich nach spätestens fünfzehn Minuten nicht zurück wäre, würde Helga hinterher, und Fiete hätte genug Zeit, die Leiche wegzuschaffen.

Sehr bald schon wird er es tun, tun müssen, sonst wird Erich ihm zuvorkommen, der ist trotz kaputter Stelzen nicht dumm und seinerseits entschlossen, den Nebenbuhler loszuwerden. Ach Gott, ach Gott, ach Gott, Fiete ist völlig außer sich. Der Suff, die Geilheit, die Verzweiflung und der Gedanke an Erich, dessen Planungen sicher schon viel weiter gediehen sind als seine. Wieder Hosen runter. Fiete wichst sein geiles Gelee in den Lappen, mit dem Helga gerade noch Schreibtisch und Fensterbrett gewischt hat. Jetzt ein paar Minuten Ruhe, nur ein kleines Weilchen, er muss runterkommen, sich konzentrieren, wieder normal werden.

Das Glas zittert in Fietes Hand. Den Knobelbecher kann er ebenso wenig halten wie die Zigarette. Erich, freundlich, aufmerksam und mitfühlend wie immer:

«Mensch Fritz, was heudde los mit dir, du zitterst ja wie’n Aal.»

«Vielleich liecht das an der Gummiwurst. Ich hab heut Mittach ’ne Gummiwurst gegessen.»

«Das liegt da nich dran. Du musst weniger saufen, Fritz, ich schwör dir dat. Die Sauferei kost dich noch ma dein Kopf. Hol ihm ma Wasser.»

Helga bringt ein Glas Leitungswasser, doch Fiete mag kein Wasser trinken, nie, die ganze nutzlose Flüssigkeit ist ihm zuwider.

«Bäh, geh weg damit.»

Außerdem macht das Wasser die Wirkung vom Schnaps kaputt.

«Einmal ist einer gestorben, und wissta, warum? Weil einer sein Schnaps mit Wasser verdünnt hat. Sonst hat er ihn immer pur getrunken. Sein Körper war das nicht gewohnt. Das war das Wasser, was ihn umgebracht hat.»

«Das kann ja sein, aber ich hab trotzdem Hunger. Komm, Helga, ich hol uns schnell was beim Frikadellenpuff. Du willst ja sicher nix, nä, Fritz?»

«Bleib ma bloß wech.»

Erich geht los, um beim Imbiss um die Ecke Schaschlik und Pommes zu besorgen. Fiete durchfährt ein Stromstoß, mehrere Stromstöße, eine ganze Salve an Stromstößen. Damit hätte er nicht mehr gerechnet! Das ist vielleicht seine letzte Chance, jetzt oder nie, diesmal wird er’s nicht wieder vermasseln. Aber erst noch ein Glas. Er braucht immer erst noch ein Glas, immer, immer. Helga erzählt, dass sie am Wochenende Besuch von ihrer Schwester Erika erwartet, weil die seit der Trennung von ihrem Mann oft mutterseelenallein ist. Aha, denkt Fiete, das erzählt sie nur, weil sie sich auch trennen will, um endlich mit ihm, Fiete, zusammensein zu können. Sie will ihm Mut machen, ihn ermuntern, den ersten Schritt zu tun.

Erich ist schon ewig weg, jedenfalls länger, als man für die paar Besorgungen braucht. Der kommt gar nicht mehr, denkt Fiete, vielleicht ist er mit seinem Knochensalat und Pommes und Schaschlik vor ein Auto oder besser noch einen Laster oder Zug gelaufen und endgültig hin. Er wünscht sich nichts sehnlicher auf der Welt. Ich zähl jetzt langsam bis sechzig, denkt er, und wenn Erich bis dahin nicht zurück ist, dann passiert’s. … 35, 36. Er wird wahnsinnig bei der Zählerei … 58, 59, 60 …

«Ich liebe dich, jetzt will ich dich ficken.»

Was Besseres ist ihm in dem Moment nicht eingefallen. Helga starrt ihn sprachlos an. Er rupft und zerrt an ihrer Bluse, dass sämtliche Knöpfe wegplatzen und der Büstenhalter gleich mit kaputt ist. Ihre Brüste sind große warme Fladen Dung, die auseinanderfallen. So sehen die also aus. Er hat sich immer vorzustellen versucht, wie die wohl aussehen, ausgepackt. So also. Er drückt und quetscht und patscht erregt an ihnen herum. Helga stößt kurze Angst- und Schmerzensschreie aus, und dann schlägt sie. Sie schlägt nach Fiete, bis der von ihr ablässt. Dann reißt sie sich los und stürzt davon. Fiete ist zu betrunken, um die Verfolgung aufzunehmen. Gott im Himmel, hoffentlich rennt die nicht zur Polizei, dann verlier ich meinen Job und muss ins Gefängnis. Er schließt die Tür von innen ab und trinkt noch ein Glas. Und noch eins. Vernichtungstrinken. Gott im Himmel, denkt er, das war’s jetzt endgültig.

Mit Petra und WH 3 läuft es nun schon eine ganze Zeit, wobei laufen natürlich gut ist, denn es geht keinen Millimeter vor, aber zum Glück auch nicht zurück. Doch wenn nicht bald neuer Schwung in die Sache kommt, wird es so bleiben bis zum Sankt-Nimmerleins-Tag. Sie ist gleichbleibend freundlich, aufmerksam, verständnisvoll, manchmal schwesterlich, gar etwas krankenschwesterlich. Oder täuscht er sich? Bemerkt er etwas nicht? Sendet sie Zeichen aus, irgendwas, wofür er nicht empfänglich ist? Aber die Initiative übernehmen und die Sache vorantreiben kommt keinesfalls in Frage. Eine Zurückweisung könnte er nicht ertragen.

Er hat schon eine ganze Menge gelernt. Rauchen, stehen, teilnahmslos gucken, reden, ohne zu sabbern, auch, dass es manchmal besser ist zu schweigen, als durchzuquatschen und so weiter. Seit er Petra kennt, geht es ihm besser als je zuvor, auch seine Selbstwahrnehmung hat sich verändert. Er findet nicht mehr, dass er behindert ist und aussieht, dass sein Leben unter dem Zeichen einer grundsätzlichen und unaufhebbaren Benachteiligung steht. Nein, das sieht er überhaupt nicht mehr so.

Unablässig überlegt er, womit er Eindruck bei ihr schinden könnte. Sportliche Leistungen fallen schon mal aus. Mit seiner Herkunft wird er auch keinen Blumentopf gewinnen, Petra kommt aus einfachen Verhältnissen und hat öfter mal fallengelassen, dass sie Kapitalisten nicht leiden kann. Er wünscht sich nichts sehnlicher, als volljährig zu sein, wegen Führerschein Klasse 1 und 3. Bald ist es so weit, dann wird er achtzehn. Wenn er bis dahin wenigstens ein Mokick, Moped, Mofa hätte, irgendeinen fahrbaren Untersatz, aber seine Eltern sind strikt gegen diese «Höllenmaschinen», die dummen Schweine, da kann er sich auf den Kopf stellen. Vielleicht kann er Petra mit Alkohol beeindrucken. Oder Hasch, obwohl er nicht wüsste, wie man das organisiert. Er hat noch nie mit Petra darüber gesprochen, weiß also auch nicht, ob sie trinkt oder hascht. Er vermutet es, also Alkohol. Aber er kennt auch welche, die dagegen sind, deshalb hat er das Thema ausgespart. Bloß nicht ohne Not was riskieren. Auf jeden Fall muss er sich etwas Besonderes einfallen lassen. Er überlegt und überlegt, und dann kommt ihm eine Idee.

An einem Dienstagabend kurz nach zehn schleicht er sich aus dem Haus. Er war erst zweimal auf St. Pauli, beide Male Operettenhaus, in Begleitung seiner Eltern. Nach der Vorstellung war es sofort wieder nach Hause gegangen. Sehr langweilig war das gewesen.

Er ist so aufgeregt, dass er fast vom Fahrrad fällt. Seit zwei Wochen schiebt er den Ausflug vor sich her, jetzt gilt’s. Sein Plan ist, sich zunächst mal nur grob zu orientieren, in ein paar Kneipen schauen oder so, Sicherheit gewinnen, und bei den kommenden Exkursionen dann das Terrain systematisch erkunden. Er schließt sein Fahrrad an, dann geht es mit gesenktem Kopf und im Stechschritt die Reeperbahn rauf. Es steht ihm bestimmt ins Gesicht geschrieben, dass er zum ersten Mal hier ist, noch nie was mit einem Mädchen hatte und aus total bescheuerten Verhältnissen kommt. Um die Läden mit Koberern davor macht er einen großen Bogen; einem wie ihm braten die bestimmt einen besonders gemeinen Spruch über. Auf der Straßenseite gegenüber liegt der Hans-Albers-Platz mit den ganzen geilen Nutten. Ein Glück geht er zufällig nicht da, sondern hier, von den Nutten würde er sich unter Garantie einen Spruch fangen, der noch härter ist, viel härter, von dem er sich nie mehr erholen würde. Er überlegt, was das für einer sein könnte. Einiges fällt ihm ein. Er schaut über die Straße rüber.

Irgendwann wird er mal mit einer mitgehen. Ein süßes Mädchen in seinem Alter, er wird ihr Stammfreier, sie freunden sich an, und er lädt sie zum Essen ein oder ins Kino, ganz normale Sachen. Und alle würden sich fragen, warum die so geil aussieht. Was für eine erregende Vorstellung!

Auf Höhe der Davidwache biegt er links ab, in einer der Nebenstraßen kostet es bestimmt weniger Überwindung, in so einen Laden reinzugehen. Es ist dunkel und dreckig, nix los. Er geht die Straße ganz bis zum anderen Ende, sind höchstens zweihundert Meter. Sämtliche Kneipen sehen tot, leer und zu aus. Tja, dann muss er sein Glück wohl doch direkt an der Reeperbahn versuchen. Also retour. Plötzlich fliegt aus dem Nichts etwas in hohem Bogen vor seiner Nase auf die Straße. Das Etwas ist ein kleiner, kartoffelförmiger Mann, das Nichts eine offene Kneipentür. Ein anderer Mann mit zerrissenem, blutbeflecktem Hemd stürzt heraus und versetzt dem auf dem Boden Liegenden einen heftigen Tritt. «LASS DICH HIER BLOSS NICHT MEHR BLICKEN, DU SCHEISSHAUSFOTZE.» Er dreht sich zum schreckstarren WH 3: «WAS GUCKSU SO, DU EDDEL? LOS, GEH MAL NACH HAUSE ZU MUTTI. WIE SIEHSSU ÜBAHAUP AUS?»

Der hat bestimmt Alkohol getrunken, denkt WH 3 wörtlich. Der Schläger schüttelt den Kopf, als hätte er einen Grund, den Kopf zu schütteln. Erst sieht es so aus, als wolle er in die Kneipe zurück, dann überlegt er es sich offenbar anders und latscht in die Richtung, aus der WH 3 gerade kommt. Interessant alles. Hier ist ja doch was los. Was ist das überhaupt für ein Laden? «Zum goldenen Handschuh». Aha. Wieso heißt der so? Egal. Das ist die Feuerprobe, da geht er jetzt rein.

Unter den Gästen sind Soldaten-Norbert, Fanta-Rolf und Fiete mit Oma, aber das kann WH 3 ja nicht wissen. Er setzt sich an den Tisch links vom Eingang. Sofort kommt Anus angeschoben. Was er trinken möchte. «Braun’sche Röhre», sagt WH 3. So heißt an seiner Schule seit neuestem Cola. Hä? Hat Anus noch nie gehört. Eine Coca-Cola bitte. Nach einem Ausweis wird er nicht gefragt. Durchs fettige Fenster beobachtet WH 3, wie die Scheißhausfotze zu einer anderen Kneipe stolpert. «Elbschlosskeller». Er läuft eigenartig zögernd, wischt sich mit langsamen Bewegungen Blut vom Mantel. «Aha, die Kneipen gehören wohl zusammen», denkt WH 3, was ja noch nicht mal ganz verkehrt ist. Anus kassiert sofort. Ganz schön misstrauisch sind die, denkt WH 3, und wundert sich, dass er von niemandem beachtet wird. Jemand wie er müsste doch auffallen. Na, dann eben nicht, da kann er wenigstens unbehelligt seine Cola trinken und alles ganz genau unter die Lupe nehmen.

Sein Blick bleibt bei Tampon-Günter hängen. Günter ist Hochseefischer, auf der Nordsee, und gilt als einer der härtesten Hunde überhaupt, einer, der alles abkann, der alles wegsteckt, wirklich alles aushält. Einmal ist er über Bord gegangen, Januar 69, fast fünf Stunden hat er bei knapp über null Grad in der eiskalten Nordsee überlebt. Er wird mit einem Dutzend Männern gleichzeitig fertig. Er spürt jeden Wetterumschwung und kann Fischschwärme wittern. Im Handschuh ist er vielleicht vier-, fünfmal im Jahr. Am liebsten trinkt er Pfeffi, grünen Pfefferminzschnaps, und Kirschlikör. Herbert stellt ihm die Drinks hin, und Tampon-Günter holt zwei Tampons aus seiner Manteltasche. Den einen tunkt er in den Pfeffi, den anderen in den Kirschlikör, und dann lässt er sie sich erst mal richtig schön vollsaugen. Nach einer Weile holt er sie wieder raus, betrachtet sie genießerisch, wie man schöne reife Kirschen vor dem Verzehr anschaut. Er nimmt immer erst den grünen, dann den roten Tampon in den Mund, lutscht an ihnen, saugt sich an ihnen fest, saugt sie aus, aber gründlich, sehr gründlich. Wenn er fertig ist damit, hängt er sich den grünen Tampon übers rechte Ohr, den roten über das linke. Wie Schmuck. «Steuerbord-Backbord!», sagt er, ganz stolz auf seinen gewagten Look, und grient sein breitestes Grienen, ungelogen von einem Ohr zum andern. Was er meint: Grün = Steuerbord, Rot = Backbord. Das ist alles, was man ab da noch aus ihm herauskriegt. «Steuerbord-Backbord!» Das ist sein Ding, das war seine Idee, das findet er lustig, das zieht er durch. «Steuerbord-Backbord!». Sitzt friedlich am Tresen mit seinen 140 Kilo Kampfgewicht – nur Muskeln und Samenstränge – , und alle amüsieren sich, vor allem Herbert, der einen Heidenrespekt vor Günter hat, und das will nun wirklich was heißen. Jeder andere würde sich mit so einer Aktion zum Affen machen, alle außer Günter. Von all dem hat WH 3 keine Ahnung, er sieht nur einen Zwei-Meter-zwei-Mann, der da sitzt wie ein Wikinger und dem Tampons von den Ohren baumeln. So was hat er nun wirklich noch nicht gesehen, er hat sich einiges vorzustellen versucht, aber da wäre er nicht drauf gekommen. «Steuerbord-Backbord!»

Soldaten-Norbert, der schon wieder seit zwölf Stunden die Stellung hält, verwickelt Fanta-Rolf in ein Gespräch. Ab und an lässt sich Rolf darauf ein. Wenn Norbert einen guten Tag erwischt hat, kann es ganz lustig werden, unwahrscheinlich, was aus dem Wrack manchmal rauspullert. Für Rolf ist das pure Entspannung. WH 3 bestellt als Nächstes ein Bier. Trinken will gelernt sein, außerdem hat er Angst rauszufliegen, wenn er sich stundenlang an einem Getränk hochzieht.

«Sach ma, die Alde, die da letztes Mal mit war, issie neu?»

«Welche denn? Wen meinst du?»

«So ’ne Rothaarige mit Ziegenaugen.»

«Yvonne. Ja, die ist neu.»

«Die war ganz geil. Ich hab neulich auch wieder eine mitgenommen, die war auch geil.»

«Was du nicht sagst.»

«Ich hab die unter der Achsel gefickt, zwischen den Ellenbogen und Kniekehlen, überall und nirgends.»

«Sicher.»

«Ja, genau. Man kann sich seine Votze überall und nirgends machen.»

Das kann Rolf nun überhaupt nicht leiden, Norberts erstunkene und erlogene Angebergeschichten. Wo selbst der letzte Penner weiß, dass die nicht stimmen. Egal. Ohne ein weiteres Wort zu verlieren, steht er auf und haut ab. Er zählt zu den wenigen, die anschreiben lassen dürfen.

Norbert schaut sich nach einem neuen Opfer um. Er guckt und guckt und guckt, bis sein Blick bei WH 3 landet. Er setzt sich zu dem verkorkst aussehenden Knaben und starrt ihn an. Er starrt ihn an. Er starrt ihn an. WH 3 hat noch nie in solche Augen gesehen. Quecksilbrig, fiebrig, hart. Vom süßlichen Uringestank, dem aus allen Adern und Poren und Zellen strömenden Nikotin, dem aus dem Magen dünstenden Müllfraß wird ihm schlecht. Vor lauter Schiss kackt er ein wenig in die Hosen. Der sieht original aus wie der Leibhaftige, denkt WH 3.

«Na, mien Jung. Was machssu hier?»

«Nur so. ’ne Cola trinken.»

«Das seh ich auch, du Dussel. Wie ’n Hitlerjunge siehssu nicht aus. Wo bissu her?»

«Aus Bergedorf.»

«Hahaha. Aus Bergedorf. War ja klar!»

Ohne es zu wissen, hat WH 3 den Nagel auf den Kopf getroffen, denn ein Bergedorfer ist ein unsicherer Typ, der nicht weiß, wo er hingehört. Wenn jemand aus Harburg kommt, heißt das, er hat keine Ahnung, und ein Breslauer kennt sich nicht aus und ist deshalb ein leichtes Opfer.

«Ja. Ich hab meine Oma besucht.»

Das ist total unglaubwürdig, aber Norbert kann jetzt auch nicht mehr richtig nachdenken und schluckt das. Er schaut WH 3 an, als wolle er bis zu seinem Gehirn vordringen.

«Guck dir die Leude ma an hier. Die führen nix als ’ne Scheißhausexistenz. Die kannssu lebendig ins Scheißhaus sperren, das macht kein Unterschied. Guck dich um, die Leude sind ihr Leben lang beschissen worden. Selbst von der Sonne. Mussu dir mal vorstellen, selbst von der Sonne werden diese Leute beschissen.»

WH 3 weiß nicht genau, was Norbert damit sagen will. Er nickt. Scheißhausexistenz, da kann man sich ja was drunter vorstellen, da kann sich jeder was drunter vorstellen.

«Steuerbord-Backbord!»

Tampon-Günter nicht vergessen!

«Die Leude, die hier sitzen, warten. Seit zwanzich, dreißich Jahren tun sie nix als warten. Und davon sind schwarz geworden, das stimmt nämlich, dass man vom Warten schwarz wird. Erst grau, dann braun, und am Ende schwarz.»

WH 3 fällt nichts ein. Also nickt er.

«Trotzdem geben sie die Hoffnung nicht auf, ganz bis zum Schluss, bis zum letzten Augenblick. Aber Hoffnung ist ein Seil, auf dem Narren tanzen. Das wissen die auch, aber es interessiert sie nicht. Sie denken, eines Tages kommen das Glück und die Liebe Hand in Hand hier reinspaziert, um sie rauszuholen.»

«Ja. Aha.»

«Ich hab mal eine Frau gesehen, im Krieg, die war tot, erschossen, blutüberströmt, und hatte noch ein lebendiges Baby im Arm, und das hatte Hunger. Doch die Mudda hatte keine Milch mehr, die Zitzen waren schon leer. Und da hat das Baby Blut getrunken, was den Körper herabgelaufen ist, das hat von der eigenen Mutter das Blut getrunken vor lauter Hunger.»

«Hab ich verstanden.»

«Was erzählst du denn da für ’n Scheiß. Hörst du mir überhaupt zu, verstehst du, was ich gerade erzählt habe? So wie du aussiehst, glaub ich nich, dassu viel verstehst.»

WH 3 ist fasziniert, erstarrt und geschockt von diesem Wahnsinnigen.

«Die meisten Leute sterben erst im allerletzten Augenblick. Die erwischt es, und sie sind weg, von jetzt auf gleich, die merken von ihrem Tod praktisch nichts. Andere fangen früh an, die denken Tach und Nacht an den Tod und bereiten sich zwanzig Jahre darauf vor.»

«Das ist wohl so.»

«Was hoch war, wird niedrich werden, was viel war, wird wenich sein, was voll war, wird leer sein.»

Soldaten-Norbert zieht eine Fuhre Schleim die Nase hoch und schüttelt sich. «Ich hab einen Geschmack im Mund, als hätte ich Scheiße gekaut.»

Er guckt dumm und langsam. WH 3 versucht, genauso dumm und langsam zu gucken.

«Trink bloß keinen Wein hier. Der schmeckt wie gestockte Jungfrauenpisse.»

«Ne, ich trink sowieso nur Bier.»

«Höma auf mit dein Scheißbier.»

Au weia, denkt WH 3, gleich hab ich mir eine gefangen.

«Weissu, wie ich mich ’n ganzen Tag fühl? Als hädde ich Säure im Hirn, Flammen anne Eier und Kacke im Mund.»

WH 3 ahnt, was gemeint ist. So ungefähr fühlt er sich durchgehend, er würde es nur etwas anders ausdrücken. Und jetzt muss er erst einen wie Soldaten-Norbert kennenlernen, damit das mal in Worte gefasst wird.

Norbert lehnt sich zurück und sagt gar nix mehr. WH 3 würde am liebsten die Gelegenheit nutzen, um zu verschwinden, aber er traut sich nicht. Eine Minute vergeht, zwei Minuten, drei, bis ein Typ angeschoben kommt und Norbert auf die Schulter tippt.

«Entschulligung, hassu ma ’ne Kippe? Oder zwanzich Pfennich?»

Zwei Dinge kann Norbert auf den Tod nicht ab. Erstens, wenn ihn einer stört, und zweitens, wenn ihn einer anschnorrt.

«DU KANNST ZWANZICH MAL AUFS MAUL HABEN, DU ARSCHGEFICKTE TÖLE.»

Er wird von einer unwahrscheinlichen Wut gepackt, Kriegswut.

«UND MACH DEIN MAUL ZU. DEIN MUND IST FEUCHT WIE DER ARSCH EINES SCHWULEN.»

Der Typ zieht ab. Norbert, voll auf 180, brüllt ihm noch hinterher:

«DU WICHST DOCH MIT DEINEN ONANIERZANGEN DEN GANZEN TACH WIE ’N AFFE. DAS SEH ICH AN DEINEN AUGEN. ORANG-UTAN-AUGEN SINNAS.»

WH 3 kennt weder solche Worte, noch hat er jemals Menschen so miteinander sprechen hören. Jetzt konzentriert sich Soldaten-Norbert wieder auf ihn.

«Weissu was?»

«Nein.»

«Ich geh jetz ficken.»

Pause.

«Ich könnte Fotze fressen wie Kartoffelsalat. Ich werd den Sack erst auswringen und dann reinstopfen.»

Schrecklich, was der da erzählt.

«Soll ich dir sagen, was ich mit ihr machen werd?»

«Nein. Ja.»

«Ich werd ihr in ’n Arsch pissen. Den vorderen Teil kannst du haben.»

Mit einem furchtbaren Grinsen wuchtet sich Norbert aus dem Stuhl, verlässt den Handschuh, überquert die Straße und verschwindet im Elbschlosskeller. Gehören also doch zusammen, die Kneipen, denkt WH 3 wieder.

Ein kleiner, schiefer Mann schält sich aus dem Halbdunkel. Er zieht eine ältere Frau hinter sich her, sie setzen sich auf den frei gewordenen Platz und tun so, als wäre WH 3 nicht da. Die Frau ist auffällig klein, nur etwa ein Meter fünfzig, buckelig und dabei relativ dick. Sie breitet Fotos auf dem Tisch aus. Eines zeigt einen hässlichen, behämmerten Jungen, ein anderes ein Mädchen ohne Haare. Offenbar ihre Kinder. Nachdem der Mann nicht reagiert, packt sie die Fotos wieder ein und sagt: «Alle wollen ma körpern, nur küssen will ma keiner.»

«Hör auf jetz.»

«Du willst mer auch stechen.»

«Ich will was trinken.»

Die Frau holt einen dünnen Knochen, wahrscheinlich Hühnerknochen, irgendwo aus ihrer Kleidung, bricht ihn entzwei und steckt sich das kleinere Stück in den Mund. Sie kaut knackend auf dem abgebrochenen Teil herum und spuckt die Splitter auf den Boden. Keinen kümmert’s. Dazu macht sie eigenartige, flötend-gurgelnde Geräusche, zwischendurch knurrt sie wie ein Hund.

«Steuerbord-Backbord!»

Ja, ja, denkt WH 3, das kennen wir schon. Doch dann passiert etwas ganz und gar Ungeheuerliches. Tampon-Günter kippt Bier in einen der vier überdimensional großen Glasaschenbecher, die auf dem Tresen verteilt stehen. Der Aschenbecher ist schon gut voll mit Kippen und allem Möglichen. Und noch das Bier drauf, eine schöne Suppe ist das. Tampon-Günter schaut Herbert an und krächzt: «UND JETZT MAL ORDENTLICH DURCHSPÜLEN!»

Herbert nickt. Er weiß, was kommt. Günter setzt den Aschenbecher an und trinkt den Inhalt in einem Zug aus. Dann schüttelt er sich. «BRRR, DAS TAT MA RICHTIG GUT.»

Herbert grinst. Ab und an muss Günter sich und den anderen beweisen, dass er der Härteste ist, immer noch. Platzhirsch, Rudelführer, Leitwolf, alter Elefant. «STEUERBORD-BACKBORD.»

Gott oh Gott. Gott oh Gott. Gott oh Gott, denkt WH 3, und: Wie viel davon steckt auch in mir, in jedem? Wie kann man das nur aushalten, länger als einen Tag oder zwei? Werde ich auch so, wenn ich nur lange genug hier sitze?

«Sag mal, wie alt bist du eigentlich?»

Eine Tante von der Heilsarmee hat sich vor ihm aufgebaut. Darf die hier überhaupt rein?

«Ach so. Ja. Einundzwanzig.»

«Einundzwanzig? Sieht man dir gar nicht an. Zeig mir doch mal deinen Ausweis.»

«Den hab ich zu Hause.»

«Dann geh den mal am besten holen.»

«Ja. Ist gut, Schwester.»

Er winkt. Bezahlen. Er wollte sowieso los. WH 3 stellt sich vor, wie Anus ihn beim nächsten Mal erkennt und ihm, dem neuen Stammgast, ungefragt ein Bier hinstellt.

So schrecklich er es hier gerade eben noch gefunden hat: Er fühlt sich plötzlich wie ein neuer, ein anderer Mensch. Abgebrüht, mit allen Wassern gewaschen. Das war was, das war jetzt echt mal was. Da wird Petra aber staunen. Auf dem Rückweg beginnt es zu regnen. Alte Frauen huschen wie schwarze Wölkchen über die breite Straße und stellen sich hastig irgendwo unter. Die Luft schmeckt wunderbar. Er meint, die Erdkrümmung zwischen den Häusern sehen zu können.

Die Vereinigung Hamburger Schiffsmakler und Schiffsagenten tagt im Restaurant Süllberg, von dem aus man einen wirklich phänomenalen Blick über die Elbe hat. Der Abend zieht sich mal wieder enorm in die Länge. Gerhard Leyendieker, ehemaliger Kapitänsreeder, Vorsitzender des Hamburger Rotary-Clubs und der Patriotischen Gesellschaft, steht vor lauter Chefs und hält eine seiner berüchtigten Reden. Ihm ist wichtig, auch und gerade unter Chefs der Chef zu sein. Ein Wahnsinn, wie der mittlerweile aussieht. Kaum einer achtet auf den Inhalt des Vortrags, sondern auf seine Erscheinung. Leyendieker, der immer eisern auf seine Linie geachtet hat, ist rasend schnell fett geworden, als hätte er plötzlich keine Kraft mehr gehabt, den Kampf gegen die Pfunde fortzuführen, seinen lebenslangen und wichtigsten Kampf. Der Bauch hängt ihm wie ein mit Wasser gefüllter Sack über dem niedrigen Hosenbund. Leyendieker fährt sich mit der Linken durch das nassgekämmte Weißhaar.

«Seit die Sozis den Wechselkurs freigegeben haben, kostet uns jedes Prozent Aufwertung 25 Millionen D-Mark. Dafür können wir nichts, das ist Sache der Politik. Aber wir müssen uns auch an die eigene Nase fassen. Dass wir zum Beispiel den Importsog verpasst haben, liegt eben nicht an der ausländischen Konkurrenz. Das chaotische Frachtendumping auf dem Nordatlantik ist tödlich für uns mittlere und vor allem für die Kleinreedereien.»

Leyendieker, der wie viele Männer seines Schlages eine Vorliebe für alles Militärische hat, sammelt Großadmirals- und Generalfeldmarschallstäbe, er besitzt einen alten Militärhangar, auf dem er seine Flugzeuge parkt, außerdem eines der besten Weingüter Chiles. Aber wenn jemand so aus dem Leim geht, denkt WH 2, nützt auch das viele Geld nichts, dann nützt eigentlich gar nichts mehr.

«Als die goldenen Jahre von Koreakrise und Vietnamkrieg zu Ende gingen, haben die meisten von uns das viel zu spät bemerkt. Anstatt von den Gewinnen Alttonnage abzuwracken, wurde das genaue Gegenteil gemacht. Als schwerer Fehler sollte sich herausstellen, Schiffe als Zweithandfrachter an Entwicklungsländer zu verkaufen. Die konnten dann im Ergebnis ihre Frachtraten so billig kalkulieren, dass sie den Erstbesitzern Ladung streitig machten.»

Ihm entfährt ein hässliches Geräusch, was aber kaum jemand mitbekommt. Leyendieker furzt häufig und eigentlich zu allen Gelegenheiten.

«Ebenso hätten wir ahnen müssen, dass es mit Nippon nicht ewig gutgeht.»

Leyendieker benutzt «Nippon» als Sammelbegriff für Asiaten ganz allgemein, denen gegenüber er tiefsitzende Ressentiments hegt. Im kleinen Kreis spricht er ausschließlich von «Schlitzaugen». Die Japaner sind in seinen Augen Hauptschuldige der «aktuellen Krise», wobei es für Leyendieker keine Option ist, zu irgendeinem Zeitpunkt nicht vor einer aktuellen Krise zu warnen.

Japan hatte entscheidend zum Boom der sechziger Jahre beigetragen, weil die expandierende Stahlindustrie des Inselstaats fast die Hälfte der gesamten Chartertonnage aufgenommen hatte. Da die amerikanische Tonnage weitgehend durch den Vietnamkrieg gebunden war, charterten die Japaner, was schwimmen konnte. Die Trampreeder boten nicht nur alles, was sie hatten, sondern gaben zusätzlich in bisher unbekannten Dimensionen neuen Schiffsraum in Auftrag, der dann allerdings zu einem Zeitpunkt auf den Markt kam, als Japans Stahlmanager ihre Erwartungen schon drastisch zurückgeschraubt hatten.

Leyendieker kommt zum Schluss seiner Rede noch auf die Situation in den Entwicklungsländern zu sprechen, deren landwirtschaftliche Erträge seit Anfang der Siebziger doppelt bis dreifach so hoch wie zuvor ausfallen und daher kaum noch Zusatzlieferungen benötigen. Er schließt mit einem Witz: «Wird mal wieder Zeit für eine Missernte.»

Wenn WH 2 eine Veranstaltung schwänzen würde, fiele es wahrscheinlich niemandem auf. Aber dies ist ein wirklich wichtiger Abend, denn heute fällt die Entscheidung darüber, ob sein Vater rehabilitiert wird. Gewissermaßen als unverhofftes Geschenk zum Lebensausklang. WH 2, den Konkurs vor Augen, will noch erreichen, dass dem Alten einstimmig, einmütig und offiziell Absolution erteilt wird. Jetzt, wo er am Ende oder fast am Ende ist, will er noch etwas Gutes bewirken, Versöhnung, Frieden, es sind unbekannte, bislang verborgene Züge, von denen er selbst am meisten überrascht ist. Zwanzig Jahre Verbannung aus der Hamburger Gesellschaft sind genug. Vielleicht zum ersten Mal überhaupt empfindet WH 2 Solidarität, fast Mitleid mit dem Alten, diesem schon vielseitig beraubten, gebrochenen Mann, dem uralte Fehler immer noch erbarmungslos nachgetragen werden.

Fast ein Jahr lang hatte WH 2 geduldig antichambriert, um die Entscheidungsträger auf seine Seite zu bringen: Peter Marquardt, Vorsitzender des Vereins Deutscher Reeder, die maritimen Koordinatoren Ernst von Telkow und Raimer Moritz (zuständig für die Lobbyarbeit in Bonn) und Peter Vossbuhr, Chef der Vereinigung Hamburger Schiffsmakler und Schiffsagenten. Der Letzte, den es zu überzeugen gilt, ist Leyendieker, geboren 1895, gleicher Jahrgang wie WH 1, sogar auf die gleiche Schule sind die beiden gegangen. Sie waren vor unendlich langer Zeit mal Freunde, später Konkurrenten, dann nichts mehr, also für Leyendieker ist WH 1 nichts mehr. WH 1 hingegen hasst Leyendieker mit aller ihm zur Verfügung stehenden Kraft.

Leyendieker unterhält sich mit Bertram Theissen, dem Vorstandsvorsitzenden von Hapag Lloyd. Die beiden können sich nicht ausstehen. Sie brüllen sich zu solchen Gelegenheiten mit einer Art komplett verlogener Herzlichkeit nieder, als wäre alles ein riesengroßer Spaß, dabei ist es bitterer Ernst. WH 2 stellt sich in die zweite Reihe und wartet geduldig, bis der Platzhirsch das Wort an ihn richtet. Das dauert zum Glück nicht lange, denn Theissen hat schon derart einen intus, dass er klein beigibt und sich schleicht. Jetzt ist WH 2 an der Reihe. Leyendieker hat sich entschieden und macht es kurz: Er sei einverstanden, denn es sei nun endlich an der Zeit, «das Kriegsbeil zu begraben». «Irgendwann ist jedes Vergehen gesühnt», sagt er im Predigerton, und: «Kein Fehler ist so schlimm, dass man ihn nicht verzeihen könnte», usw. Leyendieker gefällt sich in der Rolle des generösen, altersmilden Friedensrichters. Es wird verabredet, dass der bevorstehende achtzigste Geburtstag von WH 1 der passende Anlass ist, dem Jubilar die frohe Botschaft zu überbringen, und zwar wird das Leyendieker persönlich übernehmen. Privataudienz beendet. Leyendieker dreht ab und lässt WH 2 stehen. Der ewige Chef.

WH 2 verlässt den Süllberg durch einen Hintereingang, steigt in eine der wartenden Taxen und fährt in den goldenen Handschuh, wo er auch nach dem letzten Eisbeinessen gelandet ist, sturzbesoffen. Dieses größte Schiffsmaklertreffen der Welt endet regelmäßig in schlimmen Alkoholexzessen. WH 2 hatte bis dahin nicht gewusst, dass es Kneipen wie den Handschuh überhaupt gibt. Vollkommen irre. Er war allerdings auch noch nie auf einem Schützenfest. Oder in einem Bierzelt. Oder wo es was umsonst gibt. Alle paar Wochen nimmt er sich seitdem hier eine Auszeit, sprich, er lässt sich volllaufen. Kennt ihn schließlich keiner. Bei einem seiner ersten Besuche hatte er ausgerechnet einem Schimmligen anvertraut, dass in einem Containerschiff der neuesten Generation zehnmal so viel Elektronik verbaut wird wie in einem Verkehrsflugzeug. Sein «Gesprächspartner» hatte buchstäblich KEIN WORT verstanden. Ein anderes Mal versuchte er Anus begreiflich zu machen, das Be- und Entladen eines Frachters habe früher eine ganze Woche gedauert, während heute ein Containerschiff achttausend Container innerhalb von sechzehn Stunden austauschen könne. Reaktion: null. Jetzt weiß er, dass Gespräche Quatsch sind. Ist ihm sowieso lieber.

Er heißt hier «Ernst vom Katasteramt». Nicht etwa Katasteramt-Ernst. Nasen-Erni, Doornkaat-Willy oder VW-Günter, das sind Namen, die man sich verdienen muss, «Ernst vom Katasteramt» bekommt man umsonst. Ihm war nichts Besseres eingefallen, als Herbert ihn nach dem zweiten oder dritten Besuch nach seinem Namen gefragt hatte.

WH 2 setzt sich, legt einen Fuffi auf den Tresen und kriegt eine Flasche Linie-Aquavit hingestellt. Die hat Herbert nur für ihn vorrätig. Kümmerling, Underberg, Jägermeister oder was die Kaputtnixe hier so trinken, kriegt WH 2 ums Verrecken nicht runter. Er ist gerne bei den Fertigen, Verrückten, Pennern, Behinderten und Besoffenen. Vielleicht gehört er schon bald dazu.

Es sieht nach keinem guten Abend aus. Noch dazu ist Herbert nicht im Dienst, er hatte heute frei und war als Gast in seinem eigenen Laden. Er hat ordentlich geschluckt und einen nach dem anderen ausgegeben, was er niemals macht, wenn er hinter dem Tresen steht. Devise: Hinterm Tresen Geier, vor dem Tresen Freier. Vor ’ner halben Stunde ist er besoffen nach Hause, und an seiner Stelle steht der dürre, klapprige Wolfgang hinterm Tresen. Zusammen mit Anus keine gute Kombi. Ist die Katze aus dem Haus, tanzen die Mäuse auf dem Flur oder so ähnlich. Die Leute sind betrunken, aggressiv und pfeifen wegen Monatsende aus dem letzten Loch. Soldaten-Norbert unterhält sich mit der Schwangeren. Die Schwangere verdankt ihren Spitznamen einer mächtigen Fettschürze, die sie wie ein Schutzschild umgibt. Besonders Fremden gegenüber ist sie aggressiv. Als WH 2 ihr mal die Zigarette verweigerte, kippte sie mehrere halbvolle Gläschen Jägermeister auf dem Tresen aus, die Plörre tropfte WH 2 auf den Anzug, eine wahnsinnige Sauerei war das. Obwohl WH 2 vor Ärger fast ohnmächtig wurde, hielt er still, besser so, denn die Schwangere gilt als unberechenbar.

Heute hat sie sich Rolli ausgeguckt, der nach einem Unfall in der Handtaxe sitzt. Rolli, eigentlich Rolf, aber Rollstuhl-Rolf klingt nicht. Von der Hepatitis hat er ganz gelbe Haut, er sieht aus wie ein kranker Vogel, den man über Nacht in Urin getaucht und anschließend in der Sonne getrocknet hat. Als ob das noch nicht genug wäre, leidet Rolli unter krankhaftem Juckreiz, so was hat man noch nicht gesehen, abartig ist das. Das hat mit dreißig angefangen und wird jedes Jahr schlimmer. Die Leute glauben, Juckreiz sei was Harmloses. Ist es aber nicht, jedenfalls nicht das Jucken, das Rolli quält und das direkt aus der Hölle zu kommen scheint. Es beginnt immer unten links und breitet sich fächerförmig aus. Der ganze Körper zuckt und bebt und krümmt sich, als würde man ihn in einer bis obenhin mit Juckpulver gefüllten Wanne unterduckern. Jetzt kann er nicht damit aufhören, sich zu kratzen, von oben nach unten, von hinten nach vorn und im Kreis, von den Füßen bis zum Arsch, vom Arsch bis zum Hals, er wünschte, er hätte ein Dutzend Hände, sich zu kratzen. Arsch und Kopf sind am schlimmsten. Er gräbt und bohrt mit seinen schmutzigen Fingern tief im entzündeten Arschloch, doch die Finger sind zu kurz, er müsste noch tiefer kommen, viel tiefer! Mit denselben verseuchten Nägeln kratzt er sich den Kopf blutig, die Kopfhaut ist verschorft und völlig hinüber. Auf dem Höhepunkt einer Attacke verwandelt sich der Juckreiz für ein paar Augenblicke in Schmerz, und das ist dann fast eine Erlösung. Er steckt völlig ungeniert den ganzen Arm in den Hosenstall, um an seine juckenden Eier zu gelangen. Wenn er besoffen ist, brüllt und kommandiert er die anderen Gäste herum, aber keiner protestiert, weil Rolli ja querschnittsgelähmt ist und somit hilflos. Aber gerade diese Hilflosigkeit versetzt die Schwangere in rasende Wut. Es gibt vielleicht niemanden, den sie so inbrünstig hasst wie Rolli. Sie will, dass er nicht mehr herkommt. Er soll in seiner Wohnung bleiben und dort verhungern und/oder verdursten und Spinnweben ansetzen, sich zu Tode kratzen. Sie stellt sich schon länger vor, Rolli einfach aus dem Stuhl zu kippen und so lange mit den Füßen zu bearbeiten, bis er Brei ist. Irgendwann wird sie es bringen. Vielleicht heute. Als Wolfgang nach hinten geht, Bier holen, läuft der Streit aus dem Ruder. Die Schwangere kann sich nicht mehr beherrschen und tritt mit voller Wucht gegen den Rollstuhl. Herrlich, wie gut das tut. Rolli rollert von einem Ende des Handschuhs zum anderen.

«Du kaputter Krüppel», brüllt die Schwangere. Rolli kriegt vor Wut erst kaum was raus, dann krächzt er: «Gib mir ’ne Scheißhausbürste, und ich mach dich zwischen den Stinktitten sauber.»

Bei der Schwangeren zeichnen sich die Adern an der Stirn ab wie Gummischläuche. «Du blöde Sau, ich tret dir aufs Maul, bis du Lust zum Sterben kriegst.»

«Versuch das mal, du alte Sau. Alte Sau, do.»

Wieder tritt sie gegen den Rollstuhl, Rollis Körper wackelt wie eine Stoffpuppe. Geschrei der Umstehenden und -sitzenden. Um einem Lokalverbot zuvorzukommen, verlässt die Schwangere fluchtartig den Handschuh. Rolli, von der Auseinandersetzung sichtlich mitgenommen, wird fast eins mit seinem Stuhl, man kann kaum noch erkennen, was was ist. Aus Angst davor, dass die Schwangere ihm auflauert, bittet er Soldaten-Norbert, draußen auf ihn aufzupassen. Beim Rausrollern brüllt er in höchster Erregung WH 2 an: «Ich werde nicht zurückkommen. Ich werde in den Schlamm hinabsteigen und mich von ihm verschlucken lassen. Ich komm nie wieder.»

WH 2 starrt ihm besoffen und böse hinterher. Wolfgang soll ihm solche Figuren vom Leib halten, er lässt schließlich genug Geld hier. «Lass den Mann in Ruhe, Rolli», sagt Wolfgang dann auch. Na also. Leibstandarte Adolf Hitler, denkt WH 2, Wolfgang ist meine Leibstandarte Adolf Hitler.

Zwei Stunden später ist die Flasche leer. Sturzsuff. WH 2 ist so besoffen, dass er «mir» und «mich» verwechselt. Seine Adresse hat er auch vergessen. Er gibt dem Taxifahrer fünfzig Mark und bittet ihn, so lange herumzufahren, bis sie ihm wieder einfällt. Wenn das einer wüsste. Ewig geht das bestimmt nicht gut.

Teil III Dies ist kein Albtraum, dies ist ein Todeskampf

Keine von Fietes Hoffnungen hat sich erfüllt. Es ist alles nur noch schlimmer geworden und schlimmer und schlimmer. In manchen Schichten trinkt er eine ganze Flasche Korn, er ist dann so breit, dass er es anschließend noch nicht mal mehr in den Handschuh schafft. Sein Lohn geht für Nutten und Alkohol drauf, Essen ist ihm lästig, alles andere ist ihm egal. Helgas Abfuhr hat ihn tief getroffen. Sie wäre seine Rettung gewesen. Alles hätte er für sie getan. Am Tag nach dem Vorfall hatte sie ohne Angabe von Gründen gekündigt, Gott sei Dank, wenigstens das.

Sein Hass auf Frauen wächst. Er hat sich endgültig damit abgefunden, keine Normale mehr abzubekommen. Dieser schreckliche Triebstau, Tag und Nacht und Nacht und Tag, lässt ihn nicht mehr los. Seine Phantasien werden immer abartiger, er stellt sich vor, es mit einer ohne Arme und Beine zu treiben oder einer mit Hautausschlag oder einer, die an Zahnfleischschwund leidet, deren lockere Vorderzähne sich regelrecht eindrücken lassen. Es gibt nichts, was es nicht gibt. Besonders erregt ihn die Vorstellung, wie es zwei Weiber nach seinen Anweisungen miteinander treiben. Erst zwingt er die eine, die andere fertigzumachen, dann nimmt er sich die Übriggebliebene vor. Im Pförtnerkabuff findet er Wildwest-Groschenromane. Ein bisschen lesen kann er ja. Ihm wird abwechselnd heiß und kalt, wenn da steht, wie Menschen erschossen werden. Er streichelt und liebkost seine Pistole, reibt sich an ihr. Als er dabei zum Höhepunkt kommt, wird ihm schwarz vor Augen. Er denkt an die eine Geschichte zurück, damals, als er nach Bauer Frerks Mordversuch Arbeit auf einem anderen Hof gefunden hatte. Eines Abends wurde er da von zwei Frauen und einem Mann überfallen und in ein Obdachlosenasyl verschleppt. Sie nahmen ihm zehn Mark ab und zwangen ihn, Wermutwein zu trinken, eine halbe oder dreiviertel Flasche, bis er das Bewusstsein verlor. Davor hatte er noch nie Alkohol getrunken. Als er wieder zu sich kam, hatten ihn die Frauen nackt ausgezogen und ihm die Hände mit einem Strumpf auf dem Rücken gefesselt. Sie hielten ihn an den Beinen fest, dann wurde er von dem Mann vergewaltigt.

Jetzt will er Rache nehmen dafür und für überhaupt alles, was ihm angetan wurde. In seiner Phantasie geht er noch einen Schritt weiter. Er stellt sich vor, eine Frau bei vollem Bewusstsein zu sprengen. Dann schwimmt der Boden im Blut, es bildet sich ein Blutsee, der sich ungeheuer schnell ausbreitet. Blut, Blut, er hört das Blut rauschen, pochen, fließen, wenn es regnet, stellt er sich vor, es regne Blut, Blut, Blut, das in Strömen vom Himmel fällt. Er kaut rohes Fleisch, um den Geschmack des Blutes zu schmecken. Gibt es eigentlich ein Mittel, um Blut zu entfärben, und wie sieht es dann aus? Ist es klar und leicht wie Wasser? Er macht sich Einläufe und schiebt sich Kerzen rein. Er kauft sich für 65 Mark eine Puppe. «Mit so einer Partypuppe sind Sie nie mehr allein, sie erfüllt Ihnen jeden Wunsch. Sie ist sehr anschmiegsam und absolut anspruchslos. Sie ist aus fleischfarbener Kunststofffolie gefertigt und mit allen weiblichen Vorzügen ausgestattet. Die Puppe wird ohne Kleidung geliefert. Sie können sie ganz nach Belieben kleiden.»

Die Puppe misst 150 Zentimeter. Er verpasst ihr je nach Laune eine Perücke, drapiert sie mit Unterwäsche, Pullover, Bluse, Hose, Rock oder einem Kleid, Klamotten, die größtenteils aus Altkleidersammlungen stammen. Er legt der Puppe einen Strick um den Hals und hängt sie an eine Wand. Er stellt sich vor, eine wehrlose Frau kämpft um ihr Leben, stemmt sich gegen den drohenden Erstickungstod. Mal ergötzt er sich an Wehrlosigkeit und Todesangst des Opfers, dann tut es ihm wieder leid, so geht das hin und her. Das wird nicht mehr lange gutgehen, denkt er, das geht nicht mehr lange gut. Als ob vorher schon mal irgendwas gutgegangen wäre. Er wird sehenden Auges in die Katastrophe rennen, etwas anderes ist nicht mehr vorstellbar.

Dann hat er doch noch mal eine Neue. Sie heißt Herta und sieht so ähnlich aus wie Gerda. Auch sie musste eine Erklärung unterschreiben, dass sie keinen eigenen Willen mehr hat, usw. Er lässt sie im Handschuh einfach stehen und geht zu Inge, Agnes und Hildegart. Inge hat recht behalten, die beiden anderen sind schnell wiedergekommen. Und jetzt kann auch Gisela nichts mehr machen, jetzt kann niemand mehr was machen. «Einen wundaschän gudään Abend, die Dämen, hat jemönd was dajegen äzüwenden, wenn ich mir fü ehn Minütchen dazüsetze?» Die fehlenden Schneidezähne, der Alkohol, der im Suff noch verstärkte Dialekt. Kaum zu verstehen, vollkommen irre alles schon wieder. Er hält Agnes seine Pranke hin. «Güten Täch, wir hatten glöb ich noch nich das Vagnüchen. Ich bin dä Fiete.» Agnes schaut teilnahmslos an ihm vorbei, ihr Blick ist verschleiert, als wäre er von innen mit etwas Trübem zugezogen. Von hinten, aus dem Off, aus dem Dunkel, aus dem Nichts, kommt ein großer, hagerer Schimmliger und setzt sich ungefragt dazu. «Wichs uns nicht an, du Penner», schnarrt Inge ihn an. «Hier sitzen welche, die erst lachen, wenn Blut fließt, und wer lacht nicht gern.» Der Schimmlige verschimmelt sich. Es imponiert Fiete, wie Inge, als Frau, mit dem umgesprungen ist. Er hat eine Idee. Inge und Herta sollen es miteinander treiben, nachher, vor seinen Augen. Das muss unbedingt was werden, endlich mal wieder! Wie kann er es bloß anstellen, dass Inge mitkommt? Und sie, trotz Einwilligung, nicht noch im letzten Moment einen Rückzieher macht? Kennt er viele von, erst ja, dann nein, da kann man sich dann den Mund fusselig reden. Eigentlich, denkt Fiete, müsste man sich jede Kleinigkeit schriftlich geben lassen.

Anus will wissen, was Herta trinken möchte. Sie weiß nicht, was sie von Fiete aus darf.

«Weiß nich.»

«Ham wa nich», entgegnet Anus erstaunlich schlagfertig. Und nun? Sie hat ja selber nichts, indischer Sand, und gerade erst unterschrieben, dass sie keinen eigenen Willen mehr hat, wozu ganz gewiss auch eigenmächtige Getränkebestellungen zählen. Fiete ist zwar nur einen Meter fünfzig Luftlinie weg, aber wer weiß, was passiert, wenn sie ihm in die Parade fährt. Soll Anus das übernehmen. Sie deutet auf Fiete. «Er da weiß ass.»

Anus also zu Fiete rüber. Der bestellt eine Runde Korn-Brause für die Almas und für Herta auch. «Abä damit wä uns richtig verstehn, nich dassu dein Aal in der Dame da wässerst.»

Guter Spruch, von Bruder Siggi, einer der wenigen, den er sich merken konnte: Bitte wässern Sie ihren Aal nicht in der Dame! Fiete, aufgekratzt durch die Anwesenheit der Frauen, setzt nach: «Mäch ma hinne, Anus, hia riechs nach Arsch.» Ganz schön frech, aber mit Anus kann man’s ja machen.

In sehr kurzen Abständen verlagert Herta ihr Gewicht von einem Bein aufs andere, sie kann sich kaum mehr aufrecht halten. Bevor die mir umkippt, darf sie sich setzen, aber erst im allerletzten Moment, entscheidet Fiete, der sie aus den Augenwinkeln im Blick behält. Der Abend kann schließlich dauern, womöglich die ganze Nacht und den nächsten Tag, und wer weiß, wie lange noch. Fiete malt sich alles Mögliche aus. Zwischen seinen Beinen hängt ein Mühlstein. Der ungelogen tonnenschwere Sack zieht ihn bis zum Mittelpunkt der Erde. Nachher wird er das alles bei der dicken Inge reinstopfen, Schwanz und Sack. Auf was er nicht alles kommt. Er ist so geil, dass er, um noch geiler zu werden, versautes Zeug quatschen möchte, oder, besser noch, die Frauen sollen versautes Zeug quatschen. «Die gänze Nacht fickn, äbä in jedes Loch, was da is, Fotze, Arsch, Mund, Ohr.» Aus Inges Kehle dringt ein wundes, schleifendes Pfeifen, soll wohl Lachen sein. Hat die einen Dachschaden, denkt Fiete, aber ist mir nur recht, ich bin schließlich auch nicht mehr ganz dicht. Die Vorstellung von Sex als etwas Verbotenem erregt ihn, Sex als eine Verhöhnung von allem, was gut und anständig ist. Frisches Sperma, das in schweren Tropfen auf die Köpfe seiner toten Eltern regnet. Er stellt sich vor, ein Tier zu sein, das Artgenossen niederkämpft, zur Aufgabe zwingt oder tötet. Es wird immer schlimmer mit mir, denkt er.

«Inge, weissu was?»

«Ne, was denn?»

«Am liebsten möcht ich dich einn läbendign Kabeljau in Arsch rammen.»

«Warum?»

«Ach Gött, was weiß ich.»

Herta kann wirklich nicht mehr und setzt sich, ohne um Erlaubnis zu fragen, zu Willi und Magda.

Agnes sagt was zu Inge. Irgendwas mit abwischen oder wischen oder waschen, die Unterhaltung ist jetzt derart schwachsinnig, dass selbst Fiete nicht mehr mitkommt. Inge muss mal auf Klo. Als sie sich erhebt, erschrickt Fiete, und das will was heißen: Die Frau hört gar nicht mehr auf, wie kommt so was zustande? Ein verwurmter Weibstrumm mit Augen aus Pappe und sinnlosen, wie halberkaltete Lava sich lappenden Wülsten an den unmöglichsten Stellen. Hildegart im Windschatten hinterher. Eine Karawane ist das schon wieder. Da könnte er eigentlich auch gleich noch hinterher und Inge im Weiberklo nachstellen. Er stellt sich vor, wie er die Tür zu ihrer Kabine aufreißt und Inge von der Kloschüssel hochschnellt, in äußerster Erregung den Spülkasten aus der Wand reißt, auf dem Boden zerschlägt und tausend winzige Keramiksplitter durch den Raum schwirren. Rasend vor Begierde stülpt sie ihren Mund auf seinen. Ihre Zunge klebt vom Speichel, es schmeckt nach Knoblauch, schalem Bier und dem süß-sauren Samen von zweihundert Männern. Sie reißt ihm die Hose runter, packt erbarmungslos seinen Sack und zwingt ihn zu Boden. Ihr schwerer Schädel wühlt sich durch sein Schamhaar, sie beißt ihm halb den Schwanz durch und saugt seine Eier bis tief hinab in den Hals, die schmatzenden Laute hallen im gefliesten Raum fürchterlich wider. Er ist ein sich nur noch schwach wehrendes Beutetier, das von einer reißenden Bestie bei lebendigem Leib gefressen wird, dem man die Eingeweide heraussaugt. Das Einzige, was sie stehen lässt, ist sein harter, von Blut und Spucke glitzernder Schwanz. Das sind so seine Gedanken. Er bleibt dann aber doch sitzen.

Herta hat schlimme Bauchschmerzen wegen der starken Zigaretten und dem billigen Schnaps, und nie was zu spachteln andauernd. Als würde da einer ’ne kaputte Forke mit nur eim Zinken nehm und inne Eingeweide rauf- und runnafahrn. Sie denkt sich öfter solche schiefen Vergleiche aus, behält sie aber grundsätzlich für sich. Das, was in meinem Kopp rumgeht, issas Einzige, was mir nie einer nehm kann. In meinen Kopp, da lass ich niemand reingucken, geht keinen was an. Sie denkt an den Abtretungsvertrag. Nur das Äußere gehört ihm, die Hülle, aber nich, was drinsteckt. Es fühlt sich an, als sei ihr Kopf ein kleiner Luftballon, sie kann buchstäblich den leeren Raum darin spüren. Willi und Magda lauschen der Musikbox, die Lutz, der Hartgeldlude, nach den Vorgaben von Fanta-Rolf füttert: «Mit unserem Glück ist alles okay», «Mademoiselle Ninette», «So ist das Leben». Stimmt alles, die Texte, alles richtig, alles wahr, denkt Lutz.

Inge wuchtet ihre 10000 Kilo Lebendgewicht zurück auf den Schemel. Sitzriesin, aber jetzt ist sie wieder klein. Verwechselt Fiete was? Mal groß, mal klein, das hältste doch im Kopp nicht aus. Wo ist denn Hildegart? Weg, aufgelöst, im Klo weggespült. Damit ist er gar nicht so weit von der Wahrheit entfernt, denn Hildegart ist gestürzt und hat sich einen oder mehrere ihrer schon halb zerbröselten Knochen richtig gebrochen. Als sie um Hilfe rufen will, kommt aus ihrer Kehle nichts außer einem leisen Fiepen und Japsen, wie eine Katze. Nun ist sie also ganz unten angekommen, unter allen Menschen, allen Dingen. In den Toiletten links und rechts herrscht ein munteres Kommen und Gehen, sie aber liegt in Lachen und Häufchen und Pfützen und Pfützchen voll Glibber und Kram und hat schreckliche Angst davor, hier zu verenden. Ihr Körper lehnt sich noch einmal mit aller Macht gegen das Sterben auf. Dies ist kein Albtraum, dies ist ein Todeskampf. All ihr bisschen Denken reduziert sich auf diesen Satz: Dies ist kein Albtraum, dies ist ein Todeskampf. Wenn die Reinemachefrau die Tür verschlossen vorfindet, interessiert die das doch gar nicht, die wischt die anderen Klos und haut wieder ab. Wie oft wird hier überhaupt geputzt? Hildegart hat noch nie jemand putzen sehen, und sie war schon oft hier, zu allen möglichen und unmöglichen Zeiten, in allen schwarzen und weißen Universen, Paralleluniversen und Multiversen. Sie sperrt den Mund auf und zu wie ein Fisch, den man an Land geschmissen hat, aber es will einfach nichts rauskommen.

Dies ist kein Albtraum, dies ist ein Todeskampf.

«Hinter den Kulissen von Paris», «In the Year 2525», «Geh nicht vorbei».

Seit einer Stunde schon hat niemand den Laden verlassen, und niemand ist hinzugekommen.

Fiete zu Inge: «Ich könnt dir ein reindrückn, dass dir das Lachen vergeht und das größe Wimmern kömmt.»

Inge: «Was?»

«Bei dir hätt der liebe Gott genauso gud die Ohrn vergessen könn, du hörsja nie zu.»

«Ja», sagt Inge, weil sie immer noch nichts versteht und keinen Bock mehr hat. Sie sagt dann zu allem ja, das ist immer noch das Beste, ja und amen, wie in der Kirche.

Plötzlich kommt Bewegung in die Sache. Von hinten schiebt sich die Geisterarmee der Verschimmelten nach vorn, alle auf einmal, fünf oder sechs Stück sind das. Sagenhaft, wie die aussehen, eine Mischung aus Zombies und veridioteten Witzwesen, mit Gesichtern aus zerschmolzenen Horrormasken. Die Sache steuert auf irgendeinen Höhepunkt zu. Ein Typ mit schneeweißem Rollkragenpullover versucht besonders witzig sein.

«Guck mal, was sind denn das für Fickfehler.»

Auweia. Das hätte er besser nicht gesagt, denn einer der Verschimmelten, ein fetter, alter Mann, Typ Albino ohne Augenbrauen und Haare, haut ihm ansatzlos eine rein. Der weiße Pullover täte besser daran, schleunigst Land zu gewinnen, aber er schätzt die Situation falsch ein, außerdem ist er zu betrunken und will vor seinen Leuten das Gesicht nicht verlieren. Er schlägt zurück.

Fiete beobachtet gern Schlägereien. Aus sicherer Entfernung. Sich zu prügeln ist gar nicht so einfach, wie es aussieht. Das Wichtigste ist, jede Hemmung zu verlieren. Hau mal jemandem mitten ins Gesicht! Es kommt darauf an, so hart zu schlagen, dass der Gegner sofort kampfunfähig ist. Das kann man sich noch so oft vorgestellt haben, aber wenn man kurz davor ist, wird man immer kleiner, während der Gegner zu einem Riesen wächst. Dann kommen die Zweifel. Ist man nicht sowieso viel zu schwach? Was, wenn man mit seinen zu kurzen Puddingarmen das Ziel verfehlt? Oder sich vor Angst nicht mehr bewegen kann, während der Gegner in aller Ruhe den Blattschuss setzt.

Fiete hat lange nix mehr abbekommen, er hatte in seinem Leben allerdings auch schon genug, Schläge für zehn, mindestens. Aber was heißt schon genug? Der nächste Schlag bricht dem weißen Pullover die Nase, und noch ein paar Treffer weiter hängt sein Kiefer auf halb acht oder halb neun oder einer anderen krummen Uhrzeit, wie neulich bei Taxi-Dieter. Gewalt ist wie ein Brand, denkt Fiete, du kannst ihn nicht bändigen, wenn er ausgebrochen ist. Diese komplizierten Gedanken verschaffen ihm ein erhabenes Gefühl. Was nicht alles in ihm steckt.

Obwohl er nur noch Matsch ist, gibt der weiße Pullover nicht auf. «Schluss jetzt, es reicht.» Ein Bekannter des Pullovers, ein unscheinbarer, schmächtiger Typ, kann sich das Gemetzel nicht länger mit anschauen. Doch der Dicke kann nicht aufhören, er kann einfach nicht, er will weitermachen, bis der Pullover tot ist. Der Bekannte überwindet seine Angst und hängt sich von hinten an den Dicken, klammert sich an ihn wie ein Affe im Käfig, der sich ins Gestänge verhakt. Der Dicke versucht den Affen irgendwie zu fassen zu kriegen, abzuschütteln, zwecklos, der hat sich irgendwie so richtig festgezutzelt. Der weiße Pullover wittert jetzt Morgenluft, er haut und erwischt den Dicken irgendwie bei den Ohren. Gleich zieht er mit aller Kraft an ihnen, als wolle er sie abreißen. Ob das geht, fragt sich Fiete, jemand die Ohren abreißen? Also nicht anreißen, sondern richtig abreißen, mit einem ritschratsch? Wie der Dicke wohl ohne Ohren aussieht. Ein Eierkopf ohne Henkel und alles. Der Dicke bäumt sich auf, brüllt in viehischer Trunkenheit, schreit vor Wut und Schmerz. Unwahrscheinlich, wie viel Kraft in so einem alten, verbrauchten Körper noch steckt. Hier ist was los, denkt Fiete, da ham wir den Salat, ein Elend alles. Das Knäuel bewegt sich in Richtung ihres Tisches. Pass auf, denkt Fiete, gleich lässt sich Inge das nicht länger bieten und macht sie alle platt. Wo die hinhaut, da wächst kein Gras mehr, die klärt die Angelegenheit, und zwar auf ihre Art. Soldaten-Norbert wünscht sich, der Kampf würde ewig gehen und in Vernichtung, Tod und Verderben enden. Er sehnt sich nach dem Zweiten Weltkrieg und nach Adolf Hitler.

«Jetz riech das nach Scheiße», ruft Inge. Recht hat se, denkt Fiete. Der Dicke hat sich vor Aufregung und Hass und Verzweiflung in die Hose geschissen. «Das stinkt aber nach Kacke jetz hier», wiederholt Inge. Der Dicke, der ehemals weiße Pullover und der Affe rollen als unentwirrbares Knäuel, als Brei aus Blut, zersplitterten Knochen, Zähnen, Scheiße, Blut und Kotter auf dem Boden umher. Man müsste die nehmen, wie sie sind, denkt Fiete, und in einen Käfich sperren, und da bleibense bis ans Ende ihrer Tage. Endlich kommen die Polypen. Das Knäuel, der neu gebildete Gesamtorganismus, liegt in den letzten Zuckungen. Gerade erst inner Welt und schon wieder hinüber, denkt Fiete. Die Polypen müssen im wahrsten Sinne des Wortes in die Scheiße greifen. Wenig später erinnert nur noch ein schleimiger Fleck an das wundersame Lebewesen. Das ist alles, was von uns eines Tages übrigbleibt, denkt Fiete, sinnlose, blutende Löcher und Flecken.

Was aber nun mit dem angebrochenen Abend anfangen? Herta sitzt auf ihrem Platz und rührt sich nicht, Inge kramt in ihrer Tasche. Die lecken sich heute auf jeden Fall noch die Fotzen, denkt Fiete. Anus kommt mit Lappen und Eimer, um die Sauerei zu beseitigen, aber nur, damit keiner ausrutscht. Mann, Mann, denkt Fiete, der macht doch alles nur noch schlimmer. Egal, er muss die Gunst des Augenblicks nutzen.

«Komm, ich geb ein aus», sagt er zu Inge. «Mach ma noch ma zwei, Anus.» Das wird noch geil heute. Langsam wird’s auch Zeit, denn schon stolpert der nächste Schwarm rein in die gute Stube. Wo kommen die denn nun schon wieder her, hört das denn nie auf?

«Los, wir haun ab.»

«Wohin?», fragt Inge.

«Zu mir nach Hausä.»

«Ich hab aber noch gar nich ausgesoffen.»

«Nich schlimm, ich hab noch was stehn bei mir.» Er leert ihr Glas in einem Zug.

Auf dem Damenklo kämpft Hildegart ihr einsames Gefecht. Dies ist kein Albtraum, dies ist ein Todeskampf. Sie hängt nicht besonders an ihrem kleinen bisschen Scheißleben, aber auf dem Klo des Handschuh verrecken wie ’ne Ratte will sie auch nicht. «Ich will nicht sterben. So hab ich das nicht verdient, so hat das keiner verdient.» Ganz am Ende ihres Lebens noch ein paar schöne Wochen, Tage oder Stunden, das wäre so schön gewesen.

«Was sich ein Honka vornimmt, dass schafft er auch», murmelt Fiete vor sich hin. Er geht voran, die Frauen hinterher. Die Wohnblocks erheben sich wie in die Höhe gebaute Gräber.

Hoffentlich seilt sich Inge nicht noch irgendwo ab. Herta knickt ohne erkennbaren Grund um. Ohne erkennbaren Grund ist natürlich gut. Wie sie auf dem Boden liegt, faltet sie sich seltsam ein, als wolle sie sagen: Bis hierher und nicht weiter. Sie ahnt wohl, dass Fiete noch irgendwas Ekelhaftes vorhat. Inge hilft ihr hoch, dann geht’s weiter. Sie möchte von einem Windstoß erfasst und verweht werden, vom Winde verweht, wie im Film. Eine Böe soll sie an die nächste Häuserwand klatschen, der Schädel soll knacken, alles soll platzen, sie will zum Matschfleck werden. Fiete richtet sie auf wie eine, die nur noch ordentlich hingestellt wird, damit man sie besser erschießen kann. Und zack, wieder weggesackt. Wo bleibt der Wind, denkt Herta. Fiete wird jetzt echt sauer. «Was soll das denn, du alde, vergrätzte Oma? Wills uns wohl ärgern, du alde Drecksau.» Die muss auf jeden Fall noch lebend mit nach Hause, denkt er, ich will heute noch sehen, wie sie bei der anderen, Name hat er vergessen, rumbohrt mit dem Holzpenis und Knackwürsten und Bananen. Fiete nimmt Herta in den Polizeigriff, Inge hilft und greift in Hertas wenige Haare, um sie aufrecht zu halten. Stabile Seitenlage, denkt sie, hat aber vergessen, was das heißt und wo sie sind, und was das Ganze eigentlich soll.

«Was stinkt das hier so», fragt sie, als sie endlich in Fietes Wohnung angekommen sind.

«Die Griechen. Die kochen Tach und Nacht, Suppe, alles Mögliche.» Er sucht Holzpenis und Kochlöffel zusammen, Knackwürste sind alle.

«Ihr sollt euch lecken.»

«Was? Ne. Nie im Leben!», sagt Inge.

«Doch, du machsas jetzt.»

«Ne, spinnssu?»

«Doch, du fängs an.»

«NEIN, du Scheißpenner.»

Zack, hat sie eine sitzen. Und dann, so schnell kann sie gar nicht gucken, hat er ihr die Kleider vom Leib gerissen, und sie steht nur noch in Büstenhalter und Schlüpfer da. Wieso hat der plötzlich so gewaltige Kräfte?

«Los jetzt.»

«Nein.»

Da langt er schon wieder zu, abwechselnd rechts und links.

«Hör auf, du schlägst mich noch kaputt.»

«Weil du nich machst, was ich sach! Los jetzt. Du hast kein eignen Willen mehr.»

«Doch.»

Zack. Noch eine. Diesmal nimmt er die Faust zu Hilfe. Inge bekommt Angst um ihr Leben.

«Ich mach ja, aber lass mich vorher noch auf Klo.»

Endlich, denkt Fiete, endlich hat sie begriffen. Auf die Idee, dass sie sich aus dem Staub machen könnte, kommt er nicht. Die ist ja auch praktisch nackich, so geht doch kein Mensch auf die Straße. Fiete macht Musik an, «Es geht eine Träne auf Reisen», und als das Stück zu Ende ist, gleich noch mal. Dann geht er nachschauen. Nix. Weg. Getürmt. Hinterher bringt nichts. Fiete setzt sich aufs Sofa. Er kann nicht fassen, dass es schon wieder, in allerletzter Sekunde, nicht geklappt hat. Herta ist eingeschlafen. Regentropfen fallen klatschend auf das Straßenpflaster. Es ist, als sei die Nacht explodiert und alle Luft vom Himmel verschwunden. So trudelt der Erdball durch die unendlich bedrohliche und stille Nacht.

Der achtzigste Geburtstag fällt auf einen Samstag. Der Empfang für WH 1 ist auf elf Uhr angesetzt und soll bis in den späten Nachmittag hinein gehen, der Abend ist der Familie vorbehalten. Bereits am Freitag treffen Karl von Lützow und Manuela, die älteste Tochter von WH 1, mit Ehemann August und den sechzehnjährigen Zwillingsschwestern Helene und Martina ein. Die mittlere Tochter Juliane und Mann Gunter werden im Laufe des Samstags erwartet.

WH 1 hat nur einen einzigen Wunsch: Es soll endlich zum Eklat kommen, dem seit langem herbeigesehnten Desaster, dem irreparablen Zerwürfnis, Höhe- und Endpunkt seines Lebens, dafür hat er allen Hass aufgespart. Er malt sich verschiedene Szenarien aus. Dass zum Beispiel August, der langweilige Spediteur, der dumme Trottel, gar kein so dummer Trottel ist, sondern ein trickreiches Doppelleben führt. Zwei Familien parallel, spielsüchtiger Alkoholiker, in kriminelle Machenschaften verstrickt. August beichtet unter dem Druck der Beweislast, Manuela hängt sich nach dem Geständnis noch in der gleichen Nacht auf dem Dachboden der Villa auf, die Zwillinge, schwanger von Karl (beide!), verschwinden spurlos, Wochen später entdeckt man ihre aufgeblähten Leichen flussabwärts oder -aufwärts oder -seitwärts treiben. Ein Bild schöner als das nächste. Viele Geburtstage bleiben WH 1 nicht mehr.

Dummerweise scheint es zwischen den Geschwistern keine dicht unter irgendwelchen Oberflächen schwelenden Konflikte zu geben, keinen Hass, noch nicht einmal Neid und Missgunst, die Familienmitglieder sind sich allenfalls egal, herzlich egal, egaler geht’s kaum. Manuela macht gute Miene zum langweiligen Spiel und behält ihr Erbe im Auge. Sie ahnt weder, dass die Reederei pleite ist, noch, dass der vermeintlich demente Big Daddy sein Vermögen längst einer Stiftung überschrieben hat. Sie rechnet mit unrealistischen Phantasiebeträgen ab zehn Millionen aufwärts.

In der Ehe zwischen Manuela und August ist schiefgelaufen, was schieflaufen konnte. Mit Manuela verheiratet zu sein, muss die Hölle sein. August, Leibeigener einer so herrschsüchtigen wie unberechenbaren Dragonerin, büßt, ohne dass er wüsste, wofür, und das nun schon ein halbes Menschenleben, er büßt und büßt, und kein Ende ist in Sicht. Ob es auf Gottes weitem Erdenrund einen Mann gibt, der es Manuela recht machen könnte, darf bezweifelt werden, August ist es jedenfalls nicht. Man müsste den armen Tropf bedauern, doch seine Leibeigenschaft hat den Haken, dass sie ihm wie angegossen passt. Würde er aus ihr befreit werden, begäbe er sich sofort in die nächste. Oder gleich in zwei oder mehr. WH 1 liegt mit seinen Spekulationen nämlich gar nicht so falsch. Hätte August Gelegenheit und ausreichend Mut, ein Doppelleben zu führen, er täte es, ohne zu zögern. Ein Doppel- oder Dreifach- oder Dreieinhalbfachleben. Heiligabend bei Familie 1, erster Feiertag Familie 2, zweiter Feiertag Familie 3, später am Abend zur Geliebten (3½). So lange, bis es AUS und er erledigt wäre, vernichtet, ohne die Möglichkeit, jemals wieder auf die Beine zu kommen. August, der arme August, würde sich am liebsten schon zu Lebzeiten auflösen. Er ist auf einem guten Weg dorthin. Bei einem dummen Unfall in seiner noch dümmeren Spedition hat er Daumen und Zeigefinger seiner rechten Hand eingebüßt. Jetzt braucht er wenigstens nicht mehr so zu tun, als sei er gehandikapt, er ist es wirklich.

Helene und Martina haben sich zu erstklassigen Wichsvorlagen gemausert, zart, duftend und verheißungsvoll. WH 3s gewaltige Entbranntheit für Petra zehrt leider nicht sein körperliches Verlangen nach anderen Mädchen auf, ein Verlangen, das im Verlaufe des Abends schier unerträglich wird. Helene hat ihn zur Begrüßung umarmt, obwohl sie ihn sterbenslangweilig und ekelig findet. WH 3 findet sie sterbenslangweilig und geil. Ihr etwas unförmiges, weites Kleid hat seine Begierde nur gesteigert. Er fühlt, wie schlank sie unter dem ganzen Gewalle ist, und das macht ihn völlig kirre. Dazu verdammt, ihr gegenüberzusitzen, vor Befangenheit wie gelähmt, weiß wie eine Wand, einen Mantel von Akne um die Schultern, einen Steifen in der Hose und ohne Appetit. Martina hat einen mächtigen Busen bekommen und einen schönen, drallen Schinken noch dazu, Helene hat von allem etwa ein Drittel weniger, sie ist die dünne Variante von Martina, und mindestens genauso geil. WH 3 weiß gar nicht, auf welche er zuerst onanieren soll. Aus verbotenen Früchten kann man viele Marmeladen kochen.

Die Zwillinge haben sich noch mal um mindestens zwei bis drei Lichtjahre von ihm entfernt, unter normalen Umständen würde er noch nicht mal in ihre Nähe gelangen, aber es sind ja keine normalen Umstände, sondern familiäre. Als Martina sich vorbeugt, um nach ihrem Glas zu greifen, erwischt er einen perfekten Blick auf ihr Dekolleté.

Martina fühlt sich oft einsam, aber auf eine angenehme Art, ihre Einsamkeit macht sie zu etwas Besonderem. Sie hat, wie alle jungen Menschen, eine Legitimation, einsam zu sein, denn sie weiß noch nichts von ihrer Austauschbarkeit und dass sie keineswegs so einzigartig ist, wie sie glaubt, sondern, nach Abzug ihrer Schönheit, nur erdrückende Durchschnittlichkeit übrigbleibt. WH 3 stellt sich die Zwillinge gefangen in einer dunklen Höhle vor, schmutzig, stinkend, erniedrigt, geschändet, besudelt, halbverhungert. Das verschafft ihm für einen kurzen Moment Erleichterung.

Der Jubilar trägt wie gewohnt nichts zur Unterhaltung bei. WH 2 als nachrangiges Familienoberhaupt ist gedanklich zu sehr mit der drohenden Pleite beschäftigt und gibt sich keine Mühe, in die Bresche zu springen. Schweigen im Walde. Das muss man erst mal aushalten, länger als dreißig Sekunden. August, der dumme August, der langweilige Speditionsaugust, hat sich viel zu früh einen viel zu starken Gin Tonic gemixt. Das aufmunternde Brennen verleitet ihn nun dazu, sich als Conférencier zu versuchen. Das wird er nicht lange durchhalten; wenn die erste Euphorie abgeklungen ist, wird er ins gewohnte Phlegma absinken. Er könnte nachlegen, aber um seine Alkoholverträglichkeit ist es nicht gut bestellt, und er hat seiner Frau hoch und heilig versprechen müssen, sich ordentlich zu benehmen. Aber noch hält der Glimmer, und die nächste Viertelstunde bestreitet er mit dem humorigen Spediteurslatein, das er sich für solche Zwecke zurechtgelegt hat, einem Gemisch aus Anekdoten, Schnacks und Fachsprache. Er fühlt sich in seinem eigenen Redeschwall so sicher aufgehoben, dass er die giftigen Blicke seiner Frau nicht registriert, der es mehr als peinlich ist, wie ihr Mann die Runde mit seinem Trotteltext zu Tode quatscht. WH 2 hat schließlich ein Einsehen und übernimmt. Wenn er nur will, ist er ein hervorragender Gastgeber, der darauf achtet, dass alle, selbst die Kinder, an die Reihe kommen. Er stellt Zwischenfragen, hakt nach, moderiert. Gegen zweiundzwanzig Uhr löst sich die Runde auf. Schließlich ist erst morgen der große Tag, und alle sind froh, dass sie schlafen gehen dürfen.

WH 3 liegt im Bett und versucht sich auf Walt Disneys lustiges Taschenbuch «Donald in Hypnose» zu konzentrieren. Dabei ist er selbst hypnotisiert, von Ärschen, Titten, Beinen und Mündern der Zwillinge. Die Stelle, wo es den Panzerknackern fast gelingt, Onkel Dagobert um seine sauer verdienten Ersparnisse zu bringen, hat er bereits dreimal gelesen. Auf der Seite klebt ein rotes Fruchtbonbon. Sein Rücken ist von Pickelkolonien und Aknegräben zerfressen. Die Sprechblasen verwandeln sich in Pornodenkblasen. Helene und Martina sind kleine, süße, unschuldige Mädchen, dabei zu allen Obszönitäten bereit. Vielleicht aber auch nicht. Die Ungewissheit macht ihn rasend, man weiß nie, wie die Weiber wirklich sind. Außer man bekommt Gelegenheit, es auszuprobieren, er also nicht. Seine geilen Gedanken sprengen ihm den Boden unter den Füßen weg. Dabei ist morgen sein großer Tag, denn er ist mit Petra verabredet. An sich nichts Ungewöhnliches, aber er ist nicht in der Pause oder nach der Schule mit ihr verabredet, sondern am ABEND! Und es war ihre Idee! Das hat sie sicher nicht grundlos vorgeschlagen. Es ist also mit einigem zu rechnen!

WH 1, der als Einziger von seiner bevorstehenden Rehabilitierung nichts weiß, wird von dem Prominentenauflauf kalt erwischt, sogar der Innensenator ist gekommen. Um fünf vor zwölf klärt ihn sein Sohn auf, keine Minute früher. Das hat er extra so eingefädelt, damit WH 1 keine Gelegenheit bleibt zu protestieren. Die Grimasse, die der Alte macht, als er Leyendieker nach einem Vierteljahrhundert wiedersieht, verlangt nach einem eigenen mimischen Begriff. Er möchte sich NICHT versöhnen, er fühlt sich NICHT geehrt, er empfindet KEINE Dankbarkeit, die große erlösende Geste ist in Wirklichkeit eine Ohrfeige mitten ins Gesicht. In völliger Verkennung seiner Person. Er hat sich in seinem Hass und den Rachegedanken so komfortabel eingerichtet, dass er sich nicht ändern könnte, selbst wenn er es wollte.

Es herrschen jetzt schon fast 30 Grad, eine bedrückende, fast unwirkliche Hitze, die die Luft brodeln lässt. Die Sonne steht hoch über dem Strom und zersplittert auf seiner Oberfläche in Millionen glitzernder Partikel. Schlag zwölf begibt sich Leyendieker ans Mikrophon. Der kurze Weg dorthin hat ihn bereits völlig erschöpft. Er schwitzt wie ein Schwein, links und rechts die sich hinausbiegenden Backen, die Röte flutet sein Gesicht, ein grotesker Fleischberg, der sich ans Stehpult klammern muss, um nicht umzufallen. Er holt tief Luft und pumpt sich auf, er sieht aus wie eintausend Frösche. Er hält eine seiner drei bis in die letzte Formulierung durchstandardisierten Reden. «Wie wir alle wissen, zählt der Hamburger Hafen zu den beliebtesten Häfen weltweit, weil er die entscheidenden Qualitätsmerkmale erfüllt: Obwohl man lange die Elbe hochfahren muss und mit schweren Schiffen wegen der Tide schlecht hochkommt, ist er durch seine sehr gute Infrastruktur und Hinterlandanbindung unglaublich schnell.» Nach der Einleitung kommt er auf die Verpflichtungen zu sprechen, die die hanseatische Kaufmannstradition mit sich bringe, und dass man sich der zunehmenden Globalisierung im Welthandel nicht verschließen dürfe. Gefolgt von Anekdoten über den Bau des ersten Containerterminals am Burchardkai, er erinnert daran, dass Aristoteles Onassis in den fünfziger Jahren einen Tanker in Hamburg hat bauen lassen. Die Informationen garniert er mit lähmenden Witzchen über die Unmöglichkeit, Frauen zu verstehen o. Ä. Dann endlich kommt er auf das «Lebenswerk» des Jubilars zu sprechen. Welches Lebenswerk? Über die Zeit nach dem Krieg gibt es nicht viel zu berichten, also muss er die Rolle von WH 1 in der NS-Zeit meinen. Doch Leyendieker kriegt irgendwie die Kurve und endet wie immer mit einem Witz. Er schüttelt WH 1 etwas zu feierlich und etwas zu herzlich und etwas zu lange die Hand. Wie alles ist auch der Händedruck eine Geste der Bezwingung.

Genau jetzt wäre der Moment gekommen, der große, entscheidende, für den WH 1 all seine Kraft aufgespart hat. Er hat es tausendmal durchgespielt, hat alles parat, zurechtgelegt, er kann’s im Schlaf, rauf und runter, runter und rauf: Beginnen würde er mit Sachthemen. Flaggenflucht. Um Geld zu sparen, melden die Verräter und Deserteure ihre Schiffe in Liberia oder anderen Negerrepubliken an, in Zulukafferländern, in Panama, Honduras, Costa Rica. Flaggenflucht ist Verrat an Deutschland. Deutschland. Vaterland. Aber wer interessiert sich denn noch fürs Vaterland, heutzutage? Einen Scheißdreck interessiert die das. Und weiter, mal zu Ende denken: Welcher Unterschied besteht zwischen Flaggen- und Fahnenflüchtigen? Keiner! Was macht man mit Fahnenflüchtigen? Erschießen! Also. Weiter im Text: Auspacken über die schmutzigen Deals, die illegalen Geschäfte im Café Lausen, Susis Show Bar, Abschlüsse, die damals wie heute mit Puffbesuchen begossen werden. Das würde den anwesenden feinen, verlogenen Scheiß-Herrschaften das Genick brechen, die könnten ihre Läden dichtmachen, für immer! Dann würde es weitergehen, dann würde es persönlich werden. Beleidigungen, Flüche, Verwünschungen, von denen sich keiner mehr erholt. Margot, die verdammte Kröte, die alte, kranke Schildkröte, würde er vernichten, und August, diesen trostlosen, erbärmlichen Niemand, diese arglistige Missgeburt, den großen, hässlichen Mann ohne Arsch. Sein Sohn, der Enkel, alle würden sie drankommen, einer nach dem anderen, die Abrechnung würde sehr lange dauern, Stunden, vielleicht Tage. Wenn er dann fertig wäre, könnten sie ihn erschlagen. Totschlagen und in einer Kühlkammer an den Knöcheln aufhängen, zwischen lauter tiefgekühlten Rümpfen, bis die Gedärme verklumpen und das Blut schwarz wird.

Das alles soll jetzt kommen.

Doch es geht nicht.

Alt, gelähmt, groggy, ausgeknockt, fix und fertig.

Er hat zu lange gewartet.

Die Lethargie, Schwäche, Senilität, die er lange nur vorgespielt hatte, ist in ihn eingedrungen, ohne dass er es bemerkt hat. Aus seiner Kehle dringt ein gleichmäßiges tiefes Schnurren, es klingt wie ein raues Nebelhorn. Leyendieker schaut ihn fragend an, wartet, aber als nichts kommt, lässt er die Hand des Alten los und marschiert mit raumgreifendem Schritt Richtung Buffet.

WH 1 lauscht seinem Herzschlag, spürt nach, wie sein Körper jedes Mal erschüttert wird von diesen dumpfen, leichten Schlägen. Er will jetzt endgültig nicht mehr, alles in ihm lehnt sich gegen die Zumutung des Weiterlebens auf, er hat tatsächlich ähnliche Gedanken wie Herta oder Gerda, von einer heftigen Sturmböe gegen eine Wand geklatscht zu werden, sich aufzulösen, vom Erdboden verschlucken zu lassen, nur fort, fort, fort.

WH 2 ist unendlich erleichtert, dass bis dahin alles glatt gelaufen ist. Den Nachmittag und Abend muss er noch überstehen, dann herrscht wieder Ruhe, für eine lange Zeit.

Und wirklich vergeht der Nachmittag ohne besondere Vorkommnisse, der Senator ist schnell verschwunden, Leyendieker lässt sich nach allen Regeln der Kunst volllaufen. Vorhin noch selbstsicher wie die Siegessäule, steht er wenige Stunden später schwankend in einer Ecke des Gartens, ein sabberndes Häufchen Elend, das es mit Hilfe von WH 2 gerade noch so ins Taxi schafft. Gegen fünf löst sich die Gesellschaft auf, Verschnaufpause für alle.

Zwanzig Uhr. Die Familie hat sich im roten Salon versammelt. Ein schwacher Geruch von Verbranntem hängt in der Luft, die Hitze steht im Raum. Inzwischen sind auch Juliane und Gunter eingetroffen. Juliane ist etwas teigig und im Ganzen nahezu oval, Gunter eine stille, liebenswürdige Erscheinung. Auf seiner mehrfach polierten Glatze sind wie Fliegendreck verstreut unzählige kleine Leberflecke. Er trägt seit Neuestem ein Bärtchen, kaum größer als ein Insekt.

August geht’s nicht gut. Er hockt eingesunken in seinem Sessel und starrt vor sich hin. Wahrscheinlich der Magen, immer ist es der Magen, nichts verträgt die Memme. Seine Jacke ist falsch zugeknöpft. Der letzte Knopf hat kein Knopfloch gefunden und hängt lose herum. Wie schlecht es mir geht, mein Gott, wie schlecht es mir geht, denkt August unentwegt vor sich hin. Er sehnt seinen Ruhestand herbei, dass in zwei, höchstens drei Jahren seine Töchter endlich das Haus verlassen haben, und den Tod seiner Frau. Dann ist endlich Ruhe. Die Zeit bis dahin muss er irgendwie überstehen Er stellt sich die Krankheiten vor, die in ihm arbeiten. So liegt er da, eingemauert in ewigem Schreck, und wartet darauf, durch irgendetwas erlöst zu werden.

WH 2 übernimmt weiter die Rolle des Gastgebers. Ob der neue Bundespräsident Walter Scheel ein würdiger Nachfolger von Gustav Heinemann ist? War es richtig, die Volljährigkeit zu senken? Sollte man Terroristen gegenüber noch härter vorgehen? Steht bereits die nächste Ölkrise bevor? Undundundoderoderoder. Langweilig, langweilig, langweilig. Der Unterhaltung mangelt es in erschreckendem Maße an Geist, Finesse, Phantasie und Witz. Wie die Leute reden, genauso empfinden sie auch, keine andere Ebene, kein zweites Gesicht, denkt Karl, der nur etwas sagt, wenn er direkt angesprochen wird. WH 2 ärgert sich über die Passivität seines Schwagers. Der weiß doch, wie man’s macht! Warum lässt der ihn derart im Regen stehen? Doch Karl ist schon ganz woanders, er stellt sich vor, was heute Nacht noch alles passieren wird, die tausend Unbekannten, die in sein Leben treten werden. Das Fieber in seinem Hirn brennt, die Begierde nach Neuem, die unentwegt in ihm schwelt.

Gunter interessiert sich für kaum mehr als für seine Kieferchirurgie. Für Anlässe wie diesen hier verfügt er über ein begrenztes, schnell aufgebrauchtes Repertoire an geselligen Verhaltensweisen. Zu allem und jedem lächelt er mit einer Mischung aus Begeisterung und Optimismus, er zieht dazu Grimassen, die eigentlich nicht mal er selbst für passend halten kann. Selbst wenn sich jemand für einen Dritten Weltkrieg aussprechen würde, würde er Gründe finden, sich dessen Standpunkt anzuschließen. Macht jemand einen Scherz, erbebt sein Körper unter Mitlachschauern. Junge Leute lachen mit dem Gesicht, ältere mit dem Körper.

Helene hat die Augen schon halb geschlossen, bald wird sie vom Rauschen der Gespräche behütet entschlummern. Margot hat sich neben ihren Bruder gesetzt, ihre Augen suchen nach einem Fluchtpunkt, die gefalteten Hände umschlingen ihr Knie. Sie fragt ihn leise, was er denkt. Hmm, schwierig, denn Karl denkt an nichts anderes als an Kohle und Ficken, aber das darf man ja nicht laut sagen.

Augusts Zustand verschlechtert sich rapide, er windet sich in seinem Sessel, der Schweiß steht ihm auf der Stirn. Sagenhaft, wie erbarmungslos Manuela ist, wie sie ihn dort sitzen und leiden lässt. Gunter, bereits ziemlich betrunken, fragt lallend nach der neuen Schiffsbesetzungs- und Ausbildungsordnung, die deutsche Reeder dazu verpflichtet, auf jedem Frachtschiff fünfundzwanzig teure deutsche Seeleute zu beschäftigen, während die ausländische Konkurrenz mit nur achtzehn billigen Schiffern aus den Armenhäusern dieser Welt auskommt. Also Flaggenflucht, genau das Thema von WH 1. Aber Gunter ist vor lauter Gelalle kaum zu verstehen. WH 2 versucht, das Thema zu wechseln, doch Gunter lässt sich nicht beirren, er hat sich diese Insiderinformationen extra angelesen, es ist sein einziger Trumpf. Doch bevor er das alles endlich, endlich, endlich einmal loswerden kann, sackt August mit einem lauten Röcheln in sich zusammen.

Später der Anruf aus dem Krankenhaus, es ist kein Herzinfarkt, wie befürchtet, sondern nur ein Anfall, morgen könne er entlassen werden. So oder so ist der Abend gelaufen. Karl geht die Elbchaussee entlang stadteinwärts, schnappt sich das nächste Taxi und lässt sich zum Hans-Albers-Platz fahren. Besser hätte es nicht laufen können, denkt WH 3, und macht sich ebenfalls auf die Socken.

Ein Saufkumpan, der Anna im goldenen Handschuh freigehalten hat, ist auf der Toilette zusammengebrochen, Alkoholvergiftung, Herzinfarkt, Schlaganfall, irgendwas, jetzt liegt er jedenfalls im Krankenhaus, tot oder lebendig, und Anna sitzt allein auf Fietes Stammplatz vor einer fast vollen, schon bezahlten Flasche Korn. Als Fiete den Laden betritt, bellt Anus Richtung Anna: «Du sitzt auf dem sein Platz da.» Anus möchte, dass Anna ihre Pulle nimmt und verschwindet, die riecht nach Ärger und Scheiße. Anna rutscht wie geheißen von der Bank, doch Fiete macht eine Handbewegung, die so was wie «Ist in Ordnung» bedeuten soll, und setzt sich dazu. Bleibt ihm die nervige Anbahnung erspart. Anna gibt ihm zum Dank für die Sitzgelegenheit einen aus. Als die Flasche in nicht mal einer Stunde leer ist, ist Fiete dran mit bestellen. Sie trinken und trinken und trinken. Sagenhaft, er ist noch keiner Frau begegnet, die mehr vertragen kann. Anna sieht aus wie eine Lungenkranke nach dem soundsovielten Blutsturz und riecht tatsächlich nach Scheiße. Aber nach drei Stunden Vernichtungstrinken ist ihm das auch egal, außerdem will er mal wieder ficken, ohne zu bezahlen, und da kommen jetzt nur noch solche in Frage. Also nimmt er sie mit.

Er hat noch zwei volle Flaschen Korn im Regal stehen. Eigentlich würde er so langsam gern mal zur Sache kommen, aber Anna hat immer noch nicht genug. Es ist das erste Mal, dass eine Frau nicht genug bekommt. Anna trinkt den Korn praktisch schier, fast ohne Brause, und dann ist es plötzlich Fiete, der vollkommen fertig ist, erledigt, und auf dem Sofa zusammensackt wie ein Toter.

Als er irgendwann am Nachmittag aufwacht, schläft Anna, eine der beiden Flaschen ist fast leer. Das gibt’s nicht, denkt Fiete, dann muss die an die drei Flaschen gesoffen haben, plus das, was sie vorher schon intus hatte, das geht doch gar nicht, so viel kann kein Mensch schlucken, und eine Frau schon überhaupt nicht. Was soll man machen. Fiete schmiert ein paar Scheiben Brot, mit Margarine und Wurst oder Käse oder Marmelade, hat er zufällig gerade mal alles da, und hält sie ihr hin. Sie lehnt ab, überhaupt keinen Hunger, später vielleicht, mal sehen.

Irgendwas stimmt mit Anna nicht, und zwar ganz und gar nicht. Wie die aussieht, bei Tageslicht, so was hat er noch nie gesehen. Als hätte man sie angezündet, gelöscht und notdürftig wiederhergerichtet, der Anblick ist kaum auszuhalten. Da hat er sich gehörig verschätzt gestern im Handschuh, klassischer Fall von aufs falsche Pferd gesetzt in der Dunkelheit. Die muss er wieder loswerden, so schnell wie möglich, am besten heute noch, gleich, sofort. Als würde sie es ahnen, schaut sie ihn an, wie es seine Mutter immer getan hat, er kann diesem Blick aus dem halbblinden, verquollenen Gesicht nicht standhalten, er glaubt unter der heißen Flamme des mütterlichen Schneidbrenners zu einem Haufen Asche zu verbrennen.

Er wird während des Nachtdienstes ausnüchtern, einen klaren Kopf bekommen, klare Gedanken fassen, dann wird er ihr morgen, am Montag, auf den Kopf zu klipp und klar sagen, dass sie gehen soll, muss, dass er nicht für eine mitverdienen kann, die am Tag für zehn Mark Schnaps säuft. Das wird sie einsehen, muss sie einsehen. Heute aber nicht, heute bringt er es einfach nicht, es ist einer dieser Sonntage, die man mit aller Gewalt, aller Restkraft hinter sich bringen muss, koste es, was es wolle. Er muss diesen Tag irgendwie überstehen! Obwohl er noch besoffen ist für zwei, geht er los, am Kiosk Korn, drei Flaschen, und jede Menge Zigaretten besorgen, das wären dann summa summarum vier Flaschen, die müssten doch nun wirklich reichen für einen Sonntag. Das hier ist kein Schmiersuff mehr, man müsste für diesen Zustand ein anderes, viel mächtigeres Wort erfinden. Ab fünf trinken sie weiter, er kommt doch noch irgendwie in Fahrt, die Träne und der Pferdehalfter tun ihr Übriges, und dann ist es so weit, und er treibt es mit diesem ausgelaugten, zerschundenen Menschenfleisch. Was ist das nur für ein kaputtes, krankes, verwüstetes Leben, denkt er. Ihn packt das blanke Entsetzen, und das will schon was heißen.

Obwohl er auf seinem nächtlichen Rundgang alle seine Kräfte sammelt, schafft er es am Montag wieder nicht, sie rauszuschmeißen. Sie braucht ihn nur anzuschauen, und er bricht ein. Dienstag auch und Mittwoch auch und Donnerstag auch.

Selbst mit Gerda oder Herta hatte es so etwas wie Normalität gegeben für ein Weilchen, ein kleines Weilchen. Es wird böse enden, ganz böse, und er will jetzt auch, dass es so kommt, es ist die einzige Möglichkeit, die einzige Lösung.

Freitag hat er frei und bringt seine Uniform in die Reinigung «Franck und Hellingrath» in der Bahrenfelder Straße. Dann kauft er bei Budnikowsky Spray und Duftsteine und geht zur Abwechslung in die nur ein paar hundert Meter entfernte «Schultheiß-Quelle». Anna ist daheim geblieben, sie ist so fertig, dass sie es nicht bis vor die Tür schafft, noch kein einziges Mal hat sie es bislang nach draußen geschafft. Fiete denkt mit Angst und Schaudern an das halbtote, vom Scheitel bis zur Sohle versengte Geschöpf. Vielleicht, denkt er, stirbt sie gerade, und wenn ich nach Hause komme, ist sie tot. Das wäre die andere Möglichkeit, dass sie von selber stirbt, das ginge auch.

Anna hat fast zwei Flaschen Korn getrunken. Henkersschluck. Jetzt liegt sie in furchtbarer Verrenkung halb auf dem Sofa, halb auf dem Boden, die Gelenke wie Gelee, als ob ihr Körper nicht aus Fleisch, sondern aus Kunststoff bestünde. Eine innere Uhr sagt ihr, dass dieses Loch hier die allerletzte Station ihres Lebens sein wird. Anna hat gar nichts mehr, keine Kinder, keine Verwandten, kein Geld und ein Zuhause sowieso nicht, noch nicht mal Erinnerungen, als hätte sie selbst dieses letzte Menschenrecht, das auf Erinnerungen, verwirkt. Sie wünscht sich, mit einem kleinen Knall zu platzen. Und sie wird schrecklich wütend auf Fiete, dass der sie so lange allein lässt, sie in dieser ungelüfteten Hölle verschmoren lässt. Die Luft legt sich wie ein alter stinkender Lappen auf ihre Lungen, mein Gott, diese Hitze, der Gestank und die Wände, die immer näher rücken. Wieso hat noch niemand dieses Nest ausgehoben? Sie schleppt sich aufs Klo. Bräunlich-roter Urin rinnt aus ihr heraus, die bleierne Scheiße bleibt. Panisch ruckt sie mit dem Kopf wie eine Taube. Ruckedigu.

Fiete trinkt und trinkt und trinkt und ist irgendwann sicher, dass Anna tot ist, tot sein muss, verhungert und verdurstet, komplett ausgetrocknet. Er hat sie noch nie Wasser trinken sehen, keinen Tropfen, Wasser ist für Schweine da zum Saufen. Das kann selbst ein gesunder Mensch nicht länger als ein paar Tage überleben. Und Anna ist seit fast einer Woche bei ihm in der Wohnung. Die Leiche wird er wieder auf das Fabrikgelände schaffen, das steht immer noch leer. Niemand weiß, dass sie bei ihm gewohnt hat, wer soll das auch rauskriegen.

Als er nach Hause kommt, erwartet ihn ein vollkommen aberwitziger Anblick: Anna hat sich aus dem Sammelsurium an Frauenkleidung die allerschlimmsten Fetzen angezogen. Sie sieht jetzt endgültig aus wie eine Irre, eine arme Irre, eine vollkommen durchgedrehte, verrückte Irre, die Irre der Irren. Irre, irre ist das alles, denkt Fiete, was für eine Hölle, das hält doch kein lebendiger Mensch aus, da muss man doch schon tot und selber in der Hölle sein, um so was zu ertragen. In den letzten Stunden ist irgendwas mit diesem Lumpenwesen vor sich gegangen. Aus ihr scheint etwas hochzukriechen, etwas Widerwärtiges, nie Gesehenes, eine Art Schleim, der aus Augen, Ohren, Nase, Mund, jeder Pore entweicht, überall und nirgends. Ihrem Höllenschlund entweichen die unflätigsten Beschimpfungen. Sau, Penner, Schwein, Hurensohn, sie erfindet neue Worte: Kacksauschaft, Pisskotzer, Arschschwein. In äußerster Wut wirft sie ein Glas an die Wand. Gefolgt von einem zweiten, einem dritten Glas, einem Teller, einer Schüssel. Es ist, als würde sie kurz vor dem endgültigen Zusammenbruch mit der rätselhaften Rest-Energie einer dem Tode geweihten Kreatur geflutet.

Da helfen weder Geld noch gute Worte. Fiete sammelt stumm die Scherben auf, hofft, dass sie sich wieder einkriegt oder die Polizei kommt oder der Irrenarzt oder die Feuerwehr, oder am besten alle zusammen, und auch noch Bruder Siggi. Anna lässt sich im Schlafzimmer aufs Bett fallen und schläft ein. Fiete trinkt. Er trinkt und hofft, dass es jetzt langsam mal vorbeigeht mit ihr. Doch es ist noch lange nicht vorbei. Unter Krämpfen entleert sich ihr Darm, die Scheiße der letzten Tage, Wochen, Monate. Sie macht sich noch nicht mal die Mühe, ihre Notdurft auf dem Fußboden zu verrichten. Fiete holt einen Eimer Wasser, Lappen, Tücher und eine Bürste, dazu Kehrblech mit Handfeger. Als er Anna zur Seite drehen will, um die gröbste Sauerei wegzumachen, schlägt sie ihm den Eimer aus der Hand und wälzt sich im Kot. Oh Gott, Oh Gott, Oh Gott. Er geht ins Wohnzimmer und trinkt weiter. Als er irgendwann nichts mehr hört, guckt er nach. Anna starrt mit weit aufgerissenen Augen an die Decke.

Er kann sie in ihrem Dämmerzustand dazu überreden aufzustehen, damit er das Bett abziehen kann. Fiete putzt und scheuert und wischt wie ein Irrer, die dreckige Bettwäsche stopft er in Müllbeutel. Als er fertig ist, setzt er sich zu Anna aufs Sofa, sie öffnen die nächste Flasche Korn. Er murmelt «Da machen wir hier solche Sachen» und «Mann, Mann, Mann», als wäre alles nicht so schlimm. Er tut das, um sie zu beruhigen, damit sie ihm nicht auch noch das Wohnzimmer zuscheißt.

Dann geschieht etwas ganz und gar Entsetzliches, er wird geil. Das sprengt nun wirklich alles, er hat sich ja schon viel vorgestellt, was wohl alles gehen würde, aber das hätte er nicht gedacht. Doch es geht. In Gottes Namen, wie kann das sein, was ist das für ein kleiner, hässlicher Gott, der so etwas zulässt. Gott ist nichts, er wird nur von Sekunde zu Sekunde erzeugt durch die Not. Nach kurzer Zeit macht Fiete schlapp, einfach zu viel intus, selbst für ihn, und dann der Schmutz und die Scheiße. Er nutzt die Pause, um eine ganze Dose Fichtennadelspray zu versprühen und in allen Zimmerecken Duftsteine zu verteilen. Dann genehmigt er sich noch einen. Er braucht immer erst noch einen. Immer. Auch jetzt. Jetzt gerade. Anna ist inzwischen eingeschlafen. Das passt ihm nicht, er kann jetzt wieder und will ran, aber sie liegt da wie eine Tote, ein Brett, ein Stück Dachpappe bei Regen. Er rüttelt an ihren Schultern, doch sie presst mit aller Kraft die Beine zusammen. Da packt ihn eine unwahrscheinliche Wut.

Er reißt mit beiden Pranken diesen gänzlich verballhornten Schädel hoch und haut ihn mehrmals gegen den Nachttischschrank. Anna flüstert: «Aua, aua, bitte loslassen.» Blut sickert aus ihrem Hinterkopf. Er greift unters Bett, nach dem brettharten, verkrusteten Lappen, den er kaum um ihren Hals bekommt. Dann zieht er zu. Während des Würgens überfällt ihn unbändiger Hass, so einfach soll sie nicht davonkommen. Sie läuft erst rot an, dann blau an, dann lila, die Augen treten hervor, er lässt locker, sie hustet und keucht und röchelt, sie soll sich in Sicherheit wiegen, glauben, dass es vorbei ist. Dann macht er weiter. Mit den Händen will er ihre Qualen spüren, den Übergang in den Tod will er genau beobachten, keine Einzelheit verpassen. Zudrücken-loslassen-zudrücken-loslassen, bis der Drang zu würgen übermächtig wird. Ihr ganzer Körper beginnt zu zucken, als ob sie mit elektrischem Strom in Berührung gekommen wäre, sie strampelt mit den Füßen, dann ist es endlich vorbei.

Er setzt sich auf die Bettkante und starrt vor sich hin. Es ist ein entleertes Schauen, ohne die geringste Muskelregung, aus seinen Mundwinkeln läuft ein Rinnsal aus kaltem, bitterem Schaum. Als der Morgen graut, beginnt es leise und dünn zu regnen. Wieder steigt Hass in ihm hoch. Das Aas und die Scheiße in seinem Bett, die Worte, die wie giftiger Dampf aus ihrer Kehle gestiegen sind. Er läuft in die Küche und holt ein Messer. Damit schneidet er ihren Hals auf, weil da alles drin ist, was zur Sprache gehört. Er säbelt und schneidet, bis er sicher ist, dass alles kaputt ist, auch die Stimmbänder. Dann legt er den Lappen über ihre Augen, sie soll ihn nicht angucken können; man sagt doch, dass die Geister noch leben. Auch wenn man tot ist, soll man alles noch sehen können. Er legt ein Handtuch zur Aufnahme des Bluts auf den Fußboden. Dann trinkt er noch was.

Als er am nächsten Tag ins Schlafzimmer tritt, wird er erneut von einer schrecklichen Wut überrannt. Es ist allein ihre Schuld, sie hat ihn erst so weit gebracht. Er schneidet der Toten die Brüste ab und einen Teil der Scheide heraus. Er legt die herausgetrennten Geschlechtsteile sowie Pullover und Rock auf die Leiche, winkelt die Beine an und knotet die Oberschenkel mit Paketschnur zusammen, damit der Körper in die Abseite passt. Denn da will er sie erst mal hinschaffen, in die Abseite.

Wegen des starken Leichengeruchs verklebt er zwei Wochen später die Luke mit Leukoplaststreifen und tapeziert alles über.

Karl versucht es als Erstes in der «Triangel», einem Laden irgendwo zwischen Bar und Kneipe. Vom Gin Tonic hat er Schlagseite, dummer Anfängerfehler, jetzt heißt es erst mal Wasser, Wasser, Wasser, wenn der Abend nicht bald schon vorüber sein soll. Ihm fällt ein Frauentrio auf, Arzthelferinnen, Anwaltsgehilfinnen, Sekretärinnen, so was in der Art, Anfang dreißig, zwei eher durchschnittlich aussehende Blondinen und eine süße Dunkelhaarige mit Grübchen und Pagenschnitt, die ihm gut gefällt, sehr gut sogar. Genau sein Typ, obwohl er eigentlich keinen Typ hat. Richtig geil findet er sie zwar nicht, aber heute möchte er genau sie. Die Blondinen sehen nach galoppierender Torschlusspanik aus. Sie sind auf der Suche, immer und überall, nur heute pausiert das aufreibende Ausschauhalten nach dem Richtigen, sie wollen zur Abwechslung mal wieder Spaß haben, einfach so, ohne Sinn und Zweck und Ziel und Absicht. Die eine schielt auffällig-unauffällig zu ihm rüber. Hängetitten, platter Hintern, längliches, ausdrucksloses Gesicht. Solche haben nichts zu verlieren und sind deshalb immer am mutigsten. Karl prostet ihr zu, sie kommt angeschoben. Von Nahem sieht sie noch schrundiger und verbrauchter aus. Die ist bestimmt schon vierzig, die Arme.

«Claudia.»

«Karl von Lützow.»

Einige sehr wenige Frauen können Adlige auf den Tod nicht ausstehen; die meisten sind jedoch schwer beeindruckt von den Von und Zus dieser Welt. Claudia ist es nicht gewohnt, sich mit Vor- und Zunamen vorzustellen. Sie heißt Kunze und stellt sich für gewöhnlich auch so vor. Kunze, schrecklich, denkt Karl. Dass es tatsächlich Leute gibt, die so heißen. Claudia kennt selbst nur andere Hartmanns, Müllers und Kunzes, einer der Gründe, weshalb sie im Leben nie über einen bestimmten Punkt hinausgekommen ist. Ihr Parfüm hat sich auf unangenehme Weise mit ihrem Körpergeruch verbunden. Karl weicht unwillkürlich einen halben Schritt zurück.

«Wir haben uns gerade gefragt, was du beruflich machst? Susanne meint Arzt, aber das glaub ich nicht.»

Gott, wie dumm. Warum ähneln alle, die er in letzter Zeit kennenlernt, Frau Gaede? Der Gaede-Typ scheint sich flächendeckend durchzusetzen. Er gibt dem Ganzen maximal zehn Minuten, bis dahin muss er an den Pagenschnitt rangekommen sein.

Es gibt nichts, wozu Claudia nichts zu sagen hat. Sie arbeitet bei einer Altmetallverwertung und macht Witze darüber, dass ihr Chef Bernd Witz heißt. Sie prustet vor Lachen, Schnodder stiebt ihr aus der Nase. Vollkommen irre, was man sich alles antut, denkt Karl, irgendwann ist man so verbogen, dass man sich nicht noch weiter verbiegen kann. Er stellt sich vor, wie sie vor zehn, fünfzehn Jahren ausgesehen hat. Gut. Doof. Geil. Sie trinke nur wenig, und wenn, dann mal ein Glas Wein. Heute Nacht möchte sie durchmachen, und morgen früh am Hafen wird sie sich den Sonnenaufgang ansehen. Sie liebe Sonnenaufgänge. Kein Wunder, dass du ohne Alkohol auskommst, denkt Karl. Der Pagenkopf guckt immer wieder verstohlen rüber, ob und wie es vorangeht. Claudia erzählt von ihren Träumen, dass die in letzter Zeit sehr intensiv seien und sie manchmal welche aufschreibe, weil sie dran glaube, dass die was bedeuten. «Träume sind die Blutergüsse der Seele.»

Karl zuckt zusammen. Ist das trostlos. Das kann er nicht unwidersprochen hinnehmen. Er legt den Kopf leicht schief, lächelt und sagt, wobei er versucht, seiner Stimme einen intensiven Ausdruck zu verleihen: «Wenn ein Vogel alle Sandkörner Korn um Korn über den Ozean trüge, dann wäre das erst der Beginn der Ewigkeit.»

Claudia lächelt und merkt nicht, dass zwischen ihrem und seinem Satz keinerlei Zusammenhang besteht. Es klingt, als sprächen sie die gleiche Sprache. Sie glaubt ernsthaft, dass er es ernst meint. Es reicht. Ob sie ihm ihre Freundinnen vorstellen könne. Claudia fällt alles aus dem Gesicht, das scheint öfter vorzukommen. Das Schicksal des ewigen Lockvogels, gerade gut genug, um an ihre «Mädels» ranzukommen. Der Pagenkopf heißt Anita, den Namen der anderen Blondine vergisst er sofort wieder. Anita ist Lehrerin, Deutsch, Musik, Religion. Karl wendet sich ihr demonstrativ zu, wie er sich für gewöhnlich von Bekannten abwendet. Zum Glück fällt das nicht weiter auf, denn Claudia und die andere werden jetzt von zwei muskulösen Quadratschädeln angeflirtet. Der eine trägt weiße Boxerstiefel, Dauerwelle, Goldkettchen, Bomberjacke, der andere etwas Ähnliches.

Ohne dass Karl sich hätte anstrengen müssen, ist Anita von ihrer Clique getrennt. Besser hätte es nicht laufen können. Ob sie mit ihm weiterziehen und ihre Freundinnen sich selbst überlassen würde? Ein Vorstoß erscheint zu riskant. Er ordert für sich Cola, für sie Sprite. Einer Frau alkoholfreie Getränke zu spendieren, hat sich als vertrauensbildende Maßnahme bewährt. Andere Maßnahme: zuhören. Fragen. Aufmerksam sein. Sich für die Frau interessieren und sie nicht mit Angebereien niederquatschen. Anita erzählt und erzählt und erzählt. Was sie sagt, ist nicht durchgehend langweilig, immerhin. Er hat Routine darin, so zu tun, als wäre er ein guter Zuhörer. Er vergleicht ihr Oberteil mit ihrem Unterteil, die Verhältnisse stimmen nicht, das unten ist um einiges dicker, tropfenförmig. Ihm macht das nix, im Gegenteil, es könnte sogar noch ein ganzes Stück ausladender sein; dann kämen wir der Sache langsam näher, denkt er. Obwohl das Gespräch jetzt eigentlich ganz munter läuft, ist ihm flau zumute, und ihm wird immer flauer. Erst schiebt er es auf den Alkohol, aber nach dem Wasser und der Cola geht’s ihm wieder ganz gut. Was ist nur los? Anita erzählt, dass sie kurz im «Zillertal» gewesen seien, sie habe aber das Bajuwarische mit den weiß-blauen Tischtüchern und der Blasmusik abstoßend gefunden und deshalb schnell das Weite gesucht. Tja. Aha. Tischtücher. Blasmusik. Interessant. Es ist, als würde ihm die Luft rausgelassen. Dann kommt er endlich drauf: Sie hat keinen Humor. Gar nicht. Komplett humorlos. Kein Hauch von Witz, kein nix, kein njet, kein zero. Er schaut sie an. Ein von Humorlosigkeit entstelltes Gesicht. Manchmal braucht es eine Weile, zu kapieren, warum eine Unterhaltung so zäh und quälend ist, warum man sich hilflos und überfordert fühlt. Und woran liegt’s? Immer? Am Humor. Der Humor. Es ist immer fehlender Humor. Ein intelligenter Langweiler ist er selber schon, da braucht’s als Korrektiv einen witzigen Dummkopf. Er entschließt sich zu einem Taktikwechsel und sagt ihr ins Gesicht, dass er sie für unglücklich hält. Einfach so. Mal sehen, wie sie drauf reagiert. Sie reagiert wie alle bisher. WIE BITTE? Sie ist verblüfft, überrascht, beeindruckt, das hat ihr noch keiner gesagt, wie er darauf komme? Er sehe so was. Sie zieht die Augenbrauen hoch. Etwas einsilbig. Kommt da noch was? Claudia und Susanne und Frauke und Frau Gaede ließen sich damit abspeisen, Anita nicht, die hat studiert. Klingt für sie irgendwie nach Masche, etwas an seinem Tonfall scheint ihn zu verraten. Ein kritischer Moment, der zum Glück schnell vorbeigeht, denn sie findet dann doch Gefallen an der Vorstellung, unglücklich zu sein, obwohl sie es gar nicht ist. Spannend. Sie analysiert ihre Vergangenheit, das Leben im Allgemeinen, die Umstände, also alles, was zu ihrem Unglück beiträgt. Aufregend, mit einem Fremden so über sich zu reden. Karl braucht nichts weiter tun, als Augenkontakt zu halten. Das hat er raus, einer Frau richtig in die Augen zu schauen, heißt: auch nicht fortwährend und nicht penetrant zu tief. Gelegentlich stellt er Zwischenfragen, um sie auf neue Ideen zu bringen, wenn sie nicht weiterweiß, meist aber schweigt er. Ein schöner, zu ihm passender Beruf: Psychoanalytiker. Vom Patienten abgewandt auf einem Stuhl sitzen, schweigend zuhören oder noch besser, schweigen und nicht zuhören, stattdessen an etwas Angenehmes denken. Am Ende der Sitzung einen Phantasiebetrag über «tiefenpsychologische Begleitung» in Rechnung stellen.

Eine halbe Stunde geht vorüber, ohne dass ihr Redefluss versiegt. Es sieht so aus, als würde sie durchquasseln, bis ihre Freundinnen sie an den bevorstehenden Sonnenaufgang erinnern. Er setzt alles auf eine Karte und legt seine Hand auf Anitas Hand. Ohne zu zögern, zieht sie sie weg. Die Situation ist unmissverständlich. Sie schaut ihn an und sagt: «Du trauriger, trauriger Mensch.» Dann geht sie zurück zu ihren Freundinnen. Trauriger, trauriger Mensch. Er ist so wenig traurig, wie Anita unglücklich ist, trotzdem fühlt er sich durchschaut. So etwas hat noch nie jemand zu ihm gesagt.

WH 3 hat sich auf sein Fahrrad geschwungen und strampelt wie ein Wahnsinniger, um etwas von seiner Aufregung loszuwerden. Vorangst und Vorfreude halten sich die Waage. Alle Möglichkeiten ist er x-mal durchgegangen. Später zu ihm nach Hause können sie schon mal nicht. Vielleicht in ein Hotel einmieten, er hat immerhin 170 Mark dabei. Oder sie nimmt ihn mit zu sich. Petras Mutter arbeitet im Schichtdienst und ist vielleicht nicht da. Alles ist möglich! Er lässt unter dem Rohbau einer neuen Brücke sein Rad stehen und geht zu Fuß weiter. An seinem linken Schuh löst sich die Sohle. Bei jedem Schritt schlägt der lose Sohlenrand ein wenig an den Schuh an.

Da sich Petra überhaupt nicht auskennt, sind sie an der Davidwache verabredet. Die Nutten haben ihr böse Blicke zugeworfen, und sie ist in den paar Minuten bereits von drei Männern angesprochen worden. WH 3 hat an einem Kiosk Bier, Sekt und Cola besorgt. Petra möchte Sekt, sie trinkt also Alkohol, ein Glück! Er hat fleißig geübt, fünf, sechs Bier traut er sich ohne weiteres zu, plus vielleicht ein paar Gläser Sekt oder Wein. Sie latschen zum Hans-Albers-Platz und hocken sich aufs Geländer, Leute beobachten. Einfach nur sitzen, schauen, trinken, die Unterhaltung bekommt so etwas angenehm Beiläufiges. Interessant zu beobachten, welche Männer sich mitschnacken lassen. Manchmal beißt über Stunden nicht ein Einziger an! Kein lohnendes Geschäft. WH 3 hat nicht die geringste Ahnung, was das überhaupt kostet. Hundert Mark? Doch wohl mindestens. Er versucht Petra mit Insiderkenntnissen zu beeindrucken.

«Bei den Nutten muss man auf der Hut sein, denn es ist nur noch ganz wenig Leben in ihnen, gerade so viel, wie nötig ist, um die nächste Nacht zu überstehen. Man sollte nichts Unnötiges zu ihnen sagen, nur fragen, was man mit ihnen machen kann und wie viel das kostet. Sonst nichts. Sie sind wie Wesen von einem anderen Stern, die sind schon halb nicht mehr da. Das Leben, das sie führen, hat sie bösartig gemacht, sie sind bis oben hin voller Hass und Verbitterung. Wenn sie könnten, würden sie dich töten»

Er weiß selbst nicht, was das heißt oder bedeuten soll, klingt aber gut und geheimnisvoll. Hat er mal im Handschuh aufgeschnappt. Was er sich nicht alles gemerkt hat, er könnte ganze Nächte durchquatschen. Er erklärt ihr, was ein Nuttensilo ist und Tücke-Mücke-Augen und Hawaiimücken. Petra scheint dann auch angemessen beeindruckt zu sein. Wer hätte gedacht, was alles in WH 3 steckt. Sie sicher nicht.

«Guck dir mal die ganzen Idioten an, die Touristen! Die sollen in ihren Spatzenstädten bleiben, die haben hier nichts zu suchen.» Er schaut Petra triumphierend an und nimmt einen großen Schluck Bier.

Geplant ist ein Streifzug durch die Läden, die er bereits ausgekundschaftet hat, ganz zum Schluss vielleicht sogar Handschuh, obwohl, eher nicht, zu riskant. Irgendwann im Verlauf der Nacht schaukeln sich Alkohol, Raserei, die Hysterie des Nachtlebens, der ganze Wahnsinn auf, und dann gibt es kein Halten mehr; so stellt er sich das vor.

«Was hältst du davon, wenn wir ein bisschen rumspazieren, und in jeder Kneipe, die uns gefällt, nehmen wir einen?»

«Ja, ist gut. Einverstanden.»

Trauriger, trauriger Mensch. Vielleicht ist das der vielbeschworene Anfang vom Ende. Von heute auf morgen, von jetzt auf gleich, von einem Moment zum anderen, ohne Vorwarnung, ohne erkennbaren Grund, endgültig, unwiderruflich. Wie er es immer befürchtet hat. Er schüttelt sich, um die Niederlage loszuwerden. Woandershin. Jetzt. Sofort.

Er reiht sich ein in die Schlange vor dem «Top Ten». Unvermittelt zieht ihn einer der Türsteher aus der Menge und schleust ihn an der Kasse vorbei ins Innere der Disco. Ganz klar ein Missverständnis, der muss ihn mit jemandem verwechseln. Glück gehabt, die neidvollen Blicke der Wartenden tun ihm unendlich gut. Hätte er die Wahl zwischen Geld und Ruhm, er würde sich für Ruhm entscheiden. Die einzige Währung, die zählt, scheiß aufs Geld. Der Ruhm währt allerdings nur so lange, bis er allein an der Bar lehnt, wieder ein No Name, einer von vielen. In der Hand einen lauwarmen Cola-Rum, schiebt er sich durch die von all dem siedenden Blut aufgeheizten Luftströme. Die Menschen schwitzen vor Hitze und Begierde. All die leergetanzten, wieder aufgezogenen, wieder leergetanzten und wieder aufgezogenen und irgendwann ganz erschöpften Körper, krank von der Sehnsucht, immer noch mehr zu erleben, Angst davor, etwas zu versäumen, zur falschen Zeit am falschen Ort zu sein. Krank, irre, hysterisch. Aber auch die Dinge selbst sind hysterisch, als besäßen sie ein Eigenleben, Kraft, um in ihn einzudringen. Er versucht, es strömen zu lassen, sich durchlässig zu machen, aber er hat heute schon zu viel einstecken müssen, er ist zu alt, kann nicht mithalten, er hat hier nichts verloren. Die Mädchen bewegen sich aufreizend, doch er ist nicht gemeint. Er versucht Blickkontakt mit einer aufzunehmen, sie mustert ihn, als wäre er ein welker Salatkopf. Die Jungen wissen, dass die Alten alt sind.

Ein weiterer gewichtiger Unterschied: Die Jungen wollen sich einfach nur amüsieren, die sind nicht zwanghaft auf der Suche nach einem Fick, für sie bemisst sich der Erfolg eines Abends nicht ausschließlich daran, ob es ihnen gelingt, jemanden abzuschleppen. Die tanzen und flirten und trinken und haben Spaß und gehen beschwingt nach Hause, ob allein oder zu zweit oder zu dritt, ist vollkommen egal. Die zehren noch die ganze Woche davon, die sind nicht so jämmerlich und deformiert wie er.

Er sieht sich plötzlich mit den Augen dieses Mädchens, er sieht, dass alles an ihm falsch wirkt, seine klägliche, mühevolle Pantomime, die bar jeder Selbstverständlichkeit ist. Eine Claudia oder Susanne würde er jetzt mit Kusshand nehmen. Wie schnell das geht, dass eine, die man wenige Stunden zuvor achtlos stehengelassen hat, plötzlich die Rettung aus dem Elend bedeuten würde.

In der Zeißstraße 74 kommt es zu einem Wohnungsbrand. Zeuge Horst Kruse: «Heute Morgen, gegen 2.45, wurde ich durch meinen Hund geweckt. Das Tier war sehr unruhig. Ich konnte zunächst die Ursache nicht ergründen. Nach kurzer Zeit hörte ich aus dem Nebenhaus einen Bums. Ich sah aus dem Fenster, konnte nichts Ungewöhnliches feststellen und legte mich wieder ins Bett. Plötzlich hörte ich zweimal hintereinander einen explosionsartigen Knall. Als ich jetzt wieder aus dem Fenster sah, sah ich auf dem Fenstersims des zweiten Stockes im Haus Nr. 74 einen Mann stehen, der laut um Hilfe rief. Darauf alarmierte ich über 112 die Feuerwehr. Später sah ich den Mann in Unterwäsche und barfuß auf der Straße stehen. Er wurde von eingesetzten Kräften mitgenommen.»

Über mehrere Stationen landen Petra und WH 3 in «Jahnkes Ballhaus» in der Davidstraße. Kennt er nicht, ist aber genau richtig, selbst an einem Samstag nicht übermäßig voll, die Musik gerade eben so laut, dass man sich noch unterhalten kann. Es ist, als wäre die Nacht nur für ihn choreographiert. Es lief gut bisher, perfekt, da bahnt sich was an zwischen ihnen, er spürt das genau. Er darf jetzt nur nicht zu schnell zu viel wollen, den Bogen nicht überspannen, es gilt, den Sack langsam zuzuziehen. Um sie herum taumeln lauter durchgeorgelte Gestalten, an seiner Seite die wunderschöne, an Geist und Körper gesunde junge Frau, so vollkommen, als käme sie direkt aus dem Mutterschoß, jede Körperzelle so neu wie am Schöpfungstag, ihre Seele rein und weiß und schön. Die Gedanken fahren Achterbahn, er steigert sich da richtig hinein. Sie stehen dicht beieinander, er wünscht sich, alle könnten sehen, dass dieses Mädchen zu ihm gehört. Er spürt die Wärme ihrer Haut an seiner, selbst durch den Stoff zweier Hosen. Er verstärkt den Druck seines Beines gegen ihres, sie erwidert ihn. Obwohl er sehr viel getrunken hat, pumpt sein Blut unaufhörlich Adrenalin und Serotonin und Noradrenalin und Endorphin und alles, was sein Körper aufzubieten hat, durch die Adern. Jetzt wird nichts mehr schiefgehen. Sicher wartet sie nur darauf, dass er endlich den ersten Schritt macht und sie küsst, aber er will diesen Moment herauszögern. Den wunderbaren Zauber zwischen ihnen auskosten, so lange es geht. Seine Hände sind schweißnass. Sie wollen endlich greifen, streicheln, anfassen. Er trocknet sie an seiner Hose, auf keinen Fall will er sie mit klebrigen, verschwitzten Händen berühren. Trockene Hände, nur das noch. Sie legt ihren Kopf an seine Schulter. Mehrere wunderschöne Sekunden unfassbaren Glücks vergehen, dann löst sie sich und bewegt sich Richtung Tanzfläche. Mit keinem Wort, keiner Geste, keinem Blick bedeutet sie ihm, ihr zu folgen. Das reine Glück verwandelt sich in reine Panik. Ruhig, ruhig, es ist doch gar nichts los, nun flipp doch nicht gleich aus, versucht er sich zu beruhigen, sie will nur ein wenig tanzen, nichts weiter, vielleicht mal zwei, drei Minuten alleine sein, lass sie doch. Jetzt nur nicht die Beherrschung verlieren, sie wird schon wiederkommen, wenn sie es ernst meint, kommt sie wieder, von ganz alleine.

Ein Junge, kaum älter als WH 3, tanzt sie an, er wirkt sehr lässig dabei. Er hat einen vollen, sinnlichen Mund, sein weizenblondes Haar ist zu einer Tolle frisiert. Gegen so einen ist WH 3 chancenlos, absolut chancenlos, mit seinem versplissten, strohigen, verschuppten Hundehaar.

Aber Petra ist doch mit ihm hier, sie sind jetzt schon so lange befreundet, da wird sie doch wohl das bisschen Anstand haben, es nicht vor seinen Augen mit irgendeinem Dahergelaufenen zu treiben. Sie muss doch wissen, was sie ihm bedeutet und dass man für einen flüchtigen Moment nicht alles aufgibt, was etwas bedeutet, wirklich etwas bedeutet, was Bestand hat, was bleibt, für immer, wenn sie nur will, nein, das wird sie nicht. Bitte, bitte nicht, bitte, bitte, bitte nicht. Seine Schläfen glühen, als erzeugten die im Leerlauf ums immer Gleiche kreisenden Gedanken Reibungswärme. Er stellt sich vor, wie sich ihre schönen Lippen nach den schönen Lippen des Blonden sehnen, wie sie schließlich nicht anders kann, nachgibt, ihre Münder miteinander verschmelzen, und wie gut das aussähe. Wie passend. Es wäre perfekt. Der Gedanke zerhackt ihm die Nerven in kleine Stücke. Er hasst diesen schlaffen Jungen, der auf so absurde Weise sexy ist, er möchte ihn so lange ohrfeigen, bis sich der überhebliche Ausdruck aus seinem beknackten Gesicht verzogen hat.

Die beiden tanzen jetzt schon eine Minute, zwei Minuten, es hört gar nicht mehr auf. WH 3 möchte laut schreien vor Entsetzen. Nächstes Stück. Abklatschen, abklatschen, abklatschen, der Tanz ist vorbei, sofort abklatschen! Doch der Schönling denkt gar nicht daran, im Gegenteil, er rückt ihr richtig auf die Pelle, seine elenden Haare hängen ihr schon im Gesicht. Er greift an ihre Taille, will sie an sich ziehen. Ha! Das hätte er nicht tun dürfen! Das hätte er sein lassen sollen! Da ist er zu weit gegangen! Petra tut die Hände wieder dorthin, wo sie hingehören. Dann schaut sie zu ihm, WH 3, herüber und lächelt ihn an. Es ist das fröhlichste und herzlichste Lachen, das er je gesehen hat. Gott sei Dank, Gott sei Dank, Gott sei Dank! Sie hat es dem dummen, nur aus seinem breiten Fickmaul bestehenden Dreckschwein gezeigt. Mit gutem Aussehen kann man eben nicht alles haben, bei weitem nicht, es gehört noch reichlich, reichlich viel mehr dazu. Bei den Fotzen aus der Vorstadt kann er mit seiner Masche, seinen Haaren und seinem Mund landen, aber nicht bei Petra! Die Niederlage trifft den Typen nicht besonders hart, er probiert es gleich bei der Nächsten. Soll er nur, soll er nur.

Petra und WH 3 teilen sich jetzt ein Glas Weißwein. Sie nippt nur hin und wieder, gibt ihm nach jedem Schluck das Glas zurück. Das bringt sie noch enger zusammen, das gemeinsame Trinken aus einem Glas. Er setzt es an genau der Stelle an, an der sie es gerade abgesetzt hat. Er meint, ihren Speichel schmecken zu können, und wird fast ohnmächtig vor Entzücken. Gleich ist es so weit. Muss es aber auch, denn es ist schon vier, irgendwann schließt auch die letzte Bar, selbst an einem Samstag, und so genau kennt er sich dann doch nicht aus, von wegen wo man noch hingehen könnte. Petra verschwindet auf der Toilette. Er müsste auch mal, dringend, der Druck auf seiner Blase ist kaum mehr auszuhalten, aber vor Angst, dass in seiner Abwesenheit etwas zu seinen Ungunsten passieren könnte, traut er sich nicht auf Klo. Wohin man sieht, Auflösungserscheinungen. Konstellationen, die den ganzen Abend über Bestand hatten, brechen auf, neue werden gebildet, aus dem Nichts, vor ein paar Stunden getroffene Absprachen sind null und nichtig, es gibt keine Verbindlichkeiten mehr, jeder ist auf sich selbst gestellt. Es kann jetzt alles passieren.

Als Frida in den Handschuh kommt, ist das für Fiete fast wie ein Déjà-vu, wie damals mit Gerda. Auch sie hat so einen Beutel dabei, und es sieht irgendwie so aus, als trüge sie unter ihrem Mantel lediglich einen Kittel. Und sie steht genau da, wo sich alle Frauen hinstellen, wenn sie nichts haben als indischen Sand und keinen kennen und angesprochen werden wollen. Fiete kennt Frida vom Sehen, aus einem Laden, den alle nur «Gichtecke» nennen, weil sich hier die alten, ausgemusterten Nutten rumtreiben. Früher galt sie als eine der schönsten Huren Hamburgs, ein bisschen kann man noch erkennen. Frida hat siebenundzwanzig Vorstrafen wegen Diebstahls, eine richtige Zupftante ist das. Obwohl Fiete jetzt schon weiß, wie es ausgehen wird, zieht er sein Programm durch. Er denkt bereits an seinen Nachruhm. Früher hat er davon geträumt, dass sein Gesicht auf einer Briefmarke erscheint, jetzt stellt er sich vor, wie deswegen noch in hundert Jahren von ihm gesprochen wird. Auch in Amerika, China, Japan und der Türkei, überall auf der ganzen Welt wird man ihn kennen. Ihm wird ganz heiß und kalt, und es fühlt sich an, als würden Ameisen seinen Rücken entlanglaufen. Er bittet Anus, Frida einen Fako hinzustellen. Er muss sie später noch nicht mal mitschnacken, sie fragt von ganz alleine, ob sie darf. Noch auf dem Weg nach Hause überlegt er, sie fortzujagen, damit es nicht passiert. Es beginnt zu regnen, wie damals mit Gerda.

Die ersten Tage verlaufen ganz friedlich, wenn man mal vom Sex absieht, denn da benimmt sich Fiete wie ein wildes Tier; wenn er nicht so klein wäre, könnte man meinen, es mit einem Bären oder Gorilla oder Hai zu tun zu haben, wegen seiner gewaltigen Kräfte. Je mehr er trinkt, desto doller gerät er in Rage. Sie versucht es immer möglichst rasch hinter sich zu bringen, bevor er ganz außer Kontrolle gerät. Da hat sie so ihre Tricks, denn mit Sex kennt sie sich aus, mit halbwegs freiwilligem und ganz und gar unfreiwilligem, denn von 1937 an bis Kriegsende war sie Zwangsprostituierte im KZ. Aus dieser Zeit stammt auch die sieben Zentimeter lange Narbe an ihrem rechten Handgelenk.

Sie hofft, dass Fietes sexueller Appetit nach ein paar Tagen etwas abklingt. Dem ist aber nicht so. Nun bekommt sie es wirklich mit der Angst zu tun, ihr ganzer Körper krampft sich zusammen. Fiete gerät noch mehr in Wallung, er will den Widerstand, den ganz sinnlosen Widerstand brechen. Frida ist schon ganz grün und blau und wund, jetzt ist sie es zur Abwechslung mal, die in Wut gerät. Dass sie für Kost und Logis die Beine breitmachen muss, ist ja klar. Morgens geht’s auch schnell, aber dass er jede Nacht erbarmungslos auf ihr rumjuckelt, hält sie nicht mehr länger aus. Sie muss sich was überlegen. Bevor sie fertig ist mit Überlegen, ist er fertig, und zwar so fertig, dass er noch nicht mal mehr etwas trinken mag. Dafür aber Frida. Gegen die Schmerzen und um zur Ruhe zu kommen. Doch je mehr sie trinkt, desto wütender wird sie, wie dieses nackte besoffene rücksichtslose Schwein da besinnungslos neben ihr liegt, die Drecksau, der elende, hundsföttische Ficker. Sie holt aus der Küche eine Tube Senf und drückt sie über Fiete aus. Brennen soll es, stundenlang einwirken im Schlaf, sich einfräsen bis in tiefste Schichten, die Haut wegätzen und den Schwanz und die Eier, dass es aus ist mit Ficken für immer. Doch von irgendwas wacht Fiete auf. Was ist das denn? Senf, Senf, und die Irre, die Attentäterin, mit der leeren Tube in der Hand. Er brüllt, springt auf und knallt ihr eine, dass sie wie eine Papierschwalbe gegen die Wand fliegt, runterrutscht, regungslos liegen bleibt, es ist eine Szene wie im Western, Saloonschlägerei.

«Brauch ich noch nich mal mehr Hand anlegen an die alte Sau», denkt Fiete und geht sich saubermachen. Als er wiederkommt, wimmert sie leise. Das kann er nicht ab. «Sei still, du alte Sau. Hier, trink was.»

Sie trinken und schließlich vergessen sie, was vorgefallen war. Fiete ist auch schon fast wie ein Fisch, er vergisst sehr schnell sehr viel.

Frida erzählt ganz verrückte Sachen: «Ich kannte mal einen, der lief nur in weißen Laken rum, Bettlaken waren das, wie so ’n Guru aus dem Fernen Osten. Aber den Weibern hat das gefallen, die langen, dünnen Finger, und barfuß war der im Sommer wie im Winter, und wie der geguckt hatte, der hatte was mit den Augen, irgendwas war mit dem seine Augen, was Magisches.» Ihre Stimme klingt verschlampt und heiser und lispelnd und irre. Dann furzt sie. Sie furzt überhaupt viel. Fiete bittet sie, das sein zu lassen, doch sie entgegnet, sie habe laut ärztlichem Befund einen entzündlichen Gas-Kot-Bauch. Sagt’s, sitzt mit durchlöcherten Gedärmen im giftigen, fauligen Saft und furzt weiter. Wenn der Arzt das sagt, denkt Fiete, dann kann man da wohl nix machen. Sie erklärt, dass sie mehrere Nieren besäße, drei. Verrückt, sie und er, verrückt, völlig fertig, vom Schnaps verbrannt. Bis zu den Mäusen, die aus den Löchern kriechen, oder den Fledermäusen, die an der Decke hängen, ist es nicht mehr weit.

Zwei Tage herrscht dann einigermaßen Ruhe, bis sie wieder einen von Fietes Marathons über sich ergehen lassen muss. Diesmal ist es noch mal schlimmer. Lange dauert es nicht mehr, denkt Frida, dann hat er mich endgültig totgefickt. Er oder ich, denkt sie. Und: jetzt oder nie. Sie greift nach dem Kartoffelschälmesser, das aus irgendwelchen Gründen auf dem Tischchen neben dem Bett liegt, und sticht nach ihm. Fiete, als hätte er es geahnt, dreht sich blitzschnell zur Seite, sonst wäre der Stich in die Brust gegangen. Frida tritt ihm mit ihrer spitzen Sandale in die Hoden. Der Schmerz ist so ungeheuer, dass Fiete in Ohnmacht fällt. Jetzt wäre Gelegenheit zu fliehen, aber Frida weiß nicht, wohin, außerdem ist sie so kaputt und zerschunden, dass sie es in diesem Zustand noch nicht einmal die Treppen hinunter schaffen würde. Sie rührt sich nicht vom Fleck, bis er nach zwei Stunden erwacht. Die Schmerzen sind immer noch unerträglich. Er begutachtet den Schaden. Der Sack ist total im Eimer, prall wie ein Luftballon, rot, grün, blau, lila, gelb, irgendwas scheint da gerissen oder geplatzt zu sein. Er hängt die Eier in kaltes Wasser, stundenlang, oder minutenlang, lang jedenfalls.

Als er zurück ins Wohnzimmer kommt, hat Frida einen BH an. Wieso hat die denn jetzt einen BH an? Es gibt doch keinen Grund dafür, das kommt ihm spanisch vor; er reißt ihn runter, und siehe da, die verpisste Sau hat in der rechten Schale vierhundert D-Mark versteckt, sein ganzes Geld. Startkapital für ein neues Leben, Liebeslohn und Schmerzensgeld.

Das hätte sie nicht tun dürfen. Fiete angelt nach dem Tuch. Als sie in sein von tierischem Hass verzerrtes Gesicht schaut, weiß sie, dass ihr letztes Stündlein geschlagen hat. Sie bäumt sich auf, versucht, ihn abzuwerfen, doch Fiete kann sich gerade eben noch so am Nachttisch festhalten, bekommt den Lappen irgendwie um ihren Hals geschlungen und zieht zu.

Als sie tot ist, legt er sie auf den Bauch, damit sie ihn nicht angucken kann, dann trinkt er noch was. Er nimmt das Küchenmesser und säbelt ein wenig an seinen Eiern herum. Am liebsten würde er den kranken Schwanz köpfen, den Kern seiner Verfluchtheit herausschneiden. Dieser verdammte Sack, der Ursprung allen Übels! Er zittert wie ein sterbender Hund. Ein beherzter Schnitt, und es wäre vorbei, doch er traut sich nicht.

Am nächsten Morgen will er den Körper in die Abseite packen, doch die ist voll. Er wickelt ein Tau um die Leiche und befestigt sie anschließend an einem Dachsparren. Während er die Spuren beseitigt, krächzt er leise vor sich hin: «Meine ganze Beruhigung liegt darin, wenn ich beim lieben Gott bin, dann muss der sagen, das hast du nicht wollen. Wenn ich vor Mutter stehe und vor Christus, dann kann ich sagen, dass ich rein bin.» Und wieder von vorn: «Meine ganze Beruhigung liegt darin …»

Nichts bleibt, alles geht dahin, unwiderruflich, es schmilzt in der Sonne und verglüht im hellen, heißen Licht. Nur funkelnde Angst bleibt in der Luft.

Endlich kommt Petra wieder. WH 3s Herz hüpft, aber es bleibt die Furcht, sie könnte es sich doch noch überlegen und einfach verschwinden oder sich mit einem anderen einlassen oder sonst was. Was mit dem Laden sei, von dem er vorhin erzählt hat, will sie wissen, dort könnten sie doch zu guter Letzt noch hin. Seine Stimmung ist gleich wieder hinüber, denn zu guter Letzt heißt doch wohl nichts anderes als letzter Drink, Absacker, und dann geht jeder seiner Wege. Oder heißt es das etwa nicht? Er kennt sich noch nicht so genau aus mit der Bedeutung von Sätzen, die um diese Zeit gewechselt werden, mit den Zuständen, in die man geraten kann. Jetzt in den Handschuh, zu den Besoffenen und Pennern, zu Blut und Pisse und Schlägereien und der brüllend lauten Musik, ob das eine gute Idee ist? Aber wenn sie will, bleibt ihm nichts anderes übrig, außerdem fällt ihm auch nichts anderes ein.

Aus seiner randvollen Blase lösen sich Spritzer. Es geht einfach nicht mehr, er muss zur Toilette, jetzt, sofort. Und das im goldenen Handschuh.

«Ich muss mal.»

«Was trinkt man denn hier?»

«Weiß nicht. Was du willst.»

«Wodka. Du auch?»

Bitte keinen Schnaps, denkt er, bitte nicht, das ist genau der eine zu viel. Aber was soll er machen. Er nickt stumm. Sie zum Tresen, er nach unten. Die Pissrinne ist voll besetzt, er stellt sich, von einem Bein aufs andere tippelnd, in zweite Reihe. Der Urin-, Kot- und Kottergestank von tausend Jahren Scheißhaus steigt ihm in die Nase. Direkt vor ihm ein massiger Mann mit feuerroten Haaren, der sich windet und schüttelt, wohlige Schauer der Entleerung laufen ihm über den Rücken.

«Ahhhhh, tut das gut. Ich piss mich aus, ich piss mich richtich aus. Einmal richtich auspissen.»

Er pisst und pisst und pisst. WH 3 hat noch nie jemanden gesehen, der länger pissen kann. Mach doch hin, denkt er, hast genug gepisst in deinem Leben. Der Feuerrote spricht weiter mit sich selbst und der Wand. Sein kehliges, dröhnendes Organ wird von den Kacheln reflektiert und verstärkt.

«Es ist noch nicht lange her, da hab ich mich mit meiner Frau blendend verstanden. Wir haben uns über alles und jedes schiefgelacht, kein Mösenhaar hat zwischen uns gepasst. Ich hab mich für alles interessiert, was sie gemacht hat, und umgekehrt. Doch vor ungefähr eim Monat, aus dem Nichts, ohne Grund oder Streit, war alles weg, verschwunden. Die Liebe in Luft aufgelöst. Ich weiß nicht, wohin, aber ich weiß, dass sie nicht wiederkommt. Es ist so entsetzlich traurig.»

Er pisst, als würde sich alle Flüssigkeit in ihm in Pisse verwandeln.

«Du hast doch gar keinen Schwanz. Du pisst von irgendwo raus, aber nicht aus dem Schwanz.»

Der Nebenmann ist gemeint. Der quetscht vor Schreck ab.

«Na, kannsu mit einmal nich mehr? Was bissu denn überhaup für einer?»

Der Abgequetschte versucht verzweifelt, sich aufs Wesentliche zu konzentrieren, doch der Feuerrote nimmt ihn jetzt richtig ran.

«So was wie du soll aus eim Körper geflutscht sein? Das glaub ich niemals. Der Storch hat dich auch nicht gebracht, aber was dann? Aus welchem Loch kommst du gekrochen?»

Er pisst weiter irgendwelche imaginären Muster an die Kacheln, der Strahl gleichbleibend hart, und beschimpft den Nachbarn.

«Pass auf, du Scheißer. Ich bind dir gleich die Eier ab und beschwer sie dann mit Gewichte.»

Der Abgequetschte gibt auf, obwohl er noch nicht fertig ist, und zieht Leine.

«Kannsu nich mehr? Hau bloß ab. Ich will dich oben nich mehr sehen. Hast du mal dein Gesicht gesehen? Du hast ’nen Kopf wie ein Fisch. Nächs Mal, wennu dich rasierst, pass auf, dassu dir nich die Kiemen abschneidest.»

WH 3 kann jetzt echt nicht mehr. Das hat er zwar schon öfter gedacht in seinem Leben, aber diesmal stimmt’s. Petra wird bestimmt die ganze Zeit schon bedrängt, die hält das nicht lange aus und geht, und wer wollte ihr das verübeln? Endlich, endlich, endlich ist der Feuerrote fertig und packt ihn weg. Aber richtig. Er packt und packt und packt, er packt, wie er gepisst hat, lange und gründlich, und als er fertig ist, kontrolliert er, ob alles richtig sitzt, er zieht den Gürtel enger, hoppla, das war etwas zu eng, also ein Loch weniger, er schiebt die Eier von rechts nach links und umgekehrt.

Doch mit einem Mal ist nicht nur der Feuerrote weg, alle sind weg, WH 3 hat die ganze lange Rinne für sich allein. Wie im Supermarkt, denkt er, eben noch Schlange, plötzlich alles frei. Oder Autobahn, Phantomstau. Während er seinen halbnassen, halbsteifen Schwanz aus dem muffigen Gehäuse befreit, gehen Spritzer auf seine Hand. Das hat insgesamt sicher nicht länger als ein paar Minuten gedauert, kam ihm nur so lange vor wegen der vollen Blase, Petra ist auf jeden Fall noch da, versucht er sich zu beruhigen.

Wenn er sie nur einmal auf Zunge küssen dürfte, nur einmal, und auch nur ganz kurz. Das wäre die Entscheidung, zumindest die Gewissheit, dass sie sich nicht vor ihm ekelt. Aber er muss es ihr überlassen. Sie muss ihm signalisieren, dass sie bereit ist. Denn wer zu viel will, bekommt am Ende nichts. Die meisten Männer geben alles und bekommen nichts, einige wenige geben nichts und bekommen alles, so ist das nämlich, Gesetz.

Schlurfende, laute, polternde, bedrohliche Schritte, die die Treppe runterkommen. So gehen nur welche, die Ärger wollen, hört man. Er rückt, während es noch aus ihm rausrinnt, ein Stück zur Seite, um nicht im Weg zu stehen, das haben seine Eltern ihm so beigebracht. Der Typ oder die Typen stehen jetzt direkt hinter ihm. Er blickt über die Schulter, in den Augen den erschrockenen Ausdruck eines zahmen Tieres, er versucht ein Lächeln, eines, das «Bitte tu mir nichts, ich bin doch viel schwächer als du» bedeuten soll. Er hätte sich nicht umdrehen dürfen.

«Ey, wie sieht er denn aus?»

«Voll der Mongo.»

Nein, nein, nein!

«Immer schön laufen lassen. Lass dir Zeit. Gesicht zur Wand.»

Ein Reißverschluss ratscht. Ohne wissen zu können, was jetzt kommt, weiß er, was jetzt kommt. Der Strahl trifft ihn mitten auf den Arsch.

«Schön stehen bleiben, und nicht umdrehen.»

Was soll er tun? Die Pisse rinnt ihm die Beine hinunter, läuft in die Schuhe, auf dem Boden bildet sich eine süßlich dampfende Pfütze.

«Immer schön ruhig stehen bleiben und weitermachen, du Spasti. Dauert wohl alles so lange bei dir, weil du ein Spasti bist.»

Als der Mann fertig ist, knipst er WH 3 mit zwei Fingern an die Schläfe: «Kopfschuss.» Dann geht er.

WH 3 pellt sich in der vollgeschissenen Kabine aus seiner Hose und versucht sie auszuwringen. Sie ist so nass, dass er danach fast nicht wieder reinkommt. Vom beißenden Urin werden die Beine rot anlaufen, und dann wird’s anfangen zu stinken.

Nur wenige Sekunden nachdem WH 3 in der Toilette verschwunden ist, hat Karl den Handschuh betreten. Er ist völlig hinüber, hier soll für heute die letzte, aber wirklich allerletzte Station sein. Für heute und für morgen, übermorgen, am besten für immer. Nichts, aber auch gar nichts ist gelaufen. Eine Trulla vom Dorf hatte ihm erlaubt, den Arm um sie zu legen, doch selbst die hatte sich wenig später mit ihresgleichen aus dem Staub gemacht. Ein letzter Wink des Schicksals: ES SEIN LASSEN! Das muss er akzeptieren. Ist auch besser so, gut so. Er muss endlich lernen, sich der Wirklichkeit anzupassen. Raus aus dem Wahnsinn, die Jagd nach sinnlosen, flüchtigen und unerfüllbaren Wünschen muss endlich aufhören. Wie machen es eigentlich die anderen, die Millionen in eine Ehe eingepferchten Männer? Die fühlen doch auch noch wie mit zwanzig, fünfundzwanzig. Verspüren die gleichen Begierden. Nur wissen die inzwischen, dass sie nicht zu befriedigen sind, deshalb reißen sie sich zusammen, um den Rest ihres Lebens halbwegs würdevoll hinter sich zu bringen.

Petra ist richtig sauer. Was ist WH 3 nur für ein Trottel. Wie lange braucht der denn? So lange braucht noch nicht mal ihre querschnittsgelähmte Oma. Soll er doch auf dem Klo versauern. Sie weiß gar nicht, wie sehr sie damit den Nagel auf den Kopf getroffen hat. Und wenn nun was passiert ist? Aber was soll schon passiert sein? Wenn er was aufs Maul bekommt, kann sie das auch nicht ändern. Es wird ja wohl keiner ernsthaft von ihr erwarten, dort unten, wo es nach jahrhundertealtem Urin und Exkrementen todkranker Männer stinkt, nach ihm Ausschau zu halten. Überhaupt war das alles hier eine Schnapsidee. Der einzige Grund, noch in den Handschuh zu gehen, war, das Unvermeidbare abzuwenden. Sie hatte den ganzen Abend genau gespürt, wenn es so weit war und er sich kaum noch beherrschen konnte. Wie seine Haut heißer wurde, wie sein Atem schneller ging, das Blut in seinem Hals klopfte. Die klebrige, feuchte Haut, die suchenden Hände. Immer dann ist sie Getränke besorgen gegangen oder tanzen oder zur Toilette. Nach einem Jahr Freundschaft hatte sie es tatsächlich für ausgeschlossen gehalten, dass er etwas anderes für sie empfindet. Fatale Fehleinschätzung! Er musste sich, hat sie gemerkt, in einer Tour zusammenreißen, um nicht aufzufliegen, musste so tun, als sei es gut so, wie es ist. Deshalb war er vorhin auch übertrieben distanziert gewesen, als sie ihn zur Begrüßung freundschaftlich in den Arm nahm. Er wollte extracool sein. Jetzt verflucht sie ihre verdammte Naivität. Wie in aller Welt kommt er darauf, dass er eine Chance bei ihr haben könnte? Lächerlich. Es ist auf Erden wirklich nichts Alberneres erfunden worden als seine Liebe zu ihr. Am Ende ist er ins Messer gelaufen, hat ihre Freundschaft mit etwas anderem verwechselt, wie er ja sowieso immer alles mit allem und jedem verwechselt. Wenn er wüsste, wie lästig ihr seine hündische Ergebenheit, die sabbernde Hilflosigkeit, das Aufdringliche und Bedürftige schon seit Längerem war, er würde vor Scham auf Zehenspitzen aus der Welt verschwinden. So will man doch nicht geliebt werden! Petra will auch gar nicht verliebt sein, zumindest noch nicht, die damit verbundene Ausschließlichkeit und Abhängigkeit sind ihr zuwider. Zurzeit reicht die Gewissheit, dass ihr alles offensteht und sie die freie Wahl hat.

Karl bestellt gleich zwei doppelte Boonekamp, weil er sonst nicht weiß, was man hier trinken soll. Man kann es weitaus schlechter treffen als er, weitaus schlechter. Er kann weiter ein ruhiges, komfortables Leben in seinem schönen Bungalow führen. Anstelle von Bogumil wird künftig er die Gartenarbeit übernehmen, wer weiß, vielleicht macht’s sogar Spaß, man hört ja die dollsten Dinge. Er wird Ausflüge unternehmen, Fahrradtouren, Sport, alles Mögliche. Vielleicht wird er sogar noch eines Tages die Liebe kennenlernen, eine Liebe, die erwidert wird, die einzige, die wirklich zählt. Ende gut, alles gut. Er trinkt Boonekamp Nummer eins. Ein echtes Dreckszeug, denkt er, gemacht für die armen Schweine hier. Seine und Petras Blicke treffen sich, er prostet ihr zu, sie prostet mit ihrem Wodka zurück. Endlich mal jemand Normales, denkt sie.

Währenddessen wird WH 3 auf den Arsch gepisst. Ein starkes Bild, oben und unten. Petra stellt das leere Gläschen auf den Tresen, winkt Karl freundlich zu und verlässt den Handschuh. Karl trinkt Boonekamp Nummer zwei und geht ebenfalls, einen Moment überlegt er, ihr zu folgen, sie anzusprechen, aber dann denkt er an seine Vorsätze und verschwindet in die entgegengesetzte Richtung. Nur Sekunden später stolpert der klitschnasse WH 3 die Treppe hoch.

Er wusste, dass sie nicht mehr da sein würde! Seine Eingeweide flattern, jagen einen Tremor nach dem anderen durch ihn hindurch, er kann die aufwallende Hysterie kaum noch unterdrücken. Ich werd bekloppt, ich dreh durch, ich hack mir den Schwanz ab, denkt er abwechselnd und im Kreis. Er sieht aus wie ein Huhn, das weiterläuft, nachdem es geköpft wurde, und genauso fühlt er sich auch. Er weiß nicht, wohin er soll, egal, bewegen, bewegen, bevor er endgültig verrückt wird, er muss sich bewegen, Bewegung, Bewegung, Bewegung. Wie betäubt läuft er raus aus dem Handschuh, links, rechts, rechts, rechts, wieder links. Diese ganzen besoffenen, vollgepissten, zerprügelten, zertretenen, verzweifelten Schweine und Hunde und Drecksäue um ihn herum, die ganze Krätze und Notdurft ihrer widerlichen Existenz treiben ihn zur Weißglut. Diese verfickten Penner, die in ihrem ganzen Leben nichts tun als saufen, rauchen, sich mit Müll vollstopfen und von nahen Verwandten schwängern lassen und dem Staat und damit Leuten wie ihm und seinen Eltern auf der Tasche liegen. Man sollte sie füsilieren, die Welt wäre besser dran ohne sie. Warum sterben die nicht einfach von alleine, wie lange können die dieses Höllenabwärts ertragen, aus dem ihr Leben einzig besteht? Kreuz und quer, links und rechts, oben, unten. Mann mit Spazierstock, verbeultes Auto, halbvolle Bierflasche im Rinnstein, kleine, überflüssige Details verhaken sich in seinem Kopf.

Er schluchzt vor Verzweiflung, Speichel läuft ihm in die Nebenhöhlen, brennt in Auge und Nase, auf seiner fettigen Stirn sind mindestens ein Dutzend entzündeter Mitesser. Aus der Kehle dringt ein Rasseln, als rieben Kiesel aneinander. Irgendetwas dreht sich in ihm, eine Schraube, immer tiefer in die Windungen seiner Zerstörung hinein, bis ans Herz. Seine hoffnungslosen, erbärmlichen, unrealistischen Träume. Verlangen ist die Quelle aller Konflikte, aller Massaker, allen Leids, ein Feuer des Bösen.

Er rennt, so schnell er kann, und macht dabei hohle und behinderte Geräusche, und auch sein kleines, rotes, zermatschtes Herz kann springen und tanzen und hüpfen, wie es will, es hat keine Chance, absolut keine, jedenfalls nicht mehr in diesem Leben.

Ruth steht vor Kälte zitternd vor dem Aladin-Kino, als Fiete sie anspricht.

«Was machste hier?»

«Ich? Nichts.»

«Das gibt’s nicht, nichts. Wartest du auf einen?»

«Nein. Ich geh gleich weiter.»

«Ich ess jetzt jedenfalls ’ne Knackwurst. Guck ma, was für Hosen ich anhab!»

Ruth weiß nicht, was er meint, niemand weiß, was er meint.

«Das sind die Spendierhosen. Ich geb einen aus. Wennde willst, kannst auch ’ne Wurst fressen.»

Ruth hat schon länger nichts mehr gegessen oder gefressen, zwei, drei Tage, vielleicht eine Woche. Eine brühheiße Knackwurst mit Brötchen und Senf wäre jetzt das Paradies. Er spendiert ihr eine an der Bude bei der Davidwache, und noch eine und schließlich eine dritte, und dann geht sie mit ihm, ohne dass sie noch großartig etwas hätten verabreden müssen.

Ruth nuschelt ganz schrecklich. Die Zähne beziehungsweise keine Zähne sind schuld, und dazu irgendein undefinierbarer Dialekt. Als sie betrunken ist, reißt sie sich das Pflaster auf ihrem Kinn herunter und kratzt an der eiternden Wunde. Fiete kann gar nicht hinschauen. Dann klebt sie sich das Pflaster wieder drauf. Dass das hält, denkt Fiete, denn das Pflaster sieht aus, als wäre es schon einige Male abgerissen und wieder angeklebt worden. Vielleicht ein Spezialpflaster, denkt Fiete, mit einem Spezialklebstoff.

Unheimlich, jetzt ist Fiete zur Abwechslung mal unheimlich zumute. Ruth sieht aus wie ein böser, alter Vogel, knapp einen Meter sechzig groß ist sie, kräftig, untersetzt, Arthritis hat ihre rechte Hand verkrüppelt. Als junge Frau war sie niedlich, keine Schönheit, aber niedlich. Süß. Possierlich, eine, in die sich die Männer schnell verliebt haben. Kann man sich nicht vorstellen, kann sich kein Mensch mehr vorstellen. An ihrem zweiundfünfzigsten Geburtstag wollte sie in den Hafen springen, aber dann hat sie einer angequatscht, und sie ist mitgegangen. Am nächsten Tag hat sie es erst mal verschoben. So geht es seitdem hin und her.

Als sie im Bett liegen, bemerkt Fiete erst so richtig, wie schmutzig Ruth ist. Sehr schmutzig, noch schmutziger als die anderen. Und das will was heißen. Als sie sich ganz nackich ausgezogen hat, kriegt er einen gewaltigen Schrecken. Als wäre in ihrem Inneren eine Bombe explodiert! Genau so, wie er sich vorgestellt hat, dass eine nach der Sprengung aussieht, ein in tausend Einzelteile geborstener Zwerg, der krumm und schief wieder zusammengesetzt wurde, es lässt sich kaum beschreiben. Als sie später grunzt und keucht und schnauft im Schlaf und er wie immer noch was trinkt, macht er sich so seine Gedanken. Er hat Piepmantschen und D-Böller und Kanonenschläge gehortet, die könnte er in ihre Öffnungen stecken, richtiggehend verminen könnte er sie und dann in die Luft sprengen. Damit würde er endlich die Aufmerksamkeit bekommen, die er sich wünscht. Er suhlt sich in seinen Ruhmesphantasien, er träumt davon, berühmter zu sein als Jack the Ripper. An Hitler und Stalin komme ich zwar nicht ran, denkt er, aber die haben ihre Opfer auch nicht gefickt, und da halte ich bald den Rekord.

Fiete muss wirklich sehr viel trinken, um es mit Ruth auszuhalten, sagenhaft. Andere Männer würden einschlafen, sich übergeben, sterben, nicht aber Fiete. Er wird rasend geil, unmenschlich ist das, als würde er innendrin einen Transformator haben, der den Korn in Sperma verwandelt, als würden seine Eier den reinen Alkohol aufsaugen und sich aufblähen.

Ruth will nicht ficken. Sie kann nicht. Sie hat Bauchschmerzen, schon der geringste Druck verursacht schlimme Schmerzen. Die simuliert doch, denkt Fiete. Selbst wenn ihr Arme und Beine abfielen, würde sie simulieren, die alte Sau. Er pult und zieht und drückt unten bei ihr rum, die wird schon in Stimmung kommen. Als Ruth merkt, dass es kein Entrinnen gibt, dreht sie blitzschnell ihren Kopf zur Seite und beißt ihm genau hinter dem Nillenkopf in den Schwanz, dann zieht sie ihm die noch halbvolle Flasche Korn über den Schädel. Der Alkohol brennt wie Feuer in der Platzwunde. Sie tobt und schreit. Er habe sich bei ihr die Syph geholt, endlich habe er sich die Syph geholt. Das stimmt zwar nicht, aber Fiete hat nun wirklich keinen Grund, es nicht zu glauben. Es reicht. Er will sie töten, auslöschen, doch Ruth kommt ihm zuvor. Sie rennt in die Küche, denn sie hat vorhin den Vier-Millimeter-Trommelrevolver gesehen, den er sich für alle Fälle zugelegt hat, und hält sich die Waffe an ihre Schläfe. Jetzt ist endgültig der Wahnsinn eingekehrt. Sie schaut ihn an, eine Minute, zwei, drei, dann drückt sie ab. Aber sie fällt nicht etwa zur Seite oder nach vorn oder sonstwohin, sondern bleibt mit ihrem Loch im Kopf sitzen. Aus der Wunde sickert Blut. Sie glaubt, bereits tot zu sein. Fiete führt sie zum Bett, hilft ihr dabei, sich hinzulegen, dann drückt er ein Handtuch auf die Wunde, legt sich neben sie und schläft ein. Als er aufwacht, lebt sie immer noch. Er legt den Lappen um ihren Hals und zieht zu.

Da in der Abseite ja kein Platz mehr ist, schafft er sie auf den Dachboden. Er holt einen Plastiksack, der jedoch zu klein ist, deshalb trennt er mit einem Brotmesser Kopf und Hals knapp oberhalb der Schulter und beide Beine unmittelbar an der Hüfte ab. Er schneidet die Brüste ab und trennt vom Kopf der Leiche die Zungenspitze, beide Ohren und die Nasenspitze. Aus Ärger darüber, dass sie ihn mit Syphilis angesteckt haben will, schneidet er die Vagina heraus. Das Blut rieselt lautlos und stundenlang aus den Wunden, es tropft auf den Boden, ein leises Ticken, wie eine immer langsamer, immer schwächer werdende Uhr. Nachdem sie ausgeblutet ist, verpackt er die Leichenteile getrennt in zwei Plastiksäcke und schiebt beide Pakete unter die Dachschräge des Bodenraums. Das ausgeflossene Blut bedeckt er mit Kohlenstaub. Wieder murmelt er religiöses Zeug, das er irgendwo aufgeschnappt hat «Ich kann Jesus und sein blutendes Herz nicht vergessen. Unter dem starren Blick des Himmels, vor Gottes kaltem Auge haben wir nicht mehr viel Zeit.»

Aus seinem Glied tritt noch ungefähr vierzehn Tage lang eine weiße Flüssigkeit. Er hat ein eigenartiges Kribbeln am ganzen Körper und Jucken am Schwengel, aber es kommt nichts raus. Da ist nur weißer Schleim, der da rauskommt.

Im Verlauf der Löscharbeiten in der Zeißstraße 74 stößt die Feuerwehr am 17.7.1975 in der Abseite des Dachgeschosses auf Leichenteile. Sie weisen auf ein Tötungsdelikt hin. Der Tat dringend verdächtigt wird schnell der vierzigjährige Nachtwächter Fritz Honka, der nach tagelangem Schweigen am 29.7.1975 im Verhör den Kriminalbeamten Peter Seeler und Hans-Peter Untermann schließlich die Morde gesteht.

Der Münchener Staranwalt Rolf Bossi ist Mitte der siebziger Jahre der berühmteste deutsche Strafverteidiger, er hat bereits Ingrid van Bergen, Romy Schneider und den vierfachen Knabenmörder Jürgen Bartsch verteidigt. Bei dessen Verhandlung fünf Jahre zuvor hat Bossi eine im Folgenden kontrovers und erbittert geführte Diskussion über den anachronistischen Stand der Psychiatrie angestoßen: Kann ein Triebtäter für die ihm zur Last gelegten Verbrechen verantwortlich gemacht werden oder ist er so krank, dass er in ärztliche, in psychiatrische Behandlung gehört? Ist ein triebgestörter Sexualtäter also ein Krimineller oder ein Kranker?

Erst drei Wochen vor Prozessbeginn übernimmt Bossi die Verteidigung Honkas.

Der Fall wird von der Strafkammer 21 beim Hamburger Landgericht unter Vorsitz von Reimer Hadenfeld verhandelt. Die Staatsanwaltschaft klagt auf Mord in vier Fällen. Bossi zeichnet seinen Mandanten im Schlussplädoyer als einen durch Alkoholmissbrauch völlig zerstörten Menschen und streicht Honkas verzweifelte Versuche hervor, sich gegen sein Schicksal zu stemmen. Nach diesem Schicksal, nicht nach der Schuld, sei zuerst zu fragen. Angesichts seiner Persönlichkeitsentwicklung und des Umstands, dass die Opfer ihn zuvor schwer beleidigt hatten, seien Honkas Taten als sog. Situations- oder Milieutaten zu werten. Zudem liege eine schwere seelische Abartigkeit mit Krankheitswert vor, die Zerstückelung der Leichen sei aus einer nekrophil-sadistischen Raserei heraus geschehen. Bossi plädiert auf verminderte Schuldfähigkeit nach Paragraph 21.

Im Urteil vom 20.12.1976 heißt es:

Der 40-jährige Wachmann Fritz Honka ist überführt und geständig, in seiner Wohnung in Hamburg 50, Zeißstraße 74, 3. Stock, vier Frauen – vermutlich zur Befriedigung seiner Geschlechtslust – getötet zu haben, und zwar:

Ende 1970 die Friseuse Gertraud Bräuer durch Erdrosseln

Oktober 1974 die Hausfrau Anna Beuschel durch Erschlagen/Erdrosseln und Durchschneiden des Halses

Anfang Dezember 1974 die Prostituierte Frida Roblick durch Erdrosseln

Im Januar 1975 die Prostituierte Ruth Schuld durch Erdrosseln

Der Angeklagte wird wegen Mordes in einem Fall und wegen Totschlags in drei Fällen, jeweils begangen im Zustand verminderter Schuldfähigkeit, zu einer Gesamtfreiheitsstrafe von 15 Jahren verurteilt. Die Unterbringung des Angeklagten in einem psychiatrischen Krankenhaus wird angeordnet.

Die Urteilsbegründung führt aus:

Es kam zu einem Persönlichkeitsabbau infolge jahrelangen schweren Alkoholmissbrauchs, der zu organischen Folgeerscheinungen führte, zum anderen eine Lebens- und Persönlichkeitsverwahrlosung, die nach jahreskontinuierlichem Abstieg ihren Tiefpunkt darin findet, dass er schließlich im niedersten Milieu St. Paulis anzutreffen ist (goldener Handschuh usw.). Honka ist seiner Triebhaftigkeit im Sinne einer Sucht verfallen. Der Umstand, dass es ihm möglich war, mit den Leichen, deren Geruch ständig in der Luft hing und die in Verwesung übergegangen waren, und in denen sich Käfer und Maden eingenistet hatten, in der Wohnung zusammenleben konnte, macht das deutlich.

Fritz Honka wird in den Maßregelvollzug des Allgemeinen Krankenhauses Ochsenzoll, Hamburg-Langenhorn, überführt.

Anfang 1981 schreibt der behandelnde Arzt in einem Gutachten:

Seit seiner Aufnahme am 25.1.77 in der hiesigen festen geschlossenen Abteilung verhält sich Herr Honka äußerlich angepasst und verrichtet mit großer Sorgfalt, wenn auch nur mit begrenztem Geschick seine Tätigkeit als angelernter Schuhmacher in der hauseigenen Werkstatt. Er fällt durch erhöhte Verletzbarkeit und leicht querulatorische Haltung auf. Der Patient steht unter keinem erkennbaren Leidensdruck, sodass er letztlich keine Möglichkeit für einen gezielten therapeutischen Ansatz geboten hat. Dies beruht zweifellos auf der bei H. vorliegenden nur geringen Differenzierung und seinem beschränkten Verbalisierungsvermögen, ist zum andern aber auch durch die im Verlauf der Jahre nie aufgegebene generelle Abwehrhaltung gegeben. Auf diese Weise war es letztlich nie möglich, eine wie auch immer geartete tragfähige therapeutische Beziehung zu ihm herzustellen. Eine Auseinandersetzung mit seinen Taten erfolgt nicht, und der Patient hat eine völlig unkritische Haltung zum Tatgeschehen. Er ist eine hochabnorme Persönlichkeit mit sexueller Devianz, der in Freiheit erneut dem Alkohol verfallen und sich älteren Frauen in der jahrelang praktizierten Art zuwenden würde. Die Gefährlichkeitsprognose ist unverändert.

1984 führt die bereits seit Jahren beobachtete Vitalitätssenkung Honkas zu der Einschätzung, dass konkrete Anzeichen für eine von ihm noch ausgehende Umgebungsgefährdung nicht mehr bestünden, es aber dennoch nicht vertretbar sei, Lockerungen zu gewähren. Auch komme eine Entlassung bis auf weiteres nicht in Betracht, wofür von erheblicher Bedeutung sei, dass Honka und seine Taten einen ungewöhnlichen Bekanntheitsgrad hätten, er daher in Freiheit mit Schwierigkeiten rechnen müsse.

Es wird deshalb erwogen, Honka unter neuem Namen in ein anderes Bundesland zu verlegen. Honka stimmt einer Namensänderung in Peter Jensen zu und wird im Mai 1993 in ein Alten- und Pflegeheim in Scharbeutz an der Ostsee verbracht. Jeglicher Alkoholgenuss bleibt ihm untersagt. Im Verlauf der zweimonatigen Probezeit integriert er sich gut in den Heimalltag, seine Verfassung hellt sich nach kurzer Zeit sichtlich auf, die ausgeprägten Rückzugs- und Regressionstendenzen sind weitgehend rückläufig. Seine Aktivitäten beschränken sich vorerst noch auf den Ort, unbegleitete Ausfahrten mit öffentlichen Verkehrsmitteln in benachbarte Ortschaften überfordern ihn. Im Rahmen einer persönlichen Anhörung äußert sich Peter Jensen sehr positiv über seinen Aufenthalt in der Einrichtung.

In den kommenden Jahren lebt er unauffällig und zurückgezogen in einem Einzelzimmer des Heims, das er nur zu den Mahlzeiten und bei gutem Wetter verlässt. Die Vitalitätssenkung schreitet stetig voran. Witterungsbedingt klagt er häufig über Atemprobleme. Nach ärztlicher Einschätzung handelt es sich bei J. um einen zehn bis zwanzig Jahre vorgealterten Mann mit eingeschränkter Lebenserwartung, dessen sexuelles Interesse nahezu am Nullpunkt angelangt sei. Wegen verschiedener Organerkrankungen und mit Rücksicht auf den stark reduzierten Allgemeinzustand wird er medizinisch versorgt.

1997 beklagt J., die Zustände im Heim hätten sich verschlechtert, auch werde sein Gesundheitszustand von Tag zu Tag schlechter. Er äußert massiv den Wunsch auszuziehen, da man ihm in der Einrichtung nach der Gesundheit trachte. Aus dem Ausguss und dem Lampenschirm würden, wahrscheinlich durch die Heimleitung, nachts giftige Dämpfe in sein Zimmer eingeleitet. Kann er eine Zeitlang noch durch geduldiges Zuhören beruhigt werden, gelingt dies bald nicht mehr.

Der behandelnde Psychiater hält J. für einen hochgradigen, unter paranoiden Wahnvorstellungen leidenden Psychopathen. Es bestehe ein nicht beeinflussbares Wahnsystem, welches inhaltlich nicht mehr zugänglich sei. Vor dem Hintergrund einer floriden Psychose sei er weiterhin als potenziell gefährlich einzustufen und umgehend stationär behandlungsbedürftig. Am 16.10.1998 wird J. durch Beamte der Polizeistation Pönitz dem Krankenhaus Ochsenzoll zugeführt, wo er am Abend des 19.10.1998 auf der Intensivstation des AKO an einer Lungen-Herz-Erkrankung verstirbt.

Quellennachweis

Seite 5, Jürgen Bartsch wurde zitiert nach Paul Moor: Jürgen Bartsch: Opfer und Täter. Reinbek (Rowohlt) 1991.

Seite 26, «Es geht eine Träne auf Reisen»: Text von Salvatore Adamo.

Seite 27, «Du sollst nicht weinen»: Text von Wolf Hausmann, Johannes Jorge, Franz Frankenberg, A. Schwarzmann.

Impressum

Veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, März 2016

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ISBN Printausgabe 978-3-498-06436-5 (1. Auflage 2016)

ISBN E-Book 978-3-644-05081-5
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Die Seitenangaben beziehen sich auf die Seitenzahlen der Printausgabe

ISBN 978 3 644 05081 5

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