Date: 2019-09-19T22:00:00+00:00
Keywords: Novelle; Kurzgeschichte
Description: Die Mosel wird magisch. Denn auch hierzulande gibt es magische Vorkommnisse! Das deutsche Pendant zu Peter Grant heißt Tobi Winter und arbeitet beim BKA (Abteilung für komlpexe und diffuse Angelegenheiten, sprich Magie). Tobi bekommt es mit seltsamen Bräuchen in den Weinbergen rund um Trier zu tun - und mit einem übernatürlichen Rätsel, das schon Hunderte von Jahren alt ist...Und natürlich hat in dieser Gegend auch die Mosel ein Wörtchen mitzureden, wenn es magisch wird. **
Publisher: Jumbo

Ben Aaronovitch

Der Oktobermann

Eine Tobi-Winter-Story

Deutsch von Christine Blum

dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München

Dieses Buch ist Lola Shoneyin gewidmet,
weil sie gedroht hat, mich sonst zu verprügeln.

Das Leben ist viel zu kurz, um schlechten Wein zu trinken.

Johann Wolfgang von Goethe

1 Kartoffelfeuer

Immer Ende September, Anfang Oktober, wenn die Tage schon ziemlich kurz werden, überkommt meinen Vater ein sonderbarer Wahn. Zum allgemeinen Missfallen unserer Nachbarn errichtet er mitten in unserem Garten ein großes Lagerfeuer und lädt Freunde, Kollegen und – ja – auch die Nachbarn zu Bier und im Feuer gebackenen Kartoffeln ein. Auf Privatgelände in Mannheim-Gartenstadt ein Feuer zu machen, ist vielleicht nicht direkt illegal, aber auch nicht gerade rücksichtsvoll. Anzeige hat trotzdem noch kein Nachbar erstattet.

Was daran liegen mag, dass mein Vater der städtische Polizeipräsident ist, vielleicht aber auch an seinen legendären Grillsteaks und der Tatsache, dass er mit dem Bier nicht knauserig ist. Im Geiste ist mein Vater so was wie ein kraftstrotzender Naturbursche aus den Weiten Niedersachsens, mit erfreulichen Erinnerungen an die wohlgestalten Kartoffelköniginnen seiner Jugend. Tatsächlich kommt er aus Ludwigshafen und ist ein schmales Hemd von einem Mann, der die Versuche, sich einen zünftigen Schnurrbart stehen zu lassen, schon Mitte der Siebziger erfolglos einstellen musste.

»Onkel« Stefan, seit dreißig Jahren engster Mitarbeiter und Vertrauter meines Vaters, sagte mir einmal, dieser sei der bemerkenswerteste unscheinbare Mensch, der je auf der Erde wandelte. Meine Mutter sagt, sie hätte meinen Vater damals nur geheiratet, weil er so viel erwachsener war als alle anderen Männer, die sie kannte, und wenn er einmal im Jahr einen Biergarten hinterm Haus aufziehen wollte, könnte sie damit sehr gut leben.

Mir hat unser jährliches Kartoffelfeuer schon immer gefallen, besonders, seit ich erwachsen bin und auch was vom Bier abbekomme. Und seit ich erwachsen und selbst bei der Polizei bin, darf ich bei den Großen sitzen, wo die richtig guten Abenteuergeschichten erzählt werden. Nicht dass ich selbst welche auf Lager hätte – also, jedenfalls keine, die jemand außerhalb der Abteilung KDA hören dürfte. Die besten Geschichten erzählt Stefan, zum Beispiel die von dem Holländer und dem Gürteltier. Oder als er mal eine Nonne wegen Ruhestörung und groben Unfugs verhaften musste.

Oder als er die zwei halb verwesten Kinderleichen im Schrank fand – ein Mädchen und einen Jungen.

»Unser Job«, sagte er und sah mich über sein Bier hinweg an, »ist zu neunzig Prozent Papierkram, zu neun Prozent Ärger und zu einem Prozent der pure Horror.« Er hatte ein grob geschnittenes Gesicht mit kleinen grauen Augen, deren Blick erschreckend schnell von leutselig in bedrohlich funkelnd umschlagen konnte. Musste ziemlich praktisch bei Vernehmungen gewesen sein, damals, als er sich noch selbst die Hände schmutzig machte.

Ich muss einigermaßen beeindruckt gewirkt haben, denn mein Vater fing sofort mit den Belehrungen an. »Polizist ist ein nobler Beruf, Tobi«, sagte er, »aber trotz allem ist es nur ein Beruf, und nach Feierabend sollte man das alles beiseiteschieben und sich den wichtigen Dingen des Lebens zuwenden können.«

»Und die wären?«, fragte ich.

»Familie. Freunde. Haus, Herd und Hund.«

»Er hofft nur, dass du endlich mal was Dauerhaftes mit einem Mädel anfängst«, bemerkte Stefan. »Er hat Angst, dass dir der falsche Fall vor der richtigen Frau begegnet.«

Papa schnaubte, aber ich spürte, dass er Stefan dankbar für die direkten Worte war.

»Du hast Angst, dass mir was passiert?«

Papa schüttelte den Kopf.

»Der falsche Fall hat nichts unbedingt was mit Lebensgefahr zu tun. Dass jeder jeden Moment abkratzen kann, sieht man schon, wenn man ein paar Tage mit den Kollegen von der Verkehrspolizei verbringt«, sagte Stefan und bestätigte mal wieder eindrucksvoll seinen Ruf als Stimmungskanone auf jeder Party.

»Wie wahr«, murmelte mein Vater in sein Bier.

»Was ist der falsche Fall dann?«, fragte ich.

»Der, bei dem du den Abstand verlierst«, sagte Stefan. »In den du dich so reinkniest, dass er zur Obsession wird, und plötzlich heißt es tschüs Familie und hallo Flasche.«

Stefan hatte auf seinem Handy mindestens sechs Gigabyte an Fotos von seinen drei Enkelkindern, die er beim geringsten Vorwand unerbittlich herumzeigte – ihm schien der falsche Fall nie begegnet zu sein, oder aber er war heil darüber hinweggekommen.

»Meine Meinung dazu lautet: Job ist Job, und Schnaps ist Schnaps. Nur damit ihr’s wisst«, sagte ich, was ein deutliches Zeichen war, dass es nun wirklich reichte mit dem Bier.

In jener Nacht schlief ich in meinem alten Zimmer, das meine Mutter teilweise zum Arbeitszimmer umgestaltet hatte. An der Wand hingen die Dienstpläne der Lehrer an ihrer Schule und dazwischen von den Kindern gemalte Bilder. Eines davon war ein Jugendwerk von mir – es zeigte ein typisch wurstförmiges Pferd mit Stöckelbeinen, darauf eine ebenso unförmige Gestalt mit Cowboyhut. Als ich genauer hinsah, bemerkte ich, dass im Kopf des Pferdes entweder ein Pfeil steckte oder ihm ein Horn aus der Stirn wuchs.

Cowboys und Einhörner, dachte ich, während das Bier mich in den Schlaf lullte. Kein Wunder, dass Papa sich Sorgen um mich macht.

Am nächsten Morgen wachte ich früher auf als gedacht und raffte mich auf, eine Runde joggen zu gehen. Die Sonne war noch nicht ganz aufgegangen, aber die gewissenhaften Berufstätigen des langweiligsten Vororts von Mannheim waren bereits dabei, in ihre Mercedes und BMWs zu steigen, um schon an Ort und Stelle an ihrem Schreibtisch zu sein, wenn der Rest der Belegschaft anrückte. Manche hielten einen Thermosbecher mit ihrem zweiten Kaffee in der Hand, um ihn auf der Fahrt zu trinken. An mir zog ein Mercedes C-Klasse mit einem vergessenen Becher auf dem Dach vorbei – der Kaffeeduft mischte sich mit den Auspuffgasen. Fasziniert sah ich zu, wie der Becher sogar in einer scharfen Linkskurve auf dem Auto blieb. Vielleicht war er magnetisch?

Während ich weiterlief, überlegte ich, ob der Becher wohl bis zum Büro dort oben bleiben würde und der überraschte Fahrer ihn dann als erfrischenden Eiskaffee weitertrinken konnte.

Die Straße meiner Eltern führt zu einem Wildpark, durch den ich jogge, seit ich dreizehn bin. Die Runde ist nur drei Kilometer lang, genau das Richtige, um vor dem Frühstück ein bisschen in Schwung zu kommen.

Etwa nach der Hälfte klingelte mein Handy. Die Chefin. Dass sie so früh wach war, konnte nichts Gutes bedeuten.

»Morgen, Herr Winter. Wo sind Sie?«

»In Mannheim«, sagte ich. »Im Urlaub.«

»Jetzt nicht mehr«, sagte sie. »Könnte sein, dass in Trier eine Transgression vorliegt. Fahren Sie hin und überprüfen Sie das. Wir stellen ein paar Infos zusammen und schicken sie Ihnen.«

»Worum geht’s?«, fragte ich.

»Verdächtiger Todesfall. Mit ungewöhnlichen biologischen Charakteristika.«

»Oh wie schön.«

»Dachte ich mir doch, dass Sie sich freuen würden. Also, an die Arbeit!«

»Ja, Chef«, sagte ich. Aber erst lief ich meine Runde noch zu Ende und frühstückte mit meinen Eltern.

Nachdem ich mit sieben den Traum, Astronaut zu werden, begraben hatte, mit neun den vom Profifußball und schließlich mit vierzehn auch den von der Karriere als Rockmusiker, beschloss ich, in die Fußstapfen meines Vaters zu treten und zur Polizei zu gehen. Aber nicht zur baden-württembergischen Landespolizei – ich hatte nun wirklich keine Lust darauf, dass er mich sogar bei der Arbeit herumkommandieren konnte. (Zugegeben, zu Hause hat er mich nie herumkommandiert – das übernimmt Mama bei uns beiden.)

Also ging ich zum Bundeskriminalamt und landete dort bei der Abteilung KDA, weil mir nicht schnell genug eine Ausrede einfiel und weil die Chefin manchmal einen Sinn für Humor wie die Knusperhexe hat. »KDA« steht für »Komplexe und diffuse Angelegenheiten«, und da man sich nicht darauf verlassen kann, dass die Briten sich langfristig an getroffene Abmachungen halten, war ich plötzlich mitten in der Magieausbildung.

Mama nahm die Nachricht, dass ich mich früher als geplant verabschieden musste, beim Frühstück mit einem Achselzucken hin. Sie sagte, sie hoffe, ich könne noch mal vorbeikommen, wenn der Fall erledigt wäre. So eisern mein Vater behauptet, er sei immer pünktlich zu Hause gewesen, ich bin mir sicher, dass sie auch mit ihm einige solcher Situationen erlebt hat. Das gehört nun mal zu unserem Job.

Meine Arbeit mag prinzipiell esoterischer Natur sein, aber die meiste Zeit fahre ich eigentlich durch die Gegend. Vor Kurzem ist es mir gelungen, mit Hilfe einigen beeindruckenden Papierkrams einen polizeispezifisch ausgestatteten silbernen VW Golf VII GTI als Dienstwagen zu bekommen. Nicht gerade ein aufregendes Gefährt, aber bequem und zuverlässig – mein Vater war natürlich sehr angetan.

Nachdem ich mich von meinen Eltern verabschiedet hatte, die zu ihrer jeweiligen Arbeit mussten, schaute ich, ob ich genug Sachen zum Wechseln in meiner Reisetasche hatte, ob mein Spurensicherungskoffer vollständig bestückt und die Akkus im Geigerzähler aufgeladen waren. Dann legte ich das Schulterholster an, holte die Pistole aus dem Familienwaffenschrank, vergewisserte mich, dass mein Thermosbecher mit Kaffee nicht mehr auf dem Autodach stand, und fuhr los.

Trier ist nicht gerade eine Verbrecherhochburg. Es wurde bei Umfragen der Deutschen Zentrale für Tourismus fünfmal in Folge zur »hübschesten Stadt Deutschlands« gekürt, im Schnitt gibt es zwei Morde pro Jahr, und die größte Herausforderung für die öffentliche Sicherheit ist das jährliche Altstadtfest. Als ich in meinem Golf durchs Moseltal nach Süden rollte, gab mir die Chefin den Namen meiner Ansprechpartnerin bei der dortigen Polizei durch. Ich hätte es für einen Scherz gehalten, aber die Art Humor hat die Chefin nicht. Die Trierer Kollegin hieß Vanessa Sommer.

Es mochte Zufall sein, aber irgendwo hatte da irgendwer seinen Spaß daran, da war ich mir sicher.

Die Kriminaldirektion Trier war ein hässlicher Büroblock und lag gleich gegenüber vom Bahnhof, wahrscheinlich, damit die Kollegen nach einem harten Tag auf dem gefährlichen Pflaster zwischen Kaiserthermen und Porta Nigra auf schnellstem Wege in ihre noch kleineren und noch niedlicheren Wohnorte flüchten konnten. Weil ich gern so bald wie möglich in meinen Urlaub zurückwollte, hatte ich meine Ankunft angemeldet. Daher erwartete mich schon auf dem Parkplatz eine stämmige junge Frau mit rundem Gesicht, haselbraunen Augen und einem braunen Wuschelkopf. Sie hatte sicher ihre liebe Not gehabt, ihn unter die Mütze zu kriegen, als sie noch Uniform getragen hatte.

»Tobias Winter?«, fragte sie.

Ich bestätigte, dass ich das sei. »Frau Sommer?«

»Vanessa«, sagte sie sofort.

Wir gaben uns die Hand. Sie hatte einen festen Griff und an den Fingerspitzen merkwürdige Stellen mit dicker Hornhaut.

»Soll ich dir erst die Fakten geben, oder willst du lieber gleich zum Tatort?«, wollte sie wissen.

Ich fragte, ob schon eine Sendung aus Meckenheim gekommen sei – die Chefin verschickte nie etwas Wichtiges per Mail oder Fax. Vanessa verneinte. Vielleicht steckte der Kurier hinter einem Elefantenrennen auf der Autobahn fest.

»Lass uns doch gemeinsam hinfahren«, schlug ich vor, »dann kannst du mir auf dem Weg einen Überblick geben.«

Vanessa lotste mich auf die A 602, gleich wieder runter und über eine nicht mehr ganz neu aussehende Brücke auf die andere Moselseite nach Ehrang, einer Ansammlung von ein wenig deprimierend wirkenden Häusern und Gewerbebetrieben nördlich des eigentlichen Trierer Stadtgebiets, dort, wo die Kyll in die Mosel fließt. Hinter dem Ort lagen einige der berühmten steilen Weinberge, an ihrem Fuß verlief ein ungeteerter Feldweg neben der Bahnlinie.

Die perfekte Gegend, um eine Leiche zu entsorgen, dachte ich, als ich den Motor abstellte. Keinerlei Durchgangsverkehr, das Wohngebiet durch eine orange-grüne Schallschutzmauer von der Bahnlinie abgeschottet, und bei Nacht hielt sich oben in den Weinbergen kein Mensch auf.

»Ein Spaziergänger mit Hund hat ihn gefunden«, erklärte Vanessa.

»Was würden wir nur ohne die Hundespaziergänger machen«, sagte ich.

»Die Meldung kam um 21.17 Uhr rein. Zwei Stunden nach Einbruch der Dunkelheit.«

Ich sah nach oben. Während der Herfahrt hatte es zu nieseln begonnen, und die Wolken hingen so tief, dass der oberste Teil des Höhenzugs darin verschwand. Mit etwas Dreistigkeit hätte man die Tat sogar noch bei Tageslicht erledigen können. Sofern das Opfer hier nur abgelegt und woanders ermordet worden war. Dazu konnte ich allerdings nicht viel sagen, da man die Leiche bereits weggebracht hatte. Vor Ort stand nur noch ein leeres Spurensicherungszelt.

»Die Leiche wurde als mögliche biologische Gefahr eingestuft«, sagte Vanessa. Was erklärte, warum die beiden Uniformierten, die zur Bewachung zurückgelassen worden waren, gute sechs Meter von dem Zelt entfernt standen. Ich konnte mir lebhaft vorstellen, welche unterschwellig panische Stimmung hier am Vorabend geherrscht haben musste und wie sie alle ihre Handlungsvorschriften für Notfälle durchgegangen waren und versucht hatten, das Problem in der Hierarchie so weit nach oben zu schieben, wie es realistischerweise ging.

In einer dieser Handlungsvorschriften war wohl auch die KDA-Checkliste enthalten, und nachdem genug Punkte darauf angekreuzt worden waren, hatte jemand in Meckenheim angerufen und meine Chefin aus dem Bett geklingelt. Vorausgesetzt, sie schläft überhaupt jemals – das weiß niemand genau. Welche Kreuzchen im Einzelnen dazu geführt hatten, dass in der Folge mir mein Urlaub rigoros gekürzt wurde, stand wahrscheinlich in dem Informationspaket, das noch irgendwo in der Eifel verschollen war. Telefonisch würde ich dazu nichts erfahren – auch das vermied die Chefin, wenn es irgend möglich war.

»Warst du hier gestern Abend auch dabei?«, fragte ich Vanessa.

»Nein. Als ich heute zum Dienst kam, dachte ich noch, es wäre ein ganz normaler Tag.«

Ich öffnete den Kofferraum und packte meinen Spurensicherungsanzug, eine Einmal-Gesichtsmaske und den Geigerzähler aus. Beim Anziehen achtete ich darauf, dass die Verschlüsse an den Handgelenken, das Klettband über dem Reißverschluss und die elastische Kordel der Kapuze fest geschlossen waren.

»Wurden Proben genommen?«, fragte ich.

»Das K17 hat das volle Programm gefahren.« Das war das Kommissariat 17, die Spurensicherungsabteilung. In jedem Bundesland war die Polizei anders aufgebaut; die in Rheinland-Pfalz schien eine Vorliebe für viele kleine Abteilungen zu haben.

Nur zur Sicherheit holte ich meine eigenen Probenbehälter heraus und nahm sie und den Geigerzähler mit zu dem Zelt. Vanessa blieb klugerweise so weit auf Abstand, wie sie konnte, ohne dass es unprofessionell wirkte.

Ich zog den Reißverschluss des Zelts auf und betrat den stillen weißen Innenraum.

Die Leiche war in der Abflussrinne neben dem Feldweg gefunden worden, und das Zelt war so neben dem Zaun um den angrenzenden Weinberg platziert, dass die Rinne mitten hindurch verlief. Zuallererst nahm ich den Geigerzähler und prüfte damit die Rinne. Nichts. Tatsächlich habe ich noch nie erlebt, dass er anschlug, aber wie Mama sagt, besser kurz geprüft als lang verstrahlt. Mama war früher eine radikale Umweltaktivistin – so lernte sie auch meinen Vater kennen. Sie griff ihn an, er verhaftete sie. Es war Liebe auf den ersten Handschellenklick.

Wie gesagt, die Leiche war nicht mehr da, aber das K17 hatte den Boden mit einem halben Dutzend gelber Spurenkarten verziert, die anzeigten, wo sie Proben entnommen hatten. Ich folgte ihrem Beispiel und nahm Proben von denselben Stellen, wobei ich sorgfältig die Nummern notierte und Referenzfotos machte. Es handelte sich hauptsächlich um vermodertes Laub, etwas undefinierbaren Schleim und ein Büschel winziger weißer Blumen. Außerdem fand ich einen kleinen schwärzlichen Bleiklumpen, vielleicht der Überrest eines Projektils, vielleicht auch ein Angelblei. Ich tütete ihn ebenfalls ein. Regen begann auf das PVC-Dach zu prasseln. Vanessa rief von draußen, wenn ich nichts dagegen hätte, werde sie sich ins Auto setzen.

»Kein Problem«, rief ich zurück und machte die Proben fertig, damit ich sie gleich nach Wiesbaden schicken konnte. Dann, als die profane Vorarbeit erledigt war, ging ich an die magische Einschätzung.

Die moderne magische Praxis wurde im siebzehnten Jahrhundert von Sir Isaac Newton begründet. Seine Theorien wurden im neunzehnten Jahrhundert an der Weimarer Akademie stark weiterentwickelt, doch die meisten Grundbegriffe sind nach wie vor auf Latein, das auch damals noch die internationale Sprache der Wissenschaft war – weil es sich, wie die Chefin meint, bei den Wissenschaftlern vorzugsweise um gelehrte Herren handelte, die noch nie im Leben selbst ihre Socken hatten waschen müssen. Jedenfalls nennt man die Spuren, die magische Aktivität hinterlässt, im Singular Vestigium und im Plural Vestigia. Die Maßnahme, die ich nun vorhatte, hieß allerdings in dürrem Polizeijargon »Umkreis-Magieerfassung«.

Ist es schon mal vorgekommen, dass Sie scheinbar zusammenhanglos und aus dem Nichts heraus ein Gefühl oder ein Gedanke überfiel? Das war womöglich ein Vestigium. Oder aber es war ein Gefühl oder ein Gedanke, der einfach zusammenhanglos Ihrem Gehirn entsprang. Das Erste, was man als Praktizierender lernt, ist, beides voneinander zu unterscheiden.

Ich legte mich flach auf das stachelige Gras am Wegrand, ließ den Kopf in die Rinne hängen, den grünen, feuchten Geruch in der Nase, und schloss die Augen. Pauschal kann man sagen, dass Magie, die stark genug ist, um einen Menschen zu töten, ein absolut offensichtliches Vestigium hinterlässt. Je nach Beschaffenheit der Umgebung wird es mit der Zeit schwächer; in Stein, Ziegel oder Beton allerdings hält es sich fast unendlich lange.

Etwas so Starkes war in der Rinne definitiv nicht wahrzunehmen.

Einen Moment lang dachte ich, die Sache wäre erledigt und ich könnte zurück in meinen Urlaub. Da spürte ich es. Etwas Stilles, Kühles, wie ein leichter Wind auf den Wangen. Ich glaubte im Geruch der Erde das beharrliche Kriechen und Bohren von Wurzeln und Keimen zu erahnen, die dem Licht entgegenstreben.

Nicht das, was ich erwartet hätte. Und leicht gruselig.

Ich stand auf und schrieb meine Eindrücke in mein Notizbuch; am Schluss standen die Worte nicht eindeutig, zweimal unterstrichen. Trotzdem – dass so schwache Magie jemanden umgebracht haben könnte, war höchst unwahrscheinlich, außer ihre Wirkung war unerhört subtil. Ich würde allerdings nicht darum herumkommen, mir auch die Leiche anzuschauen. Na, vielleicht hatte ich Glück, und sie war an etwas Nettem, Gewöhnlichem gestorben wie zum Beispiel Milzbrand. Dann konnte ich immer noch heute Abend zu Hause sein.

In meinem Auto las Vanessa etwas auf ihrem Handy. Da der Regen jetzt mit voller Macht aufs Dach trommelte, blieb sie einfach sitzen, während ich meinen Schutzanzug auszog und meine Sachen im Kofferraum verstaute. Ich war leicht beeindruckt.

Als ich mich auf den Fahrersitz fallen ließ, reichte sie mir einen Thermosbecher mit Kaffee, was mich noch mehr beeindruckte. Der Kaffee war scheußlich, aber als nasser Polizist stellt man keine exorbitanten Ansprüche.

»Okay«, sagte ich. »Wohin schickt ihr eure Leichen?«

»Meistens nach Mainz. Die hier ganz sicher.«

Ich rief die Chefin an und gab ihr das weiter.

»Verstehe«, sagte sie. »Ich werde Carmela bitten, Sie dort zu treffen.« Und sie legte auf.

Ich sagte Vanessa, dass wir nach Mainz müssten.

»Jetzt sofort?«, fragte sie.

»Wenn du willst, kann ich dich am Bahnhof absetzen. Aber um zu wissen, ob das ein Fall für mich ist oder nicht, brauche ich die Obduktionsergebnisse.«

»Dann Mainz«, sagte sie munter. Danach rief sie allerdings sofort bei ihrer Kriminaldirektion an und ließ sich die Fahrt genehmigen.

2 Edelfäule

Bei Obduktionen sollte man es heraushaben, genau in dem Moment anzukommen, wenn der Rechtsmediziner fertig ist. So bekommt man die Informationen sozusagen ganz frisch, ohne sich das ganze Aufschneiden und Herumwühlen davor antun zu müssen. Bei diesem Plan spielte mir das bewusst umständliche Einbahnstraßensystem des Mainzer Stadtzentrums in die Hände, das Vanessa und mir eine Rundtour vom berühmten Hauptfriedhof über die Bahnhofsüberführung bis hin zu den Überresten eines barocken Stadttors bescherte.

»Hier soll ein ziemlich gutes Restaurant sein«, sagte Vanessa. »Hab ich mal gehört.«

Die Mittagszeit war schon vorbei, aber keiner von uns hatte eine Essenspause vorgeschlagen. Vor einer Obduktion etwas zu essen ist keine gute Idee – selbst wenn es nicht deine erste ist. Dieser Geruch überwältigt einen oft unversehens, und niemand ist scharf darauf, vor den Kollegen ein unprofessionelles Spektakel zu veranstalten.

Vor allem nicht vor einem Kollegen wie EKHK – Erster Kriminalhauptkommissar – Ralf Förstner, Leiter des Kommissariats 11, das für Mord, Entführungen und ähnlich schlagzeilenträchtiges Zeug zuständig war. Er war ein massiger Mann Ende vierzig mit einer eindrucksvoll langen geraden Nase und schütter werdendem braunem Haar, der einen gut geschnittenen marineblauen Anzug und eine Miene professioneller Missbilligung zur Schau trug. Er erwartete uns im Eingangsbereich des Hauptgebäudes. Beamte in Förstners Position bequemen sich normalerweise nicht zu Obduktionen. Ich fragte mich, wen von uns er im Auge behalten wollte – Vanessa oder mich.

Das Institut für Rechtsmedizin befindet sich am Rand der Grünanlagen, die sich an der alten Stadtmauer entlangziehen. Das Gebäude selbst sah aus wie aus riesigen schlammfarbenen Legosteinen gebaut. Vanessa sagte, auf der Rückseite gebe es einen Parkplatz, aber der sei für Institutsmitarbeiter reserviert, die lange böse Briefe an deine Vorgesetzten schrieben, wenn du ihnen die Plätze wegnahmst. Ich fand es klüger, mich ein Stück stadtauswärts in eine Wohnstraße vor ein Sonnenstudio zu stellen.

Auf der Grünfläche vor dem Institut stand die Statue einer Frau, die mit der Hand auf dem Herzen verzweifelt zum Himmel aufsah, als denke sie an den Tod eines nahen Angehörigen und den Wust von Papierkram, den er mit sich bringen würde. Vanessa zufolge war es ein Werk von Irmgard Biernath, einer einheimischen Künstlerin, die ihr deshalb bekannt war, weil sie einmal ein Referat über sie halten musste.

Das Gebäudeinnere war vor so kurzer Zeit renoviert worden, dass der scheußliche Desinfektionsgeruch, der oft in alten Krankenhäusern herrscht, sich noch nicht wieder festgesetzt hatte. Eine Zuschauerabtrennung für die Sektionsräume war leider nicht eingebaut worden. Stattdessen waren die Räumlichkeiten gefliest wie ein türkisches Bad: der Boden weiß und die Wände blaugrün. Entlang der Wände standen verglaste Schränke, Kühlfächer und laminierte Arbeitsflächen und mitten im Raum zwei sehr blankpolierte Edelstahltische. Auf einem davon lag unser Opfer, und schon beim ersten Blick darauf wurde klar, warum es als mögliche biologische Gefahr gehandelt wurde.

Der Mann war groß und gut gebaut gewesen, mit dem typischen Bauchansatz des mittleren Alters. Aber niemand hätte sagen können, welche Hautfarbe er gehabt hatte, denn sein ganzer Körper war von einer Art kurzem grauem Pelz bedeckt, wie das Fell eines Tiers.

Es sah aus wie Schimmel – wie bei vergammeltem Brot.

»Faszinierend, nicht?«, sagte eine vertraute Stimme.

Aufgrund der Biogefährdung waren wir angewiesen worden, sterile Kunststoffponchos mit eng anliegenden Kapuzen überzuziehen, außerdem Handschuhe, Atemschutzmasken und Schutzbrillen. Die Stimme gehörte Professor Carmela Weißbachmann, der bevorzugten Gerichtsmedizinerin meiner Chefin. Sie hatte in Mailand studiert und war in den achtziger Jahren aus Gründen, die mir nie erläutert wurden, nach Wiesbaden ausgewandert. Ich bezweifle, dass Weißbachmann ein echter Name ist, aber ihre Akte ist für mich nicht einsehbar, und ich werde den Teufel tun, zu tief in den Geheimnissen der KDA zu graben. Da ich Professor Weißbachmann sowieso fast nie anders als mit Schutzkleidung und Atemmaske gesehen hatte, erkannte ich sie sofort – nicht zuletzt daran, dass sie die Einzige war, die sich hier wohlzufühlen schien und nicht wie Vanessa und Förstner an der Wand klebte.

»Was ist das denn?«, fragte Förstner.

»Eine Infektion mit einem Vertreter der Ascomycota oder Schlauchpilze«, erklärte sie. »Sie bedeckt neunzig Prozent seiner Körperoberfläche, besonders dicht an den Füßen, in den Lenden und Armbeugen.«

»Unserer zeitlichen Rekonstruktion zufolge«, sagte Förstner, »kann er nicht länger als drei Stunden dort gelegen haben.«

»Dann ist der Pilz mit fast übernatürlicher Geschwindigkeit gewachsen.« Professor Weißbachmann warf mir einen Blick zu. »Und auch die Erscheinungsform des Befalls ist anomal. Ich bin zwar keine Mykologin, aber ich glaube, diese spezielle Form entsteht nur dann, wenn der Pilz Fortpflanzungsorgane ausbildet.« Sie tippte dem Opfer auf die Brust, um zu demonstrieren, wie dicht der Pelz war. »Eigentlich handelt es sich um einen Pflanzenschädling«, fuhr sie fort. »Es wäre ein Grund zu äußerster Besorgnis, wenn er plötzlich auch Menschen befallen würde, aber ich denke nicht, dass das der Fall ist. Dies ist ein Ausnahmeereignis.«

Was uns alle ungemein erleichterte.

Wieder sah Professor Weißbachmann mich an, und ich glaubte zu sehen, wie sie mir zuzwinkerte – schwer zu sagen durch die dicke Schutzbrille. »Zu den Gründen für diese optimistische Einschätzung kommen wir später. Wir haben Spuren des Pilzes unter seinen Fingernägeln gefunden, vermischt mit Hautzellen. Die sind noch nicht genau analysiert, aber er hat ausgeprägte Kratzer an Beinen, Bauch und Brust, die nach erster Einschätzung von seinen eigenen Händen stammen könnten.«

Von Vanessa kam ein offenbar ununterdrückbares »Uah«.

»Der Pilz hat ihn befallen, als er noch lebte?«, hakte Förstner nach.

»Das wäre eine durchaus vernünftige Schlussfolgerung«, bestätigte Professor Weißbachmann.

Sofern man in diesem Zusammenhang überhaupt von Vernunft sprechen kann, dachte ich.

»Und die genaue Todesursache?«, fragte Förstner – er war viel zu routiniert, um die Kernfragen aus den Augen zu verlieren.

»Ersticken. Aufgrund einer pilzbedingten Obstruktion der Lunge.«

Diesmal gab ich das »Uah« von mir. Der Pilz hatte seine Lunge überwuchert und ihm die Luftzufuhr abgeschnitten, so dass er erstickt war. Das, befand ich, war definitiv schlimmer als das Ding in Sachsen, das die Hunde gefressen hatte. Aber noch bestand eine kleine Chance, dass es sich um ein rein medizinisches Schreckensszenario handelte, das nichts mit mir zu tun hatte.

Ich überließ es Förstner, nach den Details zu fragen. Wie lange es gedauert hatte, bis die Infektion ihn getötet hatte, konnte Professor Weißbachmann nicht sagen. Man kannte ein klinisches Bild namens Invasive pulmonale Aspergillose, das ähnliche Folgen haben konnte, sich aber über Tage bis Wochen hinzog und hauptsächlich bei Menschen mit geschwächtem Immunsystem auftrat. Unser Opfer jedoch war den eilig durchgeführten Tests zufolge weder HIV-positiv noch schien sein Immunsystem anderweitig beeinträchtigt.

»In den Bodenproben aus der unmittelbaren Umgebung der Leiche ist der Pilz laut den ersten Tests nicht enthalten«, sagte sie. »Aber da warte ich noch auf die Bestätigung aus Wiesbaden.«

Die nächste anstehende Ermittlerfrage war das Wer. Doch bisher gab es kaum Anhaltspunkte für die Identität des Toten. Er war Mitteleuropäer, gut genährt, wahrscheinlich zwischen vierzig und fünfzig Jahre alt, mit blauen Augen und braunen Haaren. Man hatte vor, ihm den Pilz vom Gesicht zu entfernen, um seine Gesichtszüge freizulegen.

Auf dem rechten Oberarm hatte er eine Tätowierung; diese war bereits freigelegt und fotografiert worden. Ein Assistent zeigte uns das Bild auf einem Tablet: ein stilisiertes lachendes Gesicht mit lockigem Haar, in das Weintrauben geflochten waren.

»Nach meiner Schätzung ist die Tätowierung ziemlich neu«, bemerkte Professor Weißbachmann. »Vor höchstens drei Monaten gestochen.«

Förstner gab ein zufriedenes kleines Grunzen von sich. Ein Gesicht und ein frisches Tattoo waren nicht viel, gehörten aber zu den Hinweisen, mit denen man weiterkam, wenn man nur genug Leute darauf ansetzte.

Wie mein Vater gern sagt, bestehen kriminalistische Ermittlungen aus der Anwendung der richtigen Methoden in möglichst großer Menge und Geschwindigkeit. Und Onkel Stefan fügt immer hinzu: »Genau wie beim Ausheben einer Baugrube. Und man selber sollte möglichst der Typ mit dem Klemmbrett an der Seite sein.«

»Bleibt wohl nur noch Ihre Einschätzung«, sagte Professor Weißbachmann zu mir. »Die Lunge, dachte ich.«

Der Assistent schob einen Wagen auf mich zu und präsentierte mir das besagte Organ in Edelstahlschüsseln angerichtet wie den Hauptgang eines Festmahls. Es war aufgeschnitten und aufgeklappt, damit man das Innere sehen konnte. Ich habe schon öfter Lungen gesehen. Ein gesundes Organ ist hellrosa, ungefähr wie das Fleisch einer Garnele. Dieses hier war schleimig, uneben und grauweiß verschimmelt. Widerstrebend beugte ich mich vor, bis ich das weißliche, ausgefranste Gewebe fast mit der Atemmaske berührte, und schloss die Augen.

Und da war es. Unverkennbar hinter den realen Gerüchen nach Desinfektionsmittel und Verfall. Das kribbelnde, pulsierende Bohren grünen Wachstums und diesmal ein warmer Hauch, schwer von gepflügter Erde. Und dahinter ein halb wohlklingender, halb schiefer Ton, wie wenn ein Geiger mit dem Bogen über die Saiten kratzt.

Ich richtete mich auf und trat zurück.

»Wollen Sie auch die Leiche überprüfen?«

»Nein.«

»Können Sie bestätigen, dass es sich um eine Transgression handelt?«, fragte sie fürs Protokoll.

Ich sagte ja, und Förstner stöhnte leise. Als leitender Beamter hatte er vermutlich eine bessere Vorstellung davon, was das bedeutete, als Vanessa. Nachdem der Assistent die Lunge freundlicherweise wieder weggerollt hatte, fragte Vanessa, ob die genaue Art des Pilzes schon bekannt sei.

»Botrytis cinerea«, sagte Professor Weißbachmann.

Mir sagte das gar nichts. Vanessa offenbar schon. »Edelfäule?«

Wir alle drehten uns zu ihr um. Professor Weißbachmann nickte anerkennend. »Sehr gut.«

Da ich genug von potenziell gesundheitsgefährdenden Leichen hatte, wartete ich, bis wir uns alle im Vorraum der Schutzkleidung entledigt hatten, ehe ich Vanessa fragte, was das war.

»Es hat mit Weinbau zu tun«, sagte sie.

»An der Mosel auch?«, wollte Förstner wissen.

»Ja, schon.«

»Inwiefern?«, fragte ich.

»Für manche Weine verwendet man mit dem Pilz infizierte Trauben, die dann genau im richtigen Moment geerntet werden müssen. Manchmal wurden Trauben auch absichtlich damit geimpft.«

»Und das schmeckt?«, fragte ich.

»Es ergibt besonders süße und aromatische Weine. Wenn man es richtig macht.«

»Du kennst dich aber gut mit Wein aus«, sagte ich.

Förstner grinste. »Frau Sommer ist unsere Fachfrau auf dem Gebiet.«

»Aha, eine Weinliebhaberin.«

Vanessa errötete. »Hier in der Gegend gibt es einiges an Kriminalität, was mit Weinbau zu tun hat. Diebstahl von Arbeitsgeräten oder Früchten, Sachbeschädigung, Vandalismus und so weiter.«

»Ganz gewöhnlicher Polizei-Kleinkram«, fügte Förstner hinzu – mit der Betonung auf »gewöhnlich«.

Auch wenn ich anerkennend zur Kenntnis nahm, wie es ihm gelungen war, uns ganz nebenbei beide gleichzeitig zu beleidigen, mein Gehirn registrierte trotzdem die entscheidende Information, die soeben geflossen war. »Du hast gesagt, manchmal wurden Trauben absichtlich mit Edelfäule geimpft. Weißt du, wie das gemacht wird?«

»Nein. Aber ich kann’s rausfinden. Glaubst du, das Opfer ist dabei aus Versehen damit in Kontakt gekommen?«

»Wäre ein Anfang«, sagte Förstner, ehe ich antworten konnte. »Verfolgen Sie beide doch diese Spur weiter, wir kümmern uns um die Identifizierung.«

Da der Fall jetzt zur KDA-Angelegenheit erklärt worden war, hatten die Rheinland-Pfälzer mir eigentlich nichts mehr vorzuschreiben, EKHK hin oder her. Aber nach meiner Erfahrung ist es ratsam, die Kollegen vor Ort glauben zu lassen, sie hätten die Sache weitgehend selbst in der Hand. Spart Zeit und Mühe. Also, mir spart es Zeit und Mühe – ihnen nicht unbedingt.

»Also … Magie«, sagte Vanessa, nachdem wir die unfreiwillige, aber anscheinend obligatorische Rundtour um das historische Mainz herum hinter uns gebracht hatten und auf der A 60 Richtung Trier brausten.

»Ja?«, sagte ich.

»Magie«, wiederholte sie, offensichtlich bemüht, einen Satz zu bilden, der nach Polizistin klang und nicht nach zehnjährigem Fangirl. »Magie … gibt es also wirklich.«

»Ja.«

»Aber nicht so wie bei Harry Potter, oder?«

»Was meinst du damit?«

»Na ja, du fährst einen Golf.«

»Bitte? Meinst du, Harry Potter fährt Mercedes?«

»Quatsch. Wenn überhaupt irgendwas, dann einen Ford Anglia.« Was mir schon wieder nichts sagte. Ich dachte immer, Harry wäre auf einem Besen unterwegs.

»Und was gibt es noch?«, fragte sie mit beunruhigendem Enthusiasmus. »Vampire? Werwölfe? Zwerge? Feen? Elfen? Elfen doch ganz bestimmt, oder?«

»Es gibt Trolle«, sagte ich. »Der Rest … ist etwas kompliziert.«

»Kompliziert?«

»Es gibt Leute – und anderes, was man mit manchen dieser Begriffe bezeichnen könnte. Aber überhaupt nicht wie in den Märchen.«

»Das hoffe ich doch«, sagte Vanessa. »Märchen sind grausig, vor allem, wenn man die Originale liest.«

Nach meiner Erfahrung kamen jetzt noch zwei weitere Fragen – außer, jemand wollte sofort ins Detail gehen. Vanessa enttäuschte mich nicht. »Was ist mit Aliens und Ufos?«

»Dafür sind wir nicht zuständig.«

»Nicht?«

»Darum kümmert sich eine geheime Abteilung der Luftwaffe.«

»Was, echt?«

»Keine Ahnung. Wenn es so eine geheime Abteilung gäbe, wüsste ich ja nichts davon, oder?«

»Oh«, sagte Vanessa. »Aber dir selber sind nie welche …?«

»Nein. Aliens nicht.«

Dann stellte sie die zweite Frage, die jeder stellt.

»Hast du keine Angst, dass ich das weitererzählen oder an die Presse geben könnte?«

»Erstens«, sagte ich, »bist du eine Kollegin. Zweitens, selbst wenn du das Dienstgeheimnis verletzen und zum Beispiel mit der Bildzeitung reden würdest – wer würde dir schon glauben?«

Vanessa verfiel in Schweigen, während sie das verarbeitete. Ich hatte das Gefühl, dass sie eigentlich ein spontaner, begeisterungsfähiger Mensch war und sich solche nachdenklichen Pausen bewusst antrainiert hatte. Nachdenken, bevor man handelt, sollte man als guter Ermittler können – und ehrgeizig war sie definitiv.

Was noch zum Problem werden könnte. Falls ihre Begeisterung zu groß wurde.

In der Hoffnung, sie vom Thema Magie abzulenken, fragte ich sie, wie es kam, dass sie sich auf Weinkriminalität spezialisiert hatte.

»Ach, du kennst das sicher«, sagte sie. »Da waren auf ein paar Weingütern Maschinen gestohlen worden. Ich war noch ganz neu bei der Kripo und bekam den Fall zugeteilt. Natürlich wollte ich ihn so schnell und gut wie möglich lösen.«

Und das hatte dazu geführt, dass sie zur Weinbauexpertin geworden und jetzt für so ziemlich jeden weinspezifischen Fall zuständig war – ausgenommen höchstens Mord.

»Aber egal. Ich würde schon gern wissen, ob du schon mal Feen oder Elfen getroffen hast.«

Das ist immer das Problem mit Polizisten – sie lassen sich nicht leicht ablenken.

»Ich weiß, dass es Beweise für ihre Existenz gibt«, sagte ich. »Aber das sind Informationen mit strikter Zugriffsbeschränkung.«

Da wir beide seit dem Frühstück nichts mehr gegessen hatten, gelang es mir schließlich, sie von dem Thema abzubringen, indem wir bei Argenthal rausfuhren und uns ein reichlich verspätetes Mittagessen gönnten. Ehe wir unseren Kaffee ausgetrunken hatten, hatte sie schon ein paar Antworten auf ihre Anfrage nach edelsüßen Weinen.

»Es gibt hier ein paar Weingüter, die welche produziert haben«, sagte sie. »Vor allem eines war richtig berühmt dafür, bevor es in den neunziger Jahren dichtgemacht hat.«

»Und?«, fragte ich, weil ich langsam ein Gespür dafür bekam, wie Kriminalkommissarin Vanessa Sommer tickte.

»Es wurde vor fünf Jahren neu gegründet. Und …« Sie machte eine dramatische Pause. »Der Wingert – also der Weinberg – über der Fundstelle gehört dazu.«

»Wie heißt es?«

»Stracker. Seit der Wiedereröffnung Jacqueline Stracker.«

Im Oktober wird im Weinbau jede Hand gebraucht, daher trafen wir Frau Stracker in einem Wingert am Hang über Ehrang an, dort, wo die Grundstücke nicht mehr lebensgefährlich abschüssig, sondern einfach nur noch steil waren. Sie war eine hochgewachsene Frau Mitte vierzig mit Adlernase, schmalen Lippen und langem hellbraunem, zu einem praktischen Pferdeschwanz zurückgebundenem Haar. Ihre Kleidung bestand aus wasserdichter Flecktarnjacke, Jeans und Gummistiefeln. Inzwischen hatte es aufgeklart, und die Weinberge leuchteten olivgrün und gelb im letzten Abendlicht.

Jacqueline Stracker, ganz damit beschäftigt, ihre Erntehelfer zu dirigieren, bedachte uns mit dem matt empörten Blick eines Menschen, der gerade absolut keine Zeit für so einen Quatsch hat – um was für Quatsch es sich im Einzelnen auch handeln mag. Allerdings kannte sie Vanessa dem Namen nach, also überließ sie das Kommando ihrem Vorarbeiter, einem jungen türkischstämmigen Typen in Jeansjacke, und beantwortete unsere Fragen betont geduldig.

Ja, ihr war bekannt, dass am Rand eines ihrer Grundstücke eine polizeiliche Ermittlung durchgeführt wurde. »Ich hatte mich schon gefragt, was da los war, so früh am Morgen.«

Ich fragte, wann sie es denn bemerkt hätte. Sie sah mich misstrauisch an. »Als wir morgens mit der Lese anfingen, hab ich gemerkt, dass da unten irgendwas vor sich ging. Kam mir ernst vor. Ist jemand gestorben?«

»Ich fürchte ja«, sagte Vanessa.

Wenn es um einen ungeklärten Todesfall geht, ist es immer vorteilhaft, das möglichst schnell ins Gespräch einfließen zu lassen. Zeugen nehmen die Sache gleich viel ernster, und potenzielle Verdächtige verraten sich manchmal.

»Haben Sie gestern Abend in dem Weinberg gearbeitet?«, fragte ich.

»Nein. Gestern waren wir da drüben.« Sie deutete nach Westen und erklärte, das seien die Abschnitte, durch die man mit dem Vollernter fahren könne. Der Wingert über dem Tatort sei dazu zu steil; dort müsse man von Hand ernten.

Ich konnte Vanessa ansehen, dass sie fragen wollte, ob vielleicht einer ihrer Leute in dem fraglichen Weinberg gewesen sein könnte, und schaltete mich schnell ein. Um genau diese Fragen würde sich Förstner kümmern – oder besser gesagt: derjenige, den Förstner darauf ansetzen würde. Meine Aufgabe war es, an der gewöhnlichen Ermittlung vorbeizusegeln und dabei alles Übernatürliche aufzuspießen, was ich vor die Harpune bekam.

Die Chefin sagt, mit meiner einzigartigen Mischung aus kreativer Faulheit und Aufmerksamkeit fürs Detail sei ich geradezu prädestiniert für solche Ermittlungen. Vielleicht meinte sie es ironisch – aber ich bin mir nicht sicher, bei der Chefin ist das schwer zu sagen.

»Der Tote starb an einer Infektion mit Botrytis cinerea«, sagte ich, um zu sehen, wie sie reagierte.

Frau Stracker schien einen Moment zu brauchen, um das zu begreifen. »Botrytis cinerea?«

»Genau.«

»Kann man daran denn sterben?«

»Anscheinend.«

Frau Stracker sah ziemlich entsetzt aus, aber vielleicht tat sie auch nur so.

»Produzieren Sie Wein mit Hilfe von Edelfäule?«, fragte ich.

»Nein. Seit der Nachkriegszeit nicht mehr. Überhaupt habe ich unsere alten Weinberge erst in den letzten Jahren wieder rekultiviert.«

»Und davor?«

»Bis zum Zweiten Weltkrieg war das unsere Spezialität. Wir hatten seit dem Siebenjährigen Krieg Beerenauslesen produziert.«

Also seit dem achtzehnten Jahrhundert. Aber nach dem Zweiten Weltkrieg verloren die Weine der Strackers, die schon immer in harter Arbeit gewonnen worden waren, an Qualität. Man schob dies auf undefinierbare Veränderungen des Terroirs – ein Begriff, der, wie ich später erfuhr, all die Faktoren umfasste, die für die Qualität eines Standorts entscheidend waren: Klima, Gelände, Bodenbeschaffenheit. Das Terroir konnte am einen Ende eines Weinbergs anders sein als am anderen, oft ohne ersichtlichen Grund.

»Wobei viele Winzer heutzutage wissenschaftlich fundiert arbeiten«, bemerkte Frau Stracker. »Im Gegensatz zu unseren Vorfahren. Mein Großvater war jedenfalls stur, der gab nicht auf.«

Und so hatte das Weingut Stracker weiter existiert, bis der Großvater, Gerhard Stracker, 1993 gestorben war. Die Ernte war größtenteils zum Verschnitt verkauft worden, und langsam, aber sicher war das Gut pleitegegangen.

»Mein Vater hätte die Grundstücke gern verkauft, aber mein Großvater hatte alles mir vererbt, und außer Wein anzubauen hätte man sowieso nichts mit ihnen machen dürfen«, erzählte sie. »Und ich war damals in Kalifornien und konnte nichts damit anfangen. Also verwilderten sie.«

Aber dann, eines Abends, stand sie auf einem Hang im Napa Valley und überwachte einen vor sich hin tuckernden Vollernter – da war ihr plötzlich der Geruch der Erde in die Nase gestiegen, und sie hatte gewusst, dass es an der Zeit war, nach Hause zu gehen.

»Hier war alles völlig heruntergekommen, aber ich hatte in der Ausbildung einiges gelernt und etwas ausländisches Kapital zur Verfügung.« Sie zuckte mit den Schultern. »Inzwischen sind wir schon fast wieder in den schwarzen Zahlen. Bald kann ich anfangen, unseren Namen neu zu vermarkten.«

»Sie wollen dieses Jahr nicht zufällig Botrytis-Weine produzieren?«, fragte ich. »In dem Wingert an der Bahnlinie vielleicht? Haben Sie die Trauben geimpft, so als Experiment?«

Frau Stracker schüttelte entschieden den Kopf. »Nein. So was hab ich noch nie versucht. Ich weiß, dass das von manchen Winzern gemacht wurde, aber bei uns nie.«

»Sie haben es dem Zufall überlassen, ob Ihre Weine edelsüß wurden?«, fragte Vanessa.

»Mein Großvater meinte, das müsse man geschehen lassen. Entweder würde es passieren oder eben nicht. Er glaubte an eine Art mystischer Verbindung zwischen Winzer und Weinberg.«

»Sie nicht?«, fragte ich.

»Ich glaube schon an Verbindungen. Aber eher biochemischer Art.«

»Hat Ihr Großvater noch an andere Sachen geglaubt?«, wollte ich wissen.

»Ach, an vieles. Zum Beispiel daran, dass unsere Familie ihr Glück dem Fluss verdankte.«

»Das ist doch auch so? Also, von den klimatischen und verkehrstechnischen Bedingungen her gesehen?«

Sie verzog den Mund zu einem schiefen Lächeln. »Na ja. Schon. Aber er meinte eher, dass wir auf eine spirituelle Weise mit dem Fluss verbunden wären – dass der uns Glück und Reichtum schenkte. Er glaubte, wir müssten ihm Opfer bringen.«

»Oh«, sagte ich bewusst neutral. »Was für Opfer?«

»Auch wenn Sie das vielleicht nicht glauben – Wein.«

Vanessa gab ein kleines enttäusches Schnauben von sich. Keine Ahnung, was sie erwartet hatte – heidnische Rituale mit Tieropfern vielleicht. Ich habe schon wegen Tieropferungen ermittelt, aber die haben nie etwas mit echter Magie zu tun. Na ja, fast nie.

»Ist er mit dem Boot rausgefahren und hat den Wein ins Wasser gegossen?«, fragte ich.

Frau Stracker sah mich argwöhnisch an. »Das ist aber eine sehr konkrete Frage. Gibt es etwas, was Sie mir verschweigen?«

Gibt es etwas, was Sie mir verschweigen?, dachte ich.

»Alte Bräuche und Aberglaube sind sein großes Hobby«, sagte Vanessa vertraulich zu ihr. »Erzählen Sie es ihm doch, sonst verhagelt es ihm die Laune und ich habe die nächsten Tage einen total miesepetrigen Kollegen am Hals.«

»Mein Großvater packte immer ein paar Flaschen von der besten Sorte eines Jahrgangs in ein Einkaufsnetz und hängte es an einen Baum am Ufer.«

»An einen bestimmten Baum? Jedes Jahr denselben?«

»Ja.«

»Können Sie mir den zeigen?«

»Nein!«, sagte sie – lauter als nötig, hatte ich das Gefühl. »Nein, das muss doch bestimmt nicht sein.«

»Ist bei dem Baum mal etwas passiert?«, fragte Vanessa. »Also, etwas, was nichts mit Aberglauben zu tun hatte? Etwas polizeilich Relevantes? Hatten Sie da mal ein schlechtes Erlebnis?«

»Meine Güte, nein.«

»Was dann?«, fragte ich.

»Wenn ich Ihnen das erzählen soll, brauche ich ein Glas Wein in der Hand«, sagte sie. »Dürfen Sie auch ein Glas mittrinken?«

Ich sagte im selben Moment ja, als Vanessa nein sagte.

Frau Stracker legte fragend den Kopf schief.

»Sie muss fahren«, erklärte ich.

3 Weinopfer

Der Kern des Weinguts bestand aus einem baufälligen Bauernhaus, das aussah, als sei es einmal – vielleicht im Zweiten Weltkrieg – zerbombt, notdürftig wieder zusammengeflickt und dann die nächsten siebzig Jahre nicht weiter beachtet worden. Verstärkt wurde dieser Eindruck noch durch die beiden rostigen, an Militärbaracken erinnernden Wellblechschuppen zu beiden Seiten des Hofs.

Der Hof selbst war offenbar vor nicht allzu langer Zeit vom Unkraut befreit worden; nur am Rand wuchsen noch langes Gras, Brombeerranken und Schösslinge. Der Schotterbelag war uneben und voller Pfützen, in denen sich der schon wieder wolkenverhangene graue Himmel spiegelte. Vor dem Haus moderte auf verrotteten Reifen ein uralter Anhänger vor sich hin, dessen einstiges Rot schon fast zu Grau verblasst war.

In den Wellblechschuppen, erklärte Frau Stracker, würden die Maschinen und Geräte aufbewahrt. Aus dem rechten ertönte ein angestrengtes mechanisches Surren, laut Frau Stracker wurden da die Trauben vor der ersten Pressung zu Maische zerdrückt. »Hier kommen keine Touristen hin, da muss nichts aufgehübscht werden.«

Die ursprünglichen Teile des Bauernhauses bestanden aus schiefergrauem Stein, die instandgesetzten aus einer Mischung aus alten und neuen Ziegelsteinen. Aus der Nähe sah man, dass es doch keine Ruine war. Fenster und Türen waren alle in gutem Zustand und vor kurzem neu gestrichen worden, wenn auch in einem absonderlichen Korallenrot. Auf dem Dach prangte eine blau-weiße Satellitenschüssel, deren Kabel unter dem Dachvorsprung verschwand.

Frau Stracker führte uns zu einer Seitentür aus schwerem Massivholz. Direkt dahinter führte eine Treppe in den Keller hinunter. Falls ihr auffiel, dass Vanessa und ich uns leicht anspannten und vor dem Hinuntergehen die Plätze tauschten, ließ sie es sich nicht anmerken. Polizisten treffen in Kellern oft auf grausige Sachen, daher haben auch wir gewisse Rituale, wenn es ins Untergeschoss geht.

Von der Decke baumelte an einem isolierten Kabel ein Kontrollkästchen. Frau Stracker griff danach und drückte auf einen Knopf, woraufhin eine Reihe nackter Neonröhren an der niedrigen Decke aufflammte. Vor uns lag ein langer, schmaler Raum, von dessen Wänden der blassrosa Putz blätterte. An der einen Wand reihten sich gedrungene Edelstahltanks aneinander, die andere war von leeren Metallregalen mit Drahtgeflechtabtrennungen gesäumt – hier wurden wohl die Flaschen nach der Abfüllung gelagert. An der Decke entlang zogen sich Rohre mit Abzweigungen zu jedem der Tanks. Viel später erklärte mir Vanessa, dass sie zu dem Kühlsystem gehörten, das dafür sorgte, dass die Gärung in den Tanks stets bei konstanter Temperatur ablief. Ganz am Ende des Kellers schimmerten die runden Böden liegender Flaschen im Licht.

Frau Stracker forderte uns auf, es uns bequem zu machen, und ging nach hinten.

Gleich neben der Treppe standen ein Tisch und ein paar zusammengewürfelte Sitzgelegenheiten; darüber hing eine große Pinnwand. Ich nahm den Bürostuhl und Vanessa den Lehnsessel.

Während Frau Stracker uns etwas zu trinken holte, begutachtete ich die Pinnwand, die wohl ursprünglich aufgehängt worden war, um die Arbeitspläne und nötigen Instandhaltungsmaßnahmen stets vor Augen zu haben; diese waren inzwischen allerdings unter einem Sammelsurium von Bierdeckeln, Postkarten, alten Fotografien und Flyern von Frankfurter Nachtclubs so gut wie verschwunden. Ein Schwarzweißfoto fiel mir auf: ein fröhlich aussehender kräftiger Mann mit genau so einem buschigen Schnurrbart, wie mein Vater ihn sich immer gewünscht hatte. Er stand in angestrengt entspannter Haltung vor dem Bauernhaus, in dem wir uns befanden – nur die Kriegsschäden fehlten.

»Das ist mein Großvater«, sagte Frau Stracker, die mit einer verstaubten Weinflasche und zwei langstieligen Gläsern zurückkehrte. Vanessa bot sie eine Auswahl verschiedener alkoholfreier Getränke aus dem Mini-Kühlschrank unter dem Tisch an. Vanessa nahm eine Fanta. Frau Stracker wischte den Staub von der Weinflasche und warf einen kurzen Blick auf das handgeschriebene Etikett, dann griff sie nach einem großen Korkenzieher mit Holzgriff und zog mit einem Plopp den Korken heraus. Nachdem sie an der Flasche geschnuppert und befriedigt genickt hatte, schenkte sie uns beiden ein.

»Kosten Sie mal.«

Es war ein zart honiggoldener Weißwein. Ich schnupperte daran und schwenkte ihn im Glas herum, dass Alfred Biolek stolz auf mich gewesen wäre. Der Wein schmeckte gut – was so ziemlich das Maximum meiner Weinexpertise darstellte. Ich behielt ihn vor dem Hinunterschlucken demonstrativ eine Weile im Mund. »Schmeckt gut«, sagte ich.

Was mir einen schmerzvollen Blick von Frau Stracker einbrachte. »Der stammt noch von meinem Großvater«, erklärte sie. »In den siebziger Jahren hatte er ein paar gute Jahrgänge.«

»Kann man Weißwein denn so lange aufheben?«, fragte ich.

»Kommt auf die Qualität an«, entgegnete sie. »Den hier sollte man jetzt dringend trinken, aber wir hatten 1933 einen ganzen Vorrat an sehr gutem Wein eingemauert – für den Notfall. Großvater hat ihn erst 1949 wieder freizulegen gewagt, als die Franzosen abzogen. Die letzten Flaschen davon hab ich verkauft, um Kapital für den Neustart aufzubringen.« Sie nippte an dem Wein. »Das hier ist keiner seiner besten, aber besser als alles, was man im Supermarkt kriegt.«

Ich nahm einen, wie ich hoffte, gebührend anerkennenden Schluck und fragte dann, was sich denn nun an diesem Weinopferbaum abgespielt hatte.

Wie viele andere Jugendliche hatte Frau Stracker mit vierzehn eine kurze rebellische Phase durchgemacht.

»Nicht zu verwechseln mit meiner langen rebellischen Phase, die im Studium anfing«, fügte sie hinzu.

Während der Kurzzeitrebellion hatte sie damals beschlossen, am Abend nach der Opferungszeremonie zu dem Baum zu schleichen, die »Gabe« ihres Großvaters wieder abzupflücken und am nächsten Tag ihren Schulfreunden mitzubringen, um zu zeigen, wie total cool sie war. Rebellion war schön und gut, aber Anerkennung durch die Clique war noch viel besser.

»Man muss da runtergehen, wo momentan die Baustelle ist, an dem alten Haus vorbei«, beschrieb sie. »Und dann über das Wehr bei der Verteilerstation auf die Insel.«

Ich bat sie, mir das in Google Maps zu zeigen – erstaunlicherweise gab es im Keller WLAN.

»Muss dort ganz schön unwegsam gewesen sein«, bemerkte Vanessa. »Vor allem, wenn es dunkel war.«

»Früher gab es einen Pfad quer über die Insel«, sagte Frau Stracker. »Aber ich nehme an, inzwischen ist er überwuchert – soweit ich weiß, benutzte ihn nur mein Großvater.«

Sie war damals schon fast am anderen Ende der Insel angekommen, da glitt das Scheinwerferlicht eines vorbeifahrenden Zuges darüber. »Und da sah ich, wie eine Frau aus dem Fluss stieg«, sagte sie und schenkte sich nach.

Die Frau war nackt, hatte blasse Haut und eine lange Mähne blonder Locken. Und sie kam aus dem Wasser, als ginge sie auf einer Rampe. »Selbst nachdem der Zug weg war, konnte ich sie noch sehen. Als würde sie vom Mondlicht erleuchtet. Nur schien der Mond gar nicht.«

Während die Frau aus dem Wasser stieg, summte sie vor sich hin. Doch als sie den Baum mit den Flaschen erreichte, hielt sie inne und sah Frau Stracker direkt an.

»Es war, als bohrte sich ein Lichtstrahl in mich. Und sie sagte zu mir: ›Sag deinem Großvater meinen Dank für den Wein. Aber der Pakt wurde an dem Tag gebrochen, als meine Mutter getötet wurde. Ein neues Zeitalter ist heraufgezogen, die alten Bräuche sind dahin.‹ Dann nahm sie die Flaschen und ging zurück in den Fluss.«

»Haben Sie Ihrem Großvater die Nachricht überbracht?«

»Wie bitte? Ich bin den ganzen Weg nach Hause gerannt und hab nie jemandem ein Wort davon erzählt.«

»Warum dann jetzt?«, fragte Vanessa.

»Ich weiß nicht. Irgendwas hat sich verändert. Fragen Sie mich nicht, was.«

»Seit wann?«, wollte ich wissen.

»Keine Ahnung.« Frau Stracker trank ihr zweites Glas aus. »Ich glaube, es ist langsam und unmerklich passiert, vielleicht über Jahrzehnte. Kann sein, dass ich es nur deshalb gemerkt habe, weil ich so lange weg war.« In Kalifornien, wo sie die Methoden der Neuen Welt studiert hatte.

»Was glauben Sie, wer die Frau war?«, fragte ich.

»Ich würde sagen, die Flussgöttin«, antwortete Frau Stracker sachlich. »Oder ich hab das Ganze geträumt. Was unterm Strich wahrscheinlicher ist.«

Ich fragte, ob sie die Frau jemals wiedergesehen hatte. Oder womöglich selbst mal ein Weinopfer gebracht hatte.

»Diese Zeiten sind vorbei. Wie die Göttin selbst sagte. Die Weinbautechniken haben sich weiterentwickelt. Außerdem wird die Vegetationszeit wegen des Klimawandels immer länger, da brauchen wir gar keine Edelfäule mehr.« Sie erzählte noch ein bisschen von Bodenoptimierung und Mikroklima; zumindest Vanessa schien das meiste zu verstehen. Ich ließ sie reden. Leute, die schon echte Begegnungen mit dem Übernatürlichen hatten, sollte man nicht drängen. In den sechziger Jahren hat das BKA Unmengen von psychiatrischen Gutachten dazu erstellen lassen, die mir die Chefin immer wieder metaphorisch unter die Nase hält, wenn sie findet, ich ginge das Ganze etwas zu lässig an.

Ich persönlich finde ja, wir sollten bei der ARD anrufen und dafür sorgen, dass Astrid Vits in der Tagesschau ein für alle Mal bekanntgibt, dass Magie tatsächlich existiert. Aber anscheinend gibt es gewisse »Abmachungen«, die dem entgegenstehen – sogar internationale »Abmachungen«.

Als wir den Wein getrunken hatten, fragte ich, ob sie mir zwei Flaschen von Großvaters guten Siebzigerjahrgängen verkaufen würde. Sie schien etwas überrascht, war aber zu sehr Enkelin ihres Großvaters, um sich die Chance auf ein Geschäft entgehen zu lassen.

»Sie hat dir ganz schön Rabatt gegeben – du warst ihr offenbar sympathisch«, sagte Vanessa später, als wir zum Auto zurückgingen. Während unserer Weinverkostung hatte es sich wieder zugezogen, und in der Dunkelheit brauchten wir ein paar Anläufe, um mein Auto zu finden. »Sollen wir Käse und Baguette dazu kaufen?«

»Der ist nicht für uns«, sagte ich und kramte im Kofferraum nach der alten Aldi-Tüte, die da noch irgendwo herumfliegen musste. »Das ist ein kleines Geschenk an den Fluss.«

»An den Fluss?«

»Frag gar nicht weiter«, sagte ich.

Sobald wir wieder ein Netz hatten, wachte Vanessas Handy auf, und unter den vielen Nachrichten war auch eine, in der stand, dass das Dossier der Chefin angekommen war und in Vanessas Büro auf Abholung wartete.

»Ich soll also fahren?«, fragte Vanessa.

»Ich hatte auch nur ein halbes Glas. Den Rest hat Frau Stracker getrunken.«

»Du hattest doch ein ganzes.«

»Die Hälfte hab ich ausgekippt, als ihr mal nicht hingeschaut habt.«

Vanessa war empört. »Das war mindestens ein Zwanzig-Euro-Wein! Den kann man doch nicht einfach wegschütten.«

»Ich bin da halt nicht so passioniert wie du.«

Die Kriminaldirektion, wo Vanessa ihr Büro hatte, lag in einiger Entfernung zum nahe der Mosel gelegenen Polizeipräsidium, wo das polizeiliche Alltagsgeschäft mit Lagezentrale und Gewahrsamszellen beheimatet war. All die Dinge, denen ich entronnen war, indem ich zum BKA gegangen war.

Das Kripogebäude war düster, weitgehend menschenleer und offensichtlich mitten in der Renovierung. Vanessas Büro lag im zweiten Stock gleich neben der Treppe. Sie beklagte sich, dass sie es mit einem Kollegen teilen musste – trotzdem war ihr Schreibtisch viel schicker als meiner. An der Wand hing eine große topografische Karte des Moseltals, die mit sich aufrollenden Klebezetteln bedeckt war. Und auf einem Tisch an der Wand befand sich mein Dossier.

»Okay, ich sehe schon, ihr meint’s ernst«, sagte Vanessa, als sie es sah.

KDA-Dossiers werden in kugelsicheren Stahlkoffern transportiert, die erstens verflixt schwer und unter ihrem dünnen grauen Stoffbezug zweitens extrem scharfkantig sind, was einem fiese Schrammen einbringen kann, wenn man sie länger mit sich herumschleppen muss. Sie haben sechsstellige Kombinationsschlösser und waren der Chefin zufolge bis 1995 auch noch mit Thermitsprengfallen versehen, um unbefugten Zugriff zu verhindern.

»Was ist denn da drin?«, wollte Vanessa wissen, während ich den Koffer mit einigem Kraftaufwand an mich nahm.

»Ob du’s glaubst oder nicht – Hausaufgaben.«

Wo wir schon hier waren, loggte Vanessa sich in ihren Dienst-PC ein, um zu sehen, ob sie fallrelevante Mails bekommen hatte. Irgendwas musste dabeigewesen sein, denn sie warf mir einen scharfen Blick zu und versuchte diesen sofort durch die Frage zu tarnen, in welchem Hotel ich eigentlich übernachten würde.

»Im Ibis Flyer. Sagt dir das was?«

»Ich glaube ja.«

»Ist es gut?«

»Ich war noch nie drin.«

Sie wirkte immer noch gedankenverloren, während sie mich zum Auto begleitete, um mir den Weg zum Hotel zu erklären. Schließlich hatte sie genug Mut gesammelt, um auszusprechen, was sie beschäftigte.

»Tobias?«

Ich schob das Dossier neben den Geigerzähler in den Kofferraum und schlug diesen zu. »Was ist?«

»Ich weiß nicht, wie ich das fragen soll. Die Sache ist die, jemand hat mir eine Mail geschrieben … dass du … äh … also, dass du zaubern kannst.«

»Das stimmt.« Ich würde dringend herausfinden müssen, wer dieser Jemand war und woher er sein Wissen hatte.

»Zaubern?«

»Ich dachte, das Thema hätten wir bereits besprochen.«

»Da ging’s um Feen und Werwölfe. Mein Kontakt meint, du könntest wirklich Zauber … äh … wirken.«

»Ja. Ist das ein Problem?«

Vanessa war zu sehr Polizistin, um sich allein auf meine Aussage zu verlassen. »Zeig’s mir.«

Ich bat sie, zurückzutreten.

»Ist es denn gefährlich?«, fragte sie.

»Ja, für dein Handy und deine Uhr, wenn sie zu nahe dran sind.«

»Warum?«

Ich seufzte. »Soll ich’s dir nun zeigen oder nicht?«

Sie sagte ja und trat zurück. Ich beschwor ein Schwebelicht herauf. Das ist eine etwa golfballgroße Lichtkugel, die über der Handfläche schwebt. In der Regel ist es der erste Zauber, den man je lernt. Er ist extrem variabel und in der Grundform relativ niedrigenergetisch – was das Risiko für Kollateralschäden erheblich senkt.

Vanessa wich unwillkürlich noch einen Schritt zurück und schlug die Hände vors Gesicht.

»Mein Gott«, sagte sie. »Mein Gott.«

»Du wolltest es sehen«, sagte ich. »Und ich habe es dir von Anfang an gesagt. Es war sogar von Harry Potter die Rede.«

Vanessa gab einen merkwürdig erstickten Laut von sich, der in der deutschen Sprache dafür steht, dass jemand einen Satz anfangen will, von dem er absolut nicht weiß, wie er weitergehen könnte. Dann ließ sie die Hände sinken und kam wieder näher. Das Schwebelicht beschien ihre faszinierte Miene.

Sie lachte auf und sah mir in die Augen. »Ach du Scheiße. Die Zauberpolizei.«

»Der Job ist nicht halb so lustig wie du vielleicht denkst.«

Aber mir war schon klar, dass sie mir das nicht glaubte.

Die für die Reisebuchungen der KDA zuständige Stelle, die meines Wissens aus einer älteren Dame aus dem Schwäbischen bestand, hatte mir das Hotelzimmer reserviert. Die Zimmer im Ibis Flyer waren groß und pseudorömisch angehaucht, und Frühstück gab es ab sechs. Meine Begeisterung für Frühstücksbuffets war stark gesunken, seit ich mir mal in Halberstadt eine ziemlich üble Lebensmittelvergiftung zugezogen hatte, daher beschränkte ich mich am nächsten Morgen auf Kaffee und Marmeladebrot. Dann fuhr ich das kurze Stück zurück zur Kripo, wo Vanessa schon auf dem Parkplatz auf mich wartete.

Über Nacht hatte sie zum Glück ihre Fassung wiedergefunden und das übliche Mäntelchen aus munterem Zynismus übergestreift, das ein Grundmerkmal guterzogener Polizisten ist. Mir war klar, dass sie massenhaft Fragen hatte, aber sie wartete ab.

Die Sonne war noch hinter den Bergen, als wir wieder in Richtung Ehrang fuhren. Vom Fluss und den grünen Falten in der Landschaft stieg Nebel auf, der Himmel war pastellblau.

Das Tal der Kyll war tief eingeschnitten und bewaldet; Weinbau gab es hier nicht. »Weil es keine Südhänge sind«, sagte Vanessa. »Hierzulande braucht man für den Weinbau so viel Sonne wie möglich.«

Wir parkten bei einem verfallenen Haus, das seltsam isoliert auf der anderen Straßenseite stand. Es war rosa gestrichen und vermutlich heiß umstrittener Mittelpunkt eines lokalen Planungskonflikts. Neben dem Wehr dahinter stand ein niedriger weißer Betonblock, der mit gelben Warnschildern gepflastert war, darunter das unvermeidliche BETRETEN VERBOTEN – LEBENSGEFAHR.

Genau wie von Frau Stracker beschrieben gelangten wir hier auf die Insel hinüber. Sogar der gewundene Pfad, den sie erwähnt hatte, war mit etwas Mühe noch zu erkennen. Wir folgten ihm zwischen Birken, Eichen und Ahorn bis zur anderen Inselseite. Von hier aus sah man über dem Wasser deutlich die Bahngleise. Es gab mindestens drei Bäume, die als potenzielle Opferstätten in Betracht kamen.

»Welcher ist es?«, fragte Vanessa.

»Darauf kommt’s gar nicht so an«, sagte ich. Wir suchten uns also einfach einen bequem zu erreichenden Ast in Kopfhöhe, und ich hängte die Alditüte mit der Opfergabe daran und steckte ganz oben, wo sie nicht zu übersehen war, mit einer Nadel eine Visitenkarte von mir fest.

Wir blieben noch einen Moment stehen. Der Nebel hatte sich im Sonnenlicht aufgelöst, und man hörte nichts außer dem Fluss und einem Lüftchen in den Baumkronen. An den Bäumen hatte ich keine Vestigia wahrgenommen, aber mit Bäumen ist das so eine Sache.

»Und für wen lassen wir den Wein nun hier?«, fragte Vanessa.

»Für den Ortsgeist dieses Flusses.«

Weil in diesem Moment ein schmutzigroter Regionalexpress vorbeidonnerte, verstand ich Vanessas Antwort nicht. »Was hast du gesagt?«

»Ortsgeist?«

»Man könnte es auch als Schutzgeist oder Genius loci bezeichnen. Die Flussgöttin – wenn das stimmt, was Frau Stracker erzählt hat.«

»Dir ist aber klar, dass das hier die Kyll ist, nicht die Mosel«, sagte Vanessa auf dem Rückweg über das Wehr.

»Ja, das ist auch logischer«, sagte ich.

»Warum das?«

»Weil die Mosel in unseren Akten als gesäubert vermerkt ist.«

»Gesäubert?«

»Eliminiert. Von der Abteilung Geheimwissenschaften von Himmlers ›Ahnenerbe‹.«

Vanessa war stumm, bis wir die niedrige Betonmauer um das Wehr herum überwunden hatten und schon fast wieder am Auto waren. Dann kam die unvermeidliche Frage: »Heißt das umgebracht? Wie kann man eine Göttin umbringen?«

»Ich weiß es nicht. Das ist verbotenes Wissen.«

»Und woher weißt du dann, dass sie tot ist?«

Ich seufzte mal wieder, ging zum Kofferraum, hievte den Sicherheitskoffer heraus, gab die Zahlenkombination für das mechanische Schloss ein, wirkte den Zauber, der das magische Schloss öffnete, und nahm das Dossier heraus, um es Vanessa zu zeigen.

Es handelte sich um einen ganz normalen Leitzordner, in den etwa hundert kopierte Seiten eingeheftet waren, unterteilt durch ganz normale Trennblätter.

»Warum ist er gelb?«, fragte Vanessa.

»Weil jemand aus Versehen mal gelbe statt schwarze Ordner bestellt hat und es wohl für Verschwendung hielt, sie nur deshalb wegzuwerfen.«

Ich schlug den Teil auf, der von der Mosel handelte. Das erste Blatt sah folgendermaßen aus:

»Was heißt das alles? Und wofür steht NR? Nichtraucher ja wohl nicht?«, wollte sie wissen.

»Nichts Relevantes«, erklärte ich. »Das heißt, in den Aufzeichnungen der betreffenden Organisation gibt es keine für uns relevanten Informationen über das Moseltal.«

»Kommt mir ein bisschen redundant vor.«

Das einem Kollegen genauer zu erläutern ist schwierig und ehrlich gesagt auch etwas peinlich. Ich erklärte, dass bei der Abteilung KDA mehrere Tonnen »historischer Materialien« eingelagert waren, die über die Jahre in Zweigstellen des »Ahnenerbes« und Werwolfverstecken sichergestellt worden waren. Wenn ich einen Auftrag bekomme, gehen meine Kollegen unten in der Recherchestelle die verschiedenen Akten durch, ob irgendwo etwas möglicherweise Fallrelevantes steht. Wenn sie etwas finden, kopieren sie es und stellen aus den Funden ein Dossier zusammen. Und dann listen sie auf, in welchen der vorhandenen Sammlungen sie etwas gefunden haben und in welchen nicht.

»Moment«, sagte Vanessa. »Die Dokumente sind alle in Papierform?«

»Und stehen in Aktenschränken, ja. In so großen Stahlschränken aus dem Osten.«

»Warum wurden sie nie digitalisiert?«

»In den sechziger Jahren hat man überlegt, sie auf Mikrofiche zu kopieren, aber dann wurde entschieden, dass das Risiko zu groß wäre.«

»Welches Risiko?«

»All das ist Wissen, das eigentlich hätte vernichtet werden sollen. Das Risiko, dass andere Länder erfahren, dass wir es behalten haben, ist zu groß.«

»Und warum erzählst du mir das dann?«

»Weil ich glaube, dass es den anderen Ländern schnurzpiepegal ist. Es ist ein bisschen wie mit Kampfviren: Die anderen sind die Bösen und forschen daran, um sie zu Kriegszwecken einzusetzen, und wir sagen, wir sind die Guten und forschen bloß zu Verteidigungszwecken. Niemand will offiziell zugeben, dass er es macht, aber alle wissen, dass die anderen es auch machen.«

Es war offensichtlich, dass Vanessa jetzt erst richtig in Schwung kam mit dem Fragen. Als kleinen Wink mit dem Zaunpfahl legte ich den Ordner zurück in den Koffer. Sie wollte wissen, ob Magie denn so gefährlich sei wie Killerviren, aber zum Glück klingelte da ihr Handy. Es war Förstner.

Sie hörte zu und nickte. Dann legte sie auf und sah mich an. »Sie haben das Studio gefunden, wo der Tote sein Tattoo hat stechen lassen. Willst du mit dem Besitzer reden?«

Ich sagte ja – nicht zuletzt, weil das auch Vanessa was zu tun gab.

4 Flussgeist

Das Tattoostudio lag mitten in der Balduinpassage, einer feuchten Mini-Einkaufspassage an der Theodor-Heuss-Allee, keine zweihundert Meter von der Kriminaldirektion entfernt. Offenbar waren die Kollegen so schlau gewesen, einfach vor der Haustür mit der Suche anzufangen, und hatten schon beim ersten Versuch Glück gehabt. Wahrscheinlich hatte es sie mehr Zeit gekostet, sich einen Kaffee zu holen und über die stupide Aufgabe zu lästern, als diese zu erledigen.

Die metallgerahmten Glaswände des Studios waren zugeklebt mit Hunderten Tattoomotiven. Auf einem Neonschild, das ebenfalls in einem der Fenster hing, stand der Name des Ladens: All Art Is Transitory. Unter dem Schild lehnte eine schmalgesichtige blonde Polizeihauptkommissarin in einem nüchternen schwarzen Rock. Das war Lisa Ziegler, die uns vorinformieren sollte, während ihre Kollegen den erhaltenen Hinweisen nachgingen.

»Er kam im Juli mit ein paar Freunden her«, sagte sie. »Hat mit Karte gezahlt.«

»Sehr vorausschauend von ihm«, sagte ich.

Sein Name war Jörg Koch. Auch seine übrigen Daten konnte Ziegler liefern: vierundvierzig Jahre alt, in Trier geboren, arbeitete im Moselstahlwerk in Trier-Pfalzel. Geschieden, zwei Kinder – Zwillinge. Die Exfrau und die Kinder waren in Leipzig gemeldet. »Er hatte eine Wohnung in Trier-West.«

Die wurde im Moment sicher schon durchsucht, so wie auch jemand beim Afro-Friseur gegenüber und im Internetcafé nebenan nach Zeugen fragen würde. Im Fernsehen bellt immer ein Vorgesetzter den Einsatzleuten Instruktionen zu, aber in Wirklichkeit wissen die Kollegen schon von allein, was ansteht, vor allem zu Beginn einer Ermittlung. Außer Vanessa natürlich, aber das war meine Schuld.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte sie.

»Alles andere«, sagte ich.

Der Eigentümer und einzige Angestellte von All Art Is Transitory nannte sich Gaston, auf seinem Ausweis stand allerdings Dominique Farandis. Er kam aus Luxemburg, lebte aber schon so lange in Deutschland, dass er sich einen Berliner Akzent angeeignet hatte. »Obwohl ick da nie jewohnt hab.«

Gaston war Ende fünfzig, klein und rundlich und schien eine Vorliebe für enge Jeans, Nietengürtel und Muskelshirts zu haben – Letzteres wahrscheinlich, um besser mit seinen eigenen Oberarmtattoos werben zu können. Nur das Fehlen eines Vokuhila oder lila Irokesenschnitts bewahrte ihn davor, gegen die EU-Verordnung zur Vermeidung platter Klischees zu verstoßen.

Der Boden war mit sauberem gelbem Linoleum belegt, das vermutlich noch von Gastons Vorgänger stammte. Abgesehen von einem großen Ganzkörperspiegel waren die Wände komplett von Bildern eingenommen, etwa zu gleichen Teilen Motivbeispiele auf weißem Hintergrund und Fotos von Kunden, die stolz Gastons Werk zur Schau stellten. Ansonsten gab es eine grüne Behandlungsliege, einen verchromten Bürostuhl und einen Hocker. Gaston nahm den Bürostuhl, ich den Hocker und Vanessa blieb stehen, scheinbar fasziniert von den Kunstwerken an den Wänden.

»Sie machen keine Piercings?«, bemerkte sie.

»Nee«, sagte Gaston. »Da bin ick zimperlich. Außerdem, sieht ja jut aus, aber Kunst is es nich gerade, wa?«

Eine Wand entlang zog sich ein breiter, pink laminierter Sims, der als Ablage und Schreibtisch diente. Darauf lagen einige Motivbücher, das oberste davon aufgeschlagen – bei genau dem Motiv, das Jörg Koch sich hatte stechen lassen. Auf dem Papier waren die Weintrauben im Haar und die manisch starrenden Augen besser zu erkennen.

»Dionysos«, sagte Gaston. »Der griechische Gott des Weins.«

Im Buch gehörte zu dem Bild ein Motto: In vino veritas. Ich tippte darauf und fragte, warum Koch es weggelassen hatte.

»Er wollte was anderes darunter haben. Irgendein deutsches Zitat. Aber sie waren sich nicht einig über den genauen Wortlaut. Er sagte, er würde es nachschlagen und dann noch mal herkommen.« Es handelte sich um irgendwas mit schlechtem Wein.

»Das Leben ist zu kurz, um schlechten Wein zu trinken?«, fragte ich. »Goethe?«

Gaston zuckte mit den Achseln.

»Und wer waren sie?«, fragte Vanessa.

Das waren die Freunde, die mitgekommen waren, um zuzuschauen, wie Jörg tätowiert wurde. Wir baten Gaston, sie zu beschreiben. Er beschwerte sich, das hätte er doch schon für die anderen Bullen machen müssen, ließ sich dann aber doch dazu herab.

»Einer war schwarz«, sagte er.

Ich fragte, ob er einen Akzent gehabt habe.

»Weeß ick nich. Klang norddeutsch, Richtung Hamburg oder so.«

Im Grunde stellten wir natürlich dieselben Fragen wie Zieglers Leute, nur mit einem anderen Schwerpunkt. Bei normalen Ermittlungen macht man das, um dem Gedächtnis des Zeugen auf die Sprünge zu helfen oder ihn bei einer Lüge zu ertappen. In meinem Fall dient es dazu, an den Reaktionen zu erkennen, ob der Zeuge etwas Übernatürlichem ausgesetzt war. Wobei sich die drei möglichen Ziele gegenseitig nicht ausschließen. Wie jedes Trauma können auch magische oder unerklärliche Erlebnisse dazu führen, dass ein Zeuge sich nicht korrekt an Dinge erinnert.

An Gaston fiel mir tatsächlich eine gewisse Zerstreutheit auf, die vielleicht auf magische Einwirkung zurückzuführen war. Wahrscheinlicher allerdings darauf, dass er in seinem Leben ein nicht unbedeutendes Maß an psychoaktiven Substanzen konsumiert hatte. Als ich ganz neu bei der KDA war, wäre ich in München einmal fast gegen eine Frau vorgegangen, die sich äußerst merkwürdig verhielt, weil ich dachte, sie wäre von einem Dämon besessen. Dabei war es eine Unverträglichkeitsreaktion gegen ihr neues Heuschnupfenmedikament. Heutzutage bin ich da etwas vorsichtiger.

Ich hätte noch weiter gefragt, aber Ziegler steckte den Kopf durch die Tür und erinnerte mich daran, dass ich noch Kochs Wohnung anschauen wollte.

Trier-West lag am anderen Moselufer. Dort hatte Koch in einem vierstöckigen graurosa Mietshaus einer alten Arbeitersiedlung mit dazugehörigem Parkplatz und struppiger Grünanlage gewohnt. Ich hatte Förstner gebeten, mit der Durchsuchung zu warten, bis ich die Wohnung überprüft hatte. Aus diesem Grund trafen wir die versammelte SpuSi geduldig wartend auf dem Parkplatz an. Sie schienen überhaupt nichts dagegen zu haben, dass Vanessa und ich zuerst reingingen. Vielleicht dachten sie an die Biogefährdung.

Wir ließen den wohl nachträglich eingebauten winzigen Aufzug, der offenbar für Gartenzwerge konzipiert war, links liegen und gingen auf der ausgetretenen, aber ordentlich geputzten Treppe in den dritten Stock hinauf. Nach einer kurzen Verschnaufpause auf dem Treppenabsatz begaben wir uns zur Wohnung, die von einem schwarzhaarigen jungen Mann in Uniform bewacht wurde, Polizeimeisteranwärter Uzun.

»Morgen, Max«, sagte Vanessa, und er ließ uns rein.

Es war eine Dreizimmerwohnung mit Blick auf die Mosel und das Stadtzentrum dahinter. Schon im Flur roch es nach frischer Farbe und Terpentin. Der Boden war mit Roll-Parkettimitat belegt, von dem im Wohnzimmer noch ein ganzer Stapel auf seinen Einsatz wartete. Außerdem stand da ein brandneues, noch mit Plastik umhülltes Sofa, und auf dem Boden lagen farbbekleckste Bettlaken. Unter den Fenstern standen sauber aufgereiht mehrere Hornbach-Tragetaschen. Vanessa steckte vorsichtig die behandschuhte Hand hinein, um nach Kassenbons zu suchen.

»Farbe, Farbroller, Pinsel«, sagte sie. »Und solche Plastikdinger, mit denen man Gardinen aufhängt.«

»Er scheint eine Vorliebe füs Heimwerken gehabt zu haben«, sagte ich.

Vanessa hielt einen Kassenbon in die Höhe. »Der stammt von vor drei Wochen.«

In der Küche stand ein ebenfalls neuer Edelstahlherd, der freistehende Kühlschrank hingegen war alt – cremefarben mit abgerundeten Ecken. Die Küchenschränke waren wohl erst vor kurzem eingebaut worden, das Besteck und eine magere Auswahl verbeulter Töpfe und Pfannen standen noch auf dem klapprigen alten Küchentisch herum. Es war das typische Junggesellensortiment: reichlich mit Flaschen- und Dosenöffnern bestückt, aber wenig überzeugend in Sachen Schneebesen, Siebe und allem anderen, was man braucht, um richtig zu kochen.

Der ersten Inspektion nach war das Schlafzimmer das einzige Zimmer, das sich nicht mitten im Umbau befand. Das Bett war alt und nicht gemacht, die Bettwäsche aber sauber. Es gab Stapel von Blu-ray-Discs, zerlesenen Zeitschriften und Büchern, dazu zwei alte Werkzeugkästen und drei Kartons voller Krimskrams – zerknautschte Weihnachtsdekoration, alte Keksdosen und Ähnliches. Ich sah mir die Bücher näher an.

»Was Spannendes dabei?«, fragte Vanessa.

»Hauptsächlich technisches Zeug von seiner Arbeit.«

Vanessa indessen fand hinter einem Karton voller alter Schallplatten einen DIN-A3-Zeichenblock. Er war zur Hälfte gefüllt – alles Aktzeichnungen, alle offenbar nach lebenden Modellen und die meisten unglaublich schlecht.

»Mir scheint, er wurde langsam besser«, sagte Vanessa beim Durchblättern. »Vielleicht hat er einen Kurs gemacht?«

Was für einen Stahlarbeiter etwas ungewöhnlich war.

Das aussagekräftigste Zimmer der Wohnung war das zweite Schlafzimmer. Hier war die Renovierung abgeschlossen. Die Wände waren blassgelb gestrichen, den Boden bedeckte ein flauschiger weißer Teppichboden, und es stand ein Etagen-Jugendbett darin.

»Zwei Kinder, so war’s doch, oder?«, fragte Vanessa.

»Scheiße«, sagte ich.

Wir brauchten gar nicht abzuwarten, was bei der unvermeidlichen Folgeermittlung samt Befragung der Exfrau in Leipzig herauskommen würde. Ich wäre jede Wette eingegangen, dass Jörg Koch seine Kinder in den letzten Jahren nicht oft gesehen und vor Kurzem angefangen hatte, sich stärker um Kontakt zu bemühen. Offenbar war ein Besuch geplant gewesen, oder zumindest hatte er darauf gehofft. Und all das Renovieren war um der Kinder willen geschehen. Beziehungsweise, meinte Vanessa, um die Ex zu überzeugen, dass er sich zum Besseren gewandelt hatte und die Kinder bei ihm gut aufgehoben waren.

Als Polizist kann man vieles verkraften. Die Gewalt, die Armut, die Dummheit. Was einen wirklich fertigmacht, ist, wenn einem Menschen einfach die Zukunft genommen wird.

Aber falls nicht seine Ex ihn mit einem Zauber belegt hatte, war das nicht meine Angelegenheit.

Ich schickte Vanessa raus zu Max und machte mich an eine erste Prüfung der Wohnung auf Vestigia. Aber da war nur der übliche Hintergrund, der bei einem siebzig Jahre alten Haus zu erwarten ist. In Stein und Backstein halten sich Vestigia sehr gut, und allein dadurch, dass ein Gebäude bewohnt wird, entstehen bereits welche. Nicht so starke und unmittelbare wie die von einem Zauber oder einer anderen übernatürlichen Transgression, aber über die Jahre sammeln sie sich an. Das ist der Grund, warum alte Häuser sich bewohnt anfühlen. Im Kontrast hierzu gibt es Dinge, nennen wir sie mal Wiedergänger, die ihrer Umgebung die Vestigia entziehen. Diese Dinger können bodenlos gefährlich sein. Wenn mir also ein altes Haus ganz ohne Vestigia begegnet, sause ich schleunigst wieder zum Auto und hole den Flammenwerfer.

Vanessa rief herein, ob ich fertig sei. Ich sagte ja und wollte hinzufügen, dass wir jetzt versuchen mussten, Kochs Kumpels zu finden, da klingelte mein Handy. Es war eine anonyme Nummer.

Ich nahm den Anruf an. Eine Frauenstimme fragte: »Kommissar Winter?«

»Am Apparat. Und wer spricht da?«

»Sie haben mir Wein geschenkt«, sagte die Stimme. »Ich bin jetzt die nächste Viertelstunde am Petrusbrunnen.« Und sie legte auf.

Ich sprintete aus der Wohnung und zerrte Vanessa mit. Sie hatte die polizeiliche Disziplin, mitzurennen und Fragen auf später zu verschieben. Wir galoppierten die Treppe hinunter und nach draußen zum Auto. Ohne zu verlangsamen, rief ich den wartenden Kollegen zu, die Wohnung stünde ihnen jetzt zur freien Verfügung, und war schon rückwärts aus der Parklücke, ehe Vanessa den Sicherheitsgurt angelegt hatte.

»Wo ist der Petrusbrunnen?«, fragte ich.

»Auf dem Hauptmarkt.« Erst nachdem sie mich in die richtige Richtung gelotst hatte und sicher war, dass ich mich nicht mehr verfahren würde, fragte sie, warum wir eigentlich gerade mit Blaulicht und Sirene über die Römerbrücke rasten.

Ich sagte ihr, dass jemand das Weinopfer gefunden hatte.

»Ein Ortsgeist?«, fragte sie. »Eine Flussgöttin?«

»Hoffen wir’s. Oder ich hab die sechsundzwanzig Euro umsonst investiert.«

Der Trierer Hauptmarkt ist ein annähernd dreieckiger Platz im Zentrum der Altstadt. Da er sich mitten in der Fußgängerzone befindet, mussten wir die letzten paar hundert Meter zu Fuß laufen. Am heutigen Samstagmorgen war der Platz voller Stadtbummler und Touristen. In der Mitte gab es einen runden Stand, an dem Weine aus der Region angeboten wurden, ein paar Marktstände und eine Mini-Achterbahn für die Kleinen. An der Nordseite des Platzes befand sich das Marktkreuz, an der Südseite der Petrusbrunnen.

Der heilige Petrus stand auf einer schlanken weiß-goldenen Säule, umgeben von, wie Vanessa mir erklärte, den vier Kardinaltugenden Gerechtigkeit, Tapferkeit, Mäßigung und Weisheit sowie ein paar Ungeheuern, die ihre Gegenspieler, die Laster, darstellen sollten. Das Brunnenbecken besaß extrahohe Wände, damit die gelangweilte Provinzjugend etwas hatte, wogegen sie sich lehnen konnte. Irgendwann nachträglich hatte man noch einen schmiedeeisernen Zaun mit scharfen Spitzen daraufgesetzt, entweder um die Jugend draußen oder die Tugenden drin zu halten.

Neben dem Brunnen stand eine kleine vollbusige Frau in einem durchsichtigen Regenmantel über einem grauen Pulli und schwarzen Skinny-Jeans. Dunkelblondes Haar umrahmte in einem kurzen Bob ihr rundliches Gesicht mit weit auseinanderstehenden braunen Augen und einem kleinen, missbilligend zusammengepressten Mund.

Ich habe noch nicht viele Ortsgeister getroffen, aber ich erkannte sie sofort an der unglaublich glatten Haut und dem unverhüllten Widerwillen, mit dem sie mich ansah. Das ist anfangs bei allen so, es hat historische Gründe. Die Chefin erwartet von mir, dass ich sie besänftige – oder es wenigstens vermeide, umgebracht zu werden. Sie sagt, sie hätte mich unter anderem wegen meines Charmes ausgesucht, aber da bin ich mir mal ziemlich sicher, dass sie es ironisch meint.

Neben der Frau stand ein kleines, wütendes Kind von vielleicht vier, fünf Jahren in einem glänzenden roten Regenmantel und farblich passenden Ballerinas. Die Kapuze hatte sie nicht auf; nasse schwarze Locken kringelten sich ihr bis auf die Schultern. Sie hatte haselbraune Augen und machte ein noch missmutigeres Gesicht als ihre Begleiterin.

Das Protokoll der Abteilung KDA sieht für den Umgang mit Ortsgeistern formelle Höflichkeit vor.

»Guten Tag«, sagte ich. »Mein Name ist Tobias Winter.«

Ehe die Frau etwas sagen konnte, rannte das kleine Mädchen vor, beschimpfte mich auf Französisch und versetzte mir einen heftigen Tritt gegen das Schienbein. Der Tritt war so unerwartet wie schmerzhaft, und nur indem ich Vanessas Arm packte, konnte ich mich auf den Beinen halten.

Als ich meine Fassung wiedererlangt hatte, war das Mädchen schon hinter die Beine der Frau geflüchtet. Aus dieser sicheren Warte heraus spähte es finster zu mir auf.

»Sie können Kelly zu mir sagen«, sagte die Frau, als wäre nichts geschehen.

»Sehr erfreut«, erwiderte ich mit zusammengebissenen Zähnen.

»Natürlich, das weiß ich«, sagte Kelly. Das Mädchen zischte etwas auf Französisch, und Vanessa holte scharf Luft – offensichtlich verstand sie es.

Kelly fragte, wer Vanessa sei.

»Eine Kollegin, Vanessa Sommer.«

Unerwartet erschien ein Grinsen auf Kellys Gesicht. »Ach, wirklich? Sommer und Winter?«

»Totaler Zufall«, sagte ich, was Kelly nur noch breiter grinsen ließ.

Das Mädchen wollte wieder hervorkommen – zweifellos, um mich gegen das andere Schienbein zu treten –, aber Kelly hielt sie an der Schulter fest. »Benimm dich«, sagte sie. »Oder ich nehme dich nicht noch mal mit.«

»Ist alles okay mit Ihrem Kind?«, fragte Vanessa.

»Halten Sie sich da raus«, sagte Kelly und machte eine kleine Handbewegung. Vanessas Mund schloss sich mit einem hörbaren Klick.

Ich drehte mich zu ihr um. Sie begriff soeben mit großen Augen, dass sie nicht mehr in der Lage war, den Mund zu öffnen. In steigender Panik sah sie mich an. Ich kannte das Gefühl.

»Bleib ganz ruhig«, sagte ich. »Das geht wieder vorbei.« Was mir einen bösen Blick von ihr einbrachte.

Ich wandte mich an Kelly. »Lassen Sie sie frei.«

»Oder was, Herr Obersturmbannführer?«, fragte Kelly. »Kommt sonst im Morgengrauen die Abteilung Geheimwissenschaften? Oder wird meine Quelle mit Quecksilber vergiftet? Oder nehmen Sie lieber Vampire?«

»Das ist achtzig Jahre her«, sagte ich.

»Für mich ist das nichts«, spuckte Kelly. »Für mich ist das gar nichts …« Dann stockte sie und sah Vanessa an. Diese hatte die Hand gehoben wie ein braves Grundschulkind.

»Ja?«, fragte Kelly. »Was ist denn?«

Kaum konnte Vanessa den Mund wieder öffnen, da sah sie das Mädchen direkt an. »Magst du vielleicht ein süßes Teilchen?«

Das Mädchen betrachtete Vanessa lange und eingehend. Dann fragte es auf Deutsch: »Kann ich’s mir selbst aussuchen?«

»Klar.«

Vanessa streckte die Hand aus. Nach einem hinreichend langen Zögern, um zu verdeutlichen, dass das hier ein rein zweckgebundenes Zugeständnis war, kam die Kleine hervorgesprungen und nahm die Hand. Woraufhin die beiden gemeinsam davonspazierten. In verblüfftem Schweigen sahen Kelly und ich ihnen nach.

»Wer ist das?«, fragte Kelly.

»Jemand von der Trierer Kripo. Niemand Besonderes.«

»Hm«, sagte Kelly. »Es gibt verschiedene Arten von besonders, oder?«

»Wie auch immer. Wer ist das Mädchen?«

»Sie ist vor etwa viereinhalb Jahren aufgetaucht.«

Wir sahen beide zu der Bäckerei hinüber, in der Vanessa und das Kind verschwunden waren.

»›Aufgetaucht‹? Was heißt das?«

»Ich denke nicht, dass wir uns schon gut genug kennen, um solche Dinge zu diskutieren.«

»Aber sie ist die Mosel?«

»Das müssen Sie sie selber fragen.«

»Ich glaube nicht, dass sie mit mir reden wird.«

»Schade aber auch.«

»Eigentlich wollte ich Sie fragen, ob Ihnen in der letzten Zeit irgendwelche Veränderungen aufgefallen sind«, sagte ich. »Aber ich merke schon, es hat sich was verändert.«

Kelly zuckte mit den Schultern. »Es gibt immer Veränderungen. Aus meiner Sicht jedenfalls. Es ist erst ein Jahrtausend her, dass die Wikinger den alten Marktplatz niederbrannten und der Bischof ihn hierherverlegte.« Sie deutete auf das große keltische Kreuz am anderen Ende des Markts. »Und ihn zuerst mit dem Kreuz da und dann mit dem Brunnen schmückte. Beides Nachbildungen übrigens – die Originale stehen im Museum. Ich stand dem Strom der Ereignisse immer recht entspannt gegenüber. Bis Ihre Leute meine Mutter töteten.« Sie lächelte schmal. »So etwas erzeugt Unmut.«

»Und in der letzten Zeit?«

»Ist es wahr, dass die Nachtigall sich einen Lehrling genommen hat?«

»Ja. Peter Grant heißt er«, sagte ich. »Und möglicherweise ist er nicht der Einzige.«

»Und im Gegenzug hat die Eiskönigin Sie genommen?«

Den Spitznamen kannte ich noch nicht. Normalerweise hieß die Chefin bei den Übernatürlichen »die Hexe aus dem Osten«.

Ich sagte, dies sei korrekt, bemüht, die Aussage hinreichend demütig klingen zu lassen.

Kelly schnaubte und schüttelte den Kopf. »Ich hab ihn im Krieg getroffen, wissen Sie – die Nachtigall. Ich hielt ihn drei Tage lang unter der Römerbrücke in den Armen, während die Werwölfe jeden Stein an den Ufern beschnüffelten. Er wäre fast am Fieber gestorben.«

Die Recherchestelle würde ganz aus dem Häuschen sein über diese Info.

»Aus London weht ein neuer Wind …« Plötzlich verstummte Kelly und sah über meine Schulter hinweg. »Was machen sie denn jetzt?«

Ich drehte mich um. Das Kind im roten Regenmantel hielt in der einen Hand eine Rosinenschnecke, mit der anderen zog es Vanessa zur Mini-Achterbahn.

»Ein neuer Wind aus London?«, wiederholte ich.

»Ich kann nicht den Finger darauf legen«, sagte sie, sichtlich abgelenkt. »Aber es ist plötzlich mehr …« Sie zögerte kurz. »Mehr von dem da, was Ihresgleichen ›Magie‹ nennt. Und wenn es davon mehr gibt, kann es sein, dass Sachen passieren.«

So hatte ich es auch gelernt – zumindest in der Theorie. Magie speist sich aus verschiedenen Quellen, und falls sie nicht auf natürliche Weise aufgebraucht wird – etwa durch Orts- und andere Geister –, kann sie sich wie eine übersättigte Lösung verhalten, und scheinbar aus dem Nichts können plötzlich neue Strukturen entstehen.

Oder sie wird gefährlich leicht und entzündlich wie verdampftes Benzin.

Ich fragte, was für Sachen passieren könnten. Doch Kellys Aufmerksamkeit war ganz auf das kleine Mädchen gerichtet, das nun unter Vanessas Aufsicht Achterbahn fuhr.

»Wie lange die da wohl noch bleiben?«, fragte sie.

»Wenn ich raten sollte, würde ich sagen: bis es ihr langweilig wird.«

»Das kann dauern«, sagte Kelly.

Ich deutete auf den Weinstand. »Möchten Sie ein Glas?«

»Was, Sie wollen, dass ich mit Ihnen trinke? Nach dem, was mit meiner Mutter und meinen Schwestern passiert ist, und all der anderen Qual und Vernichtung?«

Ich hob die Schultern und schwieg. Auf Polizisten sind die Leute ständig sauer. Irgendwann lernt man damit klarzukommen.

»Na gut«, sagte Kelly schließlich. »Mal schauen, ob’s einen anständigen Roten gibt.«

5 Sinn für Kunst

Der Weinstand wurde vom Trierer Touristikverband betrieben und bot immer abwechselnd Produkte verschiedener regionaler Winzer an. Heute war es ein Riesling von einem Weingut östlich von Trier.

»Von der Ruwer«, sagte Kelly.

»Gute Lage dort?«, fragte ich.

»Wir haben uns schon länger nicht mehr getroffen. Seit dem Reichstag zu Worms, glaube ich.«

Da mir klar war, dass die Chefin Näheres würde wissen wollen, versuchte ich Kelly mehr über die Veränderungen in der Gegend hier zu entlocken. Und über das Kind, das derzeit lauthals kreischend hinter dem Steuer eines roten Mini-Feuerwehrautos saß, welches im Kreis über die sanften Buckel der Kinderachterbahn rollte.

»Ich kann doch nicht erklären, was ich selbst nicht verstehe«, sagte Kelly. »Aber es gibt noch mehr solche Kinder, und es heißt, auch in England würden sie überall aus dem Boden schießen.«

»Götterbabys?«

»Wenn man so will.«

»Und warum müssen Sie sich um sie kümmern?«

»Wer soll es denn sonst machen?«

Ich steuerte das Gespräch in Richtung Weingut Stracker, Edelfäule und Kellys Verbindung zu beidem und fragte, ob es stimmte, dass sie einst die Stracker-Weinberge gesegnet und fruchtbar gemacht hatte.

»Fruchtbar?« Sie kicherte. »Das funktioniert nicht ganz so, wie Ihresgleichen vielleicht glaubt. Wir sind auch nicht anders als alle anderen.« Sie wies auf die Stadtbummler rundum. »Wenn wir jemanden mögen, wünschen wir ihm Glück. Manchmal hat er dann auch welches – gute Ernten. Gesunde Kinder. Erfolg im Job. Und vielleicht hat das was mit uns zu tun.«

»Und die Edelfäule? Gehörte das dazu?«

»Nicht direkt.« Aber ich spürte, dass sie mit etwas hinter dem Berg hielt.

Vielleicht hätte ich noch mehr erfahren, aber jetzt kamen Vanessa und das Mädchen zu uns herüber. Das Mädchen zupfte an Kellys Arm, bis diese sich hinunterbeugte und es ihr etwas ins Ohr flüstern konnte.

Kelly warf einen Blick auf Vanessa, dann sagte sie: »Du weißt, dass das nicht erlaubt ist.«

Das Kind verzog schmollend das Gesicht, und ich erkannte, dass es höchste Zeit war, uns zu verabschieden.

Höflich erklärte ich, wir müssten uns jetzt um dringende andere Dinge kümmern, sagte den beiden auf Wiedersehen, packte Vanessa am Ellbogen und marschierte mit ihr davon.

»Warum hast du’s so eilig?«, wollte sie wissen. »Wohin gehen wir?«

»Weg«, sagte ich. »Außer du hast Lust, Hohepriesterin einer sehr exklusiven religiösen Gemeinschaft zu werden.«

Vanessa starrte mich an – angesichts ihrer jüngsten Erfahrungen dämmerte ihr ziemlich schnell, was ich damit meinte.

»Das kann sie ja wohl nicht –«

»O doch«, sagte ich. »Wobei, um gerecht zu sein, meistens vergeht die Wirkung mit der Zeit wieder.«

»Meistens?«

Wir kamen auf einen kleineren gepflasterten Platz, der von Cafés, Bars und Hotels gesäumt war.

»Bei manchen Leuten wird es zum Daseinszweck.« Ich zog Vanessa in eine Hotelbar und bestellte für jeden von uns einen doppelten Wodka.

»Ich mag gar keinen Wodka«, sagte sie, aber ich erklärte, sie müsse es als Medizin sehen. Während sie pflichtschuldig ihr Glas leerte und danach eine Grimasse zog, sagte ich: »Das war eine Bezauberung. Wenn ein Ortsgeist sich etwas Mühe gibt, kann er Menschen beeinflussen.«

»Hättest du mich nicht vorher warnen können?«

»Ich hätte nicht gedacht, dass sie so was mitten auf dem Marktplatz versuchen würde. Aber ich kann Ortsgeister schwer einschätzen. Auch deshalb, weil ich nur selten mit ihnen zu tun habe. Abgesehen von allem anderen mögen sie uns nicht besonders.«

»Das hab ich gemerkt. Und, hast du was Nützliches rausbekommen?«

»Sie sagte, sie war’s nicht.«

»Glaubst du ihr?«

Ich erzählte ihr, was Kelly gesagt hatte – dass das Magieniveau generell anstieg. Und dass hierdurch auch die Zwischenfälle, die wir bei der KDA als übernatürliche Transgressionen bezeichnen, häufiger wurden. Vanessa hörte kommentarlos zu und bestellte dann zwei doppelte Espressi. »Gegen den Wodka. Heißt das, in früheren Jahrhunderten war das Magieniveau höher als jetzt?«

»Da war magisch jedenfalls mehr los, so viel ist sicher. Warum fragst du?«

»Weil ich glaube, wir sollten mal ins Museum gehen.«

Ich sah auf die Uhr. Es war kurz nach zwölf Uhr mittags.

»Lass uns erst was essen. Und hoffen, dass die Göttinnen währenddessen das Feld räumen.«

Vom Hauptmarkt aus nach Norden verläuft die Simeonstraße. An ihrem Ende ragt wie ein braunschwarzer Felsblock die Porta Nigra auf – das Schwarze Tor. Es markierte die Nordgrenze der Stadt zur Römerzeit, wie Vanessa sagte. Im elften Jahrhundert hatte sich ein verrückter Mönch aus Syrakus namens Simeon darin einmauern lassen. Kurz nachdem er eingezogen war, war die Mosel über die Ufer getreten und hatte Trier übel verwüstet. Die Einwohner gaben Simeon die Schuld. Mein Dossier auch, wie ich beim Nachschauen sah. Nichtsdestotrotz, nachdem die Flut sich zurückgezogen hatte, fastete und betete Simeon weiter, bis er tot umfiel und kurzerhand in seiner Zelle bestattet wurde. Dies brachte ihm sowohl von der West- wie der Ostkirche die Heiligsprechung ein, was möglicherweise auch ein Punkt auf seiner Agenda gewesen war.

Bewaffnet mit seinem brandneuen Heiligen hatte sodann der Klerus das Tor für sich in Anspruch genommen, es zu einer Kirche umfunktioniert und daneben ein Kloster in Simeons Namen errichtet. Noch heute, fast tausend Jahre später, pilgern die Leute zur Porta Nigra – allerdings nur noch, um sie zu besichtigen, und das Simeonstift dient als Stadtmuseum.

Vanessa zeigte den Angestellten in dem glatten, minimalistischen Eingangsbereich ihren Dienstausweis, führte mich an einem Raum voller Statuen, einem Mini-Kinosaal voll aufgedrehter Kinder und auch am Aufzug vorbei. Stattdessen nahmen wir die Treppe nach oben.

Mittelpunkt des Stifts war ein Innenhof mit zweigeschossigem Kreuzgang; im oberen Arkadengang standen Dutzende von Statuen aufgereiht. Vor einigen hielt Vanessa an, musterte sie, murmelte etwas und ging weiter. Auf der Westseite fand sie schließlich, was sie gesucht hatte, und winkte mich triumphierend zu sich.

»Kommt dir die bekannt vor?«

Die Statue besaß noch weit ausladendere Kurven, aber das Gesicht war unverkennbar – allerdings war die heiter-verschmitzte Miene schwer mit der missmutigen echten Kelly alias Göttin der Kyll in Einklang zu bringen. Die Statue war aus Alabaster und stellte der Inschrift auf dem Sockel zufolge Methe dar, die Göttin der Trunkenheit. Sie reckte eine Schale in die Höhe und war in ein etwa geschirrtuchgroßes Stück durchsichtigen Stoffs und einen gefiederten Zenturionenhelm gekleidet, der ihr schief auf dem Kopf saß.

Wein, Götter und Römer. Allmählich begann ich ein Gefühl für Trier zu bekommen.

»Und was hat es mit dieser Methe auf sich?«, fragte ich. »Außer dass sie gern mal einen hebt?«

»Keine Ahnung«, sagte Vanessa. »Aber jemand hier weiß es vielleicht.«

Der Jemand, den wir fanden, war eine Museumskonservatorin mittleren Alters mit voluminöser Frisur, gestärkter weißer Bluse und elegantem Kostümrock. Ihr Name war Petra Hofmann, und sie erklärte uns, das Werk stamme von dem Bildhauer Ferdinand Tietz, der Mitte des achtzehnten Jahrhunderts für diverse weltliche und geistliche Fürsten, darunter auch den Erzbischof von Trier, Statuen in Serie produziert hatte. »Methe war die Tochter von Dionysos, die Frau von Staphylos und Mutter von Botrys.«

»Also die Tochter des Weingotts«, sagte ich.

»Um genau zu sein, war Dionysos der Gott des Weins, der Trauben, des Theaters, der Ekstase und der Fruchtbarkeit«, sagte Petra Hofmann mit Nachdruck. Sein Schwiegersohn, Methes Gatte Staphylos, starb schwer alkoholisiert eines plötzlichen Todes, und die Griechen verwendeten seinen Namen, um eine Weintraube zu bezeichnen; sein Sohn Botrys indessen gab der einzelnen Weinbeere seinen Namen.

»Eine Statue des Staphylos haben wir auch.« Sie führte uns auf die andere Seite des Kreuzgangs. »Auch von Tietz.« Diese war weniger gut erhalten als Methe, hatte aber eine ähnliche laszive Fülligkeit.

»Leider wurde sie in den neunziger Jahren schwer beschädigt«, sagte Frau Hofmann. »Vermutlich ein absichtlicher Akt des Vandalismus französischer Soldaten.«

Es war klar, warum man von Absicht ausging, denn beschädigt war lediglich das Gesicht der Statue – der Rest war ebenso gut erhalten wie Methe. Ich fragte, was auf französische Soldaten als Täter hinwies.

»Beide Statuen wurden von den Franzosen auf Schloss Molsberg im Westerwald erbeutet und rechts und links der Haupttreppe im französischen Offizierscasino hier am Kornmarkt aufgestellt.« So flüssig wie sie das erzählte, nahm ich an, dass das bei Museumsführungen zu ihrer Routine gehörte. Von Fotos wusste man, dass die Statue noch 1998 unbeschädigt gewesen war, doch bei der Umgestaltung des Kornmarkts ein paar Jahre später stellte man fest, dass ihr das Gesicht fehlte.

»Es war ein ziemlicher Skandal«, sagte die Konservatorin. »Die Bauarbeiter schworen Stein und Bein, sie hätten die Statue schon so vorgefunden. Und selbst wenn die Franzosen nicht direkt für die Beschädigung verantwortlich waren, wäre es doch ihre Verantwortung gewesen, ein so wertvolles Objekt gut zu erhalten.«

All das führte dazu, dass beide Statuen zur Sicherheit ins Museum kamen.

Staphylos war in eine Art Hipster-Toga gekleidet, die ihm gewagt um die Hüften hing und eine Schulter freiließ. In der erhobenen Linken hielt er eine große Traube und in der Rechten eine zweite auf Hüfthöhe.

Ich stupste Vanessa an und zeigte darauf. »Schau mal.«

»Ach du Schande.«

Nicht weniger kunstfertig und detailgetreu als Methes durchsichtige Reizwäsche hatte Tietz die Beeren herausgearbeitet – über und über pelzig von Pilzbefall.

»Also, bisher bin ich nicht übermäßig beeindruckt von deinen Ermittlungskünsten«, sagte Vanessa.

Wir saßen wieder in ihrem Büro in der Kriminaldirektion, die, wie ich soeben erfahren hatte, auch als alte Post bekannt war – während die Post selbst sich in einen kleinen, auch nicht hübscheren Anbau verkrümelt hatte. Man hatte mir ein unbenutztes Büro ein Stockwerk höher angeboten, aber ich zog es vor, in Vanessas zu bleiben. Ich kannte das schon – sobald sich die örtlichen Kollegen von ihrem grenzenlosen Entzücken erholt hatten, mich in ihrer Mitte zu haben, war ihr erster Instinkt, mich allein in ein Büro zu stecken und für den Rest der Ermittlung auf Zehenspitzen einen weiten Bogen darum zu machen. Bei der Polizei ist man generell der Meinung, auch so schon genug Probleme zu haben, ohne dass die Durchgeknallten von der Abteilung KDA alles noch verkomplizieren.

Es gab natürlich Ausnahmen. Wie offensichtlich Vanessa.

»Ach. Was hast du denn daran auszusetzen?«, fragte ich.

Ich hatte mich ins Intranet der Rheinland-Pfälzer Landespolizei eingeloggt und suchte anhand jedes Suchbegriffs, der mir einfiel, in ihrer Datenbank, ob etwas Interessantes herauskam.

»Zum Beispiel fehlt mir ein roter Faden. Wir ermitteln so vor uns hin – vom Tatort zur Autopsie und zum Opfer nach Hause – und suchen nach … Keine Ahnung, wonach wir suchen. Wonach suchen wir eigentlich?«

»Nach dem Ungreifbaren«, sagte ich. »Und das Problem mit dem Ungreifbaren ist, dass es verdammt schwer zu greifen ist.« Man kann ja schlecht zur Staatsanwaltschaft gehen und sagen, man wisse, wer der Täter sei, weil man am Tatort so ein Gefühl hatte. »Mit den gewöhnlichen Aspekten der Ermittlung kommen deine Kollegen wunderbar klar. Also müssen wir uns um das kümmern, was man nicht sieht.«

»Aber wir haben doch schon so was wie Zeugen«, sagte sie. »Die Frau am Brunnen zum Beispiel.«

»Hm. Du hast ja gemerkt, wie viel das gebracht hat.«

»Wie findet man das Ungreifbare dann?«

Ich sah vom Bildschirm auf. Vanessa betrachtete mich mit zusammengekniffenen Augen und tippte sich mit dem Kuli an die Wange. Ich war es nicht gewohnt, dass meine Ansprechpartner mir solche Aufmerksamkeit entgegenbrachten. Normalerweise hatten sie Order, mich so schnell wie möglich wieder loszuwerden.

»Wie würdest du nach etwas Unsichtbarem suchen?«, fragte ich.

Vanessa nickte vor sich hin, der Kuli tippte ein, zwei Sekunden lang schneller – dann brach das Tippen ab.

»Ich würde versuchen, die Spuren zu finden, die es in der Welt hinterlässt, die Auswirkungen, die es auf seine Umgebung hat«, sagte sie. »So was wie Fußspuren im Sand oder Zweige, die sich von selbst bewegen.«

»Stimmt.« Ich gab mir Mühe, nicht zu beeindruckt zu klingen. »Die Auswirkungen auf die Umgebung.«

»Und welche Auswirkungen hat es?«

»Kommt drauf an«, sagte ich. Und als Vanessa mir einen finsteren Blick zuwarf: »Wenn’s so einfach wäre, wären wir beide ja nicht nötig, verstehst du?«

»Fangen wir doch mal vorn an«, sagte Vanessa. »Ihr nennt solche übernatürlichen Zwischenfälle ›Transgressionen‹, ja?«

»Wenn sie schwer genug sind, um Beachtung zu verdienen. Nur weil’s angeblich irgendwo spukt oder die Milch sauer geworden ist, werden wir nicht aktiv.«

»Okay. Was genau kann solche Transgressionen auslösen?«

Ich erklärte, dass es dafür viele Gründe geben konnte, dass es bei den KDA-Fällen aber meist das Auffinden von Spezialausrüstung aus der Nazizeit oder der Kontakt mit einer übernatürlichen Wesenheit oder Naturgewalt war.

»Wie Kelly und das Mädchen?«

»Genau. Ortsgeister, Wiedergänger, andere Geistwesen und Ähnliches. Hast du eigentlich erfahren, wie die Kleine heißt?«

»Ich hab sie gefragt, aber sie wollte es mir nicht sagen.«

Unter »Ähnliches« fallen auch Vampire und Kobolde, aber dank der jahrzehntelangen unangebrachten Romantisierung dieser Wesen kann man die Kollegen noch so sehr vor ihnen warnen, sie glauben einem einfach nicht.

Eine weitere Kategorie war weit weniger bekannt. »Eine Transgression kann auch absichtlich durch einen oder eine Gruppe von Praktizierenden herbeigeführt werden.«

Was unweigerlich zu Vanessas nächster Frage führte. »Was ist ein Praktizierender?«

»Jemand, der moderne Magie praktiziert.«

»Wie du?«

»Ja. Nur bin ich in den grundlegenden Sicherheitsmaßnahmen ausgebildet und halte mich auch dran.«

»Das heißt, Magie ist gefährlich?«

»Sowohl für den Praktizierenden selbst als auch für die Öffentlichkeit.«

Vanessa hörte auf, sich an die Wange zu tippen, legte den Kugelschreiber hin und begann stattdessen methodisch die Finger zu beugen und strecken. Ich überlegte, ob sie womöglich Rheuma oder einen Mausarm hatte, aber es wirkte eher wie eine Gewohnheit als ein Versuch der Schmerzlinderung.

»Inwiefern gefährlich?«, wollte sie wissen.

Insofern, als eine Frage zur nächsten führt, und die wieder zur nächsten, und irgendwann steht man in einem finsteren, tropfnassen Wald, und die einzige Wärme, die es noch gibt, ist der Flammenwerfer.

»Du hast die Leiche doch gesehen. Das meine ich mit gefährlich.«

»Wird Magie deshalb geheim gehalten?«

»Wie ich gerade sagte, wenn ein Praktizierender nicht vorsichtig ist, kann er sich selbst schaden. Man kann schwere Gehirnschäden davontragen.«

Vanessas Schreibtisch war höhenverstellbar, damit man bei Bedarf auch im Stehen arbeiten konnte. Sie fuhr ihn hoch, machte noch einmal die seltsame Fingerübung und begann etwas in ihren Computer zu tippen.

»Angenommen, die Göttin der Kyll hat Ferdinand Tietz Modell für seine Methe gestanden …« Sie hörte auf zu tippen und sah mich an. »Dann wäre sie Hunderte von Jahren alt.«

»Möglicherweise Tausende«, sagte ich.

Vanessa runzelte die Stirn, dann zuckte sie mit den Schultern und ging erneut ans Tippen.

»Vielleicht hat er auch bei anderen Statuen übernatürliche Modelle gehabt. Wir könnten versuchen, Bilder von den Gesichtern der Statuen zu finden und sie ein bisschen zu bearbeiten, so dass sie lebendiger wirken …«

»Und dann können unsere Zeugen sie womöglich identifizieren«, ergänzte ich. »Vielleicht wurde die Staphylos-Statue ja deshalb beschädigt. Um sie unkenntlich zu machen.«

»Exakt.«

Ich unternahm eine generalisierte Suche nach Vandalismus an Statuen. In Trier fand ich nichts mehr. Doch als ich sie auf ganz Rheinland-Pfalz ausweitete, entdeckte ich einen Verweis auf einen ganz anderen Fall. Ein Prozess am Landgericht Koblenz im Jahr 1977, in dem ein gewisser Heinrich Brandt, geboren 1944, der eine Statue auf dem kurfürstlichen Schloss Molsberg zu beschädigen versucht hatte, für nicht schuldfähig erklärt wurde. Ein halbes Jahr zuvor war ebenjener Brandt im Trierer Offizierskasino wegen Trunkenheit, Vandalismus und unbefugten Betretens verhaftet worden.

Er hatte die dortige Treppe und die Statue der Methe beschädigt.

»Nicht Staphylos?«, fragte Vanessa.

Brandt hatte behauptet, er habe die Statue für seine Frau gehalten. »Obwohl er gar nicht verheiratet war«, sagte ich.

»Vielleicht sollten wir Kelly fragen, ob sie ihn kannte«, sagte Vanessa.

Mehr gab die Datenbank nicht her – kein Wunder, der Fall hatte zwanzig Jahre vor der routinemäßigen Digitalisierung stattgefunden. Vanessa rief im Archiv der Landespolizei an, aber das war an diesem Nachmittag wegen einer Mitarbeiterfortbildung geschlossen. Die Falldatei enthielt ein paar eingescannte Dokumente von Ende der siebziger Jahre. Heinrich Brandt hatte für kurze Zeit eine gewisse Berühmtheit genossen, als ein Historiker die Umstände seiner Geburt herausbekam. Er war als zwei Wochen altes Baby in den Trümmern des Hauses seiner Familie gefunden worden, nachdem der berüchtigte Weihnachtsangriff der britischen Luftwaffe das Trierer Stadtzentrum in Schutt und Asche gelegt hatte. Man hielt das Überleben des Kindes für ein Weihnachtswunder, und gleich nach dem Krieg war es von der Familie Brandt adoptiert worden. Das war ein ausreichend ungewöhnliches Ereignis, dass ich in Erwägung zog, die KDA-Rechercheure anzurufen, aber die würde ich an einem Samstag garantiert nicht erreichen.

Vanessa und ich folgten ihrem Beispiel und beschlossen gleich am nächsten Morgen weiterzuforschen.

Im Hotel zog ich mich um und machte mich zum Joggen auf. Ich wollte den Moseluferweg nach Süden bis zum Moselkraftwerk nehmen. Hin und zurück waren das etwa acht Kilometer, eine ordentliche Distanz, bei der ich mich aber nicht total verausgaben musste.

Ich lief die Treppe beim Alten Krahnen hinunter, einem mittelalterlichen Verladekran in einem weiß verputzten Häuschen, aus dessen Hexenhut-Dach zwei Kranarme ragten wie nach oben zeigende Hühnerbeine. Der Uferweg verlief mindestens drei Meter unter Straßenniveau und war erstaunlich ruhig und menschenleer. Mir begegneten nur zwei, drei Leute mit Hunden und ein Pulk lachender Kinder. Ein Stück vor mir liefen zwei andere Jogger unter der Römerbrücke hindurch.

Ich laufe gern. Nicht nur wegen der Fitness oder weil es bei der Polizei nie verkehrt ist, rennen zu können, sondern weil ich im Rhythmus meiner Schritte auf dem Boden Raum finde, um in Ruhe nachzudenken. Oder an gar nichts zu denken und mich in der körperlichen Bewegung zu verlieren.

Meine Mutter, neben deren Bett ein Exemplar von Sunzis Kunst des Krieges liegt, sagt immer: Der Kluge weiß, wann er handeln muss und wann nicht. Mein Vater ist da ganz ihrer Meinung. »Man muss wissen, wann man den Mund aufmachen sollte«, sagt er, »wann man zuhören sollte und, das Allerwichtigste, wann man Verstärkung anfordern sollte.«

Als ich den uralten Bogen der Römerbrücke passierte, war die Sonne hinter den Bergen im Westen verschwunden. Das Tal lag im Schatten, doch darüber spannte sich lichtblau der verblassende Himmel. Am anderen Ufer gingen die Lichter in den Wohnhäusern und Hotels an. Von den Joggern, die ich vorhin bemerkt hatte, war nichts mehr zu sehen. Abgesehen vom rastlosen Verkehrsrauschen auf der Uferstraße hätte ich allein sein können.

Nur war ich es nicht.

Ich hatte das deutliche Gefühl, dass ich verfolgt wurde.

Bei der Polizei ist Misstrauen eine Tugend, bei der Magiepolizei erst recht. Andererseits muss man pragmatisch bleiben. Wie mein Vater sagt, du musst der Versuchung widerstehen, zu deinem Beruf zu werden … sonst wird er dich vernichten.

Ich drehte mich um und joggte zehn Meter zurück. Hinter mir war niemand.

Ich kehrte wieder um und joggte weiter. Unter der Konrad-Adenauer-Brücke hindurch, wo meine Schritte von den graffitibedeckten Betonpfeilern zurückgeworfen wurden. Ich lauschte gründlich, hörte aber keine anderen Schritte.

Trotzdem war ich mir sicher, dass ich verfolgt wurde.

Beim Joggen kann man keine Waffe tragen. Erstens könnte das Panik in der Öffentlichkeit auslösen, zweitens ist eine geladene Pistole schwer und stört deinen Bewegungsablauf. Da ich meine Dienstwaffe nicht in einem Hotelsafe lassen darf, hatte ich sie mit dem Dossier in Vanessas Diensttresor eingeschlossen.

Es wurde dunkler, als hätten sich die Schatten unter der Brücke mit mir weiterbewegt. Das Ufer war mit Bäumen und Büschen bewachsen, und zwischen ihnen und der ebenfalls baumbestandenen Böschung zur Straße hin war es plötzlich, als liefe ich durch einen Tunnel.

Als die Newton’sche Synthese Anfang des achtzehnten Jahrhunderts aus England nach Deutschland kam, wurde Köln zum bedeutendsten deutschen Magiezentrum, und die dortige Weiße Bibliothek bekleidete stolz, aber unaufdringlich eine Position irgendwo zwischen der Universität und den berühmten Handwerkszünften. An jener Weißen Bibliothek wurde eine eigene, sehr nuancierte Terminologie als Ersatz für das entwickelt, was die Chefin als entnervende angelsächsische Ungenauigkeit des britischen Zauberertums bezeichnet.

Für die Formae, die Grundbausteine der Zauberei, beließ man die lateinischen Namen, aber allem anderen verlieh man Bezeichnungen in gewichtigem Gelehrtendeutsch. »Ortsgeist« und »Schwebelicht« sind ja noch harmlos (Letzteres heißt im Englischen kurioserweise »werelight«). »Seelenpräsenz« ist schon ein anderes Kaliber. Da sie so schön im methodischen Schwung waren, teilten die emsigen Forscher die Seelenpräsenz in Unterkategorien auf wie Naturseelenpräsenz, Stadtseelenpräsenz, Geisterseelenpräsenz (das, was man spürt, wenn ein Geist sich für einen interessiert) und Ortsgeisterseelenpräsenz. Es ist extrem schwierig, diese Erscheinungen voneinander abzugrenzen, was dazu führte, dass die deutschen Zauberer die letzten dreihundert Jahre lang immer wieder fröhlich die Begriffe durcheinandergeworfen haben.

Das britische System hat, das räumt manchmal sogar die Chefin ein, gewisse Vorzüge.

Der plötzliche Hauch von wilder Bewegung und Schokoladeneis, den ich jetzt wahrnahm, war allerdings ohne jeden Zweifel als Ortsgeisterseelenpräsenz einzuordnen.

Ich näherte mich einer Treppe, die nach rechts zum Ufer hinunter und nach links zur Straße hinaufführte. Perfekt sowohl für eine Konfrontation als auch für einen schnellen taktischen Rückzug, falls die Sache aus dem Ruder lief. Außerdem war um die Treppe herum eine Lücke in den Bäumen, die mir ermöglichte, zu sehen, was auf mich zukam.

Ich blieb stehen und wandte mich dem Fluss zu. »Zeige dich«, sagte ich und ging im Kopf den Schildzauber durch, den mir die Chefin im Frühjahr eingebläut hatte.

Dunkel strömte die Mosel dahin. Von links war das ungeduldige Rauschen des Stauwehrs zu hören und von hinten das Vorbeiwischen des abendlichen Verkehrs.

Dann sah ich einen hellen Streifen im Wasser. Die Bugwelle von etwas, was sich dicht unter der Oberfläche schnell bewegte – auf die Treppe zu. Ich atmete tief durch und machte meinen Geist frei.

Am Fuß der Treppe brach sich die Welle, und ihr entstieg eine kleine Gestalt in einem rot-schwarz karierten Schlafanzug. Das Mädchen, das mit Kelly auf dem Hauptmarkt gewesen war.

Der Schlafanzug war triefend nass, und die vom Wasser geglätteten Locken hingen ihr unordentlich auf die Schultern.

»Hallo«, sagte ich so freundlich wie möglich, ohne mich auch nur einen Deut zu entspannen.

Das Mädchen sah mich genervt an. Dann schüttelte sie sich – genau wie ein Hund, angefangen bei den Beinen und dann immer weiter nach oben bis zum Kopf, so dass die Haare nur so flogen. Als sie damit fertig war, war sie völlig trocken.

»Komm zu mir«, sagte sie, und ihr Ton versprach Rutschbahnen, Schaukeln und Sonnenschein. Ich spürte die Verlockung ihrer Macht, aber die erste Lektion der Chefin hatte darin bestanden, wie man der Bezauberung widerstand. Das funktioniert genau wie bei einer schlechten Angewohnheit: Man muss sich des Problems bewusst sein und sich nicht von seinem Unbewussten zu etwas überreden lassen, was man am nächsten Morgen möglicherweise bereut.

Leichter gesagt als getan, wie wir alle wissen.

»Lass uns was zusammen machen.« Sie war so unwiderstehlich wie ein kleines Hündchen.

»Dann komm doch hier rauf«, sagte ich in leichtem, aber unnachgiebigem Ton. Dabei kam mir zugute, dass ich eine Lehrerin im engeren Familienkreis habe, und zwar eine von der strengen, aber gerechten Sorte. Diesen Ton hatte meine Mutter meinem Vater und mir gegenüber angewandt, solange ich denken kann.

Das Mädchen legte kurz den Kopf schief und kam dann die Treppe herauf auf den Pfad gesprungen. Aus der Nähe roch sie nach frisch gepflügter Erde, Grassamen und Pfirsichen, dahinter ein Anflug von Motoröl.

Ich fragte nach ihrem Namen. Sie sagte, ich könne sie Morgane nennen. Ihr Deutsch war perfekt.

»Und was willst du, Morgane?«

Morgane senkte den Blick auf ihre nackten Füße und grub die Zehen in den Boden. »Die Vanessa wiedersehen.«

»Warum sagst du das mir?«

Sie murmelte etwas Unverständliches.

»Pardon?«

»Kelly sagt, ich darf nicht mit ihr selber reden.«

»Hat sie gesagt, warum?«

»Nö.«

»Was glaubst du, warum sie das nicht will?«

Morgane sah auf und kniff die Augen zusammen, ihr Gesicht ein bleiches Oval im Zwielicht. »Weil sie total gemein ist.«

»Oder vielleicht, weil sie Angst hat, dass du nicht brav sein könntest?«

»Ich bin doch brav«, sagte Morgane und begann von einem Bein aufs andere zu hüpfen. »Ich bin ganz, ganz brav.«

»Das glaube ich dir, aber …«

»Soll ich dir was sagen, was du nicht weißt?«

Erstaunlicherweise haben wir kaum belastbare Informationen über Nachwuchsgöttinnen. Seit ein paar Jahren bekommen wir immer wieder Berichte aus London über ungewöhnliche Vorgänge in diesem Zusammenhang, es gibt auch Hinweise aus anderen Ländern. Aber das hier war das erste Mal, dass ich es unmittelbar mit einer zu tun bekam. Insofern war es, wie die Chefin sagen würde, Chance und Risiko gleichermaßen.

»Was denn?«

»Sachen von früher«, sagte sie. »Von vorher.«

»Vor was?«

Morgane schaute nach, ob ihre Füße immer noch an ihren Beinen festgewachsen waren, und murmelte dann: »Bevor ich da war.«

»Erinnerst du dich denn daran?«

»Jaaaa …« Aber diesen Ton kannte ich aus meiner eigenen Kindheit: »Hast du die Hausaufgaben gemacht?« – »Jaaaa …«

»Sag mir doch, was du weißt, und ich schaue, was ich wegen Vanessa erreichen kann.«

Morgane runzelte die Stirn und streckte dann die kleine Hand aus. »Versprichst du’s?«

»Ich verspreche, es zu versuchen«, sagte ich und hielt ihr die Hand hin.

Morgane schnaufte leicht und nahm sie. Ihre Hand war warm und weich, und einen Moment lang hatte ich den Duft von Kirschblüten in der Nase und badete in der endlosen Sommersonne meiner Kindheit.

Dann kroch die Kühle des Oktoberabends heran, und die Welt wurde wieder dunkel.

»Kennst du die Strackers, die da oben wohnen?«, fragte sie und deutete stromabwärts in Richtung Ehrang. Ich nickte ermutigend. »Da war einer, der war Tante Kellys Freund, und sie haben dauernd geknutscht.« Sie verzog ob dieses unerklärlichen Verhaltens das Gesicht. »Aber der war wie du, also, weil er sterben musste. Deshalb war Tante Kelly traurig und wütend, und da machte sie was Schlimmes, damit er länger lebte. Aber er ist trotzdem gestorben, und da war sie noch viel trauriger.«

»Weißt du, was dieses Schlimme war?«, fragte ich. Morgane schüttelte den Kopf. »Oder wann das passiert ist?«

»Vor ganz ganz ganz langer Zeit«, sagte sie. »Jetzt hab ich’s dir erzählt. Wann kann ich mit Vani spielen?«

»Ich muss sie erst fragen.« Das brachte mir einen langen misstrauischen Blick ein. »Wie kann ich dich erreichen?«

»Ganz leicht! Schreib eine Flaschenpost und wirf sie in den Fluss!«

»Kannst du denn lesen?«

»Klar. Französisch und Deutsch und« – das letzte und betonte sie besonders – »Luxemburgisch.« Es folgte eine stolzgeschwellte Pause.

»Toll«, sagte ich. »Du bist aber schlau.«

»Bin ich«, sagte sie. »Und ich hab ein echt gutes Gedächtnis.«

Das war mir klar. Alles in allem war es wohl am sichersten, ich fragte Vanessa zumindest, ob sie mal wieder mit Morgane spielen wollte.

Wir verabschiedeten uns, und Morgane rannte leichtfüßig die Treppe hinunter, sprang in die Luft, wobei sie die Arme um die Knie schlang, und machte mit fröhlichem Kreischen einen Wasserbombenplatscher in die Fluten. Das Wasser spritzte unnatürlich hoch; ich musste zurückspringen, um nicht durchnässt zu werden.

Zur Sicherheit würde ich Vanessa ein paar grundlegende Abwehrtechniken beibringen müssen. Und über dieses Vorhaben musste ich die Chefin informieren. Ich war mir nicht sicher, wie sie reagieren würde.

Und war die Information es wert?

Das ist das Dumme mit Informationen. Man weiß nie, was sie wert sind, bis man es austestet.

Ich stieg die Treppe hinauf, überquerte die Straße und joggte über die Medardstraße zum Hotel zurück – die verlief beruhigenderweise hundert Meter vom Fluss entfernt.

6 Weingesellschaft

Gerade als ich am nächsten Morgen den Frühstücksraum des Hotels verließ, rief Ziegler an, um mich zu informieren, dass einer von Jörg Kochs Begleitern aus dem Tattoostudio identifiziert worden war. »Der Schwarze. Wir haben ihn gebeten, heute Morgen zu einer Befragung vorbeizukommen. Möchten Sie zuerst mit ihm reden?«

»Ja, gern«, sagte ich und versprach ihr, um acht in der alten Post zu sein.

»Und, wie kommen Sie mit Frau Sommer aus?«, wollte Ziegler dann wissen – viel zu beiläufig.

»Sie wirkt sehr effizient«, sagte ich vorsichtig. »Sehr engagiert.«

»Ja … engagiert, ja«, sagte Ziegler gedehnt. Und dann in normalem Ton: »Gut, gut. Freut mich zu hören.«

Als ich kam, war Vanessa schon in ihrem Büro damit beschäftigt, Daten über Kurt Omdale zu sammeln, der im Kongo geboren und 1971 mit seinen Eltern nach Hamburg gekommen war. Nach der Schule hatte er eine Lehre als Kfz-Mechaniker gemacht und arbeitete momentan als Werkstattleiter in einer Autowerkstatt an der Bonner Straße. Keinen Kilometer stromabwärts von Jörg Kochs Wohnung.

»Wie haben die Kollegen ihn gefunden?«, fragte ich.

»Durch den Afro-Friseur. Die Haare von Schwarzen brauchen anscheinend andere Pflegeprodukte als die von Weißen.«

Das war mir neu. »Inwiefern anders?«

Aber Vanessa wusste es auch nicht. »Es war Frau Zieglers Idee. Sie ist mit einem amerikanischen Piloten verheiratet, auch einem Schwarzen. Für ihre zwei Töchter kauft sie die Sachen immer bei dem Friseur gegenüber dem Tattooshop. Sie meint, viel Auswahl gäb’s da in Trier nicht, also hat sie einfach nachgefragt, ob in dem Zeitraum, als Koch sich hat stechen lassen, ein Mann reingekommen wäre und was gekauft hätte.«

Gekauft hatte Omdale zwar nichts, aber reingeschaut und ein wenig mit der Friseurin geflirtet. Diese erinnerte sich daran, weil Omdale tatsächlich ein Stammkunde war und das Gespräch sich an jenem Tag um Tattoos gedreht hatte.

»Er hat wohl erzählt, dass ein Kumpel von ihm sich wegen einer Wette ein Tattoo stechen ließ«, sagte Vanessa. »Er wollte heute sehr früh vorbeikommen, weil er noch in die Kirche will.«

Der fromme Kurt war ein großer, gutaussehender Mann mit kantigem Gesicht und kurzem krausem Haar, das an den Schläfen grau wurde. Er trug ein dunkelblaues Jackett mit dazu passender Hose, nicht mehr neue, aber gepflegte braune Lederschuhe und ein blassblaues Nadelstreifenhemd mit offenem oberstem Knopf. Sein Händedruck war fest, und er nahm selbstsicher und ohne Angst Platz. Auch nachdem wir ihn belehrt hatten, änderte sich seine Haltung nicht – normalerweise schüchtert das selbst den aufrechtesten Bürger ein bisschen ein.

»Wir würden Ihnen gern ein paar Fragen zu Herrn Jörg Koch stellen, mit dem Sie, soweit wir wissen, bekannt waren«, sagte Vanessa.

Bei Befragungen muss man aufpassen, dass man den Zeugen nicht unterschwellig suggeriert, welche Antworten man gern hören würde. Oft ist es viel frustrierender, wenn Leute der Polizei unbedingt behilflich sein wollen, als wenn sie sich offen verweigern.

»Ich kann gar nicht glauben, dass Jörg tot ist«, sagte Omdale. »Ich hab ihn doch erst neulich noch gesehen.«

Wir wussten, dass Ziegler ihn bereits über den Tod seines Bekannten informiert und ihm ein paar einleitende Fragen gestellt hatte. Seine Antworten hatten wir vor uns liegen.

»Wann haben Sie ihn denn zuletzt gesehen?«, fragte Vanessa. Wir saßen absichtlich so weit voneinander entfernt, dass Omdale den Kopf drehen musste, wenn er von einem zum anderen schauen wollte.

»Letzten Samstag«, sagte er. »Beim wöchentlichen Treffen von … na ja, wir haben so eine Art Club.«

»Was für einen Club?«, fragte ich.

»Also, ursprünglich kann man ihn vielleicht als Weinclub bezeichnen«, sagte Omdale. »Wir nennen ihn Gesellschaft zum Trinken guten Weins.«

»Und Sie treffen sich vermutlich, um Wein zu trinken.«

»Um guten Wein zu trinken«, sagte Omdale. »Das ist ganz entscheidend.«

»Sie trinken also guten Wein.«

»So hat’s jedenfalls angefangen.« Die Geburtsstunde des Clubs hatte Omdale nicht mitbekommen, aber die anderen hatten ihm davon erzählt. Damals hatten Jörg Koch und Markus Nerlinger in der Eckkneipe gesessen, wo sie beide Stammgäste waren. »Gekannt haben sie sich eigentlich nicht. Aber an dem Abend kamen sie irgendwie ins Gespräch.« Dabei hatten sie festgestellt, dass sie viel gemeinsam hatten. Beide hatten längst die vierzig überschritten, aber herzlich wenig vorzuweisen. Keine Familie – Koch aufgrund der Scheidung und Nerlinger, weil seine Frau zwei Jahre zuvor gestorben war.

»Woran?«, fragte Vanessa.

»Krebs, glaube ich. Ich weiß nur, dass sie im Krankenhaus starb«, sagte Omdale. »Sie saßen also trübselig beim Bier und tauschten sich über die Enttäuschungen des Lebens aus. Da bringt plötzlich einer von ihnen dieses Zitat an: Das Leben ist viel zu kurz, um schlechten Wein zu trinken. Und der andere sagt: ›Was machen wir dann noch in diesem Loch hier?‹«

Ich fragte, ob er wusste, welcher von beiden das gesagt hatte, aber das wusste Omdale nicht. »Ist es denn wichtig?«

Ich zuckte mit den Schultern. Beim Übernatürlichen sind auslösende Ereignisse oft entscheidend.

Omdale sagte, Koch und Nerlinger hätten gleichzeitig denselben Entschluss gefasst. Sie seien aufgestanden und gegangen, ohne ihr Bier auszutrinken, und seien nie in diese Kneipe zurückgekehrt. Über die Römerbrücke seien sie in die Stadtmitte gegangen und hätten sich eine Bar gesucht, die ihnen einen gehobenen Eindruck machte. Welche, wusste Omdale nicht genau – die anderen hatten es ihm wahrscheinlich erzählt, aber er hatte es vergessen.

Dort hatten sie die Kellnerin gebeten, ihnen ihren besten Wein zu bringen. Da man sich in Trier befand, war das keine so einfache Frage gewesen; es entspann sich eine hitzige Diskussion zwischen der Kellnerin und ihren Kollegen, ehe man sich einig wurde.

Auch den genauen Wein konnte Omdale uns nicht nennen; nur, dass es ein 2008er Riesling gewesen war.

»Und, fanden sie ihn gut?«, fragte ich.

Omdale lächelte. »Sie meinten, sie hätten keine Ahnung gehabt, ob er wirklich gut war. Aber sie fanden ihn besser als alles, was sie bisher getrunken hatten. Als sie sich nachschenkten, kam ein Mann an ihren Tisch und stellte sich als Uwe Kinsmann vor. Er entschuldigte sich für die Einmischung und meinte, wenn sie den Wein wirklich schätzen wollten, müssten sie ihn langsamer trinken.«

Die beiden luden Kinsmann ein, sich zu ihnen zu setzen, und er revanchierte sich, indem er die zweite Flasche spendierte. Als sie Kinsmann erzählten, warum sie da waren, fragte er, ob er ihrem »Club des guten Weins« beitreten könnte – was Koch und Nerlinger etwas überraschte, weil sie bisher nicht geahnt hatten, dass es einen solchen Club gab.

»Und so wurde die Gesellschaft zum Trinken guten Weins ins Leben gerufen«, sagte Omdale.

Die drei Gründungsmitglieder einigten sich schnell auf die Regeln. Sie würden sich jeden Samstag treffen und guten Wein trinken. Und da die Region für ihre Weine berühmt war, lag es nahe, sich jede Woche ein anderes Weinlokal auszusuchen.

Bei ihrem ersten regulären Treffen brachte Nerlinger Jonas Diekmeier mit, einen jüngeren Kollegen, der im Büro seiner Firma arbeitete. Auch wenn er jünger und stiller war als die anderen, passte er gut rein. »Auch alleinstehend«, sagte Omdale. Engere Freunde hatte er nur im Internet. »Leute in England und den USA und so.«

»Und wie stießen Sie dazu?«, fragte Vanessa.

Dazu käme er gleich, meinte Omdale. Kochs Auto sei bei ihm in der Werkstatt gewesen, und als Koch es abholen wollte, war es noch nicht ganz fertig. Omdale, der an jenem Tag die Verantwortung hatte, hatte sich entschuldigt und ihm einen Kaffee angeboten. Dabei kamen sie ins Gespräch, und als das Auto fertig war, hatte Koch ihn zum nächsten Treffen eingeladen.

Ich fragte, worüber sie sich denn unterhalten hätten.

»Ach, das Übliche«, sagte Omdale. »Die Wirtschaft, Fußball, Wein, Frauen und die vergebliche Suche des Menschen nach Sinn in einem gleichgültigen, materialistischen Universum.« Wir mussten ein bisschen perplex ausgesehen haben, denn Omdale lachte. »Ich hab einen Philosophiekurs an der Volkshochschule gemacht. Aber das war später.«

Simon Haas trafen sie vor dem Lokal, in dem sie ihr zweites reguläres Treffen abhielten. Er hatte so lange dagestanden und die Speisekarte studiert, dass sie Mitleid bekamen und ihn fragten, ob er sich ihnen nicht anschließen wolle.

Und auf dieser Basis hätte es eine ganze Weile weitergehen können, wenn sie nicht am folgenden Samstag vergessen hätten, einen Tisch zu reservieren. »Als wir kamen, war es gerammelt voll«, sagte Omdale. »Aber es war der erste warme Abend des Jahres, da beschlossen wir, einfach ein paar Flaschen Wein und was zu essen zu kaufen und uns damit an die Mosel zu setzen.«

»Wessen Idee war das?«, fragte ich, aber auch daran konnte Omdale sich nicht erinnern.

»Jedenfalls liefen uns schon vor dem Alten Krahnen zwei Mädchen über den Weg, die Flyer verteilten. Sie fragten, ob wir Freikarten für ein Theaterstück wollten. Anscheinend wollten sie Leute animieren, die normalerweise nie ins Theater gingen – da lagen sie bei uns ja nicht gerade falsch.«

Die Mitglieder der Gesellschaft zum Trinken guten Weins sahen einander an und dachten – warum nicht?

So landeten sie wieder am anderen Moselufer in der Europäischen Kunstakademie. »Gegenüber vom Kaufland, Sie wissen schon.«

Ich sah Vanessa an. Sie nickte.

»Was für ein Stück war es?«, fragte ich.

»Weiß nicht mehr genau. Von diesem berühmten Engländer.«

»Shakespeare?«

»Nee, Oscar irgendwas.«

»Wilde?«

»Ja, genau.«

Das Stück war teilweise sehr lustig gewesen, aber Omdale gab zu, dass sie sich auch deswegen köstlich amüsiert hätten, weil alle Rollen von Frauen gespielt wurden. »Alle ganz jung. Schülerinnen oder Studentinnen.«

Danach hatten sie im Dunkeln ihr Picknick abgehalten, sich über das Stück unterhalten und überlegt, was sie als Nächstes unternehmen könnten. Die meisten konnten sich gar nicht erinnern, wann sie zuletzt im Theater gewesen waren.

»Wir hocken zu Hause und tun gar nichts, und das Leben zieht an uns vorbei«, hatte Uwe Kinsmann gesagt. »Wie Vögel, die vergessen haben, wie man fliegt.«

Das war der Punkt, an dem sie beschlossen hatten, die Zielsetzung der Gesellschaft zum Trinken guten Weins zu erweitern. Sie würden eine Liste neuer Erfahrungen erstellen, an die sie sich heranwagen wollten – mit zwei Bedingungen: nicht zu teuer und nichts, was mit der Arbeit in Konflikt kam.

»Was war denn Ihre erste kulturelle Unternehmung?«, fragte Vanessa.

»Ein Striplokal. Eins von denen an der Karl-Marx-Straße.«

»Und, hat es Ihre Erwartungen erfüllt?«

Omdale zuckte mit den Schultern. »War schon nett, zuzuschauen, wie die Mädels sich ausziehen. Aber ich fand’s ein bisschen teuer.«

Er glaubte, das Nächste sei eine Kunstausstellung an der Universität gewesen, oder vielleicht war es auch der nachgestellte Gladiatorenkampf in der römischen Arena. Dafür hatten sie sich über einen Bekannten von Simon LARP-Waffen besorgt.

»LARP?«, fragte Vanessa.

»Live-Rollenspiel«, erklärte ich. »Wie ein Fantasy-Rollenspiel am Tisch mit Würfeln, das kennst du? Nur dass man sich wirklich verkleidet und das Szenario live ausspielt.«

»Das hat total Spaß gemacht«, sagte Omdale. »Hätten wir von mir aus gern noch mal wiederholen können.«

Und das Ganze im römischen Amphitheater, das östlich der Stadt in den Berghang gehauen war. Na, wenn das kein potenzieller Auslöser war. Ich nahm mir vor, dort so bald wie möglich mal vorbeizuschauen.

Die genaue Reihenfolge bekam Omdale nicht mehr zusammen, aber jedenfalls hatten sie mal einen Samstag damit verbracht, am rechten Moselufer zwischen Römer- und Kaiser-Wilhelm-Bücke Müll aufzusammeln. Dabei hatte ein alter Mann sie für städtische Angestellte gehalten und sich beschwert, hinter seinem Wohnblock würden sie nie sauber machen. Also hatten sie sich am nächsten Tag noch einmal getroffen und sich sein Wohnblockgrundstück vorgenommen. Und wo sie schon mal dort waren, hatte Koch, der Elektriker war, auch gleich die Außenbeleuchtung und die Sprechanlage repariert.

Danach war die Gesellschaft zum Trinken guten Weins nicht mehr allein auf die Samstage beschränkt gewesen. Ihre Vorhaben wurden komplexer und zeitintensiver. Etwa als sie alle beschlossen, sich in nach dem Zufallsprinzip ausgewählte Kurse an der Volkshochschule einzuschreiben.

»Uwe schnitt die Abendkurse aus und steckte sie in einen Beutel. Und jeder von uns zog sich einen.«

Wir fragten, wer welchen Kurs belegt hatte.

»Ich bekam die Philosophie für Anfänger, Markus Töpfern, und ich glaube, Jörg Aktzeichnen.« Das also erklärte die Zeichnungen in seiner Wohnung. »Simon hatte Tortenbacken, Jonas …« Omdale schnippte ein paarmal mit den Fingern, um sein Gedächtnis anzuregen. »Kreatives Nähen. Und Uwe Weinherstellung zu Hause. Damit waren wir bis zu diesem Sommer gut beschäftigt, wobei wir uns immer noch zum Weintrinken und zu anderen Gelegenheiten trafen.«

»Was für Gelegenheiten?«

»Meine Verlobungsfeier zum Beispiel«, sagte er. »Meine Verlobte hab ich im Philosophiekurs kennengelernt. Und wir haben angefangen, miteinander Ausflüge zu kulturellen Sehenswürdigkeiten in der Umgebung zu unternehmen. Einmal waren wir auch in Molsberg und haben Simons Onkel besucht.«

Vanessa zog die Augenbrauen hoch. Molsberg, wo der notorische Statuenvandale Heinrich Brandt sich sein psychiatrisches Gutachten eingefangen hatte.

»Was haben Sie in Molsberg gemacht?«, wollte sie wissen.

»Natürlich eine Besichtigung und guten Wein getrunken.«

»Was gibt’s denn in Molsberg zu besichtigen?«

Omdale zuckte mit den Schultern. »Ach, vor allem das Schloss und den Schlosspark. Und Simons Onkel leitete dort so ein Abenteuercamp für Kinder. Wir blieben über Nacht und halfen ihm beim Geländespiel am nächsten Tag.« Ein wehmütiger Ausdruck huschte über sein Gesicht. »Haben Sie Kinder?«

Wir murmelten etwas Unverbindliches.

»Ich hab drei aus meiner ersten Ehe. Die müssen jetzt schon richtig erwachsen sein.«

»Sie haben keinen Kontakt?«, fragte Vanessa.

»Ihre Mutter ist mit ihnen nach Amerika gezogen. Aber ein weiser Mann hat mal gesagt, das Leben ist zu kurz, um schlechten Wein zu trinken. Und Reue ist ’ne furchtbare Plörre.«

»Aber Sie sind jetzt verlobt?«, fragte Vanessa.

Er sagte ja, und wir entlockten ihm noch sanft die Identität seiner Verlobten, ohne dass es allzu plump wirkte. Danach schaute ich meine Stichworte durch und stellte fest, dass wir eine Frage vergessen hatten.

»Sie haben gesagt, Sie hätten Jörg Koch am vergangenen Samstag zum letzten Mal gesehen. Wo?«

»In einem Lokal in der Niederstraße.«

»In Ehrang?«, fragte Vanessa.

»Genau«, sagte er. »Gleich hinter der Kirche.«

Sie hatten Glück gehabt, einen Tisch zu bekommen, weil es ein besonderer Anlass war – die Eröffnungsfeier eines neuen Weinguts, oder besser gesagt eines alten, das seit Kurzem wieder produzierte. Weder Vanessa noch ich hatten Zweifel, um welches es sich handelte, aber wir fragten trotzdem. Das gehört sich so für gute Polizisten.

»Stracker«, sagte Omdale.

Im Grunde kann jeder, der ein Stück Land mit dem richtigen Terroir besitzt, Reben anpflanzen und Wein herstellen. Wenn man die Anzahl der Rebstöcke unter neunundneunzig hält, braucht man dazu nicht einmal eine Genehmigung. Wer sich aber wirklich reinknien, tonnenweise Formulare ausfüllen und von seinem Ertrag leben will, braucht mindestens acht Hektar Reben, um schwarze Zahlen zu schreiben. Die meisten Weingüter im Moseltal besaßen etwa halb so viel. Viele hielten sich über Wasser, indem sie zusätzlich ein Lokal betrieben. »So haben sie nicht nur das konstante Einkommen durch das Restaurant«, erklärte Vanessa, »sondern können da auch ihren Wein zu Ausschankpreisen verkaufen und ihren Bekanntheitsgrad erhöhen.«

Frau Stracker kultivierte zwölf Hektar, aber ein Weingut, das gerade aus der Versenkung auftauchte, musste seinen Namen erst wieder unter die Leute bringen. Zu diesem Zweck hatte sie einen halben Anteil am Restaurant Eifel erworben, einen hochkarätigen englischen Koch angeworben und massiv in Werbung investiert.

»Sie hat’s auf einen Michelinstern abgesehen«, vermutete Vanessa.

»Weiß man, woher all das Geld kommt?«, fragte ich.

Vanessa blätterte in ihren Papieren. »Sie besitzt einen ziemlich großen Anteil an einem Weingut in Kalifornien. Anfrage beim Bundeszentralamt für Steuern läuft.«

Ich hatte Vanessa von meiner abendlichen Begegnung mit Morgane erzählt, allerdings noch ohne zu erwähnen, dass ein zweiter Vanessa-Minigöttin-Spieltreff im Raum stand. Jetzt schlug sie vor, Frau Stracker nochmals zu befragen. »Vielleicht weiß sie mehr, als sie uns gesagt hat. Oder sie hat uns sogar absichtlich was verschwiegen.«

»Wenn ja, warum hat sie uns dann von dem Weinopfer erzählt?«, wandte ich ein.

Vanessa hob die Schultern. »Sie wäre nicht die erste Verdächtige, die sich reinreitet.«

»Lass uns zuerst das Restaurant anschauen«, sagte ich. »Wenn das der Ausgangspunkt der Transgression war, finde ich vielleicht eine Spur.«

»Das kannst du?«

»Bei einer drastischen Transgression ja. Bei einer subtilen eher nicht.«

»Andererseits finde ich schon, dass wir so viel wie möglich über Frau Stracker herausfinden sollten«, sagte Vanessa.

»Okay, da hast du recht.«

Das Restaurant Eifel befand sich im Erdgeschoss eines dreistöckigen Hauses mit weißen Wänden und rotem Ziegeldach. In der Tat lag es ganz in der Nähe der Kirche, eines imposanten Bauwerks aus rötlichbraunem Stein, das aussah, als hätte jemand eine ganz normale Dorfkirche genommen und nach oben in die Länge gezogen. Von drinnen war nichts zu hören – entweder war der Gottesdienst schon vorbei, oder die schiere Deckenhöhe hatte der Gemeinde die Sprache verschlagen. Auch die Straße war weitgehend verlassen, die Fensterläden des Restaurants geschlossen. Ich sah auf die Uhr. Es war kurz nach zehn.

»Wir sind wohl ein bisschen zu früh dran«, sagte ich.

Vanessa spähte durchs Glas der Eingangstür. »Es ist schon jemand da. Auf dem Tisch in der Diele liegen eine Tasche und ein Schlüsselbund.« Sie klopfte ein paarmal, aber nichts rührte sich.

Während wir warteten, blickte ich nach links und rechts die Straße entlang, um mich zu orientieren. »Ist dir schon aufgefallen –«, fragte ich, »wenn man eine gerade Linie von der Insel mit dem Weinopfer zum Tatort zieht, verläuft sie genau durchs Restaurant?«

»Ist das von Bedeutung?«, fragte Vanessa und hämmerte noch einmal gegen die Tür – diesmal mit ziemlichem Nachdruck.

Man musste nur über die Straße gehen, dann war es nicht weit bis zu dem Berghang, der sich hinter Ehrang erhob, und dem ersten kleinen Stück der Stracker’schen Weinberge.

»Ich weiß es nicht«, sagte ich.

»Lass uns mal hinters Haus schauen.«

Hier im Zentrum von Ehrang war noch die mittelalterliche Struktur zu erkennen: zur Straße hin waren die Häuser relativ schmal, erstreckten sich aber viel weiter nach hinten, als man vermutet hätte. Eine kleine Gasse führte zum Hinterhof. Dieser war sauber und ordentlich, nur die zwei großen Müllcontainer verbreiteten einen leicht fauligen Geruch. Die Hintertür führte direkt zu den Küchenräumlichkeiten, was wir als Vorwand hätten nehmen können, um ohne Durchsuchungsbeschluss dort einzudringen. Wenn wir nicht vorher über die Leiche gestolpert wären.

Da er auf dem Bauch lag, war es unmöglich, mehr zu erkennen, als dass es sich um einen erwachsenen Mann in Jeans und T-Shirt handelte.

Ich zog meine Pistole und sicherte die Umgebung, und Vanessa tastete nach einem Puls.

Sie schüttelte den Kopf. »Er ist noch warm«, sagte sie, zog ihr Handy und machte Meldung.

7 Besondere Umstände

Bei einem ungeklärten Todesfall müssen die ersten Beamten vor Ort zunächst den Tatort sichern und, wenn möglich, dafür sorgen, dass eventuelle Zeugen und/oder Verdächtige sich nicht verdünnisieren statt pflichtschuldig der Polizei bei ihrer Arbeit behilflich zu sein.

Zur Sicherheit taten wir dies mit der Pistole in der Hand – allerdings ließen wir sie locker herunterhängen und den Finger vom Abzug. Man will ja nicht aus Versehen Nachbars Katze erschießen.

Im Restaurant war es dunkel, und alle Geräusche hallten laut von den Wänden wider. Das bisschen Tageslicht, das hereinfiel, schimmerte auf polierten Tischen aus massiver Kiefer und antikisierten Messingbeschlägen. Die Segeltuchtasche und der Schlüsselbund lagen noch dort, wo Vanessa sie durch die Tür gesehen hatte. Wir überprüften zügig Gaststube, Küchentrakt, Vorratsräume und Toiletten und kehrten dann zur Leiche zurück, um diese zu bewachen.

Als Ziegler mit ihren Leuten kam, sah Vanessa auf die Uhr. »Fünfzehn Minuten«, sagte sie. »An einem Sonntag. Das ist rekordverdächtig.«

Wir traten zurück und überließen den Kollegen das Feld. Vestigia hatte ich nicht gefunden. Was allerdings, wie ich Vanessa sagte, nicht heißen musste, dass es kein übernatürliches Verbrechen war. »Falls es ein Verbrechen ist«, setzte ich hinzu. Noch gab es keine Anhaltspunkte dafür, dass hier Tod durch Fremdverschulden vorlag.

»Klar, wahrscheinlich ist es reiner Zufall«, sagte Vanessa.

Jedenfalls erklärte ich die Sache nicht offiziell zu einer Transgression, weil die Chefin mir eingeschärft hat, dass es nicht Sinn und Zweck der Abteilung KDA ist, von den Kollegen vor Ort die Arbeit zugeschoben zu bekommen.

Der Tote war so freundlich gewesen, Ausweisdokumente in seiner Geldbörse mit sich herumzutragen. Er hieß Jason Agnelli, war sechsundzwanzig Jahre alt und britischer Staatsbürger – vermutlich der Wunderkoch, der eingeflogen worden war, um das Restaurant Eifel bekannt zu machen.

»Na, das Ziel hat er erreicht«, sagte Vanessa.

Wir kamen mit Ziegler überein, dass Vanessa und ich, die Frau Stracker schon kannten, diese befragen würden, während Ziegler die Suche nach den anderen Mitgliedern der Gesellschaft zum Trinken guten Weins vorantreiben würde.

»Glauben Sie, dass sie potenzielle Verdächtige sind?«, fragte Ziegler.

»Keine Ahnung«, sagte ich.

»Wenn nicht«, fragte sie, »könnten sie Ihrer Meinung nach in Gefahr sein?«

»Vorsicht ist besser als Nachsicht«, sagte ich und erntete einen säuerlichen Blick von ihr.

Leider befand sich Frau Stracker bei unserer Ankunft nicht auf dem Weingut selbst, aber ein Arbeiter wies auf einen Feldweg oberhalb eines ihrer Weinberge. Genau desjenigen, an dessen Fuß Kochs Leiche gelegen hatte, wie ich nicht umhin konnte zu bemerken.

Sie kam uns gleich entgegen, als wir auf dem steilen Pfad am Grundstücksrand nach unten stiegen, und wirkte merkwürdig erfreut, uns zu sehen.

»Gott sei Dank«, sagte sie. »Ich habe mich schon gefragt, was ich jetzt machen soll.«

Damit drehte sie sich um und führte uns ans untere Ende des Weinbergs. Der Boden zwischen den Rebstöcken war nicht etwa mit Gras bewachsen, sondern mit flachen blaugrauen Schieferscherben bedeckt. Da sollte man lieber nicht ins Rutschen kommen, dachte ich, die würden einen ja in Stücke schneiden.

Etwa auf halbem Weg erkannten wir das Problem.

»O je«, sagte Vanessa nur.

Im modernen Weinbau wachsen die Reben an einer Stützkonstruktion empor, die aus einer Reihe von Pflöcken aus Holz oder Metall mit dazwischengespannten Drähten besteht. Im Sommer werden die wuchernden Ranken zurückgeschnitten, um sicherzugehen, dass vom Energiebudget der Pflanze – genau so hatte Frau Stracker es genannt: Energiebudget – ein möglichst großer Teil in die Früchte geht. Daher hatten wir freie Sicht auf die reifen Trauben – und auf den dicken grauen Pelzbelag, der sie überzog wie alte Spinnweben.

Und der betroffene Bereich ging ungefähr halbkreisförmig vom unteren Teil des Weinbergs aus – im Zentrum lag die Stelle, an der Jörg Koch gefunden worden war. Das Polizeiabsperrband war noch gut sichtbar.

Ich fragte Frau Stracker, ob sie die Rebstöcke mit bloßen Händen berührt hatte. Sie machte ein entsetztes Gesicht und starrte ihre rechte Hand an. Womit diese Frage beantwortet war. Vanessa zauberte aus ihrer Handtasche eine Tube mit antiseptischem Handwaschgel hervor und reichte sie ihr. Ich fragte, wann sie zuletzt in diesem Feld gewesen sei.

»Gestern Morgen«, sagte Frau Stracker. »Da war hier noch nichts infiziert.«

Also hatte sich der Pilz innerhalb von vierundzwanzig Stunden über einen Bereich von grob geschätzt hundertfünfzig Quadratmetern ausgebreitet.

Während Frau Stracker sich die Hände desinfizierte, schaute ich mir die befallenen Früchte genauer an. Sie sahen aus wie die auf den Fotos, die Vanessa mir im Internet gezeigt hatte. Und genau wie die an der Staphylos-Statue. Ich hätte wetten mögen, dass Ferdinand Tietz solche Trauben mit eigenen Augen gesehen hatte. Ich zog meine Beweissicherungshandschuhe und die Atemmaske an, die ich für Notfälle immer dabeihabe, und beugte mich so dicht wie möglich über eine der Trauben, passte aber auf, sie nicht zu berühren.

Die Vestigia waren sofort zu spüren, die gleiche bohrende organische Aktivität, die ich am Tatort und an Kochs obduzierter Leiche wahrgenommen hatte. Nur kam mir der Geigenton jetzt menschlicher vor, oder zumindest wie von einem Lebewesen stammend, wie ein archaisches Klagen bei einem Begräbnis oder das ferne Kreischen eines Tiers in der Nacht.

Die Chefin betont immer, wie wichtig es ist, im Angesicht des Unerklärlichen rational zu bleiben. »Man darf sich nicht von der Angst zu etwas verleiten lassen«, sagte sie. »Aber genauso wenig darf man sich von ihr lähmen lassen. Man muss erkennen, wann drastische Maßnahmen nötig sind, um weiteren Schaden abzuwenden, selbst wenn es einem extrem vorkommt.«

Ich trat zurück, zog die Handschuhe aus und warf sie, darauf bedacht, die Außenseite nicht zu berühren, in den befallenen Bereich. Dann rief ich die Chefin an und bat sie, eine Dekontamination zu genehmigen.

»In welcher Größenordnung? Und was ist die Kontaminationsursache?«, fragte sie. Im Hintergrund hörte ich Jubel aufbranden und darüber einen erregten Kommentar auf Spanisch. Klang ganz danach, als würde sie sich gemütlich ein Fußballspiel ansehen.

»Eine mögliche Bösartigkeit. Erstreckt sich auf zwei- bis dreihundert Quadratmeter«, sagte ich, vorsichtshalber mit großzügiger Schätzung. »Ein großer Teil eines Weinberggrundstücks.«

»Wie belebt ist die Umgebung?«

»Den Rauch würde man auf jeden Fall sehen.«

Es musste ein Tor gefallen sein, denn ihr Fluchen ging im Tosen der Menge und einem hysterischen Anfall des Kommentators unter. »Na gut«, sagte sie schließlich. »Aber Sie bleiben vor Ort und beaufsichtigen das Ganze. Es darf nicht wieder so etwas passieren wie in Lüneburg – das trägt uns die Deutsche Bahn immer noch nach.«

Man könnte meinen, eine Lokomotive wäre aus reinem Gold, so wie die sich anstellten. »Verstanden.«

Nachdem wir unseren teuflischen Plan, allen den Sonntag zu ruinieren, genau durchgesprochen hatten, widmete sich die Chefin wieder dem Fußball, und ich wollte Frau Stracker die frohe Botschaft überbringen. Doch ehe ich den Mund aufmachen konnte, fragte sie, ob es stimme, dass Jason Agnelli tot sei.

Ich warf einen Blick über ihre Schulter zu Vanessa. Die hielt sich pantomimisch ein Handy ans Ohr, um klarzustellen, dass es nicht ihre Schuld war.

»Ich fürchte, er wurde heute Morgen tot aufgefunden«, sagte ich.

»Wie ist er gestorben?«

»Das wissen wir noch nicht.«

»Hat das was mit dem anderen Todesfall zu tun?« Sie zeigte auf ihren verschimmelten Weinberg. »Hat es was damit zu tun?«

»Das wissen wir auch nicht«, sagte ich. »Aber zur Sicherheit werden wir die Hälfte des Feldes abbrennen müssen.«

Frau Stracker starrte mich an. Ihre Lippen formten das Wort abbrennen. Sie blickte auf die infizierten Rebstöcke, dann wieder zu mir. »Werde ich dafür entschädigt?«

»Ja«, sagte ich. »Indem nicht Ihre gesamte Ernte einer extrem aggressiven Pilzinfektion zum Opfer fällt.«

Sie betrachtete wieder mit verkrampften Lippen das betroffene Gebiet. Schließlich fragte sie: »Kann ich dabei behilflich sein?«

Ich fragte, ob sie so was wie einen Mini-Bagger hätte, der auf diesem Gefälle arbeiten könne.

Sie schüttelte den Kopf. »Viel zu steil. Hier muss alles von Hand gemacht werden.«

»Wir müssen eine Schneise um den Bereich schlagen.«

Sie nickte und meinte, das könnten ihre Leute gleich erledigen – im Weinbau war der Sonntag mitnichten ein Ruhetag, zumindest nicht zur Erntezeit. »Aber danach will ich mit Ihnen reden.«

Ich sagte, natürlich, wobei ich unerwähnt ließ, dass ihre Familiengeschichte inzwischen den Sprung in die Top Five der Ermittlungsansätze geschafft hatte. Ich war mir sicher, dass sich noch eine passende Gelegenheit ergeben würde, das ins Gespräch einfließen zu lassen.

Vanessa wartete, bis Frau Stracker wieder ein Stück den Hang hinauf war, dann fragte sie, was nun anstand. Die Nachricht von der bevorstehenden Dekontamination nahm sie mit derselben irritierenden Gelassenheit auf wie alles andere bisher. Ich hätte ja bei der Recherchestelle in Meckenheim einen Auftrag deponiert, nach übernatürlichen Verbindungen in Vanessas familiärem Hintergrund zu suchen, wäre ich mir nicht sicher gewesen, dass die Chefin das bereits in die Wege geleitet hatte.

»Ich muss hierbleiben«, sagte ich. »Also musst du mit der Leiche nach Mainz und bei der Autopsie dabei sein.«

»Heute ist Sonntag«, sagte sie.

Anders als das polizeiliche Fußvolk legt der übrige Justizapparat großen Wert auf geregelte Arbeitszeiten. Dies galt auch für die Gerichtsmediziner, nicht jedoch, wie ich Vanessa erklärte, für Prof. Dr. Carmela Weißbachmann. »Für die ist das hier wie Weihnachten und Ostern gleichzeitig. Sie wird sofort loslegen wollen.«

Ich gab ihr noch einige Tipps für den Umgang mit Professor Weißbachmann und ein paar Hinweise, worauf sie bei der Autopsie achten sollte, dann stapfte sie den Hang hinauf davon. Und ich blieb mit dem Pilz allein. Der Hang war so steil, dass man sich nur zehn Zentimeter zurücklehnen musste, um sich hinzusetzen. Ich machte es mir bequem, denn wenn die Chefin sagt, ich soll vor Ort bleiben, dann heißt das, sie will, dass ich das Problem keine Sekunde aus den Augen lasse, bis es gelöst ist.

»Sie können auch in eine Flasche pinkeln, wenn’s sein muss«, sagte sie.

Nicht dass ich eine Flasche dabeihatte.

Es war gerade zwölf Uhr vorbei. Der Himmel war mit Wolken gesprenkelt, deren Schatten über das Tal hinwegzogen. Unter mir lag die Bahnlinie, dahinter die Häuser von Ehrang und jenseits davon ein Patchwork grüner und gelber Felder, die das Schwemmland der Mosel bis zu den Hügeln in der Ferne bedeckten.

Jörg Koch war in dem Abflussgraben dort unten elend erstickt, weil sein ganzer Körper einschließlich der Lungen von Botrytis cinerea überwuchert worden war. Sowohl die Geschwindigkeit der Wucherung als auch das Ersticken waren scheinbar unmögliche Vorkommnisse. Es sei denn, etwas Übernatürliches hatte nachgeholfen.

Durch Magie sei so etwas durchaus möglich, behauptete Professor Hugo Braun, den die Chefin für den verlässlichsten der Weimarer Zauberer hält. In seinen Wechselwirkungen zwischen der physischen und metaphysischen Sphäre schreibt er: »Was auch immer der letztliche Ursprung der Kraft sein mag, welche wir als Magie bezeichnen, sie scheint auf atomarer Ebene mit der physischen Welt interagieren zu können. Daher dürfte es ihr ein Leichtes sein, auf der zellulären Ebene die grundlegende Struktur eines Organismus zu verändern oder seine metabolischen Prozesse zu beschleunigen.«

Verlässlich vielleicht – aber verständlich? Hm.

Bei den Romantikern der Ära der Weißen Bibliothek war noch die Rede von der gestaltenden Macht der Magie gewesen und wie durch ihren Einfluss Wunder der Natur entstünden. Ich betrachtete den grauweißen Belag, der sich von Kochs Todesort her ausbreitete. Tolles Wunder, dachte ich.

Aber selbst jene gefühlsduseligen Schwärmer für das Ungezähmte und Erhabene erkannten, dass Magie in der Natur auch übelwollende Mächte hervorbringen konnte, die aktiv danach strebten, zu töten, zu verwüsten und zu vernichten.

Nahmen sie die Gestalt von Menschen oder Tieren an, so gab man jeder dieser Arten Namen: Wiedergänger, Lindwurm, Werwolf. Oder der allseits beliebte Gothic-Star, der Vampir.

Ist eine solche Erscheinung ortsgebunden – etwa an den Keller eines Hauses, einen Ring aus Pilzen im Wald oder eine Geschützstellung bei Offenburg –, dann gibt es zwei mögliche Bezeichnungen dafür. Bleibt sie statisch und verändert sich nicht, dann wird sie als Düsternis bezeichnet. Ist sie bestrebt, sich und ihren Einfluss auszuweiten, dann ist es eine Bösartigkeit. Oder wie die Chefin so schön sagt: Eine Düsternis saugt dich ein, eine Bösartigkeit ist hinter dir her.

Jörg Kochs Tod hatte eine Bösartigkeit ausgelöst. Warum? Wir wussten, dass Koch im vorigen Jahr gemeinsam mit ein paar ähnlich gescheiterten Existenzen mittleren Alters mehr oder weniger zufällig die Gesellschaft zum Trinken guten Weins gegründet hatte. Für mich stand außer Frage, dass das zu den Veränderungen in seinem Leben geführt hatte – insbesondere zu der erneuten Kontaktaufnahme mit seiner Exfrau und den Kindern. Kurt Omdale, ein weiterer Trinker guten Weins, hatte ebenfalls einen neuen Lebensinhalt in Form einer festen Beziehung gefunden. Hatte es bei den anderen Mitgliedern ähnliche Veränderungen gegeben? Und wenn ja, waren diese Veränderungen natürlichen oder übernatürlichen Ursprungs? Und hatten sie irgendetwas – direkt oder indirekt – mit der Bösartigkeit zu tun, die weniger als fünf Meter unter mir im Weinberg vor sich hinwucherte?

Mich überlief ein Schauder, der nichts mit dem Wetter zu tun hatte. Ich spähte zu dem Pilzbefall hinüber. War das weißliche Geflecht schon auf den nächsten Rebstock übergesprungen? Ich hatte das gruselige Gefühl, dass ich fast zusehen konnte, wie es sich ausbreitete, und wünschte, ich hätte die Grenze markiert, um zu sehen, ob das wirklich stimmte.

Peter Grant hätte garantiert eine Markierung angebracht, dachte ich. Und wahrscheinlich hätte er mit einem Laser-Entfernungsmessgerät die Wachstumsgeschwindigkeit in Millimetern pro Stunde berechnet.

Mir fiel ein, dass ich zwar alles über Detective Constable Peter Grant wusste, was unsere Botschaft und der BND in London je hatten herausfinden können, er hingegen wahrscheinlich nicht einmal ahnte, dass ich existierte. Das war ein tröstlicher Gedanke – ich hatte schon genug Probleme, ohne dass sich auch noch die Engländer einmischten.

Ich zählte die unkontaminierten Rebstöcke vom Rand der Bösartigkeit bis zum nächsten Metallpfahl und merkte mir die Zahl. Wenn es sich sehr schnell ausbreitete, würde ich vielleicht etwas improvisieren müssen, noch ehe die Verstärkung anrückte. Gegen etwas, was sich von Magie ernährt, darf man keine Magie einsetzen, aber man kann sehr wohl Magie einsetzen, um zum Beispiel Benzin über eine weite Fläche zu verteilen. Wenn es einen nicht weiter stört, sich die Augenbrauen zu versengen.

Oder ein wenig Kollateralschaden zu verursachen.

Morgane hatte gesagt, dass Kelly, Göttin der Kyll, einst versucht hatte, einen sterblichen Geliebten – einen Vorfahren von Frau Stracker, wohlgemerkt – unsterblich zu machen. Und das war schiefgegangen. Vor ganz ganz ganz langer Zeit, hatte sie gesagt. Vielleicht zu der Zeit, als Kelly Ferdinand Tietz Modell gestanden hatte? War das Vorbild für den Staphylos – den Gatten der Methe – womöglich Kellys Geliebter gewesen?

Das waren ein paar ziemlich wackelige Thesen. Wenn ich Kelly noch einmal befragen könnte …

Warum war die Statue unkenntlich gemacht worden – einfach nur mutwillig? Aus gezielter Wut? Oder um die Identität des Dargestellten zu verschleiern? Morgane hatte gesagt, der Geliebte sei gestorben. Aber für manche Leute – und manche Dinge, die aussehen können wie Leute – ist der Tod nur der Beginn einer langen Karriere.

Wir mussten ein Foto der Staphylos-Statue mit intaktem Gesicht auftreiben. Das war eine Aufgabe für das Rechercheteam in Meckenheim.

Und wir mussten die anderen Mitglieder der Gesellschaft zum Trinken guten Weins finden und die zeitliche Reihenfolge ihrer sämtlichen Unternehmungen klären. Das konnte ich größtenteils der Trierer Kripo überlassen. Dann mussten wir überlegen, ob irgendeine davon als Auslöser für eine Transgression in Frage kam, die zu Kochs Tod und der Bösartigkeit vor meinen Augen geführt hatte – das wäre dann wohl meine Aufgabe.

Nicht zu vergessen die Klärung der Frage, ob die tragische Liebe zwischen dem Stracker-Ahnherrn und der lachenden Göttin der Kyll überhaupt etwas mit dem Fall zu tun hatte. Wobei ich jede Wette eingegangen wäre, dass dem so war.

Eine Flussgöttin kann man nicht unter Druck setzen, es sei denn, man hat kein Problem damit, wenn das Hochwasserversicherungssystem pleitegeht. Aber Kelly war Morganes inoffizieller Vormund, und Morgane wollte sich noch einmal mit Vanessa treffen.

Ich sah zu der Bösartigkeit hinüber und versuchte zu bestimmen, ob sie schon weiter die Rebzeile entlanggekrochen war. Ein, zwei Zentimeter auf jeden Fall. Da war ich mir ganz sicher. Vielleicht, dachte ich, sollte ich nach dem Fall hier einen Laser-Entfernungsmesser beantragen.

Mein Handy pingte: eine SMS. Sie kam von den Besonderen Umständen, die schrieben, sie seien in circa achtzig Minuten da. Ich schickte ihnen meinen Standort und bat sie, mir etwas zu essen mitzubringen. Zur Antwort kam eine Hand mit Daumen nach oben. Dann stieg ich ein paar Schritte tiefer, wo mich das Weinlaub vor Blicken sowohl vom Feldweg unten als auch von den Hängen weiter oben abschirmte, und folgte einem natürlichen Bedürfnis, ganz ohne Flasche.

Die Einheit Besondere Umstände, auch bekannt als die Feuerwehr oder die Realitätskontrolle, ist das Bereitschaftsteam der KDA. In den fünfziger und sechziger Jahren gab es ein halbes Dutzend solcher Teams über die ganze BRD verstreut, jedes mit eigenem Panzerwagen und Hubschrauber. Nachdem alle Werwolfverstecke und »Orte von historischem Interesse« ausgeräumt und neutralisiert waren, wurden die meisten wegrationalisiert. Nach einer kurzen Phase der Aktivitätssteigerung nach der Wiedervereinigung existiert heute nur noch ein einziges Team, stationiert in einem kleinen Gewerbegebiet in der Nähe von Wiesbaden.

Auch die Hubschrauber und die Militärausrüstung sind verschwunden, dafür haben sie jetzt ein paar unscheinbare Mercedes Sprinter, die weit weniger Aufsehen erregen. Und im Jahr 2003 legten sie ihre moosgrüne Uniform ab und tragen seither Jeans, Cordhemden und Flecktarnjacken aus Bundeswehrbeständen. Wodurch sie kaum von Frau Strackers Arbeitern zu unterscheiden waren, die momentan im oberen Teil des Weinbergs die Schneise schlugen. Wenn die Besonderen Umstände heutzutage irgendwo anrücken, fragen die Leute höchstens, für welche Band sie den Aufbau machen.

Earth, Wind & Fire, dachte ich, als ich sah, wie der erste Sprinter auf dem unteren Feldweg parkte. Diese Band war der Familienlegende zufolge einer der großen gemeinschaftsstiftenden Punkte zwischen meinen Eltern gewesen, als sie sich kennenlernten – die Rolle der Kernenergie in der wirtschaftlichen Entwicklung Deutschlands war dafür klarerweise weniger in Frage gekommen.

Leiter der Besonderen Umstände war Elton Schuster, ein unverwüstlicher Optimist Ende dreißig, der früher Hauptmann bei den Pionieren gewesen war und sich mit Begeisterung auf seine neue Aufgabe gestürzt hatte – nicht zuletzt, weil er dabei ebenso oft Sachen in die Luft jagen wie reparieren durfte. Tatendurstig und mit großen Schritten eilte er durch den Weinberg zu mir herauf, in der einen Hand das Funkgerät, in der anderen einen Wanderstecken. »Tobi, auf dich ist doch immer Verlass«, rief er mir schon von Weitem zu.

Ich stellte ihn Frau Stracker vor und ließ die beiden dann unter sich ausmachen, wer das größere Landei war. Elton, der aus einem Kaff in Ostsachsen stammt, gewann natürlich – aber erstaunlich knapp. Dann inspizierte er die Schneise und erklärte sie für brauchbar. »Aber wir werden versuchen, sie nicht zu brauchen.«

Ich blieb sitzen, wo ich war, und harrte der weiteren Entwicklungen.

Erst einmal bekam ich von einer von Eltons Kolleginnen, einer jungen Blondine in drei Nummern zu großer Sowjet-Tarnjacke, eine Plastiktüte überreicht. Darin waren zwei Flaschen Apfelschorle und ein etwas zerdrücktes Putenschnitzelbrötchen in Butterbrotpapier.

Frau Stracker setzte sich neben mich. Ich gab ihr eine Flasche Apfelschorle ab.

Trier, dachte ich, ist eigentlich klein genug, dass die Leute sich kennen könnten. Einen Versuch war es wert.

»Sagt Ihnen der Name Heinrich Brandt etwas?«

»Ja – nichts Gutes«, sagte sie.

»Warum das?«

»Weil er mich vergewaltigen wollte, als ich zwölf war.«

8 Dienstwaffe

Zuhören.

So soll man laut Ausbildung auf solche Enthüllungen reagieren. Zuhören. Nichts erzwingen, nicht einmal ganz sanft nachfragen. Wenn jemand dir ein Geheimnis verrät – und dass das hier Frau Strackers Geheimnis war, wusste ich, weil in ihrer Vorgeschichte nirgends ein Hinweis auf ein Sexualverbrechen auftauchte –, dann bedeutet das vermutlich, dass derjenige darüber reden will. Mit irgendwem. Vielleicht wärst du nicht seine erste Wahl gewesen, aber du bist ein Fremder und mitfühlend und bereit, zuzuhören.

Alles, was man tun muss, ist, diese Bereitschaft klar zu signalisieren. Zu zeigen, dass man dem anderen volle Aufmerksamkeit schenkt und nicht vorhat, über ihn zu urteilen.

Okay, in meiner Ausbildung ging es eher darum, Leuten, die übernatürliche Traumata erlitten hatten, sinnvolle Aussagen zu entlocken. Aber das Prinzip ist dasselbe.

Eine Weile saßen wir schweigend da und schauten zu, wie Elton seine Leute einwies. Sie verteilten in regelmäßigen Abständen um die Bösartigkeit herum Behälter, die aussahen wie große, am Boden mit Dornen versehene Farbdosen. »Eine Art Gaswolkenexplosion«, hatte er geantwortet, als ich mich erkundigt hatte, was geplant war. »Nur langsamer, kontrollierter und nicht zu heftig. Wir wollen ja nicht die ganze Landschaft plattbügeln.«

»Sollten wir lieber weiter weggehen?«

Elton hatte die Umgebung gemustert. »Nein, ihr könnt bleiben, wo ihr seid, denk ich.«

Ich nahm mir vor, zu gegebener Zeit auf jeden Fall weiter wegzugehen.

»Ich glaube, er war mit meinem Vater befreundet«, sagte Frau Stracker jetzt. »Ich hatte ihn nie groß beachtet – ich war ja noch ein Kind und er ein Erwachsener. Eigentlich hat man mit den Freunden der Eltern nicht viel zu tun, oder? Außer, sie sind was Besonderes oder berühmt oder so.«

Ich schwieg kurz, um zu zeigen, dass ich diese Frage überdachte. »Nein«, sagte ich dann. »Eigentlich nicht.«

»Mein Vater war Rechtsanwalt und meine Mutter Hausfrau. Meine ältere Schwester hat auch Jura studiert und arbeitet heute in Düsseldorf. Mein Großvater war der Einzige, der sich für das Weingut interessierte, und ich war die Einzige, die gern mit ihm dort war.«

»Was haben Ihre Eltern dazu gesagt?«, fragte ich.

Sie lächelte. »Ich glaube, sie dachten, das würde uns beide davon abhalten, Dummheiten zu machen.«

»Und war das so?«

»Na ja. Eher nicht. In mancherlei Hinsicht war er ein schrecklicher Mensch.«

Unter uns rief Elton laut: »Vorsicht!« Und dann, zur Antwort auf eine Frage, die wir nicht gehört hatten: »Ja, die Dinger sind schon stabil. Aber der Beschleuniger ist klebrig, nicht abwaschbar und hochentzündlich. Ich hab keine Lust, dass einer von euch auf dem Heimweg in Flammen aufgeht.« Eine Pause. »Mal wieder.«

»Ich glaube, bis dahin war mir noch nie was richtig Schlimmes zugestoßen«, sagte Frau Stracker. »Übrigens war es genau da unten, dass mir Heinrich Brandt an dem Tag begegnete.« Sie wies mit dem Kinn auf den Feldweg unterhalb des Weinbergs.

Ich deutete auf die Stelle, wo Kochs Leiche gefunden worden war. »Dort?«

»Nein, da drüben.« Sie zeigte weiter nach Süden, wo der Weg in die Niederstraße mündete und die Bebauung begann. »Ich hatte für Großvater eingekauft. Da vorn im Wald gibt’s einen Pfad zum Hof rauf.«

Wie aus dem Nichts hatte plötzlich Heinrich Brandt vor ihr gestanden und sie gegrüßt. Dabei hatte er ihr erst einmal sagen müssen, wer er war.

»›Hallo, Jacky‹, sagte er. Und ob ich zu meinem Großvater wollte.« Frau Stracker schüttelte den Kopf. »Jacky nannte mich niemand außer meinem Vater. Brandt sagte, er kenne ihn von der Arbeit.«

Als sie bejahte, hatte er ihr angeboten, sie im Auto mitzunehmen. Sie lehnte ab und sagte, über den Pfad ginge es schneller.

Ich wollte Frau Strackers Erzählung nicht unterbrechen, fand es aber bezeichnend, dass sie das Angebot abgelehnt hatte. Reine Vorsicht vielleicht. Oder hatte sie unbewusst schon etwas Ungutes gespürt?

Dann werde er sie zu Fuß begleiten, sagte Brandt. Also schnaufte er hinter ihr her, während sie leichtfüßig den Pfad hinauflief. Es war ein heißer Tag, die Luft war vom Harzduft der Bäume erfüllt. Etwa alle dreißig Meter rief Brandt ihr zu, sie solle doch langsam machen, damit er sie einholen könne.

Als sie oben aus dem Wald kamen, machten sie eine kurze Pause und blickten über das Tal. »Er sagte, er könne sein Haus sehen. Er wirkte ganz normal, wie ein Erwachsener halt.«

Die Veränderung ging auf dem Weg zum Hof vor sich, also dem Weingut, wo Vanessa und ich am ersten Abend gewesen waren. Der Großvater wohnte nicht dort – er hatte ein Haus weiter oben in Pflanzgarten –, war aber zu dieser Jahreszeit garantiert bei der Arbeit im Weinberg.

Zuerst bemerkte Jacky nicht, was los war. Brandt hatte die ganze Zeit geredet – wie hübsch sie sei und was sie später einmal machen wolle. Sie hatte ihn ziemlich ausgeblendet. Bis er ihr plötzlich die Hand auf die Schulter legte. »Als wäre er mein Vater oder so.«

Jacky wollte sich unter seiner Hand wegducken, aber sein Griff wurde stärker. So stark, dass sie später feststellte, dass sie blaue Flecken hatte. Und er sagte ihr, dass er sie liebte.

»Das sagte er ganz ernst. Wie zu einer Erwachsenen. Wie zu einer Frau, mit der man eine Beziehung hat.«

Damals war Jacky diese Nuance nicht aufgefallen – und wenn, wäre es ihr in diesem Moment piepegal gewesen.

»Ich war einfach nur total erschrocken. Wie wenn ein Hund, der bisher freundlich war, plötzlich die Zähne fletscht und einen anknurrt. Man kann nicht fassen, dass es noch derselbe Hund ist«, sagte sie. »›Geliebteste‹ nannte er mich. Und ›meine Schönheit‹. Und ›mein Kleinod‹.«

Jacky biss ihn in den Arm – so fest, dass es blutete –, bis er sie losließ, und rannte um ihr Leben.

Sie war jung und flink, aber jedes Mal, wenn sie über die Schulter schielte, war Brandt immer noch hinter ihr. Sie hatte gehofft, ihren Großvater oder wenigstens jemand anderen auf dem Hof anzutreffen, aber es war niemand zu sehen. Nach dem Großvater schreiend stürzte sie aufs Haus zu. Niemand kam. Sie bildete sich ein, Brandt sei ganz dicht hinter ihr und strecke schon die Hände nach ihr aus. Doch als sie an der Tür, die in den Keller führte, anlangte und sich noch einmal umsah, war er auf halbem Weg über den Hof stehengeblieben.

Als er ihren Blick sah, schüttelte er traurig den Kopf. »Wir sind füreinander bestimmt«, sagte er. »Am Ende gibt es kein Entrinnen, weder für dich noch für mich.«

Da sprang Jacky hinein, knallte die Tür zu und verriegelte sie von innen. Die Tür war dick und massiv. Jetzt fühlte sie sich sicher.

Im Keller gab es kein Telefon. Sie dachte, sie würde einfach nur ausharren müssen, bis ihr Großvater zurückkam.

Da fing Brandt an, die Tür einzuschlagen.

»Er hatte wohl einen Vorschlaghammer oder was Ähnliches gefunden«, sagte Frau Stracker. »Er grunzte wie ein Tier, dann krachte es, und die ganze Tür wackelte.« Beim zweiten Schlag sprangen Splitter ab, und beim dritten entstand ein Loch in der Tür.

»Ich hatte solche Angst, dass ich mir in die Hose machte«, sagte sie. »Aber da unten war etwas, wovon er nichts wusste.«

»Was denn?«, fragte ich.

»In der Schreibtischschublade lag Großvaters Pistole.«

Es war eine Walther P38, ein Kriegsandenken, an das ihr Großvater irgendwie gekommen war, obwohl er lediglich in den letzten Kriegswochen beim Volkssturm gewesen war. Er hatte damit Warnschüsse abgegeben, wenn sich Rehe und Wildschweine in seine Weinberge schlichen. Warum soll ich mir eine Schrotflinte anschaffen, hatte er immer gesagt, wenn ich die Viecher doch nur verscheuchen will?

»Und er hatte mir beigebracht, wie man damit schoss«, sagte Frau Stracker.

Kein Wunder, dass du gern bei ihm warst, dachte ich.

Jacky wich mit der Pistole nach ganz hinten in den Keller zurück. Als die Tür schließlich nachgab und Heinrich Brandt die Treppe herabgepoltert kam, hob sie mit beiden Händen die Pistole, wie ihr Großvater es ihr gezeigt hatte, und zielte dorthin, wo Brandt auftauchen würde.

»Ich wollte ihn eigentlich erst warnen«, sagte Frau Stracker. »Aber sobald ich ihn sah, drückte ich ab.«

Sooft sie konnte. Öfter als zweimal, aber wahrscheinlich weniger als sechsmal. Das Knallen war so laut, dass ihr die Ohren wehtaten und sie die Augen zusammenkniff. Als sie sie wieder öffnete, war Brandt verschwunden.

»Haben Sie ihn getroffen?«, fragte ich.

»Ich weiß es nicht. Großvater hat später Blut auf der Treppe gefunden.«

Der Großvater war zurückgekommen, gerade als Jacky im Waschbecken hinten im Keller ihre Shorts und Unterhose auswusch. Angesichts der Blutstropfen und des Pulverdampfs, der noch in der Luft hing, hatte es nicht lange gedauert, bis er ihr die Geschichte entlockt hatte.

Er lud die Pistole nach, holte eine seiner Helferinnen, damit sie Jacky nach Hause brachte, und ging nachschauen, ob er Brandt finden konnte. Ich registrierte, dass »die Polizei holen« anscheinend zu keinem Zeitpunkt zur Debatte gestanden hatte.

»Es war ganz seltsam«, sagte Frau Stracker. »Ich ging nach Hause, badete, zog mich um, und als meine Eltern heimkamen, setzte ich mich mit ihnen an den Abendbrottisch. Auf die Frage, was ich den Tag über gemacht hätte, sagte ich, ich hätte beim Gipfeln, also beim Kürzen der Ranken, geholfen und mit Opa und den Helfern ausgiebig zu Mittag gegessen, deshalb hätte ich jetzt keinen Hunger.«

Am nächsten Tag ging sie wieder zu ihrem Großvater. »Aber ich nahm nicht den Waldpfad, sondern den hier.« Sie klopfte auf den Pfad, auf dem wir saßen. »Angst hatte ich überhaupt keine – komisch, oder? Hier im Wingert fühlte ich mich immer sicher. Nur den Wald hab ich danach nie wieder betreten. Bis heute nicht.«

Ihr Großvater hatte ihr ein Glas Wein eingeschenkt und sie gefragt, wie es ihr ginge. Brandt habe er nicht mehr finden können, sagte er, aber er habe einem alten Freund Bescheid gesagt, der ein hohes Tier bei der Polizei war, und die würde jetzt auch nach ihm suchen.

»Und wenn die Polizei rauskriegt, dass ich auf ihn geschossen hab?«, fragte Jacky.

Ihr Großvater zeigte ihr mehrere Einschusslöcher in den Kellerwänden und sagte, er glaube nicht, dass sie ihn getroffen hätte. »Du hast ihn nur verjagt. Wie eine Wildsau.«

Was durchaus möglich war. Ich habe auch schon mit einer P38 geschossen. Das sind schwere Militärwaffen, die bei jedem Schuss nach oben rechts ziehen. Selbst mit zweihändigem Griff – als unerfahrene Zwölfjährige konnte sie leicht mit jedem Schuss verfehlt haben.

Da fiel mir das verformte Bleiklümpchen ein, das ich unten am Weg gefunden hatte, wo Jörg Koch gelegen hatte und von wo die Bösartigkeit ausgegangen war. Ich musste in Wiesbaden anrufen und nachfragen, ob es als Pistolenkugel identifiziert worden war. Und welchen Kalibers.

War Heinrich Brandt damals den Hang hinuntergetaumelt und dort unten gestorben? Aber was war dann mit der Leiche passiert?

Nein. Noch stand längst nicht fest, ob das Stück Blei überhaupt ein Projektil war. Die Vermutung von Jackys Großvater klang plausibel. Wahrscheinlich hatte sie einfach danebengeschossen.

Aber ich nahm mir vor, mir den Keller noch mal anzuschauen und die Löcher zu zählen.

Zuerst half Jacky der Zuspruch ihres Großvaters nicht sonderlich, doch als die Tage und Wochen vergingen, ohne dass Brandt sich noch einmal blicken ließ, begann sie sich allmählich wieder sicher zu fühlen. Als sie einmal sehr vorsichtig bei ihrem Vater nachzufragen wagte, was mit seinem Freund Heinrich passiert sei, hörte sie, dieser sei auf mysteriöse Weise verschwunden. Und überhaupt sei er kein richtiger Freund gewesen, eher ein Bekannter.

»Großvater meinte, von dem hätte ich nichts mehr zu befürchten. Den seien wir endgültig los«, sagte Frau Stracker.

Der Ton, in dem sie das sagte, ließ in meinem Kopf die Alarmglocken läuten. »Sie glauben, dass Ihr Großvater Brandt etwas angetan hat?«

Frau Stracker zuckte mit den Achseln.

»Glauben Sie, er hat ihn umgebracht?«, fragte ich.

Sie nickte langsam.

In diesem Fall würden wir die Leiche nie finden. Landwirte sind die perfekten Mörder, weil sie ganz legal alle möglichen fürs Morden nützlichen Utensilien besitzen – von Plastikplanen über hochgiftige Chemikalien bis hin zu Kleinbaggern. Und natürlich diverse Stücke Land, auf denen sie völlig unbeobachtet sind.

»Die Pistole hab ich jedenfalls nie wieder gesehen«, sagte sie. Und dann, nach einer langen Pause: »Bin ich jetzt in Schwierigkeiten?«

Keine Waffe, keine Leiche, kein Zeuge, kein Großvater?

»Nein«, sagte ich. »Aber es wäre gut, wenn Sie unten auf der Polizeistation eine offizielle Aussage machen könnten.«

Frau Stracker sagte etwas, aber ich bekam es nicht mit, weil mir plötzlich auffiel, dass Eltons Leute den Weinberg verlassen hatten. Ich wollte gerade vorschlagen, wir sollten uns ein Stück den Hang hinauf begeben, da ließ Elton sich mit einem der Detonatoren in der Hand neben uns fallen. »Bereit?«, fragte er, und ehe einer von uns etwas sagen konnte, legte er schwungvoll den Hebel an dem Ding um.

Nichts geschah.

»Abwarten«, sagte er. »Erst muss der richtige Sättigungsgrad erreicht sein.«

Und dann begann es, ganz unten am Feldweg. Eine gelb-orange Feuerwalze, die den Hang heraufrollte. Dahinter stieg eine Wand aus weißem Rauch mit schwarzen Schlieren in die Höhe wie ein im Wind flatternder Vorhang. Dann rasten mit einem Geräusch wie von zerreißendem Stoff die Flammen und der Rauch auf uns zu, Hitze schlug mir gegen Gesicht und Hände und ließ mich zurückzucken.

Und dann war es vorbei – binnen kürzester Zeit war nur ein schwelender Streifen entlang der Feuerschneise zurückgeblieben.

Es ertönten Beifallsrufe von den Besonderen Umständen und denjenigen von Frau Strackers Helfern, die geblieben waren, um sich das Schauspiel anzusehen.

Elton betrachtete das Ergebnis seines Zerstörungswerks. »Ach, Mist.«

»Was ist?«, fragte ich, sofort wieder alarmiert.

»Wir hätten am Rand ’n paar Kartoffeln eingraben sollen. Das wäre mal was Gutes gewesen.«

»Wenn du die Leiche gesehen hättest, würdest du nicht solche Witze machen«, sagte ich.

»Ich weiß schon, warum ich den Teil dir überlasse.«

9 Markante Orte

Vanessa kehrte erst am späten Abend aus Mainz zurück, rief mich aber auf der Heimfahrt an und gab mir einen vorläufigen Bericht.

»Jason Agnelli ist an seinem eigenen Erbrochenen erstickt«, sagte sie. »In seinem Blut wurden ungefähr drei Promille gemessen.«

Was zwar extrem besoffen war, aber trotzdem nicht unbedingt so, dass man daran starb. »Das war aber ein bisschen früh am Morgen«, sagte ich. »Selbst für einen Engländer.«

»Carmela glaubt, er hat sich schon gestern Abend betrunken und das Bewusstsein verloren. Der Tod trat ungefähr um drei Uhr nachts ein, plusminus eine Stunde.«

Carmela – es war mir nicht entgangen, dass es jetzt Carmela war, nicht mehr Professor Weißbachmann – hatte keine Anzeichen für Fremdverschulden gefunden, aber Jason Agnellis Magen war merklich gedehnt und der Inhalt recht ungewöhnlich.

»Aufgequollene, stark vergorene Trauben. Weit über ein Liter. Die Tests laufen noch, aber wahrscheinlich war das der Grund für den starken Rausch.«

»Er muss wirklich dringend was Alkoholisches gebraucht haben«, sagte ich.

»Im Grunde war es Maische«, sagte Vanessa. »Also das, was beim ersten Arbeitsschritt der Weinherstellung entsteht. Könnte das eine Art nächstes Stadium sein? Ich meine, erst die Edelfäule, dann die Maische … Könnte da jemand die Stationen der Weinherstellung durchgehen? Als eine Art Ritual oder so?«

»Das ist kein schöner Gedanke«, sagte ich. »Was wäre dann als Nächstes dran?«

»Die Pressung. Und dann die eigentliche Gärung.«

Selbst mit Hilfe von Magie kann man niemandem einfach einen Liter Maische in den Magen befördern, jedenfalls nicht ohne ein Loch zu hinterlassen, das Professor Weißbachmann bemerken würde. Aber manchmal führt auch schlichte Grausamkeit zum Ziel. »Gab es Anzeichen, dass er gezwungen wurde, das zu schlucken?«

»Weder blaue Flecken noch Kratzer, keine Abdrücke von Fingern oder Fesseln. Und definitiv keine Wunden an Lippen, Gaumen oder Speiseröhre«, sagte sie. »Carmela meinte, es wirke, als hätte er sie absolut freiwillig gegessen.« Sie verstummte. Ich hörte, wie sie abbremste, den Blinker setzte und wieder anfuhr. »Ich hab Betrunkene schon die wildesten Dinge tun sehen«, sagte sie dann. »Aber literweise Maische essen?«

Wahrscheinlich war schon jemand vom K11 dabei, bei den britischen Kollegen in Erfahrung zu bringen, ob Jason Agnelli irgendwann durch Alkoholmissbrauch oder geistige Unzurechnungsfähigkeit aufgefallen war. Fast hätte ich mir nun doch gewünscht, wir könnten uns auch so umstandslos mit unseren Kollegen vom Folly in Verbindung setzen, aber wir warten noch auf ministerielle Genehmigung zur Kontaktaufnahme.

»Könnte es Kelly gewesen sein?«, fragte Vanessa, für die die Erfahrung, wie mühelos Kelly ihr gegen ihren Willen den Mund verschlossen hatte, offenbar sehr eindrücklich gewesen war. »Könntest du so was? Also … durch Magie?«

»Ich nicht, aber ein entsprechend ausgebildeter und erfahrener Praktizierender schon.« Dass die Chefin es konnte, wusste ich, weil sie mich zu Anfang meiner Ausbildung mit solchen Dingen traktiert hatte, bis ich eine ausreichende Resistenz dagegen aufbauen konnte. Aber ein derartiger magischer Angriff auf Agnelli hätte eine Spur hinterlassen.

»Hat man sein Handy gefunden?«, wollte ich wissen.

»Das wurde schon ins Labor geschickt. Aber heute läuft da nichts mehr.«

Ich sagte, dann könne sie auch direkt nach Hause fahren, und wir würden dafür am nächsten Tag früh anfangen. Aus dem Ton ihrer Antwort schloss ich, dass ihr gar nicht der Gedanke gekommen war, wir könnten es anders machen. Ehe sie auflegte, fragte sie, warum das Handy von Bedeutung war.

»Weil es uns vielleicht einen Hinweis gibt, womit wir es zu tun haben«, sagte ich.

Ich war schon um sieben in der alten Post, weil ich im Hotel nur rasch am Frühstücksbuffet zwei Croissants und ein paar von den winzigen Zimtschnecken eingepackt hatte, die es nur in Drei-Sterne-Hotels gibt. Leider war PHK Ziegler sogar noch früher gekommen und wollte sich mit uns besprechen, weshalb Vanessa und ich als bloße KKs die zwei Stockwerke zu ihr raufsteigen mussten.

Sie sagte, man habe die verbliebenen Mitglieder der Gesellschaft zum Trinken guten Weins aufgespürt, und ob zuerst ich sie befragen oder das dem K11 überlassen wolle.

»Da wir schon zwei Todesfälle haben«, sagte ich, »sollten wir sie so schnell wie möglich kontaktieren und herbestellen. Wir brauchen ein Zeitschema für die entscheidenden Treffen dieser Gesellschaft – und ihre Alibis für die zwei Todesfälle.«

Ziegler trommelte mit den Fingernägeln auf ihren Schreibtisch – auch dieser war ein elektrisch verstellbares Ding zum Arbeiten im Stehen. So richtig hat mir ja noch nie eingeleuchtet, warum man Schreibtischarbeit lieber im Stehen erledigen sollte.

»Und wenn nun einer davon ein Praktizierender ist?«, fragte sie, womit sie bewies, dass sie sich die Zeit genommen hatte, sich eingehend über die Abteilung KDA zu informieren. »Ist das nicht gefährlich?«

Ich wollte schon sagen Nicht besonders, da fiel mir Vanessas Theorie ein, dass Jason Agnelli vielleicht auf magische Weise gezwungen worden war, die Maische zu schlucken. Das führte dazu, dass ich die nächste Stunde damit zubrachte, ein Sicherheitsprotokoll für die Vernehmung von potenziellen Praktizierenden zu erstellen. Wesentlich dabei war, dass die Vernehmung immer von zwei Beamten vorgenommen werden sollte, von denen einer hinter dem zu Befragenden platziert war und raschen Zugriff auf einen Feuerlöscher hatte.

»Einen Feuerlöscher?«, fragte Vanessa.

»Zur Ablenkung«, sagte ich. »Es ist schwer zu zaubern, wenn dir jemand eine Ladung Schaum an den Kopf sprüht. Ein Eimer mit Eiswasser ist sogar noch besser, aber so was im Vernehmungsraum stehen zu haben könnte seltsam wirken.«

Während ich solcherart beschäftigt war, wühlte sich Vanessa durch die zwei Kartons mit dem Material der Ermittlung wegen Heinrich Brandts Verschwinden im Jahre 1982. Gelegentlich murmelte sie etwas vor sich hin oder schrieb etwas auf.

»Die Kollegen damals wussten von der versuchten Vergewaltigung und den Schüssen, das merkt man«, sagte sie nach einer Weile. »Aber das muss auf Anweisung von oben aus dem Bericht rausgelassen worden sein.«

»Frau Stracker sagte, ihr Großvater hätte ein hohes Tier bei der Polizei gekannt.«

»Das muss ziemlich hoch gewesen sein, so penibel vage, wie das hier formuliert wurde.« Und sie machte sich wieder ans Lesen.

Wir näherten uns dem Punkt, an dem einer von uns noch mal würde Kaffee holen müssen, da sagte Vanessa, sie habe etwas gefunden. »Man hielt es für möglich, dass Brandt in einem gestohlenen Auto abgehauen war.«

Das Auto, das auf seinen Namen registriert war, einen nagelneuen VW Polo, hatte man an der Niederstraße gefunden, direkt vor der Bahnbrücke. »Man kann klar herauslesen, dass sie glauben, Brandt hätte da drin gesessen und gewartet, um Jacky abzupassen, auch wenn sie das natürlich nicht so hinschreiben, weil sie von Jacky ja angeblich nichts wissen.« Die Beamten hatten das Auto durchsucht und auch Brandts Haus. Nichts hatte darauf hingewiesen, dass er nach dem Zusammenstoß mit Jacky zu dem einen oder anderen zurückgekehrt war. Aber frühmorgens am Tag nach diesem Ereignis war eine Streife auf den Markusberg geschickt worden, um ein ausgebranntes Auto zu untersuchen. Auch dieses war ein Polo, allerdings ein älteres Modell. Das Feuer war offenbar mit Absicht gelegt worden, obwohl laut dem Brandstiftungsspezialisten keine Art von Brandbeschleuniger gefunden wurde.

Ein Auto anzuzünden ist nicht sonderlich schwer – das schafft man schon mit einem Feuerzeug und einem geschickt platzierten Stück Grillanzünder –, aber der Spezialist beharrte darauf, dass der Brand vom Fahrersitz ausgegangen war und es ganz so wirkte, als hätte jemand einen Molotowcocktail hineingeworfen. Nur ohne den Cocktail.

Hätte es mich 1982 schon gegeben, wäre ich garantiert misstrauisch geworden. Doch zu der Zeit stritten sich meine Eltern noch erbittert über die Stationierung von nuklearen Mittelstreckenraketen oder machten zusammen ihre Stammdisse unsicher – oder womöglich auch beides zugleich.

Vorübergehend war der Geheimdienst eingeschaltet worden, weil man befürchtete, die Sache könnte einen terroristischen Hintergrund haben, aber er verlor schnell das Interesse. Das hätten die Ermittler in Sachen Heinrich Brandt auch, hätten sie nicht in der Nähe des Autowracks ein blutverschmiertes Hemd gefunden. Dies führte dazu, dass mittels der Seriennummer des Autos der Eigentümer aufgespürt worden war – und der hatte es am Nachmittag des Vortages, nicht lange nach Jackys Schüssen, als gestohlen gemeldet. »Es hatte in der Quinter Straße gestanden«, sagte Vanessa. »In Quint.«

Das war die Siedlung östlich des Weinguts Stracker – jenseits der Bahnlinie.

Weder Vanessa noch ich konnten zunächst erkennen, welchen Zusammenhang die Ermittler zwischen dem Hemd und diesem Auto gesehen hatten, bis uns die erste Seite eines forensischen Berichts in die Hände fiel, die in einem falschen Ordner abgeheftet worden war. Vom Rest des Berichts fehlte jede Spur.

»Diese Akte wurde gründlich frisiert«, sagte Vanessa.

»Sieht so aus.«

Dem, was wir hatten, war zu entnehmen, dass es sich um ein blaues Herrenhemd mit großen Blutflecken gehandelt hatte. Und Einschusslöchern.

In Wiesbaden hatte ich bereits angerufen und die Bestätigung bekommen, dass der Bleiklumpen ein 9-mm-Projektil war. Ohne die Pistole des Großvaters war allerdings unmöglich zu bestimmen, ob es tatsächlich aus dieser Waffe stammte. Ich hatte außerdem Elton gebeten, die Besonderen Umstände den Bereich um die Fundstelle umgraben zu lassen, falls Brandt dort zufällig verscharrt worden war, aber sie hatten nichts gefunden.

»Okay«, sagte ich. »Der vermutlich am Oberkörper verletzte Heinrich Brandt schleppt sich irgendwie aus dem Keller, den Hang runter, über die Bahnlinie und klaut ein Auto. Fährt damit woandershin, lässt es stehen und zündet es an …«

»Möglicherweise mit Hilfe von Magie«, sagte Vanessa, was mir etwas zu spekulativ war.

»Möglicherweise«, sagte ich. »Aber nicht alles Ungeklärte wird durch Magie verursacht. Dann zieht er sich das Hemd aus und verschwindet schon wieder.«

»Hm.«

»Und zwar auf dem Markusberg.«

»Bei der Mariensäule.«

»Wo ist das?«

Vanessa winkte mich ans Fenster. »Da hinten. Ganz oben auf dem Berg.«

Jenseits der Mosel war der Hang so steil, dass er sich jeder Bebauung widersetzt und seinen bewaldeten Zustand bewahrt hatte. Ganz oben stand eine schlanke Säule mit einer Statue der Jungfrau Maria darauf. Mir kam ein grässlicher Verdacht – nämlich dass ich mir eine Menge Zeit und Mühe hätte ersparen können, wenn ich das Ding gleich bemerkt hätte, als ich das erste Mal nach Trier hineinfuhr.

»Ich glaube, wir sollten da mal raufgehen«, sagte ich. »Aber zuerst brauchen wir eine Flasche.«

»Wozu das denn?«

»Weil wir noch mal mit Kelly reden müssen. Und dazu musst du dich mit unserer reizenden kleinen Moselgöttin zum Spielen treffen.«

»Ich? Warum?« Endlich schien Vanessa ein gesundes Misstrauen zu entwickeln.

»Weil sie dich mag.«

Da keine Glasflasche bei der Hand war, nahmen wir eine leere Plastik-Halbliterflasche Fanta. Die Wahl des Treffpunkts überließ ich Vanessa, warnte sie jedoch, dass es nicht zu nah an der Mosel sein sollte. Vanessa schrieb die Einladung auf ein Stück rosa Notizpapier, das sie ganz unten in einer Schreibtischschublade fand. Als Zeitpunkt wählten wir den Nachmittag dieses Tages.

»Meinst du, sie kommt?«, fragte Vanessa.

»Sie schien dich unbedingt sehen zu wollen. Ich hoffe nur, dass Kelly sich so verantwortlich für sie fühlt, dass sie mitkommt.«

Wir nahmen Vanessas Auto, einen brandneuen Dacia Duster, und hielten auf der Römerbrücke kurz an, um unsere Flaschenpost in den Fluss zu werfen – wobei wir uns erst gut umsahen, ob auch niemand von der Umweltbehörde in der Nähe war.

Nachdem Napoleon besiegt war, wurde Trier gemeinsam mit dem restlichen Rheinland Preußen zugeteilt zum Dank dafür, dass Blücher Wellington bei Waterloo den Arsch gerettet hatte. Plötzlich von einem Haufen landgieriger protestantischer Aristokraten regiert zu werden führte natürlich zu einer gewissen Verstimmung in der Bevölkerung. Der Widerstand gegen das Junkerregime manifestierte sich auf vielerlei Weise, nicht zuletzt im Bau eines monumentalen Marienbildnisses auf einem weithin sichtbaren Bergrücken dreihundert Meter über der Stadt. In meinem Dossier fand sich nichts darüber, aber architektonische Objekte des Katholizismus, vor allem in Westdeutschland, waren vom »Ahnenerbe« oft übersehen worden.

»Warum glaubst du, dass es so bedeutend ist?«, fragte Vanessa, während der Duster sich einen unfassbar steilen Waldweg hinaufkämpfte.

»Das hat damit zu tun, wie Magie funktioniert«, sagte ich.

»Und wie funktioniert sie?«

Eigentlich erkläre ich externen Kollegen die Magie grundsätzlich nicht genauer. Schon allein deshalb, weil es so absurd klingt, wenn man es laut ausspricht. »Wir haben keine Ahnung, was Magie genau ist«, sagte ich, als wir den Hang geschafft hatten und in den fast gruselig menschenleeren kleinen Ortsteil Markusberg einbogen. »Aber wir kennen einige ihrer Wirkungsweisen. Das ist wie bei Isaac Newton und der Schwerkraft.« Mit dieser Analogie hatte die Chefin es mir erklärt. »Der musste auch nicht wissen, was die Schwerkraft genau ist, um rauszufinden, dass zwei schwere Massen einander anziehen.«

»Na ja, wenn man wüsste, wie sie funktioniert, wäre es auch keine Magie mehr, oder?«, sagte Vanessa.

Das merkte ich mir, um bei Gelegenheit die Chefin damit zu beeindrucken.

Hinter der Siedlung führte die Straße knapp unterhalb des Grats in schattig kühlen Wald. Nach fünfhundert Metern erreichten wir eine einsame kleine Bushaltestelle, einen Parkplatz und eine Treppe, die zu der Säule hinaufführte.

»Hier wurde das ausgebrannte Auto gefunden«, sagte Vanessa.

Wir parkten und stiegen die Treppe hinauf. Ich erklärte, dass Magie permanent durch die Umwelt generiert wurde, aber vor allem an Stellen entstand, die die Chefin markante Orte nennt: Landmarken aller Art. Auffallende Landschaftsaspekte oder Objekte. In der Natur können das beispielsweise alte Bäume oder Flüsse oder Felsformationen sein.

»Aber so richtig stark«, sagte ich, als wir ganz oben ankamen, »sammelt sie sich um menschliche Bauwerke herum an, je älter, desto besser. Burgen, Schlösser, Kirchen, alte Häuser und natürlich auch monumentale Säulen auf Bergspitzen.«

Von denen nun ein Paradebeispiel vor uns aufragte: vierzig Meter neugotischer Sandstein und ganz oben die Jungfrau Maria, mit einem Heiligenschein aus kleinen steinernen Kugeln. Von hier unten sah man diese nur zum Teil, aber Gott war der Anblick sicher wohlgefällig.

Das ursprüngliche Rötlichbraun der Säule war mit den Jahren zu einem fleckigen Graugrün geworden, und vor allem hier unten hatten sich interessante Ornamente aus Flechten gebildet. Bis in Kopfhöhe mussten diese sich den Platz mit Myriaden von eingeritzten Namen und Daten teilen. Es gab eine eiserne Tür, die, wie Vanessa mir sagte, zu einer Aussichtsplattform führte. Diese war allerdings schon seit über hundert Jahren gesperrt. »Weil sich immer wieder Leute runterstürzten.«

»War das theologisch betrachtet nicht ein bisschen inkonsequent?«, fragte ich.

»Aber auf dem Weg nach unten hatte man einen wunderbaren Blick.«

»Okay, ich suche jetzt nach Magieresten.«

»Wie macht man das genau?«, erkundigte sie sich.

Dies nun wiederum ist etwas, was ich interessierten externen Kollegen ausdrücklich beibringen soll. Der Gedanke dahinter ist: Je mehr Beamte eine wirkliche Transgression von profanem Vandalismus, Tierquälerei oder Schülerstreichen unterscheiden können, desto seltener gondeln wertvolle Ressourcen der Abteilung KDA wegen nichts und wieder nichts in der Gegend herum. Da besagte Ressourcen im Großen und Ganzen aus mir bestehen, finde ich diese Denkweise sehr einleuchtend.

Ich sagte ihr, sie solle sich vor die Säule stellen, die Hand darauflegen und die Augen schließen.

»Versuch an gar nichts zu denken. Lass deine Gedanken einfach schweifen.«

Ich rechnete damit, dass sie eine flapsige Bemerkung machen würde. Ich jedenfalls hatte das getan, als die Chefin mich zum ersten Mal anwies, an nichts zu denken. Aber Vanessa stand nur reglos da, ihre Atemzüge langsam und regelmäßig.

Ich legte ebenfalls die Hand an den Stein. »Kennst du das, wenn man im Bett liegt und fast schon schläft?«, fragte ich. »Dass man wahllos Bilder sieht und Geräusche hört?«

»Wie Tagträume«, murmelte sie.

Die besten Praktizierenden, hatte die Chefin einmal gesagt, sind Menschen, die mit offenen Augen träumen können.

»Ja«, sagte ich. »Man darf nur nicht versuchen, es zu beeinflussen.«

»Kapiert.«

Ich fragte sie, was sie sah oder wahrnahm. Ich selbst spürte eine leichte Brise im Gesicht, hörte das Rascheln der Blätter ringsherum, roch feuchtes Gras und einen schwachen Hauch Urin – da hatte wohl ein Hund oder jemand anders mit einem dringenden Bedürfnis dem dicken Laternenpfahl vor uns nicht widerstehen können.

Ich machte mich frei von alledem.

»Ich rieche Rauch«, sagte Vanessa. »Und sehe komische dreieckige Muster – wie ein Kaleidoskop.«

Hm. Weder vom einen noch dem anderen bemerkte ich etwas. »Noch was?«

Ihr Tonfall bekam etwas merkwürdig Fernes. »Verzweiflung«, sagte sie. »Schreckliche Verzweiflung.«

Die herrschte hier definitiv. Ein Suizid – oder vielleicht die Gesamtheit vieler Suizide, der schnelle Tod hatte das Gefühl in die Steine eingebrannt.

»Das sind Vestigia«, sagte ich. »Versuch zu spüren, wie diese Empfindung sich von den vorigen unterscheidet.«

»Puh, schwierig.«

»Wenn’s einfach wäre, könnte es ja jeder. Noch was?«

Unter der Verzweiflung spürte ich etwas anderes. Ein bereits vertrautes ekelhaftes Bohren und Wimmeln. Wie Maden auf meiner Haut.

»Wir werden beobachtet«, sagte Vanessa.

»Nein, das meine ich nicht«, sagte ich.

»Ich aber. Links von uns zwischen den Bäumen. Junger Mann, Mütze, blaue Steppjacke.«

»Wie lange ist er schon da?«

»Paar Minuten. Mist – er hat gemerkt, dass ich zu ihm rüberschaue.«

»Dann sprechen wir ihn besser gleich an.«

Wir ließen die Säule los. Ich sah ihn sofort. Ein blasses Gesicht, halb verdeckt hinter grünen Zweigen, eine besorgte Miene unter einer schwarzen Baseballkappe. Steppjacke, Skinny-Jeans, Turnschuhe. Ein Jugendlicher, aber vielleicht schon nicht mehr im schulpflichtigen Alter.

»Hallo, darf ich dich was fragen?«, sagte ich.

Er drehte sich um und rannte auf dem Fußweg nach Süden davon.

»Hol das Auto«, rief ich Vanessa zu und setzte ihm nach.

Der junge Mann lief bewundernswert entspannt und so leichtfüßig, dass sich das Laub auf dem Pfad unter seinen Füßen kaum bewegte. Und er gewann mit jedem Schritt an Boden.

Ich beschwor eine Stolperschlinge und zielte damit auf seine Beine. Aber ich hatte zu lange gewartet – der Zauber hat nur eine Reichweite von höchstens fünf Metern, und der Junge war schon mindestens zehn entfernt. Ich fluchte und legte mich ins Zeug, aber in meinen Straßenschuhen rutschte ich immer wieder auf dem Laub und dem feuchten Boden aus.

Links von mir fiel das Gelände fast senkrecht zur Stadt und dem Fluss hin ab. Rechts ging es durch den Wald steil nach unten zur Straße. Ich hörte ein Auto anspringen und wandte den Kopf, um zu sehen, ob es Vanessa war.

Schwerer Fehler. Meine linke Fußspitze blieb an etwas unter dem Laub hängen, und die nächsten fünf, sechs Schritte verbrachte ich damit, wild mit den Armen zu rudern, um mich aufrechtzuhalten. Als ich das Gleichgewicht wiedergewonnen hatte, war der Junge noch weiter voraus als zuvor. Also, selbst barfuß wäre ich wahrscheinlich besser dran gewesen.

Dann aber beging auch er einen Fehler: Er sah sich nach mir um. Ich blieb stehen und rang nach Atem, vorgebeugt mit den Händen auf den Knien. Er hielt an und starrte mich aus riesigen Augen an, wobei er nervös das Gewicht von einem Bein aufs andere verlagerte.

Meine Atemlosigkeit war nicht gespielt, nur übertrieb ich das Keuchen etwas, um ihn in Sicherheit zu wiegen. Rechts auf der Straße hörte ich etwas vorbeifahren, wovon ich hoffte, dass es Vanessas Duster war. Hinsehen durfte ich nicht, sonst scheuchte ich unser Crosslauf-Talent garantiert wieder auf.

Als ich schätzte, dass Vanessa genug Vorsprung hatte, richtete ich mich auf und winkte ihm freundlich zu. »Ich will nur mit dir reden.«

Und husch, weg war er.

Er kam etwa zehn Meter weit, dann sprang Vanessa hinter einem Baum hervor, bekam ihn am Arm zu fassen und wirbelte ihn herum, so dass er vom eigenen Schwung getragen auf dem Rücken landete. Er streckte schützend die Hände aus, als fürchtete er, verprügelt zu werden, aber Vanessa riss nur noch einmal kräftig an seinem Arm, um ihn auf den Bauch zu drehen. Dann schnappte sie sich auch sein anderes Handgelenk und bog ihm beide Arme auf den Rücken. Die Handschellen ließ sie allerdings erst mal stecken.

Als ich bei ihnen ankam, packten wir ihn jeder an einem Arm und stellten ihn wieder auf die Füße. Ich spürte, wie er zitterte, er atmete schwer. Außerdem fiel mir auf, dass die Kappe während der ganzen Aktion fest auf seinem Kopf geblieben war. Ich sah genauer hin. Sie saß so eng, dass sie garantiert nicht mehr angenehm zu tragen war.

»Nimm die Kappe ab«, sagte ich.

»Nein, nein, nein«, schrie er und wäre zurückgewichen, hätten nicht Vanessa und ich seine Arme fest umklammert gehalten.

»Pst«, sagte ich. »Beruhige dich. Wir sind hier alle besonders.«

Die Art, wie ich »besonders« sagte, ließ ihn zögern. Sein Blick ging wild zwischen Vanessa und mir hin und her, dann sackten seine Schultern nach unten. Seine Anspannung ebbte ab. Ich lockerte meinen Griff so weit, dass er die Kappe abnehmen konnte. Er hatte sein blondes Haar zu einer zottigen Mähne wachsen lassen, aber die beiden braunen Höcker gleich über der Stirn waren unmöglich zu übersehen. Professor Weißbachmann hatte mir mal den Unterschied zwischen Hörnern und einem Geweih erklärt, aber ich erinnerte mich nicht gut genug, um sagen zu können, was davon hier vorlag.

»Mein Gott«, sagte Vanessa.

Der Junge zuckte zusammen und sah mich anklagend an. »Sie haben gesagt, Sie wären besonders.«

»Sind wir auch«, sagte ich. »Aber manche von uns müssen noch lernen, sich zurückzuhalten.«

Der Junge blickte zu Vanessa. Sie bedachte ihn mit einem kurzen professionellen Lächeln.

»Ich bin Tobi«, sagte ich. »Das ist Kriminalkommissarin Vanessa Sommer, aber du kannst sie Vani nennen. Und wie heißt du?«

»Gunter«, sagte der Junge. »Gunter Hirsch.«

Ich sagte Gunter, er könne die Kappe wieder aufsetzen. Erleichtert tat er es; man sah, dass er sich so weitaus wohler fühlte. Als wir sicher waren, dass er nicht wieder die Flucht ergreifen würde, ließen wir ihn los und deeskalierten von Beinahe-Festnahme hin zu Der-Polizei-behilflich-sein-wie-es-sich-für-einen-guten-Staatsbürger-gehört. Das lernen wir in der Ausbildung, und meistens funktioniert es sogar.

»Wie alt bist du?«

»Siebzehn.«

Auf die Frage nach seinem Wohnort zeigte er ins Tal nach Südwesten. »Da unten.«

»Also, Gunter. Warum hast du uns beobachtet?«

»Hab ich doch gar nicht«, sagte er. »Ich komm oft hierher und schau auf die Stadt runter.«

»Du kommst hierher, um auf die Stadt runterzuschauen? Nur deshalb? Oder gibt es noch einen anderen Grund?«

Gunter druckste ein bisschen herum und schielte zur Mariensäule hinüber. »Da ist so was wie Gesang.«

»Gesang?«

»Wie ’n Chor. Aber kein richtiger.«

»Ein unsichtbarer Chor?«, fragte Vanessa.

Gunter warf ihr einen Blick zu, wie ihn schon der erste Teenager seinen Eltern schenkte, als die sagten: »Ich kapier’s nicht – diese Kleckse an der Höhlenwand sollen ein Mammut sein?«

»Der klingt so friedlich«, sagte er. »Deshalb komm ich hier rauf, wenn ich unten Stress hab.«

Ich fragte ihn, ob in letzter Zeit etwas Ungewöhnliches an der Mariensäule passiert sei. Er verneinte. Ich bohrte noch ein bisschen tiefer, fragte, ob ihm jemand aufgefallen sei, vielleicht jemand, der öfter kam, aber nicht von hier war.

»Nö«, sagte er. »Nur die Weintrinker.«

»Aha?«, sagte ich so beiläufig wie möglich. »Was war an denen ungewöhnlich?«

»Waren so ’n paar ältere Typen. Die haben da ’n Picknick gemacht. Das fand ich einfach komisch.«

Mit etwas mehr sanftem Druck bekamen wir heraus, dass das Picknick vor etwa zwei Monaten stattgefunden hatte, im August und definitiv an einem Samstagabend, nur an die genaue Woche konnte Gunter sich nicht erinnern. Ich ließ mir seine Anschrift geben und sagte, ich würde später noch vorbeikommen. Da bekam er fast wieder Panik, aber Vanessa versicherte ihm schnell, wir würden seinen Eltern nicht verraten, wo wir ihn getroffen hatten. »Wir sagen, es wäre einfach Routine.«

Als wir ihm sagten, er könne jetzt gehen, sprang er buchstäblich davon, quer über die Straße in den Wald hinein. Es war wirklich bemerkenswert, wie leichtfüßig und leise er war.

»Wie viele?«, fragte Vanessa.

»Wie viele was?«

»Wie viele Leute gibt es, die besonders sind? In ganz Deutschland zum Beispiel.«

»Tausende. Hunderttausende. Vielleicht eine Million.«

»Ihr wisst es nicht?«

»Nicht alle sind so offensichtlich wie der junge Gunter. Vielleicht warst du mit einem halben Dutzend solcher Leute in der Klasse, ohne es auch nur zu ahnen.«

»In meiner Klasse? Oh nein. Das hätte ich gewusst, glaub mir.«

»Warst du so neugierig?«

»Da, wo ich herkomme, sind die Angelegenheiten anderer ein Volkssport.«

»Und woher kommst du?«

»Sommerscheid.« Sie seufzte. »Wo es nur Sommers gibt.«

»Wirklich?«

»Na ja, beinahe. Aber das ist nicht das Thema. Sollte man nicht wenigstens versuchen, solche Leute verbindlich zu identifizieren?«

Dieselbe Frage hatte ich einst der Chefin gestellt.

»Wozu?«, hatte sie mich gefragt – und das fragte ich nun Vanessa.

»Falls mal jemand davon auffällig wird«, sagte sie – ziemlich genau das, was auch ich geantwortet hatte.

Da hatte die Chefin so heftig mit der Faust auf den Tisch geschlagen, dass ihre Kaffeetasse zerbrochen war. »Und dann?«, hatte sie gefragt. »Sollen wir ein Verzeichnis anlegen? Oder sollen wir es uns einfacher machen und sie dazu verpflichten, besondere Papiere mitzuführen? Oder sich ein Symbol auf die Kleider zu nähen? Ein scharlachrotes Pentagramm vielleicht? Wäre das in Ihrem Sinne?«

»Das sind auch nur ganz normale Leute«, sagte ich zu Vanessa. »Die ein ganz normales Leben führen.«

»Und wenn sie was nicht so Normales anstellen?«

»Dann ruft dein Chef meine Chefin an. Und hier bin ich.«

Bei unserer Rückkehr in die alte Post wartete dort Agnellis Handy auf uns, mit einer knappen Notiz, dass es noch nicht untersucht worden war und wir bitte vorsichtig damit sein sollten, um nicht eventuelle Beweise zu vernichten. Es steckte immer noch in der Beweismittel-Klarsichttüte. Ich hob es auf und schüttelte es. Es klang wie ein Regenmacher – so ein Ding mit Sand drin, um Meeresbrandung vorzutäuschen. Also, nach Beweisen würden die forensischen IT-Leute in diesem Handy vergeblich suchen.

Dennoch mussten wir uns an die Formalitäten halten. Also holte ich jemanden vom K17, damit er fotografisch dokumentierte, wie ich das Handy auseinandernahm und die Einzelteile auf einem großen sterilen Blatt Papier ausbreitete. Die meisten Leute haben keine Ahnung, wie ihr Handy von innen aussieht, aber bei dem hier würde jedem auffallen, dass vom Hauptprozessor nur ein feines weißes Pulver geblieben war. Um ehrlich zu sein, weiß ich auch nicht, wie Mikroprozessoren funktionieren, aber ich weiß, was Magie ihnen antun kann – insbesondere Magie, wie menschliche Praktizierende sie anwenden.

»Was hat das zu bedeuten?«, fragte Vanessa.

»Dass wir es mit einem irregulären Praktizierenden zu tun haben.«

10 Das Spielzeugmuseum

Offiziell gibt es in ganz Deutschland nur zwei aktive Praktizierende. Eine davon ist die Chefin und der andere bin ich. Vor dem Zweiten Weltkrieg gab es Tausende, aber die flohen entweder ins Ausland, solange sie noch konnten, oder wurden von der Abteilung Geheimwissenschaften, dem paramilitärischen magischen Flügel des »Ahnenerbes«, eliminiert, versklavt oder vereinnahmt. Der Zweite Weltkrieg hatte auch eine geheime magische Dimension, die laut der Chefin jedoch keinerlei Auswirkung auf den Gesamtverlauf hatte. »Die Seiten neutralisierten sich gegenseitig«, sagte sie, als sie mir all das erstmals erzählte.

Das Hin und Her kulminierte 1944 in einem Angriff der Briten auf die geheime Basis der Abteilung Geheimwissenschaften auf dem Ettersberg, bei dem auf beiden Seiten so ziemlich alle umkamen. Den Briten gelang es allerdings, den Inhalt der Archive zu erbeuten, einschließlich einer Liste aller bis dahin noch lebenden Praktizierenden im besetzten Europa. Und was die Briten nicht fanden, fiel bei Kriegsende den Russen in die Hände. Alle Praktizierenden, die mit der AGW kollaboriert hatten – oder nicht hinreichend beweisen konnten, dass sie nicht kollaboriert hatten –, wurden von den Alliierten verurteilt und gehängt … oder verschwanden unter den Sowjets einfach spurlos.

Als 1951 das BKA gegründet wurde, weigerten sich die Briten, Franzosen und Amerikaner, diesem ihre Daten zu überlassen, daher verbrachte die Abteilung KDA ein paar Jahrzehnte damit, übriggebliebene Praktizierende aufzuspüren und diese entweder zu rekrutieren, festzunehmen oder in den Ruhestand zu schicken.

»In den Ruhestand?«, fragte Vanessa. »Meinst du …?«

»Sie bekamen eine neue Identität und eine Pension.« So zumindest hatte die Chefin es mir erzählt, und ich wüsste wirklich nicht, warum sie mich hätte anlügen sollen.

»Gibt es gegenwärtig Ex-Praktizierende hier in der Gegend?«, fragte Ralf Förstner. Nachdem wir Ziegler die frohe Botschaft mitgeteilt hatten, war die Sache rapide in der Hierarchie nach oben gesprungen, so dass wir nun in seinem Büro saßen.

»Nicht dass wir wüssten. Das haben wir gleich zu Anfang überprüft.«

Nach der Wiedervereinigung wurde offenbar, dass es der Arbeitsgruppe Einhorn, dem Gegenstück zur Abteilung KDA in der Stasi, gelungen war, nicht nur die russischen, sondern auch die britischen, französischen und amerikanischen Listen an sich zu bringen. Anhand dieser konnten mindestens zehn im Nationalsozialismus aktive Praktizierende identifiziert werden, die erfolgreich in der Bevölkerung der BRD untergetaucht waren – einschließlich, wie man schnell herausfand, in den höheren Ebenen der Abteilung KDA. Es folgte eine Zeit der Lähmung und der inneren Machtkämpfe, die erst endete, als die neue Kanzlerin 2005 die Führungsriege komplett entließ und als neue Direktorin die Chefin einsetzte.

Diese war die einzig verbliebene lizenzierte Praktizierende in Deutschland, und die Abteilung KDA war seit jener Zeit auf sie, etwas nichtmagisches Verwaltungspersonal, die fröhlichen Gesellen von den Besonderen Umständen und natürlich die Recherchestelle reduziert. Dies wurde als völlig ausreichend erachtet – bis zu dem Tag, als die Nachtigall sich einen Lehrling nahm und man hierzulande feststellte, dass das Vergangene nicht ganz so vergangen war, wie man gedacht hatte.

Von alledem sagte ich Förstner, Ziegler und Vanessa natürlich nichts.

Nach der letzten Schätzung der KDA-eigenen Historiker hätten die untergetauchten Praktizierenden in den Jahren vor ihrer Enttarnung zwischen vierzig und tausend Lehrlinge ausbilden können. Auch das erwähnte ich nicht, aber hauptsächlich deshalb, weil ich den Verdacht hatte, dass die Rechercheknaben sich diese Zahlen komplett aus den Fingern gesogen hatten.

»Die Bezauberung ist keine einfache Technik«, sagte ich. »Jason Agnelli gegen seinen Willen dazu zu bringen, einen Liter Maische zu schlucken, hätte nur einem hochqualifizierten Praktizierenden unter Einsatz von sehr viel, sagen wir mal, ›Macht‹ gelingen können.«

»Und davon wäre das Handy kaputtgegangen?«, fragte Vanessa.

Ich bejahte.

Förstner machte sich Sorgen, ob die hiesigen Kollegen in Gefahr sein könnten, aber ich versicherte ihm, die von mir vorgeschlagenen Vorsichtsmaßnahmen seien völlig ausreichend. »Vor allem, wenn die verdächtige Person glaubt, das sei Routine. Wann sind eigentlich die ersten Vernehmungen angesetzt?«

»In zwanzig Minuten kommt Markus Nerlinger«, sagte Ziegler.

Und nach ihm würden zeitlich gestaffelt Jonas Diekmeier und Simon Haas anrücken, die restlichen Mitglieder der Gesellschaft zum Trinken guten Weins. Nur Uwe Kinsmann nicht; er war weder zu Hause noch mobil erreichbar gewesen.

»Sollten wir uns dann nicht besser Zutritt zu seinem Haus verschaffen?«, fragte Vanessa.

»Nicht ohne mich«, sagte ich.

»Dann machen Sie mal, aber schnell«, sagte Förstner.

Uwe Kinsmann war eindeutig das wohlhabendste Mitglied der Gesellschaft zum Trinken guten Weins. Tatsächlich konnte er es sich leisten, ein Leben des Müßiggangs zu führen. Als Kind einigermaßen begüterter Eltern hatte er zwar Jura studiert, den Beruf aber nie ausgeübt. Stattdessen zehrte er vom Familienvermögen, indem er relativ preiswert lebte und nie aus dem Elternhaus im Osten von Trier weggezogen war. Es handelte sich hierbei um ein blassgelbes dreistöckiges Reihenmittelhaus am Hang mit einem langen schmalen Garten nach hinten hinaus, der bis zu einem kleinen Weg oberhalb der Grundstücke reichte. Das war unsere Zugriffsroute.

Förstner hatte sich gefragt, ob wir nicht erst das SEK aus Wittlich anfordern sollten, aber ich versicherte ihm, das sei wirklich übertrieben. Als Kompromiss nahmen wir das hiesige Einsatzteam mit, im Prinzip ein paar ganz gewöhnliche PKs mit etwas Spezialtraining, jeder mit Helm, Schutzkleidung und einer Heckler & Koch ausgerüstet. Zum Glück trugen sie nicht auch noch Sturmhauben, ein Trend, der meinem Vater zufolge daher kommt, dass heutzutage alle viel zu viele amerikanische Serien schauen.

Die Hälfte der Einsatztruppe wartete mit Vanessa vor dem Haus, der Rest kam mit mir nach hinten. Meine Hälfte wurde von Maximilian Uzun angeführt, dessen offen an den Tag gelegte Begeisterung für Combatschießen mich nicht gerade beruhigte. Trotzdem nutzte ich, während wir auf Zieglers Signal zum Zugriff warteten, die Gelegenheit, um ihn nach seinem Vornamen zu fragen.

»Meinem Papa gefiel der Klang«, sagte er. »Mein Opa kriegte natürlich einen Anfall.«

Über Funk sagte Ziegler: »Jetzt können Sie.«

Der Garten war sehr gepflegt, aber ziemlich vollgestopft. Auf den fünfzig mal zehn Metern drängten sich ein erhöhter Zierteich mit Brunnen, eine Gartenlaube sowie eine Rotunde aus weiß lackiertem Holz, die die gesamte Breite einnahm. Entweder war Kinsmann begeisterter Hobbygärtner, oder er gab einen nicht unwesentlichen Teil seines Erbes für eine Profifirma aus.

An die Rückseite des Hauses war ein großer Wintergarten angebaut. Dessen Tür nahm ich mir zuerst vor. Kaum berührte ich die Klinke, spürte ich das unangenehme Bohren und Krabbeln, das ich schon an Jörg Kochs Leiche, der Bösartigkeit im Weinberg und der Mariensäule gespürt hatte.

Ich bedeutete dem Team, zurückzubleiben. »Haltet euch vom Wintergarten fern.«

Die eigentliche Hintertür hingegen war magiefrei – und unverschlossen. Sie führte in eine gut ausgestattete, aber altmodische Küche mit dunklen Massivholzfronten, einem klobigen weißen Emailleherd mit abgerundeten Ecken und einem großen Landhaus-Küchentisch. Sie war sauber, wenn auch nicht porentief rein. Der Abwasch war gemacht, aber auf der Arbeitsfläche standen eine Müslipackung und eine Zuckerdose, daneben eine saubere Schale und ein Löffel. Eine altmodische Durchreiche zum Esszimmer gab es auch. Ich spähte hindurch: ein polierter Mahagoni-Esstisch mit passenden Stühlen, mitten darauf eine leere beige Vase auf einem roten Platzdeckchen. Rasch betrat ich das Zimmer über den düsteren Flur. Es roch nach überreifem Obst – definitiv kein Vestigium. Ich warf einen Blick in die schwere lila Keramikschale auf dem Sideboard, aber sie war leer und roch nur nach Reinigungsmittel.

Ein rundbogiger Durchgang führte von hier aus ins Wohnzimmer, eine Terrassentür in den Wintergarten. Vor deren Schwelle überkamen mich wieder Vestigia, daher stellte ich jemanden aus dem Trupp als Wache davor mit der Anweisung, niemanden rein- oder rauszulassen.

Den Rest des Hauses hatte ich in weniger als zehn Minuten durch. Im Wohnzimmer standen antike Polstersessel mit Blumenmuster und noch mehr Mahagoni in Form von Beistelltischen und einer verglasten Schrankwand. Der Flachbildschirmfernseher und Blu-ray-Player waren neu, aber die hochklassige Bang & Olufsen-Stereoanlage stammte aus den sechziger Jahren. Im Obergeschoss befanden sich ein Bad, das nach der düsteren Treppe blendend weiß wirkte, ein großes Schlafzimmer, das benutzt roch, und drei andere Zimmer, offenbar für Gäste gedacht, die nie kamen.

Magische Hotspots fand ich keine mehr, also sagte ich den Einsatzleuten, sie könnten Vanessa und Ziegler reinlassen.

»Im Wintergarten scheint es Aktivität gegeben zu haben«, sagte ich zu den beiden.

»Ist er betretbar?«, fragte Ziegler.

Ich sagte, wahrscheinlich ja, bat sie aber, im Esszimmer zu bleiben, während ich die Tür öffnete.

Vanessa schnupperte. »Es riecht nach Maische«, sagte sie. »Also das, was Agnelli im Magen hatte.«

Im Wintergarten war der Geruch stärker. Auf einem halbhohen Regal an der Wand standen mehrere Topfpflanzen und vor der Glasfront zum Garten hin ein schmiedeeiserner Tisch mit rötlich melierter Marmorplatte. Als ich das Eisen des Rahmens berührte, war das Vestigium so stark, dass das Metall selbst sich unter meiner Hand zu winden schien.

»Ah«, sagte Vanessa, als sie sah, wie ich zusammenzuckte. »Dann bilde ich mir die Maden nicht ein.«

»Irgendwas Krabbelndes jedenfalls«, sagte ich. Man soll ein Vestigium, das ein Anfänger wahrnimmt, immer bestätigen. Sonst kommt er durcheinander. »Hier muss die Bezauberung stattgefunden haben.«

Falls Ziegler diesen Wortwechsel seltsam fand, ließ sie es sich nicht anmerken. Ich fragte mich, ob Vanessa ihr genauer beschrieben hatte, was wir hier vorhatten.

»Und die Maische kam von da.« Vanessa deutete in die hintere Ecke des Wintergartens.

Dort standen auf einer Schicht alter Zeitungen zwei Ballonflaschen aus durchsichtigem Glas, die eine noch voll, die andere leer bis auf etwas grünen Schlick auf dem Boden. Auch die Zeitungen und der Fußboden waren voll von dem klebrigen Zeug. Die Lache erstreckte sich bis zur Tür in den Garten. Hinter mir zog Vanessa ihre Handschuhe über, dann bückte sie sich und hob ein rundes Objekt auf, das hinter einen Blumentopf gerollt war.

Sie hielt es mir hin. Es war ein Gummistöpsel in genau der richtigen Größe für die Ballonflaschen. In der Mitte hatte er ein Loch, in dem die gesplitterten Überreste eines Glasröhrchens steckten.

»Aha«, sagte sie, ging in die Hocke und hob eine dünne S-förmige Glasröhre mit zwei Verdickungen in der Mitte auf. »Der Gärspund. Damit das Kohlendioxid entweichen kann.« Dann beäugte sie die Flaschen genauer. »Aber das hier ist nicht richtig. So lange darf die Maische nur bei Rotwein gären.«

Ich legte meine Hand auf den Fliesenboden. Wieder wimmelnde, bohrende Vestigia. »Hier ist es passiert. Definitiv.«

»Ist Kinsmann damit unser Hauptverdächtiger?«

»Weiß ich nicht. Aber ich erkläre Uwe Kinsmann hiermit zur potenziellen Transgressionsgefahr. Niemand nähert sich ihm, außer ich bin dabei.«

»Er fällt aber nicht unter die KDA-Richtlinien«, sagte Ziegler – was mich beeindruckte, weil ich immer gedacht hatte, die Kollegen von den lokalen Direktionen läsen die nie.

»Ich weiß«, sagte ich. »Aber irgendwas haben wir hier noch nicht ganz verstanden. Und ich will kein Risiko eingehen.«

Ziegler nickte – das zumindest verstand sie einwandfrei.

»In einer halben Stunde ist unser Spieltermin«, sagte Vanessa.

»Dann hoffen wir, dass Kelly uns etwas erzählen kann, was wir noch nicht wissen.«

Das gruselige mechanische Städtchen nahm eine ganze Wandbreite des Spielzeugmuseums ein. Überall auf der Hauptstraße und in jedem Fenster führten Spielzeugtiere und andere Wesen ihre starren, stereotypen Bewegungen aus. Schimpansen putzten Fenster und Igel beugten sich über Blumenkästen, während unter ihnen mechanische Häschen mit Rohren beladene Karren zogen und eine Lumpenpuppe sich auf einer Leiter drehte. Das Klappern der Mechanik war so laut, dass Kelly sie nur mit erhobener Stimme übertönen konnte.

»Erinnert mich an Mainz zur Zeit des Schwarzen Todes«, sagte sie. »Nur herrschte da nicht so ein Krawall.«

Das Spielzeugmuseum befand sich in den oberen Geschossen eines Hauses an der Westseite des Hauptmarkts, keine zwanzig Meter von dem Brunnen entfernt, wo wir Kelly und Morgane erstmals getroffen hatten. Die Ausstellung umfasste Modelleisenbahnen und Spielzeuge aus aller Welt und jeder Epoche.

Kaum kamen wir dort an, packte Morgane Vanessa an der Hand und zerrte sie hinein. Kelly und ich folgten etwas langsamer, im Hinterkopf die vage Vorstellung, aufzupassen, dass sie nichts zu Schlimmes anstellten.

»Und womit haben Sie gespielt, als Sie klein waren?«, fragte ich.

»Hauptsächlich mit Leuten«, sagte sie. »Und mit Stöcken und Steinen und Tierschädeln. Und Matsch. Matsch ist toll.«

Ich erkundigte mich genauer nach dem Matsch. Kelly bedachte mich mit einem komischen Blick. »Kommen Sie auch irgendwann auf den wahren Grund dieses Treffens zu sprechen?«

»Ja, gleich. Aber das mit dem Matsch interessiert mich.«

»Wenn man eine Kugel aus Matsch formt und auf einen flachen Stein wirft, macht es ein lustiges Plopp.«

»Ein Plopp?«

»Damals hatten wir eben nicht so viel Auswahl an Spielzeug.«

Jetzt hüpfte Morgane an uns vorbei, einen blonden, etwa vierjährigen Jungen im Schlepptau. Vanessa, die hinterdreinstapfte, hielt kurz inne, warf mir einen finsteren Blick zu und stapfte weiter.

»Erzählen Sie mir von Ihrem Geliebten«, sagte ich.

»Hat sie Ihnen das verraten?«

»Sie sagte, Sie hätten versucht, ihn unsterblich zu machen, und das sei schiefgegangen.«

»So könnte man es ausdrücken.«

Morgane kam aus einer anderen Richtung wieder in Sicht. Inzwischen hatte sie sich noch ein etwas älteres Mädchen angeeignet, außerdem einen Teenager, vermutlich die Schwester der Kleinen, die auf sie aufpassen sollte. Im Vorbeigehen hörte ich Morgane sagen: »… aber die hatten wirklich Federn.«

Diesmal ignorierte uns Vanessa betont.

»Sein Name war Christian, und er war die Liebe meines Lebens«, sagte Kelly. »Oder jedenfalls dieses Teils meines Lebens. Mit Nachnamen hieß er Stracker, und seine Familie war damals recht bedeutend. Wir hingen oft am Hof des Kurfürsten ab, weil da am meisten los war.«

»Wusste er, dass Sie ein Fluss sind?«

»Sagen wir mal, er wusste, dass ich etwas Besonderes war. Er nannte mich seinen Engel. Der Bischof persönlich traute uns im Dom, und wir bezogen ein Haus in der Nähe der Insel, wo Sie den Wein deponiert haben. Heute liegt es unter der neuen Straße.«

Vanessa kam zurück – allein und schon fröhlicher. »Die nette ältere Dame, die hier die Aufsicht hat, führt jetzt ihre Sammlung von Aufziehspielzeugen vor«, sagte sie. »Damit dürften sie eine Weile beschäftigt sein.«

Ich brachte sie rasch auf den neuesten Stand.

Sie wandte sich an Kelly. »Haben Sie ihn wirklich unsterblich gemacht?«

»Ja, natürlich. Alles, was ich dazu brauchte, war das Blut von vierzig Jungfrauen.«

Es entstand eine Stille. Dann fragte Vanessa, woher sie gewusst hätte, dass es tatsächlich Jungfrauen waren.

»Weil ich sie in Käfigen aufgezogen habe, was dachten Sie denn?« Sie seufzte. »Früher haben die Leute mehr Spaß verstanden. – Niemand weiß, warum manche von uns besonders sind. Ich bin eine Göttin, aber warum, kann ich Ihnen ebenso wenig erklären wie Sie mir, warum Sie kein Esel sind. Aber unter unseresgleichen ist bekannt, dass jene, denen wir unsere bedingungslose Liebe schenken, lange und glücklich leben werden. Vielleicht sogar ewig. Glauben wir jedenfalls.«

»Und Christian?«, fragte ich.

Kellys Mundwinkel verzogen sich nach unten. »Ich hatte große Hoffnung.«

»Was ist passiert?«, fragte Vanessa sanft.

»Da war noch ein anderer, der sich einbildete, er liebte mich. Ein Beamter am kurfürstlichen Hof und Hexer der schwärzesten Sorte.«

»Wie war sein Name?«, fragte ich – denn das ist immer die erste Frage an einen Zeugen, egal wie historisch der Fall ist.

»Gabriel Beck aus Koblenz, ein Scholar der Weißen Bibliothek.«

Also definitiv ein Praktizierender.

»Er machte mir den Hof. Zuerst dachte ich mir nichts dabei.« Weil sie die Göttin der Kyll war, Tochter der lebenspendenden Rheintochter Mosel und wunderschön. Und jeder ihrer Schritte Blumen und fruchtbare Weinranken sprießen ließ.

Von oben ertönte ein Geräusch, das Kelly innehalten ließ. »Waren das Schreie?«, fragte sie.

»Gelächter«, sagte Vanessa.

»Ah. Wo war ich?«

»Fruchtbare Weinranken.«

»Ja. Da war doch klar, dass mich alle liebten.«

Und Kelly war liebenswürdig und freundlich und entmutigte solche Verehrer auf denkbar sanfte Art. Und wenn sie nicht von selbst erkannten, was los war, so wiegt eine höfliche Andeutung von einer Göttin so schwer wie der Befehl einer Kaiserin.

Nur nicht bei Gabriel Beck.

»Er war wie Sie.« Kelly tippte mir an die Brust. »Total von seiner eigenen Macht überzeugt. Das konnte ich riechen. Wie Parfüm an einem Ziegenbock.«

Aber Kelly war liebenswürdig. Habe ich schon erwähnt, wie liebenswürdig Kelly war? Sie beschloss, Gabriel Beck mit ruhiger Gleichgültigkeit und subtilem Abstandhalten zu begegnen. Was ihr umso leichter fiel, nachdem sie ihren Christian getroffen hatte. »Es war, als sei in meinem Herzen die Sonne aufgegangen«, sagte sie. »Als hätte ich eine lange kalte Nacht durchlebt und sei am ersten strahlenden Sommermorgen erwacht.«

»Wie alt waren Sie damals?«, wollte Vanessa wissen.

Kelly seufzte. »Zweitausend und knapp sechzehn.«

Gabriel Becks geistige Reife schien auch etwa die eines Teenagers gewesen zu sein, jedenfalls legte er eine flegelhafte Egomanie an den Tag. »Er sagte, Christian sei nicht gut genug für mich, und er müsse mich vor mir selbst retten. Ich brachte den Bischof dazu, Beck festzunehmen und des Landes zu verweisen. In diesem Jahr heirateten Christian und ich, und im nächsten wurde ich schwanger. Mein erstes eigenes Kind.«

Und Ferdinand Tietz begann mit den ersten Skizzen für Staphylos und Methe.

»Deswegen sehe ich da so dick aus«, sagte Kelly.

Aber Gabriel war besessen von ihr. Er kehrte zurück und begann üble Gerüchte zu verbreiten: Kelly sei des Teufels Brut und habe den Bischof und Christian verhext. Er brachte einen vom Kanzler der Weißen Bibliothek unterzeichneten Erlass mit, der ihn ermächtigte, diese Anschuldigungen offiziell vorzubringen.

»Und das haben Sie zugelassen?«, fragte ich.

»Ich hätte ihn davongespült, aber die Zeit meiner Niederkunft war gekommen, und dafür war ich in die Arme meiner Mutter zurückgekehrt. Und Christian, jung und töricht – und deutsch – wie er war, forderte Beck«, sie spuckte den Namen aus wie einen Fluch, »zum Duell um meine Ehre heraus.«

Christian war ein notorisch schlechter Fechter, doch das Duell sollte nur bis aufs erste Blut ausgetragen werden.

»Wäre das erste Blut nur nicht aus seinem Herzen gekommen. Ich spürte ihn sterben, zur selben Zeit, als ich meinem Kind das Leben schenkte.«

Kaum war ihr Baby abgenabelt und der sicheren Fürsorge der Großmutter übergeben, da fegte Kelly in wildem Rachedurst die Mosel hinauf. Vermutlich war es bis nach Koblenz zu spüren gewesen.

Da musste Gabriel Beck klar geworden sein, was er getan hatte.

»Er floh vor mir«, sagte sie. »Da er meine Mutter und meine Schwestern nicht überqueren konnte, stieg er auf den höchsten, trockensten Berg, den er finden konnte. Dort verbarg er sich. Aber ich fand ihn.«

»Welcher Berg war das?«, fragte ich. Als ahnte ich es nicht schon.

»Der Markusberg«, sagte sie.

»Wo die Mariensäule steht?«

»Oh Scheiße«, sagte Vanessa – was bewies, dass sie mir von Anfang an gut zugehört hatte.

»Die gab es damals noch nicht«, sagte Kelly. »Und ich hab denen nicht gesagt, sie sollen das blöde Ding da hinstellen. Mutter fand, es sähe hübsch aus, und da ich ihr nie erzählt hatte, was ich getan hatte, wusste sie nicht, dass es zu Komplikationen kommen könnte.«

»Was hatten Sie denn getan?«, fragte Vanessa vorsichtig.

»Ich hab ihn vom Erdboden verschlucken lassen. Bei lebendigem Leibe.«

Es ist seltsam: Wenn einem jemand etwas so Entsetzliches erzählt, braucht das Gehirn oft eine Weile, um es zu kapieren. Als es bei uns so weit war, wich ich tatsächlich etwas vor Kelly zurück.

Sie sah mich trotzig an. »Er hatte meinen Christian umgebracht. Er war kein guter Mensch.«

»Es ist trotzdem eine furchtbare Art zu sterben«, sagte Vanessa.

»Nein, nein«, sagte Kelly. »Ich regelte das so, dass er das nicht tun würde. Also, sterben. Jedenfalls nicht so bald.«

Als würde es dadurch besser.

Plötzlich drang das Klappern und Surren des mechanischen Dorfes wieder in mein Bewusstsein. Wie es einfach immer weiter- und weiterging.

»Sind Sie sicher, dass er da unten blieb?«, fragte ich.

»Es gibt Leute, die für mich ein Auge auf …« Sie zögerte. »Auf die Stelle haben.«

»Die ganzen zweihundertfünfzig Jahre lang?«, fragte Vanessa.

»Es gibt Leute – Familien –, deren Gedächtnis weit zurückreicht. Und die ihre alten Loyalitäten nie vergessen haben.« Aber dann zuckte sie mit den Schultern. »Na ja, vielleicht nicht die ganzen zweihundertfünfzig Jahre.«

Also, da war definitiv ein zweites Gespräch mit unserem gehörnten Freund Gunter Hirsch fällig, warum genau er so gern zur Mariensäule kam. Ich komm oft hierher und schau auf die Stadt runter. Dass ich nicht lache.

»Wissen Sie noch, wo genau Sie ihn begraben haben?«, fragte ich.

»Ich glaube ja. Warum?«

»Weil wir da nachschauen und klären müssen, ob er wirklich noch dort unten ist«, sagte ich.

Zuallererst aber mussten wir Morgane suchen und behutsam von der Schar Kinder trennen, die sich um sie angesammelt hatte. Während Vanessa und Kelly sie mit Versprechungen von einem extragroßen Eis davonlockten, prüfte ich, wie es um die leicht benommene Museumswärterin stand, und sorgte dafür, dass keines der Kinder »aus Versehen« mit Morgane nach Hause ging.

Eine fast so besänftigende Wirkung auf Morgane wie das Eis hatte die Tatsache, dass wir sie zu einem Kurzausflug auf den Markusberg mitnahmen, wo sie noch nie gewesen war, und mit ihr einen Waldspaziergang zu der ungefähren Stelle machten, wo Kelly den unseligen Gabriel Beck meinte vergraben zu haben. Es war keine fünf Meter hangabwärts von der Mariensäule.

Als das erledigt war, brachte Vanessa Kelly und Morgane in die Stadt zurück, und ich rief Elton an und sagte ihm, was anstand.

Er meinte, um einen Kleinbagger herzuschaffen, bräuchte er vielleicht ein Weilchen. »Ich könnte es auch mit Sprengstoff machen«, sagte er und klang ziemlich enttäuscht, als ich dankend ablehnte.

Erfreulicherweise hatten zwei Mitglieder der Besonderen Umstände Archäologie studiert. Und drei Stunden später förderten wir das Skelett eines männlichen Menschen samt den Überresten einer Gürtelschnalle und eines Messers zu Tage. Angesichts des relativ sauren Bodens waren die Archäologen erstaunt, wie gut erhalten die Knochen waren.

Vanessa kam zurück, als die beiden dabei waren, die Funde in situ zu vermerken, ehe wir sie bargen. Ich fragte sie, ob es irgendwelche Probleme gegeben hätte. Sie verneinte. »Allerdings jammert Morgane Kelly die Ohren voll, dass sie unbedingt in den Kindergarten will.« Von diesem »magischen Ort« hatte sie von ihren neuen Spielkameraden im Museum erfahren. Ich sagte, darum könnten wir uns Gedanken machen, wenn wir den anstehenden Fall abgeschlossen hätten.

»Wir?«, fragte Vanessa.

»Du wurdest von Förstner zu meiner Kontaktperson bestimmt, also betrifft’s dich auch«, sagte ich schnell.

»Soso. Schau jetzt nicht hin, aber wir werden schon wieder beobachtet.«

Verstohlen sah ich mich um. Zwischen den Bäumen jenseits der Straße stand Gunter Hirsch. Als er sah, dass ich ihn bemerkt hatte, spähte er kurz nach rechts und links, um sich zu vergewissern, dass sonst niemand aufmerksam geworden war, und winkte uns zu sich.

Sobald wir bei ihm waren, sagte er: »Hier ist noch jemand.«

»Wo?«, fragte Vanessa.

Gunter deutete weiter den Hang hinab. »Ein Typ. Ich glaub, er braucht Hilfe.«

Der Hang war steil und mit Gebüsch, Bäumen und plötzlichen senkrechten Stufen übersät. Sehr vorsichtig suchten Vanessa und ich uns einen Weg nach unten. Ungefähr drei Meter unterhalb der Straße, in einer Höhlung unter dem Wurzelballen eines umgefallenen Baums, hockte zusammengekauert ein Mann, die Hände über den Kopf gelegt. Er trug eine braune Lodenjacke und graugrüne Cordhosen, beides ziemlich abgewetzt. An eine herausstehende Wurzel geklammert, um nicht abzurutschen, stieg ich etwas tiefer, um ihm ins Gesicht sehen zu können.

Eines der Dinge, die man bei der Polizei schnell lernt, ist, Leute anhand ihrer Passbilder wiederzuerkennen.

»Herr Kinsmann?«, fragte ich. »Geht es Ihnen nicht gut?«

11 Ein anständiges Abendessen

Da die Besonderen Umstände über eine Bergrettungsausrüstung verfügten, versuchte ich erst gar nicht, Uwe Kinsmann zu überreden, eigenständig mit mir den Hang hinaufzukommen, sondern ließ ihn auf einer Trage hochziehen. Ich sprach ihn noch einige Male mit Namen an und schnippte vor seinem Gesicht mit den Fingern, aber außer dass seine Augen der Bewegung folgten, reagierte er nicht. Oben an der Straße wartete schon der Krankenwagen. Nach einem kurzen Rundumcheck stopften die Sanis ihn rein und preschten los. Ich fuhr mit, nur für den Fall, dass Kinsmann unversehens explodierte oder etwas ähnlich Beunruhigendes tat. Vestigia spürte ich keine an ihm, aber an Menschen bleibt das Übernatürliche nur sehr kurz haften, daher hieß das gar nichts.

Das Trierer Krankenhaus ist groß und mit allen Schikanen einschließlich Hubschrauberlandeplatz auf dem Dach ausgestattet.

Nach zwei Stunden informierte man mich, dass Kinsmann außer einer leichten Unterkühlung keine körperlichen Beeinträchtigungen aufwies. Seinen Geisteszustand allerdings fanden sie bedenklich – er reagierte zwar auf Sinnesreize, wirkte aber benommen und gab auf Fragen keine Antwort. Sie wollten ihn zur Beobachtung dabehalten.

Da wir unsererseits auf die Frage, ob er nun Zeuge, Opfer oder Verdächtiger war, auch keine Antwort geben konnten, beschlossen Vanessa und ich nach Rücksprache mit Ziegler, ihn erst mal dort zu lassen, bewacht vom wie immer hochmotivierten Maximilian. Ich bat Elton, ebenfalls zu bleiben und beide im Auge zu behalten.

Erst zu fortgeschrittener Abendstunde traten Vanessa und ich auf den Klinikparkplatz hinaus. Ich war müde, aber noch nicht müde genug für mein Hotelzimmer. Und ich hatte Hunger, aber keine Lust, schon wieder im Restaurant zu essen.

»Hast du eine Küche?«, fragte ich Vanessa.

»Was?«

»Eine Küche. In deiner Wohnung. Hast du eine?«

»Ja, sicher.«

»Nein, ich meine: Hast du eine Küche, in der man richtig kochen kann? Mit allem, was man so braucht, Pfannen, Töpfe, Schneebesen?«

Es folgte ein kurzes Schweigen, während sie anscheinend ein gedankliches Inventar aufstellte. »Na ja«, sagte sie dann. »Das Übliche halt. Aber ich bin nicht so die große Köchin.«

»Gut«, sagte ich. »Kann ich mich da heute Abend einmieten? Ich muss jetzt dringend was kochen.«

»Was willst du denn kochen?«

»Was magst du gern?«

Sie sah mich skeptisch an. »Alles außer Hähnchen.«

Aus dem Arbeitsplatz eines Polizeibeamten kann man nicht so ohne weiteres schließen, wie es bei ihm zu Hause aussieht. Ich kenne Kollegen mit picobello aufgeräumten Schreibtischen, bei denen zu Hause heilloses Chaos herrscht, und umgekehrt. Im Büro meines Vaters hängt ein Foto, wie Helmut Kohl ihm die Hand schüttelt, aber wenn er nach Hause kommt, begrüßt ihn im Flur ein gerahmtes »Atomkraft? Nein danke«-Poster aus den Siebzigern.

In Vanessas Büro waren die Wände gepflastert mit Notizen, Klebezetteln, ausgedruckten Seiten aus dem Internet und sonstigen ausgeschnittenen Dokumenten, die sie mit Knete an jede verfügbare Stelle geklebt hatte. In ihrer Wohnung hingegen waren die Wände cremeweiß und unberührt. Im Flur stolperte ich zwar fast über einen Karton mit gerahmten Fotos, aber aufgehängt war kein einziges. Die Möbel waren abgenutzt und fadenscheinig; vermutlich hatte Vanessa sie mit der Wohnung übernommen. Im Grunde war die Wohnung komplett anonym – wenn da nicht die Konzertharfe gewesen wäre, die das ganze Wohnzimmer beherrschte und aussah, als hätte man das Innere eines Flügels freigelegt und hochkant gestellt. Sie war so groß wie ich und, wie ich schnell erkannte, nur bedingt als Gesprächsthema geeignet, denn es drängte sich nur eine, nicht sehr intelligente, Frage auf: Spielst du Harfe?

»Ja«, sagte sie, ehe ich es aussprechen konnte. »Aber nicht besonders gern.«

Ich war mir nicht sicher, ob ich das richtig verstanden hatte, also fragte ich, ob sie wirklich nicht gern spielte – ich meine, das Ding füllte ein Viertel ihres Wohnzimmers aus.

»Meine Mutter hatte sich gewünscht, dass ich Harfenistin werde. Ich hatte Unterricht, seit ich fünf war.«

»Und wolltest du Harfenistin werden?«

»Eher nicht. Aber ich hab’s weit gebracht. Nicht bis ganz auf Profiniveau, aber ich bin ziemlich gut.«

»Und es macht dir keinen Spaß?«

»Na ja, Mama hat viel reininvestiert, und ich bin ganz gut. Wäre also schade, wenn ich’s verkümmern ließe.«

»Das«, sagte ich, »ist das blödeste Argument dafür, etwas zu tun, das ich je gehört habe.«

»Das kann nur heißen, dass du nie viel auf Streife unterwegs warst. Stimmt’s?«

Vanessas Küche war ein deprimierendes Musterbeispiel für einen deutschen Singlehaushalt. Die Mikrowelle war unverkennbar das meistbenutzte Gerät, das Gewürzregal leer bis auf ein noch eingeschweißtes Glas Kräuter der Provence. Zum Glück lag die Wohnung nicht weit von der Uni, wo es einen Wasgau-Frischemarkt mit langen Öffnungszeiten gab, daher hatte ich schon auf dem Weg hierher alles Nötige besorgt.

Immerhin war die Küche sauber und ordentlich und hatte eine schön große Arbeitsfläche, auf die ich meine Einkäufe stellte. Zuerst packte ich Lamm, Öl und Rosmarin aus. Es gab ein allem Anschein nach einigermaßen scharfes Messer und ein blitzsauberes (da vermutlich noch nie benutztes) Schneidebrett. Während ich den Rosmarin hackte, öffnete Vanessa die Dateien, die sie sich aus ihrem Büro mitgenommen hatte, und begann sich durch die Aussagen zu arbeiten, die das K11 von den überlebenden Mitgliedern der Gesellschaft zum Trinken guten Weins bekommen hatte.

»Und?«, fragte ich.

»Bisher nicht viel. Nur dass Omdales Verlobte die Dozentin seines Philosophiekurses war.«

Ich mischte den Rosmarin mit Olivenöl und rieb das Fleisch damit ein. Da es etwas einziehen musste, wusch ich mir die Hände und gesellte mich zu ihr an den Tisch.

»Ich hoffe, du magst Lamm.«

»Keine Ahnung«, sagte sie. »Ich glaube, das hab ich zuletzt als Kind bei meinen Eltern gegessen.«

»Das hier schmeckt dir bestimmt.«

Das K11 hatte bei den Vernehmungen gründliche Arbeit geleistet und einen detaillierten Zeitstrahl für alle Clubmitglieder während der letzten zwei Wochen erstellt. Die beiden entscheidenden Zeitabschnitte waren der Donnerstagabend, an dem Jörg Koch gestorben war, und Samstagnacht, als Agnelli seinen fatalen Maische-Exzess gehabt hatte.

»Hätten sie sich am Samstag nicht treffen sollen?«, fragte ich. »Das war doch die Regel.«

Vanessa klickte sich durch die Dokumente. »Das hätte diesmal Koch organisieren sollen. Als er sich nicht meldete, dachten sie, er wäre zu beschäftigt mit den Vorbereitungen für den Besuch seiner Kinder.«

Ich klappte meinen eigenen Laptop auf und steckte meinen Master-USB-Stick hinein. Seit ich in drei Jahren ebenso viele Laptops verschrotten musste, mache ich mir nicht einmal mehr die Mühe, einen persönlichen Desktophintergrund einzurichten. All meine Daten sind auf dem USB-Stick gespeichert, der, sofern man daran denkt, ihn immer rechtzeitig rauszuziehen, durch Magie zumindest nicht in Sand verwandelt wird.

»Hat einer von ihnen versucht, ihn zu erreichen?«

»Simon Haas sagte, er hätte es versucht, aber es wäre gleich die Mailbox drangegangen.«

Ich sah kurz in meine Mails, bis es Zeit war, das Lamm und die Tomaten zu braten.

»Ich vermute, diese Gesellschaft näherte sich dem Ende ihrer Lebensdauer«, sagte Vanessa, während ich mich in Ermangelung eines anständigen Pfannenwenders abmühte, das Fleisch mit einem Holzspatel umzudrehen und zu verhindern, dass die Steaks zu trocken wurden. Als das glücklich geschafft war, fragte ich Vanessa, wie sie das meinte.

»Von den letzten sechs Treffen sind die Hälfte ausgefallen und von den acht davor auch schon zwei.« In den ganzen sechs Monaten davor indessen nur eines. Vanessas Theorie war, dass die Gesellschaft ihren Daseinszweck erfüllt hatte und nun ganz naturgemäß erodierte, weil die Mitglieder privat zu einem neuen Leben gefunden hatten. Markus Nerlinger, der an jenem ersten Abend mit Koch zusammen in der Kneipe gesessen hatte, war innerhalb seiner Firma befördert worden und sollte nun an der Fachhochschule seinen Master nachholen. Sein Kollege Jonas Diekmeier, das jüngste Mitglied der Gesellschaft, hatte zu Protokoll gegeben, dass es ihm durch das Abhängen mit den »alten Herren«, wie er die anderen nannte, seltsamerweise leichter gefallen war, Freunde in seinem Alter zu finden.

»Kurt Omdale heiratet demnächst, wie wir wissen«, sagte Vanessa. »Und Simon Haas hat den Mann seiner Träume gefunden.«

Inzwischen hatte ich das Lamm aus der Pfanne genommen und verarbeitete nun den Fond zu einer Sauce. »Wussten die anderen, dass er schwul war?«, fragte ich – konnte möglicherweise Homophobie ein Auslöser gewesen sein?

»Anscheinend hat er es ihnen im Juni erzählt«, sagte Vanessa mit den Augen auf dem Bildschirm. »Seine wörtliche Aussage: ›Die anderen kriegten sich nicht mehr ein vor Lachen, weil ich den Stripperinnen damals am meisten Trinkgeld zugesteckt hatte.‹ Er behauptet, sie hätten ihm leidgetan. – Dein Handy summt.«

Es war die Recherchestelle in Meckenheim. Sie hatten tatsächlich ein Foto von Staphylos in unbeschädigtem Zustand aufgetrieben, das Gesicht isoliert und bearbeitet und mir nun geschickt. Ich mailte es Vanessa, damit sie es auf ihrem Laptop mit den Fotos der guten Weintrinker vergleichen konnte, während ich wieder in die Küche ging.

»Es ist keiner von ihnen«, rief sie vom Esstisch.

»Und Agnelli?«

»Auch nicht.«

Genau wie in der Forschung heißt es auch bei Ermittlungen, negative Ergebnisse seien ebenso gut wie positive. Mein Vater meint, wer das erfunden hat, hätte vermutlich noch nie versuchen müssen, gegenüber seinem Vorgesetzten die Überstunden seiner Abteilung zu rechtfertigen.

»Wenn die Statue nicht aus Gründen der Identitätsverschleierung verschandelt wurde«, sagte Vanessa, »warum dann?«

»Aus Wut vielleicht? Oder aus Neid?«

Ich inspizierte nochmals Vanessas Messersammlung und fand meinen ersten Eindruck bestätigt, dass sie von keinem schlecht vorbereiteten psychopathischen Einbrecher etwas zu befürchten hätte – hier würde er nichts finden, was als Mordwerkzeug taugte. Ich spülte also das eine halbwegs scharfe Messer gründlich ab und schnitt das Lammfleisch in Streifen. Da sie eine hübsche blau-weiße Servierplatte besaß, sah das Endergebnis, nachdem ich die Tomaten und den Käse darüber verteilt hatte, sogar recht gut aus. Normalerweise gehört noch Brunnenkresse darauf, aber die scheint so gut wie kein Supermarkt je im Sortiment zu haben.

»Glaubst du, dass das natürlich ist?«, fragte Vanessa, die mir bei der Suche nach Tellern und Platzsets half.

»Dass was natürlich ist?«, fragte ich und bemerkte, dass ich vergessen hatte, Brot zu kaufen.

Vanessa räumte den Küchentisch frei. »Diese positiven Entwicklungen in ihrem Leben. Fünf Männer mittleren Alters und einer Anfang dreißig, alle unglücklich und in einer Sackgasse, finden sich zusammen, gründen einen Club, und schwupps, macht ihr Leben eine Wende um hundertachtzig Grad.«

»Warum nicht?« Ich füllte unsere Teller.

»Bei einem oder zweien, das könnte ich ja noch glauben.« Misstrauisch piekte Vanessa mit der Gabel in das Lammfleisch. »Vielleicht sogar bei einer Mehrheit – aber bei allen?« Sie probierte es und machte ein überraschtes Gesicht. »Oh. Du kannst wirklich kochen.«

Sie hatte recht. Das Lamm zerging praktisch auf der Zunge. »Ich esse gern«, sagte ich. »Und ich weiß gern, was ich esse.«

»Das schmeckt fantastisch«, sagte sie.

»Danke. Aber wenn es nicht natürlich ist – dass sich das Leben bei allen so positiv entwickelt hat –, was glaubst du dann, woran es liegt?«

»Bist nicht du der Spezialist für Unnatürliches?«

Während wir aßen, ging ich die Möglichkeiten durch. »Mal angenommen, die Quelle der positiven Wendungen wäre tatsächlich übernatürlich«, sagte ich, »dann könnte natürlich eine unserer netten Göttinnen von nebenan dahinterstecken.«

»Kelly vielleicht«, sagte Vanessa. »Aber Morgane ist noch ein bisschen klein dafür, oder? Hat die überhaupt schon mal das Wort Midlifecrisis gehört?«

»Es gibt eine ganze Bibliothek voller Bücher, die sich mit der Frage beschäftigen, ob Ortsgeister ihre Gunst bewusst oder unbewusst schenken.« Okay, vielleicht keine ganze Bibliothek, aber sicherlich eine größere Abteilung. »Dieses spontane Picknick nach dem Theaterbesuch hat vielleicht etwas ausgelöst. Außerdem haben nicht nur Flüsse Ortsgeister, sondern auch andere Landschaftsstrukturen.«

»Das Picknick an der Mariensäule«, sagte Vanessa.

»Könnte man in Betracht ziehen, aber das war erst vor zwei Monaten. Die guten Wendungen fingen schon vorher an.«

»Was dann?«

»Häuser, Kreuzwege, Wälder«, sagte ich. »Nicht alle Ortsgeister haben menschliche Gestalt; manche sind total nebulös, einfach nur ein unheimliches Gefühl oder die Ahnung von etwas Göttlichem. Die aktiveren werden manchmal für Poltergeister gehalten.«

»Sind das die Mächte, die von unseren Vorfahren verehrt wurden?«, wollte sie wissen.

»Möglicherweise.« Darüber hatte ich mich einmal erbittert mit einem evangelischen Pastor gestritten, seither bin ich vorsichtig geworden. »Da ist man sich nicht einig.«

»Aber diesen Mächten«, sagte sie, »den Göttern von Wald und Wind und See, denen hat man doch Opfer gebracht.«

Ich schob mir schnell einen großen Bissen in den Mund, so dass ich nur einen vagen, unverbindlichen Laut von mir geben konnte.

»Wenn Koch nun geopfert wurde?«, fragte sie. »Als Preis für das Glück der anderen?«

»Und wer soll ihn geopfert haben?«

»Einer der anderen. Oder alle gemeinsam.«

»Und Agnelli? Der gehörte doch gar nicht zu ihnen.«

»Vielleicht wollten sie schauen, ob es auch mit einem Ersatz funktionierte.«

»Gute Theorie«, sagte ich.

»Aber?«

»Ich weiß nicht.«

Vanessa nahm den letzten Bissen und legte dann Messer und Gabel ordentlich quer auf den Teller. »Ein unsterblicher Zauberer kann es nicht gewesen sein. Schließlich lag Gabriel Becks Leiche genau da, wo Kelly es uns gezeigt hatte.«

»Vielleicht war er es nicht als er selbst«, sagte ich, nur um wirklich alles abzudecken.

Vanessa legte den Kopf schief und sah mich eine Weile stumm an.

»Da ist doch noch was, wovon du mir nichts erzählt hast«, sagte sie dann.

»Wiedergänger«, antwortete ich.

»Was ist das?«

Ich erklärte es ihr, während sie das Geschirr spülte. Als sie mich danach zum Hotel zurückfuhr, sagte sie auf der ganzen Fahrt kein Wort.

12 Kellertemperatur

Auf der Welt gibt es eine Menge schlimmer Sachen. Für die meisten davon bin ich nicht zuständig. Aber von den Sachen, für die ich zuständig bin, sind Wiedergänger die schlimmsten.

»Sie sind so was wie Gespenster«, erläuterte ich Vanessa beim Abwasch, »insofern als sie körperlos sind. Aber anders als Gespenster können sie in jemandes Gehirn eindringen und ihn dazu bringen, bestimmte Dinge zu tun. Wir nennen das Sequestrierung.«

Natürlich wollte Vanessa all das wissen, was ich ihr eigentlich nicht sagen musste.

»Sie sind sehr selten«, erklärte ich. »Und ihre Opfer überleben fast nie. Also gibt es nur wenig gesicherte Informationen über sie. Sehr mächtige können sogar viele Menschen zugleich beeinflussen. Hast du das mit den Unruhen in London vor ein paar Jahren mitbekommen?«

»Am Rande.«

»Eine davon wurde direkt durch einen Wiedergänger verursacht.«

»Viele Menschen zugleich?«, vergewisserte sie sich.

»Ja.«

»War Hitler einer?«

»Nein.«

»Da scheinst du dir ja sehr sicher.«

»Das haben ein paar ziemlich kluge Leute in über zwanzig Jahren Forschungsarbeit eindeutig bewiesen. Soweit ich weiß, gab es auch sonst keinen auf der obersten Führungsebene der Nazis, der irgendwas Übernatürliches gewesen wäre. Nicht einmal unter denjenigen, die direkt an der übernatürlichen Seite des Krieges beteiligt waren.«

Vanessa setzte zum Sprechen an, runzelte dann aber die Stirn und wurde nachdenklich. So reagieren die meisten, wenn ich das mit den Nazis sage. Wäre es tröstlich, wenn wir diesen Teil unserer Geschichte auf das Übernatürliche schieben könnten – oder noch beunruhigender?

Ich griff den Scherz auf, den die Chefin gemacht hatte, als ich genauso geschaut hatte. »Wir sind uns aber ziemlich sicher, dass Churchill ein Werwolf war.«

»Echt?«

»Quatsch«, sagte ich und duckte mich, weil Vanessa mich mit Seifenschaum bewarf.

»Du glaubst also, so ein Wiedergänger könnte Besitz von einem Mitglied der Weingesellschaft er–«

»Sequestriert.«

»Könnte ein Mitglied der Weingesellschaft sequestriert haben?«

»Oder jemanden aus ihrem Umfeld.«

Vanessa hielt eine Kaffeetasse hoch, inspizierte sie eingehend und spülte sie noch einmal. »Und wie genau hat er Agnelli dazu gebracht, die Maische zu schlucken?«

»Vielleicht durch unmittelbare Bezauberung, wie Kelly oder Morgane sie anwenden. Andererseits sind manche Wiedergänger die Geister mächtiger Praktizierender, die können dann durch ihre Wirte hindurch Magie wirken.«

»Also wäre es möglich, dass Gabriel Becks Knochen zwar bei uns in der Beweissicherung liegen, sein Geist aber …«, sie zögerte, »… in einem unserer Zeugen steckt?«

»Ja.«

»Wie zum Teufel sollen wir jemanden finden, der physisch gar nicht existiert?«

»So vorsichtig wie möglich«, sagte ich.

Erst als ich zusammenpackte, stellte Vanessa die Frage, die sie seit Tagen hatte stellen wollen. Seit ich ihr das Schwebelicht gezeigt hatte.

»Könnte ich auch Magie lernen?«

»Jeder kann Magie lernen, wenn er einen Lehrer hat.«

»Könntest du’s mir beibringen?«

»Das darf ich nicht.«

»Warum denn nicht?«

»Weil ich dazu nicht qualifiziert bin. Das ist nur die Chefin. Aber sie darf es auch nicht.«

»Noch mal: Warum nicht?«

»Da gibt es gewisse Abmachungen«, sagte ich. »Internationale Abmachungen.« Vanessa runzelte die Stirn. »Tut mir leid. So ist es nun mal.«

Am nächsten Morgen stand ich früh auf und kombinierte meinen Frühsport mit einem Erkundungsgang zum römischen Amphitheater, das oberhalb der Stadt lag. Nachdem ich erreicht hatte, dass man mich reinließ, verschaffte ich mir einen Überblick, indem ich einmal den obersten grasbewachsenen Zuschauerrang abging, dann stellte ich mich mitten in die Arena und brüllte in bester Russell-Crowe-Manier: »Unterhalte ich euch nicht?«

Auch die unterirdischen Räumlichkeiten unter dem Boden der Arena konnte man besichtigen. In ihnen verspürte ich einen Hauch raubtierhafter Erregung und den unverkennbaren kupferigen Geruch von Blut. So uralte Vestigia sind kaum jemals in ihrer ganzen Schärfe und Klarheit erhalten, aber die Magie selbst bleibt bestehen und kann zu etwas führen, was die Chefin Nebenwirkungen nennt. In Deutschland ist so etwas nicht sonderlich häufig, aber manchmal frage ich mich, wie Praktizierende in Italien, Griechenland oder dem Irak damit klarkommen. Vielleicht lernen die, so was auszublenden.

Ich joggte zurück zum Hotel, duschte und schlenderte zu Vanessas Büro in der alten Post hinüber.

»Eine Nachricht aus Wiesbaden für dich«, begrüßte sie mich. »Die Reste in der Gärflasche in Kinsmanns Haus stimmen in der Analyse mit dem Mageninhalt von Jason Agnelli überein. Außerdem hab ich Kelly angerufen und sie gefragt, was damals eigentlich aus ihrem Kind wurde.«

»Interessant – was hat sie gesagt?«

»Dass die Strackers es aufgezogen haben. Schließlich waren Christian und sie rechtsgültig verheiratet. Das heißt, der Kleine war ganz legitim der Erbe der Stracker-Familie.«

»Also könnte Jacqueline Stracker eine direkte Nachfahrin von Kellys Kind sein«, sagte ich.

»Nach zehn Generationen? Mit dem Kind ist wahrscheinlich das halbe Moseltal verwandt. Ist Göttinnentum vererblich?«

»Das hat noch niemand zu fragen gewagt. Aber es würde schon zu einer Stärkung der Verbindung führen. Und vielleicht hat der oder die oder das, was wir jagen, altmodische Ansichten in Sachen Blutlinien. Je mehr Macht etwas hat, desto weniger spielen tatsächliche Fakten eine Rolle.«

Bei Jonas Diekmeier, dem jüngsten Mitglied der Gesellschaft zum Trinken guten Weins, braunes Haar, kantiges Gesicht, blassblaue Augen, spielten Fakten aber offenbar ganz entschieden eine Rolle. Er kam eine Viertelstunde zu früh zur Befragung. In seinem karierten Hemd und der engen Jeans sah er aus wie jemand, der schon als Jugendlicher im mittleren Alter angekommen war und dann, sobald ihm sein Irrtum klar wird, versucht, sich so lange wie möglich an die Zwanziger zu klammern. Er strahlte diese seltsame Intensität aus – als würde er innerlich vibrieren –, die ich von Laienhistorikern und IT-Support-Mitarbeitern kenne. Unseren Akten zufolge war er 1981 in Mainz geboren worden und 2006 wegen einer Stelle bei den Moselstahlwerken nach Trier gezogen.

Er gestand, vor Nerlingers Einladung zu seinem ersten Treffen der Gesellschaft zum Trinken guten Weins nicht viele soziale Kontakte gehabt zu haben. »Sie kennen das ja. Man kommt von der Arbeit heim, isst was, spielt an seinem Computerspiel weiter oder schaut fern, und dann muss man schon schlafen gehen.«

Dass die Gesellschaft sich aufzulösen begann, konnte er bestätigen. »Wir wussten es irgendwie alle. Die Zeit war einfach vorbei. Ich glaube, in Verbindung wären wir schon geblieben, aber die Samstagstreffen wurden langsam lästig.«

Trotzdem war er enttäuscht gewesen, als Koch sich wegen des vergangenen Samstags nicht gemeldet hatte. Nur weil die Gesellschaft ihrem Ende zuging, hieß das nicht, dass die Aktivitäten keinen Spaß mehr gemacht hätten, und das Essen im Restaurant Eifel war wirklich gut gewesen.

Wir fragten, ob er Jason Agnelli, den Koch, kennengelernt hätte.

»Ja, er kam an unseren Tisch und hat ein bisschen mit uns geredet. Aber er konnte kaum Deutsch und ich kein Englisch, deshalb haben sich fast nur Uwe und Kurt mit ihm unterhalten.«

Nach eigenen Angaben sprach Diekmeier ganz gut Französisch und etwas Italienisch, aber Englisch hatte er einfach nie in den Kopf bekommen. »Ich weiß, das ist total komisch.«

Wir fragten ihn, ob ihm die Namen Heinrich Brandt oder Gabriel Beck etwas sagten. Weder von dem Statuenattackierer und Beinahe-Vergewaltiger der jungen Jacky Stracker noch von dem eingegrabenen Hexer schien er je gehört zu haben, er zeigte auch keine unwillkürliche Reaktion auf die Namen. Ich stellte ihm noch eine Reihe standardisierter Fragen, um indirekt zu bestimmen, ob er etwas Übernatürlichem ausgesetzt gewesen war. Als ich die Fragen Vanessa zuvor gezeigt hatte, hatte sie wissen wollen, warum wir nicht einfach offen nachfragten, ob der Zeuge in letzter Zeit etwas Unnatürliches erlebt hätte.

»Du weißt doch, wie Zeugen sind«, sagte ich. »Wenn du mit dem Übernatürlichen anfängst, erzählen sie dir als Nächstes, dass sie im Garten einen Engel gesehen haben oder so.«

Doch Jonas schien keine Engel im Garten zu haben, oder wenn, hätte er sie vermutlich nicht bemerkt. Er gehörte offenbar zu der Sorte Menschen, die im Prinzip nur die Aspekte der Welt wahrnehmen, für die sie sich interessieren. Die Gesellschaft zum Trinken guten Weins mit ihrer obligatorischen Vielfalt musste ihm sehr gutgetan haben.

Wir dankten ihm, gaben ihm ein Kärtchen mit meiner Nummer und schickten ihn nach Hause. Während ich meine Notizen vervollständigte, stieß Vanessa endlich in den alten Fallakten auf Heinrich Brandts Wohnadresse.

»Er wohnte auch in Ehrang, ganz nahe an der Quinter Straße. Also war es nicht gelogen, dass er vom Weinberg aus sein Haus sehen konnte.«

Wir baten das K11, herauszufinden, wem das Haus heute gehörte, und fuhren zur Klinik, um zu sehen, ob Uwe Kinsmann vernehmungsfähig war.

Kinsmann lag in einem Einzelzimmer, noch immer bewacht von Max, der diese Woche sicher Rekordsummen an Überstunden ansammelte, und jemandem aus Eltons Truppe, weil das BKA für das Zimmer bezahlte. Die beiden gingen sich einen Kaffee genehmigen, und wir informierten Kinsmann über seine Rechte und führten eine formelle Vernehmung durch.

Er war hellwach und begierig darauf, uns zu helfen.

Wenn er nur gekonnt hätte.

»Leider erinnere ich mich nicht an viel«, sagte er. »Oder sagen wir mal, an manches schon, an anderes nicht.«

Bei ihm zu Hause sei Jason Agnelli deshalb gewesen, erklärte er, weil er Agnelli ein Zimmer angeboten hatte.

»Nachdem er an jenem Abend an unseren Tisch gekommen war, kamen wir später noch mal ins Gespräch. Da erzählte er, er sei unzufrieden mit seiner Wohnsituation. Er hätte gern eine große Küche gehabt, wo er neue Rezepte ausprobieren konnte.«

»Haben Sie früher schon mal Zimmer vermietet?«, fragte Vanessa.

»Nein, noch nie.« Aber war das nicht Sinn und Zweck der Gesellschaft zum Trinken guten Weins? Dinge auszuprobieren, die man noch nie gemacht hatte? Also hatte Kinsmann Agnelli eingeladen, am Samstag nach der Arbeit vorbeizukommen.

»War das nicht ziemlich spät?«, fragte Vanessa.

»Ich bleibe oft lange auf und lese«, sagte Kinsmann. »Jason sagte, er wäre meistens erst gegen zwölf mit der Arbeit fertig und danach oft zu aufgedreht, um gleich schlafen zu gehen, da fand ich, er wäre der ideale erste Mieter.«

»Fanden Sie ihn anziehend?«, fragte Vanessa.

»Bitte?«

»Waren Sie an einer romantischen Beziehung mit ihm interessiert?«

Kinsmann starrte sie völlig verblüfft an. »Oh«, sagte er schließlich. »Ach so. Verstehe. Nein.« Ein flüchtiges entschuldigendes Achselzucken. »Damit hab ich’s irgendwie überhaupt nicht.« Eine Pause. »Mit Sex, meine ich. Verzeihung.«

Was schade war, weil das ein so zuverlässiges Motiv ist. Wir machten weiter.

Agnelli war kurz nach Mitternacht bei ihm angekommen.

»Wie kam er zu Ihnen?«, fragte ich.

»Mit dem Auto.«

Das K11 hatte Agnelli umfassend überprüft. Er hatte kein Auto aus England mitgebracht und sich hier bisher auch keines zugelegt.

»Wurde er von jemandem hergefahren?«, fragte Vanessa.

»Weiß nicht. Vielleicht war es ein Taxi?«

Hier hatten wir etwas Bezeichnendes: dieses Zögern, als er bemerkte, dass er sich nicht erinnern konnte, und wie sich sein Gehirn sofort eine mögliche Erklärung ausdachte. Entweder wollte er eine Lüge vertuschen, oder jemand – oder etwas – hatte sich an seinem Gedächtnis zu schaffen gemacht.

Ich fragte, was nach Agnellis Ankunft passiert sei.

»Zuerst hat er sich die Küche angeschaut.« Offenbar hatte diese Gnade vor seinen Augen gefunden; allerdings schlug er Kinsmann vor, der solle sich doch mal ein paar gute Messer anschaffen. Kinsmann hatte ihn daran erinnern müssen, dass er sich ja auch noch das Zimmer ansehen wollte – von dem er nach einem flüchtigen Blick gemeint hatte, es sei absolut in Ordnung.

»Haben Sie englisch oder deutsch gesprochen?«, fragte Vanessa.

»Englisch natürlich. Er kann noch nicht viel Deutsch. Ich musste alles übersetzen …« Er runzelte die Stirn und verstummte.

»Übersetzen? Warum?«, fragte ich.

»Für ihn?« Er wirkte selbst nicht ganz überzeugt.

Ich fragte, wie es weitergegangen sei. Kinsmann sagte, Agnelli sei so begeistert gewesen, ein besseres Zimmer gefunden zu haben, dass sie beschlossen hatten, das zu begießen.

Weder in Kinsmanns Küche noch im Wohnzimmer waren uns eine Flasche oder Gläser aufgefallen. Ich notierte mir, im Durchsuchungsprotokoll nachzusehen, ob jemand aus unserem Team etwas Derartiges bemerkt hatte.

»Er fragte, ob ich etwas dagegen hätte, wenn er mal eine Frau mit nach Hause bringen würde«, sagte Kinsmann. »Ich sagte nein und fragte, ob es da jemand Bestimmten gäbe. Er sagte, zufällig ja, er hätte das Gefühl, da wäre was zwischen ihm und …« Wieder verstummte Kinsmann und sah verwirrt aus.

»Zwischen ihm und?«, fragte Vanessa.

Kinsmann kniff die Augen zu und riss sie wieder auf.

»Jacky«, sagte er hastig. »Das weiß ich noch genau, weil Jörg sich so gefreut hat, als er es hörte. Seit er wieder Kontakt zu seiner Exfrau aufgenommen hatte, war er wahnsinnig romantisch geworden. Er meinte, jeder Mensch bräuchte eine verwandte Seele. Aber …« Wieder verstummte er.

»Aber?«, fragte ich.

»Tut mir leid, das ist alles, da hört meine Erinnerung wirklich auf. Es geht einfach nicht weiter, tut mir leid.«

»Beruhigen Sie sich«, sagte ich. »Sie hatten einen Schock und haben noch ein paar Erinnerungslücken. Das ist ganz normal.«

Vanessa warf mir einen skeptischen Blick zu.

»Ich bin todmüde«, sagte Kinsmann. »Ich möchte jetzt gern etwas schlafen.«

Und er legte sich auf sein Bett und drehte uns demonstrativ den Rücken zu.

Da das K11 immer noch nicht herausbekommen hatte, wer Brandts altes Haus heute bewohnte, entschieden Vanessa und ich uns für die gute alte Polizeitaktik, einfach mal dort vorbeizufahren und zu klingeln. Es war ein bedeckter Tag, die Bergrücken verschwanden in regenschwangeren Wolkenfetzen.

»Wie gut kannst du Englisch?«, fragte Vanessa plötzlich, als wir über die Ehranger Brücke fuhren.

»Ganz gut. Und ein bisschen Italienisch und Tschechisch.«

»Tschechisch? Wie kommst du denn dazu?«

»Ich hab’s auf der Polizeischule belegt. Ich dachte, weil es so selten ist, könnte es mir bei der Bewerbung Pluspunkte bringen. Und du?«

»Englisch und Französisch. Aber was ich sagen will, ist, dass alle, die ich kenne, halbwegs Englisch können.«

»Klar, wie sollten wir uns sonst mit den Schweden unterhalten?«

»Englisch kann jeder. Außer der Person, die am Samstagabend mit Agnelli bei Kinsmann war«, sagte Vanessa.

Mir war plötzlich kalt. »Jeder außer Jonas Diekmeier«, sagte ich. Am Vormittag hatte ich keinen halben Meter von ihm entfernt gesessen und nicht das Geringste wahrgenommen. Aber so war das mit Wiedergängern – sie verbargen sich im Kopf ihrer Opfer.

»Also, Gabriel Beck tötet Christian Stracker im Duell und wird von Kelly auf dem Markusberg lebendig begraben«, sagte ich. »Die glaubt, die Sache ist damit erledigt, und übergibt ihren Sohn den Strackers. Es war doch ein Junge, ja?«

»Ja.«

»Hundert Jahre später stellen die frommen Trierer die Mariensäule auf. Was dazu führt, dass die Magie der Umgebung gebündelt und geradewegs in Gabriel Beck hineingeleitet wird.«

»Meinst du etwa, er war immer noch am Leben da unten?«

»Am Leben? Nein. Aber bei Bewusstsein.«

»Wie scheußlich.«

»Nochmals hundert Jahre später: Kurz vor Neujahr 1945 wird der zwei Wochen alte Heinrich Brandt in den Trümmern seines Elternhauses gefunden. Wo er fünf Tage lang verschüttet war. Dass er überlebte, wird als Wunder betrachtet.« Ich machte eine kurze Pause. »Und wenn dieses Wunder nun der Geist von Gabriel Beck war?«

»Wie das?«

»Magie ist ein essenzieller Bestandteil allen Lebens«, erklärte ich. »Und im Augenblick des Todes wird sie freigesetzt.« Ebenso, im großen Stil, wenn beispielsweise die Briten ein paar tausend Bomben über einer Stadt abwerfen – auch wenn viele Einwohner evakuiert wurden. »Und zwischen Beck und dem Kind bestand eine schicksalhafte Verbindung. Weil sie etwas gemeinsam hatten.«

»Lebendig begraben zu sein«, sagte Vanessa.

Wir bogen von der Bundesstraße nach Ehrang ab, das aus dieser Richtung auch nicht weniger trübselig aussah als damals, als ich es von der anderen Seite der Bahngleise her zum ersten Mal gesehen hatte.

»War dieser Mensch dann Heinrich Brandt, oder war er eigentlich Gabriel Beck, der nur so tat, als wäre er Brandt?«

»Das weiß ich nicht genau, aber ich würde vermuten, dass er schon hauptsächlich Brandt war – bis zu dem Tag, an dem er sich an Jacky Stracker heranmachte.«

»Geliebteste« nannte er mich. Und »meine Schönheit«. Und »mein Kleinod«. Wie ein freundlicher Hund, der plötzlich die Zähne fletscht.

»Und Jacky schießt auf ihn, und er rennt weg«, sagte ich.

Aber was dann?

»Vielleicht ist er ja da oben an der Mariensäule gestorben«, überlegte ich. »Wenn er über die Steilwand in den Wald gestürzt ist, hat man ihn vielleicht nie gefunden.«

»Und dann?«, setzte Vanessa die Spekulation fort. »Springt er in jemand anderen.«

»Vielleicht«, sagte ich. »Diese Dinger sind so selten, es gibt so viel, was wir nicht wissen.«

»Oder vielleicht leckt er auch seine Wunden, wartet ab und kehrt unter neuer Identität zurück. Vielleicht sind Heinrich Brandt und Jonas Diekmeier ein und dieselbe Person.« Vanessa verlangsamte, weil bald die Abzweigung kommen musste.

»Diekmeier ist Mitte dreißig«, sagte ich. »Wenn Brandt noch leben würde, wäre er über siebzig.«

»Und wenn der Wiedergänger ihn jung erhalten konnte?«

Ich wollte gerade sagen, dass das doch ziemlich weit hergeholt war, aber ganz ehrlich – wenn der böse Geist von Gabriel Beck dafür sorgen konnte, dass Brandt eine 9-mm-Kugel in der Brust überlebte, wie unwahrscheinlich war es da, dass er ihn jung erhalten konnte?

Heinrich Brandts ehemaliges Haus war eine Doppelhaushälfte in einer Seitenstraße der Quinter Straße. Vanessa parkte zehn Meter entfernt, damit wir uns unauffällig zu Fuß anschleichen konnten.

»Angenommen, sie sind ein und dieselbe Person, oder Beck hat auch Diekmeier sequestriert«, führte Vanessa den Faden fort, »warum ist dann dreißig Jahre lang nichts passiert?«

»Ich glaube, Frau Stracker ist der Auslöser«, sagte ich, während wir auf die Haustür zugingen.

Dem frisch lackierten Türrahmen und den sauberen Fenstern nach zu urteilen war das Haus bewohnt. Doch dass das K11 solche Schwierigkeiten hatte, die heutigen Eigentümer aufzuspüren, machte mich vorsichtig. Womöglich saß Heinrich Brandt immer noch da drin und leckte seine Wunden. Weshalb Vanessa, als ich läutete, automatisch aus der unmittelbaren Schusslinie heraus zur Seite trat.

»Was willst du damit sagen?«, fragte Vanessa, nachdem ich geklingelt hatte. »Dass der Geist von Gabriel Beck wieder aktiv wurde, weil Jason Agnelli sich in Jacqueline Stracker verknallt hat?«

»Du hast’s erfasst«, sagte ich und drückte noch einmal auf die Klingel.

»Krass«, sagte Vanessa.

Neben dem Haus war die Einfahrt, über die man nach hinten in den Garten kam.

»Sollen wir mal um die Ecke schauen?«, fragte ich.

»Da drin bewegt sich was«, gab sie zurück.

Ich schlug mit der flachen Hand gegen die Tür. »Hallo? Polizei, machen Sie bitte auf.«

Magie hat ihre Tücken. Es ist schwierig, sie zu wirken. Ein Zauberspruch besteht aus Komponenten, die man zuerst im Geist ansammeln muss und die zu einem »Eindruck« werden, den man ähnlich wahrnimmt wie Vestigia. Normalen Leuten fällt er nicht auf, aber für jemanden mit der entsprechenden Ausbildung ist er so offensichtlich, als entsicherte jemand eine Pumpgun.

»Runter!«, schrie ich und warf mich nach links.

Drinnen entstand ein Geräusch, als würden Metallkugeln auf eine Metallplatte aufschlagen – und die Haustür, der größte Teil des Türrahmens und Stücke des angrenzenden Mauerwerks flogen nach außen.

Damit wäre schon mal eine Frage beantwortet, dachte ich. Ob tot oder lebendig, seine Fähigkeiten hatte Gabriel Beck sich erhalten können.

Ich rollte mich herum, zog meine Pistole, richtete sie auf die Türöffnung und stand auf. Mit einem Blick nach rechts sah ich, dass Vanessa sich auf der anderen Seite an die Wand drückte. Ihre Miene war ruhig, nur ihr Blick war ein bisschen wild. Auf Polizisten wird nicht oft geschossen, daher bezweifelte ich, dass sie viel Kampferfahrung hatte. Immerhin, auch das Training war schon hilfreich – auch sie hatte die Pistole gezogen und prüfte nach allen Seiten, ob wir nicht in die Zange genommen wurden.

»Wir gehen rein«, sagte ich. »Bleib hinter mir.«

Sie nickte. Ich machte mich bereit, durch die Tür zu gehen.

Zu spät.

Ein Motor heulte auf. Ehe wir reagieren konnten, schoss ein blauer VW Golf aus der Einfahrt, bog schlingernd auf die Straße ab und raste davon. Ich erhaschte einen Blick auf den Fahrer. Es war Jonas Diekmeier.

Vanessa rannte schon in Richtung ihres Autos. Ich folgte ihr leise fluchend.

Wie wir später herausfanden, hatte Diekmeier Brandts altes Haus als zweiten Wohnsitz genutzt. Wir mutmaßten, dass Gabriel Beck regelmäßig die Kontrolle über sein Denken übernommen hatte, um sich der Verwaltung des Hauses und der Finanzen zu widmen und sich ein bisschen zu amüsieren. Kein Wunder, dass Diekmeier geglaubt hatte, keine sozialen Kontakte zu haben. Die hatte Beck an seiner Stelle.

Als wir bei Vanessas Duster ankamen, bog der Golf schon links in die Quinter Straße ein. Dann musste ich mich mit Händen und Füßen festklammern, weil Vanessa rasant zurückstieß und sofort Gas gab, noch ehe ich meine Tür geschlossen hatte.

Sobald der Golf wieder in Sicht war, verlangsamte sie. In eng bebautem Gebiet sollte ein verfolgendes Polizeiauto Fluchtfahrzeuge niemals zu sehr bedrängen, damit die Flüchtenden nicht in Versuchung kommen, eine Kamikazefahrt hinzulegen. Wenn sie glauben, man könnte sie nicht einholen, fahren sie automatisch langsamer. Am besten ist es daher, sie einfach nur im Auge zu behalten, während die Zentrale dafür sorgt, dass sie durch eine Straßensperre oder zusätzliche Wagen aufgehalten werden.

Nur konnte ich die Zentrale mit meinem Handy nicht erreichen. Als ich es schüttelte, hörte ich das leise Rascheln, das untrüglich anzeigte, dass es eine Überdosis Magie abbekommen hatte. Ich bat Vanessa um ihres, nur um festzustellen, dass es ebenfalls versandet war. Ich konnte bloß hoffen, dass keine sentimentalen Fotos darauf gewesen waren. Mein Ersatzhandy lag in meinem eigenen Auto.

»Was ist mit deinem Polizeifunk?«, fragte ich, während sie dem Golf hinterherfuhr.

»Funktioniert nicht. Ich wollte ihn heute richten lassen.«

Diekmeier fuhr unter der Bahnlinie hindurch auf die Niederstraße. Weiter vorn war der rotbraune Turm von St. Peter und direkt davor das unglückselige Restaurant Eifel.

»Hast du ein zweites Handy?«, fragte ich.

»Ja, im Büro. Was macht er da?«

Zu unserem Erstaunen kam der Golf vor dem Restaurant zum Stehen. Vanessa beschleunigte, aber als wir auf zwanzig Meter heran waren, brauste Diekmeier weiter. Da die Chance bestand, dass er den Duster, der ja nicht unmittelbar vor dem Haus gestanden hatte, nicht mit uns in Verbindung brachte, behielten wir unseren Abstand bei und versuchten einen möglichst harmlosen Eindruck zu erwecken.

Als die Straße eine Kurve nach rechts ins Kylltal machte, fragte Vanessa mich, ob ich mir vorstellen könne, wohin er wollte.

»Möglicherweise zu Frau Stracker«, sagte ich. »Ich denke, er ist zum Weingut unterwegs.«

»Dann muss er das Karrenbachtal rauf.«

»Wenn wir es schaffen könnten, ihm auf freier Strecke ganz nahe zu kommen«, sagte ich, »könnte ich sein Auto anhalten.«

»Ohne Risiko?«, fragte sie.

»Solange es auf freier Strecke ist.« Die hohe Wahrscheinlichkeit, dass der Zauber auch den elektronischen Komponenten ihres eigenen Autos den Garaus machen würde, ließ ich unerwähnt. Wenn es um ihre Privatautos geht, sind die Leute oft ein bisschen empfindlich.

Das Karrenbachtal ist eine Straße, neben der – nicht sonderlich überraschend – der Karrenbach verläuft, ein Zufluss der Kyll. Es ist ein tiefer, schattiger Einschnitt in der Landschaft. Die Straße stieg ziemlich steil an und war kaum befahren, aber es gelang Vanessa nicht, nahe genug heranzukommen, dass ich den Zauber hätte wirken können. Ich hätte es mit einem Feuerball versuchen können, aber den darf man aus denselben Gründen wie eine Schusswaffe nicht aus einem sich bewegenden Fahrzeug heraus anwenden – also, nicht, wenn man seinen Job behalten will.

Am oberen Ende der Straße bog Diekmeier scharf nach rechts in einen unbefestigten Weg ab – es war die Zufahrt zum Weingut. Vanessa schloss dichter zu ihm auf. Wenn er anhielt, mussten wir ihn überwältigen können, bevor er die Chance bekam, selbst in Aktion zu treten.

»Wenn du genau hinter mir bleibst, kann ich uns beide schützen«, sagte ich. »Falls er einen Schild um sich wirkt, hat es keinen Sinn, auf ihn zu schießen, da würden uns die Querschläger nur selbst in Gefahr bringen.«

Der Golf rumpelte auf den Hof des Guts. Einige Arbeiter waren anwesend, die verdutzt aufsahen, als erst Diekmeier und dann wir rutschend und schlingernd bremsten. Vanessa schnitt eine Grimasse, als die Seite des Duster einen der verfallenen Anhänger streifte. Noch ehe wir ganz zum Stehen gekommen waren, sprang ich hinaus.

Diekmeier rannte bereits auf die Tür zum Keller zu. Ich setzte ihm nach. Es hätte mir ja gut gepasst, ihn sich da drin verbarrikadieren zu lassen, aber das Risiko, dass Frau Stracker auch gerade dort unten war, war mir zu groß.

Wenn man es mit Praktizierenden zu tun hat, ist die richtige Kombination aus Druck und Bewegung entscheidend. Wer Magie wirken will, muss sich sehr konzentrieren, auch wenn er der böse Geist eines Toten ist. Will man so jemanden fassen, darf man ihm keinen Augenblick Ruhe gönnen und muss unbedingt verhindern, dass er sich sammeln kann.

Daher lief ich mit vorgehaltener Pistole die Treppe viel schneller hinunter, als ich es normalerweise getan hätte. »Gabriel Beck!«, schrie ich aus vollem Hals. »Sie sind verhaftet!«

Hinter mir hörte ich, wie Vanessa mir folgte.

Gabriel Beck – oder Jonas Diekmeier, oder am ehesten wohl eine Kombination aus beiden – hatte den Keller etwa zur Hälfte durchquert; nun blieb er stehen und drehte sich um.

Von Frau Stracker war nichts zu sehen. Später erfuhr ich, dass sie weit entfernt im Weinberg gearbeitet hatte. Diekmeiers Gesicht war eine wutverzerrte Fratze. Ich brüllte ihn weiter an, er solle sich ergeben, und rannte auf ihn zu. Da wurde seine Miene plötzlich ausdruckslos, und ich spürte, wie er einen Zauber aufbaute.

Bei einem klassischen Zaubererduell sehen die Regeln vor, dass man vorausahnen soll, was der Gegner plant, um einen entsprechenden Gegenzauber zu wirken, auch Riposte genannt. Die Chefin hat mir deutlich zu verstehen gegeben, dass sie mich zwar als durchaus fähigen Schüler betrachtet, dass ich aber von solchen romantischen Frivolitäten gefälligst Abstand zu nehmen habe. »Sie werden nicht dafür bezahlt, sich zu kloppen.«

Als ich daher Diekmeiers Finger zucken sah und dieses seltsame Zusammenballen spürte, das einem Zauber vorausgeht, zielte ich mitten auf seinen Torso und schoss ihn dreimal in die Brust.

Eine Sig Sauer P229 ist leichter als eine P38, aber jeder Schuss, der in einem engen Raum abgegeben wird, ist schmerzhaft und im wahrsten Sinne des Wortes ohrenbetäubend. Dennoch hörte ich ganz deutlich, wie meine Kugeln an meinem Kopf vorbeizischten, nachdem sie von Diekmeiers Schild abgeprallt waren.

Ich ließ die Pistole sinken und baute schleunigst meinen eigenen Schild auf.

Gerade noch rechtzeitig, denn schon schlug ein faustgroßer Ball flackernder Blitze in Brusthöhe dagegen und explodierte in so blendendem Licht, dass ich kaum noch etwas sah. Gabriel Beck war ein Meister der Weißen Bibliothek gewesen, und ich war noch keine drei Jahre in Ausbildung.

»Zurück!«, schrie ich Vanessa zu und machte selbst einen Schritt rückwärts.

Diekmeier knurrte und holte mit dem Arm aus, wie um einen Speer zu werfen. Um seine Faust herum waberte die Luft wie über aufgeheiztem Asphalt.

Ich wich noch weiter zurück, aber da spürte ich Vanessas Hand auf meiner Schulter – und auf die andere legte sich ihr Arm mit ihrer Pistole.

Warte!, wollte ich schreien. Aber es war zu spät.

Sie feuerte – einmal, zweimal.

Ein Wasserstrahl schoss aus dem zerfetzten Rohr an der Kellerdecke und traf Diekmeier mit Wucht am Hinterkopf. Später erklärte ich ihr ausführlich, was für eine blödsinnige Idee das gewesen war. Abgesehen von allem anderen – wenn der Strahl ihn nun verfehlt hätte? Manchmal schrecke ich heute noch nachts auf, weil ich davon träume, was dann hätte passieren können.

Aber er verfehlte ihn nicht. Der kalte Wasserschwall hatte die erhoffte Wirkung: Diekmeier kam aus dem Konzept. Der Zauber in seiner Hand zerfiel, und sein Schild begann sich aufzulösen. Ich stürmte mit meinem intakten Schild vor der Brust auf ihn zu und warf ihn rücklings zu Boden.

Während ich über ihn fiel, bekam ich den Wasserstrahl mit voller Wucht in den Rücken, aber ich hatte jetzt sowieso nichts Magisches mehr vor. Um Diekmeier abzulenken, ohrfeigte ich ihn, bis Vanessa bei uns angelangt war. Gemeinsam rollten wir ihn auf den Bauch, legten ihm Handschellen an, zerrten ihn hoch, verpassten ihm noch eine kalte Massagedusche ins Gesicht und bugsierten ihn im Polizeigriff die Treppe rauf.

Vor der Hofeinfahrt blinkte jetzt Blaulicht, und irgendwo über dem schmerzhaften Dröhnen in meinen Ohren ahnte ich Sirenen. Jemand, wahrscheinlich einer der Erntehelfer, hatte die Kavallerie gerufen.

»Gut gemacht«, sagte ich zu Vanessa.

»Was?«, gab sie mit deutlichen Lippenbewegungen zurück, damit ich es ablesen konnte.

»Gut gemacht!«, brüllte ich. Sie hob die Schultern.

Die Standpauke hielt ich ihr erst, als wir beide wieder richtig hören konnten.

13 Bewerber*innen willkommen

Die Besonderen Umstände haben ein Spezial-Gefangenentransportbehältnis, das die meiste Zeit in ihrer Garage bei Wiesbaden Staub ansetzt. Es besteht aus einem eisernen Kasten, auf dessen Außenseite ein komplexes Muster aus magiehaltigen Metallstücken aufgeschweißt ist. Innen war er ursprünglich gepolstert, aber die Reste der Polsterung wurden entfernt, nachdem ein Gefangener sie in den sechziger Jahren mal in Brand gesetzt hatte. Der Kasten wird nach Aladins berühmtem Dschinnaufbewahrungsutensil »die Wunderlampe« genannt. Derzeit ist er auf einen Militärunimog montiert und pechschwarz gestrichen, weil irgendein schlauer Kopf sich offenbar dachte, das sähe weniger verdächtig aus.

Es dauerte vier Stunden, bis er da war. Vier Stunden, in denen Vanessa und ich Jonas Diekmeier nicht aus den Augen ließen, während er lauthals zu erfahren verlangte, mit welcher Begründung wir ihn einfach so festhielten. Er wirkte sehr überzeugend. Möglicherweise hatte Gabriel Becks Wiedergänger ihn verlassen – aber wahrscheinlicher hatte er sich nur ganz tief in seinem Geist verkrochen und spekulierte darauf, dass wir so blöd sein würden, Diekmeier freizulassen in dem Glauben, er sei nur ein unschuldiges Opfer.

»Aber ist er nicht wirklich nur ein unschuldiges Opfer?«, fragte Vanessa, als Diekmeier endlich sicher in der Wunderlampe saß, mit Elton persönlich als Wärter. Um diese Zeit war mein Gehör schon auf dem Weg der Besserung, wobei alles über Zimmerlautstärke noch schmerzhaft war.

»Es ist gesetzlich genau geregelt, wie mit ihm verfahren wird. Alles juristisch hieb- und stichfest. Sobald er in der Wunderlampe steckt, sind wir nicht mehr zuständig.« Ich seufzte. »Nur den Papierkram dürfen wir noch erledigen.«

»Für Magie gibt’s Papierkram?«

»Hört sich schon nicht mehr ganz so aufregend an, was?«

Ja, es gibt Papierkram für so ziemlich alles – abgesehen vielleicht von der spontanen Existenzwerdung von Flussgöttinnen.

»Sie will unbedingt in den Kindergarten«, sagte Kelly.

Als ich ins Hotel zurückgekommen war, hatte sie mir in meinem Zimmer aufgelauert. Ich fragte gar nicht erst, wie sie hereingekommen war. Garantiert hatte sie einfach an der Rezeption um einen Generalschlüssel gebeten.

»Es war der Wiedergänger von Gabriel Beck«, sagte ich.

»Ach ja?« Kelly zuckte mit den Schultern. »Ist er jetzt tot?«

»In Gewahrsam«, sagte ich.

»Gut«, sagte sie. »Also, was den Kindergarten angeht …«

»Mehr haben Sie dazu nicht zu sagen?« Ihr Gleichmut kam mir ein bisschen unglaubhaft vor.

»Was denn? Ich hab die Sache vor zweihundertfünfzig Jahren geregelt. Seither ist aus meiner Mutter meine Tochter geworden, und der deutsche Staat hat zweimal versucht, mich umzubringen. Jetzt will er auf einmal mein Freund sein. Die Welt steht auf dem Kopf, und Morgane will in den Kindergarten.«

»Dann lassen Sie sie doch hingehen.«

»Was glauben Sie, was das für ein Desaster wäre. Wenn sie nun die Erzieherin bezaubert? Oder ihre neuen Freunde zu sich in den Fluss einlädt?«

»Sie müssen ihr eben beibringen, sich einzufügen.«

»Und wie?«

»Ich bin nur ein ahnungsloser Sterblicher«, sagte ich. »Sie sind die Göttin mit der Weisheit von Jahrtausenden.«

»Sehr hilfreich«, sagte sie.

»Wie machen das denn die ach so wunderbaren Flüsse von London?«, fragte ich. Aus unerfindlichen Gründen musste Kelly da so lachen, dass sie sich an der Wand festhalten musste. Ich wartete, bis sie sich wieder beruhigte. »Was ist denn daran so komisch?«

»Sie sind nicht mein Typ«, sagte sie – eine weitere Erklärung bekam ich nicht.

»Glauben Sie, sie wird auf Sie hören?«, fragte die Chefin.

Die Chefin wirkt größer, als sie ist, weil sie ein so langes schmales Gesicht und schmale Schultern hat und zu allen Gelegenheiten außer in ausgewiesenen Nahkampfzonen Zehnzentimeterabsätze trägt. Sie ist sehr blass, kleidet sich ausschließlich in Rot und trug ihr Haar derzeit als Bob, der wie ein Helm um ihren Kopf lag. An diesem Morgen war sie angereist, um mit der Führungsriege der Trierer Polizei den Einsatz nachzubesprechen, damit die nicht auf dumme Ideen kamen – wie etwa, eine Pressekonferenz abzuhalten oder so.

Danach bat sie mich, sie auf einen Spaziergang die Mosel entlang zu begleiten, angeblich, damit niemand uns belauschen konnte, während ich ihr meinen mündlichen Bericht vortrug, aber im Grunde wollte sie nur ungehindert ihre scheußlichen Zigaretten rauchen.

»Ich habe ihr vorgeschlagen, sich in der Nähe des Kindergartens ein Haus oder eine Wohnung zu suchen und Mutter und Kind zu spielen«, sagte ich. »Und dass sie sich selbst im Kindergarten engagieren könnte, indem sie zum Beispiel vorliest oder so, dann könnte sie ein Auge auf Morgane haben. Wenigstens das erste Jahr.«

»Sie könnte einen Schwimmkurs anbieten«, sagte die Chefin.

»Das ist nicht Ihr Ernst.«

»Warum nicht? Wenn sie dabei ist, wird sicher keiner ertrinken.«

Nach Ansicht der Chefin mussten wir versuchen, ein möglichst gutes Verhältnis zur Mosel und ihren Zuflüssen aufzubauen, schon allein, um uns mit den Rheintöchtern gutzustellen, die sich bisher hartnäckig weigerten, mit uns zu reden. Die Rechercheabteilung bezeichnete diesen neuen Ansatz als »Londoner Modell«.

»Vielleicht kann dabei ja unsere findige Vanessa Sommer behilflich sein«, sagte sie. »Was halten Sie in fachlicher Hinsicht von ihr?«

Mir schwante schon, worauf das abzielte. Einen Moment lang erwog ich, zu behaupten, Vanessa sei nachlässig, unprofessionell und nicht bei der Sache. Aber diese Entscheidung hatte nicht ich zu treffen.

»Intelligent und einfallsreich«, sagte ich.

»Ehrgeizig?«

»Ja.«

»Dann müssen wir uns mit ihr treffen.«

Doch zuerst mussten wir uns vergewissern, wie es den überlebenden Mitgliedern der Gesellschaft zum Trinken guten Weins ging. Uwe Kinsmann war ohne merkliche bleibende Schäden aus der Klinik entlassen worden, allerdings war es unwahrscheinlich, dass er sich je wieder erinnern würde, was in der Nacht von Agnellis Tod geschehen war. Kurt Omdale, Simon Haas und Markus Nerlinger hatten die Organisation von Jörg Kochs Begräbnis übernommen. Nach allem, was man hörte, war es eine große Trauergesellschaft, und beim Leichenschmaus kamen seiner Exfrau die Tränen, weil sie niemals vermutet hätte, dass Jörg so viele gute Freunde besaß. Der Wein wurde von Frau Stracker gestiftet.

Papa sagt immer, nach Feierabend solle man sich den wichtigen Dingen des Lebens zuwenden – Familie, Freunde, Haus, Herd und Hund.

Eines Tages habe ich das vielleicht alles, wobei ich glaube, eine Katze könnte praktischer sein. Aber im Moment macht es mir so noch viel zu viel Spaß.

Und Vanessa hat ja ihre Harfe.

Wir trafen uns dort, wo alles angefangen hatte, auf dem Feldweg unterhalb des Weinbergs, wo Jörg Koch gestorben war. Die Chefin wollte den verbrannten Bereich abgehen, um zu sehen, ob sie herausfinden konnte, wo die Bösartigkeit ihren Ursprung hatte.

»Was Jonas Diekmeier betrifft …«, sagte sie, beugte sich vor und schnupperte an der Erde. »Die Kollegen von der OE glauben, dass es sich um eine mehr oder weniger konstruierte Identität handelte.«

Die Abteilung Operative Einsatz- und Ermittlungsunterstützung übernahm beim BKA eine Reihe von Support-Tätigkeiten, von Telefonüberwachung über Beschattungen bis hin zu bewaffneten Interventionen. Wer muss schon wissen, in welchem Keller die Leichen vergraben sind, wenn die OE weiß, wo man die Akten dazu findet – das ist im modernen Ermittlungsbetrieb sowieso viel praktischer.

»Also war Jonas Diekmeier eigentlich Heinrich Brandt?«, sagte Vanessa.

»Oder Gabriel Beck?«, fragte ich.

»Wer weiß«, sagte die Chefin. »Möglicherweise hatte er inzwischen multiple Persönlichkeiten oder war sich seiner eigenen Identität nicht mehr sicher.«

Dieses Problem haben auch Kollegen auf intensiven Undercover-Missionen – und das ohne die gehirnverrenkenden Möglichkeiten des Übernatürlichen.

Die Chefin scharrte mit der Schuhspitze in der Erde. Sie trug die ausgelatschten Adidas-Turnschuhe, die dann zum Einsatz kommen, wenn sie nicht will, dass ihren High-Heels etwas zustößt. Diese hütete derzeit ich zu treuen Händen, mit der strikten Anweisung, sie nicht an den Riemen herunterbaumeln zu lassen.

»Und welcher davon hat Jason Agnelli getötet?«, fragte Vanessa.

»Ich würde vermuten, eine Kombination aus Gabriel Beck mit seiner irrationalen Eifersucht und Heinrich Brandt mit seinem sexuellen Begehren nach Frau Stracker.« Die Chefin musterte Vanessa, die ein skeptisches Gesicht machte. »Das nur als Vermutung. Mit etwas Glück werden die Psychiater so weit zu ihm durchdringen, dass er es uns eines Tages selbst erzählen kann.«

»Wer von ihnen er dann auch sein mag«, murmelte ich.

Vanessa deutete mit dem Kinn in den Graben, in dem noch eine verlorene Spurenmarkierung herumlag. »Und Jörg Koch?«

»Das könnte ein Racheakt dafür gewesen sein, dass er an der Anbahnung des romantischen Interesses zwischen Jason Agnelli und Jacqueline Stracker beteiligt war.« Die Chefin stieg über den Zaun auf den Feldweg zurück. »Oder er ist durch reinen Zufall in die Bösartigkeit geraten.«

Wie jemand, der eine jahrhundertealte Tretmine auslöst.

Vanessas skeptische Miene schien allmählich zum Dauerzustand zu werden.

Herzlich willkommen bei der Magie, dachte ich. Selber schuld.

»Wie kommen solche Bösartigkeiten überhaupt grundsätzlich zustande?«, fragte sie.

»Da gibt es viele Theorien«, sagte die Chefin. »Und kaum Fakten.«

»Vielleicht sind sie so was wie opportunistische Erreger«, überlegte Vanessa. »Die auftreten, wenn das Immunsystem des Körpers geschwächt ist.«

Die Chefin warf mir ein kleines zufriedenes Lächeln zu – das etwas leicht Wölfisches bekam, als sie sich an Vanessa wandte. »Sagen Sie, Frau Sommer, macht Ihnen die Arbeit hier in der Provinz Spaß?«

»Sag ja«, empfahl ich.

»Na ja, es geht so«, sagte Vanessa.

Ich schüttelte den Kopf.

»Haben Sie mal überlegt, sich zum BKA versetzen zu lassen?«

»Wäre das denn eine gute Idee?«, fragte Vanessa.

Ich hätte nein gesagt, aber die Chefin schnitt mir mit einer knappen Handbewegung das Wort ab. »Ich halte es für eine exzellente Idee«, sagte sie.

»Könnte ich dann Magie lernen?«

Die Chefin lächelte. »Das hängt von Ihnen ab. Die Magie ist eine schwerwiegende Verpflichtung.«

Vanessa sah mich an. »Du hast gesagt, die Anzahl wäre strikt begrenzt.«

Ich sah die Chefin an. Sie zuckte mit den Schultern. »Die Londoner Botschaft berichtet, dass es in England mindestens fünf aktive Praktizierende gibt. Die Franzosen haben die Académie wiedereröffnet, und Nightingale hat offenbar inzwischen eine zweite, jüngere Auszubildende – die, wie man hört, ›absolut furchterregend‹ sein soll. Ich würde sagen, die alten Abmachungen sind in jeder Hinsicht überholt.«

Ich fand, sie sah viel zu zufrieden mit der Situation aus.

Vanessa auch, aber sie hatte eine Entschuldigung: Sie kannte all die Akten nicht, die ich gelesen hatte.

Am nächsten Tag kam sie zum Hotel, um sich zu verabschieden.

»Und du hast wirklich vor, dich versetzen zu lassen?«, fragte ich, während ich prüfte, ob der Flammenwerfer sicher verstaut war.

»Ich hab den Antrag heute Morgen losgeschickt.«

»Egal was passiert«, sagte ich, »denk bitte immer daran, dass ich nichts dafür kann.«

Sie legte die Hand aufs Herz. »Ich schwöre feierlich, dass ich die volle Verantwortung für meine Handlungen übernehme.«

»Solange du nicht weinend angerannt kommst, wenn irgendwas mit langen, fiesen Klauen dir das Gesicht zerfetzen will.«

»Gab’s das schon mal?«

»Noch nicht, soweit ich weiß – aber es ist nur eine Frage der Zeit.«

Und damit war der Fall abgeschlossen. Abgesehen vom Papierkram natürlich. Aber mit dem war ich bloß die nächsten sechs Wochen beschäftigt.

Technische Anmerkungen

Im Stadtmuseum Trier gibt es weder eine Statue der Methe noch eine des Staphylos. In Anbetracht der Unmengen von Statuen, die Ferdinand Tietz schuf, und seiner Begeisterung für griechische Mythologie kann man aber davon ausgehen, dass irgendwo wenigstens eine der beiden existieren muss.

Oberhalb von Ehrang gibt es keine Weinberge und gab es meines Wissens auch nie. Ich entschuldige mich für die künstlerische Freiheit, die ich mir mit den Weingütern, dem Weinbau und den Straßen im Moseltal genommen habe.

Trier ist eine faszinierende Stadt und einen Besuch allemal wert. Fangt mit den Römern an, macht mit dem Wein weiter, und euren Kater könnt ihr dann auf einer Moselrundfahrt auskurieren.

Danksagung

Dieses Buch wäre nicht möglich gewesen ohne die geduldige Mithilfe von Kristina Arnold, meiner Lektorin bei dtv, meiner deutschen Übersetzerin Christine Blum sowie von Antje Freudenberg, die mir viele dringend benötigte Informationen zum deutschen Polizeiwesen lieferte. Ebenso unentbehrlich waren Sabine Bamberg, Kriminalkommissarin der Polizei Trier, und die vielen deutschen Leser auf Twitter, die bereitwillig meine Fragen nach für sie oft vollkommen offensichtlichen Dingen beantworteten. Sämtliche Fehler und Unstimmigkeiten stammen komplett von mir.

Über Ben Aaronovitch

Ben Aaronovitch wuchs in einer politisch engagierten, diskussionsfreudigen Familie in Nordlondon auf. Er hat Drehbücher für viele TV-Serien, darunter ›Doctor Who‹, geschrieben und als Buchhändler gearbeitet. Seine Urban-Fantasy-Serie ›Die Flüsse von London‹ ist nicht nur in Großbritannien, sondern auch in Deutschland sensationell erfolgreich und führt regelmäßig die Bestsellerlisten an. Inzwischen widmet sich Ben Aaronovitch ganz dem Schreiben, zur Freude seiner zahlreichen Fans. Er lebt nach wie vor in London.

Über das Buch

Trier ist bekannt für seine römischen Bauwerke und seine Weinkultur. Mit Magie hat man hier in der Regel eher weniger zu tun. Das ändert sich schlagartig, als in den Weinbergen vor der Stadt ein Toter gefunden wird, der eindeutig auf übernatürliche Weise ums Leben kam. Ein Fall für das BKA – genauer gesagt, die Abteilung für komplexe und diffuse Angelegenheiten, deren Chefin ihren jüngsten (und einzigen) Ermittler nach Trier entsendet: Tobias Winter, dem es eigentlich am liebsten wäre, der geheimnisvolle Trierer Tote würde sich als ganz normales Vergiftungsopfer oder Ähnliches herausstellen. Denn Tobi hat auch so schon alle Hände voll zu tun – in der ganzen Republik häufen sich in letzter Zeit magische Vorkommnisse, und die Abteilung KDA ist personell klar an ihre Grenzen gelangt. Aus Trier kommt er allerdings nicht so schnell wieder weg. Unter Mithilfe der anstrengend enthusiastischen Trierer Kollegin Vanessa Sommer hat er bald eine Reihe von Verdächtigen zusammen, von denen einige schon vor der Französischen Revolution geboren wurden. Und was ist eigentlich mit der Flussgöttin der Mosel passiert?!

Impressum

Deutsche Erstausgabe 2019
dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München

© 2019 Ben Aaronovitch

Titel der englischen Originalausgabe:

›The October Man‹ (Gollancz, London)

© 2019 der deutschsprachigen Ausgabe:

dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München

Umschlaggestaltung: Katharina Netolitzky unter Verwendung eines Fotos von Antiqua Print Gallery/Alamy Stock Foto

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlags zulässig. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

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eBook-Herstellung im Verlag (01)

eBook ISBN 978-3-423-43600-7 (epub)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-21805-4

Ausführliche Informationen über unsere Autoren und Bücher finden Sie auf unserer Website www.dtv.de/ebooks

ISBN (epub) 9783423436007

Table of Contents

- Haupttitel
- Widmung
- Motto
- 1 Kartoffelfeuer
- 2 Edelfäule
- 3 Weinopfer
- 4 Flussgeist
- 5 Sinn für Kunst
- 6 Weingesellschaft
- 7 Besondere Umstände
- 8 Dienstwaffe
- 9 Markante Orte
- 10 Das Spielzeugmuseum
- 11 Ein anständiges Abendessen
- 12 Kellertemperatur
- 13 Bewerber*innen willkommen
- Technische Anmerkungen
- Danksagung
- Über Ben Aaronovitch
- Über das Buch
- Impressum