Doctor Who - Die Hand des Omega
Author: Ben Aaronovitch
Date: 2017-07-20T22:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Science Fiction; Action & Adventure
Description: Nein, die Vergangenheit ist noch längst nicht abgeschlossen - und so kehrt der Siebte Doktor dorthin zurück, wo alles begann: an die Coal Hill School in London im Jahr 1963. Das letzte Mal, als er hier war, hat er etwas zurückgelassen: ein mächtiges Artefakt der Time Lords, der Schlüssel zum Geheimnis der Zeitreisen. Kann der Doctor das Artefakt bergen, bevor zwei rivalisierende Fraktionen der Daleks es aufspüren? Und selbst wenn - wie will er verhindern, dass sich ganz London in ein Schlachtfeld verwandelt, sobald die Daleks aufeinandertreffen? ** Kurzbeschreibung Nein, die Vergangenheit ist
Publisher: Lübbe
Rights: © 2017 Bastei Lübbe AG, Cologne. All rights reserved.

Inhalt

1. Cover
2. Über den Autor
3. Titel
4. Impressum
5. Einführung
6. Widmung
7. Zitat
8. Prolog
9. 1
10. 2
11. 3
12. 4
13. 5
14. 6
15. 7
16. 8
17. 9
18. 10
19. 11
20. 12
21. 13
22. 14
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27. 19
28. 20
29. 21
30. 22
31. 23

Über den Autor

Ben Aaronovitch ist ein britischer Schriftsteller und Drehbuchautor. Er wurde 1964 in London geboren und war in den 1980er-Jahren einer der Autoren der Kultserie DOCTOR WHO. In Deutschland ist er vor allem für seine Bestseller aus der Reihe DIE FLÜSSE VON LONDON bekannt, die sich um die Abenteuer des Polizisten und Zauberlehrlings Peter Grant drehen. Ben Aaronovitch lebt mit seiner Familie in Wimbledon.

Ben Aaronovitch

DOCTOR WHO

DIE HAND
DES OMEGA

Aus dem Englischen von
Axel Merz

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige eBook-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Deutsche Erstausgabe

Für die Originalausgabe:
Main text copyright © Ben Aaronovitch 1990
Introduction copyright © Ben Aaronovitch 2013

Doctor Who is a BBC Wales production for BBC One.
Executive producers: Steven Moffat and Caroline Skinner
BBC, DOCTOR WHO and TARDIS (word marks, logos and devices) are
trademarks of the British Broadcasting Corporation and are used under licence.
Daleks created by Terry Nation. Dalek image © BBC/Terry Nation 1963.

Cover Design: Two Associates © Woodlands Books Ltd, 2012

Titel der englischen Originalausgabe:
»Doctor Who – Remembrance of the Daleks«
Originalverlag: BBC Books, an imprint of Ebury Publishing.
A Random House Group Company
First published in 1990 by WH Allen & Co plc.

Für die deutschsprachige Ausgabe:
Copyright © 2017 by Bastei Lübbe AG, Köln
Lektorat: Stefan Bauer; Textredaktion: Frank Weinreich, Bochum
eBook-Erstellung: Urban SatzKonzept, Düsseldorf

ISBN 978-3-7325-3957-4
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de

Einführung

Als mir der Script Editor von Doctor Who, Andrew Cartmel, berichtete, dass W.H. Allen mir definitiv anbieten würde, die Romanfassung von Remembrance of the Daleks zu schreiben, war ich begeistert.

Hurra, dachte ich. Ich hatte nicht nur das Glück, dass mein erstes Fernsehdrehbuch überhaupt angenommen worden war, sondern man würde mich auch noch dafür bezahlen, dass ich lernte, Prosa zu schreiben. Nicht eine Sekunde lang kam mir in den Sinn, dass es schwierig werden könnte, mein Skript in einen Roman von vierzigtausend oder mehr Wörter zu verwandeln, zwanzigmal länger als jeder meiner bisherigen prosaischen Ergüsse. Ich stürzte mich mit dem hohlköpfig-irren Enthusiasmus der Jugend in die Arbeit. Wie viele Erstlingswerke kann auch diese Romanfassung als ein Amalgam verschiedener Einflüsse gesehen werden, die meisten davon aus der Science Fiction. Folglich gibt es zahlreiche Zitate aus imaginären Büchern à la Frank Herbert, dazu die überbordende Cyberpunk-Bilderwelt der Dalek-Schlachten im Stile William Gibsons sowie Geistesblitze von Charakteren in höchster Not, die ich mit ziemlicher Sicherheit auch irgendwo ausgeliehen habe, auch wenn ich mich nicht mehr genau daran erinnern kann, bei wem.

Der Produzent, John Nathan Turner, der Wind bekam von meinem verwegenen literarischen Ausritt in die Lücken der TV-Serie, bat mich inständig, wenigstens zu versuchen, die Erzählung an der zeitlichen Abfolge der Episoden auszurichten. Er hatte einen wehklagenden Unterton in der Stimme – ich denke, er hatte sich schon einmal verbrannt.

Eines war sicher: Es würde nicht einfach nur ein Skript werden, bei dem am Ende eines jeden Satzes »sagte er« oder »sagte sie« stehen würde. Meine Charaktere würden ein Innenleben haben und meine fiktiven Welten Tiefe. Nun ja, vielleicht nicht gerade Tiefe, aber auch definitiv nicht geeignet für unbegleitete Kinder unter sechs Jahren.

Nicht ein einziges Mal kam mir der Gedanke, es anders zu machen.

Glücklicherweise gab es Vorbilder, und sogar Vorbilder, mit denen ich aus meiner eigenen Kindheit vertraut war in Form der Romanfassungen von Malcolm Hulke. Meine Mutter drückte mir eine Ausgabe von Dr. Who and the Doomsday Weapon in die Hand (adaptiert von Hulke nach seinem eigenen Drehbuch Colony in Space). Sie mochte Hulke, weil sie ihn aus der Partei kannte (die Communist Party of Great Britain, um genau zu sein), was die Tatsache bei weitem überwog, dass es sich um Science Fiction handelte – ein Genre, das sie verachtete.

Hulke hatte seine Charaktere ebenfalls mit Hintergrund erfüllt (insbesondere den bösen Commander) und außerdem die Special Effects aufgemotzt, während er Form und Inhalt seiner Geschichte bewahrt hatte. Mit diesem Beispiel im Hinterkopf stürzte ich mich in meinen ersten ernsthaften Versuch, Prosa zu verfassen. Im Verlauf meiner Arbeit lernte ich zwei wichtige Lektionen. Zum einen, dass vierzigtausend Wörter eine wirklich ziemlich große Menge Text sind, während sie eigenartigerweise nicht ausreichen. Und zum anderen, dass der größte Unterschied zwischen Prosa und Drehbuch in der Art und Weise besteht, wie man die Übergänge von einer Szene zur anderen gestaltet. Im Fernsehen zeigen die Bilder dem Zuschauer, wer in welcher Szene spielt. In einem Buch muss man Wege finden, den Leser daran zu erinnern, wer spielt, und wichtiger noch, auf wen genau die Szene sich, dramatisch ausgedrückt, fokussiert, und warum der Leser sich dafür interessieren sollte.

Ich habe Remembrance of the Daleks nicht mehr gelesen, seit es Anfang der 1990er-Jahre erschienen ist. Es ist schwierig für mich, meine eigene Arbeit zu lesen, und davon abgesehen bin ich nicht objektiv, was die Qualität betrifft. Ich hielt es für ein gutes Buch, als ich es schrieb. Es kam auch gut an, den Lesern schien es zu gefallen. Mehr kann man eigentlich nicht verlangen von seiner Arbeit.

Und es lehrte mich, Prosa zu schreiben – oder dirigierte mich zumindest in die richtige Richtung.

Wenn Sie also vorhaben, den Rest des vorliegenden Buches zu lesen, so hoffe ich, dass Sie milde sind in Ihrem Urteil darüber. Es war mein erstes Werk, und wenn es ein wenig hastig erscheint, oder ein wenig zu ernst – und sich ein wenig zu sehr um sich selbst zu drehen scheint –, dann kennen Sie jetzt zumindest den Grund dafür.

Wenn man all das nicht sein darf, solange man jung ist, welchen Sinn hätte es dann?

Ben Aaronovitch
August 2012

Für Andrew, der die Tür öffnete,
und für Anna, die mich hindurchschob.

… Ich, um dies schöne Ebenmaß verkürzt,
Von der Natur um Bildung falsch betrogen,
Entstellt, verwahrlost, vor der Zeit gesandt
In diese Welt des Atmens, halb kaum fertig
Gemacht, und zwar so lahm und ungeziemend,
Dass Hunde bellen, hink ich wo vorbei;
Ich nun, in dieser schlaffen Friedenszeit,
Weiß keine Lust, die Zeit mir zu vertreiben …

Richard III., 1. Aufzug, 1. Szene
(in der Übersetzung von August W. v. Schlegel)

Prolog

Der alte Mann hatte einen Schopf weißer Haare, zurückgekämmt von einer hohen Stirn, und erstaunlich glitzernde Augen in einem ernsten Gesicht mit hohen Wangenknochen. Obwohl er gebeugt ging, verriet sein schlanker Körper verborgene Kraft. Das Licht der Straßenlaternen, eingetrübt vom aufkommenden Nebel, glänzte auf den Facetten des blauen Steins in dem Ring an seinem Finger.

Er hielt vor einem Tor inne, um sich zu orientieren. Auf einem der Flügel standen, kaum zu erkennen im Licht der Nacht, die Worte:

I M Foreman
Schrotthändler

Behutsam bahnte sich der alte Mann den Weg über den Schrottplatz in Richtung der Polizei-Zelle, die genau in der Mitte stand.

Diese Zellen waren ein verbreiteter Anblick im England der 1960er-Jahre, doch in dieser Umgebung wirkte sie merkwürdig deplatziert – und was noch eigenartiger war, sie summte. Der alte Mann blieb vor der Zellentür stehen und kramte in einer Tasche nach dem Schlüssel.

»Da bist du ja, Großvater«, ertönte die Stimme eines Mädchens aus dem Innern.

Sein scharfes Gehör vernahm die geflüsterte Antwort einer Frauenstimme hinter sich. »Es ist Susan«, sagte die Stimme.

Das Gesicht des alten Mannes verzog sich irritiert, als ihm bewusst wurde, dass er für eine ganze Weile aufgehalten werden würde. Andererseits war Zeit relativ, ganz besonders für jemanden wie ihn.

1

Shoreditch, November 1963
Freitag, 15:30 Uhr

Eins zwei drei vier,
Wer klopft denn da an meine Tür
Fünf sechs sieben acht
Es ist der Doktor in der Nacht

Kinderreim

»Was starrt die mich denn so an?«, verlangte Ace zu erfahren, während ihr Blick missmutig auf einem der vielen Mädchen ruhte, die sich um den Eingang der Coal Hill School drängten.

»Ihre Kleidung ist anachronistisch für diese Epoche«, sagte der Doktor. »Das wird es sein.«

Ace schob das schwere schwarze Ono Sendai Tapedeck nonchalant in eine bequemere Position auf ihrer Schulter und sah das Mädchen weiter finster an. Niemand starrt mich nieder, dachte sie, schon gar kein zwölfjähriges Rotzgör in Schuluniform. Das Mädchen wandte sich ab.

»Ha!«, rief Ace mit deutlich hörbarer Befriedigung aus und wandte sich dem Doktor zu. »Ist es vielleicht meine Schuld, dass dieses Jahrzehnt keinen Stil hat?« Ace wartete auf eine Reaktion vom Doktor, doch es kam nichts. Er schien sich völlig auf einen hässlichen schwarzen Van zu konzentrieren, der gegenüber der Schule parkte.

»Eigenartig«, murmelte der Doktor.

»Hey, Professor. Können wir jetzt endlich was zu essen organisieren?«

Der Doktor schien Aces Frage nicht zu hören. »Wirklich sehr eigenartig«, wiederholte er.

»Professor?«

Endlich richtete der Doktor seine Aufmerksamkeit auf Ace. Seine Augen wanderten misstrauisch zu ihrem Rucksack. »Sie haben nicht zufällig Sprengstoff dabei oder etwas in der Art?«, fragte er.

»Nein.« Ace wappnete sich gegen den »Blick«. Die merkwürdig intensiven Augen des Doktors glitten über sie hinweg und dann weiter. Ace stieß langsam den Atem aus. Sie war vom »Blick« verschont geblieben.

»Was halten Sie von diesem Van?«

Ace nahm pflichtergeben das Fahrzeug in Augenschein. Es war ein Bedford, schwarz, mit Schiebetüren und einer kompliziert aussehenden Antenne auf dem Dach.

»Keine Ahnung.« Sie zuckte die Schultern. »Vielleicht ein Fernsehdetektor, der säumige Gebührenzahler aufspüren soll? Professor, ich bin am Verhungern!«

Der Doktor war ungerührt von Aces Flehen um Nahrung. Er schüttelte den Kopf. »Falscher Antennentyp dafür. Nein, für diese Epoche ist das ein äußerst komplexes Stück Equipment.«

In diesem Jahrzehnt stellt ein Röhrenradio wahrscheinlich schon ein komplexes Stück Equipment dar, dachte Ace für sich. »Was ist daran denn so komplex? Ich hab schon CB-Funker mit besserer Ausrüstung gesehen. Ich bin hungrig.«

»Sie hätten den Nahrungssynthesizer nicht deaktivieren sollen«, entgegnete der Doktor.

»Ich dachte, es ist ’ne Mikrowelle.«

»Warum sollte jemand Plutonium in eine Mikrowelle packen?«

»Ich wusste nicht, dass es Plutonium war. Sie hätten das Zeug nicht einfach rumliegen lassen sollen.«

»Was haben Sie denn gedacht, was es ist?«

»Suppe.«

»Suppe?«

»Suppe. Und ich bin immer noch hungrig, Doktor. Mangel an Nahrung macht mich hungrig, wissen Sie?«

»Mangel an Nahrung lässt Sie aufmüpfig werden.« Endlich applizierte der Doktor seinen vielgepriesenen Verstand auf das Problem. »Warum gehen Sie nicht einfach und kaufen sich etwas zu essen? Es gibt ein Café ein Stück weit die Straße runter.« Er deutete in die Richtung, wo sie die TARDIS gelandet hatten. »In der Zwischenzeit werde ich eine detaillierte, wissenschaftliche Untersuchung dieses Vans vornehmen, der Ihrer Aufmerksamkeit auf so einzigartige Weise entgangen ist.«

»In Ordnung.« Ace wandte sich ab und ging davon, während sie den »Blick« im Rücken spürte. Der Doktor rief nach ihr, und sie fuhr herum.

»Was?«

»Geld«, sagte der Doktor und hielt ihr einen Geldbeutel hin.

Na, womit sonst hätte ich wohl zahlen sollen?, dachte Ace, als sie die Geldbörse entgegennahm. Coupons zur Rettung der Eiswelt? »Danke.«

Der Doktor lächelte.

Am Schultor beobachtete das Mädchen mit den blonden Haaren, das Ace zuvor so angestarrt hatte, wie sie sich abwandte und davonging.

Ace folgte der Straße bis zu der Stelle, wo sie in die Shoreditch High Road einmündete. Auf der gegenüberliegenden Seite lag das Café. Ein Schild über dem Fenster verkündete den Namen: Harry’s Café.

Endlich was zu essen, dachte Ace.

Sergeant Mike Smith schob seinen Teller von sich, lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und wandte sich der Sportseite des Daily Mirror zu. Die Musikbox in der Ecke von Harry’s Café legte eine Schallplatte auf den Teller, der Samowar dampfte, die Musik setzte ein.

Mike genoss das kühle Wetter aus vollen Zügen, während sich seine Erinnerungen an die grüne, feuchte Hitze von Malaya in dem Geruch nach gerissenem Linoleum und frittiertem Essen auflösten. Achtzehn Monate im Ausland voller Hitze und Langeweile wichen allmählich dem Gefühl von East End, Harry’s Café und Zuhause.

Die Tür des Lokals flog krachend auf, und ein Mädchen kam herein. Mikes Blick ging nach oben zu einem Fetzen schwarzer Seide. Das Mädchen trug eine schwarze Seidenjacke mit merkwürdigen Stickern an den Armen. Sie wand sich aus einem Rucksack, auf dessen Rückseite das Wort Ace gestickt war. Ein Ding, das unmöglich ein Transistorradio sein konnte, wurde achtlos auf einen Tisch neben dem von Mike geworfen.

Das Mädchen ging zur Theke.

Mike beobachtete, wie sie sich über den Tresen lehnte und umsah. Sie bewegte sich anders als irgendeines der Mädchen, das er kannte, und sie war auch nicht gekleidet wie irgendjemand, den er je gesehen hatte.

Sie hämmerte mit den Knöcheln auf den abgewetzten Tresen aus Resopal.

»Hallo?«, rief sie in reinstem Londoner Akzent.

Der Doktor runzelte die Stirn, als er die Antenne betrachtete. Sie stellte eine Störung seines Plans dar, und die sich daraus ergebenden Implikationen bereiteten ihm Sorgen. Er bemerkte eine Leiter, die ihm Zugang auf das Dach des Vans ermöglichte, und Sekunden später stand er dort, perfekt ausbalanciert mithilfe der Antenne. Ein Teil seines Verstandes löste eine Reihe von Gleichungen, in denen es um Winkel, Abstände und die optimale Wellenlänge ging, während ein anderer Teil sich daranmachte, wichtige Aspekte des Plans neu zu analysieren.

Die erste Antwort kam schnell. Die zweite verlangte nach weiteren Daten. Der Doktor seufzte. Manchmal hatte Intuition ihre Grenzen, selbst die seine. Er richtete seinen Blick an der Achse der Antenne aus und … starrte auf die bedrohliche Fassade der Coal Hill School.

Ace hämmerte erneut auf den Tresen. »Hallo!«, brüllte sie lauter als beabsichtigt. »Bedienung! Niemand zu Hause?« Keine Antwort.

»So nicht«, sagte eine Männerstimme.

Ace fuhr herum und sah sich einem jungen Mann gegenüber, der dicht vor ihr stand – viel zu dicht. Ace wich ein wenig zurück, um sich Raum zu verschaffen. »Wie dann?«, fragte sie.

Der Mann grinste und zeigte gute Zähne. Seine Augen waren blau, ihr Blick berechnend. »Beispielsweise so«, sagte er, indem er sich zum Tresen umdrehte und im Kommandoton rief: »Harry! Kundschaft!« Er drehte sich wieder zu Ace um, die vorsichtig die Hände von den Ohren nahm. »So.«

Eine Stimme antwortete aus dem hinteren Teil des Cafés.

»Siehst du?«, sagte der Mann und trat wieder näher an Ace heran. »Ganz einfach, wenn man weiß, wie es geht.«

Ein kleiner vierschrötiger Kerl mit dem Gesicht eines Boxers tauchte aus den Tiefen des Cafés auf. Das war dann wohl Harry. »Gib Ruhe, Mike«, sagte er zu dem jüngeren Mann, der auflachte und zu seinem Tisch zurückkehrte. »Ich hatte genug Krach im Krieg!«

Harry wandte sich an Ace. »Kann ich Ihnen helfen, Miss?«

Ace untersuchte den Zustand ihres Magens. »Vier Schinkensandwichs und eine Tasse Kaffee bitte«, sagte sie sodann.

Der Doktor trat vorsichtig durch das Tor, während er Kindern auswich, die es eilig hatten, die Schule hinter sich zu lassen. Bar ihrer Insassen ragte die Coal Hill School finster wie ein Gefängnis über dem verlassenen Schulhof auf.

Eine Bewegung weckte die Aufmerksamkeit des Doktors. Das Mädchen, das zuvor Ace beobachtet hatte, war noch da. Es sang vor sich hin, während es von einem Kreidequadrat zum nächsten hüpfte. Schwarze Kreise waren rund um die Kleine in den Asphalt geritzt. Vier von ihnen waren quadratisch angeordnet wie die Vier auf einem Würfel. Mit einem raschen Seitwärtsschritt stand der Doktor dicht neben den Markierungen und bückte sich, um mit dem Finger an einer davon entlangzufahren. Als er ihn zurückzog, war die Kuppe schwarz, rußig von verbranntem Beton.

Er blickte auf und sah das Mädchen an, und für einen Moment begegneten sich ihre Blicke. Dann wirbelte es herum und war verschwunden.

Rachel war ganz versunken in die Beobachtung ihrer Umgebung. Das Innere des Vans war vollgestopft mit Equipment. Das Leuchten der Bildröhre erzeugte dunkle Schatten an den Wänden, und für einen Moment verlor Rachel das Signal in dem Gewirr, das die umliegenden Gebäude verursachten. Doch schnell fokussierte sie mit geschickten Bewegungen die Ortungsgeräte erneut. Da hab ich’s, dachte sie. Hinter ihr öffneten sich die Hecktüren des Vans, und das Fahrzeug schaukelte leicht, als jemand einstieg. Sie wusste, dass das nur Sergeant Smith sein konnte.

Sie wandte den Blick nicht vom Bildschirm. »Sie haben sich Zeit gelassen. Gehen Sie ans Funkgerät und informieren Sie den Colonel«, begann sie. »Ich denke, ich habe die Quelle lokalisiert …«

Intensiv dreinblickende graue Augen begegneten den ihren.

»Die Quelle einer magnetischen Fluktuation vielleicht?«, sagte der Mann hilfreich, während seine außergewöhnlichen Augen über die Instrumente flogen.

Sie hörte sich selbst wie aus großer Ferne antworten. »Eine rhythmisch pulsierende Fluktuation, ja.« Sie hatte die plötzliche bizarre Impression, dass sie bei dieser Konversation überflüssig war, weil der Mann mit den merkwürdigen Augen die Antworten bereits kannte.

Er streckte die Hand aus und justierte beiläufig die Abstimmung, so dass sich das Bild auf dem Oszilloskop zu einer scharfen gezackten Linie verstetigte. »Das dachte ich mir. Und es kann sich unmöglich um ein natürliches Phänomen handeln?«

»Unwahrscheinlich. Es handelt sich um eine stetig wiederholte Sequenz«, antwortete sie. »Das muss künstlichen Ursprungs sein.«

»Ja.«

Die Realität begann an den Rändern von Rachels Wahrnehmung zu materialisieren, und erst jetzt wurde ihr bewusst, wie sehr sich ihr Verstand benebelt hatte. »Verzeihung?«

Der Mann blickte auf. »Ja.«

»Wer sind Sie?«

»Ich? Ich bin der Doktor.« Er streckte ihr die Hand hin, und Rachel ergriff sie. Sie fühlte sich kühl an.

»Ich bin Rachel. Professor Rachel Jensen.«

»Erfreut, Sie kennenzulernen. Wissen Sie, ich bin sicher, dass ich schon von Ihnen gehört habe.« Eine Ahnung von Wiedererkennen durchzuckte sie.

Sie wusste, dass sie Fragen stellen sollte, doch wie sie sich da Nase an Nase gegenüberstanden, wollte ihr einfach nichts einfallen.

Das Summen des Funkgeräts durchbrach die Stille. Rachel griff hastig nach dem Headset. Es war Allison, die Physikerin, die eigens aus Cambridge hierhergeschickt worden war.

»Red Four hört.«

Allisons Stimme kam durch die Kopfhörer, zitternd vor Panik. »Red Six hier. Wir werden angegriffen!«

Auf dem Rückweg durch die schmale Seitenstraße bemühte sich Mike, Ace die Eigenheiten der britischen Währung klarzumachen.

»Also, damit ich das richtig verstehe«, sagte Ace. »Zwölf Pennys ergeben einen Schilling, acht Schillinge sind ein Pfund …«

»Nein«, unterbrach sie Mike, indem er um eine Polizei-Zelle herumging, die die halbe Straße blockierte. »Zwanzig Schillinge ergeben ein Pfund.« Er war sicher, dass die Polizei-Zelle vorhin noch nicht dort gestanden hatte.

»Ein bescheuertes System«, sagte Ace.

»Woher kommst du?«

»Perivale. Warum?«

Mike überdachte ihre Antwort. Lag das nicht irgendwo oben im Westen, hinter Shepherd’s Bush? »Ach, nur so.«

»Wenn zwanzig Schillinge ein Pfund ergeben, dann sind das zweihundertvierzig Pennys …« Sie sah ihn um Bestätigung fragend an, und er nickte. »Und was ist dann eine halbe Krone?«

Bevor Mike antworten konnte, hörte er, wie jemand ihn rief. Er blickte nach vorn zu dem Van. Professor Jensen stand neben dem Fahrzeug und winkte. »Sergeant!«, rief sie, als sie ihn erblickte. »Wir müssen los!«

Mike setzte sich in Bewegung. »Was ist denn?«

Professor Jensen erwiderte irgendwas vom Colonel und von Matthews. Mike schloss die Lücke zwischen sich und dem Van.

»Der Colonel hat gesagt, dass sie angegriffen werden und dass Matthews verwundet wurde.«

Mike riss die Schiebetür auf und kletterte auf den Fahrersitz. »Wo sind die?«, fragte er, während Rachel auf der anderen Seite einstieg.

»Bei der zweiten Quelle. Foreman’s Yard. Ganz in der Nähe von Totters Lane – haben Sie das gehört?«

»Was?«, fragte Mike, während er den Zündschlüssel drehte. Der Motor sprang beim ersten Mal an.

»Ich dachte, ich hätte die Hecktüren ins Schloss fallen gehört.«

»Festhalten«, sagte Mike und trat das Gaspedal bis zum Boden durch.

Im Heck des Wagens sah Ace den Doktor an. Sie hatte eines gelernt – wo auch immer sie waren, wie bizarr die Umstände auch sein mochten, der Doktor war konsistent.

Sie war mit Mike zusammen die Straße hoch gegangen, bevor er davongerannt war, und dann war der Doktor zwischen den offenen Hecktüren des Vans erschienen und hatte ihr zugewinkt.

Ace war ohne zu zögern an Bord gesprungen, der Doktor hatte die Türen zugeknallt, und der Van hatte beschleunigt – Ace nahm an, dass Mike auf dem Fahrersitz war. Sie hatte in dem Durcheinander ihr Essen verloren.

»Was ist denn los?«, fragte sie den Doktor.

»Abenteuer«, antwortete der Doktor und hielt ein Paket Schinkensandwichs hoch. »Aufregung und Abenteuer und dergleichen Dinge.«

2

Freitag, 16:03

Mike fluchte und trat auf die Bremse. Eine hohe rußende Rauchwolke erhob sich über der Totters Lane, die Basis selbst lag verborgen hinter einer Wand aus Zivilisten.

»Foreman’s Yard«, sagte Rachel und zeigte nach vorn. »Dort, der Eingang befindet sich hinter diesen Leuten.«

Behutsam steuerte Mike den Van durch die Menge und zeigte einem Polizeibeamten seinen Ausweis. Der Mann ließ sie passieren.

Der Hof war übersät mit rostigem Eisen und Industrieschrott. Der Rauch quoll aus einer schäbigen Hütte am Ende des Hofs.

Mike stoppte den Van und stieg aus. Zu seiner Linken zog Colonel Gilmore gerade eine Decke über eine Leiche. Er blickte auf, als Mike und Rachel herankamen.

»Wie ist die Lage?«, fragte eine Stimme hinter den beiden.

Mike drehte sich um und erblickte Ace und einen eigenartig aussehenden kleinen Mann.

»Wer zum Teufel sind Sie?«, verlangte Colonel Gilmore zu erfahren.

»Ich bin der Doktor«, sagte der Mann und nickte in Richtung von Professor Jensen.

Gilmore wandte sich an Rachel. »Gehört er zu Ihnen?«

Mike sah, wie Rachel für einen Moment zögerte und den Doktor ansah. Der erwiderte ihren Blick aus seinen eigenartigen Augen.

»Ja«, antwortete sie sodann, »er gehört zu uns.«

Gilmore schnaubte. Sein Blick ging zu Ace. »Sergeant!«, schnappte er an Mikes Adresse. »Nehmen Sie das Mädchen mit sich und beziehen Sie Position Red Six.«

Mike salutierte hastig, winkte Ace, ihm zu folgen, und machte sich auf den Weg zu Red Six, dem zweiten Detektorwagen. Er war dankbar, dass der Colonel viel zu beschäftigt gewesen war, um zu fragen, wer Ace war und was sie im Heck des Vans zu suchen gehabt hatte – Fragen, auf die Mike selbst gerne eine Antwort gewusst hätte.

Ist das klug?, hatte sich Rachel gefragt, als sie zusammen mit dem Doktor und Gilmore bei der Leiche niedergekniet war. Sie sah zu, wie der Doktor die Decke zurückzog. Matthews’ totes Gesicht starrte zu ihr hoch. Seine Haut war blass und klamm, durchzogen von geplatzten Kapillaren. Wie um alles in der Welt ist das passiert?, fragte sie sich.

Der Doktor öffnete das Hemd des Toten und drückte behutsam mit den Händen auf seine Brust.

»Keine sichtbaren Gewebeschäden«, stellte er fest. Irgendetwas gab unter dem Druck seiner Hände nach. »Ah«, sagte er und drückte an einer anderen Stelle weiter. »Massive innere Verschiebungen.«

»Was?«, fragte Gilmore.

»Seine Innereien wurden verdreht«, sagte der Doktor. »Sehr unangenehm.«

Das ist sicher untertrieben, dachte Rachel. »Aufgrund der Erschütterung?«, fragte sie.

»Nein. Eine fokussierte Energiewaffe.«

Eine was?, dachte Rachel verwirrt.

»Eine fokussierte was?«, fragte der Colonel.

»Ein Todesstrahl?«, sagte Rachel laut.

»Ganz genau«, bestätigte der Doktor. »Ich hoffe, Sie haben Verstärkung angefordert.«

»Sie müsste jeden Augenblick eintreffen. Aber das ist doch absurd!«, protestierte Gilmore. »Ein Todesstrahl – das ist unglaublich.«

Allison Williams starrte Mike an. »Tot? Sind Sie sicher?«, fragte sie zum dritten Mal.

Mike nickte. Er sah, dass Ace zurückblickte zu der Stelle, wo der Colonel, Professor Jensen und der Doktor den Toten untersuchten. Er hatte Matthews gemocht, und jetzt war der Mann tot. Genau so war es auch schon in Malaya gewesen.

Der Doktor kauerte hinter den Überresten eines Boilers. Abblätternde Flocken roter Farbe fühlten sich rau an unter seinen Händen. Er spähte zu dem Schuppen. »Wer auch immer die Waffe abgefeuert hat, er sitzt dort drin in der Falle«, sagte er. »Es gibt keinen Weg nach draußen.«

Gilmore blieb trotz seiner Zweifel bezüglich der Existenz von Todesstrahlen ebenfalls vorsichtig in Deckung und folgte dem Blick des Doktors. »Wie können Sie da so sicher sein?«

»Ich war schon einmal hier.«

Rachel vernahm hinter sich das Aufbrüllen einer großen Maschine. Sie wandte sich um und sah den schweren khakifarbenen Bedford in den Hof rollen.

»Gut«, sagte Gilmore mit offensichtlicher Befriedigung. »Wir holen ihn gleich da raus.«

Private Abbot schrak aus einem tiefen Schlaf hoch, als er einen stechenden Schmerz am linken Schienbein verspürte. Der ihm gegenübersitzende Amery grinste ihn an. Der Truck hatte angehalten. Er stieß Bellos neben sich an.

»Wo sind wir?«, fragte er.

Der große Mann aus Yorkshire zuckte die Schultern. »London.«

»Clever.«

Jemand hämmerte von draußen gegen die Seitenwand des Vans. »Also los, Jungs, kommt raus!«, brüllte die Stimme Sergeant Emberys.

Das Team packte die Waffen und kletterte aus dem Truck. Abbot hörte Bellos fluchen. Unter ihm knirschte der Dreck, als er mit den Füßen auf dem Beton aufkam. Gewohnheitsmäßig suchte er seine Umgebung ab: Sie befanden sich in einem rechteckigen Hof voll rostigem Schrott, der Deckung gab. Zu viel Deckung für seinen Geschmack – dahinter konnten sich Heckenschützen verbergen, insbesondere in den Gebäuden, die zwei Seiten des Hofs umgaben.

Abbot spürte eine ungewöhnliche Anspannung in seinen Eingeweiden, als Embery sie in Reih und Glied antreten ließ. Spezielle Aufgaben, einfache Einsätze – das hier ist London, oder etwa nicht?, dachte er. Rauch quoll aus einem Schuppen am Ende des Hofs. Das ließ eine Bombe vermuten.

»Es ist Chunky«, sagte Bellos, als der Colonel herankam. Auf Kommando nahmen Abbot und der Rest des Teams Habachtstellung ein.

Gilmore überflog das Team mit geübtem Auge, während er die Lage umriss. Er beauftragte Sergeant Embery, zwei Männer mitzunehmen und die Gaffer am Tor zu vertreiben, dann rief er Mike zu sich. »Nehmen Sie sich zwei Leute und schaffen Sie Matthews weg von hier.«

Mike wählte zwei Männer aus und führte sie davon.

»Ich bin nicht sicher, ob Sie wissen, womit Sie es hier zu tun haben«, sagte der Doktor.

»Ich versichere Ihnen, das hier sind ausgewählte Leute. Die werden mit allem fertig«, entgegnete Gilmore mit vor Ärger abgehackter Stimme. Er blickte erneut zu der Wolke aus Ruß und Qualm, die den Schuppen halb verbarg. »Vorausgesetzt, sie können es sehen.«

Der Krieger hatte für eine Weile geruht. Empfindliche Sensoren hatten Daten durch ein feines Geflecht aus Kristall und Laserlicht geleitet bis hinunter in das Zentrum, wo seine Intelligenz saß. Die Daten verdichteten sich zu einem Konzept, ausgelegt im dreidimensionalen Raum.

Gestalten bewegten sich in sein Blickfeld oder verließen es, und als die Aktivitäten zunahmen, wurde die Art und Weise ihrer Bewegungen entschlossener. Subroutinen erwachten und aktivierten schlafende Systeme, verlangten Energie von der zentralen Versorgung des Kriegers, die sie auch bekamen.

Der Aufmerksamkeitsfokus des Kriegers wurde schärfer und wechselte in das infrarote Spektrum. Die Gestalten wurden phosphoreszierend, bewegte Schatten in Rot. Sie trugen harte metallene Objekte, die der Taktikrechner innerhalb einer Nanosekunde als Waffen identifizierte.

Zielsysteme fuhren hoch, und der Krieger lenkte Energie in seinen Blaster.

Mike bemerkte den Lichtblitz aus den Augenwinkeln. Sein Verstand registrierte ihn als Mündungsfeuer, noch während seine Augen die Bewegung verfolgten. Einen der Soldaten neben ihm erwischte es, als er sich über Matthews’ Leichnam beugte. Der Mann wurde zurückgeschleudert und kam reglos im Dreck zu liegen. In der Luft hing der beißende Gestank nach Ozon.

Ein Mann lag getroffen am Boden, und Gilmore brüllte nach Feuerschutz. Rings um Rachel gingen Soldaten in Stellung, während andere bereits das Feuer aus ihren Gewehren eröffneten. Sie hatte es gesehen: Ihre Augen waren auf den Schuppen gerichtet gewesen, als der Energieblitz herausgeschossen kam. Es war wie ein Lichtblitz, nur …

Ace hörte die Menge am Tor über den Lärm der Schüsse hinweg. Winzige Staubwolken erblühten auf den Mauern des Schuppens, als die Kugeln beim Einschlag kleine Löcher in die Steine rissen. Sie sah den Doktor hinter einem alten Boiler kauern und versuchte, seinen Gesichtsausdruck zu lesen. Für einen Moment meinte sie, so etwas wie Selbstekel zu bemerken, bevor das Gesicht wieder grimmig wurde und die Augen ausdruckslos.

Der Colonel, außerstande, ein Ziel zu erkennen, befahl seinen Männern, das Feuer einzustellen. In der plötzlichen Stille konnte er das dumpfe Rauschen des Verkehrs auf den umliegenden Straßen hören. Zur Linken von Matthews lag ein weiterer Toter. Es war MacBrewer: katholisch, verheiratet, vier Kinder, Berufssoldat, tot im Staub eines East Londoner Schrottplatzes. Plötzliche lähmende Wut erfüllte Gilmore, und mit dem Zorn kam eine dunkle Vorahnung.

»Was war das?«, fragte Professor Jensen hinter ihm.

Eine zweite Stimme antwortete – der Doktor, der zusammen mit Jensen eingetroffen war. »Das war Ihr Todesstrahl.«

»Das weiß ich. Aber wie?« Jensens Stimme war scharf. »Um fokussierte Energie auf diesem Niveau abzustrahlen … Es ist unglaublich. Es ist …« Sie brach ab.

Gilmore drehte sich zu den beiden um. Jensen blickte unsicher drein, als hätte sie Mühe, etwas Unbegreifliches zu akzeptieren.

»Ja?«, fragte der Doktor mit leuchtenden Augen.

»Das liegt jenseits dessen, was die gegenwärtige Technologie ermöglicht.«

Genug davon, dachte Gilmore ärgerlich. »Sparen wir uns die wissenschaftliche Diskussion für einen weniger abgründigen Moment auf, Herrschaften. Wenn Sie mir einfach verraten könnten, Doktor, was das zu bedeuten hat?«

»Sie müssen Ihre Leute zurückziehen, schnell«, sagte der Doktor. »Augenblicklich. Es ist ihre einzige Chance.«

»Das ist absurd. Wir können jetzt nicht zurückweichen. Was immer dort in diesem Schuppen ist, meine Männer werden damit fertig.« Doch er war sich gar nicht so sicher, ob er damit recht hatte. Wer ist dieser Mann, fragte er sich, und was weiß er? Er hörte den Doktor sprechen, noch während er seine Entscheidung traf.

»Nichts in Ihrem Arsenal wird gegen das nützen, was in diesem Schuppen ist.«

Das werden wir ja sehen, dachte Gilmore. Er rief Sergeant Embery zu sich und befahl ihm, drei Gewehrgranaten gleichmäßig verteilt auf den Schuppen abzufeuern. Wollen doch mal sehen, was der verdammte Mistkerl da drin dazu sagt, dachte er.

Warum spricht er bei dem Schützen in dem Schuppen von einem »das«?, überlegte Rachel, während sie zusah, wie der Doktor seine Argumente ein weiteres Mal anführte. Wer oder was verfügt über eine solche Energiewaffe?

»Colonel«, sagte der Doktor flehentlich, »Sie haben es hier nicht mit menschlichen Wesen zu tun.«

»Mit was denn? Kleinen grünen Männchen?«

»Nein«, antwortete der Doktor. »Kleinen grünen Schleimklumpen in molekularverstärkter Kohlefaserpanzerung.«

Embery meldete, dass die Granaten bereit waren zum Abschuss.

»Dann Feuer!«, befahl Gilmore.

Rachel sah, wie sich der Doktor abwandte. »Menschen«, sagte er angewidert.

Abbot spürte einen sanften Rückstoß, als die Granate aus dem Lauf geschleudert wurde, und beobachtete mit geübtem Auge die verschwommene Flugbahn des Geschosses. Es traf genau die Mitte des Eingangs zur Hütte. Ein Sekundenbruchteil später erblühte ein Feuerball.

Ace beobachtete, wie die Explosionen den Schuppen in eine rauchende, trümmerübersäte Ruine verwandelten. Die Art der Detonationen legte eine relativ schwache Ladung mit einer Schrapnell-Ummantelung nahe. Sie müsste schon eine der Granaten in ihren Besitz bringen und untersuchen, um sicherzugehen. Sie rannte zum Doktor.

»Haben Sie das gesehen?«, fragte sie, als sie dort angekommen war. »Primitiv, aber dennoch beeindruckend«, fügte sie beiläufig hinzu. Der Doktor ignorierte Ace.

Gilmore starrte in grimmiger Befriedigung auf die Überreste des Schuppens. »Ich schätze, das müsste gereicht haben«, sagte er an den Doktor gewandt.

Das Mädchen in der merkwürdigen Jacke starrte ebenfalls zu den Trümmern. Die Begeisterung in ihrem Gesicht verunsicherte Gilmore – er fühlte sich an Frankreich 1944 erinnert und die beiden deutschen Soldaten, deren Reste seine Männer von den Innenwänden eines Bunkers gekratzt hatten.

Sergeant Smith stand abwartend da und wartete darauf, etwas zu tun zu bekommen. Gilmore befahl ihm, weitere Verstärkungen und eine Ambulanz herbeizurufen. Der Doktor runzelte die Stirn, als er das hörte, und informierte den Colonel, dass Verstärkungen auch keinen Unterschied machten.

»Meine Männer haben soeben drei Splittergranaten in einen geschlossenen Raum abgefeuert. Nichts auch nur annähernd Menschliches kann das überlebt haben.«

Die Augen des Doktors fixierten Gilmore. »Das ist genau der Punkt, Colonel«, sagte er leise. »Es ist nicht annähernd menschlich.«

Die Sensoren des Kriegers waren noch immer geblendet von den Nachwirkungen der Explosion. Ein Blizzard aus Metall hatte ihn eingehüllt. Er hatte Schaden genommen, doch nur geringen – ein paar Absplitterungen an seiner Panzerung. Er bemühte sich, möglichst rasch die Wahrnehmung der äußeren Welt wiederherzustellen.

Die ersten Daten kamen von modulierten Signalen im unteren elektromagnetischen Frequenzspektrum. Der Taktikrechner identifizierte sie als Kommunikation – der Feind versuchte zu kommunizieren, möglicherweise mit seiner äußeren Gestalt, vielleicht war das aber auch ein Versuch Verstärkungen herbeizuordern. Zielsuchende Routinen richteten sich auf die Quelle der Signale, und Infrarotsensoren durchdrangen die Wand aus Rauch.

Die Signale gingen von einem primitiven Vehikel aus. Der Krieger konnte die undeutlichen Umrisse eines teilweise hinter kaltem Metall verborgenen Feindes ausmachen. Innerhalb weniger Nanosekunden zeigte ein Scan ihm die nächsten Prioritäten auf: Neutralisation der Kommunikation, Vernichtung der gegnerischen Streitmacht, Niederschlagung jeglichen Widerstands, Auslöschung des Feindes zum Ruhm der eigenen Spezies. Die Erfüllung seiner Funktion rief eine merkwürdige Erregung im deformierten Körper des Kriegers hervor.

Eine sehr reale und sehr grausame Erregung.

Mike war aus dem Van und in der Luft, bevor sein Verstand die ersten Einzelheiten des Angriffs registrierte: ein Knall, splitterndes Glas im Seitenfenster, das Funkgerät, wie es ihm aus der Hand sprang, der Geruch nach Ozon und dann der ihm entgegenkommende Boden, als er aus der offenen Tür sprang.

Er zog den Kopf ein und spürte, wie die Welt über seine Schultern hinweg rollte. Er konnte den Staub des Hofs riechen. Er sprang auf die Beine, die Maschinenpistole in der Hand.

Private John Lewis Abbot betrachtete sich mit seinen sechsundzwanzig Jahren als alten Soldaten und plante definitiv, lange genug zu leben, bis er an Altersschwäche starb. Der Rest des Teams teilte diese Ambition. Für sie war gegnerisches Feuer gegnerisches Feuer, ob es nun aus einer Maschinenpistole kam oder ob es ein eigenartiger Energieblitz war. Alle gingen in Deckung und feuerten aus sämtlichen Rohren in Richtung des Gegners, bis Gilmore ihnen brüllend befahl, auf ein Ziel zu warten. Abbot kauerte sich hinter seine Deckung, schob ein neues Magazin in sein Sturmgewehr und zielte über den Lauf, während er darauf wartete, dass sich der Gegner zeigte.

Und dann erschien er.

Er war grau und metallisch, ein kümmerliches kleines Ding, das mit hässlicher Grazie aus den Trümmern geglitten kam. Ein Rohr ragte aus der glatten Oberseite und schwang bedächtig von einer Seite zur anderen. Energie schoss aus einer Art Lauf ungefähr in der Mitte des Rumpfes.

Es war ein Ziel, und Abbot feuerte.

Das automatische FN-A1-Sturmgewehr ist eine belgische Konstruktion, die voll aufmunitioniert 4,98 Kilogramm wiegt und ein 6,8 Gramm schweres Projektil vom Kaliber 7,62 mm mit einer Mündungsgeschwindigkeit von mehr als siebenhundert Metern in der Sekunde verschießt. Die effektive Reichweite beträgt 650 Meter, und auf kurze Distanz vermag das Geschoss eine Betonwand zu durchschlagen. In Übereinstimmung mit der britischen Militärdoktrin, dass ein gezielter Schuss genauso wirkungsvoll ist wie zwanzig ungezielte, vermag das FN-A1 der RAF lediglich Einzelschüsse abzugeben. Einmal den Abzug betätigt: ein einzelner gezielter Schuss.

In der ersten Sekunde des Feuergefechts wurde das Ziel auf kurze Distanz von dreiundsiebzig sorgfältig gezielten Kugeln getroffen. Alle Geschosse prallten wirkungslos von der Panzerung des Ziels ab und jagten als Querschläger über den Schrotthof.

»Geben Sie mir etwas von dem Nitro-Neun, das Sie nicht bei sich tragen«, sagte der Doktor. Ace kramte etwas aus ihrem Rucksack, das aussah wie eine graue Dose Deodorant, und reichte es dem Doktor. Der schaute nervös über die Schulter nach hinten. »Noch eine«, verlangte er.

»Aber das ist meine letzte!«

»Das hoffe ich wirklich sehr. Die Zündverzögerung, wie lang?«

»Zehn Sekunden.«

»Lang genug.«

Rachel duckte sich, als ein Energieblitz ein Loch in eine Maschine neben ihr fraß und Splitter über ihren Kopf hinwegjaulten. Vorsichtig blickte sie über die Haube des Bedford. Es muss eine Maschine sein, überlegte sie. Vielleicht eine Art ferngesteuerter Panzer. Der Stängel oben ist wahrscheinlich eine Kamera, aber die Waffe? Ein leichter Maser, zweifellos. Doch wie viele Megawatt sind nötig, um einen Strahl wie diesen zu erzeugen?

Das Ding feuerte erneut, und diesmal verfolgte Rachel den Weg des Strahls. Ich kann ihn sehen, also handelt es sich nicht um kohärentes Licht. Vielleicht superheißes Plasma? Sie suchte weiter nach einer Erklärung.

»Auf mein Zeichen hin schnappen Sie sich das Mädchen und laufen zum Tor!«, brüllte Gilmore über den allgemeinen Lärm hinweg.

Irgendwo zur Rechten kreischte ein Mann.

Gilmore runzelte die Stirn, während er weitere Patronen in seinen Revolver lud und dann, die Arme auf die Motorhaube gestützt, über die Schulter sah. »Los jetzt, Rachel!«

Erst eine ganze Weile später realisierte sie, dass der Colonel sie beim Vornamen genannt hatte.

Gilmore stand im Begriff zu feuern, als er sah, wie der Doktor nach vorn rannte. Er duckte sich um eine Metallsäule herum und pfiff der Maschine aus grauem Metall zu. »Hey! Dalek!«, brüllte er. »Hierher! Ich bin es, der Doktor!«

Gilmore beobachtete entsetzt, wie das Stielauge herumschwang und den Doktor fokussierte, der die Deckel von zwei Dosen abzog, die aussahen wie Deospray. Die Maschine hielt inne, als wäre sie verunsichert.

»Was ist denn los mit dir?«, rief der Doktor ärgerlich. »Erkennst du deinen Todfeind nicht?«

Der Doktor duckte sich und legte die Dosen neben einen großen Haufen Ziegelsteine. Während sich die Maschine langsam in seine Richtung in Bewegung setzte, kroch er auf allen vieren zurück zu Gilmores Position.

Drei.

Ein Schauer der Erwartung ging durch den Krieger, als sein Taktikrechner die Daten verifizierte. Verlangen floss durch heiße, träge Adern, und die internen Lebenserhaltungssysteme kompensierten den plötzlichen Bedarf an Blutzucker. Es bestand eine hohe Wahrscheinlichkeit, dass dies tatsächlich der Doktor war, der Ka Faraq Gatri – der eingeschworene Feind aller Daleks.

Vier.

Der Doktor wich verzweifelt hierhin und dorthin aus, während rings um ihn Energieblitze einschlugen.

Fünf.

Der Doktor schalt sich selbst einen Narren, weil er sich in diese lächerliche Situation gebracht hatte. Er entschied, der gesamten Menschheit die Schuld dafür zu geben …

Sechs.

… anstatt sich wegen des mörderischen Dalek in seinem Rücken zu sorgen …

Sieben.

… oder wegen der Launen von Aces Biochemie oder wie viele rote Backsteine man braucht, um einen Dalek zu erschlagen oder …

Ein Kilogramm Nitro-Neun explodierte acht Meter hinter ihm.

Glücklicherweise war er da schon am Boden.

Er blieb, wo er war, die Augen auf den Dreck vor seiner Nase gerichtet – dort bemerkte er zwei Ameisen, die miteinander um den Besitz eines winzigen Blättchens rangen.

Irgendwo rief Ace nach ihm. Füße rannten auf ihn zu, dann zerrten Hände an seinem Arm. Er stieß einen stillen Seufzer aus, als er sich erhob. Ace zappelte aufgeregt an seinem Ellbogen. »Sie haben gesagt zehn Sekunden«, bemerkte er langsam.

»Niemand ist perfekt, Doktor.« Sie trat zurück, als er wild den Staub aus seiner Kleidung klopfte. »Ist alles in Ordnung?«

»Selbstverständlich.« Er klang überrascht. »Können Sie einen Wagen steuern?«

»Warum?«

»Gut. Ich dachte es mir. Kommen Sie.«

Die Maschine war zerborsten. Etwas Grünes troff zwischen zerfetztem Metall und zertrümmerten Ziegeln hervor. Rachel setzte sich in Richtung der Maschine in Bewegung.

»Ich will ein komplettes Notfallteam hier haben, und zwar plötzlich!«, sagte Gilmore zu Mike, der wartend hinter ihm stand. »Und stellen Sie Wachposten auf. Ich will ein bewaffnetes Team in der Coal Hill School, und ich will, dass sie mit Panzerabwehrraketen ausgerüstet sind.«

Mike bestätigte die Befehle und rannte los.

Behutsam entfernte Rachel ein Stück Ziegel vom oberen Teil des Gehäuses. Ein fauliger Gestank nach Zink und Essig drang ihr in die Nase. Allison reichte ihr eine Metallsonde, die sie benutzte, um eine Gewebeprobe zu entnehmen.

»Das Ding hat eine organische Komponente.«

»Oder einen Insassen«, bemerkte Allison.

»Was zum Teufel ist das?«, fragte Gilmore.

»Ein Dalek«, sagte der Doktor.

Ace drehte erneut wild den Zündschlüssel, während sie insgeheim die Steinzeittechnologie verfluchte.

»Das Dumme ist, es ist der falsche Dalek.«

Ace suchte auf dem primitiven Armaturenbrett nach etwas, womit sie den Wagen starten konnte. »Wie wäre denn der richtige Dalek? Besser oder schlechter?«

»Raten Sie mal.«

Die Maschine machte ein paar Umdrehungen und erstarb dann wieder.

»Choke«, sagte der Doktor.

»Nein danke.«

Der Doktor langte zu ihr herüber und zog an einem Knopf auf dem Armaturenbrett. Ace drehte den Zündschlüssel, und der Motor sprang an. Sie legte einen Gang ein, und der Wagen machte einen Satz nach vorn. Die Fahrertür flog auf, und Mike steckte wütend den Kopf herein.

»Hey!«, rief er über den Lärm des Motors. »Was macht ihr da?«

»Wir leihen uns den Van aus«, sagte der Doktor fröhlich, als Ace auf das Gaspedal trat und der Van davonschoss. Ace erhaschte einen Blick auf Mikes erstauntes Gesicht, als sie den Van aus dem Schrotthof und nach links in die Totters Lane steuerte.

»Diese Dahliks?«

»Daleks«, verbesserte der Doktor.

»Daleks, was auch immer. Woher kommen sie?«

»Skaro. Sie wurden hier zurückgelassen.«

»Wann wurden sie hier zurückgelassen?«

»Nein, nein, hier links!«, rief der Doktor.

»Okay.« Ace riss das Lenkrad herum und jagte den Wagen schleudernd eine schmale Gasse hinunter. Das ist eigenartig, dachte Ace. Ich wusste gar nicht, dass sie 1963 schon Einbahnstraßen hatten. Der entgegenkommende Verkehr verhielt sich recht seltsam.

»Konzentrieren Sie sich darauf, wo Sie hinfahren!«, rief der Doktor.

»Ich gebe mein Bestes!«, rief Ace. Eine schmale Eisenbahnbrücke tauchte vor ihnen auf. »Wenn es Ihnen nicht passt, fahren Sie doch selbst!«

Der Wagen tauchte in das Dunkel unter der Brücke.

Sie kamen wieder ans Licht, und der Doktor saß am Steuer.

Ace starrte auf seinen Schirm, den sie auf einmal in der Hand hielt. Sitze, Armaturenbrett, Lenkrad, alles war noch an der gleichen Stelle wie zuvor – nur, dass der Doktor plötzlich hinter dem Steuer saß und Ace auf dem Beifahrersitz. Ich denke, ich tue so, als wäre das nie passiert, dachte sie.

»Die Daleks sind die mutierten Überreste eines Volkes, deren Angehörige man Kaleds nannte«, sagte der Doktor ungerührt.

Der Doktor erinnerte sich daran, wie er einst aus einem versteinerten Wald getreten war und eine Stadt aus Metall unter einem fremden Himmel vor sich gesehen hatte. Er dachte an Temmosus, den Führer der Thal, der um Frieden und Freundschaft gefleht hatte, noch während er von einem Dalek niedergeschossen worden war. Bilder drängten sich in sein Bewusstsein. Der letzte verzweifelte Sturm, um den Plan der Daleks zu vereiteln, den Erdkern abzubauen. Wie er in den Eishöhlen von Spiridon zwischen Tausenden schlafender Krieger umhergeschlichen war. Später dann die Intervention des Time Lords und schließlich Davros.

»Die Kaleds lagen im Krieg mit den Thal. Es war ein schmutziger Atomkrieg, und die Evolution der resultierenden Mutationen wurde vom Chefwissenschaftler der Kaleds, Davros, noch beschleunigt. Was er erschuf, steckte er in metallene Kriegsmaschinen, und so entstanden die Daleks.«

Seine Gedanken gingen zurück nach Skaro, einem Planeten, der in einem jahrhundertelangen Konflikt zu Grunde gegangen war – nichts als Trümmer, Tod und Mutationen. Aus den Ruinen stieg der Gestank von Verwesung: Davros, faulend und grotesk, wie er sich am Tod seines eigenen Volkes ergötzte. »Die Daleks werden über alle herrschen! Sie werden der gesamten Galaxie Frieden bringen! Sie sind die überlegene Rasse.«

»Also wurde dieses Metallding von einer Kreatur in seinem Innern kontrolliert?«, fragte Ace.

»Ganz genau. Seit ihrer Erschaffung haben die Daleks versucht, das ganze Universum zu erobern und alles zu versklaven, was sie nur in ihre kleinen dreckigen Protuberanzen kriegen konnten.«

»Und sie wollen die Erde erobern?«

»Nichts so Banales. Sie erobern die Erde im zweiundzwanzigsten Jahrhundert ohnehin. Nein, sie sind auf die Hand des Omega aus.«

»Die was?«

Doch der Doktor hatte für den Moment genug gesagt. »Eins nach dem anderen, Ace. Zuerst müssen wir herausfinden, was in der Schule vor sich geht.«

3

Freitag, 17:30

UNIT, die United Intelligence Taskforce, hat ihre Wurzeln in der Intrusion Counter Measures Group, die 1961 unter dem Kommando von Colonel Ian Gilmore vom neu gebildeten Royal Air Force Regiment gegründet wurde. Besetzt mit Personal von der Royal Air Force war es ihre Aufgabe, das Vereinigte Königreich vor verdeckten Aktionen feindlicher Mächte zu schützen und geheimdienstliche Operationen gegen derartige Bedrohungen durchzuführen. Im Jahre 1963 war UNIT in ein Geschehen verwickelt, das später als der Shoreditch-Zwischenfall bekannt werden sollte. Einzelheiten dieses Ereignisses wurden bis zum heutigen Tag nicht veröffentlicht.

The Zen Military – die Geschichte von UNIT
Von Kadiatu Lethbridge-Stewart (2006)

Maybury Hall war ein weitläufiges Gebäude aus rotem Backstein in der Nähe der Hendon Base. Es wurde üblicherweise für Erholungszwecke genutzt, doch Colonel Gilmore hatte es für sich als Hauptquartier requiriert. Heute blickte im Billardsaal ein Porträt der Queen auf Fernschreiber, Funkgeräte und Feldtelefone herab. Im einstigen Offiziersclub saßen die niederen Dienstgrade mit den Füßen auf den Eichentischen und drückten ihre Zigaretten in kristallenen Aschenbechern aus.

Gilmore kam zu dem Schluss, dass er eine Einsatzzentrale benötigte, die näher am Operationsgebiet lag. Sergeant Smith konnte ihm möglicherweise dabei behilflich sein: Smith hatte Verbindungen in die Gegend von Shoreditch, wie beispielsweise zu diesem Mann namens Ratcliffe. Smith hatte ihn hergebracht, einen kleinen, breitschultrigen Kerl mit der unverkennbaren Haltung eines Soldaten. Smith berichtete, dass Ratcliffe die Shoreditch Association führte und dass die Personalstärke, die er mobilisieren konnte, für ergänzende Aufgaben durchaus nützlich sein mochte. Gilmore hatte zugestimmt, ihn zu informieren, falls man seiner Hilfe bedurfte. Doch irgendetwas nagte an Gilmore: Ratcliffe – den Namen habe ich doch schon mal gehört. Gegenwärtig hatte er allerdings wichtigere Dinge im Sinn.

George Ratcliffe trat aus der Maybury Hall hinaus in den schwachen Sonnenschein. Mike begleitete ihn an den Torwachen vorbei nach draußen. »Wo haben Sie geparkt?«

»Gleich um die Ecke.«

Sobald sie das Tor passiert hatten, drehte sich Ratcliffe zu ihm. »Ihr Colonel – ist er ein Patriot?«, wollte er von Mike wissen.

»Ja, selbstverständlich«, sagte Mike. »Ein guter sogar.«

Allison zeichnete aus dem Gedächtnis die Innereien der Maschine. Rachel sah ihr dabei über die Schulter und machte hin und wieder einen Vorschlag.

»Dieses Waffenrohr«, fragte Rachel, als Allisons Stift die Umrisse des komplizierten Gimbal-Gelenks zeichnete, »was halten Sie davon?«

»Wenn das kein Lichtmaser ist, habe ich keine Ahnung. Eine Sache jedoch …« Sie blätterte durch ihre Zeichnungen, um Rachel eine andere Skizze zu zeigen. »Das hier schien mir die Steuerungsleitung zu sein, aber …«

»Das war keine elektrische Leitung«, beendete Rachel den Satz. »Nein, es war etwas in der Art von extrudiertem Glas. Eine extrem reine Glasfaser, würde ich sagen.«

Konzepte entstanden in Rachels Verstand: Sie stellte sich Salven von kohärentem, moduliertem Licht vor, die digitale Signale durch ein Netz aus reinen Glasfasern transportierten … Das Bild löste sich auf. »Ich scheine müde zu werden«, sagte sie laut. »Ich hatte gerade eine Idee, und dann war sie einfach weg.« Sie zuckte die Schultern und musterte erneut die Skizze. »Wir müssen damit in ein anständiges Biolabor.«

»Und wir brauchen einen halbwegs anständigen Biologen«, sagte Allison. »Sie glauben, es ist außerirdisch, habe ich recht?«

Rachel nickte. »Die Frage ist, wie viel davon erzählen wir dem Colonel?«

»Ah«, sagte Allison schelmisch, »Sie sind die wissenschaftliche Beraterin. Es ist Ihre Entscheidung.«

»Bevor ich ihm irgendwas erzähle, will ich mit dem Doktor reden.«

»Meinen Sie, er weiß etwas?«

»Ja«, sagte Rachel, und plötzlich erinnerte sie sich wieder an die Augen des Doktors. »Der weiß sogar eine ganze Menge mehr, als er uns bisher verraten hat.«

»Ich glaube, hier sind wir schon mal vorbeigefahren«, meinte Ace, als sie ein Pub wiedererkannte, das sie zuvor passiert hatten. Der Doktor ignorierte sie und spähte angestrengt über das Lenkrad hinweg auf die Straße.

»Da!«, rief er aus und steuerte den Van durch eine Seitenstraße in die Coal Hill Road. Eine Minute später standen sie vor der Coal Hill School. Ace packte ihren Ghettoblaster und sprang aus dem Beifahrersitz, um dem Doktor zum Tor zu folgen.

»Warum sind wir hier?«, wollte sie wissen.

»Das ist die Stelle, an der Rachel die Primärquelle der Übertragungen entdeckt hat. Kommen Sie weiter.«

Was für Übertragungen?, dachte Ace, als sie dem Doktor hinterhereilte.

Das Innere der Schule bestand aus cremefarben gestrichenem Ziegelgemäuer und hellen, plumpen Bildern. Ace spürte einen Schock des Wiedererkennens: Das hier unterschied sich nicht so sehr von dem Betonpalast in Perivale, wo sie fünf Jahre ihrer Jugend zugebracht hatte – das gleiche Schwarze Brett und das gleiche verlassene, einsame Gefühl, sobald die anderen Kinder nach Hause gegangen waren. Doch es gab Unterschiede. Beispielsweise die fehlenden Graffiti, die die Wände in Aces Schule in den 1980ern verziert hatten: Szenen aus Afrika oder Indien, Hinweise auf den Ramadan, das Passahfest, karibische Nächte und Konzerte des Reggae-Ensembles der Schule.

Jede Wette, hier wird keine Soziologie unterrichtet, dachte sie und war plötzlich von Heimweh nach der Zukunft erfüllt. Ich habe die Schule gehasst, oder nicht? In Gedanken ragte ihre alte Schule hinter ihr auf: Sommerlicht reflektierte von in die Betonfassade eingebetteten Scheiben, als sie mit Manisha, Judy und Claire auf der Mauer saß. Sie lachten und redeten über Musik und über das, was sie vom Leben wollten. Sie mussten um die vierzehn gewesen sein, weil Ace sich an Manishas lange schwarze Haare erinnerte, wie sie in der Brise wehten, bevor sie sie im Feuer verloren hatte. Nein! Sie wollte sich nicht daran erinnern – das war ja jetzt noch nicht einmal passiert. Es würde noch zwanzig Jahre dauern bis dahin.

Ein Mann heftete Zettel an das Schwarze Brett. Er drehte sich um, als der Doktor und Ace zu ihm traten. Er hatte ein breites, leeres Gesicht und wässrige graue Augen.

»Guten Abend«, sagte er. »Wer sind Sie, wenn ich fragen darf …?«

»Der Doktor. Und Sie?«

»Ich bin der Schulleiter.« Ein verwirrter Ausdruck huschte über sein Gesicht. »Doktor, eh? Sie sind ein wenig überqualifiziert für die Stelle, fürchte ich. Aber wenn Sie Ihre Personalien und Referenzen trotzdem hierlassen wollen …«

»Referenzen?«

»Sie sind doch wegen der Stelle des Hausmeisters hier?«

»Wir sind aus einem ganz anderen Grund gekommen.«

»Oh.« Der Schulleiter trat einen kleinen Schritt zurück. »Was kann ich unter diesen Umständen für Sie tun?«

»Ich würde mich gerne ein wenig in Ihrer Schule umsehen, falls Sie nichts dagegen haben.«

Der Schulleiter schüttelte den Kopf. »Ich fürchte, das kommt nicht infrage.«

»Wir haben Grund zu der Annahme, dass irgendwo in dieser Schule etwas Böses passiert.«

Na, das ist doch mal eine überzeugende Aussage, dachte Ace.

Der Schulleiter kicherte. »Sie müssen schon ein wenig genauer werden, Doktor.« Das Kichern brach hab, eine kurze Pause entstand, und dann fügte er hinzu: »Andererseits denke ich, es kann nicht schaden, wenn Sie einen raschen Blick in die Runde werfen.«

»Danke sehr«, sagte der Doktor.

»Es ist mir ein Vergnügen«, sagte der Schulleiter.

Rachel wartete geduldig, während Mike den Status der Teams an Gilmore meldete. Handwerker rüsteten eilig weitere Detektorwagen aus und verteilten sie in Central und East London.

»Werden die Panzerabwehrraketen verteilt?«, fragte Gilmore.

Mike warf einen Blick auf sein Notizbrett. »Sie werden direkt zu den Positionen gebracht. Die Abschussteams können sie dort in Empfang nehmen. Ich habe Kaufman ein halbes Dutzend gegeben und ihn in einem Land Rover losgeschickt.«

»Wohin bringt er sie?«, fragte Rachel.

»Zur Coal Hill School«, antwortete Mike.

»Allein?«

»Sagen Sie ihm, dass er warten soll, sobald er dort eintrifft«, ordnete Gilmore an. »Gibt es Neuigkeiten über den Verbleib des Doktors?«

Mike informierte ihn, dass Red Four, der Van, den der Doktor ausgeborgt hatte, in der Gegend von Coal Hill gesehen worden war.

»Sie scheinen zur Schule zu wollen«, sagte Gilmore. »Wir sehen besser zu, dass wir auch dorthin kommen.«

»Was ist mit der Maschine in Foreman’s Yard?«, fragte Rachel.

Mike drehte sich zu ihr um und grinste. »Keine Sorge. Sie wird bewacht. Die ist sicher.«

Die beiden Wachen in Foreman’s Yard merkten nichts Ungewöhnliches, bis die Griffe zweier Spitzhacken auf ihre Köpfe krachten. Beide kippten um und blieben reglos auf dem Boden liegen. Ihre Angreifer, zwei Männer in anonymen Arbeitsjacken, grinsten einander an – sie hatten Freude an der Gewalt.

Hinter ihnen setzte ein Pritschenwagen rückwärts in den Hof, und weitere Männer in Overalls sprangen heraus. Sie bewegten sich zielstrebig in Richtung des zerstörten Daleks.

Ihr Anführer erteilte Befehle, und indem sich die Männer um den Dalek gruppierten, schleppten sie ihn zurück in Richtung des Lasters.

»Los, Bewegung!«, sagte Ratcliffe. »Wir haben nicht den ganzen Tag Zeit!«

Ace und der Doktor hielten inne, als sie im obersten Stock angekommen waren. »Sie hatten die Daleks erwartet, stimmt es?«, fragte Ace.

Der Doktor öffnete schnell eine Tür zu einem Klassenraum und trat ein. Der süße, einladende Geruch eines Chemielabors stieg Ace in die Nase, als sie dem Doktor nach drinnen folgte. Auf der Suche nach etwas, das vielleicht nützlich sein konnte, nahm ihr Blick rasch die Umgebung in Augenschein.

»Die Daleks verfolgen mich.« Er zögerte, während er überlegte. »Sie müssen diese Raumzeit-Koordinaten in Aufzeichnungen gefunden haben, die ihnen bei der Besetzung der Erde im zweiundzwanzigsten Jahrhundert in die Hände gefallen sind.« Er lächelte. »Der Aufwand, den sie betrieben haben, muss unglaublich gewesen sein.« Er öffnete ein Fenster und lehnte sich vorsichtig nach draußen.

»Ich wäre nicht so erfreut, wenn ich eine Bande von Daleks auf den Fersen hätte«, bemerkte Ace, während sie ihren Rekorder auf einer der Bänke abstellte.

»Man kann einen Mann stets nach der Qualität seiner Feinde beurteilen.« Der Doktor rief sie zum Fenster. »Hier, sehen Sie sich das an.«

Ace beugte sich aus dem Fenster und blickte nach unten.

»Was halten Sie davon?«, fragte der Doktor.

»Es ist ein Schulhof.«

»Die Brandflecken, Ace. Sehen Sie die?«

Ace sah erneut hin.

»Ja?«

Ace überlegte. »Landespuren von einer Art Raumschiff vielleicht?«

»Sehr gut«, bemerkte der Doktor in seinem besten Gutmütiger-Lehrer-Gestus.

Gedanken schossen Ace durch den Kopf. Bestürzende Gedanken. »Aber das hier ist die Erde. Wir sind im Jahr 1963. Irgendjemand würde sie bemerkt haben. Ich hätte davon gehört.«

»Erinnern Sie sich an die Invasion von Nestene?«

»Hä?«

»Oder an das zygonische Gambit mit dem Monster von Loch Ness? An die Yetis in der U-Bahn?«

»Die was?«

»Ihre Spezies hat eine bemerkenswerte Kapazität, was Selbsttäuschungen anbelangt. Allenfalls die Genialität des Menschen beim Ersinnen neuer Wege, sich selbst umzubringen, kommt dem halbwegs nahe.«

»Sie müssen nicht so selbstgefällig daherreden.«

Weitere Gedanken schossen Ace durch den Kopf, als sie den Chemiesaal wieder verließen. »Wenn die Daleks Sie verfolgen, was wollen sie von Ihnen?«

Der Doktor blieb im Korridor kurz stehen. »Als ich das letzte Mal hier war, habe ich etwas zurückgelassen. Es darf nicht in die falschen Hände fallen.«

»Sie meinen die Hand des Omega.«

»Ja.«

»Was ist diese Hand des Omega?«

»Etwas sehr Gefährliches«, sagte der Doktor. Er setzte sich die Treppe hinunter in Bewegung.

George Ratcliffe sah seinen Männern dabei zu, wie sie die in eine Plane gehüllte Masse nach unten in die Rumpelkammer schafften. Er schickte die Männer nach draußen und instruierte sie, sich bereitzuhalten, falls er sie wieder brauchte. Dann zog er eine schwere Schiebetür auf und trat in ein schwach beleuchtetes Büro. An einer Wand pulsierten Lichter auf einer Konsole. Davor saß eine Gestalt im Schatten.

»Berichte.« Die Stimme klang harsch und mechanisch.

»Meine Männer haben die Maschine geborgen. Der Doktor kooperiert mit dem Militär.«

»Das war zu erwarten. Ich muss über seine Bewegungen informiert werden.«

»Jawohl. Wir haben verschiedene Kontakte. Ich sehe zu, dass er beschattet wird«, antwortete Ratcliffe monoton. Dann äußerte er seine Bedenken. »Diese Dalek-Maschine …«

»Ja?«

Ratcliffe formulierte seine Worte vorsichtig. »Ich würde gerne genau wissen, was das ist.« Er wartete – manchmal war es schwierig, mit diesem Auftraggeber zusammenzuarbeiten.

»Eine Maschine. Ein Werkzeug, weiter nichts.«

Ace beobachtete, wie der Doktor im Erdgeschoss auf dem Boden herumsuchte. »Wonach suchen wir?«, fragte sie.

»Wen auch immer, der dieses Raumschiff auf dem Schulhof gelandet hat.«

Ace überlegte. »Und wer mag das sein?«

»Noch mehr Daleks.«

»Oh, gut. Ich dachte schon, es wäre vielleicht etwas Schlimmeres.«

Der Doktor deutete auf eine schwere Eisentür. »Da, der Keller«, sagte er. »Es ist bestimmt irgendwo dort unten.«

»Warum im Keller?«, fragte Ace.

»Ein guter Platz, um Dinge aufzubewahren, so ein Keller.« Der Doktor öffnete die Tür. Dahinter führte eine schmiedeeiserne Treppe in die Dunkelheit.

»Ich wünschte, ich hätte noch mehr von dem Nitro-Neun«, sagte Ace, als sie dem Doktor nach unten folgte.

»Ich auch«, pflichtete er ihr bei.

Ace blickte sich um, während sich ihre Augen an das Dämmerlicht gewöhnten, doch was sie sah, wurde dadurch nicht besser. »Was erwarten Sie, hier unten vorzufinden?«, fragte sie.

»Das Unbekannte.«

»Oh«, sagte Ace. Sie streckte die Hand nach hinten über die Schulter und zog einen Baseballschläger aus dem Rucksack. Der Schläger war aus kunststoffüberzogenem Aluminium und silbern lackiert – keine sonderlich beeindruckende Waffe, trotzdem fühlte sie sich besser. »Ist das nicht ein wenig gefährlich?«, fragte sie.

»Wahrscheinlich«, stimmte ihr der Doktor zu. »Aber wenn ich wüsste, was hier unten ist, müsste ich nicht nachsehen.«

Die Treppe führte in einen alten Kesselraum. Durch Lücken in den Wänden ringsum konnte Ace ein Gewirr von Rohren sehen sowie einen riesigen Boiler, von dem die cremeweiße Farbe abblätterte. Eine fremdartige Maschine lag auf einem freien Platz an der schmutzigen rückwärtigen Wand. Sie setzte sich aus einem kleinen Podium mit zwei aufrechten Kästen zusammen, die fremdartige Schriftzeichen auf beiden Seiten trugen.

Ace sprang begeistert auf das Podium. »Das ist eine geile Technologie«, rief sie freudig aus.

Der Doktor zog sie wieder herunter und öffnete den nächstgelegenen Kasten. Im Innern lagen mattschwarze Kästchen, umgeben von faseroptischen Leitungen.

»Sehr elegant. Sehr fortgeschritten. Flux-Schaltkreiselemente.«

»Wozu sind die gut?«

»Es ist ein Transmat. Ein Materietransmitter. Aber von wo transmittiert er?«

Der Doktor ging sorgfältig die Verbindungen zum Energieregler durch.

Ace hörte plötzlich ein ganz dunkles Brummen. Sie blickte sich im Keller nach der Quelle des Geräuschs um, bevor sie misstrauisch das Podium anstarrte. Die Oberfläche hatte definitiv angefangen zu glühen.

»Professor?«

»Reichweite ungefähr dreihundert Kilometer, würde ich sagen.«

Das Leuchten wanderte langsam nach oben und bildete einen formlosen Umriss von vielleicht anderthalb Metern Höhe. Farben schossen über die Oberfläche.

»Professor!«, rief Ace warnend. »Irgendwas hat den Transmat in Gang gesetzt!«

»Ja, höchstwahrscheinlich«, sinnierte der Doktor, während er problemlos den Kontrollmodus aufspürte. »Er lässt sich aus der Ferne aktivieren.« Er drehte sich scharf zu Ace um.

Ace nickte in Richtung des Podiums. Der formlose Umriss hatte angefangen, sich mit Masse zu füllen, und für einen Moment sah sie, wie sich etwas in einem Geflecht aus durchscheinenden Fasern bewegte.

»Sie haben recht!«, rief der Doktor. »Irgendwas kommt durch!« Er stürzte sich erneut auf die Schaltkreise des Transmats.

Ace hob unruhig ihren Baseballschläger, während sie beobachtete, wie sich das Ding nach und nach verfestigte. Im nächsten Moment floss die Außenhülle zusammen wie Kügelchen aus Quecksilber.

»Noch ein Dalek!«, sagte Ace.

»Exzellent«, sagte der Doktor.

Die Hülle war beinahe vollständig ausgeformt. Sie war cremeweiß und mit goldenen Halbkugeln besetzt, ein ganz anderer Anblick als jener Dalek, den der Doktor zuvor in die Luft gejagt hatte. Anders, sinnierte Ace. Aber wie anders? »Ist der hier freundlicher?«, fragte sie.

Der Doktor sah sie überrascht an. »Das bezweifle ich doch sehr.« Rasch verband er zwei Kabel miteinander. »Wenn ich jetzt den Empfänger dazu bringen könnte, sich genau im kritischen Moment zu dejustieren …«

Das Summen oszillierte aus dem Bereich menschlichen Hörvermögens. Ace begriff, dass der Höhepunkt kurz bevorstand – der Dalek war fast fertig materialisiert –, und hob ihren Schläger. »Doktor!«, rief sie.

Der Doktor machte irgendwas im Innern der Maschine. »Los, in Deckung!«, rief er, indem er sie von der Maschine weg und zu Boden zog.

Der Transmat heulte auf, als Lichtbögen aus dem Podium sprühten. Es gab ein lautes knirschendes Geräusch, und die Luft war erfüllt von einem Blizzard aus Dalek-Fragmenten.

Ace hob den Blick und sah sich dem verdrehten Ende eines Stielauges gegenüber. Es war goldfarben und glotzte blind zurück. Sie erhob sich rasch und beugte sich vor, um den Transmat zu untersuchen. Staubwolken wirbelten durch das verblassende Transmitterfeld, bevor auch die sich auf die Oberfläche des Podiums herabsenkten.

»Die Kontrollen sind erloschen«, informierte sie den Doktor.

»Die Phasenverstellung muss eine Überladung induziert haben.«

»Was haben Sie gemacht?«

»Ich habe die eine Hälfte des Daleks überzeugt, an der gleichen Stelle zu materialisieren, wo die andere Hälfte materialisieren wollte. Beide Hälften versuchten zur gleichen Zeit am gleichen Ort zu koexistieren, und die resultierende Reaktion hat zur Zerstörung des Daleks geführt.« Er machte eine ausholende Geste mit den Armen und tätschelte dann die Oberseite des einen Kastens. »Gefährliche Dinger, diese Transmats.«

»Also können keine weiteren Daleks mehr hierher transportiert werden?«

»Nun ja«, sagte der Doktor vorsichtig, »wir haben sie vielleicht ein wenig aufgehalten. Zumindest so lange, bis der Operator auf der anderen Seite das Ding wieder zum Laufen gebracht hat.«

Das Wort Operator tanzte für eine Weile in Aces Hinterkopf. Warte, dachte sie. »Der Operator?«

»Die Daleks lassen üblicherweise einen Operator vor Ort, der sich um etwaige Fehlfunktionen kümmern soll.«

Ein äußerst unheilschwangeres Szenario entwickelte sich vor Aces geistigem Auge. »Und dieser Operator ist wahrscheinlich auch ein Dalek?«

»Sicher«, sagte der Doktor.

Hinter der Wand ertönte ein ohrenbetäubender Schlag.

Ich habe ein schlechtes Gefühl bei der Sache, dachte Ace, als sie und der Doktor sich zu dem Lärm umdrehten. Ein creme- und goldfarbener Dalek löste sich in diesem Moment von den Rohren und Leitungen des Heizsystems. Er muss die ganze Zeit dort gewesen sein, schalt sich Ace. Ich habe hingesehen und ihn nicht bemerkt. Sie hatte das unangenehme Gefühl, dass es nicht so einfach sein würde, das Ding weiter zu ignorieren. Ace packte den Griff ihres Schlägers fester, während sie sich fragte, ob der Dalek vielleicht eine verwundbare Stelle hatte. Sie war nicht allzu verwundert, als der Doktor ihr zurief, sich in Sicherheit zu bringen.

»Bleibt, wo ihr seid«, kreischte die metallene Stimme des Daleks. »Keine Bewegung!«

Ace erreichte die Treppe einen Sekundenbruchteil vor dem Doktor, aber nur, weil sie einfach über das Geländer sprang. Schräg über sich sah sie ein rechteckiges helles Licht – die Tür zum Keller.

Hinter ihr ertönte ein lauter Knall. Der Dalek kreischte Befehle, und jemand – der Doktor? – fluchte in einer Sprache, die mehr Vokale hatte als Konsonanten. Sie flog praktisch durch die Kellertür … und kollidierte mit jemandem, der auf der anderen Seite gewartet hatte.

»Entschuldigung«, sagte sie etwas dümmlich, als sie den Schulleiter erkannte. Sie wollte ihn gerade wegen des Daleks warnen, als der Mann ihr das Knie in den Leib rammte und sie vor Schmerzen zu Boden ging.

Der Doktor rutschte auf der Treppe aus, was ihn zum Ausstoßen einer obskuren gallifreyischen Redensart veranlasste. Er ignorierte die Befehle des Daleks und konzentrierte sich stattdessen darauf, die Treppe hinaufzurennen. Er hatte in dem Dalek sofort einen Krieger aus einer der niederen Kasten erkannt – und die hatten nur selten etwas Interessantes zu sagen.

Ein Heulen hinter ihm verriet dem Doktor, dass die Antriebseinheit des Daleks bis an die Grenzen ihrer Spezifikation aufgeladen wurde. Der Doktor wandte sich um und sah, wie sich sein Verfolger auf einem Band aus Farben in die Luft hob und ihm die Treppe hinauf folgte. So machen sie das also, dachte er und rannte in Richtung der Kellertür und der wartenden Sicherheit des Korridors dahinter. Er fragte sich gerade, warum der Dalek noch nicht das Feuer eröffnet hatte, als ihm die Tür ins Gesicht geschlagen wurde.

Der Schulleiter schob gerade den letzten Riegel der Eisentür vor, als er von fünfzig Kilogramm wütendem Teenager in den Magen getroffen wurde. Er kippte ächzend hintenüber, und Ace riss hastig die Riegel wieder zurück und öffnete die Eisentür. Der Doktor fiel heraus, mit dem Rücken zuerst, und Ace erhaschte einen kurzen Blick auf etwas Cremefarbenes mit Goldbesatz, bevor sie die Tür wieder ins Schloss warf und verriegelte.

»Was ist denn mit dem los?«, fragte der Doktor und nickte mit dem Kopf in Richtung des Schulleiters.

»Bauchschmerzen.«

Der Doktor packte den Schulleiter beim Arm und wollte ihn von der Tür wegziehen. »Los, helfen Sie mir.«

Ace war empört. »Professor! Er hat versucht, Sie einzusperren!«

»Ace«, sagte der Doktor streng. Ace nahm den anderen Arm des Schulleisters, und sie zogen den Mann von der Tür weg. Der Doktor schob die Haare hinter dem Ohr des Schulleisters zur Seite. Ein mattrotes Implantat kam zum Vorschein, das mit der Haut verbunden war. Ace sah den Doktor fragend an. Sein Gesicht war grimmig, ließ jedoch keinerlei Überraschung erkennen. Sie erhoben sich und rannten aus der Schule. Als sie den Ausgang erreichten, echote ein gewaltiger Knall durch den Korridor.

»Das war die Kellertür«, meinte der Doktor, während sie über den Schulhof sprinteten.

Draußen auf der Straße parkte ein Land Rover des Militärs. Der korpulente Uniformierte neben dem Wagen mit den Streifen eines Sergeants auf dem Ärmel blickte verwirrt drein, als Ace und der Doktor auf ihn zugerannt kamen. Er öffnete den Mund zu einer Frage.

»Was machen Sie hier?«, kam ihm der Doktor zuvor. Der Mund des Sergeants klappte zu und öffnete sich nach kurzem Zögern wieder.

»Egal«, sagte der Doktor. »Schaffen Sie den Wagen hier weg.«

»Ich habe Befehl, eine Anzahl PAR an diese Position zu liefern, Sir«, sagte er abwehrend.

Die Augen des Doktors gingen zur Ladefläche des Land Rovers. »PAR – Panzerabwehrraketen?«

»Jawohl, Sir.«

»Scharf«, sagte Ace, wobei sie einen weiteren strengen Blick des Doktors ignorierte. »Wir könnten sie gegen den Dal …«

»Nein«, sagte der Doktor, »Gewalt ist nicht die Antwort auf alles.« Er wandte sich an den Sergeant. »Sie müssen hier weg.«

»Meine Befehle lauten, hier an dieser Position zu warten, Sir«, sagte der Mann halsstarrig.

»Diese Position wird quasi unhaltbar sein, wenn dieser Dalek erst herauskommt«, sagte der Doktor gleichmütig.

»Nur, dass er bisher nicht rausgekommen ist«, informierte ihn Ace ein wenig geringschätzig.

»Ich frage mich, warum nicht?«

Ace bemerkte, dass die Augen des Sergeants ein wenig glasig wurden. »Vielleicht ist er zurückgegangen, um den Transmat zu reparieren?«, schlug sie vor.

»Möglicherweise«, pflichtete der Doktor ihr bei.

Eine kurze Pause entstand.

»Stehen Sie nicht einfach nur rum!«, sagte der Doktor dann in scharfem Ton zu dem Sergeant. »Laden Sie die Raketen ab.«

Rasch öffnete der Sergeant eine Holzkiste und zog einen unhandlichen Werfer hervor. »Wie heißen Sie überhaupt, Sergeant?«, bellte der Doktor.

»Kaufman.«

»Kaufman, Sir!«, schnappte der Doktor.

»Quartiermeister-Sergeant Kaufman, Sir!« Der Sergeant salutierte schneidig, nachdem der Doktor ihm den Raketenwerfer aus den Händen genommen hatte. »Um die Waffe einsatzbereit zu machen, Sir, müssen Sie …«, begann er hilfreich.

Der Doktor klappte das Visier hoch, legte den Abzugsschutz um, löste den Sperrhebel und kontrollierte die Batterieladung. Kaufman reichte ihm stumm eine Rakete, die der Doktor geschickt in das Rohr lud, bevor er die Sicherung wieder aktivierte. Er reichte Ace die abschussfertige Waffe.

Kaufman bestand auf einer Unterschrift, bevor sie gingen. »Verzeihung, Sir. Vorschriften«, erläuterte er.

»Wir sind nicht hinter dem Dalek her«, erklärte der Doktor. »Wir wollen den Transmat ausschalten.«

Er drückte sich flach an eine Wand neben dem Eingang und bedeutete Ace mit Handzeichen, auf der anderen Seite in Stellung zu gehen. Dann spähte er vorsichtig durch den Eingang, bevor er in den Korridor sprang. Ace folgte ihm.

Die Eingangshalle lag verlassen da.

»Wird der Dalek denn nicht versuchen uns aufzuhalten?«

»Gut möglich«, stimmte der Doktor warnend zu. »Bleiben Sie dicht hinter mir.«

Das ist ja vielleicht schlau, dachte Ace angesichts der Tatsache, dass sie die Waffe trug. Sie wollte soeben die Vermutung äußern, dass der Dalek wieder in den Keller zurückgekehrt war, als ein Energieblitz an ihr vorbeizuckte und eine gusseiserne Heizung von der Wand fegte.

Hastig kippte der Doktor einen Tisch um, hinter dem sie in Deckung gingen. Rauchwölkchen stiegen von einem versengten Loch in der Tür eines Klassenzimmers auf.

Danach passierten die Dinge ziemlich schnell.

Der Dalek kam durch die Tür, wobei er sie in Kleinholz verwandelte, und feuerte erneut. Eine Vitrine mit Pokalen links von Ace zerbarst in einem Regen aus Glas. Splitter flogen durch den Raum.

Ace hob den Raketenwerfer auf die Schulter, visierte den Dalek an, so gut es ging, und betätigte den Abzug. Ein heißer Feuerschweif und eine Menge Rauch breiteten sich in ihrem Rücken aus.

Die Rakete hatte sich noch kaum in Bewegung gesetzt, als sie schon den Grill direkt unterhalb des Stielauges des Daleks traf. Doch sie war bereits schnell genug, um zu detonieren. Die Explosion durchschlug die Panzerung der Maschine und fetzte durch die empfindlichen Schaltkreise und die organischen Bestandteile dahinter. Sie traten auf der Rückseite in einem Schauer von zersplitterter Panzerung aus.

»Volltreffer«, hauchte sie leise.

»Sie haben ihn zerstört.«

»Ich habe auf das Stielauge gezielt.«

Der Doktor sah sie mit einem Ausdruck nahe der Verzweiflung an.

Im Korridor ertönte das laute Klappern von schweren Armeestiefeln. Mike brüllte Befehle, als er um die Ecke kam. »Bleibt wachsam! Achtet auf Rückendeckung! Achtet auf …« Er brach ab, als er Ace, den Doktor und einen offensichtlich toten Dalek vor sich erblickte. »Doktor, Ace«, sagte er. Er zögerte und beäugte den Dalek. »Gibt es noch mehr davon?«

»Nein«, sagte der Doktor.

Mike befahl einem der Soldaten, umzukehren und den Colonel zu holen. Dann bemerkte er den Raketenwerfer, den Ace bei sich trug. »Hast du das getan?«

Ace wedelte Rauch aus ihrem Gesicht und nickte. »Stößt eine Menge Rauch aus, nicht wahr?« Sie übergab Mike den Werfer. Das Ding wurde allmählich schwer. Mike bedachte sie mit einem merkwürdigen Blick, beinahe ehrfürchtig, als er die Waffe entgegennahm.

Der Doktor überdachte seinen nächsten Zug, als der Colonel, Professor Jensen und deren Assistentin Miss Williams den Korridor betraten. Sie repräsentierten einen Makel, einen Fehler im Plan, genau wie der Dalek in Foreman’s Yard.

Gilmore warf einen kühlen Blick auf die rauchenden Trümmer des Daleks. »Sie haben ihn vernichtet. Gut.«

Ärger stieg im Doktor auf, schockierend und unerwartet in seiner Intensität. »Gar nichts ist gut. Nichts an alledem ist gut! Ich habe einen schweren Fehler in meiner Beurteilung gemacht.«

Der Plan wurde unscharf an den Rändern, unsicher, und innerhalb dieser Unsicherheit fingen Menschen an zu sterben. »Ich wünsche mir so langsam, ich hätte das nie angefangen«, sagte er leise zu sich selbst.

Er sah die anderen an. Ihre Gesichter waren erwartungsvoll, und er fragte sich, ob er sie ebenfalls in den Tod schicken würde. Er fixierte Gilmore. »Colonel, ich muss Sie bitten, die unmittelbare Umgebung der Schule augenblicklich zu evakuieren.«

»Was für ein absurder Gedanke!«, schnappte der Colonel.

»Warum, Doktor?«, warf Rachel ein, indem sie weiteren abfälligen Bemerkungen von Seiten Gilmores zuvorkam.

»Ich habe meinen Grund. Nein, Gründe«, korrigierte er sich. »Gründe zu der Annahme, dass sehr bald eine größere Streitmacht von Daleks in dieser Gegend operieren wird.«

»Na großartig«, sagte Allison.

»Und woher genau soll diese Streitmacht kommen?«, verlangte Gilmore zu erfahren.

»Einige sind mit Sicherheit bereits vor Ort, verborgen irgendwo in der Nähe.«

Was für ein tröstlicher Gedanke, sagte eine Stimme in Rachels Kopf.

»Die anderen kommen wahrscheinlich von einem Zeitschiff im geostationären Orbit«, fuhr der Doktor fort.

Wie leichthin er diese Dinge sagt, dachte Rachel. Bei diesem Mann klang es, als wäre dies das Gewöhnlichste auf der Welt.

»Kommen Sie, Doktor«, beharrte Gilmore halsstarrig. »Seien sie doch vernünftig.«

Doch der Doktor war nicht vernünftig. »Wollen Sie die nicht-terrestrische Natur der Daleks etwa infrage stellen? Untersuchen Sie dieses Ding dort!«, er deutete ärgerlich auf die Überreste der zerstörten weiß-goldenen Maschine. »Oder besser noch, fragen Sie Ihre wissenschaftliche Beraterin.«

Gilmore wandte sich an Rachel. »Nun, Professor Jensen?«, fragte er.

Rachel wusste, dass dem Colonel ihre Antwort nicht gefallen würde. »Der Doktor hat recht. Dieses Ding ist außerirdisch.«

Gilmore sah sie an, als hätte sie ihn verraten. »Sind Sie sicher?«

»Absolut.«

Gilmore dachte über ihre Antwort nach. »Professor, auf ein Wort bitte«, sagte er schließlich. Er zog Rachel ein paar Schritte beiseite, weg von den anderen. »Dieser Doktor – vertrauen Sie ihm?«

»Er weiß, wovon er redet, und ganz sicher noch eine Menge mehr, als er uns erzählt. Ich denke, wir sollten für den Moment mitspielen.«

»Und danach?«

Rachel zuckte die Schultern. »Wir könnten um eine Erklärung bitten.«

»Das könnten wir«, sagte Gilmore, und in seiner Stimme lag Stahl. »Wir könnten sogar eine Menge mehr tun, als höflich zu fragen.« Er wandte sich um und sah den Doktor an. »Ich muss eine Entscheidung von meinen Vorgesetzten einholen«, sagte er.

»Wann?«, fragte der Doktor.

»So oder so, bis morgen Früh müsste sie da sein. Wir sehen uns also alle morgen Früh an der gleichen Stelle wieder.« Mit diesen Worten machte er auf dem Absatz kehrt und stapfte nach draußen.

»Könnten Sie für mich auf Ace aufpassen?«, wandte sich der Doktor an Rachel.

»Selbstverständlich.« Als er sich zum Gehen wandte, sagte sie: »Doktor, ich habe eine Reihe von Fragen, die ich gerne beantwortet hätte.«

»Da geht es Ihnen genauso wie mir«, erwiderte der Doktor. »Ich bin morgen Früh wieder hier.«

Ace kam herbeigerannt. »Doktor, wohin gehen Sie?«

»Ich muss die Vergangenheit begraben.«

»Ich komme mit Ihnen.«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, Ace. Es ist nicht Ihre Vergangenheit. Sie sind jetzt noch nicht einmal geboren.« Er zog den Baseballschläger aus ihrem Rucksack. »Ich nehme den hier mit«, sagte er, klemmte sich den Schläger unter den Arm und ging.

Rachel ergriff Aces Hand und sah ihr in die Augen. »Was hat er damit gemeint, Sie sind jetzt noch nicht einmal geboren?«, wollte sie wissen.

Ace lächelte nur und schwieg.

Die Werkstatt präsentierte sich als gigantische Kugel von einem Kilometer Durchmesser, die Wände übersät von Sensoren. Kabel so dick wie Korridore zogen sich entlang ihres senkrechten Umfangs. Die inmitten dieser gewaltigen Technologie in Schutzkleidung arbeitenden Leute wirkten winzig wie Insekten.

Im genauen Zentrum der Kugel existierte eine strahlende Lichtquelle, hell wie eine winzige Sonne. Sie pulsierte nervös nach ihren eigenen geheimen Rhythmen.

Das Triumvirat traf sich auf einer Galerie hoch über dem Äquator. Von den drei Gallifreyanern, die diese Welt umformen würden, sollten zwei große Legenden werden. Der dritte, der Andere, würde einfach aus der Geschichte herausfallen und verschwinden.

Omega wandte sich vom Fenster der Galerie ab. Er war ein großer Mann mit breiten Schultern und muskulösen Armen, definitiv eine deutliche Abweichung von der üblichen regenerativen Norm. Einige Gallifreyaner meinten, seine gegenwärtige Inkarnation stelle einen Rückschritt dar, eine genetische Erinnerung an eine Zeit, die im tiefsten Dunkel lag. Er breitete die Arme aus wie ein Barbarenkönig und grinste Rassilon an.

»Nun«, sagte er, »wir waren erfolgreich.«

»In welcher Hinsicht, Omega?«, fragte Rassilon leise. »In welcher Hinsicht waren wir erfolgreich?«

»Also, was den Schlüssel zurzeit angeht«, sagte Omega unbekümmert. »Sie haben, genau wie jeder andere von uns, dieses Instrument überhaupt erst möglich gemacht.« Er wandte sich an die dritte Person im Raum. »Ist das nicht so?«

»Es ist so«, sagte der Andere.

Unruhe stand in Rassilons hellen Augen. »Und was werden wir mit dieser Macht anfangen, wenn sie erst in unseren Händen liegt?«

»Wir werden transtemporal, Cousin, frei von der Tyrannei der aufeinanderfolgenden Augenblicke.« Omega schlug sich auf die Brust. »Wir werden zu den Herren der Zeit!«

»Hoffen wir, dass wir uns dieser Verantwortung als würdig erweisen. Zeit schafft Ordnung im Lauf der Dinge. Ohne Ordnung gibt es keine Balance, und alles versinkt im Chaos.«

»Dann werden wir die Ordnung wieder herstellen …«

»Ich verbiete es!«, fiel der Andere unvermittelt ein.

»Ich wollte lediglich erklären …«

»Vergesst nicht die Minyaner«, sagte der Andere.

»Aber wir wissen so viel mehr. Wir haben aus unseren Fehlern gelernt«, protestierte Omega. Dann sah er den Blick des Anderen und verstummte.

»Wir haben offensichtlich nichts gelernt. Diesen Schandfleck werden wir für immer mit uns tragen.« Er trat zur Brüstung und starrte hinaus auf die Maschine, die in der Kammer unter ihnen brannte. »Ganz gleich, welche Ketten wir auch brechen.«

Rassilon und Omega traten zu ihm an das Geländer.

»Ist es denn nicht eine wunderbare Errungenschaft?«, fragte Omega.

»Ja, das ist sie«, pflichtete Rassilon ihm bei. »Ein phantastischer Apparat.«

»Oder eine furchtbare Waffe«, ergänzte der Andere.

4

Samstag, 02:17

Der Doktor spazierte allein durch die dunkle Stadt in der Nähe der Docks. Wie oft bin ich hier schon herumspaziert, dachte er, in diesem ausgedehnten Labyrinth aus Straßen und Menschen?

Gab es im London von 1963 noch den berüchtigten Nebel? Er konnte sich nicht erinnern. Es waren zu viele Details, zu viele Welten. So ein gewaltiges glitzerndes Universum, und doch ist er immer da.

Dieser Planet.

Seine Kinder werden hinausgeschleudert zwischen die Sterne, um fremde Welten zu erobern und auf fremden Welten zu kämpfen und zu sterben. Unbezähmbar, fantastisch, brillant und gleichzeitig so grausam, engstirnig und selbstsüchtig.

Und stets geschah es hier, an diesem Ort, dass die finalen Entscheidungen getroffen wurden.

Der Doktor beobachtete eine Weile, wie ein Kran Kisten aus einem Schiff entlud. Ein kalter Wind wehte Papierfetzen über die Straße. Durch einen Riss in der Wolkendecke konnte er ein paar Sterne sehen.

»Meint ihr nicht, ihr könntet eine Weile ohne mich zurechtkommen?«, fragte er leise in die Nacht. »Nur für eine kleine Weile?«

Nur der Wind antwortete.

Der Doktor nahm den Duft von Tee in der Brise wahr. Er stieß einen Seufzer aus und folgte der Spur.

»Was darf’s denn sein?«, fragte John.

Die Teestube stand in einem Pool aus Licht gleich neben einem Lagerhaus. Hämmernder Lärm drang in unregelmäßigen Abständen von den nahegelegenen Docks herüber, und gelegentlich wehte das Geräusch eines Schiffshorns vom Fluss heran.

Der kleine weiße Mann mit dem Schirm und dem Hut hielt kurz inne, um die Preistafel zu studieren.

»Einen Becher Tee bitte«, sagte er sodann.

John schenkte einen Becher schwarzen Tee aus dem Samowar aus. »Kalte Nacht heute«, sagte er, während er Milch hinzufügte.

»Ja, das stimmt«, sagte der kleine Mann und hielt den Becher in beiden Händen, um sich daran zu wärmen. »Bitter, sehr bitter.«

»Zucker?«, fragte der Wirt.

»Ah«, sagte der kleine Mann. »Eine Entscheidung.« Er seufzte und nippte an seinem Tee. »Würde es denn einen Unterschied machen?«

John blickte den kleinen Mann an, als wollte er herausfinden, ob das ein Witz hatte sein sollen oder nicht. »Nun, Ihr Tee würde süßer schmecken«, sagte er nach einer Pause.

Der kleine Mann schenkte ihm ein mattes Lächeln. »Abgesehen von meinen Geschmacksknospen, würde es einen Unterschied machen?«

»Eigentlich nicht, nein.«

»Aber wenn …«, der kleine Mann beugte sich mit verschwörerisch glitzernden Augen vor. Es waren bemerkenswerte, ja unwiderstehliche Augen.

»Aber wenn …?«, wiederholte John, plötzlich neugierig geworden.

»Aber wenn ich die Geschmacksknospen aller Leute kontrollieren könnte?« Er machte eine weit ausholende Geste. »Was, wenn ich zu dem Entschluss käme, dass niemand Zucker braucht? Das würde doch einen Unterschied machen, oder nicht? Für die Leute, die Zucker verkaufen, die Leute, die Zuckerrohr schneiden …«

John dachte an seinen Vater, der unter einem kobaltblauen Himmel mit blutigen Händen die hellgrünen Stängel gehackt hatte. »Mein Vater«, sagte er. »Mein Vater war Zuckerrohrschneider.«

»Ganz genau. Wenn niemand Zucker benutzen würde, wäre Ihr Vater nicht Zuckerrohrschneider geworden.«

»Wenn diese Zuckersache nie angefangen hätte«, sagte John, »dann wäre mein Urgroßvater nicht gekidnappt und in Ketten gelegt und als Sklave verkauft worden. Dann wäre ich heute Afrikaner.« Es war eine seltsam tröstliche Vorstellung für John.

»Sehen Sie«, sagte der kleine Mann. »Jede Entscheidung hat Konsequenzen. Wie ein ins Wasser geworfener Stein Wellen erzeugt. Je größer die Entscheidung, desto größer die Wellen. Sie können sich vereinen und auf unvorhersehbare Weise vom Ufer zurückschwappen …« Der kleine Mann sah plötzlich müde aus. »Je schwerwiegender die Entscheidung, desto unvorhersehbarer die Konsequenzen.«

John zuckte die Schultern. »So ist das Leben«, sagte er. »Am besten, man macht einfach weiter.«

Professor Rachel Jensen lag schlafend in ihrem Bett in der Pension, die Mikes Mutter in der Ashton Road führte. Nachdem der Doktor und Gilmore gegangen waren, hatten sie hier zu Abend gegessen, bevor sie schlafen gegangen waren. Jetzt träumte Rachel von ihrer Kindheit in Golders Green.

Sie saß neben ihrer Mutter in der Synagoge. Helles Sonnenlicht strömte durch hohe Fenster ins Innere, doch der Raum hinter den Bänken lag in tiefem Schatten. Sie zwang sich, wieder zu Rabbi Goldsmith zu sehen, der aus dem Talmud vorlas.

Nur, dass das dort nicht der Rabbi war. Stattdessen redete ein kleiner Mann mit intensiven Augen in einer hellen Jacke, und er betonte seine Worte, indem er mit einem Regenschirm mit rotem Griff in der Luft herumstocherte. Rachel wusste, dass er etwas von großer Wichtigkeit verkündete, doch sosehr sie sich auch anstrengte, sie konnte seine Worte nicht verstehen.

Die ganze Zeit über materialisierten bösartige Dinge in den Schatten, konische Umrisse mit glatten Kuppeln und mechanischen Stimmen.

Auf der anderen Seite der Treppe, im Zimmer gegenüber dem von Rachel, warf sich Ace unruhig in ihrem Bett hin und her und verhedderte sich in den frischen Laken. Bruchstückhafte Bilder huschten ihr im Schlaf durch den Kopf, wie ein schlecht geschnittenes Musikvideo. Sie träumte von der Zeit, als ihr Name noch Dorothy gelautet hatte.

Dorothy war vierzehn, als sie vor dem ausgebrannten Skelett von Manishas Haus stand. Das langgezogene Heulen der Sirenen wand sich durch ihren Kopf, konterkariert von einer trockenen BBC-Stimme: »Benzin wurde durch den Briefkastenschlitz gegossen und angezündet. Das Haus stand innerhalb weniger Minuten lichterloh in Flammen. Zwei Mitglieder der Familie konnten dem Feuer entkommen, der Rest jedoch – die Mutter, der Vater und drei junge Kinder – wurde getötet. Die Polizei sagt, sie untersucht die Möglichkeit eines rassistischen Motivs. Es ist der vierte derartige Zwischenfall in Perivale im Verlauf der letzten sechs Monate. Die Führer der Gemeinde …«

Dann stand Dorothy am Ende eines Krankenhausbettes: Sie konnte Erbrochenes riechen, kaum überdeckt von den scharfen Desinfektionsmittelausdünstungen. Nebenan stöhnten und murmelten verschrumpelte alte Frauen ihre Beschwerden. Ein Bündel Trauben hing mitleiderregend in ihrer Hand. Sie starrte auf Manishas Gesicht, sah, wie die Haut auf den Wangen Blasen geworfen hatte und auch das rohe Fleisch unter den Verbänden um den Kopf.

Monate später beobachtete Dorothy, wie die Augen ihrer Freundin jeglichen Glanz verloren und schließlich ganz tot aussahen. Sie winkte ihr Lebewohl, als Manisha aus Perivale fortzog, um bei Verwandten in Birmingham zu leben. Manisha war nie wieder zurückgekommen.

Es war Dorothy, die das niedergebrannte Haus angestarrt hatte, das verbrannte Gesicht und die rassistischen Graffiti. Und es war Dorothy gewesen, die auf die Worte »Pakistanis raus!« an der Mauer des Schulhofs gestarrt hatte.

Es war Ace, die die Mauer mit zweieinhalb Kilogramm Nitro-Neun in die Luft sprengte.

Ein Feuerball in der Dunkelheit.

Feuer gegen Feuer.

5

Samstag, 06:26 Uhr

Martin zog die Schraube mit einer letzten Drehung fest und richtete sich auf. Er rüttelte am Griff, um sicherzugehen, dass das Messing fest an der massiven Eiche des Sargs saß. Sein Rücken meldete sich, und er rieb ihn geistesabwesend, während er seine Arbeit kontrollierte. Martin war halbwegs fertig mit dem Polieren des Sargs, als er hinter sich ein Klicken hörte.

Das Geräusch hallte durch den stillen Raum.

Martins Handflächen wurden mit einem Mal feucht.

Ein weiteres Klicken. Ein Klang wie ein Gewehrverschluss, der im Lauf verriegelt wird.

Langsam drehte sich Martin in Richtung der Geräusche um.

Der Kasten war fast zwei Meter zehn lang, konstruiert aus Metall, das rostig und erodiert und schmutzig war vom Alter. Er wirkte in Martins Augen irgendwie … erwartungsvoll.

Nervös trat Martin einen Schritt näher. Er bemerkte, dass zwei der Riegel des Deckels offen waren. Vorsichtig streckte er die Hand aus, um den näher gelegenen wieder zu schließen. Kälte verbrannte seine Fingerspitzen, und er riss die Hand zurück. Die oberste Hautschicht war am Material des Riegels hängen geblieben.

Ein dritter Riegel sprang auf, diesmal vor Martins Augen. Schwitzend wich Martin von dem Sarg zurück. Er hatte die grausige Vorstellung, dass, was immer sich in dem Sarg befand, lebendig war und hinauswollte. Er stieß rückwärtsgehend gegen etwas und fuhr herum. Der Schrei auf den Lippen blieb ihm im Hals stecken.

Vor ihm stand ein Mann in einer hellen Jacke. In der einen Hand hielt er einen Regenschirm mit rotem Griff, in der anderen eine Flasche Milch. »Guten Morgen«, sagte der Mann freundlich. »Ich glaube, das hier ist für Sie.« Er hielt Martin die Flasche hin.

Martin traute seiner Stimme nicht, deswegen nickte er nur wortlos, als er die Flasche entgegennahm. Er war sich immer noch der unheimlichen Präsenz im Sarg hinter sich bewusst.

»Die Tür war offen«, erklärte der Mann. »Also dachte ich mir, ich komme kurz rein und hole meinen Sarg ab.«

»Ah, richtig«, sagte Martin krächzend. »Ich fürchte, der Chef ist noch nicht da, und ich darf Ihnen wirklich nicht …« Er brach ab. Der Mann lächelte ihn freundlich an. »Welcher, äh, Sarg wäre das?«

Der Mann nickte in Richtung des Metallsargs hinter Martin.

»Ich verstehe«, sagte Martin. »Nun, wenn Sie vielleicht warten könnten, bis der Chef kommt? Ich bin sicher …«

»Das geht schon in Ordnung«, sagte der Mann.

Martin empfand plötzlich eine immense Erleichterung. »Gut, ausgezeichnet, Mister …?«

»Doktor.«

»Doktor …?«, fragte Martin hoffnungsvoll.

»Wenn ich ein paar Augenblicke mit dem Sarg alleine sein könnte?«

»Selbstverständlich, selbstverständlich. Ich lasse Sie mit Ihrem …«

»Danke sehr.«

»Ich bin gleich nebenan, falls Sie etwas benötigen«, sagte Martin und zog sich hastig aus dem Raum zurück.

Es war da: seine Präsenz, die Aura, so unverwechselbar wie ein genetisches Muster, scharf wie eine Klinge. Es war schwierig, etwas in dieser eigenartigen kalten Umgebung wahrzunehmen mit ihren Molekülklumpen, die sich so langsam bewegten, und den fremdartigen Auren, die so schwach ringsum flackerten. Die Umgebung war so anders als die weiten heißen Räume, die es so liebte, oder die machtvollen Gehirne der Schöpfer.

Tief in seiner grundlegendsten Programmierung, da, wo schnell wechselnde Energiefelder interagierten, bebte es in Erwartung der bald hereinströmenden Daten. Es würde Instruktionen empfangen. Instruktionen bedeuteten Sinn, Sinn bedeutete Funktion, Funktion bedeutete Leben!

Der Doktor wandte sich dem Sarg zu. »Öffne dich!«, befahl er.

Die verbliebenen Riegel schnappten mit einem Knallen wie von Pistolenschüssen auf. Die Siegel brachen auseinander, und Licht strömte durch den sich rasch weitenden Schlitz, als der Deckel von alleine aufging und nach hinten klappte. Ein dumpfes Brummen erfüllte den Raum.

Der Doktor zog den Baseballschläger hervor. »Nun«, sagte er. »Wollen doch mal sehen, was du damit anfangen kannst.«

Er ließ den Schläger los und beobachtete, wie er langsam im grellen Herzen des Lichts verschwand.

Irgendjemand klopfte an ihre Tür.

Ace setzte sich auf und kämpfte gegen die Laken, um ihre Beine zu befreien.

»Herein.«

Mike steckte den Kopf durch die Tür.

»Guten Morgen«, sagte er.

Ace stieg der Geruch von Schinkensandwich in die Nase.

»Guten Morgen«, erwiderte sie. Indem sie sich das Laken vorsichtig vor die Brust hielt, kramte sie in ihrem Rucksack nach einem sauberen T-Shirt.

Mike drückte die Tür ganz auf und betrat das Zimmer. Sein Blick ruhte unablässig auf ihr, während er einen Bissen von dem Schinkensandwich in seiner rechten Hand nahm. Ace fragte sich, wo genau er hinstarrte.

Du weißt sehr genau, worauf er starrt, sagte eine Stimme in ihrem Kopf.

Ace zog das Laken ein wenig höher.

»Hast du ein Sandwich für mich gemacht?«

Mike kam näher.

»Was denn?«, fragte er. »Willst du im Bett frühstücken?«

»Warum nicht? Ist das hier nicht eine Bed-and-Breakfast-Pension?«

Er stand jetzt direkt vor dem Bett und blickte auf sie herunter. In seinen Augen stand plötzlich ein Glitzern. Ace spürte, dass er etwas sagen wollte.

Doch stattdessen bot er ihr sein Schinkensandwich an.

»Danke«, sagte sie.

Ihre Hand berührte die seine, als sie das Sandwich nahm. Seine Haut war warm und rau. Ace nahm einen Bissen von dem Sandwich und wollte es ihm zurückgeben. Mike schüttelte den Kopf.

»Iss nur«, sagte er. »Ich muss los.«

»Wohin gehst du?«

Mike war schon in der Tür. »Ich muss ein paar Dinge überprüfen, bei der Shoreditch Association.«

»Oh«, sagte Ace. Sie war nicht wirklich interessiert.

Mike grinste erneut und verabschiedete sich. Ace sah ihm hinterher, während sie nachdenklich auf ihrem Sandwich kaute. Sie konnte nicht verstehen, wieso sie sich überhaupt für ihn interessierte. Er sah nicht einmal besonders gut aus, mit Ausnahme seines Gesichts vielleicht.

Plötzlich wurde ihr bewusst, dass Fett von dem Sandwich auf eines der Laken getropft war. Sie fragte sich, ob es Mrs. Smith auffallen würde.

Es spielte mit dem Ding. Es versenkte Teile von sich selbst im Aluminium, knobelte mit dem Gittergerüst der Atome, arrangierte sie zu komplizierten Mustern um. So sorgfältig wie ein Uhrmacher, dabei so freudig wie ein Dreijähriges streifte es die Polymerketten der Umhüllung ab und legte sie auf interessante neue Weisen aus. Es dauerte nur wenige Sekunden, und aus dem Baseballschläger war ein Raumtemperatur-Supraleiter geworden. Dann spülte es Energie in den Schläger, die es der Wärme der umgebenden Atmosphäre entzogen hatte. Die Umgebungstemperatur im Raum fiel um ein ganzes Grad, und auf der Außenhaut des Sargs bildete sich eine hauchdünne Eisschicht.

»Komm jetzt«, sagte der Doktor, »gib’s wieder raus.«

Der Sarg spie den Baseballschläger aus. Der Doktor schnappte ihn aus der Luft und wirbelte ihn ein wenig herum, bevor er ihn untersuchte. »Braver Junge!«, lobte er. »Und jetzt wieder zumachen.«

Der Deckel schloss sich mit einem lauten Wump, und die Siegel waren wieder dicht. Der Doktor ging zur Tür und zog sie auf. »So weit, so gut«, sagte er. »Folge mir.«

Ohne Aufhebens und bar jeden Geräuschs levitierte der Sarg und schwebte hinter dem Doktor her.

Im Korridor war Martin am Telefon.

»Chef, jemand ist hergekommen, um diesen großen Sarg abzuholen. Ja … ja, der Doktor. Eine Sache, Chef, ich dachte, Sie hätten gesagt, er wäre ein alter Knacker mit weißen Haaren?«

Der Doktor ging an ihm vorbei und zog seinen Hut.

»Auf Wiedersehen, Doktor«, sagte Martin. »Was ist mit Ihrem …?«

Der Sarg schwebte an ihm vorbei, ohne dass irgendetwas zu sehen gewesen wäre, das ihn in der Luft hielt. Martin starrte das Ding für einen langen Augenblick an, dann wurde er ohnmächtig.

6

Samstag, 07:31 Uhr

Reverend Parkinson spürte das Knirschen des Kieses unter den Füßen. In der Luft hingen die Gerüche nach frisch gemähtem Gras, frisch aufgeworfener Erde und nassen Blättern. Über das ferne Rauschen des Verkehrs hinweg hörte er die frühen Vögel singen. All dies waren vertraute Dinge, Geschenke von Gott, Kompensation dafür, dass er im Dreck von Verdun sein Augenlicht verloren hatte.

Er war Captain gewesen, einer von vielen Oxford-Absolventen, die sich 1914 verpflichtet hatten. Sie waren die Elite einer Generation gewesen und hatten Schlachten auf den Spielfeldern von Eton gewonnen, nur um dann im Schlamm und in verspritzten Eingeweiden und Senfgas zu sterben.

Auf einem namenlosen Verbandsplatz, als er sich auf einer Pritsche gewunden und geschrien hatte, hatte er den Ruf Gottes vernommen. Das unermessliche Mitgefühl des Schöpfers hatte ihn verstummen lassen und ihm Frieden gegeben.

Es war genau die gleiche Stille, die Parkinson nun spürte, als er untergehakt neben dem Doktor herging. Der Doktor rief in ihm immer ein Gefühl von Ruhe hervor, wenn er in der Nähe war, ähnlich der Ruhe im Auge eines großen Sturms.

»Es ist sehr freundlich von Ihnen, dass Sie so kurzfristig Zeit für mich gefunden haben«, sagte der Doktor.

»Unsinn, mein lieber Doktor«, entgegnete Parkinson. »Das Grab ist seit einem Monat fertig. Mr. Stevens, der Totengräber, war höchst aufgebracht.«

»Ich musste höchst dringend fort«, erklärte der Doktor.

»Verzeihen Sie mir, wenn ich das sage, aber mir scheint, Ihre Stimme hat sich irgendwie verändert, seit wir uns das letzte Mal begegneten.«

Und es stimmte. Parkinson hatte die Stimme des Doktors an diesem Morgen kaum wiedererkannt – eine Spur von Schottisch vielleicht? Parkinson hörte den Doktor leise kichern.

»Oh, ich habe mich verändert«, sagte er. »Mehrmals sogar.«

Parkinson spürte mehr, als dass er hörte, wie der Sarg über dem Grab zur Ruhe kam.

»Ich muss schon sagen«, bemerkte er. »Ihre Sargträger sind ganz außerordentlich leise. So leise, als wären es Gespenster.«

Ratcliffe zuckte zusammen, als das Telefon läutete. Mit einem Auge auf der Gestalt in den Schatten nahm er den Hörer auf. »Gut, bleiben Sie beim Doktor und rufen Sie mich zurück … Es hat Sie nicht zu interessieren, warum, befolgen Sie einfach Ihre Befehle … Gut … Machen Sie weiter.« Er knallte den Hörer auf die Gabel und drehte sich zu der Gestalt um.

»Mein Mann hat es gefunden«, sagte er mit einiger Selbstzufriedenheit.

»Ja«, sagte die Gestalt. »Aber meine Feinde haben Ihren Mann gefunden.«

In einer Telefonzelle beim Tor zum Friedhof hängte Mike den Hörer wieder ein. Dann öffnete er die Tür und trat nach draußen in das schwache Sonnenlicht. Er überzeugte sich, dass ihn niemand beobachtete, dann schlüpfte er durch das Tor und auf den Friedhof. Er hatte den Doktor und den Vikar gesehen, als sie hinter der Kirche verschwunden waren, die in der Mitte des Friedhofs stand. Also beschleunigte er seine Schritte, um aufzuholen. Er wollte sehen, ob der Sarg noch immer auf so unheimliche Weise hinter dem Doktor herschwebte. Übernatürliche Dinge geschahen in der Nähe dieses merkwürdigen Doktors, Dinge, über die die Association Bescheid wissen sollte. Abgesehen davon schuldete er Ratcliffe verschiedene Gefälligkeiten.

Plötzlich legte sich ein Arm um seinen Hals. Rauer Stoff rieb an seinen Wangen, und er bekam keine Luft mehr. »Wo befindet sich die Basis der abtrünnigen Daleks?«, flüsterte eine Stimme in sein Ohr.

Mike packte den Arm, versuchte sich aus dem Griff zu befreien. Doch der Druck wurde nur schlimmer. »Lass mich los«, ächzte er. »Sonst breche ich dir beide Beine!«

Der Mann wiederholte seine Frage, und der Würgegriff unterstrich, dass er im Vorteil war.

Mike hatte keine Ahnung, wovon der Mann redete. Er versuchte das zu sagen, doch vor seinen Augen tanzten die ersten Sterne.

»Du bist ein Agent der abtrünnigen Daleks«, sagte der Mann.

Was?, dachte Mike. Er wurde schlaff. »Ich arbeite für Mr. Ratcliffe von der Association.« Er nahm all seine Kraft zusammen und drehte sich im Griff des anderen, brach den Würgegriff um seine Kehle und bog den Arm des Angreifers nach hinten und oben. Der Mann ächzte, als Mike ihm den Arm verdrehte, während er mit der anderen Hand in einen Schopf weißer Haare packte und den Kopf wild nach hinten riss. Schockiert stellte er fest, dass der Angreifer alt war, bestimmt Mitte fünfzig.

»Für wen arbeiten Sie?«

Doch der Mann glotzte nur stupide an Mike vorbei. Sein alter Körper zuckte und wand sich wie eine Marionette. Ein leises Stöhnen kam über seine Lippen. Es war ein Schock für Mike, als er in seinem Gegenüber den Schulleiter der Coal Hill School erkannte. Der Körper wurde schlaff und entglitt Mikes Händen, um haltlos zu Boden zu sinken.

Der Mann war tot.

Mike wich schwer atmend zurück. Er starrte mit wilden Blicken um sich. Niemand war in der Nähe, kein Mensch hatte etwas gesehen. Er rannte los, dem Doktor und dem Vikar hinterher. Den Schulleiter ließ er in dem Labyrinth aus Grabsteinen liegen.

»Asche zu Asche, Staub zu Staub«, intonierte Parkinson und klappte seine Braille-Bibel zu. Er hörte, wie der Doktor die Hand ausstreckte und Erdreich auf den Sarg fiel. »Es ist vorbei«, sagte er nach einer respektvollen Pause.

»Nein«, entgegnete der Doktor. »Es fängt gerade erst an.«

Erst als der Doktor den Vikar vom Grab wegführte, dämmerte dem Geistlichen, dass er gar nicht wusste, wen er da soeben beerdigt hatte.

Mike sah den Doktor Arm in Arm mit dem Vikar davongehen. Er merkte sich die Lage des Grabs, um Ratcliffe später Bericht zu erstatten.

Ratcliffe hatte ihn gewarnt, dass er viele merkwürdige Dinge sehen würde, und wie üblich hatte er recht behalten. Er hatte immer über solche Dinge Bescheid gewusst. Geheimnisse. Als Mike noch klein gewesen und durch die ausgebombten Häuser gestreift war, hatte Ratcliffe ihm einmal einen Schokoladenriegel gegeben. Einen kleinen Riegel mit fremder Schrift auf der Verpackung. »Er ist aus Deutschland«, hatte Ratcliffe ihm erklärt.

»Sie waren dort?«, hatte Mike gefragt. Viele heimkehrende Soldaten hatten Dinge aus Übersee mitgebracht.

»Nein, Mike, mein Junge«, hatte Ratcliffe geantwortet. »Aber ich hab Freunde dort.«

Die Schokolade war dunkel und lecker gewesen. Mike hatte sie in kleinen Portionen gegessen, damit sie lange hielt. Als er größer geworden war, hatte Ratcliffe ihn beiseitegenommen. Er hatte ihm von der Welt erzählt. Hatte ihm erklärt, wie die Banker und Kommunisten alle unter einer Decke steckten, wie die Regierung plante, Neger aus dem Ausland herbeizuholen, um die Löhne niedrig zu halten und anständige weiße Leute aus ihren Arbeitsstellen zu drängen.

Mike hatte alles in sich aufgesogen.

Ratcliffes Vorträge waren in jüngerer Zeit weniger allgemein, aber dafür akkurater geworden. Vergangenen Samstag hatte Mike sich mit ihm in Harry’s Café getroffen. Ratcliffe hatte ihn gefragt, was er dort zu suchen hätte, in Zivil. Mike hatte gezwinkert und erklärt, das sei ein Geheimnis. Ratcliffe schien das unwahrscheinlich lustig zu finden, denn er hatte sich vorgebeugt und Mike über den Tisch hinweg zugeflüstert: »Heute Abend gibt es einen neuen amerikanischen Präsidenten!«

Er hatte Mike zugezwinkert und war gegangen.

An jenem Nachmittag war Kennedys Kopf erst nach vorn und dann wieder nach hinten geflogen.

»Geheimnisse«, hatte Ratcliffe immer gesagt, »Geheimnisse sind der Schlüssel zu allem.«

»Wenn wir diese Hand des Omega erst haben«, fragte Ratcliffe, »was dann?«

»Sie wird uns große Macht verleihen.«

»Und unsere Vereinbarung?«

»Du wirst an dieser Macht teilhaben. Wenn du es aushältst.«

Ratcliffe leckte sich die plötzlich trockenen Lippen. »Was bedeutet das?«

»Es wird Tote geben, viele Tote.«

Ratcliffe entspannte sich und zuckte die Schultern. »Krieg ist die Hölle.«

Ace biss in eine Scheibe Toast.

Die Pension in der Ashton Road war eines von mehreren billig erbauten Reihenhäusern, die den deutschen Blitz irgendwie überlebt hatten. Im Norden glänzten die großen Nachkriegsfehler aus Beton immer noch hoffnungsvoll über Hoxton. Es war eine sterbende Gemeinde. Kinder waren in die neuen Vorstädte außerhalb von London verschwunden und die Alten isoliert zurückgeblieben. Die Türen hielt man heutzutage versperrt, und in harten Blicken und leisen Flüchen zeigte sich Misstrauen gegen alles und jeden.

Im Frühstücksraum der Pension war der Teppich stellenweise abgewetzt und die Überzüge der gepolsterten Stühle an den Rändern fadenscheinig vom vielen Waschen. Ein verblasstes Bild von Mr. Smith in Marineuniform hing an der Wand; er war zusammen mit seinem Schiff in der eisigen Arktis verschollen, als sie 1943 Waffen an Russland geliefert hatten.

Unter diesem Bild arbeitete Mrs. Smith im halsstarrigen Stolz der Hinterbliebenen unermüdlich daran, ihre Pension für die Gäste makellos zu halten. Tagein, tagaus staubte sie die zahlreichen Kinkerlitzchen ab; ausländische Souvenirs, die den Kamin mit Erinnerungen übersäten. Sie staubte auch den neuen Fernseher ab, den Mike gekauft hatte (sie selbst sah niemals fern), und deckte den großen Ausziehtisch für das nächste Frühstück.

An diesem Morgen saß Rachel an eben jenem Tisch, knabberte auf ihrem Toast herum und dachte an Turing. Seit Turing das menschliche Gehirn mit acht Pfund kaltem Haferbrei verglichen hatte, musste Rachel jeden Morgen beim Frühstück an ihn denken. Sie hatte seither auch keinen Haferbrei mehr gegessen.

Ihr gegenüber las Allison mit vorgespielter Konzentration die Zeitung. Das Gesicht der jungen Frau verriet keine Gefühlsregung. Ein Kriegskind, dachte Rachel, die manchmal Mühe hatte, die Gedankengänge ihrer Assistentin zu verstehen. Ich frage mich, was für eine Welt ihre Generation erschaffen wird? Aldous Huxley oder George Orwell? Sie hatte den grausigen Verdacht, dass sie nichts weiter tun musste, als Ace zu fragen. »Es ist nicht deine Vergangenheit, Ace«, hatte der Doktor gesagt. »Du bist noch gar nicht geboren worden.«

Ich scheine alt zu werden, dachte Rachel. Ich will es nämlich wirklich nicht wissen.

»Der Professor hat gesagt, dass er um diese Zeit zurück wäre«, sagte Ace unvermittelt.

»Was hatte er überhaupt vor?«, wollte Rachel wissen.

»Arbeiten«, sagte der Doktor von der Tür her. »Im Gegensatz zu manchen anderen Leuten.«

Mike grinste über die Schulter des Doktors hinweg. »Gut geschlafen?«

»Geht so«, sagte Ace. »Ihr seid spät.«

»Ich habe ihn getroffen, als er durch die Straßen geirrt ist«, sagte Mike.

»Ich bin nicht durch die Straßen geirrt«, warf der Doktor gereizt ein. »Ich habe lediglich einige kartographische Anomalitäten kontempliert.«

Mrs. Smith reichte Mike eine Notiz.

Mike las sie. »Ladys und Gentlemen«, sagte er sodann, »wenn es Ihnen nichts ausmacht, denke ich, Colonel Gilmore erwartet uns.«

Ace sprang auf. »Großartig! Endlich wieder was los!«

»Ah«, sagte Mike. »Er hat angeordnet, dass ›das Mädchen‹ hierbleiben soll.«

Das passte Ace überhaupt nicht in den Kram. Sie flehte den Doktor an, doch der zuckte nur die Schultern und zog den Baseballschläger aus seinem Versteck im Schirm.

»Ich habe Ihnen ein Geschenk mitgebracht«, sagte er. Er hielt den Schläger hoch, und für einen Moment knisterte blaue Energie um seine Spitze. Rachel zuckte zurück. Das ist keine Statik! Statik fließt nicht so!, dachte sie. Das muss noch so eine verdammte Energiewaffe sein! »Wie haben Sie das gemacht?«, hörte sie sich fragen, bevor sie es verhindern konnte.

»Höherentwickelte Technologie«, sagte der Doktor leichthin. »Und nein, ich kann Ihnen nicht sagen, wie ich es gemacht habe.«

»Warum nicht?«, musste Rachel fragen.

»Sie sind noch nicht bereit dafür – niemand auf diesem Planeten ist das.«

Fängt er schon wieder damit an, dachte Rachel.

Ace protestierte immer noch, auch als sie den Schläger schon genommen hatte. Rachel zog Allison durch die Tür nach draußen.

Mike folgte ihnen, doch er blieb in der Tür stehen. »Entschuldige, Kleine«, sagte er. »Arbeit wartet. Wir sind um sechs zurück. Halt das Essen bereit.« Rasch schloss er hinter sich die Tür.

Ace rief ihm irgendetwas von der anderen Seite hinterher.

»Wo lernt sie nur solche Worte?«, fragte Allison.

»Sie hat jedenfalls eine sehr bildhafte Sprache«, pflichtete Rachel ihr bei.

»Daran besteht nicht der geringste Zweifel«, grinste Mike. »Sie ist nicht aus Cambridge.« Er ignorierte Allisons säuerlichen Blick und öffnete die Haustür. »Kommen Sie, wir können im Wagen warten.«

Ace hatte Mühe, ihr Temperament im Zaum zu halten. »Professor, Sie können mich nicht hier zurücklassen!«, protestierte sie. Ihre Stimme hatte einen weinerlichen Tonfall angenommen, der ihr selbst auffiel.

»Ace«, erwiderte der Doktor mit übertriebener Geduld. »Ich versuche Gilmore davon zu überzeugen, dass er seine Leute aus der Schusslinie hält. Wenn mir das nicht gelingt, wird es viele unnötige Tote geben.«

»Dann haben Sie etwas vor.«

»Ja.«

»Also muss ich mit Ihnen kommen!«

»Nein.«

»Wer sonst soll Ihnen den Rücken decken?«

»Werden Sie mir wenigstens dieses eine Mal gehorchen? Wenn ich zurückkomme, erkläre ich Ihnen alles.«

»Erklären Sie es mir jetzt.«

»Dazu ist nicht die Zeit.«

Erwachsener gegen Kind, wieder mal, dachte sie. Selbst beim Doktor kommt es immer wieder darauf hinaus. Aber eine nagende Stimme sagte ihr, dass sie es diesmal nicht anders verdient hatte.

»Also gut, ich bleibe hier, wenn Sie es wünschen.«

»Vertrauen Sie mir«, sagte der Doktor. Und das tat sie – bedingungslos.

»Doktor?«, fragte sie, als der Doktor die Tür öffnete.

Er drehte sich halb zu ihr um. »Ja?«

»Sie erklären mir besser wirklich alles, wenn Sie zurück sind, oder …«

»Oder was?«

Ace hob den Baseballschläger. Blaues Licht flackerte um die Spitze herum. »Oder es könnte unangenehm werden.« Sie lächelte und meinte, ihn zurücklächeln zu sehen, als er die Tür hinter sich schloss. Ein Chintzvorhang bewegte sich im Luftzug, und Seemann Smith starrte aus verblichenen Augen auf sie herab.

Ace fragte sich, ob Mrs. Smith vielleicht etwas Nitratdünger und Zucker auf Lager hatte. So hatte sie angefangen, als sie zwölf gewesen war. Eine Tüte Nitratdünger, ein Kilo Zucker und ein paar leere Farbdosen. Der Trick, so hatte sie relativ schnell gelernt, war die Eindämmung. Die Wucht der Explosion rührte von der schnellen Expansion der Gase her, die bei der Reaktion der Chemikalien entstanden. Bei einem primitiven Sprengstoff – Süßstoff hatte sie ihre ersten Kreationen genannt – war der Knall umso lauter, je besser die Farbdose verschlossen war.

Als sie vierzehn war, hatte sie die Liebe ihres Lebens entdeckt – Nitroglyzerin. Mit Chemikalien, die sie aus dem Chemiesaal mitgenommen hatte, synthetisierte sie ihr eigenes, entwickelte daraus dann Nitrozellulose und schließlich Sprenggelatine.

Eines Abends erfand sie zufällig Nitro-Neun, eine erzwungene Rekombination aus der Nitratlösung mit einer Spur von organischem Stabilisator, hergestellt aus geschredderten Cornflakes-Packungen. Nitro-Neun wies beeindruckende Zerstörungskraft auf. Leider war es auch sehr instabil.

Auf der anderen Seite, dachte Ace, gilt das auch für das Leben.

Mike lehnte sich auf das Lenkrad und starrte finster nach draußen, während sie auf den Doktor warteten. »Ich frage mich, was er so lange macht?«

Rachel bemühte sich erfolglos, unter dem Armaturenbrett eine bequeme Position für ihre Beine zu finden, während sie sich zum wiederholten Mal fragte, wie es kam, dass man ihr als wissenschaftlicher Beraterin nur einen Ford Prefect zugewiesen hatte. »Wer weiß?«, sinnierte sie schnippisch. »Vielleicht hat er außerirdische Motive?«

Mike drehte sich zu ihr um. »Was soll das heißen?«

»Was das heißen soll? Ich glaube nicht, dass er ein Mensch ist, das soll das heißen.«

Mike starrte sie betroffen an. »Und Ace?«, fragte er.

»Oh, Ace ist keine Außerirdische«, sagte Rachel schüchtern. »Das ist also kein Problem.«

Der junge Mann blickte erleichtert drein. »Gut«, sagte er, um dann rasch hinzuzufügen: »Ich würde nicht wollen, dass sie eine Außerirdische ist, wissen Sie?«

Rachel unterdrückte ein Lachen.

»Da kommt der Doktor!«, sagte Allison. »Sehen Sie, was er da trägt?«

»Sieht aus wie eine Werkzeugkiste«, sagte Mike.

Noch mehr Magie, dachte Rachel.

7

Samstag, 12:13

Ratcliffe zuckte zusammen, als eine Sektion der Wand lautlos nach oben in die Decke glitt. Ein großer flacher Bildschirm kam zum Vorschein. Er brauchte ein paar Augenblicke, bis er die scharfen grauen Linien und roten Punkte zu einem erkennbaren Bild zusammensetzen konnte. Es sah aus wie eines jener hässlichen abstrakten Gemälde, die dekadente Menschen als Kunst bezeichneten. Nur dass es sich, wie er schnell erkannte, in Wirklichkeit um eine Luftaufnahme der unmittelbaren Umgebung handelte. In der Nähe des Zentrums, das mit ziemlicher Sicherheit die Coal Hill School darstellte, flackerte ein grünes Symbol. Merkwürdige Schriftzeichen in Orange krochen über den Schirm.

»Der Feind steht im Begriff loszuschlagen«, erklang die bekannte blecherne Stimme.

»Meinen Sie, Colonel Gilmore hat uns im Verdacht?«, fragte Ratcliffe. »Das Militär jetzt zu alarmieren könnte zu Problemen führen.«

»Nicht die armseligen Militärstreitkräfte deines Planeten. Ich spreche von dem wirklichen Feind – der imperialen Fraktion der Daleks. Ven-Katri Davrett, mögen ihre Hüllen verdammt sein. Bald haben wir Krieg.« Die Stimme enthielt einen Unterton von grimmiger Zufriedenheit. »Bist du bereit für den Krieg, Mr. Ratcliffe?« Es klang beinahe wie eine Anklage.

»Ja«, sagte Ratcliffe. »Dieses Land hat im letzten Krieg auf der falschen Seite gekämpft. Als ich dies laut sagte, steckten sie mich ins Gefängnis.«

»Im kommenden Krieg wirst du auf der richtigen Seite stehen.«

Ein Soldat öffnete die Tür des Mercedes und salutierte zackig. Gilmore kletterte nach draußen und erwiderte den Gruß. Er hatte auf der kurzen Strecke zwischen Whitehall und Hendon ein Nickerchen gemacht – es war der einzige Schlaf, den er während der Nacht und des Morgens bekommen hatte, da er mit seinen Vorgesetzten hatte diskutieren müssen. Schlussendlich hatte die Army zugestimmt – sie hatte eine mögliche Blamage für die Air Force gespürt.

Man hatte ihn absichtlich für drei Stunden in einem muffigen Vorzimmer des Verteidigungsministeriums warten lassen. Tote Generäle in dunklen Ölgemälden hatten von den Wänden auf ihn heruntergestarrt, während er dagesessen hatte. Schließlich war der Air Marshal in einer Qualmwolke aus Zigarrenrauch aus dem Konferenzraum gekommen. »Jetzt sind Sie an der Reihe«, hatte er gesagt und Gilmore ein dickes Bündel Papiere überreicht – die militärischen Einsatzregeln.

Gilmores Adjutant hatte ihn am Eingang zur Maybury Hall erwartet. »Kaffee«, hatte er den Mann angeherrscht. »Schwarz, drei Stück Zucker, in zwei Minuten in meinem Zimmer.« Der Mann hatte stumm genickt und sich getrollt.

Gilmore stapfte den Korridor entlang und öffnete die Tür zum Dienstzimmer. Stabspersonal erstarrte in seinen Sitzen. Sergeant Embery sprang auf und salutierte. »Hier«, sagte Gilmore und reichte ihm den dicken Ordner. »Evakuierungspläne. Sofortige Umsetzung.«

Das Aroma von Kaffee füllte seinen Raum. Auf der freien Pritsche hatte sein Adjutant eine frische Einsatzmontur ausgelegt. Unter den ordentlich gefalteten Khakisachen lugte der Walnussgriff seines Dienstrevolvers hervor.

Gilmore wusch sich in einer weißen Emailleschüssel mit kaltem Wasser aus einem passenden Krug. Die Kälte brachte eine gewisse Wachheit zurück, ließ ihn wieder mehr zum Mann werden, zu einem Soldaten. Doch selbst die Bitterkeit des Kaffees vermochte den subtilen Beigeschmack der Angst in seinem Mund nicht zu vertreiben. Mit kurzen, ruckhaften Bewegungen schnallte er sich den Revolvergurt um.

Dreiundzwanzig Jahre zuvor hatte er in einer neu errichteten Baracke – so neu, dass sie noch nach Harz gerochen hatte – auf einer Kathodenstrahlröhre grüne Linien angestarrt, während der weibliche WAAF Operator fluchend Geschwindigkeiten und Richtungsvektoren in sein Headset gebrüllt hatte, eine ganze Litanei von Stukas. Innerhalb weniger Minuten waren Bomben auf die Radartürme geregnet. Sie hatten das kreischende Heulen des Angriffsflugs vernommen, das tödliche Pfeifen der Bombe gehört und schließlich das dumpfe Brüllen der Explosion. Der Operator meldete weiterhin gelassen gegnerische Flugmanöver an das Group Area Command, ohne dass seine Stimme auch nur geschwankt hätte, bis eine Bombe die Verbindung gekappt hatte.

In jener Nacht war er zusammen mit dem Operator hinunter zum Strand gegangen. Er hatte wieder und wieder ihren Namen gesagt, während das Entsetzen und die Angst etwas anderem gewichen waren. Die See war ein silbernes Laken, kleine Wellen flüsterten am Strand. »Rachel«, hatte er geflüstert, als die Bomben aufgehört hatten zu fallen.

Am nächsten Tag war er in ein Ausbildungslager in Schottland versetzt worden. Noch als er wegfuhr, sah er eine Formation dröhnender Punkte am Himmel auf Kurs Richtung Inland. Operator Jensen war bereits dabei, mit ihrer ruhigen, weichen Stimme ihre Vektoren an das Hauptquartier zu melden. Weder er noch Rachel hatten je geheiratet.

Gilmore setzte seine Schirmmütze auf. Das Abzeichen glänzte strahlend vom vielen Polieren.

Rachel musterte den Doktor unauffällig, als der Colonel eintrat. Der kleine Mann betrachtete die Karten, die auf dem Billardtisch ausgelegt waren – betrachtete sie, ohne sie wirklich zu sehen. Es war, als studierte er eine Landschaft, die nur er selbst sehen konnte, während er auf einem unsichtbaren Spielfeld die nächsten Züge plante.

»Nun, Doktor?«, fragte Gilmore.

»Colonel«, sagte der Doktor. »Wegen der Evakuierung …«

»Ich habe mich mit dem Oberkommando in Verbindung gesetzt, und man hat sich mit einer stufenweisen Extraktion der Bevölkerung gemäß den Vorschriften und Richtlinien für einen atomaren Unfall in Friedenszeiten einverstanden erklärt. Man war der Meinung, dass angesichts des Zustands der gegenwärtigen Regierung …«

»Dank Miss Keeler«, warf Allison ein.

»Man war der Meinung«, fuhr Gilmore mit einem scharfen Blick zu der jungen Frau fort, »dass die ersten Schritte unter der Regie der Intrusion Counter Measures Group durchgeführt werden sollten. Das D-Notice Committee wurde informiert und eine gezielte Falschmeldung vorbereitet.«

»Was ist das für ein Komitee?«, fragte Rachel.

»Ich habe keine Ahnung«, gestand Gilmore überrascht. »Ist nicht meine Abteilung.«

Dumme Frage, dumme Antwort, dachte sie.

»Nun, Doktor«, wandte sich Gilmore an den Doktor. »Da Sie jetzt meine Karriere in den Händen halten, hoffe ich sehr, dass Sie mein Vertrauen rechtfertigen werden.«

»Bei allem Respekt, Colonel«, sagte der Doktor, »aber Ihre Karriere ist vollkommen irrelevant.«

Rachel sah Gilmore zusammenzucken, als wäre er geschlagen worden. Emotionen huschten über sein Gesicht – Ärger und verwundeter Stolz. Für einen Moment sah sie das Gesicht eines jungen Leutnants, einsam und verängstigt an einem Strand im Mondlicht. Dann verschloss sich die dreiundzwanzigjährige Erinnerung, und das Gesicht war wieder die Maske eines Kriegers.

»Gibt es noch weitere Transmissionen?«, fragte der Doktor an Rachel gewandt.

Sie sah auf die Karte. »Nur die bei der Schule.«

»Gut«, meinte der Doktor. »Ich brauche eine direkte Verbindung zur Jodrell Bank und, warten Sie …«, er legte die Stirn in Falten. »1963 … mit der Flyingdales Installation.«

Er ergriff einen Notizblock und kritzelte Zahlen nieder. »Erteilen Sie Anweisung, sie sollen diese Koordinaten nach Aktivitäten im hohen Orbit absuchen.« Er gab Rachel das Blatt; darauf standen sechs Gruppen von je drei Zahlen, Meridian und Polarkoordinaten.

»Die Detektorwagen müssen verlegt werden, sodass sie diese Gegend hier und diese hier abdecken können.« Er markierte die Stellen auf den Karten mit rotem Stift. »Sämtliche Luft- und Bodenstreitkräfte sollen dem Feind unter allen Umständen ausweichen. Wir müssen mit extremer Vorsicht agieren.«

»Und wenn nicht?«, fragte Allison.

»Dann heißt es ›Tschüs, Zivilisation‹, wie Sie sie kennen.«

Ace war gelangweilt. Wirklich gelangweilt. Das Dampfradio auf dem Tisch spielte eine Musik, die nur aus Saiteninstrumenten zu bestehen schien. Ein wenig Jazz wäre nett gewesen, Go-go noch besser, oder sogar House oder irgendwas von diesem Trio aus blonden Bimbos, dessen Name ihr nicht einfallen wollte. Alles wäre besser gewesen als dieser Dennis Langweiler mit seinem terminal stumpfen Streichquartett. Sie hatte es bereits mit Fernsehen versucht, doch darin war nichts gewesen außer einer Frau mit einem unglaublich hochnäsigen Akzent.

Und da gab es tatsächlich Leute, die nostalgisch an dieses Jahrzehnt zurückdachten. In sieben Jahren komme ich auf die Welt, überlegte sie, in vierundzwanzig Jahren mische ich meine erste Sprenggelatine, und dann passiert etwas – wie hat der Doktor es noch gleich genannt? – eine Justierung. Eine Justierung passiert und holt mich aus meiner Zeit. Ace entschied, dass es ihr gefiel – es hätte schlimmer kommen können. Sie hätte in Perivale landen können.

Sie ging zum Fenster und zog den Chintz-Vorhang zurück. Draußen auf der Straße jagten ein paar Jungs einem Fußball hinterher. Sie beobachtete die Spieler für eine Weile, dann bemerkte sie ein rechteckiges Stück Karton im Fenster. Es ging mit der Oberseite nach außen. Ace nahm es vom Fenster und drehte es herum. Es war handgeschrieben, und dort stand zu lesen:

KEINE FARBIGEN

In ihrem Kopf roch es mit einem Mal nach Desinfektionsmittel und verbranntem Holz. Ace packte ihren Rucksack und ihre Jacke. Sie musste beinahe würgen wegen der Erinnerungen.

»Ich gehe nur kurz nach draußen, frische Luft schnappen«, sagte sie wütend; es war ihr egal, ob Mrs. Smith es hörte oder nicht. Sie rannte aus dem Haus und warf die Tür krachend hinter sich ins Schloss.

»Was steht als Nächstes auf der Liste?«, fragte Mike.

Allison fuhr mit dem Finger über das Blatt auf dem Klemmbrett. »Ein Parabolreflektor, zwanzig bis dreißig Zentimeter.«

»Wie viel ist das in Englisch?«

»Ungefähr zwölf Zoll, würde ich sagen.«

Der Doktor hatte die Liste im Kartenraum niedergekritzelt und sie Gilmore gegeben. Der hatte sie an Rachel weitergereicht, und Rachel hatte sie, was sonst, Allison in die Hand gedrückt. Allison und Mike hatten anschließend gemeinsam Maybury Hall nach dem Sammelsurium verschiedenster Dinge abgegrast, die auf dieser Liste standen. Dass sie dabei den Fernseher in der Messe ausgeschlachtet hatten, hatte ihre Beliebtheit bei den Soldaten nicht gerade erhöht.

»Woher sollen wir einen Parabolreflektor kriegen?«, fragte Rachel.

»Radioantenne«, schlug Mike vor.

»Nein, hier steht versilbert, wie in einem Spiegel. Es ist der letzte Posten auf der Liste.«

»Ich weiß, es …« Er hielt inne und fuchtelte mit der freien Hand.

»Es liegt Ihnen auf der Zunge«, meinte Allison.

»Heiß.«

»Kocher.«

»Warm.«

»Was?«

»Wie ein Kocher … elektrisch …« Er wurde ganz aufgeregt. »Ein Ring, ein elektrischer Ring …«

»Sie meinen einen elektrischen Radiator?«

»Ja!«, rief Mike erleichtert.

»Warum haben Sie das nicht gleich gesagt?«

Rachel sah zu, wie die Zahlen aus dem Fernschreiber ratterten: Orbitalkoordinaten, Okklusion und geschätzte Masse.

Das kann nicht stimmen!, dachte sie.

Die Masse war mit vierhunderttausend Tonnen veranschlagt.

Oh mein Gott! Das ist unglaublich!

Eine Hand griff an ihr vorbei und riss die fertige Nachricht aus der Maschine.

»Da haben wir’s«, sagte der Doktor.

Er klingt beinahe fröhlich, dachte Rachel. Was weiß er darüber?

»Es ist eine Art Mutterschiff – könnte bis zu vierhundert Daleks an Bord haben«, fuhr der Doktor fort. »Wenigstens wissen wir nun, wo es ist.«

»Was soll uns das nützen?«, murmelte Rachel.

»Es wäre töricht anzunehmen, dass dieses Mutterschiff keine Atomwaffen an Bord hat, oder?«, sagte Gilmore.

Hat er denn nicht begriffen, womit wir es hier zu tun haben?, dachte Rachel. Technologie auf dieser Entwicklungsstufe, jenseits von allem, was wir bisher auch nur erträumt haben.

»Dieses Schiff verfügt über Waffen, die imstande sind, den Planeten zu knacken wie ein rohes Ei«, sagte der Doktor.

Allison und Mike kamen durch die Tür gestürzt, die Arme voll mit irgendwelchem Plunder. »Wir haben alles, was Sie wollten, Doktor!«, sagte Allison.

»Legen Sie es auf den Tisch.«

Rachel verzog schmerzvoll das Gesicht, als empfindliche Schaltkreise inmitten von Streifen aus Metall, einem Gewirr von Drähten und einem Haufen unidentifizierbarer Komponenten auf den Billardtisch polterten.

Der Doktor zog einen Stuhl heran und setzte sich vor den Haufen. Behutsam entrollte er ein Wildlederbündel auf dem Tisch. Darin steckten in Schlaufen und Taschen interessant aussehende Werkzeuge. Der Doktor nahm eine Platine in die Hand und zog eines der Werkzeuge hervor.

»Ist dieses Mutterschiff die Hauptbasis der Daleks?«, fragte Gilmore.

»Zumindest für eine Gruppierung, ja«, antwortete der Doktor, während er einen Transistor aus seinem Sockel löste. »Allerdings fürchte ich, dass wir es hier mit zwei rivalisierenden Parteien der Daleks zu tun haben.«

»Zwei?«, wollte Allison wissen.

»Aber beide kommen aus dem Weltraum?«, fragte Gilmore.

»Von einem anderen Planeten, genauer gesagt«, erwiderte der Doktor. »Und außerdem aus der fernen Zukunft. Wir müssen versuchen, beide Fraktionen so im Zaum zu halten, dass sie sich gegenseitig vernichten.«

Gilmore starrte erneut auf die Karten und den großen roten Kreis, der die Evakuierungszone darstellte. »Sollten wir nicht lieber Verstärkungen herbeirufen …?«, fragte er. »Gepanzerte Einheiten …«

Der Doktor schnitt ihm das Wort ab. »Haben Sie mir nicht zugehört, Colonel? Dieses Schiff im Orbit besitzt Überwachungssysteme, die einen Spatzen in fünfzigtausend Kilometer Entfernung entdecken können. Das geringste Anzeichen eines militärischen Aufmarsches könnte genügen, dass die einfach die ganze Gegend sterilisieren.«

Bei dem Wort Sterilisieren unterdrückte Rachel ein Schaudern. Es ließ Bilder von Hiroshima vor ihrem geistigen Auge auferstehen: Stoffmuster, eingebrannt in Fleisch, Menschen, von deren Existenz nur noch die Schatten auf den Mauern zeugten, als sie zu einem Nichts verbrannt worden waren.

»Wir haben nichts, um uns zu verteidigen«, sagte Gilmore. Es war eine Feststellung, keine Frage.

»Furchterregend, nicht wahr?«, sagte der Doktor. »Die Feststellung, dass andere noch versierter sind im Töten als die Menschen.«

Der Doktor unternahm ein paar letzte Justierungen an seiner Vorrichtung. Er hatte ein unansehnliches Gewirr von Teilen zusammengesetzt: Auf der Vorderseite befand sich der Parabolspiegel des Elektroheizers, und von dort aus führten Drähte zu einem Gewirr von Röhren und Transistoren.

»Wozu ist das gut?«, wollte Rachel wissen.

»Bestenfalls müsste es die internen Kontrollen eines Daleks stören«, erklärte der Doktor. »Ich habe auf Spiridon einmal etwas Ähnliches improvisiert.«

»Und schlimmstenfalls?«

»Macht es absolut nichts.«

Spiridon, dachte Rachel, na prima.

Allison meldete sich vom Funkgerät. »Rot neun meldet eine Zunahme der modularen Signale.«

Der Doktor wollte wissen wo. Während Allison die Frage an Rot neun weiterleitete, winkte der Doktor Mike zu sich heran. »Rufen Sie Ace an und sagen Sie ihr, dass jemand vorbeikommen und sie aufsammeln wird.«

»Das Signal stammt von der Coal Hill School«, rief Allison dem Doktor zu. »Zahlreiche Signale in nächster Nähe.«

»Zahlreiche?«, sagte der Doktor. »Der Transmat ist anscheinend wieder einsatzfähig.«

»Transmat? Was bedeutet das?«, fragte Rachel.

»Daleks«, sagte der Doktor.

Gilmore kam in den Raum gestapft. »Meine Männer in der Schule antworten nicht.«

Der Doktor erhob sich hastig und fing an, Werkzeuge in seine Taschen zu stopfen. »Machen Sie ein Fahrzeug bereit und beladen Sie es mit Plastiksprengstoff mit integrierten Zündern!«

Gilmore nickte und verschwand.

»Warum Sprengstoff?«, fragte Rachel.

Der Doktor hielt seinen Apparat hoch. »Das hier setzt sie nur vorübergehend außer Gefecht. Was sollen wir Ihrer Meinung nach anschließend tun? Ein ernstes Wort mit ihnen reden?«

»Doktor«, sagte Mike, als er den Telefonhörer auflegte. »Meine Mutter sagt, Ace wäre vor ein paar Minuten gegangen.«

Der Doktor rannte zur Tür. Rachel und Mike wechselten einen Blick, bevor sie ihm folgten. Sie holten ihn an der Treppe ein; der Doktor nahm drei Stufen auf einmal. Unten angekommen drehte er sich um. »Sie muss in der Schule sein!«

»Wie kommen Sie auf den Gedanken, dass sie sich selbst in Gefahr bringt?«, ächzte Rachel, als sie ihn erreicht hatte.

Der Doktor starrte sie mit derart wildem Blick an, dass sie zurückwich. »Weil sie das immer tut! Selbstverständlich hat sie sich in Gefahr gebracht, daran besteht doch überhaupt kein Zweifel!«

8

Samstag, 14:15

Die Träumer erwachten. Servoroboter, die aussahen wie Krabben, huschten über die Polycarbonatpanzer und suchten nach Defekten. Stromkabel lösten sich und wurden in den Boden zurückgezogen. Klammern öffneten sich, und einer nach dem anderen glitten die Krieger zum Sammelpunkt.

Das Kommando-Datennetz fuhr hoch, und mikrosekundenlange Instruktionen pulsten durch die Relais. Der letzte der Servoroboter stieg ab und sprang mit kybernetischer Präzision zurück in seine Wandnische.

Türen glitten auf.

Die Daleks glitten zu ihren designierten Transmat-Sendezonen. Energie aus den riesigen Fusionsreaktoren des Mutterschiffs speiste das Transporterfeld.

Der erste Dalek würde jeden Moment die Kampfzone erreichen.

Ace hätte sterben können.

Hätte.

Sie war in die Quarantäne-Zone geschlüpft, war jenen Trupps ausgewichen, die die Kontrollpunkte besetzten, und hatte sich zur Schule begeben.

Draußen stand ein großer unbewachter Bedford Truck. Alles war unnatürlich still. Ace kontrollierte die Fahrerkabine. Sie war leer. Die Motorhaube war kühl und roch nach Diesel. Sie nahm an, dass die Soldaten auf Patrouille waren – oder was Soldaten auch immer machten, wenn sie nicht gerade salutierten oder auf etwas schossen. Sie sah auf die Pritsche, nur um sicher zu sein, dass sie nichts Nützliches zurückgelassen hatten, und stellte enttäuscht fest, dass die Ladefläche leer war. Keine Spur von Granaten oder Sprengstoff.

Ace fand ihren Ghettoblaster an der Stelle, wo sie ihn zurückgelassen hatte, auf einer Bank im Chemiesaal. Auf die entfernte Möglichkeit hin, dass er noch funktionierte, schaltete sie den Apparat ein und wählte UKW.

Zuerst war nichts als Statik zu hören. Doch dann erklang plötzlich ein kaum wahrnehmbares metallisches Geräusch. Sie justierte die Sendefrequenz.

»Angriffsgeschwader in Position«, meldete die unverwechselbare Stimme eines Daleks.

Ace erstarrte. Wenn der Empfang so klar und deutlich war, mussten die Daleks schon nah sein, vielleicht sogar bereits in der Schule selbst.

Sie ließ das Tapedeck eingeschaltet und rannte in Richtung der Treppe los.

»Untere Ebene ist sauber«, meldete die Dalek-Stimme im Apparat.

Ace prallte gegen eine Wand und hielt inne. Sie starrte die Treppe hinunter. Dort war eine Bewegung, auf dem Absatz unter ihr … ein Schatten.

Ein cremefarbener Dalek glitt um die Ecke.

Ace warf sich in Deckung – gerade rechtzeitig. Ein Energiestrahl zerschnitt die Luft an der Stelle, wo sie einen Sekundenbruchteil zuvor noch gestanden hatte, und bohrte ein Loch in die Wand dahinter.

Sie rannte zurück in den Chemiesaal. Hinter sich hörte sie das Surren der Antriebseinheit des Daleks, als die Kreatur Anstalten machte, die Treppe hinaufzugleiten. Sie brauchte einen Plan, und zwar dringend.

Eine Ablenkung, überlegte sie hastig.

Ace rammte eine Kassette in das Fach des Ghettoblasters, drückte auf die Play-Taste und drehte die Lautstärke voll auf.

Eine Waffe.

Ace hörte, wie die Antriebsaggregate des Daleks aufheulten, als er sich die Treppe hinauf in Bewegung setzte. Sie griff über die Schulter und spürte den kühlen Griff ihres Baseballschlägers. Langsam zog sie den Schläger aus dem Rucksack und wich hinter die Tür zurück.

Das Summen des Dalek-Antriebs wurde abrupt durch eine Perkussionssequenz übertönt, die angetrieben von zweihundert Watt Verstärkerleistung durchs Treppenhaus dröhnte.

Ace blieb in Deckung, den Schläger griffbereit erhoben. Ein dünner Bach aus Schweiß lief ihr über die Wange. Sie spürte, wie ihr Herz gegen den Brustkorb hämmerte. Sie hatte Angst, doch die war vermischt mit etwas anderem. Mit Wut und Aufregung und der absoluten Überzeugung aller jungen Menschen, dass sie ewig leben werden.

Der Dalek bahnte sich einen Weg durch die Türen. Er war jetzt so nah, dass Ace ihr verzerrtes Spiegelbild im polierten Gold der Sensoreinrichtungen der Kreatur erkennen konnte. Selbst aus dieser Nähe machte der Dalek keine Geräusche. Er hielt auf Aces Ghettoblaster zu, während er die Waffe hob und auf den Apparat zielte. Energie schoss aus der Mündung seiner Waffe.

Das Tapedeck explodierte. Ein Wasserhahn auf der Arbeitsfläche brach ab, und das Nass schoss in hohem Bogen durch den Raum.

Das Stielauge des Daleks schwenkte herum und suchte den Saal ab.

»Kleine weibliche Person auf Ebene drei«, meldete er.

»Wen nennst du hier klein?« Ace hämmerte den Baseballschläger auf die konturlose Außenhaut der Maschine. Neonblaue Tentakel aus Energie sprühten Funken, als der Schläger traf und sich in den laminierten Panzer fraß, wie ein heißes Messer durch Butter geht. Splitter flogen in alle Richtungen davon.

Ace schlug erneut zu, bevor der Dalek eine Chance hatte zu reagieren – ein wuchtiger Schlag gegen die Seite.

Der Dalek begann sich im Kreis zu drehen. Dann hob er die Waffe.

Verzweifelt schlug Ace noch einmal zu. Diesmal zielte sie auf das Stielauge. Es gab einen Funkenschauer, und das ganze Auge fiel von der konischen Kegelfigur des Daleks herunter.

Der Dalek brüllte auf, doch er drehte sich weiter. Ace warf sich unter eine Bank. Sie prallte gegen einen Hocker, der zur Seite flog. Gaskolben explodierten, als der Dalek auf die Stelle feuerte, von wo das Geräusch gekommen war. Eine Flammensäule schoss in die Höhe, als ein Gashahn getroffen wurde.

Instinkt sagte ihr, dass sie in Bewegung bleiben musste, doch sie war am Ende des Klassenraums angekommen. Sie sprang in der Hoffnung auf eine Bank, es an dem Dalek vorbei zur Tür zu schaffen. Der Dalek feuerte ein weiteres Mal, und hinter Ace explodierte ein Schrank.

Der Dalek blockierte die Tür.

Ace rannte über die Bank, und die gläserne Trennwand sprang ihr entgegen. Im letzten Moment riss sie die Arme vors Gesicht, schrie auf und sprang.

Ein unerträglicher Moment absoluter Stille.

Ihre Unterarme und dann ihre Schultern trugen die Wucht des Aufpralls, dann spürte sie, wie sie fiel. Irgendwo hinter ihr durchbrach das helle Klirren von berstendem Glas die Stille, und dann krachte sie gegen die gegenüberliegende Korridorwand.

Der Dalek schnarrte weiter Befehle. Glas regnete zu Boden, als Ace sich auf die Beine rappelte. Mit dem Schläger immer noch in der Hand rannte sie zur Treppe, ohne auf den beißenden Schmerz in ihrem rechten Knöchel zu achten.

Ein weiterer Dalek wartete oben am Ende der Treppe.

Frau und Dalek sahen sich im gleichen Moment.

Ace stieß einen Schrei aus, als sie sich auf den Dalek stürzte.

Der Dalek zögerte.

Ace versetzte ihm im Vorbeirennen einen wilden Rückhandschlag, und Fragmente von Panzern explodierten aus dem Rumpf des Daleks. Sie rannte die Treppe hinunter, nahm zwei Stufen auf einmal, und schrie erneut, als sie auf dem verletzten Knöchel landete.

Sie sah den toten Soldaten, als sie schlitternd die Eingangshalle erreichte. Neben seiner Leiche lag sein Gewehr und daneben eine unbenutzte Gewehrgranate. Ace griff sich beides und humpelte zum Ausgang.

Der Kommandant der Dalek-Truppen hatte keinen Namen, doch er wusste, was er war. Das reichte und würde immer reichen. Er rätselte über den Berichten seiner beiden Scouts.

Scout Eins hatte eine kleine menschliche Frau auf Ebene drei gesichtet. Der Kommandant hatte erwartet, dass als Nächstes Details über ihre Eliminierung folgten, doch stattdessen hatte Scout Eins schwere Beschädigungen erlitten. Die Menschenfrau hatte eine technologisch hochentwickelte Waffe benutzt und den Scout gefechtsunfähig gemacht. Das lag außerhalb der etablierten Parameter für die gesamte Operation.

Acht Sekunden nach dem Angriff auf Scout Eins sichtete Scout Zwei die Frau und berichtete von einem Verhalten, das vollkommen inkonsistent zu den prognostizierten menschlichen Reaktionen war.

Sofort markierte der Kommandant die fremde Frau als Eindringling – ein Wesen, das entweder nicht von diesem Planeten stammte oder nicht aus der aktuellen temporalen Zone, oder beides. Er beorderte zwei weitere Krieger auf Abfangpositionen. Die Operationsparameter sahen nur einen Eindringling vor, den Time Lord, bekannt als der Doktor. Der Kommandant ordnete an, die Frau gemäß den Dalek-Schlachttaktiken für Menschen gefangen zu nehmen, und zwar lebendig. Die Frau sollte durch Einschüchterung zur Aufgabe bewegt werden.

Der Kommandant durchquerte den Eingang zur Schule. Sofort erblickte er die Frau. Sie zeigte nun die erwarteten Reaktionen von Angst und Flucht und beschleunigte von ihm weg in dem typischen, ineffizenten kontrollierten Sturz, der für die bipedische Fortbewegung charakteristisch war. Der Kommandant registrierte auch die beiden Krieger, die sich der verfolgten Frau immer weiter näherten.

Als Ace auf den Schulhof kam, ließ der Kommandant die Falle zuschnappen. Er selbst und die beiden Krieger hatten sie von allen Seiten eingeschlossen. Doch erneut, so überlegte der Kommandant, wich das Verhalten der Frau von normalen menschlichen Mustern ab. Und das selbst da noch, wo die Einschüchterung in vollem Gange war.

»Eliminieren!«

Die Stimmen hallten von den Wänden wider und erfüllten Aces Verstand. Sie machten es schwierig zu denken und noch schwieriger zu handeln.

»Eliminieren!«

Drei Daleks. Ihr wurde ganz übel, als sie einsehen musste, dass blinde Aggression sie diesmal nicht retten würde. Aber warum hatten sie sie noch nicht getötet?

»Eliminieren!«

Das Gewehr war unhandlich in ihren Fingern, die Granate rutschte immer wieder vom Lauf. Aber sie war fest entschlossen, wenigstens einen der Angreifer mitzunehmen.

»Eliminieren!«

Sie waren auf allen Seiten – eine Mauer aus Aliens, weiß und golden. Sie wusste, dass sie sterben würde.

Der Doktor wird diesmal wirklich wütend sein, dachte sie noch.

Der Kommandant behielt die Frau misstrauisch im Auge. Da er mit weiterem unvorhersehbarem Verhalten rechnete, kontaktierte er das Mutterschiff durch das Kommunikationsrelais im Transmat auf der untersten Ebene des Gebäudes und bat um Verstärkung.

Er hatte das gerade durchgegeben, als die Kommunikation in Statik versank. Koordinationssysteme versagten plötzlich, Schaltkreise reagierten nicht mehr, die Motorik fiel aus. Die visuelle Erfassung seiner Umgebung wurde immer schwächer und unschärfer. Er sah, wie die menschliche Frau davonrannte. Er versuchte zu schießen, doch seine Waffe gehorchte ihm nicht. Wilde Energieschwankungen störten den Inkubator, und mit einem Mal verspürte er einen immensen physischen Schmerz. Dumpf spürte er die Nähe von weiteren Feinden. Noch mehr Menschen.

Spiridon, kreischte er lautlos. Der Doktor.

Dann plötzlich Hitze – und nichts mehr.

Ein paar Meter von den Daleks entfernt fiel Ace hin. Die konischen Krieger schlugen unkontrolliert um sich, ihre Waffenstäbe zuckten erratisch. Ein unheimliches Stöhnen kam von irgendwo tief in ihren Rümpfen.

Über das Stöhnen hinweg hörte Ace jemanden – war es Mike? – Befehle rufen. Und dann sagte die Stimme des Doktors: »Es hat funktioniert!«

Gestalten in Uniform stürzten zu den Daleks und hefteten graue Plastikklumpen an die Gehäuse. Dann rannten sie schnell in Deckung.

»Alles runter!«, brüllte Mike.

Ace begriff, was die grauen Plastikklumpen waren. Sie riss die Arme hoch und legte sie schützend über ihren Kopf.

Es gab einen ohrenbetäubenden Knall, und dann regnete es Dalekstücke.

9

Samstag, 14:55

Vielleicht die bemerkenswerteste Frau der Cambridge Group der 1950er-Jahre war Professor Rachel Jensen. Kaum bekannt außerhalb der wissenschaftlichen Gemeinde setzte sie sich trotz ihrer bahnbrechenden Zusammenarbeit mit Turing während des Krieges 1964 überraschend zur Ruhe. Ihre Autobiographie, The Electrical Dreamer, bleibt eigenartig vage, was die Gründe betrifft. Ein Jahr später heiratete sie.

Die Frauen, die die Wissenschaft vergaß
Von Rowan Sesay (1983)

Drei Explosionen ereigneten sich in schneller Folge. Rauch quoll aus dem Eingang des überdachten Schulhofs. Drei weiß-goldene Daleks waren in dem beengten Raum in die Luft geflogen. Rachel packte einen CO2-Löscher und rannte nach vorn. Die Luft war erfüllt von einem undefinierbaren Gestank, der an brennendes Fett erinnerte.

Der Doktor starrte auf die zerfetzten Daleks. Sein Gesichtsausdruck war unlesbar.

»Da drin waren lebende Wesen …«, sagte er.

Mike betrachtete die qualmenden Überreste. »Jetzt nicht mehr.«

Gilmore schob seinen Revolver ins Holster und wandte sich an Mike. »Durchsuchen Sie die oberen Stockwerke.«

Mike nahm den Apparat, der die Daleks außer Gefecht gesetzt hatte, vom Doktor entgegen und führte einen Suchtrupp in das Schulgebäude.

Rachel winkte Allison zu sich, und vorsichtig näherten sie sich dem Trio zerstörter Daleks. Bei einer der Maschinen war die Dachkuppel weggesprengt worden. Ruß rann über die Seiten herab, und Dampf stieg aus dem Loch an der Oberseite. Rachel meinte, inmitten dem Gewirr aus Drähten und Bauteilen eine Bewegung zu erkennen.

»Doktor!«, rief sie, während sie zurückwich und Allison mit sich zog. »Ich glaube, der hier ist noch aktiv!«

Der Doktor eilte herbei. Etwas klapperte unter Allisons Fuß. Es war der Baseballschläger, den Ace verloren hatte. Der Doktor spähte in das dampfende Innere des Daleks.

Rachel hörte ein Geräusch – ein hastiges, scharrendes Huschen – aus den Tiefen der Maschine.

»Interessant«, hauchte der Doktor.

Rachel wich noch weiter von dem Dalek zurück und bahnte sich einen Weg zwischen den Fragmenten aus Metall und organischer Masse, die überall auf dem Schulhof verstreut lagen.

Das Geräusch aus dem Innern des Daleks verebbte, und der Doktor beugte sich weiter vor, um besser sehen zu können. Rachel unterdrückte den Impuls zu schreien.

Etwas Graugrünes schoss aus dem Dalek und schlug nach dem Doktor – eine missgestaltete Klaue. Rachel schrie. Krallen packten den Doktor bei der Kehle, während aus dem Inneren der Dalekrüstung weitere dicke graue Stränge kamen und sich um die Klaue legten.

Allison wich zurück. Sie suchte nach irgendetwas am Boden.

Schläuche – oder waren es Adern? – pulsierten um das dürre Handgelenk, und knochige Finger umklammerten die Kehle des Doktors. Er hielt die Klaue umklammert, zerrte daran, doch sein Gesicht lief schon rot an.

Dann war Allison bei ihm, schwang den Arm, und der Baseballschläger war ein verschwommener silberner Halbkreis. Energie explodierte auf dem schrumpeligen Arm. Der Dalek kreischte schmerzerfüllt. Allison schlug erneut zu, und noch einmal. Sie schlug immer weiter auf das Ding ein, und jedes Mal spritzte Flüssigkeit in ihr Gesicht und gegen die Wände.

»Allison …«, sagte der Doktor.

Allison hielt den Schläger senkrecht und rammte ihn wild in den Dalek. Es gab ein widerlich knirschendes Geräusch.

»Allison«, sagte der Doktor erneut, indem er ihr in den Arm fiel. »Es ist tot.«

Allison zuckte zusammen. Der Schläger entfiel ihrer plötzlich kraftlos gewordenen Hand und landete klappernd auf dem Boden.

»Danke«, sagte der Doktor leise und führte sie von dem toten Dalek fort.

»Was war das?«, sagte Rachel. Die Frage wirkte seltsam unpassend.

»Sie sind erneut mutiert.« Gelassen inspizierte der Doktor den stinkenden Hohlraum. »Hier, sehen Sie selbst.« Er trat zur Seite. »Keine Angst, es ist tot. Vergleichen Sie es mit dem zerstörten Dalek in der Totters Lane. Achten Sie auf die Unterschiede.«

Ace tastete ihren Körper nach Verletzungen ab. Ihr Bein schmerzte, und am Oberarm hatte sie einen hässlichen blauen Fleck vom Sprung durch das Fenster davongetragen. Ihre Rippen schmerzten. Sie atmete probehalber tief durch, doch da war kein scharfes Stechen. Also keine Rippen gebrochen, Gott sei Dank, dachte sie. Behutsam pickte sie eine Glasscheibe aus ihrem Jackenärmel, während sie überlegte, ob sie aufstehen sollte.

Nein, entschied sie. Nur noch ein paar Sekunden, bis ich wieder zu Atem gekommen bin. Sie war noch nicht bereit, dem Doktor gegenüberzutreten. Sie beobachtete, wie Rachel sich über den Dalek beugte.

»Der andere Dalek war unterentwickelt«, stellte Rachel fest. »Er hatte nur rudimentäre Gliedmaßen und sensorische Organe, beinahe amöboid. Dieser hier ist vollkommen anders. Er hat funktionale Gliedmaßen und verfügt über eine Art mechanischer Prothesen, die fest mit seinem Körper verbunden sind.«

Funktionale Gliedmaßen, dachte Ace und sah im Geiste die Klaue vor sich. So kann man es auch nennen.

In Rachels Gesicht stand der reine Ekel. »Ich glaub, ich muss mich übergeben.«

Ace beschloss, Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Sie versuchte aufzustehen. »Geb mir bloß niemand eine Hand«, sagte sie.

Allison sprang herbei. »Bist du verletzt?«

»Ich hatte einen Zusammenprall mit einem Fenster.«

Der Doktor war plötzlich da und kniete neben ihr. Er winkte Allison beiseite. »Sie beide gehen besser in den Keller und sehen nach. Aber fassen Sie nichts an.«

Er starrte Allison und Rachel an, bis sie gegangen waren. Dann wandte er sich Ace zu.

Jetzt kriege ich mein Fett, dachte sie.

»Wenn ich sage, bleiben Sie in Deckung, dann meine ich, bleiben Sie in Deckung«, sagte der Doktor. »Und nicht: ›Nehmen Sie es eigenhändig mit einem Angriffstrupp der Daleks auf.‹« Er fuhr mit geübten Fingern über Aces Bein und untersuchte die Verletzung. Bevor Ace ihn daran hindern konnte, hakte er eine Hand unter ihr Knie und bog es scharf nach oben. Das Bein zuckte.

Ace stöhnte auf.

»Warum sind Sie überhaupt hergekommen?«, wollte der Doktor wissen.

»Ich habe meinen Kassettenrekorder hier vergessen.«

»Wo ist er jetzt?«

Gute Frage!, dachte Ace. »In tausend Stücke«, sagte sie wehmütig.

»Gut«, sagte der Doktor.

»Was meinen Sie mit gut?«, fragte Ace erstaunt. »Wo soll ich jetzt einen neuen herkriegen?«

»Ihr Kassettenrekorder war ein gefährlicher Anachronismus, Ace. Wenn jemand ihn gefunden und seine Funktionsweise enträtselt hätte, wäre die Mikrochip-Revolution um zwanzig Jahre vorverlegt worden, mit unkalkulierbaren Auswirkungen auf die Zeitlinie.«

»Und?«, fragte Ace schmollend.

»Ace«, sagte der Doktor. »Die Daleks haben ein Mutterschiff dort oben mit der Fähigkeit, den ganzen Planeten auszulöschen. Aber so skrupellos sie auch sein mögen, selbst Daleks würden zweimal nachdenken, bevor sie die Zeitlinie einer so radikalen Veränderung unterwerfen würden.«

Es steckt offensichtlich mehr hinter diesem Zeitreisetrick, als auf den ersten Blick offenbar ist, dachte Ace.

Der Doktor streckte die Hand aus und kniff sie einmal ins Ohrläppchen.

»Ihr Bein müsste jetzt wieder in Ordnung sein«, sagte er.

Ace stand vorsichtig auf und verlagerte prüfend das Gewicht auf das verletzte Bein. Es war noch ein wenig zittrig, doch der Schmerz war verschwunden.

»Klasse, Professor.«

Der Doktor lächelte wortlos und hob den Baseballschläger auf.

Rachel und Allison standen im Keller und starrten die Maschine der Aliens an. Rachel juckte es in den Fingern. Im Innern dieses Apparats warteten Geheimnisse, die die Welt verändern konnten. Sie wollte unbedingt einen Blick hineinwerfen.

»Das Subjekt wird offensichtlich auf diesem Ding platziert«, sagte Allison. »Und was dann?«

»Der Doktor nannte es einen Transmat«, sagte Rachel. »Was fällt Ihnen dabei ein?«

»Materietransmission, aber das ist …«

»… unmöglich, ich weiß«, sagte Rachel deprimiert. »Wissen Sie, wenn das hier vorbei ist, ziehe ich mich ins Privatleben zurück und züchte Begonien.«

»Hübsche Blumen, Begonien«, sagte der Doktor von der Treppe her.

»Doktor«, fragte Allison, »wie funktioniert dieses Ding genau?«

»Machen Sie sich keine Mühe«, sagte Rachel.

Der Doktor trat zum Transmat und strich beiläufig mit der Hand über die Maschine. »Es ist eine Verbindung zum Mutterschiff der Daleks. Sie ermöglicht ihnen, ihre Angriffstruppen auf die Erde zu teleportieren, ohne dass jemand etwas davon bemerkt.«

Er schüttelte den Kopf und hob den Baseballschläger, als wolle er das Gewicht des Knüppels prüfen. Er lächelte, und dann hämmerte er den Schläger mit voller Wucht auf das Kontrollpaneel des Transmats. Metall verbog sich unter der Wucht des Einschlags, Energie schoss aus dem Kopf des Schlägers, Bruchstücke flogen davon und es stank nach Ozon. »Und ich will sie nicht hier haben. Jetzt. Noch. Nicht.« Er unterstrich jedes seiner Worte mit einem weiteren Schlag. Ein splitterndes Geräusch folgte, und das Kopfende des Schlägers segelte davon. Es prallte von einer Wand ab und landete vor Rachels Füßen. »Ha!«, rief der Doktor aus. »Waffen! Am Ende erweisen sie sich regelmäßig als nutzlos.«

Er sah Rachel an. Sie sah ihn an. Seine bemerkenswerten Augen schienen vor Energie zu leuchten. »Kommen Sie«, sagte er. »Es gibt Dinge zu erledigen.«

Mike kam grinsend die Treppe herunter. Als er Ace sah, wurde sein Grinsen noch breiter.

»Ich hab das hier oben gefunden«, sagte er und zog das Stielauge eines Daleks hinter seinem Rücken hervor. »Im Chemiesaal. Einer der Daleks muss es verloren haben.«

Ace nahm das Stielauge aus seiner Hand, warf es in die Luft und fing es wieder auf. »Ich frage mich, wie das passieren konnte?«

»Irgendjemand muss es ihm abgeschlagen haben«, sagte Mike. »Mit einer stumpfen Waffe.«

Ace warf das Stielauge erneut hoch. Eine Hand schoss vor und schnappte es vor ihrer Nase weg.

»Wo ist Gilmore?«, wollte der Doktor wissen.

»Er ist auf dem Weg hierher«, sagte Mike und deutete zur Treppe.

Der Doktor zeigte mit dem Stielauge auf Ace. »Es ist nicht ungefährlich, mit Daleks zu spielen, selbst wenn es nur Fragmente von Daleks sind«, bemerkte er und warf das Stielauge über die Schulter hinter sich.

Gilmore erschien am Fuß der Treppe. »Der Bereich ist sauber«, berichtete er. »Keine weiteren Daleks. Wie machen wir von hier aus weiter?«

»Ich denke, bevor wir weitermachen, sollte ich meine Assistentin konsultieren«, entgegnete der Doktor.

Er zog Ace außer Hörweite. »Wir stehen vor einer sehr ernsten Krise«, sagte er. »Die Zerstörung des Transmats hält die weißen Daleks nicht sehr lange auf.«

»Ich könnte Nitro-Neun zusammenbrauen«, schlug Ace vor.

»Ich denke, das wird nicht mehr reichen«, sagte der Doktor.

Mike beugte sich zu Allison herüber. »Was heckt er jetzt schon wieder aus?«

»Irgendwas Machiavellistisches«, sagte Allison.

»Machia-was?«

Rachel sah zum Doktor. Er gestikulierte abgehackt, und Ace nickte. »Ich denke, er spielt Spielchen. Sehr gefährliche Spielchen.«

Gilmore nickte widerwillig. »Er scheint aber zu wissen, was er tut.«

Rachel sah erneut zum Doktor. »Doch wissen wir, was er tut?«, fragte sie.

10

Samstag, 15:00 Uhr

Die technologische Renaissance auf Skaro ließ den alternden Planeten erneut zum Zentrum des kulturellen Lebens der Daleks werden, insofern man bei einem Volk wie den Daleks überhaupt von Kultur reden kann. Es war nicht mehr als eine kurze Blüte vor dem unausweichlichen Fall.

Die Kinder von Davros
Eine kurze Geschichte der Dalek-Spezies, Band XX
Von Njeri Ngugi (4065)

Es nannte sich Eret-mensaiki Ska, Schicksal der Sterne. Das Flaggschiff der imperialen Flotte war im Orbit von Skaro erbaut worden. Elegant in Konzeption und Ausführung war es ein typisches Beispiel für die Dalek-Renaissance.

Nun schwebte es im geostationären Orbit, gehalten vom unermüdlichen Murmeln seiner Antriebe. Passive Sensoren saugten Daten vom Planeten auf wie ein trockener Schwamm.

Der Systemkoordinator hielt sich allein im Zentrum der Brücke auf, und sein adaptierter Manipulatorarm war mit der Konsole vor ihm verbunden. Durch das Interface überwachte er die zahlreichen Funktionen des riesigen Schiffes. Auf einer fundamentaleren Ebene war er damit das Schiff.

Mit einem kleinen Teil seines Bewusstseins justierte er den Nahrungszufluss in der Brutkrippe und balancierte die Proteinzufuhr in den Schläuchen, die zu den Brutkapseln führten. Im Innern einer jeden Duralloy-Blase gurgelte ein perfekter Dalek-Fötus zufrieden zum leisen Murmeln der Indoktrinationsbänder.

Der Systemkoordinator beobachtete, wie ein Servo-Roboter über die weitläufige Backbord-Flanke des Schiffes krabbelte und mit einem Dichtgel winzige Meteoritenlöcher versiegelte.

Ein Raketenwerfer auf dem Rumpf zuckte, als er sein Zielsystem überprüfte.

Strahlungssensoren im Innern des Fusionsgenerators zeichneten zwei Spitzen auf und beruhigten sich wieder.

All das registrierte der Koordinator so beiläufig wie seine humanoiden Vorfahren einst das Atmen.

Der Fokus seiner Aufmerksamkeit lag mit höchster Priorität zweihundert Kilometer tiefer. Er wartete. Wartete auf das Zeichen.

Wartete.

»Ich glaube nicht, dass Colonel Gilmore besonders glücklich ist damit«, sagte Ace.

»Er ist ein Militär«, erwiderte der Doktor. »Mangel an Action bewirkt bei diesen Leuten, dass ihr Gehirn einen Krampf erleidet.«

Ace blickte hinüber zu dem anderen Tisch, an dem Gilmore mit Rachel und Allison Platz genommen hatte. Harrys Bemühungen lagen unbeachtet vor ihm auf dem Teller. Er hatte sein Essen nicht angerührt. Sie sah, wie Rachel den Doktor erneut anstarrte und hastig wegschaute, als sie Aces Blick bemerkte.

Mike lachte, das Geräusch undeutlich wegen des Würstchens, auf dem er kaute. Seine Gabel punktierte die Luft, als wollte sie seine gute Laune unterstreichen. Er sah, dass Ace ihn beobachtete, und bedeckte den Mund mit der Hand. Ace sah auf ihren Teller mit dem Grillmix. Sie brauchte etwas Toast.

Der Doktor blickte ins Leere, die Stirn in nachdenkliche Falten gelegt. Ace hatte diesen Gesichtsausdruck schon früher bei ihm gesehen.

Der Doktor wartete darauf, dass etwas Bestimmtes passierte.

George Ratcliffe war gut darin, zu warten.

Geduldig zu sein hatte er im Gefängnis gelernt, während der Rest von England einen sinnlosen Krieg gegen die eine Nation geführt hatte, die eigentlich ihr Verbündeter hätte sein sollen. Er war beschimpft worden von eben jenen Leuten, für deren Rettung er gekämpft hatte.

Sie hatten ihn einen Verräter genannt.

Geblendet von der Propaganda der Zionisten hatten ihn Männer verstoßen, die in den 1930ern noch Schulter an Schulter mit ihm gestanden hatten – gute Männer, die die Cable Street hinuntermarschiert waren, stolz darauf, Engländer zu sein, stolz darauf, gegen die Juden und die Bolschewisten zu kämpfen, stolz darauf, für ihre Rasse einzustehen. Ratcliffe war plötzlich ganz allein gewesen, isoliert, eine einsame Stimme, die gegen den Wahnsinn ankämpfte.

Und so hatten sie ihn ins Gefängnis gesperrt, wo er Geduld gelernt hatte … und schließlich belohnt worden war.

Ein paar Regentropfen fielen auf sein Gesicht. Ringsum markierten Grabsteine Generationen toter Engländer. In der Ferne sangen Vögel. Ratcliffe wanderte langsam über den Hauptweg. Der Himmel sah nach mehr Regen aus.

Das dritte zur Linken, dachte Ratcliffe und blieb stehen.

Das Grab war unscheinbar. Auf dem Grabstein stand nur ein einziges Zeichen. Ein griechisches Symbol – der Buchstabe Omega.

Die Hand des Omega, dachte Ratcliffe. Schicksal und Macht in einem.

Ratcliffes Geschäft als Baustoffhändler hatte in den 1950ern floriert. Das East End war während des Blitzkriegs stark in Mitleidenschaft gezogen worden. Es gab jede Menge zu tun, und Ratcliffe verfügte immer noch über seine Kontakte.

Die Association wieder aufzubauen erwies sich als schwieriger, doch die Einwanderung neuer Immigranten half. Sie waren einfache Ziele, leichter zu erkennen als die Juden. Sie unterschieden sich stärker. Trotzdem war es nicht wie in den 1930ern – heutzutage lebten die meisten Leute in Wohlstand. Die Menschen brauchten keine Sündenböcke und keine Prügelknaben mehr wie damals. Ratcliffe wusste in seinem Herzen, dass die Association niemals mehr sein würde als ein hassgetriebener Mob.

Doch das war, bevor sie auf der Bildfläche erschienen. Ihr Auftauchen hatte alles verändert.

Rachel nippte an ihrem Kaffee – er war kalt.

»Ich denke einfach, wir sollten etwas tun«, sagte Gilmore.

»Ich kann nur davon abraten«, entgegnete Rachel. »Wir stecken schon viel zu tief in der Sache drin.«

»Du wurdest zum wissenschaftlichen Chefberater ernannt – man sollte meinen, dass man von einem Berater ein gewisses Maß an Rat erwarten kann.«

Ach tatsächlich, dachte sie.

»Zum einen, Colonel, wurde ich nicht ernannt, ich wurde verpflichtet. Und zum anderen: Meinst du ernsthaft, es würde mir gefallen, dass irgendein dahergelaufener Weltraumvagabund kommt und mir erzählt, die schwierige Forschung, auf die ich mein ganzes Leben verwandt habe, sei längst von einer Bande verzinkter Pfeffertöpfe überholt worden?«

»Immer mit der Ruhe, Professor.«

»Immer mit der Ruhe?« Rachel hatte Mühe, ihre Stimme unter Kontrolle zu halten.

»Du zerrst mich aus Cambridge hierher, zitierst die Vorschriften für einen atomaren Notfall in Friedenszeiten und erwartest dann allen Ernstes von mir, dich in einer Situation zu beraten, die außerhalb jedes Bereichs menschlicher Erfahrungen liegt. Ehrlich, Colonel, wir haben keine andere Wahl, als uns auf den Doktor zu verlassen, weil nur der Doktor weiß, was hier los ist.«

Gilmore warf einen Blick zum Doktor, der noch immer mit dem Kinn in den Händen dasaß und ins Leere starrte. »Ich wünschte, er würde es uns sagen.«

Ich auch, dachte Rachel, ich auch. Sie trank einen weiteren Schluck von ihrem Kaffee. Er war immer noch kalt.

Ratcliffe brauchte etwas, womit er das Grab sondieren konnte. Er würde ganz sicher nicht im hellen Tageslicht seine Leute anrücken und ein Grab ausheben lassen. Nicht, solange er nicht sicher war, dass das, was er suchte, auch dort unten lag.

Er fand ein loses Stück Geländer, Teil einer Grabumrandung gleich nebenan. Es war rostig und ließ sich leicht lösen. Er hob es über den Kopf und rammte es nach einem letzten Blick auf das Omega-Symbol des Grabsteins tief in das lockere Erdreich.

Das Omega-Gerät spürte die Bewegung im Erdreich über sich und reagierte mit plötzlichem Ungestüm. Es bildete einen Tentakel aus sich selbst und sondierte. Es stieß auf ein dünnes Geflecht aus schweren Eisenatomen, das von Oxidationsprozessen verunreinigt war. Diese Analyse war eigentlich unnötig – die ihm innewohnenden Parameter legten die Reaktion auf eine absichtlich herbeigeführte Störung eindeutig fest. Es gab eine subtile Veränderung in einem Teil seiner Matrix, während es über die Implikationen nachsann und eine angemessene Reaktion formulierte.

All das dauerte keine Nanosekunde.

Es rekonfigurierte einen Teil seiner Substanz und zog Energie von seinen Reserven ab.

Und dann heulte es.

Ace sah, wie der Doktor plötzlich grimmig lächelte.

Ein externer Sensor auf dem Rumpf der Eret-mensaiki wurde überladen und fiel aus. Notsysteme schalteten augenblicklich sämtliche gleichermaßen empfindlichen Sensoren ab, doch nicht, bevor noch drei weitere durchgebrannt waren. Hektische Aktivität setzte ein, als Mittelstreckensensoren mit der typischen Effizienz der Daleks nach der Ursache suchten.

Ein Punkt leuchtete auf der dreidimensionalen Karte der Welt unter ihnen so hell auf wie eine kleine Sonne. Es war eine Energiequelle von dermaßen hoher Stärke, dass die automatischen Verteidigungssysteme des Schiffes reagierten, als würde die Eret-mensaiki von einem unbekannten Gegner angegriffen.

Der Systemkoordinator wurde mit einer Flut von Daten bombardiert. Er erbebte in seiner Zelle, als verkümmerte Drüsen Adrenalin in seinen Kreislauf injizierten.

Energiequelle entdeckt. Die verstärkten Gedanken des Koordinators gingen durch das Komm-Netz – höchste Alarmstufe. In einer kontrollierten Kettenreaktion verließ das Signal die Brücke.

Die Alarmbesatzung der Brücke ging auf ihre Stationen und loggte sich ein. Neurorezeptoren verbanden sich mit Kommandointerfaces. Der Systemoperator übertrug Scanner, Waffen und Verteidigung an die Brückenbesatzung.

Der Scanoperator prüfte das Signal rasch und meldete sodann: Es ist das Omega-Gerät.

Der Systemkoordinator traf seine Entscheidung.

Der Imperator muss informiert werden.

Das Mädchen sprang über den Friedhof. Die Grabsteine bewegten sich geisterhaft vor ihren aufgerüsteten Augen, die Umrisse überlagert von fremdartigen Symbolen und Bezeichnungen. Sie war so energiegeladen, dass sie nicht spürte, wie ihre Füße den Boden berührten.

Sie umrundete die Kirche und sprang mit einem Satz über das Eisengeländer, das sie umgab. Ihre Beine absorbierten den Aufprall der Landung mit Leichtigkeit und transformierten die Energie mit maschineller Präzision in einen vorwärtsgerichteten Bewegungsimpuls. Ihre Augen suchten die Reihe von Grabsteinen ab. Sie hatte eine Funktion zu erfüllen.

Sie entdeckte Aktivität und rannte darauf zu.

Und dann passierte es.

Für eine Sekunde hatte sie keine Beine mehr. Sie wand sich in einem flüssigen Gefängnis. Gedanken bahnten sich einen Weg in ihr Bewusstsein, und ihre Reflexe waren verlangsamt vom Schmerz.

Sie lag auf dem Boden, atmete schwer ins Gras.

Es war schon früher passiert.

Sie stand wieder auf, überwand ihre Übelkeit durch schiere Willenskraft. Sie nahm das Ziel wieder auf, und neue Energie flutete durch ihren Körper.

Eine Gruppe Menschen arbeitete an einem Grab. Einer von ihnen hatte einen Namen und eine Bezeichnung. Ratcliffe, der Verräter. Er brüllte die anderen Menschen an, die das Grab aushoben, drängte sie, schneller zu arbeiten. Dann entdeckte er das Mädchen.

»Was starrst du so?«

Er erinnerte sich daran, ein Mann gewesen zu sein. Erinnerte sich an eine blauweiße Sonne, die an langen Sommerabenden hinter den Bergen versunken war. An eine Kindheit und Jugend in den Trümmern von Kaled-Lagerplätzen und das Spiel mit Stöcken und mutierten Käfern. Dann seine Indoktrination und Ausbildung, eine glänzende Karriere, die Elitekader, Geliebte, Adrenalin, Blut, Knochen, Sehnen, Gefühle.

Alles hatte mit dem Krieg geendet.

Mit einer Granate der Thal und der Freisetzung von Radioaktivität.

Er erinnerte sich an den Geruch seines eigenen Blutes, das langsam aus durchtrennten Adern gepulst war, den Geschmack von pulverisiertem Beton im Mund, das Aufplatzen seiner eigenen Haut. Und wie er blind in die Dunkelheit gestürzt war.

Und dann – Auferweckung.

Eine Ewigkeit aus Schmerz und Demütigung. Er wurde rekonstruiert aus Chrom und Plastik, zusammengehalten von Wolframdraht. Sie bohrten Löcher in seinen Kopf und verbanden sein Großhirn mit Faseroptiken.

Er schrie auf, als er sich zum ersten Mal wieder selbst sah. Die Med-Techs schossen ihn zurück ins Nichts mit ihren Anästhetika. Fragen wurden laut in der Kaled-Elite. Sollte man einer solchen Ungeheuerlichkeit erlauben zu leben? Nur wegen ihrer Brillanz? Die Psych-Techs meinten, es bestünde die sechsundachtzigprozentige Wahrscheinlichkeit, plus oder minus zehn Prozent, dass er innerhalb einer Stunde nach dem Aufwachen Suizid begehen würde.

Eine Entscheidung wurde gefällt. Sollte die Kreatur doch beweisen, ob sie funktionierte – oder sterben.

Sie ließen ihn ein weiteres Mal aufwachen, und er betrachtete sich erneut. Die Elite gab ihm einen Trigger, verbunden mit einer tödlichen Dosis Gift, und dann ließ man ihn allein.

Er verbrachte lange Zeit damit, die Monstrosität zu betrachten, die er geworden war, und suchte nach einem Grund zu leben. Seine verbliebene Hand zitterte auf dem Auslöser, der seinen Tod bedeutet hätte. Mit einem verzweifelten Kraftakt verband er sein Bewusstsein mit der neuen Gestalt. Ich bin nichts als eine Idee, dachte er, ein Same, ein Traum. Er sah Reinheit, nicht in dem, was er war, sondern in dem, was er werden konnte. Ein Wesen, nicht gebunden an Fleisch und all die törichten Zwänge, die das Fleisch mit sich brachte. Eine Kreatur, wie geschaffen zum Herrschen.

Behutsam legte er den Trigger beiseite. Auf einen Gedanken hin drehte sich sein Stuhl, eine Tür öffnete sich, und er glitt nach draußen, um der Elite gegenüberzutreten. »Gebt mir, was ich will«, sagte er zu ihnen. »Und ich garantiere euch den Sieg.« Sie taten wie geheißen, natürlich. Es war ihre Bestimmung, ihm zu dienen.

Imperator auf der Brücke.

Die tiefen Vibrationen des Dalek-Schiffes sangen ein Lied der Macht, als er die Brücke betrat.

Bericht, ordnete er an.

Der Scanoperator rangierte mit Daten: Wir haben das Omega-Gerät lokalisiert.

Der taktische Operator kam online, berechnete Truppenkontingente, native und Renegaten, aktualisierte Schlachtszenarien und Bombardierungsmuster. Es sind Agenten der Renegaten in der Zone, meldete er.

Bereitet den Angriffstransporter vor, befahl der Imperator. Entweder geben sie das Omega-Gerät heraus, oder sie werden eliminiert.

Allmählich ließ das Mädchen Ratcliffe ärgerlich werden. Ihr kühler Blick erweckte Unbehagen. »Hast du kein Zuhause, wo du hingehen kannst?«, fragte er.

Sie starrte ihn einfach weiter an – ohne eine Wimper zu bewegen, wie Ratcliffe mit einer Gänsehaut im Nacken bewusst wurde. Er drehte sich zu seinen Männern um. »Los, weitermachen«, brüllte er sie an. »Wir haben nicht den ganzen Tag Zeit.«

Er spürte die Augen des Mädchens im Rücken. Er drehte sich zu ihr um, bereit um sich zu schlagen, sie zu bedrohen, irgendwas, damit sie nur ging.

Das Mädchen war verschwunden.

Mit plötzlicher Erregung sah Ace, wie Leben in den Doktor zu kommen schien. Mit einer fast beiläufigen Handbewegung zitierte er Gilmore zu sich. Im Café war plötzlich alles still und erwartungsvoll.

Das nenne ich mal Stil, dachte Ace.

»Wir müssen eine vorgeschobene Basis an der Schule errichten«, sagte der Doktor. »Ist das möglich?«

Gilmore nickte hastig und wandte sich an Mike. »Sergeant, nehmen Sie Embery und rücken Sie mit den Kommandoeinheiten vor.« Ace hörte, wie die Zuversicht in die Stimme des Colonels zurückkehrte. »Errichten Sie einen Vorposten auf der dritten Etage. Verteidigungspositionen im Erdgeschoss und auf dem Dach.«

Mike zögerte über seinem zweiten Teller Pommes.

»Los, Bewegung!«, schnappte Gilmore, und Mike setzte sich in Bewegung.

Die Augen des Doktors leuchteten intensiv, als die Soldaten einer nach dem anderen aus dem Café strömten. Er tut es schon wieder, dachte Ace.

Rachel fröstelte plötzlich, als sie Ace grinsen sah.

»Professor Jensen, Miss Williams«, sagte Gilmore.

»Jawohl«, sagte Allison leise und erhob sich. »Kommen Sie, Professor Jensen?«

Rachel stellte den Kaffee ab und ergriff ihren Mantel. »Selbstverständlich, Miss Williams.« Ich möchte das um nichts in der Welt versäumen, dachte sie.

»Ich wünschte, Bernard wäre hier.«

»Die Britische Raketenabwehr hat ihre eigenen Probleme.«

Ace schob sich zum Tresen und nahm sich eine Scheibe Toast.

»Was ist so wichtig an der Schule?«

»Nachdem ich den Transmat der Daleks ausgeschaltet habe, absolut nichts mehr«, antwortete der Doktor. »Die Dalek-Renegaten haben die Hand des Omega, und sämtliche Aufmerksamkeit der Daleks konzentriert sich darauf.«

»Oh.«

Der Doktor bedachte sie mit einem merkwürdigen Blick. »Ja?«

»Nichts.«

Der Doktor erhob sich.

»Da ist noch eine Sache.«

»Was?«

»Was machen wir?«

»Ah«, sagte der Doktor und wandte sich zum Gehen.

Ich hätte es mir denken können, dachte Ace. Sie entschied, dass es an der Zeit war, nach neuem Sprengstoff Ausschau zu halten.

Ratcliffes Hof lag am Ende der Pullman’s Road, einer kleinen schmalen Seitenstraße. Als der Truck um die schwer einsehbare Ecke in den Hof einbog, wurde Ratcliffe bewusst, dass er Wagner pfiff.

Hinten auf der Pritsche, zusammen mit den restlichen Männern, lag die Hand des Omega. Jetzt wusste er, dass er etwas hatte, womit er verhandeln konnte. Jetzt konnte er die ganze Welt für sich verlangen.

Seit Monaten hatte »es« in einer Ecke seines Büros gesessen. Er war eines Tages hereingekommen und hatte es dort vorgefunden, eingehüllt in Schatten – eine mechanische Gestalt, eine Stimme, die ihm Schauer über den Rücken jagte. Sie verriet ihm Geheimnisse und versprach ihm große Macht.

Er stieg aus dem Führerhaus.

»Charlie?«

»Ja?«

»Schafft das verdammte Ding vom Laster und bringt es rüber zu dem Gestell.«

»Aber es ist eiskalt«, beschwerte sich Charlie.

»Dann zieht eben Handschuhe an.« Charlie war loyal, doch er hatte längst nicht alle Tassen in seinem Oberstübchen beisammen.

Ratcliffe rammte die Schiebetür zu und ging ins Lager. Es roch muffig von den Holzregalen – er hatte nicht viel gearbeitet in letzter Zeit. Es war nicht notwendig gewesen angesichts des Geldes, das »es« ihm gegeben hatte. Er öffnete die Tür zu seinem Büro und trat ein.

»Wir haben die Hand des Omega«, meldete er. »Sie ist draußen auf dem Hof.«

»Ausgezeichnet.«

Ratcliffe nahm hinter seinem Schreibtisch Platz und hob den Telefonhörer von der Gabel. »Ich informiere meinen Mann. Schließlich hat er sie für uns aufgespürt.« Er lehnte sich in seinem Sessel zurück und sah zu, wie die Wählscheibe des Telefons sich von alleine drehte.

Die Sonne war durch die Wolken gebrochen und verstreute ihr Licht auf dem Schulhof. Vier Soldaten stapelten bei der Vordertür Sandsäcke auf. Ace bemerkte khakifarbene Kisten an einer Wand. Eine der größeren stand offen und gab den Blick frei auf ein langes Rohr, eingebettet in Holzwolle. Oh, eine rückstoßfreie Panzerabwehrkanone, dachte sie. Klasse!

»Wenn diese Schule doch so weit weg ist vom Schuss, wie Sie sagen«, wandte sie sich an den Doktor, »was suchen wir dann alle hier?«

»Ich möchte den Colonel im Auge behalten«, erwiderte der Doktor und stieß die Türen auf.

Die Eingangshalle war voller Lärm. Kabel von Feldtelefonen lagen auf dem Boden und verschwanden hinter Türen. Ein Soldat nagelte Schilder an die Wände und markierte auf diese Weise den Kommandoraum, die Messe und einen Raum, der als »KAHZI« bezeichnet war. Ein Stück weit den Hauptkorridor hinunter fluchte jemand in einer ausländischen Sprache. Ace spähte an der Gruppe von Soldaten mit den Munitionskisten vorbei zu Rachel. Die Wissenschaftlerin gestikulierte wild mit zwei Soldaten, die sich bemühten, eine große Kiste mit Elektronik eine Treppe hinaufzutragen. Allison beobachtete ihre Kollegin mit einem erstaunten Ausdruck im Gesicht. Überall roch es nach Holzwolle, Schweiß und zu lange gekochtem Tee.

Rachel gingen die jiddischen Flüche aus, daher begnügte sie sich damit, die Soldaten finster anzustarren. Allison zuckte jedes Mal zusammen, wenn der Computer unsanft auf den Boden knallte.

»Das ist doch wirklich dämlich«, sagte Rachel. »Wo ist Sergeant Smith?«

»Ich kann Ace fragen«, schlug Allison vor.

»Wir wollen das Ding bewegen, nicht in die Luft jagen«, sagte Rachel.

»Dort ist er ja!«

Mike kam aus einem Klassenzimmer. Er bemerkte Ace und blieb stehen. Seine Augen folgten ihr, als sie die Treppe hinaufstieg und verschwand.

»Er steht auf sie, wie?«, beobachtete Allison.

»Es ist ihr arisches Aussehen, schätze ich.«

Hinter ihnen ertönte ein lautes Krachen und das Geräusch, das empfindliche elektronische Bauteile machen, wenn sie zerbrechen. Rachel bemühte sich gar nicht erst, sich umzudrehen.

»Allison?«

»Ja?«

»Wie gut sind Sie in Kopfrechnen?«

»Das erinnert mich an Partys, die ich früher besucht habe«, bemerkte Ace. Sie saß zusammen mit dem Doktor auf der Treppe. Von unten drang das hektische Lärmen der Militärs zu ihnen. »Die machen wirklich eine Menge Aufhebens da unten«, stellte sie fest.

»Das ist der Grund, aus dem wir sie haben kommen lassen«, antwortete der Doktor. »Ich will, dass das Militär beschäftigt ist und aus dem Weg bleibt.«

»Aus dem Weg von was?« Ace trat gegen einen Placken loser Farbe an der Wand. »Professor, Sie haben es versprochen, erinnern Sie sich?«

»Vor langer, langer Zeit gab es auf meiner Heimatwelt Gallifrey einen stellaren Ingenieur, der Omega genannt wurde …«

Die Startvorbereitungen waren abgeschlossen. Omega bewegte seinen massigen Leib in das Schocknetz. Das Geräusch der großen Antriebe war trotz der dicken Abschirmung der Kapsel zu hören. »Was macht Rassilon?«, fragte Omega den anderen, der bei ihm war.

»Er geht die Daten durch«, sagte der Andere.

»Schon wieder?«

»Er macht sich Sorgen.«

Omega schwieg für einen Moment. »Wie ist es mit dir?«

»Stellar?«, sagte Ace. »Sie meinen, er hat Sterne gebaut?«

»Ace!«

»Entschuldigung. Erzählen Sie weiter.«

»Es war Omega, der die Supernova erschaffen hat, die als primäre Energiequelle die Zeitreiseexperimente der Gallifreyaner ermöglicht. Er ließ die Basis hinter sich, auf welcher Rassilon die Gesellschaft der Time Lords gründete und die Hand des Omega erschuf.«

»Seine Hand? Wozu soll das gut sein?«

»Nicht seine Hand, nicht wörtlich. Nein, es ist ein Gerät, das seinen Namen trägt, weil die Time Lords in ihrer Anmaßung keine Grenzen kennen.«

Die Maschinen heulten auf, und man konnte beinahe spüren, wie der Vortex am Gewebe der Raumzeit fraß. »Hör auf zu jammern und steig aus«, sagte Omega zu dem Anderen.

»Ich habe Zweifel.«

»Du hast immer Zweifel.« Omegas Grinsen war wild. »Du bist genauso schlimm wie Rassilon.« Er öffnete seine großen Hände und legte sie auf das Kontrollinterface. »Deine Zweifel fesseln dich am Ende nur.« Die Maschinen brüllten jetzt. »Wir werden sehen, an wen sich die Geschichte erinnert.«

»Das ist mir auch schon aufgefallen«, sagte Ace.

»Die Hand des Omega ist der mythische Name für den stellaren Manipulator von Omega – das Gerät, mit dessen Hilfe er Sterne hergerichtet hat.«

Plötzlich verstand Ace. »Die Daleks wollen diese Hand, damit sie ihre eigenen Zeitreiseexperimente durchführen können.« Sie hatte etwas übersehen. »Warten Sie – Sie haben doch gesagt, dass beide Dalek-Fraktionen bereits zu Zeitreisen in der Lage wären?«

»Sie haben eine Technologie für Zeitkorridore. Sie ist sehr primitiv und voller Nebenwirkungen. Was die Daleks wollen, ist die komplette Macht über die Zeit, wie die Time Lords sie haben. Und das ist es, was die Hand des Omega ihnen verschaffen kann …« Er grinste. »Oder zumindest glauben sie das.«

»Und Sie müssen sie aufhalten.«

»Im Gegenteil. Ich möchte, dass sie die Hand bekommen.«

»Hä?«

»Mein Hauptproblem ist, Colonel Gilmore und seine Leute daran zu hindern, dass sie ins Kreuzfeuer geraten und getötet werden.«

»Also ist alles nur ein …«

»Ein massives Täuschungsmanöver, ganz recht«, sagte der Doktor.

»Das ist ganz schön gerissen.« Und das war es in der Tat, aber warum wollte er, dass die Daleks die Hand des Omega bekamen? Falls sie ihn direkt fragte, würde er nur wieder ausweichen. »Also schnappen sich die Daleks die Hand des Omega, und niemand wird verletzt. Brillant.«

Omega schrie. Im Kontrollraum herrschte Stille. Jeder wusste, dass er tot war, dass der Schrei nur das ferne Echo seines Sterbens war. Am Himmel flammte ein neuer Stern auf. Einer der Controller machte das Schutzzeichen gegen das Böse.

»Aufhören!«, brüllte Rassilon den Controller an. »Kein Aberglaube.« Sein Gesicht war verzerrt vor Emotionen. Für einen Moment sah es aus, als wollte er den Controller schlagen. »Wagt es nicht, die Erinnerung an ihn zu entweihen. Nicht jetzt.« Rassilons Stimme brach, und er stolperte davon.

Der Andere blickte auf den neuen Stern, der auf dem Hauptschirm zu sehen war. Die expandierende Materiehülle wurde durch die Computer in Rot gerändert – eine zufällige Darstellung des regenerativen Zyklus, jenes uralten Symbols des Todes.

»Jetzt hast du deinen Platz in der Geschichte«, murmelte Rassilon leise und wandte sich ab.

»Es gibt nur ein Problem«, sagte der Doktor.

»Welches?«

»Ich hatte nicht mit zwei Dalek-Fraktionen gerechnet.« Er erhob sich. »Jetzt müssen wir sicherstellen, dass sich nicht die falschen Daleks mit der Hand des Omega aus dem Staub machen.«

Das könnte lustig werden, dachte Ace. »Sollten wir nicht Mike mitnehmen?«

»Nein. Daleks jagen ist ein terminaler Zeitvertreib.«

»Und was machen wir dann?«

»Daleks jagen.«

Dumme Frage, dumme Antwort, dachte Ace.

Der Angriffstrupp hatte im Schiffshangar Aufstellung genommen. Dies war die Elite der Ven-Katri-Davrett-Krieger – imperiale Dalek-Sturmtruppen.

Der Kommandant sah ihnen dabei zu, wie sie Sektion um Sektion an Bord gingen, ein Bild glänzender Perfektion. Er verspürte ein Gefühl wie Stolz.

Als sie die Abscheulichkeit verluden, empfand er eine derartige Aversion, dass sein Waffenrohr unwillkürlich erzitterte. Das Gefühl war von derartiger Stärke, dass er beinahe die Ladeordnung verändert hätte. Doch nur beinahe – ein Dalek stellte die Befehle des taktischen Operators nicht infrage und behielt danach all seine Funktionen beeinträchtigungslos bei.

Wir gewinnen die Schlacht auch ohne die Abscheulichkeit!, dachte der Kommandant. Wir werden beweisen, wie gut wir funktionieren.

Das Schiff war bereit zum Start.

Der oberste Renegat der Daleks hatte viele Monate in der Dunkelheit von Ratcliffes Lagerhaus verbracht. Seine sekundären Systeme waren die ganze Zeit über abgeschaltet gewesen, da er über einen Link mit dem Schlachtcomputer mit allem Nötigen versorgt worden war.

Manchmal träumte er. Es waren erschreckende, unnatürliche Träume – Träume, in denen er wie ein Zweibeiner ging, nackt und ungeschützt vor der Umwelt, und ungefilterte Luft atmete.

Psychosensible Programme im Computer des Daleks begegneten diesen Träumen mit zunehmenden Mengen an Sedativa. Eine technische Analyse machte die Ursache klar – es war das Feedback des Schlachtcomputers. Das hatte man im Planungsstadium nicht vorhergesehen – wie so viele andere Dinge auch. Beispielsweise das Eintreffen des imperialen Kriegsschiffs, die Zerstörung des Kriegers in der Totter’s Lane oder die Einmischung einheimischer Militärkräfte.

Sie waren bösartig, diese Zweibeiner, diese Menschen mit ihrem Talent für Gewalt und ihrem Improvisationsgeschick. Das machte sie zu gefährlichen Sklaven. Extrem gefährlichen Sklaven.

Die Schlachtcomputer meldeten, dass die Hand des Omega eingetroffen war. Der Oberste Dalek wurde schlagartig geweckt, Energie floss durch seine Systeme, und er fühlte sich endlich wieder lebendig. Der Schlachtcomputer zeigte ein taktisches Update, und basierend auf dieser Information traf der Oberste Dalek seine Entscheidungen und erteilte entsprechende Befehle. Rings um ihn herum wurden andere Krieger aktiv. Akustische Sensoren entdeckten Lärm draußen auf dem Hof – das widerwärtige Geräusch von menschlichem Lachen. Es kam von den eingeborenen Zweibeinern, die die Hand des Omega herbeigeschafft hatten. Sie waren von jetzt an entbehrlich.

Der Oberste Dalek leitete Energie in seine Motoren und glitt vorwärts.

»Was die Leute brauchen, ist eine feste Hand«, dozierte Ratcliffe. »Es ist Bestandteil ihrer Natur. Sie brauchen einen starken Führer, jemanden, der weiß, wann er nachsichtig sein kann und wann er konsequent durchgreifen …«

Das Geräusch schreiender Männer unterbrach seinen Vortrag.

Das ist draußen, dachte er und stürzte quer durch das Büro zur Tür, um sie aufzureißen.

Seine Männer lagen zerschmettert und tot auf den Steinen.

»Was haben Sie getan?«, schrie er. »Das waren meine Leute! Gute, loyale Männer!« In den Schatten in der Ecke des Büros entstand Bewegung. »Sie waren auf unserer Seite!«

Der Schatten rotierte um die eigene Achse, und zum ersten Mal konnte Ratcliffe seine Umrisse erkennen. Etwas schälte sich aus der Dunkelheit und tauchte in den Schein der Schreibtischlampe. Das Licht glänzte auf bleichem Haar, bleicher Haut und blauen Augen.

»Du bist nichts als ein Sklave, Mensch«, sagte das Mädchen. »Du wurdest geboren, um den Daleks zu dienen.«

11

Samstag, 15:31

… Der Movellanische Krieg war die desaströseste Kampagne, in welcher die Daleks je kämpften. Es ist wahrscheinlich nur passend, dass ein Androidenvolk nötig war, um die ultimative Schwäche der Daleks zu erkennen. Als der Schlag dann kam, erwischte er die strategischen Planer der Daleks auf dem falschen Fuß. Sie hatten gegen viele Spezies biologische Waffen benutzt, beispielsweise in der Spiridon-Kampagne. Ihnen war nie der Gedanke gekommen, dass sie selbst ebenfalls anfällig sein könnten gegen biologische Kriegführung.

Dreiundachtzig Prozent der Daleks starben. Das gewaltige Imperium, das über so große Teile der Milchstraße geherrscht hatte, fiel praktisch über Nacht in sich zusammen. Die großen Schlachtflotten wurden vernichtet, die industriellen Basen lösten sich in Rauch auf, und die Heimatwelt der Daleks, Skaro, wurde isoliert. Reste der Sektorkommandos verwandelten sich in die verschiedenen Fraktionen, die die Politik der Daleks bis zum heutigen Tag charakterisieren …

… die Daleks versuchten, ihre Zeitkorridortechnologie einzusetzen, um den Schaden zu beheben, doch es war vergeblich. Es war die Subversion von Davros, die das Schisma zwischen den Renegaten und den Daleks von Skaro öffnete. Das Undenkbare wurde Realität … Bürgerkrieg.

Die Kinder von Davros, Band XIX
Von Njeri Ngugi (4065)

Ace drückte sich flach gegen die Seite des Wagens und spürte das kalte Metall unter ihren Händen. Den Doktor spürte sie als angespannte Präsenz unmittelbar neben sich. Ace riskierte einen Blick über die Motorhaube. Ein grauer Dalek glitt lautlos vorüber, gefolgt von zwei weiteren. Sie entfernten sich in raschem Tempo die Straße hinunter.

Das wären damit sechs bisher, dachte Ace. Woher kommen die?

Der Doktor tippte ihr auf die Schulter. »Hier entlang«, sagte er und setzte sich in Bewegung.

Ace folgte dem Doktor weg von dem geparkten Wagen. Auf einer Seite grenzten Gärten an die Straße, auf der anderen reihten sich Lagerhäuser. Der Doktor führte sie zu einem offenen Tor, auf dem in weißen Buchstaben stand:

Ratcliffe und Co. Ltd.
Dachdecker und Zimmermann

»Hier in diesem Lagerhaus muss die Basis sein«, meinte der Doktor.

»Gehen wir nachsehen?«, fragte Ace.

»Warum nicht?«, erwiderte er.

Ace bemerkte eine Bewegung hinter einem der Tore. »Aufpassen!«

Hier gab es keine Fahrzeuge, hinter denen sie sich hätten verstecken können. Der Doktor schnappte Ace mit dem Griff seines Schirms und zog sie zu sich an die Wand zurück. Dort gab es eine Holztür; der Doktor rammte mit der Schulter einmal kräftig dagegen, und die Tür flog auf. Ein kleines Emailleschild warnte vor dem Hund.

»Hier hinein!«, sagte der Doktor und schob Ace hindurch. Hastig schloss er die Tür hinter ihnen, und Ace drehte sich um. Sie befanden sich in einem schmalen gepflegten Garten. Wäsche hing an einer Leine. Im Haus war keine Bewegung zu erkennen. Ein großer Elsässer saß auf dem Rasen und beobachtete die Eindringlinge.

»So ein braves Hundchen«, sagte Ace hoffnungsvoll.

Der Doktor beobachtete die Straße durch ein Astloch in der Tür.

»Ich denke, das war’s, sie sind durch«, meinte er nach einer Minute oder so. Er öffnete die Tür und trat hinaus auf die Straße. Der Elsässer blickte ihnen gelangweilt hinterher.

»Und wo stecken sie jetzt?«, fragte Gilmore, der spürte, wie ihm die Kontrolle immer mehr entglitt.

»Ich habe das gesamte Gebäude abgesucht, Sir«, sagte Mike. »Sie sind verschwunden.«

Das gefiel Gilmore überhaupt nicht – schon gar nicht jetzt, wo ihm das Verteidigungsministerium im Nacken saß. Eine Quadratmeile von Shoreditch war evakuiert worden. Sie konnten die Sache nicht für immer unter Verschluss halten, ganz gleich, welche Geschichte sie sich zur Tarnung ausgedacht hatten. Und ausgerechnet jetzt war der Doktor wie vom Erdboden verschwunden. Gerade jetzt, wo Gilmore ihn dringend brauchte.

Er befahl Mike, Posten aufzustellen. »Und dann nehmen Sie sich einen Trupp und durchkämmen die Gegend«, fügte er hinzu. Er bemerkte Rachels besorgten Blick. »Ich möchte, dass Sie den Doktor finden und hierher zurückbringen.«

Auf dem Boden im Hof lag ein Haufen toter Männer – vier oder fünf in Arbeitskleidung, mit unnatürlich verdrehten Gliedmaßen. Der Doktor kniete neben einem der Toten und hob sein Handgelenk.

»Daleks«, sagte er, und für einen Moment bemerkte Ace gewaltige Wut in seinem Gesicht. Dann ließ der Doktor den Arm los, der schlaff zurückfiel. Ace hörte ein leises Brummen. Hinter den Leichen stand ein Sarg auf groben Holzböcken. Das Brummen kam von dort. Als der Doktor sich näherte, wurde das Brummen intensiver. »Sei still«, sagte er zu dem Sarg, und das Brummen verstummte.

»Das ist sie?«, fragte Ace.

Der Doktor legte eine Hand auf das rostige Metall und lächelte. »Ganz recht. Die Hand des Omega – das mächtigste und am höchsten entwickelte Gerät zur Manipulation von Sonnen, das je konstruiert wurde. Es ist hier drin.«

Ace sah zu den Toten. »Sind Sie sicher, dass Sie es den Daleks überlassen wollen?«

»Absolut«, erwiderte der Doktor.

Ace bahnte sich einen Weg zwischen den Leichen hindurch und legte ebenfalls die Hand auf den Sarg. Es kitzelte in ihren Fingerspitzen, und das Material fühlte sich unnatürlich kalt an.

»Du weißt, was zu tun ist, nicht wahr?«, sagte der Doktor zu dem Sarg. »Ja. Natürlich weißt du das.«

Er redet zu ihm, als wäre es …

»Ist es lebendig?«, fragte sie.

Der Doktor nickte. »In gewisser Hinsicht, ja.« Er ging zu einem großen geteilten Schiebetor. »Man spielt nicht mit dem Innern von Sternen herum, insofern man nicht über ein gewisses Maß an Intelligenz verfügt.« In einen der Torflügel war eine normale Tür eingelassen. »Es ist nicht so intelligent wie der Prototyp, zugegeben. Der war so schlau, dass er für bessere Arbeitsbedingungen gestreikt hat …«

Der Doktor öffnete die Tür und winkte Ace einzutreten.

Das Innere der Lagerhalle lag im Halbdunkel. Ace konnte an den Wänden Reihen von Regalen erkennen, auf denen Planken, Kisten mit Nägeln und Farbtöpfe standen. Alles war von einer dünnen Staubschicht bedeckt, und es roch nach Baumharz und Beizmitteln. Am Ende eines kurzen Ganges konnte sie ein Büro sehen.

Der Doktor überzeugte sich, dass niemand in der Nähe war, und trat ein. Im Büro standen ein Schreibtisch, ein Stuhl, ein Aktenschrank und noch etwas anderes. Ace erkannte sofort, dass es sich um Dalek-Technologie handelte.

In dieses Ding kann man sich reinsetzen, dachte sie, und der Helm passt über den Kopf. Sie machte Anstalten, genau das zu tun. Wer immer darin sitzt, er ist klein – klein wie ein Kind.

Der Doktor zog sie zurück. »Was ist denn?«, fragte sie ungehalten.

Der Doktor betrachtete den merkwürdigen Stuhl. »Es muss sich um eine Art biomechanisches Kontrollzentrum handeln«, sagte er. »Angepasst an einen kleinen Menschen.« Er untersuchte eines der Verbindungskabel. »Natürlich. Es ist ein Schlachtcomputer.«

»Warum sollte sich ein Mensch in dieses Ding setzen?«

»Der größte Nachteil der Daleks ist ihre Abhängigkeit von Logik und Rationalität.« Der Doktor grinste. »Man muss nichts weiter tun als ein paar irrationale Schritte unternehmen, und die Daleks sind verwirrt.«

»Sie meinen, sie sind zu oberschlau dafür?«

Der Doktor ignorierte ihre Frage. »Ihre Lösung besteht darin, einen Humanoiden zu entführen, vorzugsweise jung und voll Phantasie, und ihn mit dem System zu verbinden. Seine Kreativität und Intuition werden sodann in die Berechnungen des Computers integriert.«

»Das ist ja irre.«

»Es ist obszön«, sagte der Doktor. »Und jetzt zu ihrem Zeitcontroller.« Der Doktor griff hinter den Schreibtisch und zog eine Schublade auf.

»Was ist denn das?«

In der Lade lag eine transparente Kugel mit Blitzen im Zentrum. »Mit diesem Gerät reisen die Daleks durch die Zeit.« Er betrachtete das Gerät eingehender. »Sie sind von weither gekommen«, sagte er und legte die Hände auf die Kugel. Blitze zuckten auf seine Fingerspitzen zu. Ace sah, wie sich seine Schultern verspannten, als er mit den Armen gegen die Kugel zu drücken schien. Der Globus wurde dunkel.

»Haben Sie es kaputt gemacht?«

Der Doktor sah sie überrascht an. »Nein, ganz und gar nicht«, antwortete er. »Ich will schließlich nicht, dass die Erde von einem Bataillon Daleks abgeholzt wird. Ich habe das Ding lediglich aus der Phase gebracht. Sie können es reparieren, aber es wird sie verlangsamen.«

Der Doktor bog und streckte die Finger. Ein weißes Rechteck ähnlich einer Spielkarte erschien wie von Zauberhand. Es war kleiner als eine Spielkarte – eher von der Größe einer Visitenkarte. Der Doktor legte das Rechteck neben den Zeitcontroller. Darauf standen merkwürdige Schriftzeichen.

Ace hörte ein Geräusch. Es war Zeit zu verschwinden.

Irgendwas stimmte nicht.

Außerhalb des Schlachtcomputers war die Datentransmission fehlerhaft. Das Interface zwischen dem Mädchen und dem Obersten Dalek wurde immer verschwommener.

Irgendwas stimmte hier ganz und gar nicht.

Der Oberste Dalek kehrte in das Operationszentrum zurück. Das Mädchen bewegte sich mit der Agilität eines Zweibeiners zum Zeitcontroller.

Zeitcontroller deaktiviert, berichtete es, zusammen mit einem Satz Reparaturparameter. Sie fand eine kleine rechteckige Karte neben dem Kontroller. Durch ihre Augen hindurch wurde das Bild der Karte gescannt und einer Analyse zugeführt. Eine Nanosekunde. Heruntergebrochen in hexadezimalen Kode jagte das Ergebnis als ein Strahl aus kohärentem Licht durch die Perfektion der Kristallspeicher. Dort, tief im Gedächtnisspeicher, aufgelistet unter »Gallifrey, kulturelle Dynamik, Symbole der« fand sich die Antwort. Zwei Nanosekunden. Das Symbol war das Siegel des Prydonischen Kapitels. Prydonisches Kapitel: politisch-ökonomische Fraktion. Drei Nanosekunden. Zeitwanderer-Renegat Ka Faraq Gatri, Todfeind der Daleks, Bringer der Dunkelheit.

Der Doktor.

Vier Nanosekunden.

Der Oberste Dalek verspürte einen plötzlichen Anflug von Furcht.

Das Mädchen war zurück in dem Stuhl, die Verbindung zum Schlachtcomputer lief wieder einwandfrei. Der Oberste Dalek erhielt taktische Updates über die Positionen seiner Krieger, die in vorbereiteten Verteidigungsstellungen rings um das Lagerhaus Posten bezogen hatten. Der Schlachtcomputer drängte zur Verfolgung, Gefangennahme und dokumentierten Desintegration des Doktors. Fünf Nanosekunden. Ein solcher Akt würde das Prestige unter den anderen Fraktionen der Renegaten steigern. Vielleicht konnte man sie auf diese Weise in den Konflikt mit dem Imperium hineinziehen. Sechs Nanosekunden.

Der Oberste Dalek erteilte allen Renegaten seinen Befehl: Den Doktor suchen, lokalisieren, eliminieren.

Ace folgte dem Doktor, und der machte keine Anstalten anzuhalten. Einhundert Meter hinter ihnen fielen immer noch Trümmerstücke aus Ziegel auf das Pflaster. Zwei graue Daleks hatten aus dem Hinterhalt das Feuer eröffnet, als Ace und der Doktor gerade die Straße überquerten. Ace hatte gar nicht gesehen, wie sich der Doktor bewegte, als sie plötzlich aus der Schusslinie gestoßen worden war. Ziegelstaub und Flammen schossen aus der Mauer hinter ihnen. Das Nachbild des Energieblitzes zuckte über ihre Netzhäute. »Die sind echt verbissen«, war alles, was der Doktor sagte.

Die beiden Daleks jagten sie die Straße entlang.

Die sind zwar nicht besonders schnell, dachte Ace, aber sie lassen nicht locker.

Sie rannte hinter dem Doktor her, der leichtfüßig eine Ecke umrundete. Sie sahen den Dalek, bevor er sie bemerkte. Ohne hinzusehen packte der Doktor Ace beim Arm und wirbelte sie herum. Etwas Dunkles blockierte ihre Sicht, und sie spürte rauen Stoff an der Wange – es war ein Bauzelt. Sie hielten ganz still.

»Warum sind Sie nicht einfach mit der Hand des Omega weggerannt und haben sie den anderen Daleks gegeben?«, wollte Ace wissen.

»Mit ein wenig Glück eliminieren die imperialen Daleks für uns die Renegaten«, antwortete der Doktor. »Abgesehen davon werden sie misstrauisch, wenn ich ihnen die Hand einfach so überlasse, ohne Widerstand zu leisten.«

»Misstrauisch? Warum denn das?«, fragte Ace. »Sie haben mir immer noch nicht …« Der Doktor legte ihr eine kalte Hand auf den Mund und deutete mit dem Kopf nach links. Langsam drehte Ace sich in die angedeutete Richtung und sah einen grauen Dalek, kaum einen halben Meter von ihnen entfernt. Sie schloss den Mund und schluckte vorsichtig.

Private Abbot sah, wie Sergeant Smith mit dem Arm ein Zeichen gab, und führte seinen Trupp durch das Schultor nach draußen. Abbots Griff um sein Gewehr war verschwitzt – er hatte kein Vertrauen mehr in seine Waffe, nicht einmal, nachdem man spezielle panzerbrechende Munition ausgegeben hatte. Er hätte die verdammten Pfefferpötte genauso gut anspucken können.

»Also gut, Leute«, sagte Smith. »Folgt mir, und haltet die Augen offen. Wir suchen nach dem Doktor und Ace.«

Abbot blickte zurück zu Bellos, der die Panzerabwehrbüchse trug. »Hey«, flüsterte er. »Wenn wir einen Pfefferpott sehen, tu mir einen Gefallen, ja?«

»Und der wäre?«, grunzte Bellos.

»Schieß nicht vorbei«, sagte Abbot.

»Maul halten!«, zischte Smith.

Was ist sein Problem?, dachte Abbot. Er packte sein Gewehr fester und huschte über die Straße.

Mike rannte zum Fenster des Pubs und spähte ins Innere. Nichts. Hinter ihm drückte sich der Trupp Soldaten nervös gegen die Wand.

Er winkte Bellos und Amery auf ihre Position an der Kreuzung zwischen der Gasse und der Coal Hill Road. Die beiden Männer richteten den Werfer ein und schoben eine Ladung ins Rohr. Amery kauerte nieder und bereitete eine zweite Rakete vor.

Alles war still.

Mike hielt nach Daleks Ausschau, nach weiß-goldenen. Ratcliffe hatte ihm versichert, dass die Bedrohung von ihnen kam, nicht von den grauen. Er spürte einen Anflug von Bedauern für Matthews und die Männer, die in der Totters Lane gestorben waren, doch Ratcliffe hatte ihm alles genau erklärt. Opfer waren eben unvermeidlich.

Mike signalisierte Abbot, vorzurücken. Der Soldat ging hinter einem Laternenmast in Stellung, die Waffe an der Schulter und auf der Lauer nach jeglicher Bewegung des Gegners. Das waren gute Jungs. Sobald die Association erst an der Macht war, würden sie Männer wie diese brauchen. Disziplinierte Männer, die ihren Job beherrschten. Später.

Zuerst wollte Mike dafür sorgen, dass Ace in Sicherheit war.

»Sarge!«, rief Abbot in diesem Moment. »Bewegung! Die Gasse entlang!«

Mike legte den Sicherungshebel seiner Waffe um.

Die TARDIS stand an der gleichen Stelle, wo sie sie zurückgelassen hatten, im Schatten der schmalen Straße. Ace betrachtete die glatte blaue Oberfläche – sie war geradezu unnatürlich glatt, und der Blauton war ebenfalls äußerst ungewöhnlich. Sie hätte am liebsten die Tür geöffnet und wäre hineingeschlüpft.

»Können wir nicht …?«, fragte sie mit einem Nicken in Richtung der Raumzeitmaschine.

»Nein«, sagte der Doktor. »Es gibt Arbeit zu erledigen. Da kommt das Militär.«

Ace sah hoch und entdeckte Mike, der mit einem breiten Grinsen im Gesicht zu ihnen gerannt kam. »Wo haben Sie gesteckt?«, fragte er an den Doktor gewandt.

»Wir wollten Daleks jagen«, antwortete er. »Leider ist es anders herum gekommen.«

Ace verspürte eine absurde Zufriedenheit, als sie sah, wie beeindruckt Mike war. Spielen wir das cool und gelassen, okay?, sagte eine Stimme in ihrem Kopf. Was spielen?, fragte eine zweite, jüngere Stimme. Das!, sagte die erste Stimme. Oh, sagte die zweite Stimme, das.

»Ist Gilmore immer noch in der Schule?«, fragte der Doktor.

Mike sah ihn an. »Ja.«

»Dann machen wir besser, dass wir dorthin zurückkehren und seine besorgte Stirn kühlen«, sagte der Doktor und marschierte los. Ace bemerkte es kaum.

Mike wünschte, Ace würde ihn nicht so ansehen. Das Mädchen war so intensiv … aber das war okay. Er mochte es so. Er fragte sich, ob sie mit der gleichen Intensität küsste.

Das wirst du nie herausfinden, sagte er sich, wenn du nicht bald irgendwas machst. Mike hatte sich einen möglichen Anmachspruch nach dem anderen überlegt und wieder verworfen. Was sollte man auch zu einem Mädchen sagen, das Daleks mit einem Baseballschläger angriff? Es musste irgendwas Neutrales sein, aber unmissverständlich. Mike räusperte sich.

»Ace?«, begann er. »Wenn wir hiermit fertig sind, hättest du dann Lust, mit mir ins Kino zu gehen?« Für einen schrecklichen Moment dachte er, sie würde gleich lachen.

»Warum nicht? Was läuft denn?«, fragte sie.

Mikes Kopf war plötzlich leer. »Keine Ahnung.«

»Macht nichts«, sagte Ace. »Ich hab’s wahrscheinlich eh schon im Fernsehen gesehen.«

Mike hatte vielleicht drei Sekunden, um über die Bedeutung ihrer Worte nachzudenken, ehe ein Strahl aus superheißem Plasma in die Wand hinter ihm einschlug. Beide duckten sich, und Köpfe fuhren herum auf der Suche nach dem Gegner. Mike bemerkte sie zuerst.

Es waren graue Daleks.

Nein!, dachte Mike. Das kann nicht sein! Ratcliffe hat gesagt, sie wären keine Gefahr.

»Daleks!« Er packte Aces Hand, und zusammen rannten sie in Richtung der Schule. Zu ihrer Linken gab es ein Aufblitzen, und Rauch schoss aus der Rückseite des Raketenwerfers. Mike spürte die Hitze des Raketenmotors, als das Geschoss vorbeizischte. Es detonierte ein Stück weit hinter ihnen.

Bellos hielt den Werfer im Anschlag, während Amery die nächste Rakete in das Rohr schob. Dreihundert Meter die Gasse hinauf hatte es einen Dalek zerlegt. Dichter weißer Qualm überdeckte jede Bewegung dahinter. Amery klopfte ihm auf die Schulter – das Signal, dass die nächste Rakete bereit war. Bellos blinzelte durch das aufgeklappte Visier. Durch den Rauch hindurch konnte er nichts erkennen.

»Kommt schon, ihr Hübschen«, murmelte er. »Ich warte auf euch.«

»Wir müssen uns zurückziehen«, sagte Amery.

Der Rauch hob sich, und undeutliche Umrisse bewegten sich hinter dem Schleier. Dort! Ein Dalek, genau im rechteckigen Visier des Werfers. Bellos betätigte den Abzug. Er sah die Rakete auf einem Schweif aus roten und weißen Flammen davonjagen. Sie traf den Dalek zwischen Waffenrohr und Manipulator.

»Hab dich!«, zischte Bellos. Er spürte das vertraute Gefühl des Triumphs. Weitere Daleks kamen aus dem Rauch. »Schieb die nächste rein!«, rief er über die Schulter nach hinten. Amery brüllte ihm zu, dass sie sich zurückziehen sollten. Bellos drehte sich gerade zu ihm um, als das Licht ihn traf und auslöschte.

Abbot wich entsetzt zurück. Für einen albtraumhaften Augenblick konnte er jeden einzelnen Knochen in Bellos’ Körper sehen. Reflexhaft schloss er die Augen, doch das Bild blieb geisterhaft auf seiner Netzhaut, weiße Knochen vor einem schwarzen Hintergrund. Abbot rollte nach links und rappelte sich auf die Beine. Irgendwo noch weiter links brüllte Amery. Abbot riss die Augen auf und sah einen Dalek auf sich zukommen. Er versuchte sein Gewehr hochzureißen, doch er wusste, dass es zu spät war. Die Mündung der Waffe richtete sich auf ihn.

Das Stielauge explodierte in tausend silberne Splitter, und das Rattern einer Maschinenpistole ließ seine Ohren taub werden. Eine Hand packte ihn am Kragen und zerrte ihn rückwärts mit sich.

»Los, in Deckung!«, brüllte Sergeant Mike Smith. »Bewegung, Soldat!«

Weiße Blitze zuckten an Abbots Gesicht vorbei. Er fand seine Füße wieder und rannte los.

In der Deckung hinter dem Tor zum Schulhof zuckte Ace zusammen. Über die Straße hinweg sah sie, wie der Energieblitz Mikes Kopf nur um Haaresbreite verfehlte. Neben ihr zitterte ein Soldat heftig. Seine Hände hielten den Raketenwerfer so verkrampft, dass die Knöchel weiß hervortraten. Mike feuerte aus kürzester Distanz auf den Dalek, ohne eine Wirkung zu erzielen. Ein weiterer Dalek kam auf ihn zu.

»Geben Sie das her!«, schnarrte Ace den Soldaten an und riss ihm den Werfer aus den Händen. Mike warf sich in Deckung, rollte sich unter dem Waffenrohr des ersten Daleks hindurch und sprang zwischen den beiden Angreifern auf. Ace brachte den Werfer in Anschlag und zog den Abzug durch.

Nichts.

Mike versuchte, sich zu Aces Position durchzuschlagen, und rannte in unregelmäßigem Zickzack über die Straße. Der zweite Dalek glitt seitwärts und drehte sich so, dass er freies Schussfeld hatte.

Ace legte den Sicherungshebel um und feuerte.

Diesmal explodierte die obere Hälfte eines Briefkastens in einer Fontäne von Schmiedeeisen. Mike sprintete die letzten zehn Meter und warf sich durch das Tor. Durch den Qualm hindurch sah Ace, wie sich ein weiterer Trupp Daleks formierte.

»Komm weiter, Ace!«, rief Mike. »Die rückstoßfreien Kanonen erledigen das.« Er nahm Ace bei der Hand und fing an, sie mit sich zu ziehen. Sie warf einen letzten Blick auf die Masse sich nähernder Daleks. Beim nächsten Mal würde sie ordentlich mit dem Ding zielen, bevor sie es abfeuerte. Sie rannte an Mikes Hand zum Schulgebäude.

Rachel wich zurück, als ein Trupp Soldaten auf dem Weg zum Schulhof durch die Halle gerannt kam. Die Männer schienen um Gilmore herumzufließen, der mitten im Raum stand und mit ruhiger Stimme Befehle erteilte. Allison brüllte in dem Bemühen, sich irgendwie über das Kreischen und den Lärm verständlich zu machen, in ein Funkgerät.

»Fünf auf der Rückseite, Sir«, sagte ein junger Corporal. »Circa zwanzig vor der Schule. Kaufman ist nicht sicher, ob er sie aufhalten kann.«

»Gehen Sie zu ihm zurück und sagen Sie Kaufman, dass es keine andere Möglichkeit gibt. Er muss die Stellung halten.« Gilmore wandte sich an Rachel, und sie sah einen wilden Glanz in seinen Augen. »Woher kommen die alle?«

»Ich weiß es nicht!«, brüllte Rachel zurück.

Ein dumpfer Knall drang von draußen herein.

»Das war das rückstoßfreie Geschütz«, sagte Gilmore. »Gütiger Himmel, die müssen schon auf dem Schulhof sein.«

Wo ist der Doktor?, dachte Rachel.

Die Türen am Ende des Foyers flogen auf, und der Doktor schneite herein. Hinter ihm gab es einen Blitz, einen weiteren dumpfen Knall und ein Pfeifen, als das Geschoss den Lauf verließ. Mike und Ace kamen hinter dem Doktor in den Raum gestolpert. Aces Gesicht war gerötet, und ihre Augen glitzerten.

Gilmore wandte sich an den Doktor. »Ich hoffe sehr, Ihr kleiner Ausflug war erfolgreich?«

»Mäßig erfolgreich, ja«, antwortete der Doktor gelassen. »Ich fürchte, wir haben ein paar Daleks mit zurückgebracht.«

Ace wischte sich mit einem Taschentuch durch das Gesicht.

»Ich kapier das nicht«, sagte Mike. »Die haben diese Hand des Omega. Warum verschwinden sie nicht einfach?«

Aces Hand mit dem Taschentuch vor dem Gesicht erstarrte. Der Doktor wandte sich um und sah Mike an. Er machte einen Schritt auf ihn zu und sah ihm in die Augen. »Woher wissen Sie das?«, fragte er leise.

Ace drehte sich um und blickte Mike ebenfalls an. Ihr Gesicht hatte jede Farbe verloren.

»Ace hat es mir erzählt«, sagte Mike trotzig.

»Du Lump!«, sagte Ace leise. »Du elender verlogener Lump!« Sie stieß ihm die Hand gegen die Brust. Mike stolperte zurück, mehr infolge der plötzlichen Wut in ihrem Gesicht als wegen der Wucht des Stoßes. Der Doktor packte Ace an der Taille.

»Das kann warten, Ace!«, sagte er.

Ace schlug um sich, und ihre Beine traten ins Leere, als der Doktor sie hochhob.

»Du bist tot, Mistkerl!«, kreischte sie den geduckt dastehenden Mike an, als der Doktor sie mit unwiderstehlicher Kraft zur Treppe zog. »Er ist ein Verräter!«, rief sie Gilmore zu. »Ein dreckiger stinkender Verräter! Er hat uns an die Daleks verkauft!«

Mike zuckte zusammen, als er den Hass in ihrem Gesicht sah. Die Augen des Doktors durchbohrten ihn förmlich.

»Was hat das zu bedeuten?«, fragte Gilmore. »Wovon reden die beiden, Sergeant?«

Mike hatte ein Gefühl der Übelkeit im Magen. Er hatte alles verloren. »Ich wusste nicht, dass es die Daleks waren!«, jammerte er schwitzend. Wie sollte er nur erklären, wodurch er in diese Lage geraten war? Sollte er von Ratcliffe und der Association und ihren Plänen für die Zukunft erzählen? Von seinen Gefühlen für Ace?

Ace. Ihre Augen brannten. Doch die Augen des Doktors verrieten eine tiefe Traurigkeit. Mike senkte den Blick. Vielleicht würde der Doktor ihn verstehen.

»Ich kann alles erklären«, sagte er.

In diesem Moment explodierte die Eingangstür zum Foyer.

12

Samstag, 15:42

Der Zielplanet füllte den halben Bildschirm aus. Das Schiff war inzwischen so tief, dass die Wolken unter ihm herzogen. An Bord hielt der Pilot den Kommandanten mit einem kontinuierlichen Datenstrom auf dem Laufenden. Der Schirm flackerte, als die Ionosphäre an den Hitzeschilden fraß. Die modularen Frachtabteile enthielten Krieger, gesichert in einem speziellen Netz. In einer abgeschiedenen Sektion, isoliert von den anderen Daleks, war die Abscheulichkeit untergebracht.

Das Schiff fing an zu vibrieren, als es eine Bahn durch die dichter werdende Atmosphäre schnitt. Über die Hülle flackernde Flammen versperrten die gesamte Sicht nach vorn. Auch die Kommunikation wurde abgeschnitten, als eine Schicht ionisierter Gase das Schiff einhüllte. Die Temperatur der Hitzeschilde näherte sich den Werten auf der Oberfläche der Sonne. Das Schiff raste London entgegen wie eine flammende Fackel.

Augen verfolgten seinen Fall.

Auf dem Dach eines Hauses in Hampstead ruhte ein Auge in der Gabel einer Fernsehantenne. Ein Schild verkündete, dass eine Firma George Ratcliffe und Co. das Dach repariert hatte. Daten jagten von einem Mikrowellensender zu einem Relais auf dem Dach eines Hochhauses in Hackney und von dort zum Lagerhaus in Shoreditch.

Der Schlachtcomputer erhielt Statusberichte von versteckten Sensoren an strategischen Punkten in ganz Südostengland. Soeben war ein Objekt auf einer nicht natürlichen Flugbahn in die Atmosphäre eingedrungen.

Rauch trieb durch das Treppenhaus. Allison spürte die Vibrationen weiterer Explosionen durch den Fußboden hindurch. Daleks hatten sich Zugang zum Erdgeschoss verschafft. Sie konnte Männer schreien hören. Überall herrschte Lärm und Chaos.

»Was war das, Flyingdales, over?«, rief sie in das Funkgerät. Der Operator am anderen Ende redete mit ruhiger Stimme weiter, war aber unverständlich unter dem Lärm der Schlacht. Allison atmete tief durch. »Ich kann Sie nicht verstehen, Flyingdales, over«, sagte sie.

Ace rannte an ihr vorbei. Sie hatte ein Bündel von irgendwas Explosivem an die Brust gedrückt.

»Bitte wiederholen Sie, over.« Und wieder die aufreizend ruhige Stimme, die irgendwas von einem Radarkontakt erzählte.

Der Doktor rannte vorbei.

»Wiederholen Sie das«, sagte Allison.

»Ace!«, brüllte der Doktor. »Seien Sie bloß vorsichtig damit!«

Flyingdales wiederholte die Meldung. Allison verpasste die entscheidende Stelle, als das halbe Treppenhaus in die Luft flog.

Das reicht jetzt, dachte Allison. »Reden Sie lauter, Mann, oder ich reiße Ihnen die Eingeweide raus, over!«

Flyingdales redete lauter.

Imperiale Raumfähre tritt in Atmosphäre ein, meldete der Schlachtcomputer.

Der Oberste Dalek dachte über die Meldung nach.

Wir müssen die Hand des Omega verteidigen, entschied er. Alle Einheiten zurückziehen. Defensive Stellungen bis zum Letzten halten – der Angriff imperialer Daleks steht unmittelbar bevor. Der Schlachtcomputer spie die optimalen strategischen Optionen aus. Den Zeitcontroller zu rekalibrieren würde eine Weile dauern – sie mussten die Imperialen Sturmtruppen aufhalten, bis sie damit fertig waren und fliehen konnten.

Und danach wären sie die Herren über die Zeit.

Der Doktor warf sich über Ace. Beide schlitterten über den Boden. Blasterfeuer zeichnete ein Muster an der Stelle, wo Ace noch einen Sekundenbruchteil zuvor gestanden hatte.

»Das war eng«, sagte Ace.

»Bleiben Sie unten!«, zischte der Doktor.

»Das gehört nicht zum Plan, oder?«, fragte Ace. »Hab ich recht?«

Ein weiterer Knall, und über ihren Köpfen brutzelte eine Lampenfassung.

»Das ist wirklich sehr scharfsinnig von Ihnen, Ace.«

Rachel kam zu den beiden gekrochen. Ein Glas ihrer Brille war geborsten.

»Hallo Rachel«, sagte der Doktor, »kommen Sie klar?«

»Ich hab das schon früher mal erlebt.«

»Tatsächlich? Wann?«

»Im Sommer 1940.«

»Die Luftschlacht um England. Scharf!«, sagte Ace. »Wie war es denn so?«

»Nicht jetzt, Ace«, sagte der Doktor.

Gilmore kam herbei und blickte auf sie herab. »Sie können jetzt aufstehen. Die Daleks ziehen sich zurück.«

Abbot streckte vorsichtig den Kopf aus seiner Deckung hinter der Wand aus Sandsäcken. Die Daleks hatten kehrtgemacht und verließen den Schulhof. Aus einer der zerstörten Maschinen stieg öliger schwarzer Qualm. Abbot zog den Kopf wieder ein und lehnte sich gegen die Sandsäcke. Er kramte in seinen Taschen und brachte eine zerknitterte Packung Woodbines zum Vorschein. Er steckte sich eine Zigarette zwischen die Lippen und fand in Faringdons Taschen eine Schachtel Streichhölzer. Es war nicht leicht, die Zigarette anzustecken, da seine Hände so stark zitterten. Als er es schließlich geschafft hatte, nahm er einen tiefen Zug und sah zu Faringdon rüber. Der Kamerad hatte keinen Kopf mehr.

Ganz unvermittelt fing Abbot an zu weinen.

Ace starrte aus dem Fenster des Chemiesaals. »Sie ziehen sich tatsächlich zurück«, sagte sie. »Alle, ohne Ausnahme.« Sie lehnte sich aus dem Fenster. »Feiglinge!«, brüllte sie den Daleks hinterher.

Rachel starrte Ace ungläubig an. Was ist nötig, um dieses halbe Kind aus der Fassung zu bringen?, dachte sie. Was ist das nur für eine Zukunft, die solche Kinder hervorbringt?

»Doktor«, sagte Rachel an den Doktor gewandt. »Wir haben eine Meldung über einen Radarkontakt vorliegen.«

»Auf einer Wiedereintrittskurve in einem niedrigen Orbit?«

»Ja, woher …?«

»Das wird eine Raumfähre der imperialen Daleks sein«, sagte der Doktor.

»Die landen nicht hier bei uns?«, fragte Gilmore.

Am Himmel erklang ein Rumpeln wie von einem weit entfernten Gewitter.

»Hier?«, fragte der Doktor zurück. »Nein, nicht hier. Wir sind viel zu weit weg vom Schuss.«

Das Rumpeln wurde lauter. Die herumliegenden Glassplitter fingen an auf den Arbeitstischen zu vibrieren und zu tanzen.

»Sind Sie sicher?«, fragte Rachel.

Ace starrte hinauf zum Himmel. »Wow!«, sagte sie.

»Ace!«, rief der Doktor. »Weg vom Fenster, sofort!« Ace kam über die Bänke zu ihnen gesprungen. Das Rumpeln wurde lauter und lauter, bis es den ganzen Raum auszufüllen schien. Irgendetwas Großes blockierte das Licht der Sonne. Instinktiv duckten sich alle unter die nächstgelegene Schulbank. Die Fenster barsten, und Splitter von Holz und Glas gruben sich in die gegenüberliegenden Wände. Superheiße Gase schossen in den Saal. Der Lärm war unerträglich.

Etwas Riesiges, Technisches schob sich draußen am Fenster vorbei nach unten.

Rachel fand sich von Angesicht zu Angesicht mit dem Doktor wieder.

Der Lärm brach plötzlich ab.

»Nun?«, rief sie.

»Ich schätze, ich habe mich irgendwo in meinen Berechnungen geirrt«, sagte der Doktor.

13

Samstag, 15:50

Das Geräusch berstenden Betons drang ins Innere des Raumschiffs. Es schaukelte kurz auf seinen Lagern, bevor es sich ganz setzte. Der Kommandant befahl, die Luken zu öffnen.

Zwei Scouts rasten sofort nach draußen und gingen in Stellung. Ihre eingebauten Sensoren suchten den Schulhof ab. Überall gab es Kampfspuren. Die ersten Daten deuteten auf eine Auseinandersetzung zwischen den Renegaten und eingeborenen militärischen Kräften hin.

Die erste Sektion von Kämpfern verließ das vordere Backbordmodul und entfernte sich rasch vom Schiff. Der Kommandant ließ die Kämpfer Verteidigungsstellungen beziehen. Sobald die unmittelbare Umgebung gesichert war, wurden die nächsten Sektionen in Form einer Phalanx entladen.

Orbitale Observation schien darauf hinzudeuten, dass die Basis der Renegaten 3500 Meter östlich lag. Der zu erwartende Widerstand der Eingeborenen wurde als minimal eingeschätzt. Der taktische Computer des Kommandanten zeigte Luftaufnahmen der lokalen Besiedlung. Neongrüne Linien bildeten drei optimale Annäherungsrouten ab. Der Kommandant beschloss, alle drei Routen gleichzeitig zu benutzen. Sektion Eins würde die nördliche Route nehmen, Sektion Zwei die direkte, zentrale Route und Sektion Drei die südliche. Sektion Vier würde in der Zwischenzeit ausschiffen und zusammen mit der Abscheulichkeit in Verteidigungsstellung gehen.

Rasch wurden die Befehle des Kommandanten an die Kämpfer und Scouts übertragen.

Nichts als das leise Summen der überstarken Antriebseinheiten der imperialen Scouts war zu hören, als die Angriffstruppen sich in Bewegung setzten.

Gilmore erhob sich als Erster und rannte zum Fenster. Glas knirschte unter seinen Füßen, und um seine Beine waberte beißender Qualm. Der größte Teil des Fensterrahmens war zusammen mit der Scheibe nach innen geflogen.

Gilmore wollte am liebsten gar nicht hinausschauen und einfach fortgehen. Es kostete ihn große Überwindung, einen Blick nach unten auf den Schulhof zu werfen.

Das Ding war schmutzig weiß und bestand aus einer Serie von Polygonen. Es war hässlich, und es war riesig. Daleks in Cremeweiß und Gold bewegten sich dort unten. Gilmore trat vom Fenster zurück.

»Also gut«, sagte er zu den anderen. »Raus hier. Die Treppe runter!«

Ace, Rachel und Allison rappelten sich hoch und stürzten zur Tür. Der Doktor blieb, wo er war.

»Ist das das Mutterschiff?«, fragte Gilmore.

»O nein«, sagte der Doktor. »Das ist nur eine Fähre. Das Mutterschiff ist viel, viel größer. Sind Sie jetzt willens, mit mir zu kooperieren?«

»Welche Wahl habe ich denn?«

»Nun, Sie könnten rausgehen und sich vollkommen sinnlos opfern.«

»Was machen wir also?«

»Wir betreiben ein wenig Piraterie.«

Aces Schulter schmerzte – da war ein Knoten im Nacken, der sich nicht lockern wollte. Sie versuchte den Arm zu rotieren, während sie Rachel und Allison nach unten in die Eingangshalle folgte.

»Ace«, sagte Mike unvermittelt hinter ihr.

»Verschwinde!«, antwortete sie, ohne sich umzudrehen, spürte aber, dass er trotzdem näher kam.

»Ich wusste nichts von den Daleks«, sagte er. »Ich dachte, ich tue Mr. Ratcliffe einen Gefallen, mehr nicht.«

»Tu mir einen Gefallen«, entgegnete Ace. »Geh und ertränk dich.«

Sie wollte, dass er weg war, bevor er die Feuchtigkeit in ihren Augen sehen konnte, doch Mike wollte nicht aufgeben. »Ich dachte, es wäre richtig, verstehst du? Mr. Ratcliffe hatte Pläne. Große Pläne.«

»Halt die Klappe.«

»Ich habe nie irgendjemanden wirklich gehasst, Ace. Es ist nur, dass man sich um seine eigenen Leute kümmern muss, weil die da oben …«

Ein Geruch stieg Ace in die Nase, beißend, säuerlich, wie …

»Ausländer raus …!«

Krankenhausgeruch und …

»… zum Wohl des eigenen Volkes …«

Desinfektionsmittel. Verkohltes Holz.

Ace war zu ihm herumgefahren, bevor ihr die Bewegung bewusst wurde. Ihre zu Fäusten geballten Hände trommelten gegen seine Brust, stießen ihn von sich.

»Ich hab gesagt, du sollst die Klappe halten!«, schrie sie ihn an. »Du hast den Doktor verraten, und du hast mich verraten! Ich habe dir vertraut … ich habe dich sogar gemocht! Und die ganze Zeit über …«

Ace drehte ihm den Rücken zu. Sie konnte seinen Anblick nicht länger ertragen. Ihre Schulter schmerzte. Auf dem Tisch vor ihr lag ein Stapel Metallkisten. »Gefahr! Explosiv!«, stand in großen gelben Lettern auf den Seiten geschrieben. Sie griff nach der obersten Kiste.

»Sergeant Smith!« Das war Gilmore.

Mike murmelte eine unverständliche Antwort.

»Ach-tung!«, brüllte Gilmore mit einer Lautstärke wie auf dem Exerzierplatz.

Aces Hand fiel auf dem Weg zur Kiste schlaff herab. Sie drehte sich zu Gilmore um.

Mike hatte eine steife Habachtstellung eingenommen. Gilmore stand neben ihm, sein Gesicht eine unlesbare Maske, hinter diesem ein bewaffneter Corporal.

»Sergeant Smith«, sagte Gilmore. »Ich stelle Sie hiermit wegen des Verdachts des Landesverrats unter Arrest.« Der Corporal trat vor. »Sie werden Ihre Waffe abgeben.«

Mike überreichte dem Corporal seine Maschinenpistole.

»Abtreten!«

Mikes Salut war steif und formell, doch Gilmore ignorierte ihn. Mike wandte sich um und folgte dem Corporal nach draußen. Ace konnte den Schmerz im Gesicht Gilmores sehen, dann wandte sie ebenfalls den Blick ab.

Der imperiale Dalek Scout Nummer Sieben raste mit dreißig Stundenkilometern Geschwindigkeit die Straße hinunter. Sein überstarker Motor ließ ihn zwei Zentimeter über dem primitiven Straßenbelag schweben. Sensorsignale schwirrten aus der Birne auf seinem Rumpf. Die Kreatur raste durch eine Welt voller erweiterter sensorischer Eindrücke.

Drei Meter hinter ihr und zur Linken gab Scout Nummer Acht Rückendeckung.

Seit der Landung waren acht Minuten vergangen, in denen die Späher die zentrale Annäherungsroute für Sektion Zwo der Dalektruppen erkundet hatten. Die Straße endete in einer T-Kreuzung. Blaues Licht flackerte an der Basis des Daleks, als Scout Nummer Sieben noch mehr Energie in den Motor leitete und die Bordsteinkante überwand und dabei seitwärts hüpfte, während der Motor alle Mühe hatte, die Neunzig-Grad-Biegung nach rechts zu nehmen. Ein lautes protestierendes Signal erklang, als die Kontrollen des Antriebs in den roten Bereich wanderten.

Scout Nummer Acht nahm die Kurve gelassener. Er drehte sich nach links, um den rückwärtigen Teil der Straße mit seinem Blaster zu decken. Scout Nummer Sieben verringerte die Energiezufuhr und suchte den vor ihm liegenden Bereich nach Gegnern ab. Auf der Straße rührte sich nichts. Kein Leben und keinerlei Energieemissionen. Ein Stück voraus verlief der Asphalt unter einer Brücke hindurch, wie ein langer lichtloser Tunnel.

Scout Sieben stellte eine Verbindung zum Raumschiffkommandanten her. Bereich 25–09 sauber.

Er schaltete auf Infrarotsicht um und glitt in den Tunnel.

In der Dunkelheit warteten die Renegaten. Sie waren Veteranen, ihre Schlachtcomputer alt und gespeist von Erfahrung. Jegliche List, jede Taktik, die sie auf tausend Welten kennengelernt hatten, war in den Kristallprismen gespeichert.

Jetzt warteten sie, mit heruntergefahrenen Maschinen und Tarnblechen, die ihre Emissionen maskierten. Ferngesteuerte Sensoren in der Straße vor dem Tunnel verrieten ihnen die Positionen der sich nähernden imperialen Scouts und fütterten Daten in die Feuerkontrolleinheiten der Krieger.

Ihre Befehle lauteten, die imperialen Daleks aufzuhalten, und sei es auf Kosten ihrer eigenen Vernichtung. Sie würden ihren Befehlen ohne jede Frage nachkommen und sich opfern.

Sie waren Daleks.

Der Angriff kam als ein Blizzard aus elektromagnetischer Statik. Elektronische Angriffskapseln, gepaart mit ferngesteuerten Sensoren, attackierten Scout Sieben über seine eigenen Sensoren. Eine Woge aus Statik brach über die sensiblen Instrumente herein und verursachte Rückkopplungen, die den Datenbus überfluteten und in das Bewusstsein des Daleks übersprangen. Gleichzeitig belagerten Maschinencodes, eingebettet in einen Schwall aus Rauschen, die Prozessoren, die die Lebenserhaltungssysteme des Daleks steuerten. Die internen Systeme setzten sich zur Wehr, und Verteidigungssubroutinen versuchten das Programm des Eindringlings zu lokalisieren und zu eliminieren. Vergeblich. Doch das Programm hatte sich festgesetzt. Von diesem Moment an begann Scout Sieben zu sterben. Falsche Kommandos von dem eingedrungenen Programm leerten die Nahrungs- und Fäkalientanks in die Lebenserhaltungskammer. Die Kreatur im Innern ertrank.

Der Blasterstrahl, der die obere Hälfte des Panzers wegschoss, war nur noch ein Gnadenstoß.

Der Kommandant des imperialen Raumschiffs überprüfte die Statusmeldungen der am Boden stattfindenden Kämpfe. Vorrückende Scouts waren auf Renegaten in befestigten Stellungen gestoßen. Berechnungen des Schlachtcomputers zeigten an, dass sowohl die nördliche als auch die südliche Route gleichermaßen stark verteidigt wurden und schwer zu erobern waren. Die zentrale Route war nicht minder gut verteidigt, doch sie stellte den kürzesten Weg zur Basis der Renegaten dar.

Der Kommandant des Raumschiffs gelangte zu einer Entscheidung. Die Sektionen Eins und Drei würden entlang der nördlichen und südlichen Flanken angreifen, ganz wie vorgesehen. Sektion Zwei würde die Verteidigungsstellungen im Zentrum räumen, während Sektion Vier für den finalen Angriff in Position gehen würde. Die Abscheulichkeit würde er in Reserve halten.

Der Kommandant erteilte seine Befehle über das gesicherte Netz. Sektion Vier formte eine Angriffsphalanx hinter ihm und setzte sich in Bewegung.

Der Doktor beobachtete aus dem Inneren des Chemiesaals, wie die letzten Daleks hintereinander aus dem Schulhof schwebten. Als Gegner waren sie wirklich ganz leicht auszurechnen.

Er hörte Gilmore hinter sich durch die Tür kommen.

»Die imperialen Daleks scheinen ihre gesamte Streitmacht eingesetzt zu haben«, erklärte der Doktor.

»Und das bedeutet was?«, fragte Gilmore.

»Da ist nur noch eine Rumpfbesatzung an Bord des Raumschiffs.«

»Die Daleks scheinen sich ihrer Sache sehr sicher zu sein.«

»Zu sicher«, sagte der Doktor. »Das ist eine Schwäche der Daleks.«

Gilmore wandte sich zum Gehen.

»Colonel?«, rief ihm der Doktor hinterher.

»Doktor?«

»Danke für Ihre Kooperation.«

Gilmore sah den Doktor an. Seine Augen verrieten keinerlei Emotion. »Nur ein Narr widerspricht seinem Doktor«, sagte er.

14

Samstag, 16:05

Sektion Eins auf der nördlichen Route traf zuerst auf gegnerischen Widerstand. Die Renegaten hatten sich am Ende einer breiten, von Wohnhäusern rechts und links flankierten Straße eingegraben.

Die Scouts hatten berichtet, dass das Terrain zu beiden Seiten unpassierbar war. Die einzige mögliche Taktik für die imperialen Daleks aus Sektion Eins war also ein Frontalangriff. Sie rückten im Cach-ya Beng vor, der Sechs-Finger-Formation: drei Paare, vordere Daleks und Reserve. Die vorderen Daleks feuerten kontinuierlich auf die Renegatenstellungen, während die Reserve versuchte, die entlang der Straße versteckten Störsender zu lokalisieren und zu eliminieren.

Der Feuerwechsel war schnell und heftig. Beim ersten Angriff verlor Sektion Eins drei Daleks, während die Renegaten nur oberflächliche Schäden davontrugen.

Drei Säulen aus rußigem schwarzem Rauch stiegen kochend in den Himmel. Die imperialen Daleks zogen sich hastig und unter unablässigem Feuern zurück.

Doch sämtliche Störsender waren vernichtet worden.

Beide Dalek-Gruppierungen verlegten sich auf ergebnisloses Heckenschützenfeuer entlang der gesamten Straße. Durch das Kommandonetz jagten Aktualisierungen des Kampfgeschehens zum Kommandanten des Raumschiffs.

Der Doktor beobachtete Ace. Die junge Frau stand reglos im Foyer der Schule. Rings um sie herum räumten Soldaten die Spuren des Kampfes beiseite.

Eine Leiche wurde aus den Trümmern beim Treppenhaus gezogen. Ein Arzt kniete daneben. Er legte die Hand an die Halsschlagader des Toten, dann blickte er auf und schüttelte den Kopf. Eine Bahre wurde hereingebracht, um den Toten wegzuschaffen. Der Doktor fragte sich, wer der Mann gewesen war, ob er verheiratet gewesen war, ob er Kinder gehabt hatte.

Der Doktor sah Ace erneut an. Ihre Augen waren glasig, und ihr Mund stand ein wenig offen. Er konnte sehen, wie sich ihre Brust in rascher Folge hob und senkte.

So nützt sie mir nichts, dachte der Doktor und trat auf sie zu.

»Ace?«, fragte er. Sie drehte langsam den Kopf, einen verlorenen Blick in den Augen. »Ich nehme nicht an, dass Sie an einem törichten Angriff auf das Raumschiff der Daleks interessiert sind?« Ace starrte ihn nur wortlos an. »Es wäre ein selbstmörderischer Angriff, keine Frage.« Ein Aufflackern von Interesse. »Nein, ich schätze, ich muss es wohl alleine machen.«

Der Doktor ging davon, gerade langsam genug.

»Hey!« Ace war plötzlich neben ihm. »Warten Sie!«

Der Doktor lächelte innerlich, wo niemand es sehen konnte.

Allison hatte Rachel noch nie so wütend gesehen.

»Aus dem Weg, Colonel!«, brüllte die Professorin Gilmore an und stieß den Zeigefinger in Richtung seines Kinns. »Oder ich könnte versucht sein, etwas Unwissenschaftliches mit deinem Kinn zu machen!«

Gilmore wich einen Schritt zurück und knallte gegen die Türen des Foyers. »Professor Jensen, ich kann nicht zulassen …«

»Was nicht zulassen?«, brüllte sie ihn an und setzte nach, sodass er gezwungen war, rückwärts durch die Doppeltür zu gehen. »Ich bin deine Vorschriften, Regeln und Beschränkungen leid! Wenn ich mich in Gefahr begeben will, dann ist das allein meine Entscheidung!«

Der Doktor und Ace standen im Foyer und beobachteten die beiden. Ace hatte ein Grinsen im Gesicht. Allison fing ihren Blick auf und zuckte verlegen die Schultern.

In diesem Moment bemerkte Rachel den Doktor. Sie schob sich an Gilmore vorbei und marschierte zu ihm. »Wir kommen mit Ihnen«, teilte sie ihm mit. »Was auch immer dieser Leuteschinder sagt. Ich werde nicht den Rest meines Lebens damit verbringen, mich zu fragen, was hier passiert ist. Ich will es selbst sehen, und wenn es bedeutet, dass ich Ihnen in den Schlund der Hölle folgen muss.«

»Es ist sehr gefährlich«, sagte der Doktor.

»Unwissenheit ist nicht minder gefährlich«, entgegnete Rachel.

15

Samstag, 16:11

Die südliche Route.

Sektion Drei fiel in ungeordneter Hast zurück. Die Einheit hatte die Renegaten in einem mutigen Sturmangriff überfallen. Doch die hatten mit massivem Sperrfeuer aus ihren Blastern geantwortet, sodass die erste Angriffswelle der Imperialen sich unter dem Ansturm von Energie buchstäblich in sich ausdehnende Wolken aus verdampftem Polycarbonat und Dalekfleisch aufgelöst hatte. Die zweite Welle von Sektion Drei war weitergestürmt, während ihre Blaster nach dem unsichtbaren Feind gesucht hatten. Ganze zwei Renegaten waren eliminiert worden, bevor der gesamte Trupp den Rückzug hatte antreten müssen.

Taktische Aktualisierungen jagten durch das Kommandonetz. Der Kommandant des imperialen Raumschiffs gab die Meldungen über seine abhörsichere Verbindung an den Hauptcomputer auf dem Mutterschiff weiter. Der verarbeitete die Daten in Sekundenschnelle und schickte die sich ergebenden taktischen Optionen nach unten zum Kommandanten.

Der Kommandant befahl Sektion Vier, hinter der Abscheulichkeit Position zu beziehen. Drei Minuten, und sie würden hinter Sektion Zwei in Stellung gehen.

Die Vorstöße auf der nördlichen und südlichen Route hatten ihren Zweck erfüllt. Die Verteidigungstaktik der Renegaten war offengelegt, und die möglichen Gegenstrategien analysiert. Der Angriff auf ihre zentrale Position konnte beginnen, sobald die Reserve die ihr zugewiesene Stellung erreicht hatte.

Die Sektionen Eins und Zwei würden weiterhin die Flanken in Atem halten.

Sektion Vier, befahl der Kommandant, vorbereiten zum Angriff.

Rachel starrte auf das Seil in ihren Händen und dachte zurück an die 1930er und Hawthornes Stimme. Die Maus geht durch das Loch. Rachel band das Seil um das Bein der Bank.

Der Doktor stand auf dem Fenstersims und hielt das andere Ende des Seils in der Hand. Ace und Allison sahen zu, wie er geschickt eine Lasso-Schlinge knotete.

Die Maus läuft um den Baum und zurück durch das Loch, konnte Rachel Hawthornes Stimme hören, während sie beinahe das Gras und die Kohlefeuer roch. »Was passiert als Nächstes?«, fragte die achtjährige Rachel. Hawthorne lachte. Die Maus kommt heraus, und ein Vogel schnappt sie. Rachel zog das Seil fest und kehrte in die Gegenwart zurück. Zu dem zerstörten Chemiesaal, dem Alienraumschiff und dem Bösen, das sich auszubreiten drohte.

Sie prüfte den Knoten. Der war sicher. Gott sei gedankt für die Pfadfinderinnen, dachte Rachel, während sie sich erhob. Gilmore blickte sie an.

»Warum machen wir das?«, fragte Allison.

»Elementare Piraterie«, sagte der Doktor. »Dalek Raumfähren verfügen über eine massive Bodenverteidigung, hochentwickelte Luftabwehrwaffen … und eine ungesicherte Serviceschleuse auf der Oberseite.« Er blickte sie an und lächelte. »Sobald ich unten bin, versuche ich die Luke zu öffnen. Ace, du kommst nach mir. Dann Gilmore, gefolgt von Rachel und Allison. Irgendwelche Fragen?«

Ja, dachte Rachel. Warum mache ich das?

»Nein? Gut«, sagte der Doktor und warf das Lasso.

Das Lasso zischte durch die Luft und legte sich um eine der Antennen des Raumschiffs.

Egal, dachte der Doktor, auch wenn ich auf eine der anderen Antennen gezielt habe. Er zog das Seil fest. Diese hier tut es genauso gut. Er hängte den Griff seines Schirms über das Seil und stieß sich ab.

Das Seil surrte, als er vom Fenster nach unten in Richtung des Raumschiffs glitt. Der Himmel war blau, und in der Ferne konnte er hören, wie die Daleks sich gegenseitig umbrachten.

Er landete so lautlos wie eine Katze nahe der Serviceluke auf dem Dach des Raumschiffs. Der Schließmechanismus war ein achtstelliger Kode, basierend auf einer Primzahl in der Sigma-Serie. Er brauchte ein paar Sekunden, um ihn zu knacken. Es gab ein dumpfes Geräusch, als sich die elektromagnetischen Sperren abschalteten. Die Luke glitt drei Zentimeter nach innen und dann zur Seite.

Der Doktor schwang sich hinein.

Er landete auf einem dämmrigen Deck und hielt inne. Er befand sich in einem kurzen Zugangskorridor. Leuchtpaneele an den Wänden warfen schwaches Licht auf Rohre und Leitungen. Es roch nach Graphit.

Unter seinen Füßen huschte etwas davon.

Der Kopf des Doktors zuckte herum zur Ursache des Geräuschs. Ein kleiner Servoroboter kletterte an der Wand halb nach oben und hielt dann inne. Er beobachtete den Doktor aus winzigen roten LED-Augen. Der runzelte finster die Stirn, und der Servoroboter verschwand in einer Lüftungsöffnung.

Der Doktor schlich zur vorderen Tür und trat auf das Druckpaneel. Die Tür glitt zischend auf, und der Doktor stürmte auf die Brücke.

Der Pilot bemerkte ihn sofort.

»Hallo«, grüßte ihn der Doktor.

Der Pilot war an seinem Platz vor den Kontrollen verankert. Sein Stielauge zuckte hilflos, als es den heranrückenden Doktor fixierte.

»Notfall! Notfall!«, kreischte der Dalek.

Der Doktor rammte die Spitze seines Regenschirms in die Kontrollkonsole. Ein Paneel öffnete sich, und Fluxschaltkreise kamen zum Vorschein. Der Doktor stieß erneut zu, und Kristall splitterte.

Der Pilot war plötzlich isoliert vom Kommandonetz. »Mensch auf der Brücke!«, kreischte er, ungeachtet der Tatsache, dass niemand außer dem Doktor ihn hören konnte.

»Ich bin kein Mensch«, sagte der Doktor und machte sich daran, die Schaltkreise in Augenschein zu nehmen. Kabel bewegten sich mit einem unangenehmen Eigenleben zwischen seinen Fingern.

»Du bist der Doktor!«, kreischte der Dalek. »Der Todfeind der Daleks!«

»Das ist wiederum richtig«, sagte der Doktor, und mit einem plötzlichen Ruck der rechten Hand ließ er jeden Schaltkreis des Daleks durchbrennen. Der Pilot erschauerte für eine Sekunde. Sein Stielauge zuckte umher, dann sank es schlaff herab. Aus seiner Kuppel stieg ein Rauchwölkchen auf.

»Adieu«, sagte der Doktor.

16

Samstag, 16:15

Der Scanoperator erschmeckte ein neues Energiemuster, das aus der Basis der Renegaten entsprang. Die Konfiguration war unverwechselbar: Es war das primäre Startfeld eines Zeitcontrollers. Der Scan-Op gab die Daten an den Systemcontroller weiter, welcher seinerseits den Imperator informierte.

Der Zeitcontroller der Renegaten wurde aktiviert.

Geschätzte Zeit bis zur Einsatzfähigkeit?, fragte der Imperator.

Schätzungsweise einunddreißig Minuten, antwortete der Systemcontroller.

Rasch überflog der Imperator die taktische Situation auf dem Planeten unter sich. Er verspürte Nervosität – es würde eng werden. Die imperialen Daleks formierten sich für ihre Offensive, doch wenn sie endlich durchgebrochen wären, hätten sie immer noch 1500 Meter vor sich bis zur gegnerischen Basis. Sie mussten die Hand des Omega sichern, bevor die Renegaten damit in ihre eigene Zeit entkommen konnten. Er hatte nicht all diese Opfer gebracht, nur um jetzt zuzulassen, dass man seine Pläne durchkreuzte.

Informiert den Kommandanten der Fähre über die Frist, befahl der Imperator. Seine Gedanken schmeckten nach unterdrücktem Ärger. Versagen wird nicht toleriert, fügte er hinzu.

Der Kommandant des imperialen Raumschiffs spürte, wie die Verbindung zum Piloten zusammenbrach. Er überlegte kurz, ob er einen Krieger zum Schiff zurückbeordern sollte, um die Angelegenheit zu untersuchen, doch der Befehl des Imperators wog schwerer. Der Kommandant ließ sich von Scout Nummer Acht Informationen liefern. Eine Synthese von Daten aus dem Orbit und den Sensoren des Scouts ergab eine dreidimensionale Lagekarte. Der Tunnel war als grünes Drahtgebilde dargestellt, die mutmaßlichen Positionen der Renegaten in Form verschwommener grauer Flecken. Störsender waren silberne Punkte, die den Eingang zum Tunnel sprenkelten. Die Krieger aus Sektion Zwei bildeten eine Phalanx aus scharfkantigen weißen Diamanten. Dreihundert Meter hinter Sektion Zwei markierten weitere Diamanten die Position von Sektion Vier – mit der Abscheulichkeit als einzelnem roten Stern in ihrer Mitte.

Sektion Zwei vorrücken, befahl der Kommandant des Raumschiffs. Zum Ruhm des Imperators und Ven-Katri Davretts.

Das Mädchen war der Schlachtcomputer, und der Schlachtcomputer war das Mädchen. In einer Symbiose vereint lieferten sie Daten über die taktische Situation an den Obersten Dalek.

Der Anführer der Renegatenstreitmacht spürte, wie die imperialen Daleks ihren Angriff starteten. Merkwürdige, fremdartige Emotionen erzeugten Probleme in seinen Lebenserhaltungssystemen. Die Datenströme des Mädchens bluteten durch das Interface in das Bewusstsein des Obersten Dalek. Sie spielte. Jedes taktische Problem, das der Schlachtcomputer aufwarf, bedeutete für sie ein neues Spiel. Geleitet von zweitausend Jahren Erfahrung aus den Speichern der Datenbänke löste sie die Probleme, und jede Lösung löste einen weiteren Energieschub zu den Lustzentren ihres Gehirns aus.

Das Mädchen hatte Spaß.

Für einen schwindelerregenden Moment verspürte der Oberste Dalek das Verlangen zu hüpfen.

Sektion Zwei rückte gegen die Schatten vor, die hinter dem Mund des Tunnels verborgen waren. Sie bewegten sich langsam, während ihre Motoren ein komplexes, sich überlagerndes Muster aus Sensorwellen erzeugten.

Die Überreste von Scout Sieben markierten die Reichweite der Störsender der Renegaten. Die imperialen Daleks schalteten auf Infrarot um, und ihre Stielaugen suchten nach Zielen. Als sie Scout Sieben passierten, begann der elektronische Angriff. Diesmal prallten die statischen Wellen auf das Sensorwellenmuster, das die imperialen Daleks ausstrahlten. Die Methode des Angriffs war während der verlustreichen Kämpfe auf den nördlichen und südlichen Routen studiert und analysiert worden. Dieses Mal waren die imperialen Daleks vorbereitet.

Die lautlose elektronische Schlacht ging weiter, während die imperialen Daleks unablässig vorrückten. Die vom Konflikt der aufeinanderprallenden Wellen erzeugten Harmonien ließen die Stickstoffmoleküle in der Atmosphäre schneller vibrieren. Die Luft rings um die imperialen Daleks begann vor Hitze zu flirren. Sie rückten weiter vor.

Der Strahl eines Blasters zuckte aus einer der Renegatenstellungen. Er traf den führenden imperialen Dalek genau unter seinem Waffenstock. Das superheiße Plasma bohrte ein faustgroßes Loch durch den Panzer, fuhr in die Innereien des Daleks und explodierte. Für einen Moment schloss die Kuppel des Daleks einen Feuerball ein, der so heiß war wie eine Wasserstoffbombe. Dann verschwand sie in einem sonnenhellen Lichtblitz.

Die verbliebenen Daleks wandten sich in die Richtung, aus der der Blasterstrahl gekommen war.

Auf der Lagekarte des Kommandanten verwandelte sich einer der grauen Flecken zu einem scharf umrissenen Punkt. Eliminieren!, ordnete der Kommandant an. Augenblicklich eliminieren!

Fünf Waffenstöcke ruckten in die Richtung. Die computergestützte Zielerfassung zeigte einen Gegner in den Schatten einer Nische nahe dem Ende des Tunnels. Fünf Energieblitze rasten mit Lichtgeschwindigkeit in Richtung ihres Ziels.

Der Dalek-Renegat sah die Blitze auf sich zukommen. Mit einem Aufheulen seines Motors versuchte er noch, aus der Schusslinie zu kommen. Vergeblich. Der erste Blitz zerstörte die Wand, die den Dalek abgeschirmt hatte. Die restlichen vier schlugen in seinen Körper ein. Der Renegat torkelte rückwärts und löste sich in flammende Fragmente auf.

Der graue Diamant auf der Lagekarte erlosch. Der Kommandant bemerkte, dass die grauen Flecken, die die mutmaßlichen Positionen der restlichen Renegaten anzeigten, in Bewegung gerieten. Jede Bewegung verriet die exakte Position eines weiteren Daleks. Genau so, wie es der Plan vorhergesehen hatte.

Ein Renegat raste quer durch das andere Ende des Tunnels. Die imperialen Daleks erfassten ihn im Bruchteil einer Sekunde und überzogen ihn mit dem gleichen vernichtenden Feuer, das sich schon zuvor als so wirkungsvoll erwiesen hatte.

Während ihre Aufmerksamkeit jedoch auf den ersten Dalek gerichtet war, schlüpften zwei weitere Renegaten in Flankenstellungen und feuerten zurück. Ein Streifschuss machte einen der Imperialen bewegungsunfähig, während ein Zweiter unterhalb seines Komm-Lichts getroffen wurde und explodierte. Die beiden Renegaten gingen zurück in Deckung, bevor die imperialen Daleks reagieren konnten.

Der Oberste Dalek kämpfte gegen einen weiteren Anfall von Orientierungslosigkeit. Sein normalerweise eher träger Herzschlag stieg bis über die sicheren Parameter an. Der Lebenserhaltungscomputer injizierte mehr und mehr Beruhigungsmittel in dem verzweifelten Bemühen, den Anstieg zu kompensieren. Die Drogen machten es dem Obersten Dalek zunehmend schwer, sich zu konzentrieren, und er war gezwungen, die Leitung der Schlacht dem Mädchen und dem Schlachtcomputer zu überlassen.

Die zentrale Front wurde schwächer, wobei die gesamte Reserve von sechs Kriegern bereits einbezogen worden war, um sie zu stärken. Das Mädchen, eingehüllt in ihren Kokon aus Daten und warmer elektronischer Lust, lächelte. Selbst wenn die Imperialen all ihre verbliebenen Daleks einsetzten, würden sie niemals rechtzeitig das Lagerhaus erreichen, um die Flucht der Renegaten zu verhindern.

Der Imperator beobachtete, wie der letzte weiße Diamant auf der Lagekarte einmal blinkte und verschwand.

Sektion Zwei wurde zerstört, meldete der Systemkoordinator. Der Kommandant der Bodentruppen erwägt, die Reserven einzusetzen.

Geschätzte Zeit, bis der Zeitkorridor der Renegaten etabliert ist?, fragte der Imperator.

Zwanzig Minuten, berichtete der Scanoperator.

Der Imperator überprüfte die Lagekarte. Narren. Selbst mit den Reserven gab es nur eine verschwindend geringe Chance, die Verteidigung der Renegaten zu durchbrechen, bevor deren Zeitkorridor stand. Ich habe sie wagemutig gemacht und kühn, dachte er, aber auch unflexibel. Der Kommandant verfügt über die perfekte Waffe, aber er will sie nicht einsetzen. Das ist der Grund, warum ich der Imperator bin.

Der Imperator öffnete einen direkten Kanal zum Kommandanten der Bodentruppen. Bring die Spezialwaffe in Position. Sofort!, befahl er.

Mike starrte auf den Resopaltisch. Ihm gegenüber saß Corporal Grant. Eine Fünfzig-Watt-Glühbirne warf gigantische Schatten über den Boiler und den zerstörten Dalek-Transmat. Der Keller stank nach altem Eisen und feuchtem Holz.

Mike wollte den Hass in Aces Augen begreifen. Er hatte eine Schwellung auf der Brust, wo sie ihn geschlagen hatte. Mike war sicher, dass sie versucht hätte, ihn zu töten, hätte er sie noch mehr provoziert. Er hatte diesen Blick schon einmal bei einem anderen Menschen gesehen, in Singapur. Das war während der letzten Minuten einer Vierundzwanzig-Stunden-Session in irgendeiner namenlosen Bar im Rotlichtdistrikt gewesen. Ventilatoren hatten die dicke Luft träge umhergewirbelt, während er sein Geld für das einheimische Bier ausgegeben und die Frauen beäugt hatte. Die bleichen Gesichter der anderen Soldaten waren nass gewesen vom Schweiß.

Der Kampf war urplötzlich ausgebrochen. Eine Flasche war zersplittert, ein großer Seemann taumelte brüllend zurück und griff sich mit einer Hand an die Schulter. Blut quoll zwischen seinen Fingern hervor. Am anderen Ende der Bar versuchten drei Navy-Leute, einen vierten festzuhalten. Er war ein kleiner Bursche mit einem Frettchengesicht, und er hielt den Hals der zerborstenen Flasche in der Hand, während er versuchte, sich von seinen Kameraden loszureißen.

Der große Seemann starrte begriffsstutzig auf das Blut an seiner Hand und dann auf den frettchengesichtigen Navy-Mann. Er stieß einen Fluch aus, ballte die blutbesudelte Faust und sprang vor. Der kleinere Mann kämpfte verbissen und schweigend, die Zähne gebleckt. Da sah Mike seine Augen. Sie leuchteten vor Hass. Mike wusste in diesem Moment, dass der große Seemann sterben würde.

Er wurde in letzter Sekunde von dem chinesischen Barmann gerettet, der über den Tresen sprang und die beiden Männer mit einem Fleischerbeil auseinanderhielt. Die drei Navy-Leute zerrten den mit dem Frettchengesicht mit sich aus der Bar, der große Seemann wich vor dem beilschwingenden Chinesen zurück, die Hände in einer beschwichtigenden Geste erhoben. Der Barmann senkte das Beil und kehrte hinter den Tresen zurück. Es waren die Augen des Barmanns, an die Mike sich beim Anblick von Ace erinnert fühlte. Sie hatten Entschlossenheit und Verachtung in gleichem Maß gezeigt.

Warum hat sie mich so angesehen, als wäre ich Abschaum? Mike wollte ein paar Antworten hören.

»Tee?«, fragte Corporal Grant.

»Ja«, sagte Mike. »Danke.«

Grant schob seinen Stuhl vom Tisch zurück. Mike beobachtete ihn, wie er aufstand. Der Corporal hatte wie alle Berufssoldaten sein Teegeschirr immer in der Nähe. Als Grant sich umwandte und in die Ecke des Kellers ging, um es zu holen, erhob sich Mike ebenfalls. Sein Stuhl scharrte über den Boden, und alarmiert von dem Geräusch wandte sich Grant um. »Ach kommen Sie, Sergeant«, sagte er.

Eigenartig, dass Grant wusste, was Mike vorhatte, noch bevor es ihm selbst bewusst geworden war.

Grant wollte seine Pistole ziehen, doch Mike war schneller.

Rachel war schwindlig geworden, als sie das Seil herunterrutschte. Sie versuchte sich umzublicken, als Gilmore sie durch die Luke ins Innere des Raumschiffs zog, doch da war alles dunkel und verschwommen. Sie berührte den Türrahmen, als sie hindurchging. Das Metall hatte eine eigenartige Textur, fast wie Plastik. Rachel schnüffelte an ihren Fingern und leckte vorsichtig mit der Zunge an einem. Es schmeckte blechern.

Im Innern der nächsten Kammer war ein Dalek, verankert auf einem Podium. Der Doktor stand daneben, ein langes dünnes Rohr in der Hand. Rachel erkannte es als einen Manipulator-Arm. Ace klopfte mit dem Zeigefinger auf den bewegungslosen Dalek.

»Was haben Sie mit ihm gemacht?«, fragte sie den Doktor.

»Ich habe ihn kurzgeschlossen«, erklärte der Doktor. Er drehte sich zu Rachel um. »Daleks sind wirklich unglaublich langweilig, was Konversation betrifft.«

Rachel blickte sich um. Schotten aus dem merkwürdigen Metall wölbten sich nach innen, die Decke war kahl und aus dem gleichen Material. Abgesehen von dem Dalek und dem, was vermutlich ein Kontrollpodium war, gab es in dem Raum nichts weiter.

»Ich kann keine Kontrollen erkennen«, sagte sie.

»Was sollte ein Dalek mit Schaltern und Knöpfen anfangen?«, entgegnete der Doktor.

Er schob das dickere Ende des Manipulatorarms in eine Vertiefung in der Seite des Kontrollpodiums. »Daleks verbinden sich direkt mit ihren Computern.«

Der Doktor drehte den Arm. Eine Serie von klickenden Geräuschen erklang, und der Arm war verriegelt. Der Doktor machte sich daran, die dünnen Kabel durchzugehen, die aus dem freien Ende des Arms hingen.

»Sehr funktional«, bemerkte Allison.

»Daleks sind nicht gerade berühmt für ihren ästhetischen Sinn«, sagte der Doktor. Er nahm eine Justierung an den Drähten vor, und ein leises Summen erklang. Dann bildete sich mitten in der Luft vor dem bewegungslosen Dalek ein großes weißes Rechteck.

Ein Fernsehbild, dachte Rachel, projiziert ins Nichts. Rachel fielen die Glasfaserkabel ein, die sie in den zerstörten Daleks gefunden hatten. Plötzlich hatte sie eine Vision von Salven kohärenten Lichts, die mit Lichtgeschwindigkeit digitale Informationen transportierten. Ein Bild entstand: digitale Informationen, die von einer Elektronenkanone ausgespuckt wurden.

Nein, keine Elektronenkanone, wurde ihr bewusst, sondern ein Lichtmaser, der digitale Bilder durch ein flaches Prisma dekodiert. Gütiger Gott, dreidimensionale Bilder!

Rachel riss sich von ihren Betrachtungen los und stellte fest, dass der Doktor sie erwartungsvoll ansah. Seine Augen waren grau und intensiv. Rachel spürte, wie er direkt in ihren Kopf zu blicken schien und ihre Gedanken las.

»Nein«, sagte der Doktor. »Noch mindestens zwanzig Jahre.«

Rachel blinzelte überrascht. Der Doktor wandte ihr den Rücken zu, während er an dem Manipulatorarm arbeitete. Rachel schüttelte den Kopf, um die Benommenheit loszuwerden.

»Nun wollen wir doch mal sehen, ob wir herausfinden können, was sie vorhaben«, sagte der Doktor.

Der Bildschirm flackerte, ein Gitter aus weißen Linien bildete sich aus. Helle Lichtpunkte waren über das Gitternetz verteilt, winzige Symbole in Rot und Grün als Beschriftung.

Eine Sternenkarte, vermutete Rachel.

Der Doktor nahm einige weitere Justierungen vor, und neue Muster entstanden – ein blaugrüner Planet. Das war die Erde. Ein komplexes Gewirr aus kurzen eckigen Pfeilen durchzog das Gitter.

»Was ist das?«, fragte Rachel.

»Vierdimensionale Vektoren«, sagte der Doktor. »Sie markieren den Weg, den das imperiale Mutterschiff nehmen wird.« Er deutete auf ein Bündel von Linien. »Sehen Sie, sie berechnen die Erdumlaufbahn und die Zeit mit ein – ich hatte bereits erwähnt, dass die Daleks zu Zeitreisen imstande sind.«

»Sicher«, sagte Ace. »Aber nur zu einer primitiven Form mit vielen Nebenwirkungen.«

Sie macht es schon wieder, dachte Rachel. Ich hasse es, wenn sie das tut.

»Das ist die Erde«, sagte der Doktor und zeigte auf den blaugrünen Planeten. »Und das hier muss der Zeitkorridor sein, der dieses System mit einem anderen verbindet.« Das Bild sprang, andere Sterne wurden sichtbar. Diesmal zeigte der Vektor nach innen, auf einen orangefarbenen Stern im Zentrum des Bildes.

»Das ist Skaro«, sagte der Doktor. Seine Stimme klang plötzlich weich. »Also sind die Daleks zur Welt ihrer Vorfahren zurückgekehrt.«

Der Dalek war wahnsinnig. Strahlung hatte die Struktur seines Bewusstseins verändert und ihn verrückt werden lassen. Zum Zeichen seines Wahnsinns hatte er einen Namen, was ihn von allen anderen des großen Volks der Daleks unterschied.

Er wurde die Abscheulichkeit genannt.

Sie hatten ihm noch einen weiteren Namen gegeben. In der Liste der imperialen Kampftruppen war er als »die Spezialwaffe« vermerkt.

Der Imperator persönlich hatte seine Erschaffung verfügt.

Sie hatten ihn aus seiner Geburtswiege gerissen, bei vollem Bewusstsein, wie bei allen Daleks. Hatten ihn genommen und in seine Hülle gepflanzt und ihm seine Funktion gegeben. Doch die Hülle, die man ihm gab, war falsch. Verzerrt, eine Monstrosität anstelle der Kuppel, die alle anderen Daleks trugen. Ein bloße Hülle, die nur eine einzige Funktion hatte. Er war eine gewaltige Waffe und zugleich das Kraftwerk, sie mit Energie zu versorgen. Sie hatten ihn nach seiner Erschaffung auf eine Schießanlage geführt und ihm befohlen zu feuern. Als er das tat, schoss der erste Rückstrom von Strahlung durch seinen fragilen Körper.

Er hatte bereits in vielen Kampagnen gedient: Pa Jass-Gutrik, der Rachefeldzug gegen die Movellaner, Pa Jaski-Thal, der Liquidierungskrieg gegen die Thal, und Pa Jass-Vortan, die Zeitkampagne – der Krieg, um alle Kriege zu beenden.

Und jedes Mal, wenn er kämpfte, überschwemmte die Strahlung aus seiner eigenen Pulswaffe die Lebenserhaltungskammer.

Chromosomen änderten ihre Form, die Hypophyse wurde aktiv und Hormone schossen ungezügelt durch seinen Kreislauf. Er veränderte sich, wurde verdreht, wurde wahnsinnig. Er beging die Ungeheuerlichkeit, zu wissen, wer er war.

Die anderen Daleks fürchteten ihn wegen seines Bewusstseins und weil er einen Namen trug. Sie hätten ihn am liebsten eliminiert. Allein dem Willen des Imperators verdankte er es, noch zu existieren.

Der Raumschiffkommandant aktivierte den speziellen Kommandoschaltkreis, und das Bewusstsein der Abscheulichkeit füllte sich mit Daten. Die Lagekarte schoss in sein Vorderhirn. Designierte Ziele waren gelb markiert.

Der Reaktor fuhr auf volle Leistung hoch. Langsam hob sich der zwei Tonnen schwere Spezialwaffendalek von der Straßenoberfläche. Sektion Vier ging hinter ihm in Position. Das Kommandonetz kanalisierte ihre Sensordaten direkt in seine Lagekarte.

Die Spezialwaffe der imperialen Daleks umrundete die Biegung und bewegte sich in Richtung Tunneleingang. Renegatenkrieger wurden in Form rosafarbener Flecken dargestellt, als Sensoren ihre Hitzeabstrahlung erfassten.

In vierzig Metern Entfernung verließen zwei Renegaten ihre Deckung und überquerten die Straße am anderen Ende des Tunnels. Die Zielerfassung der Abscheulichkeit fixierte sie mit digitalen Fadenkreuzen. Ein Feuer entstand im Bauch seiner Rüstung.

Bei dreißig Metern Abstand hielt die Spezialwaffe an. Die riesige Kanone des Daleks drehte sich auf ihrem Sockel. Das Feuer in seinem Bauch eruptierte und schoss durch den Lauf auf die Renegaten.

In einem einzigen Augenblick verdampften die beiden Daleks in die Atmosphäre. Der Rückstoß ließ den Spezialwaffendalek nach hinten wanken. Dann setzte er seinen Weg fort, auf der Suche nach neuen Zielen.

Das ist der Grund, dachte der Dalek, warum sie mich Abscheulichkeit nennen.

»Wir haben genug gesehen«, meinte der Doktor. »Zeit zu verschwinden.«

Amen dazu, dachte Rachel.

»Zurücktreten«, sagte der Doktor. Er machte etwas Undurchsichtiges mit dem Manipulatorarm. Eine Sektion im Boden glitt zur Seite, und ein Schacht wurde sichtbar. Dampfschwaden stiegen daraus auf. Rachel hörte ein auf- und abschwellendes Zischen von irgendwo aus der Nähe. Der Doktor sah Allison an. »Springen Sie«, sagte er.

Allison sah in den Schacht hinunter. »Was ist mit der massiven Bodenabwehr?«

»Oh«, sagte der Doktor, »die habe ich abgeschaltet.«

Allison sprang. Es gab ein dumpfes Geräusch, als sie landete. »Alles in Ordnung!«, rief sie nach oben. »Hier unten ist etwas Weiches.«

»Nach dir, Colonel«, sagte Rachel.

Gilmore kletterte vorsichtig in den Schacht. »Danke sehr, Professor Jensen«, sagte er, bevor er verschwand.

Rachel hörte erneut das zischende Geräusch, dann verstummte es. Lager ratterten. Rachel schaute in den Schacht hinunter.

»Ace«, sagte der Doktor. »Zeit zu verschwinden.« Er drehte sich um. »Ace?«

»Ich komme, Professor«, sagte Ace.

Rachel blickte hoch, als Ace in den Schacht stieg, und sah gerade noch, wie sie etwas in ihrem Rucksack verstaute. Hinter Ace stand etwas auf die Wand gesprüht:

Ace woz ere in ’63

Rachel schloss die Augen und sprang.

Ace landete weich auf einer schwammigen Oberfläche. Sie griff nach unten und betastete den Boden. Er fühlte sich an wie Verpackungsschaumstoff.

»Hier entlang«, zischte Rachel aus der Dunkelheit. Ace folgte ihrer Stimme. Weiter vorn brannte ein schwaches Licht. Ace sah, dass sie in einem vielleicht zwanzig Meter langen sechseckigen Korridor gelandet waren. Rechtwinklige Abzweigungen rechts und links führten in dunkle leere Räume. Der gesamte Boden war bedeckt mit dem schaumstoffartigen Belag, mit dem sie schon in Kontakt gekommen war.

»Wo ist der Doktor?«, fragte Gilmore.

»Ich bin hier.«

Ace zuckte zusammen beim Klang seiner Stimme – sie hatte ihn gar nicht den Schacht hinunterkommen hören.

»Ich krieg die Tür nicht auf«, sagte Gilmore.

Der Doktor drückte sich an Ace, Rachel und Allison vorbei zu der Stelle, wo Gilmore die Schleusenluke bearbeitete. Der Doktor überprüfte den Boden und stampfte dann auf eine bestimmte Stelle. Ein scharfes hydraulisches Zischen erklang, und die Luke schwang auf. Tageslicht strömte herein. Gilmore zog seinen Dienstrevolver und trat ins Freie. Die anderen drängten sich hinter ihm. Ace blinzelte aufgrund der plötzlichen Helligkeit.

Gilmore steckte seinen Revolver wieder in das Holster zurück. »Der Schulhof ist sauber«, sagte er. Er setzte sich in Richtung des Schulgebäudes in Bewegung. Rachel und Allison folgten ihm.

»Ich habe ein Kommunikationsrelais zu den Kontrollsystemen des Raumschiffs improvisiert«, erklärte der Doktor. »Wir können die Daleks über den Transmat im Keller überwachen.«

»Das geht nicht«, sagte Ace. »Sie haben den Transmat kaputtgeschlagen.«

»Ich«, sagte der Doktor, »kann alles tun, was ich will.«

Rachel sah, wie sich die Soldaten hastig verstreuten, als der Colonel das Foyer des Schulgebäudes durchquerte.

Er hat sich nicht verändert, dachte sie.

Ein Soldat stolperte gegen sie, und sie wäre beinahe gestürzt. Der Mann torkelte ein paar Schritte weiter, während er sich mit beiden Händen den Kopf hielt. Er sah aus, als würde er im nächsten Moment zusammenbrechen.

»Allison!«, rief Rachel. Sie rannte dem Mann hinterher und packte ihn bei den Schultern, als er das Bewusstsein verlor. Allison sprang herbei und half ihr, den Soldaten langsam zu Boden gleiten zu lassen.

»Das ist Corporal Grant«, sagte Allison. Sie nahm behutsam die Hand des Corporals zur Seite und betastete seinen Schädel.

Rachel sah, wie Gilmore mit ein paar Männern im Foyer redete. »Colonel Gilmore!«, rief sie ihm zu. Gilmore reagierte nicht. »Ian!«, brüllte sie mit Nachdruck. Gilmores Kopf fuhr herum.

»Was ist passiert?«, fragte Allison den Corporal.

»Sergeant Smith«, ächzte Grant. Seine Worte waren kaum zu verstehen.

Gehirnerschütterung?, überlegte Rachel.

Gilmore traf ein und untersuchte den Mann flüchtig. »Ist alles in Ordnung mit ihm?«, fragte er Allison.

»Keine Ahnung – ich bin Physikerin, keine Ärztin«, erwiderte Allison.

Eine kühle Hand schob Rachel zur Seite. Es war der Doktor. Er kontrollierte die Pupillen des Corporals und dann den Puls an seinem Hals. Schließlich streckte er die Hand aus und kniff dem Corporal in die Ohrläppchen.

»Er kommt wieder in Ordnung«, sagte er sodann. »Rachel und Allison, ich brauche Ihre Hilfe.«

»Entschuldigung?«, erwiderte Rachel.

Der Corporal schüttelte den Kopf. Seine Beine wurden steifer und er schien wieder aufstehen zu wollen.

Rachel trat zurück, als sich der Mann aufrichtete. Als sie wieder nach dem Doktor sah, war dieser bereits verschwunden.

»Was hat er gesagt?«, fragte sie Allison.

»Er sagte, er braucht unsere Hilfe.«

»Das hatte ich auch so gehört.«

»Er hat meine Pistole«, sagte der Corporal.

»Allison«, sagte Rachel. »Nehmen Sie Ihre Finger vom Kopf des jungen Mannes und kommen Sie mit.«

Jetzt braucht der Doktor doch tatsächlich meine Hilfe, dachte sie.

Mike schlich näher zu dem offenen Tor. Ratcliffes Lagerhaus wirkte still und verlassen, doch Mike wusste es besser.

Aus Südosten erklang das Geräusch einer weiteren Explosion. Rauchsäulen standen über den Dächern.

Er kontrollierte die Pistole und steckte sie dann in den Hosenbund. Wegen der Kämpfe zwischen den Daleks hatte er den Ford Prefect eine halbe Meile zurück stehen lassen müssen. Er war durch ein leerstehendes Haus geschlichen, um an ihnen vorbeizukommen.

Mike ging durch das Tor und blieb stehen. Der Innenhof lag verlassen da. Er wollte gerade zu der Schiebetür am Ende des Hofs gehen, als er das Ding rumstehen sah, halb verborgen im Schatten in der linken Ecke des Hofs, auf Lagerböcken. Es war der Sarg, den der Doktor beerdigt hatte. Mike wurde bewusst, dass es sich dabei um die Hand des Omega handeln musste.

Mike erstarrte. Nie im Leben würden sie die Hand des Omega unbewacht zurücklassen.

Er fuhr herum und sah sich zwei Daleks gegenüber. Sie waren grau und schwarz – die Daleks, die der Doktor Renegaten nannte. Als er sah, dass die beiden mit ihren Waffen auf ihn zielten, streckte Mike hastig die Hände in die Höhe.

»Nein!«, rief er verzweifelt aus. »Nicht! Nicht schießen! Ich habe eine Nachricht für Mr. Ratcliffe!« Er wusste nicht, ob sie ihn verstanden hatten, doch zumindest feuerten sie nicht. »Eine Nachricht für Mr. Ratcliffe«, wiederholte er. Die Daleks näherten sich ihm. Mike rechnete damit, jeden Moment zu sterben.

»Du bist mein Gefangener«, sagte einer der Daleks, und Mike entspannte sich. »Du wirst sämtliche Instruktionen befolgen, oder du wirst eliminiert.«

»Einverstanden, Kollege.«

»Passen Sie auf Ihr Ende auf«, sagte Allison. Rachel versuchte, den großen Fernseher besser in den Griff zu bekommen – er drohte ihr immer wieder aus den Händen zu rutschen auf ihrem Weg die Kellertreppe hinunter.

»Als der Doktor sagte, er brauche unsere Hilfe, hatte ich eigentlich mehr an etwas Technisches gedacht«, beschwerte sich Rachel.

»Eine vergebliche Hoffnung«, sagte Allison.

Der Doktor und Ace waren unten beim Transmat. Der Doktor hatte die Paneele von den zerschmetterten Konsolen abgenommen und sich in ein Gewirr von Kabeln versenkt. Als Ace Rachel und Allison sah, klopfte sie ihm auf die Schulter.

Der Doktor zog seinen Kopf aus der Konsole und lächelte die Frauen an. »Gut, Sie haben ihn«, sagte er. »Stellen Sie ihn hierher.« Er deutete auf das Podium mit dem Transmat.

Rachel und Allison wuchteten den Fernseher auf das Podium. Der Doktor machte sich sogleich daran, Kabel vom Transmat mit dem Fernseher zu verbinden.

Allison beobachtete ihn fasziniert bei der Arbeit. »Wie macht er das?«

»Macht er was?«, fragte Ace.

»Ach, es ist nichts Besonderes«, sagte der Doktor. »Nicht, wenn man neunhundert Jahre Erfahrung darin hat.«

Neunhundert Jahre, dachte Rachel, sicher. Sie beobachtete die Finger des Doktors. Was genau er machte, konnte sie nicht erkennen, doch unter seinen Händen entstand ein kompliziertes Geflecht, das vom Transmat zum Fernseher lief.

»Die Daleks haben sich einst einen Krieg mit den Movellanern geliefert«, sagte der Doktor. »Das ist ein Volk von Androiden. Sie sind genauso niederträchtig und verschlagen wie die Daleks, aber hübscher anzusehen. Die Movellaner haben die Schlachtreihen der Daleks damals mit einem selektiven Virus dezimiert.«

Er sieht nicht mal hin, was er da macht, dachte Rachel. Wie schafft er das nur? Ist es Instinkt?

»Langweile ich euch?«, fragte der Doktor.

Allisons Augen waren glasig. Ace grinste nur.

Rachel schüttelte den Kopf. Der Doktor lächelte.

»Der Virus ließ das Reich der Daleks in isolierte Fraktionen zerfallen. Eine von ihnen scheint ihren Heimatplaneten Skaro wieder besiedelt zu haben. Diese imperiale Fraktion liegt nun offensichtlich mit einer anderen Dalek-Fraktion im Krieg, mit den Renegaten.« Der Doktor hielt mit seiner Arbeit inne und blickte zu Rachel hoch. »Und das ist eigenartig.«

»Was ist an wechselseitigen Konflikten denn eigenartig?«, fragte Rachel. »Auf diesem Planeten hier sind sie an der Tagesordnung.«

»Daleks haben keine Konflikte untereinander«, sagte der Doktor und schüttelte den Kopf. »Wenn ein Dalek einem anderen Dalek begegnet, gleichen sie ihre Datenbanken ab, und es endet damit, dass einer dem anderen Befehle erteilt, außer …«

»Außer was?«

»Außer, wenn ein Dalek den anderen Dalek nicht als Dalek erkennt«, antwortete Ace.

Der Doktor und Rachel sahen Ace überrascht an. »Sehr gut, Ace«, sagte der Doktor. »Und wie sind Sie darauf gekommen?«

Ace grinste. »Eigentlich ganz einfach, oder? Dalek-Renegaten sind Fleischklumpen. Imperiale Daleks sind keine einfachen Klumpen. Sie sind bionische Dinger mit einer Art von Extremitäten. Daleks achten auf die Reinheit ihrer Rasse, wenn also eine Fraktion von Daleks die andere als zu verschieden betrachtet, als Mutanten, dann sind es halt keine reinen Klumpen mehr.«

»Resultat?«

»Eine jede Fraktion hasst die Chromosomen der anderen«, sagte Ace. »Krieg bis zur völligen Vernichtung.«

»Mit uns in der Mitte«, sagte Allison.

Der Doktor zog einen dünnen Behälter aus seiner Jacke. Er drückte auf einen Knopf an der Seite, und der Deckel schnappte auf. Eine Linse auf einem Träger klappte hoch. Der Doktor befestigte ein weiteres Kabel an dem Gebilde und stellte es behutsam auf den Fernseher.

»Und nun, Ace«, sagte der Doktor, »nun wollen wir mal sehen, welche Art von Klumpen gewinnt.«

Mike beobachtete den schwarzen Dalek misstrauisch. Er bewegte sich lautlos durch Ratcliffes Büro und blieb vor dem Schreibtisch stehen. Dort saß ein junges Mädchen vorgebeugt über einer Kugel. In der Kugel flackerten Blitze.

Die beiden Daleks hatten Mike in das Büro befohlen. Ratcliffe kniete vor dem Schreibtisch.

Der schwarze Dalek – der Oberste Dalek – drehte sein Stielauge und betrachtete Mike. »Knie nieder!«, hatte er befohlen, und Mike hatte gehorcht. Dann war dieses unheimliche Mädchen hereingekommen und hatte angefangen, an dieser Kugel zu arbeiten.

»Reparaturen am Zeitcontroller abgeschlossen«, sagte die Kleine in diesem Moment.

»Vorbereiten zum Aufbruch«, befahl der schwarze Dalek.

Ratcliffe versetzte Mike einen Stoß mit dem Ellbogen. »Ohne dieses Ding sitzen die hier fest«, flüsterte er. »Ein Mann, der diesen Apparat besitzt, hätte ein Pfand zum Verhandeln in der Tasche.«

»Wofür denn? Unsere Leben?«

»Nichts so Profanes. Wenn wir so etwas in unserem Besitz hätten, könnten wir so gut wie alles von denen fordern.«

»Sie geben wohl nie auf, wie?«

Ratcliffe kicherte. »Das ist es, was uns von den Tieren unterscheidet und von den Untermenschen. Wir geben niemals auf.« Er beugte sich zu Mike vor. »Wir müssen bald handeln, sonst sind die verschwunden.«

»Was bringt Sie auf den Gedanken, ich wäre interessiert?«, fragte Mike.

»Sie sind hergekommen, oder nicht?«

Ja, das bin ich, dachte Mike. Ich habe einen Verräter gesucht und herausgefunden, dass dieser Verräter ich selbst bin.

»Ich bin hergekommen, um Sie zu töten«, sagte Mike.

»Gut«, sagte Ratcliffe und leckte sich die Lippen. »Eins nach dem anderen.«

Ace wurde gegen das Fenster geschleudert, als der Doktor den Bedford um eine scharfe Biegung steuerte. Ein Stück weiter voraus konnten sie einen ausgebrannten Dalek mitten auf der Straße erkennen.

»Dalek«, sagte Ace.

»Welche Sorte?«

»Imperial, denke ich.« Ace klammerte sich an den Sitz, als der Doktor dem geborstenen Ding auswich. Trümmerstücke knirschten unter den Rädern des Vans. »Schwer zu sagen.«

»Imperial«, sagte der Doktor, »ein Scout-Modell.«

»Woran können Sie das erkennen?«

»Die Verkleidung ist breiter.«

»Oh.«

Der Doktor wechselte die Gänge, und der Van beschleunigte. Sie bogen um eine weitere Ecke, und Ace spürte, wie die Hinterräder ins Rutschen gerieten. Das Fahrzeug neigte sich unheilverkündend zur Seite, dann richtete es sich wieder auf. Vor ihnen lag eine Eisenbahnunterführung. Zerstörte Daleks waren vor dem Eingang verstreut, alle in der cremeweiß-goldenen Farbe der imperialen Fraktion.

Der Doktor war gezwungen, die Geschwindigkeit zu verringern, um zwischen den Trümmern hindurchzusteuern, bevor er in die Unterführung fahren konnte. Unter der Decke hatten sich Rauchschwaden gesammelt.

»Hier hat eine größere Schlacht stattgefunden«, meinte der Doktor.

»Kein Scheiß«, pflichtete Ace ihm bei. »Ich kann keine zerstörten Renegaten sehen.«

Der Doktor trat auf die Bremsen, und Ace wurde nach vorn geschleudert. »Hey! Vorsichtig, Doktor!«

Der Doktor sprang aus dem Wagen und rannte vor dem Wagen her in Richtung Beifahrerseite. Ace schob ihre Tür zurück und folgte ihm. Der Doktor kniete vor zwei schwarzen ovalen Flecken im Straßenbelag nieder. Er bedeutete Ace zurückzubleiben, während er aus seinem Mantel ein Gerät zog, das er über den nächsten rußigen Fleck hielt. Das Gerät gab ein wild tackerndes Geräusch von sich, und der Doktor zog hastig die Hand zurück.

»Strahlung?«, fragte Ace.

Der Doktor nickte und schaltete das Gerät wieder ab. Es verschwand in seiner Tasche. »Und zwar jede Menge. Das ist alles, was von zwei Daleks übriggeblieben ist.« Der Doktor blickte die Straße entlang. »Ich denke, die imperialen Daleks haben ihre schweren Waffen rausgeholt.«

Die Abscheulichkeit schoss eine Bresche durch die zentralen Positionen der Renegaten. Hinter ihm erledigten der Kommandant und Sektion Vier die Überlebenden.

Die Renegaten an den nördlichen und südlichen Flanken wurden zum Rückzug gezwungen. Als sie ihre Deckungen verließen, stürmten die imperialen Daleks vor, um sie zu eliminieren.

Der Imperator beobachtete, wie die weißen Sterne auf der Lagekarte sich unaufhaltsam der Basis der Renegaten näherten. Wie lange noch, bis die Renegaten ihren Zeitkorridor etabliert haben?, fragte er.

Fünf Minuten, berichtete der Scan-Operator.

Es war alles eine Frage der Zeit.

Ein Teil des Obersten Dalek beobachtete die beiden menschlichen Gefangenen. Ein anderer überwachte die gegenwärtige taktische Situation. Er hatte den Kontakt zu sämtlichen Kriegern an der Front verloren.

»Abrücken in drei Minuten«, berichtete das Mädchen.

Leite die Sequenz zur Zerstörung der Ausrüstung ein, befahl der Oberste Dalek. Alle Krieger sollen sich in die Transitzone zurückziehen.

Der Bedford holperte schlingernd über den Bordstein. Ace stieß mit dem Kopf an das Dach. Der Doktor trat auf das Bremspedal, und Ace riss die Arme nach vorn, als sie aus dem Sitz geschleudert wurde.

»Raus!«, brüllte der Doktor.

Ace riss die Schiebetür nach hinten und sprang auf den Bürgersteig.

Der Doktor rutschte über den Beifahrersitz und aus der Tür, und landete neben Ace. Er hob den Finger an die Lippen und bedeutete Ace, einen Blick über die Motorhaube zu werfen.

Ace tat wie geheißen. Die Straße hinunter konnte sie das Tor zu Ratcliffes Hof sehen. Zur Linken hörte sie ein scharrendes Geräusch. Langsam drehte sie den Kopf. Da war ein Dalek – oder vielleicht etwas, das einmal ein Dalek gewesen war. Anstatt einer Kuppel mit Stielauge und Manipulatorarm hatte er eine große Waffe auf dem Rumpf montiert. Flansche zogen sich von der Mündung nach hinten und endeten in konzentrischen Ringen aus Metall. Der Dalek war verdreckt. Ruß und Schmutz bedeckten seine Seiten und die Schürze.

Ace beobachtete, wie er langsam an dem Van vorbei in Richtung von Ratcliffes Hof schwebte. Eine Phalanx imperialer Daleks folgte ihm. Ace duckte sich hinter die Motorhaube.

»Welche von den Schleimklumpen gewinnen Ihrer Meinung nach?«, fragte der Doktor.

»Die mit der Bazooka«, antwortete Ace.

17

Samstag, 16:32

Es ging sehr schnell.

Mike und Ratcliffe wurden von dem schwarzen Dalek nach draußen geführt. Im Hof drängten sich graue Daleks dicht um die Hand des Omega. Das Mädchen brachte den Zeitcontroller nach draußen und legte ihn auf ein Gestell nahe der Hand des Omega. »Zeitcontroller vollständig operabel«, sagte das Mädchen. »Abrücken steht unmittelbar bevor.«

Zu schade, was Ratcliffes Plan angeht, dachte Mike.

Der schwarze Dalek rotierte zu den beiden Männern. »Eliminiert die menschlichen Gefangenen«, befahl er.

»Nein!«, brüllte Ratcliffe.

In dem Moment erzitterte die Welt. Das Hoftor löste sich in einem orangefarbenen Feuerball auf, und Hitze versengte Mikes nackte Hände und sein Gesicht. Dann kam der Lärm und schleuderte ihn zurück gegen die Doppeltür.

Mike sah, wie Ratcliffe zum Zeitcontroller rannte und wie sich der schwarze Dalek drehte, um Ratcliffe zu folgen. Ein Lichtblitz traf den Dalek neben Mike. Flammen schossen aus seiner Kuppel. In Mikes Ohren klingelte es.

Ratcliffe schnappte den Zeitcontroller von seinem Gestell und brüllte etwas.

Weitere Lichtblitze zuckten durch den Rauch, der die zerstörten Tore verhüllte. Noch ein Dalek explodierte. Mike sah die eiserne Feuerleiter, die nach oben in den zweiten Stock des Lagerhauses führte, und rannte los.

Der Oberste Dalek erhielt verwirrende Sensordaten. Bilder von den Augen des Mädchens verschmolzen mit seinen eigenen optischen Sensoren. Er schnappte einen schnellen Blick auf Ratcliffe auf, der den Zeitcontroller an sich riss. Er versuchte zu schießen, doch das doppelte Bild verwirrte die Zielkontrollen, und der Energiestrahl ging weit daneben.

Der Beschuss durch die imperialen Daleks wurde zunehmend stärker. Die Verteidigung der Renegaten war durcheinandergeraten.

Die Optionen des Obersten Dalek waren limitiert. Er erteilte dem Mädchen einen Befehl. Bring den Zeitcontroller zurück.

Die Druckwelle erwischte Ace und den Doktor auf halbem Weg zu Ratcliffes Hof. Selbst auf fünfzig Meter Entfernung konnte Ace die Hitze des Feuerballs spüren. Sie hatte zum Tor gesehen, als es explodiert war, und gegenwärtig war sie geblendet. Sie blinzelte, doch außer einem orangenen Nachbild auf der Netzhaut konnte sie nichts erkennen.

Der Doktor nahm sie bei der Hand, und sie stolperte hinter ihm her.

Energie knisterte durch das Nervensystem des Mädchens. Aufgeladen wie sie war, verlief die Zeit scheinbar langsamer. Sie wich den durch die Luft zuckenden Blasterschüssen mit Leichtigkeit aus. Ihre aufgerüsteten Augen richteten sich auf den Menschen mit Namen Ratcliffe. In einem einzigen Moment hatte sie alles erfasst: die komplexen organischen Moleküle, die den Stoff seines Anzugs bildeten, das Zusammenspiel von Muskeln in seinen Schultern, die konstante Bewegung jener absurd fragilen inneren Organe.

Energie ballte sich in ihr zusammen. Sie streckte die Arme nach Ratcliffe aus und schleuderte sie hinaus.

Mike hörte Ratcliffe hinter sich her stolpern. Er drehte sich um und sah, wie Ratcliffe vornüber kippte. Blaues elektrisches Feuer zuckte über seinen Rücken. Ratcliffe hatte die Augen weit aufgerissen vor Überraschung, und sein Mund bewegte sich, ohne dass ein Laut herausgekommen wäre.

Er hielt Mike den schimmernden Globus des Zeitcontrollers hin.

Mike nahm ihn an sich, als Ratcliffe auf die Eisentreppe stürzte. Am Fuß der Treppe stand das Mädchen. Es lächelte.

Der Kommandant schwebte auf die linke Seite der Abscheulichkeit. Sein Stielauge suchte den Hof nach dem Obersten Dalek der Renegaten ab. Er wurde von einem Blasterschuss gestreift und verlor drei seiner Sensorgloben.

Alarme gingen los, als die Abscheulichkeit ihre Waffe abfeuerte. Die Strahlung durchdrang die Schilde des Kommandanten.

In seiner peripheren Sicht bemerkte der Kommandant ein schwarzes Aufblitzen. Er schoss vorwärts und kompensierte den unebenen Untergrund, indem er seine Antriebseinheit überlud.

Das unverwechselbare schwarze Gehäuse des Obersten Dalek erschien eingerahmt in der Zielerfassung des Kommandanten. Er feuerte augenblicklich, doch der Oberste Dalek hatte sich zur Seite geworfen, und der Schuss ging daneben.

Er versuchte erneut zu zielen, doch der Oberste Dalek hatte sich in der Zwischenzeit umgedreht und die eigene Waffe in Anschlag gebracht. Die optischen Sensoren des Kommandanten wurden weiß, als Blasterfeuer seine Kuppel traf. Blind erwiderte er den Beschuss. Seine Sicht klärte sich gerade rechtzeitig wieder, um den Obersten Dalek durch die Tür ins Innere des Lagerhauses verschwinden zu sehen.

Die Abscheulichkeit feuerte erneut, und der letzte der Renegaten war eliminiert.

Die Indikatoren der Lebenserhaltungssysteme des Kommandanten gingen in den roten Bereich. Er konnte spüren, wie sich vitale Systeme abschalteten, als sein Energiereaktor aufhörte zu arbeiten. Das Letzte, was er sah, bevor seine Sicht endgültig schwand, war die Hand des Omega. Die imperialen Daleks hatten gewonnen.

Dunkelheit umfing ihn. Mit einem letzten gurgelnden Seufzer übertrug der Kommandant seine Datenbank an das Imperium. Dann starb er.

Der Systemkoordinator übermittelte seine Daten an den Imperator. Wir haben die Hand des Omega erobert.

18

Samstag, 16:34

»Ich kann wieder sehen«, sagte Ace, als sie die Augen öffnete. Sie und der Doktor befanden sich auf der dem Hof von Ratcliffe gegenüberliegenden Straßenseite.

»Welche Klumpen haben denn jetzt gewonnen?«, fragte sie.

Daleks schälten sich aus dem Qualm. Die Hand des Doktors schloss sich fester um ihre eigene.

»Ich weiß es nicht«, sagte er.

Wind wehte den Rauch allmählich beiseite. Die Daleks wurden sichtbar. Es waren cremeweiß-goldene imperiale Krieger. Ace spürte, wie sich der Doktor entspannte. Sie beobachteten gemeinsam, wie die Daleks aus dem Hof kamen.

»Professor«, sagte Ace.

»Oh«, sagte der Doktor und zerrte sie mit sich. Sie erhaschte einen flüchtigen Blick auf das Schild mit der Aufschrift »Vorsicht bissiger Hund«, bevor der Doktor die Tür hinter ihnen zuwarf.

Ein Gutes am Doktor ist, dass er immer einen Fluchtweg parat hat, dachte Ace.

Hinter ihnen erklang ein Knurren.

Meistens jedenfalls, fügte Ace in Gedanken hinzu.

Der Elsässer knurrte erneut, als sie sich umwandten. Er hatte die Lefzen zurückgezogen und die Zähne entblößt, und aus seinem Maul troff ein Speichelfaden. Braune Augen fixierten den Doktor. Er knurrte ein weiteres Mal. Ace konnte sehen, wie sich die Muskeln in seinen schwarzen Beinen spannten und das Hinterteil sich senkte, bereit zum Sprung.

»Pst!«, machte der Doktor.

In den Augen des Elsässers stand plötzlich Verwirrung. Die Spannung verließ seinen Körper, und er senkte schuldbewusst den Kopf, während sein Schwanz in kleinen, hoffnungsvollen Bewegungen wedelte.

Mach dir nichts draus, Hundchen, dachte Ace. Mit mir macht er das Gleiche.

Der Elsässer trottete zum Doktor und legte sich vor ihm auf den Rücken. »Guter Hund«, sagte der Doktor und beugte sich herab, um ihm den Bauch zu kraulen.

Der Oberste Dalek überbrückte den Schlachtcomputer und startete das Selbstzerstörungsprogramm für die Ausrüstung. Die Verbindung zu dem Mädchen war zusammengebrochen, und so war der Oberste Dalek für den Augenblick imstande, klar zu denken. Die Energiereserven waren gefährlich geschrumpft, ein weiterer Kampf unrealistisch. Als letzter verbliebener Dalek der Renegatenstreitmacht war es von allergrößter Bedeutung, dass er nach Hause zurückkehrte, um Bericht zu erstatten.

Der Oberste Dalek aktivierte den Countdown und verließ das Büro von Ratcliffe. Hinter ihm ging der Schlachtcomputer in Flammen auf.

Mike stand vollkommen reglos da. Die erste Etage des Lagerhauses lag dunkel da – er konnte lediglich ein paar Reihen von Regalen erkennen. Er wusste, dass das unheimliche Mädchen irgendwo hier oben bei ihm war, denn er konnte ihre leichten Schritte hören, die sich hinter ihm näherten. Jetzt lauschte er in die Dunkelheit, während er darauf wartete, dass sie ihren Zug machte. Seine Hand war ganz feucht um den Griff der Pistole.

Mike roch Rauch. Was nun?, dachte er.

Dann hörte er sie – Fußgetrappel bei der Innentreppe. Falls er es bis zur Feuerleiter schaffte, falls keine Daleks mehr unten im Hof übrig waren und falls das Mädchen ihn nicht vorher erwischte, konnte er es vielleicht schaffen.

Und dann?, dachte er.

Er beschloss, sich später darüber Gedanken zu machen.

»Die imperialen Daleks haben die Hand des Omega«, sagte der Doktor. »Das ist gut.«

Ace kraulte gedankenverloren den Kopf des großen Elsässers. »Wieso sind Sie eigentlich so scharf darauf, dass die imperialen Daleks mit dieser Hand des Omega verschwinden?«, wollte sie wissen.

»Still, Ace«, sagte der Doktor. Er öffnete das Tor.

Ace ließ den Hund zurück und gesellte sich zum Doktor.

Eine Gestalt schlüpfte aus Ratcliffes Hof und wollte die Straße hinaufrennen.

»Das ist Mike«, sagte Ace.

»Er hat den Zeitcontroller«, sagte der Doktor. »Typisch Mensch. Man kann sich darauf verlassen, dass sie einem jeden Plan durchkreuzen.«

Na danke sehr, dachte Ace.

»Ace, los, hinterher. Finden Sie heraus, wohin er will und bleiben Sie an ihm dran.«

»Okay«, sagte Ace. Sie wollte los, doch der Doktor hielt sie noch fest.

»Und keine Heldentaten«, sagte er. »Ich habe schon genug Probleme.«

»Vertrauen Sie mir«, sagte Ace.

Der Doktor sah ihr hinterher, als sie die Straße entlangrannte. Dann drehte er sich um und blickte hinüber zu Ratcliffes Hof. Der Rauch hatte sich inzwischen verzogen, und der Doktor konnte einen Leichnam auf der Feuerleiter liegen sehen. Es war George Ratcliffe – ein weiterer Toter in der langen blutigen Reihe, die sich aus der Zukunft in die Vergangenheit erstreckte.

Ich werde die Daleks ein für alle Mal aus dem Weg räumen, dachte der Doktor.

Etwas Warmes stupste ihn in die Kniekehle. Es war der Elsässer, der dem Doktor gefolgt war. Er streichelte den Kopf des Tiers. »Ich frage mich, an wen du mich erinnerst.« Er richtete sich auf, seufzte und kehrte zum Lieferwagen zurück.

Er hatte Arbeit zu erledigen.

19

Samstag, 16:45

Die Spezialwaffe der Daleks kehrte im Triumph zum Raumschiff zurück. Hinter ihm schwebte die Hand des Omega. Nach dem Tod des Kommandanten hatte er das Kommando übernommen. Er war von Stolz erfüllt, als er an Bord ging. Die Danksagung des Imperators bildete einen deutlichen Unterton im verschlüsselten Kommandonetz.

Die Hand des Omega wurde in das vorbereitete Frachtmodul im Heck des Raumschiffs gebracht. Der tote Pilot wurde durch einen Krieger von Sektion Vier ersetzt. Noch in diesem Moment wurde das Gehirn des erwählten Daleks mit der relevanten Datenbank gefüllt, heruntergeladen aus dem Computer des Raumschiffs.

Das Raumschiff begann zu vibrieren, als die Maschinen warmliefen. Die letzten Daleks kamen an Bord und begaben sich in ihre Nischen, von denen viele jetzt leer blieben.

»Was werden Sie tun, wenn das hier alles vorbei ist?«, fragte Allison.

Rachel überlegte kurz. »In den Ruhestand gehen und meine Memoiren schreiben.«

»Professor?« Gilmore erschien am Ende der Kellertreppe.

»Natürlich unter Berücksichtigung der Geheimhaltungsvorschriften«, fügte Rachel hinzu.

Gilmore kam die Treppe halb herunter. »Das Raumschiff scheint starten zu wollen«, sagte er zu den beiden Frauen.

Allison sprang auf die Füße. »Gott sei Dank, dass wir die los sind!«

Sie ist genauso schlimm wie Ace, dachte Rachel. War ich auch so, als ich jung war? Hat mir so ein Horror damals ebenfalls nichts ausgemacht?

Plötzlich erinnerte sie sich an eine Szene im August 1940. Sie war am Strand und die Sonne von Rauch verhangen. Sie konnte die Umrisse der Radartürme vor dem Himmel sehen, und das Meer lag da wie ein glatter Spiegel. Sie hielt ihn eng an sich gedrückt, nur um sich zu bestätigen, dass sie beide noch am Leben waren. Ja, wir haben es auch getan. Wir haben dem Tod ins Auge gespuckt, als wir unseren Krieg hatten, überlegte sie.

Die vier Schubaggregate an der Basis des Shuttleraumschiffs brüllten auf. Der Beton des Schulhofs wurde weißglühend und fing Feuer. Das Raumschiff erhob sich auf vier Säulen aus Flammen und Rauch. Es kämpfte gegen die Fesseln der Welt. Zuerst hob es sich nur langsam, dann immer schneller, als es in den Himmel stieg.

Der Doktor stand neben der TARDIS und beobachtete, wie das Raumschiff die obere Atmosphäre erreichte. Er zog den Hut, als es immer kleiner wurde und verschwand.

Genießt diesen kurzen Augenblick, ihr Monster, dachte der Doktor. Genießt den kurzen Augenblick hoch über dieser erbärmlichen kleinen Welt. Nur, dass ihr so was natürlich nicht könnt. Ihr habt die kleinen wertlosen Freuden des Lebens ja schon vor Jahrhunderten ausgemerzt. Der Doktor hing diesem letzten Gedanken nach. Was er zu tun hatte, würde dadurch viel einfacher werden.

Ace hörte das Rumpeln und blickte auf. Ein Schatten ging über ihr Gesicht. Das Raumschiff schoss über die Häuser hinweg, und der Lärm seines Antriebes verklang in der Ferne. Ace sah hinterher, bis es verschwunden war.

Geil, hauchte sie.

Sie blickte sich um, um sich zu orientieren. Sie war ziemlich sicher, dass Mike nach Osten rannte, weg aus der Evakuierungszone. Aber wohin?

Sie rammte die Hände in die Jackentaschen. In der linken Tasche spürte sie etwas Kleines und Metallisches. Ihr Daumen fuhr über eine gezackte Kante. Es war ein Schlüssel. Sie zog ihn hervor und betrachtete ihn. Dann steckte sie ihn wieder ein und machte sich auf den Weg hinein nach Shoreditch.

Das Mädchen hüpfte. Die Straße blieb unter ihren Füßen zurück und die Häuser trieben vorbei wie Rauch. Das Mädchen erfasste das weibliche Ziel, als es um eine Ecke bog. Wahrscheinlichkeitsberechnungen ergaben, dass das weibliche Ziel sie zu dem männlichen Ziel führen würde. Beide waren zur Eliminierung vorgesehen.

Ein Stern brannte tief im Herzen der Eret-mensaiki Ska, eingeschlossen in einer Flasche aus gravito-magnetischen Kraftfeldern. Das Interface entzog dem Plasmakern rohe Energie und transformierte sie in Elektrizität; einhundertdreiundzwanzig Millionen Watt, nutzbar, sauber und vielseitig. Macht, die man kontrollieren konnte, die man zu beherrschen vermochte.

Kabel verliefen vom Reaktor zu den Antrieben, die dem Schiff Bewegung verliehen, zu den Lebenserhaltungssystemen, die es bewohnbar machten, zu den Sensoren, die ihm Augen gaben, zu den Waffenbatterien, die die Eret-mensaiki Ska mit Zähnen ausstatteten. Neben den Kabeln verlief ein Netzwerk aus extrudiertem Glas. Durch dieses Netzwerk jagten digitale Instruktionen in Form modulierter Laserimpulse. Die Nerven aus Glasfaser führten in jede Extremität, vereinigten sich zu Ganglien, verdickten sich immer weiter auf ihrem Weg durch das Schiff bis zum zentralen Knoten. Sie endeten im Zentrum von allem – der Brücke. Und im Zentrum der Brücke saß der Imperator – eine weiße Spinne in einem silbernen Netz.

Der Imperator überwachte den Flug des Shuttles. Im Innern der aufgeblähten runden Hülle jagten Daten durch neurale Implantate. Hätte der Imperator es gewollt, die Kontrolle über das kleine Schiff wäre seinem direkten Willen unterworfen gewesen.

Raumfähre geht in Andockmodus über, berichtete der Tac-Op.

An Bord der Raumfähre befand sich die Beute, das grundlegende Gerät der alten Zeitwanderer – die Hand des Omega.

Was sagst du jetzt, Doktor?, dachte der Imperator. Ich weiß, dass du da unten bist, auf dieser kleinen erbärmlichen Welt. Welchen verzweifelten Plan hast du jetzt noch im Ärmel?

Mächtige Tore im Rumpf des Mutterschiffs glitten auf. Mit präzisen Schubstößen schob sich das kleine Raumschiff in seinen Hangar. Seine Maschinen fuhren herunter. Vielarmige Roboter näherten sich dem Rumpf. Eine Brücke verband sich mit der vorderen Ausstiegsschleuse.

All das geschah in der völligen Lautlosigkeit des Vakuums. Die Hangartore schlossen sich.

20

Samstag, 17:15

»Nun, Doktor«, sagte Gilmore, »sind wir jetzt aus dem Schneider?«

Rachel trat beiseite, um den Doktor vorbeizulassen. Er überprüfte die Verbindungen, die vom Transmat zum Fernseher verliefen.

»Vorausgesetzt, alles läuft so, wie ich es geplant habe«, antwortete der Doktor.

Allison schlurfte herbei, um dem Doktor bei der Arbeit zuzusehen. Er strich mit den Fingern über die Kamera oben auf dem Fernseher, dann hinunter und entlang den Kabeln zum Transmat. »Ich nehme nicht an, Sie wollen uns sagen, wie Ihr Plan aussieht?«, fragte sie.

»Es ist eine Überraschung«, erwiderte der Doktor.

»Oh, gut«, sagte Rachel, »ich liebe Überraschungen.«

Der Doktor zog eine Pinzette aus seinem Mantel und pickte damit ein Kabel aus dem Kasten. Er kontrollierte das Ende des Kabels und runzelte die Stirn. Dann versetzte er dem Kasten einen Tritt, starrte auf das Kabel, dann wieder auf den Kasten. Ein weiterer Tritt, und der Transmat erzitterte. Ein Lichtpunkt erschien am Ende des Kastens. Der Doktor richtete sich auf, zog seinen Hut ab und strich sich nervös mit den Fingern durch die Haare.

Rachel spürte, wie sie plötzlich nervös wurde.

Der Doktor setzte seinen Hut wieder auf und drehte sich zu ihnen um. »Wie sehe ich aus?«, fragte er. »Nein, nein, antworten Sie nicht.«

Er drehte sich zu dem Fernseher um und schaltete ihn ein. Weißes Rauschen füllte den Bildschirm, als das Gerät warm geworden war. Der Doktor hustete einmal und hielt sich die Kabel in der Pinzette an den Mund.

»Ich rufe das Dalek-Mutterschiff«, sagte er. »Kommen, bitte.«

Rachel spürte, wie eine Hand ihren Unterarm berührte.

Der Doktor schlug mit der Faust auf den Fernseher. »Dalek-Mutterschiff, bitte kommen.«

Langsam klärte sich das Bild.

Die Hand schlüpfte in die von Rachel – die Haut war warm und rau; eine Männerhand. Colonel Gilmore stand dicht hinter ihr – so dicht, dass seine Uniform ihre Schulter berührte.

Ein Bild entstand auf dem Schirm. Der Keller schien dunkler zu werden.

Das Bild war verschwommen und zeigte geisterhafte Objekte. Im Zentrum befand sich ein Dalek mit einer aufgeblähten Kuppel. Rings um ihn waren viel freier Raum und dahinter zielstrebige Aktivität zu erkennen. Gilmores Hand schloss sich fester um die von Rachel.

»Ah«, sagte der Doktor. »Da bist du ja.«

Rachel blickte vom Bildschirm weg zum Doktor. Flackerndes Licht spielte auf seinem Gesicht. Seine Augen waren hart und hell, und er wirkte plötzlich größer.

»Hier ist der Doktor«, sagte er. »Präsident des Hohen Rates der Zeitwanderer, Bewahrer des Erbes von Rassilon, Verteidiger der Gesetze der Zeit und Protektor von Gallifrey. Ich fordere dich auf, die Hand des Omega herauszugeben und an deinen dir zugewiesenen Ort in Zeit und Raum zurückzukehren.«

Der missgestaltete Dalek auf dem Bildschirm bewegte sich ein wenig. »Ah, Doktor«, sagte er schnarrend. »Sie haben sich schon wieder verändert. Ihr Erscheinungsbild ist so inkonsistent wie Ihre Intelligenz. Sie haben mich zum letzten Mal verblüfft.«

Die aufgeblähte Kuppe öffnete sich, und das Oberteil glitt nach hinten. Im Innern der Dalek-Hülle befand sich eine Kreatur, deren Kopf von Metallstreben gestützt wurde. Kabel und Leitungen verliefen nach unten in den versteckten Teil der Dalek-Hülle. Ein Gesicht wurde sichtbar, das vielleicht einmal humanoid gewesen war. Die Augen waren leere Höhlen, die Haut auf den Wangen verwittert und aufgesprungen. Lediglich der Mund bewegte sich, und die Lippen verzogen sich zu einer obszönen Grimasse.

»Davros«, sagte der Doktor. »Ich hätte es wissen müssen.«

Das verhasste Gesicht des Doktors füllte den gesamten Hauptschirm aus. Davros hatte immer gewusst, dass es am Ende dazu kommen würde – zu einer finalen Konfrontation zwischen dem Doktor und ihm selbst. Er erinnerte sich an all die Begebenheiten, bei denen er mit diesem sich in alles einmischenden Zeitwanderer zu tun gehabt hatte. Er hatte sich jede Niederlage und jede Demütigung gemerkt, hatte sie abgespeichert, auf dass sie den Moment seines Triumphs versüßen würden.

Davros spürte, dass die Vorbereitungen abgeschlossen waren.

Omega-Gerät integriert und aktiviert, meldete der Systemkoordinator.

»Ich warne dich, Davros«, sagte der Doktor. »Die Hand des Omega ist nichts, womit man leichtfertig umgehen sollte.«

Omega-Gerät einsatzbereit. Sämtliche Anzeigen im grünen Bereich. Raumzeitkoordinaten eingegeben.

»Ich denke, ich bin durchaus imstande, die Technologie zu beherrschen, Doktor«, sagte Davros.

»Das bezweifle ich ernsthaft«, sagte der Doktor.

»Macht es Ihnen vielleicht Angst, dass ich mit diesem Gerät die Sonne von Skaro in eine Quelle unermesslicher Macht verwandeln kann?«, fragte Davros.

Mir macht es Angst, dachte Rachel. Dabei weiß ich noch nicht mal, wovon er redet. Sie sah den Doktor an, doch sein Gesicht verriet nichts.

»Mit dieser Macht in unseren Händen werden die Daleks Gallifrey und sein impotentes Quorum von Zeitwanderern hinwegfegen!«, kreischte Davros mit erhobener Stimme, ein dünnes blechernes Geräusch aus dem Lautsprecher des Fernsehers. »Die Daleks werden die Kontrolle über die Zeit selbst übernehmen, und wir werden …«

»Allmächtig«, brüllte der Doktor. Rachel zuckte zusammen und hielt Gilmores Hand fest, um nicht zu stolpern.

»Ihr werdet die unbedeutenden Rassen vernichten und die Galaxie erobern!«, brüllte der Doktor weiter. »Unvorstellbare Macht, grenzenloser Reispudding und so weiter und so fort.«

»Wagen Sie es nicht, mich zu ärgern«, zischte Davros. »Ich kann Sie und diese elende, unbedeutende Welt mit einem Schlag vernichten.«

»Wunderbar«, sagte der Doktor. »Welch eine Macht, welch eine Brillanz. Ihr könnt also die eine oder andere Zivilisation auslöschen und die eine oder andere Kultur versklaven, wenn euch danach ist.«

Rachel sah, wie Davros in seinem Gehäuse vor Wut schäumte. Sie dachte an das riesige Mutterschiff, das über ihren Köpfen schwebte. »Dieses Schiff, Colonel«, sagte sie zu Gilmore. »Dieses Schiff verfügt über Waffen, die diese Welt zerplatzen lassen könnten wie ein Ei.«

»Aber all das lenkt nicht von der einen fundamentalen Wahrheit deiner eigenen Impotenz ab, Davros«, sagte der Doktor. Davros’ Mund stand offen, doch außer einem gurgelnden Geräusch war nichts zu hören. Rachel hatte mit einem Mal große Angst.

»Seien Sie vorsichtig, Doktor«, warnte sie.

Der Doktor deckte das Mikrophon ab und drehte sich zu ihr um. »Vertrauen Sie mir«, sagte er leise. »Ich weiß, was ich tue.«

Davros bebte in seiner Hülle. Er konnte spüren, wie seine Wut von immer größeren Mengen an Tranquilizern gedämpft wurde, die das Lebenserhaltungssystem in seinen Blutkreislauf pumpte. Er wusste, dass er den Doktor geschlagen hatte, doch es war nicht genug. Der Doktor musste es sehen und spüren.

»Ich werde Ihnen beweisen, wie töricht Ihre Worte sind«, sagte er. »Ich werde Ihnen die Macht der Daleks demonstrieren.«

»Davros«, sagte der Doktor. »Ich bitte dich inständig, mach keinen Gebrauch von der Hand des Omega.«

»Jetzt fangen Sie an sich zu fürchten.«

»Du begehst einen schweren Fehler, Davros«, sagte der Doktor.

Aktiviert das Omega-Gerät.

»Von heute an werden die Daleks die Herren über die Zeit sein«, sagte Davros.

Die Hand des Omega empfing das Startsignal.

Mit einem Energiestoß jagte sie aus dem Mutterschiff und in den Weltraum. Ringsum erstrahlte das Raumzeitkontinuum mit seinen sich ständig verändernden Energieebenen. Innerhalb weniger Momente hatte die Hand des Omega bis fast zur Lichtgeschwindigkeit beschleunigt. Minuten später passierte sie die Umlaufbahn des Jupiters. Dann, im transjovianischen Raum, fand sie einen Nexus, einen Ort, wo das Gewebe der Raumzeit formbar war.

Die Hand des Omega sammelte alle Kraft, als sie erneut beschleunigte und ein Loch in die Realität bohrte.

21

Skaro

Die Morgendämmerung lag auf der Vekis Nar-Kangji, der Ebene der Schwerter – einer Einöde aus Staub und Knochen, geteilt von einem Bergrücken. Hier hatte vor zwanzig Millennien der finale Konflikt zwischen den Thal und den Kaleds sein Ende gefunden.

Hier, in den aschebraunen Ausläufern der Berge, lag die Dalekstadt Mensvat Esc-Dalek. Das Licht der aufgehenden Sonne spiegelte sich in metallenen Türmen zweitausend Meter über der Ebene. Von Hunderten von Plattformen starteten und landeten Frachtroboter, schnitten kybernetische Flugrouten in den Himmel und erfüllten die Luft mit ihrem unablässigen Gebrumm. Die Wurzeln der Stadt waren tief in die Ausläufer der Berge eingegraben.

Die Sonne löste sich vom Horizont. Rotes Licht ergoss sich über die Ebene. Gelb-schwarze Käfer huschten in den Schutz ihrer Nester. Hoch oben in der Stratosphäre bildeten sich Schleierwolken.

Für einen Bruchteil aus Nichtzeit war Distanz eine Illusion und Zeit irrelevant. An den äußeren Rändern des Skarosianischen Systems wurde die Hand des Omega zu einem Teil des normalen Universums.

Für das Bewusstsein der Maschine war lediglich der Stern von Bedeutung. Eine gigantische Kugel aus Wasserstoffatomen, die sich mit großer Geschwindigkeit bewegten – ein Traum, wo Gravitationskräfte gegen das Bestreben des Sterns anrannten, sich im Vakuum zu verflüchtigen.

Die Maschine badete in der Masse des Sterns, in seiner Intensität und der Raserei in seinem Innern. Wie ein Delphin schwamm die Hand in Richtung des Kerns – des alten kalten Kerns aus Eisen und Nickel, der in ewiger Rotation verharrte.

Die Hand breitete ihre energetischen Flügel um den Kern herum aus und verhielt für einen Herzschlag. Innerhalb dieser Zeit verdoppelte sich der Gravitationsflux. Die Hand des Omega hielt das Herz des Sterns in einer Faust aus purer Energie umfasst. Der Stern begann nach innen zu kollabieren, die Wasserstofffusion beschleunigte sich, der Druck wuchs. Der Kern begann zu degenerieren. Atomkerne wurden ihrer Elektronenhüllen beraubt und zusammengepresst. Der Stern wurde kleiner, heißer und heller.

Dann zog die Hand des Omega ihre Energie um den Kern wieder ab.

Der Stern starb.

Unter der Ebene der Schwerter wurden die Käfer unruhig in ihren Nestern. Am Himmel hoch oben veränderte sich die Sonne und eintausend Millionen Daleks hielten inne mit dem, was sie gerade taten. Die Felsleoparden in den Bergen heulten auf vor Angst. Der Himmel wurde weißglühend. Eintausend Millionen Daleks schrien trotzig auf.

Dann kochten die Ozeane, die Metallstädte der Daleks zerflossen wie Wachs, und die Atmosphäre wurde davongeweht in den Weltraum.

Skaro starb.

Der Stern zuckte konvulsivisch und fiel auseinander. Die äußere Kruste verwandelte sich in einen expandierenden Feuerball. Die Planeten, denen er Leben gespendet hatte, verdampften einer nach dem anderen, als der Stern sich aufblähte und seine Kinder fraß.

Durch all das hindurch glitt die Hand des Omega und schrie vor Freude. Dann schoss sie zurück in den Raum, der kein Raum ist, auf dem Weg zurück in die Vergangenheit.

Nein, das kann unmöglich sein, dachte Davros. Doch die Daten waren unmöglich zu ignorieren – die Supernova ebenso wenig wie der Ausfall aller Signale von Skaro. Und die ganze Zeit über sah der Doktor vom Hauptschirm auf ihn herab.

Das Omega-Gerät kehrt zurück, Einschlag minus zwölf.

»Sie haben mich ausgetrickst«, sagte Davros zum Doktor.

»Nein, Davros«, erwiderte der Doktor, »du hast dich selbst ausgetrickst.«

Minus zehn.

»Hast du wirklich geglaubt, ich würde dir die Hand des Omega überlassen?«, fragte der Doktor.

»Tun Sie das nicht. Ich flehe Sie an.«

Minus neun.

»Nichts kann es jetzt mehr aufhalten.«

»Haben Sie Erbarmen.«

Minus acht.

»Ich habe Mitleid mit dir, Davros«, sagte der Doktor. »Leb wohl. Es war keine angenehme Bekanntschaft.«

Minus sieben.

Der Doktor unterbrach die Verbindung, und der Hauptschirm wurde schwarz.

Die Hand des Omega fetzte durch die Eret-mensaiki Ska. Panzerung und Decks wurden ohne Unterschied durchschlagen. All die Energie, die das Gerät aus der Supernova bezogen hatte, wurde auf einen Schlag freigesetzt. Der Fusionsantrieb des Schiffes, sein schlagendes Herz, kollabierte.

Das Schiff verwandelte sich in einen Feuerball, der ins All verdampfte.

Eine kleine Fluchtkapsel taumelte davon und löste sich aus dem Orbit der Erde.

Im Innern fluchte eine einzelne deformierte, verbitterte Kreatur, als die Temperatur dem Nullpunkt entgegenfiel.

Der Hass würde sie warmhalten.

»Was ist passiert?«, fragte Rachel. Der Doktor löste die Kabelverbindungen und packte die Kamera ein. Gilmore ließ zögernd Rachels Hand los.

»Oh«, sagte der Doktor. »Ich habe die Hand des Omega so programmiert, dass sie in die Sonne von Skaro fliegt und sie in eine Supernova verwandelt.«

»Eine Super-was?«, fragte Gilmore.

»Er hat einen Stern hochgejagt«, sagte Allison.

»Und die resultierende Rückkopplung hat das Mutterschiff zerstört«, fuhr der Doktor fort. »Die Hand des Omega ist auf dem Rückweg nach Gallifrey.«

»Sie haben das von vornherein alles geplant«, sagte Rachel. »Es war alles nur eine einzige Falle, von Anfang an.«

»Ja«, sagte der Doktor.

»Wir haben gewonnen«, sagte Gilmore. »Es ist ein Sieg.«

Der Doktor sagte nichts.

22

Samstag, 17:37

Es wurde bereits dunkel, als Ace in der Ashton Road ankam. Sie lief die Reihenhäuser entlang und schaute in Fenster hinein. Ein Schild fiel ihr ins Auge. Dort stand:

Keine Schwarzen, keine Hunde

Mikes Haus. In den Fenstern brannte kein Licht.

Ace nahm den Schlüssel aus ihrer Tasche und drehte ihn im Schloss. Auf der anderen Seite war kein Laut zu hören. Sie öffnete die Tür und trat ein. Dann erstarrte sie und lauschte angestrengt. Die Wohnzimmertür stand sperrangelweit offen. Immer noch kein Laut.

Ich bin ein richtiger Trottel, wenn ich da reingehe, dachte sie.

Ace atmete tief durch und trat ein. Der Zeitcontroller stand auf dem Kaminsims, mitten unter dem restlichen Nippes von Mrs. Smith.

»Hallo Ace«, sagte Mike.

Ace drehte sich langsam zu Mike um. Mike schloss die Tür. Er zielte mit einer Pistole auf sie. Licht von der Straßenlaterne fiel durch das Fenster auf ihn. Sein Gesicht war zur Hälfte im Schatten verborgen.

»Würdest du mich wirklich erschießen?«, fragte Ace.

»Wenn es sein muss, ja«, erwiderte Mike.

»Kann sein, dass es sein muss«, sagte Ace.

Das Mädchen wanderte die Ashton Road hinunter. Aus dieser Nähe konnte sie die Strahlungssignatur des Zeitcontrollers spüren. Er befand sich in dem Wohnhaus, das die weibliche Zielperson soeben betreten hatte. Es bestand eine sechsundsiebzigprozentige Wahrscheinlichkeit, dass die männliche Zielperson ebenfalls dort war.

Eine kühle Brise strich die Straße entlang.

Das Mädchen konzentrierte sich und sandte seine Gedanken hinaus zum Obersten Dalek.

Die Botschaft traf den Obersten Dalek mit unerwarteter Wucht. Zeitcontroller lokalisiert, meldete das Mädchen. Der Dalek fröstelte plötzlich. Das Lebenserhaltungssystem drehte die Heizung auf.

Männliche und weibliche Zielpersonen sind zu eliminieren. Bring den Zeitcontroller zurück, befahl der Oberste Dalek und unterbrach die Verbindung. Das Frösteln verging. Der Dalek benutzte seine Sensoren, um rasch die Umgebung zu überprüfen. Keinerlei heimliche Aktivitäten erkennbar. Der Oberste Dalek glitt aus dem Hof von Ratcliffe hinaus auf die Straße.

Er würde das Mädchen treffen und den Zeitcontroller benutzen, um nach Hause zurückzukehren. Dort würde er dem Rat der Renegaten berichten. Vielleicht würde man ihm hinterher erlauben, Suizid zu begehen.

Suizid? Der Dalek scheute vor dem fremden Gedanken zurück. Er kontrollierte die Verbindung zu dem Mädchen. Es gab noch einen Rest von Strahlung – die Daleks konnten das Gedankentor nicht vollständig schließen. Immer wieder sickerten Bestandteile des Bewusstseins des Mädchens hervor.

Es gab Aktivitäten ganz am Ende der Reichweite seiner Sensoren – das unverwechselbare Emissionsmuster von Verbrennungsmotoren. Der Oberste Dalek schwang seinen optischen Sensor in die Runde. Einheimische Transporter rumpelten plump von beiden Seiten in seine Richtung.

Angesichts seiner erschöpften Energiespeicher war der Oberste Dalek nicht mehr imstande, sich ein längeres Gefecht mit dem Gegner zu liefern. Die Lageeinschätzung des taktischen Computers war pessimistisch. Die primitiven Waffen der Menschen würden ihn schon bald überwältigen.

Der Oberste Dalek bereitete sich auf sein letztes Gefecht vor.

Die Türglocke ging.

»Bleib dort!«, befahl Mike.

»Es könnte der Doktor sein«, vermutete Ace, als Mike in die Halle trat. »Leg die Pistole weg, Mike. Dafür ist es zu spät.«

»Bleib, wo du bist.«

»Komm schon, Mike. Wen willst du denn damit erschießen?«

Gilmore brachte den Van zum Stehen und zeigte die Straße hinunter. Rachel reckte den Kopf, um an dem Doktor auf dem Beifahrersitz vorbeizusehen. Hundert Meter voraus, vor Ratcliffes Hof, stand ein einzelner Dalek. Die dunkle Bemalung seiner Rüstung glänzte im Licht der Straßenlaternen.

Hinter ihm blockierte einer der großen Bedfords die Straße. Soldaten standen neben dem Truck. Sie warteten in den Schatten, und ihre Waffen hielten sie auf den Dalek gerichtet.

»Das ist der Letzte von ihnen«, sagte Gilmore. »Ich rufe Verstärkungen.«

»Nein«, sagte der Doktor, »diesmal nicht.« Er schob die Tür des Vans nach hinten und stieg aus. »Ich habe die Sache angefangen …«

Die Türglocke ging unablässig. Mike steckte die Pistole in den Gürtel, außer Sicht, im Rücken. Er streckte die Hand nach dem Türknauf aus. Das Läuten endete. Mike sah einen Schatten hinter dem bunten Glas der Eingangstür. Er war klein, wie der eines Kindes. Mike öffnete die Tür.

Es war das Mädchen. Es stand auf der Veranda.

Für einen Moment stand Mike verwirrt da. Er kannte das Mädchen. Es arbeitete mit den Daleks zusammen. Auf eine gewisse Weise war es beinahe selbst ein Dalek.

Mike wollte nach seiner Pistole greifen. Das Mädchen streckte die Arme aus, die Hände zu Klauen geformt. Mikes Hand schloss sich um den Griff der Pistole.

Blaues Licht blendete ihn. Er wurde rückwärts gegen das Geländer geschleudert. Holz splitterte. Einen Moment lang war er erfüllt von einem alles überwältigenden Schmerz, dann wurde es schwarz um ihn.

Und jetzt beende ich diese Sache, dachte der Doktor.

Er ging auf den Dalek zu. Der Dalek drehte sich zu ihm um.

»Du wurdest geschlagen, Dalek!«, rief der Doktor. »Ergib dich. Du hast verloren.«

»Ungenügende Daten.«

Es war merkwürdig. Immer wieder gab es diesen Impuls unter organischen Intelligenzen, sich in Maschinen zu verwandeln und die Formen und Manierismen von Robotern nachzuäffen. Daleks, Cybermen, Sontaraner, sie alle strebten nach Perfektion, aber was fanden sie am Ende jeweils?

»Deine Streitkräfte sind vernichtet, und der Planet deiner Geburt ist ein ausgebrannter Schlackeball, der um eine tote Sonne kreist.«

»Keine Daten. Ich habe keine Daten.«

Nichts, das war es, was sie am Ende fanden. Absolut nichts.

Ace zuckte zusammen, als das blaue Licht den Eingang erfüllte. Die Luft knisterte, und es stank nach Ozon. Der Fernseher in der Ecke schaltete sich von alleine ein. Ace wich von der Tür zurück und stieß mit den Kniekehlen gegen das Sofa. Die Glühlampe an der Decke brannte mit einem Mal doppelt so hell, dann zerbarst sie. Glas schnitt in ihre Wangen. Blecherne Musik spielte in dem Radio auf dem Bügelbrett. Ace konnte sehen, wie die Augen des Mädchens glitzerten.

»Du wirst keine Befehle mehr von deinen Vorgesetzten erhalten«, sprach der Feind der Daleks. »Weil du keine Vorgesetzten mehr hast.«

Der Oberste Dalek konnte den Triumph spüren, der von dem Mädchen in sein Bewusstsein überschwappte. Es war wie ein Wirbelsturm, der am Verstand des Daleks zerrte – und im Auge des Sturms herrschte eine eisige Schwärze.

Ace sah, wie sich das Mädchen bewegte, und warf sich nach hinten. Energie fuhr knisternd über sie hinweg, als sie über die Rücklehne des Sofas kippte. Glas zersplitterte oben auf dem Kaminsims.

Wenn du schon lügen musst, dachte der Doktor, dann lass es wenigstens eine große Lüge sein.

»Keine Untergebenen, keine Verstärkungen, keine Hoffnung auf Rettung«, sagte er zu dem Dalek. »Du sitzt in der Falle, eine Trillion Meilen und eintausend Jahre von deiner verdampften Heimatwelt entfernt.«

Er beobachtete den Dalek aufmerksam. Der Waffenstock des Wesens zuckte, und das Stielauge malte winzige zitternde Kreise in die Luft. Immer schön sachte, dachte der Doktor und trat einen behutsamen Schritt näher.

»Ich habe deine gesamte Spezies vernichtet«, sagte der Doktor.

Der Wirbelwind der Emotionen des Mädchens stürmte gegen die Wälle und Schutzmauern, die das Bewusstsein des Obersten Dalek umgaben. Eine lebenslange Konditionierung, von der Brutkammer bis zur Gegenwart, wurde von der Verzweiflung eines kleinen Mädchens hinweggewischt.

Für eine Mikrosekunde verschmolzen der Dalek und das Mädchen zu einer einzigen Persönlichkeit, sowohl im Raum in dem Haus als auch draußen auf der Straße vor Ratcliffes Hof. Das Mädchen schmeckte den Triumph der Morde auf fremden Welten. Der Dalek wurde überwältigt vom Moment der Geburt, vom Schreien des Neugeborenen, den warmen, tröstenden Armen der Mutter.

Die Übereinstimmung von Verstand und Bestimmung, die das Wesen der Daleks ausmachte.

Der Einsamkeit und Isolation, die ein menschliches Wesen ausmachte.

Der Dalek wand sich in seiner Lebenserhaltungskammer. Neurale Impulse schossen willkürlich durch seine Kontrollsysteme. Ein Logikgatter schloss sich. Eine Sicherung wurde überbrückt. Die verbliebenen Energiereserven wurden auf einen Schlag freigesetzt.

Der Oberste Dalek explodierte.

Ace versteckte sich hinter dem Sofa, als sie das Mädchen schreien hörte.

Sie schrie und schrie für eine lange Zeit, übertönte den Lärm aus dem Radio bei weitem. Dann hörte das Schreien auf. Das Radio verstummte. Der Fernseher schaltete sich ab. Alles wurde still. Ace versuchte ihre Nerven zu beruhigen.

Dann hörte sie es.

Ein leises wimmerndes Schluchzen, das Zischen eingeatmeter Luft, ein weiteres Schluchzen. Das Sofa bebte. Das Mädchen weinte in der Dunkelheit.

Ace erhob sich aus ihrer Deckung. Sie umrundete das Sofa. Im Licht aus dem Hausflur konnte sie das Mädchen sehen. Es lag zusammengerollt zu einer Kugel auf den Polstern. Ace setzte sich zu ihm und nahm es in die Arme. Durch die offene Tür konnte sie Mikes Beine sehen. Sie lagen reglos auf dem Linoleumboden.

»Alles ist gut«, sagte Ace leise zu dem Mädchen. »Es ist vorbei. Alles ist gut.«

Das Mädchen vergrub sein Gesicht an Aces Schulter und weinte. Die Tränen kamen jetzt leichter, reiner. Ace wandte den Blick von der Tür und weinte mit dem Mädchen.

Nichts war von dem Obersten Dalek übriggeblieben außer Asche. Effizient bis zum Letzten, dachte der Doktor, während er die Überreste betrachtete. Aus dem Nichts bist du gekommen, nach nichts hast du gestrebt, ins Nichts bist du gegangen.

»Asche zu Asche«, sagte der Doktor. »Staub zu Staub.«

Mögest du für immer ruhen.

23

Donnerstag, 11:30

Lieber Julian,
wie geht es dir? Ich wollte dich nur schnell wissen lassen, dass es mir gut geht. Es ist fünf Tage her, seit die Aufregung ihr Ende gefunden hat, und ich schätze, die Dinge normalisieren sich allmählich.

Der Doktor ist zusammen mit diesem unheimlichen kleinen Mädchen verschwunden, kurz nachdem wir sie zusammen mit Ace in Mikes Haus gefunden haben. Er hat sie gestern zurückgebracht, und Gilmores Leute suchen derzeit nach ihren Eltern.

Als ich den Doktor fragte, was er mit ihr vorhabe, meinte er nur, er werde sie neu vernetzen. Ich habe ihn nicht gefragt, was genau er damit meinte – ehrlich gesagt, ich bin nicht sicher, ob ich es wissen will.

Rachel und Gilmore waren viel zusammen in den vergangenen Tagen. Er nennt sie Rachel, und sie nennt ihn Ian. Ich denke, sie haben vielleicht etwas miteinander, aber ihre Gesichter scheinen mir immer so voller Melancholie.

Ace und ich wurden hier in Maybury Hall zum Däumchendrehen zurückgelassen. Manchmal, wenn sie mir etwas erzählt, verstehe ich nicht einmal die Hälfte von dem, was sie sagt. Es macht mir ein wenig Angst. Wenn sie tatsächlich fünfundzwanzig Jahre aus der Zukunft kommt, dann werden unsere Kinder wahrscheinlich so aufwachsen wie sie.

Ich muss jetzt los – wir beerdigen heute den armen Mike Smith. Er bekommt keine militärischen Ehren, aber Gilmore meint, wir müssten trotzdem alle hingehen. Die Beerdigung ist auf dem gleichen Friedhof, wo der Doktor die Hand des Omega vergraben hatte, was ich für einen ziemlich unwahrscheinlichen Zufall halte. Aber der Doktor meinte nur, es wären die Nähte im Gewebe der Realität, die sich überall an den Säumen zeigen.

Ich hoffe, wir sehen uns bald wieder.

Alles Liebe,

Allison.

(Dieser Brief wurde auf Anordnung des D-Notice-Komitees zensiert.)

Sechs Träger des Bestattungsunternehmens trugen Mikes Sarg den Weg zur Kapelle hoch. Mrs. Smith hing an Gilmores Arm – sie war die Einzige, die weinte. Hinter ihnen ging ein älteres Paar, das Rachel als Mikes Onkel und Tante vorgestellt worden war. Dahinter kamen Rachel selbst und Allison. Den Abschluss bildeten Ace und der Doktor. Sonst war niemand erschienen.

Mrs. Smith schien Mühe zu haben, sich auf den Beinen zu halten.

Sie hat ihren Ehemann verloren und jetzt auch noch ihren Sohn, dachte Rachel. Nun hat sie nichts mehr außer ihren Erinnerungen. Wird sie am Totensonntag am Radio sitzen und ihres Kindes gedenken? Eines Sohnes, der auf der fal schen Seite eines Krieges gefallen ist, der offiziell nie stattgefunden hat.

An was von alledem werde ich selbst mich in zwanzig Jahren noch erinnern können? Während ich zusehe, wie die Welt sich Hals über Kopf in die Zukunft stürzt, wie die Jungen von ihr Besitz ergreifen. Junge Leute, so wie Ace. Ein silbernes, spiegelglattes Meer im Jahr 1940? Die Daleks in der Totters Lane? Vielleicht vergesse ich zumindest das Raumschiff nicht, das auf dem Schulhof gelandet ist. Vielleicht auch Turing nicht, wie er seine Theorien hervorstammelt. Oder Ians warme Hand auf meiner, während wir dabei zusahen, wie der Doktor einen Akt des Genozids vorbereitete?

Letzten Endes ist das alles, was wir haben: Unsere Erinnerungen – elektrochemische Impulse, gespeichert in acht Pfund organischem Gewebe von der Konsistenz kalten Porridges. Sie definieren unser ganzes Leben.

Der Doktor legte Ace die Hand auf die Schulter, bevor sie die Kapelle betraten. »Zeit aufzubrechen«, sagte er zu ihr.

Ace sah ihm in die intensiven grauen Augen.

»Ja«, sagte sie. »Doktor?«

»Ja?«

»Das haben wir gut gemacht, oder?«

»Vielleicht«, sagte der Doktor. »Die Zeit wird es zeigen. Sie zeigt es letzten Endes immer.«

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